UN CONDE DEL SIGLO XXI

© Un conde del siglo XXI.

© María Jiménez 2020

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Esto es una obra de ficción. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

Capítulo 1

—¿Me da una bolsa, por favor?

Al parecer, no era una petición extraña, ya que, sin soltar su mano derecha del volante, el chofer del autobús manipuló rápidamente en un hueco del salpicadero y me extendió, con la izquierda, una bolsa de plástico. Tardé treinta segundos en volver a mi asiento, que, por suerte, tenía el del acompañante libre, y vacié mi estómago en la bolsa.

De aquella manera tan desagradable acababa de perder la batalla que llevaba una hora librando. Una hora durante la cual, mientras el autobús daba curvas y curvas sin fín, a derecha y a izquierda, todas cuesta arriba, yo había respirado hondo más de cien veces, había hecho meditación, había chupado cinco caramelos, sacado todo el sabor a tres chicles, pensado en playas paradisíacas, lagos azules infinitos y todo tipo de naturaleza bucólica…, pero, al final, todo había sido en vano, porque otro tipo de naturaleza había tomado el mando de mi cuerpo.

La última vez que había vomitado en un vehículo había sido en el coche de la tía abuela Juani, treinta años atrás y, juraría, había sucedido en el mismo punto kilométrico que ahora.

En aquel entonces yo tenía nueve años y asistía silenciosa, y un poco asustada, al viaje más extraño que había hecho en mi corta vida (y que, a día de hoy, sigue siendo el más extraño que he hecho en mi ya más larga vida). Había sido una experiencia tan intensa que la seguía recordando periódicamente, con una mezcla de asombro y risa, porque el paso de los años había suavizado la experiencia y me hacía ver todo desde su lado más cómico.

En mi recuerdo, veía a una tía Juani mucho más joven que como la había visto la última vez, hacía dos años, unos días antes de morir. La Juani de treinta años atrás iba conduciendo como si le persiguiera la policía, mientras lloraba y se lamentaba a grito pelado y, a su lado, en el asiento del copiloto, mi madre, su sobrina favorita, le iba dando ánimos al mismo tiempo que le daba instrucciones como si fuera una copiloto de rally (aunque de manera mucho más calmada, porque mi madre es muy, muy calmada).

Así que en mi memoria se mezclaba la sensación de miedo y vértigo por la velocidad y la conducción temeraria, con los lamentos de la tía y las frases de mi madre: “Juani, le olvidarás”, “Juani, cuidado con el árbol”, “Juani, en este pueblo empezarás una nueva vida maravillosa” “Juani, la curva”, “Juani, cambia de marcha que el coche no da”, “Juani, todos los hombre son iguales, igual tenemos que hacernos lesbianas “ (y aquí mamá soltaba una risita a la que no se sumaba nadie, la tía porque no estaba para bromitas y yo porque no sabía qué quería decir aquella palabra larga).

La tía había perdido la cabeza, de manera transitoria, por un desengaño amoroso. Y, mira por dónde, treinta años después, yo volvía a hacer aquel camino de nuevo, esta vez sola. Esta vez en autobús. Pero dos cosas no habían cambiado nada: volvía a vomitar justo antes de llegar al pueblo y, lo más importante, el viaje lo había motivado un desengaño amoroso.

Capítulo 2

Mio, claro.

El desengaño.

A mis treinta y nueve años no era la primera vez que me ocurría, por supuesto, había habido unos cuantos más, dos de ellos, en concreto, muy duros de superar. Pero este último me había terminado de romper. Hasta el punto que había mandado mi vida, tal y como la tenía organizada, a tomar por saco y me había embarcado en una nueva aventura.

O quizá debería llamarla huída.

La ruptura con Roberto me había dejado devastada y se había llevado todo lo bueno que yo tenía. Y no me refiero a lo que aportaba él: su atractivo, su risa, su inteligencia, su cuerpo flexible y masculino, su fina ironía..., no, no soy tan dependiente como para no saber distinguir dónde acaba una persona y comienza otra, y como para no distinguir que él es él y yo soy yo, pero es que, con su partida, una gran parte de lo que yo era también había desaparecido. Mi alegría, mi fuerza, mi energía, y también mi risa, mi inteligencia (me costaba un triunfo concentrarme y realizar trabajos que antes hacía casi sin pensar) y hasta mi cuerpo, porque había dejado radicalmente de hacer deporte y lo había sustituido por atracones de chocolate.

Sí, la Katia que siempre había estado ahí había desaparecido del mapa, dejando en su lugar a un guiñapo triste y lloroso.

Y cuando un día, tres semanas después de que Roberto me dejara (de esa manera tan masculina de dejar que es provocar que le dejara yo), me encontré sola en casa, despierta a las cinco de la mañana y lamentándome en alto como si fuera una plañidera, el espíritu de la tía abuela Juani se me apareció (en forma de recuerdo, que no he perdido la cabeza… del todo…) y me di cuenta de que estaba pasando por el mismo proceso que ella había pasado treinta años atrás.

Y volví a recordar el viaje que hice con ella y con mamá, esta vez sin gota de risas, porque estaba sintiendo en mis carnes el desgarro que ella había sentido. Y también recordé cómo había continuado aquel viaje. Primero, con nuestra llegada a aquel pueblo del norte que no tenía nada que ver con nuestra familia, pero que Juani había encontrado en el mapa en su búsqueda desesperada de un lugar apartado al que retirarse a lamer su herida. Luego, con los quince días de estancia en los que ayudamos a que la tía adecentara la casita que había comprado a distancia, sin conocerla más que por fotos.

Esos últimos quince días tenían una luz más benigna en mis recuerdos. Habían sido en agosto, coincidiendo con mis vacaciones escolares, y había lucido el sol todos los días (algo muy extraño, según se encargaron de repetir todos los lugareños con los que entablamos conversación aquellos días). Yo me había bañado en el riachuelo que corría a las puertas de la casita y me había tostado al sol, mientras la charla incesante de mamá y el pedazo curro que se tuvieron que pegar las dos para adecentar aquella casa consiguieron apaciguar el llanto de la tía. Cuando finalmente volvimos a Madrid, dejamos a Juani tristona, pero ya dueña de sí misma

Nuestra historia con la tía abuela Juani no acababa ahí, por supuesto. Seguimos manteniendo el mismo contacto estrecho de siempre, aunque nunca volvimos al pueblito.

La tía Juani tampoco lo abandonó. Lo que hizo fue visitarnos ella a nosotros. Todos los años venía dos o tres veces a Madrid por Navidad y luego quince días en verano y una semana suelta cualquier otro mes.

El caso es que en sus visitas posteriores desde su establecimiento en el pueblo del norte (al que de ahora en adelante llamaré E.), fuimos viendo cómo la tía Juani recuperaba, primero la cordura, y la sonrisa y su energía vital, después.

Volví a divertirme con ella y a participar en juegos alocados e inventados en los que acabábamos en el suelo sujetándonos la tripa de dolor por la risa continuada. Volví a verla cotorrear con mi madre, mientras se metían entre pecho y espalda varios litros de chocolate caliente recién hecho. Volví a oírle susurrar a mi madre nombres de hombre, con el tono de excitación e ilusión propios del enamoramiento. Aunque nunca nos los trajo a casa, supimos que había tenido varios novios que le habían ayudado a olvidar al impresentable que tanto dolor le había producido y, aunque no se casó con ninguno, no volvió a sufrir igual.

El caso es que a la tía Juani el cambio de aires le fue bien, y cuando finalmente vino por última vez a casa de mi madre, a pasar su último mes, a morir, lo hizo como una mujer que había tenido una vida plena y feliz .

Por eso, cuando aquella madrugada aciaga, entre las lágrimas y los mocos sin sorber, el recuerdo de lo ocurrido con Juani vino a mí, una pregunta se me presentó en la mente de repente. Clara, brillante y machacona:

Si a Juani le había funcionado, ¿podría funcionarme a mi?

Capítulo 3

Por supuesto, la respuesta a la pregunta fue: sí.

Sí, de repente, se me ocurrió que lo que a Juani le había funcionado a mi también podría funcionarme: un cambio de aires, pero idéntico al de ella, es decir, trasladarme a vivir a E.

Aparte del paralelismo que veía entre lo que le había ocurrido a ella y lo que me había ocurrido a mi: un desengaño amoroso devastador, había dos motivos más para que la idea se me presentara como perfectamente factible: la tía le había dejado la casita del pueblo en herencia a mamá, y yo teletrabajaba.

—Pero hija, no te entiendo, ¿que se te ha perdido allí? —Me dijo mamá, sin poder evitar un tono preocupado cuando le pedí las llaves y le conté mi plan de mudarme a E. —No tengo ni idea de cómo estará la casa pero, por lo que pago de contribución, tiene que estar cayéndose a cachos. Y, además, allí llueve mucho.

Este último argumento para mamá era definitivo, ya que no conozco una persona que odie más la lluvia y necesite más el sol para vivir. Por otro lado, mamá no sabía nada de mi desengaño amoroso, para empezar, porque no sabía nada de mi relación amorosa con Roberto, como no podía ser de otra manera, así que le solté la mentirijilla que había preparado.

—Mamá, necesito un lugar tranquilo para hacer mi trabajo mejor y se me ha ocurrido que E. es un lugar magnífico para ello.

Aquello, por supuesto, no le convenció nada, ya que mi trabajo, crítica de series para una revista sobre entretenimiento audiovisual, era cualquier cosa menos estresante y, como ya he dicho, teletrabajaba desde mi modesto pero tranquilisimo pisito en Usera. Pero a estas alturas de la vida, mi madre había dejado de intentar entender mis extraños comportamientos y los acababa aceptando resignadamente.

—Ay, hija, no pierdo la esperanza de que te eches un buen novio alguna vez… o un novio a secas, que a ver si se te pasa esa manía de no querer emparejarte y dejas de hacer cosas raras.

Le hice unos cuantos arrumacos para calmarla, dando gracias internamente a que no supiera nada de mis líos amorosos, porque su preocupación por mi partida a E. iba a quedar en nada al lado de lo que sentiría si supiera quién era Roberto...y los dos anteriores.

Y un mes después acabé en aquel autobús, echando todo lo que había comido las últimas horas y, diez minutos después, en la plaza del pueblo, con mis dos maletas al lado y una sensación extraña en el estómago y en el corazón.

Iba a empezar mi nueva vida.

Traía apuntada en un papel la dirección de la casita de la tía Juani, pero si no la hubiera traído, no la habría echado de menos. El pueblo era más pequeño de lo que yo recordaba y desde la misma plaza divisé la casita. Estaba en un extremo de la plaza, en una zona que lindaba con un campo abierto. Era más pequeña de lo que recordaba, pero tenía las contraventanas y la puerta de entrada pintadas de color naranja, un color extraño en aquel pueblo plagado de grises y marrones, pero que la tía Juani se había empeñado en utilizar cuando le echamos una mano treinta años atrás.

Vista desde la distancia, la casita concordaba con mi recuerdo. Era pequeñita, modesta, pero destaca su fachada blanca y, sobre todo, el alegre naranja que había utilizado la tía, dándole un aspecto coqueto.

Pero cuando cinco minutos después me encontré frente a la puerta de entrada, el alma se me cayó a los pies. Porque, de cerca, el blanco ya no era tal, sino una mezcla de gris ajado y diferentes tonos de marrones, producidos, seguramente, por las salpicaduras de la lluvia, que, al parecer era una constante en el lugar. Y el naranja de puerta y ventanas estaba tan ajado y descascarillado que habría jurado que la tía no había vuelto a pintarlas desde que mi madre y yo misma le habíamos ayudado a hacerlo treinta años atrás.

Había llegado a E., de todas formas, decidida a no amilanarme ante nada, a dejar el sufrimiento atrás, así que, a pesar de mi estómago revuelto y aquella primera visión decepcionante, me dispuse a entrar en la casita con el ánimo alto.

Cinco minutos después conseguí abrir la puerta, con cuya cerradura había estado peleándome hasta conseguir doblegarla, con el ánimo algo más bajo y la firme convicción de comprar aceite para cerraduras ese mismo día.

Lo que apareció tras la puerta tampoco contribuyó a animarme. Para empezar, no había electricidad. Como habitante de una gran ciudad del S XXI, había dado por hecho que la electricidad era algo que siempre estaba ahí, sin esfuerzo, sin tener que hacer nada aparte de tocar un pulsador, pero no es así, claro. Tendría que volver a dar de alta el contrato y, seguramente, tardaría días en conseguir que pusieran corriente de nuevo. Por otro lado, lo que se veía gracias a la luz que entraba por la puerta de entrada abierta no podía ser más desolador. Una entrada desangelada en la que destacaba un mueble bajo destartalado que tendría, fácil, cien años, sobre el que se podía ver un tapete de ganchillo y un animal disecado (una rapaz pequeña, diría yo).

Cuando vi el cadáver del animal (porque es lo que era, por mucho que estuviera colocado sobre una peana de madera para hacer parecer que era un adorno ), me salió una exclamación de asco que, por suerte, nadie oyó. Pero lo peor es que me fui un poco hacia atrás y entonces mi brazo sintió algo muy, muy desagradable, que, a pesar de haberlo notado pocas veces en mi vida, supe distinguir perfectamente: una tela de araña. Enorme, teniendo en cuenta la superficie de brazo en la que la estaba notando.

Volví a soltar un “arrrrgggg” de asco, más alto que el anterior, y salí de nuevo al exterior de la casita, dando varios pasos hacia atrás.

Una vez fuera, con la visión de la horrible entrada a la que sumé, enseguida, las imágenes y pensamientos que mi desbordante imaginación me estaba ofreciendo (mi cuerpo envuelto en cientos… no, miles de telas de araña, cada una con sus hacedoras encima), volví a repetir el “arggg” varias veces, mientras daba saltitos intentando desprenderme de la dueña de la tela que acababa de destruir sin querer.

Un minuto después, tras comprobar que no había ni rastro del insecto en cuestión, decidí que tenía que tranquilizarme antes de volver a entrar.

—Katia, eres una mujer fuerte y decidida, esto no te va a destruir. Además, piensa que te puede ayudar a olvidar antes a Roberto, los últimos cinco minutos no has pensado en él.

Me dije a mi misma esto en alto, dando las gracias internamente a que no hubiera nadie por la calle, no quería que me pusieran la etiqueta de “nueva vecina tarada”, no tan pronto, al menos.

Y lo cierto es que me tranquilicé. De hecho, escucharme aquella frase me hizo ver que, como siempre, estaba exagerando (tengo cierta tendencia a la exageración y el melodrama, sí), y que en cuanto abriera todas las ventanas de par en par y pasara un trapo y una escoba, la casita me mostraría una cara mucho más amable (el cadáver disecado iba a ir a la basura inmediatamente, eso también iba a ayudar).

En cualquier caso, aunque estaba recobrando la calma, me di cuenta de que aún necesitaba un poco más de tiempo para volver a entrar, así que decidí dejar las dos maletas dentro, en la entrada, y darme un paseo por el pueblo.

Seguro que habría alguna taberna en la que me podría tomar un café con leche, para mimar un poco mi maltrecho estómago, y seguro también que la visión del pueblito con aquel sol de otoño que estaba luciendo me haría ver todo de manera más optimista.

Dicho y hecho, metí las maletas dentro, cerré (esta vez me costó solo un minuto), y me dirigí a dar la vuelta por el pueblo.

Capítulo 4

Nada más atravesar la plaza del pueblo, mis pasos me dirigieron hacia la derecha, hacia donde, en principio, había menos casas y, por tanto, había menos que ver. Pero no se había tratado de una elección consciente, me había salido solo, como si mi cuerpo hubiera sabido exactamente a donde tenía que ir, sin necesidad de que mi mente tomara parte.

Y entonces me di cuenta de que esto último era cierto: tal cual. Acababa de recordar que justo después de una pequeña curva a izquierda, se encontraba un lugar que treinta años atrás visité un par de veces, pero que me impresionó profundamente. Un lugar al que, de repente, estaba deseando volver.

Y, efectivamente, nada más terminar de dar la curva, ahí apareció, a la izquierda. Grande, fuerte y preciosa, una casa palacio, con tres alturas, toda de piedra excepto las ventanas, que, estaba claro, estaban hechas de una madera mucho más noble que la utilizada en la casa de la tía Juani.

Me acerqué con el corazón palpitando fuerte, porque, de repente, los recuerdos de la infancia se me agolparon, maravillosos y tristes al mismo tiempo. Sentí de nuevo el hueco cálido de la mano de él, grande, enorme, para acoger mi manita de nueve años, de tal manera que tan solo ese contacto me valía para saber que siempre que él estuviera cerca estaría protegida.

Mi padre. Mi papi.

Quien, por desgracia, había fallecido unos meses después del viaje a E., de un infarto fulminante.

Sentí que las lágrimas empezaban a asomar a mis ojos, porque en aquel momento de vulnerabilidad, el recuerdo del único hombre que me había amado incondicional y profundamente me calmaba y me destrozaba a la vez. Pero aparté rápidamente la pena por su pérdida y rememoré aquellos momentos felices.

Papá había venido a buscarnos a mamá y a mí una vez pasados los quince días de aclimatación y acompañamiento a la tía Juani. Ella se iba a quedar a vivir en E. y nosotras íbamos a volver a Madrid con papá. Llegó dos días antes de la partida y los recuerdo como si hubiéramos estado los dos solos todo el rato.

No había sido así, por su puesto, pero lo que había ocurrido es que mamá y tía Juani habían seguido cotorreando y desbrozando la huerta sin parar (lo habíamos dejado para el final, pero la huerta nos llevó muchas horas de trabajo también) y papá me había rescatado de aquel trabajo sin fín y la verborrea de las dos mujeres, y me había llevado de excursión los dos días.

Al principio habíamos recorrido el pueblo de cabo a rabo. Era muy chiquito, apenas vivían 500 habitantes, pero había cantidad de rincones preciosos y , para una niña como yo, llenos de misterio y magia. Recuerdo una presa que se me hacía enorme, un molino de agua bajo una casa y, sobre todo, un palacio .

Ese al que mis pies me habían llevado de nuevo.

Ahora, treinta años después, al contrario de lo que me acababa de ocurrir con la casita de la tía Juani, lo vi igual.

Era una construcción preciosa, robusta pero elegante. Era verla e imaginar en su interior salones iluminados por cientos de luces, bailes elegantes con cantidad de invitados con trajes magníficos y joyas más magníficas aún…

Bien, ya he dicho que mi imaginación es desbordante, pero esta vez lo que estaba haciendo no era imaginar, sino recordar lo que mi padre me contó las dos veces que visitamos el lugar antes de partir de nuevo a Madrid.

Fue él quien metió esas imágenes en mi mente. Recuerdo que me dijo que el lugar, pese a estar cerrado a cal y canto, aparecía muy cuidado, así que seguramente tenía unos dueños ricos y algún cuidador en el pueblo que se encargaba de cortar la hierba, cuidar el jardín y sacar brillo a la plata que, seguramente, llenaba las estancias de la casa.

—Yo diría que los dueños serán marqueses o condes...ummm…, condes, seguro que son condes —terminó papá, con aquella expresión teatral que utilizaba cuando me quería contar un cuento (hace tiempo que tengo claro que la imaginación desbordante la heredé de papá).

—¿Qué es un conde papi? —recuerdo que le pregunté yo, cuando soltó en alto aquello. Y Entonces papá, en vez de contestarme directamente, me cogió, me lanzó al aire y, mientras me recogía de nuevo entre sus brazos y los dos reíamos a carcajadas, me dijo:

—Los condes suelen ser señores muy, muy guapos y muy, muy ricos y muy, muy buenos, y los mejores entre ellos se suelen casar con princesas como tú. Y me dio un beso en la punta de la nariz.

Eso ocurrió el primer día. El segundo, ya había incorporado esa historia a nuestro imaginario común, así que cuando salimos a dar el paseo, dejando a la tía Juani y a mamá con los pantalones arremangados intentando sacar las últimas malas hierbas de la huerta, papá me dijo:

—¿A dónde vamos hoy, princesa?

—¡Vamos al castillo del conde! —le contesté yo, porque para mí, todo lo que tuviera que ver con príncipes y princesas sucedía en castillos, y porque aquel palacio que me había enseñado el día anterior, a pesar de no serlo, era lo más parecido a un castillo que lo que yo, niña de barrio madrileño, había visto en mi vida.

Y papá, cogiendo como siempre cualquier idea fantasiosa que yo tuviera como si le fuera la vida en ello, me montó sobre su espalda a caballito y haciendo como que trotaba, me llevó riéndose hasta las puertas del palacio.

Recuerdo que dimos varias vueltas a su alrededor, para comprobar que, efectivamente, no había nadie, pero que estaba cuidado como si viviera alguien permanentemente allí. Nos fijamos sobre todo en los macizos de flores, muchas hortensias, azules y rosas, pero también otras flores de vivos colores fucsia y rojo que no supimos reconocer. El lugar era maravilloso por la clase y el nivel que transmitía, pero había algo más: una especie de paz dulce lo rodeaba, como si el aire a su alrededor fuera más cálido y acogedor que fuera de allí.

Con los años había llegado a pensar que aquel recuerdo estaba edulcorado por ser uno de los últimos en los que aparecía mi padre. Pero de nuevo allí, treinta años después, comprobé que había algo mágico en aquel lugar.

Ya no era verano, sino otoño bien entrado. El lugar seguía transmitiendo el mismo aspecto de estar cuidado, seguía habiendo macizos de hortensias y otras flores, aunque los colores eran los del otoño, es decir, había muchas hojas y flores secas y todo estaba rodeado de suaves tonos de marrón y naranja. En cualquier caso, el lugar seguía transmitiendo aquella paz extraña, maravillosa, que hacía que me sintiera como si hubiera llegado al hogar.

Me alegré enseguida de que mi inconsciente me hubiera dirigido hacia allí sin darme cuenta, era justo lo que necesitaba para reponerme del terrible viaje en autobús y el impacto de ver el interior desastroso de la casita de la tía Juani. De hecho, de repente mi estómago no solo no me dolía, sino que parecía estar lleno de pequeñas mariposas aleteando con alegría, porque, sí, era una dulce alegría lo que estaba sintiendo: la alegría que se siente cuando has dejado atrás un mal momento, la alegría que se siente cuando vas a empezar una vida nueva y sabes que, seguro, va a ser mucho mejor de lo que has vivido hasta el momento.

Lo cierto es que era extraña de por sí esa explosión de felicidad que me embargó nada más llegar a aquel lugar, no casaba en absoluto con lo que me había hecho huir de Madrid y la entrada tan accidentada en el pueblo, pero no le di ni media vuelta, me limité a disfrutar del primer momento de descanso y felicidad que tenía en varias semanas .

Cerré los ojos, abrí los brazos de par en par y dejé que el cálido viento sur de aquel día perfecto de otoño me llenara entera. El olor de los bosques y las hojas secas y el murmullo de un riachuelo cercano me acunaron y me hicieron sonreír como una boba. Y entonces oí claramente, en mi mente, la voz grave y dulce de mi padre, riéndose y diciendo en alto, mirando a las ventanas cerradas de aquella casa castillo : “¿Dónde está el conde de esta princesa?. Y yo, como si siguiera a lomos de su espalda, riéndome también, pero sin abrir los ojos, repetí en alto:

—¿Dónde está el conde de esta princesa?

Y entonces, una voz real, que no tenía nada que ver con la de mi padre, me hizo abrir los ojos de golpe, al contestar:

—Aquí.

Capítulo 5

Y el dueño de la voz, nada más decirlo, mientras yo abría la boca y los ojos por la sorpresa, dio dos pasos hacia mi y, extendiendo la mano derecha como para estrechar la mía, añadió:

—Patrick Sinclair, conde de Northwater

Y me mostró la sonrisa más bonita que había visto en mi vida, no por su perfección, porque no lo era, un par de dientes traviesos rompían la fila perfecta arriba y abajo, sino por la manera que iluminaba su cara.

Frente a mi estaba, en carne y hueso, lo que mi imaginación me habría presentado si hubiera pensado en un conde. Uno del siglo XXI, claro.

Era un hombre de estatura media, pero con un porte tan elegante y distinguido que parecía más alto de lo que era. Tenía el pelo y los ojos castaños y una facciones agradables. No se podía decir que era guapo, aunque tampoco era feo.

Pero, en cualquier caso, no le hacía ni una falta la belleza explícita y vulgar.

Todo, desde su figura hasta sus facciones, transmitía clase y estilo. Pero una clase y un estilo con siglos de solera detrás. Y eso que iba vestido de deporte. Con una ropa, eso sí, que tenía pinta de haberle costado un dineral (nada que ver con las mallas y camisetas de “marca blanca” que llevaba yo al gimnasio).

Es decir, era el tipo de persona con ls que no me había cruzado antes jamás en mi vida ni me había interesado conocer.

Y, sin embargo, a pesar de ser tan ajeno a mi y a lo que me había interesado hasta entonces, sentí una atracción hacia él absolutamente irresistible. Como las polillas hacia la luz.

Y entonces él volvió a hablar:

—¿Y tú, quién eres?... Princesa has dicho, ¿verdad?... Pero, ¿princesa de donde?

Por si no estaba lo suficientemente azorada con su aparición repentina, aquella alusión a la tontería que acababa de soltar en alto cuando creía que estaba sola me puso roja como la grana (¿cuánto tiempo llevaría mirándome mientras yo ponía caras raras con los ojos cerrados y extendía los brazos para dejar que el aire los acariciara?... ¡¡¡ ay, no quería ni saberlo !!!). Por suerte, era una mujer adulta con años de experiencia a mis espaldas y supe salir del momento adolescente. Carraspeé, extendí mi mano hasta juntarla con la suya, en un saludo corto y con la energía exacta entre dos desconocidos, y le dije:

—Katia Pérez…Y no, no soy princesa… —y solté una risita un poco tonta.

Aquello sirvió, de todas formas, para superar el momento incómodo (al menos para mí, porque él no parecía haber estado incómodo en ningún momento). Soltó una risa limpia y añadió, sin dejar de mirarme con una expresión de asombro y divertimento a la vez:

—Encantado de conocerte, Katia Pérez… Ah, y me alegro de que no seas princesa, suelen ser muy, muy aburridas —y volvió a reír, esta vez como si se tratara de una broma que se hacía a él mismo, pero que sirvió para que yo siguiera calmándome y recuperando la compostura—. ¿Eres nueva en el pueblo, verdad?, no creo haberte visto antes -- .Terminó, sin dejar de sonreír.

Aquello ya empezaba a parecerse a una situación y una conversaciones normales, así que, dueña ya de mi misma, me dispuse a continuarla (entre otras cosas, porque tanto el lugar como su presencia seguían ejerciendo un influjo dulce y mágico que me hacían sentirme muy bien, así que no tenía ni una prisa por irme).

—Sí, acabo de llegar hace una media hora en el autobús y es la segunda vez que vengo a E. en mi vida, pero ya hace treinta años de la primera.

—¿Y qué te trae por este sitio alejado de todos los caminos principales? —siguió él, preguntándome lo mismo que le habría preguntado a un forastero doscientos años atrás.

—Tengo intención de quedarme a vivir aquí, al menos una buena temporada.

—Entonces me alegro de ser uno de los primeros en haberte conocido. Yo llevo dos meses aquí. Aunque anteriormente he venido casi todos los veranos de mi vida, porque esta casa pertenece a mi familia. Desde la época de mi bisabuelo siempre hemos veraneado aquí. Por eso hablo bastante bien español.

Hasta que lo dijo, no pude poner en palabras algo que estaba notando sin saber muy bien qué era: era cierto, tenía un ligero acento, muy poco, pero lo tenía.

—¿De dónde eres? — le pregunté, ya que me había dado pie y tenía curiosidad.

—Soy inglés, ¿no se me nota? —dijo, volviendo a reír, encantado.

Me quedé mirándole un poco más fijamente. Tanto la estatura como el color de ojos eran los más corrientes en mi país, pero es cierto que su piel tenía un tono más blanquecino del acostumbrado por nuestros lares. Un blanco tirando a rosa que sí podía ser típico de los habitantes de las islas británicas, así que el dije:

—Ahora que lo dices, sí se te nota algo.

Volvió a soltar una risa de esas suyas, que empezaban a sonarme a música celestial, y me contestó, con el humor que parecía ser característico en él:

—¡Menos mal, si no, menudo disgusto se llevaría mi madre!

No sé por qué mencionó a su madre siendo como era un hombre hecho y derecho, pero me dio igual. Sonreí como una boba, porque ya me estaba dando cuenta de que Patrick “conde nosequé”, estaba produciendo un efecto en mí que no me había ocurrido nunca.

Aún así, supe ponerle nombre.

No soy mujer de flechazos, es algo que, hasta entonces, no me había ocurrido nunca. Siempre he presumido de que mis relaciones amorosas han empezado con una amistad, y que sólo tras conocerlo bien, he caído enamorada de un hombre: tres veces exactamente. Tener esto tan claro me ha hecho despreciar siempre los flechazos y, me avergüenza ahora, también a quienes decían sentirlos.

Un par de amigas mías eran expertas en enamorarse así, de repente, veían a un hombre y sabían que era el hombre de su vida.

Cuando me lo contaban, internamente siempre creía que eran algo inconsistentes, infantiles, banales… Pero lo cierto es que ambas están casadas ya, con esos “hombres de su vida”, y yo aquí sigo, no solo sin pareja, sino con el corazón destrozado por el último…, sin olvidar los dos anteriores.

No pensé todo aquello en ese momento, o no fui consciente de ello, al menos, pero si anoté, porque era imposible no hacerlo, que aquel hombre me había producido una impresión y me estaba produciendo unas sensaciones como nunca había sentido. Y que empezaba a entender qué les había pasado a mis dos amigas.

Al parecer, él estaba tan a gusto conmigo como yo con él, porque me invitó a dar una vuelta alrededor de su casa. Me contó que era una construcción del S XVII, que su familia la había comprado cien años atrás, ya que su bisabuelo había formado parte de los ingleses que llegaron a la región a explotar unas minas cercanas. Me dijo que el negocio minero acabó, pero que la casa se mantuvo, y que tanto su abuelo como su padre habían pasado largas temporadas allí. Que él también lo había hecho, aunque menos tiempo, solo los dos meses vacacionales de verano, porque a su madre, que era muy, muy inglesa, remarcó (y yo anoté que era la segunda vez que la nombraba), no le gustaba nada salir de su isla natal.

Finalmente me dijo que estaba allí para pasar una buena temporada porque tenía que poner en marcha algo (no me dijo qué, lo cual despertó mi curiosidad), que ya llevaba dos meses y preveía estar uno más, y luego volvería a Inglaterra.

—¿Y a tí, qué se te ha perdido por aquí?

Me dijo al final, sorprendiéndome, porque estaba muy a gusto escuchándole y, sobre todo, porque la pregunta abría mi caja de Pandora y no tenía ni una gana de abrirla, y mucho menos ante un desconocido, por mucho que me estuviera gustando.

—He venido a adecentar la casita que mi tía abuela nos dejó en herencia —inventé sobre la marcha —como hago teletrabajo, puedo hacerlo perfectamente desde aquí.

—¡Vaya, qué casualidad! —dijo tan solo, acrecentando mi curiosidad al no explicarme qué casualidad era esa.

No dijo nada más, pero me llevó a la zona trasera del palacio desde el que se veían los montes que rodeaban al pueblo. Y me fue señalando cada uno de ellos. Cuando nombró a uno de ellos y dijo que era “el Calvario” se me iluminó de nuevo la memoria y recordé que mi padre y yo habíamos subido a aquel monte. Recordé las vistas maravillosas desde arriba, cómo se veía el mar, a pesar de estar lejos, y los campos verdes salpicados de árboles. Había sido una experiencia maravillosa y, de repente, tuve ganas de repetirla. Estaba tan cómoda con Patrick (llevaba cinco minutos a su lado y ya le llamaba Patrick para mis adentros) y era tan bonito el recuerdo, que dije, en voz alta, sin pensar demasiado:

—¡El Calvario!, lo recuerdo perfectamente, ¡qué ganas de volver!. igual subo ahora mismo...

Y le miré.

Y no niego que lo hice para que quedara claro que había una invitación implícita detrás de mi frase y mi mirada. En aquel momento, nada me apetecía más que subir a aquel monte con aquel conde inglés que había conseguido, en unos minutos, que olvidara mi tristeza y el desasosiego de empezar una vida nueva en un lugar inhóspito. Y que me estaba haciendo sentir que aquello no había hecho más que empezar y solo podía ir a mejor…

Por desgracia, su respuesta acabó con todo esto de golpe.

—Me encantaría acompañarte, Katia, pero estoy casado.

Capítulo 5

Si me hubiera echado un cubo de agua fría sin avisar, no me habría quedado más helada. Toda la magia que me había rodeado desde que le había visto, desapareció cuando pronunció aquella palabra: casado.

Y junto con la magia, decidí marcharme yo también. A toda prisa. Como si me estuviera persiguiendo un monstruo, que era como realmente me sentía.

Le solté una frase precipitada sobre que tenía que volver a la casa y empezar a deshacer las maletas y salí de allí disparada.

Me puso cara de extrañeza, por mi cambio de actitud, pero inmediatamente sonrió de nuevo y me dijo:

—Muy bien, Katia, ya sabes donde estoy si te apetece venir a charlar alguna vez.

—Sí, sí —dije tan solo, mientras cogía dirección a casa de la tía Juani casi corriendo.

Una vez llegué a la plaza y divisé la casita de la tía, se me escapó un suspiro de alivio más alto de lo normal. Enseguida anoté, irónica, lo rápido que cambian las cosas. De repente, aquella casita destartalada que me había producido rechazo, se me apareció como un bote salvavidas, como el lugar que me iba a salvar de un desastre inminente.

Llegué, por tanto, con otra mentalidad, y eso me ayudó a abrir de nuevo la puerta con decisión, atravesar las telas de araña con más decisión aún y abrir todas las ventanas de par en par, para que la luz del sol y el aire purificaran el interior.

Un par de horas después, estaba en el pequeño jardincito de la casa, adornado con tiestos pintados del mismo color naranja descascarillado de las contraventanas. Había hecho una limpieza exprés pero de arriba a abajo, había quitado todas las telarañas y el polvo más evidente y, sobre todo, había dejado abiertas de par en par todas las ventanas y puertas. La casa seguía mostrando un aspecto descuidado, pero ya no daba miedo y asco. Veía todo bajo una luz más benigna, la casa era vieja, pero en un par de semanas de limpieza y repintado seguro que podría hacer de ella un lugar digno para vivir.

Otra cosa era lo que iba a ocurrir con mi corazón maltrecho, porque después del pequeño oasis de tiempo que había pasado junto al conde Patrick, toda la tristeza que llevaba arrastrando hacía tres semanas volvió con toda su fuerza.

Y, en parte, había sido Patrick el responsable.

Porque había mencionado la palabra maldita.

Casado.

