Cuando El Sol Se Derrama

TERCERA EDICIÓN

Published by Paul Andreas Wunderlich

Todos los derechos reservados por Pablo Andrés Wunderlich Padilla 2015.

Queda estrictamente prohibido reproducir este texto sin la autorización explícita del autor.

Todos los personajes de esta obra son el producto de la imaginación.

Los viajes de cientos de kilómetros inician con un simple paso. - Lao Tzu

A todos los pacientes (y sus familias) que han padecido de cáncer.

Primera Parte: Los sueños son como los besos…

No puedo enseñar nada a nadie. Solo puedo hacerles pensar. - Sócrates.

“Le queda un año o menos de vida,” le dijo el médico con la frialdad de un martillo ajusticiador. Su voz remató sobre el paciente con el peso de una almádena, desplomándole la mandíbula al suelo. Sus ojos gritaron socorro mientras sus pupilas se perdieron, no viendo el exterior, sino hacia dentro, donde su alma se inició a resquebrar.

Se decía que no era sano arrepentirse, que era mejor aceptar la realidad tal cual era, o al menos eso era lo que el paciente había escuchado en las calles adoquinadas de la ciudad colonial de Antigua, Guatemala, y en los shows populares de cultura pop. Jack se remordía de su vida malograda a diario a pesar de haber creído en aquellas palabras, sopesando en la tragedia de errores que había cometido y seguramente seguiría provocando hasta el día de su muerte.

“Que me valgan las putas, maldito condenador...usted...NO NO, debe haber un error de laboratorio o algo similar, porque esa mierda no me la creo por nada,” dijo el paciente mientras se palpaba el abdomen en un intento por sentir qué había por debajo de la piel, grasa y vísceras. 

Su vida, de súbito, cobró fecha de caducidad.

No es verdad que las personas paran de perseguir sueños porque se hacen viejos, se hacen viejos porque paran de perseguir sus sueños. - Gabriel García Márquez.

Caminando sobre la acera de la Quinta Avenida, la mirada de Jack Wellington encontró reposo en el suelo. ¿A quién estoy engañando? Siempre fui destinado al fracaso, eso es lo cierto. Sólo faltaba que mi cuerpo fracasara y “presto”, como dicen los italianos, concluyó sin sosiego.

“Bar la Cebolla de tu Alma”. Era un nombre que jamás había comprendido y, por alguna razón, atraía a los borrachos más desgraciados, como él mismo.

Al entrar al bar de su única amiga, el ambiente cambió de súbito; si en las afueras la ciudad colonial gozaba de un delicioso clima tropical, dentro se encontraba oscuro, como entre una catatumba. La luz del sol estaba bloqueada por un sinfín de anuncios y pósters sobre ventanas, de cervezas y chicas promocionando productos alcohólicos, tanto como sus bustos desmesurados que parecían más melones genéticamente alterados que otra cosa. El sitio era fúnebre, con varias esquinas donde almas pútridas podrían llegar a empinarse el codo y escaparse de la realidad.

Jack sintió asco al ver a uno de sus tres amigotes guardarlo con una mirada de adulto que quiere ser joven.

“¡Soy yo! ¿Papagayo te crees o qué babosadas? Escucha, Jacksito, no es necesario que te creas de moco inflado cuando lo único que tienes es la piel amarilla. Ya ni que chino fueras, maldito bribón. ¿Por qué sigues untándote lo que sea que te estás untando en la piel, joder? No es necesario que…”

Jerry pausó, sintiendo que algo estaba mal y dijo, “Menudo inglés, ¿hay algo que me quieres decir? Mother fucker, ¿qué puercas me quieres decir, Jacksito?”

La barwoman, amiga de Jack desde que se convirtió en un cliente asiduo, parecía percibir el estado emocional de su amigo.

Joe y Tim entraron por la puerta principal del bar, explotando en risotadas, palmeando a Jack en la espalda. Aquellos ya estaban borrachos a las cuatro de la tarde.

“¡Que me joda la yuca…es Jack! Jesse, tráenos cuatro shots de tequila a la mesa de Jerry. ¡Vengan, cabrones! ¡Celebremos esta reunión de vergas! Jack, te ves amarillo como chino, ¿maldito asiático te volverás ahora o qué putas?” gritó Tim con un acento pesado de extranjero, tocándole la cabeza semi-calva a Jack.

Jack se aproximó a Jesse como gato enfermo. Entretanto, Jerry, Joe y Tim perdieron el brillo del rostro.

“Muchachos, creo que Jacksito está por decirnos algo,” dijo Jerry.

“¡Nos quiere decir que es un hijo de puta!” dijo Joe mientras se rascaba el trasero.

“¡Escuchen al hombre!” anunció Jesse, presa de un enojo que ni ella comprendió.

El silencio gobernó con tiranía. “Tengo… tengo….” Jack soltó las risotadas, sus ojos se abrieron como los de un tecolote psiquiátrico al no comprender por qué reaccionó así.

“¿Estás bien, Jack?” inquirió Jesse.

El recién diagnosticado asintió con la cabeza y se explicó, “Eem…jodidos…qué difícil es esto…Resulta que he estado amarillo por un tiempo, y…pues hoy, finalmente, me dieron el puto diagnóstico...Ay Dios...”

Hizo una pausa, durante la cual se palpó el abdomen, tratando de sentirse las tripas.

“Tengo cáncer del páncreas,” dijo al aire con la delicadeza de un vaho. El aire mismo pareció congelarse cuando los presentes procesaron la información. ¿Estaría hablando en serio?

“Aparentemente el hígado me ha fallando gracias a la bebida y…creo he llegado a la recta final. Las buenas fiestas se han acabado para mí. Dios me ha castigado zambutiéndome al meollo de la botella que yo mismo me empiné.”

Jack bajó la mirada al suelo. Sintió que una mano le apretaba la garganta, mientras otra literalmente le sacaba las lágrimas de los ojos.

Jesse tenía una mano sobre la boca y la otra alrededor de su abdomen, abrazándose. Fue la barwoman quien hizo estallar la burbuja de silencio, no pudiendo tolerar más la depresión que lentamente conquistaba el ambiente, “Jerry, Joe, y Tim, les voy a pedir que se retiren por el día de hoy.” La voz de Jesse siempre había sido muy femenina, sin embargo cargaba la aserción de una flecha lanzada por el mismo Aquiles. “Quiero que me dejen a solas con Jack. Pienso que con sus chistes de mal gusto y sus carcajadas abusivas han hecho suficiente por hoy. Mala onda muchá. Dejen de chingar y váyanse a hacer deschongue a otro bar. ¿De acuerdo?”

“Pero…” empezó Jerry. Su lenguaje corporal gritaba desasosiego, y ridículamente sostenía un cigarrillo apagado entre el dedo índice y el medio.

“Jacksito…¿y así me vienes a decir que te vas a morir, pedazo de mierda? ¿Tan frío como la mother fucking IRS?”

Jerry dejó un billete de cien dólares americanos sobre la barra. Desintegró el cigarrillo que sostenía entre sus dedos, soltando el tabaco hecho trizas al suelo.

***

“Por la vida de las sirenas y los malparidos del medio oriente, ¿tuviste que ser tan robusta con mis camaradas?”

“¿Tan robusta? ¿Estás loco o qué? Esos tipuchos llevan años siendo unos patanes y corrientes  contigo, y hoy, que vienes a declararnos que…tuve que interceder por ti. Lo menos que puedes hacer es agradecerme, ¿oyes?” Las facciones agradables de Jesse cobraron la ternura de una madre preocupada. “No me sorprende  que te hayan diagnosticado con algo tan horrible. Yo ya lo sabía, Jack…cuando me dijiste que la piel se te estaba tornando amarilla y que estabas perdiendo peso como niña anoréxica.”

El inglés se ofendió al ser comparado con una niña psicológicamente enferma. La papada le tembló, pues siendo de temperamento escueto ya estaba listo para revirarle un insulto a la joven, por más guapa que fuera.

Jesse estudió sus alrededores, lamentando haberse empedernido en hacer del alcohol un negocio. Cada vez se acercaba más y más a vender el sitio de mala muerte. Continuó su argumento, “No se puede abusar de la vida sin que haya consecuencias. El cuerpo tiene límites que no supiste respetar, Jack. Chingadera la tuya, viviste durante los sesenta como un adolescente perdido entre el ron barato. Ay, por Dios Santo…no puedo creer que te haya agarrado a ti…No...Jacksito...es una enfermedad fatal.” 

“Hijos de las diez mil putas, el alcohol es una maldición. Por eso hay que tomárselo todo–para que desaparezca. Ay…maldita mierda…Alcoholismo, tanto que te amo pero te detesto. Por beber  fue que me dio esta mierda,” concluyó Jack moviendo su cabeza de lado a lado.

“No, Jack. No seas bruto. El alcohol fue la sustancia que desató la enfermedad, pero la raíz de haber bebido como joven en la pubertad no surgió sólo porque sí, ¿me entiendes? Debe haber un trasfondo. A ésa onda quiero llegar yo,” dijo la barwoman.

“Fue el alcohol lo que me causó esta mierda, y el hijo de puta que se inventó el alcohol hace cientos de años. Culpa de algún monje maricón que no tenía nada que hacer y decidió fermentar zumo de frutillas. ¡Malditos todos los que se inventaron al vicio! Y si crees que yo, un hombre correcto y lleno de nada más que honor, bebí porque tengo problemas internos, estás muy equivocada,” concluyó el viajero, meneando el dedo índice para hacer énfasis en el punto que defendía.

“Una vida tan desordenada no pudo haber brindado buen fruto. Si es cierto que te queda menos de un año, pues vale, inicia ya mismo a ver qué haces para hacer las paces con la vida misma.

“La muerte nos viene a todos, sin lugar a dudas,” dijo Jesse, elevando los hombros, como si fuera la cosa más obvia del universo. “Me pela que te ofendas conmigo. Ya es hora que te hagas responsable por tus actos; tú no eres un producto de la suerte, sino de un tren de decisiones que vienes tomando desde hace muuuucho tiempo.”

Jack se sentía mareado. Dijo con zozobra invadiéndole los sesos, “¿Estoy por morirme y me vienes con estas cabronadas? Me insultas…me…me, ¡me tratas como perro callejero así sin más! ¡Fuck this shit!”

En ese momento el semblante del inglés se transmutó. Ni él mismo podía creer lo que acababa de decir. Fue así cuando las cosas se tornaron sombrías con Ilsa… se acordó con agruras de su pasado. Supo que todo inició con una simple alegata, y desde luego escaló a un divorcio.

Jesse simplemente le dijo, resoplando, “Jack, anda a ver cómo inicias a buscarte una vida.”

La vida es muy simple pero insistimos en hacerla complicada. - Confucio.

Se despertó de súbito, un torbellino eléctrico licuándole los sesos. Se restregó los orbes visuales con las manos, sintiendo por debajo de sus muñecas los párpados restregando la córnea. Concluyó que todo estaba negro, quizá por un exceso de sombra entre la cual parecía anidar, como un pez de las profundidades del mar. ¿Estaría ciego?

La superficie por debajo de sí, extrañamente, no era su típica sábana acomodadora; esto parecía ser un pedazo de paja, pues la textura del lecho era filamentosa y áspera.

La habitación donde se encontraba podría haber tenido cualquier límite. De haber sido la propia ya hubiese alcanzado la luz sobre la mesa de noche. Pero el frágil sonido escapando del latido de su corazón, su respiración, y el olor del confinamiento, le hicieron saber que sin duda se encontraba en algún tipo de mazmorra poco atendida. Olía a guardado, empolvado, y asquerosamente olvidado. 

Se puso de pie, comprobando sus límites físicos. Precisó que deambular no se le hizo difícil. Inició a moverse cauteloso por la habitación que lo confinaba.

En un segundo llegó a la pared, la se sintió fría y poco pulimentada. Al correr la mano sobre la superficie notó que estaba compuesta por varias tablas de madera verticalmente yuxtapuestas.

Decidió andar pegado al ras de la pared para imaginarse su extensión. No había nada en ella; ni mueblería ni decoración alguna, como si certeramente fuese una mazmorra destinada a los desgraciados de la sociedad.

Pronto llegó a una depresión en la pared. Apretó un pomo entre la mano. Lo giró y los sistemas del engranaje iniciaron a ceder, gimiendo de lo viejo y del desuso extremo.

Al abrir la puerta, un hilo de luz grisácea se adentró a la habitación donde se había despertado. El hilo de luz danzó, como una bufanda expuesta a los elementos y a la furia del viento. Contuvo la respiración al notar que no estaba preso y era libre para actuar a su propio parecer.

Abrió la puerta con lentitud a su máxima extensión, temiendo que despertaría al dueño, a los residentes, o quizá a algún canino guardián. Las bisagras chiflaron, delatando su presencia con los graznidos de su vejez. Estudió el ambiente, precisando que no había vigías. ¿Dónde diablos estaría? ¿Quién diablos lo mantendría preso en un sitio como este que no parecía tener la capacidad para confinar a nadie sano de la mente?

Al emerger del habitáculo se percató que estaba en un pasillo extenso, de unos cincuenta metros de longitud quizá, si no es que más. Las paredes de madera delimitando al pasillo estaban totalmente desprovistas de toda decoración. El suelo estaba relleno de polvo. A pesar de ser extenso el corredor, también era estrecho, algo muy extraño de considerar.

La luz era escasa y gris de color. Por acto de un reflejo sin sentido, bajó la mirada para estudiarse las manos. Se quedó pasmado al notar que sus palmas eran dos sombras completamente indiferenciadas. Empezó a respirar rápido mientras el temor lentamente se le incrustaba en el alma. Con asombro desbordado se guardó las piernas, petrificado por lo que vio: también eran sombras completamente indiferenciadas. Se volteó a ver el torso, el abdomen, y las partes corporales que podía verse. ¡No vio más que sombra amorfa! ¿Qué clase de chiste era este?

Inspiró profundo un par de veces, haciendo el intento para disipar el estrés acumulado y disminuir sus palpitaciones aceleradas. Sintió que estiraba los dedos de las manos y de los pies; que movía los brazos y las piernas. Por lo menos todo sigue bajo mi control, pensó la sombra.

Se sustrajo del ensimismamiento y regresó su atención al mundo exterior. No sabía dónde estaba. Podría hallarse en cualquier sitio y jamás lo averiguaría, salvo que se aventurara a explorar. Se dispuso a seguir hacia adelante con cautela. Lo menos que deseaba es distorsionar su paradero, y además no sabía muy bien ni donde estaba ni quien anidaba en dicho sitio.

Pertrechó el pasillo sin problema, dando pasos con sigilo como para no delatar su posición y presencia. Cuando llegó a su final, quedó expuesto a una sala moderadamente ancha. Por las paredes de madera, techo del mismo material, y ventanas, concluyó que estaba en una cabaña. Ésta estaba completamente vacía, exceptuando al amueblado que estaba recubierto por una serie de mantas blancas empolvadas. Una lámpara vieja colgaba del techo, inmóvil. Por el aspecto del sitio, le fue muy evidente que estaba totalmente desatendido y olvidado. Por cuanto tiempo, no pudo decir. ¿Quizá meses…años…? Se asombró al encontrarse un hogar como éste. ¿Qué diablos hacía aquí?

Siguió caminando por la estructura con el intento de saber un poco más sobre ella, descubrir sus secretos e intimidades. Se sorprendió al notar que sus pasos dejaban huellas sobre el polvo tras cada paso dado, algo que significaba que sin duda tenía sustancia con algún peso notorio. Curioso, se dijo al escuchar el resonar de sus propios pasos.

Observó a través de las ventanas con la curiosidad desflorada: dos cristales rectangulares justo al lado de la puerta principal y uno en la pared lateral de la casa. Por fuera había un gran bosque, densamente hermoso y espesamente aterrador. Lograba escuchar el bufido del viento y el pensar de la flora con su silencio omnipresente. Por varios segundos permaneció quieto, admirando el pasar de las nubes en el horizonte y del mecer de las ramas del bosque.

Tuvo una sensación conmovedora de un momento a otro, quizá incitado por el trance inducido por un silencio que apaciguaba.

¿Qué diablos se supone que debo hacer en este mundo?, pensó la sombra.

Sin decir más y actuando por un impulso, inició su retorno a la habitación, donde había estado enjaulado por algún tiempo indefinido.

Cerró la puerta detrás de sí. No valía la pena esforzarse, ¿esforzarse para qué? Mejor era restar en la cama, aunque fuese áspera y denigrante, contrario a luchar por trofeos insignificantes.

Sin pensar más, volvió a restar en su estado de eterno aturdimiento, esperando a que algo, o alguien,  llegara a sacarlo de su desgracia.

Las dificultades preparan una persona normal para un destino extraordinario. - C.S. Lewis.

“¡James! ¡Ya está la cena! ¡Niños, vengan a cenar!” gritó Patricia. Llevaba el delantal manchado con salsa y harina, su cabello café ondulado sujetado por un gancho, cual le hacía parecer como la ama de casa más elegante de los tiempos.

James entró al comedor y saludó a su esposa con un beso suntuoso en la mejilla. Al cabo de unos segundos entraron dos niños de pelo liso y corto color castaño, tal como el de su padre. Corrían compitiendo entre sí por el mejor puesto en la mesa: al lado de papá. 

“¡Hoy me quedo con el mejor sitio!” gritó el hermano mayor. El menor pareció hundirse entre sus hombros.

Patricia cargó al pequeño, bañándolo con su amor, “Pero hoy te toca al lado de mamita linda. Es un puesto formidable, apto tanto para príncipes como para caballeros.”

El hermano mayor se sulfuró de los celos y dijo: “Yo quiero estar al lado de mami, papito. Quiero tener el puesto para príncipes y caballeros.”

James pasó su mano entre el cabello de su hijo mayor y le dijo: “Este asiento es el que has escogido. La próxima vez, intenta negociar con tu hermanito para ver quién se queda qué puesto.”

Junior se quedó pensativo por unos segundos, absorbiendo la lección del día. Luego inició a comer con la voracidad de un león en crecimiento.

“¿Qué tal en el Hospital el día de hoy, querido? ¿Algún caso interesante? ¿Aló? ¿Hay alguien ahí?” Patricia nunca fue fanática del modo en que James se solía perder en sus pensamientos.

El médico elevó la mirada, notando que su esposa le guardaba con ojos que le decían “¿y entonces?”. Se limpió los labios con la servilleta y respondió: “Disculpas, querida,” James se ajustó los anteojos, nervioso. “Soy muy parco con los pacientes,” dijo casi vomitando las palabras. “Les digo su diagnóstico y no es sino hasta después que me percato, por su expresión facial, que les he herido. Quizá tuve que haber sido cirujano…”

Patricia le respondió de inmediato, intentando alivianar esa mente turbia: “Mira, amorcito, entiendo que tu carrera es difícil, y lo sabías antes de entrar a oncología. Decirle a alguien que se va a morir en meses o años no puede ser fácil. Siempre supiste que sería dificultoso. Tu padre…”

“No hables de mi padre. Sabes que no me gusta recordarlo.”

Patricia volteó a ver a sus hijos, preocupada al saber que su papá estaría hablando mal del abuelo. Por suerte, los niños estaban ocupados jugando con la comida. Patricia pudo respirar nuevamente.

“Es cierto, siempre supe que oncología sería difícil,” respondió para seguir la conversación, “es como si yo no tuviera corazón. Hoy le indiqué a un paciente que tiene cáncer terminal. Es aquel inglés. Fui tan crudo…tan robusto…Creo que le herí gravemente.”

Junior gritó juguetón, “¡Papá está crudo!” El hermano menor le siguió el chiste y ambos se iniciaron a carcajear. “¡Papá está crudo! ¡Crudo! ¡Crudo!”

Patricia los ignoró y siguió la conversación con su esposo, “¿Hablas de Tim?” 

“No, de Jack Wellington. Tim es Americano.”

“Ya sé quién es. ¿Y entonces, que tan parco fuiste, amor? Elabora un poco más, los detalles son importantes, ¿sabes?” 

“Pues.. emm…eeerr…parece que tiene cáncer del páncreas y una disfunción hepática secundaria a la cirrosis por exceso del consumo de alcohol. Y le dije que…”

“¿Y así se lo dijiste al pobre Jack?”

Por primera vez James percibió la dimensión del diagnóstico que le había entregado a Jack en la morfología de una bofetada con sal y pimienta. Por desgracia, estaba habituado a la muerte. Es uno de los problemas del gremio médico, pensó: que nos acostumbramos a la desgracia humana y reaccionamos con normalidad a ella.

James notó que sus dos hijos estaban atentos a sus palabras. Junior estaba callado y Alex, el menor, iniciaba a llorar, “¡Mami, se va a morir Jack!”

Alex no tenía ni la menor idea de quién era Jack, y sin embargo estaba afectado por la noticia. Junior también estaba conmovido por razones desconocidas.

Patricia volteó a ver a su esposo con una cara de: ¿qué diablos estás haciendo?, y le dijo: “¿Por favor prométeme que buscarás remedio para ello? Muchas verdades son como dagas que apuntan directamente al corazón. Aprende a ser humano, querido.”

El Dr. Jackson se ajustó los orbiculares. El resentimiento que sentía hacia su padre era tan fresco como antaño. Lo recordaba con agruras. Sintió alivio al saber que sus hijos no conocerían esa desgracia. 

Cuanto más grande es la dificultad, más gloria hay en superarla. - Epícuro

“Pero papito, no sé cómo utilizarla…”

“Sé un hombre verdadero y aprende a utilizar las armas,” le espetó su papá.

“Pero papito, a mí me gusta hacer otras cosas, como escribir poemas y relatar…”

La bofetada viró al chiquillo ciento ochenta grados.

“¡He dicho que no quiero a mi hijo haciendo mariconadas! Vas a aprender a ser un hombre verdadero, a utilizar las armas y a conseguirte una profesión de verdad. Mírame: Soy un médico famoso. Me gano el pan con la inteligencia. Tú, siendo poeta no sólo te morirás del hambre, sino también mancharás el nombre de nuestra familia. ¡Entiéndelo de una vez por todas!

“Sostén esa maldita arma como se debe, joder. Es como si hubiese criado a una niña. Así, firme. ¡Aprieta las manos y todavía no metas el dedo al gatillo! ¿Acaso eres idiota? Deja de berrear o te daré una razón para hacerlo. Ahora anda y no regreses hasta que hayas cumplido el cometido que te expliqué.”

“Pero papito, ¿qué debo hacer?”

“Ya sabrás qué hacer media vez expuesto a la intemperie. Así fue como mi padre me entrenó a mí. No quiero escuchar nada de poemas y emociones. Nunca más.”

“¿Y si me muero, papito?” El niño se percató del llanto musitado de su madre. Supo que ella no se entremetía para evitar un ojo morado, o dos.

“De algo morirás de todos modos,” le espetó su padre. “El mundo te comerá en segundos si sigues en el rumbo de los débiles. Es mejor morir que ser una vergüenza para esta familia. No echarás a perder el apellido que te he dado.”

…

…

“Papito, mira lo que he escrito.” La mirada de su padre era un martillo que lo clavaba al suelo. El señor observó el cuaderno con repudio.

Su padre se enfureció, y sin decir algo rompió el cuaderno en mitades. Amonestó, “Niño imbécil, ¿acaso no sabes que los artistas se mueren de hambre? ¡En un mundo sin emociones la humanidad progresaría tanto más!”

Dicho lo cual su padre caminó hacia el armario y sacó un rifle calibre 22, el cual se lo entregó al pequeño de un empujón.

El niño jamás hubiese predicho que las armas eran tan pesadas. Jamás había sentido tanto miedo, sosteniendo lo que toda su vida había pensado ser una máquina de la muerte. Su padre le sonrió y le dijo, “Irás al bosque, solo. Ahí me comprobarás si eres un hombre de verdad.”

“Pero papito, no sé cómo utilizarla…”

…

…

Las dulces palabras se riman rimando,

Las plumas del sol se admiran pensando.

Mi mamita es la mujer más bella del mundo,

Y mi papito me trata de salvar, pero es iracundo.

Papito, te escribo este poema porque me gusta escribir,

Tan sólo deseo que tu corazón lo permita, que me dejes

Fluir.

“Papito, mira lo que he escrito…”

…

…

Jamás hubiera predicho que el bosque fuera tan frío, tan húmedo. Volteó a ver hacia atrás. Su padre estaba parado a la puerta, con las manos entre bolsa del pantalón como si estuviera viendo un juego de golf, observando mientras su crío se apartaba de la casa.

Mamita…¡sálvame! Pero la realidad es que su mamita había aprendido a no entremeterse, salvo que quisiera un ojo morado, o dos.

El viento serpentino englobó sus sentidos sin misericordia. La crudeza de la realidad cicatrizaba su alma pura, y sus emociones ya amenazaban esfumarse sin dejar rastro.

***

El bosque estaba lleno de ruidos y de una abundancia de actividad natural. El niño andaba con el rifle entre las manos, temblando del miedo y del frío, pues el espesor del follaje ofrecía una la templanza de la sombra. Vestido en el uniforme de la escuela, no iba preparado para incursionarse al bosque.

Sujetaba el rifle sin saber qué hacer con él, apuntando el cañón hacia donde escuchaba el provenir de diversos ruidos amenazadores. Graznidos, gruñidos, bramidos de animales bestiales...todo parecía ser una eterna amenaza, inclusive las ramas eran puntiagudas. Pero al voltear a ver hacia atrás con el deseo de regresar a la comodidad de su hogar, la imagen de su padre lo aterrorizaba tanto más que el bosque salvaje.

El niño estudió sus alrededores pasando su vista por el lomo de los árboles, por las ramas, las hojas, y algunas flores silvestres; se detenía donde la sombra del follaje denso pululaba ciertas áreas, buscándole avenidas al terror.

El niño inició a sudar frío, a voltear a ver de lado a lado, intentando hallar alguna zona de conforte, pero nada parecía ofrecerle resguardo. Solamente había dolor, desgracia y depresión.

El niño reaccionó de la única manera que sabía reaccionar a la hora de vérselas con la adversidad. Abrazando al rifle, se inició a acomodar en posición fetal sobre el suelo húmedo de tierra.

En ese momento el influjo de emociones y sentimientos fue vigoroso, tal que se le nubló la vista y el pensamiento. Sintió un odio intenso hacia su padre, un señor malvado que no le ofrecía más que la riqueza parca de un hogar fragmentado por ilusiones malversadas. Pero contrario a desarrollar sus propios métodos para afrontar la realidad, eligió escuchar el consejo de su padre. En un instante decidió despojarse de sus emociones.

En el ojo de su mente pudo verse entre las penurias. Vio cómo sus emociones morían a merced de un niño asustado que no conocía otro camino, estrujando entre sus manos al alma marchita de sus sentimientos.

Se abrazó las piernas con fuerza, sus rodillas tocándole el pecho. Su fuente de paz pasó a ser el silencio y la ausencia de las emociones. La voz de su padre era omnipresente, superando el ruido de lo salvaje que gritaba con su coro estrepitoso, ¡No seas un niño débil y frágil! ¡Sé como tu padre, un hombre fuerte y sin emociones!

El hombre nació libre, pero esta en todas partes con cadenas. - Jean-Jacques Rousseau.

“¿Cuando empezaron los sueños?”

“Es difícil decir…porque cuando era niño soñaba con lo mismo.”

“¿De su padre obligándolo a ir al bosque con un rifle?”

“Exacto.”

“Entiendo. Sé que es difícil para un médico admitir que necesita la ayuda de un psicólogo, pues por lo general los médicos nos miran de menos. Pero no soy cualquier psicóloga, señor Jackson. Mi nombre completo es Camille Valois, y no sólo estudié psicología clínica en Paris, sino también profundizo mucho en la filosofía de la importancia de uno mismo para uno mismo.”

“¿Y qué filosofía es esa?”

“En breve, que uno es el epicentro de la felicidad. No depender de nadie, básicamente, sino de usted mismo para convertirse en su propia fuente de alegría.”

“Regresemos a la sesión psicoanalítica, por favor. No me gustan las filosofías extrañas ni los mundos poco fundados en la ciencia. Si usted me logra comprobar que el yo mismo tiene una sustancia que se puede medir por métodos objetivos, entonces me lo trago. Si no, prosiga con la sesión, por favor.”

Camille analizó a su nuevo paciente. Siendo una psicóloga-filósofa, le fascinaba resolver los enigmas de sus pacientes, combinando ambos la sensibilidad del alma con el método científico. Desde luego sabía que este paciente sería un reto para ella.

El hombre es la única criatura que rechaza ser lo que es. - Albert Camus.

“Es una maldita mierda, jamás había soñado algo similar.”

“¿De súbito amanece en una cabaña, así sin más?”

“Justamente mi señorita, le aseguro que usted es de las mujeres más guapas que he conocido. ¿De donde eres tú? Sí, te voy a tutear. Me conocen por ser un bandido que no tiene respeto, pero me vale madre lo que piensen de mí.”

“OK. Soy de una pequeña ciudad llamada Toulouse, Francia. Don Jack, de una vez le hago saber que no salgo en citas con ninguno de mis pacientes.”

“Vaya, seguramente te han tratado de levantar varias veces, ¿eh? Y no culpo a tus pacientes, que eres una señorita bastante buena.”

“Don Jack. Se lo dejo muy claro de una vez por todas, si vuelve a faltarme el respeto, le prohibiré regresar a la clínica. No acepto el maltrato ni el machismo, ni mucho menos que me estén coqueteando.”

“Se ha puesto las garras….”

“¡Fuera de aquí!”

“No, espere, señorita. Un chance más. ¿Acaso no ve que un hombre como yo se caga en todo lo que hace, en todas las relaciones que establece? Soy un pordiosero de espíritu y mire que el mismo Dios me ha condenado con un cáncer terminal, el cual mi doctorcito se dignó de entregarme de una manera muy robusta. El doctor Jackson algún día me las pagará. Es un bastardo. Un hijo de puta, tan fino como la canela. Le juro que cada vez que lo veo en las citas en el hospital, me dan unas ganas de reventarle las narices, y esos sus prismáticos que lo hacen verse como un idiota bien sazonado.”

“Es usted muy patán, señor Wellington. ¿Se lo han mencionado?”

“Pues claro, señorita Vallois. Así fue como cagué la relación con mi ex-esposa: siendo un pedazote de mierda. Ilsa no merecía mi torpeza, pero vaya que se llevó una porción de este viajero inglés. Soy un puto Indiana Jones fuera de forma. ¿Acaso no le atrae mi papada?”

“Un momento…¿su doctor es el doctor Jackson?”

“Claro. Un oncólogo de primera que me ha fusilado con el diagnóstico. Le repito, es un hijo de su…”

Aquél que tiene un porqué para vivir se puede enfrentar a todos los “cómo”. - Friedrich Nietzsche

“Y no sé por qué lo hago. Sencillamente le entrego a mis pacientes el diagnóstico y ya está.”

“Lo que me interesa averiguar, señor Jackson, es cómo llegó a perder esa sensibilidad que usted menciona. Hace poco se comparó con los científicos de la Alemania Nazi. ¿Qué pasó?”

“No lo sé. Jamás he hurgado en mi pasado, es algo que dejé olvidado, señorita Vallois.”

“¿Y cree que es buena idea?”

“¿Qué cosa?”

“Olvidar su pasado.”

“Pues…claro que sí. Por lo menos no debo pensar en mi papá.”

“Una pregunta, ¿es usted el doctor del señor Jack Wellington?”

“Ah…sí sí, claro. ¿Por qué pregunta?”

“Curiosidad. Eso es todo. Prosigamos.”

Aferrarse a la ira es como beber veneno y esperar que la otra persona muera. - Buda

“¡Qué es un malparido ese ojo de cíclope! ¡Juro que debería pegarle una trompada a ese hijo de puta, siempre tan frío!”

“¿Y qué le dijo esta vez, Don Jack?”

“Qué probablemente me la busqué, dice el cabrón. Que por ser un fumador excesivo, por beber tanto alcohol, por vivir en despilfarro. Que mi credo, señorita, era la farándula. Ahora es ver como putas me salvo del maldito cáncer. ¡Es una mierda ese doctor! ¡Apuesto que todo es culpa de él!”

“Cálmese, Don Jack. No creo que sea culpa del doctor. Aunque sí acepto que la manera en decirle el diagnóstico estuvo bastante apática.”

“Y me habla de tecnicismos médicos que no comprendo. Me habla de las enzimas del hígado y no que madres. El único encima soy yo, cuando le caiga en las narices al bastardo y le rompa la cara.”

“Don Jack, veo que está mucho más enojado que la hace dos semanas, ¿qué ha sucedido?”

“Pues…no lo sé. Es sólo que…sinceramente siento que el doctor me ha hecho mierda la vida. Y lo peor es que él ni cuenta se da. Me dice un chorro de profecías de mal agüero, que me queda menos de un año, que me voy a cagar en mis pantalones, que voy a vomitar, que no me ofrece ni radio ni quimioterapia porque mi cáncer está muy avanzado, que no puedo comer esto y el otro, que no puedo…que no NO NO NO y no. Y mientras tanto, ¿él qué? Bien gracias rascándose el culo mientras come patatas fritas y zumo de hijo de puta. El pedazo de cagada de ternera está demasiado tranquilo, como si me hubiera recitado una receta de cocina por enésima vez, y encima de todo con una holgazanería como si no le importara que me mató el alma. Señorita…estoy…muriéndome. Mi alma…me duele la maldita existencia.”

“Calma, Don Jack. Comprendo que está muy alterado. Pero por eso está asistiendo a estas citas.”

“Maldita cabronada. Odio a esta mierda que le dio origen a la mierda. ¡Al carajo!”

Exígete mucho a ti mismo y espera poco de los demás. Así te ahorrarás disgustos. - Confucio

“Y sencillamente no sé por qué no siento. Es lo más raro.”

“¿Qué mira aquí?”

