“La luz todavía no se ha apagado y puede que algún día venza a las tinieblas”.

Del Alma y de la Divinidad

Heratos de Tracia

PRÓLOGO

Toda coincidencia debiera tener una inevitable rectificación, pero no puede ignorarse que eso nunca ocurre; al contrario, me consta que en toda concurrencia de hechos, motivos y circunstancias es banal y falsa la convivencia.

Ser llamado y estar obligado, por mi pertenencia a La Conjura, a traducir El Libro de los Libros, cuyos únicos doce ejemplares, en lengua jeroglífica, son celosamente guardados en los cinco puntos cardinales (Norte, Sur, Este, Oeste y Alejandría), conseguir que una vasta obra, que había permanecido oculta casi dos mil años, se haga visible a los ojos del mundo, y declarar la autoría de esa obra, falsamente, como si fuera algo más que una imposible traducción que extravía ritmos, significados y formas originales, no provocaron en mí tanta perplejidad como el hecho de que cayera en mis manos un ejemplar de un escritor argentino, ciego, de título Ficciones y publicado por Emecé Editores.

Corría el año 1956. Yo ya llevaba 11 años traduciendo El Libro de los Libros. En 1945, cuando ningún hermano de La Conjura podía ignorar que la lucha de Heratos, el maestro, estaba perdida, se me ordenó comenzar la traducción de El Libro de los Libros, que para La Conjura siempre fue El Libro de la Memoria.

En ese año, 1956, y en ese momento, vieron la luz, por una parte, una colección de relatos titulada Ficciones en el que se glosaba la figura de un tal Pierre Menard; y, por otra, la traducción íntegra, que me llevó más de una década, del Libro de los Libros, sufragado por los últimos réditos de La Conjura en una editorial madrileña de nombre Vox; y firmada por mí, Pierre Menard, como si fuera obra propia.

Esas dos coincidencias me llevaron a supurar no pocas flemas de aborrecimiento; que el paso de los años ha diluido, pero que no ha conseguido evaporar mi percepción de obra parasitaria; toda la de Pierre Menard, el otro, y el relato de ese escritor argentino, medio ciego, que le dio por rebuscar encuentros y significados en un escritor francés del que nadie se acordaba y que andaba muerto para las enciclopedias y los prontuarios literarios.

Cuando leí su relato supe que El Libro de los Libros iba a ser enterrado por esas trece páginas publicadas en Buenos Aires y me dolió pensar que esas trece páginas llegarían a tener más valor que un libro que ha tardado más de dos mil años en escribirse. Nadie conoce los misterios que fluye por las letras, ni nadie entiende las alarmas que dominan los catálogos.

Jamás, dos escritores, con el mismo nombre, han podido sobrevivir a los avatares de la confusión. En nuestro caso me tocó a mí la desdicha de desaparecer: el verdadero Pierre Menard.

El Libro de los Libros quedó en el abandono y el Pierre Menard, rescatado como autor del Quijote, fue quien sobrevivió a los desasosiegos editoriales.

Dedicado a Silvina Ocampo, el relato de ese desconocido escritor argentino recupera la figura de un tal Pierre Menard, detalla su obra visible y su obra invisible, y enterró, acaso sin proponérselo, al autor de El Libros de los Libros en las cavernas de la cultura. Con todo lo que La Conjura hizo por la humanidad.

Ahora vuelvo a reescribirlo, justo tras la muerte de ese escritor argentino, a quien ahora perdono porque la razón  misma de la literatura terminó fluyendo por sus dedos; y, todo ello, aunque nuevamente mandase a la imprenta un libro que recogía todos sus prólogos editados y que tituló, asómbrense, El Libro de los Libros.

CAPÍTULO I

Redacto esta historia en francés, mi idioma materno, porque yo, como postrer Jerarca, me siento en la obligación de referir, antes de que el último de los nuestros haya perecido en los brazos del tiempo o de la violencia, que en estos momentos es mucha y que cuanto arrastra convierte en polvo, los hechos más reveladores protagonizados por La Conjura.

Con estas letras doy por extinguida la escritura jeroglífica, que descubre la versatilidad semántica de los signos mediante un juego de identidades que la hacen veloz y evitan la linealidad de las letras, cuyo único sentido es convertir los significados en esclavos del tiempo y de la conciencia.

He sido el Máximo Jerarca desde el 13 de marzo de 1925, día en que fui elegido en la Convención secreta que tuvo lugar en Ginebra. 

El dominio del conocimiento y la necesidad de que su camino no se apartara del origen y del fin del hombre, así como la subordinación de la curiosidad, madre de toda sabiduría, a la comprensión de las consecuencias que para los hechos futuros siempre tienen los descubrimientos presentes fueron los dos principios originarios de la doctrina de Heratos de Tracia, a quien en Alejandría llamaban el apátrida.

— ¿Dos principios, maestro? ¿Por qué sólo dos, si tres es el número mágico que contiene el mundo? — dijo Safeo, estudioso de la trigonometría, las leyes físicas y el universo y que veinte años atrás, como un viajero en el tiempo, había sido enviado por el Faraón a estudiar la magnífica edificación de Baalbek, en el corazón del valle de la Bekaa, para que averiguara cómo, siete siglos antes, una antigua civilización había conseguido mover, alineados con los astros, unos megalitos de un peso de más de mil toneladas que empequeñecían los bloques usados en las pirámides faraónicas.

Cuando Safeo emprendió su camino, Baalbek era Heliópolis, la ciudad del sol, y ya agonizaba el imperio seleúcida en la nueva Colonia Iulia Augusta Felix Beritus.

— No hay números mágicos, Safeo. Hay números útiles — contestó Heratos, y esos números no tienen otro sentido que usarse para simplificar situaciones o hechos complejos. El número tres es un buen simplificador. Yo prefiero el dos. El diez, también, es muy usado. Son diez los dedos de nuestras manos.

Heratos recordó, en ese momento, que a Safeo, con los años bordándole las sienes y una sonrisa clavada en los cinco dientes que le quedaban, le faltaban tres dedos de una mano, que había perdido mientras ensayaban la posibilidad de cortar y cincelar en el desierto de Giza un bloque de piedra del tamaño de los de Baalbek.

— Siete también es un buen número, Safeo; si sirve para nuestros propósitos.

Y terminó diciendo: “nunca temáis ni a los números ni a los astros; el destino es fruto de un azar que nadie controla, de la voluntad que mueve los pies y el camino, de nuestras virtudes y nuestros defectos que alteran y deforman la realidad y, desgraciadamente, de los progenitores que nos engendraron, principal recurso que alimenta la desigualdad en la Tierra.

Heratos hablaba como si fuera un hombre libre. Haber salvado en dos ocasiones la vida del Faraón lo convertía en inmortal en aquella corte Ptolomeica. Vestía túnica blanca. El pelo, como la nieve y suavemente ondulado, le caía por la espalda. La barba como una prolongación de su cabello, luenga y suave, le cubría el medallón dorado, con una representación del sol en su centro, que colgaba de su cuello.

              Heratos entró al servicio del Faraón cuarenta años atrás. Primero, como esclavo, tras la batalla de Saida; y luego, cuando probó su valía intelectual, como liberto. No he dicho que Heratos padecía una severa cojera después de que le reventaran, en esa misma batalla, una rodilla con un canto que se llevó el alma de sus amigos Diomedes y Taselo antes de que el rebote le golpeara como un látigo en su pierna izquierda.

— Nada ocurre porque sí—, contaba Heratos a sus discípulos.

— ¿Son los dioses, maestro? —, preguntó Ptolomeo, joven y audaz, hijo del Faraón y del concubinato.

— ¿No parece que los dioses son insensibles al sufrimiento? — pregunta él a su vez.

— ¿Quién cree, maestro, que es el culpable de su cojera? ¿Acaso el destino que los dioses entregan a cada hombre? 

— ¿Acaso no han ido cambiado los credos con los tiempos? Ulises culpó a los dioses. Ayax, culpó a su locura. Agamenón no fue culpable, el culpable era su casta, su linaje. Nunca el individuo. ¿Qué le importa a un dios o a mi linaje mi pierna atrofiada? Me importa a mí y a la batalla en que me golpeó aquel guijarro. No les echemos la culpa a los dioses. Son los hombres. Pero cada hombre. No los linajes ni las castas. Cada hombre como individuo. No hay destino escrito en las estrellas, Ptolomeo. No hay destino escrito; y las culpas como las heridas son individuales, normalmente del que las provoca; y arrastran, como fueron arrastrados mi pierna o los tres dedos de Safeo, a la dicha o al dolor.

— Pero, maestro, hay quien nace para esclavo y quien nace para señor. Es el destino.

— Mírame a mí. Fui señor, fui esclavo, ahora liberto y mañana quién sabe. Señor, por mi familia Tracia; esclavo, por una derrota en la guerra y liberto, por la fortuna que me deparó encontrarme con tu padre, Ptolomeo.

—    A esa fortuna me refiero. ¿No es cosa de dioses?

— No, desgraciadamente, es cosa de hombres. Mi padre me hizo señor, posiblemente sin merecerlo, por el sólo hecho de ser engendrado por él; mi enemigo me hizo esclavo, simplemente por una derrota en una batalla y tu padre liberto, por mis virtudes como médico. No veo a los dioses en medio. Todos han sido culpables, menos los dioses. Demos tiempo al tiempo — dijo Heratos para terminar aquella lección que poco podía gustar al Faraón.

— Demos tiempo al tiempo…

              Pasaron cuarenta años y Heratos consiguió conservar su cabeza sobre los hombros al servicio del Faraón y al servicio de sus herederos. Cuarenta años en que La Conjura se fue conformando bajo su tutela. Los libros se lo enseñaron todo y él llegó hasta su raíz, hasta la verdadera esencia de su significado.

—    Es necesaria una revolución — nos dijo a todos; y su momento ha llegado.

Vaticinó en pocas palabras el oscuro futuro que estaba cayendo sobre la humanidad debido a los descubrimientos, los estudios científicos y el desarrollo y el progreso impulsados como un faro sin freno por la gran Biblioteca de Alejandría, cuna y centro de todos los conocimientos; entonces tomó una antorcha y con palabras graves pero tranquilas dijo: “el momento del fuego ha llegado”.

CAPÍTULO II

No se equivocó Heratos, casi dos mil años y mucha sangre e injusticias lo atestiguan:

“¡Oh, Gran César!, heredero de los dioses, tuyo es el futuro, tuya es la tierra que nos sostiene. De esta cruenta guerra fraticida, saldrás victorioso y Egipto lamerá tu mano como el dócil perro que sabe quién es su amo. Te has unido a la causa de Cleopatra VII, Filópata, reina de Egipto y reencarnación viviente de la diosa Isis. Nada puede su hermano Ptolomeo XIII contra el dueño del mundo para mantener su regio poder sobre las tierras de Egipto. Yo, Heratos de Tracia,  secretario y archivero de la Gran Biblioteca de Alejandría, saludo a César y saludo a la reina Cleopatra, y me pongo a sus pies y a los pies de su causa junto a cien de los míos, y es por ello que le escribo esta misiva solicitándole su dignísima audiencia”.

Con esta carta de nuestro Primer Jerarca a César dio su primer paso La Conjura de Alejandría.

— Así que tú eres Heratos de Tracia, al que llaman el apátrida.

— Sí, mi gran César.

— Dicen que eres uno de los hombres más sabios del mundo conocido, pero que las intrigas palaciegas te han impedido ser el Director de la Gran Biblioteca.

— Todos los pasos que he dado en mi vida, sólo han tenido como objetivo el saber.

— ¿Y tú que tanto sabes, qué piensas de mí?

— Creo Gran César, que eres inmortal, que las palabras que guardan los libros te harán inmortal y que hay hombres que son elegidos para regir el destino del mundo por su cercanía a los dioses.

—¿Y ves en mí a uno de esos hombres?

— Lo veo mi Gran César. Egipto pasará a tus manos como va a pasar el resto del orbe.

Hablaron de Historia, de las leyes físicas que gobiernan los fluidos y los vientos, hablaron de las estrellas y de su capacidad para predecir el devenir de los tiempos. Hablaron tanto que Heratos de Tracia, llamado el apátrida, el hombre más sabio del mundo conocido y cuyo nombre borraron la historia y sus enemigos, tardó dos días en salir del palacio que en ese momento albergaba al Gran César y a todo el poder de Roma.

— Ten; ahí tienes un salvoconducto para ti y para tus cien hombres. Conocéis la ciudad como nadie. No iréis armados. Dices bien en afirmar que la Armada egipcia es muy superior a la romana; y como sólo por el mar puede llegar nuestra derrota, seréis los encargados, de incendiar el puerto y todas las naves. No quiero una llama en ningún otro lugar de Alejandría. ¿Me has entendido? Si la situación se torna desesperada interpondréis una barrera de fuego que frene el ataque por mar. Tienes razón en que no es bueno que el pueblo de Egipto asocie el incendio a los soldados de Roma. Lo haréis a mi orden. A mi orden, y sólo a mi orden, si el combate nos es desfavorable, llevaréis el fuego a las naves enemigas. Si cumplís con éxito esta misión y la victoria es nuestra, serás recompensado.

Ya sabemos qué obtendré yo, pero..., ¿qué obtendrás tú?”.

— Mi ayuda a cambio de la Dirección de la Biblioteca y del Museo. Quiero ser el Bibliotecario Real. Tú, Gran César puedes hacerlo. Mi ayuda a cambio del conocimiento soñado por Alejandro, los Ptolomeos y albergado en todos los libros de la Tierra. Todo ese saber y las páginas de libros inmortales que conserven tu memoria los pondré a tu disposición.

— A todo el saber del mundo…, desde luego, aspiras a mucho más que yo -, terminó diciendo César.

Heratos asintió con la cabeza y pensó para sí en los dos principios fundamentales de su doctrina.

Ésa fue parte de la conversación que mantuvieron Cayo Julio César, el hombre que estaba llamado a regir el destino del mundo y Heratos de Tracia, el Primer Gran Jerarca de La Conjura de Alejandría, que de haberse convertido en Bibliotecario Real, hubiese ejercido su dominio sobre el faro del saber del mundo conocido y podría haber cambiado el devenir de la civilización y entregarse a la formación de un nuevo alma y una nueva conciencia en la mente del Hombre moderno, el nuevo Prometeo.

En la mañana del 9 de noviembre del año en que César decidió dominar Egipto, escribió Heratos en la lengua jeroglífica que nació con la primera palabra en el enlace mágico procedente de la imagen, el pensamiento y el signo, la siguiente sentencia:

“El tiempo, indómito y desagradecido, que no concede nunca una segunda oportunidad será testigo de nuestra lucha por evitar que el saber científico, lingüístico y filosófico sea más destructor que creador por el simple hecho de haber sido originado por un ser humano que basa su afán de progreso en la posesión, en la injusticia y en la insolidaridad. Debemos reconducir el saber con las bridas de una nueva moral, alejada de ese hombre forjado por el lenguaje y la conciencia con mancha desde el principio de los tiempos. Si no intervenimos, nada podrá evitar la devastación del mundo. Ésa es mi visión”.

Estas palabras formaban un bello jeroglífico que emanaba luz por sí mismo, alumbrando razón y vida a quienes ponían su vista sobre él. Lo formaban dos figuras. En estos momentos lo tengo delante de mí en el Libro de la Memoria. No lo creerán pero la luz de las figuras no proviene de ningún elemento químico que contenga la tinta o el papel, sino de la semántica que envuelve el mensaje. No es la lectura de la representación de una idea, es la lectura del significado mismo. Representa las formas de un hombre y una mujer que con sus manos entrelazadas portan una gran concha mientras salen de un mar que parece vivo.

