Daniel MacGregor, el poderoso patriarca de la familia MacGregor, consiguió que sus nietas se casaran. Y ahora quería hacer lo mismo con tres de sus nietos, tres buenos partidos aunque siguieran empeñados en su soltería. Así que buscó a tres mujeres capaces de tentar y hacer sufrir a D. C., a Duncan y a Ian hasta llevarlos al altar. Mientras tanto, él iba a disfrutar contemplando, con gran satisfacción, cómo se desarrollaban sus planes…

Nora Roberts

Los novios MacGregor

Saga Los MacGregor - 8

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Titivillus 11.05.2022

Título original: The MacGregor grooms

Nora Roberts, 1998

Traducción: Ana Peralta de Andrés

Editor digital: Titivillus

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De las memorias de Daniel Duncan MacGregor

A estas alturas de mi vida, los años pasan a toda velocidad, las estaciones se suceden una tras otra, así que debería saborear cada momento, vivirlo plenamente.

Por supuesto, sentía lo mismo cuando tenía treinta años.

Ahora, en esta última etapa de mi vida, he podido ser testigo de cómo cuatro de mis nietos encontraban el amor, se casaban y formaban una familia. Primero Laura, después Gwen. A Gwen le siguió Julia, y el último ha sido Mac. Todos ellos han formado un hogar, están construyendo una vida junto a su alma gemela.

Y yo me pregunto, ¿por qué han tenido que esperar tanto para casarse? Si por ellos hubiera sido, todavía andarían solteros y Anna no tendría un solo nieto al que acunar en su regazo. ¿Pero les pido por ello gratitud? Por supuesto que no. Como cabeza de esta familia, cumplo con mi deber sin necesidad de recibir nada a cambio. Es mi obligación y, al mismo tiempo, un placer ver a todos mis polluelos convenientemente asentados.

A mí me parecía que después de tanto matrimonio, el resto de mis nietos seguiría el ejemplo. Pero no, los MacGregor siempre han sido gente cabezota e independiente. Y Dios los bendiga por ello.

Afortunadamente, todavía estoy aquí para ayudar a que las cosas se hagan como es debido. He visto a tres de mis nietas en el altar y le di un empujoncito a mi primer nieto para que se casara. Algunos lo considerarían una intromisión en su vida, pero yo digo que es una cuestión de sabiduría. Y he decidido que ya va siendo hora de volver a aplicar un poco de esa sabiduría con el nieto que lleva mi nombre, Daniel Campbell MacGregor.

Es un chico estupendo. Inteligente y sagaz, aunque también un poco temperamental. Es atractivo. Se parece un poco a mí cuando tenía su edad, así que no le falta la compañía femenina. Tal como yo lo veo, eso también es parte del problema. Demasiada cantidad y no suficiente calidad.

D. C. es un artista y aunque yo no entienda ni la mitad de las cosas que pinta, ha tenido un gran éxito. Lo que necesita ahora ese chico es una mujer con la que compartir su éxito, su vida, una mujer que le dé hijos y le ayude a centrarse.

Por supuesto, no estoy pensando en una mujer cualquiera. Tiene que ser una mujer firme, inteligente y ambiciosa. En realidad, ya elegí a esa mujer hace tiempo, cuando los dos eran todavía unos niños. He sido paciente, he sabido esperar, conozco a ese chico y sé cómo manejarle.

Es un poco perverso ese D. C. El tipo de hombre que tuerce a la izquierda si le dices que es mejor que gire a la derecha. Supongo que eso viene de los ocho años que pasó en la Casa Blanca cuando su padre fue presidente. Entonces vivió sometido a todo tipo de reglas.

Bueno, ahora, con un poco de ayuda de un buen amigo, conseguiré que el joven Daniel Campbell camine en la dirección correcta. Y dejaré también que piense que lo hace por sí mismo. Un hombre sabio no necesita agradecimientos, solo quiere resultados.

Primera parte

Daniel Campbell

Capítulo 1

La luz entraba por los ventanales y se derramaba sobre aquel hombre que permanecía frente al lienzo como un soldado en el campo de batalla, blandiendo el pincel como si fuera una espada.

Tenía el rostro de un guerrero: duro, intenso, con unos pómulos afilados y una boca llena, pero apretada en ese momento con un gesto de firmeza y concentración. Los ojos eran de un azul brillante y tenían la frialdad del hielo.

El pelo, de color castaño, le cubría las orejas y se rizaba a la altura del cuello. Llevaba las mangas de la camisa vaquera remangadas. Los músculos de sus antebrazos se tensaban mientras salpicaba de colores el lienzo.

También su cuerpo era el de un guerrero: hombros anchos, cintura estrecha, piernas largas y pies descalzos en aquella ocasión.

En su mente veía explosiones de sentimientos: pasión, deseo, voracidad, avaricia. Y todo ello lo plasmaba en el lienzo mientras la música rock atronaba desde el aparato de música.

Para Daniel, la pintura era una guerra, y estaba decidido a ganarla batalla tras batalla. Cuando estaba de humor para ello, era capaz de pintar hasta sufrir calambres en los dedos. Cuando no era así, podía ignorar los lienzos durante días e incluso semanas.

Mientras sujetaba el pincel entre los dientes, giró la espátula para hacer resaltar una mancha de color esmeralda y sus ojos adquirieron un brillo triunfal.

Por fin lo tenía. Comenzaba a vislumbrar el final de aquella batalla. Una línea de sudor descendía por su espalda. El sol brillaba con fuerza y el calor del estudio era insoportable. Había olvidado conectar el aire acondicionado o abrir la ventana para dejar que entrara la brisa de la primavera.

También se había olvidado de comer, y de mirar el correo, contestar el teléfono o contemplar las vistas que se disfrutaban desde las ventanas de su apartamento.

Retrocedió con el pincel todavía entre los dientes y sonrió lentamente.

—Eso es —musitó.

Dejó el pincel en un frasco con aguarrás y comenzó a limpiar la espátula con expresión ausente.

—Deseo —decidió—. Se titulará Deseo.

Por primera vez desde hacía horas, fue consciente del calor sofocante de la habitación y del olor de la trementina y los óleos. Cruzó la estancia de suelo de madera, abrió una de las ventanas y tomó aire.

Habían sido aquellas ventanas y la vista que ofrecían del canal de Chesapeake y Ohio las que le había impulsado a comprar aquel apartamento cuando había decidido volver a Washington. Había crecido en aquella ciudad, había pasado ocho años viviendo en la Casa Blanca cuando su padre había sido presidente.

Durante algún tiempo había vivido y trabajado en Nueva York. Después, se había trasladado a San Francisco, una ciudad que le había gustado. Pero durante sus agitados veinte años, había algo que continuamente lo aguijoneaba. Al final, había decidido ceder a aquel sentimiento y había regresado a casa.

Permaneció frente a la ventana con las manos hundidas en los bolsillos de los vaqueros. Los cerezos estaban en flor y el agua del canal resplandecía bajo la luz de la tarde.

D. C. se preguntó qué día era. Al darse cuenta de que estaba muerto de hambre, se dirigió a la cocina. Aquel ático tenía dos plantas. En la segunda, diseñada para ser el dormitorio principal, D. C. había instalado su estudio. Él dormía en un colchón que había dejado en la habitación de invitados. Ni siquiera se había preocupado todavía de comprar una cama.

La mayor parte de su ropa continuaba en las cajas en la que había llegado dos meses atrás.

La primera planta tenía una espaciosa zona de comedor rodeada de ventanales. En esta había un sofá, una mesa con un centímetro de polvo y una lámpara de suelo con una pantalla metálica. El suelo de madera de pino estaba pidiendo a gritos una aspiradora.

El comedor anexo a la cocina estaba sin amueblar y la cocina hecha un caos. Los platos y cacharros que no se acumulaban en el fregadero estaban en cajas. D. C. fue directamente hasta la nevera y se llevó la amarga sorpresa de descubrir que dentro solo había tres cervezas, una botella de vino blanco y dos huevos.

Rebuscando en los armarios, encontró un par de rebanadas de pan, un paquete de café, seis cajas de copos de maíz y una solitaria lata de sopa.

Resignado, abrió una de las cajas de cereales y comió un puñado mientras intentaba decidir qué le apetecía más, si un café o una ducha, Acababa de tomar la decisión de prepararse un café e ir después a la ducha cuando sonó el teléfono. Contestó sin dejar de masticar cereales.

—Ahí está mi nieto.

El gesto duro de su boca se suavizó mientras se recostaba contra el mostrador de la cocina.

—Hola, abuelo, ¿qué pasa?

—Algunos dirían que nada bueno —tronó Daniel—. ¿Es que no contestas los mensajes? He hablado con esa maldita máquina por lo menos una docena de veces. Tu abuela estaba a punto de montar en un avión para asegurarse de que no estabas muerto en la cama.

D. C. arqueó una ceja. Era de todos sabido que Daniel utilizaba la coartada de su esposa cuando quería presionar a sus nietos.

—He estado trabajando.

—Estupendo, eso está muy bien, pero puedes descansar de vez en cuando, ¿verdad?

—Ahora mismo estoy descansando.

—Tengo que pedirte un favor, D. C. y creo que no te va a gustar —suspiró—. No te va a gustar nada en absoluto, y el cielo sabe que no puedo culparte por ello. El caso es que tu tía Myra…

—¿Está bien?

D. C. se irguió inmediatamente. Myra Dittmeyer era la mejor amiga de su abuela, su madrina y un miembro honorario del clan MacGregor. D. C. la adoraba y se recordó sintiéndose culpable que no había ido a verla desde que había regresado a Washington.

—Tu tía está perfectamente, muchacho. Sigue siendo tan luchadora como siempre. Pero, bueno, el caso es que tiene otra ahijada. No creo que te acuerdes de ella, pero la has visto un par de veces. ¿Te acuerdas de Layna Drake?

Concentrándose, D. C. consiguió hacerse una vaga imagen de una niña larguirucha.

—¿Qué pasa con Layna?

—Ha vuelto a Washington. Supongo que conoces Drake’s, ese centro comercial. Es propiedad de su familia. Layna está trabajando ahora en la tienda principal de la cadena y Myra… Bueno, será mejor que lo diga directamente. Mañana hay un baile benéfico y Myra está preocupada porque su ahijada no tiene acompañante. Así que ha acudido a mí para pedirme…

—Maldita sea, abuelo.

—Lo sé, lo sé —Daniel utilizó uno de sus suspiros más sentidos—. Mujeres, ¿qué quieres que te diga? Pero le he dicho que te lo pediría.

—Si tía Myra y tú estáis intentando buscarme pareja…

Daniel le interrumpió con una carcajada que le hizo fruncir el ceño a su nieto.

—Esta vez no. Esta chica no es para ti. Es guapa y educada, pero no está hecha para un hombre como tú. Es demasiado fría para mi gusto, y un poco altiva. No, no me gustaría verte mirando en esa dirección. Pero si no puedes acompañarla, le diré a tu tía que te he localizado demasiado tarde y que ya tenías otros planes.

—¿Mañana por la noche? —se pasó la mano por el pelo. Odiaba los actos benéficos—. ¿Hay que ir de etiqueta?

—Eso me temo —respondió Daniel en tono compasivo—. Pero no te preocupes. Llamaré a Myra y le diré que no puedes ir. Es absurdo que pierdas el tiempo con una chica con la que te vas a terminar aburriendo, ¿no te parece? Será mejor que empieces a buscar una posible esposa. Ya va siendo hora de que sientes cabeza, Daniel Campbell. A tu abuela le preocupa que termines viejo y solo, sin un solo hijo. He pensado en una chica para ti. Se llama…

—Iré —lo interrumpió D. C. en un acto reflejo.

Si Daniel no tenía una gran opinión de la ahijada de Myra, eso significaba que después no estaría llamándole constantemente para ver cómo iba su relación.

—Dime a qué hora y dónde tengo que ir a recoger a esa chica.

—Que Dios te bendiga. Te debo una. El acto es a las ocho, en el hotel Shoreham. Layna vive en la que era la casa de sus padres —Daniel le dio la dirección mientras se examinaba las uñas—. D. C. te agradezco que me hayas sacado de este lío.

—Tía Myra, no me digas eso —Layna Drake permanecía frente a su madrina en ropa interior con un vestido de seda blanco en el brazo—. ¿Una cita a ciegas?

—En realidad no es una cita a ciegas —Myra sonrió—. Os conocisteis cuando erais niños. Sé que es una imposición, pero Daniel rara vez me pide nada. Solo será una noche y, al fin y al cabo, pensabas ir.

—Pero yo pensaba ir contigo.

—Iré de todas maneras. Es un joven muy amable, cariño. Un poco quisquilloso, pero un buen hombre —sonrió feliz—. Por supuesto, todos mis chicos son maravillosos.

Myra continuó sonriendo mientras se sentaba y estudiaba con atención a su ahijada. Myra era una mujer pequeña con el pelo blanco y suave como la nieve. Y tenía una mente tan afilada y rápida como una navaja automática. Cuando se veía obligada a hacerlo, como en aquel momento, era capaz de adoptar un aire de frágil indefensión.

—Daniel está preocupado por él —continuó diciendo—. Y yo también. Ese muchacho pasa demasiado tiempo solo. Pero, sinceramente, no me habría imaginado nunca que al mencionarle a Daniel que habías vuelto a Washington pudiera metérsele esa idea en la cabeza, Yo solo… —movió las manos con un gesto de impotencia—. El problema es que no supe decirle que no, pero soy consciente de que para ti es una imposición.

—No te preocupes —Layna transigió al final. Era incapaz de ver sufrir a su madrina—, pensaba ir de todas formas —se puso el vestido—. ¿Nos vamos a encontrar con él allí?

—Eh… —Myra se levantó—, la verdad es que no tardará en venir a buscarte, Nosotras nos veremos allí. Dios mío, mira qué hora es. Mi chófer debe de estar preguntándose que qué me ha pasado.

—Pero…

—Te veré dentro de una hora —se despidió Myra, moviéndose a una velocidad sorprendente en una mujer de su edad—. Estás guapísima —añadió, una vez a salvo en las escaleras.

Layna, enfundada ya en el vestido de seda blanco, dejó escapar un suspiro. Típico de Myra, se dijo. Su madrina ponía hombres constantemente en su camino, lo que la dejaba a ella en la incómoda posición de tener que apartarlos.

El matrimonio era algo que había descartado. Tras haber crecido en una casa en la que las formas eran más importantes que el amor y las ocasionales aventuras de sus padres eran convenientemente ignoradas, no tenía ninguna intención de reproducir una relación similar. Y en aquel momento, su carrera profesional era mucho más importante que tener a alguien con quien cenar un sábado por la noche.

Pretendía continuar su firme ascenso en la empresa de la familia. Según sus cálculos, en diez años podría llegar a ser directora ejecutiva de la empresa.

Drake’s no era solo un gran almacén, era toda una institución. Estando soltera, podría dedicar todo su tiempo y todas sus energías a mantener su estilo y su reputación.

Ella no era como su madre, pensó Layna frunciendo ligeramente el ceño, que pensaba que Drake era su armario particular. O como su padre, que siempre había estado más preocupado por los beneficios que por las innovaciones o las tradiciones. Para Layna, Drake’s era al mismo tiempo una responsabilidad y un motivo de alegría. Era, suponía, su verdadera familia.

Algunos podrían considerar triste aquella afirmación, pero ella se encontraba cómoda en su situación.

Se subió la cremallera del vestido con un movimiento rápido. Parte de sus responsabilidades hacia Drake’s consistían en asistir a diferentes actos sociales. Para Layna, era simplemente como un cambio de marchas, pasar de una fase del trabajo a otra. Y parte de su trabajo también consistía en ir convenientemente acompañada a esos actos.

Por lo menos, en aquella ocasión su tía Myra no parecía tener ningún interés en casarla. Se trataría solamente de pasar la velada con un desconocido.

Se volvió y se puso los pendientes de perlas y diamantes que había elegido para aquel vestido. La habitación en la que se encontraba reflejaba su gusto, una elegancia sencilla con un toque de lujo. El antiguo cabecero de madera de cerezo, la superficie pulimentada de la mesa, los jarrones de flores… Su casa, pensó con orgullo. Porque había conseguido hacerla suya.

Frente a la chimenea de mármol había un agradable rincón para sentarse y un tocador con toda una colección de frascos de perfume de colores llamativos.

Seleccionó una esencia y se perfumó con aire ausente mientras, por un instante, solo por un instante, se permitía desear pasar la noche tranquilamente en casa.

Había pasado diez horas trabajando en Drake’s. Le dolían los pies, tenía el cerebro entumecido y el estómago vacío. Pero dejando todo eso de lado, se volvió hacia un espejo de cuerpo entero para ver cómo le quedaba el vestido. Era un vestido que descendía en línea recta hasta los tobillos, dejándole los hombros al descubierto. Completó su atuendo con una chaqueta corta, se puso los zapatos y revisó el contenido del bolso.

Cuando sonó el timbre, suspiró. Por lo menos era puntual.

Recordaba vagamente a D. C. de la infancia. En aquel entonces, estaba demasiado impresionada y nerviosa por la posibilidad de conocer al presidente como para fijarse en nadie más. Pero había seguido oyendo hablar de él durante años.

Era pintor, se recordó mientras comenzaba a bajar las escaleras. De un estilo contemporáneo que ella ni siquiera intentaba comprender. Layna siempre había preferido a los clásicos. Recordaba vagamente un escándalo entre D. C. y una bailarina, ¿o sería una actriz?

En fin, pensó, suponía que cualquier cosa que hiciera el hijo de un expresidente se convertía en noticia. Ella prefería con mucho trabajar en un segundo plano.

Y obviamente, aquel hombre no podía tener tanto éxito con las mujeres como se suponía si ni siquiera era capaz de encontrar por sí solo una cita para la noche del sábado.

Esbozó una sonrisa y abrió la puerta. Y solo los años de educación con las monjas suizas y la disciplina que con ellas había aprendido impidieron que le mirara boquiabierta. ¿Era posible que aquel hombre de aspecto peligroso, con el pelo del color de su preciada mesa de caoba y los ojos tan azules que parecían desprender fuego necesitara que su madrina le concertara una cita?

—¿Layna Drake?

Debía haberse equivocado de casa, fue lo único que D. C. pudo pensar. Aquella mujer resplandeciente enfundada en un vestido de seda blanco no tenía nada que ver con la niña que él recordaba. El pelo fino y rubio de antaño se había convertido en una melena dorada y sedosa que enmarcaba un rostro que podría haber estado esculpido en marfil. Tenía los ojos verdes, muy brillantes.

Layna consiguió recuperarse y sin perder la sonrisa, le tendió la mano.

—Sí. ¿Daniel MacGregor?

—D. C., Daniel es mi abuelo.

—D. C., entonces —en otras circunstancias, le habría invitado a pasar, pero había algo en aquel hombre que la hacía sentirse incómoda. Era demasiado masculino, decidió—. Bueno —salió y cerró la puerta tras ella—, ¿nos vamos?

—Claro.

Fría y altiva, había dicho su abuelo, y D. C. decidió que había dado en el clavo. Definitivamente, era una princesa de hielo.

Layna miró al antiguo deportivo que había aparcado en la acera y se preguntó cómo demonios iba a meterse en ese coche con un vestido como el que llevaba.

«Tía Myra», le preguntó mentalmente a su madrina, «¿en qué lío me has metido?».

Capítulo 2

Layna se sentía como si estuviera dentro de una caja de zapatos con un gigante. Aquel hombre debía medir por lo menos dos metros. Y, sin embargo, parecía encantado conduciendo un coche de juguete, a toda velocidad, por cierto, por las transitadas calles de Washington. Layna se aferró al tirador de la puerta, comprobó el estado de su cinturón de seguridad y rezó para no terminar aplastada contra el parabrisas antes de que comenzara la velada.

Un poco de conversación, decidió, la ayudaría a borrar aquella desagradable imagen de su mente.

—Tía Myra me ha contado que nos conocimos hace años, cuando tu padre era presidente —la última palabra terminó con un graznido ante el intento de D. C. de meter el coche entre un autobús y una limusina.

—Sí, eso es lo que me han dicho. ¿Hace poco que has vuelto a Washington?

—Sí —al darse cuenta de que había cerrado los ojos, Layna alzó la barbilla y volvió a abrirlos de nuevo en un acto de valor.

—Yo también —olía maravillosamente, pensó D. C. Pero su fragancia le distraía, así que abrió la ventanilla para que entrara aire en el coche.

—¿De verdad? —tenía el corazón en la garganta. ¿Acaso no se había dado cuenta de que el semáforo estaba en rojo?—. ¿Llegamos tarde?

—¿Por qué lo dices?

—Pareces tener prisa.

—No particularmente.

—Acabas de saltarte un semáforo en rojo.

—Estaba en ámbar.

—Yo pensaba que cuando el semáforo estaba en ámbar, lo que había que hacer era reducir la velocidad y prepararse para parar el coche.

—No si quieres llegar a donde vas.

—Ya entiendo. ¿Siempre conduces así?

—¿Así cómo?

—Como si estuvieras huyendo después de haber atracado un banco.

D. C. pensó en ello y sonrió ante aquella descripción.

—Sí.

Giró hacia el hotel y detuvo el coche con un chirrido de frenos.

—Se ahorra tiempo —dijo sin darle importancia. Desplegó aquellas piernas larguísimas y salió del coche.

Layna continuó sentada, intentando recuperar la respiración y agradeciendo al cielo el haber llegado de una pieza. Cuando D. C. rodeó el coche, le tendió las llaves al aparcacoches y le abrió la puerta, todavía no había movido un solo músculo.

—Tendrás que desatarte el cinturón de seguridad.

Esperó a que lo hiciera y le tendió la mano para ayudarla a salir. Su cercanía volvió a hacerle consciente de su fragancia, al igual que de la textura y la forma de su mano.

Era guapísima, de acuerdo, se dijo. Unos ojos de sirena en un rostro que parecía salido de un camafeo. Un contraste intrigante. Aunque no trabajaba retratos, a veces dibujaba rostros que le parecían interesantes. E imaginó que podría apetecerle pintar aquel.

Layna sentía las piernas débiles, pero continuaba viva. Tomó aire lentamente.

—A las personas como tú no deberían dejarles conducir. Y menos aún una lata con ruedas.

—Es un Porsche —como Layna no parecía tener mucho interés en moverse por sí misma, le retuvo la mano para que avanzaran hasta el vestíbulo del hotel—. Si querías que fuera más despacio, ¿por qué no me lo has pedido?

—Estaba ocupada rezando.

D. C. sonrió al oírla. Pero su sonrisa no restó a su rostro ni un ápice de aquel aspecto peligroso.

—Pues parece que tus ruegos han sido contestados. ¿Adónde demonios tenemos que ir ahora?

Apretando los dientes, Layna se giró hacia los ascensores y presionó un botón. Después, se metió en el ascensor y, ardiendo de rabia, presionó el botón que los llevaría al salón de baile.

—¿Sabes…? —cómo demonio se llamaba. Ah, sí—. Layna, si vas a estar de mal humor, esta va a ser una noche muy larga.

Layna mantuvo la mirada fija frente a ella e intentó no perder la paciencia.

—No estoy de mal humor —pero en su voz había tanto calor como en un invierno en el Ártico.

Solo los buenos modales que le habían inculcado impidieron que saliera a grandes zancadas del ascensor cuando se abrieron las puertas. En cambio, salió, se volvió con elegancia y esperó a que D. C. estuviera a su lado.

La furia había teñido sus mejillas de color, advirtió D. C. mientras la agarraba del brazo. El rubor añadía pasión a aquel rostro frío y de facciones clásicas. Si tuviera algún interés en ella, se dijo, intentaría hacer aparecer el color en sus mejillas y el brillo en sus ojos con más frecuencia.

Pero como no lo tenía y lo único que le apetecía era que la velada transcurriera de la forma más tranquila y menos dolorosa posible, le ofreció un educado:

—Lo siento.

«Lo siento», pensó Layna mientras D. C. la guiaba hacia la pista de baile. ¿Eso era todo? Evidentemente, no había heredado ni la diplomacia de su padre ni el encanto de su madre.

Por lo menos la sala estaba llena de gente y de música, así que no tendría por qué pasar la noche hablando con un zoquete sin gracia. En cuanto pudiera hacerlo sin parecer maleducada, se alejaría de él y buscaría a alguien con quien hablar.

—¿Te apetece una copa de vino blanco? —le preguntó D. C.

—Sí, gracias.

D. C. tomó una copa de vino para ella y una cerveza para él, agradeciendo que, por lo menos, en aquella ocasión su abuelo no pretendiera casarle.

—¡Estáis aquí! —Myra corrió hacia ellos con las manos extendidas, deleitándose en lo buena pareja que hacían—. D. C. estás guapísimo —inclinó la cabeza mientras él le daba un beso en la mejilla.

—¿Me has reservado algún baile?

—Por supuesto. Están aquí tus padres, ¿por qué no te sientas un rato con nosotros? —se colocó entre ellos y agarró a cada uno de ellos del brazo—. Sé que tenéis que hablar con todo el mundo y, por supuesto, que querréis bailar. La música es maravillosa, pero creo que tengo derecho a ser un poco egoísta y a reteneros unos minutos.

Con la habilidad y el estilo que solo podían alcanzarse con la práctica, Myra los condujo entre la multitud. Se moría de ganas de verlos juntos para poder estudiar el lenguaje de sus cuerpos. Porque ella ya estaba empezando a pensar en la lista de invitados a la boda.

—Mirad a quién os traigo —anunció Myra.

—D. C. —Shelby Campbell MacGregor se levantó inmediatamente para abrazar a su hijo—. No sabía que ibas a venir.

—Yo tampoco —abrazó a su madre y se volvió después para hacer lo mismo con su padre.

El pelo plateado de Alan MacGregor resplandecía bajo las luces. Una enorme sonrisa cubría su rostro mientras observaba a su lujo.

—Dios mío, cada día te pareces más a tu abuelo.

Hasta un zoquete podía tener una familia encantadora, supuso Layna. Pero una parte de ella no pudo menos de relajarse al ser testigo de lo mucho que se querían. Si se hubiera encontrado con sus padres en una situación parecida, todo se habría resuelto con un par de besos impersonales.

Shelby se volvió entonces hacia ella y arqueó las cejas con un gesto de curiosidad.

—Hola.

—Shelby MacGregor, esta es mi ahijada, Layna Drake —la presentó Myra con orgullo.

—Encantada de conocerla, señora MacGregor. Shelby aceptó su mano, y le gustó la firmeza con la que se la estrechó.

—Tú debes de ser la hija de Dona y de Matthew.

—Sí, ahora mismo mis padres están en Miami.

—Dales recuerdos cuando hables con ellos. Alan, esta es Layna Drake, la hija de Dona y de Matthew, y la ahijada de Myra.

—Myra nos ha hablado mucho de ti —Alan le tomó la mano y se la sostuvo con calor—. ¿Has venido a vivir a Washington?

—Sí, señor. Y me alegro de haber vuelto. Es un honor volver a verle otra vez. Nos presentaron cuando era una niña. Estaba aterrorizada.

Alan sonrió mientras sacaba una silla para que se sentara.

—¿Tan aterrador te parecía?

—No, señor, pero era el presidente. Yo acababa de perder dos dientes y me sentía miserablemente torpe. Me habló del Ratoncito Pérez —sonrió—, y me enamoré completamente de usted.

—¿De verdad? —Alan le guiñó el ojo a Shelby cuando esta se echó a reír.

—Usted fue mi primer amor. Tardé por lo menos dos años en sustituirle por Dennis Riley, y eso fue solo porque parecía muy fuerte con el uniforme de boy scout.

Era fascinante, pensó D. C. mientras observaba a Layna hablando con sus padres. De repente, era todo calor y animación.

Cuando reía, su risa era como un murmullo a través de la niebla. Una risa sexy, pero discreta. Tenía que admitir que era un placer contemplar la delicadeza y la economía de sus gestos; y su pelo dorado, y la suave curva de sus labios.

—D. C. por el amor de Dios —le susurró Myra, dándole sutilmente un codazo—, ¿es que no la vas a sacar a bailar?

—¿Qué?

—Invita a Layna a bailar —siseó, fingiendo impaciencia—. ¿Dónde están tus modales?

—Oh, lo siento.

Maldiciendo en silencio, D. C. posó la mano en el hombro de Layna.

Sobresaltada, Layna volvió bruscamente la cabeza y sus miradas se encontraron. Había olvidado sus obligaciones, comprendió. Sonrió y se preparó para desviar la atención de aquellos padres tan encantadores hacia el zafio de su hijo.

—¿Te apetece bailar?

El corazón se le cayó a los pies. Si bailaba igual que conducía, tendría suerte si conseguía salir de la pista de baile con los pies intactos.

—Sí, por supuesto.

Sintiéndose como una mujer arrastrándose hasta el pelotón de fusilamiento, se levantó y le siguió hacia la pista de baile.

Por lo menos la música era preciosa, se dijo. Lenta, soñadora. Se les habían adelantado varias parejas, así que la pista ya estaba llena. Suficientemente llena al menos como para que su pareja no se sintiera impulsada a recorrerla a toda velocidad.

Pero D. C. se detuvo, se volvió hacia ella y la sorprendió moviéndose como jamás habría imaginado Layna que podía moverse un hombre de su envergadura. La mano que posaba en su cintura no era una mano torpe o desagradable, sino una mano muy, muy masculina. Y la hizo escandalosamente consciente de que solo la casi imperceptible barrera de la seda separaba su mano de su piel.

Las luces parpadeaban sobre aquel rostro indomable. Tenía los hombros muy anchos, pensó Layna. Y los ojos devastadoramente azules.

Inmediatamente, intentó sacar aquellos ridículos pensamientos de su cabeza.

—Tus padres son encantadores.

—Sí, a mí me gustan.

Era esbelta como un sauce, pensó D. C. como el tallo de una rosa. Observó el juego de las luces sobre su rostro sin ser apenas consciente de que la estaba acercando a él. Sus cuerpos encajaban como las piezas de un rompecabezas.

Sin pensar lo que hacía, Layna deslizó la mano sobre su hombro y le rozó el cuello con los dedos.

—Eh… —¿de qué estaban hablando?—, había olvidado lo bonito que está Washington en primavera.

—Mmm —un repentino deseo se deslizó por su espalda y buscó refugio en sus entrañas. ¿De dónde demonios habría salido?—. Me gustaría dibujar tu rostro.

—Por supuesto —no había oído una sola palabra de lo que estaba diciendo. Solo era capaz de pensar que cualquier mujer podría ahogarse en esos ojos—. Creo que mañana va a llover —un ligero suspiro escapó de sus labios cuando D. C. extendió la mano sobre su espalda.

—Estupendo.

Si inclinara la cabeza, podría saborear esa boca, averiguar si su sabor bastaría para suavizar el filo de aquel deseo repentino que le desgarraba.

En ese momento, paró la música. Alguien tropezó con ellos, haciendo añicos la burbuja de cristal que hasta entonces parecía rodearlos. Ambos retrocedieron. Y los dos con el ceño fruncido.

—Gracias, has sido muy amable —dijo Layna, recuperando de nuevo el control de su voz.

—Sí.

La agarró del brazo de manera muy impersonal. Quería acompañarla a la mesa y escapar de su lado hasta que se la hubiera sacado de la cabeza.

Layna permitió que la guiara. Necesitaba sentarse antes de que le fallaran las piernas.

Capítulo 3

El gran plan de D. C. para el domingo era dormir hasta tarde, disfrutar de un suculento desayuno y pasar un par de horas en el gimnasio. Después, decidiría si quería pasar el resto de la tarde en soledad o acercarse al festival del blues de la calle M.

Pero el plan se fue al garete cuando se despertó despejado y nervioso poco después del amanecer.

Enfadado, intentó recuperar el agitado sueño que lo había perseguido durante toda la noche. Pero cada vez que empezaba a dormirse, pensaba en ella, lo que le resultaba más irritante incluso que estar despierto.

No había ningún motivo para que Layna Drake estuviera en su cabeza. El único momento de conexión física que habían compartido había sido ridículamente corto comparado con el resto de la velada. En general, habían sido escrupulosamente educados y se habían mezclado con el resto de los asistentes a la fiesta.

Al final, D. C. la había llevado a casa, respetando los límites de velocidad, habían intercambiado un correcto apretón de manos y se habían despedido en la puerta de casa de Layna. Y D. C. estaba convencido de que para los dos había sido un alivio separarse.

Así que era ridículo que no fuera capaz de dejar de pensar en ella, de recordar exactamente lo que era tenerla entre sus brazos y contemplar sus ojos mientras bailaba.

Era su rostro, se dijo. Tenía un rostro que le intrigaba. En un sentido artístico, por supuesto.

Así que fue al gimnasio y pasó un par de horas intentando sudar sus nervios. Cuando terminó, se decía a sí mismo que se sentía mejor, más alerta, con la cabeza más despejada. Cuando regresó por fin a su apartamento, estaba preparado para disfrutar de un gran desayuno.

Puso la música a todo volumen, echó el beicon en la sartén y comenzó a batir unos huevos.

Cuando sonó el teléfono, lo agarró con una mano mientras con la otra retiraba la sartén del fuego.

—Así que estás despierto —vociferó Daniel—. Baja esa música, muchacho. Te vas a quedar sordo.

—Espera —fue a bajar el volumen de la música al cuarto de estar. De regreso a la cocina, agarró una loncha de beicon—. Sí, estoy despierto. Ya he ido al gimnasio y ahora mismo estoy a punto de comenzar a bloquear mis arterias.

—¿Beicon y huevos? —Daniel suspiró—. Me acuerdo de cuando yo también desayunaba así. Pero tu abuela es muy estricta conmigo. Me consideraría afortunado si me dejara ver una loncha de beicon aunque fuera en pintura.

—Yo ahora mismo me estoy comiendo una —con una sonrisa traviesa, D. C. mordisqueó la crujiente loncha—. Está riquísima.

—Eres un sádico, jovencito —Daniel volvió a suspirar—. Llamaba para darte las gracias por haberme hecho ese favor. Supongo que pasaste una noche terrible entreteniendo a la ahijada de Myra.

—Conseguí sobrevivir.

—Bueno, en cualquier caso, te lo agradezco. Sé que tienes cosas mejores que hacer con tu tiempo. No es que no sea una buena chica, pero no es el tipo de mujer que te interesa. Para ti estamos buscando muchachas más alegres.

—Puedo buscarlas yo mismo.

—¿Entonces por qué no lo haces? Deberías estar saliendo ya con alguna mujer. Tu abuela tiene miedo de que termines intoxicándote en ese agujero en el que vives con todas esas pinturas. A tu edad, necesitas una casa espaciosa, con una mujer y llena de niños. Pero no te he llamado para recordarte tus obligaciones —añadió rápidamente—. Te agradezco lo que hiciste. Recuerdo las veladas tan aburridas que pasaba yo en esas fiestas de sociedad ante de conocer a tu abuela, con esas chicas que no tenían nada interesante que decir. Lo que tú necesitas es una mujer con la que haya chispa. No puedes perder el tiempo con alguien como Linda.

—Layna —le corrigió D. C. irritado sin saber por qué—. Se llama Layna.

—Ah, sí, es verdad. Qué nombre tan raro. Pero bueno, qué más nos da. Ya no tendrás que perder más noches con ella. ¿Cuándo vas a venir a vernos?

—Pronto, iré pronto —con el ceño fruncido, D. C. echó el resto del beicon en la fuente—. ¿Qué tiene de malo Layna?

—¿Quién? —en su despacho de Hyannis Port, Daniel tapó el auricular con la mano hasta que estuvo seguro de que podía controlar la risa.

—Layna —repitió D. C. entre dientes—, ¿qué tiene de malo Layna?

—Oh, nada, nada. Es una mujer muy atractiva. Sencillamente, no es una mujer para ti. Es muy fría, ¿verdad? Sus padres también son muy estirados, si no recuerdo mal. Bueno, ahora te dejo disfrutar de tu desayuno, muchacho —Daniel colgó preguntándose cuánto tiempo tardaría su nieto en ir a ver a Layna Drake.

Tardó casi una hora desde que descubrió que había perdido el apetito y terminó tirando los huevos. Guardó un cuaderno, unos lápices y unos carboncillos en su bolsa de cuero y se la colgó al hombro. Decidió ir andando para darse tiempo a pensar.

Su abuelo tenía razón, por supuesto. Pero le irritaba que estuviera tan decidido a eliminar a Layna como candidata. Tanto como el que le eligiera a posibles esposas.

Él era perfectamente capaz de tomar sus propias decisiones.

Por supuesto, no estaba pensando en Layna en esos términos. Lo único que quería era dibujar su rostro. Y como habían quedado más o menos de acuerdo en que se acercaría a su casa, era preferible acabar con aquel asunto cuanto antes.

Layna no contestó cuando llamó a la puerta. Vagamente irritado, D. C. se cambió la bolsa de hombro y se dijo a sí mismo que sería más inteligente acercarse a la calle M y hacer allí algunos bocetos. Pero llegaron hasta él las notas de un concierto de Chopin. Así que, encogiéndose de hombros, intentó abrir la puerta. Al descubrir que no estaba cerrada con llave, entró.

—¿Layna?

Miró a su alrededor con interés. El vestíbulo tenía el suelo de madera y las paredes de un blanco ligeramente tostado. Sobre una mesa antigua de alas abatibles había un jarrón con tulipanes blancos.

Dos dibujos a lápiz le llamaron la atención. Eran escenas urbanas, inteligentemente plasmadas. Se acercó a las escaleras y posó la mano en la barandilla. Consideró la posibilidad de subir, pero decidió que sería más inteligente mirar antes en el primer piso.

Layna no estaba en el salón, un salón elegantemente amueblado, con una enorme estantería llena de libros y que olía a cuero y a rosas. Para cuando terminó de mirar en el salón, el comedor y la cocina, ya se había hecho una idea del gusto y el estilo de vida de Layna.

Elegante, tradicional y ordenada, con algunos toques ocasionales de color. Una mujer tradicional a la que le gustaban las cosas bonitas, con un gusto clásico para los muebles, la lectura y la música.

La vio por la ventana de la cocina, que daba a un jardincillo rebosante de flores. Layna estaba plantando más tulipanes blancos y pensamientos amarillos.

Llevaba unos guantes de jardinera, un sombrero de paja y un delantal encima de unos sencillos pantalones beiges y un jersey de verano. Parecía, pensó D. C. una imagen sacada de un artículo sobre el atuendo más elegante para pasar una mañana en el jardín.

La luz era perfecta, decidió mientras sacaba el cuaderno y se disponía a hacer unos bocetos.

Le divertía y le intrigaba la precisión con la que Layna trabajaba, tomaba la tierra con la pala, la mezclaba con fertilizante y colocaba la planta exactamente en medio del agujero que le había preparado. Después, llenaba el agujero con delicadeza.

Alineaba las plantas como si fueran soldados. Layna estaba tan concentrada en su primera incursión en el mundo de la jardinería, que cuando oyó que se abría la puerta del jardín el corazón le dio un vuelco. La pala cayó a un lado, los pensamientos a otro mientras ella gritaba y volvía la cabeza bruscamente.

—Lo siento, te he asustado.

—¿Cómo has conseguido entrar? —se llevó la mano al corazón mientras clavaba en él la mirada.

—He cruzado la casa. No has contestado cuando he llamado a la puerta.

Dejó la bolsa en una mesa de hierro forjado situada en el centro del jardín y se fijó en el manual de jardinería que allí había dejado Layna.

—No se puede entrar de esa manera en una casa.

—Sí, claro que se puede —se sentó a su lado y le tendió el pensamiento—, cuando la puerta está abierta. Además, te había dicho que pensaba venir.

—Eso no es cierto.

—Claro que sí. Deberías plantar esos pensamientos más juntos, y no en línea. Dales un poco de dinamismo —con los ojos entrecerrados, la tomó por la barbilla y le hizo girar la cabeza hacia la izquierda—. Te dije que quería dibujarte.

Layna se apartó con un gesto brusco, tan molesta por aquel gesto como por su crítica.

—Pues no me acuerdo.

—Cuando estábamos bailando. Me gusta esta luz. Será perfecta —se levantó para sacar su cuaderno—. Tú sigue trabajando.

¿Cuando estaban bailando? Layna intentó recordarlo. Pero la verdad era que no podía recordar nada de lo que había pasado mientras bailaban, excepto que había sido un momento de locura.

—No tienes que posar —continuó D. C. con una sonrisa que le llegó directamente a las entrañas—. Sigue trabajando como si yo no estuviera.

—No puedo trabajar contigo ahí sentado, mirándome. Y quiero terminar de plantar esto. Han dicho que esta tarde va a llover.

—Solo te queda media docena, así que puedes tomarte un descanso —empujó otra de las sillas con el pie—. Siéntate aquí a hablar conmigo.

Layna se levantó y se quitó los guantes.

—¿No quedó ayer suficientemente claro que no tenemos nada que decirnos?

—¿Ah, sí? —D. C. sabía cómo seducir a una modelo reacia, así que utilizó su sonrisa sin piedad—. Te gusta la música, y a mí también. Hablemos de música. Te pega mucho Chopin.

—Y supongo que a ti, como buen nieto de escocés, te van los gaiteros.

—¿Tienes algo en contra de los gaiteros?

Layna resopló antes de sentarse.

—Mira, D. C. no quiero ser maleducada, pero…

—Tú nunca serías maleducada, a no ser que te lo propongas. Bonita sonrisa —comentó mientras dibujaba—. Es una pena que seas tan tacaña a la hora de ofrecerla.

—No lo soy, cuando alguien me gusta.

—¿Lo ves? Ahora querías ser mal educada.

No pudo evitarlo. Layna se echó a reír. Pero la risa terminó en enfado cuando D. C. se inclinó hacia delante para quitarle el sombrero de paja.

—Impide que te dé el sol en los ojos.

—Esa era precisamente la idea —se reclinó en la silla—. Corrígeme si me equivoco, pero creo que tú y yo no nos caímos demasiado bien ayer por la noche.

—¿Y?

Layna abrió la boca, pero la volvió a cerrar. Era ridículo, se sentía ofendida porque D. C. estaba de acuerdo con ella.

—¿Entonces qué estás haciendo aquí?

—Me gusta tu rostro. Es muy femenino. Ojos sensuales y facciones clásicas. No hace falta que me gustes a un nivel más personal para que quiera dibujarte.

—Agradezco tu sinceridad —respondió fríamente.

—No, no la agradeces. Te molesta. Eso también es muy femenino. ¿Por qué te molesta que estemos de acuerdo en que no nos caemos bien? Eso no significa que no seas muy guapa. Curva la cabeza un poco hacia la izquierda.

Se inclinó hacia delante y deslizó los dedos por su mejilla. Mientras lo hacía, los dos se quedaron completamente quietos.

Layna sintió que el corazón le revoloteaba en el pecho y se regañó a sí misma por aquella estúpida reacción.

—Tienes una piel magnífica —dijo D. C. muy lentamente, como si lo estuviera diciendo a pesar de sí mismo.

Dibujó su barbilla con el dedo y descendió después por su cuello, deseando poder posar allí sus labios. Se obligó después a continuar dibujando, aunque se preguntaba cómo demonios iba a conseguirlo cuando de pronto tenía los dedos entumecidos.

—Yo pensaba… —Layna tuvo que aclararse la garganta—, que pintabas cosas más abstractas.

—Pinto lo que me apetece —contestó con los ojos fijos en los suyos.

—Hace un par de años expusiste en Nueva York —Layna se obligó a relajarse—. Yo no fui a ver la exposición, pero una de mis amigas sí.

—Me parece bien. Yo no compro mucho en Drake’s, pero mi madre sí.

Layna se echó a reír y su sonrisa permaneció en sus labios el tiempo suficiente como para que a él se le hiciera la boca agua.

—Después de este sutil intercambio de insultos, ¿qué viene a continuación? —preguntó Layna.

—Podríamos intentar hablar. ¿Te alegras de haber vuelto a Washington?

—Mucho. Siempre he adorado esta casa, y este barrio —volvió a mirar los pensamientos que acababa de plantar—. Estoy disfrutando mucho haciéndola mía. ¿A qué te referías cuando has dicho que les diera un poco de dinamismo a las flores?

—Bueno, a que no las pusieras tan ordenadas.

—Tienes razón —sonrió—. Cuando estoy aprendiendo algo, tiendo a seguir exactamente las indicaciones. De esa forma se cometen menos errores —inclinó la cabeza y le miró con aire soñador—. Pero tú tienes la mirada del artista, y supongo que no te importa mucho cometer errores.

—Normalmente, no —pero le preocupaba cometer alguno allí, con ella.

—A mí sí, así que planifico las cosas con mucho cuidado y rara vez me desvío de mis planes.

Pero había algo en él que la invitaba, que casi le exigía, que fuera impulsiva.

—Supongo que por ahora ya es suficiente —D. C. guardó el cuaderno en la bolsa. Tenía que irse antes de hacer alguna estupidez. Como volver a acariciarla—. Te agradezco que me hayas dedicado tu tiempo.

—No ha sido nada.

Se levantó al mismo tiempo que él con intención de acompañarle a la puerta, pero ambos permanecieron donde estaban, demasiado cerca el uno del otro como para sentirse cómodos.

—Conozco el camino.

D. C. fue el primero en retroceder. Tenía la sensación, de que si ella le acompañaba, terminaría haciendo una tontería. Como estrecharla contra él y saborear su boca.

—Muy bien. Bueno, en ese caso, adiós.

—Adiós.

Tomó la bolsa y comenzó a avanzar. Y estaba a punto de entrar en la casa cuando algo le hizo volverse. Layna continuaba de pie, con el sol iluminando su pelo y mirándolo con sus deliciosos ojos verdes.

—En el Smithsonian hay una exposición de Dalí. La inauguran el miércoles. Vendré a buscarte a las siete.

No, absolutamente no.

—Muy bien —se oyó decir sorprendida—. Estaré esperándote.

D. C. se limitó a asentir mientras avanzaba a grandes zancadas hacia la casa. Y en cuanto salió, comenzó a maldecirse.

Capítulo 4

Tenía docenas de razones para cancelar la cita. Habría preferido ir solo, disfrutar de la exposición y quizá después coincidir con alguna mujer interesante con la que hablar de ella tomando un café. Esa era, se recordó D. C. su forma habitual de funcionar.

Pero no canceló la cita. Ni tampoco la siguiente. Le desconcertaba sentirse a gusto con Layna. No tenía sentido. A Layna le gustaba el arte que expresaba algo específico en términos tangibles. Prefería la música tranquila y las películas con subtítulos.

Casi siempre terminaban debatiendo frente a dos tazas de café o dos copas de vino. De alguna manera, habían conseguido tener tres citas bastante civilizadas. Y D. C. se preguntaba si a ella le sorprendería tanto como a él haber disfrutado de ellas.

Estaban a punto de tener la cuarta. Cuatro citas en una semana. Era extraño.

Se apartó del lienzo y lo miró con el ceño fruncido. A menudo trabajaba con acuarelas para cambiar de ritmo, pero nunca las había probado para hacer un retrato. Los bocetos que le había hecho a Layna pretendían ser un simple ejercicio. Sin embargo, habían comenzado a aguijonearlo de tal manera que se había visto obligado a pintarla.

La acuarela le iba bien. Colores fríos y líneas suaves. No había elegido el boceto en el que aparecía sonriendo, sino otro en el que permanecía con la mirada fija, la boca seria y expresión distante. Era la expresión de una mujer de hielo que estaba desafiando a un hombre a derretirla. Y si lo conseguía, ¿qué ocurriría?

Aquella pregunta le estaba enloqueciendo.

Pintar a Layna era al mismo tiempo intrigante y frustrante. Necesitaba contestar esa pregunta. No sería capaz de darle vida a aquel rostro hasta que no lo supiera.

Relajó los hombros y sonrió lentamente al pensar en ello. Por supuesto, era eso. Esa era la razón por la que continuaba saliendo con ella. Quería pintarla y no sería capaz de hacerlo hasta que la conociera.

Satisfecho tras haber resuelto el misterio, dejó el pincel a un lado, tomó la taza de café y bebió un largo trago antes de darse cuenta de que se había enfriado. Con una mueca, comenzó a bajar las escaleras en busca de café caliente.

Cuando sonó el telefonillo, cambió de dirección y pocos minutos después, encontraba a su madre en la puerta.

—Estabas trabajando —dijo Shelby inmediatamente.

—No, me estaba tomando un descanso —le dio un abrazo—, y así puedes hacerme el café.

—Me parece justo. Cuando te fuiste de casa, me prometí a mí misma que nunca iría a verte sin avisar —le sonrió mientras se dirigían hacia la cocina—, pero Julia me ha enviado unas fotografías de Travis y tu padre no está en casa, así que tenía que compartirlas con alguien.

—Déjame ver.

Apartó el correo sin abrir y los platos sucios de la mesa. Shelby sacó entonces las fotografías del bolso y se las tendió mientras se volvía para buscar el café.

Su hijo, pensó al ver el estado en el que se encontraba la cocina, vivía como un artista muerto de hambre. Pero si él estaba satisfecho, ella no tenía nada que objetar al respecto.

—Maldita sea, es genial, ¿verdad?

—Se parece mucho a ti.

—¿De verdad? —estúpidamente complacido, D. C. alzó la mirada de las fotografías.

—Son los genes de los MacGregor. Buena sangre —dijo Shelby, imitando a Daniel—, buena familia. Y hablando del gran MacGregor, ¿has sabido algo de él últimamente?

—Mmm. Me llamó hace unos días para darme las gracias por haberle hecho un favor y después me pidió que fuera a verlos, poniendo, como siempre, a la abuela de excusa.

—¿Y qué favor le hiciste?

—Layna Drake —contestó D. C. mientras seguía mirando las fotografías—. Tía Myra le pidió que la acompañara la otra noche.

—¿De verdad? ¿Y tú te lo tragaste?

—Esta vez no está intentando casarme con nadie. Cree que Layna no es mi tipo. Me lo dijo claramente.

Shelby abrió la boca, y la volvió a cerrar. Su hijo era un ingenuo, pensó divertida.

—Ya entiendo, ¿y a ti qué te parece esa chica?

—Está bien. Tiene un rostro bonito. Estoy intentando pintarla.

—Pero si tú nunca haces retratos.

—De vez en cuando.

Una vez más, Shelby decidió mantener la boca cerrada. Era cierto que su hijo había hecho algunos retratos, pero siempre de miembros de la familia o de personas que significaban mucho para él.

—¿Le has pedido que venga a posar?

—No, estoy trabajando a partir de unos bocetos.

—Entonces os estáis viendo.

—De vez en cuando —alzó la mirada—, ¿por qué lo preguntas?

—Simple curiosidad —dijo Shelby sin darle importancia—. Conozco algo a sus padres, pero Layna no se parece mucho a ellos.

—¿Y eso es bueno o es malo? Ella no habla mucho de su familia.

—Bueno, yo diría que son gente superficial. Les gusta brillar. Ella también llama la atención, pero es más discreta. Y yo prefiero a la gente así, ¿no crees? De todas formas, esa chica tiene muy poco que ver con las mujeres con las que sales normalmente —se echó a reír al ver el ceño fruncido de su hijo—. Eso no es un cumplido. Y tampoco una crítica, solo es un comentario. Normalmente eliges mujeres más bohemias, más extravagantes. Y Layna no es ninguna de esas cosas.

—No he dicho que la haya elegido. He dicho que me cae bien —sonrió de nuevo—. Y, por cierto, hay quien dice que mi madre es una mujer bohemia y extravagante.

—Sí, eso he oído, ¿y a ti qué te parece?

—Que sigue siendo la mujer más importante en mi corazón.

—Oh —conmovida, se acercó a abrazar a su hijo—. Me alegro mucho de que hayas vuelto, tanto, que ni siquiera puedo fingir que no pretendo venir a verte a cada rato. Pero procuraremos no molestar.

—Vosotros nunca molestáis. Sencillamente, estáis siempre a mi lado, incluso cuando no lo estáis físicamente.

—Es lo que nos toca —le dio un beso en la frente y se dispuso a servir el café.

—¿Puedo quedarme esta? —le enseñó una fotografía en la que aparecía Travis mostrando sus dos primeros dientes en una sonrisa.

—Claro. ¿Y estos bocetos? —hojeó el cuaderno que había encima de la mesa y se detuvo a contemplar los estudios de Layna—. Es preciosa —musitó—. Parece que te gusta.

—Tiene un rostro magnífico —cuando su madre le miró a los ojos, se encogió de hombros—. Pero tampoco tiene ninguna importancia. El abuelo tiene razón, no es mi tipo.

—Sí, MacGregor rara vez se equivoca.

Probablemente, pensó mientras se sentaba a disfrutar el café, el viejo MacGregor estaba preparando ya la boda.

La secretaria de Layna asomó la cabeza en su despacho con los ojos abiertos como platos.

—Señorita Drake, ha venido a verla la señora MacGregor.

—¿MacGregor? ¿Shelby MacGregor?

—Sí, la antigua primera dama. Está aquí mismo. No me lo puedo creer.

—Oh —Layna se pasó nerviosa la mano por el pelo y recorrió el despacho con la mirada para asegurarse de que todo estaba en su lugar—. Hazla pasar.

Se levantó rápidamente, se estiró la falda y avanzó con una sonrisa cuando vio entrar a Shelby.

—Señora MacGregor, es un placer verla por aquí.

—Sé que te interrumpo, pero estaba comprando y se me ha ocurrido pasar a saludarte.

—Me alegro mucho de que lo haya hecho. Por favor, siéntese. ¿Puedo ofrecerle algo? ¿Un té, un café?

—No, no, no te molestes —sonrió mientras observaba el despacho. Aquella mujer tenía buen gusto, pensó—, no quiero entretenerte. He estado viendo la zona de ropa informal. Tenéis una sección adorable.

