LAS MARCAS

DEL PASADO

Noelia Frutos

© Todos los derechos reservados

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Título: Las Marcas del pasado

© Noelia Frutos

Edición publicada en diciembre del 2023

Corrección: Nía Rincón

Diseño de portada y contraportada: Lady Fuxia

Maquetación: Noelia Frutos

Imágenes de portada e interior: Freepik y Word.

Dedicatoria:

Con cariño para Irene Bueno y

Marisa Gallén,  fue idea de ellas

que escribiese esta historia.

Gracias por animarme a ello,

pues he amado a los personajes.

Por muchas historias más a vuestro lado.

Índice

Prólogo

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Epílogo 1

Epílogo 2

Agradecimientos

Nota de Autor

Prólogo

Siria; noviembre de 2019

Sangre y fuego.

Mirase donde mirase era lo único que me rodeaba. Con cada jadeo desacompasado, el olor metálico llegaba hasta mi pituitaria, provocándome arcadas. Sentía un fuerte ardor en los ojos, como si las retinas se me estuviesen abrasando por el simple hecho de intentar mantener los párpados abiertos.

—¡Suelte el arma! ¡Suelte el arma!

A pesar del pitido que tenía en los oídos, las palabras gritadas en mi mismo idioma se registraron en mi cerebro, produciéndome el más puro alivio. Me temblaba el cuerpo, la pantorrilla me ardía producto de la metralla que debería tener incrustada en ella y, aturdido como me encontraba, pivoté en el sitio intentando localizar la ayuda.

Las guerras son crudas y descarnadas. Por mucho que cuenten o muestren imágenes en los noticiarios, nada se asemeja a lo que en realidad ocurre in situ. Ciudades arrasadas y civiles asesinados sin miramientos a causa de un conflicto geopolítico, el cual no entienden, consiguiendo que el dolor y la desidia que se vive perfore en tu psique.

—Es una orden, soldado. Tire el arma.

Parpadeé contrariado una vez que mis ojos se enfocaron hacia lo que tenía delante: «¿Se refieren a mí? ¿Qué demonios está pasando?», me pregunté al sentirme rodeado por media docena de militares con sus armas apuntando en mi dirección.

Desvié la mirada hacia abajo y mis latidos, ya de por sí desbocados, aumentaron la velocidad al fijarme en cómo mis manos, ensangrentadas, se aferraban a un M16, mi fusil de asalto estadounidense. Preso del pánico, me lo retiré del cuerpo como si lo estuviese viendo por primera vez. No fue una decisión acertada, pues no tardaron en comenzar a gritar:

—¡Al suelo! ¡Al suelo!

Con movimientos lentos y aún descolocado, sin entender qué sucedía, alcé los brazos en señal de rendición. En la mano derecha sentía el agarre del fusil. Deseaba que la sensación del frío acero contra mi palma consiguiera devolverme a la realidad y darme un indicio de lo que estaba ocurriendo. En mi mente había una densa niebla que me impedía recordar cómo había llegado hasta allí.

—Me llamo Marcus Frost, teniente general de la división del Ejército de Tierra de los Estados Unidos —inicié con voz pastosa la presentación—. Designado a Siria desde el 2015, a cargo de una de las secciones junto al alférez Tucker…

Lancé el fusil al suelo, lo más lejos posible. En ese momento, varios militares se lanzaron sobre mí, reduciéndome una vez tumbado. Mis hombros protestaron con un dolor agónico cuando, sin miramientos, me tiraron de los brazos hacia atrás y esposaron mis muñecas en la parte inferior de la espalda.

—Me llamo Marcus Frost, teniente general de la división del Ejército de Tierra de los Estados Unidos…  —repetía una y otra vez como una especie de mantra, intentando que calase en mis compatriotas y entendiesen que no era el enemigo.

—Dios santo…, es una puta masacre.

—¿Qué? ¿Qué ocurre? —pregunté alarmado, cortando la confirmación de mi rango al sentir cómo inhalaba uno de los soldados que me retenían contra el suelo.

Intenté levantar la cabeza, pero sentí la suela de una bota contra la nuca, lo que provocó que mi cara se estampase con la tierra árida.

—Teniente Marcus Frost, queda arrestado por el asesinato del sargento Roger Smith; el sargento Michael Minely; el cabo raso Josh Fitzgerald… —Conté hasta seis de mis hombres, «¿de qué mierda hablan?»—, pasará a disposición judicial de un comité militar que lo juzgará también por el intento de asesinato del alférez Abraham Tucker y el soldado Caleb McArthur. Tiene derecho a guardar silencio, todo lo que diga o haga podrá ser usado en su contra a ojos de la ley militar. Al ser miembro del Ejército estadounidense, se le facilitará un abogado que le podrá representar…

Mientras me leían mis derechos, sentí unas profundas nauseas una vez que me incorporaron. Si creí estar viviendo una auténtica pesadilla, me equivoqué. El infierno se desplegó frente a mis ojos cuando me hicieron avanzar, a base de empujones, y me di de bruces con la cruda realidad.

Cuerpos tirados en el suelo cubiertos de sangre, extremidades amputadas allí donde habían recibido los balazos. No era capaz de dar un paso, conocía a cada una de esas personas tendidas sobre la tierra sin un ápice de vida en sus cuerpos. Eran mis hombres, mis compañeros, mis amigos y los que a través de los años se habían convertido, a fuerza de circunstancias, en mi familia.

La arcada que intentaba retener al final ganó la batalla, vomitándome encima.

Debía tratarse de un error. No podían incriminarme de haber asesinado a mis hombres, seguro que sufrimos una emboscada a manos del enemigo. Sí, eso me cuadraba más. Pero ¿por qué demonios no conseguía recordar? Si tan siquiera supiese lo que sucedió…

—Continúa, maldita sea —me instaron con fuertes empujones.

A duras penas retenía las lágrimas que atenazaban mis ojos. Precisaba que me llevasen cuanto antes a la base y que todo se aclarase. Cojeando con la pierna dolorida, me dirigieron hasta un convoy. Sin embargo, antes de que lo alcanzásemos, observé por el rabillo del ojo cómo trasladaban a alguien en una camilla. En cuanto me fijé que se trataba de Tucker, saqué fuerzas de lo más profundo de mi ser e intenté revolverme de los soldados que me custodiaban para llegar hasta él. No lo conseguí, por lo que comencé a gritar su nombre. Necesitaba saber que se encontraba bien, que pudiese esclarecer toda aquella situación; si alguien podría hacerlo era él.

—¡Tucker! ¡Tucker!

Observé como su cabeza se inclinaba buscando la procedencia de las voces. Cuando al final me localizo y sus ojos impactaron contra los míos, un escalofrío me recorrió la espalda.

—¿Qué ha pasado? —me interesé cuando la camilla pasó a unos cuantos metros de mí.

Su mirada, en ese momento, se cargó de un odio visceral que consiguió cercenar cualquier resquicio de esperanza, pero lo que consiguió lapidarme fueron sus siguientes palabras:

—No descansaré hasta verte en el corredor de la muerte y pagues por lo que has hecho. Quien cambia de bando y se alía con el enemigo no merece misericordia, maldito cabrón.

No podría haber contestado incluso si hubiese tenido alguna respuesta, que no era el caso. Con los hombros caídos, dejé que me metiesen en la parte trasera del vehículo militar sin parar de rumiar las palabras que salieron de la boca de mi más estrecho compañero.

No era tan estúpido para no saber que, si un jurado militar me declaraba culpable, solo había un sitio donde pasaría el resto de mis días: Isla Rikers. La cárcel de máxima seguridad del condado de Nueva York y el infierno en la Tierra.

Un dolor punzante me atravesó el pecho al pensar en la única persona que realmente me importaba en el mundo y por la que haría cualquier cosa, mi dulce y preciosa hija.

Necesitaba que entendiese, que confiase en mí.

Un codazo se estrelló contra mi nariz. El dolor que sentí hizo que me sumiese en la oscuridad, pero antes de que eso ocurriese escuché lo que salía de sus labios.

—Pagarás en Estados Unidos por traicionarnos en nombre de la yihad.

«Si tan solo pudiese recordar…», pensé, perdiendo la consciencia.

Capítulo 1

Peyton

Parece mentira que, con las prisas que llevo siempre, ahora mismo sea más sigilosa que un ninja. Estos eran mercenarios japoneses entrenados para el espionaje o cometer incluso asesinatos mientras que yo adopto su sutileza por pura cobardía.

Cada peldaño que subo lo hago con extrema lentitud, rezando en mi interior para que no suenen mis pasos y no crujan los angostos escalones. Contengo el aliento una vez que atravieso de puntillas el segundo rellano, pensando que, si no respiro, seré capaz de volverme invisible y así intentaré sobrepasar el tramo que me llevará al siguiente nivel.

Justo cuando mi pierna derecha se eleva para apoyarla en el escalón que me lleva al tercer piso, escucho el inconfundible sonido de una cerradura. Cierro los ojos abatida, sabiendo que soy incapaz de esconderme y que no me quedará más remedio que enfrentar la realidad.

—Peyton, ¿eres tú?

La entrañable voz de mi casera perfora mi campo auditivo. Podría correr escaleras arriba y esconderme en mi apartamento, desoyéndola. Por culpa de sus cataratas, lo más seguro es que ni siquiera me reconozca, pero siempre se ha portado tan bien conmigo que sería cruel hacer algo así.

Suelto un suspiro resignado, plasmando una sonrisa forzada en cuanto me giro. La emoción me embarga y un nudo del tamaño del Gran Cañón se me instala en la garganta.

—Eh, sí… Hola, señora Jenkins.

—Te vendes cara, niña. —Intenta sonar a regañina, aunque, como todo lo que sale de sus labios, lo hace con demasiada dulzura para que parezca tal cosa—. He ido en alguna ocasión a tu apartamento sin dar contigo.

—He estado ocupada, lo siento.

No suelo ser una mala persona, lo prometo. O por lo menos he intentado no serlo hasta ahora, pero sé por qué viene con tanta insistencia en mi busca.

Como es habitual en ella sonríe, conforme con mi vaga disculpa.

—¿Qué tal el señor Jenkins?

Sé que no debería haber empezado nuestra conversación por esa pregunta, ya que es la que abrirá la caja de Pandora que preveo que tengo ante mí. Sin embargo, la hago porque en realidad me interesa el estado de su marido.

—No muy bien, cariño —responde apenada—. Desde hace unas semanas está presentando problemas de disfagia.

Las piernas me flaquean al sentir que se me parte el corazón por ellos, por lo que, con un par de pasos, me siento en el primer escalón para sostener mi cuerpo y enfrentarme a la realidad de una vez por todas.

—¿Hay algo en lo que pueda ayudar? —me ofrezco. No hace falta que añada que lo digo de todo corazón.

Con un gesto de constricción, mi casera se une a mí en las escaleras. Tengo que sostener su cuerpo con mis manos para ayudarla a ejecutar el movimiento. Cuando está acomodada a mi lado, suelta un hondo suspiro y lo único que me apetece es envolver mis brazos a su alrededor y apretarla en un abrazo de consuelo. Debe estar pasándolo muy mal al ver como su compañero de vida se va marchitando frente a sus ojos sin poder hacer nada para remediarlo.

—Sabes lo que te pediré, ¿verdad? —Palmea mi rodilla con cariño—. Odio que estemos en esta situación cuando yo fui la causante de animarte a que invirtieses en tu futuro, pero los gastos médicos de Ralph cada vez son mayores y se acumulan. Solo disponemos de nuestra pensión, y ya ni con eso somos capaces de tirar para adelante ahora que tendremos que contratar a una enfermera…

—Lo entiendo.

Me mira con tal pena en el fondo de su mirada que me siento fatal. No debería tener esa carga. Está haciendo lo justo, lo normal y adecuado en esta situación. Debería ser yo la que agachase la cabeza avergonzada por ser una morosa con las personas que mejor se han portado conmigo en los últimos años.

—¿Has pensando en la propuesta que te hice? —Niego—. ¿Por qué eres tan obstinada? —Se le rompe la voz y se tapa la cara con las manos, frustrada.

—Lo siento, lo siento tanto. No deberíais estar pasando apuros por mi culpa. —No me contengo más y me aferro en un abrazo a esta mujer que siempre me ha cuidado como lo haría una madre—. Pero lo arreglaré, le prometo que no tendrá que volver a tener que preocuparse. Les devolveré todo el dinero y…

—No quiero que nos devuelvas nada, mucho menos que te metas en problemas, Peyton. Y queda descartado que dejes la universidad —suelta tajante, retirándose para poder mirarme a los ojos—. Vente a vivir con nosotros a nuestro apartamento. Así no tendrás que preocuparte de los gastos y nosotros podríamos alquilar en el que vives…

El corazón se me encoge al escuchar de nuevo su petición. Sin embargo, no puedo hacer algo así. Sé lo diminutos que son estos apartamentos, lo justos que están ya y, aun así, esta mujer es la que intenta encontrar una solución a mi precaria situación económica.

Le ofrezco una sonrisa llena de adoración y aprieto su mano, intentándole transmitir tranquilidad.

—Eso no será necesario. ¿Recuerda el trabajo del que le hablé? —Asiente, desapareciendo la expresión de falso enfado por no aceptar mudarme con ellos—. Me han ascendido y a partir de ahora mi situación mejorará considerablemente.

—¡Eso es una excelente noticia!

Voy a ir al infierno, lo sé. No debe haber peor pecado que mentir de manera descarada a personas que confían en ti, pero no tengo otra opción y sé que encontraré una solución. Siempre lo he hecho. Ya no se trata de mí, sino de ellos, los señores Jenkins. No necesitan cargar con los problemas de su inquilina.

Sabía que no debería haber permitido que me ayudasen con los gastos en la matrícula de la universidad. Era una apuesta arriesgada, aun así, apoyada por estas dos personas perseguí mi sueño. Solo me quedaba un año para terminar la carrera de Psicología, tendría que apretarme el cinturón durante un tiempo, pero estaba acostumbrada a ello. Nadie esperó que al señor Jenkins le apareciese una enfermedad autoinmune que hiciese que, en tiempo récord, sus órganos poco a poco comenzasen a fallar y lo dejase, además, postrado en una cama con un alto grado de dependencia y cuidados.

Cuando volví a mis estudios, lo hice porque ellos me propusieron un préstamo para pagar los créditos que me faltaban y que podría permanecer en el apartamento gratis e ir pagándoles una vez que terminase la carrera. Claro está que en su día me negué de forma tajante a ello. Me sentiría una aprovechada de su buen hacer. Por esa razón seguía trabajando en puestos precarios, pero que me daban para poder abonar el alquiler y los gastos del día a día.

Aunque ya se sabe que el diablo sabe más por viejo que por diablo, y tras muchas negativas por mi parte, recurrieron al chantaje emocional y alegaron que, después de haber perdido a su única hija, nada les haría sentirse más orgullosos que poder contribuir de alguna forma en que yo terminase mi carrera para labrarme un buen futuro. Ellos no precisaban ese dinero, que lo hubiesen hecho por Jenna y sería algo que a mí me daría cierta tranquilidad para dar el paso.

Como no es de otra forma, con reticencias, pero ilusionada, acepté, sin embargo, cuatro meses atrás todo se complicó en casa de los Jenkins y la culpabilidad desde aquel entonces no me deja respirar.

Es cierto que tengo un trabajo, no sabría calificar el puesto que ejerzo porque El Cubo es un lugar un tanto complejo, aun así, es lo que me permite ganar dinero. En el momento que supe de la enfermedad del señor Jenkins me puse manos a la obra, en busca y captura para devolverles hasta el último centavo que me prestaron y que, a pesar de los gastos médicos que tienen, nunca me han solicitado. Sin embargo, ellos estuvieron ahí cuando más los necesité. Cuando mi vida se desmoronó a mi alrededor sin saber cómo recoger los pedazos que iban cayendo sin remedio, por eso ahora soy yo la que debo echarles una mano, aunque no tenga la menor idea de cómo hacerlo porque, por mucho que me paguen, no soy capaz de acumular el importe de la matrícula más el alquiler.

Hace un par de meses estuve a punto de solicitar un adelanto, me costó mucho armarme de valor, pues llevaba pocas semanas trabajando en el lugar. Al final, una vez que estaba decidida, no pude hacerlo porque el infierno se abrió y resultó que un asiduo a El Cubo resultó ser el asesino de los regalos. Uno de los asesinos en serie más mortíferos que ha existido en la ciudad.

Tras dos meses de aquello, y ahora que parece que el mundo vuelve a la normalidad, necesito ese adelanto para que estas personas puedan contratar a la enfermera que tanto necesitan.

Una vez que la señora Jenkins se queda más tranquila de que restauraré la normalidad a nuestras vidas y le prometo que no me costará dejar la universidad en el proceso, subo a mi apartamento.

Es pequeño, pero es cuanto necesito, y no desearía estar en un lugar diferente. Estos muros han soportado mis lágrimas, mi desesperación y me han arropado cuando la vida me dio el peor batacazo emocional. Consta de un comedor con una pequeña cocina integrada. Hay dos puertas que dan a la sala de estar; dormitorio y baño. Los treinta y siete metros cuadrados más acogedores que existen tras haberlo decorado a mi gusto. Haría lo que fuese por permanecer aquí porque se convirtió en mi hogar cuando el mío desapareció.

Ser hija del traidor de su propio país no está bien visto, por lo que nunca he tenido ningún tipo de apoyo de manos del Estado para que mi vida resultase más fácil. De ahí que los señores Jenkins sean lo más parecido que tengo a una familia, ya que fueron los únicos que me brindaron su ayuda cuando mi padre terminó entre rejas y a mí me sacaron de la casa en la que me crie sin contemplaciones.

No creáis que siempre he sido este desastre que veis. Para nada. Tuve una infancia y adolescencia envidiables. Vivíamos en Queens, uno de los cinco distritos de la ciudad de Nueva York, en una casa unifamiliar de dos plantas cortesía del Ejército estadounidense. La fachada era en color amarillo claro con las cornisas del porche y ventanas en blanco y con la siempre izada bandera de Estados Unidos en la puerta. Un barrio seguro, tranquilo, donde los niños podíamos ir andando al colegio sin la compañía de un adulto y en el que cada tarde salíamos a jugar sin que se perturbase nuestra seguridad.

Era feliz, tanto que a día de hoy debería haberme asustado porque no es lo normal. La única pega o inconveniente que percibí durante esos años era que la mayor parte del tiempo solo éramos mamá y yo. A causa del trabajo de mi padre, casi siempre estaba ausente, para mí era lo normal, lo que conocía y con lo que estaba bien, ya que no había vivido de otra manera. Sin embargo, cuando estaba eran los mejores momentos de mi vida, los cuales atesoraba hasta la siguiente vez que se produjesen.

—No crezcas tan rápido, BB —me decía siempre al despedirse mientras yo sonreía porque adoraba las veces que me llamaba de forma cariñosa por ese diminutivo.

Fui una niña muy deseada. Mamá desde jovencita sufría de ovarios poliquísticos, por lo que siempre tuvo dificultades para concebir. Si a eso le añadimos que su marido pasaba más de la mitad del año en misiones militares, las probabilidades, ya de por sí complicadas, escaseaban. Tras multitud de intentos y tratamientos de fertilidad, cuando ya se habían dado por vencidos se obró el milagro y llegué yo. De ahí que papá me recordase que yo era su big beg, su gran ruego.

Sacudo la cabeza, intentando espantar los recuerdos tristes que sé que aparecerán a continuación de aquellos dulces tiempos. Ahora no es momento para escarbar en el pasado, tengo poco tiempo para entrar a trabajar. Hoy las clases se alargaron y esta noche soy una mujer con una misión: pedirle un adelanto al escurridizo e inaccesible Daniel McAlister, alias Dash.

«Espero que en esta ocasión no sea yo la que termine estrellándose contra la nada».

Capítulo 2

Dash

Sostengo la barandilla con manos firmes. Siento como la piel en la zona de mis nudillos se estira como si fuese a resquebrajarse mientras admiro mi obra. Observo como la gente, extasiada, disfruta a mi alrededor. Debería estar pletórico. Orgulloso como se debe sentir un padre cuando ve alcanzar a su hijo el éxito. En su lugar, tengo un nudo en el estómago, asqueado por todo cuanto tengo ante mí.

Parece que soy cojonudo en eso de los negocios, igual que fui de los mejores cuando luchaba. Resulta paradójico que sea un fuera de serie en dos de las cosas que siempre he aborrecido.

A pesar de la multitud que me rodea, mis ojos se dirigen sin permiso a la entrada del local. Ahí está ella, y como si me intuyese alza la cabeza, consiguiendo que nuestras miradas choquen en la distancia. Aprieto la mandíbula, el único signo que dejo mostrar por la desazón que experimenta mi cuerpo al verla.

Nunca pedí encontrarme en esta situación. Es más, hice cuanto estuvo en mi mano para apartarme de ello. Quizá ese fue mi error, intentar alejarme de lo que mi destino marcaba como mi legado. Un legado viciado, oscuro, que cada día que pasa me arrastra con él.

—Dash, necesito hablar contigo —escucho a mi espalda una voz entre titubeos.

—Ahora no —suelto tajante sin tan siquiera girarme.

Quizá, si lo hubiese hecho, me habría replanteado mi decisión. Hubiera visto como la chica se retorcía las manos, nerviosa, con una mirada desesperada. Yo sé bien qué se siente en ese estado. O quizá me habría importado una mierda como el cabrón desalmado en el que me estoy convirtiendo.

Sin saber que alguien a mi alrededor está sufriendo, me retiro de la baranda y con pasos lentos, pero firmes, bajo las escaleras que me llevan hasta ella.

En cuanto nos encontramos en mitad de la pista, nuestros ojos hablan más que nuestras bocas.

Los míos transmiten el rencor que se arraiga en mi sistema mezclado con la fascinación que siento siempre que la tengo ante mí. Los suyos, sin embargo, suplican redimirse, aunque es un sentimiento que sabe que es difícil conseguir después de la magnitud de sus acciones.

Tras unos segundos que se me hacen eternos, abre la boca para decir la única cosa que no desearía escuchar.

—Ha llegado tu momento de entrar en la partida.

Una carcajada carente de humor se mezcla con la música, y le suelto a la cara:

—Se te olvida que, por desgracia, yo estuve involucrado desde el inicio, Abigail.

Dos años antes…

La barra de hierro me golpea el estómago. Toso, y eso hace que regurgite, sintiendo el sabor metálico de la sangre acumulada en la boca.

Ni en un millón de años alguien imaginaría que yo, Daniel McAlister, sería reducido sobre mis rodillas. «¡Soy Dash, maldita sea! El que suele estrellar su puño de acero». Una furia descontrolada me recorre el cuerpo cuando un par de hombres me reducen y comienzan a cebarse, asestándome la paliza de mi vida. A pesar de la situación, soy consciente de cuanto me rodea, me revuelvo en el suelo e intento sacármelos de encima al escuchar un gorgoteo en la lejanía.

Engancho mis dedos en la cadena que uno de ellos lleva posada en el cuello y tiro, pillándolo desprevenido, consiguiendo así que golpee su cara contra el suelo. No pierdo el tiempo, pues sé que no tardará en estabilizarse, y aprovecho para colgarme en su espalda y a modo de palanca efectúo un giro para que mi pierna impacte en el estómago del otro tipo.

Siento la humedad de una herida abierta en la ceja resbalarme y nublarme la vista una vez que la sangre se me introduce en el ojo. Ni siquiera me paro a retirarla, no necesito todos mis sentidos para acabar con ellos. Es mi pan de cada día, como me intento ganar la vida.

Mi espalda impacta contra la grava cuando el hombre del suelo se incorpora cargado de ira. «Perfecto, capullo, no eres el único que está cabreado». Salto sobre mis talones y la rodilla derecha me protesta al ejecutar el mortal. Sé que estaré varios días cojeando y con un dolor de tres pares de narices, pero ahora no es momento para hacer una comprobación de daños.

Estabilizo con firmeza mis pies y adquiero una posición de defensa, preparado para que el idiota ataque. Sonrío como un puto perturbado cuando lanza, sin ningún efecto, un gancho que corta el aire. Error de principiantes que no desaprovecho y cargo una sucesión de golpes intermitentes contra su plexo solar, arrancándole el aire sus pulmones.

«Joder», maldigo cuando veo que el hombre que se mantenía recuperándose tras recibir el golpe en el estómago se abalanza contra mí. Utilizo de escudo a su compañero, y tal es la velocidad con la que viene en mi dirección que el impacto conlleva que choquen entre sí, quedándose inconscientes.

Suelto sin ningún miramiento al que me ha servido de amortiguador, me agacho y recojo del suelo la barra de hierro que han utilizado para reducirme. Empuñándola por encima de mi cabeza, grito y corro hacia la otra punta del almacén. No dejo de hacerlo hasta que mi improvisada arma impacta contra las corvas del tercer hombre, que mantiene la cabeza de Johnny sumergida en un bidón, cae al suelo y le asesto un golpe en la mejilla con las botas militares que lo deja grogui en el suelo.

Jadeando, como si hubiese corrido la maldita maratón de Nueva York en un sprint, y con manos temblorosas sostengo a mi amigo por los hombros para que se reincorpore. Durante unos segundos el miedo me asola, imaginando que he llegado demasiado tarde, sin embargo, suelto un suspiro de puro alivio cuando comienza a toser y escupir agua.

—Vamos, colega, es hora de salir cagando leches de aquí —lo apremio.

Paso uno de sus brazos por encima de mis hombros, cargando con todo su peso, y le insto para que avance.

Vamos dando bandazos renqueantes, pero con el único fin de salir lo antes posible de este puto lugar.

—Pesas como una jodida mole —me quejo.

—S-siempre has sido una nenaza —me devuelve Johnny, con la cabeza colgando y la voz rasposa.

Suelto un gruñido mientras le escondo la sonrisa, aunque no sirve de mucho, ya que siento como él también lo hace. Cualquiera diría que acabamos de estar a punto de tener una audiencia con la parca. No es la primera vez que John y yo nos metemos en esta clase de líos y, por desgracia, me temo que no será la última. Aun así, nunca se han salido tan fuera de control como en esta ocasión. El problema es que esta vez la hemos cagado a lo grande, tenemos un marrón entre manos que no va a ser nada fácil salir de él. Esto solo ha sido un aviso, una especie de toque de atención, el día que vengan a cobrarse en serio su deuda, me da que será el último que veremos la luz del sol.

Te preguntarás cómo no hemos visto envueltos en esta situación. Muy fácil, no creímos más listos de lo que en realidad somos, y si tengo algo claro en esta vida es que con Giuseppe Cavataio, máximo líder de la mafia italiana, es mejor mantenerse alejado.

Hace unos seis meses, John y yo vimos un filón en apostar por el otro en cada pelea. Puesto que teníamos una única regla de no luchar nunca en contra, supimos que dos de los combates que se disputasen cada noche los tendríamos asegurados. Todo marchaba bien hasta que mi padre, Anthony McAlister, quien hace tres décadas creó El Cubo, nos descubrió y nos vetó, castigándonos a no volver a luchar. Daba igual que fuese su hijo, siempre tuve claro que la definición de familia no significa nada para él. Si intentabas robarle y jugársela, no tendría contemplaciones.

Y así fue.

Ahí, nuestras esperanzas de conseguir tanto el dinero que nos llevábamos en cada ronda como lo que fuimos consiguiendo con las apuestas, se vino abajo. Pelear era lo mejor que sabíamos hacer, lo que hasta ese momento nos otorgaba una situación financiera, no holgada, pero decente, por lo que se nos ocurrió la magnífica, a la par que estúpida idea de subir el nivel y meternos de lleno en el mundo de las apuestas ilegales. Nos daba igual de qué se tratase —carreras de coches, partidas de póker, rugby…—, había un gran abanico de posibilidades donde elegir, sin embargo, nadie te explica que, cuanto más apuestas, más aumenta el índice de que lo pierdas todo, y es cuando los prestamistas aparecen como buitres ofreciéndote una solución fácil y edulcorada para que continúes y persigas la buena racha.

La tuvimos, la suerte estuvo de nuestro lado, y como los codiciosos que somos quisimos más. Aviso que eso solo les sucede a las personas que nunca han tenido nada, que cuando te ves con los bolsillos llenos de dólares solo quieres más y más, hasta que, sin saber cómo, en una mala jugada consigues perderlo todo y quedarte con un puñado de deudas con personas peligrosas.

—Sabes que esto solo ha sido un aviso, ¿verdad?

«Joder, ya lo sé». Me paso la mano que tengo libre por la cabeza, agobiado, cuando Johnny verbaliza lo que a mí me lleva rondando la cabeza desde que salimos del almacén.

Me cuesta tres intentos acertar con la llave en el contacto, cada uno de mis músculos protesta pidiendo auxilio. «Hijos de la gran puta, me han dejado para el arrastre». El motor ruge y es un auténtico suplicio rodear el volante con mis dedos. Tengo las falanges agarrotadas.

Habíamos quedado con los matones de Cavataio para pedirles una prórroga para devolverle el dinero. Supongo que no estará muy contento cuando se entere de que, encima de que no tiene su dinero, le hemos dado una buena somanta de palos a sus hombres. Sé lo que es esperar represalias; por desgracia, teniendo el padre que yo tengo te habitúas a ello, pero estoy acostumbrado a la agresividad de McAlister Senior. Lo que me genera incertidumbre y hace que esté en alerta es preguntarme si saldremos ilesos al haber jodido a la mafia italiana.

Necesitamos dinero. Rápido y a montones. Y solo hay una manera de conseguirlo. Lo sé, no es lo que más me gustaría hacer, antes preferiría hacerme el harakiri en los testículos que tragarme el orgullo y pedirle un favor. Sé que se lo cobrará con creces, que se regodeará en ello, sin embargo, la única solución existente es recurrir a mi progenitor: el mismísimo diablo.

Recorremos las calles de Nueva York en el más absoluto de los silencios, tanto Johnny como yo vamos perdidos en nuestros pesados pensamientos. Sé, sin necesidad de que lo verbalice, a qué le estará dando vueltas él: Mason.

De toda la vida, el pequeño Mason ha sido su responsabilidad. Por mucho que Mason le haya hecho ver que es válido y autosuficiente, mi amigo no es algo que quiera tener en cuenta. Tiene alma de protector. Creo que no se trata de que quiera proporcionarle y otorgarle una mejor vida de la que él mismo ha tenido, sino que no sabría quién demonios es si no vela por su hermano. Es como una especie de obsesión y terapia para expiar todas las malas decisiones y acciones que toma en su vida.

—Voy a hablar con Anthony… —corto el silencio para que deje de autoflagelarse. Si estamos metidos en esta mierda es por culpa de los dos. Nadie debe cargar con mis marrones.

—¡¿Qué?! —Gira un poco su cuerpo en mi dirección desde su asiento de copiloto—. ¡No puedes hacer eso! No permitiré que vendas tu alma.

—No se vende algo de lo que careces. ¡Solo quiero salvarnos la puta vida!

Golpeo la consola del coche y me permito desviar mis ojos unos segundos de la carretera para centrarlos en Johnny. «Mierda…, damos pena». Si yo estoy como si un camión me hubiese pasado por encima, él está cien mil veces peor. Apenas se le aprecia el color verde de su iris a través de las rendijas hinchadas en las que se han convertido sus párpados. De los orificios de su nariz, por varias peleas a su espalda ya torcida de por sí, se aprecia la sangre seca. Tiene marcas de huellas en el cuello, señal de que han intentado estrangularlo.

Cabeceo cabreado.

—Quizá podríamos hablar con Arnold Guzmán…

—Ya, claro. Nos sacamos de encima a la mafia italiana para cambiarlos por los Latin Kings —bufo—. Mismo perro con distinto collar… No —niego categórico—, la única solución es que mi padre nos adelante la pasta y devolvérsela luchando para él.

—No sé si preferiría lidiar antes con Cavataio y sus hombres que con tu padre. Aunque sea una mierda, aprecio mi vida, ¿sabes?

—Yo aún respiro y llevo toda la vida a su alrededor —anuncio mientras giro e introduzco el vehículo en la calle de Johnny.

—Tú no cuentas, eres un maldito gato. Lo que me hace mencionar que has malgastado demasiadas. Por muy insufrible que sea ver día sí y día también esa cara fea que tienes, no me gustaría que la desperdiciaras, y sabes que volver al lado de Anthony supone un gran índice de probabilidades de que te quedes más tonto de lo que estás.

—Auch, eso es lo más bonito que me han dicho en la vida. —Hago una mueca y me llevo, de forma teatral, la mano al corazón—. Cuidado, Harris, por declaraciones como esas podría enamorarme.

—Capullo…

Nos carcajeamos. Me golpea la pierna con el puño cerrado, consiguiendo que ambos soltemos un quejido siendo conscientes de lo malheridos que nos encontramos.

John es mi familia. O por lo menos todo lo que un día pensé que una familia sería. Me crie colmado de amor, el amor más incondicional y absoluto por parte de la mejor persona del mundo, mi madre, ajeno a los tejemanejes del mundo vicioso que envolvía a mi padre. Hasta que un día, demasiado pronto, todo eso cambió y me vi arrastrado a la decadencia, el dolor y la agonía que suponía depender y tener solo al lado como ejemplo al hombre más cabrón que ha pisado la Tierra.

Avanzo por la calle y aminoro la velocidad llegando a su edificio. Muchas de las farolas están fundidas, de ahí que la visibilidad sea una auténtica mierda y no sea consciente de la preciosidad que se acerca a mi coche hasta que no la tenemos casi encima.

—¿John Harris? —pregunta cuando bajo mi ventanilla.

—¿Algo que se te haya pasado contar? —murmuro, arqueando una ceja en dirección a mi amigo.

—Créeme, si la conociese lo recordaría —masculla atontado, sin poderle sacar la vista de encima.

¡Joder, si le creo! Alguien así sería imposible de olvidar.

Baja del coche como si estuviese bajo un hechizo. Sé que debería irme a casa y meterme en una bañera de agua llena de hielos para darle una rápida recuperación a mis músculos. En su lugar, lo imito y me apeo, muerto de curiosidad por saber qué busca alguien como ella de Johnny.

No es como que seamos propensos al celibato y me sorprenda que una mujer aparezca reclamando una afrenta. Esa es una canción antigua, una escena que se nos ha repetido en más ocasiones de las que nos gustaría recordar. Lo que me extraña es el tipo de mujer que es. Con una simple ojeada me queda claro que rebosa una elegancia innata. Duplicaría, sin ningún atisbo de remordimiento, la deuda que tengo a que tiene una alta cualificación académica.

—Vaya… Daniel McAlister —suelta con voz poco impresionada. «¿Me conoce?», me pregunto más intrigado—. Me alegro de encontraros juntos, eras mi siguiente objetivo en la agenda.

—Una agenda interesante si yo estoy en ella.

Me pavoneo avanzando un par de pasos, intentando ocultar la cojera cortesía de los desgraciados hombres de Cavataio; por lo poco que sé de mujeres, a ninguna les agrada tener ante sí a un lisiado. Y ya que no podemos hacer mucho con las heridas visibles, no está de más evitar las demás fracturas.

Lo de preciosidad es quedarse corto. Es la mujer más exótica que he visto en mi vida, con esos ojos rasgados de color verde con motas marrones, una cara con forma de corazón y esa boca carnosa.

Como esperaba, no se siente impresionada por lanzarle mi despliegue ligón. No es que lo haya hecho, pero juraría que ha puesto los ojos en blanco en su mente.

Se me escapa una risa. No hay nada mejor que una mujer inteligente haciéndose la dura. El ser humano es un cazador nato. No nos diferenciamos demasiado en ese sentido de los animales; un duro reto es lo que más nos incentiva para conseguir nuestro objetivo. A cualquier persona le gusta luchar por alcanzar una meta; cuando algo nos es dado sin esfuerzo, tendemos a perder el interés, aburrirnos y saltar con rapidez a por nuestro siguiente desafío.

—He seguido de cerca vuestra trayectoria… —comienza, ignorándome de manera deliberada. Me sentiría decepcionado si no fuese consciente de que, cuando sus pupilas recaen en mi amigo, le recorre un ligero temblor. «Cabrón con suerte», pienso—, sería una estupidez ocultar que sois un imán para atraer los problemas. Allá por donde pisáis se desata el caos. Por esa razón…

—¿Quién demonios dices que eres? —La voz de John suena contenida, pero gutural, señal de que no está demasiado contento con la imprevista visita.

—No lo he dicho. —Arquea la ceja con descaro y… ¡Maldita sea! Me acabo de poner duro. Como si ese simple gesto hubiese sido un chasqueo de dedos directo a mi polla—. Como iba diciendo —continúa como si John nunca la hubiese interrumpido—, tengo la propuesta adecuada para que podáis salir airosos de los problemas que tenéis con Cavataio y no tener que preocuparos en ese sentido el resto de vuestra vida.

—Acepto —me escucho a mí mismo interviniendo en esta especie de preliminares sexuales que se traen estos dos con los ojos.

Doy un paso hacia ella, sin embargo, mis avances se ven interrumpidos por el brazo de Johnny en mi pecho.

—Parece que no has hecho bien los deberes si crees que aceptaremos cualquier trato sin saber realmente dónde nos metemos.

«¿Qué dice?», nada será peor que las mierdas de opciones que tenemos. En este momento me agarraría, si hiciese falta, a un clavo ardiendo con tal de no recurrir al desgraciado de mi padre.

—No habla en nombre de los dos.

Recibo una mirada molesta por parte de mi amigo y solo me encojo de hombros como respuesta. Una vez más, mis palabras son ignoradas por parte de la misteriosa mujer que parece que solo tiene ojos para uno de los dos.

—Estoy de acuerdo con vuestras reticencias. Aquí no podemos hablar. Si me seguís —señala un coche negro unos metros delante del nuestro—, os llevaré a un lugar seguro donde se os responderá a cualquier pregunta.

Por primera vez desde que ha aparecido me entran las dudas. ¿Quién no me dice que, si aceptamos acompañarla, estaremos encaminándonos a una muerte segura?

—¿Por qué deberíamos fiarnos de ti? Podrías llevarnos directos a Giuseppe para que nos meta una bala en la cabeza —rebate Johnny, poniendo voz a mis pensamientos.

—Podría ser, aunque no es el estilo de la Agencia Central de Inteligencia —susurra, abriéndose un lado de la chaqueta americana donde se le aprecia una placa identificativa gubernamental.

—¡Joder! —exhalo el exabrupto.

Por mucho que nos esté haciendo creer que tenemos la opción de elegir, es solo una ilusión. Sé lo suficiente de esta mierda para reconocer que, si la CIA te busca, no tienes más remedio que convertirte en su puta.

De lo que no soy consciente en ese momento es hasta qué punto ese pensamiento es una cruel realidad porque ya tienen claro, y para los siguientes años que vendrán, que nuestras vidas les pertenecen, y no sentirán remordimientos de lo que con ello van a arrasar y que las decisiones del pasado nos perseguirán de por vida, cambiándonos por completo.

Capítulo 3

John

—Por el poder que me otorga el Estado de Nueva York, declaro al acusado, John Steven Harris, culpable.

Un grito me rasga la garganta y me incorporo dominado por el pánico. Cada noche, sin perderse la cita, se repite en bucle la misma pesadilla.

Estoy chorreando en sudor, es como si me hubiesen lanzado un cubo de agua por encima de la cabeza, consiguiendo que incluso las sábanas estén empapadas. Muevo las piernas por el borde de la cama. Una vez que mis pies entran en contacto con el frío parqué, soy devuelto poco a poco a la realidad, aunque sé muy bien que es una ilusión. Por mucho que lo intente, por más que quiera aferrarme al presente, soy preso de mi pasado, y allá donde vaya siempre me perseguirá.

Soltando todo el aire que me oprime el pecho, me froto la cara e introduzco las manos en los mechones cortos, aunque no tanto como lo llevaba hace unos meses, que estaba casi rapado. Aún no me hago a sentirlo más largo, pero no es a lo único a lo que me habitúo.

Me dirijo al baño para intentar deshacerme de la mala sensación que siento en el cuerpo tras los recuerdos que me persiguen incluso durmiendo.

Totalmente desnudo, entro en la ducha sin esperar a que se regule la temperatura del agua. Siento como si diminutos cuchillos intentasen perforarme la piel, sin embargo, es lo que necesito. El dolor te hace ser consciente de dónde te encuentras en cada momento porque hay veces que tu cabeza te juega malas pasadas. Hay una línea demasiado fina que hace que se difumine la realidad con los recuerdos.

Apoyo los antebrazos en las baldosas de la pared de enfrente y dejo que el chorro caiga directo sobre mi nuca, intentando desanudar mis cervicales, sin embargo, es imposible. Me encuentro demasiado tenso, y no es de ahora, esta tirantez la llevo arrastrando desde hace dos años, desde que por voluntad propia decidí embarcarme en mi infierno personal.

El día que conocí a Abigail Cheng pensé que sería el principio del fin de todos mis problemas. Debería saber que los milagros no caen del cielo, y menos para alguien como yo, pero me sentía tan acorralado en aquel momento que pensé: «¿qué era meterme en otro lío siempre y cuando me sacaran rápido del que tenía en aquel entonces?». Ya tendría tiempo de pensar cómo saldría del siguiente llegado el momento.

Así era yo, el típico tío que iba poniendo parches en su vida, al que no le preocupaba qué pasaría mañana si me iba librando de los problemas de hoy.

Creí que la propuesta de la señorita Cheng sería lo que necesitábamos en ese momento. La otra opción era recurrir a Anthony McAlister, y, maldita sea, no dejaría que Daniel se rebajase a él si yo podía decir algo al respecto. Hubiese perdido a mi mejor amigo si eso hubiera ocurrido. Lo que no supe en aquel entonces es que eso sucedería de todas formas, y a día de hoy es una de las dos personas a las que más odio en el mundo.

—Johnny, no creo que sea buena idea —recuerdo haber escuchado murmurar a Dash.

Desoí su advertencia y asentí, conforme, a acompañar a aquella mujer, por aquel entonces, desconocida.

Llevaba tiempo intentando acumular todo el dinero que debíamos a Cavataio. Por más trabajos que hacía era imposible recaudar tal cantidad de pasta. Sin poder luchar en El Cubo no tenía muchas opciones. Doscientos mil de los grandes no los reúnes de la noche a la mañana. Yo casi tuve esa cantidad entre mis manos, la movía a mi antojo: fiestas, mujeres, caprichos… Por primera vez supe lo que era sentirme un rey. Todo lo que acumulé con las peleas y las apuestas nos podría haber resuelto la vida por un largo tiempo a Mason y a mí. Atrás quedaría el menudeo trapicheando, las largas jornadas de trabajo mal remuneradas. Podríamos haber iniciado un nuevo futuro, quizá asentarnos en un pueblo alejado y montar nuestro propio taller de motocicletas, pero quise más. «¿Dinero a espuertas y sin esfuerzo? ¿Dónde hay que firmar?».

Aviso, no soy un buen hombre. Nunca he intentado serlo, sin embargo, estaba bien con eso. Si buscas un príncipe no estás en el lugar adecuado. No es que sea un villano, aunque he hecho cosas que te harían resguardarte en un rincón si tuvieses la mala suerte de cruzarte conmigo.

Cuando hablamos del bien no podemos evitar hacerlo a su vez del mal, ya que no existe el uno sin el otro. Es una dualidad moral en el ser humano. Ambas son parte de nuestra naturaleza debido a la existencia del instinto básico de la supervivencia y, sobre todo, para proteger nuestros propios intereses. Los míos siempre han sido muy claros: haría lo que fuese necesario —y quedaos con esa palabra— por no volver a sentir lo que es vivir en los últimos escalones de la sociedad. Pero lo más importante era que Mason, mi responsabilidad, mi hermano pequeño, tuviese una vida distinta a la que las circunstancias de la vida me llevaron a vivir a mí.

Supongo que venir de haber sido casi ahogado a manos de los hombres de uno de tus prestamistas no hizo que tomase la mejor decisión de mi vida, y por la que he pagado con creces.

Las dudas de Dash no me amilanaron, como sabía, por aquel entonces, él me acompañaría y no me dejaría solo con el jugoso acuerdo que aquella mujer nos fuese a ofrecer. Qué curioso lo que cambian las cosas en dos años.

—Sé que está demasiado buena y será raro que yo diga esto, pero que tu polla no te nuble el juicio. Estate atento a todo a nuestro alrededor. Si hay que ser un cabrón con tal de salir de esta, se es —advirtió Daniel, con la típica máscara de muerte que adquirían sus rasgos cuando se sentía amenazado.

Yo había sido un chico criado en la calle mayormente, sabía que mejor no fiarse ni de tu sombra. Sin embargo, cuando él entró en sus años de adolescencia, se juntó con la peor calaña que pueda existir, de la que un chaval jamás debería rodearse. Aprendió que, para sobrevivir, es mejor atizar el primer golpe para mantener la ventaja. Por eso era el mejor luchador que existía, incluso mucho más que yo por mucho que no lo reconociese. Su mayor hándicap, que odiase hacerlo. En la vida me había topado con alguien que fuese un diamante en bruto en algo que detestaba con todas sus fuerzas; por esa razón, lo respetaba a la vez que admiraba.

—Déjame a mí hablar, ¿quieres? Yo he sido quien te ha arrastrado a esta mierda. Te sería fácil pagar tu parte de la deuda. No tienes que cargar con la mía, ya intentaré yo…

—¡Venga ya, Johnny! —exclamó, cortando mi diatriba—. ¿Me crees tan manipulable? Yo tenía mis propias razones para conseguir mi propio dinero. Me cansas con esa actitud de héroe.

Si no fuese quien es, en ese instante mi puño habría estado pegado a su cara de idiota. Si no lo hice fue porque, como bien había dicho, sabía sus propias razones para apostar y meterse en este marrón. Solo por eso le permití no lucir una nueva cara.

—La CIA… —Silbé—. Son palabras mayores. ¿Qué crees que querrán de dos parásitos como nosotros?

—Oye, hombre, habla por ti. Aunque no me importaría para nada quedarme pegado y vivir eternamente entre los muslos de Mulán. —Levantó las cejas de manera rítmica.

Sentí un nudo en el estómago con aquella visión, que no me gustó en absoluto.

«¿Qué cojones?».

Dash y yo habíamos compartido decenas de mujeres a lo largo de nuestra amistad, ¿por qué entonces la imagen de él con esa mujer me cabreaba si no la conocía en absoluto? «Porque eres tú el que quiere hacerla gemir, estúpido», me dijo una voz interior que descarté de inmediato en el momento que vi como el coche delante nuestra se metía en el garaje de un edificio de ladrillo rojo al norte de Nueva York. Había calculado el tiempo que tardamos desde mi apartamento, veinticinco minutos, por lo que, por muchas vueltas que intentó darnos nuestra guía, seguía sabiendo que no habíamos salido de la ciudad.

Aparcamos a su lado en un parking desierto y, tras la sola palabra de «seguidme» por su parte cuando bajamos de los coches, nos encaminamos hacia un ascensor tras ella.

—Creo que no hace falta mencionar que no deberéis revelar nada de lo que oigáis en esta reunión y que tendréis que firmar un acuerdo de confidencialidad. Decidáis lo que decidáis, por supuesto.

—Ah, no sabía que tuviésemos elección.

Quizá Daniel llevaba razón y debería mantener la mente u otras partes de mi cuerpo frías porque, tras la mirada de perdonavidas que le dedicó al irónico de mi amigo, me puse duro.

—Siempre hay elección —rebatió, estirando cada una de sus manos frente a nosotros—. Ayudáis a vuestro país y comenzáis una nueva vida, o seguís escondiéndoos de la mafia italiana hasta que se les acabe la paciencia y terminéis siendo carnada en el Hudson. ¿Qué va a ser?

—¿Te han dicho alguna vez que eres muy convincente, muñeca?

—No te gustaría saber lo convincente que puedo llegar a ser si vuelves a llamarme así.

No pude evitar ocultar la sonrisa que pugnaba en mis labios por la cara que se le quedó a Daniel. Por norma general, las mujeres se rendían a su actitud canalla, pero con esta había encontrado una digna rival. Un escalofrío me recorrió la columna cuando los ojos de ella hicieron contacto con los míos. A pesar de que Dash se encontraba entremedias de los dos, pude apreciar cómo se le dilataban las pupilas a través de una mirada rasgada que desvió demasiado rápido para intentar descifrar siquiera a qué era debido.

—Ya hemos llegado.

Observé como, a mi lado, Daniel tenía una apariencia relajada, pero yo, que lo conozco, sabía que era la impresión que quería dar. Acababa de adquirir una postura de piernas separadas y pies apoyados con firmeza, que en caso de que tuviese que atacar no lo pillarían desprevenido. Y lo sabía porque yo estaba en la misma posición. Aunque todo nos descuadró los esquemas una vez que el ascensor se abrió y al otro lado encontramos un espacio vacío y blanco, de unos tres metros cuadrados.

—¿Qué…?

—Adelante. —La mano de ella se movió para que avanzásemos—. Por cierto, soy Abigail Cheng.

Me relamí y archivé su nombre en mi cabeza.

—Si crees que voy a dar un paso a la antesala del cielo, estás loca. —Cualquiera que oyese a Dash pensaría que no era el mismo hombre que hace unos segundos estaba coqueteando, pero de confiados están llenos los cementerios, y por mucho que él quisiera dar una imagen de tío despreocupado es más astuto que un zorro.

—¿Tienes miedo, McAlister?

Maldita sea, «contrólate, Harris», me repetí a punto de saltarle encima como un puto depravado y devorarle esa boquita sexi. Por suerte, lo puso fácil al ser la primera en dar un paso al habitáculo inmaculado. La seguimos cuando vimos que no volaban balas o cuchillos de la nada, al más puro estilo Kill Bill.

—¿Esto es alguna especie de mierda de juego psicológico? —preguntó Dash, reuniéndose a su lado—. Porque he de decir que funciona. Este sitio da grima.

—Por favor, colocaos cada uno a mi lado.

De repente, la habitación cambió a una tonalidad rojiza.

—¿Qué mierda está pasando? —me alarmé.

—Tranquilo, es solo el protocolo.

No supe si fue deliberado o un acto reflejo, pero he de reconocer que sentí un latigazo por todo el cuerpo con el sutil roce de su mano contra el dorso de la mía.

—Acceso autorizado —se escuchó una voz en off.

Automáticamente, una puerta se abrió ante nosotros, mostrándonos un espacio lleno de oficinas con el ir y venir de apenas unas pocas personas trajeadas. En mi vida me había sentido tan fuera de lugar como en ese sitio, y lo que más me asombró es que parecía que a nadie le importase que dos tíos con pintas de haber vivido tiempos mejores estuviesen allí. Nadie reparó en nosotros mientras avanzamos titubeantes a través de los pasillos.

—Crawford, ¿podrías facilitar a nuestros invitados algo con lo que se sientan más cómodos? —solicitó nuestra guía a unos de los tantos hombres que pasaban por allí.

—¡Vaya! Lo has conseguido… —dijo este con media sonrisa, abriendo un armario a su derecha y perdiendo la cabeza en él. En cuanto volvió a aparecer, llevaba algo en las manos—. Creo que serán de vuestra talla. —Nos ofreció, a pesar de nuestras miradas desconcertadas, unos pantalones de deporte negros y una camiseta de manga corta a juego—. Buen trabajo, Cheng.

—Aún no hemos aceptado nada —corté mosqueado cualquier tipo de alabanzas.

—Ya… —Sonrió él, girándose y gritando—. ¡Strauss, me debes cincuenta pavos, la novata ha traído a los refuerzos! —Juraría que vi como la señorita Cheng se sonrojó con el apodo—. Por cierto, chicos —se giró el hombre ante nosotros de nuevo—, bienvenidos a La Madriguera.

Salgo del recuerdo de golpe al sentir el chorro de agua helada, señal de que he permanecido demasiado tiempo y he abusado del depósito del agua caliente. Con una toalla enrollada en la cintura, vuelvo al dormitorio. Me siento al borde de la cama y apoyo los codos en las rodillas, perdiendo la vista en la ventana frente a mí y observando la ciudad. Aún es noche cerrada, las farolas anaranjadas son la única iluminación existente para intentar no ocultar a los demonios que transitan las calles. Lo que mucha gente no sabe es que lo más difícil es escapar de la maldad que uno lleva arraigada en su interior.

Me vuelvo a tumbar en el colchón y cierro los ojos, siendo consciente de que, por mucho que lo intente, me será imposible volver a conciliar el sueño. Tengo que dar gracias a que soy capaz de pegar ojo apenas un par de horas, tres a lo sumo, al día. Eso no significa que el tiempo que permanezco sumido en el sueño descanse, el resto del tiempo es una agónica vigilia.

Escucho el ronroneo del teléfono móvil contra la mesita de noche y estoy tentado a ignorarlo. En el último momento, antes de que el aparato se quede en silencio, estiro la mano y lo alcanzo solo con la necesidad de pensar que podría tratarse de Mason. No me debería crear esperanzas, de hecho, esa es una palabra que tenía bien claro que no forma parte de mi vocabulario en ninguno de los sentidos. Cuando leo el nombre que aparece en la pantalla tampoco me sorprendo, ya que solo un puñado de personas tiene mi número. En esta oportunidad declino contestar sin ningún remordimiento y apoyo el móvil contra mi pecho, olvidándolo y cerrando de nuevo los ojos. Ni siquiera me inmuto cuando a los pocos segundos siento la vibración, en esta ocasión, contra mi esternón. Aprieto la mandíbula, cabreándome cada vez que vuelve a insistir con sus llamadas. Ya van tres en cuestión de pocos segundos y apenas son la una de la madrugada. En la cuarta, descuelgo.

—¿Qué? —contesto con un gruñido. Quiero que le quede claro que no me agrada tener que mantener ningún tipo de conversación.

—Necesito que vengas a El Cubo —demanda como si pensase que aún tiene algún poder sobre mí.

—No cuentes con ello.

Espero que la aspereza de mi voz le deje claro que no me va a hacer cambiar de opinión.

—E-es importante.

—La última vez que algo fue importante terminé en la cárcel.

Se hace el silencio a través de la línea, apenas distingo su sutil respiración.

—Ha aparecido el cuerpo de Strauss y… —esa confesión hace que me reincorpore en la cama— su portátil ha desaparecido.

«Mierda».

No me da tiempo de procesarlo cuando me escucho diciendo:

—Voy para allá.

Pensé que, una vez que saliese de prisión, mi cooperación con la CIA acabaría, sin embargo, que ese ordenador haya desaparecido lo cambia todo.

Capítulo 4

Abby

Dos años y medio antes

Reclino mi espalda en la silla y con un resoplido lanzo el dosier cerrado sobre la mesa.

—Esto no hay por donde cogerlo.

—¿A que es una puta maravilla? Cada vez se les ocurren cosas más inverosímiles. —Sonríe Strauss, plantando el trasero en el borde de la mesa. Observo como alza una pierna, dejándola colgada, y ladea su cuerpo para quedar frente a mí.

—No es que sea inverosímil, es que es inviable —me quejo, apoyando los codos en la mesa y enterrando mis dedos en el pelo, agobiada.

—Aún no lo has pillado, ¿verdad? —Strauss suelta un ruido por la nariz, parecido a una risita, y cabecea—. Lo hacen aposta. Si fuese sencillo, cualquiera podría ser miembro de la entidad, pero quieren a los mejores. A agentes que sean capaces de conseguir lo imposible. Nadie llega a Washington sin haber pasado su prueba de fuego. Y esta, agente Cheng —apoya las yemas de sus dedos en la portada del dosier—, es la tuya. Demuéstrales de qué pasta estás hecha —concluye, deslizándolo en mi dirección.

Miro la carpeta como si fuese una bomba a punto de estallar. Mis ojos no se despegan del símbolo impreso en la portada. Solo con visualizarlo y descubrir el nombre de la misión, es un claro indicio de que no será nada fácil. En la portada, está estampado el símbolo de Omega, es la vigésima cuarta y última letra del alfabeto griego. Por lo que su simbología significa «el final». El apocalipsis. En nuestra cultura popular han existido infinidad de villanos que han adquirido este símbolo. Sin ir más lejos, DC Comic lo utilizó para que se identificase con él a Darkseid, Señor de la Guerra, antagonista y enemigo de Superman y La Liga de la Justicia. De ahí que se haya pensado como lógico que esta misión se nombre así. No hay nada que teman más las potencias mundiales que un ataque hacia los gobiernos, mortífero y silencioso, que pueda desencadenar una Tercera Guerra Mundial.

Me recorre un escalofrío cuando vuelvo a tomar la documentación. Abro la primera página y, bajo la atenta mirada de mi compañero, releo el informe. Marcus Frost, teniente del Ejército de Tierra de los Estados Unidos, ingresó en West Point, conocida como la Academia Militar, a los diecisiete años y después de haber conseguido su admisión directa al ser hijo de un soldado caído que recibió la Medalla de Honor. Tras cinco años en el servicio activo, y graduándose como alférez, formó parte de las operaciones militares terrestres de la Armada. Destinado a ocho misiones en distintos conflictos con Oriente Medio. En su último destino en Siria, varios integrantes de la sección de la que estaba al mando, y en los que se incluía el alférez Abraham Tucker, fueron apresados y capturados como rehenes por un grupo terrorista del Estado Islámico.

Tras dieciocho días sin noticias de los militares, fueron hallados en Anjar, un pueblo a la mitad entre las ciudades de Damasco y Beirut, en circunstancias extrañas. Según la declaración jurídica del alférez Tucker, durante el tiempo que estuvieron en cautiverio fueron separados y sometidos a diversas torturas por los guerrilleros, perdiendo en más de una ocasión la consciencia. En una de las veces que recobró el conocimiento, se encontró a sí mismo junto a los nueve militares capturados en libertad en posesión de su armamento, como si todo lo acontecido hubiese sido producto de un mal sueño. Lo que nunca hubiese esperado es que, la mayor de las pesadillas estaba por llegar, al comprobar que varios militares de su propio pelotón, entre los que se encontraba el teniente Frost, comenzaran a abrir fuego en su contra. Aquello se convirtió en una auténtica carnicería, enfrentando a soldados americanos entre sí por salvar su propia vida. Una guerra interna a la que no le encontraron explicación y para la que a día de hoy no hay una explicación coherente.

¿Quiénes los capturaron? ¿Quiénes los pusieron en libertad? ¿Qué buscaban con ello? ¿Por qué varios de nuestros militares se rebelaron contra sus propios compañeros abriendo fuego? Varias incógnitas abiertas que se manejaron como secreto de Estado para no mostrar debilidad ni fisuras de cara a nuestros enemigos.

Una vez que paso las hojas de los antecedentes de la misión, mi respiración vuelve a atorarse de la misma forma que cuando lo he visto por primera vez.

Ante mí tengo las fotografías de un par de hombres jóvenes y, qué decir, demasiado atractivos que no me cuadran, según la ficha personal, en todo este embolado. Hay uno en especial que, con solo mirar su imagen, hace que mi corazón tambalee. Es extraño, sin embargo, siento una irrefrenable conexión hacia esa mirada verde.

«Abby, céntrate, maldita sea». Sacudo la cabeza, intentando aclararme las ideas y así poder desprenderme de esos ojos que me observan a través de un papel.

—No entiendo qué pintan y en qué nos pueden ayudar dos luchadores ilegales en un caso de Seguridad Nacional —le rebato a mi compañero, ofreciéndole el informe.

—Ay, pequeña Samurái… Estos de aquí van a ser nuestros peones. Nuestros ojos y oídos. Siempre y cuando consigas reclutarlos, claro.

Me da un golpecito en la cabeza con el dosier y pego un manotazo al aire cuando él se aleja sonriendo. Es rápido el muy maldito.

—Deja de llamarme Samurái, soy norteamericana con ascendencia filipina, no japonesa.

—Pura semántica —descarta, lo que hace que ruede los ojos.

Durante toda mi vida, por culpa de mis ojos rasgados he tenido que aclarar mis orígenes. Los filipinos tienen cierta mezcla latina y asiática, de ahí que nuestro aspecto se considere exótico. Pero, a pesar de que por parte materna me corre sangre filipina, nací y me crie en Baltimore.

—Va a ser imposible —vuelvo a negar, retomando lo que nos atañe—. No tendrán ningún tipo de formación, no….

—¡Joder, Abby! ¡Que no les vamos a dar un arma para que vayan por ahí empuñándola! —exclama, perdiendo cualquier tipo de formalidad profesional—. Necesitamos confidentes, espías que puedan recopilar la información que necesitamos. Sabes tan bien como yo que nosotros no podemos involucrarnos directamente e interrogar a un ciudadano estadounidense. Somos los encargados de recopilar información sobre gobiernos, corporaciones o individuos extranjeros. Si uno de nuestros agentes mease en este terreno, ninguna prueba o dato nos serviría ya que está fuera de nuestra jurisdicción. Sin embargo, ahí es donde entrarían ellos.

—Me estás dando a entender que tenemos que dejarlo en manos de personas sin ningún tipo de instrucción. Lo que les vamos a pedir no es fácil, Roger —le tuteo—, se van a romper y nos van a poner en peligro; a nosotros, a la misión y a ellos mismos.

—¿Qué crees, que han seleccionado a dos pardillos al azar? —pregunta, cruzándose de brazos. Por un momento me sonrojo, sé que soy novata. Sí, sé que soy una nueva agente del servicio de inteligencia, pero no es agradable que te lo recalquen—. Para eso está el entrenamiento, Abby, para que desarrollen las habilidades necesarias para trabajar para nosotros. Sus perfiles son los adecuados para el puesto. Son hombres flexibles, disponen de completa disponibilidad y apenas tienen familiares, lo que es favorable para aislarse.

—No van a aceptar.

—No les quedará más remedio. Están de mierda hasta el cuello.

—Eso ha sonado demasiado a extorsión —comento, ceñuda, mientras él se encoge de hombros como única respuesta.

Puede que sea nueva, pero no soy tonta, y sé que, en más ocasiones de las que me gustaría admitir, la CIA emplea métodos poco ortodoxos para conseguir lo que quiere con tal de mantener a salvo al presidente y al país.

—Estamos hablando de encarcelar a un hombre inocente —rebato.

—No, lo que haremos será infiltrar a uno de nuestros activos en la cárcel para recopilar información.

—Una forma suave y sin escrúpulos de decir que vamos a joderle la vida.

Observo como Strauss ladea la cabeza y me mira a conciencia.

—No estás convencida de hacerlo.

—No, no lo estoy —carraspeo.

—Ya sabes lo que ocurrirá si no te involucras.

Por supuesto que lo sé. Sé que, si no acepto reclutar a esos hombres, no solo estaré fuera del caso, sino que dejaré de formar parte del grupo de inteligencia de manera indefinida e irrevocable.

—Que no esté convencida no significa que no sepa desempeñar mi trabajo.

—¡Así se habla, Samurái!

Enarco una ceja al escuchar de nuevo el apodo, sin embargo, una leve sonrisa se cuela en mis labios al apreciar el brillo de orgullo en los ojos del agente. Puede parecer una tontería, pero a pesar de la tensión que siento en el estómago por llevar a cabo este trabajo, es reconfortante el sentir que creen en ti de alguna manera.

En mi vida me planteé ser agente de la CIA, no es fácil optar a un puesto por norma general, son ellos los que te buscan entre una amplia selección de candidatos altamente cualificados. Estudié Derecho, me gradué summa cum laude tras tener un promedio académico del 4.1.

Siempre fui brillante en los estudios y tuve claro que quería ser abogada. Si destacas en algo es raro que no haya organismos a los que se les pase desapercibido y te propongan potenciar ese talento. Eso fue lo que me ocurrió a mí justo antes de acabar la carrera y lanzarme a la vida laboral, me llegó desde Washington la propuesta de que, tras un minucioso seguimiento, había sido seleccionada para formar parte del servicio de inteligencia. No tuve que pensarme la decisión demasiado, ya que el puesto que me ofrecían era muy seductor.

Mis primeros años como agente fueron estimulantes, pero sencillos. Mi máxima misión se centraba en investigar, realizar una evaluación cuidadosa y redactar informes que iban a parar a los escritorios de los políticos de este país.

Toda la comodidad a la que me había adaptado cambió hace una semana: me ordenaron participar de forma activa en los reclutamientos.

Y aquí estoy de nuevo, sintiéndome una aprendiz cuando ya llevo un tiempo ejerciendo mi puesto como agente. Aunque esto es totalmente diferente a mis antiguas funciones. Me piden captar a dos personas con dudosos antecedentes personales para que olviden todo lo que han vivido hasta el momento y se pongan al servicio de su país, sean cuales sean las consecuencias que ello acarreará.

—Tienes cinco meses, agente Cheng —llama mi atención Strauss—. Cinco meses para observarlos, investigarlos y elegir la manera adecuada para abordarlos y reclutarlos —sentencia.

Aprieto los labios y recojo una fuerte inhalación por la nariz, reteniendo el aire en los pulmones.

—Parece que habrá que mudarse a Nueva York una buena temporada —claudico, aceptando el reto.

Strauss sonríe, y al pasar por mi lado, antes de salir del despacho, me aprieta el hombro y dice:

—Confío en ti, novata. No me cabe duda de que conseguirás atraerlos.

Ni siquiera me giro cuando sale por la puerta y cierra, dejándome sola. Me acerco hasta la mesa de escritorio y vuelvo a recoger el dosier.

«John Harris y Daniel McAlister», suspiro y rezo en mi mente, esperando que un día puedan llegar a perdonarme por desbaratarles la vida con mi intromisión.

Capítulo 5

Abby

Ante mí tengo a uno de los hombres más imponentes y atrayentes que he conocido en la vida, ¿por qué mi traicionero corazón no siente lo mismo que con otro, el cual me odia con todas sus fuerzas?

Desde que nuestros caminos se cruzaron, siempre he sentido cierto tirón en el pecho hacia ambos. Tienen un aura magnética que me empuja hacia ellos a pesar de lo diferentes que son el uno del otro.

Daniel es irreverente, descarado y con una personalidad camaleónica, cualidad importante por la que supimos que sería adecuado para convertirse en un idóneo colaborador. Podría definirse a sí mismo como el hombre de las mil caras, el que, según las circunstancias, sabe adaptarse y adquirir el papel que corresponde, por eso es tan complicado descifrar al verdadero Daniel.

Y luego está John, tan hermético y serio, con un concepto de la justicia demasiado arraigado para alguien a quien le ha tocado vivir rozando el límite entre lo legal e ilegal.

Siempre fue una persona tan serena, a pesar de su aspecto intimidante, que resultaba chocante. Ahora, tras lo que le tocó vivir, y de lo cual me siento la máxima responsable, toda esa serenidad y paciencia que le caracterizaba ha desaparecido, volviéndolo un hombre desconfiado, y temerario.

—Tenemos un verdadero problema —suelto a bocajarro cuando no soporto el escrutinio al que soy sometida con esos ojos ambarinos.

A pesar de no levantar la voz, del ruido de la música y de las decenas de personas disfrutando de la fiesta a nuestro alrededor, Dash me escucha a la perfección y su mirada cambia a una desafiante. Es como si tuviese brasas arraigadas en lo más profundo de su ser y se hubiesen avivado con mis palabras.

—Vaya… ¿Tenemos, Abigail? ¿Desde cuándo nos hemos vuelto un equipo? Siempre he tenido la sensación de que vosotros mandáis mientras que a nosotros no nos queda otra que obedecer. ¿Y ahora han cambiado las tornas cuando la cosa se tuerce? Un tanto curioso, ¿no crees?

Me trago la vergüenza que siento, pues no le quito razón a ninguna de sus palabras.

—Necesito vuestra ayuda —ruego.

Después de estos dos años me conoce lo suficiente. Sabe que siempre me he guiado en pro de la misión. Por mucho que mi instinto y sentimientos entrasen en conflicto, nunca he reculado. Que ahora me rebaje de esta manera es señal de que algo ha debido cambiar.

Los pelillos de la nuca se me erizan y me recorre un escalofrío por el cuerpo, y sin necesidad de confirmarlo sé que él anda cerca. Es como si tuviese un radar interno que se activase con su presencia.

Los ojos de Dash se desvían de mi cara y se posan por encima de mi cabeza. Por un segundo observo cómo el dolor y la desesperación se instauran en sus pupilas, sin embargo, desaparecen con la misma rapidez con la que llegan.

«Yo les hice esto», me lamento.

—Dime en qué puta mierda me involucra que a Strauss lo hayan matado.

No me giro como un resorte por el tono imperativo que emplea, que podría, sino porque suelte tan a la ligera lo sucedido en un lugar concurrido de gente.

—¡¿Strauss ha muerto?! —escucho el asombro de Dash cuando me gira por el antebrazo y hace que lo encare de nuevo.

—¿Queréis hacer el favor de bajar la voz o, mejor, callaos? —mascullo, temblando de ira—. Maldita sea, no es seguro tratar este tema aquí.

—Tú me has hecho venir aquí, así que habla —suelta John, impertérrito.

Lo miro de reojo, y soltándome del agarre que Dash tiene sobre mi brazo, alzo la mano y me masajeo la frente, sobrepasada.

—¿Podemos ir a algún lugar más privado? —le suplico con los ojos al dueño de El Cubo—. Por favor…

Escucho el fuerte resoplido de John a mi espalda. Con toda la fuerza de voluntad de la que soy capaz, lo ignoro y me centro en el rubio, esperando que me haga caso. Como única muestra de nerviosismo, se humedece los labios y pasea sus manos por la americana del traje.

—Está bien. Venid conmigo.

Suelto un suspiro aliviada y lo sigo, rezando por el camino para que John haga lo mismo sin montar un numerito. Desde que salió de prisión su comportamiento es demasiado volátil, y he comprobado que tanto Daniel como yo no somos las personas de las que desea rodearse. No lo culpo. Todos hemos sacrificado mucho estos dos últimos años, sin embargo, no hay que ser muy listo para descifrar que John se llevó la peor parte.

—¿Algún problema, señor?

—Todo está bien, Jagged. Quédate controlando la sala —le ordena Dash a su jefe de seguridad.

—Pero…

Al ir rezagada a su espalda, no sé qué tipo de mirada le habrá dedicado, pero con un solo gesto ha cortado la réplica de su subordinado, que asiente dejándonos paso. El hombre tiene la mandíbula apretada y los ojos cargados de odio centrados en la persona que camina detrás de mí.

Miro de soslayo y me fijo en John, que, en su lugar, ni siquiera lo mira, pues sus ojos no se apartan en ningún momento de mí.

Justo en ese momento, alguien que disfruta de la noche choca contra mí, lo que hace que me tambalee y mi espalda quede pegada a un torso firme y duro. El vello de los brazos se me vuelve a erizar y un escalofrío me recorre la columna al ladear la cabeza y toparme con esas gemas verdes que no me quitan ojo. Susurra una disculpa y por un momento el tiempo se detiene. Son pocas las veces en que se vuelve a vislumbrar al hombre sereno y atrayente que conocí, y solo con eso mi corazón cabalga desbocado. John endurece el gesto y aparta la mirada. Cuando me estabilizo en el sitio, me abrazo a mí misma, intentado que desaparezca esa especie de conexión irrefrenable que siento cada vez que está a mi alrededor.

Sé que me odia, y es justificado. Le fallé. Sin embargo, mi traicionero cuerpo parece que es masoquista y le da igual porque entra en ebullición con el simple roce de su mirada.

—Por aquí —nos insta Dash, ajeno a todo lo que me ocurre cuando aparece en escena su examigo.

Llegamos a un lateral del local menos concurrido, donde Dash pasa una tarjeta y se abre de manera automática una puerta del mismo tono negro, con efecto espejo, que las paredes, y descendemos por las escaleras.

—Pensé que ya habías vuelto a realizar combates.

—No creo que sea lo más conveniente después de lo sucedido.

—Necesitas que acepten el contrato con lo de la UFC, Daniel.

Puede sonar a reproche, pero nada más lejos de la realidad; ahora más que nunca necesitamos saber quién está detrás de la distribución de la droga que inhibe la voluntad y controla las acciones de quien la ingiere.

Dash se para de golpe, unos peldaños por delante de nosotros, y se gira malhumorado.

—Perdona porque ahora lo que menos me importe sean los malditos combates, después de que a un loco le diese por encontrar su patio de recreo en mis instalaciones y matar a todas las mujeres que tuvieron la mala suerte de cruzarse en su camino.

