Grant Campbell había decidido alejarse del mundo y vivía totalmente aislado en un faro; hasta que una tormenta llevó a la glamorosa Genviève Grandeau hasta la puerta de su casa. Grant no era un hombre acostumbrado a compartir su vida con los demás. ¿Podría esta encantadora artista ahuyentar las sombras de su pasado y convencerle de que el futuro ofrecía una oportunidad para su amor?

Nora Roberts

Una luz en su vida

Saga Los MacGregor - 4

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Titivillus 10.05.2022

Título original: One man’s art

Nora Roberts, 1985

Traducción: Ana Peralta de Andrés

Editor digital: Titivillus

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Capítulo 1

Gennie supo que lo había encontrado en cuanto vio la primera casa de madera, algo desvencijada ya por el paso del tiempo. Aquel pueblo, pragmática y acertadamente llamado Windy Point, por fin satisfacía sus expectativas personales sobre lo que debía ser un pueblo de la Costa Maine. Había descubierto otros lugares a lo largo de la escarpada carretera de la costa, lugares tan pintorescos que a veces parecían una postal. Pero quizá la perfección había sido el problema.

Gennie había decidido cambiar de escenario de trabajo con la idea de explorar nuevas facetas de su talento. Hasta entonces, se había dejado arrastrar por su inclinación hacia mundos mistificados, hacia mundos de ilusión, y había tomado la decisión consciente de ceñirse a una pintura más realista, por desolada que fuera la realidad. De hecho, ya llevaba la maleta llena de sus impresiones sobre las rocas, la tierra y el mar plasmadas en lienzos y láminas, pero…

Había algo especial en Windy Point, algo más. O quizá fuera algo menos. No era aquel un lugar de una naturaleza exuberante o de suaves perfiles. Aquella era una dura zona. No había árboles frondosos, sino abetos rugosos castigados por la dureza del clima. Y la carretera era poco más que una sucesión de baches.

El pueblo en sí mismo, aunque no estaba exactamente destartalado, tenía el aire de un lugar antiguo, con todos los achaques y dolores dejados por el paso del tiempo. La sal y el viento mostraban su huella en las casas, desgastando la pintura de fachadas y ventanas.

Gennie admiraba su funcional belleza. Allí no había edificios frívolos, excesivamente ornamentados. Cada edificio servía a su propósito: la tienda de ultramarinos, la oficina de correos, la farmacia… Las pocas casas que había a lo largo de la calle principal se caracterizaban por su inconfundible estilo Nueva Inglaterra, un estilo robusto y de grandes dimensiones. En algunas casas había flores que añadían la alegría del color a la austeridad de la madera, pero lo que no faltaba en ninguna de ellas era un pequeño huerto. Y si las petunias crecían desordenadamente, a su antojo, las zanahorias lo hacían de forma cuidada y ordenada.

A través de la ventanilla del coche, llegaba hasta ella el olor que impregnaba el pueblo: olor ha pescado.

Gennie continuó conduciendo hasta el final de la calle, paró un instante al lado de la iglesia, en cuyo patio crecía libremente la hierba y dio medía vuelta. No era un pueblo muy grande y la carretera era bastante estrecha, pero ella tenía sensación de amplitud. En aquel lugar no tenía por qué encontrarse uno con su vecino a menos que pretendiera hacerlo. Complacida, Gennie se detuvo frente a la tienda de ultramarinos, imaginando que sería el centro de comunicaciones del pueblo.

En el porche de la tienda, había un hombre sentado en una vieja mecedora de madera. Ni siquiera la miró, aunque Gennie era consciente de que la había visto pasar por delante de la puerta en el coche. El hombre se mecía lentamente mientras reparaba una nasa. Tenía el rostro curtido por el mar, ojos vigilantes y manos fuertes. Gennie se prometió retratarlo exactamente como estaba. Salió del coche, tomó su bolso y tras un segundo de vacilación, caminó hacia él.

—Hola.

El hombre asintió, todavía ocupado con las tablillas de la nasa.

—¿Necesita ayuda?

—Sí —Gennie sonrió, disfrutando de la cadencia de su voz cansina—. Quizá pueda decirme dónde podría alquilar una casa para unas semanas.

El tendero continuó meciéndose mientras alzaba hacia ella su mirada clara y astuta. Citadina, concluyó, no sin cierto desdén. Y del sur. Inmediatamente la etiquetó como alguien procedente de las húmedas regiones que estaban por debajo de la frontera de Mason-Dixon. Era bastante guapa, por cierto, aunque su complexión morena y sus ojos claros le daban un aspecto extranjero. Pero claro, más allá de Portland, todo el mundo era extranjero.

Mientras él se mecía, Gennie esperaba pacientemente, con su espesa melena negra flotando suavemente sobre sus hombros, levantada por la brisa del mar. Los meses que había pasado en Nueva Inglaterra le habían enseñado que aunque la mayor parte de la gente era amable y honesta, generalmente se tomaban algún tiempo para demostrarlo.

No parecía una turista, pensó el tendero; le recordaba a una de esas princesas que salían en los cuentos de hadas de su nieta. La barbilla decidida y sus pómulos marcados daban cierta altivez a su rostro; pero su sonrisa y unos ojos del color del mar suavizaban aquella sensación.

—Ya no quedan muchos veraneantes por aquí —dijo al cabo de un rato—. A estas alturas ya se han ido todos.

No iba a hacerle ninguna pregunta, Gennie lo sabía. Pero cuando pretendía conseguir algo, ella sabía ser una persona abierta y comunicativa.

—Yo no me considero exactamente una veraneante, señor…

—Fairfield… Joshua Fairfield.

—Genviève Grandeau —le tendió la mano con lo que Joshua encontró una satisfactoria firmeza—. Soy pintora y me gustaría pasar algún tiempo pintando por aquí.

Una artista, reflexionó él. No era que no le gustaran los cuadros, claro, pero no sabía si podía confiar en la gente que los hacía. Dibujar era una bonita afición, pero como trabajo… Aun así, aquella joven tenía una agradable sonrisa y parecía una mujer arrojada y despierta.

—Es posible que haya una casa a unos tres kilómetros de aquí. Eso si la viuda de Lawrence todavía no la ha vendido —la silla crujía mientras él se mecía—. Quizá quiera alquilársela una temporada.

—Suena bien. ¿Y dónde puedo encontrar a la señora Lawrence?

—Cruzando la calle, en la oficina de correos —se meció lentamente—. Dígale que la he enviado yo.

Gennie le dirigió una sonrisa.

—Gracias, señor Fairfield.

La oficina de correos era poco más que un mostrador y cuatro paredes; una mujer, vestida con un traje de algodón oscuro, ordenaba eficientemente el correo. E incluso tenía aspecto de ser la viuda Lawrence, pensó Gennie complacida, mientras se fijaba en el pulcro moño en el que aquella mujer se había recogido el pelo.

—Perdóneme.

La mujer se volvió y le dirigió a Gennie una rápida mirada antes de inclinarse de nuevo hacia el mostrador.

—¿Puedo ayudarla en algo?

—Eso espero, ¿es usted la señora Lawrence?

—Sí, soy yo.

—El señor Fairfield me ha dicho que es posible que pueda alquilarme una casa.

La señora Lawrence apretó ligeramente los labios. Aquel fue su único movimiento facial.

—La casa está en venta.

—Sí, ya me lo ha explicado —Gennie intentó sonreír otra vez. Quería estar en aquel pueblo, y le convenía aquella casa que estaba a unos tres kilómetros de allí—. Me preguntaba si estaría dispuesta a alquilármela durante unas cuantas semanas. Puedo darle referencias si quiere.

La señora Lawrence observó el rostro de Gennie con frialdad. Ella ya se estaba haciendo sus propias referencias.

—¿Durante cuánto tiempo?

—Un mes, seis semanas coma mucho.

La señora Lawrence bajó la mirada hacia las manos de la joven. Llevaba una alianza de oro, pero no en el dedo indicado.

—¿Es usted soltera?

—Sí —Gennie volvió a sonreír—. No estoy casada, señora Lawrence. Llevo varios meses trabajando en Nueva Inglaterra, pintando, y me gustaría pasar algún tiempo aquí, en Windy Point.

—¿Pintando? —preguntó la viuda, tras otra larga mirada.

—Sí.

La señora Lawrence decidió que le gustaba el aspecto de Gennie. Y además, tenía que reconocerlo, no tenía sentido tener una casa vacía.

—La casa está limpia y las cañerías funcionan perfectamente. El tejado lo arreglaron hace dos años, pero la estufa tiene su propio carácter. Hay dos dormitorios, uno de ellos sin amueblar.

Y a ella le resultaba doloroso, advirtió Gennie, a pesar de que la viuda no había cambiado de tono y continuaba manteniendo la voz firme. Seguramente estaba pensando en todos los años que llevaba viviendo allí.

—No tenemos vecinos cerca, y tampoco teléfono, pero silo desea, puede instalar usted uno.

—Me parece perfecto, señora Lawrence.

Hubo algo en el tono de Gennie que hizo que la mujer se aclarara la garganta. La joven le estaba ofreciendo compasión y comprensión sin necesidad de palabras. Al cabo de un momento, dijo la suma que cobraría en concepto de alquiler, que a Gennie le pareció menos de lo que esperaba. No vaciló y, dejándose llevar por su intuición, contestó:

—Acepto.

En el rostro de la señora Lawrence apareció la primera expresión de sorpresa:

—¿Sin verla?

—No necesito verla —sacó la chequera del bolso y firmó un cheque—. Quizá pueda decirme si voy a necesitar algo de vajilla, sábanas…

La señora Lawrence tomó el cheque y lo miró con atención.

—Genviève —musitó.

—Genviève —la corrigió Gennie, con un perfecto acento francés—, me llamaron así por mi abuela —sonrió—, y todo el mundo me llama Gennie.

Una hora más tarde, Gennie tenía las llaves de la casa en el bolso, dos cajas de provisiones en el asiento trasero y la dirección de la casa en la mano. Había sido observada en la distancia y con mal disimulado recelo por otros habitantes del pueblo y había conseguido no echarse a reír ante el ávido escrutinio de un adolescente flacucho que había entrado en la tienda cuando ella estaba mirando una vajilla de barro.

Cuando salió del pueblo, empezaba ya a oscurecer. Las nubes estaban bajas, cargadas de lluvia, y se había levantado el viento. Aquello intensificaba la sensación de aventura. Gennie conducía por la estrecha y accidentada carretera de la costa con una inquietud interior que anunciaba algo nuevo en el horizonte.

El amor por la aventura era algo que siempre la había acompañado. Su tatarabuelo había sido pirata; tenía un barco rápido y fiero y no había vacilado en tomar todo aquello que se lo antojaba. Uno de los tesoros de Gennie era su diario de navegación. Philippe Grandeau había narrado sus fechorías con una elegancia y un sentido de la ironía que su tataranieta había encontrado siempre irresistible. Y si bien había heredado fuertes dosis de pragmatismo de la en otro tiempo aristocrática familia de su madre, Gennie era suficientemente honesta consigo misma como para reconocer que habría navegado felizmente con Philippe.

Mientras el coche rebotaba por culpa de los baches, Gennie contemplaba aquel entorno tan diferente de Nueva Orleans que parecía pertenecer a otro planeta. Aquel no era lugar para días perezosos y desenfrenadas noches. En aquel mundo rocoso y azotado por el viento, había que estar constantemente alerta. Allí no se perdonaba ningún error.

Pero Gennie veía a su alrededor algo más que una tierra dura y rocosa. Veía integridad. La sentía en aquella tierra que pugnaba día a día con el mar. Sabía que era una batalla perdida, milímetro a milímetro, día tras día, siglo tras siglo, pero la tierra no renunciaba a la lucha. En medio de las sombras que anunciaban la próxima llegada de la noche, Gennie se detuvo dispuesta a plasmar algunas de sus impresiones en el papel.

A varios metros de la carretera, había una cala en la que se agitaban las olas. Mientras sacaba el cuaderno y el lápiz, llegó hasta Gennie un intenso olor a pescado y algas marinas: no le resultó desagradable, comprendía que formaba parte de la extraña atracción que durante años había arrastrado a los hombres al mar.

Las rocas suavizaban su perfil en aquella zona. Cerca de la carretera, había algunos arbustos de arándanos, preñados de los últimos frutos del verano. Se oía el viento, gimiendo y susurrando como una mujer. Todavía no veía el mar, pero podía olerlo y saborearlo en el viento.

Gennie no tenía a nadie a quien llamar, ni ningún horario que seguir. Hacía tiempo que disfrutaba de una casi total libertad, pero la soledad era algo más. La sentía allí, cerca de aquella caja azotada por el viento y de aquella carretera imposible. Y le gustaba.

Cuando volviera a Nueva Orleans, una ciudad que adoraba, y se sintiera empapada en uno de esos días húmedos que olían a río y a humanidad, recordaría que había pasado aquella hora en un lugar frío y solitario en el que ella era la única alma en varios kilómetros a la redonda.

Relajada, pero con el latido de la emoción haciendo vibrar su piel, comenzó a dibujar. Se entretuvo en reflejar más detalles de los que en principio pretendía. La falta de sonidos humanos la atraía. Sí, iba a disfrutar enormemente de Windy Point y de aquella pequeña casa.

Terminó y arrojó el cuaderno y el lápiz al coche. Si no hubiera sido prácticamente de noche, se habría quedado un rato más y habría bajado hasta el borde del agua. Pero tenía largos días por delante para pintar y hacer todo lo que aquel mes quisiera llevarle. Con una medía sonrisa, giró la llave para poner el motor en marcha.

Como no consiguió más que un triste traqueteo, volvió a intentarlo otra vez. Fue recompensada en aquella ocasión con un gemido y un sospechoso golpeteo. El coche le había dado algunos problemas en Bath, pero el mecánico de allí lo había arreglado y le había hecho una puesta a punto. Desde entonces estaba perfecto. Al pensar en aquella abrupta carretera, Gennie decidió que era fácil que las piezas que le habían ajustado hubieran vuelto a aflojarse otra vez. Con un suave juramento, salió del coche y abrió el capó.

Pero aunque hubiera tenido las herramientas adecuadas, que seguramente eran algo más que el destornillador y la linterna que guardaba en la guantera, apenas habría sabido qué hacer con ellas. Cerró el capó y miró hacia la carretera. Estaba desierta. Lo único que se oía era el aullido del viento. Era casi de noche, y calculaba que estaba a medio camino entre la casa y el pueblo. Si retrocedía, seguramente alguien del pueblo podría llevarla a la casa, pero si continuaba andando, llegaría a su nuevo hogar en poco más de un cuarto de hora. Se encogió de hombros, tomó la linterna e hizo lo que normalmente hacía: seguir hacia delante.

Tuvo que encender la linterna casi inmediatamente. La carretera era tan incómoda andando como conduciendo y tenía que tener cuidado si no quería terminar perdida o hundida en un cráter Había tantos baches y piedras que se preguntaba si alguien usaría alguna vez aquella carretera.

La oscuridad llegó rápidamente, pero no el silencio. El viento agitaba su pelo y susurraba suavemente contra sus oídos. Veía jirones de niebla a sus pies, y esperaba que se mantuvieran allí hasta que hubiera llegado a su casa. Pero se olvidó completamente de la niebla cuando estalló furiosa la tormenta.

En otras circunstancias, a Gennie no le habría importado terminar empapada, pero incluso la sensación de aventura se ahogó en la oscuridad cuando vio un rayo rasgando el cielo. Enfadada consigo misma por aquella reacción infantil, continuó caminando, no sin dificultad y con las zapatillas de lona empapadas. Gradualmente, el enfado fue transformándose en fastidio y el fastidio en inquietud.

Un rayo iluminó un grupo de rocas, arrojando unas muy poco amistosas sombras sobre el camino. Ni siquiera una mujer con una imaginación pedestre hubiera mantenido la calma. Y Gennie se imaginaba ya rodeada de terribles elfos que sonreían amenazadores en la oscuridad. Canturreando para no dejarse llevar por el pánico, se concentró en seguir el haz de luz de su propia linterna.

Estaba empapada, se dijo a sí misma mientras se apartaba el pelo de los ojos. Pero de aquella no iba a morir. Miró a ambos lados de la carretera. No había oscuridad como la del campo, decidió. ¿Y dónde estaría la casa? Seguramente había recorrido ya más de un kilómetro y medio. Iluminó los alrededores sin demasiado entusiasmo. Un trueno retumbó sobre su cabeza mientras la lluvia salpicaba su rostro. Sería un milagro, se dijo, encontrar una casa oscura y desierta con una triste linterna.

Era una estúpida, se regañó, abrazándose a sí misma e intentando pensar. En cuanto tenía una oportunidad, siempre hacía la misma estupidez de lanzarse hacia lo desconocido. Y sabía que seguiría haciéndolo. Al parecer, la única opción que le quedaba era regresar al coche y esperar allí a que terminara la tormenta.

La perspectiva de pasar una noche empapada y metida en un coche, no era muy agradable, pero no podía seguir caminando en medio de la tormenta. Y además, en el coche tenía una bolsa de galletas, recordó mientras continuaba iluminando los alrededores con la linterna, por si acaso la casa estuviera por allí… Con un suspiro, dirigió una última mirada a la carretera.

Y entonces la vio. Gennie pestañeó para apartar el agua de sus ojos y miró otra vez. Una luz. Estaba segura, había visto una luz delante de ella. Una luz significaba refugio, calor, compañía. Sin vacilar, se dirigió hacia ella.

Tuvo que caminar otro kilómetro y medio por lo menos, y la tormenta empeoraba. Para evitar caerse, se obligaba a caminar lentamente y a mantener la mirada fija en el suelo. Comenzaba a tener la certeza de que no volvería a estar seca en toda su vida. Pero la luz continuaba firme frente a ella, ayudándola a resistir la tentación de mirar hacia atrás.

Oía el mar batiéndose violentamente contra las rocas. A la luz de la linterna, creyó ver la cresta de las olas, agitándose en la distancia. Hasta la lluvia olía a mar, un mar enfadado y vengativo. Pero Gennie no podía permitirse el lujo de estar a asustada, aunque el corazón le fuera a mucha más velocidad que sus pasos. Si admitía que estaba asustada, cedería a la necesidad de correr y terminaría cayendo en un acantilado.

La sensación de desplazamiento era tan intensa que si no hubiera sido por aquella luz que prometía calor y seguridad, se habría sentado en la carretera, dejándose empapar.

Cuando Gennie distinguió la silueta del edificio detrás de la cortina de lluvia, estuvo a punto de reír a carcajadas. ¡Era un faro! Una de esas estructuras robustas que demostraban que el ser humano tenía algún sentido del altruismo. Aceleró el paso. En aquella casa tenía que haber alguien, un anciano arrugado quizá, un antiguo pescador. Tendría una botella de ron y hablaría con frases cortas y sabrosas.

Cuando un rayo volvió a rasgar el cielo, Gennie decidió que ya lo adoraba.

El faro era un símbolo de seguridad para una persona perdida en medio de la tormenta. Bajo la luz del rayo, parecía sorprendentemente blanco. Gennie buscó la puerta con la mirada. La ventana iluminada estaba en el piso de arriba, el tercero, advirtió al acercarse.

A los pocos minutos, se encontró frente a una fuerte puerta de madera. Llamó con fuerza. La violencia de la tormenta pareció ceder ante el sonido de su llamada. Más cerca del pánico de lo que le habría gustado, Gennie volvió a llamar. ¿Sería posible que después de haber llegado hasta allí nadie la oyera? Tenía que haber alguien, pensó mientras volvía a llamar; un anciano silbando y tallando un barco de madera para meterlo después en una botella.

Desesperada, Gennie se inclinó contra la puerta, sentía la dureza y la humedad de la madera contra la mejilla mientras continuaba aporreándola. Cuando la puerta se abrió, perdió el equilibrio y casi inmediatamente se vio envuelta en unos fuertes brazos.

—Gracias a Dios —consiguió decir—. Temía que no me oyera —con una mano, se apartó el pelo de la cara y miró al hombre al que consideraba su salvador.

Lo primero que advirtió fue que no era un anciano. Y además no tenía una sola arruga. Era joven y delgado, pero su rostro moreno y anguloso podía haber pertenecido a un marinero, de la línea de su tatarabuelo. Tenía el pelo tan oscuro como el suyo e igualmente espeso. Y tan despeinado como si acabara de bajar de la proa de un barco. Sus labios eran llenos y desvergonzadamente sensuales y la nariz resultaba un tanto aristocrática en aquel rostro adusto. Los ojos eran profundos y oscuros… muy poco amistosos, decidió Gennie, y ni siquiera curiosos. No, simplemente, enfadados.

—¿Cómo demonios ha llegado hasta aquí?

No era la bienvenida que esperaba, pero aquella caminata en medio de la tormenta la había dejado un poco atontada.

—He venido andando —le dijo.

—¿Andando? —repitió él—. ¿Con este tiempo? ¿Desde dónde?

—Desde la carretera, a unos tres kilómetros de aquí… se me ha estropeado el coche —comenzó a temblar, no sabía si por el frío o por la reacción de su interlocutor.

Todavía no la había soltado y ella todavía no se encontraba en condiciones de pedírselo.

—¿Y qué hacía conduciendo por aquí en una noche como esta?

—Yo… le he alquilado la casa a la señora Lawrence.

—El coche se me ha estropeado y debo haberme confundido de camino. He visto la luz del faro y… —tomó aire y advirtió de pronto que le temblaban las piernas—. ¿Puedo sentarme?

Él se la quedó mirando durante cerca de un minuto, después, con algo parecido a un gruñido, la hizo pasar adentro y señaló un sofá. Gennie se dejó caer sobre él, echó la cabeza hacia atrás y se concentró en tranquilizarse.

¿Y qué demonios se suponía que iba a hacer con ella?, se preguntó Grant. La miró con el ceño fruncido. En ese momento, parecía que iba a desplomarse al menor golpe de viento. Tenía el pelo pegado a la cabeza, ligeramente rizado y oscuro como la noche. Su rostro no era fino ni delicado, pero poseía una belleza casi medieval: huesos largos y facciones afiladas. Parecía el rostro de una princesa celta o gala, con un cuerpo pequeño y atlético que podía distinguir perfectamente a través de su ropa empapada.

Grant pensó que, en otras circunstancias, tanto su rostro como su cuerpo le habrían parecido atractivos, pero los que realmente lo impactaron fueron sus ojos. Verde mar, enormes, y ligeramente rasgados. Los ojos de una sirena, se dijo. Durante una décima de segundo, o quizá una centésima, Grant se llegó a preguntar si se trataría de alguna criatura mítica que había sido arrojada a tierra por la tormenta.

Tenía una voz suave en la que reconoció un marcado acento del sur, que hacía que su lengua pareciera casi extranjera al lado de la cadencia costeña a la que él se había acostumbrado. Grant no era un hombre al que le agradara encontrarse una florecilla de invernadero en la puerta de su casa. Cuando la joven abrió los ojos y le sonrió, deseó fervientemente no haberle abierto la puerta.

—Lo siento —comenzó a decir Gennie—, no he dicho nada coherente desde que he llegado, ¿verdad? Supongo que no llevo más de una hora andando, pero tengo la sensación de que han sido días. Me llamo Gennie.

Grant se metió las manos en los bolsillos de los vaqueros y volvió a fruncir el ceño.

—Campbell, Grant Campbell.

Como continuaba con el ceño fruncido, Gennie hizo un nuevo esfuerzo por arreglar la situación.

—Señor Campbell, no sabe el alivio que ha supuesto para mí ver la luz del faro.

Grant se quedó mirándola fijamente, pensando que su rostro le resultaba familiar.

—El desvío hacia casa de la señora Lawrence está a más de un kilómetro de aquí.

Gennie levantó una ceja ante su tono de voz. ¿Pretendería que saliera y estuviera dando tumbos hasta encontrarlo? Ella se enorgullecía de tener un carácter bastante templado para ser una artista, pero estaba empapada, helada y la hostilidad de Grant, reflejada en su ceño fruncido, era lo último que necesitaba.

—Mire, le pagaré a cambio de una taza de café y de poder usar esto —golpeó suavemente el sofá y se levantó una nube de polvo—, durante una noche.

—Yo no tengo inquilinos.

—Y probablemente le daría una patada a un perro enfermo si se cruzara en su camino —contestó Gennie sin alterarse—. Pero no voy a volver a salir esta noche, señor Campbell, y le aconsejo que no intente echarme de aquí.

Aquello lo divirtió, aunque su rostro no reflejó su cambio de humor. No desmintió la suposición de Gennie; dejó que creyera que pretendía arrojarla otra vez a la intemperie. Aquella declaración la había hecho simplemente para estar a tono con su desagradable recibimiento. Y si no hubiera estado enfadado, Grant habría apreciado el hecho de que, incluso estando empapada y ligeramente pálida, aquella mujer estuviera dispuesta a defenderse.

Sin decir una sola palabra, Grant caminó hacia el otro rincón de la habitación y se agachó para buscar algo en un armario. Gennie mantuvo la mirada fija frente a ella, incluso cuando oyó el sonido de un líquido tintineando en el cristal.

—De momento, más que un café lo que usted necesita es un brandy —le dijo Grant, poniéndole la copa debajo de la nariz.

—Gracias —contestó Gennie con aquella frialdad de las sureñas que nadie podría superar. Lo bebió de un solo trago, dejando que el impacto del calor hiciera volver su cuerpo a la normalidad. A continuación, con un gesto distante y educado, le devolvió a Grant la copa vacía.

Grant miró la copa y estuvo a punto de sonreír.

—¿Quiere otro?

—No —respondió con altivez—, gracias.

Acababan de ponerlo en su lugar, pensó Grant. La princesa frente al siervo. Grant se meció sobre sus talones, considerando sus opciones. A través de las gruesas paredes de la casa, llegaban hasta él los aullidos de la tormenta. Con aquel tiempo, hasta el corto camino que los separaba de casa de la señora Lawrence era un recorrido imposible, cuando no peligroso. Sería menos problemático dejar que durmiera allí que llevarla en coche hasta la casa. Con un juramento, que fue más de fastidio que de abierta acritud, se volvió.

—Bien, venga —le ordenó sin mirarla—, no puede quedarse toda la noche ahí sentada.

Gennie consideró, y la consideró muy seriamente, la posibilidad de tirarle el bolso a la cabeza.

La escalera le encantó. Y estuvo a punto de decirlo. Era una escalera circular, de hierro, y notablemente empinada. Grant se detuvo en el segundo piso, que Gennie calculó estaba a más de tres metros del primero. Se movía como un gato en la oscuridad mientras ella se aferraba a la barandilla, esperando a que encendiera la luz.

Luz que arrojó un tenue resplandor y muchas sombras sobre el suelo de madera. Grant cruzó una puerta situada a la derecha del pasillo, que conducía a su dormitorio; una habitación pequeña, no especialmente ordenada, pero con una cama de bronce de la que Gennie se enamoró al instante. Grant se acercó hacia un antiguo armario, que restaurado habría sido precioso. Murmurando algo para sí, lo abrió y sacó una bata.

—La ducha está al otro lado del pasillo —dijo brevemente, y le tendió la bata antes de dejarla nuevamente sola.

—Muchísimas gracias —farfulló Gennie mientras lo oía bajar las escaleras. Con la barbilla alta y los ojos llameantes, cruzó el pasillo y se descubrió nuevamente encantada por lo que estaba viendo.

El baño era de porcelana, con grifería de cobre que, obviamente, Grant se había tomado algún tiempo en pulir. En la habitación había poco más que un armario que, en algún momento de su historia, había sido cubierto de madera de cedro y lacado. También había un antiguo lavabo y un espejo estrecho. La luz había que encenderla con una vieja perilla que pendía de un cordel.

Tras desprenderse agradecida de su ropa empapada, Gennie se metió en la bañera y corrió la cortina. En un instante, el agua caliente cubría su cuerpo. Gennie se dijo que no podría haber encontrado un paraíso más dulce, aunque estuviera vigilado por el mismísimo demonio.

En la cocina, Grant preparaba café. Cuando terminó, y tras pensárselo dos veces, abrió una lata de sopa. Suponía que tenía que darle de cenar. Allí, en la parte trasera de la torre, el sonido del mar era más fuerte. Era un sonido al que estaba acostumbrado, no tanto como para no reparar en él, pero sí como para esperarlo. Y cuando era tan despiadado y amenazador como aquella noche, le gustaba dedicarse a su trabajo.

Y lo mismo habría hecho aquella noche si no hubiera encontrado a una mujer empapada en la puerta de su casa. Calculó que aquella noche iba a tener que emplear una hora más para recuperar el tiempo que aquella visita estaba haciéndole perder. Pero, una vez superado el primer arranque de mal humor, admitió que no era para tanto. Le ofrecería una comida caliente, un techo bajo el que dormir y eso sería todo.

Una sonrisa iluminó sus facciones al recordar cómo lo había mirado Gennie cuando se había sentado en el sofá. Aquella dama, decidió, no era ninguna pusilánime. Él tenía muy poca paciencia con la gente sin carácter. Cuando quería compañía, elegía personas que decían lo que pensaban y estaban dispuestas a ser leales a sus pensamientos. De alguna manera, ese era el motivo por el que Grant iba retrasado con el horario que él mismo se había impuesto.

Apenas había pasado una semana desde que había vuelto de Hyannis Port, donde su hermana Shelby se había casado con Alan MacGregor. Había descubierto allí, no sin desagrado, que la boda le había convertido en un sentimental. A los MacGregor no les había resultado difícil convencerlo para que se quedara un par de días más con ellos. Le habían gustado los MacGregor, especialmente Daniel, un viejo bravucón. Y Grant no era una persona que congeniara fácilmente con la gente. Desde niño había sido receloso, pero los MacGregor eran un grupo irresistible. Y, además, él estaba un tanto sensible por la boda.

Entregar a su hermana en matrimonio, algo que habría hecho su padre si hubiera estado vivo, le había producido tal mezcla de dolor y placer que había agradecido la oportunidad de contar con unos cuantos días de distracción entre los MacGregor antes de volver a Windy Point, incluso teniendo que soportar las en absoluto sutiles indagaciones de Daniel sobre su vida privada. Había disfrutado tanto de hecho, que incluso había agradecido que lo invitaran a volver. Invitación que, sorprendentemente, pretendía aceptar.

De momento tenía trabajo que hacer, pero, pensó resignado, una pequeña interrupción tampoco iba a suponer ningún daño irreparable. Gennie podía instalarse en la habitación de invitados para pasar la noche y por la mañana se iría. Para cuando la sopa comenzó a hervir, Grant ya casi estaba de buen humor.

Grant la oyó llegar, a pesar del ruido de la tormenta. Se volvió, dispuesto a hacer algún comentario moderadamente amistoso, pero al verla con la bata, sintió un nudo en las entrañas.

Maldita fuera, era preciosa. Demasiado hermosa para su paz mental. La bata le estaba muy estrecha, aunque había tenido que enrollarse las mangas casi hasta el codo. El azul pálido acentuaba el hermoso tono meloso de su piel. Se había peinado el pelo hacia atrás y solo unos rizos sueltos enmarcaban sus sienes. Con aquellos ojos verde claro y sus oscuras pestañas, parecía más que nunca la sirena con la que había estado a punto de confundirla.

—Siéntese —le ordenó, furioso y enfadado por aquel inesperado estallido de deseo—. Puede tomar un poco de sopa.

Gennie se detuvo un momento y recorrió su espalda con la mirada antes de sentarse a la mesa.

—Gracias.

Grant musitó algo ininteligible y le colocó un cuenco de humeante sopa delante. Gennie tomó la cuchara, sin dejar que su orgullo se interpusiera ante su hambre voraz. Aunque la sorprendió, no dijo nada cuando Grant se sentó con un cuenco de sopa frente a ella.

La cocina era pequeña, luminosa y muy, muy silenciosa. El único sonido que llegaba hasta ellos era el del viento Y las olas chocando contra el peñón. Al principio, Gennie comió con los ojos obstinadamente clavados en el cuenco que tenía frente a ella, pero en cuanto el hambre más acusada cedió, comenzó a mirar a su alrededor. Era pequeña, desde luego, pero el espacio estaba muy aprovechado. Las paredes estaban forradas de armarios de roble, con capacidad suficiente para numerosas provisiones. Los mostradores también eran de madera, pero lijada y barnizada. Y los únicos electrodomésticos modernos con los que contaba eran una cafetera eléctrica y una tostadora.

Aquella habitación estaba más cuidada que el resto de la casa, decidió. No había platos en el fregadero, ni migas o gotas caídas. Y a lo único a lo que allí olía era a sopa y a café. Los aparatos eran viejos y estaban un poco oxidados, pero no mugrientos.

Una vez aplacada el hambre, se amansó también su enfado. Por fin y al cabo, se dijo, había invadido su privacidad. Nadie ofrecía su hospitalidad a un desconocido con los brazos abiertos. Grant había fruncido el ceño, sí, pero no le había cerrado la puerta en las narices. Y le había ofrecido ropa seca y comida, añadió, mientras intentaba mitigar su orgullo.

Con el ceño ligeramente fruncido, deslizó la mirada sobre la mesa hasta encontrarse con sus manos. Dios santo, pensó sobresaltada, eran bellísimas. Las muñecas eran estrechas, pero no daban sensación de debilidad, sino de fuerza y habilidad. Tenía el dorso moreno y tan largo y estilizado como sus dedos. Las uñas las llevaba cortas y muy limpias. Masculinas, fue la primera cualidad que les asignó, y delicadas, pensó casi al instante. Podía imaginarse aquellas manos sosteniendo una flauta travesera y blandiendo un sable.

Por un momento, Gennie se olvidó del resto de su persona, tan fascinada estaba por sus manos y por su extraña reacción al verlas. Estaba conmocionada, pero no le importó. Estaba convencida de que cualquier mujer que viera aquellas manos exquisitas, se preguntaría inmediatamente lo que sería sentirlas sobre su piel. Manos impacientes, inteligentes. Eran de ese tipo de manos capaces de desgarrar la ropa de una mujer o de desnudarla delicadamente antes de que se diera cuenta siquiera de lo que estaba ocurriendo.

Cuando un sentimiento, que Gennie reconoció como de expectación, se apoderó de ella, inmediatamente lo reprimió. ¡En qué estaba pensando! Ni siquiera su imaginación tenía derecho a dirigirse en aquella dirección. Un poco aturdida, elevó la mirada hacia su rostro.

Grant la estaba observando fríamente, como si fuera un científico frente a un raro ejemplar. Cuando Gennie había parado de comer, Grant había visto su mirada dirigirse hacia sus manos y dejarla allí con las pestañas suficientemente bajas como para ocultar su expresión. Grant había esperado entonces, con la seguridad de que antes o después alzaría la mirada. Y esperaba encontrarse con una expresión de frío enfado o glacial educación. El impacto que advirtió en su rostro lo desconcertó, o, más precisamente, lo intrigó. Pero fue su vulnerabilidad la que le resultó casi dolorosa. Ni siquiera cuando había entrado en la casa, empapada y perdida, le había parecido tan indefensa. Se preguntó que ocurriría si de pronto la levantara en brazos y la llevara a su cama. E inmediatamente se preguntó que qué demonios le estaba pasando.

Se miraron el uno al otro, cada uno de ellos batallando contra sentimientos que no deseaba, mientras la lluvia y el viento batían las paredes. Grant volvió a pensar que aquella mujer era una tentación llevada por el mar. Gennie pensó que Grant habría sido un digno compañero de su tatarabuelo.

Grant arrastró la silla mientras se levantaba. Gennie se quedó helada.

—En el segundo piso hay una habitación con una cama —sus ojos eran duros, el enfado los oscurecía. Y sentía en el estómago la tensión del deseo reprimido.

Gennie descubrió que tenía las palmas de las manos empapadas en sudor por culpa de los nervios, y eso la enfureció. Pero era mejor que no descargara su enfado con él.

—Me basta con el sofá del salón —le dijo fríamente.

Grant se encogió de hombros.

—Como usted quiera —sin decir una palabra más, salió.

Gennie esperó hasta que oyó sus pasos en la escalera antes de llevarse la mano al estómago. La próxima vez que viera una luz en la oscuridad, se prometió, iba a salir corriendo en dirección contraria.

Capítulo 2

Grant odiaba ser interrumpido Había soportado ser maldecido, amenazado o despreciado, pero jamás había tolerado las interrupciones. Nunca le había preocupado particularmente agradar o no a los demás, siempre y cuando le dejaran en paz y haciendo lo que había elegido. Había crecido viendo a su padre persiguiendo la estima de los otros, un aspecto necesario de la carrera de un senador que había decidido ocupar uno de los más importantes despachos del país.

Incluso cuando era un niño, Grant sabía que su padre era un hombre que demandaba sentimientos extremos. Era adorado por algunos y temido y odiado por otros, y durante las campañas de apoyo, podía inspirar una lealtad fiera. Había sido un hombre capaz de desviarse de su camino para hacer un favor a un desconocido o a un extraño, eso nunca le había importado. Tenía altos ideales y había dejado tras su muerte un grato recuerdo. El senador Robert Campbell había convertido en un deber el ser accesible al público. Justo hasta el momento en el que alguien le había pegado tres tiros.

Grant no solo culpaba al hombre que había disparado la pistola, o a la profesión de político, como había hecho su hermana. De alguna manera, Grant también culpaba a su padre. Robert Campbell se había entregado al mundo y aquello lo había matado. Quizá la consecuencia directa fuera que Grant no se entregaba a nadie.

Para él, el faro nunca sería un refugio, era su casa, simplemente. Apreciaba la distancia que le daba de los demás y disfrutaba de la dureza y la armonía de los elementos. Le proporcionaba soledad, algo tan necesario para su trabajo como para sí mismo. Grant necesitaba horas, incluso días de soledad. Para Grant, no ser interrumpido era un derecho. Y a nadie, a nadie en absoluto le estaba permitido interferir en él.

La noche anterior estaba en medio de su último proyecto cuando la llegada de Gennie lo había obligado a detenerse. Grant era perfectamente capaz de ignorar una llamada a la puerta, pero como le habían hecho perder el hilo de lo que estaba haciendo, había bajado a abrir… con la idea de estrangular a aquel intruso. Gennie podía considerarse afortunada al haber tenido que enfrentarse únicamente a su rudeza. En otra ocasión, un turista infeliz había tenido que vérselas con un colérico Grant, que lo había amenazado con tirarlo al mar.

Como había necesitado casi una hora después de dejar a Gennie en la cocina para poder concentrarse, se había pasado despierto la mayor parte de la noche. Interrupciones. Intrusiones. Ambas cosas le parecían intolerables. Lo había pensado la noche anterior y volvía a pensarlo en aquel momento, cuando el sol asomaba por la ventana y acariciaba los pies de su cama.

Atontado tras cuatro cortas horas de sueño, escuchó la voz que llegaba hasta él desde el piso de abajo. Gennie estaba cantando una pegadiza canción que sonaba cada vez que se encendía la radio, algo que Grant hacía todos los días de su vida tan religiosamente como encendía la televisión y leía una docena de periódicos. La chica cantaba bien, con una voz grave y vibrante que convertía aquella estúpida canción en algo seductor. Pero por si no le había bastado con interrumpir su trabajo la noche anterior, en ese momento estaba interrumpiendo su sueño.

Colocándose la almohada sobre la cabeza, consiguió bloquear aquel sonido. Pero descubrió que no era tan fácil bloquear su forma de reaccionar a aquella voz. En la oscuridad, con la sábana cubriéndole hasta la barbilla, era mucho más fácil imaginársela. Sudando, Grant tiró la almohada, se levantó de la cama y se puso unos vaqueros. Medio dormido, medio excitado, bajó a la cocina.

La manta que Gennie había utilizado la noche anterior estaba pulcramente doblada en el sofá. Grant frunció el ceño al verla, antes de seguir la voz de Gennie, que lo condujo hasta la cocina.

La joven todavía estaba en bata, con los pies descalzos y la melena negra cayendo lujuriosamente por su espalda. Le habría gustado acariciarla para comprobar si aquellas hebras rojizas que destellaban en su pelo eran reales o se trataba solamente de un efecto de la luz.

El beicon chisporroteaba en la sartén y el café recién hecho olía a gloria.

—¿Qué demonios está haciendo?

Gennie dio media vuelta y se llevó al corazón la mano con la que sostenía un tenedor, asustada por aquella inesperada aparición. A pesar de la incomodidad del sofá, se había levantado de un humor magnífico… y hambrienta. El sol brillaba, las gaviotas aullaban, y el frigorífico estaba bien provisto. Gennie había decidido que Grant Campbell se merecía otra oportunidad. Así que se había metido en la cocina y se había prometido ser amable a toda costa.

En aquel momento, Grant permanecía ante ella, medio desnudo y obviamente enfadado. Una sombra de barba cubría su rostro y llevaba el pelo graciosamente despeinado. Gennie le brindó una alegre sonrisa.

—Estoy haciendo el desayuno. He pensado que es lo menos que podía hacer por usted para agradecerle que anoche me ofreciera refugio.

Grant volvió a experimentar aquella sensación de familiaridad que no conseguía comprender. Profundizó su ceño fruncido.

—No me gusta que nadie desordene mis cosas.

Gennie abrió la boca, pero volvió a cerrarla antes de llegar a decir nada desagradable.

—La única cosa que he roto ha sido un huevo —contestó, mientras señalaba el cuenco con los huevos que pretendía batir—. ¿Por qué no nos hace un favor a los dos? Sírvase un café, siéntese y cierre la boca —y con una inclinación de cabeza casi imperceptible, le dio la espalda.

Grant arqueó las cejas, no tanto por la sorpresa sino por la admiración que le producía aquella reacción. No había muchas personas capaces de silenciarlo con una voz tan melosa. Y tenía la sensación de que no era la primera persona a la que Gennie mandaba callar. Con algo peligrosamente cercano a una sonrisa, tomó una taza e hizo exactamente lo que la joven le pedía.

Gennie no siguió cantando mientras terminaba de hacer el desayuno, pero Grant tenía la sensación de que habría murmurado, y con muy mal humor, si no hubiera estado tan decidida a demostrar que no dejaba que su mal humor la afectara. De hecho, estaba convencido de que en sus pensamientos estaba dirigiéndole todo tipo de maldiciones.

Tras beber el café, la somnolencia dio paso a una actitud despierta y a un hambre voraz. Era la primera vez que estaba en aquella cocina esperando a que alguien le preparara el desayuno. Y no era algo que quisiera convertir en un hábito, musitó para sí mientras la observaba. Aun así, tenía que admitir que no era una experiencia desagradable.

Todavía en silencio, Gennie colocó los platos en la mesa y después una fuente de huevos y bacon.

—¿Por qué quiere ir a casa de la señora Lawrence? —preguntó Grant mientras se sentaba.

Gennie lo miró con los ojos entrecerrados. Así que estaba dispuesto a iniciar una conversación educada. Estuvo a punto de contestarle con un gruñido.

—La he alquilado —le aclaró brevemente, mientras echaba sal a sus huevos.

—Yo creía que la señora Lawrence quería venderla.

—Y así es.

—Un poco tarde para veranear, ¿no? —comentó Grant, con la boca llena.

Gennie lo miró rápidamente y volvió a concentrarse en su desayuno.

—No soy una turista.

—¿No? —le dirigió una larga mirada que Gennie encontró un tanto indiscreta—. ¿Louisiana, no? ¿O Nueva Orleans?

—Nueva Orleans —Gennie olvidó su enfado y lo miró pensativa—. Usted tampoco es de aquí, ¿verdad?

—No —contestó, y allí lo dejó.

Oh, no, se dijo Gennie. No iba a permitir que iniciara una conversación para luego interrumpirla cuando le convenía.

—¿Por qué un faro? —le preguntó—. No está en funcionamiento, ¿verdad? Fue la luz de la ventana la que seguí ayer por la noche, no el fanal del faro.

—El guardacostas trabaja ahora con un radar. Esta estación dejó de funcionar hace diez años. ¿Se quedó sin gasolina? —preguntó antes de que Gennie se diera cuenta de que no había contestado a su pregunta.

—No. Aparqué unos minutos en la cuneta y después, cuando intenté volver a poner el coche en marcha, me resultó imposible —se encogió de hombros y mordisqueó una loncha de bacon—. Supongo que llamaré al pueblo, para que vaya a buscarlo una grúa.

Grant hizo un sonido que podía haber sido una risa.

—Puede conseguir una grúa en Bayside, pero no en Windy Point. Le echaré un vistazo a su coche —le dijo mientras se terminaba el desayuno—. Y si yo no consigo arreglarlo, puede llamar a Buck Gates, uno de los habitantes del pueblo, y pedirle que lo intente.

Gennie lo estudió en silencio durante casi treinta segundos.

—Gracias —dijo con recelo.

Grant se levantó y dejo su plato en el fregadero.

—Vístase —le ordenó—, tengo trabajo que hacer —y por segunda vez, dejó a Gennie sola en la cocina.

Por una vez, pensó Gennie, mientras apilaba su plato sobre el suyo, le habría gustado tener la última palabra. Se cerró con fuerza la bata de Grant y abandonó la habitación. Sí, se vestiría, se dijo a sí misma. Y lo haría rápidamente, para no darle tiempo a cambiar de opinión. Maleducado o no, había aceptado su oferta de ayuda. Por lo demás, por lo que a ella concernía, Grant Campbell podía irse al mismísimo infierno.

Cuando subió al baño para cambiarse, no vio señal de Grant por ninguna parte. Se quitó la bata y la colgó detrás de la puerta. Su ropa estaba limpia e intentó ignorar el hecho de que las playeras estuvieran todavía húmedas. Con un poco de suerte, estaría cómodamente instalada en su casa en menos de una hora y dispondría de la mayor parte de la tarde para dibujar. Aquella idea consiguió mantenerla animada mientras regresaba al piso de abajo. Tampoco allí vio señales de Grant. Tras una breve batalla contra la pesada puerta de la entrada, salió al exterior.

Había tal claridad que casi se quedó sin respiración. La niebla y la furia que habían visitado aquel lugar el día anterior, habían desaparecido por completo. Los lugares del planeta en los que el aire realmente resplandecía eran pocos, Gennie lo sabía, y aquel era uno de ellos. El cielo, despejado y sin nubes, competía en luminosidad con la luz del sol. Había alguna hierba a ambos lados del faro, aunque en un estado tan salvaje como el de las flores que lo rodeaban. Los solidagos se mecían en la brisa, anunciando el final del verano, pero el sol brillaba con fuerza.

Gennie vio la estrecha carretera que había Atravesado la noche anterior, y descubrió sorprendida que había una granja de tres pisos a solo unos metros de allí. Que estaba desierta era evidente por la capa de suciedad que cubría las ventanas y la altura de la hierba, pero no estaba destrozada. Gennie concluyó que debía haber pertenecido al farero y a su familia cuando el faro todavía funcionaba. Seguramente tendrían un jardín y algunos polluelos. Y durante aquellas noches en las que el viento aullaba y las olas se estrellaban contra las rocas, el farero debía quedarse en el faro, mientras su familia permanecía a la espera.

La pintura de las paredes estaba muy estropeada, pero las contraventanas estaban en perfecto estado. Gennie pensó que parecía estar esperando ser habitada otra vez.

Había una camioneta cerca de ella y Gennie concluyó que sería de Grant. Y como este continuaba sin dar señales de vida, dio una vuelta alrededor del faro, contestando a la llamada del mar.

Entonces sí que se quedó sin respiración. Desde allí, podía contemplar la recortada línea de la costa, islas diminutas a lo lejos y el lejano horizonte. Había algunas embarcaciones en el agua, las pequeñas y competentes embarcaciones de los pescadores de langosta. Sabía que por allí no vería embarcaciones de cromo o caoba, pero no era eso lo que quería. Aquel no era un lugar de recreo y placer. Era un lugar consistente, permanente. Eso era lo que sentía cuando miraba el agua azul verdosa que se transformaba en blanca espuma al estallar contra las rocas.

Las algas flotaban en el mar, agrupándose y expandiéndose con el movimiento del agua. Y la huella del mar se reconocía por doquier. El perfil de las rocas había sido suavizado por él y sus salientes mostraban una gama de colores que iba desde el verde hasta el gris, con algunas hebras de un naranja apagado. Las caracolas brillaban en la orilla, esperando a ser pisoteadas por los pies descalzos de los pescadores. El olor a sal y a pescado era fuerte. Gennie oía el tañido de las campanas de las boyas, el suave ronroneo de los botes de los langosteros y los melancólicos gritos de las gaviotas. No había nada, ningún sonido, ninguna imagen, ningún olor, que procediera de algún lugar que no fuera aquel mar infinito.

Gennie sintió el tirón, la atracción que había llamado a hombres y a mujeres hacia el mar desde el principio de los tiempos. Si realmente la vida procedía de allí, quizá eso pudiera explicar la tentación irrefrenable de volver a él. Gennie permanecía al borde del acantilado que se cernía sobre aquella rocosa playa. Sentía el peligro, el desafío, la paz del mar; y se sentía satisfecha.

No oyó llegar a Grant. Estaba demasiado absorta en el mar para oírlo, a pesar de que él la estuvo observando durante un minuto que pronto fueron dos… y tres.

Parecía que estaba en su elemento, pensó Grant, y se habría maldecido por hacerlo. Aquella tierra era suya, aquel pequeño y recluido pedazo de tierra era suyo.

Grant jamás habría reclamado la propiedad del mar, ni siquiera cuando al medio día lamía el límite de sus tierras, pero aquella roca y la hierba salvaje que a su alrededor crecía eran suyas. Gennie no tenía derecho a mirarlas como si le pertenecieran… o hacerle preguntarse si aquel acantilado volvería a ser suyo alguna vez.

El viento le pegaba la ropa contra el cuerpo, como lo había hecho la lluvia de la tormenta, realzando su aspecto esbelto y atlético y sus formas redondeadas de mujer. Su pelo bailaba frenéticamente mientras el sol arrancaba destellos de fuego de aquella melena de ébano que sugería cientos de sensaciones que Grant casi estaba dispuesto a probar. Antes de ser consciente siquiera de lo que estaba haciendo, Grant la agarró del brazo y la hizo volverse contra él.

No había sorpresa en el rostro de Gennie mientras lo miraba, sino excitación. Una excitación, Grant lo sabía, que procedía del mar. Se vio reflejado en sus ojos y también reconoció en ellos la tentación del océano.

—Ayer por la noche me preguntaba por, qué una persona podría elegir vivir aquí —se apartó el pelo de los ojos—. Ahora me preguntó cómo es posible que alguien viva fuera de aquí —señaló hacia un pequeño bote amarrado al final del embarcadero—. ¿Es suyo?

Grant continuaba mirándola fijamente, y de pronto se dio cuenta, no sin sobresalto, de que había estado a punto, de estrecharla contra él y besarla. Haciendo un gran esfuerzo, volvió la cabeza en, la dirección que Gennie señalaba.

—Sí, es mío.

—Estoy entreteniéndolo demasiado —por primera vez, Gennie le brindó el sencillo regalo de una verdadera sonrisa—. Supongo que si yo no hubiera venido, se habría levantado al amanecer.

Tras un murmullo ininteligible como respuesta, Grant comenzó a empujarla suavemente hacia su camioneta. Suspirando, Gennie renunció a su promesa matutina de ser amable con él ocurriera lo que ocurriera.

