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A mi madre, el huracán Marisa, por ser una fuerza de la naturaleza.

A mi padre, Juan, por ser la calma en el corazón de todo huracán.

1

¡Chula que te cagas!

Barcelona, 23 de abril de 2014

—¡Plin!

Dana deslizó el dedo sobre la pantalla del smartphone y resopló al ver otra estampa de un dragón acribillado. Como cada 23 de abril, las imágenes de caballeros y princesas lánguidas le llegaban por WhatsApp, por Facebook y por todas las redes sociales imaginables. Dana era más barcelonesa que la Sagrada Familia, y la fiesta de Sant Jordi siempre había sido su favorita. La Navidad era demasiado melancólica. La Semana Santa, un caos. Nunca sabías en qué mes iba a caer y el tiempo solía ser espantoso. De hecho, el Día de Sant Jordi no era festivo y eso le daba aún más gracia, porque, si querías ir a disfrutar del ambiente de las calles, tenías que escaparte de clase o del trabajo.

Pero, en esta ocasión, la fiesta le despertaba sentimientos contradictorios. Seguía disfrutando como una enana al ver a los autores famosos tratados como estrellas de cine por un día. Y con el torbellino de colores de las rosas, las espigas, las banderas... pero algo había cambiado: su relación con los dragones. Siempre le habían gustado. Dana era una rata de biblioteca desde pequeñita, y ya se sabe que no hay cuento que se precie donde no aparezca un buen dragón. Y luego entró en su vida «Juego de tronos». Daenerys, madre de dragones, era su personaje favorito.

Cada vez que le llegaba una imagen de san Jorge matando al dragón, le entraban todos los males.

«¡Pero qué se ha pensado este señoritingo! ¡Que por tener un caballo y una lanza puede ir por ahí matando especies protegidas! Seguro que se sentía muy macho», pensó Dana mientras se lo imaginaba saliendo de noche por las discotecas de moda del reino. «Nena, tengo una lanza que ni Nacho Vidal. ¿Quieres sacarle brillo?»

«Pufff, qué pereza.»

Dana era autónoma, así que podía organizarse. Normalmente se guardaba un rato para acercarse a ver en persona a alguno de sus autores favoritos. El año anterior había ido a que Megan Maxwell le firmara varios de sus libros. La autora le había parecido un verdadero encanto. Desprendía entusiasmo y buenrollismo. Y eso se notaba en sus relatos.

Tanto Dana como su amiga Ona estaban enganchadas a sus sagas. Cada vez que Dana se metía en líos, Ona le decía: «¡Tienes más peligro que una novela de Megan Maxwell!».

Como tantos de sus colegas periodistas, Dana se había quedado sin trabajo cuando el periódico donde trabajaba cerró. Cuando los compañeros de Dana se despidieron del periódico en un gesto de protesta y solidaridad antes de que los dueños declararan suspensión de pagos, el ron y el orujo de miel de Tecla corrieron como un equipo de atletismo jamaicano. De relevos. Cuando Dana se decía que aquella copa era la última, alguno de sus compañeros estaba ahí para hacerle cambiar de opinión:

—¿Cómo que no? ¿No me dirás que mañana tienes que levantarte temprano para ir a trabajar?

Con la euforia inducida por el alcohol y el azúcar, varios de ellos se habían liado la manta a la cabeza y habían puesto en marcha una revista de tendencias: BCN Hipster Act. Dana estaba muy orgullosa del nombre, cosecha de las tres de la mañana.

Habían arrancado la revista en el piso de Tecla, la tía de Ona. Lo más duro había sido encontrar anunciantes y suscriptores, pero todo el equipo se había implicado y las cosas empezaban a mejorar. Se habían mudado a un local cercano al Palau de la Música. Entusiasmo no les faltaba. Y al no tener dinero para gastarlo en el cine, conciertos o viajes, podían dedicar muchas horas a trabajar.

Durante la última reunión habían acordado que, para el número de abril, Dana escribiría un reportaje relacionado con la primavera.

—Podría escribir algo sobre la fiesta de Sant Jordi. ¿O algo sobre dragones? —propuso, esperanzada, abriendo mucho los ojos y pestañeando exageradamente.

—No way! —exclamó Lena—. No quiero oír hablar de best sellers ni de parejas que llevan cincuenta años juntas y él no se ha olvidado de regalarle la rosa ni un solo año —le advirtió Lena, sentada en un taburete hecho con latas recicladas y mirándola por encima de sus gafas rectangulares lilas—. Eso está muy visto y, lo que es peor, ¡es depressing! ¿Quién puede vivir cincuenta años con la misma persona? No queremos provocarles a los lectores una bajonera total.

En conclusión, tenía libertad para escribir un artículo sobre lo que quisiera siempre y cuando no fuera mainstream.

—¡Lo pillo!, I got it! —había respondido Dana con ironía—. Nada mainstream. Todo desigual. ¡La vida es chula! ¡Chula que te cagas!

Dana haría el reportaje. Aunque vivía en el antiguo piso de sus padres y no tenía que pagar hipoteca ni alquiler, siempre iba corta de dinero. Desde que había roto con Jordi, con el que llevaba viviendo varios años, tenía que hacer frente a los gastos fijos y a los inesperados. Lo peor era cuando a los electrodomésticos les daba por suicidarse en masa. Cuando el mes anterior la lavadora había tirado la toalla —y no precisamente al cesto de la ropa sucia— estuvo a punto de seguirla al desguace.

«¿La lavadora también? ¿Cuántas bajas hay ya? —había preguntado Jordi la última vez que chatearon, hacía ya unas cuantas semanas—. El portátil, el secador, el microondas... Esto es una auténtica maldición. ¡La maldición de Tecnozuma!»

Aunque llevaban ya nueve meses separados, no acababa de creerse que todo hubiera terminado con Jordi. ¡Lo echaba tanto de menos! Llevaban muchos años juntos, pero desde el 15-M no había vuelto a ser el mismo. Él se hizo mosso d’Esquadra para ayudar a la gente. Cuando era un niño, su abuela había acabado en el hospital porque se había resistido a entregar el bolso a una banda de delincuentes juveniles. Jordi creció con la idea de hacerse policía para ser de los buenos y proteger a los indefensos de los malos. Pero de pronto llegó la crisis y lo puso todo patas arriba. En 2011 había sido uno de los mossos encargados de desalojar la plaza Cataluña y aquellos días lo habían marcado. Tras aguantar a trancas y barrancas un año más, había pedido una excedencia. Y algo más de un año después se había marchado a Haití. Allí ayudaba a reconstruir los pueblos y las ciudades afectadas por el terremoto de 2010 y protegía a los miembros de las oenegés. Dana sabía que lo necesitaba y se alegraba de que se sintiera «uno de los buenos» de nuevo, pero lo echaba mucho de menos y, en días especiales como ése, mucho más. Jordi le había dicho que prefería que cortaran su relación. Necesitaba empezar su vida de cero. Tenía que encontrarse, y no le parecía justo que Dana lo esperara. Dana lo entendía. Lo que no entendía era que tuviera que irse tan lejos para encontrarse. Más bien le parecía que quería perderse.

Se vistió con ropa cómoda y salió a la calle.

Las floristas de las Ramblas con las que habló se subían por las paredes.

—¿Tú lo has visto, nena? Hay un barreño con rosas en cada esquina. Al venir hacia aquí desde mi casa, he contado ocho. Los que venden para recoger dinero para el viaje de fin de curso, los de apoyo a asociaciones, los boy scouts. ¡La madre que me trajo! Ya sólo falta que vendan rosas para ayudar a los afectados por el tsunami de Japón. ¿Y a mí quién me ayuda a pagar el alquiler del puesto? ¿La contribución del ayuntamiento? ¿Los autónomos? ¿El IVA? —exclamó la florista, enfadada por la competencia desleal—. Ponte en mi lugar. ¿Te gustaría que un día al año todo el mundo se pusiera a contar sus experiencias y a opinar?

Dana se embobó mirando un jarrón lleno de rosas con pétalos azules y grana a su derecha. «¿Cómo harán eso?», se preguntó acariciando un pétalo para comprobar si desteñía.

—Le aseguro que la entiendo —dijo Dana. Desde que las webs y los blogs se habían democratizado, todo el mundo podía ser periodista desde su casa. O, mejor dicho, todo el mundo podía opinar.

Luego había ido a hablar con unos libreros, pero no le habían hecho mucho caso. «Normal —pensó—. Es como si fuera a entrevistar a médicos de guardia tras un atentado terrorista.»

Una de sus páginas favoritas en Facebook era Libreras resoplantes, así que dio gracias porque los sufridos libreros no la hubieran encañonado con una recortada.

Sant Jordi es un día muy visual; de salir a la calle y dejar que los rojos, amarillos y verdes inunden los ojos. Pero ese año eran otros los colores que se habían instalado en el cerebro de Dana. No podía dejar de ver el azul y el grana de las rosas diseñadas genéticamente para los locos y locas del fútbol que no podían estar ni un día lejos de los colores de su equipo del alma.

«¿Y si escribo el reportaje sobre los que crean estas rosas? —se preguntó—. Al menos podría darle un enfoque distinto.»

Un nombre le vino a la cabeza: Héctor. Su antiguo compañero del instituto había estudiado bioquímica y estaba trabajando en el Instituto de Investigación Biomédica. Sabía que era mal día, pero por probar...

Le envió un WhatsApp. Se había conectado hacía diez minutos. Buena señal. Igual no tardaba en responder.

Había recorrido la Rambla y Rambla Cataluña. Al llegar a la calle Aragón, giró a la derecha para volver por Paseo de Gracia. Vio que había una larga cola delante de la Casa del Libro y se acercó. ¿Quién estaría firmando? Por la cantidad de gente, no creía que fuera un escritor a palo seco. Tenía que ser un escritor con coletilla: escritor mediático, tertuliano, colaborador de «Sálvame»... ¿Sería Mario Vaquerizo? Alargó el cuello pero su metro sesenta y cinco no daba para mucho. Sólo vio cabezas, rosas y espigas. Parecía un campo de trigo cuajado de amapolas.

—¡Plin!

Salvada por la campana. Tenía que salir de la aglomeración cuanto antes. Se estaba poniendo poética, y eso sólo podía significar que le había dado demasiado sol en la cabeza. Esos días de abril eran traicioneros.

Héctor: «Hola, petarda. ¡Cuánto tiempo sin saber de ti! ».

Dana: «Tío, ¿qué tal? ¿Estás en el curro?».

Héctor: «Pues sí. Aquí, trabajando un poco. Y con la que está cayendo, no me voy a quejar».

Dana: «Pues no. Motivos no faltan, pero ya te entiendo. Tío, perdona el asalto, pero ¿puedo pasar a verte un momento?».

Héctor: «¿Ahora?».

Dana: «Sí, sólo te robaré unos minutos».

Héctor: «En media hora pensaba parar a almorzar. ¿Te da tiempo a llegar?».

Dana: «¡Ahí estaré! ».

Mientras se abría paso entre la gente para ir a buscar la línea amarilla en Paseo de Gracia, alguien le dio un papelito. ¿Qué sería esta vez? ¿Un vidente nigeriano? ¿Compro oro? ¿Pierda sus lorzas sin esfuerzo?

«Hago ósmosis a domicilio.»

¿Ósmosis? Eso lo había estudiado en el colegio, pero no se acordaba de lo que era. El pasillo hasta la línea amarilla era más largo que una comida con la familia sin alcohol. Sacó el teléfono del bolsillo y abrió el buscador. La Wikipedia la iluminó.

«Menos mal que no me ve el profesor», pensó, acordándose de Gabriel Emerson, el protagonista de El infierno de Gabriel, uno de sus libros favoritos. El intenso y sexi profesor se ponía enfermo cada vez que veía a sus alumnos universitarios buscar información en la Wikipedia.

«La ósmosis es un fenómeno físico relacionado con el movimiento de un solvente a través de una membrana semipermeable, blablablá... La ósmosis del agua es un fenómeno biológico importante para el metabolismo celular de los seres vivos.»

«¡Caramba! ¡Qué confianzas! ¿Y eso pensaba hacerme a domicilio? Nunca hago ósmosis en la primera cita, caballero.»

Sólo eran tres paradas. Urquinaona, Jaume I y Barceloneta. No podía distraerse mucho o se pasaría de estación. Pero los smartphones eran un peligro para alguien curioso como ella. Urquinaona. ¿Cómo resistirse a la tentación de buscar de dónde venía ese nombre tan bonito y raro? «Gabriel, ¡tápate los ojos!»

«José María de Urquinaona y Bidot (Cádiz, 1814 - Barcelona, 1883) fue un eclesiástico español. Formado en el seminario de Cádiz, fue ordenado sacerdote en 1837.»

«Anda, un cura.»

«Por las fiestas del Milenio de Montserrat (1880) consiguió de León XIII la proclamación del patronazgo de la Virgen de Montserrat sobre el Principado de Cataluña, así como la Coronación de la Virgen.»

«Ah, la Moreneta. Eso ya merece una parada de metro por lo menos, sí.»

«Elegido senador en representación de la provincia eclesiástica catalana (1879), defendió en Madrid los intereses proteccionistas de la industria catalana (1882), por lo que fue recibido como un héroe. Fue sepultado en la Basílica de la Merced, y el municipio dio su nombre a una de las plazas más céntricas de Barcelona.»

La iglesia y la industria. No era moco de pavo. Por menos, en Inglaterra lo habrían nombrado Sir. Y aquí bien pocos sabían quién era. Ni siquiera ella, que tenía la carrera de Periodismo y hablaba varios idiomas. No era de extrañar que los puestos de escritores profesionales tuvieran colas de lectores mucho más cortas que los de autores que salían por la tele.

«Lo que no se ve, no se vende», solía decir el señor Magín, el tendero de toda la vida del barrio donde se fueron a vivir sus padres cuando se casaron. Y los autores mediáticos estaban en la primera fila del escaparate televisivo todos los días.

—Bip-bip-bip-bip-bip-bip. —Sonó la alarma que avisaba de que las puertas estaban a punto de cerrarse.

«¡Barceloneta! —Dana trató de salir, pero la puerta se le cerró en las narices—. ¡Mierda, mierda, mierda!»

«Tranquila, Danonina —se dijo cuando se convenció de que, por mucho que le diera al botón, la puerta no iba a abrirse—. Bajas en Villa Olímpica, no pasa nada.»

Entre el pasillo de Paseo de Gracia y la parada de metro extra, iba a llegar tardísimo. Diez minutos más tarde, entraba en el moderno edificio elíptico del PRBB, el parque de investigaciones biomédicas.

Yo: «¡Ya estoy aquí! ».

Héctor: «Ya era hora, petarda. Estoy en la terraza del bar. Pregunta en recepción».

Héctor la esperaba en una mesa de la terraza con vistas al Hospital del Mar y al Mediterráneo, que daba nombre al hospital.

—¡Por fin! —la saludó con una sonrisa radiante.

—Perdona, tío, lo siento mucho. ¡Me he pasado de parada!

—Ja, ja, ja. No has cambiado nada. Seguro que ibas con la nariz metida en uno de tus libros.

—No, me he puesto a consultar cosas en la Wikipedia, pero... no quiero hacerte perder más tiempo.

—No, tendremos que quedar otro día y ponernos al día. Las cosas están jodidas también por aquí. No hay dinero para los estudios y no puedo estar fuera de mi sitio demasiado rato. Cada uno de los que quedamos, pocos, debemos hacer el trabajo de tres.

—Sí, en la revista todos tenemos que hacer de todo. —Dana suspiró y siguió hablando—: Pues te tomo la palabra. La semana que viene te llamo y vamos a tomar algo. Avisaré a Ona y a Diego, a ver si pueden apuntarse.

—Genial. Espero tu llamada. ¿Y sabes quién ha vuelto de Londres?

—¿Quién?

—Sara.

—¡Sara! La llamaré también. Cada vez que veo «Doctor Who» me acuerdo de ella. ¿Qué se cuenta? ¿Cómo está?

—Mejor que nunca —respondió Héctor, riendo—. Y más Sara que nunca. Se ha vuelto loca con el steampunk en la capital británica.

—¡El steampunk! Menudo reportaje interesante saldría de ahí. Ya estoy viendo las fotos. ¿Crees que Sara...? Uy, perdona, que me disperso.

—Una cosa detrás de otra, Dana, que nos conocemos. —Héctor le dio un cariñoso empujón con el hombro—. Anda, dime, ¿en qué puedo ayudarte?

—Estoy escribiendo un reportaje para la revista y se me ha ocurrido hablar sobre las rosas modificadas genéticamente para obtener colores nuevos. ¿Conoces a alguien que pueda hablarme un poco del proceso?

—Mmm, sí. No sé si estará muy liado ahora, pero podemos intentarlo. Ven. Te presentaré al hombre que estás buscando.

«El hombre que estoy buscando.»

Quiso decirle que no necesitaba a ninguno. Era una especie de acto reflejo. Cada vez que algún conocido le decía que necesitaba un hombre en su vida, se ponía a la defensiva. Los hombres no traían más que problemas. Sarah Connor, por ejemplo. Qué tranquila habría sido su vida si no hubiera conocido al teniente Reese. O Amidala. La de cosas que habría podido hacer si Anakin Skywalker se hubiera ido a trotar cielos por otra galaxia aún más lejana. ¿Y la pobre Amy Pond? Doce años esperando al doctor Who y, cuando a él le va bien, vuelve y, venga, a dejarlo todo para irse con él.

Dana ya había encontrado al hombre de su vida: Jordi, el guapo y valiente chico del barrio que había hecho realidad su sueño de entrar en el cuerpo de policía de Cataluña, los Mossos d’Esquadra. Pero las cosas no habían acabado bien.

—¿Dana?

—¿Sí?

—¿No me has oído?

—No, lo siento, me he distraído pensando en las preguntas que le haré al profesor que vas a presentarme.

—Dana y su mundo interior. —Le guiñó un ojo—. Tranquila, que nos conocemos. Ya hemos llegado. Voy a preguntar si le va bien verte ahora.

Héctor entró en un laboratorio de aspecto futurista y se dirigió a una pareja. Ella era una mujer de unos cuarenta años. Él estaba de espaldas. Tenía el pelo rubio, casi blanco. ¿Serían canas? Cuando Héctor se acercó, ambos se volvieron hacia él y lo escucharon. Después Héctor me señaló y el científico volvió la cabeza y me clavó la mirada.

¡Madre mía! ¡Qué ojos! Nunca había visto unos de ese color. Al menos fuera de la pantalla. Eran del mismo color que los de Jordi Mollà, el actor. ¿Azules, verdes, grises? Supuso que dependería de cómo les diera la luz. Deberían ser unos ojos fríos, ¿no? Entonces, ¿por qué de golpe sentía que la temperatura del laboratorio había subido varios grados? Y el resto del cuerpo no se quedaba atrás. Desde esta distancia comprobó que el pelo era rubio. Debía de tener entre treinta y cinco y cuarenta años. Ya tenía edad para tener canas, pero no.

—¡Dana!

—¿Sí? —Héctor estaba a su lado, igual que el científico que la había hipnotizado con su mirada.

—El profesor Hidalgo tiene cinco minutos. Anda, pregúntale lo que quieras. Hablamos luego. —Con un par de besos de despedida, se alejó.

«Lo que quiera —se dijo Dana—. ¿Estás casado? ¿Tu mujer es celosa? ¿Hay alguna pared cerca para un polvo rapidito?»

Dana se aclaró la garganta.

—Muchas gracias por su tiempo, profesor Hidalgo. —Dana era, ante todo, una profesional. Una mujer independiente que no se quedaba embobada delante de un hombre, por mucho que fuera igualito a Jordi Mollà con gafas. Aunque de vez en cuando se le olvidara.

—Llámame Sergio. Me ha dicho Héctor que sois viejos amigos. También me ha dicho que buscas información sobre modificaciones genéticas en flores.

—Exacto. Una florista me ha estado enseñando las novedades de este año y me han llamado la atención unas rosas con los colores del Barça. ¿Cómo se consiguen esos colores en las rosas?

—Ah, sí. Las del Madrid son más fáciles de conseguir, pero aquí tienen poca salida —comentó él, levantando las cejas.

Estaba tonteando. Ese dios de las pipetas y los tubos de ensayo estaba coqueteando con ella. ¿Y podía saberse a santo de qué le venían a la mente objetos fálicos como pipetas o tubos de ensayo?

«¡Dana Roca!, sit», se ordenó.

—Ven a mi laboratorio. Te lo enseñaré.

«¡Me lo enseñará! ¡Aleluya! ¡Viva sant Jordi, san Isidro y la virgen de Guadalupe!»

—Aquí está. Éste es mi laboratorio. A tu disposición.

«El laboratorio, señorita Roca. Te enseñará el laboratorio —se dijo, imitando la voz de su profesora de quinto—. Así que aprovecha la oportunidad.»

—Actualmente estoy trabajando en un proyecto para conseguir sangre artificial. No yo sólo, por supuesto. Somos un equipo y trabajamos en colaboración con una universidad estadounidense. Si lo conseguimos, será un gran avance. Los hospitales dejarán de depender de los donantes.

—¡Guau! Eso sería revolucionario. Seguro que os darían un premio Nobel. ¿Puedo abusar de tu confianza y pedirte que me reserves la primera entrevista?

—Ja, ja, ja, no pierdes el tiempo. Sabes lo que quieres y no te da miedo pedirlo. Algo que siempre me ha parecido muy sexi en una mujer.

«¡Por todos los dioses antiguos y nuevos!» Este hombre la iba a matar.

—Deformación profesional, no me hagas caso. —«Retoma la entrevista, Dana. Piensa en la lavadora»—. Entonces, ¿para conseguir las rosas?

—Sí, claro. Mira, estas fotos son de las últimas rosas que diseñamos para el Gremio de Floristas. Brillan en la oscuridad.

—¡Guau! —«Bien, Dana, ahí. Impresionándolo con tu riqueza de vocabulario.»

—Y éstas son las flores multicolores que hicimos para la última Exposición Universal. La clave está en modificar los genes responsables de la generación del pigmento. Las flores azules necesitan delfinidina en los pétalos. —Sergio le estuvo hablando del proyecto Blue Gene y del trabajo de un equipo de científicos australianos que habían conseguido que nacieran rosas azules en los años noventa—. Fue un gran logro —añadió con una sonrisa matadora—, ya que durante siglos la rosa azul había sido el símbolo de lo imposible. ¿Y tú, Dana? Si te invitara a salir, ¿me responderías con una flor azul?

—¡Sergio! —La mujer con la que había estado antes se había asomado a la puerta—. Ah, no sabía que estabas acompañado. Siento interrumpir, pero necesito al doctor Hidalgo urgentemente —dijo, dirigiendo una mirada de advertencia a Dana.

—Vaya, lo siento —se excusó él—. Espero haberte ayudado. Si quieres, espérame. No creo que vayamos a tardar, ¿no, Isabel?

—Lo lamento, Sergio, pero ha surgido un imprevisto. No sé cuánto tiempo voy a necesitarte.

—Por supuesto, lo entiendo —dijo Dana—. Discúlpame por haberme presentado así, sin concertar una entrevista ni nada.

—¿Sabrás encontrar la salida?

—Sí, sí, tranquilo. Tengo un gran sentido de la orientación. Mis amigos me llaman la GPS humana. De hecho, algunos me llaman Siri. —«Dana, por Dios, ¡pon el filtro!»

La pareja salió del laboratorio. Dana suspiró hondo, pero, un instante después, Sergio asomó la cabeza. Estaba sonriendo.

—Ha sido un auténtico placer... Siri. Pero creo que nos han quedado un montón de temas pendientes. Habrá que ponerle remedio, ¿no crees?

—¿Temas pendientes? —«Por supuesto. No sé si usas bóxers o slips; no sé si te gusta correrte primero o si eres un caballero; no sé si...»

—Sí, no te he explicado cómo se consiguen las flores fotoluminiscentes.

—¡Cierto! ¡Cierto! Estaba a punto de recordártelo.

—¿Cenamos este viernes y te lo cuento?

—¡Claro!

—Tengo que irme. Le pediré tu número a Héctor, ¿ok?

—¡Ok!

Diez minutos más tarde, al pasar por tercera vez frente al laboratorio de Sergio, tuvo que admitirlo: se había perdido. No había encontrado ni el laboratorio de Héctor, ni la escalera, ni los ascensores. Había estado caminando en círculos.

«Deja de hacerte la digna y pide ayuda o el viernes aún estarás aquí —se dijo—. Y no puede ser. Tienes un montón de cosas que hacer. La primera, depilarte.»

No se veía a nadie ni a derecha ni a izquierda, pero oyó un ruido pasillo abajo. Vio un cartel con un cubo y una fregona.

«Ah, estupendo, el cuartito de la limpieza.»

Llamó a la puerta con suavidad, pero nadie respondió. Oyó otro ruido como el de hacía un momento. Era como si un mueble estuviera dando golpes contra la pared.

«Tal vez les falta espacio en los laboratorios y han tenido que instalar aquí una centrifugadora de cultivos», pensó.

Abrió un poco la puerta y miró por la rendija.

Dentro no había centrifugadoras, ni jaulas con hámsteres. Eran Isabel y Sergio haciéndolo como conejos. O cobayas. O lo que hubiera en un laboratorio. Ella estaba de espaldas a Dana, sentada sobre un mueblecito auxiliar. Tenía la cabeza echada hacia atrás, y la melena rubia se movía al ritmo de las embestidas. Sergio la habría visto si hubiera levantado la cabeza, pero por suerte tenía la cara pegada al cuello de Isabel y los ojos cerrados.

Dana se obligó a cerrar la boca, convencida de que tenía que habérsele quedado cara de Roger Rabbit al ver a Jessica.

Ajustó la puerta lo más discretamente que pudo y salió disparada pasillo abajo. En la esquina se encontró a una chica que le indicó el camino a los ascensores.

En el cuartito de la limpieza, la pareja se recolocaba la ropa. Sergio se lamió una gota de sangre de los labios y le ocultó la marca que le había dejado a Isabel en el cuello con su pañuelo de Tous. Ella, perdida en un potente orgasmo, no se había dado cuenta de nada. Para Sergio, en cambio, aquello formaba parte del trabajo. Sabía que Dana los había visto. Una razón más para vigilarla de cerca. Se aseguraría de darle algo que la enganchara para ganarse su lealtad. Ésa era su auténtica especialidad. Si existiera un premio Nobel en encontrar el punto débil de cada persona, Sergio ya habría pisado la elegante Sala Azul del Ayuntamiento de Estocolmo.

2

Cicatrices en el alma

Haití, abril de 2014

—¡Jordi! —gritó Samuel, un niño de seis años que se acercaba corriendo e iluminando la isla con una sonrisa más grande que su cara—. ¡Ya sé hacer la chilena! ¡Ya me sale!

Jordi miró al pequeño, que no había podido esperar ni a llegar al campo para demostrarle sus nuevas habilidades. Ágil como una lagartija, se había retorcido y había chutado el balón, que había ido a parar a los pies del cooperante y policía en excedencia. Los niños estaban encantados con él. No sólo les había regalado pelotas, sino que les enseñaba todo lo que sabía de fútbol.

—¡Jordi, Jordi Alba! —eran las primeras palabras que soltaban casi todos los críos cuando les decía cómo se llamaba. Que se llamara como uno de sus ídolos futbolísticos le había hecho ganar puntos en seguida. Les hacía mucha gracia su nombre y lo entendía. A él también le sucedía lo mismo con los nombres de aquellos chiquillos tan espabilados que se aprendían los idiomas de los cooperantes que venían de todo el mundo a ayudarlos. Había conocido a varias Widelenes, Mirlandes, Lovelies, incluso a un par de Lourdes-Ginas. Y entre los chicos, le había llamado la atención que muchos nombres parecían apellidos. Al principio insistía. «Non, quel est ton prénom?» Y los niños repetían una y otra vez Wilson, Watson, Johnson o Jackson, poniendo los ojos en blanco como si pensaran «tan grande y tan tonto».

—Samuel, ¡qué crack! Menuda chilena. Te ficho para mi equipo. Vamos a jugar. Avisa a los demás.

Samuel salió corriendo a buscar a sus amigos. Mientras se alejaba, Jordi lo oyó canturrear los nombres de la plantilla del Barça. Poco más allá se encontró con otro crío, que respondía a cada nombre de jugador del F. C. Barcelona con el nombre de un jugador del Real Madrid.

—¡Xavi Hernández!

—¡Xabi Alonso!

—¡Víctor Valdés!

—¡Casillas!

—¡Messi!

—¡Cristiano Ronaldo!

«Esto sí que es un auténtico duelo al sol», pensó el joven con una sonrisa.

Caía la tarde. Jordi Castro había terminado una larga jornada en la que había estado construyendo casas que servirían para que diez familias más pudieran dejar de vivir en las tiendas provisionales que se instalaron para salir del paso tras el terremoto de 2010. Llevaba nueve meses allí y se sentía mucho mejor que a su llegada. Si las vidas de los haitianos se habían visto sacudidas por los temblores de tierra de enero de 2010, la suya nunca volvió a ser la misma desde mayo de 2011. Se sentía bien en la isla. El trabajo duro no lo asustaba. Al contrario, lo ayudaba a descansar por las noches. Allí no era el agente D666B6666, sino Jordi. Como Jordi Alba. Un héroe para los chiquillos. No el monstruo implacable al servicio del poder que veía en sus pesadillas. En sus sueños se veía como un hombre sin alma, voluntad ni identidad, parapetado tras un chaleco antibalas o un casco de antidisturbios.

Respiró hondo. Aunque aquel día de mayo en la plaza Cataluña él había estado del lado de los que tenían las porras, había llegado a casa con el alma llena de cicatrices.

3

La bahía de Aguasnegras

Barcelona, mayo de 2014

—Cerramos la revista en media hora, Dana —le recordó Lena—. Álex necesita dos horas para la revisión y ajustes finales. ¿Cómo lo llevas?

—Lo tengo. Lo releo una última vez y os lo paso a tiempo, no te preocupes.

—¿Qué foto has escogido al final?

—La de la rosa azul con el fondo en blanco y negro. El contraste impacta y es muy elegante.

—Buena elección.

El móvil de Dana le vibró en el bolsillo. Cuando Lena se acercó a Ona para ayudarla a tomar unas decisiones de última hora sobre el artículo que había dedicado a los próximos Juegos Europeos de Policías y Bomberos, aprovechó para echar un vistazo a la pantalla.

Era un WhatsApp de Sergio.

Sergio: «Hola princesa, me he perdido en el bosque. ¿Vienes a rescatarme?».

