La Guerra de los Dioses

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LA MALDICIÓN

(Libro 2)

Por Paul Andreas Wunderlich

Exordio 

Os encomiendo una cosa ahora que estamos aquí, cara a cara, platicando acerca de aquello en lo cual estáis a punto de someteros. Quiero pediros que aceptéis las gracias que os otorgo, no sólo por haber escogido este libro, sino también por darle una oportunidad de poder convertirse en parte de vosotros. 

Un buen libro es aquel que nos acompaña día a día aunque no lo estemos leyendo. Un buen libro nos deja pasmados; algunos pueden hasta cambiar nuestra vida; otros pueden llegar a ser tan intensos que podríamos llegar a identificarnos extensamente con los personajes y el autor. Permanecerá entonces en nosotros como ese mundo alterno, que aunque sepamos que nunca será, jamás dejaremos de añorarlo. 

Puedo aseguraros que estáis a punto de adentraros en una aventura que prósperamente se irá revelando a vosotros con la lentitud de un té de infusión sumergido entre las aguas hirvientes, donde paso a paso, soltará aromas emotivos peculiares, dejando por último un sabor que jamás olvidaréis.

Es un libro diseñado para inmiscuirse entre lo más profundo de vuestra alma, donde se enraizará. Lo recordaréis, aun años después de haberlo leído, dibujando en vuestra mente aquella escena pintoresca que os hizo fluir con el viento. Los mensajes contenidos en él son excéntricos, y a veces un tanto inusuales en la suya manera de transmitirse. Pero en vuestro juicio quedará decir si los mensajes fueron adecuadamente llevados a vuestras almas o no.

Os deseo el máximo gozo, y justo antes que volteéis esta página, para toparos con el primer capítulo, quiero deciros que no os arrepentiréis de haberlo escogido. Pero quien sabe, ya que, quizás, puede ser que este libro os haya escogido a vosotros… 

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PARTE I

CAPÍTULO I - HÉROE DEL DÍA

El viento soplaba con tal lentitud que ni una vela ardiendo pudiese ser movida por su soplido; no le pudiera alimentar el alma para hacerla danzar. Pero para este transeúnte en particular no era ni la lentitud del viento ni el brillar del día lo que lo mantenía deprimido, sino algo mucho más profundo.

El sol de la mañana derramaba la pulpa de un cobre entristecido, mientras la lápida del horizonte se elevaba en el cielo.

Un sombrío día, igual que mi maldito humor; que mi maldecida vida, pensó el soldado.

Un pedazo del sol naciente logró tocar su pecho con sus dedos largos y gráciles, pero él, sintiéndose insuficiente para la benevolencia del sol, dejó que el dedo de luz lo pasara de largo a pegar a otro lado. Volteó a ver la diana del rayo solar, para quedarse mudo del celos por lo que vio.

 Un exitoso negociante regocijaba al son del tacto del rayo de luz cuando éste lo englobó entre su calidez. El soldado deseó ser aquél hombre de éxito. La vida sería tanto más fácil. Contrariado prosiguió su camino hacia las torres vigías a realizar su diario labor.

Un gallo cantó su himno mañanero. Las campanas del Décamon anunciaron las seis de la madrugada. El rumor del mercado central de la ciudad avivaba con el paso de los segundos mientras los negociantes abrían las tiendas y mostraban los artículos de valor a la venta. Niños corrían tras sus madres, contentos al ver la canasta de mimbre llena de verduras y frutas; caninos callejeros buscaban sobrevivir entre los desperdicios del mercado.

Siguió su camino escrutando a los niños con disgusto. Procuraba viajar bajo la sombra donde se sentía cómodo.

Como ciudad militante, Ágamgor era una metrópoli única en el Imperio Mandrágora. Situada a pocas leguas de Némaldon, el pópulo era muy particular, pues viviendo tan cerca al origen de la malicia había creado en la mayor parte de la gente una aprehensión a la cual todos estaban acostumbrados. La ciudad había visto demasiadas penas, demasiado conjuros, demasiadas maldiciones ir y venir al son de los ataques del sur. No era raro escuchar que un grupo de vigías derribara a un grupo de orcos, o a una brigada de Desertores. La región estaba acostumbrada a la desgracia. La cultura estaba desprovista del arte y de la literatura, contrario a otras ciudades como Vásufeld y Érliadon, conocidas por sus desarrollos en las ciencias humanas. Aquí proliferaba el desarrollo militante, la vida acompañada por la bebida de aguardiente, y la creación de armas y el recuento de leyendas de guerreros legendarios.

Trumbar Gémorgorg, el hombre que viajaba a gusto bajo la sombra, fue detenido por una mano femenina masculinizada cuando llegó a la torre vigía. Un aliento a mazorca y a cuchillo oxidado llegó a su olfato, y lo distinguió por ser la tediosa mujer.

“Tarde de nuevo el muchachón. Hijo de tu patulela madre. Estamos hartos de tu…de tu pordiosera puntualidad,” dijo la supervisora, Amagma, una mujer de poco diente, cara de cráter profundo siendo reflejo de una infancia turbia; orgullo enaltecido por un par de nalgas infladas. Usaba el pelo corto como auténtica lesbiana, con una nariz chata que por poco sería apreciada como bonita, y vestía las armaduras típicas de un soldado destellando bajo el refulgir del sol. La mayor parte de mujeres eran como ella, al menos en estas partes del Imperio, pues una ciudad militante no podía albergar más que a los mercenarios, soldados, y otros experimentados, junto con sus valiosas rameras que parían a la mayor parte de bastardos que eventualmente conformarían parte de la milicia.

La mujer de Ágamgor era tosca y poderosa; el hombre apestoso, cuadrado, y de buen bigote. Otras ciudades del Imperio guardaban a dicha ciudad con cierto aire de inferioridad por sus raras costumbres y gente, en su mayoría, espantosa. Lo cómico para los de Ágamgor era que el Imperio no existiría si no fuera por Ágamgor y su destreza contra Némaldon para mantener a la malicia a una distancia prudente de las fronteras. La gente en dicha ciudad fronteriza crecía sabiendo que tarde o temprano se enrolaría a la milicia, y eventualmente iría de excursión a patrullar las fronteras, matar a un manojo de orcos y decapitar a los infamados Desertores.

Trumbar no dijo nada. Bajó la mirada, fija en el suelo. Sus ojos parecieron convulsionar por microsegundos con un odio repudiable que mantenía guardado en las cuencas de su alma. Guardaba a un ser bélico y lo sabía. Lo contenía con una metralla de pensamientos que amortiguaban aquella bomba de tiempo, que seguramente algún día reventaría. 

Elevó su mirada escasamente, viendo nivelado a la frente de Amagma para evadir esos ojos negros inquisitivos. Respondió, “Sí, señora. No pasará de nuevo,” con el mismo y añejado tono.

Amagma le vio de pies a cabeza y le replicó a regañadientes: “Siempre lo mismo…siempre lo mismo… ¿Qué es lo que se necesita para fomentar un cambio en la sociedad?”—escupió al suelo—“¡Maldito mediocre! Bien sabes que en la ciudad fronteriza es absolutamente necesario que cada vigía cumpla sus veladas a tiempo. Debería reportarte al Duque para que te amarre a un poste y dé con el azote, eso te caería bien pedazo de M de la buena M. No sirves, Trumbar. Bien que sé de donde vienes. Eres originario de Némaldon, y bien sabes que un hombre nacido en dichas tierras es perseguido por su maldición para siempre.” La mujer hizo ademán de darle una bofetada.

Trumbar ni se inmutó. Y ojalá te embista y te posea el demonio, pensó con malicia. Le sonrió con sarcasmo y siguió de largo.

***

La torre vigía que custodiaba el frente Suroeste era de alta importancia tanto para el Imperio Mandrágora como para la población de Ágamgor. Luego de la Batalla de Maúralgum, hace cuatrocientos años, Némaldon jamás recuperó sus fuerzas, y vez tras vez había intentado superar la barrera de Ágamgor, sin aliento, pues la ciudad los oprimía con su destreza. Tras tanta derrota Némaldon se había mantenido en silencio. Para algunos el silencio era mucho peor que la actividad, pues denostaba que alguien estaba planificando horrores. Pero en general los tiempos eran prósperos, y por dichos motivos, tras las centurias los refuerzos a dicha ciudad había disminuido, tal que Omen había retirado a los magos de sus cuarteles. 

Trumbar puso pie en una de las dos atalayas custodiando dicho punto cardenal. Era tan alta que por debajo podía escrutar la magnánima ciudad militante estirándose como alfombra de piedra y metal. Dicho punto vigía se llamaba el Teutónomo. Sahfalhas afrontaba el Valle del Hechizo; y Pómotor, vigilaba la frontera con la Cordillera Devónica del Simrar.

Una carreta se presentó a la garita. Desde las alturas los guardias, incluyendo a Trumbar, se prepararon para una ofensa. Bajó el visor de su yelmo hecho de metal, sonriendo con la dulzura de una escasa felicidad al sentir que pronto derramaría sangre. Era su catarsis, su modo de liberar el acumulo de desdichas que le habían magullado el alma. Sus nudillos se tornaron blancos al tomar el mango de la espada, sus ojos brillando tras el visor.

“¡Falsa alarma! ¡Resulta que es sólo una carreta de grano viniendo de las fincas!” gritó alguien desde las puertas de las garitas.

Todos se relajaron, excepto Trumbar, quien deseó derramar sangre. Se lamió los labios y de nuevo su mirada encontró sosiego en el suelo.

“Malditos nemaldinos. A pesar que les dimos en la madre hace más de cuatro centurias, los hijos de puta nos siguen amenazando con sus recuerdos. Malditos orcos no demoran en emboscar a nuestros finqueros, o a nuestros honrados trabajadores cuando tienen la oportunidad,” dijo Boahrg, un gorilón una cabeza más alta que Trumbar, de buena barriga y de barbas prominentes. Era pelirrojo, algo muy raro en estas regiones. El gran hombre usaba un mazo de arma, reconocido por su brutal fuerza. Era de los pocos que usaba un yelmo sin visor; de los pocos que jamás usaba un escudo para protegerse, pues se decía que su masivo tamaño lo protegía del filo de las espadas curvas del enemigo.

Loktos subió a los pocos minutos, exasperado de la resaca y relleno de un gran humor, como siempre. Era joven y de piel imberbe, de hombro ancho y de cinturilla flaca pero de pierna gruesa, tal que lograba levantar miradas tal como faldas. Como todo soldado de las torres vigías utilizaba una armadura de peto metálico y el resto era de cuero curtido, con una cota de malla recubriéndole el torso, y un yelmo picudo con un visor que le permitía avizorar al enemigo. Todo soldado portaba una espada larga de doble filo, y un escudo pequeño atado al brazo izquierdo.

Te odio pequeño hombrecillo, pensó Trumbar. Esa sonrisa tuya y esos ojos que brillan son el producto de una felicidad que yo jamás conoceré. Ojalá te mueras y te consuma el demonio, Loktos. Ojalá jamás vuelvas a ver la luz del día, pensó Trumbar.

“¡Hola! Mi buen amigo Trumbar, ¿cómo estás?”

Trumbar no dijo una palabra, su mirada clavada en el suelo.

“Déjalo, Loktos. Ya sabes que a nuestro amigo no le complace la vida cuando no ha derramado sangre. Ya sabes como se pone con ese su humorcito de puta madre,” aseguró Boahrg

“No te preocupes, Trumbar. Ya vendrá el día cuando puedas derramar cuanta sangre quieras, y bien que serás un hombre feliz cuando ello suceda,” dijo Loktos, quien se siguió saludando con el resto de soldados en la torre vigía. Entre el grupo de vigilantes, Trumbar siempre había sido considerado un hombre de pocas palabras, resguardado, pero en general era bien querido por su destreza en la batalla. Eso sí, nadie deseaba tenerlo como enemigo, mucho menos cuando se tornaba bélico…

La mirada de Trumbar penetraba el suelo de la atalaya, su alma mordaz iniciando un torbellino pensamientos negativos que lentamente le carcomían el alma.

CAPÍTULO II - UN INVIERNO NEFASTO

No supo exactamente cómo llegó ahí, a ese nebuloso campo grisáceo, el cual, luego de algún tiempo transcurrido, no había logrado descifrar.

Algo brillante con alas diminutas volaba a su alrededor. Le pareció curioso que aquella cosa luminosa daba vueltas y vueltas a su derredor en circuitos lentos.

El segundo y gran descubrimiento de este abismo grisáceo era que no había viento. El primero fue descubrir a su conciencia cuando estaba sentado sobre la misma roca sobre la cual ponderaba.

Una cantidad inmensurable de tiempo transcurrió. No supo cuánto. No había forma de cuantificarlo y por ende no podría saber si en efecto el tiempo había transcurrido o no. Pudiese, a lo mejor, asumir que el tiempo de hecho fluye. Sin embargo, asumir estaba fuera de su alcance, ya que para asumir se necesita más que una asunción: se necesitan palabras y emociones.

Se mantuvo pensante sentado sobre la roca, tratando descifrar qué diablos sucede en su mente enmarañada. ¿Y qué hago en este lugar tan raro?, pensó. El pensamiento se perdió y se esfumó.

…

Sus ojos se fijaron en el horizonte, sea lo que fuera aquella cosa gris eternamente cambiante. Manchas negras y blancas se movían por doquier sobre una pantalla a una distancia imposible de descifrar.

Sus ojos siguieron al ser lumínico que circulaba alrededor de su cabeza en el trayecto de lo que sería un halo. Le fascinaba ver sus alas batir de arriba hacia abajo en una sincronía que apenas se podía imaginar. ¿Imaginación?

¿Imaginar? La palabra le sonó familiar. No supo exactamente qué significaba la palabra y falló en capturar la idea que estaba a punto de generar.

Se puso en pie y caminó hacia cualquier dirección ya que no había un punto importante al cual deseaba llegar. Luego de andar lo que pudiera haber sido varias horas, una memoria vaga de vaga ilusión surgió, como náufrago, a los mares abismados de su alma.

Le vio los ojos como esmeraldas, los labios rosados, el cabello castaño y largo…la chica era una preciosura. La reminiscencia se convirtió en algo doloroso, una lanza que le perforó el corazón con un relámpago de dolor. Se acuclilló, incapaz de contener el dolor que le abrumaba los sentidos, y un chorro de lágrimas sin sustancia se derramaron de su rostro. Las lágrimas eran como el vaho, desapareciéndose antes de hacer contacto con el suelo grisáceo sin importancia.

Notó, sin embargo, que el pequeño serafín con diminutas alas volaba a su alrededor, brillando colores carmesí y rosado furibundo. Era como si deseara comunicarle algo.

…

Su andar se convirtió en un camino sin camino, divagando sin un rumbo, viajero sin destino, al encuentro de un sendero; que como dice la gran palabra alguna vez escrita, que no todo lo que brilla oro es; no todo lo que sin rumbo perdido está.

La memoria de un alto y sabio pino arribó a su mente con una punzada. Sintió pánico al acordar aquel sitio sagrado, donde por tantos años en algún otro tiempo y espacio se mantuvo pensativo admirando…al orto. Un amanecer le caería como milagros.

Su mirada se perdió en el vago horizonte, encontrando reposo en la pantalla grisácea que se encontraba a una distancia inescrutable. El mundo donde se hallaba era sin dudas muy extraño, con nada de nada en él, excepto una roca sobre la cual se había sentado, y un ser luminoso que cambia de colores sin un patrón descifrable. Sin más por hacer prosiguió su camino, andando cabizbajo, incapaz de concluir qué diablos hacía en un mundo tan extraño y mucho menos quién era él mismo. Naufrago, continuó su rumbo sin un destino clarividente.

Luego de algún tiempo transcurrido decidió hacer otra pausa. Sólo que esta vez la hizo con un propósito claro. Deseaba encontrar algo. No sabía exactamente el por qué de la urgencia por encontrar lo que fuere, pero lo deseaba con ahínco. Una porción profunda de su ser estaba fervorosa, aquella le indicaba que era imperativo que resolviera dicha inquietud.

Vio de lado a lado, arriba y abajo. No había nada por verse más que la pantalla grisácea del mundo desolado que le engloba. El suelo era una plasta gris sin emoción.

Decidió recostarse en el suelo un rato, quizá para solventar la congoja que le sobrecogió. No supo por qué, en realidad, ya que no estaba cansado. Quizá era algo habitual el hecho de recostarse, algo que había aprendido hacer en otro tiempo… en otro espacio… en otro mundo… 

Relajado sobre el suelo dejó que su mente hiciese lo suyo, mientras sus ojos persiguieron al angelito de luz luminosa y divina que circulaba sobre sí.

Sin saber por qué, sonrió al ver al ser lumínico navegar con armonía a su alrededor, como si lo estuviera protegiendo constantemente en contra de terrores imprevistos.

Sin saberlo, soñó.

CAPÍTULO III - EL VIAJERO ERRANTE

La luna coloreaba al mundo nocturno con un manto platino. Bajo su alfombra majestuosa se escondía la fronda de los árboles del bosque. La tierra olía diferente en estas regiones del mundo. De haber sido su tierra de origen el olor hubiera sido agraciado; pero en las tierras de los frívolos hombres que traicionaron a Madre hace 400 años el olor de la tierra era poco natural, como si la tierra misma hubiera sido violada por los mandragorianos.

Llevaba semanas ambulando sin un propósito, prefiriendo andar de noche para vérselas con el espacio vacío y con poco detalle, pues aquello le traía la paz que deseaba encontrar. Era como si la noche se comportara como un espejo que le reflejaba aquello que deseaba ver: su pasado antes de haber traicionado a Madre.

Debió haber muerto durante el sagrado ritual de la Batalla Sagrada, cuando Madre misma obliga a sus criaturas a competir para que sólo la más fuerte continue guiando al Clan. Pero él desobedeció. Fue vencido. Y no dejó que le cortaran la cabeza.

El serpentino viento se enrolló alrededor de su cuerpo casi desnudo, sus partes genitales recubiertas por piel de wyvern, reptil sagrado en las tierras de Devnóngaron. En su cinto portaba al hacha de filo embravecido, sobre su pecho el tatuaje hecho con las tinturas del bosque que alguna vez lo proclamó como el líder del Clan; del centenar de Clanes que habitan la tierra salvaje de Devnóngaron.

Llevaba semanas sin comer algo sustancioso. La depresión lo había hecho preso por horas prolongadas de dolor, y por fin emergía del calabozo de la redención. Su vida cambiaría tanto de ahora en adelante. Jamás volvería a ser el Hombre Salvaje que alguna vez fue; no, esa imagen quedaría rezagada al olvido y aquellas memorias, de seguro, lo estarían asaltando día y noche hasta el final de sus días.

Ahora debía hallar un nuevo camino. Pero no sabía por donde iniciar. El Imperio Mandrágora sencillamente era demasiado extenso y en su mente los habitantes de dicho poderío eran todos una desgracia andante, lejos de las enseñanzas de Madre, lejos de su pureza y de sus regalos.

Emergió de la sombra. Su olfato le hizo saber que cercano a sí un animal nocturno se alimentaba del pasto. El hambre lo empujó a emerger de la depresión, sacando la hacha del cinto. Cerró los ojos, y como nato forastero se sumergió entre la natura como un fantasma. Con un tajo veloz yuguló al animal, soltando un cántico de apreciación a la naturaleza, para luego cerrarle los ojos a la criatura que había tomado para sobrevivir.

Los meses transcurrieron. El vagabundo siguió su camino, a veces pasando por carreteras poco transitadas, manteniéndose lejos de las burocracias del Norte del Imperio Mandrágora, prefiriendo los abismos poco vigilados del Sur. Pasaba por poblados muy pequeños en busca de redención, a veces encontrando a buenos samaritanos que le extendían una merienda; la mayoría de las veces encontrándose con el típico mandragoriano que lo detestaba por ser un Hombre Salvaje desterrado, pues todos sabían que un Hombre Salvaje jamás dejaría sus tierras sagradas al menos que fuera expulsado por Madre misma.

Su vida tras los años se convirtió en la de un auténtico mendigo, caminando al borde de las carreteras en busca de cualquier oportunidad que la naturaleza le otorgara, evitando ser avizorado por los varios viajeros. A veces notaba que las autoridades de alguna ciudad cercana lo deseaban hacer preso, pues no había esclavo más valorado que un Hombre Salvaje de buen tamaño y de buena musculatura. Con facilidad los evitaba, sumergiéndose entre la naturaleza, como fantasma perdiéndose bajo la fronda de lo salvaje.

Por suerte o infortunio, el Viajero Errante pilló que un grupo de Desertores lo estaba avizorando y le seguía cada paso. Había aprendido que los Desertores son la desgracia más desgraciada del Imperio, cuando la misma gente es despojada por el Consejo de Reyes a vivir las desgracias de una vida sin honor y gloria. Pero por razones que el mismo Viajero Errante desconocía, algo del grupo que le seguía emanaba una energía con la cual se sintió identificado. Algo así jamás le había sucedido.

Se fundió con el bosque, abriendo sus sentidos al exterior, estudiando con escrutinio al grupo de Desertores que se aproximaba a él, siguiendo sus pasos.

El sonido de carcajadas y de varios hombres respirando pesado se hizo clarividente, tal como aquellas voces hablando la lengua común del Imperio, una que de momento no comprendía.

“¿Dónde está ese hijo de puta?” exclamó una voz cavernosa.

“Pedazo de mierda se ha de haber perdido entre la maleza. ¡Os dije, parida de insufribles, que el bastardo se iría en segundos si hacéis ruido!” respondió una voz estrepitosa.

“¡Grono! ¡Grono! ¡Grono!”

“Tu madre, Mérdmerén,” le respondió otra voz. “Calla, Grono el imbécil. Por tu bocona nos van descubrir, hombre.”

“Que te jodan los nemaldinos, malparido,” respondió otra.

“Sigamos buscando al botín, partida de piltrafas. No ha de estar lejos. Os digo, ese Hombre Salvaje es nuestra redención de esta desdicha. Así me podré librar de vosotros y ojalá recuperar el honor que me usurparon esos hijos de su Madre. Don Cantus de Aligar y Don Loredo Melda me las pagarán…” dijo la voz del tal Mérdmerén.

“Jódete con la espada,” contestó otra voz.

“¡Grono! ¡Grono!”

El Viajero Errante se rió entre dientes, no pudiendo contener el buen humor al ver a camaradas tan desafortunadas. Aquellas almas desdichadas estaban a un tae de dar con él, pero jamás lo descubrirían.

Horas después, el grupo de desdichados se detuvo a comer. Prendieron una pequeña fogata y se repartieron un alimento de mal olor. En el grupo habían dos mujeres. Una de ellas follaba con uno de los más desgraciados. La otra comía con la boca abierta, escupiendo algo al suelo. Los demás se dedicaban a su propio quehacer, arrojando alimento y desperdicio por doquier. El gran tipo llamado Grono se dedicaba a afilar espadas.

El Hombre Salvaje no podía creer lo que estaba viendo. Era la gente más asquerosa que había visto nunca. Pero por razones que ni él conocía le atraía un grupo tan mediocre. Quizá era porque él mismo precisaba que su propia alma estaba tan podrida como la de aquellos. Se mantuvo escondido, fundido entre la maleza, estudiando al grupo al cual seguiría estudiando con alto interés.

CAPÍTULO IV - ERGO

“¿Quieres algo de comer? ¿Te puedo preparar algo, si lo deseas…?” exhortó la señora con las esperanzas desesperanzadas. La mujer de Trumbar medía media cabeza menos de estatura que él. Era flaca y de cuerpo atrayente, de bustos pequeños y piernas largas, de pieles pálidas, cabello negro como sus ojos sombreados como túneles al alma. Sus facciones eran finas, de nariz pequeña y ojos grandes, de cejas negras y labios delgados poco carnosos. Vestía una prenda de seda, aquella que su madre misma le dio para la luna de miel para provocar noches de ardor carnal. Ella se sentía a gusto con sí misma, sensual y atractiva, pero al ser guardada por la mirada fracasada de su esposo le daban ganas de salir corriendo.

Trumbar no la vio a los ojos. La vio a la frente, evitando ese contacto esencial entre seres, “No gracias. Ya comí en camino a casa.”

Trumbar permaneció inmóvil, silente. Hubo unos segundos donde pareció querer hablar. Pero no pasó. Como siempre el hombre alto y de tamaños venerables se marchó sin una palabra. Antes no era así, jamás había sido un hombre de pocas palabras…hasta que el accidente sucedió.

Ferlohren lo vio desaparecerse, y con cada paso que su esposo daba sentía que su propia alma se desmenuzaba más y más. Se mordió los labios. Lágrimas surgieron de sus ojos. Se largó a la cocina a prepararse algo de comer, antes tapándose el cuerpo que deseaba ser aprovechado. Pronto estaría yendo al trabajo a distraerse de la desgracia de su hogar. Allí los compañeros le lanzarían varias lisonjas que le animarían el día.

Se preparó un tamal de masa de arroz y papa. En el barrio pobre así se come día a día. Un soldado en las garitas no gana buena moneda, pero bien que el Duque cuida a sus soldados y le provee a él y a sus familias con una limitada cantidad de alimento a la semana.

Finalizó de comerse el tamal. Se agachó y sacó de su escondite la botella de vino. Empinó el codo, tragando borbotones tal que un riachuelo se deslizó por la comisura de sus labios. Bienvenida toxina. Bienvenida la locura. Sintió placentero los efectos iniciales del líquido en su estómago, aquel calor que anuncia la borrachera entrante. Le pegó otro trago a la botella.

Trumbar salió del baño sintiéndose refrescado. Se envolvió entre los tejidos para secarse y se encaminó al cuarto para vestirse con las armaduras. Debía regresar al trabajo, a custodiar las garitas. Odiaba estar en la casa, pues era como un cementerio donde sencillamente se llegaba a morir del resquemor. Cuando estuvo listo, apretándose los cinchos de las armaduras de cuero curtido con peto metálico, y por colocarse la cota de malla, sintió una presencia tras de sí. Se volteó con velocidad para notar que su esposa estaba detrás, aquella mirada de locura habiéndole poseído las miradas.

Se desataba, otra vez.

“¡Por qué ya no me quieres!”, gritó Ferlohren. “¡Imbécil! Hijo de puta… ¿Por qué no me quieres? ¿No quieres un poco de esto?” dijo agarrándose la entrepierna y los bustos, “¡Dime! ¡Dime de una vez por todas qué te hice! ¡Lo único que he hecho es amarte! ¡Eres cómo un fantasma! ¡Has desaparecido de la faz de mi mundo! ¡Maldito! ¡Quiéreme! ¡Regresa a mí! Por favor…”

Ferlohren se fue al suelo, de rodillas, llorando a borbotones. La catarata de su llanto llenó el cuarto en un sopor inquietante. Trumbar tuvo el deseo de hacer algo al respecto. Quiso caminar hacia ella. Quiso amarla como antes. ¡No pudo maldita sea!

“Debo de regresar al trabajo,” a mi salvación de esta miseria, se dijo Trumbar. Las palabras secas no satisficieron a Ferlohren, quien se levantó y caminó hacia su supuesto amado. Lo besó. Un beso relleno de emociones mezcladas, una bomba de amor, odio, deseo, pasión, y vino encabronándole las carnes.

“Que no puedo, he dicho,” dijo el soldado, ataviándose la cota de malla. La empujó con sutileza, apartándola como si fuera el cuerpo de un muerto. Se despidió sin palabras, sin gestos, sin emociones. Sobrevivió un día más en la casa.

***

Cuando Trumbar se largó de la casa la señora no pudo contener las emociones. Era demasiado, el abuso emocional estaba llegando a sus límites.

Tras varios años de ser ignorada y tratada como materia inerte sentía que sus propias carnes se estaban hechando a perder, y alguien, quien fuera, debía aprovecharse de sus curvas.

Era una mujer guapa, y bien que lo sabía pues varios de los muchachos del trabajo le habían ofrecido un cortejo bastante tentador. Pero ella jamás había sido una mujer que traiciona a nadie, y mucho menos a su propio matrimonio que fue consumado con los dioses santos siendo los testigos de la fusión marital. Pero el estado lastimero del alma putrefacta de su marido, combinado con el deseo de ser poseída, la estaban empujando a romper la promesa que le hizo a los dioses de santificar su matrimonio, y por ello, hoy de todos los días, se sentía particularmente vulnerable, con el deseo absoluto de ser poseída con lujuria.

“Tengo mucho que confesar…” replicó la señora, hincada entre el Confesorio. Había llegado al Décamon en busca de la salvación, pero ahora estaba en busca de algo más.

“¿Siguen los problemas con el matrimonio?”, preguntó el Padre del Décamon, un hombre llamado Vurgomm que no sólo ejercía su rol como religioso, sino también como semental quien se había corroído con la falsa promesa de la carne y se aprovechaba de toda mujer a su alcance. Había roto su promesa de castidad hacía varios años cuando una tentadora mujer le ofreció robarle la virginidad. Fue entonces que cayó a la tentación.

“Sí,” contestó Ferlohren. Iba vestida con poca decencia. No llevaba ropa interior. A propósito se había embriagado antes de venir al santuario religioso, pues deseaba entregarse a sus pasiones. De todas las personas de la ciudad militante había escogido a la más asquerosa para que le hiciera el favor de poseerla; pero es bien sabido que Vurgomm es un hombre sin vergüenzas, y con gusto poseía a quien fuera a cambio del silencio y el placer.

A través del ventanuco del Confesorio las miradas del Padre del Décamon ya poseían a la señora, estudiándole los muslos y los bustos, aquellos delineados perfectamente bajo la blusa de algodón. “¿Has venido a entregarme tus pecados, hija de los dioses?” preguntó el Padre.

“Claro que sí…he venido porque he escuchado que varias mujeres le entregan sus pecados maritales a usted, querido Padre. Dicen que usted redime con velocidad…que es muy bueno…y que le gusta mantener los secretos enterrados,” dijo la señora. De un momento a otro sintió las manos del hombre sobre sí. Con un susto se puso de pie de un respingo y dijo, “Ay, disculpe, mi Padre, no deseaba alterarlo. Sólo venía…porque necesitaba hablar con alguien.”

“Vale, pues no aguardes. Sabes que puedes venir a declararme tus penas cuando quieras.”

Vurgomm era un hombre de estatura baja, escuálido pero de ojos tan negros como la noche, de ceja espesa y de barbilla triangular. Sus miradas eran intensas, y era ello mismo lo que hipnotizaba a sus víctimas sexuales. “Cuando regreses, los dioses te recibirán con los brazos abiertos,” dijo el Padre, persiguiendo a Ferlohren con la mirada mientras se largaba del santuario religioso, estudiándole las caderas sin pudor.

CAPÍTULO V - CAZANDO AL CAZADOR

El Viajero Errante notó que la brigada estaba conformada por una multitud inepta de bergantes. Hablaban con tonos de mala gana, escupían cada vez que podían, masticaban con la boca abierta y gritaban cosas ininteligibles para el Hombre Salvaje, quien todavía no hablaba la lengua común. Las muecas de aquellas personas se retorcían del dolor y del deseo de una venganza fortuita, pronta, y fría como el pescado muerto.

Precisó que los bergantes estaban sumamente degenerados. Quizá llevaban décadas sufriendo en el olvido. Las mujeres eran más que horripilantes, tanto así que las reconoció como mujeres únicamente por los bultos sobre el pecho que seguramente eran dos tetas aguadas, y detrás de sí un gran trasero abombado las acompañaba a todos lados. El rostro de aquellas supuestas mujeres estaba demacrado, con el rostro mordaz y de dientes caídos, con el pelo atado a moños como nido de ardillas. El resto de bergantes eran hombres malparidos y deformes; probablemente bastardos cada uno a madres prostitutas que jamás de mamar les dieron.

El cazador se desagradó al estudiar a aquellos con quienes se llegó a identificar. Sin dudas estaban más desdichados que él. Aquellos desertados no tenían ni gloria ni fama. Habían perdido toda honra.

Por fortuna o desgracia con esta gente me he encontrado. El destino se ha esclarecido y con estos desgraciados estoy unido. Madre, tan sólo te pido que me hayas iluminado el sendero correcto.

Mantuvo su distancia y los estudió con un ojo crítico, observando con paciencia su comportamiento vulgar y abandonado de moral y modales, ademanes que cerdos utilizaran si humanos fueran. Bajo la fronda de un cedro añejo se mantuvo, su camuflaje tan eficiente que ni los insectos se percataban de su presencia. Su olor estaba hábilmente escondido por lodo y hierbas aromáticas que sabía utilizar a la perfección.

Para el Hombre Salvaje concluir las intenciones de los bergantes no fue difícil al ver cadenas y un par de grilletes hechos de metal pesado. Lo deseaban hacer preso. Como algunos hermanos de su tierra de origen, eran vendidos como esclavos a los susodichos nobles entre sus fortalezas de piedra.

Sintió pánico al considerar que Madre hubiese empleado a estos bergantes para atenazarlo. Media vez capturado lo llevarían de vuelta a Devnóngaron para que los Espíritus del Bosque lo ajusticiaran. Se calmó al concluir que Madre jamás recurriría a hombres tan desamparados. Estaban completamente maldecidos.

Calmado, regresó su mirada a la creciente noche, donde los bergantes se preparaban para comer:

“Algo está extraño, señores. Algo me huele mal a mí,” dijo un hombre de voz marrana, cabellos largos y mal aseado.

“Fue Garamashi,” respondió otro bergante mientras le daba un mordisco a un bulto de carne curada, “esa puta siempre está flatulenta. Os juro que esa bastarda siempre anda soltando gas como maldita fumarola. No aguanto su semblante,” espetó con harta insolencia, lanzándole una ojeriza a la interpelada.

“¡Grono! ¡Grono!”

Garamashi dio un respingo violento. Estuvo de pie en un segundo, su cuerpo globoso siguiéndola. Dijo con un estrépito, su voz como el chillido de un gato maduro siendo torturado, “Escuchad quien habla, al maricón que le gusta la ballesta por la coliflor. Malparido, te voy a matar si me sigues perturbando con tu insolencia. Mírame cuando te hablo, canalla. Maldito ruin; de tenerte entre mis manos y te aplastaría de una vez por todas. ¡Ofesto! Es contigo la conversación y con ningún otro. Te voy a meter el puño desde el culo hasta la boca para arrancarle la lengua. Así por fin alguien te va a callar esas fauces odiosas.” La mujer horripilante alzó el puño e hizo gestos de metérselos entre las piernas.

Los demás bergantes se echaron a reír, aprovechando el entretenimiento, aunque significara un posible duelo a la muerte. Varios masticaban con frenesí, bebiendo agua ardiente o kusha—un alcohol generado tras la fermentación de estiércol de vaca y compuestos orgánicos tal como cáscara de fruta, verduras, o restos de alimaña.

Ofesto contestó con sorna, “Maricón tu padre quizá, de coliflor sólo tú puedes hablar perra cabrona. Con ese cuerpo que tienes cualquier avispa pudiera reventarte las nalgas. Pareces ramera mal pagada. Sepultarte deberíamos para impedir que la vida misma se sienta insultada de tenerte respirando. Buena kusha saldría de tu abominable cuerpo. Beberíamos por largos meses. ¡Verdad muchachos!”

Los demás bergantes se rieron con creces, algunos ya borrachos por la potencia de la bebida.

“¡Haced silencio por la vida de las sabandijas! No hay manera que aprendáis a callaros cuando el silencio es cosa de vida o muerte. ¿No habéis notado que perseguimos a un Hombre Salvaje, y que tal se ha desviado de su camino?”, respondió el líder de la brigada. Aquél tenía pelo largo hasta los hombros, negro de color. Su nariz era larga y curva hasta el final, con una joraba en el puente de la nariz. A pesar de usar ropaje de cuero negro con una espada en el cinto, el mismo tenía un rostro angular que hacía pensar que alguna vez perteneció a la nobleza.

La otra mujer de teta aguada se entremetió en la conversación, vestida en tules manchados y dijo, “Mérdmerén, escúchame. Si ese Hombre Salvaje se ha desviado, debemos apresurarnos, o le perderemos de una vez por todas. La densidad del follaje nos hará imposible rastrearle si no hacemos prisa. Bien sabes que esos Salvajes son astutos entre el bosque, furtivos como la semilla del hombre fugaz. No podemos permitir que se nos escape. Ese hijo de puta puede significar nuestra salvación. Un feudo daría hasta cien coronas por su pellejo.”