—Gracias. Ahora ya estoy revisando la moda del próximo otoño —aunque desconcertada, Layna sonrió mientras se sentaba—. La gran noticia es que se llevarán las faldas escocesas.

—A mi suegro le encantará. No conoces a Daniel, ¿verdad?

—Pues la verdad es que sí. Mi madrina quería ir a verle y no le apetecía hacer el viaje sola, así que el año pasado estuve con ella en Hyannis un par de días. Su suegro es encantador.

—Sí, desde luego —y un estratega de primera, pensó Shelby—. De todos sus nietos, D. C. es el que más se parece a él.

Y entonces lo vio. Vio el repentino brillo de sus ojos, y sus mejillas sonrojadas. Dios santo, pensó. Estaba enamorada.

—Sí, supongo que sí. Los dos son enormes.

—Sí, todos los MacGregor lo son, además de encantadores, exigentes, frustrantes y generosos. Desde que me casé con uno de ellos desapareció la palabra «aburrimiento» de mi vocabulario. Y a menudo «caos» suele ser la palabra clave.

—Usted parece manejar muy bien el caos.

—Oh, Layna, yo adoro el caos —se echó a reír y se levantó—. Me encantaría comer contigo en alguna ocasión.

—A mí también.

—Entonces, revisaré mi agenda y quedaremos —Shelby le estrechó la mano—. Con un hombre como los MacGregor, una mujer tiene que ser rápida e inteligente. Y tú a mí me lo has parecido, Layna.

—Eh, gracias.

—Te llamaré —le dijo Shelby mientras salía. Pero antes, decidió, llamaría a Daniel.

Los bares llenos de ruido y gente le resultaban estimulantes. Por eso se dejaba caer de vez en cuando por ellos. Le gustaba la música, las conversaciones, el movimiento. Eran lugares en los que podía ver la forma de los pensamientos y las emociones. Cuando dibujaba en lugares como el Blues Corner, no dibujaba rostros o cuerpos, sino sentimientos.

Layna le observaba, estudiaba las líneas que dibujaba sobre el papel sin comprenderlas, pero fascinada al mismo tiempo. Eran como el hombre que las había creado.

En aquel momento, pintaba reclinado contra la pared. Llevaba unos vaqueros y una camiseta negra y se había recogido el pelo con una cinta de cuero. La luz era tenue y las mesas que había a su alrededor estaban abarrotadas. En una tarima minúscula, un hombre con el pelo largo hasta los hombros arrancaba notas de un bajo mientras otro con unas gafas de sol diminutas tocaba el saxo y un tercero acariciaba las teclas de un plano.

Sentada en un taburete, una anciana negra con el rostro arrugado cantaba las miserias del amor.

Layna no entendía aquella música, pero removía algo en su interior. La entristecía, y le provocaba anhelos. Porque, de alguna manera, la cantante transmitía la idea de que merecía la pena sufrir todas las miserias que el amor entrañaba.

Bebió un sorbo de vino, o de lo que en aquel club servían como vino, y miró a D. C. de reojo. Apenas había hablado con ella desde que habían entrado en aquel lugar. Parecía una suerte de dios de la bohemia, con aquellos músculos que se adivinaban bajo la tela negra de la camiseta y los vaqueros.

¿Pero qué estaba haciendo ella allí? Definitivamente, aquel era el último día que salía con D. C. se prometió. El último. Jamás en su vida se había sentido más fuera de lugar.

—Es magnífica, ¿verdad?

—Sí —Layna hizo un gesto para despejar el humo que desde la mesa de al lado llegaba hasta ella—, ¿pero por qué tiene que ser tan triste?

—El blues llega a lo más profundo del corazón y carga con tus penas. La mayor parte de las veces te lo deja mucho más ligero.

—Cuando no lo hace añicos —musitó Layna. D. C. la miró entonces y dejó su cuaderno encima de la mesa.

—Se supone que la música tiene que conmoverte, tiene que afectarte, provocar sentimientos.

—¿Es eso lo que estás pintando ahora? ¿Sentimientos?

—Sí, y la música —la miró con atención—, ¿de qué humor estás tú ahora?

—Estoy bastante relajada.

—Tú nunca pareces verdaderamente relajada, ¿sabes lo que pareces?

—No, pero estoy segura de que me lo vas a decir.

—Perfecta. Demasiado perfecta, incluso. Nunca te he visto despeinada —siguiendo un impulso, alargó la mano y le quitó el pasador con el que se sujetaba el pelo—. Ya está, ya no estás tan perfecta.

—Por el amor de Dios —se pasó la mano por el pelo intentando peinarse y después la alargó hacia el pasador—. Dame eso.

—No, me gustas más con el pelo suelto —sonriendo, volvió a pasarle la mano por el pelo—. Te sienta mejor. Estás muy sensual, sobre todo con ese brillo de enfado en la mirada y ese mohín en la boca.

—Yo no hago mohínes.

—Tú no te estás viendo la boca —detuvo la mirada sobre sus labios—. Me gusta tu boca, de hecho…

—Espera —posó la mano en su pecho.

Era una tontería, lo sabía. ¿Acaso no se había preguntado más de una vez por qué todavía no la había besado? Y le intrigaba lo que sentiría cuando lo hiciera. Pero aun así, se descubrió casi asustada, y necesitaba unos segundos más para reunir todas sus defensas, convencida como estaba de que las iba a necesitar para sobrevivir intacta.

—Creo que ya hemos esperado bastante —cerró la mano alrededor de la suya y posó la otra en su cuello—. Tenemos que llegar a esto antes o después, para ver lo que ocurre. O lo que no ocurre.

Inclinó la cabeza lo suficiente como para atrapar su labio inferior entre sus dientes.

—Veamos si cambiamos o no de humor.

Tomó su boca lentamente, deseando saborearla, absorberla, disfrutar de sus sabores, de sus texturas y de su movimiento.

Layna entreabrió los labios con un quedo gemido que vibró bajo el lamento del saxo. D. C. deslizó la lengua entre ellos, tomándose su tiempo y cuando sintió que Layna comenzaba a temblar, profundizó lentamente su beso.

¿Por qué habría esperado tanto?, fue lo único que pudo pensar. Y la estrechó contra él.

Layna se estaba ahogando; se sentía arrastrada hacia un lugar en el que el aire era demasiado espeso para respirar. No esperaba una cosa así, no, no la esperaba. Y ni el hecho de haber reunido todas sus defensas había servido para protegerla de aquel interminable asalto de ensueño. Tenía la mente paralizada y el cuerpo inmovilizado por un dulce y constante anhelo.

A D. C. le costó apartarse. Tuvo que obligarse a recordarse dónde estaba. Layna continuaba con su mano entre las suyas.

—¿Y ahora qué, Layna? ¿Terminamos lo que hemos empezado o lo dejamos aquí?

—No lo sé —¿cómo esperaba que tomara una decisión racional cuando la cabeza le estaba dando vueltas?

—Si vas a dejar que yo lo decida… —sonrió y volvió a rozar sus labios.

—No, no vas a decidirlo tú —se apartó rápidamente—. Lo que tenemos que hacer es detenernos un momento para analizar lo que está pasando.

—Lo que está pasando es que hay dos adultos que se sienten atraídos el uno por el otro.

—Yo todavía no estoy segura que eso —y, aterrada, tomó el bolso, se levantó precipitadamente y corrió hacia la puerta.

Capítulo 5

D. C. la alcanzó en la puerta. Irritado, la agarró del brazo y la hizo volverse hacia él.

—Mira, ¿cuál es el problema? Lo único que tienes que hacer es decir «no gracias, tío, no me interesa».

Layna echó la cabeza hacia atrás, repentinamente furiosa por aquel desastre.

—No, gracias, tío, no me interesa.

—Mentirosa.

—Estúpido —giró sobre sus talones y continuó avanzando por la acera.

No la sorprendió tener a D. C. a su lado a los pocos segundos.

—Tampoco puede decirse que te estuvieras resistiendo exactamente, pequeña.

Layna tomó aire y tuvo que recordarse que la calle estaba llena de gente. Bajo ningún concepto iba a montar una escena en público.

—Tenía curiosidad —contestó con una voz fría como el hielo—, y ahora ya la he satisfecho.

—Perdona, pero creo que yo estaba participando en el mismo experimento, y tengo la sensación de que te has derretido como la mantequilla.

—Ha sido un simple beso —tenía que serlo, se dijo a sí misma con una nueva oleada de pánico. No quería sentir lo que había sentido. No quería desear lo que deseaba.

—Un simple beso es lo que le das a tu madre el día de su cumpleaños.

Se cambió la bolsa de brazo mientras se preguntaba a sí mismo por qué demonios insistía. Layna le había dejado muy claro que quería que se detuviera. Lo único que tenía que hacer él era echar el freno y fin de la historia.

—Layna.

En aquella ocasión, Layna apartó la mano que posó en su brazo y se volvió bruscamente hacia él.

—No quiero que vuelvas a acorralarme de ese modo.

—No pretendo acorralarte. Si esperas un momento… —soltó una maldición cuando Layna continuó avanzando—. Espera.

La agarró de los dos brazos y la miró a la cara. La vio muy pálida y con los ojos ensombrecidos; en ellos había más miedo que furia.

—Estás asustada. Te asusto —comprendió con una sonrisa—. Te tenía por una mujer más valiente.

Layna se volvió bruscamente y, por primera vez en su vida, sintió la tentación de golpear a otro ser humano.

—No tengo ningún interés en absoluto en continuar esta conversación. Y ahora, si me perdonas, me voy.

—Podemos poner fin a la conversación. E intentar otras cosas.

Layna adivinó sus intenciones.

—No quiero…

Pero D. C. ya la estaba besando. En aquella ocasión no hubo una delicada exploración ni ningún intento de lenta seducción. D. C. devoró literalmente su boca.

Layna sintió una explosión de luces en el interior de su cabeza y un calor intenso recorriendo su cuerpo. Y lo único que pudo hacer fue agarrarse a él y dejarse arrastrar por aquella locura.

D. C. no fue consciente de que la había levantado en brazos, de que prácticamente había perdido la conciencia en aquel beso, hasta que sintió los latidos del corazón de Layna contra su pecho. Él siempre, siempre, había sido consciente de su tamaño, de la fuerza de sus brazos. Y estaba desconcertado por lo que había pasado.

Así que la dejó en el suelo y se apartó de ella.

—Tienes la pelota en tu tejado —le dijo. Dio media vuelta y se marchó.

Estuvo maldiciéndose durante días. Por las noches, apenas dormía. Pensaba en disculparse una docena de veces y otras tantas en que no debía hacerlo.

Lo mejor era olvidarla antes de que las cosas volvieran a enredarse, se decía. Cada vez que tomaba esa decisión, se sentía mejor. Por lo menos durante un par de horas. Después, Layna volvía a aparecer en su cerebro.

En un momento como aquel, no había nada que pudiera haberle causado más placer que la llamada de su padre diciéndole que sus abuelos se habían acercado a Washington a hacerles una visita.

Le sentaría bien una cena familiar, pensó. Pasar una velada con personas que le querían y le comprendían. De hecho, a lo mejor se iba al norte con ellos, a pasar algún tiempo con Julia, con Callum y con Travis y a ver a sus primos.

Bastaría con meter un poco de ropa en la bolsa, preparar unos lienzos y unas cuantas pinturas, se dijo mientras caminaba hacia la casa de sus padres. En aquello consistía la belleza de su vida. Era una vida sencilla, básica. Y, sobre todo, suya.

Lo último que necesitaba era una mujer poniéndole obstáculos. Y el cielo sabía que las mujeres como Layna Drake eran una fuente de complicaciones, decidió mientras la brisa llevaba hasta él una lluvia de flores de cerezo.

Cruzaba en aquel momento la calle una joven morena corriendo con unos pantalones de deporte junto a un perro labrador de color negro. El perro ladró y la mujer le dedicó a D. C. una larga y lenta sonrisa. Drake continuó mirándola durante el tiempo suficiente como para fijarse en la mirada que ella le dirigió por encima del hombro, en una descarada invitación. Y se maldijo a sí mismo por no tener el menor interés en seguirla.

Definitivamente, se dijo, necesitaba un cambio de aires. Pasaría un par de semanas en Boston y en Hyannis Port, jugaría con los niños, trabajaría un poco y acabaría con aquella ridícula obsesión.

Subió rápidamente los escalones de la entrada. A ambos lados de la puerta, había plantadas alegrías de la casa de color rojo. Sabía que las había plantado su madre, una mujer a la que le gustaban los colores fuertes. Aquellas flores añadían un toque de alegría a la dignidad de la casa. Alegría y dignidad. Una descripción perfecta de sus padres. Sonrió al pensar en ello. La ceramista y el político. Juntos habían conseguido formar una familia y un hogar que para D. C. lo significaban todo, pensó, y volvió a sonreír al oír la risa de su abuelo a través de las ventanas abiertas.

Entró sin llamar. Oyó más risas y un murmullo de voces que llegaba del salón. Cada vez estaba más animado, más tranquilo. De modo que cuando entró en el salón no estaba en absoluto preparado para ver a Layna sentada al lado de Daniel.

—¡Aquí está el chico!

Daniel se levantó a una velocidad que parecía reírse de sus noventa años de vida. Era un hombre de hombros anchos con el pelo del color de la nieve, al igual que su barba.

Envolvió a su nieto en un abrazo de oso y se alegró al ver que a D. C. le costaba dejar de mirar a la mujer que había elegido para él.

—Ya era hora de que llegaras. Esas mujeres no dejan de servirme té cuando cualquier estúpido podría darse cuenta de que lo que necesito es un whisky. El chico quiere un té, Shelby, y yo le acompañaré.

—Solo un par de dedos, Shelby nada más —le advirtió Anna MacGregor y sonrió ante las amargas quejas de su marido.

—Abuela —D. C. se inclinó hasta rozar las mejillas de su abuela y, cerrando los ojos, se entregó a su abrazo.

Layna tuvo que desviar la mirada. En aquel abrazo había un amor incondicional que despertó en ella al mismo tiempo envidia y anhelo.

—Pareces cansado —musitó Anna, enmarcando su rostro entre las manos.

—He estado trabajando —la besó otra vez. Evitó mirar a Layna—. Me alegro de verte, tía Myra.

Cuando la besó, Myra se aseguró de apretarle la mano con fuerza.

—Té acuerdas de Layna, ¿verdad?

—Sí —la miró entonces con atención, como si estuviera analizando—, ¿qué tal?

—Muy bien —las manos le temblaban, así que las mantenía dobladas en el regazo.

—Siéntate a hacerle compañía a Layna, cariño —Myra se levantó y le ofreció su silla—. Necesito hacerle unas preguntas a Daniel sobre… una inversión —improvisó.

—Lo siento mucho —manteniendo la voz baja para que solo él pudiera oírle, Layna le dijo—: No sabía que ibas a venir. La tía Myra me ha pedido que la trajera a ver a tus padres. Se supone que tengo que quedarme a cenar, pero puedo inventar alguna excusa.

—¿Por qué? —se reclinó en la silla—. No me molestas.

Aquello le dolió. Llevaba días sufriendo por él.

—No quiero estropearte la noche. Y soy consciente de que la última vez que nos vimos terminamos enfadados.

—Ya lo he superado —arqueó la ceja con expresión desafiante—, ¿tú no?

—Por supuesto —alzó a barbilla—, pero como te marchaste sin decir ni adiós, he pensado que a lo mejor te sentías incómodo al verme aquí.

—Si no recuerdo mal, fuiste tú la que saliste del club como un conejo asustado —curvó los labios en una mueca burlona—. Tranquila, Layna, no me haces sentirme incómodo.

—Míralos, Daniel —musitó Myra mientras fingía no estar pendiente de la pareja—. Prácticamente se ve la química que hay entre ellos.

—No sé por qué están tardando tanto —se lamentó Daniel—. Mira, el chico la mira con el ceño fruncido. La verdad es que estoy preocupado por él.

—Bah, solo han tenido una pelea de enamorados. Ya te he dicho que Layna lleva días deprimida. Y me alegro de que hayas decidido venir a comprobarlo por ti mismo. Esto podría darles un empujón.

—Ahora lo que hay que hacer es ponerse manos a la obra —Daniel suspiró y bebió un sorbo de whisky—. No te preocupes, Myra. Para el verano, tendremos boda. Te doy mi palabra.

Y como era un hombre de palabra, Daniel no perdió el tiempo. Se puso a trabajar en cuanto Myra salió con Layna de la habitación para ir a ver el estudio de Shelby.

—Bonita chica —comentó—. Aunque está muy delgada. No le vendría mal engordar un poco.

—A mí me parece que está muy bien —D. C. inclinó la cabeza—. Si la abuela vuelve y te descubre fumando, te arrancará la cabellera.

—No me alcanzará —satisfecho, Daniel soltó una bocanada de humo y miró a su hijo—. Alan, esta vez me tomaré un auténtico vaso de whisky.

—No pienso arriesgar mi cabeza.

—Cobarde —musitó Daniel, pero se reclinó satisfecho con el puro en la mano—. Myra me ha comentado que la chica está demasiado concentrada en el trabajo, que apenas tiene vida social.

—Supongo que porque lo ha decidido ella —D. C. se encogió de hombros.

Al ver la expresión apesadumbrada de su abuelo, le ofreció el whisky que le quedaba.

—Eres un buen muchacho. Y ahora, como te iba diciendo, Myra está muy preocupada por esa chica. Me alegro de haber podido volver a verla. Y me gustaría hacer algo por ella. Esa chica necesita casarse. Estoy pensando en un banquero que sería ideal para ella.

—¿Qué? ¿Un banquero? ¿De qué demonios estás hablando?

—Me gustaría asegurarme de que Layna salga con alguien y da la casualidad de que conozco al hombre indicado para ella. Vive aquí, en Washington y tiene una cabeza muy bien amueblada ese Henry —Daniel continuó enumerando todas sus bondades—. Creo que tiene un gran futuro por delante. Así que le llamaré.

—Espera un momento —D. C. se levantó de la silla y miró fijamente a su abuelo—. ¿Vas a llamar a un banquero que se llama Henry para intentar emparejarlo con Layna?

—Es un buen muchacho, viene de una buena familia —parpadeó con gesto de absoluta inocencia—. Es lo menos que puedo hacer por Layna.

—Lo menos que puedes hacer es mantenerte al margen de todo esto. Layna no tiene ningún interés en liarse con un banquero.

—Qué forma de decirlo. «Liarse». —Daniel miró a su nieto con el ceño fruncido—. Estoy hablando de organizar un encuentro entre dos jóvenes. Y si tú te dedicaras a buscar una mujer con la que casarte, no perderías el tiempo metiéndote en los asuntos de los demás. No entiendo qué puedes tener tú con Layna Drake.

—Nada —D. C. alzó los brazos al oírlo—. No tengo absolutamente nada.

—Me alegro de oírlo. Porque no creo que haya dos personas más incompatibles. Lo que tú necesitas es una chica guapa y robusta, capaz de darte hijos y que no se preocupe de llevar hasta el último pelo en su sitio.

—Creo que yo soy la persona más adecuada para juzgar lo que necesito —respondió D. C.

—Deberías hacer caso de la sabiduría y la experiencia de un anciano.

—¡Ja! —fue la respuesta de D. C.

Daniel necesitó de toda su fuerza de voluntad para no estallar en carcajadas y besar a su nieto con orgullo.

D. C. con una mirada dura como el acero, salió a grandes zancadas del estudio, llamando a Layna.

—¿Qué demonios te propones, MacGregor? —musitó Alan.

—Mira y aprende, hijo mío.

Permaneció de pie y con el semblante inexpresivo mientras Layna volvía al vestíbulo. El hielo que había en la voz de la joven podría haber congelado un glaciar.

—¿Se puede saber por qué gritas?

—Vamos —D. C. la agarró del brazo y la empujó al pasillo.

—¿Qué quieres? Suéltame.

—Nos vamos.

—No, no nos vamos a ninguna parte.

Para orgullo de Daniel, D. C. resolvió el problema levantándola en brazos y dirigiéndose con ella hacia la puerta.

—Ahora sí que se está comportando como un MacGregor. Es… Dios mío, viene tu madre —Daniel le tendió el whisky y el puro a su hijo y se dirigió hacia una de las puertas laterales—. Dile que he ido a dar un paseo por el jardín —le pidió, y escapó.

Shelby fue la primera en entrar.

—¿Qué eran todos esos gritos? —preguntó, y miró a su alrededor—. ¿Dónde está D. C.? ¿Dónde está Layna? —entrecerró los ojos—. ¿Dónde está tu padre?

—Bueno… —Alan contempló el puro que tenía en la mano y se dijo que lo mejor que podía hacer era disfrutarlo—. Lo único que puedo decirte es que mi padre le ha advertido a D. C. que Layna no es la mujer adecuada para él lo cual, naturalmente, ha hecho que D. C. decidiera todo lo contrario, tal como mi padre pretendía. Así que después de gruñirle un poco a su abuelo, ha agarrado a Layna en brazos y ha salido con ella de casa.

—¿La ha levantado en brazos? —Myra se llevó una mano al corazón—. Oh, Dios mío, cuánto siento habérmelo perdido. Sabía que con un empujoncito bastaría… —se interrumpió al ver la mirada de sus acompañantes—. Lo que pretendía decir era…

—Myra —Anna suspiró—. No me puedo creer que, después de todos estos años, hayas animado a Daniel a hacer una cosa así. Y tú —miró a su hijo—, ¿a quién crees que estás engañando fumándote ese puro? Ve a buscar a tu padre. Le voy a obligar a contarnos todo.

Capítulo 6

—¿Es que has perdido el juicio? —la sorpresa impidió que Layna fuera capaz de reaccionar mientras D. C. la sacaba de casa. E incluso cuando se recuperó del primer impacto, solo pudo mirarle boquiabierta—. Bájame ahora mismo.

—Es por tu propio bien —respondió él, avanzando a grandes zancadas—. Si no te saco pronto de allí, lo siguiente que sabrás es que estás a punto de casarte con un tipo llamado Henry.

Layna nunca había oído rumores sobre indicios de locura en la familia MacGregor, pero suponía que aquellas cosas tendían a silenciarse.

—De acuerdo, ya basta.

Vio que unos niños los miraban y los señalaban con el dedo.

—He dicho que me bajes, y lo digo en serio.

—No vas a volver a casa de mis padres. No tienes la menor idea de lo que ese viejo entrometido está planeando para ti. Primero te dirá, «quiero que conozcas a Henry, un banquero amigo mío», y a los dos días estará eligiendo la vajilla que va a regalarte para la boda. Es un hombre sin corazón —continuó avanzando durante dos manzanas más.

—D. C., bájame ahora mismo y olvidaré lo que ha pasado. Olvidaré que me has puesto en ridículo delante de tía Myra y de toda tu familia. Y, sobre todo, me olvidaré para siempre de ti.

—Es un hombre muy astuto —continuó D. C. como si ella no hubiera dicho nada—. Astuto y taimado. Y ahora ha decidido interesarse por ti. Que el cielo te ayude.

Layna, perdiendo definitivamente la paciencia, le dio un puñetazo en el hombro, con el que solo consiguió hacerse daño en los nudillos.

—¿De qué demonios estás hablando?

—Le hizo lo mismo a mi hermana, y ahora está casada y con un hijo. Y a mis primas, a las tres. Ahora tiene delirios de grandeza, se cree un gran casamentero. Y ha puesto el ojo en ti, pequeña.

—No sé de qué me hablas. Maldita sea, si no me bajas ahora mismo…

—De los MacGregor, por supuesto. Vamos, hablaremos dentro.

—¿Dentro? —apenas pestañeó mientras D. C. empujaba la puerta de su edificio con el hombro—. ¿Dentro de dónde? ¡Bájame inmediatamente!

—Esta es mi casa. Evidentemente, tú no te das cuenta de lo que se propone, pero cuando lo averigües, me darás las gracias.

—¿Que te daré las gracias? Oh, claro que te daré las gracias, Daniel Campbell MacGregor.

La furia casi le impedía darse cuenta de que la estaba llevando hacia el ascensor. Un ascensor ocupado. Cuando vio a la pareja de mediana edad que los observaba con una sonrisa, se puso roja hasta la raíz del cabello.

—Hola, D. C. ¿cómo estás?

—Bastante bien —D. C. sonrió a la mujer mientras esta salía al portal—, ¿y usted?

—Bien, gracias. Bonito día.

Layna cerró los ojos mientras las puertas del ascensor se cerraban. Evidentemente, aquel hombre tenía la costumbre de arrastrar a mujeres a su apartamento. Sus vecinos estaban acostumbrados. ¿Por qué avergonzarse cuando, al fin y al cabo, era una entre una multitud?

—Creo que había quedado claro que nuestras formas de vida eran absolutamente incompatibles —se oyó decir con una voz tranquila y clara que sobresalía por encima de los latidos de su corazón—. Y aunque tenemos algunas conexiones familiares y vivimos en el mismo barrio, no creo que sea un problema evitarnos.

Tomó aire y lo soltó lentamente.

—Y, aunque soy consciente de que me repito, me gustaría pedirte que me bajaras.

Su genio se había mitigado lo suficiente como para dejarse distraer por el aroma de Layna. Una fragancia sutilmente sensual. Volver la cabeza de manera que sus bocas casi se rozaban, fue un gran error. Porque, ¿qué demonios se suponía que podía hacer un hombre en aquella situación?

Incapaz de evitarlo, la besó. Esperó pacientemente tras el primer sobresalto y absorbió después con avidez su ardiente respuesta.

Layna volvió el rostro hacia él y hundió las manos en su pelo mientras le besaba. El suave ronroneo que escapó de su garganta hizo arder las entrañas de D. C.

Las puertas del ascensor se abrieron, permanecieron abiertas y comenzaron a cerrarse antes de que D. C. consiguiera reaccionar y bloquearlas con el hombro.

Layna continuaba hundiendo las manos en su pelo, instándole a prolongar el beso. El corazón le latía a un ritmo primitivo y salvaje y un deseo atroz la desgarraba.

Cuando D. C. soltó una maldición, su mente, absolutamente nublada por el deseo, se aclaró ligeramente.

—¿Qué pasa?

—Estoy intentando conseguir esa maldita llave —si no abría pronto la puerta, era capaz de terminar haciendo el amor en el pasillo.

—¿Qué? —repitió Layna, esforzándose por recuperar la cordura—. Espera, ¿esto es…?

—Ya está —empujó la puerta con los hombros, la cerró de una patada tras entrar y volvió a besarla.

—No, espera.

—Ya hablaremos más tarde —retrocedió apenas unos milímetros—. Ahora quiero que terminemos esto.

—No, nosotros…

Pero apenas podía recuperar la respiración, y mucho menos, aferrarse a la razón.

Así que, por primera vez en su vida, se dejó llevar.

—Ya hablaremos más tarde —dijo en un susurro, y le instó a acercar su boca a la suya.

D. C. la dejó en el suelo, la apoyó contra la puerta y movió sus manos de pintor sobre ella. Después, tras quitarle el jersey por encima de la cabeza, recorrió el mismo camino con los labios.

La acariciaba con avidez, como si una parte de él supiera que pudiera desaparecer. Lo quería todo, la elegante curva de sus hombros, la femenina turgencia de sus senos, la largura y la esbeltez de su torso y su piel suave como el satén.

Tomó sus labios, la levantó en brazos otra vez y comenzó a devorarla.

Layna gimió posando las manos en sus hombros. De alguna manera, sus piernas terminaron enredadas alrededor de su cintura. El deseo la empujaba hacia un estrecho mundo en el que el calor era brutal y solo había una manera de sofocarlo.

—Ahora, ahora.

La crudeza de sus propias palabras le abrasaba la garganta y los dedos le temblaban mientras intentaba quitarle la camisa. Desesperada, hundió los dientes en su cuello.

Estaban en el suelo, forcejeando, luchando contra las ropas y jadeando como animales mientras se acariciaban a tientas.

En un fiero y repentino movimiento, D. C. giró y la hizo cambiar de postura de manera que quedaron rostro frente a rostro, torso frente a torso. Los ojos de D. C. aparecían salvajemente azules mientras le levantaba las caderas.

—Ahora —dijo, mirándola a los ojos—, ahora.

Se hundió en ella. Layna le rodeó con su cuerpo. El tiempo pareció detenerse, nada se movía, todo eran sensaciones. El corazón de D. C. latía junto al suyo, latido a latido. Layna intentó mantenerse allí, en aquel peligroso y delicioso precipicio.

Pero su cuerpo buscaba algo más. Así que comenzó a moverse. Arqueó la espalda y se entregó al placer, gimiendo cuando D. C. lamía su cuerpo y estremeciéndose al sentirle cerrar su boca hambrienta sobre sus senos.

D. C. parecía no tener nunca suficiente, recorría su espalda con las manos una y otra vez. El sabor de su piel explotaba en su interior y solo servía para hacerle desear mucho más. Cada gemido, cada jadeo, le provocaba una nueva emoción. Sentía sus uñas en la espalda, su cuerpo arqueándose bajo el suyo. Y fue incapaz de detenerse, de no saltar el precipicio con ella.

Podría haber dormido durante toda una semana. Aquella idea se deslizó en su mente mientras permanecía tumbado, dejando que Layna apoyara la cabeza en su pecho. Con los ojos cerrados, le acarició con gesto perezoso la melena.

¿Quién podría haberse imaginado que había una mujer salvaje encerrada tras la fría compostura de la señorita Drake? Estaba encantado de haber abierto la puerta de la jaula.

Por su parte, Layna estaba horrorizada. O, por lo menos, quería estarlo. Estaba desnuda, tumbada en el suelo. Acababa de hacer el amor con un hombre que ni siquiera sabía si le gustaba, jamás en su vida se había comportado de esa forma. Le había arrancado la ropa, le había clavado las uñas y los dientes… y se sentía fabulosamente.

Solo era una reacción física, se dijo. Con los ojos cerrados, intentó recuperar el sentido común en medio del resplandor que parecía rodearla. Llevaba sin tener relaciones sexuales… bueno, mucho tiempo, pensó. Lo que había pasado era que su cuerpo la había traicionado. Al fin y al cabo, era humana y; como tal, susceptible de rendirse ante ciertas necesidades básicas. Y, desde luego, aquella experiencia había sido todo lo básica imaginable. De modo que ya era hora de ir poniendo orden en aquella situación.

Se aclaró la garganta y se sentó.

—Pues bien —fue lo único que se le ocurrió decir mientras alargaba la mano hacia su jersey. ¿En dónde diablos estaría su sujetador?

D. C. entreabrió los ojos para mirarla.

—¿Qué haces?

—Vestirme.

—¿Por qué?

Al infierno con el sujetador. No iba a ponerse a buscarlo a cuatro patas.

—Yo nunca… Jamás he… Esto solo ha sido sexo.

—Un sexo realmente magnífico.

Layna contuvo la respiración y se atrevió a mirarle. Debería haberse imaginado que estaba sonriendo. Y allí estaba, sí, un magnífico ejemplar masculino con el pelo revuelto, unos ojos imposiblemente azules y una engreída sonrisa.

Su miserable cuerpo volvía a traicionarla.

—Yo no hago estas cosas —le espetó mientras se ponía el jersey.

—¿Nunca?

—Jamás. Esto ha sido algo, espontáneo, como una combustión, por así decirlo. Como tú mismo dijiste, somos dos adultos solteros, así que no hemos hecho nada malo, Pero… —se volvió para buscar los pantalones, pero sintió las manos de D. C. bajo el jersey.

—Me voy —dijo con un hilo de voz.

—Muy bien —le mordisqueó la mandíbula y la sintió temblar.

—No nos comprendemos. No podemos… Esto ha sido un error.

—Y a ti no te gusta cometer errores, así que deberíamos volver a intentarlo —le quitó el jersey por encima de la cabeza—. Hasta que lo hagamos bien.

¿Cómo era posible que hubiera terminado en su cama? En el caso de que a un colchón en el suelo rodeado de cajas se le pudiera llamar cama.

Estupefacta, Layna clavó la mirada en el techo. Había permitido que sucediera. Ella era la única responsable de sus propios actos. No podía culpar a nadie de su situación.

¿Y cuál era exactamente su situación? No tenía ninguna experiencia en aquella clase de conductas irresponsables. Aquella clase de desvíos solo podían llevarla hacia una zona de curvas y baches imprevistos.

—Tengo que marcharme.

—Pequeña, me estás matando —gimió D. C. Cada vez que Layna decía que tenía que marcharse, él se esforzaba para convencerla de que no lo hiciera.

—No, lo digo en serio. Tenemos que parar esto.

—Podemos hacer un intermedio —D. C. le dio un beso en la nariz—. Estoy hambriento. ¿Te gusta la comida china?

—He dicho que tengo que irme.

—Muy bien, entonces comamos pasta. Es más energética.

—No me estás escuchando.

—Layna —D. C. se sentó y mientras lo hacía, se le ocurrió pensar que no estaba tan relajado y satisfecho desde hacía semanas—. Ahora los dos sabemos que funcionamos muy bien en la cama. Y en el suelo. Y en la ducha. Si te vas, volverás en menos de una hora. Así que es mejor que comamos algo.

Como las sábanas estaban en el suelo, Layna agarró la almohada y se cubrió con ella mientras se sentaba.

—Esto no va a volver a ocurrir.

—Fettucini con salsa de tomate, ¿te apetecen?

—Sí, está bien.

—Estupendo —levantó el teléfono y marcó el número de un restaurante italiano—. Llegarán en menos de media hora —le dijo—. Tengo una botella de merlot en la nevera.

Se levantó, tomó un par de pantalones y se los puso.

Layna permaneció donde estaba durante casi un minuto entero. Había vuelto a suceder, comprendió. Muy bien, pero aquello le daba la oportunidad de hacer algo sensato. Bajarían a la cocina y tendrían una conversación civilizada.

Después se marcharía y no volvería a verle nunca más.

Capítulo 7

—Vives como un cerdo —Layna, sentada en la cocina, bebió un sorbo de vino y probó la pasta.

D. C. se limitó a gruñir mientras partía en dos el pan de ajo.

—He estado pensando en contratar a una persona para que venga a limpiarme, pero no me gusta que haya nadie en casa cuando estoy trabajando.

—No necesitas una persona, necesitas todo un equipo de limpieza. ¿Cuánto tiempo llevas viviendo en esta casa?

—Un par de meses.

—Y todavía tienes cajas sin abrir. ¿Cómo puedes trabajar en medio de este desastre?

—Mi hermana dice que es porque me obligaron a vivir en un ambiente exageradamente ordenado durante la infancia —contestó D. C. sonriendo—. En la Casa Blanca siempre había alguien ordenándolo todo.

—¿Y no crees que a estas alturas ya deberías haber superado esa etapa de rebeldía?

—Aparentemente, no. A ti te gusta que cada cosa esté en su lugar, ¿verdad?

—Exacto. Eso te facilita mucho la vida. ¿Sabes?, veo que es evidente que tenemos muy pocas cosas en común. Por esa razón, esta situación es… un error.

—Ser amantes no es una situación, es un hecho. Y el que yo sea desordenado y tú no, no tiene nada que ver con el hecho de que te desee locamente.

—Pero es imposible que lleguemos a tener una verdadera relación.

—Cariño, ya tenemos una relación.

—El sexo no es una relación —frunció el ceño mientras enrollaba la pasta en el tenedor.

—A mí me parece que ya teníamos algo bastante parecido a una relación antes de acostarnos.

—No —pero sabía que D. C. tenía razón—. No quiero tener una relación contigo, por lo menos una relación seria. No me gusta cómo termina la gente después de una relación.

—¿Ah, no? —inclinó la cabeza con un gesto de aparente indiferencia, pero su mirada cambió—. ¿Y cómo termina?

—La gente no siempre termina llevándose bien. Y por eso acaban engañándose —vaciló, pero entonces decidió que en aquellas circunstancias, se requería sinceridad—. Mi familia no ha mantenido unas relaciones muy saludables. Mis padres tienen un matrimonio que es casi de conveniencia, pero no es ese el tipo de relación que yo busco. Los Drake tienden a ser… egoístas —decidió a falta de una palabra mejor—. Para comprometerse con alguien, hace falta cierta capacidad de compromiso y generosidad.

—¿Tuviste una infancia difícil? —musitó D. C.

—No, qué va —soltó una bocanada de aire. Era complicado intentar explicar una cosa que ni siquiera ella comprendía bien—. Tenía una casa maravillosa, viajaba, y también tuve acceso a una educación excelente.

D. C. sacudió la cabeza, si alguien le hiciera a él la misma pregunta, esas tres cosas aparecerían en el último lugar de la lista. Él había contado siempre con el amor, el calor, el cuidado y la comprensión de su familia.

—¿Pero tus padres te querían?

—Por supuesto —aunque ella misma se había hecho muchas veces esa misma pregunta—. Nosotros no somos como tu familia. No somos tan abiertos, ni tan cariñosos. Es una forma de ser diferente, eso es todo. Muy diferente —le volvió a mirar—. Recuerdo haber visto fotografías en las que aparecías con tu hermana, con tus padres y con tus sobrinos. Podía verse lo mucho que os queríais. Eso es algo admirable, D. C. pero mi familia no es así.

Más tarde, terminaría preguntándose si había sido el vino el que le había soltado la lengua o, simplemente, el hecho de que D. C. le estuviera escuchando.

—El matrimonio de mis padres les conviene a los dos. Viven juntos, pero llevan vidas separadas. Y cada uno de ellos tiene discretamente sus aventuras. Los Drake no soportan los escándalos. Yo lo comprendo, así que procuro evitar cualquier tipo de enredo.

—Este no lo has evitado.

—Pero estoy intentando hacerlo —y no le estaba saliendo muy bien, admitió—. Es como las flores —comenzó a decir.

—¿Qué flores?

—Los pensamientos. Mi intuición me decía que debía plantarlos en fila. Me parecía la forma más ordenada, la más lógica. Sin embargo, los de casa de tus padres están plantados todos juntos, casi revueltos. A lo mejor tenías razón, estaban mejor de esa manera. Pero yo hago mejor las cosas si las tengo bien planeadas.

Lo decía tan seria que a D. C. le entraban ganas de sentarla en su regazo.

—Sin embargo, eres capaz de cambiar de planes cuando ves que otro puede ser mejor.

—Y también puedo evitar cambiar si creo que pueden tener alguna desventaja. Ahora mismo lo que quiero es concentrarme en mi carrera y que nada me distraiga. Me gusta estar soltera, me gusta estar sola.

—Y a mí. Pero también me gusta estar contigo, aunque no tengo la menor idea de por qué. No eres mi tipo.

—¿De verdad? —se le heló la voz—. ¿Y se puede saber cuál es tu tipo?

D. C. la miró divertido mientras disfrutaba de la comida.

—Eres una mujer culta, sofisticada, controlada, un poco dogmática y con cierta tendencia hacia el esnobismo y la altivez —continuó sonriendo mientras los ojos de Layna relampagueaban—, yo diría que eres justo lo contrario de las mujeres que me gustan.

—Y tú eres controlador, desordenado, con cierta tendencia hacia las conductas irracionales y el egoísmo. Podría decir que eres justo lo contrario de los hombres que me gustan.

—Muy bien, ya lo hemos dejado claro. Pero aun así, sigo deseándote. Incluso me gustas, por alguna extraña razón. Y sé que tengo que pintarte.

—Si crees que eso me halaga…

—No lo he dicho para halagarte. Somos dos adultos libres y saludables que se atraen, lo único que estamos haciendo es actuar en consecuencia. No tiene porqué haber nada más allá de eso.

Layna permaneció callada durante unos segundos. Lo que D. C. había planteado era sensato. Aun así, le hacía sentir miedo, y quizá también cierta tristeza.

—Pero si continuamos con esta relación, tendremos que reconocer que habrá ciertas limitaciones.

—No me gusta la palabra «limitación». —Le irritaba que Layna la utilizara estando sentada enfrente de él con aquel viejo batín que su madre le había regalado hacía años por Navidad. Cuando las fragancias del sexo y la ducha que habían compartido todavía perseguían sus sentidos.

—Mientras estemos acostándonos, no nos acostaremos con nadie más —le advirtió D. C.

—Yo a eso no lo llamaría una limitación, sino una cuestión de simple educación.

—Llámalo como quieras, pero nadie va a ponerte una mano encima. Y si MacGregor te pone a ese tal Henry delante, tendrás que rechazarlo.

—No conozco a nadie que se llame Henry —replicó frustrada—, y no sé por qué crees que tu abuelo quiere presentarme a un banquero.

—Te está buscando marido.

Layna se atragantó, alargó la mano hacia su copa de vino y bebió precipitadamente.

—¿Perdón?

D. C. sonrió satisfecho al advertir su expresión de estupefacción.

—Iba a explicártelo antes de que me distrajeras. Mi abuelo se ha fijado en ti. Cree que eres una joven estupenda y a él eso le basta para decidir que necesitas un buen hombre a tu lado, que tienes que casarte y tener hijos. Es en lo único que piensa mi abuelo, de verdad, está obsesionado con eso.

Pues la verdad es que a mí nunca me ha comentado nada parecido. Aunque en alguna ocasión le he oído decir que tu abuela está preocupada porque quiere que sientes cabeza y formes una familia.

—¡Ja! Ya lo tienes. Mi abuela no tiene nada que ver con eso. Es él. La utiliza para hacernos sentir culpables y obligarnos a hacer lo que él quiere. Y si te descuidas, te despiertas un buen día cambiando pañales. Le he visto hacerlo en otras ocasiones. Se concentra en una sola persona, como si fuera un proyecto de trabajo. Después deja caer en su regazo a la persona ideal para ella, pero finge que no tiene nada que ver con ello. Mis primas han caído como moscas, pero con eso no le basta. Mientras uno solo de sus nietos continúe soltero, seguirá intentándolo.

—De acuerdo, no voy a discutir contigo. Tú le conoces mejor que yo. Aunque en realidad no entiendo cómo puede maniobrar para que dos adultos inteligentes terminen casándose. En cualquier caso, no tengo intención de casarme con nadie, ni ahora ni nunca, así que conmigo no tiene nada que hacer.

—Ahí es donde te equivocas —D. C. tomó el tenedor y lo blandió antes de seguir comiendo—. Te ha echado el ojo, Layna. Para mí es un alivio que haya decidido concentrarse en ti, pero creo que tengo la obligación de advertirte. Será muy sutil, supongo que se limitará a mencionarte que conoce al hombre ideal para ti. Después, buscará una ocasión para que os conozcáis.

—Y se supone que ese hombre ideal es Henry.

—Exacto. Así que lo que tienes que hacer es decirle a ese viejo entrometido que no tienes ningún interés en un Henry.

—¿Un banquero has dicho? Me pregunto si será un hombre ordenado. ¿Tu abuelo ha dicho algo de su aspecto?

—Sí, tú ríete. Ya veremos si sigues riéndote cuando estés hablando con los organizadores de la boda.

—Creo que sabré manejar a tu abuelo. Y, de todas maneras, me halaga que se interese en mi futuro.

—Esa es otra de sus formas de atraparte —musitó D. C.

Layna lo pensó un momento, después, dejó el plato a un lado y frunció el ceño.

—¿Así que esa es la razón por la que me has sacado de casa de tus padres? ¿Todo eso ha sido porque iba a presentarme a un banquero? Sabes, eso me huele sospechosamente a celos.

—¿A celos? Así que esa es tu manera de darme las gracias por haberte sacado de allí, insultarme.

Layna se levantó lentamente y llevó su plato al fregadero.

—Solo era una observación. Dime, ¿alguna vez has puesto el lavavajillas?

—No estaba celoso, solo preocupado. Si hubiera estado celoso, habría amenazado con descuartizar a Henry.

Ya que estaba allí, y los dos habían comido, Layna comenzó a meter los platos que se acumulaban en el fregadero en el lavavajillas.

—Qué emocionante. Dime, ¿has terminado ya de comer? —sabía que era ridículo, pero le gustó la sensación vertiginosa y salvaje que experimentó cuando D. C. se levantó y la hizo volverse.

—No estoy celoso, pero soy un hombre territorial.

—Tú usa tus términos, yo seguiré utilizando los míos.

D. C. soltó un bufido burlón, la obligó a ponerse de puntillas y vio entonces el brillo de diversión de sus ojos. Incapaz de evitarlo, soltó una carcajada.

—Al diablo con todo —musitó. Y estaba sonriendo cuando la besó.

Pero él no estaba celoso, se decía D. C. a sí mismo mucho después, mientras dormía con Layna a su lado. Simplemente, estaba protegiendo algo que había decidido tomar como suyo… Temporalmente, claro.

Le gustaba tener a Layna cerca, aunque le hubiera amenazado para que limpiara la cocina antes de que se fueran a la cama. Le gustaban las miradas frías y calculadoras que le dirigía mientras hablaban, y las miradas ardientes y ávidas que le dirigía cuando estaban en la cama. Le gustaba el sonido de su voz y le conmovía aquella niña que había disfrutado de tan poco afecto y diversión. Y le resultaba terriblemente triste que esa carencia de estabilidad y amor la hubieran hecho cerrarse a la posibilidad de tener algún día su propia familia.

En realidad, tampoco él tenía ninguna prisa por formar la suya, se advirtió rápidamente. Pero algún día, bueno, cuando llegara el momento, querría tener una familia, hijos, y una casa llena de color y alegría. Era incapaz de imaginarse a sí mismo no deseando todas esas cosas. Y estaba convencido de que una mujer capaz de sonreír con aire soñador al mirar una flor guardaba también un corazón que quería abrirse y compartir.

En aquel momento, Layna dormía acurrucada a su lado, protegiéndose del frío de la noche con una de sus camisetas. Por lo menos habían descubierto que tenían algo en común: a los dos les gustaba dormir con las ventanas abiertas.

No, no estaba celoso, se aseguró a sí mismo mientras la estrechaba contra él. Sencillamente, estaba disfrutando de ella. Mientras su relación durara.

Capítulo 8

D. C. se separó del retrato y lo miró fijamente, sorprendido por lo que había plasmado en el lienzo. No era hombre de falsa modestia. De hecho, en más de una ocasión le habían dicho que, en lo referente a su arte, su confianza en sí mismo podía llegar a resultar irritante. Pintaba lo que sentía, lo que veía y lo que sabía o quería saber. Era raro en él que le desilusionara alguno de sus trabajos. Pero más todavía que le sobrecogiera algo de lo que había creado con su corazón y con sus manos.

Pero el retrato de Layna le sobrecogió.

No había trabajado a partir de un boceto, sino de un momento en el tiempo que había atesorado en su cabeza.

Pretendía que fuera otra acuarela, mantener los colores fríos, un tono reservado. Al fin y al cabo, esa era la imagen de Layna. Su estilo.

Pero se había descubierto cubriendo el lienzo con óleos de colores vivos.

La había pintado en la cama, en su propia cama. Habían pasado ya más de una docena de noches juntos, algunas en casa de Layna y otras en la suya, y, la mayoría de las veces, presas de una pasión tan frenética que los desconcertaba.

Layna le devolvía la mirada desde el lienzo. Los ojos que había pintado parecían ligeramente somnolientos, la boca se curvaba en una delicada sonrisa y el pelo lo llevaba suelto. D. C. recordaba cómo se había pasado la mano por el pelo para alisárselo, un gesto frecuente en ella, y después se había sentado en la cama, con las sábanas arrugadas a su alrededor. Y había vuelto la cabeza.

D. C. no era capaz de decir por qué recordaba tan vívidamente aquel momento de sensualidad y queda reserva. Pero gracias a él, había creado algo que iba mucho más allá de lo que había hecho hasta entonces. Algo vivo. Algo que parecía conocerle, que parecía incluso estar contemplándole.

—¿Quién demonios eres? —musitó.

Con algo cercano a la furia, dejó el pincel y caminó a grandes zancadas hasta la ventana. ¿Cómo había podido permitir que Layna se le metiera dentro de aquel modo? ¿Y qué demonios iba a hacer si se estaba enamorando de una mujer que ni siquiera estaba seguro de que existiera?

¿Cuánto de lo que había pintado era Layna, y cuánto lo que de ella deseaba?

No estaba seguro de qué era lo que quería de Layna, pero sí que no solo era un cuerpo con el que pasar la noche.

Layna formaba parte de su vida, y él de la suya, aunque ninguno de ellos fuera capaz de admitirlo. Layna le había animado a deshacer las cajas. Él le había comprado unos planteles de boca de dragón y la había ayudado a plantarlos desordenadamente por el borde del jardín.

Después, se habían sentado juntos bajo la tenue luz del atardecer a admirar el resultado.

D. C. también se había comprado una cama, una verdadera cama, e incluso se había dejado convencer y había terminado comprando un cabecero de hierro forjado.

Habían ido a la ópera, a un partido de béisbol y al ballet. Y, por alguna razón, aquella extraña mezcla de estilos y gustos parecía estar funcionando a la perfección.

Imposible, se recordó D. C. Ni era el momento adecuado ni era la mujer adecuada.

Pero entonces la vio caminando por la acera. Se había cambiado de ropa después del trabajo y se había puesto unos pantalones de lino y una camisa de color lima. Llevaba una enorme bolsa de ropa con el logotipo de Drake’s. Miró hacia ambos lados de la calle y cruzó.

Aunque se había dicho a sí mismo que le apetecía estar solo, D. C. abrió la ventana y se asomó.

Layna se detuvo y alzó la mirada. Y aunque sabía que era ridículo, todos sus sentidos parecieron cobrar vida cuando le vio.

—Hola —le dijo Layna con una sonrisa nerviosa. Era la primera vez que se presentaba en su casa sin avisar—, ¿todavía estás trabajando?

D. C. vaciló un instante. Sabía que si le decía que sí, ella se iría.

—No, sube.

Layna tenía ya la llave de su casa. Era algo que había ocurrido sin que ninguno de ellos lo planeara. Como un hombre que acabara de despertar, D. C. se pasó las manos por el pelo y se frotó la cara.

Llegó a las escaleras justo en el momento en el que Layna entraba por la puerta. Se quedaron los dos quietos, mirándose en silencio.

Y en lo único que D. C. pudo pensar fue en lo mucho que la deseaba.

—He decidido arriesgarme a venir —a Layna le sudaban las manos mientras hablaban—. Solo venía a traerte esto.

—¿Qué es? —preguntó D. C., tenso por el deseo.

—Un edredón —se esforzó en sonreír—. Es muy sencillo, y suficientemente masculino como para no distorsionar en el ambiente cuartelero de tu casa.

D. C. arqueó las cejas. Layna ya le había ordenado la casa. Y no le molestaba. No le molestaba vivir en un ambiente ordenado siempre y cuando no le obligaran a estar ordenándolo todo constantemente.

—Súbelo.

—Estaba de rebajas. Si no te gusta, puedes utilizarlo como una lona. En cualquier caso, es mejor que ese trapo que tienes ahora. Aunque, por supuesto, tú ni siquiera te molestas en hacer la cama —cuando llegó al final de las escaleras, le tendió la bolsa—. De nada.

—Todavía no te he dado las gracias. Pero lo habría hecho si no hubieras estado tan ocupada regañándome.

—No te estaba regañando, solo era un comentario —dio media vuelta para marcharse.

D. C. soltó la bolsa y le agarró la mano antes de que pudiera alejarse.

—¿Adónde vas?

—A casa. Y la próxima vez que tenga el impulso de hacerte un favor, procuraré resistirme.

—Nadie te ha pedido que me compraras sábanas, ni que me lavaras los platos, ni que me trajeras fruta fresca.

Layna le miró estupefacta. En su interior, la furia y la mortificación se enfrentaban en una amarga batalla que terminó ganando la primera.

—Muy bien, ya lo he entendido —respondió con una calma mortal—. Y me aseguraré de que no vuelva a ocurrir. Tampoco volveré a pasarme por tu casa sin llamar, puesto que es obvio que solo soy bien recibida cuando te apetece que nos metamos en la cama.

Los ojos de D. C. relampagueaban. La furia se le clavaba de tal manera en las entrañas que tuvo que obligarse a retroceder.

—Esto no es solo cuestión de sexo —incapaz de confiar en sí mismo, giró sobre sus talones y se dirigió al estudio.

—¿Ah, no? —el dolor y el enfado eran tales que continuó avanzando, cruzando hacia un espacio de la vida de D. C. al que hasta entonces no había sido invitada—. ¿Entonces de qué es cuestión? —preguntó, entrando a grandes zancadas en el estudio tras él.

—No lo sé —se volvió dispuesto a enfrentarse a ella, pero se descubrió mirándola como había estado mirando su retrato minutos antes—. No lo sé —repitió más tranquilo, y se volvió hacia la ventana—. Has venido de muy mal humor, Layna. Y la verdad es que últimamente yo también tengo muchos cambios de humor.

En aquel momento, acababa de pasar de la furia a una repentina tristeza. A Layna le molestó descubrirse deseando acercarse a él para tranquilizarle. Ella no tenía por qué tolerar sus bruscos cambios de humor. Se dijo a sí misma que debería marcharse, pero, en cambio, se volvió lentamente y miró a su alrededor.

D. C. estaba en todos los rincones de aquel estudio, pensó. En los lienzos apoyados contra las paredes y en el absurdo desorden de pinturas y pinceles. Era una habitación espaciosa y llena de luz. Llena de él. Estudio los lienzos, los colores, las formas, las texturas. Había cuadros lúgubres, de colores oscuros y sombras, y otros luminosos, de colores brillantes.

—Sí, ya veo, muchos cambios de humor —se acercó hacia un caballete—. Pero supongo que eso te hace ser como eres.

D. C. se volvió para mirarla mientras ella observaba sus cuadros.

—Y tú eres una mujer estable y equilibrada. Así que, ¿qué demonios estamos haciendo juntos, Layna?

