Olivia Dean

Suya… cuerpo y alma

Vol 1 - 6

ePUB v1.4

theonika 27.09.13

Vol. 1

Emma Maugham venía a París para estudiar… Al menos eso fue lo que pensó cuando se instaló en la pequeña habitación de servicio del edificio del misterioso multimillonario Charles Delmonte.

Como un imán, sometida a una atracción incontrolable y a una separación brutal, Emma descubre la sensualidad de una relación erótica en los brazos del joven y apuesto Charles…

Pero, ¿a dónde les llevará?

Vol. 2

Emma Maugham ha sucumbido a la pasión en los brazos del misterioso multimillonario Charles Delmonte. Se deja llevar por arrebatos de deseo y parece perder el control hasta límites peligrosos. ¿Podrá ser rescatada?

Vol. 3

La relación de Emma Maugham y el misterioso Charles Delmonte da un giro inesperado, tan tórrido como intenso. Pero Emma parece decidida a dilucidar el misterio de la herida secreta de Charles, aun a riesgo de perderlo todo.

¿Quién es en realidad el fascinante Charles Delmonte?

Vol. 4

La relación entre Emma y su guapo multimillonario se estanca. Ella decide cambiar de estilo de vida para alejarse de su maléfico amante. Sin embargo, al conocer a Guillaume, un estudiante de letras, se da cuenta del amor que siente por Charles. ¿Sabrá él devolvérselo? La partida está lejos de ser ganada…

Vol. 5

Entre la bondad de su nuevo pretendiente y la fascinación que siente por Charles, el corazón de Emma duda. Sin embargo, un acontecimiento inesperado viene a irrumpir en su mundo. Deseo, celos y amor se mezclan y se convierten en uno solo… ¿Quién saldrá vencedor de esta explosión de emociones?

Vol. 6

Un ramo de flores sobre el rellano, un manojo de llaves en el buzón… Emma se siente en la gloria, su guapo millonario parece querer reconquistarla. Sin embargo, nada sucederá como estaba previsto. Sobre todo, porque una magnífica joven aparecerá repentinamente en la vida de los fogosos enamorados. ¿Habrá llegado la hora de las explicaciones?

Título original: His, body and soul.

Olivia Dean, 2013.

Editor original: theonika (v1.0 a v1.4)

ePub base v2.1

Capítulo 1. Sólo nosotros…

A medida que avanzan las estaciones de metro, cambia el tipo de viajeros. Los turistas ya se han bajado y ahora estoy sola con los autóctonos. Ya hace unas cuantas estaciones que las camisetas han dejado paso a los trajes formales y de chaqueta. Me siento a miles de kilómetros de distancia del París bohemio donde soñaba empezar mis estudios. Pero, bueno, he tenido suerte de sobra: me aceptaron la tesis y he encontrado un sitio para vivir ; así que no voy a quejarse porque esté en un barrio pijo.

Ya hemos llegado a Monceau, mi parada. ¡Ostras! ¿Barrio pijo? ¡Con pijo me quedo corta! Altos edificios bicentenarios con enormes portones. Aquí está el parque y la avenida que llevan el mismo nombre, ah, ya estoy. Pulso el botón de la portería y la portera contesta al momento.

—Soy Emma Maugham, he quedado con… —no me deja terminar la frase. La monumental puerta se abre con una vibración siniestra y me la encuentro en la entrada de mármol. Viste con un impecable traje de chaqueta, se parece a un ama de llaves inglesa. Digo yo, ¿todo el mundo va de punta en blanco en este barrio? Me acompaña hasta el ascensor.

—Es en el quinto. Lo habitual es que el inquilino de la habitación suba por la escalera de servicio pero está en obras y no se puede pasar. Así que el señor Delmonte le autoriza a utilizar el ascensor —¡qué majo este Delmonte!

Hace años que no he visto a mi prima, me pregunto cómo estará. Me espera delante de la escalera y también va vestida como si fuera a una garden-party fúnebre. Me invita a entrar en la habitación, donde nos recibe un té humeante. Es pequeña pero bien amueblada y decorada con gusto. Hay una cama minúscula, un escritorio delante de la ventana y una pequeña cocina. Tras una puerta, se encuentra un aseo diminuto con su wc, ducha y lavabo. Es como una casita de muñecas pero mi prima me explica que es todo un lujo. Las «chambres de bonne», así llaman a las habitaciones del servicio, no suelen estar tan equipadas. Normalmente, el aseo suele estar en el rellano. Y, respecto a la ducha… Tengo la impresión de que me lo voy a pasar bien aquí. De todas formas, tampoco necesito mucho más. Una cama y un escritorio serán suficientes para la existencia monástica que me espera este año. Pero, si hay algo que no ha cambiado en Lexie, ¡es su verborrea! Ya me sé toda su vida: cómo llegó sin un duro, cómo fue encadenando trabajos hasta que encontró este de empleada del hogar en casa del señor Delmonte. Pronuncia «señor Delmonte» con veneración, no sabía que mi prima era tan formal. Y, por supuesto, ha seguido contándome cómo conoció a Jules, su próximo matrimonio, su mudanza a una casita del extrarradio… Estoy haciendo unos esfuerzos sobrehumanos para no explotar. ¿Cómo ha podido dejar de trabajar para irse a vivir con un hombre?

No es que tuviera el trabajo más emocionante del mundo pero, ¡estamos en 2012! Su actitud no me fastidia, ¡me exaspera! Recuerdo las últimas palabras de mi padre en el aeropuerto de Lansing: «Sobre todo, cuando veas a Lexie, ¡cierra esa boquita de feminista implacable! Da igual lo que pienses, ¡no digas nada!» Después, mientras me cuenta con pelos y detalles su magnífica historia de amor, yo sonrío como una estúpida. Da igual, en realidad, esta historia de mi prima ha sido mi salvación en esta vuelta precipitada. Bueno, eso y la generosidad del famoso Delmonte, que me ha permitido quedarme en la habitación de mi prima hasta que me establezca en París. Señor Delmonte. Llevo dos horas oyendo hablar de él y este personaje ya me cae mal. Está forrado. Tiene un edificio y sólo vive aquí de vez en cuando. Me lo imagino como una especie de tirano en pijama de seda. Será un sesentón. Lexie no sabe a qué se dedica. Pero, ¿tiene un trabajo? ¿Está jubilado? Lexie dice que es soltero, seguro que para no llamarle solterón. Perfecto, así seguro que no me distraerá de mis estudios…

Lexie se calla. Deduzco que ya sé todo lo que tengo que saber. Decido irme a explorar el barrio mientras ella termina de embalar sus cosas. Me reservo el parque para el fin de semana. Por ahora, querría encontrar algo para cenar esta noche. Andar: eso es lo que llevo esperando con impaciencia desde que supe que venía a Francia. No volver a coger el coche para todo. Ir a comprar una baguette paseando por mi barrio… Pero, me da la impresión, de que eso no se lleva en Monceau.

Llevo un cuarto de hora pateándome las calles y no he visto ni una tienda, solo una floristería, un anticuario y un montón de consultas de médicos, psicólogos y clínicas privadas. Parece que al único sitio al que puedes ir cerca de mi casa es a ponerte botox. ¿Esta gente no come?

Cuando vuelvo a casa, me asombro al ver un caniche apricot y pensar que me gustaría tener uno.

Menos mal que Lexie ha previsto todo, me deja sus provisiones y un plano con todas las tiendas cercanas. En algunas, ha dibujado un dólar y una calavera. Entiendo el mensaje.

—Y, sobre todo, no dudes en llamarme.

—No te preocupes…

—Y no olvides de ir a presentarte al señor Delmonte. Y haz el favor de darle bien las gracias…

—Sí, claro… De todos modos, ¿por qué no me lo presentas tú? Así sería más fácil, ¿no?

—Ahora está de viaje. Y, para cuando vuelva, seguro que estaré en la luna de miel. Qué no se te olvide, ¡eh! No quiero que piense que mi prima es una maleducada…

—¡Por Dios! Nunca dejaría que pasara algo así.

—¡Emma! —me regaña sonriendo—. Una cosita más. Tendrás que prestar más atención a tu ropa…

Y me echa un repaso de arriba a abajo, como la portera hace un rato. No lo entiendo porque voy vestida de lo más normal. Claro, teniendo en cuenta que soy una estudiante en mudanzas. Unos vaqueros, unas Converse, la sudadera de mi uni… ¡Ni que los estudiantes franceses hicieran las mudanzas vestidos de Chanel! Aunque, vete tú a saber… Me da que esto es sólo el principio de mis sorpresas.

Capítulo 2. La vuelta a clase

Tengo cita a las diez, en la oficina 322. La señora Granchamps me está esperando. Es justo como la había imaginado. Emana seriedad e inteligencia. Es tranquila, pausada, se nota que todas sus palabras tienen su porqué, que han sido muy pensadas y merecen la pena ser escuchadas. Cuando termine esta reunión, sabré si ha aceptado dirigir mi tesis. Llevo dos meses preparándome para la entrevista y, sin embargo, tengo miedo de que mis respuestas no le convenzan. Creo que es mejor ser sincera, franca…

¿Por qué el feminismo? Seguramente porque me di cuenta de que la gente no me trataba como lo hacía mi padre. Con él nunca había tenido la impresión de ser una chica… ni un chico. Mi madre murió en el parto. Es raro, dramático y novelesco, pero sigue pasando. Personalmente, ni me va ni me viene, es lo que hay. Siempre hemos sido mi padre y yo. No se ha vuelto a casar, ni ha tenido novia… Mi padre es una especie de friki. Su pasión: los dinosaurios. Les dedica la mayor parte del tiempo que está despierto y no me extrañaría que también soñara con dinosaurios. Sin duda, encontró al único ser humano tan apasionado como él por los dinosaurios. Se casaron, tuvieron un niño… Tras el accidente, mi padre se convirtió en el único paleontólogo de la universidad de Lansing Michigan. He tenido una infancia feliz. Pasaba mucho tiempo en la facultad, en el laboratorio de papá o en el jardín de mis abuelos. Mi padre se las apañaba bastante bien. Aunque, cuando veo fotos mías con vestidos y botas de agua, pienso que quizás fue un poco dejado respecto a mi educación estética, pero nunca me ha faltado nada y siempre me he sentido afortunada.

Cuando tenía doce años, me convocó formalmente en la cocina. Me anunció que había llegado el momento de compartir las tareas domésticas. Desde entonces, prepararíamos la cena uno cada día. Y lo mismo con la colada. En lo referente a la limpieza de la casa, algo que nos gustaba a los dos, decidimos tener la casa lo más limpia posible y poner en marcha un plan de urgencia uno de cada dos sábados. En esas tareas, no había ninguna regla. El que lo hacía, lo hacía bien. En concreto, estaba prohibido quejarse si la carne estaba muy hecha o una camisa mal planchada. Me parecía algo totalmente justo e, ingenua de mí, pensaba que era igual en todas las familias. Pero la realidad se impuso rápidamente. Cuando me quedaba a cenar en casa de mis amigos, me daba cuenta de que el reparto de tareas entre generaciones, e incluso entre los adultos, era un mito. Bueno, no es cierto, sí había reparto entre las generaciones si la joven era chica. Siempre volvía a casa exasperada y mi padre alucinaba. Podría pasarme horas maldiciendo a la sociedad, al patriarcado, al sujetador y todo lo que consideraba un escollo para la libertad de las mujeres. Cuando tenía uno de estos subidones, mi padre intentaba calmar a su «pequeña sufragista». Pero sé que estaba de acuerdo conmigo. Cuando le dije que quería dedicarme a estudiar el feminismo, me animó. Fue él incluso quien me propuso ir a otros lugares para ver cómo eran las cosas ahí. Eso fue lo que me trajo a París.

Y yo, que tenía miedo de esta entrevista, no puedo dejar de hablar. La señora Granchamps me mira con benevolencia. Bueno, eso creo. Toma notas. En un momento, me interrumpe :

—Señorita Maugham, Voy a tener que irme a clase. Ya veo cuáles son sus motivaciones, pero me temo que necesitaremos un poco más de tiempo para determinar su tema. Si está de acuerdo, he apuntado algunas clases a las que debería asistir, bueno, si usted está de acuerdo. Así podrá conocer a otros estudiantes y afinar su proyecto de investigación.

—¿Entonces acepta dirigir mi trabajo?

—Sí, por supuesto —dijo antes desaparecer.

Menudo peso me quité de encima. No tengo todavía un tema pero tengo una profesora que es una eminencia, no puedo decepcionarla. Leo la descripción, voy a asistir a todas esas clases. Literatura, un poco de filosofía, sociología… Es perfecto y es… ¡ahora! ¡Mi primera clase de literatura francesa va a empezar en un minuto! Tengo suerte: el aula cae cerca y me ahorro la vergüenza de llegar tarde a mi primera clase. Entro justo cuando están cerrando la puerta. Me siento en la primera silla libre y escucho religiosamente al profesor. Se presenta rápidamente. Es un curso de literatura medieval, una disciplina totalmente desconocida para mí. Vamos a estudiar una novela del siglo XII. ¡Estoy que no quepo en mí! ¡Estoy en París y voy a estudiar textos medievales! Me giro hacia mi compañera de al lado, que acaba de sacar el libro. ¡Es mi oportunidad! Me he sentado al lado de una Barbie sin cerebro, una rubia altísima, con los labios y las uñas rojo pasión. Lleva un vestido negro de cóctel… Me temo que ella no me va a ser de gran ayuda. La suerte quiere que el profesor, sin duda seducido por mi compañera, le pida que lea y traduzca el íncipit.

Quiero que se me trague la tierra. Pero Manon, así se llama ella, lo hace con una facilidad desconcertante… y una pasión palpable. El profesor está visiblemente impresionado. Y yo. Me trago mi juicio precipitado. Intentaré hablar con ella la semana que viene, me digo mientras recojo mis cosas. Pero Manon, además de inteligente, es súper simpática. Me espera delante del aula.

—¿Emma? Te llamas así, ¿no?

—Sí.

—¿Quieres venir a comer?

Acepto encantada. Se esfuerza al máximo para que me sienta cómoda. Me cuenta que ella también ha pasado bastante tiempo en el extranjero y ha decidido guiar y ayudar a los estudiantes que vinieran de fuera. Me explica que está preparando un master sobre literatura clásica. Las lenguas muertas son su gran pasión. Eso y ¡la moda! Y también un tal Mathieu, su novio, con el que nos encontramos en el restaurante de la universidad. Menuda pareja hacen estos dos. Ella, alta y guapa como una modelo. Él, bajo, mal conjuntado y puede que un poco regordete… Se besan apasionadamente. Me siento casi un poco molesta. Afortunadamente, lo dejan bastante rápido para ponerse a comer y a conocer mejor a su nueva compañera y, pronto, amiga.

Capítulo 3. La vida parisina

¡Llevo una semana viviendo de lujo! Es broma. Parezco una ermitaña. Me marcho de mi habitación de madrugada, llego a la universidad y me pego la mañana entera en la biblioteca. Después, directa al restaurante de la universidad donde engullo, sin mirarla, una carne generalmente cubierta de una salsa marrón de un sabor neutro. Por la tarde, vuelvo a la biblioteca y asisto a algunas clases complicadas de literatura o de historia. Por la noche, me preparo unos coditos con mantequilla, siguiendo la receta tradicional francesa para estudiantes que me ha pasado Manon. No me aburro, de hecho, no me queda tiempo para aburrirme. Pero tengo que confesar que mi subconsciente esperaba más de la vida en París. Quizás un poco de locura. Sigo sola en mi gran palacete. A veces me da miedo cuando vuelvo por la noche. Por lo general, la portera ya se ha marchado, no hay ni un ruido y las luces están apagadas. Me siento minúscula en este hall inmenso que ni siquiera resuena bajo mis pies. Tengo la impresión de ser un fantasma o una ladrona. Me siento fuera de lugar en este sitio tan frío y solemne.

Lo que está claro es que en Monceau estoy totalmente al margen de la agitación de la capital. Tanto que, a veces, ¡se me olvida que tengo que madrugar! Como esta mañana, y como el resto de mañanas, me quedo en la cama remoloneando y estirándome mientras me digo que tengo tiempo de sobra para llegar a la biblioteca… Pero, ¡he quedado con la señora Granchamps en treinta minutos! Hoy me quedo sin ducha. Me pongo unos vaqueros, zapatillas de deporte, una camiseta, una chaqueta y me recojo el pelo en una coleta que podría llegar a calificar de estilo francés. Cojo mi mochila y me echo a correr por la escalera ; esta mañana no tengo tiempo para esperar ese ascensor antediluviano. Salto los tres últimos peldaños y, tras un vistazo rápido a mi derecha —ni rastro de la portera—, me deslizo por el mármol deslumbrante de la entrada. Hasta que mi carrera se ve frenada brutalmente.

Tengo la cabeza pegada contra el pecho de un hombre. Dos semanas sin ver un alma en este sitio, ¡y justo tiene que aparecer hoy! No es justo. Levanto la mirada. El hombre me mira con curiosidad, como si fuera un gatito perdido. Sus ojos son de color negro intenso, delimitados por un pequeño hoyuelo. Es el tipo de mirada en la que me gustaría perderme un buen rato. ¡Si no tuviera tanta prisa! Me despego del desconocido en un plis plas y salgo pitando.

«La señora Granchamps no se encuentra bien» me dicen cuando llego a la universidad. ¡Puedo pegarme todo el día en la biblioteca! No, no me apetece en absoluto. Como si no tuviera poco con que mi profesora me deje plantada, encima no paro de pensar en el encuentro misterioso. No puedo aguantarme y se lo cuento a Manon mientras comemos la carne marrón de todos los días.

—Igual era el propietario, ¿no? ¿Cómo se llama?

—¿Delmonte? Me extrañaría. El tipo que he visto esta mañana tendría unos treinta años, no parecía rentista… Puede que fuera su hijo.

—¿Tenía pinta de ser rico?

—No sé… llevaba un traje…

—¡Pero hay trajes y trajes! ¿Qué corte tenía? ¿Con qué tela? ¿Cuantos botones tenía la chaqueta? ¿Y la camisa?

—Un traje… negro con una camisa gris.

—Me matas… ¿Y los zapatos?

—Sí, llevaba.

—Gracias por la información. Ahora creo estar en condiciones de determinar el patrimonio de esa persona.

—¿De verdad?

—¡Emma! ¡Pues claro que no! Bueno, de todas formas, ¿era mono?

—Uf, yo creo que sí. Alto, moreno, con aspecto interesante…

—¿Vas a intentar algo?

—Teniendo en cuenta que no sé quién es, que no sé si voy a volver a verle, que probablemente sea el hijo de mi casero, que he venido a París para estudiar y que no tengo ni ganas ni tiempo para ponerme a tontear, no, diría que no.

—Pues, no es por nada pero, llevamos una hora hablando de él…

—¡Eres tú la que hablas de él! Además, no es tan raro, es casi lo único que me ha pasado desde que he llegado a París.

Y no me alejo mucho de la realidad. Es cierto que el desconocido me ha impresionado más de lo que me gustaría admitir. Pero es difícil decirlo. No ha sido más que un momento, más bien unas sensaciones.

Es como si mi cuerpo hubiera almacenado en la memoria el instante en el que nuestros dos cuerpos han estado en contacto. Apenas recuerdo sus rasgos, evocar ese «cuerpo a cuerpo» hace renacer en mí la sensación brutal de calor que me recorrió en ese instante.

Pero, para mí, lo más importante siguen siendo mis estudios. He venido aquí para eso. No hay más que hablar.

Ya he saciado mis deseos, vuelvo a mi rutina más animada. Empieza a hacer frío en París y cada vez anochece más temprano. Por la noche, leo en mi habitación. Esta noche me ha parecido oír voces en la casa del señor Delmonte. Por la mañana, todo estaba en silencio, seguro que lo he soñado.

Capítulo 4. Otra vez él

Mi análisis no deja lugar a dudas. Soy todo prejuicios. Me dejo llevar por ideas preconcebidas.

Nunca me habían echado tal rapapolvo. La señora Granchamps no se ha cortado ni un pelo. Salgo de su oficina, derrotada. No hago nada bien. Al menos, en lo referente a la investigación. Odio ser así pero no puedo evitar irme corriendo al baño para llorar. Es demasiado. Dos intensos meses de estudios, de salsa marrón lejos de mi casa y de las personas a las que quiero, ¿para qué? ¿Para que me traten de idiota superficial? Tengo ganas de desaparecer.

En lugar de eso, decido pasarme por McDonalds para coger algo y comérmelo en mi pequeña habitación viendo una película en el ordenador. Me merezco una tarde de descanso.

Y, ahí estoy yo, entrando en el edificio con los ojos hinchados y los brazos cargados con una bolsa que olía que alimentaba… cuando vuelvo a encontrarme al individuo misterioso. Quiero que se me trague la tierra. Me mira fijamente. Pero no como la primera vez. Me siento como un gato viejo con incontinencia urinaria. Al menos eso es lo que me sugiere su muesca de asco. Me aventuro a decir un «buenas noches». Después decide concederme el privilegio de un educado «Señorita», antes de desaparecer en una berlina cuya puerta trasera se ha abierto como por arte de magia.

¿Pero quién se cree que es este? Me cabreo yo sola mientras me como las patatas en mi habitación. ¿Qué se piensa? ¿Que todo el mundo puede comer caviar para cenar? ¡Ya me gustaría ver a este niñato en el restaurante de la universidad! Seguro que no ha puesto los pies en la facultad, y quizás ni siquiera tenga estudios. Debe de ser el típico niño de papá que va de partidos de golf a fiestas frívolas sin ver más allá. El señor ha nacido rico y guapo y desprecia a todos los que no son como él. Un tipo odioso…

Pero guapo. Sí, eso sin duda. Una belleza natural, casi salvaje. Preferiría considerarle artificial, demasiado perfumado o repeinado, pero no, para nada. Emana de él cierta sensación animal y profundamente masculina. Una fuerza, una energía… algo indefinible. Sus ojos de color negro profundo, cautivadores, y su boca carnosa parece lista para morder o para besar. Y su cuerpo no se queda atrás. Atlético. Sí, definitivamente, es guapo. Lo que le hace todavía más detestable.

No voy a pensar más en él, no merece la pena. No obstante, tengo que pasar a saludar a su padre si no quiero que piensen que soy una maleducada.

Paso la noche con Marceline Desbordes Valmore, consejo de la señora Granchamps para, según ella, suavizar mi juicio. Es poesía. Y encima en francés. Confieso que no es mi gran pasión. Pero no deja de ser fascinante. Esta forma de describir la pasión, el olvido de sí mismo…es conmovedor… y tremendamente exótico.

Tengo sueños angustiosos y desconcertantes. Corro desnuda por la escalera de servicio pero él no se detiene nunca. Abajo veo al desconocido aproximándose inexorablemente a la berlina que le está esperando. Me despierto sudando, intranquila. Decido dejar la poesía romántica y los encuentros fortuitos en el vestíbulo.

Esa noche voy a ver al famoso Delmonte. He decidido guardar mis cosas de clase para que vea lo buena estudiante que soy. Comienzo a estudiar las posibilidades inmobiliarias de esta ciudad y me parece lisa y llanamente imposible encontrar alojamiento por un precio decente. Si pudiera quedarme aquí unos meses… me iría muy bien. Me arreglo como suelo hacerlo para gustarles a los profesores. Coleta alta perfecta, que me da un aire de mujer joven dinámica y sana, vaqueros, camisa blanca y bailarinas azul marino. Seguro que me ve como una persona seria.

Llamo al timbre al tiempo que preparo mi sonrisa más sincera. La puerta se abre pero no es a él a quien sonrío. Me mira con curiosidad.

—Vengo a ver al señor Delmonte…

—Por supuesto —me dice abriendo la puerta— entre, no se quede ahí.

Me invita a pasar por el vestíbulo sombrío. No sé dónde ponerme. Me he quedado plantada en el centro del salón. Me siento fuera de lugar. Tengo la impresión de ser una de las chicas de los programas de cambio de look que son evaluadas por los transeúntes. Me mira. Le hace gracia lo incómoda que me siento. Sin embargo, él podría estar en cualquier sitio sin desentonar lo más mínimo.

—¿Su padre no está aquí?

—Le encontrará en Père Lachaise.

—¿Y mañana quizás?

—Me temo que no.

La comunicación no es lo suyo. Pero tengo que seguir.

—¿Y cuándo podría conocerle?

—Me temo que no podrá ser posible.

¡Por Dios! ¿Por qué he tenido que toparme con este hombre? ¿Es duro de mollera o sólo quiere hacerme pasarlo mal?

—Quizás tenga…

—Señorita, mi padre está muerto. Está enterrado en el cementerio Père Lachaise desde hace más de diez años.

Qué vergüenza. Le odio. No sé qué intenta. Pero se nota que se está divirtiendo. Sigue mirándome como si se deleitara todavía más con mi bochorno. Estoy roja como un tomate, seguro. Voy a estallar. ¿Cómo puede ser tan cruel? Me marcho, esto ya es demasiado. Me doy media vuelta, furiosa, cuando su mano se posa sobre mi espalda.

—Disculpe, no he podido evitarlo. Estaba graciosa en su papel de estudiante modelo… No me he presentado. Charles Delmonte.

Me tiende la mano con seguridad y la mantengo tontamente entre las mías. Le miro estupefacta. Así que él es mi casero. El archimillonario del que todo el mundo habla con deferencia. Me invita a sentarme en una tumbona cubierta de terciopelo rojo. Logro balbucear:

—Soy Emma, la prima de Lexie, soy estudiante…

—Sí, ya lo sé, señorita Maugham. Me preguntaba cuándo iba a decidirse a visitarme. ¿Desea beber algo?

—Sí…

No sé qué decir. Sigo molesta y extrañamente alterada. Es por todo este rojo… y por este hombre. Sus ademanes desfasados y su forma de tratarme como si tuviera veinte años más que yo. Me tiende una copa de lo que me parece vino blanco y se sienta a mi lado. Me siento un poco aliviada. Al menos, ya no tengo que sostener la mirada. Está muy cerca, nuestros cuerpos no llegan a tocarse pero estamos tan juntos que siento su calor. No consigo concentrarme, tengo calor. Y sed. Me bebo la copa de un trago. Está demasiado dulce para llegar a ser refrescante, pero no está malo.

Ay, creo que acaba de atragantarse. Le golpeo en la espalda con todas mis fuerzas. Tose, no consigue respirar… Es horrible, ¡estoy matando a mi casero multimillonario!

—Pare, Emma, ¡se lo ruego! Deje de pegarme, ¡no soy de ese tipo de personas!

Me he equivocado. Es cierto que se estaba ahogando, ¡pero de risa! Le dejo recuperar el aliento.

—Perdón. No sabía que tendría que vérmelas con una ferviente admiradora del Château d'Yquem.

Nota mental: buscar ese famoso castillo en Google. Mientras tanto, me río educadamente. No perdamos de vista nuestros objetivos: dar buena impresión al casero, sea cual sea su edad y su poder de seducción.

—Así que, ¿es estudiante? ¿Qué estudia?

—Sociología. Estoy preparando una tesis sobre el feminismo. Bueno, sobre las feministas. Me gustaría estudiar principalmente las diferencias de percepción entre Estados Unidos y Francia.

—Es apasionante —dice sin un ápice de ironía.

No me lo puedo creer, ¡de verdad lo encuentra interesante! O ¿está tan acostumbrado a la frivolidad que puede aparentar interesarse por cualquier cosa? Elijo la primera opción, que me facilita ser más comunicativa.

—Y, Emma, ¿usted misma se considera feminista?

¡Y sigue con la conversación! Si le fuera indiferente, se habría contentado con un «apasionante», pero está claro que desea continuar. A fin de cuentas, igual no es el niño de papá que imaginaba. Decido girarme un poco hacia él. Nuestras rodillas se rozan. Es un poco molesto, pero no tengo elección si quiero mirarle mientras hablo y debo hacerlo.

—Seguro que le parece pasado de moda, pero, sí, soy feminista. Creo que soy visceralmente feminista.

He depositado toda mi confianza en esta frase. Ahora, nuestras rodillas se tocan. No sé si es el vino o el placer por hablar sobre un asunto en el que estoy volcada en cuerpo y alma pero, estoy que ardo. Sus ojos me hipnotizan. Apoyo mi rodilla contra la suya. Miro sus labios. Creo que, en este preciso momento, podría besarle. Pero él continúa :

—¿Y considera que es su compromiso feminista lo que le lleva a vestir como una pordiosera?

Capítulo 5. La desilusión

Pero, ¡qué zoquete! ¡Qué estúpida! ¿Cómo se me ha podido pasar por la cabeza un sólo instante que este presumido arrogante podría mostrar el más mínimo interés en algo que no fuera su permanente! He perdido el juicio. ¡Y pensar que incluso se me ha pasado por la cabeza besarle! Tengo que dominar mis impulsos. He venido a París para estudiar, no para andar tonteando y menos aún para convertirme en el bufón de un millonario desganado. No ha dejado de tomarme el pelo desde el momento en el que he entrado en su casa. Primero, con su padre fallecido, después con el vino… A ver qué sale en Google de ese castillo. No, ¡no puede ser eso! Pero es el nombre que ha dicho: chateau d'Yquem. ¡Es un vino! Por lo que parece, este vino blanco que me ha parecido demasiado dulce se considera uno de los mejores vinos del mundo. No, ¡no puede ser! El precio de una botella va de 200 a varios miles de euros. Ahora entiendo que haya estado a punto de ahogarse viéndome beber la copa como si fuera Coca-cola. Pero, de todos modos, ¡se lo merecía! Así aprenderá a no reírse de mí.

No consigo calmarme desde que le he dado con la puerta en las narices. No debería haberlo hecho. Sea como sea, sigue siendo mi casero. Un casero que me hace el favor de permitirme vivir gratis en su casa… Qué marrón. El lunes sin falta me pondré a buscar una habitación. O también podría pedirle disculpas y ganar un poco de tiempo… No, ¡de ninguna manera! ¡Qué tonterías pienso por culpa de ese dichoso vino blanco! ¡No voy a pedirle disculpas tras haberme humillado de tal forma! ¡Estoy segura de que desde el principio estaba maquinando su comentario malévolo! Y yo, ingenua de mí, pensaba que quería saber más… ¡Pobre estúpida! Y esa sonrisita en la cara cuando me ha soltado esa puya… ¡Estaba contentísimo de sí mismo! Creo que habría podido pegarle. Reducir el compromiso de toda una vida a la forma de vestir. Además, ¿qué significa eso de vestir como un pordiosero? ¿Que visto mal? ¿Por qué? ¿Porque no voy con trajes de Chanel a la universidad? ¡Valiente tontería! No sé en qué mundo vive pero nunca ha visto a nadie ir de punta en blanco al restaurante de la universidad. Bueno, Manon, por supuesto. ¡Pero ella es una extraterrestre! Y, además, si mi ropa no le gusta, ¿qué quiere que haga? Bien pensado, tampoco tengo que molestarme. No soy superficial como el resto de las mujeres con las que suele codearse…

Ya está. Voy a acostarme, mañana veré las cosas más claras.

En algún momento, tendré que salir de casa. Puedo aguantar todo el fin de semana con las provisiones que tengo, pero el lunes tendré que salir. Me marcharé pronto para asegurarme de no cruzarme con él. Y, mientras tanto, ¡a trabajar! Es una ocasión perfecta para dedicarme en cuerpo y alma a mis libros. El único problema es que no puedo evitar acordarme de ese momento humillante… ¡hasta sueño con eso! Mi vida parisina es tan carente de interés que me estoy centrando en algo que no duró más que quince minutos.

Y, mientras tanto, él se divierte de lo lindo. Esa noche, mientras fregaba los platos, escuché carcajadas femeninas y ruidos de copas. Parece que el señor está celebrando una fiesta. Con Barbies sin cerebro a las que divertir con las historias de su vecina mal vestida. Les odio. Me cubro la cabeza con el almohadón pero, aun así, tardo en dormirme.

Capítulo 6. Una aparición

Lunes, 05:45 de la mañana. Creo que, desde que estoy en París, es el día que más he madrugado. Me pregunto si no habrá alguna ley que lo prohíba porque la ciudad parece no despertarse hasta pasadas las 09:30. Una coleta normal, mi ropa de «pordiosera», mis libros y lista para salir al rellano. Mientras busco frenéticamente las llaves en el bolso, alguien me saluda con un tono cálido.

—Buenos días.

Me vuelvo, lista para saltar a la yugular de la que osa interrumpir mi plan perfecto de soledad matinal. No puedo. Estoy petrificada de admiración. Creo que nunca he visto a una mujer tan guapa. Es el tipo de persona a la que me gustaría parecerme cuando sea «mayor». Una mujer entre la Rita Hayworth de Gilda y la Catherine Zeta-Jones de Crueldad intolerable. Lleva un vestido de noche rojo y tacones de aguja con un desparpajo natural que me hace dudar de la hora que es. Me sonríe con benevolencia.

Estoy fascinada por su pelo, que cae haciendo ondas sobre sus hombros desnudos. Voluptuosidad. Eso es, esta mujer emana voluptuosidad. Sexo. Y sale de casa de mi vecino. Esperamos el ascensor, una al lado de la otra. La escena es ridícula. Yo, con mis deportivas y ella con sus tacones, mi cabeza le llega a las axilas. Podría echarme a reír si no estuviera mortificada y turbada. Tras un descenso en ascensor que se me hace interminable, desaparece en un abrir y cerrar de ojos dejando tras de sí una estela de un perfume que me deja embelesada en la acera.

—¡Es una puta!

Es el veredicto inapelable de Manon, a la que le he contado todo.

—No, estoy segura de que no, era elegante. Creo que no, no tenía pinta de puta.

—Sabes, en París hay putas muy distinguidas, es sólo cuestión de precio.

Me pregunto de dónde le viene esta ciencia súbita del comercio de los sentidos pero me abstengo de preguntarle.

—No, no lo creo.

—Te molestaría que tu multimillonario viera una puta, ¿me equivoco?

—¡Qué haga lo que le venga en gana, me da igual! Es sólo que no creo que sea su estilo y la chica no me ha dado esa impresión.

—De todas formas, se ha follado a tu Rita, ¿no?

—¡Qué vulgar puedes llegar a ser! De todas formas, sí, creo que sí.

—Bah, no se aburre el muy cerdo, ¡eh! El viernes está contigo rozando las rodillas; el sábado organiza una fiesta y, el domingo, pasa la noche con Rita, la puta-encubierta

—A decir verdad, creo que fui yo la que le estuve rozando la rodilla…

—¡Pues ya está!

—¡Pero había bebido!

—¡Una copa! ¿Te estás quedando conmigo? ¡Ese tío te gusta!

—Sí, ¡me gustaba! Hasta que se rió de mí y me devolvió a la realidad. Ves, eso tengo que agradecérselo. He estado a punto de perder el tiempo.

—¡Mira que eres cortada! Aunque el tío sea un poco estúpido, no te vendría mal echar un… —se para de seco y me examina con una mirada curiosa—, perdona, siempre se me olvida que eres americana. ¿No me dirás que eres virgen? —ha dicho virgen como si hubiera dicho coprófago, con una mezcla de asombro y una sospecha de asco. Le tranquilizo.

—No, no, sólo es que no me apetece con Delmonte, olvídalo.

Afortunadamente, Mathieu llega, lo que pone punto y final a esta conversación tan embarazosa.

Mientras que él nos relata su fascinante seminario sobre los filósofos pre-socráticos, yo reflexiono sobre mi vida sexual. A pesar de la moda radical que hizo estragos en mi instituto, no soy virgen. Empecé a interesarme por el sexo cuando tenía unos 17 años. Era lo normal en ese momento. A algunas chicas de mi clase les habían contado que el sexo era el pasaporte a la depravación, a la ruina de las jóvenes. Otras decían que era obligatorio hacerlo antes de entrar en la universidad. Personalmente, no tenía ni idea. Como de costumbre, pedí consejo a mi padre. «¿Acostarte con un chico? Sí, claro que puedes, si tienes ganas. Pero hazlo siempre con protección».

Fue una educación sexual de lo más simple y decidí completarla por mí misma. Se lo propuse a un amigo de infancia para que aprendiéramos los dos juntos. Después de dos intentos, uno doloroso y otro aburrido, decidimos que ya sabíamos suficiente. Después, dediqué toda mi pasión a lo que consideraba pertinente: mis estudios. No, no soy virgen. Pero como si lo fuera.

No tengo nada contra la idea de «echar un polvo», como dice Manon, es sólo que no creo que se presente la ocasión cada cinco minutos.

Además, he de confesar que, hasta hace poco, ningún hombre me había atraído de verdad. Pero eso ya es agua pasada.

Son las 20:00 cuando empujo la pesada puerta del edificio. Estoy gafada. Delmonte acaba de montarse en el ascensor y me sujeta la puerta para que entre. No tengo alternativa, tengo que entrar sí o sí. Nunca había encontrado este sitio tan estrecho, me miro a los pies.

—Emma, ¿sigue usted enfadada?

Mi única respuesta es un gruñido.

—¡Pero qué susceptible que es! Le pido perdón, no quería ofenderle, estaba bromeando. Pensaba que había algo entre nosotros, pero debí de equivocarme…

Se abre la puerta y me escabullo a mi habitación murmurando un «buenas noches» probablemente inaudible. ¿Algo entre nosotros? ¿A qué se refiere? Ha debido de notar mi bochorno y quería seguir burlándose de mí. O, ¿de verdad se siente atraído por mí? Sea como sea, se ha disculpado, algo es algo. Para empezar, significa que no me va a poner de patitas en la calle. Y, para terminar, quiere decir que se preocupa por mis sentimientos. Bueno, eso es lo que me imagino. Si tuviera valor, se lo preguntaría. Aunque eso también le daría una oportunidad perfecta para volver a reírse de mí… Oh, Manon tenía razón: soy demasiado cortada. Al fin y al cabo, ¿qué pierdo preguntándoselo? ¿Hacer el ridículo? Más de lo que lo he hecho hasta ahora… Sí, voy a preguntárselo. Me ducho para sacar fuerzas y llamo al timbre de su casa. No voy a andarme por las ramas, le preguntaré directamente qué hay entre nosotros. Somos adultos.

Capítulo 7. Un breve encuentro

—¡Qué sorpresa! Emma, no sabía que usted quisiera pasar…

—Si, bueno, no lo había planeado… Es una visita de cortesía entre vecinos —respondo mordiéndome la lengua para no decir nada más.

—Si lo hubiera sabido…

—Vengo en mal momento, tiene visita…

—Sí, una reunión profesional, lo siento.

—Da igual, otra vez será, ¿quizás…?

No me deja terminar la frase. Sin titubear ni un segundo, me coge por la cintura y me estrecha contra su cuerpo. Sus labios se pegan a los míos de forma casi brutal. Estoy desconcertada. Mientras me sujeta firmemente contra él, siento como su lengua se desliza en mi boca y encuentra la mía. Ojalá esto no termine nunca. La mano que tenía en la espalda baja por mis vaqueros. Todo mi cuerpo está en tensión, a la espera del siguiente movimiento, su próximo atrevimiento. Siento su sexo a través de la tela de su pantalón, me acerco a él con más fuerza. Estoy dispuesta a cualquier cosa.

—Charles, ¿va todo bien? —había olvidado no estaba solo, esa voz ha sido como un jarro de agua fría.

—Sí, sí, Natacha, ya voy —se separa de mí con suavidad y me mira como si no hubiera pasado nada. Yo, sin embargo, estoy descolocada. Jadeo, tengo la impresión de estar desnuda y seguro que estoy roja.

—Venga, me he ausentado demasiado tiempo, voy a presentarle…

¡Menuda idea! En mi estado… Pero no me da tiempo a protestar, él me precipita al salón. Pienso que estoy alucinando. En la tumbona roja están sentadas dos rubias esculturales idénticas y, por un momento, me parece que están desnudas. En realidad, llevan unos vestidos minúsculos color nude. Están sentadas con la misma postura, las piernas cruzadas y una copa de champán en la mano. Los dos pares de ojos de un azul glacial me analizan minuciosamente de pies a cabeza.

—Emma, le presento a Natacha y Katia Petrovska. Emma Maugham, mi vecina y amiga.

Consigo mascullar un «buenas noches». Me falta el aire, tengo que marcharme de aquí, tengo que huir.

—Lo siento, debo marcharme, digo mientras me escabullo.

—Emma… como quiera. Hasta pronto.