La mañana del 9 de noviembre las tropas egipcias que apoyaban la causa del rey Ptolomeo comandadas por el general Aquila asediaron Alejandría. Su maniobra se basaba en apresar las naves romanas del puerto y a través de esa brecha romper la defensa de la ciudad. Todo se precipitó. Todo. Ninguno de los cien hombres de La Conjura de Alejandría esperó la orden de César. Después de diez años escuchando a Heratos nada podía frenar sus ansias.

Cuando César dio la orden, ya ardían los almacenes de libros del puerto y la Gran Biblioteca. Treinta de los nuestros, comandados por el mismo Heratos entraron en el Bruchion mucho antes de que se hubiese producido el primer movimiento de los labios de César decretando la quema de las naves egipcias.

El salvoconducto de César les abrió las puertas de la zona palatina y, una vez pasado el zoológico que contenía cientos de animales exóticos, llegaron a la puerta de la Gran Biblioteca en donde a todos les recorrió un sudor frío. Iban encapuchados. Nadie opuso inicialmente resistencia. Dos se quedaron vigilantes en la puerta principal. Heratos y sus cinco más fieles discípulos llevaban las teas ardiendo. El resto, armados solamente con palos aseguraban la tarea. En los aledaños de la Biblioteca no quedaba ni un soldado, necesarios todos en el combate que se estaba librando en el muelle y en cada calle de Alejandría. Se dirigieron al gran salón cuyas paredes sostenían los anaqueles en donde estaban archivados 602.323 manuscritos. Dos de los Conjurados entraron en el salón circular abovedado para cenas que guardaba 322 obras teatrales de autores griegos y cuya lectura amenizaba las comidas. Uno de los conjurados subió a la terraza superior, puerta del observatorio y receptáculo de todos los volúmenes astrológicos.

Los pergaminos empezaron a arder rápidamente. Cuando el fuego se hizo tan grande que nada podía ocultar su presencia, empezaron a llegar todos aquellos que se encontraban en las cercanías de la Biblioteca. El mismo César envió parte de su guardia pretoriana para saber qué estaba pasando en la Gran Biblioteca.

Puede parecer de bárbaros la destrucción de todos aquellos manuscritos, pero sigan leyendo y si enlazan el futuro que nos ha sido legado con la doctrina de Heratos y las acciones emprendidas por La Conjura de Alejandría comprenderán que si la Naturaleza y el Hombre necesitaban una nueva oportunidad La Conjura se la entregó aquel día; y si bien el futuro no le deparó el éxito final, al menos, pudo retrasar en lo posible la catástrofe.

Cuando llegaron las tropas romanas a la Gran biblioteca dieron muerte a quince de los nuestros y caza a veintiséis. Heratos consiguió escapar a esa primera persecución. Los capturados vivos fueron sometidos a tortura y a martirio, pero no salió una palabra de sus bocas. El secreto, como predicaba Heratos, es el guardián de nuestra victoria. Todos fueron pasados a cuchillo al día siguiente por orden de César. En el lenguaje jeroglífico estos crímenes vienen representados por ideogramas capaces de nublar con el color rojo, que borbotea sin fin de las fibras del papiro, la vista de quien los lee.

Otra partida de los hombres de Heratos tenía como objetivo el edificio del puerto, en donde aletargados se encontraban más de 40.000 volúmenes pendientes de catalogar, de traducir y de copiar.

Cuando llegó la orden de César de quemar las naves romanas para que el fuego llegara hasta la Armada egipcia, tanto la Gran Biblioteca como el edificio de libros del puerto ya estaban ardiendo. César imaginó pronto que había sido traicionado. ¡Bastardos, han prendido fuego a la Biblioteca!

De los casi setecientos mil manuscritos, se perdieron 200.000 y más de cien mil resultaron muy dañados, según el catálogo realizado durante los días siguientes a la victoria de César por el Bibliotecario Real, que, siendo inocente, sin piedad, fue destituido, hecho prisionero y condenado a esclavitud. La purga fue brutal en la Gran Biblioteca y muchos de sus estudiosos y sabios fueron acusados, sin pruebas, de complicidad con Heratos de Tracia.

La destrucción de la biblioteca-almacén del puerto fue absoluta, por su cercanía a las zonas de combate y por la acción del viento marino que arrastraba las llamas entre las anchas avenidas sin freno alguno; mientras que en la Biblioteca situada en la zona palatina, pródiga en estudios científicos, filológicos, astrológicos y traducciones, verdadera fuente del saber, el fuego sólo alcanzó a un tercio de los volúmenes.

Tanto empeño puso César en silenciar el incendio que Estrabón, Appiano o Cicerón ni lo mencionan en sus textos; Séneca, Gelio, Amiano y Orosio enumeran una mínima parte de la colección Lágida que se perdió entre las llamas; y el nombre de Heratos de Tracia desapareció para siempre de la memoria de los hombres para vivir únicamente escrito en lengua jeroglífica en el libro que narra los hechos de La Conjura de Alejandría la cual otorgó veinte siglos más de vida a una Humanidad que ahora agoniza.

“¡Buscad a Heratos de Tracia, al que llaman el apátrida! No quiero que me haga pasar a la Historia como un incendiario de libros y un devastador de la civilización. Quiero su cabeza porque me siento engañado. Que en ningún escrito de Roma quede constancia de este funesto hecho y si alguien lo hiciere la espada será su castigo”, sentenció César.

Lo encontraron veinte días después del incendio, cargaron su cuerpo de cadenas, y fue condenado a la crucifixión, donde una lenta muerte se apoderó de él.

Pero la semilla de La Conjura ya estaba echada. La semilla de la Conjura y la semilla de la incomprensión ante nuestras ideas acerca del Hombre.

Aquel día de noviembre del año 48 antes de Cristo, según el calendario cristiano, fueron quemados veinte tratados de Herón de Alejandría en el que se desarrollaban sofisticadas cajas de engranajes y una máquina de vapor que transmitía una fuerza enorme proveniente de la presión de los líquidos convertidos en aire. Heratos temía, y así lo defendió siempre, que la construcción de esos aparatos para cada una de las personas del mundo haría el aire irrespirable y toda esa presión en la atmósfera reventaría el planeta que el hombre habita. También, perteneciente a Herón de Alejandría, fue pasto de las llamas su obra Autómatas en la que describía máquinas que podían sustituir a las actividades humanas y que La Conjura intuía suplantadoras no sólo del cuerpo sino, en un lejano futuro, también del alma del Hombre.

El fuego devoró los tratados de Herófilo, quien explicaba que ciertamente la inteligencia vivía en el cerebro y no en el corazón. Destruyó los rollos en donde Apolonio de Pérgamo demostró las formas de las secciones cónicas; y acabó, para siempre, con la mayor parte de las obras de Sófocles, Esquilo y Eurípides que dieron forma con la palabra y el verso al espíritu humano y su falsa y violenta moral.

Eratóstenes, que calculó el diámetro de la tierra y sostuvo que se podía llegar a la India navegando rumbo a Occidente también pagó su tributo. Muchas de las obras de Arquímides, Euclides, Hiparco y Galeno tampoco se salvaron, aunque hayan pasado a la Historia por descubrimientos menores.

Otros autores que fueron enormes en sus creaciones, hallazgos y estudios, y que hubieran podido hacer palidecer al mismísimo Homero, desaparecieron para siempre. Nada importa ya saber sus nombres y yo no los mencionaré aquí. Desde siempre la Historia ha escrito y ha borrado nombres a su antojo en función de aparentes victorias o derrotas. Lo que sí quiero expresar en este legado es que sin aquella Conjura que nació en Alejandría por boca de Heratos, el mundo hubiera marchado con la velocidad destructiva que va ahora, posiblemente, veinte siglos antes. Eso le debemos a Heratos y a La Conjura.

Aquellos que sobrevivieron a la persecución de César se refugiaron en todos los rincones del mundo. Desde Oriente a Occidente se extendió la secreta doctrina de Heratos de Tracia, al que llamaban el apátrida y que como tal murió.

Los que no fueron identificados permanecieron en Alejandría pues la Gran Biblioteca no había sufrido los daños suficientes como para que los descubrimientos científicos no continuaran adelante, ni para que los estudios filológicos, astrológicos, geográficos, físicos, químicos o médicos realizados entre aquellas paredes sostenidas por las piedras del saber no pudieran poner en peligro nuevamente el futuro de la Humanidad.  Pobre resultado para tanto sacrificio.

Una semana después de la quema de la Biblioteca de Alejandría, cuarenta y un conjurados fueron martirizados y asesinados por orden directa de César. Nuestro Gran Jerarca, visionario y origen de La Conjura, crucificado dos semanas después. Treinta y tres supervivientes se dispersaron por todas las tierras del mundo y doce, como apóstoles guardianes del futuro, permanecieron en Alejandría siempre vigilantes.

Cinco siglos más tarde, nada quedaba de la gran Biblioteca.

CAPÍTULO III

Los treinta y tres conjurados que huyeron de Alejandría y de la espada de César se repartieron por el mundo conocido y, formando pequeños grupos, se marcharon hacia las tierras que les fueron asignadas por el Nuevo Jerarca buscando otros lugares que fuesen fuentes del saber para frenar aquello que Heratos de Tracia había visto como una visión y que en Alejandría a punto estuvo de convertirse en una funesta realidad.

Todos llevaban en sus alforjas el primer Libro de la Memoria, que Heratos anduvo escribiendo durante más de veinte años y en el que detallaba cada pensamiento de su doctrina y la justificación de cada acto de su obra. Siguió fielmente la escritura jeroglífica de los primeros faraones, abominando del griego, lengua de su sangre, porque maldecía la linealidad que tenían los discursos escritos que se habían impuesto en todas las naciones del mundo conocido, y que desnaturalizaba el mensaje en el proceso de comunicación establecido entre el autor y el receptor. “Los centros de poder del mundo siempre basarán sus verdades en un único papiro cuya escritura concebirá sus ideas como absolutas evitando cualquier debate entre sus líneas. Nuestro libro, debe ser un libro basado en la descripción, alejado de todo sentimiento”, dejó escrito Heratos en el lenguaje jeroglífico.

Después de la gran purga de César, que aprovechó la ocasión para depurar a enemigos que nada tuvieron que ver con el incendio, y tras el duro golpe producido por la muerte mediante el martirio de Heratos de Tracia, nuestros conjurados que permanecían en Alejandría se esforzaban más en no levantar sospechas que en realizar cualquier acto hostil contra la Gran Biblioteca. Únicamente pudieron frenar los nuevos avances mediante la dialéctica y la lenta experimentación; pero, a la larga, nada podían contra las verdades científicas y técnicas que terminaban imponiéndose, ahogando las dudas iniciales.

Sin embargo, los acontecimientos que se produjeron tras el asesinato de César nos dieron la oportunidad de realizar otro golpe maestro. Tres de los Conjurados habían huido a Pérgamo, en donde se encontraba la segunda mayor Biblioteca de Occidente y del mundo entonces conocido; pronto empezaron a servir en ella demostrando su erudición y sabiduría.

Marco Antonio, el triunviro, tan leal a César, fue quien puso en nuestras manos la Biblioteca de Pérgamo. De sus anaqueles arrancó 200.000 rollos que le entregó a su amada Cleopatra, reina de Egipto, amante, y madre de tres de sus hijos, aconsejado por Filolao, astrólogo y uno de los nuestros, que siempre lo siguió en todas sus campañas y que también le auguró su caída ante Octavio: “tu corazón te perderá, al igual que tu cabeza hasta ahora te ha hecho invencible”.

Filolao era macedonio y conoció a Heratos, siendo aún muy joven, en Atenas, cuando Heratos viajó hasta allí con veinte bolsas de oro que puso en sus manos el rey de Egipto para que comprase cualquiera que fuese su precio todas las bibliotecas particulares que poblaban Grecia: “si el rey Ptolomeo II, compró las Bibliotecas de Aristóteles y Teofastro, yo también haré que Alejandría no tenga parangón como luz del saber y faro del mundo”. En Atenas, por tanto, se inició otra conjura que redujo a la mitad, la biblioteca de Pérgamo.

“Señor”, dijo Filolao al triunviro, “si queréis entregar un tesoro a vuestra amada Reina, dadle aquello que le quitó César. Entregadle la Biblioteca de Pérgamo. Que aquellos 200.000 rollos que se perdieron quemados en Alejandría sean compensados con otros 200.000. El oro y la plata inundan los palacios de las verdaderas reinas; pero un tesoro es aquello que es único, haz única la Biblioteca de la reina, haz única a Alejandría y a tu reina”. Antonio tardó tres días en decidirlo. “Hazlo, Filolao”, fueron sus palabras. Filolao realizó un incompleto inventario que hizo posible que nuestros tres conjurados de Pérgamo, Diomedes, el tebano, Apolonio de Cime y Zenódoto, el fenicio, extraviaran para siempre más de treinta mil rollos de la maravillosa Biblioteca de Pérgamo, y consiguieran llevar hasta Alejandría el resto de los volúmenes donde nuestra acción y los terribles acontecimientos que le deparaba la Historia acabarían con ellos.  

A Apolonio de Cime le pudo su amor por los libros y su deleite en la lectura y conservó, desoyendo los principios de la doctrina de La Conjura, un ejemplar del Edipo rey y de la Electra de Sófocles, de Las Troyanas de Eurípides, de la Teogonía y Los trabajos y los días de Hesíodo y de La Iliada y La Odisea de Homero, obras que conformaron al Hombre tal como es hoy en día con sus pecados y sus virtudes, sus luces y sus sombras, sus premios y sus castigos, sus alegrías y sus amarguras, sus esperanzas y sus angustias y que aparecieron, diez siglos después, en la Biblioteca Omeya de la ciudad de Córdoba, donde fueron comentados y traducidos al árabe.

Heratos quería crear otro hombre, cuyo perfil cambiara los patrones de pensamiento que conducían, en su visión, al orbe hacia la destrucción; otro hombre con un nuevo modelo de alma, con otra conciencia individual totalmente distinta y alejada de los clásicos que pervivían en las Bibliotecas del mundo conocido; pero su muerte y la ausencia de la brillantez intelectual en sus discípulos, mucho menor que la de aquellos autores cuyos volúmenes se intentaba destruir, lo impidieron.

A Alejandría solamente llegaron unos 170.000 rollos en dos barcos cuyas campanas empezaron a sonar nada más salir del puerto de Tiro. Iban dentro de tripas de bueyes en 250 baúles de madera de ébano que también se les arrancó por la fuerza a la ciudad de Pérgamo. Filolao consiguió arrojar al mar ayudado por la noche y las tormentas 30.000 de los rollos que transportaba a Alejandría.

Otra nueva Biblioteca fue creada en Alejandría, en la Acrópolis de la colina de Rhakotis; más alejada del mar, de los combates y de la furia de todos aquellos que quisieran dominar la perla del saber más brillante del Mediterráneo. Allí se llevaron todos los volúmenes que sobrevivieron al incendio de la gran Biblioteca y los rollos que Marco Antonio arrebató a la luminosa Biblioteca de Pérgamo.

CAPÍTULO IV

El emperador Octavio, que pasó por Alejandría como si la Biblioteca no existiese, acabó con la espada, siguiendo los dictados de la Historia que desde el inicio de los tiempos ha movido con la guerra a hombres y a naciones, con los sueños del Triunviro y con la ambición de Cleopatra, cuyos vaivenes en las batallas y sus indecisiones en la política hicieron que se cumplieran todos los presagios dados por el astrólogo Filolao a Marco Antonio: “los vientos que mueven las naves de Egipto se volverán contra ti y el mar podrá con la tierra donde siempre fuiste amo y señor”.