Mérdmerén asintió y le dijo a los integrantes de la brigada. Era el único de pie alrededor de la fogata, además de Ofesto y Garamashi que ya se despellejaban, “Camaradas. Nárgana tiene razón. Debemos seguir adelante en busca del vagabundo, aunque sea de noche. No todos los días se encuentra uno a un Salvaje perdido, listo para ser aprisionado. No debemos demorar mucho, el tiempo pasa y cada noche perdida es una noche menos de acechar y robarle a carretas y carruajes ajenos—nuestra manera de subsistir en el mundo. Y ya nos toca asaltar algo porque me estoy cansando de comer cuero. Mierda. Ya necesitamos provisiones. ¡Avanzando pues, sabandijas! Y vosotros, Ofesto y Garamashi, juro que yo mismo os haré una ensalada de sangre y víscera si no dejáis de luchar entre vos.”

Sin una palabra más el hombre llamado Mérdmerén prosiguió el camino a pesar de ser de noche. Los otros le siguieron a ciegas. La luna vagaba pensante, con suficiente luz para dotarle a aquellos de un camino iluminado y notorio.

Sin un ruido, el Viajero Errante les siguió el paso.

***

El Salvaje se alejaba y acercaba a su gusto, sin temor de ser descubierto. En un momento estuvo a centímetros del tal Mérdmerén, y aquél ni lo notó.

En las noches más oscuras inclusive se aventuraba a forjar actividades con ellos y generar los fuegos para cocinar el estofado de cuero. Nadie lo notaba. Todos creían que alguien más lo había preparado. A veces participaba en actividades de cacería, derribando alimaña y proveyéndole aquella a los bergantes. Aquellos juraban que jamás habían comido tan bien. Limpiaba el campamento cuando aquellos iban a buscarle tras haber apagado el fuego. Al parecer, el viajero deseaba participar entre ellos sin realmente ser parte de la brigada, pues entre ellos lograba distraerse de su propia penumbra; le daba algo qué hacer más que estar circulando sus pensamientos ennegrecidos.

Por supuesto, la brigada poco a poco se fue dando cuenta que algo extraño concurría. Jamás habían sido tan limpios; nunca le habían prestado atención a mantener limpia la natura.

Mérdmerén fue quien se dedicó a estudiar los extraños sucesos con detenimiento. Empezó a sospechar la presencia de algún invasor nocturno o diurno. Consideró estar siendo espantado o cazado por sus enemigos eternos, aquellos políticos malditos que lo desterraron del Consejo de Reyes. Don Cantus de Aligar y Don Loredo Melda. Contra ellos perjuró su venganza. Algún día saldaría aquellas cuentas.

En una de muchas tardes mientras masticaba carne curada, a Mérdmerén se le ocurrió que el invasor era el mismo Hombre Salvaje a quien perseguían. Para ser tan furtivo y astuto entre su elemento, debía tratarse no de cualquier Hombre Salvaje, sino de uno capaz de moldear los elementos a su favor: un hechicero.

Por un instante sopesó la posibilidad de desistir de la misión. Podrían salir maldecidos del encuentro. Pero al pensar en la posible riqueza que podría generar con un hombre de tal tamaño prefirió proseguir con el plan.

CAPÍTULO VI - ENTELEQUIA FORTIFICANTE

La superficie solar estaba cálida pero no quemaba. Los rayos del sol emitían una gama excéntrica de tonos luminiscentes, y sin embargo, aquellos no limitaban que los ojos la observaran. La superficie solar era rígida; sin embargo, poseía al mismo tiempo las propiedades de una superficie elástica.

De vez en cuando una erupción solar emergía de la superficie, cual viajaba en un arco divino. Pequeñas partículas de luz flotaban a su alrededor, como polvo estelar, potenciadas por algún motor hasta el momento invisible. 

Al joven presente en dicha realidad extraña le pareció curioso percatarse que una de las tantas luces circulaba a su alrededor, como si le protegiese en contra de algo, alguien, o inclusive, protegiéndole en contra de sí mismo. Notó que tenía un par de alas diminutas que batía con harta velocidad.

Decidió caminar sobre la esfera solar, aquella luz con alas siguiéndole cada paso. La superficie solar se modificaba con cada paso que daba, pues se hacía más oscura en cada lugar donde pisaba. Caminó y caminó por horas, sintió él, y sin embargo, no llegaba a ningún lado claro, pues evidentemente le daba vueltas al orbe.

En una ocasión decidió detenerse para admirar el horizonte. A doquier que viera observaba a miles de millones de luces brillar al distante; no importara en qué dirección viera, todo estaba repleto de aquellas luces, como si fuera un campo nocturno y negruzco colonizado por un mar de luciérnagas. El titilar de las estrellas lo maravillo. Era como si estuvieran secreteando entre ellas.

Inició a caminar de nuevo para caer en cuenta que el sol no era muy grande, ya que cada vez que daba un paso alcanzaba una nueva porción del horizonte.

Por ímpetu se recostó sobre el sol, experimentando su circunferencia, y en efecto comprobó que él mismo se curveaba al estar recostado sobre aquél.

Luego de reflexionar se sintió como el señor de la esfera, estrella, sol, o ser luminoso. Sintió que le pertenecía. Es mío y mío sólo, se dijo. Una parte dentro de sí le respondió, No es tuyo sino parte tuya—por ende sois lo mismo. Un íntegro indivisible. El argumento finalizó, aceptando la noción de que el sol y él eran uno.

Se le ocurrió una idea. Sumergirse entre el sol. Como engullido por aquella esfera, en un instante se hallaba entre aquella estructura, flotando entre un líquido ambarino. Notó que el pequeño serafín lo siguió.

El tiempo no transcurre, pensó. Pero, ¿qué es el tiempo?, se preguntó. Si espero cambios y el cambio se llama tiempo, entonces el tiempo es cambio, concluyó. Es así que solidificó aquella definición en su mente y buscó algún cambios alrededor de sí.

De súbito concluyó que esta dimensión donde se halla, el tiempo no transcurría. Pasado, presente, y futuro cobraron definición.

Algo en su mente se activó. Dio una orden sin decir una sola palabra. El sol se empezó a mover sin esfuerzo, suspendido entre el espacio vacío. Viajó por lo desconocido a una velocidad creciente.

CAPÍTULO VII - EL ANIMAL AMORFO

Dos meses pasaron desde que fue al Décamon y sintió aquella sensación extraña con el Padre, que hasta el día de hoy, perduraba con un sabor tentador. Lo deseaba entre sus piernas, era lo cierto. Ya no podía negarlo. Todas las noches soñaba cosas raras, a veces amaneciendo húmeda por el deseo.

El ruido a metal chocando contra metal resonó. Un cinchó se apretó y una espada se envainó. El corpulento Trumbar se apareció entre la sombra como un misterio irresuelto de poca esperanza y dijo, “Mañana me voy. Hay una misión a la cual debo atender. Han diezmado a un pelotón de soldados cerca de las fronteras. Hay mención que Némaldon vuelve a desatar sus fechorías, pero para estar seguros iremos a investigar el área.” El hombre no estaba triste de irse. Lucía emocionado.

Media vez Trumbar se hubo ido con sus silentes abrazos y ausentes sonrisas, la señora se escotó a modo elevarse los bustos con un corsé viejo, tal que pareció tener amígdalas gigantes contrario a pechos. Se vistió de rojo incinerado. Estaba completamente inflamada, lista para ir de cacería. No sabía exactamente qué estaba haciendo. Pero sin embargo lo forjaba con pasión. Antes de salir se empino una botella de aguardiente, que aunque estaba al borde de convertirse en un asqueroso vinagre le dio el envión que necesitaba para entregarse al deseo.

Salió a la calle. Caminó como pavo real, meneando las caderas de lado a lado. El sentirse seductiva, moviendo las piernas como bailarina de burdel, la hizo sentirse muy sensual.

Recibió la atención deseada del sexo masculino, mientras jinetes le chiflaban, de carruajes inclusive choferes salían de su camino con tal de ver a la chica que promocionaba sus bienes corporales. 

Al cabo de varias propuestas indecentes y un agarrón de nalgas, Ferlohren se sintió sucia y abusada. Corriendo con el rabo entre las piernas decidió ir en busca del único sitio donde estaba segura que encontraría sigilo.

Entró al Décamon en apuros, pasando por sus puertas intimidantes custodiadas por un par de estatuas altísimas, los venerables Slegna Flamon, antiguos soldados de las tierras de Flamonia, aquellas que le dieron origen a los mandragorianos hace más de cuatro centurias. Pasó por el Oratorio y se dirijo a la Cúpula, donde bajo la cristalera conteniendo a las diez esencias del Décamon, se sintió a salvo bajo la luz celestial de las deidades.

La luz dentro del Decágono pareció opacarse. Hubo un estruendo en el ambiente, como si algo hubiera roto las fibras del tiempo y el espacio. Una realidad pareció dislocarse y otra adentrarse arrebatadamente, como dimensiones solapadas. El viento se partió en trizas. La malicia surgió de los surcos creados por la desgracia que partió a los elementos del tiempo y del espacio. Ojos demoníacos parecieron pesquisar la carne de los vivos, ojos de un demonio rapaz de poca gracia, de mordedura venenosa y de graznido diabólico. Nadie podría explicarse por qué tamaña bestia decidió elegir a dichas víctimas, pero lo cierto era que mientras más maduraba el espíritu maligno del dios del Caos entre las penumbras, más lograba controlar a su deseo a los seres vivos.

Por un instante Ferlohren pensó que todo estaba perdido. De un instante a otro fue arrebatada por alguna fuerza ulterior.

Se vio de pie frente a frente con el Padre Vurgomm. Ambos estaban desnudos. ¿Qué diablos estaba sucediendo?

El impulso fue tóxico, alarmante, y eternamente seductor. Sintió la lengua del Padre entre su boca, sus manos sobre su cuerpo, sobre el sexo…entre él. La señora soltó las riendas de la conciencia y se dejó llevar por el placer.

CAPÍTULO VIII - LA BRIGADA INSUFICIENTE

Sueños ennegrecidos no cesaban de perseguirle. Aquellos malos sueños cursaban un sendero traicionero, a veces recordándole de Eutasia, la Hembra Alfa Dominante de su Clan, a quién naturalmente perdió tras la deshonra que cometió.

Esa noche soñaba con su rostro clarividente, bellísimo. La sonrisa de Eutasia emanaba una música angelical con sabor a rosas. Sus ojos pulsaban una vida que seguramente jamás volvería a percibir en otro ser viviente.

Su piel dorada, típica de los Hombres Salvajes, reflejaba el brillo del sol mañanero. Vaya que era atractiva por la fuerza de su carácter, por la convicción de vivir bajo las leyes naturales de Madre.

Tras parpadear unas veces emergió de los amargos sueños con la garganta hecha nudos. Suspiró profundamente y se restregó los ojos, parpadeando para verificar que de hecho estaba vivo.

Un dedo de luz solar cursó el viento, solitario.  El Viajero Errante observó cómo entremetida entre la enredadera del follaje la luz se filtraba por las rendijas de la natura. La hermosura no logró permanecer intacta por mucho tiempo, y pronto fue que los quejidos de los bergantes le hizo saber al Salvaje que las actividades diurnas estaban por comenzar.

No sabía exactamente cuándo pero estaba seguro que se daría a conocer. Los bergantes serían su primer paso a una nueva vida, por más desdichada que fuera el grupo de desgraciados.

Garamashi se lavaba por debajo del busto con aguas negras. Era una mujer muy solitaria, odiada por muchos. Su cabello castaño era tan fino que se le miraba el cuero cabelludo; blanco y pálido como su piel. Era tan gorda que por su color de tez parecía animal muerto flotando entre el agua. Tenía ojos negros sin vida ni pasión, labios delgados pálidos, de nariz muy corta rodeada por una cara redonda de mejillas prominentes.

Ofesto lanzó palabras como dardos inclementes, enviándole ojerizas a Garamashi a modo de proporcionarle saetas envenenadas, “Siempre andas mostrándole al mundo la teta aguada que portas; ¿acaso no miras que nos desagradas? Que vierais amigos, aquellas nalgas surgieron tras la picadura de dos avispas.”

Nárgana, una mujer escuálida de largos cabellos negros, de cuerpo que podría ser aprovechado para el gozo oportuno, le dijo a su amiga, “Niña, no te preocupes por ese bastardo. Bien sabes que es una canalla y un ruin. Pronto se pudrirá en algún foso, donde la diosa de la Noche no le dará pero ni su beso de la muerte, más sólo una mirada que le privará acceso al Profundo Azur de los Cielos. No aguardes. No vale la pena. Niña, relájate.”

Nárgana le colocó una mano sobre el hombro carnoso a la interpelada. Garamashi soltó el apretón sobre el cuchillo.

Entre todos sumaban quince y medio en total, ya que uno de ellos—Maldediós—había perdido una pierna y un brazo en una batalla en el ejército, y luego, fue desterrado por carencia de conducta. Poseía una flecha incrustada en su brazo truncado y una pata de madera que picoteaba el suelo. 

“Escuchad bergantes y amigos,” inició Mérdmerén, “os digo que hoy será la última vez que le intentamos dar caza al Hombre Salvaje. Si no damos con su carne lo dejamos a que se pudra entre el bosque.”

Una voz ronca y rústica habló, de boca con dientes podridos y amarillos, rostro demacrado por llagas, “Coño no jodas más, Mérdmerén,” dijo Maldediós, “nunca debimos haber ido en busca de éste desgraciado. Pudiéramos estar degustando del rebaño de algún pastor o la riqueza de alguna carreta viajera. Pienso que ya no es necesario seguir la búsqueda. Nada nos garantiza que éste bellaco acepte participar en nuestras nefastas aventuras de pordioseros. Quizá seamos pobres y desafortunados, pero felices a fin de las cuentas. Ese Hombre Salvaje me da una mala premonición, y siento que saldremos más jodidos de lo que ya estamos.”

Otros bergantes menearon la cabeza al unísono.

Mérdmerén escuchó a los hombres elevar sus voces en una protesta, con diversos puntos de vista en el asunto. Pero él, maduro en asuntos de liderazgo, soltó un grito y un chasquido que silenció a los bergantes, “Callad por los dioses miserables. He dicho y así será. Ahora bien, ya sabéis vuestro quehacer. Ya veréis que el Hombre Salvaje nos traerá la fortuna que necesitamos para saldar nuestra venganza en contra de la vida misma.”

Maldediós se marchó refunfuñando. Grono sencillamente siguió riéndose entre dientes, mientras Ofesto y los demás iniciaron a recopilar sus pertenencias.

La tarde entraba y pronto los vestigios del sol estarían vagando tras las montañas, dibujando múltiples astas como puentes conectando al mundo con la eternidad. Fue entonces que los ojos capaces del Viajero Errante precisaron que el líder llamado Mérdmerén se separó del grupo con un arco y una aljaba rebosada de flechas colgando de su cinto. Supo que el momento de intervenir había llegado.

CAPÍTULO IX - LA PROMESA

Trumbar y la división militante encargada de resolver el misterio de la muerte de un pelotón de soldados en las penumbras de la frontera apenas iniciaba. Algo así no había sucedido en varias centurias, pues aunque Némaldon fue derrotada no fue completamente obliterada, y como las ascuas de un fuego alguna vez embravecido, el fuego del mal ardía con el deseo de la venganza.

Siempre hubieron rumores que Némaldon jamás permanecería domeñada por mucho tiempo. Con magos poderosos manipulando las Artes Negras, una magia considerada de origen maligno, ocupando dicha tierra nefasta, además de los poderosos herederos de los dethis, dicho poderío esperaba el momento perfecto para resucitar a su Amo. Legionaer los llevó a la batalla hace cuatro centurias, para ser enterrado bajo las cenizas de su ejército numeroso en los Campos de Flora. Aquella gran contienda se llamó los Tiempos de Köel.

Al percatarse de la cantidad de peligros y al derribar a un grupo de orcos, la misión fue prontamente cancelada, para volver a iniciar media vez hubieran partido con los preparativos adecuados.

Al regresar a su casa a las horas de la madrugada, notó que Ferlohren no estaba. Se mantuvo despierto esperando la llegada de su mujer, hasta que por acto del sueño fue adormecido sentado a la orilla de la cama. En una parte remota de su alma marchita, notó, yacían las ascuas del amor hacia su mujer que alguna vez ardió. ¿Por qué la dejó de amar? Fue por una tristeza iracunda, aquella que le aseguró que era un fracaso en esta vida.

La puerta principal de la casa retumbó varias veces, como si un animal rabioso la estuviese batiendo en aras de entrar.

Trumbar cogió la espada, alistándose para la batalla, sobrecogido por una pena y una emoción intensa. Abrió la puerta de un tirón feroz, y a punto de bajar la espada con la catapulta de su furia sobre la víctima, el cuerpo de Ferlohren entró y se retumbó sobre el suelo, como si estuviese envenenada o emborrachada.

El soldado emotivo no supo qué hacer. Parte suya, la agresiva, quiso continuar y salvajemente tomar a la presa con un movimiento deslizante de su espada y degollarla: ver sangre fluir. Pero las ascuas de su amor tomaron la rienda de su alma en ese momento y se dejó llevar por los sentimientos.

Como si su esposa fuera una pluma, la levanto y la sostuvo entre sus brazos, acariciando su cabello largo mientras la llevaba a la cama. Empezó a percibir los detalles, pues la señora estaba ataviada de atractivos tules: el vestido rojo, los labios enrojecidos, los ojos perdidos, el corsé elevándole los pechos turgentes.

El soldado se sintió amado por primera vez en una década. Falsamente creyó que ella se había arreglado para seducirlo él. 

El soldado y su esposa se envolvieron con pasión. Un romance enérgico y casi salvaje los tomó de un sobresalto. Ferlohren aún no estaba consciente como para saber que alguien más estaba dentro de ella. Juró que era Vurgomm, quien deseó que la montara con salvajismo una vez más.

Trumbar creyó haber culminado en una relación amorosa con su amada; creyó haberse reencontrado con ella sentimentalmente. Se despidió amorosamente de su querida, pensando que el amor los reunificó.

***

Si anteriormente un grupo de diez había salido en busca de los restos del pelotón derrumbado, ahora se preparaba una patrulla numerando a un total de cien hombres bien armados.

Noventa y nueve hombres estaban organizados en dos filas, una de cincuenta, y otra de cuarenta y nueve, en la cual Trumbar se ausentaba. Llegó destilando la pasión de su cuerpo y de sus ojos, su rostro una plena confusión de felicidad y restos del placer marital. ¿Podría ser cierto? ¿Se estaba reencontrando con su amada?

Nurimitzu Loyola, el Duque de Ágamgor, estaba sentado sobre un corcel de cabellera larga, ambos jinete y corcel ataviados de morados tules y armaduras de un color similar. Siendo el líder de la ciudad fronteriza más importante del Imperio, era alto y de sangre mezclada entre un padre de Grizna y una madre de Doolm-Ondor. Parecía gorila albino sin pelo. Una barba en forma de candado le cubría la barbilla y circundaba los labios. Las leyendas del Duque eran varias, avivando sus momentos heroicos durante las numerosas escaramuzas forjadas en las fronteras. De la nobleza del Imperio, de aquellos pertenecientes al Consejo de Reyes, Nurimitzu Loyola era de los más temibles por su tamaño, además de poseer un alma que ha creado callo, que ha visto demasiado en su corta vida. Se dice que el Duque había sobrevivido los terrores de la frontera habiendo comido sopa de orco y otros demonios, que se alimentó de las fuerzas del enemigo, y que por ello era tan ágil a la hora de comandar. Para aquellos que hubieron probado orco por necesidad de comida, dirían que es la carne más espantosa del mundo.

Habló con una voz metálica, estudiando con sorna a Trumbar Gémorgmorg, a quien jamás había tragado por ser un hombre de pocas palabras y de mirada elusiva, “Bien sabe mi gente como se paga la tardanza, esa que no es bienvenida en nuestros ideales. Vidas perecen con la imprudencia. Hoy Trumbar sufrirá la paga que todo hombre debe cuando rompe las reglas de una exquisita puntualidad.” La mirada del Duque casi lo carcomió al suelo. Trumbar no sintió ni enojo ni arrepentimiento, sino placer al saber que por fin habíase liberado de aquella esclavitud, la congoja de su matrimonio frustrado. Aún sentía la calidad de enviones que le dio a su esposa durante el coito.

“Los ataques y las emboscadas no son sucesos extraños, y pasan con frecuencia en la desgracia de las fronteras, tierra que ha sufrido por varias centurias gracias al odio que existe entre naciones. Pero vean, mis hermanos con punzones de hierro, que Némaldon jamás descansará, y aunque sea provocándonos pesadillas, harán lo que sea para que suframos de una u otra manera. Cuando nuestros hermanos de las fronteras caen, es sabido que respondemos con eficacia, velocidad, y valentía. Cuando venga el día que no respondamos a la matanza, será el día que los demonios se darán cuenta que somos vulnerables; es por ello que iremos a las fronteras, en busca de nuestro némesis, a darle una paliza para que se arrepientan de habernos convocado a la batalla.”

La mirada del Duque analizó a los soldados bien sazonados, miradas tensas como el hierro forjado. Continuó, “La muerte es nuestra liberación, pues hemos llegado a un acuerdo con la diosa de la Noche, donde si uno de los nuestros perece en su misión, será admirado por la mismísima D’Santhes Nathor. Que los dioses estén con vosotros.”

“Han dicho que el dios de la Luz ha sido asesinado,” dijo uno de los soldados, entre su imprudencia percatándose que había hablado sin permiso. El capitán del escuadrón, Leongahr, le propinó una reprimenda con un puñetazo a las narices.

“El soldado ha hablado con certeza,” dijo Nurimitzu. “Seguramente os habéis enterado que el dios de la Luz fue obliterado hace muy poco. El vitral en el Décamon se ha tornado borroso. Pero no dudéis el poder del dios de la Luz. Estará con vosotros, así como el dios del fuego, del agua, de la tierra, y de la noche. ¡Marchad con la gloria de nuestros ancestros! ¡Aquellos que erigieron a Aegrimonia en los tiempos de las grandes penas! ¡Cuando las fronteras hubieran sucumbido si no fuera por la construcción de aquellas grandes torres que ahora son una ruina!”

Los grandes portones de la garita conocida como el Teutónomo se abrieron con un gran estruendo. Las bisagras gigantes graznaron.

¿Muerto, el dios de la Luz?, consideró Trumbar. Se encogió de hombros, incapaz de concluir el significado de aquello.

El capitán del batallón, Leongahr el Legendario, dio la orden de marcha. En segundos las dos filas de cincuenta iniciaron un trote liviano hacia la frontera.

Un sentimiento ennegrecido acompañó a Nurimitzu al ver al batallón perderse en el horizonte. El mal presagio se instaló entre su alma, tal que lo persiguió durante las altas horas del sueño. Algo concurría en las fronteras, algo maligno parecía querer despertar, y no estaba del todo seguro qué era.

CAPÍTULO X - EL JABALÍ DEL REMORDIMIENTO

Mérdmerén era un hombre sazonado en los saberes de la cacería, empapado con información divergente por una vida robusta, que quizá alguna vez en su adinerada tierra cuando formaba parte del Consejo de Reyes, fue de cacería numeradas veces con sus sirvientes.

Pero poco sabía del arte de matar a la presa media vez entre las manos, y a veces su puntería era pésima, mordiendo raíces y ramas, contrario a las carnes que estaría por degustar. Mérdmerén padecía de una visión inflada de su propia persona, pensando que todo lo puede, cuando realmente era muy malo para mucho. Sin embargo, por su actitud de sabelotodo, lograba atraer a varios a hacer negocio con él, a seguirlo como un auténtico líder. 

El haber sido alguna vez un señor de alto renombre, con el título de Don, con varias casas, fincas y posesiones le engañaba la mente, haciéndole pensar que lograría su cometido como si fuese un Señor o un Caballero de renombre.

Mérdmerén preparó la flecha anclándola con torpeza. Se deslizó con sigilo tras un árbol, avizorando a un jabalí musculoso, con colmillos tan grandes que con facilidad podrían destriparlo. Pero el hombre de autoestima inflado consideró que podía derribarlo, sin estar a la deriva de cuán deficiente era su puntería y destreza en la cacería.

Tiró de la flecha. El jabalí se puso tenso, estudiando a su contrincante. El cazador se tornó nervioso al ver esos colmillos afilados, notando que el animal se preparaba para dar la carga. La flecha viajo con el nerviosismo de su lanzador, fallando terriblemente y clavándose entre la corteza de un árbol.

Mérdmerén intentó huir, escabullido por el temor de ser embestido por un animal tan grande. Pero su fugaz ruta comprobó ser traicionera al notar que estaba bloqueado por múltiples raíces. El jabalí se echó a la carga.

Cayendo de bruces, concluyó que el jabalí pronto le estaría infiltrando el costado con sus colmillos mordaces. Pero el jabalí nunca llegó. Hubo silencio.

Mérdmerén abrió los ojos estudiando su ambiente. Velozmente produjo la daga del cinto y se puso de pie de un respingo. Algo o alguien lo estaba acechando. ¿Dónde estaba el jabalí?

Escuchó a un par de cortadas profundas rasguñar carne, y luego, pasos pesados.

Fue entonces que su ojo vislumbró la silueta de un gran hombre de hombro ancho y de cuello muscular, de rostro angulado y de ojo celeste profundo, de tez dorada y bella, con un tatuaje temeroso en el pecho expuesto a flor de piel. Sus brazos parecían tenazas poderosas, músculos saltando por doquier. Sus piernas parecían árboles de lomo grueso, con múltiples venas corriendo sobre muslos.

En una mano cargaba una hacha de gran hoja completamente ensangrentada. En la otra cargaba el cuerpo decapitado del jabalí. El gran hombre cargaba a la bestia por las patas traseras, como si fuese meramente un infante y no una bestia temerosa. La carne derramaba el líquido vital sobre el suelo de tierra.

Mérdmerén soltó la daga al suelo y se acuclilló, y con sus manos en pose de ruego, pidió clemencia en una voz temerosa. Aquella silueta imponente avanzó hacia él. El líder empezó a balbucear, negociando por su vida con el desconocido, soltando un chorro diminuto de orín, “No me matéis, oh señor poderoso de fuertes brazos y de caza segura. Por favor, no me matéis. ¡Ay de mí, oh dioses clementes!”

Y así el cobarde escondió su rostro entre sus brazos, esperando el final. Pero el final nunca llegó, meramente una mano ensangrentada que le invitó cobrar sus pies.

Mérdmerén tomó la invitación y se reincorporó de súbito como buen actor. Su mano ensangrentada por la del cazador la limpió restregándola sobre el cuero de sus prendas negras. Al estar tan próximo a aquel gran hombre fue que sus facciones se deformaron en asombro y comprendió finalmente quién era.

El líder pareció sentirse insultado por la situación. Nunca esperó ver al botín que prometió acechar aprehenderlo de tal manera. Se sintió avergonzado y de repente su compostura cambió por completo, inclusive su voz cobró los tonos que utilizaba cuando era un Don en los pasillos del Palacio Imperial, “Eres tú, el Hombre Salvaje a quién deseamos hacer presa. Te vi en la carretera e intercambiamos miradas. Dime, ¿cuál es tu nombre y por qué estás aquí? Has de saber que no te perseguíamos por tu captura, sino más bien para ofrecerte un lugar en nuestra brigada,” mintió aquél, pero era su único modo de evadir ser decapitado. “Te invito a que te unas a nuestra causa. Sé que mis hombres son una deshonra a esta vida, entre bastardos y violadores, desertores y abusadores, no encontrarás a gente valiosa y verdadera. Pero te aseguro que juntos podremos recobrar nuestros puestos en la vida. Dame tu nombre, por favor. O no podré darte alojamiento, ya que con extraños no me entretengo.”

El Viajero Errante no respondió. Su mutismo, sin embargo, fue aterrador para Mérdmerén. El Sin Nombre rompió el silencio con un chasquido de su garganta, al mismo tiempo ofreciéndole el jabalí moribundo a Mérdmerén. El gran brazo se estiró, un hombro musculoso sosteniendo a la presa.

Por fin el primer acto amistoso fue dado. El Desertor comprendió que aquél, aparte de ser su salvador, deseaba ser su amigo.

Mérdmerén se reincorporó. Entusiasmado por un futuro lleno de fortunas dijo, “No me has dicho tu nombre. Yo soy Mérdmerén, alguna vez portando el apellido Santiago de los Reyes. Hoy por hoy soy simplemente Mérdmerén el Desertor. Eso cambiará algún día, lo prometo. Supongo que no sabes nuestra lengua. Algo debemos llamarte. Por el momento te llamaremos el Sin Nombre. Voy a bautizarte Innonimatus.” 

***

Por fortuna los hombres y mujeres de la brigada estaban listos para seguir adelante, entre ellos Maldediós, quizá, era el más ofuscado por su prolongada permanencia en tal sitio.

“Dice que fue a cazar,” exclamó Maldediós.

“Ya sabes que no traerá ni una ardilla entre sus manos. Con suerte las frutas no se defiendan y logre arrancar un par de un árbol,” concluyó Ofesto.

Los demás se echaron a reír abiertamente. La reputación de Mérdmerén como cazador era bien sabida. Todos hicieron silencio al ver al líder aproximarse.

Mérdmerén se apareció ante ellos al salir del bosque, seguido por el Viajero Errante. El porte de tal hombre provocó una diversidad de efectos en la brigada: en Nárgana fue uno de atracción irremediable de amor imposible, en Garamashi fue de asombro absoluto por su musculatura y belleza. En el resto de hombres, excepto en Maldediós, fue la de un susto profundo, donde la mayoría produjo de su cinto la espada y otros el arco y la flecha.

El tamaño de aquel Hombre Salvaje intimidaba a la mayoría, y hacía saberles desde una distancia prudente que una batalla contra él sería devastadora. Por el tatuaje resplandeciente sobre su pecho aquél parecía ser algún tipo de brujo o hechicero, detalle que hizo que la mayoría iniciara a dudar si valdría la pena luchar contra aquél.

Las pieles de wyvern que le cubrían los genitales al Hombre Salvaje relucían bajo el sol. Su rostro, notaron los bergantes, delimitaba las típicas características robustas de un Hombre Salvaje: Una quijada angulada, una rudeza que adquiriría únicamente entre la aspereza del Gran Mesh en las Tierras del Malush, dónde los Machos Alfa de tales tribus reciben su entrenamiento arduo por Madre. Su cabello era oscuro a la altura de los hombros. Estaba mal cortado, cual daba la impresión de que su cabello no siempre fue así. Quizá alguna vez lo llevó arremangado en moños colgando hasta su espalda baja; la ausencia de cual denotaba que algo terrible le había sucedido. Sus ojos celestes eran profundos, anunciando que dentro yacían mares de sabiduría. Era evidente que había perdido la honra en su propia tierra, de lo contrario tendría la cabellera larga.

Los bergantes analizaron a su líder, y descubrieron que aquél también tenía sangre manchándole la piel y la ropa. Mérdmerén, siendo una cabeza menor de altura que aquel viajero, portaba sobre sus hombros a la bestia decapitada. Aquello provocó auge a sus seguidores.

Ofesto rompió el silencio, “¿Mérdmerén, qué diablos hace él aquí? Pensé que sería nuestra presa para vender, no para incluirlo a nuestro grupo. Explica, si puedes, esta imprudencia. No sabemos si dicha escoria desea aniquilarnos de una vez y por todas.” Ofesto le lanzó una ojeriza al Hombre Salvaje, quien le devolvió una mirada penetrante. Aquello provocó mucho nerviosismo en el bergante, tal que ya manoseaba el pomo de su espada, listo para una batalla.

Mérdmerén dijo atando cabos, “El Hombre Salvaje nos jugó la vuelta. Él nos seguía a nosotros. Si no fuese por él estaría muerto, embestido por esta bestia que ahora traigo sobre el hombro. El Hombre Salvaje, al final, se presentó con aras de paz, y nos ha ofrecido la presa que mató. Aunque no conozco mucho de la cultura de Devnóngaron, os puedo asegurar que en cualquier tierra, hombre que ofrece su presa y servicio, es un hombre de fiarse. Lo puedo jurar,” dijo besándose los dedos.

Maldediós irrumpió la inspiración de Mérdmerén, quien aparentemente cobraba un amor idolatrado hacia el Hombre Salvaje, “De haberte embestido la bestia y estuviésemos todos felices. Maldito inepto te aventuras a cazar presas mayores a tu inteligencia. Comprendo la suerte que tienes de haber sido salvado por ese gran hombre. Pero ahora le has incluido entre nosotros, sin nosotros poder decir palabra alguna, y no sabemos si nos despellejará durante las horas nocturnas.” 

Los demás hombres se unieron al debate, y la mitad admitía la imprudencia de Mérdmerén, mientras la otra estaba de acuerdo en incluir al Hombre Salvaje entre ellos.

Nárgana no escondió su atracción, y con ojos gavilanes le lanzaba besitos al Salvaje.

Maldediós arrebató la conversación y dijo escupiendo del enojo y la frustración, “Al menos déjanos saber el nombre de ese hijo de puta. Si uno de los nuestros será, ha de llevar a cabo varias tareas, ¿o eres tan desgraciado que dejarás que pertenezca sin darle una pizca de labor?”

Mérdmerén respondió, “Se llama Innonimatus, o el Sin Nombre, carente de hablar y comprender nuestra lengua imperial. El nombre le encaja muy bien, al menos por ahora, mientras aprende nuestra manera de vivir y nuestro idioma.”

Garamashi agregó a favor del debate, su voz de gato muerto sorprendiendo a Innonimatus, “Esos brazos harán mucho bien venciendo a los guardas de las carretas más adineradas. La recompensa será mayor para todos.”

Ofesto le replicó, insolente, “Animal tenías que ser, gorda y nefasta.”

Mérdmerén abatió la broma y gritó, “¡Haced silencio partida de sanguijuelas! Empacad y preparad las cosas para seguir el camino. Vamos en busca de nueva presa. Probaremos la destreza de nuestro nuevo bergante.”

Mérdmerén volteó a ver con sagacidad a Innonimatus. Sus ojos brillaron con oro al imaginarse el futuro que le esperaba. Dieciséis y medio partícipes partieron sin más, a la deriva de encontrar carne fresca para asaltar. El bosque iluminado con la luz del atardecer los engulló entre su flora y fauna.

CAPÍTULO XI - AEGRIMONIA

Los vientos soplaban con turbulencia. Los soldados, liderados por el bravo Leongahr el Legendario, marchaban sin dudar un segundo de las órdenes dadas.

Día y noche viajaron, y luego de arduas horas, de ver al sol caer y a la luna emerger, descansarían por primera vez. La mayoría de los soldados estaban fatigados, con una tos reseca denostando el tamaño esfuerzo para avanzar con velocidad. Todos los hombres tenían amplia experiencia en la batalla. Pero las fronteras tienen su manera que crear mella incluso en el alma de los más valientes.

Avistaron a El Bosque Benévolo Agamgóriath, primer punto de control bajo el mando de Ágamgor. Aquí se sentían a salvo, pues todo sendero estaba hábilmente protegido y trazado en los mapas.

Acamparon entre una caverna bien conocida por los soldados por ser un punto de recreo durante los viajes extenuaste a las fronteras.

Por fuera de la boca de la caverna la oscuridad era omnipresente. Los ojos de los soldados trataban de perforar la masa densa de la obscuridad, pero ninguno pudo contra ella, la gelatina del alma nocturna era demasiado espesa para ojos humanos. Cerca de Aegrimonia era sabido que la oscuridad era más oscura, y que la luz del sol era menos brillante. El fenómeno nadie se lo explicaba. Pero lo cierto era que el sitio estaba endemoniado y quizá por ello la natura misma había cambiado tras las centurias.

Hicieron un fuego cuyas lenguas se mantuvieron bajo un control estricto, pues fuera podría pillarlos un depredador, o mucho peor on wraith—almas perdidas bajo un hechizo poderoso. Varios vigías custodiaban la boca de la caverna, acuclillados en una esquina mientras se abrazaban las carnes en busca de calor. Le rezaban al dios de la Luz para que los mantuviera a salvo; y al dios del Fuego, para que las ascuas le brindaran con su calor.

Los demás comieron carne curada y masa reseca de maíz. Daba miedo masticar, pues cualquier sonido provocaba imágenes cruentas en la mente de todos, excepto en uno de los valientes. Algunas palabras fueron intercambiadas entre los hombres, la mayor parte de éstas, meros secretos y murmullos de cosas triviales para aminorar la presión que la oscuridad les ofrecía.

La mayor parte de los soldados prefirió permanecer encerrado entre la cobija de sus mentes y reflexiones, en donde, quizá rezaban, o quizá regresaban a memorias donde podrían ver a sus familias y amigos, sus huertas, sus casas, mejores tiempos vividos.