No he esperado a que me acompañara, retrocedo sobre mis pasos como un zombi. Ahora estoy ante un plato de sopa y no consigo volver a la realidad. ¿Cómo hemos pasado de las bromas humillantes a ese beso tórrido que todavía me hace temblar? Y, ¿quién son esas gemelas de su sofá? ¿De verdad era una reunión profesional? Es cierto que no sé a qué se dedica… Pero parece que aquí hay algo que no cuadra. ¿Qué tipo de profesional acude a una cita medio desnuda con su hermana gemela? La voz de Manon resuena irónicamente en mi cabeza. Dicho sea de paso, no encuentro ninguna otra explicación… Pero, entonces, ¿por qué ha querido presentármelas? ¿Quería que participara? Desecho inmediatamente esa idea. Es demasiado. Echar un polvo, sí. Tolerar una perversión de ese tipo sobrepasa mis fuerzas. Se lo comentaré la próxima vez que nos veamos. Mientras tanto, me sentará bien una ducha fría.

Estoy sentada en la tumbona vestida únicamente con una combinación color nude. Charles, sentado a mi lado, me tiende una copa de champán mirándome fijamente a los ojos. Brindamos. Con su mano libre, me acaricia la rodilla. Sus dedos se deslizan por mi piel ardiente en un movimiento rápido. De pronto, se detiene en seco y me arranca los tirantes del vestido con un movimiento brusco. El vestido desaparece, estoy desnuda, con las piernas cruzadas y mi copa de champán en la mano. Vuelve a acariciarme la rodilla, esta vez con mayor insistencia. Sus dedos se aventuran más arriba, por mi muslo. Los miro, totalmente fascinada. Me gustaría descruzar mis piernas pero no puedo moverme. Y, después… me despierto.

No quiero volver a su casa. La próxima vez que nos veamos será por pura casualidad. A partir de ahora, voy a intentar vivir con normalidad. Al fin y al cabo, no ha pasado nada. Un simple beso en una entrada, nada del otro mundo… Si mi vida no estuviera tan vacía, apenas me acordaría.

Y se me presenta la ocasión perfecta para cambiar de chip. Una fiesta en casa de Manon. Quién sabe, quizás encuentre a un chico de mi edad con unas costumbres normales.

Manon ha debido de pensar lo mismo y, en cuanto entro, me presenta a un tal Olivier, de su clase de trabajos prácticos de lingüística medieval. Parece encantador. Bonito, pelo moreno y rizado, grandes ojos azul claro con cierto aire soñador, un look desenfadado. Él sí es mi tipo. Bebemos, hablamos. Hay buen rollo. Coloco mi mano sobre la suya… y él la aparta inmediatamente. Sale de una historia difícil, me dice. La he fastidiado. No llevo más que una semana interesándome por los hombres y ya me han dado calabazas. Aunque dice que me encuentra «muy maja», me siento un poco humillada.

Manon y Mathieu están desatados con un éxito de los ochenta. Me han olvidado, no les culpo. Me escabullo discretamente, el último metro me espera.

A estas horas de la noche no pensaba cruzarme con nadie en el rellano.

—Buenas noches —me dice Rita. Bueno, la que he bautizado como Rita. Esta vez, lleva un traje de chaqueta negro. Está igual de guapa pero menos sexy. Además, se está yendo. Le devuelvo el saludo y me vuelvo para rebuscar en mi bolso—. Emma, ¿no? —¿cómo sabe mi nombre? ¿Han hablado de mí? Me enderezo para mirarla. Me tiende la mano con una sonrisa franca—. Élisabeth, encantada. Si vamos a cruzarnos a menudo, será mejor que sepamos quiénes somos, ¿no cree?

—Sí. ¿Vive aquí?

Parece que le extraña mi pregunta.

—¡No! Charles y yo somos viejos amigos. Y, además, trabajamos juntos…

—Pero, ¿no es su novia?

—No, ¡por Dios! Charles, ¿¡una novia!?

La idea le parece tan descabellada que se echa a reír.

—Disculpe, como le vi el otro día… bueno, quiero decir…

—Como le he dicho, somos viejos amigos —repite para terminar la conversación antes de desaparecer en el ascensor.

«Viejos amigos». ¿Qué se supone que es eso? ¿Que se acuestan de vez en cuando? ¿Con cuánta frecuencia? ¿Hay reglas para eso? ¿Y si me ha dicho eso solo porque no viven juntos? Todo lo que rodea a mi vecino parece muy complicado…

Capítulo 8. Un poco de luz

—¡Emma! ¡Emma!

Élisabeth sale de un taxi con dos cuadros enormes.

—¿Le importaría ayudarme a subirlos a casa de Charles?

—Por supuesto. ¿Es un regalo?

—No, ¡una entrega! De los emires de Dubái, creo. Cuidado, ¡valen millones!

—Y, ¿por qué los llevamos a casa de Charles?

—Va a peritarlos y a venderlos a nuestros famosos emires…

—Ah, sí, claro.

He tenido que recalcar demasiado esta última frase. Élisabeth me mira, divertida.

—No sabes a qué se dedica Charles, ¿no es así?

Me alegro de que hayamos empezado a tutearnos. Confieso mi ignorancia, aliviada por no tener que seguir aparentando saberlo. Vuelve a reírse.

—¡Charles y su dichoso sentido del misterio! Ven, entra, vamos a tomar un café.

Ha sacado una llave y se prepara para abrir la puerta del piso.

—Pero, ¿y Charles?

Su mirada se oscurece de repente.

—Está fuera, no volverá antes del fin de semana.

Coloca con delicadeza los cuadros sobre la tumbona y me invita a sentarme en un taburete de bar. Se pone a mirar en los armarios.

—¡Puñetero diseño italiano! ¡Tiene que haber café en esta casa! Hay una cafetera de filtro, ¡no creo que esté sólo de adorno!

—¿Y en el frigo?

—¡Bingo!

Es divertido ver a una mujer tan distinguida mostrarse así de natural. Me siento a gusto y aprovecho para hacerle preguntas.

—Y, entonces, ¿el trabajo de Charles es vender cuadros?

—Sí, entre otros, sí. Compra y vende obras de arte a lo largo y ancho del mundo. Es un experto de reconocido prestigio. Es capaz de reconocer de forma categórica el estilo de algunos artistas. Desde hace un tiempo también se interesa por el arte contemporáneo, es una especie de caza-talentos. Basta con que frunza el ceño para encumbrar o descalabrar a un artista.

—¡Y yo que pensaba que era un niño de papá!

—¡Y lo es! Pero decidió no continuar con el negocio de papá. Se dedicaba a las armas… Pero Charles siempre ha hecho lo que ha venido en gana, estudió historia del arte, fue entonces cuando nos conocimos, a pesar de que sus padres no estaban de acuerdo y, cuando fallecieron, no le tembló el pulso al vender el negocio familiar. Prefirió invertir su inmensa fortuna en otra cosa. Y, afortunadamente, tenía talento…

Mi alivio debe ser evidente.

—¿Tenías miedo de estar saliendo con un mafioso?

—¡Yo no estoy saliendo con Charles!

—Ah… pues había pensado que sí.

—¿Por qué? ¿Te ha dicho algo?

Me temo que he mostrado demasiado interés en esta pregunta. No soy creíble. Élisabeth parece divertida.

—No, no. Nada de nada. He debido de equivocarme.

Seguimos charlando evitando sacar a Charles en la conversación. No se parece en nada a la mujer que imaginé cuando la vi por primera vez. Es muy guapa y muy sexy pero no parece dárselas de diva. Es increíblemente natural. Tengo la impresión de hablar con una vieja amiga. Me habla de su trabajo y de su vida sentimental. Su marido murió hace tres años, en un accidente de coche. Dice que fue su único amor. Ahora, sale y se acuesta con otros hombres (¿con Charles?) pero ha renunciado a encontrar el amor. Lo dice con tanto aplomo que estoy tentada a creérmelo. Pero no parece deprimirle la idea. Es lo que hay, me explica.

Se hace tarde, tengo que ir a trabajar. Me da pena dejarla. Antes de marcharse, me entrega una invitación para el cóctel de apertura que celebrará pronto en su galería. Nos despedimos con dos besos.

Capítulo 9. Feliz cumpleaños

No sé porqué sigo siendo tan ingenua al pensar que esta vez será diferente. Que será un día especial. Y, todos los años, me acuesto con la misma frustración. Es mi cumpleaños. Este año, más que nunca, debería haber sabido que no pasaría nada. Ni siquiera está aquí mi padre para prepararme unos pancakes. Además, en la facultad sólo conozco a Manon y a Mathieu. Se lo he dicho durante la comida y no entendían mi falta de ilusión.

—¡Podríamos ir a beber algo para celebrarlo! —propone Manon.

Viendo lo cansados que están desde hace tres días, es todo un detalle por su parte. Dan pena con el catarrazo que llevan. Aun así, debo confesar que me parecen muy monos. Dan ganas de pillar un trancazo y tener un novio con el que compartirlo. Me trago mi orgullo y acepto tomar algo a la salida de las clases.

Pero no hubiera debido hacerlo. No ha sido más que un capricho y soy consciente de ello. Pero se están esforzando al máximo para no quedarse fritos y aparentar que se divierten. Dos horas más tarde, decido poner fin a su sufrimiento. Deambulo por la ciudad, sola y triste. No quiero volver ya a casa. Tengo la impresión de que, si vuelvo antes de medianoche, el día habrá sido totalmente intrascendente. Como si alguien fuera a darse cuenta…

Llego a la entrada de mi casa a las doce en punto. Qué consuelo más ridículo… Las luces del hall están encendidas. Charles. Ha vuelto. Espera el ascensor. Me espera. No sé qué decirle, creo que estoy roja. Sin duda, por culpa del alcohol. Y por él. Por supuesto.

—Sabe, hoy es mi cumpleaños.

No sé porqué se lo he dicho, así, de sopetón. Me mira durante un buen rato.

—Y lo ha celebrado, imagino.

—No.

Mi tono no deja lugar a dudas y resume a la perfección mi ánimo en todo este día. Parece (sinceramente) afectado mientas me abre las puertas del ascensor.

—¿Me equivoco o se siente realmente decepcionada?

Suspiro.

—Le importaría pulsar el botón de stop por mí, ¿por favor?

Lo hago sin decir palabra. Quiero saber qué va a pasar después. Mantengo pulsado el botón de stop como si mi vida dependiera de ello. Está detrás de mí. Tengo la impresión de que pasa una eternidad hasta que me dice:

—Le propongo un juego. Si quiere que pare, no tiene más que soltar el botón. Pero, si desea que continúe, siga pulsándolo.

Ok, es fácil. No me puedo mover. Siento su cuerpo detrás del mío y, sin embargo, no me toca. Tengo calor. De repente, una caricia casi imperceptible en la nuca me hace estremecer. Se ha acercado. Siento su aliento en el cuello. Si quisiera moverme, no podría. Su mano vuelve a mi nuca.

Me acaricia lentamente, como un velo imprevisible. Cada vez que sus dedos me tocan, contengo la respiración. Está más cerca, a tan solo unos centímetros, lo siento. Mientras sumerge la boca en mi cuello, me acaricia el hombro derecho hasta dejarlo desnudo y, entonces, cubre con besos apasionados el lugar que antes estaba cubierto. De repente, se para. Tardo unos segundos en darme cuenta de que he sido yo. Estaba tan sumida en sus caricias que he dejado de pulsar el botón. Vuelvo a pulsarlo.

—Tenga cuidado, la próxima vez, me pararé del todo. ¿Ha entendido?

—Sí —consigo articular con un suspiro.

Sus dedos vuelven a mis hombros desnudos. Esta vez, el contacto es más ligero. Siento sus manos amplias y calientes y el tacto de cada uno de sus dedos sobre mi piel. Como si tratara de esculpirme. Desciende su mano por mis brazos hasta llegar a la yema de los dedos. Ahí, hace una pausa. Coloca la mano izquierda en mi cadera y, con la otra, rodea el brazo con el que estoy pulsando el botón de stop. Desliza sus dedos por la parte interior de mi brazo. En una situación normal, me echaría a reír pero ahora estoy como electrizada. Cierro los ojos. Siento como vuelve atrás en sus caricias, pasa bajo mi brazo y me roza el pecho a través de la blusa. No consigo contener un suspiro.

—Ya sabe qué tiene que hacer si quiere parar…

Siento sus palabras en mi cuello como un soplo ardiente. Me da igual lo que dice. Sólo quiero que siga.

No tarda más de unos segundos en abrirme la blusa. Miro de reojo mi sujetador, creo que está bastante bien. Sus dedos se pasean sin ningún objetivo fijo, casi perezosamente en mi pecho y mi corazón está a punto de estallar. La punta de mis pechos se endurece y aprieto los muslos instintivamente. Una nueva sensación recorre mi cuerpo. Ya no puedo pensar, no soy más que la espectadora de unas manos calientes y de mi cuerpo acechado por nuevas sensaciones. Como por arte de magia, mi falda cae al suelo. Sus ligeros dedos continúan su exploración. De las caderas a los muslos. Las caricias son insoportables. Me separa los pies con la rodilla para dejar que unas manos insaciables me asalten. Aunque llevo pantis y bragas, el simple paso de sus dedos me excita hasta un punto inimaginable. No puedo evitar que mis caderas acompañen su movimiento.

—Debería ponerse medias —dice mientras me baja los pantis y la braguita hasta las rodillas. No puedo estar más de acuerdo con él, estoy segura de que tengo una aspecto ridículo. Pero no pierdo el tiempo pensando en eso. Gimo antes de ser consciente de lo que me pasa. Su mano derecha vuelve a mis pechos y me retuerce los pezones. Es doloroso y delicioso al mismo tiempo.

Con la otra mano, explora el interior de mis muslos. Sin querer, le guío flexionando las piernas. El corazón me va a estallar. Ya no soy yo misma, mis caderas se mueven solas para seguir e intensificar sus caricias. Cierro los ojos.

—Cálmese… —me susurra mordiéndome de repente el cuello. Siento su cuerpo ardiente contra el mío. Su pecho firme a través de su camisa, sus piernas musculosas y, sobre todo, su sexo contra mi trasero. Lo deseo dentro de mí. Debe de haber escuchado mis pensamientos. Con un gesto rápido, me coge la pierna, me coloca el pie en un reborde del ascensor y me penetra sin contemplaciones. La sensación es brutal y embriagadora. Creo que me pongo a gritar. Siento su aliento contra mi cuello y sus dientes se clavan en mi piel con cada movimiento de sus caderas. Y, después, todo se acelera, estoy desconcertada, ya no sé quién soy ni dónde estoy.

Cuando vuelvo en mí, lo único que veo son sus manos. La falda ha vuelto a su sitio y me está abrochando la blusa. Coge mi muñeca con suavidad y me quita el dedo del botón de stop. Seguimos subiendo. Las puertas se abren. Me dirijo hacia mi puerta, medio atontada.

—¡Emma!

—¿Sí?

—Ha olvidado su bolso…

Me tiende el bolso con una sonrisa que no sé cómo interpretar. Viendo sus labios me doy cuenta de que ni siquiera nos hemos besado. Un segundo después, me desmorono sobre mi cama, absolutamente extenuada.

Capítulo 1. El despertar

Me he despertado a mediodía vestida en mi cama. Tardo unos instantes en volver en mí. Cuando consigo finalmente pensar con claridad, una angustia recorre mi cuerpo. ¡Me he acostado con Delmonte! No, todavía peor. ¡Delmonte se me ha follado en el ascensor! Como si fuera una pornochacha. Ni si quiera se molestó en besarme. Estoy furiosa… y confundida. Me basta con volver a pensar en ello para ponerme a temblar, como si mi cuerpo siguiera respondiendo a sus caricias. Dista mucho de la noche de pasión de mis sueños pero es algo nuevo para mí. Esa intensidad, esa pérdida total del control… Tengo que pensar en otra cosa, ya.

Esta aventura cuestiona la naturaleza de nuestra relación. Bueno, yo lo tengo claro. No sé si él también. ¿Suele hacer esto? ¿Manosear a sus sirvientas en el ascensor? ¡Dios mío! ¿Se habrá acostado con mi prima? No, ¡imposible! Tengo que hablar con él pero, evidentemente, no me atrevo. No obstante, ahora somos íntimos, no debería plantear ningún problema. «Buenos días, Charles, me preguntaba… ¿qué tipo de relación hay entre nosotros?» Perfecto, excelente. Esta relación, si la hay, parte de unas bases de comunicación sólidas.

Oigo un ruido en el hueco de la escalera. Es él. Sale de su apartamento con algo en la mano. Me pego contra mi puerta, le espío, contengo la respiración. Está ahí, inmenso, delante del ascensor. Oh, ¡Dios! ¡Me ha visto! Me mira. Se acerca a la puerta. No puedo mover ni siquiera respirar. Y, después, desaparece. Estoy loca, seguro, ese tipo me ha hechizado. Necesito un vaso de agua, tengo que recuperarme… y volver a mi puesto de vigilancia. No ha desaparecido, está entrando en el ascensor. Esta vez, solo.

Me desmorono en el suelo, sofocada como si acabara de pegarme una carrera. Soy ridícula. ¿Por qué me afecta tanto este tío? Si hubiera tenido una vida sexual un poco más normal, no me encontraría en semejante estado. Voy a salir a tomar un poco el aire, lo necesito. Abro la puerta, arrastrada por unas energías renovadas. En mi felpudo, hay una pequeña bolsa de papel que he estado a punto de pisar. Vuelvo a casa.

Es una caja antigua. Creo que nunca he visto una tan bonita, es de madera trabajada con reflejos de lo que me parece nácar. En conjunto forma motivos de estilo árabe en rombos. Es magnífica. En el interior, hay dos papeles. El primero es un certificado de autenticidad. Efectivamente, la caja lleva nácar incrustado, data de principios del siglo pasado y procede de Siria. El segundo es una tarjeta blanca con la inscripción «Feliz cumpleaños». Está firmado con un sobrio C. Delmonte. Estoy en el cielo. Después de todo, ¿ese momento de locura en el ascensor puede haber sido el preludio de una historia romántica? Pero, mirándola de cerca, veo que hay algo más. Pensaba que era el interior de la caja pero no es así. Algo sedoso y negro… ¡unas medias!

No sé cómo tomármelo. Esas medias de seda en las manos me trasladan inexorablemente al momento en el que me bajó los pantis. Vuelvo a estar sin aliento, ¡tengo que parar esto!

¿Qué se supone que tengo que pensar? Un regalo encantador y, probablemente, carísimo. Y, después, otro de carácter marcadamente sexual. ¿Cree que soy su puta? No puedo evitar pensar en esas novelas francesas del siglo XIX donde el rico burgués mantiene a su amante en un piso para disfrutar de ella a su antojo… La situación es humillante pero todavía llevo impregnado en la piel el recuerdo de ayer por la noche y no puedo evitar suspirar de deseo. Un momento después, me encuentro en ropa interior y en medias delante del espejo. Tiene razón, está mucho mejor. Lo único malo es que mi braga y mi sujetador dan pena y estas medias no se sujetarán por sí solas más de diez minutos. Mi sujetador y mi braga están en el suelo. Sólo llevo las medias. Desnuda. Me examino. ¿Qué pensaría Delmonte? ¿Qué diría si estuviera aquí? Detrás de la puerta… Cierro los ojos durante un momento y saboreo las nuevas sensaciones que suscita en mí su simple recuerdo.

—¡Señorita Maugham! ¡Un paquete para usted!

Si puede existir una voz capaz de aniquilar mi ardor interior, seguro que es la suya. La portera.

—¡Ya voy!

He gritado como si viviera en un apartamento de 120 m².Me pongo una bata y toso. ¿Qué otra excusa puedo poner para estar desnuda a las doce de la mañana un día de trabajo…?

¡Es de mi padre! ¡Un paquete de supervivencia para mi cumpleaños! Pasteles, dulces, una tarjeta, un pañuelo de mi abuela y una carta llena de ternura. Decido aprovechar el día para pasear por París. Después de este cóctel de emociones, me lo merezco. Cuando vuelvo estoy totalmente decidida: voy a aclarar las cosas con Charles Delmonte.

No he tenido la ocasión de hacerlo todavía. Hace cinco días que no le veo. En lo que a mí respecta, sigo igual de perdida. No sé dónde estoy. Lo que quiero. Lo que quiero con él. Lo que estoy dispuesta a tolerar. Siento que, al menos por mi parte, es más que sexo. Pero, ¿y él?

Trabajo como una loca para borrar todas las imágenes que me vienen a la cabeza cuando no estoy totalmente concentrada. Sus manos sobre mí. Mi falda en el suelo… Me pego el día en la biblioteca. Manon se ríe de mí. Dice que he buscado un sustitutivo. Que libero toda mi tensión sexual a través de los estudios. No anda muy desencaminada…

Capítulo 2. Delicatessen

Ahora que ya no esperaba encontrármelo, le veo salir de un taxi en la acera, a mi lado, como por arte magia. Son las 19:00, acabo de terminar de estudiar por hoy y vuelvo andando tranquilamente.

—¡Emma!

¡Por Dios, parece súper cansado y triste! Aun así, me sonríe. Poco importa que esté dolida por su silencio, solo puedo compadecerme de él.

—¿Va todo bien?

—Sí, gracias.

Vuelve a sonreírme, esta vez una sonrisa más sincera.

—¿Querría cenar conmigo?

—Sería un placer.

—Muy bien, paso a recogerle a las 21:00. Y… Emma.

—¿Sí?

—Me imagino que tiene un vestido negro, ¿no?

—Por supuesto.

¡Por supuesto! ¿Por qué he tenido que responder eso? Sí, tengo uno, el que me compré cuando tenía 15 años. Sería más adecuado llamarle un tubo. Un tubo gris pasado. Sin duda, cuando me vea así, no querrá salir a cenar.

Afortunadamente, hoy tengo ropa interior a juego. Y un liguero que me he comprado para sujetar las medias.

Cuando llama a la puerta, estoy roja, embutida en mi vestido.

—Emma, ¡por dios! ¡Es todavía peor de lo que imaginaba!

Se ha tumbado en mi cama y me contempla risueño.

—¿Qué es este horror? Apuesto a que lo tiene desde el instituto, ¿me equivoco?

—No.

Me miro a los pies. Lo sabía. Estoy humillada y enfadada. Voy a echarle. Le fulmino con la mirada. Sigue sonriendo.

—Pare, pare, ¡me da miedo! Tome, le he traído una cosita.

Me tiende una bolsa de Dior. La abro furiosa. Dentro hay un vestido de cóctel negro. Es increíblemente ligero, tengo la impresión de que voy a desgarrarlo. Me quedo boquiabierta. Es impresionante pero, ¿qué significa esto? ¿Qué se piensa que soy?

—Pruébeselo, no estaba seguro de la talla…

—Pero, yo… ¿es un regalo?

—Sí. Pero, si le molesta, ¡podrá devolvérmelo después de cenar! Aparte esa cosa horrorosa de mi vista.

Me mira. Con naturalidad. Debe de pensar que voy a quitarme el vestido delante de él. Me pongo roja. Debe de haberlo entendido porque finge mirar por la ventana. Me quito rápidamente mi viejo vestido. Veamos cómo se pone esta joya…

—Eh, Emma…

Vuelve a mirarme preocupado. Si digo que estoy roja, seguro que me quedo corta.

—Su ropa interior.

—¿Qué le pasa? ¿Tampoco está bien?

—No, no es eso. Sólo que quítesela, se va a transparentar a través del vestido.

Me siento terriblemente abochornada, pero me apresuro a hacer lo que me pide. Un momento después, me miro en el espejo. El vestido es perfecto. Me sienta como un guante. Me sonrío y Charles me devuelve la sonrisa a través del espejo. Acaba de aparecer tras mi espalda. Con un gesto rápido, me quita la coleta y me coloca el pelo sobre los hombros. Parece reflexionar.

—¿No tiene ninguna joya?

No. Sigue pensando y, como movido por un resorte invisible, desaparece de mi casa dejando la puerta abierta. Vuelve unos segundos más tarde con un joyero en la mano.

—Emma, aquí tiene los diamantes de Lady MacAllister.

Mi mirada revela mi ignorancia.

—Oh, es normal que no la conozca. Es una noble escocesa del siglo XIX. Era famosa por su depravación, su fortuna indecente y su gusto excesivo por las joyas. Encontré esta pieza única hace unos días y la atracción fue instantánea. Debería plantearme venderla pero no me decido, este objeto me fascina.

Abre el joyero. Nunca había visto nada igual. Tres filas de pequeños diamantes cortados por una cinta verde. Quiero tocarlos, el deseo puede conmigo.

—Son esmeraldas.

Me coloca el collar en medio de un silencio atronador. Nos miro en el espejo. Somos guapos, no cabe duda alguna. Tengo muchísimas ganas de besarle. Me vuelvo, me pongo de puntillas y le ofrezco mis labios, que él recibe con deseo. Siento que ese mareo vuelve a embriagarme pero coge mi cara entre sus manos y me dice como quien regaña a un gatito:

—Emma, vamos a llegar tarde. Espere al postre…

Instantes después, estamos sentados en los asientos traseros de una berlina negra. París es nuestro. Como tengo la costumbre de moverme en metro, se abre ante mí un paisaje totalmente nuevo. Estoy tan impresionada que casi me olvido de Charles. Lamento que nuestro paseo termine tan pronto cuando llegamos a un restaurante chic a orillas del Sena. Bajamos a la acera donde un mayordomo nos espera. Nunca había visto nada igual, es como si estuviéramos solos en el restaurante. En realidad, nos encontramos en un salón privado, con una mesa sólo para nosotros con vistas al río. Está decorado con elegancia, en una composición de claroscuros. Terciopelo burdeos, candelabros, un parqué centenario sobre el que descansan cálidas alfombras orientales… El lujo no merma la calidez del lugar. Como una alcoba. En algún sitio, alguien toca el piano, pero no lo vemos. Es una sonata romántica, diría que es Chopin o Liszt. Algo suave y apasionado, perfecto para este lugar. Miro y escucho, como en un museo. Una joven nos entrega la carta en un silencio total, casi había olvidado que estamos en un restaurante. Podría permanecer horas y horas así, sin hablar, mirando las luces de la cuidad reflejándose sobre el Sena y las de las velas en los ojos de Charles.

—¿Se fía de mí?

—Por supuesto.

Dejo que Charles pida por mí. Estoy dispuesta a dejarme sorprender. Una vez más. Pide los platos pero no le escucho. Le miro, se siente como pez en el agua en su entorno. La joven llega con presteza con dos copas de vino y nos explica con vehemencia el contenido de unas tartaletas Como era de esperar, no entiendo nada. Charles ha visto la cara que se me ha quedado y me guiña el ojo.

—Maravillas maravillosas de lujo en pequeñas tartaletas pretenciosas —dice imitando a la camarera cuando ésta se va. Me echo a reír. No imaginaba que podría ser tan divertido.

—Este vino… recuerdo que le gustaba…

Brindamos sin dejar de mirarnos a los ojos. La velada parece prometedora, no creo que sea el momento para hablarle de la «naturaleza» de nuestra relación. Su mirada triste del principio de la tarde ha desaparecido. No para de hablar y de sonreír. Me habla de París, sus orígenes y sus historias. Del medio en el que se mueve. Es realmente divertido. Intento estar a su altura hablándole de mi padre y de su historia de amor con los dinosaurios. Se ríe. El hoyuelo que tiene al lado del labio me vuelve loca.

La camarera viene de vez en cuando para cambiar los platos y remplazarlos por otras maravillas informándonos con un discurso del que quedo aparte. A Charles le parece delirantemente divertido y lo reformula a su antojo:

—Bazo de princesa reducido con sangre de unicornio. Edelweiss frito con lágrimas de monje trapecista. Pluma de mecedora en salmuera…

No tengo ni puñetera idea de lo que como. Sea lo que sea, está exquisito. Creo que nunca he comido nada tan refinado… y en tan buena compañía.

—Me muero de ganas de escucharle gritar en este lugar…

—¿Perdón?

Acabo de atragantarme y Charles viene a mi silla.

—Ha oído bien —dice antes de deslizar su lengua en mi boca.

Me derrito… antes de recuperar la compostura.

—Pero, estamos en un lugar público… y con la camarera, ¡ni se le ocurra!

—Para ser un lugar público, está desierto… Y, en lo que respecta a la camarera, le he pedido un postre muy elaborado que tardará unos veinte minutos en estar listo… Ups, mi servilleta.

Se inclina de repente y siento sus labios en mi tobillo derecho.

Mientras no vaya más allá, no hay de qué preocuparse. Seguro que sólo quiere ponerme nerviosa. Rodea con besos mi tobillo y sube los labios por el gemelo. Aunque intento ser estoica e intentar pensar en otra cosa, un escalofrío recorre mi cuerpo y me recuerda que no llevo ropa interior. Tengo calor. Tengo la impresión de que el corazón ha dejado de latirme en el pecho, ahora lo tengo entre las piernas. Me gustaría decirle que parara. O suplicarle que continuara. Ya ha llegado a mitad del muslo. Me cuesta respirar. Tengo que hacer algo, frenar esto. Me dispongo a abrir la boca cuando cambia súbitamente de pierna. Vuelve al tobillo. Es un suplicio. Por ahora lo llevo bien, le diré después que pare. Está en el límite de las medias, ya llegando a mi piel. Se detiene ahí. Lo rodea a besos y desliza su lengua bajo el tejido. Es demasiado. Se me ha olvidado por completo la camarera, que haga lo que quiera; si llega el momento, no pienso contener mis gemidos. Abro un poco las piernas para invitarle a continuar… Su lengua se desliza por mi pierna, subiendo poco a poco. Gimo cuando su rostro se aproxima a mi intimidad húmeda. De repente, levanta la cabeza, me enseña la servilleta y vuelve a su sitio.

—Ya he encontrado la servilleta. Me ha parecido oírle gritar, ¿va todo bien?

No sé qué decir. Estoy furiosa. Y frustrada. La camarera llega justo en el momento en el que estoy pensando en abalanzarme sobre él para arañarle.

—Frustración deliciosa en un sofá de terciopelo —dice guiñando el ojo antes de comenzar con el postre.

Capítulo 3. La última copa

Se me ha quitado el hambre. ¿Cómo puede hacer estas cosas? Y pensar que he estado casi dispuesta a tener sexo con él aquí, en medio del restaurante… Su hoyuelo me hace olvidar un instante mi brutal enfado. Pero he perdido el apetito para comer el postre, que a él parece encantarle. Sé que lo ha hecho a propósito. Se toma su tiempo, lo degusta. Saborea su victoria. No consigo calmarme, es como si cada movimiento despertara en mí oleadas de deseo. Me mira intensamente, tengo la impresión de consumirme. Y, de repente, me tiende la mano.

—Vamos.

Un joven surge de la nada con nuestras cosas y el coche aparece en cuanto salimos del restaurante. Creo que no le he visto pagar. Todo esto parece un sueño.

Ya está, nos encontramos solos en la parte trasera del coche. No sé qué hacer pero sí sé qué quiero. Pongo la mano sobre su pierna y voy subiendo lentamente, sin dejarle albergar duda alguna sobre mis intenciones. A pesar de una erección evidente que me anima a seguir y me excita todavía más, Charles me quita la mano y me la coloca sobre la rodilla, como si fuera una niña.

—Aquí no, ¡no estamos solos!

Es cierto, me había olvidado del chofer. Pero estoy segura de que está más divertido por la situación que molesto por su discreto empleado. Ya estoy harta de que me rechace, no voy a intentar nada más esta noche, estoy demasiado humillada.

Es raro volver a casa juntos. Vivimos bajo el mismo techo y, a pesar de los acontecimientos recientes, seguimos siendo unos desconocidos. Aunque nos conocemos mejor, sigue tratándome de usted… ¿será un juego?

El ascensor. Con sólo mirarle, se me corta el aliento. Me invade un torbellino de emociones. Pero no hago nada. Le miro fijamente a los ojos hasta que llegamos a nuestro piso. Se queda inmóvil, impasible.

—Quiere admirar mi colección de estampas japonesas —dice por fin con un aire jovial.

¡Basta ya! Ya he tenido suficiente, no me apetece en absoluto hablar de arte. ¿Qué quiere demostrar? ¿Que quiero acostarme con él? ¿Quiere que se lo pida? Pues ya puede esperar sentado.

—No, estoy cansada. Muchas gracias, he pasado una velada encantadora.

—Pero Emma… pensaba que usted también tenía ganas.

Le miro atónita, se ve obligado a precisar su invitación.

—Le he dicho admirar mis estampas japonesas para evitar decirle directamente si desea acostarse conmigo, es algo como «beber la última copa». Lo siento, sólo quería hacerle reír… Entonces, ¿le apetece acostarse conmigo? Quizás está demasiado cansada.

Dicho así, queda mucho más claro. Y flipante. Esta vez, no hay excusa que valga, si cruzo el umbral de esa puerta, es para tener sexo. Ya sé a qué atenerme. Bueno, en realidad, no del todo. Es precisamente eso lo que me da miedo…

Mientras me lo planteo, él ya ha entrado en su casa.

—Emma, ¿entra?

Estoy embobada. No sé si debo entrar ni lo que me voy a encontrar si entro. ¿Estará desnudo en el salón o, aún peor, recostado en la cama? ¿Qué espera de mí? ¿Que coja yo el toro por los cuernos? Pero, ¿cómo se hace en la vida real? Todo habría sido mucho más simple si me hubiera besado suavemente ante la puerta, como en las películas. Creo que en esas situaciones todo sale mucho más natural gracias a la pasión. Y, en lugar de eso, lo único que me ofrece es una invitación desconcertante.

—¡Emma!

Entro, qué sea lo que dios quiera. Qué alivio, no está desnudo. Se ha quitado el abrigo y la chaqueta. Está descalzo y me ofrece una copa mientras sonríe.

—Estaba convencido de que no se negaría a tomar una última copa. Disculpe si le he ofendido antes. Tome asiento, por favor.

Me siento en la famosa tumbona. En el borde, lista para escapar si… si, ¿qué? No lo sé en realidad. El corazón me va a estallar. Bebo un sorbo de vino. Su suave calidez me tranquiliza un poco. No sé qué decir. Le miro. Su cuerpo me fascina, parece un felino. Se me acerca y se arrodilla. Me sube el vestido hasta mitad del muslo y me mira las piernas. Su boca retoma los besos donde se había quedado antes, en el final de las medias. Me estremezco. Con un movimiento, me separa las piernas. Recuerdo que no llevo ropa interior, quiero marcharme.

—Perdone, no puedo, ha sido una mala idea…

—Emma, vuelva a sentarse, se lo ruego.

Me siento. Con las piernas bien cerradas. Soy ridícula, ya sabía qué me esperaba si venía aquí.

—Relájese —dice mientras baja la luz. Esta oscuridad casi absoluta me tranquiliza. Me aferro a mi copa y él reanuda sus besos diabólicos. Su lengua va y viene por mis piernas cerradas mientas desliza las manos bajo mi vestido buscando mis pechos. Siento que me embriaga un calor desconocido. Ahora, rodea con las manos cada uno de mis pechos. Separa los dedos y vuelve a cerrarlos para apretar el pezón. No puedo evitar cerrar los ojos y dejar caer la cabeza hacia atrás para saborear al máximo este placer.

Sin querer, mi cuerpo emite un nuevo gemido. Mis piernas, que pensaba que estaban fuertemente soldadas, se separan y la boca que mantenía a una distancia respetuosa se acerca a mi sexo. Los besos ligeros han dejado sitio a caricias más atrevidas y movimientos precisos con la lengua de una intensidad tal que no consigo sino gritar. No sé qué hacer con la copa. De repente y sin pensarlo, coloco la copa en su nuca. Estoy aterrorizada. No puedo moverme. Una mano surgida de la nada la coge para dejarla en la mesa. Después, me coge la mano y la coloca sobre su cabeza. Nunca he vivido nada tan fuerte. Sentir cómo mueve la cabeza bajo mi mano multiplica mis sensaciones. He perdido el control, he abierto las piernas y marco el ritmo con la mano sin querer. De repente, me estremezco, un nuevo escalofrío recorre mi cuerpo. Un dedo se adentra en mí y luego otro. Les invito a continuar su exploración mediante un suspiro elocuente. Ya no sé ni dónde estoy.

En ese momento, detiene sus caricias y me besa apasionadamente en la boca. Su lengua encuentra la mía de forma casi violenta. Sigue arrodillado. Le desabrocho frenéticamente la camisa. Mis gestos son vagos y desordenados, me gustaría arrancarle la ropa. No tarda en estar desnudo. Me mira a los ojos con una intensidad insostenible. Avanzo la mano hacia su sexo erecto, decidida a devolverle todo el placer que el acaba de darme pero se acomoda a mi lado en la tumbona y me toma por las caderas para que me siente sobre él. Creo que es la sensación que llevo horas esperando. Ya no tengo miedo. Es todavía más intenso que en el ascensor. Tengo la impresión de estar poseída a pesar de que soy yo quien lleva las riendas. Me mira a los ojos como si disfrutara con mi placer tanto como con el suyo. Nuestros besos pasan a ser más animales, el ritmo se acelera. Se levanta sin dejar de sujetarme por las caderas y me empuja contra la pared y recupera el control de nuestros cuerpos. Sus caderas van y vienen con fuerza, casi violencia. Me agarro a él, le clavo las uñas en la piel. En el mundo sólo existimos él, yo y este ritmo que me vuelve loca…

Capítulo 4. Amanece

Su aliento sobre mi cuello. Ligero como una brisa. Y un beso detrás de la oreja, como una pluma. No quiero abrir los ojos, no quiero despertar. Estoy en la gloria, la biblioteca puede esperar…

—Emma, ¡sé que finge estar dormida! ¿No tiene que ir hoy a la universidad?

¡No es un sueño! Abro los ojos. Charles Delmonte está ahí, acostado a mi lado. Me mira con ojos alegres, apoyando la cabeza en la mano. Sé que estamos desnudos bajo las gruesas sábanas y me vienen a la mente imágenes de ayer. El vestido, el restaurante, su jueguecito… y esta noche inolvidable juntos. Le devuelvo la sonrisa. No quiero moverme, no quiero decir nada. Nada que pueda romper este hechizo. Pero ya se ha levantado. Desnudo. Delante de mí. Envidio su naturalidad. Esta forma de estar cómodo en cualquier circunstancia.

—¿Le preparo un café, bella durmiente?

—Sí, por favor.

—¡Estaba desesperado por oír su voz! —bromea antes de desaparecer.

Me estiro suavemente antes de contemplar la habitación, no he tenido tiempo esta noche. En realidad «habitación» no es el término apropiado. Mejor, alcoba. Hay sitio para una cama y poco más. Pero es evidente que es un efecto buscado, no una falta de espacio. Es como si hubiera cavado una madriguera en su inmenso piso. Un escondrijo aislado de todo. Las paredes están cubiertas por una tela de color rojo muy sensual y reconfortante al mismo tiempo. El techo es bajo. Las sábanas de color gris oscuro son pesadas y cálidas, parecen de franela. Además, en el suelo hay pilas y pilas de libros de arte. Me da la impresión de estar en la habitación de un rico cosaco que me hubiera raptado. La idea no me desagrada. Sonrío al darme cuenta que sigo llevando puesto el collar de diamantes.

—El café, ¿largo o corto?

—Largo. Por favor.

Venga, tengo que ponerme algo antes de que vuelva con los cafés. Aunque él se encuentre cómodo en cualquier situación, yo no estoy preparada todavía para beber un café vestida solamente con un collar de precio exorbitado. ¡Su camisa! Sí, ya lo sé. Es un cliché, pero siempre me ha parecido increíblemente sexy. Todavía conserva su perfume amaderado y el olor de nuestra pasión. Me pongo roja. Aquí vuelve. Parece que le divierte lo que he hecho. No me siento del todo cómoda, le hablo del aspecto ruso de la habitación.

—Ostras, es cierto, ¡no lo había pensado nunca!

¡Y desaparece! No conseguiré acostumbrarme. ¿Qué va a traer esta vez?

Lleva algo parecido a una bata, igual se asemeja más bien a un abrigo. Sea lo que sea, es de color rojo con ricos motivos árabes dorados, parece mongol. En su mano, un sable. Enorme. Lo desenvaina de golpe al tiempo que me insulta en una lengua desconocida. ¿Ruso? Casi tengo miedo. No, en realidad, tengo miedo. No entiendo nada. No llevo puesto más que una camisa y mi amante está loco. Se acerca y me roza con la punta del sable. Creo que me da órdenes. Mi falta de respuesta parece enojarle. Levanta su sable y me golpea con él. ¡Dios mío! ¡Me ha pegado! Abro los ojos. No me ha hecho nada. Pero la camisa está abierta. Vuelvo a estar completamente desnuda. Más bien, desnuda con un collar. Pero parece más tranquilo. Apoya su arma y me coge el rostro entre las manos. Murmura algo en esa lengua desconocida.

Y, de repente, me coge por el pelo y me empuja contra la cama. Me venda los ojos con lo que parece un pañuelo de seda. Le grito que pare. En serio.

