Amigas Forever

Parte IV de la Saga Forever

Agradecimientos

Xosé, el centro de mi universo, el pilar indispensable de mi pequeño mundo, la vela de mi velero. Mi marido, amigo y confidente, el hombre que se ha convertido en mi verdadero amor y que me ha concedido el privilegio de ser el suyo. El indiscutible papá de mis hijos… A él, sobremanera, he de agradecerle que hoy mis novelas vean la luz.

Mis hijos, quienes han supuesto el revulsivo que necesitaba para embarcarme en esta aventura. Mi lucha personal por sacarles adelante me hizo desempolvar del pasado mi pasión por la escritura. A ellos, agradecerles que me hayan recordado que, si se quiere, se puede.

Melchor Riol, que llegaste de manera desinteresada a mi vida, en el momento justo y necesario, para aportarle a mis novelas el empuje que necesitaban. Gracias por tu apoyo, paciencia, confianza y dedicación, sin la cual, en muchos momentos, me habría venido abajo.

A mis lectores cero: Mary, Bea, Xana, Monse, Xosé, Melchor, Isa, Pepi, Pili y Bego, cuyas críticas iniciales han contribuido a enriquecer más la novela que hoy llega a tus manos.

Y, cómo no, eternamente agradecida a ti, mi lector, que has adquirido mi obra, porque tengo claro que, sin todos y cada uno de vosotros, ¡hoy esto no sería posible!

Amigas Forever

Parte IV de la Saga Forever

Retomamos la historia antes de ese epílogo final, nos situamos en la actualidad, donde tan solo han transcurrido seis meses desde el incendio que casi arrebata la vida a Cintia, periplo suficiente para que Macima for Women, con la ayuda y colaboración de todos, haya vuelto a resurgir de entre sus cenizas; Marga y Pedro poco a poco han consolidado su noviazgo y planifican su boda; Maty… debe asumir esa vida en familia, ese estatus de mamá adoptiva y la tragedia, para una mujer promiscua como ella, de tener a un hombre fijo e indefinido en su vida.

Prólogo

—¡ A tomar vientos con la muy pirada!

—Debes procurar no hablar de ese modo, terminará por escapársete algo fuera de lugar delante de Arturo.

Abro los ojos pasmada.

«¿Hablar cómo?, si precisamente cuando está ese enano presente me corto un huevo, ni que hubiera dicho: ¡A tomar por el culo la muy hija de puta!».

Creo que está un poco estresado con la situación y con lo que ha ido aconteciendo estos días; por ello, aunque es ir contra mi propia naturaleza, no voy a abrir la boca para recordarle que a mí nadie me corrige, ni me advierte, ni me dice cómo debo ser, hablar o actuar; si no le gusto tal y como soy, no sé qué hace saliendo conmigo.

Acabamos de finalizar el juicio rápido contra la tarada de Penélope, le han otorgado a Lucas la patria no sé qué y la custodia no sé cuántos, total y absoluta, del pequeño baboso moqueante.

Espero que a él le haya quedado más claro que a mí el significado de tanta palabreja rara en la misma frase, siempre me he preguntado por qué los abogados y médicos tienen un idioma aparte.

—¡Hay que hacer una celebración! —chillo con entusiasmo—. Aunque por el momento me conformo con pegarles un toque a Cintia y Bryan, a ver si pueden comer con nosotros, allí mismo en Macima for Women. Pedro cocina de puta madre, por algo lo tengo allí de jefe de cocina, no merece la pena salir a ninguna parte…

Estoy siendo generosa queriendo compartir mi tiempo con todos, porque lo que me pide el cuerpo en realidad es quedar solo con Cintia; aunque he pasado una página, ¡solo una página!, con respecto a mis sentimientos hacia ella, no quita que me mole mogollón gastar tiempo en su compañía.

Comeremos y seguro que Lucas tiene que ir a hacer cosas de padre, entonces, tal vez, tengamos unos minutos para nosotras solas, estoy deseando que me cuente cómo le va la convivencia con Bryan. ¡Ojalá me dijera que mal y que se vuelve conmigo!, eso estaría bien.

Extraigo mi móvil del bolso y antes de que me dé margen a acceder a la agenda de contactos, Lucas sostiene mi mano.

Frunzo el ceño y tuerzo el gesto.

—¿Qué?

—No es buena idea.

«¿Ah, no?, pues en mi cabeza me estaba pareciendo el planazo del siglo».

—¿Por qué no?, en algún sitio habrá que comer, digo yo. —Encojo los hombros—. ¿En qué mejor compañía que con nuestros amigos? Para celebrar lo del juicio y todo eso…

Niega con el rostro, «está claro que no lo voy a convencer», eleva la comisura del labio, gesto que me viene a indicar algo así como: «Qué equivocada estás, Matilda».

—Comeremos en casa, ahora tenemos a Arturito a nuestro cargo.

«¡Perdón! ¿Tenemos?, ¿a nuestro cargo? ¿Qué me estoy perdiendo?».

Se me abren los ojos y para nada disimulo mi confusión.

—Somos responsables de un bebé —intenta aclarar ante mi atónito rostro—, no contábamos con él porque no nos correspondía cuidarlo esta semana y menos aún contábamos con que el juez anulara la custodia compartida con efecto inmediato.

—No te sigo, Lucas.

«Ni puñetera idea de qué me está intentando hacer entender, y todo sea dicho de paso, me está agobiando un huevo con el uso de los plurales, a ver qué pinto yo metida en todo este desaguisado».

—Maty, no he traído biberón, leche, pañales, ropa por si se ensucia…

—¡Pero te van a entregar ahora al mocoso!

—Por favor, no lo llames así. —Sacude el rostro levemente reprobando mis palabras y pinza el puente de su nariz cerrando un breves instante los ojos, como si intentara serenarse—. Y sí, eso trato de explicarte: el padre de Penélope ha ido a por él, se había quedado su mujer cuidándolo durante el juicio. Vendrá dentro de un rato, y en cuanto llegue realizaremos el traspaso desde su vehículo, tanto de la silla del coche como del carricoche, hacia el nuestro…

—¡Mi coche! —puntualizo, porque no me está haciendo pizca de gracia tanto «nuestro».

—Siempre tan posesiva.

Avanza hacia mí, me regala un casto pico en los labios y una caricia por la mejilla, una mierda de minipremio para terminar de convencerme y posiblemente pretender distraerme para que trague con tanto pluralismo.

«El que no parece estar enterándose aquí de la fiesta es él: MI coche, SU hijo».

Presiento más de un problema de camino, los cuales están al canto de un duro de colisionar todos ellos contra nuestra relación, la cual de por sí ya estaba un pelín en la cuerda floja.

Lo nuestro estaba funcionando tal que así:

Lucas ¡todo mío! al cien por cien y a mi servicio, se instalaba en mi piso durante la semana que le tocaba a la pirada esa cuidar del mocoso, o más bien a sus padres, ella está… para remachar clavos con esa cabeza de lunática que tiene. Cuando le tocaba a él ocuparse del enano cagón prácticamente ni lo veía, salvo excepciones en las yo me pasaba por su apartamento, donde él se recluía con Arturito, y el objetivo principal de dichas visitas exprés por mi parte eran ni más ni menos que para echarle un polvo de emergencia, dado que esperar una semana a veces se me hacía cuesta arriba.

Ahora bien…, estoy llegando a una conclusión que no me está molando nada de nada, «ahora, según me está dando a entender, este pequeñajo estará veinticuatro horas, los trescientos sesenta y cinco días del año al cargo de Lucas, dando por el culo todo de seguido, y yo paso a un segundo plano, al margen, con lo que eso me repatea, subrayar que no pienso dejar mi vida al margen para ser la madre de nadie».

—Maty… ¡Maty!… —Joder, estoy catatónica—. ¡Matilda!

—¿Qué, hombre, qué? No me chilles.

—Pues vuelve a poner los pies en la tierra.

—Eso resulta complejo, Lucas, porque yo jamás he tenido, ni tengo, ni tendré intención de tener los pies en la tierra. Me gusta mucho volar —le suelto sin tapujos, en plan… indirecta.

«A ver qué va a ser de nuestra relación de ahora en adelante con semejante percal».

—Ya veo por dónde vas.

—¿Ah, sí?

Siempre lo he considerado un hombre intuitivo; si ha sido capaz de captar la idea con tan poca información, eso que me ahorra de tener que decirle alto y claro: «El marrón del enano te lo comes tú solito».

—Sí, Matilda. Y no tengo nada que añadir al respecto, es cierto que tienes un carácter muy liberal, sabía perfectamente con quién estaba…

«Oh oh…, malo…, cuando emplea el pasado para hablar de nosotros».

—No puedo dejar a mi hijo de lado porque no encaje en tus planes presentes, y ni mentar nada sobre tus planes del futuro, tema totalmente tabú para ti, una mujer que jamás planifica a más de una semana vista.

«¡Correcto!, ahora nos estamos entendiendo como Dios manda: Carpe diem».

—Solo que sepas, por si sirve de algo…, que tener a Arturo a mi cargo al cien por cien tampoco entraba dentro de mi ideal de vida. Trato de adaptarme a las circunstancias tan rápido como puedo y por lo que observo completamente solo. —Reclina el rostro y eleva un poco la comisura de sus labios, regalándome una sonrisa de lo más forzada y apenada—. Nos… tomaremos un tiempo. —Vuelve a clavar en mí esos lagos azules de ojos que tiene—. No me llames, no vengas a verme, hagamos… lo posible por no cruzarnos durante una temporada.

Abro la boca con intención de… nada…, no sé qué aportar, ¡es indignante!, ¡me pide tiempo él a mí!, ¡me está dejando de lado por un enano-rechoncho-chupa bibes!

No reprimo la cara de mala uva que sé a ciencia cierta que se me está dibujando en el rostro.

—Llámalos, a Bryan y Cintia, almuerza con ellos, ponlos en antecedentes de que hemos decidido tomarnos un tiempo.

—Lo has decidido tú.

«Estoy de acuerdo contigo, pero te vas a ir con cargo de conciencia, eso tenlo clarito, ¡tú has dicho primero lo de dejarlo, o tomarnos un tiempo, ¡qué más dará, para el caso es lo mismo!».

Suspira con resignación.

—Arturo y yo estaremos en mi apartamento de ahora en adelante, con lo que ya sabes dónde podrás encontrarme para cuando hayas meditado sobre qué quieres de esta relación que tenemos. —Se vuelve dándome la espalda, quiere dejarme sin opciones a rebatir—. Ahora ese bebé es mi responsabilidad, te guste a ti o no, y no voy abandonarlo a su suerte por tus caprichos.

No puede verme, porque ya avanza con resignación en dirección contraria a la mía, dándome la espalda, y aun así, no puedo evitar abrir la boca pasmada.

«¡Qué fuerte!, ¡¿quién se ha creído que es para dejarme?!, ¡necesito hablar con las chicas, ponerlo a parir y que me den la razón!, ¡porque la tengo!».

Capítulo 1

A paso ligero accedo al hall de entrada en Macima.

«Tengo tanta hambre que si Pedro no tiene listos los menús me lo como a él».

Le di un toque a Cinty cuando venía de camino; no me atendió ella la llamada, su móvil lo tenía Marga.

¡Hay que ver!, ¡se están haciendo uña y carne esas dos! Curiosamente no me produce envidia alguna porque, hay que ser francos en esta vida, no le llego ni a las suelas de los zapatos a Marga a nivel intelectual, ¡claro!, no en sentido literal. ¡Es un cuarto de perejil, apenas mide metro cincuenta!, río jocosa por dentro. Mira que es chiquitina, ¡pero matona!, jamás podría eclipsarla o evitar el feeling que ambas están adquiriendo la una con la otra, y tampoco me interesa; con semejante mano derecha que tiene Cinty con ella, solo debo alegrarme, puede delegar la tira de cosas en ella y disponer de horas, incluso tardes enteras libres, y como Bryan, ese otro que pasa la vida trabajando, no coincide con ella, ya le hago yo compañía.

Le habrá dado el recado de que mi llegada es inminente; no obstante, me vino bien que cogiera el teléfono, de ese modo maté dos pájaros de un tiro, porque la reunión de emergencia que convoqué era con ambas, no solo con Cintia. Acabo de decidir que necesitamos unas vacaciones en pandilla de chicas.

Cruzo el umbral de mi preciosa cafetería y lo primero que topo al frente es el desencajado rostro de Pedro con el móvil pegado a la oreja…

—Según entren, el conserje de la entrada les guiará, pero no hay pérdida, es la puerta de la izquierda… Sí, sí, efectivamente tenemos una entrada lateral a la cafetería, pero es peatonal, no podrá acceder por ahí con la ambulancia…

—¡¿Una ambulancia?! ¿Para qué? ¿Qué cojones ha pasado?

Pedro eleva la mano hacia mí rogándome que aguarde un momento.

—Respirar, respira, sí, sí…

Se vuelve dándome la espalda y avanza con premura hacia el fondo, lo sigo de cerca.

Cuando se detiene, esquivo su cuerpo y se me abren los ojos como platos al ver a un tío gordísimo tirado sobre el impoluto suelo de mi negocio, con una sudada de la hostia. Le han desabrochado la camisa y posee más pelo en el pecho que un simio, me está dando un asco que me muero.

Instauro cara de desagrado y permanezco al margen; ya que Pedro está al mando de esta encrucijada, que siga ocupándose, a ver si voy a dar un paso al frente ofreciendo mi colaboración y tengo que tocar al gordo sudoroso.

—Déjame pasar, Maty —dice tras de mí la varonil voz de Bryan.

Me hago a un lado y lo observo anonadada, ¡ni se lo piensa el hombre!, se acuclilla junto al gordo y le coloca una mano alrededor del cuello, que ni decir tiene lo complicada y asquerosa que es dicha maniobra, pues es un señor carente de esa articulación.

Con las mismas se desprende de la americana, haciendo que media cafetería de féminas suspire por él, y no es para menos porque el tío está tremendo. Qué suerte tiene Cinty de poder gozar con él cada noche, muerdo mi labio y la imaginación me lleva a una cama gigante de mínimo dos metros, que para eso es mi fantasía, si no existen que me la fabriquen, y me figuro a Cinty con uno de mis minicamisones de lino gateando desde los pies hacia el cabecero en plan gatita mala, donde Bryan y yo la esperamos magreándonos…

—¡Matilda! ¿No me oyes?

—¿Qué…? Sí, sí… Dime, Bryan, perdona…, estaba…

—En Saturno como siempre. —Me mira con reproche.

«Qué desagradecido, encima de que lo incluyo en mis fantasías eróticas porque sé que si no es en trío Cintia jamás accedería a liarse conmigo. ¡Bueno, vale!, no engaño a nadie, ni en trío ni sin trío… No me ve de ese modo…».

—¡¡Matilda!! ¡Tierra llamando a Saturno de nuevo! —insiste.

—¿Qué quieres?

Aireo mis dos manos indignada.

—Este hombre ha sufrido un paro cardiaco en tu local —aclara mirándome con severidad—. Era bueno que colaboraras un poco.

—Ni de coña. —Me cruzo de brazos.

—Perdona, ¿cómo que ni de coña? ¡Levántale los pies!

—No.

Niego rotunda, no pienso tocar a ese hombre ni muerta.

—¡Matilda Roldán! Si se muere por tu culpa…

—Que lo haga Pedro, que para eso le pago.

—Pedro ha salido afuera a ver si ve la ambulancia, necesito tu ayuda. ¡Ahora!

—Deja, ya lo hago yo. —Cintia me rebasa por mi flanco izquierdo y se deja caer arrodillada a la altura de los, posiblemente, malolientes pies del gordo con paro cardiaco.

«Cómo no se le va a parar el corazón si está como una ballena, y veo que encima se estaba zampando un plato de la abuela con su chorizo bien frito. Si se muere será culpa de él y solo de él, ¿va a ser mía como dice Bryan?… ¡JA!».

—Hola, preciosa. —Bryan se derrite mirando a nuestra Cinty, no termino de acostumbrarme a verlos tan… unidos—. Vaya mañanita que llevamos.

—¡Uf…! Entre lo de mi padre y ahora este señor. ¿Qué ha ocurrido?

«¿Me mira a mí? ¡Yo qué cojones sé, si acabo de poner un pie en el edificio! Y…».

—¿Qué pasa con Rodrigo? —inquiero extrañada por el comentario que han compartido.

—Se desmayó en plena reunión, ya está en el hospital, dicen que ha pillado un virus rarísimo. A ver si hemos librado los demás, hoy se reunía con una organización publicitaria muy potente y tuve que sustituirlo, estaba con ello cuando me llamaron de abajo comentándome lo que estaba sucediendo aquí. Se ha quedado Marga despidiéndose de ellos en mi lugar, continuaremos en otro momento dadas las circunstancias, qué suerte más mala han traído consigo —suelta del tirón. Hay cosas en esta vida que no cambian, siempre cree que tiene que explicarse como si necesitara justificar y excusar todo lo que hace.

Por eso tenía Marga su móvil. No recordaba que hoy fuera a estar reunida ni nada de eso, me extrañó un poco, aunque ahora, con la megaexplicación que ha dado, todo cuadra.

Cintia coloca ambos pies del gordito sobre sus propias piernas, se ha quedado arrodillada frente a él, mientras observo cómo Bryan sostiene con firmeza el enorme tanque de cabeza que tiene y la gira hacia un lado…

—Se cayó a plomo. —Oigo a Pedro, me vuelvo y veo cómo dos enfermeros cargados con una camilla y un par de maletas médicas avanzan con determinación hacia nosotros—. Le practiqué la reanimación cardiopulmonar, hice un cursillo el verano pasado, espero que haya servido para algo…

«¡Joder! Estoy rodeado de guarros, ¿este ha puesto su boca en la de él…? ¡Puag, que asco más grande!».

Tras unos minutos de minucioso trabajo por parte de ambos enfermeros, el gordo ya está sobre la camilla, con mascarilla, una vía tomada y bien encinchado para que no escore. Eso último es sumamente importante porque este animal debe de pesar sus más de cien kilos, va a tener suerte de que uno de los enfermeros está bastante cachas, no es muy guapo, lo estoy mirando con cierto interés pero no con descaro, sopeso si me lo montaría o no con él sin ser guapo…

—¡Oye! —Cintia golpea mi brazo, me vuelvo hacia ella sorprendida—. ¿Qué haces mirando así a ese chico? ¿Qué pasa con Lucas? ¿Va a ser necesario estar toda la vida recordándote que tienes pareja?

—No. Ya no.

Los preciosos ojos azules de Cinty se abren desmesuradamente para mí, entreabre la boca y…

—¡¿Lo has dejado?!

Entre tanto, los dos enfermeros salen arrastrando la camilla de mi local, «menos mal que tiene ruedas». Pedro los acompaña y en el umbral Marga se cruza con ellos, muestra una gran preocupación en el rostro al mirar hacia la camilla, y a la vez observo curiosa que Pedro acaricia con ternura el brazo de su prometida y que esta no solo mira la tierna caricia alarmada, sino que como acto reflejo aparta la mano de él.

«Es extraño», frunzo el ceño, «tengo que sacarle el tema a ver a qué ha venido eso».

Al margen, me estoy cuestionando: ¿Por qué a todo el mundo le afecta tanto este tipo de situaciones, lo que a ese hombre le pueda pasar o no, y en cambio… a mí me la trae floja? A veces, aunque pocas, pienso si me sucederá algo extraño y cuestionable en la cabeza, para que mi opinión al respecto de lo que está ocurriendo con ese hombre sea la siguiente: una ballena de tío, que no se cuida dada su pésima elección alimenticia, ya que se estaba zampando unos huevos con chorizo y patatas, todo bien frito en abundante aceite, a mi juicio se estaba suicidando, así que si quiere morirse es asunto suyo, a qué tanta preocupación por alguien que ha tomado la decisión de morir feliz comiendo…

—¿Me respondes, por favor? ¿Has dejado a Lucas? —Cintia insiste.

Suspiro y me enfrento a su inquisitoria y muy reprobatoria mirada.

—Estaba claro que no iba a durar. Parece mentira que no me conozcas. Tengo un hambre que me muero.

Esquivo a mi amiga y me dirijo tras la barra, asomo a la cocina y ordeno al ayudante en prácticas que he contratado que me saque algo que llevarme a la boca.

—No puedo creerlo —dice pegada a mis talones.

—¡Venga ya, Cinty! Conmigo hipocresías las justas, sí puedes creerlo y sabías que sucedería —añado con desinterés mientras me sirvo un refresco bien frío. Es sofocante el calor que hace, menos mal que tenemos bien aclimatado el café.

—¿Qué iba a suceder? —pregunta nuestra tercera amiga en discordia—. Vaya mañana de sucesos, espero que no pase nada más.

—Es tarde para eso. Sí que ha pasado algo más, y de todo…, no sé si catalogarlo como lo más grave —responde Cinty, sentándose en una silla alta del mostrador y apartando otra, haciendo con ese gesto que Marga se una a nosotras y nuestra conversación.

Puedo sentir la mirada de Bryan sobre mi perfil, se ha quedado en un discreto segundo plano. Lucas y él se han hecho muy amigos, así que no pinta nada en esta conversación, posiblemente se posicionaría a favor de él y no es por tanto bien recibido en esta tertulia. Solo quiero a mis dos amigas frente a mí para darme la razón que tengo.

Ahora percibo cómo él camina hacia Cintia…

—Tengo que hacer un par de llamadas antes de almorzar —susurra en su oído, mientras sitúa sus dos manos en torno a su suculenta cintura. Ella entreabre los labios y deja escapar el aire entrecortado, ese hombre consigue ponerle el vello de punta—. No me esperes para comer, aprovecha y hazlo con tus amigas. —Le regala un pequeño y dulce beso en la mejilla, desliza su nariz en una tierna caricia hasta alcanzarle los labios, para seguir susurrando—: Esta tarde tengo previstas un par de reuniones, con lo que terminaré tarde, así que si te parece bien…, nos vemos para cenar en el apartamento —sentencia con un beso de película, sosteniendo con firmeza su cuello.

Cintia no es capaz ni de responder antes de que su boca haya quedado atrapada. ¡Qué envidia!, cómo hará Bryan para hacerla estremecer de semejante modo, he podido percibir cómo ella ha tenido que oprimir las piernas para reprimir sus deseos, seguro que ha conseguido ponerla a tono con la primera frase susurrada a su oído. Si llega a soltarle alguna guarrada, ¡se corre sola!

Una vez se separan, Cinty asiente en respuesta, él besa la sien de ella y desliza con suavidad las manos por su cintura antes de darse media vuelta e ignorarnos a los demás allí presentes, puesto que, como ya viene siendo costumbre, en su mundo solo existe ella, para poner rumbo a su despacho y sus múltiples quehaceres.

—¿Por qué has dicho que es tarde para eso? ¿Qué más ha pasado? —se apresura en preguntar Marga.

—Esta idiota ha dejado a Lucas.

«Me encanta que me llame idiota, ¿eso me convierte en una idiota?».

—¡¿Qué?! ¡¿Por qué?! —exclama alucinada.

De acuerdo, voy a intervenir y aclarar el tema antes de que se me desquicien las princesas, aunque me toca el aquello tener que dar explicaciones sobre las decisiones que tomo en mi vida.

—No tendría que justificarme, pero como esta vez no soy la verduga sino la víctima, aclaro que me ha dejado él a mí y no a la inversa.

El joven aprendiz de camarero pone ante mí el almuerzo y comienzo a devorarlo como si no hubiera un mañana, y con toda mi mala educación, sin esperar tan siquiera a que mis amigas tengan lo suyo al frente.

—¿Lucas…, nuestro Lucas? —enuncia Cinty elevando una ceja con desconfianza—. ¿Te ha dejado?

—No me lo creo —añade Marga.

Me encojo de hombros y con la boca llena hasta atrás digo de forma casi ininteligible:

—Me impota una mieda que no lo creaiz.

—¿Por qué? —Cinty abre los brazos invitándome a compartir con ella los detalles de mi ruptura con él.

«¡Va de culo!, ya le he dicho por demás».

—Necesitamos unas vacaciones —añado dejándolas a ambas con la boca abierta. —¿A dónde queréis ir? —inquiero sin dar opciones a debate.

—Matilda Roldán… —Mi Cinty usando mi nombre completo y apellido, piensa que así me da un toque de atención como a una niña pequeña. Me chifla cuando lo hace, me hace sentir dominada—. Dime ahora mismo qué ha pasado con Lucas.

—Déjala, Cintia. Tiene razón, es su vida, no tiene que dar explicaciones a nadie si no lo desea —interviene Marga—. Me apunto a esas vacaciones, ¿qué tenías previsto?

Me quedo mirándola con expresión pasmosa. Soy consciente de que tengo un churrete de mahonesa en la comisura del labio; mientras la miro fijamente, extraigo la lengua y me relamo los labios, termino de masticar mientras analizo a mi tercera amiga en discordia, y estudio su rostro porque es inverosímil que acabe de darme la razón sin discrepar, lo suyo viniendo de ella hubiera sido mínimo escucharla relatando un inventario de todo el trabajo, que no solo hoy, sino el resto de los días de su existencia tiene sobre la mesa y que por ello sería imposible abandonarlo todo por mi absurdo capricho de ir de vacaciones sin previo aviso, ¡pero no! En cambio… ¿accede sin más?

Vacío los carrillos, ante el silencio tan expectante que hemos generados las tres, me limpio la boca con una servilleta mientras las observo a la una y a la otra. Marga continúa con sus simples ojos castaños mirándome fijamente, en cambio Cintia tiene la vista sobre el perfil de ella y sé que al igual que yo no puede evitar analizar sus gestos sin dar crédito a que el ser humano más trabajador y responsable que ambas tenemos el gusto de conocer acceda a abandonarlo todo locamente de un minuto para otro.

Sé que Cintia la someterá a un tercer grado por esto, el mismo al que me someterá a mí con intención de recibir los detalles de mi ruptura con Lucas, pero yo no voy a hurgar en la herida que pueda tener Marga como factor motivante a acceder a mi locura tan apresuradamente, el cual debe ser de mucho peso, dado que no es solo que deja al margen sus obligaciones laborales, es que estaba loca de entusiasmo con los preparativos de la inminente boda, preparativos que ahora tendrá que dejar pospuestos hasta nuestro regreso; curiosamente tengo ante mí una mutación de Marga, porque ni siquiera me ha dejado organizarle una despedida de soltera como es debido y ahora me deja organizarle un viaje a ciegas que…, no sé…, ¿mínimo de vacas se van quince días?

—¿A dónde queréis ir? —ataco sin intención de indagar en nada—. En una hora lo tendré todo organizado. Mañana por la mañana nos podemos ir.

—De acuerdo. Que así sea. El lugar decídelo tú. Confío en tu criterio.

Abro los ojos de par en par, Marga no muestra ni la más mínima duda en su categórica confirmación.

—¡Dios, Marga! Se te ha pegado la locura de esta idiota. —Eleva la mano para señalarme, aunque Marga no la mira—. Tenemos un montón de trabajo, mi padre está enfermo, no podemos marcharnos de un día para otro sin más y…

—Sí que podemos. —Marga se vuelve hacia Cintia, la mira con una seguridad aplastante. —Podemos y debemos hacerlo.

Cintia niega con su rostro sin dar crédito.

Yo me mantengo en un segundo plano la mar de contenta, por eso me cae tan de puta madre este medio metro de amiga que nos hemos echado: es capaz de lograr convencer de cualquier cosa, con su sola mirada de determinación, a Cintia. Lo mismo que a mí me llevaría semanas de súplicas y posiblemente con un resultado negativo, ella lo consigue con su sola mirada.

—No es tan sencillo, Marga —le dice con suavidad, aunque sé que parte de mi Cinty ya está convencida de esta locura, porque confía en el medio metro y si ella ve posible la escapada, es que lo es—, no tenemos en quién delegar nuestro trabajo, hay reuniones fijadas…

—Las reuniones se aplazan, la revista lleva una inercia propia, la mayor carga de trabajo fue en los primeros meses, tenemos un equipo de trabajo de primera, no van a morirse porque nos ausentemos ni dejar de trabajar porque las jefas se ausenten, sería absurdo porque eso supondría que la revista no saliera en tiempo y forma a imprenta, y por consiguiente no cobrarían, se preocupan por nuestro negocio casi tanto como nosotras, no les queda otra si quieren seguir teniendo trabajo el mes próximo. —Se encoge de hombros hablando con una lógica aplastante—. Además, solo serán…

Me mira, entiendo su cuestión implícita y respondo:

—¡Quince días! —enuncio eufórica situando mis dos manos a modo de súplica.

—No te pases —repone Marga con ojos desorbitados.

—Bueeeenooooo… —Había que intentarlo, ¿no?, de cobardes está el cementerio lleno—. Una semanita, ¡anda!

—Bryan puede supervisar las llamadas que nuestra secretaria considere primordiales de ser atendidas, él lo hará por ti encantado y lo sabes, puede gestionar nuestra agenda y la suya sin el menor de los problemas, es el hombre más competente y organizado que he conocido, además de responsable, se quedaría sin comer o dormir antes de desatender su o tu revista.

—No puedo creer que esta tarada te haya convencido tan rápido de esta locura. —Cintia menea la vista de forma intermitente entre Marga y yo, sigue incrédula ante la situación.

Lo cierto es que yo también, no imaginaba que fuera a ser tan sencillo. Debería ir pensando el destino que tomaremos en la mañana de mañana.

—Nos vamos una semana de vacaciones, Cintia, lo necesitamos. —No hay cuestión, casi es una orden.

Marga está siendo muy categórica.

Aquí estoy en plan espectador, observando a mis dos chicas favoritas y superintelectuales convencerse mutuamente de lo que yo ya había decidido solo con mi paseo desde los juzgados hasta Macima.

No podría mentir, es cierto que me parece preocupante que Marga quiera desaparecer una semana cuando tiene tanto que organizar para su boda y más al haber sido testigo de la insensibilidad que ha mostrado hacia Pedro cuando este la acariciaba al cruzarse ante el umbral, pero a lo dicho…, no digo ni esta boca es mía, que luego se me echan atrás.

—¿Qué pasa con los preparativos de tu gran día?

«¡Ya tuvo que salir la listilla a la palestra con el temita!», es que está a todas.

—Nada —Marga reclina la vista—, continuaré con ellos cuando regresemos.

—¡Uy! —Lo he intentado y no tengo éxito con esto de tener la boca cerrada—. ¡Aquí pasa algo! —sentencio sin ser capaz de contenerme ni un segundo más, demasiado misterio escondido en la actitud de Marga como para pasarlo por alto.

Marga eleva el rostro con hosquedad hacia mí y me trasmite con su mirar reproche. Ya se había postulado a mi favor con este asunto y creo que ella esperaba que al menos, si mi intuición me llevaba a sospechar algo raro entre Pedro y ella, mantuviera la bocaza cerrada, así que… gesticulo mirándola con ternura cómo cierro mi boca con un candado y arrojo la llave tras de mí, a lo que ella asiente satisfecha.

—¿No ibas el jueves a escoger el ramo? —Cintia continúa con sus preguntas de desconcierto.

—Sí. Pero lo he aplazado.

—¿Por qué? ¿Qué pasa, Marga? —insiste la listilla de turno, que bien podía dejar correr el asunto, el cual tiene pinta de peliagudo, tal y como he decidido hacer yo.

—No pasa nada. ¿Qué podría pasar? —Marga permanece con el rostro reclinado.

La verdad es que disimula de puta pena, diría con claridad que aquí hay asunto de cuernos como mínimo, y que de ser así le voy a patear el trasero a Pedro, aparte de despedirlo, ¡por supuesto!… Pero, ¡mierda!, he cerrado mi boca con candado.

Cintia sitúa sus manos sobre los hombros de Marga, y esta eleva ligeramente la vista hacia ella, con cierto nerviosismo.

—Algo va mal, ¿verdad?

—¿Podemos hablar un momento, Marga?

Oímos a Pedro reclamar a su prometida, ella vuelve a fijar su atención en el suelo y con un apenado suspiro retrocede un pequeño paso para dejar las manos de Cinty suspendidas en el aire y volverse para enfrentarse al susodicho.

—No.

Tanto a Cintia como a mí se nos abren los ojos como pancartas luminosas, el tono de ella es duro, jamás la hemos visto enfadada y por ello… todas las alarmas de sospechas ya encendidas en mi interior pasan de naranja dubitativo a rojo de confirmación.

—Por favor —ruega él—, dame solo un minuto para explicarte…

—¡He dicho que no! Las chicas y yo nos vamos una semana de escapada. Era mi regalo de bodas, como una especie de despedida de soltera, ya lo teníamos planificado.

«¡Miente! ¡Venga ya! Marga está mintiendo…, debería estar grabando todo esto». La cara que tengo sé que es entre admiración y preocupación, en cambio la de Cintia es de terror total y absoluto, es lo suficientemente lista como para estar, al igual que yo, sumando toda esta información que tenemos delante del jeto y ver con claridad que tenemos una crisis en el futuro matrimonio.

—No puedes irte, ahora no. Con lo que ha pasado…

—¡¿Perdona?! —inquiere enfadada—. ¿Lo que ha pasado? Será lo que has hecho, sinvergüenza.

Observo el minimísimo cuerpecito de mi amiga ponerse tenso, son imágenes y audios los que hoy estoy presenciando de los que jamás creí que fuera a ser testigo, esto que ocurre es insólito, y si quería haberlo grabado, era, ni más ni menos, porque claramente estoy siendo testigo de que mi tercera amiga es tan humana como nosotras. La veía tan happy y perfecta, sin conflictos personales que superar…, que casi me alegra que este gilipollas descerebrado le haya puesto los cuernos detonando su ira interior y haciendo que al fin vaya a desinhibirse un poco, bueno…, eso suponiendo que la haya engañado, yo intuyo que sí, ahora bien…, podría estar precipitándome.

—No he hecho nada, Marga. No me dejas hablarte ni explicarte. No es propio de ti. ¡Qué obcecación te ha dado! —Él eleva el tono de voz con desesperación, a la vez que agita sus dos manos con energía.

—No necesito que me expliques lo que he visto con mis propios ojos, Pedro. Las chicas y yo volveremos en una semana, no hay más que hablar, mi móvil se queda en el apartamento de Maty, apagado —aclara. Agradezco dicho gesto porque esa será la norma número uno de nuestro viaje—. No quiero que trates de contactar conmigo.

Las dos continuamos compartiendo piso hasta que se case, ella es de esas mujeres clásicas sin sentido alguno, ¡pasan casi todas las noches juntos! Esa hipocresía es otra de las muchas que jamás entenderé en las mujeres que van de puritanas con sus bodas de iglesias, voluptuosos trajes blancos de novia, promesa de amor eterno y son todas unas promiscuas de cojones.

—Marga, no era lo que parecía, los chicos me prepararon una despedida, el asunto se nos fue un poco de las manos, pero te juro que no pasó nada, no te he engañado, tienes que escucharme, habla con ellos, al parecer…, me quedé dormido… —titubea, reclina el rostro y rasca su nuca con nerviosismo—. Pero ni siquiera recuerdo dónde… —Alza sus dos manos al aire.

Ayer fue la despedida de Pedro. Lucas fue con ellos, aunque regresó muy pronto porque hoy teníamos que estar en los juzgados para la lectura de la resolución judicial que ha cizallado definitivamente nuestra relación, no vino en mal estado ni me pareció percibir el caos que comenta Pedro…

—Ayer Bryan llegó a las dos de la mañana —confirma Cintia la asistencia de su pareja también, a la espalda de Marga, posiblemente intentando echar tierra al asunto—. No había bebido apenas, me dijo que fue una despedida muy tranquila, Marga. —Intenta mitigar la ira de nuestra amiga.

Decido echar una mano, porque ciertamente no me cuadra la situación. Lucas también me comentó que había sido una cena amistosa y un par de copas en el RememberForever, ¿por qué comenta Pedro que se les fue un poco de las manos?

—Lucas también llegó a esa hora, tuviste que oírlo llegar, sobrio y comentando lo mismo.

Pedro traga saliva y las pupilas se le están haciendo tan grandes que sus ojos casi parecen negros en lugar de castaños, «el tío oculta algo, ¡le voy a dar tal somanta de hostias que va a ver estrellitas tres días seguidos!».

—Había más amigos, Bryan y Lucas fueron invitados y asistieron, pero las tres sabemos que por puro compromiso, ¿verdad, Pedro? —Mi pequeña amiga empleando la ironía, esta sí que es buena. Él reclina el rostro de nuevo y pasa sus dos manos otra vez tras la nuca—. La verdadera fiesta comenzó cuando ambos abandonaron el local y aquí mi futuro marido y sus colegas terminaron en un club de estriptis.

—¡NO! —Cintia grita aterrada y sitúa ambas manos sobre su boca para impedirse a sí misma decir alto y claro lo que piensa.

«¡Qué cojones, pues ya lo digo yo que soy la que tiene la mala prensa!».

—¡Menudo hijo de puta!

—No es lo que parece, lo juro —se defiende torpemente Pedro situando ambas manos juntas y arrimadas al rostro a modo de súplica, y sin perder de vista a su prometida—: Recuerdo que fuimos —admite—, supliqué que no me llevaran, pero estaba en mal estado, cariño, y no pude resistirme, aun así… te juro que me dormí al rato de llegar, no recuerdo nada, no sé cómo…

—Los vuestros a las dos estaban en vuestras camas —interrumpe Marga las palabras de su prometido—, pero el mío vino directo a la cafetería desde dicho club, el cual, tengo mis muchas dudas de que solo se dedicara a exhibir muchachas haciendo estriptis.

—Marga…, por favor…, te lo suplico…

—¡No! ¡Basta de mentiras! —Ella, rotunda, eleva sus dos manos al frente y las emplea de parapeto a la retahíla de disculpas sin sentido que prometen salir de la boca de mi futuro exempleado—. ¡Me enviaron fotos! ¡¿Sabes lo ofensivo que es que a las cinco de la madrugada te manden fotos de tu prometido desnudo, envuelto en sabanas y rodeado de mujeres?! ¡¿Que me ponga a llamarte y tengas el móvil apagado?! ¡¿Que esta mañana vengas hacia mí como si tal cosa a abrazarme y besarme como si no hubieras pasado la noche con OTRAS, en plural?! ¡Degenerado! —Con su pequeña mano hace exactamente lo que me dan ganas de hacer a mí, pero con el puño cerrado: le cruza la cara.

—Fue un montaje, puedo probarlo, si me escucharas, si me dejaras justificarme, nunca te haría algo así… —enuncia casi susurrante sin tan siquiera cubrir su mejilla ante la posible colisión de otra hostia por parte de ella o por parte de alguna de nosotras dos, sé que Cintia se está conteniendo tanto o más que yo—. Y sé que lo sabes, pero estás muy enfadada conmigo y no quieres escuchar, sabes quién lo gestó todo y sabes perfectamente por qué lo hizo, Marga, jamás tendría que haberle perdonado, ojalá no lo hubiera invitado a mi despedida, no le permitas salirse con la suya…

—Me voy una semana con mis amigas, a pensar, meditar, comprobar… si te echo de menos o me he precipitado tomando la decisión de casarme contigo en tan corto noviazgo. Te haré partícipe de mi decisión final a mi regreso.

Sentencia categórica y a mí me parece de puta madre la decisión, ¡que le jodan!

Esquiva el perplejo cuerpo de Pedro, dejándolo expuesto a la ira de sus amigas. Cintia se me anticipa:

—Marga no merece nada así; sea un montaje o no, debiste aleccionar a tus amigos antes de dejar que hicieran contigo lo que les placiera en tu despedida, tendrías que haber puesto límites, Pedro. Nunca he visto a mi amiga en semejante estado, nos la llevamos una semana como te ha dicho: a meditar, te aseguro que no tengo intención de mal influenciarla hacia ti, pero ahora mismo te advierto de que solo me apetece… me apetece… —Cintia aprieta la mandíbula y tensa ambos puños.

—¡Suéltale una hostia, mujer! ¡No te quedes con las ganas!

Pedro me mira perplejo y le sonrío insultante, sabe que soy capaz de hacerlo, pero paso, tengo mejores armas para someterlo; como Marga lo sentencie finalmente, se va a la puta calle.

—No sabía nada de este viaje —habla susurrante, temeroso de nuestras represalias.

—Ni falta que hacía. —Me incorporo de mi silla alta frente al mostrador, voy hacia él, elevo la mano y percibo cómo se encoge sobre sí mismo, he de reprimir una carcajada, ¡está cagado el muy subnormal! Piensa que le voy a soltar una bofetada como ha hecho su prometida, merecer la merece, no lo negaremos, pero de verdad que me da mucha pereza sacudirle, no tiene ni media hostia. En su lugar… la dejo caer a plomo sobre su hombro—. Ya estás cuidando de mi local mejor que si fuera tuyo hasta mi regreso, cuando volvamos de nuestra escapada… Marga decidirá qué hacer contigo y yo… también lo haré, así que… esta vez…, Pedrito…, pórtate bien —amenazo acercando mi rostro al suyo.

—Era una sorpresa, lo teníamos todo organizado hace semanas, acabamos de hacerla partícipe de nuestras intenciones, y como te ha dicho… los móviles se quedan en casa —sentencia Cintia mirándome de reojo y asintiendo, dando así su conformidad a nuestro loco plan de viaje improvisado.

¡Doy palmas imaginarias con las orejas de la emoción, alegría y subidón que siento ahora mismo!

¡Ya está bien de perder el tiempo con pequeñeces!

He de redirigir toda mi energía, tengo un viaje que organizar con salida inminente y ni tan siquiera sé a dónde iremos.

Ahora, si sé ¡que lo vamos a pasar de miedo!

Capítulo 2

S olo les dije: bikinis obligatorios, playeros y ropa de caminar, eso era lo esencial, al igual que algún modelito festivo con el que enseñen un poco de pechuga. ¡A su vez! terminantemente prohibidos: libros, móviles, portátiles…, vamos, lo que es trabajo en general descartado, eso se queda todo todito en casa, y así, con esas premisas, no necesitaban conocer más para llenar sus maletas, subirse al taxi y acabar en una de las sillas de espera en el aeropuerto, donde pondremos rumbo a nuestro relajante destino.

Están desquiciadas, deben ser las dos tías más organizadas del mundo mundial, así que hay que verlas ahora mismo, están como patos sin cabeza. «¡Me tienen frita con tanta pregunta estúpida!, deberían confiar en mí y en mi itinerario, o sea, ninguno… ¡y dejarse llevar!».

—¡Hay que joderse!, que tengo decenas de conocidos y tan solo dos amigas, vosotras —las señalo.

—¿Y con eso qué quieres decir? —pregunta Cintia.

—Pues que se os quiere, nena, pero sois un par de petardas cojonudas, qué de preguntas, qué cansinas, qué insoportables en general, no os relajáis ni a tirones, y eso llega a desesperarme un montón.

—¿Sabes qué pasa, Matilda?, que esto de viajar a ciegas no me está gustando, no voy a disimularlo, necesito un itinerario, es evidente que me he precipitado dejando mi destino en tus manos.

—JA, JA, JA, JA… —me desternillo de la risa en toda su cara, sostengo mi vientre por no mearme aquí mismo—. ¿Tú te oyes? Son vacaciones, relájate un poco, el único punto importante en ese itinerario que reclamas es que no hay horarios, vamos a comer cuando nos dé la gana y lo que queramos, dormir si nos apetece y procede…

—¿Quién ha pagado los billetes de avión? ¿La reserva del hotel? —inquiere interrumpiéndome, endureciendo el tono y cambiándome de tema con la única intención de ¡tocarme los ovarios un poco más!

—¡Yo!

—¡No estoy de acuerdo y lo sabes! ¿Dime qué te debo?

—No me da la gana. Es mi regalo de no-boda para Marga.

—Eres idiota, Maty, no digas eso ni en broma. Marga va a casarse, solo ha sido un altibajo de pareja, todo se solucionará. —Mira a nuestra miniamiga, quien está muda como una tumba, a esta hay que animarla y a Cintia dejarle claro que Pedro no es el último hombre sobre la faz de la tierra y que si Marga lo despacha, otro encontrará.

—O no. —Cintia me mira con ojos desorbitados, sabe que se avecina una perla Matilda, niega con su rostro advirtiéndome de que permanezca con la boca cerrada. «Qué simpática es»—. Si Pedro te ha engañado no tienes por qué casarte, y si no puedes confirmar si ha habido engaño o no, tampoco deberías casarte si tienes aunque sea un pequeño ápice de desconfianza hacia él. —Desvío mi atención hacia una cabizbaja Marga, ignorando las advertencias de Cintia, quien precisamente volvió loco al pobre Bryan por desconfiada, a ver qué consejo osa darle ahora a nuestra amiga delante de mí, que la corto cagando centellas. Ella sería la primera en poner una cruz a su pareja si le llega siquiera una sola foto ni medio parecida a las que ha recibido Marga. Anoche cuando me las mostró quedé horrorizada, y generarme a mí semejante sentimiento es bien difícil, quién hubiera vaticinado que Pedro sería un degenerado—. Además, puedes seguir viviendo conmigo el resto de tus días, yo no voy a fallarte ni engañarte.

—Maty, ¿dejas ya el temita? ¡Siempre estás igual! Tú tienes un carácter muy liberal, eso nos queda patente, pero nosotras no somos así, nos gusta tener pareja y es normal que Marga alberge esperanzas de descubrir que todo ha sido un terrible malentendido.

Hace que habla conmigo, pero está mirando todo el tiempo a nuestra miniamiga, y por su parte esta está cagando olímpicamente para ambas, tiene la cabeza claramente en otra parte y esto hay que atajarlo, no pienso pasar siete días entre llantos, penas y caras largas.

—¡Vamos a establecer unas normas básicas de convivencia entre nosotras para los próximos días! —Consigo que ambas me miren—. Tú —señalo a Cintia— vas a dejar de comerle la cabeza a Marga con respecto a Pedro, porque precisamente estás guapa para hablar de desconfianza hacia tu pareja. Si hay que cortarle las pelotas, se le cortan y punto. —Miro fijamente a mi miniamiga—. Ya nos dirás al regreso de nuestra escapada qué hacemos con él, ¡y pista! Si hay que convertirlo en pasto para ocas, que así sea. Y si hay que vestirte de blanco, pues también…, que así sea.

Marga me mira con los ojos inyectados en tristeza, se calentó ayer con él y ahora está de bajón, se ha pasado media noche lloriqueando. Por buenas que sean esas puertas italianas que decoran nuestro piso, sus sollozos fueron inconfundibles, pero no hay vuelta atrás con respecto a este plan genial, me encantan las decisiones tomadas en caliente como esta, porque dan un juego de la hostia, estos siete días prometen. Llegados a este punto hay que tomarse esta situación con humor y perspectiva, que no voy de farol cuando digo que casarse ya son palabras mayores; una cosa es que se vaya a vivir con él como es el caso de Cinty con Bryan, pero casarse…

Ahora tendrá tiempo de valorar pros y contras antes de dar el sí quiero definitivo y, sobre todo, en estos días desconectada del mundo sabrá si lo echa en falta, puede que no esté hablando solo de Marga y Pedro, también de mí misma y Lucas, aunque sigue sobrándome el enano cagón en la ecuación.

—La norma para ti, Marga, es la siguiente, bien sencillita: no pienses intencionalmente en Pedro. De ahí que no os vaya a permitir los móviles, si te acuerdas de él será por casualidad, tienes que desinhibirte y aprovechar el distanciamiento para valorar si realmente lo necesitas en tu día a día. Y ya, a nuestro regreso, decides: lo hacemos picadillo o lo dejamos vivir.

Se le escapa la risa, algo es algo.

—Eres increíble. Tienes una mentalidad… —se queda pensativa— envidiable, Matilda. Ojalá fuera capaz de ver la situación como tú. No sé cómo no echas nada de menos a Lucas, os veíais casi a diario y, si no, os llamabais, era alguien que formaba parte de tu rutina diaria, al igual que Pedro lo es en la mía. Estoy de bajón, admito que igual no soy la mejor compañera de viaje ahora mismo, es que ayer con la noticia recién recibida no pensé en el mañana sin él, ahora me falta su mensaje de buenos días por la mañana, mi café de medio día con él, nuestro paseo tras el almuerzo…

—¡¡Uf…!! Pues sí que te estás perdiendo un fiestón. ¡Qué aburridas y sosas sois! —Introduzco el índice en la boca y finjo potar.

—A mí eso me llenaba, Maty. —Reclina el rostro.

«Oye, pues nada, cada cual se divierte a su manera, ¿no?».

—No lo dudo —digo irónica—, perdona mi comportamiento, es lamentable que me sea tan fácil cachondearme de vosotras, es que me lo ponéis a huevo y no puedo evitar…

—Ser tú misma. —Marga me mira dulcemente—. No tienes que disculparte, sé quién eres, no me parece mal que te produzca náuseas mi relación.

—¡Mujer, tampoco es eso!, es que estamos en el siglo veintiuno, lo de ir agarraditos de la mano, darse piquitos de despedida, tomar cafetitos y charlar, yo creo que ya no se lleva. —Me encojo de hombros—. Pero bueno, si a ti te mola ese rollo, yo prefiero el aquí te pillo aquí te mato, te meto la mano por debajo de la minifalda y…

—¿Por qué has dejado a Lucas? —Otra vez Cinty vuelta al ataque a ver si me sonsaca algo, y lo más cojonudo es que no viene a cuento de nada y me está interrumpiendo mi clase magistral sobre lo que debería ser una versión de mujer moderna.

—Yo no lo dejé. Me dejó él a mí —aclaro por segunda vez.

Me observa desconfiada con una ceja elevada.

—Me cuesta horrores creerlo.

—Y qué coño me importa a mí que no me creas.

—Eres insoportable, por qué no me dices lo que ha ocurrido.

—A ver, par de cansinas, no quiero ni oír hablar de hombres, ni de penas, ni de trabajo, los próximos siete días de nuestras vidas, incluyéndome a mí. ¿Podréis hacerlo?

—Tengo una curiosidad bárbara por saber qué ha pasado entre tú y Lucas, así que no. No puedo aceptar tus condiciones, lo siento.

Echo el aire de manera exasperada por mi boca, qué mujer más pesada, esto de que lleve la curiosidad en las venas me pone de una hostia…

—Yo también quiero saber qué os ha pasado.

—Te posicionas erróneamente, Marga, deberías estar de mi parte. —La amenazo porque quiero, puedo y me están poniendo de los nervios.

Ambas me miran con una curiosidad que de verdad… me desquicia, saben que no me gusta absolutamente nada hablar de mi vida, mis decisiones son privadas y a nadie le importan porque no son objeto de discusión.

—Paso de vosotras.

Me vuelvo dándoles la espalda, muy probablemente las haya dejado con la boca abierta.

—¡Matilda, ¿a dónde vas?!

—¡A mear, pesada! ¡Quieres venir conmigo y me lo limpias!

Chillo consciente de que todos nos oyen a nuestro alrededor, y que con ello hago a Cinty ponerse roja de rabia. Me la va a hacer pagar a mi regreso, pero no me importa, la roja como un tomate ahora mismo es ella, «que se joda por plasta». Admito que el juego que me traigo con ellas me encanta, son un par de repipis empollonas.

Siento a Marga reírse a mi espalda, así que ha merecido la pena mosquear a Cintia, al menos he logrado robarle un par de sonrisas a mi miniamiga.



A mi regreso, ambas aguardan en la misma pose: espalda estirada, piernas cruzadas, manos sobre el regazo, hablan con una media sonrisilla pincelada en sus labios… «En actitud se parecen un montón, salieron de la misma escuela de estiradas-repolludas, eso está claro».

He meditado mientras echaba mi meo: si no les cuento lo que quieren saber me van a amargar el viaje, antes de ver embarcar toda esta pena e incertidumbre prefiero sacrificar mis principios y así lograr que se queden en esta sala de espera del aeropuerto hasta nuestro regreso…

—Ayer en el juicio a Lucas le salió todo favorable, tanto, que Arturo estará con él forever. —Las dejo de piedra ante mi arranque—. ¡Y paso! No asumiré lo que ello implica: que debo convertirme en madre adoptiva —paso a enumerar usando mis dedos—: compartir a mi hombre con un llorón que requiere atención las veinticuatro horas del día, pasarme días enteros de invierno encerrada entre cuatro paredes para que el enano cagón no se pille un resfriado, ser incapaz de disfrutar de una comida o cena, fuera de casa, durante el resto de mis días hasta que ese mocosaurio entienda lo que es un NO. ¿Aclarado?

Ambas me miran con expresión atónita, ni pestañean. La primera en tragar saliva es Marga, así que asumo que será la primera en gastar la única pregunta que pienso concederles por cabeza.

—Te comprendo.

«¡¿Qué?!». Paralizada me deja, «¿me comprende?».

—¡¿Estás dándole la razón a la mierda de argumentos que acaba de aportar para justificarse por dejar a un hombre de sobresaliente?!

—Que yo no lo he dejado, cansiiiinaaaa —aclaro por tercera vez, a la vez que emito un fuerte suspiro de exasperación.

—Le habrás dicho lo mismo que a nosotras o similar y, según tú, ¿te ha dejado él? —continúa Cintia con su reproche.