Sí, Roberto, mi ex, estaba casado. Esa era la razón por la que nuestra relación había fracasado: había estado condenada al fracaso desde el primer momento. El problema había sido que, a pesar de saberlo, a pesar de que él jamás me lo había ocultado —no en vano, desde el primer día que habíamos coincidido en la cafetería enfrente de mi gimnasio y su trabajo, había distinguido perfectamente su alianza de casado —yo no había podido evitar enamorarme de él.

Al igual que él de mi.

O eso, al menos, es lo que me había dicho durante aquellos tres años de amor profundo, apasionado, perfecto.

Y al principio todo había ido bien, Yo había aceptado la situación, porque lo que tenía con él era tan maravilloso, que me compensaba no poder dormir con él todas las noches (aunque siempre sacábamos alguna al mes, ya que su trabajo de ejecutivo le permitía buscar excusas de viajes cada dos por tres).

Y así hubiéramos seguido si yo no hubiera cumplido treinta y nueve años y mi reloj biológico no se hubiera convertido en la única imagen que me devolvía mi imaginación.

De repente, empecé a necesitar tener un hijo.

Y aquello se convirtió en nuestro tema de conversación principal: “Roberto, no hace falta que le des el apellido”, le decía yo, toda comprensiva. Aún así, al principio se negó. Pero poco a poco empezó a escucharme y a quedarse pensativo … y, al final, parece que él acabó sintiendo la misma necesidad de hijo que yo, porque dejó a su mujer embarazada, ¡por tercera vez!

Eso había ocurrido tres semanas atrás (bueno, ocurrir, ocurrir, había sido ocho meses atrás, yo era la que me había enterado del embarazo hacía tres semanas, cuando me la había cruzado por la calle y había visto su descomunal bombo asomando a través de la gabardina abierta).

Luego había venido un drama de proporciones épicas, con gritos y llantos, por mi parte, y rigidez y suspiros por parte de él.

Y el último día que le había visto le mandé a la mierda.

Le dije que habíamos terminado.

Que nada de lo que hiciera iba a hacerme cambiar de opinión.

Y debí de ser muy convincente, porque eso es lo que hizo.

NADA.

Habían pasado tres semanas de aquella bronca y no había recibido ni un whatsapp.

Ni un whatsapp.

Roberto había finiquitado nuestra relación sin contratiempos… Supongo que estaba muy ocupado pintando y preparando la habitación del nuevo bebé.

Sentada en el jardincito de la tía Juani paré en seco la deriva de mis pensamientos. Iba a entrar en barrena en la autocompasión y eso, ya lo había decidido al coger el bus rumbo a E., no iba a volver a ocurrir jamás. Así que hice un esfuerzo y quité a Roberto de mi mente y me centré en lo que acababa de ocurrir.

En Patrick.

En el “conde-casado”.

Lo cierto es que el chico me había gustado.

Mucho más que eso: me había hecho sentir mariposas y hacer creer que la vida, de repente, podía ser mucho más ancha de lo que yo creía.

Que lo mejor estaba por venir.

Y que ese “mejor” podía ser a su lado.

Por unos minutos, no solo había olvidado a Roberto, sino que me había sentido como una quinceañera. Aquel hombre inglés, tan elegante y educado, tan atractivo, me había hecho ilusionarme.

Por suerte, él mismo se había encargado de quitarme la venda antes de que ocurriera lo que no tenía que ocurrir.

Antes de que doliera un poquito siquiera.

Sentada con mi té en la mano, volví a recordar lo que había pasado.

Lo cierto es que la frase del conde era extraña. Había estado encantador conmigo, sin mostrar en ningún momento reparo por estar hablando con una mujer, a pesar de estar casado (algo absolutamente normal en el S XXI, claro), pero, de repente, había soltado aquella frase, como si de un escudo se tratara (como si viviéramos en el S. XVIII) . Para pararme los pies, suponía. Para que no tuviera la menor esperanza de tener con él algo más que una conversación agradable.

Lo cierto es que todo, desde mis sensaciones al verle, pasando por su maravillosa amabilidad y cercanía, a pesar de ser una desconocida en sus terrenos sin invitación, y terminando con aquella frase fuera de lugar, era raro. Muy raro.

Y, de repente, se me ocurrió que detrás de todo aquello tenía que haber un mensaje.

Que igual el espíritu de mi padre me había hecho ir caminando hasta el lugar y hacer aparecer a Patrick. Y mostrarlo encantador para que yo empezara a ilusionarme, y luego hacer que me soltara aquel “zasca”, para pararme en seco.

Para recordarme lo que me había prometido a mí misma al salir de Madrid y me había escrito en libretas y hasta en un papelito que llevaba en la cartera:

“Nunca, jamás, volverás a tener NADA con un hombre casado”.

Porque mi huída de Madrid no era solo por Roberto, era también para desintoxicarme de un comportamiento que empezaba a ser habitual en mi.

Porque, aunque me daba vergüenza reconocerlo, como un hábito se podía considerar que hubiera estado relacionada TRES veces con hombres casados. Ya que, antes de Roberto, había estado Manuel, y, antes de él, Juan.

Roberto, y el estado en el que había quedado mi corazón me había puesto ante el espejo y había tenido que reconocer que, desde los veintidós años, sólo había sentido atracción por hombres casados.

Seguramente necesitaría unas cuantas sesiones de psicoterapia para desentrañar por qué me ocurría aquello, pero yo había decidido ahorrarme el dinero del psicólogo y cortar por lo sano.

Por eso estaba en aquel pueblo perdido, entre otras cosas.

Y por eso me repetí en alto:

—Katia, nunca, jamás, volverás a tener NADA con un casado.

Y luego, en alto también:

—Bye, bye, Patrick.

Capítulo 5

Después de llamar a la compañía eléctrica y que me aseguran que al día siguiente tendría corriente y línea de internet (lo conseguí después de llorarle a la chica y decirle que mi vida entera dependía de ellos, algo absolutamente cierto, porque sin ordenador no podía trabajar y sin teléfono no podía vivir), me metí en la camita de la tía Juani. Eran las ocho de la tarde, pero estaba rendida, agotada.

Demasiadas emociones para un solo día, aparte de que tanto el viaje como el trabajo que me había pegado adecentando todo me habían dejado físicamente exhausta.

Así que pasé por alto la humedad de unas sábanas de algodón que llevaban dos años encerradas en un armario y hubieran necesitado airearse al menos, y me envolví en ellas. Gracias al calor de mi cuerpo, la humedad fue desapareciendo y en su lugar empecé a sentir una calidez muy agradable que hizo que cayera dormida ipso facto.

De lo siguiente que fui consciente fue de la luz que empezó a entrar por mi ventana junto con el sonido de un pájaro persistente que, por lo cerca que sonaba, debía estar en el alfeizar de mi ventana.

Me desperecé rápido y eché un vistazo al móvil: eran las nueve de la mañana, ¡¡¡madre mía, creo que no había dormido tanto desde que tenía dieciséis años!!!.

Desde luego, por muy desagradable que hubiera sido la primera impresión de la casa, me había acogido de maravilla para dormir.

Pero después de echar un vistazo alrededor de la habitación, ya con la luz del día, tuve que reconocer que aquello había ocurrido solo por lo cansada que estaba, porque lo que estaba viendo no podía ser más descorazonador.

Sólo había una cama y un armario que tendrían más años que los que tenía Juani al morir, y una pared que había debido ser blanca, pero que ahora tenía un color como de agua sucia y en la que lo que más destacaba eran los desconchones.

Dispuesta a no dejarme llevar por la negatividad, me levanté de un salto y me vestí, y decidí buscar una tienda en la que comprar los primeros instrumentos para empezar a darle un lavado de cara a la casa. Y a mi vida:

Esta es la lista que hice:

●     Aceite para cerraduras.

●     Pintura blanca para paredes.

●     Pintura naranja para puertas, ventanas y tiestos.

●     Flores .

●     Muchas bolsas de basura.

●     Comida.

Sí, ya, faltaban muchas cosas, pero en aquel momento aquello era lo más necesario para mi. Comer (cualquier cosa, nótese que no me preocupé de especificar qué), pero, sobre todo, poner aquel lugar de manera decente, empezar a rodearme de belleza, para que ésta fuera poco a poco entrando en mi corazón herido y empezara a ver todo de manera más optimista.

Salí de la casa dispuesta a buscar alguna tienda donde comprar todo aquello.

No me costó nada encontrala, ya que el primer lugareño al que le pregunté —un adolescente con tanto acné como amabilidad —me dijo que en el pueblo solo había una tienda, pero que había de todo y que estaba “ahí”.

Es decir, a cien metros del dedo con el que me estaba señalando el lugar.

Efectivamente, en una esquina de la plaza con la calle principal del pueblo, distinguí un local fuera del cual había varios cestos con frutas.

Entré en la tienda, que en ese momento estaba vacía, y el sonido de un campanilla, colocada en lo alto de la puerta y que se activaba al abrir, me hizo retrotraerme a la niñez, a una época en la que aquel sonido era el habitual cuando se entraba en una tienda. El interior casaba también con épocas pasadas, porque se veía que tanto la disposición del mostrador y el género, como la escasa decoración, tenían varias décadas a sus espaldas sin tocar.

Mientras estaba analizando el lugar, una señora salió de una puerta que estaba tras el mostrador.

—Buenos días, ¿en que puedo…?.....¡uyyy! —soltó después de un momento de mirarme asombrada —¡¡yo a ti no te conozco!!

Miré hacia atrás sorprendida por si había alguien más. Se me hacía imposible aceptar que se hubiera dirigido a mí de aquella manera, con tanto desparpajo y tan invasiva. Pero no, no había nadie, así que aquello era para mi.

Supuse que en un pueblo tan pequeño todos se conocerían perfectamente y que al ser también un pueblo alejado de las carreteras principales, apenas recibiría visitas, así que para ella debía ser normal interpelar a los desconocidos de aquella manera.

Tragué saliva y le contesté como si no la hubiera oído:

—Buenos días, ¿tienen ustedes útiles de pintura?

Sabía que en los pueblos se conoce todo el mundo y antes de llegar había asumido que acabarían conociéndome todos y yo a ellos, pero quería mantener cierta distancia, no en vano, venía de Madrid, donde el anonimato es la ley.

—Pero, ¿has venido a vivir al pueblo? — contestó ella, insistente y ajena a mi intento de esquivar su curiosidad.

Me rendí, claro, ¿qué podía hacer?, no iba a empezar con mal pie con una señora que estaba claro que mandaba mucho en aquel pueblo, por su posición (la tendera de la única tienda del pueblo tenía que tener más información que nadie) y por su carácter, porque estaba claro que era muy persistente.

—Sí, voy a pasar una temporada por aquí—le dije, sin mencionarle que pensaba establecerme en E.. “Una temporada” era un término lo suficientemente vago como para definir unas vacaciones largas o media vida.

-—¡Qué bien, hacía tiempo que no teníamos sangre nueva por aquí, desde que el conde decidió quedarse a vivir varios meses —vaya, pensé, “el conde” aparecía en ese pueblo en cuánto decías dos palabras o dabas dos pasos —y ya nos iba haciendo falta —continuó ella ajena a mi fastidio —porque, si no, ¿a quién vamos a despellejar? —Terminó, soltando una risa que le movió la tripa de arriba abajo.

Yo saqué una sonrisa torcida, porque maldita gracia que me había hecho, pero enseguida volví a decidir que torearía a la mujer lo mejor que pudiera. En aquel momento lo que me interesaba era salir de allí con las pinturas, las flores y la comida, así que saqué mi tono más amable, e insistí con lo que me había llevado allí:

—Me gustaría comprar pintura para paredes y contraventanas y flores, aparte de comida. No se si tienen aquí.

—Claro que tenemos, bonita —Bueno, pensé, la cosa iba mejor —¿de qué color quieres la pintura?

—Blanco para las pareces y naranja para las contraventanas.

—¿¿¿Naranja??? —juro que pegó un bote incluso, por no hablar de la expresión entre asombrada y entusiarmada que puso. No me dio tiempo a contestarle porque se contestó a sí misma —¡¡¡has venido a vivir a la casa de Juanita!!!

Juanita, vaya, al parecer había empequeñecido aún más el nombre de la tía. Le contesté la verdad, pero escueta, ya se encargaría ella de sonsacarme más información seguro:

—Si.

—¿Y cómo así? ¿no serás de su familia? —soltó inmediatamente, confirmando mi suposición.

—Sí, es la tía de mi madre, mi tía abuela...era...

—Ay, sí, “era” —dijo entonces la mujer, parando el carro del cotilleo un momento y metiéndose de lleno en el del duelo —lo que queríamos a Juanita en el pueblo y lo que la echamos de menos. Era la sal y pimienta del pueblo, allá donde iba, había alegría.

Me puse un poco triste al escucharla porque, por muy cotilla que fuera, estaba claro que había conocido a mi tía, ya que Juani había sido tal cual acababa de definirla.

Empezaba a mirar con mejores ojos a la tendera cotilla, aunque, inmediatamente, lo echó ella solita por tierra:

—Tú no te pareces nada a ella, ¿verdad?.

Volví a poner la sonrisa torcida, pero esta vez me negué a arreglarlo después y me mantuve seria y en mi sitio.

Ella no pareció alterarse, pero lo cierto es que me atendió rápido y pude salir de allí en cinco minutos con todo lo que había puesto en la lista..

Las siguientes horas las dediqué a seguir adecentando la casa. Terminé la limpieza y empecé con la pintura. Di una mano a las paredes de la que iba a ser mi habitación y comí lo que había comprado (un sandwich frío de jamón y queso, pero que me supo a gloria).

Nada más comer apareció el hombre de la compañía eléctrica, que me puso la luz e internet en marcha (y al que el di una propina de 50 euros, porque si un caballero montado en un corcel blanco me hubiera salvado de caer por un precipicio, no lo habría considerado más salvador de lo que consideré a aquel operario).

Después de cargar el móvil, que llevaba sin batería 12 horas (el mayor tiempo que había estado en mi vida sin conectarme al whatsapp), y de contestar los mensajes de todas mis amigas y de mi madre (“Sí, estoy bien, ya te iré contando”, fue la frase que mandé en copia a todas), decidí que, para ser el primer día, valía de trabajar.

Eran las tres de la tarde y lucía un maravilloso sol otoñal. Estaba segura de que cuando entraran los días de lluvia, ese pueblo no volvería a ver el sol en meses, así que decidí aprovechar lo que quedaba de día: iba a dar un paseo.

De repente, me apetecía llenarme de campo y bosque. En un primer momento valoré subir al monte Calvario, pero lo descarté enseguida porque me dio miedo que se me hiciera tarde. Justo nada más salir de la casita de la tía Juani, había un caminito que se adentraba hacia unos campos y unos árboles lejanos, pensé que aquello podía ser suficiente. Haría una hora de ida, sin perder de vista el camino, y otra de vuelta, y volvería oxigenada y relajada.

Dicho y hecho, eran las tres y media cuando me dispuse a dar el paseo.Tal y como había supuesto, el caminito llevaba a un recorrido encantador entre campos y flores. Como había viento sur, a pesar de ser noviembre, había al menos 23 grados, así que la sensación no podía ser más agradable. Se oía el sonido de un riachuelo cercano, el mismo que pasaba frente a la casa de la tía Juani, y también el que los árboles hacían cuando el viento agitaba sus hojas. Unas hojas que estaban mostrando una variedad maravillosa de naranjas, ocres, amarillos y marrones.

De repente, en ese entorno de paz, se me apareció la cara de Roberto. Pero, por primera vez, en vez de sentir angustia y desgarro, solo sentí una leve tristeza. ¿Pudiera que ser hubiera empezado a superar lo nuestro?. Yo misma me contesté que eso era imposible, que tan solo habían pasado tres semanas, que aún me quedaban días, semanas y meses de lágrimas y tristeza profunda…, pero que aquello que acababa de sentir era el camino, estaba claro que iba bien…

Y para darme la razón a mí misma, aparté de nuevo a Roberto de mis pensamientos y me concentré en el camino y lo que se extendía frente a mí.

Con tan mala suerte que justo entonces me di cuenta de que mi caminata bucólica iba a acabar ahí, porque de repente el camino se ensanchaba hasta dar paso a una carretera convencional, por la que no pasarían muchos coches, pero que se alejaba totalmente de mi idea de paseo campestre original.

Me quedé parada mirando a derecha e izquierda, resistiéndome a dar la vuelta, pero sin la menor intención de tirar por la carretera, y entonces me di cuenta de que, de frente, había otro camino, algo más ancho que el que acababa de recorrer, pero también de tierra y rodeado de árboles.

“¡Eureka!”, me dije, “puedo seguir con mi paseo bucólico”, y me dirigí hacia allí. Nada más cruzar la carretera, me fijé en un cartel de color verde que señalaba hacia el camino que iba a recorrer, ponía: secouya a 1200 metros.

Lo leí varias veces, ya que, aunque no sabía gran cosa de árboles —justo distinguía un pino de un roble—, sí me sonaba que las secuoyas eran unos árboles gigantes que se daban en EEUU, o sea, a miles de kilómetros de distancia y con un océano por medio. Pero el cartel parecía oficial y la distancia marcada era poca, en media podría estar allí, así que me animé y cogí aquel camino.

Enseguida me di cuenta de que había acertado plenamente. Si el caminito anterior había sido coqueto, este era maravilloso. Rodeada de árboles frondosos plagados de hojas otoñales y envuelta en el canto de los pájaros, volví a entrar en un estado de paz que me llevó a pensar que sí, que la idea de haber venido a E. había sido acertada y que mi recuperación iba a ser más rápida de lo previsto.

Yo, una chica de capital, que veía un mosquito y se encerraba en el baño, y cuya banda sonora vital había sido el ruido que hacían los coches en la carretera A-42, que pasaba frente a mi casa, me encontraba en plena naturaleza como pez en el agua, no solo sin preocuparme por la cantidad de insectos que revoloteaban a mi alrededor, sino perpleja de que hubiera podido aguantar hasta entonces el ruido y la contaminación infernal de mi barrio madrileño, ¡quién me lo iba a decir!.

Y en ese momento de éxtasis, como si algún genio maligno hubiera escuchado mis pensamientos, un ruido de motor rasgó el aire y rompió la magia.

Al principio pensé que sería algún coche que pasaba por la carretera que había dejado 400 metros atrás, pero ¡qué va!, cada vez se oía más cerca e, inequívocamente, se acercaba hacia mí. ¿Quién era el capullo que se metía en aquel paraíso en coche?.

Nada más pensar esto y ponerle aquella etiqueta al conductor, porque no dudaba de que sería un tio, un descapotable de color rosa chicle (sí, ¡¡¡rosa!!), apareció después de la curva que acababa de dar y cuando el conductor me vio, frenó en seco, haciendo que las ruedas levantaran el polvo del camino y provocando que mis zapatillas, blancas, y la mitad inferior de mis pantalones, negros, se volvieran del color marrón de ese polvo.

Y todo esto mientra la mujer que iba de copiloto y el conductor (sí, claro que era un tío) me enseñaban sus maravillosas sonrisas y él decía en alto:

—¡Hola Katia!

Capítulo 6

Sí, era el conde de “no sé qué”, claro. Era la única persona del pueblo que conocía mi nombre (la tendera cotilla no me lo había sonsacado todavía). Ahí estaba, metido en aquel coche estrambótico que lo único que estaba haciendo era romper el paisaje (de repente, me había vuelto más de pueblo que las amapolas y más ecologista que los fundadores de Greenpeace), pero sin perder un ápice su saber estar y su elegancia natural heredada de sus antepasados con cientos de años a sus espaldas alimentándose mejor que la mayoría de los mortales.

Aún así, menos mal que llevaba a su lado una joven monísima, de pelo castaño y ojos verdes y profundos, que me sirvió de antídoto para no volver a caer en las redes de su atractivo. Porque lo primero que sentí cuando oí su voz diciendo mi nombre fue un vuelco al corazón (agradable, muuuuy agradable) , y cuando sus ojos contactaron con los míos, el vuelco se convirtió en cientos de mariposas revoloteando en mi estómago y una flojera de piernas que ni después de correr una maratón.

Que estaba a punto de darme un flechazo de nuevo, vamos, si no era el mismo del día anterior amplificado.

Por suerte, como digo, llevaba a su lado a un bellezón que me ayudó a centrarme y recordar lo que me había servido de antídoto para el flechazo del día anterior: que era un hombre casado y bien casado, como él, además, se había encargado de hacerme saber.

Dueña ya de mi misma, me vi capaz de tener una conversación de compromiso y banal, porque él, al parecer, no tenía ni una intención de arrancar de nuevo el coche hasta que eso no ocurriera.

—Hola Patrick, encantada de volver a verte —le dije entonces, sacando mi tono de mujer educada y con clase, que también la tenía, que no es patrimonio exclusivo de los que viven en palacios y van a colegios de élite.

—Lo mismo digo Katia. Veo que hoy también has salido al monte, ¿qué tal la subida al Calvario ayer?

—Al final lo dejé, iré otro día, tenía mucho que hacer en la casa.

—Ah, sí, no me extraña. A mi me daba mucha pereza subir, ya te dije.

No era eso lo que me había dicho, pero daba igual. Además, aproveché el comentario para seguir marcando la distancia con él, porque, a pesar de la chica, silenciosa a su lado, estaba notando que las mariposas querían volver.

—Ah bueno, a mi me encanta andar por el monte y los bosques —afición que me había nacido de repente hacía media hora, algo que, por supuesto, no le iba a decir.

—Vaya, vaya, o sea que eres toda una montañera —dijo, mirándome fijamente con interés, sonriendo y haciendo que mis piernas flaquearan de nuevo —¿Vas a ver la Sequoya?

—Sí, sí, claro, tengo muchas ganas de verla —yo, recuperándome de nuevo.

—Te diría que te montaras y te acercamos, porque nosotros vamos a pasar por allí, pero después de lo que me has dicho, supongo que prefieres andar.

—Sí, sí, así es —contesté enseguida, agradeciendo a los dioses que a él mismo se le hubiera ocurrido aquello, que no me faltaba otra cosa que acabar en aquel coche rosa a centímetros de él, por mucha chica encantadora que llevara al aldo.

Él sonrió y entonces pareció darse cuenta de que faltaba algo en nuestra conversación.

—Ay, qué descortés he sido, no te he presentado a Marta —y miró a su acompañante con cara de circunstancias, pero poniendo la misma sonrisa encantadora que me había puesto a mí un momento antes y que hacía que le perdonaras todo de antemano.

—Desde luego, Patrick, eso estaba pensando, ¿dónde has dejado tu educación? —dijo la tal Marta, poniendo un mohín que quería ser de enfado, pero consiguiendo estar más guapa todavía. Y luego le dió una palmada suave en el hombro y echó una carcajada a la que se unió él inmediatamente.Y, finalmente, dirigiéndose a mí y sacando su delicada mano, me la tendió diciendo —encantada de conocerte, Katia, ya me había dicho Patrick que habías llegado ayer. A ver si coincidimos más veces.

Estaba claro que ella era tan encantadora y tenía una educación tan cuidada como la de él. Y también que entre los dos había una química especial. La química y la confianza que hay entre dos personas que duermen juntas, se me ocurrió. Y entonces, lo evidente se me apareció ¿cómo no lo había visto claro desde el principio?. Pero no me conformé con pensarlo, sino que lo solté en alto, después de estrechar su mano:

—Encantada yo también, Marta. Supongo que eres la mujer de Patrick.

Me miraron los dos como si hubiera dicho que acababa de ver un caballo volando, y luego se miraron los dos y soltaron una carcajada, al unísono.

—No, no, ¡qué va! —dijo él, sin dejar de reir —solo somos amigos. Muy, muy buenos amigos, pero solo eso.

Y ella, sin dejar de reír también, solo dijo:

—¡Qué graciosa!.

Después de eso, Patrick arrancó, los dos me desearon buena caminata y el coche se fue, dejando una estela de polvo que volvió a manchar mis zapatillas y pantalones. Pero para entonces aquello me daba igual, al igual que el ruido que estaba rompiendo el paisaje. Lo que me tenía alucinada era lo que me habían dicho. Y cómo lo habían dicho.

Marta no era su esposa, vale, pero era su “muy, muy amiga” ( dos veces había dicho el “muy”) y entre ellos había un química que conocía muy bien. Era la que había tenido yo con Roberto (y los dos anteriores) .

Lo tenía claro. Aquellos dos eran amantes, sin la menor duda y, lo más alucinante, sin el menor disimulo.

Di por hecho que la esposa de Patrick vivía en Inglaterra, era la única manera de justificar aquel comportamiento descarado, que una cosa es ser infiel y otra pasearte con tu amante sin disimulo y presentársela a la gente con toda tu cara

Y luego tuve como un cortocircuito mental, porque no me cuadraba nada. El día anterior el conde se había negado a acompañarme al monte aduciendo que estaba casado, como si fuera el hombre más fiel (y antiguo ) del mundo y ahora aparecía con su amante sin disimulo, además de mirarme a mí con un tipo de interés que conocía muy bien. Esos dos comportamientos no casaban en absoluto, parecían contrarios incluso…, a no ser que…

De repente lo vi claro, era la misma estrategia de Roberto con el anillo de casado, pero más evidente, menos sutil. Al conde Patrick le gustaba avisar a las chicas que conocía de que estaba casado, para que no hubiera ni una duda de que no había futuro con él como pareja oficial , pero también le gustaba tener amantes e, incluso, tirarle la caña a desconocidas nada más conocerlas (porque la forma que tenía de mirarme no me dejaba ni una duda de que yo le había gustado tanto como él a mi).

Desde luego, pensé antes de empezar la subida hacia la sequoya de nuevo, había hecho muy bien al huir de aquel caradura que no se conformaba con una esposa y una amante.

Capítulo 7

La secuoya resultó ser tan magnífica como había imaginado. Estuve un rato abrazándola, que decían que abrazar árboles cargaba de energía y yo necesitaba mucha, mientras daba vueltas a lo que me había ocurrido unos minutos antes.

Como estaba en aquel entorno tan mágico, se me volvió a ocurrir que el espíritu de mi padre revoloteaba por ahí y andaba jugueteando conmigo. Me ponía delante la tentación en forma de Patrick, pero inmediatamente hacía que ocurriera algo para mostrarme el peligro y cuál era el camino que NUNCA JAMÁS tenía que volver a coger.

Seguro que aquello solo eran tonterías mías, pero estaba en un entorno tan bucólico, que la imaginación se me desbordaba. Además, cierto o no, era el camino que tenía que seguir: nunca, jamás, volvería a tener nada con un hombre casado, ni en sueños.

Después de llenar mis pulmones y mi alma de naturaleza y paz, volví de nuevo a la casita, con las energías renovadas.

Ese día no hice nada más que contestar whatsapps y escribir correos. Uno de ellos a mi jefa, a la que le había pedido dos semanas de vacaciones. Como me encontraba mucho mejor, le dije que quería cortar las vacaciones y ponerme a trabajar de nuevo. A partir del día siguiente podía empezar con las críticas de nuevo. Si le parecía bien, había una serie que acababan de estrenar que iba a ver al día siguiente y podría tener la crítica preparada en dos días.

Cerré el ordenador, tomé una cena ligera y me dispuse a dormir, después de darme cuenta de que había estado un buen rato sin pensar en Roberto, más tiempo que el día anterior y, por tanto, con la esperanza de que al día siguiente pensaría menos aún y, por tanto, estaría todavía mucho mejor.

Caí dormida inmediatamente, pero el despertar no fue como había imaginado.

Estaba soñando que me acercaba a un arroyo a beber agua y esta me empapaba totalmente la cara cuando me desperté de golpe, dándome cuenta de que la tenía empapada de verdad. Aparté las sábanas corriendo y me levanté, asustada, mientras me tocaba de arriba a abajo comprobando que no solo tenía la cara mojada, sino que parte del cuerpo también. Me costó un minuto de tocar las sábanas, alucinada al comprobar que también estaban mojadas, descubrir qué había ocurrido. Qué estaba ocurriendo.

Fuera había empezado a llover y encima de mi cabeza había una gotera que, sin prisa pero sin pausa, cada dos segundos, dejaba caer varias gotas frías y gordas sobre la cama. sobre el lugar que había ocupado yo un momento antes.

A pesar del despertar tan desagradable y del susto, no quise caer en el derrotismo y me dije a mí misma que aquello se solucionaba moviendo la cama de sitio (y llamando a un albañil en cuanto fuera una hora apropiada, porque aún eran las seis de la mañana), pero cuando me dispuse a hacerlo, me di cuenta de que la de encima de la cama no era la única gotera, toda la habitación estaba llena de charcos, producidos por las innumerables goteras repartidas por todo el techo. Valoré rápido la situación y me di cuenta de que, pusiera donde pusiera la cama, me iba a mojar, sólo tenía opción de decidir en qué parte del cuerpo: en la cabeza, en los pies, en el pecho…

La situación era desoladora. De repente, todo el optimismo que había intentado sentir desde que había llegado el pueblo, desapareció. Mi cabeza empezó a crear frases negativas una detrás de otra: “¿cómo se te ocurre venir aquí sin comprobar antes cómo estaba la casa?” , “estás sola y no sabes ni cómo buscar un albañil”, “esto es un desastre” , “todo es un desastre”, “mi vida es un desastre”. Cuando llegué a esta última frase, me solté a mi misma, en alto, la palabra que usaba siempre de antídoto cuando me embalaba con lo negativo: “STOP”, e intenté decirme cosas más agradables. Haciendo un esfuerzo, porque me estaba costando mucho, pero poco a poco mi discurso interno empezó a mejorar : “ya verás cómo se soluciona todo al final”, “puedes preguntarle a la tendera cotilla, ella conocerá a todos los albañiles de cien kilómetros a la redonda”, “todo se va a solucionar” “todo se va a solucionar”...

Más tranquila, me quité el pijama mojado y me puse una camiseta larga XXXL de propaganda que me había regalado mi amiga Ana, que trabajaba en una empresa de maquinaria de construcción. “Excavadoras Pérez”, ponía en grande encima del dibujo de una excavadora amarilla. A las dos nos había hecho gracia la coincidencia con mi apellido, pero, por supuesto, jamás habría llevado aquello en público. En aquel momento, sin embargo, me vino muy bien ponérmela. Me sacó una sonrisa, además de darme calorcito, porque estaba empezando a quedarme helada después del rato que llevaba empapada.

Luego me dirigí a la cocina, que, aunque seguía tan destartalada y con los mismos desconchones que cuando había llegado —no me había dado tiempo aún de ponerme con la limpieza y la pintura con ella—, no tenía ni una gotera. Y eso, en aquel momento, era como estar en el paraíso. Me preparé un chocolate caliente, decidida a darle la vuelta a la situación. Por suerte, aunque mi sueldo era modesto, tenía unos pocos ahorros y estaba segura de que tendría suficiente para pagar una reparación del tejado sin pedirle un duro a nadie (a mamá, en concreto, no porque no me lo fuera a dar, sino porque no quería oírle machaconamente, un día sí y otro también, que volviera a Madrid, que en E. no se me había perdido nada y menos en esas condiciones).

En E., además, mis gastos se iban a reducir muchísimo. No tendría que pagar transporte ni las cenas y copas de fin de semana, porque allí, aparte de que la vida nocturna imaginaba que sería inexistente, yo no iba a salir nada. Y, finalmente, el mayor gasto que había tenido hasta entonces: la ropa, también iba a desaparecer. Tenía ropa de sobra para pasar dos años sin comprarme ni una camiseta y la motivación que había tenido hasta entonces para gastar tanto en ropa: Roberto y estar guapa para él, había desaparecido.

Sí, una vez apurada la última gota del chocolate, mis ánimos volvieron a estar altos: aquello no era más que una piedrecilla en el camino. En un mes tendría la casa reparada, repintada, con las flores de otoño en el jardincito y mis artículos certeros e interesantes en la revista de nuevo.

Y al recordar esto, pensé que era buena idea ponerme a trabajar, ya que estaba despierta y aún faltaban un par de horas para que abriera la tienda y pudiera preguntarle a la cotilla por un albañil.

Dicho y hecho, me acurruqué en la silla de la cocina y abrí el ordenador, mientras la lluvia repiqueteaba fuera, pero ahora ya no me molestaba, sino que me parecía hasta agradable.

Lo primero que hice fue abrir el correo, a ver si mi jefa me había contestado dándome el “O.K:” para empezar a trabajar.

Y sí, lo había hecho, pero en vez de dar a responder al correo que le había mandado yo por la noche con el asunto: “Interrumpir vacaciones, empezar a trabajar de nuevo”, ella me había mandado uno nuevo con un nuevo asunto. En mayúsculas: “LO SIENTO EN EL ALMA, KATIA”

Curiosamente, solo me quedé asombrada, ni se me pasó por la cabeza que su contenido fuera a dar una nueva vuelta a mi vida, a pesar de que el asunto y las mayúsculas eran para echarse a temblar. De hecho, hasta pensé que se trataría de una broma de Alicia, aunque no era una mujer especialmente graciosa ni especialmente dada a las bromas. Así que empecé a leer el correo con curiosidad, pero sin gota de temor o reparo, y esto es lo que me encontré:

Katia, cielo, no sé cómo decirte esto… estás despedida… ¡ay, bonita, es que no hay forma de edulcorarlo, lo siento!. La revista no va, ahora cualquier influencer hace críticas de series… Quería decírtelo en directo, pero como te has ido....

Un beso y buena suerte.

Alicia

P.D: Ya sabes que con el tipo de contrato que tenías no te corresponde paro, pero ya te apañarás, seguro que sí, eres un encanto  ;)*

Capítulo 8

Cerré la tapa del ordenador como si un león hambriento estuviera a punto de salir de la pantalla y, tal y como estaba, descalza y con aquella camiseta horrible, salí al exterior de la casa, intentando huir de lo que acababa de leer y lo que eso suponía.

Una vez fuera, el balcón de la habitación de arriba me hizo de refugio y me sirvió para no mojarme, porque seguía lloviendo a cántaros. Además, la temperatura había bajado mucho, así que no podía estar peor pertrechada para aguantar el frío que hacía. Pero, aún así, me dio igual. No, no es que me diera igual, es que no sentía frío ni destemple, a pesar de que mis pies descalzos estaban sobre el cemento de la entrada de la casa. Sólo sentía una angustia terrible. De nuevo, todos mis pensamientos giraban alrededor de lo horrible que era todo, pero esta vez no tenían vuelta de hoja: todo era objetivamente horrible. Sin trabajo no tendría dinero y sin dinero no podría arreglar la casa y, por tanto, no podría seguir viviendo allí: tenía que volver a Madrid. Y volver a Madrid significaba volver a vivir con mi madre, porque mis ahorros me iban a dar, como mucho, para cuatro meses de alquiler y alimentación frugal. Pero siendo terrible (a mis treinta y nueve años, volver con mamá era un fracaso vital en toda regla), lo peor era que en Madrid, tarde o temprano, iba a volver a cruzarme con Roberto. Y eso no lo iba a resistir.