Ya era viernes. La semana había pasado volando. Al menos los días. Las noches se le habían hecho un poco más largas. Se había despertado inquieta y sudorosa cada noche, soñando con dragones de ojos verdes grisáceos que la perseguían lanzando llamaradas hasta acorralarla en cuartitos llenos de fregonas y escobas.

Hacía más de un mes de su primer encuentro con el científico. Tras depilarse y hacerse mechas en el pelo, Dana había recibido una llamada de Sergio, excusándose. No podía quedar con ella por un imprevisto de última hora. Dana no le había dado importancia, pero después de que Sergio anulara la segunda y la tercera cita, se convenció de que el guapo investigador llevaba una doble vida.

«Normal —se había dicho—. Un tío tan guapo e interesante no podía estar libre».

Pero un par de días atrás había llegado un ramo de rosas azules a la redacción, a nombre de Dana. Se las enviaba Sergio. Poco después de que llegaran, la había llamado por teléfono, disculpándose por los plantones y pidiéndole la oportunidad de compensarla.

Dana: «Termino en media hora. ¿Dónde estás?».

Sergio: «En el Bosc de les fades. ¿Lo conoces?».

Dana: «Claro. Te veo ahí en cuarenta minutos».

Dana acabó de releer el artículo y se lo envió a Lena con copia al diseñador y al resto de compañeros. Uno de ellos se burló de Dana, diciéndole que por fin había entendido el concepto revista de tendencias. La felicitaba por escribir un artículo sobre el Sant Jordi del año siguiente, eso sí que era avanzarse a los demás medios.

—Ñi, ñi, ñi —refunfuñó Dana, dándole al botón de responder a todos. Aunque sabía que su compañero tenía razón y que el artículo debería haber salido en el número de marzo como muy tarde, se justificó diciéndole que no se trataba del clásico artículo de sugerencias y recomendaciones. Era un artículo generalista, sobre la ingeniería genética al servicio de la floricultura.

—No te piques, tía —le dijo Ona, acercándose a su mesa.

—Me pico porque tiene razón y me jode. No pinto nada en esta revista. Soy un fraude. Las tendencias me la soplan. Yo lo que quiero es investigar, descubrir lo que no funciona y sacarlo a la luz.

—Hablando de investigar, ¿no tenías una cita al fin con tu investigador, el empotrador del laboratorio?

—Ajá, me está esperando. Me voy corriendo. Deséame suerte, tía.

—¿Suerte? Suerte es lo que va a necesitar ese investigador tuyo. ¿Ya sabe la racha de sequía que arrastras?

—No seas bruta. No hay para tanto.

—Ya, ya. —Ona le dirigió una mirada burlona a su amiga—. Mañana me lo cuentas. A por él, tigresa.

Bajó a la calle y estuvo a punto de ser atropellada por un ciclista al salir sin mirar.

«Ups, tranquila, Danonina. Céntrate o no hay cita.»

El mote se lo había puesto Ona por su afición a los dragones. Cuando Dana le hizo notar a su amiga que Danonino no era un dragón, sino un dinosaurio, Ona le dirigió una mirada que le recordó a Tecla, su tía.

«Un dragón, un dinosaurio, un hombre con las ideas claras sobre las relaciones de pareja... todo es lo mismo. ¿Tú has visto alguno? Yo tampoco.»

De niña se rio con Mushu, el dragón de Mulán; tembló con Smaug, el dragón que aterrorizaba a Bilbo en El Hobbit y sufrió junto con Harry, Ron y Hermione por el destino de Norbert, la cría de dragón que Hagrid acogió en su casa. Las sensaciones que le despertaban Drogon, Rhaegal y Viserion, los dragones de Daenerys de «Juego de Tronos», ya eran mucho más adultas e intensas.

«Tal vez Ona tenga razón. Me parece que estoy más caliente que la bahía de Aguasnegras después de un vertido de chapapote valyrio.»

Bajó por la Via Laietana y entró en la calle Llibreteria en dirección a la plaza Sant Jaume. Iba tan perdida en sus pensamientos que no se fijó en las tiendas de ropa artesana ni en las pastelerías que tanto le gustaban. En una de estas últimas vio que se habían olvidado de quitar un cartel sobre los dulces típicos del Día de Sant Jordi. La mente la devolvió a esa jornada, que había acabado de pasar sola en casa. Al día siguiente, al salir de la redacción, había ido a tomar una birra con Ona.

—¿Qué libro le compraste a Diego al final? —le había preguntado a su amiga.

—CeroCeroCero: cómo la cocaína gobierna el mundo, de Saviano. Gomorra le gustó mucho, así que supongo que he acertado.

—¿Y tu rosa? ¿De qué color era? —siguió preguntando con una sonrisa irónica.

—Roja, claro. Roja como los camiones del cuerpo de bomberos o como la sangre del dragón, con su espiga y todo. Para eso están las tradiciones, ¿no? Para ser tradicionales. Ya somos modernos y rompedores el resto del año.

—Pues sí, ser rompedor las veinticuatro horas es agotador.

—Bueno, ¿vas a contarme de una vez lo que pasó en el laboratorio o tengo que llamar a Héctor?

—Héctor no sabe nada. Bueno, sabe lo mismo que os he contado en la reunión de contenidos. Lo fuerte pasó luego, cuando ya me había despedido de Sergio.

—¿Sergio?

—El profesor Hidalgo.

—Con que Sergio, ¿eh? ¡Qué confianzas! ¿Qué tal? ¿Está bueno?

—Ufff —respondió Dana, sofocándose al recordar la escena del cuartito—, está buenísimo. Pero...

—¡Oh, no! No empieces a ponerle pegas, que nos conocemos. Desde que Jordi se fue, no has encontrado a nadie que no tenga un pero.

—Ya lo sé, Ona, tienes razón. Mira, Sergio me pareció encantador, simpático, interesante... y sí, tiene un polvazo, pero eso es parte del problema. No soy la única que lo piensa.

—¿Qué quieres decir? ¿Lo han elegido míster bata blanca mojada?

Dana se aguantó la risa mientras respondía.

—No lo sé, aunque no por falta de méritos. Lo pillé en el cuartito de la limpieza empotrando a su jefa.

Ona se atragantó con la cerveza.

—Joder, tía, esto se avisa. Casi me ahogo.

Dana le contó los detalles de su encuentro en el Instituto de Investigación Biomédica.

—¿Y estás segura de que no te vio?

—No, no me vio. Tenía los ojos cerrados.

—¿Y piensas salir con él aunque se tire a su jefa?

—Bueno, me dio la sensación de que la jefa no habría tolerado una negativa —lo excusó Dana—. Tal vez lo amenazara con despedirlo si se niega. Con tanto paro y tantos recortes, no me extrañaría que se produjeran más abusos de los que conocemos.

—¿Y no te dio grima verlo ahí, en plena faena?

—¿Grima? ¿Un puñetazo en la tripa seguido por una sensación de calor que se extiende por el pecho y el cuello y que te hace arder la cara mientras las piernas se te vuelven de gelatina se considera grima?

—Ja, ja, ja, pues va a ser que no. En mi pueblo, a eso se le llama ponerse verraca.

—Eso me temía.

—Es normal. Llevas demasiado tiempo en dique seco. Si el tío te gusta, ¿qué problema hay? ¿Le has preguntado a Héctor si lo de Sergio con su jefa va en serio? —planteó Ona.

—Le escribí para darle las gracias, pero no me pareció el momento de ponerme en plan «Sálvame Deluxe». Por cierto, le dije que quedaría contigo para vernos un día todos.

—¡Genial! Diego ahora está liado preparándose para los Juegos Europeos de Policías y Bomberos, pero el mes que viene quedamos sí o sí.

—Por mí, bien. Aviso a Héctor. Me dijo que Sara estaba en Barcelona. A ver si se apunta.

—Llámame el sábado por la mañana. Y si no me llamas, será que tu cita con el empotrador del laboratorio habrá sido un éxito —dijo Ona, moviendo las cejas—. Ya me contarás qué tal tiene el instrumental.

Al llegar a las Ramblas, Dana giró a la izquierda en dirección al puerto y pronto llegó al curioso local llamado Bosc de les fades. Aunque no solía ir mucho porque era demasiado turístico, siempre le había gustado. Entrar en él era como volver a la infancia, como entrar en el país de las maravillas. Cualquier cosa podía pasar.

«Suerte que no me oye Lena. Le daría un pasmo si supiera que he quedado en un local tan poco trendy.»

—Por fin. Ya pensaba que alguien te había raptado —la saludó Sergio, cuando lo encontró en uno de los oscuros rincones—. Ya ves que no soy un caballero. He empezado sin ti.

«No es un caballero. Bueno. Nadie es perfecto. Yo tampoco soy un caballo. Pero, si todo va bien, esta noche alguien montará a alguien.»

—Ven —dijo Sergio—, siéntate a mi lado. He pedido un Negroni mientras te esperaba. ¿Qué te apetece tomar?

—¿Me prometes que no se lo contarás nunca a Lena?

—¿Quién es Lena?

—La editora de la revista para la que trabajo y lo más parecido a una jefa, aunque somos una cooperativa.

—Pues te lo prometo. ¿Qué te pido?

—He visto sangría en casi todas las mesas y me han entrado unas ganas locas de tomarme una. Me hace pensar en las vacaciones, el calorcito... mmm, ¡qué ganas de ir a la playa! —dijo, mordiéndose el labio.

Sergio miró con deseo a la periodista. Aunque tenía aspecto de empollona con su melena lisa más rubia en las puntas que en las raíces y sus gafitas rectangulares, intuía que por dentro era una leona.

—Pues que no falte de ná.

Mientras Sergio iba a la barra a buscar una jarra de sangría, Dana miró la decoración del local. En las sombras se adivinaba un bosque como el de Blancanieves, con árboles retorcidos y un hada junto a un pequeño estanque. Al otro lado se veían engranajes y relojes que harían las delicias de cualquier aficionado al steampunk.

Cuando Sergio regresó a la mesita baja, Dana le confesó que ya había entregado el artículo sobre las rosas modificadas genéticamente.

—Pero, entonces, ¿no necesitas que te hable de cómo lograr rosas fotoluminiscentes ni multicolores? —preguntó él con una sonrisa lobuna—. ¿Me estás diciendo que has quedado conmigo por placer y no por trabajo?

—Bueno, lo de las rosas fotoluminiscentes suena apasionante —replicó ella, siguiéndole el juego—, pero necesitar, lo que se dice necesitar, no necesito que me lo cuentes. ¿Por qué no me hablas de ti?

A lo largo de la hora siguiente, Sergio fue el acompañante perfecto. Le explicó algunas cosas de su trabajo, pero no demasiadas, como si no quisiera aburrirla. Ella le habló un poco de la revista y de su afición a los dragones, lo que los llevó a conversar sobre «Juego de tronos». Sergio era muy fan de Tywin, el patriarca de los poderosos Lannister. Cuando se burló de Daenerys llamándola niña malcriada, Dana pensó que tal vez se había equivocado quedando con él, pero Sergio contraatacó ocupándose de que su vaso no estuviera vacío en ningún momento. A la primera jarra de sangría siguió otra. Hacía mucho tiempo que no tomaba. Desde el viaje de fin de curso a Mallorca, probablemente. Si seguía así, acabaría la noche calzada con chanclas y calcetines blancos.

—Tengo que ir al lavabo —dijo ella, tratando de ponerse en pie y fracasando. Volvió a sentarse y apoyó la cabeza en el hombro de Sergio—. Ups, el bosque da vueltas. Creo que no voy a encontrar el camino de salida.

—Una princesa perdida en el bosque. Qué peligroso y... excitante al mismo tiempo. —La sujetó muy suavemente por el cuello y se lo acarició con el dedo índice—. Te acompaño, Caperucita.

Sergio la guio hasta los servicios y la esperó en la puerta. Dana salió poco después, muerta de la risa.

—Una chica ha tratado de ligar conmigo ahí dentro.

—¡Vaya, cómo ha cambiado el cuento! El lobo se despista un momento, y Caperucita se la pega con la hija del cazador.

—Y quién eres tú, ¿eh? ¿El lobo feroz o el cazador que nunca falla el tiro?

—Yo soy lo que tú quieras, preciosa —respondió Sergio, agarrándola por la cintura—. Vámonos de aquí —le susurró al oído, provocándole un escalofrío.

—Hemos de pagar las bebidas —le recordó Dana, con la voz temblorosa.

—Ya está hecho. Ya sabes que un Lannister siempre paga sus deudas, pequeña Targaryen —bromeó él, guiñándole un ojo.

La moto de Sergio estaba en un parking cercano. Al principio, Dana no entendió por qué no la había dejado en la puerta del local, pero al verla le quedó claro. No era un ciclomotor como los que llenaban las calles de Barcelona. Era enorme, un monstruo, un pedazo bicho o, como diría un experto en estos vehículos, un pepinaco que te cagas.

—¿Ésta es tu moto? ¡Madre mía!

Dana no entendía gran cosa de motos. Sólo sabía que eran una delicia para desplazarse por la ciudad en verano; un drama cuando llovía, y nada prácticas para ir de compras a Ikea. Pero hasta ella se dio cuenta de que aquello era una Harley-Davidson de gran cilindrada. Lo que más le llamó la atención fueron las llamaradas que tenía pintadas en el depósito.

Se subió con menos agilidad de lo habitual en ella.

—¿Crees que podrás montar sin caerte por el camino?

—Claro. ¿Por qué lo dices? ¿Porque estoy un poco alegre? Por supuesto. Si sólo he tomado un par de copas. O tres. No sé. Además, ya quedamos en que yo siempre llego a todas partes. La GPS. Ésa soy yo. ¿Lo has olvidado?

—Cómo olvidarlo, Siri. ¿Te esperan en algún sitio?

Ella negó con la cabeza.

—Pues hoy vas a entrar en la guarida del dragón.

Sergio bajó por las Ramblas y, tras una vuelta por el puerto, se metió en la Ronda del Litoral. Minutos después entraban en el aparcamiento de un alto bloque de pisos en primera línea de playa, en lo que había sido la villa olímpica durante los juegos de 1992. Si Dana ya se había sorprendido al ver la moto del investigador, descubrir el lujoso edificio donde vivía la dejó sin palabras.

Por suerte, no las necesitó. En cuanto las puertas del ascensor que conectaba el aparcamiento con el ático se cerraron, Sergio se acercó a ella con seguridad y la besó. Con los ojos cerrados, Dana notó el áspero cuero de la chaqueta de Sergio bajo los dedos. No recordaba que su cerebro hubiera dado la orden, pero lo había agarrado con fuerza por la cazadora entreabierta, como si tuviera miedo de que fuera a escaparse.

Él la había clavado en la pared del ascensor y la mantenía firmemente sujeta con las caderas, lo que le dejaba las manos libres. Le llevó una de ellas a la cintura y ascendió lentamente por el costado hasta el pecho, que le acarició con el pulgar. Con la otra mano le rozó la mejilla y la oreja, para luego enredar los dedos en el pelo.

Cuando el ascensor se detuvo, se miraron a los ojos y sonrieron, con la respiración entrecortada.

—Ponte cómoda, princesa —le dijo él al entrar en el salón—. En seguida estoy por ti —añadió, para desaparecer después por el pasillo.

Dana era muy curiosa, pero no estaba en plenitud de facultades. Así que, en vez de ir a mirar por la ventana, se dejó caer en el sofá de cuero blanco y cerró los ojos.

Estaba un poco mareada, pero no se arrepentía. Si no hubiera bebido como una concursante de «Gandía Shore» en happy hour, ahora no estaría aquí. Se conocía. Y aunque aparentara ser muy echá p'alante, en realidad no entendía el sexo sin amor.

—Perdona la espera, Dana, madre de dragones.

Sergio se había puesto cómodo. Vestía un batín de terciopelo negro con bordados plateados digno de un Lannister. Acababa de lavarse la cara y se había mojado un poco el pelo, que llevaba totalmente echado hacia atrás. Empezaba a tener entradas que, de momento, lo hacían parecer aún más interesante.

De pronto, Dana se sintió un poco sucia. Hacía horas que había salido de casa. No podía cambiarse de ropa ni era el momento de ducharse, pero al menos podría refrescarse un poco.

—Nada que perdonar, rey león.

—¿Rey león? —preguntó él, alzando una ceja—. Menudo cambio de registro.

—No te ofendas. Es que me has recordado a un león en su guarida con esa melena rubia. Y no me estaba imaginando a un leoncito de peluche, sino al león rampante del escudo de los Lannister. ¿Cuál era el lema de la casa? El de las deudas no, el otro.

—Oye mi rugido —respondió Sergio, sugerente—. ¿Te apetece tomar la última? ¿Un whisky?

—Ya he bebido bastante, pero tomaré un trago del tuyo si te preparas uno.

—Marchando.

—Voy al baño mientras tanto. ¿Es por ahí? —Señaló hacia el pasillo.

—Sí, la primera puerta a la derecha.

Dana se encerró en el baño y aprovechó para echar otra meadita. La sangría es lo que tiene.

Tras lavarse un poco la cara y las manos, se secó en la toalla, también negra con bordados en plata, como el batín. Al levantar la cara, vio en la toalla restos de polvo blanco.

«Me da que polvos de talco no van a ser —se dijo, arrugando el ceño—. Sexo en el trabajo, rodeado de lujo, polvos blancos en el baño... A ver cómo se las arregla Ona para justificar todos estos “peros”.»

Pero ése no era el momento de pensar. Ya llevaba demasiados meses dándole vueltas a la cabeza. Esa noche era para sentir.

—Por fin —dijo Sergio, cuando Dana entró en el amplio salón y se acercó a los ventanales donde él la esperaba—. Ya pensaba que iba a tener que echar la puerta abajo soplando.

—¿Soplando? ¿Ahora eres el lobo feroz?

—No. —Sergio le ofreció el vaso de whisky y Dana dio un sorbo—. Esta noche soy un dragón, Daenerys de la Tormenta. Vamos a ver si es verdad que no ardes. Voy a poner todo mi empeño en demostrar que eres un fraude.

Dejando el vaso en la encimera que separaba el comedor de la cocina, Sergio la agarró del cuello con las dos manos y le aplastó la boca con un beso abrasador. Dana no sabía si era efecto de la sangría, del whisky —o, como lo llamaban los indios, agua de fuego—, o si Sergio habría echado algo en la copa, pero el caso es que sintió que empezaba a arder por dentro. Nunca había notado una sensación parecida. Era como una bola de fuego que le abrasaba las entrañas y le fundía las piernas, que dejaron de sostenerla.

Sergio reaccionó inmediatamente. Detuvo su caída deslizándole una rodilla entre las piernas. Al notar la dureza de la rodilla justo ahí, Dana se agarró del batín para no caer al suelo. Hacía tiempo que no estaba tan excitada. Si no llevara los pantalones puestos, estaría mojándole la rodilla a Sergio, estaba segura. Él le quitó el top por encima de la cabeza y hundió la cara en su cuello. Si Dana pensaba que estaba cachonda antes, tendría que revisar su concepto de la palabra. Sergio la atacaba sin darle tregua. Le mordió la oreja y fue descendiendo por el cuello, dejando a su paso un reguero de pólvora quemada. Cuando le apartó el sujetador con los dientes y le succionó un pezón, pensó que iba a correrse antes de empezar.

—Sergio.

—¿Sí?

—Por favor —logró decir Dana, con la respiración entrecortada—, no puedo más.

—¿No puedes más? —Él sonrió, burlón—. Si aún no hemos empezado.

—Por favor. Luego nos lo tomamos con toda la calma que quieras, pero llevo mucho tiempo sin... y no creo que pueda... aguantar...

Sergio le dirigió una mirada escrutadora, como si estuviera decidiendo su próxima jugada. Instantes después, la levantó en brazos y la llevó hasta el sofá, lanzándola sobre los amplios cojines sin miramientos. Tras quitarle los pantalones, se despojó del batín y sacó una caja de preservativos de debajo de los cojines. Se puso uno mientras la mantenía inmóvil en el sofá con la fuerza de su mirada hipnótica. A la luz de la chimenea de gas, sus ojos brillaban como piedras preciosas.

Con movimientos felinos, Sergio se tumbó sobre ella y le acarició la cara, apartándole el pelo. La respiración de Dana había vuelto a acelerarse.

«Contrólate —se dijo—. Vas a hiperventilar. Como tengas que sentarte con la cabeza entre las piernas, será para matarte. Si tienes que meter la cabeza entre las piernas de alguien, que no sean las tuyas, alma de cántaro.»

—¿Estás segura de que no quieres probar el aliento del dragón en ese coñito ardiente, Dana?

—No. ¡Sí! No. A ver. Sí quiero, pero ahora no. Por favor. No me tortures más o voy a entrar en combustión espontánea.

—Es que no querría parecer desconsiderado —dijo él, que parecía estar divirtiéndose mucho con la situación—. Sólo por asegurarme de que te he entendido bien... dices que llevas mucho tiempo sin... ¿sin qué?

Dana resopló impaciente antes de responder.

—Sin sexo.

Él la miró de arriba abajo, incrédulo, lo que le hizo ganar puntos. Ahora mismo, necesitaba todos los puntos que pudiera conseguir, porque cada vez tenía menos ganas de follar y más de retarlo a un combate de pressing catch.

—Cuesta creerlo. Pero ya me contarás eso en otro momento si quieres. A lo nuestro. Decías que no ibas a poder aguantar mucho. ¿Aguantar mucho sin qué, Dana? ¿Qué quieres que te haga?

«¡Oh, voy a tener que hacerle un mapa!»

—¡Fóllame, Sergio, por Dios!

—¿Qué dios, el Dios Rojo?

—¡Sergio!

—¿El Señor de la Luz, el Corazón de Fuego y el Dios de la Llama y la Sombra?

—¡Sergio, o me follas ahora mismo o no respondo! —lo amenazó mientras le bajaba los bóxers y le agarraba el pene con fuerza. —Bien, parece que ya sabes lo que quieres, tigresa. Así me gustan a mí las mujeres.

Satisfecho con la reacción de la periodista, Sergio le hundió la cara en el hueco donde el cuello se une con el hombro y la mordió.

Dana soltó un grito de dolor, pero también de satisfacción.

«¡Por fin!», se dijo, tratando de separar las piernas para recibirlo.

—Ah, ah —dijo él, negando con la cabeza—. En la guarida del dragón se hace lo que el dragón quiere, princesa. Lo que el dragón quiere, cuando quiere y como quiere.

Sergio se incorporó un poco, le separó las piernas y volvió a apoyarse en el sofá, manteniéndole los muslos abiertos con los codos.

Dana trató de cerrarlos. Al notar la resistencia, él presionó con más fuerza hasta que las rodillas de Dana tocaron el sofá.

Esperaba que no le hiciera daño. Nueve meses eran muchos meses en dique seco. Su vibrador hacía lo que podía, pero no era lo mismo. Entre otras cosas porque no era un vibrador fálico. Tenía forma de piedra de río.

—¡Aaaah! —exclamó al notar la primera embestida.

—Joder, que prieta estás. ¿Seguro que no eres virgen? Pensaba que las vírgenes eran seres mitológicos, criaturas de leyenda...

—¡No, claro que no soy virgen! —lo interrumpió, a punto de subirse por las paredes de frustración—. Sólo ha sido una racha de sequía. Pero ya ha terminado. No pares, por favor.

Sergio volvió a embestirla, esta vez con un poco más de cuidado.

—Sí, así. Mucho mejor.

Por suerte para Dana, parecía que Sergio ya se había cansado de hablar. Sin decir nada más, siguió embistiéndola rítmicamente, mirándola a los ojos. Una vez que el dolor inicial desapareció, Dana empezó a disfrutar. Mucho. Al cerrar los ojos se olvidó de todo. De dónde estaba. De con quién estaba. Todo daba igual. Mientras no parara. Sergio era grande. Y todo lo tenía en proporción. Si al principio eso fue un inconveniente, pronto se convirtió en una ventaja.

—Soy... un... ¡fraude! —exclamó Dana justo antes de correrse.

Sergio estaba demasiado lanzado para responder. Siguió embistiendo cada vez más de prisa, mientras las paredes vaginales de Dana recobraban la memoria funcional de golpe y empezaban a abrazarlo íntimamente.

Liberándole las piernas, Sergio se dejó caer sobre ella y volvió a morderle el cuello, lo que reavivó el orgasmo de Dana, que estaba dando sus últimos coletazos. Aunque ese segundo pico fue menos intenso, la aturdió lo suficiente como para que no se diera cuenta de que le había perforado la piel.

Cuando, pasados unos minutos, Sergio se levantó y la llevó en brazos a la cama, una gota de sangre de la falsa virgen rompía la pureza del cuero del sofá.

4

En la parra de Valencia

Tecla: «Nena, ¿dónde estás?.

Ona: «Saliendo de la revista. Se nos ha hecho tarde porque teníamos que cerrar. Voy para casa».

Tecla: «No sé si es buena idea, nena. No han parado de sonar sirenas en toda la tarde».

Ona: ««Qué pasa?».

Tecla: «¿No te has enterado? ¿Y tú trabajas en un periódico?».

Ona: «No, tita, ya sabes que es una revista de tendencias».

Tecla: «Pues, para ser de tendencias, estáis en la parra de Valencia».

Ona: «Será la luna».

Tecla: «¿En Valencia no hay parras?»

Ona: «».

Ona: «Da igual. ¿Qué pasa?».

Tecla: «Tu barrio está que arde. Literalmente. En las calles y en tuiter. Sants es toppy toppy».

Ona: «¿Toppy toppy? ¿Por qué?».

Tecla: «Han cortado las calles. Y está todo lleno de policía».

Ona: «¿Qué sucede? ¿Protestas por los recortes? No he recibido ninguna convocatoria de la asamblea».

Tecla: «No, es por Can Vies. La han desalojado. Esos chicos han estado resistiendo todo el día, pero ya no queda nadie dentro. Han convocado una protesta en la plaza de Sants a las ocho».

Ona: «¡Ostras! Había desconectado el móvil porque teníamos que cerrar la revista, pero ahora me están empezando a llegar mensajes de todo el mundo. Voy a leerlos, tita».

Tecla: «Vale, niña, tú protesta todo lo que quieras, pero ten cuidao».

Ona: «Eso, tú, como la madre de Fernando Alonso, ¿no? Gana la carrera, pero no corras ».

Tecla: «Igualito. Como te hagan daño, voy y te escoromoño. Ahora, al que te haga daño, van a tener que recogerlo del suelo con cucharilla.»

Ona: «Yo también te quiero, tita. Hablamos :*» .

Ona fue a buscar la línea roja del metro a Urquinaona para volver a casa. Desde hacía tres años, vivía con su novio Diego. Sus padres eran gallegos. La familia de su madre había emigrado de Galicia a Barcelona hacía varias generaciones. Pero había seguido manteniendo el contacto con el resto de la familia durante las vacaciones y allí Pilar, la madre de Ona, había conocido a Luis, su padre. Al acabar los estudios, Luis se había trasladado a la Ciudad Condal para casarse con su querida Pilar. Y, cuando nació su primera hija, le pusieron el nombre de Mariona, la mejor amiga de la abuela de Pilar, aunque todos la llamaban Ona. Mariona era la heroína familiar. Ona había crecido escuchando su romántica historia de amor y lucha. Tal vez por eso, a veces, la visitaba en sueños.

—Próxima parada, Plaza de Sants —anunció la voz del metro.

Eran casi las nueve. Aunque en esa plaza siempre había gente, no era normal que estuviera tan abarrotada. Se notaba que había pasado algo. Al mirar hacia la estación de tren, vio una larga hilera de camionetas de los Mossos d'Esquadra. El sonido del helicóptero la hizo estremecer.

Los recuerdos del desalojo de la plaza Cataluña permanecían frescos en su mente. Aquel día, los antidisturbios o brigadas BRIMO habían hecho honor a uno de los nombres con los que se les conocía y habían actuado como auténticos dragones.

Ona consultó el móvil. Tenía un WhatsApp de Diego.

Diego: «¿Tardarás mucho?».

Ona: «Acabo de bajar del metro. ¿Dónde estás?».

Diego: «Me han llamado para que refuerce el turno de esta noche. Se esperan conflictos en el barrio. Ten cuidado, anda».

Ona: «Claro, no me sufras, pollo».

Diego: «Con que pollo, ¿eh? Ya verás cuando vuelva a casa, polluela. Te voy a hacer a l'ast».

Ona: «Ah, ¿sí? ¿Me vas a dar muchas vueltas? Te tomo la palabra. Y ya que no estás en casa, me quedo en la plaza un rato. Veo camisas de los castellers de Sants por aquí. A ver si veo a alguien».

Diego: «Venga. Hasta luego, preciosa».

Ona: «:*».

Ona se acercó a un grupo vestido con camisas grises. Como barrio obrero, Sants tenía una larga tradición asociativa. La gente aprendió a asociarse para ayudarse a tirar adelante en épocas en las que los derechos sociales y laborales no existían. En la actualidad el barrio seguía lleno de asociaciones. Las había políticas, culturales, deportivas... Desde donde Ona se encontraba, se veía la sede del Orfeó de Sants. También las cocheras de Sants, donde los castellers preparan sus espectaculares torres humanas de hasta diez pisos de altura. Justo delante de Ona estaba la escultura dedicada a la sección de ciclismo de la Unió Esportiva de Sants, que se ocupó de organizar la Volta ciclista a Cataluña hasta 2007. Tras la escultura se hallaba Can Vies, una vieja casona okupada que hasta esa mañana llevaba diecisiete años sirviendo como centro para numerosas actividades del barrio.

—¡Ona!

—¡Clara! ¡Julia! ¿Qué habéis hecho, tías? No os puedo dejar solas.

—Ja, ja, ja. ¡Ya ves! La hemos liao parda.

Clara y Julia eran pareja. Ona las conocía de toda la vida. Habían ido juntas de excursión muchas veces con el centro excursionista y habían compartido un montón de experiencias. Durante una noche que pasaron al raso haciendo vivac al pie del Aneto, Clara le había hablado de la atracción que sentía por una compañera de carrera. De eso hacía cinco años. Clara había tenido un par de novias antes de enamorarse de Julia, el amor de su vida. Llevaban dos años viviendo juntas y Clara estaba más feliz que nunca. La pareja compartía la afición por los castells. Eran muy apreciadas por su habilidad y su valor. Habían subido a hombros de hasta seis y siete compañeros, ayudando a construir castillos de ocho pisos.

—No, en serio, ¿qué ha pasado? —preguntó Ona—. Hemos tenido un día de locos en la revista y no me he enterado de nada.