—Lo siento por esas chicas, pero si no llega a ser por tu hermano yo aún estaría pudriéndome en la cárcel.

Tras las palabras llenas de rencor que escupe John, todo pasa demasiado rápido. En un momento estamos en fila en las escaleras, yo en medio de los dos, y al instante me encuentro pegada a la barandilla y a Dash sosteniendo a John por el cuello mientras lo retiene contra la pared.

—¡Yo no tengo nada que ver con ese cabrón! ¡¿Me oyes?!

—Todo queda en el negocio familiar, ¿no, Dash? —lo provoca John.

«¿Qué demonios hace? ¿Quiere morir hoy?», pienso al ver la furia que recorre a Dash. Tiene la espalda totalmente en tensión. Uno de sus antebrazos lo tiene apoyado en el cuello de John, inmovilizándolo en el sitio, mientras que el otro brazo se mantiene en el aire con el puño cerrado.

—¡Dash! ¡Suéltalo! —grito cuando al fin salgo del estupor por lo deprisa que se han torcido las cosas—. ¡Daniel!

Mis advertencias caen en saco roto. Para ninguno de los dos existo. Se miden con la mirada sin parpadear. Justo cuando subo un escalón para intervenir en esta especie de disputa silenciosa de titanes, oigo decir a Dash.

—Que te quede claro que yo solo tuve un hermano, con el cual ni siquiera compartía la misma sangre.

Algo se rompe en todos los presentes tras esa declaración.

El rubio suelta de golpe al otro y baja como una exhalación, corriendo, el resto de las escaleras. Por otra parte, John continúa apoyado en la pared, a pesar de que ya nada lo retiene, con la vista perdida al frente.

—John, yo…

¿Yo, qué? Maldita sea. ¿Que pretendo decir?, ¿lo siento? ¿Siento haber aparecido en vuestras vidas y joderlas? Nada de lo que diga paliará estos dos últimos años.

—No, no —niega él, pasándose las manos unas cuantas veces por la cabeza y la cara—. Solo necesito saber qué le ha ocurrido a Strauss y acabar con esto de una santa vez.

Por mucho que yo sea la receptora de esas palabras, más bien han sonado a que se lo recalca a sí mismo.

Asiento. ¿Qué más puedo decir?

Retomo el camino una vez que John pasa por mi lado, siguiendo el que ha tomado el primero, sin mirarme ni dirigirme una palabra más.

Me comienzan a temblar las piernas con cada paso. Con una mano en el pecho intento sosegar la respiración. Desde que encontraron el cuerpo de mi compañero es como si me hubiesen colocado una losa que me impide tomar aire.

Aunque no lo verbalice, yo también deseo que esto acabe de una buena vez, pero me temo que no será posible. Tengo la sensación de que, tras lo ocurrido a Strauss, solo puedo confiar en estos dos hombres que están enfrentados.

Capítulo 6

Dash

Cuando entro a mi despacho, lo hago con ganas de romper todo cuanto me rodea. En lugar de desatar el infierno, que es lo que me gustaría, me dirijo directo hasta el minibar del que dispongo en un rincón y me sirvo medio vaso de whisky que me bebo de un solo trago. El licor me arde en la garganta, pero poco hace para templarme los nervios, por lo que, con manos temblorosas, me sirvo otro, el cual intento tomar con más tranquilidad.

Pensé que estos dos años representando el papel de empresario me habrían ayudado a saber controlarme, sin embargo, solo ha bastado una frase para que ese dominio que he intentado domesticar me abandone.

¿A quién quiero engañar?

No solo ha sido lo que he escuchado. En este último par de meses, por desgracia, lo he tenido que oír hasta la saciedad.

No es agradable que descubras de golpe y porrazo que compartes consanguinidad con un puto asesino loco que inundó de pánico durante años a la ciudad.

Ha sido algo que he intentado relegar a lo más profundo de mi mente, ya que hace tiempo decidí que no me afectaría nada que tuviese que ver con mi progenitor. Llegué a la conclusión de que solo proveníamos del mismo donante de esperma, sin embargo, en ningún momento eso nos convertía en familia, ni mucho menos, no se nos podría comparar.

Pensé que, con suerte, Trevor hubiese adquirido todos los genes psicópatas McAlister para sí mismo, pero oírselo decir a John ha tocado una fibra que ha provocado que solo quisiera hacerle sangrar. Eso ha hecho que entre en pánico porque quizá tengo más McAlister de lo que deseo.

Escucho pasos, y a los pocos segundos entran John y Abby en el despacho. Mientras tomo un sorbo del whisky, no pierdo detalle de cada uno de sus movimientos. Observo como esta última cierra la puerta y apoya en ella la espalda. Tiene la mirada baja, intentando no hacer contacto visual con ninguno de los dos.

«Lo siento, preciosa, pero eso va a ser imposible», pienso, dejando el vaso sobre el escritorio.

A pesar de las circunstancias en las que nos conocimos, siempre intenté entender la lealtad que Abby sentía hacia su trabajo. Como se suele decir, «el fin justifica los medios». Y si toda una nación dependía de nuestro sacrificio, ¿quiénes éramos nosotros para ir en contra de ello? Sin embargo, eso se ha acabado. Bastante mierda tengo yo que digerir con todo el tema de Trevor como para acumular las sobras ajenas.

—¿Y bien?

Esta vez soy yo el que la insto a que hable. John, desde que ha entrado, ha permanecido al lado de la puerta de brazos cruzados. En su expresión denota que está deseando estar en cualquier otro lugar menos aquí, y sé que en cuanto escuche lo que Abby tiene que decir saldrá cagando leches.

Ella, por su parte, toma una inhalación, y cuando suelta el aire se transforma en la agente y abogada que tan bien conocemos y avanza hasta quedar frente al escritorio. No hace falta que diga que me pone cachondo perdido.

¿Qué? Siempre he tenido cierta predilección por mujeres poderosas. Con Guiomar me ocurrió nada más verla. Me atrajo al apreciar esa aura de poder que la rodeaba. «Una pena que terminase enamorándose del pequeño de los Harris», pienso, chasqueando la lengua en mi mente.

—Hace unas horas recibí una llamada del Departamento de Estado informándome de que han encontrado el cuerpo de Roger en su domicilio. —Saca una tablet de su bolso y la desbloquea a la vez que la deja sobre el escritorio. Como si estuviésemos sincronizados, tanto John como yo nos acercarnos a echar un vistazo mientras Abby manipula el aparato y abre la aplicación de imágenes.

—Joder… —suelto cuando veo lo que ahí se muestra.

—Creemos que murió asfixiado por esta bolsa de plástico, pero hasta que no pasen el informe del forense no se dictaminará la causa real de la muerte. Por lo pronto, según se aprecia a simple vista, le mutilaron las manos. —Se me revuelve el estómago y siento como el whisky que acabo de ingerir se me acumula en la garganta—. No se han encontrado las extremidades en el apartamento, por lo que se cree que su agresor se la llevó con un fin.

—Así dispondría de sus huellas dactilares por si las necesitase —murmura John, impasible, sin levantar los ojos de la macabra imagen que nos devuelve la pantalla.

—Exacto —concuerda Abby, observándolo de reojo.

—Si se las amputaron, ¿no estarían inservibles a causa de la necrosis? —pregunto asqueado.

—No tiene por qué —contesta John—. Puede que llevase consigo una nevera hermética con hielo para mantenerlas en perfectas condiciones.

—¿Qué pasa? ¿Te han dado un curso intensivo los del CSI mientras estabas entre rejas?

John alza la vista y arquea una ceja en mi dirección.

—Quien hizo esto sabía lo que hacía —añade Abby, ignorando nuestro interludio—. Roger era un friki de las nuevas tecnologías. Encriptar aplicaciones y programas informáticos era porno para él.

—Joder, abogada, te vuelves demasiado sexi cuando sueltas ese tipo de obscenidades.

Recibo dos reacciones por mi salida de tono. Abby pone los ojos en blanco y me ignora de manera deliberada mientras que a John noto como se le tensan todos los músculos del cuerpo, se endereza y, metiendo las manos en los bolsillos del pantalón, se aparta dando un paso lejos del escritorio y cuestiona:

—¿Qué tiene que ver esto con nosotros?

Abby debe notar el cambio de actitud en John, al igual que lo he hecho yo, porque mira extrañada la distancia que acaba de tomar de su lado.

—Los agentes que fueron a su casa comentan que la cerradura no estaba forzada, por lo que o bien tenía llaves o Roger lo dejó entrar sin oponer resistencia.

—¿Quieres decir que conocía a su agresor?

—Puede ser. —Asiente—. Se ha encontrado media botella de vino abierta y dos copas recién lavadas en el fregadero, pero de lo que no hay rastro es del ordenador portátil de Roger por ningún lado.

—Insisto. Nada que nos repercuta —reitera John.

—En ese dispositivo estaba volcada toda la documentación referente a la operación Omega, y cuando digo toda también me refiero a vuestra involucración en el caso.

—¡Mierda, Abby! —me quejo, dando una palmada contra el escritorio furioso.

—Roger era el agente al mando de la operación —se justifica, poniéndose a la defensiva.

—¿Esos datos no deberían estar protegidos en la central?

—El agente Strauss era muy receloso de sus cosas, no se fiaba ni de su sombra.

—A la vista está que había alguien de quien sí se fiaba y que no debería —apostilla John malhumorado, señalando la evidencia.

No es que lo vaya a reconocer, ya que nuestra relación no pasa por su mejor momento, aun así, estoy totalmente de acuerdo con él.

—No he acabado.

—Más sorpresas no, por favor. No es por nada, preciosa, pero cada vez que abres la boca lo pintas todo más negro.

—Una vez que te he llamado —mira a John—, le he estado dando vueltas lo difícil que será rastrear el portátil de Roger, tendrá un enjambre de firewall para que no sea sencillo, aunque no imposible para otra eminencia de la informática.

—De puta madre… —farfulla John.

—Sí —responde ella, como si leyese la pregunta en sus ojos.

—¿Qué…?, ¿qué ocurre?

Joder, odio cuando hacen eso de que parezca que con solo mirarse se lean la mente. Es una conexión que ya tuvieron en el pasado, y no es agradable quedarse al margen.

—Le he pedido ayuda a Derek Sanders.

¿Cómo dice?

—Vamos, no me jodas.

Lo que nos faltaba, tener husmeando al FBI.

—Si alguien puede encontrar ese ordenador es él. Y siendo sincera, ahora mismo no me fio de nadie de mi equipo —reconoce sin un ápice de vergüenza.

—¿En serio piensas que alguien de la CIA pueda estar involucrado en el asesinato de Roger? —cuestiona John.

—Yo lo único que sé es que el caso Omega tenía a las altas esferas nerviosas, y cuando eso sucede no es bueno.

Capítulo 7

Derek

—¿Qué? —pregunto, girando la cabeza hacia Tessa, que se encuentra echa un ovillo al otro lado del sofá.

—Nada. —Se encoge de hombros, inocente.

—A mí no me engañas. Tienes esa sonrisa de sabelotodo que me pone nervioso.

Dejo a un lado el portátil, que mantengo en el regazo, y lo sustituyo por los delicados pies de la inspectora.

—No podías evitarlo, ¿verdad?

—Es que tienes unos deditos irresistibles.

Por un momento, incluso Tessa pierde el hilo de lo que fuese a decir y suelta una carcajada. Paseo mis nudillos por el arco del empeine y se le escapa un gemido mientras apoya la espalda en el sofá.

—No me distraigas —se queja, dándome un ligero puntapié en las costillas—. Sabes perfectamente a lo que me refiero.

Con un movimiento ágil cambio de postura, le abro los muslos y me acomodo entre ellos. Ahora nos encontramos con todas las partes importantes alineadas. Con los codos apoyados a ambos lados de su cabeza, me agacho y recorro con mi nariz su garganta. Siento como su respiración se vuelve más superficial. Por inercia, presiono la erección que crece dentro mis pantalones de deporte contra su centro, cubierto por unas finísimas mallas.

—¿Lo sé?

—Aja —murmura, entornando los ojos cargados de deseo.

Joder…, desde el primer momento que la conocí supe que esta mujer me arruinaría para siempre. Nunca imaginé que me resultase fácil compartir esta especie de intimidad con alguien, ya que soy una persona bastante recelosa de su espacio, sin embargo, pasar el tiempo con ella de esta manera es tan normal que incluso asusta.

Mi cabeza queda suspendida en el aire, y sin retenerme, extraigo la lengua y delineo sus labios en forma de corazón. En milésimas de segundo, Tess me presenta batalla sacando la suya. Cuando siento el roce, suave y húmedo, pierdo la razón y saqueo su boca con vehemencia.

Con mi mano derecha agarro la parte trasera de su muslo izquierdo, para tener un mejor ángulo y poder moverme a mi antojo. Comienzo a hacer círculos ajustando la presión exacta en una zona en extremo sensible. Los ruidos que salen por esa boca que me tiene loco me encienden. Justo cuando no aguanto más y me dispongo a bajarme la cinturilla de los pantalones y dejar libre a mi polla y que busque su camino, siento las manos de Tessa contra mi pecho, apartándome en el proceso.

—Ah no, agente Sanders, vamos a hablar —comenta categórica—. ¿No se suponía que te habías tomado un descanso? —pregunta perspicaz.

Suelto un resoplido frustrado y me reincorporo, tomando asiento de nuevo. Por supuesto que sé lo que quiere que tratemos, pero no me apetece hacerlo y tener que darle la razón, la verdad.

Me llevo la mano a la erección y, sujetando con la palma toda la longitud, la estiro para intentar que se me baje el calentón.

—Y estoy descansado.

Tessa se sienta sobre sus rodillas y me señala con una sonrisilla en los labios que desearía borrársela de la mejor forma que sé, a besos.

—Esto —señala el ordenador —, perdona que te diga, no es descansar. Reconócelo. Reconoce que yo tenía razón y no serías capaz de mantenerte al margen durante un tiempo.

—Estoy al margen, Tess —mascullo mientras me cruzo de brazos a la defensiva.

—Derek, esto no es estar al margen. Y me parece bien, que conste. —Alza sus manos, dándole mayor énfasis—. Tú eres un hombre de acción. Necesitas sentir recorrer la adrenalina que se genera cuando estás investigando. Y lo sé porque a mí me sucede lo mismo. Somos personas que precisamos estar en primera línea de fuego, ser partícipes de lo que se cuece a nuestro alrededor.

—La última vez que estuve en primera línea casi muere mi compañera —le recuerdo, apretando los dientes—. ¡Qué coño casi! Por unos segundos, Guiomar murió en mis brazos.

Lejos de alejarse por mi cambio de humor, Tessa se acerca y se sube encima de mí, sentándose a horcajadas en mis caderas. Yo continúo taciturno, con los brazos cruzados al pecho.

Es un demonio. Un demonio que me exaspera con la misma intensidad que me atrae. Lo peor de todo es que es consciente de esa atracción que siento hacia ella y sabe que me rindo a todos sus deseos.

—Ey…, Guio está sana y a salvo en su apartamento, y todo ello fue gracias a ti, ¿no te das cuenta? —pregunta, sosteniendo mi cara con las manos para que haga contacto visual con ella—. Si hubieses estado tomándote un descanso, a ella le hubiese tocado infiltrarse con otro compañero y quién sabe lo que hubiese ocurrido en esa ocasión.

Me recorre un sudor frío con solo imaginar qué pudo haber pasado si las cosas hubieran sido diferentes. Cierro los ojos con fuerza, desechando esa idea.

No lo he hablado con nadie, pero tras el caso del The gift killer mi cabeza comenzó a jugarme malas pasadas y no paré de revivir mediante pesadillas lo que aquella noche vivimos. El problema era que, en esos sueños, el desenlace no favorecía a mi compañera y he tenido que experimentar, aunque no haya sido real, cómo moría una y otra vez.

El caso es que Tessa es demasiado lista para mi propio bien y no he sido capaz de engañarla con la excusa de que había empalmado una misión tras otra, lo que es cierto, y necesitaba parar.

¿La realidad? La verdad es que me aterra volver al trabajo y que alguien al que aprecio vuelva a estar en peligro. Sin embargo, como bien dice, soy una persona de acción y me cuesta horrores sentirme ocioso. Por eso, cuando hace un rato recibí la llamada de la agente Cheng, no dudé en prestarle mis habilidades a pesar de que en este momento estoy inactivo.

—¿Qué querías que hiciese? Han matado a un compañero de Abby —rebato mientras acaricio de forma distraída sus caderas—. Según ella, no confía en nadie para que localicen el portátil del tipo. Por lo visto, tiene en su poder información comprometedora.

Se le forma una gran sonrisa en el rostro y los ojos le brillan de pura anticipación.

—¿Y bien? ¿Lo has localizado?

—¿Tú que crees? —le lanzo la pregunta, y a su vez le aprieto su cintura e izo su cuerpo para acomodarla justo donde más la necesito.

—Por esa cara de chulo prepotente, supongo que la respuesta es sí.

—Ese tío era un genio. No ha sido fácil. Tiene una IP de localización a prueba de hackers —confieso mi asombro—. Pero sí, he dado con la ubicación de donde se encuentra.

—¡Eso es increíble, Derek! —Aplaude igual que haría una niña frente a los regalos de Navidad—. Espera… —Se reacomoda y me retira las manos, que vagan libres por sus costados—. Si es así, ¿por qué no has avisado a Abby? —Entrecierra los ojos en mi dirección.

Chasqueo la lengua y me paso una mano por el pelo.

—Antes de avisarla quiero investigar un poco por mi cuenta.

La carcajada que suelta Tessa inunda el apartamento.

—¡Lo sabía! Sabía que no podrías dejar de husmear.

—Yo no husmeo, simplemente soy precavido.

—¿Qué no me estás contando? —me pregunta, achicando de nuevo la mirada.

Me froto la cara con las manos y suelto un suspiro.

—Puede que no sea nada, pero… han asesinado a un agente secreto y la ubicación donde supuestamente se encuentra el ordenador de ese hombre… No sé, no me cuadra nada. —Me fijo en como Tessa alza las cejas hasta el nacimiento del pelo para que aporte más información, por lo que añado lo que me tiene despistado de todo este tema—. La señal data en el condado de Queens, más concretamente en un apartamento a nombre de un tal Ralph Jenkins.

—Eso es bueno, tenemos un nombre.

—Tessa, he investigado y se trata de un septuagenario. —Cabeceo—. No tiene sentido.

Con un movimiento ágil se levanta, quedando en pie frente a mí, y con las manos en las caderas dice:

—Bueno… Aquí sentados no vamos a encontrar respuestas. Lo mejor es que quedemos con Abby, quizá ella sepa quién es ese hombre. Así que, andando.

Se da la vuelta, dispuesta a dirigirse al dormitorio. Antes de que desaparezca de mi vista, me levanto de un salto e intercepto su salida sosteniéndola del antebrazo.

—¿Vamos? ¿Quedemos? —repito sus anteriores palabras—. Tess, este tema no nos incumbe. Solo le daremos la dirección a Cheng y que se ocupe ella. ¿Queda claro?

—Por supuesto.

—Tessa… —le advierto.

Si el silencio que muestra a continuación me mantiene en alerta, el brillo que tiene en la mirada ya me confirma mis sospechas.

—¡No nos podemos inmiscuir!

—Por supuesto que no.

Me lanza un guiño mientras se gira y entra en el dormitorio para cambiarse de ropa.

—Joder… —suelto un exabrupto porque me temo que con mis conjeturas la he azuzado para que desee involucrarse.

Capítulo 8

Peyton

A pesar de que el trayecto son solo dieciocho minutos en coche, siempre que lo hago bajo con el estómago revuelto cuando mis ojos se topan con el imponente centro penitenciario.

Rikers Island es una isla ubicada entre los condados de Queens y el Bronx, en el East River, y donde se encuentra una de las prisiones de máxima seguridad de Estados Unidos.

Una vez que el taxi se aleja de nuevo a la ciudad, me dirijo con piernas temblorosas hacia uno de los controles de acceso. Por desgracia, me ha tocado hacer este camino demasiadas veces; aun así, no me acostumbro a ello y tengo la sensación de que me desplomaré de un momento a otro a causa de los nervios.

Suelo venir cada quince días, sin embargo, esta vez he adelantado la visita tras la información de la que se hizo eco las noticias: se había incendiado uno de los pabellones por causa de unos reclusos amotinados.

Necesito ver con mis propios ojos que mi padre se encuentra bien. Demasiado duro es imaginar todas las barbaries que puedan ocurrir en este lugar —no se le denomina «la cárcel de los horrores» por tener una estancia plácida precisamente—, para encima visualizar la rebelión en vivo a través de la televisión.

—Documentación y vaya depositando todos los objetos personales en la bandeja —demanda uno de los guardias penitenciarios—. Si ha traído algún artículo para el recluso, déjelo en aquel compartimento para que uno de mis compañeros lo examine.

Voy ejecutando cada acción que me ordena el funcionario con movimientos mecánicos.

Esta madrugada salí tarde de mi turno en El Cubo. Esperé hasta que no quedaba ni un alma en el sitio para ver si era capaz de hablar con el jefe y solicitarle un anticipo. No fue posible, pues por lo visto estaba reunido y tuve que marcharme sin poder, un día más, pagarle el alquiler a los Jenkins.

Una vez que llegué a casa, me herví un poco de agua para prepararme una sopa y no acostarme con el estómago vacío. Apenas había probado bocado en todo el día, y tras una noche sirviendo copas me sentía al borde de la inanición. Para ahuyentar el silencio que reinaba en el apartamento, encendí el televisor y casi colapso al enterarme en directo del incendio que se inició en la cárcel.

No puedo explicar con palabras la impotencia que una persona siente cuando observa, en las noticias, las impactantes imágenes del fuego propagándose por parte del edificio y no tener la posibilidad de llamar a su ser querido. Es aterrador no saber si se encuentra bien, si ha resultado herido o, lo más traumático, si seguirá, incluso, con vida.

—No podemos aceptar este artículo. —Me saca el guardia de mis angustiosos pensamientos al revivir lo que sentí al no ser capaz de contactar con la prisión hasta bien entrada la mañana para concertar una visita presencial.

Por suerte, el incendio sucedió en el segundo piso de la enfermería norte del complejo. Por lo que no hubo que lamentar víctimas, solo daños materiales.

En un principio se especuló que el incendio fue iniciado dado a las malas condiciones de una de las instituciones carcelarias más antiguas y grandes, sin embargo, esta mañana se ha sabido que fue causado a modo de protesta por varios presos molestos con parte de los funcionarios por entrar en sus celdas y confiscar y desechar parte de sus pertenencias; ya en unos días tendrán la visita de los legisladores por la denuncia interpuesta por los familiares por las negligencias y abusos que se efectúan en el centro.

—¿Qué? ¿Por qué? —me quejo ante la negativa de que pueda ingresar el regalo y dárselo a mi padre.

—Lo siento, son órdenes directas del alcaide. Nada de aparatos electrónicos.

—¡Por Dios! ¡Es un simple reproductor de música, no un descodificador de la NASA! —exclamo molesta, mostrándoselo.

—Señorita, deje de crear revuelo si no quiere que le neguemos la entrada.

«¿Revuelo? ¿En serio agitar en el aire un inofensivo mp3 anticuado es formar revuelo?», pienso, lamiéndome los labios y tomando una respiración para calmarme.

—Está bien. —Enrollo los cables de los auriculares alrededor del dichoso aparato y lo meto en el bolso, ofreciéndoselo para que lo guarden en consignas—. ¿Puedo pasar ya?

Sé que con mi actitud me estoy jugando que me dejen entrar, pero estoy al borde de la impaciencia. Solo necesito ver a mi padre y saber que se encuentra bien.

Con un movimiento desganado de cabeza me da acceso, por lo que no dudo en atravesar el control y acompañar a otro de los guardias. En la puerta del módulo de visitas me pasan por el cuerpo una barra detectora de metales, y pocos minutos después estoy sentada en uno de los compartimentos mientras espero a que mi padre aparezca a través de la mampara que divide a los reclusos de los visitantes.

Cuando lo veo aparecer, me olvido de todos los problemas y le muestro al hombre más importante de mi vida una sonrisa sincera.

—O me he vuelto senil o he claudicado y perdido la noción del tiempo —duda mi padre cuando se lleva el auricular a la oreja, colgado a un lado, para poder comunicarnos—. ¿Qué haces aquí? Aún quedan cuatro días para nuestro próximo encuentro.

—He visto lo que ha sucedido.

Lo veo poner los ojos en blanco y negar con la cabeza.

—Los periodistas son unos alarmistas. La mayoría apenas nos enteramos de lo que ocurrió esta mañana.

—¿En serio, papá?

—Qué puedo decir, algunos tenemos el sueño profundo. —Sonríe.

Alzo una ceja, escéptica, en su dirección.

—De verdad, Peyton… Estoy bien —intenta tranquilizarme.

¿Por qué será que no le creo? Sobre todo, cuando observo las sombras oscuras que se muestran bajo sus ojos. Se le ve más agotado que de costumbre, que ya es decir.

El encierro crea estragos.

Mi padre siempre ha sido un hombre esbelto y fornido. Para su edad ha conseguido mantenerse en forma, es lo que tiene ser militar durante la mayor parte de tu vida, sin embargo, los años que lleva en prisión le pesan, y eso se refleja en su desmejorado aspecto físico.

—¿Qué pasó?

Suspira cansado.

—Lo de siempre. Algunos reclusos queriendo llamar la atención —me explica de manera banal—. No malgastemos el tiempo hablando de ello. Cuéntame, ¿qué tal te va en la universidad?

Dejo pasar su vaga explicación. Lleva razón, no tenemos mucho tiempo.

—Genial, papá. Pensé que me costaría coger de nuevo el ritmo de estudio tras la falta de hábito, pero para nada. Las clases son increíbles.

—Se te ve entusiasmada. —Sonríe.

—Lo estoy —afirmo—. De hecho, ya me he decantado por la especialidad en la que me centraré este último curso, Psicología Forense —declaro.

—¡Vaya! Eso es como poco… Curioso —comenta. Se me escapa una risilla al ver su cara de asombro—. ¿Qué te ha hecho decidirte?

—Sabes que siempre he sentido cierta atracción hacia el comportamiento humano y el proceso mental. ¿Por qué somos como somos? ¿Qué nos motiva a actuar según de qué manera en ciertas circunstancias? Pero lo que más me llama la atención es estudiar las motivaciones psicológicas de los criminales.

—Peyton, ¿esto tiene algo que ver con ese asesino que cogieron hace un par de meses?

Me ruborizo. Mi padre me conoce demasiado bien, ¿qué sentido tiene que le mienta?

—¡Por supuesto que no! —exclamo cuando observo su ceño fruncido con preocupación—. Pero pienso que ese hombre, Trevor, llevaba una vida corriente. Se mezcló en la sociedad pasando tan desapercibido que a nadie se le pasó por la cabeza que pudiese ser un asesino en serie. Si alguien, a lo largo de su vida, lo hubiese evaluado… No sé… Quizá se habrían salvado la vida de esas mujeres.

—Pey… —Chasquea la lengua con disgusto—. ¿Crees que una persona con instinto homicida se dejaría evaluar?

—No. Para el caso, ¿sabes la demanda que existe hoy en día en las comisarías porque no encuentran a psicólogos forenses titulados? —le cuestiono—. Van tirando con psicólogos clínicos, los cuales solo buscan el diagnóstico orientado al tratamiento, mientras que lo adecuado sería alguien que evalúe al individuo por unos hechos concretos —declaro con vehemencia.

—Te veo muy puesta en el tema.

—Lo estoy. —Me enderezo en la silla y añado—. Papá, creo que, si tu informe lo hubiese realizado un verdadero psicólogo forense, la evaluación hubiese sido diferente y quizá… no sé, puede que hoy no estuvieses aquí —declaro con un deje de tristeza.

—Cariño, ya lo hemos hablado. Tu vida no puede girar en torno a mis problemas.

—¿Cómo puedes decir eso? ¡Eres mi padre!

—Pey…

—No, papá, escúchame —lo corto antes de que añada nada—. He hablado con tu abogado, cree que se podría recurrir tu sentencia. Fuiste una víctima más. No es justo que te hagan pagar por algo que no está claro cómo ocurrió.

Se me empaña la vista a causa de las lágrimas sin derramar.

—¿Crees que a mí me gusta estar encerrado aquí? —gruñe—. Fui un maldito cabeza de turco.

Estampa el teléfono contra el muro divisorio que hay entre las cabinas y pego un respingo de la impresión.

—¡Frost! —vocea uno de los guardias—. Una vez más y de vuelta a la celda.

—No sé qué pasó, Peyton. No recuerdo cómo demonios llegué a Anjar, y mucho menos cómo murieron mis compañeros. Mi último recuerdo coherente fue mientras nos mantenían retenidos en un zulo húmedo y oscuro. Lo que sí tengo claro es que el único culpable fue el gobierno que juré proteger —dice con la voz enronquecida—. Nos dejaron a nuestra suerte cuando fuimos capturados. Nos dieron por muertos. Cuando nos encontraron en medio de la masacre, ni siquiera preguntaron ya que, para ellos, que yo fuese un traidor les restaba importancia a sus incompetencias.

—Por esa razón tienes que luchar —me desespero—. ¡Tienes que intentar que se descubra la verdad!

—No serviría de nada, pequeña —declara abatido—. Sería luchar contra un gigante.

—Pero ¡no es justo! No te mereces estar aquí. Y yo… —Guardo silencio a punto de soltar que «yo lo necesito». No se merece, en las circunstancias en las que se encuentra, que con mis palabras lo hunda más. Por lo que reformulo la frase—: Yo confío en ti, papá. No descansaré hasta que se descubra la verdad —le prometo.

Eso consigue sacarle una triste sonrisa. Apoya su mano contra el cristal de metacrilato y uno la mía al otro lado. El material está frío al contacto, pero en mi interior imagino que siento el tacto de su piel.

—Mi pequeña guerrera… —suelta, afectuoso—. Te pareces tanto a tu madre.

—A ella le gustaría que luchases, papá.

Sé que estoy jugando sucio al sacar la baza de mamá, pero no puede rendirse. Ha pasado casi tres años en esta prisión, y si no hace nada por remediarlo su final será la cadena perpetua. Y eso sí que no lo soportaría. Me niego a pensar que este será su final.

—¡Cinco minutos! —grita el mismo guardia de antes, informándonos de que el tiempo se nos acaba.

No quiero marcharme con esta triste sensación de vacío que siento en mi interior. Prefiero cambiar de tema, aunque por dentro solo tenga ganas de zarandear a mi padre para que entre en razón, pero antes de que abra la boca, papá me sorprende con sus siguientes palabras.

—Está bien —suspira cansado—. Intentaré solicitar una cita con el abogado.

Por un momento me quedo en shock. No creo haberle escuchado bien. En cada visita que realizo nunca pierdo la oportunidad de intentar convencerlo para que intente reabrir su caso. Sé que debe ser un procedimiento duro para él, sobre todo cuando tiene una gran laguna en la memoria de lo que pudo suceder. Sin embargo, me embarga la emoción de que haya aceptado en esta ocasión.

—¿Hablas en serio?

Esta vez ni siquiera contesta. Solo asiente a la vez que se frota con la mano su pelo corto y salpicado de algunas canas.

Hacía demasiado tiempo que no me sentía tan feliz. Juraría que es capaz de escuchar el fuerte latido de mi corazón, ya que me observa y pone los ojos en blanco. Un gesto tan suyo y que he echado de menos cada día en este último tiempo. 

Es tan grande y radiante la sonrisa que le muestro que estoy segura de que podría servir de generador de energía y abastecer toda la penitenciaría.

—No te hagas ilusiones, Pey. —Intenta aplacar mi entusiasmo—. Que podamos recurrir no significa que la situación pueda cambiar.

Asiento, pero creo que esta vez todo podría ser diferente.

—Es más de lo que has estado dispuesto a hacer en este último tiempo —comento—. Si recurres, te juzgaría un jurado popular. Oportunidad que se te denegó en su momento —puntualizo—. Puede que esta vez, al no ser militares los que dictaminen el veredicto…, el desenlace sea más justo.

—No sé…

—Se acabó el tiempo —nos comunica el guardia.

Odio ver a papá esposado, en su pijama naranja, mientras se aferra al auricular del teléfono para escuchar mi voz una última vez. Por lo que le suelto algo a lo que aferrarse hasta nuestra próxima visita.

—Recuerda que la esperanza es la que nos permite no temer a la vida.

Capítulo 9

Dash

—Esto es raro de cojones —murmuro sin perder de vista el edificio que se muestra ante nosotros.

Tanto Abby como John hacen un gesto afirmativo con la cabeza en los asientos delanteros, sus ojos puestos en la misma dirección.

Nos encontramos en Queens, más concretamente en la dirección que nos facilitó Derek desde donde le llegó la señal del portátil de Strauss, sin embargo, no tiene sentido.

Cuando anoche se presentaron el agente del FBI y la inspectora en mi local con la información, en mi cabeza, tras cómo fue torturado el agente, me esperaba cualquier otro lugar menos un barrio tan tranquilo en apariencia.

—¿Estás segura de que es la dirección exacta? —cuestiona John, sentado en el asiento del copiloto, tan contrariado como yo me encuentro.

—Así es —declara ella, ojeando el GPS y el papel con los datos—. Puede que Derek se haya equivocado.

—Encanto, ese hombre es como un maldito sabueso. Dudo mucho que en su vida se permita ningún margen de error —comento distraído—. De todas formas, solo tenemos una forma de averiguarlo.

Acordamos que yo me encargaría de hacerle una visita al tal Jenkins por razones más que obvias. Abby es mejor que no se involucre, ya que estaría pisándole la investigación a su propia gente, y John… Bueno, su cara es demasiado reconocible tras ser condenado y después absuelto por los crímenes del asesino de los regalos. No creo que, si se presentase frente a alguien en esta ciudad, fuese capaz de no recordarlo y, seamos francos, no es su mejor carta de presentación. Por lo que no me quedó más remedio que ofrecerme a ver por qué narices se encuentra el ordenador de Roger en este lugar.

En el momento que me dispongo a sostener la manilla de la puerta para abrir y acabar con este cabo suelto de una vez, las palabras de John me congelan en el sitio.

—¿Esa de ahí no es Peyton?

«¿Qué demonios?».

Reconocería su fantástica figura incluso en un callejón oscuro, por lo que con la luz del día no me cabe duda que se trata de ella.

Tiene una complexión menuda, sin embargo, posee unas caderas anchas, una cintura estrecha y unos pechos del tamaño perfecto para mi mano; en más de una ocasión he tenido que recurrir al poco control del que dispongo, no olvidarme de quién es hija y por qué la contraté, para no saltarle encima como un jodido depravado.

La chica es lo más sexi que he tenido el placer de contemplar, y si añadimos que me está totalmente prohibida, hace que sea de lo más excitante.

—¿Por qué se dirige al edificio de los Jenkins? —pregunta Abby, contrariada.

—Voy a ver.

Salto del coche, pero antes que vaya tras los pasos de Peyton, Abby me llama la atención.

—¡Daniel! Recuerda que ella nunca fue el objetivo, sino su padre. —Frunce el ceño—. Si no estuve de acuerdo con que la contratases en El Cubo, menos lo estoy ahora con que la involucres en lo que le ha sucedido a Strauss —me advierte.

Sonrío de medio lado y ella endereza su postura. Me conoce lo suficiente para saber que no le gustará lo que le diga.

—¿En serio crees que ella no está ya involucrada? —Hago un gesto con la mano en dirección al edificio que nos ha facilitado Derek—. Parece mentira que tengas la profesión que tienes, Abigail —menciono su nombre completo solo por fastidiarla—. Las casualidades no existen, ya deberías saberlo.

—Dash, no…

Ya no la escucho, o por lo menos disimulo como que no lo hago, y sin esperar a que continúe, troto hacia el portal por donde ha desaparecido Peyton y en el que se supone que, en una de las viviendas, se encuentra el portátil con toda la información clasificada de la misión Omega.

Que tuviese contacto con Peyton no entraba dentro del trato. Sin embargo, con el encierro de John para poder sacarle información a Marcus Frost, y con Abby centrada en su caso y protegiendo a Mason, a mí no me quedó mucho que hacer hasta que llegase mi parte de la misión, por lo que me dediqué a observar los movimientos de la hija de nuestro objetivo. Sí, sé que suena tal como parece, espeluznante, pero algo me decía que si había alguien con quien aquel hombre, que decía tener amnesia parcial, podría sincerarse y contarle qué es lo que en realidad sucedió en Siria, sería a su hija. La única persona importante que quedaba en su vida.

Hace dos años ella trabajaba en una moderna cafetería en Dumbo, un barrio ubicado bajo el puente de Brooklyn. Durante unos meses la observé en la distancia mientras trabajaba. A pesar de la situación que estaba viviendo con su padre, acusado de múltiple asesinato militar, ella siempre procuraba mantener una sonrisa en su puesto de trabajo. Sin embargo, en el trayecto de vuelta a su casa familiar, en una zona residencial en Queens, se permitía envolverse en la tristeza que la embargaba.

Puede que me viese tan reflejado en esa facilidad para camuflar las emociones que me obsesioné. Lo que en principio empezó como simple curiosidad por si descubría algo referente a su padre, o por puro quehacer y no verme arrastrado por los remordimientos que sentía por que John tuviese que cargar con el peso en nuestra implicación con la CIA, pronto se transformó en un extraño instinto de protección hacia ella.

Después de varios meses llevando esa rutina, me permití dar un paso más y me convertí en un cliente habitual. Al principio solo compartíamos un saludo cortés, pero poco a poco me fui ganando su confianza, hasta que le ofrecí un puesto como camarera en El Cubo. No aceptó de inmediato, y eso me sorprendió. Cualquiera, con la mierda de sueldo que cobraba en la cafetería, ni lo hubiese dudado. Sin embargo, reconozco que ella, en particular, se hizo de rogar. De hecho, si aceptó fue porque terminaron despidiéndola tras las repetidas quejas de un misterioso cliente.

Sí, acertaríais en pensar que ese cliente no era otro que yo. ¿Qué? Siempre consigo lo que quiero, cueste lo que cueste, y ella os aseguro que fue un duro hueso que roer.

Una vez que la tuve en mi territorio, y que Abby pusiese el grito en el cielo disconforme con mis tretas, me relajé y dejé de seguir sus pasos.

Por esa razón, ahora tengo un pálpito y, antes de entrar al edificio, hago una llamada a mi gestor. Nada más descolgar, le pido:

—Necesito que me busques la dirección actual de una trabajadora de El Cubo, se llama Peyton Frost.

—En cuanto la tenga, te pasos los datos.

—No. La necesito ya. —Lo escucho bufar al otro lado de la línea, aun así, hace lo que le ordeno.

Soy uno de sus mejores clientes, no le gustaría perderme.

No tarda más que unos pocos segundos cuando lo escucho decir:

—Te acabo de mandar un e-mail con la última dirección que nos facilitó la señorita Frost.

Cuelgo y abro el correo.

«¡Bingo!», pienso cuando la reconozco.

Sin tiempo que perder, miro en la dirección donde está estacionado el coche de Abby, no se les ve a través del reflejo de la luna, pero estoy seguro de que ambos están pendientes de cada uno de mis movimientos, y le escribo un mensaje instantáneo.

Adivina quién vive en nuestra dirección

La vida me ha enseñado que nada es producto del azar, que todo tiene una razón y un por qué. Pienso descubrir por qué la hija del objetivo de la CIA está en posesión de algo que a Strauss llegó a costarle la vida.

Automáticamente recibo la llamada de Abby, cuelgo y, acto seguido, apago el teléfono.

Por suerte, la puerta del portal está abierta. Mejor, así me excuso de tener que anunciar mi llegada. Subo por las escaleras, ya que en este tipo de edificios de antigua construcción no disponen de ascensor, hasta el tercer piso, en concreto al tercero derecha, y pulso el timbre.

Muestro una sonrisa canalla cuando la puerta se abre y aparece el sorprendido rostro de Peyton.

—¿Dash? ¿Qué haces aquí?

—Me dijeron que me estuviste buscando —improviso.

Una vez que El Cubo cerró, Jagged me comentó que Peyton estuvo esperando después de su turno para hablar conmigo. Nunca imaginé que esa información me resultase valiosa para explicar mi presencia en su domicilio.

—Eh, yo… Sí, pero…—Mira detrás de mí, al rellano, y después gira la cabeza al interior de su apartamento, absolutamente confundida—. Solo que no esperé que te presentases en mi casa.

—Bueno —me encojo de hombros, restándole importancia—, cuido de mis empleados. Ayer estuve ocupado, así que… ¿De qué se trata?

No se me escapa detalle de cada uno de sus movimientos, por esa razón no me pierdo su azoramiento y su sonrojo. Sé que la he pillado desprevenida. No negaré que descubrir que ella posee el ordenador de Strauss no haya sido una sorpresa para mí también, por suerte, yo sé ocultar mis emociones mucho mejor que ella.

—¿Puedo pasar? —me aventuro a preguntar. Aquí parado no conseguiré dar con mi objetivo.

—¡Oh, sí! Claro, pasa.

El nerviosismo es patente en su voz y sus gestos cuando se aparta y se echa a un lado para que pueda entrar en su apartamento.

Mis sentidos se agudizan y hago un barrido con mis ojos al entorno. No hay mucho en lo que fijarse, pues el comedor es minúsculo. Tiene una cocina a la vista, integrada en la zona de estar, y dos puertas cerradas, las cuales supongo serán el baño y el dormitorio. Con tan solo una ojeada deduzco que, a pesar de los pocos muebles antiguos que se encuentran, es una persona ordenada. La cocina está recogida, con parte de la vajilla recién fregada sobre un escurreplatos al lado del fregadero. La sala de estar solo dispone de un aparador, con un televisor de pocas pulgadas y unos cuantos libros de texto y cuadernos en las baldas inferiores; una pequeña mesa auxiliar de madera en el centro, frente a un sofá que ha visto mejores tiempos; y una mesa cuadrada de comedor, en un rincón, para cuatro comensales con sillas desparejadas. Sin embargo, lo que más me llama la atención es que no hay rastro de ningún ordenador.

—¿Q-quieres tomar algo? —me ofrece Peyton, sacándome de mi escrutinio inicial a su apartamento.

—¿Hace mucho que vives aquí? —pregunto sin contestar a su ofrecimiento y la observo con atención, intentando entender cómo pasó de vivir en una casa familiar en un buen barrio en Queens a… A este lugar.

No es que la esté juzgando, pero me pica la curiosidad. Cuando di con ella hace un par de años parecía que tenía cierta estabilidad. No sé qué ha podido ocurrir en el tiempo que lleva trabajando para mí y dejé de seguirle el rastro. Pensé que, al ofrecerle un puesto en El Cubo, aparte de tener controlados sus pasos, en caso de que supiese algo de su padre que nos facilitase la misión, le daría cierta solidez económica. Con lo que le pago y sin tener que costearse una vivienda, ya que lo hacía en su antiguo domicilio, podría vivir de manera más holgada. Y esto, a pesar del orden que reina, no tiene nada de holgado.

—Esto… Unos seis, siete meses a lo sumo —contesta, arrugando las cejas, a mi indiscreta pregunta—. ¿Qué importancia tiene eso? —cuestiona perspicaz, adquiriendo una actitud defensiva.

—Con el sueldo que recibes simplemente me ha extrañado que vivas aquí. Podrías aspirar a algo más… ¿grande?

Se envara ante mis palabras. Se le nota en cada gesto que en cuestión de segundos ha pasado de la sorpresa al verme en su casa a sentirse incómoda con la visita.

Sé que estoy siendo un cabrón elitista y estoy menospreciando su hogar, pero necesito descubrir la información que me falta de ella, y si para ello me tengo que comportar como un miserable, que así sea.

—Hay personas que nos tenemos que esforzar por conseguir un futuro, y luego hay personas que lo tienen gracias a los logros de nuestros padres, ¿sabes?

«¡Vaya…! La gatita tiene garras», pienso, ocultando una sonrisa.

Si supiese el lastre y los problemas que me han supuesto en la vida esos supuestos «logros de mi padre», no sé cuál de los dos daría más pena.

—No intentaba ofenderte. —Alzo las manos, mostrándole una de mis sonrisas canallas.

Ella debe oler la mentira. Se cruza de brazos y me lanza una mirada recriminatoria. Sus ojos parduzcos lanzan llamaradas de fuego a causa de la indignación.

«Joder, nena, ¡cómo me pones!».

—Me temo que sabrías que me ofendería. Así que, si vas a seguir comportándote como un cretino, ya sabes dónde está la puerta.

Si hubiese imaginado lo que me excita verla en esta actitud, quizá hubiera propiciado antes un encontronazo entre nosotros. Qué pena que siempre me haya mantenido a cierta distancia.

—Está bien —se me escapa una risa—, nada de ser un capullo. ¿Qué tal si acepto una cerveza para apaciguar el ambiente?

Achica la mirada, y el sonrojo que ahora le ocupa el rostro dudo mucho que tenga que ver con la vergüenza, y mucho menos que sea a causa del enojo.

—Como habrás comprobado, en mi humilde palacete no dispongo de ese tipo de caprichos. —Señala con la mano el apartamento—. Así que, ¿qué será?, ¿agua o leche?

Rompo en carcajadas.

¿Leche? ¿En serio? Incluso enfadada como está no puede ser más adorable.

—Agua será estupendo.

Con un gracioso, a la vez que indignado, movimiento de su larga melena, se gira y en apenas tres pasos llega al frigorífico. Lo abre y saca una jarra helada de agua, la cual vierte en dos vasos que recoge de uno de los armaritos superiores.

—Tranquilo, es embotellada. Hasta yo me lo puedo permitir dada mi precaria economía. No me gustaría terminar envenenada… A saber lo que corre por las cañerías de Nueva York.

—No sabía que tuvieses problemas financieros —le comento, interesado, tras dar un trago.

—Eso es justo por lo que he estado intentando hablar contigo. —Y así es como desaparece la Peyton beligerante y es sustituida por la chica tímida que recuerdo—. Necesitaría un anticipo.

—¿De qué cantidad estamos hablando?

—De… De dos meses —suelta en un tono apenas audible.

—¡Joder, Peyton! ¿En qué líos andas metida?

—¡Yo no ando metida en ningún lío!

—¿Ah no? Entonces, ¿por qué no me explicas para qué necesitas tres mil dólares? —Me cruzo de brazos—. No creo que pagues demasiado por esta caja de cerillas.

—Se acabó. —Da un sonoro golpe con el vaso contra la encimera, lo que hace que se derrame el agua—. No voy a consentir que vengas a MI casa y cuestiones dónde vivo.

—Si te están engañando con el alquiler, yo podría…

—¡Largo!

Maldita sea, la situación no va como me la había imaginado. Necesito reconducir la conversación para saber por qué la señal del portátil de Strauss nos ha conducido justo hasta aquí y recuperarlo.

—Está bien, lo siento —me disculpo, intentando que nos serenemos—. ¿Para qué necesitas el dinero, Peyton?

—No es de tu incumbencia. Lo mejor será que pida trabajo en el Moon, pagan más y…

—¡Y una mierda! ¿Me oyes?

«A tomar por culo el control».

Ha sido escuchar el nombre de la competencia, en concreto el local que regenta Cavataio, y perder los papeles. Si John y yo nunca hubiésemos recurrido a él no estaríamos en esta situación. Por encima de mi cadáver Peyton va a mezclarse con la mafia italiana.

Capítulo 10

Peyton

—¡Y una mierda! ¿Me oyes?

«¿Qué demonios le pasa?». Si se cree que, porque trabaje para él, tiene derecho a venir a mi casa e inmiscuirse en mi decisión como si necesitase su permiso, lo lleva claro.

Por desgracia, llevo unos años valiéndome por mí misma, soportando la presión de si me quedaría sin hogar, hasta que sucedió, y sacándome las castañas del fuego para que ahora, porque se presente aquí prestándome un mínimo de atención, le tenga que dar cuentas de por qué vivo en este pequeño apartamento o para qué necesito un anticipo.

Está bien, en esto último puede que sí necesite saber a dónde va a parar su dinero, pero desde que apareció por la puerta con su pose de «soy un dios entre tanto mundano» y esa sonrisa macarra con la que he soñado más veces de las que me gustaría admitir, me ha puesto los nervios a flor de piel.

A Dash lo conocí por casualidad en el peor momento de mi vida. Acababan de inculpar a mi padre de asesinato militar y alta traición contra el Ejército de los Estados Unidos. Mi mundo pasó de ser normal, corriente y en ocasiones aburrido, a convertirse en una auténtica pesadilla. Era un cliente más en la cafetería en la que trabajaba. Uno que estaba demasiado cañón, sin embargo, una de las tantas personas que pasaban al cabo del día y atendía.

Hasta que me ofreció un trabajo un tanto peculiar, pero difícil de rechazar.

La vida puede cambiar en tan solo un segundo. Estamos acostumbrados a hacer planes, planes inmediatos o de futuro, solo que nunca pensamos que todos esos propósitos pueden esfumarse de un plumazo cuando circunstancias devastadoras te golpean en la cara.

Por esa razón acepté ser una de las chicas que supervisarían a los luchadores que pelearían en El Cubo. El mísero sueldo que ganaba en el restaurante no llegaría cubrir a todos los gastos que acarreaba la defensa de mi padre.

—¿Quién te crees que eres? ¡¿Mi padre?! —Subo el tono de voz al recordar a mi progenitor y sentir que Dash se comporta como tal conmigo.

—Te aseguro que para nada te veo como a una hija —gruñe a un palmo de mí.

¿Qué diablos significa eso? Y, por cierto, ¿cuándo, en el fulgor de la discusión, nos hemos acercado tanto? Puedo incluso oler su sutil aliento con toques de menta y una pizca de tabaco.

—Mira, Dash —doy un paso hacia atrás para alargar la distancia y me pinzo el puente de la nariz, intentando tranquilizarme—, lo que menos necesito en este instante es discutir contigo. No tiene por qué interesarte, pero necesitaba el anticipo para pagar los dos meses de retrasos que debo del alquiler—declaro rendida—. Mis caseros no tienen que sufrir las consecuencias de que yo quisiese invertir mi dinero en abonar la matrícula de la universidad.

—¿Cuánto necesitas?

Niego. Esto es un error.

—¿Qué más da? ¿No te das cuenta? Esto será pan para hoy y hambre para mañana. —Suspiro—. Pasaría de deberles dinero a ellos a debértelo a ti. Desde que se dejaron de practicar las peleas en El Cubo he dejado de ganar esa comisión por supervisar a los luchadores… Y, tras lo sucedido, lo entiendo. Comprendo que te hayas deshecho de ellas, créeme. Has sido un jefe generoso, Dash, sin embargo, yo ahora no paso por mi mejor momento y en el Moon… —Trago.

Es difícil decirle a la cara a tu actual jefe que te irás a la competencia porque él ha dejado de realizar actividades ilegales. Ojalá no estuviese en esta situación, ojalá pudiese seguir en El Cubo tal y como está, ya que pienso que está haciendo un buen trabajo con el club, pero he apostado por mis estudios justo para poder alejarme en un futuro de este tipo de trabajos, a pesar de que ahora necesite entrometerme hasta el fondo.

—En el Moon siguen realizando peleas y, no sé, quizá… —expongo.

—Peyton —me corta—. Sé de lo que hablo cuando te digo que no es aconsejable hacer tratos con la persona que lleva el Moon.

—¿Y sí lo es hacerlos contigo? —Alzo la ceja.

Si algo tengo claro es que no elegiría a ninguno de los dos, ya que el Moon comparte el mismo mundo turbio que El Cubo.

—No —cabecea a la vez que se le forma una sonrisa pesarosa en los labios—, pero conmigo no empeñarías tu vida.

¿Y qué vida es esa? Yo lo único que intento es seguir en modo supervivencia.

—Deberías haber recurrido a mí antes de llegar a esta situación. Te hubiese ayudado —me recrimina, pasándose una mano por el pelo.

—No creo que hubiese sido oportuno contarte mis problemas cuando tratabas con un asesino en serie que se paseó a sus anchas por tu local. De todas formas, lo he hecho. Anoche intenté hablar contigo, solo que eres un hombre muy ocupado. —Me encojo de hombros—. Por eso, cuando salí del club, me acerqué al Moon.

—¡¿Que hiciste qué?!

Se vuelve a alterar y yo levanto el mentón sin amilanarme.

—Hoy iré a hablar con una de las camareras, pero, tranquilo, será cuando termine mi turno en El Cubo.

—No vas a ir —declara, plantándose de nuevo a escasos centímetros de mí.

«Maldita sea, ¡qué bien huele!».

—¿Ah no?

Planto un dedo en su esternón y empujo un poco para que se aparte. Como es de esperar, ni se inmuta.

—¿Sabes quién es el dueño? ¿Sabes de lo que es capaz? —No, no lo sé, pero supongo que me voy a enterar—. Ese hombre es un encantador de serpientes. Te muestra su mejor cara, haces que confíes en él, te da una seguridad camuflada y cuando te tiene agarrado por los huevos, solo ahí, reclama su deuda con unos intereses que ni esa cara bonita que posees te podrá salvar.

Cuando termina con su explicación, tiene la respiración acelerada. Y no sé por qué, yo me encuentro igual. Puede que me haya acojonado un poco. Bueno, más bien bastante. Por mucho que quiera aparentar, no estoy acostumbrada a moverme en según qué círculos.

De hecho, la primera vez que entré a El Cubo y aprecié lo que allí se hacía, salí corriendo. No llegué demasiado lejos, pues Dash me interceptó y me tranquilizó, prometiéndome que, en aquel lugar y bajo su protección, nunca me ocurriría nada.

Tanta seguridad leí en su mirada que le creí. A veces siento escalofríos cuando pienso que compartí en más de una ocasión espacio con Trevor. Yo podría haber sido una de aquellas mujeres a las que le arrebató la vida sin contemplaciones. Sin embargo, Dash siempre anduvo cerca, y eso me generó cierta tranquilidad.

Tengo que ser realista. No soy su responsabilidad, no me debe nada, al igual que yo no estoy obligada a rendirle cuentas si quiero conseguir otro trabajo que me dé ese empujón que necesito y que ayude a mis caseros a percibir el alquiler.

—Te guste o no, voy a ir.

Nos medimos con la mirada, siendo conscientes de que ninguno vamos a ceder ante el otro. Si hubiese aparecido hace un día, me habría tragado el orgullo y hubiese aceptado su ofrecimiento y generosidad; por suerte, he encontrado otra solución a mi precaria situación financiera, y ni siquiera él va a hacer que me eche para atrás.

Puede que lleve razón y que no sea una buena idea irme al Moon, sin embargo, es lo que en este momento necesito para remontar, para no sentir que me ahogo y no defraudar a un matrimonio que lo ha dado todo por mí como si de su propia familia se tratase.

—Muy bien —soltando una fuerte respiración, corta el tenso silencio tras mi decisión—. Tú sabrás lo que haces, pero deja que te ayude ahora. Deja que me haga cargo de este par de meses que debes. ¿Tienes ordenador?

Sin esperar repuesta por mi parte, se aleja y comienza a deambular por el comedor.

«¿Es que no ha escuchado nada de lo que le he dicho?», pienso a la vez que arrugo el entrecejo. En uno de sus paseos se digna a mirarme. Debe percibir mi turbación, ya que me enseña su teléfono móvil y aclara:

—Me he quedado sin batería. Si me dejas utilizar un ordenador, podré hacer unas gestiones y que le transfieran el dinero a tu casero.

—Maldita sea —me exaspero—. ¿Qué parte de «no quiero deberte nada» no has entendido?

—Deja de comportarte como una cría orgullosa. —«¡¿Perdona?!»—. Te aseguro que te haré trabajar hasta el último centavo. ¿No dices que vas a buscar un trabajo mejor? —suelta con recochineo, e incluso una pizca de inquina—. Ya me lo devolverás echando horas extras.

Aprieto los labios. El mosqueo que siento en este momento es patente, y así se lo demuestro, pero no soy tan estúpida para no aceptar lo que me ofrece. Si Salma consigue que entre a trabajar en el Moon, en pocas semanas podré devolverle a Dash lo prestado. Sé por experiencia que con unas cuantas peleas que se disputen me habré recuperado.

—Está bien… —me rindo—. Aunque esto no cambia nada y pienso devolvértelo lo antes posible —le aseguro, dirigiéndome a mi dormitorio a por mi portátil.

—Por supuesto. —Me sigue de cerca—. Ya eres mayorcita. Si quieres meterte en la boca del lobo, allá tú. Advertida quedas.

«Habló el lobo feroz…». Ruedo los ojos, negando, de espaldas a él al llegar al escritorio mientras abro la tapa de mi laptop.

—¿Este es el único dispositivo que tienes? —pregunta, sujetando la parte superior de la pantalla con dos de sus dedos mientras lo examina.

—Sí, ¿qué pasa? ¿También le vas a poner pegas?

—Estás hoy un poquito contestona. ¿Dónde está la encantadora y dulce Peyton que conocí en la cafetería bajo el puente de Brooklyn? —murmura distraído, haciendo un barrido con sus ojos por mi dormitorio.

Siento como mis mejillas arden.

Es cierto lo que dice, por norma general suelo ser una persona agradable y, sobre todo, educada. Sin embargo, no le puede resultar extraño que me sienta perturbada con su visita inesperada, y más cuando no ha dejado de juzgar tanto mi casa como mi decisión de conseguir algo mejor que mi actual trabajo.

—No todos los días a una se le presenta el jefe en su casa comportándose como un capullo.

Dash gira su cabeza. Las cejas le llegan casi al nacimiento del pelo mientras me observa con sorpresa. No desvío la mirada, aunque es lo que en realidad quiero hacer frente a esos ojos color miel que siempre me han intimidado y atraído a partes iguales.

Se gira, sonriendo de medio lado, sin volver a abrir la boca, y lo observo teclear una vez que se ha iniciado la sesión.

Mejor. Por mucho que lo intente me cuesta mantener esta fachada de chica dura. Aunque he de reconocer, y no entiendo la razón, que él saca una vena intrépida y deslenguada que no sabía que tenía y con la que me noto cómoda.

Me siento a los pies de la cama y me despacho a gusto observándolo. Dash, o Daniel —como se llama en realidad, pero que pocas personas utilizan—, es digno de admirar. Calculo que me sacará unos ocho o diez años, tiene la altura suficiente para que tenga que estirar mi cuello cada vez que estamos uno frente al otro. Su pelo, en un corte moderno y rubio, parece que estuviese bendecido con los rayos del sol de lo suave y brillante que se aprecia.

Más de una vez me he imaginado enredando mis dedos en él para atraerlo hacia abajo mientras capturo sus labios y…

—Si me pasas el número de cuenta del dueño del piso estaría listo —anuncia, sacándome de mis prohibidos pensamientos.

Porque eso es lo que es Dash para mí: una prohibición. Yo simplemente soy, como bien ha dicho, una cría. Una joven de veinticuatro años que no tiene donde caerse muerta. Soy su particular obra de caridad.

Resignada con mi realidad, y siendo consciente de que Dash nunca me verá como a una mujer que le pudiese atraer, me acerco a su lado y saco del primer cajón del escritorio un cuaderno donde tengo apuntado el número de cuenta de los Jenkins.

—Te lo devolveré —le repito. No sé si percibirá la vergüenza que me produce este momento.

Asiente, ignorándome, e introduce los datos bancarios.

—Listo —dice una vez que termina y baja la pantalla, cerrando así mi ordenador—. Peyton, respecto con ir al Moon…

—Por favor, ya te lo he explicado. —Levanto la mano para que no continúe—. Necesito dinero de manera rápida y fácil.

—Conseguir pasta de forma rápida nunca ha sido fácil, y mucho menos seguro. Y quien te diga lo contrario tiene un interés especial en que generes una deuda. —Se endereza y echa a andar hacia la salida—. Pareces una chica lista, no entres en ese mundo.

Le doy vueltas a esas últimas palabras. Sé que nadie regala nada, pero veo un poco exagerada su advertencia.

—No se ha hecho oficial, sin embargo, como te veo muy convencida de irte a la competencia, te propongo una contraoferta y así ya decides tú cuál te conviene más —comenta, girándose hacia mí en la puerta.

Por extraño que parezca, y a riesgo de que me consideren un tanto bipolar, me genera una punzada en el estómago el que se marche.

—He firmado un contrato con la UFC y en unas semanas se comenzará a disputar un torneo en El Cubo. El campeón se convertirá de manera inmediata en luchador de la UFC y podrá participar en el campeonato nacional. —«¡Vaya! No tenía ni idea»—. No será muy distinto a lo que se hizo con anterioridad. Como ves, necesitaré personal de confianza y que tenga experiencia. Así que, en tu mano queda, Peyton. ¿Te vas al Moon o formas parte de un torneo a manos de la mayor organización de artes marciales mixtas que existe?

Sin añadir nada más, abre la puerta y desaparece, dejándome más indecisa y turbada a como me encontraba cuando llegó.

Una vez que se marcha, me tiro en el sofá total y agotada emocionalmente. Menudo día…, y apenas pasan las doce del mediodía.

No tengo tiempo para descansar, por lo tanto, lo primero y más importante, saco el teléfono móvil del bolsillo trasero del pantalón y llamo al abogado de papá. Urge que concierte una visita y se pongan en marcha con el recurso. Necesitamos que se ejecute un medio de impugnación y cruzar los dedos para obtener una modificación o revocación de la resolución, a poder ser por un organismo superior al que dictó sentencia.

La conversación se alarga casi una hora, y solo colgamos cuando escucho el timbre. Me acerco dudosa hasta la puerta, ya que me extraña que no haya sonado por segunda vez el telefonillo del portal. Esta vez no me confío y, antes de abrir, miro por la mirilla para que no me pille de improviso quien esté al otro lado de la puerta.

Sonrío al descubrir que es la señora Jenkins, por lo que abro sabiendo por lo que viene.

—¡Bendita seas, mi niña! ¡Muchas gracias! —exclama con lágrimas en los ojos.

—Soy yo la que está agradecida por lo pacientes que sois conmigo.

—Espero que no hayas tenido que meterte en ningún tipo de problemas, Peyton —advierte, entrando en el apartamento—. Es mucho dinero.

Cierro la puerta una vez que entra y me apoyo en ella, escondiendo las manos a mi espalda. Nunca se me ha dado bien mentir, me suele temblar todo. Por desgracia, la vida te prepara para que cada vez cueste menos.

—Descuide. Le dije que lo tenía cubierto —miento.

No tiene por qué saber que ahora es a otra persona a la que debo un dinero que no sé cómo ni cuándo reuniré.

—Eso nos dará el empujón que necesitamos para los cuidados de Ralph.

—Lo sé, y ni se imagina lo que siento no haber podido reunirlo antes —me lamento con sinceridad—. Ya verá que todo irá bien.

Si algo tengo claro es que, a pesar de todo, nunca hay que perder la actitud positiva. La ley de la atracción nos dice que lo que tú piensas constantemente y las emociones que sientes, es lo que vas a atraer. Las emociones pueden ser buenas o malas, y a la ley de la atracción no le importa. Si actúas, piensas o sientes de forma negativa, lo más probable es que recibas negatividad. Y me niego. Me niego a que, por mi actitud, atraiga peores situaciones de las que se presentan.

—Eres un rayo de luz, cielo —comenta con cariño, acariciándome el brazo—. ¿Tienes el paquete que dejaron para mí?

Asiento, más animada que hace unas horas al saber que mis caseros no tendrán que pasar necesidades por mi culpa. Me retiro, dirigiéndome a mi habitación.

—Lo trajeron a primera hora de la mañana —le hago saber mientras me agacho y descubro el bajo de la colcha para sacar la caja que guardé debajo de la cama.

Siempre me he considerado una persona ordenada, hay quien diría que rozaría la obsesión. Sin embargo, yo opino que más bien soy organizada. No soporto tener nada por el medio que me pueda estorbar.

—Debe ser importante, el hombre que lo dejó me pidió que lo guardase con cuidado. —Sonrío, dándole el paquete.

—Oh, nada importante —le quita importancia la señora Jenkins—. Accesorios para las emisoras de Ralph. —Descarta con un ademán—. Ya sabes lo que siempre le han gustado a él ese tipo de artilugios. A día de hoy parece que es lo único que lo mantiene cuerdo.

—Eso es bueno, hay que centrarse en cosas que lo estimulen —le digo con cariño.

—Me marcho, no me gusta dejarlo mucho tiempo solo.

La acompaño hasta la puerta, y antes de marcharse, se gira y me pregunta:

—¿Fuiste a ver a tu padre? —Afirmo con un gesto—. ¿Qué tal se encuentra?

Encojo un hombro y suspiro.

—Ya lo conoce. Se ha resignado a la situación, espero que el abogado le haga cambiar de opinión. Necesita que se descubra la verdad.

—Ojalá y sea así, Peyton, ojalá y sea así… —murmura mientras se despide con unos toquecitos en mi mano, antes de marcharse, y que yo los tomo como esperanzadores.

Capítulo 11

John

—¿Crees que Peyton tiene algo que ver con lo que le ha ocurrido a Roger?

Desde que salió Daniel hace diez minutos del coche, Abby y yo hemos permanecido en un silencio denso e incómodo. Por eso me resulta hasta extraño, inclusive me sorprende en este momento, el sonido de su voz.

—¿Quién sabe? Tampoco es como si yo conociese a la chica demasiado, solo lo hago por boca de su padre —comento sin despegar los ojos del parabrisas.

—¿Y cómo es? ¿Cómo es Peyton según la versión de Marcus?

Por mi visión periférica percibo que se acomoda en el lado del conductor para poder observarme mejor mientras intenta iniciar una conversación entre nosotros, la cual no tengo ni pizca de ganas que se lleve a cabo.

Su pregunta hace que mi mente se traslade a momentos a los que es mejor no ir, ni siquiera, en recuerdos.

Todo el mundo tiene la creencia de que estar encerrado en prisión es malo, pero no se pueden hacer una idea de hasta qué punto eso es verdad. Bien es cierto que hay veces que los días se vuelven rutinarios, y algunos son incluso tranquilos, sin embargo, no es ningún consuelo ni compensa los horrores y atrocidades que otros muchos tienen que presenciar o vivir en su propia carne.

Puede que yo entrase por propia voluntad y bajo la protección del Servicio de Inteligencia de los Estados Unidos, aunque la realidad fue que, una vez que crucé esos muros, estuve solo, abandonado, y pasé a formar parte de los reclusos.

Es una auténtica isla de las torturas, no sabría decir si son más peligrosos los demás presos o los trabajadores de la prisión. Desde que pones un pie en el lugar entras directo al infierno, o por lo menos lo que uno imagina que debe ser el inframundo. Pasas a ser tratado como un animal rabioso; pocos son los días en los que puedes ducharte; apenas comes. Y la mayoría de las veces los guardias te acusan de manera injusta de infracciones menores a las reglas de la cárcel y terminas una temporada en una celda de aislamiento, donde tus únicos pensamientos recurrentes son suicidarte, acabar con ese sufrimiento gratuito.

He visto a decenas de prisioneros morir a causa de suicidio, sobredosis de drogas u otras razones no determinadas en los dos años que duró aquel horror. Es la mayor escuela de gladiadores que existe en pleno siglo XXI, donde las peleas y los enfrentamientos de los unos con los otros son el pan de cada día.

Un ardor se arrastra por mis terminaciones nerviosas al revivir aquellas sensaciones. Cabeceo intentando apartarme de ese agujero que se aloja en mi mente y en el que es mejor no profundizar.

—Para su padre era la hija perfecta: cariñosa, divertida, inteligente, educada… —contesto, y carraspeo. Tengo la voz enronquecida de apenas usarla—. Cuando hablaba de ella, que sucedía en contadas ocasiones, era de las pocas veces que Frost bajaba la guardia y se volvía más asequible.

—¿Así es como conseguiste ganarte su confianza?

Giro la cabeza con brusquedad en su dirección al escuchar su pregunta.

—En ese lugar es imposible llegar a confiar en alguien, Abigail, simplemente consigues tolerar a unos más que a otros. Creas alianzas por propio interés para poder llegar a ver el sol un día más. Aunque quizá esa sea la peor de las condenas para los que allí se encuentran.

Agacha la mirada, avergonzada por mis crudas palabras. No debería sentir remordimiento, ni esta opresión que noto en el pecho. ¡Me abandonaron, maldita sea! Se supone que solo permanecería en aquel infierno unas semanas, meses a lo sumo. Sin embargo, al no conseguir ningún tipo de avances, se olvidaron de mí y perdí dos años de mi vida.

Ha habido veces, muchas en realidad, que llegué a pensar que hubiese sido mejor haberme enfrentado a las represalias de Cavataio por contraer una deuda con él que confiar en el gobierno de mi país.

—Yo nunca te abandoné —declara, como si fuese capaz de leer mis pensamientos—. Yo luché cada día que permaneciste encerrado para poder sacarte de ahí.

Lo sé. Sé que ella sufrió por ser parte implicada de todo lo que vino después, aun así, sus palabras no son un consuelo para todo lo que me vi obligado a hacer por permanecer vivo.

—No sirve de nada remover el pasado —mascullo, girando la cabeza en la posición inicial y dirigiendo de nuevo la vista al frente.

Justo en ese momento, observo a Dash salir del edificio. Viene a nuestro encuentro con pasos rápidos. Al llegar donde tenemos el coche estacionado, abre y se monta en el asiento trasero.

Tanto Abby como yo nos giramos, esperando que nos informe qué ha ocurrido, pues no se me pasa por alto que trae las manos vacías.

—¿Y bien? ¿Tenía el ordenador? —pregunta Abby.

—Ni rastro de él —responde iracundo mirando por la ventanilla—. Quizá Ripper no es tan bueno como se piensa. Llévame al club. Esto es un callejón sin salida y ya he perdido demasiado tiempo.

—Entonces, ¿qué te ha llevado tanto tiempo? Daniel, si sabes algo que pueda obstaculizar el…

Dash le lanza una mirada que a cualquier otra persona dejaría helado, pero a ella no. Por esa razón, niego con sutileza hacia Abby para que lo deje estar. Lo conozco lo suficiente para saber que está cabreado por algún motivo que desconocemos y que no piensa compartir en este instante con nosotros, mucho menos si se le atosiga.

Sin que ninguno abra de nuevo la boca, Abby se acomoda tras el volante y nos alejamos de allí.

—¿Puedes llamar a Sanders y pedirle que vuelva a rastrear el portátil de Roger? —Me ofrece su teléfono sin apartar los ojos de la carretera.

A través del espejo retrovisor le echo un vistazo a Dash, que aprieta la mandíbula.

Una vez que llegamos a El Cubo, Dash se baja sin tan siquiera despedirse; dando un portazo y llevándose el móvil a la oreja, desaparece en el interior.

—No me gusta —declara Abby a mi lado, sin quitarle los ojos de encima al local a pesar de que su dueño ya ha desaparecido—. ¡Maldito Daniel! Le pedí que se mantuviese alejado de ella. —Golpea el volante, frustrada—. La teníamos vigilada, no hacía falta que la metiese en este mundo…

Echa la cabeza para atrás en el asiento y suspira cansada.

—No somos vuestras marionetas.

Al escucharme, y sin cambiar de postura, me observa. Tiene la mirada teñida de tristeza. Se lee una disculpa perpetua en sus ojos.

Me cuesta perdonar, me cuesta bajar la guardia y volver a confiar. Hubo un tiempo en que lo hice, que sin pensar las consecuencias me puse en sus manos encomendándole mi vida. Me fallaron. Puede que para ninguno haya sido fácil estos últimos años, pero el único que se vio privado de su libertad fui yo.

—¿Te acerco a alguna parte? —pregunta, intentando recomponerse a mi pulla.

—¿Qué vas a hacer tú?

Se alisa el pelo con una mano, nerviosa, y responde:

—Iré a mi apartamento y seguiré investigando la muerte de Strauss. Algo me dice que el enemigo está más cerca de lo que me gustaría admitir…

Se la ve tan perdida. Abby siempre se ha caracterizado por tener el control, supongo que no debe ser agradable descubrir que alguien de tu propio equipo es un traidor.

—Voy contigo —ofrezco, sorprendiéndome a mí mismo.

—No es… —Se remueve en el asiento—. ¿Estás seguro?