—Señor Campbell, ¿siempre tiene que ser tan desagradable?

Grant se detuvo el tiempo suficiente para dirigirle una mirada que, Gennie lo habría jurado, estaba tenida de una divertida ironía.

—Sí.

—Pues lo hace muy bien —acertó a decir, mientras volvía a ser empujada hacia el coche.

—He tenido años de práctica —la soltó cuando llegaron a la camioneta para abrirle la puerta. Sin decir una sola palabra, Gennie rodeó el capó y subió al asiento de pasajeros.

El motor volvió a la vida con un sonido que Gennie tenía tan asociado a las ciudades y al tráfico, que casi parecía un sacrilegio. Miró hacia atrás en cuanto Grant comenzó a conducir por la accidentada carretera y supo, inmediatamente, que pintaría aquella escena. Estuvo a punto de comentarlo en voz alta, cuando vio de reojo el perfil adusto de Grant.

Al infierno con él, decidió. Se acercaría a pintarlo cuando él estuviera pescando langostas o cualquier otra cosa que pudiera pescarse allí. Se reclinó en el asiento, cruzó primorosamente las manos sobre el regazo y se mantuvo en silencio.

Grant condujo durante más de un kilómetro y comenzó a sentirse culpable. La carretera era poco más que una acequia y por la noche debía parecer una sucesión de baches rellenos de piedras. Cualquiera que hubiera tenido que caminar por ella en medio de una tormenta habría terminado agotado. Y si ese cualquiera no conocía el camino, debía estar también aterrorizado. Grant no era una persona que rezumara precisamente compasión y preocupación. Aun así, pensando en ello, le dirigió a Gennie una rápida mirada. No parecía una mujer frágil, pero tampoco la habría considerado capaz de aventurarse a caminar en aquella tortuosa carretera, en medio de una tormenta y rodeada de una completa oscuridad.

Comenzaba a formular una disculpa, que Gennie no esperaba desde luego escuchar, cuando ella alzó la barbilla.

—Ese es mi coche —su voz volvía a sonar distantemente educada otra vez, como la de una señora dirigiéndose a su criado.

Grant se tragó la disculpa.

Se desvió hacia el coche que Gennie señalaba, pasando deliberadamente por un enorme bache. Ninguno de ellos hizo ningún comentario mientras Grant apagaba el motor y bajaba de la camioneta. Abrió el capó del coche de Gennie mientras esta lo observaba atentamente, con las manos metidas en los bolsillos de sus vaqueros.

Grant hablaba casi para sí, advirtió la joven mientras lo veía juguetear con las cosas con las que la gente jugueteaba cuando abría el capó de un coche. Suponía que era una capacidad normal en alguien que vivía solo y al borde de un acantilado. Y una vez más, pensó con una sonrisa, había ocasiones en las que una descubría que la mejor persona que podía encontrar para conversar era una misma.

Grant volvió a la camioneta y sacó una caja de herramientas de detrás de la cabina. Buscó en su interior, sacó un par de llaves y se hundió nuevamente tras el capó. Apretando los labios, Gennie se colocó tras él con intención de mirar por encima de su hombro. Grant parecía saber lo que estaba haciendo, decidió. Y utilizar las llaves no parecía tan complicado. Si ella pudiera… se inclinó hacia delante y tuvo que apoyar la mano en la espalda de Grant para no perder el equilibrio.

Grant no se enderezó, pero se volvió bruscamente, rozando al hacerlo los senos de Gennie. Algo que podía ocurrir fácilmente en medio de un ascensor abarrotado sin que nadie apenas lo notara. Pero ambos sintieron la fuerza de aquel contacto y el poder del deseo.

Gennie habría retrocedido si no se hubiera encontrado de pronto mirando aquellos ojos oscuros e inquietos, sintiendo el calor y la rapidez de su respiración contra sus labios. Otro centímetro, pensó, solo otro centímetro y serían sus labios en vez de su aliento el que sentiría contra su boca. Había deslizado la mano hacia su hombro y, casi sin darse cuenta, lo apretaba con fuerza.

Grant sintió aquella presión, pero no era nada comparado con lo que sentía en la nuca, en la columna vertebral y en la boca del estómago. Tomar lo que en es momento estaba a su alcance podría haber aliviado la presión… o hacerle entrar en combustión. En ese momento no estaba seguro de lo que prefería.

—¿Qué haces? —preguntó, pasando a tutearla. En aquella ocasión, el enfado no afilaba su voz.

Aturdida, Gennie continuó mirándolo a los ojos. Se veía a sí misma reflejada en ellos y se preguntó cuándo se habría perdido allí.

—¿Qué?

Todavía estaban apoyados contra el coche. Gennie con una mano sobre el hombro de Grant y él con una mano en la puerta y la otra sujetando una llave. Bastaría con que se inclinara hacia ella para que se tocaran. Y estuvo a punto de hacerlo hasta que recordó lo inquietantemente bien que encajaba Gennie mirando hacia el mar desde sus tierras.

«Tócala otra vez. Campbell, y te encontrarás con problemas serios».

—Te he preguntado que qué estabas haciendo —repitió en el mismo tono, pero aquella vez clavando la mirada en sus labios.

—¿Que qué estoy haciendo? —¿qué estaba haciendo exactamente?—. Yo… quería ver cómo arreglabas el coche, así que… —Grant deslizaba su mirada sobre ella, dispersando cualquier pensamiento coherente.

—¿Y? —repitió Grant, disfrutando al ver que era capaz de confundirla.

—Y… —sentía la respiración de Grant sobre sus labios. Y se descubrió a sí misma humedeciéndoselos para saborearla. Y así si me vuelve a pasar, podré arreglarlo.

Grant sonrió… con deliberada lentitud y cierta, ¿insolencia? Gennie no estaba segura, pero sintió que el corazón se le subía a la garganta y allí se quedaba. El caso era que Grant había sonreído y, cualquiera que fuera su intención, aquella sonrisa añadía un encanto irresistible a su rostro. Gennie se dijo que era la sonrisa que un bárbaro podría haberle dirigido a una mujer antes de arrojarla sobre su hombro y llevarla a alguna oscura cueva.

Grant giró lentamente y continuó trabajando con la llave.

Gennie retrocedió y dejó escapar un largo y silencioso suspiro. Habían estado cerca, demasiado cerca. De qué, no estaba muy segura, pero sí de algo de lo que cualquier mujer inteligente preferiría salvarse. Se aclaró la garganta.

—¿Crees que podrás arreglarlo?

—Humm.

Gennie decidió que era una afirmación, dio un paso a delante y aquella vez se colocó a un lado del capó.

—Hace un par de semanas lo revisó un mecánico.

—Creo que vas a tener que cambiar las bujías dentro de poco. Si yo estuviera en tu lugar, le diría a Buck Gates que les echara un vistazo.

—¿Él es el mecánico? ¿Hay una estación de servicio cerca de aquí?

Grant se enderezó. Ya no sonreía, pero había diversión en su mirada.

—En Windy Point no hay ninguna estación de servicio. Si necesitas gasolina, tendrás que bajar al surtidor del muelle. Y si el coche te da problemas, tienes que ir a ver a Buck Gates. En realidad lo que él repara son barcos, pero un motor es un motor —la última frase la dijo con una suave cadencia del este y el amago de una sonrisa que no tenía nada que ver con la condescendencia—. Intenta ponerlo en marcha.

Gennie se sentó en el asiento, dejando la puerta abierta. Giró la llave y el motor volvió alegremente a la vida. Mientras ella dejaba escapar un suspiro de alivio, Grant cerró el capó. Gennie paró el coche mientras Grant caminaba hacia su camioneta para guardar las herramientas.

—La casa de la señora Lawrence está a un kilómetro de aquí. Tendrás que desviarte a la izquierda. Es imposible no ver el desvío a no ser que vayas andando por la noche en medio de una tormenta con la única luz de una linterna.

Gennie ahogó una risa. No quería admitir sus cualidades, se dijo con firmeza. Prefería recordarlo como un hombre rudo y desagradable que, desgraciadamente, también era fatalmente atractivo.

—Lo tendré en cuenta.

—Y yo no le comentaría a nadie que has pasado la noche en el faro —añadió mientras colocaba la caja de herramientas en su lugar—. Tengo una reputación que defender.

En aquella ocasión, Gennie se mordió el labio para disimular una sonrisa.

—¿Ah sí?

—Sí —Grant se volvió y se apoyó en la camioneta—. La gente del pueblo piensa que soy extraño. Y me temo que perdería algunos puntos si descubrieran que no te he obligado a volver a la calle y te he cerrado mis puertas.

Aquella vez Gennie sonrió, pero solo un poco.

—Tienes mi palabra de que nadie me oirá decir lo buen samaritano que has sido. Si a alguien se le ocurre preguntármelo, diré que has sido maleducado, desagradable y despreciable en general.

—Te lo agradezco.

Cuando comenzó a subir a su camioneta, Gennie sacó su billetera.

—Espera, no te he pagado nada por…

—Olvídalo.

—No quiero que te sientas obligado a ser…

—Déjalo —insistió y puso la camioneta en marcha—. Mira, hasta que no muevas tu coche no puedo girar hacia mi casa.

Con los ojos entrecerrados, Gennie se volvió hacia el coche. Así que tenía bastante con su gratitud, se dijo. Y que los habitantes del pueblo pensaban que era un tipo extraño, musitó mientras cerraba la puerta. Muy audaz, la gente del pueblo. Comenzó a conducir a una velocidad prudente, intentando no mirar por el espejo retrovisor. Cuando llegó al desvío, giró a la izquierda. La única señal que quedaba de Grant Campbell era el humo que su camioneta había dejado tras él. Gennie se dijo a sí misma que no volvería a pensar en él.

Pronto se perdió también el sonido del motor de la camioneta. Gennie vio casi inmediatamente la casa, que le pareció encantadora. Era pequeña, pero a su lado no tenía edificios que la hicieran parecer diminuta. Gennie se imaginó inmediatamente a una mujer con delantal tendiendo la colada mientras su marido, un pescador de duras facciones, descansaba en el porche.

Estaba pintada de azul, pero el aire salubre había suavizado el color hasta convertirlo en un azul grisáceo. Era un edificio de estructura cuadrada, con un pequeño porche orientado hacia el camino y otro, Gennie no tardaría en descubrirlo, con vistas a la cala. Un embarcadero con aspecto un tanto inestable, se extendía sobre las cristalinas aguas del mar. Cerca de la orilla alguien había plantado un sauce, pero no estaba muy floreciente.

Gennie apagó el motor y se sintió sobrecogida por el silencio. Era un lugar agradable, tranquilo, sí, podría vivir y trabajar allí. Pero había descubierto que prefería el mar furioso al que asomaba el faro de Grant.

Oh, no, se recordó a sí misma con firmeza. Se había prometido no pensar en él. Y no lo haría. Después de salir del coche, Gennie sacó la primera caja de provisiones y subió los escalones de la entrada. Tuvo que pelear un poco con la cerradura, que cedió tras un triste gemido.

Lo primero que advirtió al entrar fue el orden. La señora Lawrence tenía razón al decir que la casa estaba limpia. Los muebles estaban cubiertos de sábanas, para protegerlos del polvo, pero no había una sola mota de polvo. Era obvio que la propietaria limpiaba regularmente aquella casa. Gennie lo encontró conmovedor y triste al mismo tiempo. Las paredes estaban pintadas de azul claro y los descascarillados que se distinguían de tanto en tanto indicaban que habían sido pintadas hacía años. Sin soltar la caja de provisiones, Gennie paseó por la casa hasta encontrar la cocina.

La sensación de orden prevalecía también allí. Los mostradores de formica estaban impolutos y la porcelana del fregadero resplandecía. Probó rápidamente el grifo y comprobó que las cañerías funcionaban perfectamente. Gennie dejó la caja y salió por la puerta de atrás al porche. El aire era cálido y húmedo, sabía a mar. Alguien había reparado algunos agujeros del mosquitero y la pintura del suelo, aunque agrietada, estaba limpia.

Demasiado limpia, advirtió Gennie. No había ninguna muestra de vida en aquella casa que apenas conservaba el eco de la vida que en otro tiempo había alojado. Habría preferido el polvo y el desorden que había encontrado en el faro de Grant. Algo vivo, vital. Sacudió la cabeza y empujó el recuerdo de Grant al fondo de su mente. Rápidamente, regresó al coche y sacó las maletas.

Como viajaba ligera de equipaje y era de natural organizado, en menos de dos horas ya había distribuido sus cosas por todas las habitaciones. Los dos dormitorios eran bastante pequeños y solo uno de ellos tenía cama. Cuando Gennie sacó las sábanas que había comprado, descubrió que el colchón de la cama era de plumas. Encantada, pasó un buen rato saltando y hundiéndose en él. En el segundo dormitorio, guardó los objetos de pintura. Y tras quitar las fundas de los muebles y colocar algunos de sus propios cuadros en las paredes, comenzó a sentirse como en casa.

Descalza y satisfecha de sí misma, salió a dar un paseo por el muelle. Algunos tablones crujían y otros se movían, pero decidió que la estructura era suficientemente fuerte. Quizá debería comprarse un bote y explorar la cala. Podía hacerlo, sí, podía ir a donde le apeteciera. En algún momento tendría que regresar a Nueva Orleans, llamada por sus obligaciones, pero el deseo de viajar que la había conducido hacia el norte seis meses atrás todavía no había desaparecido.

Deseo de viajar, repitió, y sus ojos se nublaron. No, la palabra era culpa… o dolor. Y todavía la seguía. Quizá siempre lo haría. Había pasado ya más de un año, pensó Gennie con los ojos cerrados. Diecisiete meses, dos semanas y tres días. Y todavía podía ver a Ángela. Quizá debería agradecerlo… alegrarse de que su memoria de pintora pudiera conjurar todavía el rostro de su hermana tal como había sido. Joven, bello, vibrante. Pero la otra cara de la moneda era que también le resultaba fácil ver a Ángela destrozada, sin vida, después de que la hubiera matado.

«No ha sido culpa tuya», ¿cuántas veces lo habría oído? «No ha sido culpa tuya, Gennie, no puedes culparte por lo ocurrido».

Oh, sí, claro que podía, pensó con un suspiro. Si no hubiera ido conduciendo ella… si hubiera tenido más reflejos… si hubiera visto a aquel camión que se había saltado el semáforo.

Pero no había vuelta atrás y Gennie lo sabía. Los momentos de culpabilidad, impotencia y tristeza eran cada vez menos frecuentes, pero no menos dolorosos. Pero al menos tenía su arte, y a veces pensaba que aquello era lo único que la había salvado de la locura tras la muerte de su hermana. Aquel viaje le había venido bien en todos los aspectos… La había alejado de recuerdos todavía demasiado cercanos y le había permitido concentrarse en la pintura, en pintar por pintar, nada más.

En los últimos años, el arte había llegado a convertirse en un negocio. Casi se había perdido a sí misma en las exposiciones y las ventas. Y había tenido que volver a lo más básico… lo necesitaba. Óleo, acrílicos, acuarelas, carboncillos… y los lienzos estaban esperando a ser pintados.

Quizá la dura realidad, de perder a su hermana la había empujado a buscar un duro realismo en su trabajo. Podía ser su manera de obligarse a aceptar la vida, y la muerte. Las abstracciones, la cualidad nebulosa de sus pinturas siempre había servido para suavizar la realidad. No eran paisajes muy realistas, pero era fácil creer en ellos. En ese momento se sentía arrastrada por lo claro y evidente, por el día a día. La realidad no siempre era hermosa, pero poseía una fuerza que estaba comenzando a comprender.

Gennie tomó aire. Sí, pintaría aquel paisaje; pintaría aquella caía pequeña y tranquila. Habría tiempo para ello. Pero antes, necesitaba el desafío y el poder del océano. Miró el reloj y descubrió que era medio día. Seguramente Grant habría salido en su barco para recuperar el tiempo que por su culpa había perdido aquella mañana. De modo que Gennie dispondría de tres o cuatro horas para dibujar el faro desde diferentes ángulos sin necesidad de ver a Grant. Y silo veía, añadió encogiéndose de hombros, ¿qué importancia tendría? No creía que pudiera molestarlo una mujer haciendo unos bosquejos. Si no le hacía gracia, siempre podía encerrarse en su casa e ignorarla. Tal como ella pretendía ignorarlo a él.

El estudio de Grant estaba en el tercer piso. Más exactamente, todo el tercer piso era su estudio. Había tirado los tabiques que lo dividían en tres habitaciones y lo había convertido en un amplio espacio que disfrutaba de una estupenda luz natural. En un aparador de cristal y varias estanterías, tenía el instrumental de trabajo perfectamente ordenado. Plumas estilográficas, bolígrafos de todos los tipos, pinceles de marta, cuchillas, una gran variedad de lápices y gomas de borrar, compases, escuadras… Un ingeniero o un arquitecto habrían reconocido aquel instrumental y habrían alabado su calidad. En la mesa de dibujo había colocado ya una lámina.

En una de las paredes de la habitación, había colgado un espejo y una reproducción enmarcada de The Yelow Kid, una tira cómica de hacía ya más de cien años. Al otro lado de la habitación, tenía un sofisticado aparato de radio y una televisión. En una esquina, guardaba una pila de periódicos y revistas que debían llegarle ya hasta la cintura. La habitación daba una sensación de orden y pragmatismo que Grant no proyectaba en otros aspectos de su vida.

Trabajaba sin prisa aquella mañana. A veces lo hacía frenéticamente, no por los plazos de entrega, pues siempre iba con un mes de adelanto, sino porque sus propios pensamientos le impulsaban a ello. Otras veces, se podía tomar una semana o incluso dos simplemente para reunir ideas. Y en otras ocasiones, podía estar toda una noche trabajando hasta conseguir plasmarlas en tinta y papel.

Había terminado el proyecto en el que había estado trabajando de madrugada. En aquel momento, era otra cosa la que lo impulsaba a trabajar, algo que no había sido capaz de resistir. Grant rara vez era capaz de resistir una tentación cuando tenía que ver con el arte. Ya había tomado medidas en el papel y había trazado las diagonales con el lápiz azul. Sabía lo que quería, pero antes había que prepararlo todo, ocuparse de aquellos detalles en los que nadie repararía durante los pocos segundos que tardaban en contemplar su trabajo.

Cuando el papel estuvo preparado, lo dividió en cinco secciones de tamaño doble al que serían reproducidas y comenzó a dibujar. Garabateando en realidad, llevó a la vida a su primer personaje con unas cuantas líneas. Era un hombre normal. Grant había insistido en que lo fuera cuando había creado lo que su hermana había llamado su alter ego diez años atrás. Un hombre normal, quizá un poco desaliñado, con pocas facciones, la nariz, unos ojos asombrados y un poco exagerado. Pero el Macintosh de Grant era tan reconocible como cualquier persona con la que pudiera cruzarse uno por la calle. Apenas se reparaba en él.

Siempre estaba demasiado delgado, de modo que sus intentos de vestirse con cierto estilo siempre fracasaban. Tenía el aire de alguien que sabía que siempre iba a equivocarse. Grant tenía cierto cariño por su general ineptitud y sus ocasionales comentarios irónicos.

Conocía a todos sus amigos, puesto que también los había creado él. No podía decirse que fueran muchos, pero era buenos amigos. Personas bien intencionadas y un poco sabihondas. Eran un reflejo de gente a la que Grant había conocido en la universidad, amigos y conocidos. Gente normal haciendo cosas normales de una forma poco habitual. Aquella era la clave de su trabajo.

Había creado a Macintosh en la universidad y lo había dejado encerrado en un armario mientras se adentraba en el mundo del arte de una forma más tradicional durante casi tres años. Quizá hubiera tenido éxito, talento no le faltaba. Pero Grant había descubierto que era mucho más feliz haciendo caricaturas que pintando retratos. Y al final, Macintosh había ganado. Grant lo había liberado del armario y al cabo de siete años de desvelos, el personaje aparecía en los periódicos más importantes del país.

La gente seguía sus aventuras delante de un café, en el metro, en el autobús, en la cama… Cerca de un millón de americanos abría el periódico y buscaba su tira para ver lo que le esperaba a Macintosh aquel día antes de tener que enfrentarse con su propia realidad.

Como dibujante, Grant era consciente de que tenía la responsabilidad de divertir y divertir rápidamente, con pocas frases y dibujos sencillos. La tira debía ser leída en unos diez o doce segundos, después venía la risa y el cambio de página. La risa era algo importante, el hecho de que en pocos segundos pudiera darle a la gente algo de lo que reírse, y algo que tuviera que ver con su propia vida. Grant buscaba experiencias comunes a las que le gustaba dar vueltas.

Lo que él quería, lo que él insistía en tener, era el derecho a hacer su trabajo, y el derecho a que le dejaran hacerlo en paz. El público solo lo conocía por sus iniciales. Su contrato incluía una cláusula en la que se especificaba que su nombre jamás sería asociado a aquella tira, que no concedería entrevistas y tampoco se prestaría a hacer publicidad. Su anonimato era una parte tan importante del contrato como su propio sueldo.

Utilizando solamente el lápiz, comenzó a dibujar la segunda viñeta: Macintosh mascullando mientras una llamada a la puerta lo interrumpía cuando estaba concentrado en su última afición: la filatelia. Grant había dedicado ya dos semanas a aquel ángulo de su personalidad y a los comentarios de sus amigos sobre su insoportable aburrimiento. Macintosh había revuelto todos los sellos y se preguntaba si por fin había encontrado una mina de oro al oír comentar por televisión que había incrementado el servicio de correo en primera clase.

En ese momento, abriría la puerta y se encontraría frente a una sirena empapada y con mal carácter. Grant no tuvo ninguna dificultad para dibujar a Gennie. De hecho, al convertirla en uno de sus personajes podía verla con cierta perspectiva. Era tan ridícula y vulnerable como el resto de los mortales. Empezó a pensar en ella como un personaje en vez de como una mujer de carne, hueso y suave fragancia. Grant no tenía espacio para una mujer en su vida, pero siempre encontraba un hueco para un nuevo personaje. Él era el que decidía cuándo entraba, cuándo tenía que irse y lo que tenía que decir.

La llamó Verónica, pensando en el nombre más sofisticado que podía encajarle. Deliberadamente, exageró sus ojos almendrados y la sensualidad de su boca. Como la acción transcurría en Washington D.C., en vez de en la Costa Maine, Grant hizo que se le pinchara una rueda cuando se dirigía a su casa tras haber terminado su jornada de funcionaria en la Casa Blanca. Macintosh la miraba con los ojos desorbitados, una expresión que Grant consiguió tras hacer algunas muecas en el espejo.

Estuvo trabajando durante dos horas, perfeccionando la historia, la situación y el chiste final. Después de cambiarle la rueda y practicar algunos gestos típicamente machistas para impresionarla, Macintosh terminó con cinco dólares, los zapatos empapados y Verónica desapareciendo a toda velocidad de su vida.

Grant se sintió mucho mejor tras terminar la tira. Había puesto a Gennie exactamente donde quería: lejos. Ya solo le quedaba pasar a tinta el trabajo y pintar.

Hacer los detalles de la habitación de Macintosh era bastante fácil; Grant había estado allí miles de veces. Pero aun así, requería de tiempo y precisión. El equilibrio era crucial, tenía que conseguir los ángulos y las posiciones para conducir la atención del lector allí donde él quería durante los escasos segundos en los que mirarían esa viñeta. El trabajo consumía casi toda la paciencia de Grant, dejando muy poca para otras facetas de su vida. La tira estaba medio terminada y quedaba ya poca tarde por delante cuando se interrumpió para descansar la mano.

Café, pensó, estirando la espalda y los hombros, intentando aliviar el dolor. Y comida. Había pasado mucho tiempo desde el desayuno. Sacaría cualquier cosa de la nevera y se iría a comerla a la playa. Todavía tenía dos periódicos que leer y necesitaba ver unas horas de televisión. Podían suceder demasiadas cosas en un día para ignorar ambos medios de comunicación. Pero antes se daría un paseo, decidió mientras se acercaba a la ventana. Necesitaba un poco de aire fresco…

Dejó caer la mano con la que se estaba frotando el cuello. Se inclinó hacia delante, entrecerró los ojos y bajó la mirada. Ya había sido suficientemente desagradable tener que enfrentarse a algún turista despistado, pensó furioso. Pero unas cuantas frases bruscas habían conseguido mantenerlo fuera de su camino. Sin embargo, aquella vez no había ningún posible error; tenía la misma altura y la misma melena… de ébano.

Pero iba a hacer salir a Verónica de su vida.

Capítulo 3

Era hermoso, independientemente de la perspectiva que se eligiera o de la luz. Gennie tenía ya media docena de bocetos en el cuaderno y sabía que podría tener media docena más y aun así no habría conseguido plasmar todas las peculiaridades de aquel rincón. Los colores de las rocas, por ejemplo… ¿sería capaz de capturarlos? Y la presencia del faro, sólido, indomable. La pintura se había descascarillado aquí y allá, los ladrillos de cemento conservaban las marcas del tiempo y la sal. Aquellos rasgos le conferían cierta humanidad; eran el precio que había pagado para proteger a los humanos de la fuerza del mar.

A veces habría ganado el mar, reflexionó Gennie. Porque errar era una peculiaridad de los humanos. Pero otras veces habría sido el faro el vencido. Porque el ser humano era tenaz. Aquellas marcas del faro hablaban de armonía, perseverancia, sudor y fuerza.

Gennie había perdido ya la noción del tiempo que llevaba allí sin ser molestada y sin molestar a nadie. Pero sabía que podía continuar donde estaba mientras hubiera suficiente luz. Había pocos lugares en Nueva Orleans en los que pudiera pintar sin ser distraída por algún curioso o algún aficionado al arte. Cuando se decidía a pintar en la ciudad, invariablemente aparecía alguien que la reconocía, y en cuanto la reconocía, empezaban las miradas y las preguntas.

Incluso cuando salía a pintar a la bahía, o algún rincón campestre, a veces la seguían. Gennie había terminado acostumbrándose a pintar rodeada de gente y a reservar sus trabajos más serios para el estudio. Durante años, casi había olvidado lo que era poder trabajar libremente en la calle, contando con la ventaja de poder oler y tocar lo que pretendía plasmar en el papel o el lienzo.

Los seis meses anteriores le habían dado algo que ni siquiera había buscado conscientemente: la memoria de lo que ella era antes de que el éxito hubiera impuesto sus limitaciones.

Satisfecha y soñadora, dibujaba lo que veía, y no necesitaba nada más.

—Maldita sea, ¿qué es lo que quieres ahora?

Contra todo pronóstico, Gennie ni se sobresaltó ni dejó caer su cuaderno al suelo. Pensaba que Grant andaría por los alrededores, puesto que su barco seguía en el embarcadero. Y ya había decidido que no iba a permitir que eso le estropeara lo que había encontrado en aquel lugar. Era suficientemente arrogante como para sentir que tenía derecho a estar allí, como para pintar lo que su arte le demandaba que pintara. Pensando que Grant la había encontrado de forma casual mientras se dirigía al muelle, se volvió hacia él.

Estaba furioso, pensó. Pero en realidad no le había visto de otra forma. Decidió que le gustaba el aspecto que tenía fuera de casa, rodeado por el sol, el viento y el mar. Quizá debería hacer un par de bocetos en los que lo incluyera. Inclinó la cabeza hacia atrás, y lo estudió con la misma expresión que habría adoptado si hubiera estado observando un paisaje.

—Buenas tardes —dijo con su acento más marcado.

En otras circunstancias, saber que estaba siendo tasado y de alguna manera menospreciado, lo habría divertido. En aquel momento, le entraron ganas de darle un empujón para sacarla de aquella roca. Lo único que quería era que se fuera, que se marchara lejos… antes de que él cediera a la necesidad de tocarla.

—Te he preguntado que qué querías.

—No tenías por qué tomarte tantas molestias. Solo estoy haciendo unos bocetos preliminares —Gennie se sentó en una roca situada al borde del acantilado y estiró la espalda—. Puedes continuar tu camino.

Grant entrecerró los ojos hasta convertirlos en dos sombrías líneas. Aquella mujer tenía una capacidad admirable para mostrarse desdeñosa.

—Estás en mis tierras.

—Mmm.

La idea de darle un empujón le resultaba cada vez más apetecible.

—Estás metiéndose en mi terreno.

Gennie lo miró con indulgencia por encima del hombro.

—Deberías alambrar y minar tus terrenos. No hay nada como una mina de tierra para marcar un terreno. Aunque la verdad es que no puedo culparte por querer mantener este pedazo de tierra solo para ti, Grant —añadió mientras comenzaba a dibujar a otra vez—. Pero te prometo que voy a dejarlo tal como lo he encontrado. Nada de latas vacías, ni platos de papel ni colillas de cigarros.

A pesar de que elevaba la voz para poder ser oída sobre el rugido del mar, mantenía un tono apacible, evidentemente destinado a sacarlo de sus casillas. Grant estaba peligrosamente cerca de agarrarla del pelo y arrastrarla por los suelos, cuando fue distraído por el movimiento del lápiz sobre el papel. Y lo que vio interrumpió el juramento que tenía ya en la punta de la lengua.

Aquel dibujo era más que bueno, demasiado fiel a la realidad incluso para un simple sobresaliente. Con solo líneas y sombras, aquella mujer había captado la espira, J del mar contra las rocas, la caída hacia el mar de las gaviotas y la firme resistencia del faro. Todo eran aristas, manchas y simplicidad. Aquello jamás podría ser una postal, ni tampoco un motivo agradable para un tapiz. Pero cualquiera que hubiera estado en algún lugar en el que el mar batallaba contra la tierra, habría comprendido al instante aquel dibujo.

Frunciendo el ceño, más por concentración que por enfado, Grant se acercó a ella. Las manos de Gennie no eran las de una estudiante; y su alma tampoco era la de una aficionada. En silencio, esperó a que terminara el dibujo y entonces, casi inmediatamente, le arrebató el cuaderno.

—¡Eh! —Gennie estuvo a punto de caerse de la roca.

—Cállate.

Y Gennie obedeció, pero solo porque vio que Grant no iba a tirar su trabajo al mar. Se recostó contra la roca y esperó mientras Grant pasaba las páginas del cuaderno. De vez en cuando, se detenía en algún dibujo algo más que en los demás.

Sus ojos se habían oscurecido, advirtió Gennie, y el viento lanzaba el flequillo contra su frente una y otra vez. Había una arruga entre sus cejas, pero no la provocaba el enfado, sino la intensidad de su concentración. No sonreía, su boca permanecía firme, como si estuviera juzgando lo que veía. Debería divertirla ver, que su trabajo estaba siendo criticado por un pescador solitario. Pero no la divertía. Sentía un ligero dolor en la nuca que reconocía como tensión. Era algo que sentía a menudo antes de cada exposición.

Grant abandonó las páginas del cuaderno para mirarla a los ojos. Durante un minuto eterno, solo se oyó el estallido de las olas contra las rocas y las campanas distantes de las boyas. Grant acababa de comprender por qué tenía la sensación de haberla visto antes. Pero las fotografías de los periódicos no le hacían justicia.

—Grandeau —dijo al cabo de un rato—. Genviève Grandeau.

En cualquier otro momento, no la habría sorprendido que alguien hubiera reconocido su nombre o su trabajo. Al menos si hubiera estado en Nueva York, California o Atlanta. Pero era intrigante encontrar a un hombre en una tierra olvidada del mundo capaz de reconocer su trabajo a partir de unos cuantos bocetos.

—Sí —se levantó entonces y se pasó la mano por la frente para retirarse el pelo de la cara—. ¿Cómo lo has sabido?

Grant palmeó el cuaderno, sin apartar los ojos de lo suyos.

—La técnica es la técnica, tanto si se refleja en un boceto como en un óleo. ¿Y qué está haciendo en Windy Point una de las artistas más aclamadas de Nueva Orleans?

La sequedad de su tono le hizo olvidar la facilidad con la que había reconocido su trabajo.

—Estoy disfrutando de un año sabático —alzó la mano para recuperar el cuaderno, pero Grant ignoró aquel gesto.

—Un extraño lugar para una de las artistas… con más vida social del país. Tu nombre sale más a menudo en la sección de sociedad que en las páginas de arte. ¿No te habías prometido con un conde italiano el año pasado?

—Era un barón —lo corrigió Gennie fríamente—, y no estábamos comprometidos. Veo que entre pesca y pesca tienes tiempo de leer revistas del corazón.

El relámpago de enfado que vio en sus ojos le hizo sonreír.

—Procuro dedicar algún tiempo a la lectura. Y tú —añadió, antes de que Gennie pudiera pensar una respuesta—, sales tan a menudo en el New York Times como en las revistas del corazón.

Gennie inclinó la cabeza hacia atrás con un gesto de reminiscencias aristocráticas y Grant sonrió de oreja a oreja.

—Al parecer hay gente que vive y otra que se dedica a leer la vida de los demás.

—Te vendes bien, Genviève —no podía resistirlo; hundió las manos en los bolsillos mientras en su mente nacían nuevas ideas para el futuro de Verónica. Al parecer, iba a ser inevitable que regresara a la vida de Macintosh y lo volviera loco durante una temporada—. Eres una de las favoritas de los paparazzi.

Gennie continuó manteniendo un tono frío y distante, pero comenzó a tamborilear con el lápiz contra la roca.

—Supongo que tienen derecho a ganarse la vida como cualquiera.

—Creo recordar algo acerca de un duelo en Inglaterra hace un par de años.

Una sonrisa iluminó el rostro de Gennie, una respuesta que Grant no esperaba.

—Si de verdad te creíste eso, tengo un puente en Nueva York que quizá podría interesarte.

—No mates mis ilusiones —repuso Grant.

No era fácil resistirse a una sonrisa como la de Gennie, descubrió, al menos cuando era tan sincera y estaba tan cargada de humor.

—Si decides creer esas tonterías —repuso ella compasiva—, ¿quién soy yo para negarlas?

Era preferible continuar atacando a deleitarse demasiado en aquella sonrisa.

—Algunas de esas tonterías eran realmente fascinantes. Hubo un director de cine antes del conde…

—Del barón —le recordó Gennie—, el conde en el que estás pensando era francés y fue uno de mis primeros agentes.

—Has tenido muchos… agentes.

Gennie continuaba sonriendo, evidentemente divertida.

—Sí, ¿eres aficionado al arte o simplemente te gustan los cotilleos?

—Las dos cosas —respondió con soltura—. Ahora que lo pienso, no han publicado muchas cosas sobre tus… aventuras durante estos últimos meses. Al parecer, has mantenido muy en secreto tu año sabático. Lo último que recuerdo haber leído fue…

Lo recordó e inmediatamente deseó haberse mordido la lengua. El accidente de coche, la muerte de su hermana… y una hermosa e indiscreta foto de Genviève Grandeau en el funeral. Devastación, tristeza, dolor… eran los sentimientos que se revelaban a través de su velo.

Gennie ya no sonreía, pero lo miraba con una máscara completamente inexpresiva.

—Lo siento —se disculpó Grant.

Aquella disculpa estuvo a punto de hacerla desmayarse. Había oído esas mismas palabras muchas veces, y en boca de personas muy diferentes. Pero nunca habían llegado a conmoverla con tal sencilla sinceridad. Era la disculpa de un desconocido, pensó Gennie mientras se volvía de nuevo hacia el mar. Y, sin embargo, no parecía proceder de un extraño.

—Gracias —el viento era frío, vigorizante. No era aquel un lugar para detenerse a pensar en la muerte. Si tenía que pensar en ella, ya lo haría cuando estuviera sola, cuando hubiera silencio. En ese momento lo que tenía que hacer era respirar hondo y llenarse de la vida y la fuerza del mar—. Así que dedicas tu tiempo libre a leer todos los chismorreos del mundo. Para ser un hombre que está tan interesado en los demás, has elegido un lugar un poco extraño para vivir.

—Interesado, sí —confirmó Grant, agradeciendo que Gennie fuera más fuerte de lo que parecía—. Pero eso no significa que me guste tenerla a mi alrededor.

—Entonces no te gusta la gente —se volvió. La sonrisa había vuelto a su rostro—. Te gusta vivir aislado. Dentro de unos años, es posible que incluso te hayas convertido en un cascarrabias.

—No se puede ser un cascarrabias hasta que no se llega a los cincuenta años —la contradijo él—. Es una ley no escrita.

—No lo conozco —Gennie se colocó el lápiz detrás de la oreja e inclinó la cabeza—. Yo diría que a ti no te preocupan las leyes, ni las escritas ni las que no lo están.

—Eso depende —repuso él—, de si las considero útiles o no.

Gennie soltó una carcajada.

—Y dime —bajó la mirada hacia el cuaderno que Grant todavía sostenía en su mano—. ¿Te gustan los bocetos?

Grant soltó una corta carcajada.

—No creo que Genviève Grandeau necesite una crítica que no ha pedido.

—Genviève tiene una vanidad tremenda —lo corrigió—. Además, te acabo de preguntar tu opinión.

Grant le dirigió una larga mirada antes de contestar.

—Tu trabajo siempre ha sido muy emotivo, muy personal. Creo que la publicidad que lo acompaña no sería necesaria.

—Supongo que, viniendo de ti, eso es un cumplido —consideró Gennie—. ¿Vas a darme permiso para pintar aquí o voy a tener que pelearme contigo a cada momento?

Grant volvió a fruncir el ceño. Su rostro parecía encajar perfectamente con aquella expresión.

—¿Por qué precisamente aquí?

—Estaba empezando a pensar que eras una persona perspicaz —respondió Gennie con un suspiro. Señaló con la mano a su alrededor—. ¿No lo ves? Aquí están la vida y la muerte. Es una lucha que nunca termina, de la que nunca veremos su final. Puedo plasmar eso en un lienzo. O al menos una pequeña parte de eso. Sé que soy capaz de hacerlo y no podría resistir las ganas de intentarlo.

—Lo último que me apetece es ver aquí a un montón de reporteros o un puñado de nobles europeos.

Gennie arqueó una ceja con expresión altiva y divertida al mismo tiempo. Y fue la natural superioridad que se reflejaba en aquella mirada, se dijo Grant, la que le hizo desear arrastrarla al suelo y demostrarle que para él solo era una mujer.

—Creo que te has tomado tus lecturas demasiado en serio —respondió Gennie con una suavidad enervante—. Pero puedo darte mi palabra, si quieres, de que no llamaré a la prensa ni a ninguno de la docena de amantes que pareces creer que tengo.

—¿No los tienes? —su mal humor se transformó en sarcasmo. Gennie lo miró con frialdad.

—Eso no es asunto tuyo. Sin embargo —continuó—, estoy dispuesta a firmar un contrato y a pagar una cantidad razonable, puesto que el faro es tuyo. Pero voy a pintar aquí, con tu colaboración o sin ella.

—Parece que te son indiferentes los derechos sobre la propiedad.

—Y a ti no parecen importarte mucho los derechos artísticos.

Grant soltó una carcajada al oírla; tenía una risa atractiva, masculina y desconcertante.

—Te equivocas —dijo al cabo de un momento—, resulta que sí me interesan, y mucho, los derechos de los artistas.

—Siempre y cuando no te involucren a ti.

Grant suspiró, un sonido que Gennie identificó como frustración. Sus sentimientos sobre el arte y la censura estaban demasiado arraigados en él para ponerle ningún impedimento. Pero, al mismo tiempo, sabía que mientras Gennie estuviera allí, iba a convertirse en una fuente de problemas. Era una pena que no hubiera decidido viajar a las playas de Penobscot.

—Pinta —le dijo brevemente—. Y mantente apartada de mi camino.

—De acuerdo —Gennie dio un paso adelante y miró hacia al mar—. Me interesa tu roca, tu faro y tu mar —asomó a sus labios una femenina sonrisa mientras se volvía otra vez hacia él—. Pero tú estás completamente a salvo, Grant. No tengo ningún boceto tuyo.

Era un cebo y ambos lo sabían. Pero Grant decidió morder el anzuelo.

—No me preocupas tú, Genviève.

—¿Ah no?

¿Qué diablos estaba haciendo?, le decía a Gennie su sentido común. Pero decidió ignorarlo. Grant pensaba que era una especie de sirena del siglo veintiuno. ¿Por qué no seguirle la corriente? Con la ayuda de la roca, estaba varios centímetros más alta que él. Lo vio entrecerrar los ojos para protegerse de la luz del sol mientras la miraba. Ella lo miró con los ojos bien abiertos y sonrientes. Rio suavemente y posó las manos en sus hombros.

—Habría jurado que sí.

Grant consideró la posibilidad de tirar suavemente de ella y abrazarla. Ignoró la punzada de deseo tan rápidamente que sintió dolor. Gennie lo estaba tentando, maldita fuera, y, como no tuviera cuidado, iba a caer en su trampa.

—Debe ser cosa de tu vanidad nuevamente —replicó—. Tú no eres el tipo de mujer que me gusta.

El enfado volvió a relampaguear en los ojos de Gennie, haciéndola prácticamente irresistible.

—¿Y hay algún tipo de mujer que te guste en especial?

—Prefiero a las mujeres más suaves —dijo, consciente de que la piel de Gennie sería suficientemente suave como para hacerle derretirse nada más posar su mano sobre ella—. Y calladas —mintió—. Mujeres menos agresivas.

Gennie tuvo que esforzarse para no dejarse arrastrar por el genio y terminar pegándole un porrazo.

—Ah, así que prefieres a las mujeres que se quedan calladitas y en silencio, a las mujeres que no piensan.

—Que no hacen ostentación de sus… atributos —aquella vez su sonrisa era burlona—. No tengo ningún problema para resistirte, Gennie.

El anzuelo había vuelto a hacer su aparición y aquella vez fue Gennie la que se lo tragó enterito.

—¿De verdad? Vamos a comprobarlo.

Posó la boca en sus labios antes de tener posibilidad siquiera de medir las posibles consecuencias. Ella tenía las manos sobre sus hombros y Grant todavía las tenía metidas en los bolsillos del pantalón, pero el contacto de sus labios produjo una explosión a gran escala. Grant sintió que lo atravesaba, con una fuerza y rapidez pasmosas, mientras apretaba con fuerza los puños.

¿Qué demonios era aquello?, se preguntó, mientras utilizaba hasta la última gota de fuerza de voluntad para no estrechar el cuerpo de Gennie contra el suyo. Instintivamente, supo que aquello sería el final para él. Tenía que resistir aquel asalto fuera como fuera y todo habría acabado.

¿Pero por qué no retrocedía? Por Dios, no estaba encadenado a aquella mujer. Se decía que debía apartarse, se lo ordenaba, pero permanecía impotente donde estaba mientras ella continuaba besándolo. Docenas, cientos de imágenes y fantasías llovieron en su cabeza hasta que estuvo a punto de ahogarse en ella. Era una bruja, pensó mientras sentía cómo se ofuscaba su cerebro. Sentía que la tierra se movía bajo sus pies y el rugido del mar llenaba su cerebro. Aquel sabor, cálido, femenino y misterioso, lo inundaba todo. Pero ni siquiera eso era suficiente. Por un momento, creyó estar yendo más allá de lo que cualquier hombre sabía. Quizá las mujeres comprendieran lo que estaba sintiendo. Sentía su cuerpo tan tenso como si acabaran de dispararlo.

En alguna parte de su cerebro, comprendió que en aquel momento era completamente vulnerable.

Gennie se apartó rápidamente. Pero Grant todavía sentía la presión de sus manos, ligeramente temblorosas, sobre sus hombros. Gennie lo miraba aturdida, con los labios entreabiertos, no como una invitación, sino como expresión de su absoluto asombro. A través de su propio impacto, Grant fue capaz de darse cuenta de que Gennie estaba tan conmovida como él por lo ocurrido.

—Yo… tengo que irme —comenzó a decir. Se mordió el labio al darse cuenta de que estaba tartamudeando, una costumbre que parecía haber desarrollado en las últimas veinticuatro horas. Olvidándose de su cuaderno, bajó de la roca y se preparó para hacer una muy poco digna huida hacia su coche. Casi inmediatamente, estaba girando sobre sus talones.

Grant la miraba aparentemente impertérrito, pero respiraba con dificultad.

—Estaba equivocado —su voz lo llenaba todo, haciendo que Gennie olvidara todo lo demás—. Tengo serios problemas para resistirte.

¿Qué había hecho?, se preguntaba Gennie frenéticamente. ¿Que les había hecho? Estaba temblando… y ella nunca temblaba. ¿Estaba asustada? Oh, Dios, sí. Podía enfrentarse a una tormenta y a la oscuridad con completa confianza. Una tormenta no era nada comparada con eso.

—Creo que será mejor…

—Yo también —musitó Grant, mientras tiraba de ella—. Pero ya es demasiado tarde.

Al instante, cubrió sus labios con una dureza que negaba toda posible oposición. Pero ella debería negarse, se dijo Gennie a sí misma, tenía que hacerlo si no quería terminar consumida en aquel fuego. ¿Cómo habría podido pensar alguna vez que sabía algo de emociones, de sentimientos? Trasladarlos a la pintura no era nada comparado con aquella avalancha de experiencia. Grant estaba desatando en su interior tal cantidad de sentimientos que Gennie empezaba a dudar que pudiera separarse alguna vez de él.

Alzó las manos para empujarlo. Pero se acercó todavía más a él. Grant hundía los dedos en su pelo sin ninguna delicadeza. La fiereza del acantilado, el mar, el viento, parecían estar despedazándolos. Grant le hizo inclinar la cabeza, quizá para fingir que era él el que dirigía aquel beso. Ella entreabrió los labios y su lengua corrió al encuentro de la de Grant.

¿Era eso lo que siempre había ansiado sentir?, se preguntó Gennie. Aquella liberación salvaje, aquel fuego, aquel deseo… Ella nunca había sabido lo que era estar tan llena del sabor del otro que era imposible recordar nada más. Había reconocido aquella capacidad en Grant desde el principio. Pero sentirla y saber que estaba atrapada en ella le producía sentimientos tan contradictorios, como el poder y la debilidad, que no podía distinguir uno de otro.

Sentía su piel áspera contra la suya. Sentía el pequeño e íntimo dolor del deseo gemía de puro placer. Grant todavía tenía las manos en su pelo, acariciándola, tentándola, mientras sus bocas se reconocían en aquel mutuo asalto.

Algo en su interior le decía que se dejara llevar, que se permitiera a sí misma sentir, y ella, impotente, obedecía.

Oía las gaviotas, pero sus gritos habían dejado de parecerle lúgubres para ser románticos. El mar chocaba contra las rocas. Fuerte, poderoso. Y ella era consciente de toda su extensión mientras se aferraba a los labios de Grant. El borde del acantilado estaba cerca, lo sabía. Un paso, dos, y todo habría terminado, volaría en el espacio para terminar siendo atrapada por la dureza de la tierra, de la realidad. Pero durante aquellos segundos de vertiginosa libertad, merecía la pena correr el riesgo. Suspiró, y su suspiro hablaba de satisfacción y triunfo.

Grant soltó un suave juramento contra los labios de Gennie antes de forzarse a separarse de ella. Aquello era exactamente lo que había jurado que no sucedería. Ya había vivido suficiente como para saber cuándo estaban liándolo. Él no tenía tiempo para esas cosas, se dijo a sí mismo mientras miraba a Gennie. Su rostro parecía haberse suavizado y estaba sonrojado por la pasión, el viento azotaba su pelo, mientras ella mantenía la cabeza ligeramente hacia atrás. Los labios de Grant clamaban por acariciar aquel cuello esbelto y dorado. Y fueron los ojos de Gennie, medio cerrados y resplandeciendo con el poder de una mujer, los que lo ayudaron a resistir. Era una trampa en la que no iba a caer, costara lo que costara.

Cuando habló, lo hizo en voz baja y con la mirada cargada de furia.

—Podría desearte. Podría incluso hacer el amor contigo. Pero lo haré cuando yo quiera. No vas a llevar la batuta ni a jugar conmigo como lo haces con tus condes y barones —y sin más, giró sobre sus talones, maldiciendo a Gennie y maldiciéndose a sí mismo.

Gennie lo observó desaparecer en el interior del faro. Estaba demasiado sorprendida para decir nada. ¿Eso era todo lo que había significado para él? ¿Acaso no había sentido él aquel azogue que hablaba de unidad, de intimidad y destino? ¿Juegos? ¿Cómo podía hablar de juegos después de lo que…? Cerró los ojos y se pasó una mano temblorosa por el pelo.

No, la culpa era suya. Pretendía sacar algo trascendente de la nada. No había unidad posible entre dos personas que ni siquiera se conocían, e intimidad solo era una palabra conveniente para justificar las necesidades del cuerpo. Estaba dejándose llevar otra vez por su imaginación, convirtiendo algo completamente normal en algo especial porque eso era lo que ella quería.

Lo olvidaría. Se agachó para tomar el cuaderno y encontró también el lápiz que Grant había retirado de su pelo. Lo olvidaría y se concentraría en su trabajo. Era el escenario el que la había llevado hasta allí, no el contenido. Con mucho cuidado de no mirar atrás, regresó hasta su coche.

Las manos no le dejaron de temblar hasta que llegó a su casa. Aquello era mejor, pensó mientras escuchaba el tranquilo chapoteo del agua y los sonidos de las golondrinas que volvían a su nido. Había paz allí, y la luz era maravillosa. Sería eso lo que pintaría, en vez de un mar turbulento y escarpadas rocas. Allí era donde debería quedarse, empapándose de la soledad y de la tranquilidad del agua. Cuando se desafiaba a lo más tempestuoso de la naturaleza, siempre se perdía. Y solo un tonto continuaría presionando sabiendo que se iba a perder.

Repentinamente cansada, Gennie salió del coche y caminó lentamente hasta el embarcadero. Cuando llegó al final, se sentó en la madera, con los pies colgando sobre el agua. Si se quedaba allí, estaría a salvo.

Permaneció en silencio, contemplando cómo descendía el sol en el horizonte. No le costó ningún esfuerzo volver a sentir la persistente presión de los labios de Grant sobre los suyos. No había conocido a ningún hombre que besara como él… con fuerza, con energía, pero con una traza de vulnerabilidad. Por otra parte, no tenía tanta experiencia como Grant asumía.

Había salido con hombres y había disfrutado de su compañía, pero para ella la pintura siempre había sido lo primero y sus relaciones más íntimas habían sido muy limitadas. Las clases, el trabajo, las exposiciones, los viajes, las fiestas: todo lo que había hecho desde que ella podía recordar, había estado relacionado con el arte y con la necesidad de expresarlo.

Por supuesto que disfrutaba de su vida social, de los toques de brillo y glamour que llegaban a su vida tras días y semanas de soledad. No le preocupaba la imagen que la prensa había creado porque la presentaban como una mujer original y bohemia. Y no le importaban los oropeles después de tener que trabajar en silencio y completa soledad. A veces, la Genviève que retrataban las revistas la divertía o la impresionaba. Ella siempre encontraba tiempo para el siguiente cuadro, nunca había tenido problemas para separar su vida social de la artística.

Y, desde luego, para la prensa supondría un gran impacto enterarse de que Genviève Grandeau, de los Grandeau de Nueva Orleans, aquella sofisticada pintora, jamás había tenido un amante.

