Estoy rodeada de traidores.

Es duro asumirlo, sin embargo he llegado a esta conclusión después de verme sola.

Mi prometido se ha ido con otra y en vez de decírmelo a la cara, me manda un triste mensaje de voz tras abandonarme en un crucero de lujo en el que íbamos a desconectar y a disfrutar de tiempo para nosotros.

Mi empresa de moda se tambalea. Nunca pensé que, después de tanto esfuerzo, mis colaboradores, en los que había depositado toda mi confianza y a los que había pagado sueldos astronómicos, se pusieran de acuerdo en hacerme la puñeta.

La prensa especializada en moda me ha tachado de insulsa y fraude, así que no tengo ni ganas ni inspiración para salir a flote.

¿Qué puede hacer una mujer de cuarenta ante una situación así?

Ya os adelanto que buscarse un sustituto no funciona, también te puede traicionar.

Tampoco esconderse del mundo porque los problemas no desaparecen.

Y el resto de ideas son ilegales.

Noe Casado

No sé quién eres y me da igual

ePub r1.0

Titivillus 22-07-2021

Título original: No sé quién eres y me da igual

Noe Casado, 2021

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

La muerte es la falta de inspiración.

YVES SAINT LAURENT

Capítulo 1

—«Es, con diferencia, una de las peores colecciones de moda que se ha presentado. Falta total de imaginación, Delizia nos ha vuelto a defraudar».

Inspiro hondo cuando mi jefa de prensa, Ágatha, me lee la entradilla de una noticia demoledora. Siempre lo hace de manera imperturbable. Sigue leyendo en su iPad.

—«Esperábamos mucho más de una marca que lleva en el mercado más de quince años y que se caracteriza por la innovación de sus diseños…»

La odio… por varias razones: porque es perfecta, se mantiene en la talla treinta y seis y ni siquiera a la vuelta de vacaciones o tras las Navidades ha engordado un gramo.

—«¿Dónde está el espíritu de una firma que dejó con la boca abierta al sector con sus diseños atrevidos? Delizia se ha aburguesado, va a lo seguro» —prosigue.

Rubia teñida. Nunca se deja las raíces descuidadas. No sé cuándo se las arregla, porque trabaja doce horas diarias. Controla las redes sociales de la empresa, los comunicados de prensa y un sinfín más de tareas, y no se le escapa nada.

—«Se aprecia un agotamiento creativo y también falta de calidad. Como en las dos anteriores colecciones, son muchos quienes se han percatado de ello. La deslocalización de sus talleres de confección les ha pasado factura…»

—Es suficiente —intervengo cuando se dispone a continuar con esta tortura.

Me froto las sienes; la cabeza me va a reventar, pese a que me he tomado dos ibuprofenos con el café; no me han hecho efecto.

—Delia, deberíamos revisar todos los comentarios para emitir una única nota de prensa —propone, siempre tan pragmática.

—Las críticas nos dejan a la altura del barro.

—En cada colección ocurre lo mismo; hay periodistas que dan caña porque sí.

—El problema es que tienen razón —replico, y me pongo en pie.

Mi despacho es el reflejo del éxito. Puedo pasearme a mis anchas, tengo una zona de descanso y, por supuesto, un pequeño estudio donde se supone que creo mis diseños.

—Siempre hay que intentar minimizar los daños. Si nos quedamos callados, será peor —me aconseja, y sé que es su trabajo.

«La odio», pienso, y sé que me repito.

Y no solo por el hecho de que sea perfecta. Treinta años. Uno setenta y cinco. Guapa, elegante y yo añadiría que asquerosamente eficiente y sincera conmigo. Ese es el motivo por el que la contratamos.

Cuando se presentó a la selección, creímos que venía a por un puesto de modelo; sin embargo, Ágatha, toda digna y, sí, altiva, nos dio en el morro con sus dos másteres obtenidos en la IEBS Business School; ahí es nada, uno en comunicación audiovisual y el otro… da igual. El caso es que terminó siendo la elegida para el puesto de community manager.

Yo la llamo Barbie apagafuegos, entre otras cosas.

Y no la aguanto.

—¿Podrías pedir que me suban algo de beber? —le requiero, sabedora de que no es mi secretaria; ahora bien, lo hago por jorobarla y, de paso, así me quedaré sola.

—Cómo no…

Mi jefa de prensa se dirige a la puerta, pero mi gozo en un pozo, porque entra Alberto, el director financiero o, como a él le gusta autodenominarse, el CFO de Delizia. Es de la misma quinta que Ágatha y, por supuesto, con un currículum impresionante. Otro fichaje.

—Tenemos que hablar —me dice él nada más saludar a Ágatha con un beso en la mejilla. Si no supiera que es gay, pensaría que están liados… aunque, pensándolo bien, no hace falta que follen para conspirar en mi contra.

Ágatha aprovecha para no cumplir mi mandato y se sienta frente a mí.

—Ya sé que tenemos que hablar —farfullo, cabreada, y me quito las gafas y las dejo caer de mala manera sobre el escritorio de cristal.

—Delia, acabo de mantener una conversación con el banco. La situación empeora —anuncia y, de verdad, su tono prosaico me enerva.

—Por favor —les ruego, frotándome las sienes de nuevo—. Las malas noticias, de una en una.

—Me temo que, por mucho que quiera complacerte, querida Delia, no va a ser posible. Mira las cifras.

Me entrega el iPad, donde veo un montón de números. Frunzo el ceño y le devuelvo el aparato.

—Hazme un resumen.

—Las ventas de la colección otoño-invierno han sido desastrosas —suelta sin anestesia—. Y, por las críticas de la que presentamos ayer, el tema no va a mejorar.

—¿Y qué explicación hay?

—Demasiadas devoluciones de los puntos de venta —aduce Alberto—. Por la baja calidad de las prendas.

—¡Os lo advertí! —estallo, sin contener la rabia.

Los miro con la clara intención de intimidarlos; sin embargo, estos niñatos son imperturbables. Se puede caer el edificio y ambos, nada, como si oyeran llover.

—Reducir los costes era necesario —se justifica él sin alzar la voz.

—Ya, claro, ¿y la mierda de las telas que compramos para confeccionar las dos últimas colecciones no tienen nada que ver?

—Está comprobado que un alto porcentaje de compradores lo hace por fidelidad a la marca —apunta Ágatha, y lo raro es que no me dé el porcentaje exacto.

—¿Quién va a pagar mil euros por un pantalón en cuya etiqueta pone «Made in China»? —les espeto.

—Repito que…

—Ágatha, te lo pido por favor, cállate —la interrumpo—. No dudo de tus conocimientos sobre economía y marketing; no obstante, la cuestión creativa la llevas bastante justita.

Tuerce ligeramente el gesto ante mis palabras, aunque no me rebate.

—Ya hablamos de ello en la reunión que mantuvimos el año pasado —me recuerda mi director financiero—. Si no recortábamos gastos, Delizia se iba a pique.

—Y se va a ir de todos modos —murmuro, dejándome caer en la silla—. Necesito un café.

Ágatha se levanta, se acerca a la zona de descanso de la que dispongo junto al despacho y se encarga de prepararlo. Sin preguntar, también sirve uno para Alberto y otro para ella. Confirmado, esos dos tienen algo.

—No si hacemos un buen recorte de gastos.

—¿Más todavía? —pregunto con retintín.

—El taller de costura que mantenemos para arreglar las prendas lo podríamos subcontratar y así ahorrarnos los sueldos fijos de las costureras…

—¿Lo dices en serio? —pregunto con incredulidad, mirando a Alberto.

—Por supuesto. No he realizado los cálculos exactos, pero sé que es una buena medida.

—Diseños aburridos, telas de baja calidad, costureras sin formación… Tu plan parece estupendo para reflotar nuestro prestigio —contesto con ironía.

Todo el trabajo de quince años se está yendo a la mierda delante de mis narices y todo por permitir que tipos como Alberto, que solo saben de números, tomen el control de mi empresa.

—Hay que ser prácticos —tercia Ágatha, siempre tan correcta.

¿He dicho ya que la odio?

—Y una mierda, prácticos —les suelto, colérica.

—El banco nos ha dado un plazo de tres meses, así que o nos ponemos las pilas o nos hundimos irremediablemente —asevera Alberto.

—¡¿Tres meses?! —exclamo, horrorizada—. No nos dará tiempo a nada, ni siquiera a ver los primeros beneficios de la colección que presentamos ayer.

—De ahí que mi siguiente propuesta, aunque dolorosa, sea imprescindible…

Me preparo para lo peor.

No es buen momento para volver a las drogas.

Esto lo voy a tener que soportar a palo seco.

Alberto me mira con su aspecto impoluto. Siempre viste con ropa de marca; a veces lo he tanteado, pues, si bien percibe un sueldo generoso, no me salen las cuentas. Hoy, por ejemplo, lleva un pantalón negro de vestir de Prada, una camisa hecha a medida y unos slip-on de Versace. Y doy por hecho que su ropa interior será acorde, pues dudo que mi director financiero use calzoncillos de mercadillo. Así, a ojo, mil novecientos o dos mil euros. Y luego habría que sumar otros gastos, porque acude regularmente a un centro de estética, corte de pelo, manicura, pedicura… además del coche que conduce…

—… vender la colección anterior a precio de outlet —propone, y me saca del recuento en el que estaba sumida.