De repente, no es que no sintiera el frío suelo de cemento, sino que lo agardecía, porque la incomodidad del frío que estaba sintiendo anestesiaba un poco la tristeza y la angustia que tomó posesión de mi estómago de nuevo. Eran las siete de la mañana, tenía 5000 euros en el banco y ni una perspectiva de cobrar algo en breve, había huído de mi hogar para olvidar a mi último amor y ahora tenía que volver con el rabo entre las piernas y , no solo abandonada y humillada por un hombre, sino en paro y a punto de arruinarme.

La lágrimas se agolparon en mis ojos, esta vez no iba a poder contenerme, se iban a desbordar e iba a acabar como las últimas semanas en Madrid: hipando de tristeza y pena. Por suerte, pensé, allí no me conocía nadie y,además, era demasiado temprano, podía soltarme sin miedo al ridículo… aunque a esas alturas el ridículo era lo que menos me importaba

Y justo pensar esto último, como de la nada, un perro color canela apareció. Era una preciosidad y, además, muy simpático, porque se acercó a mí juguetón, me olisqueó los pies y luego, les dio un lenguetazo cariñoso.

Eso era lo que me faltaba para romperme del todo, que alguien me hiciera un mimo (aunque fuera un perro, sí ), la primera lágrima empezó a resbalar por mi mejilla, pero una nueva sorpresa hizo que el resto se quedaran guardadas un momento más, porque una voz que ya empezaba a sonarme conocida, dijo en alto:

—¡Windy, come here!

Sí, efectivamente era Patrick el conde, que había aparecido de la nada, al igual que su perro.

—Hola, Katia, ¡que susto! —continuó inmediatamente en cuanto me vio. Estaba claro que había ido tras su perro travieso y no se había fijado en que estaba yo allí parada hasta que no me tuvo a medio metro de él.—. ¿Estás bien? —añadió con una expresión preocupada en cuanto se fijó en mí. Algo nada de extrañar, teniendo en cuenta que estaba fuera vestida tan solo con una camiseta y eran las siete de la mañana. Pero hay algo que hago muy, muy bien: disimular, así que saqué mi batería de caras y expresiones de disimulo y le dije:

—Hola, Patrick, estoy bien, sí, me gusta salir a respirar aire puro al amanecer.

Solo yo sabía la mentira tan gorda que había soltado, que hasta las doce del mediodía y con tres cafés solos entre pecho y espalda no suelo ser persona, pero él se la tragó sin rechistar. No era de extrañar, ya que en todos los encuentros que habíamos tenido le había dado una imagen de chica sana y montañera. Pues ahora madrugadora también. El caso es que él siguió dándome conversación, claro:

—Sí, a mi también me gusta salir temprano, ya ves. Y si remoloneo, como hoy que llueve a cántaros, Windy me viene a despertar con su lametones —dijo, agachándose al final y acariciando al perrito, que empezó a dar vueltas alrededor de él y a saltar como si estuviera en una fiesta.

Yo sonreí, primero como una boba, porque la estampa que hacían aquel conde inglés tan atractivo y su simpático perro no podía estar gustándome más, pero enseguida recomponiendo la compostura y mis pensamientos : “recuerda, Katia, que este está prohibido”, me dije, y entonces bajé la intensidad de la sonrisa y le dije:

—Bueno, Patrick, tengo que volver adentro, ya nos veremos.

Él volvió a poner una expresión de sorpresa, como la primera vez que nos habíamos visto, ya que yo volvía a cortar la conversación de golpe, pero , igual que aquella vez, se recompuso enseguida y volvió a sonreír plenamente y me dijo:

—Sí, tienes razón, no está el tiempo para charlas. Espero verte pronto —y levantó la mano en forma de saludo y se alejó con su perro saltarín, al que no parecía molestarle en absoluto la lluvia que le empapaba.

Pude observarlo de espaldas al partir. llevaba un impermeable de marca y un gorro, de marca también, sobre los que caía la lluvia sin que su elegancia mermara un ápice. Mantenía el paso seguro y acompasado de las personas que saben que nada en la vida les va a faltar. Que por muy malo que sea lo que está ocurriendo fuera, ellos van protegidos por dentro. Estaba segura de que Patrick andaba así, hiciera sol o granizara sobre sus hombros.

Refugiada bajo el balcón, con mi ridícula camiseta de propaganda, me sentía la antítesis de él. Y, sin embargo, no podía evitar sentirme atraída por él. Muy atraída.

De repente me di cuenta de dos cosas:

Que durante el tiempo que había estado hablando con él, había olvidado la pesadilla en la que se había convertido mi vida. Había olvidado a Roberto, la casa que se caía a cachos sobre mi cabeza y que era una parada recién estrenada. Había olvidado que mi vida era todo mal rollo e incertidumbre. Y, en vez de en mi desgracia, por unos minutos, había estado encantada hablando con él y observando a su perrito simpático.

Y, en segundo lugar, que, a pesar de que estaba ridícula con aquella camiseta en la que destacaba una excavadora amarilla, a pesar de estar descalza, él no me había hecho sentir ridícula. Es más, me había tratado como si fuera una condesa igual a él y estuviéramos en una recepción elegante.

Así que tuve que repetirme a mí misma lo que sabía desde el día anterior: que Patrick no solo era un hombre casado, sino que tenía ya una amante, aquella tal Marta. Y que era, por tanto, un depredador en toda regla y yo no podía caer en sus redes. Bajo ningún concepto, por mucho bien que me estuviera haciendo cada vez que lo veía y por muy majo, educado y amable que fuera conmigo.

Capítulo 9

Entré en la casa y me aseé bien. Por suerte, la ducha aún funcionaba, aunque sólo soltaba un hilillo de agua, algo incomprensible en aquel pueblo en el que si algo sobraba era precisamente agua. Seguramente las cañerías tendrían algún problema, pero, ¿qué no lo tenía en aquella casa? Aparté de golpe el derrotismo, que ya me veía cayendo de nuevo por él cuesta abajo y sin frenos, y me vestí con un jersey gordo de invierno y me tomé un café con leche calentito, que hizo que me recuperara inmediatamente.

Cuando terminé, eran las nueve de la mañana, la tienda del pueblo ya debía estar abierta.

Mi plan inicial antes de leer el correo de mi jefa había sido ir allí a preguntarle a la cotilla por un albañil. Pero claro, ahora que acababa de quedarme en el paro (y nada más recordarlo, mi corazón dio un vuelco muy desagradable), ya no tenía ni un sentido seguir por ese camino. La única pregunta con sentido era cuándo pasaba el autobús para ir de vuelta a Madrid.

Pero aún no estaba preparada para hacerla. Un par de horas antes, mi plan era quedarme a vivir en E. indefinidamente, igual para toda la vida, como había hecho la tía Juani, así que me resultaba imposible asimilar que tenía que irme ya.

De hecho, antes de salir hacia la tienda, di varias vueltas alrededor de la cocina intentando buscar una solución. Tenía que haberla.

Y al final se me ocurrió algo. Lo cierto es que tenía pocas posibilidades de salir bien, pero era mi último cartucho e iba a utilizarlo.

Salí rumbo a la tienda, a pedirle un favor a aquella cotilla que no me había caído muy bien pero que, estaba segura, era la única que podría responderme a la pregunta que se me acababa de ocurrir.

—Hola, bonita, ¿qué tal estás?

Eso fue lo que me soltó nada más entrar y yo casi me echo a llorar. Al igual que me había pasado con el perrillo del conde, las muestra de cariño, vinieran de animales o señoras cotillas, me desarmaban totalmente en el momento en el que estaba. De repente, aquella mujer no me parecía tan cargante .

—Bueno, bien… —le dije, tragando saliva para coger carrerilla y preguntarle lo que había ido a preguntar. Pero ella me cortó.

—Por cierto, ¿cómo te llamas?. Yo soy Leticia, con “c”, o sea, sin “z” —soltó de seguido, terminando con una carcajada producida por el chiste que llevaría haciendo desde el año de la boda real.

—Soy Katia —le dije.

Desde luego, aquel nombre tan delicado no le pegaba mucho, pensé en un primer momento. Pero luego me fijé bien y ya no lo vi tan ajeno a ella. La mujer era bastante mayor que yo, andaría en la cincuentena pasada y no era muy agraciada, pero iba vestida con gusto, con un vestido de flores que hacía destacar su piel radiante y los labios de un rojo pasión que le hacían una expresión alegre. De repente, ya no me parecía tan cotilla ni tan cargante, sino una mujer agradable que me estaba tratando bien a pesar de no conocerme de nada. Sí, me iba a atrever a hacerle la pregunta.

—¿Y qué te trae de nuevo por aquí, Katia?, por cierto qué nombre más bonito —soltó de seguido, continuando con su trato agradable.

—Verá, Leticia…

—Ni se te ocurra llamarme de usted —me cortó, riéndose.

Yo sonreí y volví a respirar hondo, estaba claro que la mujer era un encanto. Cotilla, pero un encanto.

—Verás, Leticia —rehice la frase —necesitaría dos cosas, un albañil y un trabajo. No sé si sabrás de alguno de los dos en el pueblo.

Metí lo del albañil para disimular, porque lo que realmente necesitaba era un trabajo, ya que sin trabajo no podría pagar al albañil. Ni quedarme en el pueblo. Pero eso de ir pidiendo trabajos a desconocidos no lo había hecho nunca y me daba vergüenza, mucha, así que con la alusión al albañil pretendía suavizar el corte que me daba.

Con el corazón a mil, por ver cómo respondía la mujer, me quedé mirándola en vilo.

Y ella, sin quitar la sonrisa y sin ningún apuro, como si le hubiera preguntado qué hora era, me contestó:

—¡Claro que sí, Katia!. Tenemos albañil y también conozco un trabajo que te va como anillo al dedo.

Retuve hacia adentro el suspiro que, de haberlo soltado, se habría oído a cien kilómetros: ¿¿¿¡¡¡ había dicho que había un trabajo !!!???. Enseguida tuve que parar mi mente acelerada, “espera, espera, Katia, no te embales, a ver qué trabajo es, igual es de enterradora y eso sí que no vas a hacer…”, empecé a pensar, diciéndome a mí misma. Por suerte, ella paró enseguida mi imaginación desbocada porque siguió hablando:

—Ricardo es un albañil buenísimo. Te doy su teléfono ahora mismo si quieres, pero creo que no lo vas a necesitar. La casa de Juanita se cae a cachos, yo creo que no te merece la pena arreglarla.

Me quedé mirándola con la boca abierta, porque no entendía nada. Pero ella me lo aclaró inmediatamente.

—El trabajo es en un alojamiento rural, el dueño no vive aquí y anda buscando una persona que se ocupe un poco de todo: recibir a los clientes, ocuparse de atender sus demandas y, sobre todo, que viva en el alojamiento, una especie de cuidadora del lugar Por eso te digo que, si coges el trabajo, no vas a necesitar arreglar la casa de Juanita. Además, ella misma la dejó caer poco a poco, porque no la necesitaba, así que yo no gastaría mucho en ella.

Era demasiada información al mismo tiempo. Lo del trabajo sonaba tan, tan bien, que, con los nervios por si se estropeaba, decidí aclarar lo que menos me preocupaba pero que también me había dejado boquiabierta:

—¿Dices que la tía Juani no necesitaba la casa?

—Claro, vivía con Manolo.

—¿Y quién es Manolo? —yo, con asombro creciente, porque era la primera vez que oía hablar de alguien llamado así relacionado con mi tía Juani.

—Era, cariño, era —me contestó la mujer con expresión compungida, pero enseguida, después de un suspiro largo como para coger carrerilla, me lo explicó todo. Con todo lujo de detalles, además—. Manolo era la pareja de tu tía, me extraña que no sepas nada —se quedó un segundo callada, pensativa, pero enseguida siguió, embalada—. Era el típico solterón del pueblo que en toda su vida solo se había apasionado por la caza. Era un experto cazador de palomas, perdices y animales que vuelan, pero cuando Juanita llegó al pueblo, sustituyó esa pasión por tu tía. Bueno, sustituir no, porque siguió cazando, pero si la quitó del primer lugar. Porque casi desde el primer momento que la vio, Juanita pasó a ocupar ese lugar. Y en un pedestal además, que no he visto hombre que quisiera más a una mujer que Manolo a Juanita. Y, para contestar a tu otra pregunta, lo que ocurrió es que Juanita compró la casita sin verla en directo, solo en fotos desde Madrid y, claro, cuando llegó aquí se encontró con lo mismo que tú: una casa medio destartalada, que por algo no la compraba nadie del pueblo. Aunque hay que reconocer que está en un buen lugar—divagó un poco Leticia antes de seguir—. El caso es que la intentó adecentar con pintura, como has querido hacer tú, pero como enseguida empezó la relación con Manolo y él tenía una casa enorme, y bien cuidada, para él solo, así que Juanita acabó dejando la suya para irse a vivir con él.

La mujer calló en ese momento y se me quedó mirando sonriente y como esperando que le preguntara más para seguir contándome.

Ahora entendía por qué la casa estaba en las condiciones que estaba a pesar de que yo había creído que sólo habían pasado dos años sin habitar. No eran dos años, sino treinta. Pero lo que no me explicaba la historia que acababa de contarme Leticia era lo que le pregunté a continuación:

—¿Y yo por qué no sabía nada de eso?

Ella con mucha paciencia y con cara de pena, me contestó lo único que podía contestar:

—Ay, bonita, ahí ya no te puedo ayudar. Tendrás que preguntarle a la familia.

—Sí, claro —dije, como hablando para mí misma—, tengo que hablar con mamá urgentemente de esto… — Terminé, con un tono de fastidio, al pensar que seguro que mi madre me lo había ocultado adrede, aunque no podía entender por qué.

—Claro, bonita, tu madre seguro que lo sabe. Tu tía me hablaba mucho de ella, de su “sobrina de Madrid”, como la llamaba y, de hecho, allá fue a morir cuando sabía que le quedaban pocos días de vida.

—Sí, sí...eso sí lo sé porque lo viví...¿Y Manolo? —le pregunté yo, metida ya totalmente en la historia.

—Manolo había muerto un mes antes —la mujer volvió a callar y se quedó muy seria, pero también pensativa. Luego continuó, sin perder la seriedad—. Lo cierto es que fue todo muy extraño, pero, a pesar de lo triste, fue también bonito. Les detectaron un cáncer incurable a los dos a la vez, con dos días de diferencia, vamos. Así que fueron de la mano hacia la muerte: pasaron por las mismas sesiones de quimioterapia, las mismas decisiones de abandonarla cuando ya sabían que el final era inevitable y lo único que les distinguió fue el día de la muerte. Manolo se fue un mes antes.

Justo después del funeral, Juanita se despidió de todos y se fue a Madrid a morir, cuidada por su sobrina, según nos dijo. Fue triste, pero, a la vez, emocionante y hasta bonito, como te digo.

La historia era tan impactante que seguía sin entender cómo no me habían dicho nada, ni Juani ni mamá. Estaba a punto de enfadarme, pero decidí posponer el enfado hasta que hablara con mamá, en cuanto saliera de allí. Leticia no tenía nada que ver con aquello, al contrario, era la única que me había hablado de ello y, encima, con una delicadeza y un cuidado extremo. Desde luego, nunca había cambiando de opinión con respecto a alguien tan rápido: ya no me parecía cotilla, sino informada y buena gente.

El caso es que necesitaba apartar aquella información nueva de mi mente hasta que hablara con mamá y, además, había otro tema mucho más urgente e importante para mí en aquel momento: el trabajo que, al parecer y si no lo estropeaba, podía ser mío. Así que decidí coger ese toro por los cuernos.

—Hablaré con mamá Leticia, pero ahora me interesa saber algo más sobre ese trabajo que me has dicho.

En ese momento sonaron tres cosas:

El timbre de entrada de la tienda.

Leticia diciendo:

—Mira, el dueño te lo va a explicar mejor.

Y una voz conocida, repitiendo por tercera vez en menos de veinticuatro horas:

—Hola, Katia.

Capítulo 10

Se me tenía que haber ocurrido en cuanto Leticia lo había mencionado. Patrick ya me había dicho en nuestro primer encuentro dos días atrás que no vivía en E., que sólo estaba pasando una temporada. Pero claro, cuando Leticia había dicho que el dueño del alojamiento rural no vivía en el pueblo, yo había supuesto que no estaba allí en aquel momento. Y, por otro lado, el palacio de Patrick se alejaba mucho de lo que yo podía considerar un “alojamiento rural”.

En cualquier caso, aquello solo eran pensamientos míos, porque la realidad era que el trabajo del que me había hablado Leticia sí era en el palacio de Patrick, como así quedó claro cuando empezaron a hablar los dos como si yo no estuviera allí:

—Patrick, tengo buenas noticias, te he encontrado a la persona perfecta para el alojamiento rural —y me miró a mi solo el tiempo justo para que él se diera cuenta de que se trataba de mi.

—No me digas, Leticia, ¿en serio?, ¡pero qué buena noticia! ¡cuánto me alegro, Katia! —otra mirada fugaz, esta vez de él, antes de seguir hablando con Leticia, ignorándome.

—Ah, pero, ¿os conocéis?

—Sí, hemos coincidido varias veces estos días, no sabía que estaba buscando trabajo, si no, se lo hubiera ofrecido yo mismo.

—Es una chica majísima, ¿verdad?

—Sí, sí, encantadora.

—Además es la sobrina nieta de Juanita.

—¿De Juanita?, ¿en serio? No tenía ni idea. Entonces es mejor todavía.

Y ahí estaba yo, alucinando con los dos. Porque no me habían preguntado y yo en ningún momento había dicho que fuera a aceptar el trabajo. Para empezar, porque no tenía ni idea de en qué consistía, aparte de la idea general y, para continuar, porque suponía trabajar con Patrick. O sea, con el hombre del que había decidido mantenerme alejada todo lo que pudiera. Pero entonces él me miró, y con su castellano perfecto pero envuelto en aquel ligero acento encantador, y su clase y su mejor sonrisa, me dijo:

—Katia, tendremos que hablar con calma. Te explicaré bien en qué consiste el trabajo y te daré un tiempo para que lo valores, pero seguro que nos ponemos de acuerdo. Estoy seguro de que nos vamos a llevar bien. Lo supe en el primer momento que te vi, así que no puedo estar más contento. ¿Te parece que quedemos en un par de horas en mi casa?, así me da tiempo a preparar todo.

Y yo, aunque sabía que para mi estar cerca de aquel hombre era peligroso, muy peligroso, pensé que no arriesgaba tanto por ir solo a una reunión, teniendo en cuenta, además, la situación tan precaria en la que me encontraba, así que, aunque sin mucho entusiasmo, le contesté:

—Si, vale, de acuerdo, iré.

Y entonces él sonrió y la tienda pareció iluminarse, mientras Leticia aplaudía como si le hubiera tocado la lotería.

☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙

Me despedí inmediatamente con la excusa de que tenía que organizar alguna cosa en la casa. Necesitaba alejarme de ellos para pensar con calma.

Había quedado en dos horas, era a lo único a lo que me había comprometido, me dije a mí misma, intentando tranquilizarme mientras volvía a casa. Tenía dos horas para prepararme para la reunión.

Una vez en la casa, en la cocina de nuevo, porque el dormitorio parecía un campo minado, donde en lugar de explosivos había cubos recogiendo agua de las goteras, estuve un buen rato dándole vueltas al dilema al que me enfrentaba.

Sólo había dos opciones y las dos me parecían horribles.

Sólo pensar volver a Madrid, mi estómago se revolvía y Roberto y su abandono y humillación volvían a aparecer en mis pensamientos y a ser el dueños de mis sentimientos más negros. Pero al pensar en quedarme en E. aceptando la oferta de Patrick, el corazón se me acelera de angustia, porque veía que podía fallar en el único propósito vital que tenía en aquel momento: no volver a liarme con un hombre casado.

Era cierto que esto último estaba en mi mano evitar. Podía resistirme y no caer en los brazos de Patrick. Podía poner a prueba mi nueva determinación aunque lo tuviera cerca, muy cerca. Igual aquello era una nueva prueba que me mandaba mi padre, el destino o la vida, para que, por fín, superara mi adicción a los hombres casados. Igual la forma de superarlo no era huir de ellos, sino tenerlos cerca, muy cerca, y no caer en la tentación.

En teoría no sonaba mal, pero en la realidad lo veía complicado.

A mi tendencia natural a liarme con casados, se le añadía que este casado en concreto me resultaba muy, muy atractivo. Y, no me quedaba la menor duda, yo a él también le gustaba, por la forma en que me miraba y se dirigía a mi y por cómo me había contratado sin conocerme. Y, para colmo, parecía aún más golfo que los anteriores. No en vano, ya parecía tener una amante en el pueblo, la tal Marta, que no solo no ocultaba, sino que paseaba en un descapotable rosa chicle. O sea, si caía, me iba a convertir en su segunda amante. El golpe definitivo para enviar mi autoestima, y mi vida, al cubo de la basura.

Incapaz de tomar una decisión, decidí llamar a mamá. Con la discusión que íbamos a tener a costa de la información que me había ocultado sobre la tía Juani, olvidaría por unos minutos el dilema en el que me encontraba y, al terminar, esperaba haber salido del atasco y ver el camino a seguir con algo más de claridad.

—¡Claro que te lo contamos, cielo, desde el minuto uno! Bueno, al principio contártelo expresamente no, porque tenías nueve años, pero jamás dejamos de hablar de Manolo cuando tú estabas delante. ¡Pero si Juani no tenía otro tema de conversación cuando venía!, ¿cómo íbamos a ocultarlo? y, sobre todo, ¿por qué?

Esa fue la respuesta, calmada y un poco asombrada, de mamá cuando le pregunté por qué no me había dicho nada sobre la vida amorosa de Juani en E. Lo dijo tan convencida que no me quedó ni una duda de que estaba diciendo la verdad, pero entonces, ¿por qué no me había enterado yo?

Aún sin entender qué había ocurrido, le dije:

—Recuerdo que os oía hablar de hombres y a Juani riendo cuando lo hacía, pero siempre pensé que habían sido varios amoríos diferentes y poco intensos.

—¿Varios?, ¡qué tontería! Juani empezó con Manolo un mes después de llegar a E. y no lo dejó hasta un mes antes de morir, y solo porque él se murió antes.

Desde luego, estaba claro que mamá tenía toda la información y que yo, no sabía muy bien por qué, no me había enterado de nada. Fue ella la que explicó lo que seguramente me había pasado, y yo no fui capaz de negarlo, porque me temía que tenía razón.

—La juventud es así siempre. Oye a sus mayores como quien oye llover. Nos oíste mil veces hablar de Manolo, pero no te fijaste en lo que decíamos… Pero bueno, hija, da igual, eso no tiene vuelta de hoja y, además, no afecta a nada. Más me preocupa qué estarás haciendo allí, en esa casa que, como te he dicho mil veces, se cae a cachos y solo deberíamos estar pensando en vender.

Lo soltó así, de corrido y yo tuve que tragar saliva varias veces. ¿Me había avisado mamá, mil veces, de la situación en la que estaba la casa? No me acordaba en absoluto… Lo que sí recordaba era que se había puesto muy pesada para que no viniera a E, y que había hablado varias veces de la casa, pero yo no había percibido que estuviera tan mal y que ella lo supiera. Visto lo ocurrido con Juani y Manolo, me temía que con este tema había ocurrido lo mismo: yo había tomado la decisión de venir a E. y le había hecho a mamá poco caso y sin fijarme mucho en lo que decía.

Me tenía merecido lo que me estaba ocurriendo, pero, por supuesto, no se lo iba a decir a ella:

—Bueno, mamá, no te preocupes, la casa no esta tan mal. Y la iré arreglando —le mentí descaradamente, no estaba yo para aguantar más reproches y más “te lo dije”.

—Sí, bueno —dijo ella resignada —solo hay una cosa que me está calmando estos días, fíjate. Al principio me horrorizaba que te fueras a un sitio con tan poca gente. Si no has encontrado un solo hombre en una ciudad con millones de habitantes, ¿cómo ibas a hacerlo en un pueblo con unos pocos cientos?. Pero luego me acordé de la tía y me dije: si Juani encontró allí el amor, igual a Katia le ocurre lo mismo. Así que ahora estoy más optimista, cielo. Es posible que haya alguien en ese pueblo que te saque de tu decisión de vivir como una monja. Y, puestos a pedir, que tenga una buena casa para que no tengas que vivir en ese cuchitril en el que estás ahora.

Mi madre tenía algo de bruja, a veces me soltaba cosas así, y acertaba plenamente (aunque con lo de verme como una monja no había acertado nunca, claro, y menos mal, porque si hubiera sabido la verdad, me habría desheredado, por tonta ). Pero no le iba a decir que había alguien, con casa incluida, porque ese alguien era Patrick y por nada del mundo se iba a convertir en mi pareja. Así que en vez de contarle cuál era mi dilema, la toreé un poco y me despedí de ella. Ya había aclarado lo que quería aclarar y le había dejado a ella tranquila sobre mis primeros días en E.

—Bueno, mamá, estoy bien y eso es lo importante, me estoy adaptando poco a poco y ya he hecho hasta una amiga —exageré un poco, porque Leticia no era mi amiga, pero la mujer había sido amable y se había portado muy bien conmigo —así que no te preocupes. Te llamo mañana y te cuento más cosas —me despedí.

Y, una vez sola de nuevo con mis pensamientos, me fijé en que había pasado una hora desde que me había despedido de Patrick. Me quedaba otra hora para la reunión y tenía que tomar una decisión ya.

Volví a sopesar pros y contras y me di cuenta de que sólo había una solución para mi en aquel momento: quedarme en E. Volver a Madrid significaba volver a ver a Roberto y volver a recuperar la sensación de abandono y humillación, si solo pensarlo se me salían las lágrimas, no quería ni imaginar qué sería verlo pasear con su mujer embarazada y sus hijos. No, no podía caer en esa cuesta abajo de nuevo, porque iba acabar con una depresión.

Pero claro, quedarme en E. era estar con Patrick y la tentación que suponía…

Y de repente lo vi claro, me quedaría, y sí, me sentiría tentada, pero iba a poder con ello e iba a conseguir, no solo un trabajo y un lugar decente para vivir, sino ser mucho más fuerte.

Capítulo 11

La primera parte de mi predicción se cumplió con creces, el trabajo y el alojamiento eran mucho más que decentes.

Patrick me recibió en el exterior del palacio, en el mismo lugar en el que me había sorprendido por primera vez, dos días atrás, diciendo en alto aquella frase tonta.

Estaba esperándome, junto con el simpático Windy, y esta vez no me saludó con el consabido “Hola, Katia”, sino que utilizó la primera fórmula del día que nos conocimos:

—Hola, “princesa”. Puntual como si fueras inglesa, eso a mi madre le encantará.

“Y otra vez su madre”, anoté una vez más. ¿Estaría en E.?. Yo no la había visto y él ya me había dicho el primer día que no le gustaba mucho el pueblo, pero la insistencia en nombrarla me hizo dudar. Igual estaba encerrada en una de las habitaciones de aquel palacio y me la iba a encontrar de frente en cualquier momento. Decidí preguntárselo y así sortear el “princesa” que me había puesto el corazón patas arriba:

—¿Está aquí tu madre?

—¡No, no, deja, deja! —dijo riéndose y haciendo un gesto como si se apartara un bicho de encima —pero el palacio es suyo, a mí me tiene aquí de simple mensajero de sus designios. Pasa y te cuento con calma —terminó, haciéndome un gesto con la mano para que me acercara al palacio cuya puerta principal estaba abierta.

Entré dentro, tal y como él me ofrecía y sintiéndome un poco más “princesa”, ya que todo lo que hacía Patrick estaba bañando en clase, solera y saber estar. Lo primero que me encontré fue un zaguán con el suelo y las paredes de piedra, las del suelo más pequeñas y primorosamente colocadas, de tal forma que hacían adornos de círculos concéntricos. Había también un mueble de madera maciza labrada, que hacía las veces de aparador, con un jarrón enorme de flores frescas. Y en el techo una lámpara, también enorme, con cristales biselados.

Parecía que acababa de entrar en un palacio, pero enseguida me recordé a mí misma que eso era precisamente el lugar.

Patrick me fue enseñando todo, abriendo las puertas antes de que yo llegara y animándome a entrar en las estancias con un delicado gesto de la mano, pero sin tocarme. Una de las veces a punto estuve de hacerle una reverencia, medio en broma, medio en serio, ya que me sentía como una princesa entrando por primera vez en sus posesiones. No lo hice porque a pesar de sentirme tan a gusto a su lado, no tenía aún confianza para bromear con él. Y también porque sabía perfectamente que el humor compartido era, muchas veces, un arma de seducción y un camino directo hacia los brazos del otro. Y yo tenía que evitar aquello a toda costa.

El caso es que continuamos la visita con su amabilidad y complicidad permanentes y también con mi amabilidad, pero, en mi caso, mucha menos complicidad, e intentando marcar las distancias.

De aquella manera Patrick me enseñó la planta baja, donde había un gran salón con chimenea en el que había repartidos tres sofás, tan grandes como elegantes, con sus mesitas bajas delante y sus alfombras mullidas a los pies, de tal forma que se conseguían tres espacios diferentes. Pegada al salón había una biblioteca, enorme también, donde Patrick me dijo que había cerca de diez mil volúmenes. Estaba convencida de que en la biblioteca del pueblo había muchos menos. Sólo por aquello estaba claro que me encontraba en el palacio de una familia con años de solera a sus espaldas. Antes de sentirme abrumada, Patrick me dijo que aquellas dos estancias iban a estar abiertas para uso de los inquilinos. También me aclaró por qué estaba él en E. desde hacía dos meses:

—Como te dije el día que nos conocimos, esta casa la compró mi bisabuelo y la hemos estado usando como residencia de verano tres generaciones después. Pero desde que murió mi padre, hace cinco años, yo soy el único que la utilizo, y cada vez menos, porque mi trabajo es muy absorbente —anoté que trabajaba y también mi curiosidad por saber de qué, pero no se lo pregunté, porque seguía haciendo esfuerzos por mantener la distancia y, cuanto menos supiera de él, mejor. Él, de todas formas, ajeno a mis esfuerzos, siguió contándome retazos de su vida—. Como te dije también, mi madre apenas ha pisado la casa —esta vez anoté que había utilizado dos veces la palabra “casa” para definir lo que para mi era claramente un palacio. Estaba claro que no era un conde solo de boquilla, a saber dónde viviría en Inglaterra, en cualquier caso, él siguió hablando, ajeno a mis pensamientos — y no está dispuesta a que le cueste dinero. De ahí salió la idea de ponerla como alojamiento rural. Y como ella no va a venir bajo ningún concepto, adivina a quién le ha tocado hacer ese trabajo.

—A tí —contesté yo a la pregunta retórica, más que nada para demostrarle que le estaba escuchando.

—Efectivamente. El caso es que me tuve que pedir una excedencia de tres meses en el trabajo. Me apasiona mi trabajo, así que no me hacía ninguna gracia dejarlo tanto tiempo, al igual que el resto de mi vida en Inglaterra, claro, pero mi madre no paraba de insistir y, por suerte, mis socios son muy comprensivos. Así que aquí estoy, desde hace dos meses. Pero deseando volver a mi vida cotidiana dentro de un mes.

En ese momento él paró un segundo el relato y me miró como dándome pie a preguntarle más. Pero a mi se me habían encendido todos los pilotos rojos de peligro. Por supuesto, ahora tenía aún más curiosidad por saber cuál era su trabajo —ya tenía claro que era uno tan importante como para tener socios y que él tenía un puesto tan alto como para permitirse una excedencia de tres meses y volver luego como si nada —y también por saber más sobre “el resto de su vida” —curiosa forma de llamar a su esposa e, incluso, sus hijos, si los tenía, que de eso no había hablado nunca, pero no sería de extrañar, ya que andaría por los cuarenta —pero... NO DEBÍA HACERLO.

No podía pararle a él cuando quería hablarme de su vida, pero sí a mí y a mi curiosidad. Cuanto menos supiera de él, mejor. Cuanto más mantuviera nuestra relación como exclusivamente laboral, mejor. Así que le contesté algo, por supuesto, porque es lo que él estaba esperando, pero de manera aséptica y escueta:

—Aha…

A él no pareció importarle mi parquedad y se la tomó como un acicate para seguir.

—El caso es, Katia —continuó, pronunciando mi nombre con aquel ligero acento encantador que hizo que mi corazón palpitara un poco más fuerte de lo debido —que estaba empezando a desesperarme, porque arreglé todos los papeles para convertir la casa en un alojamiento rural en veinte días, pero llevaba más de un mes buscando alguien para que hiciera el trabajo que te voy a ofrecer y no había manera. En este pueblo todo el que quiere trabajar ya trabaja, y de fuera nadie quiere venir aquí. Así que cuando Leticia me ha dicho que te podría interesar, me he puesto feliz. No solo porque voy a poder zanjar lo que he venido a hacer, sino porque me gustas mucho. Desde el primer momento que te vi.

Lo dijo así, tal cual. Sin mover un pelo, como si fuera lo más normal del mundo. Se refería a que le gustaba para el puesto de trabajo, claro, pero no me quedaba la menor duda de que la frase era ambigua adrede y había algo más. Ya soy lo suficientemente mayorcita como para darme cuenta cuando le gusto a alguien, y con Patrick lo había detectado desde el minuto uno de conocernos. Y me estaba tirando la caña.

Desde luego, el tío no perdía el tiempo, se iba a ir en un mes y también estaba casado. Aparte de eso, yo daba por hecho que estaba liado con la tía del descapotable (tengo ojo clínico para el asunto, así que no tenía la menor duda de que era así) y, por si eso no era suficiente, estaba dispuesto a tener algo conmigo, aunque fuera un par de revolcones en el mes que le quedaba.

Era difícil casar aquella imagen de golfo con la que daba él en persona, tan encantador y educado, pero lo era. Y yo no iba a caer en sus redes.

—Bueno, Patrick —le dije sacando el tono más profesional que pude —antes debes explicarme las condiciones laborales, porque igual no me interesa.

Ahí se acabó su jueguecito, porque puso cara de pánico y se olvidó de tontear:

—Katia, te aseguro que te va a interesar, verás.

E inmediatamente me enumeró las condiciones laborales. Y, por supuesto, me interesó. Mucho.

No es que el sueldo fuera para echar cohetes, más o menos iba a ganar lo que había ganado en el anterior trabajo, o sea un sueldo modesto, pero suficiente para vivir. Pero el resto era genial.

Tendría que ocuparme de gestionar las reservas, tanto por teléfono, como por internet, de recibir y despedir a los huéspedes y atenderles si necesitaban algo, y para eso era indispensable que viviera allí. Y luego, de comprar las viandas para el desayuno, que era la única comida que se les ofrecería a los huéspedes, pero ahí acababa todo. Para darles de desayunar y limpiar el lugar se iba a cupar Lourdes, la mujer que ya llevaba haciéndolo desde hacía años y cuyo marido era quien se encargaba del jardín. Ambos eran del pueblo y se sacaban un dinerillo con aquellos trabajos, pero no les interesaba vivir en la casa, ya que tenían su propia casa que atender.