En Actium, en el mar, tras una vergonzosa huída en sus naves, entregaron Marco Antonio y su Reina el principio del imperio que soñó César y consiguió su sobrino Octavio, el Augusto, por quien los meses variarán su duración, dueño del tiempo y de la Tierra.

Nada sufrió la nueva Biblioteca con la muerte de Marco Antonio y Cleopatra. Durante los combates que se libraron, ni un solo volumen fue dañado y en total la Biblioteca volvía a contar con casi 700.000 rollos y, lo que era peor para La Conjura, los más grandes sabios de Occidente, sin alejarse del pensamiento clásico, continuaban sus estudios y realizaban sus descubrimientos ajenos a las luchas de poder que estaban teniendo lugar en el corazón de Egipto.

Afortunadamente, tampoco los componentes de La Conjura de Alejandría desfallecieron. Era cuestión de esperar el momento para poder añadir a la amplia lista destructiva nuevas obras e impedir el desarrollo natural que la Humanidad iba adquiriendo y que la conducía, como Heratos había predicho, al colapso y a la extinción.

Domiciano, emperador de Roma entre los años 81 y 96, con su decreto de reconstrucción de todas las Bibliotecas del Imperio dio forma a una red de bibliotecas que multiplicó con copias distribuidas por tierra y por mar el número de volúmenes que se hallaban en sus anaqueles y, también, acrecentó nuestros miedos y recelos.

Con su afán por el saber, envió a Nicócrates, el viajero, a todos los rincones de Oriente: “Recoge el legado que todos aquellos pueblos que están donde nace el sol puedan entregarnos”. Nicócrates tardó cinco años en volver. Pero, volvió. Cuando ya nadie lo esperaba, volvió. Cuando ya nadie recordaba que el Emperador había enviado a un hombre a recoger todo el saber que pudieran albergar los más lejanos pueblos, él volvió. Y volvió a Alejandría con unos legajos bajo el brazo que hicieron moverse a Heratos de Tracia en su tumba e hicieron palidecer a quienes allí contemplaron por primera vez sus explicaciones y demostraciones.

Lo primero que enseñó fue un Tratado escrito en unos signos ininteligibles que parecían dibujos, y traducidos por él mismo, acerca de un polvo negro que se obtenía de la arena que se esconde en el corazón de los volcanes y que envuelto en papiros o pergaminos reventaba con una capacidad destructiva brutal. Ni el emperador Domiciano ni el mundo sabían lo que habían hecho enviando a su último confín a Nicócrates, el viajero.

La siguiente demostración consistió en vaciar veinte barriles de un líquido negro y viscoso dentro de un largo surco. Cuando los hubo vaciado calentó con una llama durante un rato la orilla del surco y aquello prendió en un poderoso fuego que tardó diez días en consumirse y trajo la noche con un humo negro e irrespirable a casi toda Alejandría.

Por último, traía dos moldes de piedra sobre los que echaba un pigmento denso que, dejados caer sobre los pergaminos, copiaban cientos de palabras en muy poco tiempo.

Esa invención sí que sería la perdición del hombre y el fin de La Conjura.   

Nicócrates estaba más cerca de la guerra que de la ciencia y esos descubrimientos en manos de una filosofía equivocada podría conducirnos al desastre. Eso dedujeron dos conjurados que estuvieron presentes en todas sus demostraciones.

Los correos llevaron hasta el emperador la noticia de la vuelta de Nicócrates y de sus descubrimientos: “Si nos dejamos llevar por el secreto y conseguimos dominar el polvo y el líquido negro, seremos invencibles”, dijo Andrónico Lépido, general del emperador, cuyo paso por la Historia se lo llevaron las turbas enardecidas y la condena más cruel que dictaba la ciudad de Roma a un ciudadano romano, la Damnatio memoriae, el daño de la memoria, por el que se borraban sus pasos por la Tierra, se destruían todos los documentos en los que apareciera su nombre, se confiscaban todas sus propiedades y bienes y a sus hijos se les condenaba a la esclavitud o a la indigencia.

Ese secreto auspiciado por Andrónico Lépido llevó a no realizar más que dos copias de los libros traídos por Nicócrates del último confín del mundo y ese secreto ayudó a La Conjura de Alejandría a poder destruir esos dos únicos ejemplares que se perdieron con el fuego para siempre.

La Conjura envió a diez de los nuestros en la segunda expedición de Nicócrates, el viajero, a las tierras de Oriente. Jamás regresaron. Los cuerpos de doscientos hombres se quedaron allí para siempre. Los cuerpos y los libros.

Una tercera expedición fue a buscarlos. Tampoco regresó. Y desde ese día y hasta su muerte el Emperador Domiciano, cuatro Senadores y quince sabios de la Biblioteca de Alejandría no hacían sino mirar hacia Oriente por si un ejército vestido con sedas rojas, con carros envueltos en llamas que traen la noche y explosiones como truenos, aparecían con el sol para destruir las piedras y la civilización de Roma.

Nunca se supo qué ocurrió, pero La Conjura de Alejandría imaginó y escribió en el lenguaje jeroglífico, que consigue que los sueños y la realidad puedan ser leídos a la vez mediante un juego semántico que sitúa en el mismo plano la realidad y la ficción, que los diez sabios conjurados seguidores de las profecías del Gran Jerarca Heratos de Tracia llegaron a Oriente y lograron quemar las Bibliotecas de Oriente y los ejemplares que en ellas habitaban, y que los secretos del polvo negro y del viscoso líquido flamígero desaparecieron para siempre y con ellos los hombres que los gobernaban.

También se dejó escrito, mediante una única figura en el libro de la memoria, que aquellos conjurados que viajaron a Oriente fueron descubiertos y que pagaron con el martirio y la muerte su acción destructiva. La Conjura no tiene más que palabras de agradecimiento para quienes retrasaron quince siglos la aparición de la pólvora y la generalización de la muerte en las guerras, que retrasaron trece siglos el uso desaforado de la imprenta, y diecinueve siglos la combustión del petróleo.

CAPÍTULO V

Los libros y los moldes de piedra que trajo Nicócrates desde el Oriente, y que trataban acerca del poder de la pólvora, el hallazgo del líquido negro inflamable y la invención de la imprenta, que multiplica los vicios humanos como los espejos y las noches, permanecieron en Alejandría, guardados secretamente para que el pueblo viviera con tranquilidad e ignorancia, como ha de ser, ajeno a los peligros que lo acechaban.

Esos volúmenes y esos moldes, fabricados por el demonio se encontraban escondidos tras una falsa pared del gran salón principal de la Biblioteca, envueltos en cuero. También se encontraban ahí otros mil rollos que según el comité de sabios de la Biblioteca y teniendo en cuenta hechos pasados necesitarían un mayor cuidado en su custodia. En ese anaquel secreto, entre otros muchos volúmenes, latían vivos, pero a oscuras, Los Anales Sagrados Egipcios, La Historia de Babilonia, El Libro de la Religión Mazdea Persa; además de Las Palabras Sagradas del Zoroatrismo que convierten a los hombres en inmortales,  El Libro de Buda  en cuyas páginas está la paz, El Talmud Judío, los dos millones de versos  de Zaratrusta, el Mahabarata Rabayana y el Bagabath Gita, que también llegaron con las naves de Nicócrates, el viajero. Eran vigilados día y noche.

La Conjura tuvo que esperar hasta el año 211, cuando el emperador Caracalla arrasó Alejandría para reducirlos a ceniza. En dos noches, de nuevo, quemamos la mitad de la Biblioteca. Caracalla repitió destrucción y barbarie seis años más tarde y su fama de sanguinario no pudo ser borrada, por más empeño que puso, ni con todas las majestuosas termas que construyó buscando el bien público y anhelando la limpieza de su nombre.

El emperador Valeriano también condenó al fuego la ciudad de Alejandría en el año 253. Esa noche de llamas y destrucción, La Conjura pensó que otro Hombre, que otro alma era posible, que otros libros la forjarían y que esta larga guerra, que ya duraba casi tres siglos, por conquistar el espíritu humano podía ser ganada.

Después de esos tres asedios no quedarían más de treinta mil volúmenes en la Gran Biblioteca. Los peligrosísimos libros y los moldes de impresión que trajo Nicócratos del último confín del Oriente fueron destruidos por La Conjura durante el asedio del emperador Valeriano. El hombre que los condenó al fuego aparece en el Libro de la memoria con una antorcha en la mano, que es a la vez llama y es luz, es destrucción y es vida, y su nombre Patrotao de Cyrene permanece repitiéndose indefinidamente porque fue dibujado en dos páginas consecutivas que a modo de espejos enfrentados reflejan su imagen hasta el infinito.

La Conjura estaba venciendo porque la política, siempre aliada de la destrucción, luchaba a su favor.

Zenobia, reina de Palmira, apenas dejó piedra sobre piedra cuando conquistó Alejandría en el año 269. Durante su conquista La Conjura hizo desaparecer diez mil volúmenes y, además, la reina Zenobia envió quince mil volúmenes a Éfeso en donde los vendió para pagar a sus mercenarios. Cerca de la mitad de esos volúmenes vendidos en Éfeso aparecieron en la Biblioteca de Bagdad en el siglo IX.

Si yo estuviera escribiendo esta historia en la escritura jeroglífica del primer Libro que vio la luz en esta Tierra, ahora mismo verían arder entre sus manos la Biblioteca de Bagdad, pero en este sistema lineal de escritura deberán esperar a que yo lo relate. En el año 269 no quedaban más de cinco mil rollos en la Biblioteca de Alejandría. Estábamos un poco más cerca de la victoria.

Entre los siglos III y V, más de trescientas bibliotecas privadas y públicas del mundo, nacidas más de la ambición y de la codicia del hombre que del intento por crear un espíritu libre en el ser humano, fueron esquilmadas por La Conjura.

Hasta el día de hoy jamás descansamos.

Cada oportunidad de frenar la concepción del hombre moderno como un Prometeo destructor siempre la aprovechamos; y utilizamos el fuego porque nos faltó el talento para luchar con las mismas armas contra el egoísmo, la lujuria, los amores incestuosos, el crimen, la aristocracia, la desigualdad, la corrupción, la contaminación y, por último, la devastación y la desolación que desde el primer momento componen el canon del hombre que han forjado los sabios, los libros y los tiempos.

En el año 273 el emperador Aureliano, para no olvidar la Historia, saqueó y destruyó de nuevo el Bruchion en Alejandría. Ni la Biblioteca ni el Museo sobrevivieron a su escudo y a su espada. Algunos sabios, eruditos y hombres de ciencia que trabajaban en la Biblioteca se refugiaron en el Serapeum, con apenas tres mil rollos, que no eran más que los pequeños despojos que quedaban de la Gran Biblioteca. La mayoría de los estudiosos y sabios huyeron a Bizancio. Allí, dos siglos después, también los encontramos.

La Biblioteca de Alejandría estaba herida de muerte y nuestra misión allí casi finalizada. Pero mucho quedaba aún por realizar si queríamos que las peores visiones de Heratos no se cumplieran.

En el año 391 Teodosio, el Grande, con su decreto de cristianización, puso en las manos del patriarca monofisita de Alejandría, Teófilo, el hacha que cercenó la cabeza de la sagrada estatua de Serapis que presidía el patio central y los jardines de la Biblioteca para que fuese arrastrada por las calles de Alejandría, enterrada, y que nunca jamás ninguna figura pagana habitara la Tierra hasta que se acabasen los tiempos.

Los sabios y estudiosos que se encontraban dentro del Serapeum fueron enterrados vivos entre sus ruinas. Theon, el último administrador del Museo de Alejandría, consiguió salvar, junto a cinco de sus sabios, quinientos rollos atados a sus cuerpos entre sus ropas. Salieron por la puerta de La Noche mientras las piedras del Serapeum eran demolidas por una turba que Teófilo convocaba con su voz atronadora mientras leía el edicto del emperador Teodosio I, el Grande. Theon y quince de los suyos sobrevivieron a la barbarie del Serapeum y fueron acogidos por Domicio Gripa, esposo de la hermana del gobernador de Roma, amante de las ciencias y de las letras y enamorado de la escritura griega que fue lo único, según decía, “que separó a los hombres de sus instintos”.

Aquellos dieciséis hombres levantaron una nueva escuela en un edificio del puerto, se dedicaron a la enseñanza, volvieron a hacer copias de ejemplares que se encontraban en las bibliotecas privadas de Alejandría y conservaron aquellos quinientos rollos salvados de la destrucción del Serapeum soñando con reconstruir una Biblioteca, como aquella que habitó Alejandría y que ya nunca verán los tiempos, con aquellas primeras quinientas piedras.

Pero el mayor logro de Theon fue su hija, Hypatia. En el Libro de la Memoria se la describe con todo su esplendor. Su descripción ocupa una página completa y siempre aparece junto al Faro y a la Biblioteca asegurándose en los jeroglíficos, que a todo alcanzan, que podía competir con ellos en belleza y en sabiduría.

Quienes la vieron dejaron escrito que su belleza era capaz de apagar los mares, las montañas, el sol que nace y que muere, las formas de la luna y sus colores sobre las aguas, los ríos transparentes, las nieves perpetuas cuya blancura sólo sus pies han igualado, los besos más suaves y los sueños más dulces. Así se la describe en el Libro de la Memoria y su escritura jeroglífica, que es capaz de recoger el todo y las partes, lo absoluto y lo subordinado mediante imágenes interrelacionadas que partiendo de una figura inicial como es el cuerpo de Hypatia recomponía su imagen a través de otras imágenes conocidas que se mezclaban en la mente del lector sin que faltase ningún detalle.

CAPÍTULO VI

La escuela de Hypatia era de visita obligada para todos los navegantes, que por ver su rostro y su cuerpo se acercaban a su casa para entregarle, como excusa, los libros que habían obtenido en los más remotos puertos del Mediterráneo. Y como ese secreto que todos conocen, como un susurro, su belleza se extendía de Oriente a Occidente en las bocas de quienes la habían visto alguna vez. Nadie como ella estudió el movimiento de los astros y sus formas. Nadie como ella pudo glosar las matemáticas con tan bellos signos, porque consiguió que en su escritura se dibujase su deseado cuerpo y su venturosa alma. Y los sabios que la conocieron también dejaron escrito que construyó el álgebra y el cálculo con palabras que hasta entonces nadie había usado jamás; y también afirmaron que su vasto conocimiento no tenía parangón en ningún otro lugar del mundo.

Despechó a los más poderosos príncipes porque necesitaba ser libre para poder dedicar su vida a la erudición y al conocimiento, en una época en la que una mujer, en Alejandría y en el resto del mundo, no significaba más que un objeto de intercambio entre varones: un objeto de uso, disfrute, simple otorgadora de descendencia. Pero ella, libre y sabia, simbolizó la cultura, la ciencia y toda la herencia del saber que una vez albergó la gloriosa Biblioteca de Alejandría, la Grande, antes de que las primeras llamas que en sus manos portaba Heratos iniciaran su labor en pos de la creación del Hombre nuevo.

El obispo Cirilo la declaró reina del paganismo y su encono contra ella, contra sus teorías y contra su feminidad fue tal que solamente el gobierno de Roma fue capaz de aplazar su martirio.

“Última llama del Serapeum, última voz de los dioses paganos que lo poblaron, última vida de una especie que debe extinguirse, defensora y vestal del museo donde se adoró a Serapis...”, no hicieron falta más palabras del obispo Cirilo desde el púlpito, porque desde ese momento ni la espada de Roma pudo defenderla. Una multitud salió en su busca. Se dirigieron al puerto en donde tenía su casa y que albergaba la escuela que dirigía. Se tropezaron con ella cuando volvía en su carro del muelle donde acababa de comprar tres copias de La Concepción de lo Humano de Aristóteles.   