—¡¿Perdón?! —grito, espantada—. ¡¿Outlet?!

—Es lo mejor, querida —interviene Salvador, entrando en mi despacho.

«El que faltaba», pienso. El CEO de Delizia.

Ahora ya son tres contra una.

Y el problema es que Salvador no solo es el director ejecutivo, sino también mi prometido.

¿Qué fue primero, el huevo o la gallina?

Pues en este caso se podría decir lo mismo para explicar la situación.

Muchas veces he intentado establecer el punto exacto en el que Salvador entró en Delizia y en mi cama. Me sedujo todo de él, su madurez, su experiencia y, obviamente, su aspecto. Y de eso hace ya cinco años, en los que él, con su gestión, ha logrado que la empresa se haya mantenido como una de las primeras del sector, y otro hito importante es que yo haya aceptado casarme con él.

Nunca he sido muy proclive al matrimonio, he conseguido esquivarlo. No me ha sido muy difícil, pues todos mis esfuerzos estaban puestos en la compañía que yo había fundado.

Oh, sí, claro que tuve amantes; sin embargo, ninguno me resultó lo suficientemente entretenido como para ir en serio; o quizá ninguno se esforzó por convencerme de lo contrario. El caso es que conocí a Salvador en un desfile. Él trabajaba como CEO para uno de nuestros proveedores y aquella noche, entre una cosa y otra, acabamos hablando de todo un poco y, ya que el puesto de director ejecutivo de Delizia estaba vacante, se lo ofrecí sin contar con mis asesores de entonces. Aquella misma noche nos encerramos en la suite de lujo de un hotel y no salimos en dos días.

Yo tenía un director ejecutivo y un amante que se convirtió en novio y después en prometido. Aunque he de decir que nuestra relación no va sobre ruedas, podría deberse a los nervios de la boda o a la situación financiera de la empresa. Ambos asuntos siguen estrechamente ligados.

—Sé que es una decisión dura —añade Salvador, y hoy ni siquiera se ha acercado a darme un beso, un síntoma de que nuestra relación no es tan perfecta como antaño… si es que alguna vez lo fue.

Es algo de lo que he evitado hablar con él, pese a que ya son varios los días que ni siquiera nos tocamos. Seguimos durmiendo juntos, sí, pero nada más. Salvador no da muestras de interés y yo, la verdad, tampoco.

Y la situación personal está, por desgracia, mezclándose con la empresarial, pues la tensión en la oficina es palpable. Mi prometido, lejos de apoyarme, se muestra acorde con las opiniones de Alberto, dejándome sola ante el peligro.

—Las ventas han sido bajas —aduce Alberto, y me muestra un gráfico en su iPad—. Las prendas ya están desfasadas y hay muchas compradoras deseosas de hacerse con una de ellas sin pagar su precio original.

—Muchas marcas lo hacen —secunda Ágatha, con su sonrisa que dice a las claras lo mucho que se ha gastado en ortodoncia y también lo bien que la está amortizando.

—Delizia no es una marca de fast fashion —protesto—. Esto va a ser nuestra ruina.

—Si no variamos nuestra política empresarial, quebramos sin remedio, Delia —afirma Salvador, usando un tono demasiado condescendiente.

—Ya sé que tu lado creativo, artístico, que nadie pone en duda, a veces choca con el lado real del negocio.

—No me hagas la pelota —le espeto a Alberto.

—Entiendo que es duro de aceptar —añade Salvador.

—No tenéis ni pajolera idea de moda ni de diseño, solo de números, costes, beneficios… He seguido vuestras recomendaciones y ¡¿qué hemos conseguido?! —exclamo, alzando los brazos ante la frustración que me produce esta conversación, la cual, por cierto, se ha repetido varias veces.

—Mantener la empresa a flote —apunta Ágatha, y los otros dos asienten.

A veces creo que es una piruleta con peluca, por lo obediente que se muestra, y otras, un demonio con peluca, por lo cabrona que puede llegar a ser.

—¡No! —estallo—. Lo que hemos conseguido es hundirla aún más. Adquirimos tejidos baratos porque los que yo proponía, esos que siempre habíamos utilizado, eran, según vuestras estimaciones de costes, muy caros. Dejamos de fabricar aquí porque los sueldos eran elevados. También dejamos de tener nuestros propios puntos de venta y solo vendemos a través de franquicias —les recuerdo, aunque se muestran impasibles.

—Hay que tener en cuenta los factores del mercado actual —recalca Alberto.

—¿Como cuáles?

—Los gustos del consumidor cambian, Delia, eso es un hecho.

—Ya lo sé, por eso me disteis la vara con dejar de colaborar con blogs de moda a los que cedíamos prendas a cambio de que nos tuvieran al corriente de las tendencias —les recrimino, porque aquella fue otra de sus «maravillosas» ideas.

—La competencia ha realizado ajustes, como nosotros, y les ha ido bien —murmura Ágatha.

—Pero no ha presentado colecciones confeccionadas con telas de mercadillo, de esas que, tras cuatro lavados, se deforman. Y con diseños aburridos, para más inri —indico, a punto de perder la paciencia.

—Los diseños que tú aprobaste —dice Alberto, y pienso: «¿A cuánto asciende la sanción por soltar un sopapo a un subordinado?».

No merece la pena perder las formas ante sus majaderías y meter a recursos humanos en un aprieto.

—Mi opinión es que deberíamos volver a los orígenes de Delizia.

—¿A qué te refieres? —inquiere Salvador, frunciendo ligeramente el ceño.

Lo miro y me doy cuenta de que, para haber cumplido cuarenta y cinco, se conserva muy bien; sigue siendo guapo y, como acude regularmente a un salón de belleza, sus canas quedan bien disimuladas.

—En vez de producir una colección con tantas prendas, lo que nos impide personalizar cada una de ellas como me gustaría, la idea es crear una colección pequeña… con materiales de primera calidad.

—Los costes nos arruinarían —señala Alberto, sin mirarme, mientras trastea con su iPad.

—No es viable, Delia —se une a él Salvador.

—Pues yo creo que sí. Renegociad los préstamos con el banco y lograd una ampliación. A pesar de que me parece un horror, sí, aceptaré vender en outlets la colección anterior e intentaremos que la última, aunque tiene unas críticas demoledoras, funcione.

—¿Y qué propones hacer para que funcione? —pregunta Ágatha con su tono modulado, pero yo sé lo mucho que disfrutaría siendo impertinente. Supongo que en la primera lección de su máster le enseñaron a morderse la lengua.

—Tú eres la experta en comunicación, en redes sociales. Haz tu trabajo —le espeto.

—La campaña publicitaria ya se ha aprobado —puntualiza la piruleta/demonio—. No podemos invertir más en anuncios.

—¡Fuera de aquí!

Alberto y Ágatha, al percibir mi mal humor, se retiran con discreción, como dos cobardes, dejándome a solas con Salvador, quien no muestra ningún síntoma amigable.

—Delia, te estás equivocando —me suelta en voz baja—. Entiendo tu postura, sé lo mucho que has luchado por esta firma y cómo la creaste de la nada; sin embargo, ahora debemos ser prácticos, no dejarnos llevar por la parte emocional. Y, reconócelo, querida, parte del fracaso de las últimas colecciones…

Va a decirlo y me duele como ninguna otra cosa.

—Adelante —lo apremio.

—Ya sé que es duro aceptarlo; no obstante, tu creatividad no pasa por sus mejores momentos.

Es igual que una puñalada trapera.

Si al menos dejara de lado, durante unos míseros minutos, su actitud de CEO y me abrazara, quizá sería más llevadero.

A pesar de ello, sé que tiene razón. La presión por crear varias colecciones y producir una gran cantidad de prendas hace que no pueda dedicar todo el tiempo que me gustaría a cada diseño, sin olvidar que mi inspiración y mis musas están en horas bajas.

—Y por eso hemos considerado la opción de contratar diseñadores en plantilla, becarios principalmente, que se encarguen de las colecciones, reservándote a ti la posibilidad de retocarlos para ajustar el precio al mercado cada vez más competitivo; o, como has planteado, crear una edición especial, de pocas prendas.

—Lo tenéis todo pensado, ¿me equivoco?

—Me temo que es la única opción, Delia —alega, y no sé si su tono es de resignación o de pena; en ambos casos, me repatea.

—Tengo que reflexionarlo —murmuro, aunque no estoy dispuesta a aceptar semejante acuerdo, pues convertiría la firma que yo levanté en una mera marca de ropa, sin personalidad alguna.

—No hay mucho tiempo, querida. Pero es lógico, puedes aprovechar nuestro próximo viaje para meditarlo.

—Ni hablar —lo contradigo—. Mi idea de hacer un crucero juntos es desconectar, disfrutar tú y yo, no acabar discutiendo por nuestra disparidad de criterios.

Salvador pone mala cara.

Espero que cambie de actitud, pues en la maleta no solo llevo ropa, zapatos y cosméticos. Me he gastado una fortuna en algunas prendas «especiales».

—De acuerdo —acepta, aunque algo me dice que me está mintiendo.

Capítulo 2

—¿Puede confirmarlo de nuevo? —le pregunto al sobrecargo conteniendo mi irritación, ya que el crucero está a punto de zarpar y no tengo ni idea de dónde está Salvador.

El tipo me mira y disimula su enojo; tiene que comprobar el pasaje y yo lo estoy entreteniendo.