Era de esperar, reflexionó Layna. Sabía que D. C. llegaría a esa conclusión cuando ella ya se hubiera convencido de que no importaba en absoluto.

—A menudo me pregunto lo mismo —se encogió de hombros, decidida a ser pragmática—. Es solo lo que dijimos desde el principio: una atracción física.

—¿Tú crees?

—Claro que sí —señaló el lienzo que D. C. había terminado horas antes de que Layna hubiera entrado en su vida, cambiándolo todo—. Ese cuadro es todo pasión. Tiene un aspecto casi peligroso.

—Se llama Deseo.

—Sí y los deseos cambian.

—Incluso cuando uno preferiría que no lo hicieran. Ven aquí —le tendió la mano—, y dime lo que ves.

Layna cruzó la habitación, pero no tomó la mano que le tendía. Tocarle habría sido un error cuando estaban a punto de llegar al final de su relación.

—Dime lo que ves —repitió D. C.

Como Layna no aceptaba su mano, la agarró del hombro para hacerla volverse hacia un lienzo, para hacerla volverse hacia ella misma.

El primer reflejo de Layna fue cubrirse con el brazo, con el mismo gesto con el que aparecía en el cuadro. El corazón le dio un vuelco y sintió que se le cerraba la garganta al ver su retrato.

—No era lo que esperaba pintar —le explicó D. C. rápidamente—. Ni ver, ni sentir. Acababa de terminarlo cuando me he asomado a la ventana y te he visto en la calle.

—Me has hecho parecer… preciosa.

—Lo eres.

Era intimidante, pensó Layna, casi asustada. La mujer del cuadro no se ocultaba tras ninguna máscara. Y parecía saber cosas que ella desconocía.

—Yo no soy así.

—Así es como te vi yo en aquel momento. Poderosa y sensual. No era lo que pretendía pintar, pero salió así —le acarició la mejilla—. Me asusta. ¿Por qué no nos hemos hartado el uno del otro, Layna? ¿Por qué no podemos separarnos y seguir con nuestras vidas?

—¿Ese era el plan?

—Claro que ese era el plan. Pero no funciona. Y estoy empezando a preocuparme —musitó mientras bajaba los labios hacia los suyos para rozarlos apenas.

—Deberíamos dejar de vernos durante un tiempo.

—Tienes toda la razón —respondió D. C. enmarcando su rostro con la mano.

—Deberíamos descansar un poco —se inclinó hacia él y le rodeó la cintura.

—Tiene sentido.

—Pero no es lo que quiero.

—Yo tampoco.

—No quiero enamorarme de ti, D. C., no estoy preparada. Sería un desastre.

—Lo sé —con los ojos cerrados, le acarició las mejillas—. ¿Y crees que estás muy cerca de enamorarte? Yo también.

—Oh, Dios mío, no puedo dejar que esto suceda. Lo echaremos todo a perder justo cuando…

Pero la boca de D. C. estaba ya sobre la suya, negando la razón y turbando sus pensamientos.

—Quédate conmigo, Layna.

En aquella ocasión no disfrutaron de un encuentro salvaje, sino romántico. No aparecieron las llamas de un incendio, sino un fuego sosegado que tremolaba en el corazón de Layna.

Hicieron el amor con dulzura, suavemente, dejando que les acariciara el sol de la tarde que se filtraba por las ventanas. Y acabando con cualquier posible esperanza de defenderse de sus propios sentimientos.

El placer fue tan quedo, tan natural como el respirar, tan delicado como la brisa que acariciaba la piel de Layna mientras D. C. la desnudaba.

D. C. se deslizó dentro de ella empujado por la profundidad de su deseo de entregarse y de oírle susurrar su nombre. La miró, la miró hasta que se le nubló la vista, y cubrió entonces sus labios con los suyos mientras su cuerpo y su corazón temblaban.

No era la respuesta, se dijo Layna, y se detuvo antes de seguir lo que le pedía el instinto. Si se permitía aquellos sentimientos, estaría perdida. Si no se daba tiempo para recordar lo que realmente quería, cometería un error que no podría rectificar. De modo que se levantó rápidamente y comenzó a vestirse.

D. C. la observaba con la mirada todavía empañada por lo que acababan de compartir.

—¿Por qué estás haciendo eso?

—Necesito pensar. Me voy a mi casa.

—Layna, quédate.

—No, todo esto es muy confuso, y todo está yendo muy rápidamente.

D. C. también se levantó y se puso los pantalones.

—Layna, tú me importas.

—Lo sé. Creo que… No puedo pensar, D. C. Necesito alejarme unos días. Es posible que el problema sea haber permitido que nacieran sentimientos en lo que se suponía que debería ser una simple aventura.

—Claro que es eso. ¿No es precisamente ese el problema?

—No sé cuál es el problema —y eso, comprendía, era lo que más la asustaba. Cuando estaba con él se olvidaba de todo, de sus planes, de su vida ordenada—. Pero los dos tenemos que pensar lo que vamos a hacer antes de que esta situación… se complique. Así que será mejor que pasemos unos días separados para ver si se calman un poco las cosas.

—¿Y si no se calman?

—Ya nos enfrentaremos a eso cuando… cuando llegue el momento.

—Desear algo no tiene por qué ser un problema.

—Para mí lo es. Ahora tengo que irme. Necesito pensar.

Estaba casi en la puerta cuando D. C. la llamó. Layna se detuvo, pero no se volvió, no se atrevió. Sacudió rápidamente la cabeza, bajó corriendo las escaleras y se marchó.

D. C. pensó en seguirla. Podía alcanzarla antes de que saliera a la calle y convencerla de que volviera. Después volverían a acostarse. En la cama nunca tenían problemas. Pero luego, ¿qué?

D. C. soltó una maldición, se apartó de la pared y regresó al estudio. Evitó acercarse a la ventana. No quería verla marcharse. Estudió los dos lienzos que tenía frente a él, Layna y el Deseo, y se preguntó cómo era posible que hubieran llegado a ser lo mismo para él.

Capítulo 9

Layna no fue a casa. Y era extraño, porque siendo un lugar que tanto le gustaba, era el último sitio al que le apetecía ir en aquel momento.

Maldita fuera. Ella había sido muy feliz estando sola, le bastaban con su vida y su trabajo. Sus ambiciones eran claras y sencillas. Quería convertir Drake’s en un lugar de interés turístico, consolidar su reputación como uno de los mejores y más sofisticados grandes almacenes de la Costa Este. Y al hacerlo, consolidaría también su propia reputación. Ya no solo sería la hija de Drake, sino Layna Drake, una mujer de negocios inteligente y con buen ojo para la moda.

Adoraba viajar. Milán, Londres, París. Le encantaba asistir a los mejores desfiles de moda y descubrir nuevos diseñadores.

Era buena en su trabajo. Durante los últimos años, había afinado su talento, había desarrollado su propio estilo y había aprendido mucho sobre aquel negocio.

A su negocio le encontraba sentido. A las personas, no.

Suspiró mientras regresaba lentamente a su casa. ¿Qué haría si se había enamorado? Nunca había tenido que enfrentarse a nada parecido. Ninguno de los hombres que hasta entonces había habido en su vida la había llevado a plantearse cambiar la dirección de su vida.

Y ninguno de ellos había conseguido llegarle al corazón.

Era mejor así. Al fin y al cabo, a sus padres les había funcionado, ¿no? Oh, Dios, ella no quería un matrimonio como el de sus padres. No quería ningún matrimonio, de hecho. Lo único que necesitaba era controlar sus sentimientos y retomar de nuevo su vida.

Dejaría el trabajo durante unos días, haría un viaje corto. A cualquier parte, pensó, y cuando regresara a casa, se habría distanciado lo suficiente de D. C. como para resistir la tentación de ir a verlo a su apartamento.

—¡Aquí estás!

Layna alzó la cabeza y forzó una sonrisa al ver a Myra caminando hacia ella en la acera. Inmediatamente acortó la distancia que las separaba y le dio un beso a su madrina.

—He salido a dar mi paseo de todos los días y se me ha ocurrido pasar a verte —Myra inclinó la cabeza y escrutó su rostro. Al instante reparó en su tristeza—. Cariño, ¿qué te pasa?

—Nada. No lo sé. Nada —repitió con firmeza mientras abría la puerta de su casa—. Pasa, te invitaré a un té.

—Muchas gracias —Myra la agarró del brazo para subir el tramo de escaleras de la entrada—. Y mientras lo tomamos, me contarás qué es lo que te ha puesto tan triste. ¿O debería decir quién?

—No estoy triste. Pero tengo muchas cosas en la cabeza —cerró la puerta con llave—. Siéntate en el salón mientras preparo el té.

—De ninguna manera. Te acompañaré a la cocina. Es más acogedora —y, de esa manera no le daría tiempo de levantar sus defensas, pensó Myra—. ¿Has ido a dar un paseo tú sola?

—No, bueno, sí.

En la cocina, puso el agua a hervir y sacó una tetera de un armario.

—Hace una tarde muy agradable.

—Desde luego que sí —se mostró de acuerdo Myra—. Mayo es un mes maravilloso, muy romántico. ¿Tú estás teniendo algún romance este mes, Layna?

—No sé lo que estoy teniendo —Layna se mantenía ocupada sacando las tazas y echando la leche en una jarrita—. Pero no quiero saber nada de amores.

—¿Por qué no?

—No estoy preparada para ellos. Los Drake no nos dedicamos al romanticismo, sino a los negocios.

—Qué cosa más ridícula acabas de decir.

—¿Por qué? —Layna se volvió hacia ella, repentinamente enfadada—. Conoces a mis padres y a mis abuelos, ¿de verdad puedes decirme que hay algo romántico en sus matrimonios?

—No —Myra suspiró—, no puedo. Tu madre me ha decepcionado mucho en ese aspecto, Layna. Se casó con tu padre porque pensó que sus caracteres eran compatibles, que disfrutaban del mismo estilo de vida, y porque sabía que le gustaría ser la señora Drake. No voy a criticarla por ello. Consiguió lo que quería y está satisfecha con su vida. Y te tuvo a ti.

—Tampoco yo la critico —respondió Layna con cansancio—. Sencillamente, no quiero ser como ella. Me gusta estar soltera y hacerme cargo de mi propia vida —se volvió para servir el té—. El matrimonio y los hijos no entran en mis planes. Me gusta mi vida tal y como es.

—¿Entonces por qué estás triste?

—Solo estoy confundida.

—¿Estás enamorada?

—Yo no sé nada del amor, tía Myra.

—No se trata de saber. Se trata de sentir, de disfrutar.

—Yo no quiero sentir amor —el pánico la amenazaba, obligándola a elevar el tono de voz mientras llevaba la bandeja con el té a la mesa.

—¿Te da miedo?

—¿Por qué va a darme miedo? ¿Tú crees que mi madre sentía algo parecido al amor cuando tuvo esa aventura con ese tenista profesional? ¿O que mi padre estaba enamorado cuando se iba de viaje con su secretaria?

—Así que lo sabías —musitó Myra.

—Claro que lo sabía. Y también otras muchas cosas. Así que no pienso casarme y arriesgarme a que me engañen, o a terminar engañando yo misma.

—No todos los matrimonios son así, cariño. Herbert y yo disfrutamos de cincuenta años de amor y fidelidad. Todavía pienso en él cada día.

—Lo sé —Layna acarició la mano de su tía—. Pero tú eres la excepción, no la regla. Lo veo constantemente en los viajes de trabajo. Y sé que el amor es algo que rara vez funciona.

—El miedo al fracaso bloquea cualquier posibilidad de éxito.

—Pero la precaución y el pragmatismo lo aseguran.

—Eres demasiado joven para pensar de esa manera —respondió Myra con un gesto de irritación.

—Soy suficientemente adulta como para reconocer mis limitaciones —Layna se echó a reír al ver el ceño fruncido de su tía—. Y precisamente para ser práctica, voy a tomarme unos cuantos días libres. Necesito un cambio de aires y cuando vuelva, supongo que tanto yo como el hombre con el que he estado saliendo nos habremos dado cuenta de que esta relación ya ha dado de sí todo lo que podía.

«Eso lo veremos», pensó Myra, y sonrió para sí.

—Bueno, pues no sabes qué bien me viene. Da la casualidad de que venía a verte para ver si tenías unos días libres. Quería hacer un viaje al norte, pero ya no me atrevo a viajar sola.

Cosa que, por supuesto, era mentira. Myra Dittmeyer viajaba cuanto le apetecía.

—La verdad es que estaba pensando en…

—No quiero forzarte a nada, pero puesto que de todas formas estabas pensando en hacer un viaje… —Myra sonrió intentando parecer frágil—. Los aeropuertos son cada vez más complicados. Y después tendría que alquilar un coche y un chófer. Cuando uno es joven, las cosas son mucho más fáciles —suspiró con cansancio.

—Claro que iré contigo. Mañana mismo lo organizaré todo para tomarme unos días libres. Y si quieres, podemos salir pasado mañana.

—Eres tan buena conmigo. No sé qué haría sin ti. Pero seguro que te encantará pasar unos días en Hyannis Port. Y a Daniel y a Anna les encantará volver a verte.

—¿Los MacGregor? —Layna necesitó de toda su fuerza de voluntad para no atragantarse con el té—. Tía Myra, no me gustaría molestarles.

—Tonterías. Les encantará tenerte unos días en su casa. Yo sacaré los billetes de avión —comenzó a levantarse, recordándose que tenía que moverse lentamente—. Estoy encantada de que me ayudes con todo esto, querida. A mi edad, una nunca sabe cuánto tiempo podrá disfrutar de sus amigos y de sus seres queridos —le palmeó la mano a su ahijada—. No hace falta que me acompañes a la puerta.

Continuó moviéndose lentamente hasta que estuvo fuera de la casa. Entonces, aceleró el paso con una sonrisa de determinación. Tenía veinticuatro horas para organizado todo. Tiempo más que de sobra, en cuanto llamara a Daniel y le pusiera a trabajar.

Daniel miró por la ventana de su despacho y frunció el ceño, ¿por qué demonios tardaban tanto? Solo tenía unos días para dedicarle a ese asunto y no podía hacer nada hasta que aparecieran los primeros jugadores en escena.

Por supuesto, todo iba a salir perfectamente. Y más aún después de que Duncan, otro de sus nietos, se hubiera dejado caer por allí en una visita inesperada. Dios bendijera a ese muchacho, que era justo lo que necesitaba para poner a D. C. en su sitio.

El destino le sonreía, sí, ¿pero por qué no iba a hacerlo? Al fin y al cabo, él solo quería que triunfara el amor. Y no pensaba llevarse ningún mérito por ello. Aunque las cosas salieran bien, no le contaría a nadie en qué había consistido su intervención. A su familia le molestaban a veces las cosas más extrañas.

—¿Abuelo, estás ahí?

Daniel se frotó las manos y se volvió para ver entrar a uno de sus nietos. Un chico estupendo, pensó. Alto y moreno como su padre, con los ojos profundos y la frescura de su madre. Y, pensó con orgullo, con el talento de su abuelo para el juego.

Duncan inclinó la cabeza y sonrió mientras olfateaba.

—¿Qué? ¿No huele a tabaco?

—No sé a qué te refieres.

—No —Duncan se sentó enfrente del escritorio de su abuelo, estiró las piernas y sacó un puro del bolsillo. Miró a Daniel y se lo pasó por debajo de la nariz, disfrutando de su aroma.

—Así me gusta —el semblante de Daniel se iluminó—, ese es mi chico.

—El puro es mío —Duncan se colocó el puro entre los dientes—, pero podría compartirlo contigo si me dijeras qué demonios estás planeando.

—No estoy planeando nada. Solo estoy esperando para recibir a mi mejor amiga y a su ahijada.

—Una ahijada que, estoy convencido, está soltera y en edad de casarse.

—¿Y si fuera así?

—No me interesa.

Mejor que mejor, pensó Daniel, y sonrió con picardía.

—Es una buena muchacha, Duncan. Y preciosa. Tendríais unos hijos maravillosos. Un hombre de tu edad…

—Quítate esas tonterías de la cabeza, MacGregor —Duncan volvió a meterse el puro en la boca, encantado de haberle sacado tan rápidamente la información a su abuelo—. No hace falta que nadie me vaya buscando mujeres. Soy perfectamente capaz de encontrarlas yo mismo.

—Sí, y estás encontrando demasiadas. Lo que tú necesitas es tener una esposa a tu lado y a bebés en tu regazo. Esa chica que está a punto de llegar tiene una gran cabeza para los negocios. Espera a que la veas… —se interrumpió al advertir un movimiento fuera de la casa por el rabillo del ojo—. Ah —dijo mientras se volvía hacia la ventana—. Aquí están. Baja conmigo a saludarlas, y verás qué muchacha he elegido para ti.

—Bajaré, pero no pienso casarme con ella.

—Sabelotodo —musitó Daniel, pero sonrió de oreja a oreja cuando Duncan se marchó—. Eres justo lo que necesitaba para que tu primo se ponga en movimiento.

Y tatareando la marcha nupcial, bajó a recibir a sus invitadas.

No podía haber salido mejor, decidió Daniel horas después. Duncan se mostraba encantador con Layna y la hacía reír constantemente. Y era estupendo que se llevaran tan bien, puesto que no tardarían en convertirse en primos. Y Daniel quería que su familia fuera feliz.

—Duncan, acompaña a esta muchacha al jardín. Te gustan las flores, ¿verdad? Porque aquí tenemos unas estupendas —Daniel sonreía de oreja a oreja—. Y durante la puesta de sol están especialmente bonitas.

—En eso tiene razón —Duncan se levantó y fulminó a su abuelo con la mirada antes de volverse hacia Layna con una sonrisa—. ¿Te apetece dar un paseo?

—Me encantaría.

Anna esperó a que se hubieran ido para inclinarse hacia delante en su asiento.

—Ya puedes ir quitándote esa sonrisa de suficiencia de la cara, Daniel. Esos chicos no tienen ningún interés el uno en el otro.

Daniel apenas resistió las ganas de guiñarle el ojo a Myra cuando su amiga intentó disimular una risa.

—A mí me parece que quedan muy bien juntos.

—Por supuesto que sí —exasperada, Anna elevó las manos al cielo—. Los dos son jóvenes y guapos, pero esta vez tus maquinaciones están condenadas al fracaso. Y si intentas presionar a esos dos para que sigan juntos, Daniel, te lo impediré. No están hechos el uno para el otro. Y cualquier tonto podría darse cuenta de que esa pobre chica no es feliz.

—Bueno, sería feliz si no fuera tan cabezota —replicó Daniel con dignidad—. Necesita pensar con el corazón para variar. Y ya veremos si continúa sin sonreír cuando se vaya de aquí dentro de unos días.

Después de sesenta años en común, Anna sabía perfectamente cuándo era imposible seguir intentando discutir con Daniel. Se volvió hacia su amiga.

—Myra, supongo que tú también te das cuenta de que Duncan no es el hombre adecuado para Layna.

—Yo solo quiero que sea feliz, Anna. Y esa chica tiene que empezar a abrir su corazón.

—Pero no a Duncan —repuso Anna con firmeza—. Tú misma viste cómo se miraban D. C. y ella. Si no está enamorada de él, está a punto de enamorarse, y hace menos de un mes que estabais intentando emparejarlos.

Myra estalló en carcajadas al oírla y Anna la miró con los ojos entrecerrados. Tomó aire y miró alternativamente a su marido y a su amiga.

—Ahora mismo vais a contarme lo que habéis hecho.

—Solamente crear un escenario —le dijo Daniel—. Y D. C. llegará mañana.

—¿Que D. C. viene mañana? —Anna cerró la boca se reclinó en su asiento y pensó en ello. Después, asintió—. Estupendo.

—¿«Estupendo»? ¿Has dicho «estupendo»? —preguntó Daniel estupefacto.

—Sí, por una vez, estoy de acuerdo contigo. Aunque no apruebo tus tácticas, Daniel, y de eso ya hablaremos más tarde —asomó una sonrisa a sus labios—, pero parece que vamos a disfrutar de un par de días muy interesantes.

Capítulo 10

Lo último que esperaba encontrarse D. C. al salir del coche frente a la fortaleza que Daniel MacGregor había construido en los acantilados era a su primo paseando con Layna pasándole el brazo por los hombros. La tristeza que le había perseguido durante todo el trayecto hacia el norte se transformó bruscamente en una furia incontrolable.

Layna tenía la melena al viento y las mejillas sonrosadas. Imaginó que acababan de llegar de los acantilados y aquella imagen le encolerizó. A pesar incluso de que mientras los observaba, Layna se detuvo y se le quedó mirando fijamente. El rubor que segundos antes resplandecía en sus mejillas desapareció.

—¡Eh! —encantado, Duncan se acercó a abrazar a su primo—, no sabía que pensabas venir.

—Evidentemente. ¿Qué demonios es todo esto?

—Yo… he venido a pasar unos días aquí con tía Myra, Pero no sabía que ibas a venir.

—Te marchaste de Washington sin decir nada —le reprochó D. C. a Layna.

—Te dije que quería que dejáramos de vernos durante unos días.

—No sabía dónde demonios estabas.

—Fue una decisión rápida —enderezó los hombros.

—Debo suponer entonces que os conocéis —intervino Duncan.

—Cierra el pico. Esto es algo entre Layna y yo.

—No hay nada entre nosotros —replicó Layna—. Si me perdonas, Duncan —se volvió y subió a toda velocidad los escalones de la entrada.

—¿Tienes un momento? —preguntó Duncan, interponiéndose en el camino de D. C. antes de que pudiera salir detrás de Layna.

Acababa de verlo claro. Todo era cosa del abuelo, de ese viejo canalla, pensó divertido, y decidió que lo menos que podía hacer era ponerse de su parte.

—Apártate de mi camino —le advirtió D. C—. Y no vuelvas a ponerle la mano encima si no quieres que te parta en dos.

Duncan arqueó una ceja y sonrió.

—Podemos pegarnos si quieres, D. C. no sería la primera vez que lo hiciéramos. ¿Pero por qué no te aseguras de los motivos por los que nos vamos a pegar?

—Esa mujer es mía y eso es lo único que tienes que saber.

—¿De verdad? Pues a mí no me ha parecido que ella lo supiera, y supongo que tampoco el abuelo, puesto que la ha elegido para mí —merecería la pena un puñetazo, pensó Duncan, a cambio de ver cómo su primo las pasaba canutas durante un rato.

—Y un cuerno.

—Cree que hacemos buena pareja. Y es posible que tenga razón. Layna es una mujer inteligente, sociable y guapa. Y tiene una risa muy sexy —apenas parpadeó cuando D. C. lo agarró de la camisa.

—¿La has tocado?

—Normalmente no toco a una mujer a menos que la conozca de más de un día. Pero si quieres insinuarte, será mejor que lo hagas rápido, porque…

—No quiero insinuarme, estúpido. ¡Estoy enamorado de ella!

—¿Y por qué demonios no se lo has dicho? —gritó Daniel en respuesta. Advirtió entonces que su primo le miraba como si acabaran de darle un golpe en la cabeza.

—Porque acabo de averiguarlo.

—Sería más inteligente decírselo a ella que continuar peleándote conmigo —Duncan se alisó la pechera de la camisa—, que, al fin y al cabo, soy un pobre inocente.

—Pelearme contigo es mucho más fácil —hundió las manos en los bolsillos y avanzó a grandes zancadas hacia la casa.

Encontró a sus abuelos en la que toda la familia llamaba la habitación del trono en honor al enorme sillón en el que Daniel se sentaba a presidir las reuniones familiares. En cuanto entró, todavía furioso, su abuela se levantó y corrió hacia él.

—¡D. C.! ¡Qué sorpresa! Me alegro mucho de verte.

—Le dije al abuelo que quería venir a pintar unos días.

—Sí, claro que me lo dijo —Daniel sonrió desde su asiento—. Con todas estas emociones, se me olvido decírtelo, Anna. Bueno, pasa, pasa. A lo mejor ahora que estás aquí, estas mujeres me dejan tomarme un whisky. ¿Dónde está tu primo?

—Afuera. Layna, me gustaría hablar un rato contigo.

Layna apenas era capaz de guardar la compostura.

—Claro —le dijo, y continuó bebiendo el té.

—En privado —añadió D. C. entre dientes.

—Ahora no es el momento. Señora MacGregor, estos bizcochos están buenísimos.

—Gracias. Es una de las especialidades de nuestra cocinera —Anna miró a Daniel elevando los ojos al cielo, antes de volver a sentarse—. D. C., son tus bizcochos favoritos, ¿quieres que te prepare un plato?

—No, no quiero nada. Perdón, hay algo que sí quiero. Layna, ¿puedes salir un momento conmigo o voy a tener que volver a sacarte en brazos?

Layna le miró por encima del borde de la taza.

—Te sugiero que te sientes a tomar el té, cuando hayamos terminado, si tienes algo que decirme, estaré encantada de oírte.

—¿Quieres que me siente a tomar el té después de haberte visto paseando abrazada a mi primo?

Layna dejó la taza en el plato con un gesto brusco.

—Yo no estaba abrazada a nadie.

—Me veo obligado a estar de acuerdo —intervino Duncan alegremente, mientras entraba en la habitación—, pero albergaba esperanzas.

—Te he dicho que te mantengas alejado de esto si no quieres que te rompa la cara.

Layna se levantó asustada mientras Anna seguía sirviendo tranquilamente el té.

—¿Cómo te atreves a montar una escena así, a amenazar a Duncan y a ponerme en ridículo delante de tu familia?

—No habría montado ninguna escena si hubieras salido cuando te lo he pedido. Ha sido tu cabezonería la que nos ha puesto en esta situación.

—Y ahora me insultas —Layna dio un paso adelante. Echaba fuego por la mirada—. Si hubiera sabido que ibas a venir, no estaría aquí y, puesto que estamos en casa de tu familia, me temo que soy yo la que tiene que irse.

—No vas a ir a ninguna parte hasta que no hayamos terminado con esto.

—Por lo menos en algo estamos de acuerdo. Perdonadnos —dijo educadamente, y salió de la habitación.

—Vamos fuera —musitó D. C. La agarró del brazo y la condujo hacia la puerta.

—Quítame las manos de encima —se apartó bruscamente y abrió ella misma la puerta—. Creía que ya me habías humillado todo lo que se puede humillar a una persona, pero veo que me equivocaba. Esta vez te has superado.

Continuó avanzando hacia el jardín sin ser consciente de que en el interior de la casa había cuatro personas asomadas a la ventana.

—¿Que yo te he humillado? ¿Y cómo crees que me he sentido cuando he llegado a casa de mis abuelos y te he visto abrazada a mi primo?

Layna se volvió furiosa hacia él.

—En primer lugar, yo no estaba abrazada a nadie. Estaba dando un paseo con un hombre encantador. Y ni lo que yo haga ni con quién lo haga es asunto tuyo.

—Me gustaría que volvieras a pensar en nosotros —respondió D. C. en un tono mortalmente quedo.

—Ya lo he pensado, que es exactamente lo que te dije que pensaba hacer. Y he decidido que, fuera lo que fuera lo que ha habido entre nosotros, tiene que terminar.

—Y un cuerno.

D. C. la levantó entonces en brazos, hundió la mano en su pelo y la besó.

—No deberíamos estar viendo esto —musitó Arma, cambiando de postura para poder ver mejor.

—Ah, pero míralos —Daniel le pasó el brazo por los hombros a su esposa—. No podría ser mejor.

—Está enamorado —musitó Duncan—, qué lástima.

—Ya te llegará a ti el momento, muchacho —le advirtió Daniel.

—No si puedo evitarlo —respondió Duncan mientras contemplaba la caída de su primo.

El beso cambió, el ardor del principio se convirtió en un sentimiento más cálido que la desarmaba.

—No —musitó Layna mientras enmarcaba su rostro entre las manos—, no me hagas esto. Esta no es la respuesta.

—Lo es porque estoy poniendo en ella todo mi corazón —estrechó su mejilla contra la suya—. ¿No te das cuenta de que me has robado el corazón?

Al verlo de pronto en su mirada, se le aceleró el suyo.

—No puedo hacer esto. No sé cómo hacerlo. Esto lo cambia todo. Déjame irme, D. C.

—Pensaba que podía, quería ser capaz de hacerlo —la dejó en el suelo para que pudieran mirarse a los ojos—. ¿Crees que eres la única que tenía planes, la única que sabía exactamente cómo quería que fuera su vida? Yo tampoco quería que me ocurriera esto. Y sin embargo, ahora no puedo pensar en nada que no seas tú.

—No funcionará. Ha estado bien mientras solo nos deseábamos. Era mucho más fácil.

—No hay nada fácil en mi forma de desearte. Y si de verdad es eso lo que sientes, ¿por qué lloras? —alargó la mano hacia ella para acariciarle la mejilla—. No quiero hacerte sufrir, Layna.

—Dices eso porque puedes creerlo gracias a la familia de la que procedes. Tu familia está llena de amor, de comprensión. La mía está vacía. Es solo un apellido, una forma de vida.

—Tú no eres como tus padres.

—No, pero…

—Y ninguno de nosotros es exactamente la misma persona que cuando nos conocimos.

—No, no lo somos.

—Hemos empezado a establecer compromisos, a construir algo en común, Layna. Al principio apenas lo notamos porque nos parecía bien lo que hacíamos. Era, sencillamente, lo que queríamos hacer. Te quiero. Y creo que te bastará mirarme para darte cuenta.

—Sí —la emocionaba y la asustaba al mismo tiempo—. Yo también te quiero, y mucho. Pero ¿y si no funciona?

—¿Y si te vas sin que ni siquiera lo intentemos?

—Volvería a un lugar en el que siempre he querido estar —tomó aire y lo soltó lentamente—. Y sería increíblemente desgraciada. No quiero alejarme de ti.

—Entonces, quédate conmigo —tomó su mano—. Sé que no siempre querremos avanzar en la misma dirección, ni al mismo ritmo, pero podemos terminar donde los dos queremos estar.

—Nunca había estado enamorada —Layna alzó la mirada hasta sus ojos—. Siempre había sido capaz de frenar mis sentimientos. Jamás han interferido en mi vida porque no se lo he permitido. Pero contigo no he sido capaz de hacerlo. Y me irritaba no ser capaz de apartarme de ti y no seguir avanzando en nuestra relación. Pero ahora, quiero que vayamos mucho más lejos.

—No he querido a ninguna mujer antes que a ti. Layna. Cásate conmigo. Quiero que vivamos siempre juntos.

—Creo que en realidad ya he empezado a pensar en ello —le acarició la mejilla—. Aunque me ha costado un poco darme cuenta de que era allí a donde quería llegar.

—Yo diría que eso es un sí.

—Y yo diría que tienes razón —rio a carcajadas cuando D. C. la levantó en brazos y comenzó a girar.

—Vamos a decírselo a la familia. Quiero demostrarle a MacGregor que no puede manejar a todos sus nietos. Así que no era mi tipo —dijo D. C—. ¡Ja! —y volvió a besarla.

En el interior de la casa, Daniel se secó una lágrima.

De las memorias de Daniel Duncan MacGregor

Las estaciones vienen y van a más velocidad cuando un hombre alcanza mi edad. La primavera da paso al verano tan deprisa que apenas has visto florecer los tulipanes cuando empiezan a marchitarse otra vez. Sin la familia, sin su amor, el paso del tiempo sería una suerte de triste soledad.

Pero soy un hombre que nunca está solo, algo que agradezco todos y cada uno de los días de mi vida. Porque tengo una mujer maravillosa que comparte conmigo el paso de las estaciones, por los hijos que he criado y por los nietos que esos hijos me han dado. Y soy consciente de que cuando a un hombre se le ha dado tanto, tiene la obligación de cuidar aquello que le han entregado.

Justo ayer, en la misma iglesia en la que se casó mi hijo mayor, vimos casarse a mi nieto. Pasan los años, y con ellos las diferentes generaciones. Conozco el orgullo que sentía mi hijo al ver al suyo dando un paso tan importante en la vida. El orgullo, la amargura de la pérdida y las esperanzas puestas en el futuro.

Podría haberle dicho a Alan que no tiene que preocuparse por el futuro de D. C. y de Layna. Al fin y al cabo, los he emparejado yo, ¿no? Hacían una gran pareja, y muy pronto me darán nietos. Bueno, se los darán a su abuela, por supuesto. Siempre está protestando por eso. Esa mujer no tiene paciencia.

Hoy he estado paseando por los acantilados con ella. A nuestros pies, el mar, tan agitado como siempre. Y sobre nuestras cabezas, el cielo azul intenso del verano. Sentía el viento en mi rostro y la mano de Anna en mi mano.

Desde los acantilados, podía ver la casa que hemos construido. Algunos dicen que es una fortaleza, o un castillo. Y tiene algo de las dos cosas. Es un edificio sólido, construido en piedra, con orgullosas torres y el emblema de mi familia en la puerta principal. Un hombre no debe olvidar sus raíces.

Pero, sobre todo, es un hogar, el lugar en el que Anna y yo hemos librado nuestras batallas, hemos hecho el amor y hemos concebido a nuestros hijos. El lugar en el que los hemos visto crecer. Es un hogar que continuamos compartiendo ahora que nuestros hijos ya tienen hijos e incluso están empezando a tenerlos nuestros nietos.

Gracias a mí, por supuesto.

Estoy encantado de haber sabido ponerlos en el camino correcto: la familia. Sea lo que sea lo que un hombre o una mujer quiera hacer de su vida, esa es la base, el fundamento de todo lo demás.

Así, que, ¿qué piensan hacer ahora el resto de mis nietos? Eso me gustaría saber a mí.

No es que no hayamos hecho algunos progresos pero un hombre no puede vivir eternamente. Ni siquiera un MacGregor. He visto casarse a cinco de mis nietos. Y los bebés que tanto nos obsesionaban a Anna y a mí ya están empezando a llegar. Tenemos cuatro bisnietos y otros dos en camino. Y son una alegría para nosotros, aunque nos gustaría que vinieran a vernos más a menudo.

Ahora estoy intentando arreglar las cosas de manera que Duncan, el segundo hijo de mi querida hija Serena y Justin, su marido, comience a hacer su propia vida. Por supuesto, él cree que ya tiene una y que le gusta: navegar por el Mississippi en su casino flotante, libre como un pájaro. Es un chico inteligente Duncan Blade. Dirige la Princesa Comanche con mano de hierro, porque tras su sonrisa, se esconde una mente genial para los negocios. Y pobre del hombre que al cruzarse con él solo vea un rostro atractivo. Al fin y al cabo, Duncan lleva la sangre de los MacGregor, Duncan no necesita una mujer remilgada o tímida. Necesita una mujer con agallas, atrevida. Yo he encontrado la persona ideal para él y voy a darles la oportunidad de conocerse. Como hice con los padres del chico años atrás. Me pongo sentimental al pensar en ello. Brindarle esa misma oportunidad a mi nieto es como cerrar un círculo.

Veremos qué hace el muchacho con ella.

Segunda parte

Duncan

Capítulo 11

Duncan Blade era un hombre que creía en sus cartas. No le importaba que fueran más altas o más bajas, siempre y cuando las conociera y el bote fuera suficientemente suculento.

Y era un hombre al que le gustaba ganar.

Llevaba el juego en la sangre, tanto por la parte escocesa de los MacGregor como por la parte comanche de los Blade. No había un trabajo más adecuado para él que dirigir el Princesa Comanche. Sus padres se habían dedicado a los hoteles durante toda su vida. En Atlantic City, en Reno, las Vegas… Un hotel y casino flotante había sido el sueño de Duncan, un sueño que había concebido, planeado y mimado. Agradecía que su familia le hubiera confiado aquel trabajo. Y no tenía intención de desilusionarlos.

Permanecía en aquel momento en el muelle de San Luis, contemplando con las manos en los bolsillos a su único amor.

El Princesa era una belleza, reflexionó. Era una réplica de los barcos que en otro tiempo cruzaban el río llevando pasajeros, provisiones… y jugadores. Estaba recién pintado de un blanco resplandeciente y con las luciduras de color rojo intenso. Bajo su encanto escondía su fuerza, y junto a su fuerza, el lujo.

Duncan quería que los pasajeros del Princesa estuvieran relajados y contentos, la comida era de primera y los espectáculos también. Disponían de camarotes acogedores y de otros extremadamente lujosos. Y desde cada uno de los tres salones se disfrutaba de unas vistas sorprendentes del río.

Y el casino… Bueno, al fin y al cabo, el casino era el corazón del barco. Los pasajeros pagaban por el viaje, y por la oportunidad de jugar.

El Princesa viajaba desde San Luis a Nueva Orleans, haciendo paradas en Memphis y en Natchez. Aquellos que decidían quedarse a bordo durante las dos semanas que duraba el recorrido, no se aburrían. Y tanto si desembarcaban habiendo ganado dinero como si no, Duncan sabía que habían invertido bien su dinero.

En aquel momento, sentía la anticipación de un nuevo viaje. A su alrededor, parte del personal cargaba los suministros del barco bajo el sol abrasador de julio. Él tenía todavía papeleo pendiente, detalles que revisar pero quería disfrutar de aquel momento de acción. A bordo, otros miembros de la tripulación limpiaban las cubiertas, retocaban la pintura, limpiaban los cristales y sacaban brillo al bronce.

A última hora de la tarde, el Princesa estaría resplandeciente, para deleite de los pasajeros.

Todo estaba en su lugar. O, mejor dicho, casi todo. Duncan frunció el ceño tras los cristales ambarinos de las gafas de sol. Todavía no había aparecido la primera figura que había contratado para las actuaciones de aquel viaje. Llegaba ya veinticuatro horas tarde. Si no aparecía en menos de cuatro horas, zarparían sin ella.

Molesto al ver empañado aquel momento de diversión, Duncan sacó el teléfono del bolsillo y llamó una vez más al agente de Cat Farrell.

Paseaba nervioso por el muelle mientras esperaba a que contestara. Su aspecto era un reflejo inequívoco de sus orígenes: alto, moreno, con la piel dorada, los ojos de un castaño profundo y rodeados de oscuras pestañas y el pelo liso y negro de sus antepasados comanches. Tenía el rostro fino, de facciones angulosas y pómulos marcados y una nariz recta. La boca era firme y llena, de fácil sonrisa. Pero en aquel momento no sonreía.

—¿Cicero? Soy Blade, ¿dónde demonios está la cantante?

—¿Todavía no ha llegado? Eh, esa chica es de confianza, ya te lo dije. Tiene que haberla retrasado algo. Pero no te preocupes, llegará y te caerás de espaldas al verla, te lo garantizo.

—También me garantizaste que llegaría ayer a las doce de la mañana. Tiene su primera actuación esta noche. ¿Es que no estás en contacto con tus clientes?

—Claro que sí, pero Cat… bueno, ella hace las cosas a su manera. De todas formas, merece la pena cada penique que puedas gastarte con ella. Vas a poder disfrutar de su talento mientras está subiendo a la cima. Dale otro año más y…

—No quiero darle otro maldito año. Lo que quiero es tenerla aquí ahora.

—Llegará, claro que llegará. Mira, a tu hermano le gustó su trabajo. Cuando estuvo en Las Vegas le entusiasmó.

—Mi hermano es mucho más tolerante que yo. Quiero que esté aquí dentro de una hora, o te denunciaré por incumplimiento del contrato.

Duncan colgó el teléfono, se lo guardó en el bolsillo y comenzó a cruzar el muelle para dirigirse al barco.

Mac le había recomendado a Cat Farrell. Y él confiaba en el criterio de su hermano. De otro modo, no habría estado tan dispuesto a aceptar la adicional recomendación de su abuelo y, por supuesto, no la habría contratado sin hacerle antes una prueba.

Era una mujer con un aspecto increíble, pensó, al recordar su fotografía. Esbelta y sensual, y Cicero le había asegurado que tenía una voz que igualaba a su imagen. Pero eso a él no iba a servirle de nada si aquella maldita mujer no aparecía.

Una adolescente que subía corriendo hacia la pasarela del barco le llamó la atención. Vaqueros gastados, una mochila torcida y unas playeras viejas. En la cabeza, una gorra de visera y unas gafas de sol redondas de cristales negros. Dejó escapar un suspiro. Era una pena, pensó, que algunas adolescentes no fueran más aficionadas a la moda.

Alargó el paso para alcanzarla antes de que empezara a subir.

—Lo siento, cariño, pero no puedes subir. No se admiten pasajeros hasta después de las tres, y tus padres tendrán que acompañarte.

La joven se volvió, apoyó el peso sobre una cadera y se bajó las gafas de sol con un dedo. Duncan se sorprendió al ver sus ojos. Unos ojos verdes y penetrantes con un círculo dorado alrededor del iris. En unos años más, pensó fugazmente, sería capaz de poner a cualquier hombre a sus pies con una sola mirada.

Para su más absoluta diversión, la adolescente le miró de arriba abajo con una arrogancia que no pudo menos de admirar.

—¿Y quién se supone que eres tú?

Debería estar prohibido que una mujer tuviera una voz como aquella antes de haber cumplido los veintiún años.

—Me llamo Blade. Soy el propietario del Princesa Comanche —contestó, señalando hacia el barco con un gesto—. Y podrás volver en cuanto hayas llegado a la mayoría de edad.

—¿Quiere que le demuestre mi edad, señor Blade? Llevo el carné de identidad en alguna parte —alargó la mano hacia la mochila—, pero puesto que vamos un poco retrasados, ¿por qué no nos ahorramos el trámite? Soy tu primera estrella, cariño —terminó tuteándole. Le tendió la mano—. Cat Farrell, y cumplí veinticinco años el mes pasado.

No era difícil verlo, suponía Blade, con un poco de imaginación. Los ojos deberían habérselo advertido. Pero en la fotografía no había pecas en la nariz, y su rostro aparecía enmarcado por una cascada de rizos rojos. En aquel momento no se le veía un solo rizo y Duncan se preguntaba cómo se las habría arreglado para esconder toda esa mata de pelo en la gorra tan fea que llevaba.

—Llegas tarde.

—Me he retrasado, sí —le dirigió una sonrisa deslumbrante—. No debería haber dejado que Cicero me convenciera de actuar en Bakersfield. Perdí el vuelo y tuve que volver a organizar la ruta. Ha sido horrible. Escucha, está a punto de llegar un taxi con todas mis cosas. ¿Quieres ocuparte de él? Yo voy a echar un vistazo al escenario.

—Un momento —la agarró con firmeza del brazo—. Espera.

Tuvo la satisfacción de ver asomar el enfado a esos increíbles ojos justo antes de acercarse a un miembro de la tripulación para pedirle que se encargara de subir a bordo el equipaje de Cat.

—Iremos a verlo juntos —le dijo a Cat. La agarró de nuevo del brazo y continuó subiendo con ella—. Y después, te enseñaré cómo funciona ese sorprendente artilugio llamado teléfono.

—Nadie me había dicho que fueras tan ingenioso —como necesitaba desesperadamente ese trabajo, se mordió el labio para reprimir cualquier otro comentario sarcástico—. Mira, lo siento. A veces te encuentras con obstáculos cuando viajas y yo me he encontrado con bastantes. He venido tan rápido como he podido.

El maldito Cicero, pensó, no le había dado apenas tiempo para ir desde California a Missouri. Apenas había dormido en las últimas veinticuatro horas y solo había comido lo que había podido conseguir entre vuelo y vuelo y, para colmo, tenía que soportar a aquel tipo regañándola por llegar tarde.

Pero él era un Blade, y un MacGregor. Entre los dos apellidos tenía poder suficiente como para dejarla sin trabajo durante el resto de su vida.

Sería un buen espectáculo, advirtió. No había una sola mancha sobre cubierta y las barandillas eran una reminiscencia romántica de los balcones del Barrio Francés de Nueva Orleans que había visto en cuadros y en películas. Los cristales resplandecían de limpios. Evidentemente, Duncan Blade dirigía un barco pulcro y ordenado.

Blade empujó una puerta pintada de rojo y le hizo un gesto para que entrara. Cat le adelantó con los brazos en jarras y miró a su alrededor.

Al igual que el exterior del barco, el salón irradiaba encanto y tradición. Las mesas redondas estaban suficientemente cerca las unas de las otras como para crear un ambiente acogedor, pero no resultaban agobiantes. Las lámparas de la zona del público eran candelabros y la alfombra era de un color rojo intenso, como la puerta. La barra del bar estaba en curva.

Un lugar con estilo, pensó Cat, mientras observaba los taburetes con adornos de cobre y el espejo de detrás de la barra.

Se acercó al escenario y reparó encantada en el cartel que anunciaba su actuación, colocado justo enfrente de un maravilloso plano Stemway.

Avanzó hasta el centro del escenario, cerró los ojos, soltó una bocanada de aire y entonó las primeras notas de Stormy Weather.

Todavía irritado, Duncan tuvo que esforzarse para evitar quedarse boquiabierto. Aquella mujer tenía una voz que le llegaba a las entrañas y conseguía llenar la habitación sin necesidad de micrófono.

—Tiene muy buena acústica —le dijo Cat.

—Y tú muy buenas cuerdas vocales.

Cat sonrió. Sabía exactamente lo que tenía. Su voz había sido siempre lo único que había tenido y pretendía utilizarla para llegar a la cumbre.

—Gracias. Necesitaré hacer una prueba de sonido y ensayar un poco. Dime dónde están mi camerino y mi camarote, consígueme un sándwich y ya no necesitaré nada más.

—Actúas dentro de… —miró el reloj—, ocho horas.

—Nunca llego tarde —se quitó las gafas y se las colgó del escote de la camiseta—. Haré mi trabajo, Blade.

Y él se aseguraría de que lo hiciera.

—El camerino está detrás del escenario, entre el salón principal y el casino.

—Muy inteligente —comentó Cat mientras Duncan avanzaba hacia ella—. Primero la gente bebe aquí y después, al salir, se encuentra con las mesas de juego. Estúpidos.

Duncan arqueó una ceja.

—¿Debo entender que no te gusta ni beber ni jugar?

—Normalmente no. La bebida atonta el cerebro y jugar suele significar perder. Y no me gusta perder.

—A mí tampoco —la condujo a través de una puerta abatible y giró hacia la izquierda—. Esto es tuyo.

Suyo, pensó Cat. Hacía poco menos de un año de la primera vez que había tenido un camerino propio y todavía sentía una secreta emoción cuando se lo asignaban. Se habían acabado los días en los que competía por un poco de espacio con strippers o con el cuerpo de baile. Ya no tenía que pelear por un pedazo de espejo.

Suyo, volvió a pensar, y observó aquel espacio pequeño, pero perfectamente organizado.

Espejo de luces, tocador, un taburete acolchado y un perchero. Y, que Dios bendijera a América, un sofá limpio.

—Un poco pequeño —dijo con ganas de provocar—, pero me las arreglaré.

—Ahora te enseñaré cómo funciona todo.

Cat cedió con reluctancia. Le habría gustado quedarse a probar el sofá, cerrar la puerta y sonreír a solas un rato. En cambio, le siguió a través del casino con las mesas de fieltro verde, las coloridas ruletas y las máquinas tragaperras.

Aquel, imaginó Cat, era el escenario en el que Duncan se desenvolvía habitualmente. A pesar de que en aquel momento fuera vestido de manera informal, era la viva imagen del jugador del Mississippi. Y no creía que le vaciaran con mucha frecuencia el bolsillo.

—Dos actuaciones cada noche —le explicó Duncan mientras salían a cubierta—. Durante el día, podrás hacer lo que quieras, aunque nosotros animamos a nuestros trabajadores a mezclarse con los pasajeros. Las comidas puedes hacerlas con el resto de los trabajadores. El desayuno se sirve de seis a ocho, el almuerzo a la una y la cena entre las cinco y las siete. Y te prometo que no pasarás hambre.

—Me alegro de saberlo, porque soy una mujer con mucho apetito.

Duncan bajó la mirada hacia ella. Estaba muy delgada, a pesar de que en las fotos aparecía con muy atractivas curvas. Duncan sabía y apreciaba la capacidad de la ropa interior para aumentar una figura.

—Puedes usar el gimnasio. Las copas tendrás que pagártelas y, como normalmente no bebes, supongo que no hace falta que te diga que la primera vez que te emborraches en el barco, recibirás un aviso. La segunda, te despediremos.

Continuó bajando unas escaleras y giró hacia otro pasillo.

—Aquí están los camarotes de los pasajeros —se detuvo ante una puerta y la abrió—. Primera clase.

—Vaya, vaya —era mucho más espacioso y lujoso de lo que había imaginado—. Debe costar un dineral.

—Merece la pena pagarlo. La gente viene aquí a entretenerse, a relajarse, y nosotros les ofrecemos lo que pueden pagar por su dinero.

—Apuesto a que sí.

Algún día, pensó, tendría un camarote como aquel. Cuando lo consiguiera, se tumbaría en la cama desnuda como un bebé y reiría hasta que le crujieran las costillas. Y se olvidaría de todos los moteles miserables y de las habitaciones minúsculas en las que había estado hasta entonces.

—Bueno, encanto, como supongo que los empleados no tenemos derecho a estos lujos, ¿puedes decirme ahora dónde está mi camarote?

—En el piso de abajo —retrocedió, pero cuando Cat cruzó la puerta, se rozaron con los hombros.

Olía bien, pensó Cat irritada. Porque imaginaba que ella olía como se sentía: como un trapo sucio. Y continuaba desfallecida. Si no le daban pronto un sándwich, se iba a caer allí mismo.

No era la primera vez que pasaba hambre, pensó mientras seguía a Duncan hacia el piso de abajo. Y sabía que lo que tenía que hacer era pensar en otra cosa. En cualquiera.

Como en el bonito trasero de Blade. Definitivamente, de primera clase. Soltó una risa burlona y Duncan se volvió hacia ella.

—¿Qué pasa?

—Nada. Como voy detrás de ti, estaba disfrutando de la vista.

Duncan arqueó una ceja y sonrió. Vaya, pensó Cat. Así que aquella era su arma secreta. Y parecía muy efectiva.

—La próxima vez iré yo detrás —abrió la puerta—. Adelante. Este es tu camarote.

Era menos de la mitad del camarote que acababa de enseñarle, aun así, le encantó aquel espacio. La cama estrecha, el suelo limpio. Le habían llevado ya su baúl, que ocupaba prácticamente toda la habitación. Miró en el diminuto cuarto de baño y no le encontró ningún inconveniente al lavabo propio de una casa de muñecas ni al estrecho plato de la ducha. Por pequeño que fuera, todo estaba resplandeciente de limpio. Y, durante las siguientes seis semanas, sería todo suyo.

—Me las arreglaré perfectamente. ¿Puedo comer ya ese sándwich?

—Pediré que te manden algo —iba ya con una hora de retraso—. Tómate una hora para descansar un poco e instalarte. El salón principal está cerrado hasta las cuatro. Ese es todo el tiempo que puedo ofrecerte para ensayar, así que sé puntual.

—Allí estaré, encanto —se acercó a la puerta y la abrió, invitándole en silencio a marcharse—. Necesitaré una botella de agua, sin burbujas ni sabores.

Duncan volvió a arquear una ceja.

—¿Y algo más?

—Bueno —curvó los labios en una lenta sonrisa y deslizó un dedo por la pechera de la camisa de Duncan—, eso el tiempo lo dirá. Gracias por todo lo que me has enseñado.

Si Cat quería jugar, pensó Duncan, a él también se le daban bien los juegos. Posó un dedo bajo su barbilla, le hizo inclinar la cabeza y se inclinó hacia delante para mirarla a los ojos.

—Todavía no has visto nada, pequeña.

Y se alejó sonriendo.

Capítulo 12

La noche era la parte del día que Duncan más disfrutaba. Y también las horas que le acercaban a ella. Julio era un mes de días largos y calurosos y de noches cálidas de tentadoras brisas.

Noches de acción.

Los pasajeros habían embarcado y el barco se preparaba para unos días de diversión, de placer, en los que reviviría los viejos tiempos de aventuras, cuando todavía surcaban el río los barcos de vapor.

Duncan ya había dado la bienvenida a los pasajeros y había analizado sus rostros, desde los semblantes felices de los recién casados hasta aquellos rostros de mirada astuta de los que soñaban con reventar la banca. A medida que iba acercándose el anochecer, sentía cómo iba creciendo la emoción.

Había pasado una gran parte de su vida viviendo en hoteles y centros de vacaciones. Había sido feliz y además, había aprendido a llevar el negocio familiar, había descubierto que tenía un talento especial para ello. Pero también había aprendido que pretendía la libertad de movimientos, el cambio y la presencia constante de lo inesperado.

Su madre le decía a menudo que había nacido con un siglo de retraso. Que su destino habría sido vivir navegando en el Mississippi.

Como lo estaba haciendo en ese instante, mientras el Princesa Comanche surcaba perezosamente las aguas, dejando tras él las restricciones de tierra. Podría haber pilotado él mismo ese barco, era otra de las cosas que había aprendido. Duncan no era un hombre al que le gustara dejar el control en manos ajenas y sabría cómo llevar el barco en el caso de que fuera necesario.

Pero había seleccionado personalmente tanto al capitán como a la tripulación, de modo que podía dedicarse a disfrutar del momento.

Cruzó el casino y saludó con un gesto a su directora. Gloria Beene tenía un ojo de lince, un cerebro brillante y un acento sureño con el que ocultaba su casi despiadada eficiencia.

Y el esmoquin le quedaba estupendamente.

Duncan la había sacado de Savannah, le había subido el sueldo y había considerado la posibilidad de mantener con ella una relación… más personal. Hasta que ambos habían comenzado a pensar el uno en el otro más como familiares que como amantes.

—Tenemos un buen público esta noche —comentó Gloria—. Le están dando fuerte a las tragaperras.

—A los pasajeros les gusta gastar las fichas a las que tienen derecho por el viaje en las máquinas… para empezar. Tenemos dos parejas de luna de miel, trátalos bien. Si se acercan por aquí, invítales a una botella de champán.