Trumbar creaba una tormenta viciosa entre su mente. Estaba separado hasta el recoveco más obscuro de la caverna. Tras él yacía la profunda entraña de la montaña, la sombra, la tripa de la caverna rascando las profundidades que nadie desea descubrir. Pocos se habían aventurado a dichos senderos, la mayoría regresando con penas y pesadillas.

Le confortaba el silencio profundo y el eco vigoroso emanado de las profundidades. Ecos distantes y débiles de gotas salpicando entre charcos negros, o de algo o alguien trepando alguna pared resbaladiza le llegaba los sentidos. Lo desconocido le aterraba, y tal miedo, domaba cierta parte de su persona caótica.

***

El desayuno estaba frío y desabrido. Por un lado Leongahr y sus compañeros afilaban la espada con una piedra poma, mientras otros menos adeptos se apretaban las armaduras de cuero curtido con peto de metal y una cota de malla. El rostro de la mayoría estaba masticado por emociones de miedo y arrepentimiento, pues desde luego algunos deseaban estar de vuelta en casa. Trumbar estudiaba a sus compañeros, pudiendo detectar en cada uno la magnitud de su valentía o terror.

Empacaron sus pocas pertenencias y apagaron las ascuas con la tierra y unas piedras. Dejaron a la caverna atrás sin mayor palabra, pues los soldados estaban bien entrenados para moverse velozmente cuando lo ameritaba.

El bosque de Agamgóriath se hizo denso y poca luz penetraba por la densa fronda. Pero el sitio poseía un buen augurio, donde venados y comadrejas se avizoraban de vez en cuando, al igual que árboles de buen fruto y flores de bello color.

La marcha continuó hasta que el sol empezó a caer. Llegaron al desvanecimiento del bosque benéfico y al inicio de una zona allanada.

Decidieron descansar un cuarto de hora y siguieron el camino. El descanso fue suficiente para que los soldados comiesen un tentempié y avivaran a su corazón, cual ya cavilaba. Viajarían unas horas más con tal de llegar al inicio del Bosque del Aeg y así pues los soldados debían estar listos para un viaje atormentado. Nadie se atrevería a dormir ni hacer campamento entre la zona de arbustos y hierbas, llamada la Zona Limbus.

Profundizaron en la Zona Limbus con la cabeza gacha y el corazón galopante. Al llegar al Bosque del Aeg el silencio retumbó con el tambor de la maldición. La bofetada del silencio fue fuerte y aterradora, e hizo que los hombres temblaran del terror.

La noche cayó. El campamento fue hecho y pocas palabras se intercambiaron. La vegetación aquí era escasa, pues cientos de años de lucha había erosionado a la tierra de una manera irremediable. Árboles crecían, certeramente, pero encorvados y desviados, con ramas poco amables, como seres atormentados por una malicia extrema.

No se preparó una fogata. La cena fue los restos del almuerzo. El ambiente se tornó hostil mientras la noche se introdujo con amargor. Cuatro hombres se turnarían para vigilar el campamento, pero en realidad, la mayoría no conciliaría el sueño. El silencio era aterrador, el tipo de silencio que existe porque absorbe todo el sonido y no lo deja escapar.

Contrario a la mayoría de soldados, Trumbar estaba durmiendo plácidamente. Jamás había encontrado un silencio tan confortable.

La mañana arribó sin novedades. La luz matutina abrazó a los hombres con una luz débil. Empacaron con eficiencia, amedrentados por lo que estaba por venir. Hoy cruzarían el bosque del Aeg y pondrían pie sobre el cementerio de Aegrimonia: la frontera.

Leongahr y sus hombres tiritaban. No era por el frío: era miedo. El olor a orín fue evidente y nadie estaba yendo al baño. Leongahr volteó a ver a sus soldados. Cien hombres apestaban a terror, excepto uno. El trote inició, cual tras los minutos de entrar a Aegrimonia incrementó a ser un sprint ligero.

La frontera era un complejo hecho ruinas. Numerosas batallas habían creado del sitio un lugar hediondo y maldito, donde numerosos conjuros emponzoñaron a la tierra misma, donde miles de almas habían caído y su grito absorbido por el suelo mismo.

Alguna vez una gran pared se extendía de cabo a cabo, protegiendo al naciente Imperio Mandrágora durante largos años de conflicto. Varias torres se erigieron en dicho embudo, sitio que le daría paso a los nemaldinos a las tierras fértiles del creciente Imperio. Las torres vigías eran altas, hechas de piedra, erigidas por las manos de los mandragorianos unidos con un propósito: repeler a los demonios. Cuatro torres gigantes se hubieron erigido, atalayas armadas con suficiente milicia para repeler al enemigo. Tristemente, dichos sitios duraron pocas décadas, pues los ataques numerosos de los nemaldinos fueron diezmando a las atalayas hasta que se convirtieron en la ruina que era hoy. Se decía que gracias a los conjuros maliciosos, creados con las Artes Negras, habían dejado hasta la piedra maldita.

De un brinco Leongahr el Legendario guió a sus hombres entre la tierra marchita de Aegrimonia. Las palabras no eran necesarias y era preferible decir nada. Despertar a las almas maldecidas, llamadas wraiths, era una consecuencia temible.

La falange de cien soldados se partió en cinco grupos de veinte, cada cual separándose hacia su objetivo. Cada grupo siguió a su respectivo líder. Un clamor de armaduras de metal se desapareció entre la tierra maldita como un susurro de mal presagio.

Trumbar iba dentro uno de aquellos, sus ojos brillando una luz extraña pero imperceptible para el ojo común. Nadie lo supo, pero dentro de él bramaba un fuego de naturaleza dubitativa.

Los cinco grupos convergieron en la primer torre vigía, llamada Fehrdammnis. Ningún grupo reportó alguna anormalidad. Leongahr notó que los soldados estaban pálidos, incluyéndolo a él mismo. Jamás se sentiría afanado a las tierras endemoniadas, pero sabía que dichas regadas eran necesarias para mantener la paz en el Imperio. Por segundos consideró lo injusto que era que el resto de Mandrágora gozara del esfuerzo de Ágamgor. Se imaginó qué hubiera sido de él de haber nacido en otra ciudad como Érliadon o Bónufor. Pero supo que sus pensamientos fueron fútiles y desistió.

Impartió las órdenes tan rápido como pudo, su voz un siseo, “Mi grupo se quedará vigilando mientras los cuatro grupos restantes irán cada uno a cada torre. El objetivo es encontrar rastros del grupo vigilante que desapareció. Tenéis libertad de actuar como lo requiera el momento. Que los dioses vayan con vosotros.”

Los cuatro grupos se dispersaron de inmediato. Trumbar partió con el tercer grupo, cual corrió a la tercera torre, Balastus. Los otros dos grupos se desaparecieron hacia Agrenovelia y Sérathos.

La soledad de Aegrimonia envolvió a los soldados con un abrazo de hielo muerto. El viento se tornó denso y mientras más y más permanecían en el cementerio, las ruinas de la tristeza actuaban para someter a los soldados al mundo del cavilo.

Trumbar y su grupo arribó a Balastus, la tercera torre del complejo vigilante que alguna vez protegió la frontera contra Némaldon. La torre, notó Trumbar, estaba tirada hacia un lado, pues los cimientos de la misma estaban siendo vencidos. Había que reconocer, sin embargo, que dicho complejo fronterizo llevaba varias centurias y seguía en pie, lo cual era un testamento a los creadores del sitio. El portón principal estaba doblegado hacia adentro, signo ominoso que alguna vez los demonios utilizaron grandes mazos para darse entrada a la torre y acabar con los soldados dentro. Trumbar pudo observar el atisbo de esqueletos y huesos en el suelo, de mantos ensangrentados consumidos por el tiempo. El sitio expelía desolación.

El líder del escuadrón se dejó entrar de un respingo, antes de hacerlo rezándole al dios de la Luz. El asalto de la torre inició con velocidad, peinando cada esquina, cada recoveco, en constante busca de algún signo que explicara la extraña desaparición del grupo vigía. Siguieron ascendiendo con el rostro salpicado de sudor hasta que los peldaños los escupió al techo de la atalaya, donde alguna vez los soldados del Imperio se mantenían alertas para avizorar el horizonte.

La lontananza expuso el vasto terreno del Sur conocido como Némaldon. Aquí persistía, en alguna parte de su faz árida, la fortaleza de los nemaldinos, un Castillo subterráneo llamado Árath. La región se denominaba Gárda. Los dethis que sobrevivieron la Guerra de Köel habitaban dicho sitio subterráneo, necesario para ellos dada las limitaciones de su existencia, como la luz solar que les calcinaba las pieles. Era bien sabido que bajo los terrores del Castillo subterráneo estaban las Calderas de Árath, foso conectado a la magma del planeta donde se forjan maldiciones y bestias temibles, así como el legendario atuendo de los dethis, el Tíranis. En alguna de las torres del complejo subterráneo estaría el trono alguna vez ocupado por Legionear, el difunto Amo. La frontera finalizaba a no más de media legua, donde la tierra maldita iniciaba.

Fue Trumbar quien con su olfato descubrió el primer signo del grupo vigilante desaparecido. El cadáver de un soldado estaba explayado entre un círculo bordeado por una estrella de seis picos, en cada vértice de la estrella se postraba una cabeza decapitada. El cadáver estaba fresco, notaron algunos, y el rastro de sangre recién derramada no les dejó más opción que concluir lo indeseable: Némaldon volvía a iniciar sus actos impuros, seguramente hechizos realizados por los Sáffurtan, magos poderosos de dichas tierras.

Habían encontrado una explicación valiosa a la desaparición del grupo de vigías, y ahora que sabían que Némaldon volvía a despertar, debían regresar y notificar a Nurimitzu de inmediato para que fortaleciera los cuarteles. El Duque de Ágamgor notificaría a Omen, ciudad militante al Norte del Imperio, de donde seguramente el Duque de dicha ciudad, Hakama, le enviaría un mago poderoso para que le ayudara a custodiar los perímetros.

Los cuatro grupos regresaron al punto de reunión. Cada grupo reportó hallazgos similares: un cuerpo entre una estrella de seis picos que era la evidencia de un conjuro maligno.

Cuando llegó la hora de marcharse, Leonghar estaba listo para salir escabullido del sitio endemoniado. Pero antes que pudiera decir las palabras fue que el sortilegio se validó.

El suelo tembló. Luz roja emergió del techo de cada torre, signo que el conjuro se había activado. Los cien soldados actuaron como autómatas, sabiendo lo que debían hacer para sobrevivir. Formaron un semi-círculo de protección, sus escudos apuntando hacia el exterior, espadas apuntando a las afueras.

Alas batían el viento con envites agresivos, seguidos por graznidos guturales. Uno, dos… cuatro wyverns de negra escama descendieron del cielo, escupiendo de sus fauces un ácido astringente. El líquido viscoso se derramó sobre varios soldados, los metales de los escudos y las armaduras derritiéndose ahí mismo, acto seguido por el grito misericordioso de los que se calcinaban vivos.

Trumbar, contrario a sus camaradas, estaba sonriendo. Nadie se percataba que el exceso de violencia estaba alimentando al demonio que ocupaba el alma del soldado.

Cuando los wyverns volvieron a descender en un segundo asalto fue que Trumbar se desató. De un brinco elevó la espada y pentró la punta del metal entre la tripa del reptil que descendía con furia.

La hoja de la espada se hundió en el ombligo del animal escamado. Con un jalón furioso el soldado le tajó una herida tan amplia que desde el mismo aire sus tripas tortuosas iniciaron a caer al suelo en una lluvia asquerosa de órganos rosados. La bestia alada cayó en completa agonía, con el vientre abierto, del cual sus órganos se explayaban sobre el suelo.

La muerte del reptil y su piloto no fue agradable, pues con las tripas de fuera las glándulas de ácido derramaron su contenido sobre la piel de aquellos.

Los soldados y Leongahr, antes perdidos entre un trance de miedo y sorpresa, vieron a Trumbar con expresiones mixtas. ¿Era posible? ¿Que sus creencias se estuvieran manifestando? Trumbar siempre había sido un hombre poco amado, y aunque nadie hablaba de ello, todo hombre sentía que el soldado llevaba un demonio por dentro. Y hoy, de todos los días, aquella bestia se manifestó. Los efectos que el alma marchita de Trumbar tuvo sobre sus camaradas fue de hipnotizarlos. Los soldados perdieron el miedo, entregándose al llamado de guerra. El veneno de la violencia contaminó a los soldados a actuar, no con la intención de hacer el bien, sino a alimentar al odio que llevaban dentro. 

Trumbar creció con el paso de los segundos. Con el rostro bañado en sangre sonreía, sus ojos dos orbes que brillaban el color de las ascuas. De su corazón ennegrecido emanó la maldición que llevaba dentro, creciendo con el paso de los segundos. Cobró garras y brazos largos y poderosos, piernas masivas con garras contrario a pies. Su piel se tornó negra, como si fuera el producto de las ascuas carbonizadas. De su espalda explotaron dos alas poderosas, su boca emanando fuego y calor. Graznó poderosamente, su grito contagiando a los demás soldados con su maldición. Los soldados del Imperio ya no eran hombres de mente concienzuda, sino títeres respondiendo a un veneno poderoso.

Los wyverns y los orcos que tuvieron que haber emboscado y derrotado a los soldados del Imperio cayeron víctimas esa noche a los efectos de una maldición que ellos mismos desataron. Las bestias de Némaldon fueron vencidas con una brutalidad espantosa, descuartizados y desmembrados con harta eficacia.

Un Sáffurtan, el creador del conjuro, observaba la calamidad concurrir a una distancia prudente. Jamás había visto a un demonio crecer de las nadas, y mucho menos ver que fuera a vencer a los wyverns de escama negra con tal eficacia. El brujo de las tierras malditas se largó para ir a notificarle a su señor, Elkam el Maligno, los sucesos acontecidos.

CAPÍTULO XII - ÁRATH

En alguna parte del Sur persistía la fortaleza subterránea de Árath que existe desde los Tiempos del Caos, cuando Mórgomiel dispuso que dicho mundo sería uno de los suyos.

La tierra en dicho sitio no era fértil ni podría sostener vida de ningún tipo. Era como ver un valle de piedra volcánica cuyos cimientos estuvieran arraigados a las profundas condiciones geológicas de la tierra, pues por dichos senderos subterráneos florecía varios ríos de magma.

Dicho sitio fue elegido hace miles de años por el dios del Caos cuando persistía su conquista del Universo. En este mundo dicho dios decidió dejar a uno de sus varios seguidores encargado de conquistar todas las tierras. Es así como Legionaer llegó al poder, habiendo tomado el trono de Árath, declarándose Lord del mundo. Dicho Lord era el más poderoso de la raza llamada dethis, seres poderosos creados por el dios Vórador, que en sí era el producto de Mórgomiel. Elkam, Feliel, y sus hermanos, los infamados Lóbregos Pastores, fueron el resultado del cruce entre dethis y humano, pues tras Los Tiempos de Köel, el número de aquellos seres nocturnos disminuyó drásticamente y se vieron en la necesidad de heredar sus poderes a seres con la capacidad de reproducirse con mayor eficiencia.

Cuando el dios del Caos fue derrotado durante los Tiempos del Caos, los seguidores de Mórgomiel siguieron las ordenes que el espíritu maligno de aquel dios persistió dando a pesar de su física ausencia. Parte de las órdenes era continuar asesinando a los dioses. Fue entonces que Némaldon se embarcó a desatar guerra en contra de una gran civilización a través de los mares. Flamonia se llamaba dicho poblado, donde la diosa del amor Eolidálidá cayó durante dicho conflicto. La próxima víctima sería el dios de la Luz, el mismo némesis del dios del Caos, Mórgomiel, que le atestó un golpe mortecino durante la batalla cósmica.

Tras La Guerra de un Lamento los sobrevivientes de Flamonia emigraron a la tierra de la mandrágora, donde prontamente se dividieron en dos ramas, dándole origen a dos razas: Hombres Salvajes de Devnóngaron y al Imperio Mandrágora. Descontento con los resultados de la guerra, Legionaer se dispuso a obliterar a los sobrevivientes, desatando lo que se llegó a conocer como Los Tiempos de Köel, donde el seguidor del dios del Caos, Legionaer, fue derrotado en los Campos de Flora en lo que posteriormente se conocería como la Batalla de Maúralgum.

Tras la derrota de Legionaer hace poco más de 400 años, Némaldon se recluyó a su esquina, maldiciendo mientras el resquemor los apabullaba al suelo. Jamás habían sido derrotados por seres tan infames como los humanos, pero desde luego que no midieron al oponente con precisión. Elkam tomó el poder cuando cayó el Amo y desde entonces el trono en Árath está vacío, esperando el retorno de su preciado líder. La venganza ha sido todo lo que Némaldon ha planificado por tanto tiempo, permaneciendo en quiescencia, esperando el momento propicio para desatar el caos.

Paso a paso fueron moviendo las piezas meticulosamente. La Hermandad de los Cuervos fue creada por Elkam mismo, humanos malignos que aceptaron a las Artes Negras en su alma que se dedicarían a llevar a cabo los trabajos sucios y los asesinatos necesarios para manipular el destino. Tras cuatro centurias la tensión acrecentaba pues finalmente llegaron a poseer suficiente poder como para asesinar al dios de la Luz. Pero con ello se percataron que dicho dios nacería de nuevo. Según los sortilegios vendría encarnado en las carnes de un humano. Obliterarlo era necesario para permitir que años después Legionaer fuera resucitado de los escombros sin la oposición de la Luz y la conquista del mundo persistiera, tal y como el dios del Caos se los encomendó hace varios milenios.

La fortaleza subterránea era un castillo negro, hecho plenamente de piedra volcánica apelmazada y refinada con sortilegios malignos. Era un complejo con miles de cámaras y cuartos de tortura, calabozos y sitios para la experimentación donde nuevas razas eran forjadas.

A veces cruzaban orco con humano, humano con wyvern, y entre otras quimeras asquerosas que tarde o temprano usaban para atormentar a los humanos. En las calderas de Árath creaban armas y armaduras, especialmente el metal preciado que llamaban Tiranis.

“Mi Lord Elkam, el Sáffurtan ha arribado,” dijo el voj, un orco gigante mezclado con humano. Era asqueroso pues poseía la nariz chata como un cerdo, pero era de altura formidable y de torso ancho. Su piel era casi traslúcida y poseía un par de cachos diminutos tal que parecía un minotauro. Los voj eran el orgullo de Elkam. Él mismo los creó en las calderas de Árath.

Elkam fue la primera cría de la mezcla de humano con dethis. Se decía que era el hijo mismo de Legionaer y que por ello gobernaba con astucia. Tenía una altura formidable, de rostro consumido por un sinfín de citratrices que le torcían la faz. Cientos de años de estar forjando conjuros malignos lo habían llevado a dicha fealdad, pero en Némaldon a nadie le importa dicha desgracia.

“¿Y?” inquirió el Lóbrego Pastor sin desviar su mirada del la sombra profunda que formaba parte del horizonte en el Castillo subterráneo.

“Trae noticias graves. Dice que…”

“Que pase,” dijo Elkam con una mirada lasciva.

El voj se desapareció tras el arco de piedra volcánica que separaba la cámara de su amo del exterior. Tras los minutos regresó seguido por una figura huidiza.

El Sáffurtan entró con la cabeza gacha. Como todo sirviente de la misma orden, hombres maldecidos que se dedicaban a las Artes Negras y a la nigromancia, no poseía nombre propio. Era un sirviente de la casta alta de Némaldon, la más temible siendo los dethis seguida por los Lóbregos Pastores. El Sáffurtan usaba un manto que le cubría todo el cuerpo, las manos, e incluso la cabeza, tal que no se le avistaba ni una parte. Quien fuera valiente y observara por debajo de dichas prendas se quedaría moribundo al notar que dicho hombre había perdido todas las carnes y casi sólo hueso lo conformaba. Era el resultado de invocar a las Artes Negras, un intercambio de poderes por la carne que alguna vez le dio vida.

“¿Qué ha sucedido?” inquirió Elkam con una mirada de aburrimiento. Tras las centurias de estar planificando meticulosamente la resurrección del Amo, ya estaba harto de escuchar los fracasos. Tomó asiento en una silla hecha de piedra negra, una luz de vela iluminando el sitio.

“Mi Lord,” inició el Sáffurtan, su voz un siseo que ya no era la voz de un hombre sino la de una bestia. “Lo más extraño pasó en Aegrimonia. Nuestros siervos han muerto durante el intento de la emboscada. Parece ser cierto. Un demonio poderoso anida entre ellos.”

Elkam lo consideró por largos minutos mientras se acariciaba las cicatrices del rostro, sus ojos dos orbes de color negro profundo. Usaba sus armaduras de Tiranis, metales especializados que le englobaban el cuerpo a la perfección, tal que no parecía usar armaduras sino un ropaje trincado. Pero aquél material era muy superior a los metales forjados del Imperio, y mucho más eficiente que la cota de malla.

“Hay muchos nemaldinos que han emigrado al Imperio. Lo hacen porque creen librarse de la maldición de nuestras tierras, cuando realmente es pero un regalo del dios del Caos, Mórgomiel. Aunque sin sustancia, bien sabes que Mórgomiel nos provee con su vitalidad a diario. Y es por nuestros nemaldinos que se convierten en mandragorianos que nuestro plan maestro tendrá excelentes resultados.”

“¿Habla de Feliel Demanur, mi Lord?”

“Exacto. Mi hermano de las Artes Negras. Otro Lóbrego Pastor, quien se prepara para incluirse en el Imperio Mandrágora como un hombre arrepentido. Y bien sabes que a Feliel le fluye la lengua, tiene una parla que convence a cualquiera de sus motivos.”

“¿Será parte de la política?”

“Es la única manera de asegurarnos que Feliel pueda tomar su puesto en el pueblo que los mandragorianos llaman San San-Tera, donde yace la convergencia de los túneles de nuestro señor poderoso Mórgomiel. Kanumorsus se llama dicho sitio. Es ahí donde será resucitado nuestro Amo, Legionaer, para posterior a ello cobrar la venganza que hemos planificado por cuatro centurias. Es demasiado tiempo, pero ha sido necesario recuperarnos de la derrota nefasta que nos dieron los mandragorianos. Pronto, Sáffurtan, pronto.”

“Muy bien, mi Lord. ¿Qué hemos de hacer con el demonio que ocupa espacio en las legiones de Ágamgor?”

El Lóbrego Pastor se rió abiertamente y dijo, “Absolutamente nada. Mantenle un ojo cerca. Ya veremos cómo se desarrolla.”

“¿Y del preciado sacrificio?”

Hubo un silencio incómodo mientras Elkam consideraba lo propuesto. “¿Han hallado a la mujer preñada?”

“Sí, mi Lord. Sus Asesinos de la Hermandad de los Cuervos están en ello. Han localizado a la mujer pero no se sabe cuando resultará preñada. Le prometo que sus sirvientes están en ello. Estimo que entre unos años nacerá el engendro de los enemigos.”

“Excelente. Todo camina perfectamente. Si esa cría se nos pierde la resurrección de Legionaer mediante el conjuro que Feliel lleva centurias preparando se verá intervenido. Eso no puede suceder. De fracasar ya sabes el castigo…” La sombra de Elkam pareció crecer.

El nigromante tembló del miedo y dijo con un siseo, “Así será…”

El Sáffurtan se retiró sin más, dejando a Elkam el Maligno a solas sopesando en el plan maestro que había divisado para resucitar a su Amo.

El conjuro necesitaría de miles de almas, aquellas siendo la unidad de energía que el sortilegio requiere para traer a Legionaer de los escombros.

“Pronto…muy pronto,” se dijo. Volvió a sentarse a la mesa del comedor, donde tomó la pierna de humano que había sido cocinada a las brasas—su platillo favorito. Luego le daría los huesos a los asquerosos orcos para que se pelearan entre ellos por la escasa alimaña.

“Gürd. Traeme a Iris,” dijo Elkam.

“Así será, mi Lord,” dijo el voj.

Una elfo atada por cadenas entró a la cámara del Lóbrego Pastor. El voj le pegó un tirón de la cadena, obligando a la elfo caer de rodillas sobre el suelo de piedra. Estaba desnuda, sus curvas alguna vez preciosas consumidas por la inanición.

“Mi sirvienta preferida,” dijo Elkam, pelando los dientes de felino.

“Mi asqueroso domador,” dijo Iris. Su belleza fue preservada tras su captura. Los elfos eran una raza al borde de la exterminación.

“¿Me vas a decir donde está el último refugio de los Elfos, querida presa? Bien sabes que Allündel es de gran interés para nosotros. ¡DIME!” su grito reverberó en la cámara.

Iris ni se inmutó. Se puso de rodillas exponiendo sus partes íntimas. “Viólame de una vez, canalla. De mí no obtendrás absolutamente nada. Prometo gemir como te gusta, maldito demonio.”

Elkam mascó la quijada, sus expresiones felinas saliendo a luz. Iris tenía los ojos cerrados y las piernas separadas, lista para ser tomada de nuevo. Pero el Lóbrego Pastor sabía que la Elfo no hablaría. Allündel era el último refugio de los Elfos, sitio que Mórmomiel jamás logró hallar. Algún día lo lograría. Iris debía morir. Pero primero lo primero.

“Gürd.”

“Sí, mi Lord,” exclamó el voj.

“¿Tienes ganas de Elfo?”

El orco asqueroso volteó a ver a la presa para luego lamerse los labios. Iris soltó un cántaro de lágrimas.

CAPÍTULO XIII - SEDICIÓN SOLAR

Se despertó de aquel sueño. Estaba claramente alterado, pues sentía algo latir vigorosamente dentro de su pecho. Notó que el serafín de luz que flotaba a su alrededor también estaba agitado, pues había cobrado un color rubicundo.

Abrió los ojos con lentitud. Estudió el ambiente con curiosidad para encontrase que la lontananza, fuera a donde fuera que observara, el mismo tono grisáceo lo saludaba con su matiz opaco.

Se estudió los pies. Estaban descalzo, manchado con un polvo oscuro. Se estudió las manos para notar que aquellas también estaban recubiertas de algo polvoroso y oscuro.

El serafín de luz se le acercaba y se alejaba, como intentando llamarle la atención de una manera vigorosa. No pudo decir por qué aquel orbe de luz volaba a su alrededor, o de por qué deseaba su atención de cualquier modo.

Me quiere llamar la atención…me quiere llamar la atención…¿por qué?, pensó al guardar al orbe circularle la cabeza. ¿Me quieres decir algo?

El orbe se tornó azul. Luego morado. Luego rosado, cambiando de colores a una velocidad incalculable. Voló de arriaba hacia abajo, de un lado a otro, para luego dirigirse hacia el rostro de su amo para pegarle en la frente.

¡Eso me dolió! pensó aquél.

Por primera vez notó su vestimenta. Unos retazos le recubrían las piernas, dejando expuestas las rodillas. Sobre su pecho precisó que llevaba un chaleco hecho de alguna piel extraña. Al sentir el chaleco con sus manos, notó que el mismo le sustrajo memorias dulces. Por debajo del chaleco llevaba un camisón hecho trizas, quemado en varias partes. Estaba descalzo, notó, sus dedos manchados con algo polvoroso.

De un momento a otros sintió algo muy extraño en la espalda. Con una mano deseó rascarse, iniciando por el cuello para ir descendiendo por la espalda hasta que… ¿Qué? ¿Una prominencia?

Con un susto se llevó las dos manos a la espalda para notar que no había una sino dos prominencias emergiendo justo donde debieron estar los omóplatos. Se pellizcó la piel de aquellas, sintiendo el dolor pulsarle a través del miembro.

Hizo gran esfuerzo para mover aquellos miembros. No obtuvo más que una débil convulsión de lo apéndices. Era como si no le perteneciera todavía. Con frustración trató de ver hacia atrás, haciendo el intento de precisar de qué trataban los apéndices. Pero no pudo y sin más permaneció sentado, sopesando en la cantidad de misterios que no comprende.

Precisó que el orbe de luz navegaba con mayor vigor a su alrededor. Su color no desvariaba de un carmesí emotivo. ¿Por qué? ¡Por qué!

‘¡Deja de rechazarme! ¡Acéptame por lo que soy y por quién soy! ¡Recuerda, somos uno! ¡Recuérdame!’

Cayó al suelo de rodillas apretándose las sienes. Una segunda identidad ocupaba espacio en su mente y deseaba expandirse. Lo único que había hecho hasta el momento era combatir a la presencia empujándola a una esquina. ¿Y si la dejaba ser? En ese momento sintió paz dejando que aquella presencia en su mente ocupara el espacio que debía.

‘¡Deja de rechazarme! ¡Por fin y me prestas atención! Mi querido debes relajarte. Soy yo. Acuérdate…acuérdate…’

Con los ojos llenos de lágrimas estudió al ser luminoso. Era evidente que la voz en su cabeza provenía del serafín que, aunque no tuviera labios, parecía emitir dichos pensamientos. No estaba seguro, sin embargo, de por qué tenía los ojos lagrimados. ¿Estaba triste o feliz? No pudo decirlo. Pero lo cierto era que un cansancio agobiador lo tumbó al suelo, donde los sueños lo volvieron a poseer.

CAPÍTULO XIV - ENTUMECIDO EL CORAZÓN

Nárgana sacudía a Innonimatus de lado a lado con aras de despertarlo. Iba con el vestido de tul entreabierto, preparada para hacerle el amor forzado al Hombre Salvaje. Había aprendido que la mayoría de hombres no se detienen al ver una oferta de sexo. Y lo que más deseaba la mujer era poseer al hombre de pieles doradas, de poder ser embestida por sus carnes foráneas y llevada al éxtasis. La mujer movía las caderas mientras montaba al hombre dormido, llevándose al climax. 

Innonimatus se despertó de un respingo violento. Con los reflejos de un felino produjo su hacha del cinto al mismo tiempo que se apartaba del asalto sexual. La hoja del arma se detuvo a un pelo de partirle los sesos a la señora hambrienta gracias a Mérdmerén, quien con todas sus fuerzas había logrado detener un desenlace mortal. La mujer precisó su error. Vistiéndose con velocidad salió corriendo de vuelta a las sombras.

Mérdmerén dijo, “No sé cómo manejáis vuestros asuntos de amor en Devnóngaron, Innonimatus; pero en este Imperio no solemos matar a nuestras mujeres por desear darnos de su caricia y calor. El hombre aquí acepta la oferta le venga, ya que pueden pasar largas épocas de sequedad amorosa.”

Mérdmerén reflexionó en su propia sequedad amorosa. Demasiado tiempo había transcurrido. Se recordó de su esposa, María de los Santos, ahora esposada a los traidores que la forzaron a contraer matrimonio. Por culpa de ellos jamás logró ver a su hija crecer, en aquél entonces la niña era recién nacida. Ajedrea de los Rincones, decía el líder en silencio, repitiendo el nombre de su cría.

Innonimatus frunció el ceño y empujó al líder. Le devolvió una mirada confusa y embravecida.

“Sé que no entiendes, Salvaje. Lo que sí te puedo decir es que prefiero que mis bergantes estén vivos, pues llegan momentos donde necesitamos de cada uno de ellos. Y aunque no lo creas, las feas que pertenecen a este grupo le proveen noches felices a los demás malparidos,” explicó Mérdmerén. “A veces creo que me entiendes perfectamente bien, Innonimatus. Eres un hombre de alta inteligencia, lo noto en esos ojos celestes, que no esconden que llevas un alma profunda.”

Innonimatus volvió a colgar la hacha al cinto, para volver a recostarse a unos pasos de las ascuas de la fogata. Notó que el líder de la brigada de Desertores no dormía del todo, sino sencillamente se mantenía hipnotizado por las ascuas del fuego. Era evidente que una tormenta de memorias lo perseguía. Todos los días vestía su atuendo negro. El hombre estaba eternamente de luto.

CAPÍTULO XV - LA SAGA DE LEONGAHR 

“No me gusta. No me gusta del todo,” dijo Nurimitzu, su cabeza calva siendo acariciada por su mujer, la Duquesa Yuga de Loyola. La señora era corpulenta, de cadera ancha y de pierna gruesa. Pero al Duque le gustaban las mujeres gorditas, pues él mismo era un hombre cuadrado.

Los bustos de la señora caían libremente sobre las sábanas, grandes entidades con pezones rosados. La señora era de cabello color castaño, ondulado, y hecho una maraña luego de haber compartido sus amores con el Duque.

El Lord de la ciudad fronteriza también estaba desnudo, sus músculos gigantes encubiertos por un manto liso de grasa y piel.

“Pero no te preocupes, bien sabes que las misiones a la frontera son muy peligrosas. Ya regresará tu preciado capitán,” le aseguró la mujer mientras jugaba con el miembro de su marido.

“No, mi querida. Esto no es normal. Leongahr es un hombre extremadamente puntual.”

El Duque volteó a su esposa para tenerla de rodillas y de codos. Le introdujo la hombría, y mientras la mujer gemía del placer, el Duque siguió hablando, como si no estuviera del todo involucrado en hacer el amor.

“Esos hijos de puta nunca cesarán de buscar la venganza, eso es lo cierto. Llevan cuatro centurias bajo el manto del silencio, pero seguramente no bajo la depresión ni la inactividad. Esos malparidos han tenido amplio tiempo para soldar planes siniestros, y seguramente ahora, luego de tantos siglos, se reúnen para darnos un golpe de gracia. Y es que los mandragorianos somos unos engreídos. Hemos desmantelado nuestra defensa al creer que vencimos a Némaldon hace cuatrocientos años. Pero la serpiente no fue decapitada. Debimos haber invadido esa tierra de demonios. Pero Árath es un palacio endemoniado…una vez intentamos asediarlo para salir maldecidos de un lugar tan espantoso…”

La señora seguía gimiendo, completamente engatusada en el acto del coito. El Duque, sin embargo, seguía hipnotizado por sus pensamientos, los cuales descaradamente declaraba en voz alta.

“La noticia que el dios de la Luz está ausente, o muerto, tampoco puede ser bueno. Algo tiene que estar sucediendo…”

La señora inició a cantar del placer cuando el Duque se dedicó a la tarea de finalizar el acto amoroso.

***

El escudero se largó de la habitación del Duque con el rostro lleno de terror. La noticia era grave y bien que lo había predicho. Como es de costumbre, el Duque vestía sus tules morados y una capa larga que le cubría la espada. Los botines de punta larga le decoraban el calzado.

“Yohan,” le dijo el Duque a su sirviente de cabecera, “preparad mis armaduras. Iré a los cuarteles de los soldados ahora mismo. Quiero ver a los valientes que regresaron de la misión con mis propios ojos; quiero verle la cara y escuchar el reporte con sus propias palabras.”

“Muy bien, mi Lord,” dijo el susodicho, cantando las órdenes dadas para que se prepararan los atuendos metálicos del Duque.

Nurimitzu jamás sería un hombre fácil de impresionar, pues habiendo participado en varios asaltos y en varias patrullas hacia las fronteras, había visto mucho y repelido grandes emboscadas. Desde orcos hasta wyverns negros, desde Sáffurtan a los wraiths, de trolls a faunos malignos, el señor había vivido suficiente. Sin embargo lo que estaba escuchando parecía ser fuera de este mundo.

“…Y fue cuando los conjuros se desataron que una bestia maligna estiró sus alas; pero viera, mi Lord, que no luchaba con los wyverns, sino en contra de ellos. Era horrible, terrorífica, y graznaba como si fuera un dragón de los tiempos de antaño. Mi Lord, le juro que la presencia del demonio fue lo que acabó con todos…fue lo que diezmó a Leongahr…”

“¿Qué dices? ¡Explícate, hombre, que no haces sentido!” le urgió el Duque a uno de los soldados que regresó ileso de la misión. Sin embargo, era evidente que de los quince de cien soldados que regresaron, ninguno estaba sano de la mente. Le había hablado a todos y cada uno contaba una versión de los acontecimientos con hallazgos similares: un demonio que venció a los otros demonios. Para el disgusto del Duque uno de los soldados no parecía estar del todo afectado. Más bien sonreía.

Trumbar Gémorgmorg. Hombrecillo al que jamás se había tragado. ¿Por qué sonreía? ¿Acaso le agradaba la destrucción de sus camaradas?