Quien lo vio contó que ninguna palabra salió de su boca cuando aquella enardecida turba la bajó del carro, ató sus manos, y rasgó sus vestiduras dejando su femenino cuerpo desnudo a la vista de todos. Titaciano, el dolomita, uno de los nuestros, sin embargo, dejó escrito en El Libro de la Memoria que sus ojos parecían decir: “Este hecho, por infame, no necesitará ser cantado en el papiro, en el pergamino o en la piedra para que el olvido no lo cubra”. También, Titaciano, el dolomita, que estuvo allí, escribió, en el lenguaje que es capaz de juntar todas las imágenes en una sola, que si de sus labios no salió una palabra su figura de oro parecía decir: “Yo soy Hypathia, hija de Theón, quien estudió en la oscuridad, defendida por Roma, al Hombre y a los astros, el cálculo y sus virtudes, la Física y sus inamovibles leyes. Con mi muerte sólo llenaréis de noche los días y tardarán muchos siglos en descifrarse los círculos que unen a los cuerpos celestes que terminarán, como nuestras vidas, en la nada después de formar un círculo infinito. No os preocupéis como yo no me preocupo pues también a vosotros os llegará el perdón cuando lo solicitéis”.

La arrastraron desnuda por la calle de los Pescaderos. Con conchas de almejas que cogieron de un puesto mientras apaleaban a su dueño que pretendió impedir el robo, la desollaron viva. Descarnaron su cuerpo y lo tiraron, huesos y carne, separadamente, a los perros. Nada quedó de ella, solamente las palabras que nunca dijo y que Titaciano, el dolomita, dejó escritas en El Libro de la Memoria.

La Conjura de Alejandría, siguiendo los dictados de Heratos, no participó en su muerte, pero sí participó en su olvido. Para ella no sé cuál fue el mayor castigo de los dos.    

También está escrito en El Libro de la Memoria que el gobernador de Roma lloró su muerte, su belleza y su erudición; y que Domicio Gripa, que recibió la noticia de su asesinato en Bizancio, escribió: “Si en la naturaleza del hombre no habita la justicia, desde el día de hoy tampoco habitará la sabiduría”.

Los tres volúmenes de La Concepción de lo Humano de Sócrates que Hypathia llevaba en sus manos se repartieron entre la multitud enardecida que a trozos se los comían: “para que así alcancen después de su digestión la única forma posible que debían tener”.  

En todo ese tiempo el obispo Cirilo no se movió de su púlpito, esperó a que la multitud volviera y pusiera en sus manos los jirones de sus ropas y una concha ensangrentada: “colgaremos estas ropas y esta concha a la puerta de nuestra iglesia como símbolo de nuestra lucha para que los hombres del futuro puedan saber cómo se evitó en Alejandría el paganismo”.

En El Libro de la Memoria aparecen dos imágenes entremezcladas: una gran concha de la que Venus heredera del amor y sus dones sale del mar a la vida y otra gran concha donde yace Hypathia, igualmente hermosa, muerta, con sus cabellos derramándose por sus bordes y símbolo del dolor más absoluto. Así viene escrito el final de este pasaje.

CAPÍTULO VII

Con la muerte de Hypathia terminó en Alejandría nuestra lucha contra el conocimiento desmedido, la construcción perversa del alma humana y el desarrollo científico, cuyo principal cimiento siempre ha sido la ambición desaforada del ser humano, perfiladas por los libros; esos libros contra los que luchó La Conjura.

Estuvimos tan cerca de la victoria. Conseguimos destruir casi la totalidad de la cultura greco-latina, cuna del saber y canon del Hombre de Occidente.

En Alejandría y en todo Egipto sólo quedaron bibliotecas particulares, no más de mil volúmenes, poco valiosos para La Conjura pues habían pasado por el tamiz de la afilada hoja del pensamiento religioso monofisita que se había impuesto con sangre y dolor en las tierras del Nilo. No más de mil volúmenes que desaparecieron para siempre cuando los caballos del califa Umar Ibn Al-Khattab se abrieron paso entre las columnas de fuego en que habían convertido los muros de Alejandría.

Cuando las tropas árabes al mando de Amr Ibn El Assad toman Alejandría  todavía los jirones de las ropas de Hypatia y la concha con la que fue desollada su carne permanecían clavados sobre una tabla en la entrada de la iglesia de San Pablo. El alférez Aman Al- Sad dijo: “una almeja, solamente estos infieles pueden adorar a una almeja, símbolo de la mancha y de la lujuria de la mujer”. Amr Ibn El Assad permitió el pillaje y la devastación, también heredero como todos de un alma dual, bienhechora y destructiva a la vez.

“¿Quién puede pensar después de todos los pasos que el hombre ha dado sobre la Tierra que ni todos los linajes, ni todos los pueblos, ni todas las razas no sean iguales en el dolor, en la venganza, en la destrucción, en la pobreza, en la riqueza, en el amor o en la piedad? No hay más que mirar hasta dónde hemos llegado”, dejó escrito Heratos nuestro guía en su libro Del Alma y de la Divinidad.

Amr Ibn El Assad ayudó, sin saberlo, a La Conjura mediante esa intolerancia que el hombre construye sobre su propio espíritu. Todos aquellos libros que pertenecían a particulares fueron expoliados, durante el asalto a Alejandría, al igual que sus tesoros y sus mujeres, y entregados al fuego y a la orgía, para que ninguna raza, ninguna religión, ningún hombre venidero pudiera decir que la sangre que llevaba no intervino alguna vez en la destrucción de la Gran Biblioteca.

Dos meses después de la conquista por Amr Ibn El Assad sólo quedó sin quemar un único libro en Alejandría: “Si los libros, que me dices que has reunido, contradicen El Corán deben ser destruidos, pues no hay más verdad que una sobre la tierra. Si no lo contradicen, no podrán expresar de manera más bella la única verdad que habita sobre la tierra y, por tanto, son innecesarios”.

Con tanta destrucción, el curso de la Historia y su rápida evolución hacia la nada fue detenido más de mil años. Mil años más de existencia entregó La Conjura a la Humanidad frenando el proceso destructivo que el propio desarrollo y progreso impone.

Tenemos la certeza, y ya la tenía Heratos, hace dos mil años, que el desarrollo industrial, ya imparable, no dejará un aire respirable ni un agua pura en ningún rincón del mundo. Pero, si La Conjura de Alejandría no consiguió crear un Hombre nuevo, al menos, frenó el devenir evolutivo y científico hacia la destrucción que en el hombre clásico y moderno generaron libros y versos.

La Edad Media con sus horrores, sus visiones y sus hogueras llegó de nuestra mano porque fuimos capaces de borrar con el fuego y la devastación miles de volúmenes cuyas palabras escritas sobre tinta arrastraban al Hombre hacia una evolución y un desarrollo sin medida para su cuerpo y para su alma, espejo de los dioses y fortín de los demonios.

Con las invasiones bárbaras que desde el Norte como lava densa caían sobre el Imperio de Roma, desgastado, tan lejano a la fuerza militar que le dio grandeza y a la fuerza moral que le sostuvo tantos siglos, creyó La Conjura que el espíritu alejandrino y su cultura se desharía en brazos de los bárbaros que quemarían los códices a los que nuestras llamas no llegaron, extinguirían sus creencias que convirtieron en materia sus libros sostenidos por el alfabeto griego y latino, y ayudarían con la guerra y el horror a escribir inéditos versos y originales obras que nos dieran la posibilidad de crear ese Hombre nuevo que tanto soñó Heratos de Tracia a quien llamaban el apátrida.

En el siglo X ya éramos trescientos los conjurados y el secreto era nuestra bandera. Desde el siglo VII teníamos nuestros ojos en otras dos nuevas fuentes del saber: Constantinopla y Bagdad; y tras Bagdad apareció la inconmensurable e infinita Córdoba, dueña de un botín inabarcable en un tiempo que La Conjura definió como el tiempo de la victoria: La Edad Media, el tiempo de la oscuridad. Y todo ello gracias a los libros que fueron quemados por nuestras manos. Bendito salto a la oscuridad para crear un hombre nuevo.

Los libros en el Occidente cristiano casi desaparecieron y fueron recluidos en monasterios que los cuidaron como oro o protegidos por algún escudo nobiliario en número que rara vez sobrepasaban los dedos de una mano.

Cuando la Edad Oscura recorrió Europa y Asia con sus máscaras feudales, La Conjura pensó que la victoria estaba cerca y que era posible la creación de un hombre nuevo que en armonía con los bosques, animales, montañas y el resto de su especie apareciera entre todas las cenizas de las páginas que antes habían detallado crímenes, lujuria, expoliación, devastación de la tierra con vientos y mecanismos ajenos a ella, desolación e injusticia.

El espíritu del hombre debía ser un espíritu nuevo alejado de aquél que pintaron en los libros cuantos iluminados nos precedieron. Pero aquella cultura alejandrina contra la que tanto habíamos luchado renació ampliada, reforzada y con más profundos cimientos, en brazos del Islam.

Cuando apareció la ciudad de Córdoba a nuestros ojos La Conjura pensó que, desgraciadamente, se podrían volver a escribir todos los manuscritos que tanto sacrificio costó destruir; y que aquellas obras que un día desaparecieron para siempre y que mostraban lo peor del hombre, nuevamente, una pluma las estaba escribiendo con parecidas formas, y que el vapor que entregaba su fuerza en brazos de los hombres como un moderno Prometeo salía de tubos nuevamente inventados, y que la Historia, que conduce a la desolación, volvería a repetirse.

En El Libro de la Memoria, todos los fuegos se reproducen como un único fuego, todas las conquistas como una única conquista y todas las muertes se representan en sus páginas como una única muerte: la de nuestro gran Jerarca, Heratos de Tracia, a quien llamaban el apátrida.

En el siglo X La Conjura persiguió por todo Bagdad a la secta secreta de los “Hermanos de la Pureza” que basaban sus descubrimientos en la experimentación y el ensayo, y no descansamos hasta que sus obras fueron declaradas heréticas y destruidas en la plaza del Perdón por la mano y la antorcha del piadoso clérigo Mustafá Al-Bagdadí, dueño de la violencia y del fuego. Pero las obras de la secta de los Hermanos de la Pureza, como se expanden las ratas y la peste, consiguieron embarcar rumbo a Al-Andalus sin que La Conjura pudiera detener el barco que las transportaba. La secta secreta de los Hermanos de la Pureza renació en las manos y en las bocas de la Escuela Filosófica de la Contradicción de Córdoba donde Ibn Masara cambió todas sus obras escritas por un collar de dos rubíes y catorce perlas del Índico. 

Incendiamos la Biblioteca de Bagdad en el siglo X, aprovechando las luchas de poder que desangraban el país en manos del califato Abbasí  y vigilamos dos siglos antes a Abderrahman Ibn Mu´awiya nieto del califa Hishám Ibn Abdelmalik en su huida hacia “Yazirat al-Andalus” o la Isla de los Atlantes en donde se refugió y fundó una dinastía que hizo brillar el saber y el conocimiento con un esplendor que sólo conocieron Alejandría, Constantinopla y Bagdad: Córdoba, la hermosa y califal ciudad de Córdoba en la que se estudió la filosofía de las flores y de las fuentes, de los hombres y del aire, de los cuerpos y las almas. La ciudad donde reinventaron la astronomía. La ciudad donde el cielo, como una tela de Oriente, se abrió a los camelleros y a sus rutas infinitas. La ciudad dorada donde se habló el exacto lenguaje del álgebra.

Esa ciudad, la inabarcable Córdoba, la Córdoba de las tres mil mezquitas, de los mil baños públicos, de los cinco mil comercios y del millón de libros iba a ser durante su época de esplendor el objetivo prioritario de La Conjura de Alejandría. Porque Córdoba en nada se diferenciaba del resto de culturas que plasmaron la esencia del hombre en palabra escrita con los mismos vicios, las mismas ambiciones, el mismo afán de poder, la consolidación mediante el fuego y la sangre de las mil desigualdades que sobre el mármol, para que ningún tiempo lo empañe, plasmó Alí Ibn Malui; motivo por el que fue quemado vivo a las puertas de la mezquita Al Husain de Bagdad por una turba enardecida por las palabras del clérigo Mutafá Al-Sadir que en nada se diferenció de la  muchedumbre que descarnó con conchas de almejas a Hypatia junto al puerto de Alejandría unos siglos antes.

El Libro de la Memoria en el que el espacio y el tiempo se confunden, dibujó todos los fuegos y todos los libros en una única imagen monocroma. Ni el libro ni la escritura son mágicos, simplemente son perfectos. Sólo el lenguaje y su escritura pueden ser perfectos porque todo puede ser imaginado.

Cuando abro El Libro de la Memoria, puedo ver y vivir el ataque que libramos contra la caravana que conducía al músico Hasan Ibn Ali Ibn Nafi más conocido como Zir Yab, “el pájaro negro cantor”, proscrito de la corte de Harún Al-Raschid de Bagdad, a Al-Andalus donde lo recibió Abderramán II soñando con su música y con sus libros.

Y leo ese ataque sintiendo las heridas que sufrieron quienes allí combatieron: mi espalda ensangrentada por el ruido de espadas y saetas pintadas sobre papel; mis huesos quebrados por los golpes y las caídas y mis muñecas llagadas por obra de unas correas de cuero que llevaron a la esclavitud a Almud Ibn Abbam, el conjurado que fue vendido en Ifriquiya y que falló en el intento de destruir todos los libros que Zir Yab, el músico de las fuentes, llevaba en su equipaje camino de Córdoba.

Cuando Zir Yab desenrolló sus alfombras de seda del Indostán, deslumbró a quienes contemplaron cómo una lluvia de libros se derramaba por el lapislázuli del Salón de las Flores del palacio califal de Córdoba mientras brillaban sus hermosas letras árabes cosidas con hilos de oro sobre sus tapas.

La ciudad de Bagdad, dueña de la sabiduría y de la ciencia, entregó inconscientemente a Córdoba, mediante el castigo y el destierro que recayó sobre Zir Yab, el pájaro negro cantor, el conocimiento que yacía incólume al desaliento entre los muros del corazón del Islam. Cuando un mensaje escrito en lengua jeroglífica confirmó que Zir Yab y sus volúmenes habían sobrevivido al ataque, La Conjura de Alejandría ordenó que trescientos de los suyos pusieran rumbo a Córdoba.

Córdoba, la perla de Al-Andalus, invocaba a gritos nuestra presencia.

En tiempos de Al Hakam II la biblioteca de Palacio llegó a albergar 500.000 volúmenes, la sostenían 77 columnas de mármol traídas de Turquía y la vestían doscientas alfombras de color verde que convertían el suelo en una noble pradera donde las palabras leídas, los sueños inventados y las experiencias vividas eran capaces de crear un mundo nuevo en la mente de aquellos que se dejaban caer sobre los ricos almohadones de terciopelo que junto a las cinco fuentes transfiguraban la Biblioteca en un paraíso.

En dos mesas colocadas en ambos extremos de la sala trabajaban, clasificaban y estudiaban Lubna y Fátima, como dos huríes en un paraíso, secretarias del Califa, y que tradujeron, copiaron y comentaron a Homero, a Escolio, a Filastrio, a Apolonio de Rodas, a Plutarco y a Píndaro, a Pausanias, a Estéfano de Bizancio, a Hesíodo, Caron de Lampsaco y su Historia de los Persas, y cuantos escritos de la Antigua Grecia llegaban a la Biblioteca de Córdoba comprados por orden del Califa a cambio de tesoros incalculables.