“Es un par de círculos y nada más.”

“Interesante.”

“¿Por qué?”

“La mayoría de mis pacientes dicen que observan una familia feliz, padre y madre abrazándose, un par de críos al nivel de sus piernas.”

“Vaya…¿qué quiere decir eso?”

“No lo sé. ¿Qué cree usted?”

“¿Que no…siento?”

“Es imposible no sentir, señor Jackson. Al menos eso pienso yo.”

“Hay casos de asesinos en serie que verdaderamente no sienten absolutamente nada cuando matan a sus víctimas.”

“¿Y usted se relaciona con ello? ¿Siente que mata a sus pacientes?”

“Uy, no, no, no. No me insulte el intelecto, por favor, que me gradué con honores y medallas, tal que pudiera decorar las paredes de su clínica con tanto diploma que tengo. No, digo que existe la posibilidad de no sentir.”

“Interesante.”

La pobreza no viene por la disminución de las riquezas, sino por la multiplicación de los deseos. - Platón

“¡Qué es un maldito! En la próxima cita prometo romperle un brazo, o por lo menos una pierna! ¡Lo que sea para que sienta lo que yo estoy sintiendo!”

“Cálmese, Don Jack. ¿Y qué ha hecho tras el diagnóstico mortecino?”

“Pues…carcomerme del odio, por supuesto. ¿Qué más voy a hacer? No tengo pisto ni para pagar la carne molida, hombre. Que me lo bebí todo.”

“¿No cree que su odio hacia el doctor sea exagerado?”

“¡Ni mierda! ¡Es justo y necesario! ¡Lo detesto con todo mi cáncer!”

Pensando en mi felicidad, me acordé de ti. - Anónimo

Jack deseaba desafiar al cáncer, de poder evadir su rapto con un desliz, tan sencillo como presionarle el botón RESTART a un ordenador y refrescar su realidad. Pero más que nada deseó hacer las paces con la gente que hirió: con Ilsa más que nadie.

Había perdido toda la comunicación con su ex tras haber sufrido una separación violenta hacía diez años. No sabía si se había vuelto a casar, si tenía hijos con alguien más, o si simplemente se había ido a perder en una misión sabática.

La depresión estaba apabullando a Jack al suelo con una almádena de acero y negatividad. Necesitaba una catarsis poderosa y completa, necesitaba alguien con quien hablar y simplemente soltar las penurias de la vida. Si no le encontraba desahogo a sus emociones marchitas, moriría con un bagaje exagerado de sensaciones plomizas que seguramente acelerarían el proceso de su putrefacción en la tumba. Sin pensarlo mucho, se dirigió al bar La Cebolla de tu Alma.

Jack entró arrebatadamente, pegando un portazo, tal que el guardia corpulento se molestó al verlo.

Los borrachos que alguna vez llamó amigos estaban allí, gastándose la vida con la bebida de la mala muerte. Y ahora, les miraba como anclas oxidadas, como un símbolo de su propia derrota.

La voz de sus alguna-vez-amigos le provocó una tirria que le arrancó su sensatez. Sintió el mismo envión de odio profundo que alguna vez sintió hacia Ilsa antes de provocar un divorcio con su furia, y supo que del mismo modo también desataría su furor contra estos idiotas.

“¡Papagayo!”, inició Jerry con la voz desbordada y arrastrada. “Ven a saludarme, hijo de puta. Quiero darte un abrazo como en los good old fucking times.” El viejo ya estaba borracho poco después de la hora del almuerzo.

Jack comenzó a perder el control. Todo explotó cuando Joe y Tim se entremetieron, “Jacksito, you son of a bitch. Te da una pequeña enfermedad, ¿y nos quieres dejar para siempre? No me digas que aquél día fue en serio…”

El puñetazo le volcó el rostro a Joe ciento ochenta grados. El segundo golpe cogió a Tim justo en las costillas; una bofetada con los nudillos cruzó a Jerry con ardor.

“Sois todos unos hijos de puta. ¿No veis acaso que estoy sufriendo con esta mierda del cáncer? Y vosotros todo lo que podéis hacer es seguir parrandeando como si nada hubiese pasado. ¿Acaso no soy el ejemplo perfecto de aquello que no hay que hacer? ¡Partida de imbéciles!”

Jack volvió a recurrir a la violencia. Un puño lleno de sangre le volcó la quijada a Jerry, lanzándolo al suelo.

Jack estaba por abalanzarse sobre él para rematarlo, cuando sintió la presencia del guardia detrás de sí. El sonido de la escopeta siendo amartillada lo sustrajo a sus cabales, pero no lo amedrentó. Jack reprimió el deseo de partirle la cara a su supuesto amigo. Quizá, lo que realmente deseaba era romperse su propio rostro por haberse dejado caer en un abismo depresivo.

Eso es, se dijo mientras se tranquilizaba, mordiéndose la lengua al sentirse responsable por sus actos. En Jerry veo al idiota que fui. Vino el cáncer y me cambió la vida completamente. Se limpió los nudillos ensangrentados con una servilleta de papel.

Los amigos de Jack se apartaron de él con veneno en los ojos, pero ninguno se atrevió a vengarse. Jack sintió pena por ellos, sin embargo, dejarlos sin miramientos parecía ser la única opción. El gorilón nunca llegó a tocarlo, quizá porque la barwoman intercedió por él.

 “Hola, Jesse,” dijo Jack al aproximarse a la barra, sobándose los nudillos.

“Hey, Jack. Jamás te había visto utilizar la fuerza bruta. ¿Crees que era necesario?”

“Fue absolutamente necesario. Escucha, Jesse, necesito hablarte pero no quiero que sea aquí. Ya no puedo aproximarme a estos sitios de mala muerte…digo al alcohol.” Jesse desfiguró la cara al escuchar que insultaban su bar.

Un cliente entró por la puerta principal. El sol de la tarde entró tras él, iluminando a Jack por breves segundos. Fue suficiente para que Jesse le viera el color de piel a su amigo. 

Jesse suspiró y dijo:  “Vale. Hablemos. Pero tienes que tratar de contener tu ira, Jack. Sé que el cáncer ha de estarte…Juntémonos en mi casa, te puedo preparar algo para comer,” sugirió.

“Tengo restricciones dietéticas,” indicó Jack con una sonrisa a medias, “el doctor además de haberme diagnosticado, fue tan amable de presentarme con una lista de comidas que debo evitar. La nutricionsita dice que, de no evitar las frituras y una lista infinita de alimentos, puedo perpetuar el avance del cáncer y del fallo del hígado, además de tener la maldita corredera…te juro que la caca se me sale por los lados si no me apresuro.”

“¡Jack! ¡Qué asco! ¡Esos detalles son sólo para ti!”

***

James entró a su casa. No más cerró la puerta que lo llevaría al garage y a los vehículos, los pasos ligeros y emocionados de sus crías se hicieron presentes, seguido por un abrazo en las piernas que resultaría siendo un apretón único y precioso.

“Junior, Alex, saben que los quiero mucho, ¿eh?” James guardó la mirada enmelada de sus chiquillos.

“Sí, papito,” respondió Junior, el mayor y más virtuoso de los dos. 

“A veces creo que me quieres, papito,” respondió Alex, juguetón, con una personalidad tan opuesta a la de su hermano mayor. Su carácter se asemejaba a la familia de Patricia.

“¿Y su mami?” inquirió James con una sonrisa sincera. 

“Está preparando la cena, papito,” le respondió Junior.

“Perfecto, ¡vamos a saludar a mami!” anunció James con emoción.

“Hola, mi amor,” dijo Patricia al ver a James mientras batía la sopa de tomate. 

“Hola, querida,” replicó, proveyéndole un beso suntuoso sobre las mejillas y abrazándole la cintura con amor.

“Querido”,  inició su esposa mientras finalizaba de probar la sopa, “has estado teniendo pesadillas por varias semanas. ¿Qué has estado soñando?” dijo Patricia con harta curiosidad. Se preocupaba por el bienestar emocional de su esposo, siempre silencioso y elusivo. 

James nunca había compartido los detalles de su infancia con nadie, ni con Patricia. Emergió del trance mental y le devolvió la mirada a su esposa. “Nada en particular,” mintió, sentándose en el sillón mientras revisaba la cesta de entrada de su gmail.

Patricia le dedicó una mirada crítica, para seguir batiendo la sopa. 

***

“Disculpa mi tardanza,” indicó Jack, mientras se hacía cómodo y se quitaba la chaqueta. “No calculé bien el tiempo. Venía caminando y jamás pensé que me demoraría tanto. Me estoy cansando más de lo normal…”

El color de su piel no le ayudaba del todo a su auto-estima al sentirse como un cuerpo bajo toneladas de tierra. Sin embargo, la serenidad le alcanzó cuando el aroma a cebolla lo sustrajo a la realidad.

“¿Qué venías haciendo?” preguntó Jesse, intentando ignorar el tema del cáncer y prolongar la sensación de buen ambiente que apenas avivaba. Apropósito prendió dos velas con aroma a vainilla, algo que jamás sería interpretado como romántico por Jack pues él no sólo le llevaba treinta años, sino también era muy claro que entre ellos la amistad era lo valioso.

“Pensando… en cosas de la vida,” respondió el interpelado.

Jesse asintió con la cabeza y siguió picando los ingredientes sobre una tabla de madera. Se encogió de hombros, sacudiendo la negatividad. “¿Te ayudo a picar?” inquirió al aproximarse a la isla de la cocina. El inglés se lavó las manos para tratar con los alimentos.

Jesse le entregó el cilantro a Jack. Luego le alcanzó un cuchillo de filo bravo. “Puedes usar esta tabla. Personalmente prefiero picar esa onda sobre madera. Cortecitos pequeños y precisos, por favor,” le indicó su amiga.

Jack se empinó en la tarea. Habló mientras picaba, “Jesse, ¿te das cuenta? La vida se me expira en menos de un año, joder. Es una mierda bien cagada por un totoposte bien postrado.”

Jesse le dirijo la mirada. Soltó el cuchillo y expresó con libertad llevándose las manos a las caderas, ignorando que las tenía llenas de cebolla, “Francamente, Jack, no voy a ser una ancla para ti y no voy a ser una 'gran amiga' al decirte esto: Tienes que comprender que tenemos la potestad de decidir qué haremos con la vida, y tú tomaste un curso poco sobrio —literalmente. No voy a permitir que culpes a la vida o que culpes a las circunstancias, porque francamente, tú te la buscaste. ¿Por qué te sometiste a tal auto-destrucción, Jack?” Jesse continuó picando, permitiendo que aquellas palabras le calaran a su amigo.

El inglés se irritó, pero se tranquilizó al reconocer que su amiga le deseaba el bien.

“Fue hace diez años…”

Sin notarlo, inició a picar el cilantro con velocidad.

“…Inicié a tomar porque…”

El bloqueo mental fue intenso, tal que el cristal de su alma se resquebró aun más, casi fragmentándose por completo.

Jesse volteó a ver a Jack y le clavó la mirada, haciendo que el inglés frenara y la volteara a ver de lleno, “Mira, Jack. Tienes que hacer muchas cosas antes de morirte, y una de ellas, sin  una duda, es ahondar en esta parálisis verbal que te chinga a la hora de expresar qué te pasó hace diez años. Me da la impresión que algo muy cholero te pasó hace diez años, algo que no has definido. Y si me preguntas a mí, te diré sin pelos en la lengua que siento que ahí mismo está la respuesta a tus delirios.

“Creo que ahí reside el secreto a la felicidad que tanto has buscado. Es el momento propicio, Jack, porque no habrá otra oportunidad. No malgastes tu tiempo.” Jesse se volteó con un giro veloz y siguió picando, deslizando el producto entre la olla metálica con líquido hirviente.

Jack se quedó atónito. Hizo lo posible por no tomar ofensa en el comentario. Todo lo dicho era verdad. Deslizó el producto picado entre la misma olla.

Jesse aumentó el fulgor de la resistencia de la estufa. Agregó al ver a Jack tenso como catapulta, “¿Estás bien?”

“Sí… sí. Lo que sucede es que no entiendo muchas cosas de mí mismo.” Jack estaba evadiendo la vista de Jesse. Finalmente cruzaron miradas.

La mujer no era muy atractiva, pero su modo de ser era respetable, y eso le confería un aire de sensualidad. Su pelo negro a la altura de los hombros le daba crédito al resaltar sus facciones finas decoradas con su tez blanca y pálida. Jesse nació en Antigua, Guatemala, y hablaba como nacional; sin embargo, sus facciones le daría a entender a cualquiera que era la mezcla perfecta entre lo europeo, quizá nórdico, y lo propio del país.

“Pues no me sorprende que no entiendas muchas cosas sobre ti mismo,” indicó Jesse mientras batía la sopa, un poco incómoda al sentir que Jack le estudiaba el trasero. “¿Cuánto tiempo llevas conociéndote a ti mismo?” inquirió, sabiendo que la pregunta sería como una flecha directa al corazón.

“¿Qué diablos significa eso, Jesse? ¿Conocerse a uno mismo? Eso me suena a una locura.” Jack se acordó de Camille. Ella le hizo la misma sugerencia y sintió el mismo resquemor que lo hizo encabronarse de un momento a otro.

“Exacto. Mi punto ha sido demostrado.” Jesse sonrió.

“Explícate, por favor,” fue todo lo que pudo balbucear Jack.

“Llevas toda una vida negándote, no queriendo saber nada de ti mismo, ¿y ahora que te queda menos de un año de vida lo quieres saber todo? Por una simple deducción lógica eso no es posible. Tú no puedes conocer bien a alguien más en unas semanas, Jack. Pregúntale a una pareja de casados y verás: incluso luego de diez años de conocerse como pareja siempre se sorprenden con nuevos detalles. Conocer a alguien requiere de tiempo y dedicación, y lo mismo ocurre contigo mismo. Si te quieres conocer pues bien, dedícale el tiempo que se requiere. Tu persona vale más que un simple miramiento, ¿no crees? ¿O es que vales tan poco para ti mismo que sin más te olvidarás de ti mismo?”

“Por la talega de King Kong que eres buena para esta mierda de conocerse a uno mismo.”

“Pues…”

“Amiga…” Carraspeó Jack apuntando con un dedo hacia la sopa.

“¡Bendito el Señor!” gritó Jesse. Líquido verde se rezumaba por las orillas de la olla. “Ya está lista. Bien, aquí están los platos hondos. A comer se ha dicho.” Se sentaron a la mesa, cada quien sirviéndose su porción.

“Jesse, que me valgan las putas. Esto de conocerse a uno mismo es un laberinto, ¿no?”

“Depende,” dijo Jesse tras tragar una cucharada de la sopa.

“¿De qué depende?”

“De cuánto tiempo lleves buscando comprenderte.”

“¿Pero por qué mierdas es una pesadilla aquello que te brinda felicidad? No suena lógico.”

“Porque ganarte a ti mismo no es fácil, Jack; y jamás quisieras que  lo fuera.”

“¿Por qué?” inquirió el inglés luego de tragarse el líquido nutritivo.

“Porque tú quieres aprender a auto-valorarte.”

“Esto suena como una locura, Jesse. ¿Lo notas?”

“No, Jack. Me suena perfectamente cuerdo. Suena como una locura para aquellos que no lo conocen, algo así como Galileo diciendo que el mundo era redondo. Al verlo con tus ojos podrás comprenderlo. Para valorar algo primero tienes que percibir su valor, literalmente. Lo percibes tras la lucha forjada.”

“Joder, Jesse. Todo me suena tan loco. ¿Podríamos hablar de otra cosa? Ya me está sofocando este tema. Mejor comamos en paz.”

Jesse se sonrojó y continuó bebiéndose la sopa.

Los optimistas piensan que vivimos en el mejor mundo de los posibles. Y los pesimistas temen que eso sea cierto. - James Cabel

Se despertó. Su rostro estaba demarcado por varios senderos creados por el paso de lágrimas. Parecía haber llorado por horas. Patricia apenas se revolcó entre las sábanas, soñando en su propio mundo.

El doctor cumplía más de un mes con aquellos sueños extraños, que de alguna manera lo alcanzaron luego de haberlos olvidado en su infancia. Se llevó las manos a las cienes, aplacando un dolor de cabeza inminente. Sin poder darle una explicación lógica a aquellas pesadillas, se puso de pie. Se colocó las pantuflas y la bata.

El despertador se le quedaba viendo con cuatro ojos, delatando en secretos la hora del día: 4:01 AM. La alarma sonaría hasta las 6:00 AM.

Sintió paz al caminar entre el mundo aplacado por la madrugada. Le pareció poético ambular en un mundo ajeno al color, desprovisto de las tinturas que el día promociona con eflorescencia. Los sofás y las sillas parecían ser seres en eterno mutismo, observando, esperando, sopesando. El olor y sensación de lo hogareño lo tranquilizó.

Tras horas de pensar en absolutamente nada, notó que la cafetera ya iniciaba a trabajar, fielmente preparando el café de la madrugada. 

Con el pocillo lleno de café, caminó por su casa. Visitó a sus hijos entre el tour. El vapor del líquido exótico le acarició los sentidos. Notó que sus niños dormían placenteramente, uno de ellos roncando suave, con ritmo, como el péndulo de la vida que se mece con tranquilidad.

Por alguna razón la imagen de su padre estaba presente en su mente, acordándole de tantos momentos agrios.

Caminó hacia el armario donde guardaba las antigüedades y otros artefactos raros y poco utilizados. Se halló cara a cara con su rifle, artefacto que odiaba y amaba: el único legado de su padre y con el mismo que había estado soñando por semanas.

Lo sostuvo entre sus manos, curioso por sentir su superficie lisa. Notó que en efecto era más pesado de lo que pareciera ser tras un simple escrutinio. El rifle estaba inservible, pues James a propósito lo neutralizó, fijándole el perno con una soldadora y quitándole el martillo. Mientras lo palpaba, sintió con los pulpejos el emblemático que diría “Marksmann”. El rifle era de calidad superior, de inmediato haciéndole a James recordarse que su padre era capaz de hacer cualquier cosa con tal de conseguir lo mejor de lo mejor; sin embargo fue muy inconsistente, pues no aplicó el mismo principio con sus relaciones personales.

Guardó el arma en su lugar y se sentó en el sofá. Bebió del líquido negruzco mientras husmeaba el vaho del pocillo.

“No entiendo,” inició a decir. “No comprendo el significado de mis sueños. Entre unas semanas tengo una cita con Camille. ¿Quizá ella pueda descifrar algo de este misterio? No estoy durmiendo bien, estoy sufriendo...” dijo tocándose la cabeza con el dedo índice. “¿Qué yace ahí dentro? Es como si algún cofre, un cajón de memorias hubiera sido adulterado y derramado su contenido entre mi cabeza. ¿Por qué?”

Su padre estaba muerto y su madre, añosa. Con el trabajo, los pacientes, el hospital, y una familia que mantener, poco tiempo le restaba para dedicarle a su madre. “Rayos, mi madre se puede morir el día de mañana y yo...muy bien gracias. No...no estoy listo para que se vaya.” Hizo una nota mental para ir a visitarla pronto.

En ese momento sonó el Beeper. James se extrañó. Sintió un escalofrío correr por su cuerpo y sin pensarlo, corrió hacia el dormitorio. El Beeper vibraba con energía vigorosa, haciéndole saber a su dueño que algo terrible sucedía.

Patricia se había despertado para encontrarse a solas, suscitada por el sonido alarmante del telemensaje. Cuando vio entrar a su esposo, se puso nerviosa.

Eran las 5:23 AM. James no saludó, meramente le dedicó una mirada funesta a su esposa. El mensaje rezaba:

Paciente Jack Wellington en la Emergencia. Ascitis, derrame pleural, y dolor abdominal. Signos vitales: Saturación de Oxígeno: 85%, Frecuencia Cardíaca: 152 lpm, Frecuencia Respiratoria: 35 rpm, Temperatura: 39.8 ºC. Paciente en mal estado. Venir inmediatamente.

—Julita.

***

Al llegar a la Emergencia, James fue escoltado por Julita, la enfermera de cabecera.

“Vino a eso de las cinco de la mañana, mi doc,” inició a decir la enfermera mientras masticaba un chicle aparentemente de sabor a fresa, “acompañado de una señorita llamada Jesse. Parece que fue ella quién lo encontró en su hogar, sudando y temblando, con mucha dificultad respiratoria.”

“¿Cómo lo ve, Julita?” preguntó James pálido mientras analizaba los datos de la ficha técnica.

“Mal,” dijo la Jefa con un tono metálico, caminando veloz.

James encontró a Jack en uno de los diez cubículos privados en la Emergencia, conectado a varias pantallas digitales mediante cables que le medían sus parámetros vitales.

Una mascarilla le brindaba oxígeno húmedo. Un catéter en el brazo izquierdo le infundía lentamente solución salina al 0.9%. Jack sonrió al ver a su doctor. Intentó hablar, pero las vocales le fallaron. Respiraba veloz, estaba pálido como un cadáver. James sintió una terrible premonición al verle el rostro de moribundo. De haber estado de humor hubiera dicho que se parecía a Java the Hut de la película Star Wars, pues estaba hecho una plasta de carnes abultadas y pálidas, la gran papada bajo su quijada temblando mientras se esmeraba para mantenerse vivo.

James se ajustó los orbiculares y tragó saliva seca. Dos enfermeras corrían por doquier, siguiendo órdenes como hormigas. La emergencia corría con locura, como siempre, los doctores encargados del ER sudando frío mientras salvaban varias vidas a la vez.

El monitor leía los siguientes parámetros:

PaO2: 85%

PA: 80/55

T: 40 ºC

FC: 152

FR: 35

James fue saludado por una señorita vistiendo una sudadera que leía ‘I <3 Barcelona’, “Buenas noches. Mi nombre es Jesse. ¿Y usted quién es? Qué importa. La cosa es que jamás había visto a Jack así de...¡mal!. Haga algo por él, ¡se lo ruego!” La señorita estaba acongojada, pálida y temblorosa. Se notaba que apenas se había despertado, pues llevaba puestos sus leggings para la gimnasia de color negro y unas bailarinas de color dorado.

James se ajustó los orbiculares mientras intentaba descifrar qué relación había entre Jack y esta joven atractiva. El doctor decidió ignorar a la joven y proseguir con el examen físico del paciente, deteniéndose varios segundos para auscultarle el corazón y los pulmones. Al finalizar se encaró con la muchacha y le exigió en un tono crudo: “Cuéntemelo todo. Sea lo más específica posible.”

Jesse ignoró la apatía del doctor y explicó, “Jack lleva quejándose de dolor de las costillas por unos días,” explicó la joven, “También hizo mención que le faltaba el aire, que le costaba respirar. Y me llamó a eso de las cuatro de la madrugada, jadeando, apenas pudiéndose expresarse por el auricular. Doctor, por lo menos dígame una cosa, ¿va a estar bien?”

“Jack está sufriendo de ascitis, probablemente debido a la metástasis del cáncer del páncreas al hígado, al peritoneo, y al sistema venoso portal. Además, es muy posible que el líquido ascítico se haya trasudado, provocándole un derrame pleural, por lo cual está en dificultad respiratoria. Tercero, por la ascitis es muy probable que haya desarrollado una peritonitis bacteriana espontánea. Dicho lo cual, necesita ser internado inmediatamente. Vamos a tener que realizarle una paracentesis y una toracocentesis; un cultivo del líquido ascítico y pleural, y un diferencial celular y bioquímico de dichos líquidos. Antibióticos de amplio espectro se iniciarán posterior a eso para tratar la infección en curso. Medicamentos analgésicos le serán administrados en una combinación para disminuirle el dolor y la fiebre. La posibilidad que mejore es de al menos noventaicinco porciento. La probabilidad de que muera entre las próximas cuarenta y ocho horas es menos del diez por ciento.”

James inspiró profundo, sintiéndose muy satisfecho consigo mismo.

Jesse elevó la mano y le apuntó el dedo índice a la cara al médico y le dijo, mientras tamboreaba el pie: “Doctor Jackson,” le dijo tras leer su nombre bordado en la bata, “Es evidente que usted es un profesional, quizá de los mejores en este hospitalucho. Sin embargo, algo que a usted le hace falta es la empatía, y por Dios que le falta mucha de ella. Jack sufre de un cáncer terminal, que aparentemente usted mismo le diagnosticó de una manera hija de su madre. Si usted carece de la empatía necesaria, quizá debería buscarse un trabajo en donde no comparta con seres humanos en sufrimiento, quizá debería ser un vendedor de verduras.”

James no pudo decir una palabra, sólo se acomodaba los orbiculares para disipar su nerviosismo. Bajando la mirada, prosiguió a tratar a su paciente sin atreverse a dirigirle la palabra a la muchacha.

La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa. - Albert Einstein

Se despertó, percatándose que estaba entre la cabaña. Parado al centro de lo que sería la sala principal. Precisó que colgando de la pared del lado derecho había un espejo. Sin más que hacer, decidió aproximarse a él.

Escrutó los detalles de su propio reflejo, incapaz de creer que era él mismo, pues no había nada más que una sombra sin ojos, sin boca, sin facciones que la distinguieran por la persona que era o fue…o sería. Tocó el espejo con lo que sería su mano, que no era nada más que una sombra alargada, notando que en efecto podía afectar lo que le circundaba.

Se llevó las manos a la cara, apretándose lo que serían las carnes faciales, sintiéndose derrotado al no poder verse el rostro, pues estaba envuelto por completo por la misma sombra. La ausencia de una identidad lo atacó con púas dirigidas al corazón, jamás imaginando que algo tan sencillo como la ausencia de identidad le pudiera causar estragos emocionales.

Con la frustración escalando los senderos de su consciencia, decidió dejar a un lado el tema de su identidad fallida y decidió ir a sentarse a uno de los sofás de la sala. No se molestó en remover el cobertor blanco sobre aquellos, pues poco importaba si estaba lleno de polvo donde se sentaría. Al tomar asiento, notó que en efecto su peso y su morfología alteraban el material a su alrededor, algo que sin dudas le dio más información sobre su estado de su existencia. Al menos existo y mi presencia afecta lo que me circunda. Pensó. ¿Pero… por qué no tendré un rostro? Claramente puedo pensar y tengo una conciencia. Claramente puedo sopesar lo que me está pasando. ¿Cómo me llamo? No sé… ¿Quién soy?

¿Quién soy?

¿Quién soy?

¿Quién soy?

La pregunta pareció hacerle eco en la mente innumerables veces, casi de forma burlesca, una sonrisa sardónica apareció en el ojo de su mente, haciéndole chistes a su estado anímico lábil.

Necesito saber quién soy.

La frustración incrementó.

¡Debo saber quien soy! ¡Quién soy!

No había manera sencilla de responder aquella pregunta. 

Soy yo mismo.

¿Pero quién es yo mismo? Seguramente no me puedo llamar 'yo mismo'. He de tener un nombre o algo similar que me identifique.

Por varios minutos permaneció en mutismo, esperando a ver qué conclusión podría hallar en su mente rellena de vacíos recios sin meollo ni significado.

Qué sorpresa la que me llevo. Ahondar en uno mismo sí que es agradable, pensó. Largas horas pasaron, dejando que dichos pensamientos se cuajaran en su mente, marinándose en lo que prometía ser un gran inicio a una gran aventura.

Relajándose, se dejó llevar por el momento y se quedó dormido sobre el sofá.

La felicidad es íntima, no exterior; y por lo tanto no depende de lo que tenemos, sino de lo que somos. - Henry Van Dyke

El mundo grisáceo lo saludó al rezumarse aquella luz platina entre sus ojos. Jamás había experimentado pernoctar por fuera del habitáculo.

Se puso en pie con haraganería, sintiéndose pesado y tan tieso como una tabla de madera por haberse dormido en el sofá. Caminó a lo largo de las ventanas yuxtapuestas a la puerta principal de la cabaña. Lanzó la mirada hacia el bosque, curioso por saber qué había más allá de los límites de la pequeña cabaña, un hogar muy extraño y sin embargo acomodador.

El viento azotaba a los árboles de lado a lado con la furia de la naturaleza. A la distancia, una sombra enorme se presentaba con una omnipresencia deslumbradora. Era gigante y de un profundo color azul, como si estuviera fijando la mirada sobre lo que sería un espíritu añejo y sabio. En cuestión de segundos reconoció a la falla geográfica:

Era una montaña, alta y ancha. El magnate lo hipnotizó por varios minutos, succionándole el aliento. ¿Qué habría en la cumbre? ¿Por qué le llamaba tanto la atención? ¿Qué se sentiría escalar dicho titán?

La sombra decidió que debía escalar dicho teutón, de alguna manera u otra. Pero no podría lograrlo siendo una sombra. Se encaró con el espejo y volvió intentar verse. No obstante, una sombra sin mayor definición le devolvía una mirada ausente y fría. Empuñó las manos, encabronado al no poder ahondar en sí mismo, al no poder pesquisar nada más que las nadas de una sombra sin sazón.

Sintió la urgencia de sentir progreso, que algo estaba o estaría por pasar. Se aproximó a la puerta principal a un paso veloz. Deseaba saber si tendría las agallas para salir del confinamiento de la cabaña y alejarse del sitio tan inverosímil.

Tomó el pomo de la puerta entre su mano, girándolo, abriendo aquella de un súbito tirón. Quedó expuesto a las entrañas de las afueras, y la evidencia fue el aliento del céfiro. Ráfagas de viento le saludaron el rostro con lengüetazos fríos. Cerró la puerta, sintiéndose emborrachado por una sobredosis de emociones. Si apenas abrir la puerta le provocaba una reacción emotiva severa, salir de la cabaña podría matarlo.

Resolver el enigma de su existencia pasó a primer plano al concluir que necesitaba sentir y apreciar su identidad, hecho que se agudizó al sostener el placer de lo natural. Se perjuró que sopesar sobre ello día y noche sería su único cometido hasta encontrarle una resolución a este misterio extraño de su identidad.

Con un cometido bien implantado en la mente, inició el retorno hacia su habitación.

La oscuridad se lo engulló.

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas. - Pablo Neruda

Pronto estuvo frente a la puerta, sopesando en si alguien la habitaba. Asumió que no había nadie al ver cuán descuidada estaba.

Giró el pomo sin resistencia, dejándose entrar, los goznes emitiendo un chillido bastante audible. La cabaña estaba llena de polvo. El poco amueblado estaba recubierto por mantas blancas, rebosadas en un olvido pulverizado. Notó que uno de los sofás estaba con la manta desfigurada, como si un peso hubiera sido postrado ahí hace poco. No le prestó mayor atención y se adentró para explorar el interior de la cabaña, ignorando si alguien la habitaba o no.

Percibió una ventana grande y dos yuxtapuestas a la puerta principal, por donde lograba ver el exterior y la densidad del follaje. Sobre la pared izquierda colgaba un espejo solitario. Se dirigió hacia él, curioso. Se vio reflejado. Notó que estaba sucio. Un niño miedoso le devolvió una mirada nerviosa y evasiva. Estaba escuálido, más de lo que le gustaría aceptar. Se mesó a medias el cabello castaño, pero al saber que nadie iría a verle, desistió en acicalarse y siguió explorando los adentros del hogar.

Como toda juventud, rápido cesó de maravillarse por lo nuevo, sintiendo cómo le inundaba el aburrimiento.

Tras una puerta cercana al espejo había una pequeña cocina con un horno metálico viejo que funcionaba con leños. Sobre el horno, una olla vieja y empolvada reposaba en eterna espera. Salió de la cocina al no encontrar nada de su interés. Caminó hacia la parte trasera de la casa donde al lado derecho halló un pequeño sanitario. Al lado izquierdo, un pasillo se estiraba hacia los adentros de la casa. El pasillo era largo, mucho más largo que la extensión aparente del hogar. Algo muy inverosímil.

Las paredes del corredor estaban desprovistas de toda decoración. Qué extraño es esto, pensó el muchacho.

Sin mucho sopesar, se sumergió entre el corredor, rozando la mano contra la pared mientras andaba.

Al llegar al extremo del pasillo, notó que había una única puerta al fondo. Ésta era de madera alguna vez tratada con resinas para darle brillo; precisó que el tiempo le había carcomido gran parte de su estructura. Trató de adivinar la edad de la cabaña basado en los datos que había recopilado hasta el momento. Calculó que podría tener hasta unos cuarenta años. Tal vez más.

Con extrema curiosidad giró el pomo de la puerta. Dentro habría recuerdos, reliquias guardadas y almacenadas para su futuro uso, quizá. ¿Qué más guardaría alguien en un cuchitril como éste?

Al abrir la puerta, la luz del día se filtró entre las entrañas de una sombra espesa. El niño quedó expuesto un espacio vacío, polvo zumbado por corrientes secretas de viento. Olía a cerrado, a misterio, a olvido.

No encontró adornos ni reliquias; sin embargo, sí halló algo muy particular. Había una camarote sencillo ocupando la habitación, sin ningún otro adorno alrededor de aquella, algo muy insólito.

Le llamó la atención la abundancia de sombra. Parecía haber más de lo que naturalmente habría. En ese instante sintió una corriente de aire y una presencia asaltarle sus sentidos. Se volteó con un giro veloz, apuntando el rifle hacia el frente. Finas gotas de sudor le salpicaban el rostro, mientras con nerviosismo tiró del perno, tras cuya acción un nuevo casquillo surgió de la tolva y fue admitida a la recámara. El niño cerró el perno con suavidad, el sonido metálico reverberando en la habitación.

Tamboreaba el gatillo con ansiedad, a centímetros de descargar la furia de la pólvora confinada. Notó que al fondo de la habitación había una sombra persistente. Tenía, extrañamente, la figura de… ¿un hombre?

El niño se adentró al cuchitril para encararse con la sombra, apuntándole con el rifle a lo que sería la cara.

“Sombra estúpida,” se dijo. “Eso es, nada mas que una sombra estúpida.”

