NO TE PASES

NO TE PASES

Volumen 2, serie Poderes

Óscar F. Camporro

Título original: No te pases

Autor: © Óscar F. Camporro, 2021

Diseño de cubierta: © Rafael Estrada, 2021

Edición del autor: julio 2021

Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra y su almacenamiento o transmisión por cualquier medio sin permiso expreso del autor.

Títulos publicados de Óscar F. Camporro

https://oscarfcamporro.wixsite.com/oscar

Prólogo

Soy Óscar, el autor de No te pases, la segunda novela de la serie Poderes. Comencé a escribir la primera novela de esta serie sin saber que iba a ser una serie. Lo mejor que puedo decir de estas novelas es que son entretenidas. Pero no quiero hablar de ellas, sino de este prólogo. Me gustaría que fuera un amigo mío, Javier Sanz, el que fuera el autor de este prólogo, pero no es posible. Entonces, lo escribiré yo en su nombre.

Javier, van estas líneas por ti.

Óscar y yo, y también otros muchachos, nos conocimos en una empresa hace ya más de treinta años. Éramos unos jovencitos con ganas de comernos el mundo o, más bien, con la ilusión de desarrollar nuestras carreras profesionales. Sin embargo, nuestra relación no se forjó en la oficina, sino fuera de ella, jugando al futbolín, al billar, al pimpón o, simplemente, charlando mientras tomábamos unas cervezas. Y así fue cómo nos hicimos amigos. A lo largo de los años hemos conservado y afianzado nuestra amistad, a pesar de los vaivenes de la vida, esos que no nos han permitido vernos más a menudo.

Mucho tiempo después, ya con rumbos laborales distintos, Óscar escribió una novela, Márchate de Riverthree, con la que ganó un premio literario. Y la leí. Me gustó. Y también me gustaron las siguientes que publicó. Y me di cuenta de que no nos conocíamos tan bien a nivel personal como suponíamos. Yo, por ejemplo, no había compartido con ellos mi pasión por la pintura, aunque lo había comentado en algunas ocasiones, cierto es, no con demasiado énfasis. A Óscar le pasó lo mismo cuando descubrimos que escribía novelas. No le daba mayor importancia, pero se le notaba que la escritura le apasionaba tanto o más como a mí la pintura. Entonces se interesó bastante por mis obras, e incluso se ofreció a diseñarme una página web con la que difundirlas.

Yo le estoy muy agradecido por ello, porque me ayudó en un momento de mi vida muy duro, a pesar de que sabía que él siempre estaba muy liado con sus novelas.

En esa época constaté que la amistad no es solo una palabra, sino que tiene un significado real, tan real como se define en el Diccionario de la Lengua Española: «Afecto personal, puro y desinteresado, compartido con otra persona, que nace y se fortalece con el trato». Cierto, con el trato, pero la amistad, cuando se ha forjado, no desaparece nunca, al menos, mientras seguimos vivos.

Gracias, chicos, a todos, porque he tenido la suerte de haberos conocido.

Y sí, Óscar, a mí también me hubiera gustado leer No te pases, aunque solo fuera para poder haber escrito este prólogo de mi puño y letra. Eso sí, espero que nuestros amigos se apliquen la definición esa del diccionario y sigan mis pasos, que escriban un prólogo de una de sus novelas, porque Óscar, lo diga o no, os estará eternamente agradecido.

Javier y Óscar.

Junio 2021.

Índice

Día 11

El plan

Lucas

Cuerpo

Día 12

Yuri

Día 13

Mente

Eva

Día 14

Velocidad

Alex

Día 15

Perder

Julia

Armas

Día 16

Ángel

Volar

Día 17

Segunda fase

ANEXOS

Día 11

Lunes, 5 de diciembre del 2016

1       

El plan

Habitación de Fran, 7:30 h

Menudo lío.

Tengo un lío morrocotudo. No me he metido yo solito, que ha sido Ángel el que me ha liado. Je, menudo hermano que tengo. Me ha convencido para que entrene mis nuevas habilidades. Así lo llamamos, habilidades, para no dar la nota. Pero lo que yo tengo son superpoderes, no simples habilidades.

Así es, Fran, no lo dudes.

Mi hermano es piloto de las Fuerzas Aéreas. Es muy listo, ve las cosas de una manera diferente a como las ven los mayores. Los mayores que yo, de veinte para arriba. Y menos mal, porque no sé qué haría sin él. Siempre me ha ayudado, siempre ha estado ahí conmigo, más como un colega que como un hermano. De vez en cuando le doy las gracias, pero eso no le mola nada. Dice que está para cuidarme, para guiarme y para protegerme. Yo le creo, claro, aunque últimamente pienso que yo puedo protegerle más a él que él a mí. Ahora con mis habilidades, seguro que puedo protegerle de cualquier peligro.

Bueno, Fran, no te pases, que no es para tanto.

A ver, ¿qué pasaría si va a atropellarle un tren? ¿Me pondría en medio, lo pararía?... Pues no, Fran, no, piensa un poquito, mejor lo quitas de la vía, ¿no? Digo a mi hermano, no al tren. Pues sí, eso debería hacer. Y por eso le necesito, para que me enseñe a comportarme correctamente, para no hacer locuras. Tengo superpoderes, sí, pero tengo que aprender a usarlos bien. Eso del tren es solo un ejemplo. A ver, ¿por qué ibas a pararlo? ¿Para salvar a tu hermano? Sí, claro, pero, cuando lo estés parando, lo más seguro es que descarrile y que la gente del tren salga volando por los vagones. O sea, una vida por no sé cuántas.

No no, Fran, lo de parar un tren a lo bestia es muy mala solución.

Pero claro, todo esto aquí en mi cama se ve muy fácil. A ver, si pasa de verdad algo parecido, ¿qué haría yo? Tomar decisiones en décimas de segundo es muy difícil. Eso es justito lo que tengo que aprender, y eso es lo que Ángel me va a enseñar, para hacerlo todo bien, no a lo loco, que puede ser peor el remedio que la enfermedad. Conclusión, a entrenar.

Ángel va a estar una semana en casa. Y vamos a aprovechar el tiempo para hacer un montón de cosas. Lo primero, descubrir mis límites. Sé que tengo superfuerza, supersalto, supervelocidad y supercuración, pero todo eso lo he descubierto sin querer. Simplemente, me ha pasado. Pero ahora, a investigar.

Después de la fiesta, se fueron los demás y nos quedamos mi madre, mi hermano y yo. En mi habitación, sentados en la cama. Hablamos de todo un poco, no solo de lo mío. Supongo que creían que me sentaría bien hablar del instituto, de mis regalos de cumpleaños, de mis amigos o de mi futuro. De mi futuro como estudiante, de qué carrera universitaria voy a hacer, de profesiones para ganarse la vida y cosas de esas. Nada de lo otro. Pero claro, terminamos ahí, con mis habilidades y con el plan de entrenamiento.

Mi madre y mi hermano están de acuerdo en qué hacer, pero yo sé que no coinciden en cómo hacerlo. No discuten delante de mí, pero se les nota bastante. Por ejemplo, mi hermano es muy echado para adelante. A por los límites, a conocerlos, eso piensa. Y mi madre... Bueno, mi madre es mi madre. Tiene miedo. A que salgan mal las pruebas y a que me haga daño o me lo hagan. Normal, porque algunas pruebecitas se las traen. No han querido contármelas con detalle, creen que es mejor que me las encuentre sin conocerlas antes, para ver mis reacciones. Y eso me da un poco de miedo. ¿Que cómo voy a reaccionar? Pues no lo sé. Solo espero estar a la altura, hacerlo bien para que confíen en mí. De momento no confían, porque confiar en que un adolescente lo haga todo perfecto es imposible. Lo entiendo, me lo tengo que ganar.

Pues ya sabes, Fran, hazlo lo mejor posible para no defraudar al equipo de entrenadores.

No será fácil, pero lo voy a intentar a tope.

Oye, Fran, vuelve, que te estás perdiendo.

¿Por dónde iba?... ¡Ah, ya! Primero, a conocer mis límites. Pues eso, a descubrirlos. Y segundo, a controlar mis habilidades. ¿Y las dos cosas van separadas o a la vez? Pues no lo sé, ya veremos. Iremos poco a poco, día a día, pasito a pasito, despacito, sin prisa y con mucho cuidado. Así me lo han repetido mi madre y mi hermano cien veces. Bueno, mi madre mil. Y yo estoy de acuerdo, claro. Pero esto no puede quedarse solo ahí, ¿no?, en conocer y controlar. Porque seguro que habrá más. A ver, ¿qué voy a hacer con mis habilidades? ¿Voy a usarlas? ¿Cómo? ¿Para hacer el bien? ¿Y dónde, en mi barrio, en mi ciudad o en otro país? ¿Y quién decide lo que es bueno y lo que es malo? ¿Quién decide si yo hago algo o no? ¿Mi madre, mi hermano? ¿O el gobierno, la policía, el ejército, algún otro país? Mejor yo, ¿no? Pero, si actúo, sale mal, heridos y destrozos, ¿a quién van a echarle la culpa? ¿A mí? O sea, que intento hacer algo bueno, me cargo..., no sé, un coche. Entonces, ¿tendría que pagarlo? Yo no tengo dinero, así que tendría que pagarlo mi madre. Ya, pero si hay gente en el coche cuando me lo he cargado, ¿qué me pasaría? ¿Iría a la cárcel? Ya, pero, como soy menor de edad, ¿iría mi madre a la cárcel por mí?

Uf... Para ya, Fran, que te estás agobiando.

Respira.

Tú céntrate en lo que ha dicho Ángel: poco a poco, día a día y pasito a pasito.

De acuerdo, le haré caso.

Pero en algún momento tendremos que decidir qué hacer con mis habilidades. Yo no paro de pensarlo. Si hubiera alguien en el mundo con unas habilidades así, ¿no tendría que hacer algo bueno con ellas?... Pues parece que sí, pero eso es lo tercero, así que de momento fuera. Lo primero es conocer y lo segundo es controlar; o sea, las reglas del juego, como dice Ángel. Y lo tercero, jugar y a qué jugamos.

Un lío morrocotudo, ¿verdad? Pues sí.

Ayer fue mi cumpleaños; tengo quince ya. Hice una fiesta en mi casa. Invité a Yuri, a Alex, a Lucas y a Eva. Con Julia, Ángel y yo, éramos siete. Buen número, me gusta. Les conté a todos que tenía habilidades. Ya me habían visto hacer cosas extraordinarias antes, pero se quedaron de piedra cuando se lo conté yo con mi boquita. Menos mal que mi hermano me ayudó a explicarme, porque no sé cómo habría ido sin él. Al principio, de piedra, sorprendidos, pero luego se fueron animando y haciendo preguntas. Me sentí genial, como si me hubiera quitado de encima a un elefante. Son mis amigos, mi familia, y me entendieron perfectamente. Me entendieron a mí, a Fran, no lo que soy capaz de hacer.

Pues eso, me sentí de maravilla. ¡Qué ganas tenía de que lo supieran!

Y ellos también tenían ganas de saber qué me estaba pasando. Pues perfecto, hemos formado un equipo. Son ellos los que van a entrenarme. Y solo ellos. Nada de médicos ni de preparadores físicos ni sicólogos ni nada. Ellos son mi familia, así que a trabajar. Je, je, familia. Yuri, Álex, Lucas y Eva no lo son, pero yo ahora los veo así. ¿Cómo se puede llamar a la gente con la que tienes una relación muy muy especial? Pues así, familia. Hala, chicos, ya sabéis, a trabajar, a entrenarme y a dar vuestra opinión, que para eso está la familia. Todos lo han aceptado sin rechistar. Creo que están contentos, aunque todavía no se les ha pasado el susto. Eso de ayudar a un hombre, bueno, a un chico de quince años, con habilidades especiales no debe ser fácil. Pero me han aceptado tal y como soy ahora, no como lo que era. Entonces, ¿me ven como el Fran de siempre? Pues no, de momento no. Pero, eh, familia, que sí que lo soy, dejaos de rollos raros y al tajo. A trabajar.

La fiesta se alargó bastante, hasta las doce de la noche. Me atiborraron a preguntas: que cómo me siento, que cómo me han venido esas habilidades, que qué paso con lo del rayo, que cuándo me entra el calor en el pecho y un montonazo más. Yo contesté a lo que pude, lo que sabía, porque a lo demás... Pero ahí estaba mi hermano, para pararles los pies. Cuando me veía mal, hablaba él; nos soltaba un par de frases y calmaba los ánimos. Je, como un general, no como un teniente. Pero sobre todo centraba el tiro. ¿Y cómo? Pues muy fácil, asignando tareas a todos. A cada uno, las suyas.

Después de mucho hablar y no parar de hablar, llegamos a un acuerdo. Por eso se alargó la fiesta, aunque en ese punto ya no se le podía llamar fiesta. Yo estaba cansado de tanta palabrería, tenía ganas de ver bien mis regalos y de empezar a entrenar, pero no me quedaba más remedio que aguantar allí. Todo iba sobre mí, pero me estaba aburriendo un poco. Venga, chicos, menos charla y más acción. Pero la acción, para la semana que viene. Empezaremos hoy mismo, después de clase, como si no pasara nada raro. Un día normal, ¿no? Pues no, que me parece que yo ya no voy a tener días normales como los de antes. Tenemos un plan que nos va a cambiar la vida, pero al menos todos sabemos lo que tenemos que hacer. Bueno, más o menos, porque iremos aprendiendo sobre la marcha.

Cuando ayer les conté mi secreto a todos, mi madre se quedó helada. La afectó mucho. Eso de tener un hijo raro debe preocupar un montón a una madre. A la mía sí. Pero se repuso rápidamente. No sé qué pruebas me va a poner mi madre, pero seguro que serán las más chungas. Por mucho miedo que ella tenga a que me pase algo malo, me va a dar mucha caña. Pues bienvenida sea, que estoy convencido de que me va a ayudar un montón. Supongo que lo pasaré mal, pero voy a hacerle caso en todo. Y punto.

Ángel les hizo entender que mis habilidades no eran nada malo. Los convenció a todos. Pero claro, aquí lo grave no es que yo salte o corra mucho. No, eso no, lo peor es lo que podría pasar si la gente se entera. Solo los que estuvieron en la fiesta conocemos esta historia, solo nosotros, y todos acordamos no decírselo a nadie. A nadie, chicos, por favor. Mi madre teme que me descubran, teme las consecuencias. Y yo también, todos tenemos miedo a lo mismo. A ver, ¿qué pasaría si el mundo supiera que hay un súper suelto por ahí? Je, je, un súper. O sea, yo. Pues nada bueno.

Mi madre nos dijo que el miedo vuelve tarumba a las personas, que cuando les entra en el cuerpo se les va la pinza. Yo casi me reí cuando soltó lo del arma, pero lo explicó otra vez y despacito y se me pasó la risa. ¿Un arma, yo soy un arma? ¡Qué bobada! Pues sí, un arma al servicio de un gobierno o de un país o de una compañía o de qué sé yo. Hablaba del equilibrio, de que es la clave para que la gente no esté de guerra en guerra todo el tiempo. O sea, que el que me controle, gana. Y entonces el equilibrio se rompe. Creo que tiene razón, pero me cuesta creer que alguien quisiera utilizar a un chaval de quince años como un arma. Me cuesta, sí, pero me lo creo. Habría un montón de países que harían cualquier barbaridad para conseguir sus intereses, para ganar guerras, ocupar territorios y adueñarse de las riquezas de sus vecinos. Obligar a un chico a hacer lo que quisieran les importaría un pimiento. Yo no sería capaz de hacer esas cosas, pero también es verdad que intentarían obligarme. ¿Y cómo iban a obligarme? Con mi superfuerza les ganaría y con mi supervelocidad me largaría pitando. Parece sencillo, ¿no? Pues no debe serlo. Mi madre nos puso un ejemplo muy chungo: si me ponen una pistola en la cabeza, me tienen pillado. Yo le dije que no, que rompería la pistola con mis manos. Y entonces ella me puso un ejemplo mucho más chungo: si la pistola se la ponen en la cabeza a otra persona, ¿qué haría, sería yo tan rápido como para parar las balas? Uyuyuy, qué chungo. Conclusión: ni una palabra a nadie.

Yuri también habló, poquito pero habló. Este ruso no sabe enrollarse. Lo que vino a decir es que contemos con él en todo. Si puede hacer algo, lo hará. Me emocioné un pelín. Yuri me entrena desde hace muchos años, desde que tenía cinco, pero nunca me había imaginado que me quisiera tanto. La verdad es que jamás había pensado en Yuri como parte de mi familia, pero creo que sí que lo es, y desde hace mucho. Al principio, Yuri pensaba que yo podía convertirme en un gimnasta de élite. ¡Qué tío, participó en tres Juegos Olímpicos! No ganó ninguna medalla, pero allí estuvo. Yuri siempre pensó que yo también podía ir a una olimpiada. Pero no, el año pasado di un estirón de veinte centímetros. Con uno ochenta es muy difícil llegar a lo más alto en gimnasia deportiva. A mí me da igual, porque me gusta mucho y yo seguí entrenando. Creo que Yuri se puso triste por eso, que se decepcionó, pero siguió apoyándome como si nada. Eso sí, a partir de mañana dejo el gimnasio. Ya no me hace falta entrenar acrobacias. Además, necesito todas las tardes libres para entrenar lo otro. Qué curioso es todo esto. Hasta hace poco no podía ir a una olimpiada, y ahora no voy porque no me da la gana. Bueno, en realidad, no debo, que menudo lío se montaría si el mundo entero me viera hacer un cuádruple mortal carpado en suelo. Je, je, lo hice el otro día. Todavía me acuerdo de la cara de pasmado que se le quedó a Yuri. De todos modos, creo que Yuri está satisfecho. Al fin y al cabo, me he convertido en un supergimnasta. ¡Eh, Yuri!, eso es lo que querías para mí, ¿no? Pues ya lo tienes.

¿Y Alex?... Alex es mi mejor amigo. Juega al baloncesto de lujo. El otro día, echando un partidete en la cancha del barrio, le di una paliza. Bueno, tampoco tanto, que solo le gané por una canasta, diez a nueve. Por poquito, ¿verdad? Pues sí, pero porque no quise meterle un rosco. Yo intentaba disimular mi superioridad física, pero en la última jugada..., ¡supermate! No le molestó, pero alucinó en colores cuando salté por encima de él y caí de pie en el aro. Hoy por la tarde le he visto preocupado. Apenas habló, pero a mí no me hace falta que me diga que está conmigo. Sé que lo está, va a ir a muerte conmigo en lo que haga falta. A muerte. Así que, Álex, gracias, amigo.

Lucas no para. Se pasó toda la fiesta rajando sin parar. Con todos. Se pone a soltar cosas y te mueres de risa con él. Esta historia no le ha afectado ni una gota. La última vez que fuimos a jugar al baloncesto me dio mucha caña. Yo no me esforzaba, no quería, y él me llamaba matao. ¡Ja, matao! Otra broma de las suyas, porque no él tenía la menor intención de enfadarme en serio. Je, je, si es que no sabe parar. Seguía con bromas incluso después de decirles a todos lo de mis habilidades. Cualquier otro se habría quedado mudo, pero Lucas no se corta ni con un sable láser. Y eso es precisamente lo que yo quiero, que mi gente me siga tratando igual. Y a él le da igual que yo corra o salte mucho. Lucas va a lo suyo, aunque creo que lo hace por mí, para hacerme ver que está a mi lado. O sea, que se hace el tonto, porque sí que está a mi lado, pero desde hace muchos años, desde la guardería. Yo no me acuerdo de eso, pero nuestras madres nos han contado que enseguida nos hicimos amigos. Siempre estábamos juntos, jugando y pinchándonos. Pues igualito que ahora. Y se lo agradezco un montón. Es mi amigo, el mejor de los amigos, igualito que Alex. En el instituto algunos chicos nos llaman los tres mosqueteros. Mola. Solo nos falta D’Artagnan. Mejor dicho, nos faltaba, que este año ha venido D`Artagnan al instituto. Bueno, no se llama así y no es un chico. Se llama Eva, tiene quince años y también ha estado en mi fiesta de cumpleaños.

Alex, Lucas, Eva y yo vivimos en la misma calle, casi casita con casita. Eva es nueva, se mudó a finales del verano, pero parece que nos conoce desde siempre. Al principio, iba de grupo en grupo. Supongo que para conocer a la gente, para ver quién le gustaba más. Todo el mundo necesita formar parte de algo, ¿no?, de un grupo. Ella también, pero parece que no, porque sigue volando de un sitio a otro. Je, como una abeja. Así la llamamos nosotros cuando no nos oye. El caso es que le caemos bien. Si no, no hubiera venido a mi fiesta de cumpleaños. Yo la invité, me había visto en el parque jugando con Zash. Es un perro muy chulo, de una raza que corre que se las pela. Eva me vio cómo ganaba a su perro, así que no me quedó más remedio que invitarla. Y aceptó encantadísima. Toda esta historia de mis habilidades le encanta, y está dispuesta a pringarse a tope en el plan de Ángel. Bueno, nuestro plan, el de todos, aunque es verdad que casi todo se le ha ocurrido a mi hermano. Y también es el plan de Zash, que él va a ayudarnos a tope. Le moló jugar conmigo en el parque a las carreras. Perdió, pero, je, je, quiere más. Y yo también. Estoy deseando entrenar con él. O sea, Eva y Zash, al equipo de entrenadores.

Y ahora que lo pienso, si Eva es D’Artagnan, ¿quién es Zash? ¿Es Milú? Je, Milú no, que ese es el perro de Tintín. Pero estaría genial que Zash fuera Milú y yo fuera Tintín. Soy más alto y más fuerte, pero menos listo. Entre todas mis habilidades, todavía no hemos descubierto la que más me gustaría tener: superinteligencia. ¡Jo, qué pena! Pero, ¿quién sabe?, lo mismo me entra la superinteligencia en los entrenamientos. Sería una pasada. Así se me ocurrirían ideas supergeniales.

Lo que me da mucha pena es que Ángel se vaya dentro de unos días. Lo entiendo, tiene que irse a trabajar. Lo peor es que pasará mucho tiempo hasta que vuelva a casa. Le pueden destinar a cualquier base de cualquier país. Pero hablaremos todos los días, en eso hemos quedado. Le contaré todas las novedades y él me dirá lo que tengo que hacer. En cuantito pueda, volverá, eso seguro. La verdad es que me da miedo que se vaya, por lo de quedarme solo. Es una bobada, lo sé, porque no estoy solo, pero es la persona que más necesito a mi lado, la que mejor me comprende y con la que me siento más a gusto. Ángel ha hecho el plan, ha convencido a todos para que me ayuden y siempre está tranquilo. Mi hermano nunca se pone nervioso, menos cuándo se muere de risa, que parece que le dan ataques. Debe de ser porque está acostumbrado a situaciones peligrosas de verdad durante sus misiones. Tiene el rango de teniente, pero aquí en casa con toda esta historia es el general al mando. Je, seguro que llega a ser general algún día.

¿Y mi madre?... Bueno, mi madre es el jefe de toda la banda de entrenadores. Ha dejado que Ángel lleve la iniciativa. No sé por qué, pero tendrá sus razones. Ella sí que es inteligente. Normal, porque no creo que haya inspectores de Homicidios tontos. Supongo que sabe que yo me siento bien hablando de todo esto con mi hermano. Por eso le deja hacer, ¿no? Está ahí, como en un segundo plano, mucho más calladita que de costumbre. Me imaginaba que iba a ponerse en plan madre o en plan policía. Pero no. Como es un tema muy delicado, ha preferido mantenerse por detrás de Ángel. Eso sí, en cuanto vea algo que no le gusta, nos cambia el plan y nos cambia todo lo que le dé la gana. Y los demás, ver, oír y callar. O sea, que mi madre es el superjefe de todos. Y punto. Además, siempre va a estar en casa, conmigo, a mi lado, para lo que sea. Y, con el genio que se gasta, más nos vale a todos hacerle caso. Yo, desde luego, no pienso discutir con ella.

Lucas, Yuri, Eva, Alex, Ángel y Julia: mi familia.

Son los que van a entrenarme. Mi futuro depende de ellos, así que, chicos, espabilad, que os necesito. Y por eso, por todo lo que hagáis y por todo lo que dejéis de hacer, os doy las gracias.

¡Gracias, familia!

Luego, nos quedamos los tres a solas en mi cuarto. ¡Guauuu! Hacía mucho tiempo que no nos juntábamos mi madre, mi hermano y yo durante tanto rato. Lo que más me gustó fue la actitud de mi madre. Normalmente, me trata como a un hijo. Claro, porque soy su hijo. Me explica las cosas, me las hace ver de otra forma a cómo las veo yo y también me regaña, no mucho, pero me regaña cuando meto la pata. Pero esta vez no. Y eso me moló un montón. Y seguimos hablando hasta que se fue a la cama. A dormir, mamá, que mañana tienes que pillar a los malos, buenas noches. Es policía y, bueno, pues eso, que es la leche.

Ángel se quedó en mi habitación, que no tiene que levantarse temprano para trabajar. Está de permiso, ha venido a mi cumpleaños. Pero de descansar nada, Ángel, que vas a estar muy liado hasta que te vayas. Una semana, muy poco. Mi hermano ha montado el plan de entrenamiento. Lo ha organizado todo, aunque seguro que mi madre también ha metido baza. Ángel y yo lo repasamos otra vez: el calendario, las tareas, ideas, apuntes, todo. O casi todo. No se le escapa nada. Menudo hermano de lujo que tengo. Parece como si esto lo hubiera vivido ya antes. Yo tengo un lío tremendo, por mucho plan que tengamos, pero él no. Cuando algo no me cuadra, él me lo explica, me pone ejemplos, me anima y, lo mejor de todo, da con una solución chula. Me convence de que todo va a ir bien. Y yo le creo a pies juntillas. Lo que dice, a misa. ¿Y por qué? Pues porque mi hermano también es la leche.

A las cuatro de la mañana me rendí. No por sueño, sino porque Ángel insistía en que teníamos que descansar. Pero mi cuerpo ha cambiado, intento dormir, pero no tengo sueño. Me cuesta. En cambio, Ángel estaba hecho polvo. Del viaje, que venía de no sé qué país, de la fiesta y del esfuerzo por montar el plan. Se le caían los ojos a cada frase. Pues vale, hermano, tú ganas, me acuesto, pero tú también. Hala, a tu cama.

Y se fue a su habitación.

Y yo desde entonces sigo con mis dudas.

Con el lío.