Me pareció un chollo, claro, ya que Patrick me dijo que podría usar mi tiempo para lo que quisiera, una vez acabara mis obligaciones. Y supuse que tendría mucho tiempo libre, ya que el alojamiento solo ofrecería tres habitaciones dobles, o sea, como mucho, tendría seis clientes a la vez, y eso solo ocurriría en temporada alta.

Cuando ya le iba a contestar que sí, que aceptaba, Patrick me hizo esperar a ver mi habitación y, por si hubiera tenido alguna duda, que no, aquello las habría diluido del todo.

La habitación, que estaba pegada al gran salón de la planta baja, era grande. Tenía una cama de matrimonio, un tocador con espejo y una mesa como de despacho con ordenador incluido. También había un aseo con ducha. O sea, todo lo necesario para poder vivir allí (podría utilizar la cocina de palacio, me dijo, para preparar mis comidas). Pero lo mejor de todo es que tenía una puerta que daba al jardín y al riachuelo que, suponía, era el mismo que pasaba delante de la casa de la tía Juani.

Estaba todo, por supuesto, en perfecto estado y decorado con colores suaves y telas cálidas y elegantes. Era, sin lugar a dudas, la habitación más bonita (y grande) que había tenido en toda mi vida. Y, si lo comparábamos con la casa de la tía Juani, acababa de salir del infierno para entrar en el paraíso.

Le dije que sí, por supuesto. Y él me dio la mano, para sellar el acuerdo (y para tocar mi piel, pensé mal) y sentí como si un relámpago de felicidad me atravesara a través de su contacto. Una felicidad que achaqué a que había solucionado mis problemas recientes y acuciantes, pero también, no podía negarlo, a que tener al lado a Patrick me hacía sentir bien.

Pero ahí debía acabar todo: era un hombre casado, infiel y, por tanto, peligroso para mí, así que nuestros contactos iban a ser de jefe a empleada, nada más.

Después de acordar de palabra nuestra nueva relación profesional, Patrick me llevó al primer piso, donde estaban las habitaciones de los huéspedes. Éstas eran tan magníficas como las estancias que había en la planta baja. En aquella casa todo era magnífico: caro y con clase. Estaba segura de que los futuros clientes iban a sentirse como si de auténticos condes se trataran.

Cuando terminamos de ver la última habitación, me di cuenta de que el palacio tenía una planta más, pero ya habíamos visto todo lo relacionado con el alojamiento rural. Sabía perfectamente qué significaba aquello, por eso me quedé callada como una muerta, esperando que él diera por concluida la visita. Pero no hubo suerte:

—Arriba están mis habitaciones ¿quieres subir a verlas?.

Tuve que hacer esfuerzos para no correr escaleras abajo. Los conceptos “hombre atractivo casado” y “habitación”, juntos, solían tener un efecto automático en mi: desbordaban de imágenes mi imaginación. De hecho, en ese mismo momento, me imaginé sobre un lecho enorme y mullido, lleno de cojines y mantas carísimas y delicadisimas, retozando con aquel caballero atractivo que acababa de salvarme la vida.

Por desgracia, sabía de sobra que era muy capaz de llevar esas imágenes a la práctica en cuanto subiéramos las escaleras, así que me encontré ante el primer momento en el que tendría que poner en práctica mi plan de autocontrol y fortaleza:

—No es necesario, Patrick, gracias. Me basta con conocer las estancias que voy a utilizar.

Educada, pero implacable. Sin darle la mínima esperanza de que aquello que a él le apetecía hacer iba a ocurrir.

Porque no había ni una duda de que le apetecía. Por eso, por primera vez, le vi hacer un mohín de fastidio, aunque enseguida su clase y saber estar convirtió en una sonrisa educada y una frase y una retirada más educada aún:

—Como quieras, Katia. Si te parece, volvemos a la biblioteca y terminamos de cerrar el acuerdo.

No se oyó mi suspiro de alivio y posterior grito de victoria, pero en mi cabeza sonaron altos y claros: había vencido mi primera tentación y, estaba segura, eso me haría más fuerte para vencer las siguientes. Por suerte, aquella pelea con mi interior solo iba a durar un mes, pasado el cual, Patrick volvería a Inglaterra con su esposa y yo podría respirar tranquila.

Capítulo 12

Cerramos el trato como si fuéramos dos caballeros, con amabilidad, pero fría profesionalidad. Al parecer, mi negativa a ver “sus habitaciones” había surtido efecto y, por primera vez, Patrick había dejado de mirarme con ojos brillantes de un tipo de interés que yo sabía perfectamente interpretar. En cualquier caso, como jefe seguía siendo encantador:

—Me ha dicho Leticia que tienes problemas de goteras en tu casa, yo no tengo ni un problema con que te traslades aquí hoy mismo. Aunque no firmarás el contrato y, por tanto, no comenzarás a trabajar, hasta dentro de un par de días, por mi desde ya eres empleada y puedes ocupar tu habitación.

—Gracias, Patrick, me viene muy bien —se lo agradecí también con los ojos y con el tono. Lo cierto es que volver a la casita que ni siquiera Juani había ocupado era una pesadilla para mí, sobre todo, después de ver la maravillosa habitación que iba a tener en el palacio. Aquello me vino muy bien, además, para despedirme de él con la excusa de que iba a recoger mis efectos personales y mudarme. Bien que había ganado la primera batalla contra mis instintos y apetencias, pero no había que tentar a la suerte y, cuanto menos tiempo estuviera junto a él, mejor.

Pasé lo que quedaba de la mañana y buena parte de la tarde yendo de la casita de Juani al palacio, no es que tuviera muchas cosas, pero decidí traerlas muy poco a poco para alargar el proceso y pasar la tarde sin verle mucho. De hecho, comí por última vez en la cocina desangelada de la casita y estuve un buen rato haciendo tiempo frente al ordenador leyendo tonterías y banalidades.

Encima tuve suerte, porque cuando acababa de terminar el último viaje y ya me disponía a instalarme, me crucé con Patrick en la entrada del palacio, cuando él salía.

Y no lo hacía solo.

Marta, su amante, estaba junto a él.

—Katia, Marta ha venido conmigo a dar un paseo por el monte ¿quieres venir con nosotros?

Mi imaginación me volvió a mostrar imágenes perturbadoras: nos vi a los tres, desnudos bajo un árbol, retozando (mis imágenes mentales con Patrick empezaban a ser solo “retozando”), y haciéndolo de tal manera que no se distinguía de quien era cada brazo y cada pierna.

En mi vida había hecho un trío ni pensaba hacerlo, bastante líos había tenido ya con mis relaciones complicadas como para complicarlas más, por eso no entendí qué me estaba pasando.

Después de decirles que no, que gracias, lo más amablemente que pude, aunque creo que no puede evitar poner un poco de cara de susto, supe ponerle nombre a lo que me pasaba: Patrick me atraía mucho, mucho. Tanto, que era capaz de imaginarme haciendo con él cosas que ni me interesaban ni me gustaban.

En fín, pensé, lo importante era que aquello no fuera a más. La imaginación era una cosa y la realidad otra. Decidí que no iba a ponerme tiquismiquis con la primera, porque lo importante era que nunca, jamás, bajo ningún concepto, me liara con Patrick de verdad.

Les vi marcharse en el descapotable rosa que sacaron de un garaje anexo al palacio con alivio: con un poco de suerte, yo estaría cenada y retirada en mi habitación cuando volvieran y podría poner una marca de “superado” al primer día del mes que iba a pasar cerca de Patrick.

Efectivamente, tuve aún más suerte de la que había esperado, porque estaba tan cansada que a las nueve y media de la noche, cuando me tumbé sobre la cama para intentar relajarme leyendo un poco, caí roque.

Me desperté a las tres de la madrugada, vestida aún sobre la cama. Me puse la camiseta de “excavadoras Pérez”, porque había decidido que iba a ser mi pijama durante una temporada, y me metí en la cama bajo el edredón ligero y calentito al mismo tiempo (estaba segura de que era el de mejor calidad que me había arropado en toda mi vida) y, antes de volver a caer dormida como un tronco, me di cuenta de que ni siquiera me había enterado de si había vuelto Patrick, aunque suponía que sí.

Todo iba mejor de lo que había supuesto.

☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙

Aunque no soy madrugadora, al día siguiente, a las seis de la mañana, justo cuando empezaba a clarear el día, me desperté descansada y llena de energía, nada extraño ya que había dormido casi nueve horas y, además, estaba nerviosa por empezar mi vida en un lugar y con un trabajo nuevos. El sonido del riachuelo y de los pájaros despertándose me terminó de animar para levantarme. A esas horas daba por hecho que no habría un alma y que Patrick seguiría durmiendo, así que decidí tomarme un café con leche caliente y salir al jardincito a terminar de ver el amanecer.

No podía estar más contenta con el plan que me acababa de organizar para mi nueva vida cuando abrí la puerta de la cocina, así que el susto que me pegué fue grande.

Me encontré con la espalda desnuda de Patrick, que estaba delante de la nevera abierta.

Solté un grito, no sé muy bien si por la sorpresa de encontrarme con alguien o porque ese alguien era Patrick desnudo.

Porque no me quedaba ni una duda de que estaba desnudo, aunque la isla de la cocina, en medio entre los dos, no permitía que viera nada por debajo de su cintura (¡bendita isla!).

Él se dio la vuelta inmediatamente, por la sorpresa al oírme, y me enseñó sus pectorales y la parte superior de sus abdominales, que no eran los típicos de horas y horas de gimnasio, pero tampoco estaban nada mal: tenía un cuerpo musculado de manera natural, seguramente producto de algún deporte al aire libre, con regularidad, pero sin obsesión: algo como el running o el remo o el tenis.

De la impresión, di un paso hacia atrás, pero enseguida lo corregí y volví a la posición inicial, porque con el movimiento, lo único que había conseguido era aumentar mi perspectiva y había llegado a verle varios centímetros por debajo del ombligo. Lo que me faltaba, pensé, verle desnudo, teniendo en cuenta que no estaba nada mal y que me empezaban a subir unos calores por el cuerpo que eran producidos por algo más que el azoramiento por la situación incómoda.

Incómoda para mí, claro, porque él , después de la sorpresa inicial, parecía estar la mar de tranquilo. Tan en su sitio y elegante con ropa cara que sin nada encima.

—¿Es la empresa de tu familia?

Tardé un par de segundos en entender a qué venía aquella frase fuera de contexto (bueno, todo lo que estaba ocurriendo desde que había abierto la puerta de la cocina estaba fuera de contexto). Se estaba refiriendo a la camiseta de “excavadoras Pérez” que estaba usando como pijama.

—Ah...no… ¡qué va!… me la regaló una amiga, por la coincidencia del apellido...

Él sonrió, haciendo que la habitación pareciera más luminosa aún, aunque el sol ya había salido del todo y no era luz lo que faltaba en aquella cocina con grandes ventanales al jardín.

—Es graciosa y además te queda muy bien.

Di por supuesto que era algo más que una frase amable y lo decía con segundas intenciones, porque, aunque usó su tono educado de siempre, yo sabía que la silueta de mis pechos, sin sujetador debajo, se distinguiría perfectamente, además de mis pezones, que estaban en punta por el frío que subía desde las plantas de mis pies descalzos en contacto con la baldosas.

Si, seguro que me quedaba bien, a pesar de ser una frikada de camiseta… o quizá por eso. Y seguro también que, aunque él se cuidaba muy mucho de no mirar fijamente a la zona de mis pechos, los había percibido y en su frase había una segunda intención.

Encontrarnos a esas horas, yo medio desnuda y él del todo (bendita isla central, me dije de nuevo), le estaba divirtiendo. Y sirviendo también para seguir mostrándome, aunque fuera muy sutilmente, que no le importaría darse un revolcón conmigo.

—¡Luego vengo! — me salió, presa del pánico, cuando esta idea se me apareció. Y me di la vuelta y salí disparada.

Huyendo de sus intenciones y de mis miedos

Aquella forma de salir no era ni educada ni adecuada ante mi nuevo jefe, pero tampoco lo era verle desnudo, ni que él aprovechara para echarme la caña, aunque fuera sutilmente, teniendo en cuenta:

Que estaba casado.

Que tenía una amante.

Y, de nuevo, que era mi jefe.

Así que no me sentí mal al hacerlo, a pesar de oír perfectamente su tímida queja

—Espera, Katia, no te vayas…

Me metí en mi habitación como si me persiguiera un fantasma y, una vez allí, respire varias veces hondo.

Y me tranquilicé.

Estaba claro que Patrick me atraía un montón, cuanto más conocía de él, más me gustaba (solo había visto la mitad de su cuerpo desnudo, pero me había parecido perfecto y super atractivo). También tenía claro que yo le gustaba a él, pero una vez me tranquilicé, me di cuenta de que aquel gustar y aquel jueguecito de seducción que se traía conmigo era muy, muy sutil y muy delicado, tanto que para alguien poco sensible podía pasar desapercibido. Patrick tenía clase y saber estar para todo, estaba claro. Y eso era una gran ventaja para mi.

Estaba claro que iba a ser un mes difícil para mis planes de mantenerme fuerte, pero no imposible, porque Patrick me soltaría más indirectas como la de esa mañana con la camiseta, pero no iba a ir más allá. Estaba segura de que su clase y saber estar le impedirían ponerse pesado o dar pasos más descarados.

Más tranquila, me dije que empezaba mi segundo día conviviendo con él y avecinaban curvas…, pero que iba a comportarme como una conductora experta y capaz.

Capítulo 13

En principio, como aún no había firmado el contrato, podía haber pasado todo el día en mi habitación sin salir y no hubiera ocurrido nada, pero no pensaba hacerlo, Patrick me tentaba, con su sola presencia y también con sus frases de doble sentido y su forma de mirarme, pero se había portado como un caballero ofreciéndome alojamiento a cambio de nada antes de firmar. Y yo también era una mujer elegante y con clase y no pensaba aprovecharme de ello. A pesar de no tener el contrato aún firmado, iba a empezar a trabajar ese mismo día. Eso sí, esperaría dos horas, hasta las nueve de la mañana, que era la hora que había pactado con él para empezar a trabajar.

Durante las dos horas, me dediqué a disfrutar del aire limpio y los sonidos de la naturaleza que entraban a través de la puerta de la habitación, que tenía abierta de par en par. Aquel lugar era un paraíso y yo, a pesar de lo que me había maltratado la vida últimamente, había sido agraciada con un boleto ganador en la suerte de la vida, por primera vez.

También pensé en Roberto, pero esta vez fue un pensamiento agradable. Me di cuenta de que había estado tan entretenida con Patrick y lo que me provocaba, que había pasado más de doce horas sin pensar en él y lo que me había hecho. Y aquello era un triunfo increíble.

Una semana antes, Roberto había ocupado todos mis pensamientos, si veía una serie, uno de los personajes tenía su mirada, si iba al súper y pasaba por la estantería de las cervezas, recordaba que era su bebida favorita y que en el frigo de mi casa aún tenía un par de botellas sin abrir, esperándolo. Si soñaba que volaba en avión, me despertaba recordando el último viaje con él a Canarias, y si no podía abrir un bote, echaba de menos sus manos fuertes. Y así con todo. Y al final acababa llorando sin consuelo y con la sensación de que la alegría en mi vida se había acabado para siempre y que nunca encontraría a alguien como él.

Y, de repente, había sido llegar a E. y, sobre todo, conocer a Patrick, y Roberto había empezado a desdibujarse (quien había inventado el refrán de que “un clavo sacaba a otro clavo” no había podido estar más acertado).

Sólo por eso, la presencia de Patrick durante aquel mes que teníamos por delante era una bendición. Peligrosa, pero bendición.

Finalmente dieron las nueve de la mañana y me dispuse a salir. No había vuelto a oír a Patrick moverse, así que pensé que igual había vuelto a la cama.

Este último pensamiento antes de salir de la habitación me hizo bajar la guardia, por eso me llevé otro pequeño susto cuando lo encontré en la biblioteca.

Patrick había montado en la estancia una zona con una mesa de escritorio y un ordenador que iban a servirme para poder hacer mi trabajo: gestionar las reservas, los correos de los clientes etc. El día anterior ya me lo había enseñado, diciéndome que faltaba alguna cosa y, al parecer, aunque en silencio, porque no le había oído, llevaba un rato organizando todo:

—Hola de nuevo, Katia —me alegré de que hubiera relegado al olvido el “princesa”, me gustaba mucho y, por eso mismo, era un peligro —ya te he montado el ordenador y te he traído todo lo que creo que puedes necesitar, así que lo tienes listo para pasado mañana.

—Me gustaría empezar hoy mismo, Patrick, ya se que no he firmado aún, pero no importa. Además, de alguna manera tendré que pagar el alojamiento.

Se puso un poco serio y me contestó:

—Katia, no te he ofrecido el alojamiento antes de tiempo para que trabajes a cambio.

Lo sé Patrick, tranquilo, no voy a trabajar por eso, era una broma. Pero quiero empezar, de verdad, no tengo nada que hacer y ya llevo demasiados días ociosa. Me va a venir bien hacer algo.

Patrick se me quedó mirando en silencio un momento, como sopesando algo y , al final, parece que se decidió a preguntar lo que le rondaba:

—Sé que voy a quedar como un curioso… y lo cierto es que es lo que voy a ser. No te digo que me cuentes por qué has acabado en E. aunque también me encantaría saberlo, pero ¿en qué has trabajado anteriormente?

Aproveché que él lo había hecho también, para tomarmelo con calma y pensar mi respuesta antes de soltarla. En un primer momento pensé torear la pregunta, pero, de repente, me di cuenta de que era absurdo mentir. Es más, decir la verdad igual me iba a ayudar a mantener la distancia personal con Patrick y mantener a raya la atracción que sentíamos.

—No me importa decírtelo, Patrick. Hasta ayer trabajaba en una revista sobre entretenimiento audiovisual. Me encargaba de las críticas de series, soy periodista. La verdad es que era un buen trabajo. Pero ayer me despidieron, por correo electrónico y sin previo aviso. Y sin derecho a paro.

—¡Joder!

Yo sabía que nuestro idioma les gusta mucho a los extranjeros para soltar tacos, pero era la primera vez que lo oía en directo. Aquel “joder” con su fino aceto británico, me encantó y me hizo soltar una caracajada. Pero inmediatamente volví a mi tono serio y profesional.

—Si, un desastre. Lo increíble es que pocas horas después me ofreciste este trabajo, así que ni puedo ni debo quejarme.

—Pues yo tampoco puedo ni debo quejarme.

Y se me quedó mirando, ahora con más interés, no precisamente profesional. Pero yo aproveché para terminar de responderle, porque sí, le iba a decir toda la verdad.

—Y he venido a E. porque acabo de salir de una ruptura sentimental, después de muchos años juntos. Ha sido muy duro. Necesitaba un cambio de aires.

Me había arriesgado, pero viendo su reacción me di cuenta de que había acertado.

Cualquier persona mayor de veinte años ha pasado por una ruptura amorosa, aunque sea con un amor platónico, y cualquiera mayor de cuarenta, como calculaba que tendría Patrick, por unas cuantas. Y quien ha vivido una ruptura sabe que alguien que está pasando por una de ellas está durante una buena temporada fuera de juego, inestable y con pocas ganas de tonterías.

Y sí, Patrick se echó para atrás, hasta físicamente, porque vi cómo echaba su cuerpo un poco hacia atrás. Me dio la impresión que había ganado una batalla, no contra él, sino contra la atracción que sentía por él y las ganas que él tenía de “jugar” conmigo y seducirme.

—Lo siento, Katia, espero que tu estancia aquí sirva para que pases página antes —me dijo, todo empático y respetuoso, y ya sin tonterías. Y yo se lo agradecí.

—Yo también lo espero, Patrick. Además el trabajo me va a ayudar, ya que todo lo nuevo exige mucha energía y concentración.

—Bueno, con este no vas a tener mucho problema, es sencillo. Si quieres te enseño lo más básico.

Había cambiado totalmente el tono de tonteo, ahora era mi jefe nuevo, a punto de enseñarme los instrumentos y tareas básicas que tenía que llevar a cabo. Todo perfecto. Le dije que sí y la siguiente hora y media, Patrick se dedicó a enseñarme todo.

En los dos meses que llevaba en E., Patrick había creado una página web bastante rudimentaria, en la que aparecía la información básica del alojamiento, los precios y alguna foto. Entre los trabajos que yo había llevado en al revista, la jefa también me había utilizado alguna vez para mejorar las presentaciones del contenido en red así que, aunque no era una experta, sabía más que él del tema, así que se lo ofrecí:

—Patrick, podría mejorar la página, hacerla más intuitiva y fácil para navegar, y también más atractiva.

Me lo agradeció como si le hubiera ofrecido un viaje a las Maldivas:

—Yo trabajo con ordenadores y programas informáticos complejos, pero el tema de las páginas web me da mucha pereza. Soy consciente de que lo que he hecho es muy básico y frío y que le falta chispa, así que te lo agradezco mucho.

Volvió mi curiosidad, pero esta vez, como él no se había cortado conmigo y yo, además, le había respondido, me lancé:

—¿De qué trabajas?

—Soy ingeniero.

Me sorprendió un poco, No sé por qué, había pensado que los condes no trabajaban o, si lo hacían, sería en algo relacionado en la gestión de sus tierras y propiedades. O en alguna alta empresa en la que había “socios”, y con un puesto de gestión en altas esferas (como había supuesto con él la primera vez que me había mencionado su trabajo). Pero claro, los únicos condes que había conocido hasta entonces eran los que aparecían en las películas y en las novelas románticas históricas que leía a veces (uno de mis vicios inconfesables). Él era el primero real que conocía. Y tenía un trabajo interesante, pero nada del otro mundo. Como muchos hombres que conocía.

Satisfecha mi curiosidad, no quise profundizar más, que ya sabía demasiado sobre él, y nos centramos en el trabajo. Pasamos el resto del tiempo echando un vistazo a todo lo que me tenía que enseñar. Quedé con él que los dos días antes de firmar el contrato mejoraría la página web y luego, una vez de alta, me lanzaría a buscar clientes, haciendo publicidad en la red. Para ello iba a hacer un perfil en facebook, en instagram y en twitter del alojamiento, además de darlo de alta en páginas específicas de alojamiento rural. Estaba convencida de que para el puente de diciembre conseguiría los primeros clientes. Y una vez empezáramos, cuando nos pusieran opiniones positivas en la red (algo de lo que no dudaba, teniendo en cuenta lo maravilloso que era el palacio y las ganas que iba a poner yo para que los clientes estuvieran a gusto y quisieran repetir y recomendar), todo iría viento en popa.

—Espero que tengas razón, Katia —me dijo él cuando se lo dije en alto —no quiero más peleas con mi madre.

Y otra vez su progenitora. Para entonces ya tenía auténtica curiosidad por saber más sobre aquella mujer y de la relación que tenía con su hijo, ya que se me hacía muy raro que un adulto hecho y derecho la mencionara tan a menudo. La condesa en cuestión tenía que ser de armas tomar. Y en ese caso, era un alivio que no quisiera salir de su isla, porque ya había tenido en mi vida jefes invasivos y maleducados y no tenía ganas de probar otra vez. Patrick era un peligro por cómo me atraía, pero como jefe estaba resultando encantador..
En cualquier caso, aguanté mi curiosidad porque intuía que aquel era terreno pantanoso y ni teníamos confianza para entrar en cuestiones tan personales ni yo quería tener más.

El resto del tiempo que estuvo junto a mi , Patrick terminó de explicarme lo más importante y luego, hacia las diez y media, se despidió:

—Tengo que ir a la ciudad a hacer unas gestiones relacionadas con tu contrato, aprovecharé también para hacer compras, así que no creo que vuelva hasta la noche. Te dejo el “castillo” a tu cuidado.

Había dicho “castillo” en tono de broma, claro, para él ya estaba claro que su magnífica vivienda no era más que una “casa”, pero para mí sí era casi un castillo: un sitio precioso con sabor a historia y leyendas en el que estaba deseando quedarme sola para empezar mi nueva vida.

—No te preocupes, Patrick, guardaré sus puertas como si me fuera la vida en ello y lucharé contra dragones si hace falta —le contesté siguiendo su tono de broma.

Soltamos los dos una carcajada y le vi marcharse, sin poder evitar echar una ojeada a su magnífico culo, que esta vez iba enfundado en unos vaqueros que le quedaban como un guante (y que no valdrían menos de 300 euros) .

Cuando oí la puerta de salida, solté un suspiro en alto. En él había una mezcla de admiración por lo agradable y atractivo que era Patrick, de resignación porque no iba a ser para mí nada más que mi jefe, orgullo porque estaba consiguiendo que fuera así y, finalmente, alegría por empezar a trabajar en aquel lugar tan maravilloso.

Cuando me iba a poner a trabajar con la página web, sin embargo, la puerta de la biblioteca se abrió de nuevo, pegandome un buen susto, ya que era Patrick de nuevo:

—Me había dejado las llaves del coche —dijo sonriendo después de asomar la cabeza —ya me voy de nuevo—. Y antes de salir definitivamente y después de unos segundos de silencio, añadió —: me alegro mucho de que estés aquí, Katia,… me gustas mucho.

Capítulo 14

Todo mi gozo en un pozo. Aquel “me gustas mucho” de nuevo que, estaba segura, era una vuelta a los jueguecitos de Patrick conmigo, una frase ambigua que podía querer significar sólo que le gustaba como empleada o… algo mucho más íntimo, consiguió tirar por tierra todo mi orgullo por resistir porque, de repente, dejé de hacerlo. Una vez más, mi imaginación volvió a mostrarme imágenes mías con Patrick, pero esta vez mucho más explícitas: nos ví sobre el lecho de mi nueva habitación, desnudos, por supuesto, y yo tocando sus pectorales mientras él me miraba con esa expresión suya mezcla de picardía, elegancia y… cariño. Porque sí, en ese momento me di cuenta de que Patrick me miraba con una nota de cariño, aunque no me conocía de nada.

Y aquello era de por sí muy extraño.

Estaba claro que entre los dos había una corriente de atracción y algo más. Era como si fuéramos conocidos de toda la vida. De mil vidas. Era, seguramente, lo que mis amigas habían sentido cuando habían tenido un flechazo. Aquella manera de enamorarse que yo había ridiculizado hasta entonces era mucho más fuerte y tenía mucha más profundidad de lo que yo había creído. Aunque visto de fuera pareciera inconsistente, era algo real e intenso.

Y algo de lo que tenía que huir como de la peste.

Entre el conde ingeniero casado Patrick y la plebeya ex periodista soltera Katia, no iba a ocurrir nada de lo que mi imaginación me mostraba. NADA.

Para parar las imágenes de mi imaginación sin control —porque mientras me decía aquella última frase en alto, me había visto siendo besada por los mullidos y cálidos labios de Patrick (y juro que hasta había sentido su calor y saboreando su dulzura), me puse a trabajar como si no hubiera un mañana. Si mantenía mi cabeza ocupada, podría controlar aquellos pensamientos, simplemente por el método de no dejarles espacio.

Y lo cierto es que lo conseguí. Pasé toda la mañana y una buena parte de la tarde buceando en internet, buscando información sobre cómo mejorar páginas web. Y luego me metí en las “tripas” de la página que había creado Patrick, hasta conseguir mejorarla mucho. Paré solo veinte minutos para hacerme una tortilla y tomarme un yogur. Fue lo único que comí aquel día porque estaba tan absorbida con el trabajo que se me quitó el hambre.

Aquella era otra buena noticia, porque así podría volver a enfundarme en los vaqueros que había desterrado después de casi un mes del régimen rebosante de azúcar que había llevado para paliar la tristeza por el fracaso con Roberto.

Hacia las siete de la tarde levanté por fín la cabeza del ordenador dando por concluida mi primera jornada de trabajo, satisfecha con lo que había hecho, pero muy cansada también.

Decidí que me haría otro tentempié y saldría a dar una vuelta por el pueblo. Hacía una hora había parado de llover y parecía que iba a aguantar un rato más sin caer una gota, así que era una buena excusa para terminar de conocer el pueblo, algo que no me iba a costar mucho porque era muy pequeño. Pero en ese momento, un ruido que ya empezaba a conocer, me hizo darme cuenta de que tendría que aplazar la salida unos minutos: era el descapotable de Patrick, así que ya estaba de vuelta.

Lo cierto es que las tripas me pedían salir corriendo para no coincidir con él, pero era mi nuevo jefe y tendría que aguantar el tipo. Con un poco de suerte, todo se saldaría con una breve conversación profesional en la que yo le contaría lo que había hecho y me despediría a dar el paseo. Luego no tendría más que alargarlo un poco para volver cuando él ya estuviera en su habitación, y así podría ponerle un “tic” al segundo día superado junto a él.

Pero cuando me acerqué al zaguán a saludarle me llevé otra sorpresa. No estaba solo, estaba con su amante, Marta.

Claro, ¿cómo no se me había ocurrido?. Eran demasiadas horas solo fuera, seguro que se había montado un planazo con ella, pensé casi con envidia y tristeza al mismo tiempo, al recordar las veces que Roberto y yo nos habíamos montado planes así, aunque, por supuesto, no con el descaro con el que lo hacían esos dos, a la vista de todo el mundo sin el menor disimulo.

—Hola , Katia, ¿qué tal?, ya me ha dicho Patrick que has empezado a trabajar con él. Cuidado, que con lo modosito que parece, en realidad es muy peligroso.

Marta se dirigió a mi jovial e hizo aquel chiste que no supe muy bien cómo interpretar. En cualquier caso, centré mi atención en él, porque inmediatamente tomó la palabra:

—Tú sí que eres peligrosa —le dijo él a ella, poniendo una expresión de falso enfado—. No le hagas caso, Katia, soy un pedazo de pan—. Añadió, dirigiéndose a mí.

—Sí, sí —continuó ella, con un tono de manifiesta duda.

—No te asustes, Katia —tomó de nuevo la palabra Patrick—, a pesar de lo que parece, nos llevamos muy bien y lo pasamos muy bien, no en vano, llevamos juntos desde hace….—. Y se quedó pensativo hasta que ella respondió por él:

—Veinte años.

—Eso, veinte años.

¡Madre mía!, pensé yo en aquel momento. ¿Eran amantes desde hacía veinte, años?, ¿y lo contaban así, alegremente?. Si era así, él se había casado después de empezar con su relación con Marta, eso seguro, porque no podía tener muchos más de cuarenta. Seguro que se había tenido que casar con alguna noble, igual obligado por su madre, pero se había negado a terminar su relación con Marta. Eso se me ocurrió en el momento, pero luego yo misma me dije que aquello tendría sentido en el siglo XlX pero no en el XXl. Aunque, ¿qué sabía yo sobre cómo organizaban su vida los nobles ingleses?: nada.

Y no quería saber tampoco.

En ese momento, Marta tomó de nuevo la palabra y me dijo:

—Ahora vamos arriba a jugar un rato.

¿Jugar?, ¿así llamaba a lo que iban a hacer sobre la cama? y ¿lo me lo decía a mí?

Desde luego, aquellos dos no tenían vergüenza. Decidí que ya había aguantado bastante el tipo para ser educada y me despedí de ellos cortándole a Patrik, que parecía que iba a añadir algo más:

—Me voy a dar un paseo, que lo paséis bien.

Se quedaron un poco perplejos, seguramente por mi brusquedad, pero se despidieron amablemente diciéndome:

—¡Y tú también!.

Y si, vale, había sido brusca, pero era lo que se merecían.

Una vez fuera, respire el aire puro y me dije a mi misma que aquello iba a ser más complicado de lo que me temía, porque no iba a tener que luchar solo contra la atracción que sentía por Patrick, estaba claro que la relación que Patrick tenía con Marta también me afectaba. Mucho .

De alguna manera, me sentía identificada con ellos, ya que yo sabía perfectamente lo que era formar parte de una pareja ilegítima y oculta, pero, por otro lado, me sentía terriblemente alejada de ellos, porque llevaban la relación de manera opuesta a como las había llevado yo (o las habían llevado conmigo). Para empezar, ellos mostraban su relación a la luz del día y sin disimular en absoluto. Y aquello me daba envidia y rabia al mismo tiempo. A mi, Roberto me había ocultado siempre y, finalmente, me había dejado tirada sin misericordia cuando se había cansado de mí. Pero, por si esa no fuera una diferencia suficiente, aquella Marta llevaba veinte años siendo amante de Patrick , ¡¡¡ veinte años!!!. Toda una vida, mucho más que muchísimos matrimonios.

Y todo aquello me hacía daño. Estaba claro que lo que yo había hecho con Roberto y los otros dos estaba también mal, pero yo lo había ocultado al menos (no lo sabía ni mi madre).

Y, de hecho, por eso mismo había huído a E. para acabar de una vez por todas con aquel comportamiento tóxico, para dejar de enamorarme de hombres casados.

Lo malo es que me había encontrado de frente con Patrick, con la fuerte atracción que ejercía sobre mí y, por si fuera poco, con el lío que tenía montado de una amante y una mujer en inglaterra.

Todo aquello me desequilibraba y me alteraba, pero estaba dispuesta a peleármelo: porque necesitaba el trabajo, porque necesitaba estar lejos de Madrid y Roberto y, sobre todo, porque necesitaba probarme a mí misma que era fuerte e iba a ser capaz de cambiar.

Capítulo 15

Cuando volví del paseo los dos habían desaparecido, no sabía si seguían dentro del palacio o habían salido de nuevo, pero decidí encerrarme en mi habitación hasta el día siguiente, me puse unos cascos y enchufe, en bucle, toda la discografía de de Rachel Portman, una compositora de música de cine. La primera mujer que había ganado un Óscar en su categoría. No sé qué tenía su música que conseguía calmarme y energizarme al mismo tiempo. Con la puerta de la habitación que daba al jardín, abierta, viendo como la luz del día iba bajando de intensidad hasta desaparecer y oliendo el campo y el riachuelo, acabé dormida.

Esta vez no hubo despertar a media noche, dormí como un tronco hasta las ocho de la mañana.

El día anterior, Patrick me había dicho que firmaríamos el contrato por la mañana, así que me duché y me vestí con ropa adecuada para la ocasión: con una camisa y un pantalón cómodos, pero más formales que los vaqueros y camisetas que llevaba casi como un uniforme. Iba a trabajar a cinco metros del lugar donde dormía, pero estaba acostumbrada a teletrabajar, así que iba a aplicar las mismas normas que había llevado en mi casa: era importante distinguir el espacio de trabajo del personal, aunque fuera con la ropa.