—Tranquila, Emma, es solo un juego. Estoy seguro de que le va a gustar —y continúa con su letanía incomprensible. Estoy boca abajo, desnuda. A su merced. Espero. No pasa nada. La excitación lucha contra el miedo. De repente, siento la hoja de la espada en mi tobillo. Tengo miedo. Un poco. Pero nunca he estado tan excitada. Mi cosaco me acaricia con una espada bicentenaria. La sube suavemente entre mis piernas. Me estremezco. Sigue sujetándome el pelo con fuerza y no puedo moverme. Mi yo sufragista está escandalizada por que esto pueda excitarme. Y sin embargo… la fría lámina ahora parece arder. Va y viene entre mis piernas, haciéndome olvidar que se trata de un arma potencialmente peligrosa. Apenas consigo respirar.

—¡Vas a volverme loca…

En cuanto termino la frase, se para en seco. He roto el encanto. ¿Qué he hecho? ¿Es porque he hablado? ¿Porque le he tuteado? Me callo pero sé que ya se ha fastidiado.

Se levanta y me dice en tono distante:

—Tengo una reunión, lo había olvidado. Lo siento, Emma, tengo que marcharme.

Noto que se ha quedado de pie el lado de la cama, mirándome. Me quito el pañuelo. Un frío glacial acaba de invadir la habitación. Tan intenso que me he acurrucado bajo las sábanas. Se da la vuelta y se va al baño.

Aprovecho para saltar de la cama e ir a buscar mi ropa. Me visto rápidamente. Bien. ¿Y ahora? ¿Tengo que esperar a que salga del baño? ¿Tocar y marcharme? ¿Dejar una nota? Estoy plantada delante de la puerta pensando qué se supone que hay que hacer en estos casos siendo que ha sido él quien me ha echado. Afortunadamente, no tarda nada en salir, tapado únicamente con una toalla. Pasa ante mí como si no existiera y se dirige hacia una cómoda.

—¿Charles? Eh, me voy…

—Sí, muy bien. Qué pase un buen día.

Capítulo 5. Sobre el diván

He salido con toda la dignidad posible. No quiero parecer una mujer que nunca ha tenido un romance. ¿Amantes? A toneladas. Vivimos historias apasionadas sin futuro y, a la mañana siguiente, cada uno sigue con su vida. Me gustaría ser ese tipo de mujer. Pero no es el caso. Llevo veinte minutos llorando en la ducha. No sé muy bien porqué. Estoy dolida, de eso no cabe duda. No es tan raro cuando estás desnuda con los ojos vendados y te ponen de patitas en la calle.

Además, por culpa de este hombre insensible he sido infiel a todos mis principios. No se puede reivindicar el feminismo mientras aceptas regalos carísimos y dejas que te agarren por el pelo como si fueras una esclava, por citar sólo algunos ejemplos. Tengo vergüenza. Me siento estúpida. Y humillada. Pero, a pesar de todo, creo que me gusta. Su hoyuelo, su cuerpo felino, su forma de reír, su pasión por los objetos de antaño, sus ojos, sus manos, su boca… Todo en él me fascina. Incluso sus sombras. Esa nube que a veces oscurece su mirada. No, no es un juego. No es un sádico, estoy segura, antes no me ha echado para burlarse de mí. Hay algo más, lo presiento. Pero, ¿el qué?

—¿Y si lo único que pasa es que le da miedo el compromiso? —me pregunta Manon en el restaurante de la universidad.

—No le estaba proponiendo que se fuera a vivir conmigo… De hecho, no le propuse nada, fue él el que empezó el jueguecito con la espada…

—Sexy…

—Y que lo digas…

—Aun así, ¡estoy flipando! De un día para otro has pasado de una vida de monja frustrada a la de una cortesana. Casi estoy celosa y todo.

—Sí, pero te olvidas del final de la historia. El momento en el que la cortesana vuelve a su habitación de servicio para llorar como una niña.

—Sí, eso es verdad. Lo que nos trae de vuelta a nuestro problema.

Anda, se ha convertido en «nuestro» problema… No le digo nada pero, después de todo esto, me alegra saber que alguien se interesa por mi vida privada. Si estuviera sola con todas estas dudas, me volvería loca. Ahora, necesito de verdad tener una amiga a mi lado.

—Igual está casado.

—Mi prima me lo habría dicho. O Élisabeth. O habría visto a su mujer.

—Salvo que la esconda en el desván. O sea muy muy fea… ¡o muy vieja!

—Sí…

—O quizás es viudo. Imagínatelo: tras la trágica muerte de su amada esposa, el inconsolable Charles Delmonte no puede enamorarse de ninguna mujer porque teme volver a pasarlo mal…

—Sí, muy tierno, pero me extrañaría muchísimo. Además, es demasiado novelesco.

—¿Demasiado novelesco? Y lo dices tú, ¡la esclava del cosaco!

Me río. Este análisis ante un plato de carne con salsa marrón me reconforta mucho más de lo que pensaba.

—Entonces, si no es novelesco, él es un capullo que no sabe lo que quiere. Es una neurosis corriente entre la gente que tiene todo.

Jo, me decepcionaría mucho si fuera así. No obstante, antes de acostarme con él, pensaba que era ese tipo de personas. Quizás me he equivocado con él. ¡No! ¡Eso no es cierto! El sublime Charles Delmonte no puede ser un capullo. ¡Seguro que hay algo que le atormenta en su interior! Algo grave y secreto. A la altura del personaje, por supuesto.

—¡Esto va mejorando!

—Quizás es un hombre lobo ¡O un vampiro! —suelta Mathieu.

¿Desde cuándo está aquí? Ni idea. Da igual, parece que «nuestro» problema también le atañe a él. Muy bien. Al menos consigue hacerme reír.

—O puede que la mafia le vigile y haya jurado asesinar a todas las personas con las que se relacione. O unas triadas chinas.

—O es un peligroso psicópata buscado por la policía de todo el mundo.

¡A ver quién tiene la explicación más surrealista! Se están divirtiendo como enanos…

—O quizás… ¡es tu padre!

—¡Mierda! ¡Mi padre!

Con todo este lío, me había olvidado por completo de mi padre. Es hoy. Recibí ayer la carta, la leí sólo por encima porque tenía la cabeza en otras cosas. Me echaba mucho de menos y había decidido venir a visitarme por sorpresa. Tengo dos horas para encontrarle una habitación, ordenar la mía y poner cara de circunstancias. Dejo a mis amigos deprisa…

Me ducho con agua muy fría, como si así pudiera borrar mis locuras recientes. He recogido meticulosamente los regalos de Charles bajo la cama. Por ahora, me quedo el collar. Cuando mi padre se vaya, ya veremos cómo evoluciona esta relación, si es que la hay. Durante esta semanita, voy a volver a ser Emma Maugham, la estudiante modelo que no debería haber dejado atrás. Aún me queda un rato para ponerme a estudiar hasta que venga mi padre.

Capítulo 6. La vuelta de la estudiante modelo

Ha llegado. No me lo puedo creer. Mi padre está en París. Verle ahí, en el marco de la puerta, con su tweed de siempre, su maleta en la mano es… increíble. Me abalanzo en sus brazos. Cinco minutos después, me echa para atrás y me observa como si fuera un fósil desconocido.

—Estás rara —siento cómo me voy poniendo roja. ¿Se ve?

—¿Qué tengo?

—Nada de nada. Eres igualita a ti. Te envío a Francia y me encuentro aquí a mi hija idéntica. Salvo por…

—¿Qué?

—Un amor por el orden que me resulta totalmente infrecuente…

Río, profundamente aliviada. ¿Qué pensaría si le confieso que tengo una relación (¿solo una?) con mi casero lunático y multimillonario?

¿Podría soportar una situación tan embarazosa? No lo creo. Estamos esperando el ascensor cuando llegan Charles y Élisabeth. Me cuesta respirar. Afortunadamente, Élisabeth toma la iniciativa.

—¡Emma! ¡Qué sorpresa! ¿Qué tal estás?

Charles nos mira intrigado. Tengo ganas de sacarle la lengua. Sí, ¡conozco a tu amiga! Somos amigas e incluso nos hemos bebido un café en tu casa cuando tú no estabas.

—¡Hola, Élisabeth! Élisabeth, Charles, os presento a mi padre, Robert Maugham.

Charles, aunque sigue serio, se esfuerza por sonreír y tiende la mano a mi padre, aparentemente encantado con este encuentro. Afortunadamente, Élisabeth sigue hablando.

—Señor Maugham, ¿querrá acompañarnos el sábado por la noche?

—No, lo siento mucho, mi avión sale el jueves por la noche.

—¡Qué lástima! Podría haber venido con Emma al cóctel de apertura que ofrecen las hermanas Petrovska. ¿Otra vez, quizá? De todas formas, Emma, ¡tú no faltes!

—Sí, por supuesto.

He esperado a quedar fuera de su campo de visión para saborear mi pequeña victoria. Si no quería que estuviera en su mundo, ¡no lo ha conseguido! Voy a ir al cóctel y mi padre es testigo de ello. Entonces, a pesar de sus apariencias, las gemelas Petrovska de verdad tienen una relación de trabajo con Charles. Me pregunto qué tipo de arte realizarán… Estoy tan centrada en mis pensamientos, que casi me olvido de mi padre. Él también parece contento. Anda con la cabeza erguida, mirándolo todo, curioso como un niño.

—¡Qué pareja más simpática!

—¿Qué?

—Tus amigos, los del ascensor.

—¡Ah! ¡Pero si no son pareja! Y, a decir verdad, tampoco sé si son amigos… Charles Delmonte es mi casero multimillonario, el antiguo jefe de Lexie. Y ella, Élisabeth, dirige una galería de arte de la margen izquierda.

—Muy bien. Pues nada. De todas formas, son muy majos.

Mi padre no está tan impresionado como me gustaría. Creo que apenas presta atención a este tipo de situaciones. Para él, Elizabeth es una joven agradable y Charles un simpático treintañero. El hecho de que graviten en un universo de lujo o artístico no le importa lo más mínimo. Y, a fin de cuentas, hace lo correcto.

Pasamos el día deambulando por París, sin ningún objetivo fijo. Octubre es especialmente suave y podemos darnos el lujo de tomar una copa en una terraza, a orillas del Sena. Me gustaría compartir momentos como éste con otra persona. Con Charles… quién sabe, quizás algún día podremos hacer algo vestidos…

—Emma, ¿te encuentras bien?

—Sí, sí, es sólo que estoy cansada.

—Yo también. ¿Y si mi llevas a mi hotel? Me gustaría dormir un poco.

—Ok, vamos. Todavía nos queda mañana entero para recorrer París

¡Es una maldición! No puedo estar delante del ascensor sin que él aparezca. Con mi padre, ya ha sido de lo más embarazoso. Al menos esta mañana, Élisabeth estaba aquí para darnos conversación. Siento que estaba bajada va a ser interminable… Nuestros dedos se tocan al ir a darle al botón. Es como una descarga eléctrica. Un flash, el botón de stop, mis pantis… Cierro los ojos para tranquilizarme.

—¿Qué tal, señor Maugham?

—¡Buenos días! Bien, gracias.

—Imagino que su hija le lleva a ver el mamenchisaurus, ¿no?

—¿Se burla de mí? ¿Hay uno en París?

—Desgraciadamente, no, es sólo una reconstrucción. Pero merece la pena. El resto de la exposición también es impresionante… Está en el Museo de historia natural.

—¿Es ahí donde querías llevarme, Emma?

—¡Claro! Pero el señor Delmonte me ha fastidiado la sorpresa.

—Lo siento Emma. Tengo que salir pitando. ¡Qué pase un buen día!

Me ha fastidiado la sorpresa. . No tenía ni idea de que existiera esa exposición. Aprovecho nuestra pausa para tomarnos un café en Starbucks para informarme. Museo de historia natural, exposición excepcional sobre los saurópodos, los mayores dinosaurios del mundo. ¿Cómo no me había enterado antes? No tengo la cabeza donde debería… Pero, ¿y Charles? Me cuesta creer que se interese por los dinosaurios. Cuanto más lo conozco, más raro me parece. Me gustaría pensar que se ha informado para agradar a mi padre… a quien la sola perspectiva de ver a un mamenchisaurus le cambia la cara.

—¿Te das cuenta? ¡Un mamenchisaurus! ¿Sabes que son los dinosaurios más grandes de la historia?

—Sí, papá. Ya me lo has dicho muchas veces.

—¡Pero qué bien has hecho instalándote en París! ¡Qué majo tu vecino!

Charles Delmonte, ¡majo! No puedo evitar reventar de risa. Es cierto que se ha mostrado muy agradable esta mañana. Debe estar pasando por un buen momento… ¿hasta cuándo?

Estos cuatro días con mi padre se pasan demasiado deprisa. Recuperamos rápido una cercanía que echaba muchísimo de menos. No hablamos mucho pero estamos contentos de estar juntos. Le llevo a todas partes, incluso al restaurante de la universidad, donde le invito a compartir un plato de carne con salsa marrón. Todo le parece divertidísimo. Manon y Mathieu le enseñan todos los recovecos de la universidad, las bibliotecas, los laboratorios… Mi padre se ha convertido en una especie de Harry Potter en el primer día de clase…

Y, antes de que me dé tiempo a disfrutar de verdad, ya tiene que marcharse. Le acompaño al taxi que le está esperando. Todavía no se ha ido y ya tengo morriña. Me abraza sonriendo.

—Gracias por estas vacaciones, hacía tiempo que no me lo pasaba tan bien… Me alegro de que estés a gusto aquí. Has hecho buenos amigos. ¡Estoy seguro de que vas a vivir experiencias apasionantes!

Apasionantes… Sí, sin duda. Pero, ¿a qué precio?

Capítulo 7. Metamorfosis

—Me alegra constatar que sus ideas son ahora más flexibles. El trabajo siempre da sus frutos.

Eso y que me cojan por el pelo y me insulten en ruso. Sonrío sin ganas. Mi profesora me mira desconcertada.

—Me alegro mucho que le guste.

—Veámonos dentro de tres semanas. En este tiempo, le ruego que reflexione sobre el tema de su tesis y su perspectiva personal.

La señora Granchamps me mira cómo guardo mis cosas con un aire condescendiente y curioso.

—Hay algo que ha cambiado en usted. Parece más abierta. ¿Quizás más feliz? Ojalá le dure mucho, le vendrá muy bien para su trabajo.

¿Más feliz? Lo dudo. He debido de llorar todas las lágrimas de mi cuerpo en mis reiterados desengaños y en la partida de mi padre… Pero, al mismo tiempo, tiene razón. Me siento mejor conmigo misma. Como si antes no estuviera viva. Imagino que es el amor. O el deseo. Da igual lo que sea, algo que me ha despertado.

No he vuelto a ver a Charles desde el episodio del ascensor con mi padre. Espero a mañana, al cóctel. Tengo curiosidad por ver cómo se mueve en su entorno. ¿Y yo?

Ser chic sin perder naturalidad, ahí está el secreto. Puedo pegarme la tarde entera en el cuarto de baño, pero no tiene que notarse, es lo que me ha dicho Manon. Me he comprado ropa interior para la ocasión, una ropa interior que no se verá bajo mi vestido negro de Dior. Voy a ponérmelo. En realidad, es lo único que tengo. Eso o el tubo grisáceo del instituto y Charles ya se encargó de hacerme ver que más me valdría deshacerme de él. Mi vestido negro y medias de seda. ¿Alguna joya? ¿Me pongo los diamantes de Lady MacAllister? Debería habérselos devuelto… No, iré sin ninguna joya. Así tendré un aire más informal, creo. Este vestido ligero como un suspiro, es más que suficiente. Además, es un cóctel, ¡no la boda de un príncipe! No, estoy muy bien. Estoy lista y ¡perfecta! Pero son las cinco y en la invitación pone que es a las 19:00. Dos horas por delante todavía. Decido quitarme el vestido para no arrugarlo. Echo un ojo al espejo. Estoy sexy. Bueno, eso creo. Me miro en el espejo. ¿Voy a gustarle? Nunca me he fijado demasiado en mis pechos. Creo que están bien. «¡Bien!» Esto me pasa por haberme pegado toda mi adolescencia entre libros… ¿Cómo les gustan a los hombres? Me quito el sujetador y cubro mis pechos con las manos. Tiemblo. Imagino que son sus manos. Calientes, potentes. Mis ojos brillan con un resplandor que me es desconocido. Sensuales. Va a gustarle, seguro. Recorro mi cuerpo con las manos, como le he visto hacer a él. Es diabólico, mi sangre empieza a hervir. Ojalá estuviera aquí, ¡estoy que ardo! Y para nada. ¡Y son las 18:45! ¡Rápido! ¡Mi vestido!

Capítulo 8. La gran noche

Copas entrechocando. Risas elegantes. No conozco a nadie y tengo la impresión de ser una niña perdida entre adultos inalcanzables. ¿Dónde están Élisabeth y Charles? No sé dónde meterme… Decido contemplar las obras para matar el tiempo. Habría sido difícil no verlas porque ocupan todo el espacio. Por lo que parece, las hermanas son escultoras. Sólo hay dos esculturas enormes. Como dos montañas de tierra roja en el centro de una elegante galería. Cuando me acerco, me doy cuenta de que se trata de vírgenes con el niño monumentales, con un estilo marcadamente clásico. Bueno, sin tener en cuenta que están hechas de tierra (esperemos) y que María tiene una expresión turbadora. Una boca anormalmente grande con un rictus espeluznante. Una combinación de sufrimiento y placer. No estoy segura de si me parece bello pero, cuanto menos, es fascinante.

—Turbadora, ¿no cree?

El hombre que acaba de dirigirme la palabra bien podría recibir la misma definición. Alto, delgado y pálido como un vampiro. Pero sus ojos brillantes delatan su juventud. Debe tener unos 30 años. Mi reciente experiencia me permite afirmar que su traje perfectamente entallado muestra que me encuentro ante un hombre adinerado. ¿Un amigo de Charles?

—François du Tertre, encantado —me dice mientras me tiende la mano.

—Emma Maugham.

—¡Qué acento más delicioso! ¿Ha venido de Estados Unidos expresamente para admirar estas vírgenes?

—No, soy estudiante…

—¿Y es eso lo que le ha traído aquí?

—No, soy amiga de Élisabeth.

—¡Esta Élisabeth! No sabía que tuviera unas amigas tan… deliciosas.

Tras presentarnos, me coge por el brazo como si me conociera de toda la vida para llevarme al buffet y me tiende una copa de champán. Evidentemente, conoce a Élisabeth, así que no tengo de qué preocuparme. No obstante, algo me dice que sus intenciones no son demasiado buenas. Esa chispa en los ojos, la presión de su mano en mi brazo. Este hombre tiene ganas de mí. Es turbador y excitante a la vez.

Mi copa vacía es remplazada instantáneamente por otra llena. Tengo calor pero empiezo a sentirme a gusto. Mi nuevo amigo no deja de hablar. Gracias a él, sé casi todo sobre las personas presentes en la velada.

—¿Ve a ese hombre emperifollado como un zazú? Es Godefroy de Frimont. Se desvive para dárselas de artista pero está a punto de retomar la empresa familiar de prótesis dentales. Aunque lo pueda parecer, la señorona arrugada que le acompaña, embutida en sus pieles, no es su madre, es su amante… la primera y única según se cuenta… Y, en el centro, se encuentran las dos artistas con ojos felinos. Además de compartir genes, comparten cama, cama en la que reciben de vez en cuando a algún invitado anhelante…

—¿Usted?

—Es muy audaz, Emma… ¡y perspicaz! Efectivamente, he tenido ese privilegio. Créame, son unas auténticas artistas…

Auténticas artistas… Lo ha dicho mirándome de forma más que explícita. Este deseo sin ambigüedad me desconcierta. Sigo bebiendo las copas que me ofrece y empiezo a plantearme la posibilidad de pasar la noche con él. Al fin y al cabo, si Charles no quiere estar conmigo, tengo derecho a «echar un polvo», como dice Manon. Y este François me gusta. Guapo, culto, divertido… Y todavía ni rastro de Élisabeth ni de Charles.

Pero, ¿quién los necesita? Me lo estoy pasando muy bien.

—¿Busca a alguien?

—Yo, no, bueno, Élisabeth…

No le hablo de Charles, creo que no le entusiasmó demasiado que yo fuera a venir aquí. Además, ni siquiera sé si va a venir.

—Para ver a Élisabeth esta noche, va a tener que secuestrarla… Si no es un artista ni un inversor, créame, no merece la pena intentarlo.

—¿De verdad?

—Venga, vamos a divertirnos.

Vuelve a tomarme por el brazo y me lleva a la calle. Entramos en un local sombrío situado a unos metros de la galería e iluminado con arañas de estilo barroco. Parejas de todo tipo se besan pegados contra la pared… Nunca he visto nada igual.

—¿Le gusta?

—A decir verdad, no lo sé…

—Tomemos una copa, relájese.

Me sienta en un mullido sofá de terciopelo y me entrega una copa de champán. Noto su mano en mi muslo. ¿Cuánto tiempo lleva ahí? No sé si me apetece seguir con esto.

—Dígame, encanto, ¿tiene usted un boyfriend?

—¡No! Bueno…

—¿Un amante? ¿Algún hombre rendido a sus pies?

—Los dos, sin duda…

—Adorable. Un amable estudiante de su promoción. ¿No es así?

—¡Para nada! ¡Es Charles Delmonte!

¿Por qué he dicho eso? ¡Qué necesidad tenía de darle explicaciones! Además, ¡no es cierto! Si llega a enterarse, se acabó nuestra historia…

—Charles Delmonte… ¡Toma ya! Es cierto que siempre le han gustado las jovencitas, qué cochino…

—¿Ustedes… ustedes son amigos?

—Sí, viejos amigos… De esos que comparten todo…

Su dedo en mis labios me invita a dejar de hablar. De todas formas, tampoco sabría qué decir. Siento náuseas. Miro la escena como si yo no estuviera ahí, como si no fuera uno de sus protagonistas. Me guiña el ojo y saca una cajita de su bolsillo. Extiende un polvo blanco sobre la mesa de cristal y hace una raya con la tarjeta de crédito. Sólo había visto esto en las películas. Acaba de esnifarse una raya con una pajita que había en la caja. Después, me la acerca con una sonrisa diabólica. ¿Cuánto tiempo voy a seguir haciéndome la valiente?

Tengo la pajita en una mano, me planteo hacerlo sin darle más vueltas. He bebido bastante y, a fin de cuentas, drogarme forma parte de las cosas que debería probar si no quiero morir siendo una sosa. El problema es que no me apetece. No más que estar desnuda con François. Cuanto más pasa el tiempo, más sórdida me parece la situación.

—Emma, ¿está bien?

—Creo que voy a volver…

—No pensé que fuera tan estrecha…

—¡No soy una estrecha! —y, para corroborarlo, termino la copa de golpe mirándole a los ojos. Sonríe mientras se hace otra raya de coca.

—¡Demuéstremelo!

Me reta con la mirada. ¿Qué voy a hacer? Tengo que terminar esta historia. Yo no soy así. Me levanto, titubeando. Pero me sienta violentamente con sus manos.

—Entonces, ¿qué? ¿Deja de hacerse la valiente? ¿Quiere volver a su barrio pijo? —coge un poco de cocaína en el dedo y se dispone a metérmela en la boca mientras me inmoviliza con la otra mano.

—Déjeme, François

El alcohol, el cansancio y el miedo van minando toda mi resistencia. Siento cómo mi cuerpo flaquea, veo todo borroso. No entiendo qué ha pasado. ¿Qué es ese barullo? Es Élisabeth… y Charles…. Oh, ¡Dios! François acaba de aterrizar en mis pies con el rostro cubierto de sangre. No entiendo nada.

Un momento después, estoy recostada en el asiento trasero de un coche. Vuelvo en mí. Delante, Charles y Élisabeth hablan preocupados, como si fueran unos padres.

—Ese cabrón, lo ha hecho a propósito, estoy seguro.

—Cálmate, ya ha terminado, no le ha hecho nada.

—¡Imagina qué habría pasado si no hubiéramos aparecido nosotros!

—Pero, ¿por qué les has invitado?

—Sabes perfectamente que no he invitado a François, se invita el solo a todas partes, todo el mundo le conoce… Y, en lo referente a Emma… esta chica me cae bien y pensaba que te gustaría…

—Sí, me encanta rescatarla de ese perverso a las tres de la madrugada. Seguro, me trae buenos recuerdos… ¿Has llamado a la policía?

—Sí, pero sabes tan bien como yo que no servirá de nada… Le bastan un par de llamadas para estar en la calle.

—Como la última vez.

—Sí.

Se instala un silencio mortal. Élisabeth arranca y no vuelve a oírse ni una sola palabra más en todo el trayecto. Me duermo.

Capítulo 1. Salvada

No sé cuanto tiempo duró el viaje. Yo, en el asiento trasero y mis dos amigos delante. Cuando recuperé la consciencia, estaba en los brazos de Charles. Élisabeth abrió la puerta de mi habitación y él me acostó delicadamente en la cama. Después, se pusieron a hablar en el pasillo. Como si fuera un niño enfermo al que hubiera que dejar dormir. No entiendo nada de su conversación pero Charles parece muy nervioso. Élisabeth intenta calmarle en vano y, tras un largo abrazo, se marcha. Charles vuelve a la habitación. Me quita los zapatos y me mete en la cama. Querría hablarle, pedirle perdón, explicárselo, pero no tengo fuerzas. Conseguí musitar un «perdón», «lo siento» antes de volver a quedarme dormida.

Me despierto unas horas más tarde, sudando. Charles sigue ahí. Se ha dormido en la silla de mi escritorio. Tengo que levantarme para ir al baño, pero no quiero despertarle… ¡Ay! No lo he conseguido.

—Emma, ¿está bien?

—Sí, bueno… no. Me flaquean las piernas, no puedo mantenerme de pie…

—Es normal.

—No me había pasado nunca… Quiero decir, otras veces también he bebido demasiado, pero esta vez es diferente…

—Creo que ha consumido algo más que alcohol…

—¡No!

—Sin darse cuenta, Emma.

—Ah, entiendo.

Me lleva hasta la puerta del pequeño cuarto de baño y me sienta en el borde de la bañera.

—Voy a apañármelas sola, puede salir.

—¿Está segura?

—Sí… si tengo algún problema, gritaré…

—Bien.

Vuelvo a la cama un momento después en los brazos de mi guardaespaldas. Quiere quedarse conmigo toda la noche. Dice que no sabe qué me metió François y que no quiere arriesgarse. No insisto para que vuelva a su casa. Saber que está aquí me tranquiliza. Es la primera vez que alguien se ocupa de mí así, excepto mi padre, claro. Por una vez, no hay ni rastro de ambigüedad entre nosotros. Simplemente, está ahí, me vigila mientras duermo y me obliga a beber agua cada dos horas. Me gusta también este Charles. Atento, discreto, tierno.

Desgraciadamente, cuando vuelvo a abrir los ojos a las diez de la mañana, la silla está vacía. La puerta está cerrada y tengo unas náuseas horribles. Estoy desesperadamente sola. Decido ducharme para despertarme y ordenar mis ideas. Me vienen a la cabeza fragmentos de ayer por la noche. ¿Y si no hubieran llegado para salvarme? ¿De qué es capaz ese François? Teniendo en cuenta la conversación de ayer entre Charles y Élisabeth, me temo lo peor… ¿Cómo pude dejarme arrastrar hasta esa situación? ¿En qué me estoy convirtiendo? Y todo esto, ¿para qué? Por un hombre que se acuesta conmigo dos veces y que me abandona cuando le da la gana… Empiezo a llorar bajo la ducha… ¡Se está convirtiendo ya en una costumbre!

—Emma, ¿está bien? ¿Está ahí? ¡Había salido para comprarle unos croissants! Voy a prepararle el desayuno. ¿Quiere algo en concreto?

—Eh, no, gracias.

No sé qué pensar. Lo mejor será que termine con todo esto…

—¿Se encuentra mejor? Beba esto, le sentará bien.

—¿No tiene nada que decirme?

—No, nada en concreto. Nada ahora mismo. ¿Pensaba que le iba a echar la bronca?

—No, ahora mismo no, efectivamente. Pero ha tenido que estar preocupado por mí para haberse ahorrado cualquier comentario sobre mi ropa…

Me mira sonriendo.

—Sepa que me estoy controlando desde que ha salido de la ducha. Pero, ya que lo menciona… ¿Está pensando en participar en algún tipo de competición deportiva después del desayuno?

—¡Ya vuelve a ser usted mismo! No, no pienso hacerlo, Charles. Me gusta este chándal, eso es todo.

—Por favor, no hable más, ¡no sabe lo que está diciendo!

—Quizás ayer estaba más drogada de lo que usted imaginó…

Esa frase sobraba. La conversación ha pasado de jocosa a grave. O, más bien, se ha terminado tras un silencio total. Tengo que hacer algo, si no, se marchará como siempre.

—Perdón, no debería haber dicho eso. Quería hacer una broma y, sin duda, no es el momento.

Me mira como si acabara de despertarle.

—No, discúlpeme usted a mí. Soy yo el que se preocupa demasiado.

Pero esta historia me tiene intrigada, me gustaría saber más. Aun a riesgo de fastidiar nuestro primer desayuno íntimo.

—Pero, este François me dijo que le conocía, que era amigo suyo…

—Todo el mundo conoce a François en el medio en el que me muevo… Pero, créame, nadie querría ser su amigo…

—Pero, ¿qué es lo que hace? En su vida quiero decir…

—Pues no mucho, es rentista. Se pasa la vida en cócteles…

—¿Es peligroso?

—Sí, se ha convertido en una persona peligrosa… No sé en qué momento pasó de consumidor ocasional a un auténtico drogadicto. De la peor calaña, de los que saben exactamente cuándo deben parar pero van sembrando la tristeza ahí a donde van. Es un manipulador, nunca pensaba que diría algo así de alguien pero, es una mala persona…

—¡Un auténtico malvado!

—¡No se ría! Estoy seguro de que ayer sintió miedo en algún momento. Al principio es muy divertido pero luego revela su verdadero rostro.

—Si, llegué a tener miedo… Pero, ¿no ha tenido nunca problemas con la policía?

—Tiene amigos muy importantes, da igual lo que haga, no tiene porqué preocuparse por nada.

Eso es todo lo que voy a saber. Ha vuelto a cerrarse en si mismo. ¿He vuelto a perderle? Se levanta, preocupado, con la cabeza en otro sitio.

—¿Se marcha?

—Tengo que hacer una llamada.

—Ok. Quería darle las gracias por haberme salvado esta noche.

—De nada. Hasta luego.

Y se marcha. Es raro, está a menos de veinte metros de aquí y tengo la impresión de que se encuentra en la otra punta del mundo. Tan distante. Pero, bien pensado, hemos compartido esta noche una intimidad totalmente desconocida: para empezar, me ha salvado de los brazos de una persona con malas intenciones, ha estado cuidándome y, para terminar, esta mañana hemos desayunado juntos, un desayuno que él mismo ha comprado. Y, después, se ha sincerado. Presiento que no me lo ha dicho todo, pero algo es algo. Aunque no estemos «juntos», se puede considerar que nos hemos acercado. ¿Amigos?

Antes ha dicho «hasta luego». ¿Qué quiere decir con eso? ¿Volverá para verme? Pero, ¿cuándo? ¿En una hora? ¿Para comer? ¿Esta noche? ¿Va a llamarme? ¿O solo es una forma de decir adiós cuando se vive bajo el mismo techo? Si ahora somos amigos, ¿puedo permitirme pasar a su casa sin más, sin ninguna razón en concreto? Tengo que dejar de pensar en él todo el tiempo. Esa obsesión me ha llevado esta noche a los brazos de ese enfermo. Si tiene que pasar algo entre nosotros, pasará. Y punto. Ya he tomado una decisión importante, ahora no me vendría mal ponerme a trabajar un poco. La señora Granchamps me dio bastante trabajo. Tres semanas para plantear un tema válido y un enfoque. Debería poder hacerlo si me pongo a trabajar en serio.

Capítulo 2. Mi carrusel

Mi falta de constancia me descoloca. Y me da miedo. Ha bastado que asomara la cabeza por la puerta y que me hiciera esa propuesta para que eche al traste todos mis buenos propósitos. Aunque, ser más espontánea y darle menos vueltas a las cosas formaban también parte de mis proyectos, por lo que tampoco está tan mal…

—¿Le apetece una escapada al sol para relajarse después de tanta tensión?

¿Cómo iba a negarme? Ahora estoy sentada en mi cama preguntándome qué voy a meterme en la bolsa. «Escapada». Lo he mirado en el diccionario y no pone nada del tiempo que dura el viaje ni de las maletas que hay que coger. «Sol». Eso ya sé lo que es pero, ¿a qué sol se refiere? ¿Sur de Francia, de Europa, de África? Me imagino que no nos iremos tan lejos, él tiene trabajo y sabe que yo también.

¡Este hombre no es de lo que pasan nada por alto! Como ha decidido que esta escapada fuera sorpresa, se ha ofrecido a hacerme la maleta.

—Usted ocúpese de sus cosas de aseo, ¡yo le hago la maleta!

—Muy bien—respondo, aún un poco nerviosa. Le escucho silbar mientras ojea mi armario.

—Emma, tengo que decirle una cosa…

—¿Sí?

—La viscosa no puede considerarse un tejido… Y tampoco el polar.

—Tomo nota.

Hago como que me enfado, para no perder la costumbre. En realidad, estoy contenta de verle divertirse, incluso si es a mi costa.

—¿Está enfadada?

—Más de lo que se imagina…

—Venga aquí…

Me besa en la boca. Con naturalidad. Sin jueguecitos, sin fingir, como si fuera la cosa más natural del mundo. Rodea mi rostro con las manos, sus labios presionan suavemente los míos. Como una obviedad. Cierro los ojos un instante para saborear el momento. Cuando los abro, me está mirando. Intensamente.

—Es usted rematadamente guapa.

Un segundo después, está en el hueco de la escalera con nuestras cosas.

—Vamos, ¡el coche nos espera!

Efectivamente, la berlina negra nos está esperando. Reconozco al chofer y le saludo con la cabeza. Charles no le da ninguna indicación pero el coche arranca con suavidad. Fuera está nublado, el viento levanta las hojas sin compasión pero, aquí, en la parte trasera del coche, estamos al abrigo. Miramos en silencio como desfila la ciudad mientras escuchamos la radio. Es una cadena de jazz cuya música apenas se ve interrumpida por una locutora de voz cálida. He dejado la mano en el asiento esperando que él la coja. El momento es perfecto. En la acera, dos adolescentes andan juntos sin mirarse. Seguro que van al instituto. En el momento en el que el coche los deja atrás, la chica se gira hacia su amigo y le besa en la boca. Estoy sorprendida, asombrada e incluso emocionada. Imagino que ella estaba esperando alguna señal para lanzarse. «Cuando pase el próximo coche negro, le doy un beso». Sonrío. En la siguiente panadería, le cogeré la mano a Charles. Me conozco el barrio, si giramos a la derecha, deberíamos encontrar una panadería. Giramos a la derecha, está al final de la calle. No faltan más que unos metros para llegar cuando él me coge la mano dulcemente. Sonríe mientras mira por la ventana.

No sé cuánto tiempo estuve durmiendo así, con nuestras manos entrelazadas. Cuando me despierto, estamos en un aeródromo. Charles me aparta el pelo con suavidad.

—Hemos llegado.

En la pista nos espera un avión pequeño. Imagino que es lo que llaman jet privado. El interior no se parece en nada a los aviones que he cogido hasta ahora. Sólo hay cuatro asientos enormes separados por una mesita.

—Tome asiento. Se me ha olvidado por completo preguntarle si le dan miedo los aviones…

—Un poco.

No es cierto, pero me gustaría que volviera a cogerme la mano como en el coche.

—¿Desea beber algo?

—¿Alguna propuesta?

—Lo normal en este tipo de transporte es saborear unas copas de champán mientras cuentas los millones que tienes. Pero, después de la noche que ha pasado, le recomendaría un refresco. Claro, si está de acuerdo.

—¿En una copa?

—¡Emma!

Pensaba que iba a llamar a alguien para que nos sirviera pero, sin embargo, se levanta él mismo para ir a buscar las latas. Me pasa una.

—Se le ve decepcionada, Emma… Me da la impresión de que está empezando a acostumbrarse al lujo… —me pongo roja.

—Sí, un poco, lo confieso…

—Tardaremos un par de horas. ¿Se imagina tener que pegarse dos horas en la misma habitación que una persona cuyo único cometido fuera servirnos dos refrescos? Créame, es muy incómodo. Tanto para nosotros como para ella. Está empezando a volverse una caprichosa. ¿Sabe lo que se merece?

—Eh, no… ¿el qué?

—¡Un buen azote!

—¿Perdón?

—Me ha entendido perfectamente.

—¿Lo dice en serio? ¿Está hablando de pegarme, ahí? —mi yo sufragista acaba de renacer de sus cenizas, indignadísima.

—Sí, efectivamente. Sí, hablo de colocarle en mi regazo, sobre mis rodillas, bajarle el pantalón y su horrible braga de algodón y azotarle como nunca en su vida.

—¡Aun tendré que darle las gracias!

—Hablo de ponerle las nalgas y las mejillas rojas, de despertar así en usted un deseo oculto. Hablo de bofetadas bien dadas tras las cuales dejaré que mis dedos se pierdan. Hablo de usted gimiendo y pidiendo que vuelva a empezar. Hablo de hacerle gozar ruidosamente en este avión en pleno vuelo.

—Ah.

Me ha dejado K.O. Estoy indignada pero, aunque no quiero, mi pulso se acelera. Durante su monólogo, me ha estado mirando fijamente a los ojos. Sabe perfectamente el efecto que tiene sobre mí.

—Pero, si no le interesa. Le pido disculpas.

Saca un periódico de su bolsa y lo desdobla lentamente para leerlo. No me veo diciéndole que he cambiado de opinión. No cabe duda de que ha conseguido que mi cuerpo vuelva a sentir escalofríos pero no me convence demasiado la forma. ¿Un azote? ¿De verdad?

Capítulo 3. La dolce vita

Un coche nos espera en nuestro destino.

—¡Signor Delmonte!

El acento no deja albergar duda alguna, estamos en Italia. ¡No podría haber imaginado un destino más romántico! El coche nos lleva hasta una placita encantadora. No sé donde estamos. Parece una película con un decorado de casas de colores.

Ante nosotros, un pequeño puerto pesquero. Son las 17:00, los barcos vuelven a tierra lentamente. Detrás de nosotros, se extienden unas terrazas, la mayoría vacías.

—Emma, bienvenida a Portofino, el secreto mejor guardado de la jet-set —mi mirada revela mi ignorancia.

—Francia tiene Saint-Tropez; los italianos, Portofino. En estación alta, es un poco de locura. El puerto está repleto de yates. Algunos incluso esperan varios días para atracar aquí. Pero yo prefiero venir en octubre. El tiempo es igual de bueno pero ya no hay turistas. La vida real reconquista el terreno usurpado en el verano. Por supuesto, sigue habiendo sitios para satisfacer los caprichos más extravagantes pero también puede conformarse con una pizza…

—Tiene razón, es precioso. Pero, ¿por qué la jet-set ha elegido este lugar y no otro?

—¿Ve esas rocas escarpadas? ¿Esas casas ocultas entre los árboles? Portofino es el lugar perfecto para una vida tranquila, lejos de la agitación de la ciudad. Además, si quiere buscar una discoteca, no encontrará ninguna. Es difícil llegar a la ciudad por carretera. Generalmente, se accede a este paraíso por el mar. Portofino es un privilegio que…

No puede terminar la frase. Un tipo enorme y moreno le da un caluroso abrazo. Después, hablan en italiano. Entiendo algunas palabras, sobre todo que Charles aquí es Carlo y que el tipo enorme se llama Giovanni. Parecen muy contentos de volver a verse. Pensándolo bien, nunca he visto a Charles tan relajado con nadie. Bueno, nunca fuera de la cama, claro. Me presenta a su amigo, que suelta un silbidito tan poco discreto como adulador. Charles me mira de reojo para asegurarse de que no me lo tomo mal. Me echo a reír a carcajadas. Esta espontaneidad me hace olvidar el lujo de estos días, François du Tertre y las hermanas Petrovska. Me alegra saber que Charles también frecuenta a personas como Giovanni. Unos minutos más tarde, nos hace una señal para que le sigamos al puerto. Nos espera en una minúscula embarcación en la que apenas cabemos los tres. No tengo ni idea de qué estamos haciendo ahí. Charles y yo nos sentamos en un verduguillo mientras Giovanni pone en marcha el motor entonando una asombrosa versión del O Sole mio y guiñándome el ojo. Charles hace como que se enfada. Es encantador. En un momento, llegamos a nuestro destino: un magnífico velero cuyo casco de madera recuerda un poco a los juncos asiáticos. Aunque la embarcación es pequeña, el camarote parece bastante grande. Además, es muy luminoso. Bajamos tres escalones y nos encontramos con una auténtica mamma. Continúan saludándose efusivamente y un aroma delicioso inunda la caseta del timón. ¿El barco es de Giovanni? No entiendo nada de lo que dicen. Parece que Charles quiere que cenemos juntos.