No, no lo estoy. Lo que menos necesito en este momento es estar cerca de ella. La atracción que se respira a nuestro alrededor no debería existir. Lo mejor sería que me olvidase de todo este asunto y canalizase mis esfuerzos en reconstruir de nuevo mi vida. Necesito recuperar a Mason, sé que mentí. Vivió con desesperación mi sentencia. Descubrir que todo estaba planeado hizo que se rompiese algo entre nosotros, pero tiene que entender, aunque no lo parezca, que por mi parte se sintió muy real y que lo hice para protegerlo, para que llevase una vida mejor y no cargara con mis errores. Sin embargo, aquí estoy, proponiendo acompañar a la persona que me metió en todo este lío, a riesgo de que nos puedan matar en el proceso por meter las narices más de la cuenta.

—Cuanto antes descubramos quién acabó con Roger, antes podremos perdernos de vista.

—Yo no quiero alejarme de ti.

Juro que siento como se me para el corazón durante unas milésimas de segundo. ¡No puede hablar en serio! No después de todo lo que ha pasado. Aprieto los puños sobre los muslos, intentando controlar mi reacción.

—Abby… —mascullo entre dientes.

—Sé que no tendré suficiente vida para pagar lo que tuviste que pasar, pero yo no lo he olvidado. Hubo un tiempo en que no me veías como tu enemiga, John.

—Déjalo —murmuro para que no siga.

—No puedo. ¡Lo he intentado, joder! He puesto todo mi esfuerzo en olvidarlo… P-pero no puedo. —Se le rompe la voz—. Aún te tengo grabado en mi piel.

—¡¿Eso es lo que buscas?! —grito mientras la sujeto por los hombros—. ¡¿Quieres que te folle?!

Ella niega con los ojos cargados de lágrimas.

—¡Maldita seas, Abigail!

Sin poder dominarme, estampo mi boca sobre la suya. El beso es salvaje, prolongado, ejerciendo presión en los labios. En él derramo toda la furia que tengo acumulada. Sin embargo, es evidente que ambos sentimos un gran deseo sexual hacia el otro porque me lo demuestra entreabriendo los labios y colando su lengua en mi boca. Eso hace que pierda el poco raciocinio que me queda.

Dos años, tres meses y veinticinco días, ese es el tiempo que dejé de probar su sabor. Un sabor que me ha perseguido durante todos estos años y que me he odiado por anhelar, por desear volver a sentir, como si de una puta droga se tratase.

Alzo la mano y la cuelo a través de su pelo. La aguanto por la nuca queriendo llevar las riendas. El gemido que se escapa de su pecho hace que mi polla se endurezca al punto de ser doloroso. En prisión la libido desaparece, por lo que llevo mucho tiempo sin follar, solo sintiendo en contadas ocasiones, y como algo puramente fisiológico, el desahogo de mi propia mano.

—John… —jadea.

Como si de un sueño se tratase, al escuchar mi nombre con ese deje de abandono me aparto de forma brusca.

—Ahí tienes lo que pedías desesperadamente. Ahora, ¿podemos ir a tu casa a investigar quién cojones mató a Roger y acabar con esta mierda?

—Me habían comentado que la cárcel vuelve a la gente en unos cabrones, gracias por confirmármelo.

Aprieto los dientes hasta tal punto que me tiembla la mandíbula.

Por mucho que me jodan sus palabras, no van desencaminadas. Yo ya no soy el hombre que ella conoció, sino un cabrón sin emociones.

Capítulo 12

Abby

Con disimulo me relamo los labios, hinchados a causa del beso. Los siento magullados. En ese momento no me ha importado la dureza con la que ha unido nuestras bocas. Sin embargo, ahora lo odio porque entiendo que solo ha querido lastimarme. No físicamente, sino de manera emocional, que es la más dolorosa. Es su forma de castigarme. Aunque no hace falta que haga nada, pues ya me flagelo yo cada día por lo que pasó.

Mientras conduzco a mi piso, mi mente se traslada al día y, en concreto, al instante en que nuestra vida cambió. Decir que no estaba convencida de involucrar a John y a Daniel en el caso es quedarse corta, pero yo era el último mono en la agencia de inteligencia, por lo que mi opinión nunca se tuvo en cuenta.

—Si me seguís, os pondremos al tanto de lo que se espera de vosotros —les dije cuando los vi cambiados al chándal negro que les facilitó Strauss.

Tenían aspecto de mercenarios.

—¿Has oído, Johnny? Por fin hay alguien que ha sabido captar lo imprescindibles que somos para este país.

—Cállate —murmuró John Harris amonestando a su amigo, que parecía que se estaba divirtiendo con toda esta situación.

—Colega —gritó el rubio al encontrarnos con Strauss frente a las puertas del despacho—. Gracias por estos trapos. Disculpa que no te lo vaya a devolver, pero dudo que os sienten tan bien como a nosotros. —Se palmeó el cuerpo, haciendo énfasis en su apreciación.

—¿De verdad vamos a dejar en manos de estos dos la operación? —mascullé, llegando hasta mi compañero y entrando a la pequeña sala.

—Deja de ser prejuiciosa, Samurái. No negarás que, por lo menos, tiene sentido del humor.

—Sí, me consuela tanto… que estoy por inscribirlo en el club de la comedia una vez que lo saquemos de prisión.

¿Por qué Roger estaba tan tranquilo? ¿No era consciente de que le íbamos a cambiar la vida a esos hombres, y no en el buen sentido de la palabra?

Ser colaborador de la CIA no es una tarea sencilla. No somos policías. Para ser un agente clandestino, el secreto y la seguridad es primordial, y que involucremos a estas dos personas me hace pensar que nos estamos saltando toda la política y burocracia a la torera.

—Este es el agente Roger Strauss, persona al cargo de la operación Omega —hice las presentaciones.

—Vaya, amigo… —Sonrió McAlister—. Ya sabemos entonces quién es el alfa de la manada. —Movió las cejas en mi dirección.

—¡Siéntate! —exclamé, sobresaltándolos—. Por favor —añadí a continuación, soltando una respiración.

Al fin me hicieron caso, tomando asiento al otro lado de la mesa. Como no podría ser de otro modo, no sería en tener la última palabra.

—Lo que yo decía… Toda una alfa enseñando las garras.

«Este es idiota», pensé a la que rodé los ojos, sin entrar en sus provocaciones.

—Daniel McAlister —comenzó mi compañero leyendo en el informe. Supuse que pensó en empezar por el que parecía que nos causaría más problemas—. Hijo de Edine y Anthony McAlister. Mis condolencias por lo de su madre.

Todo rastro de humor en Daniel desapareció de sus facciones.

—Fue hace mucho tiempo —masculló, apretando la mandíbula.

—Aun así, tuvo que ser duro perderla a tan temprana edad y ser criado por todo un perla, si hablamos en términos delictivos. —Silbó Roger.

Mientras, yo me dediqué a observar su lenguaje no verbal. Se le veía tenso e incómodo. No quedaba nada del hombre bromista de unos segundos antes.

—Si lo que buscáis es algo contra mi padre, no hacía falta montar todo este paripé. —Abarcó con su mano lo que le rodeaba—. Hubiese estado encantado de facilitaros toda la información.

«Curioso…», me dije. Por su forma de hablar, parecía que no tenían la mejor relación paternofilial.

—Tranquilo, de él sabemos todo lo necesario. No estás aquí por esa razón.

—Ah, ¿no? Entonces, ¿por qué estamos aquí?

—De vosotros nos interesan otro tipo de… cualidades.

Observé cómo intercambiaban una mirada entre ellos. La complicidad que tenían era palpable. Por esa causa fueron elegidos. Para lo que tendrían que hacer, nada mejor que dos personas que se complementasen la una con la otra a la perfección.

—Nos han llegado rumores de que, en el mundo de las artes marciales mixtas, existe una droga que anula la voluntad a la par que te proporciona y aumentan las fuerza y la capacidad de reacción —añadí para avanzar la conversación. Conocía a Roger y sabía que a él le encantaba jugar y alargar el momento poniendo nervioso a su interlocutor.

—No me suena de nada —negó John, que desde que llegó apenas abrió la boca.

Se apreciaba que era un hombre reservado, desconfiado y observador. Hacía bien, pues lo que le pensábamos pedir no iba a ser fácil.

—Lógico. No esperábamos que tuvieseis constancia, por lo que sabemos este tipo de sustancias se utilizan en combates con luchadores más… ¿cómo decirlo sin ofender? —«Joder, Strauss», negué. ¿Qué pretendía?, ¿cabrearlos antes incluso de proponerles colaborar?—. Profesionales.

—A ver que lo entienda —dijo Daniel—. Sabía de la importancia de que una pelea no sea amañada, pero ¿tanto como para que se involucre la CIA?

—Esa droga está siendo utilizada en conflictos bélicos, suministrándosela el flanco enemigo a nuestros propios soldados —declaré—. Podréis intuir la gravedad del asunto. De ahí que la CIA se haya «involucrado».

—Sigo sin entender qué tiene eso que ver con nosotros —volvió a comentar Harris.

—Necesitamos de vuestros servicios —expuso al fin Strauss—. Nosotros, como agentes, debido a la organización gubernamental a la cual pertenecemos, solo podemos recopilar información internacional y de gobiernos e individuos extranjeros —les explicó—. En este caso es todo más delicado ya que, aunque los hechos ocurriesen fuera de nuestro país, la persona imputada es un ciudadano estadounidense.

—¿Estamos hablando por curiosidad del militar que mató a su pelotón? —¡Vaya! No esperaba que Harris llegase con tan pocos datos a esa conclusión.

—Así es —afirmé, mirándole directo a los ojos. Cada vez que nuestros ojos se encontraban sentía un extraño calambre en el estómago—. Marcus Frost acabó con la vida de cuatro soldados después de haber permanecido secuestrados durante veintidós días por un grupo terrorista sirio. Creemos que le suministraron la droga Omega, que es como se la conoce, ya que él jura y perjura que no recuerda nada de lo sucedido.

—¿Y ustedes lo creen? —Se carcajeó Daniel—. Ese hombre les está tomando el pelo.

—Puede ser. Sin embargo, una vez que fue arrestado se le hizo un reconocimiento y los análisis de sangre determinaron restos de Rohypnol, mayormente conocida como la droga de la violación, mezclada con éxtasis líquido. Dos sustancias incompatibles, ya que cada una sirve para generar sensaciones opuestas. Creemos que su mezcla se le administró para impedir el efecto somnífero inmediato que causa el Rohypnol —les hice saber—. Esa composición solo se ha visto con anterioridad en los test antidopaje que se llevan a cabo a los luchadores que participan en torneos previos para entrar a formar parte del campeonato de la UFC.

Tragué saliva porque no quería demorarlo más. Si no aceptaban nuestra propuesta, tendríamos que empezar de nuevo el proceso de selección para encontrar a nuevos espías. Y, por desgracia, ya se había perdido un tiempo valioso.

—Estamos seguros de que ambos casos están relacionados. Por esa razón necesitamos de vuestra colaboración para que uno se infiltre en Rikers Island y se gane la confianza de Frost, y otro en los torneos para saber quién distribuye la droga.

—Esto debe ser una puta broma. —Daniel se levantó de su silla, haciendo que las patas chirriasen en el proceso.

—Lo haré —dijo, sorprendiéndonos, John—. Me meteré en Rikers Island y Dash ayudará con el torneo.

—¡¿Te has vuelto loco?! ¿Sabes lo que nos están pidiendo?

—Escúchame —intentó apaciguar el moreno a su amigo—. Estamos jodidos. ¿Crees que Cavataio se va a quedar de brazos cruzados cuando descubra la paliza que le hemos dado a sus hombres?

—Me puede comer la polla Cavataio, y estos estirados para el caso. —Nos señaló alterado.

—Haz caso a tu amigo, muchacho —intervino Strauss mientras de mí se apoderaba la desazón por que aceptara la misión—. Lo más sensato, dada vuestra situación, es que desaparezcáis por una temporada, y qué mejor que hacerlo custodiados por la CIA.

—Lo haremos con condiciones.

—Johnny, por favor… —rogó McAlister para que reconsiderase su decisión.

No sabía por qué, pero empatizaba con lo que estaba sintiendo este último. Era yo quien los había ido a buscar, la que los había metido en esto, sin embargo, y por extraño que pareciese, me apetecía retractarme y no involucrarlos.

—Te escuchamos. —Se centró mi compañero en el moreno de ojos verdes, que era el que estaba más receptivo.

—Saldaréis nuestra deuda con Cavataio, limpiareis nuestro historial de cualquier antecedente y, sobre todo y más importante, protegeréis a mi hermano sin mencionar nada de esto.

—Me cago en la puta… —Volvió a sentarse McAlister, como si con este gesto estuviese de acuerdo con las condiciones de Harris.

—Ningún problema. Todas vuestras peticiones se redactarán en un contrato confidencial —propuso Strauss—. No hace falta mencionar que estamos tratando un asunto de Seguridad Nacional y que si comentáis cualquier dato que os sea facilitado seréis considerados enemigos del gobierno de Estados Unidos.

Afirmaron con la cabeza, conformes con las palabras de Strauss.

—Bueno, y ya que está visto que no tenemos escapatoria de este marrón —comentó tras unos segundos Daniel—, ¿cómo haréis para que este —señaló a su amigo— entre en una de las cárceles de máxima seguridad sin levantar sospecha?

Cerré los ojos porque ahora llegaba la peor parte de este trato envenenado.

—Abby, Abby… —escucho la voz de John—. ¿Piensas parar el motor o te has propuesto aumentar la contaminación?

Parpadeo como si hubiese despertado de un sueño, y observo que estamos parados frente a mi edificio. Ni siquiera sé cómo hemos llegado aquí sin estamparnos contra nadie ni nada en el proceso.

—Sí, sí…

Saco las llaves del contacto y John me retiene antes de salir del coche.

—Oye, respecto a lo de antes… Disculpa, ha sido un error. No debería haberme movido por impulso, estaba cabreado. Todo lo de Strauss ha sido una sorpresa, pensé que habíamos dejado Omega atrás y…

Tengo la necesidad de gritarle que se calle, que yo no me arrepiento en absoluto de lo que ha pasado. En su lugar, me planto la máscara que tan habitual se ha vuelto en mí para ocultar lo que duele su rechazo.

—Tranquilo, ha sido mi culpa. No debería haber removido el pasado y…

—Y el pasado es mejor dejarlo atrás, ¿verdad? —termina por mí.

«¿Y cómo se consigue eso cuando cada latido le pertenece?».

—Será mejor que entremos —susurro con el corazón hecho trizas.

Esta vez me bajo del coche sin interrupciones.

El trayecto en el ascensor es silencioso, e incluso incómodo. Debería haberme negado a que me acompañase, lo último que necesito en este momento es que me recuerde todas las razones que nos impiden estar juntos.

—¿Esperabas un paquete?

Niego cuando observo, al igual que él, la caja que hay en el recibidor al lado de la puerta de mi apartamento.

Me agacho y la recojo. No es demasiado grande y tampoco pesa. La agito y no se oye nada en su interior.

—No trae remitente —susurro—. ¿Qué haces? —pregunto cuando John me la quita de las manos y se la lleva al oído.

—No se escucha nada.

—¿Y por qué debería escucharse algo?

—¿En serio, Abby? —Alza una ceja, dedicándome una mirada condescendiente.

—Espera… No pensarás que pudiese contener una bomba, ¿no?

Asiente.

Su suposición hace que el miedo que no he sentido hasta ahora aparezca de súbito.

—No seas paranoico. —Le arrebato la caja e introduzco la llave en la cerradura, entrando a mi apartamento. John me sigue, cerrando la puerta tras de sí.

Dejo el paquete y mi bolso sobre la encimera que divide la cocina y la sala de estar.

—Se llama ser precavido, no paranoico.

No pienso permitir que el miedo me domine, por lo que lo ignoro mientras rebusco un abrecartas que sé que guardo en uno de los cajones del sifonier de la entrada.

—¿Piensas abrirlo? —Se cruza de brazos en mitad del comedor cuando me ve dispuesta a ello.

—Solo así saldremos de dudas. ¿Qué haces? —me quejo cuando me sustrae el abrecartas y abre sin que pueda evitarlo.

—¡Mierda! —exclama, retirándose un par de pasos.

—¿Q-qué hay?

—Abby, no… —Intenta retenerme.

A pesar de su advertencia, soy más rápida que él. En el instante que echo un vistazo al contenido me sobreviene una arcada. Giro en redondo y termino vomitando en el fregadero.

¡Joder! Me tiemblan todos los músculos del cuerpo mientras permanezco inclinada y me agarro con fuerza al borde de la encimera.

Siento a John a mi espalda y cómo me aparta el pelo con delicadeza. Las lágrimas me queman tras los párpados, que mantengo cerrados con fuerza, intentando que desaparezca la imagen de lo que acabo de ver.

—Estoy bien, e-estoy bien —repito como en una especie de mantra para terminar creyéndomelo.

John, a mi lado, no comenta nada, lo que agradezco, ¿qué se puede decir en una situación así? Lo noto moverse y abre el grifo, limpiando todo el estropicio que he dejado en el fregadero. Cuando no queda ni rastro del contenido que hasta hace un momento estaba en mi estómago, humedece un trapo y me lo pasa por la boca y la barbilla con toques suaves.

Está concentrado en la tarea. Sus ojos verdes se aprecian atormentados cuando una de las veces alza la vista y se encuentra con mi mirada.

Siento unas terribles ganas de llorar, y no ayuda este comportamiento comprensible que ha adquirido para que esa sensación no vaya en aumento.

Un poco más serena, lo aparto y suelto unas cuantas respiraciones. ¡Necesito recobrar el control, maldita sea! No es lo que más me apetece, pero es necesario que revise el contenido a fondo.

John debe intuir mis intenciones, ya que cuando me doy la vuelta hacia el paquete me sostiene por el antebrazo y niega con la cabeza.

—Tengo que hacerlo.

Esta vez estoy preparada, no por ello deja de revolvérseme el estómago cuando observo la pequeña urna de metacrilato transparente con un cojín carmesí donde reposa un dedo amputado y un tanto amoratado por la ausencia de riego sanguíneo. La imagen es tan macabra, emulando a las típicas urnas en las que encontrarías una joya, que me produce escalofríos.

Sin necesidad de haber leído la nota que hay a su lado, sé a la perfección a quién pertenece el apéndice.

—¡No lo toques! —exclamo alarmada al ver como John atrapa la nota y la desdobla—. Hay que preservarlo intacto hasta que se analice por si encontrásemos cualquier rastro de huellas.

—¿En serio piensas que quien mandó esto lo hizo con las manos descubiertas?

Por supuesto que no, pero no por ello se deben contaminar las pruebas.

—¿Qué dice?

Se frota nervioso la cabeza con una mano a la que me ofrece el papel. Lo cojo con manos temblorosas, lo leo en voz alta:

—«Yo soy el Alfa y el Omega, el primero y el último, el principio y el fin. Todos caeréis, pues se acerca el Apocalipsis». ¿Qué mierda es esto? —Frunzo el ceño.

—No tengo ni puta idea —declara John—, pero no pienso intentar averiguarlo. Te vienes conmigo —determina, quitándome la nota y volviéndola a meter en la caja mientras recoge mi bolso y tira de mí hacia la salida.

—Pero… ¿qué haces?

—Ya me has oído. No pienso dejarte aquí sola. Si esa nota significa lo que creo que quiere decir, tú eres la siguiente.

—¿Te has vuelto loco? No puedo irme contigo.

—¿Por qué no? —¿Lo pregunta en serio?

—Tenemos que avisar a los policías que llevan la investigación de la muerte de Strauss. ¡Esto es una prueba!

—Muy bien, llama a quien creas oportuno, así, mientras llegan, te da tiempo de preparar una bolsa con lo básico.

—No pienso salir de mi apartamento, y mucho menos me quedaré contigo. Tú… tú…

—Yo, ¿qué?

—¡Tú me odias, joder! —me exaspero al fin.

—¡Eso no significa que quiera verte muerta, maldita sea!

No debería doler saber que es cierto que me odia, ya que no lo ha desmentido y he sido yo la que se lo ha recordado, sin embargo, lo hace. Duele. ¿Y pretende que me vaya con él? No. Esa sería la mayor de las torturas.

—Llamaré a la Policía y después me quedaré en mi apartamento —le informo lo más serena posible, que no es mucho dadas las circunstancias—. Nadie va a amedrentarme por mucho que lo intente. —Señalo el paquete que aún descansa en la encimera.

Lo escucho blasfemar por lo bajo y pasearse de un lado a otro. Al cabo de unos segundos, se para delante de mí sin decir nada. Solo me observa. Se gira con brusquedad y se sienta en el sofá, tenso.

—Muy bien, lo haremos a tu manera. Llama a quien necesites, pero ten en cuenta que a partir de ahora tienes un nuevo compañero de piso —finaliza.

—¡No puedes hacer eso!

—Ah, ¿no? —Arquea la ceja a la vez que sube los pies a la mesa baja frente al sofá y los cruza, acomodándose.

—Argh —gruño—. Eres insufrible.

—Acostúmbrate, me da que vamos a pasar una temporada compartiendo espacio.

«Que Dios me ayude», pienso. Porque, una de dos, o termino echándole las manos al cuello y estrangulándolo, o se las echo para deshacerme entre sus brazos.

Total, no sería la primera vez que sucediera.

Capítulo 13

John

Sé que no es buena idea trasladarme con ella, pero joder… ¿Qué espera que haga? ¿Que me quede de brazos cruzados tras la amenaza?

En pocos minutos su apartamento se llena de agentes de policía y nos toman declaración. No me encuentro cómodo. Me molesta toda esta situación. Y no mejora cuando veo aparecer por la puerta al agente Sanders y a la inspectora Rodríguez.

—¿Qué ha pasado? —pregunta Derek, llegando hasta mí.

—Iré a hablar con Abby —se excusa Tessa, dirigiéndose hasta donde se encuentra la mencionada junto a la científica, analizando el paquete y su contenido.

—Ya te habrán puesto al tanto, no creo que yo tenga mucho más que añadir. —Sueno cortante, lo sé, incluso iracundo, pero no puedo quitarle los ojos de encima a Abby, preocupado.

Me asombra lo repuesta que se la ve. Ha entrado en modo profesional y nadie diría que hace apenas un rato ha vaciado el contenido de su estómago de la impresión.

—¿Disteis con el portátil de Strauss?

Niego. Y en esta ocasión sí me giro para encararlo.

—Según Dash, no había ni rastro —le informo—. ¿Sabías que a donde nos mandaste vive Peyton?

—¿Peyton?

—La hija de Marcus Frost.

Lo observo arrugar el entrecejo, confuso con mi información.

—Ese apartamento está registrado a nombre de Ralph Jenkins.

—Ya, ya lo dijiste. —Guardo mis manos en los bolsillos del pantalón y doy un par de pasos, alejándome del trasiego que hay en el apartamento. Como esperaba, Derek me sigue—. Puede que sea de un familiar o que esté viviendo de alquiler.

Cabecea negando.

—Si hubiese algún contrato de por medio me hubiese salido.

—Eso no significa que no sea cierto.

¿Por qué no me sorprende que crea que todo tiene que estar en regla? Si supiese cuántos habitantes en Nueva York viven en alquileres ilegales… Sin ir más lejos, la mayor parte de mi vida desde que me independicé, arrastrando a mi hermano conmigo, fui una de esas personas. Tenía que pensar en cada centavo que me pudiese ahorrar, y que no hubiera registros hacía que la cuota mensual no se desorbitase, ya que los arrendatarios no suelen declarar esos ingresos.

—Lo comprobaré. Nada se puede ocultar por muy ilegal que sea.

Achico la mirada. Eso ha sonado muy de mafioso, pero ¿de qué me extraño? Por experiencia propia he descubierto que en las instituciones gubernamentales es donde se esconden más delincuentes.

—Se llevarán las pruebas al laboratorio —nos informa Tessa—. Voy a hacer una llamada a mi comisario para que mueva hilos y me asignen participar en el caso —comenta, tecleando ya en su teléfono móvil.

El gruñido que escucho por parte de Derek me recuerda al de un animal con ganas de despedazar a su presa.

—¿Qué? Soy inspectora de Homicidios, y te recuerdo que aquí hay un muerto. O por lo menos una parte de él. —Hace un gesto gracioso moviendo su dedo.

—¡Si es que te va la marcha, joder!

Me giro, ocultando una sonrisa al apreciar la exasperación en el tono del agente del FBI, y los dejo que solucionen ellos solos sus movidas. Me dirijo a donde se encuentra Abby despidiendo a los policías.

—Señorita… —Llego a ellos justo cuando le ofrece el policía al mando la mano. Para ellos, Abigail Cheng es una simple abogada, al igual que Strauss, que trabajaba en la Fiscalía—. Descuide, intentaremos mantenerla informada de cualquier avance en la investigación. Si cambia de opinión, podemos mandarle una patrulla para que vele por usted.

—Como ya le ha dicho la señorita Cheng, no será necesario —intervengo—. Yo me quedaré con ella.

El agente asiente conforme, y en esta ocasión se dirige a mí cuando habla:

—Buena idea. Si ve cualquier movimiento sospechoso no dude en contactar con nosotros o directamente con la inspectora Rodríguez. —Estira su mano, que no dudo en aceptar devolviéndole el apretón—. Según nos ha hecho saber, se le reasignará para participar en el caso. Tienen suerte de contar con ella. En el gremio se comenta que es una de las mejores, atrapó al The gift killer —declara a modo de confidencia.

Abby y yo nos dedicamos una mirada con disimulo. No hace mucho yo era conocido por ese nombre.

—Gracias por sus servicios, agente —concluye Abby para no demorarlo más.

El policía hace un gesto a sus hombres y desaparece del apartamento.

—¿Tú te has vuelto loca? —escuchamos cuando volvemos al comedor—. Te dije que no nos involucraríamos, ¿y qué haces tú? Meterte de cabeza en ello —se queja Derek entre aspavientos.

—Es cierto, lo dijiste. Lo que no entiendo es qué te hizo pensar que yo obedecería cual damisela en apuros. —Se cruza de brazos la inspectora con la mirada echando chispas—. Soy policía, Derek, lo era antes de conocerte y lo seguiré siendo después. —Le clava un dedo en el esternón—. Que tú estés cagado de miedo por lo que le ha pasado a Guio no me va a condicionar a mí.

—Eso ha sido un golpe bajo —murmura él, dolido.

—Pero es la verdad, y lo sabes.

—Yo no me pienso involucrar.

Abby se remueve inquieta a mi lado. Sé que se muere por intervenir. La conozco lo suficiente para intuir que piensa que es su culpa; cree que, si no hubiese llamado a Derek, no estarían en esta situación, pero me da que esta discusión ha sido el detonante perfecto para sacar a relucir otro tipo de rencillas entre ellos.

—Muy bien, al igual que yo acepto que sigas en esta versión inanimada de ti mismo —lo señala con el rictus cargado de desagrado—, tú aceptarás que yo quiera seguir siendo proactiva en mi trabajo.

Auch. La pulla velada que le ha soltado la he percibido hasta yo. Sentiría pena por el tipo si no fuese quien es.

—De puta madre, inspectora —gruñe—. ¿Quieres plantarte una diana en el trasero? Adelante. Que te vaya bien. —Le da unos toquecitos suaves y nada amistosos en el hombro antes de marcharse.

El portazo que se oye a continuación hace eco en el silencio en el que nos quedamos sumidos los tres.

—Iré a hablar con él —digo cuando veo la expresión de pánico que tiene Abby—. Así le pido que me acerque a recoger unas cuantas cosas de mi piso.

—John, respecto a eso…

—Me voy a quedar, Abby, hazte a la idea —zanjo sin querer comenzar entre ella y yo una discusión.

«Los fuegos de uno en uno, por favor.»

Cuando salgo al rellano, escucho a lo lejos las pisadas apresuradas del agente. Sin tiempo que perder, bajo las escaleras saltando de dos en dos los peldaños. El tipo es rápido, pero yo lo soy más, y justo antes de que traspase la puerta del edificio lo intercepto, agarrándolo del hombro.

—¡No me toques! —exclama furioso con el puño en alto, preparado para asestarme un buen gancho.

—Tranquilo, destripador… Solo necesito un aventón.

Caminamos en silencio hasta donde se encuentra aparcado su coche. Abby también reside en el condado de Queens, al igual que Peyton. No es de extrañar, ya que es el más extenso, pero mientras que esta última lo hace en el barrio de Jamaica, a pocos kilómetros del aeropuerto JFK, Abby lo hace en el barrio Flusing, la verdadera Chinatown de Nueva York, y no la ubicada en Manhattan, ya que la mayoría de su población es de origen asiático.

Durante los primeros minutos de camino la dinámica es la misma. No soy de las personas que les molesta el silencio, pero tampoco soy estúpido y no voy a dejar pasar la oportunidad de tocarle al agente un poco las narices. Siempre ha ido de sobrado.

—¿Problemas en el paraíso? —pregunto mientras él se limita a conducir—. ¿O simplemente habéis desgastado el amor de tanto usarlo?

—Pensé que tú eras el hermano menos tocahuevos, pero mira tú por dónde que me equivoqué.

Que se refiera, por mínimo que sea, a mi hermano hace que me desaparezca todo rastro de humor.

—¿Qué tal le va? —Miro por la ventanilla, observando los coches pasar al salir del peaje e internarnos en la interestatal 678 y en el puente Whitestone, que cruza Queens hacia el Bronx, donde se ubica mi actual apartamento.

Quizá no tenga otra mejor oportunidad para saber algo de Mason, por lo que no pienso desperdiciarla.

—Lo está haciendo bien, por extraño que me parezca. —Se le escapa una risa, incrédulo—. ¿No habéis vuelto a hablar?

«Necesito raparme el pelo urgentemente», pienso cuando me froto la cabeza, incómodo.

—Le fallé —declaro—. Mi hermano es de las personas más leales que existen, y solo pide lo mismo a cambio.

—A Guiomar la perdonó. Quizá solo sea cuestión de tiempo… ¡Que me vas a dar, gilipollas! —grita, haciendo sonar el claxon cuando el coche de delante se nos cruza en un mal adelantamiento—. Cada día conducen peor en esta ciudad.

Es terminar de decir eso Derek, que sentimos como nos embisten desde atrás. Por la inercia del golpe, el cinturón se me clava en el lateral del cuello.

—¡Qué cojones…! —exclama Derek, agarrando con fuerza el volante para estabilizar el coche.

Los vehículos que intentan adelantarnos aceleran pasando de largo o aminoran la velocidad para alejarse cuanto pueden de nosotros. Solo hay dos coches, uno delante y otro detrás, que siguen en nuestro mismo carril. Y me da que no es pura casualidad.

—Viene otra vez —aviso al observar por la luna trasera que el SUV negro que hay tras nosotros acelera.

El segundo impacto nos desplaza hacia un lado, sin embargo, Derek controla la dirección y nos vuelve a estabilizar. Esta vez ha sido más doloroso, pero lo aguantamos al estar preparados.

—¿Ves al conductor a través del parabrisas? —me pregunta sin perder de vista al otro SUV que tenemos delante y que nos mantiene encerrados al desviarse cada vez que Derek intenta adelantarlo.

—Tiene las lunas tintadas.

—¡Agárrate!

—¿Qué piensas hacer? —cuestiono, sujetándome a la abrazadera de la parte superior de la ventanilla.

—Joderlos. —«Maldita sea, eso no ha sonado tranquilizador»—. No pienso consentir que nos conviertan en un sándwich. Avísame cuando vuelva.

Le hago caso y me agarro con fuerza. Justo cuando observo que el coche de atrás acelera a gran velocidad, grito:

—¡¡AHORA!!

Nos encontramos en el carril central de los tres que hay en esta dirección, y como si de una coreografía se tratase, en el último segundo, y antes de que vuelvan a colisionar contra nosotros, Derek cambia de dirección hacia el carril derecho y acelera. Juro que veo salir chispazos de mi lado de la carrocería al ir pegados al bloque de hormigón. Miro en la dirección de los coches que nos tenían encerrados y el que nos golpeaba da una vuelta de campana al impactar contra el otro que nos cortaba el paso, haciendo que ambos siniestren.

—¡Chupaos esa, cabrones! —exclama Derek, victorioso.

A lo lejos se escuchan sirenas de emergencia, supongo que alertados por los demás conductores. Por nuestra parte, y una vez que Derek vuelve al carril del centro, aminora la velocidad, mezclándose con el fluido tráfico como si hace tan solo unos segundos no hubiesen estado a punto de lanzarnos al East River. Sin embargo, yo soy incapaz de regular el ritmo de mi respiración acelerada.

—¿Qué cojones ha sido eso? —pregunta a la nada sin dejar de mirar a través del retrovisor.

—¡Eso es lo que trae hacer tratos con gente como vosotros, joder!

—¿Gente como nosotros? —Encima tiene la desfachatez de parecer sorprendido.

—¡¿No te das cuenta?! —le increpo alterado—. Ni en mis peores momentos temí por mi vida, y desde que acepté trabajar para el Gobierno no hay día que no haya tenido que pelear por salvarme el culo. Sois una puta mafia.

Por suerte, tiene la decencia de no replicar. Tampoco podría tras lo que acabamos de vivir.

Conduce con moderación. Una vez que salimos del puente callejea por las calles del Bronx hasta que para el coche frente a un parque abandonado. Trastea en la pantalla digital que hay en la consola del coche y, acto seguido, se escucha la voz de una mujer:

—Si me dices que me echas de menos y que vuelves al trabajo, me alegrarás el día.

—Guio, han intentado sacarnos del puente Whitestone. Necesitaría que comprobases una matrícula. —«Así me gusta, ni hola ni pollas, directo al grano». Ruedo los ojos al escucharlo soltar las noticias a bocajarro.

—¡¿Me tomas el pelo?! —la voz chillona de la que se supone es mi cuñada inunda el vehículo—. ¿En qué demonios andas metido, Derek? ¿A esto llamas tú estar de baja?

Me reiría de su histeria si no me encontrase más tenso que un guitarra.

—¿Me vas a ayudar o qué?

—Vete a tomar por culo, Derek Sanders. Si quieres mi ayuda, vas a tener que contestar muchas…

Cuelga. El descerebrado que conduce a mi lado ha tenido la desfachatez de colgar a su antigua compañera.

—Te va a comer vivo. —Lo miro, arqueando una ceja.

—No lo dudo, pero ahora lo que menos necesito es un sermón.

Resopla cuando se escucha y aparece una nueva llamada entrante.

—¡¿Me has colgado?!

—¿Me vas a ayudar?

Por unos segundos pienso que ahora ha sido Guiomar la que ha terminado la llamada, ya que no se escucha nada.

—Te odio —grazna, rompiendo el silencio.

—Sí, sí. Yo la cago, tú me gritas y ahora viene donde haces magia e insertas la matrícula en la base de datos.

«Los tiene cuadrados el colega», pienso a la vez que se me escapa una risa.

—¿No estás solo? ¿Tessa? ¿Eres tú? No, no, es un hombre.

—Guio, por Dios. Deja de hacer preguntas y comprueba lo que te digo.

—Como le pase a ella algo por tu culpa…

—Yo estoy bien, gracias por preguntar. Y, para tu información, voy con tu cuñado.

—¿John? ¿Por qué iría…? ¡¡Joder…!! —Se calla y se escucha teclear—. Dime los dígitos —pide más calmada.

—Busca también esta —intervengo en la conversación cuando le termina de recitar la matrícula del coche delantero.

—Buena memoria, Harris.

—John, ¿qué está pasando? —me pregunta en esta ocasión Guio de manera suave.

Derek y yo compartimos una mirada y niega con la cabeza.

—¿La verdad? No tengo ni puta idea.

Sé que mentir a la chica de mi hermano, que además es agente del FBI, no es que sea buena idea para construir puentes familiares, sin embargo, en esta ocasión coincido con Derek y no quiero que ella se involucre en este asunto porque, conociéndolo como lo hago, sé que Mason se metería de cabeza donde entrase ella, y lo que menos necesito es ponerlo en peligro.

—Ya… ni idea, ¿eh? —comenta sin creerse ni una palabra de lo que le decimos—. Lo siento. Ninguna de las matrículas está registrada.

—Era de esperar —concuerda Derek—. Gracias de todas formas, rubia.

—¿Derek?

—Dime, preciosa.

—Sabes que estoy aquí para lo que necesites, ¿verdad? —El mencionado aprieta los ojos durante un segundo.

—Lo sé.

—Eso también va por ti, John.

—Gracias. —Ni se imagina lo que engloba esta palabra. No solo le agradezco su ofrecimiento, sino que lo haga aun sabiendo la delicada situación en la que nos encontramos mi hermano y yo.

Una vez que cuelgan, esta vez despidiéndose en buenos términos, Derek comienza a aporrear el volante furioso. No intervengo ni lo retengo para deje de comportarse como un demente. Sé lo que siente en este instante, ya que yo me encuentro igual. La adrenalina tras lo sucedido nos recorre por completo, y solo hay una forma de canalizarla.

—Conozco un sitio por aquí cerca donde, por un módico precio, nos dejarán liarnos a hostias sin hacer preguntas, ¿te interesa?

Gira la cabeza en mi dirección. Sus ojos azules se ven más glaciales que nunca.

—Guíame —dice sin más, encendiendo de nuevo el motor.

Capítulo14

Prisión Rikers Island, en la actualidad.

—Creo que dejé bastante claro que no quiero que Peyton forme parte de esto —digo a través del auricular, imprimiendo en mi tono todo el cabreo que siento.

La persona que tengo al otro lado del cristal se remueve asustada en el sitio.

—Lo sé, señor, pero…

—No hay peros que valgan —replico sin alzar la voz—. Cuando ordeno algo, espero que se cumpla. No hay más. Mi hija está al margen, ¿queda claro? —Mi interlocutor asiente sin rechistar—. Y ahora explícame por qué demonios se mandó el paquete a su apartamento.

—Hubo un error en la dirección.

Me paso la mano por la cara desesperado, ya que estoy rodeado nada más que de ineptos.

—Ni un error más, ¿me oyes? —le advierto—. Y ahora cuéntame cómo van los avances. —Echo un vistazo disimulado a mi espalda. El guardia que custodia las salas de visitas está lo bastante lejos para que pueda oírnos hablar, por lo que bajo la voz y murmuro—: ¿Están ya todos los ingredientes para el plato principal?

—Sí, el chef ya mismo se pondrá a elaborarlo.

—Me alegro. El menú tiene que estar listo para mi llegada. No podemos arriesgarnos en demoras.

—No la habrá, señor —afirma convencido—. Como planeamos, estamos deshaciéndonos de los comensales indeseados.

Por primera vez desde que esta persona apareció, sonrío con ganas. Odio que los planes no salgan según lo previsto.

—Estupendo —le felicito—. Por cierto, deberíais hacerle una visita a mi abogado. No deja de crearle esperanzas a mi hija para que reabran mi sentencia por el caso. No nos beneficia. Haría que se dirigiese en mi dirección el foco de atención.

—Lo haremos —sentencia—. ¿Algo más? —Niego—. Si eso es todo, Salam Aleikum.

—Aleikum Salam —me despido.

Una vez que vuelvo a mi celda y escucho alejarse al guardia que me ha acompañado, descubro la apertura secreta que hice al colchón y saco el libro que ahí guardo. Paso con reverencia la palma de la mano sobre la cubierta intrincada. Lo abro por una de sus páginas y, a pesar de que me lo sé de memoria, recito lo que ahí pone:

—¡Señor nuestro! Danos paciencia y haznos morir musulmanes, sometidos a Ti.

Mientras leo el pasaje 7:126 de El Corán e intento que la paz se apodere de mi alma, mi mente se traslada a mi propio infierno particular, a un pasado demasiado lejano que hizo que la perspectiva de mi vida cambiase en su totalidad.

Soldado era por y para lo que vivía, servir a mi país era la máxima prioridad en la vida. Me esforcé, me dediqué a ir escalando puestos dentro del Ejército pasando largas temporadas en distintos destinos en conflicto. He visto la muerte de cerca más veces de las que me hubiese gustado. Para eso nos preparaban, para no hacer preguntas porque creíamos en lo que hacíamos. Sin embargo, algo se rompió en mi último destino. Se suponía que la presencia del Ejército estadounidense conllevaría a las negociaciones con el pueblo sirio. La realidad fue totalmente distinta.

Durante cuatro años bombardeamos edificios estratégicos, arrasamos ciudades enteras, donde dejamos a centenares de familias sin nada, e incluso nos cobramos con nuestros propios fusiles vidas de civiles.

Cada día en las noticias somos informados de lo que ocurre en los países en guerra, pero poco se habla de que los más damnificados y quienes en realidad la sufren son los inocentes. Ciudadanos que apenas entienden por lo que se lucha; intereses políticos, económicos, territoriales. Las guerras solo existen para hacer ricos a unos pocos y que los que nunca la han pedido entren en podredumbre.

Nos adiestraron para mirar, pero no ver en realidad, para acatar órdenes de personas que permanecían en sus despachos, con sus trajes a medida sin mancharse las manos.

Nunca cuestioné ni una sola de las órdenes, nunca hasta que fui consciente de que lo único que pedí en todos mis años de servicio me era denegado.

—Frost, a la enfermería. Es hora de tus medicinas. —Escucho a la que dan un fuerte golpe en la puerta.

Sin ningún tipo de prisa, cierro El Corán y con sumo cuidado lo vuelvo a guardar en su escondite. Me levanto y espero paciente al otro lado de la puerta para que abran la celda. Con disimulo le entrego un billete de cien dólares al funcionario que hay esperando mientras digo:

—Eres uno de los mejores guardias que hay en esta cloaca, Conelly. —Sonrío de medio lado al verlo depositar apresurado el dinero en el bolsillo del pantalón.

—A mí solo me interesa esto. —Toquetea ese lado del uniforme—. No hagas que me arrepienta y me vuelva en tu contra. Sabes que no tenerme contento podría complicarte mucho la estancia en este resort.

Sin borrar la sonrisa, avanzo hacia la enfermería pensando: «si todo marcha como hasta ahora, no por mucho tiempo».

Capítulo 15

Abby

—Tessa, no tienes por qué hacerlo —le digo a la inspectora, sentándome en el sofá.

—No empieces tú también —se queja mientras se deja caer a mi lado y sostiene un cojín a modo de escudo—. Es mi trabajo, y si ese machista de tres al cuarto no lo entiende, le pueden dar por donde yo me sé.

No insisto, la entiendo a la perfección. Aunque no me gustaría que, por involucrarse en la muerte de Roger, hubiese problemas entre Sanders y ella.

—Supongo que él solo está preocupado.

—No lo defiendas. No necesito que me proteja, me basto y me sobro yo solita como he hecho hasta ahora, solo quiero que respete mi decisión. Y ahora, si no te importa, ponme al tanto del caso.

—¿Me lo pides como inspectora o como la conocida que creo que eres?

—¿Hay alguna diferencia?

«Supongo que no», suspiro.

—Espera un segundo.

Me levanto y voy hasta una de las habitaciones, en concreto a la que utilizo de despacho. Cierro la puerta, me agacho en el suelo y toco las baldosas hasta dar con la que estoy buscando y está suelta. Nada como un buen escondite, viendo lo visto. La quito y saco el grueso dosier que ahí guardo. Tiene un poco de polvo y está arrugado de todas las veces que lo he revisado en estos últimos dos años. Una vez que vuelvo a colocar todo en su sitio, salgo al comedor.

—Esto es todo lo que hasta ahora hemos recopilado de la misión Omega, lo que creo le ha costado la vida a Strauss. —Le ofrezco la carpeta.

Como la profesional que es, lo lee en silencio sin hacer preguntas; eso no significa que esté acumulando en su mente multitud de ellas, las cuales no tendré más remedio que contestar a pesar de estar incumpliendo las normas. Aunque, llegados a este punto, creo que quedan un tanto obsoletas.

Han matado a Roger, y quien lo hiciese quiere acabar también conmigo. Siento como, de repente, la realidad se apodera de mí y se me instala un nudo en la garganta que me impide tragar con normalidad.

—¿Estáis seguros de que Marcus Frost se radicalizó como yihadista? —Por suerte, la pregunta de Tessa corta de cuajo el incipiente ataque de ansiedad que estoy a punto de sufrir y hace que me focalice en el aquí y el ahora. No es momento de llorar la pérdida de mi compañero, sino de encontrar al culpable.

—John lo descubrió —le comento, rebusco los informes que nos fue facilitando desde la cárcel y se los muestro—. Durante estos dos años su misión era no perderlo de vista y ganarse su confianza, pero Frost es teniente del Ejército y demasiado listo, no caería tan fácilmente en esa trampa. Aun así, John fue persistente y no desistió. —Se me oprime el estómago porque nunca en la vida la palabra «persistente» ha tenido mayor cariz—. Como ves —señalo un párrafo—, extrañamente coincidía en demasiadas ocasiones en la enfermería con Jamil Al Mansur, un conocido terrorista de Al Qaeda. Creemos que era donde se producían reuniones secretas, ya que durante el resto del tiempo no se les vio compartir espacio entre ellos.

—¿Al Mansur? —Me dirige una mirada cargada de pánico—. ¿El Jamil Al Mansur que fue detenido tras el 11-S por encontrar el mismo tipo de restos de explosivos en su apartamento?

—El mismo. —Me muerdo los labios en el momento exacto que compruebo que entiende la importancia del caso.

Se levanta, abandonando el dosier, y comienza a pasearse nerviosa frente a mí. Se recoge la larga melena negra en una especie de coleta, que se deshace de inmediato entre tirones.

—¡¿Estás intentando decirme que puede que haya un ataque terrorista?!

—¿Quieres bajar la voz? —Me pongo en pie, llegando a su lado, y me pinzo la nariz—. Mira, Tessa, sé que lo que has leído es mucho para asimilar, pero lo tenemos controlado. Desde que supimos de esos encuentros el país entró en alerta cinco.

—¡Qué mierdas me estás contando, Abby! —exclama alterada—. ¿Desde que lo descubristeis? ¿Quién, la CIA? —Suelta una risotada sin humor—. ¡Soy policía, joder! Y no tengo constancia de nada de esto…

—Están al tanto los organismos responsables —digo a la defensiva.

Entiendo que me juzgue, pero yo solo soy una pieza en el puzle del gobierno. Una muy pequeña, todo sea dicho.

—¿Los responsables? —Se cruza de brazos con una ceja en alto—. ¿El FBI, por ejemplo?

—Probablemente.

—¿Por qué Derek no tiene constancia?

—Oh, por favor, Tess… ¡Despierta! Derek pertenece a un grupo especial de infiltrados. Una simple miga de la barra de pan. —Me acerco hasta el sofá y recojo todos los documentos—. Los que de verdad mueven la información están en Quántico, no en una de sus sedes. Esto que ves aquí —muevo el informe— es solo un esbozo de lo que Strauss guardaba en su ordenador. Si consiguen hackear su disco duro y cae en manos indeseadas, nos podemos dar por jodidos —declaro con crudeza para que entienda la importancia de encontrar ese dispositivo.

La veo relamerse los labios. Sé que está cabreada. Como inspectora de Homicidios, Tessa Rodríguez es como un sabueso. Por lo poco que supe de su infiltración junto a Derek y Guiomar en el caso del asesino de los regalos, es concienzuda, meticulosa y leal. Dudo que, por mucho que le moleste a su pareja o lo que sea, se aparte de todo lo que le he desvelado.

—Pues tendremos que dar con él, ¿no crees?

—Dash nos dijo que no vio nada sospechoso en el apartamento de Peyton.

—¿Y le crees? —pregunta, entrecerrando la mirada.

—¿Qué insinúas?

—Nada. ¿Tienes algún vestido que puedas prestarme? —Se gira y… «¿Qué demonios hace?», pienso cuando la veo ir directa a mi habitación con total confianza—. De repente me han entrado unas ganas locas de tomarme una copa, y conozco el lugar indicado. —Me guiña el ojo.

Observo asombrada como desaparece dentro de mi dormitorio, ¿insinúa que vayamos a El Cubo?

—¡Maldita sea, abogada! Nadie imaginaría que tendrías un guardarropa tan espectacular —la escucho gritar.

Corro hacia el dormitorio y cierro los ojos cuando la encuentro con dos vestidos demasiado sexis, uno en cada mano, y una amplia sonrisa en mi dirección.

«Derek llevaba razón, a Tessa le va demasiado la marcha, y no precisamente si hablamos en términos de fiesta», niego resignada.

—¿Por qué no me sorprende veros por aquí? —escucho a nuestra espalda mientras nos mantenemos apoyadas en la barra Tessa y yo.

Me giro y me topo con Daniel. Ya no queda nada del tipo de la chupa de cuero malhumorado que bajó hace varias horas de mi coche, en su lugar tengo ante mí al atractivo hombre de negocios en el que se ha convertido. «Un jodido camaleón». Sacudo la cabeza antes de babear sobre sus carísimos zapatos.

—Solo venimos a tomar algo, Dash. No creo que sea delito querer despejarse con la que está cayendo —miento.

—Ya, despejarse… Lo mismo dijeron el par que tengo en el ring de abajo dándose de hostias.

—¿Derek está aquí? —cuestiona Tessa a mi lado, demasiado ansiosa.

Dash entrecierra la mirada y mete las manos en los bolsillos de los pantalones a medida mientras nos observa con atención.

—Anda, acompañadme —dice al fin tras su escrutinio—. A ver si vosotras sois capaces que separarlos antes de que caigan rendidos. Yo llevo horas intentándolo y no hay manera. Se han empeñado en averiguar cuántos golpes puede recibir una persona antes de quedarse más gilipollas de lo que están.

Le seguimos, cruzando el local, y nos internamos en una puerta negra con efecto espejo, que si no sabes que existe no sabrías ni diferenciarla de la pared. He bajado a su despacho por otro acceso, pero nunca he estado en la sala de combates tras la remodelación. Me quedo asombrada de lo amplia y bien decorada que está. Ahora mismo se encuentra vacía, a excepción de los dos hombres que hay sobre el cubo gigante en el centro.

El eco de los jadeos, a causa del sobreesfuerzo, amortigua el sonido de nuestros pasos. Me habían contado que John Harris era todo un espectáculo luchando, sin embargo, jamás lo había comprobado con mis propios ojos. Ahora entiendo a la perfección por qué lo llamaban Roller, es una auténtica apisonadora frente a su rival.

Dash echa sus brazos alrededor de nuestros hombros y murmura:

—Como veis, ahí tenéis a vuestros hombres a punto de que padezcan un traumatismo.

—John no es mi hombre. —Me deshago de su agarre al arrearle un codazo en las costillas.

—¿Y quién ha dicho nombres, querida Abigail?

Siento como me sonrojo al sacar conclusiones precipitadas. Por suerte, Dash no insiste, y menos cuando Tessa vocifera, acercándose al cubo con paso apresurado.

—Luego me dices a mí —su grito hace que dejen de pelear y sean conscientes de nuestra presencia—, pero resulta que quien tiene mono de todo esto eres tú.

—Nada como una buena zurra para aliviar el estrés —comenta el increpado, para mi asombro y el de todos, sonriendo—. Buen derechazo, tío. Aunque no eres demasiado efectivo con las piernas.

—Estoy oxidado, dame unos cuantos días de entrenamiento y te aseguro que morderás el polvo —responde John mientras chocan los puños.

¿Qué demonios ha pasado? Que yo sepa apenas se toleran, y ahora parecen amigos de toda la vida.

—A mí no me hacéis ni puto caso y, sin embargo, aparecen dos chicas bonitas y perdéis el culo en acabar —se queja Dash—. Mi cometido está hecho, me largo. Tengo que levantar un imperio.

«Parece que el buen humor es contagioso», pienso al escucharlo.

—Dash, espera —le llama la atención Derek—. Ya que estáis los tres aquí, queremos comentaros algo.

Una vez que bajan del cuadrilátero, nos reunimos con ellos en la zona que delimita la estructura. Tengo que controlarme y no comerme con la mirada a John. Lleva el pecho descubierto, se le marcan cada uno de los músculos a causa del sudor. Varios tatuajes le adornan los pectorales y otro le desaparece por los oblicuos. Me encantaría tomarme mi tiempo y repasarlos con el dedo. Me recorre un escalofrío al recordar que eso mismo hice en otra ocasión, pero con mi lengua.

—¿Estás bien? —me pregunta el causante de mis desvelos, limpiando el exceso de sudor —. Pareces sofocada.

—Sí, sí. Solo que aquí abajo hace mucho calor —me excuso como puedo—. ¿Qué queréis comentarnos?

Tras mi pregunta, me centro en el agente Sanders porque, como siga mirando más tiempo del necesario a John, no respondo de mí misma. No es tarea fácil, pues siento el calor que emana de su cuerpo al tenerlo a pocos centímetros.

—Cuando nos fuimos de tu apartamento, nos intentaron sacar de la carretera dos todoterrenos a la altura del puente Whitestone.

—¡¿Me tomas el pelo?! ¡¿Por qué no avisaste?!

El manotazo que la inspectora le asesta a su pareja lo pilla tan desprevenido que le hace tambalearse hacia atrás.

—¿Estás seguro de eso? —pregunto en un intento de mantener la calma.

—Solo hay que echar un vistazo a las abolladuras y los raspones de mi coche para darse cuenta que no fue pura casualidad. —Observo como Derek busca el contacto con su chica. A pesar de la discusión que mantuvieron en mi piso, ella no le rehúye cuando entrelazan sus dedos—. No me equivoco al pensar que está relacionado con el paquete que dejaron en tu casa.

—¿Te dejaron un paquete? ¿Sabes qué había en él? ¿Y por qué nadie me ha informado? —cuestiona Dash, cabreándose por momentos.

—Digamos que le mandaron un cacho de Strauss.

—No tiene gracia —increpo a Derek.

—Nadie ha dicho que la tenga, pero después de que hayan querido hacerme desaparecer del mapa me podré tomar ciertas licencias, ¿no crees?

—Según Guiomar, las matrículas son falsas ya que no hay registros —interviene John.

—Esperad, ¿Guiomar?

Me llevo la mano a la frente, agobiada. Maldita sea, esto se complica por momentos. Ya hay demasiadas personas involucradas que no tendrían que estarlo. Si llega a oídos de mis jefes en la CIA, intentar descubrir quién es el asesino de Roger será el menor de mis problemas.

—¿Queréis contarme qué cojones pasó después de que me dejaseis? —insiste Dash.

—Si nos dejas hacer uso de tus instalaciones y que nos demos una ducha, os pondremos al tanto de todo —solicita el agente—. Puede que, si unimos las piezas, consigamos descifrar el puzle.

—Claro, mi ring, mis duchas… Serviros como si estuvieseis en vuestra jodida casa.

—¡Te hemos pagado, capullo! —grita John a la espalda de Dash cuando se marcha mosqueado. La única respuesta por parte del rubio es una peineta.

—En media hora nos vemos en la planta de arriba. Tenemos que idear un plan. Esa gente, sean quienes sean, parece que nos llevan bastante ventaja —comunica Derek, desliándose las cintas protectoras que le cubren los nudillos.

—Espera. —Lo retiene Tessa, frunciendo el entrecejo—. ¿Dónde quedó eso de «no pienso involucrarme más allá de unas pocas búsquedas en la interfaz»?

—Las circunstancias cambian, inspectora. —Percibo cierta tirantez entre ellos—. Supongo que, cuando alguien intenta hacerte desaparecer del mapa, se vuelve un tema personal. —Se miden unos segundos con la mirada. No podría explicarlo, pero veo el miedo en los ojos de Tessa por lo que le pudo haber pasado, o simplemente es que me veo reflejada, solo que en mi caso con John.

—Me temo que tenéis mucho de lo que hablar y… solucionar —corta el tenso momento John—. Media hora, Sanders, ni un minuto más. —Lo señala con el dedo mientras con su otra mano me insta para que los dejemos solos.

Bajamos otro nivel, justo donde se encuentra el despacho de Dash, sin embargo, en esta ocasión giramos en la otra dirección. Aquí se encuentra un pasillo con varias puertas. John abre una al azar y deduzco que son los vestuarios individuales de los que me hablaba Mason cuando hace un par de meses venía a luchar.

Siento un pellizco en el pecho con su simple recuerdo. Desde que supo la verdad no he vuelto a tener contacto con él, y la verdad es que lo extraño. Para mí, nuestra amistad fue lo único verdadero que he tenido desde que entré a formar parte de la CIA.

Hay ocasiones en las que me planteo si no hubiese sido mejor haber seguido mi camino, lejos de la Agencia Central de Inteligencia; quizá ahora estaría opositando como fiscal del distrito en Baltimore.

—¿Vas a ponerte en contacto con Mason? —pregunto a John. Cierro la puerta tras de mí y apoyo mi espalda en ella.

—Con la que está cayendo en este momento, no creo que sea seguro para él.

—Te recuerdo que estáis en esta situación justo por ocultarle las cosas.

En cuestión de un momento, ya que se mueve demasiado rápido, planta los brazos en la puerta y me encuentro encajonada entre esta y su cuerpo.

—¿Y de quién es la culpa? —susurra con su boca rozando mi oreja.

Mi ritmo cardiaco aumenta a causa de su cercanía y su olor. Es una mezcla entre sudor y John, y por extraño que parezca, solo me apetece sacar la lengua y lamerlo para aprenderme su sabor de memoria. Podría parecer que es un gesto íntimo, sin embargo, el tono con el que lanza la pregunta para nada es agradable.

Por mucho que su presencia descontrole mis hormonas, apoyo las manos contra su pecho —el mero contacto calienta mis palmas— y lo empujo, apartándolo.

—Mía, ¿no? —escupo en su dirección—. ¡No sé de cuántas formas disculparme! Quizá si me encadeno en el centro de Times Square y dejo que me apedreen, te bastaría. Pero ¿sabes una cosa? —No le doy opción a que responda—. Tú aceptaste el trato sin tan siquiera meditarlo. Por lo que a mí respecta, ambos somos igual de culpables.

Tengo la respiración acelerada cuando al fin suelto lo que me carcomía por dentro. Puede que yo tenga que expiar mis pecados por ir en su busca, sin embargo, en ningún momento John dudó en aceptar el trato.

Percibo el dolor que le genera escucharme. Se gira sin añadir palabra. Cierro los ojos y me encojo en el sitio cuando lanza un puñetazo contra la pared que tiene enfrente. Le ha tenido que doler, ya que no lleva puestas las protecciones.

—Será mejor que busque a Daniel y te traiga ropa de repuesto —murmuro cabizbaja.

Ni siquiera sé si me ha oído, ya que ha entrado en la zona de duchas sin dirigirme una mirada.

Voy tan concentrada pensando en que, por mucho que ponga de mi parte, John y yo no estamos destinados a entendernos, ya que ambos hemos cometido demasiados errores en el pasado para poder olvidarlos, que no soy consciente de que no estoy sola en el pasillo hasta que me choco con Dash, que sale de otro de los vestuarios.

—¿Estás bien? —pregunta. Me doy cuenta que sostiene algo de ropa en uno de sus brazos.

Daniel McAlister puede dar la impresión de ser un hombre egoísta, e incluso en más de una ocasión desconsiderado, pero no es así. Yo he visto su verdadera cara, la del amigo que sufre. El que se preocupa de cuanto le rodea. Como en este caso, que él mismo se está encargando de traer ropa para dos personas que no han hecho nada más que juzgarlo últimamente.

En otras circunstancias asentiría, plasmaría una de tantas sonrisas falsas a las que me he acostumbrado fingir y lo dejaría estar, sin embargo, interactuar con John me deja las defensas por los suelos, por lo que, en su lugar niego, necesitando ser sincera por una vez en mucho tiempo.

—Ey, ven aquí.

Me refugio entre sus brazos como tantas otras veces he hecho en el pasado. Dash es la única persona que sabe de mis sentimientos hacia John y el que más veces de las que me gustaría admitir ha soportado mi dolor en estos dos años.

—Dan, y-yo… Duele —confieso—. Esta vez duele demasiado, y no sé si tengo las fuerzas suficientes para soportarlo.

Apoya sus labios en la cima de mi cabeza, y con ese simple gesto cariñoso estoy al límite de romperme.

—Todo va a salir bien.

Me gustaría ser igual de positiva que él, pero tengo que empezar a reconocer que, desde el principio, desde que los conocí, todo ha salido mal.

Capítulo 16

John

En este momento hay siete mil novecientos millones de personas en el mundo aproximadamente, pero hay ocasiones que solo necesitamos a una única para lo bueno, o para lo malo.

Dos años antes…

—¿Estás seguro de lo que vas hacer?

—La verdad es que no tengo ni puta idea. —Me froto la cara, agobiado—. No nos queda otra, Daniel.

Mi amigo a mi lado patea una piedra, cabreado.

—¡Joder! —su grito retumba en el espacio diáfano, produciendo un incómodo eco a nuestro alrededor—. ¿Cómo demonios hemos acabado así?

—Nos creímos muy listos, eso es todo.

Meto las manos en los bolsillos de mi cazadora y camino, observando el almacén.

—¿Por qué cojones estás tan tranquilo? —cuestiona malhumorado Daniel—. ¿Sabes siquiera dónde vas a entrar? En Isla Rikers está la peor calaña que jamás nos hayamos encontrado, y eso que nosotros hemos conocido a gente peligrosa… —deja en el aire.

—¿Crees que no lo sé? —Me giro brusco para enfrentarlo—. Si tú tienes otra alternativa, soy todo oídos.

—Podría entrar yo —sugiere—. Sé lo que es lidiar con cabrones sin corazón, aprendí del mejor.

—Tu padre, comparado con lo que hay ahí dentro, es un simple corderito, además, no funcionaría. Ya los has escuchado, te necesitan aquí fuera. Tienes que poner a punto El Cubo, darle la máxima visibilidad para que los de la UFC se interesen por él —le recuerdo—. Lo has mamado, Dash, para ti eso será pan comido, yo no sabría ni por dónde empezar.

—¿Y Mason?

Siento una fuerte opresión en el pecho con la sola mención de mi hermano.

—Necesito que cuides de él.

—Claro, me tiene tanto cariño que va a aceptar mi ayuda con agrado —bufa mi colega a mi lado.

—Prométemelo, Daniel —le pido, sosteniéndolo por los hombros—. Júrame que mientras yo esté allí dentro estarás pendiente para que no le falte de nada y no se meta en problemas.

—Lo haré, ya se me ocurrirá algo —asegura alicaído—. No te va a perdonar, ¿lo sabes?

Cierro los ojos con fuerza porque no me cabe la menor duda, sin embargo, lo hago por él.

La he cagado, y por mi mala cabeza está en el punto de mira de personas peligrosas, si tengo que ingresar en la cárcel para liberarme de esos problemas, es un precio a pagar por mantener su seguridad.

Salimos del almacén. Dash va en silencio, seguro que sus engranajes trabajan a todo rendimiento pensando en todo lo que hay que hacer en el lugar, ya que está hecho una puta ruina. Nada mejor que el dinero del Gobierno para no escatimar en gastos. No es que la CIA vaya a financiarlo, sino que, los honorarios que nos pagarán por convertirnos en sus espías, él lo invertirá en crear el mejor club nocturno de la ciudad, donde se disputarán peleas clandestinas para así poder llamar la atención de las personas que están detrás de la droga que inhibe la voluntad a la vez que aumenta la fuerza.

Nunca había escuchado hablar de algo parecido, pero no me resulta descabellado pensar que en el mundo en el que me muevo esté en circulación algo de ese tipo. Todos deseamos ser los mejores, ganar cada pelea en la que tu máxima prioridad es acumular pasta más allá del prestigio. Sin embargo, si es cierto lo que los agentes de la CIA nos han contado y esa droga te produce una euforia controlada por otros, es un auténtico peligro.

Cuando peleas necesitas estar en plenas facultades, ser metódico en cada golpe. Descontrolarte puede costarle la vida a tu oponente, o incluso a ti mismo.

—¿Necesitas que te acerque a casa?

Desde que hace unos meses tuve que vender mi coche para hacer frente a las deudas, Dash se ha convertido en mi chófer particular.

—Nah…, iré dando un paseo —descarto, metiendo las manos en los bolsillos de la cazadora y emprendiendo el camino.

Tengo una distancia considerable hasta mi barrio, pero me apetece sentir el aire en la cara y esa sensación de libertad de la que pronto seré privado.

—¡Ey, Johnny! —exclama Dash, lo cual hace que me gire en su dirección. Se encuentra con la puerta abierta del coche a punto de meterse dentro—. Todo va a salir bien.

Sonrío porque la expresión de su cara no transmite la misma positividad que sus palabras. Tiene el ceño fruncido en un gesto de preocupación.

—Lo sé, ¿y sabes por qué? —Niega con la cabeza. Porque lo conozco sé que es imposible, pero juraría que su mirada se vuelve vidriosa mientras me observa desde la distancia—. Porque siempre hemos sido un equipo.

Mira hacia arriba tomando una respiración, y cuando sus ojos hacen contacto de nuevo con los míos ha desaparecido toda emoción y es sustituida por su típica picardía. Me preparo para sus siguientes palabras y, una vez más, no me defrauda.

—Vigila tu retaguardia, Harris. He oído que los tipos como tú, allí dentro, son unos dulces caramelitos.

Hijo de puta…

—Mi culo y yo agradecemos tu preocupación —comento mientras ambos estallamos en carcajadas.

Esto es lo que necesitaba en nuestra despedida. Cero dramas y muchas risas. Ya vendrán las lamentaciones cuando llegue el momento de despedirme de mi hermano.

El trayecto hasta Harlem me lleva más tiempo del que en circunstancias normales me tomaría. Necesito empaparme de la ciudad, de sus vistas, sus olores. Quienes vivimos en Nueva York no solemos disfrutar de las pequeñas sensaciones que ofrece nuestra ciudad. Tendemos a sumergirnos en la rutina, los agobios y problemas y ni siquiera pensamos que hay turistas que ahorran durante toda su vida para pagar y visitar algo que nosotros tenemos al alcance de nuestra mano cada día.

—No quiero que lo hagas. No quiero que aceptes.

Me doy la vuelta con brusquedad. Tan ensimismado iba que no he reparado en su presencia hasta que no ha hablado.

—¿Qué haces aquí, Abby? Mason podría verte —la amonesto, mirando mi edificio.

—¡Qué me vea! ¡Me da absolutamente igual!

—¿De qué hablas?

Me acerco hasta ella, la sostengo por el brazo e insto a que ande para alejarnos del lugar. No consigo moverla del sitio. Esto no es propio de ella. Siempre ha recalcado que no sería beneficioso que nos vean juntos. Y mucho menos ahora, que estamos a las puertas de llevar a cabo la misión.

—Sabes tan bien como yo que Mason está en el taller de Pitt… Puede que fuese buena idea que nos viese, quizá así acabaríamos con esta locura.

—¿Te has vuelto loca?

—Por favor, John… —Apoya las manos en mi mejilla, baja mi cabeza y une nuestras frentes en el proceso—. No lo hagas —suplica acongojada.

Desde los meses que hace que nos conocemos, la química entre nosotros siempre ha estado ahí y, sin embargo, a pesar de que nuestras miradas gritasen lo mucho que nos deseamos, nunca hemos cruzado esa línea.

—Abby, sabes tan bien como yo que esto no está bien —murmuro, respirando su aliento.

Es ella la que no puede hacerme esto porque sabe que, si damos rienda suelta a lo que sentimos, me será mucho más difícil llevar a cabo la decisión.

—Lo que no está bien es que me abandones ahora que te he encontrado.

«Maldita sea».

Sabía que en el instante en el que nuestras bocas se uniesen sería épico, que no podría despegarme de sus labios. Y no me equivocaba.

Siento una explosión de sensaciones en mi interior desdibujando la materia, el espacio y el tiempo, como si el maldito big bang hubiese colisionado contra mí.

Degusto su lengua, memorizando las huellas de sus papilas gustativas. El corazón me truena en el pecho descontrolado cuando enreda sus pequeñas manos entre los cortos mechones de mi pelo y tira para profundizar más si cabe el beso.

Apenas soy consciente de que nos hemos movido, pero cuando nos separamos para recuperar el aliento, me percato de que la tengo aprisionada contra la puerta de mi apartamento. En ese momento rezo, por primera vez en mucho tiempo, para que Mason tarde en llegar, ya que si lo hace me importará muy poco que nos vea.

Observo con detenimiento a Abby. Nunca la he visto tan preciosa como en este instante, con los labios hinchados, las mejillas sonrojadas y la mirada brillante.

—Si cruzamos esa puerta, no habrá vuelta atrás —murmuro, dándole la opción de elegir.

Como única respuesta mete la mano en el bolsillo de mi cazadora, saca las llaves, comienza a probar cada una en la cerradura hasta dar con la correcta y abre la puerta. Todo ello lo hace sin quitarme los ojos de encima, y esa actitud decidida me pone más cachondo todavía.

Veo como entra en el piso y se apoya en el quicio, dedicándome una sonrisa.

—¿Piensas entrar o te vas a quedar ahí toda la tarde?

Cabeceo mientras suelto una risa hueca. Entro, izándola de los muslos, y ella no duda en enredarlos en mi cintura. Cierro la puerta de una patada a la par que la sostengo por la nuca para devorarle los labios. Sin tiempo que perder, nos dirijo a mi dormitorio, la tumbo en la cama y la sigo, quedando encima de ella.

—Johnny…

Me recorre un escalofrío por la espalda al escucharla gemir mi nombre. Nunca me ha llamado así, para ella siempre he sido John o Harris, y no soy consciente, hasta ahora, de lo mucho que me gusta oírle el diminutivo por el que solo me llaman mis más allegados.

—Maldita sea, Abby… Esto es muchísimo mejor de lo que imaginaba —me sincero cuando le desabrocho los botones de la camisa y acaricio con la punta de mi nariz la cima de sus pechos.

Ella se arquea al contacto y yo me zambullo en esos dos preciosos montículos que claman por mi atención.

Es incluso doloroso lo dura que tengo en este momento la polla, que me presiona en los pantalones. Como si me leyese la mente, siento que una de sus manos se cuela entre los dos y comienza a desabrochármelos. Gruño cuando sus delicados dedos rozan mi longitud y, acto seguido, creo llegar al puto cielo cuando atraviesa la tela de los calzoncillos y me rodea con sus manos.

Los huevos se me encogen, listos para explotar de un momento a otro. Y no quiero. Puede que sea nuestra única oportunidad de estar juntos, y no quiero acabar incluso antes de haber empezado.

—Preciosa, te tengo tantas ganas que no sé ni por dónde empezar —digo, apartando el sujetador y metiéndome en la boca el pezón.

Lo mamo con glotonería, como si me hubiese propuesto absorber toda su sangre a través de él. Con la mano que tengo apoyada en su cadera, termino de desajustarle la camisa y me afano con los pantalones.

Una vez que me he deshecho de las prendas, me retiro de sus maravillosas tetas y la observo desde arriba. Tan solo le queda puesta la ropa interior, y me dispongo a grabar esta imagen en mi retina para recordarla lo que me resta de vida.

Abby es puro erotismo. Es menuda, con curvas en los lugares importantes, pero lo que más hace que pierda la cabeza es esa mirada rasgada y exótica que me sedujo desde el primer encuentro.

—Te oigo pensar desde aquí. Y no sé si eso es bueno.

—¿Y eso por qué? —pregunto mientras me quito la cazadora. La camiseta sigue el mismo camino. Cuando estoy preparado para bajarme los pantalones, ya desabrochados por ella antes, retira mis manos, sustituyéndolas por las suyas.

—Déjame a mí. Eres como el mejor regalo que jamás haya tenido. Concédeme el placer de desenvolverlo —comenta.

Me levanto y me quedo al lado de la cama. Ella se arrastra de rodillas sobre el colchón, y cuando llega hasta mí desliza mis vaqueros por mis piernas.

En un solo puntapié me saco las botas, facilitándole el trabajo. Ella se relame al encontrarme tan solo en mi bóxer. Introduce las manos en él y amasa mi trasero.

—No has respondido —le recuerdo, aferrándome a los mechones de su pelo.

—¿Respecto a qué? —susurra con sus labios rozando mi torso.

«Joder…», jadeo muerto de gusto. «¿A quién demonios le importa?», pienso distraído, viendo como su lengua lame los surcos de mi abdomen.

—¿Qué tal si hacemos desaparecer esto también?