—Sí. Yo expuse mi tesitura y él fue quien tomó la decisión de…

—¿Decisión? ¡Nadie decide si deja a un bebé tirado en una acera para irse con la caprichosa, egoísta y materialista de Matilda Roldán!, ¡imagino el ultimátum que le habrás impuesto a ese pobre hombre! ¿Te paraste a pensar un solo segundo en él y no en ti misma, te ha dado por ponerte en su lugar? —Amago con abrir la boca para responder, pero no me sale nada lo suficientemente rápido y enérgico para rebatir, antes de que ella continúe—. La respuesta es NO, es del todo innecesario que te molestes en contestar. —«Ya lo hace la listilla todo: pregunta y respuesta, ¡pues nada!, la dejo hablar como la cotorra que es», me cruzo de brazos en gesto hostil—. ¿Qué se supone según tú que tiene que hacer con Arturo? —Nuevamente hago el ademán de querer responder, pero de nuevo me corta e impide que abra la boca—. ¡Ni se te ocurra responder! ¡No quiero oírlo! —Sitúa las manos en sus orejas y finge oprimirlas como si tratara de hacerse la sorda.

«¡Coño! Pero si no me deja responder, para qué me suelta tanta cuestión, ¡paso de ella!». Vuelvo mi rostro en dirección opuesta a la suya y me hago la indiferente.

—¡No te vuelvas! ¡No me ignores!

—Pero cómo no te va a ignorar —intermedia Marga—, si cada vez que haces una pregunta respondes tú, o te taponas los oídos para no escuchar lo que tenga que argumentar.

—Se puede saber… —la cara de mi Cinty es un poema, se le entreabre la boca pasmada mirando a nuestra miniamiga— ¿de parte de quién estás tú?

Me doblo hacia delante muerta de la risa y no reprimo para nada mis carcajadas, con ánimo exclusivamente de caldear aún más su enfado.

—¡Tendrías que estar viéndote el jeto! —La señalo con mi índice.

Observo cómo se le va enfureciendo el rostro.

—Cintia, no me pongo de parte de nadie —media Marga, suerte que tenemos ambas con ella, siempre tiene buenas, sabias y acertadas palabras como intermediaria—. Para una vez que Maty decide deleitarnos con una explicación —se encoge de hombros—, no la estás dejando hablar. Estás intentando indagar más allá de su efímera exposición de hechos, pero de forma incorrecta; cada vez que formulas una pregunta, respondes tú, y no la dejas hablar a ella…

—Tampoco pensaba explayarme mucho más —interrumpo dejando claras cuáles eran mis intenciones previas.

—Ya sé que no te gusta dar explicaciones de tus actos, no es nuevo, no nos pilla por sorpresa a ninguna de las dos, ya ha sido para enmarcar la pequeña explicación que has dado a tu regreso del servicio —continúa Marga mirándome a los ojos—. Cintia… —ahora dirige su atención hacia ella—, no te engañes, ha durado con Lucas bastante más que con cualquier otro, y dadas las circunstancias personales que lo rodean a él, me parece todo un récord. Aquí la amiga… —me señala con una mano, pero sigue con su atención fijada en Cintia— ha batido su marca personal, que según tengo entendido la tenía con ese compañero de trabajo que tuvo cuando trabajaba en el Zatra.

«¡Ay, sí, es cierto! Rafa…». Miro pensativa hacia el techo, con Lucas he aguantado más de lo que jamás imaginé.

—Eso no justifica el motivo tan estúpido por el que lo deja.

Desciendo con mi mirada hacia ella, me observa con reproche.

—¡Oye, nena!, no voy a seguir con él así porque sí. Eso lo entiendes, ¿verdad? Ya se me estaba haciendo cuesta arriba compartirlo con ese enano llorón a rotativas, entenderás que no puedo asumir ¡que seamos tres! para el resto de mi vida de un minuto para otro, porque un juez así lo haya decidido… y, ¡bueno!, ni que decir tiene…, ¡¿el resto de mi vida con una sola persona?!… No, no, no… ¿En qué momento se te ha podido pasar algo semejante por la cabeza? Parece mentira que no me conozcas, Cintia, a mí la monogamia no me va.

—Creí que habías madurado, no sé…, que tal vez…

—¡¿No te gusta como soy?! —inquiero con ojos desorbitados, totalmente sorprendida por lo que está insinuando.

—Me encanta como eres, Maty. —Da un par de zancadas en mi dirección restando el espacio que nos separa y me abraza con fuerza. Al separarse permanece cerca de mí y me mira fijamente a los ojos, en ellos veo sinceridad en sus palabras—. Perdona si estás malinterpretando mis comentarios, no quiero que cambies en absoluto, es solo que esta vez… no es… cualquiera…, es Lucas…, nuestro Lucas, y…

—Te da pena porque sabes que tiene fuertes sentimientos hacia mí, lo sé yo que no soy ninguna tonta, y lo sabes tú porque se ha convertido en el mejor amigo de Bryan, y aunque los tíos presumen de ser machotes que no hablan de sentimientos entre ellos, tenemos la suerte de que los nuestros son unos sensibles de manual y sí lo hacen.

Asiente dándome la razón.

—Lo va a pasar fatal, Maty.

—Ya lo sé, Cinty, no quiero que sufra, pero sabía con quién estaba saliendo, soy un alma libre, no me veo casada, con hijos y preparando tortitas para desayunar, más bien me veo…

—Tirándote a uno o una distinto o distinta cada noche y ordenando que te preparen a ti dichas tortitas—. Ambas nos volvemos hacia Marga, quien sonríe de oreja a oreja tras esa breve y muy acertada conclusión.

—¡Entonces, todo aclarado! No quiero oír ni una puta palabra más sobre mi ruptura con Lucas, como gestione de ahora en adelante mi relación con él es cosa mía. ¿Queda claro?

Ambas asienten.

—A ti quiero oírtelo decir alto y claro. —Señalo a Cintia advirtiéndola—. Di: No volveré a tocar el tema, tu vida te pertenece, no soy nadie para cuestionar tus decisiones… —enuncio burlesca tratando malamente de imitar su voz.

—¡No te pases, idiota! —Golpea en broma mi hombro con esa delicada mano que tiene—. Ni lo sueñes, no pienso prometerte nada.

—¡No me amargues el viaje!

—Cualquiera que te pueda oír pensará que de verdad es posible tal cosa. A ti no te amargaría ni la tercera guerra mundial —apunta tan elocuente como siempre Marga, siempre con esa capacidad de aportar una frase como última pincelada de paz ante cualquier discusión.

Capítulo 3

«¡ Cintia es la madre que la trajo!», le digo que una maleta pequeña con lo básico para no perder el tiempo en facturar porque teníamos tres transbordos por delante y la tía se ha traído medio ropero…

—¿Algo que comentar?

«¡Encima me pincha, que no me busque, que no me busque…!».

—Si hubieras especificado siquiera qué hemisferio íbamos a visitar, podría haber hecho algo de criba, pero como no ha sido así, pues he tenido que ser previsora y traer ropa ligera y de abrigo.

—Te dije bien claro que traje de baño y punto, más claro agua, ¡chica! —Elevo ambas manos al aire, «mira que es cortita».

—¿Y el resto del tiempo que no me esté bañando qué se supone, que debo ir en pelotas? —Abre los ojos como platos enfatizando sus pésimos argumentos.

Yo entrecierro los míos, mordisqueo mi labio inferior insinuante y meneo mis cejas arriba y abajo imaginándome a Cintia en pelota picada. Logro desquiciarla, cosa que me chifla.

—¡No me mires así, Matilda! —Se cruza los brazos al pecho y hace que esas tetazas grandes y gordas que tiene reboten arriba y abajo y solo me apetezca morderla y rechupetearla.

Desde que di a conocer mi inclinación hacia ella, se siente vulnerable cuando la miro, no recuerda que antes también lo hacía y no le importaba en absoluto, una pena… Sabía que se destruiría una parte de nuestra relación cuando lo confesara todo en voz alta, a toro pasado considero que fue un error, ya que no logré ningún cambio favorable en nuestra relación, sino que en cambio resquebrajé un poco nuestra amistad tal y como veníamos disfrutándola hasta la fecha.

—Solo estaba provocándote. —Miento, lo que de verdad estoy haciendo es devorarla solo con el pensamiento—. Por capulla profesional que te estás volviendo, llevamos tres horas de retraso en todo, porque tenemos que estar pendientes de tu equipaje.

—Eso es cierto —apunta Marga, quien se halla sumergida en la lectura del tríptico que me dieron ayer en la agencia de viajes—. Me gusta el destino que has escogido, parece relajante, ideal para desconectar del mundo.

—Del mundo que dejamos al otro lado del mapa. ¿No podrías habernos enviado más lejos? —apuntilla la listilla de turno.

Le saco la lengua y decido ignorarla, centrando mi energía en la única que colabora actualmente.

—Te aseguro que desconectarás, tengo un itinerario programado que no os dejará ni respirar.

—Es la primera vez desde que te conozco que te veo organizar algo.

Me encojo de hombros y miro hacia otro lado, parece inminente que se vaya a deshacer en halagos hacia mi persona por lo que estoy haciendo por ellas y no quiero estar cerca cuando eso suceda, no hago las cosas para recibir palmaditas en la espalda a cambio; además…, aunque no se pueda creer empieza a ser un problema manejar todo el dinero que me dejaron mis padres y la suma de lo que me genera Macima por el encabezonamiento de Cinty en convertirme en socia accionista. El banco me ha advertido que debo empezar a moverlo o gastarlo, ¡hay que joderse! Que las empresas de mi viejo siguen generando beneficios y los putos socios no me dejan vender mi parte para poder desvincularme de ellas, por no sé qué decreto que dejó el viejo firmado ante notario; la teoría dice que hay que gastar acorde a lo que se ingresa y, en mi caso, ni de coña está siendo así.

—Deberías… —Marga deja esa palabra en el aire, con ello me obliga a volverme hacia ella y enfrentarme a sus discretos y simplones ojos castaños. Me está enviando una sonrisa de orgullo, contengo la respiración y aprieto la mandíbula para soportar, sin ser borde, el cumplido que ansía soltarme, sea cual sea.

—¿Qué debería?

—Organizar los eventos, viajes y estancias de nuestros clientes y proveedores. Tendrías que trabajar con nosotras en Macima. Tienes buena mano para estos asuntos.

«¡Qué tontería más enorme!, ¿yo con ellas? No les llego ni a la suela de los zapatos, no estoy cualificada para nada, solo estorbaría con mi carácter, solo ellas dos de entre todo el mundo que me rodea han sido capaces de torearlo y con ello no quiero decir que lo comprendan o compartan, simplemente han aprendido a lidiar conmigo».

—Qué estupidez —repongo.

Observo cómo frunce el ceño y me vuelvo dándole la espalda, para no dejar que su mirada me intimide o convenza de algo que no soy.

—Estoy de acuerdo —añade Cintia, y ahora espero que diga: «Por supuesto que es una estupidez, Maty vale para servir copas y da gracias»—. Siempre le he dicho que es una fenómena organizando fiestas, no dudo que haya puesto hasta los puntos en las íes en este viaje pese al poco tiempo que le ha dedicado. No le gusta ir de organizada y previsora, pero ciertamente tiene estrella para coordinar este tipo de asuntos. Piénsatelo, Maty, emplea este viaje para reflexionar sobre ello, sería fantástico contar contigo, ahora tenemos mucho trabajo en esa línea y nos vemos obligadas a subcontratar empresas que realicen dicho trabajo, y digo empresas porque suelen denegarnos sus servicios, dado que se quejan porque la inmensa mayoría de nuestros anunciantes avisan de un día para otro de su visita, y no son capaces de atender nuestra demanda, que casi casi es de un día para otro…

—¡Otra loca! —chillo con desinterés, interrumpiéndola.

Decido darme un garbeo por el aeropuerto mientras seguimos esperando y esperando por el equipaje de la petarda de mi amiguita, que no desea perder su maleta de vista, y nos tenemos que joder viéndola pasar de transbordo en transbordo, a la vez que vemos cómo vuelo tras vuelo posible que nos lleve a nuestro destino final se esfuma.

«Uf… Me exaspera una barbaridad, es desconfiada a más no poder».

—¡Deberías pensar en ello!, ¡no lo he dicho por decir!, ¡es más…, yo nunca digo nada porque sí!, ¡sé que lo saaaaabes! —chilla Marga a mi espalda, canturreando ese último «sabes» mientras avanzo con determinación para poner distancia entre ellas dos y yo.

Lo más preocupante es que…

«Eso es cierto, no lo ha dicho por decir», conjeturo en silencio.

Marga es de esas personas que tienen una precisión cien por cien cuando hablan, no padece de verborrea hablando como me pueda pasar a mí, o incluso a Cintia, ella al igual que yo solemos entrarnos al trapo y golpearnos incesantes con las palabras, aunque sea bromeando, en cambio Marga solo abre la boca para dar en la diana. Eso me hace cuestionarme durante un escaso nanosegundo que pueda estar hablando en serio cuando me ofrece trabajar con ellas en la empresa, sería una manera de compensar por ser socia de una compañía en la que no aporto nada y recibo mucho, cuando tenemos reuniones de junta ni siquiera me presento a ellas, ¿para qué?, posiblemente no entendería ni la mitad de los asuntos de que tratan, Cintia tiene total libertad para decidir qué hacer con mi veinticinco por ciento de voto.

Sacudo el rostro, las dejo tras de mí conspirando sobre el asunto y desvío mis pensamientos. «No necesito formar parte de nada más», sentencio para mí misma.

A escasos veinte metros que me habré distanciado de mis chicas, ya no necesito seguir perdiendo el tiempo con estas reflexiones, he aquí mi preciada capacidad para pasar del blanco al negro en dos segundos, así es como logro que no me afecten las cosas ni para bien ni para mal.

Mis intereses acaban de adquirir un nuevo rumbo, «vaya par de perlas que tenemos aquí», dos azafatas preciosas y bien uniformadas toman el café sonrientes, está claro que estas chicas pasan por un exhaustivo casting para ser admitidas. Dudo que el concurso de Miss Universo sea tan exigente, si quieres encontrar una tía buena…, ¿qué mejor que la cafetería de un aeropuerto para ello?

Llevo demasiados encuentros con Lucas, necesito un cambio, como solía recomendar a Cinty una chica tirita no me vendría nada mal en estos momentos, porque me están repateando los recuerdos de Lucas que golpean a todas horas mi cordura desde que esta mañana me enviara un breve mensaje deseándome que disfrutara de nuestro viaje, del que le habló su nuevo gran amigo Bryan, «¡es que tiene que ser odiosamente encantador y detallista hasta cuando decide dejarme!». Acompañaba el mismo con un ridículo selfi de él con el cacas, ambos acostados en la cama, la puta foto me removió la conciencia y «¡joder!, yo no tengo de eso».

Una de ellas se percata de mi aproximación, me sonríe levemente y…

«¡Ahí está! ¡Buen repaso me está dando!».

Baja su mirada desde mis ojos hasta los pies y vuelta a subir.

Si al llegar de nuevo a mi rostro me pestañea sin perder el contacto visual, todas las señales estarán cristalinas como el agua que rozará mi cuerpo en cuanto seamos capaces de coger el último vuelo hacia nuestro paradisiaco destino.

«¡Bingo! ¡La tengo en el bote!».

Como camaleón acechando a su presa, no pierdo contacto con su mirada, ella tampoco lo hace, «tiene carácter», es dominante, no me gustan las mujeres dominantes, me gusta llevar las riendas, pero he de conformarme, «un rollo rápido en el baño estaría bien».

Esquivo la mesa que comparte con la otra chica, que ni se percata de la situación, «está claro que es mutuo», las rebaso a ambas, sin perder conexión, hasta que llego a la barra del café y desvío mi atención un instante mientras pido un refresco. En ese medio tiempo mi objetivo se posiciona en mi flanco derecho…

—Dayana.

La miro sin disimular la excitación que me acaba de producir oírla decir su nombre con ese acento venezolano que me vuelve loca en las mujeres, la imaginación me juega una mala pasada, daría algo por oírla gritar entre gemidos mi nombre con ese toque…

—¿Y tú?

—Maty.

—¿Española?

Asiento.

No suelo gastar mucha palabrería con lo que es una presa fácil de polvo rápido. Miro a los lados, asegurándome que nadie más nos oye.

—¿Vamos a los servicios…, Dayana? —arrastro las letras de su nombre.

Ni titubea, no se sonroja, lo dicho, quiere ser la dominante, no consigo ver la misma excitación en ella que la que está provocando su sola aproximación en mí, la cual recorta aún más, se acerca con lentitud, ni siquiera percibo que sus pupilas se dilaten, esquiva mi rostro y deja escapar de manera intencionada el aire por la nariz contra el lóbulo de mi oreja.

Mentiría si no dijera que tengo las bragas empapadas, si me toca me corro, no puedo tenerlo más claro.

—Una lástima, tendrá que ser en otra ocasión, mi vuelo sale de manera inminente hacia Punta Cana.

«¡El vuelo que tendríamos que estar cogiendo nosotras! ¡Mato a Cintia, la mato! ¡Ya está cagando centellas con ese culo respingón que tiene a embarcar, me importa una mierda si no tiene ropa limpia que ponerse cuando lleguemos, que se joda por petarda, perfeccionista!».

—El destino nos lleva en el mismo vuelo al mismo lugar, Dayana —indico.

Separa su rostro y me mira con ojos desorbitados, ahora sí percibo algo diferente, se muestra entusiasmada.

—Nos veremos a bordo, pues. A esta te invito yo.

No hay cuestión implícita, una orden directa, al margen de que ya ha dejado dinero sobre el mostrador y se ha vuelto dándome la espalda y dejándome sin opciones a rebatir.

Es lo único que no me está molando nada de nada, que me lleven y no poder llevar yo.

Sacudo el rostro, engancho mi lata de refresco aún sin abrir y salgo disparada al encuentro de mis chicas.

—Nos vamos. No esperamos más. Embarcamos en el que sale ahora mismo.

—Y tan ahora mismo —apunta Marga—, como que ya llamaban al embarque cuando te ibas, no sé si llegaremos a tiempo.

—Pues habrá que correr.

Tiro de las manos de ambas, que continúan con las posaderas bien pegadas a la incómoda silla de plástico. Llevamos aquí dos horas, normal que sus culos se hayan amoldado tan divinamente, pero las quiero subidas en ese avión en menos que canta un gallo.

—¡Se puede saber a qué viene tanta prisa! —me chilla Cintia—. ¿Qué te ha pasado para que ahora haya que correr?

—Tú. Eres lo que me pasa. Vamos a coger ese vuelo y vamos a dejar de perseguir tu maleta por medio mundo —advierto estirando mi índice frente a su rostro.

—Hace diez minutos estabas dispuesta a esperar y ahora tenemos que salir pitando a coger un vuelo que posiblemente esté lleno y no nos dejen embarcar, porque ni tan siquiera nos hemos registrado previamente…

—¡Por Dios Santo! ¡No te aguanto! ¡Pues si nos dan la vuelta esperamos al siguiente, pero vamos a intentar por todos los medios que sea en este y ahora cuando volemos!

Me tiro de los pelos en sentido literal, «¡joder, qué pesadaaaaa puede llegar a ser!».

—Parece importar para ti. Vamos a intentarlo.

«¡Por fin! El sentido común ha hablado, esta chica es mejor subconsciente para Cintia que el Pepito Grillo de Pinocho».

—Pues yo no estoy de acuerdo del todo, Marga, si esta idiota quiere correr a coger ese avión es que hay segundas intenciones que no quiere compartir con nosotras, créeme. —Se cruza de brazos y ancla los pies al suelo.

—Cintia Alonso, escúchame bien: o te subes a ese avión ahora mismo o…

—¿O qué?

Descruza sus brazos y los sitúa sobre las caderas en posición de jarra.

—¿De verdad? —inquiero abriendo los ojos como pancartas luminosas—. ¿Quieres jugar a esto sí o sí? ¿Asumes las consecuencias?

—No me das miedo, ¿sabes?

—Debería.

—Pues no es así. —Entrecierra los ojos y oprime los labios amenazantes.

—¡Tú lo has querido!

Me lanzo hacia ella y engancho su bolso, ella agarra un asa y yo otra, ambas tiramos de él y chillamos como si así el bolso fuera a ceder hacia el lado de la que más grita.

—¡Suelta, Matilda! ¡Chillaré y haré que te detengan!

—¡Subirás a ese avión!

—¡Cuando me dé la gana subiré, no cuando tú me lo quieras imponer!

—¡No te soporto, eres una listilla, estirada, repolluda, perfeccionista…!

—¡Lo contrario de doña veleta! ¡Ahora nos quedamos, ahora nos marchamos! ¡Que nos conocemos, Matilda!

«¡En ocasiones detesto que sea así!».

—¡No hay más motivo que el simple hecho de que me haya cansado de perseguir tus bragas de aeropuerto en aeropuerto!

—¡Mentirosaaaaa! ¡¿Es hombre o mujer?! ¡¿A quién te has camelado en menos de diez minutos en la cafetería?! ¡Vamos! ¡Suéltalo! ¡Di la verdad! ¡A mí no me la das con queso, rubita!

«¡La madre que la parió! ¡¿Cómo puede conocerme tanto y tan bien?!».

Eso me encoleriza aún más a la vez que me fascina y apasiona de ella, no hay persona en el mundo que me tenga más calada, posiblemente ser pareja suya hubiera sido lo peor que me podría pasar, cuesta sorprenderla, o ya se lo espera o lo intuye o lo percibe, al menos todo aquello que está ligado a mí o conmigo.

Ambas somos de estatura y fuerza similar, es un combate igualado que nos lleva al suelo, con decenas de ojos curiosos y otras tantas decenas de móviles grabando nuestra pelea de crías. Meto el brazo por el asa del bolso y empleo las piernas para hacer fuerza contra la pared y poder arrancárselo de las manos.

El caso es que ella hace exactamente lo mismo y es imposible dar con una ganadora.

—¡Estáis muy mal, pero que muy mal, las dos! ¡Qué clase de amigas se pelean de este modo delante de todo el mundo en un lugar público como si fueran dos crías! ¡Madurad, por Dios!

Marga y sus certeras palabras, debemos mostrarnos bien ridículas, aunque sinceramente me importa un bledo, para mí la vida es un juego en el que si es posible…. me gusta vencer, aunque en este caso me sería indiferente, porque cuando esto pase a mí me dará igual tener un vídeo viral en internet con ambas, bien adultas, peleando por un bolso como niñas de cinco años, y en cambio ella estará una semana subida por las paredes.

Hace un rato que no oigo ni veo a Marga. Cintia está roja de rabia, la miro sonriendo, es tan competitiva que todo lo usa para demostrar ser la mejor.

—Estas dos, agentes, son las alborotadoras.

Cintia y yo nos quedamos de piedra al oír la voz de Marga enunciando dicha acusación, nos miramos un momento alarmadas y volvemos el rostro con lentitud hacia el sonido de la voz, donde vemos cómo la traidora de nuestra tercera amiga en discordia nos ha delatado a la seguridad del aeropuerto, ha ido a buscarlos y los ha traído de la mano para que nos detengan.

—Señoritas, hagan el favor de levantarse inmediatamente.

Marga nos mira con reproche, brazos cruzados y expresión de mamá disgustada.

—Ahora ya no hay avión que coger, Maty, podría ser importante para ti haberlo cogido, no lo he puesto en duda, te mostré mi apoyo, podrías haber optado por exponer a Cintia tus motivos reales, no querer imponer tu voluntad a golpes, pero no…, lejos de ello…, mira qué lío. —Eleva su mano invitándome a echar un vistazo a mi alrededor, lo hago orgullosa, como todo aquello que genera mi actitud, incluso sonrío y saludo a nuestra audiencia—. Hay formas y formas de hacer las cosas, y siempre escoges la más rara. —Marga continúa con sus reproches—. Y en cuanto a ti, Cintia… —Niega rotunda, la mira un largo instante.

Entre tanto un agente me sostiene a mí por el codo y otro a Cintia por el suyo, este segundo coge el bolso de la discordia y aclara que deben verificar a quién pertenece el objeto para devolverlo, así como señala que vamos a pasar una larga media hora de meditación en una sala cerrada.

De repente, Marga comienza a desternillarse de la risa, así sin más empieza a reír a carcajadas como pocas veces la hemos visto hacerlo.

Ríe sin parar, mientras señala hacia Cintia e intenta terminar su discurso…

—De verdad, Cintia, pareces bipolar. Se te va mucho…

Ríe y ríe, se lleva las manos al estómago y se dobla hacia delante. Mi sonrisa se intensifica, ha merecido la pena, todo lo que hago, diga lo que diga la listilla de Cintia, tengo claro que mis actos siempre terminan por merecer la pena. Habré perdido el vuelo hacia mi pervertido polvo con la venezolana Dayana en los servicios del avión…, pero a cambio estoy viendo la hermosa sonrisa de mi miniamiga, la cual creí perdida y casi misión imposible recuperar en estos siete días, y mira tú por dónde…, ya la tenemos aquí…, en las primeras horas de viaje.

De reojo puedo percibir cómo Cinty también ha reparado en este hecho, por eso sé que ya me ha perdonado por el espectáculo montado.

—Señorita, ¿qué le hace tanta gracia? —pregunta uno de los seguratas frunciendo el ceño.

—La situación, señor. Mis amigas… —Me señala a mí, muerta de la risa—. En ella esto es habitual, en ella no tanto. ¿Sabéis de qué me estoy acordando?

La miramos sonrientes y negamos con nuestros rostros.

Los agentes cruzan sus severas miradas y creo que comienzan a determinar si Marga también debe pasar por la sala de meditación.

—De la que liasteis en la revista de Bryan el verano pasado. —Ríe escandalosa nuevamente.

—Pues esa fue culpa de ella. —Señalo hacia Cintia empleando la cabeza.

—Como que tú te cortaste algo —anota la listilla.

—No iba a dejar que te divirtieras solo tú —repongo.

Nos dedicamos una amistosa mirada, de esas que lo dicen todo. El amor que nos tenemos, la amistad que nos une, los recuerdos que nos mantendrán ligadas eternamente… prevalecen sobre cualquier tonto enfado.

—Así que les gusta armar alboroto —conjetura uno de los agentes al escucharnos, interrumpiendo así las miradas que las tres nos estamos lanzando cargadas de recuerdos y buenos momentos vividos—, pues este no es un lugar en el que se les vaya a consentir. Las tres se vienen con nosotros.

Marga borra su sonrisa de un plumazo. Si Cinty es recta y repolluda, nuestra miniamiga lo es al cuadrado, una mujer con un expediente impoluto, que solo se ha visto manchado gracias a nosotras.

—De… detenerme… ¿a mí? —inquiere atemorizada, al ver la realidad de la situación que se le viene encima.

—No se alarme ni lo denomine así —dice uno de los agentes, que al ver el inminente ataque de ansiedad que apunta a sufrir Marga, muy precavido intenta calmarla. Solo les faltaba que ahora a la tercera loca le diera una crisis de ansiedad—. Solo las llevamos a un escusado para que se tranquilicen, señoritas —aclara en términos generales y especifica—: así que no lo llame detención.

Observo a Marga hiperventilar y mi gen malicioso me hace elevar la comisura del labio y provocarla con palabras a mi paso junto a ella:

—Esto te pasa por chivata.

Susurro para que no me oiga el agente de seguridad, quien me empuja indicándome el camino hacia el… escusado, «no tienen guasa aquí los muchachos».

Capítulo 4

—¡ No puedo creer que te hayas pasado por el forro mi primera norma!

«¡Se ha traído el móvil escondido en el bolso!».

—No voy a pasar del mundo sin más durante siete días, esas son cosas que se dicen cuando se planifica una escapada y se habla de desconectar y desaparecer, pero nunca es en sentido literal, idiota.

—¡Pues lo era! ¡O pretendía serlo!

—Tengo a mi padre ingresado, enfermo por culpa de un extraño virus, y a Bryan al frente de nuestra revista. De un día para otro he depositado sobre él una responsabilidad inmensa, no digo que me vaya a pasar el día pegada al teléfono —se encoge de hombros—, pero sí que no puedo apagarlo y desaparecer sin más.

—¡Lo que tú digas!

Me cruzo de brazos enfurruñada.

El agente que se ha quedado con nosotras y revisa el bolso de Cintia nos mira alucinado, se ha puesto a sacar objeto por objeto del mismo con intención de certificar a quién pertenece, y cuando he visto el teléfono…, no he podido evitar saltar encolerizada.

—Yo también me he traído el mío, aunque lo llevo en la maleta apagado, pero confieso que tenía previsto revisarlo al llegar al hotel. Sé que prometí al igual que Cintia que no lo traería, pero no he podido contenerme. Lo siento —dice sin mirarme directamente a los ojos mi miniamiga, a punto de convertirse en exminiamiga por ser portadora de otro objeto estrictamente prohibido.

—Sois tal para cual. —Desvío la mirada en dirección opuesta a la que se hallan ellas—. Par de petardas.

—Oigan —enuncia el agente, haciendo así que las tres depositemos nuestra atención en él—, ustedes tres… dicen que… ¿son amigas?, ¿que viajan juntas de despedida de soltera de una de ustedes?

—No lo dude, las mejores amigas —repongo con rapidez, antes de que continúe dudando de algo de lo que no procede dudar—. Quien más te quiere te hará sufrir. ¿Lo había oído alguna vez? —inquiero con retintín, pero sin modificar mi mirada de enfado hacia mis amigas.

«Esto no se lo voy a perdonar tan fácilmente a ninguna de las dos».

—Ya.

Vuelve a volcar su atención en el vaciado del bolso de Cintia, le va a llevar un buen rato inventariarlo todo, tiene que dejar su contenido detallado por escrito en un informe sobre nuestra detención.

«Bien se debe de aburrir esta gente, ¿no tendrían que estar atrapando a un narco que intenta pasar coca o a un terrorista huyendo del país?, que tiene que perder el tiempo apuntando en un papel el color de la barra de labios que lleva mi amiga en su neceser, el número exacto de tampones, las bragas que lleva de repuesto (esto me ha hecho bastante gracia)… Lo cierto es que viendo solo el contenido del bolso no me extraña que necesite una maleta gigante para siete días de playa y piscina para los que solo necesitaba bikinis o ni eso…».

«¡Qué ganas de no hacer nada tiene la gente en general!, ¡los ponía a todos firmes y a trabajar!, pero como no es mi guerra prefiero callar la boca, a ver si acaba de una puta vez y puedo beberme mi lata de refresco que ni tan siquiera he podido abrir desde que Dayana, la mujer que se ha convertido en mi fantasía inconclusa, me invitara a ella».

—¿Por qué había que coger ese vuelo con tanta urgencia? —pregunta Cintia.

El agente eleva su curiosa mirada, mira a Cinty y luego a Marga, para finalmente fijar sus ojos en mí. Le sonrío burlona.

—¿Algún problema, agente? ¿No tiene bastante hurgando en el neceser personal de mi amiga que también quiere escuchar esta conversación privada?

Refunfuña o gruñe o no sé…, el caso es que emite un sonido horripilante y regresa a su gran labor.

«Hubiera sido mejor pelearnos por mi bolso, así acabábamos primero, dado el escaso contenido del mismo, aunque…, pensándolo mejor, no hubiera sido una de mis mejores ideas, porque entre otros llevo mi móvil, bien escondido, pero observando el exhaustivo y meticuloso registro que está realizando en el de Cinty, indudablemente hubiera dado con él y eso no me hubiera hecho mucha gracia, no tengo ganas de que crean que les doy la razón a la locura de pasar siete días totalmente incomunicadas». A mí me gusta ser de las que dictan las normas para ser la primera en incumplirlas.

—¿Respondes a mi pregunta? —insiste Cintia.

—No.

—¡Uuuuffff…!

—Simplemente estaba hasta el moño de esperar cuando un vuelo, a estas horas —entono socarrona—, ya nos hubiera dejado en Punta Cana. Ahora mismo estaría en pelota picada en una playa de blancas arenas —cierro los ojos e inspiro como si fingiera estar absorbiendo aquella gloriosa paz en aguas cristalinas—, mientras me emborracho a margaritas con aceitunas, por no decir el masaje que me estarían… ¡nos estarían! —abro los ojos de sopetón y las miro fijamente, luego desvío la vista hacia el cotilla de agente que sé que me está observando, juego con él porque puedo, quiero y me estoy aburriendo como una puta ostra, entrecierro los ojos y mordisqueo mi labio inferior— … dando los tres maromos que he contratado para estos días, masajes de cuerpo entero —digo empalagosa echándome hacia delante y dejando que mi escote capte aún más la atención del payaso que me retiene contra mi voluntad por una gilipollez de pelea infantil entre amigas—, con… posible final feliz. —Al hombre se le entreabre la boca, respira por ella de manera inquieta—. Esto último ya es opcional, chicas, ya sé que sois muy castas y puritanas, pero una, que es una alma libre… —hago una breve pausa a la vez que desabrocho el botón superior de mi camisa, siempre sin apartar mi atención del agente, y finjo abanicarme sofocada con la mano derecha—, está dispuesta y abierta a todo, a vivir el momento y no desaprovechar ninguna ocasión que este destino le ponga a huevo, sea… —detengo de nuevo mis palabras, la mesa me impide ver lo que sé que le estoy causando a propósito en la entrepierna al agente, por puro aburrimiento y despecho, dado que entre unos y otros me han hecho desaprovechar la ocasión de tirarme a una venezolana que estaba de toma pan y moja — donde sea y con quien sea, siempre que la otra parte… esté dispuesto o dispuesta… —consigo que abra los ojos como platos, ¿a qué morboso hombre no le gusta fantasear con poseer una mujer bisexual? Somos mucho más abiertas que cualquiera a tener un trío, sueño con el que se acuestan cada noche muchos hombres frustrados que jamás lo lograrán con la mujer que han elegido para pasar su día a día, otro gran error del eterno no promiscuo.

Lo dejo ahí, no concluyo, lo tengo babeando, creo percibir que mis amigas me miran aterrorizadas por la provocación que le estoy generando, seguro que temen ver cómo no salen de aquí ni en tres vidas.

No tenía un plan establecido cuando he comenzado a provocarle, lo cierto es que me ha salido solo, y ahora la situación me arroja dos posibles resultados: que se mosquee más aún ante la evidencia de que tengo un carácter un tanto… pervertido y que el temor a soltarme de nuevo por el aeropuerto, con lo que conllevaría que la liara otra vez, le haga tomar la decisión de no hacerlo, dentro de esa media hora de castigo mínima que debíamos asumir; o que le haya calentado tanto que, o bien me echa de aquí a patadas, o me arranca la blusa cachondo perdido con las consecuencias tan terribles que acarrearía para él dicho acto.

—Fuera.

Se apresura a meter en el bolso todos los enseres que había extraído, no coloca nada en su sitio, sencillamente los introduce como el que va al súper y quiere ir más rápido que la experta cajera introduciendo la compra en las bolsas, esa competición en la que todos hemos participado alguna vez pese a saber que jamás ganaremos.

—¿Ya…? —inquiero entre pucheros, a la par que me incorporo ante el atónito rostro de mis dos amigas, me siento de lado sobre la mesa y me estiro hacia el agente hasta que casi le meto las tetas en la cara—. Se le ha caído esto.

Desciendo con mi mano hacia su entrepierna, el hombre permanece inmóvil sin poner en duda que realmente vaya a rescatar algún objeto personal de mi amiga, continúa con la vista fija en mis ojos azul cielo, lo tengo bajo control, totalmente hipnotizado.

Rozo lo que sabía que era evidente que había logrado antes siquiera de desabrocharme el botón de la camisa, eso le hace saltar de la silla como si esta quemara, y ahora ya no es percepción táctil sino visual de lo que es una buena erección lo que tenemos ante nosotras. Marga se lleva la mano a la boca para evitar un grito ahogado y a Cintia se le escapa la risa.

El hombre nos echa de allí apresuradamente y las tres corremos riendo escandalosas por los pasillos, antes de que se arrepienta y nos vuelva a encerrar, pero esta vez hasta la mañana siguiente.

—¡Está definitivamente muy muy mal de la cabeza! —chilla Cintia eufórica.

—Madre mía, madre mía… —es lo único que acierta a decir Marga sin apartar las manos de su cabeza.

—¡Eso es lo que te convierte en un ser magnífico! —añade Cintia entre jadeos sin cesar de correr, sujetando con fuerza mi mano.

Las dos reímos a carcajadas, mientras que Marga no sabe ni dónde meterse, seguro que le ha parecido una situación sumamente embarazosa.

—Siempre me pareceréis una pésima influencia —aporta esta.

Teniendo en cuenta lo dicho antes, que esta mujer solo sabe decir verdades como puños cuando abre la boca, creo que es sincera cuando nos considera un terror para su refinada y recta educación, aunque sigo creyendo firmemente que valoran más la parte positiva de tenerme como su gran e indiscutible mejor amiga. Las meto en marrones, es verdad…, pero también las saco de ellos. Lo curioso, y que desde luego sería para analizar con calma, es que empleo las mismas herramientas para liarla que para desliarla… Es la denominada energy Matilda que tanto necesita mi Cinty absorber de mí, le guste o no admitirlo.

—¡Venga, Marga! ¿De verdad no eres capaz de ver el lado positivo? —inquiero con estupefacción.

—¿Positivo? ¿Qué tiene de positivo que nos detengan por escándalo público? ¿Y que posteriormente nos suelten por escándalo sexual?

—Anda que no eres exagerada ni nada. —Aireo mi mano restando importancia—. No nos han detenido, solo estábamos en un escusado —me burlo de la palabra que empleó el guarda para apaciguar la que iba a ser la crisis de ansiedad más grave de la existencia de Marga—, porque esos pobres hombres tienen que justificar de algún modo el sueldo que se les paga y hoy… —elevo mi mano restando importancia— nos ha tocado a nosotras.

—¿Nos tocó a nosotras, Maty? ¿Lo dices en serio? ¡Par de taradas! Que habéis peleado por un bolso tiradas por el suelo como animales, esos hombres no necesitaban justificar su tiempo de trabajo deteniéndoos, no me hagas creer que ha sido por nada, hacían su trabajo, estabais armando un buen escándalo…

—Y tú fuiste y te chivaste —añado burlesca.

—Ir con vosotras dos por el mundo es un peligro —me ignora—, está claro que no analicé bien a qué me exponía viajando con vosotras, las personas civilizadas y normales no hacen las cosas que hacéis vosotras.

—Pero Marga, nosotras no somos personas normales —le guiño un ojo—, y en cuanto a civilizadas, no digamos…

—Tratamos de ser civilizadas de cara al público, pero visto lo visto, no somos capaces de comportarnos cuando nos desinhibimos. —Cintia tuerce el labio enunciando dicha conclusión—. El viaje no ha hecho más que empezar y ¡uf…! Empezamos liándola bien. Marga tiene razón…

—¡Ni de coña lleva razón!

—Eres una lianta, Matilda —concluye Cintia con una sonrisa de admiración.

—¡Por favor! —resoplo mirando al techo, no voy a dejar que quede de puritana cuando ya ha demostrado que puede ser la peor de las tres cuando se le cruza el cable—. Primero: ¡esto no ha sido nada, chicas!, ¡una pijadita! —indico arrimando mis dedos índice y pulgar para que vean el tamaño tan ridículo que tiene lo sucedido—. ¡Y a ti, ni se te ocurra juzgarme o echarme toda la culpa! —señalo directamente a Cintia—, que estás guapa para hablar, hasta la fecha eres la que más ruido ha llegado a hacer y la que peores escándalos ha formado.

—Eso es verdad —acompaña Marga.

—Pero ¿qué decís? ¡Es esta loca la que siempre anda detrás de todos los líos!

—¿Necesitas un recordatorio?

—Por supuesto que no, tengo claro que siempre eres tú la lianta.

—Permíteme ilustrarte, amiga del alma, aunque ya lo hizo Marga hace un rato: verano pasado en la sede de Hero Kinsey, liada del quince la que formaste, tú —la señalo enérgica—, ¿recuerdas o te documento?

Cinty tuerce el labio y menea ambas cejas arriba y abajo, cayendo en la cuenta de que es cierto lo que le estamos diciendo, la que formó en aquella planta por defender los derechos de Marga fue… ¡para mí de sobresaliente!, aunque a la vista del resto del mundo quedó de loca arrancando pelos, a Marga casi le da un mal durante la reyerta. A posteriori, a su llegada a nuestro apartamento no se pudo mostrar más ofendida por lo sucedido, ¡claro que agradeció que Cinty la defendiera!, pero cómo había decidido hacerlo desde luego se convirtió en algo memorable.

Todas nos hemos quedado pensativas y silenciosas mientras avanzamos hacia la puerta de embarque donde continuaremos esperando que, en algún momento, algún avión nos permita poner rumbo a Punta Cana.

Observo a Cintia de reojo, lleva una sonrisa dibujada en el rostro, seguro que está reviviendo cada segundo de aquella caótica tarde…

Capítulo 5

C intia: Recordando la tarde en la que luchó por los derechos de nuestra amiga Marga (capítulo 15 «Olvidar Forever»)

Puntual como un reloj. Una hora justa y exacta es lo que ha trascurrido desde que salimos de Hero Kinsey y ya estamos cruzando el hall del edificio multiempresas que alberga la publicación.

Nos acercamos hasta Macima for Women para que Marga pudiera ver cómo ha quedado el café de Maty. Allí el camarero a prueba, llamado Pedro y que no ha cesado de ponerle ojitos a Marga, nos prepara unas exquisitas ensaladas. Ella ni se dio cuenta.

Hemos logrado que se relajara y disfrutara de manera desinhibida de su almuerzo, aunque tiene la cabeza en otra parte. Siempre he pensado que un empleado feliz es un empleado productivo. Aquel gerente, jefe o encargado que no sepa eso no merece ese cargo.

Salimos del ascensor en la planta donde trabaja Marga, y un overbooking de gente nos espera.

Mantengo el semblante serio y relajado.

Sostengo el brazo de Marga, quien tiembla como una hoja al ver semejante comité de bienvenida.

Maty balbucea algo por lo bajo. Cagamentos muy probablemente.

El comité lo integran la redactora jefe de mi amiga, un guardia de seguridad del edificio y Julia Orto, la tipeja de investigación a la que ya había marcado con una gigantesca cruz al minuto uno de conocerla y con la que pensé que jamás tendría que volver a interaccionar.

Levanto la barbilla bien alto, saco pecho y me dispongo a luchar por los derechos de mi amiga como trabajadora.

—¡Aquí está! —dice con desdén y malos modos la extorsionadora.

Tiene la típica cara de amargada de la vida: ojos caídos, labios fruncidos, patas de gallo, peinado cardado, maquillada de espanto, vestida con un traje de chaqueta del año de la piedra, y con excesivas joyas o bisutería. Sea lo que sea aquello que la decora le hace parecer un árbol navideño. Da auténtica «dentera».

—No me extraña que Marga tenga tantísima carga de trabajo con la de tiempo que perdéis el resto de la plantilla en auténticas estupideces. No necesitábamos un comité de bienvenida, aunque gracias —digo impregnando de sarcasmo cada palabra.

Mi cara de pocos amigos se endurece más y más a cada segundo en el que debo permanecer frente a estos dos especímenes.

—¿Marga? —Es Julia Orto quien avanza en nuestra dirección con gesto amenazante—. Me informa María Luisa que te advirtió de que estuvieras aquí a las dos en punto antes de que salieras, y que no es la primera vez que ocurre algo así.

«¡Alucinante! ¿Que no es la primera vez? ¡Menuda cara que tienen!».

—Yo nunca me he retrasado, señora Orto…

—¡Señorita Marga Sanchiz! —interrumpe, déspota y estúpida, idéntica al día en que la conocí.

Maty hace amago de querer intervenir, pero no se lo permito. La atravieso de reojo.

Ella asiente.

Confía en que sé lo que me hago, aunque le cuesta contenerse. La entiendo perfectamente. A mí también me está costando horrores no tirarme a la yugular de estas dos elementas.

Juego con los tiempos. Marga está protegida, no va a pasarle nada. No vamos a dejar que la avasallen injustamente, pero debe caer ella sola en la cuenta de que esto que está ocurriendo es un verdadero abuso.

—Son las tres menos cuarto. ¿A qué hora debes estar de vuelta en tu puesto?

—A las dos. —Reclina el rostro, intimidada—. Pero es que no salí a la una, salí a las…

—¡Ese no es nuestro problema! —Gesticula arrogante y soberbia—. Es el tuyo por no ser capaz de organizarte mejor. ¿No estás de acuerdo? Aparte, ¿podrías explicarme a qué viene esta reunión de amigas en horario laboral? —inquiere con desprecio, señalándonos y mirándonos con clara superioridad.

«¡Vamos, Marga! Te doy margen para otra nueva intervención. Si no, no respondo ni por mis actos ni por los de Maty».

«No tienes nada que perder. Macima for Women te espera con los brazos abiertos. No permitas que te hagan esto. Eres una gran profesional. No debes consentir que nadie lo ponga en entredicho, y mucho menos estas dos cincuentonas acomodadas en sus puestos que no saben ni dónde tienen la mano derecha, que se creen algo cuando en realidad no son más que un par de abusonas del tres al cuarto».

Puedo sentir cómo me burbujea la sangre. Me enfurezco ante mis propias reflexiones.

—Es demasiada carga de trabajo —entona Marga casi imperceptible.

—¿Cómo dices? ¿Estás admitiendo que no puedes desempeñar correctamente las funciones de tu puesto? —ríe socarrona.

«¡Me da mucho asco! ¡No lo soporto más!».

Aprieto los puños de pura rabia contenida.

Se me tensan todos y cada uno de los músculos del cuerpo.

—Calma, fiera —susurra Maty a mi oído—. A ver si ahora te voy a tener que sujetar yo a ti…

Las palabras de mi amiga me entran por un oído y me salen por otro a la velocidad de la luz. Continúo con la vista clavada al frente, dispuesta a montarla.

Siento la mano de Maty acariciar mi brazo de arriba abajo. Trata de apaciguar mi creciente ira, pero no lo consigue.

—No digo que no sea capaz. Digo que es demasiado.

—Te dije que no la quería aquí —escupe María Luisa mirando con desprecio a mi dulce Marga—. Es una nulidad.

—De acuerdo. Visto que no das la talla, no me queda más remedio que aceptar tu dimisión —suelta Julia sin la más mínima compasión.

Oigo la puerta que da a las escaleras abrirse con discreción. Viro ligeramente la cabeza en esa dirección, curiosa, aunque sin demasiado interés, ya que no quiero perder puntada de lo que ocurre ante mí.

Quien sea no entra, se queda fisgoneando sin dar la cara.

Centro nuevamente mi atención en las dos tipejas.

—En ningún momento he dicho que quiera renunciar a mi puesto.

—Tu falta de decoro y mal rendimiento hablan por ti.

—Solo he salido a almorzar.

—A la hora que te ha dado la real gana y contra la opinión de tu jefa directa.

Marga da un paso al frente.

«¡Por fin! A ver si empieza la acción… ¡Defiéndete, por Dios Santo! ¡Que me va a dar algo!».

—Desde que esa mujer apareció el lunes estoy desbordada de trabajo. No he podido almorzar ni un solo día. He salido diariamente de la oficina pasadas las ocho y las nueve de la noche, he renunciado a mis asuntos personales precisamente para cumplir con las abusivas exigencias de mi puesto.

Ahora es Julia Orto quien avanza un pequeño paso hacia mi amiga.

—A esta publicación no le interesa tu mierda personal. Queremos trabajadores competentes a los que no les suponga un conflicto llegar tarde a casa, madrugar para ocuparse de sus obligaciones laborales, o incluso quedarse sin comer. —La mira de arriba abajo con desprecio, instaurando una grotesca mueca de asco en su repulsivo rostro.

Coloco mi mano sobre el hombro de mi dulce Marga. Lo oprimo con suavidad, haciéndole saber que estamos aquí a su lado, que no está sola.

Hincha el pecho, cogiendo una buena bocanada de aire.

—Ayer me exigió que tanto hoy como mañana entrara a las siete de la mañana. No solo no me he quejado, sino que he cumplido. A las siete en punto estaba aquí, y desde esa hora no he levantado cabeza. Soy una buena profesional y no le permito que insinúe lo contrario.

—Yo insinuaré lo que me dé la gana, ¿o he de recordarte dónde estás tú y dónde estoy yo?

—No doy abasto porque María Luisa no está realizando su parte y no veo que le recuerde nada a ella —sentencia mirando de manera intermitente a una y otra tipa.

«¡Bien, Marga!».

Se está defendiendo de fábula. Al menos me queda patente que es perfectamente consciente de que estaban aprovechándose de ella.

—¿Cómo te atreves, niñata? —Es María Luisa quien, dándose por aludida, pierde los papeles en primer lugar—. ¡Sabía que me traerías problemas! Seguridad está aquí para indicarte la salida. ¡Te exijo que recojas tus pertenencias de inmediato y desaparezcas de mi vista, desagradecida! En los tiempos que corren, hay miles de españoles dispuestos a ocupar tu puesto. Deberías mostrar un poco más de respeto hacia quien está por encima de ti.

Da auténtico repelús mirarla a la cara. Gesticula como si acabara de chupar un limón. Tiene la piel arrugada y seca de mil y una sesiones de rayos uva.

—Ya has oído —corrobora Julia Orto, enarcando una ceja—. Recoge y sal de las instalaciones.

—¿Se me puede especificar el o los motivos por los que se me despide? Aún no me han quedado demasiado claros…

—Porque te has atrevido a contravenir mis órdenes, querida Marga.

Decido intervenir. Doy un paso al frente, situándome a escaso medio metro del repugnante rostro de Julia Orto.

—Sois un par de amargadas, aburridas que disfrutan pisoteando al humilde trabajador.

Ambas me miran sin perturbarse ni lo más mínimo. Es patético.

No reaccionan por el sencillo motivo de que las palabras les resbalan. Son perfectamente conscientes de su superioridad en este asunto. Alguien, en algún momento, puso en sus manos un poder ilimitado que les da autoridad para amargar al prójimo.

Maty suelta una risotada, captando la atención de los presentes.

—Me da la impresión de que no lo habéis entendido. Lo que mi buena amiga Cintia ha querido decir, con esa educación tan refinada que se gasta, es que ¡sois un par de buenas hijas de la gran puta!

Va a tener razón. Era eso: no me habían entendido. Ahora sí que han reaccionado. Ambas tensan la mandíbula.

Julia Orto frunce el ceño y eleva aún más la barbilla si cabe.

María Luisa ladea el rostro, mirándonos torcido.

Marga posa su pequeña mano en mi espalda, preocupada por lo que se avecina.

Temo que ya es demasiado tarde.

Estoy que bramo. He escuchado demasiadas memeces y creo tener a Maty de mi lado.

De aquí vamos a salir a hostias a menos que accedan a cumplir con la petición que les expongo a continuación:

—Pedidle disculpas a mi amiga.

—¿Cómo dices? —Julia Orto me planta cara.

—Pedidle disculpas a mi amiga por el maltrato al que la habéis estado sometiendo toda esta semana. ¡Ambas!

—Tu amiga es una cualquiera que no está a la altura para ocupar un puesto en una publicación de la talla de Hero Kinsey. Así lo ha demostrado. —Señala la mesa de Marga—. ¡Solo hay que echar un vistazo para darse cuenta de lo inútil que es! ¡Ha preferido salir a almorzar con vosotras dos, eludiendo sus obligaciones, que…!

¡Plas! Le cruzo la cara.

Se lo había advertido. No solo no ha pedido disculpas a mi compañera, sino que encima ha preferido seguir cebándose con ella.

En menos de diez segundos, sucede el caos máximo.

¡El segurata interviene!, pero…

¡Maty también! Se interpone entre él y yo. Se le cuelga al cuello. Él trata de zafarse, gira y gira con mi amiga bien sujeta al pescuezo.

Marga chilla, asustada, situando ambas manos sobre su rostro.

María Luisa me agrede, zarandeándome y gritando de manera ininteligible un montón de palabrotas. Sostengo su brazo y la empujo, dejándola caer al suelo aparatosamente.

—¡No me toques! —berreo a los cuatro vientos.

Ahora es Julia Orto quien trata de derribarme sosteniendo mi brazo. Me muevo con brusquedad y la engancho por la pechera de su chaqueta. Marga se mete en medio.

—¡Cintia, basta! —Usa su brazo para separarnos.

—¡Apártate, Marga, no quiero hacerte daño!

—¡No merece la pena y lo sabes!

—¡A gentuza como estas dos hay que ponerla en su sitio! ¡Creen que pueden pasar por encima de las personas y se equivocan! ¡Mi amiga es un ser humano; y vosotras, un par de abusonas que os habéis estado aprovechando de ella!

Todas gritamos. El guarda no es capaz de quitarse a Maty de encima.

—¡Estaos quietas!, ¡vale ya!

Al pobre segurata le viene grande la situación.

Ahora es el sonido de la puerta que da a las escaleras, rebotando sin cuidado contra la pared, lo que retumba en la recepción de la planta. Es el caos.

—¿Es que os habéis vuelto locas?

Y esa desconcertada y quebrada voz es la del espía que se ocultaba tras la puerta: Bryan.