Una vez lista, me preparé para enfrentarme a Patrick otra vez. Eran muchas las emociones y sensaciones que me producía él y lo que le rodeaba. Por un lado, estaba esa atracción, casi animal, que había sentido desde el primer momento que le había visto, pero luego estaba todo lo que le rodeaba y complicaba las cosas. Su amante descarada y, sobre todo, su esposa inglesa, ausente pero muy presente, ya que me la había nombrado nada más conocerle.

Volví a pensar en el comportamiento sin sentido de Patrick, que un día te ponía delante su estado civil como escudo (y no un día cualquiera, sino a los dos minutos de conocerte), otro te tiraba la caña y otro te presentaba a su amante de los últimos veinte años.

Que sí, que ya lo había interpretado como una versión más descarada de la táctica de Roberto de dejar claro a las futuras amantes que una relación no iba a pasar de ahí, de ser amantes, pero aún así me parecía demasiado extremo y extraño todo.

Aunque igual entre la gente de la alta sociedad y la nobleza las cosas funcionaban así, ¿qué sabía yo?.

Lo único que sabía era que para mi Patrick era una tentación y que bajo ningún concepto tenía que caer en ella.

Eran ya las nueve, la hora a la que había quedado con Patrick, cuando salí del cuarto con las ideas claras y la fuerza de voluntad a tope de nuevo.

Nada más salir oí su voz. Estaba en el jardín, con Windy saltando a su alrededor y hablando, pero no con el perro, sino por teléfono.

Intento no ser muy cotilla, pero esta vez no pude evitar pararme a escuchar.

Por desgracia para mi curiosidad, estaba hablando en inglés. Y yo el inglés…. A ver…, había estudiado inglés en el cole y el instituto, y hasta me había sacado el B2 en una academia, por insistencia de mi madre, pero no era lo que mejor se me daba. En mi anterior trabajo, muchas veces veía las series en versión original, pero siempre con subtítulos en castellano. Y vamos, el inglés de academia, e incluso el de las series, lo pillaba en un 50%, pero el inglés que estaba utilizando Patrick era otra cosa. Al principio no entendí nada, luego fui pillando alguna palabra suelta, y al final entendí una frase. La dijo justo antes de cortar y meterse dentro, donde estaba yo.

Pero me bastó para reafirmarme en lo que ya sabía: que tenía que mantenerme alejada de él salvo en lo profesional. Y que, a pesar de las apariencias, era un golfo de cuidado

Porque la frase que había oído y entendido perfectamente era:

I love you.

Capítulo 16

No tuve tiempo de pensar nada más, porque ahí lo tenía ya frente a mí, sonriente y encantador, como siempre.

—Buenos días, Katia, ¿has descansado bien?. Yo, después de la paliza que me dio Marta, he dormido como un tronco.

Lo soltó así, sin despeinarse. Yo tuve que hacer esfuerzos para no abrir la boca de la sorpresa. ¡Pero qué cara tenía!, acababa de hablar son su esposa y me soltaba aquello. En fín, no tenía que darle más vueltas, estaba claro que era un tío terriblemente atractivo y educado, pero sin escrúpulos en lo referido a los afectos —un lobo con piel de cordero —así que seguiría con mi plan de relacionarme con él solo profesionalmente y marcar los días que quedaban para que se fuera.

—He dormido muy bien y me gustaría empezar a trabajar. Me dijiste que podría firmar el contrato hoy.

—Ah, sí, por supuesto —dijo él pasando al modo profesional inmediatamente. Lo tengo aquí preparado —y me señaló unas hojas encima de la mesa.

Las leí con detenimiento, pero con la sensación de que todo iba a estar en orden y no me iba a engañar. Aunque era un crápula a nivel de relaciones, me daba la sensación de que profesionalmente era serio. No me decepcionó: los términos del contrato eran los que habíamos acordado y, teniendo en cuenta la situación en la que me encontraba, un chollo.

Firmé y le dije que me pondría a trabajar ya. Ese día tenía pensado abrir el perfil del alojamiento en varias páginas dedicadas al turismo y en redes sociales, y pensaba empezar a moverlo. También iba a hacer un folleto informativo que iba a mandar a todos los contactos que tenía. Le pedí permiso para hacerlo y, por supuesto, me dijo que sí encantado:

—Mil gracias, Katia, de verdad no sabes la necesidad que tengo de que esto funcione.

—Forma parte de mi trabajo —le contesté, seria y profesional.

Él cogió el mensaje de que no estaba para conversaciones personales y se despidió entonces:

—Bien, te dejo, Katia, no nos veremos hasta la noche, hoy también tengo que hacer gestiones y otras cosas.

Vaya —pensé yo —ahora llama “otras cosas” a su amante Marta, pero le contesté con un educado:

—Que tengas un buen día.

Y le vi marcharse encantada (y volví a mirar su culo, ya que con esa parte de mi mente juguetona no podía luchar, pero bueno, era algo inocente y, además, él no se daba cuenta).

Pasé un nuevo día de trabajo concentrado. El tema de las redes sociales me costó más de lo que había previsto, ya que no era solo crear las cuentas, sino investigar cómo moverlas y darles visibilidad. Me di cuenta de que iba a pasar muchas horas frente al ordenador antes de conseguir algún fruto, es decir, alguna reserva, pero no me desanimé, al contrario, era todo un reto y estaba segura de que iba a salir bien, porque el alojamiento era maravilloso.

Me dieron las siete de la tarde casi sin darme cuenta y decidí, una vez más, dar un paseo. También decidí que lo iba a convertir en un nuevo hábito. Por suerte, aquel día no habían aparecido aún Patrick y Marta, seguro que habían organizado un plan fantástico fuera de E. Alguna cena romántica con final más romántico aún en algún hotelito con encanto, pensé enseguida, aplicando lo que había hecho yo muchas veces con Roberto y desechando la idea enseguida, al menos la parte final, ya que no había lugar con más encanto que su propio palacio y, además, Patrick, ni se escondía ni parecía importarle no hacerlo.

En fín, me dije, para el carro Katia y deja de pensar en Patrick.

Y nada más decírmelo, me di cuenta de algo muy evidente: que Roberto parecía haber pasado a segundo plano en mi vida, y en mis pensamientos, definitivamente. Acababa de pensar en él, en “nosotros”, pero no ya como “el gran amor de mi vida” o “el gran sufrimiento que me había hecho exiliarme a E.”, sino como simple comparsa de mis “paranoias” y elucubraciones sobre Patrick.

¿Cómo podía ocurrirme eso? ¿de verdad había sido tan poco importante para mi, que en una semana a kilómetros de él y, sobre todo, con la presencia de otro hombre atractivo a mi alrededor, todo había terminado?

Aunque las tres semanas que había pasado llorando por él no había pedido otra cosa que olvidarle, ahora que parecía que lo había conseguido, casi estaba decepcionada: quien yo había creído el amor de mi vida, no sólo se había portado como un canalla conmigo, sino que yo misma lo había apartado de mi mente enseguida. Porque sí, vale, el duelo había sido terrible en Madrid, pero desde que había llegado a E. se había atenuado a marchas forzadas hasta casi desaparecer y ¡¡¡ solo había pasado un mes desde que le había visto con su embarazadísima esposa!!!.

La distancia ayudaba, pero también estaba claro que todo aquello se había acelerado por Patrick. No había otra explicación.

Yo siempre había sacado “un clavo con otro clavo”. Es decir, había olvidado a mis anteriores amores con uno nuevo. Pero siempre había sido un proceso lento. Primero pasaba varios meses triste, deprimida (con ninguno como el último mes de Roberto), luego, la depresión se iba transformando en melancolía, hacía todo como envuelta en una neblina gris, con poca energía. Solía durar un año, más o menos, hasta que aparecía alguien nuevo en mi vida, primero como amigo, alguien con el que me llevaba muy bien, al que iba contando mis problemas y mis alegrias, hasta acabar liados… a pesar de que estuviera casado.

Así había sido las tres últimas veces y así había temido que iba a funcionar siempre. Por eso había roto con todo después del fracaso con Roberto, para no repetir el error y, sobre todo, porque la primera parte del duelo había sido mucho más dura y terrible que las anteriores.

Pero ahora me encontraba en un escenario desconocido. Lo único que se repetía era lo que no quería que se repitiera bajo ningún concepto: mi nueva “ilusión”, Patrick, también estaba casado. Por lo demás, ni era mi amigo ni le conocía de nada ni él me conocía a mi. Y, además, ya tenía una amante.

Así que, aunque el olvido de Roberto era una buena noticia, la “medicina” que había conseguido no podía ser más inadecuada.

Empecé el paseo envuelta en estos pensamientos, hasta que una voz conocida y alegre me sacó de ellos.

—Hola Katia,

—Hola, Leticia —le dije yo, contenta por encontrarla ya que así salía de mis pensamientos obsesivos y sin salida.

—¿Qué tal te va con nuestro conde? —vaya, pensé, la tregua había durado un segundo, ahí estaba otra vez Patrick, aunque fuera en boca de ella.

—Acabo de empezar, pero el trabajo me gusta mucho —le contesté, esquivando a mi jefe y centrándome en el trabajo.

—Sí, además estoy segura de que lo vas a hacer de maravilla. Ya sé que no te conozco de nada, pero soy buena juzgando personas, es lo que enseña llevar toda la vida de cara al público, y me da que eres perfecta para ese trabajo y el trabajo es perfecto para ti.

—Bueno… , gracias…—, le contesté, un poco abrumada con lo que me estaba diciendo.

—No creas, en el fondo estoy siendo un poco egoísta, porque me interesa que vengan huéspedes al palacio, ya que eso serán más clientes, no solo para mi tienda, sino para los negocios del pueblo.

Anoté que para ella la “casa” de Patrick era también un “palacio”, pero, sobre todo, pegué un bote, porque acababa de darme una idea buenísima.

—¡Es verdad, Leticia! ¡Acabas de darme una idea! Podemos sacar unos bonos y si se contratan varias noches de alojamiento, entran también compras en tu tienda y alguna comida o cena en algún restaurante del pueblo, aunque no sé si hay —dije, como pensando en alto.

—Si, hay dos —contestó ella, y añadió, dejando claro que había entendido perfectamente mi idea—, además de una peluquería con esteticien y tres bares. Se pueden hacer varios bonos: uno con oferta gastronómica en los restaurantes, otro de picoteo y aperitivo en los bares, otro con sesión de peluquería y esteticien…

—Síii —le contesté yo, entusiasmada —pero no conozco a los dueños de esos negocios… ¿me ayudarás, Leticia? ¿Me los presentarás?.

—¡Claro que sí!. Aunque ya te digo que se van a mostrar encantados, a este pueblo le hacía falta algo así. Le hacía falta alguien como tú —añadió de nuevo, haciendo que me pusiera roja.

Lo cierto es que Leticia era un encanto. Yo la había juzgado mal nada más conocerla, pero, por el momento, se había convertido en la persona que me sacaba de mis problemas y, si seguíamos así, podríamos ser amigas.

—Si te parece podemos quedar mañana a una hora que te venga bien.

—¿Mañana a las siete y media de la tarde? Haré unas llamadas antes para que sepan por qué vamos y así ahorramos tiempo.

—Me parece perfecto —le dije agradecida.

—Entonces hasta mañana…, y cuida a nuestro conde, con el que, por cierto, haces una pareja espléndida —y me guiñó un ojo y se dio media vuelta, rumbo al lugar al que se dirigía antes de verme.

La despedí hasta el día siguiente pero me quedé con la boca abierta. Estaba claro que no había otra interpretación a lo que me había dicho. Había dado a entender que podía haber algo entre Patrick y yo. Que hacíamos buena pareja.

O había ido a parar a un pueblo en el que las normas básicas de las relaciones no existían o yo me estaba perdiendo algo…

Capítulo 17

Al día siguiente la intriga se amplió. La noche anterior apenas le había visto un momento a Patrick, cuando volví del paseo. Le puse al tanto de lo que había hecho durante el día, sin contarle el plan que había hecho con Leticia de crear bonos con otros negocios de E. No quería precipitarme y que todo se fuera al traste, esperaba contárselo cuando lo tuviera todo atado. Él me dijo que al día siguiente volvería a estar fuera y así fue, ya que no lo vi en todo el día.

Y a las siete y media en punto me junté con Leticia para el tema de los bonos:

—Katia, todos me han dicho que sí.

—¿En serio? —le dije casi gritando, sin poder contener la alegría.

—Sí, sí, ya lo imaginaba, pero ha salido mejor de lo que pensaba, todos están tan entusiasmados como yo.

La verdad es que la mujer era una joya. Empezamos nuestras visitas con los dos restaurantes. Ambos estaban encantados de bajar algo sus precios para ofrecer unos bonos atractivos. Darían a elegir comidas y cenas a canjear con el bono. Lo mismo nos ocurrió en los tres bares. Aceptaron también ajustar los precios y ofrecer consumición con una tapa o raciones a precios más bajos si se compraban los bonos de antemano.

Dejamos para el final la peluquería. Y ahí fue donde me llevé una buena sorpresa.

El local de la peluquería estaba en el bajo de una casa de tres plantas, alejada de la suntuosidad del palacio de Patrick, pero muy bonita. Era, de hecho, una de las casas más bonitas del pueblo.

—Es de Marta, bueno, era de sus padres —me dijo Leticia cuando entrábamos en la zona ajardinada de la entrada.

Aquello me tenía que haber puesto sobre aviso, pero no sé por qué, no até cabos, así que cuando abrimos la puerta de entrada sobre la que aparecía un cartel hecho en madera tallada que ponía “Peluquería y Estética M & L”, me llevé una bonita sorpresa al ver a la mujer que nos miraba sonriente con un secador en la mano, de pie, frente a un sillón de peluquería con una cliente sentada:

—Hola Leticia, hola, Katia, me alegro de veros. Esperad a que termine con Francisca y os atiendo. Aunque podéis empezar a cerrar detalles con Liliana —y nada más decir esto último, giró la cabeza hacia una puerta que había a su izquierda y dijo en alto — ¡Lili, sal, que ya han venido!

Era, por supuesto, Marta, la amante de Patrick. No es que sea un nombre poco común, pero tampoco es el más corriente, y E. tenía tan solo quinientos habitantes, así que cuando Leticia había mencionado el nombre, tenía que haberme puesto en guardia. No lo hice y eso me descolocó en un primer momento. Marta había sido encantadora conmigo siempre, pero yo tenía una animadversión instintiva hacia ella. Me decía a mí misma que era porque ella había conseguido con Patrick lo que yo no había ni atisbado con Roberto, pero también sospechaba que era simplemente por la primera parte de esa frase: porque ella había conseguido a Patrick, es decir, los típicos celos normales y corrientes.

No estuve ni tres segundos envuelta en la confusión, porque antes de empezar a flagelarme a mí misma con lo mismo de siempre: que Patrick ni era para mí ni me convenía en absoluto, la tal Liliana, o Lili, como la había llamado Marta, salió por la puerta.

Y me quedé impactada.

Aunque me llevo muy bien con mis congéneres, a mi las mujeres no me atraen nada físicamente, por suerte, porque bastante tengo con la mitad de la población, para tener que pelear también con mis enamoramientos con la otra mitad, pero aquella chica iluminó la habitación nada más salir y no pude quitarle la vista de encima, hasta quedar como una maleducada descarada.

Pero es que era especial, llamativa y, sobre todo, bellísima.

Era bastante alta, un metro setenta, le calculé. Tenía un cuerpo espigado, pero con formas rotundas allá donde debían estar: los pechos, con la forma y el tamaño perfectos, y el culo, alto y firme, al final de unas piernas larguísimas, perfectamente torneadas. Pero por si esto no era suficiente, tenía un pelo negro, brillante y liso, que le caía suelto hasta el inicio de su cintura, y una cara preciosa y misteriosa al mismo tiempo. Tenía los ojos verdes más intensos que había visto en mi vida, unos pómulos marcados y altos, una boca llena, de color fresa, y todo envuelto en una piel de color canela oscura que parecía lisa, perfecta y suave.

Era un auténtico bellezón y no podía apartar la mirada de ella, porque sentía una atracción irresistible. Pero no era una atracción como la que había sentido con Patrick unos días atrás en nuestro primer encuentro (y menos mal, porque habría pensado que E. era un pueblo embrujado donde me ocurrían cosas extrañas y me comportaba como no era yo), era como la atracción que se siente ante una obra de arte impactante, por ejemplo, la que había sentido cuando había visto por primera vez en mi vida, en una enciclopedia del cole, el cuadro de Ofelia de Millais, o la primera vez que había ido a Roma, con mis amigas, y había visto el Panteón. Era la atracción que produce la belleza extrema.

Por suerte, la tal Liliana no era un cuadro ni un edificio: hablaba y se movía, así que se dirigió a mí y me sacó de aquel momento hipnótico, sin dar muestras de que le hubiera molestado mi descaro mirándola ( supongo que estaría acostumbrada).

—Tu debes de ser Katia —me dijo con una voz de terciopelo, también con un ligero acento que no supe identificar, pero que era muy dulce y casaba perfectamente con su aspecto exótico, y con una sonrisa perfecta y blanquísima. Y luego me extendió su mano cuya piel, al tacto, era, tal y como había imaginado, cálida y suavisima (¿todo era perfecto en aquella mujer?).

—Sí, soy yo —le contesté, volviendo a ser la Katia educada de siempre.

—Si os parece —añadió, mirando a Leticia también —vamos concretando cómo hacer el tema de los bonos. Estamos encantadas con la idea —y miró fugazmente a Marta, con una sonrisa aún más luminosa que la que me había puesto a mi.

—Sí, sí, vamos —contestó Leticia, y entramos tras la puerta de la que había salido ella.

Nos encontramos en una habitación decorada toda en blanco, donde había un sillón de cuero reclinable, el típico de las consultas del dentista, o de la esteticién. Ya lo había imaginado, pero la tal Liliana debía ser la “L” del tándem de letras que aparecía en el cartel de entrada, como Marta era la “M”, y debía ser la esteticién.

Nos llevó hacia una mesa que había en la habitación en la que ya había colocado cuatro sillas, y nos sentamos a concretar todo.

Una hora después, las cuatro, porque Marta se había añadido a la reunión al terminar con la última clienta, teníamos concretado el bono de alojamiento con peluquería y esteticien para los futuros clientes. Yo estuve a gusto incluso cuando Marta se incorporó, porque lo cierto es que las tres mujeres eran encantadoras y me habían aceptado en su pueblo como si fuera una vecina más.

Cuando salimos finalmente de la peluquería, con todo acordado, Leticia me explicó alguna cosa más sobre Liliana:

—Liliana es de Méjico, vino al pueblo hace cinco años. Al parecer había tenido un desengaño amoroso en su país y como su bisabuela materna era de aquí, decidió cruzar el charco para empezar una nueva vida, y vaya si lo consiguió. Además, nosotros estamos encantados porque, además de guapísima, es un absoluto encanto.

—Sí, es un bellezón, desde luego, y encantadora —le contesté yo, sin entrar en mayores detalles pero un poco alucinada porque, que yo supiera, con ella ya éramos tres las mujeres que habíamos aparecido en E. huyendo de amores rotos: la tía Juani, Liliana y yo.

Aquello era curioso cuando menos. Una casualidad seguramente. Por otro lado, la información de Leticia me aclaraba también su suave acento (otra casualidad: era la segunda persona de origen extranjero en un pueblo de quinientos habitantes perdido entre montañas) y su belleza exótica y especial: seguro que por sus venas corría sangre de diversos orígenes diferentes, como ocurría en toda América, en contraste con los aburridos orígenes genéticos de los europeos.

—Por cierto y cambiando de tema —continuó Leticia, sacándome de aquellos pensamientos —mañana es la feria anual, es un día precioso, además estamos teniendo suerte y no hay anunciada lluvia, sino un día de sol magnífico. Espero verte entre los puestos y, sobre todo, en el baile.

—¿Puestos?, ¿baile? —le pregunté yo, sin entender nada.

—Si, es una feria en la que se exponen productos típicos de la zona: verduras, hortalizas, y también vienen diferentes artesanos de los alrededores: hay puestos de jabones, de postres, de miel, de velas aromáticas, de joyería hecha a mano…, en fín, un poco de todo. Y es un día muy bonito, sale todo el pueblo a la calle y también vienen a visitarnos de los pueblos de alrededor. Y para poner la guinda, al finalizar la feria, hay un baile. Pero no te emociones —terminó, cuando vio cómo abría los ojos como platos ante el programa de fiestas que estaba extendiendo ante mí, que al final E. iba a ser más animado que Madrid —luego, en agosto, tenemos cinco día de fiestas y esa es toda la jarana que vas a encontrar en E.

—Bueno, no está mal —le dije yo.

—A ver, Katia, la juerga no es nuestro mayor reclamo turístico. Las dos fiestas, la de mañana y la de agosto, son bonitas, pero muy modestas.

—Seguro que me gusta.

—Sí, seguro, pero ya te digo, nuestro atractivo es otro: la tranquilidad, los paisajes bonitos y…, bueno —dijo de repente, poniendo una cara pícara —también tenemos condes ingleses, esteticiens mexicanas y, sobre todo, amor, mucho amor —y terminó aquella frase, que no tuve ni una duda de que tenía una lectura oculta, guiñándome un ojo.

Capítulo 18

¿Que había querido decir Letizia con aquella última frase?. En cuanto me despedí de ella, mi imaginación, una vez más, se disparó. Esta vez ya no aparecieron imágenes de un trío, sino que la escena de mi mente me mostró una auténtica orgía, en la que no estábamos solo Marta, Patrick y yo —la imagen que había tenido el día que me había instalado en el palacio —sino que también aparecían Lili y Leticia misma.

Acabé soltando una carcajada yo sola, en medio de la calle, porque aquello no podía ser más absurdo. Una vez más, me di cuenta de que se me estaba escapando algo, aunque no tenía ni idea de qué. Me parecía tan evidente que Marta y Patrick eran amantes, como que Leticia veía con buenos ojos una posible relación entre el conde y yo, además de verla así también el propio conde, aunque fuera un simple revolcón ( y yo misma… sí, que por muchos esfuerzos que hiciera por no caer, y no iba a hacerlo, la atracción seguía ahí, intacta). Y todo esto sin olvidar que Patrick estaba casado con la destinataria del “I love You” que había oído perfectamente el día anterior.

En fín, un pedazo culebrón que no casaba en absoluto, ni con lo que yo quería hacer ni con la imagen de mujer tradicional y tranquila que transmitía Leticia.

Por suerte, no tardé mucho en descubrir una parte del misterio.

Fue al día siguiente, el día de la feria.

Me levanté temprano, como todos los días, dispuesta a trabajar, porque, aunque Leticia me había contado lo de la feria, tenía intención de trabajar buena parte de la mañana antes de pasarme por la plaza del pueblo a ver en qué consistía aquella feria. Pero había alguien que tenía otros planes para mi:

Patrick.

—Katia, hoy es uno de los días más bonitos del año en E. solo lo he vivido dos veces antes, porque es una temporada en la que suelo estar en Inglaterra, así que este no me lo voy a perder por nada del mundo, desde el minuto uno hasta que me echen a casa.

—Me alegro Patrick, que disfrutes, yo voy a…

—Ponerte algo cómodo porque me vas a acompañar —me cortó cuando le iba a explicar mis planes de trabajo por la mañana.

—Pero es que hoy quería poner el primer anuncio en…

—Katia, estás trabajando una burrada —me cortó de nuevo, poniéndose serio —Leticia ya me ha contado que ayer, después de tus horas de trabajo, estuviste por todo el pueblo creando bonos para atraer más clientes, una idea muy buena, por cierto —vaya, pensé, ¡cómo corren las noticias por aquí! y anoté, como ya suponía, que la relación de Leticia con Patrick era de mucha confianza.

—Sí, estoy muy contenta. Por eso hoy quería continuar poniéndolo en las redes sociales…

—Ya lo harás mañana —volvió a cortarme —no te puedes perder la feria, créeme —y, además, me gustaría mucho que me acompañases.

Lo último lo dijo poniendo aquella mirada y aquella expresión que hacían que me temblaran las piernas y mi estómago se convirtiera en un reino lleno de mariposas de colores... Y mi cabeza en un espacio lleno de sirenas de peligro avisándome. Pero, ¿qué podía hacer?: era mi jefe y ya me había negado tres veces, no me iba a quedar más remedio que aceptar su propuesta/orden y pasar todo el día a su lado en un evento festivo. Ya podía armarme hasta los dientes con todas mis prevenciones.

—De acuerdo, Patrick —le contesté y me salió con maś entusiasmo que la monótona resignación con la que quería que me hubiera salido —dame diez minutos y estoy lista.

Y salí pitando a mi habitación, perseguida por la mirada de entusiasmo e ilusión que había puesto Patrick y que para mi era como si fuera una representación de todos mis monstruos .

☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙

Una vez en la habitación, tardé cinco minutos en decidir qué ponerme. Patrick ya me había dicho que fuera cómoda, así que supuse que andaríamos bastante. Al final me decidí por unos vaqueros cropped, que estaban en plena moda, y una sudadera azul celeste, cortita, que era muy casual, pero, al mismo tiempo me había costado una pasta, así que se notaba que era de muy buena calidad. De aquella manera, estaba deportiva, sencilla, pero sin perder estilo. Muy mona, la verdad, me dije a mí misma cuando me miré de frente en el espejo de cuerpo entero de la habitación. Luego me miré de espaldas, haciendo contorsiones con el cuello y encontré lo que ya sabía: mi culo perfectamente enfundado en aquellos pantalones.

Y suspiré y me dije en alto:

—Katia, Katia, ten cuidado.

Porque sabía de sobra que uno de mis mejores atributos, bueno, el mejor, era mi culo (a pesar de que de adolescente había sufrido mucho por él, el tiempo y el cambio de modas lo habían convertido en un tesoro, ¡benditas Kardashian!).

Y también sabía de sobra que aquellos pantalones lo mostraban en su máximo esplendor.

Y entonces, sí sabía que eso me iba a hacer aún más atractiva ante Patrick, o sea, justo lo que debía evitar ¿Por qué me los había puesto?

Pues porque era coqueta, y no podía evitar querer mostrar mi mejor cara (o culo) en una de las únicas fiestas a la que iba a acudir en muchos meses. Y porque después de lo de Roberto, mi autoestima había quedado hecha añicos por el suelo, y una forma de empezar a recoger los trozos de ella y recomponerla era sentirme atractiva. Y deseada.

Que sí, que por un lado quería huír de Patrick y no darle la mínima opción de creer que iba a sacar algo de mi (aparte de mi trabajo a cambio de un sueldo) y por otro lado me ponía guapa para salir con él. Todo era contradictorio, estaba actuando como alguien incoherente, pero ¿quién no lo es alguna vez en su vida?. Además, me volví a decir con la mano ya en el pomo de la puerta dispuesta a reunirme de nuevo con Patrick, aquello lo que iba a hacer era reforzar mi fuerza de voluntad: podría pasar el día con alguien que me atraía y a quien yo atraía, sin caer en sus redes. Resistiéndome. Venciendo.

Con ese espíritu de victoria y las energías en todo lo alto, me presenté ante Patrick, más sonriente de lo que hubiera debido:

—¡Aquí estoy!

Se dio la vuelta y se me quedó mirando fijamente. Estaba claro que le gustaba cómo iba vestida, pero también que era todo un caballero que sabía perfectamente mantener las formas y, por eso mismo, era capaz de decirme cosas bonitas sin que quedara invasivo o de mal gusto:

—Estás perfecta..., para un día de mercado.

—¿Vamos? —le contesté enseguida sin darle pie a continuar por ese camino.

—Ya verás qué bien lo vamos a pasar —contestó, mientras se dirigía a la puerta de salida, por delante de mí.

Enseguida me olvidé de mi aspecto, mis contradicciones y las sutilezas seductoras de Patrick, porque fuera había tal explosión de color y vida que parecía que estábamso en Nueva York en vez de en E. ( vale, sí, esto me ha quedado pelín exagerado).

El caso es que todo el centro del pueblo y la plaza estaban adornados con cientos de banderitas de colores colgadas en cuerdas que iban de un árbol a otro y del balcón de las casas a las farolas. Y debajo de ellas había cantidad de puestos, alineados uno al lado del otro, en los que se vendía de todo. Y cuando digo de todo, era eso, todo, porque de un simple vistazo vi en los pocos puesto que abarcaba mi vista: instrumentos de labranza, ropa del folclore típico de la zona, un puesto con cachorros de perritos y gatitos, otro de pan casero, más allá uno de cata de vinos y, a mi lado, uno en el que se vendían tallas de madera (que el artesano estaba haciendo en directo).

En fín, seguramente aquello era el típico mercado festivo que había en cantidad de pueblos del país, pero para mi era una novedad total ya que en mis treinta y nueve años de urbanita, era la primera vez que veía uno.

Y me encantó.

Me olvidé de mis paranoias y mis miedos y empecé a ir de un puesto a otro como una niña pequeña con un juguete nuevo:

—Patrick, mira, ahí venden caldo casero, ¡vamos a probar!

Porque sí, estaba tan contenta y asombrada, que empecé a moverme con Patrick como si fuera una de mis amigas de toda la vida. Como si no fuera el peligro que era para mi.

Pero de esto me di cuenta tarde. Demasiado tarde. A esas horas, estaba totalmente inmersa en el mercado y las sensaciones que me producía.

Él, por supuesto, se pegó a mi y a mi entusiasmo encantado. Me fue llevando puesto a puesto y explicando lo que vendían y por qué (tenía algo más experiencia que yo, ya que ya lo había visto dos veces antes) y cuando teníamos dudas o ninguno de los dos sabíamos la historia del puesto que teníamos frente a nosotros, bombardeábamos al artesano que estaba frente a él. Nos contestaban encantados y nosotros acabábamos más encantados aún, ya que, estaba claro, éramos tal para cual en ese tema: curiosos y entusiastas.

Así pasamos toda la mañana, de un puesto a otro, ampliando nuestro conocimiento sobre la forja de instrumentos de labranza o el arte del ganchillo, y ampliando también nuestras medidas corporales, porque durante las cuatro horas que anduvimos de un lado a otro me metí entre pecho y espalda: tres tazas de caldo casero de tres puestos diferentes (Patrick y yo decidimos hacer una cata entre los tres puestos que lo vendían para ver cuál era más rico y llegamos al mismo veredicto: los tres eran deliciosos), cuatro pinchos de tortilla: de patata, de jamón y queso, de verduras de la tierra y de atún, otros cuatro de chorizo a la sidra, una ración de calamares, otra de pulpo y tres raciones de empanada de verduras. Esta última la compramos en el puesto que tenía Leticia, que fue donde acabamos al final de la mañana, sentados junto a ella.

—Voy a tener que tirarme tres días sin comer para recuperar mi peso —dije yo cuando dí cuenta del último trozo de empanada.

Y entonces habló Patrick.

—Tonterías, estás perfecta, así y con cinco kilos más. Ni se te ocurra dejar de disfrutar de lo bueno de la vida por una talla de pantalón.

Le miré un poco atontada. Porque aquello me había encantado. La mayoría de los hombres con los que había salido le daban mucha importancia al físico, sobre todo Roberto, que cuando quedábamos a comer o cenar me martirizaba con lo que pedía. Al principio de viva voz, pero luego, cuando lo conocí mejor, con solo una mirada. Anda que no había cambiado veces mi intención de pedir macarrones con chorizo por una ensalada vegana, o copa de la casa con helado flan y nata por fruta del tiempo, después de recibir una fugaz mirada de Roberto, o, incluso, un simple carraspeo.

Sin embargo, Patrick no solo no se estaba escandalizando con mi saque, sino que me animaba a seguir comiendo. Y disfrutando.

—Leticia, igual ya es hora de sacar la joya de la corona, ¿no te parece? —le dijo Patrick a Leticia de manera enigmática poco después, cuando yo ya me había soltado disimuladamente dos botones del vaquero.

La mujer le miró con una sonrisa pícara y entonces se agachó y anduvo trasteando entre unas cajas que tenía repartidas a sus pies.

Me quedé con los ojos como platos cuando vi que sacaba una bandeja sobre la que se veía una enorme tarta de chocolate, que colocó inmediatamente sobre el mostrador del puesto y que, enseguida, fue acompañada por otras tres bandejas y dos enormes jarras de metal que a saber qué contenían.

—Brownie de chocolate, receta del conde —dijo entonces Leticia, señalando con una mano las bandejas y mirando sonriente a Patrick.

Entonces me di cuenta de que lo que yo había considerado tarta eran, en realidad, porciones alargadas de brownies, pegadas unas a otras, y de tamaño pueblo, es decir, el triple de grandes de las que yo solía comer en Madrid.

—¡Madre mía! —dije tan solo, con los ojos saliéndose de las órbitas y empezando a salivar.

—Pues espera a probarlos, son deliciosos, y el mérito es de él, no mío, porque yo solo he seguido sus instrucciones —y volvió a mirar a Patrick y luego a mi.

Estaba claro que me quería “vender” al conde por sus dotes culinarias también (como si me hiciera falta algo más para que me atrajera, pensé suspirando hacia dentro), o sea, Leticia se había puesto en modo celestina con Patrick y conmigo, ya no me quedaba ni una duda. Pero en ese momento me dio igual, estaba encantada al lado de los dos y más encantada aún previendo cómo me iba a poner con los brownies.

Leticia me sirvió un buen trozo (yo creo que el más grande de la bandeja) y entonces descubrí qué había en las jarras de metal: de una de ellas sacó un cucharón de chocolate caliente y espeso que derramó sobre el brownie, y de la otra otro cucharón, esta vez de una nata montada blanquísima que puso al lado del brownie.

No pude decir nada, me lancé a comer aquella maravilla con los ojos cerrados, mientras escuchaba a Leticia de nuevo:

—La receta es de Patrick, pero las materias primas del pueblo: los huevos, de las gallinas de Leonor y la leche, de las vacas de Higinio.

—Está de muerte —dije yo con la boca llena de chocolate y nata y haciéndoles reír a los dos.

Después de aquella bacanal, estuvimos un rato hablando, para intentar asentar todo lo que nos habíamos metido en el cuerpo (y yo me solté un botón más), hasta que Leticia nos animó a seguir conociendo el mercado:

—Enseguida van a empezar los talleres, id a coger sitio porque se acaban llenando.

Cuando pregunté, me enteré de que muchos de los artesanos pasaban la tarde haciendo talleres para explicar cómo hacían sus productos: los había culinarios, como el que iba a hacer leticia, artesanales, como aprender ganchillo e, incluso, un par de talleres de bailes de la región. La oferta era, desde luego, inmensa, teniendo en cuenta que estábamos en un pueblo de quinientos habitantes, pero es que cada artesano sólo podía dedicarse a tres o cuatro aprendices.

Me pareció todo encantador y disfruté mucho viendo niños y mayores alrededor de los diferentes puestos dispuestos a aprender algo nuevo.

— Leticia tenía razón, nos vamos a quedar sin opción de hacer ningún taller, están todos llenos —Le dije a Patrick mientras nos movíamos entre los puestos.