De un fuerte tirón jala los calzoncillos. Mi polla, tiesa como está, pega un brinco, señalando en su dirección. Ella no desaprovecha la oportunidad, se humedece los labios con la punta de la lengua y, sin miramientos, observo mi miembro desaparecer en su boca.

«Me cago en la puta…».

El objetivo de un luchador se caracteriza por ganar y hacer caer al adversario. Es un deporte de fuerza, de destreza en el cuerpo a cuerpo. Muy pocas personas pueden vanagloriarse de que me han vencido y, sin embargo, aquí está ella, que con solo unos cuantos lametazos me tiene flaqueando.

Las mamadas son la hostia, lo prometo, pero nunca me he considerado un rival pasivo. Soy de los que les gusta pasar a la acción, de los que llevan las riendas de la situación, y en esta ocasión no va a ser menos. Sujeto sus mejillas, suelta un quejido cuando saco mi polla de su boca y me inclino a por un beso voraz.

En cuestión de segundos estoy sobre ella, le quito el sujetador y le rompo su pequeño tanga, dejándola totalmente desnuda. Aparto sus piernas y me cuelo entre ellas. El simple roce de mi glande con sus pliegues húmedos me deja al borde.

—¿T-tienes condones? —pregunta entre jadeos.

«Mierda, el condón». Estoy tan excitado que casi me olvido de la protección, y eso nunca, desde que comencé a follar, me había pasado.

Me estiro y abro el cajón de la mesita, rebuscando con urgencia. Cuando doy con la caja de preservativos estoy a punto de besarla de puro alivio. Saco uno, y al igual que un bárbaro, rasgo la envoltura con los dientes y lo deslizo, enfundándome.

Colocándome de nuevo en posición, apoyo los antebrazos a cada lado de su cabeza y le acaricio con los pulgares la cara.

—¿Estás segura? —vuelvo a preguntar. Aunque en mi mente estoy cruzando los dedos para que la respuesta sea afirmativa.

—Johnny, o la metes tú o… la meto yo.

Siento sus manos en mi trasero, y con su última palabra aprieta, haciendo que encaje en ella hasta el fondo.

Su grito se fusiona con mi gruñido.

«La hostia…».

Los músculos me tiemblan mientras espero a que se adapte a mi grosor. Físicamente, ella es pequeña y delicada, todo lo contrario a mí, que soy grande y tosco. Cuando siento que su interior me acoge sin oponer resistencia, comienza un puto despliegue de locura.

Follamos como si el mundo fuese a acabarse mañana. Y puede que así sea. Por lo menos el mío tal y como ha sido hasta ahora.

Sus uñas se me clavan en la espalda. Sé que dejarán marca, de hecho, estoy deseando que así sea. Será un recuerdo de que esto ha sucedido de verdad. Su cuerpo se curva, dándome mejor acceso. Lamo, mordisqueo y le beso el cuello.

Abby no deja de contonearse debajo de mí. Me agarro a sus firmes muslos y provoco una sucesión de embestidas que hacen que la cama chirríe a causa de los golpes.

La habitación huele a sexo y sudor. Me gustaría almacenar este olor y atesorarlo de por vida.

—Johnny… ¡Oh, Dios! Estoy…

Lo sé. Siento cuando el orgasmo atraviesa su interior, ya que me constriñe con tanta fuerza que soy incapaz de resistir la sensación y le sigo, derramándome como un jodido géiser dentro del condón.

—Yo… Sé que es una locura, pero estoy enamorada de ti —declara, acariciándome el rostro.

«¡Joder! ¡Maldita sea!». Me extraña que en esta ocasión no me escuche blasfemar en mis pensamientos, pues nunca he gritado en mi cabeza con mayor fuerza.

Esto no está bien. Hace unos meses hubiese dado todo lo que tengo por que una mujer como Abby pudiese llegar a enamorarse de mí. Ella es todo lo que un hombre soñaría con encontrar. Sin embargo, yo no soy uno cualquiera. Soy un jodido luchador de peleas clandestinas, un fracasado que tiene una deuda con uno de los peores prestamistas de la ciudad. Y ella es la única persona que me ha ofrecido una oportunidad para salir de esta mierda.

Sé que no lo entenderá, pero necesito hacer esto. Ansío salir de la mierda de vida en la que vivo. Y si para ello tengo que ser el títere de la CIA, no será peor que lo que tengo.

—Será mejor que te vistas, Mason no tardará mucho en llegar.

«Idiota», me recrimino. «Soy un total y absoluto estúpido». Me colmo en insultos cuando aprecio el dolor que aparece en su mirada.

No aparto la mía a pesar de estar cagado.

Dos tonalidades de verdes enfrentadas, pero necesito recordar hasta el último detalle del día más alucinante de mi vida, aunque termine rompiéndonos en pedazos.

—Entonces, lo harás —no lo pregunta porque ya sabe la respuesta que obtendrá.

—Abby…

No deja que continúe. Me aparta de encima de ella y hace una mueca cuando salgo de su interior, supongo que tiene razón. Esta conversación no es adecuada cuando aún continúo enterrado hasta las pelotas.

Me deshago del preservativo, lo anudo y tiro a la papelera. Al girarme, ella ya está a medio vestir.

Después de lo que hemos compartido, necesito decir algo, no acabar con esta sensación agridulce en el cielo de la boca.

—Mañana será el día, se dará el aviso a la comisaría encargada y serás detenido. —Joder, eso no era justo lo que me gustaría hablar.

—Escucha, Abby.

—¡No! —exclama, girándose hacia mí—. Escúchame tú a mí. He intentado parar todo esto, enmendar mi error, pero tú has decidido. Así que de ahora en adelante yo soy tu abogada y tú serás mi cliente.

—¿Me tomas el pelo? —¡Alucino, vamos!—. Qué esperabas que pasase, ¿eh? Yo me olvido de todo este asunto y, ¿qué crees que pasaría? Cavataio seguiría ahí fuera esperando cobrar. ¿O va a seguir la CIA haciéndose cargo de mis deudas? —Ella aparta la mirada—. Lo que me temía…

—Hubiésemos buscado otras soluciones —me encara.

—¿Eso crees? —Niego—. ¡Míranos, joder! Tú eres una agente y yo un puto delincuente. ¿Qué futuro tendríamos?

—Eso es algo que por tu culpa ya nunca sabremos.

Termina de calzarse y, sin añadir nada más, desaparece del apartamento.

No la sigo, y no será por ganas, pero es lo mejor para mí, para mi hermano e incluso para Abby, aunque no lo crea. Quiero ser mejor persona de lo que he sido hasta ahora, y si para ello tengo que internarme en prisión a modo de espía, que así sea.

Total, solo serán unas semanas. ¿Qué son unas semanas para al fin encauzar mi vida?

En la actualidad…

Me froto la cabeza al ver a Abby salir del cuarto cabreada. Me siento como en un déjà vu, como si nuestra extraña relación fuese girando en una especie de rueda de hámster donde siempre terminamos en la misma situación.

Sé que debería dejarlo pasar, meterme en la ducha e ir a encontrarme con los demás para que acordemos qué pasos seguir a todo lo que está sucediendo, pero esta noche me instalaré en su apartamento. Ha dejado claro que no me quiere allí, sin embargo, lo haré. Y la verdad, lo que menos me apetece es estar en pie de guerra con ella. Por mucho que nos joda, estamos involucrados en este asunto, y hasta que no lleguemos al final no podremos tomar caminos separados.

Sin meditarlo sigo sus pasos, decidido a que nos entendamos. Cuando abro la puerta, toda mi buena fe se evapora. Siento como si un muro de ladrillo me aplastase el pecho al encontrar a Abby y Dash, en mitad del pasillo, abrazados y compartiendo una intimidad que hace que todos los malos recuerdos que intento olvidar regresen en un simple chasquido.

Capítulo 17

Dash

—No es por incordiar, ya que nunca me quejaré al tener una chica preciosa entre los brazos, pero tengo la impresión de que a alguien le apetece arrancarme la cabeza —comento, retirando con lentitud a Abby de mi cuerpo, sin apartar los ojos del ogro que nos observa a pocos metros—. Lo siento, soy demasiado guapo para que eso suceda.

Ella gira la cabeza y tensa el cuerpo justo en el instante que comprueba de quién se trata.

Entiendo que estén ciegos y no sean conscientes de las chispas que sueltan cada vez que están juntos. Tienen un pasado con el que lidiar. Lo que nunca llegaré a entender es que la vida les está dando una segunda oportunidad y, por lo que parece, el grandullón la desaprovechará una vez más.

—Anda, ten. —Le doy a Abby la ropa—. Derek y Tessa están casi listos. No tardéis demasiado.

Ella observa las prendas como si le hubiese ofrecido un gato en estado de descomposición. Al cabo de un momento, se vuelve hacia John y se las lanza contra el pecho.

—Tienes cinco minutos. —Pasa por mi lado tiesa, y cuando se percata de que continúo en el mismo sitio, añade—: ¿Vienes o piensas enjabonarle la espalda por si no llega?

La carcajada que suelto resuena por todo el pasillo.

—Eres imbécil, tío —le comento a John, aún riéndome.

—Cómeme la polla —responde él antes de entrar al cuarto y cerrar con un portazo.

—Por supuesto —grito, esperando que me oiga—. Ya que si sigues en esta actitud nadie más querrá hacerlo.

—Desde luego que no pienso hacerle una felación —se escandaliza Abby al llegar donde se encuentra.

—¿Quién ha dicho que me refiriese a ti?

De repente, sus mejillas adquieren una tonalidad rojiza que hace que vuelva a carcajearme con fuerza. Son tal para cual. Tan ciegos, tan zoquetes.

—Dale tiempo —le pido, poniéndome serio—. No ha sido fácil.

—Eso lo sabes de todas las veces que fuiste a visitarlo, ¿no?

—No tienes ni idea. —Aprieto la mandíbula al escucharla lanzarme el reproche—. Así que no hables de lo que no sabes.

Es la segunda vez, desde que Johnny salió de prisión, que alguien me lo recrimina. Primero fue Mason, y ahora es Abby, sin embargo, ninguno sabe que durante un tiempo yo fui día sí y día también a Rikers Island y, en cada visita, él se negó a presentarse.

El regreso a la ciudad era demoledor, no entendía por qué no quería que nos encontrásemos, por más vueltas que le daba no lo entendía. Estábamos juntos en esto, maldita sea. Siempre habíamos sido un equipo, como Starsky y Hutch o Batman y Robin, y de la noche a la mañana perdí a mi compañero. Sin una razón, sin una respuesta. Tampoco es como si tuviese la facilidad de llamarlo y preguntarle a qué era debido su silencio. Así que día tras día me presentaba en la cárcel solicitando verlo hasta que, al cabo de unos meses y al ver que no conseguiría nada con mi insistencia, desistí. Me rendí.

—¡Pues explícamelo! —se exaspera.

—¿Qué quieres que te explique? ¿Que hacer tratos con vosotros nos jodió la vida? ¿Eso es lo que quieres oír? Porque eso es lo que sucedió —la enfrento—. Pero eso ya lo sabes, si no podrías seguir adelante con tu vida, y mírate —la señalo—, atada a nosotros para intentar redimirte.

Sé que he ido a matar, a dar donde más duele. No hay que ser muy listo, solo es necesario echar un vistazo en la superficie para darse cuenta de la penitencia que arrastra Abby, que no es otra que saber que la cagó con nosotros.

Nunca me ha gustado regodearme en los fallos ajenos. Bastante tengo con los míos como para lidiar con los de los demás, pero que piense que le di la espalda a Johnny cuando más me necesitaba, escuece.

Pensaron que formarnos como espías no nos joderían la vida, pues ya la teníamos bastante jodida. Aun así, se equivocaron. Puede que no llevásemos la más idílica, aunque por lo menos nos enfrentábamos a los problemas juntos. Ahora ni siquiera nos queda eso, y es algo que me va a costar perdonar.

Confiar en ellos tuvo un precio que no estaba preparado para asumir. ¿Cómo te deshaces de lo único real que has tenido en la vida, como era nuestra amistad?

Lo más duro de todo ello es darte cuenta de que puedes sobrevivir. Te reinventas, te endureces creando una coraza para que los desplantes de quien considerabas tu familia no duelan tanto, o por lo menos intentas que crean que no te afectan en absoluto, cuando la realidad es por completo distinta y sentir su desprecio te deja las emociones en carne viva.

Me adelanto sin esperarla. No me apetece convertirme en su saco de boxeo para que descargue la frustración que siente con John. Lo fui en el pasado, y solo sé que meterse entre estos dos hace que termines mal parado.

Hubo una época en la que pensé que podría tener alguna posibilidad con ella, que el acercamiento que tuvimos nada más ingresar John en prisión era real, sin embargo, terminé por descubrir que lo único que nos unía era él y lo que ella sentía hacia mi amigo era demasiado poderoso como para hacerlo desaparecer.

Subo las escaleras, y justo antes de abrir la puerta que me lleva al club, me sacudo todos esos recuerdos que ya no sirven de nada y mudo el semblante a uno más tibio y despreocupado. Total, es así como todos piensan que soy, démosles lo que creen.

The promise de When in Rome suena por los altavoces. «Cojonudo, parece que hoy estamos románticos», pienso, echando un vistazo hacia el DJ. El susodicho me ve y dedica un OK con el dedo en alto. Ruedo los ojos y me dirijo a la barra.

—Dash, espera —grita Abby por encima de la música tras de mí. No le hago el menor caso, ni me paro hasta que me apoyo en la barra—. Lo siento, ¿vale? No es justo que lo pague contigo.

Alzo una ceja en su dirección y continúo en silencio.

—¿Qué queréis tomar? —escuchamos de repente.

Ahí, tras la barra y frente a nosotros, está Peyton. Percibo que intenta evitar el contacto visual conmigo, y eso me saca una sonrisa. No me he olvidado de que hoy tenemos una cita y que la acompañaré al club de Cavataio.

—¿Cómo va el turno, Pey? —me intereso, ignorando a mi acompañante. Apoyo los antebrazos en la barra y me inclino para acortar distancias.

Noto que Peyton desea apartarse. No lo hace y permanece estoica en el sitio, aunque la realidad es que todo su cuerpo grita por marcharse en la dirección contraria.

—Bien, tranquilo —comenta escueta—. ¿Qué os sirvo? —vuelve a preguntar. Está incómoda mientras juguetea con el abridor que sostiene en las manos.

No puedo evitar dedicarle un repaso. Cuando decidí que mis trabajadores llevasen uniforme, lo hice porque pensé que eso le daría cierta elegancia y distinción al negocio. Quería alejarme tanto como pudiese de la imagen que creo mi padre de El Cubo.

Los hombres van de negro riguroso, pantalón de pinza y camiseta, con dos cuadrados ladeados impresos en rojo, mientras que las mujeres suelen llevar un top rojo y minifalda a juego. Quise que fuese sexi sin llegar a ser vulgar.

Ver a Peyton con él hace que sea consciente de que lo conseguí. Es pura seducción. Le sienta como un guante hecho a medida. Otra razón más para que desista de ir a trabajar al Moon.

—Quiero dos gin-tonic Hendrick’s, uno con Tónica y otro con Sprite.

—No, yo quiero agua —interviene Abby a mi lado.

Giro la cabeza para observarla con la ceja en alto, suelto un suspiro y añado:

—Está bien, un gin-tonic para mí y agua para la aburrida.

Peyton no tarda en prepararnos las consumiciones y desaparecer para seguir atendiendo la barra. No le quito los ojos de encima mientras le doy un trago a mi copa.

—Tessa y yo veníamos a ver si conseguíamos sacarle información a la hija de Frost —su confesión hace que deje de comerme con los ojos a Peyton y le preste atención a Abby.

—Ella es cosa mía.

—Te lo recalco por si no lo tienes claro. No estás a cargo de la operación.

—No me toques los cojones, Mulán. —Al escuchar la forma en la que la llamo, suelta un resoplido nada decoroso—. ¿Crees que eso me importa? Sabes tan bien como yo que Omega hace tiempo se fue a la mierda. Strauss ha muerto y, por lo que parece, quien esté detrás de su muerte no es al único al que quiere liquidar.

—Pero…

—No hay peros que valgan, céntrate en que intentemos seguir respirando un día más, que ya me preocuparé yo de la hija de Frost.

—No sé qué demonios te traes con ella, Daniel, pero te advierto que, si Peyton tiene algo que ver con todo lo que está sucediendo, intervendré por mucho que te pese.

No me da tiempo a rebatirle para que se mantenga alejada de ella, ya que en ese momento aparecen Derek y Tessa, seguidos de un John iracundo.

—Invitas tú, ¿verdad? —comenta el agente al llegar a nuestro lado—. Porque estoy seco.

Ni siquiera me hace falta llamarla, Peyton vuelve a aparecer tras la barra. Le lanzan lo que quieren tomar y le pido que nos lo acerquen a uno de los reservados.

—¿Qué sabemos de la chica? —pregunta Derek cuando tomamos asiento, sin dejar de mirarla.

No entiendo la razón, pero me cabrea que todos tengan especial interés en ella. Sé que es la hija del enemigo número uno del país, sin embargo, algo en mí se remueve por querer protegerla y apartarla de todo lo que está sucediendo.

—De ella me ocupo yo —suelto más brusco de lo que pretendía.

—¿Marcando el territorio, Dash? —Aprieto la mandíbula porque no me gusta ni un pelo el brillo malicioso que John tiene en la mirada.

—Trabaja para mí, por lo tanto, yo me encargo de ella —zanjo así el tema.

—He comprobado de nuevo todo y el localizador del portátil de Strauss ha dejado de emitir señal —nos informa el agente del FBI—. La última ubicación se registra a unas pocas calles del apartamento de Peyton, luego desaparece como por arte de magia.

Estamos sentados en un reservado con un sillón semicircular, por lo que no nos cuesta inclinarnos y poder echar un vistazo al teléfono de Derek.

En él aparece la imagen de un callejero con un punteo, estilo a los GPS que miden las distancias.

—Este es el apartamento de la chica —señala Tessa un punto de partida—, y aquí —muestra el final de los puntos discontinuos— es donde se pierde la señal.

—¿Hay alguna forma de calcular la hora a la que desaparece? —interviene Abby.

—Sí. —Derek trastea la pantalla y a los pocos segundos dice—: A las 13:43.

—Eso fue justo después de que salieses de su apartamento —esta vez es John el que habla.

Cuatro pares de ojos se dirigen a mí. Sin embargo, yo solo me centro en unos rasgados. Sé que Abby está recordando la advertencia que me ha hecho hace un rato.

Si soy sincero, no pinta nada bien. No es casualidad que la señal haya desaparecido instantes después de yo estar en su piso. «O es pura casualidad o la pequeña Frost oculta más de lo que en un principio pensé», me digo, desviando la mirada hacia la barra y encontrándome con la suya, que nos observa sin disimulo.

Algo llama mi atención en la entrada de los reservados.

—¡Guio! Jagged, déjalos pasar —le ordeno a mi jefe de seguridad.

Él hace una mueca de disgusto. No es un secreto que siente cierta hostilidad hacia los hermanos Harris, pero es bueno en su trabajo. Por muy idiota que sea, me ha demostrado su lealtad. Siempre quiso ocupar el lugar que John tenía en mi vida, y aunque eso será imposible, ya que no he vuelto a confiar en nadie de la misma manera, necesito tener a los mejores luchadores de mi lado.

—Qué sorpresa encontraros a todos juntos —deja caer la agente del FBI como si nada.

Hace un barrido con sus ojos a nuestro peculiar grupo, no me pasa por alto que los deja más tiempo del necesario en su excompañero, supongo que buscando si se encuentra herido tras la persecución que sufrieron hoy.

—Eh… Sí, bueno. Vinimos a tomarnos algo y Daniel nos invitó a su reservado —se excusa Tessa, levantándose y envolviéndome en un abrazo.

Mason a su lado se remueve incómodo. Ni una mirada le dedica a su hermano. Yo, sin embargo, centro mi atención en Johnny, que lo mira con intensidad esperando ¿qué? ¿Que le perdone? ¿Que le dé una oportunidad de explicarse? Eso no va a pasar. No porque Mason no cediese al fin a ello, sino porque conozco demasiado bien a John y no se permitirá involucrarlo en lo que está sucediendo.

«Es un idiota», se me escapa una risa. No es consciente de que con su actitud abrirá una brecha aún más grande, y quizá irreparable, entre ellos.

—Nos alegramos de haberos visto. —Me parto. Mason es la viva imagen de la felicidad, nótese la ironía—. ¿Vamos a tomar algo? —Tira de su chica, intentando escabullirse lo antes posible de este nada fortuito encuentro.

—Corre a tu cuenta por todas las horas que me debes, ¿verdad, Dash? —comenta Guiomar. Llevo mi mano a la frente y asiento al más puro estilo militar.

—Odio tener que ocultárselo a Guio —se queja la inspectora de Homicidios, acomodándose de nuevo en su asiento.

—No empieces, Tess —resuella Derek—. Solo me faltaba que ella también quisiese husmear.

—Pues yo opino que nos sería de gran ayuda. —Me reclino. Por mi vista periférica soy consciente de cuando llega la pareja a la barra y saludan a Peyton con confianza.

—Descartado —anuncia escueto John.

—¿Por qué, Harris? Pensé que tú serías el más interesado en acabar con toda esta mierda.

Me extraña no estar calcinado por cómo me mira.

—Si Guiomar interviene, eso arrastrará a Mason.

—¡No me jodas, Johnny! —Por un momento se me escapa su diminutivo, olvidándome de que ya no somos amigos y no tengo derecho. A él también le sorprende, pues sus ojos se abren con sorpresa por una milésima de segundo. Hago como si nada y continúo hablando—: Mason ha demostrado que tiene más cojones que muchos de los aquí presentes. ¿O ya os habéis olvidado? —Ese afán de sobreprotección que siente hacia su hermano pequeño hará que pierda cualquier oportunidad de recuperarlo.

—John, quizá… —comienza Abby.

—¡No! Solo puse una regla. Una —zanja así el tema.

—Yo estoy de acuerdo con él —interviene el agente Sanders.

«¡Nos ha jodido! Él tampoco quiere poner en peligro a Guiomar». Bufo por culpa de este par de cagones.

—Jefe, el señor McAlister le espera en su despacho. —Me envaro por la información que me susurra Jagged al oído.

Me levanto y abotono la americana. «¿Qué narices hace aquí el viejo?».

—Tengo que atender unos asuntos —me despido. Y sin dar opción a preguntas, salgo del reservado.

Siento a Jagged pisándome los talones cuando recorremos el local, lo mismo al internarme en la zona privada que lleva a mi oficina.

—¿Quién le ha dejado pasar? —pregunto, bajando las escaleras sin girarme. Mi voz suena rasposa a causa de la furia, como si me hubiese tragado un puñado de cristales irregulares.

—Uriel.

«Perfecto, ya sé quien recibirá esta misma noche su carta de despido».

Tomando una respiración, abro la puerta de mi despacho. El cabreo que traía al saber que está aquí, aumenta de forma exponencial al tenerlo enfrente. Es el efecto que tiene mi padre sobre mí.

—¿Qué haces aquí, Anthony?

—¿En esto es en lo que has convertido El Cubo? —Señala con el bastón las pantallas de seguridad que se encuentran aquí—. ¿En un local de putas y maricones?

—Si no recuerdo mal, hasta donde yo sé, El Cubo está registrado a mi nombre —suelto con la paciencia que no siento, cerrando la puerta a mi espalda y dejando a Jagged fuera.

—¡Porque tú me lo robaste, maldito hijo de perra! —Levanta el bastón con la intención de darme con él. En el último momento, lo deja suspendido en el aire.

—¡Vamos, dame! —lo desafío, encarándome—. No sería la primera vez.

—Ni siquiera mereces el esfuerzo —escupe, dándose la vuelta.

Hace años una frase como esa me hubiese dolido. ¿Ahora? En absoluto. Solo lo quiero fuera de mi vida.

—¿No será que sabes que te devolveré el golpe? Y visto lo visto —señalo con desprecio el cascarón del hombre que una vez fue—, ambos sabemos que no seré yo quien saldrá mal parado.

—Me debes un respeto. Sigo siendo tu padre.

—Por desgracia… —bufo—. El respeto se gana, y tú conmigo nunca lo tuviste.

Se le escapa una carcajada. Parece lo que es, un lunático.

—Me equivoqué de hijo. —Me repasa asqueado—. Debí quedarme con la yonqui antes de con la blandengue de tu madre.

Es escuchar que menciona a mi madre y me cierno sobre él, cogiéndole de las solapas del abrigo.

—No vuelvas a nombrarla. El único error que cometió en su vida fue cruzarse en tu camino.

Mi padre siempre fue un hombre a temer, no solo por su fuerza física, sino por su mente. Una peligrosa y desquiciada. Un puto maltratador que no solo utilizaba sus puños en los combates que él mismo organizaba, sino en su propia mujer e hijo.

—Ella solo supo engendrar a un cobarde que ni siquiera es capaz de liarse a golpes con alguien que es devorado por el cáncer. —Tiene agallas el maldito viejo.

—Como tú bien has dicho, no merece el esfuerzo. —Lo suelto de golpe. Trastabilla hacia atrás, lo que hace que tenga que sostenerse al sofá que tiene al lado—. ¿A qué has venido?

Me acerco al escritorio y saco un cigarrillo de una caja. Lo enciendo e inhalo una profunda calada. Necesito calmarme antes de que pierda el control y encuentre la muerte sin necesidad de que la biología interceda.

—¿Nadie te ha dicho que fumar mata?

Me encojo de hombros.

—Quizá solo quiero perseguirte hasta el infierno para torturarte al otro lado.

Entrecierra la mirada. Sus ojos castaños claros, tan parecidos a los míos, ahora están apagados. No lo veo desde hace unos meses, desde que fui a encararlo pidiendo explicaciones de si sabía que Trevor era su hijo. De la forma en la que abandonó a la madre y a ese niño, creó un monstruo.

—Se comenta que en esta mierda que llamas club tienes un pajarito que pertenece a Cavataio.

Me tenso, y a Anthony no le pasa desapercibida mi reacción, ya que tuerce sus labios en una sonrisa siniestra. «Maldita sea», me regaño. Lo que menos necesito en este momento es que el viejo loco intuya que sé de lo que habla.

—Te aseguro que cualquier persona que trabaja para mí no tiene nada que ver con él. Son más listos que todo eso.

—Más listos que su propio jefe dirás —recalca—. Solo te aviso de que quiere que la chica trabaje para él. Y esta vez no piensa perder como ya le ocurrió con John y contigo.

Joder… ¿Con quién coño se puso en contacto Peyton para entrar en el Moon si ya ha llegado a los oídos de Giuseppe? No es de extrañar que haya llamado su interés si sabe que trabaja para mí. Me la tiene jurada por deshacerme de la deuda como por arte de magia y convertirme en su competencia directa. Si supiese que la CIA tuvo que ver mucho en eso, ya estaría bajo tierra.

—¿Cómo te has enterado de eso? —Aplasto la colilla del cigarro en el cenicero.

—Que tú te apropiases por lo que tanto luché no significa que no haya gente que me siga siendo leal. —Pongo los ojos en blanco—. Todavía quedan luchadores de la vieja escuela que llevan en la sangre las peleas clandestinas, y recuerda que yo en ese mundo fui el rey. Me deben todo lo que hoy en día son.

—¿Por qué siquiera me lo estás contando? Hace años que dejé atrás a Cavataio.

—Aunque no lo creas, eres mi hijo y me importas.

—Buena forma has tenido siempre de demostrarlo. —Me cruzo de brazos.

—Solo quise endurecerte para que te convirtieses en el hombre que a día de hoy eres.

—¿A base de palizas?

—No has salido tan mal, ¿no? —aduce, señalando cuanto le rodea. Mantengo silencio porque en eso lleva razón, no sería el astuto cabrón que soy si no hubiese tenido un hijo de puta por padre—. Ándate con ojo, Dan —me recorre un escalofrío al escucharle llamarme así, poca gente lo hace—, Cavataio ha investigado y ha descubierto que se trata de la hija del ex teniente Marcus Frost. Dudo que no pelee por conseguir un trofeo como ella.

Se me hiela la sangre con la información que maneja mi padre. Esto no es bueno. Si algo siempre le ha interesado a Giuseppe Cavataio es conseguir monedas de cambio. Y Peyton, siendo quien es, tiene una gran diana en su espalda.

—Gracias por la información —comento desganado, sin que sepa lo furioso que me encuentro en este momento—, pero sé manejar mi negocio muchísimo mejor de lo que lo hiciste tú.

—¿Crees que me importa una mierda esta basura en la que has convertido El Cubo? —Se endereza y, por un instante, no parece un hombre con un pie y medio en el otro barrio—. Si te lo he contado es porque si algo no he soportado nunca es que ese cabrón gane.

Nos medimos con la mirada y ahí está el Anthony que reconozco, el hombre despiadado que no soportó que su único hijo hiciese tratos con su mayor enemigo.

Sin añadir una palabra más, camina hacia la salida y abre la puerta. Veo a Jagged al otro lado y como agacha la cabeza en señal de respeto cuando mi padre pasa por su lado. Para él es un dios, una de esas personas de la vieja escuela a la que se refería hace unos instantes Anthony.

En un par de zancadas me acerco hasta la puerta y la cierro con un golpe. Pateo una silla con tanta fuerza que una de sus patas se astilla. Con las manos en la nuca, observo las pantallas de seguridad que me muestran el club.

Mis ojos se centran en una en particular que enfoca la barra principal y a una camarera en concreto.

«¿En qué diablos andas metida, Peyton?», me pregunto, sintiendo una presión que tira de mi estómago. Sé de qué se trata, es el miedo que siento por lo que le pueda pasar a esa chica. Una chica por la que, desde la primera vez que la vi, sentí una fuerte sensación de protección hacia ella.

Capítulo 18

Peyton

«Mi jefe tiene muchísimas ganas de conocerte. Nos vemos en unas horas. XoXoXo».

Guardo el móvil en el bolsillo interior de los pantaloncitos que tiene la minifalda del uniforme. Si antes ya estaba nerviosa y no era capaz de dar pie con bola en mi turno, ahora ni siquiera seré capaz de concentrarme.

Algo en mi interior se retuerce recordando las palabras de Dash este mismo día: «Ese hombre es un encantador de serpientes. Te muestra su mejor cara, hace que confíes en él, te da una seguridad camuflada y cuando te tiene agarrado por los huevos, solo ahí, reclama su deuda con unos intereses que ni esa cara bonita que posees te podrá salvar».

Me sacudo el miedo. ¿Y qué si quiero trabajar en el Moon? Que Dash me ofreciese una oportunidad para ganar más dinero, y que ahora siga ayudándome, no le da derecho a decidir por mí.

—¡Muévete! —gruñe Brenda al pasar por mi lado—. Si solo vas a ser un estorbo, mejor lárgate.

Aún me asombro de que siga trabajando aquí después de lo que le pasó. Si yo hubiese sido ella, intentaría que no quedase ni mi recuerdo en este lugar. Fue la única víctima superviviente del The gift killer, ahora reconocido como Trevor Allen.

—¿Alguna vez piensas en ello, Brenda? —pregunto, tomando mi sitio a su lado en la barra.

Por un momento su cuerpo se paraliza, pero lo dicho, por un instante que pasa demasiado rápido.

—Deja de decir estupideces. Que compartamos puesto de trabajo no nos convierte en amigas.

Se acerca a un cliente que espera ser atendido y así concluye nuestra conversación. O por lo menos esperaba que fuese el inicio de una. Echo de menos a Guiomar. Apenas trabajamos juntas, sin embargo, ella siempre fue agradable conmigo.

La observo en la otra punta de la barra. Está abrazada a la cintura de Mutt mientras se balancean con el sonido de la música. Hubo un tiempo en que sentí un flechazo hacia él. Mason Harris es todo lo que una mujer desearía, pero creo que yo misma lo idealicé para así sacarme de la cabeza y de mi sistema lo que sentía cada vez que estaba al lado de Daniel McAlister. Él es peligroso, además de ser mi jefe. Y siempre he tenido claro que es mejor no confraternizar ni intimar con quien te paga un sueldo. Sentiría que me estaría prostituyendo y, a día de hoy y por muchas necesidades que esté pasando, nunca ha entrado por mi mente venderme.

—¿Quién demonios te habló del Moon?

Me llevo una mano al pecho del susto que me ha dado.

No tendría que contestarle, y mucho menos con la actitud con la que lo ha preguntado. Aun así, no tengo nada que ocultar y le respondo:

—Una compañera de la universidad. —Entrecierra los ojos, esperando que añada algo más—. No querrás que te haga un informe detallado de ella, ¿no?

—No estaría de más, aunque me conformo con su nombre.

«Oh, por favor… ¿Puede ser más controlador?».

—Salma Al Mansur.

Nada más escuchar lo que le digo, se gira y vuelve al reservado con sus… ¿acompañantes, amigos, invitados? Me parece escuchar que murmura un «Mierda». Aunque vete a saber, es un hombre tan difícil de descifrar.

—Vaya, vaya… ¿Quién iba a pensar que nuestra dulce e ingenua Peyton era toda una trepa?

Aprieto los dientes e ignoro a Brenda. Esto es justo lo que pretendía evitar. Por eso decliné la idea de recurrir a Dash, no quería que pensasen que tengo favoritismos.

Sigo observando a Dash, parece que mantiene una conversación que, conforme avanza, se vuelve cada vez más acalorada. Sobre todo, cuando una de las mujeres, la de rasgos exóticos, lo sostiene del brazo en el momento que él se aparta del grupo. Comparten un par de frases que no entiendo desde la distancia. Al fin se aleja y viene con cara de mala leche en mi dirección.

No entiendo la razón, pero tiemblo. No tiene que ver con el miedo, sino más bien me siento ¿excitada?

«¡Mierda! ¿Qué anda mal en ti?», me grita esa parte racional que parece que omito cuando Daniel McAlister está cerca.

Eso me gustaría saber porque no es normal que me vuelva lava líquida solo por la forma en la que no despega sus ojos de mí, como si el local estuviese desierto, y no con cientos de personas, y solo estuviésemos él y yo.

Debo cambiar de género en cuanto a los libros que saco de la biblioteca. No es saludable leer tanta novela romántica. Luego pasan cosas como esta, que romantizamos todo cuanto ocurre a nuestro alrededor.

—Nos vamos —dice, acoplando su mano a la mía y sacándome de detrás de la barra.

Cruzamos la pista como si nos persiguiese una horda de zombis hambrientos. Me cuesta seguirle el ritmo a causa de los zapatos de diez centímetros de tacón que llevo. En una de las ocasiones en las que tropiezo y a punto estoy de torcerme el tobillo, tiro de su brazo y me deshago de su agarre de un tirón.

—¿Qué crees que estás haciendo?

Cuando se percata de que me ha perdido por el camino, se da la vuelta e intenta sostenerme de nuevo. Escondo mi mano tras mi espalda para que no vuelva a tirar de mí como si ondease una cometa tras de sí.

—¿No querías ir al Moon? Pues vamos. Ahora. —Le tiembla un músculo de la mandíbula.

«¿Por qué no estoy aterrada con esta actitud tan neurótica?».

Seguro que mi profesora de Conducta humana en el ámbito de la psicología tendría mucho que opinar al respecto.

—Por supuesto que quiero ir —rebato—, pero no así vestida.

—¿Qué pasa, Peyton? ¿Ya has tomado la decisión de que tan malo sería presentarte frente a Cavataio en tu actual uniforme?

Se cierne todo lo alto que es sobre mi metro sesenta. Esa mezcla de olores de menta, tabaco y Dash juro que será mi muerte. ¿Cómo puede gustarme hasta tal punto de querer acurrucarme en su cuello y aspirarlo hasta desgastarlo? ¡Si siempre he odiado el olor a cigarrillos, por Dios!

—¡No, idiota! Solo que no quiero morir de hipotermia. —Lo aparto con un empujón para que su cercanía no me nuble el juicio—. Ahí fuera no debe haber más de cinco grados.

—Mierda —suelta el exabrupto mientras se pinza el puente de la nariz—. Llevas razón, lo siento. Vamos a que te cambies —ofrece un poco más calmado.

«¿Qué diablos le pasa? ¿Por qué de repente tengo su total atención? En este día creo que hemos interactuado más que en todo el tiempo que nos conocemos», pienso cuando nos dirigimos en silencio a los vestuarios. En esta ocasión no hay mano que me guíe y, por extraño que parezca, echo de menos el contacto.

Cualquier otra chica estaría feliz por que un hombre como él le hiciese el menor caso. Sin embargo, a mí no me ocurre. No porque alguna vez no haya soñado con pasar una noche fabulosa con él, sino que la razón por la que me presta atención es muy simple: le molesta que pueda marcharme de su local, no porque esté interesado en mí como mujer.

«¿Crees que alguien como él se interesaría en una chica que ni siquiera es capaz de pagar a tiempo el alquiler? ¡Despierta!».

Por Dios…, necesito una lobotomía con urgencia para extraer esa parte de mí que no deja de castigarme con sus pensamientos viperinos.

—Será mejor que yo también me cambie. —Acaricia su traje a medida—. Tómate tu tiempo. Te esperaré aquí fuera —comenta cuando llegamos al cuarto destinado a las camareras.

—Dash, no tienes por qué venir. —Intento, una vez más, que lo reconsidere—. Será raro aparecer con mi actual jefe en un local donde me han ofrecido otro trabajo.

¿Es que no se da cuenta de que es una puta locura?

—No pienso dejarte sola, Peyton. Desearía que no fueses. Entiendo que no quieras dejar mal a tu compañera de universidad, pero si hay alguien de quien no me fie en el mundo ese es Cavataio.

—Ni que fuese Vito Corleone —resoplo.

—Peor, Peyton. Corleone es un personaje de ficción, Cavataio… Te aseguro que es muy real.

Y con esa especie de advertencia, desaparece por el pasillo.

—¡Joder, chica! Estás divina —grita Salma por encima de la estridente música que suena en el Moon—. Y este bombón que tienes pegado, ¿quién es? —murmura en mi oído al envolverme en un abrazo.

Seguro que mis mejillas tienen un tono carmesí. Observo de reojo a donde se encuentra Dash a mi lado, parece un perro rabioso por la mirada que le dedica a todo aquel que osa posar sus ojos sobre mí.

Aún parece que no se ha recuperado del shock que tuvo cuando nos encontramos tras cambiarnos. Llevo unos leggins de cuero negro, una camiseta blanca de canalé de cuello alto y mis botas de media caña y tacón alto. A todo este look le acompaña una cazadora de cuero negra y mi melena suelta y ondulada a mitad de la espalda.

A pesar de ir muchísimo más tapada que con el uniforme de El Cubo, nunca me había sentido más desnuda por la mirada incendiaria que me ha dedicado al repasarme de arriba abajo.

Parece que nos hemos puesto de acuerdo en cuanto a atuendo, ya que él lleva uno muy similar al mío. Camiseta blanca lisa, vaqueros oscuros y cazadora de cuero.

No he podido resistir soltar una risita cuando hemos quedado frente a una moto negra de gran cilindrada. «Somos un cliché con patas». Aunque toda guasa se me ha cortado de cuajo cuando, con un gruñido, me ha entregado un casco y ha instado a que monte detrás. No me ha quedado más remedio que rodearle la cintura con mis brazos.

No sé si habrá un dios ahí arriba, hace mucho tiempo que dejé de creer, pero me he pasado todo el trayecto rezando para que no sintiese los latidos acelerados de mi corazón.

Incluso ahora, con el retumbar de la música, siento que será capaz de escucharlos.

Dash tiene grabado en cada poro de su cuerpo la palabra «peligro». Y yo debo estar mal de la cabeza porque nunca me había sentido más viva que en este instante.

—Es mi jefe —le digo a Salma una vez que nos separamos. Mi compañera se lo está comiendo con la mirada y a mí solo me apetece arrancarle los ojos.

¿Veis? Es peligroso. Dash está haciendo que me vuelva una persona violenta. Por lo menos en mi mente.

—¿Cómo que tu jefe? —cuestiona con el ceño fruncido, al fin prestándome atención.

Allá vamos…

Desde esta mañana que se presentó en mi casa, no han hecho nada más que asaltarme dudas. Dash no es la Santa Trinidad, pero siempre me he sentido segura a su alrededor por raro que parezca. Sí, puede ser un capullo la mayor parte del tiempo y su fama de canalla le precede, aun así, he visto su generosidad y a día de hoy no me ha pedido hacer nada extraño a cambio de su ayuda. Sin embargo, no sé nada de ese tal Cavataio, solo lo que Salma y Dash han comentado. Y sus percepciones, en cuanto al hombre, son por completo opuestas.

Mi madre siempre decía que «más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer», así que, en el viaje en moto he tomado la decisión de que prefiero continuar en El Cubo y saldar mi deuda con Dash a vivir de manera más desahogada trabajando en el Moon sin saber qué precio tendré que pagar por ello.

—Has sido muy generosa hablándole a tu jefe de mí, pero, sintiéndolo mucho, me quedaré con mi actual trabajo.

—¿Me tomas el pelo? ¿Sabes lo difícil que es conseguir que Cavataio entreviste a alguien sin referencias?

—Lo sé, y de verdad te lo agradezco, lo único…

Siento como las uñas de mi compañera se clavan en mi antebrazo.

—Tú, niña pija… —«¿Niña pija? ¿Yo?»—. No voy a consentir que me dejes con el culo al aire.

Antes de que pueda abrir la boca, escucho a mi lado a Dash.

—Yo que tú la soltaría.

—Tú no te metas, Principito.

Juro que, si no sintiese como las uñas de Salma casi perforan las prendas que me cubren el brazo, me reiría, ya que el mote es muy acertado. Daniel McAlister, con su pelo rubio, sus ojos dorados y lo atractivo que es, parece el típico príncipe del cuento de hadas, solo que no está la cosa para chistes.

En realidad, a Salma no es que la conozca demasiado. Ambas somos nuevas en la universidad, y eso hizo que coincidiésemos en varias ocasiones en la biblioteca para adaptarnos al ritmo de nuestras clases. Siempre ha sido agradable, un poco entrometida intentando saber de mi vida, pero no todo el mundo tiene un padre en prisión de manera injusta, lo que hace que te vuelvas más reservada. Sin embargo, esta versión tan agresiva de ella no me gusta para nada.

Si tenía alguna duda en no aceptar el trabajo, con su actitud las acaba de disipar.

—¡Salma! Así no es como te he enseñado que tratamos a nuestros invitados. —Un hombre de mediana edad aparece tras mi compañera de universidad—. Tú debes ser la chica de la que tan bien me han hablado. —Por un segundo siento una punzada de remordimiento, pero solo dura eso, un segundo, lo que tardo en recordar las malas formas en las que me ha agarrado Salma—. Giuseppe Cavataio.

Extiende su mano. Cuando voy a tomarla para oficializar las presentaciones, algo, o más bien alguien, se cruza en mi camino.

—Sabe perfectamente quién eres —gruñe Dash.

—¡Vaya! Mira a quién tenemos aquí. —Por lo poco que veo por encima del hombro de Dash, al tal Giuseppe se le oscurece la mirada. Una reacción muy contradictoria a la sonrisa relajada que muestran sus labios—. ¿Qué han pasado?, ¿dos, tres años? —Dash guarda silencio—. ¿Qué tal le va a tu novia? —«¡¿Cómo dice?! ¿Daniel tiene novia?». Me invade una fuerte sensación de desilusión que ni siquiera sé de dónde sale—. No ha tenido que ser fácil para John estar encarcelado acusado de múltiple asesinato, ¿no?

«Espera, ¿qué?».

—Le va estupendamente. Tenemos planes incluso de casarnos y tener hijos —ironiza. Y a mí me invade el alivio al saber que a quien se refería el hombre era al hermano de Mason Harris y no a ninguna novia secreta. «No saques aún lo pompones, cheerleader. Nadie ha negado que no haya una chica en la ecuación», canturrea la odiosa vocecilla de mi cabeza. «Cállate», le ordeno—. La chica ya ha decidido, por lo que te aconsejo que no vuelvas a intentar captar a algunos de mis trabajadores. Yo sé elegirlos con criterio.

Alguien tan valiente o tan estúpido como Dash se giraría y le daría la espalda a un hombre como Cavataio. Y eso que no es que lo conozca precisamente por su reputación, pero verlo flanqueado por cuatro hombres a sus costados denota que es alguien a quien tener en cuenta.

—Vámonos —me susurra, mirándome por primera vez desde que entramos en este lugar.

—¡Si acabáis de llegar! —exclama Cavataio a su espalda—. ¿Por qué no os quedáis y disfrutáis del combate?

No es una invitación en firme, más bien una orden, al ver como los hombres que lo acompañan nos rodean.

—¿Daniel? —Debe percibir en mi voz el pánico que siento, pues su pulgar me acaricia el dorso de la mano.

«Tranquila», vocaliza, pero no, no estoy nada tranquila cuando nos hemos convertido en un sándwich de Peyton y Dash.

—No veré nada que no haya visto ya —refuta Dash con una seguridad que ya me gustaría a mí tener. Si me cago ahora encima, no me avergonzaría dado el panorama que tengo a mi alrededor—. Tus espectáculos son un tanto casposos.

«¡Hala, sí! Cabréalo más», me dan ganas de gritarle. Siempre y cuando encontrase mi voz, por supuesto.

—Te garantizo que nunca has visto nada igual.

Como si se tratase de Moisés, que separó las aguas del Mar Rojo para abrir un camino, la multitud que aquí se congrega se aparta a cada lado cuando avanzamos hacia lo que parece una jaula de ring al otro lado de la sala.

Desde que empecé a trabajar en El Cubo he visto infinidad de combates. Nunca he sido una gran forofa de las peleas, la violencia no iba conmigo, sin embargo, reconozco que llegué a disfrutar de cada una de ellas. Comencé a sentir cierta fascinación cada vez que los luchadores se medían. Se percibía el trabajo que hay detrás, e incluso me parecía como espectaculares coreografías improvisadas. Vale, puede que yo lo haya idealizado, pero era lo que sentía. Lo que tengo delante de mí no se parece a nada que haya visto jamás.

—Joder… —exhala Dash a mi lado. Parece que no soy la única que está impresionada.

—¿Q-qué qué le ocurre? —Señalo asustada con la cabeza a uno de los luchadores, pegándome tanto como puedo a él. Ahora mismo es la única persona en la que confío.

Ni siquiera me detengo a observar como Salma es sobada por Cavataio. «Puaj, que asco». Mi atención está en el ring, en el hombre con la mirada desorbitada y que enseña los dientes como si fuese un depredador a su oponente.

—¡¿Qué cojones es esto?! —brama Dash al dueño del Moon.

—Esto, querido amigo, es con lo que te ganaré en el torneo de acceso a la UFC.

Tan cerca estoy de mi jefe/protector que noto como se tensa.

—¿Peyton? —Alzo la cabeza cuando escucho mi nombre en sus labios—. ¡Corre!

«Joderrr».

¿Correr? Más bien siento que levito cuando Dash me sostiene por la cintura y me arrastra con él para que intentemos apartar a la gente que disfruta de esa aberración de ahí arriba.

—¡Seguidlos! Con él haced lo que queráis, pero a ella ni la toquéis —me parece escuchar mientras nos alejamos de esta ratonera.

«Prometo que, si salimos de esta, no volveré a poner en entredicho los consejos de Daniel McAlister», me repito una y otra vez mientras cruzamos la sala. O más bien confiando en que él consiga sacarnos de aquí, porque si es por mí nunca lo conseguiríamos, ya que en este momento estoy muy desubicada.

Cuando el frío gélido de la noche acaricia mi cara, estoy a punto de llorar de puro alivio. No lo hago porque esa sensación dura poco y siento como pierdo el agarre de Dash; dos de los hombres de Cavataio la emprenden a golpes con él.

El eco de mi grito resuena en el callejón desértico cuando soy consciente de que otro hombre se ha unido a la paliza. Son tres contra uno, y me duele saber que Dash no tiene ninguna posibilidad contra ellos por mucho que no deje de lanzar golpes a diestro y siniestro.

—¡Lárgate, Peyton! —me grita cuando recorta con el antebrazo un gancho de uno de los otros, lo que conlleva que otro le aseste una patada en el pecho que le saca el aire de los pulmones.

«¿Que me largue? ¿En serio cree que lo dejaré solo?». Quizá sería lo más sensato, pero nadie dijo que yo lo fuese. En su lugar, como si me hubiese poseído Xena, la princesa guerrera, corro lo que las botas de tacón me permiten y con un grito prolongado, que me rasga la garganta y me la deja en carne viva, me encaramo a la espalda de uno de ellos y comienzo a aporrearle con mis puños.

—¿Te has vuelto loca? ¡Te he dicho que te largues!

—Y tú a estas alturas deberías saber que no soy buena recibiendo órdenes —replico entre los zarandeos que da mi presa para tirarme de su espalda.

Mi pelo vuela enmarañado a mi alrededor. No quiero ni pensar lo que va ser desenredarlo después. Siempre y cuando haya un después, claro está, porque en uno de los vaivenes a los que soy sometida termino saliendo despedida y mi cuerpo impacta contra la pared.

—¡¡Peyton!!

Apenas escucho el grito amortiguado que suelta Dash por culpa del dolor que siento en un costado. Me intento incorporar como puedo al ver que los tres hombres comienzan a patearle. Tengo las mejillas húmedas de las lágrimas que me caen sin control. No sabría decir si por el dolor que siento o por ver cómo se ceban con Dash.

«Y todo por mi culpa», me lamento.

Si no hubiese confiado en Salma esto no estaría pasando. Si me hubiera fiado de las advertencias de Dash, él no se habría convertido en un saco de boxeo. Un sollozo se me escapa de entre los labios cuando veo que apenas es capaz de defenderse.

Cuando soy consciente de que este será nuestro fin, de repente veo, como si de un borrón se tratase, a una mole que, con una agresividad inigualable, le saca a Dash a los tres hombres que tiene encima y en unos cuantos golpes los deja noqueados a sus pies.

Corro como puedo, sujetándome las costillas, y me arrodillo al lado de Dash. «A pesar de la paliza que ha recibido, nunca lo he visto más atractivo que ahora», pienso a la vez que le acaricio las magulladuras que tiene en la ceja y el labio.

—Dudé que te hubieras ablandado, pero a la vista está que no ha sido así. Recuérdame que no te cabree —resuella Dash antes de perder el conocimiento.

Mi corazón se acelera al verlo.

—Estará bien, solo necesita hielo y dormir unas cuantas horas.

Me giro y, restregándome las lágrimas con el antebrazo, digo:

—Muchas gracias. No sé qué hubiese ocurrido si no llegas a aparecer.

Quién me iba a decir que terminaría la noche debiéndole la vida a John Harris.

Capítulo 19

John

—¿Cuándo crees que despertará?

—Pronto. —Mantengo los ojos cerrados.

—¡Eso llevas diciendo la última hora y aún sigue inconsciente! —exclama Peyton exasperada, cayendo en el sofá frente a mí.

Es cierto, esta ha sido la única conversación que hemos mantenido en una hora desde que los encontré en el callejón.

Abro una rendija en uno de mis ojos y no me pasa desapercibida la mueca de dolor que le cruza el rostro.

—Vete a casa —repito por duodécima vez. Sí, las he contado. Y como no podría ser de otra forma, suelta un gruñido por su parte.

«Qué mujer más obstinada».

Incluso con los párpados cerrados, sé que me está mirando. Suspiro, descruzo los pies y los bajo de la mesita donde los tengo apoyados.

—Venga, dispara —digo, centrando la mirada en ella. Pega un respingo en su sitio al verse descubierta.

—No sé qué quieres decir. ¡No tengo ningún arma!

Si me acordase de cómo se hace, me reiría de que se tome mi frase de forma literal.

—Sé que estas deseando preguntarme algo, así que venga. —La animo con un gesto de la mano.

—Bueno…, realmente tengo varias preguntas. —«Cómo no».

—No sé si podré contestarte a todas.

Se remueve en el sitio, adquiriendo una postura más cómoda, y sé que me arrepentiré de haberle dado pie, pero que no deje de observarme en silencio es mucho más molesto.

—¿Cómo supiste dónde estábamos? —Esa es fácil de responder.

—Dash comentó que te acompañaría al Moon.

—¿Por qué apareciste?

—Sabía que nada bueno saldría de esa visita.

—¿Por qué todos decís lo mismo? —murmura, frunciendo los labios con un mohín.

Sé que en esta pregunta en concreto no espera respuesta. Aun así, lo hago.

—Porque lo conocemos. —Apoyo los codos en las rodillas para acortar distancias—. Nadie en su sano juicio quiere involucrarse con la mafia italiana.

Se le abre la boca con sorpresa, formando un perfecto círculo.

—¿No lo sabías? —cuestiono.

—Dash lo pintó como el mismísimo diablo…

—Que lo es —aporto.

—Pero en ningún momento comentó esas palabras —se excusa.

—No creo que hiciese falta. No sé cómo llegaste a esta situación, tampoco me interesa, sin embargo, ándate con cuidado. Has conseguido llamar su atención. Mucho más tras lo ocurrido esta noche. Cavataio no es de los que dejan escapar a su presa, y que te vincule a Dash lo hace todo más interesante para él.

—¿Por qué?

—Digamos que tenemos un pasado con ese hombre.

—¿Tú también? —pregunta curiosa.

Por unos segundos mantengo silencio, y al final encojo un hombro sin aportar ninguna contestación. No me apetece que, al hacerlo, le generen más preguntas a las que no estoy dispuesto a responder.

—Si ya has saciado tu curiosidad, veré cómo sigue. Yo tengo que marcharme.

Tras noquear a los hombres de Cavataio, ayudé a Peyton a cargar a Dash en su moto. No me preguntéis cómo nos la apañamos, pero conseguimos montarnos los tres en ella. No sabía a dónde llevarlo, así que lo traje a El Cubo.

Parece que fue una buena idea, pues hay una puerta en su despacho que da a una especie de mini apartamento.

¿Vivirá aquí? Bah, y a mí qué más me da. Descarto la curiosidad poniéndome en pie y yendo hacia la habitación anexa.

La verdad es que no dispone de mucho. Una sala, donde nos encontramos, con un par de sillones, mesa de café y una neverilla de esas que te encuentras en los hoteles, y el dormitorio con baño incluido.

—¿John? —me llama Peyton cuando poso la mano en la manija de la puerta donde descansa Dash. Me giro y la observo. Se frota las manos, nerviosa, e intuyo que su siguiente pregunta será de las que no me apetecerá responder—. Estuviste allí dentro con mi padre, ¿verdad? —Su voz apenas es un susurro.

Me tenso porque desde que llegamos estaba esperando que sacase el tema. No muevo ni un músculo, sigo aquí, en pie, esperando lo que viene a continuación.

—¿Isla Rikers es tan malo como parece? Y no me mientas, por favor. —Se le entrecorta la voz—. Puedo dar la impresión de ser una persona débil, pero no lo soy.

«Eso espero», pienso. Porque cuando descubra que su padre no es quien ella creía, va a necesitar de toda la fortaleza que posea para reponerse.

Me debato en ser sincero, y al final opto por:

—Solo te diré que allí sobreviven los más inteligentes, y él sigue vivo.

La dejo que analice mis palabras y entro en el dormitorio. Daniel continúa inconsciente. Por lo menos no tiene tan mal aspecto una vez que Peyton le ha curado las heridas. Solo son superficiales, se repondrá pronto.

Acerco una silla hasta su lado de la cama y, tras sentarme, me paso una mano por la cabeza. Debería llamar a Abby e informarle de lo que ha ocurrido, pero prefiero hacerlo cuando la recoja de casa de Derek para ir a la suya. Solo conseguiría que se presentasen aquí, y creo que el día ha sido demasiado largo para extenderlo más.

Aún no entiendo por qué coño fui. Cuando Dash nos comentó que la compañera de Peyton se apellidaba Al Mansur, supimos que no era casualidad. Tras esa información, los demás nos dirigimos al apartamento del agente Sanders. Había que descubrir qué parentesco la une a Yamil Al Mansur. No encontramos nada en el servicio informático al que accede Derek, nada dice que sean familia. En el mundo árabe, por lo visto, es un apellido muy común. Es como si a todos los Smith de Norteamérica los clasificásemos como familia, pero sé que no es el caso, y la experiencia me ha confirmado que, aunque no aparezcan vínculos ni registros, no significa que no los haya. Yo mismo soy prueba de ello. Por mucho que se busque, nadie podría descubrir que colaboro con la CIA. «A no ser que roben el ordenador el cual contiene ese tipo de información clasificada, claro», me recuerda una vocecilla en mi cabeza.

Cuando hemos sido conscientes de que estábamos ante un callejón sin salida, me he excusado alegando que tenía que ir a mi apartamento a por una bolsa con algo de ropa antes de ir a casa de Abby. Esa era la idea, sin embargo, en el último momento mis pies han cambiado de dirección y me he dirigido hacia el Moon.

Mi teléfono comienza a vibrar en el bolsillo del pantalón, lo saco y resoplo al ver el número de Abby.

—Dime —respondo en un susurro para no despertar a Dash.

—¿Dónde estás? Hace mucho que te fuiste a tu apartamento.

—Hubo cambio de planes —digo sin más. Por un momento la línea se mantiene en silencio, tanto que me aparto el móvil de la oreja pensando que se ha cortado.

No es el caso, ya que los segundos siguen avanzando.

—Ah… —Parece decepcionada—. En ese caso, me iré a mi casa. Esta gente necesita descansar.

—Ni se te ocurra marcharte sola, ¿me oyes? —Alzo sin querer un poco la voz. Ya hemos comprobado que Abby es un objetivo para quien quiera que esté detrás de la muerte de Strauss. La sola idea de que esté sola en su apartamento me crea nudos en el estómago.

—¡Yo no recibo órdenes tuyas! —grita a su vez—. Mira, John, ya te dije que sé cuidarme sola —modula el tono a uno más pausado—. Sé que tú tienes tus planes, y después de por lo que has pasado no me gustaría interferir en ellos.

¿De eso se trata? ¿Piensa que he cambiado de opinión? «Y qué esperabas, zoquete, le has dicho que ha habido un cambio de planes», me palmeo mentalmente, recordando mis palabras.

—Espérame, ¿sí? No tardo en llegar —le digo, poniéndome ya en pie.

—Pero… —Cuelgo sin darle opción a negarse.

En mi mente ya estoy calculando el tiempo que tardaré en llegar hasta Tribeca. Si pillo un taxi no serán más de diez minutos, quince a lo sumo. Espero que me espere el tiempo suficiente. Aunque, conociendo cómo es Abby, sé que no me hará caso.

—Si yo fuese Abigail, te daría una patada en el trasero. Con esos modales nunca conseguirás a la chica.

Me giro y ni me planteo analizar nada porque siento alivio al ver a Dash despierto.

—Ni siquiera habiendo recibido una paliza dejas de ser un tocapelotas —gruño—. Además, dudo que en tu estado puedas tan siquiera mover un músculo, mucho menos patearme.

—Ponme a prueba. —Me cruzo de brazos al ver como intenta sentarse en la cama—. Joder, parece que ese cabrón ha aprendido a elegir a sus gorilas.

—¿Cómo te encuentras? —El tono suena más brusco de lo que pretendía, pero era más fácil cuando estaba inconsciente. Ahora que ha despertado, ha vuelto el sentimiento hostil que siento hacia él.

—Sobreviviré. —Lo sé. Dash tiene más vidas que un gato—. Esto simplemente ha sido como escuchar una canción antigua.

No le quitaré razón, pues cuando lo he encontrado en ese callejón ha sido inevitable que no recordase nuestro último encuentro con hombres de Cavataio. La diferencia es que, en aquella ocasión, Dash fue el que me salvó de morir ahogado.

—Me largo —informo antes de que nos pongamos a revivir batallitas del pasado. Lo que he hecho hoy por él no cambia nada.

—¡Espera, joder! —brama, solo que yo ya estoy saliendo. Y dudo que en su estado pueda alcanzarme.

—Buena suerte. Te toca lidiar con él, y parece que no ha despertado de buen humor. —Me despido de Peyton, que se levanta con la confusión grabada en su cara.

Salgo de El Cubo por una de sus puertas traseras, por la misma por la que entramos, y corro hasta una de las avenidas principales para coger un taxi.

Nueva York es lo que tiene, que sea la hora que sea siempre tiene vida.

Como era de esperar, cuando llego al edificio de Derek me informa con voz soñolienta de que Abby ya se ha marchado. Maldigo porque incluso él la haya dejado irse sola.

—Sabe defenderse mejor que tú, gilipollas —me grita a través del telefonillo.

—Pues a ver si te aplicas el cuento con Tessa, capullo —le devuelvo mientras me alejo y aligero el paso para encontrar otro taxi.

Media hora después, al fin llego a su edificio. Pago la carrera al conductor, y al bajarme y alzar la vista la encuentro asomada a través de las cortinas de la ventana. Al cruzar nuestras miradas se aleja, desapareciendo en el interior del apartamento, y cuando llego al portal escucho el «clic» que me confirma que es ella la que ha abierto. Entro y subo hasta su planta; me espera con la puerta entornada.

—Ya veo a qué se debía ese cambio de planes. —Aprieta los labios—. ¿Quién ha sido esta vez? Y no me digas que ese moratón —me señala el mentón— te lo has hecho entrenando con Derek porque antes no lo tenías.

Inconscientemente me llevo la mano a dicho lugar. Pensé que ni siquiera tuvieron la oportunidad de rozarme los hombres de Cavataio, pero al tocarme la zona la noto dolorida.

—Dash.

—¡¿Te has peleado con Dash?! —Parece cabreada. Y, aunque no debería, reconozco que siento cierta molestia—. ¡Esto es increíble! —Se gira y entra al interior, dejando la puerta abierta de par en par, lo que lo tomo como una invitación y la sigo—. Todos estamos de acuerdo en que te tocó la peor parte de la misión, pero nunca imaginé que serías tan rencoroso y nos harías pagar, con esta mierda de actitud que tienes, lo que te pasó.

Levanto la ceja, sorprendido. Sí, está cabreada, y diría que no poco.

—Todos hemos sufrido por las decisiones que se tomaron aquel día, John. Y para tu información, Daniel como el que más. Hasta tuve que interceder por él porque en más de una ocasión quiso incumplir el contrato confidencial que firmasteis para sacarte de la cárcel. —Vaya, eso es nuevo para mí—. A esto —gesticula, casi juntando dos de sus dedos— estuvo de que la CIA lo hiciese desaparecer. Y créeme cuando te digo que esa frase no sonó nada bien por parte de mis superiores. Así que haznos un favor, hazte un favor a ti mismo y pasa página de una vez.

Doy un paso en su dirección y ella otro hacia atrás. Algo se resquebraja dentro de mí al ver como se aleja. Sé que, desde que salí de la cárcel, mi comportamiento deja mucho que desear. Bueno, en realidad, eso viene de hace más tiempo, sin embargo, Isla Rikers te cambia. No le he querido decir eso a Peyton porque ese cambio no es que sea para bien precisamente. Nadie de fuera lo sabe, pero las reyertas allí dentro son a vida o muerte.

—Enséñame cómo hacer eso —murmuro, pegando mi frente a la suya, rindiéndome—. Ayúdame a pasar página, por favor.

Entré en prisión con la coartada de que todo apuntase a que era un asesino, lo que no sabe es que salí convertido en uno de verdad. Y el nombre de Nick Evans quedará marcado en mí de por vida. Vida la cual él no podrá disfrutar, ya que se la arrebaté.

Capítulo 20

Abby

Ver a John Harris tan vulnerable me desarma. No le he dicho nada que no fuera cierto. Debe pasar página, pero hasta que él no quiera, nada se podrá hacer. Por la desesperación que leo en su semblante y, sobre todo, en sus ojos, ha llegado a ese punto y ahora se siente desbordado.

—Fui a por Dash —confiesa, apartándose un poco, lo que provoca que quiera quejarme. Esta ha sido la vez que lo he sentido más cerca tras dos largos años—. Sabía que nada bueno podía salir de ese encuentro, y no me equivoqué. Cuando llegué, estaba recibiendo una buena paliza.

—¿Qué dices? ¿Él está bien?

Asiente.

—Mañana le dolerá todo el cuerpo, pero nada que un par de analgésicos y mucho hielo no cure.

Siento como el corazón me da un fuerte latido. ¿Y este es el hombre que dice no saber cómo pasar página? Ha salvado a su mejor amigo cuando perjuraba solo sentir rencor hacia él.

—M-me alegra que lo hayas hecho —comento con tiento. John se encuentra en una etapa de su vida con las emociones un tanto inestables. Lo último que necesito ahora es que se vuelva a cerrar en banda—. Daniel se merece que den la cara por él.

—No solo lo he hecho por él —confiesa taciturno mientras aumenta la distancia y se apoya al otro lado de la encimera que divide la cocina de la sala de estar—. Estoy seguro de que querían a Peyton, y me reconcome no saber la razón.

—Ya oíste a Derek, Salma Al Mansur no tiene nada que ver con Jamil.

—Compartí prisión con esos dos hombres, Abby. Tanto a Frost como a Al Mansur no se les caracteriza por ser estúpidos. De cara a la galería nunca se les vio juntos ni hicieron el más mínimo amago de relacionarse. Sin embargo, en cada visita a la enfermería ambos nombres aparecían en el registro que robé.

Me muerdo el labio inferior pensativa. En todo el tiempo que John estuvo encerrado, Marcus Frost fue una hermanita de la caridad. Nunca se metió en un lío y tampoco fue accesible a que nuestro hombre pudiese acercársele demasiado. De ahí que la misión Omega se alargase. La CIA apostó por descubrir cualquier pista que nos llevase hasta los proveedores de la droga, que en caso de que cayera en manos del enemigo sería preocupante para la seguridad nacional. Por eso no les importó alargar la estancia de nuestro espía de forma indefinida. El servicio secreto nunca contó con que el verdadero asesino de los regalos volviese a estar en activo y eso propiciase la salida de John Harris de la cárcel. Si no había delito, era inocente y nuestra coartada se vino abajo sin haber conseguido apenas avances.

Entiendo a la perfección la desesperación de John, debe pensar que sacrificó dos años de su vida que no sirvieron para nada.

—Supongo que habrá que mantener un ojo en Peyton, aún no sabemos si será cómplice o simplemente una víctima más.

—Por primera vez en mucho tiempo estoy de acuerdo con Daniel, no creo que sepa la verdad respecto a su padre. Ella sigue creyendo que fue un error. Puede que me equivoque, pero ni aun siendo la mejor actriz podría fingir el dolor en la mirada cada vez que habla de él.

—No te lo discuto. Sin embargo, en estos últimos días han pasado más cosas que en los dos años y medio que llevamos al cargo del caso, y por aras del destino o no, Peyton ha estado involucrada en la mayoría directa o indirectamente.

—Daniel se va a cabrear.

—Sé que a Dash no le hará ninguna gracia. No sé por qué, pero tiene un fuerte sentimiento de protección hacia esa chica. Tendrá que aceptarlo. —Observo como John se saca la cazadora, dejándola a un lado, y después se masajea la nuca—. Deberíamos descansar un poco —ofrezco cuando calculo que no quedará mucho para que amanezca.

—Sí, supongo que nos vendrá bien. —No se mueve, solo me mira con intensidad con esos ojos verdes que tanto me gustan.

Cuando la conexión, esa que siempre ha estado entre nosotros, se vuelve densa e incluso tangible, reacciono yendo hasta el armario que hay en la entrada para sacar una almohada y una manta porque, como sigamos en la misma posición, mandaré mi parte racional de vacaciones y me lanzaré directa a los brazos del deseo que siento hacia él.

—¿Estarás bien? —pregunto una vez que preparo una cama improvisada en el sofá.

—Por supuesto. Duerme algo, Abby —comenta de espaldas a mí. De forma inconsciente, lamo mi labio inferior cuando se saca la camiseta con un solo movimiento de su mano.

«Soy lo peor», me regaño. Estamos inmersos en un caso que nos puede costar la vida y yo solo pienso en que me envuelva entre sus musculosos brazos y me otorgue multitud de orgasmos.

«¡Jesús!». Jadeo al toparme de frente con su parte delantera. John siempre ha estado definido, es lo que tiene dedicarse a luchar, pero la musculatura que ha ganado en estos años alcanza otro significado. Tiene un abdomen que más de un superhéroe lo quisiera para él. Resigo con mis ojos la fina capa de vello que le baja por el ombligo y se pierde en la cinturilla de sus pantalones, todo ello enmarcado por las perfectas y definidas líneas de sus oblicuos.

—¿Abby?

Mis mejillas arden cuando nuestras miradas se encuentran y me doy cuenta de que me ha pillado babeando con descaro.

—Y-yo… creo q-que… —«¡Joder, Abigail! Que no es tan difícil hablar. Deja de relamerte el paladar imaginando que son esos endiosados surcos»—. Ehm… Si me necesitas ya sabes dónde estoy. —Al ver como abre los ojos, asombrado, deduzco que ha sonado un tanto extraña la frase—. Me refiero a que, si no encuentras lo que necesitas, yo estaré encantada de ofrecerme… —Otro levantamiento de cejas por su parte—. Oh, por Dios… —Me tapo la cara, abochornada—. Lo dejo. Tú… ya me entiendes.

Antes de que salga pitando, arrastrando tras de mí a mi dignidad, ocurre algo que podría considerarse un suceso paranormal. John irrumpe en carcajadas y por un momento siento que me ha dado un aire, ya que no puedo dejar de mirarlo asombrada.

Hace mucho que me reconocí a mí misma que, de manera inexplicable, estaba enamorada de este hombre. Hay amores que se cuecen a fuego lento y otros que con un solo cruce de miradas sientes que has sido arrollada por un tren de mercancías. Lo acepté, admití que el amor a primera vista existe, pues a mí me ocurrió. Pero si a día de hoy no lo tuviese claro y me costase identificarlo como tal, con lo que mi corazón siente en este momento, al verlo doblado por la mitad y sin parar de reír, sabría identificar que es amor.

—Abby, ten piedad. No le puedes decir ese tipo de cosas a un hombre que lleva más de dos años sin intimar con una mujer, podría malinterpretar tus palabras. —«¿Es una invitación en ciernes? Porque estoy abierta a negociarlo»—. Ve a la cama. —«¿Contigo?».

«Por Dios, estoy desatada».

Accedo sin demasiadas ganas, todo sea dicho, y me encierro en mi habitación. Me cambio de ropa y me pongo un camisón. Sí, yo que por lo habitual soy de pijamas de franela, elijo un camisón de satén negro, ¿por qué? Ni idea. Seguro que nada tiene que ver el atractivo hombre que sé que ahora mismo descansa en mi comedor. El caso es que siento el tacto suave de las sábanas en mis pantorrillas y soy muy consciente del contraste de la frescura del tejido contra mi cuerpo febril.

«A dormir», repite mi mente una y otra vez. Ya, claro, qué fácil. ¿Cómo duerme una cuando la persona que más desea en el mundo está al otro lado de la puerta?

Al final, el cansancio del día hizo estragos y me venció. Al encontrarme en la vigilia del sueño escucho las voces que provienen del salón. Con el corazón latiéndome descontrolado, agarro la pistola que guardo en el cajón de las bragas de la mesita y me precipito, empuñándola y cargada de adrenalina, al comedor.

Mis pies derrapan sobre el parqué al encontrar el salón vacío, excepto por el hombre que grita angustiado y pelea contra el aire tumbado en el sofá. Intentando calmar mis latidos, aseguro el arma y la dejo sobre la encimera. Gracias a la lamparita de rincón, que está encendida, soy testigo de la pesadilla que tiene atrapado a John. Siempre he escuchado que no es recomendable despertar de sopetón a una persona sonámbula, que es mejor hacerlo poco a poco para que la vuelta a la realidad sea más fácil.

Y eso es lo que hago.

Con sigilo, me acerco hasta él mientras susurro su nombre y añado palabras tranquilizadoras.

—No, no… Jodeeeerrr. —Se desgañita la garganta y a mí se me parte el alma.

—¡John! ¡John! Vamos, despierta, es solo un sueño. —Doy un paso más porque, entre lo bajo que le hablo y los gritos que él pega, dudo que penetren mis palabras en su subconsciente.

No lo veo venir, y cuando me quiero dar cuenta estoy con la espalda pegada en el sofá y John se cierne sobre mí mientras una de sus manos me estrangula, privándome de aire en los pulmones.