—Como le he dicho, señora, el tal Salvador San Millán no se ha registrado. Y ahora, si me permite…

No me queda más remedio que dejar libre el mostrador. Me quedo junto al acceso principal. Mis maletas ya las han llevado a la suite que tenemos reservada en el Harmony of the seas, un crucero de lujo.

Llevábamos meses deseando hacer un viaje así, una especie de ensayo de nuestra luna de miel y porque lo necesitamos. Los problemas de la empresa pueden esperar diez días, digo yo.

Reviso el móvil; nada, ni un mensaje de mi prometido, y estamos a punto de abandonar el puerto. Lo llamo; algo grave ha tenido que ocurrir para que no haya aparecido todavía.

Lo más lógico hubiera sido venir juntos, pero esta mañana me ha comentado que quería hacer un recado y me ha pedido que me fuera adelantando. Motivos para desconfiar no he notado, así que me he subido a un taxi con las cuatro maletas.

Noto que el barco se mueve.

Ya es demasiado tarde.

—Señora, ¿necesita ayuda? —me pregunta una azafata; la amabilidad personificada, tanta sonrisa, aspecto perfecto y el iPad en las manos me recuerdan a Ágatha—. ¿Quiere que le indique cómo ir a su camarote?

—No, gracias —le suelto de malas maneras, pues no puede ser muy difícil llegar a mi suite, no camarote, como ha dicho ella.

Espero paciente, sentada en el balcón, a que una camarera me ordene el equipaje. Me han servido un cóctel de bienvenida y me pregunto qué narices le habrá pasado a Salvador y por qué, seguro que por unos poco minutos, no ha podido embarcar. Bueno, la próxima escala es en Marsella, así que podría alcanzarme.

Espero mucho de este viaje; es la mejor forma, a mi entender, de que nuestra relación vuelva a ser lo que era en un principio. Pasado mañana es mi cumpleaños, cuarenta ya. En teoría, a esa edad se presenta una crisis; sin embargo, yo creo que estoy inmersa en ella desde hace dos años.

La camarera se despide después de preguntarme si necesito alguna cosa más y le hago un gesto indicándole que se vaya. Quiero estar sola y deprimirme o emborracharme. No lo sé.

Me molesta el griterío procedente de las cubiertas, donde algunos pasajeros se asoman, emocionados, mientras nos alejamos del puerto. No sé a qué viene tanta algarabía. Me meto en la suite y cierro la puerta. En el minibar seguro que encuentro algo para pasar el rato hasta que me sienta con suficientes ganas de ir al comedor.

Justo cuando me estoy debatiendo entre un zumo tropical y un té frío, mi móvil emite un pitido, indicándome que me ha llegado un mensaje.

Lo cojo y, como imaginaba, es un wasap de voz de Salvador.

Delia, lo siento en el alma, pero no te puedo acompañar. Sé que habíamos hablado mucho de este viaje, de estar juntos; sin embargo, ambos sabemos que nuestra relación ya no se puede arreglar. Llevamos unos cuantos meses eludiendo la cuestión. Admito que siento por ti un enorme cariño, pero solo eso, cariño, y una relación necesita pasión, y en nuestro caso hace mucho que dejó de haberla… al menos por mi parte…

Se me escapa una lágrima al escuchar al cobarde de Salvador, pero sigo con su mensaje.

He hecho todo lo humanamente posible por evitarlo, pero me he enamorado de otra mujer, una con la que me siento vivo y rejuvenecido…

—Cabrón —murmuro, intuyendo que se ha liado con alguna más joven que yo, seguro.

Conociéndote, y para evitar una de tus rabietas, he preferido esperar a que el barco haya zarpado. Confío en que durante estos días llegues a la conclusión de que lo mejor para ambos es separarnos y no seguir fingiendo. Es más sano, Delia, y más maduro.

—¿Una de mis rabietas? —repito, indignada—. ¿Me está dejando y encima me llama inmadura?

Por mi parte, te repito que siempre recordaré los buenos momentos, que el cariño hará posible que sigamos manteniendo una buena relación, no solo por el bien de la empresa, sino también por nosotros.

—¡Y, para más inri, pretende seguir al frente de Delizia! —exclamo, furiosa, y no estampo el móvil contra la pared porque quiero escuchar el resto del audio que me ha dejado esa sabandija traidora que hasta hace menos de una hora era mi prometido.

Estos días tienes la oportunidad de descansar, relajarte, inspirarte y reflexionar. De ese modo, cuando regreses, podrás ver con otra perspectiva toda la situación. Por la firma, no te preocupes, aquí todos seguimos al pie de cañón.

—¡Y una mierda! —protesto.

Lo lleva claro si piensa que me voy a quedar aquí, cruzada de brazos, mientras maquina a mis espaldas. En cuando lleguemos a Marsella, abandono el barco y vuelvo, dispuesta a recuperar lo que es mío y a darle una patada en el culo.

Solo me queda desearte lo mejor, porque, de verdad, Delia, ha sido todo un placer estar a tu lado. Créeme si te digo que me ha supuesto un gran debate interior tomar una decisión como esta, y por ello estoy convencido de que, a la larga, también tú verás que es lo mejor.

—¡Y encima me habla como si fuera una imbécil, con ese tono condescendiente!

Sé feliz, Delia. Te lo mereces todo.

—¿Me lo merezco todo? —repito, estupefacta ante semejantes palabras.

¿Cómo puede ser tan capullo de romper conmigo de esta forma? ¿Y encima pretender seguir siendo el director ejecutivo de mi empresa?

Desde luego, que Salvador es ambicioso ya lo sabía; no obstante, esto ya es pasarse. Es evidente que ni cariño ni gaitas, solo quiere mantener su puesto y su estatus. Egoísta hasta la médula.

Por mucho que quiera serenarme y mentirme a mí misma diciéndome que no me importa, que si Salvador quiere follarse a otra me da igual, no es cierto, pues me resulta inevitable preguntarme quién es ella.

Conozco la agenda de Salvador, trabajo, trabajo y más trabajo. Las citas fuera de la oficina nunca me han dado la impresión de que escondían buscar huecos para ponerme los cuernos, así que o bien es muy listo o, lo más probable, tiene que ser alguien de nuestro entorno. Alguien tan cercano que pase desapercibido.

Me duele la cabeza. Salvador —¿debo ya empezar a llamarlo ex?— se reúne con un montón de mujeres, o al menos se cruza con ellas, así que podría ser hasta la chica de la limpieza.

Lo más sensato sería no darle más vueltas, pues puede ser cualquiera y, hasta que no regrese, no podré hacer las preguntas pertinentes, ya que va listo si piensa que voy a aceptar así, sin más, su comportamiento rastrero.

No es la cuestión de haberse liado con otra, aunque, bueno, eso duele. Me parece mucho más despreciable esperar a que yo esté fuera para enviarme un mensaje.

Dejando a un lado el asunto del engaño, hay otro mucho más importante y miserable: Salvador quiere quitarme de en medio. Sí, ahora lo veo claro… Romper conmigo es una clara maniobra de distracción. Pretende que me centre en eso y no vea la realidad.

Qué poco me conoce…

Sí, es verdad, a veces mis cambios de humor me hacen parecer una mujer caprichosa, lo admito; no obstante, en este caso no voy a perder los estribos, no voy a estrellar el móvil y no voy a volver pasado mañana.

Algo me dice que, si lo hago, me estarán esperando, preparados para enfrentarme y hacerme desistir. Si Salvador ha roto conmigo y tiene los santos cojones de hacerlo por mensaje y decirme que quiere lo mejor para mí y para la empresa, es porque, antes de dar el paso, ha movido los hilos para que nada se le escape.

Me dejo caer sobre la cama; hay un detalle que no he contemplado. La empresa, la firma Delizia, es mía, sí, pero hace ya tiempo que, por cuestiones fiscales, dejé de controlarla. Por sugerencia de Salvador, creamos una sociedad de la que, si bien yo poseo un alto porcentaje, este no es mayoritario. Como necesitábamos capital para ampliar Delizia, recurrimos a un fondo de inversión que adquirió una parte y su voto es decisivo.

Bien, debí verlo venir, salir más de mi despacho y no encerrarme a quejarme sobre las presiones que recibía para acabar los diseños o porque después, a pesar de parecerme una birria, terminaban pasando a la línea de producción.

Bueno, a lo mejor sí voy a hacerle caso a Salvador en una cosa: tengo por delante unos días para pensar.

La oportunidad de desembarcar en Marsella acaba de evaporarse.

Y mira que pedí que me hicieran las maletas, pues en este crucero dispongo de un servicio permanente. Mayordomo veinticuatro horas.

Cuando elegí el Harmony of the seas para este viaje fue precisamente por la atención y el lujo. Nada de hacer un crucero en uno de esos barcos de todo incluido en donde hay demasiada gente.

Apenas he salido de mi suite, en la cubierta once, porque no he tenido ni ganas de arreglarme, pese a que en mis maletas hay ropa elegante, sugerente, pues la idea era disfrutar tanto en público como en privado con mi ya exprometido.

Por cierto, ni le he respondido al mensaje; que imagine lo que quiera, no voy a entrar en su juego.

Ahora bien, mis planes iniciales de regresar dispuesta a tomar el control se han ido diluyendo durante estos dos días de travesía.