Medio riendo, se inclinó hacia atrás, apoyándose en los codos. Llevaba tanto tiempo casada con su arte que un amante siempre le había parecido superfluo. Hasta que… Gennie bloqueó rápidamente aquel pensamiento. Casi inmediatamente, se llamó cobarde y lo terminó: hasta que había conocido a Grant Campbell.

Con la mirada fija en el cielo, se permitió recordar aquellas sensaciones, aquellos sentimientos y deseos que Grant había liberado. Habría hecho el amor con él sin pensárselo, sin un solo momento de vacilación. Y él la habría rechazado.

No, era más que eso, recordó Gennie mientras sentía revivir su enfado. El rechazo era una cosa, dolorosa, humillante, pero no resumía todo lo que había ocurrido. Grant había vertido toda su arrogancia sobre aquel rechazo… Y eso era intolerable.

Había dicho que haría el amor con ella cuando quisiera. Como si ella fuera una chocolatina esperando a que alguien se decidiera a comérsela. Entrecerró los ojos con furia. ¡Eso ya lo verían!, se dijo a sí misma.

Se levantó y se limpió los pantalones con las manos. Nadie rechazaba a Genviève Grandeau. Y nadie disponía de ella a su antojo. Si eran juegos lo que Grant quería, pensó mientras caminaba a grandes zancadas hacia la casa, iba a tenerlos.

Capítulo 4

No iba a permitir que volvieran a echarla, se dijo Gennie con una sonrisa de satisfacción mientras preparaba el equipo de pintura a la mañana siguiente. Nadie volvería a echarla, y menos un estúpido maleducado y arrogante. Grant Campbell se la iba a encontrar sentada en las escaleras de su casa, simbólicamente hablando claro, hasta que ella decidiera que había llegado el momento de moverse.

La pintura era lo principal, pensó Gennie mientras revisaba los pinceles. Por supuesto que era lo más importante, pero mientras pintaba, podía aprovechar una pequeña parte de su tiempo para darle una lección a un hombre. A un hombre que se la merecía. Gennie se apartó un mechón de pelo de los ojos mientras cerraba la caja de las pinturas. Jamás había conocido a alguien que se mereciera un buen codazo en las costillas más que Grant Campbell. Y ella era la mujer que iba a dárselo.

Así que creía que quería jugar. Gennie bajó violentamente los cierres de la caja, que resonaron como dos disparos en medio de la casa semivacía. Pues claro que iba a jugar, pero a los juegos que ella decidiera y con sus propias normas.

Gennie había pasado veintiséis años observando a su abuela seduciendo y encantando a ejemplares del sexo masculino. Era una mujer asombrosa, pensó con una sonrisa afectuosa. Hermosa y vibrante a sus setenta años, todavía era capaz de seducir a un hombre con solo proponérselo. Pues bien, Genviève también lo sería. Puso los brazos en jarras. Grant Campbell estaba a punto de dar un corto paseo por el filo de un peligroso acantilado.

Así que haría el amor con ella, ¿verdad?, pensó, ardiendo nuevamente de cólera al recordarlo. Qué descaro. ¡Y cuando a él le apeteciera nada más y nada menos! Gruñendo de furia, agarró el blusón con el que pintaba. ¡Iba a tener a Grant Campbell arrastrándose a sus pies antes de que hubiera terminado con él!

El enfado y la indignación que Gennie había alimentado durante toda la noche, le hizo más fácil olvidar la oleada de dulce placer que había sentido cuando Grant la había besado. Hizo que fuera más fácil olvidar que lo había deseado, ciega, urgentemente, como nunca había deseado a un hombre. El mal genio era mucho más productivo que la depresión, y Gennie se regodeó en él. Aplicaría su venganza fríamente; así sabría más dulce.

Satisfecha y con todo el equipo de pintura en orden, Gennie se dirigió al dormitorio. Se miró críticamente en el espejo que había sobre el viejo tocador. Su ojo de artista le permitía reconocer una buena estructura ósea y el colorido contraste de sus ojos claros y su pelo. Quizá le conviniera dominar aquel enfado que añadía un tono rosado al color miel de su piel.

Como un guerrero preparándose para la batalla, tomó el bote de sombra y se pintó los ojos. Cuando se tenía una fisonomía extraña, se dijo mientras extendía la sombra por sus párpados, había que aprender a resaltar algunas facciones. El resultado le gustó, quedaba un poco exótica, pero no excesivamente, reflexionó. Solo lo suficiente como para parecer tentadora. Con una perezosa sonrisa, se puso unas gotas de perfume detrás de las orejas. Oh, pretendía tentarlo, claro que sí. Y cuando lo tuviera de rodillas, se marcharía alegremente.

Era una pena que no pudiera ponerse algo más sexy, pensó mientras apretaba los labios y se miraba de reojo en el espejo. Pero, al fin y al cabo, la pintura era lo primero. No podía ponerse nada insinuante para sentarse encima de una roca. Los vaqueros y aquella camiseta estrecha tendrían que servirle. Complacida con los proyectos que tenía para aquel día, Gennie tomó sus bártulos. Justo entonces oyó que un coche se acercaba.

Al principio pensó que era Grant y su primera reacción fue ponerse nerviosa. Enfadada, se dijo a sí misma que era simplemente la perspectiva de la contienda la que hacía que el corazón le latiera alocadamente en el pecho Cuando se asomó a la ventana, vio que no era la camioneta de Grant, sino una pequeña y desvencijada furgoneta. La señora Lawrence, pulcramente vestida y peinada, bajó de ella con una fuente cubierta por un trapo. Sorprendida y sintiéndose un poco incómoda, Gennie le abrió la puerta a la propietaria de la casa.

—Buenos días —sonrió, intentando ignorar lo extraño que era invitar a entrar a aquella mujer a la casa en la que había vivido y trabajado durante años.

—Veo que estaba a punto de salir —la viuda fijó sus pequeños ojos negros en el rostro de Gennie.

—Sí —Gennie le habría estrechado instintivamente la mano si la viuda no hubiera tenido las dos manos ocupadas sosteniendo la fuente—. Entre, por favor, señora Lawrence.

—No quería molestarla, pero he pensado que quizá le gusten los bizcochos.

—Desde luego —Gennie olvidó los planes de salir cuanto antes de casa y le abrió la puerta de par en par—. Especialmente silos acompaño con un café.

—No se moleste, por favor —la señora Lawrence vaciló casi imperceptiblemente y entró en la casa—. No puedo quedarme mucho tiempo, en la oficina de correos me necesitan —pero su mirada vagaba por el interior de la casa mientras permanecía en la puerta.

—Huelen maravillosamente —Gennie tomó la fuente y se dirigió con ella hacia la cocina, esperando poder disipar rápidamente la tensión que había en entre ellas—. ¿Sabe? Cuando estoy sola no me apetece cocinar solo para mí.

—La comprendo perfectamente. Es mucho más agradable saber que estás cocinando para toda tu familia.

Gennie sintió una oleada de compasión, que supo disimular perfectamente. Se puso frente a la cocina mientras echaba el café en la pequeña cafetera que había comprado en el pueblo. La señora Lawrence debía estar mirando la cocina, pensó. Y recordando.

—Entonces ya se ha instalado del todo, ¿verdad?

—Sí —Gennie sacó dos platos y los colocó encima de la mesa—. La casa es justo lo que necesitaba. Es preciosa, señora Lawrence —vaciló mientras sacaba dos tacitas con sus correspondientes platos antes de volverse hacia ella—. Supongo que debió odiar tener que irse de aquí.

La señora Lawrence enderezó la espalda con un gesto con el que parecía querer restarle importancia.

—Las cosas cambian. ¿No tuvo problemas con el tejado el día de la tormenta?

Gennie la miró sin saber qué decir, pero consiguió reaccionar antes de contestarle que no había estado allí para notarlo.

—No tuve ningún problema —repuso. Veía a la viuda mirando atentamente la cocina. Probablemente sería mejor que hablara de lo que sentía. Todo el mundo le decía eso a Gennie tras la muerte de Ángela, pero ella entonces no lo creía. Más de un año después, empezaba a preguntarse si hablar de lo ocurrido no sería mejor que sumergirse en sus sentimientos.

—¿Vivió aquí durante mucho tiempo, señora Lawrence? —llevó las tazas a la mesa mientras lo preguntaba y fue a buscar la leche a la nevera.

—Veintiséis años —contestó la mujer al cabo de un momento—. Vinimos a esta casa después de que naciera mi segundo hijo. Ahora es médico residente en Bangor —alzaba la barbilla, orgullosa de su hijo—. Su hermano ha conseguido trabajo en una perforación petrolífera. No es capaz de vivir lejos del mar.

Gennie se sentó con ella a la mesa.

—Debe estar muy orgullosa de ellos.

—Sí, lo estoy.

—¿Su marido era pescador?

—Pescador de langostas —no sonreía, pero Gennie reparó en el tono risueño de su voz—. Y muy bueno. Murió en el barco. Las campanas me lo avisaron —añadió tan poca leche a la taza que el café apenas cambió de color—. Él quería morir en el mar.

Gennie quería preguntarle cuándo había muerto, pero no podía. Quizá llegara un momento en el que ella también podría hablar de la muerte de su hermana con la misma sencillez y aceptación.

—¿Le gusta vivir en el pueblo?

—Ahora me estoy acostumbrando. Allí tengo amigos, y esta carretera… —por primera vez, Gennie vio en sus labios una débil sonrisa que hizo parecer casi hermoso aquel duro rostro—. Mi Matthew maldecía esta carretera todos los domingos.

—La creo —tentada por el aroma de los bizcochos, Gennie levantó la servilleta que cubría la fuente—. ¡De arándanos! —sonrió complacida—. Vi unos arbustos de arándanos silvestres cuando venía del pueblo.

—Ajá, por aquí hay muchos más —observó a Gene satisfecha, mientras esta daba un mordisco a uno de los bizcochos—. Una chica joven como usted debe sentirse muy sola en este lugar.

Gennie sacudió la cabeza mientras tragaba.

—No, me gusta la soledad para pintar.

—¿Ha pintado usted los cuadros que ha colgado en las paredes?

—Sí, espero que no le haya importado que los cuelgue.

—Siempre he sido aficionada a la pintura. Hace usted un buen trabajo.

Gennie sonrió tan complacida por aquella alabanza como lo habría estado con el artículo elogioso de un crítico.

—Gracias. Me gustaría ir a pintar también a Windy Point, así que es posible que decida quedarme más tiempo del que en un principio esperaba —comentó, pensando en Grant—. Si decidiera quedarme algunas semanas más…

—Solo hágamelo saber.

—Estupendo —Gennie observó a la viuda mientras esta partía un trocito de bizcocho—. Supongo que conoce el faro sin dejar de comer, Gennie intentaba sacarle alguna información.

—Charlie Deep trabajaba allí de farero —le explicó la señora Lawrence—. Él y su mujer vivieron allí desde que yo era una niña. Ahora se utiliza un radar, pero mi padre y mi abuelo necesitaban la luz del faro para mantenerse lejos de las rocas.

Aquel faro debía encerrar miles de historias, pensó Gennie. Le habría gustado oír muchas de ellas, aunque de momento era su actual inquilino el que más le interesaba.

—He conocido al hombre que vive ahora allí —le dijo con fingida naturalidad, por encima del borde de la taza—. Voy a pintar algunos cuadros de ese lugar. Es un paisaje maravilloso.

La viuda arqueó notablemente las cejas.

—¿Ha hablado con él?

Así que en el pueblo lo conocían, pensó Gennie.

—Hemos llegado a… una especie de acuerdo.

—El joven Campbell lleva cerca de cinco años en el faro —la señora Lawrence estaba ya especulando con el brillo que veía en la mirada de Gennie, pero no hizo ningún comentario—. Vive muy solo. A algunos turistas que se han acercado por el faro, los ha echado de allí con cajas destempladas.

—Sin duda —musitó Gennie—, no es un hombre muy amable.

—No quiere problemas —la viuda le dirigió a Gennie una rápida y astuta mirada—. Es un chico muy atractivo. He oído decir que ha salido un par de veces con los hombres de los barcos, pero le gusta más mirar que hablar.

Confundida, Gennie tragó el último pedazo de bizcocho.

—¿Él no es pescador?

—No sé en lo que trabaja, pero paga sin problema todas sus facturas.

Gennie frunció el ceño más intrigada de lo que le habría gustado estar.

—Es extraño. Tuve la impresión… —¿de qué?, se preguntó a sí misma—. Supongo que no recibirá muchas cartas aventuró.

La viuda volvió a ofrecerle una tenue sonrisa.

—Tampoco le faltan —dijo sencillamente—. Gracias por el café, señorita Grandeau —añadió, levantándose—. Y estaré encantada de que se quede aquí todo el tiempo que necesite.

—Gracias —sabiendo que debería darse por satisfecha con aquella información, Gennie también se levantó—. Espero que vuelva alguna que otra vez por aquí.

La señora Lawrence asintió mientras se dirigía hacia la puerta.

—Si tiene algún problema, hágamelo saber. Cuando el tiempo cambie, necesitará encender la caldera. No hace demasiado ruido, pero sí más que otras.

—Lo recordaré, gracias.

Gennie la observó caminar hacia su furgoneta y pensó en Grant. Él no era uno de ellos, reflexionó, pero por el tono empleado por la señora Lawrence, había tenido la sensación de que le tenía cierto cariño. Grant vivía prácticamente aislado y los habitantes de Windy Point respetaban su necesidad de soledad. Cinco años, pensó, mientras iba por sus pinturas. Mucho tiempo para estar solo en un faro… ¿haciendo qué?

Se encogió de hombros y recogió sus bártulos. Lo que Grant hiciera o dejara de hacer no era asunto suyo. Lo único que a ella tenía que importarle era conseguir que se arrastrara a sus pies.

La única comida que Grant hacía con regularidad era el desayuno. Después, comía lo que le apetecía y cuando quería… o cuando el trabajo se lo permitía. Aquel día había comido al amanecer porque no conseguía dormir y después se había ido a navegar porque le resultaba imposible trabajar. Gennie, que seguramente dormía plácidamente a cuatro kilómetros del faro, había logrado interferir en dos de las actividades más básicas de su vida.

Normalmente, habría disfrutado de aquel paseo matutino, de la luz del amanecer, la compañía de los pescadores y el aire helado de las primeras horas del día. Podría incluso haber probado suerte y pescado algo para comer. Sabiendo que si la cosa se daba mal, podría hacerse un filete o abrirse una lata.

Pero aquella mañana no había disfrutado porque lo que realmente le habría gustado habría sido poder dormir y después trabajar. No había habido pesca y tampoco había conseguido distraerse. El sol todavía estaba muy bajo en el horizonte cuando había regresado al faro.

En ese momento, estaba más alto, pero el humor de Grant no había mejorado. Solo la disciplina que se había impuesto durante años había conseguido mantenerlo sentado en la mesa de dibujo, perfeccionando y puliendo la tira que había empezado el día anterior.

Gennie había echado por tierra toda su programación de trabajo, pensó sombrío. Y por si fuera poco, continuaba rondándole por la cabeza. Era algo que le ocurría a menudo con los personajes que creaba, pero ellos eran sus personajes. Y Gennie parecía negarse a dejarse encerrar en un dibujo.

Genviève, pensó, mientras pintaba meticulosamente la larga y exuberante melena de Verónica. Había admirado su trabajo, su falta de recursos efectistas, su sencillez. Gennie pintaba con estilo y en sus dibujos siempre se insinuaba una pasión virulenta que permanecía escondida bajo una emotiva superficie. Sus cuadros parecían suplicar que fingiera, que imaginara, que creyese en algo adorable. Y Grant nunca lo había considerado un defecto.

Recordaba haber visto uno de sus cuadros; imágenes de un lago que a menudo aparecía en su pintura. Las sombras prometían secretos, el cielo, azul oscuro, anunciaba una noche llena de posibilidades. Sobre el agua se extendía una niebla que le había hecho pensar en susurros amortiguados por la noche. La casa que aparecía al borde del agua, no le había parecido maltrecha, sino una casa vieja y cargada de historia. La serenidad de su pintura le había gustado, y la inteligencia con la que utilizaba las luces le parecía asombrosa. Recordaba también la desilusión de enterarse de que aquel cuadro había sido vendido. Él ni siquiera había tenido oportunidad de preguntar el precio.

La pasión que tan a menudo parecía merodear por sus trabajos, marcaba un sutil contraste con la serenidad de los temas. Pero el aspecto más amable de su pintura era el que siempre prevalecía.

Ya tenía suficiente pasión en su vida personal, se recordó Grant, apretando los labios. Si no la hubiera conocido, si no la hubiera tocado, habría continuado pensando que el noventa por ciento de las cosas que se escribían sobre Gennie eran exactamente lo que ella decía: tonterías.

Pero tras lo ocurrido, solo era capaz de pensar que cualquier hombre que pudiera acercarse a Genviève Grandeau, la desearía. Y que la pasión que bullía en sus cuadros vibraba igualmente dentro de ella. Gennie sabía que podía convertir a un hombre en un esclavo, pensó, y se obligó a terminar el dibujo de Verónica. Lo sabía y le divertía.

Grant dejó un momento el pincel y flexionó los dedos. Aun así, tenía la satisfacción de saber que la había rechazado.

La había rechazado, maldita fuera, pensó con una risa despiadada. Pero si de verdad hubiera sido así, no estaría allí sentado, recordando que aquella mujer había sido como fuego entre sus brazos, ardiente, inquieta, peligrosa. No podía recordar el momento en el que su mente se había quedado completamente en blanco para después llenarse solo de ella.

¿Una sirena? Desde luego que sí, pensó salvajemente. Le resultaba muy fácil imaginarla sonriendo, cantando y seduciendo a un marinero desde una roca. Pero no a él. Él no era un hombre que se dejara hechizar por una voz seductora y un par de ojos cautivadores. Además, después de su despedida del día anterior, no creía que volviera. Y aunque su mirada escapaba de vez en cuando hacia la ventana, Grant se negaba a aceptar que estuviera esperándolo. Tomó el pincel y estuvo trabajando durante otra hora, con la tentadora Gennie en el fondo de su mente.

Satisfecho de haber conseguido terminar la tira a tiempo, limpió los pinceles. Estaba de mejor humor, porque ya tenía la idea de la próxima tira en la cabeza. Con una meticulosidad que no aplicaba a otras áreas de su vida, ordenó el estudio. Colocó los utensilios de dibujo en el aparador de cristal y lavó y secó los botes de pintura para, tras comprobar que estaban bien cerrados, guardarlos. Y el dibujo se quedaría en el tablero hasta que estuviera completamente seco.

Tomándose su tiempo, Grant buscó en la cocina algo de comer mientras escuchaba la radio para enterarse de lo que ocurría en el mundo.

Una mención al Comité de Ética y a un senador sobre el que Grant nunca podía resistir la tentación de dibujar, le dieron ideas para otra tira. La aparición de nombres y rostros de los políticos en sus tiras, a menudo hacían que su trabajo apareciera en el editorial. A Grant no le importaba dónde pusieran sus tiras, siempre que quedara claro su punto de vista. Se había aficionado a hacer caricaturas de los políticos cuando era niño, una afición con la que nunca había tenido la menor intención de romper.

Inclinado contra el mostrador de la cocina, dio cuenta de una bolsa de galletas de mantequilla de cacahuete y escuchó el resto del informativo. Estar al tanto de las noticias y las corrientes de opinión era una parte tan esencial de su trabajo como la tinta. Pero ya volvería a recurrir a ello cuando lo necesitara. De momento, tenía lleno el almacén de ideas y lo que le apetecía era salir a tomar un poco de aire fresco.

Saldría, se dijo, no porque esperara encontrarse con Gennie, sino, precisamente, porque no esperaba encontrarla.

Por supuesto, Gennie estaba allí, pero Grant se obligó a creer que lo que sentía al verla era enfado. Era enfado, insistió, jamás placer, lo que sentía cada vez que veía alguien entrometiéndose en su soledad.

No le costaría mucho ignorarla… La brisa marina azotaba su pelo, alzándolo sobre su cuello. Simplemente podía tomar otro camino y caminar hacia el norte de la playa. El sol iluminaba la piel de los brazos desnudos de Gennie y hacía resplandecer su rostro. Bastaría con que diera media vuelta y se dirigiera hacia el otro lado del acantilado para olvidarse incluso de que estaba allí.

Maldiciéndose a sí mismo, Grant se encaminó hacia ella.

Gennie lo había visto, por supuesto, en cuanto había salido del faro. El pincel había temblado un instante en su mano, pero inmediatamente había continuado pintando. El pulso se le había acelerado ligeramente, pero se dijo a sí misma que era por la anticipación de la batalla que se había prometido ganar. Como sabía que no podía permitirse el lujo de continuar pintando habiendo perdido la concentración, se llevó el mango del pincel a los labios y contempló su cuadro:

El dibujo que había sobre el lienzo era exactamente lo que quería. La mezcla de colores la satisfacía. Comenzó a canturrear suavemente mientras oía que Grant se acercaba.

—Así que… —Gennie inclinó la cabeza, como si estuviera estudiando su cuadro desde un ángulo diferente—, has decidido salir de tu cueva.

Grant se metió las manos en los bolsillos y se mantuvo deliberadamente en un lugar desde el que no podía ver su trabajo.

—No me parecías el tipo de mujer a la que le gustara buscarse problemas.

Sin mover apenas la cabeza, Gennie lo miró a los ojos. Esbozó una sonrisa apenas perceptible, pero muy tentadora.

—Supongo que eso significa que no sabes juzgar muy bien a la gente, ¿verdad?

Su mirada era calculadoramente excitante, pero saberlo no suponía ninguna diferencia. Grant sintió la primera ráfaga de deseo extendiéndose por su vientre.

—O que eres tonta —musitó.

—Te dije que volvería, Grant —permitió que su mirada bajara fugazmente hacia su boca—. Y normalmente, intento… terminar los trabajos que empiezo. ¿Quieres ver lo que he hecho?

Grant se dijo a sí mismo que le importaba un comino lo que Gennie pintara o dejara de pintar.

—No.

—Oh, y yo que pensaba que eras un gran entendido en pintura —bajó el pincel y se pasó la mano lentamente por el pelo—. ¿Qué eres en realidad, Grant Campbell? —su mirada era burlona y seductora a la vez.

—Lo que he decidido ser.

—Entonces eres un hombre afortunado.

Se levantó. Como si dispusiera de todo el tiempo del mundo, se quitó el guardapolvo que se ponía para pintar y lo dejó a su lado en la roca. Observó el rostro de Grant mientras este deslizaba la mirada sobre ella. Se acercó a él y deslizó el dedo por la pechera de su camisa.

—¿Quieres que te diga lo que a mí me parece? —Grant no contestó, pero no apartaba los ojos de los suyos. Gennie se preguntaba si posando la mano sobre su corazón conseguiría que latiera más rápidamente—. A mí me parece que eres un solitario con el rostro de un bucanero, manos de poeta… Y modales —añadió con una suave risa—, de patán. Y a mí me parece que también esos modales son los que tú has elegido.

Era difícil resistirse al resplandor y al desafío de sus ojos, o a las promesas de aquellos labios llenos que sonreían con calculada insolencia.

—Como tú digas —Grant sonrió fríamente. Mantenía las manos en los bolsillos, controlando el deseo de acariciarla.

—No puedo decir que me gusten —Gennie se alejó unos metros, estaba tan cerca del acantilado que las gotas del mar casi la tocaban—. Pero, por otra parte, esos modales añaden un atractivo imprevisto —lo miró por encima del hombro—. No creo que a las mujeres siempre les apetezca estar con un auténtico caballero. Además, tampoco me pareces tú un hombre que esté buscando una dama.

Con el mar tras ella y reflejándose al mismo tiempo en sus ojos, Gennie parecía, más que nunca, una criatura del mar.

—¿Y eso es lo que tú eres, Genviève?

Gennie soltó una carcajada, complacida con la frustración y la furia que veía en sus ojos.

—Eso depende —dijo, imitándolo deliberadamente—, de si me conviene o no.

Grant se acercó a ella, pero resistió el deseo de sacudirla hasta hacerla temblar. Sus cuerpos estaban cerca, tanto que poco más que el viento habría podido pasar entre ellos.

—¿Qué diablos pretendes hacer?

Gennie le dirigió la más inocente de sus miradas.

—Simplemente mantener una conversación. Algo en lo que seguramente ya has perdido la práctica.

Grant la fulminó con la mirada y se volvió.

—Me voy a dar una vuelta —musitó.

—Magnifico —lo agarró del brazo—. Iré contigo.

—No te he pedido que me acompañes —repuso Grant con rotundidad.

—Oh —Gennie batió sus largas pestañas—. Estás intentando seducirme otra vez con tu rudeza. Y me cuesta tanto resistirla…

A los labios de Grant asomó una sonrisa que no fue capaz de reprimir. No había nadie con más capacidad para reírse de él que él mismo.

—De acuerdo entonces —había un brillo en sus ojos del que Gennie desconfió al instante—. Vamos.

Grant caminaba rápidamente, sin ningún tipo de deferencia hacia la diferente longitud de sus zancadas. Decidida a hacerle sufrir antes de que la tarde hubiera terminado, Gennie trotaba para seguirle el paso. Tras rodear el faro, Grant comenzó a descender por el acantilado con la confianza de su larga experiencia en la zona. Bajaba con el mismo cuidado con el que lo habría hecho por una escalera. Bajo ellos, las olas se revolvían contra las rocas. Pero no iba a dejarse intimidar, se recordó Gennie. Eso era lo que él pretendía. Tomó aire, y comenzó a bajar tras él.

Al principio, sentía el corazón en la garganta. Desde luego, conseguiría hacerle sufrir si se caía y se rompía el cuello. Pero pronto comenzó a disfrutar del descenso. La intensidad del rugido del mar aumentaba a medida que se acercaban a él. Sentía el cosquilleo en la piel. Estaba convencida de que habría un camino más fácil para bajar a la playa pero, a esas alturas, ella tampoco se habría molestado en buscarlo.

Grant se volvió al final del acantilado, a tiempo de ver a Gennie recorrer los últimos metros. Él había querido pensar que se quedaría al principio del acantilado, pero debería haberla conocido mejor. Gennie no era una florecilla de invernadero, por mucho que a él le hubiera gustado inscribirla en esa categoría. Gennie era una mujer demasiado vital para ser admirada en la distancia. Instintivamente, alargó el brazo para ayudarla a bajar. Gennie lo rozó con su cuerpo cuando llegó al final y allí permaneció, con la cabeza inclinada hacia atrás y desafiándolo a hacer algo con la mirada. Su fragancia enloquecía sus sentidos. El día anterior, Gennie solo olía a lluvia. Aquel día desprendía un perfume más sutil e infinitamente más sensual. Olía a noche, a la luz de la tarde, a promesas susurradas que se harían realidad tras el crepúsculo.

Furioso por la capacidad de Gennie para seducirlo con tácticas tan obvias, Grant la soltó. Sin decir una sola palabra, comenzó a bajar hacia una roca en la que bramaba el mar y gritaban las gaviotas. Orgullosa y satisfecha con su éxito, Gennie se acercó a él.

«Lo estoy consiguiendo, Grant Campbell. Y eso que ni siquiera he empezado».

—¿Es esto lo que haces cuando no estás encerrado en tu torre secreta?

—¿Y es esto lo que haces cuando no estás luciéndote en Bourbon Street?

Inclinando la cabeza hacia atrás, Gennie volvió a agarrarlo del brazo.

—Oh, ayer ya hablamos mucho de mí. Ahora háblame de ti, Grant Campbell. ¿Eres un científico loco que está haciendo experimentos secretos para el gobierno?

Grant volvió la cabeza y le dirigió una extraña sonrisa.

—En este momento me dedico a coleccionar sellos. Fue tal el asombro de Gennie que se olvidó de sus juegos y frunció el ceño.

—¿Por qué tengo la sensación de que hay algo de verdad en eso?

Grant se encogió de hombros y continuó caminando, preguntándose por qué no se la habría quitado ya de en medio para poder continuar paseando solo.

Desde que había llegado a Windy Point, disfrutaba enormemente de aquellos paseos. Se daba largos paseos por aquella playa solitaria y rocosa, con el único horario que le marcaba el sueño. Había lugares en los que las olas estallaban como un trueno y aquel terreno duro e implacable se convertía en el refugio contra sus propios pensamientos y su autoimpuesta presión. No había dejado que nadie fuera allí con él, ni siquiera sus propias creaciones. Y quería sentir la presencia de Gennie como una intrusión; en vez de como algo que le hacía sentirse acompañado y satisfecho.

—Es un lugar secreto —musitó Gennie.

Grant miró turbado hacia ella.

—¿Qué?

—Esto —señaló con la mano a su alrededor—. Es un lugar secreto —se agachó para recoger un caracol que el mar había dejado en la orilla—. Mi abuela tiene una hermosa casa en una antigua plantación, llena de antigüedades y cojines de seda. En el ático, hay una habitación que nadie utiliza. Es muy oscura y está llena de polvo. Allí guarda una mecedora rota y una caja llena de cosas inútiles. Yo puedo pasarme horas allí metida —lo miró y sonrió—. Nunca he sido capaz de resistirme a los rincones secretos.

Grant recordó, repentina y vívidamente, una pequeña despensa que había en la casa que sus padres tenían en Georgetown. Él se pasaba horas allí sentado, con montañas de cómics y un cuaderno de dibujo.

—Solo es secreto si nadie lo conoce.

Gennie se echó a reír y, sin pensarlo siquiera, deslizó la mano en la de Grant.

—Oh, no, puede ser secreto aunque lo conozcan dos… A veces incluso el secreto es mejor —se detuvo para observar a una gaviota que se lanzaba en picado en el agua—. ¿Qué islas son esas de allí?

Inquieto, porque sentía la mano de Gennie como si fuera suya, Grant miró hacia al mar con el ceño fruncido.

—Son montones de rocas, principalmente.

—Oh —Gennie lo miró desolada—. ¿Entonces, nada de esqueletos ni monedas de oro?

En el rostro de Grant apareció de pronto una sonrisa.

—Se dice que hay un cráneo que gime cuando estalla una tormenta.

—¿Y de quién es? —preguntó Gennie, preparada para escuchar cualquier historia que Grant quisiera conjurar.

—De un marinero —improvisó Grant—. Estaba enamorado de la mujer de su capitán. Ella tenía los ojos del color del mar y el pelo como la media noche —a pesar de sí mismo, Grant apretó ligeramente la mano de Gennie—. Ella lo tentaba, le hacía todo tipo de promesas a cambio de que robara el oro del barco vikingo en el que navegaban. Cuando lo hiciera, se iría con él. Grant sentía el pelo de Gennie rozando su mano como si tuviera vida propia.

—Así que él remó durante dos días y dos noches, pensando que cuando llegaran a tierra, podría hacer el amor con ella. Pero cuando se detuvieron en la costa, ella sacó un sable y le cortó la cabeza. Ahora su calavera descansa en las rocas, y gime frustrada de deseo.

Gennie inclinó la cabeza, intrigada por aquella historia.

—¿Y la mujer?

—Invirtió el oro, duplicó sus beneficios y se convirtió en un importante pilar de su comunidad.

Riendo, Gennie comenzó a caminar nuevamente a su lado.

—La moraleja parece ser que nunca se debe confiar en las promesas de una mujer.

—Al menos en las de una mujer hermosa.

—¿Alguna vez te han hecho perder de esa forma la cabeza?

Grant rio, sinceramente divertido.

—No.

—Es una pena —Gennie suspiró—. Porque eso significa que estás acostumbrado a resistir la tentación.

—No es necesario resistirla —la contradijo—, siempre que seas capaz de mantener los ojos bien abiertos.

—Pero eso no es nada romántico —se quejó Gennie.

—Yo prefiero emplear mi cabeza en otras cosas.

Gennie lo miró pensativa.

—¿Como coleccionar sellos?

—Por ejemplo.

Caminaban en silencio mientras el mar se estrellaba en las rocas. Al otro lado, las rocas se levantaban como una pared. A lo lejos, dos pequeños puntos anunciaban la presencia de dos embarcaciones. Aquella única señal de humanidad añadía más sensación de soledad a aquel lugar.

—¿De dónde vienes? —le preguntó Gennie en un impulso.

—Del mismo lugar que tú.

Gennie se quedó pensando un minuto en su respuesta y a continuación se echó a reír.

—No me refería biológicamente, sino geográficamente.

Grant se encogió de hombros, intentando no sentirse especialmente complacido por la rapidez con la que había captado su broma.

—Del sur.

—Oh, te preguntaba por algo más específico —musitó y volvió a intentarlo—. ¿Qué me dices de tu familia? ¿Tienes familia?

Grant se detuvo bruscamente y la miró.

—¿Por qué lo quieres saber?

Gennie sacudió la cabeza y suspiró.

—Esto se llama tener una conversación amistosa. Es una nueva tendencia que se está haciendo muy popular.

—Yo soy un inconformista.

—No, ¿de verdad?

—Sabes hacerte muy bien la inocente, Genviève.

—Gracias —miró la caracola que llevaba en la mano y a continuación alzó la mirada hacia él con una sonrisa—. Te contaré algo sobre mi familia, solo para animarte a empezar —pensó un momento y rápidamente se le ocurrió algo que contar—. Tengo un primo que fue despedido varias muchas veces de sus trabajos. Siempre he pensado que es el miembro más fascinante de mi familia, aunque no sé si puede decirse que sea un auténtico Grandeau.

—¿Qué es entonces?

—La oveja negra de la familia —contestó encantada—. Hace las cosas a su manera, sin importarle lo que puedan pensar los demás. De pequeña, oía todo tipo de historias sobre él, pero no lo he conocido hasta hace unos años. Y me alegro de poder decir que en seguida nos caímos bien. Durante los últimos dos años, hemos estado siempre en contacto. Él vivía a su manera, y lo hacía bastante bien, aunque, desde luego, no es eso lo que opinan los miembros más serios de la familia. Y, de pronto, nos sorprendió a todos casándose.

—Con una bailarina exótica.

—No —rio, alegrándose de que Grant estuviera suficientemente interesado en la historia como para bromear—. Con una mujer absolutamente normal, inteligente, de buena familia, rica —elevó los ojos al cielo—. La oveja negra de la familia, que había pasado una buena temporada entre rejas y se había jugado toda su fortuna, superó a todos ellos —mientras reía, Gennie pensó en Blade, el comanche. El primo Justin los había superado a todos, y ni siquiera se había molestado en restregárselo.

—Me encantan los finales felices —respondió Grant secamente.

—¿No te das cuenta de que cuanto menos cuentas a los demás, más ganas tienen de saber? Será mejor que te inventes algo, en vez de no decir nada.

—Soy el hijo pequeño de una familia de doce hermanos, hijos de dos misioneros sudafricanos —le explicó con tal rotundidad que Gennie casi lo creyó—. Cuando tenía seis años, estaba paseando por la selva y fui atrapado por una manada de leones. Desde entonces me encanta comer cebra. Después, a los dieciocho, fui capturado por unos cazadores que me vendieron a un circo. Durante cinco años, fui la estrella del espectáculo.

—El Niño León —apuntó Gennie.

—Naturalmente. Una noche, durante una tormenta, la carpa se incendió y conseguí escapar en medio de la confusión general. Vagué por todo el país, robando gallinas de vez en cuando para sobrevivir. Al cabo de un tiempo, un viejo ermitaño me adoptó, después de que lo salvara de las garras de un oso gris.

—Solo con tus manos, por supuesto —añadió Gennie.

—Soy yo el que está contando la historia —le recordó Grant—. Él me enseñó a leer y a escribir. Cuando estaba en el lecho de muerte, me dijo dónde tenía sus ahorros de toda la vida… un cuarto de millón en lingotes de oro. Después de enterrarlo con el rito vikingo, tal como él quería, estuve debatiéndome entre hacerme corredor de bolsa o regresar a la vida salvaje.

—Y optaste por renunciar a Wall Street y venir aquí.

—Algo así.

—En fin —comentó Gennie al cabo de un momento—, conociendo tu aburrida historia, es normal que hayas terminado viviendo en un lugar tan remoto y solitario.

—Has sido tú la que ha preguntado.

—Ya, pero podías haberte inventado algo más divertido.

—Me falta imaginación.

Gennie se echó a reír y apoyó la cabeza en su hombro.

—No, ya veo que tienes una mente muy literaria.

La risa de Gennie vibró en su piel y la íntima naturalidad con la que apoyó la cabeza en su hombro le causó un impacto que removió sus entrañas. Debería apartarla, se dijo. Él no tenía ningún interés en continuar paseando con ella.

—Tengo cosas que hacer —dijo bruscamente—. No puedo seguir paseando.

Aquel brusco cambio de humor le recordó a Gennie que había ido hasta allí con un solo propósito que no era, precisamente, terminar cautivada por su simpatía.

La subida era más fácil que la bajada, advirtió mientras regresaban hacia lo que ya parecía más una cuesta que un acantilado. Aunque Grant aflojó los dedos para soltarle la mano, ella se la sostuvo con fuerza y le brindó una sonrisa que le hizo maldecirla en silencio mientras la ayudaba a subir.

Pensando rápidamente, Gennie se metió la caracola en el bolsillo y cuando estaba a punto de llegar al final, le tendió a Grant la otra mano. Con los ojos ligeramente entrecerrados para protegerse del sol y el viento flotando en su espalda, alzó la mirada hacia él. Maldiciendo, Grant tiró suavemente de ella para ayudarla a subir.

En cuanto estuvieron al mismo nivel, Gennie quedó a solo unos milímetros de su cuerpo sin soltarle las manos. Grant, al que el rápido ascenso no había conseguido agitarle la respiración, de pronto tenía problemas para tomar aire. Satisfecha, Gennie le dirigió una lenta y perezosa sonrisa.

—¿Vas a volver a tus sellos? —musitó. Intencionadamente, se inclinó hacia él y posó los labios en su barbilla—. Que te diviertas —y sin más, dio media vuelta.

No había dado tres pasos cuando Grant la agarró del brazo. Aunque el corazón comenzó a latirle violentamente, lo miró por encima del hombro y preguntó en voz baja:

—¿Quieres algo?

Lo veía en su rostro; adivinaba el esfuerzo que estaba haciendo para controlarse. Y en sus ojos pudo ver una llama de deseo que hizo que se le secara la garganta. No, no iba a retroceder a esas alturas, se prometió. Había llegado el final del juego. Cuando Grant tiró de ella para estrecharla contra él, se dijo que no era miedo lo que sentía, tampoco pasión. Era simplemente autocomplacencia.

—Parece que sí —se contestó ella misma riendo, y deslizó las manos por su espalda.

Cuando Grant posó los labios sobre los suyos, la cabeza comenzó a darle vueltas. Todas sus intenciones, todos los pensamientos de venganza se desvanecieron. Ocurrió lo mismo que la primera vez; la pasión, y por encima de la pasión, la sensación de estar haciendo lo que debía y por encima de aquel sentimiento, una tormenta de deseos y anhelos confusos. Abrirse a él era tan natural que lo hacía sin pensar y con una sencillez que hizo gemir a Grant de placer mientras la acercaba más a él.

Su lengua rozaba sus labios para enredarse después con la de Gennie mientras dejaba que sus manos vagaran por su cintura. Manos fuertes, tal como Gennie había anticipado. La piel de Gennie vibraba ante la imagen de ser acariciada sin barreras al tiempo que su boca tomaba todo lo que Grant podía darle con un beso. Se estrechaba contra él, entregando y demandando, y parecía que Grant no era capaz de dar o recibir con la velocidad que pudiera satisface4os a ambos. Su boca estaba causando estragos, pero la de Gennie tampoco se rendía; y el placer que así obtenía los estaba excitando a los dos.

Hasta que no comenzó a sentir que se le debilitaban las rodillas, Gennie no recordó el miedo… Aquello no era lo que pretendía hacer, ¿o sí? No, no creía que hubiera ido hasta allí para sentir aquel increíble placer, o la casi dolorosa necesidad de entregar lo que a nadie había dado. El pánico crecía y luchaba contra él con una fuerza con la que nunca habría sido capaz de pelear contra el deseo. Tenía que detenerse y tenía que detenerlo. Si aquello se prolongaba, terminaría derritiéndose contra él. Y entonces estaría perdida.

Haciendo acopio de las pocas fuerzas que le quedaban, retrocedió, decidida a no mostrar ni la pasión ni el miedo que la atravesaban.

—Muy bonito —musitó, rezando para que no se notara la falta de firmeza de su voz—. Aunque tu técnica es un poco… ruda para mi gusto.

Grant respiraba agitadamente. No dijo nada, sabiendo que silo hacía, se desbordaría su enfado. Por segunda vez, Gennie parecía haberlo vaciado para llenarlo solo de sí misma. El deseo, crudo, único y penetrante, sacudía su cuerpo mientras la miraba a los ojos con la esperanza de ser capaz de sofocarlo. Cosa que no él era más fuerte que ella, se dijo a sí mismo, mientras posaba la mano sobre ella. No había nada que pudiera impedirle… Bajó la mano como si de pronto le abrasara. Nadie iba a empujarlo a hacer algo que no quería, pensó furioso mientras Gennie continuaba mirándolo fijamente. Nadie.

—Estás adentrándote en un terreno peligroso, Genviève —le dijo suavemente.

Gennie echó la cabeza hacia atrás.

—Estoy muy segura de mis pasos —con una sonrisa, se volvió y comenzó a caminar, contando cada paso, mientras se acercaba a su lienzo. Las manos le temblaban un poco mientras recogía sus bártulos. Y sentía el rumor de la sangre en los oídos. Pero había ganado el primer asalto. Soltó el aire que estaba conteniendo al oír que la puerta del faro se cerraba de un portazo.

El primer asalto, se repitió, deseando no estar esperando mucho más del siguiente.

Capítulo 5

Grant consiguió evitar a Gennie durante tres días. Ella regresó a pintar todas las mañanas, y aunque trabajaba durante horas, no lo vio en ningún momento. El faro estaba en completo silencio, con sus cristales resplandeciendo bajo el sol.

En una ocasión, no estaba el barco de Grant y cuando se acabó la luz que Gennie había ido a buscar, todavía no había regresado. Tuvo la tentación de bajar a la playa a la que Grant la había llevado por el acantilado, pero comprendió que sería más fácil llamar a la puerta de su casa sin haber sido invitada que ir a aquel lugar en particular sin su permiso. Aunque le hubiera gustado pintar también allí, la sensación de estar siendo una intrusa se lo habría impedido.

Allí donde estaba pintaba tranquila, segura de que tras haberse tomado la revancha con Grant, ya no tenía por qué pensar en él. Y, sin embargo, el recuerdo de Grant permanecía siempre en un rincón de su mente. Ya nunca sería capaz de ver aquel lugar, en la realidad o en el lienzo, sin verlo a él. Aquel lugar le pertenecía como si hubiera sido tallado por las rocas de aquella playa o arrojado hasta ella por el mar. Gennie veía reflejada en él la fuerza de su personalidad mientras guiaba sus pinceles, esforzándose por plasmar lo que solo debería haber sido el espíritu de la naturaleza en su lienzo.

Pero no sería solo la naturaleza, descubrió mientras pintaba el mar. Aunque el cuerpo de Grant no estuviera en la tela, su sustancia sí estaba allí. Gennie siempre había sentido que dejaba una partícula de su propia alma en los cuadros. En aquellos, había capturado también parte de la de Grant. Ninguno de ellos había elegido que así fuera.

De alguna manera, el saberlo la impulsaba a crear algo con toda la fuerza de su pasión. Pintar la excitaba. Sabía que quería pintar aquel paisaje y pintarlo bien. Y también que cuando lo hubiera terminado, se lo daría a Grant. Porque era a él a quien pertenecía aquel cuadro.

No sería una muestra de afecto, se dijo a sí misma, y tampoco un regalo de amigo. Simplemente, era algo que tenía que hacer. Ella nunca sería capaz de vender aquella tela. Y, si se la quedaba, el embrujo de Grant la perseguiría. Así que antes de marcharse de Windy Point se la daría. Quizá entonces sería su embrujo el que lo perseguiría a él.

Las mañanas se llenaron con la urgencia de terminar aquel cuadro. Una urgencia que tenía que bloquear una y otra vez para no perder nada vital en el proceso. Gennie sabía que era necesario pintar lentamente, absorber todo lo que la rodeaba y volcarlo en el cuadro. Por las tardes, se forzaba a sí misma a guardar sus cosas, para no trabajar más de lo que debía e ignorar el desafío de aquella luz cambiante.

Dibujó la cala y comenzó a pensar en los colores, pero decidió dejar aquella preocupación para el día siguiente.

Su inquietud la llevó hasta el pueblo. Ya era hora de hacer algunos bocetos de allí, para poder decidir más tarde cuáles de ellos convertiría en un cuadro. Además, se dijo, necesitaba volver a ver a gente para evitar que sus pensamientos se centraran en Grant tan a menudo.

A media tarde, Windy Point era un lugar silencioso y tranquilo. Se veían los barcos a lo lejos y el último calor del verano vibraba en el aire. Vio una mujer sentada en el porche de su casa, ensartando las últimas judías de la temporada mientras a su lado, un pequeño de poco más de un año, arrancaba los tréboles del jardín.

Gennie aparcó el coche al final de la carretera y comenzó a caminar. Podía pintar las casas, los jardines… Reunir impresiones que volverían a cobrar vida con la magia de los pinceles. Aquel mundo era muy distinto al del faro y al que rodeaba su casa, pero todos esos mundos estaban relacionados. El mar tocaba a cada uno de ellos de manera muy diferente.

Estuvo paseando, alegrándose de haber ido hasta allí, aunque las voces que oyera fueran todas desconocidas. Aquel era un pueblo que recordaría con más nitidez que ninguno de los otros que había visitado en su viaje por Nueva Inglaterra. Pero era el mar del faro el que continuaba tirando de ella. El mar y el hombre que vivía allí.

¿Cuándo volvería a verlo otra vez?, se preguntó, obligándose a admitir que lo echaba de menos. Echaba de menos su ceño fruncido y sus frases cortantes. Su rápida sonrisa y su sorprendente humor. Y la luz de divertido cinismo que había descubierto de vez en cuando en sus ojos. Y aunque era lo que más le costaba admitir, echaba de menos la furiosa pasión que tan repentinamente sabía hacer brotar en ella.

Apoyándose contra la casa, se preguntó si en alguna parte habría otro hombre capaz de conmoverla de ese modo. No podía imaginarse a ninguno. Ella nunca había esperado a un posible caballero andante. De hecho, le parecía demasiado problemático tener que convertirse a cambio en una damisela indefensa. Ella nunca lo sería. Y Grant Campbell, reflexionó, no solo no sería jamás un caballero sino que una mujer aparentemente indefensa llegaría a irritarlo.

Rio al recordar su primer encuentro. No, Grant Campbell tenía las mismas posibilidades de ser puesto fuera de combate por una dama en apuros que ella de llegar a serlo. Y suponía que, en ambos casos, eso se debía a una fuerte necesidad de independencia.

Ni Grant estaba buscando una dama ni ella ansiaba un caballero andante, aunque tampoco andaba en busca de un ogro. Pensó que Grant tenía muchas posibilidades de encajar en esa categoría. Aunque ella disfrutaba de la compañía masculina, tampoco tenía ningún interés en que un hombre le complicara la vida. Al menos hasta que estuviera lista. Y, desde luego, no quería verse involucrada con un ogro. Los consideraba seres demasiados predecibles.

Sacudió la cabeza y fijó la mirada en su cuaderno. Descubrió sorprendida que no solo había estado pensando en Grant, sino que lo estaba dibujando. Con los labios apretados, Gennie levantó el cuaderno para echarle una mirada crítica a su dibujo. Tenían un gran parecido, decidió. Los ojos ligeramente entrecerrados, oscuros e intensos, a punto del enfado; las cejas fruncidas, formando un ligero ceño. Había captado aquel rostro delgado con sus planos y sombras, la aristocrática nariz y su pelo indomable. Y su boca…

El pequeño sobresalto que se llevó al verla no llegó a sorprenderla, pero no fue en absoluto bienvenido. Había dibujado su boca tal como la veía cuando estaba a punto de descender sobre la suya: sensual y despiadada. Sí, podía saborear su turbulento sabor sin rozarla siquiera, estando en medio de aquel pueblo tranquilo, rodeada de la fragancia de las flores y el olor a pescado y a mar.

Cerro cuidadosamente su cuaderno, recordándose que sería mucho mejor que se dedicara a las casas que había ido a dibujar. Con el lápiz detrás de la oreja, cruzó la carretera para acercarse a la oficina de correos. El adolescente flacucho que recordaba del día de su llegada al pueblo se volvió a examinarla en cuanto entró. Gennie lo miró mientras caminaba hacia el mostrador y lo vio bajar y subir la nuez repetidas veces.

—Will —la señora Lawrence golpeó el mostrador con un montón de sobres—. Será mejor que le lleves al señor Fairfield su correo si no quieres que te deje sin trabajo.

—Sí, señora —tomó las cartas sin dejar de mirar a Gennie. Unas cuantas se le cayeron al suelo, Gennie se inclinó para ayudarlo a recogerlas, sumiendo a Will en un violento ataque de sonrojos y tartamudeos.

—Will Turner —repitió Lawrence con el tono de una maestra impaciente—. Ordena esas cartas y sigue tu camino.

—Has perdido una, Will —le dijo Gennie amablemente, tendiéndole un sobre. Con el rostro rojo como la grana y los ojos pegados a los de Gennie, Will salió tambaleándose de allí.

La señora Lawrence rio suavemente.

—Tendremos suerte si no se cae en la acera.

—Supongo que debería sentirme halagada —consideró Gennie—. No recuerdo haberle causado nunca tanta impresión a un hombre.

—Está en una edad difícil para los chicos. De pronto, comienzan a darse cuenta de que las mujeres tienen formas diferentes a las suyas.

Con una risa, Gennie se inclinó sobre el mostrador.

—Quería darle las gracias por haber venido a yerme el otro día. He estado pintando los alrededores del faro y hasta hoy no he tenido oportunidad de venir al pueblo.

La señora Lawrence miró el cuaderno que Gennie había dejado sobre el mostrador.

—¿Ha estado pintando cosas del pueblo?

—Sí —en un impulso, Gennie abrió el cuaderno y comenzó a pasar hojas—. Ahora mismo estoy interesada en pintar algo del pueblo, quiero plasmar la voluntad de permanencia que transmite.

Con una fría mirada, la viuda fue pasando lámina tras lámina, mientras Gennie se mordía el labio nerviosa, esperando su veredicto.

—Me gusta —dijo por fin—. Usted sabe lo que hace —con un dedo, pasó una página y se quedó mirando el estudio que Gennie había hecho de Grant—. Parece un poco fiero —decidió con una tenue sonrisa.

—Es así como yo lo veo.

—Bueno, hay mujeres a las que les gusta encontrar un poco de acidez en un hombre —rio secamente. Por primera vez, sus ojos reflejaban más amabilidad que recelo mientras miraba a Gennie—. Yo soy una de ellas —miró por encima del hombro de Gennie y cerró rápidamente el cuaderno—. Buenas tardes, señor Campbell.

Por un momento, Gennie miró a la señora Lawrence con los ojos mucho más desorbitados que los de Will mirándola a ella. En cuanto se recuperó, posó la mano sobre el cuaderno cerrado.