“Le juro, mi Lord, que Leongahr se tornó loco. Se bañaba en la sangre de los caídos, para luego inclinarse sobre su propia espada. Fue un espanto, mi lord, pues nuestro capitán se carcajeaba, preso de una locura que no comprendo. Y…los demás hacían lo mismo, pues nuestros compañeros no murieron a merced de los demonios…sino por la locura que nos contagió el demonio…”

El Duque volteó a ver a Trumbar para notar que el hombre seguía sonriendo.

“¡No se vaya, mi Lord! ¡No me deje a solas! ¡La negrura…!” El Duque le apretó la mano y le dijo, “Nuestros curanderos estarán a la mano. A ti y a tu familia, y a cada uno de los valientes que sobrevivieron la misión, les llegará un regalo del castillo: un cofre con cientos de coronas en agradecimiento de vuestro servicio.”

Las noticias no eran buenas. En efecto los nemaldinos volvían a crear conjuros de poder. Era evidente que volverían a intentar algo nefasto, sin saber que en poco menos de dos décadas más tarde el mismo Amo sería resucitado de los escombros.

“¡Trumbar!” gritó el Duque, aproximándose al hombre que se preparaba para largarse a su hogar.

“¿Mi Lord?”

“Eres el único de quince hombres que sobrevivió las calamidades de Aegrimonia que cuenta una historia completamente diferente. ¿A qué se debe?”

“Mi Lord,” inició Trumbar, sus ojos declarando una profundidad de origen incierto, “nosotros luchamos con mucha valentía. Le aseguro que Leongahr fue nuestro héroe al derrocar al enemigo con grandes fuerzas. Debo aceptar que estoy honorado de haber luchado a su lado.”

Al Duque jamás le había gustado el semblante de Trumbar. Ese rostro cuadrado, nariz recta, y en especial esos ojos de negras irises con una profundidad que no se puede medir.

“Todos los sobrevivientes, excepto tú, están sufriendo por lo que vieron. ¿Acaso gozas del derramar de la sangre?”

Los demás soldados en los cuarteles de piedra se paralizaron al escuchar aquellas palabras. Loktos y Boahrg conocían al hombre mentado por ser furtivo y silencioso. Habían notado que susodicho había regresado como un nuevo hombre, sonriente y calmado.

“No, mi Lord, gozo de defender a nuestras tierras en contra del enemigo…” declaró el soldado endemoniado.

Nurimitzu logró percibir un destello de la energía maligna del soldado a quien encaraba, sin embargo, jamás podría comprobar sus sospechas. “Vale. Pues continúa tus buenos servicios. Ágamgor está agradecido con tus esfuerzos,” dijo el Duque con sarcasmo, para largarse de un giro veloz, su bata morada deslizándose tras de sí. La escolta del Duque se largó tras él.

“¿Qué diablos hiciste en las fronteras, amigo?” inquirió Boahrg. El gorilón estaba desnudo tras haberse dado un baño. Grandes muslos y tenazas como brazos le decoraban el físico.

“No lo sé, Boahrg, pero ha sido uno de los ataques más catárticos que he tenido nunca,” aseguró Trumbar.

“Vaya que ahora hablas con libertad, cuando antes eras un hombre de muy pocas palabras. ¿Y acaso tu mirada ya no encuentra reposo en el suelo?” dijo Loktos, precisado que en efecto Trumbar había cambiado drásticamente.

“A la casa, mis amigos. Nos vemos en la atalaya durante la próxima velada.” Sin más palabras Trumbar se dio la media vuelta y se retiró a su hogar. Boahrg y Loktos persiguieron al soldado con la mirada, notando que los demás sobrevivientes se palidecieron al verlo pasar.

Algo raro había transcurrido, y tristemente nadie se enteraría de ello con exactitud.

***

Las damas pertenecientes a la cortesía de la Duquesa Yuga de Loyola se juntaban en la habitación de la señora para cuchichear, “Ay sí, chulita, vieras cómo se habla de un tal Trumbar, dicen que es un soldado de primeras y que lleva a la sombra dentro de sí.”

El grupo de damas se echaba a reír, todas uniformadas con vestidos sencillos de algodón blanco. Otra respondió, “Ay sí, que si no fuera soltera iría en busca de la sombra de aquel soldado. Me lo daría en las tinieblas para que me alegre el día.”

“Los rumores son buenos y malos,” dijo una voz tras ellas. Las damas de la cortesía se voltearon de un respingo, viendo a la Duquesa entrar a su habitación seguida por una de sus hijas. “Dicen que Leongahr murió por culpa de este tal Trumbar; otros dicen que Trumbar le salvó la vida al batallón. ¿Qué debemos creer?” La Duquesa hizo un ademán ligero con su mano. Las damas de la cortesía salieron disparadas de la habitación.

La ciudad de Ágamgor estaba conmovida, en alerta, el chisme habiendo corrido de puerta en puerta, orejas paradas tergiversando realidades, el Décamon lleno de creyentes y no creyentes, quienes llegaron al rezo del dios perdido de la Luz y por la salvación del Legendario quien murió defendiendo las fronteras.

Los días no pasaron sutilmente para Nurimitzu, cuya desesperación y agresividad incrementaban a diario. Reunido con los nobles que ocupaban parte del consejo que le ayudaba a tomar decisiones, había arribado a la conclusión que lo sucedido en las fronteras era un signo que Némaldon se preparaba para una ofensiva.

Nurimitzu dio la orden de estado marcial al no saber si los nemaldinos estarían marchando prestamente. El ejército se preparó, armas se forjaron en las fraguas, fincas cercanas y distantes proveyeron a la ciudad con suntuoso alimento.

Mensajes fueron enviados hacia Omen, Haztatlón y Démanon; ciudades y pueblos cercanos fueron notificados que la región estaba bajo el peligro de un ataque inminente. Tras cuatrocientos años de relativa paz el sur parecía despertar.

***

Trumbar se recordaba del evento en Aegrimonia a la perfección. Le había mentido al Duque con deliberación, pues nadie podía enterarse que su alma endemoniada floreció. En los días entrantes se dedicaría a estudiar a detalle lo que sucedió, con las intenciones de comprender si lograría resucitar dichos sentimientos de nuevo. Deseaba recrear el evento, de convertirse en un demonio de alas prominentes. ¿Qué haría si lograba controlar al demonio entre sí? No estaba seguro de qué bando jugaría, pero estaba seguro que le daría una lección al mismísimo Nurimitzu por haber desconfiado en él.

Al llegar a casa Ferlohren le abrió la puerta de inmediato. Los rumores corrieron tan rápido en la ciudad que desde luego todas las mujeres se habían enterado que Trumbar era un gran guerrillero de amplia sombra, aunque nadie sabía realmente que se referían a su alma marchita.

“Te miras abatido, soldado.” Ferlohren lo besó con pasión, tocándole el cuerpo mientras lo engatusaba.

El soldado se quedó atónito, incapaz de comprender cómo el amor regresó a su hogar. Su esposa no lo dejó hablar. Cerró la puerta tras de sí. Desvistió al soldado mientras ella misma se arrebataba el vestido de telares suaves. Desnudos, se enmarañaron en una tarde apasionada que culminó en extremo placer.

***

Los catorce soldados que regresaron de las fronteras se suicidaron al cabo de tres meses. La noticia fue grave para Nuritmitzu, y mucho peor cuando cayó en cuenta que su orden de Estado Marcial fue excesiva, y varios recursos se perdieron, y el Rey mismo se había carcajeado del Duque de las fronteras por haber sido tan arrebatado por su decisión. Sin embargo, lo que nadie sabía era que entre la misma ciudad que defendía la frontera un demonio anidaba entre el alma ennegrecida de uno de los suyos, alguien que pasó a ser de un soldado de pocas palabras, a todo un héroe con una sombra extensa llena de buenos augurios.

Con el paso de las semanas Trumbar empezó a precisar que Ferlohren ganaba peso. En su vientre una masa se acumulaba. Consultaron con la comadrona del barrio quien les aseguró mil y una veces que Ferlohren, de hecho, estaba embarazada.

¡Enhorabuena!

Trumbar estaba sobrecogido por la emoción, abrazando a su mujer con el ahínco de los años que perdieron por la tristeza de no haber podido concebir una cría propia. Por fin los tiempos parecían haber favorecido al soldado endemoniado y a su esposa.

La celebración fue grande, aunque duró por pocos días por cuestiones económicas. Obviamente de lo poco que había, ahorrarlo debían para acumular para cuando aquella nena o nene viniese al mundo.

Mejores tiempos no podrían haber acaparado a Trumbar, quién por fin, empezó a sentir como si las cosas empezaban a caminar tal como lo hubo deseado desde un principio, cuándo huyó de Némaldon y buscó una mejor fortuna en el Imperio.

Los meses transcurrieron. Cada día era una nueva sensación, una nueva forma de ver el vientre en donde habitaba una criatura divina. Trumbar se imaginaba la voz de su cría, de cómo jugarían día y noche, y con aquellos pensamientos positivos acariciaba a su mujer, cuyo amor había rejuvenecido y explotado, encontrando una nueva definición. Y mientras tanto la fama de Trumbar se había esparcido, tal que varios barrios y tabernas contaban la leyenda del soldado que sobrevivió las sombras de las fronteras.

Érase una noche, días previos al nacimiento de la cría, cuando Ferlohren ya se quejaba de uno que otro dolor en la cintura. Trumbar estaba de velada en las garitas, sopesando que pronto le devendría bien buscarse un nuevo trabajo para poder compartir con su creciente familia.

La amistosa noche fue clemente con los vigías en la atalaya, y el ausente viento invitaba a que los vigilantes conversaran con sigilo.

“Amigo, ¿qué se siente ser un padre en vísperas?” Loktos sonreía. El joven jamás había sentido tanta paz alrededor de su amigo. Trumbar era una persona renovada.

El interpelado contestó sin voltearlo a ver, “Soy un hombre sencillo que tiene poco que decir. Eso sí, te digo que ésta es una de las pocas veces que estoy auténticamente feliz.”

Loktos le sonrió de vuelta. Le colocó una mano sobre el hombro a su amigo, “Yo quisiera formar una familia algún día, Trumbar. Me gustaría mucho. Pero antes hay mucho por hacer. Mucho por conquistar, y muy poco tiempo para lograr tantas conquistas… temo que si me apresuro, o me precipito antes del tiempo, perderé gloriosas oportunidades de éxito. La conquista es necesaria, Trumbar. ¡Tantas chicas necesitan ser arreadas! Ja, ja, ja,” la risa del soldado viajó por el aire gélido de la noche. Un soldado de la torre contigua urgió el silencio.

CAPÍTULO XVI - ANAMNESIS

Abrió los ojos. Estaba viajando en el espacio sin alguna dirección predilecta. El ser luminoso no estaba por verse, no obstante, sentía su presencia brillar como un sol lo hiciera.

A la distancia se esclarecía una esfera incandescente. Cada vez se aproximaba más y más hacia aquella cual parecía ser un sol; un sol viviente y austero en el cual podría confiar y residir.

Al llegar al sol notó que su luz no quemaba pero sí acaloraba. Se dejó llevar por su atracción hacia la esfera y en un instante estuvo sumergido entre el líquido ambarino del globo.

Con un pensamiento logró manipular a aquella esfera, que se desplazó de manera fluida y sin resistencia. Pasaron varias galaxias de morfología espiral; unas que parecían ser aves; otras hechas de millones de otras galaxias. Pasaron por magnates inertes de materia desconocida que pulsaban como boya perdida y náufraga.

El viaje interestelar adquirió una velocidad hiperlumínica. La esfera solar que lo contenía logró mantener su integridad pese al desplazamiento veloz.

Momentos después la desaceleración fue progresiva. Lo notó por la estela de luces que se fue reduciendo de ser hilos a puntillos clarividentes y definidos. Notó que frente a él resplandecía un mundo de color azul y naranja, con algunas porciones de verde por doquier.

Hacia aquel mundo se dirijo. Colisionó contra la atmósfera e inició a sentir la presión del aire alrededor de sí. Se adentraron a la levantisca del planeta, las nubes varias navegando con sosiego.

Pasaron por una cordillera preciosa de montañas altas y picudas y pudo observar que hasta el más allá la cordillera continuaba sin detención, extendiéndose por leguas de leguas de distancia, hasta desaparecer al sumirse en el borde del mundo. Era de día, por lo cual aprovechar dichos detalles fue sencillo. El pasajero dentro de la esfera apreciaba lo verde y la luz del mundo. Estaba fascinado, pegando la cara contra la superficie para guardar los detalles con celos.

Pasaron sobre algunos asentamientos, quizá ciudades o pueblos grandes, e iniciaron a desacelerar. Iniciaron a descender progresivamente, al inicio lento, y luego el descenso prosiguió a ser veloz. Estuvieron a una distancia respetable de algo parecido a un poblado pequeño, custodiado por dos garitas, al centro del cual yacía una porción elegante construida de piedra oscura y cuasi-brillante. Varias carrozas iban haladas por corceles preciosos, carrozas de color negro pulcro y elegante. Al centro de aquel poblado se visualizaba una estatua de color blanco, representando petrificado en mineral a un ser con un par de alas y una lanza divina. Alrededor de la misma se lograba visualizar a una vasta cantidad de personas realizando algún tipo de transacción alrededor de quioscos y carpas.

Navegaron hacia uno de los bordes de aquel poblado. Percibió el esclarecer de una calle. La siguieron, la cual los llevó a una garita de color rojo, hecha un vejestorio por el tiempo. Había un letrero que deletreaba algún nombre, sin embargo, aunque le pareció conocido, no lo pudo nombrar. Se adentraron a una vasta conglomeración de tierras paralelas, cada una creciendo una siembra de diferente tipo, separadas por cercos. Sobre una de aquellas iniciaron a descender más y más con fines de tocar la tierra café y fértil.

Aterrizaron. Cesaron de moverse por completo, y el pasajero emergió de la esfera sin algún impedimento, deslizándose por la membrana que la conformaba.

¿Qué debo hacer aquí? No supo responder. Al poner los pies descalzos sobre la tierra de aquel lugar, un mar atormentado de emociones le pellizcó el alma. Le dolió el pecho, su rostro deformándose en agravios.

Sintió una atenazadora necesidad de llorar, de delirar, de berrear sobre el suelo y de no saber más de donde estaba. El momento de reencontrarse con sus emociones no duró mucho. Al cabo del tiempo escuchó el regocijo de dos niños llenar el espacio con su gracia y candor. Un niño y una niña hablaban de cosas felices, sus carcajadas reproducían el ritmo de lo jovial.

Al verle el rostro al niño casi se murió por el efecto del reconocimiento. Le conocía, supo. Reconoció en el muchacho una sonrisa triste, una mirada perdida gracias a los varios enigmas que le ataviaban la vida juvenil, el temor de no saber quienes eran sus padres, el deseo de sencillamente ser libre de los varios sueños que le agonizaban el sosiego del sueño.

Al ver a la niña también la reconoció. Esos ojos del color de la esmeralda, esa naricita, esos labios rosados, ese pelo castaño, una combinación que de inmediato le flechó el corazón, enamorándolo por millonésima vez con una eficacia que el mismo cupido envidiaría.

No supo a donde se dirigirían los niños, pero decidió seguirlos por acto de una curiosidad inamovible. Al llegar a la pequeña colina los niños se sentaron en contra el lomo de un árbol. A la distancia los vestigios del sol iniciaban a recontar la historia de su pronto amanecer. 

Las voces de aquellos chiquillos lo dejaron sin aliento:

“No comprendo por qué me gusta tanto ver a los amaneceres. Lulita jamás me comprenderá. Siempre me dice que estoy al borde de la locura o algo similar. Luchy…¿tú entiendes por qué me gusta el orto?”

“No lo sé, tontito. Pero no importa por qué te gustan, Manchego. Lo importante es que gocemos de los amaneres siempre que podamos hacerlo juntos.”

La niña reposó su cabeza sobre el hombre del muchacho, y ambos manaron mientras gozaban de ver el amanecer.

¡LULITA!

¡LUCHY!

¡MANCHEGO!

El espíritu que visitaba el pasado estaba paralizado. Sintió una terrible melancolía apelmazarle el corazón. Quiso llorar pero no pudo, pues sus lágrimas eran como el vaho, pero bien que lo atenazó la emoción. La imagen se fue disolviendo, los niños siguieron jugando y carcajéandose, mientras él se mantuvo una distancia, lamentándose de una memoria que apenas comprendía.

La derrota emocional lo cogió de sorpresa. Supo que el propósito del viaje se había cumplido, que el viaje al pasado le había expuesto una imagen clarividente para hacerlo acordar. Con el pecho adolorido y el alma hecha trizas, el espíritu se regresó a la esfera, entre la cual se volvió a sumergir. Media vez entre el líquido ambarino, la esfera se elevó con gracia para volver a desapareces entre la eternidad del éter.

CAPÍTULO XVII - EL REFLEJO DEL SOL INTERNO

La partida de bergantes siguió el comando de Mérdmerén al pie de la letra, y se movieron al noreste, buscando la carretera que los llevaría eventualmente por Érliadon, ciudad ostentosa del imperio, por cuyas carreteras gente adinerada suele cursar. Pocas veces se hubieron aventurado por dicha región, pues aquellas estaban muy vigiladas, y no era extraño escuchar que un grupo de bandidos era diezmado por los custodias de las carretas.

Pero ahora con Innonimatus a su lado Mérdmerén sabía que su suerte había cambiado. Ahora ya no eran sólo una brigada de insuficientes, sino una brigada de malparidos con un integrante que poseía la destreza de un cazador nato. La misma apariencia del Salvaje intimidaba, y el líder estaba seguro que con la presencia de aquél los custodias de los carruajes dudarían forjar la lucha.

Esa tarde hicieron campamento cerca de la carretera que los llevaría hacia el noreste. Mérdmerén notó que Innonimatus empezaba a reunir yescas y ramillas para generar el fuego de la noche, con fines de rostizar la poca carne que les quedaba del jabalí. Diligente, pensó el líder recostado contra el lomo de un árbol. Ni uno de los demás es tan considerado. Este hombre le brindará una lección válida a estos desafortunados que poco saben compartir, concluyó el Mérdmerén.

Garamashi y Nárgana se aislaron a platicar tras unas ramas. Ofesto y Maldediós reunieron a otros hombres y empezaron a recontar historias entre ellos. Cuando el fuego estuvo listo, Innonimatus cogió un leño y se sentó al costado de las flamas, perdiendo su mirada entre las lenguas danzantes del fuego. Otros se aproximaron al calor, atraídos por la invitación de meditar para ver el reflejo del alma proyectada en la danza del fuego.

Mérdmerén mismo fue invitado a sopesar en los asuntos profundos de la vida, y se separó del grupo para sentarse en una pequeña colina que le daba acceso a la lontananza. El mar estrellado del cielo lo invitó a considerar asuntos eternos. Se lamentaba de haber perdido todo por jugar a la política sucia, ¿pero quién no es sucio en un Imperio corrupto? Algún día, se dijo, algún día regresaría con grandes planes para vengarse de aquellos que le ultrajaron hasta el pelo.

Innonimatus observó a detalle al fuego desarrollarse. Mientras las flamas lo invitaban a la reminiscencia, las memorias arribaron para llevárselo de paseo. Memorias…

Eutasia limpiaba el filo de la hacha cual utilizó para matar al wyvern que intentó asaltar el corral de lamas del Clan.

Su piel dorada brillaba bajo el sol altivo del medio día. Sus ojos verdes guardaban secretos, detalles minúsculos de una naturaleza sin límites. Los músculos de sus brazos se movían mientras limpiaba la hoja. Con su vista estudiaba al derribado reptil alado. Dos Pastores Devónicos husmeaban a la presa, saboreando un trozo de carne como parte de su botín al haber prevenido que la fiera se llevara a las lamas.

Las pieles serían usadas para crear armaduras. Los colmillos y garras para decorar prendas. Nada sería desperdiciado.

La lontananza lo saludaba con amor. Las montañas robustas, llenas de altibajos y quiebres peligrosos, se estiraban a la distancia como la espina dorsal de un reptil magnánimo. Dragones…bestias parte de la memoria universal. Aquella oleada extensión de montañas parecía mar estático. Era la bella e indómita Cordillera Devónica del Simrar.

El viento se enrolló alrededor de su cuerpo, transfiriéndole los delicados mensajes del universo. Volteó a ver a su derecha para contemplar a su Hembra Dominante destazar al reptil. El Clan se reunía alrededor de la bestia derribada para llevar los pedazos de la carnicería a los pozos de piedra donde aquella sería curada con los elementos del mundo.

Eutasia estaba salpicada de sangre. Su rostro angulado de labios carnosos lo guardaban de vuelta. Ella ya sabía que él estaba en un rumbo desconocido. El Macho Alfa Dominante estaba cambiando—para bien o para mal. Las noches de amor habían estado ausentes de cariño. Y no era porque recién había preñado a todas las mujeres que hacía poco florecieron por primera vez. La fertilidad del Clan debía ser sonsacada no más iniciar a fluir. 

Él la observaba con algo parecido al amor, ya que de amor no se habla comúnmente en las tierras Salvajes. No hay tiempo para ello. Sólo para sobrevivir. Aquél que enamorado estuviera se le consideraba débil, y la mujer receptora de aquél amor tenía el permiso de Madre para matarle; y el enamorado sin dudas entregaría su vida. Tales son las leyes Salvajes.

Él era el Macho Alfa Dominante del Clan y por ende tenía derecho a clamar los órganos de mayor alimento, tal como el hígado y otras vísceras. Posterior a él la Hembra Alfa Dominante clamaría lo propio. Luego los demás miembros del Clan, los no Dominantes, podrían acceder a cualquier parte del animal.

La ley Salvaje también establece que cualquier No Dominante puede ir en busca del entrenamiento por Madre a las Tierras del Malush, para algún día luchar a la muerte en la Batalla Sagrada por el puesto de Macho o Hembra Dominante de su propio Clan. La ley se asegura que sólo los más fuertes guíen al Clan hacia el Nogard Narg, el equivalente de la salvación.

El Macho Alfa analizó su poderío, viendo a los Machos no Dominantes ayudar con las labores, y a las Hembras ayudar a cuidar las crías. Inspiró profundo, a sabiendas que pronto Madre le estaría enviando a otro contrincante, cuyo fallo decidiría si él, o el Macho joven, sería el nuevo Alfa Dominante del Clan. Para dicha contienda debía estar listo.

Los restos del animal fueron repartidos. Las alas fueron empleadas para crear cuero para carpas y los huesos otros accesorios de sus viviendas. El fuego en el área comunal ardió con vigor esa noche, mientras los Machos No Dominantes bailaban al son de las flamas el baile del wyvern derribado.

El Macho Alfa estaba sentado sobre su puesto altivo: una laja de árbol de lomo grueso. A su lado estaba sentada Eutasia quien también observaba el ritual con una mirada absorta. Ambos se entretenían en memorias y pensamientos diversos; estaban ausentes. Los vientos cambiaron, tocaban otra melodía. Los tiempos cambiarían al son de tantos vuelcos, y supo que todo aquello que ahora ama le sería privado de alguna u otra manera.

Posterior al ritual del wyvern derribado los líderes del Clan se retiraron a la carpa hecha de alas de wyvern. Se recostaron sobre el césped.

Eutasia estaba alejada, más de lo usual. El Macho Dominante sabía que era porque una Batalla Sagrada se llevaría a cabo y otro Macho Alfa podría llegar a poseerla con su semilla.

El Macho Dominante rompió el silencio incómodo que crecía entre ellos, “Compañera, Madre pronto enviará a los retoños a retarme en la Batalla Sagrada. El momento de mi derrota está muy cerca. ¿Acaso lo lamentas?” Era una pregunta extraña, pero el Macho Alfa deseaba saber si dejaría huella.

Eutasia le devolvió la mirada, ojos verdes penetrándole el alma. Le respondió, “Madre sabe lo que hace, compañero. De morir, morirás con pasión, tal como tu padre murió gracias a ti. La muerte es un símbolo de tu viaje de regreso al Nogard Narg. Esta vida es pero un sueño, y sueño será; y seguirá siéndolo para nuestros herederos, nuestro hijos. La muerte es un honor concedido, especialmente si caes durante una Batalla Sagrada.”

Fue entonces que se atrevió a responder, rompiendo el protocolo y varias centurias de tradición, “¿Nunca has sentido que existe más en esta vida que simplemente seguir una tradición sin cuestionarla? Quizá la forma en que fuimos criados por Madre nos ha apartado de otras posibilidades…Hablo de impulsos extraños…¿pero quizá, y lo hayas sentido tú también?”

Eutasia pareció vacilar un instante. “Ten cuidado a qué lobo alimentas, compañero. Has arribado a una encrucijada donde dos caminos te son propuestos. De pertrechar el sendero erróneo deberás afrontar las consecuencias que podrían llegar a ser mucho peor que la muerte misma. Si pierdes el honor, Tzargorg, acuerda que también perderás el nombre que recibiste gracias a los vientos…”

Nárgana jamás había visto a alguien perderse de tal manera entre el canto de las lenguas del fuego. De trovadores había escuchado canciones; de poetas sus cánticos elocuentes; pero jamás había visto a otro ser humano literalmente ser seducido por las flamas. Era algo prístino y bello, algo que jamás volvería a ver en su desdichada vida. Le pareció que entre fuego y Hombre Salvaje había una relación íntima.

La mujer vestida en un terciopelo más sucio que el suelo intentó imitar lo que estaba viendo. Quiso poseer algo tan divino, un momento tan íntimo con la naturaleza. Fracasó abismalmente, no pudiendo ni siquiera extraerle la solemnidad al momento. Volteó a ver al hombre de tez dorada y ojo celeste. Lo contempló con melancolía al saber que jamás poseería a alguien tan sabio entre sus brazos.

La mujer rompió el silencio, tímida al inicio, cobrando fluidez mientras prosiguió en su fútil conquista, “Muchos nos hemos sentido solitarios en esta vida. Muchos aún lo sentimos… Al menos yo lo siento todos los días…en esta brigada de poco amor…que es un reflejo del poco amor que existe en el Imperio…la vida está perdida…todo está perdido…no sé ni por qué sigo viva…pero sé que tú anidas un ser especial dentro…algo que ruego que algún día encuentre su lugar en el mundo…no entiendo de donde vienes ni qué haces…sólo sé que tienes un alma capaz de salvarse de estos escombros…”

Nárgana se perdió entre algunas memorias resguardadas al olvido, y luego, emergiendo pensante prosiguió, “Garamashi ha recibido el odio de muchos hombres y mujeres…ella es originaria de Vásufeld, sin embargo, ha viajado por el Imperio buscando refugio y un lugar donde no le juzguen…lo único que ha encontrado ha sido el odio de los demás y el infierno de las palabras y los insultos…”

Innonimatus volteó a ver a Garamashi, quien gran parte de su tiempo libre lo utilizaba para arreglarse el cabello o limpiarse alguna parte del cuerpo, quizá buscando aquella belleza que nunca obtuvo.

Nárgana vio en los ojos del Hombre Salvaje que aquel había comprendido perfectamente lo dicho, pese a su silencio. La mujer continuó, “Ofesto es otro que ha sufrido…alguna vez fue parte de la nobleza de un feudo norteño, donde quizá no llevaba gran puesto, pero definitivamente llevaba una vida ostentosa…perdió toda honra al ser desterrado por forzarle el amor a una muchacha en el castillo que habitaba…desde entonces perjura destrucción a donde vaya.”

Innonimatus lanzó sus ojos hacia Ofesto, quien apostaba algunas coronas con otros hombres por un pedazo de pan.

Nárgana continuó, al borde del llanto, “Mira allá al lado de Ofesto…está Maldediós…aquél medio hombre perdió un brazo y una pierna luchando en la frontera contra Némaldon hace muchos años…jamás se recuperó del esperpento que vivió…”

Innonimatus no tuvo que voltear a ver a Maldediós. Un ser tan desamparado le provocaba lástima y repugnancia.

Nárgana continuó, lanzando su vista hacia una pequeña colina, donde Mérdmerén se perdía con sus ojos plasmados entre el horizonte, “Y allá, Mérdmerén, nuestro líder…es un hombre que ha sufrido mucho en pos de otros que le usurparon todo…Ea, la vida es dura, Salvaje…para otros es un ensueño sin asperezas…ojalá yo hubiera tenido una infancia sin tanta desdicha.”

La mujer enjuta bajó la mirada y dijo mientras se paraba, “Te dejaré a solas, Hombre Salvaje…estoy segura que mis historias no han hecho más que alarmarte…no sin antes cantarte una canción que un trovador muy triste cantó una vez…me la aprendí porque me impactó:

...Una frágil montaña espera calmante,

Añorando el momento de sonreír amante,

Sin embargo las nubes han viajado sin mente,

Un viaje al distante, el suyo destino frecuente.

La frágil montaña refleja a solas su pensar,

Escucha su arrullo entre su errado esperar,

Ni el ave desea sopesar el susurro de piedad,

Ni el sol podrá brillar la sombra de su soledad.

La frágil montaña ha degenerado con tiempo,

Nada más podrá moverla de su fijo aposento;

Por eterno se desfigura sin adquirir la gloria;

Es montaña y tiene, al menos, la suya memoria...

Nárgana hizo silencio al finalizar de cantar. No pudo contener las lágrimas, y mucho menos la mirada inquisitiva de Innonimatus. Prefirió proseguir su camino sin voltear a ver.

PARTE II

CAPÍTULO XVIII - LAS MEDRAS PACES

Un grito emergió de la habitación. El soldado corrió a auxiliarla de inmediato. El hogar de Trumbar era de otro aspecto y espíritu, comparado al que hacía unos meses había sostenido. Que el alma del hogar pronto cobró fuego, un candor auténtico y potenciado por las fuerzas del amor.

Sobre la cama, postrada y retorciéndose de los dolores, Ferlohren no aguantaba las contracciones de su vientre que iban y venían como una marea. El vientre se le contraía como culebra, buscando escupir a la criatura que contenía hacia el exterior.

Trumbar lo supo. Ferlohren lo supo. Los vecinos que escucharon el grito lo supieron. Los transeúntes por la calle lo reconocieron. Era la hora de la hora.

La puerta resonó tres veces con un portazo. Trumbar corrió y al abrirla apareció una señora llamada Ramancia la Bruja, quien años más adelante se mudaría a un pueblo llamado San San-Tera. La vieja vestía largas prendas negras y portaba un sombrero puntiagudo. Gritó, “¡Es la hora!” su voz aguda llenó la casa con angustia. “¡Vamos a ver a la parturienta!”

Quien hubiese visto a Ramancia en esos días se miraba joven y llena de vida, pues en aquellos días, cuando aún habitaba Ágamgor, la bruja no había encontrado los senderos corruptos de las Artes Negras. Ni ella sabía que algún día sería convencida de ayudar a los nemaldinos a contraer un gran conjuro que traería al Amo de vuelta de los escombros.

CAPÍTULO XIX - EL INFORTUNIO DE OFESTO

Mérdmerén encontró a Innonimatus en la colina perforando la lontananza con su mirada, en dónde el sol lentamente subía de su cobija a gobernar los cielos.  “Si algún día aprendes el idioma común del Imperio te dará a probar parte de su desgracia. El Imperio ofrece oportunidades para hacer de todo, lastimosamente, eso incluye el hacer fechorías. Y no es inusual que los hombres, tentados por el deseo de poseer más y más a cuestas de quién sea, se dejen llevar por el seductor llamado de una oportunidad maliciosa. El Imperio nació como una tierra que prometía libertad y grandes oportunidades; pero ahora parece ser el producto de su propia desgracia.

“‘El sueño Mandragoriano’ se llamaba aquél, cuando el Imperio apenas nacía e inmigrantes venían de todas partes del mundo, buscando las buenas nuevas y dejar atrás las malas viejas. Hay algo que los hombres de este Imperio aún no han comprendido y temo que nunca comprenderán: y es que la libertad tiene un costo. Parte de ese costo es la responsabilidad de saber qué hacer con la libertad, pues ya verás que los hombres del Imperio somos víctimas de nuestras propias costumbres. Ser libre también significa poseer volición. Pero observas cuántos prefieren delegarle el pensamiento a las autoridades a cambio de eso mismo: la libertad.”

Mérdmerén le palmeó el hombro al fortachón y le dijo, “Pues bien, es hora de ir marchando, Innonimatus. Contigo a mi lado espero poder asaltar a las carretas más ostentosas en busca de un tesoro bien merecido. Ya es hora que la fortuna esté de nuestro lado, Salvaje, y tú has sido la bendición que me ha llovido desde las alturas.”

***

El campamento fue velozmente desmantelado y los hombres estuvieron listos en minutos. El camino sería largo y la cacería por bienes ajenos insegura.

Al cabo del medio día un carruaje elegante halado por bellos corceles, proseguida por otro relleno de custodias, pasó por el camino designado para ser asaltado por la brigada insuficiente. Los hombres dudaron si asaltarla debían, ya que las supuestas víctimas estaban más que preparadas para la defensa contra Desertores y asaltantes.

Mérdmerén dio la orden y de inmediato emergieron de ambos lados de la carretera. Bergantes con arcos y flecha gritaron durante la emboscada. Los dos carruajes se detuvieron, uno galardonado con varios ostentos, el otro parco seguramente el de los custodias.

El líder expresó su demanda al postrarse con desdén frente a los corceles y su piloto con un aire de pirata insolente, “¡Alto! Éste es un asalto por vuestros bienes. ¡Rendid lo vuestro de inmediato y salvareis vuestra vida! De no cumplir las demandas de Mérdmerén el Desertor, y os tendremos muertos en pocos segundos, vuestras pieles serán el cuero que decorarán el suelo como alfombra. ¡He dicho!”

La voz de Mérdmerén fue comandante, y del carruaje elegante una mujer en galantes prendas y de jugosa voluptuosidad se hizo presente. Al lado de ella emergió un mozo de años acumulados y de prenda lujosa. Aquél gritó de vuelta, “¡Guardias! ¡Haced picadillo a estos infames!”

Del carruaje trasero cinco guardias emergieron con espadas en mano y otros tres que emergieron de las ventanas con arcos y flechas ancladas a la cuerda.

Los soldados sentían confianza al ver a una brigada compuesta por bergantes tan débiles y con armas tan oxidadas. Sin embargo, Innonimatus emergió por detrás de los bergantes con la hacha en mano y el rostro bañado en sangre, quizá de algún animal al cual dio muerte hace poco con fines de colorear su rostro como salvaje que se prepara para la guerra.

Su tatuaje sobre el pecho izquierdo resplandecía bajo el sol de la media mañana, bravo como un anuncio de calamidades por venir. Le daba aspecto de brujo. La musculatura espesa del Salvaje no pasó desapercibida por los viajeros. Auge fue una reacción unánime—especialmente de la doncella, quien lo consideró una contienda válida para la noche—.

Los soldados temblaron, las cuerdas de los arcos se languidecieron. Sin la lozanía y el vigor jamás vencerían. El líder de los soldados le gritó a su señor, “¡Son demasiados! ¡No podremos contra esta pandilla de Desertores! ¡Tendremos que implementar una defensiva más agresiva para el próximo viaje!”

Al señor del carruaje se le escuchó insultar y maldecir a los bergantes, y emergió rubicundo al son de un tomate, “¿Qué deseáis hombres inoportunos y de destino ominoso? Apresurad en hablar partida de desgraciados, ya que debo andar. Hay cosas de mayor importancia que una simple y desgraciada brigada de gente malparida. ¡Hablad!”

Mérdmerén no se sintió insultado, pues tal era la forma de negociación con la mayoría de asaltados, que pronto e intentan herir con palabras, ya que físicamente han sido dominados. Hizo saber sus deseos, “Nos quedaremos con vuestro baúl y vuestros bienes de alto valor. Si tenéis coronas las tomaremos también. Vuestras vidas las podéis llevar, ésas no las deseamos.” Mérdmerén habló con un aire de desdén; aquello fermentó el enojo en el noble.

El señor del carruaje dio las órdenes con poco amor. Pronto los bienes les fueron entregados a la brigada. Insultados, a la distancia el señor del carruaje emergió y les gritó un insulto y una maldición, “¡Hijos de puta! ¡Algún día os pudriréis como ratas!”

Mérdmerén les envió un saludo con el dedo medio elevado. Los Desertores estaban embriagados con lo recién sucedido. Jamás habían asaltado a una carreta tan adinerada, y mucho menos con suntuosa eficiencia, y mucho menos sin derramar una sola gota de sangre. Tocaban el baúl como si fuere un cetro de cristal. Sonreían con los ojos cristalizados con lágrimas, incapaces de contemplar que la fortuna por fin les había alcanzado.

“Os lo he dicho—el Hombre Salvaje es nuestra salvación. Fue por él que los soldados se acobardaron. No lo dudéis. Hemos pasado a mejor vida, señores y señoras. ¡Repartid los bienes!”