¿Por qué? Muy sencillo, no me encuentro con ánimo de orquestar lo que podría ser un golpe de Estado. Yo nunca me he conducido así, mi campo es el artístico, el creativo.

En una maleta llevo dos cuadernos de dibujo que ni he abierto; estoy tan desanimada que ni de dibujar soy capaz.

Y encima es mi cumpleaños.

Si cumplir cuarenta ya es deprimente, hacerlo sola, aunque sea rodeada de lujo, es para acabar emborrachándome. En cambio, decido que no, que voy a salir. En el barco hay muchas actividades, así que algo encontraré para pasar el rato.

Lo primero es elegir un vestido elegante; nada de salir en bermudas, camisa suelta y sandalias planas.

En mi equipaje hay un vestido verde botella, uno de mis primeros diseños de fiesta. Se comercializó con mucho éxito y algunas modificaciones; el mío, sin embargo, no lleva tantos adornos. Es de corte imperio, con un suave plisado bajo el pecho y asimétrico en la parte inferior. Encargué que me hicieran los zapatos destalonados a juego, por lo que el conjunto, además de distinguido, resulta cautivador.

Hace ya más de tres años que decidí cortarme le pelo, así que arreglármelo yo sola resulta sencillo. Y, en cuanto al maquillaje, tampoco me excedo; odio ir recargada, estropea la sensación de naturalidad con la que diseñé esta prenda.

El mal gusto campa a sus anchas.

Tras cenar, y aconsejada por uno de los empleados, me he dirigido a un club donde se puede escuchar música en directo. Me acomodo en un reservado y el camarero me entrega un folleto al tiempo que pido un combinado. Observo el entorno, leo el panfleto y pongo los ojos en blanco, pues me doy cuenta de que el «amable» empleado me ha mandado a una fiesta de solteros organizada por una web de citas.

Al piano suena una de esas melodías archiconocidas, aunque no puedo reconocerla de inmediato y, cuando lo hago, me dan ganas de gritar.

—¿Let it go? —murmuro.

Miro hacia el escenario y no me cuadra lo que veo.

Al piano está un tipo joven, poco más de treinta. Se podría decir que es guapo y toca bien, aunque no sé cómo ha podido elegir semejante repertorio. Sin embargo, a la gente aquí reunida no parece importarle, pues da la sensación de que están pendientes de ligar. Hay un montón de mujeres, vestidas con mayor o menor fortuna, pues veo cada ejemplo de lo que no se debe hacer que me va a doler la vista. Si tienes las caderas anchas, no uses un vestido drapeado en la cintura y menos de un color fuerte. En fin, con ellos también me siento con ganas de criticar. Qué trajes me llevan algunos, se nota que no visten así a diario… o, peor, están los que se los compran en grandes cadenas de confección masiva.

Si Let it go ya me parecía cuestionable, la siguiente es peor. ¿De verdad la sintonía de Piratas del Caribe es lo más apropiado? No sé si será responsabilidad del pianista o del organizador del evento, pero, como sea del primero, lo despediría en el acto. En caso de ser la segunda opción, desde luego no sé yo si es muy apropiada como para un encuentro de solteros.

—Me tomaré uno de esos —le dice un hombre que se ha sentado frente a mí al camarero.

Tan abstraída estaba con la música que no me he dado ni cuenta de su llegada.

—Disculpe, esta mesa está ocupada —le explico, y él se encoge de hombros.

—Ya lo sé. ¿Cuántos años tienes?

Parpadeo.

Se puede ser gilipollas, pero, gilipollas y maleducado, no.

—Preferiría estar sola, si no le importa —le espeto, y añado una sonrisa de lo más falsa mientras el pianista nos «ameniza» la velada con el tema principal de Parque jurásico.

Confirmado, vamos a soportar bandas sonoras toda la noche. Bueno, van a soportar, porque, en cuanto me acabe la consumición, me vuelvo a mi suite.

—¿Sola? Anda, esa sí que es buena —me replica, riéndose, y ya, para dejarme perpleja del todo, me hace el típico gesto de pasarse el pulgar por los labios, como antaño hacía el chico Martini.

—Sí, sola.

El camarero se acerca con su bebida y el gilipollas le dice:

—Anótalo en su cuenta.

—¿Perdón?

—Soy firme partidario de la igualdad y no me enfado cuando una mujer paga la cuenta —me suelta, con un desparpajo que raya lo surrealista.

Muy a mi pesar, esbozo una sonrisa.

—¿Te funciona alguna vez esa estupidez?

—Aún no me has dicho cuántos años tienes —me rebate él.

Lo observo; puede que sea la luz o mi ánimo decaído por estar sola el día de mi cumpleaños y encima que sean cuarenta, pero empiezo a ver al tipo como posible polvo de desquite.

O también puede que escuchar For the love of a princess ayude a decidirme.

—Acabo de cumplir treinta y cinco —le miento, pero dudo que me pida la documentación y, aunque esté mal que yo lo diga, me conservo bien. Y, además, el tío este, al que no le voy a preguntar ni el nombre, dudo mucho que, con su método para entrarle a las mujeres, sea muy tiquismiquis—. ¿Y tú?

—Cuarenta —responde, muy seguro de su atractivo.

A ver, mal, mal, no está, aunque tampoco es como para presumir…

Algo me dice que me ha mentido.

No lo culpo.

¿Me lanzo?

Capítulo 3

«Esto sí es un camarote», pienso al despertar. Uno bien cutre. Una caja de cerillas.

No entiendo por qué la gente hace viajes en semejantes condiciones. Si no puedes permitirte uno aceptable, ahorra un poco más y espera. Pues no, con tal de imitar a la gente adinerada, se meten en cualquier cuchitril.

Un quiero y no puedo de manual.

Me levanto decidida a salir de aquí cuanto antes, y no solo porque pueda sentir claustrofobia, sino porque el polvo de desquite ha sido un desastre.

Y, cuando digo «desastre», lo hago con conocimiento de causa. El tipo fue a lo básico, me tocó por encima, me babeó en el cuello, me besó de manera torpe y, cuando quise darme cuenta, estaba tumbada boca arriba y con él encima, empujando.

Y en forma no está, porque sudaba como un cerdo y resoplaba.

Me negué a hacerlo sin condón como él pretendía, y eso supuso que, si bien yo no estaba muy caliente, me enfriara lo suficiente como para pensar en mandarlo a paseo y dejarlo empalmado en su mísero camarote. En cambio, pequé de ingenua y me dije que quizá el tipo se esforzaría y, si bien pinta de ser un semental no tenía, al menos conseguiría el aprobado.

Pues no; si hubiera que puntuarlo sería:

Preliminares, un dos, y siendo generosa.

Besos, otro dos, que el control de babas lo llevaba fatal.

Preservativo, cero patatero.

Ejecución… A ver, sabe meterla; sin embargo, el tema empuje lo lleva justito.

O es que yo soy muy exigente…

Admito que no le puse mucha voluntad, pero el cuarentón menos aún. ¿Cómo se puede follar tan mal?

Antes de nada, me visto y regreso a mi suite, no vaya a ser que el tipo se despierte y tenga que buscar una excusa para largarme… o, peor aún, quiera repetir, y, de verdad, que se busque a otra para practicar. Conmigo que no cuente, ya no tengo edad para experimentos.

Una vez en el pasillo, estoy desorientada, pues no tengo ni la menor idea de cómo volver, porque esto es un submundo y no hay ni rastro de personal de servicio para guiarte.

Lo que me faltaba para rematar la noche, un mal polvo y perdida en un barco.

Avanzo por el pasillo en dirección contraria a la «suite» del tipo con el que probablemente peor he follado —vale, quitamos el «probablemente»—, pensando que de alguna manera se tiene que salir a la superficie.

Diez minutos caminando y empiezo a creer que estoy en un laberinto, dando vueltas en círculos. Hay indicaciones y de nada me sirven… hasta que me tropiezo con un tipo que me suena de algo…

—Buenas noches —murmura, distraído, y se aparta para dejarme pasar.

—Disculpe, ¿puede ayudarme?

—¿Tengo pinta de azafato? —me espeta con una voz que me induce a creer que va algo borracho, y me fulmina con la mirada.

Lo miro bien y entonces caigo en la cuenta, es el pianista. Así, tan cerca y con bastante frustración sexual encima, me parece aún más atractivo. Bastante atractivo…

—Me he perdido —murmuro, recurriendo al papel de damisela en apuros, a ver si con un poco de suerte me indica el camino y puedo llegar a mi suite.

Lo oigo mascullar algo que interpreto como «estas pijas de mierda, mira que dan por el culo»; sin embargo, sonríe y me hace un gesto con la mano para que lo siga.

En apenas cuatro minutos, estamos junto a los ascensores.

—Gracias, sin ti no lo hubiera conseguido.

—De nada, buenas noches —gruñe, o algo así, y se larga con rapidez; supongo que está cansado tras tocar muchas horas.

Vuelvo a perderme, aunque en esta ocasión lo hago en una zona en donde sí hay personal del barco, por lo que consigo llegar a mi destino.

Guardo el vestido en su funda y, tras pasar por la ducha, me acuesto. Debería ser sencillo dormir; sin embargo, cuando llevo un buen rato acostada, en la cama king size que en teoría debería estar compartiendo con Salvador, me da por revivir la noche y, claro, las comparaciones son odiosas, pues mi ex, además de cabrón y tal vez trepa, sabía follar. Oh, sí, ya lo creo.