—Buenas tardes, señora Lawrence —en cuanto llegó a su lado, Gennie percibió el olor de la brisa marina que impregnaba su piel—. Genviève —dijo, dirigiéndole una larga y enigmática mirada.

Grant llevaba ya tres días preguntándose durante cuánto tiempo podría resistir antes de volver a verla de cerca otra vez. Durante esos mismos días, habían sido demasiadas las veces que no había sido capaz de resistir la tentación de asomarse a la ventana de su estudio para verla pintar. Y lo único que le había impedido bajar a verla había sido la certeza de que si volvía a tocarla, iniciaría un camino en el que no había retorno. Y del que no conocía el final.

El recuerdo del sonrojado y tartamudeante adolescente con el que había estado minutos antes, hizo que Gennie enderezada la espalda dignamente.

—Hola, Grant —sonrió, teniendo mucho cuidado de disimular la alegría que le producía su llegada tras una expresión burlona—. Creía que estabas invernando.

—He estado muy ocupado —replicó—. No sabía que todavía estabas por aquí —tuvo la satisfacción de ver un fogonazo de furia en la mirada de Gennie, que esta rápidamente dominó.

—Todavía voy a quedarme por aquí una temporada.

La señora Lawrence deslizó un montón de sobres sobre el mostrador y a continuación un paquete de periódicos. Gennie advirtió que el remitente era de Chicago y se fijó también en la cabecera del Washington Post antes de que Grant lo tomara todo.

—Gracias.

Gennie lo observó marcharse con el ceño fruncido. Había recibido al menos una docena de cartas y otra docena de periódicos. Cartas de Chicago y periódicos de Washington para un hombre que vivía en un acantilado desierto, a las afueras de un pueblo que no tenía siquiera un semáforo. ¿Qué demonios…?

—Es muy atractivo ese joven —comentó la señora Lawrence.

Tras farfullar una respuesta, Gennie comenzó a caminar hacia la puerta.

La señora Lawrence tamborileó el mostrador pensando que no había sentido tanta tensión en el ambiente desde la última tormenta. Quizá estuviera acechando otra.

Asombrada, Gennie comenzó a pasear otra vez por el pueblo. En realidad, no era asunto suyo por qué alguien que vivía aislado del mundo recibía tanto correo. Por lo que ella sabía, era posible que solo fuera a buscarlo una vez al mes… Pero el periódico tenía fecha del día anterior. Sacudió la cabeza con decisión, intentando ignorar su curiosidad. Se detuvo en una esquina, para hacer rápidamente un boceto mientras se recordaba a sí misma que en vez de pensar en él, debería estar pensando en las provisiones que necesitaba comprar antes de volver a casa.

Pero volvía a sentirse inquieta. La sensación de paz que había encontrado tras pasar una hora en el pueblo se había desvanecido, en cuanto Grant había entrado en la oficina de correos.

Vagó sin rumbo fijo por la carretera, deteniéndose de vez en cuando en el escaparate de alguna tienda. Y estaba a punto de llegar a la salida del pueblo, cuando se acordó de la iglesia. Tomaría allí algunos apuntes antes de regresar a casa.

Oyó el traqueteo de una camioneta. Debía de ser el tercer vehículo que había visto en una hora. Después de esperar a que pasara, cruzó la carretera y pasó por delante del cementerio, atenta a su silencio. La hierba estaba suficientemente alta como para ser mecida por la brisa. En el cielo, las gaviotas volaban y gritaban en su camino al mar.

La pintura de la verja estaba vieja y descascarillada. La hiedra crecía obstinadamente entre sus postes. La iglesia era pequeña y blanca, con una sola vidriera en el tejado. Las otras ventanas eran de cristal sencillo y la puerta, de aspecto robusto, mostraba también el deterioro del tiempo. Gennie atravesó la verja de la iglesia y se sentó en el césped. Allí la hierba había sido cortada recientemente. Podía olerlo.

Se preguntó fugazmente cómo era posible que un lugar que era apenas un puntito en un mapa tuviera tantos motivos que demandaban ser pintados. Podría pasarse seis meses allí y aun así no tendría tiempo de plasmar todo lo que quería.

El desasosiego desapareció en cuanto comenzó a dibujar. Quizá no pudiera transferirlo todo a los lienzos antes de marcharse, pero al menos podría llevarse los bocetos. Durante los meses siguientes, podría trabajar con ellos y regresar a Windy Point cuando tuviera necesidad de hacerlo.

Estaba cambiando de página para comenzar un segundo dibujo, cuando una sombra se cernió sobre ella. Una ligera aceleración del pulso y un extraño calor en la piel le indicaron quién estaba tras ella. Protegiéndose los ojos con la mano, alzó la mirada hacia Grant.

—Vaya, dos veces en un día.

—Este pueblo es muy pequeño —señaló su cuaderno—. ¿Ya has terminado de pintar en el faro?

—No, pero a esta hora del día la luz no es la que estoy buscando allí.

Era enfado lo que se suponía que debería sentir, no alivio, se lamentó Grant mientras se sentaba a su lado en la hierba.

—Así que vas a inmortalizar Windy Point.

—Dentro de mis escasas posibilidades —contestó secamente, y comenzó a dibujar otra vez. ¿Se alegraba de que hubiera llegado? ¿Pero en el fondo no sabía ya que lo haría?—. ¿Sigues coleccionando sellos?

—No, ahora me dedico a la música clásica —sonrió cuando Gennie se volvió para mirarlo con atención—. Supongo que tú has sido educada en eso. Ya sabes, todos los días un poco de Brahms después de cenar.

—Prefiero a Chopin —se golpeó la barbilla con el lápiz—. ¿Qué has hecho con el correo?

—Lo he guardado.

—No he visto tu camioneta por el pueblo.

—He venido en barco —tomó el cuaderno de Gennie y comenzó a hojearlo.

—Para ser alguien tan celoso de su intimidad —protestó ella con calor—, tienes muy poco respeto por las pertenencias de los demás.

—Sí —le empujó la mano sin ningún ceremonial cuando Gennie intentó recuperar el cuaderno. Mientras ella hervía de cólera, él fue pasando las páginas una a una, hasta que llegó a su retrato. Lo estudió en silencio durante unos minutos y a continuación sorprendió a Gennie con una sonrisa de oreja a oreja.

—No está mal —decidió.

—Me abruman tus halagos.

Grant la miró en silencio y comentó en un impulso.

—Alguien se merece otro.

Le quitó el lápiz de las manos, pasó las hojas hasta encontrar una en blanco y, para absoluto asombro de Gennie, comenzó a dibujar con la facilidad y la confianza de años de práctica. Gennie lo miraba boquiabierta mientras él silbaba suavemente al tiempo que trazaba líneas y curvas en el papel. Entrecerró los ojos mientras añadía algunas sombras y dejó el cuaderno en el regazo de Gennie.

Definitivamente, era ella, en una inteligente y despiadada caricatura. Le había pintado los ojos exageradamente rasgados, los pómulos muy marcados y la barbilla la había convertido en un minúsculo y obstinado punto. Con los labios entreabiertos y la cabeza inclinada, le había dado la expresión de una aristócrata contrariada. Gennie estudió la caricatura en silencio durante diez segundos antes de estallar en carcajadas.

—¡Eres un canalla! —dijo, y volvió a reír—. Parece que estoy a punto de decapitar a uno de mis criados.

Grant podría haberse salvado si Gennie se hubiera enfadado o se hubiera sentido ofendida. En ese caso, podría haberla descartado como una mujer vanidosa y sin humor en la que ni siquiera merecía la pena fijarse. Pero en ese momento, oyendo flotar su risa en el aire y viendo revivir con ella su mirada, se sentía como si acabara de dar el paso definitivo al borde de un acantilado.

—Gennie —musitó su nombre y alargó las manos para tocar su rostro. La risa de Gennie desapareció.

¿Qué podría haber dicho si hubiera sido capaz de articular palabra?, no lo sabía. Tuvo la sensación de que el viento se había detenido de repente. El único movimiento que percibía era el de los dedos de Grant apartando el pelo de su rostro, el único sonido el de su respiración. Cuando Grant bajó su rostro hacia el suyo, Gennie no se movió. Esperó en silencio.

Grant vaciló, aunque su pausa fue demasiado corta para que fuera perceptible, antes de rozar sus labios. Fue un beso delicado, interrogante, que encendió un camino de fuego por la espalda de Gennie. Y seguramente también por la de él, advirtió ella al sentir sus dedos tensarse brevemente en su cuello, antes de que los relajara otra vez.

Grant debía estar experimentando, al igual que ella, aquella repentina sensación de poder que era seguida siempre por una debilidad extraña.

Flotaba… ¿a esa sensación se referiría la gente cuando decía que flotaba? Sin control sin límites… ¿Cómo podía haber sabido que los labios de un hombre eran capaces de crear tan infinita variedad de sensaciones con un roce? Quizá hasta entonces nadie la había besado de verdad. Quizá solo había imaginado que otros hombres habían tocado su boca. Pero aquello sí era real.

Podía saborear su cálida respiración. Podía sentir sus labios, delicados y al mismo tiempo firmes y conocedores. Podía oler la sutil esencia de Grant, empapada de viento y de mar. Podía oler su rostro, borroso y cercano, cuando alzaba las pestañas para asegurarse de que era real. Y cuando Grant gemía su nombre, lo oía.

Respondió deshaciéndose lenta y lujuriosamente contra él. Y con aquella entrega llegó el dolor, un dolor inesperado y suficientemente intenso como para hacerla temblar. ¿Cómo podía haber tanto dolor, se preguntó aturdida, cuando su cuerpo encontraba tanta armonía, tanto placer? Pero llegó otra vez aquella ola de sufrimiento, Una parte de sí misma, la más lúcida, le recordaba que el dolor dolía.

Pero no. Intentó sacudirse aquel sufrimiento y entonces fue presa de una terrible certeza. No, no podía enamorarse, todavía no, y menos de él. Eso no era lo que ella quería… Pero al mismo tiempo, lo quería a él.

La respuesta era tan clara y tan sencilla que sintió pánico.

—Grant, no —intentó apartarse, pero Grant deslizó la mano que tenía sobre su rostro hasta su cuello para impedir que se alejara.

—¿No qué? —hablaba con voz queda, pero perfilada por duras aristas.

—No pretendía… No deberíamos. Yo no… ¡Oh! —cerró los ojos frustrada al verse reducida a aquella tartamudeante confusión.

—¿Vas a salir corriendo otra vez?

El deje de humor de su voz la hizo levantarse a toda velocidad. No pretendía huir, se dijo a sí misma. Simplemente llevaba demasiado tiempo sentada, por eso se incorporó a la velocidad del rayo.

—Mira, no creo que este sea el lugar adecuado para hacer este tipo de cosas.

—¿Qué tipo de cosas? —le preguntó, levantándose él también, pero con perezosa lentitud—. Solo estábamos besándonos. Eso es algo más popular casi que mantener una conversación amistosa. Besarte se está convirtiendo en un hábito —se acercó a ella y acarició su pelo—. Y yo no rompo con mis hábitos muy fácilmente.

—En ese caso… —se interrumpió para poder respirar—, creo que deberías hacer una excepción.

Grant la miró en silencio, intentando comprender algo de lo que lo estaba sacudiendo hasta los huesos.

—Eres una mezcla extraña, Genviève. La pragmática seductora por una parte y una virgen confundida por otra. Desde luego, sabes cómo fascinar a un hombre.

El orgullo le sirvió automáticamente de escudo.

—Hay hombres que resultan más fáciles de fascinar que otros.

—Eso es cierto —Grant no estaba muy seguro de cuál era el sentimiento que en aquel momento lo atravesaba, pero, desde luego, no era cómodo en absoluto—. Puedes estar segura de que yo me alegraría infinitamente si no tuviera que volver a verte otra vez —musitó.

Al oír el sonido de sus pasos alejándose, Gennie se inclinó para tomar su cuaderno. Por alguna extraordinaria coincidencia, se había abierto en el retrato de Grant. Gennie lo miró con el ceño fruncido.

—Y yo me alegraré de no tener que volver a verte nunca más —cerró el cuaderno, se sacudió los pantalones y comenzó a abandonar la iglesia con tranquila dignidad.

¡Al infierno con su dignidad!, pensó de pronto.

—¡Grant! —corrió hacia los escalones de la entrada—. ¡Grant, espera!

Grant se volvió hacia ella con expresión de impaciencia.

—¿Y ahora qué?

Casi sin aliento, Gennie se detuvo frente a él, preguntándose qué era lo que quería decirle. No, ella no quería no volver a verlo. Aunque no comprendía todavía por qué, sentía que al menos tenía el derecho y el tiempo para averiguarlo.

—Hagamos una tregua —dijo al tiempo que le tendía la mano. Como Grant se limitó a mirarla fijamente, hizo una mueca y se tragó otra buena dosis de orgullo—. Por favor.

Atrapado por aquella sencilla palabra, Grant tomó la mano que le ofrecía.

—De acuerdo —cuando Gennie estaba a punto de retirar la mano, él se la retuvo con fuerza—. ¿Por qué?

—No lo sé —le dijo Gennie con impaciencia—. Supongo que tengo una necesidad insaciable de comprobar si puedo entenderme con un ogro —al ver que elevaba con gesto escéptico una ceja, suspiró—. De acuerdo, me he equivocado. Lo retiro.

Grant jugueteó entonces con la alianza dorada que Gennie llevaba en el dedo.

—Entonces, ¿ahora qué?

Sí, claro, ¿ahora qué?, pensó Gennie mientras sentía cómo el simple roce de sus nudillos hacía arder su piel. No iba a entregarse a aquellas sensaciones, pero tampoco iba a huir como un conejillo asustado.

—Escucha, te debo una cena —dijo en un impulso—. Te la pagaré y de esa forma quedaremos en paz.

—¿Cómo?

—Pues te haré yo una cena.

—Ya me preparaste un desayuno.

—Pero esa comida era tuya —señaló Gennie. Planificando ya lo que iba a hacer, pasó por delante de Grant—. Necesitaré comprar unas cuantas cosas.

Grant la miró en silencio.

—¿Vas a llevarlas al faro?

Oh, no, pensó Gennie inmediatamente. Se conocía demasiado bien como para no confiar en sí misma; estando con Grant en el faro, tan cerca de la poderosa fuerza del mar, podía pasar cualquier cosa.

—A mi casa. Hay una barbacoa en la parte de atrás. Si te gusta la carne asada, podemos cenar allí.

¿Era eso lo que tenía en mente?, pensó Grant mientras intentaba identificar pensamientos secretos en su mirada. Sabía que no podría resistir la tentación de averiguarlo.

—En mis buenos tiempos, era conocido por mi incapacidad para renunciar a la comida.

—De acuerdo —asintió decidida y tomó su mano—, vamos de compras.

—Espera un momento —comenzó a decir Grant, mientras Gennie lo empujaba hacia la acera.

—Oh, no empieces a quejarte ya. ¿Dónde puedo comprar carne?

—En Bayside —dijo Grant secamente y tiró de ella.

Sonriendo al ver su expresión, Grant le pasó el brazo por los hombros.

—Y de vez en cuando, en el supermercado de Leeman también se puede comprar carne buena.

Gennie lo miró con recelo.

—¿De dónde?

Sin dejar de sonreír, Grant empujó la puerta del supermercado.

—Adoro el misterio.

Gennie no estaba segura de que le hiciera mucha gracia hasta que descubrió que realmente tenían carne. Un filete nada más, pero de tamaño suficiente para dos personas. Además, procedía de una granja cercana, con licencia para venderla. Satisfecha con la carne, compró también verdura para una ensalada y salieron de nuevo a la calle.

—Muy bien. Y ahora, ¿dónde puedo comprar una botella de vino?

—En la tienda de Fairfield —sugirió—. Es el único lugar del pueblo en el que venden alcohol. Eso si no eres muy exigente con las marcas.

Mientras cruzaban la carretera, pasó un chico en bicicleta que le dirigió a Grant una rápida mirada, antes de bajar la barbilla y continuar pedaleando a toda velocidad.

—¿Es uno de tus admiradores? —le preguntó Gennie.

—Estuve persiguiéndolo a él y a tres amigos suyos hace unas semanas por el acantilado.

—Eres un verdadero deportista.

Grant se limitó a sonreír; recordaba que su primera reacción había sido de furia al ver interrumpida su paz, pero después había tenido miedo de que aquellos muchachos pudieran abrirse la cabeza entre las rocas.

—Desde luego.

—¿De verdad pateas a los perros enfermos? —le preguntó Gennie, advirtiendo el brillo de diversión de su mirada.

—Solo cuando se meten en mi terreno.

Con un pesado suspiro, Gennie abrió la puerta del almacén. Cuando la vio entrar, Will dejó caer inmediatamente el bote que estaba a punto de colocar en una estantería. Rojo hasta la punta de las orejas, lo recogió y lo colocó en su lugar.

—¿Puedo ayudarla? —la voz se le quebró en la última sílaba.

—Necesito una bolsa de carbón —le dijo Gennie, acercándose hacia él—. Y una botella de vino.

—El carbón está en el almacén —consiguió decir y retrocedió un paso cuando Gennie se acercó. Al hacerlo, golpeó con el codo una pila de latas, que cayeron al suelo con gran estruendo—. ¿De… de qué tamaño la quiere?

Debatiéndose entre la risa y la compasión, Gene tragó saliva.

—De unos dos kilos estaría bien.

—Voy a buscarla —el chico desapareció Gene oyó y la voz de Fairfield pidiendo ayuda al mismo diablo antes de verse obligada a taparse la boca para no estallar en carcajadas.

Pesando en cómo había reaccionado Macintosh ante la presencia de Verónica, Grant sintió una oleada de compasión.

—El pobre chico va a estar aullando como un cachorro durante más de quince días.

—De verdad, Grant, no puede tener más de quince años.

—Edad suficiente para enamorarse.

—Es una cuestión hormonal —respondió ella, mientras buscaba la sección de vinos—. Necesitan tiempo para equilibrarse.

Grant bajó la mirada hacia ella.

—Supongo que tardarán treinta o cuarenta años —musitó.

Gennie encontró un Borgoña que sacó del fondo de la estantería.

—Parece que al final vamos a poder darnos un banquete.

Will regresó del almacén con una bolsa de carbón y casi consiguió no dejarla caer sobre sus propios pies.

—He traído también un combustible para encender el fuego, por si… —se interrumpió como si se le hubiera enredado la lengua.

—Oh, gracias —Gennie dejó el vino en el mostrador y sacó su cartera.

—Hace falta ser mayor de edad para comprar vino —comenzó a decir Will. Gennie le sonrió, haciendo que se sonrojara terriblemente—. ¿Supongo que ustedes lo son, eh?

Incapaz de resistirse, Gennie señaló a Grant.

—Él sí.

Will se quedó mirando a Gennie embelesado hasta que esta le preguntó amablemente que cuánto era el total. Will marcó los precios en la máquina registradora, la hizo sonar varias veces y comenzó otra vez.

—Son cinco o siete… más… —escapó de sus labios un largo suspiro—, los impuestos…

Gennie resistió la urgencia de darle una cariñosa palmadita en la mejilla y contó el cambio en la mano de Will.

—Gracias, Will.

Will cerró la mano sobre las monedas que le dejaban de propina.

—De nada, señora.

Por primera vez, el chico apartó los ojos de Gennie. Grant se descubrió entonces siendo objeto de una mirada de envidia que le hizo preguntarse si debería pavonearse o disculparse. Con un raro gesto de cariño, palmeó el hombro del muchacho.

—Cualquier hombre se moriría por ella, ¿verdad? —le susurró mientras Gennie se acercaba a la puerta.

Will suspiró.

—Desde luego —antes de que Grant pudiera volverse, lo agarró de la manga—. ¿Va a cenar con ella y todo eso?

Grant arqueó una ceja, pero consiguió mantener la compostura. «Todo eso» podía significar cosas muy diferentes según quién lo dijera. En ese momento, aquellas dos palabras conjuraban todo tipo de imágenes en su cerebro.

—Ahora mismo la situación está bastante inestable —le dijo, utilizando una de las frases preferidas de Macintosh—, pero sí, vamos a cenar —«y algo más», añadió para sí mientras se dirigía hacia la puerta.

—¿De qué estabais hablando? —le preguntó Gennie.

—Era una conversación entre hombres.

—Oh, perdón.

El tono en el que lo dijo, combativo y desdeñoso, le hizo reír y estrecharla en sus brazos para besarla delante de todo Windy Point. Mientras aflojaba el abrazo, Grant oyó un estruendo procedente del interior del supermercado.

—Pobre Will —musitó—, comprendo perfectamente lo que siente —el humor relampagueaba nuevamente en sus ojos. Será mejor que me vaya a buscar mi barco si tenemos que ir a cenar… y todo lo demás.

Confundida por aquel inusual desenfado, Gennie lo miró fijamente.

—De acuerdo —dijo al cabo de un momento—. Nos veremos en mi casa.

Capítulo 6

Era una tontería sentirse como una jovencita preparándose para una cita, se dijo Gennie a sí misma mientras abría la puerta de su casa. Se había repetido esa frase una y otra vez mientras salía del pueblo y mientras se dirigía hacia su casa.

Simplemente, se le había ocurrido de pronto la posibilidad de cenar al aire libre. Dos adultos, un buen filete, y una botella de Borgoña que podía valer o no el precio que por ella habían pagado. Muchas personas tendrían dificultades para ver posibilidad alguna de romance en un saco de carbón y unas cuantas verduras frescas. No por primera vez, Gennie pensó que era una pena que tuviera tanta imaginación.

Porque, indudablemente, había sido su imaginación la que había provocado aquel desbordamiento de sentimientos en el jardín de la iglesia. Una ternura inesperada, la suavidad de la brisa y ya había oído campanas. Era una tonta.

Gennie dejó las bolsas en el mostrador de la cocina y deseó haber comprado unas velas. Con unas velas, habría conseguido que incluso aquella práctica y ordenada cocina pareciera romántica. Y si hubiera tenido una radio, habría habido música…

Gennie elevó los ojos al cielo, regañándose a sí misma. ¿En qué demonios estaba pensando? Para empezar, ella jamás había soportado aquellas insinuaciones tan obvias, y, en segundo lugar, no quería tener ningún romance con Grant. Estaba comenzando a tener cierta amistad con él, pero eso era todo.

Había decidido invitarlo a cenar porque se lo debía, nada más. Charlarían agradablemente, porque, a pesar de sus asperezas, encontraba interesante a Grant. Y se aseguraría en todo momento de no terminar otra vez en sus brazos. Y si alguna parte de ella deseaba que se repitiera, tendría que intentar anularla con el sentido común. Grant Campbell no solo era una persona básicamente desagradable, sino que era también muy complicada. Y Gennie se consideraba a sí misma una persona suficientemente compleja como involucrarse con alguien con tantas complejidades como ella.

Agarró el saco de carbón y salió a la parte de atrás de la casa para ir preparando la barbacoa. Había tanta tranquilidad, pensó, mirando a su alrededor mientras abría el saco. Oyó la llegada de Grant antes de verlo a él.

Era el momento perfecto para dar un paseo por el mar, con las últimas sombras de la tarde alargándose sobre el agua y llevándose con ellas el calor del día. La luz era tan sosegante como un vaso de leche a aquella hora. Podía oír el chapoteo del agua contra las rocas y el zumbido de los insectos en la hierba. Y a lo lejos, el leve traqueteo de un motor.

Al momento estaba hecha un manojo de nervios. Estuvo a punto de tirar al suelo los dos kilos de carbón. Cuando terminó de estar exasperada consigo misma, se echó a reír y colocó un montón de carbón en la barbacoa. Así que aquella era la fría y sofisticada Genviève Grandeau, pensó con ironía; reconocido miembro del mundo del arte y fiel representante de la alta sociedad de Nueva Orleans, y había estado a punto de tirarse un saco de carbón a los pies porque un tipo rudo estaba a punto de cenar con ella. ¡Qué bajo había caído!

Con una sonrisa, colocó la bolsa de carbón en el suelo. ¿Y qué?, se preguntó a sí misma antes de salir caminando a grandes zancadas hacia el muelle.

Grant entró en la bahía a tal velocidad que dejó una estela de espuma tras él. Riendo, Gennie se puso de puntillas y lo saludó con la mano, deseando que ya estuviera allí. No se había dado cuenta, hasta ese momento, de cuántas ganas tenía de pasar sola aquella noche. Y aun así, no había nada que deseara más que pasarla con él. Estaba segura de que Grant habría conseguido hacerla enfadar antes de que terminara la velada. Pero aun así, estaba deseando que lo hiciera.

Grant redujo la velocidad y guio la embarcación hasta el muelle. Cuando el sonido del motor cesó por completo, regresó el silencio. Solo se oía ya el chapoteo del agua y el susurro del viento sobre la hierba.

—¿Cuándo vas a llevarme a dar una vuelta? —le preguntó Gennie.

Grant saltó ágilmente al muelle y la observó amarrar la embarcación.

—¿Tengo que hacerlo?

—Quizá no, pero lo vas a hacer —se enderezó y se frotó las manos en la parte de atrás de los vaqueros—. Estaba pensando alquilar un bote de remos para remar por la bahía, pero preferiría navegar en mar abierto.

—¿Un bote de remos? —sonrió mientras intentaba imaginársela manejando los remos.

—Crecí en un río —le recordó—. Y llevo la navegación en la sangre.

—¿Eso es cierto? —Grant le tomó la mano y le dio la vuelta para examinarle la palma. Era una mano suave y fuerte—. No parece que hayas izado muchas velas.

—He hecho lo que me correspondía —por ninguna otra razón que porque le apetecía, entrelazó los dedos con los de Grant—. Pero siempre ha habido algún marinero en mi familia. Mi tatarabuelo era un… marinero por cuenta propia.

—Un pirata —intrigado, Grant le atrapó un mechón de pelo y lo enredó en su dedo—. Tengo la sensación de que piensas más en él que en los condes y duques que se dispersan por tu árbol genealógico.

—Naturalmente. Casi todo el mundo puede encontrar algún antepasado aristocrático en su familia si se empeña. Además, mi abuelo era un buen pirata.

—¿De buen corazón quieres decir?

—No, un pirata con éxito —lo corrigió con una sonrisa traviesa—. Tenía casi sesenta años cuando se retiró a Nueva Orleans. La casa en la que vive mi abuela la construyó él.

—Con el dinero que les robaba a los desventurados comerciantes —concluyó Grant sonriendo de nuevo.

—El mar es un lugar sin leyes —respondió Gennie, encogiéndose de hombros—, cada uno aprovecha las oportunidades que le brinda. Es posible que consigas lo que quieres o… —sonrió ella también—, que terminen cortándote la cabeza.

—En ese caso, quizá lo más inteligente sea quedarse en tierra —musitó Grant, tirándole suavemente del pelo para que se acercara a él.

Gennie posó la mano en su pecho para recuperar el equilibrio, pero descubrió que sus dedos continuaban subiendo. La boca de Grant era una tentación, una tentación irresistible mientras se acercaba hacia la de ella. Sería más inteligente resistirse, lo sabía, pero se puso de puntillas para salir a su encuentro.

Grant posó los labios sobre los de Gennie sin mantener presión alguna, como si no estuviera seguro de sus movimientos, de lo profundamente que podía aventurarse aquella vez. Podría haberla estrechado contra él; y ella podría haberle hecho acercarse con solo un suspiro. Pero ambos mantuvieron aquella ligera y tangible distancia, como si fuera una barrera, una medida de seguridad. Todavía estaban a tiempo de luchar contra la corriente que los arrastraba a acercarse hasta llegar a un punto en el que no habría posibilidad de retorno.

Se apartaron casi al mismo tiempo y ambos dieron un pequeño, pero perceptible paso hacia atrás.

—Será mejor que encienda el carbón —le dijo Gennie al cabo de un momento.

—No te lo he preguntado antes —comenzó Grant mientras comenzaban a abandonar el muelle—, ¿pero de verdad sabes cocinar carne a la brasa?

—Mi querido señor Campbell —dijo Gennie con un marcado acento del sur—, parece que subestima a las mujeres sureñas. Soy capaz de cocinar hasta encima de una piedra caliente.

—¿Y lavar las camisas en el río?

—Tan bien como tú —Gennie se inclinó hacia atrás—. Es posible que me saques alguna ventaja en el terreno de la mecánica, pero yo diría que en todo lo demás podemos competir.

—¿Una reivindicación del movimiento de mujeres?

Gennie lo miró con los ojos entrecerrados.

—¿Estás a punto de decir una tontería?

—No —tomó la lata con el combustible para prender el fuego y se la tendió—. Como mujer, has formado parte de una lucha legítima que ha durado cientos de años y ha beneficiado a las mujeres tanto como grupo como individualmente. Desgraciadamente, todavía quedan muchas puertas que el colectivo de mujeres ha conseguido abrir y que, sin embargo, mujeres concretas a veces se encuentran cerradas. ¿Has oído hablar de Winnie Winkle?

Fascinada a pesar de sí misma, Gennie se limitó a mirarlo fijamente.

—¿Te refieres a Wee Willie?

Grant se echó a reír mientras se colocaba a un lado de la barbacoa.

—No, Winnie Winkle, El Sostén de su Familia, era una tira cómica de los años veinte. Tocaba el tema de la liberación de la mujer algunas décadas antes de que llegara a convertirse en un tema importante en todos los hogares. ¿Te suena?

—Humm. ¿No crees que era una tira un poco anticuada para tu época?

—Hice una investigación sobre da… en la universidad.

—¿De verdad? —una vez más, tenía la sensación de estar recibiendo una pepita de información que insinuaba muchas más cosas. Gennie encendió el carbón empapado y retrocedió mientras las llamas comenzaban a elevarse.

—¿Dónde estudiaste?

Grant atrapó aquella primera bocanada de calor que tenía tan asociada a su infancia.

—En Georgetown.

—En esa universidad hay un departamento de arte excelente —comentó Gennie pensativa.

—¿Estudiaste arte? —insistió Gennie.

Grant observaba cómo iba elevándose el humo.

—¿Por qué lo preguntas?

—Porque por la perversa caricatura que me has hecho, es evidente que tienes talento y que además lo has trabajado. ¿Qué estás haciendo con él?

—¿Con qué?

Gennie frunció las cejas con gesto de frustración.

—Con el talento y con tu preparación. Si fueras pintor, habría oído hablar de ti.

—No lo soy —se limitó a responder.

—¿Entonces a qué te dedicas?

—A lo que quiero. ¿No ibas a hacer también una ensalada?

—Maldita sea, Grant.

—De acuerdo, no te enfades. Yo la haré.

Cuando comenzaba a dirigirse hacia la puerta de atrás de la casa, Gennie soltó un juramento y lo agarró del brazo.

—No te comprendo.

Grant arqueó una ceja.

—No te he pedido que lo hagas —vio otra vez la frustración en su mirada. Pero, sobre todo, vio un dolor que Gennie se apresuró a disimular. Y de pronto, sintió la necesidad de disculparse por aquella necesidad de intimidad—. Gennie, déjame decirte algo —con un gesto raro en él, le acarició suavemente la mejilla—. No estaría aquí ahora si fuera capaz de mantenerme lejos de ti. ¿Eso es suficiente para ti?

Gennie quería decirle que sí… y también que no. Si no hubiera tenido miedo de lo que las palabras podían provocar, le habría dicho que ya estaba enamorándose de él. El amor, o quizá los primeros indicios de un amor que solo había sentido una vez en su vida, estaban creciendo rápidamente en su interior. Pero se limitó a sonreír y deslizar la mano en la de Grant.

—Yo haré la ensalada.

Fue tan sencillo como Gennie se había dicho que sería. En la cocina, estuvieron cortando juntos las verduras y discutiendo sobre la ciencia de las ensaladas. Más tarde, la carne humeó en el fuego mientras ellos permanecían sentados en la hierba, disfrutando de la última luz de la tarde y de uno de los últimos días del verano.

Olores tenues… a hierba húmeda, a carne ahumada. Palabras sueltas, el silencio. Gennie reunía aquellas sensaciones y las guardaba sabiendo que serían importantes para ella en algún día lluvioso del invierno, cuando estuviera rodeada de presiones y responsabilidades. De momento, se sentía como cuando era una niña y disfrutaba de los preciosos días de agosto que quedaban hasta que comenzaran nuevamente las clases. El verano siempre le había parecido más mágico cuando se acercaba su final.

Suficientemente mágico, reflexionó Gennie, para hacerla enamorarse sin razón alguna.

—¿En qué estás pensando? —le preguntó Grant.

Gennie sonrió y elevó la cabeza hacia el cielo.

—En que sería mejor que fuera a ver cómo va la carne.

Grant la agarró del brazo antes de que pudiera levantarse.

—No señora.

—¿La prefieres chamuscada?

—No, señora, no estabas pensando en eso —la corrigió. Deslizó un dedo por sus labios con aire ausente, pero Gennie se sintió como si estuviera tocando cada fibra de su cuerpo.

—Estaba pensando en el verano —contestó ella suavemente—. Siempre termina antes de que uno haya terminado con él.

Cuando Gennie levantó la mano para acariciarle la mejilla, Grant agarró suavemente su muñeca y se la mantuvo allí.

—Siempre ocurre lo mismo con las mejores cosas.

Grant la miró en silencio y ella le sonrió de aquella forma lenta y natural que encendía el fuego del deseo y provocaba unos nervios inexplicables a Grant. Pero todos los miedos se disiparon cuando bajó la boca hacia sus labios. Gennie contestó a su beso con calor, suavemente, y Grant continuó besándola hasta que todo lo que él era, sentía y deseaba estuvo centrado en ella. Hechizado, seducido, deslumbrado, se adentraba en aquel camino sin estar muy seguro de a dónde lo llevaba, sabiendo únicamente que Gennie estaba con él.

Podía oler la hierba bajo ellos, seca y dulce; el olor del verano y el humo que caracoleaba sobre sus cabezas. Quería tocarla, quería acariciar cada centímetro de aquel cuerpo que lo había atormentado en sueños desde la primera vez que había visto a Gennie. Pero sabía que bastaría con que lo hiciera una vez para que sus sueños no volvieran a ser nunca tranquilos. Si le bastaba saborearla para perder la cabeza, ¿qué ocurriría si llegaba a sentir todo su cuerpo?

Su deseo por ella era como el verano, o al menos eso se decía. Tenía que terminar antes de que él hubiera terminado con él.

Alzó la cabeza para mirarla a los ojos, aquellos ojos rasgados que Gennie apenas tenía abiertos. Si no tenía cuidado, aquella mujer sería capaz de ponerlo de rodillas con una sola mirada. Con recelo, se apartó y la ayudó a levantarse.

—Será mejor que saques la carne antes de que tengamos que conformarnos solo con la ensalada.

Gennie sentía una extraña debilidad en las rodillas. Hasta ese momento, habría jurado que aquellas cosas sucedían solo en la ficción, pero allí estaba ella, completamente viva y sintiendo que se le habían derretido las articulaciones. Sé volvió, tomó un tenedor de cocina y colocó la carne en una fuente.

—La carne ya está en su punto.

—Lo mismo estaba pensando yo —dijo Grant quedamente antes de que entraran en la casa.

Sin ningún acuerdo explícito, mantuvieron la conversación a un nivel deliberadamente intrascendente durante toda la cena. Lo que cada uno de ellos había sentido durante aquel corto y enervante beso fue cuidadosamente obviado.

«No estoy buscando una relación estable», pensaban cada uno de ellos por separado.

«Además, somos completamente diferentes… Y este no es momento para una cosa así».

«Y lo último que pretendo es enamorarme en este momento de mi vida».

Gennie dio un largo sorbo a su copa mientras Grant clavaba la mirada en su plato.

—¿Qué tal está la carne? —le preguntó Gennie, sin saber qué decir.

—¿Qué? Ah, muy buena —intentando aparcar la sensación de incomodidad, Grant comenzó a comer con más apetito—. Cocinas casi tan bien como pintas —decidió—. ¿Dónde aprendiste?

Gennie alzó una ceja.

—En las rodillas de mi mamá.

Grant sonrió ante su marcado acento.

—Tienes una lengua inteligente, Genviève —tomó la botella y llenó sus copas—. Estaba pensando que es extraño que una mujer que ha crecido en una casa llena de sirvientes sepa cocinar —sonrió, pensando en Shelby, para la que meterse en la cocina era el último recurso.

—En primer lugar —le explicó Gennie—, en mi casa, los asuntos de la cocina siempre se han considerado una cuestión familiar. Y en segundo lugar, cuando vives sola, tienes que aprender a cocinar si no quieres pasarte la vida en restaurantes.

Grant no pudo resistir la tentación de azuzarla un poco.

—Pues has sido fotografiada en casi todos los restaurantes del mundo libre.

Gennie miró a Grant por encima del borde de su copa y bebió. Aquella vez no iba a morder el anzuelo.

—¿Para eso estás suscrito a una docena de periódicos? ¿Para enterarte de lo que hace la gente mientras tú hibernas?

Grant pensó en ello un momento.

—Sí —suponía que él no podría haberlo dicho mejor.

—¿Y no te parece que tu actitud es un tanto arrogante?

Grant volvió a considerar la pregunta con la mirada fija en el vino que llenaba su copa.

—Sí.

Gennie soltó entonces una carcajada.

—Grant, ¿por qué no te gusta la gente?

Grant alzó la mirada hacia ella, obviamente sorprendido.

—Claro que me gusta, individualmente en algunos casos y como colectivo. Lo único que no soporto es yerme rodeado de gente.

Estaba hablando en serio, advirtió Gennie mientras se levantaba para retirar los platos. Pero ella no lo comprendía.

—¿Nunca tienes la necesidad de rozarte con otros? ¿O Él escuchar un bullicio de voces?

Él ya había tenido su ración de roces y voces antes de los diecisiete años, pensó con pesar. Pero… No, suponía que no era del todo cierto. Había ocasiones en las que necesitaba sus buenas dosis de humanidad, con todos sus defectos y complicaciones; por su trabajo y por él mismo. Pensó en la semana que había pasado con los MacGregor. La había necesitado, los había necesitado a ellos, aunque no había sido consciente de ello hasta que no se había instalado de nuevo en su rutina.

—Tengo mis momentos —musitó. Automáticamente, comenzó a quitar la mesa mientras Gennie llenaba el fregadero de agua—. ¿No hay postre?

Gennie lo miró por encima del hombro y vio que estaba hablando completamente en serio. Aquel hombre comía como un estibador y aun así no había un gramo de grasa en todo su cuerpo. ¿Los nervios consumirían todas sus energías? ¿Sería una cuestión de metabolismo? Gennie sacudió la cabeza con pesar, preguntándose por qué insistiría en querer comprenderlo.

—Tengo un par de barritas de chocolate y dulce de leche en el congelador.

Grant sonrió radiante al oírla.

—¿Quieres una? —le preguntó mientras rasgaba el envoltorio de una de las barritas heladas.

—No. ¿Te la vas a comer porque te apetece o porque así te libras de secar los platos? —le preguntó Gennie mientras colocaba un plato en el escurreplatos.

—Por las dos cosas —se apoyó contra el mostrador y le dio un bocado a la barrita—. Cuando era pequeño, podía comerme una caja entera.

Gennie enjuagó otro plato.

—¿Y ahora?

Grant pegó otro generoso mordisco al dulce.

—Solo tienes dos.

—Y un hombre educado las compartiría.

—Sí —dio otro mordisco.

Riendo, Gennie lo salpicó con agua.

—Vamos, ¿dónde ha quedado tu espíritu deportivo?

Grant sostuvo entonces la barra frente a ella, a solo unos centímetros de sus labios. Gennie, empapada de agua y jabón hasta los codos, abrió la boca y Grant apartó en ese momento la barrita.

—No seas glotona —le advirtió.

Dirigiéndole una mirada ofendida, Gennie se inclinó lo suficiente para mordisquear delicadamente el chocolate, después, sin dejar de mirarlo, dio un mordisco todo lo grande que le permitía su boca.

—Repugnante —decidió Grant, mirando con el ceño fruncido lo que le quedaba de dulce mientras Gennie reía a carcajadas.

—Puedes comerte la otra —le dijo amablemente, después de tragar el dulce y secarse las manos—. Cuando me ponen un trozo de chocolate delante, pierdo toda la fuerza de voluntad.

Grant lamió lentamente chocolate.

—¿Y tienes… otras debilidades?

Gennie se dirigió hacia la puerta, sintiendo cómo el corazón se le ensanchaba hasta el estómago.

—Algunas —suspiró mientras oía los gritos de las golondrinas anunciando la llegada de la noche—. Los días son cada vez más cortos —musitó.

En el horizonte, el sol descendía rodeado de nubes doradas. El humo de la barbacoa continuaba elevándose hacia el cielo y las hojas de algunos de los arbustos de los alrededores de la casa comenzaban a teñirse de un rojo otoñal.

Cuando Grant posó las manos en sus hombros, Gennie se inclinó instintivamente hacia él. Juntos y en silencio, observaron acercarse la noche.

Grant no podía recordar la última vez que había compartido una puesta de sol con alguien, o cuándo había sentido el deseo de hacerlo. En ese momento le parecía tan simple, tan aterradoramente simple… A partir de aquel momento, ¿pensaría en ella cada vez que llegara el crepúsculo?

—Háblame de tu verano favorito: le preguntó bruscamente.

Gennie hizo rápidamente memoria y recordó un verano que había pasado en el sur de Francia y otro que había compartido con su padre en un yate. Sonriendo, veía como las nubes iban adquiriendo luminosos tonos rosados.

—En una ocasión, cuando mis padres estaban disfrutando de una segunda luna de miel en Venecia, me quedé dos semanas con mi abuela… Era un verano de días largos, ambientados con el zumbido de las abejas alrededor de las flores. Había un viejo roble que daba a la ventana de mi dormitorio. Algunas noches, trepaba hasta una de sus ramas y desde allí miraba a las estrellas. Debía de tener unos doce años —recordó—. Había un chico que trabajaba en los establos… —rio de repente, con la espalda cómodamente apoyada en el pecho de Grant—. Oh, Dios mío, se parecía un poco a Will. Era un chico alto, delgado y muy vergonzoso.

—Y estabas enamorada de él.

—Me pasaba horas limpiando los establos y cepillando los caballos solo para verlo. Escribí páginas y páginas sobre él en mi diario y un poema increíblemente sentimental.

—Que guardaste debajo de la almohada.

—Al parecer, sabes mucho sobre muchachitas de doce años.

Grant pensó en Shelby y sonrió, apoyando la barbilla sobre la cabeza de Gennie. Su melena olla como si se la hubiera lavado con flores silvestres y agua de lluvia.

—¿Cuánto tiempo tardaste en conseguir que te besara?

Gennie soltó una carcajada.

—Diez días. Y tuve la sensación de que había descubierto la respuesta a todos los misterios del universo. Me sentía toda una mujer.

—Ninguna mujer se siente más segura de eso que cuando tiene doce años.

Gennie sonrió mirando aquel cielo cada vez más oscuro.

—Realmente eres un experto en la materia —comentó—. Una tarde, encontré a Ángela leyendo mi diario y riéndose y la perseguí por toda la casa. Ella era… —Gennie se tensó al sentir una tumultuosa oleada de tristeza. Antes de que Grant pudiera impedirlo, ya se había levantado—. Ella tenía diez años —continuó explicando en un susurro—. La amenacé con cortarle la cabeza si decía una sola palabra de lo que había leído en el diario.

—Gennie…

Gennie sacudió la cabeza al sentir la mano de Grant sobre su pelo.

—Pronto será de noche. Ya han empezado a cantar los grillos. Creo que deberías volver al faro.

Grant no podía soportar las lágrimas que advertía en su voz. Sabía que lo más fácil sería marcharse en ese momento, alejarse de allí. Se dijo a sí mismo que él no era capaz de consolar a nadie. Pero acarició delicadamente sus hombros.

—El barco tiene luz. Vamos a sentarnos —ignorando su resistencia, Grant la condujo hacia el porche—. Mi madre tenía un columpio como este en el porche —comentó mientras le pasaba el brazo por los hombros y se sentaba con ella en un columpio—. Tenía una casita en Maryland. En un lugar tranquilo y tan llano que parecía haber sido trazado con regla. ¿Alguna vez has estado en Chesapeake?

—No —Gennie se relajó contra él y cerró los ojos. El columpio se movía lentamente y la voz de Grant era suave y adormecedora. Hasta entonces, Gennie no sabía que era capaz de hablar de forma tan dulce.

—Es un lugar lleno de cangrejos y campos de tabaco —sentía ya que la tensión de los hombros de Gennie comenzaba a ceder—. Teníamos que montar en ferry para llegar a la casa. Una casa muy parecida a esta, aunque de dos pisos. Mi padre y yo solíamos ir a pescar. En una ocasión, pesqué una trucha utilizando un trozo de queso como cebo.

Grant continuó hablando, divagando en realidad, contando cosas que ya había olvidado, cosas que jamás había expresado en voz alta. Detalles sin importancia que iba desgranando mientras poco a poco desaparecía la luz y llegaba la noche. De momento, su monólogo parecía estar teniendo efecto, era lo que Gennie necesitaba. Grant no estaba muy seguro de qué otra cosa podría darle.

Mantenía la mecedora en movimiento mientras Gennie apoyaba la cabeza en su hombro y se preguntaba cómo era posible que no se hubiera dado cuenta hasta entonces de lo tranquilizador que podía ser un anochecer cuando se compartía con alguien.

Gennie suspiró, más atenta a su tono que a sus palabras, dejándose llevar por aquel ambiente relajado mientras el canto de los grillos era cada vez más insistente… A menudo los sueños no eran más que recuerdos.

—¡Oh, Gennie, deberías haber estado allí!

Ángela, dorada y vibrante se volvió riendo en su asiento mientras Gennie maniobraba en medio del tráfico de Nueva Orleans. Las calles estaban mojadas con la fría lluvia de febrero, pero nada podía ahogar el entusiasmo de Ángela. Era tan luminosa como las flores en la primavera.

—Preferiría haber estado allí que congelándome en Nueva York —respondió Gennie.

—Es imposible quedarse helado cuando se está en el primer plano de la actualidad —la contradijo Ángela.

—¿Quieres apostar?

—No podías perderte esa exposición por una docena de fiestas.

No, no podía, pensó Gennie con una sonrisa. Pero Ángela…

—Háblame de ellas.

—¡Fue tan divertido! Todo ruido y música. Había tanta gente que no podías dar un paso sin chocarte con alguien. La próxima vez que el primo Frank organice una fiesta, tienes que venir.

Gennie le dirigió a Ángela una fugaz sonrisa.

—No parece que me haya perdido nada de otro mundo —comentó con ironía, al verla tan entusiasmada.

Ángela río. Sus burbujeantes carcajadas eran irresistibles.

—Bueno, la verdad es que acabé un poco cansada de contestar preguntas sobre mi talentosa hermana.

Gennie soltó un bufido irónico y paró en un semáforo. Podía ver la luz roja mientras el limpiaparabrisas se movía rápidamente.

—Solo lo hacen para acercarse a ti.

—Bueno, he conocido a alguien… —cuando Ángela se interrumpió, Gennie se volvió para mirarla. Era tan bella, pensó. Oro y crema con unos ojos intensamente vivos.

—¿Alguien?

—Oh, Gennie —la emoción añadía un suave rubor a sus mejillas—. Es maravilloso. Apenas puedo decir una sola frase coherente cuando me habla.

—¿Tú?

—Yo —confirmó Ángela riendo otra vez—. Me siento como si alguien me hubiera absorbido el cerebro. Bueno, lo he estado viendo toda la semana. Y creo… que es el hombre de mi vida.

—¿Después de una semana?

—A los cinco segundos de conocerlo. Oh, Gennie, no seas tan fría. Estoy enamorada. Tienes que conocerlo.

Gennie se enderezó en su asiento mientras esperaba a que cambiara la luz del semáforo.

—¿Necesitas que lo evalúe yo?

Ángela echó su preciosa melena hacia atrás y rio mientras el semáforo se ponía en verde.

—Oh, me siento tan bien, Gennie. ¡Esto es maravilloso!

La risa fue lo último que Gennie oyó antes del chirrido de los frenos. Vio un coche patinando hacia ellas. En el sueño siempre había un segundo lento y terrorífico en el que veía lo que estaba sucediendo a cámara lenta. El agua caía a borbotones.

No hubo tiempo para respirar. No hubo tiempo para reaccionar antes de que llegara aquel estruendo de metal. Terror. Dolor y oscuridad.

—¡No! —gritó Gennie, rígida del miedo y de la impresión. Pero unos brazos la rodeaban, la sostenían dándole seguridad. ¿Grillos? ¿De dónde habían salido aquellos grillos? La luz, el coche. Ángela.

Jadeando para tomar aire, Gennie fijó la mirada en la cala mientras Grant le susurraba palabras de consuelo al oído.

—Lo siento —se echó hacia delante y se levantó, pasándose nerviosa las manos por el pelo—. Debo haberme quedado dormida. No estoy siendo muy buena anfitriona —continuó con voz temblorosa—. Deberías haberme despertado, y…

—Gennie —Grant se levantó y la agarró del brazo—. Déjalo.

Gennie se derrumbó. Grant no esperaba un hundimiento tan completo y no tenía forma de defenderse contra él.

—No —musitó, acariciando su pelo mientras ella se aferraba a él—. Gennie, no llores. Ya ha pasado todo.

—Oh, Dios mío, hacía semanas que no me pasaba —enterró su rostro en su pecho mientras la inundaba una tristeza tan intensa como la del día del accidente—. Al principio, justo después del accidente, mi mente reproducía todo lo ocurrido cada vez que cerraba los ojos.

—Vamos —la besó en la frente—, vamos a sentarnos.

—No, no puedo… Necesito andar —continuó aferrada a él unos instantes, como si estuviera reuniendo fuerzas—. ¿Podemos dar un paseo?

—Claro —poniéndose a un lado, Grant abrió la mosquitera. Al principio se mantuvo en silencio, rodeándole los hombros con el brazo mientras se encaminaban lentamente hacia la playa. Pero sabía que necesitaba oírla tanto como ella necesitaba hablar.

—Gennie, háblame.

—Estaba recordando el accidente —le dijo lentamente, pero ya más tranquila—. Al principio, cuando soñaba con lo ocurrido, en el sueño me movía con suficiente rapidez como para esquivar el coche y todo cambiaba. Después, me despertaba y me daba cuenta de que nada había cambiado en absoluto.

—Es una reacción natural —le explicó él, aunque pensar en aquellas noches de Gennie plagadas de pesadillas le roía las entrañas. Él había pasado por eso mismo años atrás—. Con el tiempo, irán desapareciendo.

—Lo sé. Cada vez son más distanciadas —dejó escapar un largo suspiro—. Pero cuando vuelve, la pesadilla es tan nítida… Puedo ver la lluvia salpicando el parabrisas justo antes de que el limpiaparabrisas comience a funcionar. Hay charcos en las aceras y la voz de Ángela es tan vital… Era preciosa, Grant, no solo físicamente, sino toda ella. Jamás perdía la dulzura. Aquel día me estaba hablando de una fiesta en la que había conocido a un chico. Estaba enamorada, burbujeante. Lo último que dijo fue que se sentía maravillosamente bien. Después la maté.