Sigo a lo mío. Julia engancha mi cabello, Marga cambia de posición, situándose a mi espalda y tirando de mi cintura. Echo la cabeza hacia delante para contrarrestar el dolor que me produce el tirón de pelo.

Julia Orto aprovecha que Marga me retiene para tratar de huir. Suelta mi melena y recula, consiguiendo liberarse, aunque me quedo con un buen pedazo de tela de su chaqueta en la mano para el recuerdo.

Por el rabillo del ojo observo que el guardia ha conseguido reducir a Maty. Marga me suelta para interponerse entre las cincuentonas y yo, tratando de detener el caos con las manos al frente.

Doy amplias bocanadas de aire, reclinada hacia delante con ambas manos sobre mis rodillas. A la cuarta bocanada me yergo con ánimo de embestir. Me da igual a quién me lleve por delante y…

Una nueva fuerza me sorprende y arrastra.

—¡Aaaaahhhh!

Bryan me coge en volandas, colocándome sobre su hombro cabeza abajo, y me arrea un azote en el trasero.

Entra en el ascensor.

Las puertas se cierran y mi secuestrador me deja deslizar por su tonificado y prieto cuerpo hasta que me encuentro rodeando su cintura con las piernas y empotrada contra la pared del aparato.

Me atraviesa con esas esmeraldas verdes, alucinando por el sinsentido de lo que acaba de presenciar.

Respiro acelerada por la adrenalina, tratando de evaluar la situación. El elevador se mueve.

«¡No! ¡Quiero volver a esa planta!».

Me muevo con furia tratando de zafarme de él, cosa que no permite.

No me rindo. Golpeo inútilmente con ambos puños su duro pecho, agarra mis muñecas y me las coloca contra la pared a la altura de mi cabeza. Aprieta aún más nuestros cuerpos, apoyando su frente contra la mía. Continúo rabiosa.

La adrenalina bombea, bombea, bombea… por todo mi organismo.

—¡¡Suéltame Bra…!!

No deja que termine de enunciar su nombre. Aprieta su boca contra la mía. Es un beso fogoso y húmedo que me descuadra por completo.

Cuando lo da por concluido, se separa apenas cinco centímetros. Respiro acelerada, respiramos acelerados.

Relajo un poco los brazos, consiguiendo que él los libere. Lo miro fijamente, trago saliva y aguardo ansiosa unos interminables segundos a que repita su actuación, pero no lo hace. Empieza a vacilar con la mirada, de mis ojos a mis labios. Así que soy yo quien toma la iniciativa rodeando su cuello con ambos brazos. Aprieto las piernas, atrayéndole aún más hacia mí, y tomo su boca con lujuria y pasión.

Me sigue.

Cuela una de sus manos bajo mi enroscada falda y con la otra pulsa el stop del ascensor. Tiro de su chaqueta y deshago el perfecto nudo de la corbata. Todo ello sin separar nuestras bocas.

Nos mostramos ansiosos y hambrientos.

Prácticamente le arranco los botones de la camisa; él, los de mi blusa. Desabrocha mi sujetador y se deshace de él. Sostiene mis pechos turgentes, los acaricia con deseo. Baja con su boca hacia ellos, los besa, los muerde, los succiona, los chupa…

Tiro de mi cabeza hacia atrás, dispuesta a disfrutar de cada caricia que me regale.

Le dejo hacer.

Está clarísimo. Vamos a entregarnos el uno al otro.

Nadie puede imaginar… cuánto deseaba que esto ocurriera. Cuánto he extrañado esas grandes manos surcando cada milímetro de mi piel. Cuánto lo he echado de menos.



Así lo recuerdo, aunque no es lo mismo que la líe yo a que la líe Matilda, la batalla campal que organicé aquel día tenía un fundamento humanizado, las ferias que se ocupa de montar ella no lo tienen.

De aquel día, me quedo sin duda con el apasionado reencuentro con Bryan, que, aunque salió frustrado, fue de lo más erótico que hemos vivido desde que nuestro romance dio comienzo.

Capítulo 6

—¡ No pienso ir en turista, señorita! ¡Pagué para viajar en primera clase!

—No montes otra escena, Matilda —gruñe Cintia entre dientes—, te devolverán el dinero, qué más da.

—¡No es por el dinero, joder! ¡Es por no aguantar el hedor de otros! En turista se tiran pedos, ¿sabes?

—Los pedos se los tira todo el mundo —apunta Marga con elocuencia—. Los que viajan en primera también tiene gases.

—¡Pues no huelen igual!

Marga carcajea con ganas ante mi espontánea respuesta, «¡me encanta! Ya he logrado que se ría un par de veces».

—Se puede saber… ¿qué te hace tanta gracia, Marga? —inquiere Cintia alucinada por el sinsentido de las risas de nuestra miniamiga.

Mientras, observa intermitente con la boca medio abierta cómo frunzo el ceño porque no pienso subirme a ese avión en las condiciones que esta muchacha del mostrador nos expone, a Marga desternillada de la risa sin ningún sentido para ella, y en última instancia a la muchacha tras nosotras en la fila, que es fea como pegarle a un padre, y que nos envía dardos visuales de reproche total y absoluto por el retraso que estamos generando.

—A ver, señorita —Cintia pinza el puente de su nariz, cierra los ojos con fastidio, sacude el rostro un par de veces, e intenta sacar su refinada educación a pasear para tratar de solucionar el malentendido—, ¿puede, por favor, comprobar si en el siguiente vuelo a Punta Cana hay sitios en primera clase? No nos importa esperar un poco más si con ello se cumple el imperioso deseo de viajar en clase business, que al parecer ¡ahora! para mi amiga es sumamente importante.

—No es que sea importante, Ciiiintia —digo su nombre con retintín—, es que es lo que he contratado, y no me gusta que me engañen. —Miro mal, muy mal a la mujer tras el mostrador—. ¿Intentas timarme, morena? —inquiero desafiante.

—Están retrasando la salida del vuelo —enuncia con severidad, está claro que no logro amedrentarla—, si no desean embarcar les ruego que se aparten. En el pasillo central del aeropuerto podrán comprobar si hay un nuevo vuelo hacia su destino, así como la hora del mismo y si tiene o no plazas business. —Esto último lo enuncia con burla mirando a Cintia, ya que en parte responde la cuestión de ella—. Aquí solo gestionamos el embarque, así que…, si no es la intención que tienen… —Tiende hacia nosotras nuestros pasaportes y billetes sin validar.

Cintia amaga con estirar su brazo derecho para retirar los documentos mencionados de las manos de la ineficiente muchacha, muy probablemente para animarnos a salir a todas de la fila, y eso… no va a suceder.

—Todavía no hemos decidido si queremos subir a este avión. —Doy un caderazo a Cintia y a su vez empleo mi mano para sostener la muñeca de la ineficiente-deficiente-mental que está tras el mostrador y se la empujo ligeramente—. ¿Entiende que hemos pagado por primera clase y usted nos está obligando a viajar en turista? ¿Y que encima debemos hacerlo en tres plazas aleatorias que nos obliga a compartir vuelo con unos desconocidos, porque ni tan siquiera tiene tres asientos juntos para nosotras?

—Yo no tengo nada que entender, le digo lo que hay. Si lo quiere, bien, y si no, apártese de la fila.

Si esos ojos dispararan rayos láser me acabaría de eliminar del planeta Tierra, este lugar tan hermoso en el que habitamos, aunque en mi caso solo es en cuerpo porque mi alma libre no comprende ni encaja en las normas preestablecidas de comportamientos sociales, por el qué dirán, las putas apariencias, y no digamos lo que me quema que Cintia y Marga sí lo hagan y por ello… siempre soy yo la anarquista que no encaja, el bicho raro que golpea con el puño sobre la mesa para reclamar las muchas injusticias que nos rodean cada día y que nadie hace nada por remediar, porque… «funciona así, las normas son normas, está así montado, si lo quieres bien y si no nada, confórmate como se conforma todo el mundo… ¡uf!».

Apoyo las dos manos sobre el mostrador, aproximo lentamente mi rostro al de ella, va a salvarla el más de medio metro de meseta que nos separa. Amenazo con todos mis gestos, Marga hace un rato que ya no ríe, y esos pequeños deditos que tiene son empleados para acariciar con sutileza mi brazo, sin duda para apaciguar mi inminente ira.

—Maty, para, por favor, déjalo estar. Embarquemos ya —suplica.

—De la fila no me aparta ni mi madre —escupo a los escasos centímetros que he logrado aproximarme a la estúpida que tengo al frente—. Búsqueme una solución. —Hablo autoritaria, con suavidad, pero entonando agresiva cada palabra—. Que para eso le pagan un sueldo, no para quitarme del medio con la primera mierda que tienen.

—¿Cómo le hago entender que no tenemos hueco en primera clase en este vuelo?, ¡y que no depende de mí! Solo soy una empleada, debe ir al mostrador central a gestionar este asunto, aquí no es el lugar.

Bueno, algo sí que he logrado, que nadie crea lo contrario: ya no habla con prepotencia y se justifica, de manera bochornosa, eso sí, pero ya no es un no porque no, ahora toca el «está así montando, qué le vamos hacer, tengo las manos atadas, no nos dan margen de maniobra».

No obstante, sigo en las mías, he pagado un pastón por este vuelo, me joroba una barbaridad que no sea el problema de nadie y que nadie vaya a buscarnos una solución razonable.

—No me mande a mí mirar una puta pantallita en un pasillo, mire usted su ordenador y démelo solucionado, ya sea en este vuelo o en otro.

—En el fondo… tiene razón —susurra Marga, muy probablemente para los oídos de Cintia, pero eso no me impide escucharlas cuchichear.

—Lo sé, eso no lo pongo en duda, pero es que se pone a la defensiva con tanta rapidez que no hay quien razone con ella.

—No tiene un carácter fácil.

—Uf…, para nada.

—No se va a ir hasta que le aporten una solución.

—Lo sé, y también sé que no se la van a dar, no depende de esta muchacha. Maty es una inconsciente, está retrasando un vuelo para nada.

—Acabarán llamando otra vez a seguridad, nos van a meter en un calabozo por su culpa un par de noches, ya lo verás.

Me vuelvo con la boca abierta…

—¡Oye! ¡Par de petardas! ¿Sabéis que estoy escuchando todo lo que decís? ¡No rajéis sobre mí a mis espaldas!

—No lo hacíamos.

—Marga, os estoy escuchando todo lo que decís, claro que lo hacíais.

—Sé que nos estabas escuchando —se encoge de hombros—, por eso te estoy diciendo que no rajamos a tus espaldas. Si sé que me estás oyendo no se considera rajar.

—Serás… otra listilla como esta. —Señalo hacia Cintia, que me mira con un reproche brutal, con los brazos bien cruzados al pecho y gesto de indignación.

—¡Señoritas! ¡Llamaré a seguridad! Tienen que salir de la fila, aquí ya no podemos ayudarlas más con su problema.

—¡¿Nuestro problema?!

Antes de volverme para fulminar a la deficiente mental que ocupa tan nefastamente su puesto de atención al cliente, visualizo la larga fila tras nosotras y observo a la gente malhumorada hacer aspavientos y mirarnos furibunda.

«Si alguien dejara el aeropuerto a oscuras, nos zurrarían sin dudarlo, pero como no se va a dar el caso…».

—¡¿Qué miráis, fantoches?! ¡Os veo muy estresados! ¡Recordad que vais de vacaciones, deberíais practicar más la sonrisa que lleváis metida en el culo!

—¡¡Matilda!! —Cintia me sostiene del codo y me obliga a apartarme de la cola mientras tiende su mano nuevamente hacia la retra-mental y retira nuestros documentos—. Gracias por todo, disculpe las molestias.

—¡Una mierda disculpas! —chillo mientras soy arrastrada contra mi voluntad.

Marga se une a Cintia, ambas tiran de mí, cada una me coge por un codo. Camino de espaldas sin perder contacto visual con la ineficiente administrativa, elevo la mano con mis dos dedos índice y corazón bien estirados, la señalo y a la vez señalo mis ojos, repito el gesto un par de veces, amenazando a la muy estúpida a la que veo tragar saliva a la par que eleva su mano retirando la documentación de la mano a la mujer fea como pegar a un padre.

—¡Estás como una puta cabra! ¡Quién me mandará a mí venirme contigo a ninguna parte! ¡Dios, qué idiota eres!

—Tranquilízate, Cintia —aconseja Marga.

Ambas me sueltan, Cinty danza frenética de un lado a otro del pasillo, Marga permanece con pasmosa tranquilidad, continúa siendo un Pepito Grillo sin igual.

—¿Cómo quieres que me tranquilice, si no para de liarla? —Me señala.

—Te recuerdo, listilla, que ya estaríamos allí si no nos hubieras hecho perseguir tu maletita por medio mundo, así que no toda la culpa es mía. Los acontecimientos que van surgiendo son las consecuencias de haber modificado mi plan preestablecido. El destino está haciendo de las suyas, y si hay que buscar un culpable —hago una breve pausa para coger aire, un aire que me va a ser muy necesario, porque la expectación de Cintia mientras espera a que remate mi frase lo dice todo, «intentará darme como para el pelo»—, esa eres tú.

Sin cortarme la señalo con mi índice bien estirado.

No sé si sería posible ver la mandíbula de Cintia más dislocada, comienzo a reír sin poder disimular, es una situación muy muy cómica.

«¡Venga ya!, ¿es que de verdad no pueden ver más allá? El viaje no es el destino final en Punta Cana tomando el sol, el viaje… ¡es esto! Y yo personalmente me lo estoy pasando pipa».

—¡Me estás echando la culpa! ¡Era lo que me faltaba!

—Toda al cien por cien no es tuya, pero el noventa sí, el otro diez está repartido: fifty-fifty, mitad para mí y mitad para Marga.

—¡Serás!

Marga ríe con ganas ante mi explicación, de momento es la única que de verdad está disfrutando de esta escapada, la única que comprende la esencia de todo, mantiene la mente abierta y tiene una predisposición correcta y positiva para el viaje. En cambio…, mi obcecada Cintia se abalanza sobre mí, puedo ver a Marga gesticular desesperada y cesar de golpe sus risas al observar a nuestra amiga tratando de enganchar mi larga e impoluta melena rubia platino.

«¡Y por ahí sí que no paso! ¡Mi pelo no se toca, nena!».

Me defiendo sosteniendo sus muñecas con fuerza, me empuja con tanta fuerza que caemos al suelo, rodamos la una sobre la otra y chillamos. Yo le digo que es ridícula y que no tiene razón, que no es capaz de ver más allá de un planning cuadriculado colgado en el corcho de su despacho diseñado por una secretaria tan cuadriculada como el papel que emplea. Ella me acusa de loca sin remedio, que no tolera la disciplina, las normas, la convivencia con el mundo.

«Y qué razón lleva, más que una santa, la misma que porto yo de mi visión sobre ella».

—¡Ay, Dios! Parad ya, chicas, vienen otra vez los de seguridad.

Por el rabillo del ojo veo a Marga colocar las manos en las sienes y frotar con desesperación. Un rato después uno de los seguratas agarra a Cintia y el otro a mí. Minutos más tarde volvemos a estar en el escusado, soportando la austera mirada del segurata al que había provocado vilmente una hora atrás para librarme de una situación idéntica a la que tenemos nuevamente entre manos.

—Esto es lo que hay —dice al fin, tras unos impacientes segundos que casi me han parecido minutos, en los que el guarda nos ha ido mirando a los ojos, una por una—: Me está suponiendo un problema que permanezcan en mi aeropuerto atrapadas.

—Usted lo ha entendido perfectamente, cosa que la horrenda mujer del mostrador de embarques no hacía, estamos a-tra-pa-das —interrumpo y enuncio mi última palabra espaciando bien las sílabas.

El hombre me mira fijamente, eleva el índice, se lo sitúa sobre los labios, indicando con ese gesto que debo permanecer callada.

«¿Me… manda callar?». Elevo una ceja y me inclino hacia delante.

Él hace lo mismo sin perder contacto visual conmigo y antes de que me dé margen a decir nada se me anticipa:

—Si abre la boca de nuevo, aunque sea para estornudar —hace una expectante pausa—, las mando a las tres a pasar la noche a la prisión de la ciudad. No aviso más.

Me mira y abre los ojos como platos, enfatizando su amenaza. Cintia me arrea un codazo en el brazo que me hace decir:

—¡Au! —Me vuelvo hacia ella y observo que Marga me suplica con la mirada que deje a un lado unos minutos mi personalidad y principios y obedezca al hombre.

«Me jode un montón su petición silenciosa, no lo negaré».

De primeras meneo mi rostro a derecha e izquierda, haciéndoles ver que no estoy de acuerdo con nada de lo que está sucediendo, pero luego fijo mi atención en el segurata y me dejo caer contra el respaldo de la silla con gesto de fastidio. A la vez elevo una de mis manos indicando con dicho gesto a aquel hombre que tiene el monopolio de la palabra.

—Bien —enuncia aprobando mi actitud—. Tengo mis reservas sobre si son o no ustedes realmente tres amigas que viajan de despedida de soltera, se han enzarzado entre ustedes dos veces en menos dos horas, y está claro que eso me hace dudar, aunque al margen de si se quieren u odian, tengo claro que en este aeropuerto no hay suficiente espacio para ustedes y para nuestros viajeros. Son unas alborotadoras y buscapleitos. Les encontraremos una solución inmediata para que puedan volar a Punta Cana de manera inminente, de ese modo lograremos librarnos de ustedes. Dadas las circunstancias, no me dejan más remedio que mantenerlas aquí aisladas hasta la hora de su embarque. Denme sus billetes y pasaportes para gestionar por ustedes su vuelo.

—¡Ni hablar! —chillo indignada.

El hombre se lleva la mano al puente de la nariz y cierra los ojos con fuerza. Está claro que no sabe cómo mantenerme callada, pero bueno…, eso no es un problema solo de él.

—¡Tenga! —Cintia, portadora de la documentación, la azota sobre la mesa—. Haga como que no ha oído a la cotorra que viaja con nosotras y gestione nuestro vuelo como ha prometido, estaremos encantadas de abandonar su aeropuerto cuanto primero, mejor.

El hombre me echa una mirada de reojo nada amigable después de retirar su mano de las pedazo napias que tiene y extenderla hacia el centro de la mesa, de donde retira nuestros billetes y pasaportes, mientras niega con su rostro, obviamente cabreado de no ser capaz de mantenerme en mi sitio.

Acto seguido, claramente con intención de desaparecer de aquel escusado antes de que vuelva abrir la boca y eso le obligue a cumplir con su palabra de trasladarnos a una cárcel estatal, se levanta de su sitio y sale dando un sonoro portazo tras de sí.

—¿Sabes cuál es tu problema? —ataco a Cinty, quien se vuelve con rostro alucinado hacia mí, indicándome con cada gesto que me envía que estoy como una puta cabra, «lo sé, soy así desde que me conociste con tres años, no termino de entender por qué todavía te sorprenden mis locuras».

—Pues no, Matilda, no sé cuál es mi problema, ¿me ayudas a comprenderlo? —inquiere burlesca.

—Lo de siempre…, que no te desinhibes.

—¿Qué no… me desinhibo? ¡Joder, pídeme que haga toples en la playa, pero no que finja que me divierte que me detengan dos veces en una misma tarde en un aeropuerto por alborotadora, para demostrarte que me desinhibo!

—¿Harías toples si te lo pido? —Me muerdo el labio y meneo juguetona las cejas arriba y abajo.

—No puedo contigo, de verdad. —Cintia se lleva la mano a la cabeza, cierra los ojos y se reclina hacia atrás en su silla.

—Vamos a ver, chicas. —Nuestro Pepito Grillo afila la punta del lápiz, lo sostiene en nuestra dirección dispuesta a realizar un raudo repaso que ponga las cosas en su sitio de nuevo—. No es del todo dramático lo que está sucediendo, a mí me resulta gracioso.

Cintia abre un ojo y mira a Marga.

—Si piensas así es que estás tan loca como ella.

—Por puntualizar, tan loca como ella estás tú, que le entras al trapo en todo y las lías iguales o peores.

—¡Eso no es cierto! —chilla intentando defenderse.

Yo aprovecho a soltar una risotada que sé a ciencia cierta que la sacará de sus casillas.

—Sí que lo es y lo sabes. Te exaspera y no puedes evitar ponerte a su altura. Ahora…, también creo que os gusta el rollo que os traéis entre manos, a ambas. —Nos señala con el dedito bien estirado—. Os pasáis la vida discutiendo niñerías para luego llegar a la conclusión una vez tras otra de que ni tú, Cintia, quieres que Maty cambie porque te encanta como es, incluso invitarías a la raza humana a ser como es ella, ni tú, Matilda, crees que Cintia deba desinhibirse…

—¡Sí que lo creo! —interrumpo.

—No es cierto, no quieres que lo haga, porque eso supondría que ya no es un blanco fácil para ti al que atacar, os encantáis mutuamente y a mí me tenéis en medio…

—Perdona, Marga, si te hemos hecho sentir mal —interrumpe Cintia incorporándose de su sitio y mostrándose realmente dolida si es que realmente Marga en algún sentido se siente ignorada.

—No me pidas perdón, no me siento mal por ser la mediadora. Al contrario, creo que de las tres soy la que mejor se lo está pasando en este viaje y en general cada día de mi vida desde que os conozco, porque ni pierdo el tiempo en pincharte como hace Maty contigo ni trato de reconducir la conducta de esta chiflada —me señala sonriente—, como tratas de hacer tú. ¿Es que no te das cuenta de que eso es imposible? Además, si te paras a pensar, aunque está claro que no emplea la más refinada de las educaciones, todavía no ha dicho ninguna mentira a nadie.

Ambas la miramos atónitas, sin saber qué decir.

—De verdad, Cintia, Maty lleva razón: el noventa por ciento de culpa de todo lo que está sucediendo en el día de hoy… es tuya, a estas horas estaríamos en Punta Cana si no nos hubieras obligado a perseguir tu maleta transbordo a transbordo…

Cintia amaga con querer abrir la boca, pero no le salen las palabras, y eso a mí me hace regocijarme, así que me troncho aún más de la risa en toda su cara.

—No sé de qué te ríes tanto tú —me corta la medio metro—. Si no te hubieras puesto pejigueras con el asunto de tener que darnos explicaciones, hubiéramos volado en el avión anterior a este, y no nos hubieran detenido la primera vez. Con las mismas, si no fueras tan cabezota y hubieras dado a torcer un poco el brazo hace unos minutos con el hecho de volar en primera clase, ya estaríamos de camino. Sois las dos culpables, tú más —señala a Cintia—. Pero también os quiero decir… que es el mejor viaje de mi vida. —Sonríe de oreja a oreja—. Os quiero mucho, chicas, estáis logrando que ni me acuerde de Pedro. —Ahora nos dedica una media sonrisilla.

«Oh, oh…, decaimiento a la vista».

—¡Pues que siga así! —Brinco de mi silla y Cintia me acompaña en el gesto, siendo tan consciente como yo de que está a punto de venírsenos abajo.

Las tres mosqueteras nos fundimos en un fuerte abrazo y justo en ese instante la puerta se abre y el segurata se queda pasmado ante la tierna imagen.

—Ustedes tres… están locas —sentencia al ser testigo de la bipolaridad que portamos, y no es que ande muy descaminado el hombre—. Síganme, ya hemos encontrado solución a su problema.

Capítulo 7

—¡¿ Eso es un jet privado?! —Me vuelvo hacia las chicas y camino de espaldas mirándolas fijamente, ahí están con sus amplias sonrisas, ambas casi catatónicas, con sus bocas entreabiertas repasan el contorno del precioso avión que se acaba de convertir en nuestro nuevo medio de transporte. Por descontado aprovecho la ocasión para recordarles quién es la sheriff del lugar—: No os enseño más. —Elevo mi barbilla y saco pecho, continúo mi marcha caminando de espaldas con el segurata guiando la cruzada de aproximación, alardeo de haber logrado este espléndido nuevo medio de transporte sin comerlo ni beberlo, así sin más, gracias a mi maravilloso carácter—. Que luego sabéis tanto o más que yo y dejáis de necesitarme.

Robo una sonrisa a Marga y una mirada de reojo nada amigable a Cintia.

—No es mérito tuyo —apuntilla la listilla.

—¡Anda que no! Estaba todo estudiado, sabía que a la segunda movida que originara en el aeropuerto nos meterían en uno como ese —señalo al resplandeciente jet—, de una patada en el culo.

—Claaaaroooo… —se burla Cinty.

—La patada en el culo me tendré que quedar con las ganas de arreársela, señorita —confiesa el segurata, quien así consigue captar nuestra atención; me vuelvo con elegancia girando sobre mi pie derecho.

Él se ha detenido sobre sus pasos a escasos veinte metros de la escalera que nos elevará hacia el paraíso.

—¿Otra vez escuchando las conversaciones ajenas? —lo pincho por su osada intervención, «menudo cotilla está hecho».

—Les voy a suplicar a modo personal que se comporten a bordo. —Me ignora, son demasiado evidentes las ganas locas que tiene de perdernos de vista. Debe de ser la primera vez que un hombre desea tanto ignorarme después, incluso, de haber conseguido que se empalme—. Solo tienen que tomar asiento, tener la boca cerrada y mostrar una actitud civilizada hasta aterrizar en Punta Cana. ¿Serán capaces de hacerlo?

—Se puede saber… ¿por qué solo me mira a mí? ¿Y por qué nos lo pide como algo personal?

Vuelvo a atacar al hombre, porque ciertamente parece que me culpa de todo, ni pestañea al hablar y todo lo dirige hacia mi persona.

—Ya te conoce. Te tiene calada —dice Cintia a mi espalda entre risitas.

Me vuelvo de medio lado…

—Puuuueeees hace un rato tanto Marga como yo habíamos llegado a misma conclusión: ambas te consideramos culpable en un noventa por ciento de lo que está aconteciendo en este espectacular viaje.

—En los partidos de fútbol muchas veces se decide el resultado en el último segundo. Por mucho que la hayan cagado en noventa minutos de partido, en ocasiones, es en el tiempo que añade de más el árbitro donde se decide todo.

—¡De qué coño hablas, Cinty! ¿Fútbol? ¡Venga ya! ¿Me haces un símil con el fútbol? —Instauro cara de grotesco asco.

—Qué más da que emplee el fútbol o las manzanas, Maty, al final vas a entender lo que te dé la gana —interviene Marga, con esa gran sabiduría y elocuencia que porta.

Siento toser o fingir una estúpida tos al cotilla que nos acompaña.

—¿Nos centramos, señoritas? —exige tras su amago de catarro—. Hola, primo, estas son las tres mujeres de las que te hablé. —Eso no parece dirigido a nosotras, y elevo mi rostro en dirección hacia donde apunta su mirada.

Me quedo sin habla al ver al maromo que avanza hacia nosotros, abotonando la chaqueta de su traje gris marengo.

«Qué lástima que no tenga ganas de más pirulo, el primo de Zumosol está tremendo».

—Soy Alexander.

Tiende la mano hacia mi miniamiga en primera instancia, «esto jamás había sucedido», cuando estamos las tres juntas no es el orden lógico en el que se fijan los hombres en nosotras. La devora con la mirada, «sí, sí…, mi elocuente miniatura de amiga ha triunfado». Ella le devuelve el saludo estrechando amablemente la mano que le tiende, y observo cómo él emplea la otra que tiene libre para envolver la de Marga.

—Yo soy Marga.

Sé que ella repara en la misma conclusión que yo porque nunca ha tenido que presentarnos ella a nosotras:

—Ellas son…

Titubea un poco por la falta de costumbre, «¡ya iba siendo hora de que la vieran a ella primero que a nosotras!». Es una mujer muy guapa, es bajita, pero tiene un cuerpo bonito y definido, para eso nos machacamos de lo lindo en el Centro Atlantic. «¡Ánimo, arranca! Preséntanos, coge las riendas, ¡tú puedes!». La miro sonriendo de oreja a oreja, «este viaje acabará por cambiar la concepción que tiene sobre sí misma, estoy convencida de ello».

—Matilda y Cintia.

—Encantada. —Cinty estira su mano derecha hacia el hombre, se la estrecha sin mirarlo a los ojos. «Está cristalino como las aguas que en unas horas cubrirán mis tetas desnudas, que el corazón de esta mujer ya está comprometido»—. Ha sido muy amable dejándonos usar su avión.

—¡Cierto! —Me voy hacia él, le sostengo los hombros con fuerza y le beso con descaro ambas mejillas.

No me hace falta mirar para saber que Cintia y Marga están con la boca abierta, el segurata desesperado frotando su rostro y mi nuevo mejor amigo Alexander… «no necesito imaginarlo porque lo tengo a escasos centímetros», me mira como todos cuando me conocen por primera vez, con esa mezcla entre admiración, extrañeza y un toque de no sé cómo actuar, esto no viene en los manuales, «lo sé, formas parte de esta absurda sociedad impregnada hasta los topes de postureo y estúpidas normas, y cuando se os planta de cara una tía como yo, con potente personalidad y propias normas de conducta desmontándoos la bolera, no tenéis ni puta idea de qué decir o hacer».

Golpeo levemente su hombro, como el que da una palmadita de consuelo, «tú no tienes la culpa por no comprender, ha sido la sociedad quien te ha manipulado», y lo esquivo abriéndome paso hacia el resplandeciente jet.

—¿El avión es tuyo? —inquiero tomándome la libertad de ascender el primer escalón.

—Así es.

Me vuelvo de medio lado y observo el panorama: Cintia atravesándome con la mirada por mi mal comportamiento, exceso de confianza, y un laaargooo etcétera de reproches sobre compostura…; Marga sonriente, aunque aparentemente enrojecida porque Alexander continúa mirándola de reojo con cierto interés implícito en dichas miraditas, que más tarde averiguaré hasta dónde llega dicho interés y por qué; y ahí tenemos un poquito más hacia la derecha al jefe de seguridad del aeropuerto, «el primo, que no se parece ni en el blanco de los ojos al apuesto y atractivo Alexander», al que miro fijamente, a la vez que elevo mi mano derecha, la sitúo con la palma abierta junto a mi frente a modo de saludo militar y sentencio:

—Ha sido un placer pasar por su vida en el día de hoy, un día que sin duda no olvidará jamás, ese es el efecto que produce la energy Matilda en las personas normales como usted. Lo superará con el tiempo, aunque tenga claro que jamás me olvidará. ¡Descansen! —ordeno retirando mi mano y trotando escalera arriba sin que nadie me dé permiso, así podré fisgonearlo todo a mi manera sin austeras y reprobatorias miradas.



Instantes después oigo la vocecilla de Marga en el habitáculo. Ya me he acomodado en uno de los asientos de piel, que debe de estar calefactado porque está caliente, «¡a quién se le habrá ocurrido encenderlo, con el clima tan sofocante que hace aquí!».

—Si no le molesta, Matilda —dice con refinada educación Alexander—, ese es mi asiento habitual, puede usar cualquier otro del avión.

Observo que señala con su mano hacia mi izquierda. «¡Ay! Si tiene aquí todas sus cosas: móvil, tablet, portátil, ¿usará todos estos cacharros a la vez?» —me pregunto frunciendo el ceño.

Me levanto como un resorte, para nada avergonzada, mientras observo a mi alrededor intentando determinar cuál es el segundo mejor sitio de este jet donde reposar mi posadera, «por eso estaba caliente, venía él ahí sentado, ¿no se habrá tirado un pedo?». Me río por dentro ante mi propia reflexión, a la vez que… se me ocurre hacer algo para comprobar una teoría que ronda mi cabecita desde hace unos minutos…

Tomo asiento justo en el que está al frente, «un pálpito me dice que hay cierto interés en Alexander hacia mi miniamiga…, ahora lo comprobaremos».

—Disculpe de nuevo, Matilda, no quiero ser descortés pidiéndole por segunda vez lo mismo, pero es que había pensado que tal vez a la señorita Marga le apetecería tomar asiento frente a mí. —Habla conmigo, pero la mira a ella buscando su aprobación—. Así podríamos charlar durante el trayecto y conocernos un poco —comenta algo temeroso de recibir un rechazo por respuesta. Si le hubiera echado el ojo a Cintia lo llevaba claro clarinete, en cambio con Marga por dos razones podría tener éxito: primero, es tan ingenua que no verá más allá de un simple interés amistoso el que Alexander pueda albergar en querer charlar con ella las más de dos horas de camino que nos restan hasta Punta Cana, con lo cual se mostrará receptiva y posiblemente termine cayendo en las garras de este milloneti sin apenas enterarse; y segundo, no ha vuelvo a nombrar a Pedro, y eso es bueno y malo; bueno porque el hecho en sí le está permitiendo vivir de manera desinhibida esta aventura, y malo porque se trataba de comprobar si él estaba o no presente en sus pensamientos las veinticuatro horas del día si no lo veía rondando por el café o comunicándose con ella mediante mensajes.

Chasqueo mi lengua con cierto fastidio, «al final no va a haber boda», mi teoría cada vez cobra más fuerza, y… «Alexander babea por el minicuerpecito de nuestra tercera amiga en discordia, ¡lo sabía!».

Mientras escojo por tercera vez dónde poner el culo, llego a una nueva conclusión que no me voy a cortar en exponer en voz alta.

En esta ocasión la elección del sitio la tengo fácil. Cintia ha tomado asiento al lado de Alexander, aunque con un amplio pasillo de por medio, «así es como deberíamos viajar siempre, sin el codo del otro clavándosenos en las costillas», así que me dejo caer en el que está frente a ella, o lo que es lo mismo, al lado de Marga. Formamos así las cuatro esquinitas perfectas, y saco a relucir mi nueva y elocuente conclusión:

—Alexander, hablo por todas y sé que no les molesta a mis amigas que lo haga, ya están acostumbradas: No nos trates de usted, tómate la confianza de tutearnos, no seas otro estiradillo con el que me vea obligada a viajar, ya tengo bastante con estas dos. —Las señalo burlona.

Cintia me mira mal, como siempre intenta regañarme con miraditas, y Marga sonríe todo el rato.

—De acuerdo —dice él.

Asiento mirándolo un breve instante para después dejar caer una buena bomba que terminará en discusión:

—Invertiré en uno de estos para Macima —digo meneando mi mano, mostrando el interior del resplandeciente jet.

Todos sin excepción vuelven a fijar su atención en mí. Alexander eleva la comisura del labio, esbozando lo que podría ser una sonrisa en plan «menuda loca, debe de creerse que esto cuesta lo mismo que una Vespa». Marga sufre un nuevo ataque de risa, que tanto a Cinty como a mí nos alarma; es una risita demasiado tonta viniendo de ella, a esta (y lo digo por la listilla de Cintia) que ni se le ocurra mediar, se habrá percatado al igual que yo de que nuestro anfitrión le tira los trastos y así voy a asegurarme de que siga siendo, al menos mientras observe qué es lo que desea mi miniamiga.

Ahora Cintia y yo nos miramos desafiantes, «¡chupi! Tenemos doble guerra entre manos, ¿verdad, preciosa?». Jugueteo con mis cejas arriba y abajo, trato de comunicarme con ella sin falta de decir nada, «sé que tratarás de impedir que Alexander se camele a Marga, y yo impediré que lo impidas, y también sé que te opondrás un huevo a que compre un jet privado, y te aviso…, lo llevas crudo para ganar ambas batallas».

—Lo voy a comprar —amenazo.

—No lo permitiré.

—Lo haré, con las ganancias que obtengo como socia accionista. Hay una cláusula en el contrato que dicta así: Si el socio en cuestión no desea que le sean reembolsados sus beneficios, considerando este que deben reinvertirse en la adquisición de nuevo inmobiliario material o inmaterial para la compañía, podría firmar su renuncia a cobrar el beneficio anual, siempre que se manifiesten por escrito los motivos del rechazo.

—¿Te has leído las cláusulas del contrato? —Cintia alucina.

—¿Te preguntas si se las ha leído?, ¡se las sabe de memoria!

Interviene Marga, y eso me hace suspirar con fastidio por haber logrado captar también su atención. Esa no era mi intención, se desviará del tema en el que, según yo, debería estar volcando toda su atención: conocer a Alexander.

Así que hay que zanjar primero la guerra de comprar un jet sí o sí, para que Marga vuelva a centrarse en lo que estaba haciendo.

—Me lo leí por encima. —Aireo mi mano con desinterés.

«Claro que me las sé de memoria, tengo memoria infinita, así lo denominaba mi loquera de la niñez», una desgracia como otra cualquiera para que te tachen de cerebrito, empollona.

«¡Puag! Qué mierda de infancia».

—No vas a comprar un jet —ordena Cintia.

—Sí, lo haré.

—¿Siempre has tenido esa capacidad para memorizar? —A mi miniamiga solo le preocupa ese tema, no toca el asunto de comprar un jet porque es mujer práctica donde las haya, ¿para qué perder el tiempo si sabe que lo haré de todas formas? La que siempre entra al trapo es Cintia, incapaz de reparar como Marga en lo absurdo que es llevarme la contraria.

—Solo me sé esa cláusula, Marga, déjalo correr, me aprendí la que me interesaba conocer.

—No es verdad, ya vengo observando esa capacidad de recordar que tienes. Me fascina, ¿cómo se denomina, memoria fotográfica? —continúa indagando y ¡exasperándome!, dado que no me gusta hablar de mí misma.

—¡No, Marga! No se llama así.

—¿Entonces?

«¡Dios mío! Qué par de petardas insistentes».

Alexander ríe estrepitoso, todas lo miramos, y aclara:

—Perdonad, parecéis tan… normales, y a la vez dais a entender por vuestra inconclusa conversación que sois ¿intelectuales, empresarias, con negocios lucrativos? —inquiere con interés—, algo que parece claro —me mira un breve instante—, si no, no os plantearíais adquirir uno de estos —señala al suelo del jet—. El mundo es por tanto caprichoso, habiendo hecho que acabes… acabéis —se corrige tras una leve carraspera— en mi jet. Me conformaba con la simple imagen que… muestras. —Clava esos ojazos verdes que tiene en el perfil de Marga; esta, que me miraba a mí, lo observa de reojo al percibir, obviamente, la mirada de él sobre ella, se pone roja como un tomate, reclina ligeramente la cabeza, y Cintia y yo nos quedamos sin argumentos. La fiesta no va con nosotras, este hombre está echándole el picado descaradamente a nuestra amiga y solo ella tiene derecho a aceptarlo o rechazarlo—. Sencillez, belleza, elegancia, educación…

«¡Ole! La cubre de halagos», es un hombre observador, acaba de acertar de pleno con la descripción de Marga. Permanecemos expectantes a ver qué hace ella ante semejante directa. Cintia y yo nos miramos con cierto alarmismo, yo espero y deseo que vuelque toda su atención en Alexander y mande a paseo a Pedro, pero estoy convencida de que la enamoradiza y romántica de Cinty desea que este viaje los una más al sentirse separados por la distancia, «¿quién ganará: el amor de comedia romántica de la listilla o la libertad para estar con quien quieras cuando quieras sin ataduras? ¡Tachán, tachán…!».

—Macima. —Marga eleva el rostro y clava su simplona mirada castaña en el apuesto caballero, dice el nombre compuesto por las tres, y yo miro a Cintia triunfante, elevo un dedo y digo solo para sus oídos: «Uno cero gano yo»—. Nuestra revista se llama Macima for Women —termina por aclararle Marga a Alexander, esquivando la última parte de su intervención, donde se deshacía el pobre en cumplidos.

—Sois… —Alexander se queda sin palabras, mira con tanta admiración a Marga que me subo por la pared de envidia, nadie me ha mirado a mí jamás de ese modo— las dueñas de la revista más pionera y popular de España, habéis logrado en un año una difusión escandalosa a nivel nacional, sois la comidilla de los grupos financieros de inversión internacional, todos quieren invertir en vosotras para la expansión mundial. —Se detiene un instante—. A eso me dedico, invierto en jóvenes prometedores con proyectos que aún no han visto la luz porque nadie confía en ellos o ellas para invertir capital. Por más que he buscado y buscado jamás he logrado poner imagen a vuestros rostros, los cuales son… hermosos.

Sigue hablando en general, pero volcando su atención en particular.

—Está claro que te gustan más unos rostros que otros —le suelto, porque nos está ignorando de adelante atrás tanto a Cintia como a mí. Esta me golpea con un tremendo puntapié en la espinilla—. ¡Au! ¡No me golpees! —Alexander nos mira un breve instante, para continuar ignorando las indirectas que le lanzamos al respecto del repentino interés que muestra por Marga.

—Nadie ha logrado haceros aún una entrevista personal, sois… discretas. —Vuelve a mirar a Marga, quien luce un bonito rojo intenso de colorete en el día de hoy.

—Somos mujeres ocupadas, no hemos tenido tiempo. La prioridad es siempre la revista y hemos tenido mucho trabajo —aclara Cintia—. Tiempo habrá de lucirse en la prensa.

Él asiente dando por buenas sus palabras, pero no la mira, continúa ignorando nuestra presencia física, hay que dar gracias que al menos nos está escuchando.

Alexander se levanta de su sitio, no sin antes disculparse solo con Marga por su breve marcha, e ignorarnos por completo a las otras dos. Lo observamos rebuscar algo al fondo del avión y al rato aparece con nuestro último número en la mano, y otra revista debajo de este, que no logro identificar.

—Compro vuestra revista todos los meses, es extraordinaria, de las pocas que me gusta ojear, y de las pocas veces que he perdido una oportunidad tan fantástica de invertir en un negocio claramente fructífero. Estaba planificando haceros una visita y… mira tú por dónde habéis ido a parar a mi avión —aclara mostrándola con orgullo, y al hacerlo consigo identificar la que está por debajo. No tiene nada que ver con la nuestra, a todas se nos encoge el corazón al ver dicha imagen de la portada, es una revista sensacionalista a la que no merece que ni nombre, porque sería publicidad gratuita que no se ganan, nos despellejaron después de… aquello—. Esto fue terrible —enuncia con temple, al ver la trasformación del rostro de todas y cada una de nosotras, cuando observa que los ojos de todas están petrificados en la controvertida portada.

Cintia se levanta de su sitio y toma la revista sensacionalista entre sus manos y lee con voz quebrada:

—Estocada final que recibe la niña que creía poder jugar a ser mayor. —Ese fue el puto imbécil de Álvaro, estoy convencida; aunque no pude demostrar que ese hijo de perra estaba detrás de aquella mierda de reportaje tras la catástrofe que arrasó con todo, mi intuición me decía que había sido él el artífice de ese artículo—. Este, sin duda, fue el segundo peor día de… toda, toda, toda mi vida. —Mira a Marga, a ambas se les escapa una lagrima al recordar aquel catastrófico suceso. Creo intuir que el día más terrible de su vida fue el otro incendio que casi acaba con su propia vida—. Se me encoge el corazón cada noche desde hace un año al recordarlo.

Se le quiebra la voz.

Marga se levanta de su sitio y acude a los brazos de Cintia. Ambas permanecen unos segundos enlazadas, que a mí se me hacen eternos, tengo un nudo en la garganta que me obliga a apretar los dientes para evitarme llorar, porque yo… nunca lloro, salvo… aquella noche en la que me rompí en mil pedazos.

Marga se separa de Cintia, acaricia su rostro para retirar la lágrima que le rodaba por el pómulo.

—Estoy bien, estamos bien, y nadie, Cintia, jamás conseguirá darte una estocada final de la que no seas capaz de reponerte.

Siento cómo mi corazón se resquebraja, «¡estas payasas!, si no paran de decirse cosas bonitas de una vez, terminarán por hacerme llorar».

—¿Qué… ocurrió aquella noche? La revista pone…

—Sabemos lo que cuenta la revista, Alexander —corta Cintia al hombre—, ni una verdad. Como bien has observado, nunca nos han realizado una entrevista personal, por tanto, las palabras aquí escritas —menea la revista con rabia— son mentiras.

Cintia vuelve a mirar la imagen de la portada, toma nuevamente asiento, cruza las piernas y, para mi desgracia, comienza a relatar aquella fatídica noche:

Capítulo 8

C intia: Reviviendo aquella fatídica madrugada en la que el edificio Macima ardió entre las llamas con Marga en su interior (capítulo 13 «Amar Forever»)

—Cinty. —Me parece que Maty intenta despertarme de nuevo, pero si hoy… ¡está Lucas con nosotras!, ¿por qué siempre tiene que darme la brasa a mí? Siento su tierna caricia por mi brazo—. ¡Cinty! ¡Joder, está como un tronco! ¡¡Cintia!! —Me zarandea, quiero hacerme la dormida, pero parece muy dispuesta a obligarme a abrir los ojos.

—Uuuummm…

—Cinty, despierta, por favor. Ha ocurrido algo.

—¿Qué…? —«¡Mierda, algo pasaba de verdad!». Con ella el cuento de Pedro y el lobo se aplica al dedillo—. ¿Qué te ocurre? ¿Estás bien?

—Sí, sí…, yo estoy bien. Hay un incendio.

—¿Qué? ¿Dónde, aquí?

Lo primero que pienso es que el piso pueda estar en llamas. Me yergo a toda leche y observo que estaba despertándome acompañada de Lucas.

—No, nena. Es la revista.

—¿Qué dices?

Salto como un resorte. Sin importarme que Lucas esté presente, lanzo el camisón por el aire, extraigo del cesto de la ropa sucia los vaqueros y la camiseta sucia de todo el día. Ya me estoy calzando la segunda bota Destroyer ante el anonadado rostro de Lucas y Maty, y ahí están como muñecos de cera sin ir a por sus cosas…

—¡Joder, joder y joder! ¡Mierda, mierda y mierda! ¡Noooooo, noooooo y noooooo!

Al fin, cuando digo ese par de palabrotas, ambos reaccionan y corren a prepararse para salir a toda máquina.

—¡Marga! ¡Marga! ¡Joder, mierda, hostias…!

Maty no lo sabe, porque Marga me pidió que fuera discreta: ella y Pedro iban a pasar la noche juntos en el improvisado miniapartamento que en buena hora se me ocurrió montar en la última planta del edificio Macima.

—¡Corred! —les chillo.

Apenas logran seguir mi ritmo. Ni llamo el ascensor, corro escaleras abajo como una loca.

Una vez en el portal, tiro de la puerta y la hago rebotar con tanta fuerza que suena a cristal roto.

—¡Oye, cálmate, Cintia! ¡Es terrible, pero cálmate! ¡Me estás poniendo más nerviosa de lo que estoy!

—¡Marga! ¡Joder, Maty! ¡No me pidas que me calme! —Me tiro de los pelos, caigo arrodillada en medio de la acera. Elevo el rostro al cielo y chillo—: ¡Margaaaaa!

Maty se arrodilla frente a mí, sostiene mi rostro entre sus manos.

—¿Qué? ¡Coño, Cintia! ¿Marga… qué?

—¡Está allí, Maty! ¡Está allí dentro, pasando la noche con Pedro!

Siento las manos de Maty temblorosas.

—¿Estás segura? —El insultante tono calmado de Lucas en situaciones extremas me llega desde la espalda.

Asiento y él nos rebasa sacando el móvil del bolsillo.

—¿Bryan…?

He de ahogar un suspiro al oír a Lucas nombrarlo.

—¿Los bomberos han llegado…? —oímos a Lucas preguntando a Bryan—. Hay dos personas dentro, Marga y Pedro… —Cuelga. Abre la puerta del coche de Maty—. A dentro —nos ordena poniéndose al volante.

Arranca y una vez ambas estamos acomodadas se adentra en las oscuras calles madrileñas.

—¡Madre mía! —sollozo sin parar—. ¡No me lo perdonaré en la vida! ¡En la vida!

—¡Basta! Deja de martirizarte. ¿Acaso has provocado tú el incendio? Nadie tiene la culpa. Así que para ya.

La miro bañada en lágrimas de culpabilidad, «claro que tengo la culpa de todo, fui caprichosa creando ese apartamento en el edificio».

Mi camiseta se muestra empapada de los surcos que dejan las cataratas que salen por mis ojos de forma imparable. Maty me envuelve en un abrazo, apoyo mi cabeza sobre su pecho y ahora es la suya la que empapo.

Sé que no le importa, me conoce, mi conciencia jamás descansará en paz si a Marga o a su novio les llegara a pasar algo.

«¡Me destroza la incertidumbre! ¿Los habrán sacado? ¿Estarán bien? ¿Seguirán dentro? ¿Estarán angustiados?».

El corazón me va a mil por hora, la cabeza me explotará con tantas incógnitas, mis lágrimas no encuentran el final del llanto. Me siento tan culpable que, si puedo dar esquinazo a Maty, atravesaré las llamas del edificio y los sacaré yo misma.

«Debería haber sido yo. Fue mi idea vivir allí. Egoístamente, no me quedé. Preferí la comodidad del apartamento y dejé que Marga ocupara mi lugar. Creí que le hacía un favor».

«¿Qué clase de favor? ¡Matarla!».

Lloro con más ímpetu si cabe. Maty es incapaz de consolarme. Nadie puede ni podrá hacerlo jamás.

El olor del incendio invade mis fosas nasales y eso que aún queda una calle que virar antes de ver el escabroso espectáculo.

Lo dicho. Elevo el rostro y entreabro la boca. Sitúo mis dos manos alrededor para evitar que un sofocante chillido escape de ella.

Arde, arde, arde y arde.

De la planta baja al ático.

No hay escapatoria.

El fuego lo ha arrasado entero.

Las llamas ondean al aire a través de las ventanas.

El agua de las mangueras apenas las cosquillean.

Rezo. Rezo todo lo que se me pasa por la cabeza, hago memoria de mis catequesis de niña, tiro del Padre Nuestro, del Ave María, Jesusito de mi vida…

«¡Creeré en quien haga falta! ¡A quien quiera que pueda escuchar mis plegarias! ¡Suplico por que los bomberos ya hayan sacado a Marga y Pedro!».

En cuanto Lucas frena frente al cordón policial que delimita la zona, salto a tierra y, sin pensarlo dos veces, corro hacia las dos ambulancias que hay al fondo.

—¿No hay… heridos? —pregunto entrecortada—. ¿No han sacado a nadie?

—Señorita, no debería estar aquí. —El enfermero me sostiene del brazo.

Entro en trance. No consigo moverme.

—Suéltela. —La voz de Bryan me penetra hasta el corazón.

No me consuela. Como bien imaginaba, nada ni nadie podrá hacerlo jamás. Me repito.

—Es la propietaria —añade.

El enfermero emite una especie de gruñido.

—Me da igual. Aquí no pueden estar —sentencia con dureza.

—De acuerdo, ya nos vamos. —Bryan sujeta mi cintura, me empuja levemente invitándome a moverme—. Cinty. Tranquila.

—¿Marga? —pregunto nuevamente, bañada en lágrimas.

Se coloca frente a mí, sostiene mi rostro entre sus manos.

—¿Marga? —repito la pregunta sollozando, adelantándome a la respuesta que ya puedo ver reflejada en sus entristecidos ojos verdes esmeralda.

—No… no… ¡Noooo! ¡Noooo!

Le golpeo el pecho, pataleo cuando me levanta en el aire sosteniéndome por la cintura y apretándome contra sí.

—Cálmate, preciosa. Cálmate —susurra pegado a mi oreja.

No sabría determinar cómo lo consigue, pero me relajo. Apoyo la cabeza sobre su hombro y rodeo sus caderas. Lloro a moco tendido empapando su maltrecha camisa blanca, decorada de churretes negros, oliendo a ceniza y sudor por el insufrible calor de la cercanía al fuego.

—No han podido entrar —no dice más.

No es necesario. Con eso ya me dice bastante.

—Cinty… —Esa voz inundada de terror es de Maty.

Saco la cabeza del escondite enfrentándome nuevamente a la escabrosa realidad.

—Cinty… —Me mira, pero no ve.

Está cubierta de lágrimas. Su cara es de pánico absoluto.

Me separo de la protección de los brazos de Bryan y envuelvo a mi amiga en un fuerte abrazo.

—Dicen… Dicen que… no han sacado a nadie todavía… —solloza.

Aprieto su cuerpo al mío. Me siento débil y afligida, pero, aun así, trato de dar toda la presión que soy capaz para calmarla. Jamás llora, y esta es la segunda vez en dos días que le ocurre algo tan trágico como para provocar sus lágrimas.

Floto en una realidad alternativa. Esto… esto no puede estar sucediendo de verdad.



Al amanecer, las llamas consiguen mitigarse. Las vistas son dantescas. El edificio calcinado deja claro que nada ni nadie ha podido sobrevivir ahí dentro.

Sentada en el bordillo, observando fijamente lo que parece un mal sueño del que despertaré, con mi afligida amiga a mi izquierda y el hombre que ilumina mi universo a la derecha, quien envuelve mis hombros con su brazo estrechándome con fuerza…

No soy capaz de procesar.

No asimilo la realidad.

Jamás me perdonaré lo sucedido.

Jamás olvidaré que mi dulce amiga… mi inocente amiga… mi bondadosa amiga… mi tierna amiga…

Aprieto el rostro contra mis rodillas y nuevamente sollozo desconsolada.

No podré superar esto.

No podré.

—Sssshhhh. —Bryan intenta acallarme situando su boca lo más próximo que es capaz a mi oído.

Aprieto aún más mi rostro entre las rodillas, con rabia y desdicha.

Introduce su mano entre mis rizos y acaricia mi cabeza.