Sabía tentarme, excitarme, y a veces con un simple gesto, lo cual tiene bastante mérito. Y después, cuando me tenía ansiosa, desesperada… conseguía complacerme y dejarme satisfecha.

De acuerdo, llevábamos una temporada sin actividad sexual… ¡Claro! Ahora lo entiendo… Esa apatía, la desgana, las excusas…, todo cuadra. Se estaba tirando a otra.

¿Cómo no me di cuenta?

Ahora me encaja todo… El muy desgraciado… ¡¿Cómo iba a acostarse conmigo cuando se follaba a otra?! Bueno, si Salvador tuviera veinticinco, puede que rindiera, pero a medio camino entre los cuarenta y los cincuenta, la verdad es que, por muy buen semental que uno sea, las fuerzas no acompañan.

En fin, una vez más se cumple el dicho ese de que el último en enterarse es el cornudo; cornuda, en este caso.

Y sigo sin imaginar quién es ella…

En estos instantes debería tener ya más o menos una venganza organizada, planeada una reaparición estelar de esas que dejan a todo el mundo con la boca abierta, pero, francamente, no sé ni cuál ha de ser el primer paso.

Porque follar con un desconocido, que en teoría era un excelente comienzo, además de morboso, ha resultado un fracaso, y lo peor de todo es que puedo volver a encontrármelo. Bueno, a lo mejor me sonríe la suerte y, entre tanto pasajero, digo yo que las posibilidades de cruzarme con ese tipo son más bien escasas.

Voy a intentar olvidar esta noche, es lo mejor.

Mañana, si me encuentro con ánimo, planeo algo.

No he descansado demasiado, pero me he propuesto cambiar ciertos hábitos y, puesto que siempre me quejo de que no tengo tiempo para ir al gimnasio, a pesar de no haber dormido en condiciones, me he puesto ropa de deporte y allá voy, dispuesta, al menos, a mantenerme dentro de mi talla, porque, con tanto bufé libre, corro peligro.

El tipo de anoche no tenía pinta de ser muy aficionado al fitness; no estaba gordo, pero tampoco podía presumir de estar cachas, así que en el gimnasio me sentiré más o menos a salvo.

¿Cómo pude ser tan imbécil? Y no lo digo solo por fiarme de Salvador, él al menos se lo curró para tenerme contenta. Me refiero al gilipollas de anoche. ¡Yo solo quería ser como Thelma y ligarme a un joven Brad Pitt! Por favor, no era mucho pedir.

Bueno, sin el asunto del dinero, no quiero que sea el polvo más caro de la historia.

¿O era Louise la que se lo follaba?

Da igual eso ahora.

Llego al gimnasio, no hay mucha gente. Estupendo, menos olor a humanidad y menos cosas sudadas que tocar.

Empezaré con algo suave y la cinta de andar es lo mejor.

Miro a mi izquierda y veo a un tipo, con unas pintas horribles, pedaleando mientras mira abstraído el monitor. ¿Es que los hombres no saben que el pelo largo es solo para unos pocos elegidos? Y ya el asunto barba descuidada es demasiado. De cuerpo no está mal, aunque lleva ropa deportiva barata.

«Una pena, a lo mejor me animaba», pienso mientras aumento la velocidad de la cinta. Cuando ya comienzo a notar el sudor por la espalda, entran dos loros, es decir, dos mujeres embutidas en licra, porque lo suyo les ha tenido que costar meterse en esas mallas. Lo de loros es porque han entrado parloteando y todavía no han elegido máquina y siguen sin callarse.

Hablan de lo bien que estuvo la fiesta anoche, de lo guay, sí, han dicho «guay», que se lo pasaron bailando y bebiendo con dos tipos que se lo pagaron todo. Mira, a ellas les debió de salir el polvo gratis, no como a mí.

El tipo con barbas de mi izquierda resopla; lo miro de reojo y no parece que sea debido al esfuerzo, sino a la cháchara de esas dos.

Intento concentrarme en la máquina, pero, cuando estoy a punto de conseguirlo, entra alguien que conozco.

—¡Joaquín! —canturrea una de esas dos cotorras.

El pianista las saluda con un gesto desganado. Él también viene apretadito, pero… oh, joder, se lo puede permitir. Así, a plena luz del día, está de muy buen ver, mucho mejor que de noche.

—Anoche nos conquistaste con tu forma de tocar el piano —lo halaga la loro número dos, quien por cierto debería pasar por la peluquería; las raíces se le notan en exceso.

—Gracias —murmura, sin ganas de continuar con la conversación.

Se dirige a los remos y aprovecho para mirarlo bien. Sí, desde luego anoche erré el tiro; el pianista, pese a su gusto musical, debe de ser mucho más eficiente en la cama.

Hummm, quizá tenga que pasar otra vez por el club.

—Yo siempre he querido que en mi boda suene la banda sonora de Titanic —comenta una de las cotorras.

—Sí, para que se hunda —comenta el perroflauta que sigue pedaleando a mi izquierda y, bueno, el comentario ha tenido su gracia, por lo que, muy a mi pesar, acabo sonriendo.

El pianista sigue a lo suyo, ejercitándose en los remos. Qué espectáculo; empiezo a sentir cierta simpatía por las loros.

—¿Ya tienes elegido el repertorio para esta noche? —prosigue la tiparraca con su interrogatorio.

—Ojalá toque Cucú, cantaba la rana, seguro que se emocionan —murmura el barbas.

—No lo decido yo —farfulla entre dientes el pianista.

Ahora entiendo por qué sonaban ciertas composiciones. Seguramente depende de la organizadora de los espectáculos.

—¿Y aceptas sugerencias?

—Canciones dedicadas, no te jode —se burla el perroflauta en voz baja.

—No, lo siento —responde el tipo, a punto de perder la paciencia.

—Ay, qué pena —se lamenta la loro número uno, inclinándose tanto que está a punto de meterle una teta en el ojo.

—Ese top es un verdadero prodigio de ingeniería —se guasea el tipo de la bici.

El jodido tiene gracia, una pena que lleve semejantes pintas.

—Si me disculpan… —dice el pianista, y abandona los remos para irse al banco de pesas.

—Nos vemos esta noche, Joaquín —canturrea la cotorra más modesta, porque al menos ha tenido el detalle de ponerse una camiseta en vez de un top.

Las dos se van, entre risitas, a la zona de las mancuernas y se ponen a jugar con ellas.

—Joder, qué palizas son —comenta el de siempre, con un tono de pitorreo que me hace sonreír.

Mira por dónde, entre las loros, el perroflauta y, sobre todo, el pianista, me estoy olvidando del mal follador de anoche y pasando una mañana entretenida.

El objeto de deseo de este gimnasio está tumbado en el banco; hace repeticiones, levantando la barra con las pesas, y gime debido al esfuerzo. Y, claro, una no puede evitar imaginarse esos gemidos en otras circunstancias.

Encima, debajo… Esos gemidos son verdaderamente eróticos.

Tan concentrada estoy mirando al pianista e imaginando sexo ardiente y alocado que hasta doy un traspiés en la cinta de andar.

—Lo siento, no tengo pañuelos de papel —dice el perroflauta.

—¿Perdón?

—Lo digo por las babas —me aclara, y hace un gesto señalando la cinta.

—Gilipollas —le suelto, sonriéndole con indolencia, y él se ríe entre dientes.

Me da igual lo que opine ese andrajoso, yo me concentro en Joaquín, el pianista.

Termina sus ejercicios y se va a la elíptica y, mira por dónde, hay una libre al lado, así que me bajo de la cinta y camino con cierta elegancia hasta subirme a la máquina que está junto a él y, bueno, las bicicletas elípticas y yo no nos llevamos muy bien. Yo las odio y ellas me desafían, y no sería la primera vez que me doy en la frente con uno de los brazos.

Así que, para no hacer el ridículo, me las ingenio para llevar un ritmo suave. Y aquí estoy, observando al pianista tío bueno que no me hace ni caso, él a lo suyo.

Y el perroflauta, que sonríe de manera burlona, sin quitarnos el ojo de encima.

«Que le den», pienso.

Ahora tengo que buscar un tema de conversación.

Desde luego ha quedado claro que no se le puede mencionar nada sobre su repertorio; entonces, ¿de qué le hablo?

—Bueno, Joaquín, nos vemos esta noche, ¿verdad? —se me adelanta la loro del top a prueba de tetas grandes.

—Sí —responde, desganado, y añade—: Qué remedio.

—Ciao! —se despiden y, la verdad, no han hecho nada, menos que yo aún en la elíptica.

—Es evidente que la música no te apasiona —comento con aire despreocupado.

Me fulmina con la mirada.

—Tú no sabes una mierda —me espeta, y se baja de la máquina—, así que deja de tocar los cojones, que no son horas.

Eso es un corte en toda regla, y lo demás, tonterías.

—Perdone usted —replico, muy digna.

El pianista resopla, se ha dado cuenta de lo grosero que ha sido.

—A ver, vale, lo siento. No quería ser tan borde.

—No tienes por qué darme explicaciones —le respondo sin alterarme.

Él se pasa la mano por el pelo, un gesto un tanto estudiado, aunque produce el efecto deseado…, eso y que, al ir tan apretadito, se le marca todo. Quizá si pudiera ver lo que hay debajo de la licra me vendría la inspiración.