Hoy no he dormido.

Le he dado vueltas y vueltas y más vueltas.

Ahora faltan diez minutos para levantarme, que tengo que ir al instituto.

No he dormido nada, pero me siento genial.

Ojalá me sintiera así todos los días.

2       

Lucas

Casa de Julia,17:00 h

—Me ha tocado lo más rollazo.

—Pues qué mal empezamos, ¿no, Lucas?

—¿Por qué dices eso, Fran?

—Porque ya te estás quejando.

—Es que es verdad —dijo Lucas, señalando los objetos de la mesa—. ¿Ves? Portátiles, cuadernos, libro y, bolígrafos. Igualito que cuando estudiamos para un examen.

—Bueno, Lucas, es casi lo mismo. Estamos estudiando para saber cosas, ¿no?

Allí, en la casa de Fran, al igual que en la casa de Lucas, solían juntarse en época de exámenes y para preparar trabajos. Se ayudaban el uno al otro en las dudas que tenían. Por ello, porque eran alumnos muy aplicados, sacaban notas excelentes. Y hacía tan solo un minuto que se habían sentado en la mesa de estudios de la habitación de Fran. Estaban los dos solos en la casa.

—No me quejo, Fran, pero preferiría estar por ahí, en el gimnasio o en el parque o en la cancha.

—¿Y te crees que yo no? Ya me gustaría a mí que estuviéramos echando unos tiritos.

—Pues vámonos.

—Por mí estupendo —dijo Fran, y le tendió su teléfono móvil—. Anda, llama tú a Ángel y dile que no quieres hacer esto.

—¡No, hombre, no!

—Cógelo, venga, llámale.

—Que sí que quiero hacer esto, pero es que...

—¿Te acuerdas de lo que Ángel nos contó ayer?

—Me acuerdo de todo.

—¿Y de lo que te contó a ti?

—También.

—Pues no lo parece.

—Que sí, Fran, que sí, que ya sé que esta parte del plan es importante.

—Importante no —dijo Fran—. Las palabras exactas de Ángel fueron: «Lucas, tu misión es la clave».

—Ya, la clave, pero no me lo creo —dijo Lucas, que, a la vez que hablaba, tecleaba en su portátil—. No soy tan listo como dice tu hermano.

—Pero eres el más listo de todos nosotros.

—Ya, claro, el más listo.

—A ver, Lucas. ¿Qué notas sacaste el año pasado en Biología y en Física y Química?

—Ya lo sabes.

—Matrícula de honor, siempre matrícula de honor en las asignaturas de ciencias.

—En matemáticas no. Pero, Fran, las notas buenas no me convierten en un genio visionario.

—No, pero eres el más listo del equipo. El cerebrito, chaval, asúmelo, así que déjate de rollos y vamos al lío.

—Vale, pero que sepas que Ángel me ha colado lo más rollazo.

—Tú sabes que esto es importante, Lucas, así que no te quejes, por favor.

—Vale, ya paro.

—Pues tú mandas. Venga, ¿por dónde empezamos?

—Ni idea.

—Venga, cerebrito, piensa.

—Pues empezamos por..., por unos refrescos y unas patatas fritas.

—Hecho, voy.

Fran salió de su habitación, bajó las escaleras, entró en la cocina y, en menos de un minuto, regresó a la habitación con una botella grande, dos vasos, un cuenco atiborrado de patatas fritas y varias servilletas de papel. Con esas vituallas les resultaría más agradable cumplir su misión.

—Lucas, dime, ¿yo qué hago?

—Busca características físicas y anatómicas de leones, gacelas, guepardos, licaones y elefantes. Necesitamos conocer la composición de sus músculos, huesos y sistema nervioso. O sea, qué es lo que les hace correr y saltar tanto, qué potencia pueden desarrollar, qué peso pueden transportar. Cosas de esas.

—Eso es muy amplio, Lucas. Dame alguna pista.

—No la tengo, chavalote.

—Pues mal vamos.

—A ver —dijo Lucas, y se dio varios golpecitos en la frente con un bolígrafo—, tenemos que entender las diferencias entre el cuerpo de un humano y el de otros animales. Una idea general, Fran, porque de lo tuyo no hay nada en Internet. Anoche lo estuve buscando y nada de nada. Tú pregúntate por qué un guepardo corre tanto y una rata corre tan poco. Las diferencias pueden darnos alguna pista. O eso creo.

—De acuerdo, a por diferencias.

Y se pusieron a ello.

Estuvieron más de una hora sin apenas pronunciar palabra. Saltaban por Internet de página en página, guardando enlaces, documentos e imágenes que les proporcionaran algo de luz. De vez en cuando, mascaban desganados alguna patata y daban pequeños sorbos a sus bebidas. A medida que pasaban los minutos, iban desilusionándose, puesto que no encontraban nada con una base científica que diera respuesta a acciones sobrenaturales. De todos modos, lo estuvieron intentando durante más de una hora, hasta que Lucas escribió una línea en su cuaderno y la rodeó con un círculo. Y dijo:

—Me rindo.

—¿Tan pronto?

—Podríamos pasarnos días así, pero no conseguiríamos nada. ¿Y sabes por qué?

—No.

—Porque no hay nada, Fran.

—Algo habrá, ¿no?

—Eres único, chavalote, no hay nada en la red.

—Vamos a seguir un poco.

—Si me convences de que rompernos el coco con esto sirve de algo, seguimos. A ver, ¿qué has sacado tú en claro?

—No mucho, la verdad.

—¿Has visto algo sobre los animales más veloces del mundo? Solo mamíferos, como nosotros.

—Los guepardos —dijo Fran, que tenía esa información en la pantalla de su portátil—. En tres segundos se ponen a noventa kilómetros por hora y corren hasta los ciento veinte. Uf, más bien, vuelan.

—Ya, pero ¿por qué son tan rápidos?

—Cuatro patas largas y una gran flexibilidad en la columna y los omóplatos. Eso dicen los científicos, pero también dicen que hay más y que no lo saben.

—Cuatro patas y flexibilidad, justo lo que no tenemos los humanos.

—Es que no es comparable.

—Pues, precisamente, eso es lo que buscamos, características comunes para entender por qué tú puedes correr mucho. No tanto como los guepardos, pero el doble que el atleta más rápido del mundo.

—Todavía no conocemos mi velocidad máxima. A lo mejor soy más rápido que un guepardo.

—Pues peor me lo pones —dijo Lucas, y palmeó la mesa—. Estamos perdiendo el tiempo, Fran.

—¿Tienes algo mejor que hacer?

—Claro que no. Lo digo porque creo que tenemos que cambiar el enfoque. Vamos mal. De nada nos sirve compararte con animales. Cada uno ha evolucionado a lo largo de miles de años para ser lo que es, para correr, para saltar, para volar o para lo que sea que hagan.

—Oye, Lucas, que el ser humano también ha evolucionado.

—Sí, el ser humano sí, pero tú, de la noche a la mañana, superevolución al canto. No es natural, ¿lo comprendes?

—Ya sé que no lo es.

—Pues hay que cambiar el enfoque a uno no natural. O menos natural.

—Entonces, ¿volvemos a lo del rayo?

Alex tocó con un dedo el círculo que había hecho antes sobre una palabra. Y dijo:

—Sí, al rayo.

—Puede ser una casualidad, ¿no?

Una gran tormenta se había desatado sobre el barrio hacía unos días. Un rayo le dio a un árbol del jardín trasero de la casa de Fran, e inmediatamente Fran sintió una descarga desde los pies a la cabeza mientras miraba por la ventana. Y al día siguiente empezó todo.

—Menuda casualidad más casual. —dijo Lucas—. ¿Tú crees en las casualidades?

—Claro que sí. ¿O tú eres de los que piensan que las cosas pasan porque ya está todo escrito por una mano maestra que...?

—Para, Fran, para, que yo sí creo en las casualidades. Pero esta, la del rayo al árbol y luego a ti, ¿no te parece demasiada casualidad?

—Sí, la verdad es que es muy extraño.

—Pues vamos a tirar por ahí, Fran.

—Vale, pero que sepas que no me creo ninguna historia de rayos.

—Lo que tú te creas da igual. Ahora abre un poquito tu mente, que, si no, no avanzamos.

—Entendido, mente abierta.

—Ayer nos hablaste de unas energías cósmicas.

—Solo intentaba daros una explicación. Me estabais abrasando a preguntas y yo os solté lo del rayo. Pero oye, que no me lo he inventado, eh, que sí que me dio. Eso sí, ten en cuenta que lo único que conozco de energías cósmicas es lo que he leído en cómics. En cómics, Lucas, en tebeitos. No podemos basar nuestro entendimiento en tebeitos.

—Que da igual, chavalote, que nos importa un pimiento lo que creamos o no. Ya hemos visto que con una base científica no llegamos a ningún lado, así que ciencia fuera.

—No creo que sea buena idea.

—Vale, a ver cómo te convenzo.

Lucas giró su tableta electrónica para que Fran viera unas imágenes de secciones de músculos, con su composición y estructura.

—¿Ves esto, Fran? La foto del centro.

—Músculos, lo pone en el título.

—¿De qué animal?

—¿De un guepardo?

—Premio, acertaste —y Lucas señaló un lugar en la pantalla con su bolígrafo—. Mira la foto de la izquierda. Más músculos. ¿Y de qué animal son?

—¿De un orangután?

—Fallaste. Son de un ser humano, un velocista de cien metros lisos. Fíjate en los dos dibujos.

Fran comparó las dos imágenes repetidas veces mientras leía con atención los textos explicativos. Al rato, dijo:

—Son casi iguales, el endomisio, el perimisio, las fibras, el sarcolema, su ultra estructura.

—Iguales no, las secciones son idénticas.

—Vale, idénticas. ¿Y qué quieres decir, Lucas?

—Que los músculos son músculos y que están formados por los mismos tejidos en todos los animales.

—Sí, ¿y qué más?

—Fran, ¿tú cuánto crees que puedes saltar en vertical?

—Salté unos seis metros en la cancha el otro día sin esforzarme demasiado. Bueno, quería darle un bañito a Alex, pero no fui a tope. Creo que podría llegar a diez metros. O más.

—Y después para abajo.

—Claro, para abajo.

—O sea, saltas diez metros y caes diez metros, como si te tiraras desde un cuarto piso. ¿Y qué crees que le pasaría a una persona que se tira desde un cuarto piso?

—Nada bueno.

—Músculos rotos y huesos rotos. Y un guepardo también se rompería, ¿no crees?

—Sí, por mucha flexibilidad que tenga, se haría papilla.

—¿Y sabes por qué se haría papilla? Porque todos los músculos son iguales. ¿Y los tuyos no son iguales a los del resto de los mamíferos?

—Sí, claro que sí.

—Pero tú saltaste seis metros y estás enterito. ¿Lo vas pillando?

Meditaron en silencio mientras comían algunas patatas. Lucas le estaba hablando de un tema que Fran ya había pensado anteriormente.

—Eso significa que hay algo más, que yo tengo algo más —dijo Fran, y se masajeó los muslos—. ¿Músculos especiales?

—No han podido cambiar tanto en tan poco tiempo.

—Es verdad, yo tampoco lo creo. Pero, entonces, ¿qué puede ser?

—Ni idea, Fran, pero tengo una idea.

—Tira.

—Te cortamos un trozo de bíceps y lo llevamos a un laboratorio.

—Tú estás zumbado.

—A lo mejor tus músculos son de acero.

—¡Ja, de acero!

—O de titanio o de adamantium o de vidriagon o de...

—¡Ja, ja, de vidriagon, ja, ja!

—¡Ja, ja, ja!

Los dos muchachos se estuvieron riendo durante un buen rato. No se cansaban de soltar ocurrencias absurdas con tal de divertirse un poco.

—Vale ya, Lucas, sigamos.

—Entonces, ciencia fuera y dentro magia.

—Magia o rayos.

—Como quieras llamarlo, Fran. Ahora sigue tú.

—Sigo yo, vale. A ver, lo resumo, soy irrompible.

—Bueno, irrompible si caes desde una altura de seis metros. Desde cien, ya veríamos —y le guiñó un ojo—. No estaría mal comprobarlo.

—Pues nos subimos a un rascacielos y me tiro, pero vas a tener que empujarme, que no creo que me atreva sin ayuda.

—Era broma, hombre.

—Lo mío también.

—Venga, sigue Fran. ¿Tienes alguna teoría sobre esto, sobre lo de irrompible?

—Creo que sí, pero es una bobada.

—Suéltala.

Fran se acarició la mandíbula como si ese gesto pudiera ayudarle a expresar en voz alta una teoría disparatada. Al terminar de rascarse, dijo:

—Bien, yo creo que hay algo que me protege, que actúa como un escudo. Salto, caigo y se activa justo antes de chocar contra el suelo.

—Buena idea, Fran, me gusta.

—O sea, que tengo algo dentro que ve el peligro.

—Lo ve y se activa.

—Como si tuviera vida propia.

—Algo así.

—Entonces, se protege a él, no a mí.

—O a los dos —dijo Lucas—. Protegiéndote a ti, se protege a él, ¿no te parece? Y, por cierto, ¿por qué dices a él?

—¿Y por qué no? ¿Cómo lo llamarías tú?

—Energías protectoras cósmicas de Fran.

—Me gusta.

—Un poco largo, ¿no?

—Bastante.

—¿Y si lo dejamos en energía?

—Vale, energía a secas —dijo Fran—. ¿Y ahora por dónde seguimos?

—Espera un momento.

Lucas se acercó el portátil y comenzó a teclear. Mientras tanto, Fran le dio un largo sorbo al refresco. El cuenco de patatas estaba casi vacío. Con tanta charla, se las habían comido sin enterarse. Un minuto después Lucas volteó la pantalla. Seguidamente, se bebió entero su vaso.

—¿Qué es esto? —preguntó Fran.

—Un análisis de sangre.

—¿De un guepardo?

—No, Fran, de una persona cualquiera. ¿Ves los valores y los rangos? Glóbulos rojos, glóbulos blancos, glucosa, colesterol.

—Sí, lo veo, ¿pero a qué viene esto?

—La composición de la sangre es la clave para curar las heridas.

—Ah, por lo de la supercuración.

—Exacto.

—Cuando rompí la bola en la bolera...

—Me quedé alucinado.

—Y yo también —dijo Fran, que se miró la mano en busca de unas heridas que se habían curado en minutos—. Se me clavaron unas astillas. Y sangré. Eso no pega con lo de la energía protectora.

—Parece que no se activó o no lo vio venir.

—O no le dio tiempo.

—Pero ¿qué tontería es esa de que no le dio tiempo? Oye, Fran, que estamos hablando de un rayo energético cósmico galáctico.

—Je, bonito nombre.

—Pues esta teoría protectora nos está fallando.

—O no entendemos de qué va esto, Lucas.

—En efecto, no entendemos nada de nada.

—Pues menudo lío.

—Pues sí, pero tu hermano tiene razón cuando dice que no necesitamos entender el origen de tus superpoderes.

—Habilidades, Lucas, acostúmbrate a llamarlo habilidades.

—Mola más superpoderes.

—Habilidades.

—Vale, habilidades, pesado —dijo Lucas, y continuó mientras se rascaba la sien derecha con el bolígrafo—. Ángel dice que tenemos que conocer los límites de tu cuerpo, que de momento con eso es suficiente.

—Mi hermano siempre tiene razón.

—Pues esto de que la energía no funcione siempre es bueno para conocer los límites. Ya sabemos que no te rompes, pero también sabemos que sí sangras.

—De piel impenetrable, nada. ¡Jo, qué pena!

—No bromees, que esto es grave.

—Vale, ya no bromeo más —dijo Fran—. Venga, sigamos.

—Pues ya sabes, no eres indestructible.

—Y hay que averiguar qué cosas pueden hacerme daño.

—En eso consiste el plan.

—En los próximos días lo veremos más claro, cuando empiece con las pruebas físicas.

—Pues ten mucho cuidado, chavalote.

—De momento, todo me ha ido bien.

—No me estás entendiendo, Fran. Lo que digo es que tienes que hacer las pruebas con mucho cuidado. No te confíes. Por ejemplo, te pondrás a saltar y fliparás, pero que no se te vaya la pinza. Controla, Fran, controla siempre. Si tienes dudas, para. Para, piensa y controla. Te lo digo muy en serio.

Lucas era un bromista empedernido. No paraba de meterse con sus amigos para divertirse un poco. Nunca se lo tenían en cuenta, pero, desde que se habían juntado en la habitación de Fran, Lucas apenas había bromeado. Estaba bastante preocupado por su amigo.

—Que sí, Lucas, que iré con mucho ojo.

—A ver si es verdad, porque a tu madre no le hará ninguna gracia recoger tus pedacitos del suelo cuanto te rompas.

—Esto lo has oído en alguna peli, ¿no?

—En algunas, pero podría pasar de verdad.

—Podría.

—Oye, Fran, ¿te estás dando cuenta de que me estás dando la razón en todo?

—No.

—Ya.

—Que sí, Lucas, que era otra broma.

—Pues con este tema te cortas un poco.

—Vale, me corto.

Lucas se inclinó hacia el portátil y le echó un vistazo. Por más que leía los datos de la analítica, no daba con nada que les fuera de utilidad. Y se repantingó contra el respaldo de la silla. Dijo:

—Supercuración.

—Ya hemos hablado de esto, ¿no?

—Más, ahora más.

—¿Qué piensas?

—Tengo dudas —dijo Lucas—. A ver, el escudo de la energía falla a veces, al menos con la bola.

—Sí.

—Por cierto, ¿te dolieron los cortes?

—Ni me enteré —dijo Fran, y le enseñó las palmas—. Pero creo que porque estaba calentito.

—¿Y por qué estabas calentito?

—Te burlaste de mí.

—Ah, lo de las provocaciones.

—Sí. Cuando me siento provocado, me caliento. Lo del fuego en el pecho. Pero yo no lo hago aposta, eh. No soy consciente en ningún momento.

—¿Y me burlé mucho?

—Te metiste conmigo, me diste caña, me llamaste matao. Que si tiro canalillos, que si no doy una. Cosas así.

—Eran bromas.

—Ya lo sé, Lucas, pero tú ponte en mi lugar. Imagina que te dan la paliza con algo que haces mal pero que sabes que puedes hacerlo muy bien. Por ejemplo, si hubiera querido, habría tirado todos los bolos a la primera. O casi, que ya sabes que los bolos van a su bola. Venga, Lucas, imagínatelo.

—Debe de ser chungo, sí, pero tienes que controlar.

—Que sí, pesado, que ya lo sé.

—Pues controla.

—A eso me enseñará Yuri.

—Pues sigamos con lo de la supercuración —dijo Lucas—. Sangras y te curas en..., ¿en cuánto, Fran, en un par de horas?

—En minutos.

—¡Cómo mola!

—Venga, Lucas, sigue.

—Y la composición de la sangre influye en la rapidez con la que se cierran las heridas. Las plaquetas, la costra, los glóbulos blancos, los rojos, tejidos nuevos, las cicatrices...

—Las plaquetas coagulan la sangre y los glóbulos blancos reparan las heridas.

—Vaya, Fran, no sabía que fueras tan listo.

—Esto lo sabe todo el mundo.

—Bueno, como eres tan listo, habrás adivinado que tenemos que hacerte un análisis de sangre.

—No.

—Sí.

—Que no.

—Que sí, Fran, que sí, que nos ayudará a entender tus límites.

—Pero hay que ir a una clínica. Alguien podría ver algún dato poco normal en mis análisis. Y eso es lo que ha repetido mi madre y mi hermano cien veces: nadie debe saber nada de mis habilidades. Solo nosotros, los del plan, digo.

—Venga, Fran, que nadie en una clínica se pone a ver los resultados de un análisis de sangre.

—¿Ah, no? ¿Y el médico tampoco?

—El médico... —y Lucas se calló—. Bueno, se lo contamos a Ángel y a tu madre, a ver qué opinan.

—De acuerdo.

En ese momento saltó una alarma en el móvil. Lucas vio la hora.

—Tengo que irme a casa, es tarde.

—Las ocho, sí que lo es.

Lucas comenzó a recoger sus cosas y a guardarlas en su mochila.

—Bueno, Lucas, ¿hemos llegado a alguna conclusión?

—A alguna, Fran, aunque parezcan tonterías.

—¿Vas a enviar hoy el correo?

—En cuanto llegue a casa, lo escribo y lo envío, pero a ver cómo lo explico para que no me tomen por idiota.

—Lucas, no te van a tomar por idiota porque no lo eres. Al contrario, creo que todo esto que hemos hablado nos va a servir de mucho. A mí sí, desde luego.

—Eso espero, Fran.

—Venga, lárgate, que no quiero que tus padres te regañen por mi culpa.

—Me piro, no hace falta que me acompañes.

Lucas se puso el abrigo y se colgó la mochila a la espalda. Cuando llegó a la puerta de la habitación, se giró y dijo:

—Fran, otra cosa.

—Dime.

—No dejes que nadie te empuje desde un rascacielos de cien metros.

—Ja, ja, vale.

—Lo digo en serio.

—Vale, no me dejaré.

—Y no lo olvides.

—¿El qué?

—Ten mucho cuidado.

—Te lo prometo.

—Adiós, matao.

—Adiós, amigo.

3       

Cuerpo

Habitación de Fran,23:00 h

—Pasa, Ángel, siéntate aquí, en la cama.

—La ocupas toda, chaval.

—Pues coge una silla y acércala al cabecero. Yo también me siento.

—Vale, voy.

—No nos hemos visto en todo el día.

—Liado, muy liado, Fran.

—¿Cosas del trabajo?

—Más o menos.

—Me dijiste que ibas a pedir más días de permiso.

—Ya los he pedido.

—¿Y te los han dado?

—Todavía no me han contestado.

—Me vendrían bien.

—Sí, Fran, pero no te preocupes. Sabes que yo siempre estaré a tu lado.

—¿Aunque estés a mil kilómetros de casa?

—Sí, hermanito, siempre, en cuerpo y alma. Y déjalo ya, pesado, que todo va a ir bien.

—Eso espero.

—¿Y eso que tienes ahí qué es?

—Un cómic.

—Ya lo veo. ¿Lo estabas leyendo?

—Haciendo tiempo hasta que vinieras.

—Pues ya estoy aquí. ¿Y de qué va?

—¿Tú no lo has leído?

—Yo he leído toda nuestra colección. No olvides, hermanito, que he sido yo el que he comprado casi todos nuestros cómics.

—Yo también he comprado algunos.

—Da igual, Fran, son de los dos. Venga, recuérdame de qué va.

—De unos niños de un pueblo que nacen todos a la vez. Y todos empiezan a hacer cosas raras; o sea, que tienen poderes. Luego, el gobierno lo descubre y manda agentes. Monta como una especie de escuela para estudiar y entrenar a los bebés.

—Ese cómic está fenomenal.

—Mola un montón.

—¿Y por qué estás leyendo ese?

—Porque creo que está relacionado con lo mío.

—Si no recuerdo mal, ese cómic trata de una energía que viene del espacio y que entra en los cuerpos de esos niños. Bueno, en las madres. Pero las madres no tienen poderes, solo sus bebés, que nacen y se van haciendo mayores y sus poderes van mejorando. ¿Es así? Lo leí hace mucho tiempo.

—Recuerdas muy bien.

—Y dices que está relacionado.

—Pensamos que sí.

—Lucas y tú, ¿no?

—Sí.

—¿Habéis estado juntos hoy?

—Esta tarde, en esta misma habitación. El plan, Ángel, seguimos el plan, ¿o ya no acuerdas de tu propio plan?

—Claro que me acuerdo. Solo lo preguntaba. O sea, Lucas y tú pensáis que el rayo no era un simple fenómeno meteorológico, sino que venía del espacio en forma de energía para buscar a un receptor.

—Dicho así, suena bastante ridículo.

—Nada es ridículo en esta historia, Fran. No tengas miedo a hablar sobre esto, pero solo con nosotros, los entrenadores. No son bobadas, sino ideas. Cualquier idea podría sernos útil.

—Pues esta es la que se nos ha ocurrido a Lucas y a mí. Poca cosa, ¿no?

—Nada es poco ni ridículo, Fran. Nada. Todo vale. No hay manuales que nos ayuden a entender tus habilidades, ni de dónde proceden o cómo evolucionan ni qué efectos tienen sobre tu propio cuerpo.

—Eso es lo mismo que dice Lucas.

—Porque Lucas es un chico muy listo. Parece brutote y simplón, con todas esas bromas en voz alta que va soltando, pero es muy espabilado.

—Es un cerebrito en ciencias. Saca las mejores notas de toda la clase casi sin estudiar. Le envidio un montón.

—Seguro que él te envidia más a ti.

—Es posible.

—Y no me extraña. Yo estoy muy orgulloso de ti desde que tienes habilidades.

—¿Y antes no, Ángel?

—No.

—¿Ni un poquito?

—Nada.

—¿Ni un pelín?

—Uy, lo siento, hermanito. Por favor, no llores más, que solo estaba bromeando, no llores.

—¡Ja, ja, ja!

—Bueno, Fran, ¿y qué opina el cerebrito sobre tu anatomía? Este era uno de los temas clave de hoy, ¿no?

—Sí.

—¿Habéis llegado a alguna conclusión?

—No. Bueno, quizá sí.

—Aclárate.

—A ver. Lucas dice que los músculos son músculos.

—¡Qué listo!

—Déjame que te lo explique.

—Te dejo, adelante.

—Que los músculos de todos los animales están hechos de lo mismo. Hemos estado estudiando su composición. Es un poco lioso, no sé explicarlo, pero lo que hemos descubierto es que los músculos son músculos.

—Buen descubrimiento, pero ¿podrías explicarte un pelín?

—A ver, un guepardo corre más que un ratón, pero no por la composición de sus músculos y huesos. Y los seres humanos tenemos la misma composición que los guepardos y los ratones. Son el diseño de los cuerpos y sus articulaciones los que marcan las diferencias.

—¿Y cuál es vuestra conclusión?

—Que yo no debería correr tanto como un guepardo, pero estoy convencido de que corro más. Todavía no lo he intentado, pero sé que puedo.

—Ya lo probarás el miércoles en el parque con Zash.

—Tengo unas ganas locas, porque hoy me he pasado toda la tarde hablando y leyendo. Sin hacer nada.

—Pero entiendes que primero hay que pensar un poco, ¿no?

—Primero pensar, sí.

—¿Y por qué?

—Para no equivocarnos.

—No es solo para que no te equivoques, chavalín. Es para que no te hagas daño y no se lo hagas a nadie. Primero pensar y luego actuar. ¿No lo ves así?