Grant la agarró por los hombros y la sacudió con dureza.

—¿Qué tontería es esa?

—Fue culpa mía —Gennie se volvió hacia él con una calma mortal—. Si hubiera visto el coche unos segundos antes… O si hubiera hecho algo, si hubiera pisado el acelerador, cualquier cosa. El impacto lo recibió ella sola. Yo solo tuve alguna contusión sin importancia, unos cuantos arañazos y ella…

—¿Te sentirías mejor si hubiera sido seriamente herida? —le preguntó con dureza—. Puedes lamentar su muerte, llorar todo lo que quieras, pero no puedes culparte.

—Iba conduciendo yo, Grant. ¿Cómo voy a olvidarlo?

—No lo olvides —replicó, dolido por el sufrimiento que reflejaba su voz—. Pero tienes que intentar verlo racionalmente. No podrías haber hecho nada y lo sabes.

—Tú no lo comprendes —tragó saliva porque las lágrimas volvían a asaltarla—. Yo la quería mucho. Ella formaba parte de mí, una parte de mí que necesitaba terriblemente. Cuando pierdes a alguien que es vital para tu vida, desaparece también una parte de ti.

Grant la comprendía. Comprendía su dolor y su necesidad de culparse. Gennie se culpaba a sí misma por haber expuesto a su hermana a la muerte. Grant culpaba a su padre por haberse expuesto a que lo mataran. Pero nada de eso podía reparar las pérdidas.

—Entonces tendrás que vivir sin ese pedazo que te falta.

—Tú no sabes lo que es eso —comenzó a decir Gennie.

—Mi padre murió cuando yo tenía diecisiete años —le dijo, pronunciando unas palabras que hasta entonces había querido evitar—. Y yo lo necesitaba.

Gennie se dejó caer contra su pecho. No le ofreció compasión, sabiendo que él tampoco la querría.

—¿Y qué hiciste?

—Odié durante mucho tiempo. Era lo más fácil —sin darse cuenta de ello, la estaba sosteniendo contra él, buscando y ofreciendo consuelo—. Aceptarlo es duro, pero al final todo el mundo lo hace.

—¿Cómo lo hiciste tú?

—Dándome cuenta de que no habría podido hacer nada para impedirlo —tiró suavemente de ella y le alzó ligeramente la barbilla—. Y tú tampoco pudiste hacer nada para evitarlo.

—Es más fácil decirte que podías haberlo evitado que admitir tu impotencia, ¿verdad?

Grant nunca había pensado en ello… quizá se había negado a pensarlo.

—Sí.

—Gracias. Sé que no tenías más ganas de hablarme de la muerte de tu padre que yo de la de mí hermana. Podemos llegar a ser muy egoístas con la tristeza… o con la culpa.

Grant le apartó el pelo de la cara. Le besó las mejillas, allí donde las lágrimas todavía fluían y sintió una ternura que lo dejó estremecido. La indefensión de Gennie lo había hecho vulnerable. Si la besaba en aquel momento, si la besaba de verdad, le daría un poder completo sobre él. Con más esfuerzo del que pensaba que le iba a costar, se alejó de ella.

—Tengo que marcharme —dijo, metiéndose las manos en el bolsillo—. ¿Te quedas bien?

—Sí, pero… me gustaría que te quedaras —lo dijo sin ser consciente siquiera de que lo estaba pensando. Pero ya no podía retractarse. Algo brillaba en los ojos de Grant. Lo vio incluso en medio de aquella tenue luz. Deseo, necesidad, y algo que rápidamente ocultó.

—Esta noche no.

El tono de su contestación hizo que Gennie lo mirara con el ceño fruncido.

—Grant —comenzó a decir, avanzando hacia él.

—Esta noche no —repitió, rechazando la mano que le tendía.

Gennie bajó la mano como si le hubiera pegado.

—De acuerdo —el orgullo venció al dolor que le causaba su rechazo—. He disfrutado de tu compañía —se volvió y comenzó a caminar hacia la casa.

Grant la observó alejarse, maldijo en voz alta y dio un paso hacia ella.

—Gennie…

—Buenas noches, Grant —la mosquitera de la entrada se cerró tras ella.

Capítulo 7

Iba a perderlo. Gennie miró furiosa hacia las nubes que se acercaban por el norte y soltó una maldición. Malditas fueran, iba a perder aquella luz y todavía no había terminado. La energía la atravesaba, fluía desde su mente y su corazón hacia su mano en uno de esos raros momentos que los artistas reconocían como óptimos. Todo, absolutamente todo, le decía que algo duradero e importante iba a reflejarse en su lienzo aquella mañana; simplemente tenía que dejarse llevar. Pero para poder terminar lo que buscaba, iba a tener que adelantarse a la tormenta.

Gennie sabía que tenía unos treinta minutos antes de que las nubes estropearan aquella luz y una hora hasta que la lluvia lo echara todo a perder. Ya había oído un trueno en la distancia. Miró al cielo desafiante, ordenándole a las nubes que se marcharan.

El ímpetu estaba con ella; era una urgencia que le decía que aquel día iba a suceder. Todo lo que había hecho hasta entonces, los bocetos, el trabajo preliminar, la preparación de los lienzos, eran solo los preliminares para lo que iba a crear aquel día.

La emoción vibraba por su piel. Y también la frustración. Necesitaba a las dos para seguir trabajando. Quizá también se estuviera gestando en su interior en la tormenta. Al menos lo parecía desde la noche anterior, con el violento cambio de humor que se había operado en ella tras la marcha de Grant. Su último rechazo la había dejado anestesiada, sobrecogedoramente tranquila. Pero en ese momento, sus emociones explotaban libremente otra vez… la furia, la pasión, el orgullo y la tormenta. Gennie volcaría todas ellas en su arte, las liberaría para que no pudieran enconarse en su interior.

¿Necesitarlo? No, no necesitaba ni a Grant ni a nadie, se dijo a sí misma mientras deslizaba el pincel por el lienzo. Su trabajo llenaba su vida, su trabajo limpiaba sus heridas. Era algo continuamente nuevo y a la vez algo constante. Y mientras sus ojos pudieran ver y sus dedos agarrar un pincel, siempre estaría a su lado.

Había sido su amigo durante la infancia y un consuelo durante los sufrimientos de la adolescencia. Había sido un amante exigente y ávido de pasión. Y era pasión lo que sentía en aquel momento; una pasión vibrante, física que la llevaba hacia adelante. Era un momento álgido y la electricidad del ambiente se sumaba a la sensación de urgencia que vibraba en su interior.

«¡Ahora!», le gritaba. Era el momento de fusionar cuerpo y alma en el cuadro. Si no lo hacía entonces, no lo haría nunca. Las nubes corrían en el cielo. Y ella luchaba mentalmente para alejarlas.

Con la piel fría por la expectación y la sangre ardiendo, Grant salió de su casa. Como un lobo, había olfateado algo en el aire y había ido a buscarlo. Estaba demasiado nervioso para trabajar, demasiado tenso para relajarse. Algo había llegado hasta él aquella mañana urgiéndolo a moverse, a buscar, a mirar. Se decía a sí mismo que era la cercanía de la tormenta, la falta de sueño. Pero sabía, sin necesidad de comprenderlo, que ambas cosas eran solamente parte de un todo. Algo bullía en el ambiente, sí, algo más que una tormenta.

Estaba hambriento y no tenía hambre, insatisfecho y sin saber cómo podía llegar a estarlo. Nervioso, inquieto, se había sentido al borde de la locura encerrado en el estudio, todo paredes y cristal. El instinto lo había sacado de allí en busca del viento y del mar. Y de Gennie.

Había sabido que estaba allí, aunque se había convencido a sí mismo de que había cerrado su mente a cualquier pensamiento que tuviera que ver con ella.

Pero en ese momento, al verla, se sintió tan sobrecogido como el cielo ante la primera amenaza del rayo.

Nunca la había visto así, pero la había adivinado. Gennie permanecía con la cabeza hacia atrás, completamente abandonada a su trabajo, con sus ojos verdes resplandecientes de pasión y poder. Había algo salvaje en ella que solo parcialmente tenía que ver con el viento que azotaba su pelo y ondeaba el guardapolvo que llevaba. Había una fuerza especial en aquella mano que guiaba con fluidez el pincel, conociendo perfectamente su destino. Podría haber sido una reina contemplando sus dominios. O una mujer esperando a su amante. Con la sangre corriendo por sus venas a la velocidad que dictaba el deseo, Grant se dijo que era una combinación fascinante de ambas cosas.

¿Dónde estaba la mujer que había llorado en sus brazos horas antes? ¿Dónde estaba la fragilidad, la indefensión que lo había aterrorizado? Ella había consolado de la única forma que podía, aunque sabía muy poco sobre cómo secar las lágrimas de una mujer. Le había hablado de cosas que no había mencionado desde hacía más de quince años, porque ella necesitaba oírlas y él, por alguna razón indefinible, necesitaba decírselas. Y la había dejado porque se había sentido siendo absorbido por algo desconocido e inevitable.

En aquel momento, Gennie parecía magnífica, invulnerable. Era una mujer a la que ningún hombre podría resistirse. Una mujer que podía elegir y descartar amantes moviendo un solo dedo. No era miedo lo que sentía Grant al verla, sino un desafío ineludible. Y junto al desafío, un deseo tan enorme que amenazaba con ahogarlo.

Gennie dejó de pintar al oír un trueno y alzó la mirada hacia el cielo con una especie de exaltación. Grant la oyó reír, lanzar al cielo una carcajada desafiante que para él fue como una explosión de deseo.

¿Quién era aquella mujer, en nombre de Dios?, se preguntó. ¿Y por qué no era capaz de mantenerse lejos de ella?

La emoción que la había llevado a terminar el cuadro persistía. Lo había conseguido, pensó Gennie triunfal, casi sin respiración. Pero… pero había algo más. La pasión no se había difuminado con la consumación de la obra de arte, sino que seguía latiendo en su interior, inquieta, expectante.

Entonces lo vio… con el mar y la tormenta a su espalda. El viento era cada vez más fuerte. El pulso de Gennie latía con él. Durante un momento eterno, se miraron el uno al otro mientras los rayos y los truenos se acercaban.

Ignorando a Grant y al fogonazo de calor que le exigía acortar la distancia entre ellos, Gennie se colocó de espaldas al lienzo. Eso y solamente eso era lo que la había llamado, se dijo a sí misma. Eso, y solamente eso, era lo que necesitaba.

Grant la observó guardar las pinturas y los pinceles. Había algo majestuoso y desafiante en su forma de girarse para concentrarse otra vez sus cosas. Pero era imposible negar la sensación de mutuo reconocimiento que había experimentado cuando sus miradas se habían encontrado. Bajo sus pies, la tierra vibraba con la llegada de un trueno tras otro. Grant caminó hacia ella.

La luz desaparecía mientras las nubes cubrían el sol. El aire estaba tan cargado que podía sentirse la piel cargada de electricidad. Gennie guardaba sus bártulos con manos firmes y diestras. Había ganado a la tormenta aquella mañana. Se sentía capaz de vencer a cualquier cosa.

—Genviève.

Había dejado de ser Gennie. Grant había visto a Gennie en el jardín de la iglesia, riendo con un juvenil y refrescante deleite. Y había sido Gennie la que lo había abrazado llorando. Pero aquella mujer se carcajeaba con una risa grave y seductora y en su rostro no había una sola lágrima. Pero, quienquiera que fuera, Grant se sentía irrevocablemente arrastrado hacia ella.

—Grant —Gennie cerró la tapa de la caja de pinturas antes de volverse—. Hoy has salido temprano.

—Ya has terminado.

—Sí —el viento sacudía con violencia el cabello de Grant. Y aunque este parecía imperturbable, sus ojos estaban oscuros, inquietos.

Gennie sabía que sus propios sentimientos encajaban sin resquicio con los suyos, que eran como la otra cara de la misma moneda.

—Ahora te irás —podía ver el rubor del triunfo en su rostro y en el verde impredecible de sus ojos.

—¿De aquí? —alzó la cabeza mientras miraba hacia el mar. Las olas eran cada vez más altas y ningún barco se atrevía a desafiarlas—. Sí, tengo otras cosas que pintar.

Eso era lo que Grant quería. ¿No había deseado que se alejara de allí desde el primer momento? Pero Grant no decía nada mientras los truenos seguían retumbando.

—Ahora podrás recuperar tu soledad —Gennie esbozó una sonrisa casi burlona—. Eso es lo más importante para ti, ¿verdad? Y yo ya he conseguido lo que necesitaba.

Grant la miró con los ojos entrecerrados, sin estar muy seguro del origen de su mal humor.

—¿De verdad?

—Échale un vistazo —lo invitó con un gesto.

Grant no había querido ver el cuadro. Había evitado deliberadamente mirarlo. Pero, en ese momento, Gennie lo estaba desafiando con la mirada y el gesto casi insolente de su mano. Con los pulgares en los bolsillos, Grant se volvió hacia el cuadro.

Gennie había retratado con una nitidez desmesurada lo que Grant necesitaba de aquel lugar, lo que sentía. El poder ilimitado del mar, la gloria de un espacio sin fin. Había despreciado los colores más tenues para decantarse por tonos fuertes y llamativos. Había renunciado a la delicadeza para decantarse por la potencia. Lo que antes era un lienzo en blanco se había convertido en algo lleno de la fuerza, la turbulencia y los secretos del Atlántico. Los secretos de la naturaleza y la solidez y la fuerza del ser humano. Había captado ambas cosas, las había hecho enfrentarse la una a la otra, reflejando al mismo tiempo su armonía.

Aquel cuadro lo conmovía, lo agitaba, lo atraía tanto como su creadora.

Gennie sentía la tensión incrementándose en su nuca mientras Grant observaba el cuadro con el ceño fruncido. Sabía que era todo lo que ella quería que fuera, que quizá fuera el mejor trabajo que había hecho en su vida. Pero era el mundo de Grant, su fuerza, sus secretos los que habían dominado sus sentimientos mientras lo pintaba. Desde el momento en el que había terminado aquel cuadro, había dejado de ser suyo para pertenecerle a Grant.

Grant se distanció un poco del cuadro y miró hacia al mar. La tormenta estaba más cera; la veía vibrar peligrosamente en el cielo, en aquellas nubes oscuras y furiosas. Parecía haberse quedado sin palabras, él, que tanta facilidad tenía para las réplicas rápidas. No podía pensar en nada que no fueran ella y el deseo que anudaba su estómago.

—Es bueno —dijo lacónico.

Si le hubiera pegado, no le habría hecho más daño. Su pequeño jadeo fue ahogado por el gemido del viento. Durante un instante, Gennie se quedó mirando su espalda. Rechazo… ¿es que nunca iba a dejar de exponerse a su rechazo?

El dolor se transformó en enfado en cuestión de segundos. Ella no necesitaba su aprobación, su complacencia, su comprensión. Tenía todo lo que necesitaba dentro de sí misma. En silencio, colocó el lienzo en el carrito en el que lo transportaba y plegó el caballete. En cuanto hubo preparado todas sus cosas, se volvió lentamente hacia Grant.

—Antes de irme, me gustaría decirte algo —su voz era fría, casi sin entonación—. No es muy frecuente que alguien descubra que la primera impresión que, se ha llevado de algo sea la más acertada. La primera noche que te conocí, pensé que eras un hombre maleducado, arrogante, sin ninguna cualidad —el viento lanzaba la melena hacia sus ojos; lo apartó con una brusca inclinación de cabeza para poder dirigirle una mirada glacial—. Me resulta gratificante darme cuenta de la razón que tenía… y también poder desagradarte tan intensamente —con la barbilla alta, se volvió y comenzó a caminar hacia su coche.

Abrió el maletero y guardó allí las pinturas, el caballete y el cuadro, alegrándose perversamente de que la furia continuara consumiéndola. Cuando Grant la agarró del brazo, cerró el capó de un portazo, y se volvió hacia él, lista para la batalla. Estaba tan cegada por sus sentimientos que no advirtió el calor de sus ojos ni su irregular respiración.

—¿Crees que voy a dejar que te vayas? —le exigió—. ¿Crees que voy a dejar que desaparezcas de mi vida sin dejar nada detrás?

Gennie sentía una presión insoportable en el pecho, los ojos le brillaban con furia. Con calculado desdén, miró hacia la mano con la que Grant le agarraba los brazos.

—Aparta la mano —le dijo, separando las palabras con insolente precisión.

Un rayo cruzó el cielo mientras se miraban el uno al otro. Un trueno ensordecedor ahogó el juramento de Grant.

—Deberías haber seguido mi consejo —dijo entre dientes—, y quedarte con tus condes y barones —inmediatamente, la empujó contra la dura hierba, contra el viento.

—¿Qué demonios crees que estás haciendo?

—Lo que debería haber hecho en el momento en el que irrumpiste en mi vida.

¿Asesinarla? Grant miraba hacia el acantilado y el mar que tenía debajo. El cielo sabía que Grant parecía dispuesto a matarla… y quizá hasta lo creyera capaz de hacerlo. Pero Gennie sabía lo que significaba para él la violencia. Luchó salvajemente contra él mientras intentaba arrastrarla hacia el faro.

—¡Te has vuelto loco! ¡Déjame irme!

—Supongo que sí —confirmó muy tenso. Un nuevo rayo desgarró los cielos. Empezaba a llover.

—¡Te he dicho que me quites las manos de encima!

Grant giró entonces hacia ella. Su rostro parecía haberse ensombrecido con la delirante luz de la tormenta.

—¡Ya es demasiado tarde para eso! —le gritó—. Maldita sea, lo sabes tan bien como yo. Fue demasiado tarde desde el primer momento —la lluvia caía sobre ellos, una lluvia cálida y martilleante.

—¡No me vas a arrastrar a tu cama, ya me has oído! —se aferraba a su camisa empapada con la mano libre, mientras su cuerpo vibraba de furia y deseo—. No me vas a llevar a ninguna parte. ¿Acaso te crees que de pronto puedes llegar a la conclusión de que necesitas una amante y agarrarme a mí?

Grant cada vez encontraba más dificultades para respirar. La lluvia cubría su rostro, acentuando la apasionada oscuridad de sus ojos. Gennie estaba empapada, brillante. ¿Una sirena? Quizá lo fuera, pero él ya había destrozado su arrecife.

—No cualquier amante —la estrechó contra él de tal modo que sus ropas empapadas parecieron fundirse—. Es a ti a quien quiero, Gennie, y lo sabes.

Sus rostros estaban muy cerca, sus miradas se cruzaban. Cada uno de ellos había olvidado la tormenta que los rodeaba, sobrecogidos por la tempestad que se desataba en su interior. Corazón contra corazón. Deseo contra deseo. Llena de miedo y sintiéndose al mismo tiempo triunfal, Gennie alzó la cabeza.

—Demuéstramelo.

Grant la apretaba con tal fuerza contra él que ni siquiera el viento habría podido interponerse entre ellos.

—Aquí —dijo tempestuosamente—. Aquí y ahora.

Se apoderó de su boca con un beso salvaje y ella contestó. Una pasión desatada los arrastraba más allá de la cordura, más allá de la civilización; los llevaba hacia un oscuro túnel donde reinaban el caos y el deseo. La boca presurosa de Grant corría por el rostro de Gennie, queriendo devorar todo lo que pudiera ser consumido y todavía más. Cuando arrancó con los dientes la gargantilla que Gennie llevaba al cuello, ella gimió y bajó con él hasta el suelo.

Un viento húmedo y cortante, la lluvia, el estrépito del mar en la tormenta… Pero no era aquella tempestad la que los estaba haciendo temblar. Grant se olvidaba de los elementos mientras se presionaba contra ella, sintiendo cada línea de su cuerpo, cada curva como si se hubiera desprendido ya de sus ropas. El corazón de Gennie latía con violencia. Era como si hubiera encontrado un camino hasta el pecho de Grant para fundirse con el suyo.

Sentía el cuerpo de Gennie como un horno. Hasta entonces no sabía que un ser vivo pudiera llegar a generar tanto calor. Pero ella era la vida, moviéndose bajo él, buscando con sus manos y su ávida boca. La lluvia los empapaba de tal forma que debería haber enfriado el fuego que los abrasaba, pero era tan alta la pasión que avivaba aquella hoguera que hasta parecía más probable que la lluvia se evaporara al rozarlos.

Grant ya solo conocía la codicia, aquella urgencia eterna y primigenia. Gennie lo había hechizado desde el primer instante y en ese momento, al final, él había sucumbido. Sentía las manos de Gennie en su pelo, llevando su boca a la suya una y otra vez, dejándolo sin respiración, excitado y cada vez más hambriento.

Rodaron por la hierba hasta que Gennie quedó encima de él, besándolo con una fuerza y un poder que solo él podía igualar. En medio de aquel frenesí, tiró de su camisa para obligarlo a quitársela por encima de la cabeza. Con un largo y grave gemido, deslizó entonces las manos por su pecho. Y Grant sintió que su razón se hacía añicos.

Sin ninguna delicadeza, Grant la hizo tumbarse en el suelo. Ignorando botones, se deshizo de la blusa, desesperado por acariciar lo que durante tantos días se había negado. Sus manos se deslizaban por aquella húmeda piel amasando, poseyendo, demandando mucho más. Y cuando Gennie se arqueó contra él, ágil y demandante, enterró la boca en sus senos y se perdió a sí mismo.

Saboreaba la lluvia en su piel, confundida con el sabor a tormenta de verano y a su propia esencia. Como un hombre ahogado, se aferraba a su pecho mientras se hundía en sus profundidades. Sabía lo que era desear a una mujer, pero nunca había experimentado nada como aquello. El deseo podía ser controlado, canalizado, guiado. Pero entonces, ¿qué era aquello que palpitaba dentro de él? Sus caricias eran tan apasionadas que casi le estaba haciendo daño, pero era inconsciente de ello, en su desesperación por tomarlo todo, y por tomarlo muy rápidamente.

Comenzó a bajarle los vaqueros, que, para su exasperación, quedaban atrapados en las sinuosas curvas de su amante. Luchaba contra la tela empapada, avanzando en su conquista centímetro a centímetro. Iba siguiendo con los labios sus lentos progresos, temblando de placer cuando Gennie se arqueaba y gemía. Mordisqueó suavemente sus caderas y descendió por el muslo hasta la rodilla mientras le quitaba los vaqueros y los dejaba a un lado.

Completamente enloquecido, deslizó la lengua en ella y la oyó gritar por encima del aullido del viento. El calor lo sofocaba, la lluvia caía por su espalda, corría por su pelo y por su piel, pero no era capaz de ahogar la pasión que los llevaba cada vez más cerca de la cumbre.

Se deshicieron entre los dos de los vaqueros de Grant, sus manos convertidas en un nudo de dedos y sus labios fundidos en un beso de fuego. De la garganta de Gennie escapaban sonidos graves, guturales, que Grant sospechaba quizá fueran la fórmula de un nuevo hechizo urdido contra él. Pero ya no le importaba.

Un rayo iluminó el rostro de Gennie, sus pómulos marcados, los ojos rasgados y los labios entreabiertos, temblorosos. En ese momento, ella era una bruja, y él estaba siendo voluntariamente embrujado.

Posando la boca contra el palpitante pulso de su cuello, Grant se hundió en ella y la penetró con una violenta adoración que no era capaz de comprender. Cuando Gennie se tensó y gritó bajo él, Grant luchó para recuperar la cordura y la razón. Pero casi al instante sintió que Gene lo rodeaba por completo, arrastrándolo a una satinada y cálida oscuridad en la que él se vació.

Ya sin respiración, aturdido, vacío, enterró el rostro en el pelo de Gene. La lluvia continuaba cayendo, pero hasta ese momento no se había dado cuenta de que había perdido su fuerza. La tormenta había pasado, consumida por sí misma, como toda pasión. Sentía palpitar el corazón de Gennie bajo el suyo, la sentía temblar. Cerró los ojos e intentó reunir fuerzas y suficiente control para intentar comprender lo que había ocurrido.

—Oh, Dios —se lamentó con crudeza. Era imposible disculparse. No serviría de nada—. ¿Por qué no me lo has dicho? —musitó, mientras se tumbaba de espaldas sobre la hierba húmeda—. Maldita sea, Gennie, ¿por qué no me lo has dicho?

Gennie mantenía los ojos cerrados, dejando que la lluvia cayera sobre sus párpados, que cubriera su rostro y su cuerpo. ¿Así era como se suponía que tenía que ser?, se preguntó. ¿Debía sentirse tan agotada, tan debilitada mientras su piel vibraba con la huella de las caricias de Grant? ¿Debería sentirse como si alguien hubiera abierto todas sus cerraduras? Quién lo había hecho, si él o ella, no importaba. Su intimidad se había ido, y también la necesidad de ella. Pero al oír la dura pregunta de Grant, aquella velada acusación, sintió un dolor más agudo que el que le había causado la pérdida de la virginidad. No dijo nada.

—Gennie, ¿por qué me has dejado pensar que eras…?

—¿Qué? —preguntó, abriendo los ojos. Las nubes todavía estaban oscuras, pero la tormenta se había alejado.

Maldiciéndose a sí mismo, Grant se pasó la mano por el pelo.

—Gennie, deberías haberme dicho que no te habías acostado nunca con un hombre —¿pero cómo era posible, se preguntó, que no hubiera dejado que ningún hombre la tocara? Que él fuera el primero, el único…

—¿Por qué? —dijo deseando que Grant se marchara, o deseando tener fuerzas para hacerlo ella—. Eso es asunto mío.

Grant soltó un juramento, se incorporó y se inclinó sobre ella. Sus ojos estaban oscurecidos por un enfado que intentó apartar mientras la miraba.

—No soy una persona muy delicada —le dijo con sinceridad—, pero habría hecho todo lo posible y más por ser delicado contigo —como Gennie se limitaba a mirarlo en silencio, bajó la cabeza hacia ella—. Gennie…

Las dudas y los miedos de Gennie se disolvieron al oírlo susurrar su nombre.

—No quería que fueras delicado —musitó. Enmarcó su rostro entre las manos—. Pero ahora… —sonrió y observo que el ceño desaparecía también de la frente de Grant.

La besó en los labios. Fue un beso suave, casi un susurro. Después se puso de pie y la levantó en brazos. Gennie se echó a reír, sintiéndose ligera y feliz.

—¿Y ahora qué haces? —le preguntó.

—Llevarte dentro para que puedas entrar en calor, secarte y hacer el amor conmigo otra vez… Aunque quizá no en ese orden.

Gennie le rodeó el cuello con los brazos.

—Están empezando a gustarme tus ideas. ¿Y qué me dices de la ropa?

—Podemos rescatar lo que haya quedado de ella un poco más tarde —abrió la puerta del faro—. De momento no vamos a necesitarla.

—Definitivamente, me gustan tus ideas —presionó la boca contra su cuello—. ¿De verdad vas a subir conmigo en brazos todas esas escaleras?

—Sí.

Gennie echó un vistazo a la empinada escalera y se agarró a Grant con fuerza.

—Me gustaría comentar que no sería muy romántico que me dejaras caer al suelo.

—No sé si debería permitir que insinuaras semejantes calumnias sobre mi supuesto machismo.

—O sobre tu equilibrio —lo corrigió Gennie mientras comenzaban a subir. Se estremeció cuando su piel húmeda comenzó a enfriarse y rio bruscamente—. Grant, ¿se te ha ocurrido pensar lo que pueden parecer ese montón de ropas si a alguien se le ocurre pasarse por allí?

—Probablemente parezcan algo mucho más grave de lo que son —consideró—. Y deberían desanimar a cualquiera a entrar en mi finca. Debería habérseme ocurrido antes… Es una solución mucho mejor que un cartel anunciando la presencia de un perro asesino.

Gennie suspiró, en parte de alivio, cuando Grant la dejó en el suelo.

—Eres imposible. Cualquiera pensaría que eres Clark Kent.

Grant se detuvo en la puerta del baño para mirarla fijamente.

—¿Perdón?

—Ya sabes, alguien que esconde una personalidad secreta. Aunque de ti puede decirse cualquier cosa salvo que eres un hombre de modales apacibles —añadió mientras jugueteaba con un rizo de Grant—. Te has instalado en el faro como si fuera una especie de fortaleza para tu soledad.

Grant continuaba mirándola fijamente.

—¿Cómo se llamaba la madre de Clark Kent?

—¿Es un examen?

—¿Lo sabes?

Gennie arqueó las cejas al advertir que se había puesto repentinamente serio.

—Martha.

—Maldita sea —musitó Grant. Soltó una carcajada y le dio un beso sorprendentemente amistoso, considerando que ambos estaban desnudos y abrazados—. Continúas sorprendiéndome, Genviève, Creo que estoy loco por ti.

Aquellas palabras, pronunciadas de forma tan natural, fueron directamente hacia el corazón de Gennie.

—¿Porque me sé el nombre de pila de la madre adoptiva de Superman?

Grant frotó la mejilla contra la de Gennie; aquel fue el primer gesto dulce que Gennie le había visto desde que lo conocía. Y en ese instante, comprendió que estaba perdida como no lo había estado jamás en su vida.

—Esa es una de las razones —al sentir que temblaba, Grant la abrazó con fuerza—. Vamos a la ducha. Estás helada.

Se metió con ella en la bañera sin dejar de abrazarla y una vez allí, presionó los labios contra los suyos con un largo e insistente beso. Con la tormenta, con la pasión, Gennie se había sentido invulnerable. En aquel momento, tras haber perdido la inocencia y al ser consciente de todo lo que estaba ocurriendo, regresaron los nervios. Unos minutos antes, se había entregado por completo a él, pero en aquel momento solo era capaz de abrazarlo mientras pensaba con vértigo en lo ocurrido.

Cuando el agua comenzó a correr, caliente y fuerte, jadeó sobresaltada. Con una risa grave, Grant deslizó la mano por su cadera.

—¿Te gusta?

Sí, le gustaba, pero Gennie inclinó la cabeza y lo miró con los ojos entrecerrados.

—Deberías haberme avisado.

—La vida está llena de sorpresas.

Como enamorarse, pensó Gennie, cuando no se tenía la menor intención de hacerlo. Sonrió al tiempo que lo abrazaba.

—¿Sabes? —Grant perfiló los labios de Gennie con la lengua—. Estoy empezando a acostumbrarme a tu sabor, y a sentir tu piel húmeda. Creo que no me importaría quedarme aquí durante las dos horas siguientes.

Deslizó las manos por su espalda y Gennie se estrechó contra él. Manos fuertes, duras, en contraste con la elegancia de su forma. No era capaz de imaginar otras manos que pudieran tocarla.

Mientras el vapor se elevaba a su alrededor y Gennie se entregaba a su abrazo, Grant sintió un intenso deseo fluyendo nuevamente en su interior. Los músculos se le contrajeron, preparándose para la acción.

—No, esta vez no —susurró contra su cuello.

Aquella vez quería recordar la fragilidad de Gennie y el asombro de ser el primer hombre que había hecho el amor con ella. La poca ternura que pudiera encontrar en su interior, sería toda para ella.

—Deberías secarte —añadió al tiempo que mordisqueaba suavemente sus labios antes de separarse de ella.

Gennie sonreía, pero lo miraba con expresión de inseguridad. Mientas cerraba el grifo de la ducha, Grant intentó ignorar el miedo que su vulnerabilidad le provocaba. Tomó una toalla y le secó la cara.

—Venga, levanta los brazos.

Gennie obedeció. Posó las manos en sus hombros mientras él la envolvía en la toalla. Lentamente, desmigando una lluvia de besos por su rostro, Grant ató la toalla sobre sus senos. Gennie cerró los ojos, disfrutando de la sensación de estar siendo mimada.

Utilizando una toalla limpia, Grant comenzó a secarle el pelo. Delicada, lentamente, mientras el corazón de Gennie latía a una velocidad de vértigo, le frotaba la cabeza.

—¿Tienes calor? —musitó, mordisqueando el lóbulo de su oreja—. Porque estás temblando.

¿Cómo podía contestar cuando sentía que tenía el corazón en la garganta? En su interior crepitaba un intenso calor, pero su cuerpo temblaba de miedo y de deseo. Había bastado un beso de Grant para saber que a partir de aquel momento y para siempre, sería completamente suya.

—Te deseo —dijo Grant lentamente—. Te he deseado desde el primer momento —deslizó la lengua por su oído—. Y tú lo sabías.

—Sí —dijo casi sin respiración.

—¿Y sabes que ahora te deseo mucho más de lo que hasta ahora te había deseado? —cubrió sus labios antes de que pudiera contestar—. Vamos a la cama, Gennie.

No la levantó en brazos, sino que tomó su mano para que pudieran caminar juntos hasta el dormitorio. Gennie sentía cómo le palpitaba el pulso. La primera vez lo había hecho todo sin pensar, sin dudas. El deseo y la pasión habían sido sus guías la primera vez que habían hecho el amor, pero en ese momento su mente pensaba con claridad y tenía los nervios a flor de piel. Sabía ya hasta dónde la iba a llevar Grant con sus caricias y su sabor. En aquella ocasión, el viaje era tan temido como ansiado.

—Grant…

Grant apenas la tocaba; se limitaba a enmarcar su rostro con las manos mientras ambos permanecían de pie frente a la cama.

—Eres muy hermosa —la contemplaba con una mirada intensa, escrutadora—. La primera vez que te vi, me dejaste sin respiración. Y todavía lo haces.

Tan conmovida por sus largas miradas y la delicadeza de sus palabras como lo había estado por sus besos tempestuosos, Gennie tomó su muñeca.

—No necesito que digas nada a menos que realmente quieras hacerlo. Solo quiero estar contigo.

—Cualquier cosa que te diga será cierta. En caso contrario, no te la diría.

Se inclinó hacia ella, rozando sus labios y disfrutando de la dulzura de su sabor. La acariciaba con profunda ternura, rozando apenas su rostro. Gennie sentía cómo se iban aligerando sus pensamientos al tiempo que una nueva gravidez invadía su cuerpo. Apenas sintió que se movían cuando Grant la tumbó en la cama.

Pero entonces parecía sentirlo todo, las pequeñas protuberancias de la colcha, la textura de las manos de Grant, la delgada capa de vello que cubría su pecho. Todo, lo sentía todo, como si su piel fuera de pronto tan suave y sensible como la de un recién nacido. Y Grant la trataba como si fuera algo precioso; cubría su rostro de besos ligeros como un suspiro mientras continuaba acariciándola, de forma excitante, pero deteniéndose a la espera de sus demandas.

Aquella sensación de ingravidez que había experimentado el día que se habían besado en la iglesia, se derramaba de nuevo sobre ella, pero en aquel momento, con la estremecedora excitación del conocimiento. Consciente de hasta dónde podía conducirlos, Gennie suspiró. Aquella vez el viaje sería suntuoso, lento y amable.

La luz que se filtraba a través de la ventana era tenue, de un gris nebuloso, como el de las nubes que todavía ocultaban el sol. Inundaba la habitación de sombras y misterios. Gennie podía oír el mar… no aquel rugido titánico y ensordecedor, sino el eco y la promesa de su fuerza. Y cuando Grant susurraba palabras para ella, era tan impetuoso y fuerte con el océano. La urgencia que Gennie había experimentado la vez anterior, se había transformado en un gozo sereno. Aunque el deseo no era menor, se sentía más cómoda así, una verdad que jamás habría pensado experimentar. Grant podía protegerla si lo necesitaba. Mimarla al más antiguo estilo. Bajo sus demandas y su impaciencia, había un hombre que sabía ser generoso cuando importaba. Y descubrir eso era descubrirlo todo.

«Acaríciame, no dejes de acariciarme», le suplicaba sin palabras. Y él atendía sus silenciosas demandas. El placer era como luz líquida, como un río tranquilo, como una lluvia suave. Su mente estaba llena de él, solo de él; ya nunca sería capaz de pensar en sus cuerpos como algo separado, sino como las partes que conformaban un todo.

Susurros y suspiros, el calor de la piel. Gennie estaba aprendiendo todo de él, de aquel hombre que rara vez se mostraba ante nadie. Su sensibilidad era la más dulce que había conocido. Y su delicadeza, tan profundamente oculta, era todavía más excitante.

Gennie no fue consciente de cuándo convirtió Grant aquella gozosa placidez en excitación. Pero lo hizo. El cambio sutil en sus movimientos, en su respiración, envió un estremecimiento de placer a las entrañas de Grant. Y encontró todavía más placer al mirar su rostro bajo aquella lúgubre luz. Un rayo de pasión le recordó que nadie había tocado a Gennie como lo estaba haciendo él. Y nadie lo haría. Había tenido tanto cuidado durante tanto tiempo de no permitir que nadie se acercara a él, de bloquear cualquier posible sentimiento de posesión, de evitar ser poseído… Y, sin embargo, aunque aquella sensación de propiedad lo molestaba, no podía luchar contra ella. Grant se dijo a sí mismo que eso no significaba que Gennie fuera suya. Y, sin embargo, no era capaz de imaginársela con otro.

Continuó besándola lentamente hasta que sintió que su boca ardía y buscó entonces su hombro. Y cuando sintió que Gennie estaba completa e incuestionablemente entregada, se hundió en su cálido interior. Al oírla gemir, buscó su boca, deseando sentir lo que ya había oído.

Salvaje, ardiente, Gennie se movía con él, respondiendo a su ritmo agonizantemente lento guiada solamente por su intuición. Ella quería correr, quería quedarse para siempre en aquel mundo de sueños. En aquel momento, comprendía plenamente por qué al encuentro de dos personas, de dos seres separados, se le llamaba hacer el amor.

Se abrió por completo, ofreciéndole todo. Cuando Grant se deslizó dentro de ella, lo sintió estremecerse, oyó su gemido amortiguado contra su cuello. Él jadeaba contra su oído, pero continuaba moviéndose a un ritmo exquisitamente lento.

Gennie se vio arrastrada hacia el interior de un túnel de paredes algodonosas. Un túnel que iba haciéndose cada vez más profundo y exuberante que le hacía sentir que toda su existencia había estado destinada a llegar hasta allí, a aquel calor de terciopelo que prometía no acabar nunca. La razón la había abandonado y solo los sentidos dominaban su cuerpo. Grant estaba temblando… ¿temblaría ella también? Mientras posaba las manos en sus hombros, podía sentir la tensión de sus músculos, a pesar de que sus movimientos continuaban siendo lentos y delicados. A través de la niebla del placer, Gennie supo que Grant estaba reprimiendo sus propias necesidades por ella. Se sintió entonces atrapada por una oleada de emoción cien veces más grande que la pasión.

—Grant —su nombre era solo un suspiro mientras la abrazaba—. Ahora, llévame ahora.

—Gennie —alzó su rostro, ofreciéndole a Gennie la visión fugaz de sus ojos oscuros antes de que sus labios se encontraban. El control al que Grant se estaba sometiendo pareció estallar ante el contacto de sus labios. Grant ahogó un gemido mientras corría con ella hasta la cumbre del placer.

Y desapareció entonces toda posibilidad de pensamiento coherente.

Capítulo 8

Con un lento estiramiento y un largo suspiro, Gennie se despertó. Estaba acostumbrada a despertarse temprano y muy rápidamente. La inicial sensación de desorientación desapareció casi al instante. No, el sol que entraba a raudales por la ventana no era el suyo, pero sabía cuál era. Sabía dónde estaba y por qué.

Aquella cálida mañana tenía una nueva textura; cuerpo junto a cuerpo, amante junto a amante, mujer junto a hombre. Cualquier posible sensación de somnolencia se ahogó abrumada por una oleada de satisfacción. Volvió la cabeza y observó a Grant mientras dormía.

Ocupaba, advirtió divertida, unas tres cuartas partes de la cama. Durante la noche, la había empujado varias veces hasta el borde. Tenía el brazo descuidadamente posado sobre ella, no como un amante, pensó, sino simplemente porque necesitaba ocupar ese espacio. También se había apropiado de la mayor parte de la almohada. Contra las sábanas blancas, su rostro parecía intensamente moreno y sombreado por la barba que cubría su mandíbula. Al mirarlo, Gennie se dio cuenta de que estaba completamente relajado. Solo lo había visto de esa forma una vez, y había sido el día que habían ido a pasear por la playa.

¿Cómo llegar hasta él?, se preguntó mientras cedía al deseo de juguetear con su pelo. ¿Qué lo habría convertido en un hombre tan intenso y solitario? ¿Y por qué desearía ella tan terriblemente comprender y compartir los secretos que guardaba?

Gennie dibujó la línea de su barbilla delicada y cuidadosamente con las yemas de los dedos. Un rostro fuerte, pensó, casi duro. Pero de forma inesperada, asomaban a veces el humor y la ternura a sus ojos. Entonces la dureza se desvanecía y solo quedaba la fuerza.

Brusco, distante, arrogante, eran todas esas cosas, sí. Y a pesar de ellas, lo amaba. A pesar o quizá a causa de ellas. Había sido la delicadeza que había mostrado la que le había permitido admitir su amor, aceptarlo, pero el amor había estado allí durante todo el tiempo.

Deseaba contárselo, decirle aquellas palabras sencillas y exquisitas. Había compartido su cuerpo con él, le había dado su virginidad y su confianza. Y quería compartir también sus sentimientos. El amor, pensaba, era algo que había que ofrecer libremente y sin condiciones. Pero conocía a Grant lo suficientemente bien como para comprender que era él el que tendría que dar el primer paso. Así lo exigía su naturaleza. Cualquier otro hombre se habría sentido halagado, complacido e incluso aliviado al conseguir que una mujer declarara tan fácilmente sus sentimientos. Pero para Grant sería un motivo de preocupación.

Todavía tumbada y sin dejar de mirarlo, se preguntó si habría sido una mujer la que lo había convertido en un ser tan solitario. Estaba convencida de que habían sido el dolor o la desilusión los que lo habían convertido en un hombre tan decidido e inaccesible. Tenía una amabilidad que disimulaba, un talento que aparentemente no estaba utilizando y una calidez que atesoraba. Esos eran sus misterios; y ella solo esperaba tener la paciencia para esperar a que estuviera preparado para compartirlos.

Feliz y satisfecha, Gennie se acurrucó contra él y susurró su nombre. La respuesta de Grant fue un murmullo ininteligible mientras se tumbaba hacia abajo y enterraba la cabeza en la almohada. Aquel movimiento le costó a Gennie varios preciosos centímetros de colchón.

—¡Eh! —lo empujó riendo—. Muévete.

No hubo respuesta.

Menudo romántico, pensó Gennie con ironía. Le dio un beso en el hombro y se levantó de la cama. Grant aprovechó inmediatamente el espacio disponible.

Un solitario, pensó Gennie. No era un hombre acostumbrado a compartir su espacio con nadie. Tras dirigirle una última mirada, Gennie salió al pasillo y se metió en el baño.

El sonido del agua corriente fue despertándolo poco a poco. Grant permaneció tumbado, todavía somnoliento y preguntándose por el esfuerzo que le costaría abrir los ojos. Estaba acostumbrado a alargar el momento de levantarse hasta que ya era imposible evitarlo.

Con el rostro enterrado en la almohada, podía oler la fragancia de Gennie. Aquel olor despertaba cientos de imágenes en su cerebro. Imágenes tórridas, pero no del todo formadas. Imágenes que lo excitaban y al mismo tiempo lo relajaban.

Apenas medio despierto, Grant se estiró para descubrir que estaba solo en la cama. Pero el calor de Gennie todavía estaba allí, impregnado en las sábanas, en su piel. Alargó aquel feliz momento sin estar muy seguro de por qué se sentía tan bien, pero sin intentar tampoco encontrar las razones.

Recordaba el tacto de su piel, su sabor, el palpitar acelerado de su pulso. ¿Habría habido alguna vez una mujer que lo hubiera hecho desearla tan intensamente? ¿Quién podía hacerle sentirse tan pacífico en un momento y salvaje al siguiente? ¿Qué cerca había estado de cruzar la frontera entre el deseo y la necesidad? ¿O quizá ya la habría cruzado?

Había más preguntas con las que no podía enfrentarse en aquel momento, cuando su mente estaba todavía adormecida y ofuscada por imágenes de Gennie. Necesitaba sacudirse el sueño y distanciarse un poco de lo ocurrido para poder encontrar cualquier respuesta.

Medio dormido, se sentó en la cama. Se estaba frotando la cara cuando Gennie regresó.

—Buenos días.

Con el pelo envuelto en una toalla y cubierta por el albornoz de Grant, se sentó en el borde de la cama. Entrelazó las manos alrededor del cuello de Grant y se inclinó para besarlo. Olla a su jabón y a su champú, una sensación que le resultó a Grant devastadoramente íntima. Cuando ya estaba empezando a dejarse penetrar por aquella sensación, Gennie se apartó y le brindó una amistosa sonrisa.

—¿Ya te has despertado?

—Casi —como quería verle el pelo, le quitó la toalla de la cabeza y la dejó caer al suelo—. ¿Llevas mucho tiempo despierta?

—Solo desde que me has echado de la cama —rio al verlo fruncir el ceño—. No te creas que estoy exagerando. ¿Quieres un café?

—Sí.

Cuando Gennie se levantó, Grant le tomó la mano y se la sostuvo entre las suyas hasta que la sonrisa de Gennie comenzó a transformarse en una expresión de desconcierto. ¿Qué querría que le dijera?, se preguntó Grant. ¿Y qué quería decirle a ella, o a sí mismo? No estaba seguro de nada, excepto que fuera lo que fiera lo que estaba ocurriendo en su interior, ya era demasiado tarde para detenerlo.

—¿Grant?

—Ahora mismo bajaré yo —farfulló, sintiéndose como un estúpido—. Esta vez prepararé yo el desayuno.

—De cuerdo.

Gennie vaciló, preguntándose si era realmente eso lo que Grant pretendía decir, pero al final lo dejó solo.

Grant se quedó un momento en la cama, escuchando sus pasos en las escaleras. Los pasos de Gennie… en sus escaleras. No estaba seguro de si sería capaz de volver a acostarse en aquella cama sin pensar en ella acurrucada a su lado.

Pero había habido otras mujeres, recordó Grant. Había disfrutado con ellas y las había apreciado. Y las había olvidado también. ¿Por qué estaba tan seguro de que no había nada de Gennie que pudiera olvidar? Nada, ni siquiera aquella diminuta marca de nacimiento que había encontrado en su cadera, una media luna que podía cubrir con la yema de su dedo meñique. Era ridícula la emoción que le había producido descubrir algo que sabía que ningún otro hombre había tocado.

Se estaba comportando como un estúpido, se dijo a sí mismo. Estaba encantado con el hecho de haber sido el primer amante de Gennie y obsesionado con la idea de ser el último y el único. Necesitaba estar solo un rato, eso era todo, poner las cosas en su justa perspectiva. Lo último que quería era empezar a establecer ataduras entre ellos.

Se levantó y hurgó en sus cajones hasta encontrar unos vaqueros cortos. Prepararía el desayuno, le pediría que se marchara a su casa y se pondría a trabajar.

Pero cuando llegó al final de las escaleras, percibió la fragancia del café y la oyó canturrear, se sintió sobrecogido por una poderosa sensación de déjà vu. Podía explicársela, se dijo, porque había ocurrido algo idéntico la mañana que la había conocido. Pero no era eso… aquella explicación era demasiado lógica para justificar la fuerza de aquel sentimiento. Era algo más que el reconocimiento de lo ya vivido, era la sensación de permanencia, de adecuación, la consistencia de un placer tan simple que dolía. Aunque entrara cientos de veces en aquella cocina, año tras año, jamás la encontraría completa a menos que ella estuviera esperándolo.

Grant se detuvo a observarla en el marco de la puerta. El café estaba ya listo y Gennie se estaba estirando para bajar las tazas del armario. El sol iluminaba su pelo, arrancando esos matices rojos que casi vibraban, como llamas de terciopelo. Gennie se volvió y contuvo la respiración al verlo. Casi inmediatamente le sonrió.

—No te he oído llegar —se colocó un mechón de pelo tras la oreja y empezó a servir café—. Hace un día maravilloso. La lluvia ha dejado todo resplandeciente y el mar está más azul que nunca. Parece increíble que ayer mismo hubiera una tormenta.

Con una taza en cada mano, volvió a darle la espalda. Aunque pretendía acercarse a él, su mirada la había detenido. Su desconcierto comenzó a transformarse en tensión. ¿Estaría enfadado?, se preguntó. ¿Pero por qué? A lo mejor ya se estaba arrepintiendo de lo que había pasado. ¿Por qué habría sido tan tonta como para pensar que lo que había ocurrido entre ellos había sido algo especial, tan único para él como para ella?

Se aferró con fuerza a las tazas. No le permitiría disculparse, poner ninguna excusa. Pero tampoco le montaría una escena. El dolor era real, físicamente real, pero se obligó a ignorarlo. Más tarde, cuando estuviera sola, se enfrentaría a él. De momento se obligaría a mirarlo sin lágrimas, sin súplicas.

—¿Ocurre algo? —preguntó con una voz sorprendentemente tranquila y controlada.

—Sí, ocurre algo.

Agarraba las tazas con tanta fuerza que por un instante Gennie temió que fueran a estallar. Pero por lo menos eso sirvió para que los dedos le dejaran de temblar.

—Quizá deberíamos sentarnos —sugirió.

—No quiero sentarme —el tono de Grant era tan duro como una bofetada, pero Gennie no retrocedió.

Lo observó acercarse al fregadero y apoyarse contra él, murmurando y maldiciendo. En otro momento, aquella actitud tan propia de él la habría divertido.

Pero en ese instante solo era capaz de esperar en silencio. Si iba a hacerle daño, dejaría que se lo hiciera rápidamente antes de derrumbarse.

Grant giró sobre sus talones casi violentamente y le dirigió una mirada acusadora.

—Maldita sea, Gennie, he perdido la cabeza.

Entonces fue a ella a la que le tocó quedarse mirándolo fijamente. El pulso pareció detenérsele durante largo rato para empezar después a latir a una velocidad de vértigo. El color desapareció de su rostro, hasta hacerlo parecer de porcelana contra el vívido brillo de sus ojos verdes. Grant soltó un nuevo juramento y se pasó la mano por el pelo.

—Estás tirando el café —musitó, y se metió las manos en los bolsillos.

—Oh —Gennie bajó la mirada hacia los ridículos charquitos que se estaban formando en el suelo y dejó las tazas en la mesa—. Yo… yo lo secaré.

—Déjalo —Grant la agarró del brazo antes de que hubiera tenido tiempo de ir a buscar un trapo—. Escucha, me siento como si alguien acabara de darme un puñetazo en las entrañas, un puñetazo de esos que te doblan y hacen que la cabeza te zumbe al mismo tiempo. Es algo que siento a menudo cuando te miro —ante el silencio de Gennie, la agarró del otro brazo—. En primer lugar, en ningún momento te he pedido que te metieras en mi vida y echaras a perder mi cabeza. Lo último que quería era que te cruzaras en mi camino, pero lo hiciste. Así que ahora estoy enamorado de ti y puedes estar segura de que no estoy muy entusiasmado con la idea.

Gennie recuperó la voz, pero no estaba muy segura de lo que quería hacer con ella.

—Bueno —consiguió decir al cabo de un momento—, creo que acabas de ponerme exactamente en mi lugar.