Al cabo de unos minutos, caigo en la cuenta de lo vacía que me siento, me vuelvo hacía él y le rodeo la cintura. Indudablemente, resulta mucho más reconfortante hundir mi pena contra su cuello que contra mis propias rodillas. Le aprieto y aprieto, como sí así el dolor fuera a desaparecer.

«En estos momentos, mis insulsos problemas me importan un bledo», sin más, así de repente, ya nada importa salvo la tristeza y la culpa, únicos sentimientos que mi mente alberga y es capaz de procesar.

—Buenos días, por decir algo —oigo la desconocida voz de un hombre.

No salgo de mi escondite.

Es Lucas, la voz calmosa del grupo quien contesta:

—Buenos días.

—Soy el inspector Torres. La primera llamada al 112 que recibimos esta madrugada advirtiendo del incendio informó de la posibilidad de que hubiera personas en el interior del edificio. ¿Podría haber sido alguno de ustedes? —habla con mucha precaución.

Es de agradecer, teniendo en cuenta el panorama que tiene al frente y la poca o nula originalidad de sus palabras.

—Yo realicé esa llamada. Había una pareja en el interior.

Se me quiebra nuevamente el corazón tras las realistas palabras de Bryan. Envuelvo su camisa en un puño y gruño rabiosa contra su pecho.

Él no me dice nada. Deja que sofoque mi frustración contra su pecho. Él siempre está ahí para mí.

Su voz ha sonado contundente y serena.

Nuestros hombres son valientes. Nosotras solemos parlotear mucho, aunque, a la hora de verdad, no damos la talla. En cambio, ellos siempre están enteros para hacer frente a las situaciones complicadas.

—Dado el aspecto del… —El inspector de policía carraspea—. Quiero que sean conscientes de que a ese incendio no ha podido sobrevivir nadie.

La realidad es tan sumamente dolorosa. Las palabras del inspector retumban en mí como un gigantesco mazo aporreándome el cerebro.

«¡Maldita la hora en que monté esa habitación!».

«¡Ha sido culpa mía!».

«¡Jamás me lo perdonaré!».

—Podíamos imaginarlo, inspector. —Bryan suena tan apenado que se me parte aún más el alma si cabe.

Todos nuestros problemas o conflictos han pasado a un segundo y alejadísimo plano. Lo necesito a mi lado más que nunca. No superaré esto en la vida, pero, tal vez, y solo tal vez, si lo intentamos juntos, consiga algún lejano día… sentirme un poquito mejor con el paso del tiempo, de mucho, muchísimo tiempo…

—Tienen mal aspecto —comenta el inspector—. Deberían… Deberían ir a descansar. Aquí no pueden ayudar. Si encontramos algún cadáver… —carraspea nuevamente.

Se ve que trata de esforzarse por ser sensible dadas las circunstancias, pero le está saliendo francamente mal. Tiene suerte de que no tenga energía para erguirme y darle una bofetada.

«¡Marga no es un cadáver! ¡Pedro no es un cadáver! ¡No!».

«Al menos…, hasta que lo vea con mis propios ojos. ¡No! Me niego a asumirlo».

—Les llamaremos si hay novedades. Investigaremos las causas del incendio.

Entreabro un ojo sin apartarme de la protección de mi enamorado.

El hombre se vuelve, nervioso, y en un abrir y cerrar de ojos, sale de nuestro ángulo visual.

—Cinty.

Bryan me llama, a la vez que acaricia mi estropajosa melena mezcla de sudor, humo y cenizas que nos rodean. Me separo ligeramente de él, y observo a través de mis vidriosos ojos que tiene algo importante que hacer y que para ello necesita separarse de mí.

Acaricia mi sucia mejilla, mientras me mira buscando, muy probablemente, la chispa vital de mi mirada, «tardarás en volver a encontrarla, ahora son tan solo un par de ojos azules comunes y corrientes, sin fuerza, sin vida los que te observan».

—Tengo que hablar con la policía.

No tengo intención de malgastar mi poca energía en averiguar por qué tiene que hablar con la policía de nuevo, acaba de estar aquí el inspector, podría haber dicho todo aquello que tuviera que decir.

Abro mi puño, libero su maltrecha camisa, deslizo la mano por su pecho y vuelvo a hundir el rostro entre las rodillas.

Me siento desolada.

—Vengo ahora.

Ninguno le respondemos, Lucas y Maty están tan apenados como pueda estarlo yo, la pena impregna el ambiente. No puedo creer que Marga ya no esté entre nosotros.

Es una realidad tan indigerible que no creo que seamos conscientes del todo de ella, elevo sutilmente mi mirada al frente y…

—¡Aaaahhhh! —chillo histérica.

Me incorporo con lentitud, me cubro la boca con las manos para evitar chillar de nuevo, la miro y creo no estar viéndola, es… un Ave Fénix resurgiendo de entre las llamas, esto es como estar en un mal sueño del que no consigo despertar.

Maty se levanta tambaleante, rodea mi cintura y rompe a llorar contra mi hombro una vez comprueba el motivo de mi chillido, que no es otro más que ella…

—¿Marga? —inquiere susurrante sin dar crédito.

Entre todo este caos y oscuridad avanza hacia nosotras resplandeciente y limpia. Aunque no sonríe, su rostro se muestra iluminado en comparación al nuestro.

Caigo arrodillada sobre la carretera con ambas manos sobre el corazón. Lloro tanto o más que antes. Es imparable. La mezcla entre temblor, angustia y alegría resulta desoladora.

Ante tal percal, Marga apresura el paso para llegar a nosotras.

Una vez a nuestra altura, rodeo sus piernas, apoyando la cabeza sobre su vientre, Maty su cuello con ambas manos. Entre las dos resultamos asfixiantes. La hacemos tambalearse, aunque no protesta; se deja hacer, incluso… rompe a sollozar junto a nosotras.

Pedro permanece expectante observando la emotiva, y posiblemente para ellos dos, incoherente escena. Se muestra intimidado y confuso.

Observo a Lucas ir hacia él, coloca una de sus manos sobre el hombro de Pedro y, tras meditarlo un par de segundos, termina por abrazarlo con entusiasmo.

Por el rabillo del ojo percibo que Bryan se ha unido nuevamente a nosotros.

Pero no suelto a mi amiga, mi dulce Marga ¡está aquí, no allí!

—Hemos puesto la televisión mientras desayunábamos. —Sé, sin mirarla, que se le están subiendo los colores pese a todo, tan pudorosa y cohibida al percatarse de que ha dicho en público que ha pasado la noche con Pedro—. El telediario dio la noticia. —Percibo cómo traga saliva—. Indicaban que una pareja estaba en el interior. Habéis creído que… ¿que éramos Pedro y yo? —Su voz denota confusión, culpa y pena.

No somos capaces de responderle a nada, «¡claro que creíamos que estabais ahí dentro!». Maty y yo lloramos aún con más ímpetu, ahora es una mezcla entre el llanto de la tristeza y el llanto de la alegría, aunque sin duda comienza a predominar más el segundo.

—Sí. Cintia estaba realmente convencida de que estabais ahí dentro. —Es Lucas quien responde a Marga—. Ha sido terrible. La peor experiencia de nuestras vidas.

—Observamos impotentes que no había forma de entrar a socorreros. Las llamas se expandieron a demasiada velocidad —añade Bryan, enunciando esto último con una entonación que me llama la atención.

Interesante cóctel el que sufro: mezcla de júbilo y pesadumbre recorre todo mi ser. La noche ha sido horrible, espantosa, agotadora, tortuosa y melancólica, aunque admito que pasaría cien como esta si el resultado final fuera siempre verla avanzar hacia mí como un Ave Fénix resurgiendo de las cenizas, dándome la mejor noticia de toda mi vida.

«¡Está viva!».

Me daré el capricho de llorar un poquito más, dadas las circunstancias.

Lucas y Bryan, siempre enteros, conversan con ella. La ponen en antecedentes de nuestra noche de angustia, pensando en que la habíamos perdido.

«¡Los habíamos perdido!», mi sabio subconsciente me corrige con acierto.

Solo soy capaz de abrazarla, besuquearla, acariciarla. Me pongo en pie, la separo sujetando sus hombros, la miro y cuestiono en silencio:

«¿Estás bien? ¿Eres tú de verdad? ¿Estás aquí? ¿No eres fruto de mi imaginación?».

En automático, vuelvo a fundirme con ella en un abrazo. Maty me imita en silencio sepulcral.

—Estoy bien, chicas —nos asegura una vez más.

—Ha sido la noche más larga de nuestras vidas —le asegura Lucas—. Creer que estabais ahí dentro, la angustia de ver cómo ardía el edificio y que nadie podía socorreros…, ha sido espantoso. —Su voz rota suena cargada de sinceridad.

—No alcanzo a imaginar lo que habéis debido de sufrir a mi costa —dice apenada—. No se me ocurrió enviarte anoche un mensaje para informarte del cambio de plan.

«Sé que habla conmigo, pero no puedo conversar. No importa que no me avisara, no importa lo dura que haya sido la noche…, lo único que de verdad importa es que está aquí y de una sola pieza».

Vuelvo a separar nuestros cuerpos y me la quedo mirando con tanto amor que las lágrimas vuelven a rodar por mis mejillas.

Capítulo 9

D urante su relato, Cintia no ha dejado de mirar la imagen del edifico calcinado de Macima, impresa en la revista de mierda con la que colaboraba Álvaro. La cabrona me ha hecho llorar, se acuerda de todo, de cada detalle, de cada conversación, fruto obviamente del tremendo trauma que sufrimos aquella noche.

De reojo veo el manojo de pañuelos de papel que Marga porta moqueados entre sus manos, los cuales nuestro anfitrión ha ido depositando con ternura uno a uno entre ellas.

Este, inmóvil y petrificado en su asiento, no añade nada tras aquellas esclarecedoras palabras de Cintia.

—Si leíste en su día el reportaje que cubrió este falso título —comenta Cintia sin disimular su indignación—, habrás podido comprobar que nada tiene que ver lo que contaron con lo que aconteció. Y no porque se equivocaran con el hecho de que estaba recibiendo una última estocada, o con que fuera una niña jugando a ser mayor, no, no…, ¡qué va!, eso hasta podría haber sido cierto si no hubieran acontecido según que situaciones a posteriori, seguramente el titular hubiera tenido toda la razón. —Despega los ojos de la grotesca imagen y mira fijamente a Alexander—. No dieron una en el reportaje porque un buen periodista hubiera escrito mi historia descrita, no esta mierda inventada e insensible. —Menea la revista ante sus ojos—. Lo más gracioso es que cubrieron el reportaje sin entrevistarme a mí, ¡qué hombre!, digo yo que algo tendría que contar al respecto, así que, puedes figurarte, todo este contenido es falso, así es como revistas de este pelo rellenan sus páginas, en concreto con esta bazofia… —Abre la revista al medio y contabiliza las páginas interiores—. ¡Cuatro páginas repletas de confabulación!, ¡qué barbaridad!

Sacude el rostro y comienza a leer el reportaje.

—He de añadir… —comenta deteniendo un instante su lectura, pero sin elevar el rostro de entre sus páginas— que salimos adelante tras este suceso gracias a la inversión de nuestro único socio. Lamentablemente, no entra dentro de los planes futuros de Macima for Women admitir más inversores —aclara, posiblemente al recordar que Alexander, de entrada, al enterarse de quiénes éramos, confesó que había manifestado cierto interés en visitar nuestra sede para conocernos en persona y proponer tal cosa—. Aquí pone que no se descartaba que yo misma hubiera instigado dicho incendio para llamar la atención como la niña pija y consentida que jugaba a ser adulta. Serán hijos de… —Oprime los labios con rabia y no finaliza la frase.

«¡Se acabó!, hay que intervenir de inmediato, el viaje está adquiriendo en estos instantes un cariz que no pienso tolerar: Marga cabizbaja ante el relato de Cintia; a su vez, esta, a punto de releer aquella mierda que ya en su momento le costó superar una barbaridad. ¡Ni hablar! Que estas se me deprimen y me amargan el viaje».

Pienso unos segundos…, ¿cómo cortarles el rollo a los tres?

Los miro uno a uno, al llegar a Alexander invierto más tiempo del estrictamente necesario en analizar su expresión. No le quita el ojo de encima a Marga, todo el mundo al menos una vez en la vida debería recibir un flechazo hacia la sinrazón, sufrir un enamoramiento patológico y enfermizo por alguien, a mí me pasó con Cintia y tan solo tenía tres añitos, por ello no debería sospechar del que ha recibido este hombre, le puede ocurrir a cualquiera… «¡Pero sí, lo admito! Me parece raro de narices lo que está sucediendo aquí».

Frunzo el ceño y me prometo que si ese hombre, una vez tomemos tierra, persiste en su desmesurado interés por mi miniamiga, abriré una investigación en toda regla.

«¡Joder, claro! ¡Ya sé cómo cortarles el meado a todos! ¡¿No estaba planificando la compra de un avión antes de que Alexander desviara el tema al darse cuenta de nuestra conexión con, la que argumenta, una de sus revistas favoritas?! Eso también entraría dentro de mis sospechas en caso de tener que abrirle el expediente de investigación. ¿Lee habitualmente una revista como la nuestra y a su vez una revista sensacionalista? Vale que vaya a la caza de posibles inversiones, pero es como pasar del blanco al negro…, en fin…».

—Nos hemos desviado un pelín del tema. —Cintia eleva su rostro en formato inquisitorio—. Estábamos comentando de qué color queríamos la tapicería interior del futuro jet privado de Macima for Women, así que a ver si nos centramos, que este tema es de suma importancia, no como esa mierda que pareces pretender leer. —Me inclino hacia delante y le arranco la revista, a su vez la alzo haciéndola volar tras de mí.

—Nadie estaba comentando el color de ninguna tapicería, porque nadie va a comprar un avión. ¡Estás como una cabra!

Eso no es ningún secreto, no aplaudiré su elocuencia cuando es obvio que muy normal no soy. Pero he logrado arrancar de sus manos la puta revista, así pues, que me llame cabra, oveja, jirafa…, lo mismo me da, el objetivo era reactivar las risas en el grupo y dejarnos de tanto melodramatismo.

—A mí me gusta en negro. Sin desmerecer el cámel que has elegido tú para el tuyo, Alexander.

Ambas nos volvemos hacia una muy muy colaborada Marga, que se está sabiendo comportar en este viaje como Dios manda, pese al descaro que se observa en Alexander.

—Pues muy bien. Entonces será negra. —Doy una palmada en al aire—. ¿Dónde se compra un avión, Alexander?

El hombre ríe desproporcionadamente, echa la cabeza hacia atrás, no puede parar.

—Te lo está… —Marga capta su atención, es a la única a la que parece tomar en serio, «¿qué pasa, que a mí hay que tomarme a guasa porque soy rubia?»— preguntando en serio, Alexander —aclara.

Haciendo que el hombre corte su risa de un plumazo, se queda mirando fijamente a Marga de un modo… «sospechoso». Sitúo mi índice sobre el mentón y lo miro entrecerrando los ojos, «¿por qué mi radar de problemas sospecha de él, cuando de primeras me pareció un encanto, y mi gallo ganador en la batalla por conquistar el corazón de mi amiga?». Cuando algo me huele mal…, pobre de aquel…

—¿Qué te pasa? —me pregunta Cintia por lo bajo.

Me vuelvo hacia ella y niego con mi rostro, elevando la comisura de mis labios, tratando de fingir que todo va bien, pero claro…, no cuela…

—¿Qué es? Algo te pasa —susurra—, dime, ¿qué es?

—Si dejas de oponerte a la compra del avión.

—¡Joder!, ¡qué no! —chilla captando la atención de Alexander y Marga.

Me muero de la risa, es lo peor en lo que a conspiración se refiere: no es capaz de mantener la guardia, conmigo se exaspera tanto que salta a la primera de cambio, pasa de susurrar a modo de cotilla a pegar una barrida con palabrota incluida. Ahora vendrá la disculpa, claro está, a ver si se va a pensar nuestro anfitrión que es una maleducada.

—Perdón por la palabrota. —Me mira furibunda—. Es que me sacas de mis casillas, Matilda —me gruñe.

—Lo sé, es tan fácil hacerte perder los papeles que estoy planteándome aceptar vuestra oferta de pasar a formar parte del equipo de trabajo en activo, como organizadora o no sé qué decíais… —Aireo mi mano restando importancia al cargo en sí mismo—. Porque iba a ser ¡la pera! estar codo con codo contigo en las reuniones, lo íbamos a pasar de miedo.

—Lo pasarías de miedo tú, que eres la única que encuentra graciosa tu extravagancia.

—¿Soy extravagante por querer comprar un avión? —ironizo, y para ello abro mis ojos como platos haciéndome la dolida, sitúo la mano sobre el pecho y finjo ser una corderita degollada, una incomprendida—. Si voy a ser socia accionista, encima trabajadora en activo que lleva una parte tan importante como es la organización de viajes y recepción de nuestros clientes y proveedores potenciales…, qué mejor que poder ofrecer un servicio tan maravilloso como privado. ¡Atención!, ¡titular! —Abro la palma de la mano y finjo recuadrar en el aire un anuncio—: La revista Macima for Women, anfitriones de primera, ha invertido en su propio jet privado. —Miro hacia Alexander—. ¿Tú qué opinas? ¿A que es una idea de putísima madre?

—¿Tienes que decir siempre tantísimas palabrotas? —inquiere mosqueada Cintia.

—¡Oye! ¡Que tú acabas de decir una y nadie te ha puesto a copiar cien veces: no se dicen tacos!

Me tiro por los suelos, solo ver la cara que me pone es para mearse de la risa. Quiere ser siempre tan recta, perfecta, cuadriculada, la carapija de ella, mira que es bonita cuando se suelta la melena y se deja llevar, qué tendrá de malo decir «puta» o «joder» de vez en cuando. ¡Bueno, vale! Tal vez yo lo diga con demasiada frecuencia, pero estoy hablando del caso de ella, una de pascuas a ramos no tiene nada de reprochable.

—Sí, podría serlo.

Nos volvemos hacia Alexander, que se ha acomodado en su asiento, cediendo por fin la tensión que manifestaba inclinado ligeramente hacia delante tratando de atender a Marga en todo cuando precisara: pañuelos de papel, un hombro en el que llorar…, «sospecho de ti, chaval, es muy raro y descarado tu interés, tienes a Matilda marcándote de cerca, pero ahora he de aprovechar que me sigues la corriente para continuar con la mejora del ambiente en este avión cargado de educados y estirados».

—Lo veis, él me apoya. —Elevo la mano derecha y le señalo.

Miro a Cintia, me está observando seria e impasible.

«¡Oh, venga! Di algo, ¿ya se acabó la discusión?, ¡pues qué rollazo!».

—Reduciréis costes y tiempo, eso es cierto —continúa Alexander—. Ahora bien, quien compra un jet privado es porque vuela dos o tres veces a la semana; en mi caso vuelo, cierro un trato y regreso o no —dedica una mirada de reojo a Marga—, según me interese, al punto de origen. Puede que en vuestro caso sea una inversión un poco loca, no es el tipo de negocio que manejáis, y asumir una inversión así solo para agradar a vuestros clientes o proveedores… —sacude ligeramente el rostro negando con él—, no sé si os saldría rentable. Tal vez os interese más una subcontratación con una aerolínea que os garantice horarios y asientos de primera clase sea la temporada que sea, vaya o no lleno el avión.

—Y ¿dónde decías que se compraba?

Él abre los ojos como platos, cruza las piernas y sitúa el codo en el reposabrazos; a la vez con el índice de su mano derecha golpea sobre el labio, me escudriña con la mirada, no termina de creer que pueda estar tan tarada como para hacer dicha adquisición.

—¿Quieres comprarte un avión? Pues cómpratelo. —Cintia airea una de sus manos y se deja caer sobre el respaldo del asiento sin cuidado alguno, a la vez que expulsa el aire por la boca de manera exasperada.

—¿A qué viene eso, Cintia? ¡Esto no va así! ¡Tienes que negarte!

—¡Ya sé que eso es lo que quieres! Me provocas para que me pase dos horas discutiendo contigo, tratando de convencerte de tu maldita locura. —Se lleva las manos a la cabeza—. ¡So loca!, ¿para qué coño quieres un avión?

—Yo no lo quiero para nada —me encojo de hombros—, no entiendes nada.

—¿No me digas? —inquiere retórica—. ¡A ti no hay quien te comprenda! No me cuesta comprender a todo ser humano que se me pone delante, pero tú resultas un coñazo de los buenos.

—Tengo problemas económicos y no me apoyas. ¿Qué clase de amiga eres tú?

Frunce el ceño con extrañeza, mira a Marga como si ahora de verdad no comprendiera nada y suplicara ayuda.

—No me taches de mala amiga, Matilda. —Sacude el rostro y cierra los ojos un breve instante, para volver a abrirlos para mí—. Explícate, pero no vuelvas a decir que soy mala amiga, nunca cuentas nada, si intento saber algo más aparte de lo que tú consideras oportuno comentar, te enojas, así que no me culpes de mi ignorancia.

—Estás tan centrada en Bryan que no ves más allá —reprocho, perdiendo su contacto visual; reclino el rostro y chasqueo mi lengua con fastidio.

—Maty, yo…

Elevo la mano al frente, la mando callar y cierro los ojos con fuerza.

Gestos que muy probablemente la estén haciendo pasar un mal trago.

—Pero… si tienes problemas económicos, ¿por qué hablas de comprar un jet, Maty? —inquiere con preocupación Marga.

—¡Por qué soy millonaria, hostias! —Elevo el rostro con brusquedad, sonrío de oreja a oreja y a la vez que emito mi declaración doy una fuerte palmada con las manos—. Ni os imagináis lo que es tener millones y millones, y que el banco te llame para advertirte de que debes comenzar a hacer algo con la suma.

Cintia entre abre la boca y sacude el rostro, como si no diera crédito a mis gilipolleces.

—Tener problemas económicos es lo contrario a ser millonaria —dice malhumorada.

Ya vuelvo a tenerla donde me gusta, en breve saltará embravecida. Me encanta hacerla quedar de pardilla, un día de estos se rebotará de verdad y dejará de hablarme, lo tengo clarísimo, pero entre tanto…

—Para mí sí lo es. Así que, volviendo a donde estábamos —fijo mi interés de nuevo en un Alexander portador de una expresión curiosa, entre admiración y alucine—, cuánto cuesta uno de estos y dónde puedo comprarlo.

Ríe de nuevo estrepitoso.

—Sí, bueno, bien visto, es mejor reír que llorar —añade Cintia, desviando su atención por la ventanilla del avión.

—Si vas a ignorarme, el asunto pierde gracia, ¿sabes?

Gira con dramatismo en mi dirección, eleva una ceja y niega con el rostro.

—Para ti todo pasa por ser un juego.

—Solo me divierto, Cintia, porque quiero, puedo y para eso me he enrolado en este descabellado viaje con vosotras. Lo que pasa que no eres capaz de dejar el palo de la escoba en casa.

—¿De qué palo hablas ahora?

—Del que llevas metido en el culo, nena.

Me parto de la risa, me doblo hacia delante y sé que tanto ella como Marga sonríen; me conocen, no hay maldad en mis palabras, solo pretensión de diversión.

—De acuerdo —dice Cintia, cruzándose de piernas y haciéndome ver que tengo toda su atención—. ¿Quieres comprar un avión? —Asiento—. Pues vale, no sé para qué cojones necesitamos uno, pero vale, cómpralo, Maty.

—¿Has dicho cojones? ¿No vas a pedir disculpas?

—No. Me has pedido desinhibición, ¿no es así?

Asiento nuevamente.

—Pues prepárate, porque vas a tener siete días y siete noches de locura total y absoluta, ¿quieres una Cintia desenfrenada y pasional?

«¡Joder!, ¡que si quiero!». Asiento frenética.

—Pues la tendrás. Alexander. —Se vuelve hacia él—. ¿Podrías ponernos en contacto con alguien que nos ayude a conseguir un jet?

—Con asientos en cuero negro —aporta Marga.

Abro la boca alucinada, los ojos se me desorbitan, «¡¿dejarán que me lo compre?!».

—No hay problema, creo que tengo en mi despacho —señala al fondo del pasillo central— los datos del comerciante europeo que me consiguió el mío. En ocasiones los tratos se pueden complicar, no esperéis realizar esta transacción a corto plazo. En mi caso fue caótico porque el avión estaba registrado en Suiza, a nombre de una compañía panameña, a su vez yo me encontraba en China, y la inspección del jet debía realizarse en Alemania. Mis abogados por su parte en Londres, así pues…, podréis imaginaros el papeleo que conllevó.

—Sí, sí…, me lo puedo imaginar —enuncio sin poder fingir mi voz fatigosa, porque solo de imaginar lo que acaba de exponer, me ha empezado a dar una pereza que me muero esto de comprarme un avión.

—¿Aún sigues interesada en comprarlo? —susurra Cintia situando la mano en la boca y mirando hacia la ventanilla, disimulando malamente la risa. —A mí me han dado ganas de echarme a dormir.

—Listilla de las narices —gruño entre dientes para que solo ella me escuche—. Vale, Alexander, si tienes ese contacto te lo agradecería, sería un buen inicio.

El hombre se levanta de su sitio, no sin antes disculparse con Marga por su ausencia, y lo observo dirigirse hacia la puerta de su despacho al final del pasillo.

—Oíd, chicas —digo en voz baja. Las dos se reclinan hacia mí invitándome a compartir con ellas el misterio de mi voz—. No le digáis nada, pero ya no quiero comprar un jet.

Ambas me miran con los ojos abiertos como platos; ni pestañean. Espero paciente a que Cintia en primer lugar salte sobre mi yugular histérica perdida por lo pesada que he sido, lo que la he desquiciado con el tema, para que ahora haya cambiado de parecer.

Pero por el contrario Marga ya está sonriendo y Cinty, cumplidora con su palabra de desinhibirse de una puta vez, se deja caer contra el respaldo de su asiento y ríe con ganas un buen rato, hasta que me sorprende lanzándose hacia mí y apretujándome con un caluroso abrazo.

—Eres la tía más insoportable que hay sobre la faz de esta Tierra, y siempre, siempre me alegraré de que sea yo una de las dos personas afortunadas que viven su día a día junto a ti.

—La otra debo de ser yo. —Marga se levanta de su sitio y se aúna en nuestro abrazo.

Las dos estúpidas me dejan sin argumentos, «las quiero tanto, por pedorras, estiradas e insoportables que puedan llegar a ser».

Cierro los ojos y rodeo el cuerpo de ambas, exhalando cada segundo de este apretón de cuerpos, hasta que la casta tos fingida de Alexander nos trae de nuevo al mundo real.

Todas recuperamos la compostura. Marga vuelve a su sitio bajo la austera mirada de Alexander, y lo observo con detenimiento. Sitúa su mano sobre la cintura de ella para acompañarla hasta su sitio, miro fijamente ese capcioso movimiento, luego elevo la mirada hasta los ojos de ese hombre que ya se toma la libertad de arroparla y protegerla como el más preciado de sus tesoros, como si ella le perteneciera y tuviera que volver a colocar su joya en el pedestal en el que se hallaba.

—Quiero que me digas lo que te pasa con él —exige Cinty a mi oído, asegurándose de que solo yo la oigo. La miro y niego: no puedo hablar de ello aún, solo son sospechas de la nada, porque no veo absolutamente nada que resulte raro, salvo la exagerada admiración de él hacia ella, que, aunque no pongo en duda que sufra un flechazo del mismísimo Cupido…, algo me dice, o más bien es esa desarrollada intuición que me gasto, la que me dicta que algo no cuadra—. ¿Te gusta y te molesta que tire los tejos a Marga en lugar de a ti?

—¿Cómo puedes poner en duda algo semejante? —Salto con su comentario, le clavo mi reprobatoria mirada en esos pedazo de ojos azules que tiene—. Eso pasó contigo y Lucas, y jamás me opuse.

—Pero sí que te molestó que saliera con él, concretamente dijiste: Sí, me jode que para un tío bueno que aparece por la compañía, te lo quedes tú.

—Luego decís que yo tengo memoria, joder Cintia, te acuerdas hasta de los diálogos que hemos mantenido. —Se encoge de hombros restando importancia. A mí me parece increíble que lo recuerde todo tal y como sucedió, tal y como se habló—. Cierto que comenté aquello entonces, pero al igual que en aquella ocasión no me importó que salieras con él, sino todo lo contrario, solo había sido un comentario de los que te suelo hacer para tocarte los cojones, ahora solo veo a un buenorro que colma a Marga de atenciones y eso me agrada, no me pone celosa, el mar está llenito de peces, de donde ha salido este habrá más, además…, yo paso de que alguien se pille por mí de ese modo.

Los señalo con la cabeza.

Susurramos, sé que la parejita estelar no nos escucha, primero estamos hablando muy suave y segundo entre ellos han comenzado una conversación que nada tiene que ver con nosotras.

—Menudo fastidio por Pedro, a ti también te parece que está loco por ella, ¿eh?

—Ajá. Demasiado loco diría yo. —Mi tono delata mis sospechas.

—¿Por qué dices eso? Sé que andas dándole vueltas a algo, si no son celos, ¿qué?

Nos miramos un largo instante. Si la hago cómplice de mis infundadas sospechas, lo podría utilizar para descalificarlo y seguro segurísimo que encontraría la forma de hacerle llegar a nuestra tercera amiga lo que nos anda rondando por la cabeza con tal de que regresara a los brazos de Pedro, y no pienso consentirlo. Si Marga se está dejando agasajar por este hombre de este modo, es que tiene dudas con respecto a Pedro, de lo contrario no lo consentiría, o hubiera dejado caer en algún momento su estado de comprometida, o hubiera dejado su anillo de pedida en el dedo en el que estaba, no en la meseta de nuestro cuarto de baño, donde ha quedado relegado hasta nuestro regreso. Así que no ayudaré a Cintia a convencer a Marga para que vuelva con una persona con la que no está cien por cien segura de querer pasar el resto de sus días.

—¿Has conseguido el nombre de tu contacto, Alexander?

Elevo el tono de mi voz para dirigirme a él, cortando mi susurrante conversación con Cintia. La estoy mirando fijamente, observo cómo menea la cabeza de un lado a otro y mueve los labios haciendo que los lea dado que no sale sonido alguno por ellos, aunque entiendo con suma claridad lo que dice: Me lo vas a terminar por contar.

Sonrío con malicia y niego con mi rostro, provocando su risa conspirativa.

—Sí, aquí lo tienes todo anotado.

—Gracias, guapetón.

Retiro la hoja que me tiende y la observo con fingido interés, puesto que ya se me ha pasado la perreta de comprarme un avión, la doblo y la introduzco en mi bolso.

—Si no os importa, me voy a echar una cabezadita —reclino mi asiento—, y vosotras dos deberíais hacer lo mismo —advierto—, porque esta noche no vamos a dormir, tenemos fiesta para rato.

¿Qué pueden pensar mis acompañantes de mi actitud?: probablemente que soy una maleducada, egoísta que va a su libre albedrío, que tan pronto lía la del quince por quererse comprar un avión, como anima a su mejor amiga a relatar una de las peores noches de toda su vida, como que soy una chalada que se echa la siesta delante de todos, y… ¿qué pienso yo al respecto de sus opiniones?: que me las paso por el forro; donde ellas estarán echas una braga por no tener huevos de reclinar los suyos y echarse un siestón, yo estaré como una rosa.

Mi carácter no agradará a este mundo repleto de personas estereotipadas, pero a mí me sienta de maravilla ser como soy, cuando tengo que tirarme un eructo me lo tiro y cuando tengo que roncar duermo para ello.

Cuando mis ojos vuelven a abrirse… ya hemos aterrizado y Cintia acaricia con dulzura mi brazo para despertarme. Os juro que no llegué a contar ni cincuenta ovejitas en total mientras elucubraba lo estúpida que es la gente en general, antes de quedarme sopa.

Capítulo 10

—H a sido un placer, Alexander. Hasta siempre.

A buen entendedor pocas palabras bastan, más clara no he podido ser. Ya ha cumplido con su papel de dejarnos en Punta Cana, ahora espero que el buen samaritano se dé el piro y nos deje disfrutar de lo que hemos venido a hacer aquí: desmadrarnos de lo lindo sin incluir en ello al sexo masculino, ¡a excepción de los tres masajistas que nos esperan en el hotel!

—Eres una joven muy… —piensa unos instantes— carismática.

—Gracias.

Ironizo, por supuesto, ha dicho carismática por no decir payasa, estoy convencida de ello.

Observo al azafato del jet descender con una discreta maleta en la mano. Nosotras tres ya somos portadoras de las nuestras; la de Marga y la mía se asemejan en tamaño a la que el azafato ahora arrastra por la pista hacia nosotros, la de Cintia es tres veces más grande, me cuesta horrores contenerme las ganas de soltar una de mis perlas, ya he dicho tanto al respecto de lo desmesurado de su equipaje que para qué… Paso de ella, es una petarda, ahora bien…, no me voy a quedar con las ganas de cuestionarme en voz alta a qué trae ese hombre una cuarta maleta hacia nosotras.

—¿Para qué y quién es eso?

—Permaneceré en Punta Cana un par de días. —Mira hacia Marga, aunque la cuestión ha salido de mi boca—. Me vendrá bien un alto en el camino, mis muchos quehaceres pueden esperar unos días.

—¡Bueno, vamos a ver! Con lo carismática que soy no encontrarás ofensivas mis palabras, Alexander. No soy de las que se van por las ramas: mis amigas y yo, donde está incluida Marga —la señalo por si no se da cuenta de a que Marga me estoy refiriendo, como gesto burlesco, obviamente—, hemos viajado un porrón de horas para pasar siete días y siete noches de loca ¡loquísima! juerga. —Abro los ojos enfatizando mis palabras—. Los hombres no son bien recibidos estos días, ¿vale?

Me sonríe el muy gilipollas, eso me hace plantearme que tal vez no estoy siendo lo suficientemente clara y concisa, me ha parecido muy bien que arropara a Marga, que la haya colmado de atenciones, que ella haya tenido margen de analizar los pros y contras de un compromiso eterno como el que estaba dispuesta a asumir casándose con Pedro, pero de ahí a que esté bien que se líe con Alexander o siquiera se lo plantee… hay un abismo, teniendo en cuenta que no tiene las ideas claras sobre qué quiere y qué no quiere. No era mi deseo descubrirla ante él, pero dada la complicidad que comienzo a observar entre ambos, no me queda más remedio, debo emplear esta otra arma para distanciarlo, o nos arruinará el viaje a las tres.

Miro de reojo a Marga mostrándole el arrepentimiento que sé a ciencia cierta que portaré después de mi siguiente intervención, «lo lamento, Marga, no deseaba ser yo quien tuviera que recordarte al otro gilipollas, pero observo que de no hacerlo no me voy a librar fácilmente de Alexander, y creo que en breve se convertirá en un estorbo en nuestros, ¡bueno, vale!, mis planes de siete días y siete noches de solo mujeres».

—Me parece que no lo estás pillando, estamos aquí de despedida de soltera, ¿te enteras?

Marga abre la boca y los ojos con expresión de alarma. Estoy plenamente convencida de que más que por el hecho de que esté osando a desvelar a este hombre que está prometida, es porque acaba de reparar en que no se ha acordado de Pedro ni una sola vez desde que subimos al jet, y que claramente ha pasado a un plano oculto su futura boda en cuanto este pedazo de maromo, seductor, guapo, corpulento, milloneti… se nos ha cruzado.

Alexander frunce el ceño y mira a… Cintia, «cree que es ella la futura esposa, ¡hay que joderse, mira que es corto el tío!, se lo voy a tener que dar todo mascado, digerido y cagado».

—Es ella —señalo nuevamente a Marga— la que se casa.

Él abre los ojos sin poder disimular su sorpresa, mira a Marga, pero esta por desgracia y por mi sola culpa ha reclinado el rostro, se muestra apesadumbrada y muy probablemente inundada de culpabilidad.

—Lo siento, Marga. —Es cierto que lo lamento, pero no por el motivo que expongo a continuación—: Visto el cariz que estaba adquiriendo esta situación, me ha parecido prudente recordarte que ayer planificamos que de aquí a un mes serías la mujer de otro hombre.

—La mujer más liberal que conozco ha considerado prudente recordarme a Pedro —dice en un casi inaudible hilo de voz, sin elevar el rostro. Es como si estuviera pensando en voz alta—. Pues… —con lentitud enfoca sus discretos ojos en mi dirección— no era necesario recordarme a quien ya forma parte de mi pasado.

Cintia y yo nos quedamos de piedra con ese comentario.

—Marga, ¿qué estás diciendo? ¡No puedes estar hablando en serio! Este viaje era para…

Cintia emplea un tono de lo más prudente para dirigirse a nuestra tercera amiga en discordia, yo no soy capaz ni de contestar, y mira que eso es raro, raro, raro…

Es que por una parte quisiera que se volviera a centrar en Pedro para que continuáramos las tres mosqueteras solas enroladas en esta aventura que no ha hecho más que comenzar, y sí, Alexander me sobra, no es una novedad que sea una persona egoísta; y por otro lado…, al que gustosa eliminaría de la ecuación es a Pedro, que ha demostrado no merecerla, y me encantaría que Marga viera lo magnífica que es y que con él solo conseguirá anularse completamente como mujer, las cosas como son: Si a un hombre le perdonas una sola vez una infidelidad, nada le impedirá volver a liártela.

«¡Uf…! Qué dilema, ¿hablo en apoyo al capullo que la ha osado engañar o en apoyo al capullo que me va a joder la fiesta en Punta Cana?».

—No tenía ni idea. No deseo verme entrometido en… —Alexander recula un paso, eleva la mano y se rasca la nuca dubitativo— un matrimonio.

—No estoy casada con nadie —aclara Marga con auténtica determinación.

—Marga…, piensa lo que dices. —Cintia avanza hacia ella, sostiene su mano derecha y la envuelve entre las suyas.

Ella mira fijamente a Cinty, no dice nada, solo se deja coger la mano y observa los preciosos ojos azules de su amiga. Ambas se comunican telepáticamente, porque decir no dicen ni una puta palabra más.

Por mi parte, danzo de un lado a otro, qué situación más rara, quería que dejara a Pedro, que abriera los ojos y mirara más allá, y ahora que al fin lo hace…, deseo que vuelva a centrarse en él y en el hecho de que se casará de aquí a un mes.

Menos mal que yo no decido si tiene que llover o hacer sol, está claro que soy manipuladora de las situaciones en mi propio interés.

—Puede que casada aún no, pero estás prometida, Marga —interviene nuevamente Alexander resumiendo cómo ve él la situación—. Tienes que saber que… deseaba quedarme un par de días por aquí porque…

Vuelve a frotarse la nuca.

—Es evidente para qué deseabas quedarte. —Marga libera su mano de la de Cintia y centra su atención en Alexander. —Y te ruego que abandones esa idea. Quédate.

«¡Le pide ella a él! Y yo lo flipo un huevo, ¿quién es esta?, ¿dónde han metido a nuestra miniamiga?».

De forma intermitente Cinty y yo nos miramos sin perder de vista a su vez a nuestra falsa imitación de Marga.

—Si eso es lo que deseas… —dice él sin disimular la sonrisa que le ha originado la petición. Marga asiente—. Me quedaré un par de días alojado en el Condado Vanderbilt Hotel.

—Y nosotras justo al lado, tócate los… —susurro. Creo que nadie me ha oído; lo he enunciado con ironía, porque mira que es grande de cojones Punta Cana, que ha ido a reservar a menos de cien metros de nosotras. No se me ocurriría echar una primitiva en este día porque desde luego la suerte no está de mi parte y ¡seguro que me toca!, ¡y a ver qué hago yo con más millones que no sé en qué coño gastar!

—¿En cuál, Serafina Beach Hotel? —me pregunta Alexander, quien al parecer sí que me ha oído.

—Acaso… ¿te sabes los nombres de todos los hoteles de Punta Cana? —inquiero socarrona.

Ríe con ganas el tío como si fuera un chiste.

«El caso es que a mí no me hace ni puta gracia».

—No, es que son los dos hoteles que suelo frecuentar por aquí. Son, sin duda, los mejores de todo Punta Cana.

—Maty siempre elije lo mejor —apuntilla Cintia con clara ironía.

La miro con mucha mala leche, y ella a mí con una sonrisa de lo más falsa, solo le falta decir: La culpa es tuya, so loca, que tan pronto la quieres liar con Alexander como te sobra, o la quieres alejada de Pedro como casada con él, «¡joder! Y tendría razón, me ha salido el tiro por la culata». He provocado en Marga un alarde de sensatez que le ha hecho inclinar la balanza hacia el lado de conocer más y mejor al apuesto empresario.

—Si lo deseáis, ya que vamos todos hacia el mismo sitio, podemos compartir… —Alexander señala tras nosotras— vehículo.

—¡Joder! ¡Cagas duros o qué!

Me resulta imposible contenerme y no chillar ese descarado comentario, cuando me vuelvo y veo un Chevrolet Suburban negro, del que desciende un conductor bien uniformado, con su gorrita y todo, que rodea el cochazo y abre la puerta trasera, realiza una reverencia y dice:

—Bienvenido de nuevo, señor Skarsgard.

«¡Tomo nota!: Alexander Skarsgard». Ahora no es plan, pero en cuanto les haga a todos una trece catorce, me saco el móvil del escondite en el que lo llevo y meto su nombre en Google, a ver qué me cuenta la Wikipedia.

Toca relajarse, «Marga es mayorcita, si quiere tener una aventura, que la tenga». Intento autoconvencerme.

Aceptamos la invitación de Alexander a compartir vehículo privado, observamos cómo sitúa su mano sobre la cintura de Marga y la conduce hacia la parte trasera invitándola caballerosamente a entrar en primer lugar.

Cintia y yo nos miramos mientras ambas oprimimos los labios; si yo me estoy reprimiendo las ganas de cortar esta situación, no quisiera estar en la piel de Cintia. Nadie imagina las ganas que tengo de llegar al hotel, encerrarme en mi cuarto y pegar un grito al aire, siento una agobiazo que no se puede describir con palabras, «¡íbamos a ser nosotras tres, solas nosotras tres!», me las arreglo para dejarlos a todos plantados al otro lado del océano y ahora tengo que soportar el compartir a una de ellas.

—Espera. —Cintia coge mi brazo a la altura del codo y tira de él ligeramente, haciéndome voltear hacia ella—. Tenemos que hablar —susurra.

—Vale.

Freno mi avance hacia el vehículo, Alexander tan caballeroso como parece y resulta que después de asegurarse de que Marga se ha acomodado, entra él sin pisparse de que nosotras aún estamos en tierra.

—Sé que andas mosca con él. Cuéntame qué opinas.

—No tengo nada que contar. —Encojo los hombros—. Sé de él lo mismo que tú. Y ahora también su apellido. Investigaré en cuanto lleguemos al hotel y pueda encender mi teléfono…

Me quedo rígida, «que no haya oído eso, por favor», cierro los ojos con fuerza como si quisiera contener una hostia tremenda que me van a arrear…

—¡Qué teléfono! ¡¿Has traído móvil!? ¡Cuando hiciste que nos detuvieran en el aeropuerto por alborotadoras arrebatándome el bolso y viste el mío… montaste un cristo que casi hace que no salgamos de allí airosas y resulta que tú… ¿te has traído el tuyo?!

—No llevo ningún móvil, quería decir que cuando llegue al hotel, buscaré la manera de acceder a un ordenador. —Hablo con suavidad y con cierto tono de desinterés, restando importancia a mi propio error nombrando un móvil que no existe.

Me la quedo mirando fijamente, está furiosa, yo elevo las comisuras del labio porque me hace mucha gracia cuando se enfada.

—Dame el bolso —ordena.

—No.

—Matilda Roldán, no te lo pediré otra vez…, da-me-el-bol-so.

—Va-a-ser-que-no —vocalizo con ella, espaciando cada sílaba.

Estira el brazo con rapidez, me pilla por sorpresa y consigue enganchar el asa. Actúo con urgencia y alarmismo, no puedo consentir que consiga la prueba que me incrimina como incumplidora de mi propia norma, no creo que la pillara de pardilla que algo así haya ocurrido, pero es mi honra lo que está en juego.

Zarandea con furia mi bolso, yo hago lo propio, no cede y no cedo, y nos retamos con la mirada unos segundos, como una cuenta atrás antes de que el caos sucumba…

—¡Basta!

Las dos, sorprendidas con el grito de advertencia de Marga, nos relajamos visiblemente. Su pequeña mano aparece en escena sosteniendo también el asa de mi bolso.

—Soltad las dos ahora mismo este bolso. Os lo advierto. Hablo en serio. No vais a repetir el espectáculo de hace unas horas, por el mismo motivo, con el mismo objeto.

La miramos cada una a nuestra manera, yo cómica, iba ser la monda pelearme con las dos a la vez por ver quién se lleva el trofeo, así que no disimulo la ilusión que me causa este juego; en cambio Cintia continúa con esa cara de mala leche que, sin más…, me resulta tan graciosa que comienzo a reír estrepitosa.

—Deja de reírte de mí, Matilda —gruñe con enfado.

—No me río de ti, atontada. Me río contigo, que es diferente.

Suelto mi bolso, «qué cojones más me dará si me pillan con el móvil, no es nuevo que yo pueda hacer lo que me salga de ahí abajo, ¿no?», voy hacia Cinty y rodeo su cuello con mis dos manos, para posar en un fuerte beso mis labios en su mejilla, soltándole así un sonoro besazo que hace que Marga nos sonría con amor, aunque no logro que Cintia se relaje visiblemente del todo.

—Voy a comprobar si llevas móvil, sí o sí. No me trates de distraer con besitos —amenaza.

—Adelante.

Hago una reverencia y las invito a registrar mi bolso, «sin duda, vamos a echarnos unas risas con su contenido».

—Pero qué… ¿donuts? ¿Te has traído donuts? —Cintia me mira pasmada, está claro que aún no lo ha visto todo sobre mí.

Tomo el paquete de donuts entre mis manos y canto para amenizar el inicio de la fiesta:

—Cómeme el donut… oh sí, nena… cómeme el donut… —danzo por la pista alegremente, canturreando esa absurda cancioncilla que ha sido todo un éxito en YouTube, mientras continúan con su registro. Ya puedo escuchar la risa de Marga y estoy convencida de que no tardaré en oír la de Cinty, «tal vez necesite darle un poco más de energy al baile»—. Mira cómo lo muevo, nena, ¡oh yeah! Cómeme el donut… uuuummm, cómemelo. —Les doy la espalda, me inclino hacia delante y les pongo el culo en primera fila mientras lo meneo con gracia arriba y abajo, me dejo la piel en la pista—. Cómeme el donut —abro el paquete y me meto uno en la boca, y con ella llena hasta arriba continúo—: en sentido literal, cómemelo, ¡ja, ja, ja…!

Me muero de la risa, y bueno…, habría que ser de piedra para que el resto no me acompañara en carcajadas.

Por supuesto, pese a todo, Cintia termina su registro, ya podrá dormir tranquila sabiendo que mi móvil está localizado y que soy una delincuente por incumplir mis propias normas.

Al entrar en el vehículo Alexander me mira con una sonrisa, que detecto es falsa como una moneda de chocolate. Es una sonrisa más de superioridad que de simpatía por mi forma de ser, este chico me huele mal, algo oculta bajo esa máscara de tío perfecto, pero me lo callo porque, claro, no aparenta más que lo que vemos, son solo presentimientos que tengo, y pueden ser infundados por envidia de que tenga a mi amiga Marga babeando y posiblemente planteándose dejarnos de lado los días que él vaya a estar por aquí.

Pues… le voy a tocar un poco los cojones, a ver si deja caer su careta de brujo…

—¡Bien sabe Dios que no pienso cancelar nuestra sesión de masaje! —suelto sin más ante el espeso silencio desde que el coche ha arrancado y con única intención de provocar al hombre perfecto que nos acompaña—. Como os dije, chicas, será de cuerpo entero, con posible y voluntario final feliz, contratado está, vosotras decidís sobre la marcha, ¡según el calentón que os vayan provocando! —comento tan campante, como si acabara de decir que tenemos pescado rebozado para cenar y que aquella que esté a dieta y no quiera engordar, que retire el empanado, pero que venir viene con ello—. Ya que pareces tan dispuesta a soltarte la melena estos días —le guiño un ojo con malicia a Marga, quien me mira alarmada por el rumbo que toman mis comentarios—, deberías sopesar la posibilidad de que Billy, el tuyo se llama Billy, que no te lo había dicho aún —aclaro a la vez que golpeo la rodilla de Marga—, te haga feliz esta tarde. La idea, chicas, es que aceptéis y salgáis más relajadas a quemar la noche.

Silencio.

Eso hay a continuación.

Marga me mira con la boca abierta, percibo confusión en ella. No sabe qué hacer con su vida, lo tengo claro, se le tiene que estar haciendo la boca agua con mi proposición, por eso sigo teniendo cristalino como las aguas que hay aquí, que una no puede tomar la decisión de entregar su vida a un hombre por el resto de sus días y mucho menos si ese alguien es la única persona con la que ha mantenido relaciones, porque no tiene ni pajolera idea de lo que se estará perdiendo.

Por su lado, a él no logro alterarlo, parece demasiado confiado en sí mismo.

Y bueno, no digamos el careto de Cintia, que contra pronóstico no es de histérica perdida, sino de todo lo contrario, incluso añade a mi oído:

—Cuando lo comentaste antes, comencé a elucubrar de qué me sonaba esa descabellada idea sacada de novela erótica como poco, y sabes… —la miro expectante—, siempre has estado muy loca, Matilda.

Veo a Alexander reclinarse hacia Marga, al igual que ha hecho Cintia hacia mí, ambas estamos en el asiento frente a ellos, son asientos individuales, enfrentados. Mientras Cintia susurra esto a mi oído, ellos dos también intercambian algún comentario, y me pone nerviosa ver la sonrisita tonta que dibuja mi amiga, aunque decido hacerme un favor a mí misma e ignorarlos un rato, centrándome en recordar en voz alta lo que ocurrió hace años…

A Cintia le sonaba esta idea del masaje con final feliz por lo acontecido aquel día de venganza:

—En aquel momento pensaba que tu madre era subnormal. —Me encojo de hombros y ella ríe con ganas—. ¡Bueno, me corrijo un poco, porque aún me lo sigue pareciendo!

—Menuda pelleja estirada fue toda la vida —añade.

—Vale para actriz, mira que nos engañó a todos.

—Incluida a ti —me mira oprimiendo los labios—, con lo intuitiva que has sido siempre. Mira que a mí me encanta mi profesión de periodista, pero sé que jamás te llegaré a la suela de los zapatos a ese respecto. Envidio la capacidad que tienes para ver más allá de una sonrisa o un llanto, para detectar ese pequeño ápice que los hace ser falsos. Pese a ello, no pudiste con mi madre —sonríe con orgullo.

Observo cómo mira hacia la pareja que tenemos al frente. No ve lo que yo sí, y a eso se está refiriendo; no concreta, seguimos hablando de su madre, pero hasta un tonto se daría cuenta de que intenta ver lo que yo veo cuando miro a Alexander. El caso es que es difícil de explicar, son sensaciones que me trasmite, esto no se aprende, va con uno, es como si hubiera cierta falsedad en este hombre, en sus gestos, sus pretensiones, su actos… hacia Marga; aunque puedo estar equivocada, como bien dice que me ocurrió con Margaret, a este respecto añadiré que aún desconfío de esa mujer, no las tengo todas conmigo, eso de que ahora sea la mamá del año… no termino de verlo; y con Alexander, puede que me esté cegando la envidia que describía antes, no lo sé.

—Joder, mi madre casi me vuela la cabeza el otro día, no me descansaba la conciencia, ¿sabes?, tuve que contárselo. —Se encoge de hombros.

Cintia me saca de mis pensamientos cuando retoma la anécdota del pasado.

—Qué tonta y excesivamente buena eres, ¿para qué le contaste nada? Deberías dejar el pasado tranquilo, ¡normal que quisiera arrancarte ese tarro que tienes de atontada, lo raro es que no lo hiciera!

Aireo una de mis manos, mira que es ingenua, para qué andará descubriéndose con asuntos pasados que ya no van hacia ninguna parte. ¿Conciencia? Mejor preservar la cabeza en su sitio.

—Maty, desde aquel día jamás ha permitido que un hombre le dé un masaje, tenía que liberarla del trauma que adquirió por nuestra culpa.

—¿De verdad Margaret cree que está a salvo si se lo da una mujer? —Elevo las cejas y jugueteo con ellas arriba y abajo—. Voy a tener que mantener una charla con ella de mujer a mujer, tu madre es otra de las que no habéis visto suficiente mundo, nena —me burlo.

Reímos juntas, como siempre hacemos, sostiene mi brazo y apoya su cabeza en mi hombro. Así somos nosotras, uña y carne, la una siempre complementa a la otra.