—Claro que lo veo así, Ángel, pero ya tengo ganas de entrar en acción.

—Pues no tengas tanta prisa, enano.

—¿Enano?... ¿Me has vuelto a llamar enano?

—Sí, enano, ¿qué pasa?

—Nada nada, Ángel, enano me gusta.

—No te pierdas, sigue, más conclusiones.

—Más... Que sangro, que mi piel se puede rasgar.

—Eso es bueno, así entenderás mejor que debes ir con mucho cuidado, por la cuenta que te tiene.

—Sí, con cuidado, lo entiendo, pero lo que no entiendo es por qué no me dolió cuando me corté con las astillas de la bola.

—Eso puede ser por la descarga de adrenalina, por el cabreo que te había entrado por las burlas de Lucas. Por cierto, ¿habéis visto algo sobre la adrenalina, sobre sus efectos o cómo se genera?

—No se nos ha ocurrido.

—Pues dile a Lucas que lo investigue.

—De acuerdo.

—Fran.

—Dime.

—Sigue, no te pares.

—Vale. Salto mucho. Cuando caigo, sin problemas. Seis metros y al suelo. Huesos, músculos y articulaciones, todo intacto. Sangro, pero no me rompo. Alucinante, ¿verdad?

—Sí. ¿Y por qué no te rompes?

—No lo sabemos.

—¿Tenéis alguna teoría?

—Una locura de teoría.

—Suéltala.

—Que hay algo en mi cuerpo que me protege, una especie de escudo.

—Pero el escudo no siempre está activo, porque te rajaste la mano.

—Creemos que es la energía cósmica. Huele el peligro y me protege. ¡Qué lista! Quizá sabía que no me iba a hacer daño de verdad con la bola y lo dejó pasar. Y por eso sangré. Bueno, Ángel, ¿qué te parece esta teoría?

—Magnífica, Fran, un gran hallazgo.

—Oye, no te burles.

—Que no, que lo pienso de veras. Tiene sentido.

—Ya, pero el escudo ese no es tan bueno como parece.

—¿Por qué?

—Porque va a su rollo. Yo no intervengo en nada, ni en activarlo ni en desactivarlo.

—Pues vas a tener que aprender a controlarlo.

—¿Y cómo?

—Con la fuerza de tu mente.

—¿Con la fuerza de mi mente?... Oye, Ángel, ahora sí que te estás burlando.

—Un poco, pero a lo mejor no es ninguna tontería. Digo lo de la mente porque podría ser la forma de controlar el escudo. No se me ocurre otra cosa, salvo comprar un interruptor y atornillártelo en la cabeza.

—¡Ja, ja, ja!

—¡Ja, ja!

—Tic, encendido, tac, apagado.

—¡Ja!

—Tic, tac, tic, tac, escudo sí, escudo no. ¡Ja, ja!

—Venga, Fran, para ya. Ahora en serio, tienes que encontrar la forma de controlar ese escudo.

—Pues no sé cómo.

—¿Cuándo has quedado con Yuri?

—¿Es que ya no te acuerdas del plan?

—El plan lo he diseñado yo, el calendario lo he hecho yo y las pruebas las he pensado yo. Enano, me acuerdo de todo perfectamente.

—Uy, qué chulito.

—Pues mañana te toca con Yuri. Cuéntale todo lo que has hablado con Lucas y os ponéis en marcha.

—¿Has leído ya el correo de Lucas?

—Todavía no.

—Pues ahí lo explica todo, así que Yuri ya lo sabe. Todos los sabemos, menos tú.

—Yo no he tenido tiempo para leer correítos, pero ya lo sé todo porque tú me lo has contado. De todos modos, lo leo en cuanto me vaya a la cama.

—Lucas dice que tengo que hacerme un análisis de sangre.

—¿Tú ves algún laboratorio por aquí, por casa? ¿Quizá en la cocina?

—No.

—Pues nada de análisis.

—Estoy completamente de acuerdo, hermano mayor.

—Me alegro.

—Oye, Ángel, ¿vas a venir conmigo mañana al gimnasio?

—No, Fran. Cada día con un entrenador, solo con uno, y nadie más. Hoy te ha tocado con Lucas y mañana te toca con Yuri. Esto ya lo hablamos ayer entre todos.

—Pero me gustaría que tú vinieras a todas las pruebas conmigo.

—Y a mí también, hermanito, pero lo mejor es que no. Cada entrenador te dará su propia visión de las cosas, sin interferencias ni opiniones de los demás.

—Ya, pero creo que hablarlo contigo y con el entrenador a la vez me ayudaría más.

—Que no, Fran, no seas plasta. Cuando terminemos la primera fase del plan, lo hablaremos entre todos. Además, hemos acordado en enviarnos correos por la noche para estar informados de lo que averigüemos. ¿No te parece un buen plan?

—Sí.

—Pues no se hable más. Y ahora, Fran, a dormir. Tenemos que estar frescos. Tú también.

—No tengo sueño.

—Pues sigue con el cómic, a ver si te ilumina un poco. Pero no te pases despierto toda la noche.

—Sí, leeré un poco más antes de dormirme.

—Entonces, hasta mañana, Fran.

—Buenas noches, Ángel.

Día 12

Martes, 6 de diciembre del 2016

4       

Yuri

Gimnasio, 22:00 h

En ese barrio vivía gente de clase media, ni ricos ni pobres. Las casas, casi todas de dos alturas y rodeadas por un pequeño jardín, se distribuían a ambos lados de las carreteras. Se notaba que los vecinos se esforzaban por mantener un entorno limpio y ordenado. Apenas había problemas de delincuencia, puesto que, entre otras razones, los ladrones sabían que por allí vivía una inspectora de policía con fama de dura: Julia, la madre de Fran. Por las calles de ese barrio se podía caminar sin temor a ser asaltado, aunque fuera de noche.

A cinco minutos a pie, había una zona de tiendas, un polideportivo, un pequeño centro comercial, una bolera, algunos locales con oficinas y dos gimnasios. En uno de ellos, los vecinos acudían para ponerse en forma; y, en el otro, un buen número de muchachos practicaba gimnasia deportiva. Este era el de Yuri, un ruso que había montado su gimnasio hacía ya más de veinte años, poco después de que terminaran de levantarse las casas en esa misma calle. Yuri era un hombre muy bien valorado en el barrio. Los muchachos iban a entrenar con ganas, y sus padres le apreciaban por cómo ayudaba a sus hijos a entender la vida a través de una actividad deportiva. Era más un educador que un simple entrenador.

El gimnasio abría de lunes a viernes, salvo cuando Yuri organizaba competiciones los fines de semana. Entre diario, a las nueve acababan los entrenamientos. Media hora después, tras despedirse de los muchachos, Yuri cerraba las puertas.

Durante los últimos diez años, Fran había ido todos, o casi todos los días, de seis a nueve al gimnasio de Yuri. Sin embargo, a partir de ahora y no todos los días, iría a las diez de la noche, cuando no había ningún otro alumno. Yuri y Fran, los dos solos, para que nadie pudiera ver el entrenamiento especial que Yuri le había preparado. Fran ya no necesitaba mejorar sus ejercicios en ninguna de las seis modalidades masculinas de gimnasia deportiva. Con sus nuevas habilidades, podía ganar todas las medallas de oro de unos Juegos Olímpicos, algo que, desde luego, estaba fuera de las intenciones del equipo de entrenadores de Fran. Que el mundo entero descubriera que había un muchacho capaz de hacer cosas extraordinarias no entraba en sus planes.

Y Fran estaba de camino al gimnasio.

A entrenar, pero no lo de siempre, aunque eso lo decidiría Yuri.

Antes de que Fran llamara a la puerta, esta se abrió.

—Hola, Fran.

—Hola, Yuri.

—Pasa.

Nada más entrar, Yuri cerró la puerta con llave.

El gimnasio estaba montado en una nave cuadrada de unos cincuenta metros de lado. En un lado, los vestuarios y la oficina ocupaban una franja estrecha de pared a pared; en el centro, había un espacio libre de objetos para entrenar el suelo; y alrededor, estaban las zonas dedicadas al resto de las modalidades: caballo con arcos, anillas, salto de potro, barras paralelas y barra fija. La favorita de Fran era el suelo.

—Yuri, hay poca luz, ¿no?

—Gimnasio cerrado.

—Claro, poca luz, para que no venga nadie a molestarnos.

—No necesitamos luz —añadió Yuri—. Vienes cambiado.

—Sí, de casa, listo para empezar.

—Deja la bolsa en el vestuario. Y las zapatillas y los calcetines. Como siempre.

—Voy.

Fran se dirigió al vestuario y, cuando regresó, vio a Yuri de rodillas en el centro de la zona de suelo.

—¿Por dónde empezamos, Yuri?

—De rodillas, enfrente.

—¿No caliento primero?

—De rodillas.

Fran se colocó a un metro de Yuri y puso las manos sobre los muslos, imitando la misma postura que su entrenador. Así, con las espaldas muy erguidas, parecían dos monjes en ropa de deporte.

—¿Qué vamos a hacer?

—Meditar —dijo Yuri.

—¿Me vas a hipnotizar?

—¿Tienes algún trastorno egodistónico?

—No sé lo que es eso.

—¿Estás loco?

—Creo que no.

—Pues nada de hipnosis.

—Los chicos del gimnasio dicen muchas cosas sobre ti, Yuri, que hipnotizabas a deportistas de élite para ayudarlos a mejorar.

—Cierto, hace muchos años.

—Entonces, ¿es cierto?

—Fui sicoterapeuta, utilizaba la hipnosis para desbloquear a los deportistas. Traté a muchos en mi país. ¿Tú estás bloqueado, Fran?

—Sí, un poco... Bueno, no.

—Pues nada de hipnosis. A meditar.

—Vale, ¿y en qué medito?

—¿Dónde te gustaría estar ahora?

—Aquí, claro.

—Otro sitio, uno tranquilo.

—Por ejemplo, ¿valdría una playa desierta?

—¿Te gustaría estar en playa?

—Pues sí, no estaría mal.

—Visualiza el entorno como en ejercicio. Playa, agua, cielo, arena. El sol, el mar. Estás solo, no hace calor. Tranquilo, respira hondo. Cierra ojos. Y medita.

—¿En qué?

—En tu cuerpo.

—En mi cuerpo, vale. ¿Y hasta cuándo?

—Hasta que sientas la arena de playa en manos. Ni una palabra más. Cierra y playa. Ahora.

A pesar de llevar viviendo más de veinte años en el país, todavía se comía algunas palabras del nuevo idioma. En realidad, aparte de comerse palabras enteras, también mascaba las frases. De todos modos, Fran estaba muy acostumbrado a escucharle, pero nunca se había atrevido a bromear sobre su forma de hablar. Con Yuri, bromas las justas. Un hombre muy serio, pausado y austero, pero también muy tolerante, sobre todo con los errores durante los entrenamientos. A Fran ahora le había ordenado que se marchara a una playa. Y allí se fue.

No le costó ningún esfuerzo. En menos de un minuto se encontraba en una playa idílica con un cielo azul, el sol en todo lo alto y sin nadie a su alrededor. Ni Yuri. Él solo, en cuerpo y mente. Así estuvo durante un buen rato. Fran se sentía muy bien. Ni siquiera fue consciente de que agarraba puñados de arena desde el suelo limpio del gimnasio y los dejaba caer en finos regueros. Varias veces.

—Vuelve.

Fran seguía observando el mar con los ojos cerrados, cerrados como sus oídos, puesto que no había escuchado a Yuri.

—Fran, vuelve ya, estás en gimnasio. Vuelve.

Y Fran abrió los ojos. Al inclinar la cabeza, se extrañó al no ver ni un solo grano de arena en sus manos.

—¡Guau, cómo mola!

—Lo has hecho bien.

—Gracias, Yuri, pero ¿para qué sirve esto?

—Controla tu cuerpo con tu mente.

—Esa playa era la leche, pero no me parece que esto...

—Habla sin miedo.

—No me parece, no sé, útil. ¿Así va a ser todo el entrenamiento?

—Es útil, Fran. Cuando te calientes, vete siempre a playa.

—Vale, ya lo entiendo. Todo esto sirve para controlarme, para que no haga tonterías.

—Sí.

—Entendido. ¿Y ahora?

—Más.

—Más, vale. ¿Y qué más?

—Vas a controlar tu cuerpo desde playa. Te vas, te quedas allí y te mueves aquí, en gimnasio.

—Esto parece difícil. En cuanto abra los ojos, adiós playa.

Yuri extrajo un pañuelo de un bolsillo del pantalón y se puso de pie.

—Levanta.

Y Fran se levantó también.

—Una venda. Te la pongo. Tú muévete, haz lo que quieras. Dentro de suelo, no te salgas. Recuerda: tu mente en playa, tu cuerpo en gimnasio.

—¿Y qué hago?

—Camina, salta, corre, gira, lo que quieras. Dentro de suelo. ¿Entendido?

—Entendido.

Yuri le puso la venda y dijo:

—Adelante.

Fran comenzó con cautela. Tras los primeros pasos, abrió los ojos; no pudo evitarlo. Pero enseguida entendió que, para hacer bien lo que Yuri le había propuesto, debía mantenerlos cerrados. Además, con la penumbra que había en la sala y con la venda, no veía nada. Y, además, notó que con los ojos abiertos no se iría a esa playa tan estupenda.

Los cerró.

Y caminó.

Había pisado ese suelo miles de veces, pero nunca en esas condiciones. Creía que conocía ese lugar como la palma de su mano, pero hasta ese momento no había pensado en lo difícil que lo tenían los ciegos para moverse.

Se dirigió a una esquina, despacio, con pequeños pasos. No quería salirse de los límites para no fallar la prueba nada más comenzarla, pero no lo consiguió. Una mano sobre su pecho le detuvo. Fran se sobresaltó, no se lo esperaba. No había oído a Yuri acercarse.

—Estás fuera.

—No es posible, me falta un metro por lo menos —dijo Fran.

Yuri le quitó la venda con un tirón hacia arriba. Y dijo:

—Mira.

En efecto, estaba a un metro por fuera de los límites, no a un metro por dentro.

—Jo, qué mal.

—Vuelve al centro. Otra vez.

—No sé si me va a salir bien, Yuri. Esto no se me da bien.

—Lo conseguirás.

—Estás muy seguro.

—Otra vez.

—Vale, otra.

Fran repitió la misma secuencia. La vez anterior había contado los pasos hasta la esquina, así que creía que en esta segunda ocasión se mantendría dentro de los límites. Se dirigió a la misma esquina y se detuvo. Tras unos segundos, dijo:

—¿Qué tal ahora?

Y Yuri le volvió a arrancar la venda del mismo modo.

—Mejor, ¿no? —dijo Fran, satisfecho—. Por dentro.

—A un metro, demasiado lejos.

—¿A cuánto me tengo que quedar de la línea?

—A cinco centímetros máximo.

—Eso es imposible, Yuri.

—A cinco.

—¿Y si la piso?

—Te pasas, no vale. Un centímetro o una décima de segundo marcan la diferencia. De vida o muerte. No te puedes permitir. Piensa.

Antes de que se quejara, Fran lo pensó. Su madre le había puesto un ejemplo sobre una pistola en la cabeza. Llegar tarde a apartarla podría provocar una tragedia, aunque solo fuera por una décima de segundo.

—Entonces, ¿repetimos?

—Otra vez —contestó Yuri.

Y Fran volvió a realizar lo mismo. E igual que antes, sin éxito. En esta tercera ocasión, sus dos pies estaban sobre la línea con los dedos por fuera. Él mismo se quitó la venda. Y dijo:

—Yuri, no puedo, no me va a salir, aunque lo haga mil veces. Lo siento, no puedo. ¿Por qué no pasamos a otra cosa?

—Poco a poco.

—Eso es lo que dice mi hermano.

—Yo también digo.

—No me va a salir, Yuri, no me veo capaz.

—Sí va a salir.

—Otra cosa, por favor, algo que pueda conseguir. Para animarme.

—Primero entender, segundo intentar, tercero lograr y cuarto otra cosa.

—Vale, primero entender. ¿Y qué es lo que tengo que entender? Porque no lo entiendo.

—Por qué lo estás haciendo mal.

—¡Es que no lo sé, Yuri!

—Tranquilo.

—Vale, tranquilo.

—Piensa.

—¿Cómo, el qué?

—Empieza desde el principio.

—¿Y cuál es el principio?

—De rodillas.

A Fran no le hizo falta arrodillarse para dar con la clave. Yuri le había ido guiando hasta que el propio Fran la había descubierto.

—Ah, ya, a la playa.

—Tu mente en playa y tu cuerpo aquí.

—Ya lo he pillado, Yuri, pero no creo que me salga bien.

—Te saldrá.

—Dame algún consejo, por favor.

Yuri pretendía que el muchacho sacara sus propias conclusiones. Una excelente manera de sacarlas era a base de prueba y error; pero el muchacho estaba atascado y, atascado, podrían pasarse la noche entera sin avanzar. Yuri decidió ayudarle.

—Tú conoces este lugar, pero no conoces tu cuerpo —y enlazó los dedos entre las manos—. Únelos. Llévate el suelo a playa. Visualiza. Deja que tu mente controle tu cuerpo. Fluye, eres agua, no te esfuerces en controlar. Sin prisa. ¿Entendido?

—Creo que sí, pero no veo para qué sirve esto.

—Te estamos preparando. Dentro de poco ayudarás. Problemas importantes. No puedes fallar. Por ti, te destrozaría la vida. Para eso sirve. Otra vez.

En otras circunstancias, Fran se habría partido de risa. Esa charla le sonaba a filosofía barata de galletitas chinas. No obstante, Yuri era ruso, no chino, no solía hablar tanto y estaba mucho más serio que de costumbre. Por todos esos motivos, Fran no se rio.

—De acuerdo, otra vez.

—Ya no te voy a parar, aunque te salgas. Pero no te salgas. Y no hables. Yo no estoy en playa. Sin prisa, sin tiempo. Y para cuando quieras. Sin prisa.

—Vale, pillado, ponme la venda.

Y Yuri le tapó los ojos con el pañuelo.

Fran se arrodilló para concentrarse en su nuevo viaje a la playa. En pocos segundos se trasladó allí con mayor facilidad a como se había ido hacía un rato. Con dos imaginarios puñados de arena en sus manos, se levantó. Mientras se frotaba las manos para limpiárselas, echó un vistazo a su alrededor: agua, arena y árboles, nada más. Yuri, por supuesto, no estaba. Se dirigió entonces a la orilla. El suave oleaje dejaba una marca entre la arena seca y la húmeda, la línea que delimitaba el suelo. Se detuvo a un par de centímetros antes de pisarla y se la quedó mirando en su mente. La arena le provocaba una grata sensación en las plantas de los pies.

Se estaba muy bien allí.

Observó el cielo: azul, luminoso, despejado y superpuesto con el techo del gimnasio. Veía los dos mundos, el real y el imaginario, completamente fusionados. Iba bien. Luego, se desplazó a un lado. Pasos cortos pero firmes, hasta alcanzar la esquina. Allí, sobre la arena, veía la esquina contraria de la diagonal, justo encima de una pequeña piedra. Iba mejor que bien. Y decidió arriesgar. Ni se acordaba de Yuri. Uno, dos, tres pasos y a correr. Dio un mortal y cayó justo antes del vértice. Lo veía todo con una claridad sorprendente. Y comenzó a bailar, a girar, a trotar y a saltar por todo el suelo, sin ningún orden en sus movimientos y con la única intención de divertirse en esa playa fantástica.

Estaba muy contento.

Continuó así durante mucho tiempo, disfrutando del paisaje, de sí mismo y de ese baile que le movía en todas direcciones sin control aparente. De repente, le entró calor. Se tocó la frente y las axilas. Sudaba como si hubiera corrido diez kilómetros a tope, aunque no estaba cansado. Por un momento pensó que el sol causaba su calor, pero enseguida pensó en otro motivo: sudaba por el esfuerzo mental, no por el físico.

Y se quitó la venda.

Le molestaba, pero no abrió los ojos. Notaba que tenía un control total de su cuerpo y del entorno, tanto en la playa como en el gimnasio. Se desplazó entonces a una esquina con gran determinación, tal y como hacía cuando realizaba uno de sus ejercicios gimnásticos. Y allí enfrente, la otra esquina de la diagonal le esperaba.

Fran ni se lo pensó.

Se lanzó a por ella.

Un paso.

Otro.

Salto.

Piernas estiradas, manos en los tobillos y cabeza en las rodillas.

Giro.

Mortal.

Giro.

Mortal.

Giro, mortal, giro y mortal.

Y al suelo.

Clavado.

Perfecto.

Una acrobacia digna de un videojuego, pero una acrobacia jamás ejecutada por ningún ser humano.

Fran había terminado. No necesitaba demostrar nada más, ni a Yuri ni a él mismo ni a nadie.

Y entonces abrió los ojos. En su mente fue desapareciendo poco a poco el paisaje de la playa. Parpadeó varias veces. Notaba una ligera molestia en los ojos, como si hubiera estado durmiendo toda la noche, y oía golpes secos intermitentes que se mezclaban con el ronroneo de las olas. A los pocos segundos, recuperó totalmente los sentidos.

Había vuelto al gimnasio.

Y esos golpes provenían de su espalda. Yuri, sentado en una silla a dos metros, palmeaba las manos con la frecuencia del que espanta moscas. A Fran le emocionó ese gesto. Un entrenador tan estricto como Yuri destacaba los errores más que los aciertos. Sin embargo, Yuri aplaudía sin decir una sola palabra. Únicamente aplaudía, pero sin exagerar. Habló entonces Fran:

—¿Lo he pillado?

—Sí, lo has pillado.

—¡Lo he pillado!

Y Fran lo celebró con unos cuantos aspavientos. Así estuvo durante un buen rato, entre nervioso y exultante a partes iguales, hasta que Yuri dijo:

—Ya basta, Fran.

—¡Ja, ja, vale, ja, ja!... Vale, ya paro.

Permanecieron durante un minuto en silencio, hasta que Fran, ya calmado, dijo:

—¿Lo has visto, Yuri, lo has visto todo?

—Sí.

—¿Y qué te ha parecido?

—Bien.

—¿Solo bien? Oye, Yuri, que me ha salido genial.

—Sí, genial.

—¿Y ahora?... Venga, a otra cosa, más, Yuri, más, por favor.

—¿Sabes qué hora es?

—No.

—Las doce.

—¿Las doce? No puede ser.

—Has estado casi dos horas bailando.

—¿Bailando?

—Bailando.

—¿Dos horas?

—Casi.

—¡Guau! Ni me he enterado.

—Ahora a casa, te acompaño.

—No hace falta.

—Quiero acompañarte. Dúchate y a casa.

—Voy, no tardo nada.

Y el muchacho se fue al vestuario.

Media hora después, Fran, mientras cenaba, les contó a su madre y a su hermano lo sucedido durante el entrenamiento con Yuri. Si había conseguido tanto en tan poco tiempo, ninguno dudaba de que Fran únicamente podría mejorar.

Día 13

Miércoles, 7 de diciembre del 2016

5       

Mente

Habitación de Fran, 2:00 h

—Entra, Ángel, te estaba esperando.

—Hazme un hueco en la cama.

—Ponte aquí.

—Aparta lo pies, chavalín.

—Vale. ¿Y mamá?

—Ya se ha ido a dormir.

—Parecía cansada.

—Trabaja demasiado.

—¿Tú la ves bien? Porque yo la veo bastante rara últimamente.

—Pues claro que lo está, Fran. Mamá está rara, tus amigos están raros y yo estoy raro.

—Yuri no. Ese ruso es de piedra, no le afecta nada.

—Qué te crees tú eso. Disimula para que no te despistes, pero también lo está. ¿Y sabes quién es el más raro de todos?

—¿Yo?

—Sí, tú.

—Pues me siento genial.

—Me alegro.

—Pero mamá está muy rara.

—Porque es tu madre, chavalín. ¿O no sabes que las madres viven siempre preocupadas por sus hijos?

—Por ti no.

—¿Por mí no? ¿Tú cómo crees que se siente cuando estoy de misión? Ahí, en un avión, a diez mil metros de altura en un avión militar sobre territorio hostil.

—Pues a mí nunca me dice nada de eso.

—Para que no te preocupes, Fran. Ella te ve como a un bebé.

—No lo soy.

—Para ella lo serás siempre, enano, que no te enteras. Vaya, qué mala suerte.

—¿Por qué dices eso?

—Porque el rayo podría haberte dado superinteligencia.

—A lo mejor sí me la ha dado y todavía no lo sabemos.

—Lo dudo. Por cómo no pillas las cosas, lo dudo mucho.

—No te creas, Ángel, que lo del gimnasio ha sido diferente. Yo no lo llamaría superinteligencia, pero mi cerebro funciona mejor que antes.

—Porque ya eres un hombretón de quince años.

—No te burles, Ángel.

—Vale, no me burlo. Venga, ¿qué tiene de diferente lo del gimnasio?

—Pues a ver si sé explicarlo.

—Inténtalo.

—Vale. Yuri estaba siempre con lo de la mente y el cuerpo, que la mente sea la que controle el cuerpo. ¿Tú qué opinas?

—Qué tiene razón. La gente normal camina y come y se lava los dientes y hace lo que tiene que hacer. Pero no lo piensa. Simplemente, nos sale. Lo hemos hecho tantas veces que no nos paramos a pensar en si tenemos que coger el cepillo y la pasta y apretarla y frotar los dientes. Todo eso vale para la gente normal, pero no para ti. Tú eres un bebé y tienes mucho que aprender.

—¿A lavarme los dientes?

—A conocer tus habilidades, graciosillo.

—Claro, mis habilidades.

—Fran, ¿alguna vez has visto documentales elefantes?

—Sí, claro, son animales muy inteligentes.

—Inteligentes y muy prudentes. Parece que ponen los pies en cualquier lugar, como si no les importara lo que pisan, pero no es así. Grandes son, pero de torpes nada.

—¿Me estás comparando con un elefante?

—Con un bebé elefante que acaba de entrar en una tienda de decoración llena de objetos de cristal.

—¿Una cristalería?

—Exacto, una cristalería, muy perspicaz, Fran. Pues bien, el elefantito no conoce el entorno ni los objetos, no sabe que se rompen fácilmente. ¿Y qué pasa entonces? Que está muy despistado. Y, en cuanto se mueve, adiós jarrones y lámparas y espejos y vajillas. O sea, un desastre. ¿Lo vas pillando?