Como lobos esperando el permiso de su líder, se abalanzaron sobre el premio. Abrieron el baúl sin dificultad a pesar de estar firmemente sellado por un candado. De un golpe con la espada lo abrieron. El olor a limpio gobernó el área, los transportó a mejores días.

Los bienes fueron repartidos entre los hombres y dos mujeres. Sin embargo, Innonimatus negó recibir cualquier cosa. Se apartó de ellos, observándolos, estudiándolos a una distancia prudente.

“¿Ea, y ése por qué no aprovecha de los premios?” inquirió Maldediós.

Un hombre alto y corpulento, de inteligencia escueta llamado Grono dijo con una voz espesa, pues su lengua ocupaba mucho espacio en su boca, “Grono loco mucho moco…¡Grono! ¡Grono! Salvaje no gustarle lo bonito. ¡Bonito! ¡NITO! ¡Ja, ja, ja!”

Maldediós le pegó un manotazo con su único miembro al grandulón y le dijo, “Calla, canalla gruesa. Ese Hombre Salvaje nos estudia con una mirada lastimera. No me da la buena espina.”

Ofesto se unió a la discusión mientras guardaba el botín en un morral, “No os preocupéis por ese que nos observa como lacras. Nosotros debemos aprovechar mientras esté con nosotros. Ya verás que pronto lo matarán con varias saetas. Mientras tanto, tened,” concluyó Ofesto, lanzándole unos calzones de tul a Maldediós sobre la cabeza. El medio hombre carraspeó y siguió usurpando, jamás dejando de lanzarle una ojeriza a Innonimatus.

No puedo tomar estos artículos que no son propios. Lo hurtado maldice al hurtador, pues posee propiedades del amo. Estos hombres toman lo impropio como ratas las migajas. Están realmente maldecidos…, consideró Innonimatus.

Esa tarde la brigada salió en busca de mercaderes errantes para hacer un intercambio entre lo usurpado para ellos sin uso alguno; prendas, vestidos, calzones, y otros artículos no les vendría de ninguna utilidad. Pero los mercantes le encontraban uso a dichos artículos pues lo vendían a aquellos que poseían escasa moneda pero que necesitaban de aquellos bienes.

Era bien sabido que en la región sureña existen varios mercantes nómadas, yendo de pueblo en pueblo en busca de valores para posteriormente vender, y vivir del intercambio con otras brigadas de Desertores. Incluso en las regiones más apestosas de la humanidad existe un mercado.

Mérdmerén ya conocía a casi todos los mercantes, entre ellos los hermanos Uchuk, la familia Noris, y al barbudo Bárfalas, quien siempre viaja con su hija llamada Irijada.

Cuando la brigada insuficiente se hizo entre la maleza hacia el sur, encontraron rastros de la carreta del mercante. En poco tiempo dieron con ella. Al arribar, una mujer espantosa los guardó con una mirada de ojos saltones, de cara y cuerpo alargado. Llevaba puesto un vestido de seda muy mal atendido, y usaba su cabello en una cola de caballo.

Irijada sonrió una sonrisa horripilante al reconocer al líder de “La Insuficiente”, largándose a una carpa hechiza donde su papá organizaba varios artículos para ofrecerlos al público.

Bárfalas le respondió a su hija al ser interrumpido, limpiándose los labios llenos de grasa con el antebrazo, “¿Qué quieren estos hijos de su acabada madre? Mérdmerén…maldito pirata nunca tiene nada bueno para intercambiar. Seguro ya viene para solicitar algo prestado o simplemente para aturdirme con posesiones baratas a cambio de algo de mayor valor. Hoy no caeremos a sus desgraciados regateos, ¿escuchas hijita?”

“Sí, papá,” respondió Irijada. La mujer estaba más desgraciada que su padre. La pobre ya estaba en buena edad para darle nietos. Pero una mujer de semblante tan feo no atraería a más que violadores que le hicieran el favor de preñarla.

Molesto con el negocio que pronto surgiría, salió de la carpa para quedarse estupefacto. Con los ojos abiertos de par en par, guardó al Salvaje que sobrepasaba a Mérdmerén al menos una cabeza. Unas gotas de orín escaparon su control al sentirse amenazado por aquél Hombre Salvaje con el rostro pintado con sangre.

“Barbavieja, nos vemos otra vez. Hijo de puta eres, más que los buitres. Pero veo que la comida de pordiosero te sigue manteniendo panzón. Hoy te traigo lujos para que te cagues de ida y vuelta a Háztatlon, jodido mercante. Son de un carruaje que asaltamos en la carretera al Noreste hacia Érliadon,” aseveró Mérdmerén con una sonrisa sagaz, “Son las pertenencias de gente muy adinerada. No te miento, Barbavieja. Toca, es de puro terciopelo,” exclamó Mérdmerén extendiendo un vestido morado. “El oro y plata son de alta calidad,” dijo, mordiendo unas joyas.

Irijada sonrió con su boca de gusano. La mujer trató de tocar el vestido morado, para recibir un manotazo propinado por su papá, “No toques niña…esas cosas pueden estar maldecidas.”

Bárfalas concluyó el origen de tales preciosuras. Sin la presencia del Hombre Salvaje jamás hubiesen hurtado bienes de alto valor. Le sembró los ojos en su semblante, temblando al contemplar semejante guerrero bajo el comando de Mérdmerén. Algo así no podría traer buena fortuna.

“Por los dioses santos… ¿Un Salvaje?” fue lo único que dijo el mercante con la mirada vacante.

Mérdmerén sonrió nefasto. Con aliento a cebolla pasada se explicó, “Es mi mano derecha, maldito bastardo. Le adquirimos tras una riña donde aquél tuvo que rendirse a nosotros y ser parte de nuestra brigada.”

Maldediós se mofó del líder con un carraspeo fuerte. Aquellas mentiras nadie se las creería. Pero como siempre, Mérdmerén deseaba disfrazar la situación con un poco de embuste para impresionar a los demás.

Bárfalas expresó su incredulidad con una sonrisa burlesca, “Vamos, caray. ¿Y quién de tus guerreros insuficientes hicieron el favor de domar a tal hombre, maldito pordiosero? ¿Acaso tú, pata chueca?” le dijo a Maldediós; “¿O quizá tú, gorda desgraciada?” le dijo a Garamashi. “No, no. Estás mintiendo. A un hombretón como él ni los Salvajes mismos podrían domarlo.” Dicho lo cual, Barbavieja expresó una sonrisa sarcástica, pasando sus ojos sobre cada uno de los integrantes de la brigada.

Mérdmerén supo que la mentira jamás calaría entre los sesos de aquel mercante barbudo, y dijo luego de considerar sus opciones, “Entre todos logramos vencerle. No fue tan difícil como lo parece. Pero no vengo para discutir cosas banales, Barbavieja. Vengo para negociar mis nuevas posesiones, pedazo de escoria. Necesitamos comida y de la buena. Necesitamos bebida de la que arde, y espadas pulidas y filosas, si las tienes. Necesito que armes a mis hombres hasta los dientes. Anda pues, Barbavieja; porque yo sé a quien le sirves: al dinero.” Dicho lo cual Mérdmerén le lanzó un collar de oro y una pulsera de piedras preciosas. El mercante se quedó sin aliento, balbuceando mientras se imaginaba saliendo de la miseria gracias al negocio que hoy haría con Mérdmerén.

El mercader y su hija espantosa salieron en busca de lo dicho. Mérdmerén le dijo a Innonimatus, pese a que aquél no le podía comprender la totalidad de lo dicho, “Juntos podremos crecer tan finos. Tú me harás más rico que cualquiera de mis pasados cómplices; y yo te daré las oportunidades que buscas en el Imperio media vez recupere mi puesto en el gobierno—y lo recuperaré, de eso no me cabe duda—.”

En los ojos de Mérdmerén brilló la avaricia como nunca antes. Innonimatus lo percibió y supo el destino de tales mundanas cosas. Mas no dijo nada, y permaneció en silencio, ojeando a los bergantes que se bañaban en sus nuevas posesiones.

Quién más le impresionó fue Garamashi, quien vistió las prendas de la doncella que viajaba en el carruaje. Un corsé le apretaba las costillas a modo que la grasa le salía como salchichón por arriba y abajo. Los bustos los tenía casi a la altura del cuello, tal que pareciera un sapo en época reproductiva. Desfilaba con el vestido como si fuera una mujer en estado de fertilidad durante la primavera, y además, se parecía estar enjuagando en la ilusión de ser preciosa.

El asco que sobrevino sobre los hombres fue inédito, ya estando ellos acostumbrados a la fealdad de Garamashi. En una esquina remota, Ofesto ya se miraba conjeturando planes de malos agravios para atemorizar la nueva adquisición de la mujer grotesca.

Bárfalas regresó apresurado, sudando la gota gruesa mientras jadeaba como perro maltratado, y dijo, sacudiendo a su hija quien no se daba prisa, “Esto es todo lo que encontré, Mérdmerén. Tendrá que bastaros.” Su tono de voz había cambiado significativamente desde que el Desertor le mostró el oro y la plata.

El líder de la brigada ordenó que se recogieran aquellos lujos: espadas curvas y alongadas, vainas viejas de cuero podrido, y aljabas decoradas con pieles extrañas. Únicamente Innonimatus permaneció inmóvil, estudiando a sus camaradas babear por posesiones con poco significado.

Irijada no lograba quitarle la mirada al gran Hombre Salvaje. Su padre la corrigió con una bofetada y le dijo refunfuñando, “Acuéstate con quien quieras, menos con esos extraños de la tierra de los Salvajes. Son hechiceros y los dioses sabrán que porquería te meterá a tu mente. Peor si te deja preñada; una cría de esas nos hechizará a los dos por el resto de la vida.”

Innonimatus no comprendió el evento transcurrido, pero la mirada de Bárfalas se lo dijo todo. Observó que los dedos del mercante manoseaban tentativamente el pomo de su espada.

Una noción mortífera llegó a los sentidos de Innonimatus, pero no logró ponerle un dedo. Quizá fue ver el despliegue del materialismo que acababa de ver.

Bárfalas expresó, sonriente y codicioso, “Andaos entonces, hombres de pobre fortuna. No os quiero ver por aquí hasta que no volváis con mejores cosas. Y alejad de mí a ese Hombre Salvaje. Su presencia pareciera traer con sí a la maldición.”

Mérdmerén ojeó al mercante con suspicacia y le replicó con desdén en su voz, “Un placer hacer negocio contigo, Barbavieja. Cuídate las espaldas. Con tanto ornamento ahora serás del interés de muchos en busca presa fácil.” Dicho lo cual se dio la media vuelta y se largó sin más.

***

Las semanas fueron pasando y los asaltos sobre la carretera noreste y sureste fueron acrecentando a manos de la brigada maldecida.

Mérdmerén cambiaba de semblante mientras más posesiones guardaba; su rostro parecía estar cobrando la forma de una serpiente maligna. Se movían de carretera en carretera, sabiendo bien que los hombres adinerados enviarían a sus guardias bien armados para decapitarle como castigo, y así pues eludía ser preso.

Innonimatus fue observando cómo los demás hombres fueron cobrando mayor fuerza y confianza en su destreza como malhechores. Sus fechorías acrecentaban mientras más mal provocaban. Ofesto se tornó maligno, insultando a regañadientes lo que fuere que movimiento tuviera. Maldediós hablaba menos, preso de un pánico que lo asaltaba durante las noches. Nárgana se regalaba a orgías desquiciadas. Garamashi seguía vistiendo el corsé y el vestido, a veces poblándose el cuello de perlas y oros para parecer princesa.

Entretanto Innonimatus ponderaba jamás habiendo soltado una palabra, pero por dentro estaba dubitativo de su participación en una brigada tan desgraciada.

Haberse convertido en la mano derecha de Mérdmerén traía con sí ciertos beneficios, pensó Innonimatus: así como comida deliciosa y ofrendas de amor por algunas mujeres que llegaban a venderse con tal de recibir coronas de la mano del gran líder, Mérdmerén.

La palabra corrió de brigada en brigada, la reputación de susodicho cobraba amplio respeto. Sin embargo, a pesar de lo bueno que Innonimatus le brindaba a los insuficientes, el odio de aquellos hacia el Salvaje fue acrecentando con el paso de los días. Les calaba que el muy inocente jamás se involucraba a la hora de hurtar y robar lo ajeno. Estaban escépticos. Varios ya contemplaban asesinarlo durante la noche. Apostaban por ver quien vendería a mayor precio sus pieles doradas de nativo.

Las semanas pasaron a sumarse a meses. Innonimatus no soltaba una palabra. Quizá su entendimiento del idioma Imperial había acrecentado, pero bien sabía aquél que entre estos hombres no sería el lugar adecuado para empezar hablar. Sus sentidos refinados le harían saber el momento cuando haber fuera apropiado.

Fue en un día plomizo, cuando Mérdmerén y sus colegas se empinaban el codo en una taberna de mala muerte, que la palabra corrió con remordimiento, que el mercante llamado Bárfalas y su hija Irijada, cayeron bajo el azote de la violencia. El Desertor maldijo entre dientes al percatarse que él mismo lo había maldecido, y quizá dicha condena se había cumplido.

“¡Oídme sabandijas!” inició Mérdmerén rompiendo la nube de silencio y luto que gobernaba el ambiente, “Ya habéis escuchado la terrible noticia, que han pillado a Barbavieja y a su espantosa hija. Sé muy bien que es para enviarnos un mensaje. Nuestros competidores desean acabar con nosotros. Pero esto es sólo un indicador que el negocio va muy bien. Escuchad, sin embargo, que debemos responder a estos malos augurios, pues el que sangre derrama deberá pagar con la misma cantidad de sangre. Si no respondemos con fuerza se sabrá que Mérdmerén y sus secuaces son blandos y nos volverán a atacar. No, señores, esto debe resolverse hoy mismo. ¡A las armas, mis señores! ¡Vamos en busca de estos malparidos!”

“No es buena idea…” espetó Maldediós. “Sólo digo…me huele mal a mí. Todas estas joyas y ornamentos de alto valor sólo nos enraizarán más en la penumbra…sólo digo.” Elevó las manos como si fuera inocente. Mérdmerén le dedicó tal mirada que hizo silencio.

“¿Alguien más tiene alguna opinión al respecto?”

Innonimatus hubiera dicho algo, pero sintió que el grupo maldito ya estaba bien encarrilado hacia la desgracia. No podría frenar lo inevitable.

***

Darle caza a la pandilla de Desertores que asesinó a Bárfalas no fue difícil. Mérdmerén encontró al cuerpo de Bárfalas pudriéndose mientras colgaba de un dogal de la rama de un árbol cerca de su carpa completamente obliterada. El aire batía el cuerpo sin ojos, pues los cuervos rápido clamaron las golosinas. El cuerpo de Irijada no fue visualizado, más sólo se escuchaba su quejido moribundo a la distancia. Todos se agacharon al unísono. Las armas fueron desenvainadas.

Mérdmerén y los hombres se prepararon para el ataque, “Vamos a cogerlos de sorpresa y de una vez por todas les quitaremos la vida.”

“¿No vamos a pelarlos lentamente?” inquirió Ofesto, ya deseando perpetuar desgracia.

“Sí, vamos a pelarlos con dolorosa lentitud,” afirmó el líder. Pero Mérdmerén fue contrariado por la mirada del Hombre Salvaje. Los demás bergantes contemplaron su vista, austera pero preocupada. Sus sentidos le alertaron que esto podría tratarse de una emboscada. Con su mano hizo señas para que hicieran silencio. Maldediós y Ofesto intercambiaron miradas, dubitativos. Mérdmerén dio la orden, “Seguid al Hombre Salvaje.”

Los hombres hicieron caso a las demandas silenciosas de Innonimatus, quien les guió por una tangente, opuesto a donde los alaridos de Irijada se escuchaban. Los hombres, aunque confiaban poco en el Hombre Salvaje, estaban ciegamente convencidos de que aquél bien sabía sobre los peligros de la batalla.

Al cabo de unos minutos arribaron a una arboleda espesa. Rodearon al sitio donde seguramente estarían los desertores que apresaban a Irijada. Innonimatus le hizo una seña con sus manos, demandando paciencia. Varios minutos transcurrieron. Nadie movía un pelo.

“Yo les vi, os juro, hasta puedo decir que escuché sus voces…” dijo una voz a la distancia. Innonimatus sonrió al saber que su plan funcionó.

“No seas intrépido,” respondió la segunda voz, “no es nadie más que tu imaginación. El maldito de Mérdmerén es un imbécil, fácil de llevar al enojo. Cuando venga vendrá en número, y haciendo bastante ruido…”, le respondió la segunda voz.

Mérdmerén ardió pues le habían insultado el orgullo, su rostro rojo y sus puños blancos. Iba a decir algo, pero Ofesto mismo se lo impidió. Innonimatus, mientras tanto, tomó el arco y la flecha de uno de los bergantes, y por primera vez demostró su verdadero talento:

Con fluida agilidad ancló la saeta a la cuerda. La tensó. Apuntó por menos de un segundo hacia lo que parecía ser nada, y soltó la cuerda.

Al instante se escuchó un cuerpo caer. Gritos de alarma. El Hombre Salvaje preparó una segunda flecha. La dejó volar con fluidez, impertérrito, y un segundo bulto cayó al suelo. Segundos pasaron y no hubo ninguna conmoción. Pronto los gritos de tres mujeres interrumpieron el silencio. Varios hombres perdieron la cordura y lanzaban flechas por doquier pasando muy lejos de la brigada de insuficientes. Cuando el desastre fue máximo Mérdmerén observó al Hombre Salvaje ponerse de pie. Aquél tomó la hacha de su cinto y sin decir más, corrió en un sprint imposible de superar.

La batalla fue brutal. Innonimatus tomó a varios de sorpresa, andando como felino, moviendo la hacha por doquier, empotrando su filo entre gargantas y cabezas. En segundos la brigada insuficiente se unió a la masacre. Los desertores del grupo que mató a Bárfalas no tuvo ni siquiera la oportunidad para reconocer al Hombre Salvaje.

La matanza finalizó en segundos, ultimando a trece hombres y a tres mujeres, sin incluir a Irijada. Innonimatus se hincó sobre el cadáver de una de sus víctimas—un hombre de barbas negras y pieles morenas—, hundiendo sus dedos entre la herida que le partió el cráneo en mitades, para mancharse la cara y el pecho con la sangre del caído.

Su semblante se miraba herético. Mérdmerén y sus secuaces jamás comprenderían que se trataba de un ritual de guerra.

“Miradlo,” empezó Maldediós al ver a Innonimatus bañarse en sangre ajena, “es un maldito demonio de las montañas. ¿No miráis acaso, amigos, que nos llevará a la ruina? Es por él que estamos maldecidos por una condena que apenas empieza. De no estar con nosotros y continuaríamos en nuestro sendero pacífico. Pobres, sí, pero seguros. Debemos eliminarlo. ¡No veo otro camino!”

Mérdmerén le apuntó la espada ensangrentada a Maldediós, “Nadie lo toca. Es mi mano derecha, maldita canalla.” Pero la acción entre Maldediós y Mérdmerén jamás se desarrolló, pues tras ellos los gritos de Irijada los suscitó.

Ofesto estaba lamiéndole el rostro a la mujer espantosa. Con el miembro fuera de los pantalones y el cincho a nivel de los tobillos, tenía a Irijada entre sus brazos, uno de ellos con un busto entre las manos y la otra desnudándola con una velocidad que amedrentó a los bergantes. La víctima de la presta violación aullaba con la voz amortiguada por una soga que le apretaba una manzana entre la boca.

“¡Alejaos! ¡Es mía, hijos de puta! ¡Mía!”

Grono el Lento sacó su mazo y dijo con su voz de lerdo, amenazando al violador, “Suuuéltala, maldito…oooo…ooo ¡te mato!”

Garamashi no tuvo que pensarlo ni un segundo. Pegó un respingo, dirigiéndose hacia Ofesto. La escena de la gran mujer vestida con un corsé apretado, un vestido, y su espantoso semblante, causó un relámpago de sorpresa en los demás que sólo pudieron contemplar la acción concurrir.

Pero Ofesto bien entrenado en actos de deshonra se armaba con una daga envenenada, y antes que Garamashi pudiese darle el golpe de muerte con un cuchillo, Ofesto la degolló sin piedad alguna.

La mujerona cayó al suelo sujetándose el cuello, sangre emergiendo a borbotones de la yugulación. Se contorsionaba como gusano entre el pico de un pájaro, haciendo lo posible por herir a su contrincante con una patada; pero fracasó. En segundos aquella se quedó inmóvil, pálida sobre el suelo, envuelta en una torta de sangre disuelta con tierra.

Nárgana salió corriendo al auxilio de su amiga, presa de un pánico fraternal. Con una espada en la mano la mujer enjuta empezó a atacar a Ofesto con una lluvia de estocadas. Aquél pronto la tuvo de espaldas contra su propio cuerpo casi desnudo. Con una sola punzada le perforó el corazón. La mujer quedó exánime sobre el cuerpo de Garamashi.

Ofesto ya celebraba la victoria tocándose la entrepierna, cuando de pronto la hacha de Innonimatus descendía sobre su cabeza. Sin tiempo para siquiera reaccionar, sus ojos se clavaron al cielo, de dónde jamás se desprenderían de nuevo. El arma se hundió profundo. Los sesos salpicaron el rostro del Hombre Salvaje, su semblante una máscara de furor controlado. Ofesto cayó sin más, derrumbado sin honra en medio de los cuerpos exánimes de Garamashi y Nárgana.

Fue entonces la trágica muerte de Ofesto y de las mujeres de la brigada, que no encontraron pasión en la vida, sino una muerte desquiciada.

Innonimatus desamarró a Irijada de las muñecas. Atemorizada, se dejó envolver entre los brazos de su salvador. Los demás hombres de la brigada, entre ellos Mérdmerén, le vieron ahora con otros ojos. Lo recién concurrido les ensartó una espina de mala suerte en la columna dorsal.

Maldediós le dijo al líder, “Te lo dije, maldito ciego. Tu hombretón nos ha traído una maldición que ni uno de nosotros podrá sacudirse. Digo, es necesario que nos deshagamos de él para siempre. O quién sabe dónde pararemos.”

Mérdmerén no estaba listo para soltar al Hombre Salvaje. Había ganado demasiado gracias a él; todavía quedaba mucho por conquistar…su hija…su esposa. Sopesó dejar atrás a sus compañeros insuficientes, para irse con Innonimatus buscando una mejor suerte.

Mérdmerén expresó su voluntad, “Vámonos. Por el momento nada cambia. Buscad, si queréis, las posesiones de los muertos. Pero no lo recomiendo mucho. Este evento pareciese estar manchado con los infortunios de una vida malograda.”

Irijada, sin previo aviso, salió corriendo hacia el árbol donde su padre se tambaleaba, gris y rígido por una muerte desgraciada. La señorita malparida le abrazó por las piernas, derramando mil lágrimas y besándole los pies tiesos. De todos los bergantes, únicamente Innonimatus llegó a su auxilio.

Ella expresó su descontento, “Debemos descolgarlo y enterrarle de manera apropiada. Quizá haya muerto sin honra, pero no podré dejar que viaje hacia las cuevas de la Noche sin un entierro respetuoso. ¿Me ayudas?”

Innonimatus cortó la soga que sostenía el cuerpo de Bárfalas. Condujo el cadáver al suelo con suavidad. Colgó su hacha en el cinto y junto con Irijada reunieron cuantas ramas pudieron y las apiñaron alrededor del cuerpo de Bárfalas el Mercante, alguna vez apodado Barbavieja.

Quizá no sería un entierro digno de los hombres del Imperio, pero sería algo en comparación a nada. Con suficientes yescas, Irijada prosiguió a darle a su padre una última despedida diciendo, “Adiós, padre mío. Quizá nos veamos, algún día, en mejores tiempos y un lugar lejos de tanta desgracia. Por el momento, buen viaje querido mío. ¡Hasta entonces! Quizá en el Profundo Azur de los Cielos…”

Innonimatus comprendió que el momento había llegado y frotando las maderillas generó las chispas necesarias para incinerar la hoguera.

CAPÍTULO XX - PUERPERIO

Adelante y atrás, atrás y adelante, adelante y atrás, atrás y adelante. ¡Vaivén! Un grito. Dos. Tres gritos. Tos. Orín. Popó. Algo se rompe, algo se desliza, algo se machaca, algo se extrae, algo se enfatiza. Algo nuevo emerge encandilado por la vida misma. La luz lo envuelve en su santo marrón y lo apacigua entre su ternura.

¡Enhorabuena!

Ferlohren estaba demacrada, sonsacada de sus jugos elementales, pues la hemorragia le privó de energía. Pero estaba viva, gracias a la bruja que hizo milagros con su cuerpo posterior al parto.

¡Enhorabuena!

De sus tiernos pechos fluía un líquido claro pero viscoso, lleno de alimento. La cría se abalanzó con movimientos tercos hacia aquellos senos henchidos, y con la boca se aferró al mamón.

La cría cesó de llorar al instante que recibió el pezón entre la boca. Pero hubo alguien quien no cesó de llorar. Trumbar estaba embadurnado por la gracia de los dioses. Era un nene, su primer hijito. Vaya que su destino por fin había sido bendecido.

Trumbar estaba estupefacto al ver a su esposa desnuda, con el vientre ensangrentado y el pecho al descubierto. Tanta sangre derramada debía ser limpiada antes que manchara la madera del suelo. Pero ea, hay cosas más importantes, como la placenta recién expelida y el cordón umbilical que la bruja le cortó al pequeño.

“Sano y fuerte. Muy bien. Es un chico que será grande. Tiene…” el semblante de la bruja se tornó taciturno. De un momento a otro sacudió la cabeza y la sonrisa le regresó, “Un gran muchacho. Cuídalo bien. Son cinco coronas por el servicio.” Trumbar estuvo por refutar el precio cobrado, especialmente porque nunca llamó personalmente a la bruja. Pero estaba tan feliz que prefirió no decir nada para no invocar la mala suerte.

La bruja se largó, antes diciendo, “Yo me quedaré con la placenta. A ti no te servirá de nada más que para llenar el espacio de mal olor cuando se pudra. A mi me sirve para crear mis pócimas. Es excelente remedio para la calvicie. ¡Adiós!” La bruja cerró la puerta tras de sí con un retumbo.

El varoncito se bañó con la lágrima pura de la paternidad. El soldado, soportado por la mano ardiente de una madre feliz, se retorció al contacto de la gota salada.

El nene de recientes albas surgió al mundo con los ojos cerrados, y de pronto, como apenado, los abrió y miró su alrededor; por supuesto, la cría no comprendió nada más que el estímulo de luz sobre sus ojos, que por primera vez, y esos orbes vírgenes captaron la luminiscencia.

Madre y padre se unieron en un abrazo de silencio. Trumbar abrazó al nene una y otra vez, sus besos bañándolo de jovialidad. Pero hubo algo, un detalle peculiar que lo sobresaltó. Fue un pellizco de curiosidad que le provocó un retorcijón en el pecho. La corazonada le dijo que algo estaba fuera de lugar.

“Le llamaremos Argbralius,” declaró Ferlohren con una sonrisa, “Mi madre siempre quiso que yo tuviera un hermano. Me dijo que le hubiera llamado Argbralius. ¿Te gusta?”

“Me suena… Argbralius se llamará nuestro hijo divino,” confesó Trumbar con las emociones desbordadas. El nombre le gustó. Jamás lo había escuchado. Pero en el Imperio la gente llama a sus crías de manera inverosímil, no decir en Némaldon, donde los nombres suenan guturales.

Pronto Ferlohren se empezó a recuperar, los efectos del parto disminuyeron de intensidad, pues las libras demás se perdieron y su rostro fue cobrando una forma reluciente. El amor a su hijo, y aparentemente, a su esposo, fue creciendo de tal forma que la casa empezó a vislumbrar con amor.

Al día siguiente de las buenas nuevas, Trumbar se largó al trabajo con una sonrisa de envergadura de oreja a oreja. Boahrg y Loktos celebraron el nacimiento de la cría de Trumbar, ambos palmeándole la espalda, y ofreciéndole cuando pudieron para hacerle la vida como padre un tanto más sencilla. Al parece ni Trumbar estaba al tanto de las dificultades que pronto le llegarían.

***

Los meses pasaron con ardua velocidad, y tales se convirtieron en un año. Para su primer cumpleaños se le celebró en casa con los amigos de Trumbar, Loktos y Boahrg, al igual que algunas amigas de Ferlohren y su hermana (esposa de Boahrg), especialmente aquellas que compartían el triunfo de la maternidad. Algunas de aquellas madres seguían siendo solteras, presas de un amorío efímero que dejó una semilla bien sembrada. Loktos, por supuesto, aprovechó llenar un vacío irresuelto.

“¡Qué felicidad! ¡Es simplemente una felicidad!” exclamaba la hermana de Ferlohren, Eloria, mientras sostenía al infante. El pequeño se lamía el dedo gordo, sus piernas carnosas colgando de los brazos de su tía. “¡Es qué no lo puedo creer! ¡Mi hermanita por fin tuvo a un nene bello, bello, bello! ¿No es maravilloso, Boahrg? ¡Boahrg!”

El soldado cuchicheaba con Loktos y Trumbar. Se viró ante el llamado, botando aguardiente sobre una mesa, pues ya le hacía efecto dicha bebida, “Claro, claro. Es una bendición del dios de la Luz mismo que la vida haya sido concedida. ¡Trumbar! ¡Nos alegra muchísimo que seas padre! Hombre pero cómo has cambiado, que ya no eres el mismo. Te sobra la carne, y ya te crece el vientre como si tú mismo estuvieras embarazado. ¡Ja, ja, ja!” dijo el gorilón pelirrojo de amplia barba.

Las carcajadas llenaron el hogar del soldado con las buenas vibras y energía positiva. “Tengo una sorpresa,” dijo Trumbar caminando hacia su esposa. Notó que su hijo se le quedaba viendo con una mirada inexpresiva. Sintió un refulgir de enojo, cual guardó con mucha eficacia.

“Las sorpresas por parte de Trumbar nunca son buenas,” arguyó Loktos con una sonrisa. Le masculló a Boahrg, “¿Puedes creértelo? ¿Trumbar tan relajado? Hace un año era otra persona… Ahora parece como si un milagro lo hubiera salvado de la miseria. Necesito la receta de ese hombre, quizá me sirva para un futuro cercano.”

Boahrg le contestó, “No seas intrépido. Trumbar ha trabajado mucho para estar donde está. Más es, se ganó el favor del Duque mismo cuando logró regresar ileso de Aegrimonia…”

“Tengo algo que decir,” anunció Trumbar interrumpiendo todas las conversaciones. Se bebió el fresco de rosa hervida. “Como ya sabéis estoy de sobrepeso, pero por una buena razón.” Trumbar volteó a ver a Ferlohren, quien tomó a su hijo entre sus brazos. La cría no le quitaba los ojos negros de encima, cosa que no le gustó del todo. Pero sonrió, sin embargo, para no arruinar la sorpresa. “Tras un año de negociar y de servir a mis tierras como buen fiel que soy, Nurimitzu me ha concedido con el trabajo de escritorio que tanto he deseado: seré el administrador de una de sus fincas. Señores, he de retirarme de la labor como soldado para fundirme en una vida familiar.”

Silencio. Eloria le pegó un codazo sugerente a Boahrg, pues él también era padre de familia pero jamás se le había ocurrido hacer algo tan inteligente. Por otro lado, Ferlohren desplomó la mandíbula al escuchar las buenas nuevas, porque significaría que estarían saliendo de la miseria, al fin. Todo parecía estar caminando hacia un lugar muy positivo.

“Ese es mi regalo para vosotros, mi familia querida,” declaró Trumbar pegándole un beso suntuoso en la frente a su esposa, y luego uno en las mejillas a su hijo.

Aversión.

Algo lo repudió al instante. El chiquillo empezó a llorar. Trumbar no deformó la cara, controló sus movimientos. Algo no estaba bien. ¿Qué sería? Es mi imaginación, aseguró el ex-soldado con una sonrisa, abrazando a su familia.

“¡A cantar!” declaró Eloria. Los invitados se reunieron alrededor del pequeño e iniciaron a corear Las Vísperas Nuevas:

¡Mañanas calderas naciste con sonrisas,

Veladas tus padres hicieron sin brisas,

Pasteles y biscochos te han preparado,

Para que degustes de aquellos amados,

Los que te trajeron desde arriba, el cielito,

Para cantarte feliz cumpleaños y darte pastelito!

Argbralius pareció centrar su mirada en la de Trumbar y en un instante pareció haber un temible choque de fuerzas. El infante siguió gozando, chupándose el dedo mientras emitía un agu aga agui de sus vocales inmaduras que derritió a su madre.

Ferlohren se acercó a su marido y le dio un beso tierno y saludable. Trumbar lo recibió con gran entusiasmo y amor. De reojo sintió que Argbralius le miraba. Al voltear, supo que fue tan sólo su imaginación. ¿O no?

CAPÍTULO XXI - INTERIORIZACIÓN

Abrió los ojos de súbito. Visualizó el típico cielo grisáceo que había visto desde que recordaba cualquier cosa. No había constante más abrumadora que el color del horizonte.

Por primera vez en su estancia en este lugar se sintió ofuscado por la presencia y persistencia del color gris. ¿Por qué diablos no cambiaba de color? Por primera vez se encontró cuestionándose el por qué de lo que le rodeaba, y es así que sintió a la congoja sentarse sobre sus hombros.

Sintió el peso de las emociones.

Sintió la bofetada de la realidad.

Necesito salir de aquí, se dijo de un momento a otro. Nada más parecía importar.

Sintió una presión profusa sobre su pecho, pues algo parecía aplastarle con pezuñas el corazón. Con las manos se apretó el tórax, intentando reducir la presión que sentía sobre el mismo. La presión no se redujo por más esfuerzo que hiciera al intentar de alivianarla.

El precio de tener un corazón, pensó de repente, es que está lleno de emociones. Siento porque existo. Existo porque siento.

Existir.

La palabra lo obligó a reflexionar.

Existir.

La palabra le hizo recordar algo. En su mente observó a un joven detenerse sobre una colina verde y preciosa, sobre la cual un gran pino había crecido tras las décadas.

El pastorcito observaba al distante. Le podía ver meramente la espalda y cómo el cabello negro era soplado por el viento. El joven pastor volteó a ver hacia la derecha. Es así como le pudo guardar el perfil. Observó cómo el pastorcito perforaba su visión al distante, buscando respuestas a preguntas profundas. Pudo ver en él los colores de una felicidad melancólica.

El joven pastor regresó su mirada hacia el horizonte y perdió su vista en la lontananza. Lo distante pareció succionar al joven como vorágine. Una noción vaga perforó su mente y en ese instante una memoria flagró en ascuas:

'El sentido del ser es ser. ¿Cómo puede uno serlo sin ser uno mismo? ¿Qué sentido tiene el ser, entonces, de ser si no es él mismo?' 

“¿Quién eres?”

“Soy aquél que anida en tu corazón y te guiará a lo eterno.”

 “¿Quién eres?” le volvió a preguntar el pastorcito a la voz extraña que resonaba a su alrededor. 

“Yo soy. Tú eres. Nosotros somos.”

“¿Quién eres?” volvió a preguntar el pastorcito, no comprendiendo en su totalidad lo que estaba sucediendo.

La voz dentro de sí y alrededor de sí respondió con gran vitalidad,

‘SOY MANCHEGO.’

Casi se murió. En ese momento su corazón pareció helarse. El orbe de luz volaba a su alrededor habiendo cobrado un color azul profundo, sereno. Se reincorporó luego de reflexionar y le dijo al ser luminoso, “¿Cuánto tiempo hemos estado aquí, Teitú?”

‘¡Me has reconocido! ¡Manchego, has vuelto! Pensé que te había perdido, juré que jamás volvería a hablarte. Espero que te haya ayudado el transporte en el tiempo hacia el pasado, donde pudiste verte en otra dimensión y tiempo. Te llevé a tu infancia, deliberadamente, porque deseaba exponerte a aquellos días. Yo sé que te provocó mucho dolor, pero fue la única manera de traerte de vuelta a ti mismo. De ser lo contrario, estarías perdido por muchos eones más entre este mundo gris y horripilante, y eso no puede ser. Nos necesitan…’

Manchego no sonrió. Al contrario, las comisuras de sus labios apuntaban hacia abajo. Las memorias estaban emergiendo una por una, una detrás de otra. Lentamente fue realizando todo lo que había dejado atrás.