Al cabo del minuto perdió todo interés en ella y se largó, cerrando la puerta tras de sí. No se percató que la sombra se desplomó sobre el suelo, presa del pánico.

Pienso, luego existo. - Rene Descartes

La cabaña sería el sitio perfecto. El niño, con una risita de inocencia, regresó a la sala. Colocó el rifle sobre la mesa del comedor y empezó a quitarle la funda al amueblado.

Las mantas blancas soltaron polvo por el montón al ser sacudidas, el aire llenándose de partículas diminutas que flotaban con libertad. Abrió las ventanas para que el polvo fuese disuadido de tumbarse sobre el suelo. Una ráfaga sosegada se dejó entrar.

Si algún día regresaban los dueños, les haría ver que pagó su estancia limpiando la casa.

Sopesó en cuánto tiempo debía permanecer en dicho santuario. ¿Una semana? ¿Dos semanas? ¿Un mes? Me quedaré cuanto sea necesario, se dijo el niño.

Caminó a la cocina y cogió uno de los trapos. Lo remojó y con él inició a limpiar la casa. Lo útil de un lugar aislado como éste era que podría controlar a quien dejaba entrar a su vida de una manera rigurosa. Si no le apetecía, simplemente no lo admitía y ya. Seguramente a su padre lo mantendría fuera, y sin miramientos le remataría la puerta en la cara.

El niño continuó limpiando la casa con frenesí. Hizo de ella una real comodidad. Las ventanas pasaron a ser córneas traslúcidas; las puertas de madera relucieron su barniz; los pomos de las puertas destellaban la luz decadente del sol; el amueblado parecía haber cobrado vida tras ser atendido.

Satisfecho con su labor, se acomodó sobre el sofá, de donde observó al sol ponerse.

La noche cayó con un bramido silente y el niño se recostó, dispuesto a quedarse dormido en las comodidades del ambiente pulido. Antes de cerrar los ojos sintió que algo estaba fuera de lugar. Volteó a ver y se le espeluznaron los cabellos del cuello al escuchar el crujir de madera por detrás de sí.

El rifle estaba, de pronto, demasiado lejos.

***

Se había quedado devastado al haber visto al niño entrar a su alcoba, quien por fortuna no lo percibió. Portaba un rifle bastante grande, algo que lo incomodó, y por ello debía tratar el asunto con delicadeza.

Alguien estaba entre la cabaña, evidente por la cantidad de ruido que se escuchaba provenir de la sala principal. Optó por salir al concluir que no podría permanecer sin hacer algo al respecto de su situación presente; no cuando huir había ocupado gran parte de su vida acobardada. Con sumo cuidado abrió la puerta, examinando el largo pasillo.

Estaba desocupado, pero a la distancia lograba escuchar el desastre que alguien estaba provocando. ¡Intruso! fue la única palabra que logró pensar.

Al llegar al límite de la pared que daría el final al pasillo, asomó la cabeza unos centímetros, para encontrar al pequeño limpiando la casa con frenesí. Por fuera, el sol ya decantaba una luz cobriza, esbozando su decadencia. Eso sería bueno, pues podría emerger a espiar al niño sin problema de ser descubierto: ¡genial! Sombra con sombra no se dilucida, concluyó.

Las horas fueron pasando. El sol se fue escabullendo entre las montañas, hasta restar adormecido tras el seno del valle.

El mozuelo estaba sentado sobre el sofá con el rostro lleno de satisfacción. Al ver al sol caer, encendió la luz de la cabaña, aquella que colgaba del techo. Por suerte la luz era escasa, casi como de velas. Éste es el momento, consideró la sombra.

Con suma delicadeza inició a dar los primeros pasos.

¡Crack! gritó la madera, delatando a la sombra en un instante.

El chico salió corriendo de un sobresalto y cogió el rifle entre sus manos. Ya estaba cargado, listo para disparar. Lo apuntó directamente a la sombra, sus manos temblando mientras un dedo ya reposaba sobre el gatillo.

El párvulo no lograba pensar, estaba muy agitado, y apenas si lograba tragar. Sus pensamientos regresaron al notar que la sombra también temblaba del miedo y, para su sorpresa, ésta tenía las manos arriba como cualquier persona normal a la que se le apunta un arma.

Saltó hacia la sombra y esta, atormentada, se hincó en una posición de súplica.

Se alejó, permitiendo que la sombra recobrara su compostura. Aquella elevó las manos micras sobre sus hombros sombreados. La frágil y única fuente luz no admitía discernir los detalles del ambiente ni de la figura; sin embargo, era suficiente para analizar los movimientos gruesos emitidos por el fenómeno sombreado. El pequeño se relajó al precisar que controlaba la situación, notando que la sombra respetaba los límites impuestos.

El crío le apuntó directamente a donde tuvo que haber estado el rostro de la sombra, y notó que la misma puso sus manos frente a la cara.

Si teme, pensó el muchacho, debe poseer vida misma, concluyó. Por suerte de la sombra, el chico no era ningún estúpido.

“¿Quién es usted?” preguntó el niño bajando el arma. Seguía agitado y su dedo aún tamboreaba el gatillo del arma. El rifle era tan grande que a comparación del niño medía casi la totalidad de su estatura.

La sombra no respondió, más pareció restar en mutismo. Quizá no habla este idioma, se dijo el chico. “Si me entiende, por favor, eleve el brazo derecho.”

La sombra elevó el brazo derecho con presteza.

El pequeño sonrió nervioso y dijo, “Mi nombre es James. Le voy a hacer una serie de preguntas, cuya respuesta es o sí o no. Si es un sí, por favor eleve el brazo derecho. Si es un no, el izquierdo. ¿Comprendido?”

La sombra elevó el brazo derecho.

“¿Es usted un fantasma maligno?”

La sombra levantó el brazo izquierdo.

“¿Es usted un espíritu perdido en el mundo de los vivos?”

La sombra levantó el brazo izquierdo.

“¿Es usted una criatura maligna devora niños?”

La sombra levantó el brazo izquierdo y lo sacudió un par de veces, como haciendo énfasis en ese NO.

“¿Es usted una persona?”

La sombra levantó el brazo derecho.

“¿Es usted una persona perdida en otra dimensión?”

La sombra dudó un momento, y luego levantó el brazo izquierdo.

“¿Sabe por qué es una sombra?”

La sombra levantó el brazo izquierdo.

“¿Le gusta ser una sombra?”

La sombra levantó el brazo izquierdo con velocidad, lo cual fue un no rotundo.

“¿Está frustrado de ser sombra y le gustaría no serlo?”

La sombra levantó el brazo derecho con ahínco, parecía sollozar.

“¿Puede hablar?”

La sombra levantó el brazo izquierdo.

“¿Sabe su nombre o quién es?”

La sombra levantó el brazo izquierdo.

“Lo lamento mucho por usted….señ…cosa de sombra. Yo soy un huérfano…mentira, sólo soy un niño perdido. Mi padre me envió de cacería y me he perdido en el bosque. Éste es el único lugar que he encontrado que se siente como mi casa. Si no le molesta me gustaría quedarme aquí para…para estar lejos de mi papito. Oiga…señor…o cosa de sombra…yo creo poder ayudarlo a vencer su estado de sombra si no le molesta. ¿Le parece un buen trato?”

La sombra elevó el brazo derecho. Se puso de pie con lentitud como para no alarmar al chiquillo.

“¿Tiene hambre?” preguntó el crío, como para intentar averiguar más de su acompañante.

La sombra levantó los dos brazos y los movió de arriba hacia abajo. El niño lo interpretó como un—no sé—. Si la sombra tenía hambre, sueño, y otras cualidades de un ser vivo, entonces debía ser un ser vivo. ¿O no? El mozuelo sopesó si él mismo tendría hambre. No supo responder a dicha pregunta.

“Le aseguro que soy un niño muy astuto cuando se trata de la ciencia y la lógica. Es mi rama favorita del estudio además de…la poesía.” El chaval se deprimió al acordarse que su padre le había insultado por haber escrito un poema. Jamás sería poeta, de eso estaba seguro.

El chico sonrió. No supo si fue el aura o la energía emitida por la sombra que le sugirió que lidiaba con alguien inofensivo. Se encogió de hombros, colocando el rifle de regreso sobre la mesa. La sombra se relajó al notar dicho ademán.

“¿Nos sentamos?”

La sala estaba conformada por una mesa céntrica. Alrededor de la misma dos sofás tapizados de tela café, vieja y olvidada, la decoraban. El niño se sentó en un sofá y la sombra se sentó del otro lado de la mesa. Ambos se ojearon por largos minutos. El crío no pudo decir si la sombra lo miraba o no.

Debería estar aterrado, pero lo cierto es que la sombra no me provoca nada más que simpatía, pensó el pequeño mientras estudiaba a la figura.

El niño no es malo; simplemente está asustado. Se mira olvidado, abandonado, pensó la sombra mientras estudiaba a su interlocutor.

“¿Usted no puede hablar, verdad?” preguntó el muchacho con una mano en la barbilla, ponderando.

La sombra levantó el brazo izquierdo.

“Tiene que existir una razón para aquello. Quizá en su mente exista una barrera que le está privando verbalizar. Quizá le hace falta hacer algo o pensar en algo; digo, como una llave mental. Una clave que le permita abrir el cerrojo de sus pensamientos.” 

El niño tiene razón además de tener un léxico muy avanzado, sin dudas que es un chico diferente, inició a pensar la sombra, el hecho es que puedo pensar, tengo mente y conciencia. ¿Qué me hace falta?, pensó la sombra.

El párvulo observaba a la sombra mientras ponderaba. Dijo mientas estudiaba el ambiente, “¿Dónde diablos estamos?”

¿Pero cómo puede uno encontrarse a sí mismo dentro de sí mismo? ¡Oye! ¡Mí mismo! ¡Ya no quiero más guerras de silencio! ¡Yo soy tú y tú eres yo! ¡Somos uno mismo!, se dijo la sombra.

En ese instante un influjo de ideas, pensamientos, y emociones tomó lugar en la mente de la sombra. Como una burbuja emergiendo desde el fondo del mar, un grito de felicidad inició a emerger de las vocales de aquella. El bramido inició con un volumen y tono casi imperceptibles. Pronto el grito pasó a escucharse por la casa entera, incrementando en intensidad.

El muchacho se echó para atrás y quiso tomar el rifle, pues la sombra parecía explotar y nada aparentaba poder contenerla.

“¡Por la vida de las putas! ¡Puedo hablar!” gritó la figura.

Al niño le sonó muy familiar aquella voz y manera de expresarse.

“Esto es increíble, joder. Que las putas me valgan y los caballeros me honoren. Esto es un milagro. ¿Qué me has hecho? Espera…Yo te conozco, ¿no es cierto? Tu cara se me hace conocida.”

El pequeño parpadeó varias veces, perplejo.

“Probablemente,” respondió el niño con una mirada de extrañeza, “Pero porque éste es mi sueño entonces te tengo que conocer de alguna parte. De lo contrario no aparecerías en mi mundo.”

“Un momento,”  replicó la sombra. “Tú eres parte de mi sueño. No me vengas con brujerías.” La sombra se rió nerviosa.

Un nivel altísimo de suspicacia surgió entre ambos. Al unísono menearon la cabeza de lado a lado y expresaron un “Noooo.”

El niño y la sombra estaban evitando verse al rostro, eludiendo promover una conversación extraña. El mozuelo dijo, no pudiendo contener su curiosidad: “¿Cuál es tu nombre?”

La sombra estuvo por contestar y pausó, “Creo que me llamo Jack. ¿Y tú?”

El chico pausó, sopesando. Contestó tras segundos de consideración: “Me llamo James Jackson.”

La sombra se ajustó en su asiento, enervado.

“¿Por qué has venido a esta cabaña?”, inquirió la sombra, curiosa. La realidad es que ni él sabía cómo diablos llegó a estar en la cabaña. Él simplemente había aparecido en ella y ya.

El niño respondió: “Porque aquí encuentro refugio, paz y una barrera que me protege contra el mundo cruel.” El chico contuvo el llanto.

“¿Para qué necesitas una barrera?”, preguntó la sombra con mucha sinceridad.

“Para no tener que sufrir…”, replicó aquél al borde de enojarse, su ceño fruncido y frustrado. “¡Ya no quiero hablar de esto!” El niño cruzó los brazos e inició a llorar con amargura.

Algo muy extraño inició a suceder en ese momento. El niño empezó a madurar físicamente, como si fuera un retoño recibiendo abono de cualidades mágicas.

En cuestión de minutos el muchacho ya no era el mismo, sino un adolescente de unos dieciocho años de edad con el rostro salpicado de acné. La sombra se quedó pasmada al ver el cambio, y el adolescente mismo se quedó atónito al notar que ya no era un niño inocente. Jack pudo reconocer las facciones claras de su oncólogo.

“¿Qué ha sucedido?”, preguntó el joven con el ánimo sublevado, su voz con los altibajos de un patituerto. La sombra notó que el rostro del joven no era el de un joven típico—feliz y radiante—, éste tenía un tono de tristeza y melancolía jalándole el rostro hacia el suelo, como si hubiera llorado por largas horas.

“Debemos arreglar esta casa,” dijo el joven, estoico. “Se convertirá en nuestro refugio contra los peligros del mundo. Será nuestra fortaleza.” Su voz desde luego era parca. “Será nuestra barrera contra el mundo. Sin emociones, todo es mejor,” dijo el adolescente.

Aquél no tenía trazas del niño curioso que fue. Su rostro se había endurecido, para bien o para mal.

“¿Te encuentras bien? ¿James?”

“Estoy de maravilla,” dijo con un tono de voz metálico, sus ojos dos hielos sin emoción.

“¿No sientes nada extraño? Acabas de madurar casi una década de la noche a la mañana. No puede ser bueno.” Jack deseó poder hacer algo para rescatar al niño que James mismo aplacó, pero precisó que su auxilio era fútil.

James lo volteó a ver con una mirada intensa: “Aquí no hay espacio para las emociones, Jack. Las emociones van allá afuera.” El joven señaló por fuera de la casa. “Aquí dentro sólo existe la razón y la lógica. Si hemos de sobrevivir las calamidades que vienen, debemos ser fuertes. Las emociones nos detienen, nos embargan la razón. Y la razón es el atributo más importante del día a día.”

“¿De qué mierdas hablas?” Jack se puso tenso, “Te expresas como si estuviéramos por luchar una guerra….”

“Es una guerra contra las emociones, Jack. Es preferible no sentir.”

“¡Pero no hay nadie fuera que nos haga daño! ¿Protegerte contra qué o quién?” gritó la sombra.

“Es cierto, no hay nadie; pero algún día lo habrá y debemos estar listos,” dijo el adolescente con eterna convicción.

Es simplemente un sueño, se dijo la sombra.

“¿Así como vives tu vida? ¿Escondiéndote de los demás? La vida no vale la pena vivir sin el aprecio de lo emotivo. ¿No crees?”

Un silencio incómodo se instaló en el ambiente. James cruzó los brazos. Jack rodó los ojos, aunque nadie se percató de aquello pues seguía siendo una sombra.

“Esa montaña…”,  dijo Jack, intentando crear tema entre un silencio abrumador.

“¿Por qué te llama tanto la atención?”, inquirió James con aquella curiosidad de niño, cosa que se le escapaba cuando no controlaba sus pensamientos.

“No lo sé, James. Pero definitivamente que es una preciosura”, declaró la sombra con sencillez.

Segunda Parte: Salvando a tu alma es la manera de salvar al mundo…

Cuando una puerta de felicidad se cierra, otra se abre, pero muchas veces miramos tanto tiempo la puerta cerrada que no vemos la que se ha abierto para nosotros. - Helen Keller

La alarma despertó a James de súbito a las 6:00 AM. Se sacudió de lado a lado, con una jaqueca atenazadora. Alcanzó un vaso lleno de agua y le dio tres grandes sorbos, tragándose la pesadilla.

“¿Qué pasa, amor?”,  le preguntó Patricia, suscitada de los sueños por el sufrimiento de su marido. Tras varias semanas de verlo moverse entre las sábanas sin sosiego le había contagiado la zozobra, pues ahora se despertaba con cualquier movimiento, por más sutil que fuera.

Debo hacer algo por él, James está sufriendo con esa mente que no expresa nada. ¿Pero cómo puedo ayudar a alguien que no desea ser ayudado? ¿Habrá ido con la psicóloga que le sugerí?, pensó Patricia.

“Estos sueños me tienen harto,” expresó James mientras se sobaba las cienes. James, a pesar de ser un médico, no se preocupaba por sí mismo como debería.

“Ay, amor…tus sueños… ¿Y de qué tratan?” Él jamás había compartido cosas tan profundas con ella, y no se sentía preparado para hacerlo.

“De cuando era niño…” James sintió los brazos de Patricia englobarlo con su amor. “Malditos sueños,” continuó James, abrazando de vuelta a su esposa.

“¿Has ido con la psicóloga que te sugerí?”

“Justamente hoy vuelvo a ir, querida.”

“¿Cómo se llama?”

James sintió los celos en la voz de su mujer.

“Se llama Camille. No te preocupes, es meramente una cita de una hora. Es muy profesional.”

James sintió los labios de su mujer oprimirse contra los propios. “OK. Sólo ten cuidado a quien le cuentas tales secretos.”

Patricia deseó que fuera ella quien escuchara dicha información oculta y no una extraña.

***

Jack se preparaba para salir de alta del hospital. Sentía como si hubiera soñado por años.

La residente, una joven de cabello rubio y de ojos café vestida en scrubs azules, llegó con Jack y le dijo: “Gracias por firmar los documentos, Jack. Todo está en orden. Puede irse.” Jack le devolvió una mirada cálida. Era muy guapa. Le vio las caderas mientras se largaba, Julita elevando los ojos al techo en desapruebo.

Jack le devolvió la mirada a la enfermera de cabecera y le dijo, “Estoy más fresco que la lechuga del mercado, Julita. Lo que sí me extraña son los sueños tan hijos de puta que he tenido.”

“Ahora eso sí es extraño”, exclamó, estudiando al paciente con una mirada retadora.

“¿Y mi doctor?” preguntó Jack. Por alguna razón, había esperado ver a James el día que le daban de alta. Había quedado con Camille de juntarse en su clínica hoy por la mañana, y de suerte fue egresado hoy mismo.

“Por favor firme aquí, y aquí”,  le indicó Julita.

“¿Qué es esta mierda?”

Julita le lanzó una ojeriza, poco amante de su bocona soez, “Esta mierda es el acta que atestigua que el hospital ha incurrido los gastos de su tratamiento. El otro documento atestigua que le hemos dado de alta en condiciones óptimas. También hay un cuestionario que puede cumplimentar, evaluando la experiencia que tuvo con nosotros en Buenas Hierbas. Somos muy conscientes del servicio que le damos al público, viera. Nos gusta mejorar naturalmente, papaíto.”

 “¿El hospital ha pagado mis cuentas? Por las chingadas gringas, ha de haber sido un chingazal de dinero, ¿eh? Un cantinflas como yo no puede ser barato.”

“El doctor Jackson se las arregló toditas del ángulo legal y económico, para que vea cómo lo aprecian, papaíto.” Jack se sintió apreciado por primera vez en semanas.

El paciente pausó un segundo, su rostro desfigurándose a uno dubitativo. Dijo, “Jefa, ¿usted cree que Dios perdone el cáncer?”

Julita se volteó y le lanzó una mirada misericordiosa: “Los asuntos con Dios, a Dios hay que preguntárselos, mi corazón. Me encantaría darle las esperanzas que desea encontrar, Don Jack. Esa tarea se la dejo a los padrecitos que se rompen el culo para brindar la misa a diario.” Julita se encogió de hombros y siguió su camino.

Había escuchado que Dios era capaz de muchas cosas, pero no sabía si llegaría a perdonar algo mortal. Emergió del ensimismamiento y se largó refunfuñando, sopesando la posibilidad de negociar con el Todopoderoso mientras se rascaba la papada y se tocaba la cabeza semi-calva.

Si llegara a negociar con él, ¿qué le daría a cambio? ¿Rezar a diario? ¿Santificar las fiestas? ¿Comer bien? ¿Ayudar a los más necesitados? ¿Construir una iglesia con sus manos desnudas? Nada parecía sonar con suficiente valor…nada a cambio de su vida, por lo menos. Le pareció irónico que cerca de su muerte se las estaba ingeniando para luchar por su propia salvación, cuando sesenta años de salud no le bastaron para iniciar la misma lucha. Le pareció estúpido tener que llegar al borde del límite para iniciar a forjar una batalla que por tanto tiempo ignoró. Además, luego de casi sesenta años de vivir en despilfarro, sin siquiera prestarle atención a Dios, era hipocresía pedirle Su ayuda.

Llegando a la salida del hospital pudo ver una cruz colgada de la pared y a varios pacientes rezándole. ¿Debería estar rezando con ellos?

Siguió de largo, sintiéndose inepto en la tarea. La luz del día iluminaba las afueras de la ciudad colonial, que por más preciosa que fuera, no pareció elevarle los ánimos al inglés.

A la salida le esperaba Jesse con una sonrisa fresca de oreja a oreja. “Me llamaron para decirme que te darían de alta hoy. ¿Vamos a desayunar?”, le preguntó la chica, jovial y sonriente. Qué atractiva está la jodida, fue lo único que logró pensar Jack en ese segundo. Sintió cómo el viento lo logró mover con facilidad. Desde luego se percató cuán débil y flaco estaba.

El inglés sonrió y dijo: “Vamos al Parque Central. Podemos comer en uno de los restaurantes circundantes mientras le hago tiempo a Camille, la psicóloga que me ha estado ayudando a entender qué diablos me sucede.”

“¿Quién es ella?”

“Es una historia larga, Jesse. Te la cuento en el restaurante.”

La barwoman se preocupó al ver que los pantalones de lona ya no le cerraban del mismo modo a Jack. Estaba cada vez más escuálido, y tras haber salido del hospital, su deterioro era evidente. Apenas cinco semanas pasaban desde su diagnóstico y dudó si llegaría al año de vida. Notó que la gente a sus alrededores guardaba a Jack con una mirada de lástima, mientras otros se le alejaban, quizá porque lentamente se asemejaba a una calavera.

“¿Jack, te duele?”

“¿De ser tan guapo? ¡Ay!”,  Jack se sostenía el flanco derecho, como si hubiese tenido piedras renales. “Me pusieron un maldito tubo entre las costillas, por supuesto que me duele. Se me hace que fue la paracentesis también. Hoy sí me zambutieron miles de tubos entre la carne. ¡Ay!” El cáncer estaba creciendo con los días, algo que sentía por cómo le socavaba la energía.

***

A las once de la mañana Camille estaba en su clínica, pero para la sorpresa del médico, alguien más estaba entre el dispensario. Jamás había estado tan fatigado en su vida—lo estuvo durante la carrera de medicina, pero es esperado durante tal entrenamiento de naturaleza rigurosa—, pero jamás había estado tan emocionalmente derrotado.

“Hola, James”, saludó Jack con una sonrisa débil al ver a su doctor aproximarse, contento de saber que el hospital le pagó las cuentas. De lo contrario estaría haciéndolas de mendigo para ganarse las limosnas.

James estaba por largarse, no pudiendo creer que tenía una cita con el paciente que él mismo había sentenciado a la muerte. No comprendía los métodos de Camille, y sentía que la psicóloga le debía una explicación.

“Mis queridos pacientes, hoy es una reunión muy especial. Luego de estaros siguiendo como pacientes, he llegado a una conclusión muy importante, y por ello os he convocado a la misma hora. Os presento: doctor y paciente,” expresó Camille con aserción.

James y Jack se voltearon a ver, la mirada que cruzaron diciendo no puede ser que esté soñando contigo.

“Yo no solicité tener una cita al mismo tiempo que Jack. Camille, me voy a ir a casa.”

“¡Espera!” insistió Camille. “Vosotros sois más importantes para el uno como el otro sin lo que sepáis, algo que he llegado a concluir tras vernos varias veces.”

James notó que su paciente estaba sonriendo, “A mi me valen los pedos del vecino, doctorcito. Estamos siendo jugados por una psicóloga tanto brillante como guapa. Pues vale, yo le seguiré el rumbo. Quédate, James. Sigues siendo mi doctor, y aunque te resiento por cómo me diagnosticaste, creo que por lo menos me debes el fucking respeto de quedarte.”

James masculló algo ininteligible, y como cachorro obligado, se sentó al lado de su paciente, ambos frente a la psicóloga, quien se sentaba tras un escritorio sencillo. Por primera vez en varias sesiones tanto James como Jack exploraron el dispensario, notando que las paredes estaban decoradas por varios títulos universitarios, diplomas de cursos de Yoga, reconocimiento por ser una profesora de aquél deporte, y una foto de un cubo Rubix.

“Empecemos con algo muy sencillo. ¿Jack, te gustaría decirnos qué sientes?“

“Venga, claro. He considerado que si soy una buena persona, me busco a mí mismo, y encuentro una salida fuera de la miseria en la que vivo, puede ser que Dios me dé una segunda oportunidad. Es un pequeño regateo que me cargo con el Todopoderoso.”

James simplemente carraspeó mientras que Camille no supo exactamente cómo comportarse ante el comentario. Camille recordó haber estudiado durante sus años de universidad algo parecido a las etapas de la aceptación del cáncer según la doctora Elizabeth Kübler-Ross [ver Anexo B].

A Camille se le ocurrió una mejor forma de seguirle el hilo de pensamientos al inglés, “Indicaste que te has buscado a ti mismo; cuénteme más sobre ello.”

Aquél sonrió, los huesos del rostro esbozados por debajo de la piel amarilla, “Pues he estado teniendo unos sueños muy extraños. En ellos soy una sombra indefinida y lo curioso es que no sé quién soy —era— digo, porque ya me identifiqué. Recuperé el habla tras identificarme como mi propia fuente de vitalidad.”

Jack estaba iluminado. 

James observaba a su paciente con una combinación de emociones: por un lado, le reventaba que Jack estuviese tan feliz; por el otro lado, se sentía sumamente curioso, ¡porque ése era el personaje con el que había estado soñando!

¡No puede ser que Jack esté soñando lo mismo que yo, con los detalles exactos! ¡Imposible! ¡Paupérrimo! ¡Eso desafiaría… toda ciencia!, pensó el médico.

Camille notó que el doctor respiraba rápido. “James, ¿tiene algo que nos quisiera decir?”

James permaneció mudo por un instante. Tras cobrar su cordura explotó, “En realidad, sí. ¡Como puercas has soñado lo mismo que yo!”, le gritó a Jack, su rostro una máscara de terror y furia.

Jack perdió la sonrisa. “Por las rameras del oriente y los ladrones del poniente, ¿de qué jodidos hablas, James?”

“¡Digo que tú has estado soñando lo mismo que yo! ¡Ghhhaaa! ¡Te odio!” James estaba sufriendo de una crisis nerviosa.

Jack soltó una carcajada, “Yo he estado soñando contigo. Obviamente porque eres mi verdugo. Lo curioso es que en el sueño cambiaste de un niño inocente a un joven odioso,” expresó Jack. “Y en mis sueños no deseas saber nada de ti mismo. Evades quien eres.”

A James le molestó que Jack estaba teniendo una epifanía espiritual, pidiéndole a Dios que le curara el cáncer y hablando de encontrarse a sí mismo.

James se enojó: “Escúchame, Jack”, su tono de voz tornándose venenoso, “Yo he estado teniendo el mismísimo sueño. Yo soñé que era niño. Sufrí en un bosque con el rifle que me dio mi padre para que fuera a cazar un puto animal. Y luego encontré una cabaña y me hice entre ella para encontrar un refugio. De noche encontré a una sombra en forma de hombre y le apunté con el mismísimo rifle. Tuvimos un intercambio de preguntas en donde la sombra levantaba los brazos para indicar un sí o un no. Luego…”

El silencio cayó como una mortaja.

Jack estaba aterrorizado. Camille se frustraba, volteando a ver de lado a lado, no pudiendo creer lo que estaba escuchando.

“¡Un momento!”, gritó la francesa, “¿Qué es esto de que habéis estado soñando lo mismo?” Se puso de pie, caminando de lado a lado frente a los pacientes con una mano sobre la frente y la otra sobre la cadera. Camille volteó a ver a Jack, encontrando que estaba sudando, su rostro aterrorizado; mientras tanto, James estaba furibundo, negando velozmente con la cabeza. Parecía estar en un manicomio.

James y Jack intercambiaron miradas y luego la apartaron, ambos pronunciando un “Naaaah” al mismo tiempo.

Camille dijo:  “Chicos. Entiendo que esto es extraño, pero si es remotamente cierto lo que decís, podríamos tener el primer caso de Gegenseitigtraum en el mundo moderno.”

James y Jack la voltearon a ver. “Que me valgan las putas, ¿qué idioma es esa porquería? ¿Gegen ruuchamuu?”

De su cartera, Camille extrajo una libretilla e inició a anotar:

 G E G E N  S E I T I G  T R A U M

“Joder, soy Inglés y me caen en los huevos los alemanes pretenciosos. Mi ex-esposa era alemana…Ilsa…” El susurro pasó desapercibido por Camille y el Dr. Jackson.

Jack recobró su compostura. La emoción desvaneció. Sin embargo, la imagen de Ilsa permaneció palpable en el ojo de su mente. La echaba de menos, más de lo que le gustaría aceptar.

Camille convocó a su espíritu yoga para proseguir con tranquilidad, “En 1921, Sigmund Freud investigaba la posibilidad de un tipo de telepatía en los sueños, algo poco conocido por lo extraño que es.

“Se han escuchado casos limitados, los cuales resultaron ser falsos, meros actos para llamar la atención. Jamás se había escuchado de uno como el vuestro. La telepatía de sueños nos dice que dos seres se pueden comunicar a través del mismo sueño que comparten. Es algo muy inusual. Normalmente sólo uno de los dos está dormido.

“En vuestro caso, los dos estáis dormidos…” Camille se quedó pensativa unos segundos, para añadir: “Freud desistió la investigación al no arribar a ninguna conclusión. Pero uno de sus seguidores, Teodor Silberhand, prosiguió con la investigación. Publicó sus hallazgos en su texto llamado Gegenseitigtraum. En esta publicación indicó la alta probabilidad que sueños compartidos existan. Trabajo tête-à-tête con un par de gemelas que compartían sueños. Si lo que vosotros decís es cierto, entonces tenemos el primer caso de dos individuos sin parentesco compartiendo un Traum (sueño en alemán).”

Camille estaba fascinada. Tomó asiento para relajarse los nervios. Jamás consideró que sus pacientes fueren a aportarle tanto valor. No estaba segura qué hacer con tal información. Lo único que deseaba hacer era irse de enseguida a la biblioteca y leer sobre el tema a profundidad, empeñarse en él para entender con qué se las estaba viendo.

James intervino, “Un momento. Esto no puede ser así. Yo no comparto nada con…”

“No lo puede negar, James. Los dos lo habéis comprobado. Y creísteis que era producto de la imaginación; pero no, os habéis sorprendido con la realidad. ¡Tendré la oportunidad de documentar un Gegenseitigtraum! ¡Gracias por ser mis pacientes! De ahora en adelante tendréis las consultas gratis.”

Camille se movía de lado a lado, incapaz de controlar su emoción.

Jack resopló y dijo: “Un momento. Estoy de acuerdo con el doctor. No somos tus putas conejillas de india; no nos vamos a someter a experimentación de mierda ni a procesos dolorosos y saber ni qué hijas de putada con tal de ayudarte a ti a descubrir un Gege —saber ni qué. ¡Y deja de sonreír tanto porque me estás haciendo incómodo!”, le gritó a la psicóloga.

Camille perdió la sonrisa de un momento a otro, notando que se había dejado llevar por la ilusión. La psicóloga recobró su compostura en menos de un segundo. “Chicos, mis disculpas. Me he comportado como una interesada. No os voy a someter a ningún tipo de experimentación extraña; ni a inyecciones ni a dolor ni nada de eso. Lo único que deseo es que me incluyáis en estos sueños, es decir, que me lo contéis todito.” Camille entró en un estado Zen.

“Eso es imposible,” indicó James.

“¡C'est trés possible!”, exclamó Camille. “Ya vio que interactuaron en el sueño. Es muy posible que el uno deba ayudar al otro para resolver el misterio que los agobia, sea cual sea ése. Por un lado James dijo que ha revivido su niñez en el sueño; por el otro lado, Jack aparece como una sombra que no tiene identidad. Es simplemente fascinante. Hace mucho sentido con las personas que sois.”

James detestaba era que le adivinaran los pensamientos, y Camille era muy buena para ello.

“Mire, Camille”, empezó el médico, “Yo no necesito de nada ni de nadie. Puedo sobrevivir solo y me lo he comprobado muchas veces. Ayuditas en un sueño no me harán nada de nada. No me venga con estas propuestas, porque no participaré.” James cruzó los brazos y volteó la cara.

Camille sintió cuando James cerró las puertas.

En ese momento Jack se encogió de hombros y derramó el resto de los detalles de la historia entre él y su médico: “En el sueño, James es un niño que ha encontrado refugio en la cabaña donde se ha desarrollado el sueño. Lo extraño es que tras rechazarse, el niño transmutó de ser un  párvulo agradable a ser un adolescente insoportable. Si antes era inocente, creció a sentir la necesidad de estar resguardado por una fortaleza. Una barrera le llama él.”

James casi convulsionó al escuchar que Jack publicó sus secretos de una manera inapropiada y sin su consentimiento. Se puso rojo, le sudaron las manos, casi pelando los dientes como un lobo herido. Pegando un respingo se puso de pie y gritó: “¡Por la vida del Misericordioso! ¡Cómo te atreves a compartir mis más íntimos secretos! ¡Nadie sabe esto de mí, ni mi esposa ni mis hijos! Esto no puede estar pasando… Ya no quiero estar aquí. Detesto este lugar. ¿Porque me ha pasado esto? ¡A la mierda con todos!” James dijo su tercera palabra soez en años.