—Je, je, un bebé elefante.

—Ya, ¿pero lo pillas o no?

—Que sí, hermano, que sí.

—Perfecto.

—Lo que digo es que mi cerebro también ha cambiado algo.

—¿En qué sentido?

—Más despierto, más tranquilo, más seguro. O eso creo.

—¿Y cómo has llegado a esa conclusión?

—Eso era lo que quería explicarte.

—Pues tira ya, Fran, que son las dos de la mañana. Algunos necesitamos descansar.

—Sí tienes sueño...

—Que tires, Fran, que tires.

—Vale. Esta noche en el gimnasio, con Yuri, la playa. ¿Te acuerdas?

—Nos lo has contado a mamá y a mí en cuanto has vuelto. O sea, hace un rato. Venga, algo que no sepa.

—Ten paciencia, Ángel, deja que me enrolle un poco.

—Rapidito.

—Pues eso, a la playa. No me costó ningún esfuerzo. Cuando Yuri me puso el ejercicio, creí que no iba a poder hacerlo bien. Pero no, me fui a la playa enseguida. ¡Buah, Ángel, como moló! Estaba allí de verdad, veía el sol y el mar y los árboles. Supermolón.

—Sigue, Fran, no te enrolles tanto.

—Vale. Me concentró como me dijo Yuri y... ¡toma ya! En la playa estoy. ¿No es eso una prueba del cambio en mi cerebro?

—Más bien, parece una prueba de concentración.

—Jo, Ángel, no me lo chafes.

—Es que no termino de verlo como tú.

—¿Sigo entonces?

—Sigue.

—Luego, lo del suelo. Lo hice tres veces mal; no conseguí acercarme a la línea. Creí que esto era más fácil que lo de irse a la playa, pero de eso nada. ¿Y sabes por qué no me salió bien?

—Creo que sí.

—Porque no hice caso a Yuri. Estaba concentrado en el gimnasio, en los límites del suelo.

—Y tenías que haberte ido primero a la playa.

—Exacto. ¿Y qué pasó cuando me fui a la playa? Que todo me salió de lujo. Dos horas, hermano, estuve dos horas dando vueltas, saltando, corriendo y moviéndome sin pisar las líneas. ¡Dos horas! ¿No te parece alucinante?

—Un poco.

—¿Solo un poco?... No, Ángel, eso no es normal.

—Tú ganas, un mucho.

—Y creo que me salió bien por mi cerebro, porque soy capaz de controlar mi cuerpo con mi cerebro. Parece que voy mejorando, ¿no?

—Sí, pero no te confíes. Ha sido solo un ejercicio, uno solo. Cuando lleves diez iguales, empezaremos a creer que sí eres capaz. Hasta entonces a lo mejor ha sido suerte.

—¿Tú crees que ha sido suerte?

—No, Fran, yo creo que puedes hacerlo mucho mejor. Y lo harás, seguro.

—Gracias por tu apoyo, hermano, pero no hace falta que me hagas la pelota.

—¿La pelota yo a ti, enano? Ni loco. Yo siempre te diré la verdad, aunque no te guste. Y los demás entrenadores también.

—Je, je, entrenadores.

—¿No te gusta el nombre que nos hemos puesto?

—Sí, mucho, pero suena un poco raro.

—Pues sí, como todo lo que está pasando.

—¡Ja, ja!

—Pero, Fran, hay algo que los otros entrenadores no harán. Y yo sí.

—¿El qué?

—Caña, caña al enano. Yo sí te la daré. Cuando te cueles, te voy a poner las pilas, así que intenta no colarte.

—¿Caña tú a mí?

—Sí, chavalín.

—Lo dudo.

—Escúchame bien, Fran. Sé humilde, no te pases nunca ni un pelo. Eres fuerte y rápido y todo lo súper que tú quieras, pero eso no te da derecho a ponerte chulito. Al contrario, cuanto más súper, más mini. ¿Lo has pillado, Fran, o tengo que darte más caña?

—Pillado a tope, hermano.

—Pues ya estás listo.

—¿Para qué?

—Para dormir. Mañana te toca con Eva y Zash, ¿no?

—Sí, al parque.

—Pues no te pases con el perro. Trátalo bien, juega con él, no lo machaques. Procura que sea tu amigo, porque vas a necesitar muchos. Cuantos más, mejor.

—De acuerdo, Ángel, esto también lo he pillado.

—Pues sí que tienes superinteligencia.

—¡Superinteligencia a tope!

—Venga, chavalín, a dormir. Mañana por la noche nos cuentas.

—Buenas noches, Ángel.

—Buenas noches, enano.

6       

Eva

Parque, 17:00 h

Según se acercaba Fran a la casa de Eva, los ladridos sonaban más fuertes.

Zash debía de saber que iba a disfrutar de una tarde excelente en compañía de su nuevo colega de juegos. Los ladridos cesaron, la puerta se abrió y Zash se abalanzó sobre Fran. Los dos se conocían de verse por las calles del barrio, hasta que coincidieron en el parque hacía una semana. Un solo encuentro, aunque muy intenso, los habían convertido en buenos amigos. Y así lo demostró Zash, moviendo la cola frenéticamente, correteando alrededor de Fran, olisqueando sus pies y, finalmente, poniéndose a dos patas sobre él. Fran, por supuesto, lo recibió con un buen montón de caricias en la cabeza, las orejas y el lomo.

—Zash —llamó Eva, que caminaba hacia ellos—, déjale en paz.

—No me molesta, Eva, tu perro mola mucho.

—No digas eso en voz alta, que te entiende perfectamente. Y te dará la plasta todavía más.

—¿Seguro que me entiende?

—Pues claro. Zash es el perro más listo del mundo.

—A ver si es verdad.

Fran se acuclilló, agarró a Zash por detrás de las orejas y le habló en voz baja. Inmediatamente, el perro se dio la vuelta y se dirigió a su árbol favorito.

—Pues es verdad —dijo Fran—, sí que me entiende.

—¿Qué le has dicho? —preguntó Eva.

—Cosas nuestras.

—¿Cosas de perros?

—De colegas.

—¿Y yo no soy tu colega?

—Sí.

—Pues cuéntamelas a mí también.

—No no, que son cosas de colegas perros.

—Así que tú eres un perro.

—Ja, qué graciosa.

—Es lo que tú has dicho.

—Bueno, ¿nos vamos ya?

—Sí.

—Vienes con ropa de deporte.

—Yo también voy a correr con vosotros, a ver si se me pega algo.

—¿Lista entonces?

—Lista.

—Pues vamos.

Y comenzaron a trotar.

Por detrás de la calle en la que vivían, había un parque enorme, con una zona de aparatos para hacer ejercicios, una cafetería con terraza, un alargado lago artificial, varios senderos, zonas ajardinadas y, lo mejor de todo, una gran masa boscosa de altos pinos sobre siete pequeñas montañas. Y hacia ese parque se dirigieron.

Zash abría la marcha ligeramente por delante y en línea recta, sin zigzaguear, como en él era habitual cuando le sacaban a pasear. Parecía que quisiera reservar fuerzas para más adelante. Eva y Fran, por detrás, trotaban uno al lado del otro. Eva era una chica fuerte. Estaba en el equipo de natación del instituto. Nadaba mejor que corría, pero tampoco era muy rápida. Eso sí, en las competiciones aporreaba el agua con energía. Muchas ganas y poca técnica, pero los resultados no le importaban en absoluto. En cambio, Fran chapoteaba, no nadaba. Bastante hacía con no tragar demasiada agua, aunque se lo pasaba estupendamente cuando iba con sus amigos a la piscina en verano.

Nada más entrar al parque, Zash se dirigió hacia el pinar, la parte más alejada de las casas.

—¿Calentamos un poco por los senderos? —dijo Eva.

—A mí no me hace falta.

—Un poquito chulo, ¿no, Fran?

—Es que no me hace falta.

—Pero a Zash sí.

—No había caído en eso.

—Pues a ver si empiezas a darte cuenta de las cosas. ¿Es que solo piensas en ti, en lo tuyo? ¿Y los demás qué?

—Oye, Eva, no te rayes por esto, que no tiene importancia.

—Tiene más de la que tú te crees.

—De acuerdo, intentaré pensar en los demás.

—Entonces, rodeamos el lago y al bosque.

—Serán unos tres kilómetros. ¿Podrás aguantar tanto? Lo digo por ti, porque pienso en ti.

Eva se le quedó mirando muy fijamente durante un ratito hasta que le preguntó:

—¿Eso ha sido una broma?

—Sí.

—Pues te has librado, chavalote —dijo Eva, que, cuanto más trataba con Fran, mejor le caía—. ¡Zash, para, por aquí!

El perro se dio la vuelta y aceleró para adelantarlos. A su izquierda estaba el lago, y a su derecha, el bosque. Y hacia el lago iban.

Terminaron de rodear los tres kilómetros en menos de quince minutos, un ritmo muy suave. Estaba nublado, pero no llovía, y la temperatura era la ideal para correr al aire libre. Además, no había nadie más en esa zona, salvo un buen número de patos que se amontonaban en un islote en el centro del lago. Cinco minutos después llegaron a la linde del bosque. Por allí solo había árboles.

Y se detuvieron.

Zash, sentado, reservaba fuerzas, aunque tenía la lengua fuera. Eva, en cambio, jadeaba un poco, pero con la lengua dentro. Y Fran ni había roto a sudar.

—Bueno —dijo Fran—, ¿qué tienes pensado, entrenadora?

—No me llames así.

—Formas parte del equipo de entrenadores, así que lo eres.

—Ya, pero prefiero Eva. Es mi nombre.

—Como quieras, Eva. Venga, ¿qué has pensado?

—Lo decidiré sobre la marcha, según te vea.

—¿Y por dónde empezamos?

—Tiempo libre.

—Tiempo libre —repitió Fran—. ¿Y qué significa tiempo libre aquí?

—Zash y tú, al bosque. Yo os espero aquí.

—O sea, que no has preparado el entrenamiento.

—Mira que eres pesado, Fran. —y sacó una pequeñísima libreta del bolsillo de su pantalón—. ¿Ves esto?

—Un cuadernillo.

—Un cuadernillo no —dijo Eva—. Es un sistema de entrenamiento especial con recorridos, tiempos y distancias. Para ti solito.

—¡Ah!

—¿Ah qué?

—Perdona, Eva, no te enfades.

La muchacha se limpió el sudor de la frente con la manga mientras cabeceaba de lado a lado.

—¡Buah, Fran, no te enteras de nada!

—No te sigo.

—Que no me enfado, chavalote. Bromas, chistes, piques, chanzas. Hemos venido a entrenar tus habilidades, ¿no?

—Sí.

—Pero no hay que tomárselo tan en serio. A divertirnos, Fran, a pasárnoslo bien, a eso hemos venido. Y las bromas ayudan, ¿no crees?

—Lo creo.

—Pues hala, a jugar con Zash. Tiempo libre, a vuestro aire.

—De acuerdo, a jugar.

—Y no me lo rompas, cuídamelo.

—No pensaba hacerle daño.

—Te estoy diciendo que no abuses de tu superioridad física. Como te pases con él, se le quitarán las ganas de venir otro día.

—Entendido, sin abusar.

—Zash —llamó Eva, y el perro se puso a cuatro patas—. A por Fran, dale caña.

Y el pedro ladró varias veces seguidas. Zash parecía entender el lenguaje humano mejor que muchos humanos.

—Vamos, Zash —dijo Fran—, tira.

Y se lanzaron hacia el interior del bosquecillo.

Árboles altos, suelo despejado de vegetación y siete lomas cuyas cimas estaban casi en línea recta, cada una más alta y empinada que la anterior. Una zona excelente para echar carreras que exigía un esfuerzo físico intenso.

Zash corrió.

Y Fran corrió por detrás.

El perro cambiaba de dirección, subía, bajaba, saltaba y aceleraba cuando las condiciones del terreno lo permitían. Zash era un vizsla, una raza que alcanzaba una velocidad de sesenta kilómetros por hora, una de las más rápidas del mundo. Y Zash estaba en muy buena forma. Pero carecía de habilidades sobrenaturales, algo que a Fran le sobraba. El perro lo intentaba, pero no podía despegarse de su perseguidor.

Durante la bajada de la séptima montaña, la más alta, Fran se colocó al lado de Zash. Y así se mantuvo, sin adelantarlo y sin saltarlo por encima, tal y como había hecho unos días atrás cuando se encontraron precisamente en esa misma cima. Zash llevaba la iniciativa, cambiando de dirección y aumentando la velocidad, pero no obtenía ventaja alguna. Fran se limitaba a mantenerse a su lado.

Quince minutos más tarde, después de haber estado divirtiéndose con otros juegos, regresaron al lugar donde se encontraba Eva. Fran y Zash caminaban: el humano, respirando sin dificultad; y el perro, con paso cansino, babeando, la cabeza gacha y con la lengua fuera. Estaba agotado pero contento, porque en esta ocasión no había perdido la competición.

—Zash —llamó Eva—, ¿qué tal?

El perro reunió fuerzas para soltar un ladrido, uno solo, largo y con diversas entonaciones. Había sonado como si hubiera sido el mejor día de su vida.

—Ya veo que lo has tratado bien.

—Sí, de lujo —dijo Fran—. No me he pasado ni un pelo.

—Se lo noto. Si Zash pudiera, te pediría más, pero está reventado.

—Eso parece.

—¿Y tú?

—Perfecto. Y no me pongo chulito, que de verdad estoy perfecto.

—Vale, hombre, que no he dicho nada.

—Pero lo ibas a decir.

—Quizá.

—Bueno, ¿por dónde seguimos?

Eva echo un vistazo a varias páginas de su libretita. Había escrito varias pruebas, pero no iban a tener tiempo para hacerlas todas. Subrayó dos líneas y dijo:

—Primero, velocidad.

—¿Otra vez velocidad?

—Ahora a tope, a tu tope. Sin distracciones, a tu aire. Zash se queda aquí conmigo —y señaló un punto del parque con un brazo estirado. ¿Ves esa piedra enorme en la otra punta del lago?

—¿Cuál?

—La única que hay, Fran. Mira allí, al final del lago, el pedrolo, solo hay uno.

—Ah, ya lo veo.

—Desde allí hasta aquí hay un kilómetro exacto.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo he calculado mientras corríamos —dijo Eva, y levantó su muñeca izquierda—. ¿Ves mi pulsera?

—Es igualita que la mía.

—Pues dice que hay un kilómetro.

—Oye, Eva, que no lo dudaba. Solo lo preguntaba.

—Pues no hagas tantas preguntas y vete ya.

—Sin preguntas, vale.

—Ve trotando, no corras. Allí en la piedra espera un minuto. Tómate las pulsaciones y vente para acá. Cuando te vea salir, activo el cronómetro.

—De acuerdo —dijo Fran, pero, antes de marcharse, dijo—: Zash, aquí, vengo ahora.

El perro estaba tumbado en el suelo. A juzgar por su actitud, no tenía la menor intención de moverse, al menos hasta que se recuperara.

—Me voy.

Fran comenzó a caminar para que su ritmo cardiaco no aumentara, pero enseguida se puso a correr. Estaba impaciente por realizar la prueba. Además, sabía que su corazón no se alteraría por una carrerita de tan solo un kilómetro. Antes, en el bosque con Zash, su pulsera de actividad había marcado un máximo de setenta pulsaciones por minuto. Poquísimo para una actividad física tan intensa.

En cuanto alcanzó la piedra, miró hacia la linde del bosque. Ahí estaba Eva, de pie, apenas un palito en el horizonte; en cambio, a Zash no le veía porque seguramente seguía despatarrado y porque su pelaje de color canela lo camuflaba con el terreno. Fran sonrió con desgana: no tenía supervista. Luego, consultó el pulsómetro: cuarenta y cinco pulsaciones, las habituales en un deportista de élite en reposo.

Estaba preparado y un poco nervioso. No sabía si Eva le vería cuando se lanzara, así que dio un salto vertical, uno de tres metros. Eva le contestó inmediatamente levantando y agitando los dos brazos. Los dos estaban preparados.

Fran cerró los ojos, inspiró profundamente, adelantó la pierna derecha, se agachó un poco y abrió los ojos.

Y a correr.

Movía las piernas con una frecuencia altísima, aumentando progresivamente la distancia entre zancada y zancada. A medida que avanzaba, sincronizó el braceo al movimiento de sus piernas. Iba fluido, controlándose para evitar que un mal apoyo o un resbalón lo tiraran por el suelo. En cuanto se sintió seguro, aceleró. En ese momento pasaba por el islote de los patos; iba por la mitad del recorrido. No solamente corría, sino que devoraba los metros. Decidió mantener la velocidad, puesto que la meta estaba ahí mismo. Además, iba con los ojos semicerrados y la cara contraída por la presión que ejercía el viento. Lo azotaba como un huracán, con tanta fuerza que las lágrimas salían volando a ambos lados de las sienes.

Y entonces disminuyó la frecuencia y acortó la zancada. Le costó más intentar detenerse que aumentar la velocidad. Por ello, cuando pasó al lado de Eva, siguió corriendo, trazó un amplio círculo para ir deteniéndose poco a poco y regresó a la meta andando los últimos metros.

Respiraba igual que una persona que hubiera estado jugando al pimpón. Y dijo:

—¿Qué tal lo he hecho?

—Guau —dijo Zash.

—Sí, guau —dijo Eva—. Mírate las pulsaciones.

Fran echó un vistazo a su pulsera.

—Ochenta y una.

—Ochenta es poquísimo. Yo daba ciento diez cuando nos hemos parado aquí antes de que os fuerais al bosque.

—Ochenta y una es muy poco, sí.

—¿Y qué tal te encuentras? —preguntó Eva, e inmediatamente alzó la mano—. Espera, no me lo digas: perfecto.

—Pues sí, perfecto.

—¿Y tus piernas, tus pulmones, tus pies?

—Sin molestias, ni tirones ni lesiones ni cansado ni nada.

—Pero estás llorando.

—El viento —dijo Fran, agitando las manos—. No veas como sopla.

—Debería haberlo previsto. El próximo día tráete unas gafas.

—Saldrán volando.

—Unas de esquí. Yo te presto las mías.

—¿Sabes esquiar?

—Soy una superesquiadora.

—Yo nunca he esquiado. ¿Me enseñarás algún día?

—Solamente si te portas bien.

—Me portaré de lujo, ya verás. Venga, ¿qué toca ahora?

Zash seguía despatarrado, pero estaba atento a la conversación. Tenía ganas de participar en lo que fuera, aunque no pudiera mover ni el rabo.

—¿Has tomado tiempos? —preguntó Eva.

—No, eso era cosa tuya. ¿Has puesto el crono?

—Sí.

—¿Cuánto?

—He tomado un parcial en la mitad del recorrido, a la altura del islote. En casa pasaré los datos al ordenador. Veremos entonces tiempos y distancias exactos, no aproximados.

—Venga, Eva, que me tienes en ascuas. Dime cuánto, el parcial.

—Te advierto que es alucinante.

—Venga, por favor.

Eva agitó su cuadernito, el del entrenamiento previsto para esa jornada. Y habló sin consultar sus anotaciones.

—El parcial a quinientos metros lo has hecho en... trece segundos.

—¡Trece segundos! Eso es una barbaridad.

—Tú vas bien en física, ¿no?

—Mejor que en literatura.

—Por cierto, tenemos que hacer el trabajo de literatura. Que no se te olvide.

—No se me olvida, Eva. Esta semana nos ponemos a ello. Pero ahora...

—Ahora calcula tu velocidad media en esos quinientos metros.

—¿De memoria?

—¿No puedes?

—¿Tú lo has calculado de memoria?

—Sí.

—Vale, déjame pensar un poco.

Fran realizó el cálculo mental que tantas veces había hecho viendo pruebas atléticas por televisión. Le gustaba conocer, sobre todo, la velocidad media de los atletas. A mayor distancia, menor velocidad. Su punto de partida siempre era el mismo, el de la velocidad media en una prueba de cien metros lisos: treinta y seis kilómetros por hora, a diez metros por segundo.

—Quinientos metros en trece segundos —dijo Fran—. Eso da... unos ciento cuarenta kilómetros por hora.

—Más o menos.

—¡Ciento cuarenta, qué barbaridad!

—De media, Fran, solo de media. Pero, hasta que has llegado a esa velocidad, han pasado varios segundos. El ordenador nos dirá cuántos.

—Ciento cuarenta, je, como un coche.

—Para el carro, Fran, que hay más.

—¿Y qué más hay?

—Lo que has tardado en total.

—¿Y cuánto ha sido?

—Veintiún segundos. Hala, Fran, calcula la velocidad media en el kilómetro.

Fran repitió su cálculo mental de igual manera a como lo había calculado hacía un rato. En esta ocasión, dio con el resultado rápidamente.

—Veintiún segundos en un kilómetro son... ciento ochenta kilómetros por hora. ¡Ja, ja, ja, ciento ochenta!

—No te rías, que yo estoy asustada.

—¿De verdad que lo estás?

—No, pero es para morirse de miedo, ¿no te parece?

—Un poco.

—Y ahora, metros por segundo. Ciento ochenta da...

Y Fran respondió inmediatamente.

—Cincuenta metros por segundo.

—O sea, te cruzas la recta de una pista de atletismo en dos segundos. Mientras los atletas todavía se están levantando, tú ya ha llegado a la meta. ¿Eso da miedo o no?

—A mí no.

—Chulito.

—Vale, entiendo que dé miedo. Solo digo que a mí no.

—Te estás acostumbrando a tus superpoderes.

—A mis habilidades, Eva.

—A tus habilidades, Fran.

Zash se levantó y sacudió el lomo. Al menos, estaba en condiciones de caminar. Pegó la nariz al suelo y se fue a dar una vuelta. Escuchar tanta cháchara lo cansaba casi más que correr.

—Eva, ¿qué hacemos ahora?

—Volvemos a casa.

—¿A casa? ¿Tan pronto?

—Son las siete, es de noche.

—¿No podemos hacer otra prueba?

—Lo hablamos de camino.

Y echaron a andar: Zash, por delante, como siempre, y los dos muchachos, por detrás. Fran consultó su pulsómetro; las pulsaciones habían bajado a cincuenta por minuto. Eva también miraba su pulsera y anotaba datos en su libretita. Según las escribía, soltaba bufiditos y alguna que otra sonrisita. Al llegar al extremo del lago, Fran dijo:

—Venga, a por otra.

—No puedes.

—¿Por qué? Me siento genial.

—¿Te has fijado en tus zapatillas?

Fran se las miró. Las puntas se habían despegado y los cordones estaban deshilachados. Pateó el suelo y notó varios pinchazos en las plantas. Al levantar los pies por detrás, vio que las suelas estaban casi destrozadas. Le faltaban trozos como si un carnívoro los hubiera estado hincando los colmillos con mucha hambre. Esas zapatillas estaban diseñadas para durar cientos de kilómetros, pero no para soportar tensiones a casi doscientos kilómetros por hora.

—Con esas zapatillas, nada puedes hacer ya —dijo Eva—. Lo dejamos para otro día.

—Madre mía, si estaban casi nuevas.

—Estaban. Ahora a la basura.

—Qué rabia, porque cuestan un pastón.

—Te van a salir caros estos entrenamientos.

—Mi madre me va a matar.

—No digas bobadas, Fran.

—Tienes razón, no creo que me regañe.

—Cuando les envíe a todos los datos de hoy, van a flipar. Te van a comprar un camión de zapatillas.

—A lo mejor no me hacen falta.

—¿Por qué no?

—Porque podría correr descalzo.

—Claro, Fran, descalzo —dijo Eva, asintiendo con la cabeza—. Me gustaría ver cómo terminan las plantas de tus pies después de un esprint.

—Perfectas.

— Estás un poco subidito, ¿no?

—Era broma.

—Ya.

—Entonces, a casa —dijo Fran, algo decepcionado—. Bueno, ¿de verdad que no se te ocurre algo que no sea correr?

—Algo sí.

—Estupendo, estupendo. Venga, suéltalo.

—No te va a gustar.

—Sí me va a gustar.

—No creo.

—Que sí, Eva, venga, por favor, haré lo que tú me digas.

—¿Seguro?

—Segurísimo.

—¿Me lo prometes?

—Te lo prometo.

Eva se ajustó la goma a la coleta que tenía en la nuca. Mientras lo hacía, sonreía. A Fran, después de ver la cara de satisfacción de Eva, se dio cuenta de que lo había liado. No sabía qué le iba a proponer, pero, puesto que lo había prometido, no le quedaba más remedio que aceptar cualquier cosa.

—Nadar —dijo Eva.

—¿Nadar? ¿Ahora?

—Ahora.

—¿Dónde?

—¿Dónde va a ser, Fran? Mira a tu alrededor.

—¿Me estás diciendo que me tire al lago?

—Exacto.

—De eso nada.

—Me lo has prometido, chavalote.

—Has hecho trampas.

—De trampas nada —negó Eva—. Tú solito te has metido en esto.

—No tengo bañador.

—¿Tienes calzoncillos?

—Sí, claro.

—Pues ya tienes bañador.

—No voy a meterme ahí ni por todo el oro del mundo —dijo Fran—. El agua está helada y negra y sucia. Y hay peces y plantas de las que te muerden y te llevan al fondo.

—¡Ja, ja, ja!

—¿De qué te ríes?

—Tienes miedo. Menudo súper estás tú hecho.

—No, no tengo miedo. Bueno, sí, un poquito.

—¿Sabes lo que puedes hacer para que no te coman los peces del lago?

—No.

—Nadar a toda pastilla, más rápido que ellos.

—No nado bien, Eva. Si casi no sé nadar.

—Es muy fácil: patalea y bracea. Cuando cojas velocidad, ni tocarás el agua.

—No exageres.

—No sé si exagero —dijo Eva, que se lo estaba pasando en grande—. Visto lo visto, no me extrañaría que pudieras impulsarte sobre el agua como una lancha motora.

—Sé lo que pretendes, pero por mucho que me animes...

—Por mucho que te niegues, Fran, vas a hacerlo. Lo prometiste. Y punto.

—Es que...

—Es que nada —volvió Eva a interrumpirle—. Al agua o a casa, tú decides.

—Hace frío, me resfriaré y no podré entrenar mañana.

—Excusitas, Fran, déjate de excusitas. Si es muy sencillo: te quitas las zapatillas y los calcetines. Y al agua. Vas al islote y vuelves. Zash y yo te esperamos aquí. Sales, te pones las zapas y te largas pitando a tu casa. No nos esperes. ¿Cuánto tardarías en llegar a tu casa? ¿Dos minutos, tres? No te vas a resfriar, Fran. Lo que te pasa es que estás muerto de miedo. Miedo, chavalote, algo que tienes que borrar de tu cerebro.