Pataleo intentando quitármelo de encima, incluso en el sueño él nota mis patadas y atrapa mis piernas, evitando que las pueda seguir moviendo. Nunca había sentido miedo alrededor de John, y a pesar de que en los últimos meses no ha sido la mejor compañía, nunca me ha asustado. Sin embargo, en este momento estoy aterrada. Tiene los ojos abiertos e inyectados en sangre, y solo puedo leer en ellos cuánto desea acabar conmigo. Sé que no es nada personal, que está muy lejos de la realidad y que no es contra mí ese afán de muerte que tiene grabado en la cara, aun así, sería capaz de acabar con mi vida con un solo giro de su muñeca.

En mi desesperación porque despierte, ya que cada vez siento más presión en la tráquea, le araño. Un grito gutural sale de su boca cuando percibo como mis uñas se incrustan en su carne. Sé que le dejará marca, pero estoy en modo supervivencia. Parpadea a causa del dolor, y eso parece traerlo de vuelta a la realidad.

—¿Abby? —Parece confundido, y como si el simple roce de su mano contra mi garganta le quemase, se aparta y se levanta alarmado, alejándose de mí.

Me quedo tumbada de lado y saco la cabeza por el borde del sofá mientras toso, intentando respirar. Me duele el cuello un horror.

—¡Mierda! ¿Abby…? —La preocupación le tiñe la voz. En cuanto se agacha para quedar a mi altura, levanto la mano para que se aleje.

Obedece de inmediato. Las lágrimas me escuecen a través de los párpados y él maldice cuando comienzan a deslizarse sin control por el puente de mi nariz.

—Es-stoy b-bien. No, n-no pasa nada. —Respiro a trompicones, aún agachada—. S-solo n-necesito aire —concluyo con cierto esfuerzo.

—¿Cómo puedes decir que estás bien? —Levanto un poco la mirada y lo encuentro paseándose de un lado a otro con las manos entrelazadas a la nuca—. ¡Casi te mato, joder! Llevabas razón, esto no fue buena idea.

Me fijo en cómo se acerca hasta el otro lado del comedor y recoge su camiseta. Está tan nervioso que no es capaz de ponérsela.

¿Se marcha? No quiero que se vaya. Salgo del shock inicial de haber estado a punto de morir estrangulada y grazno, rasgándome mi dolorida garganta.

—¡¡John!! —mi grito le hace volverse.

Cuando nuestros ojos se encuentran, tira a un lado la camiseta y en un par de zancadas llega hasta donde me encuentro. No titubea y se arrodilla junto a mí, apoyando la frente en el borde del sillón, cerca de mi pecho.

Por inercia, le acaricio el pelo. Enredar mis dedos entre los mechones cortos de su cabello es relajante. Proporciona el consuelo que ambos tanto necesitamos.

—Lo siento —su voz suena amortiguada por el cojín—. Sabes que nunca te haría daño conscientemente, ¿verdad?

—Lo sé. —Aunque eso es una verdad a medias, ya que su rechazo también me produce dolor, y eso lo hace porque quiere.

Con mis manos a cada lado de su cara, se la levanto. Ahí están esas dos esmeraldas que tiene por ojos. Con un dedo le acaricio el puente de la nariz. Tiene el tabique un poco desviado, seguro que de todas las veces que se la ha partido a lo largo de su vida peleando. Le queda bien, le da un toque personal a su varonil rostro.

Al ver que abre la boca para decir algo, lo callo con un dedo sobre sus labios.

—Shhh. No digas nada, solo deja que surja —susurro—. Creo que, después del día que hemos tenido, nos merecemos terminarlo con un buen recuerdo.

Nada más terminar la frase, no le doy tiempo a reaccionar y mis labios sustituyen al dedo. Podría meterle a saco la lengua, no vaya a ser que no me haga caso y se aparte, por lo menos habría disfrutado de su boca durante unos instantes, sin embargo, no se trata de eso, de una cuestión meramente sexual, sino lo que pretendo con este beso es traspasar esa barrera invisible con la cual mantiene a raya sus emociones.

No me quita los ojos de encima mientras mis labios rozan los suyos. El corazón me brinca en el pecho, conmovido por la sensación. Quiero demostrarle que no está solo, que desde el primer momento, aunque lo dude, siempre me ha tenido ahí.

Me aventuro y se los mordisqueo. Ese es el detonante perfecto para que pase de un mero espectador a que se implique.

Y vaya si lo hace. Coge los mandos de la situación en milésimas de segundo.

—Dios, Abigail… Si continuamos no seré capaz de parar.

—¿Y quién dice que tengamos que hacerlo?

Vuelvo a encontrarme sobre mi espalda con él sobre mí. En esta ocasión no hay cabida para el miedo, sino que la excitación me recorre el sistema nervioso.

En vez de retroceder, John profundiza más el beso, convirtiendo nuestras lenguas en auténticas armas en una épica lucha de cuál de los dos conquistará la boca del otro.

—¿Sabes la de veces que he pensado en todo este tiempo a qué sabría tu coño? —Su gruñido retumba en mi pecho.

No pretendía esto cuando lo besé. No esperaba que pasásemos más allá de un par de roces, pero no seré yo quien se queje, ya que escucharlo hablar de esa forma tan cruda y soez me excita demasiado.

Su mano sube acariciando mi pierna. Me felicito por haber elegido ponerme el camisón, así puede tener fácil acceso donde en realidad anhelo que me toque.

—¿Estás segura de que es esto lo que quieres, Abby? Porque me está costando Dios y ayuda controlarme.

—No lo hagas. Quiero esto, te deseo —jadeo en su boca.

Ya habrá tiempo mañana de pensar en las consecuencias de lo que esto supone, aunque mañana suena tan lejano que no puede importarme menos.

La respiración se me acelera al sentir las yemas de sus dedos rozando mi ropa interior. Debería sentirme avergonzada solo al imaginar lo húmeda que me encontrará ahí abajo, pero no hay cabida para ello cuando John envuelve su mano por la parte trasera de mi cuello y estampa su boca contra la mía. Su demoledor beso, junto a sentir su polla presionando en mi estómago, hace que me olvide de cualquier pensamiento lógico.

—Por favor…

Quien me conoce sabe que no soy de las que suplican, mucho menos a un hombre, pero no sé qué tendrá este en especial que, en las dos ocasiones que hemos acabado en esta situación, termino rogándole.

En un rápido movimiento su mano se cuela dentro de mis bragas. Mi cuerpo se impulsa hacia arriba con el primer contacto de sus dedos con mi clítoris. Me agarro a sus brazos y aprieto fuerte. Puedo sentir toda la sangre de mi cuerpo acumulada en esa zona.

—Estás tan caliente aquí —presiona el nudo de terminaciones nerviosas—, que podrías fundirme la mano si quisieses —sisea contra mi cuello.

A partir de ese momento mi cerebro se desconecta y solo me permito sentir.

Noto como inserta un dedo en mi interior, y que a continuación le sigue otro más, intentando moldearme.

—Johnny —apenas logo decir.

Cierro los ojos unos segundos, y al volver a abrirlos me estampo con esta mirada verde llena de lujuria. Ninguno la desviamos, pendiente de la reacción del otro cuando su miembro se abre paso entre mis pliegues. Tiene la frente perlada de sudor por el esfuerzo que seguro le supone no empujar de golpe, pero ha debido de apreciar la mueca que han formado mis labios al sentir su invasión.

John Harris es grande en todos los sentidos, y si le sumamos que hace demasiado tiempo que una servidora no ha tenido atención por ahí abajo —los trabajos manuales a una misma cuando necesito relajarme no cuentan—, agradezco que se contenga.

—Estás tan estrecha que podría correrme tan siquiera sintiéndote envolver mi polla. —«Y yo podría llegar al orgasmo solo con el sonido de su voz». Gimo, efectuando un movimiento de pelvis que hace que coja profundidad—. ¿Estás lista?

«¿Para esto? Siempre».

Asiento, y con un simple empujón noto como llega hasta el fondo.

Creo que dejo de respirar, o puede que sentirlo en lo más profundo de mi ser me haya teletransportado a otra dimensión donde es posible vivir sin oxígeno porque nunca me he sentido más viva que en este momento.

Mi entrepierna palpita alrededor de su megapolla cuando comenzamos a movernos. Estoy más que lista para explotar de un segundo a otro, y no quiero. Es demasiado bueno para que dure tan poco. Mis gemidos son silenciados por sus jadeos. Somos un festival de lenguas, caricias y sexos. Enredo mis piernas a sus caderas y él contorsiona su espalda para que sus embestidas se vuelvan más firmes y certeras.

—En la cárcel aprendes a vivir con lo básico, pero a lo que nunca me acostumbré es que estar encerrado me privara de esto. —Empuja, consiguiendo que me tiemble todo el cuerpo.

—Ahora estás aquí y… Oh, Dios, ¡sí! —grito cuando John atrapa un pezón entre sus labios y succiona.

Lo pierdo. El orgasmo que he intentado retener llega rápido y me asalta sin contemplaciones.

John aumenta la velocidad de sus embestidas. Nos movemos al unísono, cabalgando el éxtasis que me atraviesa desde la planta de los pies hasta el cuero cabelludo.

El mundo se apaga y lo único que escucho es a John gritar mi nombre cuando lo arrastro al clímax.

¿Un minuto, una hora, años? No sé el tiempo que transcurre tras vivir la mejor experiencia de mi vida. Lo que sí sé es que no quiero volver a la realidad, abrir los párpados y encontrarme con el arrepentimiento en sus ojos.

Al final resulta que él es el más valiente de los dos y el primero en moverse. No me queda más opción que desenredar mis extremidades de su cuerpo para que pueda separarse.

Mientras espero que me atice con el látigo de los remordimientos, me recoloco el camisón. No es agradable que le digan a una la típica frase de: esto ha sido un error y no debe volver a suceder. Y mucho menos que lo hagan cuando aún tienes las tetas al aire y por tu interior se desliza su esencia.

Sin embargo, para mi asombro, nada de eso llega. Cuando al fin reúno el valor de posar mis ojos en él, el mundo vuelve a la normalidad.

John permanece sentado en el sofá, con los codos apoyados en las rodillas y sujetándose la cabeza entre las manos. No hace falta que verbalice lo que siente en este momento, su postura es lo suficiente gráfica para captar el mensaje.

Antes de que sea John el que hable y empañe lo que hemos compartido, me levanto y tiro del bajo del camisón. Cuando me lo puse no lo sentí tan corto.

—Bueno, supongo que ahora sí seremos capaces de descansar —suelto como si no acabáramos de compartir este momento tan íntimo.

Sin esperar respuesta, pues sé que mi corazón no lo resistiría, enfilo hacia mi dormitorio.

—Abby…

Por el rabillo del ojo observo como me mira pasmado desde el sillón. No le presto más atención y entro en la habitación, cerrando la puerta tras de mí.

En la soledad que me permite la estancia, apoyo mi espalda contra la puerta y suspiro. Me tiemblan las piernas, y ya no sé distinguir si será por el alucinante orgasmo que me ha proporcionado o por saber que él piensa que ha sido un error. No sería la primera vez que lo cree.

Capítulo 21

Dash

—Tú has follado. —Y no, no es una pregunta.

—Y tú eres idiota.

«Bien, no lo ha negado».

—A mí no me engañas —añado, persiguiendo a John cuando intenta alejarse de mí—. ¿Nunca has escuchado que algunas personas tienen el sexto sentido de la intuición?

—¿No me digas? El tuyo es intuir cuando alguien ha follado, ¿no? —masculla, revisando las nuevas cuerdas que rodean el ring de El Cubo.

—Por supuesto. —Sonrío como el crápula que soy—. ¿A eso se debe tu cambio de actitud? —pregunto sin recibir respuesta—. ¡Eso es! —Chasqueo los dedos—. Entre polvo y polvo has visto la luz, como una especie de revelación.

—Revelación la que vas a tener como no cierres la bocaza. —Me dedica una mirada furiosa—. ¿No tuviste bastante con la paliza de anoche que necesita que te canee?

—Bah, lo de ayer sabes que solo fueron unas cuantas caricias —descarto—. Entonces, ¿qué tal fue?

Se gira en mi dirección, lanzándome dagas con la mirada.

—Mira, Daniel, que ayer evitase que terminases enterrado en un patio trasero no nos convierte de nuevo en amigos.

—Claro, claro. —Levanto las manos, intentando apaciguar a la bestia.

Si él quiere seguir engañándose, no seré yo quien lo devuelva a la realidad, parece que ese papel lo tiene cierta mujer de metro setenta y ojos exóticos.

—¡¿A qué hora quedaste con los organizadores?! —grita la susodicha, apareciendo en la sala.

Esta noche comienza el torneo con acceso a participar en el próximo campeonato de la Ultimate Fighting Championship. Tengo un listado con casi dos docenas de luchadores inscritos, deseosos de convertirse en el próximo Tyson Fury, pero aún me faltan dos hombres más para llegar al tope de los veinticuatro.

Se podría pensar que hay una gran cantidad de candidatos haciendo fila, y los hay, no vayáis a pensar que no, sin embargo, no todos encajan o reúnen los requisitos para una competición de tal magnitud. Estamos hablando de seleccionar a los mejores luchadores en la categoría de peso pesado.

—A las cinco —respondo a Abby.

«Otra que ha follado», pienso al ver cómo le dedica una mirada de soslayo a John, el cual la rehúye, concentrándose en que los anclajes estén asegurados.

—Bien, necesitamos tener los ojos bien abiertos. Hay que descubrir si alguno de los luchadores o incluso la organización está detrás de la droga —nos recuerda Abby.

—¿Y si nos equivocamos? ¿Y si ya no está en circulación? —cuestiona John mientras se apoya en las cuerdas y mira hacia abajo, donde nos encontramos Abby y yo.

—No es el caso. —Ambos me prestan atención—. Anoche, cuando Peyton y yo estuvimos en el Moon, se estaba llevando a cabo un combate —les cuento—. Puede que no tenga nada que ver, pero uno de los luchadores estaba desquiciado. Como si hubiese contraído la rabia. —Cabeceo, recordando la expresión desencajada del hombre—. He sido testigo de muchas peleas a lo largo de mi vida, incluso he participado en ellas, como para saber que esa agresividad no es natural.

—¿Crees que se había inyectado la composición? —se interesa John.

—Apostaría a que así fue.

—Mejor será que te dejes de apuestas —me recrimina Abby—. Si es cierto lo que dices, se volverá a consumir en el torneo. Hay mucho en juego para no permitirse pasar las rondas.

—¡Por supuesto que es cierto! Si no puedes preguntarle a Peyton.

—Hablando de Peyton…

—No hay nada de lo que hablar —me pongo a la defensiva.

—¡Y una mierda que no!

—Cuidado, Cheng, pasar tanto tiempo a nuestro alrededor te hace tener una boca un tanto sucia —comento, solo por el placer de cabrearla.

—Para sucio, todo lo que envuelve a tu amiguita.

—Peyton no es mi amiga. —Me pongo serio.

—Nadie lo diría cuando en estos últimos días no te has despegado de su culo.

—¿Estás celosa? —Arqueo una ceja.

—Lo digo en serio, Daniel. —Ignora mi comentario—. Hasta que no se demuestre lo contrario, esa chica está en el punto de mira de la CIA como presunta implicada en la muerte de Strauss.

—Está bien, haz lo que creas conveniente, pero te aviso de que la estás cagando… Una vez más. —Desvío la mirada hacia Johnny para que capte a qué me refiero y me largo.

Tengo mucho que preparar hasta que lleguen los de la organización para quedarme a escuchar las advertencias de Abby.

—Joder, el que faltaba —me quejo al ver a Derek—. ¿Qué haces aquí?

—Hoy hay un torneo de lucha, ¿no?

—¿Y eso que tiene que ver contigo?

—Voy a luchar. —Frunce el ceño como si tuviese que saberlo.

—No estás en la lista.

—Bueno, ya puedes ir añadiéndome. —Señala la carpeta que llevo en la mano.

—¿Qué te hace pensar que te necesitamos?

—Oh, créeme. Cualquiera estaría feliz de contar con mis habilidades. No me apodan Ripper por gusto.

¡Maldito creído!

—¡Sanders! —lo saluda Abby, llegando a nosotros.

—¿Tú lo sabías?

—¿Si sabía el qué?

—Que va a participar en el torneo.

—¿Vas a luchar? —Parece asombrada en realidad.

Me fijo en que John y Derek comparten un saludo con la cabeza y parecen tener una conversación con los ojos que solo ellos entienden.

—Muy bien. —Abro la carpeta, mosqueado, y anoto—. Ripper.

—¿Estamos ya todos? —cuestiona John desde su lugar en las alturas.

Echo un vistazo a la lista: Pain, Young, Jagged, Destroyer… «Joder, cada vez se lo curran menos con los apodos». Continúo leyendo y alzo los ojos hacia John cuando leo Roller, su seudónimo. Después de todo lo que ha pasado, no entiendo por qué se ha prestado a esto y se ha inscrito.

—Con aquí el Destripador, aún nos faltaría un participante —comunico.

—¿Por qué no te apuntas tú? —propone el agente del FBI.

—Daniel odia pelear —escucho una voz por encima de mi cabeza.

Observo a John con los ojos entrecerrados. Está relajado, apoyado en las cuerdas. No le quito razón. Aborrezco pelear, pero me jode que responda por mí y ni siquiera se digne a mirarme, como si no estuviese presente.

—A ti tampoco te gusta y estás inscrito —le recuerdo, agitando la lista.

—John lleva razón —interviene Abby—. ¿No sería contraproducente que participe siendo él quien lo organiza?

«¡Qué mierda…!», pienso, cabreándome más por momentos.

—Míralos, echan un polvo y ya incluso comparten opinión —suelto con inquina.

—¿Habéis follado? —pregunta carcajeándose Derek.

Abby se sonroja y John lanza llamas con su mirada.

—Pues me parece que acabamos de cerrar el casting. —Los reto a que me lleven la contraría.

—Daniel… —comienza Abby.

—Iré a pasarle la lista definitiva a la organización.

—¡No puedes luchar! ¡Tú eres parte de la organización! —se exaspera.

—No, lo organiza una sociedad, ¿o ya lo has olvidado? —le recuerdo.

No tiene argumentos para rebatirme eso, ya que la sociedad en la que está registrado El Cubo es una que la propia CIA creó.

Sin añadir nada más, me marcho y subo a la discoteca. Hoy los trabajadores han venido también por la mañana. Hay mucho que preparar para el espectáculo que se vivirá esta noche con el inicio del torneo. E incluso se han dispuesto unas pantallas para que se pueda seguir en directo todo cuanto acontezca en la planta de abajo.

—¡Jagged!

—¿Sí, jefe? —Se acerca solícito el jefe de seguridad. También peleará, por nada del mundo Jag se perdería esta oportunidad. Es un luchador de la calle, como lo fuimos John y yo en su día.

—Estamos completos.

Le lanzo la carpeta, que coge al vuelo.

—¿Vas a participar?

—¿Algún problema? —pregunto sin mirarlo. Mis ojos persiguen a cierta chica que desde que me he levantado no he podido sacarme de la cabeza.

—Ninguno —añade, desapareciendo. Ya sabe lo que tiene que hacer, por lo que ni siquiera me preocupo y sigo fijo en mi objetivo.

Algo se remueve en mi interior al saber que la CIA está pendiente de los pasos de Peyton. Vale que todo apunta a que, de alguna forma, está implicada en todo esto, sin embargo, me molesta pensar que puede ser verdad. Sobre todo, después de haber amanecido con ella sobre mi cuerpo.

Unas horas antes…

—¡Espera, joder! —bramo. Con movimientos renqueantes intento levantarme de la cama, pero Johnny ya ha desaparecido—. ¡Maldito idiota! —me quejo a la nada mientras me sostengo las costillas doloridas.

Frente al espejo hago una rápida evaluación de daños. La verdad es que estoy mejor de lo que cabría esperar.

—¿Cómo te encuentras?

¡Joder, qué susto! «¿Ahora mismo? A punto de sufrir un puto infarto», me dan ganas de responder cuando me giro y encuentro a Peyton, cual fantasma de las navidades pasadas, bajo el marco de la puerta.

—¿Qué haces tú aquí?

Me cago en John, ¿qué menos que avisarme de que tenía compañía? ¿Y si me da por despelotarme y pasearme en bolas? Al fin y al cabo, estoy en mi casa, o por lo menos en el único lugar en el que me encuentro seguro y considero mi hogar.

—Quería estar segura de que te recuperabas. A fin de cuentas, ha sido por mi culpa. —Agacha la mirada y se frota las manos, nerviosa.

—No ha sido tu culpa, Peyton. Lo mío con Cavataio viene de lejos.

—Ya…, pero si yo no hubiese insistido en ir, esto no habría pasado —continúa autoflagelándose—. Soy una estúpida. No debí confiar en Salma, parecía tan sincera en querer ayudarme…

—Dudo que no lo fuese, lo que ocurre es que, de alguna forma, también le beneficiaba que tú trabajases para Giuseppe.

—¿Qué beneficio podría sacar de ello? —Frunce el ceño, confundida.

Me encojo de hombros. No es plan contarle que puede que todo haya estado orquestado por su queridísimo papá, o incluso por el mismísimo Jamil.

Cada vez todo se pone más feo y no me gusta un pelo por dónde van los tiros. ¿Un militar condenado por rebelarse contra su país confabulando junto a un reconocido yihadista islámico? No, no pinta bien.

—Quién sabe —respondo, sin querer meterme en jardines de los cuales no podría salir.

—Pasé mucho miedo —confiesa, aventurándose y entrando en la habitación—. Por un instante pensé que no lo lograríamos y…

—Hace falta mucho más que tres hombres para acabar conmigo.

—Suerte que apareció John. —«Sí, fue toda una suerte», repito en mi cabeza—. Debéis ser buenos amigos. Nadie se la juega de esa forma si no es el caso.

Enarco una ceja y la observo. ¿Está la pequeña Peyton intentando sacar algún tipo de información? Jodida Abby, que con sus advertencias está haciendo que dude de la mujer que tengo frente a mí.

—A John y a mí nos une un pasado. No es que fuese una gran cosa.

—Deberías haberlo visto —comenta soñadora, quedando a un palmo de mí—. Apareció de la nada y se convirtió en Deadpool. Los noqueó en cuestión de segundos.

—Parece que alguien se siente agradecida de que la salvasen. Espero que se lo hayas hecho saber. —No es momento de analizarlo, pero que elogie con esa vehemencia a John me genera cierta envidia.

Niega y le aparece una diminuta sonrisa en los labios.

—Sí, él puede que te salvase a ti, sin embargo, tú fuiste el que me salvaste a mí. —Se pone de puntillas y me sorprendo cuando deposita un tierno beso en mi mejilla—. Gracias. Te convertiste en mi héroe.

Alguno de los golpes que me propinaron han debido de afectarme más de lo que pensaba, pues mi polla se endurece tras los pantalones con ese gesto tan casto.

—No digas tonterías —descarto, dándole la espalda—. No soy el héroe de nadie, Peyton. —Mi humor se ensombrece. Si hubiese sido un héroe habría encontrado una solución para que mi mejor amigo no terminase en la cárcel, y sabemos que no fue el caso.

—Eres el mío, y tú no eres nadie para contradecirme.

Siento su mano apoyada en mi espalda, justo en el hueco entre los omoplatos. Me tenso. No porque su contacto sea desagradable, sino todo lo contrario.

—Pensaba que eras una chica más lista. —Me doy la vuelta para que quedemos de frente.

—¿No soy lista por creer que me has salvado de esos hombres?

Con un solo vistazo compruebo que está descalza. «Vaya, le ha dado tiempo a ponerse cómoda». Al estar tan cerca, se hace más visible nuestra diferencia de altura, ya que me llega por debajo de la barbilla. Su mano ha recorrido mi cuerpo mientras giraba y ahora descansa en mi pecho, a la altura del corazón.

—No, no lo eres porque intentas romantizar lo que ha ocurrido. —Le muestro una sonrisa desdeñosa.

Al escuchar mis palabras, su mano cae de mi pecho y da un paso atrás, alejándose.

—Sí, por lo visto estás bien. Sigues siendo el mismo capullo de siempre.

—Hay cosas que ni siquiera una buena paliza cambian.

—Ya, ya veo —suelta decepcionada—. Bueno, ya que he comprobado que estás sano y salvo, me largo.

—Espera que te acompañe —le digo, sentándome en la cama y calzándome las botas.

—¡No es necesario! —grita desde la otra habitación. Se escucha el ruido de cremalleras, por lo que supongo que estará haciendo lo mismo que yo—. No queremos que sea una estúpida y romantice más la situación.

—Que cría más insufrible —mascullo, terminando de atarme los cordones.

—¡Te he oído! —Se asoma ya lista para largarse.

—Lo he dicho para que lo hicieses. —Llego hasta ella—. Venga, vamos.

La oigo despotricar por lo bajo mientras me sigue a través del pasillo que da a la parte trasera de El Cubo, y eso me saca una sonrisa.

Peyton tiene pinta de chica dulce, pero a mí no me engaña. En su interior es toda una guerrera. Y no hay nada que más me guste que una mujer que no se amilana ante nadie. Por eso estar cerca de ella es tan peligroso. Sería muy fácil mandarlo todo a la mierda e intentar algo con ella.

Me quedo quieto cuando salimos a la calle, lo que provoca que Peyton, en su misión por cagarse en mi estirpe, vaya distraída y choque contra mi espalda.

—¿Cómo llegamos aquí? —pregunto, viendo mi moto aparcada justo enfrente.

—Ah, eso… —Suelta una risita.

Es un sonido al que estoy tan poco habituado escuchar en mi día a día que tengo la necesidad de guardarlo en una de esas cajas de música para poder oírlo cuando las cosas van mal. Que vendría a ser todos los días.

—Sí, eso.

—Verás, la verdad es que fue gracioso, si quitamos que tú estabas inconsciente, claro —añade al ver que levanto una ceja—. Pesabas tanto y yo estaba tan dolorida tras estamparme contra la fachada que John se las ingenió para que montásemos los tres y…

—¿Estás herida? —me alarmo, buscando dónde se golpeó. Hasta que no lo ha mencionado no he recordado como esos imbéciles la empujaron.

«Joder, te estás llenando de gloria, macho. Ella ha permanecido a tu lado hasta que has despertado y tú ni siquiera te has preocupado por su estado», me recrimino.

—No es nada —descarta, apartando mis manos cuando intento revisarle el costado—. Encontré una botella de licor en el congelador que ha servido para bajar la inflamación.

—Habrá que agradecérselo a ese Limoncello de importación.

—Sí, sí, lo que tú digas. ¿Quieres estarte quieto? Estoy bien. —Me da un manotazo. Observo como se le contrae la cara al tocarle en un punto—. ¡Auch!

—¿Ves? No estás bien. Déjame ver.

—No es…

—Lo sé, sé que no es necesario —la corto—, pero quiero comprobarlo.

Con un bufido, se abre la cazadora y se sube un lado del jersey blanco.

—¡Dios, Peyton! —exclamo al verle un gran moratón en el lado derecho del cuerpo, por encima de los riñones.

—No es nada. —Se cubre.

«Jodeeer», maldigo.

La sostengo de la mano y vuelvo a meternos al interior del club.

—¿Qué haces? ¿Por qué volvemos dentro?

No respondo y sigo tirando de ella. Una vez que llegamos a mi despacho, la siento en una silla. Me dirijo al escritorio y rebusco en los cajones. «¿Dónde demonios estará?», murmuro para mí. «Aquí estás», celebro al dar con lo que quiero.

—No sé qué mosca te ha picado, pero prefiero al Dash tocapelotas a esta versión de cine mudo en la que te has convertido —dice cuando me acerco a ella.

—Muéstramelo, te voy a echar algo que mañana me agradecerás.

—¿Qué es eso? —Señala la caja que llevo en la mano.

—Es una pomada para los hematomas. Como habrás podido comprobar, aquí —señalo el espacio que nos rodea— la gente lo necesita con asiduidad.

Por extraño que parezca, esta vez se levanta el jersey sin rechistar. Se coloca de lado en la silla y me arrodillo para quedar a su altura.

—¿Crees que Cavataio tomará represalias?

—Lo más probable —respondo concentrado, extendiéndole la crema. Suelta algún que otro siseo, pero me sorprende que no se queje. Tiene que dolerle una barbaridad.

—¿Qué harás si eso ocurre?

—Enfrentarlo. —Gira la cabeza, alarmada—. Me confié anoche. La próxima vez no me pillará desprevenido.

Asiente y vuelve a mirar para otro lado.

—Tú no debes preocuparte por eso, Peyton.

—Debería haberme fiado de tu palabra, al fin y al cabo, eras tú quien lo conocía.

—A veces necesitamos verlo con nuestros propios ojos. En realidad, es normal que no confiases en mí. Podría habértelo dicho solo por que no dejases El Cubo. —Me encojo de hombros.

—Pero no fue el caso.

—No, no lo fue. Ojalá me hubiera equivocado. —La miro directamente a los ojos. Los tiene enormes, a juego con unas pestañas increíbles—. Esto ya está. —Le bajo el jersey—. Úntatelo tres o cuatro veces al día.

Mi cuerpo se resiente cuando me levanto.

—¿Y si Salma les ha dado mi dirección? —pregunta un tanto asustada.

—De eso ya nos preocuparemos en otro momento. Hoy te quedarás aquí.

—¿Cómo dices? ¿No puedo quedarme aquí?

—Peyton, hace unas cuantas horas tres hombres jugaron a pasarse la pelota. Y te recuerdo que yo era el balón. Necesito reponerme, no me lo pongas difícil.

Se sonroja y la dejo con su debate interior mientras me dirijo a mi remanso de paz. El pequeño apartamento que me diseñé al otro lado del despacho y al que hasta día de hoy solo yo había puesto un pie en él.

Estoy agotado. Ella sabrá qué decide, por mí como si se quiere dormir sobre la silla.

Entro al dormitorio y me dirijo al baño. Necesito una ducha para quitarme un poco los estragos del día. Con movimientos lentos me desnudo. No espero a que el agua coja temperatura. Parecen cuchillas de hielo cuando noto las primeras gotas impactar contra mi cuerpo dolorido. Sintiendo escalofríos, apoyo los antebrazos en las baldosas de enfrente y me quedo quieto. Me tiro bastante tiempo debajo del agua, solo salgo cuando las yemas de mis dedos están arrugadas como pasas.

Vuelvo a la habitación, me pongo un bóxer y una camiseta limpia. Todo está en silencio cuando me meto en la cama y apago la luz.

Al cabo de un rato, me maldigo por sentir curiosidad respecto a la decisión de Peyton. Aparto el nórdico, enciendo la lamparilla de la mesita de noche y salgo directo a mi despacho.

«Como se le haya ocurrido marcharse, me confirmará que es una cría insensata», voy rumiando mientras cruzo la pequeña sala de estar.

Mis pies se clavan en el sitio cuando, por el rabillo del ojo, distingo una especie de bulto, hecho un gurruño, en el sillón. Me acerco y me acuclillo hasta quedar a su altura.

—¿En qué líos andas metida, dulzura? —murmuro. Le retiro un mechón de pelo que le cae en la cara y se lo coloco detrás de la oreja.

Está abrazada a sí misma, intentando encajar su cuerpo en el sillón individual. Por lo menos ha vuelto a quitarse esas botas del demonio. Me permito el lujo de observarla a conciencia. Peyton no es demasiado grande, incluso a pesar de su tamaño debe estar incómoda de cojones. Y más si contamos el moratón que tiene en las lumbares.

Sé que me arrepentiré de esta decisión, pero a pocos metros hay una cama lo bastante grande como para que descansemos los dos sin llegar a tocarnos.

Suelto un resoplido al cargarla en mis brazos y la llevo hasta mi habitación. Debe estar tan cansada que ni se entera cuando la dejo sobre el colchón. Según la posición en la que cae, así se queda. Doy la vuelta al otro lado de la cama y, una vez que apago la lamparilla, nos arropo con el edredón.

No tardo en sentir como el cansancio me va venciendo, y esa noche sueño con un prado plagado de flores, supongo que producto del olor que me llega del otro lado.

Capítulo 22

Prisión Rikers Island

—¡Frost! ¡Visita! —me informan, golpeando al otro lado de la puerta.

Escondo el Corán y me sitúo en el lugar en el que nos exigen quedarnos quietos cuando van a entrar en nuestra celda. Una vez que la puerta se abre, extiendo los brazos para que me coloquen las esposas.

—Estás muy solicitado últimamente… —comenta el guardia, ajustando más de la cuenta los grilletes.

Da igual que intentes mantener un perfil bajo y nunca te metas en problemas, para ellos, los presos siempre seremos escoria, y no tardan en demostrar su abuso de poder.

No me extraña que más veces de las que puedo recordar los reclusos se hayan sublevado cargando contra sus verdugos. Porque en eso es justo en lo que se convierten los guardias de Isla Rikers una vez que traspasas sus muros, en nuestros castigadores personales.

La condena impuesta a causa de tus delitos siempre es dura, sin embargo, podría sobrellevarse si no fuese por lo que tienes que soportar aquí dentro. Entiendo el alto índice de revueltas y suicidios que caracterizan a este lugar. Es algo que no todos los seres humanos son capaces soportar.

Frunzo el ceño cuando nos desviamos por otro corredor, opuesto al de la sala de visitas.

No sé a dónde me llevan. Lo que sí puedo asegurar es que no va a ser una visita normal.

—¡Camina! —El guardia que me custodia me propina un fuerte golpe con la porra en la zona lumbar al ralentizar mis pasos.

Trastabillo hacia delante y me enderezo con rapidez, apretando los dientes en el proceso. Hay otros dos guardias más en el pasillo desierto por el que vamos. Uno de ellos abre una puerta y, con un empujón del que tengo a mi espalda, me hacen entrar. Los tres funcionarios me siguen y escucho un «clic» al encerrarnos en la habitación diáfana. Solo hay dos sillas, y una de ellas ya está ocupada.

—Permítame que me presente —se adelanta a hablar el desconocido que tengo enfrente—. Me llamo Giuseppe Cavataio, y creo que ambos compartimos el mismo socio.

—Como verá —le muestro mis manos esposadas—, estoy aquí dentro. Lo que me impide tener vida social y, con ello, ningún socio.

Por mi mirada periférica observo como uno de los guardias se mueve a la espalda del tal Cavataio mientras los otros dos se quedan tras la mía. Casi puedo sentirlos soplarme en la nuca.

La vida me ha enseñado a ser desconfiado, pero son demasiado evidentes para que no me fie de ellos. Me temo que esta no es una visita de cortesía.

—Jamil dice lo contrario ¿Eso significa que el señor Al Mansur me ha mentido?

Todo mi cuerpo se tensa al escuchar salir de sus labios ese nombre. En todo el tiempo que llevo encerrado he sido extremadamente cuidadoso en que alguien pudiera relacionarme con Jamil. Nuestros encuentros siempre se han realizado en la enfermería, uno de los pocos lugares seguros en esta cloaca. Nadie está demasiado pendiente de los convalecientes. Por esa razón, Jamil, a través de uno de sus hombres de confianza, que estaba también encerrado, me citó por primera vez en ese lugar. Ese sitio se ha vuelto nuestro punto de reunión.

Un fabricante de explosivos y un militar americano y posible traidor no conviene que se relacionen. La discreción siempre ha primado en nuestros encuentros esporádicos. Por eso, que alguien ajeno a todo esto sepa de dichos encuentros, no es beneficioso para mis planes.

—No sé qué le ha podido contar el señor Al Mansur, pero a este lugar no se viene a hacer amigos.

—Nadie ha dicho que sean amigos, sino socios, que es totalmente distinto. Por experiencia, le aseguro que cualquier negocio fluctuará si se mezclan amistades.

Lo evalúo mientras me mantengo en silencio. Si algo he aprendido a lo largo de mi vida como militar es que, antes de un ataque, debes intentar conocer a tu enemigo.

—Siéntese, señor Frost, solo me gustaría que mantuviésemos una pequeña charla. ¿Puedo llamarle Marcus?

—Mejor que no —digo mientras tomo asiento—. Como bien ha dicho, es mejor no mezclar negocios y amistad. Porque está aquí por negocios, ¿o me equivoco?

Por mucho que le aparezca una sonrisa de medio lado, todo en él no tiene nada de amigable. Descruza las piernas y saca un paquete de tabaco del bolsillo interior de la americana.

—¿Fumas? —Me ofrece la cajetilla. Extraigo un cigarro, me lo llevo a los labios y me inclino cuando enciende el mechero.

—Gracias —murmuro, exhalando la calada.

Se enciende su propio cigarrillo y se acomoda mientras se lo fuma tranquilo.

—¿Sabe? He conocido a su hija. Una muchacha preciosa, si me permite añadir, aunque no diría que es muy lista dado las amistades con las que se junta.

—¡Maldito hijo de puta! —Tiro el pitillo y me abalanzo contra él—. Deja a mi hija tranquila, pedazo de cabrón.

No llego ni siquiera a rozarlo cuando una sucesión de porrazos me llega por todos lados. El primero lo siento en las corvas, lo que hace que caiga de rodillas frente al hombre, que continúa sentado impasible fumando; el siguiente va a las costillas, la espalda y así sucesivamente, hasta que Cavataio levanta una mano y los guardias paran, volviéndome a sentar en la silla.

—¿Te has calmado? Porque no sé qué les habrás hecho a estos hombres, pero en sus ojos leo hambre por querer continuar aleccionándote.

Escupo, y la mezcla de saliva y sangre cae justo a sus pies.

—Vamos a hacer lo siguiente. Por lo que tengo entendido, tu hija te idolatra, así que vas a convencerla para que trabaje para mí.

—Debes estar loco si crees que permitiré que mi hija esté alrededor de alguien como tú.

—Parece que no lo has entendido, Frost. No estás en condiciones de elegir. —Hago un segundo intento de lanzarme a por él, pero un agarre en el hombro me retiene en el sitio—. A partir de esta noche las cosas se van a poner bastante feas, y así será durante las próximas dos semanas. Le prometí a nuestro socio —alza la ceja— que mantendría segura a las personas que él me pidió. Entre esas personas estaba tu adorada hija.

»Sé que eres un hombre inteligente, y ten en cuenta que estando a mi cuidado no le ocurrirá nada. Mientras que, si no es el caso, no prometo que sea un daño colateral.

—Si le sucede algo, te mataré —le prometo—. He acabado con la vida de muchos enemigos. Créeme si te digo que eliminarte sería como un juego de niños.

—Tanta violencia acumulada… —Sonríe—. Jamil tenía razón, llevas la palabra muerte grabada en los ojos. Me gusta.

—¿Qué tiene que ver Peyton en todo esto? —pregunto, ignorando su comentario—. Que yo sepa, los asuntos que nos unen a Jamil y a mí no involucran a mi hija.

—Ah, parece que vamos sacando la verdad. Entonces, ¿sí hay algo que os une?

Echo un vistazo por el rabillo del ojo a los guardias, que permanecen como estatuas en la pequeña habitación.

—No te preocupes. Ellos sí saben a quién deberle lealtad. —Hace un movimiento y frota sus dedos entre sí. En el inconfundible gesto de «todo por la pasta»—. Podría decir que me he follado a sus mujeres y ni se inmutarían.

Se carcajea y compruebo que los hombres no reaccionan a su especie de broma. Continúan con la mirada al frente.

Aun así, no me siento cómodo con oídos indiscretos a mi alrededor. Estoy muy cerca de culminar mi plan, y un paso en falso podría echar por tierra toda la espera y sufrimiento que he tenido que aguantar.

—¿Qué quieres decir con que las cosas se pondrán feas? Y eso, ¿en qué implica a mi hija? —me intereso.

La información es poder, y yo ahora mismo juego en desventaja frente a este hombre.

—¿Realmente no sabes dónde trabaja tu hija?

—Yo estoy al tanto de cada paso que da Peyton —gruño entre dientes ante el hecho de que ponga en duda que, por estar aquí encerrado, soy ajeno a lo que rodea a Peyton. Por suerte, tengo a varias personas pendientes de sus movimientos.

—Si tan al tanto estás, sabrás que se va a llevar a cabo un torneo de lucha en El Cubo. —«Por supuesto que lo sé», omito argumentar. Necesito descubrir hasta dónde sabe él—. De ahí esta visita. Soy el principal proveedor de una sustancia con la que sé que tú estás familiarizado. —Debe leer el asombro en mi rostro—. ¿Sorprendido? —Sonríe arrogante.

—Él nunca me dijo quién se la proveyó —omito mencionar su nombre. Por mucho que Cavataio diga, no me fío de los guardias—, tampoco me interesó cuando le puse en contacto con la yihad.

—Bueno, digamos que él y yo tenemos intereses comunes —comenta críptico—. Creo que ya he dejado clara mi postura —argumenta, poniéndose en pie y abrochándose uno de los botones de la americana—. Consigue que tu hija se aleje de McAlister si no quieres que sufra ningún daño. Tú tienes tus planes, en los cuales no interferiré, y yo tengo los míos.

—Quiero que me prometas que no le sucederá nada.

—No es a ti a quien se lo prometí —me recuerda—. Pero sí, lo haré. Parece que tu querida Peyton levanta pasiones de alguien cercano a mí. Y ella da la casualidad que es importante para Jamil.

—¿Qué quieres decir? —pregunto cuando los guardias me levantan. No tengo ni idea de a quién le interesa Peyton, y eso me cabrea.

—Te recomiendo que vayas a la enfermería. Esas heridas no tienen muy buena pinta —me señala—. Quizá allí, además de cura, encuentres respuestas. —Guiña el ojo y, como si fuese el dueño de este maldito lugar, se marcha.

«¿Quién demonios es este hombre?».

Tras un tiempo en esa sala, que se me hace eterno, el mismo guardia que vino a por mí a la celda me conduce a la enfermería.

—¿Qué ha pasado? —cuestiona el enfermero de turno.

—¿Quién sabe…? Puede que se golpease con una puerta. Ya sabes que son de hierro macizo.

La cara del sanitario es de que no se cree una palabra de lo que dice, sin embargo, acepta la excusa. En este lugar es mejor no hacer preguntas, y si las haces, mostrar que confías en las respuestas.

Me desinfectan las heridas abiertas y me inyectan un analgésico para el dolor.

—Pasa a esa sala y túmbate en la camilla libre para que haga efecto el medicamento —me ordena el enfermero, quitándose los guantes y saliendo malhumorado.

—No deberías haber orquestado toda esta pantomima para que nos viésemos —recrimino a la única persona que se encuentra en la sala de recuperación.

—No hubiera sido tan divertido.

—Divertido, ¿para quién?

—Para mí, por supuesto. —Se incorpora Jamil en su camilla.

Tomo asiento en la de al lado. Ya voy notando los efectos del calmante, eso no significa que por dentro me sienta como una olla a presión, la cual puede estallar en cualquier momento.

—Mi hija quedaba fuera de todos nuestros planes —le recuerdo. Espero que entienda lo cabreado que estoy. Peyton es sagrada.

—Bueno, entiende que yo sea desconfiado. Eres un maldito soldado americano…

—Teniente —le corto.

—Teniente…. —repite mientras entrecierra la mirada—. ¿Te das cuenta de lo absurdo que me resultó que te pusieses en contacto conmigo? Tú luchas contra gente como yo, no se pone a hacer tratos.

—Ya te expliqué que, el tiempo que pasé como rehén, tu gente me abrió los ojos —le recuerdo—. He dado mi vida por este país. Sacrificando todo cuanto tenía —mascullo—. Llevando el lema This Well’s Defend (Esto defenderemos) hasta las últimas consecuencias.

»Me perdí el nacimiento de mi hija, muchos de sus cumpleaños, sus primeros pasos, muchas primeras veces y estaba bien con ello. Era en lo que creía, para lo que había entrenado. En todos los años que pasé de servicio solo solicité un permiso a lo largo de mi carrera, permiso que me fue denegado y no pude acompañar a mi esposa en sus últimos días.

—Eres un hombre que habla desde el rencor, y esa no es razón suficiente para efectuar una masacre.

—¿Crees que es el rencor el que habla? No tienes ni idea… —Niego—. Mi hija fue la única persona que estuvo al lado de su madre en su último aliento. Yo respeté la decisión de mi unidad. Me necesitaban en el frente. Una sola vida no es suficiente si con tu ayuda puedes salvar a miles, si con tu presencia puedes participar en el fin de una guerra.

—Las guerras nunca acaban. Son demasiado beneficiosas económicamente para que eso interese.

—Ahora lo sé. —Asiento, conforme con su pensamiento—. Pero no fui consciente de ello hasta que nos secuestraron. No les importamos. Fui testigo de cómo se pudo negociar nuestra liberación y la desecharon. Mi país, el propio gobierno por el que yo juré dar mi vida, nos descartó como si nuestras vidas no significasen nada.

—El traicionero es una persona a la que A-lah y la gente detesta.

—Dios no ama a los traidores —recito el Corán 8:58—. Y mi país me traicionó.

—Estás listo, hermano. —Baja de su camilla, se acerca hasta mí, apoya las manos en mis hombros y une nuestras frentes—. En la última revuelta no tuvimos éxito, pero esta vez seremos libres.

Como si el destino se hubiese puesto de acuerdo, comenzamos a escuchar sirenas por todo el recinto. Jamil y yo nos miramos a los ojos y asentimos.

«Ha llegado el momento de salir de aquí».

Capítulo 23

Peyton

No dejo de mirar de reojo a Dash mientras habla con Jagged. Sé que hoy está muy liado; desde esta mañana, que desperté sola en su cama, no lo he vuelto a ver. Tuvo que levantarse temprano porque cuando yo lo hice su lado de la cama ya estaba frío.

Me afano en rellenar las neveras de refrescos, hoy se espera muchos más clientes deseosos de disfrutar, aunque sea a través de las pantallas, el espectáculo del torneo de las artes marciales mixtas.

Siento sus ojos puestos en mí, pues mi piel se calienta allá donde los posa.

«No romantices la situación», una vocecilla me recuerda sus palabras. Puff, qué tontería. Creo que ya lo hice desde el momento en el que me ofreció trabajo al perder el anterior. No hacía falta que pelease contra tres armarios empotrados por sacarme sana y salva del Moon. No es que se lo vaya a decir, por supuesto. Si algo he descubierto de Dash en todo este tiempo es que no es hombre de ataduras, ¿y quién querría serlo cuando con un simple chasqueo de dedos puede tener a la mujer que él elija?

«Lástima que no quiera que seas tú», se lamenta mi parte lujuriosa, esa que despierta ipso facto de su sueño eterno cuando él está cerca.

—Deja de babear o terminaremos resbalando —recrimina Brenda al pasar por mi lado.

—Yo no babeo —me defiendo.

—Sí, lo que tú digas… —Apoya la cadera en la nevera de al lado y se observa las uñas, esmaltadas en rojo—. Harías bien en recordar que no tienes ninguna posibilidad. El jefe está en mi radar y tú no eres competencia. —Se digna al fin a fijarse en mí. Y por la mirada que me dedica no está contenta.

Me encantaría poder restregarle que esta de aquí ha amanecido en su cama, pero no serviría de nada porque, por mucho que me pese, Dash fue todo un caballero y apenas me rozó bajo las sábanas.

—¿Qué mierda, Brenda? Dash no es una presa a la que tengas que cazar.

—¿Y quién dice que no lo haya cazado ya? —Se aparta de la barra y se va contoneando las caderas. Pasa por medio de los chicos y estos no dudan en seguir sus sinuosos movimientos.

Siento como si un puño estrujase mi estómago al darme cuenta como Dash se fija en ella. «¿Qué esperabas, estúpida? Brenda es todo lo que tú nunca serás. Es sexi, atrevida y a ella no le saca cerca de una década como le pasa contigo».

—Peyton, te necesito esta noche cubriendo la barra de la sala de abajo.

—¿Disculpa? —pregunto, ya que no le he prestado atención mientras me flagelaba en mi mente.

—Decía que hoy trabajarás en la sala de El Cubo. Necesito una encargada de barra en esa zona y… Oye, ¿estás bien? —se interesa. Digo que habrá notado que lo observo sorprendida.

—Eh… sí, sí. ¿Quieres que ocupe el antiguo puesto de Guiomar?

—Estás familiarizada con lo que allí sucede, pero si te supone algún problema…

—No, no. En absoluto —lo corto. Solo que me sorprende que haya pensado en mí para cubrir el puesto. Tiene a Brenda, ella tiene mucha más experiencia en… Bueno, en todo—. ¿Podré usar un vestido como hacía ella?

—¿No te gusta tu uniforme? —cuestiona de vuelta con una ceja alzada.

—Digamos que me sentiría más cómoda si tapase un poco más —comento, tironeando el bajo de mi top.

—Deberías habérmelo dicho. —Frunce el entrecejo—. Lo solucionaré. —Da un golpe con los nudillos sobre la barra a modo de despedida y se gira para marcharse.

—¡Oye, Dash! —Doy un paso para estar más cerca, a pesar de que nos separa la barra, y bajo la voz—. Tengo que ir a mi apartamento, necesito coger algo de ropa. Hoy tuve que ponerme la de anoche cuando me duché y… —Dios, ¿cómo se le dice a tu jefe, después de haber dormido en su cama, que no llevas ropa interior porque crees que es una guarrada asearte y ponerte las bragas sucias?—. Pues eso, que necesito ir —le digo al fin, sin ahondar en la información.

Se muerde el interior de la mejilla ocultando una sonrisa. ¡Por Dios, que bochorno!

—Déjame solucionar un par de cosas y te acompaño.

—No es necesario —comento de manera precipitada.

—Y yo opino que sí lo es —dice sin más, alejándose.

«Maldito paranoico», murmuro, poniendo los ojos en blanco. Aunque, a decir verdad, me da un poco de miedo ir sola a casa. ¿Y si a Salma le da por presentarse en mi piso?

«No seas paranoica, esto no es una película de acción», me regaña una vocecilla en mi cabeza. Aun así, no está de más ir acompañada. Solo por si acaso. «No tiene nada que ver con que te guste la idea de pasar un rato a solas con Dash».

—¿Ves? Estás siendo un alarmista —digo, bajándome de la moto y quitándome el casco, el cual me engancho en el codo—. No hay coches sospechosos esperando mi llegada.

—Créeme, si se trata de Cavataio, no está de más ser precavido.

—Lo que tú digas… —murmuro, dirigiéndome a mi portal.

Abro y me sigue. Se le da bien el papel de guardaespaldas, ya que, cuando entramos, me adelanta para ir él a la cabeza hasta mi apartamento.

—¿Peyton?

—Buenos días, señora Jenkins. —O debería decir buenas tardes, ya que sobrepasa el mediodía.

—Estaba preocupada. Pasé esta mañana por tu piso y no había nadie.

—Bueno…, es que madrugué. —Me sonrojo, mirando de reojo a Dash.

¿Notará por el temblor de mi voz la señora Jenkins la mentirijilla? No es como si tuviese que darle explicaciones de si paso o no la noche fuera, pero desde que me acogieron tras perder la casa de mi infancia los he visto como si fuesen parte de mi familia, como los abuelos que no tengo. Y creo que no hace falta que le explique que ya no soy una niña.

—Este es mi jefe —lo presento para no morir de vergüenza—. Daniel, esta es la señora Jenkins. Su marido y ella son mis caseros.

—Encantado. Me alegro de que Peyton tenga a alguien que se preocupe por ella. —Extiende Dash su mano en su dirección. Me extraña que ella tarde en devolverle el saludo.

—Mi marido y yo nos tomamos muy en serio la protección de Peyton.

«¿Qué le ocurre?». Por norma general, mi vecina y casera suele ser una mujer entrañable. Y su actitud y la mirada que le dedica a mi jefe no tienen nada de amistosa.

—¿Nos conocemos? —le pregunta Dash de repente.

—Dudo mucho que usted y yo frecuentemos los mismos sitios. —Lo mira con una expresión de desagrado en la cara.

—No sé, creí que me resultaba familiar su cara.

—Bueno, vine a recoger unas cosas, hoy tenemos mucho trabajo y… ¿que tenga un buen día? —me despido, cortando este encuentro un tanto incómodo.

—Ralph se encuentra bien, solo por si te interesa saberlo —me informa la señora Jenkins, haciendo que sienta remordimientos por ni siquiera preocuparme por el estado de su marido.

—¡Eso es genial! —exclamo sin pararme en ningún momento—. Mañana sin falta pasaré a saludarlo.

Los últimos escalones hasta mi rellano creo que los subo con paso ligero. Abro la puerta de mi apartamento y dejo que Dash pase para cerrarla.

—Un poco controladora, ¿no? —suelta, imitando que le recorre un escalofrío por el cuerpo.

—Solo se preocupan por mí, ya la has oído —descarto. Aunque no negaré que la actitud de mi vecina también me ha puesto un poco el vello de punta.

Extiendo la mano para que me dé su cazadora y la cuelgo junto a la mía en el perchero que tengo en la entrada.

—No tardaré mucho —digo, dirigiéndome a mi habitación—. Ya sabes dónde está la nevera si necesitas algo.

—¿Como, por ejemplo, agua o leche?

Se me escapa una risilla al recordar cuando ayer por la mañana se presentó aquí. «¿Solo ha pasado un día?», me pregunto alucinada.

—Para tu información, el ser humano necesita treinta y cinco miligramos de agua diarios por kilo de peso. Y la leche proporciona nutrientes esenciales y es una fuente importante de energía alimentaria.

—Pensé que dijiste que estudiabas Psicología, no Nutrición. —Sonríe, apoyando un codo en la encimera y cruzando sus pies.

«¿Puede ser tan sexi?».

—Solo velo por su bienestar, señor McAlister. —Le doy la espalda con un golpe de melena incluido.

—¿Está coqueteando conmigo, señorita Frost? —susurra en mi oído mientras me sostiene desde la parte de atrás por mis caderas.

«¿Cómo es posible que se haya movido tan rápido?».

—Puede. ¿Sería muy malo que lo hiciese siendo tú mi jefe?

—Debes saber que, ahora mismo, me importa tres cojones que trabajes para mí —gruñe, paseando su nariz por la parte trasera de mi oreja.

¡¿Será posible que con solo ese sutil roce esté demasiado excitada?!

—Parece que le importó bastante mientras estaba debajo de sus sábanas. —Gimo cuando siento su mano en mi estómago, me aprieta contra él y me clava su miembro, ya duro, en la parte baja de la espalda.

—Hice lo que se esperaba de mí.

—En ningún momento esperé nada. —La frase me sale a trompicones.

—Para que quede claro, ¿intentas insinuar que te hubiese gustado que pasase algo?

—Sííí… —exhalo, echando la cabeza hacia atrás y apoyándola en su pecho.

—Una suerte que yo fuese el racional y no quisiese aprovecharme de alguien que acababa de vivir una situación traumática.

De repente, me tambaleo cuando se aparta y desaparece mi apoyo.

¿Qué…?

Siento que me arde la cara tras procesar sus palabras. ¿Está dando a entender que a mí no me habría importado aprovecharme de él mientras estaba convaleciente tras recibir una paliza? Joder…, es justo eso lo que hubiera pasado si él me hubiese dado pie.

Sin dedicarle una mirada, entro al dormitorio y me encierro. Apoyada en la puerta me regaño a mí misma: «idiota, idiota, eres una idiota. Él es un maestro de la seducción y solo está jugando contigo, que eres una simple aprendiz».

Dash

Con cierta reticencia me separo de ella, intentando bajar el calentón que siento. Si seguimos como hasta ahora, me olvidaré de quién es, la estamparé contra la superficie más cercana y la follaré como estoy deseando hacerlo. Y aviso de que no sería suave, pues solo quiero enterrarme hasta las pelotas en su cuerpo y embestir con fuerza entre sus muslos.

¡Me cago en la puta! La sola imagen hace que me duela la polla tras mis pantalones. Al estar de espaldas a mí, aprovecho y tironeo de mi miembro para ajustarlo. Por suerte, antes de cometer una locura, ella desaparece en el interior de la habitación.

«Relájate, amigo, ella está vetada», le recuerdo a mi miembro.

¡Maldita Abby! No se da cuenta de que, cuanto más me prohíbe que me acerque a ella, más ganas tengo de hacerlo, y si puede ser a nivel físico mucho mejor.

—Y-yo voy a darme una ducha rápida —me informa, asomando por su habitación y metiéndose deprisa en el baño.

«Venga, sí, encima me lo restriega». Ya es bastante difícil controlarme al imaginarla desnuda y húmeda, que ahora sabré que estará pasando justo eso a solo una puerta de distancia.

Me paseo de un lado a otro por la sala de estar, intentando no oír el sonido del agua que se cuela por debajo de la puerta.

«Es solo una chica», me repito, fijándome en cualquier cosa que hay a la vista para descubrir más de ella. «Sí, pero una a la que te encantaría agotar a base de polvos», me responde el demonio que tengo postrado en mi hombro izquierdo.

«Cállate, joder».

«Encima es de las que tararean en la ducha». Mierda. «¿También estará bailando?».

¡A tomar por culo!

Me dirijo en unas cuantas zancadas hasta el baño y, sin pensar en las consecuencias, abro la puerta del tirón.

Lo primero que veo es su perfecta silueta a través de la mampara, empañada por el agua caliente. Debe haberme escuchado porque se asoma por el filo, asombrada.

—¡Daniel! —Se tapa su perfecto cuerpo como puede.

«Joder, cómo me gusta escuchar en sus labios mi verdadero nombre».

—Una vez. —Levanto el dedo índice—. Solo ocurrirá una vez, ¿entendido?

Maldita sea, debería negarse. Tendría que echarme a patadas del baño, o lo que es mejor, de su vida. Seguro que no se la complicaría tanto. En vez de hacer todo eso, asiente con la cabeza, aparta las manos, dejándolas caer a los lados, y me descubre su glorioso cuerpo.

No sé cómo soy capaz de quitarme la ropa, pero cuando me quiero dar cuenta siento las gotas templadas impactar contra mi cuerpo desnudo al quedar frente a ella.

Sin quitarle los ojos de encima, estiro una mano y la coloco en su cintura. La atraigo hacia mí, lo que hace que tenga que ponerse de puntillas.

—Lo siento por irrumpir de esta manera —murmuro, rozando sus labios—. Sería una putada, pero si me pides que me marche, lo haré. —Le doy la opción de elegir.

Sé lo que ha dicho antes, que deseaba que hubiese ocurrido algo entre nosotros anoche, sin embargo, puede que haya cambiado de opinión. Si fuese una chica lista lo haría, por mucho que me pese y la desee con todas mis fuerzas.

—Te perdono siempre y cuando hagas algo. ¿No ves que estoy temblando?

Hostia puta… «¿Quién es esta mujer que va a ser mi ruina?».

—Creo que seré capaz de calentarte.

Aprieto los dedos de la mano que tengo en su cintura y por un momento siento que sería capaz de dejar impresas en su piel mis huellas dactilares. La otra mano la enredo en su pelo, a la altura de la nuca, inclino mi cabeza hacia abajo y me la como de manera literal con la boca.

Algo cortocircuita en mi cabeza cuando con sus labios atrapa mi lengua y la succiona. Me los imagino en otra parte de mi cuerpo y el beso se vuelve demencial.

—Nena, agárrate fuerte porque temo romperte —murmuro contra sus labios, cambiando mi sujeción, que pasa a sostenerla por debajo del trasero y haciendo que enrede sus piernas en mis caderas.

Nos muevo y apoyo su espalda en los azulejos de la ducha.

—No sé qué concepto tendrás de mí, pero no soy tan fácil de romper —me desafía, introduciendo su mano entre nuestros cuerpos y envolviendo mi polla para colocarla justo donde ambos ansiamos que esté.

Debería ir poco a poco, estirando su tierna carne con tiento, pero ya hemos acordado que he perdido el control. Puede que nunca lo haya tenido estando a su alrededor y todo haya sido una falsa creencia de que existía porque de un solo empujón me inserto hasta el fondo.

Su gemido me suena a gloria.

—Joder, Peyton, eres una jodida aspiradora —le digo entre jadeos cuando siento como engulle toda mi longitud.

—No sé si será un halago, por si acaso, ¿gracias?

—Créeme que lo es —respondo, dejando un beso debajo de su oreja.

Siento las punzadas del agua impactar contra mi espalda, como el agua recorre su camino por mi trasero. Sé que debería moverme, pero la siento tan estrecha que prefiero que se acostumbre a mi tamaño antes de hacerlo.

—En cuanto a lo de romperme… Sé lo que he dicho —boquea buscando aire—, pero quizá he exagerado un pelín y al fin consigas hacerlo. ¡Dios santo, eres grande!

No hay nada más satisfactorio para un hombre que alaben su tamaño mientras folla. Sonrío y, no sé por qué, rozo mi nariz con la suya en un gesto muy impropio en mí.

—No te preocupes, haré que disfrutes. —Y me aseguro de que así sea.

Salgo apenas unos centímetros y con lentitud vuelvo a introducirme en ella. Repito el movimiento varias veces, y en cada retroceso aumento la distancia hasta que en una de ellas solo continúa dentro el glande. Esta vez, cuando entro, lo hago mucho más lento. Intentando que sienta las venas que cubren mi polla.

—Oh… eres increíble —jadea, deleitándose con el movimiento de mis caderas.

Echa su cabeza hacia atrás, dejando expuesto el cuello, y no dudo en lamerlo de abajo arriba para terminar pegándole un pequeño mordisco en la barbilla.

Ya me estoy arrepintiendo de mi decisión; de haber cedido, de haber entrado a este baño, pero sobre todo de poner la condición de que solo será una única vez. ¿Quién cojones se conformaría con eso cuando lo que estoy sintiendo es lo puto mejor?

Siento un latigazo en los huevos que por poco hace que me escurra en el plato de ducha. Afianzo mis pies y comienzo a embestirla con fuerza, con rabia, al pensar que me tendré que privar de ella.

Es lo más sensato dado quienes somos.

No he sido un hombre ejemplar, ¿por qué justo en este momento afloran mis principios?

Su coño estrangula mi miembro de tal forma que no tengo la menor duda que está cerca, al igual que yo, de llegar al orgasmo. Atrapo sus labios, desesperado. El primer contacto de nuestras lenguas es el detonante para que estallemos. Me trago sus jadeos, intercambiándolos por mis gruñidos.

Las piernas me tiemblan, me está chupando toda la energía, se está apoderando de ella como si le perteneciese. Aun con eso, sigo embistiendo muerto de deseo por seguir escuchando esos ruiditos tan excitantes que salen de su boca.

Cuando sé que ella ha culminado, salgo de su cuerpo, envuelvo mi polla en mi mano y me la casco entre nuestros cuerpos con movimientos frenéticos. El primer chorro caliente que expulso termina en su barriga, echo mi cuerpo hacia atrás y, sin dejar de meneármela, grito, apretando los dientes.

«Hostia puta…», pienso cuando termino sin fuerzas, pero con la necesidad de repetirlo. No una, sino cien mil veces más.

Desenredo sus piernas de mi cintura y la bajo. Espero unos segundos hasta cerciorarme de que no terminará resbalándose por las baldosas y espatarrada en el plato de ducha. Cuando soy consciente de que es capaz de mantenerse por su propio pie, me doy la vuelta a la ducha, cierro los ojos y froto mi cabeza y cuerpo, disfrutando por un instante del agua que cae sobre mí.

Siempre he tenido la sensación de que el agua es revitalizante, se lo lleva todo a su paso, arrastra tus problemas y preocupaciones. Eso es una mierda como un piano. Por más que me enjuago con ella, mi necesidad de girarme y volver a follarla se intensifica.

Se me ocurre la fatídica idea de mirar en su dirección. Peyton continúa apoyada en la pared de baldosas, gloriosamente desnuda, pero no sé qué pensará de lo que acaba de suceder pues tiene la cabeza agachada y con sus manos sobre ella oculta su expresión.

Un nudo se me forma en la boca del estómago al sentir su arrepentimiento. Y me cabreo, no con ella, sino conmigo mismo por ponerla en esta tesitura.

Dicen que cuando estás enfadado es mejor permanecer callado, ya que nada bueno puede salir de ahí. Llegado a este punto, creo que sabréis que nunca he sido bueno recibiendo consejos, menos ejecutándolos. Así que, con toda probabilidad, la cagaré.

—Una vez que hemos sacado el elefante de la habitación —suelto en referencia a la tensión sexual que no nos dejaba respirar—, será mejor que te des prisa. Tengo muchas cosas que hacer y no puedo estar perdiendo el tiempo.

Veo por encima de mi cabeza un cartel invisible que reza «Capullo» con luminosos parpadeantes.

Podría recular y enmendar mi actitud, pero soy de los que no llevan nada bien el rechazo; qué se le va a hacer. Y antes de que me ataquen, disparo yo.

—Te espero fuera —y añado brusco—: Nos vamos en diez minutos, estés como estés.

En mi huida precipitada por salir de esta ducha, observo por el rabillo del ojo como me mira con la boca abierta. Con una de las toallas que tiene colgada, me seco con rapidez. Recojo la ropa del suelo y decido que mejor será que me la ponga en el comedor. Cuanto más lejos estemos juntos y desnudos en el mismo espacio, menor será la tentación de rogarle por un siguiente asalto. Escucho el secador y sé que podré vestirme tranquilo, con la largura de su pelo tiene para rato.

Estoy terminando de abrocharme las botas cuando alzo la mirada y aparece Peyton totalmente lista, saliendo del baño.

—Por norma general, cuando alguien hecha un polvo termina relajado —comenta como si nada—, pero está visto que eres la excepción que confirma la regla porque a ti follar te vuelve un gilipollas de categoría.

La veo ir hasta el recibidor y coger nuestras cazadoras. Se gira y apunta:

—¿Nos vamos o le has cogido gustillo a estar en mi casa?

Vale, me llega alto y claro que está cabreada, y no me extraña, tengo la delicadeza en el culo. Siempre me ha ocurrido, no es algo que me sorprenda, cada vez que una situación me sobrepasa, la enmascaro a base de bromas o comportándome como un cretino. Lo sé, lo asumo, por eso, por primera vez en la vida, intento enmendarlo.

—Peyton, yo…

—¡No! —me corta, lanzándome la cazadora—. Sin disculpas, el error ya está cometido. No esperaba caricias ni besos, ¿sabes? Con un «ha estado bien» me hubiese bastado y…

—Yo diría que ha estado mejor que bien —la corto, herido en mi orgullo.

«Bien dice. Ha sido la puta hostia».

—Si eso es lo que crees, eso es lo que tendrías que haber dicho. No comportarte como un idiota porque a mí ya me lo has fastidiado. —Se gira toda digna y con un golpe de melena, juro que ese movimiento va a ser mi perdición, y sale de su apartamento, dejándome a mí aún dentro, pasmado.

«¿En qué universo paralelo hemos caído, que acabo yo sintiéndome un pringado?».

Capítulo 24

Abby

—Con estos dispositivos estaremos comunicados en todo momento —nos informa el agente Sanders, entregándonos unos miniauriculares transparentes individuales.

—Sobre todo, no los desconectéis —recalco, observando a Dash, que juguetea con el dispositivo.

—¿Por qué me miras a mí? Soy el más obediente. —Abarca con sus manos el despacho.

«Sí, claro», pongo los ojos en blanco. «Tan obediente que estás continuamente pegado al culo de la hija de nuestro objetivo y te advertí que la dejases en paz».

—¿Cómo funciona? —se interesa John.

—Es sencillo. Una vez que lo introduces dentro del oído, le das un ligero toque —nos muestra Derek, y lo imitamos—. A partir de ese momento escucharemos todo lo que hablemos.

—¡Joder! No sé si me gusta la idea de tenerte dentro de mi cabeza —se queja Dash, poniendo una mueca al escuchar su voz con nitidez.

En cierto modo, reconozco que es una sensación extraña para alguien que no está acostumbrado.

—Quizá, por fin, oigas la voz de la razón —suelta John. Comentario que a todos nos sorprende, sobre todo a Dash, y así se lo hace saber.

—¿Algo que quieras compartir? Porque no sé a qué cojones te refieres —lo encara el rubio.

—Si te lo tengo que explicar es que eres más idiota de lo que pensaba —lo enfrenta John. «Mal asunto», me digo, lista para intervenir en lo que preveo una pelea de gallos inminente—. Creí que en estos dos años habrías aprendido algo, pero a la vista está que me equivoqué. Sigues siendo el mismo inmaduro de siempre. Te crees invencible y no piensas en las consecuencias de tus acciones.

—¡¿Que me creo invencible?! No fui yo el que apareció de la nada en plan justiciero.

—Pues este supuesto justiciero consiguió que tu preciado culo no terminase en urgencias partido por la mitad.

—John, Daniel… —intento cortar la conversación.

Como esperaba, me ignoran y siguen lanzándose pullas.

—Ya te lo agradecí. Además, lo tenía controlado.

—Te desmayaste, ¡joder! Si hubiese querido, te habría enterrado vivo y ni te hubieras enterado.

—Maldita sea, chicos… Sois más entretenidos que Netflix —se jacta Derek.

—No ayudas. —Me giro hacia este, dedicándole una mirada fulminante.

—Y por qué no lo hiciste, ¿eh? —contraataca Dash—. Desde hace tiempo me has hecho sentir que soy tu peor enemigo. Tenías la oportunidad de acabar conmigo y la desperdiciaste. ¿Por qué? Dime, ¿por qué ayudar a alguien al que detestas?

—¡Me equivoqué, ¿vale?! —exclama John en un grito, por el cual juraría que incluso retumban las paredes—. ¡Yo decidí aceptar el trato, te arrastré conmigo y eso nos rompió a ambos!

Tal es el estallido de John que todos guardamos silencio, impactados tras su confesión. «Mi pobre hombre de hierro», pienso enternecida al observar la cara de sufrimiento que muestra y la carga que siente que lleva encima.

—Era un asunto de los dos —niega Daniel dolido, dando un paso atrás—. Nunca me sentí arrastrado por nadie. Quizá lo habrías entendido si hubieses aceptado mis visitas. ¡Me apartaste! —añade, golpeándose el pecho—. Y eso no sé si podré llegar a perdonártelo —concluye antes de dedicarle una mirada llena de decepción y salir del despacho.

—Yo creo que mejor me voy —comunica Derek—. No quiero que vuestras movidas terminen salpicándome.

«Tipo listo», deduzco cuando nos deja a John y a mí solos.

Hay tanta mierda que tiene que salir que temo que la onda expansiva arrastre todo a su paso.

John permanece de espaldas a mí, con la cabeza agachada y las manos apoyadas sobre el escritorio. Es la viva imagen de un hombre derrotado.

No hemos hablado de lo sucedido en mi casa. Lo sé, sé que fue un error que nos volviésemos a acostar. Bueno, no se le puede definir acostarse a que hiciésemos el amor en el sofá, pero ya entendéis a lo que me refiero. Y no es que sea un error por lo que implica, sino porque con todo lo que está ocurriendo no es el momento adecuado.

El caso es que estamos evitando el tema como si no hubiese pasado. Y, por extraño que parezca, estoy bien con ello. No necesito acumular más quebraderos de cabeza en este instante. Ahora debo centrarme en lo que nos atañe, y eso es la confesión que ha soltado John.

—¿De veras te sientes así? —Me acerco despacio a él, como si se tratase de un animal herido. Son los más imprevisibles, no sabes si van a atacar o, por el contrario, a romperse.

—No es que me sienta, es la realidad.

Vaya…, ha decidido la segunda opción. Por mucho que suene mezquino, una parte dentro de mí se alegra. Pues una vez que uno se rompe, ya no puede ir más abajo, sino ir recomponiendo los pedazos.

John desde hace tiempo ha ido en picado, y parece que al fin ha tocado fondo.

—Como bien ha dicho Dash, él lo aceptó al igual que tú. Deja de cargar esa responsabilidad.

—No lo entiendes. —Se da la vuelta y el dolor que leo en sus ojos me parte por la mitad. ¿Cómo un hombre con su aspecto, tan fiero, grande y fuerte puede acumular tanto sufrimiento?—. Dan hubiera aceptado lo que le hubiese pedido. Hasta tal punto llegaba su lealtad hacia mí.

—¿Y cuál es el problema? —No lo entiendo, de verdad, lo intento, pero no lo consigo—. Eras muy afortunado de tener a alguien así a tu lado.