El médico se acuclilló e inició a respirar velozmente, soltando dos lágrimas gordas mientras sus ojos perdían foco.

Camille fue atenazada por el agobio del médico, contagiada con su delirio. Se percató que el inglés parecía estar contento haciéndole daño a su doctor. ¿Sería un acto de venganza?

Camille intentó calmar los fuegos, “James, yo le entiendo perfectamente. Estoy de su lado. Jack tuvo que haber tenido más respeto a la hora de compartir su información, pero véale el otro lado a la moneda. Dicha información puede ayudarle a comprenderse al escucharlo de otra boca. Podemos arribar a una conclusión hoy, aquí mismo. A la hora de regresar al sueño le sería tanto más fácil encontrarle un sentido. Se nota que usted es un hombre que goza de la lógica, así que no puede disgustarle mucho la idea.”

Jack ojeaba nerviosamente a su doctor. Comenzaba a dudar si había cruzado algún límite.

Camille no dijo más por varios minutos, dejando que James se sosegara. El doctor se calmó y exclamó, “Muy bien. ¿Cuál es su maldita recomendación, Camille?” No volteó a ver a su interlocutora.

Camille tuvo dificultad en iniciar a hablar. La mirada de James, fría y hacia el infinito, le causaba desánimo: “Si está buscando que la cabaña sea su fortaleza, su barrera contra el mundo y las emociones, ¿qué le dice eso de usted mismo?”

“Pero todos necesitamos barreras”, opinó James con su mirada fija hacia las nadas.

“No”, indicó Camille, “Quizá en alguna etapa de nuestra vida las barreras y los límites fueron necesarios, pero cuando el individuo crece, madura, ciertas barreras o límites, principios y leyes deben madurar con él. Contrario, son anclas. Si usted a esta edad sigue pensando que necesita las barreras que utilizó desde chico, quiere decir que trae sobre su espalda los límites de su infancia. Eso no debe persistir.”

James se sentía violado. Quería vomitar, arrojarlo todo sobre el suelo, incluyendo a su corazón, de momento, deshilachado.

“¿Por qué cree que de toda la gente en este planeta me asocié con Jack en los sueños? ¿Por qué no alguien más? ¿Por qué no a mi esposa o uno de mis hijos?”, inquirió James, tratando de comprender uno de los varios enigmas detrás del sueño compartido.

Jack deformó el rostro y perdió la sonrisa, sintiéndose menospreciado.

“Es sencillo, James; al menos así es como lo comprendo yo: Desde el momento que usted diagnosticó a Jack todo cambió. Me acuerdo que Jack me expresó que la entrega del diagnóstico fue muy cruda; por el otro lado según entendí, usted se sintió mal porque fue poco empático con su paciente.”

“¿Y entonces?”

“Yo creo que la debilidad de ambos salió a flor de piel en el instante cuando el doctor y su paciente se confrontaron. ¡Abrid los ojos! Jack se sintió insultado por el diagnóstico; algo que reveló su propio defecto, James.”

James y Jack no se voltearon a ver. Ojeaban a la psicóloga con una mirada desafiante.

“No me puedo creer esto”, dijo James.

“Por la vida de las diez mil putas, James. Tanto tú—te voy a tutear tal como en la cabaña—como yo sabemos que esta mierda es una locura. Pero no podemos negar que el uno y el otro hemos compartido sueños por más de un mes. Si Camille está en lo correcto, podríamos dedicarnos sólo a eso a diario hasta que esté resuelto. Claro, ir al trabajo y hacer otras cosas es imprescindible, pero centrarnos en el sueño antes que cualquier cosa es de suma importancia. Significa nuestra felicidad.”

“¿Y cuál es la bendita prisa?”, preguntó James.

“Que me voy a morir pronto…ésa es la maldita prisa…mierda,” indicó Jack, sintiéndose el abdomen.

James respiró profundo y dijo, “Muy bien. Adentrémonos a este mundillo. Jack tiene la razón, hay mucha prisa dado a que su padecimiento acrecienta con los días. Debemos resolver el misterio antes que el cáncer…” No pudo terminar la oración, entre ellos las miradas intercambiaron el entendimiento.

Camille sonrió débilmente y afirmó: “Pues bien. Entonces lo único que os suplico es que nos reunamos bisemanalmente. Todo lo demás está en vuestras manos. Pero si necesitáis ayuda, podéis acudir a mí por teléfono o por correo electrónico cuando sea necesario.”

Memoria selectiva para recordar lo bueno, prudencia lógica para no arruinar el presente, y optimismo desafiante para encarar el futuro. - Isabel Allende

James estaba con la mirada perdida entre el lomo de la montaña, distante y azul, gamonal como una nube oscura que cubre la mayor parte del horizonte.

“Es realmente bella,” dijo aquél luego de estar absorto entre su belleza. Era una montaña tan grande que aun a la distancia su silueta gigantesca vislumbraba sobre el panorama. Por la lontananza, se visualizaba de un color azul pálido. Hasta el momento, era la única falla geográfica que James había visualizado en el Geneseitigtraum, cuyo hecho le hacía pensar que dicho magnate tenía un propósito muy específico que eventualmente debía descubrir. Nada en dicho sueño era el resultado de una casualidad.

“Es bella, lo sé”, indicó una voz detrás de sí. Era la sombra.

“Que me valgan las putas, esa montaña me ha estado llamando la atención del mismo modo que a ti, doctor. Hay algo de ella que me parece mágico. Ojalá supiera por qué.”

Suspiró y dijo, “Me falta poco para resolver mi estado de sombra, James. Es cuestión de comprender qué es lo que necesito hacer para dejarme ver por los demás. ¿Eso hace sentido, no crees?”

“No mucho, la verdad. ¿Cómo así?”, James emergió de su estado de ensimismamiento. Jack parecía estar hablando brujerías. Lo cierto es que desde que inició a hablar se le habían ocurrido ideas que parecían erráticas. ¿Serían?  A lo mejor y Jack estaba arribando a conclusiones útiles y debería escucharlo. A lo mejor…

“Ésta mierda es así de sencilla como suena. Entiendo que el mundo de encontrase a uno mismo es extraño para aquellos que poco han escuchado de él.” El inglés se acordó de Jesse, quien le dijo las mismísimas palabras.

James frunció el ceño. Se irritó al no entender a qué se refería su paciente.

Jack se explicó: “Tú, por ejemplo, no eres una persona que invita a otras ver dentro de sí, dentro de tus emociones y pensamientos. Bloqueas a todos de tu mundo y por eso le encuentras sentido a la cabaña que es tu fortaleza. Yo fucking deseo solventar cualquier barrera que alguna vez haya creado. Do you understand?”

James se encogió de hombros, mosqueándose: “Eso es cierto,” explicó, “¿Pero para qué compartir quién eres? ¿Para qué diablos conocerte a ti mismo? ¿De qué diablos sirve eso? ¿Para qué dejar que otros vean quien eres? Seguramente no es eso lo que pone pan sobre la mesa.” James sonó exactamente como su papá.

Jack comprendió lo difícil que puede llegar a ser el tema. ¿Cómo explicarle a alguien que existe un cielo y un sol si nunca lo ha visto con los propios ojos?

James estaba enmarañado, “Pero… no entiendo. ¿Que yo conozca a yo? Suena ilógico.”

Jack se encogió de hombros y dijo, “No entiendes porque no lo has vivido. Tú problema es que estás demasiado cómodo en esta maldita fortaleza. No tienes la noción de que algo entre ti debe cambiar para mejorar.”

“Sé que algo debe suceder, pero no sé qué…”,  dijo James entorpecido.

“No sucederá por sí mismo. El cambio vendrá porque es producto del actuar,” dijo Jack.

Con toda honestidad James no sabía qué hacer. ¿Para qué cambiar cuando estaba cómodo? Quizá no estaba en sus mejores ánimos, pero vivía el día a día relativamente bien, y con aquello se sentía a gusto.

Jack persistió: “Sé que a la hora de esclarecer quién soy seré visible… Ése, mi amigo, es el acertijo que me mantiene sombreado.”

James sintió envidia al escuchar el tono de voz tan emprendedor de su paciente. Él también deseaba gozar de la certidumbre de saber qué hacer para ser feliz.

***

De un momento a otro, la cabaña quedó vacía. Entre ella el mundo era estático sin la presencia de los soñadores. El tiempo aquí transcurría disímil.

Los días iban y venían en el mundo real. Con la caída de la noche los soñadores regresaban, atrapados en la monotonía por semanas.

En una de tantas noches la sombra de Jack se inició a materializar en la dimensión del sueño compartido. Después se materializó James.

“Otra de vez de vuelta aquí…” articuló el médico, hastiado.

Jack seguía siendo sombra, “Mis días viviendo en el mundo real ya no tienen un puto sentido. Debo resolver esta cabronada de una vez por todas. James, con tu permiso, pero debo dejar la cabaña. Necesito salir de aquí, ya no soporto estar enmarañado con tu pesimismo.”

James objetó: “¡Pero estarás inseguro allá fuera! ¡Sin la protección de la fortaleza serás vulnerable!”

“James, quiero estar vulnerable. Quiero poder entregarme a mis miedos, estar con ellos para comprenderlos. Tras el entendimiento lograré vencerlos. Es la única manera de ser realmente feliz. Abre los putos ojos y mira la realidad tal por cual es. No seas tan cobarde, doctor.” La sombra ya se iniciaba a esclarecer, notó James. Jack, sin embargo, no se percataba de ello.

“Al menos llévate el rifle”, le amonestó el médico, preocupado.

“No, James. Suficiente de estar protegido. ¿Acaso no lo comprendes aún, doctor? No se trata de utilizar a barreras para protegerte, se trata de experimentar al mundo con la piel al desnudo, de sentir y apreciarlo con los ojos pelados; no con los párpados sobre ellos. Lo mismo pasa con el alma. El momento que dejas de fluir como quién eres, encubriéndote con mantas de protección, dejas de vivir, dejas de experimentar.” El inglés cobró más claridad tras decir aquellas palabras.

***

Jack estaba sumido entre el bosque, el cual era extraño apreciar cuando estaba sumergido en el mundo de los sueños. Los árboles eran altos, de lomo grueso y de hoja frondosa. Parecían plumas verdes.

Tocó la corteza de la planta arbórea. Se sintió sobrecogido al estar en contacto con la naturaleza, aunque fuera sólo en un sueño.

El inglés elevó la mirada al cielo, impactado por lo celestial que lucía. Nubes galantes flotaban hacia el oeste con un ritmo delicado, inusitado.

El viento sopló con dulzura, acariciando sus sentidos como con los pulpejos de una amante. Se acordó de Ilsa, su ex-esposa y del trayecto de su vida hasta ahora. Cómo cambian las cosas, se dijo.

De súbito le prestó atención a la intemperie. Jamás había sido de aquellos que se percatan de los detallas ínfimos. Sintió el flujo del viento sosegado, de su silbido delicado al rosear las hojas. Se dejó llevar por la música elemental del universo, meciéndose sin impedir su musitar.

Una detonación entre su alma lo sobresaltó. ¿Qué fue eso? Un pensamiento se iluminó. El influjo de energía fue vital, inesperado, divino. Celestial.

De súbito se acuclilló, sus piernas vencidas por el fragor de lo divino. Pegó las palmas contra la tierra. Se sintió uno con el mundo, uno con las plantas y con el viento, uno con el pasar del universo. Alma y pensamiento se convirtieron en uno. La fusión fue inminente.

El dolor penetró a través del velo de paz que lo englobaba. Fue un relámpago de energía azul. El destello incandescente cruzó memorias, ahondando en lo profundo de su alma.

Un desfile de imágenes se desplegó. Sostuvo un viaje a lo largo de su niñez. Vio a sus padres y a sus amigos, a él mismo siendo un mozuelo insoportable e irresponsable. Vio a su padre desaprobando su actitud hacia la vida. Vio a su madre llorar al verlo perderse de los eventos familiares como la Navidad y el Año Nuevo, por preferir las fiestas y las mujeres de paga barata. Las imágenes fluctuaron, llevándolo a su etapa de adulto, cuando conoció a Ilsa.

Él era un joven de mente veloz y con un humor inigualable. Físicamente jamás fue atractivo. Sin embargo, su wit logró vencer a otros competidores que también buscaban la atención de la joven alemana. Fue durante un intercambio en la universidad de Frankfurt que se conocieron.

Se amaban tanto. Recordó que ver entre sus ojos era, para él, una ventana a un santuario. Podía perderse en su mirada por largos minutos sin decir nada. El casamiento fue sencillo pero duradero. No tenían los medios para hacer más, pero con amor aquello poco importó. Los años fueron pasando, y varios viajes internacionales se realizaron. Fueron a la bella Italia donde compró sus adorados Italianos que todavía usaba. Los tiempos fluctuaron. La imagen se tornó sombría.

Hubo un problema inesperado. Ilsa no pudo concebir. Creyeron que el problema era ella. Los exámenes, sin embargo, demostraron que Jack fue la causa: era estéril. La imagen cambió de ser grisácea a ser estar bañada en un color furibundo, carmesí.

La amargura llegó a las puertas de su alma desde ese momento, se acordó. Fue desde entonces que el cristal entre sí—su adorada alma—, se inició a fragmentar. Pero no lo notó. Estaba muy ocupado odiando al mundo para precisarlo. Estaba bélico, descargando contra todos, incluyéndose a sí mismo.

¡Había enterrado aquella memoria! Fue en aquel momento que se frustró con la vida. Siempre quiso hijos propios, pero supo que jamás lo lograría.

Inició a beber alcohol, perdiéndose entre la fiesta. La parranda y la mentira pasaron a ser su credo. Jack jamás fue un hombre de violencia, pero tras los meses prolongados de una frustración pesada, ya denostaba signos de ser un abusador. Discutieron como hábito una de tantas noches. La disputa inició cuando el cristal entre sí se inició a resquebrar. Jack desembocó su frustración con un puñetazo, dejándole el ojo a su adorada Ilsa. La imagen se tornó funesta. Fue todo un luto de color negro.

Al próximo día Ilsa ya tenía su pasaje comprado y las maletas empacadas. Portaba un parche de algodón sobre el ojo derecho. Antes de despedirse se lo quitó para que Jack viera el producto de su descarga emotiva. Ella ya no podía más con un hombre esencialmente roto. Se gritaron cosas obscenas, pero Jack no deseaba que se fuera el amor de su vida; le suplicó de rodillas, se pegó varias veces en la cara hasta forzar sangre de su nariz, lo que fuera para demostrarle su amor era certero y veraz. Pero fue fútil, pues ni siquiera quemando las botellas de vodka o los Marlboro logró convencerla. El taxi se largó sin miramientos, él tras el automóvil persiguiendo al amor de su vida. El coche se convirtió en un punto en el horizonte, hasta que viró en un semáforo y desapareció para siempre.

Cuando Ilsa se largó, Jack sintió algo morir dentro de sí. Supo que desde ese entonces su alma se marchitaría. Como un vago, decidió enterrar su dolor con el vicio.

Abrió los ojos. Soltó el llanto acumulado en una década a modo de purificar sus penas, quizá las aguas de sus delirios le ayudarían a solventar su delirio. Aquellas lágrimas del alma pasaron llevándose las esquirlas del cristal roto entre su alma fragmentada.

Perdió a Ilsa. Perdió todo porque se perdió a sí mismo. Concluyó que no debía perdonar a nadie más que a sí mismo.

Te perdono, se dijo en un momento singular de claridad.

Jack se restregó los ojos para liberarse de las lágrimas reposando. Por un acto reflejo, y sin saber por qué lo hizo, elevó la cara hacia el cielo, y en ese momento prístino el glorioso sol  se derramó sobre sí, decantando sus aguas candentes entre su alma ahora llena de una luz celestial.

Con sus manos frente a su rostro se desparramó al suelo, viéndose los pies y las piernas, completamente materializado. ¡Ya no era una sombra! Lloraba a chorro abierto, y al mismo tiempo se doblegó de la euforia y las risotadas. Regocijaba con el hallazgo más precioso de su existencia: él mismo.

***

James ya precisaba aquello que debía hacer. Lo cierto era que siempre lo había sabido. Hasta este momento lo vio todo tan claro. Pero el miedo de actuar, de salir de su zona cómoda lo atenazó.

El doctor Jackson se convirtió en la tragedia de alguien que sabe qué debería de hacer, pero es demasiado cobarde a la hora de actuar. Cobarde…

¡Cobarde!

¡Cobarde!

¡COBARDE!

Algo muy extraño inició a suceder cuando James se insultó. Su estado físico, de súbito, se adaptó a su estado mental derrotado:

El adulto se convirtió en un viejo incapaz, arrugado y malhumorado. La piel, los ojos, las piernas, la espalda encorvada, todo pasó a representar lo que James era: un individuo olvidado por sí mismo.

Jack entró a la casa, brillando como una estrella norteña. Entre sus ojos una flama ardía con vigorosidad. El inglés guardó al médico con ojos de piedad, pero al cabo de analizar en lo que él había decido convertirse, cobró mucho enojo y repudio.

“Te estás escondiendo detrás de una máscara. Por la vida de las sanguijuelas, no seas tan débil…hijo de puta, estás haciendo lo mismo que hiciste al escoger esta cabaña…sólo que ahora lo estás llevando al puto extremo.”

El anciano observaba a Jack con una codicia radiante. Deseaba poseer su felicidad sin la gana de trabajar por ella.

El inglés sintió la necesidad de pegarle una bofetada al anciano y le dijo: “¿Por qué te torturas de una manera tan innecesaria?”

La madrugada había llegado. Ambos se desvanecieron de un momento a otro.

Los espejos son como la conciencia. Uno se ve allí como es, y como no es, pues quien se ve en lo profundo del espejo trata de disimular sus fealdades y arreglarlas para parecer a gusto. - Miguel Angel Asturias

Jack se despertó evocando una victoria con creces. A través de las persianas un dedo solar penetró por las rendijas con una detonación silente. Lentamente, aquella se decantó sobre el alfombrado del apartamento como si el sol hubiera derramado su contenido sobre el suelo. El color cobrizo del orto emitió un aura angelical.

Un acceso de tos sorprendió al inglés con un respingo violento que lo sacudió como retazo expuesto a los elementos. Ni siquiera había amanecido en su totalidad y ya se retorcía del dolor.

Notó que entre la mano, donde sostenía el esputo que había expectorado, la flema estaba manchada con sangre. Abrió los ojos de par en par. Se le heló el corazón al notar que de su propio pulmón había salido sangre.

Fue el inicio del final, notó, al sentir que la extensión de su vida culminaba sin remedios.

De un momento a otro percibió que una luz brilló entre sí. Se aferró a aquella con garras, indispuesto a dejarla ir. Aquella luz…¡era sí mismo! No, no todo está perdido. Todavía tengo alma y la puedo salvar.

Se puso de pie con dificultad. Estaba tan consumido por el cáncer que ponerse de pie era una tarea verdaderamente laboriosa. Se sintió minusválido.

Se vio en el espejo de su habitación. Una mirada desahuciada lo guardó. Se estudió los brazos, las piernas, la cara. Ahora sí pareces zombi, concluyó sin humor.

Jamás había sido una persona dedicada o mucho menos diligente. Tenía una idea y llevarla a cabo significaría dedicarse como nunca lo había hecho.

Tomó un lapicero Montblanc, otorgado por Ilsa misma en el pasado, y en una hoja en blanco escribió sin pensar:

El Manuscrito de Jack Wellington: El Sendero a sí Mismo.

***

James desayunaba con su familia. Patricia le hablaba pero él no la escuchaba. Estaba bloqueado mental y espiritualmente. Su mujer vestía un mono morado muy atractivo, pero ni la libido lo lograría sacar de la mazmorra existencial.

Patricia y los niños se fueron a la escuela, preocupados por su padre, quién parecía haberse petrificado como una estatua. Estaba ido, como una persona que tras haber sufrido un desaire potente no lograra desencajarse de dicho suceso. Patricia jamás lo había visto así de…aislado.

James arribó al Hospital Buenas Hierbas sin entusiasmo. Evaluó a sus pacientes y habló con la Jefa Enfermera, Julita. No estaba seguro de qué estaba diciendo ni por qué. Sentía que estaba actuando como un autómata, haciendo y diciendo por mero impulso, jamás considerando las consecuencias de sus acciones. Ya nada le parecía importar.

Julita se percató de su desgano. Fue una sorpresa para ella. Poco entusiasta, tal actitud jamás cabría entre la descripción del renombrado médico. Su semblante aturdido dejaba mucho qué pensar.

Aquel hombre era frío como el agua de hielo pero siempre hacía el intento de hacer el bien con sus pacientes. Pero hoy no, pues estaba completamente desinteresado, sus ojos marcaban un cansancio profundo que se remedaría sólo con una vacación regeneradora.

James inició a sufrir del insomnio. Patricia sopesó si era un efecto del trabajo, pero desde luego notó que su marido deliberadamente deseaba evadir el dormir. El mal humor de su esposo fue acrecentando con el paso irrevocable de los días, tornándose venenoso incluso hacia sus propios hijos.

El sabio puede sentarse en un hormiguero, pero sólo el necio se queda sentado en él. - Proverbio Chino

Los días se convirtieron en semanas. Tras cada día la preocupación de Jack incrementaba, pues James había cesado de llegar a la cabaña. Sin la presencia de su médico estaba lejos de resolver el enigma de los sueños compartidos, lo único que le importaba ahora que la recta final se aproximaba.

Julita notaba el comportamiento inusual del doctor: la evasión de la realidad, la elusión de los consejos. No desear hablar ni comunicarse con sus colegas ni con los enfermeros. Decía lo mínimo para que sus pacientes estuviesen cómodos y medicados. Otra particularidad de James, notó Julita, era que evadía el contacto visual.

Fue cuando Camille se encontró con el inglés en el Parque Central que se enteró de la verdad. Jack le dijo en dicha ocasión: “Camille, que me valgan las putas, tiene que ayudar a James, por favor. ¡Va casi un mes que no llega a la cabaña!”

Jack jadeaba, su respiración era frágil a pesar que no estaba haciendo un esfuerzo. Su rostro, otrora lleno de color estaba pálido, moribundo. Expelía un olor extraño a…amoníaco. Seguro por el fallo hepático.

“¡Por favor! ¡Hay que hacer algo! ¡No puedo morirme así…siendo un puto irresoluto!”

Camille hizo lo posible para no hablar del evidente progreso del cáncer: “¿Qué ha sucedido? Creí que estabais resolviendo vuestros asuntos en el sueño compartido.”

“Ojalá fuera así,” dijo el interpelado, “Ya no sé qué hacer. ¡Me enerva! ¡Ése hijo de puta es un maldito cobarde! ¡No entiendo por qué está huyendo de mí y de los sueños! ¡JODER! Cuando lo visito en el Hospital hace lo posible para evadir el tema. Necesito ayuda, Camille, por favor. Mi doctor está huyendo de algo…”

Jack volvió a toser con vigor. Limpió la flema de su mano con un pañuelo para luego tomarse un par de pastillas para el dolor y otras para sus problemas endócrinos a raíz del cáncer del páncreas y la cirrhosis hepática. Las deglutió con una botella con agua que llevaba. “Paliativos,” explicó, “Julita dice que estas pastillas me ayudarán a superar el dolor y superar mis molestias.”

 “La enfermedad está avanzando”, explicó al verle el rostro preocupado a Camille, “No hay mucho más que se pueda hacer. Ya lo he aceptado.”

Camille dijo, “Jack, he notado que has madurado bastante. Te miras tranquilo. Tu energía me hace pensar que estás feliz.”

Jack respiró profundo y explicó: “El cáncer me ha apabullado las emociones como no tienes idea. Superar aquello ha sido posible sólo porque sé que hay algo más importante que puede ser salvado: mi alma.”

“Como te lo expliqué en nuestra última junta en la clínica, encontré aquello que me estaba carcomiendo por dentro. Resulta que hace diez años…perdí a mi ex-esposa, Ilsa Kürzmann.”

Camille dijo, “Fue una gran revelación, Jack. Estoy admirada de cuán profundo lograste hurgar entre tu alma, para sacar los trapos viejos y exponerlos al sol; además, el hecho que logres compartir dichas erratas con sencillez y sin reparos me dice que verdaderamente has madurado muchísimo. Te admiro, eres un paciente ejemplar,” le sonrió Camille.

La psicóloga sentía que por fin había resuelto el Cubo Rubix mental que representaba los problemas internos del paciente inglés. El Cubo Rubix que representaba a James, el médico, estaba lejos de ser resuelto, y la noticia proveída por Jack, que el doctor estaba incluso evadiendo el sueño compartido, la alarmó.

La psicóloga continuó: “¿Y ahora deseas ayudar a James?” inquirió enarcando la ceja.

“Pues ése parece ser el caso, Camille. Como tú acertaste, estamos atados por algún misterio que nadie ha logrado definir.”

Camille bajó la mirada al suelo de piedra que tapizaba el Parque Central y dijo, “Me temo que nadie puede ayudar a James, pues solamente él se puede ayudar a este punto.” El rostro de la señorita dilucidaba comprensión.

Jack apretó el puño y masculló: “Si tan sólo pudiera motivarlo…Si tan sólo pudiéramos hacerlo regresar a la cabaña…”

“¿Cómo la evita?” preguntó Camille, intrigada. “Si James está evitando ese mundo, es porque evita el sueño, ¿no? ¿Cómo evita alguien el sueño?” volvió a preguntarse Camille entre susurros.

Jack lo sopesó y dijo, declarando su sospecha: “¿Existe alguna forma médica para evitar el sueño?”

Camille lo ponderó, “Quizá con medicinas. Me recuerdo haber leído que ciertos psicofármacos logran hacer que la gente duerma, pero no descanse. Supuestamente, estos sedantes hacen que el paciente nunca entre en el estado REM del sueño, donde literalmente se sueña.” [ver Anexo A]

A Jack le pegó la verdad como si una torta española le hubiera caído en la cara: “¡Eso es, Camille! Es un bastardo hecho y derecho…que seguramente se está auto-medicando.”

Jack hizo silencio por un segundo, y persistió, “Si mis sospechas son ciertas y logro evitar que se tome la pastilla por tan sólo un día, puede ser que sea suficiente para que entre en REM y arribe a la cabaña. Y media vez en la cabaña, yo me encargaré de suscitarlo a accionar.”

“¿Qué piensas hacer?” dijo Camille, involucrada en el suspsense.

“No lo sé, pero tendrá que ser algo drástico.”

***

Jack llegó al bar La Cebolla de tu Alma. Jesse saludó a su amigo y le dijo, sintiendo lástima al verle el rostro chupado, como niño desnutrido: “Te cuento que tus amigos Joe, Tim y Jerry ya no visitan el bar. Los rumores dicen que han dejado la bebida por completo. Creo que hiciste bien en hacerles ver la verdad.”

“Lo sé”, dijo Jack acordándose de su amistad con aquellas personas que llamó amigos por tanto tiempo. Extrañó aquellos días, cuando vivía en completa ignorancia de las posibles consecuencias del despilfarro.

“Amiguito, ya te extrañamos por aquí. ¿Qué averías has estado haciendo?”

“Lo siento, amiga. He estado pillado por sueños y el puto tratamiento médico en el hospital. Medicinas y explicaciones; toda una caja de Pandora. Y he tenido unos sueños tan extraños que ni la madre Teresita me podrá librar de los males. Ya lo sabrás todo muy bien porque te lo contaré toditito.” Jack jugaba con el pequeño manuscrito que llevaba entre el bolsillo interno de su chaqueta. Mientras hablaba se masajeaba la papada, ahora un pliegue de piel que le colgaba a modo que parecía gallo maltrecho.

“Pues que buena onda, amiguito, me alegro verte así.”

“Escucha, Jesse,” inició Jack, “Tengo una misión que cumplir y me gustaría que me ayudaras,” dijo en susurros. “Es muy importante para mí.” Se tornó serio.

Jesse le sirvió un whisky con soda a un cliente. El aroma a bebida le causó aversión al enfermo. La barwoman regresó a hablar con su amigo, “Pues eso depende, amiguito. Dime qué quieres hacer y lo consideraré.”

Jack le inició a recontar su plan maestro.

Jesse se quedó perpleja al escucharlo y dijo, soltando una que otra carcajada, “OK. ¿Me estás jalando jalando la canía? ¿Necesitas que me tome un tequila para seguirte la onda?”

Jack negó con vehemencia: “Escucha, sé que suena ridículo, pero me tienes que acompañar. Te lo explicaré en el puto carro. ”

Jesse suspiró y dijo, “Vale. Pero si resulta siendo una trastada de tu parte prometo dejarte de hablar. ¿Puedes esperar media hora? Así me da tiempo de cerrar el bar. No puedo expugnar a mis clientes sin más como si fuera un burdel baratín. Tengo un negocio aquí, ¿sabes?” El sarcasmo de Jesse no le vino bien a Jack.

Sin mayor opción se sentó a la barra para esperar a su amiga, ojeando a los alcohólicos que se perdían en el meollo de la botella.

La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero. - Herman Hesse

Antes de partir hacia la casa de James, Jack siguió derramando sus palabras sobre el pequeño manuscrito que con tanto amor guardaba entre el bolsillo interior de su chaqueta.

Esperaban en casa de Jesse, donde se preparaban para el plan maestro del inglés. Desde luego se sentía como parte de la MI6 y sus famosos detectives.

“¿Qué ondas, Jack? ¿Venimos cinco minutos a mi casa y parece que aprovechas cada segundo para escribir. Déjame ver…”

Jack protegió la información con sus manos, “Es una pequeña sorpresa que lastimosamente no puedo revelarte todavía. Hasta que sea el momento correcto. Pronto lo podrás leer, amiga. Pronto.”

“Vale, si así debe ser pues ni modo.” A Jesse le costaba contener su curiosidad. No era una entrometida, pero viniendo de un paciente que sufría del cáncer y estaba soñando cosas extrañas, podría ser algo muy interesante.

Jack sufrió de un acceso de tos, expectorando esputo manchado de sangre.

“Jack, ¿porque no has ido al doctor? Cada vez se pone peo la charada."

“Joder. Claro que he ido al hospital. ¿Qué diablos crees que he estado haciendo últimamente, bailando la pelusa? Ya sabes que mi padecer es incurable y aunque me cuezan en una olla con agua bendita no me curaré.”

“Cierto”, dijo la muchacha bajando la mirada.

“Venga”, aceptó el inglés, “este manuscrito es para ti, Jesse. Es para mí. Es para Camille y es para James. Es para los pacientes de Buenas Hierbas y para los alcohólicos de tu bar de mala muerte. Es para el mundo. Quiero que cuando venga el momento, transcribas esto a Microsoft Word y que lo publiques como un archivo digital gratuito, PDF o algo así. Quizá la WWB nos ayude a difundirlo (World Wide Broadcast).”

“¿Jack, de qué chunches hablas? ¿Cómo diablos crees que lograré aquello?”

“Amiga, que me valgan las putas. Es un mensaje muy importante te digo y pronto lo comprobarás. ¿Vale? Hasta entonces, déjame de estar haciendo tantas putas preguntas porque me estás cayendo en los huevos.”

A Jesse se le escapó una lágrima al comprender que su amigo de tantos años perdería la vida pronto.

“Estamos de acuerdo,” dijo la muchacha con la voz temblorosa. “Pero aún no es el momento, así que pensemos en cosas menos turbulentas, ¿te parece?”

“Me parece,” dijo Jack con una sonrisa a medias.

***

Estando frente a la casa de James, a eso de las seis de la tarde, Jack y Jesse cruzaron los dedos y tocaron el timbre. No tenían idea si funcionaría.

Jesse sostenía el pie de higo en las manos, una ofrenda por la supuesta hospitalidad que les ofrecería James.

El intercomunicador contestó:

“¿Sí?”

“Ejem, ¿se encuentra el Doctor Jackson?” Jack aproximó el rostro a la lente de la cámara.

“¿Quién le busca?” La voz de la mujer era muy dulce, algo que suavizó el estrés que sentía Jesse. Se arregló el cuello de la blusa blanca que portaba.

“Su paciente, Jack Wellington. Vengo a agradecerle por la atención tan fina que me ha prestado a lo largo de los meses. No quiero que la muerte me alcance sin haberle agradecido al doctorcito.” Se rió entre dientes mientras su amiga le lanzaba una mirada que le decía ‘eres bárbaro’.

Jesse sonrió nerviosa. Presionó el botón del mando a distancia del Honda Civic que manejó para llegar a la casa de James. La alarma saludó de vuelta con un timbre mecánico.

En cuestión de un minuto una mujer muy atractiva abrió la puerta. Tenía cabello castaño claro y ondulado, muy parecido al de James. Sus ojos café claro eran muy dulces y vestía un mono color turquesa muy amigable a la vista. Jack supuso correctamente que se trataba de la esposa de su médico y notó que James se había sacado la lotería al haberse casado con una mujer tan coqueta y atractiva.

“Mi nombre es Patricia. James ha indicado que pueden pasar adelante. Pero les ruego que se queden tan sólo unos minutitos, pues mi esposo ha estado sufriendo de un insomnio desconsolador. Lo menos que deseo es que se le interrumpa lo poco que descansa.” Patricia se miraba preocupada, más de lo que Jack hubiese apostado.

“Hola, mi nombre es Jesse. Soy amiga de Jack. Lo he estado acompañando desde que inició su padecer.” Jesse y Patricia se sonrieron con afabilidad.

“Sin esta mujer ya estuviera muerto,” exclamó el inglés con sinceridad.

La interpelada se rió nerviosa y le extendió el pie de higo a Patricia: “Hemos traído una pequeña merienda para compartir.”

“Son muy amables. Pasen adelante, por favor.”