Aquella tarde hace años, Margaret tenía ganas de darse un masaje. El ama de llaves de la mansión se ocupó de reservar su cita con Daniel, aquel hombre siempre acudía a domicilio. De aquella, la mamá de Cintia era un monstruo, hay que visualizar así para comprender que lo que Cinty y yo pretendíamos era putearla como ella solía hacer con mi amiga, se me ocurrió a mí la idea, a quién si no… Cintia se ocupó de distraer a la pobre ama de llaves, que después de aquello fue despedida por negligencia, y nosotras, jóvenes e inconscientes, no tuvimos lo que había que tener para declarar en su favor y autoinculparnos por… realizar una nueva llamada a Daniel y rogarle que en esta ocasión el masaje tuviera final feliz. ¡Pensar que él de primera se negó!, pero fuimos tan perversas que lo amenazamos con no volver a contar con sus servicios, sabíamos que Margaret era muy generosa pagándole y que él no podía permitirse perder a aquella clienta, así que… accedió y, bueno…, no sé si es necesario relatar todo lo demás.

Margaret corría despavorida por la mansión en paños menores, chillando de todo contra la pobre ama de llaves, cuando Daniel le confesó que había actuado de modo pervertido porque así le habían indicado que debía hacerlo, y por supuesto Margaret sabía que la responsable de aquel encargo sin duda había sido su ama de llaves.

«¡Pobre mujer!».



Cintiy y yo nos desternillamos durante días por aquello.

Fue nuestra venganza hacia una madre dañina que jamás apoyó a una hija, y qué triste resulta ahora, conociendo los motivos reales que la habían llevado a actuar así durante toda la vida de Cintia, aunque no me cansaré de decir que, para mí, no merece una segunda oportunidad, tendría que haber encontrado el modo de hacerle más liviano aquel sufrimiento a mi amiga. Siempre creeré que es demasiado tarde para olvidar todo lo que le hizo.

Supongo que comprendo, en cierto modo, los motivos por los que Cintia haya tenido que terminar por desvelar la verdad de lo que sucedió en aquella ocasión: cargo de conciencia al descubrir que su madre no era tan mala como la pintábamos por aquel entonces.



Llegamos a nuestro hotel y nos despedimos de Alexander, quien, lejos de mostrarse molesto porque las tres o en particular Marga nos dirigíamos hacia nuestros masajes personalizados, se despidió hasta el día siguiente, dándome una gran alegría porque Marga iba a disfrutar de nuestra compañía y nosotras de la de ella, al menos… hasta la mañana siguiente.

Por ello, levantaré un poco, pero solo un poco, el pie del pescuezo de este hombre.

La pareja estuvo cuchicheando entre sí durante nuestro vuelo al pasado recordando la anécdota de Margaret, así que me falta algo de información que tampoco he sabido extraer de sus gestos mientras Cinty y yo charlábamos, pues han sido demasiado discretos.

¡Lo dicho! Me quedo con la parte positiva: Marga nos ha escogido a nosotras.

Capítulo 11

—L o que os habéis perdido, las dos —las señalo a ambas—, por renunciar al completo.

—No puedo creer que tú sí consintieras que un desconocido te hiciera… eso… —Cintia airea su mano indignada, y sin intención de terminar su frase.

«Pues yo quiero que la termine y jugar un poco con sus sofocos y su pésima manera de enfrentarse a situaciones tan naturales como la que ha acontecido en el masaje que pienso repetir mañana mismo».

—¡Cínica! —la acuso—. ¡Claro que te lo puedes creer! —Río a carcajadas, a quién querrá engañar la samaritana, sabe que consiento eso y más—. Me he corrido dos veces, no te digo más. —Meneo mis cejas arriba y abajo provocándola.

—No necesito detalles, gracias.

«¡No va a entrarme al trapo!».

Me quedo boquiabierta, observando cómo osa darme la espalda, va hacia el sofá de la suite y extrae de su bolso el móvil de la discordia.

«¡Se la está buscando!».

—Voy a darle un toque a Bryan a ver cómo va todo por allí —mira a Marga, a mí ni se atreve—, y a ver cómo está mi padre. —Ahora sí, desvía la mirada hacia mí.

«¡Mierda de listilla!».

Chasqueo la lengua con fastidio, el segundo motivo de la llamada sabe que no me puede molestar en absoluto, sería cruel y despiadado que hiciera lo que mi mente dibujaba a todo trapo, iba a atacar por la espalda, arrebatarle el terminal y catapultarlo por la terraza; justo debajo tenemos la piscina, ese teléfono se convertiría en insalvable en los próximos diez segundos.

La miro entrecerrando los ojos, imaginándome todo lo que iba a acontecer después de semejante ataque, por ello, se me va poco a poco elevando la comisura del labio, mi imaginación es para premiar con un óscar.

Me la figuro roja de rabia intentando tirarme a mí por la misma terraza, obligándome de manera absurda a recuperar su móvil…

—Ni se te ocurra.

Me vuelvo hacia el sonido de la cálida voz de Marga.

—Olvida ahora mismo lo que esa cabeza hueca que tienes esté imaginándose hacer con el teléfono de Cintia. No pienso consentírtelo.

—¡Qué leches sabrás tú lo que estaba imaginándome!

—¡Por favor! —Me observa con esos ojitos castaños enmarcados en esa cara de niña buena—. Mínimo cargártelo, no soy adivina, no puedo conocer qué estaba maquinando esa cabeza de chorlito que tienes, pero el objetivo estaba claro: deseas deshacerte de su teléfono. Y no vas hacerlo, porque sabes al igual que yo que esa muchacha está locamente enamorada de su novio, y no podemos aislarla del mundo durante siete días con sus siete noches, de un mundo que desde que lo conoce gira en torno a él. Una cosa es hacer una broma, echarnos unas risas, pero otra bien distinta es llevar a la práctica la eliminación total y absoluta de su teléfono. Si lo haces, la harás perder el contacto con alguien a quien necesita más que respirar y con ello solo lograrás que coja el primer vuelo de regreso.

«¡Uf…! ¡Joder con la elocuente de los cojones! ¡Bien me jode que siempre tenga razón!».

Suspiro con fastidio. Cinty se ha incorporado del sofá, camina jugueteando con su pelo, lo enrosca en torno a su dedo índice mientras se mordisquea el labio inferior, espera a que Bryan responda al otro lado; la observo avanzar hacia su cuarto, se sitúa de espaldas a la cama y se deja caer sobre ella a la vez que suelta una risita estúpida, «a saber qué le habrá soltado él nada más descolgar». Mi miniamiguita lleva mucha razón: ese hombre es su epicentro, me joda o no admitirlo, es así, «la dejo recargar pilas diez minutos, ni uno más, y nos empezamos a maquear para salir a quemar la noche».

—Diez minutos. —Señalo a Marga, como si ella tuviera culpa de algo o fuera a ser la responsable de que Cintia esté al móvil un segundo más de lo que le voy a permitir.

—Sabia decisión —responde a la vez que se dirige hacia su cuarto—. Mucho tardan en recoger los masajistas.

No me lo dice a mí, es un comentario soltado al aire con clara intención de que el suyo lo oiga y se vaya apresurando en salir del cuarto.

—No hagas caso, no hay prisa, si quieres te puedes quedar hasta mañana por la mañana que regresemos.

Enuncio juguetona, mirando directamente a los ojos del mío, quien ya sale aseado y maleta en mano con la camilla en la otra; le guiño un ojo y consigo robarle una sonrisa.

«Has tenido la buena fortuna de proporcionar placer a Matilda Roldán, no todo el mundo puede alardear de ello», se puede considerar muy afortunado, sobre todo por lo quemada que estoy de tíos últimamente. Para mí había solicitado a una mujer, pero no tenían lesbianas o bisexuales disponibles y me tuve que conformar con… Michel, creo que se llama así. «Necesito liarme con una joven calenturienta, de esas que no duermen, no comen, no beben, así me aseguro de que sigan mi ritmo».

—Voy a darme una ducha y ponerme guapa.

Oigo afirmar a Marga, dejo de elucubrar sobre el polvo pervertido que me encantaría echar esta noche y la observo cómo saluda fugazmente a su masajista, quien cruza ahora mismo la puerta de su cuarto. Con las mismas, Marga cierra tras de sí y se aísla en su habitación.

«Al menos se la ve predispuesta a pasárselo bien», al llegar nos hemos metido cada una en nuestra habitación dispuestas a disfrutar de la relajación bajo las expertas manos de estos tres buenos mozos que me busqué, y no hemos tenido margen de someter a un tercer grado a Marga, «¿cómo se sentirá con el claro y descarado interés que es más que evidente que manifiesta Alexander hacia ella?».

Me encamino hacia mi habitación una vez me aseguro de que los tres chicos salen de la suite, y a mi paso por la abierta puerta de Cintia:

—En cinco minutos ese teléfono se bañará en el fondo de la piscina.

Cintia levanta la cabeza de la almohada y me saca la lengua, se la ve muy feliz. No hay forma de romper ese amor, lo tengo claro, pero hay una parte de mí tan obsesionada con ella… que sigue creyendo en lo imposible.

«Soy consciente de que, si no lo supero, en la vida tendré una relación estable con nadie».

Me encierro en mi cuarto y me dejo caer bocabajo sobre mi preciosa cama, que no llegará a ser testigo de mis sueños entre el insomnio que padezco y las pocas o ningunas intenciones que tengo de dormir ni de que duerman en los próximos días.

La suite es enorme, la más grande y cara que pude encontrar. Al entrar, un enorme salón nos recibe, con un sofá de telas multicolores en forma de U, televisor megagigante, barra de bar «del cual no pienso dejar ni los tapones de las botellas», y desde este enorme salón se bifurcan las tres habitaciones, a la derecha dos de ellas, a la izquierda una tercera y la puerta del cuarto de baño, que el jodido es tan grande como uno de los dormitorios…



«Qué extraño», entreabro los ojos, la oscuridad se ha apoderado de mi cuarto, me revuelvo atontada, «pensaba en lo preciosa que es esta suite y… no recuerdo nada más, eso que oigo es… ¿la televisión?, ¿Marga y Cintia riendo a carcajadas?».

Me incorporo y deslizo la puerta que juraría que había dejado abierta y ahora mismo está cerrada. Al hacerlo ambas me miran con una alegría indescriptible y me aplauden y vitorean.

—¡¡Bien!! ¡¡Despertó antes del amanecer!! —chilla Cintia, saltando del sofá en primera instancia y dejándome sin palabras al ver lo que lleva puesto.

—¡La que iba a quemar la noche y no sé cuántas cosas más! —ríe y chilla Marga, incorporándose también del sofá, y, aunque no me deja de igual manera que Cinty, sí que admito que está preciosa.

Ambas lucen unos vestidos cóctel descarados a más no poder.

—¡¿Qué coño de hora es?! —inquiero malhumorada apartando los brazos que Cintia ha situado alrededor de mi cuello.

—¡Borde! —me gruñe y se vuelve dándome la espalda, volviendo a ocupar su sitio en el sofá.

—Las diez pasadas —responde Marga.

—¡Joder! ¡Me habéis dejado dormir casi dos horas! ¡Estamos perdiendo el tiempo!

Salgo disparada hacia mi cuarto, abro la maleta y extraigo de ella uno de los trapitos que me he traído.

—Hay que ver qué mal despertar tienes siempre —dice Marga—. Te hemos dejado dormir, porque si te has quedado frita es ni más ni menos porque tenías sueño.

—La verdad, cada día me fascina más tu elocuencia —enuncio irónica.

—No te burles, es cierto que si alguien está dormido es porque necesita descansar. Acabamos de aterrizar, tómalo con calma, tenemos días y días por delante, y esta noche no ha hecho más que comenzar. ¿Qué tiene de malo que te eches una cabezada?

—Me la había echado en el avión para evitar este tipo de retrasos.

—¡Retraso el que tienes tú! ¡Que quedas de maleducada durmiendo a pata suelta en el avión de Alexander para luego volver a dormirte aquí! —chilla Cintia desde el sofá para asegurarse de que la oigo alto y claro.

—¡No me busques, que me encuentras! —advierto juguetona.

—Si centraras tu energía en intentar dormir una horas determinadas y seguidas durante la noche, no padecerías tanto de insomnio. Deberías controlar tus descansos, te pasas el día echando cabezadas, y esas no son formas de descansar —anota Marga con preocupación.

—Yo no soy como los demás, no duermo de doce a ocho, o de diez a seis, mis ocho horas reglamentarias, porque un manojo de ineptos controladores en este mundo hayan determinado que debemos hacerlo —argumento mientras me desprendo de la ropa, me quedo en pelota picada, como Dios me trajo a este mundo, ante la tímida y entrecortada mirada de mi miniamiga, que ya me ha visto en bolas mil veces y aun así continúa ruborizándose cuando me ve las tetas—. Yo duermo, como, cago… cuando me sale del potorro, no cuando los expertos dicen que debo hacerlo. ¿Comprendes? —Engancho mi vestido, que estaba sobre la cama, de cuatro zancadas me planto frente a Marga, golpeo la punta de su nariz con el índice y me paso por delante de la televisión luciendo desnudez para provocar a Cintia de camino al cuarto de baño.

—Estás fatal, Maty —dice tapándose los ojos y sacudiendo su rostro de derecha a izquierda—, ¡dúchate de una vez y vístete, pervertida!

Río con ganas, me encantan mis dos amigas, cohibidas y tímidas a más no poder. Deberían de haberse puesto hábitos de monjas y no esos vestidos picantones, «¡que se prepare Punta Cana!, esta noche las chicas Macima marcarán la diferencia».



¡Ni tan mal!, a las diez y media estábamos cenando en el restaurante del propio hotel.

Tengo reservada la pensión completa, con pulseritas rojas y todo, eso quiere decir que todo lo que nos dé la real gana está incluido en el desmesurado precio que he pagado.

—¿A dónde vamos ahora? —inquiere Marga con entusiasmo.

«¡Bien!, hay optimismo en el ambiente».

—¿A dormir?, por favor. —Me vuelvo malhumorada hacia Cintia. Tiene un careto de espectáculo, los párpados le caen, si se recuesta sobre una almohada se queda frita.

—¡No fastidies!

—Lo siento, chicas, es que tengo sueño. Parece que me ha entrado una pájara cenando.

—¡¿Saco la escopeta y me lío a cañonazos con dicho pájaro?!

Marga se ríe con ganas.

—Se me pasará.

—¡Por supuesto que se te pasará! ¡Arreando! —Me incorporo con brusquedad, Marga me sigue y Cintia lo hace con dificultad—. ¡Joder, ¿qué estás, narcoléptica?!

—Estás guapa tú para hablar de narcoléptica —dice Marga—, que te quedas sopa encima de una piedra.

—¿De parte de quién estás tú? —Me vuelve loca este medio metro con sus intervenciones.

—De ninguna —se encoge de hombros—, es lógico que Cintia esté cansada del viaje, tú estás como una moto porque descansaste durante y después de aterrizar, no deberías ser injusta con ella.

—No soy injusta con ella, solo comparo, tú no estás así. —Señalo hacia Cintia para que se fije de verdad en el percal de mujer que nos acompaña.

—Bueno —coloca su melenita tras la oreja—, yo estoy más activa, sí. Pero ya sabéis por qué es…, la adrenalina extra que se ha generado en mi organismo con…, ya sabéis… —Reclina el rostro con vergüenza, desea que entendamos lo que quiere decir sin tener que decirlo.

—Creí que no ibas a sacar nunca el tema Alexander —oigo a Cintia comentar.

Yo también pensé que ya, a estas alturas de la noche, no saldría el tema Alexander.

—No estoy sacando ningún tema Alexander, ni deseo iniciar un debate al respecto, solo trato de justificar por qué no me siento tan abatida y cansada como tú.

—¡Nos vamos ahora mismo en búsqueda de ambiente nocturno, nos tomamos media docena de tequilas a palo seco y solucionado!

—Ja, ja, ja, ja… —ríe Cintia—, si me tomo media docena de tequilas a palo seco sí que caigo desfallecida.

Sonrío con malicia.

—Pero no por el mismo motivo, nena. —Entrecierro los ojos y avanzo hacia ella seductora.

Cintia entra en mi juego, sostengo sus caderas y ella pasa su brazo seductor alrededor de mi cuello…

—La última vez que me agarré un ciclón que me dejó casi en coma terminé en la cama con un desconocido, y recuerdo perfectamente que fue culpa tuya.

—Esa fue la penúltima, morena —corrijo, haciendo que Cintia frunza el ceño—, y no fue culpa mía que te bebieras hasta el agua de los floreros.

—¿La penúltima? —pregunta con extrañeza.

—La última fue cuando hiciste que Bryan le rompiera la cara a Tomás.

Se queda momentáneamente rígida, ni pestañea, imagino que recordando la bochornosa noche…

Capítulo 12

C intia: Reviviendo la noche en que su nefasto comportamiento provocó que Bryan le rompiera la cara a Tomás (capítulo 12 «Recordar Forever»)

—¡Anímate un poco!

—¡No tenía ganas de salir, Maty! —no puedo sonar más apenada—. ¡Pero estoy aquí apoyándote! No me pidas más, por favor, ¡déjalo estar!

«¡Anda que no habrá pubs, clubes, discos…, que tenemos que venir justo a este!».

Los recuerdos me martillean. RememberForever, te recordaré por siempre, Bryan Kinsey.

—¡Baila, Cinty! —Trata de tirar de mí.

—¡Te he dicho que no! ¡No tengo ganas!

Recupero mi brazo. Me hace un gesto de rendición y vuelvo a mi sitio, en una silla alta que rodea la mesa que ocupamos junto a sus compañeros de trabajo. Ha quedado con ellos para salir: es una excusa para tener una nueva cita con Rafa.

Maty es así. No es capaz de admitir que el chico le gusta y que quiere salir oficialmente con él. Tras esa primera cita, volvieron a pasar una noche juntos hará un par de semanas. Desde entonces, el muchacho la ha llamado decenas de veces, obteniendo siempre una negativa. Se está haciendo la interesante. Ha sido ella la que ha promovido esta salida en grupo y, esté como esté mi ánimo, Maty jamás me falla. Así que yo tampoco a ella: aquí estoy porque me lo ha pedido. Punto. Aunque solo sea en cuerpo, ya que el alma se ha quedado en casa, tapada hasta el cuello y envuelta en húmedos pañuelos de papel.

—¿Qué te ocurre? —Es Tomás, uno de los camareros compañeros de Maty, quien se interesa por mí—. ¿Desamores?

«¡Si yo te contara!».

—Algo así. —No quiero hablar contigo ni con nadie, y menos aquí, para acabar afónica.

—¿Tomas otra?

Niego, meneando mi cerveza para que vea que aún no he terminado con ella.

—¿Bailas?

—¡Tal vez luego!

Le daría una negativa tajante, pero no deseo ser borde.

—¡Te tomo la palabra! —Da un largo trago a su cerveza hasta acabársela—. ¡Me reservo un baile!

Asiento. Posa el botellín vacío sobre la mesa y se va hacia la pista. Se ha conformado con facilidad.

Sorbo a sorbo, acabo la mía con la vista perdida en el infinito, asqueada de estar aquí. Cuando no vas con el chip adecuado para a estos sitios…, te saturas.

Me voy al servicio.

¡Qué descanso para los oídos! En esta zona, la música queda amortiguada.

¡Hay una cola de narices, para no variar!

No voy a esperar. Tampoco es que esté tan apurada. Solo pretendía salir del ensordecedor y envolvente «chunda, chunda».

De regreso a la pista, percibo el descaro de un joven que me observa. Elevo la vista, curiosa por su identidad. Me resulta familiar…

¡Y tanto! ¡Es Efrén!

Se encamina en mi dirección, no sin antes advertir de ello al amigo número dos, Pablo. Este, a su vez, advierte a otros dos amigos más, de los cuales reconozco a uno de verlo en la televisión presentando el espacio del tiempo.

En menos de diez segundos, me encuentro rodeada por los cuatro amigos.

—¡Cintia, qué grata sorpresa! —Me da un par de besos.

—Efrén —digo su nombre a modo de saludo.

No puedo mostrarme más alicaída.

«Sus amigos. Así no voy a olvidarlo jamás».

Me besa Pablo y se me presentan los otros dos jóvenes.

—Tienes mala cara —dictamina Efrén.

Asiento. Matilda no ha logrado convencerme para que me maquillara. He venido con los vaqueros lavados a piedra con un par de cortes en las perneras y la camiseta escotada azul turquesa, ¡y da gracias!

—¿Qué tal todo? ¿Has venido con tu… nueva pareja? Bryan nos lo contó.

Me quedo de piedra, entreabro la boca y una cobarde lágrima se me escapa rodando por el pómulo.

—Sí, así es. De hecho, me espera en la pista. Si me disculpáis…

Reclino la cabeza, zigzagueo a los cuatro hombres y me encamino hacia la barra, donde pido una nueva consumición. Esta vez no será cerveza, sino un cubata de ron-cola, ¡y que comience la fiesta! Si no puedes vencer al enemigo, únete a él. Ahogaré las penas en alcohol. Es una mierda de idea, pero ya lo he probado todo. Tal vez así consiga olvidar. Al segundo copazo mi cerebro quedará anestesiado y dejaré de pensar. ¡Eso es justamente lo que necesito! Si están aquí sus cuatro amigos y él no, probablemente esté en casa con Penélope, colmándola de atenciones.

Doy un gran sorbo a mi copa, bajándola casi al cincuenta por ciento. Buen ritmo.

Mis pensamientos solo me llevan a querer forzar la situación. Necesito olvidar, necesito olvidar, necesito olvidar… Otro trago y me acabo el primer cubata sin tan siquiera moverme del sitio.

Pido otro.

—¡Basta! ¡Acabarás acostándote con cualquiera sin recordar a la mañana siguiente qué coño has hecho! —Una contundente y atronadora voz familiar golpea mi oído.

Me vuelvo y aquí está, frente a mí: impecable y arrebatador, con su atractiva barba de dos días.

Se me ha subido el alcohol de golpe a la cabeza. Es lo que tiene andar mezclando… Bueno, y la falta de costumbre también puede tener parte de culpa. A la mínima, borracha.

—¡Déjame en paz!

Soy una pobre estúpida sin personalidad que no se aclara. Llevo semanas extrañándolo y suplicando en silencio al destino que actúe de celestino, poniéndolo nuevamente en mi camino. Y ahora que lo tengo aquí, solo se me ocurre chillarle con rabia y desdén.

—¡Nooooo! —Coloca su frente contra mi sien. Sujeta mi cintura con su mano izquierda y con la otra mi antebrazo, que reposaba sobre la barra—. ¡No, Cintia! No puedo dejarte en paz.

Las lágrimas fluyen por mi rostro. Mi estado de embriaguez se apresura en llegar.

—¡Quítame las manos de encima o mi novio te partirá las piernas!

—¡Mentirosa, mientes de puta pena!

Me vuelvo hacia él con el rostro humedecido.

«Bien que te tragaste que tenía a otro hace un mes. No te vi dudar ni lo más mínimo. Desapareciste. No hiciste ni el más mínimo ademán de luchar por mí, por ti, por nosotros».

—¡Suéltame! —espeto seca, soez y contundente.

Lo hace, no sin mostrarme la cara de reproche más grande del mundo.

«¡Conque mentirosa! ¡A ver si te lo crees ahora!».

Avanzo con determinación hacia la pista de baile, uniéndome a los compañeros de Maty.

Dudo que ni yo sepa lo que me hago. Quiero mantenerlo alejado de mí porque no quiero que me haga sufrir. Y sufro porque lo estoy manteniendo alejando de mí.

Busco a Tomás. Localizado.

Me mira y se encamina hacia mí, cogiéndome por las caderas. Le rodeo el cuello con los brazos, baja sus manos a mi trasero. Me acopla a él y se mueve ávido por la pista de baile. No tarda en entrarme a saco comiéndome los morros.

Espero que sea suficiente prueba para que se dé la vuelta con sus colegas, olvidándose de mí para siempre y centrándose en Penélope y su bebé, que es lo que tiene que hacer…

¡Tomás se aparta bruscamente!

Me desequilibro, y lo que vislumbro es una mole de cabellos azabache golpeándolo, seguida de otros cuatro hombres que, a su vez, se abalanzan sobre él.

Miro a todas partes tambaleándome, mareada por el alcohol. Maty sostiene mi brazo. Observo cómo menea la cabeza, tratando de trasmitirme cierto reproche.

Tiro de él, recuperándolo. Corro hacia la mesa, engancho mi bolso y salgo del local.



Al fin llego al portal tras una eternidad. Daba tumbos de uno a otro lado…

Introduzco la llave en la cerradura, empujo levemente la puerta y, antes de poder cruzar el umbral, un gran cuerpo se cierne sobre mí.

Grito alarmada. Es de madrugada y me asaltan en plena calle.

—¡Me estás destrozando, Cintia! ¿Por qué?

Es él. Me ha dado alcance.

—Bryan —emito un insulso sollozo.

Me vuelvo. Está hecho un asco: con la ropa raída, despeinado, lloroso y sudoroso. Ha debido de venir corriendo. Respira jadeante y los nudillos le sangran.

—Vete. Por favor —le suplico, nada convincente.

—¡No lo entiendo! Llevo todo el mes hecho un asco. Me estoy volviendo loco. ¡Deja de huir mí! Estoy enamorado de ti.

Sus alaridos son sobrecogedores. Rompe a llorar, pasándose incesante la mano por el cabello. Se mueve de un lado a otro, nervioso y agobiado. A lo lejos vislumbro a dos de sus amigos corriendo en nuestra dirección. Probablemente, los únicos capaces de seguir su ritmo.

—No. —Las lágrimas nublan mi vista.

—¿No?

—¡No te amo a ti, sino a otro! ¡Déjame en paz!

—Es mentira. Ha sido todo un numerito. No estás con nadie. —Habla poco, o nada, convencido. No termina de verlo claro. Duda de mis palabras, pero su temor a perderme le hace creerlo.

—¡Sí lo estoy!

Arremeto contra su pecho, golpeándole con los puños, consciente de que ni se inmuta con ello.

Le doy la espalda, empujo la puerta entreabierta y cierro tras de mí, dejando a un abatido y hermoso hombre hecho trizas en medio de la calle. Escuchándome sollozar al otro lado.

—¿Por qué sufres entonces? ¡Joder!

Golpea con fuerza la puerta.

Tengo que mantenerme en mi sitio. Conseguiré olvidarlo. El tiempo, lo cura todo…, ¿verdad?

Enfilo escaleras arriba, situando ambas manos sobre los oídos, obviando sus berridos al otro lado de la puerta…

—¡Necesito entenderlo! ¡Cintia, por favor!…



Hecha una puta mierda, enroscada en mi nórdico, rodeada de húmedos pañuelos de papel y sintiendo la paciente mano de mi inseparable amiga acariciar incesante mi larga melena… Así amanecí a la mañana siguiente.

Capítulo 13

—D e acuerdo, tienes razón, la última fue peor —dice Cintia con los ojos como platos—. Nada de tequilas —advierte alzando su índice hacia mí—. Nos volvemos a sentar en la mesa y que nos traigan unos buenos cafés cargados.

—¡Una mierda! —chillo sosteniendo las manos de ambas y arrastrándolas fuera del hotel, donde el coche que he reservado para los próximos días, con chófer incluido, nos espera—. ¡Vamos a enseñarles a estos dominicanos quiénes somos las españolas! ¿Café, Cintia? ¿Tienes que estar de broma?

—No pienso beber —advierte elevando ambas manos.

—No sé para qué te me pones tan sentimental con los recuerdos, mejor hacías borrón de todos ellos y te centrabas en vivir el presente. —Es incapaz de hacerlo, me desquicia lo metódica que es y no digamos lo presente que tiene siempre el pasado.

—No está de más tener el pasado latente en nuestro interior, así evitamos cometer los mismos errores —interviene Marga.

—Lo dicho, pequeña —amenazo—, tú no sabes posicionarte correctamente. —Con mis dos dedos, índice y corazón, señalo mis propios ojos y a la vez los de ella, dejándole claro que la vigilo.

—¿Has contratado un vehículo privado? —inquiere Cintia pegada a mi oreja, susurrante para que no la oiga Marga.

Asiento, pero no establezco contacto visual, seguro que empieza a agobiarme con el puto dinero que ha costado o dejado de costar este viaje.

—Tienes que pasarme la factura de todo esto, déjame ir a medias contigo —continúa hablando solo para mis oídos.

—No. —Me vuelvo hacia ella, no chillo, solo uso ese monosílabo y la fulmino con la mirada.

Espero que sea suficiente para que me deje tranquila y cese en su insistencia de compartir gastos, este es mi regalo de no boda para Marga, y ahora que lo recuerdo…

—Marga, ibas a contarnos el rollo que traes con Alexander.

Ella había hecho el ademán de querer sacar el tema con anterioridad, así que solo estoy tratando de continuar la conversación allá donde la habíamos dejado. No tiene, por lo tanto, que parecerle mal a nadie mi pregunta.

Le hago desviar la vista hacia un lado y colocar su melenita tras la oreja de forma tímida.

—¡Ah, no! ¡Ni se te ocurra usar esa táctica de niña buena para que no insista! ¡Empezaste tú! ¡Ahora lo cascas!

—Qué manera de expresarte tan extraña tienes —dice mirándome de soslayo—. Subamos al vehículo —invita, supongo que con intención de continuar la charla a bordo—. No me traigo un rollo con él —suelta subiendo la primera.

Empujo a Cintia, meto codo para acceder al interior antes que ella, piso los talones a Marga…

—Estás tonteando con él.

—No parece una cuestión lo que planteas.

—No, claro que no lo es, sé que te traes un rollo extraño, quiero saber de qué vais, a la tita Maty no puedes engañarla…

—¿A qué ha venido ese empujón, idiota? —pregunta Cinty indignada accediendo al vehículo toda ofendida, se sienta en el asiento enfrentado a los dos nuestros.

—No seas cría, Cinty —aireo mi mano frente a su enfurruñado rostro—, y no interrumpas. ¡Venga! ¡Cuenta! —fuerzo a Marga.

Ella emite un fuerte suspiro mirando hacia el techo del vehículo. La observamos cerrar los ojos con fuerza y negar con cierta frustración, y permanezco en sepulcral silencio, lo juro; aunque me esté poniendo cardiaca tanto ritual para responder una simple y sencilla pregunta, permanezco calladita.

—Quiero a Pedro, tengo la esperanza de que todo lo sucedido anteanoche en esa despedida de soltero sea un terrible malentendido y que termine por aparecer ante mí una explicación absurda que me haga reír por mi estúpido berrinche. —Abre los ojos, nos mira, primero a mí y luego a Cintia, quien, por supuesto, asiente dándole la razón, que para mí no tiene—. Pero… —Vuelve a desviar la vista hacia un lado.

—Alexander ha conectado contigo de algún extraño modo que no puedes explicar.

Me quedo con la boca abierta ante la intervención de Cintia, en la vida hubiera acertado a que iba a concluir con semejante declaración.

Observo a Marga asentir, pero sin volver a elevar la vista. Parece… alicaída, ¡¿y qué coño había dicho?!:

—¡Caras largas, tristes o de preocupación, ni hablar!

Me yergo, sostengo la mano de una y luego la de la otra, las oprimo. Ambas me miran y me regalan una leve sonrisa, me vale… por ahora.

—Eso es —Marga mira a Cintia— exactamente lo que ha sucedido, y no deseo que suceda, sé que quiero casarme con Pedro, me he enfadado con él, pero espero… poder perdonarle.

—Pues me vas a disculpar, pero eso no funciona así —digo con tono autoritario—, él la ha cagado, así que él tendrá que buscarse la vida para que le perdones, pero suplicarte perdón sin más, no. Que presente pruebas que, como bien dices, te hagan reír por lo absurdo de tu berrinche, pero a día de hoy, con lo visto y oído, el berrinche está más que justificado, yyyy… si el karma, la energía, el destino…, llamadlo como queráis —aireo mi mano restando importancia a como coño quieran denominarlo—, te ha puesto a Alexander en el camino… es por algo. No debes volver la cara y no mirar, enfréntate a tus sentimientos; hay trenes en esta vida que solo pasan una vez, ¿de verdad vas a dejarlo pasar sin al menos darle una oportunidad a tu corazón a que decida lo que realmente quiere?

—Qué bien has hablado —alaba Cintia—. Es, y que no siente precedentes —suelta mi mano y eleva las suyas al frente a modo de advertencia—, la primera vez que estoy totalmente de acuerdo contigo, en cuanto a los sucesos que han ocurrido en torno a Marga. —Fija su atención en nuestra pequeña amiga—. Yo casi dejo escapar a Bryan por culpa de mis inseguridades, cualquiera a mi alrededor tenía más influencia que mi propio punto de vista y no digamos que mi propio corazón; no permitas que te suceda algo así, Marga.

—No es tan fácil, chicas —suspira y cierra los ojos sacudiendo su cabeza con negación.

—¿Por qué? ¿Qué puede ser tan complicado? —inquiero dejándome caer contra el respaldo y cruzando mis brazos.

—Estoy prometida con otro…

—¡Chorradas! No estamos en la Edad Media, aquí nadie está amarrado por llevar un anillo de compromiso, el cual te recuerdo que ni siquiera te has traído contigo.

—Pero…

—¡Pero nada! ¡Todo pamplinas! ¡Esto lo arreglamos esta misma noche, aunque me joda cambiar los planes de noche de chicas!

Soy una veleta al viento, lo sé, tenía cruzado a Alexander porque temía que acaparara a mi amiga alejándola de nosotras, y ahora que observo que no ha sido así…

Presiono el interfono que nos conecta con el conductor y rectifico el rumbo. Nos vamos al hotel de Alexander, al que podríamos haber llegado andando, pero claro…. ya estábamos de camino a la disco que elegí para pasar esta primera noche, con lo que el conductor estará flipando, ¡pero como pago yo! que ni se atreva a abrir la boca, al igual que sucedió aquella tarde en la que nos sorprendió Álvaro en el Zatra y tuvimos que salir cagando centellas a coger un taxi, para terminar en la misma calle en la que nos había recogido.

—¡No! —grita Marga.

—¡Sí!

—¿A qué quieres ir a su hotel?

—Vas a hablar con él. —La miro con severidad.

—No pienso hacerlo, no me atrevo. ¿Qué le digo?, ¿entro a ese hotel buscándole sin más? ¡No, no, no! —Se revuelve nerviosa en su asiento.

—De cobardes está el cementerio lleno.

—A ver, Maty, no te encabezones como de costumbre —comenta Cintia moviendo sus manos arriba y abajo como si así fuera a apaciguarme—. Marga no tiene ese carácter rebelde y lanzado que ahora mismo necesitaría para enfrentarse a una situación como la que tú pretendes ponerle delante.

—No es ninguna situación, estáis las dos muy equivocadas. Ella no puede acobardarse ante esto, porque es su futuro el que está en juego.

—No pienso bajarme del coche. —Marga se cruza de brazos y niega rotunda.

—No me obligues a montar una escenita.

—Como si me necesitaras a mí de excusa para montarla.

—Claro que no me haces falta.

El conductor avisa de que hemos llegado a nuestro destino, salto del vehículo y cierro la puerta tras de mí. Puedo imaginarme la cara de desconcierto de esas dos mojigatas.



Escasos diez minutos más tarde, vuelvo a abrir la puerta, y ambas pegan un bote que casi tocan con sus cabezas en el techo. He de contenerme la risa, están en tensión máxima.

—Baja —ordeno a Cintia, quien por supuesto frunce el ceño y niega furiosa—. ¿Te bajo? —Se cruza de brazos y eleva ambas cejas—. ¡Tú lo has querido!

—¡Aaaahhhh, Matiiiildaaaa!

Agarro sus dos manos y tiro con fuerza, pero no puedo con ella, pone sus dos piernas a ambos lados de la puerta y hace palanca, se le ven las bragas.

—¡Estás loca! ¡De remate!

—¡Que te bajes!

—¡He dicho que noooo!

La suelto, cae de espaldas en el suelo del vehículo, se pega una hostia tremenda y yo me desternillo de la risa ante la imagen que ofrece: toda despatarrada en el suelo con ese vestido sexy a más no poder enroscado hasta las caderas. Marga se ha puesto de rodillas sobre el asiento y sitúa sus dos manos sobre la boca alarmada por la escena que estamos generando.

—¡Dios mío, Cinty! ¡¿Estás bien?! —Se preocupa y le ofrece una de sus minimanos.

—¡Qué voy a estar bien! ¡Esta loca va a terminar conmigo en sentido totalmente literal!

—Si obedecieras cuando se te da una orden —me pavoneo, colocándome de lado apoyada contra la puerta del vehículo.

—¡A mí no me da órdenes ni Dios!

Eso es verdad, menos mal que se ha espabilado, porque la muy pringada no hacía más que obedecer a todo estúpido que la rodeaba.

—Te pedí amablemente que bajaras.

—¡Una mierda! Has dicho: ¡Baja!

—Ah, perdona, princesa, rectifico —hago una reverencia—, ¿serías tan amable de descender del automóvil, por favor?

—¡Así, sí!

—¡Pues bájate, joder!

—¡No! ¡Tarde, haber sido amable y respetuosa primero! —Zarandea su dedo índice ante mi rostro, se ha quedado sentada en el suelo.

—¿Me permites? —Se oye la amable y varonil voz de Alexander tras de mí y me aparto abriéndole paso, no sin antes poder observar a Cintia incorporarse a la velocidad del rayo, avergonzada por el hecho de que se le estén viendo hasta las ideas, y ver cómo a Marga le desaparece el color del rostro—. Cintia, ¿serías tan amable de dejarme unos minutos a solas con Marga?

—Sí, claro.

—¡A él no te atreves a montarle un pollo, eh! —chillo desde el exterior, tan alto como puedo para asegurarme de que la listilla lo escucha.

—Gracias, eres muy amable, no voy a robaros a vuestra amiga mucho tiempo.

Alexander le tiende la mano y la ayuda a descender del vehículo. Puedo ver a Cintia roja como un tomate, seguramente al ser consciente de que el hombre estaba aquí todo este tiempo y ha presenciado nuestro escarceo.

Me fulmina con la mirada y yo le saco la lengua.

Una vez Cintia aterriza en tierra, Alexander entra en el coche y cierra tras de sí.

—La madre que te parió —recrimina Cintia entre dientes—, eso… —señala la puerta— es contra la voluntad de Marga, ¿quién te ha dado permiso?, ella dijo que no quería…

Me doy la vuelta y la ignoro, corro tras el coche y me pongo a gatas.

—¿Pero qué… cojones haces?

—Has dicho una palabrota.

—¡Ya lo sé! ¡Tú influencia está haciendo estragos en mi educación! ¿Se puede saber que estás haciendo, aparte de dar el cante?

—¿Te quieres callar? —susurro, sitúo mi dedo índice en la boca para que guarde silencio y a su vez meneo mi mano para que se incline tras de mí. La muy absurda se cruza de brazos y niega con el rostro—. ¡Que vengas! —gruño.

—Uf… Matilda… —Pone los brazos en jarra, mira intermitente a la puerta del vehículo y hacia mí—. Está bien —suspira con fastidio.

Se pone de rodillas y gatea tras de mí, ambas estamos en la parte trasera del vehículo.

Sonrío mirándola fijamente a los ojos.

—Estás muy muy pero que muy mal.

—En tu vida te lo pasarías mejor con nadie, vamos.

Gateo rodeando el coche hasta la puerta del piloto, la cual repiqueo con los nudillos cuando llego a ella. Este abre la ventana, de primeras no nos ve porque seguimos ocultando nuestros movimientos por debajo de esa altura, así que cierra la ventana y nos ignora.

—Será idiota —recrimino.

—Sí, qué idiota, mira que no darse cuenta de que dos de sus clientas están a gatas picándole a la puerta. —Me hace un gesto burlesco.

—Es idiota —confirmo.

—Lo que tú digas —vuelve a entonar burlesca.

Toc, toc, toc, toc… Insisto en repiquetear mis nudillos contra la puerta.

Repite operación de bajada de ventanilla.

—¡Shish, shish! —chisto, haciendo que este saque la cabeza por la ventanilla y nos vea a ambas arrodilladas en el suelo mirándolo como perritas muertas de hambre.

El hombre no puede evitar que se le escape una sonrisa.

—Dígame —enuncia con educación pese a todo el alboroto que estamos generando y lo extraño de la situación.

—Abre la puerta y bájate del coche —digo lo más bajo posible.

—¿Cómo dice? —Eleva ambas cejas.

No creo que el problema venga dado por que no me escuche, sino que más bien pienso que viene por sordera de no desear cumplir mi petición.

—Bájate.

—Por favor —enuncia con retintín Cintia.

No puedo evitar volverme hacia ella con mal gesto, a lo que responde sacándome la lengua. Así que inevitablemente me da la risa por lo estúpidas que somos ambas entrándonos al trapo.

—¿Se puede saber qué pretenden?

Ambas elevamos de nuevo nuestros rostros hacia el hombre.

—Espiar a nuestra amiga con el interfono —respondo con sinceridad.

—No puedo dejar que lo hagan.

—Es importante. —Cintia se aúna al fin a mí—. No le pediríamos algo semejante si no lo fuera.

—De veras lo lamento, señoritas, pero debido a la política de privacidad de…

En ese medio tiempo ya he metido la mano en el bolso y extraído dos mil pesos dominicanos, que le planto delante de los morros interrumpiendo su lección sobre política de privacidad.

Lo siguiente que sucede es que la puerta se abre, él salta a tierra y nosotras dos nos metemos dentro casi una sentada sobre la otra.

—¡Dale ahí, dale! —chilla Cintia eufórica, como una cría jugando con el coche de papá y mamá, a la vez que pulsa botones sin parar.

—¡Ese no es! ¡Estate quieta, déjame a mí!

El techo panorámico comienza abrirse.

—¡Te lo he dicho! —recrimino—. ¡Dale de nuevo, páralo o se darán cuenta de que estamos aquí delante!

El techo se detiene, pero no vuelve a cerrarse.

—¡Vale, no toques nada más! —ordeno a Cintia.

Observo el panel lleno de opciones, sitúo mi índice en el labio y lo golpeo sutilmente.

—Debe de ser…

—¡Ese! —Cintia pulsa otro botón aleatorio y hace que la ventana divisoria entre nosotras y Marga y Alexander comience a descender.

¡Luego hablan! Sobre todo ella habla, de mí y mi conducta, ahora mismo parece una cría pequeña. Le cuesta desinhibirse, pero cuando lo hace dan ganas de regañarla.

Pulso enérgica el mismo interruptor, haciendo que la ventana deje de descender, a la vez que ambas nos inclinamos hacia delante intentando contener la risa, para que no puedan vernos ni oírnos desde atrás. Ambos se han debido de quedar boquiabiertos, expectantes intentando descubrir qué necesidad tendría el conductor de interrumpirles porque no se les oye ni respirar. Finalmente, la ventana vuelve a ascender.

—Deja de tocarlo todo, Cintia —digo entre risas.

—Esto está resultando muy divertido.

Me mira con entusiasmo, no sé si finalmente escucharemos algo de lo que está sucediendo entre la pareja, pero como siempre… habrá merecido la pena el esfuerzo solo por estar viviendo este momento junto a ella.

—A ver…, no vamos a pifiarla más, que a la tercera va la vencida y sería mucho mejor que fuera por lograrlo que por ser descubiertas, le preguntamos al conductor y listo.

Bajo la ventanilla y de nuevo le chisto:

—¡Shish, shish!

Él, que estaba apoyado contra una columna del lujoso hotel que aloja a Alexander fumándose un cigarro, me escucha y de inmediato tira el mismo para acudir a mi llamada, «el poder del dinero junto a unas buenas tetas».

—No hacía falta que tiraras el cigarro —digo juguetona, a ver si en esta ocasión enseñándole un poco el escote me libro de sacar la cartera—. Tenemos un problemilla. —Cintia está a mi lado, pegada a la puerta y ventanilla, así que me estiro por encima de ella y asomo medio cuerpo oprimiendo a propósito mis dos tetas—. ¿Qué botón me conecta con el habitáculo trasero?

Él me sonríe y de forma intermitente intenta mirarme a los ojos, aunque le resulta imposible aguantar las ganas de deleitarse con mis protuberantes senos.

—El que pone… —traga saliva cuando paso mi mano sobre el busto y me acaricio a mí misma hasta colar mis dedos por debajo de la nuca, atusar mi melena y…

—Que calor más asfixiante, estoy… sudorosa.

—Lo que estás es recalentando al personal y no lo veo muy necesario —susurra Cintia entre dientes solo para mis oídos—, ya te estaba diciendo qué botón.

Lo que pasa es que mi amiga, como siempre, no comprende la esencia de ser yo. Me encanta provocar a todo bicho viviente que se pone ante mí porque, como siempre digo: quiero y puedo hacerlo.

—Decías… —digo mordisqueando mi labio inferior y recorriéndolo con la mirada desde la barrigona que tiene hasta los simplones y pequeños ojos castaños como canicas.

—El botón que pone: altavoz. —Traga saliva de manera compulsiva.

—Gracias. Muy… —le doy otro buen repaso— amable, disfruta de tu cigarro.

Subo la ventanilla y me desternillo de la risa.

—Mira que eres provocadora, eso no era necesario.

—Eso lo dirás tú, ha sido muy necesario usar la artillería pesada, si me quería divertir. —Le guiño un ojo contorneándome sobre ella, regresando a mi mitad de asiento.

—¡Aparta! —Me arrea un manotazo en el muslo—. Ya lo hago yo. Como sea cierto que hay un botón que pone «altavoz» te bautizaré como la tía más inútil del universo para manejar un coche.

—Ja, ja, ja… ¡Eres tú la que ha aporreado botones sin ton ni son! Esto no es un coche, es una aeronave espacial, ¡flipa!, la cantidad de interruptores que hay. —Río con ganas cuando la muy patosa intenta pasar por encima de mí y se engancha un pie con el volante—. ¡Mira que eres torpe!

—¡Por Dios, qué idea esta de subir las dos en el mismo habitáculo! —Vence el obstáculo y salta hacia el puesto de copiloto—. ¡Uf… mejor! Cada una en un asiento.

—Pues que mierda. Era mucho más divertido las dos en el mismo. —Refunfuño cruzando mis brazos al pecho.

—¿Cómo se dice altavoz en inglés?

—Perdona, ¿cómo dices?

—¿Que cómo se dice…?

—Te he oído —digo estirando el cuello y visualizando el panel de mandos de la aeronave—, pero me resulta extraña la cuestión, para qué me dice el nombre del interruptor en español si está en inglés.

—¡No sé, Matilda! ¡Igual al pobre hombre le costaba pensar y hablar al mismo tiempo que le metías las tetas por los ojos!

—¡Coño, este espionaje es el más pésimo de la historia! Dale a ese, creo que es el correcto.

—¡No toques botones al tuntún! «Hot» significa calor, así que es imposible que sea ese, además…, no ha sucedido nada, no oigo nada.

—Yo tampoco —digo situando mi índice sobre los labios y golpeándolos pensativa.

—«Speaker», ¡tiene que ser este! En inglés «speak» significa hablar. ¿No?

—¿A mí qué me miras? Le empresaria de éxito nacional con pretensiones de serlo a nivel internacional eres tú, ¿por qué no sabes inglés?

—Lo tengo oxidado, eso es todo. Pero tampoco se oye nada al oprimirlo —se encoge de hombros—, qué extraño, lo que sí… —frunce el ceño y se mueve incómoda sobre el asiento— noto es… calor… uf… qué sofoco.

Comienza a pasarse las manos por el cuello inquieta, se abanica con la mano…

—¡Ay! ¡Me va a dar algo, Matilda! ¡No lo notas!

Niego mirándola fijamente expectante, ¿tendrá la menopausia prematura y no me lo ha dicho?

La veo enloquecida e incómoda echar mano a la manilla de la puerta. Intenta abrir, pero esta no responde, debe de estar bloqueada.

—¿Por qué no abre? —Salta sobre mí sin previo aviso, se me coloca a horcajadas, sujeta mi cuello e intenta hacer que me mueva hacia mi derecha para volver a ocupar ella el lado izquierdo del asiento.

—¡Cintia! ¡No me esperaba esto de ti! ¡Qué descaro! — Río a carcajadas, me lo deja siempre muy a huevo para atacarla.

Me mira furiosa, está sudando como una gocha.

—¡Idiota! Esto es culpa tuya, has puesto el calefactor en mi asiento, ¡me estoy agobiando mucho, muchísimo! ¡Necesito salir de aquí ya!

—Ya lo veo, ya, en cambio yo estoy disfrutando mucho, siempre me imaginé esta escena, las dos de revolcón en el coche, tú sudorosa… —Me encanta, me chifla… provocarla.

—¡Matilda! ¡Tengo que bajar de este coche inmediatamente! ¡Es que no lo entiendes!

Luego dicen que la tarada soy yo, se lanza sobre la puerta, tira de la manilla con tanto ímpetu que si no la engancho por la cintura se cae de morros…

—Se puede saber… ¿qué estáis haciendo?

Ambas elevamos el rostro sorprendidas hacia la sutil voz de Marga. La imagen es más que cómica: Cintia boca abajo con medio cuerpo colgando fuera del coche, yo sosteniendo con fuerza su cintura y mi pierna sobre el salpicadero haciendo palanca para evitar que ambas colisionemos contra el suelo, y… las dos mirando a Marga con ojos de no haber roto nunca un plato.

—Eh… —Cintia intenta decir algo, yo paso, qué se puede decir ante semejante pillada—, queríamos comprobar que el vehículo cumplía las normas de calidad.

Observo a Marga cruzarse de brazos y elevar una ceja.

—Sé desde el segundo uno que esa loca planeó escuchar mi conversación privada —recalca la palabra— con Alexander. No es un acorazado, ¿sabéis? Se oye todo desde dentro, y más si dejáis la ventana superior abierta. —Señala al techo del coche.

Cintia y yo seguimos la dirección de su minidedo y ambas oprimimos los labios. Como dije, yo no añadiré nada cuando es obvio que nos han cazado de pleno, y tiene pinta de que Cintia tampoco desea excusarse más.

—Ya hemos terminado de charlar, así que bajad de ahí y dejad de hacer el tonto, que todavía os vais a hacer daño.

—Nos lo hemos pasado muy bien —conjeturo.

—No lo dudo en absoluto —sonríe Marga.

—Uf… Matilda y sus brillantes ideas —refunfuña Cintia, levantándose como buenamente puede y saltando del vehículo a tierra, donde estira su minivestidito y se recoloca toda digna.

—¡No tengas cara! Nadie te obligó, estuviste de acuerdo desde el primer instante en espiarlos.

—Vale… —eleva ambas manos al aire—, es cierto, Marga, lo siento, lamento haber sido influenciada por esta —me señala acusatoria— y haber estado a punto de invadir tu intimidad.

—¿Esta? ¿A quién llamas esta?

Marga se interpone sonriendo de continuo, no parece enfadada en absoluto.

—Basta, chicas, hasta un tonto hubiera imaginado que haríais algo así. Alexander tenía prisa, por eso la conversación ha sido sumamente breve. No hubierais escuchado apenas nada, aunque acertarais con el botón de «altavoz» escrito en inglés, que por cierto estabas en lo correcto y se dice «speaker», pero hay que accionar otro desde atrás para que escuchéis desde delante —ríe con ganas—. No sabía de tu poco dominio del idioma extranjero, Cinty —se burla.

«¡¡¿Se burla?!!».

Se me intensifica la sonrisa, sea lo que sea aquello que haya hablado con Alexander no puede ser malo porque parece que su estado de buen humor va en aumento.

—¡Marga! ¡No te burles! —Cintia se cruza de brazos y desvía la vista hacia un lado. No le gusta destacar por ser ignorante, ni que tuviera que tener conocimiento de todo lo que hay en este mundo; se somete a una presión muy grande.

—Perdona —Marga acude a ella, rodea su cintura y obliga a Cintia a descruzarse de brazos para pasarlos por encima de los hombros de nuestra miniamiga—, a veces se me pega la tontería de… esta.

Ríe escandalosa contra el pecho de Cintia, me señala sin mirarme, «así que tiene ganas de marcha….». Me voy hacia ellas y me aúno en el abrazo.

Tras unos segundos de achuchón…

—¿Nos vas a contar lo que hablasteis?

Separamos los tres cuerpos, Marga nos mira a una y a otra sonriente y responde:

—No.

Capítulo 14

B ailamos hasta el amanecer, bebimos… con prudencia por culpa de los traumas de la listilla de mi amiga Cinty, reímos y charlamos hasta quedar afónicas, recordamos anécdotas una tras otra de nuestro año y medio junto a Marga, Cintia y yo pincelamos con alguna anécdota común de antes de conocer a nuestra tercera amiga en discordia y a las ocho de la mañana ya estábamos planchando la oreja en el hotel.



—¡¿De quién cojones es esa alarma?!

«¡No me puedo creer que una de las dos se haya puesto una alarma para despertar!». Consulto mi reloj de muñeca y compruebo que son las doce, «¡cuatro horas! ¡Me han dejado dormir solo cuatro horas! ¡Las mato!».

—¡Alguna quiere morir en el día de hoy! ¡Os dije que nada de agendas, alarmas, móviles, quehaceres varios…! ¡Os estáis pasando todas mis normas por el forro!

—Cálmate, ¿quieres? —dice Cintia abriendo de sopetón la puerta de mi cuarto.

—¡Ni de coña! —Le lanzo mi almohada—. ¡Tenías que ser tú, claro! ¡Cedí con el asunto del móvil y ahora todo va en cadena!