—Esta mañana ha venido una excavadora y ha empezado a tirar abajo Can Vies —respondió Clara—. Unos chicos se han encerrado dentro y hasta hace muy poco no han podido sacarlos. La información ha corrido por Twitter y ha empezado a llegar gente de todas partes. Ya lo ves. No cabe un alma.

—Sí, ya veo; por no faltar, no falta ni el puto helicóptero —comentó Ona, mirando al cielo.

—Lleva todo el día dando por saco —dijo Julia, mordiéndose el labio inferior y poniendo los ojos en blanco.

—Y hay un montón de furgonas de los mossos entre la estación y la plaza de Sants. —Julia señaló en dirección a la estación de metro por la que había salido Ona—. He enviado a mi hermano a casa. Tengo miedo de que se líe la cosa en cuanto se haga de noche. Ayer elecciones europeas y hoy, por sorpresa, vienen y echan la casa abajo. Como si no hubiera cosas más importantes de las que ocuparse. Los ánimos están muy caldeados.

Como si la hubieran oído, algo empezó a arder cerca de donde se encontraban. Parecía un contenedor de basura. No. ¿Un coche? ¡Era una unidad móvil de TV3!

El helicóptero volvió a pasar sobre sus cabezas. A Ona le temblaron las piernas. Y no sólo por el ruido. Los recuerdos de aquellos intensos días de mayo de 2011 aún eran muy fuertes.

5

En llamas

Haití, mayo de 2014

Jordi estiró los brazos por encima de la cabeza y miró la puesta de sol desde la puerta de su tienda. Los ruidos de la noche se abrían paso, imponiéndose a los ladridos de los perros y a las notas de la música reggae que salían de la tienda vecina.

Samuel había metido seis de los siete goles que había marcado su equipo. El equipo de Jackson había marcado otros siete. Sólo había una portería, dibujada sobre un muro. Y Jordi se había puesto de portero para los dos equipos. Cuando Jackson metió el último gol, aprovechó para enviarlos a casa, prometiéndoles que al día siguiente jugarían un partido de desempate.

Tras el partido, se había dado una ducha rápida y se había cambiado de ropa. A pesar del calor, se había vestido con manga larga y pantalones hasta los tobillos para no ponérselo tan fácil a los mosquitos.

Quedaba media hora para la cena, que compartiría con sus compañeros de oenegé. Esos ratos muertos eran los peores. A la que bajaba la guardia, Dana se colaba en sus pensamientos. ¿Qué estaría haciendo ahora?

¡No! No podía seguir obsesionándose con ella. Si se había marchado de Barcelona no era sólo porque ya no reconocía al hombre bajo el chaleco antibalas. Estaba convencido de que Dana se merecía algo más. Dana era lo mejor que le había pasado en la vida. Era alegre, optimista, llena de entusiasmo y de ganas de cambiar el mundo. Con la cara de un ángel. Y el cuerpo de una diosa. Un cuerpo divino que le despertaba pensamientos de los que enviaban a los hombres directos al segundo círculo del infierno.

Dana no se merecía unir su vida a la de un perdedor como él. Se merecía estar con un triunfador. Un hombre motivado, de los que pasan por la vida pisando fuerte y dejando huella. Sin embargo, por alguna razón que se le escapaba, Dana se había enamorado de él. No sólo le había perdonado su crisis de identidad durante el 11-M, sino que se había hecho amiga de Ona, la manifestante indignada con la que Jordi se había obsesionado durante aquellos días en los que parecía que lo viejo no servía y que había que empezar a reconstruirlo todo desde cero.

Pero, aunque ella lo había perdonado, él no había podido hacerlo. Iba a trabajar como un autómata, sin ilusión. Ya no creía en lo que hacía. Su vocación de servicio seguía tan fuerte como siempre, pero constantemente cuestionaba las decisiones de sus superiores y los comentarios de sus compañeros. Durante unos días, había visto el fuego del dragón en los ojos de alguno de ellos. Y le habían entrado dudas sobre en qué lado quería estar. Y en un cuerpo policial, las dudas son la manera más rápida de buscarse problemas.

Jordi se conectó a Internet. No entraría en Facebook porque sabía que no podría resistirse a buscar fotos de Dana. Decidió echar un vistazo a Twitter. Buscar los trending topic de Barcelona le ayudaba a sentirse conectado con la ciudad a pesar de la distancia.

#CanVies

#canviesnoestoca

#Sants

#Mossos

#SantsEsCrema

«¡Joder! ¡Ni un TT sobre “Sálvame” ni sobre One Direction! ¿Qué coño está pasando?»

Al hacer clic sobre el primero de los hashtags, empezó a ver imágenes preocupantes. Una excavadora derribando Can Vies, una larga hilera de Mercedes-Benz Vario de la BRIMO —Brigada Móvil—, contenedores ardiendo, ¡una unidad móvil de TV3 en llamas!

«Joder, joder, joder. Dana. —Jordi se levantó y empezó a dar vueltas por la amplia tienda—. ¿Estará bien? Tengo que llamarla.»

Siguió mirando fotos y actualizando los tuits cada pocos minutos. Vio escenas familiares. Entre los manifestantes había de todo: gente del barrio, ocupantes de la casa, pero también encapuchados de aquellos que aparecían siempre que se montaba algún follón, ya fuera en finales deportivas, manifestaciones laborales o reivindicaciones sociales. Jordi los conocía bien y no le hacía ninguna gracia que estuvieran tan cerca de su novia sin poder hacer nada por protegerla.

«No es tu novia, imbécil. A ver si te lo metes en la cabeza. Tampoco es tan difícil.»

Al ver las imágenes de los contenedores de basura ardiendo y los bomberos sofocando el fuego, tuvo un flash-back de una escena parecida durante el 27 de mayo de 2011.

Una de las indignadas que huía se había caído al suelo. Se había acercado para ayudarla a levantarse, pero ella, al verlo desde el suelo, se había asustado, creyendo que quería golpearla. Al ver el miedo en sus ojos, levantó los brazos, en señal de paz. Pero la porra que llevaba en una de las manos no trasmitió una imagen muy pacífica. Uno de los bomberos que estaba apagando un contenedor cerca de allí se interpuso entre ellos y le dio un empujón. La foto había aparecido en todos los medios. La chica resultó llamarse Ona. A él le había entrado una especie de locura temporal y había llegado a subir al helicóptero para tratar de localizarla. No le extrañaba que la gente lo hubiera bautizado como el policía psicópata. Verse a través de los ojos de Ona y leer los insultos de personas que no lo conocían en todos los medios digitales del país lo afectó muchísimo. A lo largo de los siguientes días, trató de localizar a Ona y de explicarle lo que había pasado, pero no hubiese podido acercarse a ella de no haber sido por Dana.

—¡Jooooor-di!

Una voz cantarina se coló en sus recuerdos.

—¿Puedo pasar?

—Claro, pasa Juliette —dijo Jordi.

Juliette era su vecina coreana. Hija de un directivo de la empresa Samsung, llevaba tres meses como voluntaria en Haití. Tenía diecinueve años, aunque aparentaba quince, y lo traía por el camino de la amargura. Jordi había viajado a Haití para ayudar a los que lo necesitaban, pero también para reconstruirse por dentro. Y tener a una Lolita con aspecto de otaku entrando en su tienda a cualquier hora del día o de la noche no le ayudaba a centrarse. Se había repetido una y mil veces como un mantra antes de irse a dormir: «Ni se te ocurra. Es una niña. Y algún día, si te lo has ganado, podrás recuperar a Dana». Pero Jordi era un hombre. No san Antonio Abad. Y Juliette estaba acostumbrada a conseguir todo lo que quería. Había conseguido que su padre le diera permiso para apuntarse a una misión humanitaria en la otra punta del mundo. Y, una vez allí, se le había metido entre ceja y ceja acostarse con un guapo español. En concreto con el guapo policía de la tienda de al lado. Jordi se había resistido como un auténtico héroe. La primera noche que salieron juntos a dar una vuelta después de cenar, la había acompañado hasta la puerta de su tienda. Cuando ella se le echó al cuello y lo besó, él le enumeró todas las razones por las que era mala idea.

—Hay una persona en Barcelona...

—¿Estás casado?

—No.

—¿Tienes novia?

—Tampoco, pero...

—¿Estás gay?

—No, no soy gay.

—Entonces, no gusto a ti. ¿Tan fea soy?

—Juliette, claro que me gustas. ¿Cómo no me vas a gustar? Eres preciosa, pero...

Ella saltó sobre él y le rodeó la cintura con las piernas.

—Tú a mí gustas, yo a ti gusto. Hace calor y quiero quitarme ropa. ¿El problema dónde está?

Jordi trató de acordarse de dónde estaba el problema. Minutos antes había tenido muy claro que acostarse con Juliette no era buena idea, pero, justo cuando necesitaba argumentos de peso, las neuronas habían decidido abandonar el barco.

—What the hell...?

Jordi nunca había estado en Asia, pero el entusiasmo y el ímpetu de la pequeña otaku —que no pasaba del metro cincuenta y cinco— lo habían arrollado. Si todo era así en el Sudeste Asiático, por fin entendía el avasallador poder destructor de los tifones.

Dos horas más tarde había vuelto a su tienda, tras tres polvos que lo habían dejado agotado pero más relajado de lo que había estado en muchos meses. «Un héroe. Te has resistido como un jodido héroe. Cualquier otro se habría rendido antes de la cena», se dijo para consolarse.

De eso habían pasado varias semanas y, desde entonces, se habían acostado exactamente... todas las veces que a Juliette le había apetecido.

—Es la hora de la cena. ¿Te vienes?

—Sí, pero luego volveré directamente porque hay follón en Barcelona y quiero ver qué pasa.

—¿Follón? ¿Qué es follón? —Juliette era muy inteligente. Hablaba perfectamente coreano, chino, inglés, francés y español—. ¿Follar mucho? ¿Quieres follar mucho en Barcelona?

Jordi se atragantó. Sí, nada le gustaría más que follar mucho en Barcelona... con Dana. En casa. O en la playa de la Mar Bella por la noche. O en el coche, en la montaña de Montjuïc. O en el Tibidabo. O...

—¿Jordi?

—Sí, perdona, Juliette. Te lo cuento por el camino. Vamos a cenar.

—¿Sabes cosa, Jordi, tío? Próxima semana, Brad Pitt y Angelina vienen a visita. Ellos venir a visita hace años, con dinero. Quieren ver qué han hecho con dinero suyo.

—¡Vaya! Brad Pitt y Angelina Jolie. Los niños estarán contentos.

—Todos contentos, claro. ¿Tú no? ¿No gusta Angelina a ti? ¿Seguro que no estás gay? —Juliette le guiñó un ojo.

Jordi se echó a reír y rodeó con el brazo los hombros del torbellino de Seúl.

—A tu lado es difícil, canija.

6

No hay quinto malo

Barcelona, mayo de 2014

—¡Sergio!

—¿Mmmm?

—¿Otra vez, estás seguro?

—¿Alguna queja? —Sergio la agarró por la cintura y la colocó sobre él, mientras se tumbaba de espaldas. Se deslizó hacia abajo por la cama hasta que Dana quedó sentada prácticamente encima de su cara. Desde allí, alzó una ceja y se quedó quieto, esperando su respuesta.

—¡Ninguna, ninguna! —Este hombre no era de este mundo. Era algo sobrenatural. ¿Sería un vampiro? Eso explicaría la manía que tenía de morderle el cuello—. Pero ya llevamos cuatro y bueno...

—Pues ya sabes lo que se dice en el mundo del toreo.

—Mmm, pues no, ahora mismo, no caigo —dijo Dana. «¡Hala! Me he acostado con un taurino. Cuando se entere Ona, la vamos a tener.»

—Que no hay quinto malo —le aclaró Sergio, un instante antes de hundirse en su sexo.

Dana gimió. No podía hablar. Las sensaciones eran demasiado intensas.

Sergio se encargó de llenar el silencio. Parecía que no necesitaba dormir. «Tal vez llevaba tanto tiempo en dique seco como yo», pensó Dana antes de acordarse de Isabel en el cuartito de la limpieza del centro de investigación.

—Como científico, mi misión es observar, examinarlo todo de cerca —dijo, mirándola durante una pausa en sus lametones—. El empirismo se basa en no creer nada que no veas con tus propios ojos. —Sujetándola por la cintura, la dejó sobre la cama—. Apoya las manos en el cabezal —le ordenó. Cuando Dana obedeció, Sergio la tomó por las caderas y las acercó a su pelvis—. Y para eso contamos con la ayuda de los aparatos de precisión. —Penetrándola por detrás, empezó a embestirla pausadamente—. Las sondas son muy útiles para estudiar el interior de los cuerpos sólidos —añadió, acelerando el ritmo—. Y si es necesaria más precisión, siempre están los microscopios. De aumentos —susurró, con la voz entrecortada por la excitación—. Muchos aumentos. Más aumentos.

«¡Dios mío! —pensó Dana—. No puedo más. Un aumento más y me voy.»

—Ah, aah, aaah...—exclamó Dana, perdida en un nuevo orgasmo.

—Vaya —comentó Sergio cuando ella dejó de temblar—, me temo que he perdido los resultados de la investigación. Y no los había guardado. No creo que los datos que tengo vayan a ser suficientes para llegar a conclusiones categóricas. Voy a tener que repetir el estudio.

—Mhmnjty —musitó Dana.

—¿Cómo dices? —preguntó Sergio—. No te he entendido. ¿Qué ha pasado con esa labia de periodista? ¿Podrías confirmar si es cierto lo que se dice de que no hay quinto malo?

—Mmm, yo... opino que... ¡que viva Manolete!

—Soy un fraude —murmuró Dana adormilada, poco después de que Sergio le diera el que creía que era el sexto orgasmo de la noche, aunque tal vez se había descontado en algún momento.

—¿Mmm?

—No soy una Targaryen. Cada vez que me tocas, me haces arder. Hecha cenizas me has dejado. Y no me importa. Nada. Puedes arrasar mis dominios tantas veces como quieras.

—Descansa, princesa —le aconsejó él, divertido, cuchareándola y dándole un lametón en el cuello, encima del lugar donde la había mordido hacía unos minutos.

Cuando Dana despertó, ya era de día. No sabía qué hora era, pero el sol entraba con fuerza por la ventana que daba a la playa. Protestó cuando la luz solar se le clavó en los ojos y se dio la vuelta. Aquella no era su cama. ¿Dónde estaba?

Entreabrió los ojos y vio un dormitorio decorado en tonos blancos y carmesí.

El blanco de los muebles le recordó el sofá donde Sergio la había tumbado la noche antes.

«¡Sergio! ¿Dónde está?»

Forzó el oído y le pareció oír voces. Al menos una. Sí, era la voz de Sergio. Y parecía enfadado. Cuando oyó pasos que se acercaban, cerró los ojos. Tal vez, si pensaba que dormía, volvería a la cama con ella y podrían seguir investigando sobre...

—¿Dana? —preguntó él desde la puerta.

Ella se hizo la dormida.

—¿Dana? —insistió Sergio, inclinándose sobre ella.

Ella permaneció inmóvil, respirando acompasadamente.

«Ahora es cuando se mete en la cama», pensó.

Pero no. Un instante después, los pasos volvieron a alejarse.

«Tal vez va al baño. Si no vuelve, me levantaré —trató de convencerse—. Le daré cinco minutitos.»

Pero cinco minutitos más tarde, lo que oyó fue la puerta de la calle cerrándose.

Dana abrió los ojos de golpe.

«Qué raro. Me ha dejado sola. ¿Habrá ido a buscar churros?»

Dana decidió aprovechar ese inesperado rato de intimidad para ir al baño. Al acabar, la luz que entraba por los amplios ventanales del salón comedor la atrajo como si fuera una polilla. La vista desde el ático era espléndida. Se veían varias playas de Barcelona. El paseo no estaba aún a rebosar de gente, pero tampoco estaba vacío. Unos cuantos madrugadores corrían, patinaban o iban en bicicleta, esquivando a los noctámbulos que se retiraban haciendo eses. En días despejados, sin la humedad característica de la ciudad, seguro que podría verse hasta Mallorca.

Mirando a su alrededor, Dana se fijó en detalles que la noche anterior se le habían escapado. La televisión, de tropecientas pulgadas, parecía un home cinema, y al lado vio varias consolas. Seguro que las tenía todas. Le vino a la mente una discusión que habían tenido Héctor y Diego una tarde en casa de Ona. Héctor quería comprarse una Wii y Diego trataba de convencerlo de que la PlayStation era mejor. Recordaba perfectamente que Héctor se lamentó de lo poco que cobraba. Pero no parecía que a Sergio le faltara el dinero.

«Quizá viene de buena familia —se dijo Dana—. Hidalgo, se llama. De los Hidalgo de toda la vida, ¿no? Tal vez estén emparentados con los Osborne. Eso explicaría la afición a los toros.»

De regreso a la habitación, abrió otra puerta que resultó ser la cocina. Aunque quería esperar a ver si Sergio la sorprendía llevándole el desayuno a la cama, las copas de la noche anterior —entre otras cosas— la habían dejado sedienta.

«Mi reino por un zumo de naranja.»

Le costó un poco encontrar la nevera, ya que estaba panelada del mismo color rojo sangre que el resto de los muebles de cocina. Al abrir la puerta, pestañeó varias veces.

«¿Qué es esto? ¿Una nueva dieta macrobiótica?»

El interior de la nevera estaba casi tan rojo como el exterior. Como en toda nevera de soltero que se preciara, no había en ella ni rastro de fruta, ni verdura, ni yogures. Lo que no era tan normal era que estuviera llena de bolsas de lo que parecía ser sangre.

Dana levantó una de las bolsas para verla mejor.

«Pues no. No parece una nueva marca de gazpacho. ¿Tal vez me vio tan entusiasmada con la sangría que ha llamado a TeleSangría, sangría a domicilio?»

No vio zumo de naranja, así que se volvió a la cama. Con las manos detrás de la cabeza, se tumbó mirando al techo. Lo que había visto le parecía francamente raro, pero no quería sacar conclusiones precipitadas. Al fin y al cabo, Sergio le había comentado que estaba trabajando en un proyecto para conseguir sangre artificial. Quizá ése era su concepto de llevarse el trabajo a casa. Y tampoco quería ponerse en plan exigente el primer día. El sexo había sido algo brusco, pero nunca había tenido orgasmos tan intensos. Sobre todo cuando la mordía.

Se preguntó si le habría dejado marcas. Se levantó a mirarse en el espejo de cuerpo entero que había junto al balcón. Al ver las marcas de mordiscos y chupetones que Sergio le había dejado, se estremeció.

«Bueno, así seguro que Ona se lo cree cuando se lo cuente.»

Miró por los ventanales de la habitación, que también daban al mar. Calculó que habría unos cien metros de distancia entre los pisos y el agua. Tal vez un poco más. Pensó que, si el calentamiento global seguía al ritmo actual, esos pisos serían de los primeros en verse afectados.

La periodista que nunca descansaba —ni siquiera tras una noche de sangría y sexo desatado— vio la posibilidad de un reportaje para la revista. Se imaginó una foto de la estatua de Colón con flotador y un titular tipo «El calentamiento global y los barrios de Barcelona. ¿Dónde comprarte una casa que no se convierta en piscina olímpica en cincuenta años?». No sería fácil convencer a Lena para que lo publicaran, pero ya estaba acostumbrada a colocarle sus ideas. Todo era cuestión de envoltorio.

«Vale, ya me estoy despidiendo de la foto de Colón con flotador. ¿Tal vez Colón con gafas de sol de madera y manguitos de Custo?»

Se le ocurrieron las primeras palabras del artículo: «Barcelona, 2064. Laia es una niña de nueve años, aficionada a los deportes. Al ver que ha dejado de llover, le pide permiso a su padre para salir a jugar a la calle. Laia saca la tabla del armario, abre la ventana de su habitación y empieza a surfear. Laia vive en el décimo piso de...».

Estaba inspirada. Era una lástima no poder aprovechar el tiempo para anotar esas ideas antes de que se le olvidaran. Muchas veces llevaba encima una libreta y un boli, pero el día anterior había elegido un bolso pequeño porque sabía que saldría con Sergio al acabar de trabajar.

«Anótalo en Evernote», se dijo, yendo a buscar el bolso al salón. Pero, por supuesto, se le había acabado la batería del móvil. No se había acordado del teléfono desde que salió de la redacción.

Al volver al dormitorio, se asomó a la única habitación que le quedaba por ver. Era un estudio. ¡Y tenía un Mac! ¡Qué tentación!

Se acercó y tocó unas cuantas teclas hasta que la pantalla se iluminó. No estaba apagado, sólo estaba hibernando. Se sentó en la silla ergonómica y se acercó a la pantalla.

Sergio tenía un documento abierto. Era un Excel.

«Claro, un investigador de su nivel no debe descansar nunca», pensó.

La madre de Dana, Daniela, había muerto muchos años atrás, cuando ella era una niña. La leucemia se la había arrebatado a principios de un mes de diciembre. Desde entonces, las Navidades nunca habían vuelto a ser lo mismo. Y no porque su padre no lo intentara. Juan Roca era empresario. Con un socio, había abierto una pequeña empresa de ortopedia y, con mucho trabajo y sacrificio, la habían sacado adelante. Desde la muerte de su querida Daniela, en su vida sólo habían existido tres pasiones: Dana, la empresa y el Barça. Todo cambió radicalmente ocho años atrás, cuando su padre conoció a Gladys, una brasileña de cuarenta años que trabajaba como camarera en el bar donde Juan tomaba un café cortado cada mañana. Si hubiera que definir a Gladys con una sola palabra, ésta sería exuberancia. Sin ser una belleza, era tan generosa en carnes como en simpatía. Siempre tenía una palabra cariñosa para sus clientes. A Juan lo llamaba su hormiguita trabajadora, porque pasaba todas las horas del reloj en la empresa. Aunque, cuando Gladys empezó a trabajar en el bar, Juan cada vez tardaba más en volver a su despacho. Como suele decirse, el roce hace el cariño, una cosa lleva a la otra y tanto va el cántaro a la fuente que al final se casa. Juan y Gladys se casaron no una vez, sino dos. Una en Barcelona y otra en Río de Janeiro, donde, a causa de la crisis, Juan había acabado trasladando la empresa. Dana se alegraba mucho de ver a su padre tan feliz y bien cuidado, pero lo echaba terriblemente de menos.

Sabía que era muy pronto para plantearse nada serio con Sergio, pero qué orgulloso estaría su padre si supiera que estaba saliendo con un futuro premio Nobel. Uno de esos héroes que luchaban contra las enfermedades que separaban a las madres de sus hijos.

Dana se acercó a la pantalla. Había tres columnas escritas. En la primera había fechas; en la segunda, nombres, y en la tercera, cantidades. Las cantidades iban seguidas de una letra B. Los nombres tenían algo en común. A Dana no le costó mucho descubrir qué era. Todos eran nombres de deportistas o de instituciones deportivas. Reconoció dos clubs de ciclismo, uno de boxeo y uno de esquí alpino, entre otros. También reconoció el nombre de dos atletas, un hombre y una mujer, y el último nombre... era el de un famoso tenista. Las fechas se remontaban a un par de años atrás. La última era... ¡de esa misma mañana!

En ese momento, Dana oyó que alguien abría la puerta.

«¡Mierda, mierda! ¡Me va a pillar!»

Dana volvió a la cama corriendo y se tumbó boca abajo, en la misma posición en la que Sergio la había dejado.

«Más te vale entretenerlo hasta que el ordenador vuelva a hibernarse para que no sospeche nada», se dijo, con el corazón desbocado.

Cuando Sergio entró en la habitación poco después, Dana se volvió hacia él lentamente, haciéndose la remolona. Levantó los brazos por encima de la cabeza y separó las piernas en un gesto que esperaba que fuera lo bastante sugerente.

7

Temblores, dragones y rosas azules

Haití, junio de 2014

Juliette llevaba unos días entretenida con Nick, un cooperante de Los Ángeles, delegado en Haití de la oenegé con la que colaboraban Brad y Angelina. Desde que se enteró de que la famosa pareja vendría pronto de visita, a Nick le había aparecido un koala colgado de la espalda en forma de coreana menuda y vivaracha. Más que un koala, Juliette parecía un monito, activo y lleno de vida.

A Jordi le gustaba estar con ella, pero también necesitaba ratos para estar solo. Durante el día era imposible, así que aprovechó el rato de antes de acostarse para conectarse a Internet.

Había varios correos de su familia, un par de mensajes de compañeros policías y la revista BCN Hipster Act, a la que estaba suscrito. Cuando cortó la relación con Dana, ella le pidió que siguieran siendo amigos y luego lo amenazó con cortarle los huevos si se daba de baja de la publicación.

«De buen rollo», le había aclarado, mostrándole todos los dientes en una sonrisa tensa.

Jordi sabía lo que les había costado poner la revista en marcha y no tuvo valor para llevarle la contraria. Que él cortara la relación tras todo lo que Dana le había aguantado ya era una putada bastante grande. No iba a darle la puntilla cancelando su suscripción.

Tras responder los correos, asegurando a todo el mundo que se encontraba bien y que pronto volvería, abrió la revista.

Por costumbre, lo primero que hizo fue buscar el nombre de Dana Roca. Su reportaje se llamaba «Rosas azules y dragones clonados».

Jordi se echó a reír al imaginarse a Dana devanándose los sesos para conseguir un titular alternativo que pudiera colarle a Lena. En la primera página del reportaje le llamó la atención una impactante fotografía de una rosa azul con el fondo en blanco y negro. Dana siempre era muy sobria y elegante en las fotos que elegía.

Jordi empezó a ojear el artículo, comentándolo en voz alta.

—Delfinidina en los pétalos... Proyecto Blue Gene... Profesor Sergio Hidalgo, del Instituto de Investigación Biomédica... ¿Hay alguna foto del tal profesor Sergio Hidalgo? Aquí. ¡Qué pinta de chulo! Espero que no haya tratado de investigar a Dana más a fondo.

Empezó a leerlo otra vez, esta vez tranquilamente.

«¿A quién se le ocurrió que la humanidad no podía seguir viviendo sin rosas azules? El proyecto de la rosa azul se inició en 1990 por iniciativa de la empresa australiana Florigene con el patrocinio de la compañía japonesa de bebidas Suntory, que invirtió tres billones de yenes en la generación de flores azules. A mediados de los noventa se obtuvieron las primeras, que no fueron rosas, sino claveles. Las rosas llegaron poco después y su aparición fue muy celebrada, ya que durante siglos la rosa azul había sido el símbolo de lo imposible.»

El reportaje constaba de un texto con la historia de las modificaciones genéticas aplicadas a la industria —«Cebollas que no harán llorar. Muy práctico»—; una entrevista con el profesor Hidalgo —«Puf, qué mal rollo me da este pavo»—; un recuadro con curiosidades —«¡¿Conejos fosforescentes?!»—, y una serie de fotos espectaculares.

—Son de Silvia, seguro —dijo en voz alta. Las fotos tenían el sello personal de la joven fotógrafa. Miró el pie de foto para comprobarlo—. Esta chica acabará ganando algún premio.

Jordi estaba llegando ya al final de reportaje.

«Tras el logro de las rosas azules, la humanidad ha puesto la mirada en nuevos objetivos porque, como hasta las marcas de zapatillas deportivas saben, Impossible is nothing. El equipo del doctor Hidalgo de Barcelona está trabajando para obtener sangre artificial que permita que los hospitales no dependan de las donaciones. Porque cada vez que alguien dice «es imposible», hay alguien que replica «pues hagámoslo posible». Desde aquí lanzo un reto a la comunidad científica. ¿Por qué tanto interés en clonar mamuts o dinosaurios? ¿Por qué no clonar dragones? Los dragones, esos grandes olvidados, merecen nuestro apoyo. Si tú también quieres un mundo con dragones, apoya la campaña #BringBackTheDragons!»

Con los reportajes de Dana siempre le pasaba lo mismo. Nunca tenía la sensación de que le estuviera hablando de tendencias, pero siempre disfrutaba leyéndolos.

Sabía que Dana se marcharía encantada a cualquier medio generalista si pudiera, pero la cosa no estaba fácil para nadie y los periodistas no eran ninguna excepción.

Jordi miró la columna de contactos de Gtalk pero, por supuesto, Dana no estaba conectada al chat. En Barcelona eran las cuatro de la madrugada en esos momentos. Le escribió un correo electrónico.

Para: DanaRoca_BCNHipsterAct@gmail.com

Asunto: Temblores, dragones y rosas azules

Hola, Dana, ¿qué tal?

Acabo de leer tu reportaje. De verdad, entre protestas y helicópteros, al barrio ya sólo le faltan unos dragones dando vueltas sobre Montjuïc. XD

Me he conectado al chat pero coincidir despiertos a la misma hora es más difícil que conseguir rosas azules fosforescentes con olor a cebolla.

Por aquí, todo bien, aunque la tierra sigue temblando de vez en cuando. Y no sé quién tiembla más, si la tierra o la gente. El personal está revolucionado porque parece que Brad Pitt y Angelina Jolie van a venir a hacer una visita. Ya te contaré.

Samuel, el niño del que te hablé la última vez, cada día aprende cosas nuevas. Y es un auténtico crack del fútbol. Es espectacular lo que hace ese crío con una pelota. No para de practicar chilenas. Me duele la espalda sólo de verlo.

¿Cómo se portan los electrodomésticos? ¿Alguna baja más? ¿Has comprado ya la lavadora nueva? Tendrías que verme lavando ropa. Me he vuelto el rey del reciclaje del agua.

Ya he visto que las cosas se han calmado en Can Vies desde que han dejado que la gente siga usando el edificio. Reconozco que, cuando vi las imágenes, lo primero que hice fue maldecirme por no estar allí para protegerte.

¿Cómo estás, Dana? Yo estoy bien, aunque con muchas ganas de volver. Cuando vi las imágenes de las protestas, sentí que tenía que estar allí, pero sigo sin saber de qué lado. Llevo aquí casi un año y, aunque me gusta sentirme útil, no puedo quitarme de encima la sensación de que os he abandonado a todos. Me siento un cobarde y lo odio.

Vaya, ¡menuda chapa que te he pegado!

No me hagas mucho caso. La noche, que me confunde.

Cuídate mucho, preciosa.

Un beso,

Jordi

8

Cachitos de corazón

Barcelona, mayo de 2014

Dana cortaba trozos de queso y los colocaba junto al jamón serrano, la longaniza y el fuet en un par de platos grandes mientras Ona preparaba el pan con tomate.

—¿Seis polvos? ¿Estás segura? ¿No te descontarías? Ya sabes que las matemáticas no son lo tuyo.