Eva tenía razón. En todo. Había desmontado las excusas de Fran con una facilidad asombrosa. De esa prueba no iba a poder escaparse.

—De acuerdo, Eva, lo haré.

—Así habla un súper.

—No me llames súper, por favor.

—Vale, Fran, no te lo llamaré más. Venga, rapidito, que empieza a hacer mucho frío.

Fran se descalzó mientras Zash le observaba. Parecía triste al comprobar que no iba a jugar más por hoy con su colega, puesto que el perro no tenía la menor intención de darse un baño. Fran no se quitó la camiseta ni el pantalón. Esa ropa no le molestaría demasiado al nadar, ya que se ajustaba mucho a su cuerpo. Además, pensó que le protegería de las mordedoras de los habitantes del lago.

—Te tomo tiempos —dijo Eva—. ¿Estás preparado?

—Espera que me acerque a la orilla.

Fran caminó sobre un terreno lleno de piedrecitas. Se le clavaban en las plantas, pero no le hacían daño.

—¿Listo?

—Espera.

Fran cerró los ojos y se marchó a la playa de Yuri. Sol, arena fina y agua calentita. El mar azul se fundía en su cerebro con ese lago tan negro.

—Listo.

—Crono, tira.

Y Fran se lanzó al agua.

En efecto, tres minutos después entraba en su casa, empapado, tiritando y partiéndose de risa.

Su madre y su hermano no entendían por qué había llegado en tan penosas condiciones, pero, después de ducharse, Fran se lo explicó todo. Mientras oían la historia, Julia negaba con la cabeza, y Ángel, al igual que su hermano pequeño, hacía grandes esfuerzos para parar de reír.

Día 14

Jueves, 8 de diciembre del 2016

7       

Velocidad

Habitación de Fran, 1:00 h

—Qué tarde vienes, Ángel.

—Es verdad, Fran, será mejor que me vaya.

—No, entra, por favor.

—Te dejo descansar, que es muy tarde.

—Que no, Ángel, no seas plasta. Entra ya. Es que te estaba esperando.

—¡Oh, qué pena, ahí tumbadito en la cama, esperándome! Anda, a ver si aprendes a tener paciencia.

—Vale, aprenderé.

—Estaba ayudando a mamá a recoger la cocina. Por eso he venido tan tarde.

—Oye, que yo he estado terminando los deberes, que con todo este lío de entrenamientos casi no me da tiempo a hacerlos.

—Que no te lo echo en cara, chavalín.

—Vale, hombre, vale. Pero es que habéis estado una hora recogiendo la cocina.

—Y hablando.

—¿De mí?

—¿¡De ti!? ¿Qué pasa, Fran, que el mundo gira en torno a ti?

—No quería decir eso.

—¿Sabes, Fran? Julia, la mujer que está en la habitación del fondo, también es mi madre. Y yo con mamá hablo de mis asuntos y de los suyos.

—No te pongas así, Ángel, que no es para tanto. Por cierto, ¿qué asuntos son esos?

—Los nuestros, Fran, asuntos que nos conciernen solo a ella y a mí.

—¿Y a mí no?

—Sí, pesado, sí, a ti también.

—Pues cuéntamelos, por favor.

—Te los resumo.

—Tira.

—Mamá está contenta.

—Mamá está contenta. ¿Y ya está, eso es todo? Menudo resumen más resumido.

—Mamá se preocupa por ti, demasiado creo. ¿No te pone contento que ella esté contenta?

—Claro que sí, Ángel, pero podrías contarme algo más.

—Pregúntale tú.

—Es que creo que no...

—¿Que no qué?

—Que no me dice lo que piensa de verdad. Como se preocupa tanto por mí, se lo calla, para no preocuparme.

—Déjate de rollos, chavalín, que mamá no se calla nada. Nunca se lo ha callado, y menos ahora. Ahora tenemos que hablarlo todo. Si quieres más, habla con ella.

—Vale, tú ganas. Bueno ¿te sientas o no?

—De verdad que estoy hecho polvo; hablamos mañana.

—Es que nunca tenemos tiempo, Ángel. Yo, por la mañana al instituto y por la tarde a entrenar. Y tú, por ahí. ¡Si casi no nos vemos en todo el día!

—Ahora nos estamos viendo.

—Pues ahora hablamos.

—Tú ganas, me siento.

—Je, yo gano.

—Venga, Fran, ¿sobre qué quieres hablar?

—De lo de esta tarde en el parque.

—Te escucho.

—A doscientos cincuenta kilómetros por hora, Ángel. ¿No te parece una barbaridad? Y luego, lo del lago. ¡Guau, qué pasada! Como una lancha motora. Y antes, con Zash, corriendo como locos, montaña arriba, montaña abajo. La leche, hermano, lo de hoy ha sido la leche. Y cuando he salido del lago...

—Para, Fran, respira un poquito. Todo esto nos lo acabas de contar a mamá y a mí durante la cena. ¿Por qué quieres repetírmelo?

—Porque me gusta recordarlo.

—Ya, claro, pero estás entrenando con un objetivo: aprender algo útil sobre ti.

—Ya lo sé, lo de los límites de mi cuerpo, las habilidades, lo del control. Todo eso.

—Exacto. Deberías entonces centrarte en lo que has aprendido, no en lo que has hecho. Venga, Fran, dime qué has aprendido hoy.

—Hoy... A nadar.

—Qué gran logro, Fran.

—Era broma.

—Pues ahora en serio. Venga, ¿qué has aprendido en el parque?

—Pues muchas cosas.

—La primera.

—Que Zash es un perro superchulo.

—Fran, Fran, en serio o me voy a la cama.

—Vale, en serio. He aprendido a no tener miedo.

—No sé yo si eso es una buena lección. El miedo te hace prudente, y la prudencia es más que buena, es necesaria.

—Pero, Ángel, el miedo también puede bloquearte.

—Cierto.

—Y yo no me he bloqueado cuando me he tirado al lago. Los peces, las plantas, los patos y el agua esa fría y negra. No me digas que no hay que ser valiente para tirarse ahí.

—Yo no me habría atrevido.

—Y sin bloquearme, eh, que estuve controlando todo el rato. Y hay casi un kilómetro entre ida y vuelta al islote. ¿Y sabes cuánto tardé?

—Noventa segundos. Eso es lo que ha puesto Eva en el correo.

—Minuto y medio, Ángel. A diez metros por segundo. No me digas que no mola.

—Mucho, Fran, mucho, pero no pienses solo en eso.

—No puedo evitarlo. Y tampoco quiero evitarlo, la verdad. Todo esto, lo de mis habilidades, no me está resultando fácil vivir con esto. Soy yo, el mismo de siempre, pero estoy aprendiendo a ser otra persona. Un adulto, supongo. Y solo tengo quince años. Nada fácil, hermano.

—Te entiendo.

—Pues, si me entiendes, no me regañes porque me divierta un poco. No pretendo fardar de nada. Os lo digo a vosotros, a los entrenadores, lo de que me mola hacer lo que hago. A nadie más. Me ayuda, Ángel, porque esto no me está resultando nada fácil.

—Lo entiendo, hermanito, tranquilo, no te pongas dramático.

—No lo estoy, de verdad. Solo te lo quería explicar.

—Pues ya está explicado. Venga, ¿qué más has aprendido?

—A respetar a los demás. Bueno, exactamente a respetarlos no; más bien, a pensar en los demás. Tú me lo has dicho antes: el mundo no gira en torno a mí. Y yo me lo creo, no creas. Lo que pasa es que a veces se me escapa algo tonto, pero sin ninguna intención. Por muchos superpoderes que...

—Habilidades, Fran, no lo olvides.

—Eso, por muchas habilidades que tenga, solo soy un chico de quince años. Y os necesito. A Yuri, a Alex, a Eva, a Lucas y a mamá y a ti. Y hasta a Zash. Y a ti, hermano mayor, es al que más necesito.

—Menuda labia tienes, hermanito. Debes de ser una fiera con las chicas.

—Qué va.

—Por cierto, ¿qué tal con Eva?

—Bien.

—¿Y?

—Y... ¿qué?

—Y qué más, Fran. Que qué tal te va con ella. Es nueva en el barrio, ¿no? ¿Y cómo es que habéis conectado tan rápido?

—No sé.

—¿Que no sabes?

—Es muy maja.

—¿Te gusta?

—¡Oh, Ángel! No me des tú también la brasa con eso.

—¿Te gusta o no?

—Sí.

—Pues que sepas que tú también le gustas.

—¿Y cómo lo sabes?

—Porque tengo ojos, enano.

—Yo también.

—Y también tengo diez años más que tú. Mis ojos ven más que los tuyos.

—Ya.

—Y Eva y tú, ¿habéis hablado ya de esto?

—No.

—Pues a ver si espabiláis, que se os nota un montón.

—¿Mamá también lo ha notado?

—Pregúntale a ella.

—Ángel, te estás poniendo tan pesado como mis amigos.

—Y más que me voy a poner.

—Como quieras.

—Deberías contarle algo.

—¿A quién? ¿A Eva o a mamá?

—A las dos, pero primero a mamá. Mamá, aparte de ser nuestra madre, también es una mujer. Habla con ella, te enseñará muchas cosas.

—¿Como cuáles?

—Por ejemplo, te puede advertir del terrible peligro que corres cuando estés cerca de Eva. En cualquier momento, se podría abalanzar sobre ti y...

—¡Ja, ja!

—No te rías, que como te atrape...

—Vale, no me río. Pero, Ángel, en serio, ¿tú crees que le gusto?

—Claro que sí. Escucha, Fran, el amor verdadero solo te lo encuentras una vez en la vida. No seas tonto, no lo dejes escapar. Lucha por ella, por vuestro amor.

—¡Ja, ja, ja!

—De ja nada, que lo digo en serio.

—Es que es muy gracioso.

—Te parece gracioso, ¿no? Pues consúltalo con la almohada esta noche. Ya verás cómo se te pasan las ganar de reír. Chavalín, el amor da mucha guerra, así que prepárate.

—De acuerdo, me prepararé a tope.

—Harás bien.

—Pues ya te puedes ir a la cama, Ángel.

—¿Me estás echando?

—No, qué va, es que tengo muchas cosas que consultar con mi almohada.

—Ja.

—Je.

—Buenas noches, hermanito.

—Buenas noches, hermano mayor.

8       

Alex

Cancha, 19:10 h

El muchacho botaba la pelota de baloncesto mientras caminaba. Ya desde muy pequeño acostumbraba a hacerlo. Había oído historias de chavales que iban botando una pelota a todos los sitios y habían terminado siendo jugadores profesionales. Alex soñaba a veces con serlo. Desde luego, tenía una planta formidable: dos metros de estatura, fibroso, brazos largos y manos grandes. Además, dominaba los tres fundamentos básicos del baloncesto: tiro, pase y bote. Alex era el capitán del equipo del instituto, un jugador con las condiciones ideales para ver cumplido su sueño. Y todo eso en quince años.

Botaba con una mano mientras que miraba el móvil con la otra. Ningún mensaje. Se acercó a la puerta y llamó al timbre. La abrió una mujer.

—Hola, Alex.

—Hola, Julia. ¿Está Fran? No me contesta los mensajes.

—Sí, ahora baja.

—Vale.

—¿Estás preparado?

—Sí —susurró Alex—. Sí, creo que sí.

—No lo dices muy convencido.

—Es que no sé qué puedo aportar.

—¿Quieres pasar?

—No, le espero aquí, no quiero molestar.

—Tú nunca molestas, Alex, no seas bobo —dijo Julia, y se giró—. ¡Fran, baja ya, Alex está aquí!

Se escuchó una vocecita proveniente de las alturas.

—Voooooy.

Julia se volvió hacia Alex y dijo:

—Sí tienes mucho que aportar. En estos momentos, lo que más necesita Fran es a alguien que lo entienda. A un buen amigo. ¿Desde cuándo os conocéis?

—Uf, desde hace mucho. Unos diez años, más o menos.

—¿Y tú te consideras su amigo?

—Claro.

—Pues claro está —dijo Julia, para darle ánimos—. Sé su amigo, con eso basta.

—Entendido.

—Pero sé un amigo de los buenos.

—Eso no lo entiendo —dijo Alex, que de vez en cuando acariciaba la pelota con la yema de los dedos—. ¿Cuál es la diferencia entre uno de los buenos y uno de los normales?

—La sinceridad. Uno bueno dice siempre lo que piensa, la verdad, lo que cree mejor —dijo Julia, y señaló la pelota de Alex—. O sea, que no le hagas la pelota. Si tienes que ser duro, no te lo calles. ¿Cómo decís vosotros?... Sí, a tope, a tope con Fran. ¿Lo has pillado?

—Sí, pillado.

Alex no sonrió, pero le sentó de maravilla que Julia le hablara así. Esa policía imponía mucho, pero, en realidad, era una mujer de trato sencillo y agradable.

—Ya voy, ya voy —dijo Fran, bajando los peldaños de dos en dos—. Me estaba cambiando. Hola, Alex. Adiós, mamá, nos vamos.

—A las nueve aquí, que ya es de noche —dijo Julia—. Son las siete, tenéis dos horas. Alex, ¿te quedas luego a cenar con nosotros?

—No, muchas gracias.

—Fran, a las nueve. Cenamos y me voy a trabajar, que esta noche tengo guardia.

—A las nueve clavadito.

—Si tenéis algún problema...

—Sí, mamá, te damos un toque —interrumpió Fran, ya que había oído esa advertencia media docena de veces durante esa tarde—. Nos vamos.

—Adiós, Julia —se despidió Alex.

—Adiós, chicos.

Los dos muchachos echaron a andar. Se encontraban a cinco minutos del polideportivo, donde estaba la cancha de baloncesto al aire libre. Allí iban. Mientras caminaban, hablaban.

—Tu madre es increíble.

—Nos viene de familia.

—Vaya, te veo animadillo.

—Porque lo estoy, Alex. ¿Y tú qué tal vas?

—Bien.

—¿Seguro? Porque tienes una cara de palo que no veas. ¿Estás preocupado por algo?

—Se lo estaba contando a tu madre.

—¿El qué?

—Que no creo que yo sea de gran ayuda —dijo Alex, que llevaba la pelota bajo su brazo, sin botarla—. Los otros entrenadores lo tienen más claro, pero yo no.

—¿El qué no tienes claro?

—Te lo acabo de decir, Fran, que no creo que pueda ayudarte.

—¡Bobadas! Seguro que has estado pensando en mi entrenamiento y se te ha ocurrido algo molón.

—No creas.

—¿Y qué te ha dicho mi madre?

—Que tú... — y se calló.

Fran espero a que continuara, pero, como no continuó, le preguntó:

—¿Que yo qué?

—Que lo que tú necesitas es un amigo, solo eso.

—Pues lo tienes chupado, ¿no?

—Pues no, Fran. Yo siempre he sido tu amigo. Me da igual que tengas habilidades o no, así que no veo la diferencia.

—Chupado no, chupadísimo.

—Qué plasta que eres, Fran.

—¿También le has llamado plasta a mi madre? Porque ella te ha dicho lo mismo que yo.

—¿Tú estás pirado? Si le llamo plasta a tu madre, me come.

—No te come, capi, que no es un ogro, pero a lo mejor te mete en la cárcel durante un mes.

—¡Ja, ja, ja!

—Je, je.

Los dos muchachos continuaron andando en silencio. Cuando llegaron a la pista, dejaron los móviles y las llaves en un banco. Luego, se sentaron y se ataron las zapatillas.

—Son nuevecitas —dijo Alex.

—Las estreno hoy.

—Ah, es verdad, que has destrozado las tuyas. Leí el correo de Eva. Menuda carrerita. A doscientos por hora.

—A doscientos cincuenta.

—Como un Fórmula 1.

—Fue impresionante —dijo Fran, recordando lo que había sucedido en el parque—. Y lo más superimpresionante fue lo del lago.

—Me hubiera gustado verte nadar.

—Pues no pienso repetirlo, que todavía me dan escalofríos cuando pienso en los tiburones del lago.

—¿Tiburones en el lago?

—Sí, peces grandes con dientes grandes y boca grande.

—¡Ja, ja, ja!

—¡Ja, ja!

No había nadie en las canchas. Normal, puesto que a nadie le apetecía echarse un partidete en una cancha sin luz y con frío. La escasa iluminación provenía de las farolas de la carretera y la temperatura descendía a medida que pasaban los minutos. En cambio, hacía un par de horas, el polideportivo estaba repleto de gente.

—No hay nadie —dijo Fran.

—Por eso hemos venido a esta hora, para que nadie te vea hacer cosas como la del otro día.

—Supongo que vamos a echar otro partidete.

—¿Para qué otro partidete?

—Para divertirnos un rato, ¿no te parece?

—No estamos aquí para divertirnos, Fran.

—Pues Eva dice que hay que divertirse con lo que sea.

—Vaya, parece que habéis hecho buenas migas.

—No es para tanto.

—Venga, Fran, confiésalo, que no pasa nada.

—¿El qué?

—Que estás loquito por Eva.

—No te pases.

—Y no me extraña —dijo Alex, y se puso a botar la pelota en medio de la pista—. Es guapa y alta y lista y... ¿divertida?

—Vale ya, hombre. Solo te estaba diciendo lo que ella opina. ¿O no te parece bien que nos divirtamos? O, al menos, que lo intentemos.

—Pues ahora que lo pienso, sí.

—Pues venga, al lío. Si no hay partidete, ¿qué hay?

Alex dejó la pelota en el suelo y la pisó con el pie izquierdo. Después, sacó un pedazo de papel y lo leyó para sí mismo.

—Je, je, como Eva —dijo Fran—. Eva también había escrito cosas del entrenamiento.

—Pues sí que es lista.

—Venga, ¿qué pone?

—Notas mías.

—Léelas.

—No.

Fran, con un gesto muy rápido, le quitó el papel. Alex no pudo impedírselo, porque casi no había visto la mano de Fran.

—¡Eh, Fran, no te pases, devuélvemelo!

Antes de que Fran leyera las anotaciones, se acordó de la advertencia de Eva, esa sobre pensar en los demás, no solamente en él. Se arrepintió inmediatamente y le devolvió el papel.

—Perdóname, Alex, me he pasado.

—Sí, bastante.

—Perdona, por favor. Es que me tienes en ascuas.

—Pues controla —dijo Fran, y se guardó el papel en el bolsillo—. Ahora puedes hacer cosas extraordinarias, pero no tienes por qué hacerlas.

—Ya lo sé.

—Cállate.

Fran se acarició los labios de un lado a otro como si cerrara una cremallera en su boca.

—Repito, no tienes por qué hacerlas —dijo Alex—. A lo mejor crees que no tiene importancia cuando las haces con nosotros, los que conocemos tu secreto. Pero no te equivoques, Fran, porque es ofensivo. Y con los demás ve con cuidado, porque puedes darles un susto de muerte.

—Tienes razón, Alex, me he pasado. Perdona, perdona, perdona, perdona...

—Ah, cállate ya.

—Perdona, perdona...

—Qué sí, pesado, que te perdono.

—Gracias, no lo volveré a hacer. Supongo que esta es la primera lección de hoy.

—Una lección, sí.

—Pillado —dijo Fran, y se puso muy serio—. Alex, de verdad, si se me escapa algo parecido, me das la bronca.

—Lo que tendría que darte es una colleja.

—La bronca y la colleja, las dos cosas.

—Te tomo la palabra.

—Siguiente lección, por favor.

Desde el domingo pasado, Alex había estado pensando en qué podía enseñarle a su amigo, en algo que hiciera mejor que Fran. Había descartado echar partidos de baloncesto, puesto que sabía que no iba a ganarle, pero tenía en mente una prueba que podría bajarle los humos. De ese modo, le enseñaría a aceptar que no siempre se puede ganar, aunque no sabía si iba a dar resultado.

—Tiros libres —dijo Alex.

—Vale, tiros libres.

—A diez, el que mete no saca, empiezas tú.

—¿Me das ventaja?

—Te doy ventaja.

—Un poco chulito, ¿no, capi?

—Calla y tira, pesado.

Alex le entregó la pelota y Fran se colocó en la línea de los tiros libres. En condiciones normales, Fran no podía ganarle. Jamás le había ganado. Alex, simplemente, era una máquina de meter canastas. Pero ahora no estaban en condiciones normales, puesto que Fran contaba con un repertorio de habilidades nuevo. Aunque no tiraba bien a canasta, quizá esas habilidades le ayudaran.

El resultado de la primera ronda fue tan esperado como inesperado: diez a cuatro para Alex.

—¿Siguiente? —dijo Fran.

—Siguiente. Empieza tú, has perdido.

Esta ronda acabó como la primera: victoria de Alex por diez a cuatro.

—Fran, ¿notas algo?

—No especialmente.

—¿Y el calorcillo del pecho?

—Apagado.

—Bien —dijo Alex—. Vamos a por más.

—Más, vale.

Continuaron echando rondas sin parar, una tras otra, y siempre con victorias de Alex: diez a cuatro, diez a cinco, diez a cinco, diez a cinco y diez a seis.

Fran había perdido siete veces seguidas.

Y Alex había estado controlando el tanteo en todo momento.

—Siguiente —dijo Alex.

—Oye, ¿cuántas rondas más vamos a jugar?

—Las que yo te diga.

—De acuerdo, capi entrenador, ¿pero te has fijado que voy mejor en cada ronda?

—Sí, mejor.

—Pues ahora te voy a fundir.

—Fran, ¿has notado algo durante los tiros? ¿El calor ese en el pecho?

—Un poquito.

—¿Y qué tal vas?

—Bien. Me ha venido y lo he controlado. Voy mejorando, ¿eh?

Alex se acercó al banco y consultó la hora en el móvil. Y dijo:

—Son las ocho y media.

—Se me ha pasado volando.

—Tienes que estar en casa a las nueve.

—Nos da tiempo de sobra para echar la última —dijo Fran—. Dame la bola, empiezo yo.

—Vamos a cambiar las reglas: el que mete repite.

—¿Y empiezo yo?

—Sí, has perdido la última.

—Pues no vas ni a tirar —dijo Fran, que se dirigió a la línea de los tiros libres—. Una, dos, tres y hasta diez. Toditas para adentro.

—Tienes la oportunidad de ganarme, pero, como me dejes el turno, se acabó. No falles, te lo advierto, porque yo sí voy a meter las diez seguidas.

—Venga, capi, ponte debajo del aro y me las vas pasando.

Por octava vez, Fran comenzó la serie. No podía fallar, así que cerró los ojos. Inmediatamente, se trasladó a la playa de Yuri. Justo enfrente veía una palmera grande, de tronco liso, plagada de ramas en lo más alto y, sorprendentemente, un aro de baloncesto a tres metros del suelo. Pisaba arena fina, pero notaba un suelo firme y duro. Botó varias veces la pelota y no se extrañó cuando la arena blanda se la devolvió siempre. Fran había fusionado el escenario real de la cancha con el imaginario de la playa en tan solo unos segundos. Su cerebro funcionaba cada vez con mayor rapidez.

Fran inspiró profundamente.

Lanzó la pelota hacia la palmera.

Y entró por el aro sin tocarlo.

Y con los ojos cerrados.

Fran se aguantó las ganas de celebrarlo porque no quería perder la concentración. Si la primera había entrado, tiraría las demás del mismo modo.

Lanzó entonces el segundo tiro y también lo metió.

Y el tercero, el cuarto, el quinto, el sexto, séptimo, octavo y noveno. Y sin tocar el aro. Estaba alucinado. Jamás había acertado tantas veces seguidas en toda su vida.

—Eh, Fran, sin trampas.

Fran oía el murmullo de las olas y el sonido de las ramas mecidas por el viento. Nada más. Estaba muy a gusto en esa playa.

—¡Eh, Fran, vuelve! —dijo Alex, y le zarandeó ligeramente por el brazo derecho—. Sin trampas.

Fran abrió los ojos y regresó a la cancha. La playa fue difuminándose lentamente, palmera incluida.

—¿Qué pasa, Alex?

—He dicho sin trampas.

—No he hecho trampas.

—Con los ojos abiertos, Fran. Tira con los ojos abiertos.

—¿Tirar con los ojos cerrados es hacer trampas?

—Sin habilidades —dijo Alex—. Las tienes, pero igual que han venido pueden largarse. En cualquier momento. Imagínate que estás en un banco con gente secuestrada. Un robo. Vas a salvar a todos y, de repente, habilidades fuera.

—¿Un robo a un banco? ¿Y qué pinto yo allí?

—Es una suposición, Fran.

—Vale, lo supongo.

—Pues estás en el banco y te has quedado sin habilidades. Tendrías que notarlo, ¿no?, saber que se han ido. ¿Y qué haces entonces? ¿Seguir como si nada? No, Fran, no. Tienes que aprender a tomar decisiones con habilidades y también como una persona normal sin habilidades. Te juegas mucho, ¿sabes?

—Sí, lo sé.

—Pues tira con los ojos abiertos.

—De acuerdo.

Y con los ojos abiertos tiró. Ni playa ni sol ni agua ni palmera. Y más se le abrieron los ojos cuando la pelota rebotó tres veces por el aro y cayó por un lado. Había fallado.

—Me toca —dijo Alex, que había cogido el rebote—. Aparta, chavalote.

—Me parece que eres tú el que me está haciendo trampas.

—Que te quites de ahí.

—No vas a meterlas todas —dijo Fran, que intentaba ponerle nervioso—. Con una que falles, se acabó, porque yo la meto seguro. Esta última no ha entrado de milagro.

—De milagro, ya. Un mal tiro, eso es lo que ha sido.

—Tramposo.

—Cállate, Fran, y observa a un maestro.

Alex se colocó en la línea, botó dos veces, inspiró y, sin soltar el aire, lanzó la pelota.

Entró.

Y, con el mismo ritual, metió los nueve siguientes tiros. A Alex no le hacía falta tener habilidades para meterlas desde la playa.

Fran no iba a tener la oportunidad de tirar.

Resultado: victoria de Alex por diez a nueve.

—Tramposo —acusó Fran.

—Todas seguiditas. ¿Qué te ha parecido?

—Muy bien, pero me has cortado el rollo.

—¿Estás enfadado?

—No.

—¿Seguro?

—Seguro.

—¿Te das cuenta de que eres un matao sin tus habilidades?

—Sí.

—¿Y no te molesta?

—No.

—¿Ni un poquito?

—Nada.