—Todo controlado —me respondió él, enigmático.

Enseguida descubrí porqué.

Y también me llevé la primera decepción del día.

Tras meternos por una de las callejuelas de alrededor de la plaza en las que también se extendían puestos y por donde aún no habíamos pasado, Patrick se plantó frente a un puesto regentado por dos personas a las que ya conocía: Marta y Liliana.

—He llegado puntual, ¿ves? —fue lo primero que le dijo Patrick a Marta, con un tono de reto que, supuse, era algún tipo de juego que tenían entre ellos. Enseguida comprobé que así era y que también estaba metida Lili en ello:

—Y yo he ganado la apuesta —intervino Lili, sonriendo también.

—Seguro que os habéis puesto de acuerdo los dos para fastidiarme —dijo entonces Marta, en un falso tono de ofensa, pero riéndose inmediatamente.

En ese momento Patrick se debió de dar cuenta de lo incómoda que estaba yo, sin entender nada de las bromas que se traían entre ellos, y me lo explicó:

—Marta está empeñada en que soy impuntual, a pesar de que le demuestro una y otra vez que no es así, por suerte, Lili, que me mira con mejores ojos, apuesta por mi. Y gana —terminó, sacándole la lengua a Marta y guiñandole el ojo a Lili.

En fín, estaba claro que ellos se llevaban muy bien. Y también que yo seguía igual de incómoda, porque lo último que me apetecía era pasar lo que quedaba de tarde con Patrick, su amante y la empleada de esta última. Por una vez, descarté las imágenes de mi mente sobre tríos y orgías, pero seguía igual de incómoda.

En principio.

Porque lo cierto es que, contra todo pronóstico, enseguida me relajé.

Marta y Lili también tenían un taller en marcha, Lili de maquillaje, en el que ya tenía tres personas apuntadas para empezar a aprender. Pero el de Marta era de trenzas y una de las personas a la que le iba a enseñar era Patrick. Al parecer, el día anterior él ya había reservado su plaza con ella, por eso me había dicho lo de “todo controlado”. Pero claro, para hacer un taller de trenzas era necesaria una cabeza con pelo sobre la que practicar. Y aquello también lo había previsto Patrick el día anterior. La cabeza y el pelo los iba a poner yo.

Me quedé con la boca abierta cuando me dijo que me sentara y ambos, Marta y Patrick, se pusieron detrás de mí, pero lo cierto es que no protesté.

Y lo cierto es que fue una experiencia muy, muy agradable.

Marta le explicó a Patrick como tenía que hacer las trenzas y le dirigió al principio, pero enseguida, cuando vio que él entendía la técnica, nos dejó solos para atender a otros alumnos del taller.

A partir de ese momento, Patrick se dedicó a llenarme la cabeza de trencitas. No tenía un espejo delante, así que no tenía ni idea de cómo estaba quedando, pero me dio igual. Decidí que iba a relajarme y disfrutar del momento.

Porque sí, estaba disfrutando.

Patrick, detrás de mí, se mantenía en silencio, seguramente porque necesitaba concentrar todos sus sentidos en esa nueva habilidad que estaba aprendiendo, y yo decidí hacer lo mismo. Sin embargo, la situación no era nada incómoda, al revés. Los silencios prolongados solo se llevan bien entre personas muy cercanas, y yo a Patrick solo hacía cinco días que le conocía, pero, aún así, estaba tan cómoda como si fuera mi madre quien me estaba peinando.

Aunque no era mi madre, claro, y había otras sensaciones que ayudaban a que el momento fuera aún más agradable. Sus dedos sobre mi cabeza me cosquilleaban, pero de una forma deliciosa. Era, seguramente, uno de los momentos más íntimos que había compartido con nadie, a pesar de estar en medio del pueblo, rodeados de gente.

Decidí cerrar los ojos y disfrutar del momento. Notaba sus manos acariciando mi pelo y mi cabeza (que sí, que me estaba peinando, pero para mí era como si me acariciara) y también notaba el aleteo de las mariposas en mi estómago: mariposas de calma y felicidad, como hacía años no sentía.

No soy tonta y sabía que me estaba dejando llevar más de lo adecuado, pero me calmé a mí misma diciéndome que aquello era solo un entretenimiento, una pequeña bajada de defensas, algo que me merecía de algún modo, después de tantas semanas de lágrimas y autoestima por los suelos. Y era inofensivo precisamente porque estábamos en medio del pueblo, rodeados de gente y con Marta, la amante de Patrick, a centímetros de nosotros.

Por desgracia, el autoengaño funcionó perfectamente. Y digo por desgracia, porque aquella debilidad mía me llevó al desastre pocas horas después.

Capítulo 19

—¡Ya está!

La voz aterciopelada de Patrick me sacó del paraíso en el que estaba viviendo la última hora, que fue el tiempo que tardó en llenarme la cabeza de trencitas.

Abrí los ojos como si estuviera somnolienta, poco a poco y con pereza, pero no porque me hubiera quedado dormida, qué va, sino porque se acababa lo bueno.

Me encontré, sin embargo, con otro paraíso al otro lado: los preciosos ojos de Patrick mirándome con satisfacción y su maravillosa sonrisa. Estaba demasiado cerca de mí, así que mi corazón pegó un bote, y no precisamente porque se hubiera asustado: juro que si no llevara ya varios días construyendo muros para separarme de él, me habría inclinado hacia adelante, hasta que mis labios hubieran tocado los suyos.

Aquella atracción no la había sentido nunca, así que no me incliné hacia adelante, hasta ahí sí funcionaban mis resistencias, pero sí le sonreí, de oreja a oreja, y le miré con la misma intensidad que me miraba él.

Por suerte para mis planes de ser fuerte, en ese momento apareció Marta y el hechizo se rompió:

—Te ha quedado genial, Patrick —le dijo, mientras le daba un espejo de mano que él puso delante de mí.

—¡¡Oh!! —solté sorprendida y demasiado alto — ¡madre mía!,, es… extraño —atiné a decir, ya que parecía una senegalesa de piel blanca.

—Estás preciosa —dijo Patrick.

—Bueno, no se si preciosa es la palabra — le contesté yo, porque la verdad es que no terminaba de reconocerme, tal era el cambio que un simple peinado podía obrar.

—¡Vamos a celebrarlo! —soltó él entonces, cogiéndome la mano y tirando de mí—. Nos vemos luego, Marta —le dijo a su amante, mientras me llevaba casi en volandas de vuelta a la plaza del pueblo.

Nada más llegar me di cuenta de por qué tenía tanta prisa. Habían empezado a quitar todos los puestos y había una orquesta montando los instrumentos en el templete que había en el centro de la plaza: iba a comenzar el baile.

Me lo confirmó Patrick en ese momento:

—En veinte minutos empieza el baile. Suelen ser muy puntuales porque dura sólo dos horas, en este pueblo la media de edad es alta y hay que retirarse pronto a la cama, nosotros somos de los jovencitos —añadió riéndose—. Pero eso no quiere decir que no sea divertido, te aseguro que es el baile más divertido en el que he estado en toda mi vida.

—¡Vaya! —atiné solo a decir, intentando seguirle la corriente, pero dando por hecho que era imposible que fuera más divertido como las noches que había pasado con mis amigas en la discoteca.

Disimulé bien mis dudas, porque él siguió, entusiasmado.

—Vas a bailar con todo el pueblo, ya verás, es una tradición.

Ahí tuve que tragar saliva tres veces antes de contestarle, porque no me parecía nada divertido pasar dos horas bailando con ancianitos, por muy adorables que fueran, pero disimulé:

—Ah, ¡qué bien!

Pero esta vez no debí disimular tan bien mi falta de entusiasmo, porque se dio cuenta.

—Ya sé que te parece un rollo a priori, pero creeme, va a ser inolvidable.

Me limité a sonreírle, mientras pensaba rápido qué contestarle que no quedara como una snob de ciudad que despreciaba las fiestas de pueblo, pero entonces él hizo algo que me hizo callar antes de empezar a hablar.

Se puso frente a mí y dio un paso hacia atrás, para separarse más y entonces me hizo una reverencia, como esas que se ven en las películas de época, en las que salen condes de verdad, que no digo que él no lo fuera, pero no encajaba en la idea que tenía yo de los nobles, ya que mi único contacto con ellos hasta la época había sido precisamente a través de esas películas.

Y mientras mi corazón palpitaba, como si fuera una joven debutante en un baile de doscientos años atrás, me soltó:

—Señorita Pérez, ¿me concede el primero y el último baile de hoy?

Me reí. Sobre todo para dejar de oír los golpes de mi corazón y para que no se notara que estaba nerviosa, y encantada, con aquella escenificación.

—No he traído mi carnet de baile, pero sí, se los concedo, y los apuntaré aquí —y me señalé la cabeza.

Había intentado parecer graciosa y parece que lo conseguí, porque él también se rió.

—El hecho de que sea un conde del siglo XXI no es excusa para que pierda la viejas y buenas costumbres. Además —añadió, después de mirarme profundamente —lo he hecho para adelantarme, porque te aseguro que vas a tener cola de varones de E. que van a querer bailar contigo.

—Mira, vamos a saludar a Leticia —le dije cambiando bruscamente de tema, cuando vi la figura de la tendera cerca de nosotros. Me había venido de perlas para parar el momento que acababa de vivir. Estaba cayendo cuesta abajo y sin frenos en el juego de la seducción y aquello había que pararlo de alguna manera.

Por suerte, Leticia, que no paraba de hablar, llenó nuestra conversación hasta que empezaron los acordes de la primera canción, y antes de que pudieran reaccionar, ya estaba entre los brazos de Patrick bailándola.

La orquesta era la típica que tocaba por los pueblos, que combinaba canciones que eran o habían sido números uno. Y justo empezaron con una que había sonado muchísimo doce años atrás y que a mi me ponía especialmente sensible: “Colgando en tus manos”, de Marta Sánchez y Carlos Baute.

Entre los brazos de Patrick me sentí en el paraíso de nuevo. Mejor incluso que cuando me había peinado con tanto mimo un rato antes.

Su cuerpo desprendía un calor tibio maravilloso y un olor a limpio y varonil al mismo tiempo que me llamaban a pegarme más a él aún. Aun así, resistí, y conseguí que el contacto se limitara a nuestras manos entrelazadas y su brazo rodeando mi cintura. Como si realmente fuéramos una pareja del S. XIX.

También resistí y no le miré a los ojos en todo el baile, si lo hubiera hecho, no habría podido evitar pegarme más. O cualquier otra locura.

Y cuando la canción acabó, sentí una mezcla de decepción y alivio. Esa contradicción que me iba a rodear cada vez que estuviera cerca de Patrick durante el tiempo que le quedaba de pasar en E. Ese día, de hecho , el “tic” de “día superado” que iba a poner en mi calendario mental al meterme en la cama, me lo iba a ganar a pulso.

Por suerte, en cuanto acabamos de bailar, la magia se deshizo en el acto, ya que, como un torbellino, un señor al que no conocía de nada me agarró al grito de:

—¡Ahora me toca a mi!

No puede recriminarle su actitud, porque de un rápido vistazo pude ver que todo el pueblo estaba actuando de la misma manera. Como si fuera el juego ese de las sillas en el que todo el mundo corre a ocuparlas porque siempre hay una menos que participantes, o como si fuese la apertura de las rebajas en unos grandes almacenes, todo el mundo buscaba pareja para el siguiente baile.

—Siento la brusquedad —me dijo el señor cuando ya me tenía bien agarrada, empezando a comportarse como alguien educado y no un caballo desbocado —esto funciona así, ya te acostumbrarás. Por cierto, me llamo Ricardo.

Más tranquila con su explicación, y con lo que estaba viendo, me di cuenta de que podía ser hasta divertido. O así era como se lo tomaban ellos, que no había más que ver las risas y carcajadas que soltaba la gente. Por lo que pude comprobar, todas las canciones, daba igual que fueran lentisimas o el rock más duro, se bailaban por parejas. Y lo importante no era quién con quién, sino el qué. Es decir, bajo ningún concepto te podías quedar sin pareja de baile, por eso daba igual con quien lo hicieras. Había niños de doce o trece años bailando con señoras que podrian ser sus bisabuelas, ancianos que justo habían apartado el andador para bailar, con jóvenes con pinta de atletas olímpicas. Ahí, en la plaza de E. , el día del mercado, formar una pareja dispar de aquellas se diría que podía ser hasta parte del plan, por lo gracioso que era y las risas que hacía soltar.

Me enganché enseguida a ese espíritu de la fiesta y lo cierto es que lo pasé muy bien. Ricardo, que, por cierto, era el albañil que me había ofrecido Leticia mi primera mañana en E., resultó un bailarín atlético que me hizo recorrer media plaza saltando y dejándome sin resuello. Luego cogió su turno Higinio, el dueño de las vacas que habían dado la mantequilla para el brownie que me había zampado unas horas antes. Pero fueron más: el adolescente Álvaro, el anciano Martín…, e, incluso, Leticia, porque tampoco había reglas de sexo a la hora de formar parejas . Con todos me lo pasé genial, porque bailar me encantaba, pero también porque el plan de fiesta me pareció buenísimo: una forma de estrechar lazos entre todos los vecinos, sin importar sexo, edad, tamaño, belleza o falta de ella , sólo pasarlo bien y conocernos todos.

Y sí, disfruté un montón, y estreché lazos, pero al final de la segunda hora, cuando mis dos últimas parejas me avisaron de que solían ser muy puntuales y a las ocho en punto se acababa el baile, empecé a ponerme nerviosa.

Porque el último baile lo tenía pedido y ocupado.

Aquello que me había parecido encantador, gracioso y hasta emocionante (además de pasado de moda), tenía toda su razón de ser, porque, visto lo visto, si no lo hubiera tenido comprometido, no habría bailado con Patrick en ningún caso, ya que cada vez que había acabado una canción, había tenido dos o tres personas en cola para bailar la siguiente conmigo.

Pero Patrick tenía mi último baile adjudicado y mis mariposas en el estómago habían vuelto, en mayor número y mucho más revoltosas.

No ayudó nada que a las ocho menos cuatro minutos, la cantante de la orquesta cogiera el micrófono para anunciar la que iba a ser la última canción:

—¡¡Amigoooos, como siempre, ha sido un auténtico placer estar con vosotros y veros disfrutar!!

A esto le siguió un aplauso unánime, silbidos, gritos…, vamos, que parecía que estábamos en un macroconcierto en el Berabéu en vez de en la plaza de un pueblo de quinientos habitantes.

Y después de esto, la chica volvió a tomar la palabra:

—Ya sabéis que no solemos conceder peticiones porque os ponéis muy pesados —y a esto le siguió un abucheo que era claramente de bromas y que a ella le hizo soltar una carcajada, para que no quedara ni una duda de que así era—, pero hoy vamos a hacer una excepción. Sois tan “guays” en este pueblo que tenéis hasta un conde —nuevos pitos, silbidos y aplausos — y nos ha dicho que solo ha podido estar tres veces en vuestra fiesta, la mejor fiesta de España —silbidos y gritos de nuevo—, así que le vamos a conceder la petición.

Antes de que pudiera asimilarlo, ahí lo tenía frente a mi, sonriente, con la mano extendida, como un perfecto caballero de película, esperando a que me acercara a él.

Y lo hice, mientras toda la plaza nos jaleaba y aplaudía.

¡Madre mía!, en mi vida había pasado más vergüenza y, al mismo tiempo, me había sentido más emocionada.

No me gusta nada ser el centro de atención, seguramente consecuencia de tantos años de llevar media vida en la clandestinidad, así que me puse roja como un tomate y, por esconderme de la gente, me acerqué más de lo que hubiera debido a Patrick, al estrechar el abrazo para ir a bailar.

Él, tan encantador como siempre, dándose cuenta de mi azoramiento, me dijo al oído:

—No te preocupes, en dos segundos se habrán olvidado de nosotros..

Y así fue. En menos tiempo, incluso, todas las parejas estaban bailando entusiasmadas la canción que Patrick había pedido.

Una canción que me aceleró el corazón aún más de lo que lo tenía, porque me encantaba.

Era “Breathless” de The Corrs.

Otro misterio de lo que me pasaba con Patrick era que hasta con la música conectábamos. Me había pasado con la primera pieza, que había sonado de casualidad, pero esta última había sido una petición de él y no podía gustarme más.

Era, además, una de las pocas canciones cuya letra me sabía de memoria, ya que la había cantado infinidad de veces a voz en grito.

Así que entre los brazos de Patrick, bailando y cantando, terminé de perder los pocos muros que me quedaban aquel día.

Dimos vueltas y vueltas alrededor de la plaza, cantando: “gone on, gone on, leave me breathless”[1], y “come on” mirándonos, porque yo había dejado de mirar al suelo y solo tenía ojos para él.

Y, sin dejar de mirarle, también canté, junto con la vocalista, “I cannot lie, from you I can not hide, I’m losing will to try. Can’t hide it, can’t fight it”[2]...y también el resto de la canción, claro, que no tenía más que una interpretación.

La que hizo él.

Y la que precipitó el desastre.

Porque cuando sonó el último acorde de la canción, nuestro baile nos había llevado a una esquina de la plaza, uno especialmente tranquilo y alejado de miradas curiosas (esto creo que fue casualidad, pero ayudó a que todo ocurriera), y mientras el resto de vecinos del pueblo se abrazaban como despedida, porque todo había terminado, nosotros, respirando agitados, porque el baile había sido muy enérgico y nos había exigido un buen esfuerzo, soltamos el abrazo que habíamos mantenido para bailar, pero nos quedamos uno frente al otro, mirándonos, sonriendo de oreja a oreja, dejando que la respiración se calmara poco a poco y la sonrisa de entusiasmo se fuera convirtiendo en una sonrisa dulce, acompañada de una mirada más dulce y tentadora aún.

Y entonces lo inevitable ocurrió:

Patrick dio un paso corto hacia mí, porque ya estábamos muy cerca, posó su mano derecha sobre mi mejilla izquierda con la mayor delicadeza que había sentido nunca, y me besó.

Juro que oí y vi fuegos artificiales. Sólo estaban en mi mente, pero sonaron más fuerte y fueron más brillantes que si hubieran ocurrido en realidad.

Y yo respondí al beso.

Pero entonces, entre el sonido y las luces, una voz, que sonaba igual que la mía, me dijo claramente: “¡¡Katia, está casado¡¡, ¡¡¡y ya tiene una amante¡¡¡, ¿¿Qué haces??”

Y todo se apagó.

Me separé de él como si quemara. Le miré seria y, sin poder controlarme, le di un bofetón.

Luego salí corriendo, hacia mi habitación, que estaba en el palacio.

Su palacio.

Pero justo cuando giraba la curva para entrar en el recinto del palacio, una pareja sentada en un banco me llamó la atención. Estaban besándose, apasionadamente, tal y como habíamos hecho Patrick y yo un momento antes.

Eran Lili y Marta.

Capítulo 20

Nada más llegar a mi habitación, la inmensidad de lo que había vivido y hecho me cayó encima como una losa:

Después de besarnos —ambos, porque, aunque había empezado él, yo le había acompañado con pasión y entusiasmo—, le había pegado a Patrick un tortazo.

Aquello, de por sí, era la antesala de un conflicto desagradable: la gente decente no va pegando a otros en pleno siglo XXI, pero es que Patrick era, además, mi jefe.

Y por si esto no fuera suficiente, una de las excusas que había puesto mi mente para alejarme de Patrick y que podía haber servido para justificar lo injustificable, se había deshecho ante mis propios ojos cuando había salido huyendo: durante todo el baile, no había visto ni una prueba de que Patrck y Marta fueran amantes, lo que sí estaba claro es que la peluquera era amante de Lili, o, al menos, se gustaban mucho, porque lo que había visto no dejaba ni un lugar a dudas

Caí dormida de puro terror. Quería apagar la luz de mis pensamientos, desaparecer en la niebla del sueño para no ser consciente de lo que había ocurrido. Mientras estuviera dormida, no tendría que enfrentar las consecuencias de lo que acababa de hacer.

Y me funcionó hasta las seis de la mañana, que la luz del sol y unos pájaros persistentes me sacaron del estado de ignorancia en el que había estado sumida.

Y lo cierto es que la vuelta a la realidad fue brutal. Con la luz del día lo vi aún más negro. Es verdad que aún me quedaba el resquicio de pensar que Marta era un espíritu libre y tenía varias relaciones a la vez, es decir, que aún me quedaba la opción de creer que seguía siendo amante de Patrick y, por tanto, él volvía a aparecer en mi mente como un crápula coleccionista de mujeres, pero lo cierto es que lo que había vivido durante toda la jornada anterior dejaba un resquicio muy pequeño para seguir creyendo eso.

Y, en cualquier caso, lo que le había hecho no tenía justificación: yo había estado con él todo el día y, de alguna manera, le había alentado a bailar conmigo a divertirse y a besarme. No podía negarlo. Como no podía negar que había respondido a su beso demasiado tiempo y demasiado entusiasta antes de soltar el bofetón.

Me levanté de la cama de golpe, en un intento de escapar de mis pensamientos. Pero ¿a dónde podía ir?

Estaba en el palacio de Ptarick, daba por supuesto que habría vuelto el día antes y, con un poco de suerte, estaría dormido, pero aquello no iba a durar mucho, antes de dos horas tendría que enfrentarme de nuevo a él, y a lo que había hecho.

Y en aquel momento me di cuenta de que aún no estaba preparada. Tenía que huir.

Se me ocurrió dar un paseo, igual no me aclararía, pero al menos calmaría mi angustia. Me vestí pitando y salí de puntillas, para no dar ni una pista de que estaba despierta.

Salí del palacio cerrando la puerta principal con total sigilo y, una vez fuera, a paso rápido me alejé. Hasta que no di la vuelta a la curva que daba al palacio no respiré tranquila. Sentí un alivio inmediato.

Y falso.

Era, en realidad, un retraso de lo inevitable: a las nueve en punto debería estar en mi puesto de trabajo y entonces tendría que enfrentarme a Patrick y a lo que había hecho.

Pero como había escogido la estrategia del avestruz, decidí que aprovecharía las dos horas que quedaban para lo inevitable y pasearía sin pensar en nada.

Una voz conocida cambió mis planes en ese mismo momento:

—Pero bueno, Katia, ¡qué madrugadora!

Leticia estaba cargando una caja a la entrada de su tienda, de una pila de unas 20 cajas.

Me había dirigido aquella frase con la amabilidad y alegría de siempre,así que uno de los miedos que aún no habían llegado a tomar forma en mi mente, pero que no habría tardado en aparecer, se diluyó antes de existir: la mujer no había visto lo que le había hecho a Patrick porque si no, no me saludaría de aquella manera.

—¡Anda que tú! ¿Qué haces despierta tan pronto? —le contesté, veloz, pasándole la pelota a su tejado, suponiendo que se liaría a hablar y así yo podría limitarme a escucharle: un ejercicio fantástico para seguir manteniendo el desastre fuera de mi mente.

Y funcionó.

—Yo madrugo siempre, Katia, lo que pasa es que no sueles estar aquí para verlo. Hoy es el día que me traen los pedidos de toda la semana, así que estoy metiéndolos. poco a poco y sin estrés, que no hay prisa —terminó riéndose.

—¿Quieres que te ayude? —añadí yo, dispuesta a pasar un rato con ella, para seguir relajándome.

—Si te apetece..., coje ese paquete blanco, por cierto, lo pasaste bien ayer ¿verdad? —Y me guiñó el ojo y acabó con la tregua de inconsciencia en la que había querido pasar el rato con ella. Algo normal por otro lado, lo raro es que no hubiera sido lo primero que me hubiera dicho.

De todas formas, aunque no me apetecía nada hablar del día anterior, su comentario había sido positivo y nada incisivo, de hecho, creo que ni siquiera se refería al rato que había pasado con Patrick, sino a todo el día, así que le contesté bastante calmada:

—Sí, lo pasé muy bien. Me pareció una maravilla de plan. Y el baile fantástico. Me encantó conocer a casi todo el pueblo —terminé, esquivando bien el tema innombrable.

—Sí, te vi bailando con Higinio, con Manuel…

—Con todos, Leticia, creo que bailé con todos —le corté, riéndome para que no se diera cuenta de que lo hacía antes de que pronunciara el nombre de Patrick.

—Sí, con todos y hasta conmigo —respondió, siguiéndome la conversación.

—Si, eso también me gustó mucho, Leticia —esa forma que tenéis de no discriminar a nadie por principio y de estrechar lazos entre todos los vecinos, independientemente de la edad, el sexo…

Como ya estaba más relajada, esta vez dirigí la conversación buscando algo conscientemente y no solo por escapar del tema que me preocupaba.

Ya había comprobado que Leticia no se había enterado de lo ocurrido con Patrick y también esperaba que no nos hubiera visto nadie más. Aquello era una noticia buenísima porque entonces el desastre se circunscribía a nosotros dos: sólo tendría que rendir cuentas ante mi jefe (que ya era bastante, pero solo me habría faltado empezar en el pueblo con un escándalo y el cotilleo posterior). Pero hablando de cotilleo, eso era lo que me disponía a hacer yo en ese momento con Leticia.

Porque había una información que necesitaba conocer.

—Por cierto, ya se que va a quedar un poco cotilla —continué, poniéndome la venda antes que la herida —pero me pareció ver a Lili y Marta besándose, ¿son pareja?

Ya está, ya lo había soltado, esperaba que Leticia no me juzgara muy mal.

—Claro —me contestó en el mismo tono que había usado hasta entonces, sin darle ni una importancia a mi cotilleo, o sin tomarlo como tal —están casadas desde hace cuatro años.

—¡¡¡¿¿¿Casadas??!!! —me salió, más alto y agudo de lo que hubiera querido.

—Sí, bueno… —empezó Leicia, ahora seria y con el ceño un poco fruncido —hace años que las mujeres pueden casarse entre ellas.

—Ay, no, no me malinterpretes —le corté yo enseguida, asustada porque estuviera interpretando que tenía algun tipo de reparo con el matrimonio homosexual, como si fuera una troglodita —te lo decía porque pensaba que tenía algo con Patrick.

Esto no había pensado soltarlo, pero me había embalado ante el miedo a que Leticia me malinterpretara. Y lo cierto es que una vez fuera, ni tan mal, pensé, ya que me iba a enterar finalmente de qué había entre Patrick y Marta y me iba a dejar de imaginaciones y elucubraciones.

Y Leticia, desde luego, zanjó el tema totalmente. Me miró, seria aún, pero ya sin el ceño fruncido y me dijo:

—¿Patrick?, ¿con Marta?, ¡¡¡no , por Dios!! —así lo soltó, como si acabara de decir la mayor tontería que había escuchado nunca, y luego continuó —Patrick y Marta son los mejores amigos del mundo, desde niños, pero eso es todo, para empezar porque a Marta siempre le han gustado las mujeres.

—Entiendo —dije yo.

Y en ese momento sonó el teléfono dentro de la tienda y Leticia volvió a sonreír, dando por hecho que el momento un poco tenso entre las dos había sido producto de un malentendido que ya había pasado, y me dijo:

—Tengo que dejarte, es de una empresa que me tiene que traer un pedido ya, llevo dos semanas detrás de ellos y no quiero que se me escapen. Gracias por ayudarme, bonita —terminó, y se metió dentro.

Me quedé sola de nuevo, pero esta vez con las ideas más claras.

Estaba claro que no había nada entre Marta y Patrick y no lo había habido nunca. Leticia me lo había dejado clarísimo y no tenía motivos para dudar de su palabra.

Además, lo que me había explicado, encajaba perfectamente con lo que había visto: eran dos amigos íntimos, desde niños, con cero atracción sexual entre ellos. Quien había visto el componente sexual era yo, que tenía la mente siempre dispuesta a creer que todo hombre casado tenía una amante. Pero esa era una deformación mía y esta vez estaba claro que se había quedado en un invento.

Un poco avergonzada, porque lo cierto es que había tratado con demasiada frialdad a la peluquera, que siempre había sido encantadora conmigo, me dije a mi misma que la próxima vez que la viera, a ella y a su mujer, intentaría subsanar mi mala educación siendo amable y cercana con ellas.

Aquello, además, hacía que el comportamiento de Patrick conmigo fuera más “normal”. Sí, me había avisado de que estaba casado, de una manera extraña, ya que no encajaba mucho con la conversación que estábamos teniendo, pero seguramente lo había hecho porque le había ocurrido lo mismo que a mi: el flechazo había sido mutuo, estaba segura. Que sí, que tenía tendencia a inventar cosas en mi imaginación, pero que yo le gustaba mucho a Patrick lo había sabido desde el primer momento, como seguramente le había pasado a él conmigo. Y me había soltado su estado civil, así de golpe, como una advertencia, un “que lo sepas, yo te gusto, tú me gustas, pero estoy casado y pienso seguir estándolo”.

Así que no era tan raro, no era un coleccionista de mujeres sin escrúpulos, sino un tío más, idéntico al tipo de hombres que me atraían: Patrick, más elegante, con más “clase”, pero estaba hecho de la misma pasta que Roberto.

Con un problema añadido: que también era mi jefe, que le había soltado un bofetón y que faltaban diez minutos para que empezara mi jornada laboral.

Capítulo 21

Entré en el recinto del palacio arrastrando los pies, casi como si fuera un reo dirigiéndose al patíbulo. Sabía que ya no podía retrasar más el momento que más temía desde que le había dado el tortazo a Patrick.

Por muy golfo que fuera, por muy mal que estuviera buscar a otras mujeres estando casado, había dos cosas que no podía obviar: que me había avisado de su estado civil al minuto de conocerme y que, a pesar de eso, el día anterior yo le había alentado a besarme. Así que mi bofetada no tenía ni una justificación.

Temía su reacción, ya que, por mucho que me atrajera, no le conocía apenas, y temía, por supuesto, que me echara del trabajo.

Y si esto ocurría, tendría que irme de E.

Y no quería hacerlo por nada del mundo. Y ya no era por Roberto —a quien, asombrosamente, casi había borrado de mi mente y ya solo aparecía como persona a comprar con Patrick, y siempre saliendo perdedor de esa comparación—, era por E. que me había acogido como si fuera una vecina más, y por el trabajo, que me parecía maravilloso y perfecto para mi.

Y estaba a punto de perderlo todo.

Mi idea era ir directa a la biblioteca y, con un poco de suerte, empezar a trabajar esquivando el contacto con Patrick unas horas más, pero en cuanto llegué a la zona ajardinada frente a la puerta de entrada, lo inevitable vino a mi encuentro:

Ahí estaba Patrick, de espaldas a mi, pero a menos de dos metros de la puerta.

Oyó mis pasos y se dio la vuelta.

Y se me quedó mirando fijamente.

Serio.

Sin decir nada.

Yo tampoco hablé, no por estrategia, sino porque no me salía la voz.

Y finalmente habló él:

—Hola, Katia —sonó firme y tranquilo, serio , pero sin dureza.

—Hola, Patrick —yo, dubitativa y temerosa.

Y entonces él siguió hablando y me dejó, una vez más, asombrada.

—Quiero pedirte perdón por lo que ocurrió ayer. No es propio de un caballero lo que hice.

Abrí los ojos como platos: ¿¿¿me estaba pidiendo perdón???, ¿¿¿él a mi???

Pero continuó hablando y limitó su perdón:

—Pero podías habérmelo dicho, Katia, no hacía falta pegarme, una sola palabra: “no”, habría bastado. Igual es esa sangre mediterránea, vuestra…

Madre mía, era adorable, maravilloso. Estaba justificando mi injustificable comportamiento echando mano de un tópico británico, supuse, (estaba segura de que, quitando a mis padres y a mi, mis antepasados de los últimos mil años no habían pisado el Mediteráneo y muchos no habían sabido ni que existía).

—Pero…, empecé balbuceando —yo también lo siento, Patrick —y no pude añadir nada más.

Él, en su sitio, continuó con el discurso que seguramente había estado preparando desde la noche anterior, mientras yo solo había dado vueltas y vueltas a mi miedo y arrepentimiento.

Y puso las cartas boca arriba.

—Katia, creo que es evidente para los dos que nos gustamos, que nos atraemos —yo asentí y él continuó—. Me pasó desde el primer momento en que te vi, con tu postura y tu frase graciosas. No me había pasado nunca, soy un hombre muy racional y tranquilo, pero juro que tuve un flechazo.

—A mi me ocurrió lo mismo —le contesté en voz baja, mezclada de asombro y comprensión.

—Sí, creo que lo noté. Y por eso tonteé contigo el resto de los días, supongo que era evidente.

—Sí…— volví a contestar, bajito.

—Pero está claro que no quieres tener una relación conmigo y tengo que respetarlo.

—Patrick, no puedo repetir los errores de mi pasado —le dije entonces. Su sinceridad me estaba ayudando. Estaba siendo, de hecho, curativo el poder hablar claramente.

—¿Te refieres al desengaño amoroso del que me hablaste y que te trajo aquí?

—Sí, me refiero a eso, Patrick, por tus circunstancias personales, por tu “vida en Inglaterra”, lo nuestro sería muy parecido a aquello, y no quiero repetirlo.

—Ya, entiendo —me dijo, aunque con cara de no terminar de entenderlo, en cualquier caso continuó—. Si te soy sincero, tú también serías para mí repetir algo en lo que no quiero volver a caer. Estaba dispuesto a hacerlo, pero no es bueno para mi.

O sea, que no había andado tan desencaminada en mis desvaríos imaginativos y Patrick era un hombre casado cazador de amantes, o lo había sido en algún momento de su vida: acababa de decírmelo, no era la primera vez que “caía” en una relación así.

Estaba claro que éramos almas gemelas, al menos en lo que se refería a la atracción que sentíamos y lo poco adecuados que eramos uno para el otro. Y también en la determinación de no volver a caer, porque eso es lo que acababa de decirme ¿no?

Como si hubiera oído mi duda mental, lo corroboró de nuevo :

—Bien, Katia, a veces suceden estas cosas: que algo que nos gusta mucho no es bueno para nosotros. La buena noticia es que nos sucede a los dos a la vez y que parece que estamos de acuerdo en evitarlo. ¿Cómo lo ves?

—Lo veo igual que tu, Patrick, y en realidad es un alivio que te pase lo mismo que a mi, porque así será más fácil luchar contra nuestros instintos.

Por primera vez desde que habíamos empezado a hablar su expresión se relajó y apareció incluso una ligera sonrisa.

—Sí, Katia, nos lo podemos tomar como si fuéramos superhéroes luchando contra los elementos: ¡juntos lo conseguiremos!

Sonreí yo también, habría que tomárselo con humor. Aunque de repente me apareció una duda y un temor.

—Y el trabajo? —madre mía, pensé agobiada, igual para “luchar contra los elementos”, como había dicho él, tendría que alejarme de él e irme de E. y del palacio. Por suerte, Patrick me tranquilizó antes de que mi vena catastrofista tomara de nuevo las riendas de mi mente:

—No se me ocurre nadie mejor para ese trabajo, Katia, te lo dije el otro día y te lo repito hoy. Creo que somos adultos hechos y derechos, capaces de aguantar la atracción que sentimos por el otro y, además, me voy en tres semanas, recuerda.