—Lo haré.

—Yo voy a ir a ver a nuestro nuevo talento, pero volveré a pasar por aquí.

Continuó avanzando, disfrutando de la música de las tragaperras, del aleteo de las cartas y el ruido de los dados en los cubiletes. Terminó la primera ronda de la noche por el casino y regresó después al salón principal.

Se asomó al salón, miró el reloj y después hacia el camerino de Cat con el ceño fruncido. No había vuelto a verla y su anterior retraso no le invitaba a confiar en que estuviera preparada a tiempo.

Se acercó y llamo con los nudillos a la puerta.

—Cinco minutos, señorita Farrell.

—Ya lo sé. Échame una mano, ¿quieres?

Duncan abrió la puerta… y descubrió lo que se debía sentir exactamente al descubrirse con el cañón de una pistola clavado en las entrañas.

Porque Cat permanecía en medio de la habitación con lo que siendo generoso podría llamar un vestido. Un vestido verde como sus ojos que dejaba sus hombros al descubierto, ocultos únicamente por una cascada de rizos rojos.

Los vaqueros anchos con los que había llegado no le habían permitido darse cuenta de que tenía unas piernas que debían terminar cerca de sus orejas. Pero la minifalda del vestido y los tacones le permitían apreciarlas en todo su esplendor.

—Bueno —musitó—, desde luego, sabes cómo cambiar de imagen.

Cat dejó de subirse la cremallera y se volvió, ofreciéndole una deliciosa vista de su espalda.

—Tú has comprado el regalo, encanto, así que ahora ayúdame a ponerle el lazo. Esta maldita cosa se ha atascado.

—Veamos qué podemos hacer —dio un paso hacia ella, advirtiendo que aquellos ojos realzados por el maquillaje y los labios pintados habían dejado de parecer los de una adolescente.

Y que Cat desprendía una fragancia exótica e increíblemente sensual.

¿Qué podía hacer un hombre sino disfrutar de un momento como aquel?, se dijo a sí mismo.

—A veces tienes que bajar —le rozó la espalda con los nudillos mientras bajaba la cremallera—, antes de subir.

Cat no se estremeció, y la sorprendió, más que la irritó, haber deseado hacerlo por un instante. Recordándose a sí misma que sabía cómo tratar a los hombres como él, se volvió y le dirigió una tórrida sonrisa.

—Yo ya he estado abajo, y te aseguro que subir me gusta mucho más.

—A lo mejor nunca has estado abajo en el lugar adecuado —incapaz de resistirse, deslizó un dedo por su columna vertebral—. Bonita espalda, Farrell.

—Gracias —oh, Dios, deseaba estremecerse. Maldita fuera—. Bonito semblante, Blade. Y ahora, ¿te importaría terminar de subirme la cremallera? Mi jefe se pone insoportable si llego tarde.

—Tendré que hablarle bien de ti.

Le sorprendía lo mucho que deseaba quitarle el vestido y descubrir qué otros secretos escondía bajo la ropa de aspecto masculino con la que viajaba. Además, estaba suficientemente cerca de ella como para ser consciente del nuevo brillo que habían adquirido sus ojos. Y, a no ser que su ego estuviera engañándole, también le pareció advertir en ellos una cierta curiosidad.

—Sería un error —dijo Cat con voz firme, como si le hubiera leído el pensamiento.

—Sí —con reluctancia, continuó subiendo la cremallera—. Sería un error —retrocedió y volvió a dirigirle una larga mirada—. Pero por lo que estoy viendo, creo que merecería la pena —se volvió—. Buena suerte.

—No me faltará —comenzó a salir y dejándose llevar por un impulso, se detuvo en el marco de la puerta, muy cerca de Duncan. Muy lentamente, deslizó un dedo por sus labios y sonrió—. Es una pena.

Salió del camarote, contó los latidos de su corazón y se detuvo detrás del escenario. Esperó. En vez de bloquear el impacto que el encuentro con Duncan le había provocado, lo utilizó, se concentró en él.

Cuando el escenario quedó completamente a oscuras, avanzó y se detuvo sobre la marca que había en el centro. Continuaba contando. Cerró los ojos y comenzó a cantar a capella en la oscuridad.

Empezó en un tono suave, soñador, acariciando las palabras con la voz y poniendo en ellas todo su corazón. La música se unió después a ella. Un foco se encendió sobre su rostro y fue cubriéndola lentamente mientras Cat iba elevando la voz.

Seducción, fue la palabra en la que pensó Duncan mientras la miraba. Su voz era pura seducción. Y había cautivado completamente al público.

Aquella mujer era capaz de conseguir que cualquier hombre la deseara.

Se frotó el labio con el dedo, repitiendo la caricia de Cat. Aquel pequeño gesto había tenido un efecto inmediato en sus entrañas. Era una mujer peligrosa, decidió. Y era una pena que él tuviera debilidad por las mujeres peligrosas.

Esperó hasta que se apagaron las últimas notas y el público rompió a aplaudir. Después, se volvió y se dirigió hacia el casino, donde sabía que tenía la suerte a su favor.

Cat no se despertó hasta las doce. Después de la segunda actuación, se había quitado el traje y el maquillaje. Agotada por la subida de adrenalina de las actuaciones, había regresado tambaleante hasta su camerino y se había dejado caer en la cama. Y había dormido como un tronco.

La despertó la luz del sol que se filtraba por la ventana, el agradable ritmo del barco y las exigencias de un estómago vacío.

Para las doce y media estaba ya duchada, alerta y bajando a la cocina del barco. Ya se había hecho amiga de uno de los cocineros. En todos los hoteles y salas en los que trabajaba, procuraba hacerse amiga de los encargados de la cocina. Se comía mucho mejor de esa manera.

Charlie, un cocinero de Nueva Orleans, era un cajún ridículamente delgado, con un enorme mostacho y tres exesposas. Cat le oyó hablar de todas ellas mientras daba cuenta de unos camarones estofados que había apartado especialmente para ella.

Los acompañó con agua mineral y la cafeína terminó de despertarla. Comía y charlaba en la bulliciosa cocina sin fijarse apenas en la gente que entraba y salía.

—Háblame del jefe, Charlie.

—¿De Duncan? —Charlie miró a uno de los cocineros para asegurarse de que estaba cortando los champiñones como debía—. Es un buen hombre, un hombre inteligente. Le gusta decirme «Charlie, quiero comida que parezca hecha de sueños». Le gusta que la comida sea como la poesía, así que eso es lo que le doy. Quiere lo mejor y está dispuesto a pagar por ello. No se conforma con menos.

—Apuesto a que no —le dio un mordisco a su panecillo.

—Y sabe cómo tratar a las mujeres —Charlie arqueó las cejas—. A él no lo atrapan, no. No es como yo. Yo, en cuanto miro durante más de cuatro segundos a una mujer, termino casándome con ella.

—Pero Duncan, no —dijo Cat entre risas.

—No señor. Él les hace cosquillas y se aleja cuando todavía se están riendo.

—No todo el mundo tiene cosquillas.

—Pero todo el mundo tiene su punto flaco. Siempre hay un punto débil. Yo, por ejemplo, tengo demasiados.

Pero ella no, se aseguró Cat mientras salía de la cocina para dar un paseo por cubierta. Cuando una mujer dejaba que la razón dirigiera su vida, era capaz de ocultar esos puntos débiles hasta que se endurecieran como la piedra. Y después era ella la que se iba. Cuando una solo dependía de sí misma, tenía que aprender a ser rápida.

Apoyada en la barandilla de cubierta, observó fluir el agua bajo el barco. Se alegraba de haberse alejado de la ciudad y del ruido, pensó. De poder respirar aire puro y sentir el calor del verano.

No le importaría conseguir más actuaciones como aquella, que le permitían disfrutar de un agradable viaje y de tardes deliciosamente perezosas. Y Charlie tenía razón. Duncan Blade no era un hombre tacaño. El salario que iba a ganar durante aquellas seis semanas iba a aumentar considerablemente sus ahorros. Le permitiría alejarse un poco más de aquellos días en los que tenía que arañar hasta el último dólar para poder alquilar una habitación miserable.

No volvería a ser pobre nunca más, se prometió a sí misma. Ni a tener miedo. Catherine Mary Farrell estaba empezando a triunfar.

Duncan la observaba desde la cubierta superior. Cat permanecía con los brazos apoyados en la barandilla, las caderas ligeramente inclinadas y los pies cruzados. Y parecía tan relajada y satisfecha como un gato dándose un baño de sol.

Pero entonces, ¿por qué le bastaba mirarla para tensarse?

Ya no tenía el aspecto de la ardiente seductora del día anterior. No, con esa ridícula gorra y una camiseta que le llegaba por las caderas y los pies descalzos volvía a parecer una adolescente.

Aunque los pantalones cortos mostraban una buena porción de sus piernas.

Pero no era solo su aspecto el que le atraía. Era… su actitud. Permanecía allí, irradiando confianza cuando no había nadie que la mirara.

—¡Eh, Cat Farrell!

Cat se volvió y, a pesar de la gorra de visera y las gafas de sol, alzó la mano para protegerse del sol. Le vio entonces en la cubierta superior, con el pelo azotado por el viento. Los pantalones caqui y la camisa azul le daban un aspecto atlético y esbelto. ¿Es que ese hombre siempre tenía que parecer perfecto?, se preguntó.

—Eh, Duncan Blade.

—¿Subes?

—¿Por qué?

—Quiero hablar contigo.

Cat sonrió, apoyó los codos en la barandilla y se reclinó hacia atrás.

—Entonces, baja.

Aquella era, supuso Duncan, una de esas ocasiones en las que perder una pequeña batalla podía significar perder una guerra.

—Sube a mi despacho —se limitó a decir.

Tuvo tiempo de verle encogerse de hombros antes de apartarse de la barandilla.

Esperó, sabiendo que Cat se tomaría su tiempo. Tras él, los pasajeros paseaban por cubierta o escapaban de la brisa de la tarde yendo a la conferencia sobre la historia del río. Otros, muchos otros, estarían en el casino, oyendo la música de las tragaperras.

Cuando Cat comenzó a subir las escaleras, él se limitó a hacer un gesto para que subiera el siguiente tramo.

—¿Hay algún problema, jefe?

—No, ¿cómo ha ido la mañana?

—No lo sé. La he pasado durmiendo —cuando llegó al final, miró a su alrededor—. Es una suerte que me gusten las alturas.

—Pasa —abrió una puerta y esperó a que Cat entrara antes que él.

Evidentemente, pensó Cat, no le gustaba estar encerrado. El despacho no era particularmente grande, pero estaba rodeado de ventanales que permitían ver el cielo desde todas partes. Cat pasó por delante de un precioso escritorio de caoba y se dirigió hacia una pequeña zona de reunión.

—Es precioso —musitó.

—Me ayuda a evitar el mal humor cuando tengo que ocuparme del papeleo. ¿Quieres tomar algo frío?

—Agua.

Duncan abrió una minúscula nevera y sacó una botella.

—¿Es lo único que bebes?

—Normalmente, sí —se volvió cuando oyó el tintineo del agua en el vaso—. Bueno, ¿qué pasa?

—He estado revisando tus documentos de presentación esta mañana —se acercó a ella y le ofreció el vaso—. Son muy profesionales, pero apenas dicen nada —se sentó, estiró las piernas y sacó un puro del bolsillo—. Cuéntame algo más.

—¿Por qué?

—¿Por qué no?

Cat se sentó y estiró también las piernas.

—Me has contratado y aquí estoy, ¿qué más quieres saber?

—En la documentación que me has mandado no dice de dónde eres.

—De Chicago, de South Side.

—Un barrio duro.

—¿Y tú cómo lo sabes? —preguntó Cat con una lenta sonrisa—. Los MacGregor no suelen visitar esos barrios en sus limusinas.

Ah, así que acababa de meter el dedo en la llaga, pensó Duncan y soltó una bocanada de humo.

—Mi abuelo trabajaba en las minas de carbón y pasó una buena parte de su juventud en barrios tan duros como South Side. Mi padre es un Blade, un hombre con sangre comanche; al lado de los lugares en los que vivió, tu barrio es un paraíso. Pertenezco a una familia que no olvida sus raíces.

—Eso es cosa tuya, Duncan. Yo he preferido acabar con las mías —le miró desde la protección que le ofrecían las gafas de sol—. ¿Qué estás buscando, Duncan?

—Quiero saber más, ¿de dónde es tu familia?

—Mi padre murió. Un conductor borracho lo atropelló. Yo tenía ocho años y él veintinueve. Mi madre está en Chicago, es camarera. Y no sé qué tiene que ver todo esto con mi trabajo.

En vez de responder, Duncan se inclinó hacia delante rápido como una serpiente y le quitó las gafas.

—Eh.

—Me gusta ver los ojos de las personas con las que hablo —se reclinó en su asiento, alegrándose de haber puesto un brillo de furia en su mirada—. Hemos firmado un contrato de seis semanas con opción a otras seis semanas más. Antes de decidir si quiero prolongarlo, quiero saber con quién trato.

Otras seis semanas, pensó Cat. Podría duplicar sus ahorros, y, desde luego, duplicar también el dinero que le enviaba a su madre todos los meses.

Sin mostrar la emoción ni la esperanza que ardía en su interior como una antorcha, sonrió lentamente.

—En ese caso, encanto, mi vida es un libro abierto. ¿Qué más quieres saber?

Capítulo 13

Había pulsado la tecla acertada, decidió. Por alguna razón, por dinero estaba dispuesta a hablar. Con cualquier otra mujer, Duncan se habría andado con rodeos. Habría intentado conducirla poco a poco al lugar que quería. Pero no creía que esa estrategia funcionara con Cat.

—¿Hay algún hombre?

Cat arqueó las cejas con un gesto de diversión.

—Supongo que tienes derecho a saberlo, ¿no?

—Solo pretendo adaptar el paso al de la persona con la que camino. ¿Hay algún hombre?

—No hay ningún hombre a no ser que yo quiera que lo haya —bebió un sorbo de agua.

—Ningún hombre, de momento. No bebes, no juegas. ¿Y tienes otros vicios, Cat?

Cat le miró entonces por encima del borde del vaso.

—¿Eso es lo que he dicho? Tú bebes, juegas y supongo que en tu caso, también hay una mujer cuando quieres que la haya… ¿Eso significa que estás carcomido por el vicio, Duncan?

—Buena contestación —tomó con aire ausente una moneda de la mesa y comenzó a juguetear con ella—. Ayer por la noche me impresionaste.

—¿En el camerino?

—Desde luego. Y también sobre el escenario. Tienes mucho talento.

—Lo sé.

Duncan inclinó la cabeza.

—El hecho de que lo sepas y lo utilices juega a tu favor. ¿Hasta dónde quieres llegar?

—Hasta donde pueda.

—¿Por qué no has grabado hasta ahora ningún disco? —preguntó mientras desplazaba hábilmente la moneda entre sus dedos.

—Los productores llaman constantemente a mi puerta —contestó secamente—, pero los ignoro.

—Necesitas cambiar de agente —Cat respondió con una risa burlona—, y yo puedo ayudarte.

Cat dejó lentamente el vaso en la mesa. Sus maravillosos ojos verdes adquirieron de pronto una fría dureza.

—¿Y qué quieres que haga a cambio?

—Yo no negocio con el sexo. Y tampoco pago por él.

Cat permaneció durante unos segundos en silencio, ligeramente sorprendida al ver que aquella voz aterciopelada podía cortar de pronto como una cuchilla. Después, dejó escapar un suspiro. Cuando se equivocaba, siempre estaba dispuesta a admitirlo.

—Lo siento, me he confundido. Digamos que no ha habido mucha gente que se haya ofrecido a ayudarme a cambio de nada.

—El sexo se hace por placer. Y los negocios por, bueno, por otra clase de placer. Pero no me gusta mezclar una cosa con la otra, ¿está claro?

—Como el cristal.

—Tengo algunos contactos en el mundo del espectáculo. Consígueme una cinta tuya y se la pasaré.

—¿Así, sin más? ¿Por qué?

—Porque me gusta tu voz. Y me gusta también el envoltorio.

Cat vaciló un instante, intentando descubrir posibles segundas intenciones. Pero no encontró ninguna.

—Te lo agradezco. Mucho —para sellar el trato, le estrechó la mano y sonrió encantada cuando la moneda con la que Duncan estaba jugando, desapareció—. Genial, ¿te sabes más trucos?

—Demasiados para enumerarlos —divertido con su reacción, volvió a sacar la moneda de entre los dedos, sujetó el puro con los dientes, cerró los dos puños y cuando volvió a abrirlos, la moneda había vuelto a desaparecer.

Cat soltó una carcajada y se inclinó hacia delante.

—Hazlo otra vez, adivinaré el truco.

—¿Quieres apostar?

—Tengo muy buen ojo.

—Tienes unos ojos maravillosos. Incluso cuando pensaba que eras una adolescente, se me hizo la boca agua al verlos. Y tienes un pelo —había suavizado la voz mientras deslizaba la mano por la coleta en la que Cat se había recogido la melena—, fabuloso. ¿Dónde está la moneda?

—¿Qué?

Bueno, eso significaba algún progreso, pensó Duncan, y sonrió. Había conseguido despistarla. Se inclinó hacia delante y le mostró las palmas de las manos vacías.

Cuando se dio cuenta de que había conseguido distraerla durante un peligroso momento, Cat suspiró.

—Eres muy bueno.

—Tienes toda la razón —le quitó la gorra—. Extiende la mano —le pidió y cuando obedeció, inclinó la gorra de nuevo y dejó caer la moneda en la palma de su mano, pero justo antes de que la moneda llegara, la agarró de nuevo y la moneda desapareció.

Cat no pudo evitar una carcajada.

—Eres genial. Bueno, todo esto ha sido muy divertido, pero ahora quiero trabajar en un par de números que estoy preparando.

Se levantó, pero descubrió sus muñecas atrapadas por aquellas manos tan rápidas e inteligentes. Algo latió dentro de ella con fuerza, pero echó la cabeza hacia atrás y le miró a los ojos.

—¿Lo sientes? —musitó él.

—¿El qué?

—La conexión.

—A lo mejor. Suéltame.

Duncan retuvo sus manos entre las suyas solo lo suficiente como para preocuparla e irritarla. Después, aflojó los dedos y dejó caer las manos.

—Sin ataduras. Cat.

—Sin ataduras. Y me gusta tener las manos libres.

Y, sin más, posó la mano en la nuca de Duncan y acercó sus labios a los suyos.

Esperaba el impacto. Y ya había concluido que habría un calor intenso. Pero fue más que un impacto lo que sintió. Y era más que calor lo que corría por su sangre.

Le entraban ganas de hundirse en aquella sensación hasta que se le disolvieran los huesos, hasta que el puño que encerraba aquel deseo inesperado se abriera dentro de ella. Pero su instinto de supervivencia era suficientemente fuerte como para hacerle retroceder.

—Bueno —consiguió decir, más que ligeramente temblorosa.

—Bueno —repitió Duncan, y posó las manos en sus caderas antes de que pudiera escapar—. Ahora me toca a mí.

Inclinó la cabeza y mantuvo sus labios a solo unos milímetros de los de Cat durante el tiempo suficiente como para oírle contener la respiración y ver temblar el anillo dorado que rodeaba su iris. Después, rozó sus labios lentamente.

Cat le había sorprendido con su beso y estaba empezando a temer que aquello se convirtiera en un hábito. Si no era capaz de controlar la situación, aquella mujer le tendría comiendo de la palma de su mano antes de que terminara la semana.

Y no pensaba permitir que eso ocurriera. Sabía cómo complacer a una mujer. Sabía cómo dar y recibir. Deslizó las manos por sus costados, por sus senos y le rodeó después la espalda para estrecharla contra él, lentamente, centímetro a centímetro, hasta que sus cuerpos se tocaron.

—Oh, diablos —el juramento de Cat fue casi un gemido. Rindiéndose a lo inevitable, le rodeó el cuello con los brazos.

Duncan continuó jugando con sus labios, atormentándola con pequeños mordiscos, incitándola con caricias perezosas de la lengua, torturándola besando su barbilla y, por fin, Cat tembló contra él.

Duncan se apoderó entonces de su boca con un beso duro y ardiente, robándole el aire de los pulmones y nublándole la razón. Con un ronroneo de placer, Cat se abrió a él y cuando Duncan hundió las manos en su pelo, se arqueó dándole la bienvenida e invitándole a profundizar su beso.

Pero no hubo rendición. Sus bocas, sus cuerpos, sus deseos se fundieron en uno. Cat se retorcía contra él, presionando su excitación contra la suya. Duncan sintió entonces que comenzaba él mismo a deslizarse en el abismo. Sintió que el animal que había dentro de él luchaba para liberarse de sus cadenas. Inmediatamente lo contuvo y se obligó a suavizar su beso, a deslizar las manos lentamente sobre Cat antes de enmarcarle con ellas el rostro.

Esperó entonces a que llegara otro de esos deliciosos estremecimientos y retrocedió.

El pulso le latía salvajemente. Era como si tuviera una docena de martillos golpeando dentro de él. El deseo le clavaba las garras en las entrañas. Pero sus manos permanecían delicadamente sobre su rostro mientras aquellos maravillosos ojos de Cat le miraban abiertos de par en par.

Cat se pasó la mano por los labios como si quisiera seguir disfrutando su sabor.

—Supongo que se puede decir que ha habido conexión.

Duncan no pudo evitar sonreír.

—Por lo menos en mi caso, sí. Ven a mi camarote después de la actuación. Y conectaremos.

Cat dejó escapar un suspiro. No había nada que le apeteciera más, ni nada a lo que pudiera arriesgarse menos.

—Encanto, eres un suicida, y yo ahora mismo me estoy jugando demasiado como para saltar por ese precipicio —contestó Cat.

—Esto no tiene nada que ver con el negocio —le advirtió Duncan, agarrándola por las muñecas.

—Eso ya lo he entendido. Pero no es a eso a lo que me refiero —se liberó de sus manos antes de retroceder y recuperar las gafas de sol y la gorra—. Tú eres un rompecorazones, Duncan, y yo no puedo permitirme el lujo de que le hagan daño al mío.

—Yo no me dedico a romper corazones. Ni siquiera los rozo.

—Estoy segura de que eso es lo que crees —le lanzó un beso y salió antes de empezar a creérselo también ella.

Duncan comenzó a seguirla, pero se detuvo. Sería casi como suplicar, se dijo. Y le bastó imaginarse a sí mismo haciendo algo así para que comenzaran a sudarle las manos.

Tenía que averiguar las posibilidades que tenía de éxito. Comenzó a pasear por su despacho con las manos en los bolsillos. Desear a una mujer era fácil, era natural. Y era placentero.

Seducirla era todo eso y mucho más. Estaba seguro de que podría seducirla. Había demasiada química entre ellos. Y Cat se equivocaba, se dijo con el ceño fruncido. Él no era un rompecorazones. Jamás le había hecho daño a una mujer. De forma casi inevitable, comenzaba a distanciarse antes de que los sentimientos pudieran llegar a hacer daño a alguna de las partes.

Y no había ningún motivo para cambiar a esas alturas del juego. Cat representaba un desafío mayor que la mayoría. Desde luego, era más intrigante que ninguna de las mujeres que hasta entonces había conocido. Y su sensual atractivo era como una llamada en medio de la oscuridad.

Estaba deseando contestar a aquella llamada, pero siempre en los términos que él estableciera.

Lo único que tenía que hacer, reflexionó, era convencerla de que sus términos eran aceptables.

Pensando en ello, sacó la moneda del bolsillo, la tiró al aire y la atrapó en la mano.

—Cara, yo gano —musitó, giró la moneda entre los dedos y sonrió mirando las dos caras de cada uno de los lados.

Todavía estaba sonriendo cuando sonó el teléfono.

—Blade.

—Haz el favor de saludar cuando contestes al teléfono. ¿Dónde has dejado tus modales?

—Hola, abuelo —saludó Duncan ensanchando la sonrisa.

—Eso está mejor. ¿Cómo está el barco?

—Maravillosamente. Nos dirigimos hacia Memphis y hace un calor del demonio.

—¡Ja! Pues yo estoy disfrutando de la brisa del mar y de un buen habano.

—Lo que significa que la abuela está fuera.

—Ha ido a tomar el té a no sé dónde. No para de darme la lata diciéndome que te echa de menos.

Anna MacGregor no le había dado la lata a nadie ni un solo día de su vida, pero Duncan lo dejó pasar.

—Pasaré por allí un par de días en otoño.

—Había pensado que a lo mejor a tu abuela le apetecía hacer un viaje en el barco.

—Sería estupendo. Avísame cuando penséis venir para preparar la alfombra roja.

—Tu hermano me ha hablado de la cantante que has contratado. Dice que a tu abuela le encantaría oírla.

—Se llama Cat Farrell. Y merece la pena pagar por oírla.

—Yo ya te dije que era buenísima.

—Y te lo agradezco. Anoche tuvo mucho éxito. Esta mañana he oído a varios pasajeros hablando de su actuación.

—Y también es atractiva.

—Sí, no está nada mal.

—Los irlandeses son gente fuerte. Catherine Mary Farrell. Tiene que ser irlandesa.

Duncan entrecerró los ojos y cambió de postura, asaltado de pronto por un incómodo pensamiento.

—¿Catherine Mary? Lo único que dice en la documentación que aporta es Cat Farrell. ¿Por qué sabes tú su nombre completo?

—Por tu hermano —replicó Daniel, maldiciéndose por su imprudencia—. Mac me lo comentó y me pareció un nombre bonito: Catherine Mary.

Duncan tamborileó con los dedos en la mesa.

—Así que se llama así. Supongo que conservará el apellido incluso después de casarse con el pianista.

—¿Qué has dicho? ¿De qué pianista estás hablando?

—Del pianista con el que está comprometida —respondió Duncan, maldiciendo a su abuelo por entrometido—. Danny Pentwhistle.

—¿Pentwhistle? ¿Qué clase de apellido es ese para una mujer inteligente? ¿De dónde demonios ha salido ese tipo? La semana pasada, esa chica no estaba comprometida.

—¿Ah, no? ¿Y tú cómo lo sabes?

—Porque… —sintiéndose atrapado, Daniel retrocedió—. Me gusta estar al tanto de todos los detalles. Tengo mucho interés en ese barco, ¿sabes? Eso significa que también me intereso por las personas que trabajan en él. Así que si una chica quiere casarse con un pianista que se apellida Pentwhistle, tengo derecho a saberlo.

—Bueno, pues ahora ya lo sabes. Así que si estabas maquinando para emparejarme con Catherine Mary Farrell, ya puedes ir olvidándolo.

—¿Yo maquinando? ¿Qué forma es esa de hablarle a tu abuelo? Vaya, debería darte un buen correazo.

Sonriendo, Duncan se metió un puro en la boca y lo encendió.

—¿Cuándo piensas hacerlo?

—La próxima vez que te tenga cerca. Muchacho, es increíble que hayas dejado que un tal Pentwhistle te robe a una mujer delante de tus narices. Es un auténtico pecado. Esa chica tiene agallas y se merece lo mejor.

—¿Y yo soy lo mejor?

—¡Ja! Un sinvergüenza es lo que tú eres. Le romperás el corazón a tu pobre abuela yendo arriba y abajo en ese barco cuando deberías sentar cabeza y pensar en el futuro.

—Y tener hijos para que ella pueda acunarlos en su regazo. Me lo sé de memoria, MacGregor —a pesar de las voces de su abuelo, Duncan se echó a reír—. Te quiero, abuelo.

—Más te vale —Daniel decidió cambiar entonces de táctica—. Duncan, muchacho, yo solo quiero lo mejor para ti. Quiero ver casado a mi nieto favorito antes de morir.

Duncan era completamente consciente de que todos los nietos de Daniel eran sus favoritos.

—Tú nunca morirás, abuelo. Y si mueres, volverás convertido en fantasma para perseguir a tus nietos hasta que procreen. Pero de momento ocúpate de Ian o de cualquiera de los otros. Yo ya te he pillado.

—Muy bien, muy bien —pero Daniel sonrió—. Sigue disfrutando del barco.

—Eso es exactamente lo que pienso hacer. Dale recuerdos a la abuela.

—Lo haré. Pentwhistle, ¡ja! —musitó Daniel mientras colgaba, lo que hizo reír a Duncan a carcajadas.

Capítulo 14

Duncan Blade creía en la fuerza y en la belleza del romanticismo. En los pequeños detalles y en los gestos. Su hermano le decía muchas veces que el romanticismo era su religión y aunque él mismo no diría tanto, tenía una fe absoluta en el poder del amor.

Y la experiencia le decía que a las mujeres les encantaba.

Así que envió flores al camerino de Cat cuando atracaron en Memphis, un perfume cuando se detuvieron en Natchez y una caja con forma de corazón cuando llegaron a Baton Rouge.

Y mientras continuaban navegando por el río para dirigirse a todos aquellos lugares, la invitó a comer, a dar un paseo por cubierta a la luz de la luna y a una cena íntima después de su actuación. La respuesta fue siempre la misma: «olvídalo, encanto».

Cat Farrell, decidió Duncan, era un hueso duro de roer y no iba a ceder.

Y eso no solo le estaba volviendo loco, pensó mientras contemplaba el muelle de Nueva Orleans desde su camarote, sino que no era lógico. Había una química en ellos que era imposible ignorar. Pero desde que había salido de su despacho una semana atrás, Cat no había vuelto a darle una sola oportunidad de ponerle las manos encima.

Tampoco podía decir que le hubiera evitado. No era la clase de mujer que se encerraba en su camerino. Siempre estaba por el barco, paseando, charlando con los pasajeros o con la tripulación, ensayando…

Tampoco desviaba la mirada cuando se encontraban, sino que solía dirigirle una de esas sonrisas felinas mirándole directamente a los ojos.

Definitivamente, le estaba volviendo loco. Pero todavía no estaba dispuesto a cejar en su empeño. Si la combinación de Duncan Blade y Nueva Orleans no era capaz de ablandar el corazón de una mujer, entonces ya no había esperanza alguna para la humanidad.

Cat se estiró placenteramente en la estrecha cama de su camarote. Por el movimiento del barco, sabía que habían atracado. Después de una semana a bordo, se había acostumbrado a los movimientos y los sonidos del Princesa Comanche.

Nueva Orleans la esperaba al otro lado de la ventana, pensó perezosamente. Buñuelos, flores, jazz y turistas borrachos. ¿Qué más podía pedir una mujer? Tenía horas para explorar sus rincones, para perderse por sus calles estrechas, curiosear en sus tiendas y probar la comida de una ciudad famosa por los músicos de sus calles.

Podría alejarse del barco, y del peligroso Duncan, que era como últimamente pensaba en él. Un hombre tan atractivo prestando tanta atención a una mujer era tan peligroso como una pistola cargada.

Y ella no tenía intención de llevarse esa bala.

Pero Dios santo, pensó mientras se metía en la ducha, ese hombre tenía algo especial. Entre otras cosas, una forma de mirarla que la hacía sentirse como si fuera el centro del mundo. Ese condenado hijo de perra estaba volviéndola loca.

Y ella no podía permitirse el lujo de dar siquiera un paso en dirección a esa locura.

Enviarle flores, pensó mientras se quitaba la toalla qué típico. Pero era una mujer suficientemente inteligente como para ser consciente de que ese tipo de gestos funcionaban. ¿Acaso no se había descubierto ella misma enterrando la cabeza entre las flores? ¿Y no pensaba en él cada vez que las miraba?

Y el perfume. Jamás en su vida había podido permitirse el lujo de comprarse un verdadero perfume. Un perfume de esos que valían una fortuna y hacían que una mujer se sintiera como una reina. Peor aún, Duncan había adivinado exactamente la clase de perfume que le gustaba y le había regalado una fragancia irresistible.

Cat había llegado a la conclusión de que había nacido sabiendo cómo seducir a una mujer. Pero la cajita le había llegado al alma. Era un regalo tan absurdo, tan inútil, y tan bonito. Cat nunca había podido permitirse esa clase de caprichos.

Cruzó la cabina envuelta en una toalla y tomó la caja que había dejado sobre la cómoda. Era de color blanco brillante y tenía un lazo rosa en el extremo del corazón. Y estaba vacía, porque Cat no tenía nada que guardar dentro.

Pero le hizo sonreír.

Se sentó en la cama y comenzó a vestirse para enfrentarse a aquel caluroso día de verano. Sabía que Duncan iba a aparecer en cualquier momento. Era como una campaña militar, pensó, una campaña cuidadosa y estratégicamente planeada. Ella era la colina que Duncan pretendía conquistar. Y en cuanto hubiera clavado su bandera, por decirlo de alguna manera, iniciaría la próxima conquista.

—Eso es lo que hacen los rompecorazones.

Se encogió de hombros mientras se ponía una sencilla camiseta blanca encima de unos pantalones cortos. Era una suerte que supiera cómo manejarle. Se puso las sandalias, guardó un poco de dinero en el bolsillo y agarró las gafas de sol y la gorra. Cuando abrió la puerta, Duncan estaba a punto de llamar.

—Qué bien, estás levantada.

Cat se puso nerviosa al verle después de haber estado pensando en él, y aquello la irritó. Pero se puso las gafas de sol e inclinó la cabeza con naturalidad.

—¿Por qué no iba a estarlo?

—Porque rara vez te levantas antes de las doce.

—¿Entonces qué hacías llamando a mi habitación a las nueve de la mañana?

—Quería despertarte, pero como ya estás vestida, tenemos más tiempo. Vamos.

—¿Adónde?

—¿Has estado alguna vez en Nueva Orleans? —con un sutil movimiento, se colocó tras ella y cerró la puerta.

—No, pero pensaba ir ahora.

—Genial. Empezaremos comiendo unos buñuelos en el Café du Monde, como unos verdaderos turistas. ¿Ese calzado es cómodo?

—Sí. Mi plan era ir sola, encanto.

—Pues cambia de planes —sugirió Duncan mientras la instaba a comenzar a bajar la escalera—. He estado muchas veces en Nueva Orleans. Es una de mis ciudades favoritas —sin dejar de hablar, la condujo hacía la pasarela—. Me gusta más por la noche, pero también hay muchas cosas que hacer durante el día. El ambiente es increíble. ¿Te gusta el marisco?

—Me gusta comer.

—Estupendo, porque conozco un lugar magnífico para comer.

—Mira, Duncan…

Duncan se detuvo, deslizó la mano por sus brazos y le dirigió una de aquellas miradas penetrantes.

—Pasa el día conmigo.

Desde luego, pensó Cat suspirando para sí, ese hombre sabía cómo hacer las cosas.

—¿Por qué no? Pero tú pagas.

Cat disfrutó de cada paso en la ciudad. En el Barrio Francés, los edificios eran magníficos, elegantes, femeninos, con sus abigarrados balcones llenos de flores. Las calles eran estrechas, los parques verdes y toda la ciudad parecía moverse a un ritmo perezosamente lento.

Comió tres buñuelos y probó el café con leche de Duncan. Escuchó el ritmo de la música cajún y los cascos de los caballos arrastrando carruajes por Jackson Square.

Porque el día invitaba a ello, caminaron de la mano bajo la sombra de los árboles.

En una ocasión, Cat se detuvo a contemplar la actuación de tres pequeños bailarines de claqué en una plaza y advirtió que Duncan dejaba caer varios billetes en la caja. Era un hombre generoso, pensó.

—Seguro que esos chicos sacan un dineral todas las tardes —comentó ella.

—Y se lo ganan, ¿lista para el almuerzo?

—Encanto, para eso siempre estoy lista —contestó Cat entre risas.

Esperaba que Duncan la llevara a uno de esos restaurantes lujosos de manteles de lino blanco y camareras discretamente eficientes. Pero, para su desconcierto, entraron en un café abarrotado y tenuemente iluminado de mesas desnudas y servilletas de papel.

La mujer que había tras el mostrador era enorme, llevaba un delantal grande como una tienda de campaña y tan lleno de manchas que recordaba a un cuadro abstracto.

Su rostro de ébano fue todo sonrisas cuando vio a Duncan.

—¡Aquí está este chico tan guapo! Ven a darle un beso a Mama.

Duncan sonrió, se inclinó hacia delante y le dio un sonoro beso en los labios.

—Bonjour, Mama. Ça va?

—Oui, oui. Más o menos. ¿Quién es esa chica tan flaca?

—Cat, esta es Mama, la mejor cocinera de la ciudad.

—¿Cat? Desde luego, parece un gato. Vamos a tener que darle de comer.

—Cuento con ello —Cat respiró con fuerza—. Huele a gloria.

—A gloria —Mama soltó una sonora carcajada—. Lleva a sentarse a esa chica. Ahora os atiendo —le dijo a Duncan.

—¿No vas a pedir nada? —preguntó Cat mientras se sentaba frente a Duncan en una de las mesas.

—Siempre como lo que ella me sirve —le sonrió—. Me gusta, y seguro que a ti también te gustará.

Desde luego, decidió Cat mientras devoraba un plato de camarones a la plancha con una montaña de arroz y pan de maíz. Su único comentario cuando Duncan le pasó un par de camarones de su plato fue algo parecido a un gruñido.

Duncan la observaba comer mientras saboreaba su cerveza. Ya la había visto comer en otras ocasiones y la maravillaba. Aquella mujer comía como un camionero hambriento.

—¿Por qué no estás tan gorda como Mama? —le preguntó.

—Nada me engorda —respondió Cat con la boca llena—, pero lo sigo intentando.

Duncan soltó una carcajada y le dio un sorbo a su cerveza.

—Será mejor que dejes sitio para el postre. Tienen una tarta de nueces que está de muerte.

—¿Tarta de nueces? ¿Con una bola de helado?

Duncan sacudió la cabeza absolutamente admirado.

—Claro, si te apetece.

—Me apetece —cuando dejó el plato completamente limpio, se reclinó en la silla y suspiró—. Estaba buenísimo.

—Jamás pierdo la oportunidad de venir a ver a Mama —se inclinó hacia delante—. Mira, tienes una mancha de salsa —le frotó la comisura de los labios con el pulgar y se detuvo sin dejar de tocarla—. Y una boca magnífica —musitó.

Se inclinó hacia delante hasta encontrar su boca y posó la mano sobre su cuello.

Cat sintió que el corazón se le caía a los pies y le subía después a la cabeza.

Duncan lo estaba haciendo otra vez. De pronto, el ruido del restaurante desapareció y el olor de las especias y las salsas fue sustituido por la esencia de Duncan. Pero sabría manejarlo, se dijo a sí misma mientras entreabría los labios. Más adelante.

—Chico, deja a esa mujer en paz hasta que se termine la tarta —Mama le dio a Duncan un cariñoso azote.

Duncan, deseando prolongar el beso, le mordisqueó suavemente el labio antes de separarse de ella. Sin dejar de mirarla a los ojos, volvió a sentarse.

—Quiere un poco de helado con la tarta, Mama.

—Pero si ya se lo he puesto —riendo, les dejó el postre y se llevó los platos sucios. Después le guiñó el ojo a Cat—. Tiene una boca bonita, ¿verdad?

—Sí —decidida a no suspirar, Cat tomó el tenedor—, no está mal —dijo y probó la tarta—. Pero esto —añadió con los ojos cerrados—, es un milagro.

—Es de buen comer —le advirtió Mama a Duncan—, sé listo y consérvala.

—Creo que debería presentársela a mi abuelo —comentó Duncan cuando Mama se marchó riéndose—. Los dos creen que debería casarme y empezar a tener una manada de hijos y se empeñan en concertarme citas.

Cat mezcló el helado con la tarta y arqueó las cejas.

—No parece que necesites mucha ayuda en ese aspecto, encanto.

—Díselo a ellos —decidió que sería divertido ver cómo reaccionaba Cat cuando le contara la última estratagema de su abuelo—. Por ejemplo, MacGregor te eligió para mí.

Cat parpadeó y, por primera vez desde que Duncan la conocía, pareció desconcertada.

—¿Qué?

—Mi abuelo quiere que me case contigo.

Cat soltó entonces una carcajada y siguió comiendo.

—No digas tonterías.

—Hablo en serio. «Esa chica tiene agallas» —dijo imitando a su abuelo.

—¿Cómo lo sabe? Apenas le conozco.

—Te sorprendería todo lo que sabe mi abuelo. Ese hombre es asombroso y tenaz. Y creo que es justo que sepas lo que se propone.

Cat tamborileó con los dedos en la mesa, intentando encontrarle alguna lógica a lo que le estaba diciendo, pero no la encontró.

—¿Y tú haces todo lo que dice tu abuelo?

—No, así que puedes estar tranquila, cariño. No te haré ninguna proposición matrimonial. Me enteré hace poco, cuando me llamó para ver cómo iban las cosas —sonrió—. Para fastidiarle, le dije que te habías prometido con el pianista. Danny Pentwhistle.

—¿Pentwhistle? ¿Qué clase de apellido es ese?

—Eso es exactamente lo que quiere saber mi abuelo. Le has decepcionado, cariño —añadió señalándola con el tenedor—. Estás perdiendo el tiempo con un pianista. Pero no creo que se lo trague durante mucho tiempo. Ese hombre es muy astuto. Acaba de casar a mi primo.

—¿Que acaba de casar a tu primo? Todo eso suena casi medieval.

—Estamos hablando del clan de los MacGregor —respondió Duncan con una sonrisa—. El problema es que D. C. y Layna hacen una pareja perfecta. Mi abuelo ha tenido muy buen ojo con ellos. Y también lo ha tenido en otras ocasiones, empezando con mis padres.

—¿También arregló el matrimonio de tus padres?

—No, lo único que hizo fue crear la ocasión para que se conocieran. El resto fue cosa suya. Y desde hace unos años ha empezado a trabajar con la segunda generación. Ahora le toco yo.

—Y esta vez, tú pretendes arruinarle la jugada.

—Lo que pretendo es vivir mi propia vida y tomar mis propias decisiones —deslizó la mano sobre la mesa para atrapar la suya—. Pero admiro su gusto.

—Humm. Todo esto es muy extraño —Cat se encogió de hombros y continuó comiendo—. Tienes una familia muy rara, encanto.

—Cariño, no sabes ni la mitad.

Estuvieron después curioseando por diferentes tiendas, aprovechando el aire acondicionado para protegerse del calor húmedo de la tarde. Cuando en una de ellas Duncan la descubrió mirando una lata de bombones, no pudo evitar una carcajada.

—No puedes tener hambre otra vez.

—No, ahora no, pero la tendré, así que es mejor estar preparada.

Duncan le compró entonces una caja de bombones suficientemente grande como para alimentar a una familia.

Aquel hombre le gustaba, pensó Cat. Le gustaba de verdad. Y eso, sumado al deseo salvaje que estaba experimentando, se convertía en una combinación difícil de resistir. Tenía que estar preparada, se advirtió Cat mientras entraban en otra tienda. Y salir viva de aquella experiencia.

La tienda estaba llena de baratijas y bisutería. En uno de los laterales de la tienda, había tres habitaciones protegidas por sendas cortinas en las que los curiosos, para Cat los crédulos, podían pedir que les leyeran su suerte.

Mientras Duncan compraba, ella estuvo curioseando por la tienda mientras se decía que a aquel hombre le encantaba tirar el dinero.

Pero entonces, Duncan le dio un golpecito en el hombro. Ella se volvió y su jefe le puso una cadena de oro por encima de la cabeza.

—¿Qué es eso? —miró con el ceño fruncido una gema amarilla que colgaba de la cadena. Era preciosa.

—Citrina, una piedra preciosa que estimula la comunicación y la proyección de la voz. Una piedra excelente para una artista.

—Vamos, no creerás en esas cosas, ¿verdad?

—Cariño, tengo sangre celta y comanche. Sé mucho sobre ese tipo de cosas. Además, te sienta bien, Catherine Mary.

Tuvo el enorme placer de verla sorprenderse. El enfado y la consternación asomaron a su rostro antes de que fuera capaz de controlarlos.

—¿Cómo sabes mi nombre completo?

—Es solo una de las muchas cosas que sé. ¿Quieres que te lean la mano?

—Eso sí que son estupideces.

—Entonces no pueden hacerte ningún daño —se acercó con ella al mostrador para pedir que lo hicieran.

—Muy bien, Al fin y al cabo, a ti te sobra el dinero, así que adelante.

Así que terminó sentada en una de aquellas habitaciones minúsculas, mirando con una sonrisita de suficiencia a la joven que tenía frente a ella y esperando que le dijera que iba a hacer un viaje muy largo y a conocer a un extranjero muy atractivo.

—Tienes una mano fuerte —le dijo la mujer con una dulce sonrisa—. Y un alma vieja.

Cat miró a Duncan elevando los ojos al ciclo.

—Has sufrido pérdidas, tristezas, y has luchado.

—¿Y quién no? —musitó Cat.

—Has sabido utilizar todo eso para hacerte fuerte. Elegiste tu camino siendo muy joven y es raro que nunca mires hacia atrás. Siempre tomas las decisiones con la cabeza. ¿Crees que no puedes confiar en tu corazón?

En aquella ocasión, Cat miró a la adivina a los ojos.

—¿Es que se puede confiar en el corazón de alguien? —le preguntó atónita.

—En el tuyo, por ejemplo. Es un corazón fuerte y estable capaz de llevarte a donde quieras ir —frunció el ceño un instante y estudió el rostro de Cat con atención—. ¿Cantas?

Cat tembló ligeramente. Deseaba retirar la mano, pero se limitó a encogerse de hombros.

—Supongo que te lo acaba de decir mi amigo.

—También puedes confiar en él —fue la respuesta—. Su corazón es tan firme como el tuyo, aunque lo tiene celosamente guardado. Cambios, decisiones, riesgos y recompensas. Todo dependerá de ti. No tienes por qué estar sola a no ser que lo prefieras. La familia te centra. Es tu ancla, por muy lejos que estés. Tienes muchos lugares a los que ir, y se están abriendo muchas puertas que antes estaban cerradas, o parecían estarlo.

Continuó deslizando los dedos por la palma de la mano de Cat.

—No tienes miedo al trabajo pero esperas que te paguen bien a cambio. Eres una mujer ahorrativa, aunque te gustaría no tener que serlo. Generosa con aquellos que te importan. Y pronto te importará alguien mucho más que los demás. Es una persona con la que congenias en cuerpo y alma, y que está ya en tu cabeza.

Cuando minutos después salían al calor de la tarde. Cat se echó hacia atrás la melena.

—Ha sido miserable, Blade, ¿cuánto has dicho que te ha costado convencerla de que me dijera todo eso?

—Yo no le he dicho nada —le había dejado ligeramente inquieto lo que en un principio pretendía que fuera una diversión para los dos—. Lo de pedirte que te leyeran la mano se me ha ocurrido de repente, pensando que nos reiríamos los dos.

—Espera un momento —Cat posó la mano en su brazo y le miró con los ojos entrecerrados. O bien era un actor endemoniadamente bueno, concluyó, o él estaba tan desconcertado como ella—. Bueno, pues todo esto es muy misterioso —decidió.

—Sí, muy misterioso.

Regresaron al río caminando en silencio.

Capítulo 15

Estuvieron en Nueva Orleans dos días más. Durante la segunda noche, se celebró en el barco una fiesta al estilo del Mardi Gras. Una fiesta con la música alta, bebidas de todos los colores y derroche de alegría.

Duncan circulaba por las cubiertas y los salones recibiendo a los nuevos pasajeros y hablando con aquellos que permanecían durante una semana más. Al cabo de un buen rato, se dio cuenta de que no había visto a Cat por ninguna parte, y de que, inconscientemente, la estaba buscando, y decidió ir a buscarla.

Siguiendo lo que le dictaba la intuición, fue hasta la cocina, donde estaban ya preparando la cena y saludó a Charlie.

—Eh, jefe, por aquí andamos muy ocupados, ¿ha venido a echar una mano?

—Solo estoy de paso. ¿Qué tal está la perca esta noche?

—Muy fresca. ¿Quiere que le prepare una? Con una buena cantidad de ajo, a no ser que tenga una cita —continuó hablando mientras cocinaba—. He oído decir que tenemos mujeres muy guapas esta noche. E incluso un grupo de hermanas, a cada cual más guapa.

—Sí, las hermanas Kingston. Cuatro rubias altísimas —le guiñó un ojo y tomó una zanahoria—. Y la cuarta está buscando marido. Charlie.

—En ese caso, me olvidaré de ella. No quiero ni oír hablar de matrimonio.

—Eso ya te lo he oído decir antes. ¿Has visto a Cat por aquí?

—Suele pasarse todas las noches por aquí. Esa chica tiene un apetito muy saludable —arqueó las cejas mirando a Duncan—, ¿estás esperando que te pegue un mordisco?

—No me vendría mal. ¿Ya ha pasado por la cocina esta noche?

—Sí, antes de su espectáculo, como hace siempre. A ella también le gusta la perca bien especiada. Se ha llevado un pedazo de tarta de fresas a su camerino. A lo mejor todavía la pillas si te das prisa.

—Ahora mismo voy —comenzó a decir Duncan, pero en ese momento vibró el busca en su bolsillo. Lo sacó y vio que le necesitaban en el casino—. Me temo que tendré que dejarlo para más tarde.

No consiguió estar libre hasta después del segundo espectáculo. El supervisor de las mesas del casino tenía jaqueca y dos de sus mejores repartidores de cartas habían enfermado después de una mariscada. El casino estaba falto de personal.

Así que Duncan se hizo cargo del blackjack, y cumplió con sus obligaciones como repartidor de cartas en la mesa que, precisamente, ocupaban las hermanas Kingston.

Eran espectaculares, pensó. Mujeres simpáticas, con los bolsillos llenos y un montón de cariño familiar. Y ninguna de ellas tenía la menor idea de cómo jugar.

—Cariño —le dijo a una de ellas—, no tienes que guardarte el catorce cuando la casa te está mostrando el diez. La idea es ganar a la casa. Tienes que intentar tumbarme.

—Me encantaría —rio alegremente mientras sus hermanas gritaban—. Vamos, guapo, una más.

En otras circunstancias, Duncan habría disfrutado coqueteando con aquellas cuatro jóvenes, pero su mente continuaba fuera del casino… concretamente, en el salón principal.

Sabía que Cat estaría en aquel momento en medio del escenario, llenándolo todo con aquella voz rica y profunda.

Se dio cuenta entonces de que no solo quería verla, también oírla. Quería sentarse en una de las mesas más escondidas del salón y escucharla en silencio.

—Tengo el doce —dijo la hermana que estaba en el extremo más alejado de la mesa, batiendo las pestañas de aquellos enormes ojos azules y aniñados—. ¿Qué debería hacer, Duncan?

—Arriésgate. Yo estoy enseñando un nueve, así que tú tienes que sumar diecinueve.

—Muy bien, pero sé bueno conmigo.

Duncan la tumbó con un rey y le sonrió con compasión.

—Oh, qué pena —la joven hizo un puchero—. Creo que se me dan mejor otros juegos…

Señal recibida. Alta y clara, pensó Duncan. ¿Y qué demonios le pasaba? No tenía ninguna gana de responder a ella. De hecho, cuando vio a Gloria a su lado, sintió un inmenso alivio.

—Cambio de mesa —dijo Gloria alegremente. Le respondió un coro de lamentaciones—. Ahora, deseadle buenas noches a Duncan.

—Buenas noches, señoritas.

—¿Por qué no vas al salón y disfrutas del resto del espectáculo? —sugirió Gloria—. De todas formas, durante la última hora, has tenido la cabeza allí.

—Podría ser —le dio un toquecito en la nariz—. Gloria se hará cargo de vosotras —dijo volviéndose hacia la mesa y cuatro pares de ojos azules lo siguieron hasta la puerta.

—¿Así que ya está pillado? —preguntó una de las chicas.

Gloria la miró arqueando las cejas y sonrió.

—Sí, ya está pillado, pero todavía no lo sabe. Damas, hagan sus apuestas —ella ya las había hecho, pensó, y rio para sí.

Duncan se deslizó sigilosamente en el salón y fue acostumbrándose poco a poco a la oscuridad y al calor de la voz de Cat. En aquel momento, interpretaba una canción sobre un amor equivocado, pero había mucho más desafío que tristeza en su tono.

Su intención era acercarse a la barra, pedir una copa de brandy y disfrutarla mientras la escuchaba, pero permaneció donde estaba, entre las sombras y justo a la izquierda del escenario.

Cat sabía que Duncan estaba allí. Podría haber jurado que se había producido un cambio en el ambiente en cuanto había entrado. Como si quisiera comprobarlo, desvió la mirada. Al encontrarse con la de Duncan, se la sostuvo mientras dejaba que la melodía de la canción los envolviera.

Y no fue consciente de que no habían roto el contacto visual hasta que sonaron los aplausos. Inclinó entonces la cabeza hacia el micrófono y miró después al público con una sonrisa resplandeciente.

Sabía cómo complacer al público y le gustaba hacerlo, así que se concentraría en ellos en vez de en el hombre que la contemplaba entre las sombras.

Duncan todavía no había recuperado la respiración cuando Cat comenzó a entablar una conversación con las personas que estaban sentadas en las mesas más próximas al escenario; se situó trente a una mesa ocupada por una pareja que estaba celebrando sus bodas de plata. Hizo algunas bromas y cuando la música le dio la entrada, comenzó a entonar una sugerente versión de Big Spender mientras se acercaba hasta el marido.

Le acarició la mejilla, le pasó la mano por el pelo y se sentó en su regazo, para deleite de su esposa, que reía a carcajadas mientras él se sonrojaba y sonreía como un tonto.

El propio Duncan se descubrió a sí mismo sonriendo. Maldita fuera, pensó, Cat era genial. Tenía al público comiendo de su mano. Y estaba haciendo exactamente lo mismo con él. La diferencia era, se dijo a sí mismo, que él pensaba protegerse.