—¿De verdad que no te importa que te haya dado una superpaliza..., matao?

Fran, en vez de seguir respondiendo lo mismo, se dirigió al banco. Allí consultó su reloj. Hora de irse.

—Matao —insistió Alex.

—¿Te crees que no me estoy enterando de qué vas?

—Tú no te enteras nunca de nada.

—Je, je, sigues con lo mismo —dijo Fran—. Pretendes que me caliente, que pierda el control, que me ponga en plan chulito. Pues ya ves que no. ¿Y sabes por qué?

—No.

—Porque he aprendido a controlarme. Las provocaciones ya no me afectan. Siento el calorcillo, eso sí, pero no me afecta. Empiezo a creer que no hace falta que me entre el fuego ese en el pecho para que pueda hacer cosas raras. Lo controlo, capi, lo controlo de lujo.

—Me alegro.

—Me importa un pimiento ganar o perder. Nunca me ha importado, Alex, y tú lo sabes. Pero hay algo que sí que me importa mucho.

—¿El qué?

—Todo lo que has hecho siempre por ayudarme, desde que éramos pequeños, y todo...

—Para.

—... y todo lo que estás haciendo ahora por mí y todo...

—Para, Fran.

—... y todo lo que harás, porque...

—Para ya, hombre.

—... porque eres tú lo único que me importa y...

—¿Te callarás si te doy un abrazo?

—... y no los pimientos —terminó Fran, y cuando se dio cuenta de la pregunta de su amigo, dijo—: Sí, claro.

Y se dieron un abrazo, un gesto poco habitual entre ellos, o con otros amigos, puesto que preferían otras demostraciones de afecto no tan familiares. En esta ocasión el abrazo les sentó muy bien, quizá porque ya refrescaba bastante.

—Quita ya, Fran, que me estás estrujando.

—Si yo quisiera...

Y se separaron.

—Vámonos —dijo Alex—, que tu madre te está esperando.

Recogieron sus cosas del banco y se marcharon.

—No te olvides de enviar el correo —dijo Fran.

—No sé qué poner.

—Pues qué vas a poner. Lo que hemos hecho en la cancha.

—¿Lo de los tiros libres?

—Sí —dijo Fran, y aceleró el paso tras mirar la hora—. Los tiros, el resultado, todo.

—No creo que tenga mucho interés.

—Claro que lo tiene, Alex. Hoy he aprendido mucho contigo.

—¿Ah, sí? ¿El qué?

—A tirar.

—Venga, Fran, sin bromas. Dime, ¿qué puedo poner en el correo?

—Menudo entrenador estás hecho, capi.

—Échame una mano, ya que tú lo ves tan claro.

—Pues... —empezó Fran y, tras pensar un poco, no pudo evitar seguir bromeando—. A ver, me has enseñado a concentrarme, a irme a la playa para ver mejor, a controlarme cuando me viene el calor y a...

Y Fran se calló para que Alex se impacientara. Este, por supuesto, no pudo aguantar más de tres segundos. Y preguntó:

—¿Y a qué más?

—A dar abrazos chulos a los amigos.

Tras esta última broma, Alex se dio cuenta de que su amigo también tenía mucho que enseñar a los demás. Quitarle importancia a toda esa historia sobre sus habilidades era una excelente lección.

—Ni loco voy a poner eso —dijo Alex—. Lo del abrazo.

—Qué cortado eres. ¿Es que no te ha gustado?

—Pero ¿cómo voy a mandar un correo con eso? —dijo Alex, contagiado por el buen humor de su amigo—. ¿Qué pensaría Eva de ti cuando lea que me has dado un abrazo?

—¡Ja, ja, muy bueno!

—Se pondría celosa.

Y a Fran se le pasó la risa. Se habían cambiado las tornas. Ahora el serio era él.

—¿Tú crees que le gusto?

—¡Ay, Fran, eres más bobo que pesado!

—O sea, que sí crees que le gusto.

—Pues claro, Eva está loquita por tus huesitos.

—Ja.

—Je.

Siguieron andando en silencio hasta llegar a la casa de Fran. Últimamente, Fran le daba muchas vueltas a varios temas. Uno de ellos, por supuesto, era su relación con Eva.

—¿Te ha quedado claro lo del correo? —dijo Fran—. ¿Lo que vas a escribir?

—Sí, pero hay algo que no me has dicho.

—¿El qué?

—Que has aprendido a perder.

—Eso nunca me ha importado.

—Pero ahora tienes habilidades, Fran. Es diferente. Sabes el dicho ese que dice que no se puede ganar siempre, ¿no?

—Todo el mundo lo conoce.

—Pues no te esfuerces por ganar. A veces, perdiendo se gana.

—Qué profundo.

—Tan profundo como cierto.

—Cierto, muy cierto —dijo Fran—. Es tarde, ¿quieres que te acompañe a casa?

Y en ese momento Alex le soltó una colleja. Estaba deseando dársela desde hacía un buen rato, puesto que se la había merecido de sobra.

—¿Algo que objetar, Fran?

—Nada en absoluto.

—Te lo has merecido, ¿verdad?

—Totalmente.

—¿Te estás calentando?

—Je, je, Alex, eres el subcampeón del mundo de los pesados.

—El subcampeón claro, porque el campeón eres tú, ¿no?

—Exacto.

—Pues me piro, campeón.

—Adiós, Alex.

—Adiós, matao.

Chocaron entonces las palmas de las manos y se encaminaron cada uno en una dirección.

Julia, desde la ventana de la cocina, observó la despedida de los dos muchachos. Sin lugar a dudas, eran muy buenos amigos.

Día 15

Viernes, 9 de diciembre del 2016

9       

Perder

Comedor, 20:30 h

—Chicos, me voy ya.

—Adiós, mamá.

—Recogedlo todo.

—Te toca fregar a ti, Ángel.

—Fran, yo recojo la mesa. Hoy te toca la cocina.

—La cocina, vale.

—Ángel, Fran, volveré por la mañana. Buenas noches.

—Buenas noches, mamá.

—Adiós, mamá, pilla a todos los malos que puedas.

—Hasta mañana, chicos.

—Bueno, Fran, sigue con lo que nos estabas contando.

—No hay más, ya os lo he contado todo.

—¿Solo habéis hecho eso, tirar pelotitas a una canasta?

—No nos ha dado tiempo a más.

—Parece poco.

—Poco tiempo sí, pero muy provechoso.

—¿Y qué ha sido eso tan provechoso?

—He aprendido a perder.

—Que yo sepa, nunca te ha molestado. ¿Te acuerdas cuando éramos pequeños? Bueno, cuando tú eras pequeño. Jugábamos al tenis, al ajedrez, a la oca, damas, videojuegos. A muchas cosas.

—Sí, por las tardes, antes de que te fueras a la academia militar.

—Sí, antes. ¿Y te acuerdas de quién ganaba siempre?

—Tú me ganabas casi siempre, no siempre.

—De acuerdo, casi.

—Recuerdo una partida de ajedrez. Yo debía tener unos diez años, hace cinco. Y te gané, hermano mayor. Para mí fue genial. Nunca lo olvidaré.

—Pues yo no me acuerdo de eso.

—Te cabreaste un montón. No lo esperabas. Me habías ganado siempre antes. Pero esa vez... Esa para mí, Ángel. Me hizo mucha ilusión. ¿De verdad que no te acuerdas?

—Sí, Fran, y también recuerdo que me hice el enfadado.

—¡Ja, de eso nada!

—Me dejé ganar, enano, no lo dudes.

—¿Y por qué te dejaste, hermano?

—Para ver tu reacción.

—¿Y cuál fue mi reacción?

—La de un niño con zapatos nuevos. Por eso te dejé ganar, para darte una alegría.

—Vale, me lo voy a creer.

—Créetelo.

—¿Y las otras veces, las que perdí? ¿Cómo reaccioné?

—Triste, resignado, decaído.

—Pero no cabreado. ¿A que no?

—No.

—Pues hoy he perdido con Alex. Con mis habilidades le hubiera ganado sin despeinarme. Me voy a la playa y las puedo colar todas sin tocar el aro. Pero me quedé en la cancha y perdí. Hice bien, ¿no?

—Sí.

—Y lo mejor de todo es que no estoy triste ni resignado ni decaído ni cabreado. O sea, que no me importa.

—Porque sabes que puedes pero no quieres.

—Por lo que sea, Ángel. El caso es que ya sé cómo controlarme. Me vino el calor en el pecho y lo apagué. Hace unos días, cuando me entraba, se me iba la pinza. Ahora no. Y eso es bueno, ¿no te parece?

—Lo es, pero no es suficiente.

—¿El qué no es suficiente?

—Has perdido unas rondas de tiros libres contra un amigo. ¿Qué importancia tiene que te enfades o no?

—Ninguna.

—Exacto, ninguna. Ahora supón que te estás jugando algo serio.

—Por ejemplo, ¿una hamburguesa?

—He dicho algo serio, Fran.

—Vale, ponme tú un ejemplo.

—De acuerdo. Estás en un banco y...

—¿¡Otra vez!? ¿Otro robo, otro secuestro? Pero qué manía con lo del banco.

—¿Qué pasa con los bancos?

—Que Alex también me pone ejemplitos de bancos.

—Vale, Fran, fuera bancos. Supón que vas andando por la calle y...

—¿Qué calle?

—Qué más da, Fran. Es una suposición, no me interrumpas más con detalles que no vienen a cuento.

—Vale, sigue.

—Un accidente de tráfico. Has salido del instituto, vuelves a casa tú solo, caminas, el suelo está mojado, has sacado un diez en el examen de matemáticas, tienes ganas de merendar...

—Je, je. Entendido, Ángel, sin detalles.

—Gracias, enano. ¿Puedo continuar?

—Sí, por favor.

—¡Bum, accidente! Coche volcado y fuego. El conductor está atrapado, inconsciente. En un minuto muere asfixiado.

—Pues sí que va en serio.

—Mucho. Venga, Fran, ¿qué harías tú entonces?

—Pedir ayuda.

—¿A quién?

—A emergencias.

—Cuando lleguen, el conductor ya está muerto.

—Pues le pido a otro conductor que apague el fuego. Con su extintor.

—De acuerdo. Paras un coche, si es que lo hay, el conductor busca su extintor, si es que lo tiene, se acerca al coche, si es que se atreve, y... Un minuto, Fran. Muerto.

—¿Y qué más podría hacer yo?

—Ayudar.

—¿Ayudar? ¿Es que lo que he dicho antes no es ayudar?

—No, Fran, eso es pedir ayuda. Te estoy diciendo que ayudes tú. Es diferente, ¿lo entiendes?

—Sí, pero...

—Un minuto, Fran, tienes un minuto para salvar la vida al conductor. No hay tiempo para llamadas ni para extintores. ¿Qué haces entonces? ¿Te quedarás mirando cómo arde el coche?

—No, supongo que no.

—¿Y qué harías? Porque lo normal es que estés paralizado. Imagínate: un coche boca arriba, vueltas de campana, fuego, gritos, humo. Paralizado, ¿no?

—¿Paralizado por qué?

—Miedo, Fran, miedo. Me dijiste ayer que aprendiste a no tener miedo. En el lago, los peces y las plantas. Pero esto no es lo mismo. Es muy fácil no sentir miedo cuando haces algo que solo te afecta a ti, porque solamente tú sufrirías las consecuencias de tus errores. Pero es muy difícil no sentir miedo cuando afecta a los demás; si te equivocas, pierden otros.

—Nunca había pensado en eso.

—Pues ya es hora de que lo vayas pensando a menudo. Por eso te planteo este caso, el del accidente. La vida del conductor depende de ti. No tienes tiempo para pensar. Fuera emergencias, fuera extintor y fuera miedo. Ya veo que todavía no lo has pillado. ¿No te das cuenta de que tus habilidades te obligan?

—¿A qué?

—A usarlas para hacer el bien. Para sacar al conductor de ese coche ardiendo.

—Vale, pues las uso.

—¿Cómo?

—Me acerco al coche a toda prisa. Y arranco la puerta. Y rompo el cinturón. Y me llevo al conductor en brazos lejos del incendio, no sea que explote el coche.

—Bien hecho, Fran.

—Problema resuelto, ya he ayudado.

—Pero ten en cuenta que la gente no puede ver cómo arrancas la puerta de un coche en llamas como si fuera de papel.

—¿Crees que puedo hacer eso, arrancar una puerta de metal con las manos?

—Sí, seguro que sí.

—Tengo que probarlo.

—Sí, claro, Fran. Luego, en el barrio, te pones a arrancar las puertas de los coches.

—¡Ja, ja!

—Bueno, ¿seguimos?

—Sí.

—Estábamos en que has arrancado la puerta del coche en llamas.

—Sí, Ángel, pero disimulando.

—Estupendo.

—Pues lo dicho, problema resuelto.

—No, todavía no ha acabado. Hay más. Vamos a seguir suponiendo.

—Tira.

—Según te acercas al coche, explota.

—Explota. ¿De verdad que explota?

—Es un suponer, Fran.

—Vale, explota. ¡Qué horrible!

—Has ido todo lo rápido que has podido, pero no has llegado a tiempo. ¡Bum!

—Muy horrible.

—¿Lo estás visualizando?

—Me lo estoy imaginando.

—¿Y cómo te sientes, Fran?

—Mal, muy mal.

—¿Por qué?

—Ha muerto una persona, Ángel, justo enfrente de mí. ¿Cómo quieres que me sienta?

—Mal, claro, pero ¿porque ha muerto una persona o porque no la has salvado?

—Por las dos cosas.

—De eso nada, enano. Y ahora escúchame con atención.

—Siempre te escucho con atención.

—Pues ahora más.

—Vale, ahora a tope.

—No te culpes jamás de algo así. Intentarás hacer el bien, pero no siempre lo lograrás. Cada día que pase, te sentirás con mayores responsabilidades. Nada de pensar que todo habría ido divinamente si hubieras hecho esto o lo otro. Bórralo de tu mente. Lamentaciones, ninguna. Cuanto más lo pienses, peor para ti. No te tortures con lo que podría haber pasado si hubieras reaccionado de otra forma. No te líes, que tú no eres Supermán. Pero, si te lías, me llamas y te vuelvo a soltar este sermoncito. ¿Te ha quedado claro, Fran?

—Clarísimo.

—Explícamelo.

—Nada de echarme la culpa. Haré lo que pueda siempre que pueda.

—Bastante breve, ¿no, Fran?

—Pero es eso.

—Sí.

—Pues breve mejor.

—Está bien, Fran. Y ahora otra cosa.

—Dime.

—Te está yendo bien, ¿no crees?

—Sí. Bueno, no sé por qué lo dices, pero nada malo me ha pasado hasta ahora.

—¿Y los entrenadores qué tal?

—También bien. Nada malo a nadie. Me han regañado alguna vez, pero para hacerme entender las pruebas. Y de verdad que las he pillado.

—Entonces, ¿estás satisfecho?

—Mucho. Sin vosotros, no sé. Estaría perdido.

—Pues mañana te vas a encontrar del todo.

—Mañana me toca con mamá.

—Por eso lo digo, enano.

—No me asustes, Ángel. ¿Tú sabes qué me tiene preparado mamá?

—Sí.

—¿El qué?

—No te lo voy a contar.

—Por favor, Ángel, cuéntamelo.

—De eso nada. Mañana lo descubrirás tú solito.

—Va a ser chungo, ¿no?

—Espero que sí. Hasta ahora tus entrenadores te han tratado entre algodones. Te han dado un poco de caña, sí, pero no toda la que necesitas.

—Pues sí que me estás asustando.

—Fran, pase lo que pase, no te asustes. Simplemente, acepta la que te va a caer encima.

—Anda, por favor, dime de qué va.

—Va de tu futuro.

—¿Y eso qué significa?

—Fran, mamá hará mañana de entrenadora, pero ten en cuenta que Julia es tu madre. Por encima de todo, es tu madre. Y te va a dar un baño de realidad que vas a flipar.

—¿Por qué no vienes tú también mañana y así me echas una mano?

—Porque ese no es el plan. Además, no quiero verlo, que me duele solo de pensarlo.

—Muy bien, hermano, muchas gracias por tu ayuda. ¿Pues sabes qué te digo?

—No.

—Que ya estoy deseando quedar con mamá. Tienes razón, mi futuro es lo más importante y el resto de los entrenadores sois unos blandengues.

—Mamá no lo es.

—Eso espero.

—Solo te digo que te controles, que no te calientes y que mamá sabe lo que se hace.

—Todo eso ya lo sé.

—Hazle caso en todo lo que te proponga.

—Lo haré, Ángel, lo haré, no lo dudes.

—Pues puedes empezar recogiendo la mesa. Así la ayudarás un montón.

—Y tú la ayudarás recogiendo la cocina.

—Pues a recoger, enano, es una orden.

—Sí, señor, a sus órdenes, señor.

10             

Julia

Galería de tiro, 20:00 h

Julia entró en la comisaría, saludó a los colegas con los que se cruzó y, sin detenerse, se dirigió al sótano. Por detrás, Fran seguía sus pasos.

Los policías trabajaban con normalidad en las cuatro plantas del edificio que se levantaban sobre el nivel del suelo; en cambio, en el sótano no había nadie más que dos personas: la inspectora Julia de Robos y Homicidios y su hijo Fran.

—Tenemos la galería de tiro para nosotros solos —dijo Julia—. Nadie nos molestará.

—¿Me vas a enseñar a disparar?

—Sí.

—¡Guau, cómo mola!

—No te creas, Fran. Disparar no es fácil.

—Supongo que dices de disparar a alguien, a una persona, porque a una de esas dianas...

—Fran.

—¿Qué?

—Borra esa estúpida sonrisa de tu cara. No hemos venido a divertirnos.

—Vale, mamá.

—Esto se va a poner muy serio, así que déjate de bromas.

—Qué sí, mamá, muy serio.

Hablaban en una sala con las paredes cubiertas por taquillas. Casi todas estaban cerradas con candados. Julia abrió una taquilla y sacó de ella una caja de cartuchos y dos cascos. Justo enfrente de esa sala había otra sala igual de ancha, de unos cincuenta metros de larga, con siete cabinas de tiro y seis dianas de un metro pegadas a la pared del fondo.

—Ven —dijo Julia.

Fran la siguió hasta la cabina número tres, la del centro. Julia dejó la caja y los cascos sobre la balda. Luego, se quitó la chaqueta y la colgó en uno de los ganchos de la pared de la cabina. Fran no apartaba la vista de la cartuchera que su madre llevaba en el cinturón por la espalda.

—Quítate el abrigo.

Fran lo puso en otro gancho mientras Julia sacaba la pistola y la dejaba al lado de los cascos.

—¿Te gusta?

—¿El qué? —dijo Fran—. ¿La pistola?

—La estás mirando como si fuera un lingote de oro.

—Es que nunca había visto una pistola tan de cerca. Tú nunca me has enseñado la tuya.

—Porque no es un juguete.

—Ya lo sé, mamá.

—Entonces, ¿te gusta la pistola o no?

—Sí. Bueno, no mucho.

—¿En qué quedamos, Fran?

—Es un arma de verdad, mamá. A mí las que me gustan son las de los videojuegos.

—Mejor que no te guste. A mucha gente le fascinan las armas. Cuando tienen una entre las manos se sienten poderosos. Tú vas a coger esta pistola, Fran, pero estate tranquilo, que no se te suba a la cabeza.

—Sí, mamá, que yo controlo.

—A ver si es verdad. Lo primero que voy a enseñarte es a manejarla. No hablo de disparar, Fran, sino de conocerla para manejarla con seguridad. Esta pistola dispara balas de verdad, de las que matan.

—Las de los videojuegos también... —y Fran se calló. Su madre le había advertido que bromas fuera, así que se disculpó—: Perdona, mamá, balas de verdad, de las que matan. Lo he entendido. Sigue, por favor.

—Presta atención.

Julia, durante los siguientes minutos, le estuvo explicando las piezas de la pistola. La desmontó y la montó varias veces, hasta que se cercioró de que su hijo lo había comprendido todo. Fran conocía las armas de fuego por los videojuegos, pero allí, en esa galería, vio con claridad las diferencias entre una pistola real y una de ficción.

—¿Te ves capaz de montarla? —preguntó Julia.

—Creo que sí.

—Adelante.

La corredera, el cañón, el dispositivo amortiguador, el armazón y la palanca de retención estaban colocados sobre la balda en perfecto orden. A Fran le costó bastante encajar las cinco piezas de la pistola. El tacto del hierro frío era muy distinto al del mando de plástico de una videoconsola.

—Montada, mamá. ¿Lo he hecho bien?

—Un poco lento, pero bien. Ahora mete los cartuchos en el cargador.

La presión que había que ejercer en introducir los cartuchos era mucho mayor de lo que Fran pensaba. Los primeros se resistían a entrar, pero Fran consiguió meter los últimos con cierta destreza. Trece balas en total.

—Ya está.

—Apunta siempre hacia donde no haya nadie o hacia el suelo, aunque esté descargada —dijo Julia—. Ahora mete el cargador por la culata. Un golpe seco no muy fuerte.

Fran introdujo el cargador a la primera, sin dificultades. Estaba muy satisfecho por cómo había manejado una pistola real en su primera lección.

—Ya está.

—Ahora los cascos.

Madre e hijo se pusieron los cascos.

—Mantén siempre el cañón hacia la diana.

—Sí, mamá, por si se dispara y da a algo. O a alguien.

—Por eso.

—Quita el seguro.

Y lo quitó sin dejar de apuntar la pistola hacia el fondo de la galería.

—Ya está.

—Cuando quieras, Fran, un disparo, uno solo.

—¿No me va a enseñar más? ¿A cómo poner los pies, los hombros, cómo cogerla o apretar el gatillo?

—El gatillo, muy suave. Lo demás, como tú quieras.

Fran se colocó entonces de frente, mirando hacia el fondo, con una posición que tantas veces había visto por televisión: las dos manos en la culata, brazos estirados a la altura de la cabeza y piernas en paralelo a los hombros. Tras una inspiración, comenzó a apretar muy suavemente el gatillo.

¡Bang!

El sonido de la detonación lo sorprendió, a pesar del casco, el retroceso lo sorprendió más cuando le dobló la muñeca hacia la derecha y el casquillo lo sorprendió aún más cuando salió despedido por la recámara.

—Uf, qué miedo.

—¿Has pasado miedo, Fran?

—No, es solo un decir. Es que no me lo esperaba. He apretado muy despacito y... ¡bang! No me lo esperaba.

—No puedes tener miedo con un arma en las manos —dijo Julia, muy seria—. El miedo te nubla la mente, no te deja tomar decisiones buenas.

—Sí, lo entiendo, control, control y más control.

—Así debe ser.

—¿Puedo disparar más?

—Sí, ponte como antes y disparas hasta vaciar el cargador. Apuntas y disparas, apuntas y disparas. No pares. ¿Alguna duda?

—Ninguna.

—Cuando quieras.

—¿Puedo irme a la playa?

—No.

—¿Por qué no? Así acertaré siempre.

Julia le quitó la pistola de las manos con un suave movimiento. Luego, se encaró a Fran.

—No hemos venido para comprobar el tino que tienes. Estás aquí para que sepas lo que es una pistola, para que la respetes, para que veas cómo funciona y para que entiendas el daño que puede causar. Que las metas todas en el centro o no, te debe dar igual, porque nunca vas a utilizar un arma fuera de esta galería.

—Quién sabe, mamá. A lo mejor...

—Nunca, hijo. Usarás tus habilidades para resolver problemas, no armas.

—Entendido.

—Pues seguimos —y Julia le dio la pistola—. Cuando quieras. Y recuerda, no pares.

Y no paró. Fue apretando el gatillo cada diez segundos, con calma, preocupándose únicamente de sujetar la pistola con firmeza para que las balas salieran hacia adelante. A partir del tercer disparo, el retroceso no movió ni un milímetro las manos de Fran. Si hubiera apretado un poco más la culata, la habría doblado. Al noveno disparo, la corredera se quedó desplazada hacia atrás.

—Dos minutos, mucho tiempo —dijo Julia—. ¿Te duelen los brazos?

—Nada, mamá.

—Saca el cargador y déjalo todo en la balda.

Y eso hizo Fran. Luego, preguntó:

—¿Podemos ver la diana, a ver cuántos he dado?

—No vamos a ver la diana.

—Claro, mamá, no importa el tino.

—Exacto.

—¿Y ahora qué? ¿Otro cargador?

—Ven conmigo.

Julia montó un segundo cargador en la pistola, se la guardó en la cartuchera y salió de la cabina. Se dirigió a un extremo de la sala y entró en la galería de tiro. En ese espacio diáfano se oían las pisadas con gran nitidez. Justo en el centro, Julia se detuvo. Fran la había seguido por detrás.

—¿Qué vamos a hacer aquí, mamá?

—Antes te he dicho que estoy es muy serio.

—Sí, me acuerdo.

—Pues más serio se va a poner.

Fran recordó la advertencia que Ángel le había hecho el día anterior. Parecía que había llegado el momento de recibir caña.

—Vale, mamá, lo que sea.

—Tienes que aprender a quitarle la pistola a un sujeto —empezó Julia—. A quitársela sin que él dispare ni que se dispare por accidente. Nada de manotazos al arma y nada de empujones al cuerpo. Tiene que ser limpio. Si no lo es, el sujeto podría apretar el gatillo. Y una bala perdida puede provocar una tragedia.

—Entendido, limpio. Pero ¿cómo se hace eso?

—No lo sé, Fran. Supongo que tendrás que usar tus habilidades.

—A lo mejor puedo esquivar las balas.

—¿Crees que puedes esquivar balas?

—No lo sé, pero podría intentarlo.

—No sabes lo que estás diciendo, Fran. Para esquivar una bala tendrías que verla venir. ¿Tú a qué velocidad crees que va una bala de esta pistola?

—Creo que a unos trescientos metros por segundo. O algo así.

—Más rápido que tú.

—Sí, mucho más.

—Entonces, nada de esquivarlas —dijo Julia—. Además, el riesgo es excesivo. Si no la esquivas, mueres. Así de sencillo.

—Nada de esquivar.

—Quizá no seas tan rápido como una bala, pero sí que eres muy rápido.

—Sí.

—Pues vamos a comprobarlo —dijo Julia, y se separó de Fran hasta colocarse a cinco metros—. Antes de empezar, necesitas saber algo.

—Dime.

—El que te apunta con un arma puede matarte. Da igual que quiera o no, da igual que tú creas que va a dispararte o no. Te apunta, dispara y se acabó. No puedes permitírselo. Haz lo que sea, Fran, para que no te dispare. Lo que sea. No le des la menor oportunidad. ¿Lo entiendes?