—Oh, así que ahora le apetece bromear —Grant la soltó disgustado y se acercó al mostrador. Levantó una taza de café y bebió la mitad de su contenido de un trago, experimentando un perverso placer al sentir que le abrasaba la garganta—. Entonces riamos —sugirió mientras dejaba la taza en su lugar y la fulminaba con la mirada—. No vas a ir a ninguna parte hasta que no averigüe qué demonios voy a hacer contigo, Gennie —le advirtió.

Batallando contra los sentimientos contradictorios que la asaltaban, sorpresa, enfado, asombro, Gennie puso los brazos en jarras. Fue un movimiento tan brusco que el albornoz estuvo a punto de deslizarse por su hombro.

—¿De verdad? Así que ahora tienes que averiguar lo que vas a hacer conmigo, como si fuera una especie de resfriado inoportuno.

—Condenadamente inoportuno —musitó.

—Es posible que no lo hayas notado, pero soy una mujer adulta acostumbrada a tomar mis propias decisiones. Así que no vas a hacer absolutamente nada conmigo —le dijo mientras el enfado se sobreponía por encima de cualquier otro sentimiento. Clavó un dedo en su pecho y la abertura del albornoz se hizo más ancha—. Si estás enamorado de mí, ese es tu problema. Yo ya tengo bastante con el mío, puesto que también estoy enamorada de ti.

—¡Genial! —gritó Grant—. Simplemente genial. Habría sido mucho mejor que hubieras esperado en la cuneta a que terminara aquella maldita tormenta en vez de venir hasta el faro.

—No estás diciéndome nada que no sepa —replicó Gennie, dando media vuelta para abandonar la habitación.

—Espera un momento —Grant la agarró nuevamente del brazo y la obligó a apoyarse contra la pared—. No vas a ir a ninguna parte hasta que hayamos aclarado esto.

—¡Aclarado! —se apartó el pelo de la cara y lo fulminó con la mirada—. Estamos enamorados el uno del otro y estoy deseando tirarte por ese precipicio. Si tuvieras un poco de tacto…

—No tengo.

—Un poco de sensibilidad —continuó diciendo—, no le dirías a alguien que estás enamorado de ella en el mismo tono que utilizarías para asustar a un niño pequeño.

—¡Yo no estoy enamorado de alguien! —gritó Grant, furioso con ella porque tenía razón y no podía hacer nada para evitarlo—. Estoy enamorado de ti, maldita sea. Y no me gusta.

—Ya lo has dejado suficientemente claro —enderezó los hombros y alzó la barbilla.

—No adoptes esa actitud majestuosa conmigo —comenzó a decir Grant. Gennie entrecerró los ojos hasta convertirlos en dos puntas afiladas y su piel se sonrojó majestuosamente.

De pronto, Grant comenzó a reír y cuando Gennie alzó la cabeza furiosa, simplemente, se derrumbó contra ella.

—Oh, Dios mío, Gennie. Cuando me miras así, como si estuvieras a punto de mandarme a las mazmorras, no soy capaz de resistirme.

—¡Apártate de mí, idiota! —lo empujaba colérica pero él continuaba sin moverse un milímetro. Solo sus rápidos reflejos evitaron que recibiera una buena patada en un punto estratégico.

Sin dejar de reír, buscó los labios de Gennie. Y su risa cesó tan bruscamente como había empezado. Con aquella delicadeza que rara vez mostraba, le enmarcó el rostro con las manos. Y Gennie supo que estaba perdida.

—Gennie —sin apartar los labios de lo suyos, susurró su nombre. Y aquel susurro bastó para hacerla estremecerse—. Te amo —hundió los dedos en su pelo y le hizo apartar la cabeza hasta que sus ojos se encontraron—. No me gusta, es posible que nunca me acostumbre a ello, pero te amo —suspiró y la estrechó de nuevo contra él—. Me haces perder la cabeza.

Mejilla contra mejilla, Gennie cerró los ojos.

—Puedes tomarte todo el tiempo que quieras para acostumbrarte —murmuró—. Pero te prometo que cuando lo hagas, no te arrepentirás.

—No me arrepiento —respondió él con un largo susurró—. Me molesta un poco, pero no me arrepiento —mientras deslizaba la mano por su pelo, sentía cómo renacía el deseo por ella, más suave, más tranquilo que las veces anteriores, pero no menos vibrante. Buscó su cuello, con la sensación de que su cabeza debería estar siempre allí. ¿De verdad estás enamorada de mí o lo has dicho porque estabas enfadada?

—Las dos cosas. Esta mañana he decidido que debía doblegar un poco tu ego y dejar que fueras tú el que me lo dijera primero.

—¿Es eso? —frunció el ceño y le hizo inclinar otra vez la cabeza a Gennie—. Mi ego…

—Tiende a ponerse de ese modo porque tiene un tamaño más grande de lo normal —sonrió dulcemente. En venganza, Grant devoró sus labios con un beso.

—¿Sabes? —consiguió decir al cabo de unos minutos—. Creo que se me han quitado las ganas de desayunar.

Sonriendo otra vez, Gennie inclinó la cabeza para mirarlo a los ojos.

—¿De verdad?

—Mmm. Y no me gustaría tener que comentarlo… —acarició las solapas del albornoz, y estuvo jugueteando con ellas antes de desabrochárselo por completo—, pero no te he dado permiso para usar mi albornoz.

—Oh, qué falta de tacto por mi parte —sonrió con descaro—. ¿Quieres que te lo devuelva ahora?

—No tengas prisa —deslizó la mano en la de Gennie y comenzó a caminar hacia la escalera—. Puedo esperar hasta que estemos en el dormitorio.

Desde la ventana del dormitorio, Grant la observaba alejarse. Era la primera hora de la tarde y el sol todavía brillaba en el cielo. Necesitaba distanciarse de ella. Y quizá también ella necesitara separarse de él. Eso era lo que se decía a sí mismo mientras se preguntaba durante cuánto tiempo sería capaz de permanecer lejos de su lado.

Tenía trabajo esperándolo en el estudio, una rutina que él sabía estaba directamente relacionada con la calidad y la cantidad de su producción. Necesitaba imponer una estricta disciplina a su vida. Era la creatividad la que debía guiar su horario. ¿Pero cómo podía trabajar cuando su mente estaba tan llena de ella, cuando su cuerpo conservaba todavía el calor del de Gennie?

Amor. Había conseguido evitarlo durante muchos años. Y de pronto, sin pensarlo, le había abierto la puerta. Había irrumpido en su vida sin que nadie lo invitara. Y lo había convertido en un ser vulnerable, dependiente. Todas esas cosas que una vez se había prometido no volver a ser. Si pudiera cambiar su situación, estaba convencido de que lo haría. Había vivido según sus propias normas, sus propios juicios y necesidades durante tanto tiempo que no estaba seguro de que tuviera voluntad o capacidad para establecer los compromisos que el amor exigía.

Terminaría haciéndole daño, pensó con tristeza, y el dolor le rebotaría en él. Ese era el inevitable destino de los amantes. ¿Pero qué querían el uno del otro? Sacudiendo la cabeza, se apartó de la ventana. De momento, el tiempo y el cariño eran suficientes, pero eso cambiaría. ¿Y qué sucedería cuando las demandas aumentaran, cuando las ataduras fueran mayores? ¿Se encerraría otra vez en sí mismo? Él no tenía derecho a enamorarse de alguien como Gennie, una persona cuyo estilo de vida estaba a años luz del que él había elegido y cuya inocencia la hacía especialmente vulnerable al dolor.

Ella jamás se daría por satisfecha viviendo allí, en aquel pedazo solitario de tierra, y él nunca le pediría que lo hiciera. Grant no renunciaría a su paz a cambio de las fiestas, las cámaras y el torbellino social en el que Gennie se desenvolvía. Si se pareciera más a Shelby…

Grant pensó en su hermana, que adoraba a la gente, el ruido. Cada uno de ellos había compensado a su manera el drama de perder a su padre de forma tan terrible. Pero al cabo de quince años, todavía estaban allí las cicatrices. Quizá Shelby las había curado más limpiamente, o quizá su amor por Alan MacGregor era tan fuerte que podía superar todos sus miedos. El miedo a exponerse, a perder a alguien, a ser dependiente.

Recordaba que Shelby había ido a verlo antes tomar la decisión de casarse con Alan. Estaba triste, temerosa. Él había sido duro con ella porque quería que se liberara de aquellos recuerdos que los perseguían a los dos. Había sido sincero porque su hermana necesitaba oír la verdad, pero no estaba seguro de que él pudiera vivir con ella.

Le había preguntado a su hermana si se sentía capaz de cerrar las puertas a la vida por algo que había ocurrido quince años atrás.

Shelby estaba entonces en la cocina, con los ojos rebosantes de lágrimas. Y recordaba que le había contestado furiosa, intuitiva: «¿no lo has hecho tú?».

De alguna manera, sí lo había hecho, aunque su trabajo y su pasión por él lo mantenían conectado con el mundo. Dibujaba para los demás, para su placer y diversión, porque de una forma que quizá solo él comprendía, le gustaba la gente, sus defectos y sus virtudes, sus locuras y su cordura. Simplemente no quería mezclarse con ella. Y se había negado con éxito, hasta que había aparecido Gennie, a involucrarse con nadie en una relación demasiado personal. Era mucho más fácil hacerlo de manera general. Las trampas surgían cuando se descendía a un nivel individual.

Trampas, pensó con un bufido burlón. Acababa de caer en una bien grande. Ya estaba impaciente por volver a ver a Gennie, por oír su voz, por ver su sonrisa.

Tenía que irse para preparar una acuarela que quería empezar, le había dicho ella. Quizá todavía no se hubiera quitado la enorme camiseta que Grant le había prestado. La suya estaba destrozada. Sin ningún esfuerzo, Grant podía imaginársela colocando su caballete cerca de la cala. Se habría echado el pelo hacia atrás. Y la camiseta se ajustaría a sus caderas…

Y mientras ella estaba haciendo su trabajo, él estaba allí, soñando como un adolescente. Con un sonido de frustración, Grant salió al pasillo, justo en el momento en el que empezaba a sonar el teléfono. Intentó ignorarlo, algo que hacía siempre fácilmente, pero de pronto cambió de opinión y bajó las escaleras a toda velocidad. Solo tenía un teléfono en la cocina porque se negaba a ser molestado cuando estaba en el estudio. Grant agarró el auricular y se apoyó contra la puerta.

—¿Diga?

—¿Grant Campbell?

A pesar de lo poco que lo conocía, Grant no tuvo problema en identificar su voz. Era inconfundible, incluso sin el casi imperceptible desdén con el que pronunciaba el apellido Campbell.

—Hola Daniel.

—Eres un hombre difícil de encontrar, ¿has estado en el pueblo?

—No —Grant sonrió de oreja a oreja—, pero no siempre contesto al teléfono.

La carcajada de Daniel hizo que Grant intensificara su sonrisa. Podía imaginarse a MacGregor sentado en su habitación privada, detrás de su enorme escritorio, fumando uno de los enormes puros que tenía prohibidos. Grant lo había caricaturizado así y le había pasado el dibujo a Shelby durante la celebración de la boda. Con aire ausente, alargó la mano para acercarse una bolsa de palomitas que tenía sobre el mostrador y la abrió.

—¿Cómo estás?

—Bien. Mejor que bien —la atronadora voz de Daniel estaba teñida por un inconfundible orgullo—. Hace dos semanas he sido abuelo.

—Enhorabuena.

—Es un chico —lo informó Daniel, mientras daba una satisfecha chupada a su habano—. Pesó cuatro kilos y es casi tan fuerte como un toro. Robert MacGregor Blade, pero lo van a llamar Mac. Buena marca —respiró con tanta fuerza que estuvieron a punto de estallarle los botones de la camisa—. Ese chico ha sacado mis orejas.

Grant escuchaba el resumen de las características del último MacGregor con una mezcla de diversión y cariño. Su hermana había pasado a formar parte de una familia que él personalmente encontraba irresistible. Conocía ya suficientes anécdotas sobre ellos como para poder dibujar una tira cómica durante toda su vida.

—¿Cómo está Serena?

—Se ha portado como una campeona —Daniel mordisqueó su puro—. Por supuesto, estaba seguro de que lo haría. Pero su madre estaba muy preocupada. Mujeres, ya sabes.

No mencionó, por supuesto, que había sido él el que había insistido en tomar un avión en cuanto se había enterado de que Serena se había puesto de parto. O que paseaba por la sala de espera como un loco mientras su esposa terminaba tranquilamente un bordado para la colcha del bebé.

—Justin estuvo con ella en todo momento… —había cierto resentimiento en sus palabras… suficiente como para decirle a Grant que el personal del hospital había tenido que vérselas con Daniel para impedir que entrara en la sala de partos.

—¿Ya sabe Shelby que ha tenido un sobrino?

—Estaba de luna de miel durante el parto —le dijo Daniel con un suspiro. Para él, era difícil comprender por qué su hijo y su nuera no habían cancelado los planes para estar cerca de la familia en una ocasión tan importante—. Pero bueno, ella y Alan vendrán este fin de semana. Por eso te llamaba. Quería que vinieras tú también, muchacho. Anna está desesperada por tener a toda la familia reunida. Ya sabes cómo son las mujeres.

Grant sabía cómo era Daniel y sonrió otra vez.

—Supongo que a las madres les hace falta todo ese alboroto.

—Así es, muchacho. Y ahora que ha empezado a llegar esta nueva generación, está peor que nunca —Daniel miró de reojo la puerta cerrada del despacho. Nunca se sabía quién podía estar escuchando al otro lado—. Entonces, vendrás el viernes por la noche, ¿verdad?

Grant repasó mentalmente la programación de su trabajo. Tenía ganas de ver a su hermana, y también a los MacGregor. Más aún, sentía la necesidad & llevar a Gennie a conocer a aquella gente a la que, sin saber muy bien por qué, consideraba ya familia.

—Podría quedarme allí un par de días, Daniel, pero me gustaría llevar a alguien conmigo.

—¿A alguien? —todos los sentidos de Daniel se pusieron en alerta. Se inclinó hacia delante con el puro humeando en su mano—. ¿Quién es ese alguien?

Reconociendo perfectamente aquel tono de voz, Grant masticó una palomita.

—Una pintora que conozco y ha estado haciendo algunos cuadros en Nueva Inglaterra. En este momento está en Windy Point. Creo que podría interesarle conocer tu casa.

Una mujer, pensó Daniel con una sonrisa. El hecho de que ya hubiera emparejado a todos sus hijos no significaba que tuviera que renunciar a su satisfactoria afición a formar parejas. La gente joven necesitaba que la ayudaran en esos asuntos, que le dieran un empujoncito de vez en cuando. Y Grant… aunque era un Campbell, de alguna manera también formaba parte de la familia.

—Una pintora, eso es interesante. En esta casa siempre hay sitio para todo el mundo, hijo. Así que tráela. Una artista —repitió—. Joven y guapa, estoy seguro.

—Tiene casi setenta años —lo contradijo Grant, cruzando los tobillos y apoyándose contra la pared—. Es un poco regordeta y con cara de rana. Sus cuadros son magníficos, tremendos. Y yo estoy loco por ella —se interrumpió, imaginando el enorme rostro de Daniel adquiriendo tonos morados—. Los sentimientos auténticos van más allá de la belleza física, ¿no estás de acuerdo conmigo?

Daniel se atragantó, pero no tardó en recuperar la voz.

—Intenta llegar pronto el viernes, hijo. Necesitamos tiempo para hablar —miró la estantería que tenía frente a él—. ¿Setenta has dicho?

—Casi. Pero la verdadera sensualidad no tiene edad. Porque justo anoche ella y yo…

—No, no me lo cuentes —lo interrumpió Daniel precipitadamente—. Ya tendremos una larga conversación cuando vengas. Una larga conversación, sí —añadió tras tomar aire—. ¿Shelby la ha…? No, no importa —decidió—. El viernes entonces, hijo. Ya hablaremos sobre todo esto el viernes.

—Allí estaremos —Grant colgó el teléfono y estuvo riéndose hasta las lágrimas. Eso mantendría a ese niño grande en estado de alerta hasta el viernes, pensó Grant. Sin dejar de sonreír, se dirigió hacia las escaleras. Aquel día trabajaría hasta tarde… hasta que volviera a ver a Gennie.

Capítulo 9

Gennie no sabía que podía ser convencida de algo tan rápidamente. Antes de saber lo que estaba ocurriendo, ya se había mostrado de acuerdo en empaquetar todos sus bártulos para pasar un fin de semana con personas a las que no conocía.

Parte de la razón, comprendió en cuanto tuvo un momento para pensar en ello, había sido el entusiasmo que Grant mostraba por los MacGregor. Lo había conocido lo suficiente a lo largo de algo más de una semana como para saber que rara vez sentía un verdadero afecto por nadie. Y menos un cariño que le hiciera abandonar su preciosa intimidad y su tiempo.

Al principio, Gennie se había mostrado de acuerdo por la sencilla razón de que quería estar allí donde él estuviera, y después porque se había visto atrapada por su alegría. Y al final porque quería ver a Grant en un ambiente diferente, interactuando con gente, lejos de la soledad.

Podría conocer a su hermana. El hecho de que Grant tuviera una hermana había sido toda una sorpresa. Aunque tenía que admitir que era una tontería, Gennie se imaginaba a Grant apareciendo en el mundo ya como un adulto, preparado para luchar por su derecho a estar en él y a defender su intimidad.

Empezaba ya a preguntarse por su infancia, por todo aquello que había llegado a convertirlo en el Grant Campbell que ella conocía. No sabía si había sido rico o pobre, introvertido o extravertido. Si habría sido feliz, amado, ignorado… La rara vez hablaba de su familia, de su pasado. Y apenas lo hacía de su presente.

Extrañamente, las respuestas eran tan importantes que Gennie no se sentía capaz de formular las preguntas. Había descubierto que necesitaba que ese paso lo diera él, que fuera una prueba del amor que sentía. No, quizá no fuera prueba la palabra más adecuada. Ella creía que la amaba a su manera, pero quería la confirmación. Para ella, el amor y la confianza eran inseparables, porque lo uno sin lo otro era una palabra vacía. Ella no creía en los secretos.

Desde la infancia hasta la muerte de su hermana, Gennie había sido una de esas personas especiales, capaces de compartirlo todo… las dudas, las inseguridades, los deseos, los miedos… Perder a Ángela había sido como perder una parte de sí misma, una parte que poco a poco comenzaba a sentir otra vez. Para ella, darle confianza y afecto a Grant era algo completamente natural. Cuando amaba, lo hacía sin reservas.

Pero bajo su júbilo, se escondía un dolor silencioso, el dolor de saber que Grant todavía no se había abierto a ella. Y Gennie tenía la sensación de que hasta que no lo hiciera, su futuro no se extendía más allá del momento. Se obligaba a sí misma a aceptarlo porque pensar en el momento en el que estuviera sin él le resultaba insoportable.

Grant la miró de reojo mientras giraba en la carretera que conducía a la propiedad de los MacGregor. Observó su perfil, su expresión tranquila y sus ojos soñadores y no demasiado felices.

—¿En qué estás pensando?

Gennie volvió la cabeza y con su sonrisa, desvaneció la tristeza que teñía su mirada.

—Que te amo.

Era tan fácil. Grant sintió una extraña debilidad en las rodillas. Necesitaba tocarla, así que llevó el coche a la cuneta y lo detuvo. Gennie todavía estaba sonriendo cuando le enmarcó el rostro con las manos.

Suavemente, con una reverencia que jamás había esperado sentir, Grant posó los labios sobre sus mejillas, primero una y después otra. Gennie contuvo la respiración. Los raros accesos de ternura de Grant nunca fracasaban. En aquellos momentos, Gennie le daría todo, absolutamente todo lo que le pidiera sin vacilar. El roce de sus pestañas contra su piel lo ataba a él con más fuerza que cualquier otra cadena.

Su nombre era solo un suspiro mientras cubría sus párpados de besos. Al verla temblar, a Grant comenzó a darle vueltas la cabeza. ¿Cuál era la magia que aquella mujer ejercía sobre él? ¿Serían solo imaginaciones suyas o realmente Gennie siempre estaría allí, esperando el momento de apropiarse de su vida y convertirlo en un esclavo? ¿Sería su suavidad o su fuerza las que lo hacían desear matar o morir por ella? ¿Pero acaso importaba? Cuando un hombre se sentía atraído con tanta fuerza por una mujer, un ideal o una meta, se convertía en alguien vulnerable. Entonces el instinto de supervivencia pasaba a un segundo plano. Grant siempre había pensado que eso había sido lo que le había ocurrido a su padre.

De momento, a lo único a lo que podía aferrarse era a que ella era tan suave, tan generosa. Tan suya…

Grant rozó suavemente sus labios. Gennie inclinó la cabeza y abrió la boca para él. Grant tensó los dedos y sintió cómo se aceleraba su respiración mientras devoraba sus labios. La transición de la ternura a la pasión era demasiado rápida para poder mesurarla. Gene hundió los dedos en su pelo, acercándolo a ella mientras él devoraba su demandante boca. Gennie tenía la sensación de que la pasión era más intensa y brotaba con mayor intensidad cada vez, hasta que llegaría un día en el que Grant podría hacerla explotar con solo mirarla.

—Te deseo —se oyó decir.

Grant la estrechó contra él con una fuerza incontrolable, olvidando por completo su anterior delicadeza. Sus labios salvajes, belicosos, absorbentes, los hicieron enmudecer a los dos. Con un murmullo inarticulado, Grant enterró el rostro en su pelo e intentó recuperar la razón.

—Dios mío, un minuto más y me habría olvidado de que estamos en una carretera y a la luz del día.

Gennie le acarició suavemente la nuca.

—Yo ya me había olvidado.

Grant se obligó a respirar lentamente tres veces y alzó la cabeza.

—Ten cuidado —le advirtió quedamente—, porque cada vez me cuesta más recordar que soy un ser civilizado y no puedo hacer todo lo que mi cuerpo me pide. En este momento, me habría parecido completamente natural llevarte al asiento trasero del coche, arrancarte la ropa y hacer el amor contigo hasta dejarte sin sentido.

Gennie sintió una oleada de emoción recorriendo su espalda, desafiándola, urgiéndola. Se inclinó hasta rozar sus labios.

—Nadie debería ir en contra de su naturaleza.

—Gennie… —era tan precaria ya su capacidad de control que podía sentir el cuerpo de Gennie, blando y ardiente bajo el suyo. Su fragancia llevaba hasta él el calor del crepúsculo y el susurro de la media noche. Cuando Gennie deslizó las manos hacia su pecho, Grant pudo oír el propio latido de su corazón vibrando contra sus dedos. Gennie tenía los ojos cerrados, pero así parecían todavía más poderosos. Grant no podía dejar de mirarlos. Se veía a sí mismo como un prisionero, exultante a pesar del peso de sus cadenas.

Justo cuando estaban empezando a perder la razón, el sonido de un coche que se acercaba hizo que Grant maldijera y volviera la cabeza. Gennie miró por encima de hombro y vio que un Mercedes se detenía a su lado. El conductor permanecía entre sombras mientras la persona que iba en el asiento de al lado bajaba la ventanilla. Asomó entonces la cabeza una mujer pelirroja de rostro delgado que posó los brazos en la ventanilla y sonrió radiante.

—¿Os habéis perdido?

Grant entrecerró los ojos y, para asombro de Gennie, sacó un brazo por la ventanilla y pellizcó la nariz de la recién llegada.

—Lárgate.

—Algunas personas no se merecen que se les preste ayuda —repuso la mujer antes de alzar altivamente la cabeza y desaparecer en el interior del vehículo. El Mercedes se puso nuevamente en marcha y desapareció en la primera curva.

—¡Grant! —Gennie lo miró entre divertida e incrédula—. Incluso para ti ha sido un gesto increíblemente grosero.

—No soporto a las personas entrometidas —respondió tranquilamente, mientras ponía el coche nuevamente en marcha.

Gennie dejó escapar un violento suspiro y se recostó contra el asiento.

—Lo has dejado perfectamente claro. Estoy empezando a pensar que fue un milagro que no me cerraras la puerta en las narices la noche que me presenté en el faro.

—Fue un momento de debilidad.

Gennie lo miró de reojo y renunció a seguir discutiendo con él.

—¿Estamos muy lejos? Podrías ir haciéndome un resumen de los personajes con los que me voy a encontrar para que… —se interrumpió de pronto—. Oh, Dios mío.

Era increíble. Imposible. Maravilloso. Recortado contra las últimas luces del crepúsculo, era como el castillo de un cuento de hadas en el que toda niña se había imaginado secuestrada alguna vez. Era fácil imaginarse a un valiente caballero subiendo por las altas paredes de la torre para rescatarla. Y estaba allí, en medio de cientos de rocas, elevándose como un milagro en sí mismo.

Aquella firme estructura dominaba el acantilado. No había hiedra en sus paredes. ¿Qué planta se atrevería a treparlas? Pero había flores, rosas silvestres y zarzamoras recién florecidas, aferradas todavía a los intensos colores del verano mientras de los árboles que rodeaban aquella impresionante mansión comenzaban a caer ya las primeras hojas.

Gennie no solo quería pintar aquel lugar. Tenía que pintarlo con la misma necesidad con la que tenía que respirar.

—Me lo imaginaba —comentó Grant.

Gennie continuaba con la mirada fija en la casa de los MacGregor.

—¿El qué?

—Si por ti fuera, ya tendrías un pincel en la mano.

—Ojalá pudiera.

—Si pintaras esto con la mitad de la fuerza que has empleado en el cuadro del acantilado y el lago, harías un trabajo magnífico.

Gennie se volvió confundida hacia él.

—Pero… Yo pensaba que no entendías mucho de pintura.

Grant soltó un bufido burlón mientras giraba en la última curva.

—No soy tonto, Gennie.

No pensó en ningún momento que Gennie pudiera necesitar que le dieran confianza. Grant conocía sus propias habilidades y aceptaba con naturalidad el hecho de ser considerado uno de los mejores en su campo. Lo que pensaran los demás le importaba muy poco, puesto que él sabía de lo que era capaz. Y daba por sentado que Gennie sentiría exactamente lo mismo.

Si hubiera sabido la agonía por la que pasaba Gennie antes de cada una de sus exposiciones, se habría quedado asombrado. Y si hubiera sabido el daño que le había hecho con su indiferencia el día que había terminado el cuadro del faro, se habría quedado sin habla.

Gennie lo miró con el ceño fruncido.

—¿Entonces te gustó?

—¿Si me gustó qué?

—El cuadro —replicó con impaciencia—. El cuadro que hice en frente de tu casa.

Con sus mentes trabajando en sentidos completamente contrarios, Grant no percibió la inseguridad que encerraba su pregunta.

—Que no sepa pintar —respondió cortante—, no significa que tengan que darme un porrazo en la cabeza para que reconozca un buen cuadro.

Se quedaron en silencio, sin estar muy seguro ninguno de ellos del estado de ánimo del otro.

Si le había gustado el cuadro, se decía Gennie colérica, ¿por qué no se limitaba a decirlo?

Grant, por su parte, se preguntaba si Gennie pensaría que solo el arte serio era un medio respetable de ganarse la vida. ¿Que demonios tendría que decir si le contara que se había ganado la vida representando a personas tal como las veía en las historietas? ¿Se reiría o le daría un puñetazo si vela a la Verónica que había pintado en el New York Daily al cabo de un par de semanas?

Aparcaron en frente de las casas con un seco chirrido de frenos.

—Espera a que estemos dentro —comenzó a decir Grant, retornando las hebras de su conversación anterior—. Cuesta creer lo que se está viendo no forma parte de un decorado.

—Aparentemente, todo lo que he leído u oído sobre Daniel MacGregor es cierto —Gennie salió del coche y fijó los ojos en la casa otra vez—. Fuerte, excéntrico, un hombre al que le gusta hacer los negocios a su manera. Pero sobre su vida personal tengo muy pocos detalles. ¿Su mujer es médica?

—Cirujana. Tienen tres hijos y, como oirás innumerables veces este fin de semana, un nieto. Mi hermana se casó con el hijo mayor, Alan.

—Alan MacGregor… Es…

—El senador MacGregor, y en muy pocos años… —se encogió de hombros y se interrumpió.

—Ah, sí, tendrás línea directa con la Casa Blanca, si los rumores que corren sobre las aspiraciones de Alan MacGregor son ciertos —sonrió a Grant, que permanecía apoyado en el coche que había alquilado mientras el viento se entretenía en despeinarlo—. ¿Qué opinas tú al respecto?

Grant le dirigió una extraña sonrisa, pensando en Macintosh.

—Actualmente la situación está bastante inestable —murmuró—. Pero yo siempre he tenido un… especial cariño hacia los políticos en general —le tomó la mano y comenzó a caminar hacia los escalones de piedra de la entrada—. Después está Caine, el segundo. Es un abogado que hace poco se casó con una abogada que además, es hermana del marido de la hija pequeña de Daniel.

—No sé si te estoy siguiendo —Gennie estudió la cabeza de león que servía de aldaba.

—Tendrás que aprenderlo rápido —Grant alzó la aldaba y la dejó caer sonoramente—. Rena se casó con un jugador. Ella y su marido son propietarios de varios casinos y viven en Atlantic City.

Gennie lo miró pensativa.

—Para ser alguien que vive tan aislado, estás muy bien informado.

—Sí —sonrió de oreja a oreja justo en el momento en el que se abría la puerta.

Una pelirroja, que Gennie reconoció inmediatamente como la joven del Mercedes, se apoyó contra la puerta y miró a Grant de arriba a abajo.

—¿Continúas perdido?

Aquella vez, Grant tiró de ella y le dio un beso.

—Al parecer, has sobrevivido al primer mes de matrimonio, pero sigues estando muy flacucha.

—Y tú sigues teniendo tanta facilidad para los cumplidos como siempre —replicó. Al cabo de medio segundo, soltó una carcajada y lo abrazó con fuerza—. Maldita sea, odio decirlo en voz alta, pero me alegro de verte —sonriendo por encima del hombro de Grant, le dirigió a Gennie una curiosa y al mismo tiempo amable sonrisa—. Hola, yo soy Shelby.

La hermana de Grant, advirtió Gennie, asombrada por la falta de cualquier parecido familiar. Tenía la sensación de que el interior de esa mujer de cuerpo esbelto, fieros rizos y ojos grises encerraba una tremenda energía. Mientras el atractivo de Grant era duro y descuidado, su hermana era como una combinación de porcelana y fuego.

—Yo soy Gennie —respondió instintivamente a la sonrisa de Shelby, antes de que esta hubiera soltado a su hermano—. Me alegro de conocerte.

—Así que cerca de setenta, ¿eh? —Shelby le dirigió una críptica mirada a su hermano antes de estrechar la mano de Gennie—. Tendremos que hablar para que me expliques cómo has podido tolerar la compañía de este canalla durante más de cinco minutos seguidos. Alan está en el salón del trono, con los MacGregor —continuó diciendo antes de que Grant pudiera protestar—. ¿Ya te ha dado Grant un informe detallado de todos los pacientes de la familia?

—Digamos que tengo una versión abreviada —respondió Gennie encantada.

—Típico de él —agarró a Gennie del brazo—. Bueno, a veces es mejor saltar directamente al terreno de juego. ¿De dónde son tus antepasados?

—Franceses principalmente, ¿por qué?

—Eso ayudará.

—¿Cómo te ha ido la luna de miel? —preguntó Grant, esperando alejarse del tema que sin duda iba a salir a colación.

Shelby le dirigió una sonrisa radiante.

—Te lo diré cuando haya terminado. ¿Qué tal está tu acantilado?

—Sigue allí —miró hacia su izquierda al ver a Justin comenzando a bajar las escaleras.

En su expresión había una mezcla de curiosidad, sorpresa, que rápidamente dieron paso a un sentimiento que raras veces reflejaba su rostro: placer.

—¡Gennie! —Justin bajó el resto de las escaleras a grandes zancadas para abrazarla.

—¡Justin! —riendo, Gennie le rodeó el cuello con los brazos, mientras Grant los miraba con los ojos entrecerrados.

—¿Qué estás haciendo aquí? —se preguntaron los dos al unísono.

Sin dejar de reír, se tomaron las manos y retrocedieron para estudiarse con atención.

—Estás preciosa —le dijo Justin—, como siempre.

Grant la observó sonrojarse de placer y experimentó los primeros celos auténticos de su vida. Una sensación en absoluto agradable, descubrió.

—Parece —dijo en un tono peligrosamente tranquilo, que hizo que Shelby arqueara las cejas sorprendida—, que os conocéis.

—Sí, por supuesto —comenzó a decir Gennie antes de empezar a comprender el motivo de aquel encuentro—. ¡El jugador! ¡Oh, jamás lo había relacionado, Rena es… Serena! Cuando me enteré de que te habías casado, me llevé una auténtica sorpresa. Sentí muchísimo perderme la boda… ¡y ahora resulta que además eres padre! —lo abrazó otra vez, riendo—. Dios mío, estoy rodeada de primos.

—¿Primos? —repitió Grant.

—Por mi parte francesa —dijo Justin divertido—, una relación distante, pasada por alto por todos, excepto, por una selecta minoría.

—La tía Adelaide es una vieja pomposa y aburrida —precisó Gennie.

—¿Entiendes algo? —le preguntó Shelby a Grant.

—Casi nada —respondió él.

Con otra carcajada, Gennie tendió la mano hacia él.

—Es muy fácil. Justin y yo somos primos, terceros, creo. Sucede que nos conocimos hace cinco años, en una de mis exposiciones en Nueva York.

—Yo no tenía unas relaciones muy… fluidas, digamos, con esa rama de la familia —continuó Justin—. Pero empezamos a hablar, un comentario nos llevó a otro y nos dimos cuenta de la relación que había entre nosotros.

Cuando Justin sonrió mirando a Gennie, Grant lo vio. Los ojos, los ojos verdes, eran de u color idéntico al de Gennie. Por alguna oscura razón, aquello, más que todas las explicaciones que hasta entonces había recibido, consiguió relajar los músculos que Grant notaba tensos desde que Justin había bajado y abrazado a Gennie.

—Es fascinante —decidió Shelby—. Todos esos lugares comunes sobre lo pequeño que es el mundo parecen confirmarse. Gennie ha venido con Grant.

—¿Sí?

Justin alzó la mirada hacia los ojos oscuros y analíticos de Grant. Como jugador, estaba acostumbrado a medir y clasificar a las personas. En la boda de Shelby, Justin había llegado a la conclusión de que Grant era un hombre con ingenio y secretos que no quería compartir con nadie. Habían congeniado fácilmente, quizá por la necesidad de intimidad que era inherente a ambos. En ese momento, al recordar la descripción que Daniel había hecho de la acompañante de Grant, reprimió una sonrisa.

—Daniel comentó que ibas a venir con una… pintora.

Grant reconoció al instante, como pocos habrían podido hacerlo, el brillo de humor de la mirada de Justin.

—Ya me lo imagino —respondió en el mismo tono—. Todavía no te he felicitado por haber asegurado la continuidad del linaje.

—Y habernos ahorrado a todos los demás la necesidad de hacerlo de forma inmediata —concluyó Shelby.

—No estés tan segura —advirtió una voz femenina.

Gennie alzó la mirada y vio a una mujer rubia bajando las escaleras con un bulto en los brazos.

—Hola Grant, me alegro de volver a verte —Serena acunaba a su hijo en los brazos mientras le daba a Grant un beso en la mejilla—. Has sido muy amable al contestar a la convocatoria real.

—Ha sido un placer —incapaz de resistirse, apartó la toquilla del pequeño con un dedo.

Era tan pequeño. Los niños siempre le habían resultado fascinantes por su perfección en miniatura. Aquel era un bebé de mejillas redondas y unos enormes ojos azul oscuro en los que ya se podía adivinar el violeta de los de su madre. Quizá Mac tuviera las orejas de Daniel y los ojos de Serena, pero el resto era puro Blade. Tenía la fisonomía de un guerrero, pensó Grant. Y su pelo negro y espeso era el más fiel reflejo de su sangre comanche.

Mientras Grant miraba al niño, Serena estudió a la mujer que contemplaba a Grant con expresión pensativa. La sorprendió ver unos ojos idénticos a los de su marido en un rostro femenino. Esperó hasta que sus miradas se cruzaron para presentarse con una sonrisa.

—Yo soy Rena.

—Gennie es amiga de Grant —le explicó Justin, pasándole el brazo por los hombros—. Y resulta que también es mi prima —antes de que Serena pudiera reponerse de la primera sorpresa, anunció la segunda—: Genviève Grandeau.

—Oh, ¡eres la autora de esos cuadros tan maravillosos! —exclamó Serena mientras Shelby abría los ojos como platos.

—Maldita sea, Grant —después de mirar disgustada a su hermano, se volvió hacia Gennie—. Nuestra madre tenía dos paisajes tuyos. Yo la convencí de que me diera uno de ellos como regalo de bodas. Atardeciendo, se llama. Pretendo construir una casa alrededor de él.

Gennie sonrió complacida.

—Entonces quizá puedas ayudarme a convencer al señor MacGregor de que debería pintar si casa.

—Me temo que yo me limitaré a observar cómo le retuerces el brazo —repuso Serena divertida.

—¿Qué es esto, una reunión secreta? —preguntó Alan, entrando en el vestíbulo a grandes zancadas—. Una cosa es atreverse a llegar el primero —dijo, mientras acariciaba el cuello de su esposa—, y otra estar dispuesto a convertirme en cordero sacrificial. Papá no para de quejarse de que su familia se está dispersando en todas direcciones.

—A Caine le va a tocar la peor parte —comentó Serena.

—Sí —Alan sonrió divertido—. Vuelve a llegar tarde —le dirigió entonces a Gennie una mirada oscura, intensa, acompañada de una sonrisa—. Creo que nos conocemos… —vaciló un instante mientras repasaba mentalmente una lista de nombres y rostros—. Genviève Grandeau.

Gennie le devolvió la sonrisa, un poco sorprendida.

—Tuvimos un rápido encuentro en una función de caridad, hace unos dos años, senador.

—Alan —la corrigió—. Así que tú eres la pintora que venía con Grant —le dirigió a Grant una mirada en la que el humor suavizaba la seriedad de sus ojos—. Tengo que reconocer que superas incluso la descripción que Grant hizo de ti. ¿Vamos a reunirnos con MacGregor antes de que empiece a vociferar?

—Dame —Justin tomó al bebé de brazos de su esposa—. Mac lo tranquilizará.

—¿Qué descripción? —le preguntó Gennie a Grant en un susurro mientras comenzaban a abandonar el vestíbulo.

Lo vio sonreír antes de que le pasara el brazo por los hombros.

—Después te lo explicaré.

Gennie no tardó en comprender por qué Shelby se había referido a aquella habitación como el salón del trono. El inmenso suelo estaba cubierto por una alfombra roja. De las paredes, forradas de madera, colgaban unos magníficos cuadros con recargados marcos. Olía ligeramente a cera, aunque no se veía ninguna vela encendida. Las lámparas añadían una agradable luz al ya escaso resplandor que entraba por las ventanas.

Los muebles eran antiguos, maravillosos, y de un tamaño acorde con las dimensiones de aquella enorme habitación. En el fuego, ya estaban dispuestos los troncos, anticipándose a la llegada de las frías noches del otoño.

Pero la habitación, única en su estilo, no era nada comparada con el hombre que los estaba esperando sentado en una silla gótica de respaldo alto. Enorme, con el pelo rojo, espeso y llameante, observaba a los recién llegados con unos ojos vívidamente azules.

A Gennie le recordaba a un general, a un rey. Quizá a ambas cosas a la vez, como si fuera un monarca del pasado, a punto de conducir a su ejército a la batalla. Con una de sus enormes manos, daba golpecitos en el respaldo de la silla. En la otra sostenía un vaso lleno de un líquido ambarino. Parecía tan fiero como para ser capaz de ordenar arbitrarias ejecuciones.

A Gennie le dolían los dedos de las ganas de tener un lápiz entre ellos.

—Bueno —dijo con una voz profunda que convirtió aquellas dos sílabas en una acusación.

Shelby fue la primera en acercarse a él, valientemente, pensó Gennie, para darle un sonoro beso en la mejilla.

—Hola abuelo.

Daniel se sonrojó violentamente y forcejeó con el placer que aquel título le provocaba.

—Así que has decidido concederme algo de tu valioso tiempo —le comentó a Grant.

—Sentí que tenía la obligación de presentar mis respetos al último MacGregor.

Como si aquella hubiera sido la señal, Justin se acercó entonces a Daniel y le dejó a Mac en el regazo. Gennie observó cómo aquel fiero gigante se convertía en un dulce merengue.

—Es un muchacho —ronroneó, tendiéndole su vaso a Shelby. Acarició la barbilla del bebé y este se aferró con fuerza a su dedo—. Es fuerte como un buey —sonrió feliz mirando a su alrededor y al final fijó la mirada en Grant—. Bueno, Campbell, así que has venido. Ya ves —comenzó a decir, meciendo al bebé—, por qué los MacGregor nunca pudieron ser conquistados. Son gente fuerte.

—Buena sangre —musitó Serena, tomando al bebé de los orgullosos brazos de su abuelo.

—Ponedle a ese Campbell una copa —ordenó—. Y ahora, ¿dónde está la pintora? —escrutó la habitación con la mirada y se detuvo en Gennie.

Esta advirtió cierta sorpresa en su expresión y después una diversión que se apresuró a disimular.

—Daniel MacGregor —lo presentó Grant con irónica formalidad—, Genviève Grandeau.

Un relámpago de reconocimiento cruzó el rostro de Daniel antes de que se levantara sobre su impresionante peso y le tendiera la mano.

Gennie sintió cómo era apresada su mano. La impresión que recibió fue de fuerza, compasión y cabezonería.

—Tiene una casa magnífica, señor MacGregor —le dijo, mirándolo con franqueza—. Se adapta muy bien a usted.

Daniel soltó una carcajada que podría haber hecho temblar los cristales.

—Desde luego. Y en ala norte tengo colgados tres cuadros tuyos —miró a Grant un instante antes de volverse de nuevo hacia ella—. Llevas tu edad de forma envidiable, muchacha.

Gennie lo miró estupefacta y Grant se atragantó con el whisky.

—Gracias.

—Servidle una copa a la pintora —ordenó Daniel, y le hizo un gesto para que se sentara a su lado—. Y ahora, cuéntame por qué estás perdiendo el tiempo con un Campbell.

—¿Sabes, Daniel? Gennie es prima mía —intervino Justin, mientras se sentaba en el sofá con su hijo en el regazo—. Por parte de la rama francesa de la familia.

—Primos —Daniel afiló su mirada y después, una expresión que solo podía ser descrita como de puro placer, se extendió por su rostro—. Así me gusta, que mantengamos las cosas en la familia. Grandeau, un gran apellido. Tienes el aspecto de una reina, con ciertas dotes de hechicera.

—Eso es un cumplido —le dijo Serena mientras le tendía una copa de vermouth.

—Por lo que me han contado —miró a Grant por encima del borde de su copa—, uno de mis antepasados tuvo un encuentro con una gitana, y el resultado fueron un par de gemelos.

—Gennie también cuenta con un pirata en su árbol genealógico —comentó Justin.

Daniel asintió con gesto de aprobación.

—Sangre fuerte. Los Campbell necesitan toda la ayuda que se les pueda prestar.

—Cuidado, MacGregor —le advirtió Shelby mientras Grant lo fulminaba con la mirada.

Había entre ellos suficientes sobreentendidos para confundir a un recién llegado, pero Gennie no se estaba perdiendo nada. Daniel estaba intentando apañar un compromiso matrimonial, pensó, intentando contener la risa. Y al ver el rostro sombrío y furioso de Grant, le resultó todavía más difícil mantener la compostura. Aquel juego le resultaba irresistible.

—Los Grandeau pueden remontar sus ancestros hasta una de las cortesanas favoritas de, Philip IV —no se perdió la mirada de respetuosa diversión que Shelby le ofreció. En cuanto sus miradas se encontraron, pareció formarse ya un vínculo definitivo entre ellas.

Aunque estaba disfrutando de los mensajes que se estaban lanzando en aquella habitación, Alan recordaba demasiado bien lo que era estar en la posición de Grant.

—Me preguntó por qué estará tardando tanto Caine —comentó, sabiendo que de aquella manera atraparía inmediatamente la atención de su padre.

—¡Ja! —Daniel se terminó la copa de un solo trago—. Ese chico está demasiado entregado a las leyes para pensar en su madre un solo momento.

Gennie arqueó las cejas con extrañeza y Serena le explicó con una sonrisa furtiva:

—Mi madre está todavía en el hospital. Y seguramente la destrozaría llegar antes de que Caine haya aparecido.

—Se preocupa mucho por los chicos —le aclaró Daniel—. Yo intento decirle que tiene que dejar que vivan sus propias vidas, pero una madre es una madre.

Serena elevó los ojos al cielo y dijo algo ininteligible. Fue suficiente, sin embargo, para que Daniel se sonrojara. Antes de que pudiera replicar, el sonido de la aldaba retumbó en las paredes de madera.

—Yo abriré —dijo Alan, sabiendo que así tendría un momento para poner a Caine al día del barómetro de su padre.

Sintiéndose solidario con Caine en aquel momento, Grant se volvió hacia Daniel, intentando mejorar su humor.

—Gennie ha encontrado fascinante la casa —comenzó a decir—. Quiere convencerte de que le permitas pintarla.

La reacción de Daniel fue inmediata.

—Bueno, quizá deberíamos llegar a un acuerdo que nos convenga a los dos.

Un Grandeau de la fortaleza de los MacGregor. Sabía el valor económico que tendría aquel cuadro. Por no mencionar el valor de su orgullo o el legado que supondría para sus nietos.

—Ya hablaremos —comentó, asintiendo con decisión. Justo en ese momento entró el último de los MacGregor en la habitación. Daniel miró al instante en su dirección—. ¡Ja!

Gennie vio a un hombre alto y delgado y con el aspecto de un lobo astuto entrando en la habitación. ¿Todos los MacGregor serían ejemplares superiores de la especie humana?, se preguntó. Aquel hombre irradiaba fuerza, poder, al igual que Alan y Serena. Como no eran del todo parecidos a su padre, Gennie pensó en su madre. ¿Qué tipo de mujer sería?

Pero entonces toda su atención fue atrapada por la mujer que entraba con Caine. La hermana de Justin. Gennie miró a su primo y advirtió que miraba a su hermana con el ceño ligeramente fruncido. Y entendía por qué. La tensión que había entre Caine y Diana era casi palpable.

—Hemos tenido que retrasar la salida de Boston —dijo Caine secamente, sin dejarse afectar por el ceño fruncido de su padre. Caminó entonces hacia su sobrino. Las duras líneas de su rostro se suavizaron cuando alzó la mirada hacia su hermana—. Buen trabajo, Rena.

—Podrías haber llamado si sabías que ibas a llegar tarde —dijo Daniel—, así tu madre no tendría por qué preocuparse.

Caine barrió la habitación con la mirada y al advertir que no estaba su madre, arqueó irónicamente una ceja.

—Por supuesto.

—Ha sido culpa mía —dijo Diana en voz baja—. Tenía una cita que se ha alargado más de la cuenta.

—Te acuerdas de Grant —comenzó decir Serena, intentando tranquilizarla. Era evidente que tenía los nervios de punta.

—Sí, por supuesto —Diana consiguió sonreír, aunque la sonrisa no llegó a sus enormes ojos oscuros.

—Y esta es la invitada de Grant —continuó diciendo, deseando poder quedarse cuanto antes a solas con Diana—, que ha resultado ser prima vuestra. Genviève Grandeau.

Diana se tensó al instante. Su rostro se tomó frío e inexpresivo cuando se volvió hacia Gennie.

—¿Primas? —preguntó Caine con curiosidad, acercándose a su esposa.

—Sí —contestó Gennie, intentando relajar una tensión que no conseguía entender—. Nos vimos en una ocasión —continuó con una sonrisa—, cuando éramos niñas, en una fiesta de cumpleaños, creo. Mi familia estaba en Boston de visita.

—Lo recuerdo —musitó Diana.

Por más que lo intentaba, Gennie no era capaz de recordar nada que hubiera hecho en aquella fiesta que justificara la fría hostilidad de Diana. Su reacción fue instintiva. Alzó la barbilla ligeramente, arqueó las cejas y con una mirada majestuosa dio un sorbo a su vermouth.

—Como Shelby ha señalado antes, el mundo es muy pequeño.

Caine había reconocido la expresión de Diana y aunque lo exasperaba, posó una mano sobre su hombro, intentando darle seguridad.

—Bienvenida, prima —le dijo a Gennie con una encantadora sonrisa. Se volvió entonces hacia Grant y le dijo con expresión perversa—: Me gustaría tener una conversación contigo… sobre ranas.

Grant respondió con una fugaz y luminosa sonrisa.

—Cuando quieras.

Antes de que Gennie pudiera comprender el motivo de aquella conversación y de las carcajadas que la siguieron, una mujer pequeña y morena entró en la habitación. Aquella era otra de las fuentes del poder. Gennie lo sintió en cuanto la mujer se convirtió en el centro de atención. Había fuerza en ella, en aquel atractivo sereno que había transmitido al mayor de sus hijos. Poseía una dignidad extraña, a pesar de que el viento había despeinado su pelo y llevaba el traje ligeramente arrugado.

—Me alegro de que hayas venido —le dijo a Gennie cuando las presentaron. Tenía unas manos pequeñas y capaces y Gennie descubrió que también heladas—. Siento no haber estado en casa cuando has llegado. Me han retenido en… el hospital.

Había perdido a un paciente. Sin saber cómo, lo supo, Gennie estaba segura. Instintivamente, cubrió su mano con su mano libre.

—Tiene una familia maravillosa, señora MacGregor. Y un meto precioso.

Anna dejó escapar un suspiro apenas audible.

—Gracias —se acercó a darle un beso a su marido—. Vamos a cenar. A estas alturas debéis estar todos hambrientos.

El reparto ya estaba completo, pensó Gennie mientras se acercaba a Grant para darle la mano. Aquel fin de semana prometía ser muy interesante.

Capítulo 10

Ya era tarde cuando Gennie se estiraba en una enorme bañera llena de agua fragante. Los MacGregor, desde Daniel hasta el pequeño Mac, no eran gente de acostarse temprano. A Gennie le habían gustado, su bullicio, sus contrastes y su obvia e indiscutible unidad. Y, con excepción de Diana, todos le habían ofrecido una calurosa bienvenida.

Pensando en Diana y mientras se enjabonaba una pierna, Gennie frunció el ceño. Quizá Diana Blade MacGregor fuera de naturaleza reservada. No le había costado mucho darse cuenta de que había tensión entre Caine y su esposa y de que ese era el motivo de que Diana se encerrara en sí misma. Pero Gennie tenía la sensación de que había algo más personal en la actitud de Diana hacia ella.

«Déjame en paz». La señal estaba clara como el cristal y Gennie la había obedecido. La amistad no era algo que se heredara y nadie tenía la obligación de que le gustara otra persona. Aun así, la inquietaba que Diana no se hubiera mostrado ni amistosa ni particularmente hostil, sino, sencillamente, distante.