—Ha pasado algo —logra captar mi atención—, es… mi padre…, ha empeorado. Lo vi en un mensaje a nuestra llegada, os he dejado dormir cuatro horas antes de despertaros y compartir con vosotras la noticia.

—¿Empeorado cuánto? —inquiere Marga tras ella.

Cintia cabizbaja niega.

«¡Joder! ¡Les dije que no se trajeran el móvil precisamente por esto!».

Me tiro sobre el colchón y gruño metiendo la cabeza bajo el nórdico.

—¡Aaaaahhhh!

—¿Tenemos que regresar? —vuelve a intervenir Marga.

No oigo a Cintia, ha debido de volver a emplear la gesticulación para responder.

Bufo por lo bajo.

—Antes… he de hacer algo —dice Marga—. En menos de una hora intentaré estar de regreso.

Supongo que Cintia cabecea de nuevo para responder, porque no la oigo decir ni una palabra y, casi acto seguido a las declaraciones de intenciones de nuestra tercera amiga, se escucha la puerta principal abrirse y cerrarse.

—Veníamos a pasar siete días con sus siete noches, y llevamos un día y una noche. No hemos hecho nada diferente a un fin de semana en España. —Mi voz suena acolchada, ya que aún continúo con la cabeza enterrada.

Tras mi intervención, siento que se hunde el colchón por mi flanco izquierdo, y sé… que es la mano de Cintia la que envuelve mi cintura, sitúa su cara pegada a la mía para que pueda oírla mientras habla suave:

—Eso no es verdad, hemos salido de la rutina, nos hemos divertido mucho. Ciertamente ha sido un viaje largo de narices solo para salir a bailar —ríe y el caso es que a mí no me hace ni puta gracia—. Se trata de… mi padre, Maty. Tengo padre por primera vez en la vida desde hace tan solo unos meses, no quisiera quedarme sin él, aunque si he de asumir que sea así…, al menos me gustaría poder despedirme.

—¿Pero tan mal está? —Saco la cabeza de mi escondite y me enfrento a su entristecido rostro.

Solo asiente.

—Es un virus muy extraño. —Niega como si no le cuadrara—. Los médicos no entienden cómo es posible que lo haya cogido.

—Ya. —Me incorporo, me siento a lo indio y elevo mi mano hacia su rostro, la acaricio con dulzura—. Saldrá de esta, es un padre, por tanto, tiene su lado cabrón como todos, seguro que se está haciendo el enfermito para que regreses. —Me mira sonriente, sabe que bromeo, no puedo tomarme estas cosas todo lo en serio que debería, este viaje de la vida es muy corto para desaprovecharlo sufriendo o llorando.

—Seguro que es eso —comenta comprendiendo mi broma.

Asiento, no quiero añadir nada más. Estoy cabreada por tener que regresar, les dije que nada de móviles precisamente para evitar la influencia de lo que dejábamos atrás, y a la vez estoy… triste y feliz, triste porque ciertamente a Cintia parecía hacerle ilusión tener padre, ojalá no la espiche, y feliz porque posiblemente con tan poco tiempo de margen para que Marga procese si desea casarse o no… su veredicto final sea tomado como una decisión en caliente, y me encantan las decisiones que se toman de ese modo, porque son las más sinceras.

Lo que me hace caer en la cuenta…

—¿A dónde ha ido Marga? —pregunto extrañada.

Cintia se encoge de hombros.

—¿Desayunamos?

Cintia niega.

—Uf…, vale, iré sola.

«¡Cuánta energía negativa, por Dios Santo!».

Salto de la cama, aún no me he quitado el modelito de anoche ni el maquillaje, engancho mis vertiginosos zapatos de tacón que me han dejado los pies hechos papilla y me dirijo hacia la puerta de salida.

—Yo voy a ir prepararlo todo para partir.

—Vale —digo, sin disimular todo lo bien que me gustaría el cabreo que me genera todo este asunto, cerrando la puerta tras de mí.

—¡Joder! ¡Qué suerte la mía! ¡He venido hasta Punta Cana a pasar un solo y maldito día!

Miro al techo mientras espero por el ascensor. Cuando este pita su llegada desciendo con mis ojos azules embadurnados de rímel y… ¿a quién me pone este juguetón destino delante de las narices?

—¿Quieres que nos perdamos en los lavamos de señoras, Dayana? —inquiero sin pensarlo, obviando a la pareja de ancianos que también ocupan el ascensor y que por supuesto se han quedado mirándome expectantes.

—Me gustan las mujeres que van al grano, no lo negaré —dice dándome un repaso de pies a cabeza mientras se mordisquea el labio inferior—. ¿Una noche larga? —inquiere observando los tacones que sostengo en mi mano derecha.

—Diría que… aún no ha terminado. Aunque ya sea otro día, nunca se sabe cuándo puede aparecer una oportunidad como… esta.

Entro enunciando mi descarada confesión sin desviar la vista de sus ojos, bueno…, tal vez de manera intermitente me deleite con las curvas de la venezolana que me debe un polvo pervertido.

—Nuevamente me temo que el tiempo juega en nuestra contra, mi vuelo sale dentro de dos horas y he de acudir al aeropuerto ahora mismo.

—¿Qué vuelo es? —Mi cabeza comienza a unir las piezas del puzle que Cintia me está obligando a reconstruir.

—Volamos directos a España.

Sonrío con malicia.

Las puertas del ascensor se abren en la planta baja y la pareja de ancianos sale del interior escandalizada. Me gustaría que Dayana dejara que dichas puertas volvieran a cerrarse y se magreara conmigo un rato hasta que alguien volviera a solicitarlo.

Lentamente las puertas se cierran con lentitud y ella solo acierta a mirarme de soslayo y decir:

—El destino dirá cuándo volverán a cruzarse nuestros caminos.

Y definitivamente… se cierran, dejándome babeando por ella.

—Esta vez… habrá que echarle una mano ese destino.

Digo solo para mí, oprimiendo de nuevo la botonera del ascensor y ascendiendo otra vez hasta la suite.

—¿Ya has desayunado? —pregunta con desconcierto Cintia nada más que me ve cruzar el umbral.

—No, he decidido echarte una mano, así cuando regrese Marga de allá de donde quiera que esté, lo tendremos todo preparado y podremos ir al aeropuerto directamente, y coger el primer vuelo disponible a casa —sonrío con complicidad.

No me debe de estar saliendo muy allá porque el rostro de Cintia muestra el efecto contrario al que deseaba generarle, eleva una ceja y oprime los labios formando una fina línea con ellos.

—¿Qué ha ocurrido?

—Perdona, ¿cómo dices?

—Ya me has oído, ¿por qué este repentino cambio? —Se me cruza de brazos y todo, tiene ganas de fiesta—. Parecías muy dispuesta a dejarme sola con todos los preparativos mientras te atiborrabas.

—¡Yo no me atiborro! Si de hecho no suelo desayunar, lo hacía por ti cuando aún vivías conmigo —comento con recochineo.

—Es un decir —enuncia cansada.

—Mira que eres cansina, qué de vueltas le das a todo, ¿por qué tiene que haber más motivo para regresar aquí que el hecho de que te quiera echar una mano?

Se encoge de hombros.

—¿Tan difícil es de creer que solo desee ayudar a mi amiga del alma?

Asiente.

—¡Me desquicias! ¡¿Ahora eres muda?!

—Tú sí que me desquicias a mí, Matilda. —Me señala acusatoria con su índice bien estirado—. Hay gato encerrado, lo sé.

—Qué petarda eres, de verdad. Recojo mis cosas y me pongo con las de Marga si no llega.

Me vuelvo dándole la espalda contra mis propios principios, los cuales me chillan que ataque indiscriminadamente defendiendo lo indefendible.

—¡No me entras al trapo! ¡No te excusas! ¡Vaya si hay gato encerrado!

Cierro la puerta de mi habitación, la dejo en medio del salón con los brazos en jarra y las cejas juntas, mosqueada porque no la ataco, ¡arrancándole los pelos de esa cabeza de listilla que tiene!

Me da que pensar esta situación, porque efectivamente sí hay gato encerrado, así que me pregunto: «¿Siempre que hago algo por los demás es porque me voy a beneficiar yo indirectamente?».

«Podría ser», encojo los hombros y me pongo al lío, si en dos horas sale el avión de regreso a España con Dayana dentro de él, tengo que apurar, si no, no lograré mi polvo pervertido y temo que eso me haría sentir frustrada e incompleta, y claro… «Matilda Roldán siempre logra todo lo que se propone», me digo a mí misma.



—Pues sí que tarda Marga —miro mi reloj, me muestro nerviosa, hace una hora que se fue.

—No pasa nada, estoy mirando horarios. —Oprime los labios pensativa mientras observa su teléfono—. Hay un avión que sale de aquí a una hora —chasquea la lengua en su boca con fastidio—, este hubiera sido perfecto, desde luego que el regreso pintaría mucho mejor, porque vuela directo al aeropuerto de Madrid, sin transbordos. —Eleva un instante su atención hacia mí y menea las cejas arriba y abajo—. El siguiente también podría servir, solo hay que realizar un transbordo, aunque tendríamos que esperar hasta las ocho de la tarde para cogerlo.

—¡Hala! ¡A las ocho! —interrumpo con energía—. ¡¿Pero tú no tenías prisa?! ¡Vamos para abajo!, esperamos a Marga subidas en el coche con todo el equipaje y cogemos ese vuelo que sale en una hora.

—¿Qué haces, Maty?

Marco el número de recepción y ordeno que suban a por nuestras cosas, en automático me calzo y engancho mi bolso. Sé que Cintia me mira con el ceño fruncido, recelosa por mis actos, y que se avecina discusión, por ello… no establezco contacto visual y me dirijo sin vacilar hacia la puerta.

—¿Por qué será que tengo la sensación de que ahora la que tiene prisa por regresar eres tú?

De soslayo la observo cruzada de brazos, con el peso corporal sobre una de sus piernas y con una ceja elevada.

Abro la puerta y voy sacando maletas al exterior.

—¿Vas a ser tan amable de compartir conmigo los motivos reales de este repentino cambio de actitud por tu parte?

—Mira que eres petarda, si me implico en tus problemas e intento colaborar, malo, si paso de ti y te digo que vuelvas a casa caminando si te da la gana, pero que yo me quedo en Punta Cana, peor. —Elevo mis dos brazos indignada.

Miro esos preciosos ojos azules que tiene fijamente, no pestañeo, espero estar siendo más convincente en esta ocasión atacando su conciencia.

—Tienes razón… —Eleva la comisura del labio, descruza sus brazos y los relaja a ambos lados de su cuerpo—. Perdona, siempre pienso que tus actos tienen un doble juego.

—Pues sí, lo haces, siempre —recrimino, siendo ahora yo quien cruza los brazos y finge estar dolida.

Avanza hacia mí, eleva su mano y acaricia mi brazo.

—Perdona.

La miro de reojo con reproche, haciendo que se sienta un poquito peor, «lo sé, soy una egoísta-caprichosa, pero es que en esta vida el que quiere algo ha de esmerarse por conseguirlo».

—De acuerdo —digo finalmente, enviándole una media sonrisilla de complicidad.

Me envuelve entre sus brazos y me abraza, haciendo que un calor soporífero recorra todo mi cuerpo. Entre el calentón que ha provocado Dayana en mí y este inesperado gesto por parte de la mujer dueña de mi corazón, creo que… tendría que ir a ponerme unas bragas limpias porque estas están pingando.

—¡Hala, ya! —La aparto de mí como si quemara—. ¡Vamos!

Percibo cómo asiente y al fin parece colaborar en nuestra huida inmediata, la persecución de mi polvo pervertido se me está haciendo eterna.

A punto de rebasar el umbral de la puerta de salida del hotel vemos a Marga, muy bien acompañada por Alexander. Sus gestos me alarman: él sostiene su pequeña manita dulcemente, están enfrentados el uno al otro, ella tiene el rostro ligeramente ladeado y mirando hacia el suelo. Se percibe perfectamente el rojo intenso de sus mejillas.

—Estos dos llevan más de una hora juntos.

—Eso no lo sabes.

—Claro que lo sé, ¿dónde si no ha estado Marga hasta ahora? Además, solo hay que verlos… —Elevo la mano para que la observe con detenimiento, tal y como estoy haciendo yo—. ¿Se habrá acostado con él?

—¡Matilda! Estás hablando de nuestra Marga, ¡claro que no ha hecho algo así!

—Pues bien tonta ha sido si ha dejado escapar semejante oportunidad. —Me encojo de hombros.

—Siempre lo ves todo de la manera más… —se detiene y piensa, mientras me observa con reproche— degenerada.

—Qué equivocada estás, amiga mía, siempre lo veo todo de la manera más… —genero la misma incertidumbre que ha generado ella— lógica.

—¿Es lógico que una mujer prometida se acueste con el primero que se le pone a tiro?

—¿Es lógico que un hombre prometido se acueste con dos fulanas en su despedida de soltero? —Abro los ojos como platos rebotando su cuestión.

—Presuntamente. —Me corrige la muy…

—Igual de presuntos son los dos. —No permito que defienda a ese capullo a menos que se me presenten pruebas de que las fotos eran falsas.

—Touché.

Asiento en conformidad, dando por concluida la disputa, justo en el instante en que Marga se hace eco de nuestra presencia, no mostrándose para nada alertada de que estemos viéndola juguetear con los dedos de la mano de Alexander, la cual intenta liberar para acudir a nuestro encuentro con cierta dificultad, ya que no parece que él esté muy dispuesto a liberarla.

—¿El buenorro de tu nuevo novio no se ha ofrecido a llevarnos en su avión privado? —la provoco.

—No.

—¿No qué: no es tu nuevo novio o no nos lleva de regreso a las Españas? —sonrío con malicia.

—Ambas.

—Marga —Cintia susurra como si deseara ocultar sus palabras de alguna alcahueta cercana, cuando la realidad es que no tenemos a nadie a menos de cinco metros. Me meto en el papel de misterio y aproximo mi rostro al de Marga al igual que ha hecho Cintia y me encojo hasta su altura—, estabas cogida de su mano.

Nuestra miniamiga permanece con los ojos abiertos como platos, expectante ante el misterio despertado por Cintia. No dice nada porque las palabras de Cinty no llevaban una cuestión implícita, así que esta aclara…

—¿Por qué ibas cogida de su mano?

Marga se encoge de hombros y responde:

—Me resulta agradable.

—Muy buena explicación. —Oprimo mis labios y asiento observando el perfil de la misteriosa Cintia.

—¿Te resulta agradable solo cogerle de la mano o…? —inquiere de nuevo susurrante dejando la cuestión abierta, la detective listilla—. Necesito que me lo aclares.

—Eso, eso…, acláralo —añado.

—Es que no sé qué quieres que aclare.

—¡Oh, venga ya! —chilla Cinty dejando su absurdo papel de detective susurrante al margen—. ¡¿Que si te has liado con él?!

—¡Eso no es asunto tuyo! —Marga a la defensiva se cruza de brazos.

Me meo de la risa, estoy comenzando a pensar que mi amor platónico, mi amiga forever, necesita ir a un loquero. Pasa de cero a cien con una facilidad pasmosa, mira que tiene poca paciencia para llevar un interrogatorio. «¡Está bien! Me ocuparé yo».

—Tienes razón, Marga. Menuda cotilla estás hecha —reprocho a Cintia, quien me mira con rostro enfurecido sin dar crédito—. No tienes que darle explicaciones de lo que haces con tu vida sexual. —Marga centra su atención en mí, y puedo ver cómo asiente levemente dando por correctas mis palabras—. ¡Pero a mí sí! ¡Y cuantos más detalles des, mejor! —Abro los ojos desproporcionadamente, sonrío mostrando todos y cada uno de mis blanqueados dientes y…

—No os incumbe a ninguna, Maty —suelta categórica.

—¡Oh, venga ya! —Elevo una de mis manos al aire con indignación—. Cómo puedes decir eso, claro que me incumbe.

—No —dice de nuevo—. ¿Por qué te iba a incumbir?

—¿Vamos a utilizar todas las formas verbales del verbo incumbir? —inquiere Cintia con cansancio intentando cortar el tema.

—Me incumbirá lo que me tenga que incumbir, porque me incumbió en cuanto vi esas fotos que inculpan al prometido, yyyy… porque me incumbe la decisión de Marga para tomar la mía de si lo despido o no por incumbidor, ja, ja, ja, ja… —Este último ya no venía al caso de nada, pero me apetecía soltarlo con intención de desquiciarla.

—¡Uf…! Qué pesadez —se queja Cintia—. Marga, no tienes que dar explicaciones si no lo deseas, cierto, pero porfa, porfa… —suplica Cintia situando ambas manos selladas entre sí frente al rostro como si estuviera rezando en la iglesia—. Necesito saberlo, ya he tenido bastante con saber que esta payasa dejaba a Lucas, no puedo creerme que tú también vayas a dejar a Pedro.

—No voy a dejar a nadie, Cintia, ya os lo dije anoche, sacas las cosas mucho de quicio.

—Eso le digo yo siempre. —Elevo mi índice haciendo especial hincapié en ese hecho, ganándome así otra furibunda mirada de mi amor platónico.

—¿Y por qué esa confianza con Alexander? ¿Qué hablasteis ayer en el coche? ¿Qué has estado haciendo esta última larga hora con él? —interroga Cintia.

—Demasiadas preguntas —concluye Marga—. Por cierto, gracias por ocuparos de mi equipaje, podría haberlo hecho yo misma.

—No te daba tiempo. —Sostengo el brazo de una y otra centrando mi energía en lo que toca, que es llegar cagando centellas al aeropuerto, ya terminaremos de interrogarla después—. Nuestro vuelo sale en menos de una hora, así que no hay tiempo que perder. —A nuestro paso frente a Alexander, Marga opone resistencia a mi agarre, así que libero su brazo—. Tenemos prisa —puntualizo para que no se demore en la despedida.

Cintia y yo nos dirigimos a nuestro vehículo una vez que educadamente saludamos de soslayo a Alexander, quien para nosotras no ha representado nada más allá que un amable hombre que nos tendió la mano en un momento en que necesitábamos algo que él tenía y podía prestarnos, en este caso su avión, así que no vemos necesaria una despedida en mayor medida.

En cambio, Marga se muestra alicaída…

—Lamentablemente nuestro vuelo sale de forma inminente, Alex —con confianzas de diminutivos y todo—, así que no nos dará tiempo a hacerlo otra vez.

—¿Lo has oído? ¡Dime que lo has oído! —habla alarmada Cintia en mi oído.

—¡Ya lo creo! —le entro al juego.

Aunque solo es eso: juego con ella y con esa cabeza de malpensada que tiene, porque no se deben oír conversaciones ajenas ya que se pueden malinterpretar. No sabemos a qué se refiere Marga, ciertamente se podría creer que se refiere a volver a acostarse con él, pero no tenemos la certeza.

—¡Se ha acostado con él! ¡Madre mía! —Sitúa ambas manos pegadas al rostro, totalmente escandalizada—. No puedo creer que le hayas pegado tu lado promiscuo.

—No le he pegado nada, en tal caso le habré hecho un favor abriéndole los ojos.

—Pedro es un buen hombre, trabajador, responsable… —me entra al trapo, así que contraataco.

—¡¿Tú estás con Bryan por ser buen hombre, trabajador, responsable…?! —pregunto, porque esta mujer logra desquiciarme.

—No sé a dónde quieres ir a parar con esa pregunta, ¿qué pinta aquí Bryan?

—Responde —la fuerzo.

—No. —Para nada tarda en hacerlo, no esperaba menos, claro que no está con él por esos motivos de mierda que plantea sobre por qué nuestra amiga ha de estar con Pedro—. Estoy con él porque para mí es único, el mejor, me trata como jamás nadie lo ha hecho y me quiere, es mi pilar, mi compañero, mi… —suspira con fuerza—, me falta el aire cuando estamos separados.

Elevo la mano y gesticulo para que ella misma sea crítica con su punto de vista acerca de su propio noviazgo y en cambio… cómo ve el de nuestra amiga.

—¡Pues no seas hipócrita! Estamos en el siglo veintiuno, hoy por hoy nadie se empareja para obtener una tranquilidad económica o sentimental. Eso es arcaico y de la época de los dinosaurios como poco. Marga no necesita esa estabilidad, ¡la tía es un crack!, se basta y se sobra ella sola para lograr todo lo que se proponga en esta vida.

—Eso es verdad, aunque eres una exagerada, buscar estabilidad en tu pareja no es tan de esa época pleistocena que comentas —dice frunciendo el labio y con pesar, muy probablemente al recordar que ella precisamente estuvo casada con Álvaro por dichos motivos—. No he querido insinuar que Marga deba casarse por eso.

—Pues enteramente parece que sí —reprocho—. Como Pedro puso una alianza en su dedo, ella ya no tiene derecho a nada que no sea besarle los pies a él, y eso es… —me contengo las ganas de soltar el rollo sobre mi opinión acerca de las mujeres que actúan de ese modo, resumo— vejatorio para nosotras.

—Me ha quedado claro, Maty, lo que a ti no te queda claro es que conozco a Marga mejor que tú, paso mucho tiempo con ella, era la mujer más feliz de este universo hasta que…

—Ese hijo puta creyó que podría salir de romería y fornicar con dos golfas sin que hubiera consecuencias. —Junto ambas cejas, me indigna que Cintia no sea capaz de posicionarse correctamente en esta ocasión. ¡Bueno, vale!, a mí también me cuesta, suerte que no es mi decisión si Marga ha de elegir a uno u otro. Lo que me pone del hígado, y parece mentira para ella, es que, con lo que tuvo que pasar con su exmarido, ahora pretenda convencerme, convencerse y convencerla de que Pedro es caballo ganador en esta carrera sin pruebas fehacientes que lo desincriminen de sus actos.

—Bueno, vale. —Eleva sus dos manos al frente y me muestra ambas palmas como si deseara detener el chorreo que sabe que estoy a puntito de soltarle—. Iba a decir hasta que Alexander se cruzó en nuestro camino.

—¡No, listilla! ¡Todo empieza cuando Pedro no respeta a Marga!

—Tienes razón, Maty, es solo que… —sacude el rostro— me sigue pareciendo muy extraña la actitud de él. —Frunce el ceño.

—¡Vale! —Aireo mi mano con genio ante su rostro—. ¡Aquí, la que quiera creer en los finales felices, que crea! —Y ya está, se acabó, para mí esta conversación ha llegado a su fin—. ¡Al coche todo Dios! ¡Me sé de una que se queda en tierra! —chillo alto para llegar a los oídos de los tortolitos—. A una mala tiene avión privado —digo sonriente mirando hacia mi desconfiada Cinty—, qué lujazo de churri.

—Me sacas de mis casillas —bufa.

Se vuelve hacia la puerta del vehículo y se sube refunfuñando. Yo hago lo mismo, y a los escasos dos minutos ya tenemos a Marga entre nosotras, quien nos suelta:

—Lo que no nos dará tiempo a hacer de nuevo es… —realiza una breve pausa para que nos situemos, está claro que se nos da de puta pena el espionaje—, entre otros, repetir el tour en 4×4 que tenía contratado para hoy de doce a una, por eso estaba preparada cuando sonó el despertador de Cintia. —Nos mira un instante—. ¿No os percatasteis ninguna de que salí acto seguido de que Cintia dijera que debíamos partir cuanto antes?

Ambas asentimos.

—Para no irrumpir en nuestras vacaciones de solo chicas, dormí poco y me apunté junto a Alexander a dicho tour, no os hubierais ni enterado hasta mi regreso si no hubiera sido por el despertador de Cintia. —Sonríe con malicia.

—¡Serás sinvergüenza! ¿Has montado en 4×4?

Asiente entusiasmada.

—¡Menuda cara que tienes! —Me cruzo de brazos enfurruñada.

—Tenía previsto hacer muchas otras cosas de esa índole con él aprovechando los descansos con vosotras —enuncia con cierto tono entristecido—. Eso sí…, solo como amigos. Malpensadas. Que se os da de pena espiar. Mira que creer que venía de acostarme con él.

—Eso lo ha pensado esta —se apresura Cintia a echarme las culpas.

—Y tú, Cintia, te repito que os estaba escuchado perfectamente —acusa Marga.

Cinty enrojece y se cruza de brazos sin añadir nada más al respecto, somos las dos bastante alcahuetas, no merece la pena gastar energía negando algo que sí hemos dicho.

Capítulo 15

—¡ No vamos a empezar otra vez con lo de primera clase! ¡Te quedas en tierra sola! —chilla Cintia anticipándose a la que podría ser una nueva perreta por mi parte. Me advierte con severidad su claro posicionamiento como se me ocurra protestar ante el hecho de que nuevamente las plazas de primera clase están… «casi» agotadas. Es lo que las va a salvar en esta ocasión, que están «casi» y deseo más que el respirar subirme a ese avión.

—Cintia, por favor —estiro el cuello y finjo ser una estúpida, prepotente, ricachona…, como solía hacer su propia madre—, estás dando el cante. —Trato de imitar la voz de Margaret, pestañeo frenética y sitúo mi mano derecha sobre las sienes—. No se te puede sacar de casa, estás demostrado que no sabes estar en los sitios —me abanico con mi pasaporte—, ¡uf, qué sofoco!

Marga ríe con ganas tras de mí ante la representación teatral con la que las obsequio, y Cintia se cruza de brazos y eleva una ceja, reposa todo su peso corporal sobre una pierna y con el otro pie golpea incesante el suelo sin disimular su malestar.

—Discúlpela, por favor —me vuelvo hacia la azafata que gestiona nuestro embarque—, es una caprichosa, no soporta viajar si no es primera clase.

—Qué cara más dura tienes —la oigo decir mientras clava su ardiente mirada en mi perfil.

—Deme lo que tenga en primera —emito uno de esos suspiros-bufidos made in Margaret, en los que es capaz de echar el aire de manera ruidosa tanto por la nariz como por la boca al mismo tiempo. ¡Toda una habilidad en esa mujer!—. Tendremos que repartirnos, ¡claro! —finjo indignación, mis movimientos son pijos y totalmente exagerados.

—Solo queda uno, señorita, los otros dos deben ser en turista.

—¡Oh! —Coloco mi mano sobre la boca, sigo con mi imitación a Margaret, que es totalmente de óscar—. ¡Solo una! —Chasqueo mi lengua con fastidio—. Eso es terrible, ¿quién se sacrificará viajando en primera?

No puedo sonar más cínica, me temo que mi representación de óscar se está viniendo abajo, esto es muy complicado. ¿Quién se puede pasar el día entero estirada como si fuera colgada de un mástil, hablando con voz aguda fingida para dárselas de pija ricachona y echando aire por la boca y la nariz a la vez, cada dos por tres, para mostrar desconcierto?… Solo Margaret, esa es la respuesta, solo ella puede. En conclusión, tendría que sentir hasta admiración hacia esa dichosa mujer, dado el esfuerzo al que se somete cada día siendo como es, ¡pero ni de coña!; aunque apunta mejores formas ahora, sigue pareciéndome una gilipollas de campeonato.

—Aquí tienen, lamentamos no poder darles mejor servicio.

—No pasa nada —entono volviendo a ser yo misma—, ya nos hemos acostumbrado, la verdad es que esta aerolínea es una puta mierda…

—¡Matilda! —Cintia sostiene mi brazo con fuerza, al ser consciente de que la gran Maty ha regresado dejando mi papel representativo de su puñetera madre al margen—. Gracias por su servicio, señorita, hasta pronto.

—¡Hasta pronto una mierda! —chillo mientras Cintia me arrastra y Marga se desternilla de nosotras dos—. ¡Comunique a su jefe que voy a haceros papilla en las redes sociales por incompetentes, por vender humo, mal servicio…!

—¡Cállate ya!

Me empuja hacia la puerta de embarque.

Sonrío de oreja a oreja, porque como de costumbre se desquicia a la mínima.

—Admítelo, te gustaba más fingiendo que era tu madre que siendo yo misma —digo entre pucheros.

—No, sabes que eso no es cierto. Los dos extremos me sacan de mis casillas. Lo que desearía es que… —piensa un breve instante mientras hacemos cola para embarcar—pudieras ser capaz de adaptarte a cada situación cuando toca.

—¡Ay, madre! ¿Y qué es lo que he hecho, listilla?

Mira al techo, poniéndome los ojos en blanco, me suelta y airea su mano, indicando con dicha acción que pasa de mí como de la mierda.

«Pues no comprendo por qué pasa de mí, yo creo que es divertido sacarla de quicio».

—Ser tú misma, Maty —responde Marga en su lugar de forma muy acertada.

Guiño un ojo a mi miniamiga. Como Cintia está con los ojos cerrados puenteando con los dedos de su mano la nariz, gesticulo para que solo se entere Marga, muevo mi índice en círculos cerca de mi sien y con mi otra mano señalo a Cinty, indicando a Marga que por aquí la que está loca de remate es ella, sin duda.

El silencio nos acompaña durante la peregrinación hacia nuestro embarque, hacia nuestro regreso a España, ¡hay que joderse!

—Pasaportes y tarjetas, por favor.

Ya nos toca, cierro los ojos, cojo aire, «adiós, Punta Cana…, adiós a los veinte polvos depravados que tenía previsto echar…, adiós a la liberación del estrés del día a día…, adiós a…».

—¡Matilda! —me chilla Cintia aún irascible—. ¡Despierta! ¡Que lo tienes tú todo!

Abro los ojos de sopetón y observo que señala hacia la azafata que solicita nuestra documentación.

—Ya voy. —Esta chica acompañaba a Dayana en la cafetería el día que la conocí. Sonrío con malicia, si hacen equipo de trabajo, he acertado con el vuelo—. Solo inhalaba el último gramo de aire libertado —digo a la joven, ignorando a mi amiga.

Estiro mi mano y le paso los billetes.

—¿Quién viaja en primera clase?

El silencio reina, no respondo porque me hallo absorta fantaseando con todo lo que pienso hacerle a Dayana en las próximas horas de vuelo.

—Yo iré en turista —dice Cintia, quien eleva su mano y recibe a cambio una tarjeta de embarque, y sin pensarlo accede a la pasarela.

—Y yo. —Marga realiza el mismo movimiento que Cintia.

—¡No! —Elevo mi mano y sostengo la suya antes de que comience a avanzar hacia el avión. —De ningún modo, tú viajas en primera, este viaje era para ti.

—Este viaje era para todas, y encima lo has pagado tú, iré en turista.

Relajo mi mano. Marga no es como Cinty, cuando dice algo es categórica e inamovible de opinión, por eso… me encantaría que ya tuviera una sentencia en firme para Pedro. No manifestará nada en voz alta hasta que lo tenga claro, y una vez lo haga…, ejecutará.

Asiento sin más, elevo mi mano y la azafata deposita el tercer billete de embarque entre ellas.

—Con ella no te molestas en discutir —me comenta con acierto y entre pucheros Cintia una vez me sitúo a la altura de ambas para despedirme—. No hagas locuras en las próximas horas, ¿serás capaz? —Pide… lo imposible, a sabiendas de que en este punto nos separamos.

—Lo intentaré, pero no prometo nada.

La observo negar con el rostro y sonreírme con dulzura.



—¿Será una puta broma? ¡No pienso ir sentada al lado de un mocoso!

«Esto es indignante, ¡puto karma!».

—No hay otro asiento, señorita. El niño ya ha viajado en más ocasiones con nosotros, sus padres están divorciados y el pequeño, que tiene la custodia compartida con ambos progenitores, debe viajar solo, es casi como de la familia en la aerolínea.

—¿Tengo cara de que me importe una mierda la vida de este mocoso? —gruño entre dientes—. Odio a los niños.

—Intento explicarle que no va a molestarle.

Lo miro de reojo, él me observa con cara asustada, tiene por ojos dos canicas negras como el carbón, el pelo enmarañado y castaño, es guapo a rabiar…

—¡No me convence!

—Dale una oportunidad —me pide una nueva voz femenina tratándome de tú, la cual reconozco al instante.

Me giro con suavidad hasta colisionar con la arrebatadora sonrisa de Dayana, quien se ha reclinado hacia mí aproximando con descaro su rostro al mío, impregnando el ambiente con su abrumador olor a vainilla.

—Pidiéndomelo tú…

Asiente y sonríe, vuelve a erguirse y me da la espalda. La observo caminar sacudiendo ese pedazo de caderas que Dios le ha dado, cuelo mi cabeza por el pasillo y le miro el pandero, que mordisquearía hasta sacarle todo el jugo…

—Gracias por su colaboración —interrumpe mis pensamientos la otra azafata.

Asiento e intento ponerme cómoda, el viaje se me puede hacer largo de narices entre el mocoso que me acompaña y la impotencia de sentir que Dayana parece fuera de mi alcance y acabaré regresando a España compuesta y sin novio.

Capítulo 16

M arga y Cintia…

Ambas ya están acomodadas en sus respectivos asientos. Han tenido la suerte de que los suyos, aunque separados de Matilda, son correlativos, y podrán compartir el viaje de regreso a sus rutinas.

—¿Cómo te ha sentado tener que regresar? —inquiere Cintia a Marga.

Esta se encoge de hombros, no da su opinión verbal.

—Siento… haberte cortado el rollo con Alexander sin previo aviso, te aseguro que no era mi intención interferir, ¡bueno!, eso ahora, porque al principio… —Cintia gira el rostro al lado opuesto de Marga y niega con él, desearía disculparse con su amiga por haber prejuzgado su fidelidad hacia Pedro.

Ella, al igual que Maty, no es capaz de decidir por su amiga qué decisión debería tomar, como una veleta al viento ha querido odiar al pobre muchacho a la vez que le hubiera gustado que todo ese asunto de infidelidad fuera una mentira, y ni que decir tiene, el conflicto que Alexander le genera a la hora de valorar si hubiera sido o no un hombre adecuado para su amiga.

—Sé que te preocupas por mí, tranquila.

Se vuelve hacia su miniamiga y esta le regala una dulce sonrisa, a lo que Cintia responde elevando también las comisuras de sus labios.

Está claro que la decisión no le concierne ni a la una ni a la otra, debe ser un acto personal de Marga.

—Además, en algún momento ha sido bastante cómico vuestro intento de sabotaje. —Está claro que Marga se refiere a la noche anterior, cuando Cintia y Maty pretendían de la manera más torpe posible espiar la conversación privada entre ellos.

—Sí, ha sido un viaje tristemente corto, aunque intenso y divertido.

—Como todo lo que gira en torno a super-Matilda.

Ambas ríen con ganas.

—Cierto, aunque en esta ocasión no ha sido por culpa de ella el tener que salir a toda prisa y fastidiar la fiesta a todas.

—Claro que sí, Cintia, no seas tan ingenua.

Ella frunce el ceño con extrañeza, no entiende por qué Marga la tacha de ingenua. Tiene claro que el deseo de regresar ha sido impuesto por ella, pues su padre estaba muy grave.

—¿De verdad no te ha parecido extraño que Maty, sin rechistar, esté a bordo del primer vuelo de regreso?

—Algo sí que rechistó, se mosqueó y se largó poco después que tú, dando un sonoro portazo tras de sí, ¡en su línea! —Airea una de sus manos restando importancia—. Regresó al rato muy colaboradora, eso ciertamente puede parecer sospechoso viniendo de ella. Es más…, yo misma reparé en lo extraño que era y no dudé en intentar sonsacarle si había algo que la impulsara a cambiar de parecer. —Sitúa su índice sobre los labios y los golpea pensativa unos instantes, antes de concluir—: Aunque te parezca increíble, esta vez, contra todo pronóstico, fue capaz de razonar en tiempo récord lo egoísta que estaba siendo no comprendiendo los motivos que me llevaban a querer regresar y volvió solo para ayudarme con el equipaje. Creo firmemente que en esta ocasión no había otro revulsivo.

—Seguro que fue eso —enuncia con sarcasmo elevando la vista al cielo y sacudiendo su mano derecha a modo de desinterés.

—¿Qué sabes que yo ignoro? —Cintia cruza sus brazos al pecho.

—Lleva babeando por una azafata concreta desde el aeropuerto en el que conocimos a Alexander. Sabes que soy muy observadora, mientras tú y ella discutíais nuevamente a puertas de embarque del avión que se empecinó en que cogiéramos y que originó la discusión que nos llevó a ser nuevamente retenidas —Cintia frunce el ceño sin comprender—, vi a todo el equipo de aviación del mismo subir a bordo: los pilotos y azafatas, y… me parece mucha casualidad que a una de las jóvenes que vi aquel día también la haya visto minutos antes de que ella saliera de la habitación enfadada contigo. Me la crucé en la recepción del hotel, estoy segurísima de que era la misma azafata y que al coger el ascensor Maty tuvo que encontrársela, porque según dices, salió al poco de que yo lo hiciera. —Cintia abre la boca y los ojos como platos—. Así mismo es bastante extraño que esa misma chica sea esa… —Ladea la cabeza y señala con ella disimuladamente, Cintia sigue la dirección que emplea con su gesto.

—¿Me estás diciendo que Matilda ha colaborado con tanto entusiasmo en nuestro regreso, nos ha arrastrado hasta aquí para coger concretamente este vuelo, ni siquiera respetando que tú pudieras despedirte de Alexander como era debido, porque se ha encaprichado con una azafata con la que no paramos de coincidir?

—No finjas sorpresa, Cintia. —Marga tuerce el labio—. Maty es puro egoísmo, sé que nos quiere y haría por nosotras lo que fuera, pero siempre antepone su bienestar, y eso… no es nuevo. —Se encoge de hombros.

—Sí, ya lo sé —confirma con cierto deje triste.

A Cintia le gustaría que Maty no manifestara tanto egoísmo, pero hay que ser realista, una persona con el carisma de Matilda es difícil de encontrar, y más complicado aún resulta domarlo.

Además…, ambas siempre llegan a la misma conclusión cuando se hallan al frente de una situación generada por el afán de protagonismo de su amiga:

—La energía de esa mujer es inagotable —concluye Cintia—. Me gusta cómo es porque tiene ese «algo» que todos llevamos dentro pero somos incapaces de exteriorizar por miedo a la crítica; siempre hacemos lo que la sociedad espera que hagamos, y en cambio ella… hace lo que quiere cuando quiere, sabe adaptarse, es muy camaleónica.

—Desde luego. No pienses que en el fondo no le importa tu padre. Es solo que no es capaz de dar una puntada sin hilo. Ya que las circunstancias habían cambiado y la juerga que tuviera en mente para los próximos días se tenía que anular, hizo una modificación sobre el plan que seguro que ni tenía creado como nos hacía ver, e iba improvisándolo, para continuar disfrutando de este viaje.

—Estoy de acuerdo. —Ambas sonríen para sí mismas, saben muy bien quién es Matilda Roldán—. Aun así, a ti igual te hubiera gustado disponer de más tiempo, ¿verdad? —Observa a Marga reclinar el rostro—. ¿Te dio tiempo de arreglar con Alexander lo que fuera que tuvierais que dejar arreglado?

—Mas… o menos.

Es la segunda vez que intenta sacar el tema y Marga, lejos de mostrarse receptiva a conversar, responde con evasivas muy inconclusas.

—Cuéntamelo, por favor, comparte conmigo tu pesada carga, sabes que soy una tumba, jamás le contaría a nadie…

—Lo sé —interrumpe—, no necesito que me convenzas, Cinty, sé que me hará bien sacar fuera lo que siento.

Suspira con fuerza…, eleva el rostro al frente…, gira la cabeza hasta que sus simplones ojos castaños colisionan con los destellantes de Cintia y…

—Pero la situación en sí me viene muy bien, sé que te carcome conocer hasta qué punto estoy implicada sentimentalmente con Alexander y me voy a aprovechar de ello, no es mi forma habitual de hacer las cosas, pero… llevo seis meses esperando paciente a que estés preparada y nunca pareces estarlo.

Cintia no puede disimular su incomodidad cuando suma dos y dos. Siendo consciente del resultado, sabe muy bien a qué se está refiriendo su amiga, todo el mundo desea conocer de su viva voz la historia de aquel suceso que casi le cuesta la vida…

—Necesito saber lo que ocurrió en ese incendio, ¿por qué tu madre salió ilesa, sana y salva, y en cambio tú…? —Se miran un breve instante, a Cintia se le escapa una lágrima—. Necesitas confiar en alguien, estoy aquí para escucharte y te prometo, al igual que acabas de hacerlo tú conmigo, que lo que hablemos en este vuelo… en este vuelo se quedará.

Capítulo 17

M aty y el mocoso…

No para de mirarme, la actitud del mocoso dista bastante de ser lo que han prometido Dayana y su compañera.

—Deja de mirarme, mocoso.

—Javi, mi nombre es Javier, pero todos me llaman Javi.

—Yo no necesito llamarte, así que lo mismo me da si te llamas Javi o Ambrosio.

Miro al frente, cruzo los brazos al pecho enfurruñada y deseo una y mil veces que Dayana busque una excusa para pasarse por mi asiento.

Hace diez minutos que hemos despegado, ya no tenemos que estar amarrados a los asientos, así que le doy otros diez y salgo en su búsqueda.

—Eres muy borde.

Me vuelvo atónita hacia el mocoso y pestañeo un par de veces seguidas, ¿quién se ha creído que es este medio metro para juzgarme?

—Viajo mucho solo, todo el mundo es muy amable conmigo, menos tú.

—No me gustan los niños, os tengo alergia. —Le saco la lengua y vuelvo mi rostro en dirección opuesta.

—¿Por qué?

Lo ignoro.

—Está claro que no tienes hijos.

Menudo lumbreras.

—A lo mejor sí y ha muerto.

Sigue él solito haciendo conjeturas estúpidas.

—También es posible que nos odies por lo mismo que me odia María a mí.

Lo miro de reojo, ¿quién cojones es María? ¿Cuántos años tiene este enano? Parece del CNI.

Vuelvo a centrar mi atención al frente, ladeo el cuerpo y asomo al pasillo, observando con frustración que no hay rastro de la venezolana. Está la otra azafata, ella se debe de estar ocupando de los de turista. Al final me he equivocado con la elección del asiento en primera clase; debería ir a ver a Marga y a Cintia, convencerlas para que una de las dos me cambie el sitio, de ese modo podría disfrutar de las vistas con Dayana paseándose de un lado a otro del pasillo, inclinándose hacia los viajeros, mostrando ese precioso y perfecto escote…

—María es la novia de mi padre.

Vuelvo a mirarlo de reojo. La opción de ir cagando centellas a tercera clase cada segundo me parece más y más acertada, mataría dos pájaros de un tiro si una de las dos accede a cambiarme el sitio, así se comen ellas el marrón de compartir horas de viaje con el mocoso.

—No me quiere, me lo ha dicho, cree que por mi culpa papá pasa menos tiempo con ella.

—Y tiene razón. —Hace conexión en mi cerebro la neurona egoísta, es más que evidente la similitud entre el caso del mocoso y Arturito.

—¿Entonces a ti te pasa como a María?

—Sí. Me pasaba.

—¿Por qué ya no?

—Al final pasé de los dos, de un mocoso como tú, aunque es bastante más pequeño, tú debes de tener nueve o diez años, aunque eres bajito y delgaducho, y también pasé del que sería como tu papá.

—Tengo siete años.

—¡Una mierda tienes siete!

Lo veo revolver en la bolsa que tiene entre las manos, a la que lleva aferrado desde que lo sentaron en ese asiento. Saca una carterita con emoticonos infantiles y de ella extrae un DNI, me lo muestra.

—Pues sí que los tienes —conjeturo devolviéndole el documento—. Eres muy listo para ser tan pequeño.

—He tenido que hacer muchas cosas solito desde que tenía dos años.

—Oye, no quiero que me cuentes tu vida; si no te importa, ¿podríamos ignorarnos todo el trayecto?

Asiente mirándome con esos enormes y redondos ojos negros como el carbón, la verdad que el jodido es guapo a rabiar, inteligente y simpático.

Sin querer se me eleva la comisura del labio, lo cual genera en el pequeño mocoso un acto reflejo que le hace sonreír abiertamente. Ahora no solo es jodidamente guapo, sino que me parece un crío encantador.

«¡Mierda!».

Cierro los ojos con fuerza y le vuelvo la cara, me incorporo de mi sitio y me dispongo a localizar a mis dos amigas en turista. Debo ser rápida una vez pase al otro lado, porque seguramente me llamen la atención.

—¿A dónde vas?

—A tomar el aire.

—¿En un avión?

—¡Oye, listillo del tres al cuarto! —Detengo mi marcha para entrarle al trapo al enano intelectual—. ¡Métete en tus asuntos!

Mi tono autoritario le hace sintetizarse en su asiento, un puñal de culpabilidad me atraviesa el corazón y… ¡de eso ni hablar! No me gustan los niños, entre otros motivos por esto precisamente, siempre consiguen lo que quieren poniendo carita de corderos degollados, te miran con esos ojitos inyectados en tristeza, te hacen ser consciente de lo fácil que resultaría hacerles felices y sonreír, solo tendrías que poner un poco de tu parte para lograrlo, escucharlos y poco más… ¡y eso me enerva! Eclipsan a cualquiera con esa dulzura, bondad y ausencia de la maldad que con los años adquirimos los adultos.

Le doy la espalda y no intercambio con él ni una mirada más.

Lucas prefiere a Arturito por eso precisamente, pero ya crecerá, ¡vaya que si crecerá!, llegará esa maldad de la que hablo, tarde o temprano será consciente de que eligió mal, tendría que haberme dado prioridad a mí, no a ese mocoso que no hace otra cosa más que cagar, dormir y comer.

—No puedes estar aquí, Matilda. —La característica voz de Dayana, con ese acento que me pone a mil, atraviesa mi sinsentido.

Me vuelvo con lentitud, haciéndome la interesante.

—Impídemelo —tonteo, recibiendo a cambio una sonrisa de lo más pícaro.

—Ojalá pudiera, supongo que entenderás que estoy trabajando.

Instauro un mohín, espero que pueda hacer algo al respecto, porque me veo de regreso en Madrid sin mi polvo pervertido.

—Regresa a tu sitio, en unas horas hago cambio de turno con mi compañera y me pasaré a hacerte una visita.

—Mis dos amigas están en turista, ¿no puedo pasar a saludarlas?

—Eso no está permitido, lo lamento. Si me dices quiénes son puedo darles algún recado de tu parte.

Muerdo mi labio inferior y pienso en el recado que debería enviarles a través de mi musa: «Tenéis la suerte de estar atendidas por la cachonda venezolana, una de vosotras ha de cambiarme el asiento para que yo pueda disfrutar de las vistas, así mismo me ha tocado un mocoso-plasta-listillín al lado y necesito una voluntaria para comerse dicho marrón en mi lugar».

—No, déjalo. No era nada importante, solo quería ver si estaban bien, cosa que no puedo poner en duda si tú estás al cargo de dicha sección. —Hablo llenando cada palabra de seducción, la miro de arriba abajo provocadora.

Cuando termino mi chequeo, el cual me permite hacer sin perturbarse lo más mínimo haciendo alarde de su sobrada práctica, guiño uno de mis ojos y regreso a mi asiento maldito.

—¿Qué tal te ha sentado tomar el aire?

Lo miro fijamente, ya le he dicho con la suficiente bordería que se meta en sus asuntos y, pese a ello, vuelve a la carga, «menudo viajecito me espera».

—No me extraña que María te odie, eres muy pesado.

—María me odia porque cree que mi padre me prefiere a mí.

—Y así es.

—No es cierto, mi padre se fue a Punta Cana a vivir sin pensar en que estaría a miles de kilómetros de distancia de mí. Si quiero verlo, tengo que viajar solo durante horas, él nunca viene a verme porque dice que es un viaje muy pesado. En cambio, yo tengo que hacer este viaje todos los meses porque un juez me obliga.

—Si ese juez no te obligara, ¿no vendrías a ver a tu padre? —pregunto extrañada.

—Claro que no.

—¿No te da pena que tu padre pueda enterarse de que no quieres verlo?

—¿Acaso le da alguna pena a él que me tenga que comer un viaje como este cada mes, porque María trabaja en Punta Cana y ha preferido estar allí con ella y no en España conmigo?

—¿De veras me estás diciendo que tu papá eligió a María y no a ti?

Asiente.

—Pues el papá de mi historia no me eligió a mí.

—El papá de tu historia es muy listo.

—Ja.

—Creceré, no seré un niño siempre. Mi papá se arrepentirá, tendría que haberme elegido a mí, también a María —se encoge de hombros—, no digo que no tenga derecho a ser feliz. —Se queda pensativo unos instantes—. Pero ella debería de haber hecho que mi papá se quedara cerca de mí, o que esta semana que cada mes tengo que venir yo fuera al revés, y él viajara para verme; ella lo tiene todo el rato. Es egoísta —reclina el rostro un tanto triste.

—¡Ni se te ocurra ponerte a llorar! —Clava sus enormes ojos negros en mí, inyectados en tristeza, humedecidos por la lágrima que se avecina—. Tiene unos ojos muy bonitos, ¿sabes?

—Sí, ya lo sé.

«¡Será creidillo el mocoso!». Eso me hace elevar la comisura del labio, cuando crecen estos enanos cagones no están tan mal, este diablillo es muy simpático y elocuente.

—Gracias.

—Y ahora por qué me estás dando las gracias.

—Por aceptar compartir este viaje conmigo y estar esforzándote en ser algo amable. —Une sus dedos pulgar e índice para indicarme lo poco amable que estoy siendo.

—Ya te he dicho que no me gustan los niños, no te lo tomes como algo personal, y tampoco creas que me caes bien porque me hayas soltado todo ese rollo de María. —Aireo mi mano restando importancia a sus comentarios anteriores.

—¿Cuántos años tiene el hijo del chico que ya no es tu novio?

Me hace sonreír de nuevo ante lo enrevesado de la frase que emplea.

—Es un renacuajo —uno también mi índice y pulgar para mostrarle lo pequeño que es—, no tiene ni un año.

Con tan solo unos meses de vida que tiene y ya cuenta con una gran historia a sus espaldas para relatar cuando sea un listillo como este.

—Entonces es normal que lo odies, mi madre ha tenido otro hijo con su novio, y es malo. No sé si es peor soportar a la novia de mi padre o a mi nuevo hermano. No sabe hacer nada, llora todo el rato, chilla porque no entienden lo que quiere, hace caca que huele muy muy mal.

—Al fin alguien que me comprende. —Elevo mis dos manos al aire.

Él echa una sonora carcajada que me hace sonreír de nuevo.

—Ya veo que por aquí todo fluye.

La voz de Dayana me atraviesa, juro que se me humedecen las bragas cada vez que esta mujer habla, ese deje suyo es sensual a más no poder.

—Fluyen muchas cosas por aquí, señorita. —Sonrío con picardía.

Ella me devuelve la sonrisa, pero no fija su atención en mí más que dos escasos segundos. El enano eclipsa a todos a su alrededor, al igual que sucede con Arturito, solo porque son mocosos con caras redonditas y mejillas que apetece morder hasta saciarse.

—¿Estás teniendo un buen vuelo, Javi?

—Sí.

—¿Necesitas algo?

Percibo cómo el pequeñajo solo niega, con lo charlatán que es, bien me extraña que no inicie una conversación con Dayana. Yo lo agradecería, sería tiempo que permanecería cerca de mí. Mis ojos están fijos en ese hermoso escote que puedo percibir bajo la blusa.

—Si deseas cualquier cosa, pulsa como te hemos enseñado. —Ella señala el interruptor frente al mocoso—. ¿De acuerdo?

El pequeñajo vuelve a asentir.

Dayana se incorpora.

—No me preguntas a mí si deseo… cualquier cosa —enuncio empalagosa.

Me mira de reojo, guiña uno de sus ojos, se vuelve con soltura…

—Ya sé lo que desea usted, señorita, estoy en ello, no ha pedido cosa fácil.

Me ruborizo, la muy descarada no se ha cortado en comentarlo en voz alta. Ciertamente nadie tiene por qué saber a qué se está refiriendo, pero la muy desvergonzada me hace ruborizar, no me agrada del todo ser la dominada, aunque sé adaptarme…

—¿Te gusta Dayana?

Me vuelvo elevando una de mis cejas hacia el listillo con el que comparto vuelo.

—Eso no es asunto tuyo, ¿no crees?

—No, no lo es.

Vuelvo a acomodarme en mi asiento y pienso en qué podría pedir para que Dayana volviera a dejarse caer por aquí, cuelo mi cabeza por el pasillo…

—Yo creo que has dejado a tu novio porque ahora te gustan las chicas, no por culpa de su hijo.

—¡Oye! No necesito un consejero matrimonial ni un loquero de familia, eres muy cotilla.

—Soy observador.

—He dejado a Lucas porque no quiero compartirlo con nadie, y Arturo ahora ocupa todo su tiempo y atención y yo no he nacido para ser el segundo de a bordo.

—Te lo he dicho, no siempre será así. Con el tiempo vosotros estaréis unidos, con una vida común, y Arturo hará la suya propia, por eso Lucas tiene que aprovechar y estar ahora más rato con su hijo que contigo. —Vuelve a mostrarse alicaído.

—¿Y yo qué te he dicho a ti? —advierto con rectitud. Me mira fijamente, muerde su labio intentando contener malamente las ganas de llorar—. ¡Nada de cara triste!