Se reclinó contra la pared y continuó observando hasta el final del espectáculo.

A Cat la ponía nerviosa saber que todavía estaba allí; que no se había movido de donde estaba desde que había entrado, y que no le quedaría más remedio que pasar por delante de él para dirigirse al camerino.

Y como estaba nerviosa, estaba decidida también a fingir que no le afectaba en absoluto.

—Normalmente nunca te quedas tanto tiempo —comentó mientras desenroscaba la botella de agua que tenía siempre al lado cuando trabajaba.

—Quería verte —contestó Duncan, porque era cierto y porque sabía que de esa forma la confundiría.

—Bueno, pues ya me has visto —comenzó a pasar por delante de él, pero Duncan la agarró de la muñeca.

—Vamos fuera.

—No, gracias. Tengo que cambiarme.

—No tienes por qué cambiarte. Me gusta verte así vestida —aquella noche iba con un vestido negro muy escotado tanto por delante como por detrás.

—Estoy cansada, Duncan.

—No, no estás cansada. Ahora mismo estás muy acelerada.

Sentía la energía que desbordaba su piel y quería capturarla. Mirándola a los ojos, alzó su mano y se la llevó a la boca.

—Hace una noche muy agradable en cubierta. Ven a dar un paseo conmigo. Te prometo que no te tocaré a no ser que tú me lo pidas.

Ese era el problema, pensó Cat. Que quería que la tocara. Y a lo mejor había llegado la hora de dejar de fingir que no era así.

—De acuerdo, vayamos a dar un paseo. No me vendrá mal un poco de aire fresco.

Duncan la guio sorteando las mesas hasta la puerta.

—Desde luego, a ese hombre le has alegrado su cumpleaños.

Cat se echó a reír mientras respiraba profundamente la oscura esencia del agua.

—Su mujer me ha pagado cincuenta dólares antes de la actuación para que lo hiciera.

—Y seguro que le ha merecido la pena. Subamos, así estaremos más cerca de la luna.

—Por lo visto has causado un gran impacto entre las hermanas Kingston —comentó Cat mientras subían las escaleras.

—¿Ah, sí?

—Antes han estado riéndose en el salón y suspirando pensando en ti.

—No hay nada que le guste más a un hombre que las mujeres suspiren por él —subió con ella hasta la tercera cubierta y le encantó encontrarla desierta.

—Estoy segura —Cat se acercó hasta la barandilla y se reclinó contra ella—. Dios mío, esto es increíble. Me encanta la noche en el río.

—Y yo llevo días deseando que estuvieras aquí conmigo —se volvió lentamente—, disfrutando de ella.

—En realidad, no es aquí donde te gustaría que estuviéramos juntos, Duncan.

—Este es uno de los muchos lugares —deslizó las manos por sus brazos, pero no la atrajo hacia él—. Hoy has cantado para mí.

El corazón le dio un vuelco en el pecho y Cat se regañó inmediatamente por lo ridículo de aquel sentimiento.

—Yo canto para todo el mundo. Es mi trabajo.

—Pero hoy has cantado para mí —repitió Duncan con voz queda—. Y me has hecho desearte tanto que me dolían hasta los huesos —posó la mano en su hombro y fue ascendiendo lentamente por su cuello—. Y eso me ha hecho darme cuenta de que tú también me deseas.

Inclinó la cabeza y mantuvo su boca a solo un suspiro de la suya.

—Pero tendrás que pedirme que te bese, puesto que prometí que yo no lo haría.

—¿Y siempre cumples tu palabra, Duncan?

—Sí —suspiró sobre sus labios—, siempre la cumplo.

—Y yo nunca pido nada —respondió ella.

Hundió las manos en su pelo y le hizo acercar su boca hasta sus labios.

Y estuvo apunto de tumbarlo con una oleada de puro deseo, tan repentina como salvaje. Su boca era como una llama, como un hierro candente, y le hacía desear desesperadamente mucho más. Sabía que si no se controlaba, terminaría haciendo el amor con ella allí mismo.

De modo que Duncan interrumpió el beso y se obligó a sí mismo a aflojar la tensión de las manos que se posaban en sus hombros.

—Mi camarote está justo detrás de nosotros.

Cat inclinó la cabeza y sonrió lentamente. Duncan retrocedió y tiró suavemente de ella. Solo le soltó la mano para poder buscar la llave del camarote en el bolsillo, pero no apartó la mirada del rostro de Cat mientras abría la puerta.

—¿Por qué no entramos?

—¿Por qué no? —musitó ella, y se volvió para entrar en el camarote.

Duncan había dejado una luz encendida en la mesilla y la cortina de la ventana abierta para dejar que entrara la luz de la luna. A pesar de que la sangre continuaba bombeando con fuerza dentro de ella, Cat recorrió lentamente el camarote.

Había una mesa antigua cubierta con fotografías enmarcadas en plata, sillones tapizados de color azul intenso, lámparas de cobre con tulipas de cristal y una estantería llena de libros y fotografías. La cama también era de bronce, y de un tamaño considerable.

—Una habitación muy bonita —miró por encima del hombro al oír el chasquido de una cerilla y descubrió con placer y sorpresa que Duncan estaba encendiendo un candelabro con velas blancas—. Eres bastante romántico, ¿verdad?

Duncan apagó la cerilla y después la lámpara de noche, para que solo les iluminara el resplandor de las velas.

—¿Algún inconveniente?

—No, en absoluto.

Pero la hacía sentirse más débil. Para contrarrestar el efecto, curvó los labios en una sonrisa y se llevó las manos a la cremallera del vestido.

—No —Duncan dio un paso adelante y deslizó un dedo desde su cuello hasta el escote del vestido—. Quiero desnudarte yo.

—¿Y qué te detiene?

—Nada —inclinó la cabeza y le mordisqueó delicadamente el cuello—. Nada en absoluto. Me gusta cómo hueles.

—Tú mismo me compraste el perfume… un perfume bastante caro, por cierto.

Duncan se echó a reír.

—Y me gusta como sabes.

A pesar de los esfuerzos que estaba haciendo para controlarla, Cat notaba cómo se le agitaba la respiración.

—Ya me habías probado antes.

—Pero no lo suficiente —volvió de nuevo a su boca, pero apenas la rozó—. ¿Quieres que te diga lo que quiero hacer contigo, o prefieres que te sorprenda?

A esas alturas, Cat ya no era capaz de pensar.

—No me sorprendo fácilmente.

—En ese caso, veamos lo que puedo hacer.

Rozó de nuevo sus labios, una vez, dos veces, instándola a separarlos. La invitó después a sumarse a la perezosa danza de su lengua, arrullándola en una niebla que iba espesándose dulcemente a su alrededor.

Nunca la habían besado de aquella manera. Nadie había tenido nunca tanta paciencia. Y cuando Duncan comenzó a desabrocharle la cremallera, Cat se estremeció, presa de una deliciosa anticipación.

Pero Duncan no le quitó el vestido. Se limitó a abrirlo y a acariciarle la espalda. Quería disfrutar de cada centímetro de ella, de cada momento de aquella primera vez.

Fue dejando que el placer creciera lentamente, muy poco a poco, de modo que cuando deslizó el vestido por sus hombros y lo oyó caer susurrante hasta el suelo, estaba ya preparado para que ambos alcanzaran el siguiente estadio.

Con especial esmero, dibujó con un dedo la curva de sus senos por encima del encaje del sujetador.

—Muy bonito —dijo lentamente, y siguió bajando por su vientre hasta alcanzar la liga que sujetaba las medias—. Muy, muy bonito.

—Veamos si yo puedo decir lo mismo —esforzándose en evitar que le temblaran las manos, le quitó la chaqueta y comenzó a desabrocharle la camisa.

Bajo la luz de las velas, la piel de Duncan parecía cubierta de polvo de oro.

—Sí, muy, muy bonito.

Duncan la levantó entonces en brazos.

—Pues esto va a gustarte todavía más.

Capítulo 16

Cat esperaba que todo comenzara a acelerarse, y, de hecho, le habría gustado que así fuera. Pero tanto cuando la dejó en la cama, como cuando se deslizó a lo largo de su cuerpo, las manos de Duncan se movían a una lentitud devastadora.

Duncan la oyó gemir, la sintió arquearse y, en un momento de locura, hundió los dientes en la piel que asomaba justo por encima de sus medias. Cuando Cat se estremeció, siguió ascendiendo con su lengua hasta deslizarla dentro de ella.

Sorprendida por aquel repentino cambio, desconcertada ante la intensidad de aquel placer, Cat se abrió para él y se sintió volar como una piedra lanzada por un tirachinas.

Con una voracidad insaciable, Duncan continuó ascendiendo, utilizando las manos y la boca, los dientes y la lengua, hasta llegar al cierre delantero del sujetador.

Enloquecida de placer, y desesperada por recibir más, Cat le rodeó con brazos y piernas. Sus manos estuvieron de pronto tan ocupadas como las de su amante y su boca buscaba su sabor en todos los rincones de su cuerpo.

—Quiero sentirte dentro de mí —tiró de sus pantalones, intentando bajárselos—, ahora, ahora mismo.

Sus ojos resplandecían a la luz de las velas. Su pelo era una hoguera sobre la cama. En aquel momento, Duncan pensó que la deseaba más que seguir viviendo.

—Entonces mírame —jadeó mientras le hacía alzar las caderas—. Mírame mientras entro en ti.

Y se hundió en ella.

Mientras lo hacía, vio cómo aquellos ojos gloriosos se oscurecían y bebió el gemido que escapó de los labios temblorosos de Cat.

Se desató entonces una energía casi salvaje. Cat le clavaba las uñas en la espalda, deslizaba las manos por sus caderas y las hundía después en su pelo mientras disfrutaba de la fusión de sus cuerpos.

Duncan la sintió alcanzar el clímax con un largo y profundo estremecimiento y se deleitó en el gemido estrangulado que quedó atrapado en su garganta.

Pensó por un instante que aquella mujer era suya e, inmediatamente, dejó de pensar en nada para derramarse dentro de ella.

Bueno, pensó Cat cuando su cerebro fue capaz de volver a funcionar. Al final lo había hecho. Todas las buenas intenciones, todas las advertencias que se había hecho a sí misma habían terminado en nada.

Le había dado una gran ventaja a Duncan, decidió.

Porque no solo se había rendido físicamente, sino que, de alguna manera, al cruzar aquella línea, había dejado que Duncan le llegara también al corazón. Y sabía lo que iba a pasar. Duncan había disfrutado. Tendrían una tórrida y apasionada aventura, discretamente, por supuesto. Al fin y al cabo, Duncan era el jefe y no querría arriesgarse a que hablaran de él. Después, cuando terminara su contrato, la apartaría de su vida para siempre, quizá con un elegante regalo de despedida.

Y eso sería todo.

Los hombres como Duncan Blade no tenían relaciones serias con cantantes como ella.

Así que tendría que prepararse. Y, cuando llegara el momento, ser ella la primera en marcharse.

Decidida a seguir las reglas de aquel juego particular, se estiró perezosamente en la cama y susurró:

—Mmm. Ha estado muy bien, Blade. Muy, pero que muy bien.

—Me siento como un gato de dibujos animados.

—¿Qué?

—Sí, como uno de esos gatos a los que les han dado un golpe en la cabeza y de pronto parecen tener tres cabezas vibrándoles al mismo tiempo mientras los ojos, a punto de salírseles de las órbitas, giran a toda velocidad.

Cat soltó una risa burlona y estuvo a punto de abrazarle, pero se recordó a tiempo que era preferible mostrar cierta frialdad.

—¿Y qué ocurre cuando la cabeza deja de vibrar?

—Que hay que repetirlo todo otra vez —riendo, le mordisqueó el cuello y la barbilla y se detuvo en sus labios con un lento y prolongado beso.

Y cuando Cat comenzaba a sentir que la niebla del deseo envolvía de nuevo su cerebro, Duncan se apartó de sus labios y la estrechó contra él.

De modo que era un hombre cariñoso, pensó Cat, y volvió a sentir que un puño se cerraba alrededor de su corazón.

—Así que te gusta ver dibujos animados.

—Ayudan a olvidarse de los problemas. ¿Quién puede preocuparse mientras los ve a todos en Frostbite Falls?

—Whatsamatta U —respondió Cat, nombrando a uno de los personajes de la serie de televisión a la que Duncan estaba haciendo referencia.

Duncan se echó a reír y la abrazó con fuerza.

—Vaya, vaya, creo que nadie habría relacionado nunca a la sofisticada Cat Farrell con Rocky y Bullwinkle.

—Eh, hace falta ser una persona muy sofisticada para saber apreciar a un alce y a una ardilla.

—Desde luego. Mi prima Cybil y yo hablábamos mucho sobre el verdadero significado de la película. Mi prima es dibujante. Una chica muy inteligente —continuó estrechándose contra Cat hasta que estuvieron de nuevo frente a frente—. ¿Quieres que tengamos una larga e intensa conversación al respecto?

—Podríamos —la sangre volvía a correrle alocadamente por las venas. Se deslizó contra él, mordisqueándole suavemente la barbilla.

—O podría volver a pegarte con mi martillo.

—Me gusta cómo piensas —buscó su boca—. Así que si quieres, puedes subir tus cosas a mi camarote.

—Tus cosas —posó la mano sobre su seno—, puedes traerlas aquí.

—Pero… ¿a qué viene todo esto?

—Quiero estar contigo. ¿Qué sentido tiene que duermas dos cubiertas más abajo? —se sentó y comenzó a mordisquearle el hombro.

—La discreción. Si me mudo aquí, tanto los pasajeros como la tripulación se enterarán.

—¿Y qué? —maniobró de manera que las piernas de Cat quedaran alrededor de su cintura—. Todos somos adultos —deslizó las manos por su espalda—. Quiero que estés conmigo. Quiero todo de ti.

«Piensa, piensa, piensa», se ordenaba Cat mientras la sangre rugía en sus oídos con la fuerza del mar.

—Tienes una cama más grande, unas vistas mucho mejores… y unas manos increíbles —respondió ronroneando casi—. Pero… si traigo mis cosas aquí, quiero que mi camarote siga siendo mío.

—¿Quieres una ruta de escape?

—De esa forma todo será mucho más fácil. Si cualquiera de nosotros se cansa de este acuerdo, me volveré a mi camarote y nadie sufrirá.

Duncan ignoró la punzada de enfado que le provocó su desconfianza y volvió a agarrarla por las caderas.

—Trato hecho.

La hizo incorporarse ligeramente y se hundió en ella.

No duraría. Por lo menos eso era lo que Cat esperaba. Pero cuanto más tiempo pasaban juntos, más parecían necesitar seguir haciéndolo. Cat se decía a sí misma que solo los unía el sexo. El cielo sabía que parecían no estar nunca satisfechos.

Hacían el amor por las noches y por las mañanas. Y lo hicieron también durante una sofocante tarde en Natchez, donde Duncan la sorprendió llevándola a la suite de un hotel, donde terminaron haciendo el amor en una bañera de burbujas.

Duncan continuaba comprándole flores y haciéndole regalos. Y Cat no era capaz de comprenderlo. Si ya la había conquistado, ¿por qué parecía querer seguir seduciéndola? Habían pasado casi tres semanas desde la primera vez que se habían acostado, pensó Cat, estirándose en aquella cama que ya consideraba casi suya.

Habían recorrido el río una y otra vez… y su relación se mantenía. Y ella no sabía qué demonios hacer al respecto.

Disfrutar, se ordenó. Lo que tenía que hacer era disfrutar del momento.

Se estiró en la cama y consideró la posibilidad de volver a dormirse. Habían amarrado en San Luis y Duncan había bajado al puerto. Ella tenía todo el día libre y no tenía muchas ganas de bajar a la ciudad. Pasaría la tarde trabajando en su maqueta, aunque no estaba del todo convencida de que Duncan realmente pretendiera hacer algo con ella.

Aun así, había decidido tomar las riendas de su carrera y había despedido al estúpido de Cicero. Sabía que necesitaría esa maqueta cuando acabara su contrato, y también que tendría que buscar otro agente. Pero el salario que iba a ganar durante esos meses le permitiría seleccionar los próximos trabajos con más cuidado.

En cualquier caso, no había tiempo mejor que el presente, decidió, y se levantó para vestirse y disfrutar del barco, que estaba casi vacío.

Salió a cubierta y tuvo que ponerse inmediatamente las gafas para protegerse del sol. El calor era agobiante y las pocas personas que se habían quedado en el barco estaban a refugio en el interior, disfrutando del aire acondicionado.

Pero a Cat le gustaba el calor, de modo que antes de ponerse a trabajar, se permitió el lujo de un paseo por cubierta.

A veces, cuando estaba sola, le gustaba imaginar que el barco era suyo. Su barco particular. No imaginaba que la vida en el río fuera a gustarle tanto y sabía que cuando aquello terminara, lo echaría terriblemente de menos.

Pero nada duraba eternamente, se recordó. Así que lo que había que hacer era disfrutar de lo que se tenía mientras se pudiera.

Se volvió y al doblar una esquina, descubrió a Duncan abrazado a una rubia.

¡Hijo de perra! Apretó los puños con fuerza mientras sentía el corazón a punto de desbocarse. No estaba dispuesta a permitir que nadie la engañara. ¡No iba a dejar que nadie la tomara por una estúpida! Le entraron ganas de salir corriendo y arrancarle los ojos. Lo único que le impidió hacerlo fue el orgullo. Maldita fuera si iba a dejar que supiera que podía hacerle daño. Así que se tragó el dolor, alzó la cabeza y caminó hacia ellos como si no le importara nada en el mundo.

—Bonita mañana, estúpido.

La sonrisa de Duncan desapareció para ser sustituida por un gesto de absoluto desconcierto.

—¿Eh?

—¿Quién demonios te crees que eres? —le clavó el dedo en el pecho—. ¿Crees que puedes dejarme a mí en la cama para saltar a los brazos de otra?

—Mamá —dijo Duncan rápidamente, y le agarró la mano a Cat antes de que terminara taladrándole el corazón—, te presento a Cat Farrell. Ahora mismo estaba hablándote de ella.

—Sí, es cierto —y obviando algunos detalles importantes, pensó Serena, sonrió y le tendió la mano a Cat—. Lo primero que tengo que hacer es agradecerte el cumplido.

Avergonzada, y furiosa porque aquella embarazosa situación era culpa de Duncan, Cat aceptó la mano que le ofrecían.

—Le suplico que me perdone, señora Blade.

—No, por favor —respondió Serena riendo—, no lo estropees.

Cat perdió entonces parte de la tensión. Al fin y al cabo, pensó, aquella mujer era encantadora. Y no parecía una madre, con aquel pelo maravilloso y esos ojos de color lavanda. Los pantalones amarillos y la blusa realzaban una esbelta figura y su piel era tersa como el pétalo de una rosa.

—Pero ha sido normal que me equivocara —le tendió la mano—. Es usted guapísima.

—Me gustas. Hemos querido darle una sorpresa a Duncan —continuó Serena—. Su padre y yo hemos decidido pasar unos días en el barco antes de dirigirnos hacia el oeste. Tenemos algunos negocios en Las Vegas.

—Y eso no es todo —encantado con la reacción de Cat, Duncan le pasó el brazo por los hombros a su madre—. Mis abuelos también están aquí. Van a venir hasta Nueva Orleans con nosotros.

Genial, pensó Cat aterrada.

—Me alegro mucho por ti. Y ahora, lo siento, pero estaba a punto de… —se interrumpió cuando un hombre se dirigió hacia ellos.

Era alto y su piel dorada resplandecía bajo el sol. Las gafas de sol ocultaban sus ojos y le daban a su rostro un aspecto casi misterioso. El pelo, negro azabache, lucía algunas canas.

—Justin —le llamó Serena—. Acércate a conocer a Cat Farrell, la cantante de la que Duncan nos ha estado hablando.

Así que era su padre, pensó Serena. Siendo así, no le extrañaba que Duncan fuera tan atractivo.

—Es un placer —Justin le estrechó la mano—. Mac y Duncan nos han dicho que eres una cantante de primera. Nos encantaría contratarte para que actuaras en el Comanche Atlantic City.

Cat no se puso a bailar de alegría, pero se moría de ganas de hacerlo.

—Estaría encantada —tenía que salir de allí, se dijo, antes de que terminara haciendo alguna ridiculez, como ponerse a dar volteretas—. Ahora, si me disculpan, tengo trabajo que hacer. Espero volver a verlos antes de que se vayan.

—Cuenta con ello —contestó Serena mientras Cat se alejaba. Después, arqueó una ceja y se volvió hacia su hijo—. ¿No tienes nada que contarme?

—Será mejor que nos metamos dentro antes de que nos derritamos. Quiero asegurarme de que los abuelos estén bien instalados y quiero que papá me ayude a revisar algunos documentos —tomó la mano de su madre—. Y, sí, te lo contaré todo.

—Estupendo.

Una hora después. Serena hacía tintinear el hielo de su vaso de té y reía con entusiasmo.

—¡Así que te la ha mandado él! La ha hecho aparecer en tu barco de la misma manera que hizo con Justin en el mío hace años.

—Más o menos —contestó Duncan—, así que tendré que darle las gracias.

—No, por favor —Justin alzó la mano—. Ayudarías a crear un monstruo.

—Bueno, en cualquier caso, no puedo decir que tenga mal gusto. Cat es fabulosa. Profesionalmente hablando, es sorprendente. Es un milagro que no haya triunfado todavía. Supongo que es porque no ha contado con un buen agente. Pero eso lo vamos a arreglar.

—¿Vamos? —preguntó Serena.

—La familia tiene buenos contactos y pretendo utilizarlos. Sé que Cat no ha tenido una infancia fácil y que su vida no ha cambiado mucho desde entonces. No veo ninguna razón para que continúe así cuando tiene un don como el de su voz. Y en un terreno más personal, todavía no sé qué deciros. Cat es… extraordinaria, y jamás he sentido por nadie lo que siento por ella —frunció ligeramente el ceño—. De momento, la he contratado durante otras seis semanas. Eso me dará más tiempo de averiguar lo que siento.

En realidad, parte de él ya lo había hecho, pensó Serena, deslizando la mano en la de Justin y estudiando el rostro de su hijo. Pero su cabeza todavía no había recorrido tanto camino como su corazón.

No tenía mucho tiempo, pensó Serena mientras se alejaba de la familia para ir a buscar a Cat. Quería tener una imagen más clara de la mujer que había enamorado a su hijo. Aunque había conseguido sacarle alguna información a su padre, mientras le regañaba por haberse entrometido en la vida de su hijo, necesitaba saber más.

Quería saber quién era Cat Farrell y si tenía un corazón suficientemente grande como para acoger el amor de su hijo.

Cuando llegó a la puerta del salón principal, se rio de sí misma. Por mucho que intentara disimularlo, suponía que se estaba comportando igual que su padre.

Descubrió a Cat sentada al plano sobre el escenario.

No era brillante, pero tocaba bien. Con suficiente estilo como para ofrecerle a esa voz sorprendente un camino que seguir. Y aquella voz estaba acariciando las notas de I Am Blue con una fuerza que parecía salida del alma.

Cuando terminó de cantar, Serena tenía los ojos llenos de lágrimas.

—Supongo que eres demasiado joven como para hacerle justicia a esa canción —dijo Serena, y sonrió cuando Cat volvió bruscamente la cabeza hacia ella—, pero la cantas como si la hubieran escrito para ti.

—En eso consiste mi trabajo —contestó Cat, intentando no sentirse incómoda.

—No, no es solo tu trabajo. Es un don. Me has hecho llorar.

—Ese es el mayor de los cumplidos, gracias.

—Sé que te estoy interrumpiendo —cruzó la sala y se sentó al lado de Cat en el banco—. Esperaba convencerte de que cenaras con nosotros esta noche.

—Es una cena familiar —ella no sabía nada de familias, pero sí todo sobre sentirse una intrusa.

—Nos encantaría que vinieras. A mi padre ya le conoces.

—Sí, le saludé en Las Vegas. Es un hombre impresionante.

—Desde luego. Y tú también le causaste una gran impresión.

Tras un instante de vacilación, Cat asintió.

—Supongo que Duncan le ha dicho que fue el señor MacGregor el responsable de que yo terminara actuando en el barco.

—Sí, y con determinadas intenciones. Así es MacGregor, no puede evitarlo —sonrió con delicadeza—, espero que no te ofendiera.

—No, pero me sorprendió.

—¿De verdad? ¿Y por qué?

—Supongo que cualquiera esperaría que eligiera una mujer de la alta sociedad para su nieto.

—¿Sabes lo que diría MacGregor a eso? «¡Una mujer de la alta sociedad! ¡Ja!». Lo que mi padre quiere es una chica fuerte y de buen corazón y yo diría que tienes las dos cosas. Una chica inteligente, con determinación y que valore la familia.

Cat arqueó las cejas.

—A duras penas terminé el instituto, porque lo único que quería hacer era ganar suficiente dinero como para no pasar hambre, y la única familia que tengo es mi madre.

—Y mi padre también diría «Cat Farrell tiene agallas», y no hay mejor cosa para ganarse a Daniel MacGregor.

Cat bajó la mirada hacia sus manos y susurró:

—Y supongo que usted querrá que me aleje de su hijo, antes de que empiece a pensar que quizá la idea de su abuelo era buena.

Serena se puso repentinamente seria y miró a Cat a los ojos.

—¿Por qué voy a pensar eso?

—Es evidente. Soy consciente de mis orígenes. Mi padre era un hombre normal que tuvo la mala suerte de morir cuando todavía no había cumplido los treinta años. Mi madre es camarera y yo canto para ganarme la vida. Su padre podrá ser un sentimental, pero no creo que usted lo sea.

—Comprendo… Y si yo te ofreciera, digamos, diez mil dólares para que te fueras, ¿qué me dirías?

—Le diría que se fuera al infierno —replicó Cat furiosa.

Para sorpresa de Cat, Serena echó la cabeza hacia atrás y comenzó a reír a carcajadas.

—Oh, lo sabía, sabía que me gustabas desde que te he visto en la cubierta. Cat, como no me conoces, no puede ofenderme que me consideres una esnob más interesada en el árbol genealógico que en la felicidad de mi hijo, pero… —se puso repentinamente seria—, deberías valorarte más de lo que te valoras.

—No sé a qué se refiere.

—Me refiero a que la única que no piensa en ti como una persona interesante y atractiva eres tú —posó la mano sobre la de Cat—. Quiero mucho a mi hijo. Es un hombre maravilloso en todos los sentidos. ¿Cómo no voy a alegrarme de que tú también le quieras?

—Yo no he dicho que le quiera —Cat se levantó aterrada—. Yo no he dicho eso.

—No —Serena volvió a sonreír—, no lo has dicho. Pero si me lo dijeras, me alegraría mucho por él. Ahora, te dejaré trabajar —se levantó con un movimiento elegante—. Y piénsate lo de la cena, ¿quieres?

Serena estaba en la puerta antes de que Cat hubiera recuperado el habla.

—¿Señora Blade?

—¿Sí?

—La primera vez que vi todo esto… —señaló a su alrededor—, pensé que Duncan era un hombre con suerte. Pero entonces no era consciente de la verdadera suerte que tenía.

—Sí —dijo Serena—, me gustas mucho —y se marchó satisfecha.

Capítulo 17

Cat no esperaba enamorarse durante aquellas semanas en el río. Y, desde luego, lo último que esperaba era enamorarse de un hombre de noventa años.

Pero se enamoró locamente de Daniel MacGregor.

Era un auténtico pillo y compartían el mismo sentido de la aventura. Era un hombre apasionado y Cat apreciaba poder medirse con un igual. Tenía el corazón blando y una mente afilada, y era una combinación más que irresistible.

Anna MacGregor, por el contrario, era todo dignidad y serenidad y combinaba la suavidad con la firmeza de una forma que no era posible aprenderlo. Solo se podía nacer con ella.

Y su hija había heredado aquella cualidad. Cat imaginaba que era un rasgo de todas las mujeres MacGregor, incluyendo a aquellas que habían entrado a formar parte de la familia por el matrimonio.

Ella nunca sería una dama y tampoco lo pretendía.

No quería llegar a ninguna parte a través del matrimonio. Era una mujer solitaria y pretendía seguir siéndolo. Pero eso no quería decir que no pudiera estar con Daniel MacGregor y disfrutar de cada segundo.

—¿Así que no sabes ni una sola canción escocesa? ¿Pero qué clase de cantante eres tú?

—Una cantante de canciones de amor —Cat estaba ensayando en la sala vacía.

Daniel se sentaba a escucharla y se dedicaba a hacer comentarios sobre su repertorio.

—¿Eso quiere decir que no puedes cantar otra cosa? —la fulminó con la mirada—. Porque hay algunas canciones escocesas capaces de romperle el corazón a un hombre. Con esa voz, podrías enamorar a cualquier hombre con sangre escocesa en las venas.

Cat se pasó la mano por el pelo con un gesto coqueto.

—De todas formas, todos se enamoran de mí.

Daniel MacGregor estalló en carcajadas.

—Eres una descarada, Cat Farrell. ¿Por qué no te casas con mi nieto?

Era otra pregunta a la que ya estaba acostumbrada y Cat sonrió con expresión traviesa.

—Porque estoy esperándole a usted. ¿Por qué quedarme con el pez pequeño cuando puedo atrapar a un tiburón?

Daniel sonrió complacido y se frotó la barba blanca.

—Él te dará unos hijos preciosos.

—Se los dará a usted, quiere decir. Ya sé lo que le pasa, señor MacGregor —se inclinó hacia delante y le dio un beso—. Sé que no será feliz hasta que no tenga tantos nietos como para llenar este salón.

—Anna está muy preocupada por la falta de nietos —y como su esposa no andaba por allí, sacó un puro del bolsillo—. Y también por Duncan.

—Su mujer tiene muy buena cara, no parece que esté tan preocupada. Pero si se fuga conmigo, ninguno de nosotros tendrá que preocuparse de nada.

—Así que seduciendo otra vez a mi abuelo, ¿eh? —Duncan entró en el salón y sintió la misma alegría que experimentaba cada vez que veía a Cat con su abuelo.

—Podría haberle convencido de que me llevara a Venecia si no hubieras aparecido.

—Esa si que es buena —Daniel dio un puñetazo en la mesa—. Procura sujetar bien a esta muchacha, Duncan. No es de fiar.

—La tengo bien atrapada —contestó Duncan. Y la verdad era que empezaba a pensar que quería retenerla para siempre a su lado—. El salón se abre en veinte minutos, abuelo —susurró, manteniendo los ojos fijos en Cat—, así que será mejor que te vayas a otra parte.

—¡Esa no es manera de hablarle a tu abuelo! —replicó Cat con firmeza.

—Sí, cuando está intentando robarme a mi mujer.

—Soy yo la que está intentando seducirle a él —intentó apartar la mano cuando Duncan se la sujetó—. Y da la casualidad de que estoy trabajando.

—Yo soy el jefe, ¿recuerdas? Perdónanos, abuelo, tengo que reunirme con Cat —mientras conducía a Cat hacia el camerino, se volvió para advertirle a su abuelo—: Por cierto, la abuela viene hacia aquí, así que yo que tú, iría tirando ese puro.

—Dios mío —musitó Daniel apagando el puro y ventilando el humo.

Después, sonrió emocionado al ver a Duncan alejándose con Cat. Estaba convencido de que habría boda antes del verano.

—Duncan, estaba hablando con tu abuelo.

—Estás hablando con él cada vez que me doy media vuelta. Me cuesta creer que ese hombre me esté ganando.

—Estoy loca por él.

—Y yo también, pero… —cerró la puerta del camerino y la acorraló contra la pared.

Mirándola a los ojos, deslizó las manos por sus senos.

—Oh, vaya —ronroneó Cat con el corazón en la garganta. Pero debía mantener un tono liviano, se ordenó, mostrarse sensual y sexy. Y no sentir nada que no fuera capaz de controlar—. ¿Por qué no me has dicho que era eso lo que querías? —le rodeó el cuello con los brazos y se preparó para entregarse a un beso ardiente y turbulento.

Pero Duncan le enmarcó el rostro entre las manos, posó los labios sobre los suyos y se los rozó suavemente. Quería oírle contener la respiración como cuando hacían el amor lentamente. Quería sentir cómo iba rindiéndose, casi a su pesar, a sus caricias.

A veces era como si tuvieran fuego en la sangre; en esos momentos, parecían incapaces de saciarse el uno del otro. Otras, eran como niños despreocupados que peleaban y reían entre caricias. Y otras veces, los envolvía un sentimiento lento y tierno; todo corazón. Y era el corazón de Cat, comprendió Duncan mientras la besaba lentamente, lo que quería en ese momento.

Cat suspiró y se hundió en sus brazos, y le dio lo que jamás se habría creído capaz de dar. Estando con Duncan, siempre descubría algo nuevo dentro de ella, un nuevo sentimiento, una puerta más que pedía ser abierta.

Susurró su nombre y Duncan la llevó hasta el sofá, musitó algo mientras la dejaba sobre él y gimió al comenzar a acariciarla.

Las yemas de los dedos sobre su piel, el calor fundido de sus alientos. Las bocas deslizándose en besos largos, profundos y anhelantes…

Duncan sentía acelerarse el pulso de Cat bajo sus manos, sentía su corazón latiendo bajo sus besos. Pero él buscaba algo más que excitación. Duncan buscaba amor.

—Déjame entrar —musitó contra su boca—. Nunca te haré daño.

Pero ya se lo estaba haciendo. Estaba desgarrando algo dentro de ella, le estaba arrancando algo que a Cat le aterrorizaba perder. Sacudió la cabeza, negándose esa unión, pero la boca de Duncan era paciente y sus manos despiadadamente tiernas.

Y consiguió al final abrirle el corazón.

Aquello la destrozó, la dejó indefensa y luchando por mantenerse a flote. Duncan se hundió en ella y la abrazó mientras observaba la confusión de su rostro.

Su propio corazón estaba tan lleno que parecía a punto de explotar.

—Esta vez todo es diferente —susurró.

Cat no podía hablar, solo fue capaz de sacudir la cabeza y reprimir un sollozo mientras Duncan volvía a besarla. Incapaz de resistirse, se dejó arrastrar con él por aquella dulce ola de sentimientos.

—Ha sido diferente —dijo Duncan otra vez.

Cat agarró la bata del perchero, se la puso y se la ató, desesperada por volver a recuperar la cordura.

Un suicidio. ¿No le había dicho Cat que era un suicida? Y allí estaba ella en aquel momento, al borde de un precipicio y a punto de saltar.

—No, no lo ha sido. Y tampoco tiene por qué serlo.

Duncan inclinó la cabeza.

—¿Por qué te da miedo saber que me importas? ¿Y que yo te importo a ti?

—No me asusta —intentando controlar los nervios, comenzó a cepillarse la melena—. Y pienses lo que pienses de mí, yo no me acuesto con nadie a no ser que me importe.

—No es eso lo que pretendía decir —Duncan se puso los pantalones y alargó la mano hacia su camisa—. Se te da muy bien tergiversar las cosas para adaptarlas a lo que te conviene, pero a mí también se me da bien dejar claro lo que considero importante. Y ahora mismo, tú eres importante para mí.

—Me parece muy bien —sus ojos se encontraron a través del espejo—. Me gusta ser importante —más tranquila, dejó el cepillo sobre el mostrador—. Tú también eres importante para mí, Duncan. ¿Es eso lo que querías oír? Si no me importaras, no estaría aquí contigo. No compliques las cosas, por favor.

—Es curioso, yo pensaba que en realidad las estaba simplificando. ¿Qué sientes por mí?

—Muchas cosas. Te deseo, como creo que es evidente, y disfruto contigo —sonriendo, se acercó a él y posó la mano en su pecho—. Me gusta tu estilo, me encanta tu cara y adoro tu cuerpo.

Pese a lo que ella esperaba, no apareció diversión alguna en el rostro de Duncan.

—Es difícil decirlo —se encogió de hombros y se volvió para ordenar los cosméticos que tenía sobre la cómoda—, puesto que sí lo hay. Pero en cualquier caso —se obligó a volverse—, incluso sin sexo me gustarías. Eres un hombre muy agradable. Yo no tengo muchos amigos, Duncan. Nunca estoy en un mismo lugar el tiempo suficiente como para correr los riesgos que la amistad entraña. Tú eres una excepción.

Duncan arqueó las cejas. Era curioso sentirse irritado y halagado al mismo tiempo.

—Entonces, ¿somos amigos?

—Sí, ¿no?

—Supongo que sí —le dirigió una sonrisa tan radiante como la que Cat le brindó—. Bueno, amiga, me temo que estamos a punto de zarpar. Y que tendré que ponerme a trabajar.

—Nos veremos por el barco —estaba temblorosa, como si acabaran de superar una crisis—. Ah, y, ¿sabes? Es un placer hacer negocios contigo, encanto.

Duncan le sonrió mientras abría la puerta, Pero en cuanto la cerró tras él su sonrisa desapareció.

Él siempre se había considerado un hombre con suerte, pero no comprendía qué podía tener que ver con la suerte haberse enamorado tan ridículamente de una mujer que no se parecía a ninguna de las que él conocía.

El amor era un juego en el que no esperaba participar hasta que no estuviera preparado para ello. Pero alguien había repartido ya las cartas. Lo único que le quedaba por hacer era esperar a ver la apuesta de Cat. Y cuando Duncan Blade jugaba, jugaba a ganar.

Capítulo 18

Durante el resto de la semana, Duncan conservó sus cartas y fue dejando que el bote aumentara. No era exactamente un sacrificio, decidió mientras cruzaba el casino. Cuanto más se relajaba, más expresiva se mostraba Cat.

Y Duncan disfrutaba viéndola coquetear con su abuelo, y ver también cómo se iba consolidando su relación con su abuela. En una ocasión, la descubrió hablando con Anna en cubierta cabeza con cabeza y habría jurado que estaban compartiendo secretos.

Él también necesitaba hablar con Cat, pero aquella tarde no había conseguido encontrar tiempo para ello. Había estado repasando su contrato y le parecía justo hablar con ella antes de llamar a su agente para prolongarlo. También quería hablarle de la llamada que había recibido esa misma mañana de Reed Valentine, de Valentine Records. Imaginaba que Cat iba a alegrarse cuando supiera lo mucho que les había gustado su maqueta.

Pero no era algo que quisiera decirle de cualquier manera. Aquella noticia, concluyó, tenía que ser comunicada en el ambiente adecuado. Y ya había dado algunos pasos para proporcionárselo justo después de la segunda actuación.

Sonrió al pensar en ello y el calor de su sonrisa no lo pasó por alto una de las hermanas Kingston, que le agarró la mano en el momento en el que Duncan pasaba por delante de la mesa de blackjack.

—Voy a echar de menos todo esto —se lamentó la rubia—. No me puedo creer que mañana se acaben las vacaciones.

—Espero que las hayáis disfrutado.

—Hemos disfrutado cada minuto. De hecho, estamos pensando en repetir el año que viene.

—Nuestro objetivo es complacer a nuestros clientes. ¿Habéis tenido suerte?

—No tanta como nos gustaría —respondió la joven con sus enormes ojos azules fijos en él.

Duncan no pudo evitar una carcajada.

—Con las cartas, quería decir.

—Con las cartas tampoco, pero nos hemos divertido. Supongo que no te pasarás nunca por Filadelfia.

—No es muy probable —vio entonces a Cat entrar en el casino y se olvidó de todo lo demás—. Perdona.

La rubia lo observó marcharse y suspiró con pesar.

—Algunas sí que tienen suerte —le dijo al repartidor de cartas.

Cat también vio a Duncan y le miró atentamente mientras él se abría camino entre las mesas y pasaba por delante de las tragaperras.

—Eh —Duncan le tomó la mano en cuanto estuvo a su lado—, nunca vienes por aquí.

—No tengo ningún motivo para hacerlo. No…

—Normalmente no juegas. ¿Y alguna vez rompes tus propias normas?

—Continuamente, encanto.

—¿Quieres jugar?

—Solo tengo veinte minutos antes de la actuación.

—Tiempo más que suficiente —le señaló una mesa vacía, alegrándose de que Cat hubiera decidido pasarse tan temprano por el casino—. Vamos, pertenezco a un largo linaje de repartidores de cartas.

—Sí, claro —respondió Cat con expresión incrédula.

—Bueno, a un corto linaje. Pero mi madre se dedicaba a repartir cartas en un casino. Así fue como conoció a mi padre.

—¿De verdad? —aquello le intrigó lo suficiente como para atraer su atención—, ¿y quién ganó?

—Los dos. Pondré cien por ti.

—Puedo cubrir mis apuestas.

—Estupendo, entonces comprarás a crédito —contó con dedos ágiles las fichas—. Esta noche estás especialmente atractiva, cariño.

Qué demonios, pensó Cat, y se sentó en uno de los taburetes. El vestido, de color azul oscuro, se pegaba a cada una de sus curvas y resplandecía bajo las luces.

—Es la última noche para los pasajeros y me gusta dejarlos contentos —Duncan colocó una ficha de cinco dólares en el tablero—. Juguemos, encanto.

Le repartió un cinco y un siete y él mismo colocó un as sobre la mesa.

—Posible blackjack. ¿Quieres retirar la apuesta?

—No, dame una carta —Cat sacó un ocho y sonrió.

—La casa tiene siete y diecisiete, pierde con veinticuatro —devolvió las cartas de Cat a la baraja y sacó otras dos—. ¿Qué tal si quedamos más tarde, preciosa?

—Quizá —miró sus cartas. Dieciocho puntos. Y después las de Duncan. Tenía un seis al descubierto—. Mantengo la apuesta.

—Apuesta al dieciocho, la casa tiene quince, gana con diecinueve —y sonrió mientras daba la vuelta a la tercera carta.

Era bueno. Cat imaginaba que era bueno en cualquier juego que jugara. Pero también lo era ella. Y casi siempre jugaba para sobrevivir, de modo que no podía apostar nunca nada que no pudiera permitirse el lujo de perder.

No podía apostar ni dinero ni tiempo. Y, mucho menos, su corazón. Y cuando apostaba, jugaba a ganar.

—Reparte —le dijo, y sonrió.

Duncan ganó las tres manos siguientes y Cat le miró con los ojos entrecerrados.

—No he hecho trampa —le aseguró Duncan—, siempre jugamos limpio.

—Es imposible ganar a la casa.

—Porque no juegas —señaló Duncan—. No arriesgas.

—No puedo controlar las cartas, sobre todo si no soy yo la que reparte.

—¿Quieres que cambiemos? Vamos. —Cat pensaba negarse, pero al final, se encogió de hombros.

—¿Por qué no? Nunca se sabe cuándo podría necesitar cambiar de trabajo —divertida, se colocó en el lugar de Duncan y miró a su alrededor—. La perspectiva es diferente, ¿eh?

—El juego es el mismo y por lo tanto, también las oportunidades de ganar.

—Ya puedes apostar.

Duncan colocó una de las fichas de Cat y esperó a que le repartiera sus cartas. Cat parecía inmensamente complacida consigo misma cuando giró la carta que tenía bajo el nueve que ya había dejado al descubierto. Duncan tenía dos ochos.

—Ahora corta y saca dos cartas más —le pidió Duncan.

—Ya sé cómo se hace —respondió secamente. Después, arqueó una ceja cuando Duncan le mostró sus dieciséis puntos—. ¿Cómo vas a arreglar eso?

—Muy fácil, con un cinco —cuando Cat le repartió una carta más y resultó ser un cuatro, Duncan frunció el ceño y asintió—. Bueno, me he acercado bastante —dijo, y señaló la segunda mano, que sumaba ya un trece. Cat colocó encima una carta con un ocho y soltó una maldición.

—Diecinueve, pierde la casa —musitó mientras giraba su reina.

No eran solo las cartas, decidió Cat. Con él estaba perdiendo terreno constantemente. Y Duncan continuaba tentándola a arriesgar más. Pero cada vez que lo hacía, cada vez que se entregaba un poco más, más difícil era recordar lo mucho que se sufría al perder.

—Eres muy bueno, Blade.

—En eso consiste mi trabajo.

—Bueno, puesto que me has hecho perder treinta dólares en cinco minutos, lo dejo. A este ritmo, perdería hasta la camisa antes de salir a actuar.

—Después podemos jugar a un strip blackjack.

Cat soltó una carcajada y se inclinó sobre la mesa. Ese era el único juego que podía permitirse.

—Solo venía a decirte que le he preparado una sorpresa a tu abuelo al final de la segunda actuación. He pensado que a lo mejor te gustaría pasar a verla.

—¿Y qué es?

—Pásate a verlo por ti mismo —desvió la mirada y sonrió al ver a una de las hermanas Kingston—, si eres capaz de separarte de tu harén.

—Cariño, soy todo tuyo.

—Perfecto —se echó a reír y le palmeó la mejilla—. Nos veremos más tarde. Ahora voy a recuperar mi dinero.

Salió con un contoneo de caderas que le robó el aliento. Sí, decidió Duncan, definitivamente, se verían más tarde.

Cat terminó la segunda actuación siendo plenamente consciente de que Duncan había entrado ya en la sala y estaba sentado junto a sus abuelos. Cat, que había ajustado los tiempos con Anna, se apartó de los focos mientras la gente comenzaba a marcharse.

Quedaban todavía algunos pasajeros en la barra o sentados a las mesas, pero para Cat aquella era una actuación privada. Que, curiosamente, tenía poco que ver con los nervios que se arremolinaban en su estómago.

—No sé qué problema tienes, chico —musitó Daniel—. Esa mujer está hecha para ti.

—Daniel —Ana se limitó a suspirar. Ella había llegado a la misma conclusión y tenía miedo de que su marido hiciera algo que pudiera desequilibrar la situación—, deja a Duncan en paz. Ya es un hombre adulto.

—¡Precisamente por eso! ¿Cuándo piensa cumplir con su obligación? ¿Cuándo va a comportarse como un hombre y sentar cabeza? Eso es lo que quiero saber. Si deja que esa muchacha se le escape de las manos, es que no lleva mi sangre en las venas, ¡ja! —se cruzó de brazos y se reclinó en su asiento con mirada furiosa.

Consciente de que su abuelo se moriría de envidia. Duncan sacó un puro y lo acarició lentamente. Después, se lo colocó entre los dientes, lo encendió y soltó satisfecho una bocanada de humo mientras veía brillar los ojos de su abuelo de enfado y deseo.

—¿Quién ha dicho que voy a dejar que se me escape de las manos?

—Si utilizaras los ojos para ver… —Daniel se interrumpió, respiró con fuerza y le dio una palmada a su nieto en la espalda—, ¡ja! ¿Lo ves, Anna, no te he dicho yo que este chico es muy inteligente? ¿Que no tenías por qué preocuparte?

—Me lo dices constantemente, Daniel —Anna posó la mano sobre la de su nieto—. Me gusta mucho esa chica, Duncan.

—Lo sé, pero ahora, intenta que el abuelo no se entrometa en esto si quieres que nuestra relación pueda funcionar.

—¡Que no me entrometa! —exclamó Daniel ofendido—. ¡Cuando si no hubiera sido por mí, ni siquiera…!

—¿Qué, Daniel? —preguntó Anna con una dulce sonrisa—. Has vuelto a entrometerte otra vez en la vida de tus nietos, ¿verdad?

—No señor, no he hecho nada. No he hecho nada en absoluto. No sé de qué estás hablando. Yo solo estaba diciendo… lo que estaba diciendo —decidió que era mejor retirarse a tiempo—. Deberíamos acostarnos, Anna. Tienes que descansar.

—Antes quiero terminar el vino —alzó su copa, que era la señal que había acordado anteriormente con Cat.

En ese momento, Cat se puso de nuevo bajo los focos.

—¿Daniel MacGregor? Tengo algo para usted.

—¿Entonces qué haces ahí escondida? Ven a dármelo aquí.

—Tengo que ofrecérselo desde aquí. Y desde aquí —añadió, llevándose una mano al corazón.

Cantó entonces para él una antigua canción escocesa, Loch Lomond. Vio que el anciano comenzaba a emocionarse y ella misma sintió el escozor de las lágrimas en los ojos.

Duncan ya había aceptado, o casi, que estaba enamorado de ella. Pero mientras la veía cantar con aquella dulzura para el hombre al que tanto quería, lo supo con una claridad pasmosa. Comprendió también que su vida había cambiado, y era suficientemente escocés como para aceptar que hacía mucho tiempo que había empezado a hacerlo.

Lo único que le faltaba ya era ganarse el corazón de Cat.

A su lado, Daniel se sorbió la nariz, buscó con gestos torpes su pañuelo cuando terminó la canción y se sonó.

—Qué muchacha —consiguió decir—. Esa sí que es una gran muchacha.

—Voy a echarte de menos, Daniel —Cat se acercó hasta él y le dio un beso en la mejilla—. Voy a echarte mucho de menos.

Y entonces, para su sorpresa y su placer, Daniel la sentó en su regazo como si fuera una niña.

—Duncan, ven a dar un paseo conmigo —musitó Anna.

Le dio la mano a su nieto y le alejó de la mesa.

—Esa chica necesita amor —dijo suavemente, mientras Duncan se volvía para mirar a la pareja que había dejado a los pies del escenario.

—Y yo puedo dárselo. Pero también tengo que convencerla de que lo acepte.

Anna le apretó la mano.

—Yo apuesto por ti.

Duncan sabía que Cat estaba cansada, podía verlo en sus ojos mientras se dirigían hacia el camarote. Sabía que no era una mujer que expresara sus sentimientos muy a menudo. Para una mujer como ella, la experiencia de aquella noche debía haber sido agotadora.

—Ha sido precioso lo que has hecho por mi abuelo.

—Estoy loca por él. En serio, me encanta —y la asustaba haber llegado a apreciar tanto a una persona que jamás tendría nada que ver con ella.

—Yo diría que el sentimiento es mutuo. Si no fuera por mi abuela, o por los setenta años que os separan, estaría preocupado.

Cat se echó a reír e intentó reprimir un bostezo.

—Yo no estaría tan seguro de mí mismo —se adelantó para abrir la puerta del camarote y parpadeó sorprendida al ser recibida por el resplandor de las velas y los destellos del cristal.

—¿A qué viene todo esto, Blade?

—He pensado que hoy podrías romper otra de tus normas —se acercó hacia una cubeta y sacó una botella de champán.

—¿Champán? —Cat leyó la etiqueta y soltó un silbido—. ¿Qué celebramos?

—Eso ya lo hablaremos. ¿Quieres una copa?

—Probablemente me atragantaría. ¿Por eso no querías que me cambiara después de la actuación?

—No, no quería que te cambiaras porque quiero desnudarte yo. Dentro de un rato —descorchó la botella, sirvió dos copas le tendió una y brindó con ella—. Por esas sorprendentes cuerdas vocales.

Cat soltó una carcajada y bebió.

—¿Cómo no voy a brindar por eso?

—Estamos llegando ya a la última semana de tu contrato.

Cat agradeció haber bebido antes, porque de lo contrario, se habría atragantado al oírlo.

—Sí, lo sé.

—Quiero saber qué piensas sobre la posibilidad de prolongarlo antes de llamar a tu agente.

—He despedido a mi agente, así que puedes hablar conmigo directamente.

—¿Le has despedido? Un movimiento inteligente, pero aun así, necesitarás algún representante.

—Ahora mismo no puedo decir que me estén lloviendo los contratos, pero ya contrataré un agente cuando lo necesite.

—Yo diría que eso va a ser pronto. Reed Valentine quiere concertar una reunión y preparar una maqueta profesional en su estudio, en Nueva York, cuando te venga bien.

Cat dejó de sentir las manos y los pies. De pronto, lo único que sentía eran los latidos salvajes de su corazón contra su pecho.

—¿Reed Valentine? ¿De Valentine Records? ¿Una reunión? ¿Conmigo? ¿Por qué?

—De repente eres todo preguntas —volvió a brindar con ella riendo—. Sí, Reed Valentine, de Valentine Records quiere reunirse contigo porque la cinta que le envié le causó muy buena impresión.

—¿Le enviaste una cinta a Reed Valentine?

—Ya te dije que quería mover algunos contactos.

—Pero yo no esperaba, jamás habría pensado…

—¿Creías que no hablaba en serio, Cat? Yo no juego con esas cosas.

—No, yo no… Dios mío, no puedo respirar —se llevó la mano al pecho mientras intentaba tomar aire—. No puedo respirar.

Duncan se acercó a ella asustado. Estaba completamente blanca.

—Eh, siéntate.

—No. Sí. No. Yo… necesito tomar aire.

Le pasó la copa de champán y corrió a abrir las puertas del balcón que daba a cubierta. Tenía la cabeza como si se hubiera bebido de golpe toda la botella de champán. Se aferró a la barandilla y clavó la mirada en el río.

—¿No era eso lo que querías? —le preguntó Duncan preocupado.

De espaldas a él, Cat cerró los ojos con fuerza al sentir la presión de las lágrimas.

—Es lo que he estado deseando durante toda mi vida. Una oportunidad para demostrar que puedo llegar a ser alguien —y añadió con la voz rota—: Necesito un momento, ¿de acuerdo, Duncan? Solo un minuto.

Pero en vez de dejarla sola, Duncan se acercó a ella, la hizo volverse y vio que tenía los ojos llenos de lágrimas.

—Yo creía que sabía lo mucho que significaba para ti —le dijo con delicadeza, con tanta delicadeza como con la que le acariciaba la mejilla—. Pero no lo sabía. Debería haber encontrado otra manera de decírtelo.

—No, ha sido perfecta, no te preocupes —estaba aterrorizada por lo que Duncan le estaba ofreciendo—. Pero me gustaría que me dejaras quedarme a solas un momento. Necesito recuperarme de la sorpresa.