Sacudiéndose el mal humor, tiró de una antigua cadena para que corriera el agua fría. Al día siguiente, pasaría algún tiempo con su primo y su esposa y haría algunos bocetos de la casa de los MacGregor. Quizá pudiera ir con Grant a dar un paseo por los acantilados, o darse un baño en la piscina que al parecer tenían al final de uno de esos pasillos interminables.

No había visto nunca a Grant tan relajado. Era extraño, aunque continuaba siendo el hombre distante y arrogante del que a su pesar se había enamorado, parecía sentirse cómodo con la numerosa y bulliciosa familia MacGregor. En una sola noche, Gennie había descubierto muchas cosas sobre él: le gustaba la gente, disfrutaba con ella y era un gran conversador.

Gennie había tenido oportunidad de oír el final de una conversación que Grant había mantenido con Alan después de la cena. Era sobre política y tenía una profundidad que la había sorprendido. Aunque no más que verlo acunar al bebé de Serena mientras mantenía una discusión con Caine acerca de un caso que se estaba litigando en Boston. Después, había estado importunando a Shelby con una acalorada discusión sobre la importancia social de la telenovela de la tarde.

Gennie sacudió la cabeza. ¿Por qué un hombre con gustos y opiniones tan eclécticos vivía como un recluso? ¿Y por qué un hombre que se desenvolvía con tanta facilidad se dedicaba a ahuyentar a los turistas? Era todo un enigma.

Gennie salió de la bañera y se puso una bata de seda. Sí, Grant era todo eso, pero saberlo y aceptarlo eran cosas completamente diferentes. Cuanto más sabía sobre él, cuanto más atisbaba de lo que escondía, más necesidad tenía de conocerlo.

Paciencia, solo un poco de paciencia, se advirtió Gennie a sí misma mientras se adentraba en el dormitorio. Era una habitación enorme y el papel que cubría sus paredes era tan antiguo como exquisito. Había una cama forrada en rosa satén y un tocador de madera con cupidos tallados. Tenía todo el ostentoso encanto del dieciocho.

Agradablemente cansada, Gennie se sentó en un taburete, frente al espejo del tocador, y comenzó a cepillarse el pelo.

Cuando Grant abrió la puerta, la miró y pensó que parecía una princesa de cuento: en parte ingenua y en parte seductora. Sus ojos se encontraron en el espejo y Gennie sonrió mientras continuaba cepillándose.

—¿Te has confundido de habitación?

—En realidad he acertado —cerró la puerta tras él y echó el cerrojo.

—¿Estás seguro? —Gennie arqueó una ceja, palmeando el cepillo contra su mano—. Yo creía que tu habitación estaba al final del pasillo.

—Los MacGregor se olvidaron de poner algo allí —permanecía donde estaba, solo por el placer de mirarla.

—¿Ah sí? ¿Y qué es?

—A ti —cruzó hacia ella y le quitó el cepillo de la mano. La fragancia de las sales de baño inundaba la habitación. Con los ojos fijos en el espejo, comenzó a cepillarle el pelo—. Qué suave —musitó—. Todo en ti es tan suave que resulta difícil resistirlo.

Grant siempre había tenido la capacidad de desatar en ella torrentes de pasión con sus demandas, pero cuando se mostraba tan delicado y tierno, Gennie estaba completamente indefensa. Mantenía sus ojos, nublados por el deseo, fijos en los suyos.

—¿Te gustaría poder resistirte?

Una pequeña sonrisa asomó a sus labios mientras continuaba deslizando el cepillo por su melena.

—Quizá fuera todo diferente, pero no, no quiero resistirme, Genviève. Lo que quiero es… —siguió con los dedos el camino que marcaba el cepillo—. Quiero tocarte, saborearte, olvidarme de todo lo demás —musitó con una extraña mirada—. No eres mi primera obsesión, pero sí la única que he sido capaz de tocar con mis manos y saborear con mi boca. No eres solo la única mujer a la que he amado —dejó caer el cepillo para así poder hundir la mano en su pelo—, sino que eres la única mujer de la que he estado enamorado.

Gennie sabía que le estaba diciendo nada más y nada menos que la verdad. Aquellas palabras la inundaron de un repentino poder. Quería compartirlo con él, devolverle parte de la maravilla que había llevado a su vida. Se levantó y se volvió para mirarlo a la cara.

—Déjame hacerte el amor —susurró—, déjame intentarlo.

La dulzura de aquel requerimiento lo conmovió más de lo que creía posible. Pero cuando alargó los brazos para abrazarla, Gennie posó las manos en su pecho.

—No —deslizó las manos hacia su cuello, con los dedos extendidos—. Déjame a mí.

Cuidadosamente, sin dejar de mirarlo, comenzó a desabrocharle la camisa. Sus ojos reflejaban confianza y sus dedos eran firmes, pero sabía que tendría que depender de su intuición y de lo que Grant apenas había empezado a enseñarle. ¿Se podía hacer el amor a un hombre de la misma manera que se deseaba que él hiciera el amor con ella? Pensaba comprobarlo por sí misma.

Los deseos de Grant no podían ser menores que los suyos, pensó mientras sus dedos recorrían su piel. ¿O serían quizá muy diferentes? Con un suspiro que era al mismo tiempo de placer y aprobación, bajó la mano por el tórax y volvió a subirla para quitarle la camisa.

Grant era delgado, casi demasiado delgado, pero tenía una piel suave, tersa, que comenzaba a arder bajo el contacto de sus manos. Inclinándose hacia él, Gennie posó la boca sobre su corazón y sintió sus latidos rápidos e irregulares. Experimentalmente, le humedeció el pezón con la punta de la lengua. Lo oyó gemir antes de sentir sus brazos rodeándola.

—Gennie…

—No, déjame acariciarte a ti un rato.

Trazó una senda de besos sobre su pecho y escuchó el sonido de su respiración agitada. Grant cerró los ojos, sintiendo la delicada humedad de aquellos besos que incendiaban su piel. Luchó contra la necesidad de arrastrarla a la cama, al suelo, e intentó recuperar el control que Gennie parecía estar demandándole. Sus dedos curiosos vagaban por su cuerpo con una extraña habilidad para encontrar y explotar debilidades de las que Grant ni siquiera era consciente. Y mientras lo acariciaba, Gennie susurraba, suspiraba, prometía. Grant la miraba, pensando si sería así como las personas más tranquilas llegaban a perder la cordura.

Cuando Gennie siguió con los dedos lentamente hacia abajo, hasta llegar al botón de sus vaqueros, Grant contrajo los músculos del estómago, que comenzaban a temblarle. Gennie lo oyó gemir y sintió que inclinaba el rostro hacia su cabeza. Ella sentía la garganta seca y las manos húmedas mientras le desabrochaba el vaquero. Tanto su inseguridad como el deseo de seducirlo la llevaban a retrasar ese momento.

Los calzoncillos de Grant bajaron hasta su cadera de forma sorprendentemente fácil. En su búsqueda de aprendizaje, Gennie lo tocó y sintió el espasmo que sacudió su cuerpo. Demasiado poder, pensó, demasiada fuerza. Era capaz de hacerlo temblar.

—Túmbate conmigo —susurró. Inclinó la cabeza para mirarlo a los ojos, oscurecidos y turbios de deseo por ella.

Grant devoró sus labios como si estuviera hambriento. Pero incluso cuando sentía la locura en la que comenzaban a zambullirse sus sentidos, continuaba llevando ella las riendas de aquel encuentro. Sabía lo que Grant esperaba de ella y estaba dispuesta a dárselo. Pero además quería darle mucho más. Y lo haría.

Colocó las manos a ambos lados de su rostro y se apartó. La respiración rápida y entrecortada de Grant acarició su rostro.

—Túmbate conmigo —repitió y se acercó a la cama. Esperó a que Grant se acercara a ella y entonces lo urgió a tumbarse. El viejo colchón crujió cuando Gennie se arrodilló a su lado—. Me gusta mirarte —acarició lentamente sus mejillas para después besarla.

Y entonces comenzó a vagar por su cuerpo con una lentitud que a Grant le resultaba hasta dolorosa. Sentía el satén de sus labios y el susurro de la bata de seda mientras ella lo seducía dejándolo completamente indefenso. Tenía la piel húmeda por el sudor y las caricias acuosas de Gennie. A su alrededor, filtrada en el mismo aire que respiraba, estaba la fragancia en la que Gennie se había bañado.

Gennie suspiró, posó los labios sobre los de Grant y los mordisqueó y los succionó hasta que él ya no oyó nada salvo el rugido de su propia cabeza.

El cuerpo de Gennie parecía querer fundirse con el suyo cuando esta se tumbó sobre él y comenzó a hacer todo tipo de cosas tortuosas con los dientes y la lengua sobre su cuello. Grant intentó decir su nombre, pero solo fue capaz de gemir mientras sus manos, siempre tan seguras, se movían torpemente, buscándola.

Gennie tenía la piel tan empapada como la suya y estaba a punto de hacerle perder la cabeza mientras continuaba bajando y bajando, deseando que su boca pudiera saborear y sus manos disfrutar. Gennie jamás había conocido nada tan fuerte como la libertad que el poder y la pasión le proporcionaban cuando se unían. Había una fragancia almizcleña, secreta, en aquellos momentos. Su sabor era siempre el mismo y ella lo devoraba. Siguió descendiendo hasta sentir el vertiginoso placer de saber que Grant estaba dentro de ella.

Grant ya no parecía ser capaz de respirar. Gemía y gemía solamente. Gennie no era consciente de que sus propios gemidos de placer se unían a los suyos. Solo era capaz de pensar en lo hermoso que era Grant. Y en el milagro de que fuera a ella a quien perteneciera. Estaba completamente desnuda, aunque no era consciente de cuándo le había quitado Grant la bata. Solo sabía que sus manos acariciaban sus hombros, cálidas, bruscas, desesperadas y que después las bajó hasta su pecho en una especie de enloquecida adoración.

Era imposible saber el tiempo que pasaron así. Ninguno de ellos oyó el reloj de pared marcar las horas en algún lugar de la casa. Afuera un pájaro, quizá un ruiseñor, cantaba llamando a su amante. Y un grupo de nubes comenzaba a alejarse de la luna. Pero ninguno de ellos era consciente de los sonidos y los movimientos que se producían fuera de aquella enorme cama.

Gennie buscó su boca otra vez, ansiosa y urgente. El calor fundía sus lenguas. Sus mentes estaban completamente ofuscadas. Grant musitó su nombre en su boca, como una súplica, y se aferró a sus caderas como si se estuviera cayendo.

Gennie se deslizó hacia abajo y lo hundió nuevamente en ella. Gimió ante aquella maravillosa sensación y casi al instante, arqueaba su cuerpo estremecida mientras alcanzaba el más desesperado delirio.

Grant intentaba contenerse apoyándose en las últimas luces de la razón que todavía vislumbraba mientras Gennie se fundía con él. Pero ya era demasiado tarde. Aquella mujer le había robado la cordura. Todo lo que en él había de animal forcejeaba por salir. Con un gemido salvaje, casi un gruñido, la hizo tumbarse bajo él y la amó como un loco. Cuando Gennie estaba ya agotada, Grant la revitalizó llenándola de él. Su cuerpo se tomó entonces salvaje, contagiado del poder y la velocidad del de Grant. Más alto, más alto, más rápido, más rápido… calor y oscuridad; volaron juntos más allá de la cúspide, hasta terminar colapsados el uno en brazos del otro.

Todavía unidos, y con la luz de la mesilla encendida, se quedaron dormidos.

Era uno de esos días extrañamente perfectos. El aire era apacible, apenas una brisa, y el sol brillaba con fuerza. Gennie había tomado un frugal desayuno mientras Grant había devorado por los dos. Después de desayunar, Grant se había marchado musitando algo sobre una partida de póquer y dejando a Gennie libre para hacer cuantos bocetos quisiera. Aunque, como era de suponer, estuvo poco tiempo a solas.

Lo primero que quería hacer era un boceto de su primera impresión de la casa, de la vista que se contemplaba cuando se llegaba por la carretera. Si aquel era un efecto buscado por Daniel, y ella sospechaba que así era, era realmente asombroso.

Pasó por delante de unos rosales para sentarse en la hierba, cerca de un castaño. Durante un rato, todo el silencio; solo se oían los gritos de las gaviotas y el chocar de las olas contra las rocas. El dibujo comenzó con unas líneas gruesas, con trazos vigorosos que después, incapaz de resistirse, Gennie comenzó a afinar y perfeccionar. Pasó casi media hora antes de que viera algo moverse ante sus ojos. Era Shelby, que había comenzado a salir por una puerta lateral en el momento en el que Gennie estaba concentrada en la torre y ya había cruzado medio jardín.

—Hola. ¿Te molesto?

—No —Gennie sonrió mientras dejaba el cuaderno en su regazo—. Me pasaría días y días dibujando aquí si nadie me interrumpiera.

—Es fabuloso, ¿verdad? —con una agilidad y una gracia que a Gennie le recordó a la de Grant, Shelby se sentó a su lado. Estudió el dibujo que Gennie tenía en el regazo—. Así es —musitó y ella también pensó en Grant.

Cuando era una niña, la ponía furiosa no poder igualar su talento con los lápices y las pinturas. Pero a medida que habían ido creciendo, la envidia se había ido trasformando en orgullo… casi exclusivamente.

—Tú y Grant tenéis muchas cosas en común —comentó.

Complacida por la idea, Gennie bajó la mirada hacia su dibujo.

—Él tiene mucho talento, ¿verdad? En realidad, solo he visto una de sus caricaturas, pero es evidente. Me pregunto por qué no hará nada con él.

Aquella era la prueba directa; las dos lo sabían. Aquella declaración también le dijo a Shelby que Grant todavía no confiaba en la mujer que estaba a su lado. Grant, Shelby estaba segura, estaba enamorado de ella. La impaciencia forcejeaba contra la lealtad. ¿Por qué demonios tenía que ser Grant tan obstinadamente tonto? Pero la lealtad ganó.

—Grant está acostumbrado a hacer lo que le apetece. ¿Lo conoces desde hace mucho?

—No, la verdad es que no, solo hace un par de semanas —arrancó una brizna de hierba y la retorció entre sus dedos—. Se me estropeó el coche en medio de una tormenta y fui a pedir ayuda a su casa —rio, recordando nítidamente su ceño fruncido—. Grant no pareció alegrarse demasiado de encontrarme en su casa.

—Quieres decir que fue grosero, malhumorado e imposible —repuso Shelby.

—Como poco.

—Afortunadamente, algunas cosas nunca cambian. Él está loco por ti.

—No sé a quién lo sorprende más, si a mí o a él, Shelby… —no quería meterse en su vida, pensó Gennie, pero quería averiguar algo, cualquier cosa que pudiera proporcionarle una clave que lo ayudara a conocer al hombre que Grant escondía—. ¿Cómo era cuando era niño?

Shelby fijó la mirada en las nubes que vagaban lentamente por el cielo.

—A Grant siempre le ha gustado estar solo. De vez en cuando, cuando lo acosaba, llegaba a tolerarme. En realidad, siempre le ha gustado la gente, aunque la mira de una forma especial. A su manera —terminó, encogiéndose de hombros.

Shelby pensó en la cantidad de personas que los había rodeado durante la infancia, en las campañas electorales, la prensa… Y pensó brevemente en Alan, con el que había vuelto a meterse en el mismo remolino. Con un pequeño suspiro que Gennie no comprendió, se echó hacia atrás, apoyando los codos en la hierba.

—Tiene un carácter terrible, una opinión muy rígida sobre lo que está bien y lo que no está bien, para sí mismo y para la sociedad en general. Y no siempre son las mismas cosas. Aun así, durante la mayor parte del tiempo fue un hermano mayor tolerante y amable.

Permaneció mirando hacia el cielo con el ceño fruncido y en silencio. Gennie la observaba con atención.

—Grant tiene una gran capacidad de amor y ternura —continuó diciendo Shelby—, pero las distribuye contadas veces y a su manera. No le gusta depender de nadie —vaciló un instante y miró hacia el sereno y expresivo rostro de Gennie, sintiendo que debía darle algo que pudiera ayudarla—. Perdimos a nuestro padre. Grant tenía diecisiete años, una edad en la que estaba dejando de ser un niño para convertirse en un hombre. Yo estaba destrozada y hasta mucho tiempo después no he sido consciente de que lo mismo le pasó a él. Los dos estábamos con mi padre cuando murió.

Gennie cerró los ojos, pensando en Grant, recordando a Ángela. Eso era algo que ella podía comprender perfectamente. La culpa, la tristeza, el impacto que jamás se olvidaba.

—¿Cómo murió?

—Debería ser Grant el que te hablara de ello —dijo Shelby quedamente.

—Sí —Gennie abrió los ojos—. Debería.

Esperando disipar la tristeza y sus propios recuerdos, Shelby le tomó la mano.

—Eres buena para él, lo sé. ¿Eres una persona paciente, Gennie?

—Ya no estoy segura.

—Pues no seas demasiado paciente —le aconsejó Shelby con una sonrisa—. Grant necesita que alguien le dé un empujón de vez en cuando. ¿Sabes? La primera vez que vi a Alan estaba decidida a no tener nada que ver con él.

—Eso me suena.

Shelby rio divertida.

—Y él estaba completamente decidirlo a tener algo que ver conmigo. Fue paciente, pero… —sonrió al recordarlo—, no demasiado. Y yo no soy ni la mitad de desagradable que Grant.

Gennie soltó una carcajada, pasó una hoja de su cuaderno y comenzó a dibujar a Shelby.

—¿Cómo conociste a Alan?

—En una fiesta, en Washington.

—¿Eres de allí?

—He vivido siempre en Georgetown. También Grant, claro —añadió—, tengo allí mi tienda.

Gennie arqueo las cejas mientras dibujaba la sutil línea de la nariz de Shelby.

—¿Qué tipo de tienda?

—Soy ceramista.

—¿De verdad? —Gennie dejó de pintar—. ¿Trabajas tú misma el barro? Grant no me ha comentado nada.

—Nunca lo hace —respondió Shelby secamente.

—Tiene un cuenco en su dormitorio —recordó Gennie—. Es de color rojizo con grabados de flores silvestres, ¿lo has hecho tú?

—Se lo regalé por Navidad hace un par de años. No sabía qué había hecho con él.

—Captura la luz de una forma muy bella —le comentó Gennie, advirtiendo que Shelby estaba complacida y sorprendida al mismo tiempo—. En el faro no hay muchas más cosas con las que se tome la molestia de quitarles el polvo.

—Es muy dejado —dijo Shelby con cariño—. ¿Pretendes reformarlo?

—No tengo especial interés.

—Me alegro. Aunque odiaría que me oyera decirlo, me gusta tal como es —estiró los brazos hacia el cielo—. Voy a perder unos cuantos dólares con Justin. ¿Alguna vez has jugado a las cartas con él?

—Solo una vez —Gennie sonrió—, y fue suficiente.

—Oh, entiendo lo que quieres decir —musitó mientras se levantaba—. Pero normalmente consigo meterle unos cuantos faroles a Daniel y solo por eso ya merece la pena.

Y con una última y luminosa sonrisa, se marchó. Gennie miró pensativa hacia su dibujo y ordenó las piezas de información que Shelby le había proporcionado.

—¿Cara de rana? —preguntó Caine cuando se encontró con Grant en el vestíbulo.

—La belleza está en el ojo del que mira —dijo Grant con rotundidad.

Con una sonrisa de admiración, Caine se apoyó contra una de los arcos de la casa.

—Has vuelto loco a mi padre. Nos hemos pasado toda la semana recibiendo llamadas, diciéndonos que Campbell estaba loco y que teníamos el deber, puesto que ya formabas parte de la familia, de ayudarte —la sonrisa adquirió una cualidad lobuna—. Parece que has sido capaz de hacerle caer en su propia trampa.

Grant asintió en silencio.

—La última vez que estuve aquí, estuvo intentando emparejarme con la hija de los Judson. No quería darle ninguna oportunidad.

—Mi padre cree firmemente en el matrimonio y la procreación —la sonrisa de Caine desapareció al pensar en su esposa—. Es extraño que Gennie sea prima de Diana.

—Es una coincidencia —murmuró Grant, advirtiendo la expresión preocupada de Caine—. No he visto a Diana esta mañana.

—Yo tampoco —repuso Caine secamente y se encogió de hombros—. No estamos de acuerdo en un caso que Diana ha decidido aceptar —una sombra de inquietud volvió a cruzar su rostro—. Es difícil estar casado con una mujer de la misma profesión, sobre todo cuando se ve esa profesión desde diferentes ángulos.

Grant pensó en sí mismo y en Gennie. ¿Podrían dos personas considerar el arte desde dos puntos de vista opuestos?

—Supongo que sí. Pero tengo la sensación de que la presencia de Gennie la incomoda.

—Diana tuvo una infancia difícil —se metió las manos en los bolsillos—. Todavía está intentando asumirla. Lo siento.

—No tienes por qué disculparte conmigo. Y Gennie es perfectamente capaz de cuidar de sí misma.

—Creo que voy a ir a buscar a Diana —sonrió y alzó la cabeza hacia los escalones—. Justin tiene una buena racha, como siempre, lo digo por si quieres arriesgarte a jugar.

Afuera, Diana dobló una de las esquinas de la casa para acercarse al jardín y vio entonces a Gennie. Su primer impulso fue dar media vuelta, pero Gennie alzó la mirada. Sus ojos se encontraron. Muy tensa, Diana se acercó a Gennie, pero, al contrario que Shelby, no se sentó a su lado.

—Buenos días.

Gennie le dirigió una mirada tan fría como la suya.

—Buenos días. Las rosas están preciosas, ¿verdad?

—Sí, pero ya no durarán mucho —Diana metió las manos en los bolsillos de su pantalón—. Estás pintando la casa.

—Sí, quiero intentarlo —en un impulso, le tendió el cuaderno a su prima—. ¿Qué te parece?

Diana estudió el dibujo y vio todas las cosas que a ella misma la habían impresionado la primera vez que había llegado a aquel lugar: la fuerza, la sensación de cuento de hadas, su superior encanto. La conmovió. La hizo sentirse incómoda. De alguna manera, aquel dibujo establecía un vínculo entre ellas que quería evitar.

—Tienes mucho talento —musitó—. La tía Adelaide se pasaba la vida alabándote.

Gennie rio a pesar de sí misma.

—La tía Adelaide nunca ha sabido distinguir un Rubens de un Rembrandt, aunque crea lo contrario —debería haberse mordido la lengua, se dijo. Al fin y al cabo, esa mujer había criado a Adelaide y ella no tenía ningún derecho a criticar a una persona a la que seguramente su prima tenía cariño—. ¿La has visto últimamente?

—No —respondió Diana con rotundidad y le devolvió el cuaderno.

Enfadada, Gennie entrecerró los ojos y le dirigió a Diana una larga mirada. Al momento, tal como había hecho con Shelby anteriormente, buscó una página en blanco y comenzó a dibujarla.

—No te gusto —aventuró.

—No te conozco —respondió Diana fríamente.

—Es cierto, lo que hace tu conducta mucho más inexplicable. Yo pensaba que te parecerías más a Justin.

Furiosa por lo mucho que le habían dolido aquellas palabras, Diana la fulminó con la mirada.

—Justin y yo somos diferentes porque hemos tenido vidas muy diferentes —dio media vuelta y comenzó a alejarse a grandes zancadas, pero de pronto se detuvo. ¿Por qué se estaba comportando como una arpía?, se preguntó y se llevó una mano a su vientre. Diana enderezó los hombros y giró nuevamente.

—Quiero pedirte disculpas por haber sido tan brusca contigo, sé que Justin te aprecia.

—Oh, muchas gracias —respondió Gennie secamente, aunque comenzaba a sentir un poco de compasión. Los ojos de Diana reflejaban la batalla que se estaba desarrollando en su interior.

—¿Por qué no me dices por qué eres tan brusca conmigo?

—Simplemente no me siento cómoda con nadie de la familia Grandeau.

—Ese es un punto de vista muy estrecho para una abogada —reflexionó Gennie—. Y más para una mujer que solo me ha visto una vez en su vida, cuando teníamos… ¿ocho, diez años?

—Tú encajabas perfectamente en aquel ambiente —dijo Diana casi sin pensar—. Adelaide debió decirme más de una docena de veces que debía portarme como tú.

—Adelaide siempre ha sido una mujer estúpida y presuntuosa —replicó Gennie.

Diana la miró fijamente. Sí, ella lo sabía, el tiempo se lo había enseñado, pero no se le había ocurrido pensar que otros miembros de la familia pudieran pensarlo.

—Tú conocías a todo el mundo en aquella fiesta —continuó diciendo, aunque estaba comenzando a sentirse como una estúpida—. Y llevabas el pelo recogido con una cinta a juego con tu vestido. Era de organdí, color menta. Yo ni siquiera sabía lo que era el organdí.

Gennie se levantó, sintiendo crecer instantáneamente su simpatía. Todavía no intentó tocarla. Sabía que Diana la rechazaría.

—Yo había oído decir que eras comanche. Y me pasé toda esa estúpida fiesta esperando que te pusieras a bailar una danza guerrera. Para mí fue una decepción terrible que no lo hicieras.

Diana se quedó mirándola fijamente durante casi treinta segundos.

Sentía unas ganas incontenibles de llorar, algo que le ocurría con frecuencia últimamente. Y de pronto se encontró riendo a carcajadas.

—Me gustaría haber sabido bailarla, y haber tenido el valor para hacerlo. La tía Adelaide se habría desmayado —se interrumpió, vaciló y le tendió la mano—. Me alegro de conocerte, prima.

Gennie aceptó la mano que le tendía, se la estrechó, dio un paso adelante y le dio un beso en la mejilla.

—Quizá, si nos das una oportunidad, descubras que hay algunos Grandeau que son casi tan humanos como los MacGregor.

Diana sonrió. La sensación de pertenecer a una familia siempre la había sobrecogido un poco.

—Sí, quizá.

Al ver desaparecer la sonrisa de Diana, Gennie siguió el curso de su mirada y vio a Caine caminando entre los rosales. La tensión volvió nuevamente, pero en aquella ocasión no tenía nada que ver con ella.

—Necesito buscar un nuevo ángulo para la casa —comentó.

Caine esperó a que Gennie se alejara para acercarse a su esposa.

—Te has levantado temprano —dijo, mientras sus ojos vagaban por el rostro de su esposa—. Pareces cansada, Diana.

—Estoy bien —respondió precipitadamente—. Deja de preocuparte por mí —le dijo y comenzó a dar media vuelta.

Frustrado, Caine la agarró del brazo.

—Maldita sea, te estás enredando tú misma con ese caso, y…

—¡Ya basta! —gritó Diana—. Sé perfectamente lo que estoy haciendo.

—Quizá —repuso Caine quedamente, demasiado quedamente—. La cuestión es que jamás has defendido a nadie acusado de asesinato en primer grado.

—Es una pena que no tengas más confianza en mi capacidad.

—No es eso —furioso, la agarró del brazo y la sacudió—. No es eso y lo sabes. Y también sabes que no es ese el problema.

El enfado y la frustración le hacían elevar la voz mientras buscaba en el rostro de su esposa los secretos que le ocultaba.

—Pensaba que habíamos llegado a confiar el uno en el otro, pero veo que te has vuelto a encerrar en ti misma. Quiero saber qué te pasa, Diana. ¡Quiero saber qué demonios te pasa!

—¡Estoy embarazada! —gritó Diana e inmediatamente se llevó la mano a la boca.

Estupefacto, Caine le soltó el brazo y la miró fijamente.

—¿Embarazada? —sobre la sensación de impacto, llegó una ola de placer, tan rápido, tan vertiginoso que apenas podía moverse—. Diana…

Cuando alargó el brazo para tocarla, ella le dio la espalda y el placer de Caine se transformó en un intenso dolor. Inmediatamente, se metió las manos en el bolsillo.

—¿Desde cuándo lo sabes?

Gennie tragó saliva e hizo un enorme esfuerzo para intentar que no le temblara la voz.

—Dos semanas.

En aquella ocasión fue él el que se volvió hacia las rosas.

—Dos semanas —repitió—. ¿Y no crees que tenía derecho a saberlo?

—¡No sabía qué tenía que hacer! —las palabras brotaban de sus labios cargadas de nervios y emoción—. No habíamos planeado… No pensábamos tener hijos todavía y yo… pensaba que debía ser un error, pero… —se interrumpió indefensa. Caine continuaba de espaldas a ella.

—¿Has ido al médico?

—Sí, por supuesto.

—Por supuesto —repitió Caine con una risa carente por completo de humor—. ¿Y desde cuándo estás embarazada?

Diana se humedeció los labios.

—Desde hace casi dos meses.

Dos meses, pensó Caine. Su bebé llevaba dos meses creciendo sin que él lo supiera.

—¿Has hecho algún plan?

¿Un plan?, pensó Diana desaforada. ¿Qué planes podía hacer?

—¡No lo sé! —se llevó las manos a la cara. ¿Dónde habían quedado su capacidad de control, su lógica?—. ¿Qué tipo de madre voy a ser? —preguntó, expresando por primera vez sus pensamientos—. No sé nada de niños, apenas tuve oportunidad de ser yo una niña.

Un dolor intenso estremeció a Caine. Se obligó a volverse para mirarla.

—Diana, ¿estás diciéndome que no quieres tener ese bebé?

¿Que no quería?, pensó frenética. ¿Qué demonios significaba que «no quería»? El bebé ya era real, casi podía sentirlo en sus brazos. Y la asustaba terriblemente.

—Es parte de nosotros —dijo sobresaltada—. ¿Cómo no voy a querer a algo que es parte de nosotros? Es nuestro. Llevo a tu hijo en mi vientre y lo quiero tanto que me asusta.

—Oh, Diana —Caine la tocó entonces; acarició delicadamente su rostro—. Has pasado sola este calvario durante dos semanas cuando podríamos haber compartido todos nuestros miedos.

Diana dejó escapar un suspiro. ¿Caine asustado? Él nunca tenía miedo de nada.

—¿Tienes miedo?

—Sí —le besó una lágrima que resbalaba por su mejilla—. Sí, tengo miedo. Un par de meses antes de que Mac naciera, Justin nos estuvo contando a Alan y a mí lo que sentía sobre la paternidad —sonrió, alzó las manos de Diana y le besó las palmas—. Ahora lo entiendo.

—Me sentía tan… extraña.

Sin soltarle todavía las manos, Caine las posó en el vientre de su esposa.

—Te quiero —susurró—. Os quiero.

—Caine —musitó su nombre contra sus labios—, voy a tener que aprender muchas cosas en solo siete meses.

—Los dos vamos a tener que aprender muchas cosas en siete meses —la corrigió—. ¿Por qué no vamos al dormitorio? —enterró su rostro en et pelo de Diana y aspiró su fragancia—. Las futuras madres tienen que pasar mucho tiempo tumbadas —alzó la cabeza y sonrió.

—Al lado de los futuros padres —rio Diana, fundiéndose en sus brazos. Todo iba a salir bien, pensó. Su familia iba a ser simplemente perfecta.

Gennie los observó desaparecer en el interior de la casa. Fuera lo que fuera lo que anteriormente los preocupaba, era evidente que se había solucionado.

—Qué alivio.

Gennie se volvió sorprendida y vio a Serena y a Justin tras ella. Serena llevaba al niño en un portabebés, contra su pecho. Gennie se asomó para ver a Mac acurrucado contra su madre. El bebé estaba profundamente dormido.

—Serena no ha tenido oportunidad de acercarse a Diana para curiosear sobre lo que la preocupaba —comentó Justin.

—Yo no curioseo —replicó Serena, y sonrió—, al menos demasiado. Estás pintando la casa, ¿puedo verla?

Gennie le tendió el cuaderno. Mientras Serena lo estudiaba, Justin tomó la mano de Gennie.

—¿Cómo estás?

Gennie sabía lo que significaba aquella pregunta. La última vez que se habían visto había sido en el funeral de Ángela. El encuentro había sido breve, pero muy importante para ella. En el relativamente poco tiempo que se conocían, Justin había llegado a ser para Gennie una parte fundamental de su familia.

—Mejor —le dijo—. De verdad. Necesitaba alejarme de la familia una temporada… y de su silenciosa y continua preocupación. Y me ha servido de mucho —pensó en Grant y sonrió—. Ha habido muchas cosas que me han ayudado.

—Estás enamorada de él —comenzó a decir Justin.

—¿Y ahora quién está fisgando en la vida de los demás? —preguntó Serena.

—Estaba haciendo una observación —replicó Justin—, eso es completamente diferente. ¿Grant te está haciendo feliz? —le preguntó y tiró suavemente del pelo de su esposa—. Esto sí que es curiosear —señaló.

Gennie soltó una carcajada y se colocó el lápiz tras la oreja.

—Sí, Grant me hace feliz… pero también infeliz. Supongo que todo forma parte de lo mismo, ¿no?

—Oh, desde luego —Serena se apoyó contra el hombro de su marido, Señaló a Grant, que salía en aquel momento por la puerta principal—. Gennie —comentó, posando la mano en su brazo—, si es tan lento como pueden llegar a serlo algunos hombres —añadió dirigiéndole a Justin una significativa mirada—, tengo Una moneda que podría ayudarte —Gennie la miró sin comprender y ella se echó a reír—. Pídemela si te hace falta.

Agarró a Justin del brazo y comenzó a alejarse de allí, sugiriéndole que fueran a ver si había alguien en la piscina. Gennie oyó que Justin murmuraba algo en respuesta que provocaba las carcajadas de Serena.

La familia. Era maravilloso encontrarse con una familia como aquella. Su familia y la de Grant. Había un lazo allí que podría hacerla estar más cerca de ella. Feliz, cruzó la hierba para acudir a su encuentro.

Cuando llegó a su lado, casi sin respiración, se dejó caer en sus brazos.

—¿A qué viene todo esto? —preguntó Grant divertido.

—¡Te quiero! —le dijo entre risas—. ¿Crees que tiene que haber otro motivo para abrazarte?

Grant la abrazó con fuerza.

—No.

Capítulo 11

La vida de Gennie siempre había estado llena de gente, gente de todo tipo. Pero nunca había conocido a nadie como el clan MacGregor. Antes de que llegara el final del fin de semana, tenía ya la sensación de que los conocía desde siempre. Daniel era vocinglero, fanfarrón y astuto, y tan meloso en todo lo relacionado con la familia que corría el peligro de derretirse. Era evidente que los demás lo adoraban lo suficiente como para permitirle pensar que dirigía de alguna manera sus vidas.

Anna era tranquila y cálida como una lluvia de verano. Y, Gennie lo intuía, suficientemente fuerte como para mantener unida a la familia en los momentos de crisis. Ella, con sus gestos delicados, era capaz de hacer lo que quería con su marido. Y él, con todos sus gritos y resuellos, lo sabía.

De la segunda generación, Caine y Serena eran los más parecidos. Explosivos, abiertos, emocionales; tenían el carácter de su padre. Pero cuando reflexionaba sobre Alan, pensaba en aquella calma exterior que sin duda había heredado de Anna y le otorgaba un inmenso poder… y un genio que debía ser indomable en las pocas ocasiones en las que se manifestaba. Hacía una buena pareja con Shelby Campbell.

Los MacGregor habían elegido parejas muy diferentes… Justin, con sus habilidades de jugador y sus secretos, Diana, reservada y emotiva. Shelby, alocada e inteligente. Entre todos formaban un grupo fascinante.

A Gennie no le costó mucho convencerlos para que le permitieran hacerles un retrato de familia.

Pero aunque se mostraron todos de acuerdo rápida y unánimemente, un asunto distinto fue el de colocarlos. Gennie quería retratarlos en la habitación del trono, algunos sentados y otros de pie, y aquello motivó una larga discusión sobre qué postura y posición adoptaba cada quién.

—Yo sostendré al bebé en brazos —anunció Daniel, entrecerrando los ojos fieramente, por si alguno estaba dispuesto a discutirlo—. El año que viene podrás hacer otro dibujo, muchacha —le comentó a Gennie al ver que no tenía oposición—. Y entonces sostendré a dos —le dirigió una sonrisa radiante a Diana antes de mirar muy serio a Shelby—. O tres.

—Deberías pintar a papá sentado en su trono —intervino Alan, ofreciéndole a Gennie una de sus raras sonrisas—. Ese sería el mejor testimonio de lo que es esta familia.

—Exacto —la mirada de Gennie bailaba divertida a pesar de que se mantenía muy seria—. Y Anna, in siéntate a su lado. Quizá podrías estar bordando, en ti es algo muy natural.

—Las mujeres deberían sentarse a los pies de sus maridos —comentó Caine suavemente—. También es algo muy natural.

Hubo un acuerdo general entre los hombres y protestas y burlas entre las mujeres.

—Creo que lo mejor será mezclaros un poco… por motivos estéticos —dijo Gennie secamente, por encima del clamor que siguió a su propuesta.

Con la capacidad organizativa y la rapidez de un sargento, comenzó a colocarlos tal como ella quería.

—Alan, aquí —lo agarró del brazo y lo colocó entre sus padres—. Y Shelby —puso a Shelby a su lado—. Caine, tú siéntate en el suelo —tiró de él hasta que obedeció—. Y Diana —antes de que pudiera terminar, Caine sentó a su mujer en el regazo—. Sí, así está bien. Justin, aquí encima con Rena. Y Grant…

—Yo no… —comenzó a decir.

—Haz lo que te dicen, muchacho —bramó Daniel, y después se dirigió a su nieto—. Los Campbell siempre tienen que causar problemas.

Gruñendo, Grant se colocó detrás de la silla de Daniel y lo miró con el ceño fruncido.

—Es una gran cosa que aparezca un Campbell en el retrato de familia de los MacGregor.

—Dos Campbell —le recordó Shelby a su hermano con prontitud—. ¿Y Gennie cómo va a poder posar y pintar al mismo tiempo?

Gennie la miro sorprendida, pero Daniel se apresuró a vociferar:

—Ella se pintará a sí misma donde quiera. Es una mujer muy inteligente.

—De acuerdo —contestó Gennie, complacida con el desafío y el poder incluirse en aquella escena familiar—. Ahora, relajaos, no tardaré mucho. Ah, y esto no es una fotografía, así que no hace falta que estéis completamente quietos —se sentó al final del sofá y utilizando un pequeño caballete que había llevado con ella, comenzó a pintar.

—Formáis un grupo muy colorido —decidió mientras sacaba un carboncillo pastel de la caja de pinturas—. Tendremos que hacer esto en óleo alguna vez.

—Eso es. Nos gustaría tener un retrato para la galería, ¿verdad, Anna? Un retrato bien grande —Daniel sonrió al imaginárselo y se recostó contra el respaldo de la silla con su nieto en el hueco del brazo—. Y Alan necesitará un retrato también cuando llegue a la Casa Blanca —añadió complacido.

Mientras Gennie pintaba, Alan le dirigió a su padre una benevolente mirada.

—Creo que todavía es muy pronto para encargarlo —rodeó a Shelby con el brazo.

—¡Ja! —exclamó Daniel, al tiempo que le hacía cosquillas en la barbilla a su nieto.

—¿Siempre has querido dedicarte a la pintura, Gennie? —preguntó Anna, mientras con aire ausente empujaba la aguja a través del bastidor.

—Sí, supongo que sí. Por lo menos desde que yo recuerdo, nunca he querido ser otra cosa.

—Caine quería ser médico —recordó Serena con una inocente sonrisa—. Al menos eso era lo que le decía a las niñas.

—Era una aspiración natural —se defendió Caine, posando la mano en la rodilla de su madre, al tiempo que con el otro brazo sujetaba firmemente a Diana contra él.

—Grant utilizaba otra táctica de aproximación —recordó Shelby—. Creo que tenía catorce años cuando convenció a DeeDee Brian para que posara para él… desnuda.

—Con propósitos estrictamente artísticos —advirtió Grant cuando Gennie lo miró arqueando una ceja—. Y tenía quince años.

—Los estudios del cuerpo humano son esenciales en cualquier curso de pintura —comentó Gennie mientras continuaba dibujando—. Recuerdo un modelo en particular… —se interrumpió cuando Grant la miró con los ojos entrecerrados—. Ah, ese ceño es muy natural, Grant. Intenta conservarlo.

—Así que tú también dibujas, ¿eh, muchacho?

Daniel lo miró pensativo. Le interesaba particularmente su respuesta porque todavía no había conseguido sacarles ni a Grant ni a Shelby a qué se dedicaba el primero para ganarse la vida.

—Pues sí, dibujo.

—Un pintor, ¿eh?

—Yo no… pinto —dijo Grant, apoyándose contra la silla de Daniel.

—Es estupendo que un hombre y una mujer tengan intereses comunes —comenzó a pontificar Daniel—. Hace que los matrimonios sean tan estables.

—No soy capaz de recordar la cantidad de veces que Daniel me ha ayudado en el quirófano —intervino Anna divertida.

Daniel se enfurruñó.

—Pero he lavado unas cuantas heridas en las rodillas cuando estos eran más pequeños.

—Y en una ocasión Rena le rompió la nariz a Alan —comentó Caine.

—Se suponía que tenía que ser la tuya —le recordó su hermana.

—Pero eso no hizo que me doliera menos —miró muy serio a su hermana, mientras su esposa reía sin compasión.

—¿Por qué le rompió Rena la nariz a Alan en vez de a ti?

—Porque yo me agaché.

Gennie los dejó hablar tranquilamente mientras ella pintaba. Era un grupo magnífico, pensó de nuevo mientras los oía discutir y acercarse unos a otros casi imperceptiblemente.

Grant le dijo algo a Shelby que hizo que esta lo mirara furiosa y después estallara en carcajadas. Eludió otra de las preguntas de Daniel e hizo un comentario sobre su secretario de prensa que hizo reír a Alan a carcajadas.

Con todo, pensó Gennie mientras elegía otro pastel, encajaba entre ellos como si hubiera sido cortado por el mismo patrón. Ingenioso, sociable… pero aun así, todavía podía imaginarlo solo en su acantilado, gruñendo a cualquiera que cometiera el error de equivocarse de desvío. Había cambiado para adaptarse a aquella situación, pero no había perdido nada de sí mismo en el proceso. Se mostraba amable con los demás porque así lo había decidido y eso era todo.

Tras dirigirle una última mirada a su trabajo, plasmó su firma en una esquina.

—Ya está —declaró y mostró el dibujo al grupo—. Los MacGregor… y compañía.

Todos la rodearon riendo, cada uno de ellos tenía una opinión particular sobre el parecido de los otros. Gennie sintió una mano en el hombro y supo sin necesidad de mirar que era de Grant.

—Es precioso —musitó él, fijándose especialmente en que Gennie se había pintado a su lado. Se inclinó hacia ella y le dio un beso en el oído—. Y tú también.

Gennie rio, complacida con una preciosa sensación de pertenencia que permaneció en su interior durante días.

Septiembre se convirtió en la resaca del verano. Fue un tiempo glorioso, dorado, las flores silvestres continuaban brotando y las hojas de los arbustos de arándanos parecían estar hechas de fuego. Gennie pintaba hora tras hora, descubriendo todos los rincones y rendijas de Windy Point. La rutina de Grant se había alterado tan sutilmente que él ni siquiera lo había notado. Trabajaba menos horas, pero más intensamente. Por primera vez desde hacía años, se alegraba de tener compañía. La compañía de Gennie.

Ella pintaba y él dibujaba. Y después se veían. Algunas noches las pasaban sobre el colchón de plumas de Gennie, irremediablemente unidos en el centro. Otras mañanas, se despertaban en el faro, con los gritos de las gaviotas y el estallido de las olas en las rocas. De vez en cuando, Grant sorprendía a Gennie presentándose en su casa inesperadamente cuando ella estaba trabajando, unas veces con una botella de vino… otras, con una simple bolsa de patatas fritas.

En una ocasión le llevó un ramo de flores silvestres. La conmovió de tal manera que Gennie estuvo llorando hasta que, frustrado, Grant la llevó al interior de la casa y terminaron haciendo el amor.

Fue una época muy tranquila para ambos. Días cálidos, noches frías… y unos cielos sin nubes que añadían una sensación de serenidad, o de espera quizá.

—¡Esto es perfecto! —gritó Gennie por encima del sonido del motor de la embarcación mientras Grant la adentraba en el mar—. Me siento como si pudiéramos navegar hasta Europa.

Grant soltó una carcajada y le revolvió el pelo que el viento ya había despeinado.

—Silo hubieras comentado antes, habría llenado el tanque de gasolina.

—No, no seas tan práctico. Imagínatelo —insistió—. Podríamos pasarnos días y días en el mar.

—Y noches —Grant se inclinó hacia ella para atrapar el lóbulo de su oreja entre los labios—. Cuando la luna está llena, las noches están atestadas de tiburones.

Gennie rio suavemente y deslizó las manos por su pecho.

—¿Y quién protegerá a quién?

—Los escoceses somos gente dura. Los tiburones probablemente prefieran algo más tierno —hundió la lengua en su oído—, como una delicia francesa.

Con un estremecimiento de placer, Gennie se apoyó contra él y observó la embarcación abriéndose paso entre las olas.

El sol se hundía en el horizonte; el viento los azotaba, lleno de sal y de mar. Pero continuaba haciendo calor. Bordearon unas rocas y unos islotes desiertos, contemplaron el vuelo de las gaviotas. En la distancia, Gennie podía ver a los pescadores de langostas regresando al muelle de Windy Point. Las campanas de las boyas repicaban con firme precisión.

Quizá el verano nunca terminara, pensó Gennie, aunque los días eran cada vez más cortos y en las mañanas había hecho ya su aparición la fría escarcha. Quizá pudieran dejarse llevar eternamente, sin que las responsabilidades los reclamaran y ninguna vocación los importunara. Pensó en la exposición que había comprometido para noviembre. Pero Nueva York estaba demasiado lejos y los cielos grises y los árboles desnudos de noviembre demasiado distantes. Por alguna razón, Gennie sentía que era de vital importancia pensar en el presente, en el momento. Podían pasar muchas cosas en dos meses. ¿Acaso no se había enamorado ella en solo una fracción de ese tiempo?

Había planeado regresar pronto a Nueva Orleans. Imaginaba su calor húmedo y pegajoso. Las calles estarían rebosantes de gente y un tráfico siempre denso. El sol entraría a raudales por las rejas de su balcón y cubriría de motas luminosas el suelo de su habitación. Sintió una punzada de nostalgia. Gennie adoraba la ciudad, la variedad de olores, el encanto del mundo del pasado y el bullicio del presente. Pero también adoraba estar allí, los espacios desnudos, los acantilados recortados y el mar sin límites.

Grant estaba allí y eso marcaba todas las diferencias. Podría renunciar a Nueva Orleans por él, si fuera eso lo que él quisiera. Sería tan fácil construir una vida a su lado. Y los niños…

Pensó en la vieja granja que había junto al faro, vacía expectante. Allí habría lugar para los niños. Ella podría tener un estudio en el piso de arriba y Grant podría contar con el faro cuando necesitara soledad. Cuando ella tuviera que montar una exposición, contaría con su apoyo y quizá cesarían para siempre los nervios. Plantaría flores, matas de geranios, pensamientos y narcisos que rebrotarían y se multiplicarían cada primavera. Por las noches, escucharía el sonido del mar y la firme respiración de Grant a su lado.

—¿Qué estás haciendo? ¿Te has quedado dormida? —Grant se inclinó para darle un beso en la frente.

—Solo estaba soñando —musitó. Todavía eran solo sueños—. No quiero que termine el verano.

Grant sintió frío y se acercó más a ella.

—Tiene que acabar. Y a mí me gusta el mar en invierno.

¿Seguiría Gennie a su lado para entonces?, se preguntó. Ella quería, pero aun así no se sentía capaz de retenerla. Y tampoco se sentía capaz de ir con ella. Su vida estaba demasiado vinculada a la necesidad de soledad y sabía que perdería parte de sí mismo si se abría demasiado. Por su parte, Gennie había vivido siempre en un primer plano. ¿Cuánto tendría que perder de sí misma si le pedía que se encerrara con él? ¿Y cómo podía pedirle algo así? Y a pesar de todo, le resultaba insoportable pensar en vivir sin ella.

Grant se decía a sí mismo que no debería haber dejado que las cosas fueran tan lejos. Y al mismo tiempo se decía que no renunciaría a un solo minuto del tiempo que había pasado a su lado. Estaba sometido a un tira y afloja insoportable. Quería dejarla marchar y quería conservarla a su lado. Quería regresar a su antigua vida y quería suplicarle que se quedara con él.

Mientras regresaban hacia la orilla, vio el sol reflejándose ondulante en el agua. No, el verano nunca terminaría. Pero lo haría.

—Estás muy callado —musitó Gennie mientras Grant apagaba el motor y dejaba que la embarcación llegara hasta el muelle.

—Estaba pensando —salió para asegurar la cuerda y le tendió la mano—. No puedo imaginarme este lugar sin ti.

Gennie se lo quedó mirando fijamente y estuvo a punto de perder el equilibrio cuando posó el pie en el muelle.

—Esto… casi se ha convertido en una casa para mí.

Grant miró la mano que sostenía entre la suya; una mano hermosa, capaz, la mano de una artista.

—Háblame de tu casa en Nueva Orleans —le preguntó de repente, mientras comenzaban a pasear sobre las inestables tablas del muelle.

—Está en el barrio francés. Desde el balcón veo Jackson Square, una plaza en la que se instalan los músicos y es continuamente visitada por turistas y estudiantes. Es muy ruidosa —rio al recordarlo—. Tengo el estudio insonorizado, pero a veces bajo al primer piso para poder oír la música y el bullicio de la gente —tomó una bocanada de aquel aire penetrante y salado—. Huele a whisky, a Mississippi y a especias.

—Lo echas de menos —musitó Grant.

—Llevo mucho tiempo fuera de allí —caminaron juntos hasta el faro—. Me fui, hui quizá, hace siete meses. Había demasiadas cosas de Ángela en aquella casa y no podía enfrentarme a ellas. Es extraño, estuve allí casi un año, aunque me aseguré de estar completamente absorbida por el trabajo. Pero una mañana, me desperté y no fui capaz de soportar la idea de estar allí sabiendo que ella no… que ella nunca volvería —suspiró. Quizá había pasado tanto tiempo porque hasta entonces no se había recuperado del impacto de la pérdida—. Entonces llegó un momento en el que tuve que obligarme a salir de la ciudad. Sabía que necesitaba distanciarme de allí.

—Tendrás que volver —dijo Grant con rotundidad—. Y enfrentarte a ello.

—Ya lo he hecho —esperó a que Grant abriera la puerta de faro—. Enfrentarme a ello… sí, aunque continúo echándola terriblemente de menos. Nueva Orleans siempre será un lugar especial porque hay mucho de Ángela en esa ciudad. Supongo que los lugares nos ayudan a vivir —sonrió al entrar en el faro—. Este lugar te ayuda a vivir a ti.

—Sí —tuvo la sensación de que se acercaba ya el frío invierno y la estrechó contra él—. Me da lo que necesito.

Gennie bajó los párpados hasta convertir sus ojos en dos ranuras verdes y luminosas.

—¿Y yo?

Grant la besó entonces tan desesperadamente que Gennie se estremeció, no por la fuerza, sino por la emoción que parecía haber explotado dentro de él sin previa advertencia. Gennie se entregó a su beso, porque parecía ser lo que ambos querían. Y cuando lo hizo, Grant retrocedió, batallando para recuperar el control. Gennie era tan pequeña… pero le resultaba difícil recordarlo cuando estaba entre sus brazos. Tenía frío. Y Dios, la necesitaba.