—Ya sé que soy de letras, pero hasta seis sé contar. Y esas cosas no se olvidan. Aunque, en realidad... tal vez fueron siete. Igual sí me desconté.

—¿Siete? ¿Como los enanitos? ¡Ya te digo, Blancanieves! ¡Te has quitado las telarañas pero bien! Anda, dame un abrazo. —Ona abrazó a su amiga, medio en serio, medio en broma—. Siete polvos en una noche. Ay, ¡qué orgullosa estoy de ti!

—Bueno, sí, no me quejo —admitió Dana, con una sonrisa traviesa.

—¿Y dónde está ese prodigio de la naturaleza? Lo habrás invitado, ¿no?

—Uy, no, qué va. Está muy ocupado. Además, lleva un ritmo de vida muy distinto al nuestro.

—¿Distinto? ¿Distinto en qué?

Dana resopló.

—Pues no sé. En todo. Es mayor...

—¿Mayor? ¿Y siete en una noche? Pues menos mal. Si lo pillas con veinte años, te destroza.

—No tan mayor. Tendrá unos cuarenta, o cuarenta y cinco. Folla como un dios. Vive en un ático en la Villa Olímpica. Tiene una Harley. Es investigador científico. Y probablemente será premio Nobel en los próximos años.

Ona escuchaba abriendo y cerrando la boca sin decir nada, lo que no era muy habitual en ella.

—Pero... —dijo Dana.

Ona suspiró exageradamente.

—Ya tardaban en llegar los peros.

—Pues sí. Tienes peros. Enormes. Más que peros, parecen melones.

Ona trató de no reír de un chiste tan lamentable, pero se le escapó la risa.

—Para empezar, me temo que no fui yo la que lo puso como una moto.

—Dana, no empecemos con las inseguridades.

—No. No es eso. Es que, cuando entré en el baño, vi unos polvos blancos en la toalla. Y desde que él fue al baño estuvo un poco raro... Más violento. No paraba de morderme el cuello. Mira.

Dana le mostró las marcas que ocultaba debajo de su pañuelo favorito, verde, estampado con margaritas blancas y mariquitas rojas.

—¡Caray! ¿Quién se ha pensado que es, Edward Cullen?

—Y eso no es lo más grave —siguió diciendo Dana. Ona la miró, expectante—. Tiene la nevera llena de sangre.

—¿Cómo?

—Lo que oyes. Bolsas y más bolsas de sangre. Primero pensé que serían cosas del trabajo. Pero luego entré en su ordenador por casualidad y...

—Claro, lo típico que enciendes un ordenador sin darte cuenta y, ups, ya estás dentro.

—¡Déjame acabar, petarda! Pues, cuando entré... —Dana le hizo un gesto con el dedo para que se acercara y le susurró al oído—... vi que tenía una lista con nombres de deportistas de élite.

—¡La madre que lo parió! —Ona se llevó las manos a la cabeza y empezó a dar vueltas por la cocina—. Pero, pero, pero...

—Ya te lo he dicho. Tiene muchos peros.

—¡Esto no son peros! Peros son los que tenía Andrés, el chico que te presenté el mes pasado, que le cantaba el aliento. O lo de Marc, que tardaba más rato en arreglarse que una modelo de pasarela. ¡Este tío es peligroso! Lo de la coca, pase. Mientras no te meta a ti en sus mierdas, cada uno es libre de matarse como quiera, pero lo otro... ¿Te vio? ¿Sabe que has entrado en su ordenador? ¿Lo has hablado con Héctor?

—No a todo. No quiero meter a Héctor en líos. Y no sabe que cotilleé en su ordenador. Se lo dejó encendido y salió un momento de casa. Me levanté para ir al lavabo y lo vi encendido. Cuando volvió, me ocupé de entretenerlo hasta que el Mac volvió a ponerse en reposo.

—Un Mac, claro. ¡Qué iba a tener!

—Uy, dejemos el tema, defensora del software libre. Me he dejado lo peor para el final.

Ona palideció.

—¿Qué? ¿Te amenazó? ¿Te pegó? ¿Te ha contagiado algo?

—Peor —respondió Dana, negando con la cabeza—. Le gustan los toros.

Ona se dejó caer sobre un taburete.

—Gracias, gracias, Dios mío.

—¿Por qué das gracias a Dios? Pensaba que se iban a oír los gritos hasta la plaza de toros de las Arenas.

—Las Arenas ya no es una plaza de toros. Ahora es un centro comercial, por si no te queda claro cada vez que sales al balcón. No soy yo demasiado de centros comerciales, pero me alegro de que, en vez de ir a ver cómo torturan a esos nobles animales, ahora la gente vaya a ver películas o a comer jamón.

—Amén, hermana —dijo Dana, metiéndose una lonchita en la boca.

—Además, llámalo Dios, llámalo Yoda, pero a alguien tendré que darle las gracias por haber puesto a Diego en mi camino. Cada día tengo más claro que es el único tipo que vale la pena en toda la ciudad.

—Ah, muy bonito. ¿Y por eso no paras de organizarme citas con un montón de flipados y de reñirme cuando les encuentro defectos? ¡Serás cínica!

Ona bajó la cabeza, avergonzada.

—Lo siento, tía. Tienes razón. Es que me siento muy culpable por lo de Jordi. Te veo sola y se me parte el alma. Si Diego se marchara... no sé si podría soportarlo —confesó, con lágrimas en los ojos.

Dana se arrodilló en el suelo de la cocina y abrazó a su amiga.

—No es culpa de nadie. Pasó lo que tenía que pasar y no lo siento. Gracias a aquello, tengo a la mejor amiga del mundo. Jordi está luchando una guerra contra sus demonios. Lo tuyo fue el detonante. Si no hubieras sido tú, hubiese sido otra cosa. Tenía que explotar por algún lado.

En ese momento, sonó el timbre.

—¡Salvadas por la campana! —exclamó Dana—. Venga. Lávate la cara, que no vean que has llorado. Yo abriré.

—Espero que algún día Jordi se dé cuenta de la joya que ha dejado en Barcelona —dijo Ona, sacudiendo la cabeza—. ¡Hombres! —suspiró, secándose la cara con un trapo.

—¡Han llegado las tortilleras! —gritó Julia alegremente, llevando en alto un plato con un par de tortillas envueltas en papel de aluminio.

—¡Qué bruta que eres, niña! —la riñó Ona, riéndose—. Eres la pesadilla con patas de los políticamente correctos.

—Pues que se jodan un rato —replicó Julia, dejando las tortillas en la mesa—. Ventajas de ser bollera. Puedo hablar de tortillas y bollos si me sale del toto y, de paso, divertirme con los que no saben qué hacer cuando alguien les rompe los esquemas —añadió, dándole una palmada en el culo a Héctor, que había entrado con ellas.

Sara se había ido directa a la cocina y estaba metiendo bebidas en la nevera.

—Cómo me gusta esta casa —le estaba diciendo a Ona—. Es como vivir en un cuento.

Diego, que acababa de llegar, la saludó.

—Welcome, little Sara! ¿Ya has vuelto de Londres? ¿No estarías en Croydon? Me parece recordar que, cuando se ponen a quemar cosas, nos dan diez vueltas.

—Ja, ja, muy gracioso, Diego.

Ona se acercó a Diego, que le rodeó los hombros con un brazo casi sin mirarla mientras seguía metiéndose con Sara.

—¡Claro! Ahora lo entiendo todo. La inofensiva miss Sara está en Londres y de pronto vuelve a Barcelona y esto parecen las Fallas. No mientas. Tú no has estado aprendiendo a preparar el té. ¡Tú has estado aprendiendo a hacer cócteles molotov!

—Mierda, me has pillado. Suerte que Jordi no está aquí o me hubiesen llevado a comisaría. ¿Cuándo vuelve, por cierto?

Dana, que había salido un momento al lavadero para tirar papeles en la bolsa de reciclaje azul, levantó la vista instintivamente. Desde el quinto piso de la casa Fajol, conocida como casa de la mariposa, se adivinaban tanto la comisaría de la plaza España donde trabajaba Jordi antes de marcharse como el cuartel provisional de bomberos de Diego, en el parque del Escorxador.

La casa modernista estaba rematada por una enorme mariposa hecha con trozos de cerámica rota, esa decoración con mosaicos tan característica de las obras de Gaudí. Los trozos de cerámica de la mariposa eran de color amarillo, blanco, verde y azul. A Dana, que había vivido allí con sus padres toda la vida, la casa le recordaba a una dama de la alta sociedad británica, de las que van a las carreras de Ascot con lo más extravagante que encuentran por el salón clavado en el sombrero.

Dana se volvió hacia sus amigos al darse cuenta de que se había hecho un silencio incómodo. Todos estaban esperando a que respondiera la pregunta de Sara.

—Vaya. Ya he metido la pata —soltó ésta—. Y, como siempre, no tengo ni idea de qué he hecho mal. Esto de ser una friki de manual es de lo más pesado. Sobre todo para los demás. Lo siento. No sé qué he dicho, pero lo siento.

Dana se acercó a ella y la abrazó.

—No has hecho nada mal, Sara. No sé cuándo volverá Jordi. Cuando esté preparado para volver. Cuando regrese ya lo celebraremos, pero hoy vamos a celebrar que has vuelto tú. Hacía siglos que no nos veíamos. Venga, toma. Lleva los ganchitos.

—¡Cheetos! Estoy enganchadísima. —Sara cogió el bol y se dirigió al salón. Clara trató de coger un puñado a su paso, pero Sara lo apartó de su alcance, ágil como Kung Fu Panda—. Mi tesoro —canturreó, protegiendo el bol con el cuerpo y mirándolos a todos por encima del hombro—. Él vino a mí. Ellos nos lo han robado. ¡Sucios rastreros hobbits!

Héctor se echó a reír desde el sofá al verla llegar.

—¿A la mesa? —preguntó—. ¿O hace falta algo más?

—No —respondió Dana—. Está todo. ¡A la mesa!

—Mmm, qué pan tan bueno. ¿Dónde lo has comprado? —preguntó Héctor, que no necesitaba que lo llamaran dos veces cuando se trataba de comer.

—Lo ha traído Ona —respondió Dana.

—Es de la calle Galileu —explicó ésta—. Tenían esta pizarra en la puerta. Me ha parecido genial y no me he podido resistir. —Les enseñó una foto que había tomado con el móvil. En la pizarra se veía un dibujo a tiza de la pequeña panadería como último reducto artesano frente a la Federación Cósmica de Panaderías Interestelares Darth Vader.

—¡Ja! ¡Me encanta! ¡Lo friki mola! —exclamó Sara—. Ojalá mis padres se dieran cuenta.

—¿Cómo están? —preguntó Julia—. Imagino que encantados de tenerte de vuelta, ¿no?

—Bueno, supongo que sí —resopló la pelirroja Sara—, aunque tienen una manera bien rara de demostrarlo. Pero ya vale de hablar de mí. Estoy loca por enterarme de todo lo que me he perdido en Barcelona durante este tiempo. Chicas, ¿cómo van los castells? Antes de volver me comentó un amigo que una colla castellera iba a hacer una torre humana frente a la Torre de Londres. ¿No seréis vosotros?

—No. Los Castellers de Sants también se han unido a la iniciativa para hacer castells por el mundo, pero nos ha tocado Lisboa. De todos modos, Clara y yo no iremos. Es un fin de semana y tengo examen ese lunes. La universidad está carísima y no puedo permitirme el lujo de suspender.

—Y hay que guardar un poco de pasta para los festivales —les recordó Héctor, que era el más fiestero de todos.

—¡Sí! —exclamó Ona, que también era muy bailonga—. En la revista he pedido que me envíen al Barcelona Beach Festival. No sé si colará.

—Nosotras no nos perderemos el Pride —replicó Julia—. Cada año está mejor. Hay gente de todo el mundo. Es la caña.

—Pues a mí me gustaría ir al Canet Rock —dijo Dana—. Mis padres se conocieron allí. Cuando leí que recuperaban el festival, pensé que acudir sería una manera de estar cerca de ellos, y ¿habéis visto el cartel? ¡Es una pasada!

—¿Quién va? —preguntó Diego.

—¡Love of Lesbian! —respondió Dana.

—¡Txarango! —exclamó Héctor, bailando en la silla.

—¡La Dharma, que son del barrio! —dijo Ona, chocando la mano con Clara y con Julia por encima de la mesa.

—¡Gossos y els Pets! —intervino Clara.

—Y Blaumut —añadió Dana.

—¿Blaumut? —preguntó Sara—. A éstos no los conozco.

—Son geniales —le aseguró Dana—. Me los pongo siempre para escribir. Busca su primer disco en YouTube. Es redondo del principio al fin. No tiene desperdicio.

Diego, que había buscado el cartel del festival en el smartphone, agregó:

—Brams, Amics de les Arts, Manel, Mishima y... más. Estoy de acuerdo con Dana. Hay que ir al Canet Rock.

—Yo también quiero ir al Observatorio Fabra —dijo Sara.

—¿El observatorio astronómico? —preguntó Héctor—. Te pega. ¿Hay algún eclipse o algo así?

—Bueno, el próximo eclipse lunar es en octubre, pero quiero ir a cenar. Hacen unas veladas gastronómicas. El chef del restaurante Paradís Gourmet prepara un menú temático y luego hay una charla científica bajo las estrellas —explicó con los ojos brillantes de entusiasmo—. ¡El cielo en la tierra!

—Di que sí —replicó Clara—. Cada loco con su tema. Que nadie te diga lo que tiene que ponerte cachonda y lo que no.

—Mmmm —exclamó Héctor, haciendo el payaso—. ¡Cuánta razón! A mí el fuet me pone como una moto. Anda, tráelo pacá, que le meto un viaje.

—Hablando de fuet... —lo interrumpió Diego.

—¿Sí? ¿Hay algo que quieras saber de mi fuet? Tú dirás.

—Más quisieras tú que me interesara por tu fuet.

—Bueno, si algún día me decido a ampliar horizontes, no me importaría probar con un bombero.

—Nuestras mangueras siempre están al servicio de la ciudadanía, ya lo sabes.

—Por Dios, los tíos y sus mangueras. ¡Parad ya! — protestó Julia.

—Sí, eso, yo quería preguntarle algo a Sara. Por curiosidad. ¿Qué es lo que más has echado de menos de Barcelona mientras estabas en Londres?

—Pues... las librerías del triángulo friki, cerca del Arco de Triunfo... y ¡el fuet! Pásamelo, Héctor, que te lo vas a acabar.

—¡Ajá! ¿No os habéis fijado? En todos los programas de «Callejeando por el mundo», «Españolitos viajeros» o como se llamen, cada vez que le preguntan a un catalán qué es lo que más echa de menos, ¡siempre dice el fuet!

—Mmm, ¿a ver si va a ser adictivo? —se preguntó Dana—. Y hablando de adicciones. ¿Dónde están los ganchitos?

Sara miró al techo y se puso a silbar.

—¡Están aquí! —exclamó Clara, divertida, echando mano a la entrepierna de Sara.

—Eh, si quieres meterle mano, búscate otra excusa —protestó Julia.

—Que no, paranoica, ¡que los tiene aquí escondidos en el chisme!

—¡Uy! —dijo Sara, ruborizándose un poco—. ¿Cómo habrán ido a parar ahí? ¿Seguro que no tienes un bucle espacio-temporal en tu casa, Dana?

—Sí, vamos. Lo que viene siendo un agujero de gusano o, mejor dicho, de gusanito —dijo Héctor, muerto de la risa.

—Héctor, te reto a un duelo de ganchitos —dijo Clara—. Con las manos a la espalda, a ver quién coge más con la boca.

—Challenge accepted! —exclamó Héctor, al más puro estilo Barney Stinson, el alma de «Cómo conocí a vuestra madre», antes de abalanzarse entusiasmado hacia la nave nodriza de ganchitos.

Cuando todos se fueron, prometiendo que volverían a verse pronto, a Dana le dolía la mandíbula de tanto reír; hacía tiempo que no se reía tanto. Eran casi las cuatro. No tenía ganas de recoger la casa, pero sabía que, si se metía en la cama, no podría dormir.

Encendió el portátil, se lo llevó a la cama y revisó el correo. También se conectó a su emisora on-line favorita, donde estaba sonando una canción de Fool’s Garden. El corazón le dio un brinco al ver que había recibido correo de Jordi.

Mientras lo estaba leyendo, la canción acabó y empezó a sonar Boig per tu,[1] de Sau, en la versión de Shakira.

Mientras la cantante hablaba de la distancia y la añoranza, Dana recordó a Jordi en la playa de la Barceloneta, escribiendo con un palo en la arena «LOCO POR TI» mientras la música de Sau les llegaba desde un chiringuito del paseo marítimo. Habían pasado años desde aquella noche de verano, pero la recordaba como si fuera ayer.

Jordi y Dana habían ido a la playa a celebrar el cumpleaños de un amigo común. Antes habían coincidido en fiestas y en varias salidas al cine o a bailar. Se atraían mutuamente, pero ninguno de los dos había dado el paso. Cuando uno de los amigos sacó su guitarra y empezó a cantar, Jordi puso los ojos en blanco.

—¿Vamos a dar una vuelta?

—No me lo digas dos veces —susurró Dana, aguantándose la risa. Su amigo era un encanto, pero la música no era lo suyo.

Mientras caminaban, Dana le habló de sus clases en la facultad de Periodismo de la Universidad Autónoma de Barcelona, en Bellaterra, y le confesó que soñaba con convertirse en reportera o corresponsal en el extranjero de algún importante periódico. Jordi le habló de su vocación de policía. Estaba estudiando para presentarse a las siguientes oposiciones a mosso d’Esquadra. Soñaba con defender a víctimas de maltratos —ya fueran mujeres, niños o ancianos— y con desarticular alguna banda de narcotraficantes.

La pareja fue paseando hasta detenerse casi enfrente del Hospital del Mar. Se sentaron en la arena, muy cerca del agua, pero Jordi parecía inquieto y volvió a levantarse en seguida. Recogió un palo del suelo y empezó a jugar con él, escribiendo algo en la arena.

De pronto, Jordi lanzó el palo al agua, alargó los brazos hacia Dana y la ayudó a levantarse con tanto ímpetu que sus pechos chocaron. La miró a los ojos fijamente, como pidiéndole permiso, y ella asintió en silencio.

Jordi le rozó los labios en un beso de reconocimiento antes de lanzarse de lleno a la misión. Una vez vencidas las reservas, lanzó un ataque indiscriminado con armamento mixto. Le inmovilizó las muñecas mientras la besaba, haciendo un registro exhaustivo de su boca. Cuando ella protestó, tratando de liberarse, Jordi le soltó las manos y aprovechó el elemento sorpresa para atacar otras bases. Sin dejar de besarla, la sujetó por la cintura y fue desplazando las manos hasta agarrarle las nalgas. Sujetándolas con fuerza, la pegó más a él, para que notara lo mucho que la deseaba. Tenía el armamento a punto para pasar revista... pero no quería que le abrieran expediente por escándalo público antes de entrar en el cuerpo. Aunque no era fácil controlarse cuando lo único en lo que podía pensar era en entrar en otro cuerpo. El glorioso cuerpo de Dana, la preciosa mujer de pelo color miel y ojos pardos que le robaba más sueño que las guardias a sus futuros compañeros.

Dana puso fin a sus dudas.

—Ven —susurró, con la respiración alterada—. Vamos al agua.

—No me lo digas dos veces —dijo él, repitiendo las palabras de Dana. Aquellas seis palabras se habían convertido en su frase favorita.

Dentro del agua se quitaron la ropa y la tiraron a la orilla. Jordi abrió los brazos dándole la bienvenida a su vida y Dana se colgó de su cuello, rodeándole la cintura con las piernas. Estaban muy excitados y él la penetró de una sola embestida. Conteniendo el aliento, se miraron a los ojos con una mezcla de sorpresa, hambre y felicidad.

—Yo... —dijo Jordi, tragando saliva— pensaba preguntarte si querías salir conmigo, pero parece que nos hemos saltado varios cafés.

Dana se echó a reír, lo que provocó todo tipo de cosquilleos en Jordi.

—Y yo te habría respondido que me encantaría salir contigo, pero en estos momentos... preferiría que no salieras de donde estás.

—Siempre a sus órdenes, señora. —Jordi aprovechó la llegada de una ola para clavarse más en su interior.

Dana jadeó.

—¡Jordi!

—Dime.

—Más.

—Dímelo otra vez.

—Más, más.

—Me encanta que me lo digas dos veces.

—Búrlate de mí todo lo que quieras, pero no pares.

Jordi continuó penetrándola siguiendo el ritmo del oleaje.

—No me estoy burlando de ti. Estoy jugando contigo. Hacía mucho tiempo que no tenía tantas ganas de jugar con alguien.

—¿Tenías ganas de jugar? Habérmelo dicho —expuso Dana.

—¿No te lo dije?

—No me lo dijiste. Debiste decírmelo. —Dana se echó a reír.

—¿Te burlas de mí?

—No —respondió Dana sin parar de reír—. Es que todas estas frases parecen títulos de novelas eróticas.

—Aja —replicó Jordi, acariciándola las nalgas—. Soy una fuente de inspiración erótica. Me encanta. No dejes de decírmelo nunca.

—Bonito título.

Jordi se echó a reír y la sujetó con fuerza por las caderas.

—Ya basta de títulos. Vamos a pasar al primer capítulo —dijo, besándola apasionadamente.

Cuando salieron del agua, Dana leyó lo que Jordi había escrito en la arena antes de besarla: «LOCO POR TI».

—Loco me tienes —le susurró al oído abrazándola por detrás—. Desde el primer momento en que te vi.

Desde aquella noche, el tema de Sau se había convertido en su canción.

Dana volvió a leer el correo electrónico de Jordi y no pudo seguir conteniendo las lágrimas. Lo echaba tanto de menos que le dolía. Era como si le hubieran arrancado un trozo de alma. Delante de sus amigos se hacía la fuerte, pero, cuando se quedaba a solas, no tenía sentido disimular. La vida se había apagado cuando Jordi se marchó. Aunque vivía en una ciudad luminosa, entre las fuentes de colores de Montjuïc y la gran estatua de Miró que se adivinaba desde su balcón, en la vida de Dana no había color. Su corazón parecía estar hecho de trencadís, los trocitos de mosaico que adornaban la mariposa del tejado de su casa. Pero, a diferencia de las alegres y coloridas obras modernistas, los cachitos del mosaico que formaban su corazón eran en blanco y negro. Dana lloró y lloró hasta quedarse dormida.

9

Cadena de frustraciones

Barcelona, junio de 2014

Héctor oyó los gritos antes de entrar en el laboratorio.

—Me importa una mierda si tienes exámenes finales. Si te digo que quiero el artículo para el lunes es que lo quiero para el lunes. ¿Tan corta eres que no sabes distinguir los días de la semana?

Era la voz de Sergio. Desde hacía unos meses, el profesor Hidalgo estaba cada vez más alterado. Hacía muy mala cara, se le veía nervioso y saltaba a la mínima.

—Si tan corta soy, no sé cómo te atreves a presentar en el congreso algo escrito por mí.

A Héctor le gustó que Mónica, la becaria, no se dejara avasallar por Sergio. Trabajaba como la que más y cobraba menos que poco. Tenía los exámenes finales a la vuelta de la esquina y Sergio no dejaba de encargarle cosas que debería estar haciendo él. Lo que no sabía era que también le hubiera encargado redactar el artículo que pensaba presentar al congreso europeo que se celebraba a finales de ese mismo mes

—¡Serás...! —Sergio dejó la frase a medias cuando vio entrar a Héctor.

—¿Algún problema? —preguntó el joven, enderezando la espalda.

—Pues no lo sé —respondió Sergio con chulería—. Dímelo tú. ¿Tienes algún problema, Héctor?

—No, ninguno, pero me pareció oír gritos.

—¿Gritos? Yo no he oído nada. ¿Tú has oído gritos, Mónica? —le preguntó a la becaria con una sonrisa provocadora.

Ésta miró a sus compañeros de trabajo y suspiró.

—No, no he oído nada. Sergio y yo estábamos hablando sobre una entrega.

—Llegas un poco tarde, ¿no, Héctor? —remachó Sergio—. Más vale que te pongas con lo tuyo y dejes de buscar problemas donde no los hay.

Héctor se dirigió a su mesa y encendió el ordenador.

—¿Sergio? —Isabel asomó la cabeza—. ¿Puedes salir un momento? Tengo que comentarte unas cosas.

—¿Ahora? Tengo que contestar unos correos electrónicos.

—¡Ahora! —repitió Isabel, fulminándolo con la mirada antes de marcharse sin despedirse.

Sergio se pasó las manos por la cabeza, tirando del pelo hacia atrás. Sacó algo de la cartera que tenía junto a la silla y se dirigió al lavabo, malhumorado.

Mónica y Héctor, que habían permanecido con la cabeza baja mientras sus jefes hablaban, levantaron la mirada a la vez.

—¿Estás bien? —preguntó Héctor.

—Sí, ya estoy acostumbrada al malhumor de ese gilipollas los lunes por la mañana.

—No tienes por qué aguantarlo. Si quieres denunciarlo, cuenta conmigo. Te apoyaré.

—Gracias, tío. Te lo agradezco mucho, pero tendría que denunciarlo a Isabel, y ya ves cómo está el patio. Isabel no moverá ni un dedo contra Sergio. Y no puedo permitirme perder la plaza. Necesito los créditos para aprobar la carrera. —Mónica se encogió de hombros—. Ya me queda poco. Le escribiré el artículo y me libraré para siempre de esa sanguijuela. —Con una sonrisa traviesa, añadió—: Lo único que me consuela es verlo como un perrito faldero detrás de Isabel. Todos los abusones son iguales. Cuando llega un perro más grande, agachan la cola.

Héctor le devolvió la sonrisa.

—Pues sí, creo que Isabel va a hacerle mover la colita un rato.

A las siete, Sergio salió del parque de investigaciones biomédicas. Se había citado con Dana a las nueve. Había reservado mesa en la terraza panorámica del restaurante Miramar, que tenía unas impresionantes vistas del puerto y de la ciudad. Antes de pasar por casa para ducharse y cambiarse, tenía que hacer una entrega. Había quedado con el preparador físico de un equipo ciclista de nueva creación. Los patrocinadores tenían prisa por conseguir los primeros triunfos y, si al equipo médico no le importaba poner en peligro la salud de sus corredores, ¿por qué iba a preocuparle a él?

Al llegar al lugar acordado, una gasolinera cercana a las tres chimeneas de San Adrià del Besos, Sergio bajó de su Porsche Cayenne y abrió la puerta trasera. El preparador físico lo estaba esperando. Tras entregarle al científico un abultado sobre, recogió las dos neveritas acordadas y le devolvió a Sergio dos neveras vacías. El intercambio duró escasos segundos. Sergio llevaba varios años metido en el negocio de la sangre. Desde que se había descubierto que las transfusiones y autotransfusiones aumentaban el número de glóbulos rojos y, por tanto, la capacidad de éstos de transportar oxígeno, los científicos con pocos escrúpulos como él iban de lo más buscados. Al principio pensó que sería algo puntual, pero, cuando empezaron a invitarlo a las fiestas de deportistas de primer nivel, se acostumbró al mundo del lujo y las top model.

Fue precisamente una modelo brasileña la que le ofreció la primera raya de coca. Al principio ni se le pasó por la cabeza pagar por consumir. Pero, sin darse cuenta, se fue enganchando y pronto fue incapaz de practicar sexo si no había droga de por medio. Por suerte, sus clientes le pagaban religiosamente y con generosidad. Sabía que no sólo le pagaban la sangre. Le estaban pagando su silencio. Era un juego peligroso. Y había varias partidas empezadas a la vez.

Isabel lo había descubierto una noche mientras sacaba una neverita a escondidas del laboratorio. Esa noche había sido la primera que Sergio se había acostado con su jefa. Isabel, que llevaba meses obsesionada con el guapo investigador, encontró la manera de tenerlo a su disposición. Al principio lo reclamaba de vez en cuando. Sergio se sintió un cabrón afortunado. Su jefa no sólo no iba a denunciarlo, sino que encima tenía sexo gratis en horas de trabajo. Pero a medida que el grado de frustración de Isabel con su marido y sus hijos adolescentes fue aumentando, los encuentros se hicieron más frecuentes. Una tarde, Sergio entró en el despacho de Isabel mientras ella estaba hablando por teléfono con una amiga. La oyó decir «tienes que probarlo, es mejor que el Prozac. Si te portas bien, un día te lo prestaré» antes de echarse a reír como una hiena. Por la mirada de Isabel, supo que estaba hablando de él. A Sergio se le revolvió el estómago y supo que, para su jefa, no era más que un puto de lujo. Ni eso. Muchos profesionales del sexo estaban en el negocio por voluntad propia. Él no era más que un consolador de carne y hueso que Isabel tenía a mano para desahogarse y dar envidia a las amigas.

Cuando vio a Dana, algo en su mirada lo atrajo. Era una mirada franca, pura, sin dobleces. Hacía mucho tiempo que no veía un alma tan limpia en su entorno. En el laboratorio no se relacionaba con nadie si podía evitarlo. Cuanto menos hablara con la gente, menos posibilidades había de que descubrieran sus actividades clandestinas. Y, fuera del trabajo, sólo salía de noche. Las miradas que le dirigían las mujeres eran de lujuria o de interés. Pero Dana lo había mirado con admiración cuando le dijo que sus estudios le harían ganar el premio Nobel. Por un momento deseó volver al camino recto para verse a través de sus ojos inocentes. Pero luego ella lo había descubierto beneficiándose a Isabel en el cuartito de las escobas. Su jefa no había podido esperar a que Dana se fuera. Estaba marcando territorio para que la recién llegada supiera a qué atenerse. Cuando Sergio llamó a Dana para invitarla a salir, pensaba que ella pondría alguna excusa, pero para su sorpresa aceptó encantada. Sus negocios le habían hecho tener que posponer la cita varias veces, pero al final había logrado salir con la inocente periodista y había valido la pena. Estaba tan necesitada como parecía.

Se había ayudado de los polvos mágicos porque ya no se fiaba de su capacidad de funcionar sin ellos y quería impresionarla. Y, al parecer, lo había logrado. Habían quedado varias veces y, aunque tenían pocas cosas en común, el brillo de la novedad aún no se había apagado. Sabía que no duraría mucho, pero no estaba listo para desprenderse de ella todavía. Además, hoy tenía más ganas que nunca de verla. Héctor, el gallito del laboratorio, había estado a punto de plantarle cara esa mañana. Había tenido que pararle los pies. Las cosas en el trabajo cada día estaban más tensas. Isabel lo usaba a él para descargar sus frustraciones. Pues esa noche se desahogaría él. Y la deliciosa Dana sería un perfecto saco donde descargarlas.