La mamma no quiere, prefiere dejarle solo con la ragazza (o sea, yo). Finalmente, la mamma y Giovanni se montan en el barco y zarpan hacia Portofino y nosotros nos quedamos en el velero que, según acabo de entender, es de Charles.

—Esta noche nos hemos librado pero ya puede ir preparando el estómago para mañana, comeremos en casa de Maria con toda la famiglia…

—¿Maria y Giovanni son familiares suyos?

—No. Pero, sí. De hecho, ya habrá adivinado por mi apellido que soy de origen italiano. Mis bisabuelos eran italianos. Mis abuelos se instalaron en París, donde hicieron fortuna, y mi padre siguió con el negocio familiar. En casa, nunca hablábamos de la familia italiana. Creo que mi padre se avergonzaba un poco de que mi bisabuelo fuera un pescador. Prefería centrarse en la familia de mi madre, que trabajaba en la banca probablemente desde que se inventó… Bueno, hasta hace muy poco, Delmonte sólo había sido para mí un apellido exótico que llevaba por casualidad —habla mientras remueve la salsa que la mamma ha dejado en el fuego. Nunca le había visto tan relajado. Nos sirve un vaso de vino y sigue hablando.

—Montepulciano d'Abruzzo, ¡seguro que le gusta! Bueno, la cuestión es que vivía sin plantearme mis orígenes transalpinos. Y, hace cuatro años, cuando… Hace cuatro años pasé por una época muy difícil. Mi vida había dejado de tener sentido, tanto que no sabía si me apetecía seguir viviendo… En ese momento, Élisabeth me animó a salir de París e irme de vacaciones. Conocía un poco Portofino, había pasado por aquí en verano. Y volví casi por despecho. Pero era septiembre y no tenía ni idea de qué hacer aquí. La estación de los cócteles había terminado. Me pegaba el día paseando sin rumbo fijo por las callejuelas coloridas y, un día, entré en un pequeño museo de la ciudad. La primera sala estaba dedicada a la pesca. Había barcas de madera, redes y también fotos antiguas. Y ahí estaba mi bisabuelo. Sabía que procedíamos de esta región pero, cuando vi ese rostro surcado de arrugas, clavadito a mí, supe a ciencia cierta que era familiar de Salvatore Delmonte. En tres meses, fue lo primero que consiguió despertar mi curiosidad. Después, me puse a investigar por toda la ciudad. Desgraciadamente, descubrí que yo era el último Delmonte. Pero, mientras buscaba, conocí a Giovanni que dice ser mi primo. Sí, se puede decir que lo somos, pero es tan lejano que a veces me pregunto si no se lo ha inventado. Ese otoño, gracias a Giovanni recuperé las ganas de vivir. Me llevaba a pescar y me presentaba en todas partes como su primo. Para su madre, yo era uno más de la familia. Me quedé aquí tres meses. Cuando me marché, era otro hombre. A mi llegada a París me prometí no perder nunca la relación que me unía a esta nueva familia. Compré un barco que Giovanni y su familia utilizan cuando no estoy aquí. Yo suelo venir de vez en cuando.

Mientras habla, ha puesto agua a calentar y ha echado pasta a cocer. Estoy impresionada. No es que me extrañe que un hombre sepa cocinar pasta, es sólo que el Charles que voy descubriendo poco a poco no se parece en nada al que imaginaba cuando me instalé en su habitación de servicio. Cada vez me gusta más.

—¡Cómaselo antes de que se enfríe!

Es delicioso. El vino, la salsa, la pasta… Una cena romántica en un comedor en pleno Mediterráneo… Creo que estoy soñando. Casi ni recuerdo el sórdido momento de ayer. Pero, por mucho que lo intento, no consigo reprimir los bostezos.

—Debe de estar agotada. Tiene suerte, Maria no le ha preparado nada de pastelería para el postre ni estamos en ningún cóctel que requiera su presencia. Puede ir a acostarse.

Me toma por la mano para llevarme a la parte delantera del barco. Hay una cama, nada más. Con sábanas de lino blanco y una manta de lana. Me desviste con suavidad y me acuesta.

—¿Y usted?

—Tengo que terminar algunas cosillas. Ahora mismo vengo.

Me río al darme cuenta de que esas cosillas son limpiar los platos y recoger el salón. Y, después, sin darme cuenta, caigo en un profundo sueño.

Capítulo 4. Sal en los labios

Me he despertado por el calor de un rayo de sol sobre mi mejilla. Y, después, por el ruido de una zambullida. Abro los ojos con suspicacia. A mi lado la cama está vacía pero sigue caliente. Charles ha dormido conmigo. Pero ya no está aquí. Decido echar un vistazo por el puente. Cuando salgo del camarote, el sol me deslumbra. Estamos en octubre y hay 25 grados. ¡Qué gusto! Cierro los ojos.

—¡Buenos días!

Charles está en el agua, nadando. Se nota que se siente a gusto. Me da la impresión de que está desnudo, pero creo que es sólo una sensación, por culpa del sol.

—¿Viene conmigo?

Me gustaría tener valor para saltar así al agua, pero no puedo. Todavía no estoy despierta del todo. Además, el agua debe de estar helada.

—Si quiere despertarse con más calma, tiene café en la mesa del camarote.

—Una idea perfecta, gracias.

Cuando salgo del camarote con mi taza caliente, Charles ya ha salido del agua. Está tumbado sobre el puente, tomando el sol. Y, efectivamente, desnudo. Es la primera vez que veo su cuerpo en conjunto. Pecho musculoso y piernas delgadas. He pasado de una zona de su cuerpo a la otra sin detenerme, como si el pudor me lo impidiera. Debería madurar un poco. Si tengo ganas de mirar, ¿qué me lo impide? ¿Él? Imagino que no le importa. Si no, se habría puesto bañador. Tengo que dejar de ser tan remilgada. Voy a mirarlo durante diez segundos, a ver si dejo de ser tan tontina.

—¡Emma! ¿Le importaría compartir conmigo un poco de café?

Se levanta apoyado sobre los codos y me mira divertido. ¿Cuánto tiempo lleva ahí? ¿Me ha visto mirarle la entrepierna? Estoy roja como un tomate, seguro. Le paso la taza clavando la mirada en su pelo. Espero que no me diga nada. Me moriría de vergüenza.

—Gracias. Siéntese aquí conmigo.

Le hago caso, obediente, como en la Primera Comunión.

—Debería quitarse la camiseta, disfrutar un poco del sol…

—No, no tengo tanto calor.

Miento. Y, por la sonrisita que me lanza, creo que se me nota. Me provoca. Ya empezó ayer con esa historia de los azotes. Le gusta ver cómo me debato entre mi inexperiencia y mis principios. Sin embargo, su cuerpo me turba, de eso no hay duda. Estar ahí sentada a su lado me pone a mil. Y, a la vista de la reacción de su cuerpo, es recíproco. Nunca he visto antes nada así. Y no me atrevo a mirarlo. Soy ridícula.

—Lo siento si se siente incómoda, Emma, pero me resulta difícil disimular cómo me excita.

—¡No estoy incómoda!

Y, para demostrar lo que digo, empiezo a besarle el cuello. Ya es algo. Bajo rápidamente a su gran pecho caliente. Sus manos me acarician ligeramente el pelo y la espalda. Quiero saborearlo. Lamo su pecho y emite un gemido. Tiene la piel salada, me gusta. Sigo bajando, electrizada por su escalofrío y el aumento de la temperatura de sus manos. Nunca he hecho esto antes. Pero me apetece. Comienzo con pequeños lametones. Suspiro. Le miro con el rabillo del ojo, me da miedo hacerle daño. Aparentemente, le gusta. Decido recorrer todo su miembro con la lengua. El contacto es agradable, salado, suave y muy firme. Sus manos transmiten mejor su estado que sus ojos. La que estaba en mi espalda, baja suavemente buscando mis bragas. Mi culo se tensa instintivamente bajo esta caricia y continúo explorándole con la boca. Cojo el glande entre los labios y deslizo la lengua alrededor. Retira la mano hasta colocármela sobre la cabeza. Recuerdo el efecto de este contacto en mi cuerpo y le invito a acompañar mis movimientos con la mano. Me empuja la cabeza suavemente y, al mismo tiempo, levanta las caderas. Siento como su miembro me palpita en la boca y mi culo responde a la caricia de una mano que se aventura entre mis muslos. El tejido de la braga no engaña, estoy mojada y mis caderas comienzan a moverse sobre su mano en un vaivén acompasado con los movimientos de mi boca. Acaricio suavemente los testículos con las manos y decido repetir la caricia que le ha hecho estremecer. Me gustaría quitarme de una vez esta braga que separa su mano de mi cuerpo. Pero sus caricias me están volviendo loca y acelero el ritmo de la boca, bajo y subo al ritmo que me imponen sus caderas y su mano. De repente, siento como la tela de mi braga se aparta e introduce sus dedos en mí. Aunque lo intento, no puedo evitar gemir de placer y apretar los dientes. Bruscamente, aparta las manos de mi cuerpo.

—Emma, no podemos seguir…

—¿No? —estoy escandalizada, no va a volver a montarme el numerito del restaurante otra vez…

—Ahora no hay nadie en la zona pero los barcos pesqueros no tardarán en llegar. Vamos dentro.

No he bajado ni tres escalones cuando me arranca la camiseta. Corro hasta la cama y me siento. Muy rápido, me quita las bragas y me coloca boca abajo. Se acuesta sobre mí y me penetra brutalmente. Grito. Me muerde ligeramente el cuello. Habla, murmura. No entiendo nada, debe de ser ruso o italiano. No pienso intentar huir…

Capítulo 5. Felicità

—¡Arriba! Vamos, ¡es la hora de la pasta!

Me hubiera encantado pasar el día bajo las sábanas pero había olvidado que Maria nos espera y, además, ¡tengo hambre! Me visto deprisa y corriendo, unos vaqueros y una camiseta y, de repente, veo a Charles poniéndose un traje.

—Es una comida familiar. Aquí es algo importante, sabe. Metí un vestido en su maleta.

Sí, efectivamente, me había cogido un vestido. Un vestido viejo que guardo para ponérmelo con los profesores y las personas mayores. Él, impecable como siempre, parece haberse esforzado por encontrar mi ropa más hortera.

—No iba a coger su vestido negro, sería demasiado emperifollado para aquí. Sólo es para demostrar que ha escogido algo especial. Recójase el pelo. Ya está. Perfecta.

Poco después llega Giovanni, también con ropa de domingo. Al igual que el día anterior, se muestra muy cordial y alegre. Y, esta vez, yo también me veo honrada con un afectuosísimo abrazo. Volvemos a tierra y vamos hasta casa de Maria andando. Es una casita de planta baja con la cocina abierta al exterior. De hecho, todo el mundo está fuera. Maria y Giovanni han sacado una mesa fuera con grandes fuentes de pasta para que cada uno se sirva. Debemos de ser unas veinticinco personas de varias generaciones. Los niños corren y gritan mientras las ancianas chismorrean bajo un árbol con el plato caliente sobre las rodillas. Terminamos la pasta en un plis plas y Maria saca bandejas con pasteles, café y grappa.

En un momento dado, nos piden que guardemos silencio. El joven Mario, embutido en su traje de comunión, que le viene ya demasiado corto, iba a enseñarnos cómo tocaba el violín. Para empezar, toca una canción melancólica que todos parecen conocer y hace derramar algunas lágrimas a los mayores. Después, Giovanni pide que toque una tarantella y el ritmo se acelera. La alegría deja paso a la euforia y acabamos marcando todos el ritmo con los pies y con las manos mientras los pescadores cantan en su dialecto. De repente, Giovanni me toma de la mano y me guía en un baile totalmente alocado mientras Charles me mira sonriendo. Al momento, saca a bailar también a Maria y todo el mundo acaba uniéndose a nosotros. Me río, llevada por la alegría y el ritmo. Charles me roba a Giovanni y ahora doy vueltas en sus brazos. Creo que nunca he sido tan feliz.

Todo es bonito y me siento increíblemente bien. Charles también es feliz, podríamos haber seguido así toda la vida. Un instante después, suena el teléfono y veo resurgir al Charles Delmonte que tanto odio. Ese hombre secreto y enfermo, cargado con una peso que no quiere compartir. Cuando va a responder a la llamada en el interior de la casa, sé que nuestra luna de miel ha tocado a su fin. Sale poco después con aspecto preocupado, habla durante un segundo con Giovanni, quien le abraza y va a avisar a su madre.

—Emma, lo siento, tenemos que volver a París.

Son las únicas palabras que han salido de su boca desde que nos marchamos de la fiesta. Hicimos rápidamente las maletas en el barco y, después, todo pasó muy rápido. Coche, jet, coche. En silencio. Me ha dejado en el umbral de la puerta hace unos minutos.

—Emma, tengo que marcharme mañana temprano. No se enfade, tengo que solucionar unos asuntos importantes.

Y, después, me da las gracias con un beso casto en la frente antes de entrar en su piso. Me siento tan sola y desamparada que decido llamar a Manon.

—No te muevas, voy ahora mismo.

Capítulo 6. La investigación

Una hora más tarde, está delante de mi puerta con una tarrina enorme de helado.

—¿Tú comes esas cosas?

—No, ¡por Dios! Es para ti. He visto suficientes películas románticas como para saber qué traer de comer a una americana disgustada.

¡Sabía que Manon era la persona a la que tenía que llamar para que me animara! Le cuento toda la historia y la escucha de pe a pa sin interrumpirme ni un segundo.

—¿Sabes a qué hora tiene que marcharse mañana por la mañana?

—Sí, le ha pedido a su chofer que le deje el coche abajo a las 10 de la mañana. Parece que va a ir solo.

—Muy bien. Voy a buscar mi coche, está en casa de mis padres. Quedamos mañana a las 9:30 abajo. No te olvides de coger un pañuelo, gorro, gafas…

—¿Estás de coña?

—Quieres saber qué se trae entre manos, ¿no?

—Sí…

—Vale. Pues vamos a seguirle a la antigua. Al fin y al cabo, no hay nada malo en divertirse un poco…

Esta actitud define a la perfección la personalidad de mi amiga. Siempre lista para divertirse. Pero también a echar una mano. Sé que sus padres viven en el extrarradio, bastante lejos, así que va a tener que pasarse el resto de la tarde en el transporte público para ir a recoger su coche.

A la mañana siguiente, Manon acude, fiel a nuestra cita. Me espera al volante de un magnífico Super 5 color crema de los años ochenta. Llueve.

—El tiempo perfecto para una vigilancia secreta —dice colocándome una bolsa de papel sobre las rodillas mientras me voy colocando en el asiento de delante.

—¿Qué es?

—Chouquettes. Lo siento, es imposible encontrar donuts en París. Si quieres, en el asiento de detrás tienes un termo de Earl Grey.

Mi amiga está irreconocible. Siempre va de punta en blanco y, hoy lleva un chándal verde manzana con un plumas negro. Lleva el pelo rubio recogido en una trenza de lo más formal y, se ha metido tanto en su papel, que se ha puesto un par de gafas rosas de plástico. Yo he optado por ir de negro. Me mira de arriba a abajo con aparentes signos de pena.

—Tengo una peluca en el bolso, en el asiento de detrás, ponte eso al menos.

Le hago caso como si fuera una mala alumna pillada haciendo algo mal. Es una peluca afro. Perfecta. No puedo evitar echarme a reír viéndonos a las dos con estos disfraces tan ridículos. No sé qué nos depara la jornada pero, por ahora, nos estamos divirtiendo como enanas. Pero la euforia no dura mucho. Charles acaba de salir del edificio y corre hacia su coche con aspecto triste y preocupado. Manon pone la música (los mejores éxitos de las bandas sonoras de Hitchcock, ¡qué casualidad!) y empezamos a seguirle. No tenemos ni idea de a dónde nos lleva. Manon dice que podemos circular durante tres horas y media sin parar a repostar pero, ¿a dónde vamos?

Tres horas después, el coche sale de la autopista. Aparentemente, estamos en Normandía. Justo acaba de parar de llover, tenemos suerte. Avanzamos rodeadas por campos, colinas, vacas… Es todo tan bucólico que casi dan ganas de salir y hacer un picnic. De repente, el coche negro se detiene ante un inmenso portal que se abre lentamente para dejar pasar al coche. Tenemos que pasar de largo. Nos paramos doscientos metros más adelante, en la entrada de un bosque público.

—¿Y ahora qué hacemos?

—Vamos ahí. Pero, andando. Coge el bolso de la bandeja.

Ya estamos. Si hay algo que descubrir, este es el momento. Ahora no sé si quiero saberlo, estoy bloqueada.

—Venga, muévete. ¡Vamos a buscar setas! —Manon cierra la puerta con fuerza y mete el bolso en una cesta de mimbre. Camina con paso firme hacia el lugar donde ha entrado el coche. Me limito a seguirla. Llegamos a la verja cerrada. Es un propiedad llena de plantas y, al final de un camino, se alza una gran casa burguesa. Parece un hotel o una clínica.

«Clínica psiquiátrica de la Vire, Hospitalización de larga duración» —lee Manon en una placa dorada.

—Ya sabemos dónde se esconde. Ahora la cuestión es saber a quién viene a ver. Vamos a dar una vuelta.

La propiedad es enorme y está rodeada por grandes muros. ¿Los enfermos son peligrosos? Tras veinte minutos andando, Manon deja la cesta en el suelo. ¿Nos paramos aquí? No. Mi amiga empieza a escalar por el muro… Definitivamente, no pude equivocarme más con la primera impresión que tuve de ella.

—¡Pásame los gemelos!

—¿Perdón?

—¡En el bolso!

No ha pasado nada por alto.

—Hay un gran parque. Sin mucha gente. Ambiente de residencia de ancianos. Mira, ahí está, Charles. Está solo, pone mala cara. Pero, sigue estando mono…

—¡Manon!

—De acuerdo… Acaban de acercarle una silla de ruedas.

—¿Quién es?

—Espera, que no lo veo. Tendría que ir hacia el otro lado…

—Déjalo, debe de ser algún pariente anciano sin interés.

—¡¡Es un cañonazo!!

—¿Qué?

—Es una mujer. Súper guapa. Pero, seguramente, trastornada. Mira al vacío. Creo que no se puede mover. Él no le dice nada, sólo la pasea… Bueno, voy a bajarme, ya no vamos a enterarnos de mucho más.

Acordamos volver al coche y vamos ordenando las ideas. Entonces, Charles visita a una mujer misteriosa, muy guapa, en un establecimiento psiquiátrico de Normandía. Alguien lo suficientemente importante como para que acuda cada vez que le llaman. ¿Alguien de su familia? ¿Un amor? Y, ¿por qué le llaman? ¿Cuánto lleva la mujer en este centro? Este descubrimiento plantea aún más dudas que las que teníamos esta mañana. Volvemos a París, profundamente intrigadas. En el trayecto de vuelta, las dos permanecemos en completo silencio. Cuando llegamos a mi casa, Manon se auto-invita para que podamos reflexionar sobre lo que hemos visto y cocinar las setas que ha recogido durante nuestro paseo y que yo ni había visto. Mathieu se une a nosotras pero nuestros tres cerebros son incapaces de resolver el enigma. Cuando nos terminábamos la tortilla de cepes, escuchamos el ruido del ascensor. ¡Es Charles! Veo por la mirilla que no tiene mejor aspecto que esta tarde… Y entra sin mirar ni siquiera hacia mi puerta.

—Ok. Ahora que ha vuelto, podemos pasar a la acción.

Mathieu parece tener una idea. Después de buscar los datos de la clínica en Internet, llama por teléfono.

—Buenos días, Michel Dumont, el asistente del señor Delmonte. Parece que ha perdido su smartphone, ¿le importaría comprobar si se lo ha dejado ahí? Sí, bien, gracias. Y, ¿en la habitación de su hermana? Perdón, sí, tiene razón, perdone. ¿Podría mirarlo? Pues nada, gracias de todos modos. Adiós.

—¿Qué? —preguntamos al unísono.

—¡Qué no han encontrado su smartphone! ¡Qué petardo!

—¡Mathieu!

—Sentaos, tenemos lo que buscábamos. La mujer es SU mujer.

—¿Qué?

—Cuando probé lo de la hermana, la chica me corrigió cordialmente: «Su esposa, querrá decir…»

—Ay, madre…

—Sí…

Nos quedamos callados, noqueados por la noticia. Así que Charles está casado con una mujer magnífica e internada. Voy a necesitar la ayuda de alguien más…

Capítulo 7. Tirando de la lengua

No he pegado ojo en toda la noche. Si quiero saber más, ya sé a quién le tengo que preguntar. Pero, ¿de verdad quiero hacerlo? A fin de cuentas, si Charles no me lo cuenta, será porque no quiere que me entere. Y, si no quiere que lo sepa, es porque no quiere que forme parte de su vida… Y, sin embargo, me llevó a Portofino… No entiendo nada. ¿Cómo podemos ser tan cercanos y lejanos al mismo tiempo? No podemos seguir así si él sigue ocultándome cosas tan importantes de su vida. ¡Está casado! No es ninguna tontería que se pueda pasar por alto. Si quiere avanzar en nuestra relación, debería contármelo… Bueno, eso creo. Y luego están esos momentos de locura en los que me echa de su vida, sería más fácil llevarlos si supiera qué hay detrás: «Perdone, estoy pensando en mi mujer loca, eso me entristece, déjeme solo…» Necesito saber más.

—Élisabeth, soy Emma Maugham. ¿Tienes un momento para hablar?

Hemos quedado en una pequeña cafetería del distrito 11. No ha querido contarme nada por teléfono. De hecho, al principio no quería contarme nada. Me dijo que Charles la mataría si se enteraba. Tuve que llorar. Sobreactuar. Finalmente, admitió que yo era importante para Charles y que quizás teníamos futuro juntos. Se sentía obligada a dar un empujoncito a nuestra historia pero… todavía quedaba mucho por hacer. Llega antes de hora, parece febril. Empieza antes de que me dé tiempo a quitarme el abrigo.

—Se conocieron en la universidad. Bueno, él se fijó en ella en la universidad. Se supone que Alice, que así se llama, estudiaba alguna carrera de letras. En realidad, nadie sabe con exactitud qué hacía. Solíamos verla paseando por el campus, sola, o garabateando en cuadernos, sentada en un banco. Escribía poesía. Nunca he leído nada suyo pero creo que escribía principalmente sobre la muerte. Charles se enamoró de ella al momento. Ese tipo de pasión que apenas tiene explicación porque no era del todo recíproca. Durante un año, estuvo intentando dirigirle la palabra pero ella no se dignaba a contestarle. El año siguiente creo que consiguió invitarle a un café. Después, desapareció durante seis meses. Charles estaba desesperado. Cuentan que ella había intentado suicidarse y que sus padres la habían internado en un centro especializado. Después volvió a frecuentar la universidad y a garabatear en sus cuadernos… Estaba un poco más abierta y, en ese momento, empezaron a salir juntos. Bueno, por decirlo de algún modo porque, en realidad, se pegaban casi todo el tiempo encerrados. A veces conseguíamos arrastrarle a une fiesta pero creo que nos despreciaba. No sé. Lo que es seguro es que no le agradaba nuestra compañía y, cuando se veía obligada a estar con nosotros, se ponía a beber de forma descontrolada. Bebía hasta ponerse enferma. Y, de repente, un día Charles nos dijo que iba a casarse con ella, que era la única forma de mantenerla junto a él, porque sus padres estaban locos y querían volver a internarla. No intentamos disuadirle, ¿qué podíamos decirle? Y la vida siguió su curso. Casi no les veíamos, huían de nosotros. Hasta que Alice conoció a François. Sí, François du Tertre. En cuanto él aparecía, Alice estaba más alegre, parecía mostrar interés. Charles no se oponía, creía que le iba bien, que ella aprendía a «sociabilizarse». Pero más tarde nos enteramos de que, en realidad, François le había adentrado en los placeres de la droga y ella se enganchó rápidamente. Al principio era sólo algún porro de vez en cuando, nada importante. Pero fueron animándose mutuamente a buscar nuevas sensaciones y, un día, François decidió que había llegado el momento de ir más allá. Comenzaron a esnifar coca y, luego decidieron pasarse a la heroína. Por aquel entonces, François era novato. No sabía medir las dosis. Y acabó con una sobredosis brutal en los baños de un bar cerca de mi galería. Afortunadamente, los servicios de emergencia llegaron pronto y consiguieron salvarla. En ese momento pensé que había sido una suerte, ahora tengo mis dudas. Porque nunca volvió de ese colocón. Está postrada desde que despertó. Y de esto hace ya cuatro años. Charles no tuvo más remedio que internarla, no podía ocuparse de ella. A veces, habla en sueños o hace algún movimiento y, cuando esto ocurre, el personal del centro considera oportuno avisar a Charles y él sale pitando… Pero el diagnóstico de los médicos es tajante: nunca volver a estar con nosotros, si es que llegó a estarlo en algún momento… La relación actual de Charles con Alice es destructiva. Legalmente, es responsabilidad suya y se siente culpable, pero ya no la ama. Bueno, es complicado…

—Parece que ella no te gusta demasiado…

—No, tienes razón, nunca me ha gustado. Evidentemente, me dio pena y me enfadé muchísimo por lo que le había pasado pero no puedo evitar culparle de haberle arruinado la vida a mi amigo. A veces pienso que lo hizo a propósito…

Esta confesión me deja un sabor amargo. ¡Así que esta es la dichosa «herida secreta» de mi amante! Hubiera preferido que hubiera sido simplemente un capullo… Y, en lugar de eso, me sale una rival poeta catatónica que no escapará nunca de su silencio… ¿Y cómo lucho yo contra eso? No puedo evitar estar celosa. ¿Charles podrá sentir por mí esa misma pasión? ¿Cómo es nuestra relación comparada con esa historia de amor fatal?

—La vuestra es una historia de verdad, no un dramón rancio —sentenció Manon, siempre lista para consolarme.

—¿De verdad lo crees? No estoy a la altura de una chica que escribe poesía…

—Un vegetal que tiempo atrás fue una chica, ¿esa misma? ¡Emma, despierta! Esa mujer es una fantasía de la adolescencia, ¡tú vales mucho más!

—¿Una fantasía?

—Sí… algo que nunca debería haber durado pero que se ha estancado en el tiempo por culpa del presumido drogadicto…

—François.

—Sí. Si todo hubiera sido normal, tu Charles se habría dado cuenta de su error en unos meses y, tachán, fin de la historia. Así de fácil. Y, tú, con Charles compartís cosas, folláis, os reís… sois una pareja

—Sí, eso creo.

—¡Pues ya está!

—Ya está, ¿qué? ¿Qué se supone que tengo que hacer?

—No sé. Si quieres seguir, vas a tener que romper el hechizo. Puedes esperar a que él dé el paso por si solo, y puede tardar siglos, o darlo tú, pero esto podría estropearlo todo.

—No sé, no quiero estropear nada…

Como siempre, desde que empezó esta historia, he decidido no hacer nada para ver cómo evoluciona. Hasta ahora, no hemos avanzado mucho, pero creo que es la solución menos peligrosa. Y, además, la que me permite volver al trabajo. No me queda más que una semana para hacer algo para la señora Granchamps y me cuesta horrores concentrarme. Mientras no venga a buscarme, me quedaré pegada a mi escritorio trabajando. Tengo suficientes congelados como para resistir a un asedio y todos los libros que necesito.

Capítulo 8. Una cena

—¡Emma! ¡Emma! ¿Está viva? ¡Responda!

He vuelto a dormirme delante del ordenador, ¿qué hora será? Voy a abrir.

—¡Menos mal! ¿Está enferma? Lleva cinco días sin salir de su casa, estaba preocupado.

—No se preocupe, estoy bien, solo es que tengo bastante trabajo pendiente.

—Pero, estará comiendo algo, ¿no?

Abro el armario para mostrarle mi colección de platos deshidratados.

—¡Ninguna tesis merece descuidarse tanto! Es escandaloso. Vístase, le invito a cenar.

—No, gracias, tengo que trabajar, no tengo tiempo para salir…

—Pues entonces, ¡voy a prepararle la cena! Siga trabajando y pase a mi casa en dos horas. ¡No puedo dejarle en ese estado?

—¿De verdad?

—Sí. Insisto. Además, echo de menos su look desenfadado.

—En ese caso…

—Hasta luego.

Cuando entro en su casa dos horas después, vuelvo a encontrar al Charles que dejé en Italia. Feliz, abierto y concentrado en los fogones.

—Siéntese, yo me ocupo de todo. Tome, le he servido una copa de vino.

—Gracias.

—¿Y le queda mucho para terminar? ¿Está con el plan ese que debía presentar? —esta vez no se está burlando de mí, estoy segura. Ha estado siguiendo mis avances y mi trabajo y quiere saber cómo voy.

—SÍ. Bueno, un borrador para establecer el objetivo.

—Muy bien. Recuerdo que esa era la parte más difícil. Ya verá que después es coser y cantar.

—Ojalá.

—Confío en usted. Es inteligente, hábil y trabajadora. Lo tiene en el bolsillo. Salvo si la señora Granchamps le tiene tirria, claro.

—¿Conoce a mi profesora?

—No, sólo por lo que usted me va contando… ¿Le gustan los berberechos?

—¿Qué es eso?

—Un marisco delicioso. Le he preparado una salsa de cangrejo para acompañar. Espero que le guste. Ya está listo. Cuidado, está caliente.

Nos sentamos a la mesa sin más ceremonias. Vuelve a servirme vino y me mira cómo ceno. Estoy confundida.

—Tenía muchas ganas de estar con usted. Venga, terminaremos después.

Lo ha dicho así, sin preámbulos, y me ha tendido la mano mientras se levantaba. La mía está que arde. Estoy alucinada por la velocidad y la violencia del deseo que ha suscitado esta simple invitación. Lo único que quiero es que me desnude lo antes posible. Pero siento que es ahora o nunca. Si me dejo llevar por este deseo, habremos entrado en un círculo de malentendidos. Sexo tórrido, reflexión fuera de lugar o llamada de la clínica, decepción, incomprensión, tristeza… Tengo que hacer un esfuerzo. Mi corazón se acelera. Charles se inclina hacia mí y me muerde la oreja al tiempo que me aprieta el culo. Emma, ahora o nunca.

—¡No! —¿soy yo la que ha dicho eso? Estoy sorprendida de mí misma. Respira tranquilamente, quédate de pie—. ¡No!

—¿Perdón?

—No quiero acostarme con usted ahora.

—Pensaba que usted también tenía ganas.

—Esa no es la cuestión. Estábamos cenando. Podríamos hablar, por ejemplo.

—¡Pero qué cortada puede llegar a ser a veces!

—¿Perdón?

—Debería aprender a dejarse llevar un poco, abandonarse, no sé…

—¿Y eso lo dice usted? ¿Podría decirme dónde estuvo el lunes?

—Eso a usted no le importa. Y, si tan pocas ganas tiene de estar conmigo, no quiero retenerle aquí.

—¡Pero qué fácil es para ti, Charles! No puedes mantener alejado de ti a todo el mundo. No puedes acostarte conmigo cuando te apetece y echarme un momento después.

Ahora ya da igual si lo fastidio, voy a soltarlo todo. Ahora, yo marco las reglas.

—Ah, ¿no? ¿Por qué?

—Porque ahora somos más que amantes. Aunque siga tratándome de usted y ocultándome su vida privada, hay algo entre nosotros, lo siento.

—Pues lo siente mal, querida. Entre nosotros no hay nada. Tiene razón, me gusta acostarme con usted pero hasta aquí hemos llegado. Lamento haberle inducido a error.

Duele, pero sé que está mintiendo. Puedo resistirlo.

—Y, entonces, ¿por qué me llevaste a Portofino? ¿Por qué me llevaste a un lugar tan caro? ¿Presentas a tu familia a todas las chicas con las que te acuestas?

—No debería haberle llevado. Ha sido un grave error porque le ha hecho sacar conclusiones erróneas. Emma, nunca habrá nada serio entre nosotros.

—¿Por qué? ¿Por tu mujer?

—¿Qué? Cómo…

—La gente habla… es uno de esos secretos que no puedes mantener oculto toda la vida…

—Élisabeth…

—Da igual quién me lo haya dicho. ¿Vas a renunciar a vivir la vida por culpa de ella? ¿Crees que puedes cortar con el mundo como lo hizo ella?

—¡Le prohíbo que hable de ella en ese tono! ¿Cómo se atreve?

—Porque quiero estar contigo, te quiero. Quiero que dejes de vivir en el pasado. No tienes que sentirte culpable.

—Pero yo no quiero estar con usted. Lo que me retiene no es el sentimiento de culpabilidad, es el amor. Nunca he dejado de amar a Alice. Usted no es ni será nunca nada para mí.

Esto ya es demasiado. La situación es insostenible. Tengo que marcharme. Ya lo he intentado todo. Le he puesto mi corazón en bandeja. Esto ha terminado. Me despido.

—Muy bien, al menos, todo ha quedado claro. Me marcho. Voy a hacer mis maletas, nunca sabrá nada más de mí —y, para acentuar el carácter novelesco de la escena, doy un portazo antes de abalanzarme sobre la cama hecha un mar de lágrimas.

Capítulo 9. La partida

¿Cuánto tiempo se puede llorar sin parar? ¿Cuánto llevo tirada en la cama sollozando? No quiero parar. Al menos, no por ahora. Tengo la impresión de que, mientras siga llorando, seguiré viva y unida a él. Seguiré enamorada. Y, cuando me levante, ya habré renunciado a él. Prepararé mis cosas, le devolveré las llaves y me iré. Pero no estoy lista. Recuerdo nuestros besos, nuestros arrebatos de pasión y esos momentos agradables se mezclan con las lágrimas. No puedo olvidarlo, todavía no. Tengo ganas de gritar, me tapo la cabeza con la almohada.

Y, en ese momento, alguien llama suavemente a la puerta.

—Emma. Emma, soy yo. Abra. Abre. Por favor.

No. Ya he sufrido suficiente por hoy. No voy a abrirle. Pero tiene la llave y, unos segundos después, entra despacio en mi habitación. Sé que está de pie delante de mi cama, me mira cómo lloro. Seguro que no sabe qué hacer. Murmura suavemente mi nombre. Se sienta y comienza a acariciarme el cabello, como si quisiera calmarme. Me da igual, no quiero calmarme. Después, se acuesta a mi lado. La cama es pequeña, me abraza y hunde la cabeza entre mi pelo. Sigue murmurando mi nombre. Noto su cuerpo contra el mío y, aun estando tan mal, no puedo evitar que mi cuerpo sienta un deseo violento. Sé que él también tiene ganas. No tengo que moverme, no tiene que darse cuenta.

Sus manos en mi vientre irradian un calor sofocante por todo mi cuerpo. Mis senos se hinchan. Mi entrepierna me quema. Pero no va a saberlo. Sus susurros en mi cuello se han transformado en besos. Es diabólico. Hundo la cabeza en la almohada para no ceder a la tentación de corresponderle con mis labios. Me aprieta más fuerte con las manos y siento en mis nalgas la fuerza de su deseo. No me muevo. No quiero que vuelva a empezar. Una de sus manos se ha deslizado por debajo de mi camiseta y sube suavemente hacia mi pecho jadeante. Tengo que reaccionar, empiezan a flaquearme las fuerzas.

—¡No! —me siento súbitamente dejando a la vista mi rostro bañado de lágrimas—. Esto ha terminado, Charles. Has dicho claramente lo que sentías. Y yo no quiero eso —me coge la cara entre las manos y besa mis lágrimas.

—Perdóname, Emma. No quería decir eso. Tienes razón. Te necesito.

—No quiero que me necesites. Quiero que me ames. Como a ella…

—Nunca podré amarte como a ella. Ni siquiera sé si llegué a amarla… Dejemos de hablar de eso, no te marches, quédate conmigo.

Ahora estamos los dos arrodillados en la cama. Me desnuda lentamente. Primero, la camiseta; después, el sujetador. Yo le saco la camisa por la cabeza. Con mi cara entre sus manos, acerca sus labios a los míos y nuestras lenguas se funden en una danza jadeante. Nuestras manos se buscan, se aprietan violentamente para volver después a explorar el cuerpo del otro. Acaricio con mis dedos todos los rincones de su cuerpo. Espalda, pecho, vientre. Su boca ha abandonado la mía para entregarse a mis pechos con cosquillas y mordisqueos. No ahogo los gritos que salen de lo más profundo de mí. Bajo la mano por sus musculosas piernas. Nos quitamos rápidamente los pantalones y la ropa interior y volvemos a nuestra postura inicial. De rodillas, como si rezáramos. Mi boca explora su pecho y desciende para impregnarse de todas las partes de su cuerpo. Vuelve a murmurar mi nombre. Una de las manos, hundida entre mi cabello, tira hacia detrás en un movimiento brutal y dulce y la otra se pone a juguetear entre mis piernas. No quiero jugar más, no quiero esconderme. Dejo que mis caderas bailen al ritmo de sus dedos mientras mi deseo no deja de aumentar. Gimo su nombre clavándole las uñas en la espalda. De repente, aparta las manos y las pega súbitamente a mi culo presionándolo. Me hace sentarme sobre él. Nos miramos a los ojos. Los suyos brillan con una luz desconocida. Nuestras bocas se juntan como las de dos adolescentes hambrientos de deseo. Hago que entre en mí sin dejar de mirarle a los ojos. No tardaré en perder el control, mis movimientos se vuelven más anárquicos, más animales, sus ojos saborean mi placer y empiezo a gritar su nombre. Me muerde el cuello. Me gustaría que siguiera, hasta hacerme sangre. Murmura mi nombre. Y después algo parecido a «te quiero». No estoy segura. Soy toda suya.

Fin

Capítulo 1. La mañana de un nuevo día

«No voy a abrir los ojos. No me voy a mover. Voy a revivir una y otra vez los minutos de esta noche mágica. Nuestros cuerpos ardientes de deseo, el placer que nos ha desbordado. Charles. Su aliento incandescente en mi cuello, su voz, sus palabras cercanas, febriles…

Siento cómo renace en mí el deseo. Mi vientre hambriento quiere más. Imagino sus manos que me recorren el cuerpo, ardientes. Sus dedos expertos, su lengua indiscreta, sus potentes embestidas. Siento su cuerpo dormido detrás de mí. Quisiera que me tomara en su letargo, así sin más, desprevenida…

«Señorita Maugham, tengo un paquete para usted… ¿Me puede abrir, por favor?»

No tengo la menor duda, odio a esa mujer.

«Un segundo, ya voy»

Me separo difícilmente de mi cama, todavía húmeda de nuestros cuerpos. Me visto rápidamente para poder coger el paquete. Entreabro la puerta. No estoy para palabrerías y tampoco quiero que vea demasiado… Desgraciadamente, esta mañana tiene ganas de hablar.

—Es para su memoria de la universidad, ¿verdad?

—Sí.

—¿Lo ha pedido por Internet?

—Sí.

—Eso está bien.

—Sí.

—¿Estabas estudiando?

—Sí, de hecho ahora mismo.

—Entonces le dejo.

—Sí, gracias.

La portera se ha ido. Acabo de cerrar la puerta. Me quedo plantada delante de ella. Retraso el momento de darme la vuelta. ¡Venga, Emma, fuerza! No puedes estar así todo el día. Un, dos, tres y listo. La verdad. Cruel e implacable. No hay nadie en mi cama deshecha. Charles Delmonte nunca vino a secarme las lágrimas. Pasé la noche sola. Tuvimos una bronca y yo regresé desesperada, aunque ardiente de deseo. El resto me lo he imaginado. Estuvo bien. Incluso creo que fue saludable…

Aunque poco creíble. ¿A quién quería engañar con esa historia? Además, ¿ese Charles tan cariñoso y abierto, es realmente del que me he enamorado? Suponiendo que se pueda hablar de amor. ¿Cuánto hace que nos conocemos? ¿Realmente nos conocemos? Necesito abrir los ojos.

Sin duda él me conoce, debió juzgarme en cinco minutos. Jovencita americana recién llegada a la Ciudad de las luces, fácilmente impresionable y poco familiarizada con las cosas del amor. Bueno, ya está todo dicho. No soy demasiado guapa, ni inteligente, ni simpática. Sé que a él le gusta mi parte torpe, desastrosa. En resumen, que lo divierto. Le gusta mi cuerpo, ¿o no? Creo que lo único que le gusta es el sexo, simplemente. Además, el hecho de que sea novata y receptiva debe jugar en mi favor. Soy un juguete, una muñeca que viste y desviste a su antojo. Una amable muñeca que vive en el mismo piso. Bastante práctico.