—Mira, este curro es un asco y me obligan a tocar canciones vomitivas para entretener a gente como esas dos que han zascandileado por aquí. Estoy seguro de que, si me dejaran elegir el repertorio, más de la mitad de la gente no reconocería ni una sola pieza.

—Haz la prueba —le propongo, y él esboza media sonrisa.

—No nos hemos presentado —dice sin aceptar el reto, y me tiende la mano antes de añadir—: Joaquín.

—Delia —respondo, estrechándosela—. Encantada.

—Por si le interesa a alguien, me llamo…

—No, no nos importa cómo te llames —interrumpo al perroflauta antes de que se meta en la conversación y me jorobe lo que a todas luces parece un comienzo prometedor.

—Un placer —añade Joaquín, ahora mucho más educado.

—Te dejo con tu rutina de ejercicios —comento con voz suave, educada; nada de babear (más de lo prudente) por el pianista.

—Te recomiendo el spa —añade, sonriente, y, ¡joder!, así es mucho más atractivo.

Definitivamente, esta noche voy a tener que soportar otra velada de malas canciones al piano.

—Me apunto a eso del spa —dice el perroflauta, y lo fulmino con la mirada—. Por si te pierdes y no sabes llegar.

El pianista se ríe y a veces, de verdad, los hombres son idiotas.

—Tranquilo, lo encontraré.

Capítulo 4

Claro que he encontrado el spa, y disfrutado de un buen masaje con piedras calientes. He rechazado la chocolaterapia, porque no me convence lo de estar envuelta en plásticos, me da grima. También he aprovechado para hacerme una limpieza facial.

Me han ofrecido, tras los tratamientos, el servicio de peluquería; no obstante, he declinado la oferta, pues no dejo que cualquiera toque mi pelo.

Hace ya mucho que confío en una estilista y ella es quien mantiene mi corte actualizado; por eso no voy a arriesgarme, pese a que necesito retocarlo. Pero, bueno, puedo esperar unos días, a pesar de que asoma alguna que otra cana.

He pasado el resto de la mañana recorriendo el barco, aprovechando que muchos viajeros desembarcan en el puerto de turno para hacer una excursión. Yo paso de ir como ovejas tras el guía; mejor me relajo ahora que puedo y nada de tostarme al sol como algunas, que envejece.

Tomo nota de la gran cantidad de oferta de ocio que hay en el Harmony of the seas, aunque, claro, no me veo yo deslizándome por esos toboganes.

Respecto a la cantidad de restaurantes, la verdad, no me fijo demasiado, ya que en mi suite dispongo de servicio veinticuatro horas, aunque nunca está de más conocer las posibilidades que ofrece esta embarcación.

Podría hacer alguna que otra pregunta sobre Joaquín, averiguar incluso cuál es su camarote; ahora bien, me parece un poco cutre eso de perseguir a un hombre, por muy atractivo que este sea, hasta su dormitorio.

Muy mal se me tienen que dar las cosas para llegar a ese extremo.

Veremos cómo se desarrollan los acontecimientos esta noche y después actuaré en consecuencia.

Tras una siesta reparadora, me he sentado en la terraza de mi suite mirando el mar, con el cuaderno de dibujo en las manos, dispuesta a trabajar.

Que me haya excitado con el pianista no significa que descuide mis otros propósitos, como regresar y tomar las riendas de Delizia, pero para ello he de tener argumentos sólidos y apoyos, y, lógicamente, sin el principal objeto de la empresa, como el de diseño de moda, mal voy.

Ni rastro de la inspiración.

Antaño era incapaz de soltar el lápiz; llenaba tantos blocs que me era dificilísimo elegir los diseños que acabaría presentando en la colección, sobre todo en los inicios… Aquel tiempo fue una explosión creativa y ahora, cuando se supone que he hecho lo más complicado, crear una firma de prestigio, no dibujo más que basura…, prendas anodinas, sin personalidad… y para eso ya están las grandes cadenas de confección.

Delizia ha llegado a donde está con mucho esfuerzo, con algún que otro tropiezo y, ante todo, ilusión; no obstante, llevamos dos años sumidos en una crisis que no solo es creativa, y aquí entono el mea culpa, sino también de gestión… y esto es responsabilidad de mi equipo directivo. Su constante reducción de gastos ha hecho mella en las ventas y va a ser muy difícil reflotar.

Si continúo recordando los errores cometidos, me voy a deprimir y, como este crucero es para relajarme, lo mejor es guardar el cuaderno de dibujo y pensar en qué he de ponerme esta noche.

Camino hacia el pub con un sencillo vestido negro semibrillante, en forma de tubo, con un hombro descubierto y dos finas líneas plateadas en las costuras. Es un diseño de hace tres colecciones, de antes de que redujéramos costes en los tejidos. Fue un éxito de ventas.

Hay mucho ambiente en la zona ajardinada del barco.

Cambio de idea, pues no voy a mostrarme tan ansiosa e ir directamente, y por eso aprovecho para tomarme un combinado en el Bionic Bar. Bueno, que te sirvan unos robots tiene su gracia.

Me pregunto si mi comportamiento es censurable, pues resulta evidente que el pianista es como mínimo diez años más joven que yo. Solo hay que mirarlo. Semejante lozanía se pierde, salvo excepciones, antes de llegar a la cuarentena.

Creo que ha llegado la hora de mi entrada en el club.

Esta noche hay menos gente, y por eso puedo encontrar una mesa cerca de la tarima desde donde Joaquín ameniza el ambiente para los presentes.

Suenan los últimos acordes al piano de Bailar pegados, típica para parejitas acarameladas. Cuanto acaba, suena Me cuesta tanto olvidarte. Se trata de una extraña combinación, pues esta última no es muy amorosa que digamos… aunque a las parejitas poco les importa, ahí siguen. Claro que, si Salvador me hubiera acompañado en este viaje, lo más probable es que estuviéramos ahí, acaramelados como el resto, sin preocuparnos de nada más.

Le pido al camarero un Manhattan y, mientras espero a que me sirvan, Joaquín se da cuenta de mi presencia y me guiña un ojo. Vaya, al menos lo he pillado motivado.

Sonrío y, a pesar de que la melodía no invita al optimismo, disfruto de cada nota, porque es una canción preciosa y él la toca bien, con bastante sentimiento, incluso.

No sé si me lo estoy comiendo con los ojos, ser descarada no es mi forma habitual de hacer las cosas, pero llevo demasiado tiempo aceptando que otros me digan qué puedo o no hacer, y esta noche me apetece darme un revolcón con el pianista.

Doy un sorbo al combinado y miro a Joaquín; este me sonríe cuando acaba Me cuesta tanto olvidarte e inmediatamente capto las primeras notas del tercer movimiento de la sonata Claro de luna.

Con asombro, compruebo que algunas personas ponen mala cara al oír esta pieza, incluso murmuran, en clara desaprobación. ¿Hemos perdido el juicio?

He oído esta sonata cientos de veces, ejecutada por importantes concertistas de piano, y debo decir que Joaquín está a la altura; eso significa que aquí toca lo que le mandan para ganarse el sueldo.

—Joder, si sabe tocar bien —comenta una voz burlona tras de mí.

Miro por encima del hombro y me encuentro al perroflauta. Va vestido con una camisa blanca algo arrugada y vaqueros. Tiene una jarra de cerveza delante y no se ha esforzado mucho en peinarse… una coleta cutre. Por supuesto, ni se ha molestado en afeitarse.

Desentona como el que más en este ambiente, el cual se presupone sofisticado.

—Y Beethoven no es fácil —añade, y al darse cuenta de que lo estoy observando, me guiña un ojo con una chulería un tanto molesta. Y no solo eso, levanta su jarra de cerveza y me hace un brindis.

Dejo de mirarlo y me concentro en el pianista, en la música, pero algunos gilipollas empiezan a molestar, silbando porque la pieza no les gusta.

—Mira que hay imbéciles por el mundo —suelta el perroflauta con tono de enfado.

Y no puedo estar más de acuerdo.

Joaquín no acaba la sonata, pone el punto final con una floritura y vuelve al programa, tocando Despacito.

—Dan ganas de vomitar —musito, negando con la cabeza.

—Yo lo haría —replica el que al parecer está pendiente de mis pensamientos—. El problema es que, entre tanto pijo, queda feo.

La cara del pianista vuelve a mostrar su desagrado, aunque pocos lo notan, puesto que, como suena una canción que conocen, ignoran al músico. Una pena, es evidente que Joaquín tiene talento.

—A qué ahora nos toca La bicicleta… —refunfuña el perroflauta.

—¿Te vas a pasar toda la noche hablando a mis espaldas? —le pregunto, girándome para enfrentarlo.

Y, sí, empieza a sonar La bicicleta.

—¿Qué quieres que le haga? Eres una maleducada.

—¿Perdón?

—No te has dignado a invitarme a tu mesa, así que le hablo a tu nuca, que, por cierto, es muy sensual.

Responder «lo sé» queda arrogante, pese a ser cierto; el corte de pelo, un bob liso corto, además de estilizar, deja al descubierto mi nuca. Me lo recomendó mi estilista hace ya tiempo y, si bien al principio me costó decidirme y prescindir de la melena, debo admitir que estoy encantada.

—Gracias por el cumplido —le contesto con sequedad—, pero esta noche no me apetece compañía.