La casa del Doctor Jackson era agradable por dentro. Alfombras persas y decoración sencilla hacían del hogar un sitio caluroso y cómodo, con ligeros detalles minimalistas que seguramente eran las sugerencias de Patricia. Las paredes eran blancas y los sillones de cuero color café. Se notaba que al oncólogo no le hacía falta el pisto en el bolsillo.

Patricia los pasó a la sala de invitados, donde los juguetes, dinosaurios y otros soldadillos de plástico, se postraban sobre el suelo. Alguna vez James había mencionado que tenía a dos hijos, recalcó Jack en ese momento al notar que el hogar estaba dominado, predominantemente, por el desorden masculino. Sintió un fogonazo de celos al saber que él jamás pudo gozar de crías propias, pero ya lo había superado y supo que lo mejor que podría hacer era aceptar la verdad tal por cual sin pelos en la lengua.

“Tomen asiento, por favor. Enseguida viene James,” indicó Patricia con una sonrisa sincera. Se encaminó a los adentros de la casa.

Jack y Jesse intercambiaron una mirada nerviosa. El momento para realizar la misión ‘especial’  llegaría pronto y debían estar a la deriva.

“¿Crees que va funcionar?”, quiso saber Jesse, con las manos sudorosas.

“Por supuesto que sí,” espetó Jack, juguetón. “Va a ser la última misión de mi vida, Jack Bond 007.”

Entre la chaqueta que portaba aquél, Jesse pudo observar que llevaba el manuscrito doblado por mitades. Era de un valor insuperable para él, noto. Lo guardaba justo en el bolsillo sobre el pecho del lado izquierdo, cerca al corazón.

“Buenas tardes,” saludó James al emerger del pasillo lateral. Jack notó que el mismo daría a su habitación. Parte de la misión era reconocer los puntos de importancia. Notó que el otro pasillo daría a la cocina.

Jack se puso de pie con dificultad, seguido por Jesse. Se volvieron a sentar alrededor de una mesa céntrica hecha de vidrio traslúcido sobre una franja de metal negro de forma rectangular. De haber sido detallista, James en ese momento se hubiese percatado que algo estaba fuera de lo normal.

El inglés se sorprendió al ver que el rostro de su médico estaba demacrado: Tenía las ojeras más grandes que le había visto nunca. La verdad era que parecía un enfermo psiquiátrico, al borde de la manía esquizofrénica. Sus ojos aparentaban estar perdidos en otra dimensión, y su voz era metálica, monótona; sus hombros se lanzaban hacia el frente, pareciendo un espíritu derrotado que ha perdido toda la esperanza. Sintió un escalofrío sombrío correr su cuerpo entero. ¡Qué diablos le ha sucedido a James!

“Hemos venido para agradecerte todo el empeño que le has puesto a mi caso, Dr. Jackson. Espero que como doctor te sientas satisfecho.”

James le guiñó.

“Sé que no hay más remedio para mí. Soy uno más de esos casos de cáncer terminal, pero bueno. Es lo que es.” Jack notó que James se percató de la extrañeza que flotaba en el ambiente.

El doctor guiñó los ojos de nuevo. Aquél no era ningún estúpido, y desde luego su mente hábil estaba escrutando los detalles del rostro de los visitantes, especialmente el de Jesse, quien definitivamente no lograba contener una emoción que se rezumaba por los poros de su piel.

El médico estaba circunspecto, entretenido en decodificar un acertijo. “Estoy seguro que Patricia…”

“Aquí estoy,” dijo la mencionada con una sonrisa cándida. “¿Alguien quiere café, té?” A Patricia le parecía afectar algo. Jack supuso que sería la actitud de James. El pobre hombre estaba mentalmente descarrilado.

“Yo le acepto té, gracias,” indicó Jesse.

“Yo estoy bien,” siguió Jack.

“Amor, ¿me podrías traer mi whisky?”

¡Por la vida de las diez mil quinientas putas, James está bebiendo alcohol! En un instante Jack vio su propia vida deslizarse por el ojo de su mente, recordando de cómo lo perdió todo al entregarse a la esperanza vacía del alcohol. Quiso pegarle al médico tal como le clavó un puñetazo a sus amigos de antaño, hacer lo posible para hacerlo reflexionar...y dicho pensamiento lo llevó a pensar que eso mismo hubiera deseado hacer consigo mismo, de poder regresar al pasado. Le pegaría una trompada al Jack Wellington de antaño para que reaccionara y se saliera del sendero del vicio.

Lo peor era, recordó Jack, que en un estado de ebriedad uno tendía a culpar a otros por sus desdichas, y desde luego allí iniciaba la perdición.

No se esperó. Debía intervenir de inmediato. “James, ¿me permites usar tu baño?”

“Claro, claro. Al fondo a la derecha”, respondió el doctor apuntando al lado izquierdo, hacia el pasillo del cual él emergió. La mirada de James era extrañamente acusadora. Jack se puso de pie, actuando naturalmente; sin embargo, sentía la mirada del médico barrenarle el cráneo.

Jesse entró en acción e inició a crear tema: “Es increíble lo que el Hospital Buenas Hierbas ha hecho por el país. Según me cuenta Jack, es una cadena de hospitales fundada por un doctor colombiano, llamado el Dr. Milagros. Parece que tiene hospitales en varios países de Latino América.”

***

A Jack poco le importaba faltarle el respeto a James en este caso. Salvarle la vida a su doctor —y su propia alma—, parecía tener más valor.

Volteó a ver y notó que su médico estaba entretenido en una conversación con la barwoman. Sin más demora inició a pesquisar tras las puertas, en busca de su cometido. Todas estaban entreabiertas y rebuscar tras ellas no fue del todo difícil. Tras una se encontró con la aparente sala de juegos, pues dos chiquillos jugaban en la XBOX 360 algún juego desconocido para el inglés. Los niños estaban absortos en la televisión.

Siguió pesquisando hasta hallar un dormitorio. Seguro era el de los críos al ver dos camas una al lado de la otra, con edredones de Spider Man y Superman. Jack supo que estaba cerca. Girando el pomo de la puerta restante, se hizo dentro del cuarto de James y Patricia.

Notó que las sábanas de la cama estaban desordenadas, lo cual significaría que James se lo pasaba en el lecho más de lo usual.

Jack sabía que tenía poco tiempo. ¿Dónde guardará James sus pastillas para dormir? ¿En la mesa de noche, quizá? ¿Será que toma pastillas del todo? Él ha de dormir del lado derecho de la cama, lo apuesto. Allí está el lector digital. Seguramente se lo pasa leyendo libros toda la bendita noche, pensó Jack.

La mesa de noche sostenía a una lámpara sencilla. Además de una alarma digital, había una revista de Golf, el remoto del televisor, y una revista de Readers Digest. El televisor estaba prendido, la pantalla pausada en lo que parecía ser un episodio de House of Cards en Netflix.

James abrió la gaveta. Dentro encontró llaves y un móvil Android apagado y un Beeper saturado de mensajes. Rebuscó por un segundo, incierto de dónde encontraría la bendita medicina, si es que es que James se estaba auto-medicando.

Al cabo de unos segundos dio con una caja que leía—Valium®—en letras grandes. Jack sacó el blister de aluminio que contenía herméticamente protegidas a las tabletas, y por acción de alguna fuerza divina, tan sólo restaba una pastilla. Jack sonrió para sí mismo y supo que ésta era su oportunidad.

Sacó una tableta de un bote plástico de Paracetamol que cargaba en el bolso de la chaqueta. Comparó las pastillas. Eran suficientemente parecidas como para pasar desapercibidas al ojo desnudo y poco detallista, mucho menos evidente para una persona sufriendo de insomnio. Jack estudió las medicinas y notó que una decía sobre la superficie —parecetamol—y la otra, —valium—. Perjuró entre dientes y deseó que James no fuere de aquellos que escrutan todo. Esperó no le molestara que el empaque de la última pastilla estuviere roto. Cruzó los dedos.

Cambió las pastillas tan rápido como pudo. Colocando todo de vuelta a como estaba inició a regresar a la sala de invitados. Al cerrar la gaveta y voltearse ciento-ochenta grados para salir de la habitación, se topó con un par de ojos inquisitivos.

Jack juraba que había perdido toda la esperanza. Un niño de no más de cinco años lo estudiaba con detenimiento, moviendo su cabeza de lado a lado como cachorro curioso. El ‘agente Wellington 007’ se congeló. Había sido descubierto. Mierda, se dijo.

Cuando el niño inició a esconderse tras la pared, a Jack se le ocurrió que quizá el niño meramente deseaba jugar. Actuando de acuerdo, inició a corretear al chiquillo, quién respondió en risotadas.

***

Jesse platicaba con Patricia y su esposo, agradecida que la esposa de James lograba aplacar las miradas acusadoras de aquél. Además, la señora hablaba hasta por los codos.

De un momento a otro, Patricia hizo silencio. Como buena madre se preocupó al escuchar un desastre en curso en los adentros de la casa.

“Con permiso,” dijo, y se largó catapultada hacia el cuarto de juegos.

Jesse pensó que lo peor había sucedido. Supuso que la misión había fracasado. James, al contrario, volteaba a ver en dirección del área de juegos y de vuelta a Jesse, sintiendo que algo conspiraba con el inglés. La señorita sonrió nerviosa.

Patricia encontró a Jack tendido en el suelo con Junior y Alex sobre él, pegándole con un león de felpa de color azul. Patricia se llevó las manos a la boca del asombro, una sonrisa amplia decorando su belleza.

Aparentaban estárselo pasando de película. Patricia no pudo más que deleitarse de lo que estaba observando. Además, pensó, era bueno que los niños jugaran con un adulto. Hacía semanas que James no jugaba con ellos por estar sumido en la depresión.

El inglés se puso de pie al ver a Patricia parada contra la puerta. Le costó un mundo pararse, la debilidad muscular agobiándolo. La sonrisa de la señora le sustrajo bienestar. “Estos niños son la mejor diversión que he tenido desde hace años. ¡Son una maravilla!”

Junior le dijo a su madre:  “Mamita, ¿se puede quedar a cenar el tío Jack?”

Patricia soltó una carcajada. Jamás dejaría de ser sorprendida por la espontaneidad de los niños. “Junior, Jack no es tu tío; y segundo, no creo que pueda quedarse. Ellos deben irse pronto,” sugirió Patricia, sabiendo que James pronto estaría pidiendo la cena para irse a la cama posterior a comer.

“Otro día será mejor”, indicó la anfitriona con una sonrisa cercenada.

James volteó a ver a Jack al notar que la señorita parecía comunicarle algo con la mirada. Sintió envidia al percatarse de la felicidad que irradiaba su paciente. A Jack no se le escapó el detalle e hizo una nota mental. Vaya que mi doctorcito parece una serpiente, se dijo, su mirada perdiendo candor al aceptar que James le miraba con una codicia iridiscente.

Jack se volvió a sentar al lado de Jesse e inició a comerse el pedazo de pie de higo, a sabiendas que le haría daño. Le quedan pocos días y deseaba pasarlos bien; además, debía actuar naturalmente para disimular. Sintió que le crujió el abdomen. Pronto le agarraría la corredera.

“¿Qué tal has estado, amigo?”

James se encogió de hombros y dijo, “Ahí voy. Pasando los días.”

“Te quiero agradecer por todo lo que hiciste por mí. Verdaderamente sé que luchaste. Sigues siendo mi verdugo, eso sí,” le dijo Jack, burlesco.

“Uno hace lo que puede, Jack. No hay que excederse a uno mismo,”  concluyó el oncólogo con saña.

El médico cabeceó, cerrando los ojos. Casi se quedaba dormido sentado. Patricia se preocupó y carraspeó, resucitando a su esposo del adormecimiento. Aquél se espabiló, sus ojos moviéndose ausentes como si fuese un borracho.

Jesse notó que Patricia sufrió de pena ajena. La señora intervino de una vez: “Muchas gracias por haber venido a visitar a James. Nos provoca mucha felicidad verte contento, Jack. ¿Verdad, amor?”

El doctor Jackson refunfuñó algo que nadie comprendió.

“Muchas gracias por la hospitalidad”, indicó Jesse, tirando a Jack del brazo con una ligera violencia.

Al salir por la puerta principal, los invitados notaron que James emergió detrás de una cortina. Les miraba largarse a través de la ventana, como un asesino psicópata. Dos caritas felices aparecieron al lado de las piernas de papá, despidiéndose de Jack con frenesí.

***

“¿Seguro que no te quedas a cenar? Puedo preparar algo adecuado para tu dieta”, sugirió Jesse con un tono afable.

Jack se despidió de ella brindándole un beso sobre las mejillas y le dijo, “Hoy no, amiga. Aprecio mucho lo que has hecho por mí, pero deseo estar a solas. Necesito reconciliar el universo de mierdas que me ha sucedido en tan sólo meses.”

Al llegar a casa, Jack observó que los brazos del reloj indicaban que eran ya las ocho de la noche. James se estaría yendo a cama pronto, tomándose su pastilla para dormir. Se fue directo a cama, defiriendo el cepillado de dientes y el aseo personal.

Esperaría a James en la cabaña, donde llevaría a cabo su plan maestro.

Solo se ve bien con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos. - El Principito (Antoine de Saint-Exupéry)

Abrió los ojos con lentitud. Lo menos que esperaba era ver al titán frente a sus ojos. Aquella sombra azul pálida lo llamaba con sutileza, la montaña era un fenómeno místico que no se lograba explicar.

¿Qué diablos hago en esta cabaña? Por algo he estado tomando Valium…

Jack Wellington entró por la puerta principal, rebosado en una luz solar que parecía supurar por cada poro de su piel. Brillaba con euforia, un fulgor de existencia que nadie podría trastocar. Jack no se miraba demacrado como en la vida real, aunque su piel y hábito corporal si denotaban deterioro.

“Hola, James.” La voz de Jack era asertiva, prístina y filosa como la verdad que duele.

El viejito llamado James Jackson reaccionó al ser llamado por su nombre, articulaciones inflamadas crujiendo con el óxido de la vejez. “Él soy yo. ¿Qué desea, extraño?”

“No soy un extraño. Soy Jack Wellington y bien que me conoce, mi puta cara debería bastarle y esta maldita papada que me puedo jalar como el pellejo de pollo. Vengo a contarle que tiene un paciente en muy mal estado. Usted y nadie más debe salvarle, doctor.”

“Mis pacientes todos están sanos y salvos,” dijo el viejito con un fogonazo de mal humor.

“El enfermo es un paciente muy importante para usted y viera que está muy grave. Vale que haga prisa, doctor. ¿O va a permitir que perezca?”

“¡Qué va! ¡A mí nadie se me muere! ¿Dónde está este paciente? Deseo verlo pero ya mismo.” El viejito intentó ponerse de pie de la silla, pero no pudo. Estaba vencido por el envilecimiento.

“¿Quizá el paciente pueda venir a mí?” dijo el anciano al notar que no le obedecían las piernas. Parecía estar sorprendido al sentirse tan débil, tan inservible. La frustración le pintó el semblante mientras se llevaba las manos carcomidas por el tiempo a las sienes.

“Claro que sí, doctor. Usted manda,” repuso Jack de inmediato, adoptando la actitud de un enfermero.

“Espere,” indicó el vetusto y amonestó, apretando los brazos del asiento: “antes dígame de qué sufre este paciente, porque no me recuerdo de él. ¿No tiene una ficha o una papeleta que pueda leer antes de verlo?”

“No, doctor. Su paciente ha venido de emergencia y no tiene papelería. Le puedo decir, sin embargo, que sufre de una espantosa pena. Está perdido y padece tanto, que ya no logra identificar cuán afligido está. Lo necesita mucho, doctor. Sólo usted lo puede salvar.”

“Eso suena triste y deprimente. Me gustaría ver a este paciente,” indicó el viejo.

“Su vida está en peligro, doctor. De usted depende.”

“Vale, me gustaría salvarle la vida al paciente. Ahora haz silencio y traélo de una vez por todas.” Mientras el viejo malhumorado más hablaba, más cobraba fluidez y claridad de pensamiento.

Jack regresó con un artefacto entre las manos. Despertó al médico: “Doctor, su paciente está listo. Aquí está, frente a usted.”

James abrió los ojos y dijo entre su confusión, “Ea, ¿dónde está mi paciente? No lo veo.”

Como si fuera Steve Jobs desvelando un iPhone, el inglés desveló un artefacto que había colocado frente a James, utilizando la manta blanca que alguna vez recubrió el sofá para esconderlo. Sobre una silla resplandeció el espejo que estuvo colgando de la pared.

James perdió la mirada entre los ojos de su reflejo. Se quedó quieto unos segundos, analizando lo que estaba frente a sí. Observaba a un viejito maltrecho, con el rostro más infeliz que se pudiera haber imaginado.

Por un momento, Jack sintió que el doctor no tomaría el bocado.

El médico le dijo entre dientes: “Oiga, enfermero, este paciente se mira muy mal. Tiene el rostro más entristecido que he visto nunca. Ha de tener una depresión suntuosa y una artritis desagradable, peor que un cerrojo antiguo. Este paciente necesita de mucho soporte, de mucho cariño. Necesita que le hagan saber que todo estará bien; precisa recobrar la esperanza.”

Jack sonrió, “Doctor, su paciente desea escuchar esas palabras proviniendo de usted. Estoy seguro que se lo agradecerá mucho.”

“Tiene razón. Regreso a con usted en unos segundos, sólo déjeme tratar a mi paciente.”

James volteó a ver al espejo. Se asustó al ver al mismo llorando. Le inició a hablar a su reflejo, “No llore, mi querido paciente. ¿Su nombre?”

“Mi nombre es James”, contestó el reflejo con las manos frente a la cara, deteniendo el paso de lágrimas. Tenía los hombros tirados hacia el frente, la cabeza gacha.

“Se le ve de mal aspecto, James. ¿Por qué está tan triste?”

“Alguna vez vi la esperanza tan clarividente como usted me mira a mí, pero ahora, está tan distante como aquella montaña del horizonte. He decido tirar la toalla. No deseo hacer el intento nunca más,” contestó el reflejo en completo desahucio. Hundió el rostro entre sus manos mientras se desplomaba en  un sollozo inconsolable.

Una chispa entre el alma de James inició una cascada de eventos gráciles que culminaron en propagar una conflagración. Su alma recobró vitalidad.

“Déjese de tonterías,” inició el doctor, “ésta vida no puede ser vivida sin una meta clara en la mente y sin un corazón dispuesto a marchar. Usted debe perder la noción que no existe la esperanza. Le recomiendo ganar sus emociones y sentimientos. Es el único camino hacia la felicidad, le aseguro.”

“Doctor, ¿me está diciendo que debo ganarme a mí mismo?”

“Eso es exactamente lo que estoy diciendo.”

“¿Pero qué hago, doctor? Dígame. Yo seguiré sus instrucciones.”

“Deje de estar deseando: verbo más cabrón no existe. Inicie a actuar—a materializar sus sueños. El verbo soñar de por sí es un cul-de-sac. Actúe. El valor más grande existe en encontrarse, conocerse, y amarse a uno mismo. Nunca olvide estas palabras. ¿Me estoy explicando?”

“Lo entiendo. Debo actuar,” replicó el reflejo con una mirada llena de asombro.

“¡Ahora póngase de pie y venza al olvido! ¡Conquístese a sí mismo! ¡Tome el primer paso!”

En ese instante, James Jackson, viejo y malhumorado, se puso de pie. Con un empujón arrojó el espejo al suelo, donde se fragmentó. Añicos se desperdigaron, lanzando miles de reflejos hacia el techo en forma de una flor hecha puramente de luz. Con un rostro que demarca una  pasión embravecida, caminó, enclenque al inicio, sus articulaciones tronando mientras cobraban movimiento. Con cada paso dado gozaba de mayor fluidez.

Jack, mientras tanto, observaba el acto desenvolverse. La batalla aún no había sido vencida, pero estaba muy bien encaminada.

El viejito arribó al pomo de la puerta principal y lo giró con dificultad. Como un niño que no ha salido a jugar a las afueras por un largo tiempo, ansió estar en la intemperie. Abrió la puerta de un tirón.

Sin demora salió corriendo, berreando, soltando su alma del rapto de las garras de la cohibición. Como ave al destino tras ser liberada, James emergió al aire libre, donde el sol se derramó sobre su faz como una catarata de optimismo. Quedó bañado de pies a cabeza con una luz celestial, choques eléctricos circundaron su cuerpo mientras lo alimentaban con la gracia de las emociones.

Elevó la mirada para recibir el fulgor solar como si su mirada fuera un embudo recibiendo el fuego de los cosmos: sintiéndose eufórico, triunfante, aceptándose a sí mismo.

En ese momento el niño entre el bosque, perdido y con un rifle entre las manos, apareció frente a sí. Lo vio asustado, buscando el amparo del calor paternal. Sintió lástima por él y no quiso hacer más que salvarlo. El niño volteó aver a algo, apuntándole con un dedo a una muralla de piedra muy gruesa. James la vio y se espeluznó. Se había olvidado del momento cuando encerró a sus emociones tras dicho obstáculo.

Con una almádena entre sus manos, James rompió dicha muralla como si fuera el muro de Berlín, fragmentándolo en añicos para darle paso a aquellas emociones enclaustradas. De un momento a otro las emociones se desbordaron, inundando la mente del doctor Jackson como si un dique se hubiera roto. Englobado por el éxtasis existencial, hundió su cara entre sus manos, donde se echó a llorar con la libertad de una nube del invierno. La imagen del niño con el rifle se desvaneció, del mismo modo que la muralla hecha detritos.

Comprendió algo que jamás olvidaría: nadie puede salvar a otro, uno se salva a uno mismo y no existe más.

Jack emergió de la casa, aproximándose a su amigo. El doctor ya no era un viejo malhumorado sino él mismo, un adulto de cuarenta años de edad. El inglés tuvo dificultad en reconocer a su médico al verlo brillar y jamás olvidaría su sonrisa sincera, renovadora. El inglés tenía las manos sobre las caderas, orgulloso de su amigo.

Tras los ojos de James una llama danzaba de lado a lado. Era la flama de la auto-conquista., una que prende y se mantiene por volición propia.

James permaneció en mutismo, admirando la preciosura del momento. Los ojos del doctor se fijaron en una flor a unos metros de distancia. Crecía cerca de un árbol de lomo grueso. Era de color azul, de cuatro pétalos, resplandeciendo a pesar de estar solitaria.

James sintió algo moverse entre sí. Era la pureza de emociones que fluían con libertad ahora que la muralla había sido vencida. Aquellas fluían entre con dinamismo; era un vaivén ajeno a su comprensión, lejos de la ciencia exacta. Intuyó que no todo en la vida debe ser comprendido para ser gozado. Las emociones son tan veraces como el viento, pero vuelan a su propio parecer.

Hundió sus manos entre la tierra para sostener y guardar a la flor, con la cual se sentía identificado. Sus manos estaban llenas de lodo y con la fertilidad del terreno. La quería cerca a su corazón.

El sol inició a caer tras las montañas. James comprendió lo que debía hacer; el hecho es que siempre lo había sabido, pero había fallado en actuar al haber estado embargado por una mente poco flexible. El doctor cobró una mirada que Jack no comprendió del todo. Colocó la flor sobre el suelo, tomando una postura agresiva.

“¿Qué diablos haces, amigo?”, preguntó el inglés, preocupado.

Ni el más sabio conoce el fin de todos los caminos. - El Señor de los Anillos (J.R.R. Tolkien)

James parecía una hormiga determinada, caminando con la convicción de un cometa que no altera su rumbo por nada. Su semblante hablaba de destrucción.

El médico entró a la cabaña y tomó una lámpara vieja de keroseno almacenada en la cocina. Cogió los fósforos entre un gabinete. Desarmó aquella, e inició a rociar el combustible sobre la madera. Emitió una sonrisa de piromancia, sabiendo que esto es lo que tuvo que haber hecho hace décadas.

Prendió un fósforo. La flama danzó poéticamente. James se sintió como en las películas, cuando se está por quemar un vehículo. Lanzó el fósforo con dos dedos, simple y sencillo.

La flama inició a danzar vigorosamente al inflamar el combustible. James y Jack observaban a una distancia prudente mientras la casa ardía en llamaradas.

Entre las flamas violentas y salvajes, lenguas lamiendo el viento y las estrellas, James había decidido dejar el rifle adentro para olvidarlo por siempre. Pero era más que ver al rifle ardiendo en llamaradas: era ver a la memoria agria de su padre quemarse; era deshacerse de recuerdos que le comprometían la felicidad.

Jack estaba boquiabierto, no pudiendo contener su asombro. El doctor se aproximó a la flor que desplantó, tomándola con anhelo entre su manos.

James sonreía, nutriéndose de ver a la cabaña cobrar lumbre. Acariciaba a los pétalos de la flor azul, aquella que representaba a sus emociones.

“Que me valgan las quince mil millones de putas.” El rostro de Jack estaba finamente iluminado por la luz creada por la cabaña en ascuas. “No puedo creer lo que acabas de hacer.”

 “Esto es lo que debí haber hecho hace meses. Todo este tiempo fui un prisionero de mí mismo. Si no hubiera sido por tu astuto juego de presentarme mi reflejo como si fuera un paciente, creo que me hubiera costado mucho salir del envilecimiento. Gracias, amigo. Te debo una.”

El inglés replicó, “Me preocupaste, James. Estabas recluido en tu puta mente. Gracias a Dios logré hacerte regresar aquí…” Jack no quiso desvelar su plan maestro, de cuando le cambió las medicinas para obligarlo regresar a la cabaña. “Yo meramente te puse los rieles, amigo. Tú decidiste treparlos. En esencia, debes agradecer a ti mismo.”

James sonrió. Dijo meneando la flor azul frente a Jack: “Debo cultivar a las emociones que hace tanto tiempo rechacé de mi sistema. Ya fluyen dentro de mí, pero ahora es necesario sembrarlas para cosechar del usufructo.”

El médico respiró profundo, para añadir, “Es increíble la influencia que tiene un padre sobre su hijo. Uno jamás imagina lo que las palabras pueden hacer en el alma de un niño.”

El doctor se aproximó a una huerta olvidada al costado de la cabaña en ascuas. Cogió una maceta pequeña que le cupo en una mano. Estaba húmeda. Del suelo cogió tierra, llenando la mitad de la maceta. Dentro sembró a la flor y llenó la mitad restante con tierra. Tuvo cuidado de no apelmazarla. Debía preservarla.

El sol ya había caído. En el horizonte distante quedaban estigmas del sol durmiente.

“Aquella montaña,” proclamó James apuntando a la silueta gigante, “nos ha llamado la atención desde que la vimos. Debemos vencerla y llegar a la cúspide. Es imperativo para resolver el misterio del Gegenseitigtraum.”

“¿Cómo? ¿Por qué dices?” Jack estaba confundido.

“Porque ahora entiendo que hallarse a uno mismo no es suficiente. Hay que luchar por la integridad en cada paso dado. Hay que demostrarlo. Todo este sueño es una metáfora, Jack. La montaña es parte de la prueba.”

Jack le dijo, ojeándolo con misterio, “¿Y qué diablos pretendes hacer con esa flor? Déjala sembrada aquí, no le vendrá mal. Es un sueño después de todo.”

James lo guardó con una mirada serena: “Jack, esta flor representa a mis emociones––aquellas que dejé olvidadas por tanto tiempo. No puedo dejarla sin más. Me la llevaré. La sembraré en la cúspide de la montaña.”

James adaptó una postura heroica con su barbilla en alto, su mirada lanzada hacia el infinito demostrando su eterna convicción.

“¿Estás listo para embarcar en la misión más preciosa de nuestra vida?” preguntó el médico a media sonrisa, sintiendo al descenso de la temperatura del ambiente.

Jack sonrió de vuelta y replicó, “Por supuesto.”

Dicho lo cual James y Jack partieron en dirección de la loma, englobados por una oscuridad deleitable. La luna, mientras tanto, soltaba pulsos de luz platina.

Lo que se sintió como horas después, a la distancia el amanecer amenazaba a surgir con pinceles de fuego lamiendo el borde del mundo, manchando al globo con la emanación de colores pastel.

No vayas fuera, vuelve a ti mismo. En el hombre interior habita la verdad. - San Agustín

La montaña––una agradable fusión de sombras, una silueta colosal; la montaña––un magnate capaz de deslumbrar almas por su vasto tamaño, que sobre el horizonte se pintaba como una bestia de inigualables tamaños.

La cúspide de la misma se escondía entre el espesor de las nubes, que la abrazaban como bufanda. Sus faldas estaban recubiertas por un follaje espeso. Parecía ser la diosa de las alturas.

Por más bello que fuese el mundillo compartido del Gegenseitigtraum, ambos soñadores sabían que dicho sistema era un medio para un fin. Ninguno de los dos pudo predecir fidedignamente los efectos de permanecer en él sin resolución. Supusieron que sería algo catastrófico. Como quedarse trabado en una etapa de la vida, en el limbo de Dante Alighieri. 

James y Jack extendían sonrisas vastas mientras el sol derramaba su luminosa fuerza sobre sus almas. A pesar de ser un sueño compartido, el mundo se sentía real y áspero. Por más que intentasen evitar sentirla, la fatiga pronto les alcanzaría con el paso ligero que llevaban. Ya sentían la suela de los pies doler con una ligera punzada tras leguas de caminar.

De momento avanzaban por una llanura de longitud muy vasta. Ésta estaba bordeada de ambos lados por un bosque frondoso que parecía más una alfombra que cualquier otra cosa. Su espesor era salvaje, al punto de lo peligroso. La llanura se extendía como una pista de aterrizaje, como si un sendero hubiese sido creado por el andar de gigantes que marcaron la vereda tras eones de trepidarlo.

A la distancia, extrañamente, los viajeros reconocieron que un poblado se hizo visible, marcado por el inicio de cercos y casas de madera. Algunas eran de color blanco y otras de color rojo. Fue evidente que alguien atendía de ellas. Los viajeros se voltearon a ver, espeluznados.

Al caminar y aproximarse más a aquellas, notaron que bovino, cerdos, gallinas, y otros animales de granja ocupaban espacio en lo que sería un cerco de maderas blancas frente a una estancia. No era un poblado, sino una finca.

James dijo rebosado de asombro: “No te lo vas a creer, Jack, pero aquella es la finca de mi tío Mario. La visitábamos con poca frecuencia, pero me fascinaba. Está igualita a como la recuerdo. Seguramente un elemento de mi memoria logró filtrarse al mundo compartido.”

“Eso sí que es extraño, doctor,” replicó Jack, jadeando. “Ya no me sorprende nada. ¿Si entras crees que encontrarás a tu tío? ¿Qué tal si estás tú, como niño, metido en la casa comiendo con tus familiares? Que me valgan las putas, eso sí que sería extraño.”

James torció la cara y respondió: “Eso sería demasiado inverosímil, Jack. No tengo el deseo de saber si en este sueño puedo verme en otro tiempo y espacio. Además, enterramos al tío Mario hace años atrás. No tengo intención de verlo sano y salvo en este sueño. Sería un tormento.”

“Tienes razón, olvida lo que dije,” agregó Jack, sopesando por segundos lo que sería encontrarse con sus familiares de antaño. ¿Y si él se topaba con Ilsa, su ex-esposa? Eso sería una visión insufrible. ¿Qué le diría? Joder…

No pasó mucho tiempo cuando a la distancia se escuchó una avioneta volar. ¡Una avioneta! James se quedó sin aliento. No lo esperaba. Jack fue quien torció el semblante y se puso más pálido que nunca.

“¿Qué pasa?”,  preguntó James.

“Es la avioneta del papá de Ilsa, mi ex-esposa. Ella siempre volaba con él.”

James advirtió: “¿Jack, te das cuenta de lo que está ocurriendo? Mientras más recordamos del mundo real, más se entremeten aquellas memorias e imágenes al sueño que compartimos. No podemos dejar que siga sucediendo, Jack. Nos está perturbando y puede estropear la misión.”

“Joder, tienes razón. El mero pensamiento de Ilsa me provoca aversión. Hijos de la gran puta, me afecta más de lo que quisiera aceptar,” Jack pareció querer llorar.

“¿Quieres que nos detengamos?”,  inquirió el médico al ver a su amigo descomponerse.

La avioneta circulaba en lo alto. Era roja de las alas con una barriga amarilla. Se podía percibir que las dos carlingas estaban ocupadas. Pronto la misma se perdió tras el borde de lo visible. El inglés añadió, “Debemos proseguir. No nos queda mucho tiempo, James. Es que…”

Jack sentía la necesidad de decir algo profundamente escondido, y con tesón dijo, casi vomitando las palabras: “Ilsa y yo rompimos muy mal. Me encantaría poder verla una vez más, ¿sabes? Hablarle, hacerle saber mi arrepentimiento.”

James hizo un movimiento con los hombros y las manos, haciendo hincapié en que podrían ver a Ilsa en el mundo del Gegenseitigtraum.

Jack le contestó al comprender el mensaje: “No, joder, no aquí por las putas del oriente. Aquí no ganaría más que frustrarme más. Deseo ver a Ilsa en la vida real, en persona, ¿me entiendes?”

James replicó, “¿Y por qué no sólo haces? ¿Tanto te cuesta?”

“Shit, James. Ilsa está en Europa. Puede ser que esté casada y con hijos. Es muy exitosa y muy guapa. Y yo estoy zambutido en Antigua, Guatemala, con un cáncer hijo de puta que amenaza matarme cada segundo. Además, hay tanto que debo decirle que no sabría ni por dónde empezar. Es una mierda, amigo. Caray, cómo me frustra este puto tema.”

“¿Qué tal si le escribes un correo electrónico o una carta por correo convencional? Podrías decirle todo lo que quieres de  una manera eficiente. No creo que supere al hablar cara a cara, pero seguro solventa asuntos irresueltos.”