«¡Joder, con el mocoso! Está sacando todo lo blando de mí».

—¡Primero! —Me siento a lo indio sobre mi plaza, tal y como a mí me encanta hacer cuando me dispongo a tener una conversación seria, aunque hoy sea con un crío de siete años—: Tu padre es subnormal, porque tú eres un encanto de niño y acabará arrepintiéndose de la decisión, tú lo has dicho, te cansarás de venir a verlo y para entonces la tal María lo tendrá tan amarrado que no será capaz de librarse de ella, y entonces sabrá lo que se ha perdido por no estar a tu lado y podrás decirle: ¡Ahora te jodes! —Realizo una peineta con el dedo corazón, provocando que el pequeño se tronche de la risa—. ¡Segundo!: Ella es una egoísta, no merece la pena que le des vueltas a algo que acabará por pasarle factura, ese tipo de arpías están condenadas a que el día que les toque ser madres traigan al mundo un monstruito que no las deje dormir, comer, ver la tele, créeme, el karma se la va a devolver. ¡Tercero!: Dices que tu madre ha rehecho su vida con otro hombre y te ha dado un hermano, ¡vale, que es un petardo que caga y llora! —Aireo mi mano como si me abanicara al recordar lo mal que huelen las cacas de los bebés. Provoco de nuevo esa risotada alegre que deja ver todos sus redondeados y casi perfectos dientes—. Pues disfruta del hecho de que tienes una familia de verdad, que te quiere y te cuida, algún día tu hermanito crecerá y ya no será un mocoso, tú no viajaras a ver al payaso de tu padre y…

«¡De verdad!, no me reconozco, ¿yo qué coño hago dando estos consejos a nadie, aunque ese nadie sea un enano de siete años?».

Me quedo unos instantes paralizada, con el dedo índice que empleaba para enfatizar mis palabras suspendido y rígido en el aire, no pestañeo, «me podría aplicar a mí misma los consejos que doy a los demás, pero no…».

—Te has precipitado dejando a tu novio —conjetura el pequeñajo—. Si en el fondo tú nunca harías lo que María con mi papá y conmigo, ¿por qué rechazas a Lucas y a Arturo? —Me encojo de hombros sin saber qué añadir—. Parece que tienes claro que el mocoso no moqueará toda la vida, ni se cagará, ni llorará para siempre. No sabes por qué los has abandonado.

«¡Heme aquí! Discutiendo con un chiquitajo sobre mi posicionamiento ante la vida cuando te cae el marrón de un hombre con cargas familiares, ¡hay que joderse!, lo que no he sido capaz de sacar afuera con mis amigas en estos días por miedo a oír sus muchas réplicas al respecto».

—Es porque ahora te gustan las mujeres —concluye.

Lo miro con ojos desorbitados.

—No, las mujeres ya me gustaban antes de conocer a Lucas.

Me dejo caer contra el respaldo, cierro los ojos y miro hacia el techo, suspiro con fuerza…

«Lucas es un buen hombre, un gran amante, tiene ese lado Zen que le viene que ni pintado a mi carácter alocado. Voy camino de los treinta sin rumbo, aunque ya tengo mi propio negocio, ¡vale que empujada por Cintia!, pero al fin y al cabo es mío, poco a poco redirijo esta locura de vida que tengo, ¿o no? Me da mucho miedo comprometerme forever…, esa palabra… tiene demasiado peso. Mi miedo siempre es el mismo: aceptar a Lucas y Arturo implica olvidarme de un posible Cinty y yo. Que ya tenía claro hace meses que no iba a ser posible, y cada día lo tengo más claro dada la unión que muestran Bryan y ella, peeerooo… me resisto a dejar de lado mi obsesión hacia ella».

Respiro con profundidad y me dejo llevar por el sueño…

—De mayor me gustaría ser psicólogo.

Es lo último que creo estar escuchando salir de la boca de este listillo de siete años, no sé si estoy soñando con él y es fruto de mi imaginación o lo ha dicho en serio; sea como sea, creo que tendría futuro, desde luego ya apunta maneras.

Capítulo 18

M arga y Cintia…

Cintia revive y relata el incendio que casi acaba con su vida…

—Mi madre y yo charlábamos, suponíamos que Rodrigo nos encontraría, ¡bueno!, mi madre tenía el convencimiento de que alertaría de nuestra desaparición y que él sabría dónde indicar que nos fueran a buscar. No estábamos alarmadas, tarde o temprano nos localizarían, pero…

Marga da un pequeño margen antes de animar a Cintia a continuar, sabe que su amiga tiene un nudo en el estómago, lo presiente desde el día en que la visitó en el hospital al despertar del coma…

—Continúa, Cinty, ¿pero…?

—Olía a humo. —Mira a Marga fijamente—. Era inconfundible, jamás olvidaré a Macima en llamas, la agonía de que tú pudieras estar allí dentro quemándote viva, ese olor… era inconfundible. Había prendido fuego al viñedo y al caserío con nosotras en el interior.

Marga ya sabía que la habían sacado de entre las llamas, pero por qué ella fue la perjudicada y su madre no… sigue siendo un misterio que espera dejar resuelto en esta conversación. Por ello, a cada pausa de incertidumbre que genera Cintia debe morderse el labio y contener las ansias de presionarla porque teme ver cómo se bloquea y no da respuesta.

Cintia desvía la vista hacia un lado, reclina el rostro y niega con fuerza. Marga reposa su pequeña mano sobre el hombro de su amiga y lo desliza en una suave y tierna caricia por su espalda.

—Recuerdo que grité: ¡Humo!, y tendrías que ver la expresión de pánico en el rostro de mi madre, se me aceleró el pulso, la adrenalina comenzó a bombear mi corazón, era inverosímil que otra vez el fuego hiciera presencia en mi vida en tan breve espacio de tiempo. Recordaba Macima y la impotencia que sentí fue… indescriptible, presentí que no podríamos huir de aquel infierno, que la primera vez había sido una advertencia y que en aquella otra ocasión arderíamos sin piedad. Tras unos eternos segundos de bloqueo mental, conseguí incorporarme y correr hacia la puerta, la aporreé con fuerza… —Niega entristecida, inevitablemente algunas lágrimas acompañan ya a su relato—. No abría, comprobé las ventanas y ¡nada, cerradas! Lo tenía todo planeado con la mayor de las sangres frías, nos había encerrado para que muriéramos de la manera más inhumana que se puede imaginar, haría ver que fue un accidente y se quedaría con todo, ¡aquello fue rastrero e imperdonable!

—Lo sé —Marga no deja de acariciar la espalda de Cintia—, la justicia ya se ha ocupado de todos y cada uno de ellos.

Cintia asiente con satisfacción.

—El humo se hacía cada vez más evidente, teníamos que intentar salir de allí. —Eleva un instante su mirada hacia Marga, mostrándole determinación—. Buscamos por cada rincón de aquel despacho todo lo que sirviera para intentar hacer ceder a aquella puerta. Lo primero que hice fue romper los cristales de las ventanas; al ser de cuadrícula no cabíamos por los huecos, pero al menos entraba aire limpio por ellos. La ventana tampoco nos hubiera servido de mucho, pues nos hallábamos en un tercer piso, por ello no invertimos tiempo en ellas, nos centramos en la puerta, hasta lograr que cediera, pero…

Otra alarmante parada en su relato hace que la impaciencia de Marga asome sin remedio.

—No pares, continúa.

Cintia sonríe ante la curiosidad de su miniamiga, asiente y cumple el deseo de Marga:

—Cedía, la puerta… cedía, el fuego ayudaba desde fuera, las bisagras… romperían tarde o temprano. Pero… no tuvimos en cuenta cierta variable. —Sacude el rostro y eleva ligeramente la comisura del labio, esbozando una sonrisa alicaída—. Lo que hace la ignorancia, Marga, porque el oxígeno que estábamos generando en el interior de la habitación con ayuda de los cristales de las ventanas que habíamos roto creó una especie de bomba explosiva, cuando logré abrir la puerta mi madre estaba al lado de la pared, en cambio yo… salí despedida hacia atrás, quedé inconsciente, mi madre dice que me golpeé la cabeza contra la mesa. Así pues…, el resto de lo sucedido me lo relató ella cuando desperté del coma.

—¿Qué te contó? ¿Cuál fue su versión?

—Aquel día antes de que el incendio se hiciera eco, había tenido el placer de conocer a mi madre de verdad, la había perdonado instantes antes, descubrí que tenía otro padre que se preocupaba por mí, así que no pondré en duda su versión —advierte Cintia antes de responder. Esto hace a Marga elevar una ceja con desconfianza preguntándose: ¿Por qué le hacía falta justificar sus próximas palabras?

—Al parecer ella salió corriendo de la habitación para alertar a los servicios de emergencia de mi ubicación exacta para que no perdieran el tiempo recorriendo todo el caserón, no sabía si yo estaba viva o muerta, pero sí que ella podía correr y alertar de mi posición, por ello… pudo escapar del fuego y yo salí peor parada porque inhalé mucho humo hasta que consiguieron dar conmigo. El tremendo golpe que recibí en la cabeza con la «bomba expansiva» me dejó, como ya sabes, una semana en coma. Si Rodrigo no hubiera sabido exactamente dónde nos hallábamos retenidas…, desde luego hubiera sido demasiado tarde para mí.

—¿Tu madre te dejó sola, Cintia?

—Sí, no podía conmigo y corrió a pedir auxilio —defiende.

—¿Ni arrastrándote por los brazos? —inquiere Marga sin disimular su desacuerdo con la actuación de Margaret.

—Marga, no he querido contar a nadie lo sucedido y tampoco he permitido que mi madre relatara su versión, precisamente porque sé que todos a nuestro alrededor iban a desconfiar de sus actos. En tan pésima situación actuó como consideró que era correcto, no había tiempo para pararse a pensar.

—No es desconfianza de sus actos, Cintia —dice endureciendo su tono—, podría haberte arrastrado lejos de las llamas, estaba claro que Gonzalo y el padre de Álvaro había iniciado el fuego cerca de ese despacho, podría haberte llevado hacia otro lugar, y luego salir a alertar sobre tu ubicación…

—¡Basta, por favor! ¡No hagas eso!

Marga, malhumorada, se deja caer con brusquedad contra el respaldo de su asiento, no quiere cabrear a su amiga, ha confiado al fin en alguien para narrar lo ocurrido y no desea hurgar en la herida, aunque no puede evitar sentir desconfianza hacia Margaret por su modo de actuar, la ve feliz con la familia que nunca tuvo y no desea entrometerse, pero… conociendo estos hechos…

—Sé lo que parece, pero después de aquello mi madre ha tenido un comportamiento intachable. No hay motivo para desconfiar de ella. Estaba enamorada de mi padre, del verdadero, vivió una agonía para mantenerme a salvo de las garras de mi falso padre, por eso me mintió tantos años, pero ahora no lo hace…

—Eso es mentira —se atreve Marga a decir.

—¿Cómo dices? —Cintia no disimula su malestar, vale que Marga sea una de sus mejores amigas, pero no le agrada que piense mal de su madre, quien, para ella, ha realizado enmienda de mejora cada día desde aquel suceso.

—Tu madre y Gonzalo.

—¿Qué?

—Se han casado.

—Perdona, ¿qué es lo que has dicho?

—Que tu madre y Gonzalo… —Marga mira fijamente a los pasmosos ojos de su amiga.

—¡Ya he oído lo que has dicho! ¿Mis padres se han casado y no me han dicho nada? —La mira acusatoria y repite—: ¡No me has dicho nada!

—Pues no, no es algo que me corresponda a mí, y sé que lo sabes, así que voy a hacer como si ese tono acusatorio no hubiera salido de tu boca. Yo me he enterado de chiripa. Igual ya lo sabías y eras tú la que no nos lo quería contar.

—¿Qué tontería dices?, ¿por qué no iba a deciros algo así?

Marga se encoge de hombros.

—Siento mucho ser yo quien te lo diga, pero tu madre… continúa ocultándote cosas.

—¿Hay algo más aparte del hecho de que se haya casado con mi padre?

La pobre Cintia no da crédito a lo que escucha. Lleva seis meses viviendo un sueño; aparte de tener una pareja ideal, jamás se ha sentido tan amada, al fin tiene un padre y una madre que no solo la quieren a ella sino que se desean entre sí, podría decirse que hasta el punto de que hayan querido contraer matrimonio y consolidar su amor. No desea cuestionarse el hecho de que tenga algo de reprobable que se lo hayan ocultado y por ello inquiere a su amiga si tiene algo más sustancial al margen de esa bomba informativa, que ella parece querer catalogar como poca cosa.

—No, que yo sepa. —Marga no disimula su desconcierto cuando intuye que Cintia desea hacer de menos la información que le ha aportado—. Pero… no me voy a quedar con las ganas de darte mi sincera opinión sobre ella, más aún, tras escuchar tu testimonio sobre el suceso que por poco acaba con tu vida —enuncia con dureza—. Creo que en el fondo es egoísta y mira para sí misma, claro que habrá sido una víctima de tu falso padre, no lo pongo en duda, pero ¿de verdad crees que ha vivido mal?, ¿que no tenía otra alternativa en el pasado para que tu vida fuera un poco más liviana? Te trató de manera bochornosa o peor que Gonzalo, y no creo que estuviera tan amarrada de pies y manos como para no poder explicarte lo que sucedía; a lo mejor de pequeña no pudo hacerlo por si se te escapaba algo, pero una vez fuiste adulta…, debería haberse convertido en tu cómplice. Bueno…, esa es mi humilde opinión, ¡claro!

—Es posible… —reflexiona—, a lo mejor podría haber hecho las cosas de otra forma, pero… no lo hizo, y pienso que todos tenemos derecho a una segunda oportunidad y a no ser juzgados eternamente por nuestros errores pasados.

—Completamente de acuerdo con esas palabras. —Eleva su mano al frente y deja claro que en ese término no puede estar más a favor—. Aunque es indiscutible que tu madre vive para ella misma, primero como buena camaleónica se adaptó a las exigencias de Gonzalo para que su calidad de vida no decayera, e insisto, tras conocer toda la historia: tuvo años y años en los que podría haberse reunido contigo y haberte contado todo lo que sucedía, para que al menos tú pudieras haber buscado a tu verdadero padre otorgándote así una oportunidad. Al margen, quedáis encerradas en una casa ardiendo en llamas y ella sale ilesa, tú bastante perjudicada, por no decir que casi no lo cuentas, y solo tenemos su versión de por qué resultó dicho final, el cual, en fin…, es un tanto… peculiar. Y… ahora se casa con tu padre a escondidas, a sabiendas de que es propietario de Macima en un cuarto de las acciones.

—¡Ay, Dios!

—¿Qué?

—Mi padre… cayó enfermo de un virus rarísimo, y regresamos porque…

—Está peor —concluye Marga, abriendo ojos y boca como platos.

Le resulta inverosímil que esa mujer pueda ser responsable del pésimo estado de salud de Ricardo, pero… hay un perfil que la define, y quién sabe si ha podido ser capaz de semejante barbarie, envenenándolo o inyectándole dicho patógeno. Habría que ser muy pero que muy retorcida, pero a estas alturas, a Marga no le parece que se pueda descartar dicha teoría.

—¿Crees que ella le ha hecho algo? —inquiere Cintia con cierto recelo, deseosa de obtener un no por respuesta que la ayude a dejar de desconfiar de su madre.

—Creer, puedo creer muchas cosas, hasta ahora solo he hablado de los hechos que conozco, no voy a levantar en ti una sospecha que es totalmente infundada.

—¡Madre mía! —Cintia se lleva las manos a la boca y ahoga un grito.

Inmediatamente después solicita a la azafata poder ponerse en comunicación directa con el hospital en el que su padre está ingresado, desde el avión. Desea conocer su informe médico antes de llegar, para ir preparándose y mentalizándose si es que hay algo de sospechoso en el problema de salud de su padre que vincule a su madre, o por el contrario, para poder volar tranquila las restantes horas que les restan, con la seguridad de que su padre solo tiene una extraña gripe provocada por un extraño virus cogido en extrañas circunstancias.

Todo muy extraño.

Capítulo 19

M aty y el mocoso…

—Entonces la dejaremos dormir…

Mis sueños son inundados por la cantarina voz de Dayana.

Comienzo a debatirme entre abrir los ojos y enfrentarme a la realidad o continuar durmiendo y dar rienda suelta a mi perversa imaginación.

—Puedo darle yo el recado —se ofrece el psicólogo de siete años.

—No es necesario, volveré en media hora.

—Vale.

Estoy teniendo esa sensación incómoda en la que estás viendo todo a tu alrededor con suma trasparencia, pero por algún extraño motivo intentas chillar y nadie te oye, intentas moverte y resulta que eres incapaz, me pesa el cuerpo.

Dayana ha venido a buscarme y parezco un muñeco de trapo.

—¡Ñam, ñam…!

No sé qué será lo que se está zampando el enano, pero huele a queso.

—¡Glup, glup…!

Logro entreabrir un ojo, observo que Dayana nos traído un tentempié, son snacks y un refresco.

—Deja un poco para los demás —enuncio bostezando y estirando los brazos hacia el techo. Descruzo las piernas y me quejo de dolor, la postura con la que me he quedado sopa no puedo patentarla como la más cómoda del universo, me resquema el muslo de una pierna, la que estaba debajo de mi culo se me ha quedado dormida, me hormiguea y temo verme caer de morros si intento ponerme en pie y salir tras Dayana—. ¡Au, joder! —Fricciono con las manos intentando reactivar la circulación.

El pequeñajo se ríe a carcajadas, todo el mundo suele reír cuando está conmigo, tendría que haber sido payasa de circo.

—Toma.

Tiende una botella de refresco en mi dirección.

—Me he quedado dormida —digo a la vez que cojo la lata que me ofrece.

—Sí.

—No era una pregunta, enano.

—¿Ya no me llamas mocoso?

Lo miro de reojo, abro mi lata y me la llevo a los labios. Este condenado niño me está haciendo creer que los de su especie no están tan mal.

—Hemos decidido que mocosos son Arturo y tu hermano, que cagan, mean, lloran, gritan y dan por culo un montón. Así que a ti te llamaré enano.

—Me parece bien.

—Entonces trato hecho. —Pongo voz de seria, me yergo, elevo mi mano derecha hacia él invitándole a que la tienda, y este, muerto de la risa, lo hace, incluso intenta arrugar la naricilla para parecer que firmamos un trato serio—. ¿Lo soñé o dijiste que querías ser psicólogo?

—Quiero ser psicólogo.

—Muy bien, para eso deberás estudiar mucho.

—Seguramente.

—Pues si tan claro lo tienes… —Encojo los hombros—. Desde luego tienes vocación. Y conmigo una primera clienta.

—¿Te he ayudado?

—Un poquito. —Junto pulgar e índice para indicarle lo poquito que ha sido, aunque posiblemente haya sido más de lo que jamás me hubieran ayudado mis amigas o un psicólogo ya titulado.

Le sonrío, me devuelve la sonrisa, enredo los dedos en ese pelo castaño todo enmarañado que tiene y se lo enredo aún más, y él… me sorprende, salta sobre mí y se abraza a mi cuello, hunde su cuello entre mi cabeza y mi hombro. Unos segundos después de asumir su inesperado gesto de cariño, coloco las manos sobre su espalda y la acaricio arriba y abajo, incluso… añado un pequeño y casto beso en la coronilla.

—¡Hala, ya está, enano! ¡Que yo no soy de abrazos!

—Además de verdad —enuncian al unísono las voces de Marga y Cintia.

Elevo mi rostro con brusquedad y las observo mirarme pasmadas, ni pestañean, miran a Javi como si fuera un perro verde, y reacciono empujándolo y obligándolo a tomar asiento de nuevo en su lugar.

—Esto no es lo que parece.

No dicen nada, siguen observándome con ojos desorbitados y bocas entreabiertas.

—Hola, soy Javi.

Claro, cómo no, el enano se autopresenta, no necesita adultos. Tiende el muy chulito esa manita regordeta que tiene llena de dedos hacia mis amigas para estrechársela.

—Hola, Javi —responde Cinty en primera instancia—, yo me llamo Cintia y ella es Marga, somos amigas de Maty, viajamos en turista.

—Encantado, yo también soy amigo y psicólogo de Maty.

«¡Será capullo el enano!». Lo miro con furia, y él reacciona riendo a carcajadas.

—Siempre he dicho que necesitabas uno —repone Marga.

La miro elevando una de mis cejas.

—Qué joven eres para ser psicólogo —le entra Cintia al trapo.

No sabe lo que hace, como le dé coba tenemos para rato, así que me toca intervenir:

—¡Qué estáis haciendo aquí! Intenté ir yo a vuestro emplazamiento y no me lo permitieron.

—Esto es una excepción, tenemos que hablar, es importante. —Cinty mira de reojo al enano, dándome a entender que no desea comentar nada estando él presente—. Nos deja el comandante tener esta conversación en la parte de atrás, donde suelen descansar las azafatas.

Una corriente de emoción me recorre la columna vertebral, ¿estará allí Dayana recostada, con la camisa desabotonada, la falda enrollada…?

—¡Tierra llamando a Maty! —chilla Cinty —. Tenemos que hablar ahora.

—¡Que sí, pesada!, ya te he escuchado. Voy.

Miro a mi psicólogo de siete años y le guiño un ojo, este se pone el índice en los labios y finge ser mi aliado.

—Vuelvo enseguida, no te termines todos los pistachos y mi refresco es mío —advierto con ánimo de hacer que me regale una última sonrisa.

—Ya veremos. —Se echa contra el respaldo del asiento y coge un pistacho, se lo lleva a la boca provocándome—. Uuuummm… están taaannn ricos.

—¡Serás!

Me abalanzo sobre él y lo acribillo a cosquillas, ríe durante un buen rato y yo lo acompaño en las carcajadas. Cuando doy por concluida la comedia, me incorporo y le repito que no tardaré en regresar.

—Venga, vamos a ver qué es eso tan importante. —Hablo burlesca, estiro mis ropas y, al ver que comienzo a caminar y no me siguen, me vuelvo y las miro, ambas inmóviles están de nuevo boquiabiertas con la escena que acaban de presenciar—. ¡Dejad de hacer eso! —advierto—. ¡No me juzguéis!

Marga eleva sus dos manos al frente, no dice ni pio, pasa por mi lado y lidera la marcha hacia la parte trasera. Cintia se aproxima a mí y por supuesto no deja la boca cerrada:

—Podrías tener esa misma actitud con Arturo, al que ni tan siquiera has querido dar una pequeña oportunidad. —Sería imposible no percibir el sarcasmo en sus palabras.

—Igual te sorprendo a nuestro regreso, listilla.

Niega con su rostro, como si diera por sentado que no va a verse sorprendida en ese aspecto.

—Déjame dudarlo. —Hace ademán de querer sobrepasarme, pero se lo impido, la freno en seco sosteniendo su antebrazo.

—No. —Me muestro seria—. No voy a permitirte dudarlo.

La miro fijamente, esta proximidad entre nuestros rostros… «Uf… Me apetece tanto besarla, ¡joder!, siempre tengo ganas de morrearla». Oprimo mis ojos con fuerza, libero su brazo. «Se tiene que terminar, este deseo por y hacia ella tiene que acabar».

—¿Y eso? —pregunta.

—Mi psicólogo me ha hecho reflexionar. —Suelto una fuerte carcajada tras dicha frase, que me ha sonado más absurda a mí que a nadie.

Le doy un caderazo y troto hasta dar alcance a Marga.

—¿Qué ha pasado? —pregunto a mi miniamiga rodeando sus hombros.

—Ahora te cuenta Cintia —susurra—, ella quería mantenerte al margen, pero creo que es mejor que entre todas debatamos el tema para no sacar conclusiones precipitadas.

—Parece un tema muy misterioso —enuncio muy bajito en su oído.

Ella solo asiente.

Al llegar a la parte trasera me decepciono al encontrar a Dayana acompañada, al tardar unos segundos en percatarse de nuestra presencia no puede disimular lo que ha resultado bastante evidente, y es que estaba tonteando con una compañera.

¡No es que me tenga que dar explicaciones ni mucho menos! No la conozco de nada y posiblemente en este vuelo sea la última vez que la vea, pero inevitablemente una oleada de celos se apodera de mí porque ansiaba tirármela, y entre la impotencia de ver que resulta imposible en este puto avión y el acercamiento que observo entre ella y la compañera…, ¡a ver!, que se me ha insinuado, eso lo tengo claro, aunque ahora pienso que todo haya podido ser un juego entre ellas: ponerme cachonda perdida y aprovechar la conversación burlesca entre ellas sobre mí para excitarse mutuamente.

«¡Vale! Pienso así porque yo ya he hecho cosas similares alguna vez, soy promiscua, no es ningún secreto, qué le voy hacer. Puedo asegurar que intento adaptarme al resto del mundo, aunque cambiar, estoy segura de que no soy capaz». Me encojo de hombros mentalmente y la intervención de Cintia me trae de nuevo a la realidad:

—Tenemos permiso del comandante para reunirnos, mis amigas y yo aquí, unos minutos.

—Lo sabemos, hemos recibido su llamada avisando de que pasaríais por aquí, no hay problema —comenta Dayana mirándome fijamente.

Cintia, de forma intermitente, nos observa a ambas. Marga, mi elocuente segunda mejor amiga, suma al igual que yo dos más dos y eleva su manita hacia mi hombro y lo oprime.

—Está todo claro —digo.

Sé que falta información para que el resto entienda lo que ocurre, pero a las que tenemos que entendernos con solo esto, nos estamos entendiendo a la perfección.

Dayana traga saliva y se levanta del lugar en el que se tomaba un descanso, estira su uniforme y pasa por mi lado sin volver a mirarme.

No hay que ser muy lista, si el comandante le había dicho que veníamos de camino a reunirnos aquí, estaba jugueteando con su compañera a propósito. He aquí dos opciones: quería ponerme celosa o quería dejarme claro que tenía pareja y que un revolcón entre las dos no era viable.

Como paso olímpicamente de complicaciones, va a ser lo segundo.

Capítulo 20

C intia, Marga y Matilda…

—¡Venga!, ¿qué es lo que os pasa? —inquiero con rapidez antes de que la listilla de turno comience a indagar.

—¿Con nosotras? Mejor dinos tú qué pasa contigo y esa azafata —Señala Cinty hacia la puerta.

—Nada.

—Por ella hemos cogido este avión in extremis, ¿verdad?

—¡Uf! —Echo el aire con fuerza por la boca, miro al techo y fricciono mi rostro con desesperación.

«Odio que me pregunten por mi vida privada», pero hay algo claro… Desciendo con mi rostro y miro fijamente a una y otra, que a veces vale más la pena dar una respuesta clara y concisa que eludirla, para que te dejen en paz.

—Sí.

Ambas se quedan patidifusas, ¡claro!, no esperaban para nada que respondiera, ni sí ni no, simplemente esperarían de mí un poco más de lo mismo, que me pasara una hora eludiendo sus preguntas, discutiendo y haciendo hincapié en que mi vida no le importa una mierda a nadie.

Así que, haciendo todo lo contrario a lo que pensaban que haría, he logrado terminar la discusión en escasos cinco segundos.

—¿Por qué estamos aquí reunidas, chicas?

—Eh… —Cintia pestañea, eleva su mano al frente rogando un segundo—. Admites… ¿que hemos tomado este vuelo por esa azafata?

—Ajá —reafirmo, cruzo mis dos brazos al pecho y golpeo el suelo con mi pie, mostrándome tremendamente ansiosa por que esta reunión termine.

—¿Por qué? —Claro que Cintia no va a dejarlo sin más, ¿por qué conformarse con tan simple respuesta cuando puede inflarme las pelotas haciendo otra, y luego otra, y otra…?

—Porque me la quería tirar, he tenido esa fantasía desde que coincidimos con ella en el aeropuerto en el que conocimos a Alexander. El destino ha querido que me la reencontrara esta mañana, y al saber que viajaría en este vuelo me dije: —elevo mis dos manos enfatizando mis palabras, Marga y Cintia no dan crédito a mi sinceridad—: Maty, hay que subir a ese avión, seguro que puedes echar el polvo de tu vida en cualquier rincón del mismo. Aunque os diré que no ha sido así y que, visto lo visto —meneo mi mano para recordarles lo que acabamos de presenciar entre Dayana y la compañera—, tampoco será.

Sonrío, la verdad que no está mal esto de responder al instante con sinceridad, tengo la sensación de que me he quitado hasta un peso de encima. Admito que es un tanto más aburrido que cuando discuto y saco de quicio a Cintia, pero…

—¿Cuánto dices que cobra ese psicólogo atrapado en el cuerpo de un niño? —inquiere Cintia sonriendo de oreja a oreja.

—No podrías pagarlo. —Le saco la lengua—. ¡Venga, escupid una u otra! ¿Qué os pasa?

—Es sobre mi madre.

Al escuchar a Cintia enunciar esas cuatro palabras, por mi cabeza no pasa nada bueno. Odio a Margaret, no es ningún secreto; no es arena de buen costal, no me he tragado nunca ese nuevo papel que representa de samaritana, salvadora del mundo, madre perfecta que solo pretendía proteger a su hija…

—Tienes que mantener la mente abierta, ya veo la trasformación de tu rostro, sé que no te gusta mi madre…

—¿Gustarme? —Abro mis ojos y gesticulo asqueada con la boca—. ¡Joder! Eso es quedarse corto, es la persona que más daño te ha hecho y de rebote a mí. Tú has querido perdonarla, pero yo no tengo por qué hacerlo. ¿Qué pasa con ella ahora? —No puedo evitar ponerme a la defensiva.

—No quería implicarla en esto, precisamente por esa perspectiva que tiene. —Se dirige a Marga, eleva su mano y me señala.

—Por eso precisamente debe implicarse y darnos su punto de vista.

Tras un par de vueltas más, Cintia termina por ceder y relata a Maty lo sucedido el día del incendio. Marga añade la información que ella tiene sobre la boda secreta entre ella y Rodrigo, sale a relucir el expediente médico que han recibido mediante imágenes en el móvil después de que el comandante se mostrara colaborador con la situación, dada la tremenda preocupación de Cintia hacia su padre.

—No sé qué duda tienes. Es culpable.

No necesito oír ni ver más, ¡a la cárcel con ella! Ya se libró en su momento porque convenció a Cinty para que declarara a su favor dada su confesión sobre lo trágica y agónica que había sido su vida al lado de Gonzalo el día que ambas fueron retenidas y casi condenadas a muerte en el incendio del viñedo, pero a mí no me la da con queso: es culpable de todo el mal causado a mi amiga, es culpable de todo aquello que hizo con premeditación y alevosía en el pasado y no digamos de esto que me narran.

Cintia echa el aire de manera exasperada por la boca y dice:

—Sabía que reaccionarías así.

—¡Por supuesto! ¡Siempre he pensado que es una hija de la gran puta!

—Pues no eres de gran ayuda —sentencia Marga—. Convencí a Cintia para que te pidiera tu opinión, dado que la conoces de toda la vida, en cambio yo de poco sirvo aquí, que he sido la última en llegar y…

—¡Estás muy equivocada! —interrumpo—. Eres la persona más idónea. —Ambas me miran con incredulidad—. Tú no estás influenciada como creéis que lo estoy yo —hablo burlona—, pensáis que el hecho de que la vea como un puto bicho influye en mi análisis de esta situación concreta, así que… —Sitúo mis dos manos sobre los hombros de Marga, me reclino hacia ella y la miro fijamente a los ojos—. Dime, periodista de sobresaliente, mujer con un excel implantado en su cerebro —se le escapa la risa—, ¿qué opinión tienes al respecto, con todas las pruebas que obran en nuestro poder?

Deja de reír y vuelve a mostrarse seria. Observa un breve instante a Cintia, yo paso, está ciega con esa mamá que nunca tuvo y siempre anheló tener.

—Culpable.

—¡Dos a uno! —Azoto una fuerte palmada en aire—. A ver si a ella le haces caso —me burlo ante rostro de Cintia.

—Ya sabía que Marga la consideraba culpable. Eres una peliculera. —Se vuelve dándonos la espalda, eleva su mano al aire y se despide de nosotras.

—¿A dónde vas, Cinty? ¡No hemos terminado! —chillo.

—Yo creo que sí, vine a por tu opinión, ya la tengo. Nos vemos al aterrizar. —Se gira de medio lado y me lanza un beso.

Marga y yo la observamos distanciarse y pregunto:

—¿Tiene previsto hacer algo al respecto, al aterrizar?

Se encoge de hombros.

—Debería poner a Margaret contra las cuerdas, sacarle a hostias la verdad, no dorarle la píldora como lleva haciendo seis meses.

—No le dora la píldora a su madre, Matilda. No ha olvidado ni olvidará jamás todo lo malo que esa mujer le ha hecho y obstaculizado la vida, por no decir su desarrollo profesional y personal.

—A mí me parece que sí lo hace, y que lo ha olvidado todo.

—No. No lo ha hecho. Ha perdonado, eso sí, para intentar saborear la sensación de lo que es tener una madre que te quiere. Por un lado, me cuadra todo, la considero como te he dicho: que es culpable, pero por otro —oprime los labios—, el asunto no casa, creo que ha sido sincera estos seis meses, que sí ha querido a Cintia y que realmente ha actuado con franqueza. Tal vez hay algo más aparte de la información que nosotras manejamos.

—No la hay. Desengáñate.

Con esa última sentencia, engancho su brazo y me dirijo a mi sitio, nos despedimos y me dejo caer fatigosa sobre mi asiento.

—La azafata que te gusta vino a verme, me dijo que pulsaras el botón —señala con su rechoncho dedito la pantalla frente a mí— cuando regresaras.

—Vale.

No lo hago, y no lo haré, nunca en la vida me ha costado pasar página, dejar de estar obsesionada con algo o alguien, es lo bueno de ser como soy. Tengo la capacidad de desear algo con todas mis fuerzas y al segundo siguiente odiarlo a muerte.

Dayana ya no inunda mis pensamientos, no ha estado bien ese flirteo que he presenciado, y repito que no lo censuro porque esté celosa, sino porque lo hizo a propósito, puede que solo sea un jueguecito para ella, con intención de provocarme, pero como no tengo la certeza de que haya sido por ese motivo, también es posible que lo realizara con intención de dejarme claro que tiene pareja y yo… soy promiscua, pero no me agrada estar con hombres o mujeres ya comprometidos, porque el que engaña está claro que comparte mi lado promiscuo, pero el que es engañado no, y por consiguiente sufre.

¡Que me llamen rara!

—¿Ya no te gusta esa chica? —inquiere mi psicólogo, al que pondré en nómina nada más descender de este avión, al observar que cojo una revista entre mis manos y la ojeo ignorando el botón al que él hace alusión.

—No.

Sigo mirando mi revista.

—Pues deberías hablar con Lucas y darle otra oportunidad.

—¡Enano! —Me vuelvo hacia él y golpeo con mi índice su naricita—. ¿No te he dicho que te metas en tus asuntos?

—Sí, unas cuantas veces desde que nos conocemos.

—Bien. —Miro con ternura esas canicas negras—. Pues sigue sin obedecerme. ¿Vale? —Elevo mi mano hacia él para que me la estreche, dejando así pactado de manera indirecta que debe seguir dando su inocente opinión cuando le plazca y que jamás debe hacerle caso a un adulto.

«Sí, tengo una charla pendiente con Lucas».

«No, claro que no tengo pensado cambiar mi forma de ser y actuar».

«Sí, admito que un mocoso en mi día a día, tras compartir estas horas de vuelo con Javi, podría no ser tan trágico como me imaginé».

«No, jamás admitiré que me he equivocado».

Capítulo 21

L a madre de Javi no se ha negado a darme su número de teléfono, me he presentado como la responsable dueña de un negocio de hostelería, con acciones en la revista que hoy por hoy todo el mundo conoce: Macima for Women. La sonrisa de satisfacción de aquella mujer cuando apretó mi mano lo decía todo, se sentía orgullosa de que su hijo hubiera compartido vuelo con una mujer de provecho como yo, responsable y madura. ¡Pamplinas!, ese canijo se moría de la risa al igual que yo, si la mujer supiera que el que realmente es responsable y maduro es su hijo de tan solo siete años y no yo, que solo deseo seguir en contacto con ese microbio porque me ha aportado más él en un vuelo de doce largas horas que cualquier otro ser humano que haya pasado por mi vida, con mis taitantos años.

En este taxi de camino al hospital el aire que se respira es asfixiante, ¡y no estamos en verano!

—¿Seguiremos ignorándonos todo el trayecto?, porque hay más de media hora de aquí al hospital —digo con desesperación.

—Podemos hablar de lo quieras, menos de mi madre.

—Entonces paso. —Me cruzo de brazos e instauro un mohín de niña pequeña.

—Eres como una cría, Matilda —me recrimina Cintia.

—Paso de ti —repongo, mirando por la ventanilla.

Y… se me enciende la bombilla.

—¿Qué pasó entre Alexander y tú en Punta Cana? —Si una me ignora, me centro en tocarle los ovarios a la otra. Marga, que va sentada en el centro, se enciende como una bombilla navideña, le resplandece la cara con ese rojo intenso que se le ha puesto—. ¿Nunca nos lo vas a contar?

—Bueno…, a Cintia ya se lo conté…

Esta le arrea un codazo.

—¡La madre que os parió! ¡Ahora tenéis vuestros secretillos!

Marga busca la mirada de la traidora de mi amiga, quien tras propinarle ese codazo la atraviesa con una mirada nada amigable.

El taxi se detiene en un semáforo y ni lo pienso, ¡claro que no lo pienso! ¡Estoy rodeada de traidoras! Salto del vehículo.

—¡Maty, ¿te has vuelto loca?! ¡Entra en el taxi! —chilla la traidora número uno: Cintia Alonso.

—¡Que te den!

En medio de la vía, los vehículos se hacen eco de su presencia usando el claxon, me abuchean por bajarme en una mediana tan transitada de Madrid sin previo aviso, y el taxista, desquiciado, baja su ventanilla y me ruega que suba antes de que genere un accidente, pero lo ignoro de adelante a atrás.

—¡Primero confías en ella para contarle lo que sucede con tus padres antes que a mí, y ahora resulta que ella te cuenta a ti lo de Alexander sin estar yo presente! ¡Ya veo que no me necesitáis ni la una ni la otra!

—¡No digas tonterías, Maty! ¡Sube! —Ahora es Marga quien me chilla sin disimular su preocupación—. ¡Estás sacando las cosas de contexto! ¡Como siempre! ¡No escuchas y sacas tus conclusiones con poca o ninguna información! ¡Sube de una maldita vez o bajo y… y…!

«Tiene gracia, ¿y qué?». Me cruzo de brazos, se hace extraño ver a Marga perdiendo los estribos, me muero de curiosidad por saber de qué sería capaz.

La observo mirarme con furia, llevar la mano hacia el cinturón de seguridad y soltarlo. Como una mamá a su hijo, me hace un gesto con la mano para que me dé por advertida y suba al vehículo antes de que ella descienda y me dé unos buenos azotes, «ni hablar, no me subo a ese coche cargado de traidoras, ¡ni borracha!».

Niego con mi rostro y elevo la comisura de mis labios sin disimular la gracia que me hacen sus amenazas.

—¡Aaaahhhh! —Pega un grito de guerra y desciende del taxi con la habilidad de un felino. Viene hacia mí, con los brazos en alto; no me preocupa que su intención parezca ser cogerme del cabello, no llegaría a mi moño ni con una escalera, y ya a mi altura me propina un fuerte puñetazo en el estómago que me obliga a echarme hacia delante. Aunque no me lastima, la reacción de mi cuerpo le da acceso a mi cabellera, la cual atrapa y enreda entre sus pequeños dedos, y tira de mí hasta colarme de nuevo por la puerta del coche. Esta vez se asegura de que ocupo el asiento central para que no pueda volver a escabullirme.

—¡Usted! ¡Continúe! —ordena sofocada al anonadado taxista que se ha vuelto hacia nosotras y nos mira asustado—. ¡Y tú! —Con su dedo acusatorio señalándome con descaro dice—: ¡Me tienes hasta los cojo…! —Se detiene—. Hasta las narices.

—Oooohhhh, di cojones —suplico juntando mis dos manos a modo de rezo.

—Todo te hace gracia, ¿verdad? —inquiere fatigada—. Para ti todo es un maldito juego, como le sucede a los críos de dos años.

Asiento sonriente.

—Matilda, cada día que pasa tengo más y más claro que tú no eres normal, podrían haberte atropellado, ¿sabes? Has tenido muchísima suerte —interviene Cintia.

—Bueno, mujer, de algo hay que morir. —Me encojo de hombros y sonrío provocadora—. Además, ¿qué más os dará lo que me pase? No parece que me necesitéis para nada —acuso fingiendo indignación.

—Qué estupideces dices —dice Marga con expresión de no dar crédito a mi gilipollez—. Una cosa te digo —estira de nuevo su dedito hacia mí—, ándate con cuidado, tengo claro que desde que te conozco has debido de agotar mínimo tres vidas, no sé cuántas tendrás, pero desde luego debes estar al límite —advierte Marga.

—¡Has estado bestial! —aplaudo su osadía y echo una carcajada.

—¡Por favor, estás fatal! —Apoya la cabeza en el reposacabezas del vehículo—. Casi me da un mal.

—¡Deberías sentirte mucho peor que eso! Sois las dos unas sinvergüenzas. —Cruzo los brazos y finjo estar muy dolida, bueno…, en parte no me hace falta fingir. No me suelo mosquear con nadie porque en una ocasión leí que los malos humos acortaban la vida, por ello, prefiero hacer una parodia de todo lo que me rodea, aunque hoy y ahora haré una excepción, aunque suponga vivir una hora menos en este mundo, porque estas dos petardas me están dejando de lado, se suponía que éramos las tres mosqueteras. Recuerdo en alto—: ¿Qué hay del una para todas y todas para una?

—No das margen, Maty —dice Cintia con resignación—. De verdad, eres una caliente, oyes algo que no te cuadra en ese cerebro de mosquito y reaccionas a mil por hora sin pensar dónde o con quién estas.

—¡No me seas cínica! Vi cómo le arreabas un codazo y la fulminabas con la mirada cuando se le escapó que ya te lo había contado a ti.

—¡Normal! ¿Crees que no sabía que harías una barbaridad cuando lo supieras? Le di el codazo porque parece mentira que ella no intuyera que tendrías una reacción de esta índole.

—¡Como para no! No hay forma de sonsacarle si tuvo o no una aventura con Alexander y cuando al fin larga sobre el asunto yo no estoy, pues no sé qué es lo que estoy tomándome a la tremenda, ¡perdóname la vida! —enuncio con tono de burla.

—No te paras a pensar —añade Marga—, llevamos doce horas, ¡doce!, en un avión separadas, hemos hablado igual que si hubieras estado tú presente, no porque no estés tenemos que amordazarnos, ¿sabes?

—Vale, en eso puedo estar de acuerdo, pero podríais hablar del tiempo, del trabajo, de vuestros pósits, cuadrantes, Excel… —enumero con ironía.

—¡Eres sumamente egoísta! Quieres estar en todos lados —conjetura Marga, muy acertadamente, todo sea dicho de paso.

—Sí —admito—. Es que se supone que sois mis amigas, tenéis que contarme las cosas.

—Lo hemos hecho —vuelve a intervenir Cintia—, solicitamos reunirnos contigo, pese a que sabíamos que iba a ser difícil, porque las normas son para cumplirlas, aunque esa historia no vaya contigo, y en los aviones, los de turista no pueden acceder a primera, ni a la inversa, y aun así, rogamos que hicieran una excepción y…

—No tienes idea de lo que costó convencer al comandante de que era una situación de vida o muerte —apuntilla Marga.

—No podíamos estirar el favor —continúa Cintia—, necesitaba conocer tu opinión sobre el asunto de mis padres para continuar investigando durante el vuelo todo aquello que pudiera si tú votabas como Marga que mi madre era culpable. Lo cierto es que al tener que decidir qué debatir en esos escasos diez minutos que nos concedieron, si el asunto que atañe a mi familia o el romance de Marga y Alexander, le di prioridad a lo de mis padres, porque lo de Marga no daba lugar a discusión.

Silencio, se instaura un tenso silencio.

Tras el reproche que ambas me lanzan, no me siento culpable, ni me siento mal o defraudada conmigo misma, me siento… ansiosa por preguntar: ¿Por qué Cintia ha dicho «romance de Marga y Alexander» para luego dejar claro que el tema no daba lugar a discusión?, pero claro…, si intervengo en este instante rompiendo este momento que se supone es reflexivo, en el que ambas deben de estar creyendo que estoy sopesando los contras de ser como soy, momento de silencio en el que debería de hacer reflexión sobre mi carácter…, pues me descubro y de nuevo les dejo claro que no hay nada que puedan hacer, ni ellas ni el mismísimo Dios, para cambiarme, y que lo que tengo ahora mismo en mi cabeza son una ganas brutales de conocer la historia de Marga. Está claro que no me hará falta volver a bajarme del taxi porque ellas mismas me echarán a patadas, lo que no termino de comprender es por qué no asumen de una vez que mi carácter es el que es y aprenden a vivir con ello.

—Bueno, ya está. Estoy segura de que para la próxima pensarás antes de actuar —dice Marga a la vez que oprime mi muslo. Yo vuelvo mi rostro hacia ella y elevo la comisura de mi labio, asiento dándole la razón que no tiene, pero que necesito darle si deseo cortar este episodio de reproches para pasar a obtener información del romance—. Alexander y yo no hemos tenido un romance, Cintia lo ha denominado así, pero no es cierto que haya existido tal cosa entre nosotros.

—Dije romance para resumir los dos temas principales que debatimos tú y yo en el vuelo, siento haberlo clasificado como tal, sé que no te agrada verlo de ese modo —se disculpa Cintia.

—No pasa nada, sé que desde fuera lo ha podido parecer. Admito que me ha tocado la célula sensible —sonríe—, pero Alexander no es para mí, no es el prototipo de hombre con el que me veo pasando el resto de mi vida, además, tiene bastante pinta de ser un caprichoso que logra todo lo que se propone, y no me apetece ser su chica del «puerto de Madrid». —Echa una fuerte risotada.

—¿De verdad no te lo has tirado? —inquiero estupefacta.

—No, Maty, no me tirado a Alexander.

—Pues qué tonta, nadie se hubiera enterado, te pegas un buen revolcón con él y así de paso tienes con quién comparar a Pedro, porque te recuerdo que solo has estado con él —elevo mi mano a modo de advertencia—, o al menos eso tengo entendido. —Dejo el tema colgando a ver por dónde sale.

Como de costumbre, se pone roja como un tomate.

—No importa que no haya tenido más experiencias sexuales, de Pedro me gusta él y lo que me trasmite cuando estamos juntos, independientemente de cómo sea o deje de ser en la cama…

—¡Mal! —interrumpo llevándome las manos a la cabeza—, lo primero para que una pareja funcione es el sexo.

—Eso no es verdad —interrumpe Cintia—, no la escuches, Marga, haz caso a tu corazón.

—Vale. Haz caso a tu corazón y vuelve a darle una oportunidad a Pedro. —No puedo sonar más irónica—. Ese hombre cuyas pruebas lo acusan de infiel. Perdona una sola vez una infidelidad y verás qué pronto vuelven a ponerte la cornamenta.

—No me ha sido infiel —defiende Marga—, todo tenía una explicación.

—¿Ah, sí? ¿Desde cuándo existe dicha explicación? —Miro a ambos lados de manera intermitente, tanto a Cintia como a Marga; ya que ambas ahora son confidentes íntimas la una de la otra, supongo que las dos tienen la información que a mí me falta para comprender por qué se ha dado la absolución a Pedrito.

—A mí no me mires —dice Cintia para mi asombro—. Sé tanto como tú a ese respecto. Sea lo que sea que justifica esas fotos que lo incriminan, está dentro de la cabeza de Marga y no tengo interés en conocer más.

—¿Cómo no vas a querer saber la absurda justificación a esas fotos?

—Respeto su decisión. Así de simple.

—¡Pues las mías no sueles respetarlas sin más!

—No es lo mismo: tú estás loca, Marga es sensata.

—¡Se ha tirado del coche poseída a por mí! ¡Me ha golpeado el estómago! ¡A mí no me parece muy normal!

—Eso es tu influencia. En el fondo, como digo, es sensata.

—Estoy aquí presente, chicas, dejad de hablar de mí como si yo no estuviera.

—¡Pues manifiéstate! —Doy una fuerte palmada al aire, alertando al conductor, quien debe de estar ansioso por soltarnos en la puerta del hospital—. ¿Qué pruebas hay para absolver a Pedro? —inquiero con ironía.

—Luego, cuando estemos solas, porque ahora quedan menos de diez minutos para llegar al centro médico y no tenemos tiempo que perder. Debemos organizar un plan de actuación —responde Marga, como siempre tan organizada.

—No habrá plan de actuación —dice tajante Cintia—. Vosotras os quedáis en la cafetería, no vais a intervenir.

—¡Una mierda que no!

—¡No intervendrás! ¡Te mantendrás al margen!

—¡De eso nada, le canto las cuarenta a Margaret como que me llamo Matilda Rol…!

—¡No acabes la frase, esto ya lo he vivido! ¡Te quedas fuera!

—Tú no tienes lo que hay que tener para ponerla en su lugar, me ha quedado patente desde hace… —me hago la pensativa—, toda la vida. ¡Hace contigo lo que le place!

—Nadie dice que mi madre haya hecho nada, necesito averiguar esto por mí misma.

—Tiene razón —dice Marga en un susurro—, ha de pedir explicaciones a sus padres de por qué se han casado a sus espaldas sin que estemos nosotras presentes, es muy personal y…

—¡Una mierda personal! —chillo y alzo mis dos manos con desesperación.

—Te mantendrás al margen, Matilda —advierte Cintia de nuevo.

Me cruzo de brazos, frunzo el ceño y muerdo mi labio.

—Prométemelo —exige.

No pienso prometerle una mierda.

—Te lo suplico —echa su brazo sobre mis hombros, arrima su rostro al mío y besa mi mejilla—, déjame sola con ellos —enuncia arrimando su boca a mi oreja.

«¡La madre que la parió…, sabe camelarme! ¡Hala, lo prometo y listo! ¡Qué más da, luego haré lo que tenga que hacer!».

—Vale —respondo con sequedad, sin disimular mi mosqueo.

Capítulo 22

U nos minutos más tarde el taxi se detiene, no se anda por las ramas, tira de la palanca de freno y se vuelve enunciando el indignante importe que debemos abonar por el trayecto, dejando bastante claras sus intenciones de no acceder a un «Espere aquí hasta que regresemos»… No, y si aquí solo se queda una de nosotras y las otras debemos ir a otra dirección…, ¡nada! Está claro que nos echa de su vehículo de manera inmediata.

Al apearnos, retiramos nuestras maletas, y ya ante la escalera principal del hospital las sostenemos con firmeza y elevamos la cabeza hacia lo alto de la misma. Ignoro lo que deben de estar cavilando ellas, por mi parte me pregunto si habrá rampa de ascenso, algo que Cintia no debe de estar preguntándose. ¡Claro!, dadas las circunstancias de prisa, el equipaje de ella aún andará viajando por medio mundo, así que no tiene dicha preocupación.

No duda en interrumpir mis pensamientos un instante para volver a insistir sobre lo mismo: que debemos esperar en la cafetería y que en mi caso concreto no he de intervenir en este asunto; con las mismas trota escaleras arriba sin mirar atrás y sin esperar una nueva réplica por mi parte.

—¡Pues nada! Para la cafetería. —Doy una palmada y sostengo con fuerza el brazo de Marga—. Nos pedimos unos cafetillos y, si no quieres que sabotee a Cintia —sonrío con malicia—, debes esforzarte por mantenerme distraída, ¿se te ocurre como podrías hacerlo? —Jugueteo con mis cejas arriba y abajo, dejando claro que quiero detalles de su no romance con Alexander y de por qué Pedro ha sido perdonado. Me encanta que sea locuaz, dado que así, solo con mis gestos me ahorra tener que exponer en voz alta mis deseos.

Ella suspira con fuerza y sacude el rostro.

—Sí, sé exactamente cómo.

—¡Genial! —Beso su coronilla.

Qué mujer más chiquitina, al lado de Cintia y yo, que somos de metro setenta y cinco y siempre calzamos tacones de mínimo cinco o siete centímetros, se convierte en una pitufina de metro cincuenta que apetece achuchar como a un crío pequeño.

—¿Me contarás tú a mí, a cambio, si ha surgido algún cambio en tu enfoque de vida futura con Lucas?

—¡Ah! Eso depende de si doy por buenos tus argumentos para perdonar a Pedro. Si no estoy conforme, no creo que dé lugar a charlar sobre Lucas y yo.

—¿Qué tiene eso que ver?

—¡Mucho! Si no me convences, lo voy a despedir, hecho que te afecta directamente y que posiblemente resquebraje nuestra amistad.

Se ríe con gana, y la miro de reojo asustada por la reacción, ¿se ríe del hecho de que podamos dejar de ser amigas?

—Jamás dejaría de ser tu amiga porque despidieras a Pedro, es tu negocio, tú sabrás lo que haces o dejas de hacer, aunque…

—¿Qué?