Aunque todo estaba yendo de maravilla y estaba de acuerdo en todo lo que estaba diciendo Parick, mi estómago se encogió un poco cuando recordó que le quedaban pocos días para irse: así de contradictoria soy. Pero finalmente le contesté:

—Sí, es verdad. Y sí, soy adulta y creo que aguantaré.

Me sonrió, con una expresión un poco tristona, espejo de la mía, supuse, y luego extendió su mano y estrechó la mía:

—Trato hecho, Katia, amiga.

—Trato hecho, Patrick, amigo

Le contesté yo, inaugurando aquella nueva relación que tenía que ser perfecta para los dos.

Capítulo 22

Otra de las virtudes de Patrick era que sabía hacer todo fácil, aunque no lo fuera.

Ese mismo día inauguramos nuestra nueva forma de relacionarnos y, aunque yo no era Marta y la cabra tiraba al monte (más de una vez y de dos me sorprendí a mi misma mirándole —y admirándole —el cuerpazo que tenía), conseguimos llevar nuestra relación como si de una amistad incipiente se tratara.

Y eso que empezamos a coincidir más tiempo del que habíamos coincidido los primeros días, ya que Patrick se quedaba en palacio en vez de pasar el día fuera.

Por las mañanas empezamos a desayunar juntos. Era una delicia hacerlo con la puerta que daba al jardín abierta de par en par, escuchando el murmullo del riachuelo y el canto de los pájaros. Y, muchos días, de la lluvia, porque a los dos días de nuestro acuerdo de “amistad”, empezó a llover y así se tiró una semana entera.

Aunque yo era de secano, no me importó mucho, porque estaba en aquel palacio a prueba de cualquier tipo de fenómeno atmosférico (aún estaba traumatizada por la experiencia en casa de tía Juani y lo normal en pleno siglo XXI me parecía un privilegio) y porque, tenía que reconocerlo, el sonido de la lluvia tenía un efecto calmante que me vino muy bien en aquella época.

El caso es que después de desayunar, con ruido de lluvia y sin él, Patrick solía desaparecer en sus habitaciones y yo me ponía a trabajar sin parar hasta las dos de la tarde. En ese momento paraba para tomar una comida ligera y rápida, y también solía acompañarme Patrick. Y después continuaba mi trabajo hasta las seis de la tarde, hora a la que salía a dar un paseo y que él aprovechaba para ir a correr, ya que era muy deportista y no perdonaba su carrera diaria. Volvíamos los dos hacia las ocho, cenábamos juntos y luego nos acostábamos.

Cada uno en su habitación, por supuesto.

Así estuvimos durante aquella primera semana de borrasca, la segunda mía en E. Durante los ratos que pasamos juntos, fuimos profundizando en el conocimiento uno del otro, pero siempre manteniendo la distancia para no sobrepasar el ámbito de la amistad.

La atracción seguía ahí, por supuesto, por parte de los dos, pero el hecho de haber puesto sobre la mesa que ninguno de los dos queríamos ir más allá, estaba funcionando: Ambos manteníamos el tipo y ninguno de los dos intentó cruzar la raya en ningún momento.

Así que pude poner siete “tics” más, al calendario mental que marcaba el día de la partida de Patrck, mientras fui conociendo más cosas sobre él.

Así supe que le gustaba su trabajo, apasionadamente. Que lo había tenido claro desde que de niño, con cuatro años, le habían regalado el típico mecano que otros niños suelen dejar apartado en una esquina en cuando deja de ser novedad.

—Yo solo jugaba con el mecano, Katia —me dijo uno de aquellos días, entusiasmado —para gran disgusto de mi madre.

—¿Disgusto, por qué? —le pregunté, incapaz de entender qué podía haber de malo en un juego de ese tipo.

—Porque se temía que iba a pasar lo que pasó.

—¿Qué? — añadí, impaciente, después de que se quedara callado y no continuara.

—Que acabara estudiando ingeniería y trabajando de eso.

—¿Tu madre no quería que fueras ingeniero? No lo entiendo —le dije, alucinada, porque, desde luego, para mi era algo incomprensible que el sueño de la mayoría de madres y padres fuera algo negativo para alguien.

—Katia, soy su único hijo, eso, en mi situación, significaba que iba a heredar el título de mi padre junto con las propiedades y la responsabilidad de gestionarlas, como así ocurrió hace diez años cuando murió mi padre.

—¿Y? —le pregunté yo de nuevo, incapaz de entender a dónde quería ir a parar.

—Que si me dedicaba a la ingeniería, con el interés y la pasión con la que lo hago, como ya apuntaba maneras de pequeño, mi madre temía que iba a desatender las que eran mis obligaciones principales.

—¿Y ha ocurrido eso?

Patrick se quedó un momento pensativo antes de contestar:

—He hecho todo lo posible para que no ocurriera, claro, pero en parte no he podido evitarlo. A ver —continuó, después de un momento de reflexión —esto no es del todo cierto: cumplo con mis obligaciones, voy a todas las fiestas y saraos de compromiso a las que me obliga mi título y nuestras propiedades están perfectamente gestionadas, pero no he podido evitar que mi madre se sienta permanentemente decepcionada conmigo. Ella querría que estuviera siempre en nuestro palacio en las Midlands y que solo saliera a esos eventos y compromisos. Y eso no lo he hecho nunca ni lo voy a hacer.

—¿Vive contigo allí? —pregunté, sin poder evitar la curiosidad.

—Sí, vive conmigo en el palacio, pero eso no es lo que más me agobia, date cuenta de que no es una casita como esta, sino un palacio en toda regla. Podemos pasarnos semanas sin vernos a pesar de vivir en el mismo edificio. Su presencia física no es el problema. Aunque sí es verdad que alejarme de ella me ayuda. De hecho —terminó después de otro momento de silencio reflexivo —pedí tres meses de permiso sin sueldo y me vine aquí con la excusa de gestionar esta casa, como te conté, pero también necesitaba alejarme físicamente de ella. Y me está funcionando, porque veo las cosas más claras.

No seguí interrogándole, que era lo que más me apetecía, porque él se calló al llegar a ese punto y no quiso continuar. Y nosotros empezábamos a ser amigos, pero no tanto como para profundizar en aquellos temas, así que me quedé con las ganas de saber más.

Otro día de aquella semana fui yo la que habló. Le conté también de mi elección de carrera y profesión. Le dije que era muy curiosa y que me gustaba que me contaran historias y que pensé que periodismo era lo que mejor se ajustaba a esas inclinaciones mías:

—Y más o menos acerté, Patrick —le dije—. Aunque he tenido que trabajar de muchas cosas, porque no es que sobre el trabajo de periodista, mientras trabajé para la revista de entretenimiento, disfruté y me sentí en mi sitio.

—Entiendo que el trabajo que te he ofrecido forma parte de ese “otras cosas”, entonces —me dijo él, con un tono preocupado, supongo que pensando que no me gustaba lo que me había ofrecido.

—Nunca se me habría ocurrido dedicarme a esto, Patrick —le dije después de pensárselo un momento —pero me siento tan a gusto como en mi anterior trabajo. No sé por qué, me da que aquí también voy a poder aunar mis dos inclinaciones: la curiosidad y el gusto por las historias, porque en cuanto empecemos a tener clientes, me da que voy a tener muchas historias para escuchar.

—Me alegra oírte eso, porque quiero que estés muuucho tiempo trabajando aquí, hasta la jubilación si es posible.

Los dos nos reímos y seguimos hablando.

Lo cierto es que aquella semana fue una de las mejores de mi vida, a pesar de que no pasó nada excepcional, pero quizá por eso. Me sentía en mi sitio. Era feliz en E., era feliz haciendo aquel trabajo y era feliz los ratos de conversación que pasaba con Patrick.

Al inicio de la tercera semana en E. pude también completar el puzzle de la relación que tenía él con Marta. Y también pude comportarme como yo era realmente

La joven apareció una tarde justo cuando yo salía a dar el paseo vespertino:

—Hola, Katia, me alegro de verte.

Ella siempre tan educada y amable conmigo, por fín podía devolvérselo:

—Hola, Marta, lo mismo digo. ¿Vienes en busca de Patrick?

—Sí, he quedado con él, subo arriba, vamos a jugar.

Me quedé parada y me puse seria un momento. Aquello ya me lo había dicho antes y yo había imaginado que se trataba de juegos sexuales. Ya tenía claro que no se trataba de eso, pero, ¿a qué jugaban?. Con Marta no tenía confianza para preguntar, pero no hizo falta porque, alentada seguramente por mi cara seria, me dio la explicación que ni ella ni Parick me habían dado la primera vez .

—Jugamos al tenis una vez a la semana.

—¿A tenis? —pregunté, como si me hubiera dicho que iban a subir en un platillo volante.

—Sí, en la Wii, claro —dijo ella riéndose, pensando que mi asombro era por imaginarlos jugando en las habitaciones de Patrick de verdad —A los dos nos encanta, pero aquí llueve mucho, así que empezamos a hacerlo en la Wii cuando no podíamos hacerlo en el exterior de verdad y ya nos hemos acostumbrado y echamos una partida semanal. Algún día te puedes apuntar si te gusta.

Le dije que me lo pensaría, aunque yo era muy patosa con los deportes —en realidad física y en realidad virtual —y me despedí de ella y le deseé pasarlo bien.

Una vez fuera, me eché una buena carcajada. Dirigida a mi misma. Por lo que había pensado que hacían en su momento y por lo que hacían en realidad.

En realidad, me dije a mí misma cuando acabé de reír, todo lo había liado yo con mi imaginación. En fín, por suerte, quitando el incidente de la bofetada , que ya estaba olvidado, mi imaginación desbocada no había producido más daños y era una mujer nueva, con una nueva vida en un pueblo precioso. Y eso fue lo último que pensé sobre aquel asunto antes de perderme en las callejuelas del pueblo.

Capítulo 23

Entramos en la tercera semana que estaba yo en E. con nuestra relación en un perfecto equilibro…, al menos de cara al exterior.

Todo estaba claro y nos comportamos con la mezcla perfecta de amigos/ jefe/ empleada, que es donde habíamos decidido los dos que tenía que estar nuestra relación.

Seguíamos desayunando, comiendo y cenando juntos, hablando del trabajo y también, cada día más, de temas personales. Pero no entrábamos nunca en lo más personal: nuestras relaciones amorosas, en mi caso, mi fracaso con Roberto, en el suyo, su matrimonio. Supongo que, para los dos, era incómodo hablar de cualquier cosa que tuviera que ver con parejas y amor y preferíamos soslayar el tema no fuera a ser que nos entraran tentaciones de caer en los brazos del otro.

Al menos así era por mi parte. Las tentaciones seguían ahí, por supuesto, pero el hecho de no hablar de amor, aunque fuera en relación a otras personas, me ayudaba a no pensar en ellas, al menos cuando estábamos juntos.

Con Marta y Lili también mejoró mucho mi relación. De hecho, esa tercera semana empezamos a tomar el café con ellas, acompañada de Patrick. Eran encantadoras, aparte de estar totalmente enamoradas una de la otra, así que yo seguía riéndome por dentro al recordar las cosas que había imaginado: me había venido muy bien la experiencia, para darme cuenta de que no todo lo que se me ocurría era verdad y que tenía que ponerle límites a esa costumbre mía de dejarme llevar por mi imaginación.

También se nos añadió Leticia a los mediodías de café, y ahí me di cuenta de que en solo tres semanas había conseguido hacerme una pequeña cuadrilla en aquel pueblo, una cuadrilla en la que me encontraba muy a gusto.

Sólo había un pequeño problema: que el varón de la cuadrilla se iba a marchar. Y, aunque había estado contando los días para que eso ocurriera, ahora que habíamos conseguido aquel equilibrio, me daba una pena terrible.

Por suerte, al final de aquella tercera semana ocurrió algo que me hizo olvidar momentáneamente la pronta despedida: empecé a recibir reservas.

La primera fue un viernes. Encendí el ordenador nada más ponerme frente a él, dispuesta a pasar un día más moviendo anuncios por la red y publicitando el alojamiento y, al abrir la cuenta de correo electrónico que había creado para el alojamiento reservas@palaciosinclair.com, me encontré con un mensaje nuevo, destacado en negrita. Llamándome. Y haciendo que mi corazón se pusiera a mil.

Lo abrí inmediatamente y lo leí en pocos segundos, sin detenerme, tal era la emoción y la prisa que tenía por saber lo que ponía: no había ni una duda, era una reserva, para ese mismo viernes.

¡¡¡¡¡Ese mismo viernes!!!!!

Pegué un bote en la silla y salí disparada en busca de Patrick, al que había dejado en la cocina terminando de desayunar:

—¡¡¡Patrick, Patrick, corre, ven!!!

Se asustó, claro, porque entré como una tromba. Se puso de pie de golpe y con expresión alarmada, pero, como yo llevaba una sonrisa de oreja a oreja, se dio cuenta enseguida de que no se podía tratar de nada malo y se relajó.

—¿Dónde está el incendio? —me dijo, avanzando hacia mi, pero sonriendo y a paso muy calmado. Y usando la famosa ironía británica.

—¡¡Es mucho mejor que un incendio!! —le dije yo, sin darme cuenta de lo que decía, tan excitada estaba, y cogiéndole de la mano y arrastrándolo hacia la biblioteca y hacia mi escritorio.

—¿En serio? No me lo puedo creer. —respondió él, continuando con el tono irónico.

Ahí me paré y lo miré de nuevo. Y nos echamos una carcajada los dos.

—Soy muy impulsiva, Patrick, menos mal que te lo tomas todo con calma. Me gusta eso de ti—. Le dije, poniéndome en marcha de nuevo, pero más despacio y sin soltarle la mano.

—Y a mi me encanta tu impulsividad, que me saca de la vida cuadriculada y predecible que llevo normalmente.

Por suerte, como seguía avanzando con él agarrado, pero detrás de mí, no vi qué cara ponía al decirlo y él tampoco pudo ver la mía, que era de absoluta rendición, porque Patrick era un encanto y me decía unas cosas adorables. Nada que ver con Ricardo, a quien le ponía muy nervioso mi impulsividad. De hecho, siempre estaba diciéndome: “tómate una tila”, recordé en ese momento. Y nada más recordarlo, no solo me di cuenta de que ya solo pensaba en Ricardo para cosas malas, sino que, por primera vez, me pregunté a mí misma qué me había llevado a estar unida tres años a una persona que no solo no era libre, sino que ni siquiera era amable conmigo.

Ya pensaría en ello más adelante, cuando Patrick volviera a Inglaterra y me quedara con muchas horas libres para estar sola con mis pensamientos. Lo que estaba claro es que tenía que resetear mi vida y salir de aquel círculo vicioso de malas elecciones. Y también que la atracción que sentía por Patrick entraba dentro de esas malas elecciones, pero solo porque estaba casado, en lo demás, no tenía nada que ver con Ricardo ni con ninguno de los anteriores: de hecho, era el hombre más perfecto que había encontrado en mi vida. Con un “pero” enorme e insalvable, pero perfecto en todo lo demás.

Por suerte, llegamos al frente de mi ordenador y pude olvidar aquellos pensamientos que me iban a llevar, sin remedio, a ponerme triste.

Y en aquel momento solo teníamos que estar contentos.

Leí con Patrick, en alto, el escueto mensaje que mandaba nuestro primer cliente:

“Mi esposa y yo estamos haciendo un viaje por tierras del norte. Hemos visto un anuncio de su encantador palacio y nos gustaría alojarnos, a partir de mañana, tres noches, si tienen sitio libre”

Firmado: José Monreal

 Como estaba fechado el día anterior, a las diez de la noche, se refería a la noche de ese mismo día. En ese momento Patrick tomó la palabra.

—¿Estás publicitando la casa como si fuera un palacio? —fue lo primero que dijo Patrick, dejándome descolocada totalmente.

—Bueno, sí, para mi es un palacio… —empecé yo, balbuceando, pensando que igual había metido la pata.

—Tranquila, no pasa nada, solo que para mi esto es una casa, no un palacio.

—Pero, Patrick, ¿has visto el resto de casas de E.? ¿Has visto el resto de casas de cualquier ciudad o pueblo cercano?

—Si, bueno, claro, tengo un problema, yo en Inglaterra vivo en un palacio y claro, si lo comparo con esto…. Allí la casa del guarda del palacio es más grande que esta construcción.

Lo dijo sin una gota de presunción o vanidad. Estaba claro que, a pesar de ser tan absolutamente normal y accesible, Patrick no tenía nada que ver conmigo, ni con el 99% de las personas. Pertenecía a una clase social privilegiada. Lo más llamativo en él era precisamente que no se le notaba nada y sólo tenía salidas como aquella que acababa de soltar que te hacían recordar quién era en realidad.

—Disculpa, Katia y olvida lo que te acabo de decir. Es solo que en esta mente cuadriculada de ingeniero que tengo, cuando algo no me cuadra lo suelo expresar en alto. Pero entiendo que es una tontería y, encima, me hace quedar como un snob solo por decirlo. Aparte de que lo importante es que, ¡¡¡tenemos una reserva!!!.

Seguía comprobando que era un absoluto cielo. Además, dijo lo último elevando la voz, con entusiasmo, y haciendo chocar su mano con la mía. A punto estuve de tirarme a sus brazos y darle un abrazo, pero menos mal que no lo hice, porque se había creado entre los dos, de repente, con su disculpa y su entusiasmo, una corriente de atracción muy, muy intensa.

Aguanté la atracción y me dio la sensación de que a él le pasaba lo mismo, porque quitó rápidamente su mirada de la mía, donde la había dejado clavada durante unos segundos después de chocar nuestras manos e, inmediatamente, la puso de nuevo en el ordenador.

—Habrá que contestarle, no vaya a ser que se nos escape —dijo, volviendo a centrarse y haciendo que me centrara yo.

—Por supuesto —le dije, cogiendo de nuevo el tono profesional de empleada.

Le mandé a don José Monreal otro escueto correo diciéndole que teníamos sitio y estaríamos encantados de alojarlos los tres días y a la media hora recibí su respuesta confirmando la reserva.

Durante la comida, Patrick y yo seguimos exultantes, recordando lo poco que habíamos tardado en tener nuestra primera reserva y dando por hecho que vendrían muchas más, pero evitando mirarnos fijamente, como había ocurrido por la mañana. Aquello nos había servido para recordar que seguíamos manteniendo una lucha interna entre lo que debíamos hacer y lo que nuestros cuerpos querían hacer.

Capítulo 24

A las ocho de la tarde en punto, tal y como me había avisado en su email de confirmación, el señor Monreal y su esposa aparecieron en el palacio.

Entraron en la zona que estaba reservada para aparcar con un coche antiguo (parecía que de los años 70 o algo así), pero con aspecto cuidadísimo: limpio, brillante, reluciente.

Aquello era una pista de cómo era el matrimonio.

Patrick y yo, que estábamos nerviosos (eran nuestros primeros clientes), salimos al patio en cuanto oímos el ruido del motor y vimos cómo el matrimonio que se bajaba del coche hacía perfectamente juego con este: eran mayores, rondarían los setenta, pero transmitían energía, brillo y luminosidad. Los dos estaban vestidos con ropas cómodas, como no puede ser menos cuando se viaja, pero se veía que eran de buena calidad. Y lucían sendas sonrisas radiantes, que hicieron que nosotros nos contagiáramos:

—José Monreal —dijo el hombre acercándose a mí y extendiéndome su mano. Se la estreché, mientras decía mi nombre y comprobé que su forma de estrechar las manos, con la energía justa, encajaba con la imagen que transmitía.

Me cayó bien inmediatamente y, aunque no tenía intención de intimar con él —con los clientes hay que tener el trato justo para que se sientan bien atendidos y, al mismo tiempo, con su intimidad preservada y sin agobiarles—, me alegró mucho empezar con esas sensaciones.

Lo mismo me ocurrió con su esposa, que se acercó a mí después de saludar a Patrick y repitió lo que había hecho su marido:

—Hola, yo soy Rosa Lorenzo.

Tenía un pelo blanco maravilloso, limpio, brillante, parecía una bola de algodón o un copo de nieve y, en vez de hacerle más mayor, le daba un aura elegante por la que habría firmado yo para cuando llegara a su edad.

Vamos, que habíamos empezado con muy buen pie con nuestros primeros clientes y así lo debió de sentir también Patrick, porque mientras les acompañábamos al interior, me miró de reojo un segundo y me guiñó un ojo.

Todo fue perfecto, tanto su habitación como el resto del palacio les pareció maravilloso a los clientes (de eso yo no había tenido ni una duda). Les hice el check-in y entre los dos les dijimos dónde podían ir a cenar esa noche y qué podrían visitar los días siguientes (porque aunque no era su cometido, Patrick estuvo a mi lado todo el rato, estaba casi más nervioso que yo intentando que todo saliera bien) .

Les ofrecimos también los bonos y optaron por el que permitía comer y cenar todos los días en los dos restaurantes del pueblo, pero Rosa, la mujer, añadió:

—Pero también me gustaría una visita a la peluquería y una sesión con la esteticien, aunque sea fuera del bono.

Se despidieron de nosotros, rumbo al restaurante que habían escogido para ese día y Patrick y yo esperamos a oír la puerta de salida para soltar un grito de alegría cada uno. Y quedarnos mirando sonrientes después.

Los dos estábamos exultantes. Nos encantaban nuestro primeros clientes y nos encantaba que todo hubiera salido tan bien. Los bonos no habían funcionado para atraer a estos clientes, porque se habían enterado de su existencia una vez en E., pero visto su entusiasmo, ya preveíamos que iban a funcionar muy bien y que sí servirían para atraer a otros clientes.

—¿Te importa que hoy te acompañe durante el paseo? Estoy nervioso y necesito hablar para descargar la tensión —me dijo Patrick, sorprendiéndome.

—Si claro —le dije yo —estaba pensando que ya era tarde para salir, está de noche, así que, aunque E. es un pueblo muy seguro, me va a venir muy bien que me acompañes —añadí.

El paseo fue, por supuesto, maravilloso.

Y también un poco peligroso.

Los días anteriores nos habíamos acostumbrado a compartir desayuno, comida y cena juntos y habíamos conseguido mantener a raya nuestra atracción mutua en esos momentos, incluso hablando de temas personales (aunque nunca demasiado personales), pero un paseo era otra cosa.

Nada más salir me di cuenta.

Para empezar, estaba de noche, y estábamos en un pueblo de quinientos habitantes, no en una gran ciudad, así que la iluminación era escasa y muy tenue: unas cuantas farolas desperdigadas, todas dando esa luz dorada típica de los pueblos.

Y aquello creaba un ambiente totalmente íntimo.

Además, hacía de nuevo viento sur, un viento que se sentía en la piel como una suave caricia y, que, a pesar de estar en noviembre, permitía pasear solo con una ligera chaqueta de lana.

Desde luego, visto de fuera, los dos solos (porque ya eran las nueve y el pueblo estaba desierto), bajo la luz de las farolas al principio, y de la luna y las estrellas después, cuando nos alejamos un poco del centro del pueblo, éramos un modelo de “pareja dando un paseo romántico”.

Creo que a él le estaba pasando lo mismo que a mi, porque se mantuvo en silencio al principio, seguramente debatiéndose consigo mismo, como me ocurría a mi. Y debió de llegar a la misma conclusión a la que llegué yo: ni estábamos haciendo nada “malo” ni lo íbamos a hacer, así que, ¿por qué no ser un poco traviesos y disfrutar de aquel paseo que no tenía el espíritu de un simple paseo de amigos?

Para compensar lo que estaba claro: que éramos un hombre y una mujer que se atraían, paseando solos bajo la luz de la luna, nos pusimos a hablar y dejamos totalmente de lado los temas íntimos. Hablamos de política ( coincidíamos más de lo que se suponía, teniendo en cuenta nuestro orígenes familiares ), de cambio climático, de feminismo… Y la verdad es que lo pasamos bien y pudimos aguantar sin besarnos, aunque eso era en lo que en realidad estábamos pensando cuando nos mirábamos, a pesar de que de nuestros labios salían palabras como “petróleo”, “conservadores” y “me too”…

Nos despedimos formales y nos fuimos a dormir cada uno con un buen calentón (el mío, seguro, y el de él, creo que también), pero orgullosos de haber aguantado.

Y al día siguiente volvimos a desayunar como amigos y como si no hubiera ocurrido nada (que no había ocurrido, aparte de en nuestras mentes).

Pasó el sábado y el domingo sin apenas variación con lo que habíamos hecho los días anteriores de la llegada de nuestros primeros clientes. Volvimos a las rutinas de siempre y a que el paseo vespertino lo diera yo sola, mientras él salía a correr ( no hizo falta decir nada, pero los dos sabíamos que no debíamos tentarnos más).

Coincidimos con los clientes en los dos desayunos, ya que ellos bajaban al comedor cuando nosotros salíamos de desayunar de la cocina, y nos confirmaron que estaban encantados y que estaban pensando volver más días, una semana o quizá quince días, dijeron, en verano.

Patrick y yo aguantamos las expresiones de alegría que habíamos soltado de no estar ellos delante, pero nos miramos y nos sonreímos con los ojos: todo iba de maravilla.

Pero el domingo por la tarde hubo un contratiempo. Cuando volví del paseo, me encontré a Patrick esperándome:

—Ha llamado Lourdes (la mujer que limpiaba y se encargaba de atender en el desayuno a los clientes), está con treinta y nueve de fiebre, la gripe se teme, y mañana no puede venir.

—No pasa nada, Patrick —le contesté yo inmediatamente, mañana me ocupo yo de atenderles en el desayuno, y limpiaré cuando se vayan.

—Ya lo siento, no te he contratado para eso —siguió él en tono de disculpa

—Tranquilo, Patrick, lo haré encantada —le corté yo , porque era verdad, no me iba a costar nada.

Pero a la mañana siguiente, cuando bajé a la cocina antes de lo acostumbrado para empezar con los preparativos del desayuno, ahí me lo encontré, con ropa cómoda y un delantal puesto:

—¿Qué haces aquí? —le dije, asombrada.

—No iba a dejar que te ocuparas tú sola, Katia, no es tu cometido así que te lo agradezco, pero lo haremos juntos, así me siento menos jefe explotador.

—¡ Cómo eres, si ya te dije que daba igual !

—Mira, he preparado esto, ¿qué más podemos servirles? — me dijo, centrándose en lo que teníamos que atender y callándome así. Estaba claro que era un encanto, pero no le gustaba que se lo recordaran, así que le hice caso y me fijé en lo que me decía.

Había colocado encima de la mesa tres bandejas sobre las que había un montón de comida: cereales de tres tipos diferentes, fruta, tomates, dulces de diferentes tipos (entre los que vi asomar un par de deliciosos brownies ), dos jarras con zumo, uno de naranja, natural, y otro de pera y manzana que acababa de hacer en la licuadora… y deje de mirar las bandejas y le miré a él asombrada:

—Patrick, aquí hay comida para quince personas, igual es demasiado.

—Pues aún no está todo porque ahora les preguntaré si quieren huevos fritos o revueltos y café o chocolate, además de tostadas.

Le miré y eché una carcajada:

—De acuerdo, sacaremos todo, y tomo nota para cuando me vuelva a tocar y no estés tú.

Al mencionar su próxima ausencia ocurrió algo que ninguno de los dos esperábamos, la estancia se ensombreció, a pesar de que el sol de la mañana entraba radiante por las ventanas.

Desde que habíamos hablado, tras el desastroso baile, yo había dejado de considerar cada día como un reto a superar, había dejado de marcar “tics” en mi mente cada vez que acababa un día sin tirarme a sus brazos. Ya no hacía falta, las cartas estaban boca arriba y ambos íbamos a portarnos “bien”. Pero aquel periodo de espera, hasta que le tocara irse, se convirtió en una de las mejores épocas de mi vida, si no la mejor.

Patrick y yo estábamos bien juntos. Muy bien. Ambos teníamos claro que nuestra relación no debía ir a más, pero, tal y como estaba, con esa amistad que se iba asentando y la tensión sexual subyacente, y controlada, era también un paraíso.

Un paraíso con fecha de caducidad muy cercana, porque al finalizar esa semana, él se marcharía.

No dijimos nada en alto, por supuesto, pero quedó evidente que para los dos iba a ser un momento triste. Y que íbamos a olvidarlo hasta que no nos quedara más remedio, porque después del momento de silencio, mirándonos tristones, él volvió a recuperar la energía y la alegría que le acompañaban siempre, cogió una bandeja y me dijo:

—Venga, vamos a colocar todo en el comedor, para que lo tengan listo cuando lleguen.

Pusimos todo primorosamente y cuando bajaron los huéspedes los atendimos como si llevásemos toda la vida dedicados a eso.

Una vez estuvieron servidos con la comida caliente (al final se tomaron sus huevos revueltos, tostadas y un chocolate cada uno), Patrick y yo nos retiramos a la cocina, diciéndoles que, si necesitaban algo más, vinieran a buscarnos.

En la cocina volvimos a retomar las conversaciones agradables entre él y yo, y como los huéspedes no nos llamaron, nos olvidamos de ellos.

Hasta que un ruido y un grito nos sacaron de nuestro mundo.

Primero fue el grito, femenino, de Rosa, la mujer, y luego, inmediatamente, un sonido seco pero fuerte nos llegó desde el comedor. Como un saco lleno cayendo sobre el suelo.

Patrick y yo nos acercamos corriendo y comprobamos, como habíamos temido, que no era un saco, sino José, el huésped, quien se había caído al suelo.

Estaba claro que le estaba dando algún tipo de ataque.

Cuando llegamos los dos a su lado, vimos que se estaba empezando a poner azul, y que había perdido el sentido.

Rosa, daba vueltas a su lado y solo decía, en voz agónica:

—¡¡¡José, amor mío, Jose, no me dejes, por favor, me muero, me muero, Jose, mi amooor!!!

Y entonces, como si lo hubiéramos ensayado, Patrick y yo empezamos a actuar.

Él se agachó y se puso justo a la boca de José:

—No respira —me dijo.

—Se ha atragantado con algo —dije yo, terminando en alto lo que también estaba pensando él.

—Estaba comiendo una ciruela- —dijo entonces Rosa, con la misma voz agónica, pero centrándose un poco al oirnos.

Y la información fue crucial para confirmarnos lo que los dos estábamos temiéndonos.

Yo había recibido un curso de primeros auxilios en mi anterior trabajo y, entre otras cosas, había aprendido la maniobra de Heimlich, que es la que se utiliza cuando alguien se atraganta, pero la había aprendido de manera teórica, claro.

Y ahora tocaba aplicarla. En cualquier caso, quedó claro que Patrick también había recibido algún tipo de curso parecido al mío, porque se puso manos a la obra enseguida y, como si fuéramos una sola persona, nos coordinamos para hacerlo mejor.

Mientras Rosa había vuelto a dar vueltas por la habitación, llorando y llamando a su marido, superada por la situación, Patrick y yo, manteniendo la sangre fría (ahora lo pienso y no sé cómo fui capaz, pero me salió así), levantamos entre los dos a José.

Levantar un peso muerto no es fácil, pero lo conseguimos. Entonces Patrick se puso a su espalda y rodeó su cuerpo como nos habían enseñado que había que hacer: poniendo su mano derecha, en puño, y con la izquierda sobre ella, todo en el hueco debajo del esternón. Yo, frente a él, le ayudaba a sostener a José en esa postura.

Y entonces Patrick hizo el gesto que nos habían enseñado.

Y a la primera no funcionó.

José estaba aún más azul, seguía sin respirar y de su boca no salió ninguna ciruela.

Patrick volvió a repetir el gesto, hacia dentro y hacia arriba, varias veces, las últimas con ayuda de mis manos también, para intentar hacer más fuerza.

Y nada.

Estaba claro que una cosa es la teoría y otra la realidad. Y que, o el atasco era muy profundo o nosotros no estábamos haciéndolo bien.

Pero, a pesar de que los lamentos de Rosa aumentaron y se convirtieron en gritos, porque se estaba dando cuenta de lo que intentábamos hacer y que no funcionaba, nosotros mantuvimos la calma.

Y se nos ocurrió, a la vez, una forma de hacer más presión.

Patrick echó la parte superior del cuerpo de José hacia adelante, hacia donde estaba yo, que le sujeté para que no fuera demasiado peso para Patrick, y le levantó un poco los pies del suelo. De esa forma, el mismo peso de José iba a servir para hacer presión sobre la boca de su estómago.

Y, efectivamente, ayudado por mi, Patrick levantó hacia arriba en un golpe seco a José, para que cayera sobre sus puños.

Y el ruido de la ciruela al caer al suelo nos confirmó que lo habíamos conseguido.

Luego vino la tos intensa de José, seguida de respiraciones muy seguidas y muy profundas, y Rosa llorando y abrazándolo y dándonos las gracias.

Y Patrick y yo mirándonos, emocionados: acabábamos de salvarle la vida a un hombre.

Capítulo 25

Si me hubieran preguntado el día anterior qué cosas en la vida podían unir a dos personas, no se me habría ocurrido “ salvar la vida a una tercera”. Pero eso es lo que ocurrió.

Después de la experiencia con José en el comedor, el hilo invisible de atracción que nos unía desde el momento que nos habíamos conocido se hizo mucho más fuerte y profundo.

Lo cierto es que la experiencia fue corta, muy corta (aunque a nosotros se nos hizo eterna, algo que yo había oído que suele pasar en momentos decisivos e intensos de la vida: que el tiempo se estira hasta parecer una eternidad) y José había estado menos de dos minuto sin respiración: el tiempo desde que oímos el grito de Rosa hasta que le ayudamos a expulsar la ciruela. Pero a nosotros nos dejó una huella profunda.

Ayudó, por supuesto, la reacción del matrimonio después del suceso.

Tras expulsar la ciruela, José tardó menos de cinco minutos en recuperarse del todo. A pesar de que su mujer y nosotros le insistimos para ir al hospital más cercano, se negó en redondo porque se encontraba bien.

Pero estaba convencido de que si no hubiéramos intervenido, ya estaría muerto, así que nos estuvo agradeciendo lo que hicimos todo el rato que se quedaron en el palacio, hasta que se marcharon al mediodía, tal y como tenían previsto.

—Y vamos a volver seguro, no quince días, sino un mes —se despidieron finalmente, dejándonos a Patrick y a mi emocionados.

Menos de una hora después, cuando me puse a trabajar de nuevo, encontré una crítica de ellos en cada uno de los mejores portales de ofertas de hoteles. No mencionaban el incidente, pero si ponían por las nubes al alojamiento y a nosotros: “esa pareja maravillosa”, nos llamaban.

Me quedé embobada mirando la pantalla y leyendo una y otra vez, en bucle: “esa pareja maravillosa”.

Porque sí, estaba de acuerdo, hacíamos una pareja maravillosa.