“No lo sé. Ya veré qué puedo hacer al respecto. Me arrepiento de haber sido tan dejado con este asunto,” afirmó el inglés. “Debí haber actuado antes. No lo hice por razones que te puedes imaginar. Yo terminé siendo el promotor de la destrucción de aquello que prometí salvaguardar. Es una maldita sátira que me está pillando el culo a diario.”

Ambos hicieron silencio y siguieron caminando, sabiendo que, a este punto, las palabras no harían más por ellos.

La noche inició a imponerse sobre los viajeros. La fatiga había iniciado a instalarse entre ellos. En ese momento, Jack inició a tambalearse de lado a lado, moviéndose como péndulo. Se sostuvo la cabeza y dijo, “Mierda.”

De un momento a otro se desapareció.

James torció el rostro, la preocupación escalando por su espalda con pezuñas. Comprendió lo sucedido e hizo lo posible por despertar al instante.

Sé firme como una torre, cuya cúspide no se doblega jamás al embate de los tiempos. - Dante Alighieri

La ambulancia arribó a las 5:30 AM al hospital Buenas Hierbas. El paciente, según los paramédicos, se identificaba como Jack Wellington.

James no tardó en arribar al hospital, sudando y gritando, haciendo lo posible por aproximarse a su amigo.

El doctor estaba llorando pero no lo notaba. Gritaba órdenes para que el equipo de enfermería actuara. Estaba histérico, moviéndose como perro confundido, dando vueltas y haciendo movimientos erráticos.

Fue hasta que Julita le propinó una bofetada en las mejillas que se tranquilizó, “¡Recupere esa cordura, doctor! ¡Está como loco! ¡Su paciente lo necesita entero!”

James se calmó al instante, su mente regresando a ser un horno concentrado. Dio las órdenes necesarias, notando que con la actitud correcta el equipo reaccionó mejor. Se sobó la mejilla derecha, roja por el manotazo. Resintió ligeramente a la Jefa por haberle pegado tan fuerte pero bien que lo sustrajo del pánico.

El residente de llamada, Roberto Cáceres, atendía a Jack en la emergencia, yendo y viniendo para seguir las órdenes dadas por el Dr. Jackson.

Fue extraído del momento reflexivo por la voz de Jesse, quien le volvió a repetir la misma pregunta: “¿Estará bien?”

Al ver a Jesse sollozando, James comprendió que ella había encontrado a Jack.

“¡Dígame que va a estar bien!” le urgió Jesse, presa del pánico. El ver a Jack convulsionar la dejó agolpada.

Jesse siguió llorando mientras rebuscaba los pasillos vacíos del hospital, deseando hallar algún signo de esperanza.

El móvil sonando sustrajo al médico del ensimismamiento. Le llamaban de casa. “Amor mío, has partido sin decir adiós. ¿Pasa algo?” le preguntó Patricia agitada; detrás de ella se escuchaba el quejido de Jr. y Alex, los niños bajo el contagio de la emoción que extrajo a su padre del hogar.

“Mi querida, Jack está convulsionado.” James notó lo quebrada que estaba su voz. “Lo han traído de emergencia al hospital, y ahora está en el intensivo. ¡No quiero que muera!” El doctor escuchaba sus palabras como si alguien más las hubiese dicho.

“Ay, Dios mío. Ahora llego,” colgó el auricular.

James le indicó a Jesse que ella debía ir a por Camille de inmediato. La interpelada objetó que ni siquiera conocía donde vivía susodicha, algo que se resolvió al buscarla en Google y encontrar el número de su móvil. La barwoman salió en apuros, sin decir una palabra más.

El oncólogo entró al intensivo. Le presentó el caso del al intensivista, el Dr. Smith, aclarando detalles y siendo lo más preciso posible. El doctor encargado de UCIA era un hombre de estatura baja, calvo, de ojos café muy inteligentes. Usaba un par de prismáticos de marco transparente. El intensivista inició a declarar las órdenes para tratar al enfermo. Su voz retumbando entre el intensivo que no era más que una cámara cuadrada con un total de diez habitáculos privados.

El oncólogo posteriormente se dirijo a hablarle al residente:  “Roberto, te lo encargo, por favor. Es un amigo muy especial.”

“No se preocupe, doctor Jackson. Está en buenas manos.”

James salió del intensivo, paseando los pasillos como un can perdido. Debía regresar al mundo del Gegenseitigtraum y sacar a Jack de dicho abismo. Debía extraerse a sí mismo también, o sufrir la pena de quedarse atrapados en el Limbo.

El doctor sintió perder la conciencia cuando de pronto, un par de brazos rellenos de amor lo envolvieron con anhelo. “Todo está bien, mi amor. Todo está bien.”

James dijo con la voz destrozada: “Gracias por venir, Patti. Jesse ha ido a por Camille. Amor, hay tanto que debo contarte. Vas a escuchar cosas muy raras en cuestión de horas, pero necesito que me tengas paciencia. Debo lanzarme al mundo de los sueños de alguna manera u otra. Necesito regresar al Gegenseitigtraum.”

“¿Al qué qué? Amor, haz lo que debas para salvar a tu amigo; y a ti mismo. Yo aquí estaré, lista para escuchar tus locuras.”

La esposa del doctor sintió, a pesar del momento sombrío, una ligera pulsación de emoción. Su esposo––por primera vez en décadas––, estaba preocupado por su propia alma.

“¿Y los niños?”,  inquirió James.

 “Mi madre llegó corriendo para cuidarlos.”

“Gracias.”

En ese momento Jesse entró apresurada, seguida por Camille.

La psicóloga no lloraba copiosamente como lo hacía Jesse, pero sus ojos si declaraban que sentía el apremio del momento. La psicóloga vestía un atuendo de gimnasia, habiendo salido apresurada de su sesión de yoga. Llevaba medias negras trincadas y una camisa deportiva rosada marca Nike. A James no se le escapó el detalle que la señorita tenía buena figura. Seguía siendo temprano, apenas las siete de la mañana.

James le extendió una sonrisa a Camille al verla entrar. Se dirijo a su esposa y dijo: “Querida, ella es Camille, la psicóloga/filósofa que lleva nuestro caso desde hace unos meses. Camille, disculpa que no te hemos mantenido dentro––”

Patricia le lanzó una mirada celosa a la psicóloga. Era muy guapa, más aun vistiendo ropa tan apretada relucía su figura atractiva.

“No aguardes,” dijo Camille, “Jack me dio una breve actualización de vuestro estado. Sé suficiente para comprender la severidad de este momento.”

***

El Dr. Francis Castañeda, neurocirujano oncológico, entró a la sala de espera donde los familiares visitando a pacientes en la Unidad de Cuidados Intensivos (UCIA) se congregaban. Iba vestido en scrubs color azul parco. Era alto, de cabellera negra y ojos del mismo color. Sus facciones eran anguladas pero finas, tal que atraía el ojo femenino con frecuencia. Solterón a los cuarentas, le sacaba provecho a aquella cualidad.

James fue el primero en ponerse de pie, esperando escuchar el peor pronóstico. “Hola, James. Señoritas.”

El Dr. Castañeda se fue directo al grano, su rostro demostrando una emoción de empatía, pero al mismo tiempo manteniendo el profesionalismo, “La tomografía axial computarizada nos indica que Jack ha sufrido de varias metástasis al cerebro, particularmente a la corteza frontal y a algunas partes del puente y la médula: todas regiones importantes de la consciencia, aquello que nos mantiene despierto y siendo quienes somos. Metástasis le llamamos a cuando el cáncer suelta, digamos, colonias de células vía el torrente sanguíneo. Estas colonias se instalan en otros tejidos donde crecen. Es malo porque cuando se multiplican distorsionan el tejido normal que han invadido.

“Es una noticia grave, pero quiero que sepan que haré lo posible por prolongar la vida a Jack. Le he presentado el caso a mi asistente––otro neurocirujano––, para estudiar las posibilidades de una descompresión quirúrgica. Esto significa abrir una puerta en el cráneo para permitir que la inflamación, o edema cerebral, se descomprima.

“Ya ven, el cerebro sufre cuando se hincha, digamos, por situaciones que lo inflaman. Metástasis es una de tales situaciones. Para poder darle espacio al cerebro para que no sufra, abriremos una ventana de aproximadamente dos por dos pulgadas en la bóveda craneana para permitir que el cerebro hinchado acapare más espacio y no se dañen estructuras importantes.

“¿Me acompañan? Les explicaré a detalle lo que estamos pensando hacer con mi asistente.”

Por fuera de la habitación el residente Roberto Cáceres caminaba de prisa, más desvelado que nunca, sosteniendo entre sus manos un sobre manila. “Aquí están las imágenes de la tomografía, Dr. Castañeda.”

“Gracias, Roberto”.  El residente se desapareció a perseguir sus quehaceres.

El neurocirujano prosiguió con su elaboración, “Antes de continuar, quiero que entiendan que estoy muy apenado por lo que le ha pasado a Jack. Sé que es un gran amigo de ustedes y ésta es una catástrofe, la vía final del diagnóstico complicado. Lastimosamente, el fallo hepático no ayuda. Creo que por eso cayó tan rápido. Es lo que es, pero les prometo que haremos nuestro mejor intento por tratarlo.”

Jesse llevaba diez años conociendo a Jack. Para ella era parte de su familia. Patricia inspiró, preparándose. Camille cruzó los brazos, su semblante estoico. La psicóloga sostenía contra su pecho los documentos que almacenaban la información de James y Jack.

Francis, al notar que los familiares de Jack se tragaron la información, continuó, “Temo que hay una gran posibilidad que Jack no vuelva a despertar. Lo hemos entubado para protegerle la vía aérea––es decir, un tubo le dona oxígeno directo a los pulmones. Estimo que podríamos quitarle aquél media vez lo estabilicemos. Ahora, en cuanto a la metástasis cerebral, si observan aquí,” el doctor Castañeda apunto a los negativos sobre una pantalla blanca.

“…esta mancha aquí, aquí, y aquí, son centros de metástasis. Si precisan, hay un anillo indefinido alrededor de tales densidades, lo cual es edema, o hinchazón, del tejido circundante. Ahora observen aquí,” Francis apuntó a otro sitio en la tomografía, “podrán ver que no están los surcos de un cerebro normal. Esto indica que Jack tiene mucho edema del parénquima cerebral.”

“¿Cuál es la probabilidad que despierte?”,  preguntó Jesse. Vestía una sudadera azul y unos pants del mismo color con sus danzarinas doradas. Llevaba el cabello negro en cola de caballo.

“Me da una sincera pena no poder responderle una cifra alentadora. Lo más probable es que no despierte del todo. Desde luego, estamos hablando de posibilidades, y siempre cabe la esperanza. Las lesiones son muy graves y han comprometido regiones muy importantes del cerebro, especialmente áreas de la conciencia. ¿Alguien le gustaría decirme algo o solicitar algo especial para Jack?”

Jesse ignoró la pregunta del doctor y dijo: “Pero no puede ser, doctor. Ayer Jack se encontraba muy bien. No es posible que de la nada tenga estas cosas y que de un día para otro se deteriore de tal manera.”

Francis respondió, “Comprendo su confusión. La verdad es que sí es una sorpresa. Pero así son las metástasis al cerebro, que de un día a otro provocan síntomas. No quiere decir que todo esto pasó de un momento a otro, no. Quiere decir que hasta ahora estamos viendo la manifestación de un problema que lleva días, quizá semanas sucediendo.”

“Francis, cuídale bien”, le urgió James, “es un gran amigo nuestro y le queremos mucho.”

Francis sonrió con ligereza antes de marcharse en dirección de la Sala de Operaciones (SOP).

James se volteó y abrazó a su esposa, proveyéndole un beso en las mejillas. Luego dijo: “Camille, Jesse, Patricia mi amor: hay una historia larga, larga que debo contarles. Gracias por el pastelito, y por haberme cambiado la pastilla…” le dijo a Jesse con aversión.

Jesse se sonrojó como un tomate manzano. Patricia concluyó sus sospechas, sintiendo rencor temporal en contra de Jesse por haber jugado a su esposo en escondidas junto con Jack.

“Fue idea de Jack,” fue todo lo que logró decir la acusada. Antes que Jesse pudiese continuar, James le replicó, “No aguardes. Sé que lo hicieron por mi bien. Jack deseaba aproximarse a mí antes que algo como esto sucediera, y bien que lo hizo a tiempo.” Camille comprendió el plan ocurrente que tuvo Jack ayer en el Parque Central.

Patricia sintió ganas de darle una reprimenda a Jesse, pero supo que no era ni el momento ni el mejor lugar.

James continuó, hablándole a las tres en un tono sereno, “Camille ya sabe sobre los sueños extraños que hemos compartido con Jack. Los voy a explicar con simplicidad.”

Inspiró antes de proseguir la explanación:

“SUE-ÑOS COM-PAR-TI-DOS,” dijo James con énfasis.

James enteró a su audiencia de los detalles más ínfimos sobre los sucesos recientes y pasados en el Gegenseitigtraum. Por fortuna, Camille estuvo allí para apoyar la información proveída por el doctor. Su esposa se mantuvo pasiva, sabiendo que debería mantener la calma para instigar el habla en su marido. Jesse no ocultaba su asombro cada vez que un detalle la sobresaltaba.

Tras la explicación Camille preguntó: “¿Y qué haréis media vez en la cúspide?” Desde luego todo lo documentaba.

James evitó profundizar: “Eso lo averiguaré cuando llegue. Por ahora es imperativo intervenir. No más salga Jack de la sala de operaciones debemos actuar.”

El doctor fue interrumpido por Jesse: “¿Alguien ha visto la chaqueta de Jack?” Sin terminar de decirlo salió corriendo hacia le enfermería. 

Camille persiguió a Jesse con la mirada, para luego lanzarla de vuelta a James y a su esposa. Cuando sintió el momento oportuno preguntó, “James, todo esto lo estoy documentando para luego publicarlo. ¿Vale? Lo pregunto para asegurar que no haya problema. Seréis publicados en anonimato.”

“No hay problema. Es bueno que estemos aportando a la ciencia. Otros podrán beneficiarse de lo que estamos por descubrir,” concluyó James.

“¿Le importa, James, si me dedico a documentar los datos ahora mismo en mi laptop?” La francesa ya sacaba su ordenador portátil.

James se perdió entre el brillo del sol matutino, uno que lentamente emergía de las sombras. Los rayos solares bañaron al doctor de pies a cabeza. Su rostro se iluminó con el color de la naranja esperanza.

“Empieza a transcribir la información a tu ordenador,” declaró el médico. “Tienes mi consentimiento.”

Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él. - Paulo Coelho

El neurocirujano llegó a la habitación donde James martillaba el suelo con el calzado; Patricia se mordía las uñas; Camille tomaba notas de lo que estaba observando; Jesse ya iba por su quinta taza de café.

El Dr. Castañeda sudaba, llevaba el ceño fruncido y su boca oprimida en una línea blanca palidecida.

“Jack lucha por las finas hebras de vida que le restan,” dijo el cirujano suspirando del cansancio. “No demoren. Está en la UCIA, y sólo esta vez permitiré que entren los cuatro a visitarle a la misma vez. Aseguro que el calor de la amistad que le ofrecen le caerá bien a su mente aturdida.”

Al entrar al intensivo, la lluvia de alarmas, luces rojas, y ejército de enfermería sorprendió tanto a Patricia, Camille, como a Jesse, pues ninguna había puesto pie dentro de la famosa UCIA de Buenas Hierbas, equipado con toda clase de tecnología moderna.

James estaba acostumbrado a los rigores de dicho sitio. Tras hablar con un enfermero que les apuntó hacia la habitación de Jack Wellington, los cuatro se dirigieron hacia ella.

Al entrar al cubículo privado, la visita se sorprendió de lo limpio y bien atendida que estaba. Decir que estaba pulcro sería poco.

Los enfermeros iban y venían, más ocupados que las hormigas, llevando y trayendo medicamentos. Ni siquiera se inmutaron para saludar a los visitantes. Uno de los enfermeros estuvo por protestar al ver a una visita tan grande, pero la presencia de James le dio a entender que tenían un permiso especial. El enfermero regresó a sus labores, nunca más volviendo a dedicarle un pensamiento a los visitantes.

La visita se detuvo a menos un metro de la cama del enfermo. Las mujeres estaban en dudas de cómo aproximarse a un paciente recién operado. Lo observaban con respeto y clemencia.

El médico se lavó las manos con jabón antiséptico, posteriormente arrimándose a Jack sin demora, revisándole instintivamente sus vendas y las vías intravenosas, asegurándose que todo estuviese bien y en su lugar.

El recién operado se miraba a gusto, descansando. Parecía ser un paciente que pronto despertaría. En su rostro no se esbozaba emoción negativa ni comprometedora. Jesse observó que el enfermo respiraba tranquilo, pero había perdido tanto peso que parecía otra persona.

También observó que una venda le circundaba la cabeza, dejándole al descubierto la cara y el lóbulo de las orejas. Sobre la venda se lograba divisar una traza ligera de sangre fresca.

En el dedo índice de la mano derecha, Jack llevaba un aparato plástico que emitía una luz roja. Un catéter intravenoso le perforaba cada brazo. Jesse lo estudiaba a detalle, asegurándose que estuviera cómodo al cien por cien, guardándole con una mirada de ternura.

Camille era la única que pensaba en otras cosas. En su laptop pulsaba teclas con una mano, mientras con la otra sostenía la máquina. Su mente trabajaba como lo haría con un Cubo Rubix. Entre la tormenta de pensamientos que procesaba, tuvo una idea, acordándose de sus lecciones de psicología en la universidad. Salió en apuros, sabiendo que el tiempo les era limitado.

Camille regresó al cubículo tras pocos minutos, seguida por el Dr. Francis, quien portaba una expresión de intriga y confusión. “Esto es una locura”, dijo el cirujano. “James, dime que no es cierto todo esta mención de un Gegenseitigtraum, o como sea que se diga,” espetó.

El interpelado se encogió de hombros y dijo con toda sinceridad: “Temo decirte que es tan cierto como el aire que respiramos, Francis. Aseguro que tanto Jack y yo hemos compartido este mundo de sueños. Un momento,” dijo James volteando a ver a Camille con suspicacia, “¿Qué diablos estás tramando?”

Camille volteó a ver a Francis con entusiasmo. El médico adivinó, “¿Me vas a decir que quieren hacer…me vas a decir que estás pensando en…no puede ser…quieres hacer esto aquí?”

Camille sonrió y agregó: “El Dr. Francis nos ha prestado el electroencefalograma. Con él podemos grabar lo que está concurriendo en vuestra mente durante los sueños. Así podré documentar la actividad cerebral entre ambos durante el Gegenseitigtraum. Tú eres médico, James, bien sabes lo importante que es la evidencia para sostener las conclusiones que uno presenta.”

James respiró profundo y afirmó: “Tienes toda la razón. Mientras más datos hayan, será aceptado con mayor facilidad por la comunidad científica.”

El oncólogo volteó a ver a Francis, quien seguía confuso. Sin embargo el cirujano ya estaba siendo engatusado por la psicóloga atractiva. Aquella no disimulaba su atracción hacia el mismo. “James, estoy esperando a que me digas que esto no es cierto, que me estás jugando una broma.”

James replicó, “Francis, tú me conoces desde hace décadas y bien sabes que no me ando con babosadas. Mucho menos con algo tan inverosímil como lo que Camille te ha explicado. Prometo darte más detalles cuando el tiempo lo permita. En este mundo compartido, el Gegenseitigtraum, Jack y yo tenemos una misión que cumplir. Si nos puedes ayudar sería de maravilla. Siendo el neurocirujano que eres te debería interesar este tema. Búscalo en WikiPedia como Dream Telepathy o Telepatía Onírica. El mismo Freud lo estudió.”

Francis se interesó ante la mención del psiquiatra famoso y de immediato ingresó los datos al buscador de su móvil. Aquél respondió: “Muy bien. No dejo que creer que es una trastada.”

La psicóloga dijo con su acento encantador: “James, escucha: con el Dr. Castañeda hemos discutido, si lo permites, que te administren un sedante-hipnótico que no limite el REM. Lo bueno es que así podríamos controlar cuanto tiempo permaneces en el sueño.”

James abrió los ojos como un niño que se le ha ocurrido una gran idea.

“¿Que qué?”, fue Patricia quien intervino, saltando para defender a su esposo. “Un momento, la anestesia es peligrosa y ustedes mejor que nadie saben esto.”

James supo que la idea de Camille era una genialidad.

Camille se explicó, “Patricia, a Jack le queda poco tiempo y bien sabes que ellos deben resolver el enigma del Gegenseitigtraum de una vez por todas, antes que…”

“Es cierto,” dijo James volteando a ver a su esposa, “debo regresar al mundo de los sueños para darle una conclusión. Fue por mi culpa que nos hemos demorado.”

Francis dijo con sinceridad, “Siempre hay riesgos con cualquier fármaco sedante. Estaba pensando administrarte Zolpidem. Es un nuevo sedante que no limita el REM.” [Ver Anexo A]

¿Qué pasa si Jack ya murió? pensó James, dubitativo. ¿Encontraría a Jack como antes? ¿O si murió se habrá desaparecido?

James sonrió, diciéndole a su esposa: “Sé lo que estoy haciendo.”

Patricia le devolvió una mirada nerviosa mientras le apretaba las manos.

***

Tres técnicos entraron al cubículo ocupado por Jack. Dos de ellos empujaban cada uno un electroencefalograma, mientras el tercero llevaba un arsenal vasto de cables que le serían colocados vía electrodos a cada sujeto en el cuero cabelludo. Las máquinas estaba diseñadas para medir actividad cerebral como un sismógrafo mediría un terremoto.

James no demoró en ser conectado al electroencefalograma por los técnicos. Le aseguraron que no debían rasurarle la cabeza para conectarlo y gestionar el aparato, con cuyo detalle Patricia estuvo agradecida.

Para conectar a Jack tuvieron que desenvolver parte de las vendas que le protegía las heridas post-operatorias. Francis y una enfermera ayudaron al técnico a colocar los electrodos con suma cautela para no invadir el área recién insultada. Una infección sería devastadora.

“Luego del estudio”, le dijo Francis a la enfermera, “vamos a volver a esterilizar el cuero cabelludo de Jack con clorhexidina.” La enfermera lo anotó en su libreta y siguió laborando.

Mientras tanto, Jesse supo que debía obrar a favor de los deseos de Jack. No vio mejor momento que ahora mismo. Se dirijo a Camille y le dijo en voz queda, “¿Disculpa, me prestarías tu ordenador portátil? Debo transcribir algo que Jack deseó que llegara al público general. Prometo que te lo dejaré leer en su momento.”

Camille estaba ocupada gestionando el electroencefalograma. Ella no prestaba su ordenador portátil con frecuencia, mucho menos a gente que conocía poco. Pero supo, al analizarle el semblante a Jesse, que el asunto era de vital importancia. “Con mucho gusto; aquí está,” respondió.

Jesse se aisló en una esquina, tomando asiento en una de las sillas entre la habitación de Jack. Tras ingresar la contraseña proveída por Camille, abrió un documento Word en blanco e inició a transcribir el manuscrito.

El mundo está lleno de pequeñas alegrías: el arte consiste en saber distinguirlas. - Li Tai-Po

Llevaba horas buscándolo sin consuelo. Se había aventurado a regresar a la cabaña, cual estaba carbonizada. No le prestó mayor atención a dicha reliquia que no parecía albergar alguna importancia. Trazó el camino recurrido con Jack antes de su desaparición.

Llegó al sitio donde Jack se había desaparecido, en la llanura bordeada por la densa fronda del bosque, cerca de la cual le esperaba la florecita azul.

James se sintió frustrado al no encontrar a su compañero en ninguna parte. Quizá su sospecha era cierta: Jack había muerto.

El viento soplaba grácil desde alguna dirección indescifrable. Las ramas de los árboles se mecían de lado a lado mientras la serpiente del céfiro pasaba entre las hojas.

Tomó una bocanada de aire fresco, estirando sus brazos hacia lo alto. Fue en ese momento que escuchó el crujir de madera sobre sí. Con curiosidad, volteó a ver hacia arriba, esperando ver un par de ardías luchando por una nuez, o algo similar. Lo que encontró le provocó una vasta sonrisa.

Entre las ramas de un árbol gigantesco, Jack de alguna manera había fijado una hamaca de los dos extremos. Se columpiaba de lado a lado como bebé entre la cuna.

James colocó la flor sobre el suelo e inició ascender el árbol con la ayuda de las ramas más accesibles. Llegó hasta donde sus bíceps se lo permitieron, que no fue muy alto.

“¡Jack! ¡Jack! ¿Me escuchas?” gritó el médico.

El cuerpo se siguió meciendo de lado a lado. Se notaba que estaba recibiendo la luz del sol plenamente sobre el cuerpo. ¿Sufriría de algún delirio?

James rompió una rama cercana y con ella intentó llegar a Jack, pero falló. “¡Jack! ¡Jack!” siguió gritando.

En ese momento la hamaca cesó de moverse. Un rostro lleno de felicidad le volteó a ver, “¿James? Por la vida de las quince mil quinientas putas. Estaba durmiendo, ¿y me vienes a interrumpir mi puto descanso?.”

“¿Qué dices?”

“Te estoy jodiendo amigo, que relajes el esfínter. ¿Qué te demoró tanto? Joder, llevo sepa quién cuánto tiempo esperando a que regresaras. Tenemos una fucking misión que cumplir. Casi me voy solo hacia la montaña.”

James volvió a gritarle, desesperado, “¡Para eso tendrás que bajar del árbol y de la hamaca, Jack!” Intentó ajustarse las gafas, pero notó que no las llevaba puestas. No se había percatado que en el mundo de los sueños no utilizaba las lentes. Lo consideró un segundo. Precisó que Jack también se miraba mucho mejor en el sueño que en vida real.

Jack inició su descenso, más ágil de lo que James esperaría. Cuando los dos estuvieron a nivel del suelo, el inglés le dijo a su camarada: “No olvides que estamos en un sueño, se pueden doblar las reglas un poco.” Su sonrisa burlesca irritó a James.

Jack se sostuvo la testa y dijo, “Me duele la cabeza.”

James le guardó con una mirada franca y le confesó: “Te encontraron convulsionando gracias a la metástasis al cerebro, Jack. El Dr. Francis Castañeda te ha operado el cráneo para prevenir que tu cerebro se comprima por la inflamación.”

“Algo así escuché,” replicó Jack, preocupado. “¿Me ha llegado la hora, entonces?”, preguntó con sinceridad.

James le sonrió triste y le dijo: “Así es, amigo. El momento se ha avecinado. Por ello debemos hacer prisa.”

El doctor se agachó para coger la flor en su maceta. Estaba listo para andar.

“Nunca me he sentido tan listo para la fucking muerte. Una cosa me molesta, doctor. ¿Por qué quieres que me vaya contigo a la cúspide de la montaña? Muy bien podría restar aquí,” afirmó Jack, encogiendo los hombros.

“¿Acaso lo has olvidado? Debemos solucionar el Gegenseitigtraum”, explicó James. “Bien sabes que la vida no vale la pena vivir sin poder experimentarla. Es una de las pruebas del sueño mismo.”

Jack suspiró. Dijo luego de estudiar a su amigo y doctor, “Podría dejarte a medias en este puto proceso si me importaras un bledo. Pero lo cierto es que te quiero ver––literalmente––florecer. Vamos, hijo de puta. Mientras, debo contarte lo que siento en mis últimas con el cáncer. Creo que te ayudaría comprender cómo me siento como tu paciente y amigo.”

“Eso me gustaría.”

A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara una gota. - Madre Teresa de Calcuta

Las faldas de la gran montaña se hicieron magnánimas. El sol decantaba fuego líquido sobre ellas, incinerando su pasión como si ríos de lava se desfilaran sobre ellas.

Las camaradas se voltearon a ver, emocionados al comprender que habían arribado a su destino. Ambos lanzaron la vista hacia lo alto del cielo, capturando a las densas mantas de nubes y su arrebol.

“Toda la vida he evadido sentir emociones,” confesó James contándole la historia de su infancia con detalles a su camarada.

El entendimiento aterrizó a la mente de Jack y dijo: “Y por eso es que debes sembrar tus emociones. Por la vida de las diez mil putas, qué metafórico eres. Es cierto que eres todo un poeta.”

James se sonrojó. El médico continuó, “Haber conocido a Patricia fue mi salvación. Nos conocimos cuando yo estudiaba medicina. Me recuerdo que nos hablamos porque estábamos ordenando café en la cafetería del hospital. Ella, siendo muy natural y espontánea, me preguntó si yo tomaba el café negro o con azúcar.

“Por alguna razón la mirada de Patricia, esa calidez de alma que tiene, me hizo saber que todo estaría bien, que yo podía expresarme sin pena ni prejuicio.

“Fue por ella que mis emociones fueron rescatadas de la destrucción total. Cuando sufría con las delirantes memorias de mi padre, Patricia siempre me acogía entre sus brazos. Y ahora me doy cuenta que sin ése apoyo no sería quien soy.”

El doctor estudió sus alrededores, agradecido por tener una familia íntegra. Volteó a ver a su compañero, quien también estudiaba el horizonte.

“Y aquí estamos, por cumplir la misión más importante de nuestras vidas,” expresó James.

“Amén”, manifestó Jack con una gran sonrisa. “Y ahora te toca escuchar mis propios arrullos “Desde que me diagnosticaste sentí que algo se rompió dentro de mí…” Jack movió las manos, imitando romper un palo entre sus manos.

Continuó, “Desde que mi vida inició a cagarse, me acuerdo que percibía a mi alma como un cristal; ese mismo llevaba años amenazando resquebrarse, y el diagnóstico mortífero lo quebró.”

El inglés se palpó el abdomen y continuó con su desahogo, “Verme al espejo es lo peor, James. Te lo digo para que asistas a tus futuros pacientes en cuanto a su auto-imagen. Veía a un hombre derrotado, famélico y en completo desahucio. Lo que más me arruinó fue la disfunción pancreática. Cagarme en mi mismo––literalmente––fue la cosa más asquerosa y vergonzosa que he sufrido. No tienes idea de lo que es eso, doctor, de ver cómo lentamente tu propio cuerpo deja de funcionar, de ver cómo día tras día dejas de ser quien eras.”

El inglés lanzó la mirada al suelo, para alzarla recuperando su cordura, “Hasta el final acepté mi condición como inevitable. No fue fácil, James. Sentí que viví años en cuestión de meses. Y heme aquí. Sabes…nunca logré comerme una última bolsa de Doritos con sabor a queso. Eso creo que extrañaré de nuestro mundo lleno de delicias. Acepto que me molesta no haberme despedido de Ilsa de una manera honorable. Supongo que la vida te da varias oportunidades, pero llega un momento cuando, si no lo aprovechaste, aquella ventana se cierra para siempre.”

El médico se quedó boquiabierto con la narrativa de los acontecimientos afectivos de su paciente a lo largo de sus meses sufriendo con un diagnóstico severo. Jamás se había percatado que algo literalmente se rompía dentro de sus pacientes, y por dicha confesión para siempre cambiaría la manera en que los abordaba.

Saliendo del ensimismamiento el médico agregó, “Nos queda un largo trecho, Jack. Más vale que tengas una respuesta larga a la pregunta que estoy por hacerte.”

Jack sonrió.

“¿Qué te pasó hace diez años? ¿Por qué te sumiste entre el alcohol?”

“Que me valgan las putas, esa historia es buena,” respondió con entusiasmo.

“Un momento,” expresó James al sentir el ardor muscular en sus brazos. “No aguantaré sin mis manos libres. Debo dejar la maceta.”

Jack le guardó con asombro y dijo: “Por la vida de las putas, ¿me vas a decir que luego de explicarme la metáfora que es la flor la vas a dejar atrás? Eres un pedazo de mierda sin sentido. Juro que me sorprendes. Si fueras mierda de verdad creo que ni las moscas se te arrimarían porque realmente que eres un enigma.”

El médico sonrió, soltándose el cincho de cuero de los pantalones.

“¿Qué diablos haces hombre? ¡No te atrevas a desnudarte frente a mí, que lo último que deseo en mis últimas horas es verte empelotado!”

“No seas inverosímil, Jack. Estoy atando a la flor contra mi cuerpo. Si no la puedo llevar entre las manos, me la llevaré conmigo.”

James le mostró a Jack la flor amarrada contra su abdomen pálido y liso. Jack no pudo más que refunfuñar, extrañado de verlo afanado a la flor.

 ***

Desde el inicio la montaña le hizo saber a los viajeros sus dificultades. El escalar desde luego sería tanto más difícil de lo que consideraron.

El valor de los senderos es el trecho, no el destino; el destino cobra sentido cuando el trecho ha sido vencido con tenacidad, pensó James, sintiéndose eufórico.

Pasaron por una vereda mal demarcada. Aquella luego les presentó una pared de piedras titánicas, una que no tuvieron más remedio que escalar a mano desnuda, expuestos a la furia de los elementos.

El viento soplaba con escozor, batiendo a los viajeros como bufanda. Si no hubiese sido por la fuerza de convicción de aquellos valientes, hubiesen decaído hace mucho tiempo, rezagados del alma. 

Las camaradas iban por tan sólo la mitad de la pared de piedra, cuando Jack fue sacudido de lado a lado como harapo. James, sin dudarlo, se lanzó a su auxilio, cogiéndole la muñeca derecha antes de ser lanzado al abismo.

Quedaron colgando de la esquina de una pierda, a la cual James se sujetaba con una fuerza inmensurable. Se sacudía entre el viento agotador como gusano entre el pico de un pájaro. “¡Nos vamos a morir!” gritó Jack, perdiendo la cordura.

“¡Ayúdame a subirte, hombre!”, le gritó James, tirando del brazo de su amigo para sustraer a Jack del precipicio. De un jalón, el peligrado logró volver a la seguridad de la pared y dijo, “Eso estuvo demasiado cerca. Encuentro chistoso que le tengo miedo a la muerte cuando la muerte ya me tiene masticada la mitad del cuerpo.”