—¡Le jodí la vida! —exclama con vehemencia—. Dash odia todo esto. —Señala cuanto nos rodea—. Cada uno tenía sus propias razones cuando recurrimos a Cavataio; yo quería darle una vida mejor a mi hermano para que no siguiese mis pasos y Dash ansiaba alejarse de su padre y toda esta mierda. Él era uno de los mejores luchadores y aborrecía cada segundo que peleaba. —Niega y se le escapa una triste risa—. ¿Cómo no iba a apartarlo? Por mi culpa se vio encerrado en un mundo que detesta. ¡Es un puñetero organizador de combates, por Dios! ¡Lo he convertido en su padre!

—Oh, John…

Doy el par de pasos que nos separan y lo abrazo. Mi corazón aletea dentro de mi pecho cuando no se aparta, sino que se aferra a mí.

Al fin lo comprendo. John cree que, por la amistad tan grande que los unía, Dash tuvo que pagar el precio de quedarse atrapado para siempre en su infierno personal. Lo que no entiende es que, si alguien debe sentirse culpable por algo, esa soy yo.

—Necesitamos acabar con esto para que todos podamos avanzar —le digo, sosteniendo su rostro y mirándolo directo a los ojos—. Todos merecemos pasar página, sobre todo, vosotros dos.

Justo cuando va a abrir la boca y responder, escuchamos por el pinganillo:

—¡Dejaos de mariconadas! Acaba de llegar Cavataio y la cosa no pinta bien. Dash tiene grabada en su cara la palabra «muerte» —nos comunica Derek.

—Vamos para allá —se adelanta John a decir, apartando sus ojos de los míos.

«¿Han estado escuchándonos todo el rato?». El hombre que tengo enfrente debe pensar lo mismo porque cierra los ojos, angustiado. Para cualquiera es difícil abrirse, pero que una vez que decides hacerlo tengas más espectadores, no debe ser agradable.

Suelto la respiración y sigo a John. Sí, será mejor que guardemos las emociones para cuando hayamos acabado todo esto.

John

Por una parte, siento cierto alivio por que nos hayan interrumpido. Sé que, si seguía unos segundos más al lado de Abby, me derrumbaría por completo, y no es momento ni lugar. Más cuando tengo que estar concentrado para pelear.

Voy tan perdido en mis pensamientos, nada más salir del despacho de Dash, que no soy consciente de que alguien viene directo hacia mí desde el otro lado del pasillo hasta que no es demasiado tarde. Me quedo quieto, mi cuerpo se convierte en piedra cuando me cruzo con su mirada.

—¡Mason! —exclama sorprendida Abby tras de mí.

Mi hermano ni le dedica una ojeada cuando habla:

—Abby, ¿podrías dejarnos un momento a solas? Por favor…

—Eh… sí, claro.

Me rodea y veo la preocupación grabada en su cara. «Estarás bien», vocaliza, y no sé si me lo pregunta o me anima a que así será.

De todas las cosas que menos me apetece en este instante es enfrentarme a mi hermano. Y no es que no lo eche en falta, porque si algo me duele en el mundo es saber que se siente traicionado; el problema es que, tras abrirme en canal ahí dentro, me siento demasiado vulnerable y temo joder las cosas entre nosotros más de lo que están.

Observo que cuando Abby pasa por su lado retira la mirada. También está dolido con ella, y a mí se me forma un nudo en el estómago. Sé lo unidos que estaban, era su muleta, su punto de apoyo mientras yo estuve encerrado, y eso también lo ha perdido.

—Me parece de lo más cruel el haberme enterado por otros que piensas pelear —me lanza el reproche muy decepcionado.

—Mason… —Suspiro, sosteniéndome el puente de la nariz—. Sabes por qué lo hago.

—¿De verdad lo sé? —Ladea la cabeza. Por mucho que quiera ocultarlo, el cabreo le burbujea en cada gesto.

—Es solo trabajo.

—¿El trabajo que ni siquiera sabía que tenías? —gruñe entre dientes—. ¡Maldita sea, John! —Da un golpe con su mano a la pared que tiene al lado—. ¡¿En qué puñetas andas metido?! Guio me ha contado lo de la persecución.

«Gracias, queridísima cuñada», bufo.

—Es mejor que no te metas.

—¡Deja ya de mantenerme al jodido margen! —estalla—. Cómo te crees que me sentó enterarme por ella, ¿eh? Como una patada en las pelotas —se responde a sí mismo, dolido—. Esperé que vinieses a hablar conmigo. Estaba realmente cabreado contigo, no te haces una idea de cuánto. Aun así, esperé, y nunca viniste.

—Pensé que era lo que querías, espacio.

—Pues pensaste mal, joder. —Esta vez el golpe lo da con la punta de su bota. Me apuesto todo lo que tengo a que desearía descargar esa frustración contra mí.

Y seguro que me merecería todo lo que quisiese hacerme.

—Mason, es mejor que te vayas. Puede que las cosas ahí arriba se caldeen un poco. —«Y más después de saber que ha llegado Cavataio», añado en mi cabeza.

—Si piensas que voy a obedecerte es que realmente no me conoces —se planta.

—¡Esto no te atañe! Podrías estar en peligro.

Me invade la ansiedad al pensar que a Mason pueda ocurrirle algo.

—No soy un maldito crío, maldita sea. Sé defenderme, por si no te has dado cuenta.

—Me doy cuenta de sobra, créeme. —Le dedico una mirada llena de nostalgia.

Mason es todo un hombre hecho a sí mismo, pero para mí siempre será el hermano pequeño al que proteger.

—¿Cómo se ha enterado Guio de que lucharé? —Seguro que el cabrón de Derek no ha podido mantener la boca cerrada.

—Ella ni siquiera sabe que estoy aquí. Me lo dijo Pitt, que se lo oyó comentar a su vez a alguien del barrio.

«Maldito viejo chismoso». Se me forma una sonrisa que oculto con rapidez al pensar en el dueño del taller donde trabaja a jornada parcial Mason.

—Escucha —comienzo, bajando la voz. Aún no he tenido el valor de acercarme a él—. Este torneo es muy importante, creemos que algunos de los participantes utilizarán la droga Omega, por eso necesito que te largues. No sabemos de lo que puede ser capaz alguien que la haya consumido. No necesito estar preocupado por que te pueda pasar algo.

—Pues te jodes porque no pienso ir a ninguna parte.

—Joder, Mason… —Es él quien da un paso en mi dirección y me engancha, cerrando su puño mi camiseta.

—Ni joder ni jodamos, Johnny. —Me mira a los ojos—. Nunca me he perdido un combate tuyo, y te aseguro que este no será el primero. —Algo caliente y denso me circula por el pecho al escucharlo—. Además, debes estar oxidado y necesitas a un coach que te dirija desde abajo. No quiero que te noqueen en el primer round. Si alguien tiene derecho a tumbarte de una paliza, ese soy yo.

Tras su declaración, se gira y se marcha, dejándome ahí solo, procesando lo que ha ocurrido. Si ya me sentía antes desbordado, ahora estoy al límite. Que Mason esté aquí, a pesar de todo lo que le he ocultado, significa que todavía queda una oportunidad entre nosotros.

Respiro y lo sigo con la determinación grabada en el rostro. Hay que ganar un combate, y este me temo que no solo se hará con los puños.

Capítulo 25

Peyton

Desde que salimos de mi apartamento no he vuelto a ver a Dash. Entre el personal de El Cubo se respira el nerviosismo, y lo agradezco, así no me da tiempo a pensar cómo terminó nuestro encuentro. No es que se me haya ido la pinza y me crea que, porque nos hayamos liado una vez, se va a enamorar de mí y seríamos superfelices. ¿Que me gustaría? ¿A quién no le gustaría vivir su propia historia romántica? El problema es que esto es la vida real, no una de esas telenovelas turcas que tan de moda están ahora.

Sé lo que ha sido esto, nos hemos quitado de encima las ganas que hemos acumulado en este último par de días. Daniel es fuego, y al parecer yo soy la gasolina que hace falta para que todo se avive.

Estoy bien con que esto sea cosa de una vez, lo prometo, a mí tampoco me apetece empezar algo cuando lo que necesito es encauzar mi vida, centrarme en mis estudios y, a poder ser, llevar al día mi economía y no deberle nada a nadie; ni a mis caseros ni a Dash.

Joder…, le debo dinero al tío con el que acabo de follar. Si no estuviese terminando de colocar los vasos en los estantes y poniendo a punto la barra, me tiraría sobre ella y entraría en crisis emocional.

¿En qué me convierte eso? ¿Creerá que me estoy vendiendo para que me perdone la deuda? Arggg, estúpida. No debería haberme dejado arrastrar por mis propias hormonas revolucionadas.

—Peyton… —Pego un brinco en el sitio cuando escucho esa voz. Esa que, al recordarla, sé que me proporcionará múltiples orgasmos en la intimidad de mi habitación.

Es hora de demostrar que tengo veinticuatro años y que soy una mujer madura y cabal, no esa cría a la que le ha sentado como el culo su desaire cuando nos hemos corrido. En mi defensa diré que si no me ha parecido bien es porque aún sentía mi vagina palpitando tras el orgasmo que me ha regalado.

Me giro a enfrentar al toro con coraje.

—Si vienes a disculparte, quédate tranquilo. Ya se me ha pasado y llevabas razón. Tenemos mucho trabajo que hacer y habíamos perdido demasiado tiempo. —«Veis, soy muy comprensiva cuando quiero». Eso no significa que no sienta ácido a través de mi garganta con cada una de mis palabras.

—Solo venía a darte el vestido.

Me sonrojo.

Juro que la cara me arde al verlo sostener una percha, en la cual se aprecia un sencillo vestido rojo a través de un plástico transparente que lo recubre.

—¡Oh! Gra-gracias —balbuceo. Me estiro y se lo arrebato con rapidez.

Él me observa con el ceño fruncido, evaluando mi extraño comportamiento. Me fijo en que se debate entre salir pitando y alejarse o decirme algo más. Al final se decide y se acerca, entrado en la barra, donde me encuentro sosteniendo el vestido contra mi pecho a modo de escudo.

¿Qué hace? ¿Por qué se pega tanto? Mi pituitaria lo recuerda cuando inspiro y me llega su olor, ese que hace que mi cuerpo se caliente y me encuentre otra vez lista para repetir.

—Ya que has sacado el tema —comienza entre susurros a un palmo—, no sé cómo decirlo… —se toquetea la nuca, indeciso. «¿Daniel McAlister, el famoso Dash, está nervioso?». Me reiría si no estuviese aguantando la respiración—, esto… Nunca me había pasado. Quiero decir que… —«¡Qué arranque ya!»—. No utilizamos condón y… —«¡Ay, por Dios!». La vergüenza se arrastra veloz por cada poro de mi ser—. Sé que me corrí fuera, pero…

No sé si cabrearme o sentirme agradecida de que por lo menos uno de los dos esté siendo sensato. ¿En qué lugar me deja que ni siquiera haya pensado en eso?

—Tomo pastillas anticonceptivas desde que me bajó el periodo a causa de desajustes hormonales —le informo para su tranquilidad, y antes de que pueda decir nada más, añado—: y en cuanto a que puedas contraer alguna enfermedad de transmisión sexual, descártalo. No tenía relaciones desde hace un par de años y siempre me protegí.

—¿Un par de años? —pregunta, oscureciéndosele la mirada.

«¿De verdad solo se ha quedado con esa parte de mi extensa y vergonzosa explicación?». Omito responderle, creo que con una vez que lo haya dicho es lo bastante humillante, y me centro en lo que interesa en todo este asunto:

—Y de ti, ¿qué me dices? ¿Alguna posibilidad de que tenga que reservar cita con el ginecólogo a riesgo de contraer papiloma?

Todo el fuego en sus ojos se apaga. Da un paso hacia atrás y con ello vuelve el aire a mis pulmones.

—Ningún papiloma para ti —y agrega con voz dura—: Siempre he sido cuidadoso.

«Hasta ahora», le ha faltado añadir.

—Bien.

—Bien —me devuelve él.

«¿Por qué no se va? ¿Y por qué no quiero que lo haga?», pienso cuando permanecemos uno frente al otro sin decir nada más.

Stop crying your heart Out de Oasis suena por el hilo musical de esta planta.

Aguanta.

No te rindas

No tengas miedo

No cambiarás el pasado, ya pasó.

Puede tu sonrisa…

brillar

No tengas miedo

Tu destino te mantendrá fuerte.

Sé que la vamos a cagar cuando me mira la boca con hambre, la misma que siento yo cuando imito su gesto y me quedo anclada a esos labios que tan bien se sienten sobre los míos.

Un segundo está ahí devorándome con la mirada y al siguiente me ha girado y siento el borde de la barra contra mis lumbares cuando se lanza a mi boca. No me da tiempo a soltar el vestido que aún sostengo entre mis brazos, y cuando al fin lo hago para echarle mis brazos al cuello y acercarlo tanto cuanto puedo a mí, se queda arrugando entre nuestros cuerpos.

—Sé que dije que sería cosa de una única vez —murmura en mis labios. Su voz retumba en mi pecho, junto a mi corazón acelerado—, pero necesito repetir.

Porque todas las estrellas se desvanecen

Solo trata de no preocuparte

Algún día las verás

Toma lo que necesites

Ponte en marcha

Y deja de hacer llorar a tu corazón.

Y eso hago.

Dejo de pensar y me aferro solo a lo que siento, a lo único que deseo desde que salí de esa ducha, que parece que es lo mismo que él quiere. Y es que estoy de acuerdo: no volver a sentir esto sería un auténtico sacrilegio.

—Sííí… —prolongo la palabra por si no le ha quedado clara mi postura al devolverle el beso con la misma ansia que él.

Liam Gallagher sigue cantando, animándome a que no tenga miedo, a que continúe con algo que me hace sentir más viva que nunca.

Levántate (levántate)

Vamos (vamos)

¿Por qué estás asustada? (no tengo miedo)

Nunca cambiarás el pasado, ya pasó.

Porque todas las estrellas se desvanecen

Solo trata de no preocuparte

Algún día las verás

Toma lo que necesites

Ponte en marcha

Y deja de hacer llorar a tu corazón.

El beso es totalmente distinto a los que nos dimos en mi casa. Expresa la rendición que ambos sentimos por el otro, las ganas que nos profesamos y lo mucho que nos gusta practicarlo hasta que nos quedemos sin aire. Y eso es lo que ocurre en un punto, y aun a riesgo de morir asfixiados el uno por el otro, se retira y me muestra una sonrisa de suficiencia tan macarra que solo quiero pegar un salto, enredar mis piernas en su cintura y que me tome aquí mismo. Me da igual estar a la vista de todo el mundo, así de excitada me encuentro.

Por suerte, él prefiere no tener audiencia, me agarra de la mano y se agacha a recoger la funda de plástico con el vestido, que ha caído a mis pies cuando nos apartamos. Me anoto en la cabeza que es algo que más tarde agradeceré. Se me ocurren varias formas que seguro disfrutaremos.

Tira de mí para salir de la barra. Voy pensando si me llevará a ese pequeño apartamento que tiene en su despacho y si, por fin, haremos buen uso de esa cama grande y extra cómoda, cuando me choco contra su espalda al haberse parado de golpe.

—¿Qué…? —No me da tiempo a formular la pregunta cuando desvío mis ojos al frente y me fijo en lo que ha hecho que Dash no dé un paso más.

«¿Qué hacen aquí?». Comienzo a temblar cuando veo a Cavataio, Salma y su séquito de matones apostados bajo la plataforma de El Cubo.

Tras el impacto inicial de encontrarlo allí, Dash sale de su aturdimiento y emprende la marcha. La diferencia es que esta vez está muy cabreado y la dirección de sus pasos son hacia el grupo del mal.

—Daniel, no —le pido sin que me haga el menor caso. Me engancho a su brazo para redirigir sus pasos, y lo único que consigo es que mis pies se arrastren tras él.

—Vuelve a la barra, Peyton.

—Vuelve tú conmigo —rebato en un intento para que descarte enfrentarse a él.

Ya he comprobado cómo se las gasta el hombre, y no quiero que Dash sufra de nuevo las consecuencias.

—Soy tu jefe y te ordeno que vuelvas a tu trabajo.

—Creo que ha quedado claro que me paso las órdenes por el arco del triunfo. —En este punto ya estoy casi trotando, aún agarrada de su brazo.

No ayuda que Cavataio, desde su posición, no deje de sonreír y mirar en nuestra dirección. Es como si, con su comportamiento, buscase encabronar a Daniel. ¿Qué digo «como»? Es justo lo que pretende.

—¿A dónde crees que vas, Bruce Lee?

Respiro aliviada cuando John se planta frente a Dash y le corta el paso.

—Aparta si no quieres que lo haga yo —comenta no de muy buenos modos el rubio que tengo aún sujeto por el brazo. Cualquiera lo suelta. No me fio ni un pelo.

—Vamos, descarga toda la furia que tienes acumulada conmigo —lo desafía. ¡¿Se ha vuelto loco él también?! ¡¿No se da cuenta de que ahora mismo Dash es una puta bomba de relojería?!—. Así quedarás en evidencia frente a los organizadores. —Señala a un grupo de hombres que hay en un rincón y que no dejan de observar la interacción que traemos con el ceño fruncido.

—Ha venido a tocarme los cojones —masculla Dash entre dientes.

—No lo niego —responde John con voz pausada—. Y también ha venido a acompañar a su participante.

Al escuchar esto, miro por encima del hombro de Dash y me fijo en que los acompaña Dixon Pain.

—¿Desde cuándo Pain lucha para Cavataio? Recuerdo que él era un luchador sin representante.

Parpadeo. Hasta que no ha hablado, no he sido consciente de la presencia de Mutt, quiero decir, Mason Harris.

Daniel debe pensar lo mismo que Mason, ya que desaparece un poco la tensión que lo envuelve.

—¿Ves? —intervengo—. No han venido por nosotros. —Cruzo en mi mente los dedos, rogando para que en realidad eso sea cierto.

—No pienso quitarle los ojos de encima —le advierte a John.

—No, tú tienes que prepararte al igual que los demás para pelear. Tú quisiste meterte en esto, ahora apechugas y haces lo que debes. —¿Eso ha sido un reproche? Porque ha sonado muy similar.

¡¿Y qué es eso de que Dash va a pelear?!

—¿Tú vas a competir? —Gracias, Mason, por poner palabras a mis pensamientos—. ¿No tienes bastante con organizar el torneo?

—Faltaba un luchador —dice sin más mi jefe a modo de respuesta—. ¿Estás aquí porque quieres suplirme?

—Mason no luchará —suelta precipitado John.

—¡Deja de decidir lo que crees que es beneficioso para los demás, joder! —La interacción de estos dos es un auténtico partido de tenis—. Mason, ¿tú quieres luchar?

Incluso hasta aquí puedo percibir la aprensión que envuelve a John por la decisión que tome su hermano.

Mason mira a Dash y creo leer un sentimiento de respeto en sus ojos. «¿Qué pasa con estos hombres que son tan expresivos?».

—No, no quiero. Y no lo hago porque yo lo decido. —Esto último lo aclara mirando a John.

—¿Ves? Por esa razón lo haré yo. No tengo a nadie más que acepte —le recuerda Dash—. Ahora, si me disculpáis, iré a cantarle las cuarenta al idiota ese.

—Dash… —lo retiene John.

—Sé lo que tengo que hacer, ¿vale? Pero no pienso permitir que crea que puede entrar en mi casa sin dejarle las cosas claras.

John asiente y se aparta, dándole paso.

«No, no, no…», pienso cuando, encima, John me corta a mí el paso al salir disparada para acompañarlo.

—Deja que esto lo resuelva él solo.

—Le pueden hacer daño —me quejo angustiada.

—Cavataio no es tan tonto, no se le ocurriría llevar algo a cabo aquí dentro. Confía en Daniel. —Me muerdo los labios nerviosa—. Ve a cambiarte, Peyton. —Señala el vestido hecho un gurruño en mi brazo—. Nosotros estaremos pendientes de él.

A regañadientes, obedezco y me alejo hacia los vestuarios, no sin mirar a mi espalda a cada paso en dirección a Daniel. Por lo menos no veo los puños en el aire y parece que están manteniendo solo una conversación, tensa, pero solo están hablando.

—Te acompaño.

Distraída como voy por no quitar mi atención de Daniel, ni siquiera soy consciente de la mujer que va a mi lado.

Es preciosa, un poco más alta que yo, de pelo largo, liso y oscuro, pero lo que más destaca en ella son sus ojos rasgados, en un tono verdoso, que me evalúan con descaro.

La reconozco. Es la mujer que estaba con Daniel anoche tomando algo y la que luego lo acompañó al reservado. ¿Querrá venir conmigo para marcar su territorio con Dash? Porque si es así y se trae algo con él, no es conmigo con la que debería hablar, sino con él. Estoy harta de que siempre nos echemos las culpas entre mujeres. Si tiene una historia con Daniel, él es el responsable por jugar a dos bandas.

Una mala sensación se me instala en la boca del estómago solo al imaginarlos juntos. Nunca he sido una persona celosa, tampoco nadie me ha despertado verdadero interés para que temiese perderlo, y no entiendo por qué justo con Dash me ocurre. Apenas hemos interactuado. Que hayamos pasado la noche juntos y nos hayamos liado a tope solo una vez no es razón suficiente para el sentimiento posesivo que tengo hacia él.

Creo que la señora Allen, mi profesora de Conducta humana en el ámbito de la psicología, se lo va a pasar de vicio con todas las conductas por mi parte que le pediré que analice.

Echo a andar sin decirle nada a la mujer que aguarda mi respuesta. Como esperaba, ella me sigue en silencio, solo lo rompe cuando llegamos a uno de los vestuarios y cierra la puerta.

«Perfecto, es de las que les gusta la privacidad para darme el sermón», pienso ufana, extendiendo el vestido y comenzando a desvestirme. No es que vaya a ver algo que ella no tenga.

En lo que va de día ya me he duchado dos veces, por lo que mi melanina agradece que esta vez le dé un respiro y me cambie directamente.

—Sé que estar rodeada de cualquiera de los chicos puede resultar intenso —hace un gesto a su espalda para que entienda a quién se refiere—, pero confía en ellos.

«Espera, ¿qué…? ¿No me va a advertir que me aleje de Dash y bla, bla, bla?».

Me muestra una preciosa sonrisa cuando termina de hablar y su actitud me descuadra. Como no soy de las que les gusta quedarse con la duda, suelto a bocajarro:

—¿Estás liada con Dash?

Su sonrisa se congela en sus labios. Se le ha quedado una cara bastante cómica, me reiría si no desease con ansias saber la respuesta.

—¿Yo? ¿Con Dash? Estoy loca, pero no lo suficiente.

—No creo que Daniel tenga nada de malo. —Me pongo el vestido mosqueada. Debería estar agradecida de que no quiera nada con él, sin embargo, me ofende que lo descarte así, tan a la ligera. A pesar de todo, Dash me ha demostrado ser un hombre por el que merece la pena luchar—. Cualquiera estaría encantada de estar con él —concluyo.

—No lo dudo, aunque yo no soy esa cualquiera. —Alza una ceja, y leo en ese gesto la pregunta que tiene implícita: «¿Lo eres tú?».

¿Tan evidente soy?

Dejo que saque sus propias conclusiones, total, yo he ido a degüello preguntándole si están liados.

—¿Y quién te vuelve a ti loca…?

—Abby —se presenta, extendiendo su mano.

—Peyton. —Se me hace raro estrechársela, yo soy más de dos besos cuando conozco a alguien, pero en fin…

—Lo sé, soy la abogada de Daniel.

—¿En serio? —«Para nada tiene pinta de abogada», pienso, mirando el mono negro de cuero que tan bien le sienta a su estilizada figura.

—En serio. —Sonríe como si intuyese mis pensamientos—. Por eso te aseguro que lo conozco bien y no es mi tipo.

—No has respondido a mi anterior pregunta. —Sonrío yo también, un poco más relajada. Me cae bien esta mujer.

«¿Y no tendrá nada que ver que ya no la veas como competencia?», me dice una vocecilla que ignoro adrede.

—A mí nadie me trae loca. —Sus ojos se desvían por un segundo a su izquierda. Miente. Lo dejo estar porque no nos conocemos de nada para insistir y que nos pongamos a derramar nuestros sentimientos más profundos—. Estás preciosa —alaba cuando termino de ajustarme el vestido por mi cuerpo.

—Es muy sencillo, pero me encanta —concuerdo con ella, mirándome en un estrecho espejo que hay colgado en la puerta.

—¿Me dejas que haga algo con ese pelo?

Dudo ante su ofrecimiento. Por norma general, suelo confiar de primeras en todo el mundo, pero después de lo sucedido con Salma me siento un tanto recelosa.

Al final acepto, no es como que me vaya a dejar calva, ¿no? Me río de mis propios pensamientos y me siento en el banco. Ella lo hace detrás de mí.

—¿Tienes por ahí algún coletero? —Me quito uno que siempre llevo en la muñeca y se lo ofrezco.

Empieza a ahuecar mi larga melena. Tras la ducha que me di en mi apartamento, lo cepillé y dejé que se secase al aire. Lo tengo un poco enredado, y más después del trayecto en moto. Por suerte, no menciona nada del nido de pájaros en el que se ha convertido mi cabello. Separa varios mechones y los va uniendo a un lado de mi cabeza.

Creo que suelto algún suspiro que otro, incluso los ojos se me ponen en blanco del placer que siento al percibir que me acaricia el pelo. Es algo que siempre me ha relajado, algo que mi madre sabía y por eso me peinaba a cada oportunidad que tenía. Una perezosa sonrisa se forma en mis labios con el recuerdo. La echo muchísimo de menos; aparte de mi madre, era mi confidente y diría que mi mejor amiga. Me encanta recordar todos los momentos que pasé a su lado. Son mi mayor tesoro.

—¡Listo! —exclama Abby cuando estoy a punto de echarme un sueñecito de lo relajada que me encontraba.

—Guau… Es increíble.

Apenas le ha llevado tiempo, pero llevo una perfecta y maravillosa trenza de raíz a un lado. Ha dejado unos cuantos mechones sueltos que enmarcan mi cara y el efecto no puede ser más… increíble.

Mis hombros y clavículas quedan expuestas, y algo que era sencillo, pero a la vez bonito, lo ha transformado con un simple peinado en elegante a la vez que sensual.

—Gracias. —Me giro hacia ella, sosteniéndola de las manos un poco emocionada.

En momentos como estos es cuando más cuenta me doy de lo sola que me encuentro. Ni siquiera tengo a una amiga a la que pueda recurrir cuando me preocupa algo, o para que me haga un simple peinado.

—No ha sido nada —descarta modesta—. ¿Lista para la locura en la que se convertirá esta noche El Cubo?

—No. —Me río—. Aunque soy positiva y sé que los camareros no tienen que pelear, así que… solo tengo que servir copas. —Me río de nuevo al ver que a ella se le escapa la risa.

—Bien visto. —Asiente—. Pues ve a preparar las mejores bebidas que tomarán en sus vidas. —Me guiña un ojo.

Salimos del vestuario, y justo cuando vamos a subir las escaleras que nos conducen a El Cubo, llamo su atención.

—¿Te importa subir tú sola? Yo…

—Anda, ve —dice al darse cuenta de que mi mirada está puesta en el pasillo que conduce al despacho de Dash.

Me muerdo el labio inferior y echo a correr tanto como me permiten los zapatos de tacón, que no es mucho, la verdad. Necesito saber que se encuentra bien tras el cruce de palabras con Cavataio; por mucho que John y Abby digan que confíe en ellos, necesito verlo con mis propios ojos.

Mi gesto se agria cuando veo a Jagged haciendo guardia en la puesta del despacho.

—¿Tú no te cansas de estar siempre pegado a su culo?

No suelo ser tan desagradable ni deslenguada; bueno, esto último mejor lo omitimos, sí suelo serlo, pero desagradable no, sin embargo, con Jagged me sale de forma natural, es innato. Desde que empecé a trabajar aquí nunca me ha gustado, siempre he sentido una mala vibra a su alrededor, y por más que intento poner de mi parte para darle una oportunidad, hace algo para que sea imposible.

—¿Por qué? ¿Es que quieres ocupar mi lugar? —comenta altivo, y yo arqueo una ceja—. Os he visto. Yo y todos los que estábamos en el club hemos sido testigos de cómo le dejabas que te metiese la lengua hasta la campanilla —suelta como si solo decirlo le asquease.

—Pobre Jaggy, que está celoso de que le robe a su amo —me pitorreo.

—Tú, zorra descarada…

Me agarra del antebrazo y me pega a su cuerpo. Siento su aliento en mi cara.

—¡Suéltame! —Me remuevo para zafarme, pero él afianza más la sujeción. Tanto que el brazo me duele por la fuerza con la que aprieta.

—¿Eso es lo que se necesita contigo? ¿Necesitas mi polla para que me tengas respeto?

—Ni aunque fueses el último hombre en la Tierra dejaría que te acercases a mí —le escupo, y por como sus ojos se enajenan, sé que le ha molestado el comentario.

—Vas a tragarte tus propias palabras. Lo harás a la vez que te tragas mi…

—Suéltala si no quieres perder todos los dientes —nos sobresalta la voz de Daniel demasiado cerca.

Como si quemase, Jagged me deja ir. Me dedica un último vistazo lleno de desprecio y se gira.

—Jefe, ella…

—¡Qué te largues! —lo corta, sin opción a que continúe hablando.

Por una vez en su vida, Jagged es listo y obedece lo que le pide, dejándonos a Daniel y a mí solos uno frente al otro.

—Dash…

No me da tiempo a mí tampoco a decir nada cuando siento que sus labios me lo impiden. Me aferro a sus hombros y disfruto de como su lengua invade mi boca.

Capítulo 26

Dash

Sé que no es lo más sensato antes de un combate, ya que mermará mis movimientos, pero si no me tomo una copa de whisky ahora mismo, saldré ahí fuera y comenzará el espectáculo mucho antes de subir al ring.

«Tendría que haberle partido la cara a ese mafioso de mierda en vez de hacerle caso a Johnny», pienso, dando un golpe en la mesa al bajar el vaso de cristal tallado.

La garganta me arde cuando traspasa el líquido por ella. «¿Por qué ni siquiera le importaba a él lo que le hiciese Cavataio? ¿Será que es verdad y se siente responsable de todo lo que sucedió?», me cuestiono.

No puede ser cierto, no pudo haberme alejado de su vida solo porque pensase que me la jodió. ¿No se da cuenta de que mi vida estaba jodida desde el día en que nací teniendo al padre que me tocó? Cuando más nos necesitábamos, me desechó por la puta culpa. Sin embargo, es muy propio del sacrificado de John. Siempre cargando él solo con todo, echándose a la espalda todos los problemas.

Pateo cabreado, más de lo que ya estoy, el escritorio. Si hubiese sido más perseverante, si no me hubiese dado por vencido con él. «Maldito mártir…», maldigo.

Ahora entiendo a la perfección su resentimiento, que me odie, ya que yo me odio a mí mismo en este momento por no haber hecho más por él, por creer que era un gilipollas que se olvidó de que estábamos juntos en esto.

Escucho voces en el pasillo. Calentito como estoy, me dirijo a la puerta. Como Jagged no disuada a que se marche a quien quiera que se le haya ocurrido molestarme, será un placer hacerlo por mis propios medios. Necesito que mis puños desfoguen toda la ira que arrastro entre unas cosas y otras.

Abro de un tirón y lo que veo me deja paralizado. Todo el cabreo del que hablo se transforma en una furia enfermiza al ver a Jagged retener a Peyton.

—Suéltala si no quieres perder los dientes.

—Jefe, ella…

—¡Que te largues!

El idiota, por la cuenta que le trae, obedece. Sabe cómo me las gasto. Yo no soy de los que repite las cosas dos veces. Por una parte, me arrepiento de haberle dado una oportunidad, debería haberlo molido a golpes; primero por ponerle siquiera una mano encima, justo a ella; y segundo porque me haría un gran favor para que menguase este instinto asesino que me bulle por la sangre.

Ni siquiera le dedico una mirada, más tarde tendré una dura conversación con él, solo tengo ojos para ella y la manera de frotarse el brazo donde antes estaba la mano de Jagged.

Es rememorar cómo la tocaba y mi mente grita un «Mía» que incluso me asusta.

—Dash, yo…

Al escuchar su suave voz, reacciono y me apropio de su boca como si fuese el último tozo de pan en tiempos de hambruna. Sí, así de desesperado estoy por sentirla, y no, no me importa una mierda que lo sienta. Parece que no le importa que sea un endemoniado, pues al igual que cada vez que ha ocurrido, me corresponde al beso con la misma impaciencia. Toda la ira que burbujeaba libre se disipa, siendo sustituida por otra sensación igual de poderosa, pero mucho más placentera, como es el deseo.

Cruzo un brazo por detrás de su espalda, la sostengo de la cintura, y con un solo requiebro nos meto en el despacho, cerrando la puerta con el pie y dando un portazo. Por mí que se acabe el mundo ahí fuera mientras no interfiera en lo que sucede aquí dentro.

—¿Estás bien? —pregunta en una de las veces que respiramos.

—De puta madre.

—Pero… —jadea entre besos. «¿Dónde está la puta cremallera?», pienso mientras repaso con mis manos el pedazo de tela. Necesito que este vestido, que le sienta como un guante, desaparezca— ¿qué ha pasado con Cavataio?

—No quiero hablar ni de Cavataio, ni de Jagged, ni de John…, ni de la madre que los parió —me quejo, mordisqueando su hombro cuando al fin descubro que no hay cremallera y que con solo deslizarle los tirantes y arrastrándolo para abajo me desharé de la dichosa prenda—. Solo te necesito a ti… Por favor —añado, aferrándome a su cuerpo y ocultado mi cara en el hueco de su cuello.

Si me dice que me aparte, juro que soy hombre muerto. Lo haría. Si me lo pidiese, con todo el dolor de mi alma y de mis pelotas, todo sea dicho, me alejaría. Sin embargo, no le he mentido cuando le he dicho que ahora mismo es a la única persona que necesito para que devuelva un poco de cordura a mi vida.

—Oh, Daniel…

Sus pequeñas manos me envuelven; una me acaricia la espalda y la otra se enreda en mi pelo. Si hay un cielo, se debe sentir parecido a como me siento yo en este instante. No recuerdo que alguien me haya abrazado en mucho tiempo para consolarme, y se siente realmente bien.

De repente la situación cambia, y aparte de sentir una gran carga sexual invadiendo el ambiente, se añade que se vuelve más emocional. Y no tengo ni puta idea de cómo afrontar esta nueva sensación. No soy de los que se saben expresar con palabras, por lo que me retiro de su cuello, poso mis manos en su rostro y se lo levanto para poder observar cada una de sus facciones.

—Estás preciosa —murmuro. Le acaricio un momento la trenza que le cae por encima de un hombro y descansa en la cima de uno de sus pechos, pero enseguida mi mano vuelve a su cara.

—Me ha peinado tu abogada. Si es tan buena profesional como lo es de hábil con sus manos, tienes mucha suerte de contar con ella. —Está nerviosa porque habla de manera atropellada.

—¿Mi abogada?

—Sí, la chica exótica.

—¿Abby? —Alzo ambas cejas, asombrado.

Afirma con un movimiento de su cabeza y le aparece una sonrisa que no dudo en recorrer con mis pulgares.

—¿Me vas a contar qué has hablado con Cavataio?

Sus ojos me lo suplican de tal forma que soy consciente, y por inexplicable que parezca, de que sería incapaz de negarle nada a esta mujer.

No sé cuándo sucedió, en qué momento no pude dejar de apartar mis ojos de ella, o puede que desde el primer día en el que la vi tras la barra de aquel restaurante ya me tuviese.

Me dije a mí mismo que era por sacar algún tipo de información de Marcus Frost, pero ahora sé que me engañaba y que solo hice que la despidiesen para después ofrecerle un trabajo en El Cubo porque quería tenerla cerca.

—Solo le he dicho que, por su bien, espero que no venga a causar problemas. —No ha sido justo así.

Más bien le he dicho que al mínimo gesto o mirada que haga que no me guste, no me temblará la mano y terminaré incrustándole una bala.

—¿Y se lo ha tomado bien? —Frunce el ceño sin estar convencida.

Me encojo de hombros.

—No me esperé por su respuesta. Le di el mensaje y desaparecí.

—¿Marcando el terreno de quién es el que manda aquí?

—Algo por el estilo. —Se me escapa una sonrisa al ver la suya de pilla—. ¿Qué ha pasado ahí fuera con Jagged? ¿Tengo que pegarle una paliza?

Se apretuja entre mis brazos y apoya la cabeza en mi pecho. Nunca he tenido esta clase de intimidad con nadie, sin embargo, me sorprende que me resulte con ella tan natural.

—Bah…, no ha sido nada —descarta—. No sé cómo lo aguantas.

—No te creas, solo lo hago a ratos. En este mundo es mejor estar rodeado de locos para poder seguir respirando.

—¿Es cierto que vas a participar? ¿Pelearás esta noche? —me pregunta, levantando el rostro para poder mirarme.

—Eso me temo. —Dejo un beso en su frente y me quedo parado.

«¿A qué cojones ha venido eso? ¿Qué tiene esta chica que saque un lado de mí que…? Joder, ¡uno que no existe!».

—¿Eres bueno? —cuestiona preocupada.

—Nena, soy el mejor. —Le guiño un ojo.

Agacho la cabeza y beso unos de sus hombros desnudos.

Suelta una risa tan genuina y cristalina que me encantaría escucharla en cada momento.

—Eso te ha quedado de ir un poco sobrado, ¿no crees?

—Si uno no confía en sí mismo antes de subir al ring y medirse contra el contrincante, no tendrá ninguna posibilidad de ganar. En este deporte predominan tres factores fundamentales: destreza, fuerza y mente. En el momento que una de esas tres cosas falla, puedes darte por jodido.

No miento. Si ocurre eso el combate está perdido, por esa razón siempre he salido creyendo que iba a ganar.

—Y ahora deja de distraerme, por favor.

Le pego un mordisquito en el hombro y sonrío. Prefiero meterle un poco de humor a la situación, ya que se está volviendo todo demasiado intenso.

Ella arrastra sus dedos por los mechones de mi pelo y me pega más a ella. «Bien, se acabó la conversación», pienso, gustoso de que acepte mis caricias.

Echo a andar y ella, a pesar de tener que dar pasos hacia atrás, coopera y se mueve conmigo. Estiro la mano y abro la puerta que lleva al apartamento, no paro de caminar hasta llegar al dormitorio y que sus pantorrillas toquen los pies de la cama.

Podría ponerme de rodillas y dar gracias al ver como, por su propia iniciativa, primero se sienta para acto seguido tumbarse y arrastrar su cuerpo hasta quedar en el centro de la cama.

Peyton es pura tentación materializada.

Por segunda vez en lo que va de día, me quito la ropa sin dejar de mirarla a los ojos. Me encanta que ella haga lo mismo, que me observe famélica por que esto suceda.

Una vez que estoy desnudo por completo, me inclino para quedar encima de su cuerpo y tiro al suelo su vestido.

—Te queda realmente bien, pero en este momento me estorba —comento con la voz enronquecida a causa de lo cachondo que estoy.

Peyton se remueve debajo de mí para facilitarme la misión. Lleva un discreto conjunto de ropa interior negro, el cual no dudo en quitárselo también. En la ducha, entre las prisas y la postura, no pude apreciar ni venerar su cuerpo. Y es lo que hago ahora, mi boca recorre cada centímetro de su piel tersa y sedosa.

Lamo uno de sus pezones, duro y turgente. Cuando se endurece bajo mi lengua, me dirijo al otro para profesarle la misma atención. Me asombra que su cuerpo sea tan receptivo a mi contacto. Continuó descendiendo por su estómago, su tripa y me paro en la perfecta uve que se forma entremedias de sus muslos.

Está totalmente depilada, y me encanta porque así sentirá mucho más todo lo que mi boca se muere por hacerle.

—Madre mía… —exhala.

Me acomodo, y con mis hombros extiendo sus piernas y me hago hueco entre ellas. Con mis pulgares le abro los labios externos y soplo, enviado una corriente de aire justo en su centro.

No aguanto más. Siento como se me acumula la saliva en la boca, deseoso por saborearla. Y es justo lo que hago, ataco su coño sin contemplaciones. Ella, como acto reflejo a mi asedio, intenta cerrar las piernas, pero se encuentra con mi cuerpo, que es demasiado ancho para que pueda llegar a hacerlo.

Lamo, arrastro la humedad que emana y con mi lengua la esparzo por cada pliegue, por cada montículo. Una vez que me centro en su clítoris, comienzo a hacer pequeños círculos a su alrededor, consiguiendo que aumente de tamaño y pueda capturarlo entre mis labios para succionar con avaricia.

Sé que disfruta de esto cuando levanta la pelvis para darme mejor acceso.

No sé el tiempo que me tiro disfrutando de este manjar que me ofrece, sin embargo, no me detengo hasta que la siento estallar tras haber insertado dos dedos en su interior y masturbado con ellos mientras la devoro con mi lengua, boca y dientes.

—Me muero… Joder… Me mueeero —grita, restregándose sin ningún pudor en mi cara. Lo que hace que sienta cómo el liquido preseminal me abandona.

Prometo que me ha faltado el pelo de una gamba para terminar corriéndome encima.

Me retiro, quedando sentado sobre mis talones, y me paso el dorso de la mano por la boca para limpiarme sus fluidos. Sus ojos expresan tal adoración que, si cada vez que le haga algo así me va a mirar de esa forma, juro que intentaría alimentarme solo de ella.

—Creo que este será el recuerdo recurrente al que accederé cada vez que me masturbe.

Es inevitable que no se me escape la risa. Me flipa su franqueza.

Agarro la parte trasera de sus muslos y la muevo para encajarla sobre los míos. Me tumbo sobre ella y estiro mi mano hasta la mesita de noche y hurgo en el primer cajón.

—Todavía puedo crear unos cuantos recuerdos más —le hago saber, mostrándole el envoltorio del preservativo.

Que antes lo hayamos hecho a pelo no me da derecho a ser confiado y metérsela sin protección. Aunque no negaré que me encantaría volverla a sentir sin ningún tipo de barrera entre nosotros. Se siente tan placentera y acogedora que mi polla, ya dura como un mástil, reacciona engrosándose al máximo.

—¿Puedo? —Me arrebata el condón e insta a que me tumbe.

¿Quién sería el idiota que se negaría a que lo montasen? Yo no, desde luego.

Peyton coloca sus piernas a cada lado de mis caderas y una de sus manos envuelve mi miembro. Suelto un gruñido desde el pecho al simple contacto.

¿Hay algo más erótico que tener a una mujer desnuda, sobre ti, mientras ves como rasga con sus dientes el plástico de un preservativo para después colocártelo con maestría? No, no lo hay. Así de excitado me encuentro, y sé que le gustaría llevar a ella las riendas, sin embargo, me pueden tanto las ganas que la sujeto por la cintura y la acomodo para que mi glande encuentre su camino.

Ella suspira y yo aprieto los dientes cuando se deja caer poco a poco, introduciendo toda mi longitud en su cuerpo.

—Eres… Dios…, esto es…

«Sí», respondería si pudiese articular palabra, pero me encuentro tan en el borde que me es imposible. Al final, y con cierto esfuerzo, me escucho decir:

—Necesito que te muevas antes de que, por primera vez en mi vida, experimente el neurosexo.

He escuchado en alguna ocasión eso de que se puede llegar al orgasmo solo con la mente sin necesidad de involucrar los genitales. Siempre me ha parecido una falacia, pero ahora, solo con sentirme dentro de ella, aunque ni siquiera nos moviésemos, sé que sería perfectamente capaz de eyacular. Así de cargados tengo los huevos.

La muy perversa sonríe por encima de mí, coloca sus manos en mi tripa y con una lentitud exasperante se mueve hacia arriba; justo cuando mi polla está a punto de salir, se desliza hacia abajo. Repite en varias ocasiones el mismo movimiento lento y cadencioso.

—¿Así te parece bien?

—Eres una bruja. —De un solo impulso, hago una abdominal y quedo sentado con ella enredada a mi cuerpo.

La sostengo con una mano de la nuca y la otra la apoyo en su espalda baja, por encima del trasero, para controlar sus movimientos.

Comienzo a impulsar mis caderas hacia arriba con brío para que rebote sobre mí.

—Así es como lo prefiero —le hago saber antes de capturar sus labios e introducir la lengua con la misma intensidad que le meto otra cosa.

—¡Joder, Daniel! ¡Sííí…! —Me trago su grito. Se adapta al ritmo que he impuesto, haciéndolo suyo.

Espolea como una experta jinete sobre mis caderas cada acometida que le lanzo.

—No quiero perder el control contigo, pero, joder…, me pasaría toda la vida follándote.

En un simple movimiento nos doy la vuelta. Peyton vuelve a estar debajo de mí y en esta postura golpeo en su interior encontrando el ritmo perfecto.

Demasiado pronto siento como sus paredes vaginales me estrangulan; suelta un grito ronco al llegar al clímax, y en cuando noto sus latidos alrededor de mi miembro, me arrastra con ella y exploto en uno de los mejores orgasmos de mi puta vida, tanto es así que lo recordaré como el día que Peyton encadenó un orgasmo tras otro, pues ella gime cuando su propio éxtasis sufre una réplica igual de intensa que la anterior.

Suelto todo el aire que tengo almacenado en los pulmones y caigo sobre su pecho, quedando totalmente extasiado, saciado y sudoroso.

—No quiero que te lastimen. —Arruga su frente. Alza mi cabeza, que reposa sobre su pecho, y me recorre con uno de sus dedos el mentón, donde aún debe estar amoratado de la zurra de anoche.

—Cuidado, Pey, cualquiera podría pensar que solo te intereso por mi físico.

—Entre otras cosas…, sí. —Sonríe perezosa—. Lo digo en serio. Intenta que no te den.

—Eso no puedo hacerlo, si no el combate sería muy aburrido. No olvides que esto, al fin y al cabo, es puro espectáculo —le recuerdo—. Sí puedo prometerte que saldré victorioso.

—Con eso me conformo.

Le brillan de una forma tan especial los ojos… No sé si será a causa de los tres orgasmos que ha tenido o a algo más, pero no puedo dejar de admirarla.

—Queda media hora para que salga ahí y comience la locura —digo, echando un vistazo al reloj que llevo en la muñeca izquierda—. ¿Qué te parece si aprovechamos un poco más el tiempo? —pregunto con mi boca ya remoloneando en sus tetas.

—Dios, ¡te adoro!

Por un segundo se me para el corazón porque ha sonado mucho más a un «te quiero», y por raro y extraño que parezca he tenido la imperiosa necesidad de decirlo de vuelta.

Por supuesto, no lo hago.

Sin embargo, cuando me deshago del condón y me coloco veloz uno nuevo, me tumbo sobre su cuerpo y entro despacio en él, le demuestro en cada embestida, en cada balanceo, la adoración que yo también siento por ella.

Capítulo 27

John

—Damas y caballeros, bienvenidos al primer Torneo de aspirantes de la MMA. —El público ruge ante las primeras palabras del speaker—. Muchos sois lo que deseáis formar parte del mayor espectáculo de todos los tiempos como es el campeonato nacional, y este fin semana, a lo largo de estos tres días, uno de vosotros lo conseguirá.

—Joder, ya me estoy arrepintiendo de haber rechazado la oferta de Dash.

—Ni se te ocurra. —Le lanzo una mirada a Mason, que parece entusiasmado con todo el despliegue que hay formado ante nosotros.

Él solo se limita a poner los ojos en blanco y no perderse ni una palabra del maestro de ceremonias.

—Tú más que nadie, después de lo que viviste, no deberías deslumbrarte por esta mierda —añado.

—No me negarás que saben cómo atraer a la gente. —Al fin se digna a girarse y mirarme—. Es con lo que nos hemos criado, ¿qué esperabas?

—Nada, ese es el problema. Tú ni siquiera deberías estar aquí —le recuerdo.

—Tú tampoco y lo estás. Así que corta ya el rollo de una vez, joder. —Vuelve a mirar hacia el ring, acabando así el escueto intento de conversación.

Estoy nervioso, nos jugamos mucho en este torneo. Si no descubrimos quién está detrás de la distribución de la droga, no tendremos más oportunidades de averiguarlo. Además, espero que esto nos lleve a dar con el asesino de Strauss.

Me paso las manos por la cara y la froto, agobiado. Para colmo, la visita inesperada de Mason no ayuda en nada a que temple mis nervios, sino que los aumenta.

En otras circunstancias lo sacaría a patadas de aquí, pero entre mis secretos y omisiones he perdido todo el derecho de que me haga el menor caso.

—¿Sabemos ya contra quién nos enfrentamos?

—Joder, el que faltaba —se queja mi hermano con la llegada de Derek.

—Que sepas que tú me caes mejor que él —me comenta Derek a modo de confidencia, pero lo bastante alto para que Mason lo oiga—. ¿Qué haces aquí, pequeño Harris?

—No tengo por qué darte ninguna explicación —masculla él y, mosqueado como está, añade—, y deja de pedirle ayuda a mi chica.

—Estamos un poquito posesivos por aquí, ¿no? Tu chica es mi compañera de trabajo, por si acaso se te ha olvidado ese dato.

—Ya vale —intervengo sin mirar a ninguno de los dos. Los tengo uno a cada lado.

—Tú estás de baja, así que deja de molestarla e involucrarla en tus movidas.

—En eso lleva razón —le dedico una mirada a Derek, cruzado de brazos.

—¿Tú de que parte estás? Pensé que éramos amigos.

—¿Lo somos? —Enarco las cejas.

—¡Estamos en proyecto de serlo! Por lo que un poco de ayuda por aquí no estaría de más…

—Para el caso es mi hermano, lo siento. —Me encojo de hombros.

—Maldita consanguinidad… —No puedo evitar soltar una risa por mi nariz. Parece un crío pequeño todo enfurruñado.

La verdad es que con Sanders me he llevado una grata sorpresa. Es fácil estar a su alrededor. Es cierto que tiene un humor sarcástico un tanto peculiar, pero estos días a su lado me han servido para olvidar un poco de dónde vengo. Y eso es reconfortante.

—¿Qué hay de Cavataio? —me pregunta más serio—. ¿Ha dado problemas?

Desvío la mirada a la otra parte que rodea El Cubo, donde se encuentra junto a sus hombres y una mujer joven, y niego.

Por extraño que parezca, una vez que Dash le ha dicho lo que le tuviese que reprochar, se ha mantenido tranquilo, murmurando instrucciones a Dixon al oído.

—¿Queréis hacer el favor y dejar de comportaros como dos cotorras? Van a mostrar las parejas —nos regaña Mason.

Derek hace un gesto cómico con sus labios y, acercándose a mí, susurra:

—Ya sabemos cuál de los dos hermanos es el amargado.

—¡Que te calles, coño! —exclama mi hermano.

La verdad que no entiendo por qué está tan tenso. No es a él al que le tocará medirse sobre el ring.

Le doy un codazo a Sanders para que preste atención de una vez y deje de buscarle las cosquillas a mi hermano.

—Esta noche, nuestros veinticuatro participantes se medirán en doce combates, que no me cabe duda que disfrutaremos —continúa con su explicación el speaker—. Los invictos pasarán a la segunda fase, que se llevará a cabo mañana, para no repetir disputas, con seis combates. Pero ahí no acaba la cosa y no está todo perdido para los primeros descalificados. Puesto que serán solo tres luchadores los que se clasifiquen, haremos una repesca entre todos los eliminados, dando así una segunda oportunidad para llegar a la semifinal, que será esa misma noche. Una vez que tengamos a nuestros dos finalistas, el domingo se lo jugarán a todo o nada para alzarse con la victoria y convertirse en un verdadero luchador de la UFC.

—Espero que la suerte esté de nuestra parte y saquemos algo en claro esta noche, así no tendremos que aguantar esta pantomima —murmura Derek a mi lado.

—Si descubrimos quién trafica con el Omega, ¿el torneo se cancelaría?

—¿Tú qué crees, Sherlock? Según Abby, este torneo solo se ha creado para dar caza a los proveedores.

—¿En qué lugar dejará eso a Dash? Es la cara visible en todo este asunto —me inquieto.

—Me parece que es algo que ellos tendrán bien atado. —Encoge un hombro—. Por lo que sé, tú jugabas un papel en este caso y Dash otro. —Chasquea la lengua.

Maldita sea. ¿Tan cegado he estado en la parte que me tocó a mí llevar a cabo y tanto me afectó que ni siquiera me he preocupado en lo que ha estado Daniel trabajando en este tiempo, y lo que supondrá para su reputación y su vida, si el torneo no llega a término?

«Nadie volverá a confiar en él. Nadie querrá hacer negocios con alguien que está marcado», entiendo al fin.

Tras lo de Trevor, pensamos que los patrocinadores de la UFC se echarían para atrás. A punto estuvo de que eso ocurriese. Gracias a que Abby, conociéndose la ley de cabo a rabo como lo hace, pudo conseguir que no rescindiesen del contrato que ya habían firmado. Sin embargo, si ahora damos con los traficantes y la CIA y el FBI intervienen, será una mancha negra difícil de borrar en algo en lo que Dash ha invertido su vida.

—Tengo que hablar con Abby —digo, girándome para ir en su busca.

No debemos hacer nada hasta el último día. No podemos cargarnos la vida de Daniel de un plumazo. A pesar de lo que dije, El Cubo es su vida. Es lo único que tiene, y se ha esforzado mucho para que se convierta en lo que es hoy.

—Ahí está el cuadro —me retiene Derek por el codo

—¡Hostia! —exclama Mason al otro lado—. Te ha tocado contra Jagged. —Miro hacia la pantalla led gigante que hay sobre el ring y compruebo que es cierto—. ¡Tienes que machacarlo, Johnny! ¡Prométemelo! —Palmea mi pecho—. Joder, puta maravilla.

Por un instante me olvido de todo y me centro en su expresión. Se le ve pletórico y su actitud me recuerda mucho al hombre que dejé justo antes de entrar en prisión. Mason siempre será mi talón de Aquiles. Desde que nuestro padre falleció y nuestra madre pasó de nosotros, me propuse cuidar de él. A pesar de que ya es todo un hombre y sé que no me necesita —me lo ha demostrado bastante bien estos últimos años—, su felicidad y bienestar siempre serán mi prioridad. Y parece ser que el que me enfrente contra Jagged lo hace inmensamente feliz.

—Solo podré hacerlo con tus consejos —le digo, claudicando. Si su perdón tiene que pasar por que se convierta en mi coach, que así sea.

Él debe percibir la redención en mis palabras porque solo me da unos toques en el hombro mientras asiente.

—¿Elliot Young? ¡Vamos, no me jodas! —se queja Derek, cortando este momento trascendental en la relación entre mi hermano y yo—. ¿Quieren que muera ese chaval?

Vuelvo a fijarme en la pantalla y descubro que a Derek le ha tocado contra Young. Por pura curiosidad, busco a Dash y mis ojos se abren al comprobar que se medirá contra Pain.

—Parece que Cavataio ha encontrado su combate perfecto —señalo, para que tanto Mason como Derek vean a qué me refiero.

—Joder, si lo hace aposta no le sale —comenta el agente del FBI.

—Por lo poco que sé, Dixon tiene sed de sangre. Es un caballo ganador, y Dash hace mucho que no pelea. Está oxidado.

Abby

«¿Dónde demonios se habrá metido?», rumio, pisoteando el pasillo.

Debería estar a mi lado junto a los organizadores y no dejándome a mí sola esa misión. Vale que yo esté aquí en calidad de su abogada, pero es Daniel quien patrocina este torneo. Es su local y él será uno de los más aclamados participantes.

Abro de un tirón la puerta de su despacho y lo que veo me deja sin habla.

«Lo mato. Juro que cuando todo esto pase, yo me lo cargo».

Ante mí tengo al famoso Daniel McAlister, alias Dash, estrellándose contra la boca de Peyton. Creo que le dejé bastante claro que se mantuviese alejado de ella. Por Dios santo, es la hija del enemigo número uno, en este momento, de nuestro país.

La tiene apoyada contra el escritorio, y por como tiene Peyton la trenza, esto ya es solo una pista de un encuentro salvaje.

Ambos se giran hacia mí alarmados. Dash, nada más percatarse de que solo soy yo, se relaja mientras ella se esconde tras su espalda.

No sé si reírme por lo absurda que resulta la situación o liarme a voces como la demente en la que me estoy convirtiendo entre unas cosas y otras.

—¿Qué pasa…, abogada? —Aprecio cierta guasa en esta última palabra, y eso solo aumenta mis ganas de lanzarme y arañarle en plan gata salvaje.

—Vengo a buscarte porque tienes obligaciones que atender.

—Yo mejor me voy —se excusa Peyton, saliendo de su escondite.

Pasa por mi lado apresurada y, antes de que se marche, la llamo:

—Anda, deja que te coloque este estropicio. —Señalo su trenza.

Ella se sonroja y se lleva las manos directas a ese punto y se aferra a los mechones sueltos como si su vida dependiese de ello.

—No te molestes, no…

Ya no le presto atención, le cojo de la mano y hago que se siente en las butacas que están frente al escritorio. Dash apoya el culo en el borde, cruza sus brazos sobre el pecho, los pies a la altura de sus tobillos y nos mira con media sonrisa.

Al encontrarme a la espalda de Peyton y tenerlo a él de frente, vocalizo un «te voy a matar» que consigue que su sonrisa se expanda.

—Ya estás, Peyton, como nueva. —La susodicha, en cuanto le doy luz verde, sale pitando del despacho. Me extraña que no deje estela con su marcha—. ¿Qué narices te dije yo a ti? —me encaro a Dash.

—Me dices tantas cosas que ya no sé a qué te refieres…

—Deja de hacerte el gracioso conmigo, Daniel. ¿Os habéis acostado?

—Y tú, ¿te has acostado con John? —Touché—. ¿Ves? A mí no me interesa tu vida privada y a ti no debería importarte la mía.

—Es que esto es totalmente distinto —me desespero.

—Entonces, ¿no lo niegas?

—¿Que si no niego el qué?

—Que os habéis acostado John y tú. —Sonríe el muy granuja.

No sé cómo se las apaña que siempre consigue darle la vuelta a la tortilla.

—¡Maldita sea, Dash, ese no es el caso!

—¿No estábamos hablando de quién folla con quién?

Bufo y me pinzo el puente de la nariz.

—No juegues con ella, ¿quieres? —suelto. Mantener una conversación con él me agota—. El día que descubra que te has acercado a ella para averiguar algo de su padre… —En lo que tardo en dar una respiración, Daniel se cierne sobre mí.

—¿Crees que me he acercado a ella por su padre?

—Ah, no sé. Dímelo tú. —Estiro el cuello sin acobardarme.

Nunca me acostumbraré a los cambios de humor de Dash. La mayor parte del tiempo es un bromista consagrado, pero hay contadas ocasiones, como ahora, que algo hace clic en su cabeza y parece un dragón listo para atacar.

—Puede que la primera vez que la busqué lo hiciese por ese motivo, pero hasta a mí me resulta ruin lo que insinúas. No todo es válido en pos de la misión.

Debería sentirme avergonzada por siquiera insinuarlo, sin embargo, la alternativa es incluso peor. Si de verdad siente algo por Peyton, eso solo puede traducirse en problemas. Problemas que salpicarán a todos los que ya tenemos acumulados.

No quiero discutir con Dash, y menos esta noche, así que suspiro y le digo por lo que venía con tanta urgencia:

—Si hubieras estado donde deberías, y no jugando a las casitas, sabrías que ya han mostrado el cuadro con las parejas que competirán. —Lo veo mirar su reloj y parpadear al comprender que se le ha ido el santo al cielo—. Te ha tocado contra Dixon Pain.

—Joder… —exhala.

—Eso mismo —concuerdo—. Daniel, si es cierto lo que has comentado y en el club de Cavataio crees que consumieron la droga, no me extrañaría que su luchador lo haga esta noche. Hay que estar atentos. A la mínima sospecha de que pueda estar drogado, actuaremos. Sabiendo su historial, encaja que Cavataio esté detrás de esto, pero necesitamos pruebas. Si eso se termina comercializando, hará muy rico a la persona que trafique con ello.

—Ese es el estilo de Giuseppe, nada es más importante para él que el dinero mezclado con poder. —Aprieta los dientes.

—Por esa razón te necesito lúcido, sin ningún tipo de distracciones. —No menciono de nuevo a Peyton. Creo que ha quedado bastante claro ya—. Estamos muy cerca de descubrir la verdad. —Un nudo se me forma en la garganta—. No la caguemos en el último momento, y ten cuidado, por favor. Aunque no lo creas, te aprecio. Ya he perdido a un buen compañero, no soportaría…

Él debe notar lo ansiosa que me encuentro por dejar atrás este caso, ya que suelta una profunda respiración y me abraza.

No soy consciente de cuánto necesito algo así hasta que no siento su apoyo.

—Si ese cabrón está detrás de todo esto, te aseguro que hoy será el principio del fin del caso Omega —me promete.

Y por extraño que parezca, creo a pies juntillas en su palabra.

Capítulo 28

Dash

Una vez que Abby y yo regresamos al club, hago lo propio con los organizadores y socializo con ellos. Están exultantes, asombrados de la buena acogida que tiene el torneo. A mí no es algo que me sorprenda. Toda la vida, por razones obvias, he visto la gran repercusión que tenían este tipo de combates. Mi padre puede ser un hijo de puta consagrado, pero siempre ha sido un visionario para los negocios, y si eran ilegales mucho mejor.

Las artes marciales mixtas mueven masas. Solo hay que echar cuentas de todo el público que se concentra para disfrutar de los campeonatos. Si a eso le añadimos participantes amateurs, luchadores poco reconocidos que quieren abrirse un hueco en este mundo, el espectáculo está servido. Nada mejor que estar presente en los inicios del próximo campeón mundial.

Me despido con la excusa de que me tengo que ir a preparar para la pelea, pero la verdad es que no me apetece una mierda confraternizar con ellos. Los primeros combates ya han comenzado y todo el local retumba a causa de los gritos y la emoción del público.

Echo un último vistazo hacia el cubo que reina en el centro de la sala. Reconozco que es una estructura imponente, tiene tres metros de alto por seis de ancho en todos sus ángulos simétricos. Lo que lo desluce un poco son las cuerdas que me han hecho colocar a modo de protección y que entran en la normativa en este tipo de torneos. La gracia de no ponerlas estaba en que, si caías fuera, estabas descalificado. Era un incentivo añadido cuando luchabas ahí arriba. No solo tenías que mantenerte en guardia para que tu contrincante no te noquease, sino que, además, debías estar pendiente de no caer al vacío.

A mí me ha tocado luchar en el último puesto, justo después de Derek y John, sucesivamente, por eso tengo margen para poder estar al tanto de todo cuanto ocurre en mi club.

—¿Algún movimiento sospechoso? —le pregunto a Derek al llegar al rincón donde se agrupa con el resto.

—Nada. Quien sí tiene novedades es Tessa. —Alzo las cejas, esperando que añada más información—. Puso una patrulla de vigilancia en el edificio de los Jenkins, y mira quién les hizo una visita en el día de hoy.

Me muestra su teléfono, y me tengo que retirar un poco porque el muy idiota casi me lo estampa en la cara.

Amplío la foto porque, a causa de la distancia, no se aprecia bien.

—Joder… —suelto un exabrupto—. ¿Abby lo sabe?

Asiente.

—La acabamos de recibir ambos.

Sigo mirando la imagen y busco con disimulo entre el público justo a la persona que aparece en ella. Cavataio sigue disfrutando en uno de los reservados de los combates, ajeno a que su final está más cerca de lo que cree.

—Chicos, tengo novedades —nos comunica con la respiración alterada Abby.

Tanto Derek como yo nos giramos en su dirección. Viene acompañada de los hermanos Harris y, por la cara que traen, presiento que no me van a gustar las noticias.

—¿De qué se trata? —cuestiono.

—Aquí no. Vayamos a tu despacho.

Abro el camino hasta la puerta que dirige a los vestuarios y mi oficina mientras ellos me siguen. En las escaleras solo se escucha el sonido de nuestros pasos, ninguno habla, por aquí puede haber oídos indiscretos, pues en esta zona suelen prepararse los luchadores.

Una vez que estamos en la intimidad, todos ponemos nuestros ojos en la agente Cheng. Se me hace raro siquiera pensar en Abby por ese sobrenombre, pero ahora no es la tocapelotas a la que he tenido que aguantar estos dos últimos años, ni siquiera la amiga puñetera en la que, contra todo pronóstico, se ha convertido. En este instante es la agente de la CIA y la principal encargada, tras el asesinato de Strauss, que está al mando de la operación Omega.

—Tras recibir la imagen de Tessa y ver que Cavataio tiene contacto con los Jenkins, he tenido un pálpito.

—¡Al grano, joder! —me desespero.

Todos me lanzan una mirada, pero seguro que estaban pensando lo mismo que yo. O por lo menos Derek, que parece que es el único, aparte de mí, que no tiene ni idea de lo que sucede.

—Llamé a Guiomar para que hiciese unas comprobaciones… —continúa.

—¿A ella no le echas la bronca? —bufa Derek, mirando a Mason.

—Fue idea mía. —«Vaya, esto es nuevo».

—Bien, ¿y qué ha averiguado?

—Cavataio estuvo esta mañana de visita en Rikers Island. No sé si será pura casualidad o no, pero en este momento hay desatada una revuelta en prisión.

Hostia… «Ya te tenemos, cabrón», es lo primero que se me viene a la mente.

—De momento está controlada. Tienen a varios guardias penitenciarios como rehenes y varios presos están amotinados.

—¿Sabemos algo de Marcus Frost?

Agradezco que Sanders tome la palabra porque en este momento mi cabeza se ha convertido en una centrifugadora y todos mis pensamientos se dirigen a Peyton.

—No dan nombres de los rebeldes, pero tengo la ligera impresión de que es algo orquestado.

—Hay que proteger a Peyton —digo mientras me encamino a la salida.

—¡Daniel!

Ni siquiera sé quién dice mi nombre, para el caso me da igual, y ya estoy abriendo la puerta.

—Si yo fuese ese hombre, y es cierto que hay riesgo de fuga, lo primero que haría es ir a por lo más preciado que tengo. Y eso, para Frost, es su hija.

Tengo tantas ganas de saber que está bien que subo los escalones de dos en dos.

—Dan, espera. —No aminoro el paso—. ¡Espera, coño! —Me retiene John por el hombro.

—No me fio de Giuseppe —digo sin más, zafándome de él, y continúo subiendo.

—¡Joder, ni yo! ¿Qué piensas que le va a hacer? Ahí fuera hay cientos de personas…

—No puedo correr el riesgo.

A pesar de su tamaño, John siempre ha sido demasiado ágil. Y no me sorprende que, de un empujón, me adelante y termine frente a mí, cortándome el paso.

—Te importa mucho. —Y no, no lo formula tan siquiera como pregunta.

—Más de lo que debería permitirme —me sincero, mirándole directamente.

Él debe leer la verdad en mis ojos, una verdad que incluso yo no sabía que existía.

Lo mío con Peyton empezó como pura distracción. Todos tenían algo en lo que concentrarse: Abby en que ningún cabo suelto fallase; John en recopilar la máxima información desde prisión para esclarecer la verdad en cuanto a Marcus Frost; hasta Strauss, que delegó casi toda la operación en Abby, se dedicaba a redactar y almacenar, en ese puto ordenador que sigue desaparecido, cada avance que se efectuase. Sin embargo, yo no tenía nada más que hacer que esperar el momento en que se requiriese mi ayuda y tuviese que traer de vuelta El Cubo. Por esa razón, por mi cuenta, busqué el punto débil de Marcus. Si algo me enseñó estar al lado de John, es que, si algo te interesa lo suficiente, nunca lo pondrás en peligro. Él ha vivido un calvario solo por proteger a su hermano, para que no le salpicasen las malas decisiones que la vida le llevó a cometer.

Con el padre que me ha tocado no tuve un gran referente, pero durante gran parte de mi amistad con John comprobé el significado de la lealtad, el amor y el afán de protección. Y sabía que Marcus, tarde o temprano, lucharía por otorgarle todo eso a su hija. Si me acercaba lo suficiente a ella sería fácil de entender qué motivó a ese hombre para traicionar y acabar con parte de su pelotón. Lo que nunca preví es que comenzase a obsesionarme con ella, y tras estos últimos días, al estar más cerca, incluso perdiese el corazón en el camino.

—Yo te ayudaré —me promete él solemne—. Te aseguro que no permitiré que le ocurra nada malo.

—Gracias. —Suelto el aire. Me alivia tener a John de mi parte en esto. Sé cómo era, y si aún queda un resquicio de esa persona en su interior, no dudará en arriesgar su vida por cumplir su promesa.

—Y ahora, vamos. Tenemos que patear unos cuantos culos antes de que te reúnas con tu chica.

—Y tú, ¿te reunirás con la tuya? —me aventuro a preguntar.

—Lo mío me temo que es mucho más complicado.

—Sé sincero con ella, John, tú mejor que nadie sabes lo que puede cambiar la vida en cuestión de segundos, pero hasta que no te deshagas de esa coraza que llevas como armadura, la gente temerá acercarse a ti.

Esta vez soy yo el que paso por su lado y lo adelanto, dejando que procese mi consejo.

John se ha vuelto un puercoespín, sé que estar encerrado no tuvo que ser nada fácil, sin embargo, hasta que no nos deje acercarnos no podremos ayudarle a superar ese trauma.

Daisy de Brand New me recibe cuando entro al club. Ya deben haberse disputado tres combates de los doce que hay previstos esta noche. Yo me dirijo hacia una de las barras, donde debe estar Peyton. Siento a John a mi espalda, pegado a mí. El corazón se me para en el pecho al no verla.

Soy una montaña que ha sido movida

Soy un río que está totalmente seco

Soy un océano que flota en la nada

Soy un cielo que nada quiere tocar…

—No está —le digo alarmado, mirando hacia todos lados.

—¿Quieres calmarte? Está ahí.

Sigo la dirección hacia donde señala y veo a Peyton agachada, buscando un refresco en una de las neveras. El más puro alivio me inunda al verla de una pieza. Me dirijo hasta ella seguido de mi sombra, quiero decir John.

Soy un sol que no calienta

Soy una luna que ya no muestra su rostro

Soy una boca que ya no sonríe

Soy una palabra que nada quiere decir…

—¿Estás bien? —La desesperación se hace patente en mi abrupta pregunta.

Ella alza la mirada, y muy confundida revisa a su alrededor buscando un inminente peligro.

—Eh…, sí. ¿Sucede algo?

—La estás acojonando, deja de comportarte como un paranoico —susurra John en mi oído.

—Nada, solo quería saber si alguien te había molestado. —John lleva razón, debo tranquilizarme y dejar de ver cosas que no hay.

—Si lo dices por el grupito en cuestión —cabecea hacia donde se encuentra Cavataio y su compañera de universidad—, por extraño que parezca, ni se han acercado. A ella la he pillado mirando unas cuantas veces en mi dirección, pero poco más.

—Mejor. —Suspiro—. Aun así, no debemos confiarnos. Mientras yo esté luchando John se quedará cerca de ti, ¿de acuerdo?

—Daniel, sé defenderme. No necesito niñera —suelta a la defensiva.

—Peyton, tres o cuatro clases de defensa personal no te convierten en Lara Croft —le recuerdo—. Por favor, apenas notarás que está cerca.

—No es precisamente pequeño para no notar su presencia. —Escucho una risa a mi espalda y veo que eso le saca una sonrisa a Peyton—. Está bieeen —accede—, pero solo acepto porque me caes bien —dice, mirando a John.

—¿Por qué te cae bien? No es precisamente la alegría de la huerta. —«Maldita sea, ¿de qué me quejo? Ha aceptado, que es lo que yo quería». El caso es que me siento celoso, y jamás lo he sido.

«Será porque nunca antes has tenido a alguien al que temieses perder», me dice una voz molesta en mi cabeza.

—La otra noche conmigo fue muy agradable.

Miro a John y levanto las cejas a modo de pregunta.

—A mí no me mires. Solo me limité a traeros y esperar a que no murieses en el camino.

Ya…, claro. Pues parece que la dejó muy impresionada.

—Tú no te muevas de aquí, ¿vale? No creo que se le ocurra hacerte nada en público —repito las palabras que antes John ha resaltado.