La unificación del saber en una única Biblioteca apoyaba nuestros fines puesto que las copias eran muy pocas y valiosas y muy reducido el número de hombres que eran capaces de realizarlas; aunque, nunca dejamos de prestar atención a las Bibliotecas particulares que siendo objetivos menores nos ofrecieron importantes éxitos: la Biblioteca de Aristóteles se pudrió en la humedad de un oscuro sótano y lo poco que sobrevivió lo destruyó La Conjura; la Biblioteca de Pausanias, fue adquirida por Leonteo, el Breve, líder de La Conjura en Macedonia, a cambio de una sentencia a su favor que hiciese conservar a Pausanias sus bienes y su vida; la gran Biblioteca Fatimita de El Cairo fue vendida durante la durísima hambruna que azotó Egipto el año 460 de la Hégira por el califa Al-Mustansir a Al-Fanhu Ibn Museir, el cual siguió las directrices de La Conjura: “los 18.000 libros de la Biblioteca que estén relacionados con las ciencias antiguas, que puedan exponer el porvenir a los oscuros presagios que un día soñó Heratos de Tracia, que mezclen los elementos químicos y los puedan convertir en muerte; aquellos libros que expliquen la distribución de los planetas en las alfombras del cielo, y aquellos que desarrollen la mecánica y sus sombras deberás comprarlos Al-Fanhu”.

Con su caravana desde El Cairo, Al-Fanhu puso rumbo al país de los Etíopes dejando los 18.000 volúmenes entre las dunas del desierto, donde fueron abandonados y expuestos al árido sol que los convirtió en una arena que hoy en día sigue siendo batida por los vientos y el calor.

Las Bibliotecas de Occidente estaban prácticamente muertas por las destrucciones bárbaras, por las creencias que se impusieron, por nuestras acciones y por las propias sombras que siempre persiguen al espíritu de los hombres.

La Biblioteca del monasterio de Saint Gall, que se salvó de ser quemada por las hordas bárbaras en el año 925 gracias a la astucia y al valor de Wilborada que enterró miles de libros y los cubrió con su cuerpo, el destino los puso en nuestras manos diez años más tarde y desaparecieron para siempre hundidos en el Océano cuando emprendían travesía rumbo a Tombuctú. De aquel viaje ningún rastro recogió la Historia. Ni en la memoria ni en los libros quedó el más tenue reflejo. Una terrible tormenta conspiró con La Conjura para que el mar se tragase para siempre barcos, vidas y escritos en la costa de los Huracanes; y nada mejor para el perdón que la ignorancia y el olvido.

El Occidente cristiano vivía de lleno en una edad tenebrosa, en la que sólo se tenía fe en las hogueras y en la muerte. Asia vivía igualmente el tiempo del Shogunato, en el que hombres y haciendas no tenían más destino que la voluntad de su señor. En el centro de África y en la desconocida América del siglo X el hombre se había separado menos de la naturaleza y sus instintos, y para La Conjura se convirtieron en la tierra de la promisión y de los sueños en donde un nuevo hombre podía ser concebido lejos de la perversión del pensamiento clásico.

Lubna y Fátima, las secretarias de Al Hakam II, siervas de la geometría, de la poética y del griego amaron al mismo hombre, Ibrahim Ibn Saprut, hijo ilegítimo de Hasday Ibn Saprut que a su vez fue primer ministro y médico de Abderraman III y que tradujo, en colaboración con el monje Nicolás, un códice de Dioscórides, regalo que el emperador de Bizancio entregó al Califa de Córdoba.

Ibrahim Ibn Saprut aventajó a su padre en el dominio del griego y del amor y se encargó de dirigir las traducciones de todos los volúmenes que llegaban de Bizancio, Siria, Egipto y Persia. Cuentan y así viene escrito en el Libro de la Memoria que declamaba con tanto realismo, fuerza, gracia y perfección las grandes epopeyas griegas que descansaban en los anaqueles de la Biblioteca de Palacio, que estuvo seis días sin parar recitando La Ilíada, y consiguió que nadie, ni tan siquiera el Califa, se moviera de su almohadón de color verde durante los seis días que su boca habló como Homero, aunque tan sólo Lubna y Fátima entendían aquellos hexámetros que inventaron al mundo y al Hombre. Un mundo y un hombre basados en la violencia y en la diferencia de clases, en el que se mata y en el que se muere y en donde los siervos obedecen a los príncipes que son los herederos de los dioses y de la Tierra. Contra ese mundo y ese hombre luchó desde el primer día La Conjura que fundó Heratos de Tracia, a quien llamaban el apátrida.

              Lubna y Fátima compartieron su amor y sus versos, y llenaron con su alegría y su conocimiento todos los rincones de la Biblioteca del palacio del Califa; e Ibrahim, hijo ilegítimo de Hasday Ben Saprut, las amó como si hubiesen sido una sola.

La Conjura desde el primer día decidió modificar mediante la acción el destino de la Humanidad tomando parte activa en la destrucción de los libros que la abocaban al desastre. Pero el desastre ya ha llegado.

No puedo negar la belleza, la inteligencia, y la sabiduría que envolvían a los millones de líneas que trazó el hombre para que duraran siempre y que La Conjura destruyó; pero elegimos ese camino porque la maldad siempre ha escogido renglones bellos para colarse como un aire macilento en los pulmones que abastecen la inteligencia humana, y como soñó Heratos, no cabe más solución que la división absoluta del bien y del mal en las letras y en los libros, primer estadio que nos llevará a conseguir ese mismo objetivo en el espíritu humano.

Después de Al Hakam II, se cernió sobre la casa del Islam la oscuridad y la intolerancia; y Al-Andalus y La Conjura de Alejandría se echaron en los brazos de Mohamed Ibn Abi Amir, Almansur, el hombre que convirtió su vida, y la de quienes compartieron con él espacio y tiempo, en un laberinto de ambición y de avaricia sin límites. Con la espada se subyugan los cuerpos y con un único libro portador de la verdad absoluta los espíritus. Almansur declaró la guerra a los filósofos y a cualquier tipo de pensamiento libre, que como alondras habían vivido en los rincones de Al-Andalus, los persiguió con saña, anuló con el látigo la culta aristocracia árabe y aliado de los faquíes impuso una política de fuego y sombras sobre la ciudad de las setenta bibliotecas: Córdoba, la perla de Al-Andalus, terminaría a la muerte del caudillo destruida por los cascos de los caballos beréberes; y sus bibliotecas, por nuestras antorchas.

Vimos arder los treinta tomos de Abu-l-Quasim Ibn Abbas Al-Zaharawi El Tasrif, una de cuyas copias volvimos a encontrar en el siglo XIV en la Biblioteca personal de Guy de Chauliac. Entre aquellas llamas de Córdoba, que eran iguales que la primera llama que encendió Heratos de Tracia en Alejandría, desaparecieron los volúmenes matemáticos y astronómicos de Abul-Quasim Maslama Ibn Ahmad al-Faradi, las traducciones de los volúmenes filosóficos alejandrinos de Hasday Ibn Saprut y de su hijo Ibrahim, las obras y comentarios de Abenmasarra, las Tablas de Abu-l-Quasim Asbag, junto a otros miles de libros hechos del papel que incorporó la ciencia árabe a Occidente imitando a la civilización china y que supuso un golpe brutal para La Conjura de Alejandría; aunque nuestra derrota definitiva no tardaría en llegar.

Aquel invento que Nicócrates, el viajero, trajo de los últimos confines de Asia, y que conseguía mediante moldes repetir páginas escritas a una velocidad insospechada no tardaría en ver la luz, y si una primera vez, conseguimos ahogarlo entre miedos, sombras y supersticiones sobre los gobernantes; esta segunda vez su desarrollo era imparable.

Con la imprenta, llegó el desastre.

El mayor mal que ha asolado a la humanidad. Tiempo. En eso se convirtió el último objetivo de La Conjura. Ganar tiempo. Después de la imprenta sabíamos que estábamos perdidos y sólo nos quedaba una defensiva continua que nos llevaría a la derrota.

CAPÍTULO VIII

Tras la muerte de Almansur estaba tan arraigada en Al-Andalus la ciencia y la filosofía, que las escuelas lograron sobrevivir a las persecuciones, a la intransigencia de los faquíes y a nuestras llamas. La cultura árabe, perseguida por la intolerancia tras la destrucción de la ciudad de Córdoba durante las guerras civiles que se libraron a la muerte de Almansur, huyó a refugiarse por todos los rincones de Hispania. En Sevilla, Toledo, Zaragoza, Granada, Murcia y en muchas otras ciudades de Al-Andalus nacieron escuelas de ciencia y filosofía que superaron a la ciudad califal. La división no convenía a La Conjura. Muchos siglos demostraron esta teoría.

En aquella tierra islámica, hasta los reyes se distinguieron como matemáticos, filósofos y poetas: Al Mutamid de Sevilla tomó por mujer a una lavandera que fue capaz de completarle un verso; Moctadir y Motamin de Toledo, ambos filósofos, completaron una Biblioteca que fue uno de nuestros mayores pesares durante más de veinte años; el Cadi Ben Said historió la ciencia europea en quince volúmenes que perseguimos como si fueran oro. La Conjura llegó a creer que había acabado con todos esos volúmenes, pero no era cierto.

Tan tenaz como en Alejandría, Roma, Constantinopla o Bagdad fue nuestra lucha por detener el desarrollo del conocimiento sin medida en Al-Andalus. ¿Dónde puede llegar una civilización en la que un único hombre forjó el hierro, escribió el Tratado sobre la safea y de la lámina universal, movió los planetas alrededor del sol y construyó dos relojes de agua en Toledo a orillas del Tajo que asombraron al mundo? ¿Qué se puede decir de la tierra que alimentó a Avenzoar, Avempace, Abentofail, Averroes, Maimonides, Ibn Masarra, Ibn al-Qutiyya, Ibn Hayyan o Cheber Ibn Aflah? ¿Qué se puede decir de la tierra donde Ibn Firnás vestido de seda y cubierto de plumas se lanzó al vacío desde la torre de Rusafa adelantándose seiscientos cincuenta años a los diseños que Leonardo dibujó en el Suo Volo degli Uccelli?

Sin la destrucción de tantos tratados de ciencia y filosofía por parte de La Conjura, quién sabe qué límites habrían tenido esos hombres que hicieron tan grande a la ciudad de Córdoba.

Pereció Al-Andalus y su cultura, y callaron para siempre las bocas árabes que hablaron de amor como nadie, y Córdoba, la perla de Occidente, apagó sus luces y quedó a oscuras como antes lo hicieron Alejandría, Roma, Constantinopla y Bagdad. No hubo tribu, religión o ideología que no la arrasase, ni gota de sangre que en su viaje desde el origen hasta el día de hoy no interviniese en la devastación de tanta sabiduría. ¿A cambio de qué? Tiempo. A cambio de tiempo. A cambio de una atmósfera que se ha mantenido pura hasta que el maquinismo desaforado y la industrialización la perforaron como si fuera sólida; a cambio de un mar que mantiene su color hasta el día de hoy; y a cambio de unos ríos cuya sangre se les ha gangrenado: todo tiene un fin y somos nada, pero La Conjura consiguió que ese fin se dilatara en el tiempo.

CAPÍTULO IX

En cada nación, en cada Biblioteca, en cada escuela, en cada monasterio y en cada casa, desde nuestra fundación hasta nuestra disolución, La Conjura ha seguido con su lucha siguiendo la doctrina de Heratos. Ningún lugar del mundo quedó libre de nuestras acciones y aunque no vengan aquí recogidas en este libro, escrito en francés, sí que aparecen en el lenguaje jeroglífico, que no tiene principio ni final, del Libro de la Memoria en donde los signos se convierten en semántica olvidándose en la mente del lector toda forma para realizarse como pura sustancia, por eso se pueden ver en él las llamas como olas de fuego vivo comerse a dentelladas el mapa de un mundo donde solamente habitan bibliotecas y escuelas de saber, y sus páginas dan calor sobre las manos que se llenan de las cenizas de unos libros que no se leerán nunca.

Las llamas y nuestras manos se dibujan en un jeroglífico doloroso y único que recoge el expolio y la destrucción que sufrieron por la Historia y La Conjura las bibliotecas de Reichenau, Montecasino, Luxeuil, Saint Gall, Jarrow, Fulda, Santa María de Ripoll, Corvey, Bobbio, Canterbury, Wearmouth y otras cientos, cuya enumeración sería en este tiempo vana. En muchas de ellas se quedaron para siempre las fianzas que depositamos a cambio del préstamo de los volúmenes porque nunca devolvimos los libros que se solicitaron para el estudio. Otras bibliotecas tuvieron que encadenar los volúmenes que se evaporaban de las mesas de los Scriptoria por la acción de nuestros infiltrados.

Silvestre de Aquitania que esquilmó la Biblioteca del monasterio de Luxeil, fue descubierto, expulsado de la orden y excomulgado por Roma. Diez años más tarde participó en el incendio de la Biblioteca del monasterio de Reichenau, donde con el tiempo quemarían a libros y a hombres.

En el año 1400 la ciencia, la astronomía, la lingüística, la botánica, la filosofía, la química y la mecánica no habían conseguido superar el desarrollo alcanzado en el siglo I, gracias a las acciones de La Conjura y a la violencia que sin duda habita en el espíritu del hombre en la misma medida que la bondad.

Y alega también La Conjura que el hombre, fruto de su herencia biológica, sus facultades intelectuales, su espíritu indomable, su comportamiento y ambiente es incapaz de desarrollarse de forma que solamente reivindique la bondad, la inocencia y la igualdad desechando el interés propio y, la más característica de las condiciones humanas, la ambición y la necesidad de venganza.

Estuvimos tan cerca de la victoria durante la Edad Media que concebimos el Renacimiento como la creación del hombre nuevo, de la nueva sociedad, de la nueva vida. Estábamos equivocados. Alejandría renacía nuevamente en Europa. Heratos de Tracia, escribió una vez en el lenguaje jeroglífico la palabra Renacimiento, y la pintó saliendo de un mar azul con forma de mujer, con un corazón en una mano y una paloma en la otra, en la orilla la esperaban cinco hombres pertenecientes a todas las razas con el corazón en una mano y, también, una paloma en la otra, mientras el sol, que se movía a sus espaldas, les otorgaba con sus rayos divinos la luz de la inabarcable mente humana. Estábamos equivocados. El Renacimiento se creó con el agua de la misma fuente.

Llegó el Renacimiento y llegó la derrota. La Conjura nunca fue consciente de la dimensión del desastre. Se impuso un nuevo orden en el cual el hombre se sintió libre para traspasar las barreras que antes habían sido infranqueables: se descubrieron los últimos mundos perdidos; se acopió, de nuevo, la filosofía clásica contra la que tanto habíamos luchado, se la hizo enorme y se la llamó Humanismo. El hombre se desembarazó en gran medida de quienes habían controlado su cuerpo y su alma durante nuestra Edad de Oro, que se ha llamado Edad Media y, sobre todo, llegó un invento que nos trajo la desolación y la derrota: la imprenta.

Si en 1450 la Biblioteca Vaticana, considerada la mayor de Europa, y objeto de nuestros deseos, apenas contaba con tres mil volúmenes, un siglo después en el continente ya circulaban cincuenta millones de volúmenes.

La guerra estaba perdida, pero continuamos presentando batallas en cuantos frentes podíamos. Ya habíamos luchado una vez contra tan tremenda invención en las tierras de Oriente. Así lo recoge el Libro de la Memoria cuando relata la tercera expedición que salió rumbo al nacimiento del sol a la busca de Nicócratos y sus doscientos exploradores. Ganímedes, el ateniense, lo escribió de su puño y letra en el lenguaje jeroglífico que no tiene principio ni final, y La Conjura lo consideró un sueño de Ganímedes que se filtró a la mitología más que un hecho real en el que la sangre vertida por aquellos que lucharon fuera un líquido de color rojo y sus calaveras estuvieran, de verdad, enterradas en una cueva de algún rincón de Oriente.