10

La pierna de chutar

Haití, junio de 2014

Jordi se quitó la camiseta y se metió bajo la manguera que hacía las veces de ducha en la zona donde estaban construyendo las casas. ¡Qué placer sentir el agua casi fresca llevarse el sudor y el polvo de la obra! Con los ojos cerrados, no se dio cuenta de que era el centro de atención de muchas miradas femeninas. Pero, aunque hubiera tenido los ojos abiertos, probablemente no se habría percatado. Desde que había escrito a Dana, no podía pensar en otra cosa. Habían pasado varios días y ella no había respondido. No es que le extrañara. Dana había tenido más paciencia que una misionera, pero todo tenía un límite y mucho se temía que finalmente lo había olvidado y había seguido adelante con su vida. Si sus sospechas se confirmaban, le dolería mucho, pero se alegraría por ella. Se merecía estar con un hombre íntegro y valiente, un tío legal.

«La reina de dragones se merece estar con un rey, pero no con el rey de las dudas», se dijo, cerrando el grifo y sacudiendo la cabeza.

—¡Jordi! —lo saludó una voz femenina, grave y sensual. Al volverse hacia la voz, vio que la que se acercaba era Santina, la madre de Samuel. Aunque no había cumplido aún los veinticinco años, era una de tantas viudas que el terremoto había dejado a su paso. Sin haber pisado nunca una peluquería ni haber usado nunca un cosmético, era una mujer muy atractiva, aunque demasiado delgada. Jordi sospechaba que parte de su comida iba a parar al plato de Samuel, que nunca paraba quieto. Como la propia Santina le había contado un día, Samuel daba patadas al balón hasta mientras dormía.

—Hola, Santina. ¿Qué hay de nuevo? —le preguntó con una sonrisa.

—Algo se cuece, pero no sé qué es —respondió ella en un español perfecto. Santina tenía familia en Asturias, y llevaba años trabajando para las organizaciones de cooperantes españolas —. Supongo que tú te enterarás antes que yo, porque Juliette está metida en el ajo.

Era inútil tratar de negar que Juliette y él habían tenido algo. Las noticias en la isla viajaban más rápido que una epidemia.

—Ya nos enteraremos —replicó Jordi, sentándose en una caja al lado de Santina—. Y ya que estás aquí, quería hablarte de Samuel.

—¿Qué pasa? ¿No se porta bien? ¿Se ha metido en algún lío? —preguntó la joven madre, que se tomaba muy en serio la educación de su hijo.

—No, no, al contrario, tranquila. Es un niño encantador. —Jordi se puso la camiseta antes de seguir hablando. Un par de cooperantes holandesas se miraron suspirando y decidieron que era un buen momento para volver al trabajo—. Es que cada día me impresiona más cómo juega al fútbol. Es como si la pelota y él fueran una misma cosa.

—Sí, desde siempre. Su papá le enseñó cuando aún no caminaba. Y, desde que empezasteis a llegar los cooperantes, siempre llega a casa con trucos nuevos. Dice que será futbolista y ganará un balón de oro. —Santina sonrió con una mezcla de orgullo y tristeza—. Supongo que pronto se dará cuenta de que no puedo llevarlo a una escuela de fútbol, pero no quiero robarle la ilusión todavía. Es tan pequeño...

Jordi cogió un palo del suelo y comenzó a jugar con él.

—Haces bien. No hay que perder nunca la esperanza —dijo Jordi, dibujando sin darse cuenta una letra D en la tierra—. Santina, no puedo prometerte nada, pero ¿qué te parecería que Samuel fuera a estudiar a La Masía?

—¿La Masía? ¿Qué es eso?

—Es la institución donde estudian y entrenan los chicos que forman el plantel del Barça... ¿Sabes lo que es el Barça? ¿El Fútbol Club Barcelona?

Santina se echó a reír.

—Claro que sé lo que es el Barça. Y el Madrid. Y la Juve. Y el Spartak. Y el Galatasaray...

Jordi se unió a sus risas.

—Vale, vale, ya veo que Samuel te tiene bien informada.

Santina se encogió de hombros y suspiró.

—Pues qué te voy a decir. Sería un sueño hecho realidad que Samuel pudiera dedicarse a su pasión, pero no tengo con qué pagar el viaje. Si tuviera una casa, la empeñaría, pero ni eso tengo, ya lo sabes.

—Es sólo una idea. No tengo contactos en el Barça ni en ningún otro club, pero el niño es bueno. Me informaré. Tal vez haya algún ojeador en la zona. —Jordi se quedó en silencio unos segundos antes de añadir—: Y, si no, puedo grabar un vídeo y enviarlo a La Masía. Eso no nos costará nada —agregó con una sonrisa esperanzada.

Santina se secó una lágrima.

—Eres un ángel, Jordi.

«Menudo ángel. Un ángel caído», se burló Jordi de sí mismo.

—¿No querrás decir un arcángel? ¿El arcángel Miguel? Era mi héroe cuando iba a catequesis en mi barrio. Él matando dragones con su espada y Dios dándole palmaditas en el hombro de vez en cuando. Así da gusto trabajar.

Santina se echó a reír y Jordi admiró el contraste de sus dientes blancos con su piel de chocolate. Jordi empezó a sonreír, pero la sonrisa se le heló en los labios cuando notó que la caja de materiales en la que estaban sentados empezaba a temblar violentamente.

—Samuel —susurró Santina, palideciendo—. ¡Samuel! —repitió gritando, antes de salir corriendo.

Jordi salió acelerado tras ella, siguiendo el ruido de los gritos de los críos. El recuerdo del tremendo terremoto que dejó más de trescientos mil muertos estaba grabado a fuego en la memoria de los adultos y de los niños más mayores. Jordi vio el shock en las caras de los lugareños. Muchos de ellos se habían quedado paralizados, a diferencia de los cooperantes, que no habían sufrido el horror de los primeros momentos y que corrían de un lado a otro, sin saber qué hacer.

—¡Samuel! ¡Samuel! —siguió gritando Santina—. ¡William! —exclamó la desesperada madre al ver a uno de los amigos de su hijo—. ¿Estás bien? ¿Has visto a Samuel?

El amigo de Samuel asintió y señaló hacia el descampado donde solían jugar a fútbol después de las clases.

Varios niños corrían hacia sus casas, pero ninguno de ellos era Samuel.

—¡Samuel! —lo llamó Jordi, sintiendo el mordisco de la impotencia.

—Mami. —Les llegó la débil voz del pequeño cuando los temblores se calmaron.

—Mi niño. Aquí estoy —dijo Santina, saltando un árbol y dejándose caer de rodillas junto al chiquillo, que quedaba oculto al otro lado del tronco.

—Gracias a Dios —murmuró Jordi, mirando al cielo antes de saltar el árbol.

Santina estaba abrazada a su hijo, que seguía tumbado en el suelo.

—Hola, campeón —saludó Jordi—. Ya ha pasado todo. Sólo ha sido un susto. Venga, vamos a casa. Os acompañaré.

—No puedo, Jordi.

—¿Cómo que no puedes? —Jordi cruzó una mirada inquieta con Santina, que empezó a examinar al niño de arriba abajo, en busca de heridas. Al oír gemir a Santina, Jordi se acercó un poco más—. ¿Qué pasa?

—La pierna —respondió el chico—. Se me ha quedado atrapada debajo del tronco. No la puedo sacar. Lo siento mucho.

—¿Cómo que lo sientes? No digas tonterías. —Jordi frunció el ceño, pensando ya en cómo sacar al crío de ahí.

—Es que es la pierna de chutar —murmuró el pequeño antes de echarse a llorar.

Jordi sintió un nudo en la garganta. Santina lo miró, suplicándole con la mirada que la ayudara a salvar a su hijo.

—¡Capitán! —dijo Jordi, fingiendo un entusiasmo que estaba lejos de sentir—, nada de llorar. Te necesito. Voy a sacarte de aquí. Pero mientras estoy fuera necesito que cuides de tu madre. ¿Puedo contar contigo?

—Sí, míster —afirmó el niño, secándose las lágrimas.

Jordi salió corriendo hacia el almacén de suministros que estaba a cien metros de allí. Apartó unos ladrillos caídos que dificultaban la entrada y salida del almacén y sonrió aliviado al encontrar lo que estaba buscando: una carretilla elevadora o, como lo llamaban en su casa, un toro mecánico.

11

Bajo las alas de la mariposa

Barcelona, junio de 2014

—¡Marchando dos mojitos! —exclamó Ona, saliendo de la cocina de Dana con dos grandes vasos en las manos.

En la redacción de BCN Hipster Act se habían repartido los pases de prensa para los festivales de música del verano y a Ona y Dana les había tocado el Sónar. Ninguna de las dos era especialmente aficionada a la música electrónica, así que habían decidido que lo mejor sería tomarse unos mojitos caseros antes de salir de casa.

La noche de mediados de junio era muy cálida y las puertas de los balcones del salón de la casa de la mariposa estaban abiertas de par en par.

—Pues no sé para qué vamos a subir a Montjuïc, si se oye la música desde aquí —dijo Ona.

—Hombre, desde aquí oímos el chumba-chumba, pero con esto no sacamos un artículo —replicó Dana, la más sensata de las dos.

—No menosprecies el efecto inspirador de un par de mojitos. Venga, sentémonos en el balcón —propuso Ona, sacando los pies descalzos por fuera de los barrotes y moviendo las piernas como una niña pequeña—. A tu salud, cariño. —Brindó en dirección al cuartel de bomberos donde Diego estaba de guardia.

—¡Salud! —Dana se sentó a su lado con las rodillas dobladas y dio un trago al mojito.

Ona se volvió hacia ella.

—Haces mala cara, niña. ¿Te encuentras bien?

—Sí, más o menos.

Ésa era Dana. Siempre valiente y positiva. Era casi imposible oírla quejarse, y eso que la vida no le había puesto las cosas fáciles. La madre de Dana había muerto demasiado joven y ella se había acostumbrado a valerse por sí misma. Había madurado antes de tiempo. Siempre era mucho más responsable que sus compañeros de clase, lo que le garantizaba muchos amigos durante las semanas anteriores a los exámenes finales —sus apuntes tenían fama en el todo el colegio—, pero muy pocos el resto del año. No le gustaban demasiado las discotecas. Prefería las fiestas populares y las verbenas al aire libre. Era muy curiosa. Le interesaba la historia, la naturaleza, los programas de vida submarina, los viajes y las novelas, sobre todo las que acababan bien.

Tras conocer a Jordi, la responsable Dana se había vuelto mucho más alegre y desenfadada. Jordi y ella tenían un montón de proyectos. Él se fue a vivir con ella mientras preparaba las oposiciones. Cuando las aprobó, lo celebraron yéndose cinco días a Formentera. Parecía mentira que un paraíso como ése estuviera tan cerca de Barcelona. Durante aquellos cinco mágicos días se bañaron, pedalearon, rieron, se abrazaron y, sobre todo, se amaron a todas horas.

Durante tres años vivieron juntos y fueron muy felices. Jordi trabajaba como mosso d’Esquadra. Estaba asignado a la comisaría de plaza España, pero iba donde se le necesitaba. Cuando Dana acabó la carrera, trabajó en una televisión local y más tarde en el periódico donde conoció a sus colegas. Durante las protestas de mayo de 2011, el policía tuvo la crisis de identidad que lo llevó a apartarse del servicio activo. Un encontronazo fortuito con Ona lo llevó a convertirse en blanco de un linchamiento virtual. Poco después nació la amistad entre Dana y Ona, que no había hecho más que crecer.

Pero la crisis de Jordi era más profunda de lo que ninguno de ellos sospechaba. Los temblores emocionales le habían sacudido los cimientos y, aunque el suelo de su alma había dejado de temblar, las cosas al asentarse no encajaban como antes. El goteo constante de desahucios no hacía más que reforzar sus sospechas de que algo no estaban haciendo bien. Y ver a Diego y sus colegas del cuerpo de bomberos enfrentarse a sus superiores colgando en cuarteles y camiones carteles de «Rescatamos personas, no bancos» lo emocionaba, pero también hacía que se sintiera avergonzado por no atreverse a hacer algo parecido. La policía era un cuerpo dedicado al mantenimiento del orden público, y Jordi entendía que la disciplina era necesaria para actuar de un modo eficiente, pero no se quitaba de encima la sensación de que, a los manifestantes que protestaban ante las torres negras de la oficina central de ”la Caixa” comparándola con Mordor, no les faltaba razón. Había entrado en el cuerpo para ayudar a ancianas como su abuela, no para desahuciarlas de los pisos donde habían pasado toda su vida por haber cometido el crimen de avalar a sus hijos.

Los choques con sus superiores se hicieron inevitables. Al principio éstos pensaron que, con un poco de terapia, se resolvería. Hizo el camino de Santiago; más tarde lo cambiaron de destino. Pero nada funcionó. Finalmente, acabó pidiendo una excedencia y se marchó a Haití con una oenegé. Y mientras él se esforzaba en rehacer los escombros de los pueblos y ciudades haitianos, el corazón de Dana se desmenuzaba.

—¡Dana! —exclamó Ona—. Si estás entre nosotros, manifiéstate.

—Perdona, tía. Me he distraído un momento.

—No hace falta que lo jures —se burló Ona.

—¿Qué me decías?

—Te preguntaba por Sergio. ¿Has averiguado algo más sobre la red de dopaje?

—Bueno, tengo copia del Excel con los nombres, las fechas y las cantidades. Y tengo fotos de Sergio entrando y saliendo de su casa y del laboratorio con neveritas. He empezado a escribir el reportaje. Antes de publicarlo quiero entrevistar a Héctor y a la becaria que trabaja para Sergio. Pero no quiero destapar la liebre sin tener fotos más comprometedoras. Si pudiera conseguir instantáneas de la entrega de la sangre a alguno de sus clientes, seguro que me lo publicarían en algún periódico de tirada nacional.

—¡O internacional, tía! —Ona se vino arriba—. Después de lo de Armstrong, el tema interesa mucho.

—Quería que quedáramos mañana, pero le he dicho que tenía la regla y que no me encontraba bien.

—Ay, qué haríamos sin nuestra vieja amiga que siempre nos echa una mano cuando necesitamos una excusa.

—Me esconderé en el coche cerca de su moto y le diré a Héctor que me avise cuando salga del laboratorio. Lo seguiré y, con un poco de suerte, cazaré al dragón. Estoy harta de él. Quiero perderlo de vista cuanto antes.

—¿Quieres que te acompañe? Ese tío me da miedo. —Ona se estremeció exageradamente—. No es trigo limpio.

—Gracias, mi niña, pero no hace falta. Si me descubre en el coche, diré que acababa de llegar y que quería sorprenderlo. Si vamos las dos, no tendremos excusa.

—Vaaale, pero me llamas por teléfono en cuanto llegues a casa.

—Sí, mami —se burló Dana—. Cada día te pareces más a tu tía. ¿Dónde anda, por cierto?

—¿Tecla? Pufff, pues creo que esta semana está en Canarias, protestando contra el fracking, pero vete a saber. Igual a estas horas está volando en helicóptero hacia el Rainbow Warrior. No para quieta esta mujer.

Ona admiraba mucho a su tía, una mujer increíble que había dejado un trabajo seguro como funcionaria para colaborar en todas las causas que le parecían justas. Quería dejar un mundo mejor para sus hijos y nietos.

—¿El Rainbow what?

—El Rainbow Warrior. El barco de Greenpeace.

—¡Oh, qué envidia! —dijo Dana, sonriendo y sacudiendo la cabeza.

—Algún día seremos como ella.

Las amigas se miraron alzando las cejas y se echaron a reír.

—Vale, vale —admitió Ona—. Es imposible ser como mi tía. Con ella rompieron el molde. Pero viajaremos mucho, ya verás. Esta crisis no puede durar toda la vida. ¿Te he dicho que he presentado la solicitud para volver a dar clases en Proa?

Proa era el colegio donde Ona trabajaba antes de que los recortes en educación dejaran a muchos profesores en la calle.

—¡No! No me habías dicho nada. No me extraña. Eres buena escribiendo, pero la verdad es que tú y yo pegamos menos en una revista de tendencias que «Saber y ganar» en Telecinco.

Ona se echó a reír.

—Pues sí. No conozco a casi nadie del programa del Sónar de este año... a Massive Attack y para de contar. Cuando he visto que actuaban Mateu y Bayona, pensaba que eran Sergi Mateu, el actor, y Juan Antonio Bayona, el director de cine, para sacarse un sobresueldo. Menos mal que no me ha oído Lena.

Dana se echó a reír.

—Bueno, tampoco ibas tan desencaminada. El DJ Carlos Bayona es su hermano gemelo.

—¿Vamos a ver al hermano gemelo del director de Lo imposible? —Ona abrió mucho los ojos—. Pues igual, si me lo camelo bien, consigo que me dé el teléfono de su hermano... y si le doy mucho la paliza a su hermano... igual me pasa el número de Ewan McGregor... Y si consigo el número de Ewan McGregor...

Dana se echó a reír.

—Sara no te dejará en paz hasta que le presentes a Obi-Wan Kenobi —dijo.

—Coñe, visto así... Mejor no le digo nada, que aún la denunciaría por acoso.

—Sí, será mejor —sentenció Dana—. ¿La última antes de subir a Montjuïc?

—¡Venga! —exclamó Ona, poniéndose de pie—. ¡Vamos a rellenar esos vasos!

12

Gol de Iniesta

Haití, junio de 2014

—¿Mami?

Jordi, que había estado dormitando sentado en una silla echada hacia atrás, se despertó de golpe al oír quejarse a Samuel. La silla volvió a su posición habitual de un golpe y Jordi se acercó a la cama del niño.

—¿Mami?

—No, campeón. Mami está descansando un poco. Llevaba dos noches sin dormir y le he dicho que yo te cuidaría un rato. ¿Cómo estás? ¿Te duele la pierna?

—No, pero tengo sed.

—Yo te traigo agua. Un momentito.

Jordi le sirvió un vaso de agua y le ayudó a beber. Samuel se lo tragó entero y volvió a tumbarse.

—Gracias.

—De nada, valiente. ¿Seguro que no te duele? No pasa nada si te duele. A los futbolistas también les pasa. Y a veces lloran. Eso no significa que sean menos valientes.

—Bueno, me duele un poco, pero eso me da igual. Yo lo que quiero saber es cuándo podré volver a jugar.

—El doctor dijo que la fractura había sido limpia. Dentro de un mes te quitarán el yeso y luego ya cada día podrás hacer un poquito más. Sobre todo debes tener mucha paciencia. Las lesiones forman parte de la vida de un futbolista. La cabeza también hay que entrenarla. Ningún entrenador quiere a un jugador que actúa sin pensar y no sabe estar quieto en el banquillo cuando le toca. ¿Sabes cuántas lesiones se ha hecho Carles Puyol, el defensa del Barça?

—El exdefensa —corrigió el niño, que estaba al día de los fichajes y las bajas de los principales equipos del mundo—, ahora es director deportivo.

—Sí, señor —admitió Jordi, haciéndole cosquillas en la barriga—. Algún día igual te fichará.

Samuel se echó a reír.

—¿Cuántas lesiones se hizo?

—Treinta y seis —respondió Jordi—. Ya verás —comentó mientras sacaba el iPad de la mochila y luego buscaba en Internet una imagen con todas las lesiones detalladas del gran capitán y defensa del F. C. Barcelona—. Mira, por ejemplo, en 2002 sufrió una elongación muscular en el muslo izquierdo y estuvo seis días de baja.

—¿A ver?

Jordi le fue enseñando el lugar de cada lesión seguida de una breve explicación. Antes de llegar a la mitad de las lesiones, el niño volvía a estar profundamente dormido.

Santina entró en la habitación con dos tazas de leche con cacao. Le ofreció una a Jordi y sonrió.

—Te he oído recitarle las lesiones de Puyol. Ha sido mano de santo. Más efectivo que el cuento de los siete cabritillos y el lobo que le he contado antes. Me parece que voy a usar tu táctica. A partir de mañana le contaré el cuento de los siete defensas alemanes y el pequeño delantero haitiano.

Jordi se echó a reír.

Santina se llevó un dedo a los labios para que no hiciera ruido. Con la cabeza le hizo un gesto para que la siguiera al porche. La noche estaba oscura. La luna ya se había escondido y el sol tardaría un par de horas en asomar por el horizonte. Santina se sentó en la hamaca que colgaba entre dos postes y aguantó la lona con firmeza para que Jordi se sentara a su lado. Éste lo hizo con cuidado para no derramar la leche. Luego Santina levantó los pies del suelo y se sentó con las piernas dobladas y las rodillas pegadas al pecho. Mientras la hamaca se balanceaba suavemente, la pareja bebió la leche mientras comentaba la llegada de Brad Pitt y Angelina Jolie al día siguiente.

—Vendré a buscaros antes de la fiesta de bienvenida. Llevaré a Samuel en brazos. El médico ha dicho que puede ir.

—Muchas gracias —dijo Santina, mirando al frente—. No sabes lo mucho que te agradezco todo lo que estás haciendo por Samuel.

—No es nada —replicó Jordi, bajando la mirada—. Cualquiera haría lo mismo.

—¿Ves a alguien más a tu alrededor? —insistió Santina—. No. Los cuatro abuelos de Samuel están muertos. Mi hermana emigró a Estados Unidos, pero aún no tiene papeles y no puede volver. Los vecinos nos ayudan mucho, pero ya bastante tiene cada uno con lo suyo. Y el resto de cooperantes son muy amables y les agradezco mucho que se alejen de sus familias y sus países para venir a ayudarnos, pero te aseguro que a ninguno de ellos se le pasaría por la cabeza venir a contarle cuentos a Samuel. Dame. —Santina alargó la mano, recogió la taza de Jordi y la dejó junto con la suya sobre la barandilla del porche antes de volverse hacia él. Jordi vio que le brillaban los ojos.

—Ven aquí —dijo Jordi, abriendo los brazos.

Santina no se hizo de rogar. Se lanzó sobre el policía y hundió la cara en su ancho pecho mientras él la abrazaba y le acariciaba la espalda arriba y abajo. La humedad que le empapó el pecho le indicó que Santina estaba llorando, aunque la joven madre no hacía ningún ruido. Jordi estaba cada día más impresionado con la valentía de esa gente. En medio de tanta pobreza y desolación, la entereza y la callada dignidad de los haitianos hacía que se sintiera muy pequeño y muy quejica. Sus problemas le parecían problemas de niño mimado. Esperaría a que Samuel se recuperara un poco y tomaría una decisión sobre su futuro. No iba a esperar más. Era un blando y estaba cansado de ser un blando... «¿Has dicho blando?»

Jordi no estaba seguro, pero juraría que Santina acababa de meterle mano. Y juraría que «blando» no era la palabra que iba a usar para describirlo si seguía agarrándole el paquete de esa manera.

—¿Santina?

—Chis... —La guapa haitiana le llevó un dedo a los labios, mientras con la otra mano le acariciaba el pene por encima de los pantalones. Todavía tenía los ojos brillantes por las lágrimas que acababa de derramar, pero no era el único brillo que los iluminaba.

—Santina, si estás haciendo esto por agradecimiento, te aseguro que... ooh... no es necesario. Lo hago encan... encantado.

—Calla, tonto. ¿No te ha enseñado nada la isla? Hoy estamos aquí y mañana la tierra puede temblar y llevarse consigo todo lo que dabas por sentado. No pienses tanto, Jordi Castro.

Santina le desabrochó los pantalones, se sentó encima de él y lo besó, mientras la hamaca se columpiaba con más ímpetu. Con movimientos precisos y eficientes, Santina se sacó un condón del bolsillo y se lo colocó a Jordi, que la miraba aturdido.

Jordi no sabía si Santina le había puesto alguna sustancia afrodisiaca en la leche, si sería la luna llena o el balanceo de la hamaca, pero no tenía fuerzas para resistirse. Ni ganas de hacerlo. Si todas las isleñas eran tan convincentes como Santina, no le extrañaba que la isla se hubiera hecho famosa por sus muertos vivientes mucho antes de que los zombis se pusieran de moda. Lo de su erección no sabía si era rigor mortis, pero se le parecía mucho. Y el cerebro había dejado de funcionarle en cuanto Santina le puso la mano encima.

—Dice Samuel que los españoles sois los campeones del mundo.

—Sí —replicó Jordi, a quien todo le parecía cada vez más surrealista—, aunque el mundial de Brasil está a punto de empezar. No será fácil ganar a Brasil en su casa y...

Santina lo hizo callar con un beso.

—No hables tanto y demuéstrame por qué sois los campeones del mundo —le ordenó ella, dejando claro lo que deseaba.

Jordi la sujetó por las caderas y, acariciándole las nalgas, continuó.

—Es muy importante que el balón no esté nunca quieto. El juego debe ser rápido y preciso —añadió, llevando las manos hacia arriba y resiguiéndole el contorno de las caderas hasta llegar a la cintura—. A un toque. —Abrió los dedos de ambas manos abarcando todo el vientre de Santina—. Partiendo del centro del terreno de juego, se abre el campo por las bandas. —Siguió ascendiendo por los costados, acariciándole las costillas. Santina parecía tan hipnotizada como Samuel hacía un rato escuchando el relato de las lesiones de Puyol.

Jordi aprovechó para tomar el control de la situación. Utilizando el impulso de la hamaca, bajó al suelo de un salto. El trabajo físico lo mantenía en forma. Tomó a Santina por la cintura y la dejó de pie en el suelo. Cuando la tuvo cara a cara, siguió hablando.

—Lo importante son los cambios de ritmo. Hay que mover la defensa para que se creen huecos por los que penetrar en el área rival —susurró, acariciándole los pechos antes de agachar la cabeza y besarla—. Lo que viene siendo el tiquitaca.

—¿Tiquitaca? —repitió ella, divertida.

—El jogo bonito —le aclaró Jordi, sin dejar de acariciarla en ningún momento, paseando las manos entre los pechos, la cintura y las nalgas de la joven viuda—. Es muy importante el dominio del espacio y el movimiento del balón para no perder nunca la posesión —añadió, acercándola a sus caderas para que notara su erección. Bruscamente, le dio la vuelta y la apoyó contra la pared de la casa—. El rival, aturdido, no tiene tiempo de detener al delantero que se incorpora viniendo desde atrás para rematar por toda la escuadra. —Levantándole la falda, Jordi se clavó en ella, que gimió suavemente. Santina estaba más que preparada para la invasión de campo—. Y siempre —le susurró al oído, con una nueva embestida—, siempre, hay que tratar bien el balón. El movimiento tiene que ser delicado, pero continuo. Así. ¿Lo ves?

Santina contuvo el aliento un instante antes de responder.

—Lo entiendo. Delicado pero continuo —repitió, sin dejar de mover las caderas en un movimiento circular. Tras unos momentos, Santina se escurrió como una lagartija, se escapó bajo el brazo de Jordi y volvió a sentarse en la hamaca.

—Ven —le pidió, alargándole la mano—. Quiero hacerlo en la hamaca. Así me acordaré de ti cada vez que me tumbe en ella cuando te hayas ido.

—¿Quién ha dicho que vaya a irme?

—Chis, no hables tanto y vuelve al ataque. El partido está perdiendo intensidad.

Jordi se rio por lo bajo y se acercó a la hamaca. Santina, sentada en el borde de la tela, se impulsó en su pecho para ponerla en movimiento. Jordi la ayudó a empujar hasta que balanceó con más fuerza. Ayudándose con la mano, Jordi volvió a clavarse en su interior. El vaivén de la hamaca suplía el movimiento de las caderas, pero no era fácil. Tenía su técnica y Jordi no iba a quedarse allí el tiempo suficiente para aprenderla. No le había dicho nada a Santina, pero ella lo había notado. Probablemente ésa era su manera de despedirse y de darle las gracias por todo.

Jordi se apartó momentáneamente de ella.

—Hazme hueco —le pidió, antes de tumbarse a su lado. Agarrándola por la cintura, se la puso encima y la penetró con facilidad.

Ella gimió y, empezando a mover las caderas, dijo:

—Ya lo tienes. Te has hecho un hueco en nuestros corazones, Jordi Castro.

El movimiento de rotación de las caderas de Santina se unió al balanceo de la hamaca. En el oscuro cielo, las estrellas y los planetas giraban a cientos de miles de kilómetros por hora. Jordi alzó la vista hacia el firmamento y se sintió diminuto, una mota de polvo uniéndose a la danza elíptica eterna, a los bailes de los derviches, a las sardanas de su tierra, a los bailes de los indios americanos alrededor del fuego y a las vueltas del Jabulani, el balón que Iniesta golpeó en el partido de la final que dio a España su única copa del mundo de fútbol.

Santina hundió la cara en el hombro de Jordi cuando el orgasmo se apoderó de ella. Jordi la siguió instantes después, sintiendo que orbitaba alrededor de la humilde casa como un cohete Apolo lanzado desde la vecina base de Cabo Kennedy antes de descender a una superficie desconocida. En este caso no era la de la luna, sino la superficie de las relaciones mal definidas.

Santina se dio cuenta de la incomodidad de su amante sin que éste dijera ni una palabra.

—Gracias, crack —le dijo, con una sonrisa, para relajar el ambiente.

—Uff —resopló Jordi, que acababa de darse cuenta de la presión que suponía representar a todo un país—. No te creas que los españoles aguantamos tan poco. Ha sido todo tan inesperado. La noche, los planetas, los derviches...

—Chis, ha sido mágico —lo tranquilizó ella—. ¿Y quiénes somos nosotros para resistirnos a la magia de la noche? No le des tantas vueltas a las cosas y disfruta del momento —le aconsejó, apoyando la cara en su pecho—. No pienses tanto, Jordi Castro.

13

Sweet dreams, princesa

Barcelona, junio de 2014

—Clic. —Dana hizo una nueva foto con su teléfono desde su escondite tras unos arbustos en un descampado cercano al río Besós—. Así, perfecto, asoma la cabeza un poco más.

Hacía un año que se había comprado un Samsung Galaxy S4 zoom siguiendo los consejos de su amigo y asesor tecnológico Héctor. Al principio le pareció un poco trasto, pero su idea ya entonces era ser reportera y una nunca sabía adónde iba a saltar la noticia. Había que estar preparada.

Dana había conseguido fotos de Sergio y del tipo con pinta de musculitos de gimnasio que miraba nervioso a lado y lado, pero en ninguna se los veía de cara a los dos a la vez. Musculman sacó un sobre del bolsillo y se lo entregó a Sergio. Desde ese ángulo, le vio mejor la cara.