Asiente y no le saco la vista de encima mientras vuelve al trabajo.

—¿Crees que estará al tanto de la revuelta de la cárcel?

—Lo dudo —le comento a John—. Creo que ella de verdad piensa que su padre es inocente. Si supiese algo se le notaría, nadie puede fingir tan bien.

—Te sorprendería de lo que es capaz la gente por conseguir un fin.

—No es el caso de Peyton.

—Si tú lo dices… La conoces mejor que yo. —«Exacto»—. Bueno, será mejor que me vaya preparando. ¿Alguna recomendación respecto a Jagged?

—Bah…, te lo vas a comer vivo —descarto.

—Pensé que era tu mano derecha.

—Yo hace mucho tiempo que me quedé manco.

Le veo tragar tras mi confesión.

—Intentaré dejártelo de una pieza.

—No te lo va a poner fácil. Inexplicablemente, te tiene demasiadas ganas —le informo.

Jagged siempre ha tenido una obsesión un tanto enfermiza por Johnny.

—No entiendo por qué. Al final ocupó mi lugar.

Nos medimos con la mirada. Me invade la nostalgia, por un pequeño instante hemos vuelto a ser Johnny y Dash, aquellos dos amigos que se recomendaban estrategias antes de salir a luchar. John debe pensar algo parecido, pues cabecea y con un golpe de barbilla se despide.

«Sí, será lo mejor», pienso al verlo alejarse. No es momento de remover el pasado, cargados de mierda como estamos.

Capítulo 29

John

—A mi izquierda, un hombre que se conoce cada milímetro de este cubo. Noventa kilos a temer… ¡Jaggeeed «Stone»!

—¿Qué hace una apisonadora con las piedras? —grita Mason, animándome.

—L-las a-plas-ta —respondo como puedo a través del protector bucal.

—¡Eso es, joder! —me jalea eufórico, golpeándome la espalda.

—A mi derecha, recién llegado del infierno, entrenándose con los más temerarios gladiadores… ¡John Harriiis «Roller»!

—Roller, Roller, Roller… —corea el público.

—¿Ves, hermano? Ese es el sonido de la victoria. —Me doy la vuelta antes de subir hasta el ring y aprecio la emoción en los ojos de Mason—. ¡Enséñales de qué pasta estamos hechos los Harris!

Solo por ver así a mi hermano, esto ha merecido la pena.

—Te-nemos que ha-blar, Mason. —«Puto protector». Me lo quito y repito—: Tenemos que solucionar lo nuestro.

—¿En serio, Johnny? ¡No es el momento, maldita sea! Sube ahí de una santa vez. —A pesar de la dureza de sus palabras, está sonriendo. Eso me basta.

Vuelvo a ponerme el protector bucal y doy tres golpecitos con mis nudillos sobre la lona una vez que llego a la cima.

Me coloco al lado derecho del árbitro, y salto sobre el sitio y caliento mis brazos mientras ejecuto varios ganchos al aire.

La adrenalina me recorre el cuerpo. Hacía mucho tiempo que no luchaba por placer, que no disputaba un combate controlado. Las últimas veces que lo he hecho ha sido por salvar mi vida en prisión. Esto no tiene nada que ver, a pesar de que tengo un buen motivo de estar aquí, esto se asemeja mucho a pura diversión. Y no sabía lo de menos que echaba esta sensación hasta que no me he subido al ring.

—Muy bien, repasemos los movimientos prohibidos dentro del cuadrilátero —nos comunica el árbitro el procedimiento previo antes del combate—. Nada de cabezazos, escupir, pinchar los ojos, morder al oponente… —comienza a recitar. Jagged no deja de mirarme con expresión asesina en los ojos.

Siempre ha sido así. Ha tenido una rivalidad enfermiza hacia mí, injustificada. Le jodía que Dash y yo estuviésemos tan unidos, en más de una ocasión, en el pasado, me cachondeaba de Daniel comentándole que el problema era que Jagged estaba enamorado de él. No hubiese pasado nada si fuese el caso. Bueno, sí, que no sería correspondido por mi amigo, pero Jagged solo buscaba estar al lado de él por una única razón: ser el hijo del hombre que organizaba las peleas clandestinas. Siempre creyó que, estando cerca de Dan, conseguiría algún trato de favor.

Qué equivocado estaba. Si de verdad hubiera prestado atención y no hubiese estado nublado por la codicia, se habría dado cuenta de que, si con alguien era exigente Anthony McAlister, ese era con su propio hijo.

—Nada de patear la cabeza, pisotear al adversario caído, atacar al oponente en los descansos o mientras está siendo atendido por el doctor…

Es normal emocionarse cuando los luchadores entran al ring y empezamos a demostrar nuestras técnicas de combate de diferentes artes marciales mixtas, estando protegidos solo por los guantes o vendas, como en este caso.

Al vernos utilizar golpes de kick-boxing, muay thai y boxeo, entre otros, se podría pensar por la violencia que exudamos que no hay reglas. Sin embargo, existen multitud de prohibiciones para proteger la integridad del luchador.

—Asentid si lo habéis entendido. —Ambos lo hacemos y chocamos los puños.

A Jagged le tiembla un músculo de la mandíbula. Se nota que odia ese simple gesto y que, si por él fuese, ya se habría abalanzado sobre mí. Le muestro una sonrisa para desestabilizarlo, lo que consigo al ver como avanza un paso sacando pecho.

—Espero un combate justo y limpio —recuerda el árbitro—. Al sonido de la campana, podéis empezar. —Se aparta y el ding no se hace esperar.

—¡Te voy a matar, jodido asesino! —masculla Jagged, adelantándose con un gancho de izquierda que esquivo sin mayor problema.

—Cuida esa boca, Jaggy. No estamos en una de nuestras peleas callejeras. Aquí los insultos podrían descalificarte —me pitorreo, recordándole una de las reglas que nos han recitado—. Y, por si no lo recuerdas, yo nunca fui el asesino de los regalos.

Gruñe y me lanza una patada directa a las lumbares. Aprovecho su movimiento y estrello mi puño derecho contra su mentón, trastabilla de la impresión y con el otro puño efectúo uno en el costado.

—No lo serías antes, pero ¿qué me dices de Nick Evans?

Al escuchar ese nombre me paralizo, lo que Jagged aprovecha para molerme a palos.

Apenas soy consciente de los gritos de Mason desde abajo para que me defienda. No puedo. Estoy absolutamente bloqueado.

«¿Por qué sabe Jagged lo que ocurrió en prisión?».

Mi cuerpo permanece en este cuadrilátero, sin embargo, mi cabeza está en un lugar muy oscuro al que por nada del mundo deseaba regresar.

Desde que acepté convertirme en informante de la CIA, supe que el trabajo que me asignaron no sería fácil. Para nadie es agradable que te encarcelen, y si le añadimos que, supuestamente, me consideraban uno de los asesinos en serie más escurridizos, hizo que entrase allí con una fama que, alguien como yo, no quería tener.

Al primer pie que puse en ese lugar, muchos reclusos me admiraban, pero hubo otros que me detestaban. Me había creado enemigos sin buscarlo.

Durante los primeros meses intenté por todos los medios mantener un perfil bajo. No sabía el tiempo que permanecería allí, por eso me dediqué a observar a mi objetivo. Marcus Frost era otro preso solitario, el cual socializaba poco o nada con nadie de allí. Por una parte, lo entendía, allí no son bien recibidos expolicías, exsoldados o cualquier exmiembro de seguridad. Si perteneces a alguno de ellos, por mucho que no quieras, tienes una diana en la espalda. Y esta tienes que guardártela si no quieres acabar apuñalado.

Cuando pasó casi un año deduje que fue muy fácil entrar, pero que no lo sería salir, y por eso cambié.

Era adaptarte a las circunstancias o morir. Me vi envuelto en varias peleas, que no propicié, de las que salí airoso.

—Están apostando mucho dinero por ti para la pelea de esta noche —me susurró mientras hacíamos cola para recoger la comida un tipo que sabía que estaba allí encerrado por asesinar al dependiente de un supermercado en el que intentó atracar.

—Que no se molesten, no pienso pelear —dije sin dedicarle una mirada.

—Solo he venido a informarte. Allá tú si crees que puedes elegir. —Se alejó y ocupó su mesa.

La cárcel es en uno de los sitios donde mayor índice de racismo existe. Los grupos suelen estar muy definidos. Los latinos van en grupo; los afroamericanos no se mezclan con los caucásicos y viceversa. Y luego los hay que están en tierra de nadie, como me ocurría a mí y a otros tantos. No pertenecíamos a ningún grupo, y eso, lejos de ser bueno, nos hacía ser carne de cañón.

—Será mejor que les des el espectáculo que piden si no quieres tener problemas.

Esa fue la primera vez que Marcus Frost me dirigió la palabra por propia voluntad.

—No pueden obligarme. Además, los guardias no lo consentirán.

—¿Quién crees que lo ha organizado? —Se fue hacia una mesa vacía y lo seguí, acomodándome enfrente, a unas plazas de distancia.

—¿Cómo pueden permitírselo? ¿El alcaide no tiene nada que decir?

—Esto es la jungla, muchacho, mientras la situación no se descontrole y se haga eco de lo que realmente ocurre dentro de estos muros, les da igual.

Esa misma noche comprobé a lo que se refería cuando me sacaron de mi celda y me llevaron hasta el patio, donde estaban parte de los reclusos junto a los funcionarios de prisiones.

Luché, vaya si lo hice, aquella noche y todas las que le sucedieron. Allí no había reglas, éramos putos salvajes. Me volví una leyenda. John Harris, el The gift killer, era el invicto de Isla Rikers, sin embargo, como siempre ocurre, toda leyenda tiene su némesis, y ese fue Nick Evans.

Nos habíamos enfrentado en más de una ocasión en aquellas peculiares peleas que se organizaban con más asiduidad, y en la última, tras haberle vencido en todas las anteriores ocasiones, él subió el nivel y no se conformó con un simple cuerpo a cuerpo. Alguien le proporcionó un machete parang, es el típico cuchillo de supervivencia con una hoja afilada y la punta un tanto curvada.

Al blandirlo por primera vez, noté cómo me laceraba la piel a la altura del estómago. Comprendí que había cometido un error al ganar todas las peleas porque había conseguido que deseasen vencerme fuera como fuese.

Bajo una situación de amenaza, cuando sientes tu vida en peligro, el ser humano tiende a reaccionar con más intensidad a los estímulos y tu única prioridad es la de sobrevivir.

Nunca me había sucedido, en todas las peleas en las que participé a lo largo de mi vida nunca había sentido ese miedo inminente de morir. Por ese motivo, perdí la razón, el juicio, y golpeé como si no hubiese un mañana. Ni siquiera dejé de hacerlo cuando con mis propios nudillos le abrí la cabeza, golpeándosela contra el rugoso cemento de aquel jodido patio.

—¡John! ¡Johnny! Maldita sea… ¡Ayudadme!

Imprimo más fuerza con mis puños al sentir como intentan retenerme sujetando mis extremidades… Un momento, así no es como pasó. Nadie movió un dedo hasta que acabé con la vida de Nick Evans.

Miro al hombre que tengo debajo de mí y mi corazón acelerado se salta unos cuantos latidos al comprobar que no es Nick quien está ahí, ni me hallo en aquel patio de la cárcel, sino que me encuentro en El Cubo y que bajo toda esa sangre que se derrama de varios cortes profundos está Jagged.

Me aparto con rapidez de encima de él y siento como unos brazos desde atrás enjaulan mi cuerpo.

No solo estamos Jagged y yo sobre el ring, hay varias personas más que me observan con una expresión de pánico en sus rostros.

—¿Qué coño te ha pasado, Johnny? Creí que lo ibas a matar —me susurra Mason al oído, es él quien me sujeta.

Lo miro de reojo y lo encuentro pálido.

—¡Descalificado! —grita el árbitro en mi dirección.

Me fijo en como Derek y Dash, sin quitarme los ojos de encima, se agachan junto a un malherido Jagged.

Respiro aliviado cuando lo veo declinar la ayuda, con gesto cabreado, y levantarse por su propio pie. Otra cosa muy distinta es el estado en el que ha quedado su cara.

Alentado por Mason, bajo aturdido de la plataforma, y se une Derek a nosotros.

—¿Qué narices te ha pasado ahí arriba? Parecías Jack El Destripador —comenta el agente, mirándome de una forma extraña.

—Joder, Johnny… —A mi hermano ya le está regresando el color a la cara—. Cuando te dije que lo aplastases no pensé que te lo tomarías de forma literal.

—A ese se le van a quitar las ganas de volver a enfrentarse a ti.

Parece que, tras el susto inicial, tanto mi hermano como Derek tienen ganas de cachondeo. Acepto una botella de agua que me ofrece este último y me la echo en la cabeza y la cara. Todos mis músculos tiemblan, y sé que no es por el sobreesfuerzo que he hecho sobre la tarima.

—Es mi turno. —Aparece Dash—. Quiero que vayas a mi despacho. Date una ducha, cálmate y después, cuando termine mi combate, me cuentas a qué cojones ha venido eso. Te he visto infinidad de veces pelear y nunca te has desquiciado tanto.

—No, te dije que estaría pendiente de Peyton.

—¿Crees que me quedaré tranquilo dejándola a tu lado después de ver de lo que eres capaz?

—Estoy bien.

—¡Mis cojones que lo estás! —Chasquea los dedos y mira a mi espalda—. Abby, por favor, ve con él. Eres la única en la que confío para que amanse a la fiera. Vosotros dos, necesito que estéis pendientes de Cavataio. Si se le ocurre hacer algún movimiento será en este combate.

Me doy la vuelta sin saber que Abby ha estado aquí todo el tiempo. Se la ve asustada cuando cruzamos la mirada.

—¿Vamos? —Me sorprendo cuando me toma de la mano y tira de mí.

Cómo no, la sigo.

Si hay alguien que me puede traer de vuelta a la realidad es ella. Sin contar que aún nos debemos una conversación tras lo que pasó en su casa y que he notado que ha estado rehuyéndome.

—¿Dónde has ido? —me pregunta

Cierra la puerta de la oficina de Dash y se apoya en ella, observándome con la cabeza ladeada.

Me doy cuenta de que ella no ha preguntado qué me ha pasado, sino a dónde he ido. Es la única que se ha percatado de que mi cabeza se encontraba muy lejos de aquí.

Le doy la vuelta a una de las sillas que Dash tiene frente a su escritorio y me siento, apoyando los codos en mis rodillas y encerrando mi rostro entre mis manos.

Es hora de sincerarme, de sacar a flote todas mis pesadillas y conozca al demonio en el que me convertí.

—Maté a un hombre, Abby.

A pesar de tener la cara tapada, escucho como se le atasca la respiración.

—N-no entiendo lo que quieres decir.

Se me escapa una risa carente de humor y niego, alzando la mirada.

—No hay mucho que comprender. Maté a alguien. Al final sí que me convertí en un asesino. —Titubea, da unos pasos en mi dirección y se sienta en la silla que queda a mi lado—. Se llamaba Nick Evans, tenía cuarenta y siete años. Llevaba allí encerrado doce, de la cadena perpetua a la que fue condenado tras matar a ocho camioneros.

—No sería el asesino del área de servicio.

Asiento afligido.

El tipo era una buena pieza. Capturaba a sus víctimas haciéndose pasar por otro camionero, el cual había sufrido una avería, y cuando algún compañero se paraba a prestarle ayuda, lo golpeaba y los escondía en la parte trasera de su cabina para torturarlos hasta matarlos. No es raro que yo hubiese oído hablar de él, mi padre, como camionero que fue, hablaba de él como toda una leyenda urbana.

—Durante bastante tiempo me mantuve alejado de problemas, pero al final, como todo en la vida, ellos solos te acaban encontrando.

Le cuento lo de las peleas nocturnas que se llevan a cabo en el centro penitenciario, lo de que todos los que hay allí dentro, desde los presos hasta la máxima autoridad, miraban hacia otro lado. Solo les importaba ganar dinero gracias a las apuestas. Y como Nick Evan estaba dispuesto a matarme aquella noche.

—Yo…, no tenía ni idea. No transcendió aquella muerte. —Parece aturdida—. ¿Por qué no me lo contaste?

Niego y me restriego las manos por la cabeza.

—Después de aquello estuve una temporada en el hoyo.

—¿Fue cuando te mantuvieron en aislamiento por una trifulca?

—Exacto. Pasé tres semanas en aquel agujero rezando por que todo hubiese sido un mal sueño —confieso—. En ese lugar no te permiten tener contacto con nadie. El día se convierte en noche y pierdes la noción del tiempo. No sabes ni siquiera cuánto ha pasado desde la última vez que se dignaron a traerte algo para comer. Para el caso da igual, a mí no me entraba nada en el estómago.

Veo como Abby llora en silencio y las lágrimas le recorren libres las mejillas.

—Muchas veces os habréis preguntado qué me ocurrió allí dentro para que cambiase tanto. Pues ahí lo tienes, soy un maldito asesino, Jagged tiene razón. —Cierro los ojos con fuerza y me presiono las cuencas, desesperado.

—¿Jagged? ¿Qué tiene que ver en todo esto? —dice con la voz tomada a causa del llanto mientras sorbe la nariz en un intento por recomponerse.

—No sé cómo lo sabe, pero lo hace. Me lo ha dicho mientras peleábamos.

Con el ceño fruncido, toma una respiración y se arrodilla frente a mí. Sostiene mis manos y se la lleva a los labios. Tengo el impulso de retirarlas ya que están llenas de sangre seca, la de Jagged, sin embargo, a ella no parece importarle.

—No hagas eso —murmuro —. Debería asquearte acercarte a mí después de lo que te he contado.

—Eso no va a pasar —comenta categórica—. ¿Y sabes por qué? —Ni siquiera le pregunto, abrumado como me siento porque no salga huyendo lo más lejos de mí. Por lo visto no le importa, ya que continúa—: Porque eres un buen hombre, John Harris. Has podido cometer errores en tu vida, pero eres un buen hermano, buen amigo y una buena persona.

—Soy un asesino.

—Hiciste lo necesario por sobrevivir. Desde mi punto de vista eres un superviviente.

—¿Cómo puedes decir eso? Se supone que eres un agente de la CIA. Deberías detenerme, arrestarme para que cumpla por lo que hice. ¡Maté a una persona, joder!

—¡Eras tú o él, John! —Se aparta para agarrarme de la cara y le preste atención—. Te aseguro que nadie echará de menos a alguien como él.

—Por mucho que hiciese, no soy mejor que él. Yo le arrebaté la vida.

—Pero salvaste la tuya…

Al fin me retiro y me pongo en pie. Ella hace lo propio y se queda a una distancia prudencial. Siento una opresión en el pecho que me impide respirar.

—¿Sabes lo que ocurrió cuando salí de aislamiento?

Niega.

—Nada, Abby. No ocurrió nada. Es como si aquello no hubiese sucedido —me lamento—. Nick Evans pasó a convertirse en un vago recuerdo entre aquellos muros, sin embargo, yo no pude olvidarlo.

—Todos fueron culpables de aquello, John, no solo tú. Por lo que me has contado, cada uno de ellos permitió que aquellas peleas sucediesen, y también que Evans fuese armado. Tú solo te defendiste.

—Me entregaré —le hago saber—. Cuando todo esto terminé, confesaré lo que hice

—¡¿Te has vuelto loco?!

—Solo así me sentiré menos culpable.

—Te lo prohíbo, ¿me oyes? —Llega hasta mí y se aferra a mis hombros, zarandeándome—. Como abogada tuya que soy te declararé incapacitado. Diré que has perdido el juicio y necesitas ayuda psicológica. Prefiero que te encierren en un centro de salud mental antes de que regreses a prisión.

—Hubo testigos que lo podrán confirmar.

—¿Quiénes? ¿Los mismos que lo ocultaron desde el principio? Si crees que testificarían dándote la razón es que no has aprendido nada. Se les caería el pelo por haberlo ocultado en un principio.

«Joder…».

—¡¿Por qué te importa tanto lo que me pueda pasar?!

—¡Porque te quiero, maldita sea! —El corazón me retumba en el pecho a gran velocidad tras su declaración—. Porque no quiero que me abandones de nuevo… —Es terminar de decir eso con la voz rota y estampar su boca contra la mía.

Nunca entenderé cómo una mujer como ella se pudo fijar en alguien como yo. Somos tan diferentes, pero es todo lo que alguna vez deseé en un mundo diferente como el mío.

—No soy buena persona.

—Lo eres. Por favor, Johnny. Ojalá pudieses verte a través de mis ojos…

—No, no lo soy porque, a pesar de saber que no te merezco y de que tú necesitas a un hombre entero y no hecho pedazos, soy demasiado egoísta para alejarte.

—Pues no lo hagas —murmura, rozando mis labios—. No me alejes ahora ni nunca.

—¿A pesar de saber lo que hice? —cuestiono con el corazón en un puño.

—Puestos a culpar, si no hubiese sido por mí, tú no hubieses terminado en ese lugar.

—No digas eso. Tú no me obligaste a nada.

—Tampoco tuviste elección.

—Abby…

—Lo que quiero que entiendas —me corta, recorriendo con sus pulgares el contorno de mi boca— es que, si tú me aceptas a pesar de todo, yo hago lo mismo contigo, Johnny. Te quiero tal como eres, con tus luces y tus sombras.

Esta vez soy yo el que la beso con pasión, entremezclando nuestras lenguas y anudando nuestras almas.

Sin embargo, ya se sabe que lo bueno dura poco, y mientras nosotros estamos entregándonos al abandono, escuchamos gritos fuera y, por el sonido, parece que provienen de la sala del cubo.

Capítulo 30

Dash

—¿No le vas a decir nada más después de lo que ha hecho? —Aparece Jagged furioso—. ¡Ya lo has visto! Está descontrolado.

—¿Qué quieres? ¿Qué lo mande de cara a la pared? Joder, Jagged, ya somos mayorcitos. Tú sabías a lo que te exponías al apuntarte al torneo.

No pienso decir que yo también estoy preocupado por la actitud que ha mostrado John sobre el cuadrilátero. Es como si le hubiese poseído el mismísimo diablo.

—Siempre será igual, ¿verdad? —Escupe a su lado, intentando eliminar parte de la sangre que tiene acumulada en la boca—. Haga lo que haga, por mucho que demuestre mi lealtad, él estará el primero.

Un «Sí» como la copa de un pino reluce en mi mente. Por suerte, me controlo y no lo suelto porque ¿qué le digo? ¿Que a pesar de que no me ha fallado no me fio de él? No se lo merece después de la zurra que le han dado.

No negaré que Jagged, en estos dos últimos años, ha estado a mi lado, que ha sido leal, pero nunca lo he considerado mi amigo. Solo aceptó el trabajo por conveniencia. Toda su vida ha idolatrado a mi padre, hay veces que pienso que para él hubiese resultado una bendición ser su hijo mientras que para mí ha sido un puto calvario. Jagged es de los que, si llega alguien más poderoso y le ofreciese una oferta mejor que ser mi segundo, la aceptaría. La avaricia es un pecado capital. Y Jag es un profundo codicioso. En este mundo de los grandes egos es muy complicado fiarte de cualquiera.

—Jag, ahora no es el momento. Relájate y ponte hielo —le recomiendo, viendo como se le va hinchando la cara por momentos—. Ya hablaremos. —Suspiro cansado, palmeando su brazo al pasar por su lado.

—Daniel, ¿podemos hablar? —Uno de los organizadores del torneo, y miembro de la UFC, se acerca a mí.

—Claro.

Nos apartamos hasta un rincón, lejos del bullicio que continúa en la sala. El público sigue alborotado tras la pelea entre John y Jagged y esperan que el espectáculo solo mejore con el último combate, en el que yo participaré.

Es lo que más he odiado de este mundo. No buscan ver una exhibición de artes marciales mixtas, solo quieren que cada pelea sea más brutal que la anterior sin importarles las consecuencias que eso le pueda acarrear al deportista.

—El anterior luchador, John Harris…

—Respecto a eso, espero que me disculpéis. Yo soy el responsable de seleccionar a los participantes y quiero que sepáis que no es propio de él. Siempre ha sido un luchador ejemplar y…

—Tranquilo. —Hace un gesto con la mano, restándole importancia—. ¿Sabes si lo representa alguien?

Me sorprendo con su pregunta y sé que si John me escuchase me rectificaría, aun así, me escucho decir:

—Es un luchador libre, pero yo suelo buscarle alguna que otra pelea. No sé si me entiendes…

—¡Eso es estupendo! —exclama con un brillo extraño en la mirada—. Está claro que luchando de esa forma no tendrá un hueco en el campeonato nacional. Sin embargo… Me gustaría que se pusiese en contacto conmigo —me ofrece una tarjeta de visita—, hay otros círculos en los que encajaría su forma de luchar. —Me guiña el ojo mientras observo la tarjeta, la cual he aceptado—. Espero total discreción por tu parte. —Sonríe, palmeándome el brazo.

—Por supuesto.

«Ya me conozco yo los lugares en los que encajaría semejante brutalidad, me he criado en ellos», pienso cuando me desea suerte y se aleja.

—¿Has escuchado eso? —murmuro, tocando con disimulo mi oreja.

Hace un rato que perdí la conexión y no escucho a John y Abby, supongo que habrán desactivado sus auriculares, sin embargo, no me cabe duda de que Derek estará pendiente de todo cuanto ocurra.

—Alto y claro —responde al segundo. Se me hace raro oírlo con total claridad—. ¿Crees que tendrá que ver algo con la droga?

—No lo sé, aunque lo dudo. Me ha dado más la impresión de que se refiere a que organiza por su cuenta peleas ilegales.

—Pásame el nombre. En pocos minutos averiguaré hasta con quién perdió la virginidad.

Pongo los ojos en blanco y leo en voz baja el nombre que aparece en la tarjeta para que solo pueda oírlo él.

—Y Dash… —Hago un ruido para que sepa que estoy escuchando—. Cavataio no se ha movido de su sitio, pero la chica ha acompañado a Dixon a la zona de vestuarios. Me apostaría mi puesto que son ellos los que están detrás de la droga que te convierte en Mr. Hyde, pero necesitamos pruebas. Sin ellas, no tenemos nada.

—Lo sé… —Suspiro.

Desde la otra noche en el Moon, al ver la agresividad de aquel luchador lo supe. Supe que Cavataio es, si no el fabricante, por lo menos el distribuidor. Y más si le añadimos que se rodeó con un miembro de la familia Al Mansur, como debe ser Salma. Si hay algo que beneficiaría a un terrorista es tener al alcance una droga con la que pueda controlar a cualquiera que la consuma. Aunque, como dice Derek, sin pruebas todo son conjeturas, y no servirán de nada por muy convencidos que estemos de ello.

Me acerco hasta la barra, necesito volver a comprobar que Peyton está sana y salva. «¿Estará al tanto de la revuelta en prisión?». Por cómo se muerde el labio inferior, intentando controlar la sonrisa que le empuja por salir cuando se cruza con mi mirada, no creo que sea el caso. O puede que me la esté metiendo doblada y sea mejor actriz de lo que imagino.

«No», me niego a mí mismo al ver, a pesar de la poca iluminación, como se sonroja en mi presencia.

—¿Todo bien? —le pregunto, apoyándome en la barra.

—Genial. Vivita y coleando —comenta, enderezándose frente a mí y colocando los brazos en jarra a la altura de su cintura en una pose graciosa.

—Perfecto. Así es como te quiero.

—Deja de mirarme así —me recrimina a la que se le escapa una risa nerviosa.

—¿Así cómo?

—Como si quisieras comerme viva —murmura, acercándose un poco.

Atrapo el extremo de su trenza y la acerco un poco más a mí. Desearía que la barra que se interpone entre nosotros desapareciese para poder amoldar su figura a mi cuerpo.

—Quizá es lo que quiero hacer.

Me fijo en su boca y veo como saca la punta de la lengua y se humedece los labios. Los míos me hormiguean por el ansia de besarla, pero no puedo. No la comprometería de esa forma delante de todos sus compañeros, aunque por mí pueden opinar lo que les dé la gana. Si todo sale según lo previsto, puede que mañana ya esté clausurado este sitio.

—Deja a tu polla descansar un poco, Hugh Hefner. Te toca luchar —escucho la voz de Sanders.

—Disculpa, encanto, pero tengo un molesto zumbido en el oído. —Me doy un toque, desconectando el aparato—. Mucho mejor… —Sonrío a Peyton.

—Creo que es tu hora. —Señala ella a mi espalda.

Aunque no me hubiesen avisado, lo sabría por el inicio del juego de luces que envuelve la sala.

—Ten cuidado, ¿vale? —murmura preocupada.

—Nos vemos cuando acabe. —Le guiño un ojo y le doy un último tironcillo a la trenza. En cuanto termine, pienso llevarla al pisito y envolverla alrededor de mi mano mientras embisto entre sus muslos.

—En nuestro último combate de esta noche, tenemos un plato fuerte. A mi derecha, capaz de estrellarse contra su rival para derribarlo de un solo golpe, toda una leyenda en el mundo de las artes marciales mixtas, el genuino e inigualable… Daniel McAlister «Dasssh».

Psycho killer de Talking Heads suena cuando me dirijo hasta la plataforma. La gente hace un pasillo a mi paso y sonrío pavoneándome.

Parece que no puedo enfrentar los hechos.

Estoy tenso, nervioso y no puedo relajarme.

No puedo dormir porque mi cama está en llamas.

No me toques, soy un verdadero cable vivo.

Asesino psicópata

¿Qué es eso?

Fa-fa-fa-fa, fa-fa-fa-fa-fa

Corre, corre…

Corre, corre, corre, corre lejos.

La gente enloquece, en serio. Es una pasada verlos eufóricos. Incluso me recorre un escalofrío por la espalda de la impresión. He estado en muchas peleas, demasiadas para recordarlas. Lo de hoy… no tiene nombre.

Veo muchos rostros de antiguos conocidos, pero a su vez hay multitud de caras nuevas. Nunca me ha interesado convertirme en un hombre de negocios, de dirigir mi propio club, sin embargo, he de reconocer que me siento orgulloso de lo que he construido. Puede que todo comenzase por un encargo de nuestro gobierno, pero al final yo he sido quien ha reflotado, desde lo más bajo donde lo tenía mi padre, la marca El Cubo.

—Solo a un loco como tú le pondrían esta canción —se jacta Derek cuando paso por su lado.

—¿Qué esperabas de mí? —le chuleo.

—Maldito psycho… —Niega Mason, sonriendo a su lado.

—¡Haz el favor de estar operativo, joder!

«Será cabrón».

No veo venir la galleta que me arrea Derek en toda la oreja. Más que encender el dichoso aparato lo va a escacharrar.

—¡Que me lesionas, idiota! —me quejo, sacándome la camiseta y lanzándosela a la cara.

La coge al vuelo y lo veo sostenerse el paquete con una mano en plan: «cómemela» mientras hace un gesto con la cabeza, impaciente, para que suba de una santa vez. Ese gesto obsceno es algo que perfectamente haría yo.

«Vaya por Dios, al final me va a caer bien y todo el tío», pienso, mostrando una sonrisa al público, sobre la tarima.

He subido aquí muchas veces, aunque nunca lo he hecho como luchador. Llevo unos pantalones cortos de deporte en amarillo a juego con las cintas que comienzo a enrollarme para proteger mis manos. Sé que es el color maldito, el de la mala suerte, pero a mí siempre me ha gustado romper las reglas. Espero que esta vez me ayude y salga victorioso. Estoy algo oxidado. A la vista está tras la paliza por parte de los hombres de Cavataio y que todavía me duele hasta el alma.

—Tiene sed de sangre. Un hombre que su nombre lo dice todo… Yo estaría preocupado —bromea el speaker en mi dirección—. A mi izquierda, el último participante de la noche, Dixoooon «Painnnn».

—¡Hostia puta…!

«Eso mismo digo yo…», pienso al escuchar el susurro impresionado de Mason.

—¡¿Quién coño es ese?! —vocifera Derek a punto de dejarme sordo.

Dixon, o lo que parece que es él, sube al ring enajenado. Tiene el rostro desencajado. El sudor le chorrea por todos los músculos expuestos. Sus movimientos son erráticos y tensos mientras se acerca.

—Pero… —Al maestro de ceremonias no le da tiempo a continuar la frase cuando un Pain rabioso lo agarra por las solapas de la americana y lo lanza sin miramientos a través de las cuerdas.

Si no supiese que hay colchonetas rodeando el cubo me preocuparía por que se hubiese roto la columna con la violencia que ha debido caer.

El público comienza a gritar asustado, y no es para menos. Hasta yo estoy acojonado cuando lo veo venir directo hacia mí.

—¡Avisa a Abby! ¡Está drogado hasta las cejas! —voceo, esperando que Sanders me escuche por encima del pánico que se ha desatado—. ¡Mason! —exclamo su nombre para que esté atento—. ¡Saca a la gente de aquí!

Ni siquiera sé si se habrá enterado cuando siento como una mole de ciento diez kilos «se estrella» contra mí. Qué paradójico, haciéndome llamar yo Dash, que haya utilizado esa palabra, pero no hay otra forma mejor de definir lo que acaba de suceder.

Siento los hombros de Dixon clavarse en mis costillas. Tal es el impacto que salgo despedido hacia atrás, cayendo a la lona con él encima. Por un instante se me atora la respiración.

Intento recomponerme y lanzar el primer golpe. Ni siquiera se inmuta al contacto de mis nudillos contra su pómulo mientras yo me quejo de dolor. Mis músculos se contraen cuando me agarra por la garganta y aprieta con fuerza, decidido a asfixiarme.

—¡Pain! ¡Dixon! —grazno como puedo, sosteniéndolo por la muñeca.

No sé cómo me las ingenio, pero ruedo a un lado para sacármelo de encima. Por su gruñido gutural, parece que no le ha gustado demasiado que me escape. «Mala suerte, amigo». Sin perder tiempo, me pongo en pie, esperando a que venga de nuevo a por mí, en posición de ataque.

Por el rabillo del ojo distingo que aún hay demasiada gente en la sala intentando huir.

—¿Qué coño te pasa? ¿Qué te has metido? —intento conectar con su lado humano, por muy escondido que esté en este instante.

Como esperaba, no me contesta, sino que comienza a disparar con sus brazos golpes descoordinados. La baba se le acumula, consiguiendo que le chorree por la comisura de la boca.

«¿Esto es en lo que te vuelve el Omega? En una máquina de matar. No me extraña que Marcus Frost matase a medio pelotón. Lo raro es que no acabase con todos».

«¿Sería consciente de lo que le inyectaron? ¿O lo hicieron contra su voluntad?».

Salto sobre mis pies al sentir el impacto que conecta en mi estómago.

—A-yú-da-me —balbucea sin dejar de propinarme puñetazos.

A través de mis antebrazos, con los que me estoy protegiendo, distingo en el interior de su mirada la agonía contra la que él mismo está luchando. Y ahí tengo la respuesta de que, en este caso, Dixon no tenía ni la menor idea de la reacción que tendría su cuerpo a la droga. Supongo que le animaron a inyectársela, prometiéndole que excedería su fuerza, no que perdería el control de su voluntad y se apoderaría de él el instinto de matar.

«¿Cómo demonios quiere que lo ayude?».

Solo podría hacerlo si lo noquease, pero es que parece que, por más golpes que le atice, es indestructible.

Si esta droga cae en manos enemigas el mundo estará jodido. Ni fentanilo, ni éxtasis, ni heroína, ni hostias en vinagre. El Omega sería quien acabase con la especie humana.

Me agarra de los mechones del pelo y me gira, quedando mi espalda contra su pecho, y aprovecha para envolver su antebrazo alrededor de mi cuello con intención de estrangularme.

Indefenso en esta postura como estoy, me revuelvo e intento asestarle codazos en los costados. Sin embargo, nada ayuda a que él siga agarrándome con fuerza. Fuerzas que a mí me comienzan a abandonar. Por la falta de oxígeno siento como mis extremidades se debilitan y sé que, de un momento a otro, perderé el conocimiento.

Cuando ya he llegado a la conclusión de que este será mi final, el brazo de Dixon se afloja sobre mi cuello y con todo lo grande que es cae desmayado sobre la lona.

Hago lo propio sobre mis rodillas, apoyo las palmas de las manos y así, a cuatro patas como estoy, toso intentando no seguir su camino.

Ladeo la cabeza para saber lo que ha sucedido, y a mi lado se encuentra Abby con la respiración acelerada y la mirada fija en Pain mientras sujeta sobre su mano derecha el cuello roto de una botella.

«¿En serio lo ha derribado con una botella de whisky Macallan de dieciocho años?». Me reiría por lo absurdo de la situación si no sintiese arder mis pulmones.

—¿Estás bien? —se dirige a mí, jadeando.

Ni siquiera respondo cuando levanto una ceja en su dirección. «¿De verdad cree que estoy bien?». Le hago un gesto para que se acerque, y no tarda en hacerlo y ayudarme a incorporarme sobre mis pies. Las piernas me tiemblan, no sé si del acojone que aún me dura al sentir que me mataba o porque la adrenalina poco a poco va abandonando mi cuerpo.

—¿Y Peyton? ¿Y los demás?

—John se encargó de quedarse con ella. —Suspiro aliviado—. Hemos sacado a todo el mundo de ambas plantas, sin embargo, no hay rastro de Cavataio y compañía —comenta, haciéndose patente su preocupación—. Tessa, junto a la Policía, está al llegar. Derek y Mason están en tu despacho intentado buscar a Cavataio a través de las cámaras de seguridad del local —suelta de carrerilla la información—. ¿Puedes andar? —cuestiona, sujetándome del codo.

Asiento.

—O sea, que no tenemos nada… —me cabreo.

—Lo tenemos a él. —Señala Abby a Dixon, que permanece fuera de juego tirado en el cuadrilátero—. Déjame tus cintas —pide.

Las desenrollo rápido y se las tiendo. Ella se acerca hasta Pain y yo la acompaño por si le diese por despertar y atacarla, aunque, visto lo visto, no sería de gran ayuda. Le enrolla con fuerza las cintas amarillas en las muñecas, en su espalda, a modo de esposas.

—En cuanto llegue Tessa, se encargarán de él. Espero que nos pueda dar algún tipo de información…

—¿Y si tiene amnesia al igual que Frost?

—¿De verdad a estas alturas crees que ese hombre no recuerda nada? —me lanza de vuelta, realizando el último nudo en las vendas y asegurándose de que estén bien apretadas.

«No, supongo que Marcus Frost recuerda mucho más de lo que siempre ha dicho».

—Tessa y sus compañeros se están encargando de despejar la calle —nos comunica Guiomar, apareciendo en la sala y quedándose debajo de la plataforma.

¿Qué hace ella aquí? Lleva el típico abrigo azul marino donde se lee FBI en letras amarillas.

—Marchaos con Derek, nosotros ya nos encargamos de este. —Les hace un gesto a varios agentes, vestidos con el mismo chaquetón que ella, y no tardan en hacerse cargo de la situación.

—¿Cómo te has enterado de lo que ha pasado? —le pregunto cuando Abby y yo bajamos del cubo.

—Si no hubiese intuido las intenciones de Mason al salir justo esta noche, la que luchaba su hermano, sin decirme a dónde se dirigía, sería una mierda en mi trabajo. —«¡Que lista es la tía!». Sonrío—. Nada más desaparecer por la puerta de casa, movilicé a un equipo, y al ver como salía la gente despavorida por la puerta del club, entramos.

—¿Visteis salir a Cavataio? —pregunto ansioso. También niega y me desespero.

—¿Y si sigue dentro? —suelta Abby.

Abro los ojos asombrado por no haber pensado tan siquiera en ello y echo a correr.

Me pateo cada rincón del local, entro en cada uno de los vestuarios sin obtener resultados.

—¡No está! —les digo a las chicas, llevándome las manos a la nuca, agobiado.

En el rellano se nos unen Mason y Derek.

—¿Qué haces aquí? —le pregunta el pequeño de los Harris a su chica.

—Mi trabajo —responde ella, apartando la mirada, molesta.

—¿Lo habéis localizado? —les pregunto, pasando de los problemas amorosos de esos dos.

—La última imagen en la que se les ve es saliendo antes de que comenzase vuestro combate —me informa Sanders.

—Joder… —«El muy desgraciado va a conseguir salir de rositas», pateo la pared—. ¿Y John y Peyton? —les pregunto al no verlos con ellos.

—Se quedaron arriba —dice en esta ocasión Mason.

—No. Arriba no hay nadie salvo mi equipo. —Frunce el ceño Guiomar.

«¡Peyton!».

—Fernández… —escuchamos a través del hueco de las escaleras—, aquí hay un hombre que dice tener información.

Subimos los cinco los tramos que nos separa y frunzo el ceño al encontrarme a Jagged con ellos.

—Lo siento, Dash, intenté retenerlo, pero al final se la llevó.

—¿Quién? ¿Quién se la llevo? ¡Habla, maldita sea! —Me abalanzo sobre él, zarandeándolo en el proceso.

—John. John Harris ha secuestrado a Peyton.

El silencio inunda el hueco en el que todos nos encontramos y solo soy capaz de escuchar el retumbar de mi corazón.

«No puede ser. John no me haría algo así después de confesarle lo importante que Peyton es para mí», me repito.

Mi mirada se dirige hacia Abby. Tiene la mano sobre la boca y los ojos llenos de lágrimas mientras no deja de negar con la cabeza.

Verla en ese estado confirma mis sospechas: justo por saber lo que me importa, se la ha llevado.

—Lo voy a matar —me escucho decir con una voz tan mortalmente tranquila que no reconozco como mía.

—No, no, no… Johnny no haría algo así. Él… —Me giro y estampo mi puño contra la cara de Mason.

—¡Deja de confiar en él! ¡Ya no queda nada del Johnny que una vez conocimos!

Sin esperar reacción por parte de alguno, bajo veloz a mi despacho para ponerme algo de ropa. Me la suda si no obtengo ayuda de cualquiera de ellos. «Como que me llamo Daniel McAlister, lo encontraré y haré que no vea un nuevo día», me prometo a mí mismo, rescatando un arma y escondiéndomela en la parte trasera de la cinturilla de los pantalones.

Capítulo 31

Peyton

Tengo la boca pastosa con un ligero sabor dulzón. Siento tanto los brazos como las piernas pesados, por lo que los muevo intentando que se despierten.

«¿Qué ha pasado?». Lo último que recuerdo es a John sacándome, agarrada por la cintura, mientras el infierno se desató, y yo lo único que quería hacer era llegar a Daniel.

—Es a causa del cloroformo. —Vuelvo mi cabeza hacia la dirección de la voz y siento un ligero mareo por la rapidez con la que lo hago—. Que sientas esa pesadez es por culpa del cloroformo —repite John, sentado en una silla, unos metros más alejado.

—¿Q-qué ha p-pasado? —Esta vez la pregunta la hago en voz alta, sin embargo, me cuesta vocalizar. La sensación es la misma que cuando sales del dentista y te han puesto anestesia.

—¿Qué es lo último que recuerdas? —Él parece que tampoco puede hablar bien, pues lo hace entre susurros y de forma pausada.

Hago memoria. Tengo la mente embotada.

—A Dixon subiendo al cuadrilátero como loco y después a ti llevándome a la calle. ¡Ah…! Y a Jagged. A Jagged y otro hombre que nunca antes había visto. Después de eso, todo se vuelve negro —le comento.

—Lo mismo que yo entonces —murmura él—. Peyton, necesito que me escuches con atención. Necesito que saques algo que llevo en el oído y te lo escondas encima.

Me cuesta concentrarme y lo corto:

—¿Qué es este sitio?

No paro de observar todo cuanto nos rodea. Por las ventanas que hay en la parte superior de una zona de la pared se cuela la luz naranja de las farolas. Debemos estar en una planta baja de algún almacén. El suelo es de hormigón, hay varios bidones en una esquina y el único mobiliario que existe es la silla en la que está sentado John.

Me levanto renqueante y me duele el codo derecho, me fijo y veo que tengo un rasguño. Supongo que me raspe contra el suelo cuando quien sea que nos trajo aquí me dejó tirada.

Doy unos pasos hacia John, y cuando estoy lo bastante cerca me doy cuenta de que tiene las manos encadenadas a la silla.

Voy descalza, habré perdido los zapatos en algún punto entre El Cubo y este sitio. Aun así, no me preocupo por donde piso en mi afán por llegar hasta John.

Tiro de las cadenas y están bien aseguradas.

—No vas a conseguir nada, ya lo he intentado yo —me dice demasiado tranquilo—. Por favor, saca el audífono que llevo puesto y haz lo que te he dicho.

Obedezco. Le extraigo un pequeño auricular y lo observo.

—¿Crees que ha sido Cavataio? ¡Oh, Dios mío! ¡Pues claro que ha debido ser él!

—Lo más probable es que así sea —confirma mis sospechas—. Ya he estado aquí antes.

—¿Te refieres a «aquí» como lugar o en la misma situación?

—Ambas. Aunque la última vez tenía mi cabeza dentro de uno de esos bidones.

«Jesús…».

—¡Vamos! Enciéndelo con un toque y escóndetelo. Procura que no lo descubran —me apremia. El miedo se apodera de todo mi ser al escuchar sus palabras. Nos van a matar. Vamos a morir y todo por mi culpa, por haberme negado a trabajar para Cavataio—. Hay mucho que no sabes, pero confía en mí. Ese dispositivo te mantendrá segura y hará que te encuentren.

No tardo en sentir como las lágrimas se acumulan en mis ojos.

—¡Tenemos que salir de aquí! —Me oculto el aparato en el escote, entre el sujetador y el pecho. Una vez que lo tengo seguro, me desespero tirando de nuevo de las cadenas sin éxito.

Miro en todas direcciones, pero a simple vista no hay nada que me ayude a liberarlo.

John endereza su cuerpo en la silla y eso hace que agudice el oído y escuche pasos acercarse.

—Escúchame, Peyton, mantén la calma, ¿sí? Veas lo que veas y oigas lo que oigas no hagas nada que te pueda poner en peligro.

—¿Qué quieres decir? ¿Quién demonios eres? —pregunto histérica.

«¿Cómo me puede pedir que mantenga la calma si siento que se me va a salir el corazón por la boca?».

No le da tiempo a responder cuando la puerta de hierro se abre con un molesto chirrido y me quedo paralizada con lo que veo.

No puede ser real. Esto debe ser un sueño. Él no…

—¿P-papá?

Salgo del trance y me acerco con una presión en el pecho al tenerlo delante. Él, al verme avanzar, extiende sus brazos y no dudo en refugiarme en ellos. Un sollozo corta el silencio que se ha creado en el lugar, que hace eco a nuestro alrededor. Me cobijo en su pecho y me aferro por poder tocarlo.

No sé qué hace aquí, sin embargo, nos ayudará. Papá nos sacará de aquí.

—¿Qué haces aquí? ¿Cómo es posible? —le pregunto. Mis palabras se oyen amortiguadas al estar pegada contra su pecho.

—Shhh. —Me silencia e intenta calmar mis espasmos acongojados. Tiemblo mientras me estrecha entre sus brazos.

—¡Hijo de la gran puta! ¡Eres un maldito traidor! —escucho que exclama de repente John a mi espalda.

Sus ojos están puestos en el otro hombre que está al lado de Cavataio. Este último se acerca y golpea a John en la cara.

—¡Silencio!

Mi grito retumba en el espacio diáfano. Estoy aterrorizada.

—Por favor, big beg, tranquilízate —me susurra mi padre al oído.

¿En qué diablos piensan los hombres que todos me piden que me tranquilice? No puedo. No después de no saber cómo he llegado aquí. Ni después de ver como ese hombre, que no dudó en ordenar que le diesen una paliza a Dash, está aquí y le ha cruzado la cara a John.

Y a todo esto… ¿Qué demonios hace mi padre con él?

—¡Haz algo! —exclamo, sosteniendo a mi padre por las solapas de la chaqueta—. ¡¿Dónde está tu mono naranja de prisión?! —Me aparto, al borde de un ataque de nervios.

—¡Intenta que se relaje si no quieres que me ocupe yo! —le grita a papá el único hombre que no reconozco.

Entrecierro la mirada y su cara me suena. Es el tipo que vi acompañando a Jagged al salir de El Cubo. Por la mirada de asombro y odio que le dedica John, él sí debe conocerlo.

—Papá, ¿qué es todo esto? ¿Qué…? —Mi pregunta muere cuando Salma y otro hombre entran en el lugar.

Miro a John y me hace una negación con la cabeza apenas perceptible. Quiere que no haga nada, pero…

Mi mano sale volando y suelto un manotazo cuando Salma llega hasta mí y me roza la mejilla con el dorso de su mano. Tras mi atrevimiento, siento mi trenza enredada en su puño y estira, consiguiendo que mi cuello se tense y quede en un ángulo extraño.

—¡No la toques! —gruñe mi padre, intentando interponerse entre nosotras.

El hombre que acompañaba a Salma retiene a mi padre por el hombro.

Percibo la desesperación en sus ojos al no tenerme ya en sus brazos mientras yo le devuelvo la mirada llena de lágrimas e infinidad de preguntas se agolpan en mi mente.

—Tú y yo vamos a tener más que palabras, perra —me susurra Salma al oído, recorriendo con su nariz el costado de mi rostro.

—Tenemos poco tiempo para prepararlo todo —comenta el acompañante de Salma. Por sus rasgos y su acento es árabe, igual que ella. ¿Serán parientes?

—Andando —me insta ella.

Una arcada me sobreviene y aprieto los dientes, conteniéndola. Aún no sé lo que ocurre, pero mi corazón se rompe al entender que mi padre no está en el bando adecuado cuando lo sigue de buen agrado.

Lo único que escucho al salir de la zona son los gruñidos de John y el ruido de sus cadenas por liberarse.

Salma me empuja sin miramientos a que sigamos al otro hombre y a mi padre, unos pasos delante nuestra.

Mi progenitor no deja de lanzar miradas en mi dirección. Quiero gritarle qué diablos le ocurre. ¿Por qué va con esta gente? ¿Sabrá siquiera lo que nos hicieron a Dash y a mí en el Moon la otra noche?

Tras subir un tramo de escaleras, no tardamos en llegar a una zona más grande del almacén. Mi cabeza está en qué le sucederá a John. No me fio de lo que le puedan hacer Cavataio ni el otro hombre. Solo espero que lo que dijo sea cierto y que el dispositivo que llevo oculto consiga que vengan a rescatarnos.

A lo lejos hay una furgoneta negra con las puertas traseras abiertas de par en par.

Mi mandíbula cae abierta cuando distingo a las dos personas que se asoman por un lateral.

—Está casi todo listo, señor.

—¿Ralph? ¿Greta? —murmuro turbada. «¿Por qué estarían aquí los señores Jenkins?».

Ella, mi casera, esa mujer que en este último tiempo no ha sido nada más que atenta conmigo, me obsequia con una mirada cargada de frialdad que retira enseguida. Desvío los ojos, confusa, y los centro en su marido. Para ser un hombre enfermo, yo lo veo demasiado lúcido.

De un tirón me deshago del agarre de Salma y sostengo a mi padre por el codo. Necesito respuestas.

—¿Qué es todo esto? —Mi tono suena duro, y no me importa.

Él me devuelve la mirada y lo que veo en sus ojos no me gusta nada. Hay una mezcla de tristeza y remordimientos demasiado extraña.

—Yo solo quería volver a tu lado y al de tu madre —comenta, sosteniéndome con sus manos el rostro de una forma cariñosa—. Lo intenté. Vosotras erais mi prioridad y cada uno de los permisos que solicitaba me fueron denegados…

—¿De qué hablas, papá? Nosotras nunca te culpamos por hacer tu trabajo. Eras nuestro héroe, lo entendíamos.

Cuando eres hija de un militar, entiendes que el deber por tu país está por encima de todo. Tanto mamá como yo sabíamos eso y estábamos orgullosas de que él arriesgase su vida por intentar que reinase la paz en un mundo cada vez más viciado. No sé por qué saca ahora ese tema.

—No lo entiendes, pequeña, somos títeres de un gobierno corrupto con ínfulas de superioridad. —Su voz suena amargada—. Me costó darme cuenta, pero al fin lo hice. Abrí los ojos y comprendí que para ellos somos simples soldados sin nombre, sin rostro. No les importan las familias que dejemos atrás, solo que seamos armas que inflijan miedo para seguir cosechando intereses económicos y geopolíticos.

—¿De qué hablas? ¡Tú adorabas ser militar!

—¡Estaba ciego, maldita sea! —me grita él. Odio que tengamos esta conversación rodeados de personas que no me inspiran ningún tipo de confianza—. Pero hoy les haremos pagar. Les daremos donde más les duele y demostraremos que no son invencibles.

—¿Papá? ¿Papá? ¿Qué quieres decir? ¿Qué vas a hac…?

—He conectado el C4 al armamento nuclear. Una vez que la bomba explote, todo lo que se encuentre en sesenta kilómetros a la redonda sufrirá las emisiones radiactivas. —Abro los ojos impresionada por la información que le ofrece Ralph Jenkins al hombre de rasgos árabes.

—¿Una bomba? ¡¿Os habéis vuelto locos?!

Salma vuelve a sostenerme por los brazos y nos conduce hasta la furgoneta. «¡Oh, Dios mío!» Enmudezco cuando la veo en la parte trasera del vehículo.

—¡Jamil! Quedamos en que sacaríamos a mi hija de la ciudad —se queja mi padre, intentando acercarse hasta mí.

—Cambio de planes —le dice el tal Jamil.

—No, no… ¡Cabronazo!

El estallido que escucho a continuación me ensordece. Sin embargo, no es nada comparado al grito que suelto y que me desgarra la garganta al ver como mi padre cae al suelo al recibir un tiro en el pecho.

—¡Papá! ¡Papá!

Tener unos altos índices de adrenalina recorriendo tu cuerpo hace que tu ritmo cardiaco aumente y que puedas realizar grandes esfuerzos. Por esa razón, supongo que puedo zafarme con facilidad del agarre de Salma e ir corriendo hasta donde se encuentra mi padre, tendido en el suelo.

—Por favor, por favor… —sollozo, intentando taponar la herida. Hay demasiada sangre borboteándole del pecho—. ¡¿Greta?! —Miro en estado de pánico a mi vecina—. Ayúdame —suplico—. ¡Llamad a una ambulancia! —vocifero en general—. Se va a morir…

Sin embargo, ninguno mueve un dedo por hacerlo mientras se quedan ahí de pie, observando como a mi padre se le escapa la vida poco a poco.

—Papá, por favor…. No puedes morir, no…

—L-lo siento, cariño.

—¿Por qué hiciste algo así? —Lloro.

«¿Cuándo comenzó mi padre a colaborar con un grupo extremista que planea atentar en Nueva York?».

Se me acumula la decepción que siento hacia él con el sentimiento de que no quiero perderlo. Puede que haya hecho cosas malas. Ahora soy consciente de que mi progenitor mató a aquellos soldados, aun así, es mi padre. Es muy difícil procesar todo, y no puedo borrar en un segundo todo el amor y admiración que sentía hacia él.

—S-se olvidaron d-de nosotros… —La sangre comienza a llenarle la boca —. A l-los Estados Unidos le importaba más ganar puntos políticos que la guerra. N-no recuerdan por todo lo q-que luchamos. —Tose—. S-se jactan en predicar la m-memoria histórica del país, sin embargo, n-no mueven un dedo por los verdaderos combatientes, los que se juegan la vida en el frente…

»Nos dejaron a nuestra suerte para que nos mataran. Tuvieron una o-opción de liberarnos cuando nos mantuvieron c-como rehenes y no hicieron n-nada…

—¿Cómo puedes pensar así de nuestro gobierno? ¿Qué lavado de cerebro te hicieron? —pregunto entre lloriqueos, horrorizada por sus palabras.

—A-allí encerrado tuve mucho tiempo para pensar y v-ver todo con otra perspectiva. Ralph perdió a su hija también en una misión militar. —Miro en dirección a mis caseros, asombrada. Creí que su hija murió a causa de una enfermedad—. Recordé que una vez un sobrino suyo, luchador, nos contó que existía una droga que te inhibía la voluntad y aumentaba tu fuerza. Que ojalá cayese en las manos adecuadas para acabar con todos esos políticos que solo sabían dar órdenes desde su despacho. Le hablé de ella a mis captores. Necesitaba una moneda de cambio, yo… Yo solo q-quería regresar a tu lado. Tuviste que p-pasar tú sola la enfermedad de tu madre y verla irse. —Las lágrimas le recorren las sienes—. Yo debería haber estado allí con vosotras y me arrebataron la posibilidad.

—Eso no es razón suficiente para lo que hiciste, para lo que pretendías hacer. —Niego decepcionada.

«¿En qué clase de monstruo se convirtió?». Aun así, no quiero que muera.

—Para mí lo fue. Fue razón suficiente para volver a tu lado. Fuiste una niña muy querida y deseada, big beg. Nuestro «gran ruego», solo q-quería…

—No, no, no… ¡Papá! ¿Papa? —Lo zarandeo cuando lo veo con la mirada vidriosa y perdida, y sé que ya no será capaz de volver a hablar, que esas han sido sus últimas palabras.

No me da tiempo a sentirlo una vez más bajo mis manos cuando me levantan tirando de mi brazo.

—¡Tú! —Señalo al señor Jenkins colérica—. Tú le metiste esas ideas en la cabeza.

—Maldita desagradecida… —Me suelta una cachetada, que apenas siento perdida en mis emociones, su mujer—. ¡Tu padre fue una víctima del sistema al igual que mi hija! Hoy pagarán por esos soldados olvidados.

Me obligan a ir a la parte delantera de la furgoneta. Lucho con todas mis fuerzas por impedir que me suban en ella. De nada sirve cuando lo consiguen y me sientan atrapada entre el señor Jenkins y el hombre que ha disparado a mi padre.

Las mujeres, tanto Salma como la señora Jenkins, cierran las puertas y se montan en la parte trasera. La furgoneta se pone en marcha y emprendemos el camino, sabe Dios dónde, cargados con una bomba casera nuclear a punto de sembrar el caos en la ciudad.

Capítulo 32

John

Aprieto los puños, cabreado, en el momento que se abre la puerta y observo colérico al grupo de hombres que la cruzan.

Peyton, a mi lado, palidece al ver a su padre. Seguro que pensará que está viendo a un fantasma.

Entiendo a la perfección lo que está sintiendo, pues yo sí que lo estoy viendo. El fantasma, me refiero. Y por lo que parece está vivito y coleando.

Tras el impacto inicial, Peyton reacciona y echa a correr a los brazos extendidos de su padre mientras yo rechino los dientes cuando el hombre que acompaña a Cavataio lanza una sonrisa diabólica en mi dirección.

—¡Hijo de la gran puta! ¡Eres un maldito traidor!

Cavataio avanza y me cruza la cara. Siento el sabor metálico de la sangre en mi boca al morderme tras el impacto.

—¡Silencio! —grita el puto mafioso.

Lo único que escucho es el grito de Peyton y como su padre la intenta calmar. Es imposible cuando palidece con las siguientes visitas que entran. Son la mujer que acompañaba esta noche a Cavataio en El Cubo y alguien que conozco bien, otro con el que compartí prisión, Jamil Al Mansur.

—¿Qué pasa, Johnny? ¿No te alegras de verme? —pregunta el agente de la CIA, Roger Strauss, resucitando de entre los muertos.

Peyton, cobijada bajo la protección de su padre, no pierde detalle de lo que sucede. Por su mirada, parece confusa, sin embargo, ya no sé qué pensar. Puede que esté envuelta en todo esto y nos haya engañado. Recuerdo que la señal del ordenador de Roger nos llevó a su apartamento.

—¿Cómo es siquiera posible que estés aquí? ¡Vimos tu cadáver, joder!

—¿De verdad lo hicisteis? O solo creísteis que era yo ese hombre desfigurado.

—Pero… La caja que recibió Abby, en la que iban los dedos mutilados, estos tenían tus huellas dactilares. —Alza las manos y noto que tiene vendados dos dedos de su mano izquierda.

—Te sorprenderías de lo que es capaz de hacer un buen cirujano estético.

En este momento soy consciente de que, si está compartiendo toda esta información conmigo, es porque no saldré vivo de esta situación.

Grito furioso e intento desencadenarme al ver como se llevan a Peyton, solo que todos mis esfuerzos son en vano. Solo espero que me haga caso y no muestre el auricular. Es la única forma con la que Derek Sanders podrá localizarnos.

—Eres un cabrón. ¿Por qué nos buscaste para que trabajásemos como espías si estabas colaborando y pasando información todo este tiempo con ellos?

—En eso te equivocas, Harris. Yo creía en lo que hacíamos. Sin embargo, dos años dan para recabar mucha información —declara—. Toda mi vida la he dedicado a impedir conflictos internacionales, recopilando datos de distintos gobiernos extranjeros para proteger la seguridad nacional, ¿para qué? Para que los altos cargos se lleven los méritos y así enfoquen sus estrategias políticas.

—¡Hiciste un solemne juramento! —Esta vez la bofetada por parte de Cavataio es más fuerte que la anterior y consigue partirme el labio.

—¿Sabes la de torturas que he llegado a realizar a lo largo de mi carrera? ¡¿Ese es el juramento del que me hablas?! —me grita Strauss, cerniéndose sobre mí—. Lo que tú has vivido esos dos años en esa cárcel no es nada comparado a lo que yo he tenido que vivir. ¿Quién crees que inventó el famoso waterboarding? Los ahogamientos simulados es una práctica muy recurrente en los interrogatorios que lleva a cabo la CIA.

—¿Y eso crees que te exonera de lo que estás haciendo? Podrías haber abandonado o, para el caso, denunciado.

Suelta una risa hueca.

—No seas crédulo. No hubiese servido de nada. La CIA tapa todo el terror que la envuelve. Cuando comprobé lo que la droga Omega era capaz de hacer y el dinero que proporcionaría venderlo a las personas adecuadas, lo tuve claro. —«¿Todo por el puto dinero?», pienso sin quitarle la vista de encima a Cavataio. Están tan concentrados en su explicación que no son conscientes de como, poco a poco, voy intentando sacar uno de los clavos que hay en los brazos de la silla.

—¿Crees que a un agente que sabe y ha hecho cosas de dudosa moralidad le darían una palmadita en la espalda junto a su carta de renuncia? Desde hace mucho tiempo supe que solo habría dos formas de desvincularme de la CIA: o fingía mi propia muerte o escapaba, y más me valía ocultarme bien porque sé que, si daban conmigo, que tarde o temprano lo harían, serían ellos los que acabasen matándome —relata—. Con solo esas dos opciones, supongo que sabrás cuál era la más beneficiosa para mí.

—No sé cómo puedes dormir tranquilo con una conciencia tan sucia. —Escupo a sus pies.

—¿Qué más da? Como agente ya disponía de la conciencia sucia, no cambiará mucho mi situación. Lo único que ahora, al asociarme al mejor distribuidor de Omega —palmea la espalda de Cavataio, que sonríe como un cabrón arrogante—, lo haré siendo un hombre indudablemente rico.

Escucho pasos apresurados y me preparo para lo que pueda ocurrir. Las yemas de los dedos de la mano derecha las siento despellejadas por intentar sacar el clavo. Un poco más, solo un poco más y estará fuera.

—¡Tenemos que salir cagando leches de aquí! —se apresura a decir el recién llegado.

«¿Será posible?», pienso al ver a Jagged. Ahora entiendo por qué sabía lo que sucedió con Nick Evans. Solo alguien que estuviese en aquella prisión pudo habérselo contado, y por lo que veo, Jagged se codea con dos de las personas que estaban allí.

Su mirada cargada de odio no se equipara a la que le devuelvo yo.

—Mi tía me ha escrito comunicándome que Jamil se ha cargado a Frost.

«¡Peyton!», es en lo único que puedo pensar al registrar la información que les relata.

—¿Y la chica? —pregunta Cavataio.

—Va en el furgón hacia Coney Island. Tu «morita» parece que está encaprichada con ella —suelta en tono despectivo, supongo que refiriéndose a Salma Al Mansur.

—Bien, larguémonos. En cuanto el parque abra sus puertas harán estallar la bomba, es recomendable que estemos lo más lejos posible si no queremos que nos afecte la radiación.

«¿Qué demonios? ¿Van a hacer estallar una bomba en el parque de atracciones?».

—¿Qué hacemos con este? —Me señala Cavataio.

—Si no os importa, de este me encargo yo —suelta Jagged con voz gutural, chascándose los nudillos.

El primer gancho que lanza me va directo a la nariz. Siento el crujido de los huesos del tabique al romperse y como comienza a manar sangre por los orificios. El segundo golpe llega a mi estómago, haciendo que me incline hacia a delante de dolor. Justo cuando va efectuar el tercero, aprieto el clavo, que al fin he podido sacar, y estiro todo lo que me dan de sí las cadenas, clavándoselo directamente en los testículos.

Siento como el hierro oxidado perfora sus pelotas. No es un golpe mortal, pero seguro que será doloroso, sobre todo, por la forma en que se retuerce y chilla, agarrándose sus partes.

Escucho un «joder» ahogado que no sé si viene por parte de Cavataio o de Strauss, ya que estoy demasiado concentrado en levantarme, y con un simple giro embisto con las patas traseras a Strauss; al pillarlo desprevenido, sale disparado y cae al suelo, golpeándose la cabeza contra el duro hormigón.

Me lanzo de espaldas contra el suelo y las patas de la silla, al ser de madera, ceden a causa de mi peso, astillándose en el proceso. Me levanto, aún tengo las manos encadenadas a los reposabrazos, sin embargo, eso no me impide recoger una pata y atacar a Cavataio, que intenta huir, y clavársela en el omoplato.

—No huyas, cabronazo —le susurro al oído.

Oigo el detonador de una pistola, me giro, sosteniendo a Giuseppe, y la bala impacta contra la puerta que tengo a pocos centímetros de mi cabeza. Le siguen una sucesión de disparos que sisean en el aire. Noto como Cavataio hace movimientos espasmódicos al recibir el aluvión de balazos por parte de Strauss. Me oculto tras su cuerpo, utilizándolo de escudo.

Quizá esta sea otra vida que cargue en mi conciencia, pero en este momento lo único que pienso es en que es él o yo. Y no tengo intención de morir el día de hoy.

Abby

Gracias a que vamos con el motor a ralentí somos capaces de escuchar los disparos. Derek acelera en la dirección de la que proceden, y antes siquiera de que pare, Dash y yo saltamos del coche y corremos hasta uno de los almacenes.

Cuando descubrimos que John y Peyton habían desaparecido, seguí a Dash hasta su despacho.

—¿Qué piensas hacer con eso? —Señalé el arma que acababa de ocultar en su espalda.

—Lo que sea necesario.

He visto muchas facetas de Daniel McAlister, pero nunca con esa sed de venganza.

—Escúchame. —Lo retuve cuando intentó pasar por mi lado—. ¿En serio piensas que John se la ha llevado? —Mantuvo silencio con la vista al frente—. Hablamos de Johnny, Dash. El hombre que fue tu mejor amigo. El hombre del que estoy enamorada. Quien ha soportado todo solo por proteger a las personas que más le importan.

—Yo solo sé que ya no me fio ni de mi sombra —me confesó, mirándome directo a los ojos.

—Te entiendo. Realmente lo hago, pero te conozco, Dash, y sé que en tu interior tampoco lo crees capaz de hacer eso. ¡Está cambiando, por el amor de Dios! —exclamé, alzando los brazos—. No va a ser fácil, sin embargo, siento —toqué mi pecho— que con la ayuda de la gente que lo quiere conseguirá ser el que era.

—Tengo que buscar a Peyton —dijo sin más.

—Y lo haremos, la buscaremos. Sé que es mucho pedir, pero primero necesitamos mantener la mente fría y saber por dónde empezar. Seguro que Cavataio está detrás del secuestro…

—Jagged dijo…

—¿De verdad confías en ese hombre?

—No tiene motivos para mentir.

—Yo no lo conozco tanto como tú, aun así, hay algo que no me gusta en él. No sabría explicarlo, es una especie de pálpito.

—A ti lo que te pasa es que no lo soportas porque odia a John —se quejó.

—Puede ser… Piensa, Dash, tú conociste a Cavataio. Haz memoria, ¿dónde crees que se los ha podido llevar?

Observé como paseaba entre sus recuerdos de la época en la que hacían tratos con el mafioso.

—Lo primero que me viene a la mente es el almacén donde nos dieron una buena tunda sus hombres la noche que apareciste en nuestras vidas. No sé si seguirá conservándolo.

—Habrá que comprobarlo —dije, apoyando mi mano sobre su brazo —. Los vamos a encontrar, Dash. He cometido muchos errores, pero en esto no fallaremos —prometí.

Parece que, por primera vez en mucho tiempo, la suerte corre de nuestra parte: Daniel ha acertado y se encuentran aquí. Corremos por los pasillos, siguiendo el ruido de las detonaciones. El corazón me va al máximo rendimiento, se oyen demasiados disparos para que alguien salga ileso.

Lo que encuentro al llegar a la entrada de la planta inferior me parece un mal sueño. Dash y yo nos resguardamos en el pasillo cuando una bala vuela en nuestra dirección.

—¿Has visto lo que yo? —pregunta este, alucinado.

—No puede ser… —niego aturdida, entrando en shock.

Juraría que la persona que dispara sin control es Strauss, agente al mando de la operación Omega. Mi compañero, el que apareció en su apartamento asesinado brutalmente, eso es… «E-es imposible».

—¿Están dentro? —nos pregunta Derek, llegando a nuestro encuentro sin aliento.

Al igual que nosotros, lleva puesto un chaleco antibalas.

—No te vas a creer quién está ahí dentro —comenta Dash, ya que yo continúo impactada. Derek hace un gesto para que continúe hablando—. Roger Strauss —declara.

—¡Me cago en la puta! —exclama, clavando la mirada en mí. Niego, dándole a entender que no tenía la menor idea.

Derek se asoma y se resguarda de nuevo cuando otra bala impacta contra la puerta.

—John sostiene a Cavataio frente a él. Tenemos que entrar, no aguantará demasiado. El tipo se ha convertido en un puto colador.

—¿Has visto a Peyton? —le pregunta Daniel.

Derek vuelve a asomarse y niega:

—Ni rastro. ¡Joder, es cierto! ¡Es el jodido Strauss de cuerpo presente y, espera un segundo…! —Salgo de mi aturdimiento y le cubro, disparando cuando vuelve a echar un vistazo—. ¡¿Qué demonios?!

—¿Qué?, ¿qué ocurre? —le pregunta Dash, ansioso.

—No podría confirmarlo, ya que está retorciéndose bajo un charco de sangre, pero juraría que también se encuentra Jagged con ellos.

Dash y yo compartimos una mirada y supongo que lee en ella un «te lo dije», ya que él es el que parece que entra en shock.

—¡Ríndete, Roger, estás rodeado! —vocifero a través del ruido de los balazos.

—¿Crees que dejaré que la CIA me atrape? Prefiero morir antes que esa alternativa.

—Tus deseos son órdenes, cabrón.

No lo veo venir. De repente, Dash se pone frente a la puerta, alza su brazo y dispara una única bala. Me quedo con la boca abierta, observándolo, y percibo que tras eso reina el silencio.

Dash es el primero en entrar al almacén, va directo a Jagged y lo patea mientras, como ha dicho Derek, permanece retorciéndose en el suelo.

Yo, sin embargo, corro en dirección a John, que aún se encuentra refugiado tras un Giuseppe Cavataio cosido a balazos. Abre los ojos, asombrado al verme, y lanza al hombre a un lado y me agarra de los brazos cuando llego hasta él. El alivio me invade porque está vivo, y comienzo a llorar desconsolada.

—¡Se la han llevado! Intenté impedirlo, pero se la han llevado —dice de manera atropellada. Mira por encima de un punto en mi cabeza y veo como su mirada se vuelve vidriosa—. Lleva mi auricular. Hice que lo encendiese y lo ocultase. ¡Debéis encontrarla!

Me giro y compruebo que le habla a Dash, quien, con un simple movimiento, asiente compungido.

Si siente hacia Peyton lo mismo que yo por John, no me quiero imaginar el calvario interno que estará experimentando en este momento.

—¡Marchaos! —grito—. Yo me encargaré de todo esto —les hago saber.