—No, no necesitas recuperarte de la sorpresa —la abrazó—. Necesitas ser tú misma.

Cat contuvo la respiración un instante y después sollozó. Se aferró a él y apretó la cabeza contra su pecho.

—Esto es todo para mí. Todo. Jamás podré pagarte lo que has hecho por mí, Duncan.

—No me debes nada, Cat.

—Lo es todo —repitió, y enmarcó su rostro entre las manos mientras retrocedía—. Todo. Te estoy tan agradecida, Duncan —volcó todo lo que sentía en un beso—. Déjame demostrártelo.

—Cat, no busco tu gratitud.

—Pero yo tengo que agradecértelo —le besó de nuevo, dejándole completamente a su merced.

Capítulo 19

Cat se había comportado como una bruja lanzando sus hechizos, pensó Duncan. En aquel momento, en la claridad del día, todavía se sentía bajo su influjo.

Le habría gustado decirle que la amaba. Pedirle que se quedara con él. Pero no le había parecido justo, teniendo en cuenta el torbellino emocional que había experimentado. Y él prefería jugar limpio. Cuando era posible.

Podría esperar hasta aquella noche. Hasta que el ambiente se sosegara y estuvieran solos en el río. Por lo menos así ganaría unas cuantas horas para averiguar cómo iba a decirle lo que sentía. Qué palabras y qué tono utilizaría. Le habría gustado estar más seguro de ella, pero algunas veces, era imposible comprender por adelantado cuántas probabilidades se tenían de ganar.

Cat había estado preparándose durante toda la mañana, lo había pensado todo detenidamente. Y solo había una posible respuesta. Duncan Blade le había dado algo por lo que había estado luchando durante toda su vida. Y lo había hecho sin ponerle ninguna condición.

La única forma que tenía de pagarle aquel regalo era permitirle salir de aquella situación limpiamente, sin que nadie sufriera, se dijo a sí misma mientras subía los escalones que conducían a su despacho.

Las rodillas le temblaban. Se detuvo, maldiciéndose a sí misma mientras intentaba darse valor, y se obligó a admitir que no estaba siendo noble: en realidad, estaba huyendo.

No era capaz de controlar lo que sentía por él. No sabía cómo estar enamorada. Pero sí sabía que aquello no funcionaría y que si se permitía jugar aquel juego, jamás se recuperaría.

Lo mejor era cortar antes de enamorarse más profundamente, antes de comenzar a creer que podía llegar a formar parte de la vida de Duncan.

Y sería una cobarde si esperaba a terminar el contrato para decirle que se iba. Lo más decente, lo más profesional, era darle la oportunidad de contratar a una sustituta.

No iba a pagarle lo que había hecho por ella arruinándole el negocio. O la vida.

Había sido cuestión de mala suerte que se hubiera enamorado de él.

Ella habría querido convencerse de que lo que sentía era solamente gratitud, pero sabía que no era cierto. Quería creer también que sobreviviría intacta cuando sus caminos se separaran, pero sabía que tampoco eso era verdad.

De pronto, la emoción de aquel logro durante tanto tiempo soñado ya no le pareció tan intensa.

Pero Cat Farrell era una persona fiel a su palabra, capaz de asumir sus responsabilidades y de aceptar lo bueno y lo malo.

Llegó al despacho de Duncan y le vio a través de la ventana. Oh, Dios, era tan perfecto, pensó. Su madre había dicho que era un hombre maravilloso en todos los sentidos. Y era cierto. No solo era su aspecto, el encanto que rezumaba, era también su bondad. Duncan no era el niño mimado de una familia rica que se divertía haciendo cruceros. Duncan trabajaba, y trabajaba mucho, y había dejado su huella en cada centímetro de aquel barco.

Era un hombre íntegro y con ambiciones.

Un hombre peligroso y un rompecorazones, añadió. Que, seguramente, olvidaría su nombre antes de que hubieran cambiado de estación. Tomó aire, echó la cabeza hacia atrás y se asomó al despacho.

—¿Tienes un minuto, jefe?

—Creo que para ti sí, ¿cómo te encuentras?

—Todavía estoy volando. ¿Has ido a despedir a tus abuelos?

—Sí, van a pasar el día en Nueva Orleans, después irán a Boston a visitar a mi hermana y a mis primas. Y a jugar con los bisnietos. Verán por fin a mi tío Caine y a Diana y después mi abuelo se dedicará a perseguir a Ian una temporada porque está soltero, algo increíble en un joven abogado como él. Estuvo hablando de que había que meterle prisa a Caine, así que, durante una temporada, Daniel MacGregor estará entregado a la familia Campbell.

—Eso le mantiene joven.

—Si es por eso, tendrá siempre dieciocho años, porque no para nunca.

—Daniel lleva a la familia en el corazón.

—Sí, y tú parece que has llegado a conocerle.

—He aprendido a quererle. A quereros a todos vosotros. Tanto que a veces me hace sentirme insegura. He recibido una invitación —añadió con una sonrisa—. Puedo ir a Hyannis Port cuando quiera. Y ya he visto fotografías del castillo que se hizo construir Daniel. Es genial.

—Entonces tendremos que asegurarnos de que lo conozcas en persona.

No hasta que no estuviera segura de que iba a ser capaz de soportarlo, pensó Cat. Lo que sería aproximadamente… nunca. Estiró las piernas, las cruzó a la altura de los tobillos y se preparó para realizar la actuación de su vida.

—No quiero entretenerte, pero hay un asunto del que tendríamos que hablar.

—Estupendo. Tenía intención de hablar contigo más tarde, pero este momento puede ser tan bueno como cualquier otro —abrió una carpeta y sacó su contrato—. He añadido una cláusula para aumentarte un cinco por ciento el salario. Todo lo demás, permanece como en el acuerdo original. Si no quieres firmar el contrato sin tu representante, podemos esperar hasta que lleguemos a Nueva Orleans o a alguno de los puertos en los que paremos durante la vuelta a San Luis.

—No me da miedo firmar un contrato, Duncan. Jamás firmo nada sin leerlo de cabo a rabo.

—Una medida muy inteligente. En ese caso, este contrato ya lo leíste, aunque a lo mejor quieres volver a hacerlo.

—No tengo por qué. No quiero firmar.

—¿Perdón?

—No quiero prolongar el contrato. En lo que a mí concierne, en cuanto atraquemos en San Luis el fin de semana que viene, volveré a ser libre.

—Quítate las gafas de sol —le pidió Duncan, poniéndose repentinamente serio.

—Entra mucho sol en tu despacho.

—Si quieres que hablemos de negocios, tendrás que mirarme a los ojos.

Consciente de que era una cobardía esconderse tras las gafas de sol, Cat se las quitó.

Duncan se tomó su tiempo. Estudió su rostro buscando las señales que cualquier jugador reconocía. Si iba de farol, pensó, Cat era condenadamente buena.

—¿Quieres que cambiemos los términos del contrato?

—No es eso lo que he dicho. Y lo que he dicho, lo he dicho en serio —se encogió de hombros y los dejó caer—. Gracias a ti, tengo un nuevo trabajo, encanto, y no tiene sentido que pase otras seis semanas cantando en un barco cuando podría estar en Nueva York.

—Ya entiendo. Pero si lees tu contrato, Cat, sabrás que tengo derecho a prolongarlo. Estás obligada a quedarte.

—Bueno, nadie había dicho que fuera a ser fácil.

—Esperaba que me dejaras marcharme libremente, por los buenos tiempos.

—Las esperanzas nunca se pierden —se levantó, se acercó a la nevera que tenía en el despacho y sacó dos botellas de agua. Se sentía como si acabaran de darle un puñetazo en el pecho—. Pero esto es un negocio y no tiene nada que ver con el hecho de que nos acostemos juntos. ¿Quieres un vaso?

Cat le quitó bruscamente la botella. Y aquella pequeña muestra de enfado sirvió para amainar en parte la furia de Duncan. Cat no estaba tan tranquila como parecía.

—De acuerdo, nada de favores —bebió un largo sorbo de agua—. Denúnciame.

—Veamos si podemos arreglar esto de una forma más profesional —respondió, manteniendo la voz deliberadamente fría—. Tú quieres ir a Nueva York y seguir adelante con lo de Valentine Records, y no te culpo. En cuanto lleguemos a San Luis, podrás marcharte —alzó un dedo antes de que Cat pudiera decir nada—. Conseguiré una actuación para entonces, tú seguirás en el barco hasta que lleguemos a Nueva Orleans y cumplirás el resto del contrato. Así todo el mundo estará contento.

—No me gusta el trato.

—Lo tomas o lo dejas.

—Lo dejo —contestó, y se levantó.

—Siéntate.

—No me digas lo que tengo que hacer.

—Con los negocios ya hemos terminado, ahora me gustaría que habláramos a un nivel más personal, y te he pedido que te sientes.

Cat se llevó la botella a los labios y le observó en silencio mientras bebía.

—¿A eso viene todo esto? ¿Es una cuestión de orgullo herido o algo parecido?

—¿De verdad crees que voy a dejar que te vayas?

—Sí, porque si intentas impedírmelo, terminará herido algo más que tu ego. Mira, ha sido divertido y te debo mucho por todo lo que has hecho por mí, pero ha llegado el momento de marcharse.

—¿Eso es lo que piensas hacer? ¿Marcharte?

—Sí, pero no te olvidaré, encanto. —Entonces cometió un error. Le dirigió una sonrisa atrevida y le palmeó la mejilla.

La sonrisa desapareció en cuanto Duncan la agarró de la muñeca.

—Estás temblando, encanto.

—No, no estoy temblando —se encogió de hombros—. Hace frío en tu despacho, eso es todo.

—Y un cuerno. ¿Por qué tiemblas?

—Me estás haciendo daño.

—No —le rodeó la muñeca con la mano—, no te estoy haciendo daño, pero tú pareces estar haciendo todo lo posible por hacérmelo a mí. ¿Por qué?

—No quiero hacerte daño, Duncan —la emoción hacía que le fallara la voz—, no es verdad. Maldita sea, Duncan, déjame irme.

—Ni lo sueñes. ¿Quieres dejarme? ¿Quieres continuar con tu vida sin que nadie salga herido? Eres una mentirosa. Y, desde luego, no eres tan buena como imaginaba.

—Supongo que no tienes demasiada experiencia en ser abandonado, ¿verdad?

—Ah, ya estamos. Así que es eso. Quieres dejarme antes de que te deje yo. Pues no vas a tenerlo tan fácil, porque te quiero y vas a casarte conmigo.

—¿Qué? —Cat no se hubiera quedado más sorprendida si le hubieran tirado encima un cubo de agua fría—. ¿Es que te has vuelto loco?

—Eres exactamente lo que quiero y eres exactamente lo que pienso tener, así que ve haciéndote a la idea.

—Y un cuerno. ¿Qué demonios crees que…? No puedo respirar —se golpeó el pecho mientras intentaba tomar aire.

—Qué curioso. Es la misma reacción que tuviste cuando te dije lo de Valentine. Algo que habías estado esperando durante toda tu vida —dio un paso hacia ella—. ¿Estás viendo algo que deseas, Cat?

—No, aléjate de mí. Estás completamente loco. Necesito aire.

—No vas a ir a ninguna parte —la agarró del brazo y la hizo sentarse—. En nuestra familia tenemos una tradición —sacó una moneda del bolsillo—. Cara, te casas conmigo, cruz, puedes marcharte.

—Sí, claro —repentinamente mareada, inclinó la cabeza sobre las rodillas.

—Entonces, estamos de acuerdo.

—Yo no he dicho eso —alzó la cabeza bruscamente justo en el momento en el que Duncan estaba recuperando la moneda que acababa de lanzar al aire.

—Cara. Yo gano. ¿Quieres una boda espectacular o algo discreto?

Cat permaneció exactamente donde estaba. Había recuperado la respiración y ya no sentía el latido de la sangre en la cabeza.

—Duncan, la gente sensata no decide si se casa o no tirando una moneda.

—Mis padres lo hicieron y nosotros lo acabamos de hacer. No pretenderás ahora no cumplir con tu parte de la apuesta…

—Yo no hago apuestas…

—Normalmente —terminó Duncan por ella, posó las manos en los dos brazos del sillón y se inclinó hacia ella—. Te quiero.

—Apártate —consiguió decir Cat con un hilo de voz.

—Te quiero —repitió él—. Y todo está siendo como siempre supe que sería. El momento, el lugar y la mujer ideal. Sabía que cuando llegara lo sabría. Catherine Mary, eres la mujer para mí. Y ahora dime que no me quieres.

—No.

—¿No qué?

—Oh, apártate de una vez. ¿Cómo demonios se supone que voy a pensar si sigues presionándome de esa manera?

—Tú limítate a decírmelo —musitó Duncan, y rozó sus labios—. Y ayúdame a creérmelo.

—No funcionará.

—No es eso lo que te he pedido.

—Te estoy haciendo un favor.

—Gracias, ahora, dímelo.

—Apártate, Duncan, me estás agobiando.

Duncan retrocedió con una sonrisa. Ya había visto la respuesta en sus ojos.

—De acuerdo, si lo prefieres, dímelo de pie.

Como lo prefería, Cat se levantó.

—Quiero seguir trabajando.

—Yo también quiero que sigas trabajando.

Cat hundió las manos en los bolsillos del pantalón.

—No necesito una casa en un barrio residencial rodeada con una cerca blanca.

—Por favor, me asusta hasta pensar en ello.

Aquello le hizo reír, pero fue una carcajada rápida. Casi inmediatamente, Cat soltó una bocanada de aire.

—¿Lo dices en serio?

—Absolutamente. Tengo pesadillas con cercas blancas.

—Duncan, estoy intentando ser clara contigo —dejó caer las manos a ambos lados de su cuerpo y le miró a los ojos—. Y necesito que tú lo seas conmigo porque puedes llegar a hacer mucho más que desgarrarme el corazón. Puedes llegar a hacérmelo añicos.

Duncan sintió crecer una inmensa ternura en su interior.

—Ya te dije que nunca te haría daño. Y voy a ser fiel a mi palabra.

—¿Y estás seguro de que eso es lo que quieres?

—Condenadamente seguro —sacó la caja con el anillo del bolsillo—. Adivina lo que llevo aquí.

—Dios mío, trabajas rápido —bajó la mirada hacia sus manos—. Me sudan las manos. Y eso solo me pasa cuando estoy muy nerviosa —se frotó las manos en los pantalones—. De acuerdo, encanto, tú lo has querido. Pero recuerda que te he dado una oportunidad. Te quiero, y creo que empecé a quererte casi en el momento en el que quisiste regañarme en el puente. Tenías un aspecto increíblemente sexy y peligroso.

—Es curioso, yo pensé lo mismo de ti.

—Nadie ha llegado a conocerme nunca tanto como tú. Nunca he querido que nadie pudiera estar tan dentro de mí.

—En ese caso, los dos empezamos en las mismas condiciones —volvió a tomarle la mano y abrió la cajita de la sortija de compromiso.

—Dios mío, con eso podrías sacarle un ojo a alguien.

Duncan soltó una carcajada, la abrazó y le dio un beso que los dejó a los dos mareados.

—¿Qué te apuestas a que te queda bien?

Por un instante, Cat se limitó a presionar la mejilla contra la de Duncan.

—No pienso volver a apostar nunca contra la casa.

Sonriendo, Duncan sacó la sortija y la deslizó en su dedo.

—Una decisión inteligente —le tomó la mano y se la llevó a los labios—. ¿Trato hecho?

—Eso parece. Pero antes, quiero ver esa moneda.

Duncan arqueó una ceja, le mostró la moneda entre los dedos de su mano libre y la hizo desaparecer.

—¿Qué moneda?

De las memorias de Daniel Duncan MacGregor

Hay momentos que quedan grabados en la memoria de un hombre como la huella de un diamante sobre el cristal. La primera vez que se enamora, el instante en el que ve a la mujer a la que siempre amará, el nacimiento de un hijo… Y los muchos momentos en los que la vida de ese hijo llena la suya de alegrías y tristezas.

Quedan muchos de esos momentos grabados en mi cerebro y, recientemente, se ha unido otro a ellos. He visto a una muchacha a la que he llegado a querer como si fuera de mi propia familia en los jardines de nuestra casa. Y allí, en uno de los últimos días del verano, unió su vida a la de mi nieto Duncan.

Pero después de pronunciar los votos y de besarse por primera vez como marido y mujer, la muchacha se acercó a mí para darme las gracias. Eso sí que es una mujer.

Por supuesto, yo no necesitaba que me las diera, pero es agradable sentirse apreciado de vez en cuando.

Esa pareja tendrá unos hijos preciosos. En realidad, tampoco hay ninguna prisa, aunque Anna ya se está quejando de que están siendo muy lentos.

Pero bueno, nosotros ya hemos hecho todo lo que podíamos hacer para ponerlos en el camino correcto.

Ahora ya está a punto de llegar el otoño, así que no puedo perder el tiempo. Tengo más nietos que necesitan un empujoncito en la dirección correcta, por así decirlo. Aunque será mejor que no hablemos de ello, porque Anna se puso de muy mal humor cuando hace poco se me ocurrió comentar que nuestro Ian estaba ya en edad de comenzar a pensar en el futuro.

El chico ya es abogado y he encontrado a la mujer ideal para él. Una mujer perfecta para un hombre de naturaleza amable y corazón bondadoso. Ese muchacho tiene ganas de formar una familia, de eso estoy convencido. ¿Acaso no ha comprado ya una casa? ¿Y para qué quiere un hombre una casa si no es para formar una familia?

Así que lo menos que puedo hacer es encaminarle en la dirección correcta. Y al diablo con aquellos que no quieren que me entrometa.

Tercera parte

Ian

Capítulo 20

A veces, pensaba Ian, el día no tenía suficientes horas. Odiaba las prisas y, sin embargo, no hacía otra cosa que ir corriendo a todas partes. Lo cual significaba a veces tener que abrirse camino en medio de la locura del tráfico de Boston en horas punta.

Una parada más, se dijo, y podría irse a casa. A su nueva casa. Le bastaba pensar en la casa que se había comprado para sonreír e ignorar el insoportable sonido del tráfico.

Había tenido dos meses para disfrutarla y visitar tiendas y anticuarios con el fin de decorar cada habitación exactamente como quería. Y cada vez que deslizaba la llave en la cerradura y entraba en el elegante vestíbulo de paredes verdes, se emocionaba al pensar que los días en los ruidosos dormitorios de la universidad y en apartamentos habían terminado.

No era que no le gustara la compañía. Procedía de una familia demasiado numerosa como para no disfrutar de ella, pero quería tener su propio espacio. Y todavía seguía bendiciendo a Julia por haberle ayudado a encontrar la casa ideal en el sitio perfecto.

Él quería una casa antigua y con cierto prestigio y eso era lo que su prima le había encontrado. Una casa con carácter, dignidad y estilo. Suponía que esa necesidad tenía que ver con la sangre que corría por sus venas. Había crecido en una familia en la que la dignidad, el carácter y el estilo estaban presentes tanto en casa como en el trabajo. El despacho de abogados de MacGregor y MacGregor era una muestra de las tres cosas, al igual que sus padres, sus abuelos y el resto de la familia.

Tras acabar los estudios, Ian había pasado a formar parte, junto con sus padres y su hermana, de aquella prestigiosa firma de abogados. Pretendía dejar en ella su huella, conservar las tradiciones y quizá, con el tiempo, seguir el camino de su padre y su tío hasta la Casa Blanca.

La prensa había insinuado en alguna ocasión que MacGregor había sido educado para ser un político. Decían que contaba con las cualidades que habían llevado a su padre a trabajar como abogado general del estado y a su tío a la presidencia del país, Ian era un hombre atractivo además, de pelo dorado, ojos azules y facciones duras que despertaba la admiración de las mujeres y la confianza de los hombres.

En una ocasión, la prensa había publicado una fotografía suya en la que aparecía en bañador mientras navegaba. El resultado había sido un aumento en la venta de periódicos y el título de Monumento de Harvard, que, para consternación de Ian y diversión de su familia, todavía conservaba.

Se lo había tomado con humor, ¿qué otra opción le quedaba? Y con el tiempo, al doctorarse con sobresaliente cum laude, le había dado en las narices a todos aquellos que decían que solo era un niño bonito. Ian MacGregor luchaba por aquello que se proponía y había soñado con ser abogado desde que podía recordar.

Pero dejando de lado todos aquellos honores, continuaba siendo el miembro más joven de la firma y, como tal, a menudo se veía rebajado al papel de chico de los recados.

La misión que tenía en aquel momento era poco más que eso.

Ian dio una vuelta buscando sin demasiadas esperanzas un sitio para aparcar. Dejó el coche a seis manzanas de su objetivo y pensó que, para el caso, podría haber aparcado en casa y haber ido andando desde allí.

Aun así, de camino a Brighstone’s, se relajó lo suficiente como para disfrutar de los originales escaparates de las tiendas del barrio.

Estaban en los primeros días del otoño y los árboles comenzaban a insinuar los colores de la estación bajo un cielo que iba oscureciendo lentamente. Cuando llegara a casa, se prometió, iba a disfrutar de una copa de vino sentado en el porche.

Con el abrigo aleteando al viento, se detuvo en la puerta de Brighstone’s y estudió aquel sólido edificio de ladrillo que era toda una institución en Boston. Una institución que lamentaba no haber tenido tiempo de explorar durante los dos últimos años. Pero, afortunadamente, vivía cerca de allí, así que tendría muchas oportunidades de recorrer sus pasillos e inspeccionar todos sus libros.

En Boston, Brighstone’s equivalía a libros.

Se recordaba a sí mismo yendo a la librería de la mano de su madre cuando era niño.

Y al recordar las agradables horas que había pasado allí, pensó que sería muy buena idea convertir una de las habitaciones de invitados en una biblioteca.

Entró en la librería y tras recorrerla con la mirada, le sorprendió la gran cantidad de clientes que en ella había. El año anterior había leído que estaba pasando por una grave crisis y que al parecer, era incapaz de competir con los centros comerciales y las grandes librerías. Sin embargo, había un buen número de clientes revisando las estanterías, otros tantos en la caja registradora y otro puñado disperso por los cómodos sillones que había distribuidos a lo largo y ancho del local.

Aquellos mullidos sillones y las mesas antiguas eran una novedad, decidió. También vio entonces una pequeña cafetería que habían montado en la parte de atrás.

Cada vez más interesado, continuó caminando por la librería. El rincón de los niños continuaba tal y como recordaba, pero habían añadido un cesto lleno de juguetes de colores llamativos y varios carteles con escenas de cuentos de hadas.

Había también una zona en la que vendían marcadores de libros, lámparas de lectura, pisapapeles y toda la variedad de regalos imaginables para un amante de la lectura. Mientras caminaba, la seductora esencia del café llegó hasta él, invitándole a disfrutar de una taza.

Muy inteligente, pensó. Hacía falta una gran fuerza de voluntad para abandonar aquel lugar sin haberse tomado un café, y sin haber hecho una compra. Diciéndose que no tenía tiempo para las dos cosas, se dirigió a la caja y se acercó a la dependienta.

—Estoy buscando a Naomi Brighstone. Soy Ian MacGregor, me está esperando.

—La señorita Brighstone está en su despacho, en el segundo piso. ¿Quiere que envíe a alguien a buscarla?

Evidentemente, la librería continuaba teniendo unos empleados eficientes y bien educados. Ian sonrió y sacudió la cabeza.

—No gracias, subiré yo.

—Le indicaré el camino, señor MacGregor.

—Se lo agradezco.

Ian comenzó a subir las escaleras y revivió entonces con nitidez la imagen de su madre sonriéndole y diciéndole que, si tenía paciencia, le compraría un helado cuando acabara de comprar.

—De chocolate y nata —musitaba siempre él.

Un bonito recuerdo, decidió, y se fijó entonces en que la sección del segundo piso ya no resultaba tan lúgubre e intimidante como antaño. Y no creía que fuera porque él hubiera crecido.

Habían mejorado la iluminación y habían cambiado las estanterías de madera oscura por otras más claras. Había un par de mesas que le daban un ambiente de biblioteca. En aquel momento estaban ocupadas por lo que parecía una pareja de instituto, más preocupada el uno en el otro que en abrir los libros que tenían delante.

Y al pensar en ello, recordó también que algunas de sus citas más memorables habían tenido lugar en los rincones más insospechados de las bibliotecas.

Las citas, algo para lo que tampoco parecía tener suficientes horas el día, reflexionó. Pero iba a tener que volver a recuperar pronto aquella faceta de su vida. Porque echaba de menos a las mujeres.

—¿Señor MacGregor?

Ian se volvió y observó a la mujer que se acercaba a él. Una mujer vestida con un elegante traje rojo y zapatos de tacón bajo. Tenía el pelo negro y brillante, recogido en una gruesa trenza que descendía por su espalda y le dejaba el rostro completamente despejado.

Tenía los labios llenos y pintados en un tono acorde con el traje. En las orejas llevaba unos sencillos aros de oro y la mano que le tendió no llevaba un solo anillo.

—Señorita Brighstone.

—Sí —sonrió—. Siento no haber estado abajo para recibirle.

—No he podido llegar a la hora que habíamos acordado, no se preocupe.

—Déjeme enseñarle mi despacho. ¿Quiere tomar algo? ¿Un café? ¿Un capuccino?

—¿Está el capuccino tan bueno como huele?

Aquella vez, la sonrisa llegó hasta sus ojos grises.

—Mejor, sobre todo si lo acompaña con un bizcocho de avellanas.

—Lo compro.

—No se arrepentirá —le condujo a través de varias pilas de libros hasta una puerta que daba a su despacho—. Pediré que nos lo traigan. Perdone todo este desorden —le dijo mientras sorteaba una escalera de tijera y varios botes de pintura—. Todavía no hemos terminado de pintar.

—Me he fijado en los cambios. Me gustan.

—Gracias —miró a su alrededor y abrió otra puerta—. Estamos teniendo una respuesta muy positiva.

El despacho también parecía haber sido remodelado recientemente. Las paredes eran de color blanco perla y estaban decoradas con cuadros de paisajes urbanos de Boston de colores tenues. El escritorio, de madera de cerezo, estaba pulcramente ordenado y tanto por su tamaño como por su estilo, era perfecto para la persona que lo utilizaba.

—Déjeme pedirle café.

Ian se sentó y aprovechó aquel momento para estudiarla. Sabía, por la documentación que llevaba en su maletín, que era la hija de los propietarios y, si no calculaba mal, pertenecía a la cuarta generación que se hacía cargo de la librería.

Esperaba encontrarse con una mujer de más edad, más estirada, pensó. Pero la señorita Brighstone debía tener menos de veinticinco años y era una joven eficiente y con estilo. Y con un gran cuerpo, decidió al fijarse en cómo se ajustaba el traje rojo a sus curvas.

Tras colgar el teléfono, la joven se sentó frente a él y dobló las manos en el regazo.

—En primer lugar, quiero agradecerle que haya aceptado reunirse aquí conmigo. Últimamente solo tengo tiempo para estar en la librería.

Su voz, advirtió Ian, era tan clara y serena como su mirada.

—Le comprendo perfectamente. Y estoy encantado de haber venido. De todas formas, esto está cerca de mi casa.

—Así que no le ha venido mal. Su secretaria me ha dicho que quiere que revise y firme unos documentos.

—Sí, el acuerdo de sociedad. En realidad es un contrato modelo y hemos respetado todas las sugerencias de su padre —abrió el maletín, revisó los documentos y le preguntó con curiosidad—. ¿Esto significa que su padre se retira?

—Más o menos. Mi madre y él quieren pasar más tiempo en la casa que tienen en Arizona. Incluso están pensando en retirarse allí de forma permanente. Mi hermano y su familia ya lo han hecho.

—¿Y usted no tiene ganas de ir al oeste?

—No, Boston es mi lugar —y también Brighstone—. Durante los últimos dieciocho meses he ido asumiendo poco a poco más responsabilidades en la librería.

—¿El cambio ha sido idea suya?

—Sí —una idea por la que había luchado con uñas y dientes—. El mercado cambia y los clientes también exigen cambios. Ya iba siendo hora de ponernos al día.

Se levantó cuando llamaron a la puerta y musitó un gracias mientras se hacía cargo de la bandeja que le llevaban con el café.

—El café, por ejemplo —continuó explicando mientras dejaba la bandeja en el escritorio y le ofrecía a Ian una taza—. Este es el tipo de servicio que espera encontrar un cliente de hoy cuando va a una librería. Ya no buscan solo libros, sino también un ambiente, un lugar de encuentro —sonrió mientras se sentaba—. Y un buen café.

—Bueno, el café es magnífico —dijo Ian después de probar el suyo—. Y tras revisar estas cifras, tengo que decir que parece que los cambios están funcionando.

—En los últimos nueve meses hemos aumentado las ventas en un quince por ciento. Y calculo que aumentarán en otro quince por ciento en los próximos seis meses.

—Cuando era niño me encantaba venir aquí.

—¿Y había estado por la librería el año pasado?

—No. Me ha pillado. Pero a partir de ahora, vendré —dejó el café en la mesa y le tendió los documentos—. Supongo que querrá echarle un vistazo a esto. Estoy dispuesto a contestar cualquier pregunta que tenga que hacerme.

—Gracias —sacó unas gafas de montura metálica del escritorio.

En cuanto se las puso. Ian sintió que se fundía por dentro lenta e inevitablemente. Tenía debilidad por las mujeres con gafas.

Elevó los ojos al cielo, se aferró a su café y se ordenó contenerse. Estaba con una cliente.

Cuyos ojos serios e inteligentes cobraban un aspecto fabuloso bajo las gafas. Y estaban también aquellos labios pintados de rojo. Y aquel cuerpo voluptuoso oculto tras un traje de corte casi militar. Unos zapatos sensatos… y unas piernas maravillosas.

Tantas cosas buenas en una sola mujer le harían perder la cabeza hasta a un santo, se consoló. Y los MacGregor no habían nacido para ser santos.

Aun así, intentó concentrarse en el café y no pensar en que aquella trenza negra y el perfume sutil eran un añadido al ya de por sí completo conjunto.

Además, tampoco le haría ningún daño invitarla a salir. Podía invitarla a cenar. No, mejor a almorzar. Un almuerzo parecía más profesional. Podían disfrutar de una comida agradable y decente en la que no pensara ni una sola vez en mordisquearle el cuello para comprobar si era allí donde con más intensidad se apreciaba su perfume.

Ian esperó a que terminara de leer planeando la mejor manera de extender la invitación.

Naomi leyó detenidamente el documento y se permitió después un largo suspiro. Aquel era todo un acontecimiento para ella. Era mucho lo que aquellos documentos simbolizaban. Si hubiera estado sola, habría llorado de alegría. O habría gritado de júbilo. Pero no estaba sola, así que se limitó a dejar los documentos sobre la mesa y a quitarse las gafas.

—Parece que todo está en orden.

—¿Alguna pregunta?

—No, lo he comprendido todo.

—En ese caso, si está satisfecha, ya puede firmar. Necesitará testigos. Después, enviaré la documentación a sus padres y en cuanto todos los papeles estén sellados y firmados, el trato estará cerrado.

—Llamaré a mi ayudante.

Cinco minutos después, Naomi le tendía la mano.

—Gracias por habernos atendido.

—Ha sido un placer… Escuche, tengo aquí una lista de libros. Mi abuelo, creo que ya le conoce…

—Sí, le he visto varias veces —sus ojos recuperaron la sonrisa y curvó los labios suavemente—. Su abuela y él suelen venir por aquí cuando están en Boston.

—El caso es que mi abuelo anda detrás de un par de ediciones y, como sabía que iba a pasarme por aquí, me pidió que le pidiera que intentara localizárselas.

—Lo haré encantada. Vamos al tercer piso y si no encontramos lo que su abuelo busca, lo encargaremos.

—Magnífico.

Naomi se levantó y dio un paso adelante. Ian permaneció donde estaba. Cuando sus miradas se cruzaron, Ian sonrió.

—Huele maravillosamente.

—Oh —Naomi bajó la mirada, ruborizada. La mujer hasta entonces firme y segura, pareció encogerse—. Gracias, es… es un perfume nuevo. Sí, eso es —hizo un gesto, como si quisiera quitarle importancia—. Deberíamos subir.

Diablos, se dijo Ian mientras le abría la puerta y dejaba que Naomi saliera precipitadamente delante de él, lo acababa de echar todo a perder.

Capítulo 21

Por lo que a Naomi concernía, ni el Gran Cañón era un agujero suficientemente grande como para poder esconderse. Solo el hecho de estar rodeada de libros y el tener que ocuparse de una tarea habían impedido que se hundiera. Después de haber localizado dos de los libros de la lista y tras haberle prometido encontrarle más adelante el tercero, le había estrechado educadamente la mano a Ian, le había dado las gracias otra vez y le había acompañado educadamente al piso de abajo.

Después, había vuelto a su despacho, había cerrado suavemente la puerta y se había sentado tras su mesa, apoyando en ella la cabeza. Era una imbécil. Una estúpida.

¿Por qué tenía que ponerse tan nerviosa cada vez que un hombre atractivo insinuaba algún interés personal en ella? ¿No se suponía que aquel era uno de los beneficios que esperaba de sus propios cambios? ¿De la transformación de la que había sido una chica regordeta, torpe y sin gracia en una mujer delgada, elegante y confiada?

Una mujer que se había puesto nerviosa porque Ian MacGregor había alabado su perfume.

Había pasado una semana desde entonces y todavía no lo había superado.

Había encontrado el tercer libro. Lo tenía encima del escritorio, perfectamente envuelto y listo para ser enviado o para que fueran a recogerlo, Pero todavía no había reunido el valor que necesitaba para descolgar el teléfono y decírselo a Ian.

Imbécil, pensó otra vez. Idiota.

Después de todo lo que había trabajado, después del esfuerzo que había puesto en ello. Porque Brighstone no era el único proyecto que había emprendido con ganas. El año anterior, lo había dedicado sistemática y esforzadamente a cambiar también ella misma.

No solo había perdido peso, un cambio que había comenzado cuando por fin se había convencido a sí misma de dejar de alimentar su timidez, su soledad y su insatisfacción con su imagen, con festines de comida y había empezado a buscar a la mujer que llevaba dentro.

Una mujer que, había descubierto, podía gustarle y merecía su respeto.

La dieta razonable y el ejercicio habían llegado a convertirse en un hábito en cuanto había comprendido que todo lo que había estado haciendo durante los tristes años de su adolescencia había sido esconderse. No se había tratado solamente de renovar el guardarropa, aunque le había llevado meses ir sacando las prendas más aburridas de su armario para sustituirlas por ropa favorecedora y atractiva.

También había conseguido transformar su torpeza para las relaciones en un trato correcto y agradable. Ya no se permitía a sí misma ser tímida, esconderse en las esquinas o evitar a la gente, como había hecho durante la mayor parte de su vida porque no se sentía tan guapa y sofisticada como su madre o tan sociable como su hermano.

Brighstone’s necesitaba una persona resuelta y eficaz para salir adelante y ella se había convertido en esa persona.

Y hasta entonces lo había estado haciendo muy bien, pensó desesperada. Estaba muy orgullosa de sí misma. Había manejado a la perfección su encuentro con Ian MacGregor. Que era, reflexionó, justo la clase de hombre ante la cual antes no era capaz ni siquiera de decir «hola».

El Monumento de Harvard. Sí, definitivamente, le iba bien el nombre, pensó. Era atractivo, amable, y cuando sonreía… vaya, no creía que hubiera una sola mujer sobre la Tierra a la que no se le acelerara el corazón al verle sonreír.

Pero había sabido estar a la altura. Le había ofrecido café y le había dado conversación.

Sin embargo, había bastado un único comentario personal, un cumplido, para que se pusiera a balbucear como una estúpida. Hasta se había sonrojado, por el amor de Dios. Y todo porque había alabado su perfume nuevo.

¿Pero para qué demonios se había comprado un perfume?, se preguntó malhumorada. Para que la gente se fijara en ella, para sentirse así femenina y confiada.

Un hombre como él, pensó, con su aspecto y su encanto, debía estar acostumbrado a hacer ese tipo de comentarios a las mujeres. Y seguramente esperaba que respondiera de forma natural y sofisticada, quizá incluso con algún coqueteo.

Y lo único que había hecho ella había sido sonrojarse y farfullar cuatro palabras.

Podía imaginarse lo que se habría reído Ian ante aquella reacción tan ridícula y adolescente. O, peor aún, a lo mejor la había compadecido.

Hizo una mueca al pensar en ello. Había vivido durante demasiados años siendo objeto de pena o diversión. Incluso por parte de su familia, aunque siempre la habían querido. Pero cuando una era el pato en una familia de cisnes, lo sabía.

De la misma forma que sabía lo mucho que se alegraban todos ellos de que por fin hubiera empezado a hacer el esfuerzo de cuidar su aspecto. Justo antes de irse a Arizona, cuando le había dado su habitual abrazo de oso para despedirse de ella, su padre, en vez de llamarla su dulce niñita, como hacía habitualmente, le había dicho que era su preciosa niñita.

Aquello la había hecho sentirse como una princesa.

Le habían confiado la librería porque sabían que era una mujer inteligente y trabajaría hasta caer. Y porque había librado una difícil batalla para conseguir que estuvieran de su lado. Su padre no era partidario de muchos de los cambios que ella proponía. No quería gastar demasiado ni correr riesgos. Pretendía, y era razonable, se dijo Naomi, jubilarse y dejar aquel negocio que había sido casi una carga durante toda su vida en el olvido.

Pero Naomi amaba aquel lugar. Y lo necesitaba. Había sido su refugio desde que podía recordar. Y, al final, la familia lo había comprendido y se lo había confiado.

No iba a decepcionarlos. Y tampoco a sí misma, pensó.

Continuar lamentándose por su pequeño tropezón con Ian no iba a servirle para cambiar nada. Probablemente, él ya lo habría olvidado. Y también a ella. Y lo mejor que podía hacer para olvidarlo ella también era enfrentarse a lo ocurrido. Y enfrentarse también a Ian. Así que tomó el libro de la mesa y se dirigió hacia la puerta. No llamaría, decidió: entregaría el libro personalmente.

Cuando Naomi entró en el precioso edificio de dos pisos y ladrillo rojo que albergaba las oficinas de MacGregor y MacGregor, se dijo a sí misma que lo tenía todo bajo control. Antes de salir del coche, se había vuelto a pintar los labios y había respirado diez veces para tranquilizarse.

Su problema era, admitió, cómo reaccionaba a la cercanía de Ian. Una reacción que había comenzado en el instante en el que le había visto en el segundo piso de la librería, sonriendo al ver a los adolescentes que estaban en el área de estudio.

Había sido una reacción similar a las que a menudo experimentaba en el pasado, cuando veía algo particularmente deseable y completamente fuera de su alcance.

Pero a aquellas alturas, ya tenía control suficiente como para recordarse que en lo único en lo que Ian MacGregor estaba interesado era en su trabajo. Y volvió a repetírselo mientras cruzaba la zona de recepción, decorada en diferentes tonos verdes y con una chimenea en una esquina.

Clase, pensó. Tradición. Eran cualidades que tanto en un negocio como en la familia ella apreciaba y compartía.

Sonrió a la mujer que estaba tras el escritorio de recepción.

—Buenas tardes, ¿puedo ayudarla en algo?

—Soy Naomi Brighstone. Tengo… —se interrumpió cuando un maravilloso torbellino cruzó la puerta.

—¡He ganado! La justicia ha vuelto a triunfar y el mundo es un lugar seguro para nuestros hijos —la mujer, una atractiva morena, le dirigió a Naomi una sonrisa deslumbrante—. Lo siento, normalmente somos más comedidos en este despacho. Soy Laura Cameron.

—Yo Naomi Brighstone. Felicidades, por cierto.

—Gracias. ¿Estás esperando…? ¿Brighstone? ¿La librería?

—Sí, exacto.

—Oh, me encanta ese lugar. Siempre me ha gustado —Laura se recogió un mechón de pelo—. Y la cafetería que habéis montado es fabulosa.

Naomi sintió que comenzaban a desaparecer los nervios de su estómago ante la familiaridad con la que la trataba.

—Gracias, estamos muy orgullosos de ella.

—Os estamos llevando algún asunto, ¿verdad? O, mejor dicho, os lo está llevando Ian.

—Sí, yo, pasaba por aquí y…

—Yo soy su hermana.

—Sí, lo sé. Tu abuelo me encargó un libro —alzó la bolsa—. Tenía unos recados que hacer y he pensado en traerlo personalmente.

—Oh, ¿quieres dármelo a mí o prefieres ver a Ian?

—Bueno, yo… —sintió que empezaba a farfullar. Cuando comenzó a sonar el teléfono móvil que llevaba en el bolso, fue tanta su vergüenza como su alivio—. Es increíble —dijo riendo—, siempre consigue sobresaltarme. Espera un momento.

Buscó en el bolso, sacó el teléfono y contestó.

—¿Diga?

—¿Naomi? Soy Ian MacGregor.

—Oh —se ruborizó violentamente—. Qué casualidad.

—¿Qué?

—Quiero decir, yo solo… Tengo el libro que buscabas —le tuteó—, pero…

—Genial, así mataremos dos pájaros de un tiro. Los documentos ya están listos. Quería que supieras que esta tarde podrás tenerlos. Puedo pasarme por la librería cuando salga de los juzgados.

—En realidad no es necesario, estoy aquí abajo.

—¿Dónde? ¿Aquí? —dejó escapar una deliciosa risa—. Pues no te muevas —le ordenó, y colgó, dejando a Naomi mirando confundida el teléfono.

—Era tu hermano.

—Sí —Laura sonrió de oreja a oreja—, me lo he imaginado. Los milagros de la tecnología —musitó, mientras se preguntaba qué significaría el rubor repentino de las mejillas de Naomi.

Ian bajó a toda velocidad. Y, sí, se dijo Naomi, era tan guapo como lo recordaba. Ian le tendió la mano y al ver que todavía tenía en ella el teléfono, le dirigió una sonrisa deslumbrante.

—Ya puedes colgar.

—Sí, supongo que sí —genial, Naomi. Ya solo le faltaba dejar caer la lengua como un perro y derretirse a sus pies—. Estaba haciendo unos recados y se me ha ocurrido dejarte el libro de tu abuelo.

—Magnífico. Sube.

—No lo estás haciendo —miró a su hermana y arqueó una ceja—. ¿Cómo ha ido?

—He ganado por goleada.

—Bien hecho, campeona —le dio a Laura un cariñoso puñetazo en el brazo—. Ya me contarás el partido más tarde.

Agarró a Naomi del brazo y comenzó a subir con ella las escaleras.

—Debes estar muy ocupado —dijo Naomi.

El escenario que había recreado en su cabeza no incluía una visita a su despacho.

—Puedo dedicarte unos minutos. No has tardado mucho en localizar el libro.

—Tenemos unos contactos excelentes. Pero el precio es bastante más alto del que te indiqué.

—De todas formas, mi abuelo quiere ese libro —respondió Ian y, mientras la acompañaba por el pasillo, le presionó ligeramente el brazo.

Continuaba oliendo maravillosamente, pensó Ian, pero se guardaría mucho de decírselo.

—Siéntate —le pidió cuando llegaron a su despacho.

Un despacho que no desentonaba en aquel edificio. Si Naomi no se equivocaba, el escritorio sobre el que tenía el ordenador era un Chippendale. Una de las paredes estaba cubierta por armarios de roble y la otra de estanterías.

Al no ver ninguna manera de escapar educadamente de aquella situación, Naomi se sentó en uno de los sillones de cuero.

—Es un edificio precioso.

—Mi padre lo compró antes de casarse, Todavía estaba ocupándose de su rehabilitación cuando mi madre alquiló un despacho. El objetivo de mi padre era, y lo sigue siendo, que la firma de abogados transmita personalidad y calor.

—Y lo han conseguido.

—¿Te apetece un café? Aunque no es tan bueno como el que tú me ofreciste.

—No, gracias, de verdad. Debería…

—Ya están presentados todos los documentos —comenzó a decir. No pensaba dejar que se fuera corriendo antes de que hubiera tenido oportunidad de enmendar su error.

Se sentó, no detrás del escritorio como ella esperaba, sino a su lado.

—Te he hecho una copia —continuó diciendo—, pero los originales están en los juzgados. El documento todavía no es del todo oficial, aunque prácticamente ya eres socia y vicepresidenta de Brighstone Books. Tienes todo el poder ejecutivo. Felicidades.

Naomi abrió la boca con intención de darle las gracias de manera educada, pero era tal la emoción que se acumulaba en su garganta que no pudo pronunciar palabra. Lo único que pudo hacer fue cerrar los ojos con fuerza.

—¿Estás bien? —le preguntó Ian con delicadeza.

Naomi asintió y se llevó la mano a los labios hasta que la primera oleada de miedos y alegrías cedió.

—Sí, lo siento.

—No tienes por qué sentirlo —le tomó la mano sin pensar siquiera lo que hacía, conmovido por lo emocionada y asustada que parecía Naomi—, es un gran momento.

—El más importante de mi vida. Pensaba que estaba preparada… Y lo estoy —se corrigió al instante—. Estoy preparada para hacerlo, pero saber que por fin es real, me resulta casi sobrecogedor. Muchas gracias —consiguió sonreír—. Me alegro de haber estado sentada.

—Sé cómo te sientes. Supongo que es como el día que entré yo en este despacho con la conciencia de que esto era lo más importante de mi vida. Me pasé sentado aquí más de una hora sin hacer otra cosa que sonreír. ¿Sientes euforia? ¿Terror?

—Exactamente. Es impresionante convertirse en un eslabón más de una larga tradición familiar, ¿no te parece?

—Desde luego. ¿Cómo vas a celebrarlo?

—¿Celebrarlo? Supongo que volveré al trabajo.

—No me parece suficiente celebración. ¿Qué tal una cena?

—¿Una cena? Sí, no estaría mal. Me prepararé algo cuando llegue a casa.

Ian se la quedó mirando en silencio y sacudió la cabeza. Muy bien, decidió, nada de sutilezas.

—Naomi, me gustaría invitarte a cenar si no tienes otros planes.

—Oh. Bueno, planes. No, en realidad no, eh —oh, por favor, no podía volver a balbucear como una estúpida—, no tienes por qué sentirte obligado.

—Déjame decírtelo de otra forma —respondió él, fascinado por el rubor de sus mejillas—. ¿Quieres cenar conmigo esta noche?

—Eh, sí, gracias. Me encantaría.

—Estupendo. ¿Te parece bien que quedemos a las siete?

—A las siete, sí, está bien.

—¿Paso a buscarte a la librería o voy a tu casa?

—A… a mi casa. Te daré la dirección.

—Ya la tengo, está en todos los documentos.

—Ah, sí, por supuesto. Está cerca de la librería. Puedo ir andando a trabajar —se obligó a callarse antes de volver a quedar como una estúpida—. Ahora debería volver —se levantó y se obligó a detenerse al darse cuenta de que Ian todavía no le había soltado la mano—, al trabajo. A la librería.

Tenía unos ojos enormes, preciosos y, por alguna razón que a Ian se le escapaba, parecía nerviosa.

—¿Estás bien?

—Sí, estoy bien, gracias.

—Te acompañaré a la salida.

—No, no te molestes —desesperada por marcharse, liberó su mano—. Conozco el camino.

—Naomi —dijo él antes de que Naomi hubiera llegado a la puerta.

—¿Si?

—El libro.

—¿El libro? Oh —maldiciéndose a sí misma, dio media vuelta y le tendió la bolsa que todavía llevaba en la mano—. Qué tonta, lo había olvidado. Bueno, adiós.

—Hasta la noche.

—Sí, hasta la noche —consiguió decir antes de escapar.

Ian se metió las manos en los bolsillos y se meció sobre los talones. Era curioso, Naomi no le había parecido en un primer momento una mujer despistada. Suponía que el saber que por fin era socia de la librería le había afectado.

O, pensó, a lo mejor era él el que la ponía nerviosa. Y la verdad era que no le importaría nada en absoluto ponerla un poco nerviosa.

Se acercó al escritorio, llamó a su secretaria y le pidió que reservara una mesa para dos en Rinaldo’s a las siete y media. Después, guardó los documentos en su maletín y se dirigió a los juzgados silabando.

No podía recordar otra ocasión en la que hubiera esperado con más ilusión una velada.

Capítulo 22

Ian estaba atándose el nudo de la corbata cuando sonó el teléfono. Lo ignoró, no quería perder el tiempo con conversaciones telefónicas. Todavía tenía que pasar por la floristería de camino a casa de Naomi. Pero cuando oyó una voz atronadora gritando «¿por qué demonio no estás en casa?» en un marcado acento escocés, sonrió y conectó el teléfono portátil.

—Estoy en casa, pero a punto de salir.

—¿Es que ninguno de mis nietos puede quedarse en casa? Vuestra pobre abuela no tiene un momento de paz pensando en vosotros.

—¿Ah, no? Yo pensaba que estaba preocupada porque nunca salía, porque siempre tenía la nariz pegada a los libros.

—Eso también —dijo Daniel sin vacilar—. Tu abuela vive preocupada noche y día. ¿Cuándo vas a venir a verla?

—Abuelo, os vi el mes pasado, en la boda de Duncan.

—¿Y? Eso fue el mes pasado, ¿qué tiene de malo este mes?

—Nada en absoluto. Iré a veros pronto.

—Procura que sea verdad. ¿Y adónde vas ahora?

—Voy a salir a cenar con una mujer muy atractiva gracias a ti.

—¿A mí? ¿A mí? Yo no he hecho ni una maldita cosa. Y no se te ocurra decirle a tu abuela que he hecho nada. Cada vez que he intentado…

—Relájate —dijo Ian entre risas—. No estaba acusándote de metomentodo. Es solo una feliz coincidencia. Me pediste que te buscara unos libros en Brighstone’s aprovechando que tenía que reunirme con Naomi.

—¿Y eso qué tiene que ver? Un hombre tiene derecho a encargar unos libros, ¿no?

—Sí, abuelo —Ian elevó los ojos al cielo—. Naomi se ha pasado hoy por mi despacho para traerme el libro, así que tu pedido me ha dado oportunidad de volver a reunirme con ella. La he invitado a cenar, de modo que gracias.

—Ah, entonces, bien —Daniel, en su despacho de Hyannis Port, sonrió a rabiar.

Ese chico era inteligente, pensó, pero no lo suficiente como para competir con su abuelo.

—Me parece muy bien. Es muy agradable esa muchacha. Muy educada y muy inteligente.

—Es solo una cena, abuelo, no empieces.

—¿Que no empiece qué? Lo único que estoy diciendo es que me parece bien que vayas a cenar con una mujer guapa. ¿Qué tiene eso de malo?

—Nada, no tiene nada de malo —miró el reloj—. Y ahora tengo que irme si no quiero llegar tarde.

—¿Entonces por qué te entretienes? Sal de una vez, muchacho, y ven pronto a ver a tu abuela.

Naomi estuvo a punto de agonizar pensando en lo que iba a ponerse y pasó después otro momento de desolación pensando en su pelo. Al final, se decidió por un sencillo vestido negro de escote redondo, mangas ajustadas y falda recta y se dejó el pelo suelto.

Pensaba o al menos esperaba, tener un aspecto sofisticado y, al mismo tiempo, suficientemente natural como para no mostrar demasiada inquietud por la cita.

Añadió al conjunto uno de los collares de perlas de su madre, unos tacones altos y unas gotas del perfume que Ian había alabado.

—Ya está —le dijo a su reflejo—, y esta noche no vas a hacer ninguna estupidez. Un hombre muy atractivo está siendo suficientemente considerado como para invitarte a cenar para celebrar un momento importante de tu vida. No pasa nada más. Oh, Dios mío —exclamó cuando llamaron a la puerta—. No pasa nada, tranquila —cerró los ojos y respiró varias veces, intentando tranquilizarse.

Cuando abrió la puerta, se mostró serena y sonriente. Y aunque el corazón le dio un vuelco al ver a Ian tan atractivo como un príncipe de un cuento de hadas, consiguió mantener la compostura.

—Qué preciosidad.

—Gracias, tú también estás preciosa.

Naomi se echó a reír, y no se sintió como una estúpida.

—Me refería a las flores.

—Ah, las flores —Ian bajó la mirada hacia el ramo de rosas—, he pensado que te gustarían.

—Sí, me encantan —tomó el ramo—. Pasa, las pondré en un jarrón. Ponte cómodo.

No sería difícil, decidió Ian. El salón de la casa de Naomi era un lugar elegante, sencillo y cómodo. Igual que su despacho. Igual que ella. Le gustaban los colores fuertes, verdes y malvas, los muebles de estilos Chippendale y Reina Ana y el toque femenino de los cuadros.

Naomi regresó con las flores. Estaba entusiasmada porque, a pesar de que aquella era la primera vez que un hombre que no era de su familia le regalaba rosas, había actuado con naturalidad.

—Son preciosas, de verdad, gracias.

—Tú también, y de nada. Me gusta tu casa.

—Oh —dejó el jarrón en la mesa y se enderezó—. Quería una casa que estuviera cerca del trabajo, y yo no necesito mucho espacio. Sé que uno de esos pisos nuevos podría haber sido más funcional, pero me encantan los edificios antiguos.

—A mí también. Hace solo unos meses me he comprado una casa. Los suelos crujen, las cañerías suenan y en la bodega hay más humedad que en una tumba, pero me encanta.

—Por lo que dices, se parece a la casa en la que crecí. Todavía no puedo pasar cerca de ella sin emocionarme. ¿Quieres tomar algo antes de salir?

—No, gracias. Tendrás que ponerte algo encima. Está haciendo frío.

—Sí, lo sé —se volvió y abrió el armario del vestíbulo.