—Creo que no es lo que harás, creo que vas a cederle la explotación del café.

—¡¿Perdona?! —No doy crédito, ¿darle yo a ese presunto cornudo la titularidad de mi café?

—Lo que has oído, tú vas a terminar trabajando codo con codo con Cintia y conmigo en Macima for Women, te he dado un tiempo prudencial para que… madures la idea, aunque no en el sentido estricto de la palabra, dado que tú y la maduración hacia un ser adulto es algo que mis ojos no verán… —ríe estrepitosa—. Te he dado margen suficiente para que valores aceptar mi proposición.

—¡Vaya, muchas gracias! —ironizo con mi agradecimiento porque me acaba de llamar inmadura.

—De nada, entiendo que me las das por mi sinceridad.

—¡Oye! Te estás volviendo una listilla del tres al cuarto como Cintia.

—Lo sé. Eso es lo que engrandecerá, a la larga, nuestro negocio. Las tres aportamos algo muy especial. Tu sitio está con nosotras, ya te dije que tienes una capacidad soberbia para la organización de viajes, eventos y otros que siempre han de ser gestionados in extremis, porque nuestros clientes y proveedores potenciales son incapaces de planificar una agenda en tiempo y forma, de manera que terminamos atragantadas con los preparativos y ahí… entrarías tú.

—¡Meeee abuuuurroooo…!

—Ya. —Me sonríe y apoya su cabeza contra mi brazo—. Por eso serás perfecta para esos trabajos exprés que tanto a mí como a Cintia se nos vienen grandes. No diré más, dado que sé que los elogios hacia tu persona no te agradan.

—Correcto. —A ver si corta el rollo.

—Así que no se hable más, le cedes a Pedro el traspaso del café y comienzas la semana que entra.

—¡No he aceptado nada!

—Aceptarás. —Airea levemente la mano del brazo que le llevo sujetado.

Cómo me repatea la seguridad tan pasmosa que tiene en sí misma, esa capacidad para acertar con todo, siempre está callada y cuando habla… ¡zasca, hace un pleno!

—Déjate de rollos, al grano… ¿Por qué perdonas a ese presunto cornudo?

—Alexander. Él ha sido la clave.

Me deja de piedra.

De primeras, aunque sea algo insólito permanezco pensativa, intentando averiguar qué coño pinta Alexander como clave principal en el asunto.

Llegamos al café, pedimos nuestras consumiciones y así, sumida en mi propio reconcome comenzamos a sorber nuestras tazas.

—¿Te rindes? —inquiere sonriente, como si de una adivinanza se tratara.

Me hace elevar la comisura del labio. Aguardo unos segundos antes de responder, generando aún más incertidumbre, y como no se me ocurre nada que relacione a uno y a otro…

—¡Venga, suéltalo ya! Que sois muy dramáticas para todo lo que argumentáis.

Ríe con ganas.

—Alentasteis a Alex con el hecho de que estaba comprometida, por eso él…, bueno…, se cortó un poco, fue más precavido a la hora de… —¡Uf…! No finaliza una frase completa—. Acertasteis de pleno, sí estaba comenzando a suceder algo entre nosotros —termina por resumir—. A ver… —Sitúa su melenita tras la oreja y con el rostro reclinado—. Me gusta, es un hombre de sobresaliente, cualquiera caería rendida a sus pies, si Pedro no estuviera de por medio…, tal vez…

—¡Te lo hubieras tirado! ¡Lo que yo decía!

—Baja la voz, ¿quieres? —susurra—. Puede…, pero no pasó.

—Vale —digo muy bajito, obedeciendo a su petición de hablar en susurros.

—Alexander no parece a simple vista un hombre de una sola mujer, Maty.

—Bueno, tampoco Bryan tiene corte de ello y mira. —Elevo mi mano haciéndola reflexionar sobre la relación que tiene con Cintia.

—Ya. Puede que, si hubiera tenido más tiempo, mi opinión fuera distinta. No lo sé. —Sacude el rostro—. Admito que ha sido estupendo gustar a un hombre como él, ni en mis mejores sueños hubiera imaginado algo así, me he sentido como una princesa sobre una nube estando con él.

Suelta una risotada.

—Vales mucho, Marga. —Elevo mi mano sobre la mesa, cojo la suya que reposa sobre la mesa y la oprimo a la vez que sonrío abiertamente—. No dudes que ese hombre, con el tiempo, hubiera dejado todo su mundo por ti.

Puede que sea mentira, pero como ya no lo sabremos, me ha quedado una frase de puta madre y Marga necesita oír lo mucho que vale, es una mujer extraordinaria que se lo tiene poco o nada creído, y le viene muy bien escuchar según qué opiniones tenemos los demás acerca de ella.

—Gracias, Maty.

Nos miramos un largo rato. Hasta que ya no lo soporto más y lanzo mi cuestión:

—¡No sé por qué es la clave Alexander en el hecho de perdonar a Pedro!

Se ríe a carcajadas.

—Qué impaciente eres, estaba narrando la historia para generar un poco de suspense, ¿sabes?

—¡A la mierda el suspense, al grano, chica!

—Veía en mí, por decirlo de algún modo, dos Margas, observaba que no iba a lograr conquistarme por la existencia de un supuesto prometido, pero a la vez sí percibía en mí… cierta… predisposición a conocerlo. Eso despertó su interés, ¿por qué me mostraba receptiva a sus encantos si también parecía muy dispuesta a casarme a mi regreso? No le encajaba mi actitud, le faltaba… información. —Vuelve a revolverse incómoda—. La conversación que mantuvimos anoche en el coche cuando lo asaltaste en su suite fue muy esclarecedora para él.

Se calla.

—¿No vas a darme los detalles morbosos de dicha conversación? ¿Cómo te ponía?, ¿cuántas guarradas le harías si no estuviera Pedro de por medio? —Pongo un puchero en mi rostro mientras sé que la estoy provocando con mis cuestiones.

—No. —Eleva su rostro con brusquedad e impacta con determinación su mirada en la mía—. Y si insistes, no te cuento más.

Gesticulo con mis dedos como si pusiera una cremallera en mi boca, a lo que ella asiente antes de continuar:

—Le conté… que tenía sospechas sobre una posible infidelidad de Pedro, me sirvió de hombro sobre el que llorar, me abrí a él, relaté con todo lujo de detalles cómo me sentía al respecto…

—Con nosotras no llegaste a hacerlo. —No disimulo mi desilusión.

—Lo sé. Me sentí a gusto en el ambiente que creamos y me abrí a él. Ahora… no vayas a montar un drama, que te veo venir. —Me señala con su índice bien estirado.

—No podría, aunque quisiera; sería un poco hipócrita, después de todo. —Me encojo de hombros—. Ha sido con un crío de siete años con quien he llegado a la conclusión de que convivir con un mocoso, tal vez, no esté tan mal.

La veo mirarme con una sonrisa que eclipsaría al más alegre del mundo, y en seguida me doy cuenta de que le he dado una información demasiado importante.

—No me montes un drama, que te veo venir —objeto sonriente, devolviendo su propia frase, y le guiño un ojo con complicidad.

A lo que ella eleva su mano y gesticula cerrando sus labios con un candado.

—¡Continúa, que me estoy meando!

—Qué ordinaria eres.

—Lo sé —repongo orgullosa a la vez que doy un último sorbo a mi taza de café.

A ver si va al grano, que tengo prisa, no por tener que orinar, sino por espiar a Cintia.

—Podría haberse aprovechado de mi estado de debilidad, ¿sabes?, si se me hubiera acercado de manera…, bueno, eso…

—¡Jo, chica! ¡Cómo te cuesta hablar de según qué asuntos! ¡Que si te llega a entrar a saco, no hubieras dicho que no!

—Sí, eso —dice mirando nerviosa a todos lados, como si le preocupara quién pudiera oírnos.

—No lo hizo y eso lo convierte en un caballero —concluyo.

—Cierto.

—Sigo sin pillarlo. —Oprimo los labios y aporreo los dedos sobre la mesa.

—¿Quieres ir al servicio y continuamos luego? —inquiere al ver mi nerviosismo.

—No. Me aguanto. Que si me voy igual te arrepientes y me quedo con la historia a medias.

En parte es cierto que no quiero seguir con esta incertidumbre, pero la realidad es que Cintia lleva varios minutos de ventaja y a estas alturas su madre se la habrá camelado de nuevo, así que, cuanto más tarde en subir a espiarla, mayor será la furia con la que tenga que intervenir.

—Alexander se ofreció a ayudarme con el asunto de Pedro, se convirtió en la clave para que lo perdonara porque puso a mi disposición todos los recursos que tenía a su alcance para averiguar de dónde provenían esas imágenes e investigar su autenticidad.

—¿Yyyyy…?

—Provenían del teléfono de Santi. —Oprime sus labios con fuerza y menea sus cejas de arriba abajo.

—Oooohhhh… —Me hago la sorprendida, poniendo mi mano sobre la boca.

—Increíble, lo sé. —Ella cree que de verdad me abruma esta noticia—. En cierto modo, cuando Pedro intentó excusarse y yo no se lo permití, me estaba dejando entrever que él podría estar implicado, pero… no quise escucharle.

—¡Normal que no quisieras escucharle! ¡Ni se te ocurra sentirte culpable! ¡Lo pusiste en su sitio muy bien puesto! Ahora sabe de qué pellejo estás hecha, ten claro que todo estoy sí ha servido de algo. —Me mira—. Por cierto, no tengo ni puta idea de quién es Santi, ¿sabes? Y tampoco sé por qué lo perdonas por el hecho de conocer la procedencia de las fotos.

Me pone los ojos en blanco y eleva su mano al aire como si le pareciera indignante que no supiera de qué coño me habla.

—¿Cómo no vas a saber quién es Santi?

—No. —Abro los ojos incrédula—. Jamás he oído hablar de un Santi —enuncio burlesca.

—Santi fue mi primer novio. Os he hablado de él. Es íntimo amigo de Pedro.

—Espera, espera, espera… ¿Que tu ex es íntimo de tu prometido?

—Pareces sorprendida de verdad, creí que te había hablado de él.

—Lo hablarías con Cintia —digo sin disimular mi sorna.

—Maty, no empecemos. —Eleva sus manos al frente a modo de autodefensa—. Si no te había hablado de él antes, te hablo ahora, me has prometido que no me ibas a montar un cirio.

Me cruzo de brazos y refunfuño.

«¡Vaya día de mierda! Me estoy enterando de que me ocultan un huevo de cosas, que tienen sus propios secretillos y encima ¡¿tengo que mantener la calma?!».

—Maty, por favor. —Pone su pequeña manita sobre la mesa boca arriba pidiéndome que la cubra con la mía. Me hago la mártir un par de segundos más hasta que cedo y las enlazo—. Gracias.

—¿Por qué, por darte la mano? —inquiero burlesca.

—No, sabes que lo que te agradezco enormemente es que seas comprensiva pese a que tu carácter ahora mismo no es lo que pide.

—Eso es verdad, ¡te daba una bofetada a ti y otra a Cintia! Por ocultarme cosas.

—No te ocultamos nada, es solo que Cinty y yo pasamos mucho tiempo juntas, hablamos sobre todo del trabajo, pero también de lo personal, no es nuestra culpa si no estás, y añado que eso quedará resuelto en cuanto trabajemos las tres codo con codo. —Sonríe con malicia—. Estoy segura de que no hay nada de la vida de Cintia que tú no conozcas, y a la inversa que ella no sepa de ti, en cambio seguro que yo ignoro aún muchas cosas, y no por ello me mosqueo cada vez que habláis de anécdotas vuestras del pasado.

—Vivimos en la misma casa —informo poniendo un mohín—. Debería saber que existe un tal Santi.

—Más bien dormimos bajo el mismo techo, Maty —corrige.

Nos vemos muy poco, casi no cuadramos ni para cenar ni para desayunar, y el resto del día trabajamos una en la planta superior y otra en la inferior, normal que no sepa quién carajos es Santi… Va a tener algo de razón, debería aceptar ese puesto junto a ellas, eso… nos uniría aún más.

—Santi envió desde su terminal las imágenes, y según las averiguaciones de Alexander, eran falsas, un montaje fotográfico —continúa con su relato—. Me casó todo en la cabeza con un sentido abrumador en cuanto me dijo que Santi estaba involucrado, es un fenómeno con el manejo de programas informáticos. El equipo de Alexander logró desenlazar las imágenes superpuestas. La cama en la que aparece Pedro tumbado era la suya propia, estaba borracho como una cuba, de eso no cabe duda, pero solo estaba haciendo el ganso completamente solo. La fotografía se la debió de hacer Santi, aunque… no había nadie más en esa cama, él las añadió con un programa de diseño fotográfico —dice esto último emitiendo un suspiro de alivio—. Llamé a los otros amigos que participaron en la despedida, todos me confirmaron que Santi se había ofrecido a acompañar a Pedro a casa.

—Entonces, resumiendo: ¿Está Pedro perdonado, habrá boda y no hay rollo-morbo con Alexander?

Asiente.

—¿Ni siquiera un polvo depravado de despedida con el suculento empresario que viaja en jet privado? —inquiero jugueteando con mis cejas y haciéndola enrojecer.

—Baja la voz, ¿quieres?

—¿Me dejas contarle a Pedro que tienes un nuevo amigo sexy, millonario, que le saca tres cabezas y que babeará el resto de sus días por echarte un quiqui? Así sabrá a qué se atiene si la lía de nuevo.

Vuelve a ponerme los ojos en blanco.

—No. Y no le saca tres cabezas a él, me las sacaba a mí. —Ríe con ganas—. Aunque eso es algo habitual, todos y todas me soléis sacar tres cabezas.

Me incorporo de mi sitio y doy la vuelta a la mesa para reclinarme sobre ella, echarle el brazo sobre los hombros y terminar por estrellarle un besazo en esa mejilla rechoncha y carnosa que tiene.

—Pequeña pero matona —digo en su oído—. Al final tendré que comprarme un vestido de boda. —Le robo una nueva sonrisa—. Me meo mucho. Vuelvo en seguida.

Al querer incorporarme me sostiene la mano que tenía sobre su hombro y me lo impide.

—Perdona, ¿hay algo más que quieras contarme? —pregunto con preocupación, temiendo que me haya precipitado en cortar la conversación.

—Mucho más, pero ya tendremos tiempo cuando comiences a trabajar con nosotras la semana que viene —comenta con esa seguridad aplastante que le sale cuando se trata de asuntos laborales—. Te freno porque… quiero creerme que vas al servicio, pero algo me dice… —me mira con elocuencia— que vas a meterte donde no te llaman.

Vuelvo a besar su mejilla y tiro con fuerza de mi mano, liberándola de su agarre.

Me incorporo y camino un par de pasos de espaldas sonriendo con malicia.

—Matilda, no lo hagas —suplica.

—Solo conoces a Margaret, personalmente, desde hace escasos seis meses. Su pasado la precede y créeme, no es quien dice ser.

—Me da esa impresión, sí —afirma—. Pero… en el pasado estaba coaccionada. No era ella. Todos merecemos una segunda oportunidad. Y… Cintia es quien debe llevar las riendas de este asunto —advierte estirando su dedito índice en mi dirección.

Me encojo de hombros ante sus palabras.

—Estoy de acuerdo, créeme. Es más, creo haberme contenido bastante bien, le he dado margen más que de sobra para que lo haga. —Sonrío con cierta malicia—. Por ello, si estoy equivocada, me tirarán de las orejas como siempre sucede. Pero… —abro los brazos y me autoseñalo con ambas manos— si tengo razón, le estaré haciendo un favor a nuestra amiga. Y no, tranquila, cuando todo esto termine no tendréis que darme las gracias, lo hago encantada.

Realizo una reverencia ante su reprobatoria mirada, me vuelvo dándole la espalda y troto hacia el mostrador de recepción donde me identifico como la esposa de la hija de Rodrigo, o sea, su nuera, «¡con dos ovarios!, porque si lo hiciera como la amiga insoportable de la hija del enfermo, muy probablemente me darían la vuelta por donde había venido».

Cojo el ascensor hasta la planta que me indican y busco la puerta, la cual, por suerte, está entreabierta…

Capítulo 23

—R espeto vuestra intimidad, mamá. Claro que sí. Pero entiende cómo me he sentido cuando me he enterado de que os habías casado, ¿por qué no me dijisteis nada? Soy vuestra hija.

—Sé que hemos sido egoístas, cielo. —Silencio, Margaret aportando dramatismo es lo más, he de morder mi propio labio inferior con alevosía para no saltar embravecida a poner orden, y al margen señalar que me chirrían los oídos cada vez que la oigo referirse a Cintia con apelativos cariñosos—. No quisimos hacer a nadie partícipe porque nos hemos vuelto un tanto… —ooootraaaa vez silencio. «¡Uf… me arde la sangre!»— ególatras, con nuestra historia de amor.

—Sé que ha sido duro para los dos vivir todo este tiempo distanciados, me pongo en tu lugar… y… no puedo imaginar una vida sin Bryan, has tenido que pasarlo fatal, mamá. —Ooootro silencio.

«Va a ser que no me aguanto», Margaret sabe llevarla a su terreno, manejar a Cintia es tan sencillo como llevar la discusión hacia el lado personal, tocarle la vena sensible y ¡listo!, pasa a ser una corderita indefensa».

—Lo ha sido, cariño. Por eso debéis aprender a respetar nuestra intimidad, no queremos hacer una montaña de cualquier decisión que tomemos en nuestra relación.

—Bueno, os habéis casado, no es que haga una montaña, es un tema serio.

—¿Por qué? No implica nada del otro mundo, hay quien se conforma con un noviazgo eterno, otros esperan a ser padres para dar formalidad a su relación con un matrimonio, nosotros simplemente hemos firmado un documento que nos convierte en marido y mujer…

«¡Y salto al ruedo!».

—¿Y ese documento lleva adherida la separación de bienes? Perdonad la intromisión, es que no termino de ver claro este matrimonio exprés.

—¡Matilda! ¿Qué haces aquí? Te pedí que te quedaras en la cafetería con Marga.

—¿Dónde está Rodrigo? —inquiero pasando por alto el mosqueo de Cintia, observando que la cama de la habitación está vacía—. Como te lo hayas cargado, arpía… —Me encaro a Margaret y la amenazo.

—¡Basta, Maty! —se enfrenta Cintia a mí.

—No. —Margaret sostiene los hombros de su hija desde la espalda, deteniendo su ira. —Déjala que hable.

—No necesito tu consentimiento para hacerlo, además… las dos sabemos que no voy a decir nada que no sepas, mi opinión hacia ti jamás cambiará.

—Adelante, desahógate —me anima Margaret, haciendo que su hija se haga a un lado y poniéndose cara a cara conmigo.

—Para mí solo eres una vividora, una jeta que siempre está arrimada al mejor árbol. —Instauro cara de asco y meneo mi dedo índice arriba y abajo recorriéndola con descaro—. Como Gonzalo ya es árbol caído, vienes a cobijarte bajo la copa del de Rodrigo. ¡Qué casualidad que, justo te casas de extranjis con él, y enferme de un virus que no conoce ni Cristo!

—Matilda, te estás pasando —vuelve a intervenir Cinty—. Hablas, como de costumbre, sin conocimiento. Ya hemos charlado mi madre y yo, no es cierto nada de lo que estás diciendo.

—¡Sí lo es!, lo que pasa es que tú estás demasiado implicada para verlo.

—Pide disculpas a mi madre y sal de esta habitación antes de que nuestra amistad se evapore para siempre.

Abro los ojos pasmada.

—¿Me lo dices en serio? ¿Prefieres a esta arpía que te maltrató, abandonó, ofendió, menospreció, antes que a mí?

—Claro que no —corre en decir—. Jamás elegiría a nadie por encima de ti, ni siquiera a mi madre, ella está presente y escuchando estas palabras, las cuales no creo que la pillen por sorpresa. Tú has llegado a ser mi todo, Maty, nada ni nadie me ha cuidado y comprendido mejor que tú. Nadie imaginará jamás lo afortunada que me siento por tenerte de mi lado.

—Entonces no entiendo nada. —Me cruzo de brazos—. Acabas de decir que o me disculpo o nuestra amistad se esfuma, pese a que sabes que jamás de disculparé con esta.

—Así es, pero no porque escoja a mi madre por encima de ti; dejaría de ser tu amiga porque me estás faltando al respeto. Primero: te pedí que te mantuvieras al margen y de nuevo no lo has hecho, estoy más que harta de que te entrometas en todo lo que respecta a mi vida, me ves como una damisela en apuros que siempre necesita de tu intervención para solucionar sus problemas ¡y no es así! ¡Me basto y me sobro aunque te niegues a verlo! —Eleva su mano hacia mí y me señala acusatoria, su tono de voz deja claro lo molesta que está conmigo—. Y segundo: te estoy diciendo que te falta información, ¿vienes a espiar cinco segundos y ya te crees que tienes toda la razón?

—Eeeehhhh… —Finjo pensar unos instantes, aunque solo sea por respeto a la retahíla que me ha soltado. Lo cierto es que sí, considero que es una ingenua que se deja llevar por los sentimientos y que nuevamente vuelve a ser manipulada por su veterana madre—. Con respecto a esta —vuelvo a enunciar con desprecio mientras señalo a Margaret—, nunca me equivoco.

—Pues esta vez sí lo estás haciendo, Maty, te equivocas con ella.

—De acuerdo. —Vuelvo a cruzarme de brazos, camino de espaldas hasta colisionar con la cama donde supuestamente debería de estar Rodrigo, me dejo caer sobre ella sin cuidado alguno y me acomodo—. Ilústrame. —Aireo mi mano.

—No tengo que demostrarte nada, mi palabra debería de bastar.

—En esta ocasión no me vale, Cintia, la fama la precede. —No paro de echar reojos despreciativos sobre su madre.

Suspira con fastidio, mira al cielo y al descender con su rostro lo frota con frustración.

—Vale, Maty, como siempre…, tú ganas.

Asiento con seriedad.

—Voy a bajar a tomar el aire un poco mientras habláis. —Margaret se aproxima a Cinty, besa su mejilla y se vuelve dándonos la espalda, sale de la habitación y cierra tras de sí.

—¿Cómo ha justificado que se hayan casado a escondidas? —Ya escuché la patética explicación tras la puerta, pero deseo escuchar de boca de Cintia su interpretación.

—La vida privada de ambos no es asunto nuestro.

—Efectivamente, nuestro no, pero tuyo sí, eres su hija.

—¿Qué más dará que se hayan casado?

—Sospechabas igual que yo que lo hubiera hecho por su dinero, y que ahora lo haya infectado con ese virus para despacharlo y quedarse con todo.

—Maty, yo no sospechaba nada de eso, fue Marga quien me alentó con su elocuencia, me hizo dudar y plantearme esa opción como buena porque… no suele equivocarse. —Suspira y camina hacia mí cabizbaja, toma asiento a mi lado—. Siempre hay una primera vez para todo y en esta ocasión la intuición de nuestra amiga no estaba en lo cierto. —Me mira y niega con el rostro—. Sé que te preocupas por mí, pero empiezo a pensar que es un poco psicopática esta preocupación, no puedes entrometerte en todo lo que concierne a mi día a día.

—Esa mujer —digo con dureza señalando hacia la puerta— es lo peor. Te he visto sufrir por su culpa años y años. No pienso entender jamás que la hayas perdonado, ¿vale?

—Vale. —Me mira fijamente—. Pero… ¿podrás respetarlo?

Niego.

«¡No, claro que no!».

Vuelve a suspirar con cansancio.

—Rodrigo tiene un virus que contrajo por mi culpa, no por la de mi madre, ella no quiere que trascienda explicación alguna sobre por qué ha enfermado para no perjudicarnos como empresa. —Se detiene un instante en su explicación—. Intenta protegerme a mí, no a sí misma.

—Pues sí que está hecha una samaritana —enuncio con sorna.

—Hantavirus. Eso ha cogido mi padre.

—¿Qué coño es?

—Se conoce como el «virus de los ratones», se contagia a través de las heces y orinas de esos animales. —Se encoge de hombros, mira a sus entrelazadas manos.

Pienso unos instantes antes de arrearle un codazo y añadir:

—¿Tenemos ratones en Macima?

Asiente.

—¿No hay ninguna probabilidad de que ella haya inyectado pis de ratón en el café de él para provocarle ese virus? —Me mira con ojos desorbitados por la burrada que me escucha preguntar—. ¿Tú has visto alguno? —La miro con expresión pasmosa—. ¿Por qué yo no? ¿Y de haberlos no sería más corriente que estuvieran en la planta baja rondando el café que no en el ático del edificio?

—Ciento veintisiete para ser exactos.

—¿Qué?

—Los ratones que llevan extraídos del edificio. El día en que ingresó mi padre nosotras partimos hacia Punta Cana, y solo supimos que se encontraba mal a causa de un extraño virus que de primeras no supieron designar. Cuando se confirmó que el hantavirus era el causante, Bryan llamó a una empresa de control de plagas.

—¿Y llevan sacados más de cien bichos de esos? —inquiero muerta de asco, a la par que elevo mis piernas y me siento a lo indio—. Me dan muchísimo asco. —Miro hacia el suelo, a sabiendas de que no hallaré ninguno, pero solo pensar que pudiera haberme topado con alguno por el edificio…

—Mi madre no le ha hecho nada a Rodrigo, no es un virus que todos estemos expuestos a pillar, a él lo ha cogido con las defensas bajas porque estaba dejando de fumar y eso deteriora su sistema inmune.

—¡Bueno, eso lo dices tú! ¿En pleno centro de Madrid a cuento de qué tenemos el edificio lleno de ratones? ¿Quién soltó esos bichos en nuestro edificio? Pudo haber sido ella sin el menor de los problemas. —Abro mis ojos de par en par—. Después de todo…, le has otorgado carta blanca para campar a sus anchas por el mismo. —Jugueteo con mis cejas arriba y abajo.

Suspira con resignación.

—Si te lo cuento vas a flipar.

—¿Más de lo que flipo ahora mismo?

Asiente…

—Han dejado a Álvaro salir bajo fianza. —Tenía razón, abro la boca pasmada—. Bryan ha estado investigando y revisando las cámaras de seguridad. Ese desgraciado se hizo pasar por un profesional de telecomunicaciones, accedió a la planta superior del edificio y soltó más de una docena de esos bichos. —Niega enfurecida—. Por eso no los has visto por el café, iniciaron su reproducción desde arriba.

—¡Uf…, menos mal!

Sitúo mi mano sobre el pecho y me gano una mirada reprobatoria de Cintia.

—No me mires así, de verdad…, si llego a ver uno, se me oyen los gritos en todo Madrid.

—Qué exagerada eres. —Le robo una sonrisa.

—¿Y a cuento de qué han soltado a ese desgraciado?

—Ya ves —se encoge de hombros—, las maravillosas leyes de nuestro país. Bryan interpuso una nueva denuncia estos días a título de empresa, mañana sin falta iré a poner una personal porque ha incumplido la orden de alejamiento que tengo a mi favor viniendo hasta Macima. Espero que lo vuelvan a meter entre rejas.

—Si es que es gilipollas el pobre, qué pena que no me lo tropezara por allí, le daba de hostias hasta quedarme bien a gusto.

—Sí, ¡anda!, como la otra vez que saliste amoratada por todas partes. —Ríe a carcajadas.

—¡Oye!, no te burles. —Elevo mi brazo y rodeo sus hombros—. Eso fue porque me pilló desprevenida.

—Mentirosa.

Beso su sien con fuerza.

—Me da igual que ella no envenenara a Rodrigo, no voy a disculparme, sigo pensando que es una sinvergüenza.

—Lo sé. Tampoco creo que ella espere una disculpa de tu parte. —Sonríe apenada—. Aunque sé que no valdrá de nada decirte esto…, mi madre le pidió a Rodrigo que firmaran ante notario una separación de bienes antes de casarse.

—Eso sí que no me lo puedo creer. —La separo de mí y la miro fijamente a los ojos.

—Pues créelo. Todos tenemos derecho a una segunda oportunidad, Maty. Espero que algún día seas capaz de dársela.

Nos miramos fijamente un largo instante.

«Así que Margaret de verdad tiene pretensión de hacer las cosas bien con Cintia, me alegro por ella más de lo que nadie puede imaginar pese a mi actitud, porque se merece una familia, un hombre y, por supuesto, una amiguísima, como yo, que la quieran, ¡pero me sopla las narices que esa señora esté luchando por obtener el título de madre del año!, para mí seguirá siendo la mala de la peli».

—No lo haré jamás. Ni siquiera por ti. Ella que continúe por el buen camino por la cuenta que le trae. Si observo, como en esta ocasión, que algo no me cuadra, no dudaré en arremeter contra ella con toda mi ira.

—¿No hay nada que yo pueda hacer para que cambies de opinión?

—No. Ella no es nada mío y no veo motivo por el que deba perdonarla. En cambio…, si te sirve…, sí veo bien que tú le des una oportunidad. —La observo sonreír sutilmente, es posible que lleguemos a un consenso—. Pero que no se relaje porque saltaré sobre su yugular las veces que haga falta. Soy de la firme opinión de que las personas no cambian y ella no es trigo limpio, eso te lo digo yo. —Me señalo a mí misma—. Acabará por flaquear, la cagará y ahí estaré yo para decirte: te lo advertí.

—Creo que no hará falta trasmitirle tu juramento de intenciones futuras para con ella —enuncia con burla—, ya le has dejado bien clara tu postura hace unos minutos.

—¡Pues eso!, que sepa quién es Matida Roldán y lo que haré si osa volver a hacerte daño. —Saco pecho.

La veo sonreírme con delicadeza, una de esas sonrisas tristes que no tiene explicación, ¿por qué, si estás cabizbaja, finges lo contrario?

Sé que es porque no está de acuerdo al cien por cien conmigo, pero hasta la fecha esa mujer no ha traído más que desgracia a su vida y por consiguiente a la mía, así que no cambiaré de opinión con facilidad.

—¿Dónde has dejado a Marga? —Cambia de tema, reclina el rostro y entrelaza sus dos manos sobre el muslo.

Le sigo la corriente dejando el tema de lado, es lo mejor que podemos hacer.

—En la cafetería. —Miro mi reloj alarmada—. Ahora que me preguntas, acabo de darme cuenta de que le dije que iba a mear. —Me desternillo de la risa—. ¡Pensará que estoy estreñida del viaje!

—Mira que eres marrana. —Con la cabeza aún reclinada me da un leve empujón con su hombro.

—¡Anda! Anímate un poco, no te preocupes más por todo este asunto. Me queda claro que Margaret no ha conspirado contra Rodrigo, esta vez —concreto—, y prometo ser buena y no atacarla más… —Me mira como si dudara de mis palabras—. Al menos hasta que tu padre reciba el alta —añado para que parezca más creíble.

Sonríe levemente, esta vez no veo esa tristeza implícita.

—Lo estás prometiendo —advierte.

—Yaaaa loooo séééé…

—Vamos a buscar a Marga, mando un wasap a mi madre diciéndole que mañana nos vemos —dice saltando de la cama, recogiendo su bolso y extrayendo el móvil para enviar dicho mensaje—. Han bajado a mi padre para someterlo a unas pruebas y no tengo ganas de esperar aquí lo que resta de día, me apetece pasar por Macima a ver cómo va todo. La verdad es que no han podido acontecer más cosas en… ¿qué…? —Se vuelve hacia mí y me mira interrogante—, ¿cuarenta y ocho horas? —Alza sus manos como si le resultara inverosímil —. Tengo la sensación de llevar semanas fuera.

—Ha sido intenso, sí —añado con malicia.

Me mira sin disimular su sonrisa.

—En tu compañía, Matilda…, todo es intenso.

—¡Ya te digo!

Ahora soy yo quien salta a tierra, engancho el brazo de mi amiga y la arrastro fuera de la minúscula habitación que apesta a enfermo.



Media hora después ya estamos cruzando el umbral de Macima for Women y… Cintia lleva razón, al hacerlo, me parece que lleve semanas sin estar aquí.

Al irnos, Marga ponía en duda su futura boda, por el camino ha conocido a un hombre que ha hecho tambalear su mundo y a mí, por momentos, me hizo creer que podría entrar en mi café, en este instante, y echar a patadas a ese capullo que ahora tenemos en frente con cara de no haber roto un plato en su puta vida.

Giro mi rostro y observo a una Marga enamorada que irradia felicidad al verlo, todo ser vivo a su alrededor ha desaparecido, solo tiene ojos para él.

Pedro da un paso al frente, no se atreve a venir hacia ella. Se muestra tremendamente inseguro, así que nuestra miniamiga toma la iniciativa y trota hacia él, eleva sus dos brazos con pretensión de rodearle el cuello, a lo que Pedro responde reclinándose ligeramente, pues es más alto que ella, enlaza los suyos alrededor de la estrecha cintura de Marga y la eleva en el aire arreándole un beso de película.

—Qué bien. —Miro a Cintia, está con las manos entrelazadas al frente de la barbilla y puedo percibir cómo sus brillantes ojos delatan la emoción que siente al verlos reconciliarse—. No me mires así —me dice sin desviar la vista de la pareja al percibir mi atención sobre ella—, tienes que estar siendo consciente, al igual que yo, de todo ese amor que rebosan el uno por el otro.

—Sí, sí…, una cosa brutal.

—Maty, no seas insensible.

—Si fuera una insensible no haría lo que estoy a punto de hacer ahora.

Aprieto los labios con cierta rabia, porque me fastidia que esa canija que lleva siendo nuestra amiga algo más de un año tenga la capacidad de percibir el futuro, me quema que la gente sepa de antemano qué haré.

—¿El qué? —Cinty se vuelve hacia mí con gesto de hostil.

—No es asunto tuyo.

—Eres una borde, tampoco era asunto tuyo mi padre y mi madre y como de costumbre has sido una entrometida.

—Eso es diferente —digo sin mirarla a la vez que aireo mi mano restando importancia, observo todo el tiempo a la parejita del año manosearse, a ver si terminan para que pueda intervenir.

—¡Que me lo digas! —exige. La miro fugazmente, se muestra enfadada con ambos puños oprimidos.

—Mira que eres impaciente.

—¡Habló la zen del grupo! —se burla de mí—. Tendrías que llevar mínimo diez años con Lucas para que se te hubiera pegado algo.

—¿Quién dice que dentro de diez años sea él quien me influya y no al revés?

—¿Hablas en serio? —Me observa pasmada—. Ese comentario me da a entender… ¿que vuelves con él?

«¡Mierda!». Me ido de la lengua, trago saliva y vuelvo a depositar mi atención en Marga y Pedro, quienes ya parecen menos empalagosos.

—¡Matilda! No podrías darme mayor alegría. —Sostiene mi brazo y me hace volverme hacia ella, me enfrento a esos preciosos ojos que tiene y que nuevamente brillan de emoción.

«Es una romántica empedernida».

—Puede. No pienso compartir nada más al respecto, ni contigo ni con nadie.

Me abraza sin disimular la alegría que le doy.

—¡Déjame ya, pesada! —La aparto—. Que tengo asuntos de empresaria que solucionar, no me entretengas con cursilerías. ¡Mira! —Señalo hacia los ascensores—. Tu príncipe azul, ¡hala!, corre a atosigarlo a él.

—Bryan… —dice en un suspiro, antes de disolver de su mente todo pensamiento y encaminarse hacia él.

«Hay que ver, que par de petardas-enamoradas tengo de amigas».

Voy hacia Marga y Pedro, este se percata y vuelve a reclinar el rostro ligeramente; después de todo, mi amenaza al partir fue clara y sigo siendo su jefa…

—Bienvenida a ti también —comenta.

—No ha parecido una bienvenida demasiado sincera. —Sonrío con malicia, provoco con mi comentario que se mueva nervioso.

—Te aseguro que sí lo ha sido.

«Me encanta el poder que ejerzo», me gano una reprobatoria mirada de Marga, pero me es indiferente.

—Está todo bajo control —se apresura a justificar—, han venido los proveedores de refrescos, la carga ha sido verificada y todo está en orden, los que no han aparecido son los suministradores de café, les he llamado hará una hora, advirtiendo de que si no estaba hoy aquí la mercancía sin falta ya no la queríamos. El camarero en prácticas ha resultado un buen fichaje, habría que pensar en renovarle el mes que entra, ya que su contrato finaliza este. Hoy el comedor estaba hasta la bandera a la hora del almuerzo. —Se rasca la nuca con nerviosismo a la vez que me lanza un informe verbal, que todo sea dicho de paso, no le he pedido.

—Muy bien. Eficaz y eficiente. —Eleva el rostro con extrañeza por mis cumplidos—. Son dos características esenciales para un buen empresario.

Puedo percibir cómo la mirada reprobatoria de mi amiga desaparece y ahora es una amplia sonrisa la que decora su rostro.

—Trabajador —corrige él.

—Sí, como trabajador eres extraordinario, aunque nunca te lo haya comentado —añado—. Y ahora… como dueño del café, demostrarás ser idóneo para llevar un negocio.

—¿Qué…? No… no entiendo de qué me estás hablando…

—Aún no os había hecho mi regalo de bodas —interrumpo.

—Maty, no es eso lo que hablamos —interviene Marga con enfado al ver que pretendo regalarle mi café a Pedro.

—He retocado un poco los puntos del acuerdo —digo con desinterés.

—¿Se puede saber de qué estáis hablando? —Ahora Pedro dirige su incredulidad hacia su prometida.

Ella suspira mirándome nuevamente con furia.

Yo sonrío ampliamente, el futuro lo vio, pero las circunstancias que derivarían de él… no… Sigo sorprendiéndolas después de todo, eso es lo importante.

—Maty ha aceptado trabajar con Cintia y conmigo, así que te traspasará el negocio. —Me mira fijamente.

—Te lo regalo. —Le devuelvo el pulso ocular.

—Traspaso.

—Regalo.

—Traspaso.

—Regalo.

Pedro menea la cabeza de una a otra, incrédulo.

—¿He oído bien? —La que faltaba, Cintia y ese oído fino que tiene se aúnan a la discusión.

—Sí, has oído bien, mi regalo de bodas para Marga y Pedro es mi café.

—¡No! Maty le traspasará el negocio a Pedro porque acepta trabajar con nosotras.

—¡Ooooohhhh! Eso es maravilloso. —Cintia rodea mi cuello desde un lateral haciéndome tambalear.

Correspondo al mismo, no sin antes guiñar un ojo con complicidad a Marga. No voy a continuar con esta disputa, pues me parece una pérdida de tiempo discutir en general, sobre todo si se trata de asuntos que no admiten debate.

Veo a Marga sacar pecho presumiendo por haber dicho la última palabra.

Haré constar en el contrato de traspaso que el importe de la transacción es un euro, de esa forma, de cara a Hacienda no habrá problemas, y así, en cierto modo Marga obtendrá esa razón que ahora mismo cree tener, puesto que no se lo regalo, sino que le cobraré un euro y habrá un contrato de traspaso de por medio, y a fin de cuentas, resumiendo: una vez más, me habré salido con la mía.

FIN

En La Boda

A quí estamos, un mes después de nuestro viaje exprés casando a la más joven de nosotras, la última en llegar es la primera en marchar.

Vengo de sujetavelas total, volví convencida de dar una nueva oportunidad a Lucas y me topé de bruces con un pequeño detalle que no tuve presente, y es que ahora es él quien debe sopesar si desea estar con una veleta como yo. Cree que puedo dañar sentimentalmente a Arturito con mis idas y venidas, ¡y eso que prometí que no me iba a largar nunca más!

¡De acuerdo! Mis promesas valen menos que una moneda de chocolate…, pero al fin y al cabo… es un estúpido, él se lo pierde, muchos y muchas matarían por estar con alguien como yo, aunque la realidad sea que hoy haya tenido que venir sin pareja de baile.

—Solo te pone a prueba, le hiciste daño —interrumpe Cintia mis pensamientos susurrándome al oído. Ambas estamos vestidas de madrinas a la izquierda del altar, esperando la llegada de Marga; frente a nosotras Pedro ya la espera con movimientos nerviosos y, junto a él, Bryan observa hipnótico a Cintia, y Lucas, a mí de forma intermitente. Pedro hizo bien nombrándolos a ellos dos de padrinos, el resto de amigos no han demostrado ser muy de fiar—. Dice Bryan que está muy enamorado de ti, que solo es cuestión de tiempo que termine con este absurdo distanciamiento.

—Castigo —la corrijo—. Me castiga. Pero que no se preocupe, lo estaré esperando, y cuando venga a por mí le pienso devolver la misma moneda, ¿quién se ha creído que es?

—Lo dejaste tú a él, ¿recuerdas?

—¡Que no, pesada! Me dejó él, y yo me disculpé por los motivos que le hubiera podido dar para ello a nuestro regreso de Punta Cana, ¡qué más quiere! —Abro los ojos y gesticulo con las manos lo absurda que me parece la pataleta que muestra, jamás me arrastro y pido perdón precisamente por la humillación que supone, como en este caso, que no te acepten dichas disculpas.

—Si cuando él decida que desea estar contigo tú vuelves a decirle que no, no terminaréis con esta historia en la vida.

—Si ahora él se arrastra y acepto sin más, sin torturarle un poco, será como si… —pienso un breve instante— yo perdiera.

—Y eso no puede ocurrir, claro. —Se burla.

—Por supuesto que no.

—Pues nada, Maty —golpea mi hombro con resignación—, jamás estaréis juntos.

—¡Ahí está! —chillo. No he logrado controlarme al ver semejante bellezón, toda la iglesia se vuelve en la dirección de mi mirada, y a su vez regresan con ojos inquisitorios hacia mí porque no han hallado lo que esperaban ante mi alarido—. ¡¿Pero se puede ser más guapo?! —vuelvo a chillar y provoco una carcajada en Cintia, salgo corriendo por el pasillo que Marga en breves acaparará y cuando colisiono con su sillita, lo desamarro y besuqueo entre carcajadas. —¡Canijo! ¡Tú conmigo, en primera fila!

Arturito está tremendo con este miniesmoquin que le compré. Lucas no quiere tener una relación conmigo, pero no me impide pasar con el pequeñajo tanto tiempo como deseo, se pensará que soy tonta y no me doy cuenta de que me está poniendo a prueba; la madre de Lucas se ocupaba de acicalarlo hoy, pues yo tenía que ocuparme de la novia y Lucas del novio, pero desde este instante es cosa mía y desde luego la abuela del pequeño sabe que no puede hacer nada por impedirlo, aunque no hay que ser muy lista para darse cuenta de que la eclipso y eso… la molesta como a todas las… suegras; ese pensamiento me asquea, no termino de familiarizarme con los conceptos que me rondarían si me comprometiera forever con alguien.

—¿No me diréis que no es una monada? —Beso su rechoncha mejilla—. Pareces un chico grande con este traje que te compró tita Maty —digo al pequeño hablando en tercera persona, mientras lo muestro a todos los invitados, y con más detalle a los ocupantes del altar, incluyendo a su propio padre, quien se acerca a nosotros y hace amago de querer besar la mejilla de su bebé, pero este le hace una cobra y se refugia en mí, a lo que yo saco mi lengua y me regocijo en el hecho de que ahora este enano me prefiera a mí.

—Contra todo pronóstico, quién lo diría —dice Lucas, conformándose con ser el segundo favorito de su propio hijo, y con las mismas se da la vuelta y recupera su sitio junto al novio.

Yo hago lo propio regresando a mi lugar, Cintia se deshace en halagos al pequeño y juguetea con él haciendo un montón de gestos absurdos y pedorretas.

—Si pudiera hablar te diría que estás ridícula y que no le hacen ni puta gracia tus muecas.

—¡No digas palabrotas delante de él!

—No se entera. —Me encojo de hombros—. ¿Verdad? —inquiero al chiquitín, a sabiendas de que obviamente no responderá, y al que besuqueo de nuevo por toda la cara.

Al terminar mi ritual elevo la vista y veo a Lucas mirarme con adoración, «no engaña a nadie, babea por echarme un polvazo. Pienso ponértelo muy muy muy difícil, chaval, a Matilda no se le dice NO», estiro el cuello y saco pecho a la vez que giro mi rostro con desinterés fingido.

En ese mismo instante la insultante música de iglesia inunda mis oídos. Cintia me golpea con el codo y, con su rostro, antes de cubrirlo con ambas manos emocionada, señala hacia la puerta. Marga pasea hacia nosotros a paso lento, acompañada por su padre, a quien hoy tendremos el gusto de conocer por primera vez, un hombre rudo y corpulento curtido del duro trabajo.

—Snif, snif, snif…

—¿No jodas que estás llorando? —pregunto a Cintia con ojos desorbitados—. Se casa, no la estamos enterrando, lo sabes, ¿verdad? Aunque… —pongo el índice de mi mano izquierda en los labios haciéndome la pensativa—, en un sentido rebuscado, podríamos decir que sí lo estamos haciendo…

—¡Oh! Cállate —interrumpe, arreándome un manotazo en el brazo—. Siempre igual de insensible. Es que… está radiante, se la ve tan feliz que me he emocionado.

Nunca comprenderé por qué se llora en las bodas. El panorama es tremebundo, primera y segunda fila, formada por los familiares más allegados a Marga, está a moco tendido, no lo hacemos ni con cien cajas de clínex.

Alcanzado el altar, Marga me mira fascinada al percatarse de que tengo a Arturo entre mis brazos, sostenido con ayuda de mi cadera y brazo derecho, porque el niño está como una bola. No sé si seré capaz de aguantarlo en brazos toda la ceremonia como pretendía mi orgullo cuando se lo arrebaté de la sillita a su abuela, ceremonia la cual, todo sea dicho de paso, Marga me aseguró, dado mi asco atroz a todo lo relacionado con ese Dios omnipresente que le tiende una mano a todo el que lo necesita, menos a mí, que sería breve.

—Estás muy elegante, Arturo —le dice la novia.

—Lo vistió tita Maty —enuncio con orgullo.

La novia se alza de puntillas para besar a la bolita, me reclino un poco para facilitarle la labor, luego me besa a mí y hace lo mismo con Cintia, aunque esta no se resiste en rodear su cuello y casi joderle el tocado para abrazarla.

Se sitúa frente a su futuro esposo y puedo verla elevar su mano y saludar sutilmente a los padrinos, antes de enlazar sus manos con las de Pedro y condenarse de por vida.



Misma mesa para padres, madres, padrinos, madrinas y pareja de casados, así que a Lucas no le queda otra que soportarme durante la cena.

—Está como un tonel —digo cansada de ver cómo le embute puré como si fuera un pozo sin fondo—. ¿Tú te hubieras comido ese medio litro de asquerosas verduras trituradas casi sin respirar, tal y como lo obligas a él?

—Es lo que tiene que comer —responde calmado.

—No queda aquí la cosa —digo para el resto entonando burlesca—, después, antes de que se duerma, le mete un biberón de leche con cereales, y a las cinco de la mañana lo despierta y le mete otro…

—¡Matilda, es su padre! Él sabrá lo que tiene que darle de comer —interrumpe la listilla de turno mirándome mal, como si se sintiera alarmada por el hecho de que vaya a formar un espectáculo a cuento de la alimentación de Arturo.

—No importa, Cintia. —Para mi sorpresa es Lucas quien interviene—. Lo cierto es que estoy un poco perdido y si Maty cree que ella lo puede hacer mejor o que de otra forma podría estar mejor alimentado… —Deja la frase en el aire, no está entonando cuestión alguna, pero sé que he de darme por aludida y responder.

—Solo creo que medio litro de puré para cenar es una burrada, más un cuarto de litro de biberón dentro de una hora, más otro cuarto de aquí a seis horas…

—Es todavía un bebé —añade.

—¡Joder, Lucas! Si está dormido, ¿para que lo molestas y le embutes un biberón a la fuerza? Si se despierta llorando por hambre, lo puedo entender, pero acaso… ¿te parece que el niño necesite un extra calórico durante la noche? —inquiero abriendo los ojos como platos, señalando al boliche que os juro que carece de cuello donde lucir la corbata tan chula que le he comprado—. ¡Déjalo dormir, coño, que de desnutrición no muere! De eso puedes estar tranquilo.

—¿Quieres probar tú unos días a ver si lo haces mejor que yo? —Para nada hay ironía en su voz, para nada sarcasmo, ni para nada burla.

Me quedo con expresión pasmada mirándolo fijamente, nuestros amigos cuchichean y siento la risita de la listilla que malamente intenta tapar con su mano.

—Eh… —No sé qué decir, porque… ¿qué significa esa pregunta exactamente?

—Igual no me he explicado bien —dice él levantándose de su sitio, esquivando la trona de Arturito que nos tenía separados. Observo a todos de reojo, no nos pierden de vista. Él termina por situarse frente a mí, y como yo estoy sentada no tiene mejor idea que echar la rodilla al suelo, ¡y juro que como se le ocurra pedirme matrimonio, le suelta una hostia!—. Lo siento, he sido duro contigo tras vuestro regreso de Punta Cana, pero tenía que estar seguro de que de veras esto… —se señala a sí mismo y al bebé— era lo que deseabas.

Me hace tragar saliva y volver a ojear a nuestros espías, me da mucho palo que nos escuchen.

—¿Lo volvemos a intentar? ¿Los tres juntos?

El subconsciente me asalta con la chulería que le mostré a Cintia en el altar, cuando puse en duda darle una nueva oportunidad si me lo pedía.

Dirijo la mirada hacia ella un instante, elevo la comisura del labio y sé que con dicho gesto la provoco, cree que lo mandaré a paseo…

La veo abrir los ojos como platos y negar con el rostro de manera casi imperceptible para el resto, aunque con claridad hacia mí.

Vuelvo a depositar mi atención en Lucas, me incorporo de mi sitio, sujeto su mano y tiro de él para que deje de hacer el ridículo, ahí de rodillas, como si esto fuera una declaración de amor infinito que no existe. ¡No ha lugar para ello! A mí, estas ñoñerías no me van, son los hechos, el día a día, las intenciones llevadas a la práctica lo que de verdad necesito.

Sujeto su cuello con mi mano derecha y su cintura con la izquierda y le inclino dándole un morreo de película, dejando claro una vez más quién lleva aquí los pantalones. Al soltarlo se tambalea y me sonríe pícaro.

—¿Eso es un sí, imagino?

—Estás a prueba, si sigues embutiendo comida a destajo a mi pequeño te mandamos a paseo.

—¿Tú pequeño? ¿Me mandáis? —inquiere burlesco.

—Exacto, pido la custodia y te dejamos solo —bromeo.

«Ciertamente, este mes con Arturo me ha hecho cogerle excesivo cariño, creo que incluso me he vuelto un tanto… proteccionista y egoísta en lo relacionado con su día a día. Aunque todos, en especial las chicas, saben que no deben comentar nada al respecto de mi excesiva preocupación hacia él, dado que, de hacerlo, temo que me salga nuevamente la vena orgullosa y…» miro a Arturo «a veces pienso que mi estúpido orgullo le volvería la espalda de nuevo, solo por el hecho de que la gente a mi alrededor observara que… le quiero».

Epílogo

L as tres chicas Macima iniciaron su relación laboral conjunta al regreso de la luna de miel de Marga, y aquella aburrida y formal última planta del edificio nunca volvió a ser tal cosa, Matilda es capaz de hacer reír hasta en un tanatorio.

Pedro gestiona el café como el que más, firmó el traspaso del negocio por el astronómico importe de un euro a golpe de chillidos y disputa entre Marga y Maty el día en que decidieron acudir al notario a la firma del mismo.

La historia de Cintia y Bryan no hace más que ir a mejor, nunca habrá un amor más verdadero y envidiable que el de ellos dos, hecho que Matilda poco a poco irá asumiendo; tendrá que pelear por albergar… algún día… un amor semejante en sí misma con aquellas personas que escoja, hoy por hoy: Lucas y Arturo, y terminar por olvidarse definitivamente de un Cintia y ella.

Resulta complicado ponerle el broche final a la saga Forever. Vosotras, mis lectoras, me pedisteis esta cuarta entrega y aquí está, espero haberos hecho pasar un buen rato. Siempre que me lo pidáis…, aquí estaré para seguir relatando las aventuras de este peculiar grupo de amigas y amigos, aventuras que por ahora… han llegado a su fase final; aunque como digo, es difícil ponerle la palabra fin a una saga como esta, ya que, a mi entender, cuando concluye una nueva entrega, no es el final de nada…, sino el inicio de una nueva época o fase para los protagonistas.

Sobre la Autora

Nací en 1980. Vivo en la preciosa ciudad de Gijón (Asturias), con mi marido y mis hijos, quienes son mi fuente de vida, energía e inspiración.

Me fascina la lectura y lo que representa evadirme y sumergirme en el mágico mundo de la fantasía y la imaginación, donde somos libres para hacer, decir y pensar cuanto queramos.

Como apasionada de los libros, ya desde niña tenía la inquietud y afanosa vocación de plasmar por escrito aquello que rondaba por mi cabecita.

Aunque no será hasta el verano del 2013, con el incondicional apoyo de mi marido, cuando me decida a invertir el cien por cien de mi tiempo y esfuerzo en tratar de ver cumplido este maravilloso sueño: llegar a publicar mis novelas para poder compartirlas contigo.

Gracias, gracias y gracias, de todo corazón.

Está claro… ¡Sin ti, hoy esto no sería posible!