No dudan en aceptar mis palabras cuando Dash tira de Derek en dirección a la salida. Una vez que llegan a la puerta, el primero se gira y vocaliza un «gracias» dirigido a John.

Cuando desaparecen, no lo soporto más y me abrazo a su cuerpo, queriendo sentirlo.

—Lo intenté, luché por que no se la llevasen, pero estaba encadenado y… Le he fallado —murmura compungido, con la boca pegada a mi pelo.

—¡No empieces! —Retiro la cabeza de su pecho—. Hiciste cuanto pudiste. Le ofreciste algo con lo cual podremos localizarla y te mantuviste con vida para hacérnoslo saber.

—Pero…

—¡Basta! Por favor —sollozo, volviéndome a pegar a su pecho.

Por mucho que sienta los latidos acelerados de su corazón, soy incapaz de calmarme. Ha estado cerca que muriese. Alzo mis manos hasta sostener su rostro y lo agacho cuando deposito un beso en su labio partido.

—Te quiero. Estoy tan orgullosa de ti…

Intenta negar con su cabeza, sin embargo, lo agarro con más fuerza, impidiéndoselo.

—Quiero que te quede claro de una vez que eres alguien que cualquier persona estaría agradecida por tenerlo en su vida.

Observo como cierra sus ojos, conmovido con mis palabras, y traga, apoyando su frente en la mía.

—Abby…

—¡¿Qué coño ha pasado?! —nos pregunta Guiomar, con su uniforme del FBI, acompañada por Mason.

A pesar de que no quiero, me aparto cuando el que he considerado mi mejor amigo este último tiempo corre y se lanza a abrazar a su hermano.

Ver a dos hombres como ellos en un estado tan vulnerable me conmueve.

—Cómo vuelvas a meterte en otro lío parecido a este, seré yo quien que acabe contigo, ¿me oyes? —comenta Mason con voz rota.

John muestra una sonrisa débil en sus labios y lo vuelve a atraer a él en un abrazo.

Les dejo intimidad y me acerco a Guio, que se encuentra en cuclillas al lado de Jagged. La agente tiene el teléfono móvil pegado a la oreja. Al colgar, me presta atención con mil preguntas en su mirada.

—He llamado a un equipo y a una ambulancia. —Miro a Jagged y está desmayado—. ¿Me vas a decir qué narices ha pasado?

Con un golpe de cabeza, señalo a otro de los cuerpos en el suelo.

—Dash ha matado a Strauss.

—¿Perdona? ¿Pero ese tipo no estaba ya muerto? —pregunta desconcertada.

Asiento y me acerco hasta el que fue mi mentor en esta operación. Lloré su muerte, la sentí como si de alguien importante para mí se tratase, y todo este tiempo… Cabeceo. No se merece que vuelva a sentir un ápice de pena por él.

—Declararé que fui yo la que acabé con él, espero que me cubras —le pido a Guiomar sin quitarle los ojos de encima a Roger.

—Eres consciente de las repercusiones que traerá esa decisión, ¿verdad? Podrían inhabilitarte de por vida.

Lo sé y, por extraño que parezca, no me importa.

—Dash no merece que lo juzguen por esta muerte. Ya les causamos demasiados problemas al involucrarlos en esto.

Ella asiente y palmea mi hombro conforme.

—Necesito que te pongas en contacto con Derek. Peyton lleva un auricular rastreable y van tras ella. Aún hay perdida una bomba a punto de desatar el caos en la ciudad.

Guiomar abre los ojos asustada y vuelve a llevarse el móvil a la oreja para lanzar órdenes.

«Espero que Dash y Derek tengan mi misma suerte», pienso, cruzándome con la mirada de John, que, como intuía, ya me está esperando.

Capítulo 33

Dash

—No vayas de héroe, ¿me oyes? Ya has oído a Guiomar, ha dado el aviso al parque. El FBI va de camino para evacuar y asegurar la zona. Un grupo de artificieros expertos en desactivar explosivos los acompañan.

—No son tontos, Derek, en cuanto vean algo raro se irán a otro sitio. Y en esa furgoneta va mi chica, joder. —Golpeo el salpicadero con la culata del arma.

—Todo va a salir bien, ya lo verás.

Sí, eso es justo lo que yo hubiese dicho si no me tocase la situación de manera tan directa. Sé que solo lo hace para que mantenga la calma, pero ¿cómo se hace eso cuando sabes que la mujer de la que estás enamorado tiene una puta bomba pegada en el culo?

Porque sí, estoy total e irremediablemente enamorado de Peyton, si no no sentiría que el corazón me va a explotar de un momento a otro, muerto de la preocupación por lo que le pueda pasar.

Me acerco la pistola, que aún no he sido capaz de soltar, y apoyo mi nariz y la frente en ella. El frío metal me conecta con la realidad.

—¡Baja eso de una santa vez! ¡Al final veo que tenemos un susto! —exclama asustado Sanders, retirándome el brazo para que la deje sobre mi regazo.

Una de mis piernas se mueve de arriba abajo, inquieta.

—¿Quieres hacer el favor de ir más rápido? Pareces un abuelo —me impaciento.

—¡Vamos a ciento cuarenta en un tramo del puente de Brooklyn lleno de tráfico, Dash! Da gracias por que aún no nos hayamos estampado contra nadie…

—¡Cuidado! —me alarmo al ver como casi nos comemos a un Chevrolet.

—Te lo dije, idiota. —Lo esquiva Derek por los pelos—. ¡Déjame lo de conducir a mí, joder! Cómo vuelva a oír una palabra más, juro que te bajo del coche de una patada.

Me mantengo en silencio, no porque me lo haya pedido con tanta amabilidad —nótese la ironía—, sino porque a lo lejos ya se distingue el barrio de Brooklyn.

La pantalla integrada a la consola se ilumina y la melodía de Psicosis inunda el interior del coche al recibir una llamada entrante. Echo una ojeada y el nombre de «Devil» aparece en ella.

—Dime, Tess. —Alzo la ceja, sorprendido por cómo tiene a su chica registrada en su lista de contactos.

—Hemos llevado a Jagged al hospital, había perdido mucha sangre y le han tenido que amputar los testículos. —«Auch», me encojo y aprieto mis piernas con solo oír lo que dice—. Varios policías custodian la sala de cuidados intensivos por riesgo de fuga, aunque dudo mucho de que, en las condiciones que está, vaya a ninguna parte.

—No subestimes a un hombre desesperado —le comenta Derek, concentrado en la carretera.

—Quiero que lo encierren en Rikers Island, quiero que pruebe en su propia carne todo lo que tuvo que pasar John —intervengo en la conversación.

Estoy cabreado, demasiado. Jagged todo este tiempo estuvo a mi lado. Bien es cierto que el tipo era un idiota, pero conmigo fue de lo más legal, o eso es lo que yo pensaba. Nadie hubiese imaginado que a nuestra espalda era consciente de todo lo que se cocía.

—Eso lo decidirá un juez, Daniel. Sin embargo, con sus antecedentes, tiene todas las papeletas para terminar allí —me responde la inspectora.

—¿Cómo lo lleva Abby? ¿Y John? —toma la palabra de nuevo Derek.

Se escucha un suspiro cansado al otro lado de la línea.

—Están aquí en el hospital también. A John le han curado las heridas y lo están interrogando en este momento. Y Abby… Digamos que no me gustaría estar en su pellejo en este momento. El lugar está atestado de altos cargos de la CIA pidiendo explicaciones. Ha matado a uno de los suyos…

—Pero no fue ella la que le metió una bala entre ceja y ceja a Strauss, sino yo —me quejo.

—Créeme, es mejor que eso no se sepa —me advierte ella—. Eres un civil, Daniel. Por mucho que colaborases con ellos, no es algo que les importe, te condenarían por asesinar a un agente. Sin embargo, si piensan que ha sido Abby, puede que las repercusiones no sean tan desfavorables.

Vuelvo a golpear el salpicadero furioso. No es justo que Abby pague por algo que yo he hecho. No tengo miedo de ir a prisión, es más, si volviese a tener la oportunidad, lo haría justo igual. Sin ir más lejos, pienso disparar a todo aquel que se interponga en recuperar sana y salva a Peyton.

—Te dejo. Vamos a entrar a Brooklyn —le comunica Sanders a la inspectora.

—He mandado varias patrullas de refuerzo al equipo de Guiomar. Derek… —la línea se mantiene unos segundos en silencio—, de vuelta en una pieza, ¿entendido?

—Yo también te quiero. —Sonríe él, colgando.

—Sois un tanto raros vosotros dos. —Frunzo el ceño en su dirección.

—El amor te vuelve un tanto estúpido, si no que te lo digan a ti. —Hace un gesto, señalado mi pistola—. Me tienes acojonado todo el camino por miedo a que se te escurra ese dedo.

—¿Al flamante Ripper le asusta esto? —Blando la pistola de un lado a otro frente a su cara—. Pensé que, siendo un agente del FBI infiltrado, habrías estado en infinidad de situaciones peliagudas.

—No. Nunca he temido a las armas. A mí, quienes me dan miedo, son los putos locos que están tras ellas. Como tú.

Irrumpo en carcajadas. Me río tan fuerte que me tengo que limpiar algún par de lágrimas que se me escapan de la comisura de los ojos.

Se siente extraño.

Estamos inmersos en una situación en la que de nosotros depende que la ciudad de Nueva York no entre en caos, pero no perdemos el sentido del humor.

En este instante me doy cuenta de lo incomprensible que es el ser humano cuando se enfrenta a situaciones que le sobrepasan. Lo asemejo a los velatorios, a pesar de la pena al perder a un ser querido, ¿quién no ha terminado riendo como si no hubiese un mañana mientras vela al difunto? Puede que sea al recordar una anécdota con esa persona, a la que a partir de ese momento añorarás cada día, o por algo gracioso que suceda, y al tener las emociones a flor de piel reaccionas de esa forma. No es ninguna falta de respeto, simplemente es sentir que tú aún estás vivo.

Pues ahora siento algo parecido, y en un rincón de mi ser agradezco que sea Derek quien me acompañe en el momento más difícil y complicado al que jamás me he enfrentado.

—Gracias —suelto de repente, cuando la risa histérica se va apaciguando—. Gracias por no dejarme solo en esto.

—Es mi trabajo —descarta modesto.

Yo sé que no lo es. Y no solo por estar de baja, sino porque a nadie le gustaría enfrentarse a unos cuantos pirados cargando una bomba sucia nuclear.

—Aun así, me alegro de que seas tú.

—No irás a «estrellarte» contra mí y meterme la lengua, ¿verdad? Me jodería tener que rechazarte, pero este caramelito —se señala a sí mismo— ya está pillado.

Pongo los ojos en blanco y le muestro una sonrisa ladeada.

—Anda, gentleman, haz la magia que tú sabes hacer y rastrea el dispositivo para saber dónde está mi chica.

—A sus órdenes, agente McAlister. —Me hace un gesto militar con sus dedos.

«Agente McAlister», repito en mi cabeza, sin que suene nada mal, mientras Derek trastea la pantalla conectada por bluetooth.

—Según el localizador están a veinticinco minutos al suroeste. —Marca con su dedo un punto—. Esta zona es la más concurrida de la playa de Coney Island al estar el muelle Pat Auletta Steeplechase.

—Se han movido del parque más al sur —murmuro pensativo—. ¿Crees que se habrán percatado de que estamos al tanto?

—No creo —niega él—. A los encargados del parque se les pidió discreción, no queremos que cunda el pánico. Como bien has dicho antes, eso los alertaría y podrían escapar. —Me muerdo los labios, nervioso, esa alternativa no me gusta. Le perderíamos el rastro a Peyton o, lo que es peor, podrían hacer detonar la bomba sin la posibilidad de evitarlo—. Quizá solo están haciendo tiempo.

—O quizá han descubierto el auricular de Peyton y están en otra puta zona —me cabreo.

Derek debe sentir mi cambio de humor, pues el resto del trayecto no intenta entablar conversación. Yo no dejo de mirar la hora. Solo quedan diez minutos para que el parque abra sus puertas. Por las conversaciones que ha ido manteniendo Sanders con Guio, todos los equipos están a cuarenta y cinco minutos de llegar, aunque nosotros somos los que les sacamos ventaja; aminoramos la velocidad cuando entramos en la zona de la playa.

—No intervengáis hasta que no lleguemos —le dice Guiomar en la llamada.

—Ni lo sueñes. No voy a esperar a que lleguéis y pueda morir —la aviso.

Si piensan que me quedaré de brazos cruzados teniéndola tan cerca es que están locos.

—Intentaremos esperaros.

—Sabes que eso no va a pasar, ¿verdad? —le digo serio. Si tengo que pasar por encima de él, por muy bien que me caiga, lo haré.

—Lo sé, pero no hace falta que ella lo sepa. —Suspiro aliviado al sentir su apoyo en esto—. Solo prométeme que me harás caso en todo y no cometerás ninguna locura.

—Te lo prometo. —No sé si se percata de mi mentira porque aparca el coche, desenfunda su arma, quitándole el seguro, y masculla:

—Me arrepentiré de esto… —Cabecea, apretando la mandíbula—. Sin embargo, si fuese Tessa quien estuviese ahí dentro, actuaría igual. —Me dedica una mirada que definiría como solemne—. Andando. Vayamos a salvar el mañana.

Ha sonado muy a película de Liam Neeson, pero estoy tan tenso que ni lo comento.

Hemos aparcado a un par de almacenes al norte del que muestra el localizador y donde se supone que estará Peyton. La zona está desértica, sin signos de vida. Algo poco común en una ciudad como lo es Nueva York, pero aquí solo hay empresas de carga y descarga, y al ser domingo hoy se descansa.

Sigo a Derek imitando sus pasos, pegados a la fachada. Ambos empuñamos nuestras armas a la altura de la barbilla con los brazos flexionados.

Observo a Derek, que me hace un gesto para que nos dirijamos a la parte derecha del almacén. Con pasos rápidos, pero sigilosos, vamos para allá; nos fijamos en que hay varios palés amontonados. Me ayuda a subir, y una vez que estoy arriba, asegurado, hago lo propio estirando mi mano. Nos agazapamos y en cuclillas avanzamos hasta la ventana más próxima.

El rastreador que lleva Derek en una mano señala que estamos en el punto exacto. Al asomarme mi corazón se salta un latido en el pecho al ver la furgoneta y a un par de hombres discutiendo al observar el interior del vehículo. No hay ni rastro de Peyton, pero sé que acabamos de encontrarlos cuando Derek me da un toque en el brazo y me enseña su móvil.

Tiene una aplicación de mensajería abierta, y con dedos ágiles comienza a escribir para después mostrármelo.

«Los hombres son Ralph Jenkins y Jamil Al Mansur», leo.

«Me lo imaginaba».

Asiento con la cabeza y me concentro de nuevo en intentar encontrar a Peyton. El localizador sigue activado, por consiguiente, debe estar aquí.

Nos llega parte de la conversación, y por los gestos que hacen se les ve acalorados.

—Te dije expresamente que quería ocho kilos de clavos mezclados con el C4 —recrimina uno de ellos.

—En un primer momento no se comentó nada de clavos. Esto fue lo único que pude conseguir en tan poco tiempo. ¿Sabes lo difícil que me resultó reunir todo lo demás?

—¡Te facilité el acceso a contactos seguros! ¡Es una chapuza! Apenas rozará una extensión de treinta kilómetros y debería ser el doble. —Cierra la puerta trasera del furgón el que supongo es Jamil Al Mansur.

—Lo importante es que llegue el mensaje —intenta apaciguarlo, por descarte, Ralph Jenkins.

—No quiero enviar un mensaje, quiero que el país sangre, y con esta bazofia dudo que les preocupe siquiera.

—Lo harán. No hay nada que a los gobiernos les saque más de sus casillas que el que haya civiles sacrificados.

—No debí encomendarte el trabajo a ti…

—Claro, tú eres el único que sabe elaborar una bomba sucia, ¿no?

Al Mansur se gira, y sin replicar, saca su pistola y le dispara a Jenkins en la cabeza, lo que hace que caiga fulminado al instante.

Derek y yo cruzamos la mirada asombrados, escondidos como estamos. El agente está un poco pálido, yo no puedo verme a mí mismo, pero seguro que no estoy en mejores circunstancias.

Una puerta se abre a la izquierda, y por inercia me levanto al ver a Peyton aparecer con un saco negro en la cabeza y maniatada entre dos mujeres. Derek tira de mi cazadora para que me vuelva a agachar.

—Colega, no la jodas en este momento —susurra.

—¿Ralph? ¿Ralph? —grita angustiada la anciana con la que nos cruzamos Peyton y yo en su bloque—. ¡Oh, Dios mío! ¡Lo has matado! Lo has matado, maldito…

¡Boom! Otro disparo resuena y la señora Jenkins muere en el acto.

Mis ojos se dirigen a Peyton; no puede ver, pero debe saber lo que ha ocurrido ya que todo su cuerpo tiembla.

—¡¿Era necesario?! —le grita Salma a su hermano.

—¡Cállate! Sabías desde el principio que ninguno saldríamos vivos —se encara Jamil.

«Joder, joder… Se van a inmolar».

—¡Tenemos que entrar, ese tipo no se anda con gilipolleces! —Apunto histérico al interior.

«Ha matado a los Jenkins sin temblarle el pulso y ellos piensan morir por su causa».

—¡Aún sigue viva! —No me consuela que diga eso—. Iré al otro lado, necesitamos entrar desde dos puntos opuestos para así pillarlos desprevenidos. ¿Tienes encendido tu auricular? —Asiento como un autómata, acojonado—. Yo daré el aviso de cuándo hacerlo. Y Dash, a no ser que tengas un blanco directo, ¡no dispares!

Esta vez guardo silencio, ya que soy incapaz de prometerle nada. Peyton está en manos de unos jodidos kamikazes.

—Lo digo en serio, podrías matar a Peyton.

Solo con imaginarlo me recorre un escalofrío por la columna vertebral.

—Estate atento. —Se toca la oreja y se aleja rápido, bajando de los palés como si fuese una pantera.

Vuelvo la vista a lo que ocurre en el interior. Hasta aquí me llega el sonido de sus sollozos mientras los otros dos mueven los cuerpos a un rincón.

Necesito entrar. Necesito sacarla de ahí antes de que le ocurra una desgracia. Miro a mi alrededor, y a unos pocos metros observo una ventana entreabierta. Me muevo unos pasos y compruebo que está justo encima de una carretilla elevadora. Desde donde me encuentro, calculo la distancia que hay entre ambas cosas. Es un salto arriesgado, y más teniendo en cuenta que lo tengo que ejecutar en silencio para no ser descubierto, pero es la única opción que tengo de llegar hasta ella.

Camino hasta la ventana y me deslizo por el hueco. Ellos están en el lado opuesto del almacén, y gracias a los contenedores de mercancías alineados en fila mis movimientos no son visibles. Aseguro el arma en la mano derecha y estiro una pierna, intentado llegar al techo de la carretilla.

Joder, está demasiado lejos, por lo que tendré que saltar. Me guardo la pistola en la parte trasera de la cinturilla de mis pantalones y balanceo mis brazos para coger impulso, una, dos… Salto, sujetándome por pocos centímetros al techo.

—¿Has escuchado eso? —dice la mujer. Me mantengo quieto y oculto, rezando para que no me descubran. Mis hombros protestan al tener que soportar todo mi cuerpo colgando.

—Deja de ser paranoica, aquí no hay nadie. —Respiro aliviado cuando Jamil no la toma en serio.

Sin tiempo que perder, tomo impulso, subo hasta el techo y me agacho una vez que estoy sobre él. Desde aquí tengo una vista privilegiada de donde se encuentran ellos. Sacan un saco de la furgoneta y rocían el interior sobre los cadáveres. Una especie de humillo sale cuando el polvo entra en contacto con los cuerpos.

—Es cal viva —escucho por el intercomunicador—. Estoy en una de las ventanas principales, justo a dos metros de la puerta que hay abierta. —Mis ojos se dirigen a ese lugar—. ¿Dónde estás tú?

—No quieras saberlo —murmuro mientras salto de la carretilla hacia el techo de un contenedor sin exponerme.

—¡Rápido! ¡Vamos! —le apremia Jamil a Salma—. ¡Mete a la chica en la furgoneta! Tenemos cinco minutos para llegar al punto exacto antes de que la bomba detone.

Sé que es una imprudencia por mi parte, sin embargo, ni siquiera pienso en las consecuencias cuando corro, saliendo de mi escondite, y disparo al aire con la intención de que no se monten.

Eso alerta a los putos terroristas, que no dudan en abrir fuego en mi dirección mientras suben con Peyton a los asientos delanteros.

Corro por los techos de los contenedores al ver como la ponen en marcha.

—¡Maldita sea, Dash! ¿Sabes acaso lo que significa estarse quieto? —me riñe Derek cuando aparece por la puerta principal y comienza también a disparar.

Una de sus balas impacta contra una de las ruedas delanteras y la furgoneta colea, pero no aminora la velocidad. Los pulmones me arden al correr más rápido de lo que lo he hecho en mi vida. Antes de que consiga salir por la puerta, me lanzo al vacío, cayendo justo en el centro del techo del furgón. Tal es la velocidad que lleva que a punto estoy de salir disparado. Me agarro en un alerón que sobresale en uno de los laterales.

—¡Apártate! ¡Apártate! —le grito a Derek, que continúa en el centro de la puerta empuñando su arma.

Cuando presiento que se lo llevarán por delante, Derek se echa a un lado, evitando morir atropellado.

Una bala traspasa el techo al ser disparada del interior, incrustándose en mi muslo derecho. Grito de dolor, solo que no me preocupo por eso en este momento. Me muevo como puedo y avanzo hasta llegar a donde está el lado del copiloto. Desde mi posición sujeto al alerón, abro la puerta y lanzo un puñetazo contra la cara de Salma. Con tanta fuerza la golpeo que la dejo inconsciente en el acto.

Jamil, al volante, comienza a zigzaguear para lanzarme fuera. No sé el tiempo que habrá transcurrido, pero nos debe quedar poco tiempo para que la bomba explote. Agarrado a la puerta abierta como estoy, saco mi arma de la espalda y, por segunda vez en pocas horas, no dudo en apretar el gatillo e incrustarle una bala en la frente a Jamil Al Mansur. Este cae desplomado contra el volante y la furgoneta acelera sin control hasta dirigirnos al final del muelle.

Intento llegar a Peyton, que no para de agitarse indefensa en el asiento.

—¡Estoy aquí, nena! ¡Estoy aquí! —repito, quitándole el saco de la cabeza. Tiene una cinta pegada a la boca, sé que le va a doler, pero tiro de ella.

—¡D-Daniel! M-mi pa-padre… Él… orquestó todo y… —balbucea, presa del pánico.

La furgoneta no deja de avanzar.

—Shhh, lo sé. Ahora no pienses en eso. Vamos a sacarte de aquí.

Introduzco medio cuerpo en los asientos y tiro de ella, pero Salma obstaculiza que pueda sacarla.

—¡Oh, Dios mío…! —el grito desesperado de Peyton hace que alce la cabeza. Lo único que me da tiempo a ver es como sobrevolamos el final del muelle antes de que impactemos contra el agua.

Por unos segundos me desoriento al haber salido despedido del furgón y pierdo de vista a Peyton. Apenas cojo aire, me zambullo y buceo en su busca. Al fondo veo sumergirse la camioneta, y juro que podría llorar de alivio al ver un punto rojo salir de allí.

Peyton bucea en mi dirección con las manos aún atadas a la espalda y moviendo sus pies al máximo. Llego hasta ella y tiro de su cintura, arrimándola a mí e impulsándonos a la superficie. Cada vez veo más cerca la claridad del cielo y mis pulmones protestan por la falta de oxígeno, aun así, no dejo de patalear. Unos metros más, unos metros y…

Un estallido de luz cegadora nos envuelve y, tras eso, todo se vuelve negro.

Capítulo 34

Peyton

«¿De dónde sale la música?».

Sonrío con los párpados cerrados mientras doy vueltas sobre mí y los brazos en alto. Tengo la sensación de estar flotando.

—Baila conmigo. —Al escuchar esa voz, abro los ojos y mi sonrisa se expande.

Dash está frente a mí, más imponente que nunca. Lleva unos vaqueros desgastados, una simple camiseta blanca y su chupa de cuero negra. Su pelo rubio lo tiene un tanto desordenado y le da un aire gamberro, aunque yo he podido saber que es todo fachada y que tiene un corazón inmenso. El vello de los brazos se me eriza al recordar lo mucho que me encanta sentir la sedosidad de sus mechones siempre que enredo mis dedos en ellos.

Can’t Take My Eyes Off You de Cary Brothers suena por los altavoces. Sin pensármelo dos veces, acepto su invitación. Le rodeo el cuello con mis brazos y apoyo la cabeza en su pecho cuando él posa sus manos en mi cintura y me atrae hacia sí mismo.

Nunca había encajado tan bien con alguien como lo hago con Dash. A pesar de nuestra diferencia de altura, juntos somos un puzle perfecto. Su barbilla descansa en la cima de mi cabeza.

He venido a decirte toda la verdad

aunque siempre tuviste,

la prueba de ello.

—Me gusta esto —murmuro.

—Sí… —Suspira y siento el movimiento que hace su garganta al tragar.

Mis brazos crecerán

y sentiré como mi pecho

se expande.

—¿Por qué estamos aquí? —No es que me queje, pero me extraña que estemos aquí y, además, bailando.

Creo que nunca antes hemos bailado juntos, tampoco hemos tenido la oportunidad, la verdad, pero compruebo que se le da bastante bien. «¿Habrá algo que este hombre no sepa hacer?», pienso, acariciando con mi nariz la porción de piel que le queda expuesta por el cuello de la camiseta.

—Solo quería tener este instante para nosotros.

—Daniel, ¿estás bien? —le pregunto, y sin perder el ritmo cadencioso con el que nos movemos, alzo la cabeza para mirarlo a la cara.

Parece un tanto melancólico, le paso el dedo índice por su ceño y me muestra una sonrisa. Aunque sea una débil, está mucho mejor.

—Quería que supieras todo lo que siento por ti.

De todos los chicos

en los que podrías

haber aterrizado,

¿por qué tendría que ser yo?

«¿Es eso lo que está haciendo? ¿Se me está declarando a través de la letra de la canción?».

Mi corazón comienza a golpear contra mis costillas al latir descontrolado.

—Oh, Daniel… —Me pongo de puntillas y dejo un beso en sus labios—. No podría estar con otra persona que no fueses tú.

A ti no puedo quitarte los ojos de encima.

Y no lo hace, por un prolongado tiempo nuestras pupilas se enganchan sin querer soltarse jamás.

—Te amo, Peyton Frost, nunca antes te lo he dicho, pero no dudes ni por un instante que no lo haya sentido. —Cabecea—. Creo que, sin saberlo, me enamoré de ti la primera vez que te vi en aquel restaurante, a pesar de ese delantal cochambroso. —Y ahí, de nuevo, vuelve a aparecer esa débil sonrisa, sin embargo, esta vez no me convence.

La sabiduría me dice que me aleje.

Una vez roto, es todo lo mismo.

—Da-Daniel… ¿Qué ocurre? —Miro confundida a mi alrededor—. ¿Por qué estamos solos? ¿Q-qué…?

—Escúchame, Peyton —llama mi atención. Todo es muy extraño. Él está muy raro—. Necesito que abras los ojos.

«¿Cómo dice?».

—N-no… No te entiendo.

La canción no deja de sonar en bucle una y otra vez. Y yo cada vez comienzo a ponerme más nerviosa.

—Abre los ojos por mí, preciosa —repite—. Necesito que los abras, y recuerda que te amo.

—¿Por qué esto parece una despedida? —Esta vez la que frunce el ceño soy yo.

Con una dulzura que me desarma, me coloca un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Yo siempre estaré a tu lado. Nunca podré alejarme de ti.

Desenredo mis manos de su cuello y las coloco en sus bíceps para alejarme unos centímetros y poder observarlo mejor. «Debería estar feliz, el momento no podría ser más idílico ni aun habiéndonoslo propuesto. ¿Por qué se le ve tan triste?».

—Quiero que seas feliz. Sé que lo conseguirás porque no hay persona que se lo merezca más que tú.

De repente, siento como si mi cuerpo hubiese recibido un fuerte impacto y todo viene a mí de golpe. El secuestro, el reencuentro con mi padre y la decepción tan grande que sentí al descubrir la verdad. Su plan para atentar en Coney Island…

«¡Dios mío! ¿Cómo pudo siquiera pensar en perpetrar algo así?». Eso es un lugar de disfrute lleno de familias, sobre todo, niños. Mi corazón se rompe de nuevo al recordarlo.

Los ojos de mi padre sin vida, trasladarnos a otro lugar, el olor al agua salada, la huida y la aparición de Dash. Cómo arriesgó su propia vida colgándose de la furgoneta cargada de explosivos solo por salvarme. Y, por último, el impacto contra el agua al sobrevolar el muelle. Después la agonía, la pura y aplastante verdad de saber que moriríamos ahogados.

—No, no, no, no… —repito una y otra vez—. ¿H-hemos muerto?

«Esto no puede ser verdad». Me niego a creer que este sea el final.

—No, preciosa, vas a vivir —me dice. Se le ve tan seguro—. Por eso necesito que abras los ojos.

—¿Tú estarás esperándome al otro lado?

La lágrima que le recorre el rostro es la que me da la respuesta. Y no es precisamente la que esperaba.

—No, por favor. —En este punto ya he comenzado a llorar, pues siento la humedad en mis mejillas—. ¿Qué es este sitio? —me alarmo—. Tienes que estar, ¿me oyes? —Me aferro a él con fuerza—. No me iré de aquí sin ti.

—Te quiero tanto… —Me aprieta entre sus brazos—. Eres lo más maravilloso que me ha pasado en la vida.

—Por favor, Daniel…

—A pesar de todos los errores que he cometido, no cambaría ni uno porque todos ellos me han llevado hasta ti.

Esta vez la sonrisa que me muestra es deslumbrante, la más asombrosa que veré jamás, y no quiero, no quiero que sonría. No quiero que se rinda. Quiero que venga conmigo a donde tenga que volver porque si él no lo hace nada tendrá sentido. Y prefiero ir hacia el lugar al que él se dirija. Me da igual cuál sea, pero juntos.

Me besa, une nuestros labios con fervor, demostrando en el gesto todo el amor que dice sentir por mí. Cuentan que el alma no se equivoca, que tiene su propio lenguaje y, a pesar de que no puedas entenderlo, siempre sabrás lo que dice porque lo sientes. Y yo lo siento a él, siento como Daniel me besa con toda su alma, derramando todos sus sentimientos.

—Te amo —susurro en su boca—. Y no pienso ir a ningún lado sin ti —le hago saber.

—A mí ya me tienes. Siempre me has tenido.

«Abre los ojos, Peyton», escucho en la lejanía. Sin embargo, esta vez no es la voz de Dash la que lo pide.

—No, no, no…

«Vamos, preciosa, tienes que volver. Abre los ojos». «Ábrelos…».

—¡¡DANIELLLL!! —suelto un grito, desgarrando mi voz, porque al final les he hecho caso y lo más doloroso es saber que no lo veré a él.

Abby

—Vamos, preciosa, tienes que volver. Abre los ojos. Ábrelos, te lo ruego.

—¡¡DANIELLLL!! —grita Peyton, incorporándose en la camilla.

—¡Gracias a Dios! —Suelto una respiración y caigo sentada en la silla que tengo al lado de su cama.

Apoyo la frente en el fino colchón y rompo a llorar aliviada. Si no lo hubiese hecho, si no lo hubiera conseguido no me lo habría perdonado nunca.

—¡DANIEL! ¡NO, POR FAVOR! ¡DASHHH! —No para de repetir Peyton alterada, intentando desengancharse la vía intravenosa y los cables que tiene conectados al cuerpo.

—Estate quieta, te vas a hacer daño. —Me incorporo, llegando a ella e intentando mantenerla tranquila.

Es misión imposible. No entra en razón, por lo que pulso el botón de su cabecero. No tarda en aparecer una enfermera, Joey creo que se llama.

—Se ha despertado, pero está muy alterada —le informo, sujetando como puedo los brazos de Peyton. Para alguien que lleva un par días en coma, me sorprende la fuerza que tiene en su pequeño cuerpo.

«¡Qué tiene ese suero, ¿superfuerzas?!».

—Avisaré al doctor —dice la enfermera antes de desaparecer por la puerta.

—¡Tengo que volver con él…! Dash…, él…

—Auch. ¡¿Te has vuelto loca?! —Se me escapa cuando me pega un cabezazo que me hace ver las estrellas.

Por instinto, y a causa del dolor, me llevo las manos a la frente dolorida; eso hace que Peyton se libere de todo lo conectado y baje de un salto de la cama para dirigirse a la puerta. Las piernas le flojean al haber estado dos días sin moverse. No llega lejos, justo en el momento que abre aparece el médico y la misma enfermera de antes, inyectándole un tranquilizante que la hace poner los ojos en blanco y caer rendida en el acto.

—¿Qué ha pasado? —pregunta una Tessa desconcertada al toparse con la estampa.

—Nuestra querida Peyton y sus ínfulas de Hulk —mascullo, restregándome la frente.

—Hostia, menudo huevo tienes ahí —dice Tessa asombrada.

Creo que le gruño antes de volverme a la cama donde está el doctor examinando a Peyton mientras Joey, la enfermera, le coloca de nuevo el suero y los cables para controlar sus constantes vitales.

—¿Está bien? —me intereso.

—Suele ser más común de lo que podría pensar que los pacientes que han permanecido en coma varios días, una vez que despiertan, estén alterados y se vuelvan un tanto agresivos. No son conscientes de la realidad, por esa razón es tan importante que, en cuanto abren los ojos, se avise al personal cualificado. —Me dedica una mirada de reprimenda.

—Avisé. La llamé a ella —me excuso, señalando a la enfermera.

—Ahora dormirá durante unas cuantas horas. —Ignora mi comentario—. Por favor, en cuanto vuelva en sí, no intenten darle explicaciones ustedes mismos. El proceso podría resultar más traumático de lo que ya es si no se actúa adecuadamente.

Se marchan, dejándonos a Tessa y a mí acompañando a la bella durmiente.

—Es una buena noticia que haya despertado —se alegra la inspectora, sentándose en la otra silla que hay en la habitación—. ¿Ha dicho algo?

—Solo repetía el nombre de Daniel. —Suspiro, sentándome a su lado y arrebatándole uno de los cafés de una cafetería conocida que hay un par de manzanas más allá del hospital.

—¿Sabrá…?

—Supongo que no —niego. Cierro los ojos y echo la cabeza hacia atrás cuando me pongo en el chichón el vaso de cartón de mi Iced Caramel Macchiato.

—Ya tendrá tiempo de enterarse. —Aprieta mi hombro en un intento por reconfortarme.

«Sí, ya lo tendrá».

Peyton

—¿Por qué estás aquí de nuevo?

Me acomodo entre sus brazos. Estamos tumbados encima de la plataforma de El Cubo y nunca me había sentido más cómoda a como lo hago ahora.

—No fue buena idea que abriese los ojos —respondo—. Puede que quizá me alterase un poco cuando lo hice y tuvieron que volver a dormirme. Si te soy sincera, me alegro. No sabía que con ello volvería a estar aquí.

—Sabes que no puedes estar aquí siempre que quieras, ¿verdad? —Pone un dedo debajo de mi barbilla para alzarme la cara—. No perteneces a este sitio.

—Tú tampoco y aquí estás —rebato enfurruñada, quedando sentada.

Desde mi nueva postura observo como coloca sus manos debajo de su cabeza y permanece tumbado. Es tan guapo que se me corta la respiración.

—Digamos que mi situación es un poco más complicada —comenta con la vista en el techo.

—Estás vivo, Daniel. Lo sé, lo siento aquí. —Me toco el pecho justo a la altura del corazón.

—No sé por cuanto tiempo, preciosa —declara—. Por eso necesito que vuelvas, Peyton. Creo que, si alguien puede remediar esto, esa solo eres tú.

—Haré lo que sea necesario para que vuelvas a mí —le prometo.

Me mira y me dedica una sonrisa de medio lado.

—Anda, ven aquí, peleona.

—¿Me has visto? —Me sonrojo al acordarme de cómo he golpeado a Abby.

—Solo veo lo que tú quieres mostrarme.

Me muerdo el labio inferior y pregunto lo que tanto temo.

—¿Eres real o solo una ilusión producida por mi subconsciente?

—Dímelo tú, ¿esto no se siente real?

Agacha su cabeza y captura mis labios entre los suyos. Siento su sabor, como los latidos del corazón le aumentan bajo mi oreja y me doy cuenta de que me da igual si está sucediendo de verdad en una dimensión que desconozco o todo es una ilusión, ya que me siento demasiado bien y no quiero dejar de experimentarlo.

Abby

—Su ritmo cardiaco es regular, no debe preocuparse —informa el doctor por enésima vez.

«¿Cómo no quiere que me preocupe?», pienso sin llegar a mencionarlo otra vez. Ya han pasado tres días desde que Peyton despertó. Ha estado vagando entre la consciencia y la inconsciencia desde entonces. Cada vez que despierta, lo hace tan alterada que vuelven a suministrarle un tranquilizante que la deja fuera de combate.

—Como no despiertes y esta vez te mantengas así un tiempo, me vas a oír —le susurro cuando nos quedamos de nuevo solas, y me acerco a acomodarle la almohada.

En estos cinco días que llevo velando su sueño, me siento con la suficiente confianza para poder regañarla. Apenas me he apartado de su lado, solo lo he hecho cuando Tessa me ha exigido a la fuerza que necesitaba una ducha en condiciones y cambiarme de ropa, y no el lavado del gato que he hecho en el baño de la habitación. Y solo he aceptado porque ella ha prometido que me relevaría hasta que yo volviese. Nadie debe estar solo en el hospital a pesar de que esté inconsciente, y a Peyton no le queda nadie a su alrededor.

Después de acomodar a mi pequeña muñeca particular para que esté lo más cómoda posible, arrastro la silla y me siento a su lado. Mi portátil a medio abrir descansa en la mesita auxiliar que tengo enfrente, a expensas de que acabe el informe.

Sé que estoy siendo negligente y que debería haberlo enviado al departamento de inteligencia hace días, pero no me encuentro con fuerzas para redactarlo. Cada vez que intento teclear un par de frases, se me oprime el corazón y la rabia me consume.

Strauss fue quien me enseñó todo cuanto sé de mi trabajo, sufrí su pérdida como si de un familiar se tratase. Me volqué en la investigación, arrastrando a personas inocentes en mi cruzada e incumpliendo mil normas para descubrir quién estaba detrás de su asesinato, para que luego resultase ser todo mentira.

¿Qué lleva a un agente de la CIA a rebelarse contra su país? ¿Qué le hace fingir su propia muerte? Y lo más importante, ¿traicionar al sistema y beneficiarse por su interés de documentación clasificada del caso?

La codicia. Todo por cruda y desmedida ambición.

Una vez leí que la ambición de poder es una mala hierba que solo crece en el solar abandonado de una mente vacía.

Fue el que más sabía de la operación Omega, el que se empapó de cabo a rabo cada línea de ese dosier y el que creyó que ganaría mucho más cambiándose de bando para sacar tajada de la distribución de la droga que pondría en jaque al gobierno. Al final, lo único que consiguió fue que su propia avaricia lo matase.

Por esa razón me cuesta escribir tanto ese informe, porque él ha conseguido que deje de creer en un sistema por el que hubiese entregado mi vida.

Peyton

—Es hora de regresar.

—Un poquito más —remoloneo sobre su pecho.

—Sabes que lo has alargado demasiado y hay personas que allí están sufriendo.

—Yo creo que les gusta que me haya convertido en su muñeca personal. —Apoyo mis labios por encima de su corazón y dejo un beso—. Las mantiene distraídas.

—No es justo, y lo sabes. —Me devuelve el beso, encima de mi coronilla—. Es momento de que todos lidiemos con la realidad.

—¿Qué realidad? ¿Esa en la que tu padre quiso convertirse en un maldito genocida?

—Tu padre dejó de ser él mismo hace mucho tiempo. En algún momento en la guerra se perdió por el camino.

—¿Lo defiendes? ¿Después de estar debatiéndote entre la vida y la muerte por su culpa?

—Por supuesto que no. —Acaricia mi espalda de arriba abajo—. Solo que no quiero que recuerdes a la persona en la que se convirtió. Hubo un tiempo en que él era tu héroe y…

—Yo solo tengo un héroe, y necesito que vuelva a mi lado. —Me aferro a su cuerpo.

Se incorpora, quedando sentado en la lona que recubre el suelo de El Cubo, y me arrastra con él para que quedemos uno enfrente del otro.

—Tu madre crio a una maravillosa mujer y le dolería mucho que esa persona se viese empañada por el rencor. Tú misma has comprobado que nada bueno sale de ese sentimiento.

—Me asusta un poco esta versión edulcorada de ti —digo, haciendo un mohín.

—Quizá esta es mi verdadera versión y la he escondido entre capas, reservándola solo para alguien especial.

—Tengo que reconocer que tu personalidad comatosa es un poquito encantadora.

Ríe y me aprieta en un abrazo.

Puede que nada de esto sea verdad, pero, por si acaso, respiro en su cuello para memorizar su olor.

—Bueno, pues quizá es hora de escuchar tu voz, la de verdad, para que encuentre el camino a casa y puedas tener mucho más de esta personalidad que tan poquito dices que te encanta. —Me aparta para que nos miremos a los ojos—. ¿Lo harás por mí?

—Lo haré. Haría cualquier cosa por ti, incluso quedarme en esta especie de limbo si así me lo pidieses.

—No te querría lo suficiente si te lo pidiese. Y te quiero demasiado para hacerlo.

Cary Brothers sigue cantando bajito, y desde ya puedo asegurar que su canción se ha convertido en mi favorita.

Me siento muy agotada cuando unimos nuestras bocas y nos besamos, y eso significa que me estoy alejando, que mi cuerpo intenta despertarse al otro lado. Me aferro a su rostro porque le he hecho una promesa y sé que esta será la última vez que nos veamos aquí. Necesito traerlo de vuelta con las mismas fuerzas que él ha puesto para que regrese.

—Bienvenida a la vida, Peyton Frost —escucho la voz del doctor cuando esta vez abro los ojos y no opongo resistencia.

Solo tengo un propósito en este instante: traer de vuelta a Daniel de allá donde se encuentre.

Hoy comienza mi nueva vida, y lo necesito para que la comparta conmigo porque a su lado seré capaz de borrar las marcas del pasado

Epílogo 1

John

Ha pasado unos tres días desde que Peyton salió del coma, tres días más que Dash continúa sin hacerlo. Los médicos no le dan importancia. Cada día le hacen pruebas neurológicas. Le curan la herida que tiene en la pierna tras la operación a la que se sometió para extraerle la bala y le desinfectan todas las punciones a causa de los clavos que se incrustaron en su cuerpo tras la explosión. Dicen que todo está bien, que a cada persona le lleva su tiempo despertar. Es cierto que ha habido veces en las que ha abierto los ojos y ha movido los dedos. Lo extraño es que eso sucedió la primera vez que a Peyton la dejaron venir a visitarlo. Aparte de esas escasas ocasiones en las que muestra signos de vida, nada. Y yo ya empiezo a impacientarme.

Continúo de pie de brazos cruzados en el sitio en el que he permanecido cada vez que ella está con él. El personal sanitario ya se ha acostumbrado a mi presencia en el pasillo mientras los observo a través de la ventana. Han dejado de mirarme como si fuese un loco obsesivo, incluso hay veces que me sonríen en una especie de saludo cuando pasan por mi lado.

—Hola… —El corazón me trona en el pecho al escuchar su voz.

Ladeo la cabeza y me fijo en Abby, que se acerca hasta donde me encuentro. De manera automática, extiendo mi brazo y ella se cobija bajo mi costado. Se siente bien poder expresar estas muestras de cariño entre nosotros, no tener que reprimirnos.

Ambos llevamos en este hospital cinco días, casi las 24/7. Apenas nos ausentamos para adecentarnos un poco o como Abby en este caso, que ha tenido que ir a testificar frente a un tribunal especial.

—¿Cómo estás? —me pregunta

—Aguantando la respiración, como todos. —Suspiro sin quitarle los ojos a la pareja que permanece dentro de la habitación —. Y tú, ¿cómo ha ido?

—Jagged pasará una larga temporada en Rikers Island.

—Ahora sabrá lo que supone estar en ese lugar —murmuro, recordando todas las veces que se alegró de que yo estuviese allí encerrado.

—En cuanto a mí, me han suspendido, como esperaba.

—Lo siento mucho. —Beso su coronilla.

Alza la cabeza para poder mirarme, sin apartarse de mi lado.

—Está bien. Creo que incluso me alegro de que lo hayan hecho. No me hubiese gustado tener que volver a trabajar en un lugar donde no sé quién es un agente corrupto.

—No todos los agentes son como Strauss.

—Eso no lo sabemos —dice con una mueca. No insisto. Aparte que es lo que ella cree, no hay mucho que apelar a la decisión del tribunal—. He pensado en volver a ejercer la abogacía. Tu hermano está a punto de licenciarse y, no sé… Hemos hablado de montar un bufete por nuestra cuenta. —Levanto las cejas ante la noticia—. ¿Tú qué opinas?

—Si es lo que él y tú habéis decidido, os apoyaré en lo que necesitéis.

Las cosas con Mason van despacio. Puede que me haya perdonado, pero entiendo que no olvide de un día para otro. Le dejo su espacio y que marque el ritmo en cuanto a nuestra relación se refiere. Tampoco es que me quede otra alternativa cuando dedico todo mi tiempo a velar por Dash.

Aunque se ha sumido en un profundo sueño, es un milagro que esté vivo. Que ambos, Peyton y él, sobreviviesen a la explosión. Eso se debe a que, al estar dentro del agua y mojarse el C4, los explosivos perdieron fuerza y no tuvieron el alcance esperado. En cuando a los residuos nucleares, el gobierno ha cerrado la playa de Coney Island al público. Tras las muestras obtenidas no han encontrado índices de radiación, pero quieren seguir analizando su agua hasta estar por completo seguros.

—Me dijo el médico que le van a dar el alta —comenta Abby con un gesto de cabeza a la habitación.

—No se va ir. No consentirá que la muevan de su lado. —Acaricio su espalda de arriba abajo.

—Lo sé… No sabía lo cabezota que podría llegar a ser.

—Yo tampoco lo haría si fueses tú —le confieso.

A Abby le brilla la mirada al oír mis palabras y, apoyando su mano en mi cara, me acaricia la mejilla.

—Con el dinero que me ha proporcionado el Estado he pensado hacerle a Pitt una oferta para que me traspase el taller. He oído que tiene pensado jubilarse.

Llevo un par de días meditándolo, desde que en una de las conversaciones que he tenido con Mason cuando ha venido a visitar a Dash lo comentó. Nunca en la vida he tenido un oficio fijo, he trabajado en multitud de sitios solo para subsistir. Si quiero reinsertarme al mundo real, necesito adquirir una rutina, un aliciente que me haga tener ganas de levantarme cada mañana.

—¿Lo haces por ti o por tu hermano?

—Por ambos —me sincero—. Ese lugar es el primer trabajo que encontró y desde entonces nunca ha dejado de estar vinculado a él. No quiero que algo que aprecia caiga en manos que no sepan valorar la historia que tiene ese pequeño taller. Además, dispongo de un dinero, no sé qué hacer con él, y el mundo del motociclismo siempre me ha apasionado.

—Si ese es el caso, lo veo una idea estupenda. —Estira la sonrisa—. ¿Quién sabe? Incluso, si al final te haces con el sitio, podrías ser nuestro primer cliente para asesorarte en los temas legales.

Nos muevo para quedar uno enfrente del otro, coloco las manos en su cintura y una de ellas la resbalo para acariciar su trasero. Han sucedido tantas cosas que no hemos vuelto a tener tiempo para intimar y me muero por volver a estar dentro de ella. Sus pensamientos deben ir por el mismo camino que los míos, ya que se le dilatan las pupilas cuando sus ojos miran fijos mi boca.

—¿De nuevo tú siendo mi abogada, señorita Cheng? No sé yo… La última vez no salió muy bien —bromeo.

—¡Oye, tú! —Palmea mi pecho, haciéndose la ofendida—. La última vez salió como debía. Te declararon culpable, que es lo que buscábamos.

Aún se me encogen las tripas al recordar esa etapa de mi vida. Sé que me costará tiempo superarlo, pero estoy decidido a acudir a un especialista para que me guíe en el proceso de recuperación. Ahora mi mente es la que no está bien, me ha costado reconocerlo y asumirlo, sin embargo, haré lo que esté en mi mano para que sane, y si tengo que ir a un psicólogo o psiquiatra, lo haré. Hace una semana me hubiese cabreado y ofendido por ese tipo de comentarios. Es un paso que ahora, incluso, pueda bromear sobre ello.

—Te quiero, John Harris, y ten por seguro que, si está en mi mano, siempre te protegeré —me declara, adquiriendo un tono más serio.

Subo las manos y le sostengo el rostro mientras mis pulgares la acarician.

—Creo que me enamoré de ti cuando aquella noche, hace más de dos años, apareciste en la acera frente a mi edificio. Durante el encierro, en aquellas solitarias noches que me sentía más vulnerable, me imaginaba cómo serían nuestras vidas si estuviésemos en otras circunstancias, y en todas ellas tú y yo acabábamos juntos. Por esa razón, aún no me creo que sea real. Temo que llegará el día en que despierte y me dé cuenta de que fue uno más de los tantos sueños que tuve sobre esto.

Saca la lengua y se humedece los labios.

—Soy real, Johnny, estoy aquí. —Deja sus manos encima de las mías, que continúan en su rostro—. No pienso irme a ningún lado.

—Me alegro —comento, rozando sus labios con los míos—. Porque, aunque te marchases al fin del mundo, yo te seguiría. Eres mi mitad, Abigail. Tú me complementas. No podría soportar volver a vivir a medias.

Hago lo que he deseado desde que apareció en este pasillo, la beso. La beso demostrándole lo que acabo de decirle, con devoción, adorando la sedosidad de sus labios, saboreando la humedad de su lengua. Vuelvo a deslizar mis manos por su cuerpo; primero por su cuello, seguido de sus costados. Presiono las yemas de los dedos cuando llego a su cintura. No me quedo ahí y sigo bajando hasta que mi camino muere en su trasero. Aprieto y la acerco más a mí. Necesito que sienta mi dureza para que sea consciente de que es la única que consigue solo con mirarla tenerme en este estado.

Escuchamos un carraspeo a nuestro lado. Me jode tener que apartarme, pero por un momento he olvidado dónde nos encontramos.

—La señorita Frost debe volver a su habitación —nos comunica una enfermera.

«Suerte con eso», pienso cuando se queda esperando en la puerta a que la sigamos, sabiendo que Peyton opondrá resistencia. Solo nos avisan porque han comprobado que Abby es la única que al final consigue convencerla y que se vaya a descansar a su habitación.

A pesar de que Dash fue el que peor parado salió, Peyton también sufrió los efectos de la metralla de clavos en sus brazos y piernas.

—No se va a mover hasta que no vayas —le murmuro a Abby, señalando a la enfermera.

—Lo sé, quiere que le haga el trabajo sucio —comenta a modo de confidencia.

Se me escapa una risa. No podría estar más de acuerdo.

—¿Sucio? Sucio es como me voy a volver contigo en cuanto tengamos oportunidad.

—No hagas promesas que no puedes cumplir, Harris. —Alza una ceja, coqueta.

—Oh, preciosa… Cuenta con que esa va a ser una realidad. —Le guiño el ojo. Ella se muerde el labio inferior cuando se aparta y entra en la habitación junto a la enfermera, y yo tengo que cruzar mis manos frente a mí para ocultar la erección que calzo.

Como vaticinaba, Peyton se queja sin querer marcharse del lado de Dash. Cuando al fin consiguen sacarla, se dirige hasta mí.

—Si se despierta, vienes corriendo a buscarme, ¿de acuerdo?

—Lo haré.

—Más te vale, Harris. Más te vale… —Sonrío. Es gracioso verla tan menuda como es, en su camisón de hospital y apuntándome con un dedo amenazador.

Abby pone los ojos en blanco y la empuja un poco para que avance.

—Hoy me he traído la tablet, si quieres, podemos ver una serie en Netflix —escucho que mi chica le dice mientras se alejan.

«Mi chica», saboreo la expresión. Ni en mis mejores sueños imaginé tener a alguien como ella a mi lado. Por eso pienso hacerla feliz el resto de su vida, para que no se arrepienta de haberme elegido.

Cuando giran en el pasillo y ya no las veo, entro en la habitación de Daniel.

—Espero que despiertes pronto, no sé cuánto tiempo más podremos controlar a la fierecilla —le digo, tomando asiento en la silla que hay al lado de su cama.

Hace unos días, desde que dio signos de querer despertar, le quitaron el respirador artificial. Al verlo postrado en esa cama da la sensación de que está durmiendo plácidamente. Por mucho que el médico nos diga que es lo mejor para su recuperación, no me convence. Dash siempre se ha caracterizado por ser un torbellino, y verlo tan tranquilo me inquieta.

—Recuerdo que en los peores momentos tú me decías constantemente que era invencible, pero la verdad es que siempre lo has sido tú. Aguantaste crecer alrededor de tu padre, ¿qué más prueba de valor que esa? —Apoyo los codos en las rodillas y me sostengo la cabeza entre las manos, abatido—. Todo el mundo dice que es un milagro que estés vivo. A mí no me sorprende, he visto tu valor y tu fuerza. Creo que nunca te lo he dicho, pero desde que apareciste en mi vida pasé a tener dos hermanos. Siento haberte alejado de mí. No he hecho las cosas bien ni contigo, ni con nadie. Ahora soy consciente de que, al rodearte de las personas a las que quieres, los problemas son más llevaderos. Nunca te lo he dicho, pero te quiero. Eres mi familia y necesito que vuelvas…

—Cómo se te ocurra hincar una rodilla, me l-levantaré y te patearé el c-culo —escucho en apenas un susurro.

Alzo la cabeza, impresionado, y observo a Dash no solo despierto, sino que tiene una pequeña sonrisa en sus labios. Me restriego las lágrimas que han conseguido escaparse de mis ojos y me levanto para cernirme sobre su cama.

—¡Has vuelto!

—D-después de esa declaración, c-ualquiera no lo hacía… Pienso recordártela a la mínima o-oportunidad el resto de mi vida.

Se me escapa un ruido entre risa y sollozo. Cabeceo. Ni aun volviendo del más allá el cabrón pierde el humor.

Sus palabras salen débiles y a trompicones, aun así, se le ve bien a simple vista.

—Avisaré al médico. Nos has tenido muy preocupados.

—E-espera —dice cuando me dispongo a girarme para alertar al doctor—. Tengo algo que d-decirte antes de q-que me convierta en un c-conejillo de indias… —Me acerco de nuevo hasta la cama. No me puedo creer que esté despierto—. Gracias. —Mi ceño se frunce, confuso—. No me p-preguntes cómo o p-por qué, pero te oía. He sentido cada palabra desesperada que salía de tus labios y… Me alegro de t-tener a alguien como tú a m-mí lado.

—Dan… yo… —comienzo compungido.

—Espero que eso te sirva. Si estás esperando un «te quiero» por mi parte… —sonríe como un crápula— antes necesito mi anillo.

—Maldito idiota.

Ríe.

—Estoy hecho una mierda —murmura cuando la risa se convierte en tos y se le contraen las facciones de la cara a causa del dolor.

—Iré a por el médico —digo al fin—. Y Dash… —Me giro al llegar a la puerta—. Por si acaso cierta fiera acaba conmigo cuando le diga que has despertado sin ella estar presente… Me alegro que estés de vuelta.

—Sí, a mí también me alegra que tú lo hayas hecho.

Epílogo 2

Dash

El médico no se cansa de auscultarme por más que le insisto en que me encuentro bien.

—Señor McAlister, déjeme a mí valorar su estado, que para eso me pagan.

Pongo los ojos en blanco y me mantengo quieto. No tardo mucho tiempo en escuchar jaleo en el pasillo.

—Parece que es un hombre afortunado —comenta con una sonrisa afable el doctor, colocándose el fonendoscopio alrededor del cuello. Parece que por fin ha acabado de meterme mano—. Ha tenido a varias personas que no se han apartado de su lado. En especial, me atrevería a decir que la persona que ha traído de cabeza a los auxiliares de la planta todos estos días es la que está armando el follón por verlo.

Es terminar su frase y abrirse la puerta de golpe. Si no me doliesen tanto las costillas y no estuviese tan encantado de verla, me reiría del aspecto con el que Peyton se ha presentado. Parece el fantasma viviente de la chica de la curva. Lleva el pelo enmarañado, un camisón dos o tres tallas más grandes y unas pantuflas con cabezas de Bart Simpson. Por las ojeras que le sombrean debajo de los párpados, su expresión denota cansancio. Aun así, nunca la he visto más preciosa.

—D-aniel… —susurra al verme consciente, llevándose las manos la boca y tapándosela.

Un sollozo le nace del pecho y yo trago con insistencia, intentando arrastrar la emoción que se me ha quedado atascada en la garganta.

—Les dejaré solos —nos comunica el médico. Al pasar por su lado, le dice—: Ya lo tiene de vuelta, espero que a partir de ahora sea más obediente.

Peyton ni le hace caso. Se mantiene en su sitio congelada, sin despegar los ojos de mí.

Una vez que nos quedamos solos, me aclaro la garganta. Aún la siento reseca, como si tuviese una lija incrustada en la tráquea.

—Parece que le has estado dando problemas. —Arqueo una ceja.

—¡Oh, Dios…! Pensé que nunca más volvería a escuchar tu voz. —Arranca a llorar sin control.

Extiendo los brazos y le pido:

—Ven aquí. —Ella no duda en subirse de un salto a los pies de la cama y arrastrarse hasta refugiarse en ellos. Esconde su cara en el hueco de mi cuello y hombro, y yo beso la cima de su cabeza.

Se aparta unos centímetros y se estira para poder besarme. Una corriente eléctrica se forma al unir nuestros labios.

—Lo siento. Seguro que tendré aliento de dragón, pero no me han dejado levantarme —me disculpo—. ¡Si hasta tengo un tubito conectado a la polla que mea por mí!

Sus mejillas se sonrojan y suelta una risa cantarina que me suena a música celestial.

—No puedo quitarte los ojos de encima —confieso, apartándole un mechón rebelde que no deja de caerle por la frente.

—¿También tuviste ese sueño? —me pregunta mientras ladea la cabeza y me mira curiosa.

—¿Sueño?

—Sí. Cuando no despertaba soñé contigo. Sonaba una canción… Can’t Take My Eyes Off You de Cary Brothers —comienza a tararearla y una especie de recuerdo que no he vivido invade mi mente.

Es extraño, en él aparecemos Peyton y yo, y nunca me había sentido tan en paz como en ese momento. Y así se lo hago saber.

—Es raro que ambos compartiésemos el mismo sueño. ¿Crees que pudo haber sido real? ¿Que hay algo en el más allá que se nos escapa? —me pregunta.

—Ni idea. Tampoco quiero quebrarme la cabeza entrando en esos jardines. Lo único que interesa es que ambos estamos ahora aquí.

—Sí… Y que gracias a ese sueño estoy aquí. Tú me salvaste, Daniel. Y me refiero a todos los sentidos. Mi padre… —Se le vuelven a llenar los ojos de lágrimas.

—Shhh… Vamos, preciosa, no llores, por favor —intento tranquilizarla, retirando la humedad de su cara a base de besos—. Él, en algún punto mientras estaba en la guerra, se perdió.

—Sé la verdad. Abby me lo ha explicado todo. —Me mira seria—. Me confesó quién era ella, quiénes sois todos y qué papel jugáis cada uno.

«Menuda bocaza se gasta Mulán».

—¿Qué opinas al respecto? —la tanteo.

—No negaré que, cuando me lo explicó, me sentí furiosa. En especial contigo. —Alzo la ceja—. No fue agradable descubrir que te acercaste a mí solo por sonsacar información de mi padre.

—No sé qué te habrá contado Abby, pero eso no es exactamente así.

—Como sea —descarta con una mano—, hiciste que me despidiesen en mi antiguo empleo…

—Yo…

—Déjame acabar. Por un momento me sentí utilizada. Sin embargo, luego recordé cada vez que tú y yo hemos interactuado y llegué a la conclusión de que no has hecho más que ayudarme siempre que lo he necesitado. Puede ser que se me escape o no me acuerde, pero en ninguna ocasión sacaste a colación el tema de mi padre. Las veces que hemos hablado de él fue porque yo así lo quise, así que, o eras muy malo en el trabajo que te habían encargado o de verdad te preocupabas por mí.

Me relamo los labios resecos, y ella debe darse cuenta porque se estira para ofrecerme el vaso de agua, del cual bebo pequeños sorbos a través de una pajita.

—Nadie me ordenó vigilarte, fue decisión mía. No te voy a mentir, al principio mi intención era la que has descrito. Quería saber si sabías algo que se nos pudiese escapar en cuanto a tu padre. Sin embargo, en el instante en el que te conocí me obsesioné por saber más de ti. Me pareciste una mujer fantástica. A pesar de que estabas viviendo uno de los peores momentos personales, nunca borrabas esa sonrisa. —Le toco con un dedo la comisura de los labios cuando se le forma de manera sutil—. No soy un santo, Peyton. Nunca lo he sido ni pretendo serlo. Por culpa de mi crianza, creo que tengo una tara emocional. Soy de cagar las cosas, pero espero a tu lado aprender a valorar las cosas más preciadas. Y ahora mismo tú eres lo único que aparece en mi lista de prioridades.

—Me alegro porque ten por seguro que, como me vuelvas a mentir o hagas algo semejante, seré yo la que te introduzca el tubito por la polla, y créeme cuando te digo que esa vez no estarás dormido y sentirás cada centímetro.

Sonrío de medio lado y la vuelvo a acercar para capturar sus labios.

—Me encanta cuando te sale esa vena peleona.

—Es bueno saberlo —comenta mimosa.

—Por cierto, ¿cómo nos rescataron? —le pregunto al cabo de un rato, tras habernos prodigado caricias.

—Por lo visto, el mérito fue todo de Derek. Cuando estalló la bomba no dudó ni un segundo en lanzarse al agua a por nosotros.

—Jodido Liam Neeson… —Sonrío incrédulo.

—Jamil y Salma no lo consiguieron.

—¿Suena mal que me alegre?

—No —sonríe—. Por suerte, acababan de llegar los refuerzos y a nosotros nos trasladaron rápido aquí. Al parecer, parecíamos muñecos de vudú con tantos clavos incrustados. —Me muestra las heridas en sus brazos. Paso la yema del dedo por una de ellas y me inclino, depositando un beso—. Hay parejas que comparten tatuajes, nosotros cicatrices.

—Incluso si me hubiesen amputado algún miembro, no me hubiese importado si con eso estás viva.

—Con estas lindezas que me dices, no me extraña que esté locamente enamorada de ti.

—Con que enamorada, ¿eh?

—¿Algún problema? —Niego y le devoro la boca.

—En cuanto se me pueda volver a poner tiesa, espero demostrarte que yo siento lo mismo.

Se le atora la risa y hace un ruido raro por la nariz.

—Pobre Dash, que no soporta una mísera sonda…

—Te voy a dar yo mísera.

La agarro por la nuca y me estrello literalmente contra sus labios.

«Nunca podré cansarme de esto», pienso cuando nuestras lenguas se enredan.

—¿Señor McAlister? —Me giro y hay un doctor en el quicio de la puerta.

Ha pasado una semana desde que desperté y estoy deseando perder de vista este lugar.

Recojo la muleta y me apoyo en ella para descansar mi pierna.

—Si ha venido a denegarme el alta, lo siento, ya me pilla vestido y a punto de largarme. —Me cuelgo la bolsa al hombro para que comprenda hasta qué punto estoy ansioso por abandonar este lugar.

—Tranquilo, estamos más que seguros de que está en perfectas condiciones para que se marche. Venía por otro asunto, o más bien para hablar de otro señor McAlister. —Dejo la bolsa encima de la cama—. Ha ingresado hace pocas horas y se le ha derivado a la planta de cuidados paliativos, ya que no podemos hacer nada más por él. En un rato procederemos a sedarlo. Sé que usted aún está recuperándose, pero creí oportuno hacérselo saber porque no tendrá otro momento para despedirse de él. Lo siento.

No sé ni siquiera si me he despedido al marcharse, cuando aparece Peyton.

—¿Listo para volver a casa? Es muy agradable por tu parte que me hayas dado cobijo en tu apartamento, ahora que me quedé sin hogar, pero no sabía que eso iría acompañado a llevar las riendas de El Cubo. Yo no tengo madera de empresaria…

—Se muere.

—¿Cómo dices? —Se acerca a mí. El rictus alegre que traía ha mutado a uno preocupado.

—Mi padre, se muere. El médico me ha comunicado que está en este hospital y que lo van a sedar. Y no sé qué sentir al respecto. —Me siento en el borde de la cama—. Desde que tengo recuerdos, no fue nada más que un cabrón. No me extraña que engendrase a un puto loco.

—¡Oh, Dan! Tú no estás loco. —Vuelvo la cabeza y sonrío triste.

—No hablaba de mí, pero me alegra sentir tu confianza. Hay tanto que no sabes de mí… —La abrazo.

—Para eso tenemos el resto de nuestras vidas, Daniel, para conocernos. —Busca el hueco de mi cuello, ese que parece que se fabricó para ella, y le dedica una caricia.

—Mi padre tuvo un hijo antes que yo —le cuento—. No supe de él hasta hace unos meses.

—¿Tienes un hermano?

—Tuve. Era Trevor, Peyton. El hijo que tuvo mi padre y del que nunca me informó era el asesino de los regalos.

Se aparta con rapidez y se tapa la boca, ahogando su sorpresa.

—¿Entiendes ahora por qué no sé qué sentir al saber que se está muriendo?

Parece conmocionada tras mi confesión. Sin embargo, Peyton una vez más me sorprende reponiéndose con facilidad y comenta:

—No soy la persona más adecuada para dar consejos, y menos en lo que a padres de dudosa reputación se refiere, aún estoy lidiando al descubrir cierta faceta terrorista del mío, pero lo que sí puedo asegurar es que me alegro de haber estado a su lado en su último suspiro. Nadie, a pesar de lo que haya hecho, merece morir solo.

—Eres demasiado generosa para lo joven que eres. —Tiro de su trenza.

—No se trata de generosidad, se trata de ética. No habremos tenido suerte con los padres que nos ha tocado y que su partida incluso te alivie, pero será la última vez que lo verás. No hace falta que le digas nada, no es necesario que habléis. Hay veces que ya es demasiado tarde para redimirse, solo con estar será suficiente.

—No se lo merece. Fue una mierda de padre, de marido y de persona.

—No digo que lo hagas por él, Daniel, sino por ti, porque sé que es algo que el día de mañana te perseguirá. Demuéstrale, a pesar de todo, el buen hombre en el que te has convertido.

La beso, ¿cómo no hacerlo tras sus palabras? Si hay un Dios ahí arriba, gracias por haberla puesto en mi camino.

Poco después estoy entrando en otra habitación de este hospital, pero se siente totalmente distinta. La quietud y el silencio que reina en el lugar es escalofriante.

Me acerco hasta la cama donde está postrado mi padre y me siento a su lado. Él, al percatarse del movimiento, desvía sus ojos vidriosos y se centran en mí.

—D-Daniel…

—No he venido a charlar, así que ni lo intentes —lo corto.

Hace un gesto afirmativo con su cabeza y, por primera vez en la vida, respeta mi decisión.

No sé el tiempo que permanecemos allí en silencio, puede que hayan sido minutos o horas. Solo sé qué hace un rato apareció una enfermera y lo sedó.

—Es lo mejor, de esta forma no sufrirá —ha dicho mientras le ponían una bolsa conectada a una vía intravenosa. La he mirado sin añadir nada y se ha marchado.

Eso fue hace un buen rato, y me sorprendo cuando la puerta se vuelve a abrir.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto a John al verlo entrar en la habitación.

—¿Crees que te dejaría pasar por esto solo? La familia está para apoyarse en lo bueno, en lo malo y en las peores.

El nudo que llevo soportando desde hace días se deshace y siento como los ojos se humedecen mientras lo observo, agradecido de que esté a mi lado en este momento.

Cabeceo y sonrío de lado, señalándole la silla que está junto a mí.

—Anda, siéntate. Tenemos mucho de lo que hablar y nada mejor que hacer —le digo, estirando mis piernas para acomodarme.

—¿Por dónde quieres empezar? —Me imita él.

—¿Qué tal si me cuentas eso de que quieres ser mecánico? —Sonrío.

Y ahí, en esa habitación de hospital y con la muerte rondando, comienzan a difuminarse nuestras marcas del pasado.

Agradecimientos

Una vez más he llegado a los agradecimientos.

En este momento me encuentro sacando la lengua y apretando otras partes de mi cuerpo. Lo primero por el alivio que siento, ya que la historia de John y Dash, ingenua de mí, que en un primer momento pensé que sería sencilla, no ha sido el caso. Estos chicos, al igual que sus vidas, son complicados y me lo han complicado a mí en más de un momento. Por esa razón, tengo hasta el alma y lo que no es el alma, encogidas.

Espero que os guste la historia, en los jardines que se meten sus protagonistas, porque si no fuese el caso, sino la liasen tan gorda, yo no hubiese tenido historia.

Y ahora después de desahogarme un poquito queda agradecer…

En primer lugar, lo sé soy repetitiva, pero es que ellas dos siempre me acompañan de la mano y espero que sea así por muchísimo tiempo, muchísimos libros, vamos lo que viene siendo Always and Forever. Sí, Irene Bueno y Marisa Gallén, yo os ato a mí, jajaja. Ya lo dije en los anteriores agradecimientos, la historia de John, Abby y Dash, acompañado, como no, por el punto de vista de Derek y Tessa, fue culpa de ellas. Por lo tanto, ya sabéis a quien dar las quejas. ¡Qué no! Que os quiero un porrón.

Agradecer a mí correctora, Nía Rincón, tú sí que no te escapas, baby, y lo sabes.

Una vez más, mi querida Lady Fuxia es la creadora de ponerle cara a la historia. Y pensar que, en un pim, pam, pum crea magia… Adoro tu talento.

A mis villanas favoritas; Rose Gate, Anny Peterson y Silvia Paredes, por nuestras maquinaciones de las que salen muchas de estas historias. Os podréis imaginar nuestras quedadas… Bueno no, mejor no os la imaginéis, porque siempre será peor o, mejor dicho, indudablemente mejor.

A Eli Prieto, Adriana Alba dos de mis grandes descubrimientos en este mundo literario y sobre todo de conocernos en persona este año y como digo: lo que une el mal, que no lo separe nadie.

A mi comunidad de Instagran, Facebook… cualquier red social. Siempre me ha apetecido poner el típico post en el que muchas autoras preguntan que, si os apetece salir en los agradecimientos, y no lo hago por miedo a que no se apunte nadie, jajaja. Así que, como soy una cagona, aquí se supone que irá tu nombre.

Mi familia, que siempre me apoya y cree en mí. Sois mi mayor regalo.

Y a ti lector, gracias por la confianza. La escritura, aunque no lo parezca crea muchas inseguridades y el síndrome del impostor siempre está presente, pero gracias a ti, a tus palabras cuando terminas de leer la historia, todo sufrimiento merece la pena.

No os podéis imaginar lo feliz que me hace cuando me escribís por redes sociales o me hacéis llegar vuestras impresiones de cualquier otra forma. Sois el mayor de los regalos, y como tal hay que valoraros.

¡GRACIAS!

Nota de Autor

Soy Noelia Frutos, nací en Puertollano (Ciudad Real) en 1983. Una apasionada de la lectura, libro que cae en mis manos, libro que devoro. Entre mis géneros preferidos está la romántica, en todas sus vertientes.

En el 2019, tras llevar muchas lecturas a mi espalda, decidí aventurarme a escribir mi primera novela romántica, creando así el universo de la banda de rock DarkChord (Acorde Oscuro).

Extrovertida y optimista por naturaleza, siempre intento meter altas dosis de humor en mis novelas a pesar que nunca puede faltar un toque de drama de por medio y amor..., sobre todo amor.

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