En ese momento Jack se inició a reír desenfrenadamente, doblándose a la mitad de la risa, algo peligroso dada su locación. James no comprendió qué le estaba sucediendo. Se imaginó que vérselas con la muerte tantas veces le estaba dando risa al inglés, burlándose de ella.

 James creyó perder a Jack a la locura. Pero para su sorpresa, aquél respondió con energía positiva. Como cabro subió el resto de la pared como si no hubiera un mañana.

James le siguió el trayecto, maravillado. Minutos después arribó a donde Jack se había inculcado a descansar: en una cueva entre la piedra a una altura formidable. Ésta yacía expuesta hacia los elementos como si fuera la boca de un titán. Entre ella Jack estaba sentado sobre el suelo de piedra, analizando el contenido de dicha geografía. Había poco que ver además quee la pierda misma.

James entró, pasando las piernas sobre la orilla de la boca de la cueva como pasaría un balcón. Se adentró y se sentó al lado de su amigo, analizando el sitio con la misma curiosidad.

La piedra era de color gris, en ciertos lugares estaba tapizada con una alfombra espesa de musgo. Había que aceptar que por más sueño que fuera este mundo era muy detallado. Entre las rajaduras crecían plantas y corría agua, como si la montaña tuviese venas.

El sol estaba cayendo del lado opuesto a la montaña. El frío de altura caló.

“Está sabroso el calor que emana alguna fragua profunda,” indicó. El inglés estaba sentado sobre una parte térmica. El doctor se aproximó a donde estaba Jack y en efecto, sintió la temperatura disímil.

“Fascinante”, dijo aproximándose lo más posible a Jack para confortarse en el frío. Ambos se estremecían por la temperatura en descenso.

James sintió, luego del esfuerzo, la planta sobre su abdomen. Pegando un brinco se levantó la camisa. Desveló a una flor en vías de marchitarse. Tenía los pétalos magullados, el tallo frágil.

Jack le dijo: “Está muerta, déjala ser. ¡Es ist kaput!” dijo burlesco en acento alemán.

El interpelado se sintió insultado. Quizá la flor era meramente una metáfora, pero como tal la apreciaba.

Extrajo a susodicha de donde había estado aplastada contra su piel. La caverna tenía suelo con una cantidad limitada de tierra, y allí mismo la implantó lo mejor que pudo para que la plantita pudiese extraer nutrientes. Se quitó la camisa, dejando al desnudo su torso. Exprimió el tejido, sacando el agua de sudor allí almacenada.

“La planta vivirá, algo que ya verás. Hasta que no llegue a la cumbre no la dejaré ni morir ni apartarse de mí.”

Jack elevó los ojos y dijo: “No dejes que te enloquezca esa flor, hombre. Tampoco es para que te desvitalice si se muere. No seas un maricón hecho y derecho.”

El médico se acostó alrededor de la planta para protegerla contra el frío, ignorando los insultos del inglés. Tuvo que ponerse la camisa al cabo de los minutos, pues el viento gélido de la montaña estaba acrecentando.

***

Un rayo de luz se despegó de la faz de sol, el cual tocó los párpados de los viajeros con sutileza. Suscitado por los elementos, uno de ellos abrió los ojos con lentitud.

James amaneció al unísono con el universo. Volteó a ver hacia la florecita, cual había recobrado gran parte de su turgencia. Los pétalos seguían magullados, sin embargo su postura ya no relucía deprimida. Supo que aguantaría unos cuantos días adicionales. Sintió pena por ella al saber que moriría si no la implantaba en el lugar correcto. Se prometió hacer lo posible por salvar su vida, tal como le salvaba la vida a sus pacientes.

Al voltear a ver hacia el interior de la cueva, no encontró a Jack. Se alarmó. “¿Jack?” preguntó, el eco reverberando. No podría estar lejos. ¿Habría continuado sin él? ¿Habría muerto?

James se puso de pie y caminó hacia la boca de la cueva, donde la soledad de la madrugada le saludó con candor. Estudió el panorama con detenimiento, bebiendo de la belleza del momento. Observó el cielo, donde guardó cómo las nubes navegaban a su destino sin deterioro. Parecían barcos, naves emplumadas listas para sumirse en el mutismo del vuelo.

Le cayó polvo sobre las narices. Extrañado, se lo limpió con presteza. ¿Qué diablos? Otro bodoque de polvo cayó sobre su rostro, manchando sus mejillas. Volteó a ver hacia arriba, más extrañado que nunca. Sacó la cabeza y estudió qué diablos estaba pasando por fuera.

Para su sorpresa, James encontró a Jack sentado sobre una piedra a un metro de distancia sobre la boca de la cueva. Al guardar su mirada hacia el infinito concluyó que parecía estar más en el allá que en el acá.

“Buenos días,” le dijo, provocando que Jack se volteara a verlo. En sus ojos James encontró una paz tan verdadera que un calosfrío corrió por su espalda.

El inglés le contestó con una voz suave pero asertiva: “Deberíamos continuar, James. Nos queda poco tiempo para finalizar esta misión.” Dijo aquello sin emociones, simplemente haciendo saber los hechos.

James supo a lo que se refería aquél y se limitó a asentir con un movimiento de la cabeza.

De regreso a la cueva, el médico se acuclilló al lado de la florecita y le susurró, “Es hora de marcharnos.”

La desplantó con un cuidado paternal, limpiándole las raíces y sacudiéndole la tierra, como si se tratase de un hijo a quien le cambiaba los pañales. Luego la aferró a su piel con el mismo cincho de cuero y se preparó para marcharse.

“Hoy llegamos a la cumbre, pase lo que pase,” le explicó a la flor. “Sí, yo sé, yo sé. Lo siento mucho pero veo necesario amarrarte a mi piel. Sé que la humedad y el calor han de ser incómodos para ti, pero no poseo otro método para llevarte conmigo.”

La flor no respondió. Quizá fue porque estaba completamente anonadada por el viaje. O tal vez debido a que era una flor simple y sencilla. James se puso de pie, bajándose la camisa. La flor se sentía fría contra su cuerpo.

“Estoy listo para andar,” dijo James emergiendo de la cueva.

El inglés sonrió. En silencio se dio la media vuelta e inició a escalar. James le siguió a paso ligero.

***

Mientras tanto, en la UCIA del Hospital Buenas Hierbas, Jesse, Patricia, Camille, Francis, y los dos técnicos de electroencefalografía se admiraban de los patrones cerebrales que Jack estaba desplegando. Había creado una serie de ondas como las mareas de un océano picado, para luego calmarse.

Jesse dijo, con los ojos entreabiertos por el cansancio, pues ya era pasada la media noche: “He finalizado de transcribir el manuscrito de Jack. Está precioso.” Una lágrima rodó de su mejilla. Camille la consoló con una mirada. La psicóloga sintió difícil entrar en su estado Zen con el desvelo.

Patricia bostezó. Entre sus manos seguía sosteniéndole la mano derecha a su marido. Instintivamente le revisaba el sitio donde el catéter le punzaba la carne. Deseó haber llevado ropa más cómoda, como Camille o Jesse.

Francis, acostumbrado a las guardias prolongadas, indicó: “Lamentablemente tendré que partir muy pronto. He recibido por Beeper un mensaje que me necesitan en el quirófano en menos de una hora. Debo ir a enterarme del caso y prepararme para la cirugía. Cuando pueda, regresaré. ¡Roberto!” exclamó llamando al residente: “Vas a quedarte por aquí, ¿verdad?”

El otro, más cansado que nunca, asintió: “Sí, doctor. Estoy de guardia en la UCIA. Prometo vigilar a Jack de cerca. Tengo cinco pacientes más, pero ninguno en condiciones tan graves como él. No creo que…”

Francis lo interrumpió: “Ya sabemos que morirá, Roberto. Pero haremos lo posible por prolongar su vida. Y este misterio del Gegen-lo―que―sea y el electroencefalograma lo mantendrás actualizado en la ficha del paciente. Todo se documentará. Recuerda que es médico-legal. Cualquier cosa, por favor me avisan a través del transcomunicador. Estaré en SOP.”

Patricia volteó a ver a Jesse con una mirada dulce e inquirió, notando en su semblante una necesidad de comunicar emociones: “¿Qué has sentido tras transcribir el manuscrito de Jack?” La esposa del médico se sintió mal al ver la reacción de la señorita.

La interpelada soltó el resto de lágrimas y se desparramó sobre una silla. Se sostenía la cara entre las manos. Camille se sentó al lado de ella para acomodarla. Jesse explicó entre sollozos, “Es lo más bello que he leído en mi vida. Es un manifiesto imprescindible; a su momento lo leerás, de eso estoy segura. Francamente, resulta impresionante lo que Jack nos ha dejado: su legado.”

Camille estaba contenta a pesar de la situación lúgubre. Estaban documentando información importante que podrían compartir con la humanidad, que podría alterar la percepción de la vida en varios seres humanos y el valor que presentemente se le admite a la gran búsqueda de sí mismo, un tema tabú en muchas culturas de consumismo.

El técnico vociferó algo. Jesse y la psicóloga corrieron hacia él embadurnadas en algo similar a la esperanza.

Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa. - Mahatma Gandhi

Tras escalar largas horas, los viajeros llegaron a una meseta donde pudieron descansar. El sol había cursado de matutino a vespertino sobre ellos.

Las manos las llevaban llenas de callos, lesiones con sangre seca. Los pantalones los llevaban desgarrados por varias partes, especialmente en las rodillas. Los zapatos, botas color café sin marca ni nada muy llamativo, también estaban consumidas por la montaña.

Cuando aclararon los pulmones y el ritmo cardíaco regresó a un estado confortable, las camaradas estudiaron el sitio tan inverosímil al que arribaron.

No se las veían con la cumbre todavía, sino más bien, parecían estar en un área de receso. Al notar las dos columnas de piedra, precisaron que se trataba de una pérgola monumental. Dicho elemento introducía a una caverna teutónica que parecía templo gótico, de una sola entrada, oscura y voraz.

“Hijos de la gran…”, fue lo único que pudo decir Jack al ver aquella entrada cavernosa.

James analizó la situación tan asustado como Jack. Sintió un flujo de viento y el olor característico de húmedo surgir desde aquella garganta.

“Jack”, explicó James tras analizar la situación, “es imposible que tomemos otra ruta. Debemos entrar a…eso.” El doctor no supo adjuntarle un nombre a dicho fenómeno. Pudiese haber jurado que era un templo de sombras.

“...Que me valgan las putas…” fue lo único que logró comunicar Jack al aceptar que deberían pertrechar dicho obstáculo.

James se aproximó a la entrada de la misma, cruzando un patio adoquinado con piedra volcánica. Notó que había una placa alisada justo a la entrada sobre un altar de piedra negra. “Jack, tienes que leer esto,” expresó insólito.

El otro replicó: “Por la cagada de King Kong, este sueño se vuelve cada vez más foráneo.”

Jack se acercó a donde James leía cuidadosamente un texto gravado en una roca. Parecía placa honoraria, tallada por manos artesanales. Sin embargo, los efectos del tiempo eran evidentes en aquel hallazgo. Parte de las letras estaban borradas, como memorias antiguas y suspendidas.

James leyó el mensaje en voz alta:

“—Para todo aquél que desee atravesar estas fauces cavernosas, deberá saber que no podrá utilizar luz alguna, sino la misma que brama de su alma. El que falle en encontrar el camino no es de alma pura y se perderá. La flama interna le iluminará el camino a aquellos que admitan la verdad. El que encienda luz alguna, será devorado por la incertidumbre.—”

“Que me valgan las putas, esa cochinada ya es demasiado, James. No podemos continuar pero ni porque me valgan las putas.” Jack estaba más pálido de lo usual, sudando frío. Cruzó los brazos y lanzó su mirada hacia el abismo, buscando un camino para bajarse de la montaña. Pero no había amparo.

James analizó el texto escrito en la placa, sereno. Le expresó a su compañero: “No tenemos que temerle a nada. Ambos hemos admitido la verdad en nuestras almas y sin dudas hemos sospechado que brilla algún tipo de luz entre nuestra alma. Verás que la cúspide estará del otro lado. Estoy seguro que es la última prueba, o al menos eso deseo.”

El inglés  se tranquilizó al ver tanta confianza en el rostro de su camarada.

“La peor lucha es la que no se hace. Bien sabes que toda  la vida hemos huido; hemos tirado la toalla. Es un camino que ofrece poca luz, poca visibilidad; pero si lo piensas bien, el camino hacia uno mismo es del mismo modo. Te buscas en ausencia de toda luz, pero sabes que dentro de ti existe la posibilidad de un ideal tangible, tal que vale la pena entregarlo todo por obtenerlo. Y si uno falla, mínimo que la derrota te encuentre habiendo luchado,” dijo el médico con el rostro iluminado.

Jack lanzó una mirada incierta hacia las fauces de la caverna.

El viento sopló con una ráfaga poderosa antes de que los viajeros fueran devorados por la sombra.

 La caverna se los tragó.

***

Comenzaron a descender apenas entraron, la pendiente incrementando paulatinamente. Aun en completa ausencia de luz, lograron pescar unos detalles:

Estaban en una especie de túnel de límites perceptibles. El ambiente era húmedo y moderadamente frío, con un olor a viejo y una sensación de olvido. James se acuclilló y notó que el suelo era liso. Jack hizo lo mismo. Ambos supieron que el sitio había sido tallado por alguien…

Siguieron caminando a ciegas. El sonido de sus pasos reverberaba hacia el interior de las entrañas rocosas. Dicho ruido les daba, como radar, una pauta de dónde se encontraban.

Sabían que estaban en un túnel de dimensiones constantes. Por suerte, hasta el momento éste no se había bifurcado. La altura de los túneles debía ser de unos tres metros. De anchura unos tres o cuatro. James fácilmente podía caminar de lado a lado y sentir las paredes laterales del pasadizo.

Hasta el momento el paradero no permitía la subsistencia de vida. De ninguna manera parecía poder sostenerla. El ecosistema era árido.

La alarma interna de los viajeros resonó cuando ambos escucharon el sonido inconfundible de agua corriendo a velocidades alarmantes. Sintieron el suelo vibrar, como si el agua trepara por debajo de sus pies. Notaron que mientras avanzaban entre la galería, el sonido se iba haciendo cada vez más y más potente. La pendiente del terreno cambiaba de ángulo. Se empinaba más con cada paso dado.

Jack sintió algo resbaladizo por debajo de sus pies. Sintió pánico al notar que ya estaba deslizándose a una lenta pero creciente velocidad cuesta abajo. Perdió su balance y cayó de nalgas. Expresó dolor tras el impacto, efecto que alarmó a James.

James estuvo por gritarle a Jack, pero no vio el punto en hacerlo. Sin pensarlo, se sentó sobre el suelo y buscó la superficie resbaladiza. Tocó algo mohezco y leguminoso. Supo que ahí iniciaba un trayecto cuesta abajo.  Con las alarmas en su sistema disparándose alocadamente, se dejó llevar por el resbaladero. Llevaba la presencia de Jack y su bienestar a conciencia. Aquél hombre estaba débil. Quizá no toleraría un accidente como este.

Por varios minutos tanto James como Jack sintieron que toparían con algo sólido, para morir descuartizados. Se resbalaban con una velocidad creciente entre la oscuridad total. Uno que otro grito se les escapaba, el susto cobrando su precio tras cada acelerón.

Con el paso de los segundos, la rapidez a la que bajaban pareció llegar a una constante. James tan sólo podía considerar la dimensión de la montaña como para albergar un resbaladero tan largo.

Al cabo del tiempo el sonido de agua se hizo más intenso que nunca. Comprendieron que avanzaban hacia una catarata. Ambos sintieron el alma entre la boca al convertirse el ruido del agua cayente en algo ensordecedor, sintiendo el corazón en la boca al no poder ver cuando caerían al precipicio, quedando a disposición de la audición.

El túnel los escupió al aire libre junto con una cascada que emergió a unos metros por debajo de ellos. Iniciaron una caída libre, la sensación de tener el estómago entre la boca provocándoles un sentimiento mortecino. La mente se aferraba al pánico como única fuente de salvación. Pronto pegarían contra el suelo de piedra y se reventarían los sesos.

Fue imposible no gritar. Sus cuerdas vocales parecían estar al borde de romperse por estar gritando a su máximo. La caída libre fue larga, tal que por momentos sintieron que no caían del todo. Pero desde luego, al sentir que pasaban un objeto cercano con desmesurada velocidad, seguían gritando.

Cayeron de bombazo entre aguas congeladas. Ateridos, el líquido gélido se les metió por cada orificio corporal. Fue imposible no tragarse un borbotón de agua helada, imposible no sentir la muerte ahogarlos con crueldad. James se hundió varios metros por debajo de la superficie, pataleando con frenesí, tratando de aferrarse de lo que fuere. No podía ver las burbujas como para darse una idea hacia donde nadar.

Para la desgracia de los viajeros, ninguno escuchó dónde cayó el otro. Era imposible decirlo dado el sonido intenso del torrente.

James sintió ser violentamente sacudido por las corrientes. Sin poder ver un atisbo de luz, temió por su vida, sin saber si había bestias que se lo estarían devorando o piedras que lo estarían despedazando. Tampoco tenía idea de donde estaba Jack. Sintió lobreguez por su amigo, imaginándose que aquél estaba flotando boca-abajo, como una zatara náufraga.

Con una explosión súbita de aire, James emergió a la superficie, tosiendo y tragando bocanadas de aire. Hacía lo posible por permanecer a flote, llenando sus pulmones de aire. No había paredes ni subsuelo para darle soporte. James no tenía zona ni sitio seguro. Sintiéndose preso del infortunio, siguió flotando, a la deriva de la corriente, cediendo el deseo de controlar la situación.

La única posibilidad de descubrir los límites de lo posible es aventurarse un poco más allá de ellos, hacia lo imposible. - Arthur Clarke

No supo exactamente por cuánto tiempo estuvo flotando cara-arriba sobre el agua. Pero estaba seguro que fue cercan a lo eterno. El río subterráneo parecía estar subiendo en un espiral luego de haber recorrido un plano horizontal.

Otra cosa insólita, notó James mientras flotaba, era que no había paredes, ni fondo, ni límites. El río pudo haber sido tan hondo como tan superficial, y jamás lo hubiese sabido. No había una sola gota de luz por verse. Por instantes se sintió preso de la angustia, respirando veloz sin saber qué diablos sería de él; de un momento a otro, se sentía relajado, entregándole su destino a las fuerzas que lo superaban.

De vez en cuando sentía una paz absoluta gobernar su totalidad, como si estuviera ante o entre la presencia de algo tan magnánimo que cualquier sonido, movimiento, o sugestión pudiera alterar la bella presencia de este “ser” que parecía habitar el todo.

James abría y cerraba los ojos, iba y venía de la somnolencia. Ya nada importaba excepto el momento mismo, la singularidad y la originalidad del instante, de esa preciosa y bella presencia de lo infinito y de lo misterioso rodeándolo. Ser admitido a esta sensación, sintió, era algo tan frágil y delicado que pudiese esfumarse en segundos si perdía el estado de nirvana en el que se hallaba. Era como si el más mínimo ruido de su respirar lo sacase de la frecuencia cósmica del efluvio.

James soltó las riendas de la consciencia. Dejó que el universo tomase control de los átomos que conformaban su existencia. Una sombra total inició a poseerlo con celos.

Al centro de la nada había un punto, blanco e inmaculado. El punto vibraba a una frecuencia incalculable, giraba a una velocidad inconcebible.

Guardando al puntillo, James pudo sentir la cantidad infinita de energía que el mismo encapsulaba. Era como ver a un dios en la creación. De un momento a otro, el punto vibró subsecuentes veces con una amplitud creciente, llegando a lo iracundo…Explotó en silencio.

La onda expansiva se extendió hacia el infinito a una velocidad incalculable. El boom fue tan súbito y veloz que fue como presenciar el aliento de Dios: una ráfaga silente, explosiva, y rellena de luz celestial.

Hubo una erupción de fuego blanco por doquier, rellenando el vacío con polvo incandescente. Blanco, todo se tornó en fraguas celestes que gobernaban el todo. El desorden era imperativo, el caos el origen del todo.

El polvo volaba errático, fusionándose entre sí a colindar en nubes crecientes. Gas se fusionó con otras partículas, formando nébulas monumentales.

Las nubes gigantes danzaban en una corea ininteligible. Una de ellas cobró un tamaño titánico. De un fogonazo se encendió al centro, una luz azul que fue extendiéndose concéntricamente.  De un momento a otro la masa galáctica culminó en un bramido cósmico.

Uno, dos, tres, cuatro soles nacieron. Una, dos, tres galaxias existieron. Era como si una comunidad de luciérnagas hubiese decidido fulgurar de súbito.

James se sintió inmaculado, tomado por completo por el momento de unanimidad con el universo. Se le ocurrió que los soles y las almas comparten la misma naturaleza. Pudo verlo tan claro: Cuando una estrella naciente brama luz es porque ha adquirido la masa crítica para explotar; las almas son iguales, pensó, pues cuando se integran y llegan a conocerse, adquieren suficiente masa crítica como para “chispear” e iniciar a bramar luz existencial.

El vaso de su alma pareció llenarse. El proceso de la integración estaba completo. Abrió los ojos, sintiéndose existencialmente pleno.

Sintió que seguía fluyendo con la corriente del agua, sin embargo, ya no iba cuesta arriba ni llevaba una aceleración perceptible. Al contrario, se trataba de una velocidad sugerente que lo deslizaba con empujones diáfanos.

James inspiró profundo. Supo que estaba listo. Sus pies rozaron piedra. Sintió que había arribado a su destino. Se puso de pie.

Caminó hacia la ribera con pasos de acero inquebrantable.

Notó que caminaba hacia una de las galaxias que aún flotaba a la distancia. La diana giraba con dos brazos teutónicos, danzando con gracia.

La espiral se fue disolviendo a medida que James se aproximaba a ella. Lentamente aquella fue sustituida por la luz solar. Había encontrado la salida de los túneles.

El sol se derramó de lleno sobre el rostro de James, lavándole las penas con un dedo de calor sublime.

No tan lejos de sí, James notó que un cuerpo flotaba al son del ritmo del agua, boca abajo. Corrió hacia él, pavoroso, y lo jaló hacia la superficie seca. El enfermo tosió un par de veces, expectorando sangre roja y coagulada.

James lo supo. El momento estaba próximo. Debía apresurarse, debía concluir la misión.

“Vamos, hermano, de pie.” James tenía la voz rota, acongojado por el semblante de su paciente. Sintió que era un soldado cargando a su camarada herida.

James lanzó el brazo de Jack sobre su propio cuello y con gran tesón tiró de él. Iniciaron a caminar el último trecho del túnel, el cual les daría paso hacia las afueras. La cumbre estaba cerca, ahí no más resplandeciendo tan cristalina.

James se sorprendió de lo liviano que estaba su amigo. Sintió a su esqueleto por debajo de su piel; el cáncer ya estaba finalizando de carcomer al maltratado cuerpo del enfermo.

“Vamos, hermano de existencia, debemos arribar al final. ¡La cúspide está allí no más!”

Jack se tropezó con una piedra y cayó al suelo de bruces, raspándose la cabeza con violencia. James inició a llorar; le dolía ver a su amigo tan demacrado.

“¡Vamos, Jack! ¡Debemos finalizar! ¡No me dejes todavía! ¡Un poco más de esfuerzo! Luego… ¡te podrás ir! ¡Te lo ruego!” gritó con frenesí, la emoción apoderándose de sus vitales.

Como un guerrillero motivado por el inefable poder de la camaradería, cargó a Jack sobre sus hombros. El lisiado estaba completamente fláccido, su cuerpo ya no le obedecía las órdenes. Sentía que no llegaba, sentía que los músculos de las piernas se lo impedían. Pero no, debía continuar, debía vencer. El dolor, el ardor: “¡Vamos, Jack!” gritó, más que todo a sí mismo. “¡Unos pasos más! ¡La cúspide!”

Luz blanca inició a llover sobre ellos en ráfagas crecientes. El viento azotó su rostro, los elementos solares se escanciaron  sobre su piel, emergiendo dando pasos letárgicos del túnel para introducirse a la cúspide de la montaña.

James cayó de rodillas, colocando a Jack suavemente sobre la piedra. La visión del doctor se disparó a sus alrededores, embriagado de un zarpazo por la belleza del horizonte.

Una escena pintoresca de colores pastel verde claro y oscuro decoraba la lontananza con el follaje divino y superpoblado. Árboles y montañas pululaban lo lejano y lo vasto, rodeando a la geografía como cerco. El cielo estaba celeste y frío como el agua cristalina de un manantial. Nubes dispersas cabalgaban en lo alto con fraguas, iluminadas por un sol vehemente.

James estaba por desplomarse sobre el suelo, abatido por las emociones del momento, cuando se acordó de la flor. Aquella estaba sufriendo amarrada contra su piel, quizá estaba por morirse ahogada, tal como Jack, y eso era inadmisible. Se levantó la camisa empapada con agua fría. La flor seguía amarrada a su cuerpo, pero por el tiempo prologando que estuvo bajo la superficie del agua, aquella perdió mucha vitalidad. Sus pétalos parecían harapos, su tallo una masa verde sin turgencia.

Hizo lo que pudo para rescatarla. Entre tanta piedra que rebosaba en quiebres y altibajos, había una isla de tierra árida a una distancia no muy lejana. James escarbó hasta donde pudo y sembró a la florecita con ternura, siendo tan suave como cuando estaría adormeciendo a sus hijos. Procuró no echarle más agua a la ya aturdida planta.

Esperó por largos minutos, cada segundo una púa de dolor. La flor no parecía responder a los intentos de James por revitalizarla, ni por más caluroso que se sintieran los alrededores.

Clavó su rostro entre sus manos, dejando que las lágrimas fluyeran a moco tendido. Tanto esfuerzo para nada.

Tras de sí escuchaba a Jack respirar con quejidos audibles, y supo que por lo menos debía asistir a su amigo para salir de la miseria y morir en paz. Se puso de rodillas, volteando a ver al inglés: “Ya voy amigo, ya voy. Nos queda poco tiempo y todo restará…”

Las palabras no finalizaron de despegarse de su lengua, pues sus ojos fueron capturados por algo inusual. Algo brillaba con una suavidad; algo tan sutil que por poco pasó desapercibida.

James reposó sus ojos sobre la flor, atento como un felino. Las lágrimas amenazaban regresar, pero las contuvo entre el silencio. Algo muy extraño estaba sucediendo. No pudo contenerse una sonrisa cercenada.

Por acto de algún misterio que jamás comprendería, la flor inició a flagrar.

Iracunda, la planta comenzó a crecer como si cuerdas invisibles la estuviesen jalando hacia arriba. Crecía de un modo lívido y fluyente. Sus pétalos pasaron a ser ramas, las hojas a ser frondosos ramos. El tallo pasó a convertirse en un lomo ancho recubierto por una corteza café y espesa.

La flor se convirtió en un árbol venerable que creció diez metros de altura. Emanó una fuerza estupenda e imposible de creer si no fuese porque se estuviera en su presencia. Pétalos azules emergieron de las ramas que, como hojas del otoño, iniciaron a desprenderse del árbol y volar hacia al cielo en un espiral creciente. James se llenó de regocijo al ver el resultado de su esfuerzo.

El niño alguna vez vapuleado por su padre, en ése momento, se vio cara a cara con el adulto en el que se había convertido. Adulto y mozuelo se guardaron la mirada con curiosidad. El pequeño sonreía, liberado de la opresión que alguna vez sintió. Sin una palabra, el chico caminó hacia el adulto. Como una gota que se une con un cuerpo de agua, el niño se fusionó con el James de la actualidad.

El doctor cerró los ojos. El mundo se tornó prístino. Al abrir sus sentidos de vuelta al horizonte, notó que seguía en la cúspide de la montaña. El árbol frente a sí era una escultura heroica. Los pétalos restantes en sus ramas se movían al son del viento, creando una música sutil.

James sintió una punzada en el corazón al pensar en Jack. Se viró, corriendo hacia donde lo había dejado, sintiéndose terrible al haberlo olvidado. Un relámpago cruzó su alma al no encontrarlo.

Sintió piel de gallina, pues algo tras de sí iniciaba a materializase. Encontró a Jack junto al árbol con la vista perdida entre el horizonte, recostado contra el lomo de la planta arbórea.

El doctor caminó hacia su paciente, amigo, y camarada. Se voltearon a ver, ambos con la mirada de alguien que ha cumplido su propósito.

“Estoy listo, hermano,” dijo el inglés con humildad, “listo para irme de este mundo. Jamás pensé que te agradecería por haberme diagnosticado de manera tan cruel. No eres mi verdugo, James. Eres mi compañero de existencia.”

Jack ya no se miraba demacrado por el cáncer, sino como el inglés que habitó Antigua por décadas. Su piel había regresado a su color original, sus ojos café llenos de su humor negro e inteligencia. Portaba su gran cuerpo, cara redonda con papada prominente, pero se miraba contento de ser quien era, sin reproches ni embarazo.

Aquél sonrió. Dijo con aras de una tristeza imparable: “Envíale a todos un gran abrazo, doctorcito. Estoy muy agradecido por todo el apoyo y el cariño que me habéis mostrado, partida de humanos a quienes tanto aprecio y apreciaré para siempre. Dile a Jesse que la quiero mucho, y que por favor no se olvide de difundir el manuscrito que le he entregado. ¿Vale?”

James inició a sentir una pelota comprimiéndole su garganta. No deseaba llorar, pero lo sentía difícil contener. Una lágrima se le escapó de sus ojos. “Feliz viaje, mi querido amigo. Con gusto le diré a Jesse tus menajes. ¿Quieres que me comunique con Ilsa?”

El doctor tenía las manos abiertas a modo de querer contener algo, sin saber que lo que deseaba era preservar el alma de Jack, de poder aferrarse a ella y guardarla en un frasco y visitarla con frecuencia. Pero supo que aquello sería una crueldad. Lo mejor que podría hacer por dicha alma era dejar que se largara a buscar su propio sendero.

“No te preocupes por Ilsa, ya me he encargado de hacer las paces con ella. Quizá no le hablé como quise, pero hice lo correcto. Soy un pedazo de mierda bien remendado, eso te lo aseguro,” dijo sonriendo. Jack respiró profundo, cerrando los ojos y sosteniendo el aliento.

El inglés habló con una voz cada vez más frágil: “Voy a regresar a ella, a nuestra madre; al puto Universo. Estaré con vosotros para siempre como parte del viento, del sol, de las galaxias, y de lo eterno. Prométeme que sonreirás cada vez que el sol se derrame sobre tu alma. No seas tan cerote como para olvidarte de ello, ¿eh?”

James bajó la mirada, no pudiendo creer que así terminaría todo. Después de tanta lucha, arribar al destino parecía ser algo falso, pues al menos deseaba un final épico y lleno de celebración; pero la misma camarada con quien forjó dicho sendero estaba por marcharse para siempre. Todo lo que inicia, finaliza; es la tragedia y la bendición del universo. Cuando sucede el fin, no queda más que absorber la experiencia y continuar la marcha llamada vida. Quizá es otra de las tantas lecciones del Gengeseitigtraum––aprender a dejar ir…a seguir adelante, pensó el médico con mucha tristeza.

James se limpió las lágrimas y dijo con su voz resquebrada: “Gracias por todo, amigo. Fue un honor haber estado a tu lado––” No pudo finalizar la oración porque Jack acababa de fallecer. Su alma desapareció sin rastro.

Todo se tornó blanco. James sintió como si estuviese siendo engullido por manos maternas.

Al principio todos los pensamientos pertenecen al amor. Después, todo el amor pertenece a los pensamientos. - Albert Einstein

Abrió los ojos. Había una horda de enfermeros circulando el cubículo donde se encontraba. Patricia lo abrazaba con candor, completamente embutida sobre él. Una porción de su rostro estaba húmedo, notó James. ¿Serían lágrimas? ¿Patricia estaría llorando por él? ¿O sería su propio llanto?

James sintió dos manitas tocarle las piernas. Encontró a Junior y a Alex saludándole con una mirada serena y controlada.

James sonrió débil. Supo que el despertar significaba varias cosas. El Gegenseitigtraum había terminado; y aunque estaba feliz por aquello, cierta parte de sí por siempre añoraría aquél mundo que le sirvió como portal a sí mismo. Sabía, además, que Jack ya no se encontraba ni en aquél ni en el mundo real. Su cadáver estaba siendo preparado. Supo que aquella carne que alguna vez fue ocupado por el alma de Jack no representaba bien quién fue aquél. Su espíritu había trascendido.

Camille sostenía su ordenador portátil con un abrazo. Jesse estaba llorando mientras el difunto ya estaba siendo llevado a la morgue.

“Mi amor, vamos a casa,” sugirió Patricia con una sonrisa menguante. “Llevamos aquí casi veinticuatro horas. Ya no aguanto más.” Estaba exhausta; sus ojos, su cuerpo, sus palabras lo ejemplificaban. “Lo siento mucho por tu amigo…luchaste con valentía, amor. Te quiero mucho.”

James se puso de pie, notando que el catéter que había tenido insertado en el brazo ya no estaba ahí. Contrario, había un algodón con un punto rojo al centro recubriendo el área. El Dr. Francis tampoco estaba por verse. Quizá alguna emergencia había surgido.

Jesse llegó a con James y le dijo, su rostro ruborizado, sombrío: “Gracias por todo, James. Esto ha finalizado como supimos que  finalizaría… ¿estaba feliz antes de…?”

El interpelado se sentó en la orilla de la cama, exhausto. Dijo, “Jamás he visto a alguien tan feliz, Jesse. Jack murió en completa paz. Deseaba que te dijera que te quiere mucho, y además compartió conmigo los detalles íntimos sobre cómo procesó el cáncer. Me dejó…iluminado. Nunca volveré a ver a un paciente con cáncer del mismo modo. Su amistad me ha cambiado la vida.”