En cuanto a él… ¿Cómo he podido dejarme engañar así? ¡Ese hombre es un estereotipo! Guapísimo, inteligente sin lugar a dudas… ¡y rico! ¡Debería haberme fiado de mi primera impresión! Pero no… no ha necesitado mucho para que acabe en su cama y para que le dé vueltas a la cabeza como una adolescente. ¿Qué creía? ¿Que yo, la estudiante torpe, podría seducir a Charles Delmonte, el intocable millonario? ¿Y después qué?

Tengo que ocuparme de esto y esta vez, seriamente.

Etapa 1: dejar de montarme películas.

Etapa 2: centrarme en la razón por la que he venido a París.

Etapa 3: evitar cualquier contacto con Charles. Tengo que ser capaz de resistir a sus encantos, tengo de parar este juego. Cuando se es alérgico a algo, se evita, no se busca… Pero bueno, él es mi casero y vivimos bajo el mismo techo. Es misión imposible. Ya he buscado piso, pero no tengo cómo pagarlo. Sin embargo, si sigo aquí por la cara, la ambigüedad no me dejará tranquila y quiero detener este jueguecito…

«¡Puedes venir a mi casa si quieres, mientras decides qué hacer!»

Manon lo dice con el corazón en la mano, pero no puedo aceptarlo. Vive en un estudio minúsculo por el que paga una fortuna. Además, ya comparte a menudo su sofá-cama con Mathieu… No me veo yo de aguafiestas. Por otra parte, no puedo hacerme ilusiones, esa es la típica situación temporal que puede durar más de lo previsto…

«Quizás podría volver a consultar el organismo que gestiona las habitaciones de estudiantes. Tal vez tengan algo para los casos de urgencia.

—Sí, claro. Hay un fondo para los estudiantes enamorados de su casero multimillonario…

—Qué graciosa…

—¿Y buscar un trabajo y pagarte un estudio?

—Ya me gustaría… pero el tío de la agencia inmobiliaria con el que hablé me dijo que mi dossier es una porquería. No tengo los suficientes avaladores. Además, ¿qué trabajo podría darme para pagar un estudio sin tener que sacrificar mis estudios?

—¡Yo sé de un aval fiable, pero no creo que te guste!

—¡No es mi padre! No, no, sería demasiado raro… ¡Además, casi ni nos conocemos!

—Bueno, lo suficiente como para acostaros juntos, ir un fin de semana a Italia…

—¡Pero no como para subvencionar mis estudios!

—¡Como quieras, Emma!

Al volver de la cafetería de la universidad, me digo a mí misma que Manon está equivocada, por supuesto, aunque no del todo. Tengo que hablar con Charles. No puedo seguir viviendo en su ático así.

Etapa 4, por lo tanto: hablar con Charles. Seriamente. Sin ponerme roja, sin llorar, sin perder los papeles. Ni mi ropa. No va a ser moco de pavo.

Capítulo 2. En los dientes

«Buenos días, Emma».

Me mira de una forma que me hace estremecer. Está sentado en una silla y yo estoy plantada delante de él como una colegiala que debe decir en alto su lección.

—No puedo seguir viviendo así en su ático después de lo que ha pasado.

—¿En serio?

Parece que le da igual lo que le digo. Se está desabrochando la camisa, seguro de sí mismo. Debería darle un bofetón. Sus manos se posan en mi cintura, ardientes. Con sus dedos desabrocha el cinturón de mi pantalón. Después, con un gesto seguro y rápido, me los baja hasta las rodillas con las bragas incluidas. Sus manos aprietan mi trasero en el que clava sus uñas.

«Prosigue, Emma. Te estoy escuchando», dice seriamente como si nada estuviese pasando. Sus gestos y palabras van de la mano y mete dos de sus dedos en mi interior, desatando un suspiro en mí.

«Tómame…»

¡Oh dios mío! ¡Yo no he venido para esto! ¿Qué me pasa? ¡No puede ser cierto, tengo que despertarme!

He necesitado dos horas para encontrar el valor y mantener la compostura. Ahora, estoy delante de su puerta esperando que él no la abra. No estoy lista. Silencio. Respiro. Cuento hasta veinte y me voy. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once…

«¿Emma?»

Vaya, está y con el torso desnudo. Son las 7 de la tarde, ¿qué hace vestido así? No te vayas por las ramas, sigue centrada en tu objetico.

—Quería hablar contigo.

—Claro, pero iba a salir, Emma…

—Ahora. Por favor.

Mi tono ha mostrado la autoridad y desesperación necesarias para que no pueda decirme que no. Me mira como si estuviera muy enferma y me dice que me siente en la tumbona. Se pone una camisa y se sienta en una silla delante de mí. Ahora tengo que hablar, pero no sé por dónde empezar. Miro a mis pies como si ellos fuesen a sacarme de allí.

«Emma, lo siento, no quise hacerte daño».

Ha sido él el que ha roto el hielo.

—No pasa nada, no es la primera vez…

—No lo creo. En parte es por eso que lo siento.

—¿Qué sabes de mí?

—Lo suficiente como para saber que no te sueles acostar con extraños o simplemente, acostarte con hombres. No hace falta que me lo digas, Emma, eso se nota. De todas formas, lo encuentro encantador… salvo que te apegas fácilmente y tienes tendencia a equivocarte.

La rabia se apodera de mí. Tengo ganas de darle una torta. Vale, no está equivocado, pero eso no es motivo para humillarme así. Si no tuviese este problema de alojamiento, lo plantaría ahora mismo.

—Ayer fuimos demasiado lejos. No estoy seguro de pensar todo lo que te dije, pero estaba enfadado y me pillaste por sorpresa.

—Yo… Yo tampoco. Perdón.

Muy bien. Todo el mundo ha pedido perdón. Ya podemos recomenzar de cero y todo ello sin lágrimas. Me felicito.

«Emma. Voy a ser claro. No estoy para nada enamorado de ti».

Vale, ya está dicho. Aunque ya me lo temía, la frase me ha sentado como una bofetada. No puedes llorar, no pierdas la dignidad.

«Me pareces una chica deliciosa, encantadora. Pensé que nos lo podríamos pasar bien juntos, pero he sido egoísta, obvié el hecho de que yo a ti te gustaba. He hecho que asumas riesgos, que sufras, que tengas esperanzas… Pero lo nuestro es imposible. Y eso no tiene nada que ver con mi mujer. Tú no eres mi tipo y eso es todo».

¡Hala, ahora me pongo a llorar! ¡Bravo! Llorando a moco tendido. Como si ya fuera poco ser rechazada tan fríamente, me pongo a lloriquear como una niña. Charles no se mueve de su silla. Me mira aterrado. Seguro que es la primera vez que asiste a un espectáculo parecido. Me da la impresión de que no está ni siquiera emocionado, sino que parece incómodo, pero ¿quién no lo estaría? Se siente mal, es eso lo que ha dicho y no es el tipo de sentimientos que quería provocar en él…

Si queremos continuar esta conversación, voy a tener que recuperarme. Para empezar, dejar de llorar. Evitar cruzarme con su mirada, fijar mi atención en otra cosa… el piano, por ejemplo. Es gracioso, esa cosa ocupa un espacio considerable, sin embargo, nunca lo he visto abierto. ¿Charles sabrá tocarlo? ¿O simplemente lo utiliza para posar vasos? ¡50.000 euros por un posavasos, creo que es demasiado! Bueno, yo tengo una lengua viperina, pero esta noche somos dos… Me entran náuseas. Charles no se estaba preparando para irse. Acaba de salir de la cama, es evidente. Esas dos copas de champán recién empezadas son el doloroso testimonio. Miro hacia la puerta de la habitación entreabierta. ¿Quién es? ¿Élisabeth? ¿Una hermana Petrovska? ¿Las dos? ¿Una nueva estudiante ingenua a la que le pisoteará el corazón cuando se haya cansado?

Ya no tengo ganas de llorar, solo tengo ganas de sacarle los ojos. Este estado de ánimo es mucho mejor para tener la conversación que yo quería. Vayamos a ello.

—Sea lo que sea, me parece difícil seguir viviendo de este modo.

—¿A qué te refieres?

—Vivir gratis en tu ático.

—Pero a mí no me molestas…

—¡Pero a mí sí!

Lo he dicho en un tono voluntariamente agresivo mirando hacia la puerta entreabierta de la habitación.

—Como tú quieras, Emma. Pero yo creía que no podías pagarte un alojamiento…

—Voy a buscar.

Por un momento, me siento totalmente segura de mí misma, pero lamento lo que acabo de decir en el mismo instante. ¿Y si me toma la palabra y me pone de patitas en la calle?

—¿Y si me pagas un alquiler? Quiero decir, algo «asequible»… ¿Te sentirías mejor?

—No es solo eso. Es que no quiero seguir viéndote.

Esta confesión le hace sonreír. Se levanta. Mira su Smartphone y reflexiona.

«Sin duda tienes razón, pero ya sabes que no paso mucho tiempo aquí. Estas últimas semanas me has visto mucho porque estaba la exposición de los Petrovska. Normalmente, este apartamento me sirve de vivienda de paso. A veces, pasan meses sin que aparezca por aquí».

Acaba de levantarse. Sique con su Smartphone a vueltas y después pone la cafetera. Me ofrece una taza como quien concluye un contrato.

—Te propongo una cosa. Sigues en la habitación como inquilina oficial y me pagas 200 euros. ¿Te parece razonable?

—Pues… sí.

—Muy bien.

Es el final de nuestra entrevista. Recoge mi taza y me acompaña a la puerta de una forma que yo calificaría como profesional. Vuelvo a tener ganas de llorar. Gracias a dios, no me da la posibilidad. Tras un «buenas noches» convencional, cierra la puerta sin más protocolos.

Una hora después, me encuentro un contrato de alquiler en doble ejemplar en mi buzón. ¡200 euros, menuda ganga! Aunque todavía no los tengo. Siguiente etapa: encontrar un trabajo.

Capítulo 3. El trabajo de mi vida

¡Voy a por ti, empleo.fr! No debe de ser tan difícil encontrar un trabajillo. Además, creo que no me costará mucho conseguir 200 euros.

Lugar de trabajo: Paris, es fácil.

Tipo de contrato: ni idea. ¿Qué es eso de CDD o CDI?

Empleo deseado: buena pregunta. Donde yo vivía, cuando quería ganar algo de dinero de manera rápida, hacía de niñera. Empleo deseado: niñera. Darle a «Buscar». ¡Bingo! «12 ofertas responden exactamente a sus criterios» Veamos.

«Buscamos niñera para cuidar a dos niños de 3 y 6 años, los martes de 18.00 a 19.30 H. Se exige titulación y experiencia. Enviar CV y carta de motivación».

¿Titulación? ¿Cuentan los tres años de sociología en Estados Unidos? En cuanto a la motivación…

«Rechazada por mi propietario multimillonario, me gustaría curar mi amor propio pagándole un alquiler simbólico. Hacer de niñera me parece una actividad adecuada teniendo en cuenta que nunca he hecho otra cosa y que no me parece demasiado difícil».

Dudo que el cinismo forme parte de las cualidades que los padres buscan para seleccionar una niñera… Creo que no estoy de humor para cuidar niños. Veamos… ¿Qué hacen mis compañeros de la universidad? Manon trabaja de modelo, pero es altísima y guapísima. Mathieu da clases particulares de latín. Le pega. Hipotéticamente, yo podría dar clases de inglés, solo que nunca lo he hecho antes y no sabría por dónde empezar. Me angustia de solo pensarlo. ¿Camarera? ¿Por qué no? No se necesita ninguna titulación en particular, bueno, eso creo y además, están las propinas…

Empleo deseado: camarera

«68 ofertas responden a sus criterios».

Genial. Veamos la primera.

«Urgente. Busco camarera. Estarás encargada de acoger, instalar, servir y cobrarle al cliente. Se precisa muy buena presencia. Se acepta principiante motivada. Horarios flexibles y compatibles con los estudios».

¡Este anuncio de trabajo está hecho para mí! Llamo al momento y obtengo una cita acto seguido. El jefe ha sido muy afable. Me propone que empiece esa misma tarde. Tengo que pasar más tarde para conocer el sitio y presentarme.

A las dos de la tarde en punto, estoy delante del Edén. Mi vestido negro me asegura «muy buena presencia». El director, al que yo imaginaba un poco más distinguido, parece apreciar mi vestimenta. El establecimiento es bastante oscuro y está casi vacío. Michel, que me dice desde el principio que lo llame por su nombre, me explica que su clientela es bastante nocturna. Me enseña el bar rápidamente mientras yo asiento a todo lo que dice e intento quedarme con la información. La caja, los vasos para cócteles, los vasos para licores, el guardarropas… A las tres de la tarde, decide que ya estoy lista para el bar y se instala en la sala, para ver cómo me muevo, dice él. Solo hay un cliente que bebe a sorbitos el mismo líquido amarillento desde que he llegado. Sin duda, se debe tratar de un cliente habitual.

A falta de clientes, me pongo a secar los vasos que salen del lavavajillas, imitando lo que he visto en las películas. Por ahora, no parece muy complicado.

«¡La hermana pequeña!»

¡Mi primera misión! El tipo del bar ha terminado su bebida. Desgraciadamente, no tengo la menor idea de lo que bebe.

—¿Perdón?

—Lo mismo.

—Sí… ¿Qué era?

—Un Suze.

—Vale, marchando.

Un Suze, vale. Me doy la vuelta desesperada hacia los estantes de las botellas que me miran desde hace una hora. Martini, Fernet-Branca, Coñac, Whisky…. Un Suze, ¿será una bebida de verdad? De repente, siento una presencia detrás de mí. Un cuerpo caliente, húmedo incluso. Y una erección.

«Aquí tienes, tu Suze».

Es Michel. Ha venido a rescatarme. Le doy las gracias, un poco incómoda, aunque él no lo parece lo más mínimo. Sin duda quiere hacerme ver que no ha pasado nada. A mí me vale. Sigo secando los vasos. Finalmente, parece que me gusta este trabajo. Creo que podría pasarme horas soñando despierta mientras seco vasos. Si no tuviera a Michel a mis espaldas todo el día, creo que hasta podría progresar en la memoria…

—Bueno, son las cinco. Sigue hasta las siete para familiarizarte con las bebidas, te vas a casa y vuelves para las 10. ¿Te parece?

—Muy bien.

Me parece bastante difícil poder estar aquí de nuevo a las 10, pero el azar juega bien sus cartas. Estoy muy cerca del estudio de Mathieu. Con un poco de suerte, puede que Manon esté con él y que podamos pasar la tarde juntos. Los llamo muy orgullosa de anunciarles que he encontrado un trabajo tan rápidamente. La admiración de Mathieu se puede adivinar en su voz.

—¡Es estupendo! ¿Y qué has encontrado? ¿Trabajas en una biblioteca, una sala de conciertos?

—¡Soy camarera!

—¡Ya ves! ¡Pues ponnos dos cervezas que ahora vamos para allá!

—¡Marchando!

—¿Dónde es?

—Se llama el Edén, en la calle Martyrs.

—¡Qué graciosa!

—…

—Date prisa, no tengo mucha batería. ¿Dónde es?

–Pues en el Edén, como te acabo de decir…

—¿Me estás diciendo que no lo dices de broma?

—No…

—¡No te muevas, ahora vamos!

No me han dado ni tiempo a decirles que termino dentro de dos horas. Bueno, pues tendrán que esperarme dando una vuelta.

Estaba en lo cierto, estoy justo al lado de casa de Mathieu. Cinco minutos después de haber colgado, veo entrar a mis amigos.

«¡Coge tus cosas, nos vamos! »

Manon lo dice con un tono autoritario. Parece una madre que va a buscar a su hija borracha a la fiesta del instituto. No sé qué decir. La miro extrañada. Mathieu sonríe. Mira a todas partes, como un niño en Disneyland. Manon parece totalmente segura, así que debería seguirla, aunque solo sea por evitar un escándalo en mi lugar de trabajo. Miro a Michel que sin duda alguna, le da igual si sigo o no en mi puesto. Cojo mi bolso y me dejo guiar por Manon hasta la acera.

—Lo primero es darte las gracias, Emma. Llevaba mucho tiempo preguntándome qué escondía la entrada del Eden. ¡Me ha decepcionado un poco, pero ha sido un momento grandioso!

—¡Mathieu, por favor! ¿Pero qué te pasa, Emma? ¿Tan desesperada estás para terminar en un puticlub?

—¿Un qué…?

Ahora todo encaja. El bar oscuro y vacío, la clientela «más bien nocturna», el patrón libidinoso… Charles tenía razón, soy una inocente, hasta el punto de empezar a trabajar en un puticlub sin darme cuenta de nada. Quiero desaparecer, pero lo cómico de la situación gana. Me siento en la acera y me echo a reír y al final acabamos todos riéndonos a carcajadas.

Capítulo 4. Normal

Guapo, muy guapo. De unos 25 años. Alto. Delgado. Quizás demasiado, pero eso le da un toque torpe, atractivo. Está enfrascado en su lectura, El conde de Montecristo; llevo ya media hora y no le he visto apartar la mirada del libro. Me gustaría ver sus ojos. Espero que no venga por el mismo trabajo que yo. Odiaría tener que odiarlo.

«Guillaume Colin»

Es él. Se levanta y mete su libro en la mochila antes de desaparecer tras un hombre gris. ¡Si ni siquiera me ha mirado! ¡Qué bien! Yo también debería haber cogido un libro. Ojeo una revista que está sobre la mesa baja. Les Cahiers Octave Mirbeau… le faltan imágenes. De todas formas, está claro que no iba a encontrar una revista de la prensa rosa en la biblioteca de una universidad. ¿Cuánto va a durar esta entrevista? ¿Qué criterios tendrán en cuenta? Según Mathieu, es pan comido. La chica que tenía el trabajo, una de sus amigas, acaba de irse de Erasmus y necesitan a alguien rápidamente y ni siquiera han puesto un anuncio… Al parecer, soy la única en la lista. Entre un estudiante francés que lee un libro gordo por placer y una americana que ojea una revista literaria para mantener la compostura, está claro a quién elegiría. Anda mira, este autor, Mirbeau, escribió un libro sobre su perro, creo que al final voy a leer un poco…

«¿Emma Maugham?»

Me toca. ¡Qué pena! No vi salir al chico guapo. Pero estoy aquí por el trabajo, no te olvides. Me toca pasar a la oficina del hombre desganado. Sonreír, ser positiva y estar siempre dispuesta a ayudar. Sí, bueno, aunque parece que a él le da un poco igual. Lo único que hace es cubrir un formulario con la información que le doy. Con mi dirección y mis horarios de disponibilidad no veo yo cómo puedo mostrar mi motivación.

«Muy bien. La llamaremos el viernes para darle una cita. Gracias».

¿Eso es todo? ¿La llamaremos? ¿Entonces estoy contratada? ¿Me han cogido? ¿Tengo que pasar otra entrevista? No lo parece. Quizás debería haber continuado mi carrera en el Edén…

«¿Te tomas un café?»

Está de pie delante de la biblioteca con su libro en la mano. El chico guapo. Guillaume. Me está hablando a mí. Estoy absorta.

—¿Quieres tomar un café?

—Sí.

Le sigo dócilmente hasta la cafetería ¿Pero qué quiere?

—Me llamo Guillaume, por cierto. ¿Y tú?

—Emma. ¿Qué quieres?

—Yo… Pues, nada… solo conocerte.

Creo que he estado un poco agresiva. Este chico quiere conocerme, simplemente. Este chico guapo quiere pasar tiempo conmigo. Por lo tanto, me ha esperado delante de la biblioteca, ni más ni menos. Es fantástico. Hablamos. Guillaume está haciendo una tesis en letras sobre un autor que finjo conocer. Sus ojos, que ahora sí puedo mirar, son de un verde azulado que me recuerdan al acuario de mi ciudad. Sé que eso no tiene nada de sexy, pero es reconfortante. Me mira a los ojos y sonríe y yo me siento totalmente a gusto. Me habla de la universidad, de su vida, de sus padres. ..De ese trabajo en la biblioteca. Según él, está seguro de que hay trabajo para los dos. La entrevista de esta mañana era tan solo una mera formalidad. El tipo solo quiere comprobar que realmente estamos inscritos en la facultad y que comencemos rápidamente. Me pregunta dónde vivo. Me gustaría decirle que estoy en la residencia universitaria, pero si quiero que esto tenga un futuro, es mucho mejor que sea honesta con él. Así pues, le hablo de mi habitación en el ático y de mi propietario misterioso multimillonario, aunque no de nuestra aventura. A él le parece muy novelesco, aunque «un poco estereotipado». Le dedico una sonrisa forzada; si el supiera…

Después, se tiene que ir.

—¿Me das tu número de teléfono?

—¿Por qué?

¿Por qué tengo que ser tan agresiva? ¡No todos los hombres son como Charles Delmonte!

—¿Para volver a tomar un café? ¿Para dar un paseo? ¿Ir al cine? ¿Tomar una copa? ¿O varias? ¿Besarnos fogosamente bajo la lluvia? ¿Discutir? ¿Hacer el amor? ¿Casarse? ¿Mandar los niños a un campamento? Organizar comidas familiares…

—¡Vale, te lo doy!

Me hace reír. Decido volver a pie para pensar en esta cita improvisada. Salir con un chico normal. Una idea que empieza a encantarme. ¿Acostarme con un chico normal? Una situación inédita. Intento imaginarnos, a él y a mí. Iríamos a su habitación de estudiante. Veríamos una película y él me besaría en el cuello. Yo me sobresaltaría y le besaría en la boca. Nos desvestiríamos frenéticamente sin decirnos nada. Imagino mis manos sobre su cuerpo desnudo, su boca en mis senos… Haríamos el amor en el suelo porque no tendría tiempo de desplegar el sofá-cama.

«Se te ve muy pensativa, Emma».

¡Charles! Siempre tan oportuno.

«He conocido a alguien y encontrado un trabajo».

Ahí va esa para cerrarle el pico. Salvo que ni una cosa ni la otra son totalmente ciertas.

«Muy bien. Me alegro por ti» —dice mirándome con esos ojos misteriosos de multimillonario estereotipado.

«Buenas noches, Charles».

Me engullo en el hueco de la escalera donde las obras han terminado, satisfecha de mi efecto, mientras él espera al ascensor, solo.

Capítulo 5. La educación

—¿Qué? ¿Nunca has leído Las amistades peligrosas?

Nunca había visto antes a Marion tan sorprendida. Al parecer, mi caso es muy grave. No sé dónde meterme.

«¿Al menos habrás visto la película?»

Miro en mi bolso como si este fuese a darme una respuesta.

—¿Glenn Close, John Malkovich…?

—Pues… lo siento… No, no me suena…

—Estoy alucinando. De verdad, Emma, estoy flipando.

—¿Tan grave es?

—Sí.

Revuelvo en mi bolso… Nunca pensé que pudiese llegar a crisparla tanto. Y ya ves, el día había empezado bien. Un café en el bar de la esquina, una charla… Hasta que empezamos a hablar de Charles y ella me llamó Cécile de no sé qué.

«De Volanges».

No sabía quién era. Error. Un gravísimo error. ¿Cómo salir de esa?

—¿Y si me cuentas de qué va ese libro?

—¿Ese libro?

Mis palabras la ponen furiosa. Juraría haber visto cómo le salía humo por la nariz. Me reiría si no estuviese petrificada por el miedo. Manon tiene un lado autoritario fascinante.

«Ese libro, como tú le llamas, es una puta obra de arte. Y no pienso contarte de qué va. Ahora que trabajas en una biblioteca, cógelo y léetelo».

Es verdad, voy a poder leer durante mis horas de trabajo. Hablando de trabajo… Es hora de volver a él. Le doy un beso a mi amiga todavía furiosa y me voy corriendo a la biblioteca. Le doy los buenos días a las «mujeres de recepción» (que nunca sé cuál es Monique y cuál es Chantal), saludo con la mano al hombre gris que está en su oficina y bajo las escaleras donde me está esperando mi colega de trabajo.

«¡Qué pronto llegas! ¿Has visto la hora?»

Me dice siempre lo mismo con cara contrariada. Y yo le doy un beso en la mejilla para excusarme. Cada día un poco más cerca de la boca. Es un ritual.

—¿No hay trabajo?

—Nada desde hace una hora, Señorita Maugham. Te dejo, estoy hambriento.

Me encuentro sola en el sótano. A Manon este sitio le parece un lugar sórdido. Como un parking, «un lugar ideal para que te den una paliza o te violen» -dice ella. Es cierto que el ambiente podría ser mejor, pero hay libros. Pasillos repletos de libros que nunca se acaban. Mi trabajo es ordenarlos, aunque durante una gran parte de mi jornada, mi trabajo es esperar. A veces se pasa toda la tarde y no tengo nada que ordenar. Después llega el carrito por el montacargas. Monique (o Chantal) solo lo envían cuando está completamente lleno y como es evidente, esto puede tardar bastante. Además, la biblioteca de nuestra facultad es poco frecuentada. Mathieu dice que es una porquería. Incluso él va a otra universidad a sacar libros. Para mí es más que suficiente. Además, eso me da la oportunidad de ponerme al día de forma discreta. Las amistades peligrosas… Es gracioso, últimamente estoy leyendo muchas novelas libertinas. No sé si es porque los franceses son expertos en la materia o porque tengo el don de que siempre acaben en mis manos, pero tengo la impresión de que solo leo historias picantes. Artimañas, intrigas palaciegas, sexo sin amor… Que uno se acuesta con la criada, que engaña a su esposo con el mayordomo, que seduce a una muchacha inocente o a una monja… Me gusta leer sobre estas cosas y además, aprendo mucho. Sin duda, mucho más que con la vida licenciosa que pretendo llevar para Charles. Porque he decidido jugar un poco con él. Pero que quede claro, no quiero volver con él.

A pesar de todo, me gustaría vengarme un poco. Me gustaría que me desee. Que me necesite. Me gustaría que se hiciese preguntas, quién sabe, que esté un poco celoso. Así pues, según la teoría que deduzco de las noveles, paso a la práctica al volver a casa. Mi arma principal: parecer siempre que acabo de salir de la cama. Para ello, lo primero es mi pelo. En lugar de la coleta de chica buena que ostentaba al llegar a París, me hago un moño rápido que Manon me ha enseñado. Sobre todo, dejar algunos mechones sueltos que acaricien la nuca de forma sugestiva. Lección 2: ir con calma con el maquillaje, incluso no llevar nada. Lección 3: llevar la misma ropa por la noche que por la mañana (cuidado, nada te impide cambiarte al medio día, es más, es recomendable…) Lección 4: llevar los estigmas del orgasmo. Concretamente, cada vez que corro el riesgo de encontrármelo, me muerdo los labios y me pellizco las mejillas y después, intento mostrar un aspecto de satisfacción, de ensueño. Tiene que ser muy sutil. Lección5: olvidarse la ropa interior. Bueno, tengo que decir que todavía no he probado. Esa idea no me convence demasiado porque no me apetece salir con el culo al aire en pleno invierno. Manon me asegura que da mucho morbo. «Sientes como si la tierra estuviera a tus pies, es como un súper poder». Muy típico de Manon, pero yo no sé si funcionaría con mi vecino. De todas formas, últimamente lo veo mucho, aunque me había asegurado que estaría muy de vez en cuando… Esta tarde aún me lo crucé en el vestíbulo de la entrada. Hice como si estuviera absorta en mis pensamientos (libidinosos, por supuesto). Me pareció sorprendido y curioso. Me ha preguntado cómo estaba. Yo solo le he dicho «bien» de una forma directa antes de desaparecer. Misteriosamente. Dejando a mi paso aromas de un perfume embriagador. Mañana salgo sin ropa interior, estoy decidida.

Capítulo 6. Experiencias

Hoy es el día. Hoy salgo sin braguitas. Y también sin sujetador. Es el día ideal. Hace frío, pero el sol se abre paso entre las nubes. Un jersey ajustado, una falda justo por debajo de las rodillas y medias negras. Delante de mi espejo no parece evidente. Bueno, quiero decir que no salta a la vista, hay que prestar mucha atención para darse cuenta. Voy a empezar dando un paseo hasta la panadería para acostumbrarme. Me pongo una cazadora vaquera y una bufanda larga y salgo a la calle. Me siento sexy y segura de mí misma. Desgraciadamente, mi barrio no madura al mismo tiempo que mis costumbres. Sigue estando poblado de extrañas viejecitas con el pelo violeta y perros recién salidos de la peluquería. Los treintañeros no suelen estar por aquí a estas horas. Nota para mí misma: ni los perros ni las viejecitas parecen darse cuenta de mi vestimenta, así como tampoco la panadera. Me compro una napolitana que voy comiendo de regreso a casa. Estoy relamiéndome los labios delante del ascensor cuando llega Charles. ¡Perfecto! Si lo hubiese querido hacer adrede, no me hubiese salido mejor. Lo detengo con el pretexto de pagarle el piso. En realidad siempre le pago antes del día 5 del mes, es mi lado friki de controladora. Acaba de darse cuenta, estoy segura, pero sus ojos revelan más asombro que lujuria. Cada cosa a su tiempo. Después de emitirle un cheque, acorto nuestra conversación diciéndole que me voy a dar una ducha rápida antes de volver a clase. Como si volviese de una noche loca. Manon tiene razón, da morbo.

Voy a darme una ducha de verdad. Después de todo si quiero parecer creíble, va a tener que oír el agua correr. Quiero que me imagine desnuda en la ducha y que eso lo obsesione. Que se vea obligado a escucharme, que se reprima de venir a verme, que se imagine mi cuerpo mojado, sus manos recorriéndolo con excitación, mis labios entreabiertos, mi respiración entrecortada, mis caderas flexibles… Sería suficiente con que cruzase mi puerta, tan solo nos separan unos metros. Solo tendría que utilizar su copia de las llaves, entrar en mi casa, como un ladrón y venir a la ducha sigilosamente. Tendría los ojos cerrados, pero adivinaría la urgencia de su deseo. Él no diría nada, me besaría frenéticamente y me tomaría en un aliento apasionado. Quiero que se vuelva loco de deseo escuchando el agua correr… Mientras tanto, creo que soy yo la que siento todo eso. Tengo que guardar la calma. Para empezar, debo vestirme. Bueno, no del todo. Estoy convencida de que me quedaré así todo el día. Después de todo, no tengo clases. Voy a trabajar un poco a la universidad, donde nadie se dará cuenta, después a comer con Manon y a continuación, a la biblioteca hasta las 5 de la tarde.

—¡Bueno, bueno… parece que Cécile de Volanges ha terminado por corromperse!

—¡Muy buenos consejos, Merteuil!

—Me alegra saber que has seguido mis consejos de lectura… Pero me gustaría que dejases de llamarme Merteuil.

—Vale. Pues tú llámame Emma, entonces.

—Hecho. ¿Así que estás desnuda?

—Pues sí. Se me hace raro hablar de esto en la cafetería de la universidad…

—¿Y Delmonte, te ha visto?

—Sí. Se ha dado cuenta. Estoy segura.

—¿Le ha incomodado? ¿Te ha suplicado que le dieses tu mano?

—Qué graciosa. No, solo parecía sorprendido.

—Has dominado la situación perfectamente. Créeme, ningún hombre estaría simplemente «sorprendido» ante tal espectáculo.

—Si tú lo dices…

Nuestra comida se desarrolla con normalidad; yo me como el postre corriendo hacia la biblioteca. ¿Qué pasa si Guillaume se da cuenta? ¿No es demasiado provocador teniendo en cuenta nuestra relación? De todas formas, si eso le ayuda un poco…

«¡Qué pronto llegas! ¿Has visto la hora?»

Siempre tan mono. Hoy tardo un poco en darle el beso, pero cuando lo hago mis labios rozan los suyos. Nos quedamos inmóviles, mirándonos a los ojos. ¿Quién va a dar el siguiente paso? Es un momento de extraña intensidad, no estoy segura de tener ganas de besarle, lo que tenemos ante nosotros es cien veces más fuerte.

—¿Emma?

—¿Sí?

—El teléfono. Deberías cogerlo.

Maldito teléfono. El hombre gris, siempre tan inoportuno. Me llama para preguntarme si ya he ordenado unos papeles de no sé qué coloquio… Guillaume me hace un gesto de que se va y que ya me llamará más tarde. Yo muevo la cabeza, sin más remedio.

No sé si Guillaume se ha dado cuenta de algo, pero lo que es seguro, es el efecto que causa en mí. Me siento sexy y muy deseable. Y dispuesta a todo. ¿Con Guillaume? No lo sé…

Cuando salgo me está esperando delante de la biblioteca, como el primer día que nos conocimos.

«¿Te apetece ir al cine conmigo?»

Le digo que sí. El modo que tiene de sorprenderme es muy mono. Tenemos cita delante del cine. Vuelvo a casa para «trabajar un poco» mientras tanto.

—¿Qué hay que ponerse para ir al cine?

—Para empezar unas bragas.

—Se me había olvidado por completo, pero creo que sería una buena idea. Bueno, ahora en serio, ¿qué me pongo?

—Nada especial, vas como estás ahora. ¿En Estados Unidos os ponéis un vestido de noche?

—A decir verdad, no lo sé, nunca salí con ningún americano, pero creía que hacía falta arreglarse un poco.

—Para nada. Ante todo, sé tú misma.

—Vale. Gracias, Manon. Hasta mañana.

No tenía tanto trabajo como pensaba… Quizás debería ponerme a ordenador un poco si quiero traer a Guillaume después de la película. Sí, voy a hacer eso, pero creo que más bien voy a desordenar un poco. Estos libros colocados no dan un aspecto demasiado sexy. Mi escritorio también demuestra que llevo bastante sin estudiar. Unas carpetas por aquí, un lápiz mordido y dos libros abiertos por allá… Otro libro abierto en el suelo al lado de la cama… De poesía. Eso le va a gustar. Perfecto. Una habitación de chica intelectual-sexy. No de la típica que se encapricharía de su guapo casero podrido de dinero. ¡Las siete y media, me voy!

La película estuvo genial, aunque muy triste. De esas que dan ganas de suicidarse. Del género que hace que se te pasen las ganas de tener una vida sexual durante mucho tiempo. Sin embargo, le invito a tomar un «té» en mi casa cuando salimos. Él acepta. En mi casa nos olvidamos un poco de la película. Hablamos, reímos. A veces, dejamos de hablar para mirarnos a los ojos en un silencio sepulcral. Después, pasa la mano por mi pelo, muy suavemente. Sus ojos me piden silencio. Yo también pongo la mano en su pelo e imito sus movimientos. Es muy dulce. Su mano se aventura ahora por mi nuca. Me estremezco y cierro los ojos.

Cuando los vuelvo a abrir, está de pie poniéndose el abrigo. Creo que me he perdido algo.

«Me gusta esperar», me dice. A mí me parece bien. Paradójicamente, lo encuentro increíblemente sexy. Yo le digo que a mí también me gusta esperar. Le propongo acompañarlo abajo. Bajamos las escaleras en silencio. En el portal, me besa suavemente. A penas lo siento… pero oigo el ruido del temporizador que se reactiva. No estamos solos. Le voy a mostrar a Delmonte la intensidad de mi vida sexual, se va a enterar. En un abrir y cerrar de ojos, transformo nuestro casto beso en un beso apasionado. Nuestras lenguas se entrelazan y me pego al cuerpo de Guillaume que afortunadamente, no queda impasible. Charles pasa rápidamente detrás de nosotros y desaparece en las escaleras. Es imposible que no nos haya visto. Estoy satisfecha de mi efecto. Guillaume está más participativo. Ahora me mira y parece profundamente decepcionado.

«Llámame cuando sepas lo que quieres».

Lo he echado todo a perder.

Capítulo 7. La cosecha

Estoy avergonzada. Lo que teníamos Guillaume y yo era algo valioso. Podría haber acabado en algo magnífico. Y yo lo he echado todo a perder. Ni siquiera sé si va a querer dirigirme la palabra. Soy una tonta. ¿Y todo eso para qué? ¡Para despertar la libido de mi estúpido vecino! Que sin embargo, me dejó bien claro hace dos meses que entre él y yo nunca podría haber nada. «No estoy para nada enamorado de ti» Tendría que habérmelo tatuado. ¡Qué estúpida soy!

Me siento sucia. Decido enclaustrarme en casa todo el fin de semana. Voy a trabajar en serio y llamar a mi padre, que ya hace mucho que no lo hago. Él me conoce perfectamente y sabe, tan solo por el tono de mi voz, que algo no va bien.

«¿Es por un chico?»

¡Nunca me hubiese imaginado a mi padre tratando el tema de mi vida amorosa! Me quedo sin palabras.

—Sabía que llegaría ese día, me estaba preparando. ¿Así que se trata de un chico, eh? ¿Un estudiante?

—No, bueno, sí. Se llama Guillaume.

—¿Habéis discutido, es por eso?

—Sí, algo así.

—Sea lo que sea que hayas hecho, pide perdón. Personalmente, eso es lo que siempre he hecho con tu madre y nuestras broncas nunca duraban demasiado.

—Ya… Vale. Gracias.

—De nada.

Parece muy satisfecho de su consejo. Estoy segura de que lo tenía preparado. Ahora que ya le he dado las gracias, debe pensar que ha pasado esta prueba. Dar un buen consejo en el terreno del amor: prueba superada. Como en otro tiempo lo fue: «aprender a andar en bici» o «explicar cómo se hace un bebé». No quiero quitarle esa ilusión, así que no insisto. Además, no está del todo equivocado; claro que debo pedir disculpar. Tengo dos días para encontrar las palabras. Mientras tanto me voy a mantener en segundo plano.

En el trabajo, una vez que la señora Granchamps validó mi proyecto, apenas he dado palo al agua. Puede decirse que no he hecho nada, no me voy a mentir a mí misma. Cada día, encuentro una buena excusa para no ponerme con ello. Un libro que quiero terminar, una comida con Manon, falta de moral, un plan maquiavélico para poner en marcha con el fin de seducir a Charles… Pierdo el tiempo. Ahora alguien llama a la puerta, una nueva excusa…

—Emma. Buenos días. Perdona que te moleste, pero me preguntaba si me podrías hacer un favor.

—Sí. ¿De qué se trata?

—Esta tarde estoy esperando que me traigan un cuadro, pero tengo una cita en el otro lado de la ciudad que no puedo cancelar. ¿Podrías recogérmelo tú?

—Sí, puedo trabajar en tu casa, no hay problema. ¿Cuándo quieres que vaya?

—Ahora, si puede ser.

—Vale, ya voy.

Hacía semanas que no teníamos una conversación tan larga. Cuando llego a su casa, está en camisa y descalzo. No parece que esté a punto de salir. Ya me había olvidado de lo sexy que es.

Pone a mi disposición un pequeño escritorio de caoba y me ofrece un café. Él sigue de pie.

—¿Qué tal la memoria?

—Bien.

No le diré más. De todos modos, sé perfectamente que mi trabajo no le interesa demasiado. Me comporto como si la pantalla me tuviera absorbida para hacerle ver que no he venido por él. Él lo entiende y se va a su habitación para reaparecer unos minutos más tarde en un traje azul marino. Normalmente no me gustan mucho los trajes, pero este es muy favorecedor.

—Me voy. El cuadro debe estar al llegar. Una vez que lo recibas, puedes cerrar y volver a tu habitación. Pasaré a recuperar las llaves por la noche. Bueno, si estás en casa.

—Todavía no lo sé. ¿Tienes una copia por si acaso?

—Claro.

—Estupendo.

—Muy bien. Gracias otra vez.

Me ha costado unas semanas, pero ahora ya controlo perfectamente mis reacciones cuando estoy con él. Si el corazón se me acelera siempre que lo veo, puedo mostrar la más grande indiferencia. Estoy orgullosa de mi progreso. Estoy sola en su casa. Dije que iba a trabajar, pero la ocasión es muy tentadora. No voy a rebajarme a registrar su casa, pero un pequeño paseo no tiene nada de malo. Empezaré preparándome un café expreso. En la encimera descansa su correo. Facturas, comunicados de prensa, invitaciones a cócteles… y una carta escrita a mano. Me doy permiso para leerla. Después de todo, no la habría dejado encima de la encimera si era algo secreto.

«Señor,

Me tomo la libertad de hacerle saber la conducta escandalosa de su inquilina. Al principio, hizo gala de una educación envidiable, pero desde hace unas semanas, muestra signos de relajación, incluso podría hablar de depravación. La otra noche, vi cómo llevaba a un hombre a sus apartamentos…»

Bueno, ahora estoy más tranquila. Si Charles no se había dado cuenta de los cambios que estaba realizando, la portera se ha encargado de hacérselo saber. No podría estarle más agradecida. Tras este éxito, decido dejar la exploración y centrarme seriamente en mi trabajo. El cuadro llega unos minutos más tarde, como estaba previsto, y tras haber firmado el recibo, me vuelvo a casa, o «a mis apartamentos», como diría la portera.

He trabajado mucho esta tarde, más que en seis meses en París. Sin duda, gracias a la culpa. Llaman despacio a la puerta. Es Charles. Le doy las llaves con una sonrisa.

—¿Todavía estás aquí?