Es el precio de tener un corazón, se dijo el muchacho. Duele. 

Manchego preguntó nuevamente en voz alta, olvidando que podía comunicarse con el orbe de manera telepática, “Teitú, te he preguntado, ¿cuánto tiempo llevamos aquí?”

El tono de voz de Manchego no estaba del todo alterado. No contenía emoción alguna. Parecía ser meramente información y nada más. Sin embargo, algo le dio a comprender a Teitú que la voz de Manchego iba manchada con la melancolía. El muchacho estaba desesperado, y con mérito. Probablemente estaría entrando en una tristeza profunda en los días porvenir, cuando lentamente se estaría recordando de todas aquellas cosas que dejó atrás; de sus amistades, de su abuela, Lulita… de Luchy, de Balthazar…

El orbe de luz respondió, Llevamos aquí horas, días, eones quizá. ¿Quién sabe? Es imposible decir o cuantificar el paso del tiempo en este lugar. Estamos atrapados en un mundo o dimensión de la cual no pareciéramos tener escape. Todo es gris y deprimente.

Volteó a ver a Teitú con los ojos abiertos de par en par, no pudiendo creer enteramente lo que acababa de precisar. Luego dijo, con un tono sorprendentemente entristecido, “Mi nombre es Manchego. Yo soy el joven pastor que vi en mi memoria. Yo me estaba hablando… por eso es que… por eso es que soñaba con sueños que sentía que no me pertenecían… pero sí me pertenecen porque soy yo, fui yo, era yo. Es porque yo estaba en esta dimensión conectado conmigo mismo en otro plano… ¿pero cómo? ¿Qué dimensión es ésta?…

“Tiene que ser una en donde el tiempo no tiene significado. Alguna vez alguien me dijo… me dijo que ese nombre no me sienta y que algún día encontraría a mi nombre verdadero, o que el nombre me iba a encontrar a mí. Creo que ya sé ese nombre, pero no lo recuerdo. Teitú… necesito regresar a la memoria a la cual me llevaste. Pero me tienes que adelantar a un episodio más importante… me recuerdo que algo pasó…

“Creo que regresando a ese momento lograré recordarme de todo, inclusive, me lograré acordar de por qué olvidé durante tanto tiempo.”

Teitú se tornó de color morado opaco y pensó, Tienes razón, Manchego. Sí te puedo regresar a ellas, pero quiero que sepas que el transportarnos a aquel entonces pueda traerte memorias dolorosas. Vas a ver a la gente que alguna vez amaste, y esas personas ya no existen aquí donde estamos. Tendrás el impulso de hablarles pero debes abstenerte, pues no te traerá más que sufrimiento.

Desde luego el rostro del muchacho ya no era feliz y radiante. Había visto demasiado. Vivido mucho. Estaba consciente de su propio sufrimiento, y por ende el de otras personas. Con una tristeza irradiando de su rostro enseriado se preparó de mente y corazón. Le dijo a su fiel amigo luminoso, “Estoy listo. Vamos.”

Teitú respondió, cobrando un color morado intenso, Vamos.

CAPÍTULO XXII - ARGBRALIUS

La familia de Trumbar fue ascendiendo entre la sociedad de Ágamgor. Como administrador, su trabajo lo llevaba a cabo en el castillo mismo, en un cuchitril sencillo con un escritorio, una silla, y nada más. Pero aquello le sustrajo muchos privilegios, tal como comer gratis con la cortesía del Duque. Jamás se sentó con la nobleza, pero poco le importó. Estando en el castillo durante el día le daba muchas ventajas. Con exceso de alimento, especialmente el dulce, el hombre alguna vez fornido ya ganaba una forma redonda. El sedentarismo pasó a ser su credo. El progreso económico también se estaba tornando gordo, lleno de monedas de metal pulido.

Loktos celaba que su amigo parecía haber construido una familia sólida y firme mientras creaba una fortuna formidable; mientras tanto, Boahrg le celaba ya que él jamás había llegado a divisar un plan tan ingenuo.

Trumbar estaba cambiando de mal para bien, o de bien para mal, dependiendo del ojo que lo viese. El hombre alguna vez furtivo ya no escondía su rostro en el suelo, es decir, ya no estaba triste ni macerado por una vida malograda.

Aquella bestia que alguna vez fue suscitada por la sangre y la violencia estaba rezagada, arrinconada en una esquina en quiescencia. Nada parecía poder despertarla.

En la casa, Trumbar se comportaba como el esposo perfecto, a veces más fingido que sentido, a veces más forzado que por amor verdadero.

Al ámbito social al cual la familia Gémorgmorg ahora pertenecía, es decir, en el parque y en las panaderías, cafés y restaurantes, Trumbar y su familia se comportaban como toda otra familia de clase media-alta. Con bastantes coronas ahorradas, lograba ofrecerle más oportunidades a su familia. Hizo nuevos amigos, nuevas oportunidades, nuevos horizontes por doquier. Las puertas de la fortuna se le abrían a donde caminara. Conoció a los Lanzarotos—exportadores de granos—; a los Érermor—exportadores de café—; y a otros nobles que desearon hacer negocio con él de una u otra manera. Trumbar y su esposa fueron invitados a bodas, a ceremonias en el Décamon, al castillo del Duque para presenciar una danza. Conoció de nombre a grandes finqueros mencionados durante la cena, tal como Eromes el Perpetuador, un hombre muy sabio viviendo en un pueblo llamado San San-Tera, cuya finca, El Santo Comentario, prosperaba de una manera explosiva y su fama le precedía.

Es así como Trumbar fue ganando las libras y un rostro redondo. Gran parte, o quizá la mayor parte de su agilidad, estaba perdida gracias a músculos ociosos. La musculatura fue reemplazada por grasa fláccida, tal que el cuello había ganado una papada que prometía explayarse tras los años. Sus órganos internos estaban siendo licuados por una sobreabundancia de grasa, magullados por la ausencia de actividad física.

Por supuesto tuvo que comprar ropa adicional, pero con más coronas que la mayoría de Ágamgor, no le fue un problema para él. Nadie sospecharía que aquél hombre de carnes sobrantes alguna vez fue un soldado excelso; y mucho menos que se convirtió en una bestia belicosa en la tierra endemoniada de Aegrimonia.

Ferlohren por el contrario fue tornándose en una esposa divina, una ama de casa de buena reputación, y en una amante de la vida misma. Su amor eterno era dedicado a su cría, a quien amaba de todo corazón. Con la entrada de mayor dinero, Ferlohren logró comprarse ropa más sofisticada, e incluso, consiguió nuevas amigas y fue incluida en un grupo de señoras en donde se juntaban cada dos semanas a charlar tonterías.

Con su paso a las alturas de la sociedad, Trumbar y Ferlohren habían aprendido que dentro de la sociedad las reglas eran sumamente complejas, tal, que romper alguna de aquellas leyes implícitas podría significar su despacho de las conexiones sociales. Trumbar y Ferlohren aprendieron a utilizar la máscara social, a mentir y a comentar sobre cosas banales. Trumbar extrañaba de momento a momento la vida ordinaria como guardia de las garitas. La vida era mucho más sencilla sin todo el aburrimiento y la desgraciada mentira de la clase alta. Sin embargo, tampoco podía negar los grandes beneficios, pues sus carnes sobrantes recontaban la historia de su buen diente y gusto por lo dulce.

Ver a Trumbar evolucionar de bien a mejor era su admiración, pensaba Ferlohren al verle irse a trabajar todas las mañanas. Lo que más le atraía de su marido era la mención de un futuro lleno de oportunidades.

Ahora no faltaba nada en casa: ni alimentos ni bebidas. Ferlohren había dejado a un lado el vicio del alcohol, recurriendo a los refrescos aristocráticos, como el lirio hervido y la orquídea en manjar.

De habérsele preguntado, la única queja de Ferlohren sería la mirada de Trumbar. No siempre, sólo a veces, cuando padre e hijo cruzaban miramientos. Era una cosa que duraba fracciones de segundo, pero reconocible a leguas de distancia.

Los tiempos transcurrieron, un vaivén de eventos y climas variopintos. Pasara lo que pasara, Ferlohren admiraban al pequeño Argbralius, quien día tras día presentaba una novedad en su crecimiento y desarrollo. A veces lograba caminar y correr varios pasos, como un guerrero innato, heredado de su padre sin duda. A veces lograba decir varias palabras pese a su edad, y lo que más le admiraba Ferlohren eran esos ojos curiosos, negros como la noche. Escrutaba sus alrededores con harto entusiasmo.

Trumbar amaba ver a Argbralius jugar con la espada de madera y escudo del mismo material; le gustaba imaginarse a ese guerrero innato cobrar forma. Le gustaba mostrarle plantas y cosas por el estilo, ya que, Argbralius las tomaba con sus pequeñas manos y analizaba al más ínfimo detalle. Pero a la hora del juego entre padre e hijo, algo ausentaba y aquellos no lograban entablar una conexión duradera.

A los tres años de edad, en una tarde cualquiera, Argbralius caminaba por su casa, andando por el suelo, rematando sus piecitos por doquier, produciendo aquel sonido de madera pisoteada, lo cual, le fascinaba. No era un niño muy travieso, pero sí le gustaba resolver una curiosidad ardiente, tal como cualquier otro niño. Una planta se apareció ante su visión. Era una flor. ¡Qué bellos los colores!

Estiró sus manitas y contuvo a los colores. Qué textura más bella. Era suave y deliciosa.

Argbralius tomó el tallo de la flor entre sus manos. Lo analizó a profundidad, probando su textura con la boca, mordisqueándolo para medir la fuerza con al cual la lograba atravesar. Luego la tomó entre las manos y probó su elasticidad, llevándola al límite, y luego sobrepasándolo, escuchó el ¡clac! del tallo partido en dos. Le maravilló. Estaba completamente exhorto, anonadado por la experiencia. Jugo transparente se rezumaba de la herida.

El pequeño Argbralius probó el jugo. Estaba amargo. Luego tomó el tallo por una parte sin romper y lo empezó a resquebrar una y otra y otra vez, derivando un placer exquisito de la experiencia, tal que su risa fue escuchada por la casa entera junto con el chasquido del tallo siendo roto: ¡clac!

En ese instante Trumbar entró a la casa, viniendo de trabajo. Tuvo un día lleno de estrés. Pero el grandulón no vio más que a un niño insolente rompiendo las flores, y entre sí, una chispa pareció inflamar a la bestia durmiente. Con ascuas en los ojos caminó hacia el pequeño Argbralius, y le arrebató la flor de las manos. Estuvo a punto de pegarle por primera vez. Se dio cuenta de lo que estaba por hacerle a su hijo, y más aún, con la fuerza con la cual iba a bofetear al pobre nene. Lo hubiese descabezado allí mismo.

Argbralius no pudo más que verlo con ojos rellenos de lágrimas, tanto porque su planta le había sido arrebatada como por la bestia frente a sí que amenazaba arrancarle el pescuezo.

Trumbar soltó la flor. Cierta parte suya quiso abrazar a su hijo, sostenerlo, y pedirle perdón. Su incomodidad con el niño le dijo que huyera, y eso mismo hizo. Dejó el asunto irresuelto, sintiendo esa rareza entre sí despertar.

Ferlohren se apareció al escuchar algo extraño. Encontró a Argbralius sentado en el suelo, analizando a su flor destrozada, sus pétalos arrancados por la furia de su padre. Al ver la seguridad de los brazos de su mami, el pequeño se echó al llanto profuso. Hoy hubo un intercambio muy importante entre padre e hijo, un umbral que media vez superado desataría una cascada inevitable de consecuencias.

Durante la cena hubo silencio. Trumbar no dijo mucho y jamás volteó a ver a su hijo. Ferlohren sintió la tensión y con temas diversos intentó aminorar la situación. No funcionó.

***

Un año se pasó volando. Argbralius cumplió su cuarta primavera. Entre tantos años pasados posterior al nacimiento de su único hijo, Trumbar y Ferlohren trataron de concebir una segunda cría. Por razones incomprensibles, la señora jamás quedó preñada. Acudieron a las comadronas que le recetaron a la señora una variedad infinita de tés e infusiones y brebajes. Ramancia misma recomendó una pócima que seguramente le desataría la fertilidad de nuevo. Sin sosiego.

Trumbar se empezó a frustrar, pues deseaba tener a un segundo hijo. Deseaba poder conectarse con Argbralius, pero aquello jamás sucedería. Entre padre e hijo había una rivalidad poco comprendida. Un segundo hijo le daría la oportunidad de amarlo plenamente, quizá podría fomentar la relación desde temprano. Pero sin consuelo, pues Ferlohren no quedaba preñada por nada en el mundo. Tumbar se iba distanciando a poquitos y arrebatadas cada mes.

La incomodidad de Trumbar salía de respingo en momentos de ternura, como cuando jugaban en la sala los tres juntos. Sólo Ferlohren lograba entablar una conexión esencial con el pequeño Argbralius, el padre de familia aislado del gozo familiar.

Trumbar ya se sentía como un intruso en su propia casa. Cuando deseaba participar en juegos o conversaciones, instintivamente Argbralius lo rechazaba y prefería irse con su madre. Empezó a celar a Ferlohren por el amor tan puro que compartía con su cría. Él deseaba lo mismo, era lo único que podría calmarlo. Empezó a concluir en momentos amargos que la misma Ferlohren lo estaba sustituyendo por la cría.

“¡Si yo pongo la comida sobre la mesa, la ropa, la casa misma, merezco atisbo de amor! ¡Pago los impuestos y genero un ambiente de seguridad! ¿Y así es como me lo pagáis? ¡Me tratáis como un tercero! ¿Qué es este amor por los dioses?” preguntaba el padre de familia, rojo de la furia, mientras remataba la mesa con la mano.

El hombretón intentó hacer consultas con curanderos de la salud mental, con el Duque mismo, con sus colegas, pero nadie parecía comprender cuál era el problema. Lo único certero era su frustración, cual crecía a diario, y estaba perdiendo el control. La bestia dentro de Trumbar estaba despierta y cobrando furor. Aquello no hizo más que agravar el mal humor en el gran administrador, cosa que se transfirió a su vida socio-económica.

El trabajo se volvió monótono, el estrés acumulándose con creces. No deseaba más que estar en casa para resolver el enigma que lo apartaba de su familia. Empezó a reconocer al pequeño Argbralius como un enemigo potencial. Lo celaba terriblemente. Y algo le decía que el mocoso bien lo sabía y le encantaba restregárselo en el rostro.

La gente empezó a evadir al administrador, quien en su cuchitril refulgía como dragón durmiente. Las oportunidades en el ambiente social se fueron desvaneciendo, las amistades se esfumaban. Trumbar empezó a bajar la mirada de nuevo, entre sus ojos la flama acrecentaba día-a-día.

Todo culminó cuando un camarero en un restaurante le derramó vino en sus prendas de aristocracia. Trumbar lo abatió a golpes de un respingo, llevándolo a centímetros de la muerte. El chisme de dicho evento corrió por la ciudad entera, de taberna a burdel, del castillo hasta las damas de la cortesía de la Duquesa. Nurimitzu se enteró con presteza, cosa que le volvió a instalar la mala espina en la espalda. Trumbar, se dijo el Duque en la mente, sintiendo que cometió un error al haberle elevado el estilo de vida a dicho hombre. Ese tipo las pagará por ingrato, se dijo el Duque antes de salir a despedir al administrador.

Trumbar parecía tormenta contagiosa. Sentado en la silla al escritorio fue interrumpido por el Duque y sus escoltas.

“¡El Duque Nurimitzu!” gritó un guardia batiendo el culo de la lanza sobre la piedra. El hombretón se puso de pie demasiado lento, su mirada una máscara de furia y frustración. Llevaba las prendas manchadas con salsa.

“Señor Trumbar,” inició el Duque al ver al hombre tan derrochado, “está despedido. Que se sepa, no puede poner pie en el castillo nunca más.” Este tipo está maldecido, se dijo el Duque al escrutarle el rostro. Si alguna vez sintió una sensación extraña alrededor del soldado, hoy la volvió a sentir. Repelido por dicha energía, se dio la media vuelta y obligó a los guardias sacarlo a patadas sin peros. El Duque fue perseguido por su bata morada, la luz del día refulgiendo de su cabeza calva.

Todo explotó cuando perdió su trabajo. Trumbar casi arrancó la verja levadiza del castillo al ser arrastrado hacia las afueras por más de seis soldados de brazo fuerte. Nadie deseaba emplearlo pues no le calaba bien a ninguno. Por fin consiguió un puesto; de ser un administrador de buena paga pasó a ser el conserje, de donde también lo despidieron al cabo de semanas por gritarle al jefe. Pasó entonces a trabajar como un supervisor de sanitarios en un restaurante en donde antes le encantaba comer. Pasó del supervisor al limpia-sanitarios: Pasó a ser un consumidor de su comida favorita a un limpia-mierda de la misma, sólo que digerida por otros.

Trumbar regresó a la inamovible frustración existencial. No hay nada para mí, estoy completamente desasosegado, se dijo mientras regresaba a la casa con la mirada perforando el suelo. Lo perdió todo, excepto los ahorros y las libras de sobrepeso. Con el dinero restante, hizo lo más sensato para enterrar su miseria: recurrió al alcohol.

Con nuevos amigotes de poca confianza empezó a beber de sobremanera. Contrario de ir al trabajo, se iba a las tabernas de mala muerte y poca suerte. Lo despidieron sin más al llegar borracho a reclamar mejor paga. Se largó insultando a medio mundo, mientras orinó sobre la entrada del establecimiento de su recién perdido trabajo. Se fue la cantina a gastarse los ahorros, para llegar esa noche completamente emborrachado.

Su enojo se desenfrenó. Llegó con las manos empuñadas, listo para vapulear a su hijo a golpes para soltar el estrés acumulado por años. No logró hacer más que pegarle por primera a Ferlohren cuando la madre del pequeño se lanzó a su protección. En ese momento de encrucijadas, la vía elegida llevaría a Trumbar un sendero sin retorno.

La bestia de Trumbar se dio por vencida, doblegada por un fracaso rotundo. Se recluyó en la caverna miserable de su hogar partido. Algún día moriría, y en eternos lamentos eso sería.

Para ese entonces Argbralius ya tenía siete años y sus necesidades acrecentaba a diario. Ferlohren le gritaba a Trumbar para que por favor hiciese algo con su vida, que por favor trabajara para ganarse el pan de nuevo; pero Trumbar había sucumbido a la profunda depresión, bebiéndose el poco dinero que le restaba.

Ferlohren debía robarle monedas para comprar comida para su hijo. Uno por uno los lujos fueron rendidos. La madre debía vender adornos a diario para mantener a su familia. Trumbar ya no se inmutaba por nada. Al amanecer bebía, para emborracharse prestamente y permanecer con la resaca el resto del día.

En una de tantas ocasiones, Argbralius pasó muy cerca a la bestia doblegada. Por mala suerte, Trumbar lo alcanzó con un puntapié que casi le arrancó la vida al pequeño. La violencia intrafamiliar pasó a ser la norma cotidiana.

Las cosas empezaron a ir de mal en peor. Ferlohren se vio en una necesidad extrema. Loktos y Boahrg escucharon de la noticia por parte de los vecinos de Trumbar, quienes se quejaban de gritos por las noches y explosiones de rabia y llanto. Los amigos de Trumbar intentaron ayudarle, por supuesto, pero al visitar al ex-soldado no lograban ni verlo, que la puerta jamás era atendida, si no es que fuera por una Ferlohren abatida y con el ojo morado.

Los sartenes y las paletas de cocina fueron rendidas, y prestamente no quedaría más para vender. Fue así que Ferlohren con poca educación no pudo optar por un trabajo decente. Recurrió al único trabajo que lograría hacer sin dificultades—se prostituyó.

Ferlohren se paraba en las calles; fue una cosa terrible, siendo abusada por callejeros, insultada por aquellos de la aristocracia, abusada, mal pagada, inclusive a gente que conocía tuvo que verles la entrepierna cuando le pagaban un par de coronas. Más que todo le solicitaban favores orales de su boca delgada, a veces preferían violarla sin paga. Le impresionó más que todo la actitud de los aristócratas que alguna vez conoció, que a pesar de saber quien era, la maltrataban como harapo. El día que sacó más paga fue cuando la invitaron a dar un baile sensual para el cumpleaños de un noble local. Todo inició muy bien con un sencillo baile, hasta que la borrachera sacó lo peor de aquellos cerdos, y entre todos la amolaron a golpes, para luego cada uno montarla a gusto.

Ferlohren empezó a amargarse como Trumbar por una vida malograda. Llegaba a casa con los ojos morados y la entrepierna ultrajada, ulcerada, y magullada. Las peleas escalaron a niveles inauditos entre mujer y esposo, en donde se empezaron a lanzar platos y cuchillos. El hogar pasó a ser un infierno, Trumbar borracho y Ferlohren casi desnuda con un busto de fuera.

Argbralius de apenas siete años observaba todo aquello ocurrir frente a sus ojos inocentes. Los años fueron pasando, sus padres sin advertir que estaban echando a perder al pequeño. Aquél empezaba a ver estas cosas como algo no sólo normal, sino como su única realidad.

Argbralius estaba aislado en un hogar destrozado. Los años pasaron. Cumplió su décimo año de vida sin siquiera una mención de dicho evento. El alma del niño era tierra fértil para el oprobio. La vida para el pequeño cobró un sendero sombrío.

Los clientes de Ferlohren empezaron a llegar a la casa. Trumbar lo pasaba echado en un sillón, esperando a que la muerte se lo llevara para siempre. La señora complacía a los clientes en su propia habitación, sobre la cama que alguna vez prometió tanto amor.

Ferlohren perdió peso, quizá estaba enferma de algo terminal, quizá la enfermedad de la maldita desesperanza la había alcanzado. Las mejillas se le hundieron, mas sólo huesos restaban en su rostro amortajado. El color de sus pómulos pasó a ser moteado. Sus ojos se abombaron y las caderas se le marcaron, como si fuese una niña anoréxica.

Argbralius miraba como su madre de pronto estaba embarazada, para notar que al día siguiente ya no tenía dicha gravidez. Su madre abusaba del alcohol y de las pociones de la casa de Ramancia. Estaba viendo a su madre sucumbir a los escombros, mientras su padre era arrastrado por una muerte que simplemente no se lo llevaba.

El niño siguió creciendo en un mundo turbio, viendo las paredes de su cuarto, en donde permanecía encerrado la mayor parte del tiempo, analizando a través de la única ventana al mundo externo y a las nubes pasando en el cielo, a los pocos árboles que por allí residían. Le gustaba estudiar a la gente. Le encantaba ver al mundo fuera de su habitación desenvolverse, siempre deseando ser alguien más y poder sentir las sensaciones que ellos estaban sintiendo en ese momento. Mientras Argbralius miraba a la gente escuchaba los gritos de Ferlohren siendo abusada por algún cliente, o a Trumbar en su delirio rematando las paredes.

Sin saber cómo manejar su alma estropeada el nene fue profundizando sus pensamientos negativos. Fue entonces que Argbralius empezó a descubrir partes ocultas de su personalidad, en donde algo de ala oscura empezó a brotar. Los pensamientos del pequeño tomaron el rumbo equívoco.

CAPÍTULO XXIII - UN HÉROE ENTRE LAS TINIEBLAS

Tras los años la mujer que habían avistado fue preñada por métodos arcanos. Elkam había enviado al mismo Alfaron para que reclamara el preciado producto de la divina concepción. Gracias a los métodos mágicos de las Artes Negras se supo que el dios de la Luz había encarnado en un humano recién nacido.

¿Por qué habrán escogido a un humano de todas las especies que existen en el Universo? Nadie podría responder la pregunta. Lo importante era que habían logrado interceptar al mensajero divino y con ello lograrían proceder con el santo sacrificio.

“Explícate…” dijo Elkam rodeado de las sombras. Al Lóbrego Pastor le sentaba mejor la ausencia de luz, algo común en Árath.

“Mi Lord…prometo que lo tenía en mis manos…” se explicó Alfaron.

“¿En tus manos? ¿Y cómo es que un humano, cuán débil, logró pillártelo y huir de Kanumorsus como si estuviera en su propia casa?”

“Bueno…no estaba en mis manos…pero juré que estaba muerto…ya no lloraba, mi Lord.” Alfaron era un dethis de menor rango que Elkam. Era demasiado joven para comprender la importancia de las cosas. Elkam mismo lo había enviado para que cumpliera con el cometido de sustraer al preciado sacrificio para eliminar al dios de la Luz para siempre. Pero ahora la cría se había perdido entre la abundante humanidad del Imperio Mandrágora y encontrarlo sería imposible al menos que eliminaran a todos los niños, lo cual desataría una guerra cuando eso no era lo que deseaba. Se arruinaría el efecto sorpresivo.

Elkam se percató de la sagacidad de la magia arcana para engendrar al dios de la Luz en el cuerpo de un humano. Otro humano, por ende, desearía salvarlo. Malditos sentimentales. Siempre ayudándose lo unos con los otros, pensó el maligno, asqueado por la humanidad.

“Y ahora el dios de la Luz está suelto y no sabemos ni donde ni cuando volverá a aparecer. Alfaron, nos has fallado terriblemente. Ahora el plan maestro de traer a Legionaer de los escombros está en peligro. Esto retrasa todo…maldito imbécil.” Elkam peló los dientes, listo para yugular a su peón.

“Lo siento, mi Lord…” dijo el dethis.

“Tienes suerte que tu maldita especie está en peligros de ser eliminada para siempre, de lo contrario ya te hubiera decapitado. ¡Ahora anda a buscar a la cría y no vuelvas hasta que la traigas de vuelta! ¡Debe morir ese pequeño bastardo! ¿Me escuchas? ¡O tenlo por seguro que cuando resucite Legionaer el dios de la Luz saldrá para doblegarlo! … Dime que por lo menos has eliminado al hombrecillo que te robó a la cría.”

“Se llamaba Eromes, un finquero muy famoso. Ha muerto, mi Lord. La energía maliciosa de Kanumorsus se encargó de emponzoñarle el alma,” aseguró Alfaron.

“Fuera de aquí. Déjame a solas.”

“¿Y el plan maestro?”

“Sigue en pie. Mientras hablamos Feliel está cruzando las fronteras para introducirse al Imperio. Pronto será parte del pueblo donde iniciará a entremeterse en la política. Media vez sea el Alcalde del pueblo San San-Tera iniciará el proceso de la resurrección de Legionaer.” Elkam sonrió con malicia.

CAPÍTULO XXIV - EL MAULLIDO DE LOS ESCOMBROS

Siendo un niño de diez años Argbralius se sentaba en su cuarto, enterrado bajo la negatividad, sopesado el pensamiento, habiendo desayunado lo que desayunaba día a día: eso es, la misma masa asquerosa de trigo diluida en aguas negras.

Trumbar y su familia pronto serían desalojados de su casa. Parte de las quejas era que el alcantarillado se había tapado, y al descubrir la causa, encontraron a decenas de fetos en vías de putrefacción. Fue claro que Ferlohren utilizaba su casa como burdel y cementerio, cosa inaceptable y detestada por el líder de la ciudad. Para hacerlos pagar, los movería a las afueras de Ágamgor.

El niño no se había bañado en meses. Su madre a veces se inmutaba por lavarle el plato usado para comer, a veces prefería dejarlo tal como estaba.

Su único cubierto era una cuchara de madera carcomida por las ratas. Cuchara que fue creada de un palo encontrado en la calle.

Era prisionero de su propio hogar, y prisionero seguiría siendo hasta que algo cambiara las condiciones de su vivienda. En su habitación pasaba los días, viendo a través de los ventanucos de su habitación.

La puerta se abrió de un portazo. Ferlohren entró media desnuda, apestando al sudor amargo y fétido de un cliente de paga barata. Se removió el cabello tieso del rostro, y exhausta, se sentó al lado de su hijo. Pocas veces lo visitaba.

Argbralius la abrazó con el fervor de su corazón, que ante sus ojos inocentes su madre se miraba perfecta. La besó en el pómulo, y como todos los días lo había hecho le dijo, “Mami… ¿por qué estás tan triste?”

La pregunta la cogió de sorpresa. Ferlohren lloró, su rostro demacrado deformándose por una tristeza irremediable. “Porque la vida, mi amor… porque la vida… es un misterio…Ay no, hijito lindo. No puedes ver estas cosas pasar, ven dame tus ojos.”

En ese momento la enloquecida mujer trató de sacarle los ojos a su hijo. El niño grito del dolor y se apartó de su madre, “Pero yo quiero ver el mundo, mamita. Si me sacas los ojos no podré verte la cara.” Ferlohren se rompió en llanto y dijo, “Ay, hijito. Te quiero aquí junto a mí y sólo junto a mí. No quiero que mires como es la vida.” La madre le pegó un beso suculento en la frente. El niño sonrió como si no hubiera mejor cosa.

Argbralius y su madre permanecieron en un eterno abrazo, visualizando el exterior con curiosidad. Escucharon el ronquido de Trumbar entre la sala. El rostro de Ferlohren se tornó venenoso y dijo, “Ese cerdo otra vez… que si pudiera sacarlo de la casa ya estuviera… como le detesto. ¡Mira lo que nos hizo! ¿Tu sabes que fue culpa de él, no? Lo odio…debería matarlo.” 

Argbralius no supo cómo responder. Lo cierto era que para él su padre era sólo una sombra, un borracho al cual debía evitar para no recibir un puntapié o un insulto. Nunca lo había visto como su padre y es más, cuando abusaba de su mamita le daban ganas de eliminarlo….si tan sólo pudiera.

Pasos.

Argbralius tembló del miedo. Ferlohren se puso a la defensiva. La puerta a la habitación del pequeño se abrió de un portazo y entró el oso de Trumbar, “¿Dónde está mi almuerzo? ¡Tengo hambre, perra!” El gordo gritaba mientras los pliegues de grasa se movían al son de su furia.

Argbralius fijó sus ojos en los de su padre, completamente en desacuerdo con su comportamiento. Odio puro refulgió en la mirada del pequeño. Ferlohren empezó a gritarle devuelta, harta de una vida malograda, “¡Imbécil! ¡Consigue tu propia comida! ¡Consigue un lugar en donde puedas irte a morir, maldito roedor! ¡Mira lo que le has hecho a esta familia con tu infelicidad bastarda! ¡MALDITO!”

Trumbar dijo, soltándole una bofetada, “Silencio y anda a cocinar. Bien sabes lo bueno que vendrá si no me complaces. ¡Y tu! ¡Escoria!” Se acercó a Argbralius, “¡Alimaña de puta! Si vuelves a verme así te voy a romper en dos!” En ese instante tomó a Argbralius del cabello y se lo llevó al ropero lleno de harapos, en donde lo encerró con llave. “¡Ahí te quedarás sin comer y sin saber nada del mundo hasta que aprendas a respetar a tu padre! ¡Pedacito de mierda!”

Ferlohren gritaba y aullaba al escuchar a Argbralius patalear entre el ropero, completamente abatida al saber que no podría hacer nada contra la fuerza de Trumbar.

“A vosotros os romperé la próxima vez que os mire contemplando en mi contra,” aseguró el grandulón. “¡A cocinar mujerzuela!” y de un puntapié sacudió a Ferlohren de tal forma que ésta no pudo hacer más que obedecer.

***

Entre la tenebrosa oscuridad del ropero Argbralius se sobaba el cuero cabelludo mientras lloraba. Siguió escuchando los abusos. Ya no mas…ya no más…ya no más…se repetía mientras se mecía de lado a lado.

Temía estar lejos de su madre, de estar en esta soledad ofrecida por la sombra. Quiso salir, quiso ir a golpear a su padre e incapacitarlo.

Cerró los ojos. Se abrazó las rodillas. Empezó a mecerse, tratando de desaparecerse de esta penumbra aunque fuera unos segundos. Nada pasó. Se abalanzaba cada vez con más fuerza, culminando en una desesperación inminente que lo llevó a derramarse sobre el suelo en un llanto sin consuelo.

Se imaginó a su madre tirada en el suelo, desmayada a golpes. El niño deseó poder salir para salvarla, abrazarla, y alejarla para siempre de ese hombre llamado Trumbar.

Empezó a a patalear sin control, a gritar, a jalarse el pelo. La desesperación le arrancó la cordura. Y consiguió lo que quiso, pero a diferente dosis y en una forma indeseada.

La puerta del ropero se abrió de súbito. Trumbar se apareció con una botella en la mano, tragando el contenido a borbotones, gran parte chorreada en la camisa con saliva. En la otra mano traía un cincho de cuero grueso y amenazador.

Argbralius estaba en el suelo, aún con los ojos encandilados por la luz brillante de las afueras. Lo único que podía ver era la sonrisa sardónica de su padre. El pequeño aún sometido a la locura no advirtió lo que por pasar estaba, y empezó a gritar en desmesura.

Trumbar en su propia locura le dijo, “Patojo bribón, ahora no sólo quedarás encerrado por dos días en la sombra, lo harás a un terrible precio. Para que aprendas que cuando yo te castigo, es para que aprendas la lección. ¡Obedéceme!”

En ese instante Trumbar empezó a cobrar fuego. Detrás de sus ojos una antorcha brilló con una potencia irremediable, parecía almenara, anunciando algo terrible por suceder. Su sombra creció dos metros de altura; de su espalda emergieron dos alas hechas de humo. Empezó a azotar al pobre niño con el cincho, con tal fuerza que de cada golpe la herida brotaba sangre. Una, y otra, y otra vez lo golpeó. El sonido de piel siendo resquebrada llenó el ambiente con un llanto clemente.

Ferlohren cogió lo primero que vio. Al llegar a la puerta veía a un demonio de alas y flamas abatir a su hijo a golpes, sabiendo que sin dudas era Trumbar expresando su verdadera esencia. Impertérrita se hizo hacia él y con una botella vacía le ajustó un golpe por detrás de la cabeza.“¡Animaaal!” le gritó mientras la botella reventaba en añicos. “¡Deja a mi hijo en paz!”

El demonio soltó al pequeño y dijo, su voz cavernosa, un oprobio que reverberó por doquier, “¡Ahora pagarás! ¡Maldita puta!”

La puerta del ropero se volvió a cerrar. Argbralius quedó sumido a solas entre la creciente oscuridad. Le dolía las nalgas como nunca, el dolor calando profundo en su alma. El demonio abatió a la señora a golpes, y cuando aquella se hubo desmayado, escuchó a la fiera marcharse a la cocina donde destapó otra botella de aguardiente.

Argbralius inspiró profundo. Probó el gélido sabor a sangre, un delicado paladar metálico. Se abrazó las rodillas contra el pecho. Recostó su espalda contra la pared. Abrió los ojos tanto como pudo y empezó a lanzar su mente al exterior, como si fueran tentáculos. Los dedos de su pensar experimentaban el ambiente desconocido.

CAPÍTULO XXV - LA MALDICIÓN SE DESATA

Esa misma noche Innonimatus atendía las heridas de Irijada, quien habiendo sido dañada por la daga envenenada de Ofesto, lentamente sucumbía a una muerte lenta pero feroz.

El Hombre Salvaje había logrado forjar una pócima curativa al moler una diversidad de hierbas curativas que reunió de la natura. Obligó a Irijada lamer el brebaje, por más asqueroso que fuera. El Hombre Salvaje notó que el veneno que Ofesto utilizó no sanaría con una sencilla poción; es así que se dispuso ir en busca de eucalipto para forjar un ritual curativo.

Innonimatus prosiguió a realizar el ritual media vez recopiló los materiales, algo cual los hombres del Imperio jamás habían visto, y quizá, jamás mirarían nuevamente. El Hombre Salvaje encubrió su cabeza con una capucha de pieles de lama, que con el fuego nocturno de la hoguera, dejaba a la vista únicamente su barbilla angulada. Su pecho musculoso con el tatuaje impregnado brillaba tras el quejido de la flama. Trazos de sangre seca aún se denotaban en su piel dorada, resaltando por ser áreas de mayor contraste.

Innonimatus forjó una jaula conformada de pequeños pedazos de madera verde, cual sostendrían a la brasa y a las hojas de eucalipto para el ritual. Un ensortijado de ramas y raíces serían el péndulo. Con el humo gris y aromático de eucalipto, inició a mecer la hoja expeliendo el humo.

Los hombres del Imperio creyeron ver a sombras danzar, creyeron ver cosas sobrenaturales suceder, acompañadas por un viento taciturno que amenazaba abofetearlos con sus ráfagas

Fue entonces que el Hombre Salvaje empezó a musitar palabras ininteligibles y lentamente su voz parecía ocupar el espacio con omnipresencia. Maldediós, entre ellos, empezó a maldecir, y Mérdmerén notó que el desgraciado sujetaba el puño de una daga. Aquél ya sopesaba asesinar al hechicero.