“Eso es increíble, doctor. Jack siempre fue grande de corazón. Lastimosamente hasta las últimas logró comunicarlo bien. Y…disculpas por haber sido una desgraciada contigo. Creo que me comporté como una arpía…”

La muchacha lloró.

“No lo resientas. Yo entiendo,” expresó James. “Me costó comprender cuán frío era, Jesse,” dijo el doctor cambiando de tema, “Mira...Jack habló de un manuscrito…”

 “En relación a ello, ¿me ayudaría a distribuir el legado de Jack? No sé cómo lograr el cometido que me encargó.”

James no comprendió la totalidad de la encomienda que el inglés le dejó a su amiga, pero supo que haría todo en su poder para verlo llegar a fruición media vez haya entendido su complejidad. “Te ayudaremos en lo que podamos, Jesse. Jack nos tocó a todos el corazón,” ofreció.

Camille interrumpió: “Me tomará meses crear un artículo de calidad científica, doctor. No obstante creo que tengo el material necesario. ¿Le molestaría si acudo a usted en caso que necesite ayuda para complementar detalles del Gegenseitigtraum?”

James le dijo con una voz clara y asertiva, “En lo que pueda, te ayudaré.” No le gustó que Camille y los enfermeros estuvieran tan calmados. Jack acababa de morir y le pareció justo que honoraran su muerte. Se sorprendió al notar la calidez de sus propias intenciones. Supo que James Jackson jamás sería el mismo apático de antes.

Francis entró vestido con scrubs azules, sombrero quirúrgico del mismo color, y una máscara quirúrgica colgando de su cuello. Se dirijo hacia James, a quien le dio un par de palmadas en la espalda antes de hablar, “Ya me he enterado, colega. Lo siento mucho. Por lo menos sé que has hecho las paces con él. He hablado con la junta directiva y hemos determinado que necesitas unas vacaciones. Créeme, las necesitas más que nadie.”

“Pero mis pacientes…” objetó James.

“Nos encargaremos con Julita y con el Dr. Smith. Ya le he hablado y dice que se hará cargo de tus pacientes por las dos semanas entrantes.”

“Gracias, Francis.”

James abrazó a su familia con mucho amor. Dijo luego de darle un beso en la frente a sus hijos: “Vamos a casa, creo que podría usar de una ducha caliente.”

El funeral fue pequeño y poco usual. Juan Chicalaj, un aldeano que se comprometió ser el guía a la cúspide, les esperaba en el Parque Central de Antigua, Guatemala, justo a la hora establecida.

Jesse, Camille, Patricia, James, y Francis abordaron el microbús que los llevaría hacia el sitio predilecto donde el ritual sería llevado a cabo.

El viento soplaba lento, agraciado, llevando entre su lomo las notas salobres de un llanto poco musitado. La tímida frialdad del viento congelaba las lágrimas de los presentes.

El ascenso hacia el sitio ceremonial no fue del todo sencillo. La pendiente era empinada. Demandaba de los viajeros mucha resistencia muscular.

Decidieron que un funeral en la cúspide del titánico volcán de Agua sería lo más adecuado. El acto ritual honoraría en todo aspecto lo que Jack fue antes de morir––dados los detalles que aprendieron vía James del sueño compartido.

Mientras más y más ascendían, el viento más y más amenazaba silbar con levantisca. Los  viajeros se equiparon adecuadamente para el acto fúnebre, sabiendo que el frío de montaña cala rápido y profundo.

Durante los últimos pasos del ascenso, tuvieron la oportunidad grandiosa de ver al sol emerger a la distancia, sus dedos de cobre bañando el horizonte, el aliento de los cosmos filtrándose a través de nubes espesas.

Desde la parte más alta del volcán de Agua, los viajeros pudieron apreciar la lontananza. Una alfombra celestial se extendía hacia lo eterno. Los árboles parecían el cabello de un animal durmiente, el resto de la tierra su cuerpo magnánimo.

Los restos de Jack estaban dentro de una urna sencilla.

Jesse inició a llorar al tomar la urna de su morral, no pudiendo creer que su amigo hubiera sido reducido a polvo. La amiga de Jack amenazó romperse bajo la presión de las emociones. Patricia hizo ademán de asistirla, pero Jesse la apartó con una mano. 

Los amigos del difunto se reunieron en un anillo de brazos. La ceremonia inició sin más: “Feliz viaje, querido amigo. Extrañaré tu compañía en el bar, tu humor negro y tus chistes salados, y tu bocona que logra insultar al propio Jesús,” dijo Jesse, presa del llanto. La barwoman besó su mano, para voltearla hacia la corriente del viento, permitiendo que el mismo se llevara el gesto. Deseó que en alguna parte del mundo Jack pudiera apreciar aquella ternura.

James no pudo hablar de momento, acongojado. Se ajustó los prismáticos y se sobó el entrecejo. De su chaqueta extrajo una nota con texto escrito a mano que leyó en voz alta:

“Querido Jack. Te admiro por los logros que cumpliste previo a morir. Es por tu ayuda que ahora entiendo que la felicidad verdadera es un privilegio. La felicidad es el producto de una mente concienzuda que ha luchado por mantenerse íntegra en vista de los obstáculos que la vida le ha lanzado. Te deseo un feliz vuelo de regreso a los cosmos.”

James finalizó con la voz rota. Francis le dio un par de palmadas en la espalda. Nadie más habló.

Y sin pensarlo más, Jesse arrancó la tapa de la urna. El viento pareció comprender que le tocaba hacer su parte y, con una ráfaga, extrajo las cenizas en un espiral creciente. El polvo se escapó en una nube grisácea en cuestión de segundos. Los restos de Jack se difuminaron por completo.

El evento duró poco. Los amigos permanecieron horas más en la cúspide, admirando el resplandor del día. A pesar de haber sido un evento emotivo, estaban contentos sabiendo que Jack murió feliz.

***

Todos los meses que siguieron al funeral de Jack, James visitó el punto más alto del volcán de Agua. Fue conocido como el Dr. Agua por los locales, que le miraban ir y venir a solas, como un fantasma en busca de algo, o de alguien.

Poco le importaba al doctor que le acuñaran nombres o apodos; le interesaba sentirse vivo y cercano al mejor amigo que jamás había tenido.

James se quedaba horas en la cúspide cada vez que visitaba, haciendo el intento por llegar justo cuando amanecía.

Hay cosas en la vida que sólo vienen una vez. Lo que más importa en la vida es lo que uno hace con lo que tiene. Hay que aprender del ayer y vivir el hoy, se dijo James con un susurro mental.

Cada vez que el sol se escanciaba sobre su rostro, sonreía con plenitud. En esos momentos, sentía que por alguna parte del universo Jack estaba haciendo lo mismo: sentado en la parte más alta de alguna loma, sonriendo Cuando el Sol se Derrama.

El Manifiesto de Jack Wellington

Jesse había llegado temprano para que por nada se le escapara el momento. Era un día lunes, un día lento en la ciudad colonial. Se vistió casual para la ocasión con pantalones de lona azul y una blusa blanca, dejándose el cabello negro colgando sin cola.

Ansiosamente martilleaba el pie contra el suelo. Días anteriores, había recibido un correo electrónico pensando que se trataba de un anónimo. Al estudiarlo con detención notó que era ella.

¿Por qué diablos me estará escribiendo a mí? fue la primera pregunta que le surgió en la mente. Luego de unos segundos de considerarlo, prefirió leer el contenido del texto para darse una idea de la circunstancia. Le respondió el mensaje al notar que en efecto iba dirigido a Jesse Mérida, ella misma; y tras varias correspondencias habían quedado de juntarse hoy.

Sentía como si Jack lo hubiese dejado todo urdido antes de morirse. Él no solía ser tan diligente, sin embargo, antes de su perecer, quizá le entró una racha de responsabilidad.

Guiñó los ojos. A la distancia una mujer de unos cincuenta años caminaba con mucha seguridad en sus pasos. Se notaba que era europea. Llevaba una gabardina café, botas a la altura de la rodilla, y un cuello de tortuga color verde. Debía tener calor entre tanto tejido.

Jesse carraspeó, preparándose para el encuentro tan esperado.

“Hallo. Ich bin Ilsa,” dijo la mujer con una voz pesada pero dulce. “Disculpe que hable en alemán, pero mi español no es muy bueno. Entschuldigung, sind Sie Jesse, oder?” Su español era tosco pero claro.

Jesse se puso de pie como resorte y saludó a la señora con amabilidad. Ilsa era alta. Se miraba muy fuerte de carácter; sin embargo, en sus ojos verdes atractivos se vislumbraba mucha calidez. Rubia de cabello, largo hasta los hombros, sin duda seguía siendo muy guapa. El primer pensamiento que cruzó por lamente de Jesse fue cómo Jack había dejado que una persona tan bella y amable como ella se le escapara. Con razón Jack se lamentaba cada vez que podía.

“Tomemos asiento,” sugirió Jesse con nerviosismo. Ilsa asintió, contenta de haber encontrado a su contacto luego de semanas de correspondencia. La alemana tragaba del escenario, como si lo extrañara.

 “Hay muchas dudas que resolver, Jesse,” inició la alemana sin tiquismiquis. “Sé que podrías usar de mi ayuda. Aunque Jack y yo ya no nos hablábamos desde antaño, nos teníamos cariño. Estábamos hechos el uno para el otro; sin embargo, Jack tomó sus decisiones y eso se reflejó en el sendero de nuestra relación. Yo tuve que dejarle. No soporto el abuso verbal y o físico.” Ilsa se puso tensa. Fue evidente que ella también tenía un bagaje emocional irresuelto. Qué pena. Jesse se sintió rara al entrar en confidencia con la ex esposa de su amigo. Desde luego supo que Jack se encargó de presentarla bien.

La muchacha notó que los ojos de Ilsa se cristalizaron. Se percató que los hombros de la señora se lanzaron un tanto hacia adelante. Aquella continuó hablando a pesar de su emotividad: “Me pareció sorprendente que Jack me haya escrito. Es algo rarísimo de él, pues para quién lo conociera, diría que las palabras en el correo electrónico eran un total plagio.”

Jesse estaba impresionada con el nivel de español de la alemana, que a pesar de tener un acento pesado, bien que manejaba un léxico extenso.

“Jack hablaba del encontrarse a sí mismo, de ser un íntegro. Jamás consideré que él escribiera algo así. Sé que la gente puede cambiar. Cuando me contó del cáncer”, prosiguió Ilsa, “comprendí que Jack había tenido un gran motivador para el cambio: la amenaza de la muerte. Me frustra que mencionó el cáncer hasta el final. De haberlo sabido antes me hubiese venido volando, literalmente, a Guatemala.”

Jesse decidió que le agradaba Ilsa; respetaba a mujeres que se dan su lugar. La muchacha también notó que Ilsa tenía un anillo de casamiento en el dedo anular. No sabía si representaba el matrimonio que tuvo con Jack o de otro.

“Jack me escribió,” siguió la alemana, “básicamente para despedirse; y para decirme que aún me amaba. La mencionó a usted como una buena amiga y a alguien a quien debía ayudar para una futura publicación. Mencionó que usted iba a poseer un manuscrito muy importante. Su difusión me parece de vital importancia.”

“¡Grandioso!” exclamó Jesse en un apremio súbito de emociones. “¿Pero…cómo?”

Ilsa respondió, “Tengo contactos en la WWB, Jesse. Jack me ha contado de su urgencia por hacerle llegar el manuscrito al mundo.”

A Jesse se le iluminó el rostro. Se reclinó y dijo, “¿Le parece si vamos por un café? Puedo contarle mucho sobre Jack. Éramos amigos desde hace diez años.”

“¡Ja, bitte! Gracias por mencionarlo. Me encantaría escuchar sobre mi Jacky. Mein liebling.” A Ilsa se le cristalizaron los ojos otra vez. La señora entrelazó las manos, levantando una mirada solemne, jugando con el anillo de matrimonio.

El Manifiesto de Jack Wellington (transmitido en la WWB en vivo desde Nueva York)

El Sendero a Sí Mismo

En este momento he tomado la decisión que mi identidad ya no es relevante. Quiero hacer saber que yo no soy mi nombre. Soy un ente, una persona, un mar de emociones y de pensamientos, un alma entera y un ser que ha luchado por encontrarse a sí mismo.

No quiero ser conocido por X o Y. La fama es irrelevante cuando cosas de vital importancia están a la mano; pasa a ser como el agua azucarada que nutre al ego, y nada más.

En segundo lugar, no deseo que se identifique este manuscrito con un nombre, porque a la hora que usted lo esté leyendo, lo estará leyendo para sí: como si usted lo hubiese escrito. Porque compartimos mundo, porque compartimos alma, porque compartimos propósito.

Cuando usted le lea este manifiesto a sus hijos, a su esposa, a sus amados, lo estará leyendo como si fuera suyo. Eso me interesa porque la felicidad, la gloria existencial, es tan posible como el fruto que se cosecha tras sembrar la semilla.

Este manuscrito se trata sobre esa semilla, la que todo ser humano debe sembrar dentro de sí para luego cosechar los frutos de la felicidad.

La felicidad es un concepto tan vago y malentendido que estoy seguro que usted usa esa palabra con frecuencia sin saber exactamente qué está diciendo o por qué.

La felicidad, mi amigo, no es una emoción menguante; no depende de nada ni de nadie exterior a sí mismo.

Si alguna vez dijo que estaba feliz porque se comió una golosina, está equivocado, porque esa emoción dependió del influjo de azúcar. Dicho acelerón cae posterior al vaivén. Pero la felicidad verdadera no mengua, no fluctúa, y no depende de factores externos.

La felicidad es algo estable, algo que usted se gana tras haber luchado por sí mismo.

La felicidad es algo que usted siente, como un sol que pulsa constante, algo que irradia y no deteriora.

Exactamente como un sol, únicamente tras haber adquirido masa crítica podrá cobrar luz; únicamente tras haber luchado por sí mismo y haberse ganado la felicidad es que usted podrá iniciar a expelerla.

Luchar por usted mismo es ahondar en la persona que es y en por qué es aquella.

Presupone comprender sus gustos y sus disgustos a detalle.

Los limites le sirven para adquirir la libertad.

Luchar por usted mismo es vencer las anclas que ha ido creando a lo largo de su vida.

Significa vencer aquellas emociones negativas que ha traído con usted desde el día que en la escuela le hicieron sentirse de menos.

Requiere regresar al pasado, constantemente, para precisar por qué usted es quién es y comprender, sobre todo, que usted no es el producto de la suerte, sino de las consecuencia de sus acciones y de sus decisiones.

Si dice ser el producto de la suerte, entonces tiene menos control de su vida que un asteroide que flota libre por el espacio––sin dirección ni propósito––, que eventualmente chocará contra una barrera que lo desintegrará.

No, mis hermanos, mi humanidad, población del mundo; no podemos dejar que la pesadez de la haraganería nos lleve a olvidarnos de esa flama interna que llevamos llamada alma.  Media vez olvidada, es difícil recuperarla.

Olvidada no nos sirve de mucho, más que para ser miserables.

Mis hermanos, seres infelices son una perdición para nuestra humanidad, para nuestra especie: porque seres infelices harán lo posible por ser felices; sin embargo, tomarán las rutas cortas y de fácil acceso––las de menor resistencia.

Siendo aquellas el usurpar, el agredir con envidia, el hurto de los bienes ajenos, los celos y muchas más maneras de adquirir una felicidad “supuesta” y “fácil”. Pero no podemos seguir así en este camino de autodestrucción.

Seres felices lucharán por su propia libertad y por la de otros. Batallarán por el respeto a los bienes propios y a los ajenos; porque el hombre feliz ha comprendido lo que significa el producto del trabajo, comprende que uno se gana a sí mismo tal como se gana el pan de cada día: con labor honesta y constante.

Por eso, mis hermanos, os urjo que nos encontremos, a que luchemos por esa esencia que anida en cada uno de nosotros. Porque habiendo más seres completos, más seres felices, habrá menos infelicidad.

Que la pobreza física quizá sea indeseable, pero tiene remedio; la pobreza del alma es aún más difícil de remediar, especialmente si se vive con una vasta cantidad de lujos que ofusquen el paso de la luz interna.

Si está leyendo esto, quiere decir que yo he muerto. Me tomó cincuenta y nueve años y un cáncer terminal del páncreas para comprender la importancia de encontrarse a uno mismo.

Este manuscrito existe porque yo deseo prevenir esa catástrofe en usted.

Deseo que usted jamás llegue a estos extremos para iniciar la aventura más importante de su existencia. Inicie ya, hoy, ahora.

No demore.

Inculque en sus hijos la tarea de encontrarse a sí mismo, de estar contacto con su esencia a temprana hora, porque mientras uno más viejo se hace en este mundo, más elementos externos buscará para llenar los vacíos en su alma. Por ende estará más propenso a actuar en contra de sí o mucho peor, en contra de otros con tal de sentir migajas de felicidad.

Lo acepto. Fui un alcohólico y un fumador compulsivo. Fui cobarde y le pegué a mi esposa. Por aquellas fallas perdí a la persona que más amé en la vida corta que tuve. La perdí por haber cursado una existencia buscando a una felicidad efímera, un fantasma que se esfumó y me dejó sin más.

Fue por la adversidad, por la amenaza de la muerte que inicié a buscarme a mí mismo. Es vergonzoso esperar a que la catástrofe llegue a tocarle las puertas para motivarlo a buscarse a sí mismo.

Y ahora le paso la batuta a usted.

Me es irrelevante si usted es un señor de mayor edad o un adolescente de trece años. Me vale madre si usted es mujer, hombre, gay, lesbiana, bisexual, humanoide, hermafrodita, o indefinido; el hecho es que es humano y posee alma, posee esencia, y por ende, la capacidad de encontrarse a sí mismo y ser feliz.

Usted se convertirá en un farol.

La muerte nos viene a todos. Es de lo poco en la vida que es certero. La vida es sólo una vez: ahora. Ahora usted respira. Ahora usted siente; pero eso puede cambiar de súbito.

Haga lo correcto. De primero lo primero: el auto-respeto. Con ello consigue la auto-valoración. No intente hacer feliz a otros cuando no lo ha hecho por usted. Las estructuras que se construyen desde fuera hacia dentro son débiles; en cambio, las que inician con un epicentro sólido son inquebrantables.

Adiós, mi querido hermano. Que la flama de su alma siempre destelle.

Sinceramente,

Yo Mismo.

La Presentación

James sudaba frío. Jamás había hecho una presentación similar en su vida. Hacía años que no estaba en contacto con ésa parte de sí mismo, y ya era hora de resucitarla.

Las manos le sudaban, las piernas le temblaban, y se ajustaba los prismáticos con frecuencia.

“¿Será que vendrá la gente?”, inquirió James, volteando a ver al reloj. La aguja grande ya se aproximaba al número doce, la pequeña al número seis. Se ajustó la corbata azul y se desabotonó el blazer negro para ventilarse un poco.

Patricia finalizó de arreglar los alimentos sobre la mesa y de preparar las bebidas para los invitados. “Por supuesto que vendrán, querido. Apenas han pasado quince minutos tras la hora en que suscitamos a los invitados. Relájate, estamos en Latino América y aquí la puntualidad es otro asunto.” Patricia llevaba un vestido naranja claro que combinaba perfectamente con su cabello. Con su pintalabios rojo claro, resplandecía como una modelo de Victoria´s Secret.

Curiosamente, la única persona en el auditorio de momento era Ilsa. Jesse ya entraba por la puerta principal, corriendo tras saber que arribaba tarde. Al ver el auditorio vacío, la muchacha se relajó. Iba vestida con una falda que le llegaba a las rodillas y una blusa negra. Aquella se saludó con la ex esposa de Jack. Habían entablado una amistad duradera que, aunque jamás sería un sustituto de Jack, sí le agregaba un paliativo a la pérdida de aquella amistad tan especial.

James escuchó que por el pasillo una estampida de gente se aproximaba: Médicos, enfermeras, uno de los técnicos del electroencefalograma, Juan Chicalaj, Francis y Camille, y hasta el final de la muchedumbre: Junior y Alex custodiando a su abuela paterna. Notó que el cirujano y la psicóloga entrelazaban las manos. No le sorprendió al reconocer lo Casanova que podía llegar a ser ser su amigo.

James tembló al ver a su madre tan sonriente: creyó jamás verle la sonrisa de nuevo. Hacía años que no la veía, y ahora que se sentía mucho más a gusto consigo mismo, el ver a su madre era todo un placer, otrora era promotora de las memorias agrias de su padre. Había mucho que debía contarle a su madre, muchos problemas que seguían irresueltos.

El poeta inició a temblar de la emoción. Preparó esto por semanas y por nada dejaría que se estropeara. La editora de cabecera de Santo Dios Editorial ya estaba lista para introducir al novedoso autor al público. Tras los minutos transcurridos, los invitados se fueron sentando, alistándose para el evento en cuestión. Los susurros fueron muriendo a medida que las luces se oscurecieron.

La presentadora, una señora de unos cincuenta años de edad, muy sonriente y de cabellera negra, portaba los orbiculares colgando del cuello. James se ajustó los anteojos, intentando disuadir el nerviosismo a través de su tic preferido. El micrófono aulló como gato enfermo cuando el audio se ajustó. La presentadora le lanzó una mirada al técnico de audición quien le dio un OK con el dedo gordo extendido. James contuvo la respiración.

“Muy buenas tardes a todos. Mi nombre es Marta Elisa del Cid, editora de cabecera de Santo Dios Editorial. Hace varios meses mi querido amigo, James Jackson, se puso en contacto con nosotros tras haber finalizado su primer poemario. El día de hoy nos es un placer presentar al autor, pues según me lo ha descrito, uno de los veinte poemas dentro de su obra “El Candor de una Alma en Pleno Vuelo”, cobra especial importancia.

“Ejemplifica perfectamente al primer poema que James creó en su vida. Debo decir que éste lo creó cuando tenía si mucho nueve años, cuando deseó mostrarle a su padre su talento. Lastimosamente, los eventos que siguieron a tal evento no le permitieron a James ahondar en su pasión por la poesía sino hasta ahora, que por eventos de la vida ha logrado plasmar sus palabras sobre papel. Es así, que sin más decir, os dejo con James Jackson.”

Al ver a James postrarse frente al podio, los aplausos disminuyeron hasta restar en silencio.

Las luces disminuyeron su fulgor, mientras un foco intenso se concentraba en el poeta. El doctor pudo apreciar el rostro de su madre, Elizabeth, brillar con lágrimas y regocijo.

James sabía que esta presentación también iba dirigida a su madre, a quien no había admitido a su vida tras años de silencio y apartamiento. Hoy solventaría el vacío entre ellos, y de una vez le haría saber las verdades de su infancia y del infortunio que vivió en aquellos días. Notó que su esposa le enviaba miradas de amor. Patti siempre logró sosegarlo con sus miramientos. Le sonrió de vuelta e inició:

“Buenas noches a todos. Soy oncólogo y trabajo en el Hospital Buenas Hierbas. Muchos me conocen por mi trabajo como médico, y otros por… otras razones. Hoy por hoy me conocen por el Dr. Agua, o simplemente por Dr. Jackson.

“Muchas gracias a Marta Elisa por su fina introducción. Es cierto, este poemario va dedicado a mi padre, a mi madre, y a mi familia. Y también es cierto decir que fui un niño reprimido por la mano de mi papá, un señor sumamente orgulloso por sus logros, pero lastimosamente, no fue el ejemplo que hubiese deseado tener en aquellos días. Cuando estuve por presentarle a mi padre el primer poema que escribí, lo hizo trizas.”

El público se quedó mudo.

“Mi padre tenía un concepto muy diferente de qué es un hombre de verdad. Sus enseñanzas me confundieron mucho, creando un laberinto en mi alma que resolví tras las décadas.

“Un verdadero hombre, según mi padre, es un hombre sin emoción, fuerte y lógico. Estoy de acuerdo con la lógica, pero he encontrado que una vida sin emoción simplemente no vale la pena vivir.

“La emoción es la sal y pimienta de la vida; nos permiten adjuntarle significado a la misma y a nuestro diario vivir. Lastimosamente mi padre ha muerto y no puedo debatir con él las palabras que aun lucen impresas en mi mente. Aunque esté difunto, me gustaría leerle lo siguiente:

Quemando la Cabaña: Un poema para Alfred Jackson

Las dulces palabras se riman rimando,

Las plumas del sol se admiran pensando.

Mi mamita es la mujer más bella del mundo,

Y mi papito me trata de salvar, pero es iracundo.

Papito, te escribo este poema porque me gusta escribir,

Sólo deseo que tu corazón lo permita, que me dejes fluir.

Lo que no entiendes, padre mío, es que me inhibes, me ofuscas,

Limitas mi brillo y por ende me siento a solas, entre noche negruzca.

Cuando elevas la mano siento que deseas pegarme,

Te escribo para que entiendas: no quiero cegarme

Del mundo de las emociones y de los sentimientos,

Lo que sin duda equivale a un pulmón sin alientos.

No comprendes, mi papito, que me estás causando delirio,

Maltratando a mi alma que alguna vez brilló como Cirio.

Mi fuego interno se apagó. Creí que se murió;

Fue un susto, una muestra de protección que no perduró;

Aprendí que un alma sin emociones, sin razón y

Emociones, no es más que un farol sin tesón.

Perdóname pero debo decirte cuán incorrecto estabas,

Que no supiste guiarme; para amarme nunca estabas:

Porque para amar a otro, uno antes debe amarse sin abismo.

Dudo mucho que tú te hayas amado como yo me amo a mi mismo.

Me he encontrado, claro como la luz del día.

Soy un sol, mi propia fuente de alegría.

Me gustaría decirte que a pesar de los tormentos te amo,

A pesar de poco sustento, logré salvarme, y ahora me amo.

Soy una flama belicosa, la columna de mi sol persistente.

No titubeo. Jamás desearías retar mi alma intransigente.

La libertad del alma, el ideal humano es nuestro––somos faroles,

Somos flamas; somos posibles como las estrellas sin abandono.

Brillemos, iluminando la razón y amor como soles.

Estas palabras son para ti, padre mío: TE PERDONO.

El público se quedó atónito.

Sollozos se escuchaban de un punto específico. Sin tener que comprobarlo, James ya sabía que su madre estaba llorando.  El frágil sabor salado de una lágrima invadió sus labios, sensación que admitió a su alma sin deterioro. A través de un ventanuco en al cúpula del auditorio, un rayo de luz solar iluminó el rostro de James. Sonrió.

—FIN—

En nombre de lo mejor que hay en ti, no sacrifiques este mundo a los peores. En nombre de los valores que te mantienen con vida, no permitas que tu visión del hombre sea distorsionada por lo feo, lo cobarde, lo inconsciente en aquellos que nunca han conseguido el título de humanos. No olvides que el estado natural del hombre es una postura erguida, una mente intransigente y un paso vivaz capaz de recorrer caminos ilimitados. No permitas que se extinga tu fuego, chispa a chispa, cada una de ellas irremplazable, en los pantanos sin esperanza de lo aproximado, lo casi, lo no aún, lo nunca jamás. No permitas que perezca el héroe que llevas en tu alma, en solitaria frustración por la vida que merezcas pero que nunca pudiste alcanzar. Revisa tu ruta y la naturaleza de tu batalla. El mundo que deseas puede ser ganado, existe, es real y posible; es tuyo. - Ayn Rand

Anexo A:

FASES DEL SUEÑO 

Fase NO REM:

Etapa 1 (Adormecimiento): es un estado de somnolencia que dura unos minutos. Es la transición entre la vigilia y el sueño. Se pueden dar alucinaciones tanto en la entrada como en la salida de esta fase. (5 % del tiempo total del sueño).

Etapa 2 (Sueño ligero): Disminuyen tanto el ritmo cardíaco como el respiratorio. Sufrimos variaciones en el tráfico cerebral, períodos de calma y súbita actividad, lo cual hace más difícil despertarse. (50 % total del sueño).

Etapa 3: Fase de transición hacia el sueño profundo. Pasamos unos 2 - 3 minutos aproximadamente en esta fase.

Etapa 4 (Sueño Delta): Fase de sueño lento, las ondas cerebrales en esta fase son amplias y lentas así como el ritmo respiratorio. Cuesta mucho despertarnos estando en esta fase que dura unos 20 minutos aproximadamente. No suelen producirse sueños. Es un estado total de inactividad cerebral. (20 % del tiempo total del sueño).

Fase REM: 

Característica en la cual el cerebro está muy activo y el cuerpo paralizado, el tronco cerebral bloquea las neuronas motrices de manera que no nos podemos mover. REM proviene de la frase en inglés "rapid eye movement" debido al característico movimiento de los ojos bajo los párpados. Ésta es la fase donde soñamos y captamos gran cantidad de información de nuestro entorno debido a la alta actividad cerebral que tenemos. Científicos comparan esta etapa al estar despierto completamente, alertas, únicamente que con el cuerpo paralizado.

Fuente: WikiPedia

Anexo B: Las cinco etapas del cáncer, según la Dra. Kübler-Ross:

1. Negación: “Me siento bien, esto no me puede estar sucediendo a mí.” Es un mecanismo de defensa temporal.

2. Ira: “¡No es justo! ¿Por qué yo? ¡Soy un buen ciudadano, no merezco esto! ¡Dios me ha de estar castigando!” Paciente se enoja mucho y es muy sensible al tema. Puede llegar a ser envidioso de otros que gozan de buena salud (peor aún si son individuos que han hecho cosas peores y no sufren de dicho “castigo”).

3. Negociación: “Dios, si me porto bien y salvo a otros seres, ¿me perdonarías el cáncer?” En esta etapa el paciente intenta negociar con alguna fuerza suprema, notando que el diagnóstico es irremediable. 

4. Depresión: “Ya nada importa. Me voy a morir. Dios se ha olvidado de mí y a nadie le importa que yo me largue de este mundo. No hay motivo por el cual seguir viviendo.” El paciente se lamenta mucho, pues ha aceptado a la muerte y lo irremediable de su diagnóstico.

5. Aceptación: “La muerte es inevitable, lo único que me resta es el poco tiempo que tengo en mano, y lo usaré para despedirme y propagar el bien. De todos modos, nadie se escapa de la muerte. Cuando toca, toca.” El individuo ha aceptado a la muerte, pero también ha encontrado serenidad. Es como si hubiese hecho una tregua con la muerte, sabiendo lo que debe hacer antes de partir. 

Fuente: WikiPedia

Anexo C: Terminología Médica

1. SaO2%: Saturación de oxígeno en la sangre arterial.

2. Tº: Temperatura corporal.

3. FR: Frecuencia Respiratoria

4. FC: Frecuencia Cardíaca

5. Electroencefalograma: Aparato utilizado para medir las ondas cerebrales.

6. Ascitis: Acumulación de líquido libre en la cavidad abdominal.

7. Paracentesis: Procedimiento médico en el cual se inserta una aguja entre la cavidad peritoneal, con aras de liberar a dicha cavidad del líquido libre acumulado (ascitis).

8. Entubación Orotraqueal: Procedimiento médico en el cual se inserta un tubo plástico y moldeable entre la boca y hacia la tráquea, con fines de proteger la vía aérea y brindarle al paciente en cuestión soporte ventilatorio directamente a los pulmones.

9. Catéter intravenoso: Aguja perforada por el centro, de cierto calibre, la cual se inserta entre la vena o arteria, para brindar una infusión de líquidos o medicamentos de manera veloz.

10. Fenitoina: Medicamento que previene convulsiones y ataques epilépticos.

11. Peritoneo: Membrana que recubre la cavidad abdominal.

12. Marcadores Tumorales: Sustancias bioquímicas que el cáncer produce que se puede medir para monitorear el crecimiento o actividad del cáncer.

13. Infección Nosocomial: paciente que luego de estar internado en un hospital o sanatorio contrae una infección derivada de patógenos hospitalarios.

14. Toracocentesis: Procedimiento para extraer líquido de la cavidad pleural mediante un catéter o una jeringa.

15. Paracentesis: Procedimiento para extrer líquido de la cavidad abdominal mediante un catéter o una jeringa.

16. Estadificación del Cáncer (pinchar para ir al artículo).

Fuente: WikiPedia, Instituto Nacional del Cáncer, EEUU.

ESTIMADO LECTOR:

Estoy honorado que haya escogido este libro. Su opinión es  muy valiosa para mí. Le ruego que por favor se tome el tiempo para dejar un comentario en Amazon y en Goodreads detallando su experiencia con esta historia. Soy un autor independiente. Con su ayuda es que encontraré la luz del triunfo.

Sinceramente,

Paul A. Wunderlich.

¿Dudas, comentarios, anotaciones? Por favor escríbame a authorpaulwunderlich@gmail.com.

Podrá encontrarme en Amazon bajo mi nombre de autor: Paul Andreas Wunderlich.

Visite www.laguerradelosdioses.com para enterarse de mi más reciente proyecto.

Sobre el Autor:

“Paul Andreas Wunderlich” es el nombre de pluma de Pablo Andrés Wunderlich Padilla. Pablo nació en Guatemala en 1984. Desde mozuelo escribe con vehemencia. Incursionó en la carrera de medicina al saber que aquella combinaría perfectamente a la ciencia y la calidez humana. Durante los años intensos de estudio, el joven se empeñó en seguir explorando la literatura. La medicina le abrió el portal al alma humana. Es así como su literatura se vio beneficiada por dicha ciencia. Actualmente se especializa para convertirse en un médico internista.

Actualmente vive con su esposa en Texas, USA. Sigue escribiendo con la misma pasión que flagra en él desde mozuelo. Su visión poética de la vida jamás ha desvariado. Aquella se escancia en todas sus obras.

El autor publica libros en inglés bajo el nombre de pluma Paul A. Wunderlich.