—Sí. ¿Qué hora es?

—Las 7 de la tarde.

—Iba a salir ahora.

—Vale, ya veo.

Salir no estaba para nada en mis planes, pero tenía que mentirle a Delmonte. De no ser así, me habría invitado a cenar y no hubiese podido decirle que no. O incluso peor, no me habría dicho nada y me hubiese roto el corazón. Otra vez…

Voy al cine. Sola.

Capítulo 8. Entre líneas

No sé cuanto tie

Capítulo 1. Un domingo en París

Me voy a dar una ducha, lo necesito, me hará entrar en calor y me despejará. Hoy me siento totalmente aletargada. ¡Además, tengo que ponerme con esa presentación, si no nunca voy a terminar a tiempo!

Aunque no lo parezca, los domingos en París son difíciles. Quitando el mercado de la mañana al que nunca falto, porque me encanta la atmósfera tan francesa que reina en los puestos con verduras de todos los colores y a veces, la sesión de cine del domingo por la tarde con Manon y Mathieu, son días tristes. Hoy llueve, el día es gris y para colmo, tengo que escribir un largo trabajo para una presentación que tengo que hacer con Manon para la clase de francés antiguo. Remoloneo largo rato en la ducha, soñando despierta entre los vapores de fragancias que invaden rápidamente mi minúsculo baño. Salgo más limpia, pero con el mismo humor decaído. Escojo una ropa informal y muy sencilla: un pantalón de lino negro muy suave y un jersey un poco holgado de color gris claro. Finalmente, me siento delante de mi escritorio con una buena taza de té, lista para pelearme con esa extraña lengua.

Quiero sacar muy buena nota en esta presentación, es muy importante para mí y además, me gustaría tener una buena noticia para darle a mi padre la próxima vez que hable con él. Rápidamente me encuentro descifrando el texto y una vez más, pienso en mi padre… Finalmente, paleontólogo e investigadora en la universidad son profesiones que tienen cosas en común. Yo no escavo en la arena buscando huesos de dinosaurios, pero sí escavo en las palabras para conocer el sentido de los textos, algo que también es apasionante. Me prometo que le daré a conocer esta similitud entre nuestros destinos la próxima vez que hable con él por teléfono o Skype.

Mi pensamiento está distraído, pero eso no me impide avanzar. Con un poco de suerte, incluso voy a poder ir al cine esta tarde; estrenan la última película de ese director español, Pedro Almodóvar, que tengo ganas de ver. Decido levantarme para volver a servirme una taza de té cuando de repente, la luz se apaga en mi buhardilla. ¡Qué suerte tengo! Rápidamente guardo el trabajo en mi ordenador portátil por miedo a que no le dure demasiado la batería. Después, busco mi caja de cerillas y enciendo una vela que con un poco de suerte compré la semana pasada. Con la vela en la mano intento activar varias veces los interruptores de mi minúsculo apartamento, pero no sirve de nada. Sin duda, debe de tratarse de un problema del contador eléctrico. No me va a dar miedo un simple apagón de luz, ¿verdad? Sin embargo, el contador de luz tampoco es el problema. Esto ya empieza a aburrirme, tengo que terminar mi presentación y el apagón dura ya más de quince minutos. Finalmente decido salir de mi habitación e ir a pedirle ayuda a la portera. Al llegar al portal, me doy cuenta de que hoy es domingo por la tarde y evidentemente la portera no está. ¡Qué mala suerte!

Enfadada con esta situación, decido ir a llamar a la puerta de Charles; si ni siquiera estoy bien vestida… Bueno, eso le demostrará que no tengo intención de seducirlo a toda costa. Toco suavemente como esperando que no lo oiga, pero no hay suerte, abre la puerta en seguida. Vislumbro su silueta que tan bien conozco con una linterna en la mano y mi vientre se hace un nudo. ¡Oh, parece que todavía no estás curada, mi pequeña Emma!

—Imaginaba que vendrías —me dice con su voz grave y cálida—. Menudo rollo este apagón, ¿verdad? Pasa…

—No, solo quería… —empiezo a murmurar, pero él ya ha cerrado la puerta tras de mí.

Aun conociendo tan bien su pasillo, me siento perdida. Todo está completamente oscuro, menos un tenue haz de luz que proviene de la linterna de Charles. De repente, esa claridad alumbra de un modo diferente y me doy cuenta de que su linterna está ahora en posición frontal. Eso me hace gracia y mi risa le hace reír a él y esta escena sin sentido rompe la tensión que había entre nosotros. Todavía con la sonrisa en los labios, intento preguntarle si tiene fusibles de recambio cuando de repente, siento sus labios que reconocería entre un millón, cálidos y cariñosos, que vienen a pegarse a los míos. ¡Lo que me faltaba! Intento pensar, pero un dulce calor que tan bien reconozco, me invade el vientre bajo.

Capítulo 2. Delante de una taza de chocolate

Cierro los ojos mientras sus besos son cada vez más sensuales. Siento cómo muerde mis labios con avidez, cómo su lengua busca la mía y cómo su pequeña barba de tres días que ostenta durante el fin de semana, me rasca las mejillas, despertando en mí deseos que creía tener olvidados. Charles deja caer la linterna al suelo, para que su rostro esté lo más cerca posible del mío. Lo deseo tanto… Deseo su cuerpo contra el mío, pero al mismo tiempo, esta situación me incomoda demasiado. ¡Revélate, Emma, sabes de sobra lo que hay entre vosotros, no te dejes engañar!, me sorprendo pensando. Sin embargo, siento mis piernas enredarse casi por inercia alrededor de su cintura mientras él me pega a la pared. A pesar de mi reticencia, el deseo que sube por mi cuerpo es tan fuerte que gimo. Creo que no quiero seguir, pero no me opongo lo más mínimo a que él me saque el jersey amplio para besar mis pechos. ¡Creo que no quiero, pero qué placer! Rápidamente, Charles me inclina hacia el suelo y me tumba sobre la gruesa moqueta de color rojo, invadidos por el haz de luz de la linterna. Mis ojos se han habituado a la oscuridad; ahora puedo distinguirlo mientras se desabotona el pantalón y su sexo imponente que surge de la nada me impresiona tanto como a pleno día. Rápidamente encuentra el camino para adentrarse en mí, en un gesto que me hace desatar un gemido. Su boca vuelve a encontrarse con la mía que sigue explorando con besos hechizantes. Los vaivenes de su cuerpo sobre el mío me llenan de un placer inaudito y siento que el orgasmo puede desbordarme de un momento a otro. Pero de repente, la luz vuelve y el brillo encima de mi cara me deslumbra brutalmente. Invadida por el pánico, empujo a Charles, recojo mi jersey y subo corriendo las escaleras. Cuando llego a mi pequeña habitación, me sumerjo en mi cama donde rompo en sollozos hasta que me quedo dormida, sin desvestirme.

Lunes por la mañana en la facultad. No puedo evitar que se noten los efectos devastadores de la noche anterior, a pesar de mi fiel amigo el antiojeras que me he aplicado en gran cantidad esta mañana. El trayecto bajo la lluvia, los rostros malhumorados de la gente en el metro… todo hace que esté de un humor de perros. Afortunadamente veo a Manon y Mathieu en la cafetería de la facultad. Manon me invita a un café y yo les cuento la historia de la noche anterior con Delmonte. No dan crédito a lo que les digo. Mathieu me hace reír repitiendo tres veces: ¡pero qué vicioso el tipo, qué vicioso!, mientras Manon le da pequeños codazos para que me deje terminar la historia. ¡Qué suerte tenerlos como amigos a los dos! Prometemos vernos pronto para decidir qué conducta adoptar. Por ahora, tengo una cita con Guillaume en la biblioteca.

—¡Emma, qué guapa estás hoy! ―escucho decir tras de mí en cuanto cruzo la puerta.

—Hola, Guillaume ―respondo con un tono frío, sintiéndome culpable después de decirlo.

Está muy mono con su jersey de rayas, su enorme sonrisa y sus brazos repletos de libros.

—¿Te apetece ir a caminar un rato?

—Sí, cojo mi chaqueta y ahora te veo. Justo quería hacer un descanso.

Caminando por las calles de los alrededores de la facultad que tanto me gustan, llenas de cafeterías que rebosan de estudiantes, pequeños restaurantes escondidos y plazas ajardinadas en las que juguetean niños bajo la mirada protectora de sus niñeras, intento encontrar las palabras adecuadas para decirle a Guillaume que no quiero seguir «saliendo con él». Le doy ánimos diciéndole que le quiero mucho, pero que me gustaría que fuésemos amigos, que no estoy lista para tener una relación seria. Al escucharme hablar, me siento tonta y completamente estereotipada. Él no me responde y se contenta con caminar cerca de mí mirando al suelo. No me atrevo a mirar su cara por si veo pena en ella, pero cuando lo hago, no me equivoco, Guillaume está triste.

—No estás obligada a servirme toda esa palabrería recalentada. Si quieres que seamos amigos, vas a tener que ser más natural.

—Perdóname, es que… nunca lo he dejado con nadie antes.

—¡Siempre hay una primera vez! Mírame, a mí nunca me habían rechazado…

—Vale. ¿Entonces qué quieres que diga?

—Pues, la verdad. Que no estás enamorada de mí o simplemente, que no tienes ganas de salir conmigo, así de simple.

Las palabras de Charles. Al final, él es el más sincero. Guillaume sigue con su lección:

—No estás obligada a soltarme eso de la relación seria… De hecho, personalmente, yo tampoco tengo ganas de ninguna relación seria. Solo quería salir contigo, besarte, hacer el amor contigo, no hacerme preguntas sobre el futuro…

Más tarde, delante de una taza de chocolate, suspira.

—Mi vida es un desastre ―me dice mirándome fijamente a los ojos mientras le da vueltas con su cucharilla a la espuma de la leche.

—¡Qué va, Guillaume, no puedes decir eso! Además, tampoco estoy segura de que me vaya a quedar mucho tiempo en Francia. Estarías perdiendo el tiempo conmigo.

—No solo es por ti. Estoy enamorado de ti, es cierto, pero eso se me acabará pasando, ¿no es así?

¿Quiere que le responda? Me imagino que sí, que se le acabará pasando. No es muy halagador, pero bueno, un día dejará de estar enamorado de mí.

—¡Si solo fuera eso! Mi tesis no avanza y pedí prestado mucho dinero para venir a París… No sé si realmente ha merecido la pena.

Pasamos el resto de la tarde hablando con el corazón en la mano. Bueno, más bien él porque yo no me atrevo a confesarle lo de Charles, pero me quedo con todo lo que nuestras situaciones tienen en común. Un amor desafortunado, estudios que se estancan, un cartera vacía… ¡sin duda alguna, estamos hechos para ser amigos!

Capítulo 3. ¡A trabajar!

Al acabarse la tarde, abro la puerta de mi habitación, completamente deprimida. Dejo mi cartera en un rincón de la sala, me pongo el pijama y me instalo delante de mi ordenador. Afortunada y milagrosamente, mi padre está conectado a Skype. Le cuento en resumidas cuentas mi ruptura con Guillaume mientras como unas nubes de gominola que me recuerdan mi país. Acabo llorando un poco porque no sé qué sentido darle a mi vida y por qué en estos casos, veo la vida de color negro. Las reconfortantes palabras de mi padre me conducen al sueño. No me gusta verte así, mi pequeña sufragista. ¡Venga, sécate las lágrimas, muéstrame un sonrisa y no sufras por los hombres!Mi padre acaba de sobrepasar los estereotipos educativos, así que será mejor que le pregunte a mi abuela lo que esto esconde.

—¡A ver, Emmaaaa! ¿Me abres o qué?

Al día siguiente, la alegre voz de Manon me saca de mi somnolencia. ¡Hala, se me había olvidado por completo la historia de la presentación! De todas formas, la ruptura con Guillaume y la tórrida escena con Charles me han dejado desorientada y no sé ni en qué día estamos. Me pongo rápidamente unos vaqueros y una camiseta.

—Sí, perdón, perdón. ¿Te dejo que te instales y hagas un té mientras yo me doy una ducha? Todavía estoy dormida…

- Ya lo veo ―responde mi amiga con una voz burlona y una gran sonrisa.― Venga date prisa. Yo voy preparando el desayuno.

Unos minutos más tarde, nos ponemos con la presentación de francés antiguo. Le pido a Manon que lea la parte que he redactado para que corrija mi francés.

—¡Está genial, Emma, francamente bien! ―me felicita al final de su lectura, que sin saberlo, me sirve de gran ayuda.

—Al menos hay una cosa que me sale bien en mi vida, algo es algo.

—¡Sin contar que esto te va a abrir un montón de puertas! ¡Además, es todo un afrodisiaco con los tíos! Y me parece a mí que sobre todo con los caballeros.

—Voy a hacer que no he oído ese sarcasmo y voy a preparar otra tetera. Cuando vuelva nos ponemos con la tercera parte.

—Vale, genial, voy a ver mi Facebook cinco minutos mientras estás en la cocina, ¿vale? ―me responde Manon con una sonrisa maliciosa.

—No te cortes ―le grito desde la cocina.

Mientras me pregunto qué té le puedo servir a mi amiga ―me encantan y tengo muchos diferentes, algo que sorprende a Manon que solo bebe Earl Grey― cuando llaman a la puerta.

—¿Manon, puedes abrir, por favor?

- ¡Claro!

Desde la cocina, oigo a alguien hablar con mi amiga, una voz grave que conozco perfectamente, pero que se escucha encubierta por el ruido del agua hirviendo y no puedo oír lo que están diciendo. Me acerco discretamente a la puerta sin que me vean y echo un vistazo a la entrada. Veo a Manon, apoyada de manera sexy en el umbral de la puerta y sonriéndole tontamente a Charles que tiene un sobre en las manos. Está muy bien vestido, como siempre, todo de negro. Él también sonríe mientras le cuenta, según los fragmentos que me llegan, que es marchante de arte. Estoy segura de que él la encuentra espectacular, sobre todo porque hoy está muy bien vestida. Yo, que ando por casa con mis viejos vaqueros, no puedo aparecer, no doy la talla. ¿Estoy soñando o él le hace tilín? ¡No puede ser, eso no se le hace a una amiga! A no ser que en Francia sea aceptable… Clac, la puerta se cierra. Rápidamente me vuelvo a poner con la tetera como si no hubiese visto nada.

Pero entre lo que uno tiene ganas de hacer y lo que hace en realidad, normalmente hay una gran diferencia. En cuanto cierra la puerta, Manon entra a la cocina emocionada como una niña.

—¡Madre mía, ese tío está buenísimo!

- Sí, me pareció que te causaba efecto ―lo digo casi gritando sin medir el temblor de mi voz.

—¿Pero Emma, quién es?

- ¡Es Charles Delmonte!

Esta vez grito de verdad. No entiendo por qué estoy tan enfadada con mi amiga o quizás, hago como si no lo entendiese…

—¿Pero Emma, qué te pasa? Es cierto, no me imaginaba a alguien así cuando nos hablabas de él. ¡Vaya, vaya! ―dice imitando un silbido― ¡Tú no te andas con tonterías! ¡Está forrado y está buenísimo!

- Vaya, tú tampoco te andas con tonterías, tonteando con él como si yo no existiera. No te cortas, ¿eh? ―farfullo mientras vierto el té en las tazas.

—¿Qué? ¿Pero qué pasa, qué mosca te ha picado?

La voz de mi amiga me dice que he ido demasiado lejos. Busco las palabras para disculparme, pero ya es demasiado tarde, ella está poniéndose el abrigo. Antes de dar un portazo, me lanza un sobre.

—¡De hecho, la portera está de vacaciones y él te subía amablemente el correo, señorita celosa!

Desaparece antes de que pueda abrir la boca.

En el sobre, enviado por correo certificado, hay dos entradas para ir a la Ópera que me envía mi padre para subirme la moral. Hay una pequeña nota que dice: ¡Lleva a Manon y pasadlo muy bien! Suspiro, tengo ganas de llorar. Decididamente, nada va bien… Como estoy enfadada con Manon, voy a invitar a Guillaume a la Ópera. Será una buena ocasión de volver a vernos como amigos.

Capítulo 4. París by night

Unos días después, doy vueltas delante del espejo, preguntándome si el vestido que acabo de ponerme se presta a malentendidos en cuanto a las intenciones que llevo esta noche. Cuando hablé con Guillaume por teléfono parecía encantado y aunque le he precisado la naturaleza de nuestra cita, no quisiera que se hiciese falsas ideas. Al final me decanto por un pantalón más clásico con un bonito top de seda, una chaqueta un poco entallada y pintalabios. Me miro en el espejo y me digo que estoy lo bastante elegante como para ir a la Ópera de París. ¡De hecho, creo que estoy impresionante!

Cuando nos encontramos en el portón dorado, veo que Guillaume también ha hecho un gran esfuerzo a la hora de vestirse.

—Qué majo tu padre al regalarte estas entradas ―me dice al darme dos besos.

¡Qué alivio! Si me da dos besos, quiere decir que le ha llegado el mensaje y que vamos a poder ser amigos. Eso me alegra mucho. Esta noche está muy elegante con su pajarita que solo debe ponerse en Navidades y en el cumpleaños de su abuelo. Le da un aire antiguo encantador.

Nos sentamos en nuestros sitios con una gran satisfacción. ¡Qué buena idea ha tenido mi padre! Ya solo la sala es sublime y me maravillo con cada detalle. La ópera es magnífica y yo saboreo cada instante. Al salir, aún me encuentro mejor, me he alimentado de la música y de la belleza de los resplandecientes trajes que todavía flotan en mis pupilas. Miro mi teléfono de forma mecánica y para mi sorpresa, veo un mensaje de Charles que me invita a comer. ¿Cómo? ¿Por qué? Me hago miles de preguntas y el corazón me da un vuelco. Rechazo la invitación enviándole un mensaje lo más neutro posible. Después de la escena con Manon, no entiendo muy bien por qué quiere comer conmigo…

Guillame me propone dar una vuelta por París by nighten su scooter para continuar esta noche tan agradable. Sentada detrás de él en su Vespa, descubro la ciudad de las luces que tan bien hace honor a su nombre cuando la noche se cierne sobre ella. Pasa por los muelles del Sena para que pueda admirar las luces que se reflejan en el agua oscura del río. La plaza de la Concordia, al pie de los Campos Elíseos, me deslumbra con el gran obelisco y la vista de la Torre Eiffel que centellea a lo lejos. Guillaume me mete por pequeñas calles que van a dar al Panteón, al corazón del barrio latino que tanto adoro. Nos paramos delante de un bar que le gusta y aparcamos la moto. Ahora me siento de mucho mejor humor.

Después de pedir dos cócteles, consigo reunir el valor y le cuento mi historia con Delmonte, desde el principio hasta el mensaje de esta noche, y por qué puse fin a nuestro pequeño romance.

—Escucha, Emma, me emociona que te hayas abierto a mí. Me fastidia un poco haber pasado de potencial amante a confidente, pero me repondré. Ahora lo entiendo todo. Lo siento si juzgué a tu millonario como un estereotipo, de hecho…

—No estabas del todo equivocado…

—Pero estás colada por él.

—Sí.

—Pues, en nombre de nuestra reciente amistad, me voy a tragar el orgullo otra vez y te voy a dar un consejo. ¡Inténtalo!

—¿Cómo?

—Deberías dejar de comerte tanto el tarro. Según lo que me cuentas, hay algo entre vosotros, no se puede negar, así que inténtalo. ¡Después de todo, no tienes nada que perder…!

—¿Pero qué puedo hacer? Él me ha dicho claramente que la relación que tenemos está bien, pero que no hay nada más… Y yo veo perfectamente que me siento unida a él. Ya ves…

—Deberías ir a esa comida. Sé que es muy rico, mayor que nosotros y que te impresiona, pero de todas maneras, sigue siendo una persona como tú y yo. Aunque lo esconda, debe de tener corazón. Bueno, teóricamente. Deberías intentarlo.

—Si tú lo dices…

—Sí, no te lo volveré a decir. ¿Ahora podemos hablar de otra cosa?

Pedimos otros mojitos y seguimos charlando de cosas varias. He encontrado en Guillaume un amigo que me hace muy feliz. ¡Ojalá me hubiese enamorado de él! ¡Todo sería mucho más sencillo!

El bar está muy bien y la música es perfecta. Bailamos un poco antes de volver a casa pasada la medianoche. Delante de la puerta de mi piso, nos damos dos besos de la forma más natural del mundo y yo cojo el ascensor, feliz de que haya aparecido este nuevo amigo en mi vida. ¿Pero qué hago con sus consejos? ¿Realmente debería ir a esa comida con Charles que he rechazado? Pienso sobre ello mientras me cepillo los dientes y me peino el pelo durante largo rato. Le envío un rápido correo a mi padre para hacerle saber que he pasado una noche fantástica en la ópera gracias a él. Después me acuesto, feliz, diciéndome que después de todo, es cierto, no tengo nada que perder por ir a esa comida con Charles Delmonte. Con el guapo, magnífico y sexy Charles Delmonte, añado para mis adentros, en un sueño en el que me sumerjo con una sonrisa.

Capítulo 5. En su territorio

Al día siguiente, el día en la facultad se hace larguísimo, sobre todo porque Manon y yo no nos dirigimos la palabra y Mathieu no está. Vuelvo a casa agotada y me duermo casi al instante. Al día siguiente, viernes al mediodía, es cuando Charles me invitaba a comer. Los viernes no tengo clases, ¿es posible que él se acordase? Finalmente, decido seguir el consejo de Guillaume e ir a la cita. El nombre del lugar me suena y mirando en Google, me doy cuenta de que me ha dado cita en el lugar donde se encuentran sus oficinas.

El viernes al despertarme, sé que voy a ir. Elijo cuidadosamente una vestimenta sencilla, pero elegante: un vaquero negro elástico, mi top de seda que tanto adoro y unas bailarinas negras. Mi pequeña cazadora de cuero negro le da el toque final; me da seguridad y hoy la necesito. Me pregunto qué llevaría Manon. Seguro que un vestido rojo, tacones… ese tipo de cosas. Yo no estoy a la altura de ese hombre. Estoy segura de haber visto el brillo en sus ojos mientras Manon le contaba no sé qué el otro cuando vino a traerme mi carta. En el metro me asaltan las dudas. Después de todo, rechacé a la invitación, de forma simple y educada, pero al mismo tiempo, no veo por qué Charles, que está siempre tan ocupado, no planeó otra cosa. ¿Y si no está? ¿Y si está con otra chica? Ahora no puedo dar marcha atrás, me encuentro en la calle que me indicó en el primer mensaje.

Al final de un pequeño callejón adoquinado, abro un portal que da a un gran patio interior. El ruido de la ciudad se detiene en cuanto cruzo el patio que está magníficamente florido. Veo la placa que indica el nombre de la sociedad Delmonte. Abro la puerta y entro en un inmenso estudio de artista con una decoración refinada. Es magnífico. Estoy embelesada, todo parece de tan buen gusto, tan grande, tan espacioso, tan bien amueblado. Una mujer se dirige hacia mí. Una mujer, bueno, mejor dicho una suntuosa criatura, con una melena rubia y ondulada, que me pregunta con quién tengo cita.

—Eh, Chh-chhh, con el Señor Delmonte ―balbuceo, con una voz temblorosa.

Veo cómo se mueve, con su paso de gacela, detrás de un mostrador donde descuelga un teléfono. Con un hermoso acento que no puedo reconocer, dice casi murmurando:

—Charles, una joven pregunta por usted.

Ya estamos, me siento estúpida, con mis sencillas bailarinas y mi bolso algo gastado. Hago como si estuviera enviando mensajes para mantener la calma. ¿Cómo va a reaccionar Charles al verme aquí? ¿Y si le molesto? Yo, que rechacé la invitación, no va a entender qué es lo que hago aquí. Además, debería haberme puesto un vestido, o al menos una falda. Trabaja con chicas tan guapas…

Mis conjeturas desaparecen al oír unos pasos que se acercan por la escalera central. Es Charles que baja, como si de un príncipe se tratase. Su rostro me parece tenso y se confirma al acercarse; parece enfadado. Sí, está muy enfadado, seguro. Cuanto más se acerca, más siento que me voy a desplomar. Sin embargo, cuando está muy cerca, para mi gran asombro, me dedica una sonrisa y me dice:

—¿Vamos a comer? ¡Te invito!

No me lo puedo creer. Al lado del pequeño callejón, me hace pasar a un restaurante italiano muy sencillo en el que debe de ser un cliente habitual por la manera en la que el jefe lo saluda. ¡Qué extraña esta sencillez en nuestra relación! Me siento bien y me dejo llevar por este sentimiento y dejar de querer controlarlo todo. Comemos divinamente mientras hablamos sin orden ni concierto. Al pedir los postres, se disculpa y hace una llamada de teléfono.

—Elena, soy Charles Delmonte. ¿Podría pasar a recoger mi traje a la tintorería, por favor? Lo necesito para esta noche. Gracias.

Solo necesitaba una frase de ese estilo para despertar mi espíritu sufragista. ¡Qué rabia, todo iba tan bien!

—¿No puedes ir tú mismo a recoger el traje? ―le pregunto en un tono agresivo. Parece más sorprendido que culpable.

—Por supuesto que sí.

—¿Pero?

—No tengo ni el tiempo, ni las ganas.

—Claro, entonces tiene que ser una de tus empleadas la que pringue.

—Pues… sí, más o menos. No veo qué hay de malo en eso.

—Pues que se trata de una mujer, que la llamas por su nombre de pila, mientras que ella te llama Señor Delmonte y que me imagino que ese no es su trabajo. Pero bueno, es una mujer, así que puede ir a la tintorería, ¿no es así?

Él se ríe a carcajadas.

—¡Si supieras cuánto te equivocas, Emma! ¡Y lo divertida que eres cuando te subes a la parra!

Lo miro atónita.

—Elena, es su nombre y trabaja en un servicio de asistencia personalizada. Trabaja para un montón de personas entre las que hay muchos Charles, por eso le preciso Delmonte por teléfono. Su trabajo consiste en facilitarles la vida a personas como yo; tanto hombres como mujeres. Te reserva una mesa en un restaurante, te busca un apartamento, encuentra a alguien para que pasee a tu perro… Tiene una decena de personas trabajando para ella, tanto hombres como mujeres. Es muy probable que sea un hombre el que vaya a buscar mi traje. En cuanto al motivo por el que yo no lo hago, es porque no me gusta y como te habrás dado cuenta, soy rico. Por lo tanto, puedo pagarles a personas para que hagan las cosas que a mí me aburren. Es un lujo que aprecio y además, si de paso le da trabajo a alguien, no veo dónde está el problema.

Me sonrojo y miro al suelo muerta de vergüenza.

—Perdón… no lo sabía.

Se vuelve a reír. Creo que me ha perdonado. Retomamos la charla donde la habíamos dejado. Charles me hace preguntas sobre la universidad y sobre mi vida en los Estados Unidos. Él me habla de su trabajo y me propone enseñarme cuadros que están en proceso de venta y que se encuentran en el estudio. Acepto con gran placer mientras como cerezas amarenaabsolutamente deliciosas. Esta comida me recuerda las horas que pasamos juntos en Italia y vuelvo a tener el mismo sentimiento de plenitud y felicidad que había tenido en aquel entonces. En esa pequeña mesa de madera en que comemos, el tiempo parece haberse detenido. De repente, Charles mira su reloj.

—¿Ya son las tres? Rápido, vámonos, chiquilla.

La manera en la que dice «chiquilla» hace que me suba un calor por todo el cuerpo. Pronunciada con su cálida voz, parece la promesa de un hermoso momento futuro.

Capítulo 6. Zafarrancho de combate

De vuelta al estudio, subimos juntos la gran escalera metálica. En el primer piso se encuentra la galería. La altura del techo, las paredes de un blanco inmaculado, los ventanales que dan al patio florido… todo da una impresión de espacio increíble. En las paredes cuelgan obras que Delmonte me presenta dándome el nombre de sus autores y algunos datos sobre su visión de experto. Es apasionante y yo estoy contenta de pasar este momento con él, en el que me parece que él se abre a mí.

Cruzamos una nueva sala bañada por la luz en la que están expuestas las obras plásticas.

—¿Lo reconoces? ―me pregunta delante de un montículo marrón que de cerca resulta ser un hombre desnudo en posición fetal.

—¿Las hermanas Petrovska?

—¡Premio! Las descubrí gracias a esta primera obra. No te gusta demasiado, ¿verdad?

—No, bueno, estas esculturas me resultan inquietantes…

—Eso demuestra que están logradas. Mira este, se trata de un móvil de una joven artista parisina.

—¿Es para el bebé de un gigante?

—Efectivamente. Tiene un tamaño doscientas ochenta veces superior al de un móvil normal.

—¿Por qué ese número?

—Es el número de días que duró el embarazo de la artista. Todo lo que forma parte del móvil está relacionado con ese periodo. Aquí por ejemplo, están los resultados de un análisis, en este otro sitio, sobres de medicamentos, aquí… si te soy sincero, no lo sé…

—¡Mejor dicho creo que no lo quieres saber! ―digo con un tono misterioso y nos echamos a reír como dos adolescentes. Me encuentro feliz.

—Mira, es un monocromo de un artista japonés que me encanta.

—Oh, es magnífico.

—¡Emma! ¡Pero si es un lienzo en blanco!

Volvemos a reírnos y después, abre una puerta en un trozo de pared que ni siquiera había visto por estar tan bien escondida.

—Y este es mi despacho ―dice Delmonte, cediéndome el paso.

Tras de mí oigo cómo cierra la puerta y aunque intento evitarlo, me estremezco. La sala es espaciosa. Las paredes son blancas, pero el conjunto del despacho es más caluroso que el resto de la galería, gracias a la presencia de un magnífico tapiz persa bajo el escritorio de cristal y una inmensa biblioteca repleta de libros de arte en una de las cuatro paredes.

Mis bailarinas se hunden en las fibras tornasoladas de la alfombra al acercarme al escritorio. En mi nuca siento su aliento. El corazón me da un vuelco, siento los labios de Charles bajar por mi nuca y sus dedos impacientes desabotonarme con toda la delicadeza del mundo, los botones de mi blusa de seda. Una vez abierta, sus labios siguen explorando mi hombro derecho y después, mi hombre izquierdo. No me atrevo a moverme. Todo mi cuerpo se estremece y siento un calor que invade mis pómulos y mi vientre. De repente, siento sus dos manos en mis senos que sostiene pellizcando mis pezones. Este gesto me desata un grito de placer. Pego mi espalda contra su vientre y mi trasero siente un bulto inequívoco en su pantalón. Charles murmura palabras incomprensibles sorbiendo mi pelo. Me apoyo sobre el escritorio que tengo muy cerca. Siento cómo su mano se acerca a mis muslos y a mi sexo y mi cuerpo se estremece desde la cabeza a los pies. Al inclinarme hacia el escritorio, mis pechos se aplastan contra el cristal de la mesa. Siento cómo sus dedos se introducen suavemente en mí, mientras su boca salpica de besos ardientes la parte baja de mi espalda. En el momento en el que ya no puedo más, mientras mi impaciencia forma una nube de vaho que sale de mi boca para impregnarse en su escritorio de cristal, me da la vuelta delicadamente.

—Me gustaría verte ―me murmura mientras se introduce en mi cuerpo.

Solo necesito unos minutos para llegar al orgasmo y dos segundos después, él me alcanza en el nirvana. Me sumerjo en una profunda languidez con su cuerpo pegado al mío. Sin embargo, Charles se recupera rápidamente y se viste a la velocidad de un rayo. Ni siquiera he tenido tiempo para peinarme y él ya está al teléfono en una esquina del despacho.

—Acabo de pedirte un taxi. Lo siento, pero tengo una cena esta noche y no puedo acompañarte a casa.

Después añade mientras se acerca a mí y roza mi mejilla con sus labios:

—Estará aquí en cinco minutos ―antes de salir sin hacer el más mínimo ruido.

De regreso a mi pequeña habitación me siento desconcertada. El beso furtivo de Charles, casto en comparación con nuestros anteriores encuentros, me ha conmocionado más de lo que jamás hubiese imaginado. Pero por otra, la velocidad en la que se ha desentendido de mí, me hace dudar. De todas formas, me duermo feliz pensando en sus hermosos ojos verdes. Al día siguiente, me pongo unos vaqueros y un pequeño jersey negro y me voy a la facultada donde me encuentro con Manon para nuestra presentación. Intentamos coincidir la una con la otra lo máximo posible, pero no nos sale nada bien y el profesor nos lo hace saber dándonos varias críticas. Lejos de desmoralizarnos, nos desternillamos de risa cuando nuestras miradas se cruzan. Vuelvo a ver a la amiga que tanto quiero y vamos abrazadas a tomar algo a la cafetería. Brindamos con nuestros vasos de plástico amarillo por «nuestro reencuentro», dice Manon, totalmente emocionada. En ese mismo momento llega Mathieu con la lengua fuera.

—¡Chicas, estáis aquí, os he buscado por todas partes! ¿Qué tal la presentación? ¡Bueno, ya me lo diréis después, tengo una noticia! ¿Oye, pero ya os volvéis a hablar?

—¿Qué pasa? ―gritamos a la vez.

—¡Alice! ¡Eso es lo que pasa!

—¿Alice? ¿Pero quién es?

—Alice Delmonte, ¿no te suena?

—Sí, se ha despertado, ya lo sabía. ¿Pero de dónde has sacado esa información?

Capítulo 7. Nueva situación

—Primero un café.

— ¡Dispara!

—Bueno, sabéis quién es Luce, ¿no?

—¿La chica a la que le das clases de latín? ¿Y qué tiene eso que ver? ―Manon está aún más intrigada que yo.

—Su madre tiene un restaurante en el barrio de Le Marais y a veces, como fue el caso de ayer por la noche, le doy la clase allí. Así también, su madre puede vigilarla…

—¡Vete al grano!

—Bueno, pues estábamos con una versión, un texto magnífico de Plinio el Viejo…

—¡Mathieu!

—Vale, pues Luce no estaba concentrada. No dejaba de mirar detrás de mí, apasionada.

—Al final, acabé dándome la vuelta para ver lo que la cautivaba tanto. Era una pareja de treintañeros, del tipo actor modelo… ¡No me extraña que fracase en sus estudios si le interesan más las historias de las falsas estrellas que las de Plinio!

—¡Mathieu!

—Sí, bueno. Yo intentaba comportarme como un buen pedagogo e hice como si me interesase. Le dije: «¿Famosos de los realities?». En ese momento, me miró con un desprecio que nunca había visto antes y me dijo como si estuviera afectada por no conocerlo: "¡Joder, es Charles Delmonte, el tío más importante en el arte contemporáneo hoy en día!". Se me heló la sangre. ¡Tu Charles Delmonte! Tengo que confesar que no está nada mal. Bueno, pues entonces quise saber más, evidentemente. Le pregunté si conocía a la mujer que estaba con él.

—¿Y qué te dijo? ―parece como si nuestra vida dependiese de lo que digan sus labios. Él decide prolongar el suspense y va a buscar otro café. Yo ya no puedo más. Finalmente, vuelve con su historia a sabiendas de tener todo un efecto en su público.

—Bueno, ahí Luce estaba en su salsa; mucho más que para el latín. Me dice que se trata de Alice, su mujer. No me fío mucho y aprovecho para demostrarle que yo también sé sobre Delmonte diciéndole que es imposible porque está en coma.

—Ah, sí, se me olvidó decíroslo…

—Efectivamente… Pero Luce me pone al día. Resulta que Alice se había despertado hacía un mes. Allí estaba, cenando con su marido, mirándose a los ojos como si nada hubiera pasado.

Mirándose a los ojos, como si nada hubiera pasado… Exploto de rabia y con la emoción, rompo a llorar. ¿Cómo ha podido hacerme eso? ¿Así que esa era la «cena» que tenía ayer? Y yo que empezaba a enamorarme de verdad, mientras que a él no le importo lo más mínimo. Mis amigos me consuelan como pueden. Manon me invita a un segundo café y me acompaña al baño para que me vuelva a maquillar, mientras que Mathieu, que se siente culpable por haberse tomado la historia a la ligera, decide un nuevo plan para proseguir con la investigación. Sin embargo, yo ya no tengo ganas de seguir jugando a los detectives como ya hicimos antes. Solo quiero saber qué narices pasa.

Delante de la puerta de Charles, ya no me siento con tanta valentía. Manon y Mathieu decidieron ir al cine mientras yo hablaba con él, porque ese era mi deseo: hablar con él directamente. Llamo tres veces a la puerta de madera maciza y sorprendentemente, Charles abre la puerta. Me siento un poco tonta, pero ahora que ya estoy aquí, no puedo echarme atrás, tengo que decírselo. Me tiembla la voz, pero le suelto un «¿qué tal tu cena de ayer?» y después, como en las películas, añado: «no digas nada, lo sé todo». Charles me mira fríamente y llego a percibir, por un instante, una especie de tristeza en sus ojos.

—Escucha, Emma, no sé a qué viene toda esta tontería, pero no te debo ninguna explicación.

Me cierra la puerta dejándome con la boca abierta. Rompo de nuevo a llorar, por segunda vez en el día. ¡Qué tonta, pero qué tonta! ¿Cómo he podido creer por un instante que él estuviese interesado en mí? No me quiere; ahora está claro. Les mando un mensaje a mis amigos resumiéndoles la situación y después, apago el móvil y me meto en mi cama a llorar, enrollada en mi nórdico como si fuera un gran maki.

Me quedo dormida, agotada de tanto llorar, y duermo diez horas de un tirón. Cuando me despierto, tengo los ojos hinchados y dolor de cabeza, pero me siento un poco mejor. Enciendo mi ordenador con la esperanza de trabajar en mi memoria. Un correo me informa que mi pandilla de la universidad ha planeado salir esta noche. Me hace ilusión que me hayan invitado a salir de fiesta con ellos y además, eso me hará cambiar de aires. Intento pensar en ideas para la introducción de mi tesis, pero no consigo sacar de mi cabeza la historia de la ex-mujer de Charles. Exasperada conmigo misma, decido enviarle un mensaje a Elisabeth, la mejor amiga de Charles, que ya he visto varias veces. Quedamos en una pequeña cafetería a mitad de camino de nuestros apartamentos. Al verla, me doy cuenta de que está de mejor humor que la última vez que nos vimos. Incluso me sonríe y me hace su gesto típico con la cabeza cuando se encuentra en mi presencia. Pido un café cargado para ver si me despierta de una vez y Elisabeth pide un zumo de melocotón. Me mira con animosidad y yo empiezo a hablar.

—Me siento como una tonta, Elisabeth, porque cuando me dijiste que Charles estaba casado, me quedé con la parte de que Alice estaba como un vegetal. Cuando me enteré que estaba en París, creí que me iba a volver loca.

—¿Un vegetal? Pues sería un bonito vegetal… ―sonríe un instante imaginándoselo y después comienza a hablar con un tono más grave. Parece molesta.

—Todo ha pasado tan rápido. Charles está conmocionado, bueno, ¿quién no lo estaría? Hace unos días le llaman por teléfono para decirle que Alice, de repente, acaba de salir de su letargo.

Recuerdo esa llamada de teléfono. Yo estaba desnuda en el sótano de la biblioteca. Una verdadera ducha de agua fría. Ella prosigue.

—Eso no sucede nunca… Él tuvo que acudir a los pies de su cama. Después, la ha acompañado a hacerse pruebas más exhaustivas a la unidad neurológica del hospital Salpêtrière. Al parecer, ella ha cambiado de personalidad. Charles está muy confundido, hacía años que estaba de luto por su historia con Alice y de repente, resucita de entre los muertos. No sé cómo va a hacer. Esta historia le sobrepasa.

Salgo de la cafetería totalmente sobrecogida y sobrecogida llego a casa para darme una ducha y ver algunos episodios de una serie que normalmente es divertida, pero que hoy no consigue arrancarme ni una sonrisa. ¡No puede ser cierto, no puede ser! ¡Qué historia de locos! Me doy cuenta de que desde el principio, solo he pensado en mí misma. Es la primera vez que muestro empatía hacia él. Sin embargo, me resulta imposible pensar en lo que él debe sentir, pero debe de ser algo muy intenso y probablemente, nada agradable. Quizás se sienta culpable; tal vez responsable de su estado y también por haber continuado con su vida, haber vivido como si estuviera muerta… Sean cuales sean los sentimientos que tiene hacia mí, deben de haber pasado a un segundo plano. Me visto rápidamente. Me pongo mi minifalda roja y mi pequeño jersey negro fetiche. Me encuentro con mis amigos en el bar Internacional donde pido varios cócteles y les cuento las últimas noticias a M&Ms (Manon y Mathieu). Bailo durante mucho rato con mis amigos y luego con Guillaume, que también está con nosotros. Me roba un beso mientras yo pido un enésimo mojito.