—Pues por cómo devoras al pianista… me da la sensación de que mientes —afirma, y me dedica otro brindis, este más burlón que el anterior—. Porque dudo mucho que estés aquí para disfrutar de la música.

—Vete a freír espárragos —le espeto, y le hago un gesto al camarero para que se acerque para poder pedirle otro cóctel; me apetece. No, lo necesito.

La noche se me va a hacer muy cuesta arriba aquí sentada, escuchando una cuestionable selección musical y aguantando al perroflauta, que no deja de decir tonterías.

Si pudiera, ahora mismo me cambiaría de mesa, pero, como no hay ninguna libre cerca del piano, no me queda más remedio que aguantarme.

Aunque la situación puede ir a peor, pues diviso al tipo con el que tuve la mala suerte de acostarme anoche… y él me ha visto a mí. Mierda, sonríe y, si no me las ingenio, lo tendré aquí en menos de un minuto.

Tengo que elegir el mal menor, así que me giro y, sí, el perroflauta sigue ahí.

—He cambiado de idea —le digo.

—¿Me hablas a mí? —responde con indiferencia.

—Sí me apetece compañía —añado, y procuro sonar convincente.

—Pues a mí no. Además, me encanta esta canción y quiero escucharla a solas.

—¿Te gusta esto? —inquiero al reconocer la canción de Morat ¿Cómo te atreves?

—Pues sí, ¿qué pasa?

El tipo que folla de pena y se toma copas gratis a costa de ingenuas como yo está a cinco metros, así que me levanto y, antes de que pueda llegar hasta mí, estoy sentada junto al perroflauta.

—No has sido invitada —me suelta.

—Calla y sonríe, maldita sea —le ordeno entre dientes.

—Buenas noches, ¿cómo estás? —me saluda el tipo que folla como el culo y encima tiene la desvergüenza de sonreírme.

Mira que el perroflauta tiene unas pintas cuestionables, pero, a su lado, hasta me parece atractivo. ¿Cómo pude irme a la cama con él?

—Acompañada y servida —le respondo con una sonrisa, señalando al greñudo y levantando el cóctel.

—Yo no la conozco de nada —interviene el perroflauta, dejándome en evidencia.

—Qué bromista eres —canturreo, y me inclino hacia él para darle, con disimulo, un pellizco en el brazo.

—Joder, ¿qué haces? —protesta este.

—¿Pedimos otra? —propongo, sin dejar de sonreír, y me arrimo un poco más.

—¿Estáis juntos? —pregunta el mal follador.

—No.

—Sí.

Como es lógico, el que folla fatal nos mira con la sospecha reflejada en su cara y yo voy a terminar con dolor facial de tanto sonreír.

—¿Te importa dejarnos solos? —le pregunto, a ver si pilla la indirecta.

—Siéntate, hombre —le propone el perroflauta.

—No soy aficionada a los tríos —le susurro al oído, para que el mal follador no lo oiga—. Y, además, dudo mucho de que tú… —Hago una pausa para adoptar un tono sugerente a la par que le acaricio el muslo—. Tienes toda la pinta de dejar satisfecha a una mujer sin ayuda extra.

—Lo siento, tío, queremos estar solos —suelta rápidamente para deshacerse del mal follador.

—Gracias —le digo cuando por fin me libro de ese pelma, quien, por cierto, se ha ido en busca de otra víctima. Tentada estoy de vigilarlo y, en cuanto se acerque a alguna, estropearle el plan.

—Bien, ¿nos vamos? —pregunta el perroflauta.

—¿Perdón?

—A tu camarote —me aclara, moviendo las cejas.

La música cesa y un tipo se sube a la tarima para agarrar el micrófono. Anuncia que mañana, de nuevo, podremos disfrutar de una velada con música en directo. Nos agradece nuestra presencia y alaba al pianista. Joaquín sonríe, saluda a los asistentes y el tipo dice que el maestro nos deleitará con una última canción. Invita a las parejas a bailar con Halo, de Beyoncé.

—Otra cursilada —protesta mi acompañante, y se pone de pie—. ¿Nos vamos, por favor?

—Espera, quiero oírla.

—No me jodas…

Escucho las primeras notas, no me desagrada tanto esta canción, aunque tampoco me entusiasma, en especial porque se ha abusado de ella. No hace falta nada más que observar la sala, la cantidad de gente que intenta arrimar cebolleta. Veremos cuántos y cuántas, esta noche, triunfan.

Miro a Joaquín; está a punto de acabar e inspira. Es evidente que le repatea tener que tocar estos temas.

El pianista finaliza y, en teoría, debería levantarse; sin embargo, se oyen unas notas. El organizador frunce el ceño, pero Joaquín pasa de él y prosigue.

—Los tiene bien puestos —comenta el perroflauta, sentándose de nuevo a mi lado.

La canción me suena, aunque no la reconozco, quizá porque estoy más pendiente de librarme del hippioso, pues, en cuanto Joaquín acabe, mi intención es estar con él.

Lo confieso, mientras lo miro concentrado en su piano, me excito. Se nota cuando algo lo apasiona y toca de un modo completamente diferente. La gente es imbécil y, en vez de disfrutar, murmura. No sé por qué Joaquín se juega el trabajo, pero se lo agradezco.

Acaba la pieza, saluda a los presentes y recibe unos aplausos desganados.

Por suerte se dirige a nuestra mesa y, entonces, el perroflauta le dice:

—Tocar New born ante esta panda de ignorantes musicales es echarle un par de huevos.

—Gracias —dice Joaquín, y se afloja la corbata.

—De nada. Bueno, nosotros nos vamos —indica, y me tiende la mano. Una clara invitación a que lo acompañe.

—Me apetece tomar una copa. —Y, antes de que se niegue, llamo al camarero y le pido otra ronda.

Capítulo 5

Una ya conoce las consecuencias de beber más de la cuenta. Una inevitable resaca y un no menos importante dolor de cabeza. En el baño tengo paracetamol, así que tendré que esforzarme por llegar hasta allí.

Abro los ojos, despacio, y siento un pequeño alivio al darme cuenta de que estoy en mi suite y de que me acordé de bajar los estores para que ahora la luz del día no me taladre el cerebro.

Sin embargo, mi alivio es efímero al percatarme de que me acosté vestida. Un error imperdonable, el tejido se resentirá.

—Maldita sea —murmuro, y me dispongo a salir de la cama cuando tropiezo con algo—. No puede ser…

Joaquín, dormido a mi lado, lleva la camisa y el pantalón, por lo tanto deduzco que no acabamos follando anoche, o sí, a lo mejor fue un polvo exprés… o puede que solo hayamos dormido juntos.

Cielo santo, anoche debimos beber hasta caer rendidos. Voy a verle el lado positivo, al menos me lo llevé a la cama. Y ya que lo tengo cerca, lo mejor es estar preparada, así que una escapadita rápida al aseo y…

Moviéndome lo más despacio posible, me giro y, oh, sorpresa, me topo con otro cuerpo. ¡Otro hombre!

Trago saliva, porque no es un hombre cualquiera, ¡es el perroflauta!

Me quedo inmóvil, dándole la espalda porque no quiero ni mirarlo. No obstante, lo hago, por encima del hombro, no vaya a ser una alucinación.

No, no es ninguna alucinación, el perroflauta está dormido a mi espalda.

¿Tanto bebí anoche como para acabar los tres en mi cama y, encima, vestidos?

Desde luego, voy de mal en peor, de eso no cabe duda.

Noto que alguien se mueve detrás de mí y no solo eso, se arrima más de lo que considero prudente, tanto que su mano se ha posado en la parte superior de mi muslo, justo en la porción de piel que queda entre la blonda de la media y el tejido arrugado de mi precioso vestido negro.

«Genial», pienso, y busco la manera de apartarme, aunque salir escopetada de la cama no es buena idea, no quiero parecer una estúpida asustadiza. Mejor me quedo quieta, que el perroflauta vuelva a dormirse y ya, después, me arrastro hasta abandonar la cama.

Esa mano, lejos de apartarse, empieza a mostrarse más osada. Se mueve de forma perezosa, o al menos es la impresión que tengo, describiendo círculos sobre mi piel desnuda, y, a pesar de saber a quién pertenece la dichosa mano, la caricia me resulta… Vamos a dejarlo en interesante.

Con los ojos entreabiertos, observo al pianista, que sigue dormido como un tronco, ahí, con la camisa arrugada y aspecto decadente. Cómo me gustaría que fuera su mano la que ahora estuviera deslizándose peligrosamente hacia el interior de mis muslos.

Y si solo fuera una mano lo que noto…

El perroflauta ahora está más cerca, pegado a mi espalda, aunque no lo suficiente como para saber el grado de su excitación. De momento lo dejaré en interesado. ¿Y si solo intenta tomarme el pelo?

No, no me está tomando el pelo, pues se acerca con claras intenciones a mi sexo y, no sé por qué, la situación me resulta excitante. Un hombre me toca mientras el que es objeto de mis fantasías duerme en la misma cama.

¿Es o no es motivo para ponerse cachonda?

¿Debería avergonzarme ante el hecho de que un tipo que no me gusta nada, repito, nada de nada, me toque?

Mal no lo está haciendo, eso puedo garantizarlo, pues a pesar de ser un gesto suave ha conseguido que empiece a mostrarme interesada. Bastante interesada.