«Caramba —pensó Dana, tras hacer zoom sobre su rostro—. Se parece a Joe Manganiello.»

Tras asegurarse de que el sobre contenía lo que esperaba, el científico con menos escrúpulos que un tesorero de partido político le entregó una de las neveritas que tan familiares le resultaban ya a Dana.

—Clic, clic. ¡Te tengo, bacalao! —murmuró Dana.

—Vaya, vaya. ¿Qué tenemos aquí? —preguntó alguien a su espalda, sujetándola por los hombros—. ¿La pescadora se ha clavado su propio anzuelo?

Dana sintió que perdía las fuerzas. Soltó el móvil y a punto estuvo de soltar el contenido de su vejiga. Tras el shock inicial, reaccionó y trató de huir.

—Ni hablar, bonita —dijo el matón, recogiendo el smartphone del suelo—. Tú de aquí no te vas sin dar explicaciones. —El hombre le soltó los hombros, pero la agarró de un brazo y tiró de ella hasta llegar a un coche negro aparcado junto al suyo.

Mientras caminaban, Dana lo miró de reojo. Le recordó un poco a Adrien Brody. Era mucho más delgado que el otro hombre. Tanto él como Sergio se habían dado cuenta de lo que ocurría y la estaban mirando. El musculitos, con una mezcla de sorpresa y lujuria; Sergio, con un odio profundo.

Dana tragó saliva. No tenía claro a quién debía temer más. Sabía que Sergio era ambicioso y que tenía problemas de adicciones. No era una combinación muy buena, ni para él ni para ella. Pero los otros dos hombres le daban todavía más miedo. Sería por aquello de que más vale malo conocido.

—Sergio, por favor, deja que te explique. No me dejes a solas con ellos. Puedo aclarártelo.

Sergio la miró fijamente. De pronto le pareció mucho más viejo. Parecía agotado, vacío por dentro. No sabía cómo podía haberlo encontrado atractivo la primera vez que lo vio en el laboratorio.

—¿La conoces? —preguntó el doble de Joe Manganiello, mirando a Sergio con desconfianza—. ¿No nos la estarás jugando?

Sergio se llevó las manos a la cabeza y tiró del pelo hacia atrás con fuerza.

—Maldita sea —murmuró—. Lo que me faltaba. —Volviéndose hacia su cliente, dijo—: Sí, la conozco. Es una periodista de medio pelo a la que me estoy tirando. Es inofensiva. Trabaja en una revista de mujeres.

—Perdona —protestó Dana—, es una revista de tendencias muy bien valorada por la crítica. Tenemos lectores de ambos sexos y...

—¡Calla, coño! —bramó Sergio—. ¿Cómo se te ocurre seguirme?

Dana trató de encontrar una excusa creíble, pero no se le ocurrió nada.

—Pues tú verás —planteó el musculitos, acercándose a Dana—. Te ocupas tú de la zorrita o nos ocupamos nosotros. Esto no puede salir de aquí. —Alargó la mano para hacerse con el teléfono que le ofrecía el doble de Adrien Brody. Dana trató de impedirlo.

—¡No, no borréis las fotos! Son mi pasaporte a una vida mejor. ¡Estoy harta de escribir sobre tendencias!

—No lo dudes —replicó musculitos, quitando la tarjeta de memoria del teléfono. La tiró al suelo y la pisoteó antes de amenazarla—: Una vida mejor es lo que te espera si no haces lo que decimos sin rechistar. ¿Tienes más tarjetas?

—No. La que acabas de romper de manera totalmente gratuita e innecesaria tenía 32 gigas de memoria. En la tienda me dijeron que no me la acabaría. Aunque...

—¡Calla, mujer!

Malditos nervios. Siempre que se ponía nerviosa hablaba más de la cuenta. No podía evitarlo.

—Vamos a ocuparnos de llenarte esa boca para que te calles un rato —la amenazó el matón delgaducho.

Dana palideció y guardó silencio.

—Lo mejor será que nos ocupemos nosotros —añadió, mirando a Sergio—. Bastante la has cagado tú ya.

—¿Qué vais a hacerle?

—Está buena. Sería una lástima que apareciera en el mar dentro de dos días, hinchada como un globo. Conozco a un tipo que nos daría una buena pasta por ella. Nos lo podemos repartir —sugirió el Manganiello siniestro.

Sergio miró a Dana y le dirigió una sonrisa torcida.

—Fifty-fifty —dijo.

—Ni hablar —replicó el matón tirillas—. En tres partes.

—Hecho — sentenció Sergio—. Tengo que pasar por casa. Me la llevo para despedirme de ella como se merece. Os la traigo luego. ¿Dónde os entrego el paquete?

—No sé. ¿No deberíamos llevárnosla directamente, jefe? —preguntó el flaco—. No vaya a devolvernos la mercancía estropeada.

—Déjalo que se entretenga un rato. Tenemos que ocuparnos de un par de cosas y nos estorbaría. Esta noche a las doce quedamos para la nueva entrega. En la casa de las hadas.

«¿La casa de las hadas? —se preguntó Dana—. ¿Qué demonios es eso, un puticlub? No lo había oído nunca.»

Sergio la agarró del otro brazo.

«Qué manía con agarrarme de los brazos —refunfuñó Dana—. Van a quedarme llenos de moratones. Al menos estarán los dos brazos a juego. Parecerá que lleve tatuajes tribales. Seguro que son tendencia. En algún sitio. Próximamente en las mejores cárceles.»

Dana estaba tumbada a lo ancho en la cama de Sergio en el blanco y luminoso ático de la Villa Olímpica. A diferencia de la primera vez que estuvo allí, el blanco de las paredes y los muebles le pareció muy tétrico. Era un blanco de laboratorio, de hospital...

«De tanatorio», se dijo Dana, sin poder evitar caer en pensamientos morbosos. Tener las manos esposadas por encima de la cabeza y atadas a la pata de la cama no ayudaba a sentirse optimista. Además, Sergio, harto de oír sus protestas y sus ruegos, la había amordazado. Esperaba que las fotos que había hecho se hubieran subido automáticamente a su carpeta de Dropbox. Desde que había empezado esta investigación, Ona había insistido en que compartieran carpeta en la nube. Ahora se alegraba de haberle hecho caso.

Esperaba también que, al ver que no se ponía en contacto con ella, se le ocurriera revisar la carpeta. Y ya puestos, esperaba que avisara a la policía y que los mossos la encontraran antes de que la enviaran a la otra punta del planeta.

—Listos —dijo Sergio, sentándose a su lado en la cama—. Ya he borrado todas las pruebas y me he deshecho de la sangre. Te creías muy lista, ¿no? Ya te veías de presentadora de telediario, ¿eh? Me has hecho perder una pasta por entrometida, así que me lo vas a tener que compensar. No sabes cuál es tu lugar, pero lo vas a aprender pronto. Las zorritas como tú sólo valéis para una cosa.

Sergio la arañó desde la mejilla hasta el pecho, pasando por el cuello. Inclinándose, la mordió allí una vez más. Dana se estremeció pero no de placer. Tuvo la sensación de estar delante de Gary Oldman en Drácula, de Bram Stoker.

«Tanta manía con morderte el cuello. Tenías que haberte dado cuenta antes de que este tipo era un monstruo», se recriminó.

—Creo que con lo que nos paguen por ti podré reponer el material que he tenido que tirar por tu culpa. —Sergio se echó a reír—. Ya verás qué bien te lo pasas en África o en algún país árabe. Podrás llenarles la cabeza con tus tonterías porque nadie te entenderá. ¡Qué suerte, serán cabrones!

Dana le dirigió una mirada de desprecio mezclada con indignación.

Sergio se levantó y salió de la habitación. Volvió a entrar poco después con una jeringuilla en la mano.

—Pensaba entretenerme un rato más contigo, pero la verdad es que estoy harto de ti. Nos vamos ya, que tenemos que cruzar la ciudad de punta a punta. —Se sentó de nuevo a su lado y le clavó la aguja en el brazo—. Tenías razón. Has resultado ser un auténtico fraude. Sweet dreams, princesa.

Dana no se durmió, pero perdió la voluntad. Le costaba horrores mantener los ojos abiertos. Sergio la liberó y la ayudó a levantarse. La guio hasta el Range Rover, le ató el cinturón de seguridad y la llevó por las rondas hasta llegar al pie del Tibidabo. Como si estuviera en su sueño, Dana entornó los ojos y vio un precioso caserón iluminado que destacaba en la falda de la montaña.

«Así que eso es la casa de las hadas. Jordi. ¿Dónde estás? Te necesito. ¡Sácame de ésta, por favor!»

14

Loco por ti

Haití, junio de 2014

—Mesdames et messieurs, votre attention s’il vous plaît. Ladies and gentlemen, attention, please. —Juliette había subido al escenario improvisado y esperaba a que la gente guardara silencio con una sonrisa.

La luna llena caribeña iluminaba la playa. No cabía ni un alfiler. Nadie quería perderse lo que iba a ser el acontecimiento del verano, del año y probablemente del resto de la década.

Jordi y Santina habían sido de los últimos en llegar, pero Juliette les había guardado sitio en primera fila para que Samuel pudiera estirar la pierna. Jordi lo había llevado en brazos hasta la playa y lo había sentado en una tumbona para que los otros niños, que corrían y saltaban sin parar a su alrededor, no le hicieran daño en la pierna sin querer.

—Gracias a todos por vuestra atención —siguió diciendo la vivaracha coreana—. Como sabéis, ésta es una noche muy especial. Ni siquiera la luna ha querido perdérsela. Estamos aquí para dar las gracias a nuestros invitados de honor por su colaboración durante estos últimos años. ¡Demos la bienvenida y un fuerte aplauso a Angelina Jolie y a Brad Pitt!

Los cooperantes y los habitantes de cincuenta kilómetros a la redonda habían acudido ante la promesa de música y fiesta. Niños y adultos aplaudieron contentos. Cualquier oportunidad de hacer algo que se saliera de lo normal y de pasar un buen rato era bien recibida.

—Good night! Merci beaucoup. Muchas gracias por este recibimiento —dijo Angelina. La actriz era bien conocida por los cooperantes. Desde 2001 colaboraba activamente tratando de dar visibilidad a los millones de refugiados que las guerras y las catástrofes naturales causaban en todo el mundo. Su labor sincera y entregada le había hecho ganar un cargo en el Alto Comisariado de las Naciones Unidas para los Refugiados, también llamado ACNUR. Durante una de sus numerosas visitas a campos de refugiados, conoció al que sería su primer hijo adoptivo, Maddox, al que volvió a buscar más tarde. Desde entonces, nunca había dejado de acercarse a los campamentos de los más desfavorecidos siempre que podía escaparse.

Media hora antes, mientras esperaban la llegada de la pareja, Juliette les había hablado un poco de la vida de la estrella de Hollywood y de su guapo marido, Brad Pitt, que se había unido a la labor solidaria de su esposa con entusiasmo. Ahora los tenían a escasos metros de distancia, sobre el escenario que Jordi había ayudado a construir esa misma tarde con barriles y tablones.

Brad Pitt saludó a los presentes y estrechó la mano de todos los niños que se habían agolpado frente al escenario, pero se mantuvo en un discreto segundo plano mientras su esposa agradecía la labor de los cooperantes y animaba a los habitantes de la isla a seguir adelante con las labores de reconstrucción para darles a sus hijos una base en la que asentar sus futuros.

—Pero ya basta de discursos. Vamos a divertirnos un rato, ¿sí? —preguntó Angelina a los niños que la miraban embobados con los codos en el escenario y las caras apoyadas en las manos.

Los niños asintieron y Angelina se volvió a buscar a Juliette con la mirada.

Juliette ocupó el lugar de Angelina en el improvisado atril construido con tres cajas y anunció:

—Pronto empezará el baile, pero antes ¡tenemos una sorpresa! Brad y Angelina van de camino hacia Brasil. Una amiga suya los acompaña en el viaje y ha querido venir a saludarnos y a tocarnos una canción. Así que vamos a recibir con un aplauso a... ¡Shakira!

La cantante, que no era más alta que Juliette, salió al escenario acompañada de su hijo Milan, al que llevaba de la mano. Tras los aplausos y gritos de alegría, Shakira se sentó en una caja, cerca del borde del escenario, y pidió a los niños que se acercaran y se sentaran a su alrededor. Milan estaba encantado con tantos críos. Shakira les preguntó cómo se llamaban y qué era lo que más les gustaba hacer. Algunos respondieron que cantar; otros, bailar. Cuando la cantante preguntó a quién le gustaban las matemáticas, los niños arrugaron la nariz y sacudieron la cabeza, riendo.

Desde la primera fila, Jordi pensó que si conocieran el blog de Mati y sus mateaventuras, tal vez se miraran las mates con otros ojos. Al día siguiente iría a hablar con la maestra de los niños.

A su lado, Jordi oyó la voz de Samuel, que gritaba para hacerse oír.

—¡El fútbol, el fútbol!

Shakira levantó la cabeza y buscó al dueño de la vocecita.

—¿Dónde está ese futbolista? ¿Por qué no ha subido al escenario?

—Me he roto la pierna —respondió Samuel—, pero me estoy curando. Un día jugaré en el Barça, como el papá de Milan.

—¡Claro que sí, así me gusta! Nunca hay que desanimarse. ¿Cómo te llamas?

—Samuel.

—Qué nombre tan bonito. Vamos a cantarle una canción a Samuel para que se recupere bien pronto. ¿Me ayudan a cantarla?

Pronto, niños y adultos estuvieron cantando y bailando al ritmo de la canción del mundial.

Luego, la cantante colombiana volvió a sentarse en la caja e hizo una señal para que le trajeran su guitarra.

—Voy a cantaros una canción preciosa que escribió un grupo llamado Sau en la tierra del papá de Milan.

Shakira le cantó a la luna y a la soledad de los que añoran a amantes lejanos. Al acabar, sonrió emocionada. La noche, la luna, Milan quedándose dormido entre los brazos de una de las niñas haitianas... Era un momento mágico.

—Boig per tu...[2] —se oyó la voz de Jordi en el silencio que se hizo.

—Caramba —dijo Shakira, volviéndose hacia la voz—, ¡qué sorpresa oír hablar catalán en Haití! Esta canción se escribió originalmente en catalán. Ven —le pidió a Jordi—. Sube, vamos a cantarla juntos.

A Jordi no le gustaba ser el centro de atención pero, igual que Shakira, se había dado cuenta de la magia del momento. Y necesitaba toda la magia que pudiera reunir para recuperar a Dana.

«Va por ti, Dana», pensó mientras subía saludando entre aplausos y gritos de ánimo. Santina y Samuel intercambiaron una mirada orgullosa.

Juliette sacó el móvil del bolsillo y empezó a grabar mientras el dúo empezaba a cantar a la vez.

15

Marchando una de magia

Barcelona, junio de 2014

«Beautiful song, beautiful night. By the way, what language is that? High Valyrian? Braavosi? XD.»

Maisie Williams, la joven actriz que daba vida a Arya en la serie «Juego de tronos» había retuiteado el vídeo de Juliette. Y no era la única. La canción cantada bajo la luna caribeña por Shakira y el atractivo y misterioso cooperante llevaba un millón de descargas en Internet y se había convertido en trending topic mundial.

«O toppy toppy, que diría mi tía —pensó Ona—. Los titulares sobre la crisis de pareja de Shakira y Piqué no creo que tarden. Ya me los imagino: “Piqué, rabioso, quiere encerrar a la loba en el armario.” O “Piqué tendría que estar bruto, ciego y sordomudo para no alterarse con estas imágenes.” Seguro que hasta la prensa deportiva se hará eco. “Una wakarrelación que empezó en el mundial de Sudáfrica y que no va a llegar al de Brasil.”»

Ona hizo clic sobre el enlace para ver el vídeo del que todo el mundo hablaba mientras se llevaba el vaso de té helado a la boca. Al ver a Jordi, se atragantó y empezó a toser y a limpiar el té que había escupido por todas partes.

—Pe... pero, pero... —titubeó, sin dar crédito a lo que veía. Se frotó los ojos con las manos y se acercó a la pantalla del móvil tanto como pudo. No cabía duda, era Jordi, el ex de Dana—. ¿Lo habrá visto Dana? —murmuró—. No creo, ya me habría llamado.

Ona le envió un WhatsApp a Dana.

Ona: «Tía, ¿has visto el vídeo de Shakira?».

Esperó unos momentos para ver si se ponía en línea. Nada. «Última conexión, ayer a las 17.48» ponía en su perfil de WhatsApp.

Ona miró la hora en la parte superior del móvil. Casi las diez de la mañana. En ese momento se dio cuenta de que no había estado pendiente de su amiga tal como había prometido. Tras un delicioso polvo a traición, casi sin despertarla, Diego se había ido al cuartel y Ona había conectado el teléfono. La tarde anterior se había quedado sin batería, pero entre la cena íntima que le había preparado Diego y dos capítulos de «Orange is the New Black» que habían visto después, no se había acordado de enchufarlo a la corriente.

Normalmente no hubiese llamado a su amiga tan temprano un sábado por la mañana, pero estaba preocupada por ella. Aunque entendía sus motivos, no le gustaba nada que mantuviera una relación con esa sabandija con bata blanca para cazarlo in fraganti.

La conexión wifi de la casa que compartía con Diego iba a pedales. En ese momento el wifi se vino arriba. «Cuatro rayitas de cobertura, ¡impresionante!»

—¡Bing! —sonó el aviso de que había entrado un nuevo mensaje. Era un aviso del Dropbox. Ella no había subido nada recientemente. ¿Habría subido algo Dana a la carpeta que compartían?

Ona abrió la carpeta y miró las fotos que acababan de entrar. Se veía a dos tipos intercambiándose algo. Uno de ellos tenía que ser Sergio. El que se guardaba el sobre en el bolsillo, seguro.

«¡Bien! Ha conseguido las fotos que quería. Pero en esas fotos está anocheciendo. Son de ayer. ¿Por qué no me ha llamado para celebrarlo? O al menos podría haberme dejado un mensajito tal como quedamos que haría. ¿Qué le costaba?»

Ona se inquietó. El silencio de su amiga no era normal.

La llamó por teléfono, pero le saltó un aviso de que el móvil estaba apagado o fuera de cobertura. Volvió a llamar. Lo mismo.

Un escalofrío le recorrió la espalda. Llamó a Diego y le contó lo que pasaba.

—¿Jordi está al corriente de todo esto? —le preguntó el bombero, inquieto, cuando Ona acabó de explicárselo.

—No, no tiene ni idea. Está en la parra. —«En la parra de Valencia», no pudo evitar pensar. Su tía era una pésima influencia—. O mejor dicho, bajo el cocotero.

—Ya, y bien acompañado el cabrón. Ya he visto el vídeo. Lo estaba mirando todo el mundo cuando he llegado al cuartel. Yo lo llamaría y se lo contaría todo. Por lo que cuentas, Dana puede estar metida en un lío serio. Si vas tú directamente a la policía, tal vez piensen que has visto demasiados capítulos de «Castle». Si los llama él, se tomarán el caso más en serio.

—Tienes razón. Voy a llamarlo. Si le pasa algo a Dana por no avisarlo, no nos lo perdonaría nunca.

Cuando el teléfono sonó en plena noche, Jordi gruñó y se dio la vuelta. Pero al cabo de un rato, viendo que quien fuera no se daba por vencido, miró el nombre del pesado en la pantalla y respondió.

—Ona, ¿sabes qué hora es?

—Hora de que te pongas las pilas, muevas el culo y te vengas para Barcelona.

—Yo también te echo de menos, cariño, pero ¿no puedes esperar unas horas a que se haga de día?

—Jordi. Es Dana.

Esas tres palabras lo espabilaron de golpe. Se puso en pie de un brinco.

—¿Qué? ¿Qué le ha pasado a Dana?

—No lo sé. Tal vez no sea nada, pero tengo un mal presentimiento. ¿Leíste el artículo de Dana sobre las rosas azules modificadas genéticamente?

—Sí.

—Pues bien, escucha bien y no me interrumpas hasta el final.

Ona le contó la relación que Dana había mantenido con Sergio sin entrar en detalles. Cuando acabó, Jordi guardó silencio unos segundos.

—¿Sigues ahí? —le preguntó Ona.

—Sí. Gracias por despertarme. Has hecho bien. Sigue intentando ponerte en contacto con ella y, si hay alguna novedad, avísame en seguida. Yo voy a llamar al cuartel ahora mismo. Envíame las fotos por correo electrónico y se las haré llegar al comisario. Y en cuanto consiga pasaje, me vuelvo a Barcelona.

—Me quitas un peso de encima, tío.

—Voy a empezar a preparar la maleta y el papeleo. Seguimos en contacto.

—Sí, estaré pegada al teléfono. Ah, y ¿Jordi?

—¿Sí?

—Gracias. Sabía que podríamos contar contigo.

A las diez de la noche, Jordi embarcó en el avión que lo conduciría a Miami, donde haría escala antes de cruzar el océano que lo separaba de casa y de Dana. Desde las tres de la mañana no había parado de organizar cosas y, aunque los nervios lo mantenían alerta, al apoyar la cabeza en el asiento y cerrar los ojos, el cansancio acumulado se dejó notar. Soltó el aire lentamente y recordó todo lo que había dado de sí el día.

Sus compañeros de la oenegé no le habían puesto ningún problema. Les dijo que tenía que volver inmediatamente por una emergencia familiar. Sólo lamentaron no tener tiempo de hacerle una fiesta de despedida.

—Después de lo de anoche, casi que mejor —les dijo Jordi—. El listón estaba muy alto. Además, así tengo excusa para volver a visitaros otro día.

—Te tomamos la palabra —replicó Ana, una de sus compañeras—. Y ojalá vuelvas con Dana.

Jordi la abrazó.

—Ve rápido y arregla follón en Barcelona —le dijo Juliette—. Luego vuelve y visita. Nick y yo vamos a Los Ángeles pronto. Tú y chica follón vienen a vernos.

A pesar de que el miedo lo estaba devorando por dentro, Jordi tuvo que sonreír. Era imposible estar serio cerca de Juliette.

—Te lo prometo, pequeño tifón Juliette. Arreglo follón y voy a visitarte.

Tras la ronda de abrazos en la oficina, Jordi fue a despedirse de los niños con un último partido de fútbol. Como siempre, se aseguró de que quedaran empatados antes de pitar el final del encuentro. Los niños le enseñaron las camisetas con su nombre que habían pintado en la escuela esa mañana al enterarse de que su cooperante favorito se marchaba.

Jordi no se había olvidado de hablarle a la maestra del blog de Mati y sus mateaventuras cuando fue a despedirse del personal del colegio.

—Mira, Jordi, llevo el número 18, como Jordi Alba —le había dicho Wilson, volviéndose de espaldas para enseñarle el número dibujado con bolígrafo.

Una vez más, Jordi tuvo que hacer un esfuerzo para contener las lágrimas.

—Y hemos decidido que Samuel será nuestro míster y árbitro hasta que pueda volver a jugar.

—¡Qué buena idea! —exclamó Jordi, alegrándose por su pequeño amigo—. Anda, venid todos aquí. Vamos a hacernos un selfie.

Los pequeños se acercaron corriendo y casi quemaron la foto con el brillo de sus sonrisas.

Jordi dejó la visita a Samuel y Santina para el final. Ona le había enviado las fotos de Dana, que él había reenviado inmediatamente al comisario Linares, su antiguo jefe en la comisaría de la plaza España. Gracias a la información que Ona le había pasado sobre Sergio Hidalgo, habían empezado a investigar. El otro hombre que aparecía en las fotos era un viejo conocido de los cuerpos policiales. Entre otras cosas, era el dueño de una cadena de gimnasios y le tenían puesto un ojo encima desde que una mujer lo había denunciado por venderle anabolizantes a su hijo. Con la investigación en marcha, fue a despedirse de la familia haitiana que le había robado el corazón.

—¡Jordi! —lo llamó Samuel, a quien su madre había acomodado en el porche para que se distrajera mientras ella preparaba una cena temprana—. Wilson dice que te vas. ¿Es verdad?

—Sí, Samuel. Tengo que irme. Dana, mi... amiga, me necesita. Tengo que ir a ayudarla.

—¿No tiene mamá?

—No. No tiene mamá y su papá vive en Brasil. —A Jordi se le hizo un nudo en el estómago al darse cuenta de lo sola que la había dejado todos esos meses.

—Yo sí tengo mamá. Ve a ayudar a Dana. Mi mamá me cuidará hasta que me cure y luego yo cuidaré de ella.

—Lo sé. Tu madre tiene mucha suerte de tenerte, Samuel.

—Muchísima —dijo Santina, que había estado escuchando la conversación desde la puerta—. Cada día se parece más a Samuel, su padre. —Volviéndose hacia el niño, añadió—: Tu padre siempre estuvo orgulloso de ti. Ojalá pudiera verte ahora.

—Bueno, si me viera ahora, no estaría demasiado orgulloso —replicó el niño, señalando la pierna con los dedos índices y haciendo una mueca de fastidio—. No mires ahora, papá. Espera un poco. En seguida volveré a entrenar y seré el mejor jugador del Barça. Iré a vivir a Barcelona y Jordi nos llevará a comer butifarra y pan con tomate.

—No lo dudes, campeón. Ya verás. Pronto te llegará una camiseta que voy a encargar para ti.

—¡Yijaa! —gritó el niño.

A varios miles de metros por encima del Atlántico, Jordi sonrió al recordar la última visita que había hecho antes de dirigirse al aeropuerto.

—¡Jordi! —lo había saludado Shakira desde la puerta de la casa donde se alojaba con Brad y Angelina—, me alegro de volver a verte. ¿Has visto el vídeo en Internet? Dice mi agente que lleva un montón de visitas.

—¿Vídeo? No, no he visto nada. Tengo que volver urgentemente a España por un asunto familiar.

—Vaya, lo siento. ¿Puedo ayudarte en algo?

—Eh, bueno, en realidad sí. Venía a pedirte un favor. El niño que viste ayer con la pierna rota es un fanático del fútbol. Está loco por el Barça. ¿Sería mucho abusar pedirte que le envíen una camiseta firmada por tu marido y el resto de jugadores?

La colombiana de caderas inquietas le dirigió una sonrisa radiante mientras se llevaba la mano al vientre. El pequeño Milan venía corriendo a buscarla con los bracitos extendidos.

—No. Los niños son el tesoro más grande de este mundo. Se lo merecen todo. ¡Dalo por hecho!

«Ojalá todo fuera tan fácil de conseguir —se dijo Jordi, tratando sin éxito de estirar las piernas—. Sólo he necesitado un poco de magia para conseguir la camiseta de Samuel. Espero que la magia no me abandone ahora. Aguanta, Dana, cariño. Voy a por ti.»

16

Sant Jordi Reloaded

Barcelona, junio de 2014

—Cinco minutitos más —musitó Dana, con la voz pastosa.

—Claro que sí, señora —replicó una voz conocida—. ¿Desea alguna cosa más la señora?

Dana reconoció la voz de Sergio, aunque no entendía por qué le hablaba de usted ni por qué usaba ese tono tan sarcástico. Poco a poco, lo sucedido durante las últimas horas le fue volviendo a la memoria. Cuando acabó de recordarlo, abrió los ojos de golpe.

—Bienvenida al mundo real, princesa. ¿Qué tal? ¿Has soñado con harenes y alfombras voladoras?

«He soñado con Jordi, que venía a rescatarme», pensó ella, pero, por supuesto, no se lo dijo.

—Porque ése es el futuro que te espera. Esta noche una alfombra voladora con ruedas te llevará a un barco carguero que sale hacia el Este.

—Sergio, ¿no crees que esto ya ha llegado demasiado lejos? —Dana se incorporó despacio. La cabeza le daba vueltas y se sentía muy débil, como si llevara días sin comer—. ¿Dónde estoy? ¿Cuándo vas a soltarme? ¿Por qué no lo hablamos? Seguro que podemos llegar a un acuerdo.

—Demasiado tarde, princesa. Nuestros contactos ya han visto tu foto y están esperándote con los brazos abiertos... y un látigo en la mano por si tienes alguna idea absurda, como escapar.

La mirada implacable que le dirigió Sergio le dio más miedo que si se hubiera puesto a gritar. Se notaba que lo tenía todo decidido y que no pensaba cambiar de opinión.

—¿Dónde estamos? Si no voy a poder escapar y no voy a poder hablar con nadie, ¿qué más te da que lo sepa?

—Fisgona incorregible. Si no fueras metiendo las narices donde no te llaman, no habrías acabado en la guarida del dragón.

—Venga. ¿La última voluntad del reo?

—Pufff. Está bien. Estamos en la bodega de la casa Arnús, al pie del Tibidabo. Los dueños están de crucero y no sospechan nada. Los tipos para los que trabajo tienen un depósito secreto en las bodegas. El hermano de uno de ellos es el guarda de seguridad y hace la vista gorda ante las entradas y salidas de su hermano. De hecho, piensa que su hermano se trae aquí a sus amiguitas y usa el cuarto secreto como picadero para que su esposa no se entere de sus líos —añadió, sacudiendo la cabeza con desprecio.

Sergio se levantó y empezó a caminar por el cuartito. Dana lo siguió con la mirada y vio que las paredes estaban forradas por fardos envueltos en plástico grueso.

—¿Qué hay ahí?

—No tientes a la suerte, Dana. Ya sabes que la curiosidad mató a la gata.

Sergio volvió a cruzar el habitáculo de punta a punta mirando el suelo. Parecía preocupado. Dana lo seguía con la mirada. Cuando pasó frente a la puerta del cuartito, los ojos de Dana se quedaron fijos en el ventanuco. Ahogó una exclamación.

Sergio la miró y, al ver su expresión asustada, sonrió.

—Por fin te das cuenta del lío en el que te has metido, ¿eh?

—¿Cuánto tiempo llevo aquí? —preguntó ella, para que Sergio centrara la atención en ella y no se le ocurriera mirar hacia la puerta. Aunque ahora no se veía nada, durante unos segundos había vislumbrado la cara de Héctor.

—Dos días. Han tenido que dormirte porque no callas ni debajo del agua. Mira que llegas a ser pesada con las preguntitas de los cojones.

—Bueno, pues si no quieres que te haga preguntas, ¿para qué me has despertado?

—Ja, ja, ja. ¡Qué perezosa eres! Más te vale ser complaciente con tu nuevo amo. Si no lo satisfaces en la cama, te hará trabajar como esclava en la casa o en la fábrica, y tendrás que levantarte muy temprano, sultana.