Mérdmerén le advirtió que no lo hiciera, que dicho acto sin honor podría traerle una muerte horripilante. Pero aquel maldecido poco caso le hizo, y prosiguió con su plan de derrotar de una vez por todas al que introdujo el infortunio a su brigada de insuficientes.

Con poco control de su propio cuerpo, Irijada inició a repetir el canto místico con pasión. Su corazón latía con vigor y a su espalda se encorvaba en ángulos imposibles. Se contusionaba con dolor, su pecho elevado tal que parecía un arco. Pronto sus manos empezaron a correr por su cuerpo. Tocó el pomo de una daga que guardaba en su calzón, y sin saber ni por qué ni cómo, la tomó con ansia.

En completo delirio y rebosada en una extraña pasión, de un respingo se puso en pies y corrió desquiciada hacia el Hombre Salvaje. Se lanzó hacia él, la daga apuntando hacia su lomo.

El Hombre Salvaje abrió los ojos y supo que algo había concurrido al ver a aquella mujer abrazándolo, su  rostro lleno de agonía. Fue entones que sintió un peso detrás suyo y un líquido caliente fluir por su espalda.

Se volteó de un súbito giro y vio a Maldediós sujetando entre sus manos una daga que atravesaba a la mujer. Irijada le acababa de salvar la vida al Salvaje.

Mérdmerén, Grono, y otros once bergantes observaron el suceso acontecer, y no estuvieron del todo contentos con el resultado.

Irijada dijo antes de perecer, “Anda y corre, querido. Éste no es un sitio para un ser tan noble como tú.”

Innonimatus comprendió que no podía aprender nada más de estos desgraciados y sin decir una palabra se esfumó como el viento huidizo.

Con una débil sonrisa Innonimatus continuó su camino, entrando a la carretera más cercana, a la deriva de lo que aquélla estaría por presentarle. Dejó a Mérdmerén y a los demás a su propia suerte, sin saber que muchos años después el destino los volvería a reunir.

CAPÍTULO XXVI - EL GRAN EVENTO

La oscuridad profunda del ropero combinado con una dedicación exquisit fue la combinación perfecta. Aquellos pensamientos, desgraciadamente, iban manchados con odio y remordimiento.

Argbralius trató de huir, de escaparse de su propio cuerpo con tanto ahínco que sin darse cuenta una parte suya inició a germinar. Algo nefasto albergaba su alma y quizá jamás hubiera florecido sino fuera por la combinación perfecta de ingredientes.

Sin saber logró infiltrarse a los cimientos del Universo. En su mente turbulenta se infiltró por las rendijas invisibles del espacio-tiempo.

Al inicio apareció frente al ropero, asustado de percibir que estaba fuera de su cuerpo. Trató de verse las extremidades percatándose que no poseía cuerpo físico. El susto duró poco pues como alma curiosa lo primero que hizo fue moverse con harta fluidez. Atravesó paredes instintivamente percibiendo que la materia no le afectaba el desplazamiento. Observó a Trumbar tirado en el sillón, roncando; a su madre cocinando la cena mientras lloraba. Le dio lástima pero no se detuvo por más de dos segundos, pues si esto era un sueño entonces debía aprovecharlo mientras estaba libre de su cuerpo.

Voló por el aire dejando a su casa atrás. La ciudad de Ágamgor durante las altas horas de la noche brillaba con el destello paulatino de las antorchas dispersas alrededor de la ciudad. Su mirada precisó que a la distancia había una tierra negra y árida repleta de odio y olvido. Le intrigó pero de momento había algo más que le llamaba la atención. Viró la mirada hacia el infinito éter. La infinitud de estrellas puntilleando con un cántico misterioso. Jamás había visto las estrellas. Su papá nunca lo había sacado de paseo. Pero ahora tenía amplia libertad para dejarse maravillar por la gloria del Universo. Con una sonrisa cercenada se echó al vuelo, desplazándose con tal velocidad que logró, y sin estar consciente, viajar a una velocidad hiperlumínica.

Durante su vuelo se percató que parte del espacio discurría a una velocidad disímil. Si el éter que lo rodeaba tenía una infinitud de formas y colores, aquella parte era de color disímil…gris. Parecía ser un río. Sin saberlo se inmiscuyó al Río del Tiempo.

Viajó en el como si viajara sobre una marea, su espíritu sonriendo mientras lo lograba. Hasta el momento, quien lo viera, no miraría más que el espacio, pues no poseía sustancia; pero seres de alto poder podrían percibirlo.

Como si el destino mismo lo hubiera planificado todo, el Rio del Tiempo escupió al viajero en una región muy distinta. Aquí el espacio era completamente negro y cercano a él una esfera monumental fulguraba de color rojo intenso. No sabía que era una estrella que se estaba muriendo.

Notó que muy cercano a dicho magnate había un mundo muy oscuro. Por razones que ni él comprendía se dirijo a él. ¿Por qué era negro? El sitio se miraba muy triste y desolado. Por razones evidentes se identificó con el sitio amolado. Descendió hasta estar cerca a la superficie del mundo, percatándose que de hecho no había tierra sino una materia muy oscura que parecía piedra volcánica. Estudió sus alrededores para luego notar que había un ser hecho de la misma materia negra. La figura estaba montada sobre el lomo de un dragón hecho de humo. Sintió pavor al mismo tiempo que sintió admiración. Una bestia tan preciosa…y un ser tan magnánimo. Ambos refulgían poderes supremos. Jamás había visto un dragón ni escuchado de ellos, y aunque no lo reconoció por nombre, jamás se olvidaría de su semblante temerario. Deseó poseer a una bestia tan grande para derrotar a Trumbar y salvar a su madre. Se la llevaría lejos de su casa.

Lo que no se percató Argbralius era que el ser magnánimo ocupando dicho mundo era un dios muy poderoso, tal que pudo percibir su presencia, aunque estuviera millares de años en el futuro además de ser sólo un espectro sin sustancia.

El magnánimo ser hecho de materia negra le fijó la mirada al niño. En el mundo real el corazón del niño estaba acelerado, pero en el viaje a través del espacio-tiempo su espíritu estaba sobrecogido del terror. La intriga lo invitó a aproximarse. Concluyó que siendo un espectador de dicha dimensión no pudiera ser dañado. Y que energía más radiante. Fulguraba un poder impresionante. Y el dragón negro también poseía fuerzas similares.

“¿Quién eres?” inquirió el magnánimo ser de oscuras energías.

Yo soy…no sé que soy… ¡Ya lo sé! Soy un niño maltratado y quiero asesinar a mi padre, dijo la presencia. Ya no aguanto estar en mi casa. Mi mamita sufre porque mi papito es un demonio.

“Interesante…” dijo el ser poderoso, su voz cavernosa reverberando. “Quizá te pueda ayudar en algo…ten.”

El espíritu de Argbralius sintió que un dedo le invadió la mente, luego el alma. Algo fue depositado en esa mente fecunda.

“Si verdaderamente deseas crear el caos sabrás cómo utilizar la semilla de energía negra que he instalado en tu alma. Si te acometes, a lo mejor logres hacer que germine,” dijo el magnánimo. “Si logras manipularla con tus pensamientos dedicados a lo mejor y podamos ser amigos. Quizá algún día podamos trabajar juntos…” dijo el ser todopoderoso. 

Lo que no sabía el espíritu de Argbralius era que en ese momento el dios del Caos estaba por perder la guerra que él mismo inició en contra de los demás dioses por el poder del Universo. Estaba por tomar una decisión importantísima y en ese momento se le ocurrió que el espectro que lo visitaba pudiera ser utilizado en algún futuro.

Un ruido. La puerta se abrió. Argbralius estaba convulsionando. Ferlohren lo bañó de besos y sus abrazos, y en pocos momentos notó que su hijo había regresado a la conciencia, “Ay, mi hijito. Estabas retorciéndote seguramente porque la oscuridad de este sitio es tan horrible. Y no has comido nada. Pero no te preocupes mi cría divina, que aquí te he traído un pedazo de pan.”

Argbralius apenas surgía del sueño tan extraño. ¿Fue sueño, no? “Gracias…” dijo con letargo, comiéndose el alimento con lentitud.

“He venido a recostarme contigo, mi querido. Tengo un plan, mi queridísimo. Vamos a escapar de esta casa…vamos a irnos lejos y lejos para nunca volver a ver a tu padre que está maldecido. Ya verás, hijito lindo, que encontraremos una vida nueva.” ya lograba rascar el horizonte de la libertad y de la paz.

La señora cerró la puerta del ropero, escuchando para decidir el momento perfecto para irse de la casa para siempre. Para su desgracia se quedó dormida mientras abrazaba a su hijo.

***

Trumbar salió a la calle en busca de su esposa, pues tras abatirla a golpes la señora había huido. “¡Ferlohren! ¡Ferlohren! ¡Regresa a mí! ¡Amor de mi vida!”

Caminó a media calle, evitando ser trepidado por varios caballos montados por sus jinetes. Varios vigías lo ojearon de pies a cabeza, meneando el rostro de lado a lado al ver a Trumbar, alguna vez el gran soldado, convertirse en la escoria más repudiada de la ciudad militante.

El señor estaba embriagado, y fue incapaz de pensar que su esposa estaba sino en la habitación de su hijo, escondiéndose de sus golpes salados. Fue en ese momento que el glotón cayó de rodillas, rompiéndose en un llanto inconsolable. Varias mujeres del barrio pobre salieron a escupirle, mientas otros niños le lanzaban lodo.

“¿Por qué no le pide el perdón al dios de la Luz pues, papaito?” le preguntó una señora ciega de ojos blancos como la leche.

Trumbar sintió las manos de la vieja en su rostro y la guardó con su mirada hedionda. Le dijo, “Yo creo que usted tiene razón, señora. Es en el Décamon donde el Padre Vurgomm me dará la redención.”

***

Trumbar se detuvo frente al Décamon y admiró las estatuas de los Guerreros de Flamonia, los Slegna Flamon.

Contemplando las estatuas se sintió sobrecogido. En llanto las quiso abrazar, quiso ser como uno de esos guerreros de los tiempos de Flamonia, de los antepasados del Imperio Mandrágora que migraron del otro lado del mundo durante la Guerra de un Lamento.

Vurgomm notó que un bulto entró al Décamon. Descabellado, llegó a su auxilio, jamás esperando ver a un hombre gordo maltrecho, vestido en harapos, lleno de su propio vómito y un camisón roto con sangre seca decorando su faz. Lo ayudó llegar al Oratorio. Trumbar se puso de rodillas sobre la banca. Lloraba mientras un hilo de moquillo se mecía atado a su nariz.

Vurgomm le empezó a hablar sintiendo un repudio extremo hacia esta escoria humana. Se sintió apenado al reconocer que era el esposo de la alguna vez atrayente Ferlohren.

“Ante la voluntad de los dioses aquí presentes, hoy y en todo momento, además de los testigos Aryan Vetala y Eryund des Guillioth, ¿prometes confesar la verdad y sólo la verdad ante este Oratorio sagrado?”

“Sí, Padre del Décamon, prometo decir la verdad. Se la diré todita. He sido un hombre bagre, un desgraciado que ha vapuleado a su esposa día tras día. Odio a mi hijo. ¿Acaso estoy condenado a sufrir sin amor? ¡Ay, diosa de la noche, llévame entre tus brazos y júzgame de acuerdo! ¡Ya no soporto esta miseria! Y ahora mi esposa me ha dejado. Será feliz sin mí,” gritó, el eco reverberando alrededor de la estructura religiosa.

Vurgomm se preocupó al escuchar que Ferlohren no estaba por encontrase.

“Los dioses escuchan tus clemencias, hijo de los poderes eternos. Pero… ¿estás seguro que se ha largado tu esposa?” inquirió el Padre, rompiendo el protocolo de la confesión religiosa para realizar sus propias pesquisas.

“¿Cómo así? ¿En dónde más podría estar?” preguntó el desgraciado mientras se limpiaba el moco.

“Pues no lo sé, hijo de los dioses, pero seguramente debes buscar en cada una de las esquinas de tu casa para estar seguro que no te está esperando con sus brazos abiertos,” dijo el Padre, notando que le ojos del desdichado se iluminaron con odio.

“En otra parte de la casa…esa hija de puta se está escondiendo de mí…¡cómo se atreve! ¡Padre, es usted un genio!”

“Calma, con calma. Que las cosas se resuelven en su tiempo debido. El amor, mi amigo, es el fruto del verbo amar. Amar es una acción, tal como lo es el correr y caminar. Pues si no amas, ¿cómo puedes sentir amor?”

Trumbar abrió sus ojos plenamente, “Es cierto…yo nunca amé a esa desgraciada.”

Trumbar sintió un repudio intenso hacia Vurgomm. Algo en esa mirada…esos ojos negros de profundidad, pelo negro, nariz corta…Reconoció algo en él. Eso es.

“Usted ha sido de gran ayuda para resolver este acertijo, Padrecito. Le prometo que regresaré con toda mi furia…maldito cabrón…” Trumbar se puso de pie, su mirada tensa. Los ojos de Vurgomm se centraron en los suyos. Claro e inconfundible. Tenían la misma mirada. El hombre glotón estaba seguro que le reventaría los sesos al Padre, no sin antes descuartizar a su esposa por engañarlo.

***

Trumbar entró soltando humo espeso de su piel, sus ojos dos ascuas incandescentes. Arrancó la puerta de la entrada de la casa y con una marcha inquebrantable, se hizo al cuarto de Argbralius. Destruyó la puerta de un puñetazo, para luego caminar hacia el ropero y arrancar la puerta de un tirón.

El grito que pegó Ferlohren al ser descubierta fue un sonido que su hijo jamás olvidaría, pues el susto fue descomunal, más porque Trumbar había recobrado la vitalidad del demonio que habitaba su alma. Con una mano cogió a Ferlohren y le propinó tres viciosos puñetazos en la cara, rompiéndole la nariz.

“¡Eres una puta!” le dijo mientras la lanzaba hacia el suelo, pues su verdadero interés estaba en afrontar a su supuesto hijo.

Cogió al niño del cuello, el pequeño pataleando en el aire. Esos ojos negros, esa mirada profunda, ese cabello negro…era inconfundible. Era igual a Vurgomm. “Eres hijo del demonio, pequeña cría. ¿No es cierto, Ferlohren? ¿Acaso este es mi hijo? Vurgomm te preñó con esta escoria. Y ahora entiendo, todo hace perfecto sentido. Todos estos años traté de ser el papá de un hijo que jamás fue mío. Y fue por ello que sufrimos tanto. Ya viste, Ferlohren. Tú eres la causa de la destrucción de nuestra familia. Si tan sólo hubieras sido fiel esto jamás hubiera pasado.” Y ahí mismo inició a estrangular al pequeño Argbralius.

Ferlohren empezó a gritar, sabiendo que las palabras de su alguna vez amado eran ciertas. Pero Argbralius seguía siendo su hijo, fuera quien fuera el papá biológico.

Trató de salvar a su hijo pero fue fútil, pues Trumbar estaba completamente rodeado por un fuego incandescente, la bestia entre su alma completamente liberada.

Para la sorpresa del demonio, el niño no se inmutaba. Le apretaba el cuello con todas sus fuerzas, cuales fácilmente pudieron haber destripado a un wyvern en una pulpa ininteligible; sin embargo, el niño apenas si sonreía.

¿Sonreía?

Entre los ojos del niño una energía negra inició a surgir, más oscura que el alma marchita de Trumbar. ¿Qué clase de ignominia era esta? El niño le apuntó un dedo al demonio y, como si fuera su creador, lo inició a evaporar ahí mismo. Las expresiones faciales del demonio se transformaron en un terror inconsolable al notar que se estaba convirtiendo en polvo. ¿Qué clase de criatura era esta? El fuego de su cuerpo, sin embargo, había logrado generar suficiente calor para llenar la casa de flamas.

Ferlohren contuvo el evento con una mirada confusa, no sabiendo si temerle a Trumbar o al engendro que provino de su vientre. Su amor irracional, sin embargo, se inició a resquebrar cuando notó que su mismo hijo estaba derrotando al demonio, quien a pesar de ser una bestia, seguía siendo su marido. Lloró a cántaro abierto, sabiendo que por fin el momento de decir adiós había llegado. El cuerpo de Trumbar se desapareció para siempre, y entre una montaña de cenizas estaba el cuerpo de su adorado hijo quien sonreía en pleno regocijo a pesar de haber hecho algo de naturaleza tenebrosa.

Argbralius cayó al suelo e inició a convulsionar de nuevo. ¿Qué diablos estaba sucediendo? Sintió una sombra salir de su casa, como si un espíritu maligno hubiera ocupado el sitio por breves momentos.

Mientras convulsionaba, sin embargo, en la mente del pequeño algo esplendoroso estaba sucediendo: había logrado desatar el poder injertado por el ser magnánimo, no sólo comprobando que no había sido un sueño sino que poseía la capacidad para manipular los elementos.

Ferlohren supo que su hijo poseía algo malicioso dentro, quizá el producto de haber crecido en una casa atormentada. Se prometió apartarlo del sendero equívoco y enderezarlo de una manera u otra. Tomó a su niño que seguía a media convulsión y lo apartó del aposento endemoniado.

CAPÍTULO XXVII - CONFLAGRACIÓN DE UN INFIERNO

Al abrir los ojos se encontró flotando en un espacio negro y vasto, englobado por la esfera. Flotaba entre el líquido ambarino.

La vastedad del abismo anunciaba su inagotable extensión al denotar la infinita cantidad de estrellas y galaxias que yacían imposibles de alcanzar.

Monumentales masas de gas circulaban a una distancia inconcebible, girando alrededor de algún eje invisible, y ese eje central parecía estar girando alrededor de otro eje. Todo parecía estar danzando a un ritmo precioso.

Manchego flotaba admirando las infinitas posibilidades de figuras y formas que guardaba el éter. Le habló a Teitú, optando utilizar la vía mental, ‘¿Esto es un sueño?’

Pareciera serlo, pero no lo es. De algún modo, cuando te duermes, te pudo transportar hacia el vacío y aquí, con mi ayuda, podemos navegar. Yo soy el sol que te ha guiado siempre. Yo soy la fuerza entre la cual te acurrucas para transportarte de un lugar a otro a una velocidad hiperlumínica.

Manchego reflexionó y dijo, ‘¿Me estás diciendo que existimos en alguna parte del Universo alejados de mi propio cuerpo material?’

Sí, Manchego. Por más extraño que suene, eso es exactamente lo que está pasando.

Cuando el transporte veloz hubo cesado, el joven entre la esfera precisó que estaban aproximándose al mundo llamado “El Meridiano”, al que alguna vez llamó casa. Se percató que no era el único planeta virando eternamente alrededor de un sol amarillo y vigoroso, sino uno de varios, pero el único que albergaba vida.

Iniciaron a descender entre la atmósfera y a acelerar hacia la tierra firme. Pasaron por nubes espesas y de pronto, volaba al aire libre a una velocidad controlada. Manchego le dijo a Teitú en su manera particular de comunicarse de mente a mente, ‘¿En qué tiempo estamos?’

Estamos cuando eras un adolescente, luego que alguien te enseñó a cultivar las tierras, cuando el pueblo San-San Tera sufrió su máxima penumbra por las manos de… es mejor que lo observes por ti mismo…

El corazón le galopó por varios segundos al escuchar que debía prepararse para un encuentro doloroso.

Humo negro y espeso se elevaba al cielo como un gusano infeccioso y deplorable. Un pueblo estaba en llamas.

Aterrizaron en un campo donde las plantaciones estaban quemadas. Manchego se salió de la esfera que no era menos que Teitú mismo. Al pisar el suelo de tierra sintió que le mundo estaba gélido. El viento no soplaba pues aparentemente estaba en otra dimensión, observando aquello que ya había transcurrido. Elevó la vista para toparse con una casa carbonizada, es esqueleto de sus maderos un carbón que pronto sería nada más que cenizas. Notó que frente a la casa estaba un muchacho sollozando de manera desconsolada, mientras un serafín le intentaba dar sosiego. Con un asalto emocional precisó que no era nada menos que él mismo.

El pasado pareció acelerar frente a sus ojos, convirtiéndose en un vórtice de colores que lo succionó a un momento dentro del mismo pasado. Notó que ahora el pasado le estaba mostrando el centro del pueblo, donde alguna vez una gran estructura había sido tragada por una falla en la tierra, la cual emanaba una luz verde e infernal. Notó que los muertos se abalanzaban hacia un foso maldito, de donde un vaho verde se elevaba al cielo, consumido por una nube en la forma de un espiral. Se inició a recordar de todos los detalles, uno por uno saltando de los lagos de la reminiscencia para iniciar a quemarle el alma. Un ataúd. Un ser resucitó gracias a un hechizo poderoso. Un muchacho salió de los escombros con el deseo de aplacar al demonio de una vez por todas. Pero el demonio lo tomó por el cuello, amenazando arrancarle la vida. Fue en ese momento de frustración máxima que el joven desarrolló dos alas galantes, su rostro un matiz de furia, pues apenas florecía una porción de su alma. Se le hundió el corazón al acordarse de su propia impetuosidad, de cómo se abalanzó al ataque sin pensarlo…y cayó…y el foso maldito se lo devoró.

¡Nooooooooo! Ecos. Silencio.

El muchacho lloraba al ver lo que había concurrido, pero los verdaderos dolores estarían por iniciar, cuando precisó que una señora de pieles doradas y una niña de ojos del color de la esmeralda se lamentaban con grandes penas por la caída de joven a quien amaba.

Rompió las reglas del transporte al pasado. Sus emociones le embargaron la razón. Se fue de bruces, arrastrándose hasta estar lo más cercano a su abuela, y con susurros le inició a hablar, como si pudiera comunicarse con ella, “Abuelita…estoy bien…te lo juro que sigo vivo…o por lo menos mi alma sigue aquí. No estoy muerto, puedes estar tranquila a pesar del descontento que te ha provocado mi desaparición. Mírame…¡mírame! ¡Luchy! ¡Luchy!” inició a gritar, mientras le intentaba acariciar el rostro a la niña en eterno desconsuelo. Pero fue fútil. Sus emociones lo magullaron ahí mismo, dejándolo en completo desahucio.

Teitú intervino de inmediato llevándose a su amo lejos de aquel pasado ignominioso que sólo le trajo dolor.

PARTE III

CAPÍTULO XXVIII - LAS HORAS FUNESTAS

Tras la muerte de Trumbar una lluvia suave inició a descender sobre la faz de Ágamgor. Era como si el cielo estuviera llorando. Quizá eso mismo era, pero derivado de un llanto lleno de felicidad gracias a que un demonio había sido aplacado; o quizá era un llanto de desconsuelo, la diosa del Agua estando triste tras un acto de fuerzas oscuras que surgió a raíz de una infancia marchita. Una cosa era certera: que el fuego que abrasaba la casa de Trumbar en el barrio de los pobres estaba siendo colmado gracias a las aguas.

Entre las charcas de la podredumbre nadie reportó los sucesos acontecidos. Nadie se enteró de aquello que acababa de suceder, que un niño maltratado acababa de acceder a los poderes ocultos del universo y con ellos logró manipular a los elementos. La muerte de Trumbar fue como un grito mudo, algo que tan sólo sería un rumor y una sensación extraña, pero la señora y el niño que lo vieron jamás hablarían de ello sino hasta décadas más adelante.

Los amigos de Trumbar, aquellos que lo consideraban un hombre de pocas palabras y de alma de naturaleza incierta, jamás olvidarían a aquél hombre, pensando en si quizá su destino fue el de morirse, o el de sencillamente desvanecerse sin rastro. No era extraño escuchar que hombres en la quiebra dejaban todo atrás para convertirse en un trovador, viajando de ciudad en ciudad, de pueblo en pueblo, mientras se ganaban las monedas y el pan cantando los pasares de su vida, compartiendo la miseria de una manera poética. Pero Trumbar jamás sería un buen trovador. Era demasiado raro. La ciudad de Ágamgor olvidaría a Trumbar Gémorgmorg para siempre; el Duque se regocijaría al no saber nada más de su existencia; Vurgomm se lamería los labios al escuchar que por fin Ferlohren estaba soltera.

La viuda del demonio vivió a la merced de las calles por varios días durante los cuales la llovizna no dejó de caer. Los días plomizos la estaban apabullando, acordándole que gracias a sus actos impuros su esposo había muerto.

Se recluía con su hijo adorado entre los escombros donde otros empobrecidos hallaban el refugio, dos veces teniendo que ceder al sexo forzado para poder darle de comer a su cría.

El pequeño Argbralius, sin embargo, no estaba del todo afectado con vivir en un basurero, pues para su alma entorpecida encontraba reparo en donde fuera que estuviera lejos de su pasado.

Pero Ferlohren entre su culpabilidad no duró ni tres días en las calles a sabiendas que gracias a sus injurias su marido había perecido; y no sólo eso, algo mucho peor había concurrido. No podía sacudirse de la mente lo que observó en su hijito, entre esos ojos oscuros…era algo profundo y extremadamente maligno. La única manera de prevenir que su hijo desarrollara esa esencia maligna era alejarlo del desperdicio, ofrecerle una vida con senderos llenos de luz y alejados de la oscuridad. Pero ella como madre ya estaba desgraciada, su fortuna manchada y su destino sellado con el fracaso. Sólo una persona podría proveerle con aquello y sería el último favor que le pediría.

CAPÍTULO XXIX - REINTEGRACIÓN SOLAR

Abrió los ojos para encontrar al cielo grisáceo saludarle con su palidez y desgracia, aquel que tanto odiaba y para siempre odiaría: el color gris de su remordimiento. Teitú flotaba a su lado, vigorizado así como él.

Manchego expresó con un tono asertivo, “Ya me acordé de todo. Ya sé por qué estoy aquí y ya sé quién fue el autor de mi desgracia. Ya sé a quién tengo que buscar y quién fue el autor de la destrucción de San-San Tera. Hay que detener a ese infame, sea quien sea.

“Mi nombre verdadero es Alac Arc Ánguelo. Soy el dios de la Luz. Tú eres un Naevas Aedán, un guerrero que proviene de Tutonticám. Tú eres quien me ayudará a recobrar mis poderes. Ven, querido guerrero, ven a mí. Es hora de regresar a la dimensión del universo donde discurre el tiempo y el espacio es real. Es ahí donde cursan mis seres queridos. Sólo así lograremos vencer al mal. Te cantaré la canción que nos unificó desde un inicio:

Los que siembran con lágrimas

Las semillas entre negra lumbre,

Entre ocaso ennegrecido

La tiniebla sobre alumbre;

Todo un mar ensombrecido,

Convoca de la tierra a Thórlimás.

De la Tierra de Tutonticám,

Olvidada la remota y bella Teitú,

Se encamina fuerte sobre el velo

Sobre barcos blancos de bambú,

Navegando sobre morado el cielo,

Un Guerrero de los Naevas Aedán.

Tiempos del Caos lo pasaron,

Sobre la Guerra de un Lamento, y

Entre sus pilares tan fuertes,

Donde brillaba su aposento,

Días vivieron en paz inerte,

Lugar que resta destrozado.

Canta la vieja Lírica del Viento, que

El que carga el saco de Semilla,

Pesado y lúgubre sobre su hombro,

Pronto brillará con luz y alegría, y

Desvanecerá su noche del escombro,Y nunca por volver su descontento.

Teitú brilló vagamente un color celestial, como si en ese instante se hubiese fortalecido la conexión entre Alac y el ser luminoso, recordando viejos tiempos cuando sufrieron bajo las cavernas.

¿Pero cómo lo lograremos, Alac?

El ser alguna vez conocido como Manchego, ahora renombrado como Alac Arc Ánguelo, contestó, “Ése es exactamente el problema. Que no sé cómo salir de esta penumbra. ¿Se te ocurre algo?”

Teitú respondió, Tengo la impresión que este lugar está disociado del universo real por un sortilegio que fue forjado con buenas intenciones.

“¿Qué dices?”

¿Acaso no lo recuerdas? Los acertijos que resolvimos en la casa de Ramancia la Bruja también eran de origen benigno.

“Un acertijo dices…” expresó el dios de la Luz.

¡Exacto! Será nuestra próxima aventura.

El muchacho ahora un dios sonrió y dijo, “Creo que puedo arreglármelas para resolver un acertijo. Si resolvimos los misterios en la casa de Ramancia, esto no está nada a comparación.”

Alac empezó a batir sus alas, pero estas frágiles y quemadas, no hicieron más que un escándalo al batir aire y soltar cenizas. Notó que le dolían los músculos de la espalda. Fue claro que llevaba mucho tiempo sin utilizar dichos miembros.

“Teitú”, dijo Alac mientas entrenaba los músculos para lograr el vuelo, “¿Te das cuenta que el mal me quiso matar desde que era un niño y que gracias a la bondad de un finquero llamado Eromes logré sobrevivir? ¡Es una locura! ¡Y ahora el mal logró derribarme porque fui un imbécil! ¡Ataqué con rabia sin pensar en mi estrategia!” dijo con enojo.

Es una lección muy válida, Alac. ¿Te puedo llamar así? De todos modos es tu verdadero nombre, ¿no es así?

“Supongo que tienes razón…Alac está bien…aunque se me hace raro. Estoy acostumbrado a ser llamado Manchego. Y ahora me percato que Balthazar siempre tuvo la razón…por fin he encontrado mi verdadero nombre. Alac Arc Ánguelo. ¿Cómo lo sabía?”

No lo sé…pero Balthazar es más de lo que aparenta. De eso estoy seguro. En fin…no moriste, Alac. El mal intentó doblegarte pero no lo logró.

“¿Cómo sabes? ¿Acaso no estoy perdido en este infierno gris?” dijo observando a su alrededor.

Pero no estás muerto.

El muchacho siguió practicando, precisando que el ser luminoso tenía los pensamientos henchidos de razón. No estaba muerto. Estaba en un mundo que apenas comprendía.

“¿Entonces que hago en esta prisión?”

No creo que sea una mazmorra, Alac. Sólo piensa en la amplia libertad que tienes. ¿Crees que una mazmorra creada por tus enemigos, que son unos salvajes, te permitieran tanta libertad? No lo creo. Este lugar más bien parece ser neutro.

“Eso quiere decir… que tiene que haber algo o alguien de poder superior que haya tejido muchos sucesos con extrema delicadeza.… ¿Teitú, te das cuenta? Esto significa que hay seres supremos en algún recoveco del Universo que me han ayudado. Puede ser que ellos mismos me hayan puesto en este mundo grisáceo. Imagínalo. No hace sentido que el ser maligno me haya enviado aquí, para que conspire en contra de él.

“Debemos encontrar a estos agentes que me han protegido. Necesitamos saber la verdad. Algo de extrema malignidad se esparce en El Meridiano y no puede persistir… Teitú… TENEMOS QUE SALIR DE AQUÍ AHORA MISMO.”

Alac, alguna vez llamado Manchego, cobró vehemencia en su voz.

“¡Ya no podemos demorar! Aquél ser maligno… ¿no te recuerdas que alguna vez escuchamos a alguien mencionarlo como El Amo?"

Teitú estaba de color rubicundo, ¡Si, Alac! Tenemos que salir de aquí y averiguar qué está pasando de una vez por todas. Sí me recuerdo que le llamaron Amo a aquel ser maligno. Legionaer era su nombre.

Alac se quedó pensativo y luego recapituló, “Eso quiere decir que el Amo ha regresado con un propósito…¿que es cuál? … ¡Por los dioses! ¡Ha venido para retomar el trono! ¡El Amo…Legionaer, quiere retomar el poder de Némaldon y probablemente conquistar al Imperio Mandrágora. Posterior a eso… ¿qué hará?”

¿Conquistar el mundo, al universo? No hay límites a su poderío. Si le provoca al mundo entero lo que le provocó a San San-Tera ya podrás imaginarte el grado de destrucción que perpetuará.

“Salgamos de aquí ahora mismo. Ahora la pregunta es ¿cómo hacemos para salir de este sitio?”

No lo sé, Alac. Pero un camino se encuentra caminando. Así que andemos.

“Correcto."

CAPÍTULO XXX - LA CAÍDA DE MÉRDMERÉN

Aquél que fuere viajero podría viajar por las carreteras al Sur del Imperio, cercano a las legiones de Ágamgor, y las fallas rocosas de las Cordilleras Devónicas del Simrar, próximo a las fronteras con la tierra Salvaje. De parar a descansar por algunas de sus tabernas u hoteles por las aldeas y pueblos de dicha región, quizá podría llegar a escuchar una que otra historia, que por descabezadas pasaron a ser leyendas absurdas.

Una noche cualquiera un curioso viajero hizo camino hacia uno de los pueblos remotos del Imperio. El viajero no iba solo esa noche, y dejó en el hotel bien dormida a su esposa y a sus hijas, y se aventuró a una de las pocas tabernas que servía la buena bebida. Al entrar, algunos hicieron silencio y otros celebraron su entrada, ya que para algunos significaba una oportunidad para asaltar a un don nadie y para otros una buena historia por contar.

El viajero se presentó a la barra.

“¿En qué puedo servirle, señor?” dijo el barman escupiendo al suelo.

“Una copa de agua ardiente con chile del bueno por si lo tiene,” dijo el viajero, su mirada furtiva.

Una mujer de carnes baratas le echó el ojo a través de las mesas, guiñándole un ojo y moviendo los bustos para insinuar que le ofrecía una noche salvaje. Pero al verle los dientes a la mujer desistió, y volvió sus ojos al trago que el barman le preparaba con harto aburrimiento.

En una esquina un bulto parecía estar fumando una pipa, la sombra bordeada con un manto de humo apestoso.

“Oye, tú. Si tú, el de mirada maricona y de poco valor. Ven. Sí, ven acá,” le llegó una voz proveniente de la sombra escondida entre los humos.

“Si me invitas a un trago de esos: aguardiente con chile, te cuento una buena historia. Una que jamás podrás olvidar. Más es, podría ayudarte en tu camino para saber qué cosas evitar y a quienes jamás invitar a un trago. ¿Acaso has escuchado de los Hombres Salvajes?”

La mención de un Salvaje le atrajo, especialmente porque no había escuchado mentar mucho sobre aquellos seres de misticismo que habitan las montañas.

“Mi nombre es Maldediós.” El bulto emergió de las sombras para mostrar su rostro. El viajero se quedó mudo, incapaz de reaccionar con asco o sencillamente con lástima al ver aquella piltrafa. No tenía un brazo ni una pierna; su cabello negro era largo y escaso, tal que se le miraba el cuero cabelludo que demarcaba varias horas sufriendo bajo el sol. Su rostro mal afeitado daba aspecto de mendigo. Sin embargo, los ojos de aquella pobre alma hablaban de varias verdades ocultas, como si el pobre hombre hubiera vivido demasiados.

El viajero no supo si fue por la sencilla lástima o por un acto social que se encaminó a la mesa del hediondo personaje, sin embargo ahí se encontraba, sentado al lado de este tipo mísero que emanaba desgracias.

“Soy…”

“Silencio, viajero. No me digas tu nombre porque no me importa. ¿Te interesó, eh? Todos paran las orejas cuando menciono a un Hombre Salvaje. ¡Pero hombre que historia la que te puedo recontar!”

“¿A cambio de un trago, dijo?” expresó el viajero, quien era un tipo de estatura mediana, de ojo café, y de barba espesa.

“Ése mismo que lleva ahí,” le dijo Maldediós al viajero apuntándole al trago de aguardiente con chile con la flecha encrustada su brazo manco.

El viajero le extendió el trago. Maldediós lo paladeó.

“…Y es así que nuestra brigada insuficiente, compuesta, como te dije, de varios hombres desgraciados y de dos mujeres enjutas, se unió con el poderío de un Hombre Salvaje. ¡Vaya que era grande! ¡Me superaba por al menos dos cabezas! ¡De brazos como tenazas y una mirada que rompe piedras! Hombre, perjuro que el tipo era un brujo de calidades temibles. Porque hubieras visto como le dio caza a sus enemigos, y mucho peor, cómo lentamente envenenó a nuestra brigada de Desertores.”

El viajero estaba con el semblante palidecido.

“No aguardes, hombrecillo, que no te he invitado para asaltarte. Soy Desertor, es cierto, pero soy un hombre honorable al haberme separado de aquella brigada de hombres de mala honra. Te lo digo, ese Hombre Salvaje nos maldijo a todos.