Capítulo 8. Hacia Los Ángeles

El beso de Guillaume… Aunque estuviese ebria, no estoy preparada para olvidarlo. Manon me hace señales que dicen: Venga, vete, cuando él me propone compartir un taxi para volver a casa, pero al final decido que me acompañe un amigo que no ha bebido. En las escaleras, me cuesta mantener el equilibrio y tengo la sensación de que avanzo como una tortuga. Mis llaves se caen varias veces al suelo. He bebido demasiado y mi cabeza parece que me va a estallar. Cuando intento erguirme entre los dos pisos, mi cabeza golpea algo duro.

—¿Emma? ¿Eres tú? ¿Qué haces a estas horas?

La voz cálida de Charles actúa como un electrochoque y me levanto rápidamente. Sin embargo, mi voz me traiciona, tan poco clara y llena de temblores.

—¿Has bebido? ¿Has tomado drogas? ¿Qué pasa? ―son las últimas palabras que oigo y en las que percibo inquietud y mucho enfado antes de hundirme en los brazos fuertes de Charles que me lleva hasta… la ducha.

¡Ah, no puede ser, me está quitando las braguitas! ¡Estoy soñando, por favor, quiero despertarme, tengo que despertarme! Sin embargo, el agua que cae por mi espalda es totalmente real, así como el roce de Charles en mi cuerpo para intentar secarme. Me duermo entre las sábanas más suaves del mundo pensando que estoy en la cama de Charles Delmonte, cuya mujer acaba de despertarse. ¿Qué va a pasar conmigo?

Un olor de perfume masculino y fresco me cosquillea las narices, mientras la luz del día que se filtra entre las cortinas blancas lo hace con mis ojos. Abro las pupilas y descubro a Charles en el colmo de la elegancia con un traje Armani, buscando algo entre los cajones de un escritorio de caoba que se encuentra a la derecha de la cama. Parece que tiene prisa y está un poco nervioso porque no encuentra lo que está buscando. Intento decir «buenos días», pero mi voz ronca solo deja que salga un sonido inaudible de mi boca. Así que, toso para que sepa que estoy despierta.

—Oh Emma, ¿ya está despierta?

Me siento confundida y veo que él me vuelve a tratar de usted. Recuerdo haberme despertado ya en esta misma cama y me parece que hace más de diez años. Las mismas sábanas grises pesadas y calientes, los mismos tapices rojos en las paredes que le dan un aspecto tan sensual. Empiezo a soñar con aquella noche en la que Charles y yo hicimos el amor, pero su voz grave me saca de mi fantasía.

—Lo siento, tengo mucha prisa. Me voy a Los Ángeles de un momento a otro, mi jet me está esperando, pero no encuentro el pasaporte. ¿Ha dormido bien?

Esta última frase la dice acercándose a la cama y siento mi cuerpo estremecerse. Echo un vistazo y efectivamente, estoy completamente desnuda bajo las sábanas, por eso parecían tan suaves.

—Sí, gracias ―respondo estirándome.

Al girar mi cara hacia la luz, veo un pequeño trozo de tela que sobresale de debajo de la cama, en el otro extremo de donde yo me encuentro. ¿Tela? Me pongo boca abajo para intentar cogerlo. Al acercarme, parece más bien un trozo de cartón. O… pero si…

—¡Aquí tiene su pasaporte! ―le digo entusiasmada agarrándolo con la punta de los dedos.

Me besa la nuca antes de que yo tenga tiempo de incorporarme. Charles se desliza bajo las sábanas.

—Lo siento, pero no puedo resistirme a este culito desnudo que sobresale de mi nórdico ―dejándome una multitud de besos desde la nuca hasta los hombres, de los hombres a los omóplatos, después a lo largo de mi columna vertebral y al final, en mi trasero donde se detiene más tiempo. Me retuerzo de placer, pensando con deleite en lo que vendrá. Sus dedos se deslizan por mis pechos para acariciarlos sin prisa y después, su lengua me hace cosquillas en el lóbulo de la oreja.

—Mmh, Emma ―murmura en mi oído mientras me introduce dos dedos que me vuelven loca de deseo.

—Oh, Charles ―respondo casi gritando― me vuelves…

Me penetra sin que me dé tiempo a terminar la frase y comienza a moverse sin dejar de besar mi nuca y mi oreja.

—Si era loca lo que ibas a decir, quiero que sepas que tú también me vuelve loco a mí ―me confiesa en medio de tanto placer—. Estabas tan hermosa desnuda en mi cama que no he podido resistirme.

Estas palabras tienen en mí un efecto milagroso y una ola de placer me invade y me arrastra. Mi cuerpo se ve sacudido por grandes sobresaltos y parecen repercutir en el cuerpo de Charles. Esta concordancia en el orgasmo es tan hermosa que dudo si llorar o reír.

Tras un último beso, me deja en el rellano, vestida tan solo con una enorme camiseta de las suyas. Mientras subo las escaleras que me conducen a mi buhardilla, lo imagino en su jet camino a Los Ángeles. Sonrío, sumergida en mis pensamientos y de repente, piso algo frío. Al bajar mi mirada, descubro en mi felpudo un magnífico ramo de trece rosas rojas acompañado de una tarjeta. Cuando la abro para ver quién es el amable remitente, las pocas palabras que leo hacen estremecer mi corazón.

Capítulo 1. El precio del placer

«Para que nuestra amistad no cambie».

Las rosas son hermosas. La nota que traen no está firmada, pero reconozco perfectamente el estilo de Charles: indiferencia y clase, lo que más me gusta de él. Tengo que darle las gracias, pero esta vez tengo que hacer las cosas bien; sin confiarme demasiado, ni hacer más de la cuenta.

Mostrar que se lo agradezco, pero que podría pasar sin eso tranquilamente.

Adoptar una actitud… indiferente. Eso es. Hace seis meses sin duda le hubiese enviado un correo meloso del tipo: «Esta ha sido la mejor noche de toda mi vida». Pero ahora he madurado y aunque sea cierto que esta noche pasada ha sido una vez más maravillosa, no se lo diré. Un simple «Gracias» es suficiente. Un SMS. Simple y eficaz. Ya está, enviado. A partir de ahora voy a vivir mi vida como la chica en plena juventud que soy. No voy a esperar con desasosiego su regreso de Los Ángeles. Bueno, al menos lo voy a intentar. Empezaré por ir a trabajar…

«¿Señorita Maugham, puede venir un momento a mi despacho?»

El hombre gris me llama por mi nombre de familia. Tiene que ser algo grave. Quizás no haya ordenado bien las actas de la sesión de Tristan adrede, ¿o puede ser algo peor? Me entra la risa solo con imaginarme las tonterías morales que me va a soltar mi triste superior. De todas formas, me da igual, hoy nada puede afectarme. Entro en su oficina con una sonrisa en los labios, mientras él está mirando fijamente unos papeles que tiene sobre su escritorio. Él comienza a hablar con su conocido tono monocorde, pero con un rictus de enfado inédito.

«Señorita Maugham, nos vemos obligados a prescindir de sus servicios.

Le pido que no me pregunte el motivo de este despido. Ha llegado a nuestros oídos ciertas actividades que usted ha realizado en el recinto de la biblioteca. Actividades que no tienen nada que ver con las que constan en su contrato y que, además, han herido la sensibilidad de un miembro del personal. Esta decisión se hace efectiva al finalizar esta reunión».

Me he quedado roja como un tomate. Por supuesto que no voy a preguntarle el «motivo de este despido». He entendido perfectamente a lo que se refiere.

¿Quién ha podido vernos? ¿Y por qué esperar tanto para decirlo? No puede haber sido Guillaume, él no haría algo así. ¿Monique? ¿Chantal? ¿El propio hombre gris?

No sé cómo terminar esta vergonzosa reunión. ¡Despídame, por supuesto! No protestaré, no diré nada, lo juro, pero tengo que firmar unos papeles, montones de papeles. Estas formalidades parecen durar una eternidad. Intento por todos los medios no cruzarme con su mirada. Por un instante se me pasa por la cabeza que he hecho bien en ponerme ropa interior y me reprimo una risa ahogada. Menos mal que él no me ha visto.

Salgo del despacho intentando parecer invisible, sin ni siquiera despedirme. Camino como una zombi hasta la cafetería donde me siento ante una sopa negruzca que de café no tiene más que el nombre.

Me acaban de echar. A mí, a Emma Maugham, estudiante modelo. Me acaban de echar de mi trabajo en la biblioteca, porque me he acostado con mi vecino en el sótano en horas de trabajo. Es surrealista. Bueno, quiero decir, si me lo hubiesen dicho hace seis meses, me hubiese echado a reír.

Hasta me hubiese quedado contrariada. Ahora estoy simplemente… sorprendida y muy molesta. ¿Cómo voy a hacer para pagar el alquiler? Mi amable propietario estaría encantado, y lo sé, de renunciar a esa suma simbólica, pero yo no. Pagarle un alquiler es mi salida de emergencias. Es lo que me recuerda que no estamos juntos, que a pesar de todo, no soy más que su inquilina. Aunque albergue sentimientos de lo más profundo, él sigue siendo un extraño. Bueno, necesito encontrar otro trabajo. Creo que en la facultada ya no tengo nada que hacer. ¡Dios mío! ¿Y si este «incidente» acaba reflejándose en mi expediente? Conociendo al hombre gris, habrá utilizado una fórmula arcaica y alambicada que calará fondo en las personas. Algo así como: «Se ha entregado a orgías en el recinto del establecimiento». Esta vez sí dejo que la risa me salga sin tapujos y pienso en aquella noche inolvidable. Yo, desnuda en la biblioteca, ardiente de deseo. Él, misterioso y poderoso, salido como por arte de magia. ¿Puede que me hubiesen oído gritar? Me estremezco de pensarlo…

«No quiero saber en qué estás pensando, Emma. Por favor, cambia de idea».

Manon. Esta mañana, como de costumbre, está que quita el hipo. Hoy trae el cabello rojo y le cae sobre los hombros como una niña salvaje.

Lleva un vestido verde esmeralda muy ligero como papel arrugado. Si no fuera porque mide dos metros con sus tacones de aguja, parecería una elfa recién salida del bosque. Se desploma en mi mesa sin sentarse y se quita los tacones, retirando una a una sus pecas falsas y me pregunta.

«¿Otra vez Charles Delmonte?

—Sí…, pero no. Me acaban de echar de la biblioteca. Ahora mismo.

—¿Por qué extraña razón?

—Porque me acosté con Charles en el sótano. Al parecer nos han visto.

—Muy bien.

—¿Qué quieres decir con muy bien?

—Quiero decir que ese tema está zanjado. Te han despedido por motivos que parecen bastante justos. No has hecho bien tu trabajo y no has respetado el código de vestimenta. Ahora, a otra cosa mariposa. No tienes que hacerte preguntas ni tener resentimientos.

—Eso es cierto. Desde ese punto de vista…»

Manon es fascinante. Siempre sabe lo que hay que hacer y anda por la vida con una facilidad desconcertante. De no haber llegado, me hubiese pasado el día preocupada, dándole vueltas a lo que ha pasado y reviviendo la escena de humillación de mi despido una y otra vez. Pero ella tiene razón, lo hecho, hecho está. Fue desagradable, pero no se hable más.

Además, no lamento nada de lo que pasó en el sótano.

Envidio su seguridad y pragmatismo. Yo, sin embargo, siempre me siento fuera de lugar, como si estuviese atrapada en un mundo del que no tuviese las instrucciones. Cuando llegué a París, me hizo falta una semana para atreverme a entrar a una panadería. Tenía mucho miedo de hacerlo mal, de no emplear las palabras adecuadas para… comprar pan. Sé que es ridículo.

Al principio pensaba que el mundo había sido creado para gente como Manon… y después, al pasar tiempo con ella, me di cuenta de que soy yo la que tengo un problema. Tengo que relajarme, ser más natural. Con Charles soy natural o eso creo. Bueno, suelo sentirme mal a gusto, pero no lo escondo. Soy un desastre sin tapujos. Con Guillaume también es bastante fácil. Quizás aún más, porque no existe esa barrera de medio y dinero. Me encanta estar con él.

«Cuéntame más, tengo cosas que hacer. ¿Con Guillaume qué?»

¡Esto es increíble! ¿Es capaz de leerme los pensamientos?

«¿Qué pasa? ¿No tengo derecho a preguntarte qué pasó ayer después de vuestro lánguido beso?

—¡Mierda! ¡Lo había olvidado!

—Un consejo, no lo digas así, no te lo perdonaría. ¿Entonces qué?

—Nada, me volví para casa con Alexandre.

—¡Y te encontraste con Charles!

—¿Cómo lo sabes?

—Por tu mirada libidinosa al vacío cuando entré… Creo que no era por mí, a pesar de mi atractivo look. Creo que te habrás dado cuenta.

—¡Pues claro! ¿Para qué es este vestido?

—Una sesión de fotos para una amiga creadora que está empezando.

Pero volvamos a lo del Delmonte, tengo un parcial de griego antiguo en 10 minutos.

—Me dejas pasmada. Por el vestido, por el griego y por esa facilidad para descifrar mis miradas libidinosas… sin embargo, creo que mi encantador propietario y yo estamos progresando.

—¿Ah sí? ¿Te ha dejado las llaves de su casa? ¿Te va a presentar a sus padres?

—Creo que sus padres están muertos y no, no tengo las llaves de su casa, pero me encontré un ramo de rosas en el rellano con una pequeña nota. Es un encanto.

—Mierda, me tengo que ir. Aunque es extraño.

—¿El qué?

—Lo de las flores. Me parece que no cuadra. Me voy, hablamos más tarde, ¿vale?»

«No cuadra». Acaba de irse corriendo dejándome una duda como regalo.

¿Qué es lo que no cuadra exactamente?

Capítulo 2. Quid pro quo

Mi teléfono me saca de mis reflexiones. Un SMS. ¿Charles? ¡Número oculto, qué astuto!

«Pareces pensativa».

¿Qué quiere decir con eso? ¿Qué siempre parezco pensativa, que me está viendo? ¿Ha venido a «hacerme una visita» a la biblioteca, por qué no a la cafetería? Miro a mi alrededor y solo veo a un grupo de empollones que chapan delante de sus cafés, pero no hay ni rastro de Charles Delmonte.

«¿Será por lo de ayer por la noche?»

Me enrojezco pensando en sus acometidas. Aunque no fue ayer por la noche, sino esta mañana, al despertarme. Al cerrar los ojos, parece que llego a sentir el contacto de sus labios en mis nalgas.

«Abre los ojos».

Guillaume acaba de ocupar el lugar en el que estaba Manon hace un poco. Me mira, feliz, con su teléfono en la mano.

«Pareces sorprendida, ¿no te imaginabas que era yo?

—Sí, sí, claro que sí».

Rápido, tengo que expulsar los recuerdos todavía recientes de esta mañana. Era Guillaume. Ahora todo tiene lógica. Ayer por la noche.

Nuestro beso. ¿Para él querrá decir que estamos juntos? ¿Qué he hecho esta vez? Espero a que él empiece a hablar.

«Te deseo mucho.

—¿Perdón?»

Acabo de escupir todo mi café por encima de la mesa. Lo miro aterrada y él se ríe.

«No pasa nada, Emma. Ya he entendido que tú y yo nunca podremos estar juntos. Aunque eso no impide que te vea muy sexy esta mañana. Tu pelo desmelenado, tu mirada perdida y lasciva… Todo en ti respira sexo.

Tenía que decírtelo.

—¿Eh… gracias?

—De nada. Además, como te lo decía en mi pequeña nota, podemos ser grandes amigos sin tener que estar juntos…»

«Para que nuestra amistad no cambie». ¡Era él, por supuesto, ahora todo está mucho más claro!

Estoy asombrada de constatar la facilidad con la que Guillaume ha pasado de amante a potencial amigo con derecho a roce. Creo que finalmente me gusta más así. Feliz, juguetón. Creo que incluso me parece más sexy ahora. Cuando me dijo de buenas a primeras hace un momento que se quería acostar conmigo, incluso sentí un pequeño escalofrío. De todas formas, no es momento de descentrarse.

«Aunque tu oferta parezca muy tentadora, no estoy de humor esta mañana.

—¿Ah no? ¡Tú te lo pierdes! ¿Qué te preocupa?

—Me han despedido.

—¿En serio? ¿Te olvidaste de catalogar la obra maestra del verano de los Cuadernos de Maurice Barrès?

—Sí, debí de haber cometido una infamia del estilo».

Nos reímos a carcajadas, felices por esta broma de colegiales. Un momento, me olvidaba del verdadero motivo de mi despido. Cuando lo pienso, este tiene un gusto a azufre que todavía no conocía. Aquellos intensos momentos en la oscuridad… De repente, parece que ya no me da vergüenza. Sin duda, es según cómo se mire.

«Así que otra vez sin dinero.

—Justamente.

—Estoy seguro de que a tu casero libidinoso no le importará esperar unos meses hasta que encuentres otra cosa.

—Sí, sin duda ―le digo sin mostrar mis sentimientos.― ¿Sabes de algo?

—Nada de nada. ¿Y de camarera? ¿Hay algún bar que esté buscando gente?

—Ya lo intenté y no tengo muy buenos recuerdos. Puedes preguntarles a Manon y Mathieu si te interesa…

—Lo haré, no tengas dudas, pero ahora estoy ocupado. Un nuevo trabajo.

—¿Dejas la biblioteca?

—Desgraciadamente, no, pero necesito más dinero. Creo que he encontrado algo. He quedado con una mujer en Pigalle; ya te contaré».

Ha quedado con «una mujer». Eso sí que es misterioso. Sabré más la próxima vez que nos veamos. Es increíble el dinero que uno se gasta para vivir en París… Me pregunto de dónde saca tiempo para trabajar en la tesis con tanto pequeño trabajo.

Decido volver a pie como hacía la turista que era hace casi un año. ¿Qué es lo que me separa de la estudiante inocente que era entonces? ¿Tanto he cambiado? Creo que entiendo mejor cómo funcionan las cosas, pero no puedo evitar que a mi corazón le dé un sobresalto cada vez que me cruzo con Charles. A mi corazón y a todo mi cuerpo. Amo y odio nuestra «relación». Es tan fácil y tan complicada… No soy la misma, ni tampoco soy otra; no sé dónde leí eso. Les dedico una mirada de ternura al grupo de turistas que sacan fotos de nuestro edificio. ¡«Nuestro» edificio!

¡Manon, creo que te has equivocado!

Me gustaría que estuviese aquí delante para que ella misma lo viese.

Aquí, en mi buzón: ¡un manojo de llaves! Charles no me ha enviado rosas como creía esta mañana, pero me ha dejado sus llaves. Una manera distinta que significa aún más. Sin embargo, no hay ninguna nota. Ha debido pensar que el gesto hablaba por sí mismo. Estoy emocionada. Cojo las llaves con la solemnidad de un guardia suizo. No voy a sacarles provecho tan pronto. Claro que tengo ganas de pasearme por la casa de Charles, de hacerme un café y de beberlo indolentemente en su cama… pero primero tengo que dejar sin palabras a mi querida amiga. Una foto de las llaves. Se la voy a enviar sin ningún texto y en el asunto le pondré algo así como:

«¿Cómo decías?» Saboreo mi victoria mientras abro mi correo electrónico y ya que una alegría no viene nunca sola, ¡tengo un mensaje de Charles!

¿Lo abro ya mismo o lo reservo para más tarde? ¡Lo abro!

«Deliciosa Emma».

¡Empieza bien!

«Siento haber salido corriendo esta mañana; al parecer, el avión no espera… Insolentemente he dejado mis llaves en tu buzón. Te pido disculpas».

¡No tienes que disculparte, te lo aseguro!

«Son para Élisabeth. Puede que se pase y no he tenido tiempo de dejarle unas llaves como siempre suelo hacer».

¡Qué morro! No tengo ganas de seguir. ¿Por quién me toma? ¿Por la portera? Además… ¡Ah, sí! ella está de vacaciones. Esto lo explica todo.

¡Venga, no te dejes hundir! Tenía que haberlo pensando antes. La nueva yo, madura y equilibrada, se tranquiliza. De todas formas, es algo bastante positivo, esto demuestra que confía en mí; algo es algo. El sexo y la confianza. Bueno. Sigamos.

«Me temo que mi contacto en Los Ángeles y yo no tenemos el mismo concepto sobre el arte. He almorzado con un adolescente peroxidado que hace tótems con tablas de surf y latas de refresco. Creo que te habría hecho gracia. Un beso. Hasta pronto. Charles».

Me manda un beso. Piensa en mí en horas de trabajo. He hecho bien en seguir leyendo después de la historia de las llaves. Es gracioso imaginárselo mal a gusto. Charles Delmonte frecuenta surfistas de California. Es cierto que la imagen es divertida. Me lo imagino con su traje Armani bajo el sol, sentando ante un cóctel multicolor… ¡Ala, el teléfono!

Guillaume.

«¿Qué tal ese trabajo? ¿Ha salido bien?

—¿Cómo? ¿De qué hablas?

—Hace un rato me dijiste que habías quedado con una mujer…

—Ah, sí. Pero nada, una falsa alarma. Sin embargo, tengo algo que quizás te pueda interesar».

Parece estresado. Creo que no le fue muy bien con «la mujer» esa.

Prosigue:

«Pues… es un amigo de mi madre que tiene una agencia inmobiliaria.

Un rollo lujoso. Necesitan personal para hacer visitar pisos y chalés.

—¡Genial! ¿Pero a ti no te interesa?»

Silencio. Creo que se ha cortado.

«¿Guillaume?

—Perdón. No, hay que ser perfectamente bilingüe. Bueno, dime si te interesa porque tengo otras personas también en mente.

—¡Sí, sí, por supuesto!

—Te envío la dirección en un mensaje. Preséntate allí y dales tu nombre. No se te ocurra nombrar a mi madre. Es algo así como un plan secreto».

Me cuelga sin una palabra más. Un minuto después recibo el mensaje.

En el distrito 16 de París. Efectivamente debe de ser de alto standing. Un sitio más donde me voy a sentir en mi salsa, eso seguro.

Capítulo 3. ¿Va a venir a vivir con el resto de su familia?

Al decirle mi nombre, ella esboza un rictus cínico antes de «invitarme a esperar». El tipo de mirada que quiere decir: «No soy una ingenua, pero sigo siendo profesional». Espero en una especie de salón privado. Hay una cafetera, pero estoy segura de que esta engreída no me va a invitar a tomar un café. La miro coquetear al teléfono a través de la puerta acristalada. Me dan ganas de darle una torta. Decido echarle un vistazo a las revistas tan bien colocadas sobre la preciosa mesa de madera que tengo enfrente.

Decoración, diseño, castillos… todo un universo. El de Charles.

«El Señor Lechevalier le está esperando».

¡Me ha asustado el bicho ese! En cuanto termina de decírmelo, se da media vuelta en sus tacones tan rápido que me veo obligada a ir casi corriendo detrás de ella, con todas mis cosas colgando.

«Siéntese».

El Señor Lechevalier no es para nada el jefe estirado que me esperaba.

Es sonriente y cordial. Me mira con la bondad de un padre.

«Emma. ¿Me permite que la llame por su nombre?

—Sí, por supuesto.

—¿Ya ha trabajado antes en el sector inmobiliario?

—No.

—No ponga esa cara, no tiene que avergonzarse ni preocuparse. Yo soy de las personas a las que les gusta dar una oportunidad a todo el mundo y además, con las recomendaciones que tengo… La única cualificación que pido es un inglés perfecto y creo que eso no es un problema para usted.

—No ―digo mientras me calmo un poco.

—Muy bien. Pues necesito que sea simpática, abierta y natural. Su trabajo va a consistir en enseñarles nuestros inmuebles a clientes potenciales. Lo que más cuenta aquí no es valorar nuestros productos, ya verá rápidamente cómo nuestras viviendas hablan por sí mismas, sino instaurar una relación de confianza. Escuchar los comentarios, las quejas, mantener la conversación… para poder proponerle EL producto que responderá a las caprichosas exigencias de nuestra rica clientela.

—Ya veo. ¿Y en lo que se refiere a contratos, papeles?

—Déjenos a nosotros el papeleo, usted concéntrese en las relaciones.

Quiero a alguien en quien nuestros clientes puedan confiar.

—Entiendo. ¿Y cuál es el dresscode?

—El vestido negro que lleva ahora encaja perfectamente. Si no, un vaquero, una blusa y una chaqueta entallada también valen. Elegante, pero sin demasiados brillos. ¿Entiende el concepto?

—Creo que sí.

—¿Podría comenzar ahora mismo? Necesito a alguien con urgencia.

—Pues… sí, claro.

—Mañana nos ocuparemos del contrato. Aquí tiene una lista de los papeles que debe rellenar, el informe de la vivienda que va a enseñar y las llaves. ¿Tiene coche?

—No…

—No importa, la acompañaré. A partir de mañana, podrá coger un taxi y entregarme después la factura. No ponga esa cara de gorrión asustado, Diane le explicará todo eso. ¡Venga, manos a la obra! Su primera cita es dentro de una hora. Quedamos en la entrada en cinco minutos».

Paso por delante de Diane que me ignora por completo. Poco después M. Lechevalier se reúne conmigo y me complace ver que a él tampoco le cae demasiado bien la telefonista.

«No le haga caso a Diane. Puede parecer una persona desagradable, pero es muy amable. Alguien ha debido decirle que es más profesional ser desagradable… Ya verá como con el tiempo, se tranquilizará… ¡Bueno, allá vamos! Ya le dije que no era muy lejos, ¿verdad?

Nos encontramos delante de un portal dorado inmenso. Lo abro con una llave tan grande que me parece haber salido de unos dibujos animados. La casa es gigantesca. En realidad, se trata de un hotel particular, pero mi nuevo jefe me dice que debo llamarle «inmueble» o «producto»; lo tendré en cuenta. Tras subir unas escaleras, probablemente de mármol, cruzamos una entrada monumental en la que domina una pequeña ménsula de cristal.

«Coloque sus cosas aquí. Le enseñaré el lugar».

Hemos tardado treinta minutos en visitar toda la casa. A pesar de sus trucos y consejos, tengo miedo a perderme. Cuatro habitaciones («suites») cinco veces más grandes que mi estudio, con ventanas a las que solo se puede llegar con una escalera de bomberos y con parqué de madera noble que dibuja elegantes arabescos. Los tres baños son del mismo género.

«No te olvides de los tres tipos de mármol, quizás te lo pregunten.

—¿Perdón?

—En el inmueble que visitamos, por ejemplo, cada baño está equipado con un mármol diferente. En es este se trata de verde mar.

—Es bonito.

—¿Verdad? Aunque sobre todo es carísimo. La garantía de la calidad de este mármol reside en la regularidad de las ranuras que recuerdan a las olas del mar. Mire, aquí es perfecto. Le puede parecer una locura, pero recuerdo una mujer que hizo rehacer de nuevo su cuarto de baño a causa de una ranura que no le gustaba.

—¡Joder!

—Así mismo, Emma. Aunque confío en que vigilará su lenguaje delante de los clientes, ¿verdad?

—Sí, por supuesto. Perdone.

—Bueno, el baño del primer piso es de mármol de Córdoba y en el que nos encontramos ahora es en estilo Art déco. Le dejo que mire usted misma».

Me da la impresión de que entro en una cueva del tesoro. Parece que todo es oro: las paredes, el lavabo… Extiendo la mano para tocar.

«¿Es oro?

—En parte, sí. El último propietario quería un ambiente decadente. Un lujo obsceno en cierta medida. En las paredes hay un mosaico negro y oro, recubierto de pan de oro para ser exactos, es la reproducción de una obra encontrada en un burdel de Pompeya… En el suelo hay hormigón encerado recubierto de una alfombra de Oriente de pura lana.

—¡Qué poco higiénico! Además, sin tener ventanas…

—Dudo que este lugar haya sido creado para lavarse…»

Un servicio destinado al seño… Me pongo roja y decido no volver a intervenir durante el resto de la visita. Estoy fascinada. No por el atractivo real del lugar, sino por las posibilidades infinitas que ofrece el dinero. El resto de la casa es del mismo género: salones, salas de recepción… Poco después nos volvemos a encontrar bajo la pesada lámpara de araña de cristal de la entrada, que nos amenaza como un racimo de uvas gigante.

«Aquí la dejo. Los clientes llegarán en breves instantes. Aquí tiene sus expedientes. No se olvide de escucharles, eso es lo principal. Llámeme si tiene algún problema.

—Entendido. Muchas gracias».

En menos de diez minutos, se para un taxi en la entrada de la casa. Debe de ser mi primer cliente, Silvio Spontoni, un empresario italiano. Le espero en la escalera de la entrada como una castellana. Él sube los escalones de cuatro en cuatro a pesar del calor y me estrecha las dos manos efusivamente. Está un poco envarado en su traje entallado, lo que hace que me resulte simpático desde el principio. Le enseño la casa lo mejor que puedo intentando hacer memoria de lo que me dijo Lechevalier.

«Es mármol de Córdoba…

—Es realmente magnífico.

—¿Va a venir a vivir a París con el resto de su familia?

—No tengo familia…

—Lo siento…

—No, quiero decir que tengo madre, hermanos y hermanas en Nápoles, pero no tengo mujer ni hijos…

—Ya veo.

—¿Piensa que es demasiado grande para mí?

—No lo sé, eso lo tiene que ver usted…

—Tiene razón. Ha sido mi secretaria la que me ha enviado. Ella cree que puesto que soy rico, debo vivir en un castillo. ¿Qué edad cree que tengo, sinceramente?

—No sé, es algo violento… ¿Treinta y cinco?

—Tengo 27 años, señorita Maugham.

—Es el traje…

—Sin duda.

—A usted le parece un poco clásico este inmueble, ¿me equivoco?

—Un poco, sí.

—¿Y el barrio?

—Es distinguido.

—¿Con eso quiere decir… muerto?» ―le digo ofreciéndole una sonrisa de complicidad.

Él sonríe, he dado en el clavo. Le invito a que se siente en uno de los tres sofás del salón principal y charlamos sobre lo que él necesita. Creo que ya lo tengo. Le acompaño hasta la puerta monumental y le prometo una buena sorpresa la próxima vez. Sin que me dé tiempo a alegrarme de este primer éxito, llaman a la puerta.

Si duda debe de ser la Señora Duval, puesto que se trata del siguiente expediente.

Abro la puerta y me doy de bruces con… Guillaume.

«¿Pero qué haces aquí?

—¿Qué tal tu primer día?

—Genial, pero deberías irte, estoy esperando a una tal Señora Duval.

—Está aquí, quería presentártela yo mismo. Es mi tía».

Efectivamente una mujer se encuentra en una esquina de la escalera de entrada y parece absorta por la contemplación de una planta. Es tan delgada y silenciosa que ni siquiera la había visto. Todavía sin decir ni una palabra, se acerca y me tienda su mano blanca.

«Buenos días».

Casi no se le oye. Sus ojos verdes aguados parecen mirar a través de mí, como si no me viesen. A pesar de su presencia casi fantasmal, es muy hermosa. Unos rizos morenos y cortos acarician su rostro de porcelana, lo que le confiere un carácter dulce e infantil. Me doy cuenta de que la estoy mirando fijamente, pero parece no darse cuenta.

«Bueno, os dejo…»

¡Oh, no! Me hubiese encantado que se quedase. A pesar de la atracción extraña que siento por su tía, tengo que confesar que me da un poco de miedo.

«Sígame, señora Duval».

Ella me va pisando los talones sin decir ni una palabra. Me da la impresión de hablar sola mientras recorremos las inmensas habitaciones de la casa. Intento seguir la misma táctica que con el italiano.

«¿Va a venir a vivir con el resto de su familia?

—No».

Me contesta en una espiración fatigada, como si esta palabra le costase la vida. No sé qué pensar. Seguimos la visita en silencio. ¿Le hará esta táctica salir del mutismo? Aparentemente, no. Cuando llegamos al baño dorado, la sorprendo esbozando una sonrisa.

«¿Le gusta?

—No».

Tómate esa, así aprenderé. No sé qué más hacer. Se queda mirando absorta al fresco en mosaico.

«Pero es el tipo de cosas que le hubiese gustado a mi marido».

«¿Que le hubiese gustado? ¿Qué quiere decir con eso? ¿Que su marido ya no es su marido? ¿Que está muerto?

No parece que vaya a darme más información. Intento otra táctica.

«¿Usted es de París?

—Sí, pero llevo mucho tiempo sin estar aquí.

—¿En el extranjero?

—Eso es».

Ha sido el intercambio de palabras más largo que tendremos hoy.

Hemos vuelto al punto de partida y todavía no sé qué opina de esta casa.

Voy a economizar palabras, como hace ella.

«¿Entonces?

—No es lo suficientemente verde.

—¿Le gustaría vivir al lado de un parque?

—Sí».

Es su última palabra. Tras haber hecho este esfuerzo, me tiende una mano que para mi sorpresa, está caliente, y después se da media vuelta y desaparece en la calle como un fantasma. Me hundo en un taburete. Tengo que hablar con Guillaume de su tía, pero llaman a la puerta.

No puedo evitar sonreír al abrir la puerta. Se trata de la señora Dumon, creo. Tiene la misma complexión que yo, la misma estatura, el mismo color de pelo, solo que ella tiene 3.000 euros más encima y sin duda, diez veces más en joyas. Podríamos ser amigas, lo presiento. Le tiendo la mano con una sonrisa.

«Señora Dumont, Emma Maugham, encantada.

—Por favor, llámame Aline, tenemos la misma edad.

—Muy bien, Aline. ¿Está lista para comenzar la visita?

—¡Vamos allá!»

No tengo que esforzarme demasiado para que mi clienta que cuente su vida.

«¿Va a venir a vivir con el resto de su familia?

—¡Para nada! ¡Estoy en pleno proceso de separación!

—Lo siento.

—¡Ah, pues no lo esté! Es lo mejor para mí. Mi marido es muy rico y es él quien va a pagar todo esto… En cierta medida, es el precio de la culpa.

—¿Ah, pero todo esto no va a ser demasiado grande para usted sola?

—Quiero que lo pague caro, muy caro. Además, soy joven y tengo intención de organizar algunas fiestas memorables. Voy a recuperar el tiempo perdido».

Seguimos la visita. Aline, menos cuando habla de su marido, es muy divertida. Me dijo que trabaja, y mucho al parecer, en una agencia de publicidad. Tiene doscientas ideas por minuto y no consigo seguirla.

Llegamos al baño dorado.

«Esto es lo que le hubiese gustado a mi marido».

Sonrío pensando que ese el único punto en común entre aquellas dos mujeres tan diferentes… Creo que a Charles también le gustaría…

«¿Un coleccionista?

—¡Sí, de mujeres!

—Perdón…

—No, soy yo… Cuando estoy a gusto, suelo relajarme demasiado.

Hablemos de otra cosa».

La visita se termina agradablemente. A Aline «le gusta». Se ve en este hotel tan particular.

«Este ―dice― tiene la solemnidad que a él le falta. El único problema es que está un poco lejos de todo».

Le prometo que le enseñaré otros inmuebles. Al despedirnos nos damos dos besos casi de forma natural.

Vuelvo a la agencia satisfecha de mi trabajo y dispuesta a ofrecer un resumen. Diane me conduce hasta el despacho del señor Lechevalier. Está al teléfono y parece muerto de miedo. Cuelga y me señala un ordenador en una esquina del despacho.

«En este ordenador están todos nuestros inmuebles clasificados en una base de datos muy eficaz. Diane le enseñará cómo funciona. Si ha logrado encasillar a cada cliente, deberá tener una idea más precisa de que lo que busca cada uno. Tengo que irme. Les dejo el negocio, a usted y a Diane.

—Pero yo…

—Mi mujer está dando a luz. Ya le llamaré».

Se va sin decir ni media palabra. Me he quedado sola en su oficina.

Todo ha pasado tan rápido. Esta mañana me han echado de la biblioteca y esta tarde, ya tengo las llaves de una agencia inmobiliaria.

Capítulo 4. Working girl

Pasé la tarde con Diane en la oficina. Lechevalier tenía razón, finalmente es una chica amable. Cuando se dio cuenta de que teníamos que gestionar la agencia las dos solas, se suavizó de repente. Pidió sushi y coca-cola para las dos y nos pusimos manos a la obra. De hecho, la agencia del distrito 16 es una nueva sucursal que forma parte de una más grande situada en Neuilly, en la periferia rica de París. Lechevalier le ha confiado las riendas a su sobrino y ha abierto esta pequeña agencia para estar más cerca de su joven esposa que trabaja en la zona.

«Pocos inmuebles, pocos clientes… ¡así puede comer con su mujer todos los días y ahora cuidar del bebé!

—¿Cuántos años tiene?

—¿Él? ¡Oh! Cincuenta bien cumplidos. Es todo un romántico. Nunca lo había visto con ninguna mujer hasta que se cruzó con Marie-Cécile. Y cuando digo «cruzarse», hablo en el sentido literal de la palabra. La vio cruzar la calle y nunca volvió a ser el mismo.

—¡Qué bonito! ¿Y ella?

—Ella da clases de catecismo en una escuela privada no muy lejos. ¡Un verdadera devota! Debe de tener unos 25 años. El la cortejó con todas las de la ley y al final aceptó casarse con él. Está loco por ella y a estas horas ya debe de ser papá.

—Es una bonita historia…»

Nos quedamos calladas soñando con ese amor que, sin embargo, no querríamos por nada del mundo…

Diane está casada, pero es evidente que no es feliz. Un comercial. Vende seguros de vida. No habla mucho de él.

«¿Y tú?

—Nadie… bueno, no sé muy bien».

Me llega un mensaje que viene a confundir mis declaraciones.

«El placer ha sido mío».

Es Charles. Me responde al mensaje de esta mañana. Yo le daba las gracias por las flores que él no me había enviado. ¿De hecho, por qué piensa que le doy las gracias? ¿Por el sexo? Otra vez he quedado en ridículo… Le respondo en seguida.

«¿Cuando vuelves?»

«¿Me echas de menos?»

«Para nada. Me corroe la curiosidad».

«Es un muy mal defecto».

Solo se trata de un intercambio de SMS, pero hace que me ardan las mejillas. Y el vientre. ¿Cuándo volverá?

Gracias a dios tengo cosas que hacer, así que estaré entretenida.

Afortunadamente, la base de datos de la agencia está muy bien hecha.

Rápidamente encuentro los inmuebles para mis clientes. Hago unas llamadas de teléfono para fijar las citas de mañana y ya puedo volverme a casa.

Hace bueno, es el principio del verano y decido volver a pie. Durante esta época las calles no están mucho más frecuentadas, lo que es incluso peor. En agosto, cuando el sol caliente y el viento ya ha desaparecido, estas grandes avenidas austeras deben de tener algo de post-apocalíptico. De camino, me he debido de cruzar con tres ancianas que buscaban una pastelería abierta y un grupo de turistas que creo haber reconocido.

Todavía no han entendido cómo funciona el metro.

No debería burlarme de esas viejecitas. Mis estanterías están vacías y no tengo nada para cenar. Cuando decido seguirles su pista desesperada, el teléfono empieza a sonar. Charles. Tan pronto.

«¿Qué tal estás?

—¡He pasado un día increíble!

—¿Has quedado con un escultor de pantorrillas?

—¿Cómo?

—Ah no, perdona, ese soy yo.

—¿En serio?

—Sí, pero era sobre todo para oír tu risa. No he querido saber más sobre ese artista. Bueno, ¿y tu día increíble?»

Le cuento detalladamente mi despido, mis fechorías en la cafetería y este plan inesperado. Él me escucha con atención. Es extraño, está a miles de kilómetros de aquí y, sin embargo, yo tengo la impresión de que nunca estuvimos más cerca.

«Parece que te desenvuelves bien. ¿Estás segura de que quieres dedicarte a la investigación?

—¡Claro que sí!»

He dicho «¡Claro que sí!» sin pensarlo. En realidad, hace tiempo que no me pongo con la memoria. Por un lado, es cierto que me gusta esa imagen de mí misma, universitaria perdida en un trabajo oscuro y de un interés muy limitado. Por otra parte, hacía tiempo que no me sentía tan satisfecha de un día de trabajo como hoy. Creo que me gusta el contacto con la gente.

Charles sabe analizarme, pero se me hace tarde y tengo que salir ahora si quiero encontrar alguna tienda abierta. Charles ha debido oír el ruido de las llaves por el teléfono.

«¿Vas a salir?

—Sí, mis estanterías están vacías.

—Ya veo. ¿Pero sigues teniendo las llaves de mi casa, no?

—Sí.

—Debo de tener algunas cosas para picar, así que no te preocupes. En la cocina, encima de la cafetera, está mi alacena de supervivencia.

Encontrarás algo para aguantar el tipo. Además, siempre tengo algo para refrescarse en la nevera.

—¡Gracias!

—Tengo que irme. Hasta pronto, Emma.

—¿Hasta pronto?

—Sí.

—Hasta pronto».