—Perfectamente. ¿Me das algún consejo?

—No. ¿Estás preparado?

—Supongo que sí.

—¿Lo estás o no’

—Sí.

—Pues bien —dijo Julia, y tensó los músculos del cuello—. Ahora no soy tu madre. Soy un asesino. Detenme. Ya.

Y Julia sacó la pistola.

—Bang... Fran, estás muerto.

Julia lo había matado con un tiro verbal. Fran, sorprendido por la rapidez de su madre, ni se había movido.

—No vale, mamá.

—Pero has dicho que estabas preparado.

—Sí, pero...

—¿¡Pero qué, Fran!? ¿Acaso te crees que un asesino va a avisarte? Venga, espabila. Otra vez. —Julia se guardó la pistola en la cartuchera y dijo: —Otra vez. Ya.

Y Fran se abalanzó sobre su madre. Cuando su mano derecha estaba a punto de coger la pistola, sonó otro tiro.

—Bang, muerto.

—Jo, mamá, ya casi estaba.

—Pero no has estado. ¿Cuántas vidas crees que te van a dar tus habilidades?

—Supongo que ninguna.

—¡Pues espabila de una maldita vez, Fran!

Julia jamás había utilizado un tono tan arisco con su hijo. Ni en el mayor de sus enfados le había hablado con tanta dureza. Fran intuía que lo hacía por su bien, para enseñarle a sobrevivir. Por eso, para no volver a recibir una bronca similar, se concentró en su cuerpo. Lo notó caliente, demasiado caliente para descontrolarse en un escenario con una pistola con balas de verdad.

—Otra vez, Fran.

—Espera un momento.

Fran inspiró profundamente. El oxígeno, en vez de avivar el fuego, le ayudó a controlarlo. Quería mantenerlo vivo para superar la prueba.

—Listo, mamá.

—Otra vez —dijo Julia, y se guardó la pistola mientras retrocedía unos pasos—. Ya.

A cinco metros de distancia parecía imposible que Fran llegara a tiempo de coger la pistola, pero se acercó lo suficientemente rápido para agarrarla por el cañón.

—Bang, muerto.

—Casi.

—¿¡Casi!? ¿¡Pero en qué narices estás pensando!?

Fran no se atrevió a replicar, así que se mantuvo bien calladito.

—Ya has muerto tres veces.

—Mamá, no me machaques más, por favor. Estoy aprendiendo, no es fácil, me cuesta.

—Eso díselo a tu asesino cuanto te estés desangrando en el suelo.

Fran estaba aturdido. No creía que su madre pudiera tomarse el entrenamiento de una forma tan dramática. Ángel le había dicho que hiciera caso a Julia en todo, aunque no lo había imaginado así. Se convenció de que podía hacerlo mejor.

—De acuerdo, mamá. Otra vez.

—Te crees que esto es un jueguecito con mamá, pero no lo es. Esto es una prueba de lo que te espera en el futuro. Si yo estuviera en tu lugar y pudiera elegir, mandaría mis habilidades a tomar viento. Pero eres tú el que las tienes, quieras o no.

—Yo también elegiría...

—Cállate —le interrumpió Julia de malos modos—. Déjate de disculpas y de rollos. Ya has muerto tres veces. ¿Es que no te importa? Porque a mí sí me importa perder a un hijo. Esto no es un juego, así que no te comportes como un niñato. No estás comprendiendo lo serio que es esto.

A Fran le costó tragar saliva mientras escuchaba a su madre. Julia continuó:

—No lo comprendes, no tienes ni idea de lo que te espera. De acuerdo, te da igual morir, ¿no? Pues bien, a lo mejor sí te importa que muera tu madre.

Y Julia, en ese momento, se colocó la pistola en la sien.

—¿Qué haces, mamá?

—Contaré hasta tres.

Esta prueba era la peor de todas las que le habían propuesto sus entrenadores.

—Uno.

Si ese era el futuro que le esperaba a Fran, no lo quería. En ese momento odió el maldito rayo que, según Lucas, le había dotado de extraordinarias habilidades.

—Dos.

Y no tenía tiempo para pensar en sus reacciones. Simplemente, tenía que actuar. Se encontraba con un caso de vida o muerte. La persona que estaba a punto de ser asesinada era una mujer normal, sin ningún escudo energético cósmico que la protegiera de un tiro en la cabeza. Y, además, esa mujer era su madre.

—Tres.

Y Fran se movió.

Mientras se movía, el mundo a su alrededor iba a cámara lenta. Veía cómo el dedo índice de la mano derecha de su madre ejercía presión sobre el gatillo. No sabía si había una bala en la recámara ni si Julia iba a apretarlo hasta el fondo. Ni le importaba. Fran, únicamente, quería salvar a su madre de ese asesino imaginario.

Y la salvó.

Incomprensiblemente, pero la salvó.

En milésimas de segundo, tras escuchar el tres de la cuenta atrás, Fran se lanzó hacia adelante, agarró la pistola con la mano derecha por la culata sobre la mano de Julia, introdujo el pulgar en el hueco trasero del gatillo, lo presionó hacia adelante para evitar el disparo, giró la pistola hacia el techo y agarró a su madre con el brazo derecho por la espalda para que no cayera al suelo por el encontronazo.

Y abrazados se quedaron.

—Mamá.

Julia sabía que su hijo tenía habilidades increíbles, pero hasta ese momento no le había visto en acción. En realidad, no le había visto, sino que había percibido el desplazamiento de Fran como en dos fotografías. En la primera, Fran estaba a cinco metros de ella, y, en la segunda, estaba pegado a ella.

—Di..., dime, hijo.

—Jamás permitiré que te pase nada malo.

Y Julia le abrazó a él también.

Soltó la pistola sin importarle que la sostuviera su hijo y le rodeó con los dos brazos. Se sentía igual que cuando Fran era un bebé y lo abrazaba contra su pecho, aunque en esta ocasión era su bebé el que la protegía a ella.

—Mamá, jamás permitiré...

—Calla, hijo, por favor.

Y se mantuvieran en esa posición durante un emotivo minuto.

Julia se separó entonces, cogió la pistola y se la guardó en la cartuchera, mientras disimuladamente se frotaba la nariz con el dorso de una mano.

—Mamá, ¿qué te pasa?

—Nada.

—Estás llorando.

—Ha sido por el choque; no me lo esperaba.

—Lo siento, mamá, he intentado no darte fuerte, pero tenía que llegar como fuera.

—Lo sé, hijo, no te preocupes, estoy bien.

—¿Segura?

—Segura.

—Oye, mamá, ¿puedo acercarme a la diana?

—Sí, vamos.

El muchacho echó a andar hacia el fondo de la galería. Su madre, por detrás, lo observaba. En ese instante no le pareció que Fran fuera un adolescente, sino un adulto dotado con una determinación extraordinaria.

Cuando llegaron a la diana, Fran dijo:

—Mira, las he metido todas. ¡Cómo mola! Uy, perdón.

—Sí, Fran, mola mucho.

—Perdona, mamá.

—No importa.

Uno a uno, Fran tocó todos los agujeros de la diana.

—Ocho dianas, todos entre el uno y el tres. No han ido al centro, pero no está nada mal para ser la primera vez, ¿no te parece?

—Muy bien.

—Ocho dianas en trece disparos. Je, cómo mola.

—No te pases.

—Vale, perdona, ya no más —dijo Fran, y se giró hacia Julia—. ¿Y qué hacemos ahora?

—Nada, hemos terminado.

—¿Ya está por hoy?

—Sí. Ahora te pido un coche patrulla y te vas a casa.

—¿Y tú?

—Yo me quedo, tengo turno de noche.

—Puedo ir en bus.

—En coche patrulla.

—Vale —dijo Fran—. ¿Y a qué hora vas a venir mañana a casa?

—Sobre las siete.

—A las siete, perfecto —dijo Fran, que no podía disimular su enorme satisfacción—. Te prepararé un desayuno que no veas: zumo de naranja, tostadas, café, tortitas y lo que tú quieras. Igualito que tú a mí.

—Vaya, qué lujo. ¿Y eso a qué viene, Fran?

—Porque..., porque sí.

—¿No será por otra razón?

—Porque..., porque te..., porque te quiero preparar el desayuno. Y no sigas, mamá.

—De acuerdo, no sigo.

—Gracias.

—¿Gracias por qué?

—Jo, mamá, que no sigas.

Julia sonrió. Aunque había comprendido que su hijo podía enfrentarse a situaciones muy complicadas, todavía se comportaba como lo que era, un muchacho de quince años.

—Venga, hijo, vámonos.

11             

Armas

Cocina, 22:00 h

—¡Ángel, hola, ya estoy en casa!

—Ven a la cocina. He preparado la cena: empanada, salchichas y ensalada de pollo. A mesa puesta, chavalín.

—Empanada de pollo, salchichas de pollo y ensalada de pollo. Pobre pollo.

—Ven ya, que se enfría.

—¿La ensalada también?

—Las salchichas. Las acabo de sacar de la sartén. Venga, siéntate.

—Tiene buena pinta el pollo este.

—Me da la sensación de que te estás quejando un poquito, Fran.

—No, si a mí me gusta mucho el pollo.

—¿Hay hambre?

—Mucha.

—Pues a comer.

—Uf, quema.

—Dale primero a la empanada.

—¿La has hecho tú?

—Mamá. De carne, listillo, no de pollo.

—Bien, de las buenas.

—Bueno, Fran, empieza.

—Ya estoy comiendo.

—Que empieces a contarme lo que ha pasado en la comisaría, graciosillo.

—¿Mamá ha enviado ya el correo?

—Todavía no, estará persiguiendo a los malos. Ya lo enviará cuando pueda. Venga, empieza.

—Ya sé manejar una pistola. Parece que tire escupitajos, no balas de verdad. No me lo esperaba tan flojo.

—Una Heckler & Koch USP Compact 9 mm Parabellum tiene algo de retroceso.

—Sí, pero como si nada. La agarré fuerte y como si lanzara escupitajos. Oye, ¿y cómo sabes tú qué pistola tiene mamá?

—Yo sé muchas cosas, enano. Venga, sigue.

—Pues, después de disparar, mamá me ha enseñado a desarmar a una persona, a un sujeto, así lo llama.

—¿A quién tenías que desarmar?

—A mamá. Estábamos los dos solos.

—¿Y la has desarmado?

—Sí.

—¿Cómo?

—Corriendo. Por velocidad, Ángel, no va a ser con mi supersoplido.

—¿También soplas?

—Que yo sepa, no.

—Pues venga, Fran, explícate un poquito más, no seas tímido.

—Je, tímido. Vale, mamá me ha matado las tres primeras veces.

—¿Mamá te ha matado?

—¿Me dejas explicarme o no?

—Sí.

—Pues me ha matado. Me apunta a mí y ¡bang, bang y bang! Hala, muerto. Y se ha pillado un rebote que no veas. Me ha dejado de piedra. Hasta me ha llamado niñato.

—Quizá lo seas, enano.

—Chaval, chico, chavalín, muchacho, niño, chavalote y enano. Me valen todos, pero niñato no. Lo que me pasó es que no le había pillado el tranquillo a la prueba. Pero luego, genial.

—¿Y qué pasó luego?

—Mamá tenía un cabreo gigante.

—Eso ya me lo has dicho.

—Y entonces cambió la prueba. En vez de apuntarme a mí, se apuntó a ella. A la sien. Yo estaba asustado. Imaginaba que no iba a dispararse, pero con el cabreo que tenía...

—No digas bobadas, chavalín.

—Vale, sin bobadas.

—O sea, mamá se apunta a la cabeza y...

—Y voy yo y le quito la pistola.

—¿A qué distancia estabas?

—A cinco o seis metros.

—¿Y te dio tiempo a quitársela?

—De sobra.

—Pero mamá solo tenía que mover un dedo. Lo tenía ya en el gatillo, ¿no?

—Sí, y lo vi. Me fui hacia ella y veía cómo lo apretaba. Pero yo ya estaba allí. En un pispás. Alucinante, ¿verdad?

—Alucinante total. ¿Y qué pasó después?

—Nada. A casa. A comer pollo.

—Entonces, ¿cuál ha sido la lección de hoy? La más importante.

—Que las pistolas pueden matar.

—Buena lección.

—Y mañana, Ángel, ¿qué lección vas a enseñarme?

—Mañana lo verás. Por cierto, salimos pronto, sobre las nueve.

—¿Y dónde vamos?

—A un sitio en el que no hay nadie en kilómetros a la redonda.

—Para que nadie nos moleste, claro. ¿Y qué vamos a hacer?

—Come y calla.

—Por favor, hermano, cuéntame algo, un poquito, solo eso, para que pueda dormir a gusto, una pista nada más.

—Que te calles.

—Aguafiestas.

—Pesado, calla y come.

—Vale, aguafiestas.

Día 16

Sábado, 10 de diciembre del 2016

12             

Ángel

Montañas, 9:00 h

Ángel y Fran salieron de la casa a las nueve en punto.

El viaje duró tres horas. Al principio, por carreteras de varios carriles; a continuación, por vías secundarias que atravesaban pequeños pueblos; y, por último, por una carretera de tierra que serpenteaba por colinas cubiertas por árboles. A Fran el viaje le resultó muy aburrido, no por su duración, sino porque su hermano apenas pronunció palabra. Por más que intentaba sonsacarle sobre su destino, no lo consiguió. Ángel se negó a informarle y le animó a hablar sobre otros temas. Fran, bastante enfurruñado, decidió entonces mantenerse en silencio.

A las tres horas divisaron una zona sin vegetación. Allí se levantaban una pequeña casa y una nave de grandes dimensiones. Ángel aparcó frente a la puerta de la casita, y dijo:

—Hemos llegado.

Y salieron del coche.

—Este sitio parece abandonado —dijo Fran, echando un vistazo a su alrededor—. ¿Has visto? Hay herramientas y maquinaria por todos lados. Y eso de allí parece el ala de un avión.

—No está abandonado.

—¿Y quién puede vivir aquí, tan lejos de todo?

—Un amigo mío, por ejemplo.

—¿Él va a participar en el entrenamiento?

—No está —dijo Ángel, que caminaba a paso vivo hacia la nave—. Nos ha dejado sus juguetes para nosotros solitos.

—¿Juguetes? ¿De qué estás hablando?

—Ahora lo verás.

Pasaron por un lado de la nave. No tenía puertas, sino una gran abertura en un extremo, pero no llegaron a ver el interior. Parecía estar lleno de juguetes, a juzgar por su gran tamaño.

—¿No vamos a entrar? —preguntó Fran.

—No.

—Oye, ¿en qué trabaja tu amigo?

—Es transportista.

—¿Y qué transporta?

—Materiales. Además, también presta servicios de emergencia.

—¿Es bombero de bosques o algo así?

—Sí, eso también.

—No estás muy hablador hoy, ¿eh?

—Es que no quiero estropearte la sorpresa.

—Qué bien, una sorpresa. ¿Y de qué va?

—Camina y calla.

Continuaron andando. Mientras avanzaban, una extraña silueta se vislumbraba a unos cien metros de la parte trasera de la nave.

—¿Qué es eso?

—¿No lo ves? —dijo Ángel—. Aspas, tiene aspas.

—Un helicóptero.

—Bien visto, chavalín.

—Menuda sorpresa. Por eso me has traído aquí, para enseñarme a pilotar un helicóptero.

—De eso nada, enano. Tú no vas a pilotarlo.

—¿Y tú sí? Creía que eras piloto de aviones. ¿Es que se llevan igual?

—Parecido —dijo Ángel—. Los conceptos son los mismos, pero los controles no.

—Pero ¿sabes pilotar un helicóptero?

—Sí, se podría decir que sí.

—¿Y cuándo has aprendido?

—Desde que he vuelto a casa, he venido aquí todos los días. Yo ya había practicado en simuladores de helicópteros en la base.

—En simuladores, Ángel. Creo que hay diferencias.

—Sí, pero mi amigo me ha dado un curso intensivo. Y me ha aprobado. No tengas miedo, que no va a haber problemas. Un vuelo facilito. Además, si pasara algo, cuento contigo.

—¿Para qué?

—Para salvarme de una muerte segura, chavalín, como salvaste anoche a mamá.

—De verdad que yo alucino contigo, hermano.

—Y yo contigo.

El helicóptero había sido un vehículo militar, pero el amigo de Ángel lo había reconvertido para labores de transporte y emergencias. Parecía bastante antiguo, pero lucía un buen aspecto.

—Oye, Ángel, espero no tener que utilizar mis habilidades para salvarte. No ve me veo capaz de levantar ese cacharro.

—Lo eres, Fran, no lo dudes. Si hay problemas, sabrás qué hacer. Pero no te preocupes, que no pasará nada. Eso sí, tus habilidades vas a usarlas.

—Ya me dirás cómo.

—En cuanto alcemos el vuelo. Venga, copiloto, sube el pájaro.

Una vez sentados, Fran observó con detenimiento a su hermano. Este, muy despacio revisaba los controles y accionaba palancas, botones y pedales como si conociera al dedillo ese aparato. En pocos segundos, las aspas comenzaron a girar, y un par de minutos después avanzaban sobre las copas de los árboles. Hablaban por la radio de los cascos.

—¿Qué tal vas, Fran?

—Bien, muy bien. ¡Qué sensación! Esto de volar es increíble.

—Pues imagínate lo que es pilotar un caza.

—Eso debe ser superincreíble.

—Yo todavía no he pilotado ninguno. Llevo aviones de transporte, pero me estoy formando como piloto de cazas.

—Yo también quiero ser piloto. Cuando termine el instituto, de cabeza a la academia.

—Todavía te quedan unos años.

—Pero lo haré, seguro.

—Eso está por ver.

Continuaron volando durante diez minutos más hasta que llegaron a una zona llana y desprovista de vegetación, justo entre el bosque y el extremo de un gran lago alargado de aguas negras. En ese lugar se podía aterrizar cualquier helicóptero.

—Estamos bajando —dijo Fran, y señaló la explanada—. ¿Vamos allí?

—Sí.

—¿Y qué vamos a hacer allí? Y no me digas que me ponga a correr por el bosque, que con Zash en el parque ya tengo de sobra.

—No he pensado en eso.

—¿Entonces?

—Entonces voy a estabilizar el pájaro a diez metros del suelo.

—¿Y?

—Y te vas a tirar.

—Nooooo, de eso nada, hermano.

—Diez metros, Fran, un saltito de diez metros. ¿No te ves capaz?

—Lo que me veo es como una tortilla cuando me estrelle.

Ángel detuvo el helicóptero sobre el centro de la explanada. Diez metros equivalía a un cuarto piso, pero desde el aparato parecía un abismo sin fondo.

—Te voy a dar tres opciones —dijo Ángel, que seguía con su humor habitual—: te tiras tú, me tiro yo o volvemos a casa. Tú eliges.

Fran, sin dudarlo, respondió:

—Volvemos a casa.

—Perfecto, una opción menos —dijo Ángel, y le dio una moneda a su hermano—. Lánzala. Cara, te tiras tú; cruz, me tiro yo.

—Ni tú ni yo. Volvemos a casa.

Ángel se giró hacia su hermano y le quitó la moneda. Había estado pensando en el discursito que iba a darle cuando llegara ese momento. Sabía que a Fran le costaría decidirse, algo normal, porque cualquiera de esas opciones era absurdamente peligrosa. Pero abandonó la idea del sermón y decidió ir al grano. A Fran había ya que tratarle como a un adulto. Y dijo:

—Si vuelves a decirme que nos vamos a casa, nos vamos a casa.

—Ángel, por favor, no me pidas que elija entre tú y yo. ¿No te parece mejor hacer unas pruebas de velocidad por el bosque?

—Las carreritas, para los niños pequeños. Ahora, a jugar con los mayores. ¿Te apuntas o no?

Fran echó un vistazo al suelo. Diez metros. En realidad, no era una distancia temible, pero el miedo era un mal compañero de viaje.

—¿Te apuntas o no, Fran?

—Sí, me apunto.

—¿Y qué eliges?

—¿¡Pero qué narices quieres que elija!?

—No lo sé.

—Me tiro yo, claro.

—Pues vete a la bodega, abre el portón y aire, chavalín.

—Te estás tomando esto a broma, ¿eh?

—No, Fran. Es que estoy seguro de que vas a clavar el aterrizaje, como haces en el gimnasio.

—¿Tú crees?

—Lo sé, enano. Venga, deja los cascos aquí y tira ya.

—Voy.

Fran abandonó la cabina y entró en la bodega. El ruido, sin los cascos, retumbaba en la cabeza de Fran como los tambores de un ejército antes de una batalla. Cuando abrió el portón, el helicóptero se sacudió un poco. Como no soplaba el viento, Ángel lo estabilizó en pocos segundos.

—¿¡Estás listo!?

Fran, agarrándose con las dos manos en un soporte al lado de la puerta, se asomó por el hueco. El viento de las aspas agitaba sus cabellos, zarandeaba su ropa y le obligaba a achinar los ojos, pero no temía ser volteado. Sabía que no tendría problemas en mantener el equilibrio mientras cayera. Lo que no tenía tan claro era lo de la tortilla.

—¿¡Listo, Fran!?

—¡Listo!

—¡Adelante!

Y Fran se arrojó al vacío.

Había montado en atracciones de caída libre, esas que provocaban una sensación intensa en el estómago. Pero esto no era una atracción y no sintió nada en el estómago. Fran notó que caía a cámara lenta, como si el tiempo pasara muy despacio, como si fuera el suelo el que se acercará a él. Lo estaba disfrutando. Hacia la mitad, dio un mortal. Y luego otro. Y se posó sobre la tierra con aparente suavidad.

—¡Clavado, Ángel, clavado! —dijo Fran, mirando hacia arriba.

Ángel desplazó el helicóptero hacia un lado para poder ver a su hermano.

—¿¡Has visto!? —gritó Fran—. ¡Igualito que en el gimnasio!

Pero Ángel no le oía. Solamente le veía mover los labios. Cuando Fran se dio cuenta, alzó las dos manos con los pulgares hacia arriba, indicando que estaba bien. Entonces Ángel le devolvió el gesto con el pulgar de su mano izquierda, moviéndolo repetidamente de abajo a arriba. Le indicaba que subiera.

—¡Baja un poco! —gritó Fran, mientras le hacía un gesto para que descendiera—. ¡Muy alto, baja!

Ángel lo entendió y descendió hasta colocarse a cinco metros del suelo. Cinco metros más abajo, el riesgo que corría Fran era menor, aunque podía despedazarse contra las aspas si saltaba demasiado alto. Fran le enseñó las palmas de las manos y Ángel le enseñó su pulgar.

Estaban preparados.

Y Fran saltó.

Pero se quedó corto. El viento le empujaba hacia abajo. Miraba la imponente figura del helicóptero y el giro de las aspas, pero no se sentía impresionado. Solo le preocupaba impulsarse hasta el interior de la cabina. Y saltó de nuevo. Y esta vez lo consiguió. Entró de cuclillas por el portón con la misma facilidad con la que un niño salta un peldaño.

—¡Toma ya!

—¡Ven aquí, Fran!

Se sentó en el lado del copiloto y se puso los cascos.

—Toma ya. ¿Me has visto, Ángel? No me digas que no ha molado. Y no me digas tampoco que no lo diga.

—No ha estado mal.

—¿Qué no ha estado mal!?

—Mejor sería a veinte metros. ¿Te atreves?

—Por supuesto que sí.

—La adrenalina envalentona, Fran, hace que te confíes.

—Estoy bien, de verdad. Y sí que estoy confiado, pero en mis habilidades, no por la adrenalina.

—No quisiera que te convirtieras en una tortilla.

—Si me tirara a cien metros, no te diría yo que no. Pero a veinte, sin problemas, seguro.

—De acuerdo.

Ángel estabilizó el helicóptero a veinte metros. Y en esta ocasión, Fran, tras lanzarse, ejecutó una serie de mortales, tirabuzones y carpados hasta que, de nuevo, clavó la caída.

Los dos hermanos ya habían comprobado anteriormente lo que las habilidades de Fran le permitían hacer, pero no por eso dejaban de sorprenderse cada vez que veían algo nuevo.

Ángel descendió para recogerlo. A diez metros, Fran lo detuvo con las palmas en alto. Ningún mamífero en el planeta podía saltar diez metros en vertical, excepto, por supuesto, Fran. Y saltó otra vez para caer, de nuevo, en el interior de la bodega. Cuando se sentó, celebró su hazaña como casi siempre.

—Toma ya, toma ya y toma ya.

—Bien hecho, chavalín.

—¿Probamos a treinta metros?

—No, ya es suficiente —dijo Ángel, y comenzó a avanzar—. Mejor probamos algo diferente.

—¿Adónde vamos?

Ángel señaló hacia delante con una mano, a una extensa zona plana cuya superficie brillaba a la luz del sol. Y dijo:

—Vamos ahí.

—¿A la laguna?

—Sí.

—No me hagas nadar ahí —dijo Fran—. Con el bañito del parque ya he tenido más que suficiente. Comprobado, nado muy rápido. Pues ya no más.

La actitud de Fran era sorprendentemente extraña: por un lado, se había arrojado sin rechistar desde una altura de veinte metros; y, por el otro, temía un chapuzón.

—No vas a nadar, Fran. Bueno, solo un poco, hasta la orilla.

—Hasta la orilla, vale. ¿Y desde dónde me voy hasta la orilla?

—Desde el centro del lago.

—Uf.

—Subimos a cien metros y te lanzas. Conozco muy bien este lago, hay profundidad de sobra. ¿Cómo lo ves?

—Mal.

Para esta prueba, Ángel no iba a tener problemas para convencerle. Dijo:

—Fran, ¿cuántas veces me has dicho que quieres entrar en la academia de pilotos?

—Muchas.

—¿Y por qué lo quieres?

—Para pilotar aviones, Ángel, como tú.

—Sí, para pilotar, claro. Pero piensa un poco y dime para qué lo quieres exactamente.

—Pues para volar.

Y Ángel se calló. Había propuesto una idea sin explicarla con palabras.

—Para volar —repitió Fran—. Volar, claro, volar.

—Dime, Fran, ¿para qué quieres pilotar un avión si tú puedes volar?

Y Fran comprendió totalmente la prueba. No se trataba de comprobar si podía sobrevivir a un salto de cien metros en caída libre, sino de comprobar si sus habilidades le permitían surcar los cielos como un pájaro de verdad, no montado en un aparato mecánico.