Héctor aprovechó ese momento para entrar en el cuartito. Avisado por Ona de la desaparición de Dana, había seguido a Sergio a la salida del trabajo y se había quedado con la boca abierta al ver que entraba en la espectacular casa modernista con aspecto de castillo medieval. Había saltado el muro por la parte trasera y, tras explorar la planta baja y las plantas superiores, había llegado hasta allí.

Cuando Sergio se dio cuenta de que alguien entraba en la habitación, no tuvo tiempo de reaccionar.

—¿Qué coño haces tú aquí? —le preguntó, pero, en vez de responder, Héctor lo golpeó en la cabeza con una botella de vino que había encontrado en la bodega. Sergio quedó tumbado en el suelo, inconsciente. El vino le resbalaba por la cara y el cuello como si fuera sangre.

—¡Héctor! ¡Qué alegría tan grande! ¿Cómo me has encontrado? —preguntó Dana.

—Dana, ¿estás bien? —preguntó él al mismo tiempo.

—Luego nos lo contamos todo. Ahora tenemos que salir de aquí. ¿Puedes caminar?

—Creo que sí, aunque estoy muy débil. Deja que me apoye en ti.

Héctor le rodeó la cintura con un brazo para ayudarla a llegar hasta la puerta.

—Así, muy bien —la animó el joven científico—. Rápido, antes de que los dueños de la casa se den cuenta de que he roto una botella de amontillado Zoilo Ruiz-Mateos generoso.

Dana estuvo a punto de hacer un comentario sobre lo fácil que era hacer vinos generosos con el dinero de los pagarés Nueva Rumasa, pero otra palabra se le había quedado resonando en la mente.

—Amontillado —repitió.

—Ajá. Buen vino.

—¿Conoces el cuento del tonel de amontillado de Edgar Alan Poe? —preguntó Dana.

—No.

—Pues otro día te lo cuento, pero aquí dentro no. —Dana se estremeció.

Cuando Héctor abrió la puerta, la pareja se encontró cara a cara con dos guardias armados con fusiles de asalto AK-47.

—¿Adónde creéis que vais, palomitas? —preguntó Sergio, sentado en el suelo, frotándose la cabeza.

Dana y Héctor se miraron, derrotados.

—No quiero tener que volver a repetírtelo. ¿Quién sabe que estás aquí? —demandó el matón más enclenque mientras el otro agarraba a Héctor por detrás. Lo había esposado y lo tenía sujeto por el cuello. Lo levantaba tanto que a Héctor casi no le llegaban los pies al suelo.

Dana vio que no le llegaba el aire a los pulmones. Quería gritarle que les respondiera. No soportaba la idea de que le pasara algo a su amigo por su culpa, pero no dijo nada. Probablemente, en cuanto Héctor les contara lo que querían saber, los matarían igualmente, así que no merecía la pena.

Al ver a su amigo allí, la esperanza de recuperar la libertad le había dado fuerzas para huir, pero ¡qué poco había durado! El nuevo mazazo la había dejado totalmente chafada, como si le hubiera pasado un camión de mercancías por encima.

—Hablaré —jadeó Héctor—. Pero suéltame, así no puedo.

El matón lo soltó.

—Nadie sabe dónde estoy —siguió diciendo Héctor—. Una amiga de Dana me llamó, preocupada porque no sabía nada de ella. Me explicó que creía que Dana estaba manteniendo una relación con un científico de mi laboratorio llamado Sergio. A mí me extrañó porque no sabía nada, pero para que se quedara tranquila le dije que seguiría a Sergio a su casa al acabar el trabajo y me aseguraría de que Dana no estuviera allí.

—¿Cómo se llama esa amiga?

—¡No, Héctor! ¡Por favor, no respondas a eso! —le rogó Dana.

El traficante canijo se acercó a Dana y la obligó a ponerse en pie. Agarrándola desde detrás con una mano, con la otra sacó una navaja del bolsillo y la abrió apretando un botón.

—Algo me dice que Héctor si va a responder a eso. —Con lentitud estudiada, el matón acarició la mejilla, el cuello y el costado de Dana con la punta de la navaja—. ¿Me equivoco?

—Ona. Se llama Ona.

—¿Ona qué más?

—No lo sé. Lo juro. No la conozco tanto.

«Gracias, Héctor», pensó Dana.

El walkie-talkie del otro mafioso crujió.

—¿Qué pasa? Corto. —respondió.

—Se acercan coches de policía.

—¡Mierda! —exclamó Sergio—. ¡Hija de puta! Teníamos que haberla tirado al río. —Se echó el pelo hacia atrás con las dos manos y tiró con fuerza—. ¡Mierda! ¡Mierda! No puedo verme mezclado en todo esto. Tengo un prestigio como científico.

—Claro, a nosotros que nos parta un rayo, ¡será cabrón! Te recuerdo que nosotros llevábamos años haciendo negocios desde aquí y nadie se había dado cuenta —sentenció el dueño de la cadena de gimnasios—. Si hubieras tenido más cuidado con dónde metías la polla, ahora no estaríamos así.

Héctor gruñó.

—Si nos cogen con todas estas pruebas, no volvemos a ver la calle —dijo el canijo, echando a Dana de un empujón sobre el camastro—. Vamos, tengo un plan. Salgamos de aquí.

Los mafiosos y Sergio salieron del cuartito y cerraron la puerta. Por el ventanuco que quedaba abierto, Dana y Héctor los oyeron discutir. Al cabo de poco, la puerta volvió a abrirse. Mientras uno de los mafiosos los apuntaba con el fusil de asalto, el otro se acercó a los fardos, rompió otra botella de vino contra la pared y bañó el fardo que había debajo. Encendió el mechero Zippo y lo lanzó sobre el fardo.

—Menudo colocón vais a pillar antes de palmarla, cabrones —les dijo mientras salía de la estancia—. Disfrutad del porro gigante.

—¡Sergio! —gritó Dana, acercándose al ventanuco mientras Héctor buscaba algo con lo que apagar las llamas—. ¡Sergio! ¡No puedes dejarnos aquí! ¿Estás loco? ¡Te encerrarán por asesinato!

—Si no hay cadáver, no hay asesinato —respondió él, con una sonrisa desquiciada—. Mira cómo has acabado. Te creías reportera pero eres una princesita. He estado a punto de parar en un McDonald's para traerte una corona.

—Una corona es lo que te mereces tú, rata de dos patas —contraatacó Dana—. Concretamente una como la que Khal Drogo le regaló al hermano de Daenerys.

Sergio la miró alzando una ceja y sacudió la cabeza.

—Valar Morghulis, Khaleesi —dijo, antes de desaparecer.

—Sí, todos morimos —replicó Héctor, mirando a Dana— pero, como le preguntaría Syrio Forel a Arya, ¿qué le decimos al Dios de la Muerte?

—Not today! ¡Hoy no! —exclamó Dana y empezó a toser.

—No pierdas la esperanza. La caballería está en camino —la animó Héctor, abrazándola. Había apagado las llamas con su camiseta, pero el humo seguía llenando el cuartito.

Dana hundió la cara en el pecho de Héctor y pensó en su madre. Parecía que iba a reunirse con ella antes de lo previsto.

Tras intentar abrir la puerta, echarla abajo y buscar alguna piedra suelta que escondiera algún pasadizo secreto, Héctor y Dana se resignaron a su suerte. Se sentaron en el suelo con la espalda apoyada en la pared y se cubrieron las caras con las camisetas.

—Siento mucho haberte metido en esto.

—No digas tonterías. No es culpa tuya. Además, ponte en mi lugar. ¿Tú me habrías dejado aquí encerrado si me hubieran secuestrado a mí?

—No, claro que no. Ya sabes que estoy tan loca como tú.

—Pues no hay más que hablar.

Un disparo rompió el silencio que siguió a las últimas palabras de Héctor.

La pareja se miró esperanzada al oír gritos y más disparos. Se levantaron y se acercaron corriendo al ventanuco.

Dana rezó porque la ayuda llegara a tiempo y supo lo que había sentido la princesa del cuento cuando sant Jordi le clavó la lanza al dragón.

«Soy un fraude —pensó—. Daenerys, puedes quedarte con todos los dragones. ¡Elijo al caballero!»

Héctor miró a Dana con los ojos brillantes y empezó a recitar una de sus escenas preferidas de El retorno del rey, el discurso de Aragorn, hijo de Arathorn, frente a la Puerta Negra de Mordor.

—¡Seguid en posición, hacedles frente!

Dana se echó a reír.

—Hijos de Gondor y de Rohan, mis hermanos... —siguió diciendo—. Veo en vuestros ojos el mismo miedo que encogería mi propio corazón. Pudiera llegar el día en el que el valor de los hombres decayera; en que olvidáramos a nuestros compañeros y se rompieran los lazos de nuestra comunidad...

—¡Pero hoy no es ese día! —gritó Dana.

—En que una hora de lobos y escudos rotos rubricaran la consumación de la edad de los hombres...

—¡Pero hoy no es ese día! —repitió Dana.

—En este día lucharemos. Por todo aquello que vuestro corazón ama, de esta buena tierra, os llamo a luchar. ¡Hombres del Oeste!

—No gritéis tanto —dijo Jordi, divertido, asomándose al ventanuco—. Se os oye desde la Comarca.

17

Fuentes mágicas, retablos y dragones de metal

—Procura tener el teléfono a mano y cargado a todas horas por si nos hemos de poner en contacto contigo para alguna otra cosa —dijo el comisario de policía a Dana horas más tarde.

Tras el reconocimiento médico, Dana y Héctor habían tenido que declarar durante un buen rato. Dana había facilitado toda la información que había recogido a lo largo de los últimos meses. El comisario Linares le había pedido que no compartiera la información hasta que el caso estuviera instruido. Después podría publicar el artículo si quería. Le aseguró que se encargaría de agilizar las diligencias como agradecimiento por haberles facilitado el trabajo. Aunque también la riñó por haberse metido en la boca del lobo sin un respaldo policial.

—No volverá a pasar —le aseguró Jordi—. Me encargaré personalmente de no perderla de vista.

Dana le dirigió una mirada escéptica.

—Luego hablamos —le susurró él.

—Sí. Muy buen trabajo, Castro. Sé que acaba de aterrizar, pero, cuando haya descansado, espero que venga a verme. Me alegra verlo tan recuperado. Ya sabe que el cuerpo siempre necesita hombres como usted.

—Gracias, señor. Sí, vendré pronto. Pero ahora tengo algunos asuntos pendientes que no pueden esperar.

Mientras la pareja se alejaba, el comisario los miró con una sonrisa cómplice.

—Deje alto el pabellón, Castro —murmuró.

Al salir de la oficina del comisario, vieron que Sergio entraba en la comisaría esposado y escoltado por dos mossos.

—Esto es un escándalo. Yo no soy un delincuente. Soy un científico. ¡No puede detenerme! Estoy a punto de obtener sangre artificial. ¡Será una revolución en el campo de la medicina! Los laboratorios se matarán entre ellos para conseguir la patente. Y el premio Nobel está ahí, tan cerca...

—Sí, muy bonito todo. Luego se lo cuenta al juez —le soltó uno de los agentes.

—¡Tú! ¡Tenías que ser tú! —gritó Sergio, mirando a Dana con un odio visceral al pasar por su lado—. Maldita periodista entrometida. ¡Revista de tendencias, mis cojones! Tenía que haberlo sospechado por lo mal que vistes. ¿Tú te has visto? No tienes gusto, ni clase...

Dana se miró. Llevaba unos vaqueros, una camiseta blanca y un pañuelo al cuello, el de mariquitas y flores.

—Pues no voy tan mal. Además, señor taurino, te olvidaste de otro refrán. El que dice que, hasta el rabo, todo es toro.

Sergio, Jordi y la pareja de mossos d’Esquadra se volvieron hacia ella a la vez, mirándola sin entender a qué venía aquello. Jordi, que lo estaba grabando todo con el móvil, alzó una ceja.

—Y tú deja de grabar, ¡gilipollas! —le gritó el científico, cada vez más desquiciado—. O mejor no. Sigue grabando. Porque tengo un mensaje para la jefa de esta puta chismosa. ¡Que sepas que tu periodista es un fraude! —gritó, mirando a cámara con cara de loco—. ¡Una falsa y una hipócrita! —Con una sonrisa cruel, siguió hablando—. La primera vez que salimos juntos... ¡pidió sangría!

Todos se miraron entre ellos con los ojos muy abiertos.

—Como lo oyes —continuó hablándole al teléfono—. No se pidió un combinado, ni un gintónic ni un whisky de treinta años. ¡Se pidió una jodida sangría como si fuera una guiri con chanclas! ¡Espero que la despidas por alta traición!

Uno de los mossos puso los ojos en blanco y lo hizo entrar en la oficina del comisario.

—Hay más fuera que dentro —susurró, mirando a Jordi—. Bienvenido a casa, Castro.

—Gracias, Martorell.

Jordi y Dana siguieron andando en dirección a la salida.

—¿A qué ha venido lo del rabo de toro? —quiso saber Jordi—. ¿Tan bien dotado está el tío? ¿Lo vas a echar de menos?

Dana se echó a reír a carcajadas.

—Bueno, no puede negarse que la naturaleza ha sido generosa con él, pero se está matando con las drogas. Para qué quieres tener un Hummer si no le haces un buen mantenimiento.

—Vale, vale. No sé para qué pregunto.

—Pues, respondiendo a tu pregunta: no. No voy a echarlo de menos. Lo eché de más desde la primera noche. Y lo del rabo... tenía que usar esa frase en algún momento. Ya sabes que soy curiosa. Cuando la primera noche me dijo que no había quinto malo...

—No preguntes, no preguntes... —iba repitiendo Jordi, como un mantra.

—Me di cuenta de que me faltaba vocabulario taurino —siguió explicando Dana—. No me gusta que maltraten a ningún animal y no voy a ir a ninguna corrida, pero el lenguaje está lleno de expresiones taurinas igual que está lleno de expresiones religiosas. Las palabras y las expresiones son mis herramientas de trabajo. Al decirle «hasta el rabo, todo es toro», le estaba diciendo que no debería haberse confiado tanto. Pensaba que podría tenerlo todo. El prestigio de Madame Curie y la pasta de El lobo de Wall Street. Pues va a ser que no.

—Quien todo lo quiere, todo lo pierde —replicó Jordi, siguiéndole el juego.

—Quien mucho abarca, poco aprieta.

—Quiso pegar el salto y cayó en el charco.

—A mal árbol se arrimó, y sin iPhone se quedó.

—Eso no es muy normativo, ¿no?

—Dale tiempo.

—¡Por fin! —la saludó Ona al verla salir de la comisaría. Las amigas se fundieron en un abrazo mientras Héctor y Jordi se saludaban dándose palmadas en la espalda—. ¡No vuelvas a hacerme sufrir de esta manera!

Dana se echó a reír.

—Pareces tu tía —le dijo.

—Una santa. Mi tía es una santa si sufre así cada vez que paso días sin llamarla. ¡Nunca mais! A partir de hoy pienso llamarla todos los días.

—Bien. Eso me hará ganar puntos con tu tía. ¡Ja! Ya me imagino la empanada que me va a preparar.

—Bueno, me alegra ver que la aventura no te ha quitado el hambre —intervino Héctor—. No todo el mundo puede decir que ha derrotado a un dragón en su propia guarida.

—Creo que vamos a tener que cambiarte el mote, Dana. Ya no podemos llamarte madre de dragones. A partir de hoy, te nombro oficialmente terror de dragones —bromeó Ona, golpeándole los hombros tres veces con una revista enrollada a modo de espada.

—¿Acabas de nombrarme terror de dragones con un ejemplar de BCN Hipster Act?

—Claro que no, más que nada porque sigue siendo una revista digital. Además, ¿por quién me tomas? Soy una chica culta. No leo cualquier cosa. —Tras una pausa dramática, le guiñó un ojo—. ¡Es la Cuore!

—Ah, bueno, en ese caso...

—¡Aaaaaarg! —gritaron las dos amigas a la vez entre carcajadas.

—Me encanta veros así, locas mías —las interrumpió Héctor—, pero larguémonos antes de que nos echen. ¿Vamos a tomar algo para celebrarlo? Jordi, tienes que contarnos muchas cosas.

—Es verdad. Os llamo y quedamos pronto para ponernos al día. Pero...

—Hoy no es ese día —lo interrumpió Héctor, comprensivo, al ver la mirada que Jordi le estaba dirigiendo a Dana—. No problemo, amigo —añadió, imitando a Terminator.

Jordi y Dana empezaron a andar en dirección a la casa de la mariposa, que estaba a un par de minutos de la comisaría de la plaza España. En el semáforo, Dana se volvió bruscamente hacia Jordi.

—No quiero ir a casa todavía. Tendríamos que hablar primero, ¿no crees?

Jordi la miró a los ojos y asintió.

—Sí, aunque me muero de ganas de abrazarte y de besarte para asegurarme de que estás viva y bien, que no eres un sueño.

Dana sintió un hormigueo en el vientre.

—Pero tienes razón —siguió diciendo él—. Tenemos muchas cosas que aclarar.

—Bueno —añadió Dana, flaqueando—, si quieres, puedes abrazarme. Si es para asegurarte de que estoy viva y entera...

—No me lo digas dos veces... —Jordi no se hizo de rogar y la abrazó con fuerza. Notó que los ojos se le humedecían. Aunque tal vez fuera alguna salpicadura de la fuente que ocupaba el centro de la plaza.

Dana le devolvió el abrazo con la misma intensidad. Sintió que se le encendía una hoguera en las entrañas. Aunque tal vez fuera el reflejo del fuego que ardía en lo más alto de la fuente.

—I love Barcelona —dijo alguien a su espalda, suspirando—. Love is in the air.

—Love is everywhere, my love —replicó otro hombre.

Al levantar la cabeza, Dana vio que los dos chicos con rasgos asiáticos caminaban de la mano, acaramelados y felices.

«Qué manía tenemos de complicarnos la vida —se dijo—. Con lo fáciles que son las cosas cuando dejamos que lo sean. ¿Serán algún día fáciles las cosas entre nosotros o esta tortura no ha hecho más que empezar?»

Jordi y Dana subieron por la avenida María Cristina en dirección a la montaña de Montjuïc. Al llegar junto a la fuente mágica de Buïgas, se sentaron en una de las dos grandes escalinatas que subían al MNAC, el Museo Nacional de Arte de Cataluña. Estaba anocheciendo. La fuente todavía no estaba iluminada. No tardaría en estarlo.

—¿Qué es eso que le has contado al comisario sobre un vídeo de Shakira?

—Jodó, parece que haga meses y sólo han pasado... ¿dos días? ¿Tres? He perdido la noción del tiempo.

—¿Qué me vas a contar? Yo he pasado dos días colocada. No sé ni en qué día estamos. Y mataría por una ducha. No sé cómo puedes estar tan cerca con el pestazo que debo meter.

—Me encanta tu olor —replicó él, hundiéndole la cara entre el cuello y el hombro—. Me colocaría sólo con olerte.

—No lo dudo —replicó Dana, sacudiendo el hombro al no saber si ofenderse o ponerse tonta—. No cambies de tema. ¿Qué hay entre Shakira y tú?

Jordi la miró a los ojos.

—No te voy a engañar. He estado con otras mujeres durante estos meses, pero mi corazón no estaba libre y nadie ha podido ocupar tu lugar. He conocido a personas maravillosas. Personas a las que espero que tú también conozcas porque ya forman parte de mi vida. Pero, como le he dicho al comisario, no quiero perderte de vista nunca más. Te he echado de menos lo que no está escrito, Dana Roca.

Jordi buscó el vídeo de Haití en YouTube y se lo enseñó. Cuando acabaron de verlo, Dana levantó la vista hacia él. Tenía los ojos llenos de lágrimas.

—Es nuestra canción —susurró.

—Sí —replicó él.

—Qué maravilla. Es preciosa.

—Tú sí que eres preciosa. —Jordi le rozó los labios con los suyos—. Te quiero, Dana. Perdóname. Déjame volver contigo.

—Nunca te has ido, Jordi. Nadie se ha instalado en el solar que dejaste en mi corazón. Tampoco me extraña. Lo dejaste tan vacío y desolado que se habrían congelado con las corrientes de aire.

—Déjame que lo reconstruya. O mejor aún. Reconstruyámoslo juntos. He aprendido un montón de trucos sobre construcción en Haití.

—¿Ah, sí? ¿Eso quiere decir que ya no protestarás cuando te pida que me ayudes a montar un armario de Ikea? —preguntó Dana, con una sonrisa ladeada.

—No abuses, Dana —replicó él, frunciendo el ceño y aguantándose la risa—. Te quiero y haría cualquier cosa por ti, pero algunas cosas deberían ser consideradas crímenes contra la humanidad.

Jordi se inclinó hacia ella y la besó más profundamente. Dana le devolvió el beso con la pasión contenida de los últimos meses. En ese momento, la fuente cobró vida. El agua se elevó bruscamente varios metros y volvió a caer, cambiando de color y de forma al ritmo de la música. Un «ohhhh» brotó de la boca de los cientos de barceloneses y visitantes que se habían reunido a esperar el espectáculo. La magia de la música, la luz y los colores hipnotizó a grandes y pequeños. Sólo una pareja, perdida en su propia magia, no se dio cuenta de nada.

—Has dicho que harías cualquier cosa por mí —insistió Dana.

—Lo he dicho —admitió Jordi, mientras seguía subiendo por la escalera que llevaba al MNAC—, pero no pensaba que fueras tan cruel, mujer. Piensas hacerme pagar todos estos meses de ausencia, ¿no?

—Que mal pensado eres, hombre. Hace mucho que no visito en MNAC. Y hay un caballero al que me gustaría hacerle una visita de agradecimiento.

«Que esté cerrado. Que esté cerrado», iba rezando Jordi para sus adentros.

—¡Anda, qué lástima! —exclamó Jordi cuando llegaron a la explanada del museo y vieron las luces apagadas—. Parece que está cerrado. Tendremos que volver a casa —añadió, tirando de ella.

—No tan rápido, Fernando Alonso. —Dana se guardaba un as en la manga—. Vayamos hasta la puerta.

A través del cristal de la puerta, Dana vio a Laia, una guía del museo a la que había entrevistado con motivo de una exposición temporal sobre la obra de Josep Maria Jujol, el principal colaborador de Gaudí.

—¡Laia, Laia! —la llamó Dana, alegremente.

Jordi se mordió el labio inferior.

«Tranquila —le dijo a su erección—. ¿Y si te entretienes un rato sola? ¿Qué tal un poco de meditación? Medita sobre el sexo tántrico, anda.»

Su pene no pareció muy contento con la idea, que era exactamente lo que Jordi necesitaba.

No sabía qué le había dicho Dana a Laia para convencerla, pero el caso era que los había dejado entrar.

—Tenéis media hora, mientras acabamos de cerrar —les había advertido.

Dana lo guio por las salas dedicadas al arte gótico. Al ver el gran retablo de sant Jordi de Bernat Martorell, Jordi pensó que lo llevaba hacia allí, pero pasaron de largo. A Jordi le pareció que Dana miraba el dragón de reojo y sacudía la cabeza, como decepcionada.

Finalmente se detuvieron frente a una pintura mucho más sobria y pequeña. Al acercarse a leer el nombre, el chico vio que se llamaba Sant Jordi y la princesa, y que era una pintura sobre tabla del siglo XV cuyo autor se desconocía.

—Qué maravilla —exclamó.

—Sí, es mi cuadro favorito —intervino Dana—. Siempre me extrañaba que me gustara tanto a pesar de que no aparece ningún dragón, pero ahora lo entiendo. Los dragones molan mucho, pero de lejos. Son los caballeros los que nos hacéis la vida mucho más agradable.

—Y larga —asintió Jordi—. Y, sobre todo, mucho menos chamuscada.

—Eso es importante —admitió Dana—. El olor a chamusquina cuesta mucho de quitar de la ropa.

Jordi se inclinó sobre ella y le besó la sonrisa.

—Siempre habrá dragones —le dijo—. Fuertes, majestuosos, temibles. Tal vez hoy, en vez de escamas, tengan una carrocería blindada y, en vez de fuego, escupan misiles. Y siempre habrá quien abuse de su poder. Siempre hay inocentes que tiemblan asustados. Yo no soy un caballero ni un héroe. Soy un hombre, con sus inseguridades y sus dudas. —Jordi hincó una rodilla en el suelo y le tomó las manos—. Pero si de algo estoy seguro es de que moriría gustoso por protegerte. Y si algún día la vida me bendice con pequeños Jordis o pequeñas Danas, ningún dragón les hará daño mientras me quede una gota de sangre en el cuerpo. A sant Jordi pongo por testigo.

Dana sonrió emocionada. Jordi se levantó y la abrazó. Al notar unos espasmos, pensó que Dana estaba llorando, pero luego se dio cuenta de que se estaba riendo.

—¿Qué es tan gracioso? —preguntó él, sintiéndose inseguro de repente.

—Lo de los pequeños Jordis y pequeñas Danas. Me ha recordado a La flauta mágica. Ya sabes: einen kleinen Papageno, eine kleine Papagena —canturreó Dana, y añadió—: eine kleinen Danonino, eine kleine Danonina.

Jordi soltó el aire, aliviado, y se echó a reír.

—Te quiero, Dana. Y adoro tu mente dispersa. —Tras besarla, le preguntó—: ¿Me perdonas?

—Claro que te perdono, tonto. ¿Acaso te marchaste para hacerme sufrir?

—Sabes que no.

—Pues no hay más que hablar.

—Dime que no he llegado demasiado tarde. Dime que aún me quieres —insistió Jordi.

—Te quiero, mi caballero de armadura blandita —bromeó ella, retorciendo el algodón de la camiseta—. Te quiero, me pones como una moto, y esta visita está siendo una tortura para mí igual que para ti. Pero no podía lanzarme en tus brazos, temblorosa, como si no hubiera pasado nada. ¡Las princesas también tenemos orgullo!

—¡Vamos! —exclamó Jordi, tomándola de la mano y dirigiéndose hacia la puerta principal. Antes de llegar, notó que Dana tiraba de él.

—Espera —susurró—. No nos han visto. Ven. Sígueme.

Dana tiró del brazo de Jordi y entraron en las salas dedicadas al arte románico. Al pasar junto a las reproducciones de los ábsides de las deliciosas iglesias románicas del Pirineo, Dana se acordó de una de sus sagas románticas favoritas: la saga Gabriel, de Sylvain Reynard.

«Uf, qué buen rincón. Anda que no le sacarían partido Gabriel y Julianne», pensó Dana, sintiendo mucho calor de repente.

—¿Jordi? —preguntó, acariciándole el pecho con las dos manos.

—¿Mmm? —musitó él, esperanzado, sujetándola por las caderas.

—¿Has oído hablar del sexo museístico?

Jordi alzó una ceja y se volvió hacia ella, con una sonrisa ladeada.

—No, pero soy todo oídos.

Dana miró a lado y lado, volvió a tirar de él y lo llevó detrás de una de las construcciones de madera. Jordi miró por encima del hombro. Por deformación profesional, buscó las cámaras y vio una que los enfocaba directamente. Esperaba que el vigilante estuviera mirando hacia otro lado en ese momento, pero por si acaso se encogió de hombros como pidiéndole disculpas.

Como la vida le había enseñado, algunas veces seguir las normas era el auténtico crimen.

18

Mucha mujer para un solo hombre

Cuando la luz de la mañana entró por el balcón, Dana trató de darse la vuelta en la cama, pero no pudo porque un fuerte brazo se lo impidió.

—¡No! ¡Suéltame, cucaracha! ¡Déjame salir de aquí!

—Chis, tranquila. Tranquila, Dana, soy yo. Soy Jordi.

«¿Jordi? ¿Sigo soñando?»

Volvió la cara muy lentamente. Los ojos que la estaban mirando con preocupación eran cálidos, del color del chocolate sin leche, no azules ni grises como el hielo del ártico. Dana soltó el aire que había estado conteniendo y sonrió. Volviendo de nuevo la cara hacia el balcón, meneó las caderas, pegando el trasero a la erección de Jordi.

—¿Duerme con la porra reglamentaria, agente Castro, o es que se alegra de verme? —bromeó.

Él respondió con un gruñido que le nació en lo más hondo del pecho.

—Me parece que eso podría considerarse desacato a la autoridad, señorita. A ver, documentación.

—Uy, no la llevo encima —replicó Dana, aguantándose la risa—. Es que, como puede comprobar, no tengo bolsillos.

Jordi chasqueó la lengua.

—¿Indocumentada y nudista? Voy a tener que tomar cartas en el asunto inmediatamente. Lo primero es una comprobación sobre el terreno. No vaya a ser una denuncia falsa.

Jordi tiró de ella y la dejó tumbada boca arriba sobre la cama. Se arrodilló a su lado y la obligó a abrir los brazos en cruz.

—Separa las piernas —le ordenó.

—¿Por qué? No he hecho nada —Dana le siguió el juego.

—¿No has hecho nada? ¿Niegas haber pasado buena parte de la noche gritando, sin dejar dormir a los vecinos?

—No, agente. No puedo negarlo.

—Eso me parecía —replicó él, levantándole una pierna para colocarse arrodillado entre sus muslos—. ¿Y niegas haber estado martirizando a un pobre agente de la ley, obligándolo a subir escaleras y a visitar museos hasta dejarlo a punto de explotar?

—¡Protesto! —exclamó ella, recordando el delicioso polvo museístico que habían compartido. Recordó las manos de Jordi levantándola a pulso y apoyándola contra la parte trasera de un ábside. Sin molestarse en quitarle los vaqueros, Jordi la había agarrado por las nalgas y se había frotado contra su sexo con desesperación, mientras la besaba como si estuvieran en una cueva submarina y compartieran una única boquilla para el regulador del oxígeno. El pañuelo favorito de Dana se había perdido en la refriega —nunca mejor dicho—, pero lo consideraba un daño colateral totalmente justificado. No cada día disfruta una de un orgasmo contra un ábside en un museo. Si al empotrador de otra de las novelas favoritas de Dana lo llamaban Wallbanger, ¿cómo se llamaría lo que acababan de hacer, ábside-banging?—. Que yo recuerde, allí explotamos los dos.

—No me lo recuerdes. Espero que no se te ocurra contarle a nadie que me corrí en los pantalones.

—Bueno, si te sirve de consuelo, yo aguanté menos que tú.

—Es distinto. Y no me desconcentres. ¿Por dónde íbamos?

—Por ¡protesto!

—Esto no es una sala de juicios, así que no te va a servir de nada protestar —replicó él, levantándole las piernas. Tras doblarle las rodillas, se inclinó sobre ella con cuidado, dejándola totalmente abierta y expuesta—. Voy a proceder a la exploración de cavidades —anunció, clavándole la mirada.