Ian la siguió. Naomi se estaba felicitando por estar comportándose con normalidad cuando, al volverse, tropezó con él, retrocedió como si los tacones de los zapatos se hubieran convertido en muelles y comenzó a caer dentro del armario.

Ian la agarró de los brazos para sujetarla y sonrió lentamente. Sí, pensó, definitivamente, la ponía nerviosa. Y eso le encantaba.

—Lo siento —mintió—. No pretendía asustarte.

—No sabía que estabas detrás de mí. Estaba sacando el abrigo —un abrigo que se interponía en aquel momento entre ellos.

—Sí, ya veo —se lo quitó de las manos—, ¿por qué no te ayudo a ponértelo?

Naomi dudaba seriamente que su corazón estuviera diseñado para latir tan fuerte. Maldijo su torpeza, pero se recordó al instante que en otra época de su vida, en un momento como aquel habría buscado consuelo en una bolsa de patatas fritas. Y, sin embargo, en aquel momento, fue capaz de volverse y obligarse a respirar con calma mientras Ian la ayudaba a ponerse el abrigo.

Con más velocidad que elegancia, se volvió y agarró el bolso.

—¿Nos vamos?

En el restaurante, con el resplandor de las velas y el gusto sedoso del vino todo fue mucho más fácil. Ian era un gran conversador y, además, sabía escuchar. Y Naomi estaba asombrada de la cantidad de cosas que tenían en común.

—Sí, me gustan el encanto y el espíritu de la música tradicional —comentó—. Por eso suelo ponerla como música de fondo en la librería. Creo que ayuda a levantar el ánimo de los clientes sin resultar molesta.

—¿Estuviste en el festival de música celta del verano pasado?

—Pasé casi todo el día allí.

—Yo también —Ian le ofreció un pedazo de champiñón con queso—. La música era maravillosa y los bailarines sorprendentes.

Naomi se inclinó hacia delante con naturalidad y probó el bocado que le ofrecía.

—Es curioso cómo un baile tan disciplinado puede resultar al mismo tiempo tan sensual, ¿verdad? —tragó el bocado—. Está muy rico.

—¿Quieres un poco más?

—No, gracias. Es que tengo debilidad por la comida italiana.

—Yo también. Y preparo un pollo píccata delicioso.

—¿Te gusta cocinar? —intentó imaginárselo revolviendo en la cocina, pero decidió rápidamente que no debía arriesgarse a que le subiera la tensión—. A mí también. Y estoy segura de que la salsa de mi píccata es mucho más rica que la tuya.

—Bueno, eso tendremos que comprobarlo —como Naomi se limitó a sonreír vagamente, Ian se advirtió que no debía ir demasiado rápido.

Su abuelo no era el único estratega de la familia. Y él ya tenía un plan en mente.

—¿Sabes, Naomi? En realidad tengo un pequeño negocio que proponerte.

—¿Un negocio? —Naomi le miró sin entender mientras les retiraban los platos con los aperitivos y les servían los primeros platos.

—Un negocio que espero te guste tanto como a mí. Estoy pensando en convertir en biblioteca una de las habitaciones de mi casa. Se me ha ocurrido un diseño y me gustaría que le echaras un vistazo y me hicieras alguna sugerencia. Después, me encantaría que me dieras algún consejo para organizar una colección de libros.

—Sí, por supuesto —Naomi intentó resistir su decepción diciéndose que era mejor así. Por supuesto, el interés de Ian en ella era solamente profesional. ¿Qué otra cosa esperaba?—. ¿Quieres invertir en libros antiguos?

—No se trata de invertir. Quiero una biblioteca, no un museo. Me gustaría tener un lugar agradable con libros variados. Me gustaría empezar con mis autores favoritos, de muchos de los cuales ya tengo libros. Y después estoy dispuesto a explorar.

—Me encantaría ayudarte. Si pudieras darme una lista de lo que tienes, y de lo que está buscando, podríamos empezar por ahí.

—Magnífico. ¿Podrías venir a mi casa en algún momento para ver la habitación y echar un vistazo a mi proyecto?

—De acuerdo. Dime cuándo te vendría bien.

—¿Qué te parece el sábado a las seis?

Naomi se quedó tan sorprendida que no fue capaz de hacer otra cosa que asentir.

Cuando Ian detuvo por fin el coche enfrente del edificio de Naomi, se había levantado el viento y soplaba enérgicamente entre los árboles. La luz de la luna iluminaba las calles y la radio emitía una música tranquila y soñadora. Para Ian, era la noche perfecta.

Y Naomi había vuelto a relajarse, pensó Ian; se había animado de manera especial en cuanto habían comenzado a hablar de libros. No podía menos de felicitarse por haber encontrado la estrategia perfecta.

No, no era una estrategia, se corrigió. Al fin y al cabo, él quería esa biblioteca y Naomi era la persona indicada para proporcionarle los libros. Sencillamente, había tenido la suerte de que Naomi fuera además una mujer encantadora que despertaba su interés al nivel más elemental.

Y si no se equivocaba, ella también estaba interesada en él.

—Ha sido una cena maravillosa —Naomi se volvió y, sin darse cuenta, le rozó la cara con la melena—. Gracias por ayudarme a celebrarlo.

—Ha sido un placer.

Ian salió del coche y lo rodeó para abrirle la puerta. Antes de que Naomi hubiera podido decirle que no hacía falta que la acompañara, ya le había dado la mano.

No el brazo, pensó Naomi repentinamente aterrada, sino la mano. De pronto, todo parecía mucho más personal, mucho más íntimo.

¿Se suponía que tenía que invitarle a pasar? Imposible. Aquello no entraba en los planes de aquella noche, no estaba preparada para ello.

—Supongo que mañana querrás empezar pronto a trabajar —comentó Ian mientras entraban en el vestíbulo del edificio—. Será tu primer día como socia de la librería.

—Sí —estuvo a punto de desmayarse de alivio al oírle—. Tengo que levantarme pronto, tengo una reunión con los empleados y quiero hablar de los cambios en la política de presentaciones de libros con el coordinador de actos. El sábado por la mañana vendrá nuestro primer cuenta cuentos.

—No solo se trata de vender libros, ¿verdad? —le acarició la muñeca con el pulgar y descubrió complacido que a Naomi se le había acelerado el pulso.

—No —comenzaron a subir las escaleras hasta la puerta de su casa—. Una buena librería… tiene que ser también un centro de reunión. Quiero… queremos ofrecer actividades que puedan interesar a personas de todas las edades. Bueno… —se volvió hacia la puerta y se sobresaltó cuando Ian le tomó también la otra mano—. Y estamos apoyando a varios grupos de lectura. Se reúnen una vez al mes en el… en la… —¿cómo demonios se llamaba?—, cafetería.

Liberó la mano, abrió el bolso y buscó las llaves en su interior.

—Bueno, Ian, gracias por la cena.

Las llaves se le cayeron al suelo y estuvo a punto de chocar contra la cabeza de Ian cuando los dos se agacharon a recogerlas. Pero se irguió inmediatamente.

Ian vaciló un instante, pero al final, le tendió las llaves y le enmarcó el rostro entre las manos.

—Lo intentaré de esta manera —musitó y posó los labios delicadamente sobre los de Naomi.

Naomi no movió un solo músculo, lo que hizo que Ian se preguntara si habría interpretado mal las señales. Pero después, Naomi entreabrió los labios para tomar aire y no pudo resistirse.

Hundió las manos en su pelo. De los labios de ella salió un suave gemido de placer mientras Ian deslizaba su lengua sobre la suya y la estrechaba contra él.

A Naomi se le cayeron las llaves por segunda vez y aterrizaron con estrépito en el suelo.

Ian retrocedió ligeramente para contemplar aquellos ojos nublados por el deseo. Observó su boca, aquellos labios tan seductoramente dibujados y posó las manos en sus hombros.

—Tengo que hacerlo otra vez.

—Oh, bueno —Naomi se lo quedó mirando fijamente y tan obviamente aturdida que Ian sonrió—. Me parece bien.

Ian volvió a besarla. En aquella ocasión, el beso fue más profundo, más ardiente. Sintió el mismo golpe de deseo que había experimentado la primera vez y decidió entregarse a su sabor, rendirse a aquella particular esencia que le había tentado desde el momento en que la había conocido.

Aquella mujer le hacía perder la cabeza. El vacilante roce de sus dedos en la nuca, la dulzura de sus labios bajo su boca le enloquecía. Consciente de que estaba a punto de pedir mucho más, retrocedió.

Sin decir nada, se agachó para recuperar las llaves y le abrió la puerta.

—Buenas noches, Naomi —con los ojos fijos en ella, le devolvió las llaves.

—Sí, buenas noches. Gracias.

Entró tambaleante en su casa y, sin volverse, le cerró la puerta en la cara.

Ian permaneció allí durante varios segundos, preguntándose si habría cometido un error al besarla o el error había sido detenerse. Entonces, oyó que las llaves volvían a caer y se alejó sonriendo de oreja a oreja. No había cometido ningún error, decidió. Y pensaba volver a besar a la interesante señorita Brighstone otra vez.

Capítulo 23

—¿No tienes nada de chocolate?

Mientras removía el bote de salsa roja, Ian miró a su prima Julia por encima del hombro. Estaba, pensó Ian, tan guapa como siempre, seguía siendo tan impaciente como siempre y estaba notablemente embarazada.

—Te comiste todo la última vez que estuviste en mi casa.

—Deberías ir a comprar de vez en cuando, ¿no te parece?

—Tengo fruta en la nevera, pero, desgraciadamente, no está cubierta de chocolate. Toma —le hizo un gesto con la cabeza y le acercó una cuchara de madera—, prueba esto.

Decidiendo que suplicar no era una opción, Julia se acercó a él. Apoyó la mano en su vientre y probó la salsa.

—Muy rica. ¿Dónde está el postre?

Ian se echó a reír y dejó la cuchara a un lado.

—¿Es que Duncan no te da de comer?

—No soy yo. Es el bebé el que quiere chocolate —se palmeó el vientre—. ¿Ni siquiera tienes una barrita?

—Lo siento, pero volveré a comprar. Con Travis fue el helado, ¿verdad? Si no recuerdo mal, tomabas litros y litros de helado.

—Todavía le encanta —dijo con una sonrisa maternal—. Sus primeras palabras fueron «helado de chocolate» —cuando Ian volvió a soltar una carcajada, Julia inclinó la cabeza—. Estás de muy buen humor, Ian.

—Hay una mujer.

—Sí, esa suele ser la respuesta habitual. ¿Brighstone?

—Exacto. No tardará en venir por aquí, así que…

—Callum y Travis vendrán a buscarme, no te echaré a perder la velada. ¿Dónde tienes el diseño definitivo de la biblioteca?

—Arriba, estuve revisándolo anoche.

—Entonces, vamos a verlo.

—Te agradezco mucho todo lo que estás haciendo —le pasó un brazo por los hombros mientras salían de la cocina—. Entre Callum y tú, la casa está quedando perfecta.

—Tú tampoco has estado de brazos cruzados. Has hecho un gran trabajo en esta casa, Ian. Conozco a mucha gente que piensa que es absurdo que un hombre soltero se ate a una casa tan grande como esta.

—Pero tú no.

—No hay nada como una casa, las posibilidades que te ofrece su estructura y todo lo que puedes hacer dentro de ella. Este lugar es exactamente como tú. Abierto, cómodo, resistente, con un ojo en el pasado y otro en el futuro —suspiró—. Y no creo que pueda subir todas esas escaleras. Después tendría que volver a bajarlas y pasaría días con problemas en las piernas.

—Entonces te bajaré yo el diseño. ¿Por qué no te sientas en el salón?

—No necesito sentarme. —Se llevó la mano a la espalda, buscando un poco de alivio—. Lo que necesito es chocolate.

—La próxima vez lo tendrás, te lo prometo.

—Tranquilo, bebé —musitó Julia mientras su primo se alejaba—. Papá no tardará en llegar y nos traerá una enorme caja con magdalenas de chocolate.

Al oír que sonaba el timbre, se dirigió inmediatamente hacia la puerta.

La primera impresión que recibió Naomi cuando Julia le abrió la puerta fue impactante. El estilo y la fuerza que destilaba aquella mujer le hicieron suspirar de envidia. Una masa de pelo rojo enmarcaba un rostro resplandeciente de salud.

—Hola, tú debes de ser Naomi. Yo soy Julia, la prima del chico de oro.

—Sí, lo sé, te he reconocido. Diste una conferencia para mujeres empresarias hace un par de años.

—Sí, es cierto. Bueno, entonces estaba más delgada —se palmeó el vientre—. Pasa, Ian acaba de subir a buscar los planos de la biblioteca. Mi marido y su equipo van a encargarse de la mayor parte del trabajo.

Era guapa, pensó Julia. Y un poco tímida. Tenía un cuerpo maravilloso, un pelo precioso y unos ojos serenos. Tenía que fijarse en los detalles, pensó divertida, que serían los que les interesarían a sus primas Laura y Gwen.

—Así que te has hecho cargo de Brighstone’s.

—Sí, ahora soy yo la directora.

—¿Servís también café con chocolate?

—Sí, está delicioso.

Julia gimió.

—Tranquilo, bebé. Está desesperado por comer chocolate —le explicó con una sonrisa al ver la cara de aprensión de Naomi—. Todavía le quedan un par de meses, no te preocupes.

—¿Quieres chocolate? —Naomi bajó la mirada y observó el enorme vientre de Julia—. Tengo unas pastillas de chocolate en el bolso.

Julia la agarró con firmeza del brazo.

—No juegues conmigo.

—Lo digo en serio. Siempre los llevo encima por si tengo que saltarme una comida y necesito un poco de energía —en realidad, era algo que había aprendido. No tenía por qué negarse aquellas cosas que necesitaba a modo de consuelo. Solo tenía que aprender a controlarlas.

—Si me las das, le pondré a mi hijo tu nombre. Sea chico o chica, se llamará Naomi.

—Eso fue lo que me dijiste cuando estabas embarazada de Travis y querías que te diera mi helado de caramelo —le recordó Ian mientras bajaba las escaleras.

—¿Tú no te llamas Travis?

Riendo, Naomi le tendió la bolsita de dulces.

—Disfrútalos.

—Jamás lo olvidaré —le prometió Julia mientras abría la bolsa y tomaba un puñado de pastillas de chocolate—. Humm. Sí, ¿lo ves? Ya está contento. Acaba de meter un gol.

—¿Está dándote patadas? Genial —encantado, Ian posó la mano en el vientre de su prima y sonrió—. Vaya, desde medio campo y directamente a la red. Mira —le dijo a Naomi, y antes de que esta hubiera podido pestañear siquiera, le hizo posar la mano en el vientre de Julia.

La primera oleada de vergüenza que sintió Naomi apenas sobrevivió a la emoción que inmediatamente la embargó.

—Dios mío, es maravilloso.

—Mira, ya está aquí Callum —Julia inclinó la cabeza al oír la bocina—. Le he dicho que si Travis se quedaba dormido tocara el claxon. Estudiaremos los planos esta noche —se puso de puntillas para darle un beso a su primo—. Encantada de conocerte, Naomi. Y gracias por el chocolate.

—Es una pena que Travis se haya quedado dormido —comentó Ian mientras su prima caminaba hacia el coche—. Es genial. Todavía no ha cumplido dos años y ya habla tanto que podría dejarte sordo.

—Te gustan los niños.

—Sí —cerró la puerta de casa en cuanto el coche se alejó—. Mucho, y en mi familia es preferible que te gusten. Hay montones de niños y siempre hay alguno en camino. Ahora mismo, Julia está esperando a su segundo hijo y mi primo Mac el primero. Gracias por venir —añadió, la agarró por los hombros y la besó.

Como ella retrocedió bruscamente, la miró con el ceño fruncido.

—¿Algún problema?

—No, ninguno.

Excepto que había conseguido convencerse de que Ian solo la había besado la noche anterior porque era lo que solía hacer la gente después de una cita.

—De acuerdo. Déjame invitarte a una copa de vino.

—No debería, he venido en coche —pero Ian ya la estaba haciendo avanzar por el pasillo—. He pensado que podríamos ver primero la habitación de la biblioteca y después…

Llegó hasta ella el delicioso aroma de una salsa. Al entrar en la cocina y ver la cazuela al fuego, Naomi dijo inmediatamente:

—Esperas compañía. No te entretendré mucho rato.

Ian, que había comenzado ya a servir una copa de la botella que había dejado respirando en el mostrador, se la quedó mirando fijamente.

—Naomi, te pedí que vinieras el sábado. Estaba esperándote a ti.

—Oh.

—Y pensé que lo menos que podía hacer por ti después de pedirte que vinieras un sábado por la tarde a mi casa, era invitarte a cenar.

—No tenías por qué haberte molestado. No me ha importado venir. Me interesa mucho tu proyecto.

—Vaya —Ian se apoyó contra el mostrador—, ¿voy a tener que inventar una excusa cada vez que quiera cenar contigo?

—Yo… no —desconcertada, fijó la mirada en el vino.

—A lo mejor debería preguntarte si solo estás interesada en el proyecto de la biblioteca, o si tienes algún interés en mí —la miró a los ojos y lo que vio en ellos le hizo dar un paso adelante—. O a lo mejor, sería preferible que te dijera que me gustas mucho. Que disfruto de tu compañía —añadió mientras le quitaba la copa de entre los dedos y la dejaba en el mostrador—, que quiero pasar más tiempo contigo —inclinó la cabeza para rozar sus labios—. Que quiero llegar a conocerte —se los mordisqueó suavemente—. Y que te deseo.

Naomi se sentía como si una nube blanca hubiera comenzado a penetrar en su cerebro.

—¿Que deseas que yo qué?

Con la boca todavía sobre sus labios, Ian abrió los ojos. Retrocedió ligeramente, sacudió la cabeza y comenzó a cubrir de besos su barbilla.

Después, descendió hasta su boca y una repentina oleada de deseo penetró en la nube del cerebro de Naomi. Entreabrió los labios sorprendida y sintió que le temblaban las manos. La deseaba. La deseaba a ella, pensó justo antes de enloquecer. Las piernas parecieron deshacérsele, sus huesos se derritieron y la sangre parecía cantar bajo su piel. Una oleada de sensaciones salvajes la empujó de tal manera que tuvo que aferrarse a Ian, segura de que iba a desmayarse.

Ian no pretendía ir tan rápido, pero la respuesta de Naomi le indujo a ello. La hizo girar para poder apoyarla contra el mostrador y devoró aquellos labios maravillosos. Desesperado por acariciarla, deslizó las manos a lo largo de su cuerpo hasta posarlas en sus senos.

—¿Por qué no dejamos lo de conocernos para más tarde? —con un deseo salvaje, atacó su cuello—. Entonces nos lo contaremos todo, nuestras vidas, nuestras esperanzas y nuestros sueños, lo que nos gusta y lo que no nos gusta. Maldita sea, Naomi. Tengo que hacer el amor contigo.

—Sí… no. Espera —aquella hambre voraz que crecía en el interior de su propio cuerpo la aterraba.

—Es mejor que lo dejemos en el sí.

—No, por favor —posó las manos en su pecho—. Por favor —volvió a decir. Ian entonces retrocedió—. Lo siento.

—No, no tienes por qué sentirlo. Estamos yendo demasiado rápido —tomó una de las copas de vino que habían dejado sobre el mostrador y le dio un sorbo—. Pensaba que íbamos al mismo ritmo, lo siento.

Estaba enfadado, comprendió Naomi. Intentaba no demostrarlo, pero se veía en sus ojos.

—Lo siento. No te interpreté bien cuando me pediste que viniera a tu casa par ver…

—Pero no me interpretaste mal cuando te besé como te besé, ¿verdad?

—No lo sé —respondió mientras luchaba contra una triste combinación de confusión y vergüenza—, sencillamente, no lo sé. No tengo mucha experiencia en esto. Lo siento, nunca he hecho lo que tú pareces querer que haga.

El enfado de Ian fue sustituido inmediatamente por la estupefacción.

—¿No lo has hecho? ¿Nunca?

—No —la vergüenza ganó—. Ahora tengo que irme.

Y como Ian todavía no había salido de su asombro, consiguió pasar por delante de él.

—Naomi, espera, maldita sea —la alcanzó en el pasillo—. Espera —le ordenó, y la agarró de los brazos—. Dame un minuto, ¿quieres?

—No voy a disculparme otra vez —replicó ella entre dientes.

—No, pero si esperas un momento, me disculparé yo —le soltó los brazos para frotarse la cara. Necesitaba tranquilizarse, superar la sorpresa, el sentimiento de culpa y, que el cielo le ayudara, la excitación que el anuncio de Naomi le había causado.

—Lo siento, Naomi, siento haberte presionado de esta manera. Supongo que te he asustado.

—Un poco.

—No volveré a asustarte —le acarició la mejilla, haciendo todo lo posible porque aquel gesto no pareciera amenazador—. Yo no te presionaré. ¿Por qué no intentamos empezar de nuevo? Subiremos el vino al piso de arriba, te enseñaré la habitación en la que quiero montar la biblioteca y después cenaremos.

—¿No estás enfadado?

—Claro que no. Y espero que tampoco lo estés tú. ¿Quieres quedarte y darme otra oportunidad de… conocerte?

—Sí, de acuerdo —sonrió ligeramente.

—Estupendo. Iré a por el vino.

Mientras regresaba a la cocina, pensó en el tiempo que le llevaría volver a ganarse su confianza. Y no creía que sirviera de mucho decirle que la deseaba más desde que sabía que sería el primero en hacer el amor con ella.

—Ten cuidado, MacGregor —musitó mientras recogía las copas—. Ten mucho cuidado.

Capítulo 24

No tenía sentido avergonzarse de haber confesado su falta de experiencia con los hombres. Una mujer más astuta habría dicho que necesitaba más tiempo, o que no estaba segura de querer una aventura. Otras, imaginó, habrían disfrutado tentando a Ian y marcando después las distancias. Pero aquellas eran armas femeninas que ella jamás podría utilizar. Además, no tenía sentido avergonzarse de haber confesado que no se había acostado nunca con nadie.

Y, en cualquier caso, su confesión había ayudado a aligerar la tensión que había aquella noche en el ambiente.

Suponía que era el político que Ian llevaba dentro el que le había permitido superar aquel embarazoso momento tan rápidamente. Porque cuando por fin habían llegado a la futura biblioteca, nadie habría imaginado que acababan de compartir un ardiente abrazo en la cocina.

Sin embargo, días después, a Naomi todavía le costaba imaginarse lo ocurrido.

Mejor así, se decía a sí misma. Porque pensar en ello solo le habría provocado inquietud. Y estaba convencida de que trabajar era una forma mucho mejor y más productiva de pasar el tiempo.

En aquel momento, en la sala de actos en la que tanto sus empleados como ella habían trabajado con dureza para organizar la Noche de las mujeres, la autora invitada tenía cautivo a su público con la lectura de algunos fragmentos de su libro Citas infernales. Cómo sobrevivir a ellas.

Las risas de los asistentes habían atraído nuevo público y Naomi estaba segura de que después de la conferencia, se venderían muchos libros.

Se acercó sigilosamente hasta la mesa en la que firmaría la autora para ordenar lo que en realidad no hacía falta ordenar. Los libros estaban perfectamente apilados y los bolígrafos a mano. El centro de flores estaba también en su lugar y tenía preparado también el regalo que le haría a la autora cuando terminara la velada.

Al parecer, el primer acto programado estaba siendo un éxito.

Tras susurrarle al oído al coordinador del acto que al final de la conferencia debían anunciar por los altavoces que la autora estaría firmando ejemplares de su libro, se volvió. Y chocó contra Ian.

—Lo siento —Ian la agarró del brazo para evitar que perdiera el equilibrio—. Parece que esto se está conviniendo en un hábito.

—No estaba mirando… —le miró a los ojos y de pronto, pudo imaginarse perfectamente el asombroso beso que habían compartido. Pudo incluso hasta saborearlo.

Ian le apretó el brazo con un gesto amistoso y la soltó.

—Has conseguido reunir a mucha gente esta noche.

—Sí —miró tras ella cuando el público comenzó a reír—. Es Shelly Goldsmith.

—Sí, he visto el anuncio del acto en el periódico. Una idea muy inteligente la de la Noche de las mujeres, ¿es tuya?

—Estuve trabajando en ella con el coordinador de actos. ¿Has venido a la conferencia?

Justo en ese momento comenzaron a sonar los aplausos.

—Si hubiera sido así, habría llegado un poco tarde.

—Oh. Perdona.

Corrió hacia el estrado y se acercó a la autora para estrecharle la mano. Pronunció después un alegre «gracias» e invitó a los asistentes a llevarse un libro firmado por ella.

Ian la observaba mientras Naomi se hacía cargo de la autora, le ofrecía un café y después le dirigía una rápida mirada a su ayudante, que corrió inmediatamente a buscarlo. Después, Naomi estuvo hablando durante unos minutos con Goldsmith.

Se mostraba eficiente, afable. Y estaba increíblemente sexy con aquel traje de color verde musgo que tan bien combinaba con su pelo, aquel pelo magnífico. Aquel día lo llevaba recogido en un moño en la base del cuello… de su sabroso cuello.

Ian tenía que dejar de pensar de esa manera.

Sabía antes de ir que Naomi estaría ocupada. En realidad, él pensaba volver a casa directamente después del trabajo. No tenía sentido pasarse por la librería solo para verla.

Se había prometido darle tiempo. Y, sin embargo, ahí estaba, solo dos días después de haber estado a punto de devorarla en la cocina, corriendo tras ella y olfateándola como si fuera un cachorro. Era desmoralizante. Estúpido. E irresistible.

Eran más de las nueve cuando terminó el acto. A juicio de Naomi, aquellas dos horas habían sido muy productivas. Habían tenido que invertir cerca de cuarenta en prepararlo todo, pero cada minuto empleado había merecido la pena, decidió mientras acompañaba a la escritora hacia la puerta. Lo único que le apetecía a esas alturas de la noche era estar en un lugar tranquilo, sentarse y cerrar los ojos durante quince minutos.

—Buen trabajo.

Ian había estado esperándola, pero no había perdido el tiempo. Iba cargado con una bolsa de libros recién comprados.

—No sabía que estabas todavía aquí.

—Solo venía a mirar —sonrió mientras le mostraba la bolsa—. A este ritmo, voy a tener que añadir más estanterías a la librería.

—Brighstone’s aprecia tu esfuerzo —consiguió esbozar una sonrisa—. ¿Has encontrado todo lo que buscabas?

Por lo menos la había encontrado a ella, ¿no?

—Eso parece. Y además, he podido espiar para ti.

—¿Espiar?

—Bueno, he estado escuchando a escondidas. Muchos de tus clientes tienen una gran opinión sobre ti. Había un grupo de mujeres curioseando por la nueva sección de ficción. Estaban encantadas con el acto de esta noche y han estado hablando de organizar otro el mes que viene.

—Maravilloso, eso es justo lo que buscamos.

—¿Ya has terminado o todavía tienes que quedarte un rato por aquí?

—No, ya está —resopló—, gracias a Dios.

—¿Y qué te parece la idea de disfrutar de uno de los excelentes cafés de tu librería? —la sintió vacilar, pero intentando dejar el sentimiento de culpa a un lado, continuó presionándola—. Me gustaría enseñarte los cambios que hemos hecho en los planos. Creo que ahora ya tenemos lo que quiero.

—Me encantaría verlos. ¿Quieres que subamos a mi despacho?

¿Y quedarse a solas con ella? No era buena idea.

—No, podemos quedarnos en la cafetería.

—De acuerdo, pero invita la librería. Es lo menos que podemos hacer por un cliente tan bueno.

—¿Ha sido muy cansado? —preguntó Ian mientras subían el pequeño tramo de escaleras que conducía a la cafetería.

—¿Mmm? La verdad es que no. Pero estaba un poco nerviosa. He sido yo la que he dado el visto bueno para el programa de actos y el presupuesto que vamos a destinar a él y casi podía ver a mi padre retorciéndose al otro lado del teléfono.

—Te ha dado total libertad, ¿no?

—Sí. Confía en mí. Y me va a encantar poder decirle que no tiene que arrepentirse de ello.

Recorrió la cafetería con la mirada y le complació ver que estaba prácticamente llena.

—Ven —Ian la agarró del codo y la condujo hacia una de las mesas vacías—, hemos tenido suerte al encontrar una mesa libre. Parece que la cafetería Brighstone’s se está convirtiendo en un lugar de reunión.

—Sí, eso parece. A veces, vengo aquí y me entran ganas de reír y llorar al mismo tiempo. Qué tontería —añadió rápidamente, enfadada consigo misma por estar confesándole una cosa así.

—No, no es ninguna tontería. Estás dejando tu huella en esta librería. Deberías estar orgullosa de lo que estás consiguiendo. Te he visto trabajar y creo que eres muy buena en tu trabajo.

Naomi no sabía qué le emocionaba más, si el cumplido o saber que la había estado observando.

—Es lo que siempre he querido hacer. Cuando era pequeña, venía a la librería a ver a mi padre. Paseaba entre las estanterías o me sentaba detrás del mostrador. Mi pobre madre se pasaba la vida comprándome muñecas y yo jugaba a que ellas eran los clientes de la librería.

Y fingía que les daba a ellas los dulces con los que ella se atracaba, recordó, porque le dolía saber que nunca sería la hija guapa y sofisticada que su madre quería.

—Hay gente que nace con vocación, como tú —musitó Ian.

—Sí, es cierto —y sus días de esconderse tras el mostrador habían pasado. Miró a la camarera que se acababa de acercar a su mesa—. Una noche muy ajetreada, ¿eh, Tracy?

—No hemos parado desde las cinco y media. ¿Qué le apetece tomar, señorita Brighstone?

—Dos capuccinos —contestó Naomi mirando a Ian, que contestó con un asentimiento.

—Ahora mismo. Debería probar el Pecado de chocolate. Esa tarta está deliciosa y lleva horas sin comer nada.

—Oh, yo…

—Nos la repartiremos —propuso Ian, dirigiéndole a la camarera una sonrisa resplandeciente—, gracias.

—Seis millones de calorías —musitó Naomi, haciendo que Ian soltara una carcajada.

—Cariño, seguro que menos de las que has quemado esta noche. ¿De dónde has sacado ese aspecto?

Aquel «cariño» la confundió y el repentino cambio de tema terminó de ponerla nerviosa.

—¿Perdón?

—Tu color de pelo. Tu pelo se parece mucho al de mi madre. ¿Los Brighstone tienen algo de nativos americanos?

—Pues la verdad es que sí. Mi padre tiene antepasados Cherokees, y también franceses, italianos e ingleses. En la familia de mi madre hay ingleses y galeses. Y a ella le gusta decir que sus hijos son híbridos.

—Mi madre también tiene antepasados comanches, pero ha sido Laura la que ha heredado su color de pelo y sus ojos.

—Tu hermana es muy guapa.

—Sí, es cierto.

—En realidad, todos en tu familia lo son. Cada vez que veo una fotografía en el periódico, me sorprende. Tú te pareces a tu padre. Supongo que algún día llegarás a ser una mezcla entre un distinguido estadista y el Monumento de Harvard.

Ian esbozó una mueca y ella le miró con los ojos abiertos como platos. ¿De verdad había dicho una cosa así?

—Lo siento. No sé cómo he podido decir algo tan ridículo.

Ian inclinó la cabeza. Le divertía que Naomi pareciera más avergonzada que él.

—¿Entonces no soy un monumento ni tengo ninguna esperanza de llegar a ser un distinguido estadista?

—No, no, por supuesto que eres… —Naomi cerró los ojos, deseando que se la tragase la tierra.

Ian rio hasta reventar, haciendo sonreír a la camarera que les llevaba en aquel momento el café.

—Me van a seguir tomando el pelo por esa fotografía durante toda mi vida —Ian suspiró y removió su café—. ¿Qué tenía entonces, veintitrés, veinticuatro años? Había salido a navegar y no estaba pendiente de nadie. Me quito la camisa para tomar un poco el sol y, ¡zas!, inmortalizado para el resto de mis días.

—Debe de ser muy molesta la prensa…

—He crecido con ella —tomó un poco de tarta con el tenedor y se la ofreció—. Terminas acostumbrándote.

—Creo que yo no podría —aceptó el bocado de chocolate—. He pasado casi todo un año tratando con los medios de comunicación para promocionar la librería, haciendo entrevistas y ese tipo de cosas. Sé que es necesario para el negocio, pero creo que jamás me acostumbraré.

—Al final, lo único que importa es hacerlo bien —probó el chocolate—. El nombre le va perfectamente. Pecado —se atormentó imaginándose el sabor de Naomi mezclado con el del chocolate.

A Naomi le dio un vuelco el estómago al oírlo.

—Pues tendrás que pecar tú solo —se llevó el café a los labios—, yo pienso resistirme.

—Un poco más —musitó Ian, acercándole el tenedor tentadoramente hasta sus labios.

Y le encantó ver que Naomi cedía a la tentación.

Decidió también que si quería sobrevivir a la noche, sería preferible que cambiara el tono de la conversación.

—Bueno, ahora déjame enseñarte los planos y dime lo que te parecen.

Abrió el maletín y sacó la propuesta de diseño.

—Mañana se los entregaré a Callum y él empezará a trabajar inmediatamente.

—Te mueves rápido.

—Normalmente, sí —musitó Ian, y extendió los planos sobre la mesa.

Naomi sacó las gafas del estuche y se las puso, haciendo que a Ian se le hiciera la boca agua. Después, se inclinó sobre los dibujos, y la cercanía de su perfume estuvo a punto de volverle loco.

—Son maravillosos. Sencillamente maravillosos. Has incluido la escalera y la consola.

—Fueron buenas sugerencias, gracias.

—Me alegro de haber podido ayudar. Quedará fabuloso. Te quedará espacio suficiente para unos sofás enfrente de la chimenea, un lugar perfecto para disfrutar de los libros.

Ian se imaginó a sí mismo haciendo justamente eso junto a Naomi, repantigados los dos en el sofá, con una botella de vino y una música queda de fondo.

Le acariciaría el pie, pensó, y luego comenzaría a mordisquearla hasta que… No, tenía que detenerse, se regañó, y apartando bruscamente aquella imagen de su cabeza, se aclaró la garganta.

—¿Crees que haría falta hacer algunos cambios?

—No, creo que quedará perfecta. Me encanta, Ian.

—Estupendo. A mí también —quería acariciarle la mano por encima de la mesa, deslizar la yema de los dedos hasta su muñeca.

Pero debía intentar tranquilizarse. Y conformarse con pecar con el chocolate.

El discreto anuncio con el que avisaban que la librería se cerraría a los quince minutos, hizo que Naomi levantara la cabeza de los planos.

—No sabía que fuera tan tarde.

—¿Todavía tienes algo que hacer?

—No, en realidad no tengo que volver a aparecer por aquí hasta mañana alrededor de las diez. Es una pequeña recompensa por estas últimas jornadas de doce horas.

—¿Te apetece ir al cine? —sugirió Ian.

—¿Al cine?

—Sí, acabamos de ingerir una buena dosis de cafeína —sonrió al ver su expresión de recelo—. No creo que ninguno de nosotros tenga ganas de dormir de aquí a un buen rato, así que, ¿por qué no ir a ver una película?

—Bueno, supongo que…

—Genial —dobló rápidamente los planos—. Tú vienes andando al trabajo, ¿verdad? Yo tengo el coche justo en esta manzana. Después te llevaré a tu casa.

Y a esas alturas, estaba ya de pie, con el maletín en una mano y dándole la otra a Naomi.

Capítulo 25

Ian era un hombre paciente. Sabía que tenía que esperar. Conocía y apreciaba el valor de construir sobre unos buenos cimientos, de desarrollar una relación a partir de la amistad.

Disfrutaba tomándose su tiempo, planeando los pasos. Y había descubierto que los días que había conseguido pasar junto a Naomi habían sido maravillosos. Le había gustado saber más cosas sobre ella, poder compartir conversaciones sobre su familia, su trabajo y sus aficiones.

Al fin y al cabo, Ian no era un animal cuyo único objetivo en la vida fuera el sexo. Era un hombre civilizado capaz de disfrutar de la compañía de una mujer que le gustaba y a la que respetaba.

Pero, pensó, como no pudiera volver a acariciarla pronto, iba a volverse completamente loco.

Naomi era una mujer fascinante, fabulosa, y tan inconscientemente sexy que tras pasar media hora con ella terminaba temblando como un semental que quisiera cubrir a una yegua.

Procuraba no tocarla porque no quería arriesgarse a perderla. Y durante el tiempo que había pasado con ella, había comprendido que era una mujer mucho más tímida, vulnerable e insegura de lo que había pensado nada más conocerla.

Habían ido a conciertos y al cine. Habían disfrutado de largos paseos, cocinado juntos y perdido cantidades ridículas de tiempo hablando por teléfono por la noche.

Ian era consciente de que no había disfrutado de una relación tan maravillosa, intensa, inocente y frustrante desde el punto de vista sexual desde que estaba en el colegio.

Y cuando en un par de ocasiones había tanteado el terreno, Naomi había retrocedido como un corderito asustado.

Eso le hizo recordar que si alguna vez llegaban a ser amantes, él sería el primero y tendría, por lo tanto, no solo el placer, sino también la responsabilidad de aquella primera vez.

No era un asunto que pudiera tomarse a la ligera. Pero él era un hombre paciente se repitió mientras supervisaba la biblioteca ya casi terminada. Siempre había sido capaz de trabajar con firmeza para conseguir lo realmente importante.

Y, a su manera, también la biblioteca era importante, pensó mientras deslizaba la mano por las estanterías recién barnizadas. Había creado algo perdurable. Callum había hecho un gran trabajo. Las estanterías de madera de cerezo tenían diferentes alturas porque Ian quería evitar la sensación de uniformidad. No quería nada rígido o severo en aquella habitación. Había colocado ya la zona de lectura. Un enorme tresillo de color azul, un par de sofás y mesitas bajas que invitaban a sus ocupantes a poner los pies en ellas y relajarse. Naomi le había ayudado a elegir las lámparas. Unos candelabros pertenecientes a la familia, regalo de sus abuelos, decoraban la repisa de la chimenea. Había mucho de sí mismo en aquella habitación, comprendió Ian. Y también de las personas a las que quería. Entre ellas, Naomi.

Se sentó en uno de los sofás y se pasó la mano por el pelo. No tenía sentido negarlo, se dijo a sí mismo: estaba enamorado de ella. De hecho, se había enamorado de ella nada más verla.

Él creía en ese tipo de cosas, en el amor a primera vista, en el destino, y en la posibilidad de encontrar una pareja para toda la vida.

Se levantó del sillón y comenzó a pasear. No podía utilizar sus sentimientos para presionar a Naomi. Sabía que si le decía que la amaba, le permitiría hacer el amor con él y, a partir de ahí, podría incluso empujarla delicadamente hasta el altar. Y aunque fuera exactamente eso lo que él quería, no tenía la menor idea de lo que quería Naomi.

Hundió las manos en los bolsillos y fijó la mirada en la ventana. Sería Naomi la que tendría que tomar una decisión.

Naomi no sabía qué se suponía que tenía que hacer. Miró la dirección que Julia le había dado y volvió a mirar aquella maravillosa casa de ladrillo. Una casa que estaba a pocas manzanas de la de Ian.

Tenía muchas ganas de estar con él. Le deseaba tanto que le dolía. Aquel día, Ian estaría colocando los libros, pensó con un suspiro. Libros que ella misma le había ayudado a seleccionar. Él le había pedido que se acercara a su casa y participara en la fase final de la biblioteca.

Pero ella ya se había comprometido a asistir a lo que Julia había llamado el Día de las mujeres.

Durante las semanas anteriores, había ido consolidándose de tal manera su relación con Julia a raíz de su trabajo en la biblioteca de Ian que no había sido capaz de poner ninguna excusa para no asistir.

Así que tomó su bolso y salió del coche. Mientras cruzaba la calle para acercarse a la casa, sonrió. Aquella era la primera vez en su vida que participaba en un encuentro de ese tipo.

Cuando era adolescente, mientras las otras chicas salían juntas y hablaban de chicos y de ropa, ella permanecía al margen, incapaz de penetrar en aquel mundo de incipiente feminidad. Se decía que en realidad no quería formar parte de él, pero claro que quería.

Y, por lo menos durante un día, iba a tener oportunidad de probarlo.

Sería una reunión informal, le había dicho Julia, y Naomi tiró nerviosa del dobladillo de su jersey rojo antes de llamar.

—Eh —Julia se fijó en la caja que llevaba Naomi mientras la hacía pasar—, ¿qué llevas ahí?

—Bizcochos de chocolate.

—Te adoro. Llegas en el momento perfecto, los niños están durmiendo la siesta.

—Vaya, esperaba conocer a Travis.

—Y le conocerás. Ni él ni Daniel, el hijo de Julia, duermen nunca durante demasiado tiempo —condujo a Naomi al salón—. Conoces a Laura, ¿verdad?

—Sí, hola.

—Me alegro de que hayas venido —Laura estaba sentada en el suelo, comiendo patatas fritas—. ¿Qué llevas en esa caja?

—Bizcochos de chocolate.

—Oh, Dios mío. Dame uno, por favor.

—No seas glotona —le regañó Julia—. Y esta es nuestra prima Gwen.

—He oído hablar mucho de ti —Gwen se levantó de la silla en la que estaba pintándose cuidadosamente las uñas de los pies—. Paso muchas veces por tu librería. Y Branson va a dar una conferencia allí el mes que viene.

—¡Es genial! Branson Maguire es uno de los mejores escritores de Boston —respondió Naomi—. Tengo todos sus libros en mi biblioteca personal, y firmados por el autor.

—¿Sabes que la psicópata de su última novela está basada en Gwen? —comentó Laura.

—Solo la parte que está relacionada con el trabajo de médico —respondió Gwen entre risas—. Tenemos chocolate caliente, crema de chocolate y galletas de chocolate.

—Julia ha elegido el menú —señaló Laura.

—Ha sido el bebé. Y ahora tiene ganas de bizcochos. Siéntate, Naomi, y disfruta de unas cuantas calorías.

En menos de una hora, Naomi tenía el estómago gimiendo de placer por aquellos caprichos que no se había permitido durante tres años y se había reído más que en toda su vida.

La joven que en otro tiempo había sido no se habría permitido nunca algo así. No habría sido capaz de sentarse tranquilamente en el suelo, de hablar de cosas maravillosas y absolutamente banales o de formar parte de una reunión como aquella.

En su vida había un antes y un después, pensó, y estuvo a punto de reírse de sí misma. ¿Cuándo iba a aceptar que estaba firmemente arraigada en el después? Aquella tarde, en el tiempo que habían tardado en vaciar una caja de bizcochos, había hecho tres amigas.

—Mmm —Julia se lamió el chocolate de los dedos—. Tienes que ver la biblioteca de Ian —le dijo a Gwen—. Es genial.

—Callum ha hecho un trabajo fantástico —Laura se sirvió más chocolate.

—Eh, y yo también he ayudado a diseñarla —Julia señaló a Naomi con el pulgar—. Y ella también.

—En realidad yo no he tenido que hacer prácticamente nada. Ian ya sabía lo que quería.

—¿Ya ha colocado los libros? —quiso saber Julia.

—Pensaba hacerlo hoy.

—Y… ¿qué tal van las cosas entre vosotros?

—Oh, muy bien. Ian es un amigo maravilloso.

—¿Un amigo? —Laura estuvo a punto de atragantarse con una risa—. Pues la última vez que te vi con él no te miraba como un amigo, sino como si estuviera a punto de comenzar a devorarte el cuello.

—Ian no me ve de esa manera.

—Entonces, ¿cómo te ve?

Naomi se encogió de hombros y decidió que un poco más de chocolate no le haría ningún daño.

—En realidad antes sí me veía así, pero ahora no.

—Perdona un momento —Julia alzó la mano—, ¿dices que ahora solo sois amigos? Naomi, ¿es que has perdido la cabeza?

—No sé qué quieres decir.

—Ian está loco por ti, cariño. Gwen, tú no le has visto, pero ya le conoces, ¿verdad?

—Claro que sí, le conozco y le adoro —contestó Gwen, estirando el pie para poder verse las uñas.

—Pues bien, como médica que eres y conociendo al paciente, ¿qué le diagnosticarías a un tipo que pasa todo su tiempo libre con la misma mujer, habla constantemente de ella, sueña despierto y cocina todas las noches para dos?

—Mmm —Gwen apretó los labios—, en términos médicos, diríamos que está loco por alguien.

—¿Lo ves? —dijo Julia.

—Y el otro día, le oí decirle a su secretaria que no le pasara ninguna llamada, a no ser que fuera de la señorita Brighstone —comentó Laura.

—¡Claro que no! —sin saber si reír o llorar, Naomi volvió a concentrarse en el chocolate—. Me trata como a una hermana.

—Ese hombre es un caso perdido —musitó Gwen—. Si quieres compartir más detalles, estaría encantada de intentar sugerir un tratamiento.

—Me besa en la mejilla —musitó Naomi frunciendo ligeramente el ceño—. Me da palmaditas en la cabeza. De vez en cuando me mira y creo que va a besarme. Pero después no pasa nada. Antes de que le contara que no me había acostado nunca con nadie, me besaba apasionadamente, pero… ¡oh! —se acercó rápidamente a Laura para palmearle la espalda al ver que se atragantaba—. ¿Estás bien?

—Oh, pobre Ian —y entonces Laura estalló en carcajadas.

Naomi permanecía desconcertada en el centro de la habitación mientras las tres primas reían hasta llorar.

—Lo siento, lo siento —Laura se llevó una mano al corazón—. No creo que a ti te haga mucha gracia. Pero no hemos podido evitarlo. Ian tiene que estar pasando un infierno. ¿Tú qué dices, Gwen?

—Le has asustado —le explicó Gwen. Y pensar en ello le hizo sonreír.

—Eso es una tontería.

—No, un hombre como Ian nunca te presionaría —continuó Gwen—. Le da miedo hacer un movimiento equivocado y terminar haciéndote daño. Está esperando a que des tú el siguiente paso para estar seguro de que es eso lo que quieres.

—Pero… yo pensaba que después de enterarse de que no tengo ninguna experiencia ya no tenía ningún interés en mí.

—Él nunca presionará a una mujer, Naomi —insistió Laura.

—Pero ¿de verdad creéis…? —Naomi se interrumpió y sonrió con aire soñador.

—Oh, oh, doctora Maguire. Me temo que tenemos otro caso de enamoramiento. Esto podría ser una epidemia —Julia sonrió y le guiñó el ojo a sus primas.

Estaba anocheciendo cuando Naomi aparcó delante de casa de Ian. Las luces estaban encendidas, resplandecían tras las ventanas. ¿Estaría todavía en la biblioteca, se preguntó, ordenando los libros? ¿Tendría ganas de verla? A lo mejor sus primas estaban equivocadas y en realidad solo la consideraba una amiga.

A lo mejor no estaba solo.

Se aferró con fuerza al volante al pensar en ello, Ian era tan atractivo. Tan encantador, tan… todo. Tenía que haber docenas de mujeres deseando estar con él. Mujeres sofisticadas, atractivas, con experiencia. ¿Por qué entonces iba a estar esperando a una mujer como ella?

—Ya basta —se regañó—. Así era como pensabas antes. Ahora eres una mujer diferente.

Era una mujer diferente, sí. Esa misma tarde, había estado con tres mujeres atractivas e inteligentes que la consideraban una amiga.

Y aquellas tres mujeres conocían y querían a Ian, ¿no? De modo que, ¿por qué iba a cuestionar su opinión? ¿Y por qué no dejaba de esconderse como una cobarde, salía del coche y lo comprobaba por sí misma?

—Muy bien. Adelante, vamos.

A los pocos minutos, Ian le abría la puerta descalzo, con unos vaqueros desgastados y una sudadera vieja. Le dirigió una sonrisa que a Naomi le llegó al corazón.

—Hola, no pensaba verte hoy por aquí.

—Debería haber llamado. Pero acabo de salir de casa de Julia y…

—El día de las chicas, sí —se frotó las manos y la invitó a pasar para protegerse del frío—. Se reúnen cada par de meses. ¿Y qué demonios se hace en esas reuniones?

—Pintarse las uñas, comer chocolate y hablar de hombres.

—¿Sí? ¿Y qué decís de nosotros?

—Eh, ¿me invitas a una copa?

—Claro. Sube, tengo una botella de vino en la biblioteca y me muero de ganas de que veas lo que he hecho.

Se la habría comido allí mismo. Con aquellas mejillas sonrosadas, los ojos oscuros y ese jersey rojo que hacía que los dedos le dolieran de ganas de buscar lo que había debajo.

—He pasado en la biblioteca casi todo el día —continuó—. No podía parar —se detuvo cuando estaba a punto de llegar a la puerta—. Cierra los ojos.

Naomi obedeció sin vacilar. Ian posó entonces las manos en sus hombros y la guio al interior de la habitación.

—Muy bien, ya puedes abrirlos.

—Oh, Ian, es maravilloso. Es más que maravilloso —miró a su alrededor con los ojos resplandecientes—. ¡Es perfecta! ¡Y tienes también la escalera! Me encanta —volvió a girar y le miró a los ojos.

—Quería que la vieras. Tenía muchas ganas de ver cómo quedabas aquí. Y estás perfecta —retrocedió y tomó la botella de vino, disponiéndose a servir un par de copas.

Naomi, reuniendo todo el valor del que fue capaz, dejó caer las manos a ambos lados de su cuerpo y le preguntó:

—Ian, ¿quieres acostarte contigo?

A Ian le temblaron las manos de tal manera que se manchó la camisa de vino.

—¿Qué?

—No pretendo ser brusca ni ponerte en una situación incómoda. Es solo que me gustaría saber si te sientes atraído por mí en ese sentido o no. Si no, no pasa nada. Pero si te gusto y solo estás intentando ser considerado porque nunca me he acostado con un hombre, preferiría que dejaras de ser tan considerado.

Capítulo 26

Ian dejó la botella de vino encima de la mesa.

—¿No quieres que sea considerado?

—No, la verdad es que no.

Dejó después la copa al lado de la botella.

—¿No quieres que evite acariciarte?

—No, si tienes… algún interés en mí.

Ian sintió que se le secaba la garganta. Aquella era la mujer que deseaba, y se le estaba ofreciendo a él, cuando no se había acostado con ningún otro hombre. ¿Sería capaz de ser suficientemente cuidadoso como para demostrarle que podía haber algo entre ellos?

Sí, tenía que serlo, porque jamás en su vida había vivido nada más importante.

Sonrió lentamente mientras se acercaba a ella.

—Se solicita a la testigo que conteste a la siguiente pregunta con un sí o con un no. ¿Quiere que le quite las manos de encima?

—No —Naomi tuvo que inclinar la cabeza para continuar mirándole a los ojos.

—Gracias a Dios —la levantó entonces en brazos y capturó su boca con un largo y apasionado beso que hizo que el corazón de Naomi revoloteara en su pecho—. ¿Eso contesta a tu pregunta? —musitó Ian mordisqueándole el cuello.

—¿A qué pregunta?

—Querías saber si te deseo, si quiero hacer el amor contigo —Dios santo, era deliciosa—. Y por si no has entendido la respuesta la primera vez, déjame repetírtela —volvió a besarla—. ¿Ahora la has entendido?

—Sí —Naomi le rodeó el cuello con los brazos—, ahora lo he entendido.

—Llevas semanas volviéndome loco —le confesó Ian mientras se dirigía lentamente hacia la puerta.

—Yo… —aquella posibilidad la sorprendía y le encantaba al mismo tiempo—, ¿de verdad?

—Ser tan considerado contigo me estaba matando.

—Creía que habías decidido que solo fuéramos amigos.

—Somos amigos —comenzó a girar lentamente mientras se dirigía al dormitorio—, y eso me hace desearte todavía más.

—Nadie me ha deseado nunca —la emoción desbordaba sus ojos mientras le acariciaba la mejilla—. No sé qué tengo que hacer.

—Yo te ayudaré —volvió la cabeza para besarla—. Confía en mí, Naomi. No te haré daño, y si quieres que me detenga, me detendré.

—Estoy segura de que no querré que te detengas.

Ian dejó la luz encendida. Le habría gustado encender la chimenea, pero no se creía capaz de separarse de ella durante tanto tiempo.

Naomi temblaba ligeramente, pero no dejaba de mirarle a los ojos. La confianza que Ian le había pedido estaba allí. Al verla, Ian se juró que, fueran cuales fueran sus propios deseos, jamás traicionaría aquella confianza.

La besó suavemente, con mucho cuidado e infinito cariño.

—Me encantan tus labios —susurró mientras le acariciaba el labio superior—. Son muy sensuales.

Naomi parpadeó. La evidente sorpresa que reflejaron sus ojos provocó una risa de Ian.

—No tienes ni idea, ¿verdad? Pues llevo días muriéndome por besar esa boca.

Y así lo hizo, concediéndose por fin aquel placer y devorándola hasta que la presión que Naomi sentía crecer en su interior amenazó con explotar. Con un gemido amortiguado, Naomi le rodeó el cuello con los labios y, de pronto, su boca se tornó salvaje.

Un deseo crudo y lujurioso corría por la sangre de Ian y rugía en su cerebro. «Despacio, despacio», se ordenó a sí mismo. La respuesta de Naomi podría haber sido la respuesta a cualquier sueño erótico, pero sabía que continuaba siendo una mujer sin experiencia.

De modo que suavizó el beso y le acarició los labios mientras comenzaba a deshacerle la trenza. Quería sentir la melena entre sus manos, envolviéndolas. Sentir su peso y su textura y disfrutar de aquella esencia que le embriagaba.

Hundió las manos en su pelo y retrocedió. Después, con la mirada fija en sus ojos, comenzó a quitarle el jersey.