No me lo pienso dos veces y me cuelo en casa de mi vecino, emocionada como una colegiala. Tengo ganas de tocarlo todo, de sentarme en todos los asientos. La alacena de supervivencia contiene crackers, una lata de caviar y otra de sardinas. Nunca he comido caviar. Esperaré a su vuelta. Hay algo que me dice que no es el tipo de alimento que se come a las prisas cuando uno tiene hambre. Me decido por las sardinas acompañadas de los crackers mientras me doy una vuelta por el piso. En la nevera encuentro una botella de champán. No dudé mucho antes de abrirla, la tentación era demasiado grande. Después de todo, hoy he empezado en un nuevo trabajo, ¿no es así? Me siento en una elegante poltrona en la biblioteca. Estoy tan a gusto que podría dormir aquí. Si me da permiso para husmear en sus provisiones, creo que no le importará que duerma en su cama…

Todavía está desecha. Es como si me estuviese llamando. Me acuesto desnuda en sus suaves sábanas. Solo me falta una cosa para sentirme totalmente completa.

He dormido tan bien que he olvidado la hora. Esta vez no me hago preguntas y ocupo el baño de Charles sin ningún tipo de complejo. Me pasaría horas bajo el gigantesco rociador de ducha italiana, pero tengo que ir al trabajo.

Llego al trabajo con la sonrisa en los labios y Diane me da la bienvenida haciéndome un gesto con los ojos que me señalan el salón.

«Hay alguien esperándote.

—¿A mí?

—¿Emma Maugham, eres tú, no?

—Pues… sí. ¿Quién es?

—Un chico muy guapo. No ha querido darme su nombre…»

Un chico muy guapo. ¿Ya habrá vuelto Charles de Los Ángeles? A menos que sea… ¡No, es Guillaume! Con cruasanes.

«¿Te molesto?

—No, bueno, sí. No sé si pueden venir amigos a la oficina…

—Creo que a tu amiga no le importa mucho».

Mi «amiga» nos hace un gesto de complicidad tras la puerta acristalada y me invita a pasar al despacho de Lechevalier. ¿En serio? Bueno, vale, además tengo que hablar con Guillaume.

«¿Entonces te gusta el trabajo?

—Pues sí. Para mi sorpresa me encanta.

—Mmm… Me estaba preguntando qué podrías hacer para darme las gracias…

—¿Invitarte a cenar?

—Es un buen comienzo, acepto. ¿Esta noche?

—Esta noche. De acuerdo. Y tu tía…

—¿Qué?»

Acaba de cambiar de tono. De repente parece estar a la defensiva.

«No, nada, que es muy hermosa.

—Ah, sí, tal vez, seguro».

Hace un gesto con la mano como para zanjar el tema. No sé qué relación tiene con su familia, pero parece un tema delicado.

«¿Oye, conoces un poco los gustos de tu tía?

—No. ¿Podemos dejar de hablar de ella?»

Me pasa la mano por el pelo, pero yo me levanto en seguida. Tengo una cita con su tía. Estoy obligada a despedirme.

«¿Hasta esta noche?

—Hasta esta noche.

—Pásame a recoger sobre las ocho».

No me ha dado tiempo a responder. ¿Tengo que pasar yo a recogerle?

Me he quedado boquiabierta. Se supone que lucho por el feminismo y me resulta rara esta proposición. Muy bien, Emma.

Capítulo 5. Olor a azufre

Ella surge de la nada. Me mira intensamente con sus ojos claros antes de articular un «Buenos días» que podría haber sido un sueño.

«Sígame, creo que este inmueble le va a gustar.

—Sí».

Entramos en el edificio. «De alto standing» dice mi informe y efectivamente no se equivoca. El inmueble debe de datar de los años 1970, pero parece haber recibido la visita de varios arquitectos desde aquella.

Entramos en el inmenso ascensor en dirección al tejado. Creo que yo aún tengo más ganas de visitarlo que ella. Se trata de un piso en una azotea, una casa encaramada en un edificio. Séptimo piso, ya hemos llegado, pero la puerta del ascensor no se abre. Un poco nerviosa, vuelvo a darle al botón.

No ocurre nada. Le sonrío tontamente a mi clienta y le aseguro que «Es la primera vez que pasa». Ella me mira asombrada y a continuación, me dice en un tono autoritario y un poco despectivo:

«Hay que abrir con la llave.

—¿Cómo?

—La llave del piso, ahí, hay una cerradura».

Efectivamente hay una cerradura en el ascensor. Creo que solo había visto eso en las películas. Abro dócilmente. La Señora Duval, tras mi intervención, vuelve a convertirse en una mujer discreta, casi transparente.

Quizás los ascensores la ponen nerviosa… Juntas descubrimos el apartamento, sus tres salones con vistas a la torre Eiffel, su baño ultra- moderno y sus tres habitaciones. Evidentemente, las «prestaciones» son ultra-lujosas, pero su principal atractivo está fuera. Una pared entera del salón principal se abre a una terraza monumental de 310 m2 diseñada por un paisajista. Un edén de vegetación en frente de la torre Eiffel. Me quedo sin palabras. Mi clienta quería verde, ahí lo tiene.

«Es magnífico, ¿no le parece? ¿Qué piensa?

—No.

—No entiendo, ¿pero no quería algo más verde?

—Sí, pero es demasiado moderno. A mi marido no le va a gustar» ―dice volviendo al salón.

Se sienta en el sofá. Parece disgustada.

«Mi marido». Así que no está muerto. Le entendí mal.

«¿Está casada?

—No. Bueno, técnicamente sí. Es complicado».

De repente se pone nerviosa. Me agarra del antebrazo y lo mantiene apretado con su pequeña mano nerviosa.

«Ya no estábamos juntos y ahora nos hemos vuelto a ver. No sé lo que va a suceder. No sé lo que quiero».

Esta historia va más allá de mis competencias, pero de todas formas, tengo ganas de ayudarle. Le prometo otra visita esta tarde e intento hablarle de Guillaume para que se calme.

«Su sobrino también le puede ayudar. Tiene suerte de tenerlo. Estoy segura de que da muy buenos consejos.

—Guillaume, sí, es muy servicial y sexy. Hay algo entre vosotros, ¿me equivoco?»

Lo ha dicho con la avidez curiosa de una adolescente y no puedo evitar sonreírle.

«Somos amigos, eso es todo.

—Es una pena, haríais muy buena pareja».

Después se queda callada. Volvemos a quedar por la tarde. Aprovecho la corta pausa que me ofrece para pasear por el extraordinario jardín. Me da miedo que le empiece a coger el gusto a esto del lujo.

Mi siguiente cita es en el distrito 17, un barrio rico, pero que me parece un poco más animado que el 16. Creo que es lo ideal para Aline. La espero delante del edificio. Llega toda peripuesta del brazo de un joven que parece su hermano. Tras ver cómo le introduce su lengua en la boca a modo de despedida, descarto de inmediato esa posibilidad. Mientras visitamos las habitaciones de este piso que parece bastante clásico, decido interrogarla.

«¿Quién era el chico con el que has llegado?

—Luc, creo. Es guapo, ¿verdad?

—Sí, mucho. ¿Desde cuándo estáis juntos?

—¡Emma! ¡Es un gigoló!

—¡No! No eres…

—Oficialmente, no. De hecho, lo conocí ayer en una discoteca y nos hemos acostado juntos. Cuando ha descubierto que tengo dinero, le han empezado a brotar sentimientos hacia mí. No te imaginas lo que pueden llegar a hacer los jóvenes por dinero.

—¡Los jóvenes! ¿Cuántos años dijiste que tenías?

—Veinticinco, pero me da la sensación de que tengo 100. Con este jovencito, vuelvo a tener veinte».

A pesar de tanta carcajada, logro enseñarle el piso. El parqué y el mármol no le causan ninguna impresión, pero el Jacuzzi de la habitación le encanta.

«Me lo quedo.

—¿El piso? ¿No quieres visitar más?

—No, está muy bien. Muy grande y bien situado. Además, me gusta este chisme. Le enseñaré a nadar al pequeño.

—¿A Luc?

—Sí, sea cual sea su nombre».

¡Mi primera venta! Estoy muy orgullosa. En cuanto tengo un minuto, le envío una foto del contrato a Charles. ¡Bip Bip! ¡Ya tengo una respuesta!

«La próxima vez que me mandes una foto en mitad de la noche, procura que sea una tuya desnuda. CD».

¡Qué despiste, había olvidado el cambio horario…!

Durante mi trayecto en taxi hasta mi próxima cita, pienso en Aline. «No te imaginas lo que pueden llegar a hacer los jóvenes por dinero». ¿Es que hablaba de ella misma con su marido? ¿Es que yo misma empecé a acostarme con Charles porque era rico? No lo creo. Tampoco lo quiero creer. ¿Y Guillaume? ¿Hasta dónde sería capaz de llegar para pagar su alquiler?

Me encanta el barrio parisino de «Le Marais». Sus viejas piedras, el espíritu de libertad que se respira…. Creo que es el barrio ideal para mi empresario italiano. He descubierto un piso maravilloso. Un «pequeño» caparazón de 200 m2 abuhardillado con una terraza de zinc. Vigas a las vistas, chimeneas, baldosas hexagonales. Manon lo daría todo por pasar una noche en este sitio. A Silvio parece que también le gusta.

«Señorita Maugham, sabe cómo agradar a alguien. Me encanta este barrio y me encanta este piso.

—¡Lo sabía!

—¡Pero desgraciadamente, ya no soy un estudiante!

—¿Qué quiere decir?

—¡Este piso es perfecto para un estudiante! Ideal para cocinarse pasta, traer a los rollos de una noche… pero no para recibir inversores con corbata.

—Ya entiendo».

Me trago mi orgullo. 200 m2, no sé qué tipo de estudiantes conoce… No siempre se puede ganar. Seguiré investigando.

Paso el resto del día con la tía de Guillaume visitando hoteles particulares del distrito 16. Estoy desganada, me da la impresión de que todos se parecen con sus arañas de cristal, sus molduras y sus mármoles.

Además, esos espacios vacios me desconsuelan, es como un eco de mi soledad y de la de mi clienta. La veo cansada, nada le gusta ni nada le entusiasma. Está ausente.

«¿Sabe? Creo que sigo sintiendo algo por él».

¿Ah, ahora quiere hablar? Muy bien.

«¿Su marido?

—Sí.

—¿Cómo es?

—Muy hombre. Un poco bruto desde mi punto de vista, pero hay algo de animal en él que lo convierte en alguien muy atractivo. Es difícil de explicar.

—¿Y él? ¿Sabe lo que siente por usted?

—Ahora, no. Al principio de nuestro matrimonio estaba como loco. Me hacía el amor en todas partes, todo el tiempo. En un porche, en un taxi, incluso en una iglesia».

Me quedo con la boca abierta. ¿Cómo hemos llegado a ese punto? ¿Por qué de repente se pone a hablar de sexo? Me incomoda, pero me fascina al mismo tiempo. Me imagino a esta frágil muñeca de porcelana entre las manos fuertes de un hombre animal. ¡Charles, vuelve pronto, me estoy volviendo loca! Intento cambiar de tema.

«Bueno, bueno. ¿Entonces qué le parece?

—No. Todavía no lo he encontrado.

—Pero nos acercamos a lo que quiere, ¿verdad?

—Sí, sí. Esta muy bien. Estoy esperando algún tipo de revelación.

—Puede que necesite saber qué va a hacer con su marido antes de decidirse.

—¿Quién sabe? ¿Va a ver a Guillaume esta noche?

—Sí, efectivamente.

—Estoy segura de que os lo vais a pasar muy bien».

Estoy convencida de que lo ha dicho con connotaciones sexuales. Es muy extraño. Esta mujer es tan discreta e indecente a la vez… No me parece para nada de la misma familia que Guillaume. Vuelvo a pensar en las declaraciones de Aline, pero no me atrevo a afrontar la idea que brota en mi interior.

Capítulo 6. Falsas confidencias

Cuando llego a casa de Guillaume a las ocho de la tarde, me dice que me siente en su sofá-cama, me da una cerveza barata y me pide que le espere mientras se da una ducha. Por lo tanto, estoy sentada en su cama-oficina- sofá-sala de recepción. Un palé que le pidió a un bodeguero del barrio hace de mesa y sin duda, de escritorio. Si alargo el brazo puedo tocar la puerta del pequeño cuarto de baño donde puedo oírle tatarear una canción. Me ahogo en esta habitación. Me gustaría caminar un poco, pero no hay sitio.

Decido hojear lo que tiene sobre la mesa. Facturas, libros prestados de la biblioteca, nada fascinante. Abro el libro al que le ha consagrado dos años de su vida, voy a tener que leerlo un día, y se cae un sobre entreabierto.

Está lleno de billetes del banco. No recuerdo que en la biblioteca se pagasen en efectivo… ¡Qué sospechoso! Debo estar montándome películas. Seguro.

La puerta se abre bruscamente y Guillaume aparece con una toalla envuelta en la cintura. Es muy sexy, su tía tiene razón. La situación es incómoda. Le doy un trago a mi cerveza. La habitación está llena de vaho. Guillaume se ve obligado a pasar por encima de mí para buscar su ropa. Me parece que la situación le hace gracia. Yo no me escandalizo, pero siento calor.

Además, me lo imagino desnudo, acostándose con una mujer mayor que él.

Trago saliva. Tenemos que salir de aquí.

«¿Vamos?

—¿No te encuentras a gusto en mi piso de alto standing?

—¡Sí, mucho, pero date prisa, tengo hambre!»

Lo llevo a un pequeño restaurante chino que no está muy lejos de su casa. Como yo invito, el decide probar todo lo que le apetece y al poco rato, nuestra mesa se llena de platos diferentes y cervezas. Nos reímos mucho. Es un encanto. De verdad. Cuando llega la hora de las confidencias, le hago una pregunta que me preocupa.

«¿Serías capaz de todo por dinero?

—¡No, claro que no! ¿Qué estás pensando?»

Se ha sobresaltado. Ha contestado a la defensiva, rápidamente y en un tono muy alto.

«No, solo es una pregunta general sobre la fascinación que ejerce el dinero. Su poder y lo que hacen las personas por él. Consciente o inconscientemente.

—No solo está la fascinación, también está la necesidad.

—¿Estarías dispuesto a acostarte con alguien?

—Sí, sin dudarlo, pero nunca lo he hecho».

Me ha dejado sorprendida. Yo creo que se me ha notado. Él prosigue en un tono apagado:

«Acostarse con alguien no es algo tan importante. Podemos acabar haciendo cosas mucho peores cuando estamos con el agua al cuello».

Esta conversación tan sincera nos deja a los dos pensativos. Le acompaño a casa sin decir ni una palabra. Parece triste y perdido ante el portal de su edificio y yo decido posar suavemente mis labios sobre los suyos. Me gusta. Cierro los ojos y pienso a dónde nos conducirá todo esto, pero nos interrumpe el sonido de un teléfono. El móvil de Guillaume. Una voz femenina. Él dice algunas frases como «sí», «de acuerdo», «muy bien». Decido aprovechar el momento para irme, no estoy lista para pasar la noche con él. ¿Todavía no?

Al llegar a mi piso, me encuentro a un grupo de turistas delante de la puerta. Esto ya empieza a ser sospechoso.

«¿Buscan a alguien, señores?

—Al Señor Charles Delmonte.

—Está de viaje.

—¿Cuándo volverá?

—Ni idea.

—¿Dónde vive?

—En el último piso».

Lo he dicho sin pensarlo y lo lamento solo terminar la frase. Sin lugar a dudas, estos turistas son extraños. No sé si es por su corpulencia de matones o por su acento ruso, pero siento algo negativo de inmediato. Al ver que cruzan la calle y desaparecen, me meto en el edificio y corro a refugiarme en mi pequeña cama. Creo que me monto muchas películas.

Eso sin duda. Sobre Guillaume, sobre su tía e incluso sobre estos inocentes turistas. Mi gusto por lo novelesco, como diría Manon. Decido llamarla para ponerla al corriente de estos últimos acontecimientos y beneficiarme de su gran sentido realista.

«La señora Duval, esa está loca de atar. Deberías acostarte con Guillaume que, de paso, no es ningún gigoló. En cuanto a los turistas, sí, estoy contigo en que pertenecen a la mafia rusa.

—Gracias por tu análisis, es justo lo que necesitaba.

—¿Y el guapo de Charles Delmonte?

—Estamos en contacto.

—Muy bien. ¿Cuándo regresa?

—No tengo ni idea.

—¿Nos vemos mañana?

—¡Encantada, no trabajo!

—¡No me digas! ¡Es domingo! ¿Picnic en el parque Monceau? ¿Hacia el mediodía?

—¡Genial!»

Paso un domingo estupendo y relajado, rodeada de mis amigos. Vuelvo a casa feliz y en paz y un mensaje de Charles viene a reconfortarme aún más en ese estado de ánimo.

«Pronto estaré ahí. Me gustaría beneficiarme de sus conocimientos en materia inmobiliaria. Ya le llamo. CD»

Me derrito. Me encanta esa mezcla de indiferencia y dulzura, de «tú» y de «usted». Decido pasar una última noche de incógnito en su cama y me prometo levantarme al amanecer para borrar toda huella de mi pasaje por la casa. Paso una noche movida, su presencia se me aparece, su olor todavía fuerte es suficiente para hacerme estremecer y hacer que arda mi cuerpo. Me despierto temprano todavía repleta de un deseo insaciable. Me temo que no voy a dejar de pensar en él. Mis ensoñaciones se ven interrumpidas por el timbre. ¿Quién es? ¿Será Charles? Sería genial.

¿Alguien más sabe que estoy aquí? Desgraciadamente solo puede ser Élisabeth. Aún nerviosa, decido abrir. Es un hombre joven, parecido al Luc de Aline.

«Buenos días, el señor Delmonte me ha dicho que pase a recoger una estatua.

—¿Cómo? ¿Pero cuándo? Y antes de nada, ¿quién eres?

—Eliott, el nuevo becario, hola. Y tú debes de ser su novia. No deja de hablar de ti.

—¿En serio?

—Y tengo que decir que no se equivoca…»

Le sonrío. No me creo ni una palabra de lo que acaba de decir, Charles no es tan superficial, pero puedo leer el deseo que se esconde en los ojos de este chico. ¿De qué va todo esto?

«Eres muy amable, pero no estoy al corriente de esta gestión. ¿No puedes esperar a esta tarde a que haya vuelto?

—Pues no. La estatua debe formar parte de un cargamento que sale dentro de una hora. Un bienal en Roma. Seguro que el Señor Delmonte te habrá hablado de ello.

—Claro que sí, pero esto supone un problema… Verás, yo nunca he oído hablar de ti…

—Déjalo, te entiendo perfectamente. Yo haría lo mismo si estuviese en tu lugar. Esperaremos su vuelta, puesto que no podemos hablar con él mientras está en el avión. Bueno, da igual. Fletaremos un nuevo camión. Si encontramos uno. Siento haberte molestado.

—No, venga, Eliott, cógela.

—¿Estás segura?

—Sí, sí. Venga.

—¡Me acabas de salvar la vida!»

Lamento lo que acabo de decir en cuanto sale de mi boca, pero ya está dicho. Eliott coge la estatua de las hermanas Sarnavska que preside la entrada y desaparece en el ascensor. Ahora ya no es momento de pensar en las consecuencias, tengo una cita con la Señora Duval. Fuera está lloviendo. Llego rápidamente al sitio donde habíamos quedado. Ella no está. El teléfono. Es ella.

«Emma, voy a llegar unos minutos tarde, ¿hay algún sitio donde se pueda resguardar?

—Espere un segundo. Sí, hay un sitio de comida rápida muy cerca.

¿Nos vemos en él?

—Vale, estupendo. Hasta ahora».

Me pido un café y un muffin y me dirijo a uno de los asientos cuando una mano me coge del brazo. Estoy alucinando, François Du Tertre.

«¿Qué haces aquí?

—Lo mismo que tú, señorita, me resguardo de la lluvia. ¿Sabes quién dijo «La vida oscila como un péndulo de derecha a izquierda del sufrimiento al aburrimiento»?

—¿Ronald McDonald?»

Se ríe a carcajadas y me sorprendo a mí misma de encontrarlo simpático.

«Ya veo que has cogido seguridad, Emma. Ya no eres la estudiante un tanto inocente que solías ser hace unos meses. Ahora resultas mucho más atractiva».

Esta escena es totalmente absurda, me gustaría que durase más tiempo, pero veo a la señora Duval en la entrada. La pobre debe de ser la primera vez que pone el pie en un sitio parecido.

«Debo dejarte, me están esperando». ―digo señalando a mi clienta.

Du Tertre palidece.

«Emma, no sé lo que intentas demostrarte, pero estás jugando a un juego peligroso.

—¿Qué quieres decir?

—No juegues con Alice. No saldrás vencedora.

—¿Alice? Te estás equivocando, se llama señora Duval, es mi clienta, ahora trabajo en una agencia inmobiliaria.

—Alice Duval, sí. La mujer de Charles Delmonte. Nunca quiso llevar el apellido de él».

Me quedo muda mientras aparto uno a uno los dedos que siguen agarrándome del brazo.

«Si lo que dices es cierto, creo que no estás en el lugar adecuado…

—Ten cuidado, Emma. Los malos no siempre son a los que se les acusa».

Me reúno con mi clienta y salimos bajo la lluvia. Ella tampoco tiene paraguas. Caminamos sin decirnos ni una palabra, empapadas. El piso la deja indiferente, pero yo ya estoy acostumbrada. Eso me da tiempo a poner mis pensamientos en orden. Es la mujer de Charles, la mujer misteriosa que estaba en coma. ¿Pero qué pinta Guillaume en esta historia?

¿Realmente es su tía? Yo que creía que ella le pagaba por acostarse con…

Otra cosa, ¿ella sabe quién soy yo?

La veo caminar en la semi-oscuridad de las habitaciones y pienso en sus crudas palabras. El hombre animal es Charles. Pienso en sus caricias sobre su piel blanca, sobre mi piel también… Sus arrebatos en los lugares menos pensados, su deseo que ella califica de insaciable. Tengo calor. A pesar de la tormenta que se está desencadenando, abro la ventana. ¡Aire!

Capítulo 7. Aviso de tormenta

«¿Sabe, Emma? Creo que tiene razón».

Alice está a mi lado, en la ventana. El viento mueve nuestros cabellos y la lluvia golpea violentamente nuestras mejillas. Me da la impresión de que está llorando. Parece sincera. Estoy mal a gusto.

«¿Sí? ¿Sobre qué?

—Creo que debo decidir qué voy a hacer con mi marido antes de elegir un piso.

—Ya. Sí, claro. Es más inteligente».

¿Qué hacemos ahora? ¿Le digo quién soy, que me acuesto con su marido, pero que no sabía que ella era su mujer? ¿Existe una cláusula de mi contrato que me prohíba acostarme con los ex de mis clientas? ¿O la disuado? ¿La convenzo para que empiece una nueva vida sin Charles?

«Perdone un instante, tengo que consultar mis mensajes».

No había oído sonar mi teléfono por culpa de la lluvia. Ojalá que no sea Charles… ¡Es él! Me alejo rápidamente.

«Emma, una tal Diane ha tenido la bondad de darme la dirección de donde usted se encuentra en este momento. Ahora la veo. Espero que me enseñe el inmueble como dios manda. Hasta ahora».

Está en París. ¡Por fin! Reacciona. Rápido. Charles está a punto de llegar. No puede encontrar a su mujer aquí. Rápido.

«Señora Duval, tenemos que irnos. Tengo… un problema familiar. Es muy urgente.

—Espero que no sea algo muy grave…

—Todavía no lo sé, venga. Démonos prisa».

Rápidamente nos encontramos en la escalera de la entrada. Sigue lloviendo copiosamente y a pesar de que no son más que las seis, casi es de noche. Nos separamos silenciosamente, ella para coger el taxi que acaba de pararle y yo para sumergirme en la boca del metro. Me alejo rápidamente para distanciarme lo máximo posible de ella. Cuando llego a casa, intento ponerme en contacto con Charles en su teléfono móvil. Me salta el contestador.

«Lo siento, acabo de ver tu mensaje. Acabo de llegar a casa. Te estoy esperando».

Aliviada, me siento en mi cama. Ya ha pasado lo peor, bueno, eso creo.

¿Puede que Charles se haya cruzado con su mujer? El taxi que ha parado ha dejado a alguien, un hombre… ¿y si era él? Me quedo postrada esperando el desenlace de la historia. Ahora ya no es asunto mío. Llaman a la puerta, me sobresalto. Abro con manos temblorosas. Es él. Con tan solo una mirada me dice lo que quiero saber. Que no sabe nada. Me desea, simplemente. Me tiende la mano con una sonrisa de complicidad.

«Señorita Maugham, ¿le divierte hacerme correr por todo París?

—Usted debe de ser el señor Delmonte. Encantada. Siento este horrible malentendido. Por favor, pase».

No me suelta la mano. Su calor se expande por todo mi cuerpo. Sus ojos son como la promesa de una noche en vela. Yo me dejo llevar, dispuesta a olvidar los tormentos de Alice Duval por esta noche.

Cierro los ojos por un instante, convencida de que sus labios cálidos van a posarse en los míos, pero Charles me suelta. Da unos pasos indolentes y admira las molduras imaginarias del techo.

«Esto es muy bonito. ¿Me lo enseña?

—Yo… sí, claro. Aquí tiene el salón-sala de recepción-habitación- escritorio con su Velux.

—Realmente hermoso. ¿Cómo se abre?»

Me da la vuelta para abrir el pequeño tragaluz. Siento su cuerpo detrás del mío, tan cerca. Respiro con dificultades. Sus manos se colocan en mis pechos con mucha suavidad. Me estremezco.

«Dios mío, Emma, está empapada. Espere que le ayudo».

Lentamente, me desabrocha uno a uno los botones de mi camisa y la deja caer al suelo. Pronto mi falda sigue el mismo camino.

«¿Y esta puerta de aquí a dónde nos conduce?

—Es el cuarto de baño-spa.

—Enséñemelo.

—Es pequeño. No creo que quepamos los dos.

—Intentémoslo, ¿quiere?»

Efectivamente es muy pequeño y yo me veo obligada a meterme en la ducha para que quepamos los dos.

«¿Esta ducha funciona?

—Claro que sí, ¿qué se piensa usted?

—Quiero verlo. No quiero que se aprovechen de mí, usted entenderá.

—Claro. Nunca se es demasiado prudente».

Abro los grifos mientras él se quita los zapatos sin quitarme los ojos de encima. El agua caliente corre por mi cuerpo. Él entra en la ducha en traje.

«Póngase a gusto ―le digo, quitándole la chaqueta».

Los dos estamos empapados. Su camisa blanca mojada hace resaltar su torso poderoso. Sus ojos me fascinan.

«¡Desvístete!»

Me quito el sujetador y las braguitas. Mis ojos siguen sumergidos en los suyos.

«Es muy bonito. Me encanta lo que veo.

—De verd…»

No me da tiempo a terminar la frase cuando su boca se funde en la mía con la avidez de una fiera hambrienta. No puedo evitar pensar en las palabras de Alice. Esta energía animal que ella parece despreciar y que a mí me excita tanto. Nuestras lenguas se entrelazan con violencia mientras sus manos se centran en mi trasero.

«Emma. Te deseo tanto.

—Tómame».

Con un solo movimiento, me da la vuelta y coloca mis manos por encima de la pared mojada de la ducha. Su boca se lanza a mi cuello y sus dientes me muerden la oreja. Con tanta caricia no le he oído desvestirse.

De repente, me penetra. Los gestos de su cara muestran seguridad y dominio, no tiene la más mínima duda de mi deseo. Arqueo mis caderas para sentirlo aún más dentro. Él se detiene y siento nuestros corazones latir al unísono. Sus dedos pellizcan mis pezones y recomienza su fascinante vaivén. Hace tanto que espero este momento que siento que no voy a aguantar demasiado tiempo antes de rendirme al orgasmo. Gimo arqueándome todo lo que puedo. Siento su aliento cálido en mi nuca. Voy a perder el equilibrio, pero él se retira de repente.

«¿Sabe? Creo que debo visitar otras viviendas antes de decidirme. ¿Hay alguna más que pueda enseñarme?»

Necesito unos segundos para recuperar el aliento. Me había olvidado de nuestro jueguecito de personajes.

«Pues… no, lo siento.

—¿De verdad? ¿Y las llaves que he visto sobre la mesa?

—Es un inmueble excepcional. No sé si podrá permitírselo.

—Enséñemelo de todas formas, tengo un dinero ahorrado y además, muy buenos avales.

—De acuerdo. Sígame».

Salimos de la ducha. Desnudos. Dudo por un momento y después, cojo las llaves y abro la puerta de entrada. No serviría de nada vestirnos, probablemente no nos crucemos con nadie. Abro su puerta y le hago pasar a la primera sala bañada por esa característica luz gris. Con un gesto seguro, enciendo la pequeña lámpara Art déco que hay sobre el mostrador.

«¿Está amueblado?

—Sí ―digo mientras me dirijo al diván que alimenta la mayor parte de mis fantasías.

—Este mueble es muy bonito.

—Sí, es un diván recubierto de terciopelo rojo. Se puede hacer todo tipo de cosas…»

Acompaño con un gesto mis palabras y me tumbo lascivamente sobre el diván. Doblo las piernas y hago bailar mis pies por encima de mis nalgas.

Coqueteo ondulando un mechón de pelo en mi dedo. Camina por el salón como si realmente estuviese visitando el apartamento. Su sexo erecto no deja ninguna duda sobre sus intenciones, pero no parece decidido a satisfacer nuestros deseos. Se acerca a mí y me acaricia con la mirada. Mi respiración sigue entrecortada. A continuación, se da media vuelta bruscamente.

«¿Hay una biblioteca en este piso?»

Me pongo de pie en seguida.

«Por supuesto, sígame, por favor».

Paso delante de él. Camino acentuando voluntariamente mi curvatura.

«Muy bonito.

—Gracias.

—¿Puedo?

—¿Perdón?

—¿Sentarme en este sillón? Es una poltrona, ¿verdad?

—Pues… sí, efectivamente. Data de una época… anterior y también es muy cara».

Se sienta riéndose y coge un libro que finge consultar con mucha atención. Le gusta jugar. Decido seguirle la corriente para probar su paciencia. Está inmóvil. Ahora estoy delante de él. Mis pechos están a la altura de su boca. Sigue leyendo mientras su sexo erecto se yergue como una provocación. Suavemente, me pongo de rodillas y acerco mi boca a unos centímetros. Nada. Mi lengua quiere probarlo. Primero poco a poco.

Siento cómo su aliento se acelera ligeramente. Después, decido meterme todo su sexo en la boca. De repente, parece menos interesando en su libro y mientras yo comienzo un vaivén apretándolo entre mis labios, siento su pulso acelerarse. Sus caderas me responden primero tímidamente y después, con más decisión. Sin abandonar mis caricias, le quito el libro de las manos y se las coloco sobre mi cabeza. Siento cómo sus dedos se crispan de placer entre mis cabellos y mi deseo crece cada vez más. Su pelvis se mueve con la violencia de su deseo y su pene choca contra mi paladar. De repente, se retira. Los dos nos encontramos de pie, uno en frente del otro.

«Vayamos a visitar la cocina, estoy deseando verla.

—Con mucho gusto».

Le sigo dócilmente.

«¿Esta barra es sólida?

—Creo que sí, ¿por qué?»

Me levanta con una facilidad desconcertante y me sienta sobre la barra.

Separa mis piernas y clava sus ojos en los míos.

«Eres muy hermosa» ―me dice mientras se acerca delicadamente.

Sé muy bien lo que va a hacer y al verlo avanzar hacia mí, ya siento escalofríos. Liberada de todo pudor, separo mis caderas para invitarlo. Su lengua está a un milímetro de mi sexo, pero se queda quieto. Es un suplicio insoportable. Su aliento que siento de forma intermitente me está volviendo loca. De repente, me coge las manos y me las coloca detrás de su cabeza como yo había hecho antes. Empujo ligeramente y su lengua encuentra con facilidad el camino hacia mi placer. Gimo, ya lista para llegar al orgasmo, y un ligero temblor se apodera de mis caderas. Se detiene un instante para colocar mis piernas alrededor de su cuello. Echo la cabeza hacia atrás, con los ojos cerrados, enteramente entregada a sus labios y a su lengua experta. Él se detiene de repente.

«Abre los ojos.

—¿Perdón?

—Quiero que me mires.

—Vale».

Me inclino ligeramente hacia delante y veo su cabeza prisionera de mis caderas. Su nariz, su lengua y mi cuerpo que responde a su ritmo. Esta visión hace aumentar mi placer; estoy al borde del orgasmo. Logro articular:

«Para, por favor.

—¿No te gusta?

—Al contrario, me voy a correr.

—Pues ese es mi objetivo».

Retoma sus caricias embriagadoras y me abandono enteramente al placer. Miro mi cuerpo reaccionar a los movimientos de su lengua y al placer que imprime en mí su ritmo loco. Pierdo el equilibrio, mi pelvis se eleva inconscientemente y mis muslos se expanden como nunca lo habían hecho antes. Mi orgasmo parece no tener fin…

Cuando vuelvo a recobrar la calma, me vuelve a subir a la barra y me coloca delante de él. Sus labios se posan dulcemente sobre los míos. Mi lengua busca la suya y la encuentra rápidamente. Me aprieta fuerte entre sus brazos.

«Tengo hambre, ¿y tú?

—Sí, mucha».

Pasa detrás de la barra y abre la nevera.

«Pero si no tocaste el caviar…

—No me atreví…

—Es el momento adecuado. Túmbese en la cama, le llevaré un aperitivo».

Yo obedezco sin rechistar. Me siento con las piernas cruzas. Me da la impresión de que mi cuerpo todavía resuena del placer que acabo de sentir.

Cierro los ojos un instante.

«¿Una copa de champán?»

Ahí llega. Me tiende una copa y un cracker recubierto de caviar. Está rico.

Durante este rato, nadie habla. Yo sentada al borde la cama y él a unos centímetros con las piernas cruzadas.

Está casi de espaldas a mí y observo el dibujo de sus músculos. Me pongo de rodillas para besarle dulcemente y su contacto hace renacer de nuevo el deseo que hacía un rato, creía estar totalmente satisfecho. Tengo ganas de saborear cada centímetro de su piel salada. Primero comienzo con sus dorsales y después me dirijo hacia su cuello, su oreja. ¡Qué bien huele su pelo!

De repente, me agarra el pelo por detrás y me besa furiosamente mordiéndome el labio inferior. No puedo respirar, pero no me importaría morir con este beso. Se da la vuelta y ahora estamos los dos de rodillas uno enfrente del otro. Mis manos recorren su espalda, se detienen en sus glúteos, mientras él se abalanza sobre mi cuello, cubriéndolo de besos y mordiscos. Una mano indiscreta me acaricia las nalgas y poco después, siento dos de sus dedos hundirse en mí. ¡Otra vez!

«Ven sobre mí».

Él se vuelve a sentar y yo me «empalo» sobre él. Nunca antes había sentido algo igual. Siento cómo su sexo se endurece todavía más dentro de mí. Me dejo invadir por esta sensación, antes de comenzar a mover lentamente mi pelvis de arriba abajo. Él me mira a los ojos y su mirada me electrifica. Acelero mi ritmo y nuestra respiración se hace cada vez más corta. Dejo caer mi cabeza hacia atrás, pero una mano fuerte le obliga a quedarse donde estaba. Quiere que le mire de nuevo. Quiero que vea cómo nos corremos. El placer está a tan solo unos segundos, listo para sumergirnos, nos acecha como una bestia salvaje. El ritmo no cesa y no puedo retener mis gritos. La mirada de Charles vacila ligeramente. Ya no hay ningún obstáculo, el placer nos sumerge a los dos con una fuerza inaudita. Quedamos en esta posición durante unos minutos. Es como si ninguno de los dos osase a moverse. Vivir el orgasmo hasta el último espasmo, conservar el mínimo ápice de placer…

Capítulo 8. La hora de las explicaciones

Me dan escalofríos. A pesar del rayo de sol que me calienta la mejilla, tengo un poco de frío. Estoy sola en la gran cama de Charles. Una vez más.

Pero él no está lejos, le oigo canturrear en la cocina mientras hace café.

Tiro de la sábana de lino hacia arriba suspirando de felicidad. Me encantan estos momentos en los que mi cuerpo relajado y dolorido se va despertando centímetro a centímetro. Ha puesto música, creo que se trata de jazz manouche. Tengo hambre. Charles echa un vistazo curioso a la habitación.

Le sonrío.

«¿Has dormido bien?

—Bien, pero no lo suficiente…

—¿Eso es un reproche?

—¡No me lo permitiría!

—Eso espero. ¿Sabe? Creo que me voy a quedar con este apartamento.

Me gusta y es muy funcional.

—Sí, ofrece buenas prestaciones.

—Tu profesionalismo me impresiona.

—¿No te parece?

—¿Un café?

—Por favor».

Vamos a tener que hablar, no de nuestra relación, ya aprendí la lección, sino de su mujer. Bueno, más bien de su mujer y de mí. De cómo ella ha entrado en mi vida…

No sé cómo tratar el tema sin echarlo todo a perder. Ayer por la noche, esta mañana, todo parece tan perfecto.

Sin contar que todavía no sé qué pinta Guillaume en toda esta historia.

¿Realmente se trata de su tía? ¿Qué tipo de relación tienen estos dos? ¿Y Guillaume y yo? ¿Qué somos el uno para el otro?

Si se lo digo, ¿cómo va a reaccionar? Voy a tener que decírselo. Debe enterarse por mí.

«¿Conoces Florencia?

—¿Qué?

—Florencia. La ciudad italiana.

—Perdón. Sí, bueno, de nombre y reputación.

—Voy la semana que viene. He quedado con unos artistas. Espero tener más suerte que en Los Ángeles…

—Ah sí, eso por supuesto.

—Tú café.

—Gracias».

Silencio. ¿Me va a invitar? No me hablará de sus planes fascinantes para tener algo de qué hablar, ¿verdad? ¡Por favor, por favor, por favor!

«¿Quieres venir conmigo? Tengo una suite increíble que da al Duomo.

Como especialista en el sector inmobiliario, creo que podría interesarte».

¡Aleluya! No saltes de alegría. Muéstrate tranquila. Ya nos imagino sobre una inmensa cama blanca con unas vistas que quitan el hipo.

Haciendo el amor durante horas, probando helados, bebiendo Chianti en la cama…

«Sí, sin dudarlo. Creo que podría interesarme.

—Perfecto. Salimos el martes. Ahora te toca a ti arreglártelas con tu jefe».

¡Vaya! Había olvidado que ahora trabajo. Hablando de eso, ¿qué hora es? Mientras remuevo dentro de mi bolso buscando el móvil, oigo a Charles ir y venir por el salón.

«¿Emma?

—¿Charles?

—¿Me has cogido algo prestado?

—¿El qué?

—Un metro sesenta, marrón, en forma de virgen…

—¿Cómo?

—Estatua, hermanas Sarnarvska… ¿no te dice nada?

—Tienes poca memoria. Eliott, tu asistente becario… ¿no te dice nada?

—No».

¡Oh! ¡Dios mío! Parece serio. Creo que antes de la dolorosa explicación de Alice va a tener lugar la del robo de la obra de arte del que me he convertido cómplice.

Está en el umbral de la puerta con una toalla envuelta en la cintura.

Guapísimo. Instantáneamente tengo ganas de él, pero no creo que sea momentos de jugueteos.

«¿De qué va toda esa historia de Eliott?

—Yo… Un joven se presentó aquí como tu ayudante. Me dijo que tenía que coger la escultura. Le creí. ¿No tenía que hacerlo?

—¡Joder!»

Es la primera vez que le oigo jurar. Parece muy enfadado.

«¿Pero te hizo algo? ¿Cómo era? ¿Fuerte? ¿Ruso?

—No, era un joven simpático, de lo más normal. Pero es cierto que he visto rusos andar merodeando por aquí. Te estaban buscando. ¿Quiénes son? ¿Qué quieren?

—Emma, prométeme que nunca más le vas a abrir a un desconocido.

—¡Sí, papá!

—No estoy de broma.

—OK, de acuerdo. ¿Pero me puedes explicar?

—Yo… es una larga historia, es complicado. Mierda, llaman a la puerta. No te muevas».

Me quedo petrificada. ¿De qué va toda esta historia? ¿Por qué no está más enfadado conmigo? ¿Debería decirle que ese tal Eliott no dejaba de alagarme?

Miro la hora en mi móvil que acabo de encontrar. ¡Las 11, esto no es nada profesional! Un mensaje. Sin duda, Diane me va a echar la bronca.

«Estoy ante su puerta. Tengo que saber lo que hay entre nosotros. Tú tenías razón. Gracias por tus consejos. A. Duval».

¿Dónde está la salida de emergencia?