—¿De verdad crees que puedo volar?

—No lo sé, Fran. ¿Y tú?

—Tampoco.

—¿Probamos?

—Probamos, sí, súbenos, date prisa, no sea que se me pasen las ganas.

Casualmente, una majestuosa águila cruzó por delante de ellos. Avanzaba con las alas extendidas sin esfuerzo aparente. Al poco, desapareció por su lado derecho.

—Tranquilo, Fran, que ya llegamos.

—Sí sí, tranquilo. Oye, Ángel, imagínate que vuelo.

—Vale, me lo imagino.

—Pues entonces... Ja, te espero en casa. Me largo y aterrizo en el jardín. ¡Ja, ja, ja!

—Buena idea, Fran, para que te vea todo el barrio.

—Era broma, hombre.

—Por si acaso, no sea que se te olvide. Lo mismo te entra la emoción y te vas a casa. Pues a casa no, ¿de acuerdo?, pero sí podrías ir hacia arriba, hasta la estratosfera.

—¡Olé, a la estratosfera! A lo mejor no necesito oxígeno para respirar.

—Ja, qué bueno.

—Pues, si no necesito oxígeno..., me piro a la luna. ¡Ja, ja, ja!

—¡Ja, ja!

Estuvieron soltando divertidas ocurrencias hasta que el helicóptero se plantó a cien metros sobre el lago. Allí, con la frente pegada en el cristal de la cabina, a Fran se le pasaron las ganas de reír.

—¿Cómo lo ves, Fran? ¿Te atreves?

—Sí, pero no tengo ropa de repuesto.

—¿Eso es lo que te preocupa, la ropa?

—Sí.

—¿Nada más?

—Sí, nada más.

—¿Y a qué esperas, chavalín? Quítatela ya.

—Vale.

Fran se desvistió a toda prisa. Solo se dejó puestos los calzoncillos, menos ropa que la última vez que se zambulló en un lago. Estaba impaciente por saltar. Cuando acabó, dijo:

—Listo, Ángel. ¿Y cómo hago para volar?

—No tengo ni la menor idea. Supongo que tendrías que concentrarte en lo de siempre, en la playa esa o dónde tú quieras. Hala, tírate. Yo te espero en la orilla, vueles o no. ¿Entendido?

—Entendidísimo.

—Pues aire, enano.

Y Fran saltó. Sin pensar en la altura ni en los peces ni en el agua. Estaba tan animado y tan seguro de sí mismo que se lanzó sin valorar las consecuencias.

Y las consecuencias fueron las de un chapuzón enorme.

No había volado.

No sabía por qué no, si porque sus habilidades no daban para tanto o porque no había sabido qué hacer. De cualquier manera, cuando salió a la superficie lo hizo con una cara de inmensa satisfacción.

No había conseguido volar de una forma controlada, pero sí había volado cien metros en vertical. Durante los primeros metros, había movido frenéticamente los brazos y las piernas, imitando el aleteo de un pájaro, pero un cuerpo humano no estaba diseñado para volar. Las energías cósmicas no le habían dado ese superpoder, aunque sí le había protegido del choque contra el agua. A mitad de la caída, comenzó a girar sobre sí mismo, ejecutando acrobacias que jamás había imaginado.

Desde que Fran se había tirado, Ángel había desplazado el helicóptero para ver la caída de su hermano, siempre y cuando no volara de verdad. Luego, cuando observó los gestos desde el lago, notó que su pecho se liberaba de una gran tensión. Le había animado a hacer una auténtica barbaridad en un tono relajado y hasta divertido, quitándole hierro al asunto. Y, aunque confiaba plenamente en que Fran no resultara malherido, temía que se destrozara contra el lago. Sabía que ni los mejores buzos de la Armada podían sobrevivir a una caída de cien metros. El agua amortiguaba el golpe, pero a esa altura el agua era de piedra.

Fran comenzó a nadar rápidamente hacia la orilla, pero bajó el ritmo al tercer trago de agua. Nadaba con la boca abierta, incapaz de parar de reír. Mientras tanto, Ángel se dirigía también hacia el mismo lado de la orilla. Tres minutos después se reunieron en el helicóptero.

—¿Qué tal, Fran?

—Bien, estupendo, magnífico, genial, una pasada. No tengo palabras, Ángel.

—¿Has pasado miedo?

—Nada

—Estás temblando.

—De frío, el agua está helada.

—En la bodega hay una bolsa negra —dijo Ángel, señalando con un pulgar por encima del hombro—. Hay una toalla.

—¿Una toalla?

—Sí.

—Ya veo que lo tenías todo planeado.

—Por supuesto, Fran. Venga, cierra la puerta y vístete.

—Voy.

Mientras Fran se cambiaba, Ángel despegó.

—¿Dónde vamos ahora? —preguntó Fran.

—A casa.

—¿No probamos otra cosa? O lo mismo, a mí me da igual.

—No hacen falta más pruebas, Fran. Ya hemos comprobado que no eres un pájaro.

—Supermán tampoco lo es.

—Supermán es un alienígena, chavalín. Y, que yo sepa, es un personaje de ficción.

—Sí, de cómics —dijo Fran, que ya se había secado—. Pero no me digas que no me parezco a un superhéroe.

—Los superhéroes hacen heroicidades, y tú, hasta ahora, lo mejor que has hecho por la humanidad es darte un bañito en pelotas.

—Un bañito, je, je.

—Te veo contento.

—Como para no estar contento. ¿O no has visto lo que he hecho hace un rato?

—No deberías estarlo, enano.

—¿Por qué?

—Porque ya no vamos a poder salvar el mundo juntos tú y yo —dijo el piloto—. Tendré que salvarlo yo solito.

—¡Ja, ja!

—Si hubieras volado...

—Claro que he volado.

—Sí, como una piedra.

—Pero he volado.

—Fran, acéptalo, has fracasado.

El muchacho, ya vestido, se sentó al lado de su hermano. Con la toalla se secaba el pelo de la cabeza tan rápidamente como el aleteo de un colibrí.

—¿Has visto?... Ya está seco.

—Has fracasado, Fran.

—¿Otra vez con el mismo truquito? Mira, hermano mayor, por muy serio que te pongas, no me vas a engañar. Intentas provocarme, pero no vas a conseguir que salte. Ya no, así que no hace falta que sigas con esos truquitos.

—Tenía que intentarlo.

—Pues que sepas que eres tú el que ha fracasado.

—Ja.

—Je.

El helicóptero ya había dejado atrás la explanada. Un bosque tupido cubría las colinas. En pocos minutos, aterrizarían en la casa del amigo de Fran.

—Oye, Ángel, una cosa.

—Dime.

—¿Mamá sabía esto?

—¿Qué es esto?

—Lo de hoy, lo de tirarme al lago desde tan alto.

—No conocía los detalles.

—¿Lo sabía o no?

—No.

—¿Y se lo vamos a contar? —preguntó Fran, que había vuelto a convertirse en un muchacho temeroso por la reacción de su madre—. Ya sabes, nos dará la bronca.

—Dime una cosa tú, Fran: ¿te he obligado yo a tirarte desde un helicóptero a cien metros de altura?

—Casi.

—¿Te he obligado o no?

—No.

—Pues la bronca te la dará mamá a ti.

—¿Tú crees que se va a enfadar?

—No, chavalín, se sentirá orgullosa de ti.

—¿Y por qué? Si me llega a pasar algo...

—Esta prueba forma parte del plan, Fran. Tratamos de explorar tus límites para...

—... para prepararme para el futuro. Sí, ya lo sé, todo eso ya lo he oído mil veces en esta semana.

—Pues eso es lo que hemos estado haciendo hoy.

—Vale, pero, como mamá me dé la bronca, te echaré la culpa a ti.

—Te equivocas de nuevo, Fran. A partir de ahora, eres tú y solo tú el que debe asumir las consecuencias de tus actos. Nosotros somos tus entrenadores, no tus niñeras. La culpa, para ti enterita, así que más te vale no decirle eso a mamá, porque te dará la bulla más que yo.

Y en ese punto se acabó la discusión.

Fran había entendido que no iba a poder esconderse detrás de sus quince años. Sus habilidades, a partir de ahora, le obligaban a responsabilizarse de sus actos.

—Oye, Ángel, ¿te han dado más días de permiso?

—No.

—O sea, que te vas el lunes.

—Por la mañana.

Fran observaba la arboleda por la ventanilla. De alguna forma sintió envidia por esos árboles. Estaban juntos, uno al lado del otro, por siempre jamás.

—Ángel.

—Dime.

—No quiero que te vayas.

—Te irá bien, Fran. Los entrenadores están contigo.

—Tú ya no.

—Yo también. No estaré en casa, pero hablaremos a menudo.

—¿Te puedo llamar yo a ti?

—Fran, soy un soldado, no tengo ni idea de adónde me van a destinar.

—¿Eso es un no?

—Sí, es un no, pero te prometo que te llamaré siempre que pueda.

—¿Me lo prometes?

—¿Estás sordo, enano? —dijo Ángel, que estaba deseando ya cerrar el tema—. Te lo acabo de prometer, ¿no?

—Es que...

—Fran, Fran, no te preocupes. Mamá está contigo, ella sabrá qué hacer. ¿O no te has dado cuenta de que es la verdadera jefa del equipo?

—Creí que eras tú.

—De eso nada, chavalín. ¿Sabes eso de lo del diablo?

—¿Qué es más listo por ser viejo que por ser diablo?

—Ya veo que lo sabes. Pues eso, si pasa algo, se lo cuentas a mamá. Yo ya me enteraré, ¿vale?

—Vale.

—Y te prometo también otra casa.

—¿El qué?

—Si pasa algo grave, me vuelvo con un avión y me tiro en paracaídas al jardín de casa.

—¿De verdad que me prometes eso, Ángel?

—¡Oh, enano! Lo que también veo es que no sabes pillar una broma.

—Que te crees tú. Me parece que eres tú el que no ha pillado la mía.

—¡Ja, ja, muy hábil, hermanito!

—¡Je, je!

—¡Ja, ja! —terminó Ángel de reírse—. Ahora, Fran, cállate un ratito y disfrutemos del paisaje.

Y eso hicieron.

Fran, mientras observaba el bosque, pensó en lo que había hecho en esas montañas. Disfrutó recordando los saltos, las caídas, las piruetas y las emociones que había sentido. Estaba muy satisfecho, salvo por un detalle.

—Ángel.

—Dime.

—¿Sabes qué te digo?

—Dime.

—Que no me gusta ser adulto.

—No me extraña, enano, a mí tampoco.

—No me gusta ni un pelo, pero creo que ya me estoy acostumbrando.

—Más te vale, hermanito, más te vale.

Tres horas después, los dos hermanos llegaron a su casa.

Allí, Julia los esperaba con la cena preparada.

13             

Volar

Casa de Julia, 22:30 h

—Fran, ¿puedo pasar?

—Sí, mamá, entra.

—¿Qué haces?

—Estaba leyendo un poco.

—¿Y qué lees?

—Un cómic.

—De superhéroes, supongo.

—Siéntate aquí a mi lado, en la cama.

—¿De qué va ese?

—De un chico que va al instituto y...

—Y descubre que tiene superpoderes.

—¿Te lo has leído?

—Sí.

—¿Cuándo? Creí que no te gustaban los cómics.

—Y no me gustan, hijo. Pero hay más información en los cómics sobre los superpoderes que en todo Internet.

—Habilidades, mamá, habilidades.

—Habilidades, lo tuyo; y superpoderes, lo de los superhéroes.

—¿Y has sacado algo en claro?

—Sí y no. Sí, porque las historias se parecen a lo que te está pasando.

—¿Y no?

—Porque me cuesta creer que lo que te está pasando es real. Los cómics son eso, entretenimiento puro, nada más. Vale todo, desde hacerse invisible hasta volar.

—Yo no vuelo.

—Eso parece, Fran, pero haces cosas muy parecidas a las de algunos superhéroes. Además, no todos vuelan. Pero lo peor de todo es que no hay explicación para lo tuyo.

—Lo del rayo, mamá, las energías cósmicas.

—Eso es una simple suposición. No sabemos cuál es el origen de tus habilidades.

—Yo creo en lo del rayo.

—Porque no tenemos otra explicación, Fran. Si conociéramos el origen, podríamos encontrar un tratamiento.

—Lo dices como si fuera una enfermedad.

—¿Y por qué piensas que no lo es?

—Mamá, ¿quieres decir que estoy enfermo?

—Quizá sí, pero no lo sabemos.

—Pues no me duele nada, no tengo fiebre, nunca me canso y hasta creo que mi cerebro va mejor que antes. Me siento genial, mamá, no estoy enfermo.

—No lo parece, Fran, pero no hay que descartarlo. A veces pienso que me gustaría que estuvieras enfermo para llevarte al médico y hacerte pruebas.

—¿Y tú crees que hay un tratamiento para esto? ¿Para curarme con pastillitas o cremas o inyecciones? ¿De verdad crees que hay medicinas contra saltar y correr y nadar a tope?

—No, claro que no.

—Entonces, ¿qué tratamiento sería ese? ¿Atarme a una cama e hincharme a drogas? ¿O abrirme las tripas para ver qué hay dentro?

—No exageres, hijo.

—Lo que digo, mamá, es que no estoy enfermo. Nunca me había sentido tan bien como ahora. O sea, de tratamiento nada.

—Tienes razón, aunque a veces...

—No te preocupes por mí, por favor. ¿Sabes?, hay algo que he aprendido en estos días.

—¿El qué?

—A aceptar lo que soy. No importa de dónde vienen mis habilidades. Las tengo y punto. Darle vueltas al pasado nos va a liar todavía más.

—Pero el pasado nos ayuda a mirar hacia el futuro.

—Pues de momento, miremos solo al futuro, porque el pasado no nos está ayudando en nada. Al futuro, mamá, ¿vale?

—Tienes razón, hijo, hacia el futuro.

—¿Y cómo lo ves tú? Mi futuro, digo.

—Lo veo con miedo.

—¿Por qué?

—Hay tantas cosas que pueden salir mal, hijo.

—Sí, pero como todos los días.

—Y hay mucha maldad en el mundo. Demasiada.

—¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—Antes me has dicho que tu cerebro funciona mejor. Pues piénsalo un poco y respóndete tú mismo.

—No tengo que pensarlo, mamá, sé de qué hablas. De que un gran poder conlleva una gran responsabilidad. Con mis habilidades podría ayudar a la gente. Accidentes, catástrofes, secuestros y cosas así. ¿Voy bien?

—Sí, pero sigue.

—Pues yo no lo veo así. Ya hay un montón de personas que ayudan a la gente: policías, médicos, bomberos. Trabajan en ello y saben lo que se hacen. Como tú. Pero yo no sé cómo hacer el bien. Nuestro plan de entrenamiento va de eso, de que yo aprenda a reaccionar ante situaciones complicadas. Y creo que lo he hecho bien, ¿no? Por ejemplo, en la galería de tiro el otro día. Pruebas, solo pruebas sin importancia. Pero ¿me va a salir bien cuando pase algo de verdad, algo peligroso? Y si me equivoco, ¿tendré que asumir yo la culpa? Porque, si me cuelo, la gente me echará a mí la culpa. O peor, a ti por ser mi madre.

—No debería ser así.

—Otro ejemplo. Tú persigues a malos de verdad, a asesinos. ¿Qué pasa si no los coges? ¿Tienes tú la culpa?

—La culpa de no cogerlos sí, pero yo no soy la que ha matado a nadie. Esa es la diferencia, la clave de todo, Fran. Y vas a tener que aprender a vivir con ello, con tus aciertos y con tus errores.

—Pues sigo sin verlo así.

—Explícate.

—No quiero equivocarme, mamá, no quiero jugar a los superhéroes. Bueno, no es jugar, pero no quiero eso para mí. Soy un chico de quince años, no tengo obligaciones de nada ni tengo por qué ayudar a nadie.

—Ya sé lo que pretendes.

—A ver, dímelo.

—Quieres llevar una vida normal.

—Sí, mamá, eso es justo lo que quiero. Habilidades sí, usarlas no.

—Y ahora te pongo yo a ti un ejemplo.

—Venga.

—Sabiendo que puedes salvar la vida a alguien, ¿te quedarías de brazos cruzados sin hacer nada?

—Sí, ¿por qué no?

—¡Ay, hijo, qué confundido estás!

—La verdad es que bastante, mamá. Pero ¿por qué lo dices?

—Porque no vas a quedarte de brazos cruzados. Eres buena persona, y las buenas personas ayudan siempre. Aquí en tu cama ves las cosas a tu manera, pero tienes que aceptar ya mismo que tu futuro no es solo mirar y pasar de todo. Entiendo que te preocupen las consecuencias por equivocarte, pero te vas a implicar. No lo dudes, Fran, cuando surja algo, tú te implicarás.

—No lo creo.

—Acéptalo.

—No lo sé, mamá.

—Acéptalo, por favor, cuanto antes.

—No sé, quizá tengas razón.

—Venga, hijo, ¿hacemos un trato?

—Un trato, vale.

—Yo asumo que tú no estás enfermo y tú aceptas que no mirarás hacia otro lado.

—No sé.

—No vas a poder, hijo.

—Quizá sí.

—¿Hacemos el trato?

—Vale, lo hacemos.

—Dilo.

—Trato hecho, mamá.

—Trato hecho, hijo. Ahora a dormir un poco. Mañana nos reuniremos aquí con todos los entrenadores. Hablaremos de esto.

—Vale, a ver si alguien ve las cosas como yo y se pone de mi lado.

—Lo veremos mañana. Buenas noches, hijo.

—Buenas noches, mamá.

Día 17

Domingo, 11 de diciembre del 2016

14             

Segunda fase

Habitación de Fran, 13:00 h

Aquí estamos todos otra vez, como el domingo pasado cuando celebramos mi cumple. Han pasado siete días. Solo siete días. Pero me parece que en esta semana he cumplido diez años, no uno. Vaya, qué exagerado. He estado entrenando duro, sí, pero también ha sido muy divertido. Me lo he pasado genial, corriendo, saltando, volando y disparando. Por eso pienso que tengo más años, porque me he enfrentado a situaciones que jamás verían los chicos de mi edad. Bueno, no las verían ni la mayoría de los adultos. He madurado, dice alguno de mis entrenadores, como si fuera algo bueno. Pero yo no lo veo así. He tenido que madurar por necesidad, no por gusto. Hubiera preferido seguir con mi vida de siempre, como el chico de quince años que soy, pero no me ha quedado más remedio que tirar para adelante. Eso lo he aprendido de mis entrenadores.

Je, je, mis entrenadores.

Mola tener gente que se preocupe por uno.

Mi madre, mi hermano y yo llevamos la misma sangre en las venas. Somos familia. Pero los demás también lo son: Yuri, Lucas, Alex y Eva. La sangre tira mucho, claro que sí, pero en esta última semana he comprendido que la familia es la gente con la que te une algo superespecial. Y todos, absolutamente todos, estamos unidos por mi secreto. Han prometido no revelarlo nunca, igual que yo, porque nadie más puede conocer lo de mis habilidades.

¡Ja, habilidades!

De habilidades nada, que son superpoderes. Me regañan cuando lo digo, como si fuera una palabra maldita o como si tuvieran miedo a pronunciarla o a lo que significa. A mí no me da miedo decirla, así que, familia, más os vale que os acostumbréis a oírla, porque lo voy a llamar como lo que es: superpoderes.

Bueno, Fran, tampoco te pases, que, si no les gusta, te lo callas. Y punto.

Y ahora estamos aquí, en el salón de mi casa, sentaditos a la mesa, comiendo y bebiendo mientras hablamos. ¿Y de qué hablamos?... Pues de todo, de lo que ha pasado en las pruebas en estos días y de lo que pasará en los próximos. Lo llamamos la segunda fase. Pero no se ponen de acuerdo.

Hay dos grupos.

Mamá, mi hermano y Yuri dicen que tengo que hacer algo con mis superpoderes, que no puedo desperdiciar las oportunidades de hacer algo bueno para la gente. Lo de ayudar. Y Lucas, Alex y Eva dicen que no, que siga normal, que lo mantenga en secreto. Je, los mayores contra los pequeños. Lo de siempre.

¡Qué lío!

Y se han puesto a discutir. Bueno, a discutir no, a dar sus opiniones.

Mi madre apoya a Ángel y a Yuri, pero la veo con miedo. Miedo a todo lo malo que me pueda pasar cuando la gente sepa que yo puedo levantar un coche con las manos. Y mis amigos tienen aún más miedo, quieren que todo siga igual, que sea su Fran, el chaval del instituto.

Buen lío, ¿no?

A mí me valen las opiniones de todos. Hasta creo que todos tienen razón. Un lío de tomo y lomo, porque el que tiene la última palabra soy yo. Soy yo el que va a sufrir las consecuencias de lo que haga o deje de hacer, ¿no? Sí. Pues yo decido, familia. ¿Y qué voy a decidir?... Pues ni idea.

Lucas ha soltado una de las suyas. Es más listo que el hambre. Los mayores estaban diciendo que adelante, que me presente al mundo. No sería así a lo bestia, pero esa es la idea principal. ¿Y qué dice Lucas? Va y suelta que tenemos que fabricar un traje, que no puedo ir salvando al mundo en vaqueros. Casi me muero de risa. Yo ya estaba pensando en unos de esos personajes de cómics que hacen trajes para los superhéroes con materiales superelásticos, superresistentes, superduros y de los que no se queman. Pero claro, no existen materiales de esos y tampoco hay supersastres, al menos en mi barrio. Y solté una carcajada de la leche cuando imaginé que estaba frente a un espejo con un traje de esos. Menuda pinta, ¿no? Yo tengo un cuerpo muy bien formado, por la gimnasia deportiva y la buena alimentación, así que no me daría vergüenza ir en pijama por la calle. Pero me veía tan ridículo en el espejo que se me salió la risa.

Los demás no se rieron. Eso del traje suena a broma, pero Lucas tiene razón. En vaqueros no. Pero hay más, claro: ¿y el peinado, el casco, el logo de superhéroe y el antifaz y la identidad secreta y la banda sonora? ¿¡Y las botas!? Pero si me he cargado mis zapatillas en una carrerita por el parque. ¡Ja, ja! Cuando pienso en todo eso, me mondo. Como superhéroe, no ganaría para botas. O sea, que cuando Lucas empezó con lo del traje y comenzamos a hablar, al ratito se pusieron muy serios. Normal, porque no hay solución a lo del disfraz de superhéroe.

Venga, Fran, fuera bromas.

O sea, que mucha charla y ninguna conclusión.

Duermo poco y, como duermo poco, pienso mucho. En el origen de mis superpoderes. Asumo que el rayo me traspasó energías cósmicas. Voy a creérmelo, aunque me equivoque. Y entonces me pregunto por qué me han elegido a mí. ¿O no me han elegido? A lo mejor, yo estaba en el lugar adecuado cuando el rayo atravesó la atmósfera de la Tierra y le dio justo al aliso de mi casa. Entonces, ¿ha sido por casualidad? Vale, asumo también casualidad. El caso es que alguien o algo portaba la energía. Voy a creer que alguien. Esto significa que se traspasa de un cuerpo a otro, si es que estaba antes en un cuerpo. Je, je, el de un alienígena.

Venga, Fran, sin bromas.

Sigo con eso. Pues vale, asumo que se traspasa. Estoy asumiendo mucho, ¿no?

Vamos, Fran, tira.

Pues, si alguien me ha traspasado las energías cósmicas a mí, ¿por qué no podría yo traspasárselas a alguien?

Buena pregunta, Fran.

Y, si pudiera, ¿cómo lo haría? ¿Y a quién se las daría? Esto sí lo tengo claro, a mi hermano; pero el cómo..., el cómo es otro cantar. Vale, voy a asumir que puedo traspasar las energías esas. Ya, pero ¿quiero hacerlo?... Pues no lo sé, porque esto de tener superpoderes es lo más alucinante que me ha pasado en la vida. Pero también es una carga, lo sé. Volvería a ser un chico normal, y eso es bueno, ¿no? Me dejaría de líos para siempre. ¿O no? No, seguro que no, porque, si Ángel cogiera mis superpoderes, yo sería su entrenador. Je, je, su entrenador. Lo iba a tirar desde un rascacielos. ¡Ja!

Y ahí siguen todos. Como no han llegado a un acuerdo, están muy calladitos. Esperan que yo hable, que dé mi opinión. Confían en mi criterio. Al menos, eso creo. Les he demostrado que no se me ha ido la pinza en las pruebas, que estoy preparado para lo que tenga que venir.

Y claro que estoy preparado.

Lo que no sé es exactamente para qué.

Lo que más me preocupa, bueno, más bien me molesta, es que Ángel no va a estar en casa. Se larga. A trabajar, a una base militar de no sé dónde. Nunca nos cuenta adónde va, no puede decirlo. Pero mi madre se queda. Menos mal, porque no sabría qué hacer sin ella.

Aunque, ahora que lo pienso mejor, me da un poco igual. Esté yo solo o con mi familia, afrontaré lo que sea, sin miedo, con ilusión y con la intención de ser útil. Solo tengo que preocuparme por una cosa, una que me han soltado todos los entrenadores durante las pruebas, sobre todo Ángel.

«No te pases».

Tengo que ir con mucho ojo para no sobresalir, nada de dar la nota.

De momento me conformaré con eso, con no pasarme.

Y luego...

Luego, ya veremos, porque estoy empezando ya a cansarme de este secretito.

Eso sí, me pase o no, no dejo de pensar en la segunda fase.

ANEXOS

Anexo I: el autor

Óscar F. Camporro ha sido camarero, administrativo, informático, jardinero y consultor estratégico. Y ahora es escritor.

Ha escrito casi treinta obras. La información sobre todas sus obras, publicadas o no, está disponible en su página web:

https://oscarfcamporro.wixsite.com/oscar

Anexo II: relación de personajes

PERSONAJES

IDENTIFICACIÓN Y RELACIONES

ALEX
(2001)

Estudiante. Amigo de Fran y de Lucas.

ÁNGEL
(1991)

Piloto militar. Hijo de Julia y hermano mayor de Fran.

EVA
(2001)

Estudiante. Amiga de Fran.

FRAN
(2001)

Estudiante. Hijo de Julia y hermano menor de Ángel.

JULIA
(1969)

Policía. Madre de Ángel y de Fran.

LUCAS
(2001)

Estudiante. Amigo de Fran y de Alex.

YURI
(1950)

Entrenador deportivo. Profesor de Fran.

ZASH

Perro de Eva.

Anexo III: cuadros de personajes