—Vamos arriba —musitó.

Gennie subió en silencio, consciente de que aunque la tocaba y hablaba con delicadeza, estaba de un humor explosivo. Aquello la intrigaba y la excitaba. La tensión de Grant parecía crecer a grandes pasos a medida que se acercaban al dormitorio. Era como la primera vez, pensó Gennie, temblando de expectación. O la última.

—Grant…

—No digas nada —la tumbó en la cama y le quitó los zapatos.

Aunque sus manos querían correr, se obligó a ser lento y delicado. Se sentó a su lado y las posó en sus hombros, después las deslizó por sus brazos y rozó su boca.

Fue un beso ligero, casi vacilante, pero Gennie podía sentir la pasión que palpitaba bajo él. El cuerpo de Grant estaba tenso a pesar de que mordisqueaba sus labios con una delicadeza exquisita y le acariciaba la muñeca con el dedo pulgar. Su cuerpo no le pedía ternura ni delicadeza, pero se comportaba como si así fuera. Gennie podía oler el mar en él, y ello le llevaba recuerdos de la primera vez, de su tumultuoso encuentro en la hierba, rodeados de rayos y truenos. Eso era lo que Grant necesitaba en aquel momento. Y, descubrió mientras sentía latir su pulso bajo los pulgares de Grant, que era eso también lo que necesitaba ella.

Con un gemido desesperado, lo arrastró hacia ella y presionó su boca abierta agresivamente contra la suya.

Entonces Grant, como un rayo, blanco y resplandeciente, violento como la misma furia, la estrechó en sus brazos. Sus manos buscaban, encontraban y tiraban de su ropa de forma salvaje, como si les faltara tiempo para tocar su piel. Perdió completamente el control y, como en una reacción en cadena, Gennie lo siguió, hasta que se fundieron en un abrazo que proclamaba la violencia del amor.

Ambos eran implacables en sus demandas. Dedos presionados, bocas saqueadas. Tiraban de sus ropas con una furiosa impaciencia por acariciar su piel ardiente y húmeda. Pero tocarse no era suficiente, y ambos se precipitaron a saborear en su piel la sal y la humedad del mar y la mutua pasión.

Locos de deseo, en el infierno de la espera, se entregaban y se tomaban el uno al otro. Y lo que era tomado era reemplazado una y otra vez mientras se amaban con la energía sin límite de la desesperación Gennie se sentía poseída por dedos impacientes. Grant conquistado por una boca. Ninguno de ellos dominaba en aquella situación. El mando se lo habían cedido a los deseos primigenios.

Los jadeos, el temblor de la piel acariciada, el sabor del calor, la esencia del mar y el deseo… todas aquellas sensaciones ofuscaban sus mentes para convertirlos al mismo tiempo en víctima y conquistador. Sus ojos se encontraron y cada uno de ellos se descubrió atrapado en la mente del otro. Se movieron juntos, precipitándose hacia el delirio.

Apenas estaba amaneciendo cuando Gennie se despertó. La luz era rosácea, cálida, pero había una ligera capa de escarcha en la ventana. Gennie supo inmediatamente que estaba sola. Tocó las sábanas y descubrió que estaban frías. Su cuerpo estaba saciado tras una larga noche de amor, pero se sentó en la cama y llamó a Grant. El hecho de que se hubiera despertado antes que ella la preocupaba… Ella siempre se despertaba primero.

Pensando en su estado de humor de la noche anterior, no estaba segura de si iba a encontrarlo serio o sonriente. El deseo de Grant nunca se agotaba. La había buscado una y otra vez y su amor siempre conservaba aquel sabor salvaje y desesperado de la primera vez. En una ocasión, mientras las manos y la boca de Grant corrían por todo su cuerpo, Gennie había pensado que parecía querer grabarse todo lo que era ella en la mente, como si fuera a marcharse y quisiera llevarse su recuerdo.

Sacudiendo la cabeza, Gennie se levantó de la cama. Estaba pensando tonterías. Grant no se iba a marchar a ninguna parte. Si se había levantado temprano, había sido porque no podía dormirse y no quería molestarla. ¡Pero cuánto le habría gustado que lo hiciera!

Estaría en el piso de abajo, se dijo mientras salía al pasillo. Estaría sentado en la cocina, esperándola mientras tomaba un café. Pero cuando estaba llegando a la escalera, oyó la radio, baja, pero inconfundible. Sorprendida, alzó la cabeza. El sonido procedía de la habitación que estaba encima de ella, no de la de abajo.

Era extraño, pensó; hasta entonces no se había imaginado que Grant pudiera utilizar aquella habitación.

Él nunca se lo había comentado. Empujada por la curiosidad, Gennie comenzó a subir la escalera circular. El sonido de la radio aumentaba a medida que se aproximaba, aunque el monótono recitado de las noticias sonaba inquietantemente fuera de lugar en el silencio del faro. Hasta entonces, Gennie no había sido consciente de hasta qué punto se había olvidado del mundo exterior. Excepto por el fin de semana que habían pasado con los MacGregor, había estado completamente aislada aquel verano, aislada y unida únicamente a Grant.

Se detuvo en el marco de la puerta de una habitación bañada por el sol. Era un estudio; Grant había aprovechado la luz del sol y el espacio que antes ocupaba el fanal del faro. Deslizó fugazmente la mirada por las montañas de periódicos y revistas, la televisión y un viejo sofá. No había caballetes ni lienzos, pero aquel era el estudio de un artista.

Grant estaba de espaldas a ella, sentado en su tablero de dibujo. Gennie olió la tinta, y también el pegamento. En el aparador de cristal que tenía Grant a su lado, había todo tipo de instrumentos de dibujo.

¿Sería arquitecto?, se preguntó confundida. No, eso no le pegaba y seguramente ningún arquitecto podría resistir la tentación de emplear sus habilidades en la granja que había tan cerca del faro. Grant musitó algo para sí, inclinado sobre su trabajo. Si no hubiera estado tan estupefacta, Gennie habría sonreído. Cuando Grant movió la mano, Gennie advirtió que sostenía un pincel en ella… un pincel de marta, muy caro. Y lo sostenía con la destreza de alguien acostumbrado a utilizarlo.

Pero él había dicho que no era pintor, recordó Gennie desconcertada. No parecía serlo, y además, ¿para qué iba a necesitar un pintor un compás de aquella categoría o una escuadra? En cualquier caso, nadie podía pintar con una pared delante, pero entonces… ¿qué estaba haciendo?

Antes de que pudiera decir nada, Grant alzó la cabeza. Sus ojos se encontraron en el espejo que tenía delante de él. Él no había conseguido conciliar el sueño. Le había resultado imposible permanecer a su lado sin desearla. De alguna manera, durante la noche, se había convencido de que tenían que seguir caminos separados. Y él tendría que arreglárselas como pudiera. Gennie vivía en otro mundo, además de en otra parte del país. El bullicio formaba parte de su vida, las multitudes y el reconocimiento del público también. La sencillez formaba parte de la suya. La sencillez, la soledad y el anonimato. Era imposible mezclar ambas vidas.

Se había levantado en medio de la noche, engañándose a sí mismo con la excusa del trabajo. Después de casi dos horas de frustración, estaba consiguiendo empezar a dibujar. ¿Pero acababa de llegar? Gennie al estadio; a aquella parte de sí mismo que había decidido conservar para sí. Cuando Gennie se marchara, quería tener al menos un refugio.

Gennie cruzó la habitación, demasiado intrigada para advertir su enfado.

—¿Qué estás haciendo? —Grant no contestó. Gennie se acercó a él y miró con el ceño fruncido la lámina que tenía sobre el tablero. Estaba dividida con varias líneas azules. Pero ni siquiera cuando vio las formas que tomaban el lápiz y la tinta en la primera sección estuvo segura de lo que estaba viendo.

No era el proyecto de un arquitecto, pensó. ¿Sería un mecánico, un publicista quizá? Fascinada, se inclinó para ver más de cerca la primera sección. Entonces reconoció lo que era.

—¡Oh! ¡Historietas! —entusiasmada con su descubrimiento, se inclinó todavía más—. Dios mío, he leído esas tiras cientos de veces. ¡Me encantan! —rio y se echó la melena hacia atrás—. ¡Eres dibujante!

—Exacto.

No quería que Gennie se mostrara complacida o impresionada. Aquel era simplemente su trabajo y nada más. Y sabía que si no alejaba definitivamente a Gennie aquel día, ya nunca sería capaz de hacerlo. Intencionadamente, dejó el pincel sobre la mesa.

—¿Así es como compones las viñetas? —continuó Gennie, encantada con la idea—. Esas líneas azules que has trazado en el papel, ¿son para la perspectiva? ¿Y cómo eres capaz de inventarte algo todos los días de la semana?

Grant no quería que lo comprendiera. Si lo comprendía, sería imposible separarse de ella.

—Es mi trabajo —dijo rotundo—. Estoy ocupado, Gennie, trabajo con plazos fijos.

—Lo siento —se disculpó automáticamente.

Entonces descubrió su mirada fría y distante. Se le ocurrió entonces que Grant le había ocultado aquella parte esencial de su vida. No le había dicho nada, más aún, se había propuesto no decírselo. Le dolía, descubrió sintiendo cómo desaparecía el placer inicial. Le dolía de manera infernal.

—¿Por qué no me lo has dicho?

Grant sabía que se lo iba a preguntar, pero no sabía cuál era la verdadera respuesta. Se encogió de hombros.

—No ha surgido.

—No ha surgido —repitió quedamente, mirándolo fijamente a los ojos—. No, supongo que te has asegurado de que no surgiera. ¿Por qué?

¿Podía explicarle que el secreto en él ya era un hábito? ¿Podía decirle que la verdad era que se había acostumbrado a mantener tanto su trabajo como todo lo demás para sí mismo, sin pensarlo siquiera? Y había continuado haciéndolo con ella como una forma de defenderse. Si guardaba su trabajo para sí, no le entregaría todo a Gennie. Porque darle todo lo aterrorizaba. No, era demasiado tarde para explicaciones. Y ya era hora de que recordara su política de no dárselas a nadie.

—¿Por qué debería decírtelo? —replicó—. Mi trabajo no tiene nada que ver contigo.

El color desapareció automáticamente de su rostro, pero Grant no lo advirtió.

—Nada que ver conmigo —repitió Gennie en un suspiro—. Tu trabajo es importante para ti, ¿verdad?

—Por supuesto que lo es —respondió al instante—. Es lo que hago, es lo que soy.

—Sí, supongo que sí —sintió que el color volvía a su rostro—. Puedo compartir tu cama, pero no esto.

Herido, Grant se volvió hacia ella. El dolor que vio en sus ojos fue lo más duro a lo que se había enfrentado en su vida.

—¿Qué demonios tiene que ver una cosa con otra? ¿Qué importancia puede tener el cómo me gane yo la vida?

—No me importa cómo te ganas la vida. No me importaría de hecho que no hicieras nada en absoluto. Pero me has mentido.

—¡Yo nunca te he mentido! —gritó Grant.

—Quizá entonces sea yo la que confunda la falta de sinceridad con la mentira.

—Escucha, mi trabajo es algo privado y quiero que siga siéndolo —le explicó colérico a pesar de sí mismo—. Hago esto porque me gusta, no porque tenga que hacerlo, ni porque necesite reconocimiento. De hecho, el reconocimiento es lo último que quiero —añadió mientras sus ojos se oscurecían por el enfado—. No doy conferencias ni hago talleres, ni concedo entrevistas porque no quiero que la gente se me acerque. He elegido el anonimato de la misma forma que tú has decidido exponerte al público, porque es eso lo que me conviene. Este es mi arte, es mi vida. Y pretendo que continúe siéndolo.

—Ya entiendo —estaba tensa de dolor y destrozada por el frío. Gennie comprendía suficientemente bien lo que era la tristeza como para saber lo que estaba sintiendo—. Y compartir tu trabajo conmigo habría significado sentirte expuesto. La verdad es que no confías en mí. No has confiado en que fuera capaz de mantener tu preciado secreto o respetar tu preciado estilo de vida.

—La verdad es que nuestras formas de vida son completamente opuestas —el dolor lo desgarraba. La estaba alejando de su lado, podía sentirlo. Y aun así continuaba presionándola—. No es posible compatibilizar lo que tú necesitas con lo que yo necesito para formar un todo. Y eso no tiene nada que ver con la confianza.

—Tiene absolutamente todo que ver con la confianza —lo contradijo.

Grant la estaba mirando en aquel momento como la había mirado la primera vez, como un desconocido enfadado y distante que lo único que quería era que lo dejaran en paz. Gennie era una intrusa en aquel lugar, tal como lo había sido el día que había aparecido en el faro. Pero al menos entonces no lo amaba.

—Deberías aprender lo que significa la palabra «amor» antes de usarla. O quizá deberíamos haber intentado comprender la concepción del mundo que tenemos cada uno de nosotros —su voz volvía a ser firme, como cuando se sometía a un rígido control—. Para mí, significa confianza y compromiso y ninguna de esas cosas te las podemos aplicar a ti.

—Maldita sea, no me digas lo que tengo que pensar. ¿Compromiso? —comenzó a caminar nervioso por la habitación. ¿Qué clase de compromiso podríamos llegar a establecer nosotros? ¿Te casarías conmigo y te enterrarías conmigo en este faro? Diablos, ambos sabemos que la prensa te encontraría aunque tú quisieras evitarlo. ¿O esperarías que me fuera a vivir contigo a Nueva Orleans, hasta que mi trabajo se fuera a pique y yo estuviera loco por marcharme?

Se volvió hacia uno de los ventanales, dándole la espalda; el sol del este recortaba su silueta, dotándola de un aro dorado.

—¿Cuánto tiempo tardaría en empezar la gente a meterse en mi vida? Tengo razones para mantenerme aislado, maldita sea, y no tengo por qué justificarme.

—No, no tienes por qué justificarte —no lloraría, se dijo a sí misma, porque cuando empezara ya no podría parar—. Pero nunca sabrás la respuesta a ninguna de esas preguntas, ¿verdad? Porque nunca te has molestado en compartirlas conmigo. No las compartirás y tampoco compartirás tus razones. Supongo que esa es respuesta suficiente.

Se volvió, salió de la habitación y comenzó a bajar la escalera. No empezó a correr hasta que estuvo fuera, rodeada del frío de la mañana.

Capítulo 12

Gennie miró sus cartas y pensó en silencio. Un nueve y un ocho. Debería quedarse ahí; pedir cualquier otra carta sería un riesgo. Pero la vida estaba llena de riesgos, se dijo, e hizo una señal al croupier. Al ver el cuatro que acababa de sacar sonrió irónicamente. Afortunada en el juego…

¿Pero qué estaba haciendo jugando al blackjack un domingo a las ocho menos cuarto de la mañana? Bueno, pensó, era una forma tan oportuna como cualquier otra de pasar el tiempo. Más productiva que pasear por la habitación o pegarse con la almohada; ambas cosas ya las había probado. Pero ni la racha de suerte de la que estaba disfrutando desde hacía una hora hacía nada para mejorar su humor. En realidad, habría preferido perder estrepitosamente. De esa forma, habría tenido otra nueva percha en la que colgar su depresión.

Nerviosa, cobró sus fichas y guardó sus ganancias en el bolso. Quizá pudiera perderlas a los dados poco después.

En ese momento, solo había un puñado de gente en el casino. Una anciana dama, sentada en un taburete frente a una máquina tragaperras a la que alimentaba regularmente. De vez en cuando, Gennie oía el tintineo de las monedas en la bandeja. Más tarde, aquella enorme y elegante sala se llenaría de gente y Gennie podría perderse en medio del humo y el ruido. Pero de momento, caminó lentamente hacia la ventana y miró hacia el mar.

¿Por qué habría ido allí, en vez de a su casa como pretendía? Cuando había metido la maleta y los bártulos de la pintura en el coche, la única idea que tenía en la cabeza era regresar a Nueva Orleans y reanudar su vida. Pero había cambiado de destino antes siquiera de ser consciente de que lo estaba haciendo. Y una vez allí, y llevaba ya casi dos semanas, no era capaz de ir a pasear por la playa. Podía ver el mar, sí, y escucharlo, pero no podía bajar hasta él.

¿Por qué se estaba atormentando de aquella manera?, se preguntó con tristeza. ¿Por qué permanecía al lado de algo que siempre le recordaría a Grant? Porque, admitió para sí, por muchas veces que se dijera que ya lo había conseguido, todavía no había aceptado aquella ruptura. Pero era tan imposible para ella volver a su lado como salir a pasear frente al mar. Grant la había rechazado, y la herida de ese rechazo todavía no se había cerrado.

«Te amo, pero…».

No, no podía comprenderlo. El amor significaba que todo era posible. Amar significaba hacer que cualquier cosa fuera posible. Si el amor de Grant hubiera sido verdadero, él también lo habría comprendido.

Y ella debería haber resistido la necesidad de leer las historietas de Macintosh en el periódico. Así no habría visto esa ridícula y patética tira en la que Verónica irrumpía en su vida. La había hecho reír, pero también llorar al recordar. ¿Qué derecho tenía Grant a utilizarla en su trabajo cuando no había querido compartirlo con ella? Y la había utilizado una y otra vez, en docenas de periódicos repartidos por todo el país, cuyos lectores estaban siguiendo el romance de un Macintosh completamente deslumbrado con la exuberante y seductora Verónica.

Era una tira muy divertida, y los toques de sátira y cinismo la hacían más divertida todavía. Era, sobre todo, humana. Grant había tomado las tonterías y las dificultades del amor y las había expuesto de manera que todo lector o lectora pudiera comprenderlas. Cada vez que leía aquella tira, Gennie era capaz de comprender algo que había dicho o hecho, aunque fuera de un modo distinto o desde otro ángulo. A pesar del celo con el que guardaba su intimidad, Grant compartía indirectamente sus propios problemas sentimentales con el público.

Para Gennie eran una fuente de dolor día tras día. Pero día tras día las leía.

—Has madrugado, Gennie.

Sintió una mano en el hombro y al volverse descubrió a Justin tras ella.

—Siempre he sido una persona muy mañanera —se justificó y le brindó una sonrisa—. Estoy barriendo en todas tus mesas.

Justin le devolvió la sonrisa mientras la estudiaba atentamente con la mirada. Estaba pálida, más pálida incluso que cuando se había presentado repentinamente en el Comanche. La palidez acentuaba la sombra que la falta de sueño había dejado bajo sus ojos. Tenía el aspecto de una persona enamorada. Él lo reconocía porque también él estaba profundamente enamorado. Fuera lo que fuera lo que había pasado entre Grant y ella, había dejado su huella.

—¿Te apetece desayunar? —le pasó el brazo por los hombros antes de que hubiera contestado y la condujo hacia su despacho.

—La verdad es que no tengo hambre, Justin.

—Hace dos semanas que no tienes hambre, Gennie —a través de su despacho, se dirigieron hacia el ascensor privado y, una vez dentro, Justin pulsó uno de los botones.

—Eres la única prima que tengo que realmente me importa, Genviève, y estoy cansado de verte consumirte ante mis ojos.

—¡No me estoy consumiendo! —repuso indignada, y se apoyó después contra su brazo—. No hay nada peor que tener cerca a alguien que se pasa la vida deprimido y compadeciéndose de sí mismo, ¿verdad?

—Es un auténtico fastidio —confirmó alegremente Justin—. ¿Cuánto me has sacado?

Gennie tardó un buen rato en darse cuenta de que había cambiado de tema.

—Oh, no sé. Quinientos o seiscientos dólares.

—En ese caso, pondré el desayuno en tu cuenta —le advirtió Justin mientras abría la puerta que daba a sus habitaciones particulares.

La risa con la que los recibió Serena fue para Justin casi tan agradable como su abrazo.

—Todo un hombre —dijo Serena mientras entraban en la habitación—. Bailando con una mujer hermosa al amanecer mientras su esposa está en casa, cuidando de su hijo —sostenía a un gorgoteante Mac en el hombro.

Justin sonrió de oreja a oreja.

—No hay nada peor que una mujer celosa.

Arqueando sus preciosas cejas, Serena se acercó hasta él y le puso el bebé en brazos.

—Te toca a ti —dijo, y se derrumbó en un sillón—. A Mac le están saliendo los dientes —le explicó a Gennie—. Y la verdad es que no lo lleva demasiado bien.

—Pero tú sí —le dijo Justin mientras su hijo comenzaba a mordisquearle el hombro.

Serena sonrió, se levantó y dio un enorme bostezo.

—Estoy segura de que también esto lo superaremos. ¿Habéis desayunado?

—Pretendía invitar a Gennie a desayunar.

Serena se fijó entonces en la mirada seria de su marido y lo comprendió al instante. Más que invitarla a desayunar, pensó, probablemente la había secuestrado.

—Bien —dijo sencillamente y descolgó el teléfono—. Una de las mejores cosas de vivir en un hotel es el servicio de habitaciones.

Mientras Serena encargaba un desayuno para tres, Gennie estuvo recorriendo la habitación. Le gustaba aquella suite, tan llena de vida, color y personalidad. Si alguna vez había tenido el aura de una habitación de hotel, la había perdido por completo. El bebé parloteaba mientras Justin jugaba con él en el sofá. Serena, con su voz grave y melodiosa, hablaba con el encargado de la cocina.

Si se quería realmente a alguien, pensó Gennie mientras se acercaba a la ventana para contemplar el mar, si se quería suficientemente a alguien, se podía construir un hogar en cualquier parte. Rena y Justin lo habían conseguido. Donde quiera que decidieran vivir, constituirían una familia. Y eso era lo más importante.

Gennie sabía que trabajaban juntos para poder atender al bebé y dirigir el casino y el hotel. Eran una unidad. Pasarían momentos duros, estaba segura. Al fin y al cabo los había en todas las relaciones, sobre todo cuando se encontraban dos personalidades fuertes. Pero los superarían porque cada uno de ellos estaba dispuesto a ceder cuando era necesario hacerlo.

¿No había estado dispuesta a hacerlo ella? Nueva Orleans podría haber sido un lugar al que ir de visita para ver a su familia o para revolver viejos recuerdos cuando lo necesitara. Pero podría formar un hogar en la costa.

Maine, para Grant, con Grant. Ella habría estado dispuesta a dar mucho si Grant hubiera estado dispuesto a dar algo a cambio. Quizá la cuestión no fuera que él estuviera dispuesto. Quizá Grant simplemente no fuera capaz de dar; y eso era algo que debería aceptar. En cuanto lo hiciera, podría cerrar aquella puerta al pasado.

—Es hermoso el mar, ¿verdad? —dijo Serena tras ella.

—Sí —Gennie volvió la cabeza—. Me he acostumbrado a verlo. Aunque en realidad siempre he vivido al lado de un río.

—¿Y es allí donde quieres volver?

Gennie se volvió hacia ella.

—Supongo que en el fondo sí.

—Es una opción equivocada, Gennie.

—Serena… —dijo Justin en tono de advertencia, pero su esposa se volvió hacia él con los ojos llameantes y exasperación en la voz.

—Maldita sea, Justin, ¡está destrozada! No hay nada como un hombre cabezota y obstinado para destrozar a una mujer, ¿verdad Gennie?

Medio riendo, Gennie se pasó la mano por el pelo.

—No, supongo que no.

—Eso funciona en los dos sentidos.

—Y si el hombre es suficientemente cabezota —continuó Serena con precisión—, le corresponde a la mujer darle un pequeño empujón.

—Él no me quiere —dijo Gennie precipitadamente, y se interrumpió. Las palabras le dolían, pero al menos podía decirlas. Quizá ya era hora de que lo hiciera—. No, de verdad, por lo menos no lo suficiente. Simplemente no está dispuesto a creer que es posible solucionar los problemas con los que podamos encontrarnos. Él no quiere compartir sus problemas, está decidido a no hacerlo. Al parecer, todo el tiempo que hemos estado juntos ha sido casi a su pesar. Él no quiere estar enamorado de mí, no quiere depender de nadie.

Mientras Gennie hablaba, Justin se levantó y llevó a Mac a la otra habitación. A los pocos segundos, llegaba hasta el salón la tintineante música de un móvil.

—Gennie —comenzó diciendo Justin cuando regresó—, ¿tú sabes lo del padre de Grant y Shelby?

Gennie dejó escapar un largo suspiro antes de dejarse caer en una silla.

—Sé que murió cuando Grant tenía diecisiete años.

—Fue asesinado —la corrigió Justin y observó el horror que se reflejaba en sus ojos—. Era el senador Robert Campbell. Entonces eras una niña, pero seguramente todavía lo recuerdas.

Lo recordaba vagamente, sí. Las conversaciones, la cobertura en la televisión, el juicio… Y Grant había estado allí. ¿No había comentado Shelby que Grant y ella estaban al lado de su padre cuando este murió? Asesinado delante de sus propios ojos.

—Oh, Dios, Justin, tuvo que ser terrible para ellos.

—Las cicatrices no siempre se cierran limpiamente —murmuró Justin, llevándose inconscientemente la mano hacia el tórax, en un gesto que su esposa comprendió al instante—. Por lo que Alan me ha contado, Shelby tardó mucho tiempo en superar el miedo y el dolor. No creo que en el caso de Grant haya sido diferente. A veces… —su mirada voló hacia Serena—, te da miedo acercarte demasiado a alguien porque temes perder.

Serena se acercó hacia él y le tomó la mano.

—¿No os dais cuenta? Él no quiere acerarse de ninguna manera a mí —Gennie se aferró al brazo de la silla y lo apretó con fuerza. Sufría por Grant, por el hombre que era y por el adolescente que había sido—. Nunca confiará en mí, jamás me dejará comprenderlo. Siempre y cuando siga teniendo secretos, continuará habiendo distancia.

—¿No crees que te ama? —preguntó Serena delicadamente.

—No lo suficiente —dijo Gennie sacudiendo violentamente la cabeza—. Y yo necesito algo más.

—Shelby nos llamó anoche —dijo Serena, mientras una llamada a la puerta anunciaba la llegada del desayuno. Mientras Justin se acercaba a abrir, Serena le hizo un gesto a Gennie para que se acercaran a la zona del comedor—. Grant los sorprendió a ella y a Alan yendo a visitarlos hace unos días.

—¿Está…?

—No —la interrumpió Serena mientras se sentaba—. Ya ha vuelto a Maine. Shelby me comentó que le había estado haciendo todo tipo de preguntas. Por supuesto, Shelby no encontró respuestas para ellas hasta que me llamó y se enteró de que estabas aquí.

Gennie frunció el ceño y miró hacia el mar sin decir nada.

—Shelby quería saber si estabas siguiendo las historietas de Macintosh en los periódicos. Tardé casi dos horas en averiguar por qué me había preguntado eso.

Gennie le dirigió una mirada especulativa.

—Creo que no te comprendo —respondió, dispuesta a mantener el secreto de Grant.

Serena tomó la cafetera que les había llevado uno de los camareros del hotel.

—¿Café, Verónica?

Gennie soltó una risa de admiración y asintió en silencio.

—Eres muy rápida, Serena.

—Me encantan los rompecabezas —repuso—, y tenía todas las piezas delante.

—Esa fue la causa de nuestra última discusión —Gennie miró a Justin mientras este tomaba asiento. Después de añadir un poco de leche a su café, jugueteó con la taza—. Durante el tiempo que estuvimos juntos, nunca me contó a qué se dedicaba. Después, cuando un día lo descubrí, se enfadó conmigo… como si hubiera invadido una faceta de su intimidad. Yo estaba tan contenta… Cuando pensaba que no estaba empleando en nada su talento no podía comprenderlo. Entonces me enteré de lo que estaba haciendo, era algo tan inteligente… —se le quebró la voz—. Pero él no quería que lo supiera.

—Quizá no se lo preguntaste suficientemente alto —sugirió Serena.

—Si me rechazara otra vez, Serena, me destrozaría. No es una cuestión de orgullo, es que no sé si me quedan fuerzas.

—Te he visto sufriendo ataques de náuseas antes de inaugurar una exposición —le recordó Justin—, pero nunca has dejado de exponer por eso.

—Una cosa es exponerte a ti misma, exponer tus sentimientos en público, y otra muy distinta es arriesgarlos delante de una persona sabiendo que te quedarás sin nada si la otra persona no los quiere. Tengo una exposición en noviembre —dijo mientras jugueteaba con los huevos en el plato—. Y ahora es en eso en lo que tengo que concentrarme.

—Quizá te apetezca echarle un vistazo a esto mientras desayunas —Justin sacó la sección de humor del periódico que les había llevado el camarero.

Gennie la miró fijamente, sin querer ver y al mismo tiempo, siendo incapaz de resistirse. Al cabo de un momento, se la quitó de la mano.

La edición del domingo era más grande y en colores brillantes. Sin embargo, la tira de Macintosh era especialmente apagada aquel día, como si hubiera perdido color. Bastaba ver el tono de la tira y los trazos del dibujo para comprender que hablaba de tristeza y depresión. Se dijo que Grant sabía cómo atrapar la atención de los lectores y guiar su humor.

En la primera viñeta, aparecía Macintosh solo, sentado con los codos apoyados en las rodillas y la barbilla entre las manos. No hacían falta palabras para expresar su tristeza. Inmediatamente despertaba la compasión de los lectores. ¿Quién sería el culpable del abatimiento de aquel pobre hombre en aquella ocasión?

Llamaban a la puerta y Macintosh farfullaba el permiso para entrar, pero no se movía mientras Iván, el emigrante ruso, entraba a grandes zancadas, vistiendo su habitual atuendo americano, relacionado con el Oeste en aquella ocasión, con sombrero y botas de vaquero incluidas.

—Eh, Macintosh, tengo dos entradas para el partido de baloncesto. Vamos a echarles un vistazo a las animadoras.

No obtenía respuesta.

Iván se sentaba en una silla y se echaba el sombrero hacia atrás.

—Podrás comprar cerveza. Esto es el American way of life. Iremos en tu coche. Pero yo conduciré —decía Iván alegremente, dándole un puntapié a Grant con la punta de su bota.

—Ah, hola, Iván —Macintosh volvía a instalarse en su tristeza.

—Eh, tío, ¿tienes algún problema?

—Verónica me ha dejado.

Iván cruzaba una pierna sobre otra y se frotaba los pies.

—¿De verdad? ¿Y te ha dejado por otro?

—No.

—¿Entonces qué ha pasado?

Sin cambiar de postura, Macintosh recitaba:

—Porque soy egoísta, rudo, arrogante, deshonesto, estúpido y desagradable en general.

Iván se miraba la punta del pie.

—¿Eso es todo?

—Sí.

—Mujeres —respondía Iván encogiéndose de hombros—, nunca están contentas.

Gennie leyó la tira dos veces, después miró impotente a su alrededor. Sin decir una sola palabra, Serena le quitó el periódico de la mano y lo leyó ella misma. Rio divertida y se la devolvió.

—¿Quieres ayudarme a hacer el equipaje? —le preguntó Gennie.

¿Dónde diablos estaba Gennie? Grant era consciente de que se iba a volver loco si volvía a hacerse esa pregunta otra vez.

¿Dónde diablos estaba Gennie?

Desde la atalaya del faro podía ver miles y miles de kilómetros. Pero no podía ver a Gennie. El viento golpeaba su rostro mientras miraba hacia el mar y se preguntaba qué demonios estaba haciendo.

¿Olvidarla? Podría olvidarse de vez en cuando de comer, de dormir, pero no podía olvidar a Gennie. Desgraciadamente recordaba con toda precisión de detalles los últimos diez minutos que habían pasado juntos.

¡Cómo podía haber sido tan tonto! Oh, era fácil, pensó Grant disgustado. Tenía mucha práctica.

Si no hubiera pasado aquellos dos días maldiciéndola, maldiciéndose a sí mismo, caminando a toda velocidad por la playa en un minuto para regresar al faro al siguiente, quizá no hubiera llegado tan tarde. Pero cuando se había dado cuenta de que se estaba arrancando su propio corazón, ella ya se había ido. Había cerrado la casa y la señora Lawrence no sabía nada y estaba dispuesta a decir menos.

Grant había volado hacia Nueva Orleans y había ido a buscarla como un loco. El apartamento de Gennie estaba vacío y sus vecinos no sabían nada de ella. Ni siquiera cuando había localizado a su abuela, tras llamar a todos los Grandeau que aparecían en la guía telefónica, había podido averiguar nada más que estaba viajando.

Viajando, pensó. Sí, estaba viajando, alejándose de él a toda la velocidad que podía. Se lo merecía, se regañaba a sí mismo. Se lo merecía por haberla dejado marchar sin mirar ni una sola vez atrás.

Había llamado a los MacGregor y, gracias a Dios, había contestado Anna en vez de Daniel. Ellos tampoco sabían nada de ella. Ni una palabra. Gennie podía estar en cualquier parte. En ninguna parte. Si no hubiera sido por el cuadro que le había dejado, Grant habría creído que había sido un espejismo.

Le había dejado el cuadro, recordó, el cuadro que había terminado la tarde que se habían convertido en amantes. Pero no había dejado ni una sola nota. A Grant le habían entrado ganas de tirarlo por el precipicio. Lo había colgado en su dormitorio. Quizá fuera su penitencia particular, porque cada vez que lo miraba, sufría.

Antes o después la encontraría, se prometió a sí mismo. Su nombre, sus cuadros, saldrían en algún periódico. Iría a buscarla y la llevaría al faro.

La llevaría al faro, diablos, pensó Grant pasándose la mano por el pelo. Le suplicaría, imploraría, rogaría, haría cualquier cosa con tal de que le diera otra oportunidad. Era culpa de Gennie, decidió, con un arranque de furia. Ella tenía la culpa de que se estuviera comportando como un poseso. No había pasado una sola noche decente desde hacía dos semanas. Y la soledad que él siempre había adorado estaba amenazando con asfixiarlo. Si no la encontraba pronto, iba a perder lo último que le quedaba de cordura.

Furioso, se apartó de la barandilla. Si no podía trabajar, iría a la playa. Quizá allí encontrara algo de paz.

Todo continuaba igual, pensó Gennie mientras llegaba al final de la estrecha y accidentada carretera. Aunque el verano por fin se había rendido, en realidad nada había cambiado. El mar continuaba rugiendo, erosionando lentamente la roca. El faro permanecía solitario y fuerte sobre ella. Había sido una tonta al preocuparse por la posibilidad de descubrir que algo importante, esencial quizá, podría haber desaparecido desde que se había marchado.

Grant tampoco habría cambiado, se dijo. Tras respirar profundamente bajó del coche. Más que ninguna otra cosa, no quería que cambiara nada de lo que convertía a Grant Campbell en un hombre único. Se había enamorado de su dura apariencia, de su reluctante sensibilidad, sí, incluso de su rudeza. Quizá fuera una estúpida. No quería que cambiara: lo único que quería era que confiara en ella.

Si había interpretado mal su tira, si volvía a rechazarla… No, no pensaría en eso en aquel momento. Iba a concentrarse en poner un pie delante de otro hasta estar nuevamente frente a él. Ya era hora de que dejara de comportarse como una cobarde con las cosas que eran vitales en su vida.

En cuanto llamó a la aldaba de la puerta, Gennie se detuvo. Grant no estaba allí. Sin saber cómo ni por qué, estaba segura de que no estaba. El faro estaba vacío. Miró hacia atrás y vio su camioneta aparcada cerca de la granja. ¿Habría salido a navegar?, se preguntó mientras comenzaba a rodear el faro. Su barco estaba en el muelle, meciéndose lentamente en el agua.

Entonces lo supo, y se preguntó cómo no se le habría ocurrido desde el principio. Sin vacilar, comenzó a bajar el acantilado.

Con las manos en los bolsillos y sintiendo el viento contra su chaqueta, Grant caminaba por la orilla. Así que eso era la soledad, pensó. Grant había vivido solo durante años sin sentirlo. Era otra de las cosas que pondría a los pies de Gennie. ¿Cómo era posible que una sola mujer pudiera cambiar las cosas más esenciales de su vida?

Con un calculado esfuerzo, intentó orientar sus sentimientos. El enfado no dolía. Cuando la encontrara, y estaba seguro de que lo haría, Gennie iba a tener que contestar muchas preguntas. Su vida transcurría exactamente como él quería que transcurriera hasta que ella había irrumpido en ella. ¿Amor? Oh, sí, Gennie podía hablar de amor y después desaparecer simplemente porque él había sido un idiota.

Él no había sido el que había pedido necesitarla. Gennie había estado martilleándolo hasta que había conseguido debilitarlo y después se había quitado de en medio en cuanto él le había hecho daño a ella. Lo había visto en su rostro, lo había oído en su voz. ¿Cómo podía haberle hecho nunca algo así? Habría preferido verla enfadada o llorando, en vez de con aquella mirada que la tristeza había puesto en sus ojos.

Si volviera a Nueva Orleans… Quizá a esas alturas, Gennie ya hubiera vuelto. Podía volver y, si no la encontraba, esperar hasta que regresara. Antes o después tendría que volver. Aquella ciudad significaba mucho para ella. Maldita fuera, ¿qué estaba haciendo allí cuando debería estar volando en un avión hacia el sur?

Grant se volvió y se quedó mirando fijamente frente a él. Para colmo, comenzaba a tener visiones.

Gennie lo observaba con una expresión tranquila que no reflejaba los violentos latidos de su corazón. Grant parecía tan solo… No como lo estaba antes, no, aquella parecía una soledad no buscada. Quizá se lo estuviera imaginando porque quería creer que había estado pensando en ella. Reuniendo valor, comenzó a caminar hacia él.

—Quiero saber qué significa esto —se metió la mano en el bolsillo y sacó la tira que había publicado Grant en el periódico del domingo.

Grant se quedó mirándola fijamente. Podría tener visiones, podía llegar a oír cosas extrañas, pero al alargar la mano… tocó su rostro.

—¿Gennie?

Gennie sintió una familiar debilidad en las rodillas. Se irguió con resolución. No iba a caer en sus brazos. Sería demasiado fácil y no resolvería nada.

—Quiero saber qué significa esto —le tendió la hoja de periódico.

Desconcertado, Grant bajó la mirada hacia su propia obra. No había sido fácil conseguir publicar esa tira tan rápidamente. Había tenido que mover todos los hilos que tenía a su alcance y además trabajar como un loco. Si esa tira podía llevarla hasta él, merecía la pena intentarlo.

—Quiere decir exactamente lo que dice —consiguió decir, mirándola fijamente—. No hay ninguna sutilidad en esa tira en particular.

Gennie le quitó la tira y se la metió en el bolsillo. Era algo que quería conservar para siempre.

—Últimamente me has utilizado pródigamente en tu trabajo —tenía que inclinar la cabeza hacia atrás para poder mirarlo a los ojos. Grant pensó que parecía más majestuosa que nunca. Si en ese momento señalaba con el pulgar hacia abajo, él sería lanzado al foso con los leones—. ¿Y no se te ha ocurrido pedir antes permiso?

—Privilegios de los artistas —sentía la luz del sol en la espalda, la misma luz que iluminaba la melena de ébano de Gennie—. ¿Dónde demonio te fuiste? —se oyó preguntar—. ¿Dónde diablos has estado?

Gennie lo miró con los ojos entrecerrados.

—Eso es asunto mío, ¿no crees?

—Oh, no —la agarró del brazo y la sacudió suavemente—. Oh, no, claro que no. No vas a volver a abandonarme.

Gennie apretó los dientes y esperó a que dejara de sacudirla.

—Si mi memoria no me falla, fuiste tú el que me abandonaste, al menos simbólicamente, aunque yo me fuera literalmente.

—¡De acuerdo! Me comporté como un idiota. ¿Quieres que me disculpe? —le gritó—. Estoy dispuesto a darte todo lo que quieras. Yo… —se interrumpió, respiraba con dificultad—. Oh, Dios.

Y sin poder evitarlo, buscó sus labios y se aferró con fuerza a sus hombros. El gemido que escapó de su garganta era solo una señal de su desesperación. Gennie estaba allí, era suya. Jamás la dejaría marcharse.

Su mente comenzaba a aclararse y sus propios pensamientos a aguijonearlos. Aquello no era lo que él había imaginado. Aquella no era forma de solucionar lo que había hecho. Y esa no era la manera de demostrarle lo mucho que deseaba hacerla feliz.

Haciendo un gran esfuerzo, Grant se separó de ella y dejó caer las manos a ambos lados de su cuerpo.

—Lo siento —comenzó a decir—. No quiero hacerte daño… Tampoco quería hacértelo antes. Si vienes al faro, podremos hablar.

¿Qué era aquello?, se preguntó Gennie. ¿Quién era ese Grant con el que se había encontrado? Ella comprendía al hombre que la había sacudido, al hombre que le había gritado y la había abrazado con furia y deseo. Pero no tenía ni idea de quién era aquel hombre que estaba frente a ella ofreciéndole disculpas. Frunció el ceño. No había recorrido todo aquel camino para encontrarse con un extraño.

—¿Qué demonios te pasa? —le preguntó—. Cuando me hagas daño ya te lo diré yo —clavo un dedo en su pecho y lo empujó—. Y también cuando quiera una disculpa —añadió, inclinando la cabeza hacia atrás—. Y hablaremos aquí mismo.

—¿Qué es lo que quieres? —Grant alzó las manos en medio de su desesperación. ¿Cómo se suponía que iba a rebajarse un hombre cuando alguien lo estaba azuzando de aquella manera?

—¡Ahora mismo voy a decirte lo que quiero! —le gritó Gennie en respuesta—. Lo que quiero es saber si quieres solucionar esto o continuar escondiéndote en tu agujero. Se te da muy bien esconderte. Y si es eso lo que quieres seguir haciendo, no tienes más que decirlo.

—No me estoy escondiendo —respondió Grant entre dientes—. Estoy aquí porque me gusta estar aquí, porque puedo trabajar sin que estén llamando a mi puerta o llamándome por teléfono cada cinco minutos.

Gennie le dirigió una larga mirada. Una larga mirada cargada de furia.

—No es a eso a lo que me refiero y lo sabes perfectamente.

Lo sabía. Frustrado, hundió las manos en los bolsillos del pantalón, para no sacudirla otra vez.

—De acuerdo, no te he contado algunas cosas. Estoy acostumbrado a reservarme muchas cosas para mí. Y… bueno, el caso es que no te dije algunas cosas porque cuanto más me enamoraba de ti, más asustado estaba. Mira, maldita sea, yo no quiero depender de que… —se interrumpió y se pasó la mano irritado por el pelo.

—¿De qué?

—De que alguien esté allí cuando lo necesite —contestó.

Soltó el aire que sin saberlo había estado conteniendo. ¿Dónde había estado escondiendo aquel sentimiento?, se preguntó. Estaba más sorprendido por sus palabras que la propia Gennie.

Gennie lo acarició entonces. Por primera vez se había suavizado su mirada.

—¿Y tampoco pensabas decirme eso?

—Quería decírtelo —consiguió decir al cabo de un momento. Explicártelo… hacértelo comprender.

—Lo comprendo —respondió—. O al menos comprendo lo suficiente. Los dos somos personas que hemos perdido a personas a las que amábamos mucho y de las que de alguna manera dependíamos. Creo que cada uno de nosotros hemos compensado esas pérdidas a nuestra manera. Yo sé lo que es ver cómo alguien a quien quieres muere delante de tus propios ojos.

Grant advirtió que se le espesaba la voz y se volvió hacia ella. No podría soportar que llorara en ese momento, no cuando él mismo tenía el corazón en un puño.

—No. Es algo que tienes que intentar dejar de lado, no olvidarlo, pero sí dejarlo de lado. Yo pensaba que lo había conseguido, pero en cuanto empezamos a estar juntos, retrocedí todo lo que creía haber avanzado.

Gennie tragó saliva y asintió. Aquel no era momento para las lágrimas, ni para hundirse en el pasado.

—Aquel día querías que me fuera.

—Quizá… sí —miró por encima de ella hacia el final del acantilado—. Creía que era la mejor solución para los dos. Quizá todavía lo sea, pero no puedo vivir sin ti.

Confundida, Gennie posó la mano en su brazo.

—¿Por qué crees que vivir separado de mí mejoraría las cosas?

—Hemos elegido vivir en dos mundos completamente diferentes, Gennie, y ambos estamos satisfechos con lo que tenemos. Ahora…

—Ahora —repuso Gennie con renovado entusiasmo—. ¿Ahora qué? ¿Continúas siendo demasiado cabezota como para aceptar un compromiso?

Grant la miró con el semblante completamente inexpresivo. ¿Por qué estaba hablando de compromisos cuando él estaba a punto de renunciar a todo para ir a donde ella quisiera?

—¿Compromiso?

—¡Ni siquiera sabes lo que significa esa palabra! ¡Para ser una persona tan inteligente y astuta, tienes una mente muy limitada! —furiosa, giró sobre sus talones y comenzó a caminar a grandes zancadas.

—¡Espera! —Grant la agarró del brazo tan rápidamente que Gennie se tambaleó—. No me estás escuchando. Venderé esta tierra, lo dejaré todo si eso es lo que quieres. Viviremos en Nueva Orleans, maldita sea. Publicaré en la primera página del periódico que soy el autor de Macintosh si eso te hace feliz. Y podemos publicar nuestra fotografía en todas las revistas del país.

—¿Eso es lo que crees que quiero? —Gennie pensaba que Grant ya no podría hacerla enfadar más después de las discusiones que habían mantenido durante el tiempo de su relación. Pero nada era comparable con lo que estaba sintiendo en aquel momento—. ¡Eres un estúpido egoísta! A mí me da lo mismo que escribas tu maldita tira en público o en la más absoluta oscuridad. Y me da igual que poses desnudo o te dediques a perseguir a una docena de paparazzi. ¿Por qué en nombre de Dios ibas a tener que hacer algo así? Para ti todo es o blanco o negro. ¡Compromiso! —bramó—. Eso significa dar y tomar. ¿Te crees acaso que a mí me importa dónde vivamos?

—No lo sé —replicó con la poca paciencia que le quedaba—. Lo único que sé es que tú vives de una forma que te hace feliz. Y que tienes tus raíces y tu familia en Nueva Orleans.

—Siempre tendré mis raíces y mi familia en Nueva Orleans. Pero eso no significa que tenga que estar allí los doce meses del año —se pasó las manos por el pelo y las conservó allí preguntándose cómo un hombre tan inteligente podía ser tan duro de entendederas—. Y sí, he vivido hasta ahora de cierta manera, pero puedo vivir de una forma completamente diferente. No voy a dejar de pintar porque entonces dejaría de ser yo. En noviembre tengo una exposición… Y necesito las exposiciones, y también que tú estés a mi lado. Pero hay otras cosas a las que puedo renunciar, de la misma manera que tú puedes renunciar a otras. ¿Por qué crees que iba a hacer la ridiculez de enamorarme de ti si quisiera que renunciaras a todo lo que eres?

Grant la miró fijamente, deseando estar más tranquilo. ¿Por qué tenían tanto sentido las cosas que Gennie decía y tan poco las que decía él?

—¿Qué es lo que quieres? —comenzó a decir, y levantó la mano antes de que Gennie se pusiera a gritarle otra vez—. Compromiso —se contestó a sí mismo.

—Y algo más —alzó la cabeza, pero en su mirada había más inseguridad que arrogancia—. Necesito que confíes en mí.

—Gennie —le tomó la mano y entrelazó los dedos en los suyos—. Confío en ti. Eso es lo que he estado intentando decirte.

—Pues no lo has hecho demasiado bien.

—No —la acercó más a él—, pero déjame intentarlo.

La besó, diciéndose a sí mismo que debía ser delicado con ella. Pero sus brazos la apretaban con fuerza y su boca estaba hambrienta. Minúsculas gotas del mar llegaban hasta ellos mientras permanecían engarzados.

—Eres el centro de mi mundo —musitó Grant—. Cuando te marchaste, pensé que iba a volverme loco. Fui a Nueva Orleans y…

—¿Que fuiste a Nueva Orleans? —lo miró estupefacta—. ¿A buscarme?

—Con varios propósitos en mente —murmuró—. Primero quería estrangularte, después pensé en arrastrarme ante ti. Y al final, lo único que pretendía era obligarte a volver aquí y encerrarte en el faro.

Sonriendo, Gennie apoyó la cabeza contra su pecho.

—¿Y ahora?

—Ahora —la besó en el pelo—, quiero que nos comprometamos. Te dejaré vivir.

—Buena forma de empezar —cerró los ojos con un suspiro—. Quiero ver el mar en invierno.

Grant inclinó la cabeza.

—Lo veremos.

—Y hay algo más que me gustaría decirte.

—¿Antes o después de que hagamos el amor?

Riendo, Gennie lo empujó suavemente.

—Será mejor que sea antes. Puesto que no has mencionado el matrimonio, supongo que me va a tocar hacerlo a mí.

—Gennie…

—No, eso es algo que haremos completamente a mi manera —sacó la moneda que Serena le había dado antes de que abandonara el Comanche—. Y, de alguna manera, es una forma de compromiso. Si sale cara, nos casaremos. Si sale cruz, no.

Grant la agarró de la muñeca antes de que pudiera tirar la moneda.

—No vas a jugar con algo tan importante, Genviève, a no ser que sea una moneda con dos caras.

Gennie sonrió de oreja a oreja.

—Claro que lo es.

Tras la sorpresa inicial, Grant sonrió radiante.

—Entonces tírala. Creo que tengo todas las de ganar.

ELEANOR MARIE ROBERTSON. (Silver Spring, Maryland, 10 de Octubre de 1950). Fue la menor de cinco hermanos, la única niña. Fue educada durante un tiempo en una escuela católica antes de casarse muy joven con el Ronald Aufem-Brinke y establecerse en Keedysville, Maryland. Durante un tiempo trabajó como secretaria legal pero permaneció en casa después del nacimiento de sus dos hijos. El matrimonio Aufem-Brinke se divorció.

Comenzó a escribir durante una tormenta en febrero de 1979, y su primera novela, Irish Thoroughbred, apareció en 1981, publicada por Silhouette. Para firmar sus novelas románticas ha utilizado el seudónimo de Nora Roberts, diminutivo de su nombre y apellido.

Conoció a su segundo marido, Bruce Wilder, cuando lo contrató para hacerle unas baldas. Se casaron en julio de 1985.

Bajo el seudónimo de J. D. Robb, Robertson también escribe la serie «In Death» de ciencia ficción futurística sobre temas policíacos. Las protagonizan la detective de Nueva York Eve Dallas y su marido Roarke y tienen lugar a mediados del siglo XXI en Nueva York. Las iniciales «J. D.» son de sus hijos, Jason y Dan, mientras que «Robb» es una forma apocopada de Robertson.

Robertson es famosa por ser muy prolífica. En 1996 superó el listón de las 100 novelas con Montana Sky. Escribe ocho horas cada día, todos los días, e incluso trabaja durante las vacaciones.

Muchos lectores y estudiosos de la ficción romántica atribuyen la transformación hacia una heroína romántica más fuerte en parte a la habilidad de Robertson para desarrollar personajes y narrar una buena historia.

Otras autoras de novela romántica se refieren a ella humorísticamente como «The Nora».

Se han rodado más de una docena de telefilmes basándose en sus novelas.