Johann Gutenberg encendió la mecha que corrió despavorida por todos los caminos que dibujan los mapas del mundo: una gramática latina, la Biblia de las 42 líneas y una Bula de indulgencias fueron los primeros libros que vieron la luz en Maguncia. Johan Fust y Peter Schoffer, discípulos de Gutenberg, fueron perseguidos por La Conjura en cuanto que sus ex libris aparecieron impresas en sus trabajos.

Cincuenta de los nuestros se pusieron en camino; pero al igual que las luchas políticas, las ideologías intransigentes y las guerras fueron beneficiosas muchas veces para nuestros objetivos, otra guerra desbarató en el momento más importante de la Historia de la Humanidad todos nuestros planes: el saqueo de Maguncia, el año 1462, permitió la salida de tan maligna invención por toda Europa, alcanzando en muy poco tiempo una amplitud geográfica enorme antes de que nosotros hubiéramos acabado con ella, al igual que hicimos una vez en Oriente.

Estrasburgo, Colonia, Nuremberg, Ausburgo, Bamberg, Subiaco, Roma, París, Londres, Estocolmo, Lisboa y México. No había tiempo, ya en 1473 Botel, Holtz y Planck imprimían en Zaragoza la Ética de Aristóteles. Fuimos entonces conscientes de que aquellas pocas obras de la cultura clásica que habían sobrevivido a los intentos de destrucción por parte de La Conjura acompañarían al hombre hasta su último suspiro. Ante estos acontecimientos se modificó el Credo de La Conjura y basamos nuestras acciones, con una declaración firmada en el lenguaje jeroglífico que es capaz de transportar, además de palabras, sensaciones, en la necesidad de frenar el desarrollo acelerado de la Humanidad y en intentar entorpecer la filosofía que nace de los libros antiguos.

La Edad Media había terminado y el Renacimiento nos había vencido.

CAPÍTULO X

Para continuar la lucha no tuvimos más remedio que aliarnos con las ideologías más intransigentes y aprovecharlas, como antes habíamos beneficiado de las tormentas políticas y las guerras.

Los dos centros culturales del Renacimiento fueron Venecia y Florencia, y allí crecieron, como las enredaderas, la Biblioteca de San Marcos y la Laurentina.

La Biblioteca de San Marcos en Venecia fue inundada mediante un ingenioso sistema de túneles urdido por Daniello de Cignano, natural de Fano, perteneciente a La Conjura y descendiente de Angiolello de Cignano, quien fue traicionado y ahogado por un tirano desleal para que su nombre pudiera habitar el Infierno que dibujó el proscrito.

El agua alcanzó la altura del techo y corría escaleras arriba, desafiando las leyes físicas, como un río desbordado que desde la profundidad de los sótanos de la Biblioteca alcanzaba la superficie debido a un preciso estudio sobre la presión de los líquidos que Daniello de Cignano leyó en esa misma biblioteca en un antiguo volumen de Arquímides titulado Sobre las fuerzas, y que se deshizo como si fuera arena en el agua de los canales de Venecia que a chorros inundó la Biblioteca.

Daniello perforó veinte casas y condujo el agua multiplicando su fuerza en cada giro mediante un ingenioso sistema de bolas metálicas. Los libros que se encontraban en los sótanos y en los anaqueles de las habitaciones interiores no pudieron salvarse. Los venecianos tardaron cuatro días en tapar las dos bocas de agua que se abrían en dos paredes del sótano y no vieron más solución que arrojar piedras hasta cegar el túnel tapando la puerta y todos los libros que lo habitaban con un muro, el cual volvió a abrirse una vez pasados cien años cuando ya nadie recordaba que esas cámaras, con más de cuatro mil volúmenes, una vez habían formado parte de la Biblioteca.

El sótano fue vaciado por el arquitecto Giacomo Della Porta atravesando otras veinte casas por sus bodegas hasta que el caño de agua se bifurcó hacia los canales. Della Porta derrumbó los túneles que había abierto Daniello de Cignano y logró vaciar los sótanos de la Biblioteca de San Marcos, luego una a una fueron retiradas todas las piedras que, carceleras, consintieron que los libros se consumieran con la paciente labor del agua hasta quedar reducidos a despojos de encuadernaciones. El papel se deshizo en cien años en un polvo brillante que coloreó el agua al volver la tinta a su estado líquido; los pergaminos, más duraderos, como unas fibras de carne purulenta se pegaban en las piedras cuando las extraían y los papiros antiguos que llegaron a Venecia después de un largo camino desde la Biblioteca Imperial de Roma, se convirtieron en aire y nada quedó de ellos.

Tan sólo para las duras pastas de cuero, piedra o metal damasquinado y para los clavos que unían las maderas de los anaqueles faltaron equinoccios y solsticios suficientes que borrasen definitivamente su paso por el mundo. Della Porta guardó con sumo cuidado en su bolsa un trozo de metal grabado con una inscripción latina oxidada en la que podía leerse el principio de su título: “De la miseria del...”. El Libro de la Memoria recoge que a Della Porta se le escapó una lágrima y suspiró: “De la miseria del Hombre”. Luego recogió un trozo de cuero putrefacto y soñó que en una época pasada formara parte de Los trabajos y ensoñaciones de Homero, título que venía recogido por Tucídides en un volumen de la Biblioteca de París quemado por La Conjura y que desapareció para siempre. Con cada trozo de encuadernación que recogía Della Porta reconstruía, como hacía con cada bloque de piedra para levantar sus catedrales, una nueva biblioteca que sólo podía existir en su imaginación.

La Biblioteca Laurentina fue víctima del expolio que sufrió el Palacio de los Ufizzi durante las revueltas Florentinas del primer tercio del siglo XVII. Aunque no se cumplieron todos los objetivos de La Conjura y nuestro mayor éxito, en esa Biblioteca, fue el descubrimiento de uno de los falsos techos que Vasari construyó por orden Papal para poder esconder las joyas más preciadas de la colección en los tiempos turbulentos que tarde o temprano se avecinan en cualquier sociedad: 2.000 volúmenes y 700 manuscritos. La Conjura no dispuso del tiempo suficiente para localizar los seis falsos techos restantes. Los Códices de Virgilio escaparon a nuestras llamas y el mismo héroe, basado en la aristocracia, la diferencia física, la injusticia entre los hombres, fundamentado en la propiedad de los poderosos y en el universo divino que rige de forma distinta a ricos y a pobres, seguía vivo entre las páginas de un libro.

De la misma forma que el palacio de los Ufizzi de Florencia, cuyos falsos techos salvaron su colección, habíamos atacado anteriormente la Biblioteca de la Universidad de Oxford aliándonos a la expurgación con fuego, sangre y olvido que realizó Eduardo VI, buscando su beneficio y el nuestro. Volveríamos a atacarla más tarde cuando el tesón de Sir Thomas Bodely consiguió restaurar sus fondos y su espíritu; aunque a nuestro pesar la Biblioteca Bodleyana mantiene aún sus formas sobre la Tierra.

Durante el saco de Roma, a Juan Delicado, nuestro primer siervo de La Conjura en la Ciudad Papal, se le ocurrió que la manera más simple y rápida de acabar con la Biblioteca Vaticana era repartir los volúmenes entre la chusma poniéndolos en las manos de aquellos que nunca leyeron y, por tanto, nunca habían escuchado las lejanas voces de los hombres que les precedieron, aunque, y ésa es la magia de los libros y su influencia, sin leer una letra fueron forjados con el mismo alma que los libros proclamaban.

Durante las revueltas, con gente de la peor ralea, Juan Delicado consiguió entrar en la Biblioteca Vaticana bañando los pasillos con sangre valona. Se perdieron veinte mil libros y mil incunables. La Conjura compró durante la semana siguiente diez mil libros a los ávidos vendedores que los cambiaban por unas pocas monedas desconociendo el tesoro que tenían entre las manos. A Juan Delicado, al igual que a su primo hermano que dibujó como nadie el poder de la pasión, del amor y de la carne andaluza, lo mató una enfermedad venérea que se coló en su cuerpo de la misma forma que las ideas y pensamientos se filtran en los libros, diluyéndose entre los sentidos hasta que forman parte de la mente y dominan nuestro espíritu.

La Biblioteca Vaticana volvió a ser expoliada por las tropas napoleónicas en 1798, y por La Conjura, siempre vigilante. Los volúmenes del Códex Vaticanus y De República de Cicerón fueron entregados por el Comandante Laforge a Bonaparte, que los conservó consigo hasta el día de su derrota en Waterloo, con una escueta nota entre sus páginas que decía: “Mi General, Roma, la ciudad imperial, duerme tranquila en nuestras manos. Nos hemos ceñido a su maniobra y a nuestro valor y como muestra del poder de los Ejércitos de Francia pongo en sus manos el Códex Vaticanus, símbolo del espíritu y De República, símbolo del pueblo”. Ambos volúmenes volvieron a la Biblioteca Vaticana, tras la derrota del emperador, el año 1815.

CAPÍTULO XI

La Conjura se benefició de las revoluciones, de la destrucción de los reinos y de la creación de nuevos imperios.

Después de la invención de la imprenta y con nuestra derrota asegurada, únicamente pretendíamos ganar tiempo, la ciencia corría a más velocidad que la capacidad filosófica del hombre para dominarla, y cualquier obstáculo que La Conjura interpusiera en su camino conseguiría que la destrucción de la Tierra y de las especies, por obra del conocimiento, tal como imaginó en sus pesadillas Heratos,  demorase su llegada.

Para acabar con la Biblioteca del Cardenal Mazarino, viajaron hasta Francia los tres conjurados que teníamos al servicio del Duque de Orange y que como dobles agentes coordinaban las acciones flamencas y francesas contra la Corona de España. No debiera citar sus nombres porque en el Libro de la Memoria nada tiene ni nombre ni tiempo: las coronas y las estirpes, metáfora de la sucesión del poder a través del tiempo, se diluyen como si sólo hubiese existido en la Historia de la Humanidad un único rey responsable de todos los reyes; los ejércitos y sus batallas, comparables a la ira de Dios, se superponen como un único ejército entre los horrores, el miedo y la sangre derramada que siempre ha brotado de la misma carne; y los libros, que buscaron en la dirección equivocada la semántica del paraíso perdido por medio de la fábula y la leyenda, es significado entre sus páginas como un único libro.

Los tres conjurados por mediación del duque de Alba, que ya arrastraba la leyenda negra sobre sus espaldas, consiguieron ponerse en contacto con Gabriel Naudé, bibliotecario y archivero de Mazarino, y ganarse su confianza. Ese mismo plan ya se tramó con éxito anteriormente en la persona de Claudio Climent, bibliotecario de Felipe II, rey de España.

Tardaron dos meses en hacerse con una copia de las llaves de la Biblioteca, sustrayéndoselas a Naudé. La abrieron una noche. Descartaron el fuego porque nadie ignora que las llamas que queman los libros tienen un sonido y una temperatura especial que alerta los sentidos mucho más rápidamente que el fuego del olivo seco y, posiblemente, ante la cercanía de dos cuarteles de agentes del orden, sin duda, serían rápidamente capturados. Se decidieron a expoliar más de tres mil volúmenes, recordando con cada paso que nada se consigue sin sufrimiento y esfuerzo, y antes de que dieran las cinco de la madrugada salieron de París, después de haber cerrado con llave las puertas de la Biblioteca, en dos carruajes que compraron dos días antes a un ganapán cerca de la iglesia de Saint Sulpice.

Nielsen quiso enterrar los libros en la orilla del Sena para que la humedad los pudriera, Van Stormer desechó esa idea porque para que la humedad acabara con los volúmenes deberían pasar más de cincuenta años y, además, tenían que acertar con el lugar del lecho del río en el que la multiplicación de los microorganismos destructivos acelerara la descomposición del papel. Van Der Border, una leyenda de la esgrima, de las esposas, de los duelos en París y dueño de una conciencia materialista que le hacía oler el dinero, tan necesario para la vida allí donde estuviera, invocó a la calma y a la posibilidad de destruir dos bibliotecas con la misma maniobra y así, maquinó la idea de vender los tres mil volúmenes a un coleccionista privado dueño de una gran Biblioteca para luego proceder a su destrucción una vez realizado el negocio y ganada la confianza del mecenas. “Caminemos hacia el este y ya decidiremos dónde vamos. Hay que salir de Francia lo antes posible.”

Tras cinco días de camino y deliberaciones decidieron vender la colección de libros de Mazarino expoliados al Duque de Brunswick en Sajonia.

En el libro de la Memoria, en donde aparece un fuego que es todos los fuegos y en donde pueden leerse todos los nombres de los libros que alcanzan las llamas, la lengua de fuego que registró la quema de los libros de la Biblioteca de Mazarino aparece de color azul como si estuviese hecha de gas, sin que ni el amarillo ni el rojo pintasen sus ardientes lenguas, y todos los libros asoman consumiéndose, sin identificar. Otra posibilidad es que a posteriori otra mano no pudiendo borrar lo escrito en el lenguaje jeroglífico superpusiera otros signos y colores de tal manera que la treta de Van Der Border tuviera su reflejo en el Libro de la Memoria.

Van Stomer, Nielsen y Van Der Border llegaron al palacio del Duque de  Brunswick una fría noche de tormenta, después de haber pasado el invierno en Flandes en la residencia del Duque de Orange, sin que nadie, y menos que nadie, La Conjura, supiera que escondían tres mil volúmenes expoliados a la Biblioteca de Mazarino.

Salvado el invierno, que suele frenar carne y sentidos, partieron con su séquito, sin más persecución que el de los adioses, con más de tres mil volúmenes en el doble fondo de los carruajes, en dirección al palacio del Duque de Brunswick en Sajonia.

La comprensión del lenguaje lineal está basada en la repetición de un vínculo vivo por el que en la mente se identifican significante y significado, componiendo el signo, que reaparece en la memoria sin origen y, con el paso del tiempo, transformado en una brumosa definición que entorpece la comunicación, motivación primera del nacimiento de toda lengua. Sin embargo, en la lengua jeroglífica del libro primigenio entre los libros, no se contempla la repetición de las palabras ni el vínculo que las hace portadoras de significado, apartando del idioma la ambigüedad y los innobles usos que lo corrompen, pues el nexo de unión entre significante y significado no está basado en la memoria y la repetición sino en la inmutabilidad de su origen divino.

El Duque de Brunswick los esperaba con impaciencia después de haber recibido dos correos, con el sello de la Casa de Orange, informándole de manera sutil la posibilidad de adquirir cientos de incunables procedentes de Damasco y Bagdad. Van Stomer, Nielsen y Van Der Border fueron tratados como embajadores y se les colmó con atenciones y oro a cambio de los libros usurpados a la Biblioteca de Mazarino. Nadie preguntó, en un principio por el origen de los libros, aunque todos sabían, como ocurre a veces con el rostro de los hombres, que un pasado oscuro les antecedía, hecho nada extraordinario, pues ese pasado oscuro, contra el que luchó Heratos, es común a hombres y libros porque ambos comenzaron juntos con el mismo alma su devenir por el mundo una vez perdido el paraíso. Solamente el primer libro escrito en el lenguaje jeroglífico y el primer hombre están libres de semejante estigma.