El primer impulso de Naomi fue taparse, pero Ian le tomó las manos. Mientras luchaba para tomar aire, Naomi sentía que el calor iba ascendiendo poco a poco por su piel.

Los nervios y el deseo batallaban dentro de ella mientras Ian deslizaba la yema de los dedos sobre el sujetador, Naomi apretó entonces los puños, pero inmediatamente se obligó a relajarse, a ser suficientemente valiente como para seguir el dictado de sus deseos. Después de un trémulo suspiro, agarró el dobladillo de la sudadera de Ian y comenzó a quitársela.

—Oh, Dios mío.

Era perfecto: unos músculos firmes, una piel suave. Sin pensar siquiera en lo que hacía, posó las manos en su pecho, pero las apartó bruscamente cuando le sintió estremecerse.

Con una risa tensa, Ian volvió a hacerle posar las manos en su pecho.

—Quítate los zapatos —le pidió.

—Los zapatos.

—Sí, quítatelos.

—Mmm —fascinada por el tacto de Ian, Naomi siguió acariciándole mientras obedecía.

Pero volvió a tensarse cuando Ian le desabrochó los pantalones.

—Relájate —susurró él.

Acercó de nuevo su boca a la de Naomi y comenzó a bajarle los pantalones. Sin dejar de besarla, se los quitó y la condujo después hacia la cama.

Naomi sentía el calor de su cuerpo sobre el suyo y la frialdad del colchón bajo su piel. Y mientras su corazón se henchía, sintió la caricia lánguida y tierna de sus manos.

Se retorció bajo él, deseando, anhelando… algo. Pero antes de que hubiera podido alcanzarlo, se sintió flotar arrastrada en aquel placentero sueño por la urgencia de su boca y de sus manos.

Ian nunca había tenido tanto cuidado con una mujer. Y nunca había sentido la necesidad de cuidarla tanto. Quería darle todo el placer, despertarla a sus propios deseos. Y fue más fácil de lo que había imaginado aplacar el fuego que le devoraba para dejarlo arder suavemente.

Naomi cerró los ojos; sus respiraciones eran cada vez más profundas. Ian podía sentir el latir de su corazón mientras la besaba, y el gemido ronco y salvaje que escapó de los labios de Naomi cuando le apartó el sujetador tuvo eco en sus entrañas.

Los senos firmes y henchidos de Naomi llenaron entonces sus manos. Ella arqueó instintivamente las caderas cuando Ian le acarició los pezones con los pulgares y abrió los ojos, revelando el velo del deseo que los empañaba.

—¿Qué tengo que hacer ahora? —preguntó estremecida.

—Disfrutar —fue la respuesta de Ian.

Bajó su boca hasta la sensible piel de sus senos para iniciar una erótica y tortuosa danza con la lengua que terminó haciendo jadear y temblar a Naomi de deseo.

Ian se permitió llenarse de su sabor mientras con las manos continuaba descendiendo, acariciando y acercándose cada vez más a la fuente del intenso calor que la abrasaba.

Rozándola apenas con las yemas de los dedos, deslizó la mano a lo largo de su muslo y continuó besándole los hombros, los senos. Después, la posó delicadamente sobre su sexo, para darle tiempo a acostumbrarse a aquella nueva intimidad.

Pero Naomi explotó bajo su mano. Todo su cuerpo temblaba mientras susurraba su nombre.

Ian sintió cómo fluía el calor húmedo de Naomi en su mano. Aquella reacción de su cuerpo estuvo a punto de acabar con su capacidad de control y tuvo que enterrar el rostro en su pelo por primera vez mientras luchaba por mantener el control.

Naomi continuaba jadeando; nada la había preparado para aquella intensa y prolongada oleada de placer líquido y ardiente. Deleitándose en ella, volvió la cabeza y se abrazó a Ian hasta que pudo encontrar su boca.

Sintió la piel de Ian húmeda, sudorosa. Deseando mucho más, le besó los hombros y el cuello mientras alzaba las caderas y las presionaba contra él.

Su cuerpo era una tormenta a punto de estallar; su mente un torbellino dispuesto a acompañarlo.

Ian rodó con ella en la cama y solo dejó de abrazarla para quitarse los pantalones y ponerse un preservativo. Luchaba contra el ritmo que marcaba su propia sangre para poder hacer el amor con ella lentamente, para poder empaparla de placer hasta saber que estaba a punto de iniciar de nuevo el vuelo.

Y cuando Naomi volvió a arquearse gimiendo de excitación, se aferró a sus caderas y se hundió en ella. La resistencia de la virginidad le hizo estremecerse y suavizar la presión. La besó, bebió con su beso el único grito que escapó de su garganta y dejó que sus cuerpos se fundieran.

Minutos después, Naomi continuaba temblando en el círculo de sus brazos mientras Ian le acariciaba suavemente la melena.

—¿Estás bien?

—Mmm —fue lo único que pudo contestar ella.

—¿Cómo te sientes?

—Flotando, como si estuviera borracha —suspiró—. Increíblemente relajada. ¿Lo he hecho bien, Ian?

Ian arqueó una ceja y susurró con voz sensual:

—No, has sido una gran decepción. Me temo que ahora tendré que pedirte que te vayas.

Naomi alzó bruscamente la cabeza, con los ojos todavía resplandecientes. Al verle sonreír, parpadeó.

—Seguro que puedo mejorar con la práctica —contestó, sorprendiéndose a sí misma.

—Mmm. Bueno, a lo mejor lo volvemos a intentar. Eres preciosa —le enmarcó el rostro con las manos y la besó—. ¿Quieres ahora esa copa de vino?

—De acuerdo —en realidad, el vino era lo último que le importaba en aquel momento, pero no le vendría mal un poco de distancia para recuperarse.

Fingió no mirar mientras Ian se levantaba y se dirigía desnudo hacia la puerta. Pero cuando regresó, no pudo menos de llevarse la mano al corazón. ¿Cómo era posible que un hombre como aquel la encontrara atractiva?

Era mejor no preguntárselo, se dijo a sí misma. Y entonces, al darse cuenta de que también ella estaba desnuda, se tapó con la sábana en el momento en el que él entraba en la habitación.

Ian permaneció frente a ella un momento y sacudió la cabeza.

—¿Por qué demonios nadie había conseguido hacer el amor contigo hasta ahora?

—Supongo que porque en realidad nadie lo había intentado —contestó Naomi sonrojada.

Ian acercó las copas a la cama riendo.

—Lo digo en serio. Supongo que eras tú la que no les prestabas mucha atención.

—No, siempre he sido muy torpe con los hombres —y como comenzaba a sentirse torpe otra vez, agradeció el vino que le ofrecía.

—Cariño, yo diría que son los hombres con los que te has cruzado los que han sido unos torpes —bajó ligeramente la sábana con la que Naomi ocultaba sus senos—. Tienes un cuerpo sorprendente.

—Siempre quise ser alta y delgada —intentando relajarse, bebió un sorbo de vino—. Pero me empecé a desarrollar muy pronto, ¿sabes? Y fue muy doloroso.

—¿Por qué?

—Bueno, supongo que hace falta ser mujer para entender lo que es ser una adolescente y de pronto…

—Ver que tienes unos bonitos senos —terminó Ian por ella con una sonrisa—. Pero a los chicos les encantan, Naomi. Los consideramos uno de los mejores milagros de la naturaleza.

—Yo he pasado años intentando esconder los míos.

—Todavía lo haces —señaló, y tiró de la sábana hasta la cintura—. Así está mucho mejor. ¿Cómo está el vino?

—Muy bueno —volvió a cubrirse con gesto decidido. Era incapaz de seguir bebiendo estando desnuda frente a él—. Eres un encanto, Ian. ¿Cómo es posible que estés interesado en mí?

Ian inclinó entonces la cabeza y la miró con atención.

—Tienes pechos.

Naomi estalló en carcajadas.

—Vaya, qué suerte.

Ian le acarició entonces la curva del hombro, descendió por su garganta y volvió a juguetear con la sábana.

—Cuando termines el vino, creo que deberíamos volver a practicar.

—Oh —volvía a desearla. De pronto, la vida le parecía a Naomi llena de milagros—. Muy bien, pero esta vez me gustaría que lo hiciéramos en la biblioteca —entonces le tocó a él sorprenderse—. ¿Sabes? Me siento bien rodeada de libros.

—¿Naomi? Termínate el vino.

Era maravilloso sentir a Naomi acurrucada contra él mientras dormía, pensó Ian. Era todo lo que en aquel momento deseaba. Y le parecía casi ridícula la facilidad con la que aquella mujer llenaba su vida.

Era capaz de imaginarse allí, en aquella enorme cama año tras año. Tendrían una vida complicada, tendrían que atender sus respectivos trabajos, cuidar de sus hijos y de la pareja, pero sabía que lo conseguirían.

Sus padres lo habían conseguido. Lo único que tenía que hacer era tener paciencia y hacer las cosas despacio. De momento, le había dado a Naomi el tiempo y el espacio que había necesitado hasta llegar a aquella intimidad. Había ido paso a paso, y era así como había que manejar las cosas. Y cuando la recompensa era tan apetecible, él era capaz de controlar su impaciencia y sus necesidades.

Así que le daría espacio, pensó mientras la estrechaba contra él. Y después pasarían juntos el resto de su vida.

Capítulo 27

Ian colgó el teléfono y sacudió la cabeza. Era la tercera llamada de su abuelo en menos de dos semanas. Definitivamente, tendría que ir pronto a Hyannis Port, decidió, volviéndose de nuevo hacia el ordenador para seguir redactando un recurso. Le encantaría que Naomi pasara un fin de semana allí con él. Pero… pero le aterraba que a Daniel le gustara y que decidiera hacer de nuevo de casamentero. Que comenzara a hacer insinuaciones sobre bodas o sobre la necesidad de perpetuar el linaje de los MacGregor. Sonrió mientras cambiaba una frase en la pantalla. Su abuelo no tenía la menor idea de que era precisamente eso lo que su nieto tenía en mente. Y pretendía que las cosas siguieran así.

Cuando llamaron a la puerta, alzó la mirada del ordenador y miró a su madre arqueando una ceja.

—¿Estás ocupado?

—No demasiado.

Diana, una mujer morena y elegante, entró en el despacho y le dejó un montón de archivos encima de la mesa.

—Pues ahora ya lo estás.

—Espero que no sea Perinsky otra vez.

Diana sonrió al ver la expresión desolada de su hijo.

—Pues sí. Esta vez está decidida a denunciar al supermercado de su barrio porque no venden la marca de té que a ella le gusta. Dice que están violando sus derechos.

—Pero Laura se entiende mucho mejor con ella —miró a su madre esperanzado.

—La señora Perinsky dice que te prefiere a ti —Diana se echó a reír y apoyó la cadera contra la mesa—. Creo que se ha enamorado de ti, cariño.

—Pero si por lo menos tiene cien años.

—Y no ha olvidado la emoción de tener a un joven atractivo a su disposición. Sé que es un fastidio, Ian, pero esa mujer es cliente nuestra desde antes de que nacieras.

—Desde antes de que tú nacieras.

—Prácticamente. En cualquier caso, está sola y quiere llamar la atención. Lo único que tienes que hacer es ir a verla, comer unas cuantas pastas y convencerla de que no tiene sentido denunciar a su pobre tendero.

—Lo haré, pero me debes una.

—¿Con una cena en casa quedaríamos en paz?

—Solo si es un estofado con guarnición.

—Creo que eso lo podré arreglar. ¿Te viene bien el domingo?

—Me vendría bien si puedo llevar a alguien conmigo.

—¿A Naomi?

—Sí —como todavía no habían hablado de aquel tema, Ian estudió el rostro de su madre—. ¿Te parece bien?

—Esa chica me gusta mucho.

—Estoy enamorado de ella.

—Oh —Diana sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas, pero no pudo hacer nada para evitarlo—. Lo siento.

—Espera —preocupado, Ian se levantó a cerrar la puerta y regresó después junto a su madre—. Creía que habías dicho que te gustaba.

—Y me gusta, claro que me gusta —hizo un gesto con la mano para quitar importancia a sus lágrimas y le acarició la mejilla a su hijo—. Pero eres mi bebé —se enderezó y posó la mejilla en la de su hijo, recordando muchos momentos dulces de su vida—. Mi bebé —volvió a susurrar—. Oh, Ian, me alegro mucho por ti.

—Pues cualquiera lo diría.

—Lo digo en serio, hijo —rio emocionada—. Pero hay algún lugar dentro de mí en el que siempre seguirás siendo un niño. Aunque hay otra parte que está increíblemente orgullosa del hombre en el que te has convertido. Sé que ha habido otras mujeres en tu vida, pero esta es la primera vez que dices que estás enamorado —le dio un beso a su hijo—. Naomi tiene mucha suerte.

—En ese caso, ¿te importaría dejar caer algún comentario sobre lo buen chico que soy durante la cena?

—Sí, creo que podría.

—Pero intenta ser sutil. Naomi es muy tímida y no quiero asustarla.

—¿Todavía no le has dicho lo que sientes? —preguntó Diana sorprendida.

—Estoy buscando la mejor la manera de hacerlo. Pero ya lo tengo casi todo planeado.

—Ian, si hay algo que puedo criticar de ti es que tiendes a planearlo todo con un cuidado excesivo. O quizá, la palabra sea «tramarlo», como Daniel MacGregor.

—A él le funciona. ¿Y no crees que se desinflará un poco cuando vea que voy a casarme antes de que haya elegido una mujer para mí?

Diana apretó los labios, recordando la lista de libros que Daniel le había dado a Ian.

—Seguramente —contestó, y prefirió dejar que su hijo se hiciera ilusiones.

Naomi organizó la presentación de la última novela de Branson Maguire personalmente. Tenía un especial interés en aquel autor desde que se había hecho amiga de su esposa y su familia. De hecho, hasta había tenido en brazos a sus hijas.

Unas niñas preciosas, pensó. Como los hijos de Laura. Y como Travis, por el que tenía que admitir que sentía un cariño especial.

Siempre se le habían dado bien los niños, pensó mientras miraba los ejemplares de la novela de Branson cuidadosamente colocados en una columna en espiral. Uno de sus primeros trabajos en Brighstone había sido encargarse de la sección infantil.

Aun así, rara vez se había permitido pensar en lo que disfrutaría teniendo sus propios hijos. Hasta ese momento.

Pero si no hacía nada para estropearlo, Ian podría llegar a enamorarse de ella. No era imposible. Ya nada era imposible. La deseaba y sabía que sentía algo por ella. No había ningún motivo para que aquellos sentimientos no se transformaran en amor. En la misma clase de amor que sentía ella por él.

—¿Naomi?

Un golpecito en el hombro la hizo volver a la tierra y quedarse mirando fijamente a Julia.

—¿Has tenido un buen viaje? —preguntó Julia divertida.

—Oh —Naomi sacudió la cabeza riendo—. Estaba soñando despierta. ¡Julia! Vas a ponerte de parto de un momento a otro. No deberías conducir.

—Dios mío, hablas como Callum —Julia elevó los ojos al cielo—. Así que te gustará saber que ahora mismo está afuera, intentando aparcar —se llevó la mano a la espalda.

—Sabes que si quieres cualquier cosa de la librería puedo llevártela.

Julia sonrió conmovida.

—Lo sé. Eres un auténtico encanto, Naomi, pero necesitaba salir un rato. Estoy inquieta —admitió—, y estoy volviendo loco a Callum. Así que ha tenido la brillante idea de entretenerme con uno de tus chocolates.

—Vamos a la cafetería.

—Adelante. Por cierto, la librería tiene un aspecto magnífico. Se va a formar una cola para conseguir la firma de Bran que terminará ocupando toda la manzana.

—Eso esperamos. ¿Tú ya has leído el libro?

—Soy incapaz de concentrarme. Me pasó lo mismo antes de que Travis naciera. Pero he metido el libro en la bolsa que tengo preparada para el hospital. Y en cuanto nazca, pienso leer durante cuatro horas seguidas. De hecho, a lo mejor me llevo otro par de libros aprovechando que estoy aquí —se llevó la mano a la espalda, miró a su alrededor y frunció el ceño cuando de pronto le pareció que las opciones eran excesivas—. Vaya, me temo que no estoy de humor para comprar.

—¿Quieres que te elija un par de libros?

—Sí, estupendo. ¡Ay! —se apoyó en una estantería y tres libros cayeron al suelo.

—¿Te ha dado una patada? ¿Quieres sentarte?

—No, no me ha dado una patada. Está empujando para salir. No te preocupes. Llevo así todo el día.

—¿Para salir? ¿Ahora? —Naomi estaba aterrada.

—No ahora mismo —consiguió contestar Julia, sorprendida por la fuerza de la contracción—. Pero saldrá pronto. Oh, diablos, me temo que no voy a poder tomarme ese chocolate.

—Tienes que sentarte —desesperada, Naomi la condujo hacia la silla más cercana—. Vamos, siéntate… Iré a buscar a Callum.

—Buena idea —Julia se sentó lentamente—. Y dile que se dé prisa. No creo que el niño vaya a tardar mucho tiempo.

Dos horas después, Naomi estaba en la sala de espera del hospital rodeada de miembros de la familia MacGregor. No sabía cómo podían estar tan tranquilos. Cómo podían estar hablando, riendo y contando anécdotas de la familia.

Ella tenía un nudo en el estómago y le sudaban las manos.

La madre de Ian hablaba alegremente por teléfono con el expresidente y su mujer. Los padres de Julia se dirigían hacia Boston y llamaban periódicamente para ver cómo estaba la situación.

Caine atendía su propio teléfono mientras hablaba con los que pronto iban a ser abuelos.

Y a Ian todavía no le habían localizado, pensó mientras se acercaba de nuevo hacia el pasillo para ver si llegaba. Pero fue a Gwen a la que vio salir de la sala de partos.

—¿Dónde está? ¿Qué ha pasado? —le preguntó y abrió los ojos como platos cuando oyó una ristra de juramentos saliendo de la puerta de la sala de partos.

—No me digas cómo tengo que respirar, Murdoch. Sé respirar perfectamente.

Gwen se echó a reír y le palmeó a Naomi la mejilla.

—Lo está haciendo perfectamente. Va a ser un parto rápido y sin complicaciones —mantuvo la mano en el hombro de Naomi y sonrió al ver a sus familiares en la sala de espera—. Vuelvo dentro —les anunció—. Ya está empezando a empujar, así que ya podéis ir preparando los puros.

—Shelby, ¿lo has oído? —preguntó Diana por teléfono—. Ya está apunto de llegar. Sí. Lo sé. Gwen le dirá que la quieres.

—Se lo diré —prometió Gwen e hizo un gesto después mirando hacia el pasillo—. Ian.

—¿Me lo he perdido?

Ian llegaba ligeramente jadeante tras haber subido corriendo las escaleras. No había sido capaz de esperar al ascensor.

—Casi —contestó Gwen. Abrió la puerta de la sala de partos. Desde el interior, llegó hasta ellos una nueva sarta de improperios.

—No me diga que no empuje todavía. Es usted un sádico. Está despedido.

—Esta es la tercera vez que le despide. Con Travis lo hizo cinco veces —evidentemente divertida, Gwen entró en la sala de partos y cerró la puerta tras ella.

—Debe de estar muy asustada —musitó Naomi retorciéndose las manos.

—¿Julia asustada? Jamás en su vida —contestó Ian.

—¿Y tú qué sabes? —Naomi se dirigió hacia Ian haciéndole retroceder. Tanto él como el resto de su familia la miraron estupefactos—. Tú ni siquiera estabas aquí. ¿Dónde estabas?

—Encerrado con una anciana malhumorada que no dejaba de darme pastas. He salido en cuanto he recibido el mensaje. ¿Quieres un poco de agua, Naomi? —la agarró del brazo.

—No, no quiero agua —le apartó la mano y dio media vuelta.

Cuando entró de nuevo en la sala de espera, descubrió a un mar de rostros observándola. La mayoría de ellos apenas eran capaces de disimular una sonrisa.

Se sonrojó violentamente.

—Yo… lo siento. Lo siento mucho. Nunca había estado en una situación parecida. Estoy nerviosa. ¿Porqué nadie más está nervioso?

—Llevamos años pasando por esto regularmente —le explicó Ian—. Cariño, ¿por qué no te sientas?

—No puedo —pero cerró los ojos y respiró varias veces—. Lo siento —miró a Ian a los ojos—. No debería haberte hablado así.

—Tienes derecho a hablarme como quieras. Esperaba que estuvieras aquí —le rodeó los hombros con el brazo y la hizo sentarse en una silla vacía—. He llamado a la librería cuando he recibido el mensaje de Julia. Quería avisarte de lo que estaba pasando y tu ayudante me ha contado todo.

—¿Crees que tardarán mucho? —preguntó Naomi preocupada.

—Es difícil saberlo. Con Travis, yo tuve la sensación de que tardaba una eternidad.

—Fueron catorce horas —le corrigió Laura—. Tres horas menos que yo con mi primer hijo y una hora más que con el segundo.

—Qué más da. A mí siempre me parece una eternidad —Ian miró a su alrededor—. ¿Dónde está Bran?

—Le ha tocado quedarse con los niños —contestó Caine con una sonrisa—. Nos ha pedido que recemos por él. Toma —añadió mientras le tendía a Naomi una taza de té.

—Gracias.

Demasiado avergonzada como para rechazarla, bebió obediente y continuó escuchando la conversación. No fue consciente de que habían desaparecido los nervios de su estómago hasta que vació la taza.

—Damas y caballeros —Gwen volvió a salir de la sala de partos con el rostro resplandeciente—. Me gustaría anunciarles el nacimiento de Fiona Joy Murdoch. Ha llegado a este mundo a las cuatro cuarenta y tres de la tarde y pesa tres kilos y medio. El padre, la madre y la hija forman una preciosa imagen —comenzó a llorar de emoción.

Entonces todo el mundo comenzó a hablar a la vez, a llorar sin reprimirse y a intercambiar abrazos. Naomi, que se vio arrastrada a aquella marea de besos y abrazos, se quedó mirando estupefacta al padre de Ian cuando este le ofreció el puro.

En ese momento, Ian la levantó en brazos.

—¿No te parece maravilloso?

Capítulo 28

Eran la familia más increíble que había conocido jamás, pensó Naomi. Y le habían permitido formar parte de ella, compartir con ellos aquel milagroso momento. Había podido ver a través del cristal a la recién nacida en brazos de su padre. Y cuando Caine había anunciado que tenían que ir a celebrarlo, la habían incluido en la celebración. Eran personas abiertas y cariñosas y, sobre todo, sinceras. Algo que, admitió sintiendo el peso de la culpa, ella no había sido con Ian.

Pero cuando aquella noche accedió a ir a su casa con él, estaba dispuesta a contarle toda la verdad.

—Mañana tendremos otra reunión familiar —le advirtió Ian mientras abría la puerta—. Vendrá Daniel MacGregor en persona. Después, si D. C. y Layna están aquí para entonces, querrá saber por qué demonios no han empezado ya a tener nietos.

Pensó que sería mejor prepararla para lo que la esperaba.

—Y después comenzará contigo.

—¿Conmigo? —Naomi comenzó a pasear nerviosa por el salón y ahuecar cojines que estaban perfectamente ahuecados.

—¿Por qué una muchacha tan guapa como tú no se ha casado? ¿No te gustan los niños? ¿A qué estás esperando entonces? —teñía sus palabras con un marcado acento escocés con el que esperaba hacerle sonreír.

Pero Naomi se volvió hacia él y le miró muy seria.

—Ian, esto no está bien. Ni por ti ni por tu familia.

—¿Qué es lo que no está bien?

—No he sido sincera contigo. Ni siquiera me conoces. No te sientes atraído por mí.

—Me temo que en eso no estoy de acuerdo contigo —respondió Ian, y comenzó a caminar hacia ella.

—No, no, de verdad —le silenció posando la mano en su boca y se preparó para confesarse—. No debería haber dejado que pensaras que esta era yo —extendió los brazos y los dejó caer—. Estoy intentándolo, pero creo que no estoy siendo justa contigo.

—Naomi, no sé de qué estás hablando. Es a ti a quien estoy viendo, es a ti a quien abrazo —añadió, agarrándola por los hombros.

—Pero solo porque he cambiado superficialmente. Hace dos años ni siquiera te habrías fijado en mí. Nadie se fijaba. Era una chica gordita que no conseguía adelgazar porque comer era más fácil que aceptar que, hiciera lo que hiciera, nunca sería como mi madre.

—¿Como tu madre? —estaba desconcertado por la repentina pasión que acompañaba sus palabras.

—Una mujer delgada, atractiva y extremadamente femenina. Yo no podía ser como ella, así que lo que hacía era comer y esconderme en la librería.

—Naomi, muchas adolescentes pasan por fases como esa.

—En mi caso no era una fase, sino un síntoma de lo que me ocurría por dentro. Era una chica sin gracia, aburrida y torpe. Y solo intenté cambiar cuando empecé a odiar lo que me estaba haciendo a mí misma. Quería encontrar lo que tenía realmente dentro de mí y aprender a gustarme y a quererme.

—Y lo has conseguido, no tienes nada de torpe ni aburrida.

—¡Pero lo sigo siendo! —se apartó con impaciencia—. Todavía no soy capaz de pensar lo que quiero ponerme por las mañanas sin consultar antes con mi ordenador.

—¿Con tu ordenador?

Aquello era humillante.

—Tengo todo mi guardarropa en el ordenador, con referencias cruzadas sobre los accesorios y el maquillaje. Y tengo otro archivo para saber lo que me he puesto y en qué ocasión para así no repetirme.

—¿De verdad? —Ian inclinó la cabeza—. Pues me parece genial.

—¿Genial? Es ridículo. Cualquier mujer normal sabe lo que tiene que ponerse en cada ocasión.

—No creo que tú necesites preocuparte tanto por eso.

—Tú no puedes entenderlo. Siempre has sido muy guapo y has crecido siendo una persona segura y agradable. Mis padres son dos personas especialmente atractivas, mi hermano parece salido de una película de cine. Y después estoy yo.

—Naomi —volvió a posar las manos en sus hombros—, tú eres una mujer preciosa.

—No, si me cuido, soy presentable y con eso me doy por satisfecha. De hecho, casi me emociona. Y creo que con un poco más de práctica, dejaré de estar tan acomplejada.

—Estás hablando en serio, ¿verdad? —ligeramente enfadado, la agarró por los hombros y la hizo volverse hacia un espejo—. ¿Qué ves ahí?

—A ti —el corazón le dio un vuelco en el pecho—. Solo a ti. Nadie me había deseado nunca, Ian.

Por primera vez, Ian fue consciente del alcance de sus palabras, y comenzó a preocuparse.

—Nunca había sentido nada parecido por nadie —musitó Naomi—. Durante toda mi vida, he tenido la sensación de ir siempre un paso por detrás. Jamás pensé que nadie fuera capaz de detenerse para dejarme alcanzarle.

—Naomi…

—Déjame terminar —la aterraba darse la vuelta, enfrentarse a él—. No quiero que sigas pensando que soy lo que no soy. Parte de mí continúa sintiéndose como esa chica torpe que solo tuvo dos citas cuando estaba en el instituto, y las dos con amigos de mi hermano a los que les daba pena. Y continúo siendo la joven que se pasó toda la carrera con la cabeza enterrada entre libros porque era el único lugar en el que se sentía cómoda.

Tomó aire antes de continuar.

—Tú eres el primer hombre que me envía flores, el primero que me prepara una cena, el primero que me escucha y me mira como tú lo haces —se le quebró la voz—. Eres el único que me ha acariciado, el único que me ha besado.

Así que para Naomi había sido la primera vez en todos los sentidos. Naomi estaba durmiendo como una mariposa en su capullo, esperando liberarse, extender sus alas. Y él la había sacado de allí antes de que se sintiera con fuerza para hacerlo por sí misma.

Oh, dios, pensó, ¿qué había hecho? ¿Qué iba a hacer?

—Yo no soy el único hombre que te deseará. Y te equivocas si crees que esta no eres tú —le acarició los brazos—. Estás aquí, pero solo ahora estás empezando a verte como en realidad eres.

La estrechó contra él. Y se dio cuenta de que iba a tener que hacer algo más que darle tiempo. Iba a tener que dejarla marchar y esperar que cuando realmente fuera capaz de verse por sí misma y aceptarse, volviera.

—Eres una mujer muy hermosa, Naomi, una mujer fascinante.

—Tú eres el primer hombre al que se lo he parecido.

Al oírselo decir, al ver el brillo de las lágrimas en sus ojos, a Ian se le desgarró el corazón.

—Seguramente ni siquiera te fijas. Y, ¿sabes? Creo que he estado monopolizando todo tu tiempo libre durante estas tres semanas.

—¿Mi tiempo libre?

—No he pensado siquiera en que todavía estabas adaptándote a los cambios que acabas de hacer en la librería y ya estabas ayudándome con la mía.

Hablaba mientras la hacía pasar al salón y pensaba en el futuro. Le daría seis meses, se dijo a sí mismo. Seis meses, pero después, iría a buscarla. Y ella haría mejor en estar preparada.

—No te he dado muchas oportunidades de acostumbrarte a tu nueva vida —con la intención de mantener las manos ocupadas, se agachó frente a la chimenea y comenzó a encender un fuego—. A lo mejor hemos estado yendo demasiado rápido. Quizá deberíamos tomarnos las cosas con más calma.

Naomi abrió la boca, y la volvió a cerrar, porque el vuelco que le dio el corazón la dejó sin aliento.

—Me temo que tendrás que concretar un poco más, Ian. No tengo suficiente experiencia en relaciones como para estar segura de lo que hay detrás de tus palabras.

—No hay nada extraño detrás de mis palabras, Naomi. Solo quiero que vayamos más despacio, que nos demos un tiempo, quizá.

—¿No quieres seguir viéndome?

—Sí, claro que quiero seguir viéndote —las llamas de la chimenea comenzaban a elevarse, pero no le daban ningún calor—. Estoy sugiriendo que nuestra relación no tiene por qué ser exclusiva —se levantó y se volvió, convencido de que estaba haciendo lo mejor para Naomi—. Deberías salir con más gente.

—Con más gente —otras mujeres, imaginó. Por supuesto, debería habérselo esperado—. Supongo que es muy sensato, sí, muy razonable —asomó a sus labios una amarga sonrisa—. Y es una suerte que yo sea una persona sensata, ¿verdad? Seguro que otras mujeres se enfadarían ante una sugerencia como esa, pero yo no soy como las demás, ¿verdad?

—No, claro que no —respondió Ian con voz queda—. Tú eres una entre un millón.

Naomi soltó una risa corta.

—Una entre un millón —musitó—, pero aun así, no soy suficientemente buena. Bueno, hoy ha sido un día muy largo. Demasiadas emociones. Esto cansada, me voy a mi casa.

—Naomi, no quiero que te vayas esta noche.

Naomi le miró un momento.

—Y yo no quiero quedarme —se dirigió hacia el pasillo y llegó hasta la puerta antes de volverse—. Hoy he sido sincera contigo, Ian, como debería haberlo sido siempre, y quiero terminar el día siendo sincera también. Estoy enamorada de ti y lo he estado durante todo este tiempo.

Salió antes de que Ian pudiera hacer o decir nada que empeorara el dolor de su corazón.

—Lo sé —susurró Ian en la casa vacía—. Pero en realidad no tenías ninguna posibilidad de que las cosas fueran de otra manera. Ahora la tienes.

Ian estuvo triste un día, deprimido el siguiente y de mal humor durante casi toda la semana. Pero no levantó el teléfono. No la llamó. No iba a ceder a sus deseos.

Estaba seguro de que lo superaría, maldita fuera. Seis meses pasaban volando, pensó con la mirada clavada en la ventana de su despacho. Y Naomi tendría seis meses para averiguar lo que quería, para salir con otros hombres. Y si alguno de ellos la tocaba, él… No, de eso se trataba precisamente. ¿Cómo iba a saber Naomi si estaba realmente enamorada de él si nunca había salido con otros hombres?

Curvó los labios en una mueca cuando llamaron a la puerta de su oficina.

—¿Qué pasa? —estalló.

—Bonita manera de hablar —dijo Daniel mientras empujaba la puerta—. ¿Es así como se comporta con sus clientes, señor abogado, o solo emplea ese tono con sus familiares?

—Lo siento —Ian se acercó a la puerta para recibir un abrazo de oso de su abuelo y un beso de su abuela—. Estaba pensando en otra cosa.

—No te entretendremos —Anna le dirigió a su marido una mirada de advertencia cuando le vio sentarse en uno de los sofás del despacho—. Solo veníamos a despedirnos.

—¿A despediros? Pero si solo lleváis unos días en Boston.

—Esta mujer no puede quedarse ni un día más —musitó Daniel.

—Tú echas tanto de menos nuestra cama como yo —replicó Anna entre risas—. Vamos a ir a ver a Julia para conocer a su primer hijo y después volveremos a casa.

—Os echaré de menos.

—¿Entonces por qué no vienes a vernos más a menudo? —Daniel dio un golpe en el brazo del sillón—. Ya sé que has estado demasiado ocupado coqueteando con una joven muy atractiva como para ir a ver a tus pobres abuelos.

—Iré a veros dentro de un par de semanas. Ahora ya no estoy tan ocupado.

—¿Y por qué demonios no estás ocupado? ¿Dónde está Naomi?

—Trabajando, supongo. ¿Por qué lo preguntas?

—En la familia todo el mundo habla de ella. Y no entiendo por qué no os he visto juntos desde que he llegado cuando por lo visto no os habéis separado durante semanas.

—Porque nos estamos tomando un descanso.

—¿Un descanso? ¡Un descanso! ¿Por qué demonios habéis hecho una cosa así? Pero si sois perfectos el uno para el otro. Esa chica está hecha para ti. Es inteligente y dulce. Y viene de una gran familia. No dejes que su carácter tranquilo te engañe. Detrás de esa fachada hay una mujer fuerte, una mujer firme.

—Pareces saber muchas cosas de Naomi para haberla visto solo unas cuantas veces en una librería.

—Conozco a su familia, ¿no?

—Oh, Daniel —Anna suspiró y sacudió la cabeza—, debería habérmelo imaginado.

—¿Haberte imaginado qué? —preguntó Daniel, todo inocencia.

—Así que me lo preparaste tú —dijo Ian mientras se sentaba en el borde del escritorio—. Me hiciste ir a buscar esos libros —medio riendo, Ian alzó la mirada hacia el cielo—. En ningún momento se me ha ocurrido pensar en ello.

—¿Y qué? Lo único que hice yo fue enviarte a hacer un recado. Si no te hubiera gustado lo que viste, habrías comprado los libros y habrías seguido tu camino. Pero a mí me parece que te gustó.

—Sí, me gustó.

—Entonces, ¿qué tienes que decirme?

Daniel parpadeó rápidamente y entrecerró los ojos, como si pensara que le estaba tendiendo una trampa.

—¿Gracias?

—Gracias por haber tenido el buen gusto de reconocer a la mujer con la que espero poder casarme.

—¡Ja! —a una velocidad sorprendente para un hombre de su edad, Daniel se levantó de la silla para abrazar a su nieto—. ¿Lo ves, Anna? Este chico sabe apreciar la sabiduría de su abuelo. Por eso ha sido siempre mi favorito.

—Hace un par de días tu favorita era Julia —le recordó Ian—. Te oí decírselo.

—Bueno, acababa de tener un bebé, necesitaba mimos —se echó sonriendo hacia atrás, pero de pronto, su sonrisa desapareció—. ¿Cómo que esperas poder casarte? ¿Vas a casarte o no vas a casarte? Y espero que la respuesta sea afirmativa, porque tú no eres un cabeza de chorlito.

—Quiero darle un poco de tiempo. Unos cuantos meses… Después, espero que podamos retomar las cosas donde las hemos dejado.

—¿Unos cuantos meses? —rugió Daniel—. ¡Así que eres un cabeza de chorlito! ¿Qué manera de pensar es esa, por el amor de Dios?

—Daniel, deja en paz al chico.

—¡Y un cuerno! ¿Estás enamorado de ella o no?

—Sí, maldita sea —Ian rara vez perdía el control, pero cuando lo hacía, era capaz de gritar tanto como su abuelo—. Lo suficiente como para saber lo que necesita y dárselo. Tú empezaste con esto y te estoy agradecido por ello, pero ahora soy yo el que se encarga de manejarlo todo.

—¿Manejar? Querrás decir estropear, porque…

—Perdón —dijo Caine desde el marco de la puerta—, me temo que esto es un despacho de abogados. Las peleas familiares no están permitidas hasta después de las seis.

—¿Sabes lo que ha hecho este chico? —gritó Daniel—. ¿Tu propio hijo? Será mejor que intentes convencerle de que recobre el sentido o no querré volver a saber nada de esto.

—Una gran idea —respondió Caine amablemente—. ¿Por qué no te olvidas de esto y yo hablo con mi hijo?

—Veremos lo que puedes hacer. Y ahora nos vamos a ver a Julia, que tiene una gran cabeza, a diferencia de otros de mis nietos, además de un precioso bebé. Y tú —le dio a Ian un golpe en la cabeza—, será mejor que dejes de hacer tonterías y recuperes a esa chica.

Caine besó a sus padres y sonrió al ver a Anna sacar al todavía vociferante Daniel del despacho. Después, cerró la puerta, se sentó y continuó sonriendo mientras Ian se frotaba la cabeza.

—Tiene una mano dura como un ladrillo, ¿eh?

—No había vuelto a pegarme desde que tenía doce años —Ian consiguió sonreír—. La verdad es que ya los estoy echando de menos.

—Te entiendo perfectamente. Siéntate, Ian —Caine se puso serio—. Mi padre tiene razón. Ya es hora de que hablemos. Me gustaría saber qué está pasando y por qué estás de mal humor con todo el mundo desde la semana pasada.

—Tengo cosas en las que pensar. No puedo ser amable a todas las horas del día.

Caine se limitó a arquear una ceja.

—Te he dicho que te sientes. De esa manera te ahorrarás un dolor de cabeza. Tu abuelo no es el único que puede darte una colleja.

Capítulo 29

Ian se sentó, pero no le gustó. Sin decir nada, tamborileó con los dedos en la mesa y miró a su padre a los ojos.

Era un chico testarudo, pensó Caine con admiración. Aquella siempre había sido una de las mejores cualidades de su hijo, su determinación y su actitud inquebrantable. Era raro que se metiera en una pelea, pero más raro todavía que diera marcha atrás cuando la había empezado.

—¿Qué pasa entre Naomi y tú?

—Tengo ya casi treinta años. Creo que a estas alturas de mi vida, eso debería ser cosa mía.

—Desde luego —contestó Caine—, siempre y cuando no trascienda a tu trabajo. Y esta semana no has estado rindiendo todo lo que puedes.

—Me pondré a ello.

—Estoy seguro de que lo harás. Pero hasta entonces… —Caine se inclinó hacia delante y posó la mano sobre la de su hijo—. Cuéntame qué te está haciendo sufrir.

—Maldita sea —superado por sus propios sentimientos, Ian se levantó furioso de la silla—. Estoy haciendo lo que es mejor para Naomi, papá.

—¿Y eso es?

—Distanciarme de ella.

—¿Y eso es lo mejor para ti, Ian? Estás enamorado. Lo llevas escrito en tu rostro. Sé lo que sientes porque yo siento lo mismo por tu madre.

—Lo sé. Lo he visto durante toda mi vida. Y no me conformaré con menos —se alisó nervioso los cabellos—. Lo único que quiero es darle tiempo. Naomi necesita saber qué es lo que quiere.

—¿Y no lo sabe? ¿Se lo has preguntado?

Ian suspiró y volvió a sentarse.

—Soy el primer hombre con el que está.

—Entiendo —Caine bajó pensativo la mirada hacia sus manos—. ¿La sedujiste?

—No, esperé a que fuera ella la que tomara la decisión, ¿qué otra cosa podía hacer?

—Ninguna, siendo tú. Y ahora te preocupa el hecho de ser el único hombre con el que ha hecho el amor.

—Pensaba que lo había sabido manejar. Pero el problema es que no solo no se había acostado con nadie. Es que no había hecho nada, con nadie. Apenas ha tenido una cita. Hasta hace muy poco, no había tenido oportunidad de ver ni experimentar nada. Acaba de empezar a darse cuenta de las posibilidades que tiene y yo ya estoy pensando en casarme con ella y tener hijos, impidiendo que conozca nada más.

—Entonces, le dijiste que la amabas lo suficiente como para darle la oportunidad de vivir nuevas experiencias.

—Si le hubiera dicho que la amaba, ya no habría querido saber nada más del resto. Ella cree que me ama.

—¿Solo lo cree?

—¿Cómo demonios va a poder saberlo? —se levantó de nuevo de la silla.

—Una pregunta interesante. ¿Tú cómo sabes que estás enamorado de ella?

—Porque hasta ahora, nunca había querido pasar el resto de mi vida con nadie. Porque soy capaz de imaginarme durante cincuenta años a su lado —rodeó la habitación y se detuvo enfrente de su padre—. Sabes que tengo razón, ¿verdad? Que no sería justo aprovecharme de esa manera, pedirle que se case conmigo antes de que haya tenido tiempo de vivir otras cosas.

—¿De verdad importa lo que yo crea?

—Por supuesto que importa.

—En ese caso, te lo diré —Caine se levantó y posó la mano en el hombro de su hijo—. Eres un cabeza de chorlito. Por mucho que me duela, tengo que darle la razón a mi padre. No crees que la mujer que amas sea capaz de saber lo que siente. Has tomado una decisión por ella que no tenías derecho a tomar. Y, aunque no me guste darle la razón a tu abuelo, creo que lo mejor que puedes hacer es intentar recuperar ahora mismo a esa chica.

Ian no estaba muy convencido de que los hombres de su familia tuvieran razón, pero aun así, se plantó delante de la puerta de Naomi y llamó esperando que estuviera en casa. Había pensado en ir a buscarla a la librería, pero había descartado la idea. Si iban a hablar sobre su futuro, no podían hacerlo en su lugar de trabajo.

Pero a medida que iban pasando los minutos sin que Naomi apareciera, empezó a pensar que se había equivocado. Por lo menos en la librería habría estado seguro de encontrarla. En aquel momento, no sabía dónde demonios podía estar.

Así que, cuando oyó pasos en la escalera se levantó inmediatamente.

Naomi se paró en seco en mitad del pasillo al verle. Después, se cambió el maletín de mano y continuó avanzando.

—Hola, Ian.

—Has salido tarde del trabajo.

—Sí, he salido tarde —sacó las llaves del bolsillo y las metió en la cerradura.

—Me gustaría hablar contigo, ¿puedo pasar?

—No es un buen momento —nunca lo sería cuando le dolía tanto hasta verle.

—Por favor —Ian posó la mano en la puerta para impedir que la cerrara—. Naomi, tenemos que hablar.

—De acuerdo —podría manejarlo. Se había prometido a sí misma que podría—. Pero tendrá que ser rápido, necesito cambiarme. Tengo una cita —era una mentira de la que estaba segura terminaría arrepintiéndose, pero en aquel momento, el orgullo era mucho más importante que la sinceridad.

—¿Con un hombre?

—He intentado salir con babuinos, pero no nos gustan el mismo tipo de películas —dejó el maletín a un lado y colgó el abrigo—. ¿Qué puedo hacer por ti?

—La otra noche no quedó claro lo que quería decirte.

—Me temo que lo entendí perfectamente. Te dije que lo que veías cuando me mirabas no era realmente lo que yo era y tú estuviste de acuerdo, eso es todo.

—No, yo… Dios mío, ¿fue eso lo que pensaste? Naomi, lo siento —alargó el brazo hacia ella, pero esta retrocedió—. Estás completamente equivocada, no supe expresarme. Déjame explicártelo.

—Voy mal de tiempo, Ian.

—Tu cita tendrá que esperar —replicó. Hundió las manos en los bolsillos y comenzó a caminar por la habitación—. Cuando me dijiste que no habías estado nunca con nadie…

—Tú ya sabías que no había estado nunca con nadie.

—¡No me refiero solo al sexo! El sexo solo es una parte. Están también la compañía, la diversión, las conversaciones… todas las cosas que uno hace cuando tiene una cita. Las cosas que tú solo has hecho conmigo. Naomi, lo que yo quería era darte tiempo para que pudieras estar segura de que querías continuar haciendo todas esas cosas solo conmigo.

—¿Darme tiempo? ¿Me dijiste que querías salir con otras mujeres para darme tiempo?

—¡Yo no quiero salir con otras mujeres! —gritó Ian, pero inmediatamente se controló—. Pensaba que a lo mejor querías salir con otros hombres. Cosa para la que no pareces haber tenido muchos problemas, por cierto.

—Querías que saliera con otros hombres —dijo Naomi lentamente, clavando la mirada en él.

—No, no quería que salieras con otros hombres, pero me parecía que era eso lo que necesitabas. ¿Cómo demonios iba a pedirte que te casaras conmigo cuando no tenías un solo punto de referencia? ¿Cuando no tenías nada con lo que comparar lo que sentías por mí? Estaba intentando ser justo contigo.

—¿Justo conmigo? —la furia la dominaba—. ¿Decidiste que lo mejor para mí era romperme el corazón?

—No, lo que quería era protegerte.

—¿Protegerme de qué? ¿De ti? ¿De mí misma? No sé cómo te atreves a tomar esas decisiones por mí.

—No. No era eso. Yo solo quería…

—Oh, sería capaz de pegarte —se volvió antes de decirlo. Jamás había sentido una violencia como aquella—. Jamás en mi vida he pegado a nadie, pero te aseguro que ahora sería capaz de hacerlo. Me pregunto cómo me sentiría. Maldita sea, no me toques —le advirtió cuando le sintió moverse tras ella—, si no quieres que lo averigüe.

—Naomi…

Naomi se volvió hacia él antes de que hubiera tenido oportunidad de decir una sola palabra.

—Debes pensar que soy una estúpida.

—Por supuesto que no. Yo solo…

—Una pobre mujer incapaz de saber lo que siente —comenzó a moverse por la habitación con movimientos tan violentos como la furia que reflejaban sus ojos—. Se supone que la única manera que tengo de saber si estoy enamorada de ti es disfrutar del sexo salvajemente con una docena de hombres. ¿O tendrían que ser dos docenas?

—¡Yo no quiero que te acuestes con nadie!

—Ah, claro. No se trata solamente del sexo. Bueno, pues déjame ir a buscar un papel y un bolígrafo para que puedas apuntar exactamente cuántas cenas románticas y cuántas excursiones al campo me capacitarán para decidir lo que creo y lo que siento.

Abrió el maletín y sacó una libreta.

—Muy bien, ya está, con esto tengo más que suficiente —Ian le arrebató la libreta—. Me importa un comino que sea o no justo, pero no voy a pasarme los próximos seis meses esperando a que tengas una aventura.

—¿Seis meses? ¿Ese era el límite? Lo tenías todo pensado, ¿verdad? —la alegría burbujeaba junto a la furia, una combinación que la hacía sentirse poderosa—. Entonces, nos vemos en abril.

Comenzó a caminar hacia la puerta con intención de abrirla de par en par. Pero terminó apoyada contra ella y con el rostro encolerizado de Ian a solo unos centímetros del suyo.

Ella era la responsable de aquel sentimiento, pensó con asombro mientras se fulminaban con la mirada. Había conseguido enfadarle. Había conseguido que la amara hasta no saber qué hacer con ese amor.

Y lo había conseguido siendo ella misma.

—He dicho que lo olvides —Ian le agarró la mano—. Puedes olvidarte de todo. No puedo vivir sin ti. Ni seis meses ni seis malditas horas. Vas a casarte conmigo y si después te das cuenta de que hemos ido demasiado rápido, mala suerte.

—Por mí, encantada.

—Y será mejor que vayas haciendo las maletas ahora mismo porque… —abrió la boca y la cerró.

Aquella era la primera vez que Naomi veía a Ian MacGregor completamente desconcertado. Y, decidió, era maravilloso.

—¿Lo has entendido? —consiguió decir él.

Disfrutando de aquella nueva sensación de poder, Naomi le agarró por las solapas.

—Sí, estúpido —y le besó.

Tambaleándose ligeramente por la impresión, Ian la estrechó contra él. Sus corazones latían con fuerza el uno contra el otro.

—Últimamente, el término utilizado por mi familia es «cabeza de chorlito».

—Cabeza de chorlito —musitó Naomi con inmenso amor—, estoy enfadada contigo —y le besó.

—Lo sé —le mordisqueó suavemente el labio superior—. Pues por mí puedes continuar enfadada un buen rato. Me lo merezco.

—De acuerdo.

—Te quiero, Naomi —le enmarcó el rostro entre las manos y retrocedió para poder mirarla a los ojos—. Te quiero.

Naomi cerró los ojos, regodeándose en las emociones que la asaltaban. Después, abrió la boca, miró a Ian a los ojos y sonrió.

—Dilo otra vez, ¿quieres?

—Te quiero, Naomi, y no solamente por tu aspecto, que me encanta. Es todo lo que tú eres. Empecé a enamorarme de ti desde el momento en que te vi y todavía no he dejado de hacerlo.

—Yo también, y por las mismas razones. Dios mío, Ian, no sabes cuánto he sufrido sin ti.

—A lo mejor te sirve de algo saber que no he dormido bien ni una sola noche desde que nos separamos.

—Sí, me sirve —sonrió cuando Ian comenzó a reír a carcajadas—. Esperaba que sufrieras. Y te recordaré lo mucho que has sufrido la próxima vez que intentes decir qué es lo mejor para mí.

Ian hundió las manos en su pelo.

—Yo soy lo mejor para ti.

—Sí —Naomi apoyó la cabeza en su hombro—. Sí, y da la casualidad de que yo soy lo mejor para ti. Quiero que pasemos toda la vida juntos, Ian.

—Entonces, vayamos a casa y empecemos a vivir juntos de una vez.

De las memorias de Daniel Duncan MacGregor

Dicen que muchos ancianos, conservan los recuerdos del pasado lejano claros como el agua, mientras que apenas son capaces de recordar lo que hicieron la semana anterior. Yo todavía recuerdo como si hubiera sucedido ayer la primera vez que vi a Anna. Recuerdo perfectamente la mirada fría y desinteresada que me dirigió. ¡Ja! Pero el desinterés no le duró mucho tiempo. Yo era joven entonces, un joven vivo y rápido como la pólvora. Un escocés fornido en un baile de la alta sociedad a donde había ido en busca de una mujer a la que convertir en su esposa.

Y allí estaba Anna, con un precioso vestido azul.

Recuerdo aquella noche como si acabara de vivirla. Recuerdo el olor del aire mientras paseaba con Anna por los acantilados en los que pretendía construir la casa en la que viviríamos. Y recuerdo la sensación de la tierra en mis manos cuando planté un árbol para celebrar el nacimiento de mi primer hijo.

Pero recuerdo también la semana pasada con una claridad pasmosa, así que, ¿qué demonios saben ellos?

Mi nieto se casó la semana pasada. Y recuerdo con total nitidez el olor de la iglesia, los colores de la luz que se filtraba por los vitrales y el sonido de la música mientras Naomi permanecía en la parte de atrás de la iglesia, resplandeciente con un vestido blanco y el velo de los MacGregor cubriendo su pelo negro.

Ian, guapo como un príncipe, la esperaba en el altar. Cuando Naomi llegó a su lado, le tomó las manos y antes de que el sacerdote pudiera empezar a decir nada, le dijo: «te amo, Naomi», con una voz tan fuerte y clara como las campanas que sonaron al terminar la ceremonia.

Ha sido un buen año para la familia: tres bodas y un bebé. He hecho todo lo que he podido. Ahora el año está a punto de terminar, así que me dedicaré a sentarme con Anna junto a la chimenea, oyendo aullar el viento tras las ventanas.

Y no creo que tenga nada de malo aprovechar esos momentos para organizar algunos planes con una copa de whisky en la mano.

Al fin y al cabo, está a punto de comenzar un nuevo año. Y todavía tengo otros nietos de los que ocuparme.

ELEANOR MARIE ROBERTSON. (Silver Spring, Maryland, 10 de Octubre de 1950). Fue la menor de cinco hermanos, la única niña. Fue educada durante un tiempo en una escuela católica antes de casarse muy joven con el Ronald Aufem-Brinke y establecerse en Keedysville, Maryland. Durante un tiempo trabajó como secretaria legal pero permaneció en casa después del nacimiento de sus dos hijos. El matrimonio Aufem-Brinke se divorció.

Comenzó a escribir durante una tormenta en febrero de 1979, y su primera novela, Irish Thoroughbred, apareció en 1981, publicada por Silhouette. Para firmar sus novelas románticas ha utilizado el seudónimo de Nora Roberts, diminutivo de su nombre y apellido.

Conoció a su segundo marido, Bruce Wilder, cuando lo contrató para hacerle unas baldas. Se casaron en julio de 1985.

Bajo el seudónimo de J. D. Robb, Robertson también escribe la serie «In Death» de ciencia ficción futurística sobre temas policíacos. Las protagonizan la detective de Nueva York Eve Dallas y su marido Roarke y tienen lugar a mediados del siglo XXI en Nueva York. Las iniciales «J. D.» son de sus hijos, Jason y Dan, mientras que «Robb» es una forma apocopada de Robertson.

Robertson es famosa por ser muy prolífica. En 1996 superó el listón de las 100 novelas con Montana Sky. Escribe ocho horas cada día, todos los días, e incluso trabaja durante las vacaciones.

Muchos lectores y estudiosos de la ficción romántica atribuyen la transformación hacia una heroína romántica más fuerte en parte a la habilidad de Robertson para desarrollar personajes y narrar una buena historia.

Otras autoras de novela romántica se refieren a ella humorísticamente como «The Nora».

Se han rodado más de una docena de telefilmes basándose en sus novelas.