Pero no podía ser.

Patrick debió de pasar un rato parecido a mío cuando le mandé las críticas por whatsapp, porque ese día se excusó de comer conmigo, me dijo que tenía que hacer gestiones.

A la hora de la cena, cuando sí se presentó, descubrí qué había estado haciendo:

—Ya tengo los billetes de avión, Katia, me voy el viernes por la mañana.

Había adelantado la vuelta, dos días: del domingo, que había sido su idea inicial, al viernes por la mañana. Era martes, nos quedaban tres días para estar juntos y, después, todo acabaría.

Acabaría mi miedo a tropezar de nuevo, a enredarme en una relación ilegítima y, por tanto, tóxica, pero también aquella maravillosa isla de tiempo en la que había vivido feliz y en paz después de mucho, mucho tiempo en mi vida.

Me quedé mirándole sin palabras, no hacían falta, los dos sabíamos lo que estábamos pensando. Y también sabíamos que lo que iba a ocurrir era lo mejor.

Pero, de repente, Patrick me ofreció algo inesperado:

—Voy a despedirme de Marta, Lili y Leticia el jueves, vamos a comer en casa de Leticia y, por supuesto, cuenta contigo, si no te lo ha dicho, te lo dirá en cuanto la veas.

—No, no me ha dicho nada, pero llevo un par de días sin verla, hoy voy a hacer compra, así que me invitará y, por supuesto, iré.

Sonrió, pero siguió hablando porque no acababan ahí sus propuestas:

—Pero me gustaría también despedirme de ti en solitario y he pensado que podríamos ir a cenar el miércoles, a S.

S. era la ciudad más cercana a E. , aunque estaba a 50 kilómetros de distancia, así que nos asegurábamos intimidad, además de que la oferta de restaurantes era mucho mayor.

El corazón me dio un vuelco. Aquello contravenía el acuerdo al que habíamos llegado, empecé a pensar, pero, como si me hubiera oído, continuó inmediatamente:

—Esto no cambia nada de lo que hablamos, Katia. Somos amigos y así nos vamos a despedir, pero me apetece estar a solas contigo, no lo niego, y he pensado que nos podemos permitir una cena a solas. Pero si lo ves mal...

Me miró expectante, pero yo le contesté enseguida:

—No, no lo veo mal. Patrick. Es un peligro, tú me atraes y yo te atraigo, no somos niños y sabemos que cenar juntos es cruzar un poco la línea que nos hemos trazado, pero también nos hemos demostrado que somos fuertes. Así que sí, acepto. Pero prométeme que serás formal —terminé, mirándole seria.

—No tengas la menor duda, Katia, te daré dos besos al despedirnos y solo hablaremos de trabajo si quieres.

Eché una carcajada:

—Este trabajo me encanta, ya lo sabes, pero como el problema no es hablar, podremos hablar de lo que quieras.

☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙

Dos días después todo empezó de maravilla. Salió un día lluvioso que le daba al paisaje un tono melancólico, pero también muy romántico: perfecto para lo que íbamos a hacer.

Estuve trabajando toda la mañana y recibí, además, una estupenda noticia: habían hecho dos reservas para ese fin de semana y la semana siguiente. Me iba a venir de maravilla para sobrellevar la ausencia de Patrick, porque no tenía ni una duda de que, a pesar de que no habíamos cruzado la línea, le iba a echar mucho de menos.

Cuando le conté a Patrick lo de las reservas, me dijo:

—Se acabó el trabajo por hoy, Katia, soy tu jefe y te digo que en cuanto acabemos de comer te prepares: nos vamos a S. ya, nos cogemos medio día libre.

Más contenta que unas castañuelas, me fui a mi habitación a prepararme.

Ahí tuve un momento de duda: ¿que me ponía?. Quería ir guapa, por supuesto, pero no quería llevar nada demasiado elegante y, mucho menos, sexi, ya que bastante me iba a costar aguantar sin besarlo como para ponerlo aún más difícil.

Al final me incliné por lo de siempre: unos vaqueros y una camiseta. Ambos de un diseñador de los que van a las semanas de la moda por el mundo, o sea, eran de buena calidad y me habían costado una pasta, pero no dejaba de ser ropa casual. La camiseta tenía el cuello ancho y se me resbalaba y dejaba ver a veces un hombro (una de las partes de mi cuerpo de las que más orgullosa me siento), aquello era una pequeña concesión a la coquetería y las artes de seducción (anda que no había utilizado veces camisetas que se resbalaban casualmente), pero era mucho menos evidente que un escote al aire, o una minifalda cortísima , así que me di mi aprobación y bajé a reunirme con Patrick.

Él estaba muy atractivo también (aunque para mi lo estaba siempre), con unos pantalones tipo chino y una camisa blanca . Se me quedó mirando, pero no dijo nada.

Mejor. Me habría hecho flaquear un “estás preciosa” en alto, aunque era evidente que eso era lo que estaba pensando.

—Vamos Katia, el coche nos espera —es lo que dijo. Y, efectivamente, fuera encontré el descapotable rosa aparcado frente a la puerta de entrada.

—Si llueve subiremos la capota, pero vamos a aprovechar ahora que no lo hace.

Tuvimos suerte, y no llovió en todo el camino. Para mi fue una sensación maravillosa, me sentía como esas millonarias de las películas antiguas que viajan en descapotable por la riviera francesa, con un hombre guapísimo a su lado. De todo aquello, solo me faltaba estar en Francia, pero ni falta que me hacía. El paisaje de riachuelos y árboles al principio y del mar al final era tan maravilloso o más que los paisajes que salían en esas películas.

Apenas hablamos por el camino, ya que al ir con la capota descubierta el sonido ambiente nos hacía gritar para entendernos, pero no nos hizo falta.

Íbamos los dos concentrados en el maravilloso paisaje y las sensaciones del aire en nuestros rostros, pero también muy conscientes de quién teníamos al lado y sintiendo su cercanía como una caricia. De vez en cuando nos mirábamos un segundo y sonreíamos, y con eso era suficiente. Era increíble, pero habíamos conseguido un lazo entre los dos en unas pocas semanas más fuerte que el que tenía con algunos amigos de toda la vida.

En cualquier caso, llegamos a S. y, tras aparcar el descapotable, ya pudimos hablar.

Eso es lo que hicimos las siguientes horas antes de la cena: hablar y pasear.

Yo conocía S. de dos visitas anteriores, una con mis amigas y otra escapada a escondidas con Roberto, pero paseando al lado de Patrick la vi diferente: más bonita aún de lo que era, más dulce, más brillante…Se convirtió, de repente, en mi ciudad favorita

Finalmente fuimos a cenar al restaurante que había escogido Patrick. Estaba en una zona del puerto de la ciudad, un sitio coqueto e íntimo, donde nos tenían preparada una mesa mirando al mar y con varias velas encendidas.

Un sueño de lugar.

Y la cena no pudo estar mejor.

Nos reímos mucho y hablamos más aún. Nos atrevimos, incluso, a contarnos alguna aventura sentimental. Bueno, una cada uno: nuestro primer beso. Estaban tan lejanos en el tiempo y eran tan ingenuos que no nos pareció que cruzábamos más la línea.

Él me contó que su primer beso se lo dio la hija de uno de los jardineros de su palacio (¡¡uno de los jardineros, madre mía!! ¿¿cuántos tendrían??). Según él, lo hizo por una apuesta con sus amigas porque, a pesar de que él cayó rendidamente enamorado nada más recibirlo, ella le dejó muy claro que lo único que quería de él eran las 20 libras que acababa de ganar por besarlo.

Echamos los dos una carcajada y yo le dije:

—-¡Qué tonta!

Nos quedamos mirándonos en uno de esos momentos mágicos que tan a menudo nos ocurrían, cuando la ausencia de palabras significaba mucho, hasta que él rompió el hechizo animándome a mí a contar mi experiencia:

—Y tú qué, ¿cómo fue tu experiencia?

Y entonces me di cuenta de algo que, extrañamente, no había recordado hasta ese momento:

—Tenía catorce años y fue con un chico inglés de mi edad.

—¿En serio?

—Si. En el pueblo de mi madre había un campamento al que solían venir todos los veranos chicos y chicas de Inglaterra, de Londres, y la verdad es que no fui la primera cuya primera experiencia fue con uno de ellos. Nada, fue un beso bastante inocente.

Y entonces Patrick soltó aquello:

—Hubiera preferido que tu experiencia con un inglés hubiera sido la definitiva y no la primera, pero no puede ser.

Esto último lo dijo con un tono tristón y con un deje de pregunta en el aire. Afirmaba que no podía ser, tal y como habíamos acordado, pero, a la vez, me preguntaba. Era como si estuviera buscando un resquicio. Acababa de tener un momento de debilidad. Pero esta vez la fuerte fui yo:

—No, no puede ser.

Dejamos el tema y volvimos a otros más ligeros, porque habíamos rozado el peligro y, además, nos poníamos tristes. Así que volvimos a reírnos mucho y a hacer planes sobre lo bien que me iba a ir con el trabajo y lo contenta que iba a estar su madre.Y yo me relajé aún más. Tanto que, al final, cometí un error garrafal.

Había pasado el primer plato sin probar el alcohol, porque sabía que estaba en el filo del peligro y la desinhibición que me produce el alcohol podía hacer que me despeñara, pero, cuando nos trajeron el segundo plato, me relajé. Y me animé.

—Venga, sírveme un poco —le dije a Patrick, porque él sí estaba bebiendo, aunque con muchísima moderación y, además, no parecía afectarle.

Y el vino estaba tan rico y yo lo estaba pasando tan bien, que el “un poco” se convirtió en tres copas. Y luego en una botella de champagne para los dos ( del de verdad, del de Francia, ¡madre mía qué rico!) y, finalmente, un orujo de hierbas.

Y hasta ahí puedo contar.

No por nada, sino porque no me acuerdo de lo que pasó a continuación

Capítulo 26

Lo siguiente que recuerdo es un ruido persistente y un escozor de ojos. También la boca seca, como de estropajo, y luego, enseguida, un dolor de cabeza terrible, tanto que, a pesar del escozor de ojos, no podía abrirlos.

—Me siento fatal —solté en alto, y el sonido de mi voz se me hizo extraño, pero me ayudó a abrir por fin los ojos.

Y lo que vi me hizo sentarme de golpe.

Estaba en una habitación desconocida. Toda pintada de blanco, con muy pocos muebles, pero de buenísima calidad (habían enfrente de mi una silla tumbona en negro de esas que había visto solo en revistas de decoración de las caras). La cama sobre la que estaba sentada era enorme (tenía mínimo dos metros de ancho), con un cabecero en madera muy clara, casi blanca, del que salían dos lámparas de lectura que tenían pinta de valer más que la cama misma.

No tenía ni idea de donde estaba, pero era un lugar elegante y “chic” en el que no había estado nunca antes.

Aunque, de repente, algo se me hizo familiar.

A mi izquierda había una ventana. Un tipo de ventana que conocía muy bien. Al igual que el sonido de un riachuelo cercano.

Me levanté de golpe y me acerqué a la ventana para comprobar lo que ya había descubierto: que estaba en el palacio de Patrick, orientada al mismo lugar que mi habitación, pero dos pisos más arriba. O sea, ¡¡¡estaba en la habitación de Patrick!!!

¿Cómo había llegado hasta allí? No recordaba nada, lo último que recordaba era los dos riendo a carcajada limpia mientras el trago del segundo licor de orujo (¿¿¿segundo???) se me escapaba de la boca por la risa.

—Ay, Dios, ¿qué he hecho?

El dolor de cabeza no ayudaba a aclarar mis ideas, pero es que entonces me di cuenta de otra cosa : ¡¡¡estaba desnuda!!

Bueno, desnuda exactamente no, llevaba puesta una camiseta, grande, de hombre evidentemente y que yo no conocía de nada, pero no llevaba bragas ni sujetador. Y, por supuesto, no recordaba habérmelos quitado ni haberme puesto aquella camiseta que, a pesar de su aspecto sencillo, tenía un tacto y, sobre todo, una etiqueta, que decía a gritos lo exclusiva y carísima que debía ser.

En ese momento me di cuenta de que la habitación era mucho más grande que la mía, ocupaba la mitad de la planta del palacio, ya que habían tirado las paredes que en las plantas inferiores separaban otras habitaciones. Y eso significaba que a mi derecha había otras dos ventanas que daban a la parte delantera del palacio.

De donde procedía el ruido que estaba oyendo y me había despertado.

Incapaz de entender cómo había llegado hasta allí, me dirigí a una de esas ventanas a ver si lo que estaba ocurriendo abajo me daba alguna pista.

Y ahí estaba Patrick, con Windy saltando a su alrededor, una bolsa de basura y una manguera desplegada a sus pies y una aspiradora en la mano, que era lo que estaba haciendo ruido, mientras tenía medio cuerpo metido dentro del descapotable.

Lo estaba limpiando.

Y aquello no hacía más que aumentar el misterio: acababa de despertarme en su cama, con su ropa (y sin la mía básica), algo que parecía querer decir…, lo que no me atrevía ni a pensar. Pero, mientras, él estaba en el patio limpiando el coche.

El dolor de cabeza era ya tan insoportable como la intriga y la necesidad que tenía de saber qué había pasado, así que, aunque me había acercado a la ventana con todo sigilo para que él no me viera, decidí que era la única persona que podía aclararme lo ocurrido, así que respiré hondo (lo que me produjo varios pinchazos más en la cabeza) y abrí la ventana.

Al oír el ruido, Patrick levantó la cabeza y se me quedó mirando.

—Buenos días, Katia, ya estas despierta, ¿qué tal?

Lo dijo con muchísimo cariño y, a la vez, con cierta tristeza. Y yo, que estaba muy débil, por el evidente resacón que tenía, pero también porque aquel hombre tan maravilloso que me trataba tan bien estaba casado y, a pesar de mis esfuerzos por no hacerlo, al parecer, había caído de nuevo, solamente tuve fuerzas para decirle, con el tono de un lamento de niña pequeña:

—¡¡Maaaaal!!.

Y me eché a llorar.

☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙ ☙

Media hora más tarde estaba vestida, con un té con leche en una mano y una pastilla de paracetamol en la otra, en el jardín trasero del palacio, con Patrick al lado.

Después de derrumbarme en la ventana, él había subido y me había ayudado a tranquilizarme. Me había propuesto ducharme y vestirme y quedar en el jardín mientras él me preparaba algo.

—Te contaré qué ha pasado, Katia, me dijo después de que yo, sin poder contener las lágrimas, le dijera a todo que sí con la cabeza —pero no te preocupes, porque no ha pasado NADA de lo que temes.

Y lo dijo tan firme y tan alto que entendí lo que quería decirme: a pesar de las evidencias, no nos habíamos acostado juntos.

Aquello sirvió para que me duchara y me vistiera ya sin llorar. Patrick no tenía por qué mentirme y, aunque seguía sintiéndome fatal físicamente, el agobio por creer que había hecho lo que no debía, había desaparecido.

—¿De qué te acuerdas? —empezó él, cuando me senté a su lado en el jardín.

—De nada. Bueno, de nada a partir del último chupito.

—¿A cuál le llamas último?

—Al segundo… —le dije, cautelosa, porque su pregunta pintaba mal.

—Hubo tres más.

—¡Joder, qué idiota —me salió del alma. ¿Cómo podía haber descontrolado tanto sabiendo lo peligroso que era en la situación que habíamos estado?

—No te agobies, Katia, a veces pasa. Estábamos tan a gusto que te dejaste llevar. Yo también bebí más de la cuenta, aunque paré antes e intenté pararte. Pero no hubo manera, estabas embalada—. lo dijo todo con cariño, sin gota de censura, pero me sentí avergonzada. Sobre todo porque temía la respuesta a la pregunta que le hice a continuación:

—¿Y qué dije, qué hice…, para acabar en tu cama?

Esta vez Patrick se tomó su tiempo, lo que me dejó claro que la respuesta no era fácil, porque seguramente el tema se me había ido de las manos totalmente.

—A ver Katia, no hace falta que te de detalles, teniendo en cuenta que los dos nos gustamos, que estamos haciendo un esfuerzo para no tirarnos uno a los brazos del otro, que es lo que nos apetece, pero que el alcohol elimina ese tipo de censura, puedes hacerte una idea.

Como siempre, todo un caballero, sin detallarme lo que había hecho y metiéndose él en la frase para no dejarme en ridículo, aunque ya no me quedaba ni una duda de que lo había hecho.

—Bien, te agradezco tu silencio, pero necesito saber cómo he acabado en tu cama medio desnuda.

—Te voy a decir solo dos cosas, Katia, no tienes que flagelarte. Me pediste que nos acostáramos juntos y fuiste muy, muy insistente y me costó mucho decirte que no, porque yo también lo deseaba...lo deseo…, pero lo hice porque sabía que en cuanto estuvieras bien, te arrepentirías. Me lo dejaste muy claro en su momento y no volvería a tocarte sin tú quererlo conscientemente.

—Gracias —le dije tan solo, con sinceridad y alivio.

—Y finalmente, en el viaje de vuelta vomitaste, varias veces, por eso he limpiado el coche, y te acosté en mi cama porque te negabas a ir a otro sitio. Tuve que desnudarte por eso, porque te habías manchado entera, pero lo hice como si fuera un enfermero, te lo juro.

—No me queda ni una duda entonces, Patrick, eres un caballero. El único que he conocido en mi vida —le dije, agradecida.

—No sé si soy un caballero, Katia, lo que sé es que jamás me aprovecharía de una situación así. Mira —continuó después de un momento de silencio—,no termino de entender por qué no quieres una relación conmigo, es evidente que los dos nos gustamos y nos atraemos. Entiendo que has salido de un desengaño y no quieres volver a caer en una relación, como me dijiste, pero supongo que también es porque yo tengo mi vida en Inglaterra, pero eso se podría arreglar.

—No —le corté radical —no tiene arreglo. No quiero, Patrick, no quiero, por favor, no insistas.

Se quedó mirándome serio, un poco cortado, porque igual había sido muy brusca, pero enseguida lo aceptó.

—Sí, ya te dije que lo entiendo… a medias, no del todo…, pero lo respeto, por supuesto. Además, Katia, como te dije, aunque yo también lo deseo, aunque creo que nos podríamos arreglar, yo tampoco debo.

Se supone que aquello tendría que haberme puesto contenta, pero todo lo que rodeaba mi relación con Patrick era contradictorio, así que una melancolía, suave, pero triste, me envolvió.

Capítulo 27

Y no desapareció en todo el día.

Era la tristeza de las despedidas. La había sentido antes, por supuesto, pero esta vez estaba siendo diferente. Era como una niebla gris que se me había quedado pegada en el cuerpo. No tenía ganas de llorar, como me había pasado otras veces, no era, aparentemente tan intenso, porque, en realidad, iba a ocurrir lo que yo quería, pero, en realidad también, no quería que ocurriera.

Nunca en mi vida me había sentido tan contradictoria ni había luchado tanto con mis dos “yoes”: la Katia cerebral y la Katia emocional. Hasta la llegada de Patrick a mi vida, siempre habían ido de la mano, habían sido una, porque en mis tres relaciones con hombres casados mi yo cerebral lo había aceptado. La imagen que había tenido de mí misma había sido la de una mujer que rompía las reglas establecidas y la había aceptado con gusto, hasta que la ruptura con Roberto me había destrozado.

Porque sí, había sido mi yo emocional, hundido y lloroso, el que había empujado a mi yo cerebral a pararme los pies. A no volver a repetir aquello por nada del mundo.

Pero Patrick era tan…, tan perfecto para mi. Tan igual en sus condiciones, pero tan diferente a Roberto y a los anteriores que, aunque estaba orgullosa de haber resistido (porque ya era una batalla ganada, solo quedaba un día), la tristeza por lo que podía haber sido y no iba a ser era inevitable. Me envolvía como una tela de araña, ligera, pero gris y agobiante.

Él no parecía estar mejor que yo. Después de nuestra conversación, nos separamos durante la mañana para que cada uno se ocupara de sus asuntos: yo el trabajo, él los preparativos para el viaje. El dolor de cabeza se fue apaciguando y pude hacer algo ante el ordenador, aunque trabajé mucho menos que los días anteriores.

Hicimos la comida en el jardín “como despedida”, me dijo Patrick y, a pesar de que había de nuevo sol, para nosotros fue como si una nube se hubiera parado permanentemente sobre nuestras cabezas. Hasta Windy, que era el ser vivo más alegre que había conocido en mi vida, estaba tristón, algo se olía, porque iba de Patrick a mi despacito y sin mover el rabo, y mirándonos con aquellos ojos enormes que normalmente destilaban energía y ese día solo tristeza.

—Cuídamelo bien —me dijo Patrick, mirándome melancólico, después de un rato de silencio.

—Por supuesto —le dije yo tan solo, volviendo a sumirme en un silencio que esta vez no escondía compenetración, sino tristeza.

Y luego vino la merienda-cena con Leticia, Marta y Lili. Las tres se esforzaron, Leticia con la comida, que estaba deliciosa, y Marta y Lili con su conversación, pero Patrick y yo no conseguimos levantar nuestro ánimo ni, siquiera, disimular:

—Vosotros dos , parece que váis al paredón —dijo en un momento dado Leticia, siempre tan perspicaz y tan directa.

Nosotros nos reímos, para disimular, y Lili nos echó un capote cambiando de tema inmediatamente, pero, aunque lo intentamos, no conseguimos estar a la altura de las tres mujeres y a las diez de la noche nos despedimos, Patrick hasta el verano siguiente, y yo hasta el dia siguiente, ya que me tocaba hacer compra y también había pedido hora en la peluquería (un “truco” que había utilizado siempre nada más tener una ruptura o un desengaño amoroso: cuidarme a mí misma cuando todo a mi alrededor se derrumbaba).

Era noche cerrada cuando salimos de casa de Marta y Lili y, aunque el el ambiente era igual al del día que habíamos dado el paseo nocturno, nosotros no podíamos estar más diferentes.

Leticia tenía razón, parecía que nos acercábamos a un funeral.

Y entonces, cuando estábamos a medio camino del palacio, tuve una epifanía. Uno de esos fenómenos en los que, de repente, la realidad se recoloca y tienes una visión de algo que hasta entonces te había pasado desapercibido o no sabías que existía o que podías hacer. Una verdad absoluta e indudable.

Lo vi claro. Clarísimo. Y sin contradicciones.

Y la niebla gris de tristeza desapareció y una sonrisa, primero leve pero en seguida de oreja a oreja, me iluminó.

Patrick, aunque iba a mi lado, no se dio cuenta de nada, porque iba sumido en sus propios pensamientos y tristeza y no me miró.

No fue hasta que llegamos a la puerta del palacio que se giró para mirarme y despedirse:

—Bueno, Katia… —empezó, pero se quedó callado de golpe porque vio mi sonrisa y la expresión decidida en mis ojos. Estaba claro que algo me había transformado y no entendía qué.

Aún así, sé que no lo vio venir, porque cuando posé mi mano derecha sobre su mejilla, pegó un respingo y me miró con asombro.

Luego, cuando le besé, no sé qué cara puso, porque bastante tenía yo con disfrutar de la suavidad y la dulzura de sus labios.

Capítulo 28

Nunca me he perdido en el desierto y he encontrado un oasis cuando estaba a punto de desfallecer, pero estoy segura de que tiene que ser parecido a lo que sentí al meterme entre los brazos de Patrick y besarnos otra vez.

Porque sí, él respondió a mi beso con la misma pasión e intensidad que yo. Con el mismo hambre y la misma ansia. Ambos nos perdimos en la boca del otro, enredamos nuestras lenguas, ávidas y hambrientas, acariciamos los labios del otro con los nuestros, nos mordimos, y nos fundimos en un abrazo intenso y placentero.

Estuvimos así, empezando a conocernos en la intimidad física de nuestras bocas, hasta que él paró el beso y el abrazo de golpe.

Se separó un poco de mi, muy poco, pero para mí fue como si me arrancaran la piel, tan necesitaba estaba de estar de nuevo entre sus brazos:

—Katia, no entiendo—empezó, con cara de estar sufriendo la misma tensión que llevaba días yo sintiendo: entre lo que quería y lo que debía.

Pero yo había preparado la respuesta a su objeción en los últimos minutos que habíamos recorrido andando hasta el palacio. Bueno, no la había preparado, la había sabido.

—Patrick, lo que va a ocurrir no cambia nada lo que los dos sabemos, nuestra relación es imposible. Te vas en unas horas y no volveremos a vernos hasta el verano, y eso si todo va bien y no hay imprevistos, pero antes de que te vayas tenemos unas horas y quiero proponerte que las tomemos como una isla temporal. Vamos a hacer lo que realmente queremos y, luego, te marcharás y seguiremos nuestras vidas como si todo hubiera sido un sueño.

Se me quedó mirando, en silencio, pero enseguida supe que había llegado a una epifanía igual a la mía.

Lo confirmó cuando, antes de lanzarse a mis brazos de nuevo, dijo:

—El sueño más maravilloso jamás soñado.

A partir de ahí fue como si una atmósfera mágica nos envolviera, como si en realidad los dioses, los astros y todos los elementos se hubieran confabulado para que cumplieramos nuestro sueño de la mejor manera posible.

Subimos a su habitación besándonos y abrazándonos, quitándonos la ropa poco a poco en cada parada que hacíamos: primero en la biblioteca, donde yo me subí a él a horcajadas, pasando mis piernas a lo largo de su cintura, luego en el descansillo entre el primer y el segundo piso, donde él acarició por primera vez mi pecho izquierdo y besó el pezón que acababa de destapar de debajo del sujetador de encaje que llevaba puesto. Un beso que me hizo creer que había llegado al cielo.

Enseguida me di cuenta de que no era cierto, porque al cielo llegué después, cuando acabamos dsnudos, por fín, sobre su cama, enredando nuestros cuerpos como si fueran uno solo. O, mejor aún, dos mitades separadas desde el inicio de los tiempos que, por fín, se juntaban, se completaban.

Pero no todo tenía ese halo casi mágico, porque no reímos mucho , y también gemimos y gritamos. De placer. Siempre de placer.

No sé cuántas veces llegamos al orgasmo los dos, a veces al unísono, a veces por separado. Sí sé lo último que recuerdo, que cuando la luz del amanecer empezó a colarse por la ventana anunciando que Patrick tenía que partir, le pedí que me amara una vez más, a pesar de no tener casi fuerzas, para que, por fin, cayera agotada y no le viera marchar.

Capítulo 29

Hubo suerte y funcionó. Dormí, seguramente no más de veinte minutos, pero fueron suficientes para que él se deslizara, sigiloso, de la cama, se vistiera en silencio y se marchara en el taxi al que debió de llamar con voz baja para no despertarme.

Todo esto lo imaginé, pero no dudo de que fue algo así.

Me desperté triste, por supuesto. Y la tristeza me envolvió los días siguientes. Pero no tenía nada que ver con la desesperación que había sentido tras romper con Roberto. Y con esto no quiero decir que lo que había sentido por Patrick había sido menos intenso que por Roberto. Curiosamente, a pesar de la diferencia de tiempo que habíamos estado juntos ( tres años frente a un mes), a pesar de la diferencia de relación (una pareja, ilícita, pero pareja, frente a un quiero y no puedo) y a pesar de la diferente manera de enfrentarme a la ruptura (depresión intensa, frente a tristeza llevadera), estaba convencida de que con Patrick el vínculo había sido mucho más profundo e intenso. De hecho, estaba convencida de que era el hombre de mi vida, a pesar de que no lo iba a tener nunca.

Y entonces, ¿por qué estaba triste pero fuerte al mismo tiempo?

Yo creo que era por dos motivos. El primero, porque me sentía como la protagonista de mi película favorita. Esa que me solía poner periódicamente para levantarme el ánimo, a pesar de que no acababa muy bien. Bueno, de hecho, acababa como habíamos acabado Patrick y yo: con una separación y un viaje. Yo era como Viola de Lessep, la protagonista de la película “Shakespeare in love”. Las dos habíamos pasado una noche de amor intenso, el más intenso y maravilloso de nuestras vidas, y habíamos tenido que despedirnos, para siempre, de nuestros amados. Ella, por cumplir con su deber de nueva esposa, yo por cumplir con lo que me debía a mí misma: nunca más tener una relación estable con un hombre casado (había añadido mentalmente el “estable” para que nuestra última noche no estropeara el propósito que me había marcado un mes antes).

Porque sí, la otra razón que me ayudó a sobrellevarlo fue el orgullo por haber sido fuerte. Por primera vez en mi vida había sabido ponerle freno a mi inclinación por los hombres casados. Lo había hecho con el mejor de todos ellos, pero estaba casado. Y mi decisión era la correcta.

Aquello me ayudaba a darle un punto épico a lo que había hecho, como si estuviera siendo la protagonista de una película también, con mi propia banda sonora y mis primeros planos melancólicos mirando al jardín con la mirada perdida en los recuerdos.

Pasé un par de semanas envuelta en esa “tristeza fuerte”, como la llamaba yo, hasta que dos hechos hicieron que empezara a tambalearse mi fortaleza.

El primero fue que mi mente se dio cuenta de una cosa evidente. Vívíamos en el S XXI y, por muy conde que fuera, Patrikc era un hombre de su siglo, ¿qué problema había en divorciarse?. Si tan bien estaba conmigo, ¿por qué no lo había planteado siquiera?

Era increíble que no lo hubiera pensado hasta entonces, seguramente había sido porque estaba totalmente acostumbrada a que los hombres casados que se relacionaban conmigo no se divorciaban, claro, pero también porque todas las alusiones de Patrick a su matrimonio, excepto la primera, cuando me había soltado a bocajarro nada más conocerme que estaba casado, habían sido muy sutiles y veladas, como si no quisiera hablar de ello, como si lo quisiera mantener tal y como estaba, allá en inglaterra. “Mi vida en Inglaterra” había llamado siempre a aquel matrimonio. Una vida a la que iba a volver sí o sí.

O sea, en realidad Patrick no había sido mejor que Roberto conmigo.

Y entonces la tristeza empezó a dar paso a la rabia.

Había vuelto a caer en lo mismo. Había vuelto a enamorarme de un hombre casado que solo me había querido para pasar un rato. Eso era lo que había pensado en un primer momento de él, acertando, pero luego, con su trato exquisito y cariñoso hacia mí se me había ido olvidando.

Por suerte, me dije algo aliviada, no había caído del todo, había sabido frenarlo.

Y justo el día en el que empecé a cambiar mis pensamientos hacia él, el día que empecé a clasificarlo como a los demás: un aprovechado, ocurrió el segundo hecho: recibí un whatsapp de él.

Capítulo 30

Durante nuestra última noche juntos, nuestra noche de amor, habíamos llegado a un acuerdo: nada de whatsapps ni mensajes personales. Si lo nuestro estaba acabado, estaba acabado.

Nos intercambiaríamos mensajes sobre el tema laboral, pero solo cuando fuera necesario y utilizando, yo el correo del alojamiento y él el suyo del trabajo.

Durante aquellas dos primeras semanas desde su partida, no había necesitado comunicarle nada y no habíamos sabido nada uno del otro.

Así que aquel whatsapp me dejó planchada cuando lo vi.

Patrick había roto el acuerdo.

En el peor momento, justo cuando yo había empezado a odiarlo.

“¿Qué tal estás, Katia?”, decía tan solo, y luego dos emojis de la carita tapándose la boca y uno de las manos en actitud de rezar, o de pedir perdón, que era lo que me quería transmitir, claro: que disculpara su debilidad por escribirme, o algo así.

No estaba yo para sutilezas en aquel momento, así que el contesté lo que me salió de las tripas, sin censuras, poniendo nombre por primera vez a la innombrable:

“Yo bien, ¿y tu mujer?”

Y vino un minuto largo de silencio. A veces aparecía en el mensajito de arriba: “escribiendo”, pero no terminaba de mandar nada.

Claro —pensé yo —le he dejado planchado, depués de un mes de medias palabras y suposiciones, encaraba finalmente la razón que nos separaba, y que demostraba que él era un golfo que, encima, me quería enredar con aquel whatsapp tonto. Mis pensamientos ya estaban embalados y si lo hubiera tenido enfrente, mis gritos se habrían oído a un kilómetro, pero su respuesta, cuando llegó, los paró de golpe:

“¿Qué mujer?”

¿Qué coño de respuesta era esa? ¿qué quería decir? No estaba para mareos y tonterías, así que, furiosa, le contesté:

“¡¡CON LA QUE ESTÁS CASADO!!”

Y, de nuevo, otro minuto largo de espera , con “escribiendo” sin mensaje, hasta que llegó.

Demoledor.

“Katia, no estoy casado ni lo he estado nunca. No sé de qué estás hablando”

Tuve que leerlo diez veces para convencerme de que entendía lo que ponía.

Y sí, estaba claro.

Y Patrick no me iba a mentir con ese tema. Seguro.

Pero no entendía nada.

Él mismo me lo había dicho. El día que nos conocimos, claramente : “no te acompaño porque estoy casado”.

Aunque claro, aquello, había sido raro, raro, así me lo había parecido entonces y me lo seguía pareciendo. Decirle aquello a bote pronto, a una desconocida, sin venir a cuento. Que vale, que yo venía de donde venía y por eso le había buscado una explicación un poco retorcida, pero ahora, en frío y con aquel mensaje ante los ojos, se veía más raro aún.

“Ay, dios,ay dios, ay dios”, empecé a decirme a mí misma, mientras escribía con dedos temblorosos mi respuesta a su revelación, temblorosos porque empezaba a vislumbrar qué había podido ocurrir, pero me daba terror confirmarlo:

“Pero Patrick, tú mismo me dijiste que estabas casado”

“¿Yo? ¿Cuándo te he dicho eso?”

“El día que nos conocimos”

“No pude decirte eso”

“Sí, dijiste que no me acompañabas al monte Calvario porque estabas casado”

Y entonces tuve que esperar no uno, sino tres minutos a que llegara su respuesta. Tres minutos eternos en los que empecé a decirme a mi mistma tan solo “idiota, idiota, idiota”, porque empezaba a darme cuenta de qué había podido ocurrir.

Y Patrick me lo confirmó:

“Katia, acababa de llegar de hacer 10 km corriendo... Cansado, dije CANSADO”.

Nota de la autora:

Querida lectora, la historia de Katia y Patrick no acaba aquí, por supuesto. Tiene su continuación en la novela “Un conde para Katia”, que saldrá publicada el día 28 de enero de 2021.

No puedo contarte qué ocurrirá con ellos, pero sí adelantarte que, por supuesto, volverán a encontrarse, aunque tardarán tres meses en hacerlo. Entonces aclararán los malentendidos, aunque también surgirán problemas nuevos…

Olympia ❦

[1] Sigue, sigue, déjame sin aliento.

[2] No puedo mentir, no puedo esconderme de ti, estoy perdiendo la voluntad de intentarlo. No puedo ocultarlo, no puedo combatirlo.