Durante un mes fueron los huéspedes del Duque de Brunswick en Sajonia, y al igual que traicionaron a La Conjura también traicionaron su hospitalidad. Van Der Border engañó al Duque, a su hermana y a una cocinera que dejaba con demasiada alegría que la soltura de las manos de Van Border navegara vivaracha entre sus faldas. Van Der Border cayó desde su balcón una noche hasta dar con su frente en los adoquines del patio de armas del Palacio. El Libro de la Memoria recoge este hecho como un accidente fortuito producto de la mala sujeción de la barandilla del balcón, pero no faltaron voces, que susurrando, apuntaran al Duque, a su hermana o a la cocinera como autores de tan desgraciado accidente.

A Van Der Border su belleza y su osadía lo condujeron a la muerte. Quienes lo conocieron siempre pensaron que sus días acabarían en un duelo a manos de algún marido celoso cuando le faltase, con el paso de los años, en el arte de la esgrima, la ligereza y la soltura suficiente para enfrentarse a un espíritu joven; pero tal vez, se enfrentó a un espíritu viejo o a una mujer despechada que pensó que la muerte puede llegar sola sin necesidad de usar el acero.

Fue sepultado a las afueras de Palacio, en el cementerio civil donde se enterraba al personal de servicio que había trabajado diligentemente para la familia del Duque desde el nacimiento de su linaje. Nunca faltó una flor o unas ramas verdes, símbolo de la vida, sobre su tumba y nunca se averiguó quién las depositaba sobre la fría losa. Al final, Van Der Border consiguió que sobre su muerte y sobre las flores que su secreta amante dejaba en su sepulcro se propagara una leyenda romántica que recogió Hölderlin en una desaparecida pieza teatral escrita durante sus años de cautiverio y locura: una nueva demostración de que ni el tiempo ni el espacio existen y que todo es una mezcla de hechos y sentimientos que se confunden en una misma página.

A Nielsen y a Van Stomer el destino les deparó un fin, tal vez menos romántico que a Van Der Border, pero más turbio y más secreto. Tras la trágica muerte de Van Der Border, y cuando La Conjura fue informada de la traición, ésta delató al Duque de Brunswick, con el fin de extirpar de sus filas las dos piezas podridas que anteponían el comercio y la riqueza propia al cumplimiento de la misión encomendada, el ardid que los flamencos habían maquinado contra su amada Biblioteca.

La doctrina de La Conjura permanecía fiel e inalterable, después de más de dieciséis siglos, a las palabras fundadoras de Heratos: lealtad, honestidad, disciplina y secreto.

El Duque de Brunswick, al contrario de lo que pensó La Conjura, no expulsó de su Palacio a los traidores, sino que marchó hasta Francia, a la Biblioteca Mazarino, para verificar el robo de los tres mil volúmenes que él pensaba adquirir, dejando órdenes expresas para que se mantuvieran unas conversaciones sin fin con Nielsen y Van Stormer acerca de la catalogación, tasación y la compra de los libros para incorporarlos a su Biblioteca  mientras él volvía de París.

Hacía doce días que Van Der Border había sucumbido a su brutal caída y sus dos cómplices, a quienes les faltaba la audacia y los pocos escrúpulos de su compañero muerto, decidieron terminar con aquel funesto plan, que tanto se había torcido, quemando la Biblioteca del Duque de Brunswick y los tres mil volúmenes expoliados a Mazarino. Pensaron que ya era hora de hacer desaparecer todas las pruebas que los involucraban en el robo de la biblioteca Mazarino.

Contra ellos la sentencia estaba decidida. El primer mandato de La Conjura era el secreto y cualquier debilidad en el carácter o miseria del cuerpo que venza al espíritu harían inevitable en algún momento la desaparición de La Conjura y de sus planes.

Para este tipo de casos, La Conjura de Alejandría disponía frente a las costas de Suecia de un islote, escarpado como una sierra, en donde los siglos y los conjurados habían levantado un templo dedicado al estudio y a enaltecer los nuevos valores sobre los que La Conjura pensaba edificar la nueva sociedad. Se le dio forma de monasterio. Wittenberg, maestre del monasterio del islote Grönberg, decía que: “Si al hombre se le entregó el fuego para hacerlo humano, el hallazgo cultural greco-romano le dio el fuego equivocado; y que el primer camino andado por el hombre que eligió el fuego del sol como guía y como dios tal vez hubiese sido más correcto”. “He ahí el problema”, repetía, “se eligió el calor del corazón del hombre como principio, en vez de el calor del sol y de la naturaleza que nos supera; igualando a hombres y a dioses en una comparación imposible que solo ha generado sufrimiento”.

“Pasar el resto de sus días en el Monasterio de Grönberg”, esa fue la sentencia del Primer Jerarca para Nielsen y Van Stormer; pero el destino que juega con otras cartas los alejó del mar de Suecia y guió sus pasos hacia el Danubio.

El Duque de Brunswick, cuando se marchó a París, dispuso una minuciosa vigilancia sobre Nielsen y Van Stormer; “procurad que ellos no lo adviertan, volveré lo antes posible con las pruebas que los incriminen o los absuelvan”.

Pero nadie sospechó jamás que pretendieran quemar la Biblioteca del Palacio y toda la riqueza bibliográfica que albergaba. La vigilancia y la alerta evitó la propagación de las llamas hacia el resto de las estanterías; pero la calma y la sensatez olvidadas casi siempre en los incendios y en las guerras dejaron paso a la violencia y al dramatismo: “¡han pretendido incendiar la Biblioteca!”.

Nielsen fue golpeado por cuatro lacayos al servicio del Duque con una silla hasta morir, sangró por las sienes con un tenue hilillo espeso que ennegreció súbitamente y que amorató sus ojos hasta convertirlos en piedra. Nadie dijo: “Parad”. O al menos nadie lo oyó. Van Stormer probó sobre su cuello, que sonó al quebrarse como una rama seca, los cantos de madera de la Historia de Heródoto, que eran los volúmenes que tenían más a mano Daniel Velázquez, al que apodaban el español, y Vincent Nessens, natural de Breda y camarero del Duque.                

Con los cadáveres en el suelo deliberaron, sin parar de llevarse las manos a la cabeza, nerviosos, como si los autores de los crímenes hubieran sido otros, sobre la situación a la que se enfrentaban. Deliberaron y decidieron que se llevarían a la tumba ese secreto.

Se desharían de los cuerpos en un lugar lejano. Si alguien los encontrase no debía relacionarlos con el Palacio del Duque de Brunswick. Los desnudarían y abandonarían allí donde la putrefacción los hiciera irreconocibles: el río Danubio. Todas sus pertenencias serían quemadas y reducidas a cenizas. Prepararon dos carruajes y de madrugada, cuando el viento era un susurro y la luna no existía, partieron con los cuerpos muertos de Nielsen y Van Stormer escondidos en los falsos fondos de los coches. El Danubio los hizo desaparecer y de su historia nunca más se supo. El islote de Grönberg nunca los recibió y solamente los recuerda el lenguaje jeroglífico, sin principio ni final del Libro de la Memoria.

El Duque fue informado de la falsa fuga de los flamencos una madrugada. “Eran los mismos libros que desaparecieron de la Biblioteca Mazarino. Debieron percatarse de nuestras sospechas y escaparon antes de ser detenidos”, explicaba el Duque, “el señor Gabriel Naudé no salía de su estupor, no podía creer que hubiesen sido ellos quienes robaron los volúmenes de su Biblioteca”.

CAPÍTULO XII

              No corrían buenos tiempos para La Conjura. Copérnico estaba revolucionando la cosmografía medieval. Paccioli y Napier conquistaban el álgebra. Da Vinci estaba cerca de crear una máquina de vapor y de conquistar el aire. Galileo estudió los cielos y la tierra, aunque la Inquisición le hizo abjurar, con nuestro apoyo, de sus descubrimientos. Bauer dio las fuerzas a la industria mediante sus estudios de mineralogía. Giordano Bruno, el soñador de la nada, era quemado junto a sus libros en una hoguera que alcanzó la misma temperatura que los anaqueles de la Biblioteca de Alejandría; y a Miguel Servet, que guió el flujo sanguíneo por nuestro cuerpo, le aplicaron los calvinistas la misma temperatura que al cuerpo de Giordano Bruno los católicos.

Nadie puede ignorar que para conseguir nuestros objetivos tuvimos que aliarnos con cualquier tipo de intransigencia sin importarnos su origen.

Gilbert tejió la palabra electricidad y Van Helmont la palabra gas. Ahora que ya saben qué utilidades siniestras se le han dado a esas dos palabras, entenderán que cuando Fray Sebastián de Toledo las escuchó, hace cuatro siglos, le recorriera un sudor frío desde la médula hasta el alma, sin percatarse de que el dolor transmigraba del cuerpo al espíritu como si de una experiencia mística se tratara.

Fray Sebastián de Toledo perteneció a La Conjura y consiguió esconder durante cuatro siglos el prodigioso descubrimiento que desde el principio de los tiempos estuvo buscando la alquimia, la transmutación de un elemento a otro. En esta Gran Guerra ha llegado de nuevo ese descubrimiento, La Conjura tiene informes de que los nazis están muy cerca de conseguirlo. La fisión de los núcleos atómicos, en cuyo estudio se encuentran inmersos para lograr el arma definitiva, ha dado la razón a fray Sebastián de Toledo.

La gran revolución científica que se produjo después de la invención de la imprenta nos rebajó a una defensiva sin esperanzas. Los sabios decidieron que se había acabado el tiempo de la especulación y de los razonamientos encadenados y había llegado el momento de los sentidos y de la experimentación. Siete siglos después la doctrina de la secta secreta de los “hermanos de la pureza” que tanto combatimos en Bagdad durante el siglo XI volvía a imponerse. Siete siglos retrasamos la gran revolución científica y del pensamiento.

Sin La Conjura, ¿cuánto tiempo habría tardado la Humanidad en construir estas armas de guerra que han silenciado en este último siglo feroz los más atroces gritos de espanto que jamás hayan podido escucharse?; ¿cuánto tiempo habría tardado la humanidad en quemar los cielos asfixiándolos con la combustión perpetua de unos espíritus demasiado ambiciosos para pensar en el futuro?; ¿en cuánto tiempo los mares y los ríos, perdiendo su fluidez, se hubieran convertido en una viscosa masa sin vida?

              Kronënmerg, que dedicó su vida a leer El Libro de la Memoria, estudió, del primero al último, los volúmenes que quemó La Conjura y enumeró con paciencia de escribano inmortal los obstáculos que ésta, mediante la destrucción o mediante inéditas publicaciones de falsos descubrimientos, tejía sobre las nuevas invenciones conduciéndolos al equívoco y al desorden.

Kronënmerg calculó que, sin La Conjura, la situación actual se hubiera dado diez siglos antes, lo que con toda probabilidad hubiese significado que la humanidad nunca hubiera llegado a cumplir los veinte siglos de la era cristiana. Descartes, Bacon, Newton, Spinoza, Locke, Leibnitz, que fue bibliotecario del Palacio del Duque de Brunswick donde aún siguen enterrados los huesos de Van Der Border, alimentaron un nuevo método que contraponía sentidos y razón, experimentación e inducción, movimiento y pensamiento; un nuevo método que aceleró todos los procesos científicos, filosóficos y humanísticos.

Para qué dar más nombres u obras, consulten las obras que han sobrevivido a La Conjura de Alejandría y que han construido sobre la piedra, el papiro, el pergamino o el papel la memoria del hombre y que han hecho posible que cuando un hombre nazca no arribe a la vida como si fuese el primer hombre. Consulten esas obras que no son más que el uno por mil de aquellas que se escribieron, simples ruinas, y sabrán que sin La Conjura el mundo no habría sido capaz de resistir la velocidad que el Hombre, que se forjaba a sí mismo, le imponía con la palabra y la ciencia.

Todas las nuevas corrientes del pensamiento desembocarían para nuestro mal en lo que se llamó la edad de la Razón y de la Ilustración, cuando una nueva luz empezó a despertar la conciencia de los hombres y la dejaba en brazos de una postura crítica que barrería para siempre el antiguo orden establecido.

Kant dejó escrito que “el Hombre con la Ilustración alcanzó la mayoría de edad”. La Conjura de Alejandría escribió, sin embargo, sobre las páginas en blanco del Libro de la Memoria que esa Ilustración lo que consiguió fue acelerar su vejez y decrepitud.

CAPÍTULO XIII

El optimismo que rodeó las sociedades desarrolladas en el siglo XVIII era, para La Conjura de Alejandría, simple desaliento. Fahrenheit, Reaumur y Celsius inventaron los termómetros para dominar el calor; Boyle y Gay-Lussac descubrieron los  principios de estática y dinámica de los gases, a los que tanto temía Heratos; Lavoisier se adueñó del aire y del agua; Franklin, Galván y Volta estudiaron la electricidad; y Watt, seguramente sin tener conocimiento de adónde nos llevaría su invento, construyó la primera máquina de vapor, que fue capaz durante un siglo de deshumanizar al hombre y de desnaturalizar la Tierra.

Desde entonces los libros se han hecho imprescindibles y han aumentado su número sin tregua. La esperanza que el Renacimiento depositó en ellos la multiplicó la Revolución Francesa, creando un nuevo orden donde se impuso definitivamente el triunfo de las páginas redactadas por los hombres sobre las páginas transcritas por los dioses. La Revolución Francesa, como toda revolución digna de así llamarse, terminó convirtiendo las tres sagradas palabras de libertad, igualdad y fraternidad en sangrientas abastecedoras de cabezas para la guillotina y de carne fresca para los campos de batalla europeos. El hombre ni con la más sagrada de las revoluciones escogía la bondad, la piedad, la caridad, la libertad, la tolerancia, la igualdad, la fraternidad y el respeto como forma de vida: “Elijamos la guerra. Sobre todo por su rapidez para resolver conflictos”.

La Conjura sabía que sólo una nueva cultura nacida sobre cimientos nuevos podía igualar a los hombres de distinto modo a como lo había hecho el culto a los dioses, la política aristocrática y las revoluciones sociales, que siempre han igualado a los hombres en la pobreza y en el sufrimiento.

Se ideó masificar el libro para que el pueblo mismo dejara de ser masa, pero esta idea que Saint-Simon, Augusto Comte, Macaulay o Tocqueville vieron con tanta claridad no fue más que una ilusión.

El siglo XIX se volcó, cómo no, en una industrialización que deshumanizó al hombre. Las invenciones científicas, los avances técnicos y los vaivenes de los Imperios empezaron a rebasar todos los límites hasta hacer imposible la creación de un hombre que pudiera desarrollar su vida con plenitud, porque fue abocado a una especialización, que en el siglo XX, se ha vuelto insoportable.

Las peores predicciones de Heratos de Tracia, al que llamaban el apátrida, han llegado. El hombre se ha construido a sí mismo; pero como un moderno Prometeo eligió el fuego equivocado.

CAPÍTULO XIV

En el siglo XIX nuestros principales objetivos estuvieron en Alemania, Inglaterra y Estados Unidos. En esas tierras luchaban seiscientos de los nuestros, pues La Conjura había intuido, un siglo antes, que los sajones y su culto y exaltación a la libertad del individuo provocaría un avance de los descubrimientos científicos insostenibles para el planeta, ya que la adoración por la persona individual fomenta la ambición y el egoísmo y estas dos condiciones no llevan sino a obviar a la comunidad en favor de la individualidad.

Tampoco la revolución social de principios de este siglo XX ha traído otra igualdad que no sea la del hambre, la de la sangre y la del hielo. Nuestros conjurados lo han escrito estos últimos veintiocho años de historia socialista en el antiguo reino de los zares en el lenguaje jeroglífico, y puedo decir que duele en el alma su significado.

La biblioteca de Moscú, a la que llaman de Lenin, en honor del revolucionario ruso, comenzaron a ampliarla desaforadamente porque querían que fuera la mayor biblioteca del mundo, en sus afanes propagandísticos por demostrar la gloria y el triunfo futuro de la revolución bolchevique.