“Fue una noche de noches que un mercader llamado Bárfalas fue asaltado por aquellos que nos tenían codicia. Fue el mismísimo Salvaje quien les dio caza, como te conté, reventándole los sesos con su hacha brava. ¡Qué era un gran guerrero te digo!

“Yo se lo dije a nuestro líder, Mérdmerén, que el hombre estaba maldecido, y que tarde o temprano nosotros resultaríamos maldecidos. Dicho y hecho. Esa misma noche Ofesto, uno de los nuestros, se volvió loco, y se trató de tirar a la hija del maldito Bárfalas, y ahí mismo cayeron las mujeres de la brigada, y tras ellas el Salvaje le clavó la hacha en la cabeza al pobre Oferto que sólo buscaba complacer su hombría.”

“¿Y cómo se llamaba este Hombre Salvaje?” preguntó el viajero con los ojos abiertos de par en par.

“Innonimatus. Un hijo de puta hecho y derecho.”

“¿Y qué sucedió después?”

“Se desapareció.”

“¿Mérdmerén?”

“No. El Hombre Salvaje.”

“Y a donde…”

“Nadie sabe, querido viajero. Lo cierto es que nos dejó su maldición, como si hubiera llegado a lavarse las penas con nosotros. Y mira que yo perjuré no poder estar más maldito; cuán equivocado estaba, hombre. El Hombre Salvaje nos dejó en un estado de miseria que ni puedo describir. Uno por uno los hombres fueron cayendo. El primero fue Grono, un idiota que hablaba con la lengua trabada en la boca. Le dieron caza unos Desertores que precisaron robarle el mazo. El siguiente fue Gino. Y así, uno por uno cayeron. El último fue Mérdmerén, a quien lo pillaron los vigías de Ágamgor y le repartieron bronca al precisar que era un Desertor.”

El viajero tenía una mirada de confusión. “¿Y usted?”

Maldediós lo amenazó con la flecha de su miembro manco. “¿Y yo? Tenías que preguntar.” Tocó madera para darse un envión de buena suerte. “Pues yo…logré huir.”

“¿Cómo?”

“Como cobarde. Así es. Decidí dejar atrás a mis camaradas, pues yo bien sabía lo maldecidos que estaban ellos. Y ahora están muertos. ¿No es una gran historia?”

“¡Vaya si no! Innonimatus…qué tipo más increíble…”

El viajero notó que la taberna estaba completamente vacía. “Por los dioses, debo largarme, señor Maldediós. ¡Qué los dioses vayan con usted!”

“Adiós… Otro al bolsillo. Si sigo a este paso pronto tendré una fortuna,” dijo el Desertor con un monedero entre la mano. Con su carisma había logrado engatusar al viajero y le había pillado las monedas al tenerlo entretenido.

“Este viejo maltrecho sigue teniendo buen juego,” se dijo. Y empinando el codo se tragó el aguardiente. Para su desgracia, el chile que estaba hasta el fondo se le fue a los pulmones, y el pobre hombre  inició a toser con vigor. Se retorcía de lado a lado, pegándose en el pecho, tratando de gritar mientras se le cocinaban los pulmones con el líquido astringente. Inició a gatear. Su rostro estaba azul.

El barman gritó desde la barra, “Deja de joder, Maldediós. Ándate a la mierda o llamaré a mis hombres para que te saquen a patadas, como todas las noches te tengo que sacar de aquí, putrefacto. Maldito mendigo. ¡Maldediós! Que te digo que… ¿Maldediós?”

El barman salió a ver qué sucedía. “Ya botaste las sillas…eres un hijo de…” Encontró al Desertor pataleando por su vida, apretándose el cuello con una mano, mientras la vida se le esfumaba ahí mismo como pescado sin agua.

El barman se agachó al lado del hombre que sufría y le dijo, “Y es así como el gran manco encuentra el final de su destino. ¿No es así? Pensaste que podías vivir del hurto, pero ahora lo hurtado te vino a quitar la vida.”

Notando que no había nadie a sus alrededores le quitó el monedero robado. La mirada de Maldediós lo siguió con sorna para luego quedarse tieso.

“Por lo menos un par de coronas me ha dejado este pedazo de humano,” dijo el barman, largándose a finalizar las cuentas del día.

Y es así como finalizó de existir la brigada insuficiente.

CAPÍTULO XXXI - EROMES EL PERPETUADOR

El sol de la media mañana refulgía con elegancia sobre la Finca El Santo Comentario. El buen agricultor no sabía el significado de aquel nombre, sin embargo lo sentía.

Tras haber sido desterrado por Madre, haberse asociado con una brigada de Desertores de mala muerte, y tras haber encontrado el nombre intermediario de Innonimatus—gracias a Mérdmerén—había viajado a través de las tierras del Imperio en busca de redención. Y la encontró.

Tras haberse perdido en el Mercado Central del pueblo San San-Tera, un gran hombre le brindó una segunda oportunidad. Hasta hoy se seguía preguntando cómo y por qué el gran finquero Eromes el Perpetuador apostó en él su confianza. Era un misterio que jamás resolvería. Pero quizá fue porque la esposa del gran entusiasta también era de las tierras Salvajes de Devnóngaron. Aunque la señora Lulita del Santo Comentario no era una Mujer Salvaje en estado puro, sino hija de una pareja Salvaje que buscó las oportunidades en el creciente Imperio.

Innonimatus quedaría como un nombre que no volvería a escuchar por largos años. Pasarían casi dos décadas hasta que el nombre resurgiría. De momento susodicho se había esfumado con los vientos, pues el mismo Eromes le proveyó con un nuevo nombre y una nueva oportunidad.

Se limpió el sudor de la frente con la mano, su sonrisa brillando bajo el refulgir del sol. Inspiró, agradecido de estar presente en la Finca del gran agricultor donde incluso la tierra y la planta parecía tener alma. ¿Cómo? Según el Hombre Salvaje hombres dedicados a la natura y en proximidad con el alma de Madre se hallaban exclusivamente en Devnóngaron. Jamás consideró que el Imperio almacenaría entre sus frivolidades a un hombre tan capaz. Eromes parecía comunicarse con Madre a todo momento. Sus manos eran mágicas, pues semilla que sembraba era semilla que crecía, y los frutos y las flores y las raíces de aquellas criaturas florecían de manera divina, como si el hombre estuviera tocado por el alma de Madre misma. 

“Balthazar.”

El Hombre Salvaje se viró para hallar a Eromes caminando sobre el campo con una sonrisa cercenada. Bal-tha-zar…repitió en su mente. Al Salvaje le gustaba su nuevo nombre acuñado por el mismo finquero cuando lo encontró perdido en el Mercado Central. Desde entonces se amistaron y el mismo finquero le ofreció trabajo en los campos.

“Hola, Eromes, campo verse muy bien,” dijo Balthazar, su acento pesado pues apenas recobraba el habla tras años de silencio y su aprendizaje del idioma Imperial crecía con los días.

Eromes usaba un sombrero de mimbre que le protegía el rostro del sol. Su cara era triangular con labios pálidos y finos. De nariz recta parecía noble, y bien que era descendiente de la familia Merfel-Wilkot durante la fundación de las fincas. Sus ojos eran color café claro cuyas profundidades daban a su alma que trascendía, pues en todo momento su mirada denostaba cuán animado y benévolo era el buen hombre. Eromes era alto pero no gigante. Balthazar le sacaba media cabeza. Era un hombre flaco pero de brazo largo y de figura esbelta. Lo más interesante de su personaje era su habla, pues su cadencia y ritmo hablaba de una persona enamorada de la naturaleza.

“Has hecho un trabajo maravilloso, Balthazar. ¿Puedes creer que la misma Princesa Sokomonoko desea comprar de nuestros productos agrícolas? ¡Hombre, esa tierra queda a través del Mar Tempranero! ¿Cómo crees que escuchó de una finca refundida en un Imperio vasto? Te pondré al corriente de lo que vamos a enviarle a la Princesa de aquellas tierras. El negocio se levanta gracias a tu esfuerzo, Balthazar. Mi meta es enseñarte todito lo que sé de la agricultura para que nos ayudes a seguir creciendo. Algún día te daré tu propio parche de tierra para que inicies tu negocio. ¿Vale?”

Balthazar sonrió. ¿Qué hizo para haberse ganado la voluntad de un ser tan grandioso?

“Para usted, Don Eromes. Chaleco de lama para hombre espiritual. Lama muy especial en tierra Salvaje. Carne buena y manto para el frío. Yo crear sólo para hombre espiritual. Para te,” dijo Balthazar extendiéndole el chaleco recién forjado a su empleador.

Eromes tomó el regalo entre las manos y lo estudio con los ojos llenos de asombro. Su boca se abrió por arte del reflejo al percatarse que el artefacto era muy especial. Dijo, sus ojos estudiando la piel, “Es un regalo increíble, mi amigo. A ver…” dijo mientras se colocó el obsequio.

“Me ajusta muy bien. ¡Lulita! ¡Lulita! ¡Ven a ver!”

Una señora alta, esbelta, atractiva, de pieles doradas tal como las de Balthazar, se encaminó hacia el campo. Acababa de ordeñar a la vaca y llevaba le leche fresca en una cubeta de cerámica. La señora también llevaba un sombrero de mimbre que la protegía del sol.

“¡Está precioso, mi amor!” dijo Lulita. “¿Lo hizo él?” dijo Lula estudiando a Balthazar. La señora no se acostumbraba a la presencia del Hombre Salvaje, un personaje tan enigmático. No estaba segura por qué su marido había decidido adoptarlo como su pupilo pero confiaba en Eromes y sus desiciones.

“Yo hacer con manos,” dijo Balthazar con una sonrisa. “Madre en todo.” Se palmeó el pecho con el puño, denostando el honor que sentía.

“Ya está el almuerzo, querido. Regreso a la cocina, pues Tomasa está por pasar el caldo.”

“Vamos a almorzar,” concluyó Eromes. “Balthazar. Este chaleco que me has otorgado es muy valioso, ¿escuchas? Lo usaré todos los días y algún día se lo heredaré a mis hijos.”

La mención de sus herederos le ensombreció el rostro a Lulita, pues tras años de intentarlo no había logrado quedar embarazada. Había perdido la esperanza en tener un hijo propio. Eromes escoltó a su esposa de vuelta a la Estancia, ambos hablando de asuntos triviales mientras pertrechaban el sendero bajo la fronda de los árboles.

Balthazar los estudió mientras andaban, su mirada percibiendo la tristeza que acongojaba a la señora. Se acuclilló y siguió trabajando las tierras con una sonrisa en el rostro.

Los meses pasaron con velocidad. Una noche de noches Eromes llegó sudando frío, su rostro palidecido, y entre sus brazos llevaba a un recién nacido. “¡Cuídalo! ¡Cuídalo!” fueron sus últimas palabras antes de perderse entre la oscuridad de la noche fúnebre.

Esa misma noche la Estancia sería englobada por una sombra maligna y el alma de Lulita quedaría destrozada por la pérdida de su amado. La vida de Balthazar volvería a cambiar de rumbo, emponzoñada por el veneno de la tristeza. 

CAPÍTULO XXXII - EL PRINCIPITO

A los diecisiete años Argbralius celebraba con su padrino, a solas ambos degustando de un trago de aguardiente para celebrar el progreso de sus estudios. El muchacho se había comprobado diestro en las áreas de la sabiduría, habiendo sido un prodigio en las ramas de la religión, tal y como su padrino y mejor amigo, el mismísimo Vurgomm.

Fue bautizado como el Principito, pues los admiradores de su proeza le repetían numerosas veces cuán se parecía a su maese. Para la sorpresa de Ferlohren, Vurgomm nunca logró deducir el origen de Argbralius. Pero era necesario que la verdad nunca se supiera. El niño debía ser alejado del sendero oscuro, y ahora por gracia del Padre mismo cursaba el camino de la luz.

Ferlohren lo había dejado todo atrás, incluyendo a su adorado hijo, para alejarse de su propio pasado. Lo hizo convirtiéndose en una monja de la secta de las Amrias Santas, orando día y noche por el futuro de su hijo, el resultado del adulterio con un consecuente asesinato.

Cuando lograba escaparse de las largas horas del rezo, la señora se entretenía escuchando los grandes sueños que su hijo tenía, hablando de cómo deseaba convertirse en un Sacristán de la religión Decámica, para posteriormente ser como su padrino: un Padre del Décamon. Vaya que iba en buen camino, y nada hacía más feliz a la señora que ver aquella sombra entre su hijo ser aplacada gracias a la religión. El muchacho sería un hombre del bien.

El muchacho, sin embargo, se había percatado que su madre utilizaba una chalina alrededor del cuello y de la cara, cubriéndose las carnes por su supuesta devoción al convento. La verdad se dilucidó cuando la señora cayó gravemente enferma y se desplomó ahí mismo en el Décamon sobre el suelo de piedra.

“¡Mamá! ¡Mamita mía! ¡Vurgomm! ¡Es mi mamá! ¡Se ha desmayado!”

Los pasos se aproximaron y el Padre se acuclilló para quedar junto a la señora, “¡Por los dioses! ¡Pero si tiene una fiebre espantosa!” declaró el Padre.

“Iré a llamar al curandero…” dijo el muchacho con el rostro cubierto de lágrimas.

“No…hijito mío…” dijo la señora tumbada. “Déjame morir, ¿sí? ¿Acaso no lo sabes? Esta vida que he llevado ha sido para ti y sólo para ti. Todo mi corazón va contigo, pequeño Argbralius, para que logres grandes cosas y seas un hombre de honra, un ciudadano ejemplar. Yo sé que lograrás grandes cosas, que serás muy dócil con el mundo. ¿Verdad que sí?”

“Pues claro, mamá…pero por qué lo dices así…¿Mamá? ¡Mamá!”

Argbralius no se contuvo las ganas y le arrancó la chalina de la cara, exponiendo piel derretida, ojos hundidos, y una nariz carcomida por una enfermedad espantosa. La mujer era irreconocible.

Vurgomm se puso en pies de un respingo y dijo, “¡Por los dioses! ¡Que ha sido trastocada por el mal!”

“No diga eso, padrino…” dijo el muchacho con el llanto desatado, incapaz de creer que su madre se había reducido a una piltrafa sin cara. Desde luego los recuerdos de su infancia marchita se fermentaban en su alma agolpada por una vida mísera, sabiendo que dentro de sí yacía una energía extraña.

“Ya mismo prepararé los elementos para el funeral,” dijo Vurgomm, largándose de la escena.

“Adiós, madre mía,” dijo el joven, solo en un mundo cruel sin saber que era el hijo bastardo del mismo hombre que le daba de comer.

***

A los veintitrés años Argbralius se sentía listo para solicitar espacio en Démanon, para convertirse en un Serafín y ojalá madurar a ser un Sacristán de la religión Decámica.

Vurgomm y Argbralius se despidieron sin mayor entusiasmo, pues el amor y el interés entre ambos fue disminuyendo con el paso de los meses. Ferlohren los unía, y con su muerte, la separación fue inminente.

Poco después de que Argbralius partió al Norte en busca de mejores tiempos fue que Vurgomm sintió un gran vacío. Pensó que sería algo temporal, que no duraría más de dos semanas, para sorprenderse que duró el resto de sus días. Desde entonces su sonrisa nunca más se iluminó.

Tras los años una leyenda circularía en las tabernas de Ágamgor, de cómo el mismísimo Padre del Décamon, el que proclamaba optimismo por doquier, de súbito lo dejó todo atrás, para perderse entre los cánticos solitarios del bosque, donde ojalá encontrara la paz que jamás conoció.

CAPÍTULO XXXIII - EL ARCO DE NORDOST

Alac Arc Ánguelo caminaba en la dimensión grisácea seguido por su fiel Guerrero Naevas Aedán. Juntos buscaban encontrarle un remedio al misterio que los encapsulaba.

El mundo grisáceo no había comprobado ser nada más que eterno y desanimado. Aún no se dilucidaba nada de sus parámetros u orígenes, y por ende resolver el enigmático sortilegio parecía imposible.

Durante las largas y pesadas horas, días, o años que caminaron, Alac ambulaba sin conocer el significado del cansancio o del eterno aburrimiento. Era un signo fiel a que en dicho mundo no existe ni el tiempo ni la realidad como tal.

Luego de lo que se sintió como eones posterior a su “renacimiento”, que Alac y Teitú notaron una gigante estructura emerger en los márgenes de la lontananza. La estructura era una pirámide alta, en cuyo cenit se lograba divisar una luz de color blanco tan brillante como una estrella naciente.

Alac le comunicó a su fiel Guerrero Naevas Aedán mediante el contacto mental, ‘No cabe duda que hacia allá debemos movernos. Sea quien sea que diseñó esta dimensión, hizo un gran esfuerzo por hacerla no sólo exageradamente grande y confusa, sino también preciosa. Esa pirámide tendrá leguas de altura, aquella luz que brilla pareciera ser un sol. ¿Será posible que atraparon un sol con tal de generar este acertijo? El ser que generó la conjetura ha de haber sido, o es, un mago de poderes envidiables.’

Teitú le respondió: Eso es cierto, Alac. Es algo que debes de tomar como un cumplido: para que alguien se haya tomado el tiempo para atraparte en este mundo tan extraño quiere decir que te guarda mucha estima.

‘Tienes razón, Teitú,’ dijo Alac, admirando la vastedad de lugar y su extensión. El sitio no parecía tener límites.

‘Lo que me molesta es que pudieron haber pasado eones desde que estamos atrapados…desde que fui vencido por Legionaer.’

La pirámide se miraba monumental y apenas si habían avanzado lo suficiente como para decir que estaban cercano a ella. A la distancia la misma ya ocupaba más de la mitad del horizonte en su longitud, y casi la mitad de la altura del panorama.

Mientras más y más se acercaban a la súper-estructura, lograban discernir los colores de aquella. El material de la superficie que la conformaba era de un color amarillento. La superficie era lisa, pero hecha de bloques superpuestos, gigantescos con una prominencia única al centro de cada uno. Pudo discernir, del mismo modo, que no había ninguna manera de subir la pirámide. No tenía gradas ni algún tipo de vía que le diera acceso al tope.

“¿Sientes eso?", preguntó Alac en voz alta, con una sonrisa cercenándole el rostro.

Sí. ¿Qué será?

“¡Creo que es el flujo del tiempo! Lo siento fluir alrededor mío. ¿Lo sientes? Es como si fuera el viento…”

Alac no lo sabía, pero aquello que estaba describiendo era algo que solamente un dios pudiera describir, pues seres mortales jamás podrían aseverar que el paso del tiempo discurría a su derredor.

Al llegar a la base de la pirámide era imposible ver cualquier cosa que no fuera aquella estructura. Además el cenit era invisible desde este ángulo. Notó que cada bloque que conformaba la estructura eran cubos perfectos de al menos dos zancadas de envergadura. Las prominencias que emergían de cada bloque se convertían en conos.

“¿Cómo diablos hacemos para subir?”

No sé si subir es lo que debemos hacer, respondió Teitú dubitativo.

“No veo otra opción. No hay mucho más qué hacer en este lugar. Las prominencias de cada cubo están muy separadas como para usarlas a mi favor.”

¿Qué tal si intentas volar?

“Ya lo probé, ¿recuerdas? Viste que el intento fue fútil.”

Necesitas más ahínco en la tarea, el ser luminoso voló alrededor de su amo de color rosado pardo, curioso.

“No es para que me insultes.”

Pero no tenemos otra opción. Podríamos pasar la eternidad esperando a ver cómo diablos hacemos para solucionar este acertijo, o podrías intentar volar, por más que te duela.

"Muy bien. Intentaré volar. Pero si me produce una herida serás tú el responsable de mi desdicha.”

Sumamente empedernido, inició a batir las alas con una fuerza inmunda, sin embargo, no pudo más que meramente elevarse unos dedos sobre el suelo grisáceo. Con la frustración poseyéndole el semblante, volvió a intentarlo una y otra vez. Con un par de envites y un pequeño brinco, logró elevarse dos zancadas. Sintió que la corriente del tiempo pasó como una ráfaga cuando se elevó aquellas zancadas.

“Teitú…creo que ya sé cómo lograrlo.”

Con un respingo elástico se elevó tres zancadas, lo suficiente para darle acceso al flujo del tiempo. Como si fuera una auténtica levantisca que impele a un navío, aquel flujo temporal fue capturado por las alas del ser alado, que a pesar de tener los miembros para el vuelo severamente heridos, bien que lograban capturar gran parte de la energía.

El envión hacia el cielo fue poderosísimo, llevándolo en cuestión de segundos al cenit de la pirámide, notando que la pirámide en efecto convergía en un pico sobre el cual yacía una plataforma.

Con las alas funcionando como freno, inició a descender hacia aquella estructura. Su semblante cambió de una sonrisa cercenada a una preocupación que le masticó el ceño.

Un arco gigantesco almacenaba al centro a un orbe celestial de color blanquecino. Al lado del arco, un ser de color gris le esperaba con una lanza gigantesca y un par de ojos que lo escrutaban a detalle.

¡Alac! ¡Peligro al acecho!

“¡Ya lo veo! ¿Te recuerdas cuando produje de las nadas mi lanza y mi escudo, cuando luchamos contra Legionaer? ¡Bueno, pues aquí va de nuevo!”

Con la ayuda de Teitú, quien se tornó de color rubicundo, Alac logró producir del aire una lanza de energía pura. Alrededor del cuerpo del dios de la Luz las armaduras del mismo material energético, blanco como perla, le cubrió las partes vitales. Un casco le protegió la cabeza, descendiendo a la altura de sus mejillas, tal que sólo la nariz y los ojos le eran visibles. Mientras descendía, preparado para la batalla, Alac empezó a definir la compostura del ser que parecía estar custodiando el arco:

Era un magnánimo dragón de escamas metálicas. Tenía varios bigotes largos emergiendo de su trompa que caían libremente al suelo, como el testamento de un filósofo eternamente sabio. Sus ojos no eran agresivos sino comprensivos, y su cuerpo brillaba con el destello metalúrgico de los diamantes. Sus alas se extendían galantemente hacia atrás, como dos mantas de fibra de carbono de envergadura colosal.

Alac aterrizó a una lejanía prudente del dragón y le apuntó la lanza, “¿Quién eres y por qué estás aquí? Juré estar solo en esta dimensión extraña y demoníaca, pero ahora veo que un demonio me acompaña. Habla o tendré que embestirte con mi lanza benigna. Soy el dios de la Luz, Alac…”

“…Arc Ánguelo,” completó la oración la bestia magnánima. “Lo sé, querido, lo sé.”

Su voz era cavernosa, con un timbre férrico al final. “Viniste por gracia de los seres que te protegen y emergerás por la gracia de ellos también. Aquí no estás en cualquier dimensión ni estás en un mundo errático; estás nada menos que en Tempus Frontus, la Frontera del Tiempo.

“Te han traído aquí habiéndote salvado del rapto de un ser sumamente malvado que intentó asesinarte. Si no fuese por el Guerrero Naevas Aedán que te acompaña estuvieras muerto.”

Alac se sintió torpe tras haber amenazado al ser divino. De un momento a otro su lanza, escudo, y armaduras se desvanecieron. Quedó vestido en sus harapos, sus alas recogidas tras su espalda. Escuchó como bebé entre la cuna:

“Fue por el Naevas Aedán que los seres de Divinidad Celestial lograron dar contigo, y aquí, a Tempus Frontus te trajeron, con aras de proveerte con lo necesario para traerte de vuelta a tus sentidos y de completar tu metamorfosis a un semi-dios.”

El dragón hizo una pausa para que sus palabras calaran. Luego continuó,

“Eres único, Alac, el único de tu tipo. Los de la Divinidad Celestial han descifrado la fórmula para crearte, y con suma potencia y ahínco, lograron empedernirse para traerte al universo. De no haber sido por las experiencias que tuviste como un niño, cuando te llamaste Manchego, no serías el carismático ser que eres ahora; cual es el defecto de los dioses, que no sienten y no tienen esa capacidad de amar. Por eso, mi querido, eres tú el traedor de la fortuna. Con las emociones que llevas en el corazón desearás ver a tus seres queridos con una energía que nada podrá superar. Es el amor, mi querido, lo que te obligará a madurar.”

El dragón tragó, su lengua bífida surgiendo de sus fauces para lamerse la nariz cuadrangular.

“El mal crece a diario,” continuó la bestia divina, “y hay agentes malignos que han buscado entrar aquí para eliminarte de una vez por todas. Pero estás bien protegido por mí, vuestro servidor: Nordost.”

El dragón bajó el cuerpo en reverencia, mostrando una cabeza gigantesca y un dorso espinado.

Alac se quedó bobalicón por unos minutos, y luego recapituló, “Un momento. Tú sabes demasiado de mí, ¿Quién eres? Y en segundo lugar, ¿Quiénes son estos seres de la Divinidad Celestial?”

Nordost soltó un par de carcajadas de buen humor y dijo, “Te hemos estado viendo, protegiendo, cuidando toda tu vida. Desde que naciste te encomendamos a un ser de excelencia: Eromes el Perpetuador. No quisimos que muriera ya que hubiese sido un excelente abuelo. No creímos que el mal daría con él. Lastimosamente pereció…fue un precio que estábamos dispuestos a pagar con tal que tú estuvieras a salvo. Él mismo se entregó.”

Hubo un silencio de luto, luego el dragón llamado Nordost continuó, “Fue por él que lograste sobrevivir, y por supuesto, Lulita, quien te cuidó entre sus brazos como madre. Tu madre real murió en manos del mal, de ella quizá algún día sepas más. No soy yo el indicado a revelarte los secretos de tu origen. Sin embargo, hijo de la buena fortuna, te hemos estado cuidando desde que naciste. Eres el producto más preciado y el indicado vencedor de las tinieblas. Te necesitamos.”

Alac seguía confundido, “Pero…entonces todo este tiempo he sido parte de un plan maestro?”

“Así es,” respondió el dragón de escamas metálicas, su voz reverberando en el ambiente a pesar que no había paredes, “Hemos seguido minuciosamente la actividad del mal desde hace eones. Desde ‘Los Tiempos del Caos’ el mal ha buscado regresar al universo, y lo ha logrado, a través de uno de sus siervos. Es desde entonces que hemos intentado divisar con un plan maestro para lograr contrarrestar lo que ellos están por perpetuar.”

Alac no estaba satisfecho, sus emociones no le permitieron comprender la magnitud de la información conferida, “Toda mi vida fui manipulado, jugado por fuerzas ulteriores… yo sólo deseaba ser un niño normal, jugar con mis compañeros, de estar con mis seres queridos.”

El muchacho con alas cobró vehemencia, “Ahora les echo de menos a todos, a Lulita, a Luchy, y a mis animales. Echo de menos estar en la Finca y de vivir como el adolescente que nunca pude ser. ¿Todo me fue privado porque unos seres Iluminados se les ocurrió crearme de la manera que a ellos les complació? No me parece justo del todo.” Cruzó los brazos.

Nordost lo consideró un tiempo, y luego respondió, “Tienes razón, Alac. Sin embargo, has de comprender que sin ti de todos modos todas esas personas y lugares cuales amas estarían perdidos. La destrucción del mundo el Meridiano es inminente, y posterior a su destrucción el mal arrasará a otros sistemas solares. Debes entender que debemos detenerle ahora mismo, o estaremos todos en graves problemas.”

“Pero…”

“¡PERO NADA!”

El tono de voz de Nordost se tornó en un siseo gélido, su rostro serpentino cobró una intensidad bestial.

Manchego dio un paso atrás con el rabo entre las patas.

El dragón se calmó y continuó, “Debes tomar una decisión y debes de tomarla ahora mismo. Si decides desistir de la misión que te hemos encomendado, entonces desiste de una vez por todas y permanece en Tempus Frontus sin amparo. Pero si deseas salir de aquí debes hacerlo porque vas a luchar para restaurarle el balance al universo.

“Sé que tu corazón galopa locamente por el amor de tu vida, por la niña que amaste y aún sigues amando. ¡Te ha escaldado el fuego del amor! Y bien que lo hizo, porque yo sé que harías lo que fuera por recuperarlo.

“¿Cuántos amores perdidos y abuelas sufriendo por sus nietos no existen alrededor del universo? ¿Entiendes por qué debes ayudarte a ti mismo? Porque ayudándote a ti mismo se salva el mundo, Alac. ¡Venga, no deteriores en el crucial momento! ¡Has sufrido como nadie y es la hora de brincar de vuelta a retomar lo que es tuyo!”

La voz de Nordost retumbó alrededor, el eco permaneció palpable incluso minutos después. Su semblante se tornó austero, heroico.

Alac se quedó atónito con las palabras dichas. Se imaginó a Luchy sufriendo en un mundo partido por la abismática derrota que les propinó el mal; se imaginó a su abuelita con la mirada perdida en la lontananza, intentando descifrar qué diablos fue de su nieto; se imaginó a todas esas madres, a todos esos padres que sufren día y noche al saber que el mal les arrancó a sus seres queridos. Una energía vigorosa explotó entre su alma, su corazón trastocado por un amor inédito inició a galopar con entusiasmo. Supo que las palabras dichas por el dragón eran muy sabias.

Respondió, “Estoy decidido. Lucharé con todo lo que tengo. Ahora dime cómo salir de aquí.”

Nordost sonrió y aseveró, “He sentido el fuego que arde dentro de ti. Es ese fuego el que te motivará a empujar en los momentos más difíciles; porque momentos difíciles los vendrán, de todos los tamaños y colores. Tu objetivo debe ser muy claro, porque también conocerás a muchos personajes que te intentarán disuadir de tu misión; pero nunca desistas, nunca pierdas la flama que arde dentro de ti. Eres el dios de la Luz, actúa como tal. Ahora bien, para salir de aquí necesitarás a más que la fuerza de tu inteligencia. Necesitarás recobrar todas tus capacidades, y más. Te explicaré.”

El dragón de escamas metálicas apuntó hacia el arco, “Este es un portal que te permitirá navegar entre mundos y entre el tiempo. Tempus Frontus no es el mundo céntrico, más bien, es una de las ramificaciones del mundo epicentro que contiene los portales a otros mundos. Cuando atravieses este portal te encontrarás en el mundo céntrico, pero no estarás en tiempo real, sino en algo que a los creadores del tiempo les gusta llamar El Interim.

“Interim es el mundo que yace entre el mundo de los vivos y los muertos. Allí ambulan espíritus condenados por hechizos y otras bestias que no pueden pasar por las dimensiones. D’Santhes Nathor constantemente envía a almas desgraciadas hacia el Interim, de donde jamás podrán ser removidos.

“Nadie, salvo que tenga sumos poderes, podrá acceder a susodicha dimensión y por ende, a sus portales. Cada portal tiene un sitio específico. Deberás aprender a navegar en él tal como aprendes las direcciones de tu casa.”

Alac volteó a ver a Teitú, confuso. Nordost notó la duda.

“Para hacértelo breve y conciso: en este momento NO estás en el Interim. Estás en un mundo llamado Tempus Frontus. Este portal que ves aquí es uno de los tantos portales que existen en el mundo céntrico que concentra a todos los portales a otros mundos, galaxias, y universos. Cuando te transportes hacia ese mundo céntrico emergerás en la dimensión llamada Interim, donde yacen todos los portales a otros mundos.”

Alac estaba impactado con la complejidad de los portales, y preguntó, “¿Y cuántos portales hay?”

Nordost le respondió con una sonrisa enternecedora, “¿Cuantos mundos y galaxias crees que existen? El día que sepas el número, me podrás dar el cálculo.

“Me he gozado nuestro encuentro, querido. Pero lamento decir que ha llegado el momento de largarte. Prosigue con cuidado y confía en Teitú. Cuando aparezcas estarás en un lugar que has visitado.”

“¿Cómo? No es posible…” dijo Alac.

“Fue en el sitio que conociste a Teitú, querido. Kanumorsus. Las cavernas debajo de la Finca de tu abuelo no son sino el complejo de túneles que conforman a este mundo que alberga los millares de portales.”

“¿Qué dices? ¡Pero nunca vi los portales!” dijo Alac con el alma petrificada.

“Es porque eras un joven en la dimensión “tangible” por decirlo. Ahora que llegues al mismo sitio estarás en el Interim y podrás percibir su vastedad.”

“¿Y quién los creó?” preguntó Alac.

Nordost respondió, “Algún día lo sabrás. Es preciso que inicies la misión. No hay tiempo qué perder o perderemos más que meramente una guerra.”

Alac tragó pesado y volteó a ver a Teitú, quien brillaba una luz tímida y celeste, “Kanumorsus… me recuerdo de la pesadilla que eso fue. ¿Dijiste que yace bajo la Finca de mi abuelo?”

Nordost aseguró, “Aparecerás en el mundo el Meridiano.”

“¿Voy a a casa?”

“Estarás en el mismo mundo, sí, pero en otra dimensión. Hasta que emerjas al mundo de los vivos podrás ver a tus seres queridos. Ojalá les puedas ver…”

“Hasta que emerja al mundo de los vivos…eso quiere decir que soy un espíritu…un espanto.”

“Es así, Alac. De momento no eres tangible.”

Todo sonaba demasiado raro para el muchacho, sin embargo no podía dedicarse a la ponderación por largos momentos. Vendría el tiempo para dedicarse al pensamiento donde podría elucidar los misterios de su existencia. “¿Estás listo?”, le preguntó Alac a su fiel seguidor.

Creo que sí…

Alac inspiró y le dijo a Nordost, “Gracias por todo. Me encantaría verte otra vez. Eres un excelente dragón y una inspiración para mí. ¿Quizá algún día puedas visitarnos a nuestro mundo?”

Nordost le respondió con candidez, “Yo no me muevo de aquí, Alac. Soy Nordost, el vigilante de Tempus Frontus. Ya sabes, sin embargo, que podrás regresar cuando quieras.”

“¿Y…hay más dragones como tú?” preguntó el joven dios con una mirada enternecedora.

“Algún día lo descubrirás…” respondió el enigmático personaje.

“Y…algún día seré una persona normal otra vez?” inquirió el muchacho..

“¿Normal? Eres un semi-dios. ¿Qué puedes esperar?”

“Digo…si volveré a ser tangible…”

“Eso depende de ti, querido. Si logras vencer las tinieblas que te mantienen aplacado emergerás victorioso. De lo contrario, serás un espectro para siempre.”

Alac tragó pesado. Hizo una última pregunta antes de irse, “Espera, ¿conoceré algún día a los seres de la Divinidad Celestial, quienes planificaron mi destino?”

Nordost sonrió, “Quizá.”

Alac sonrió con delicadeza intuyendo los secretos de la mirada profunda de la bestia monumental.

Sin una palabra más dio el primer paso hacia el el arco de Nordost. Introdujo una mano para acordarse que alguna vez pasó por un misterio similar cuando soñó con Mowriz hace muchos años. Con el rostro alarmado por los enigmas de su existencia, decidió abalanzarse hacia el portal.

Desapareció.

EPÍLOGO

Sus ojos verdes del color de las esmeraldas analizaban el orto. Era como si en los bordes del horizonte pudiera rascar los detalles del rostro de aquel adolescente con quien compartió estos momentos de luz. Sus labios se entristecieron al notar que el sol había caído. Era como si la esperanza se esfumara otra vez.

Tres años luego de su desaparición, la niña había madurado tanto de sentimientos como de mentalidad. Había, por fin, aceptado que estaba enamorada de aquel niño y que jamás podría olvidar su rostro; aquellos ojos curiosos y aquella sonrisa tímida. Qué chico más especial.

De haber sabido que se esfumaría para siempre, quizá hubiera tenido la sensatez para darle un beso en los labios, para siquiera sentir su amor una sola vez. Pero era fútil imaginarse aquel romance fallido. De nada servía más que para generarle mucho dolor. Y sin embargo no lo podía evitar.

“Ay mi querida,” expresó Lulita al llegar a verla al Observador, pegándole un beso suntuoso en la frente, “Ya se pasará el dolor. En esta vida uno sufre tanto que aprende a armarse de cuero grueso para que no duela tanto. Ya verás. Dale tiempo.” Sin embargo la abuela sabía que hay cosas en la vida que jamás se olvidan.

Luchy respondió, “Tengo esta sensación extrañísima que aún está vivo. Lo siento en mis venas… en mi corazón.”

Lulita sonrió débilmente mientras una lágrima se derramó de sus ojos, “Espero que tu corazonada sea cierta.”

La señora y la adolescente permanecieron en la colina, sufriendo de la reminiscencia que se las llevó de paseo a mejores tiempos.

FIN

La historia continúa con LA PROFECÍA (Libro 3 de La Guerra de los Dioses).

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¡Abrazos!

Paul.