—Ah, ¿es que te queda alguna por explorar? —preguntó ella, que no parecía molesta, sino todo lo contrario.

—Uno nunca es demasiado meticuloso en el desempeño de sus obligaciones —susurró él, a un milímetro de la boca de Dana antes de besarla concienzudamente. Tras soltarle las rodillas, le acarició la cintura y ascendió por el torso hasta aferrase a sus pechos.

—¿Jordi?

—¿Mmm?

—¿Qué esperas encontrar dentro de mis pechos?

—El paraíso —respondió él, totalmente en serio.

—Pues no es por ahí. Baja un poco —lo guio ella.

—¿Por aquí voy bien? —preguntó él, resiguiéndole la curva de la cintura con una de las manos y acariciándole el vientre con el pulgar, mientras seguía aferrado a un pecho con la otra mano. Era como si no quisiera soltar la antesala del paraíso hasta que no hubiera plantado la bandera en la base principal.

—Muy bien —respondió ella, suspirando—. Al llegar a la próxima rotonda, tome el desvío. Primera salida.

Jordi ahogó la risa y siguió sus instrucciones. Le soltó el pecho a regañadientes y la agarró por las caderas. Aunque lo primero que hicieron al llegar a casa la noche anterior fue meterse en la ducha, donde repitieron la escena del museo —esta vez sin ropa—, las tres veces que habían hecho el amor medio dormidos durante la noche los había dejado bastante pegajosos. Jordi aspiró el intenso aroma de su sexo. Olía a Dana y a los restos de sus flujos mezclados. Ningún otro olor en el mundo le gustaba más.

—Tenías razón. Lo he encontrado. Está aquí.

—Debería ir a lavarme —trató de protestar Dana, recordando los anteriores asaltos de la noche. Jordi no había dejado que se levantara, insistiendo en que debía descansar. Se había ocupado de limpiarla con una toalla húmeda, pero sentía que necesitaba otra ducha. Sin embargo, Jordi no le dejó acabar la frase—. ¡Oh! —exclamó Dana al notar que las caderas se le levantaban de la cama.

Jordi, que seguía arrodillado entre sus piernas, la había sujetado por las nalgas y la había levantado, acercándola a su boca.

—Yo me encargo —dijo él, guiñándole un ojo. Jordi le besó delicadamente el clítoris y siguió comiéndosela a besos hasta clavarle la lengua en la vagina tan profundamente como pudo.

Dana se agarró a las sábanas con fuerza. Al principio, trató de apartarse de él, pero en seguida se olvidó de por qué quería hacerlo.

Jordi levantó la vista un instante y, al ver que volvía a estar perdida en el reino del placer y no en el de las pesadillas, sonrió orgulloso.

—¿Decías algo? —preguntó.

—Sí, que ¿por qué paras? —protestó ella—. Me parece muy poco profesional por tu parte. Puedo haber escondido cualquier cosa. La seguridad ante todo.

—Tienes razón, voy a asegurarme de que no lleves ningún arma reglamentaria ahí escondida —dijo Jordi, volviendo a dejarla sobre la cama.

Dana se incorporó, alargó la mano y le agarró el miembro, sin apartar la vista de los ojos del policía.

—Creo que ha llegado la hora de corromperte un poco, agente Castro. —Dana lo miró con deseo—. Porque la verdad es que acabo de conseguir un arma reglamentaria y no tengo ninguna intención de desprenderme de ella. Es más, voy a guardármela justamente aquí —añadió, guiándola hacia el interior de su vagina.

Jordi estaba hipnotizado por los ojos pardos de su amada, que a la luz de la mañana parecían casi completamente verdes. Se dejó atraer hasta las mismas puertas del paraíso y, una vez allí, se adentró en él sin esperar a que san Pedro le confirmara que tenía plaza.

Dana cerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Él aprovechó para hundir la cabeza entre sus pechos.

—¿Qué piensas hacer? —le preguntó Dana, acariciándole la cabeza sin abrir los ojos—. ¿Vas a denunciarme a tus superiores?

—Creo que tampoco es necesario ser más papista que el papa —respondió él, tomándole un pezón entre los dientes y haciéndolo rodar delicadamente—. Podemos negociar. —Tiró de la punta del pezón hasta que ella gimió—. Si no te denuncio, ¿qué saco a cambio?

—Bueno, bueno, agente Castro. No sabía que ibas a ser tan fácil de corromper. Eso me gusta —dijo ella, jadeando al notar que él aumentaba el ritmo de las embestidas. Al cabo de un par de minutos, añadió—: Si no me denuncias, tal vez podría encargarme de mantenerte el arma reglamentaria en perfecto estado de revista —susurró, antes de morderle la oreja.

Él se estremeció. No podía más. Por mucho que quisiera hacerle el amor lenta y serenamente, Dana sabía cómo hacerle vaciar el cargador sin que pudiera resistirse.

—Estoy cansado de limpiarla solo, así que trato hecho. ¿A quién hay que matar? —logró decir él con la voz ronca antes de correrse.

—A nadie más —respondió ella, entre jadeos, antes de seguirlo—. Ya has acabado conmigo.

—¡Mamá, mamá, corre, ven, ya se ve a Jordi! —gritó una vocecita de niño al otro lado de la pantalla del ordenador.

Jordi y Dana estaban sentados en la cama, apoyados en el cabecero, y sonreían al ver la cara de sorpresa del niño durante su primera conversación por Skype. Juliette lo había organizado todo. Había llevado su portátil a casa de Santina. La madre de Samuel estaba en la cocina dando vueltas al puchero cuando Jordi hizo su aparición en la pantalla. Al oír los gritos del niño, se acercó corriendo.

—¡Jordi, Jordi! —siguió diciendo el crío, que estaba contentísimo, dando brincos en la silla—. ¡Mira lo que tengo! —exclamó, tirando de la camiseta del Barça que llevaba puesta. Le iba enorme. De momento, sólo iba a poder usarla de pijama. O como disfraz en Carnaval.

—Samuel, crack, ¿cómo estás? —le preguntó Jordi—. Te presento a mi amiga Dana.

—¡Hola, Dana! ¡Mira lo que tengo! Tiene las firmas de todos los jugadores del Barça. ¿Y sabes qué?

—¿Qué? —preguntó Dana, que ya había caído bajo el embrujo apabullante del niño.

—¡Me la trajo Piqué! Estaba durmiendo y llamaron a la puerta. Cuando mamá abrió, eran Shakira y Piqué. Estaban a punto de marcharse y me traían la camiseta. Cuando me desperté al día siguiente pensaba que lo había soñado, pero ¡la camiseta seguía encima de la mesa! Mamá no me la deja llevar todo el día, pero ahora me la ha dejado poner para hablar con Jordi. Bueno, y contigo.

Los amigos de Samuel lo estaban esperando en la puerta. Habían venido a buscarlo para que arbitrara el partido de después de las clases. Nick lo llevó a caballito hasta el campo mientras Juliette y Santina seguían hablando con Jordi.

Santina les contó que el pequeño se había quedado triste tras la marcha de Jordi, pero que la visita de Piqué, uno de sus ídolos, y la camiseta firmada le habían devuelto la alegría y el entusiasmo.

Juliette les contó que Shakira le había pedido la camiseta a Piqué y que él se había desviado para traérsela en persona. Cuando Juliette le dijo que era un marido muy atento, Piqué le guiñó un ojo y le dijo que la camiseta era la excusa perfecta para dejar a sus compañeros de selección unas horas y ver a su mujer y a su hijo.

—Es mucho más guapa la Shaki que Vicente del Bosque —bromeó.

—Pero no que Xabi Alonso —replicó Juliette, guiñándole un ojo a Piqué.

«Otra que está loca por Xabi Alonso —pensó Dana—. Pues tendrá que pasar por encima del cadáver de Raquel Sastre.» ¿Quién ganaría en un combate cuerpo a cuerpo, la guapa tuitera murciana o la apisonadora coreana tamaño bolsillo? Por lo poco que le había contado Jordi sobre el tifón Juliette, lo más seguro sería que pidieran la custodia compartida.

—¿Dana? —le preguntó Jordi con una sonrisa.

—¿Sí?

—¿Ya estabas en los mundos de Dana? Echaba de menos esa expresión en tu cara.

—Perdón, perdón. ¿Qué decían?

—Santina te ha preguntado si estás bien —le apuntó Jordi.

—Sí, perfectamente —respondió al fin—. Jordi llegó justo a tiempo. Por cierto, muchas gracias por cuidarlo tan bien, chicas.

Tal vez fuera un problema en la conexión, pero a Dana le pareció que ambas mujeres agachaban la cabeza y se ruborizaban a la vez.

—Se pierde conexión, Jordi. Nos vemos pronto —se despidió Juliette.

—Cuídate mucho —añadió Santina, antes de que Juliette tocara una tecla y se cortara la conexión definitivamente.

Dana se volvió a mirarlo. Si con Juliette y con Santina había tenido dudas, con Jordi no tuvo ninguna: estaba rojo como un tomate maduro.

Dana paseó la vista entre la pantalla vacía y la cara de culpabilidad del que volvía a ser su novio.

—¿Con las dos? —preguntó al fin.

Él guardó silencio.

—¿A la vez? —preguntó Dana, elevando el tono de voz.

—¡No! —respondió él—. Por separado. ¿Por quién me tomas?

—¡Por un pichabrava, al parecer! ¡La madre que te parió! —exclamó Dana, resoplando y sacudiendo la cabeza.

—Lo habíamos dejado. Pensaba que era imposible que me perdonaras después de abandonarte. Me sentía solo, y...

—Déjalo. Tienes razón. No tengo derecho a reclamarte nada. Nosotros...

—Tienes derecho a reclamármelo todo —la interrumpió él, agarrándole la cara—. Y no sabes lo feliz que me hace que lo hagas. Quiero que me reclames, que me pegues la bronca, que te pongas celosa, que me tires zapatos a la cabeza... —Ella alzó una ceja—. Sí, zapatos, aunque, si no tienen tacón, mejor. Lo quiero todo contigo.

—Pero...

—Dime.

—Tengo miedo de que le hayas cogido el gusto a acostarte con otras mujeres. Que te aburras de estar sólo conmigo.

—Tú has estado con Sergio estos meses, ¿no?

—Ufff, no me lo recuerdes.

—No, te prometo que no volveré a sacar el tema, pero ahora respóndeme.

—Sí.

—¿Y le has cogido el gusto a estar con otros hombres? ¿Crees que no tendrás suficiente conmigo?

—Al contrario. Haber estado con él hace que valore más lo que tengo contigo. Es como ponerte unos zapatos cómodos después de haber ido a trabajar con unos matadores zapatos de tacón.

—Exacto —Jordi asintió—. He sido un cabrón afortunado. No he ido buscando rollos mientras estaba fuera, pero tampoco me esforcé mucho para mantenerlas a distancia. Tú lo has visto. Son guapas, simpáticas...

—No tientes a la suerte, Jordi Castro, que voy a buscar los zapatos de las bodas.

Él levantó las manos, en son de paz.

—Pero tienes razón —siguió diciendo Dana—. En las dos cosas. Eres un cabronazo. Y no sé si te mereces a esas dos mujeres.

—Te aseguro que no. A ninguna de las tres.

—¡¿Tres?!

—¡Contando contigo!

—Ah, pensaba. ¿Alguna otra cosa que deba saber? Es por no llevarme un susto más adelante.

—No, nada más. Ya he tenido bastantes aventuras para el resto de mi vida. Te lo aseguro. ¡Mucha mujer para tan poco hombre!

Dana no parecía muy convencida.

—Si sigo hablando solo, voy a empeorar las cosas —continuó diciendo Jordi—, así que no voy a decir nada más sobre el tema. Pero quiero que sepas que estoy comprometido en esta relación hasta las trancas y que nada me haría más feliz que anunciarlo a los cuatro vientos, para que se enteraran en Haití, en Corea y en Alcorcón.

—¿Jordi?

—Sí, se acabaron las dudas. Verte entre las garras del dragón ha hecho que me dé cuenta de lo que es importante y lo que no lo es tanto. No quiero perderte, Dana. Y no quiero vivir lejos de ti. Cuando estamos separados, es como si me faltara un trozo de alma.

Los ojos de Dana se llenaron de lágrimas.

—Te creo. A mí me pasa lo mismo.

Jordi la abrazó con fuerza.

—¿Y cómo lo arreglamos? —le susurró al oído—. He oído decir que hay gente que toma medidas drásticas. Creo que lo llaman matrimonio. —Hizo una pausa—. ¿Te casarías conmigo, Dana?

Dana se echó hacia atrás para mirarlo a los ojos.

—Pero eso... del matrimonio —dijo ella lentamente, como paladeando cada palabra— es una cosa que hacen otras personas. Las personas casadas concretamente.

Jordi se echó a reír.

—Sí, a mí también me suena muy raro, no te creas. Pero por ti estoy dispuesto a convertirme en una de esas personas.

—¿Estás seguro?

—Estoy seguro. Te quiero, Dana, y quiero pasar todo el tiempo que pueda contigo. —Se inclinó hacia ella y la besó dulcemente—. ¿Y tú? ¿Quieres acompañarme en mis neuras y paranoias? Si no lo tienes claro, lo entenderé. No soy un tipo fácil.

—Eres bastante facilón, por lo que parece, Jordi Castro —replicó ella, con una sonrisa burlona—, pero estoy de acuerdo. No eres un hombre fácil. —Dana bajó la vista hacia las sábanas y volvió a levantarla poco después—. Pero, aunque convivir contigo sea difícil, no lo es tanto como vivir sin ti.

—¿Eso es un sí?

—Sí, bobo. Sí, sí. ¡Me casaré contigo! —exclamó Dana y se echó a reír.

Jordi se abalanzó sobre ella.

—Y, con tanto cuento de dragones y princesas... ¿no querrás llegar virgen al matrimonio? —le preguntó, frunciendo el cejo.

Dana se echó a reír.

—¿Tú crees que eso es aplicable con efectos retroactivos?

—Espero que no. Pero es que estoy pez en estas cosas.

—Bueno, tenemos toda la vida por delante para ponernos al día —dijo Dana, sonriendo—. ¿Qué te parece si empezamos por comprobar si el sexo entre personas prometidas es mejor o peor que el de las personas sin compromiso? —preguntó, tumbando a Jordi sobre la cama de un empujón y sentándose sobre sus caderas.

—Me parece una gran idea. De hecho, he oído una leyenda urbana que asegura que las mujeres prometidas no disfrutan con el sexo oral.

Dana ahogó una exclamación.

—Pero ¿cómo puede ser que nadie haya hecho un artículo de investigación sobre algo tan grave?

—La crisis del periodismo, que es más seria de lo que se dice —respondió Jordi, sacudiendo la cabeza.

Dana empezó a bajarle los bóxers lentamente, dispuesta a hacer una investigación sobre el tema que hiciera temblar los pilares del periodismo.

19

Días de sangría y rosas

Barcelona, 23 de junio de 2014

—Enhorabuena, señora periodista. ¡Lo hemos conseguido! ¡El reportaje saldrá mañana! —exclamó Sara desde la pantalla del ordenador. Al otro lado de la pantalla, Dana, Jordi, Ona y Diego saltaron de las sillas.

Cuando el médico le dio el alta, Dana escribió rápidamente el artículo sobre Sergio y la sangre manipulada con la información que había estado recopilando durante los últimos dos meses. El título del artículo era «Saint George Reloaded». Le había dado un enfoque literario, comparando al científico con un dragón de leyenda que se alimentaba del dinero de los vigoréxicos y deportistas de élite en vez de la sangre de las doncellas.

Tal como habían quedado con Sara la última vez que se vieron, lo tradujo al inglés y se lo envió. Sara, a su vez, se lo reenvió a Marc, un amigo que trabajaba en el periódico londinense The Times are a changing. Al editor del periódico, Matthew Davis, le pareció interesante y bien redactado. Además, cuando se enteró de que la periodista había sido secuestrada por el científico y sus clientes, le pidió permiso para incluir una columna sobre su odisea junto al reportaje. También le pidió una fotografía. Dana se la envió y aprovechó para enviarle su currículum, por si necesitaban algún corresponsal o reportero freelance. La casualidad, el destino o la dureza del trabajo hicieron el resto. El corresponsal en El Cairo había hablado con Davis la semana anterior y le había pedido que lo relevara en cuanto encontrara a un sustituto. Algo en la mirada decidida de la barcelonesa le dijo que podría ser una buena candidata. Tras un par de correos electrónicos y una conversación telefónica, Dana le pidió una semana para darle la respuesta definitiva.

Habían pasado dos días y cada vez lo tenía más claro. Davis le había dicho que tendría que desplazarse a todo el Cercano y Medio Oriente, lo que incluía Siria o Irak. Sería peligroso, pero el periódico cuidaba a sus corresponsales. El sueldo era muy bueno. Mucho mejor de lo que podría encontrar en España. Pero eso resultaba secundario. Era la oportunidad de hacer realidad el sueño de su vida.

Al principio había tenido miedo de la reacción de Jordi. Parecía que el destino no quería que estuvieran juntos en la misma ciudad, pero, tras la sorpresa inicial, él había reaccionado con entusiasmo. Le había contado que, durante su estancia en Haití, se había planteado la posibilidad de dedicarse profesionalmente a la seguridad privada. Cada vez había más empresas y organizaciones dispuestas a invertir en la seguridad de sus empleados, cooperantes o enviados especiales. Le había gustado volver a ver a sus compañeros en la comisaría, pero no se le daba demasiado bien cumplir órdenes si no entendía la causa que había detrás de dichas órdenes. Y la situación social estaba lejos de arreglarse.

—Y mientras pongo la empresa en marcha, ¿qué te parece si me traslado contigo a El Cairo y me convierto en tu sombra? Serás mi cliente en exclusiva.

Dana, al ver que Jordi no ponía trabas a su cambio de rumbo profesional, se le lanzó al cuello, entusiasmada.

—¿En mi sombra? Me gusta. Podremos protagonizar Cincuenta sombras de Gizeh. ¿Cómo lo ve, agente especial Castro? —Dana meneó las cejas varias veces.

—No me lo digas dos veces —respondió él, sonriendo—. Desde hoy soy oficialmente tu sombra. —Agarrándola por la cintura, la sentó sobre la mesa de la cocina—. Incluso dejaré que me toques el pecho. Por cierto, ¿cuál será nuestra palabra de seguridad?

—¿Nefertiti? —propuso ella, besándolo en los labios—. ¿Cleopatra? —Le abrió un par de botones de la camisa y le besó el pecho.

Jordi le quitó la camiseta de tirantes por encima de la cabeza y le hundió la cara entre los pechos.

—Cleopatra será. Y ya que tú vas a ser mi Cleopatra, voy a tener que convertirme en tu áspid —susurró él, antes de morderle uno de los pechos.

—¡Cleopatra! —exclamó ella, sobresaltada.

—¿Quieres que pare? —Jordi levantó la cabeza—. ¿Te he mordido demasiado fuerte?

—No, está bien. Y no pares. Sólo estaba ensayando.

—Espero que no tengas que usar nunca la palabra de seguridad —dijo él, volviendo a concentrarse en los pechos de la nueva adquisición de The Times are a changing—. Uno es un profesional en el uso de la fuerza controlada.

Ona y el resto de la plantilla de la revista BCN Hipster Act estaban montando las cosas para celebrar la verbena de san Juan en la playa de la Barceloneta. Cuando Dana y Jordi llegaron, la nueva corresponsal en El Cairo estaba un poco inquieta. Sabía que Ona les habría contado que había aceptado la propuesta de Davis y no sabía cuál sería su reacción. Pero, cuando alguien los reconoció, los gritos de alegría y felicitación se elevaron sobre el jolgorio propio de la verbena.

Uno de los chicos estaba reproduciendo un vídeo colgado en YouTube donde se veía a Sergio saliendo de la comisaría, totalmente desquiciado.

—Dana se pidió una sangría en el Bosc de les fades la primera vez que salimos. ¡Una sangría! ¿Redactora de revista de tendencias? ¡Y una polla!

Dana notó que alguien le daba unos golpecitos en el hombro y se volvió lentamente.

—¿Tienes algo que contarme, Dana? —le preguntó Lena, mirándola muy seria.

Dana tragó saliva antes de responder.

—Pues sí. Tengo que decir que... ¡qué malas son las drogas! Un hombre tan joven, con una prometedora carrera por delante y mira en qué estado le ha quedado el cerebro. Hace más aguas que el Fórum cuando lo inauguraron...

—Me quitas un peso de encima —la interrumpió la editora—. Sabía que era imposible que una redactora de BCN Hipster Act se pidiera una sangría en un garito de turistas.

—Vamos, ni lo dudes —le aseguró Dana con convicción—. Creo que soy alérgica a la sangría, mira lo que te digo. —Miró a Ona, pidiéndole que le echara un cable, pero vio que ésta se estaba aguantando la risa.

—Pues qué lástima que seas alérgica —siguió diciendo Lena con una sonrisa socarrona—, porque al ver las imágenes nos han entrado a todos unas ganas locas de tomar sangría y...

Los chicos se pusieron en movimiento como si lo hubieran ensayado y trajeron un barreño —¡un barreño!— lleno hasta arriba de sangría y hielo.

Dana tomó un vaso de la dulzona bebida. ¡Qué bien entraba!, sobre todo con el bochorno que hacía. Pero no sólo había vino. Aquello tenía que pegar pero bien.

—¿Qué le han echado? —le preguntó a Ona.

—Pregunta qué no le han echado y acabaremos antes —respondió ella, con la risa floja porque ya llevaba un rato ayudando a preparar la sangría.

Más tarde, Lena hizo un pequeño discurso de despedida y los compañeros le regalaron a Dana un ramo de rosas azules.

—Porque no hay nada imposible —le dijo Ona, emocionada, dándole un abrazo. Tras mirar de reojo a Jordi, le guiñó el ojo sin ninguna sutileza.

Tras el discurso, Lena habló con Dana a solas y se ofreció a publicarle reportajes sobre tendencias si le sobraba el tiempo y le apetecía escribir sobre temas más ligeros.

—Al fin y al cabo, la Primavera Árabe marcó tendencia en todo el mundo. Y de qué manera —dijo, haciendo una mueca.

Dana tuvo que darle la razón.

—Si nos disculpas —las interrumpió Jordi.

Mientras se alejaban, Lena llamó a su exredactora.

—Dana, ¿sabes qué he visto en el Huffington Post esta mañana?

—Sorpréndeme.

—Un artículo sobre veinte tipos distintos de sangría. La he visto hasta con pepino. Al parecer, ¡la sangría es el nuevo gintónic!

—¡Juás! —exclamó Ona—. ¿Ves como no eres un fraude, Dana Roca? Lo que pasa es que vas muy por delante de las tendencias. Lo que yo te diga, ¡tienes más peligro que una novela de Megan Maxwell!

Dana sonrió.

Tomándola de la mano, Jordi se la llevó a pasear por la orilla pero, cuando un petardo les estalló en los pies, Dana le pidió que se escondieran detrás de una barca.

A lo lejos sonaban las notas de la nueva canción de Sia. La pareja se sentó con la espalda apoyada en la barca, y permaneció en silencio contemplando el resplandor de los fuegos artificiales sobre el agua. Jordi la tomó de la mano y ella le apoyó la cabeza en el hombro, relajada y feliz.

Poco después, la canción acabó y Shakira empezó a cantar con Alejandro Sanz. Sin mirarse, se dieron cuenta de que se estaban riendo por el temblor de sus cuerpos. Jordi cogió la caña de un petardo y la usó para escribir en la arena las mismas palabras que había escrito años atrás, «LOCO POR TI».

Soltando la caña, tomó la cara de Dana entre las manos y, por si no le había quedado claro, se lo repitió.

—Loco me tienes. Loco de amor, de alegría, de deseo. A tu lado me siento capaz de cualquier cosa. Capaz de vencer ejércitos de orcos y de derrotar al dragón en la Montaña Solitaria.

—Pues me alegro, porque voy a necesitar toda la ayuda posible en mi nuevo trabajo. Bienvenido a bordo, capitán.

Jordi la tomó por la cintura y la sentó sobre sus caderas.

Dana se inclinó sobre él y lo besó. Al separarse, vio que los fuegos artificiales se reflejaban en los ojos oscuros de su hombre.

—Me dijiste que habías perdido tu pañuelo favorito en el museo, ¿no?

—Sí, pero ¿a qué viene eso aho...? ¡Oh! —exclamó Dana al notar que Jordi le había roto la tira del tanga.

—Pues mañana iremos a comprar uno nuevo. Y ya de paso, podemos comprar unos cuantos tangas.

Dana se echó a reír.

—Mmm, no sé. Tal vez sería más prudente comprarme ropa interior de camuflaje. Ya sabes, hay que estar preparada para cualquier cosa... —bromeó.

—¡Nah! —Jordi le acarició los muslos, subiendo hasta llegar al lugar donde éstos se juntaban y comprobó que ya estaba lista para recibirlo. Se desabrochó los vaqueros y agradeció que le fueran tan holgados tras su estancia en Haití—. Creo que los tangas son tu arma secreta más poderosa.

Entre música, gritos y explosiones, Jordi y Dana le dieron la bienvenida al verano. Dana sintió que una hoguera empezaba a arder en lo más hondo de su vientre, una hoguera que le calentó el cuerpo, el alma y el corazón, fundiendo los trozos rotos y obteniendo uno de una nueva aleación, mucho más fuerte y flexible a la vez, mejor preparado para las sorpresas que el futuro le tuviera reservadas.

Epílogo

Barcelona, 23 de abril de 2015

Un año más, las calles estaban llenas de color y calor. Había barreños con rosas en todas las esquinas y tenderetes donde los orgullosos autores firmaban sus libros con el cariño de unos padres que ven actuar a su niño en el festival de fin de curso de la guardería.

Una reportera estaba entrevistando a una pareja de ancianos en plena Rambla de las flores.

—¿Cuántos años dice que llevan juntos?

—Sesenta, nena —le respondió la mujer—, y el Sebastián no se ha olvidado nunca de regalarme la rosa.

—Sebastián, ¿un beso para la cámara?

—Claro, chata.

—¡No, a mí no, Sebastián, a su señora!

Dana y Jordi se besaron, sonriendo. Dana había pedido una semana de fiesta en el periódico para ver a los amigos y empaparse del ambiente de la ciudad. Eso era justo lo que habían venido a buscar. Un Sant Jordi convencional. Dana quería el pack completo. La rosa —roja, por supuesto—, el libro y el paseo por las calles.

—¿Qué libro quieres que te compre? —le preguntó Dana.

—No sé. Miremos un poco, a ver si veo alguna novela policiaca que me llame la atención. ¿Habrá sacado libro nuevo Aleix Saló? Material no le falta. ¿Y tú?

—Tengo el corazón partío. Cada vez hay más novelas románticas y cada vez son mejores. Me encantaría que Lola P. Nieva me firmara Los tres nombres del lobo, pero también quiero que Mariel Ruggieri me firme cualquiera de sus maravillosos libros. ¡O Isabel Keats! ¡Oh, no sé cuál elegir!

Jordi se echó a reír.

—No te preocupes. Los compraremos todos. Así tienes lectura para una temporada.

«Qué va —pensó Dana—. Con lo que enganchan estos libros. Lo difícil es no leértelos de una sentada.»

—Una rosa, guapo. Cómprale una rosa a tu enamorada.

Dana miró hacia la parada de flores de donde venía la voz. Era la florista que había entrevistado un año atrás, justo antes de conocer a Sergio en el parque de investigaciones biomédicas.

—¿Quieres una rosa, enamorada mía? —le preguntó Jordi.

—Por supuesto. Pero que no sea azul —respondió ella, fingiendo un escalofrío.

—Una rosa roja, por favor —pidió Jordi. Mientras la florista se la preparaba, le acercó la boca al oído y le susurró—: Roja como la sangre del dragón, que sant Jordi derramó por amor a la princesa.

Dana tomó la rosa que le alargaba la florista y aspiró su aroma. Olía a primavera, a vida nueva, a nuevas oportunidades. A su lado pasó una chica con una rosa verde como una lechuga. Tal vez sería la última tendencia en rosas, pero a Dana le daba igual. Ella quería una rosa roja. Era un símbolo del valor, del triunfo del amor sobre el odio, de la tradición... Dana estaba totalmente a favor de los avances en tecnología o en medicina, pero algunas cosas era mejor no cambiarlas porque eran perfectas tal como eran. Como las rosas rojas, los ganchitos o los besos de Jordi.

—¿En qué piensas? —le preguntó él, al verla sonreír.

—En que eres perfecto —respondió Dana, radiante de felicidad.

—¿Cuándo te toca revisarte la vista, amor mío?

Dana se echó a reír y lo abrazó por la cintura. Jordi le rodeó los hombros con el brazo y le abrió camino.

—Esta noche, si quieres, puedes hacerme una revisión a fondo —propuso Dana.

—¿De la vista?

Dana se puso de puntillas y le dijo algo al oído.

—No me lo digas dos veces. —Jordi le guiñó un ojo antes de aplastarle los labios en un beso apasionado.

Biografía

Norma Estrella nació en el Mediterráneo, en la misma Barcelona que Joan Manuel Serrat. Estudió Periodismo y varios idiomas que la ayudan a comprobar cada día lo difícil que es comunicarse con sus semejantes. Con otras especies terrestres o extraterrestres ya ni lo intenta. Tal vez debería.

Lectora voraz, viajó por todos los géneros hasta instalarse en la novela romántica. Lo suyo fue un auténtico flechazo. Aventuras, viajes en el espacio y en el tiempo, escenarios exóticos, duelos dialécticos, humor, protagonistas interesantes... ¿Qué más se puede pedir? ¿Un final feliz? ¡Bingo!

Ligada al mundo editorial desde 2007, se siente orgullosa de haber traducido la saga Gabriel de Sylvain Reynard. Días de sangría y rosas, su segunda novela, forma parte de la saga «I <3 BCN», que consta de los títulos Tocar la tecla adecuada, Días de sangría y rosas y Último zepelín a tu amor.

Encontrarás más información de la autora y su obra en:

<http://normastrella.wix.com/norma-estrella>.

Notas

[1] Boig per tu, RCA/Sony Latin Iberia, interpretada por Shakira. (N. de la E.)

[2] Véase nota 1.

I <3 Barcelona, 2. Días de sangría y rosas

Norma Estrella

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Los personajes, eventos y sucesos presentados en esta obra son ficticios. Cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

Primera edición: junio de 2015

ISBN: 978-84-08-14186-0

Conversión a libro electrónico: Àtona-Víctor Igual, S. L.

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