En la reunión celebrada en el año 1928 en Alejandría los líderes de La Conjura establecieron que, si la revolución socialista triunfaba en todo el mundo, el Hombre se convertiría en un simple engranaje del sistema, perdiendo lo más importante que yacía en su espíritu: la libertad; y esa falta de libertad lo arrastraría hacia la apatía, la desgana de vivir, el desaliento y la melancolía, abandonándose en los brazos de la indolencia y el abatimiento, tan perjudiciales para el alma humana como la ambición, el egoísmo y la avaricia.

Cuando La Conjura nació, Heratos vio con ojos del futuro cómo la Tierra y el Hombre se extinguían a causa de las invenciones que hace dos mil años estaban escritas en los papiros de la Gran Biblioteca de Alejandría, y entendió cómo con los pinceles con los que pintaron el corazón del Hombre autores como Sófocles, Hesiodo, Eurípides, Caron de Lampsaco, Teopompo, Filaoco, Aristóbulos de Casandrea, Eforo, Denion, Soscicles Pedido, Herodoto, Clitarco, Heráclides, Amenias Deceleo, Fanias, Eratóstenes o Neantes de Cícico, que vivió y sufrió en los tiempos de Átalo, rey de Pérgamo, el ser humano estaba condenado a la podredumbre y a la muerte en vida.

El tiempo entrega y quita razones, pero ha sido claro que a la Humanidad la gobernó, primero, la esclavitud; luego, el servilismo y el caudillaje y; por último, para que no falte de nada, la insolidaridad. Con la Ilustración soñamos que, por fin la humanidad, como refirió Kant, había cumplido su mayoría de edad, pero él también se equivocó.

Con la nueva revolución, los dirigentes de la recién nacida Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas, para goce del proletariado, concibieron el proyecto de fundar la mayor Biblioteca del mundo.

La Biblioteca Lenin abrió sus puertas un día gris del año 1925, y sería, según sus fundadores, la primera piedra que hiciese posible la culturización global de un proletariado que siempre estuvo cautivo de una aristocracia, primero, y de una burguesía, después, dominantes, sobre todo, de su ignorancia.

De las enciclopedias borraron los soviéticos el nombre de la Biblioteca de Manchester que fue la primera Biblioteca pública, financiada por el gobierno, que tenía por objetivo ya en 1850 procurar la formación de toda la población, ya que, según ellos, seguía formando parte, a pesar de las grandes bondades de sus iniciales propósitos, de un sistema explotador y déspota que no ofrecía ni un ápice de generosidad a las personas que lo sostenían.

El siglo XIX y su industrialización, vertiginosa y voraz, desde luego, no será recordado por los avances producidos en favor de la condición humana, al contrario, será recordado por los humos, los hornos y el hierro fundido que esclavizó al hombre, a la mujer y al niño, en aras de una modernización y un desarrollo ilimitados, con jornadas de más de dieciocho horas, sin derecho a descansar día alguno, desafiando a los libros sagrados y borrando cualquier atisbo de misericordia y clemencia sobre unos semejantes que morían con sus carnes laceradas y sus espíritus aniquilados por las nuevas invenciones. Con seguridad, las revoluciones son necesarias; La Conjura hizo la suya. Aunque seguramente ninguna logre ser la solución a todas las contrariedades que conlleva la condición humana.

En este siglo XX, tan veloz, La Conjura pensó, como consuelo, que aprovechando las nuevas invenciones que tanto temíamos, la situación podría cambiar: con la radio, el cine y ese nuevo invento que llaman la televisión, se lograba el milagro de introducir en cada casa con un mínimo esfuerzo la realidad, la fantasía y la imaginación; y La Conjura pensó, inocentemente, que serían buenos mecanismos para llevar la formación y la educación que tanto anhelábamos a todos los lugares del mundo.

Charles Randolph Stewart, en la última reunión celebrada en Nueva York en 1943, cuando los conjurados no teníamos ojos más que para la lucha contra la creación de un arma definitiva que podría hacer desaparecer el planeta, y que buscaban desesperadamente los países en guerra, apuntó a que no nos hiciéramos ilusiones: “el cine, la radio y eso que llaman televisión, señores, no se engañen, no conseguirá elevar la formación, la conducta, la cultura y la ilustración del ser humano; al contrario, nos igualará a todos en la imperfección y la superficialidad porque una vez ganada la supervivencia todo aquello que se aleja de la propia ambición jamás hará uso ni del sacrificio ni del esfuerzo; y sin sacrificio y esfuerzo seremos hombres superficiales”.

Cuatro horas duró su discurso aquel día 23 de septiembre de 1943, y habló del espíritu y del cuerpo como nunca oí ni leí; cuatro horas en las que profetizó el futuro que nos esperaba. Ni una palabra diré de ese futuro, pero al igual que Kronënmerg, un siglo antes, no se equivocó en sus predicciones, estoy convencido de que Charles Randolph Stewart tampoco errará en sus vaticinios.

CAPÍTULO XV

El capitán Dimitri Gudonov adquirió la identidad, una vez derrotado el Ejército Blanco por los bolcheviques, de Nikolai Lemontov. Nikolai Lermontov fue amigo de Zinoiev y Kamenev quienes se unieron a Trotski en su lucha contra la doctrina estalinista. Lemontov murió de un ataque de gripe mientras se encontraba arengando al campesinado en la “tierras negras” de Ucrania. Kamenev silenció su muerte, para que el capitán Dimitri Gudonov adquiriera su identidad y pudiera acercarse lo suficiente a Stalin para acabar con la vida de tan funesto dictador. No fue posible y Lemontov murió dos veces, de un ataque de gripe en las “Tierras negras” de Ucrania y fusilado dentro del cuerpo del capitán Dimitri Gudonov el año 1927 por atentar contra la vida del todopoderoso Josef Stalin.

Ese mismo año, el mes de Diciembre, Trotski, Zinoiev y Kamenev fueron expulsados del Partido Comunista. El primero fue desterrado a Turquía y asesinado a martillazos más tarde en Méjico. Zinoiev y Kamenev permanecieron en Moscú arrodillados ante Stalin hasta que fueron fusilados durante la gran purga que comenzó en el año 1936.

El capitán Dimitri Gudonov no iba solo a la Biblioteca Lenin. Le acompañaba la profesora de literatura Irene Aksakov, quien juró dedicar su vida a luchar contra el nuevo estilo de inteligencia que se prodigaba en la nueva Unión Soviética, tras el cataclismo cultural producido por la Revolución en las letras rusas y que transmutó la dictadura del proletariado en la esclavitud de los espíritus.

Un año después de incendiar la Biblioteca Lenin de Moscú,  Irene Aksakov fue capturada en Leningrado atentando contra la Biblioteca del Pueblo. Murió condenada a trabajos forzados en la tundra siberiana donde se consagró a la enseñanza del ruso y su literatura a los desterrados, a los hundidos y a los casi muertos que habitaban el Gulag ruso.

Irene Aksakov, discípula de Tinianov, Jakobson y los formalistas rusos, defendía que si, únicamente, se vinculaba la Literatura y el Arte a la realidad social, sin que el Arte tenga un valor autónomo en sí mismo, “se desvirtuarían todos los principios estéticos que parten del corazón del hombre; y la libertad del espíritu, que debe ser la primera regla que rija la existencia del Arte, se asfixiaría; pues, el arte no tiene otro sentido que viajar entre realidad e irrealidad, sombras, sueños y carne”.

Ella en vez del exilio eligió la lucha que desde Heratos de Tracia mantenía La Conjura de Alejandría. No eligió el exilio y le dieron el destierro, y no desfalleció hasta el último momento en su lucha por sus ideas, cuando cayó sobre la nieve y su cara rosada se tornó fría para siempre.    

Irene Aksakov también llevaba dos bombas incendiarias atadas a sus muslos redondos como manzanas y suaves como la seda. Irene amó a Dimitri y fue correspondida con besos y sueños.

Primero entró ella, saludó con su brazo izquierdo a la camarada bibliotecaria, se acercó a la última estantería de donde cogió el libro de Trotski, censurado y rectificado, “Literatura y revolución”, y empezó a leerlo, sentada en la mesa más alejada de cualquier vigilancia. Una hora después llegó el capitán Dimitri Gudonov, saludó a la camarada bibliotecaria con su mano izquierda y se dirigió a la sección de poesía rusa, de donde extrajo un libro de poemas de Nikolai Nekrasov que había pasado la primera purga y al que le faltaba la encuadernación dura.

Durante dos horas y cada vez que se levantaban a cambiar de volumen dejaban un artefacto incendiario entre los libros con diferentes mechas para que la ignición de cada botella de combustible no se produjera en el mismo momento y así el desconcierto fuera mayor. Esperaron a la caída de la tarde, cuando la Biblioteca tenía más público, para encender las mechas. Tenían dos minutos para prenderlas e ir a sentarse para evitar así cualquier tipo de sospechas. Bajo ningún concepto saldrían de la Biblioteca antes del incendio, permanecerían en él y lo sufrirían como los demás.

La primera bomba incendiaria que explotó fue la situada en los anaqueles de hierro en donde dormían los padres de la novela realista rusa. Gogol, Turguenev, Dostoievski, Toltoi, Goncharov, Herzen y otros novelistas menores, ardieron como la grama seca. El olvido al que condenamos con las llamas el trabajo y el arte de cientos de autores no conmueve en absoluto a nuestras conciencias, porque sabemos que todos estamos condenados al abandono de la memoria pertenezcamos o no a la leyenda o al mito; y el futuro de todos es el polvo, la nada y el olvido: nadie que haya pisado la tierra evitará ese destino.

Los conjurados que comandados por Diego de Landa en el siglo XVI hicieron desaparecer los códices mayas, en los que estaban escrito el origen y el fin del mundo, pusieron en boca de Heratos que “en esta vida sólo puede vivirse con los sentimientos, nada es superior a eso. Y nuestro último recuerdo antes de morir será un sentimiento que tendrá relación con un beso que un día recibimos”. 

Cincuenta y tres personas se encontraban en la Biblioteca Lenin de Moscú cuando empezaron las deflagraciones y los veloces incendios que el combustible propagaba sobre las páginas de los libros que pensados para transmitir la sabiduría y el conocimiento a través del tiempo, también transmitían veloces las llamas.

La bibliotecaria se dirigió decidida hacia la parte trasera de la Biblioteca, el capitán Dimitri Gudonov la paró y le dijo: “¿adónde va? Salgamos de aquí. Esto no hay quien lo pare. ¿No ve que han incendiado la Biblioteca con combustible?” Pero ella, una mujer oronda siempre arremangada y con las mejillas rojas, lo agarró por la muñeca y le contestó: “acompáñeme, camarada, tenemos que hacerlo por la Revolución y por el Pueblo”. El capitán la siguió. Llegaron a un trastero y la bibliotecaria cogió dos enormes picos y dándole uno a Dimitri, dijo: “suba conmigo, hay que perforar los depósitos de agua del tejado y derrumbar los techos para que el agua ahogue el fuego”. Dimitri solamente pudo decirle: “de verdad, es usted una mujer de acción. No quedará más remedio que hacerlo por la Revolución y por el Pueblo”. Los dos subieron y atacaron con los picos las vigas que mantenían en pie sobre el tejado el depósito de agua. Después de un agotador esfuerzo, éste se desplomó sobre la techumbre hundiéndola y anegando la Biblioteca. Tanta agua cayó que sofocó el fuego en cuestión de segundos. Ese hecho evitó que la Biblioteca desapareciera por completo y que tan sólo se destruyeran ochenta mil doscientos treinta y dos volúmenes, censados en el recuento posterior al incendio.

La bibliotecaria Tatiana Popova y el camarada Lemontov, que en aquel momento ocupaba el cuerpo del capitán Dimitri Gudonov, fueron condecorados por el propio Stalin en una ceremonia secreta por su acción y su valor. Y fue una ceremonia secreta porque el dictador quiso silenciar el atentado que sufrió la biblioteca iniciando, como hizo César en Alejandría, una política de secretismo y falsedad que como una marea vive a través de los tiempos.

El capitán Dimitri Gudonov se acercó sin pretenderlo a su objetivo: Stalin estaba a su alcance.

A los cuatro días del incendio se encontró con Irene en un apartamento que poseía el profesor Maholov en Moscú y que puso a disposición de La Conjura. Allí se besaron hasta no poder más.

El día de la muerte de ella sobre la nieve, la última imagen que vino a su mente fue la cara de él sobre la blanca almohada del dormitorio del apartamento de Moscú que les cedió el profesor Maholov. Y cuando a él lo atravesaron nueve años antes cuatro balazos y lo remataron, respirando todavía, con una afilada bayoneta, lo último que vio fue el rostro de ella sonriendo sobre aquella blanca almohada cuatro días después de provocar el incendio de la Biblioteca Lenin de Moscú en el apartamento que les cedió el profesor Maholov.

Aquello que seguramente Heratos nunca dijo, pero que el tiempo se encargó de poner en su boca de la mano de Diego de Landa, fue cierto para Irene Aksakov y Dimitri Gudonov: “sólo el amor no se convierte en polvo y ceniza; y como el Cielo, que es necesario pero que no vemos, así residirá siempre cuando es puro”.

En El Libro de la Memoria aparece un único corazón escrito sobre la nieve y a su lado un corazón sobre un patíbulo y sobre él la palabra “siempre”, anotada en el lenguaje jeroglífico, grabada con fuego sobre hierro, sobre agua y sobre aire. “Siempre”.

CAPÍTULO XVI

La primera conflagración mundial supuso un avance desmedido de las ciencias y el mecanicismo, como ha sucedido de forma perenne a lo largo de la Historia, pues el deseo furibundo de supervivencia y de victoria agudiza, tal vez en exceso, el ingenio. La Conjura siguió combatiendo a los libros y creyó en su doctrina con fuerzas pero sin esperanzas. Pero llegó la II Guerra Mundial y acabó todo. Combatimos en ella con todas nuestras fuerzas. Luchamos contra todos. Incluso en Berlín, el 10 de mayo de 1933, ayudamos al mismísimo Hitler a quemar una montaña de libros, sabiendo que también se entregaba a quemar hombres. Nada ha condicionado nuestra lucha.

La evolución de las nuevas armas destructivas, de los motores, de la industria dirigida sólo a la victoria y a la destrucción del enemigo, de los gases tóxicos, de la metralla, y de todas las invenciones que durante los conflictos fueron promovidas por el desarrollo incontrolado de las sociedades humanas, en esta guerra mundial ha superado cualquier previsión.

En la reunión celebrada en La Paz en junio del año 1944 y convocada ante la incertidumbre que estaba provocando en La Conjura los vertiginosos avances realizados por las naciones beligerantes, Mohamed Al-Lawin, líder de La Conjura en Oriente, destacó y convenció a todos los allí reunidos que no debíamos dividir nuestras fuerzas: “Señores, saben, como yo, que no disponemos de medios y energías suficientes para frenar todos los programas de investigación que se están realizando en torno a la fisión atómica. Nuestra primera prioridad es frenar el proyecto más avanzado”.

Esa ha sido mi orden. Estoy en Berlín en medio de la guerra. Mi misión es matar al profesor Von Ardenne, que en su búnker subterráneo anda buscando el arma definitiva, separando los isótopos de Uranio, para poner en manos de los nazis la bomba atómica. Von Ardenne puede conseguirlo. Ya ha inventado el microscopio electrónico, el visor nocturno de infrarrojos y los fusibles de infrarrojos para explosivos. Un enemigo de La Conjura. Ahora ya no quemamos libros. Hemos dado el paso necesario. Matamos a hombres.

Pierre Menard, último Jerarca de La Conjura de Alejandría

FIN