Me encuentro en un debate interno entre poner punto final a esta situación o proseguir, cuando él me da un nuevo elemento para inclinar la balanza a su favor. Me besa en el hombro desnudo.

Y yo, sin saber por qué, no logro reprimir un gemido. Y no solo eso… como si careciera de voluntad, dejo de apretar las piernas y me muevo despacio hasta quedar boca arriba. Sin duda, una invitación… la cual no rechaza, pues enseguida siento sus labios en el cuello, en el lóbulo de la oreja, y su respiración acelerada, pareja a la mía… Sin olvidar que su mano ya se ha colado dentro del tanga.

Ah, y el roce de su barba en el cuello.

—Hummm… —susurra, mordisqueándome el hombro—. Qué caliente…

Jadeo porque es bien cierto, mi temperatura corporal ha experimentado una brusca subida y él tiene la mano en el lugar más apropiado para comprobarlo.

Joaquín se mueve, cambia de postura y me entra cierto temor por si se despierta, pero emite una especie de ronquido y nada, continúa grogui.

Me muerdo el labio inferior, porque de algún modo he de controlar mis gemidos, aunque siento que voy a fracasar, en especial cuando él se las ingenia para accionar cada resorte, pues encuentra puntos clave que me hacen perder la batalla. Estoy excitada y negar la evidencia es ridículo. Además, lo necesito, así que a la porra con todo.

Olvidándome por completo de que tenemos un testigo, giro la cabeza y me encuentro con sus labios. Inspiro hondo y me humedezco los míos. Me muerde el inferior antes de besarme de una forma que me provoca una corriente eléctrica que me recorre de arriba abajo.

—Joder —masculla cuando lo agarro del cuello para que vuelva a besarme.

—Más —exijo, y él no se hace de rogar.

Al tiempo que devora mi boca, presiona con el pulgar sobre mi clítoris, haciéndome gemir, aunque absorbe algunos de ellos, pues no se aparta de mis labios.

—Más —repito, porque estoy a punto de correrme y bien sé cuánto lo ansío, pues todavía tengo una espinita clavada por el desastre de la otra noche.

—Te veo muy necesitada —murmura, y aunque detecto cierto tonito de guasa, me resulta muy erótico, así que le muerdo la barbilla y él, en respuesta, me acelera, penetrándome con los dedos.

—Sí —musito—. Justo ahí…

Vuelve a besarme, esta vez con más fuerza. Él también jadea junto a mis labios, sin dejar de penetrarme con los dedos, que por cierto deben de tener un radar, porque estimulan cada terminación nerviosa; por si eso no fuera suficiente, presiona con otro dedo sobre mi clítoris.

Arqueo las caderas y aprieto los muslos, pues la tensión que recorre mi sexo es un indicativo claro de que estoy a punto.

Y él también se ha percatado, por lo que comienza una retahíla de obscenidades. Oigo, con voz sugerente, que mi coño debe de ser dulce y adictivo, y que para comprobarlo se va a chupar los dedos en cuanto me corra.

—Casi… —suspiro—. Un poco más.

El perroflauta recorre con la punta de la lengua cada recoveco de mi oreja. Supongo que es una simulación, muy elocuente, de cómo sería si estuviera arrodillado entre mis piernas, y debo decir que no es publicidad engañosa. Me están entrando ganas de ordenarle que se deslice hacia abajo; ahora bien, descarto la idea, pues estoy tan cerca que no quiero arriesgarme.

—Eso es, córrete con mis dedos, como si fuera mi polla la que te estuviera penetrando ese coño tan mojado.

—Hummm… —musito, e inspiro fuerte porque ya llega, ya lo noto.

—No te reprimas, quiero oírte, quiero escuchar el gemido más obsceno posible —añade y, bueno, tanta estimulación cumple su objetivo.

Aprieto los muslos, dejando su mano atrapada entre ellos, y lanzo un gemido que no es todo lo obsceno que debería, pues siento una pizca de vergüenza, ya que Joaquín sigue dormido a mi izquierda.

Inspiro hondo y poco a poco relajo las piernas. Él no aparta la mano, se entretiene acariciándome con las yemas de los dedos la sensible piel alrededor de mi sexo.

—¿Satisfecha? —pregunta antes de besarme, aunque en esta ocasión es mucho más suave.

Sin pensarlo, porque desde que me he despertado he actuado en contra de toda lógica, me giro y aparto sus manos. Pero no con la intención de largarme, sino de desabrocharle los pantalones.

—Joder —masculla él—. ¿Qué buscas?

—¿Tú qué crees?

Antes de recuperar el sentido común, el mismo que olvidé meter en la maleta, le bajo los pantalones y los bóxers. Él se da cuenta de mis intenciones y colabora.

—Aquí tienes lo que buscabas —me anuncia, cogiéndose la polla.

—Déjame a mí —digo muy seria, y aparto su mano.

Le agarro la erección y le doy un par de sacudidas, para que sepa lo en serio que voy.

—Qué ímpetu —se burla, aunque acto seguido emite un jadeo cuando le aprieto los testículos—. Joder, sigue, sigue, qué agresiva.

—Cállate.

—Mientras me la menees así, lo que haga falta —gruñe, porque empiezo a subir y bajar la mano por su miembro y, cuando llego a la punta, aprieto un poco más.

Lo veo respirar entrecortadamente y me doy cuenta de que lo tengo a mi merced. Además, él ha conseguido que me corra, así que lo mínimo que puedo hacer es devolverle el favor.

Él se coloca boca arriba y yo de lado, de esa forma puedo mover mejor la mano y con más rapidez. Empieza a levantar las caderas al ritmo de mis sacudidas y de nuevo recurre a expresiones vulgares para dar cuenta de la situación.

—Ya ni me acuerdo de la última vez que me hicieron una paja tan buena…

¿Qué respondo yo a eso?

Pues nada, continúo moviendo la mano y, como sé que besa estupendamente, me inclino y atrapo su labio inferior con los dientes para tirar de él con suavidad para acto seguido meterle la lengua.

Él responde gimiendo y agarrándome del cuello, de esa forma puede controlar mejor el ángulo y el beso resulta mucho más intenso.

—Dale un poco más fuerte, venga, que tú puedes —me anima entre jadeos, y coloca una mano sobre la mía para marcarme el ritmo.

—Sé muy bien cómo se hace esto —replico—. No necesito instrucciones.

—No niego que tienes unas manos muy hábiles, pero, cuando me hacen una gayola, digo yo que podré opinar.

A punto estoy de echarme a reír, porque el puñetero ha tenido su gracia.

Pero cuando una tiene en su mano una erección como esta, la verdad, reírse es lo último que debe hacer.

—La hostia, cómo me tienes —gruñe.

Noto cierta tensión en la muñeca, una consecuencia lógica al permanecer en esta posición; sin embargo, no aminoro el ritmo, más bien todo lo contrario.

El perroflauta sigue jadeando y soltando perlas eróticas del tipo «mi polla no puede estar en mejores manos» o «cómo me gusta una buena paja a primera hora de la mañana».

—¿No puedes correrte en silencio? —pregunto, y le suelto un instante la verga para darle un apretón en los huevos.

—No, joder —protesta—. Y ni se te ocurra parar.

—Tentada estoy —lo provoco.

—Mientras sustituyas esa mano por la boca, por mí, perfecto —me suelta con chulería—. Porque tienes una boca muy…

Lo beso, así se calla, y él gime.

Está muy cerca, se agita, se retuerce, así que solo me queda darle el toque de gracia y lo muerdo en la barbilla.

—Córrete ya.

—Cómo me ponen las marimandonas —jadea—. Sí, eso, venga, sacúdemela bien, con ganas.

Lo hago, a conciencia, escuchando sus jadeos, observándolo hasta que noto toda la mano pringosa.

Él suelta uno de esos suspiros tan propios de los hombres cuando están satisfechos y yo no me atrevo a mover la mano, porque puedo ensuciarme el vestido.

—¿Tanto te ha gustado mi polla que no la sueltas? —dice, y se echa a reír.

—Maldita sea —farfullo, porque no sé dónde poner la mano.

—¿Habéis terminado con los trabajos manuales? —pregunta Joaquín con un gruñido.

Ahora sí es imperativo ir al cuarto de baño.

Procurando tocar lo menos posible, me arrastro por la cama hasta llegar a la parte de los pies y levantarme para huir al aseo. Cuando por fin cierro la puerta, me lavo las manos como si contuvieran una sustancia radioactiva.

Al secármelas, me miro en el espejo y contengo un grito de auténtico espanto. Mi aspecto no puede ser más lamentable. El maquillaje, hecho un asco, y mi pelo… ¡cielo santo!, ya sé que necesito pasar por mi estilista, pero con urgencia. ¿Cómo he permitido que me vean de esta guisa?

Y el vestido… está arrugado tras dormir con él y otras cosas más que prefiero obviar y así no deprimirme. Bueno, no las puedo dejar a un lado, porque aún siento un cosquilleo entre las piernas y lo peor de todo es que me he quedado con ganas de más.

Algo que, por supuesto, no va a ocurrir.

Ni hablar.

Me desnudo y dejo el vestido colgado, ya lo llevaré más tarde a que lo laven en seco, y me pongo el albornoz de cortesía.

Esto se ha acabado aquí.

Salgo resuelta y no veo a Joaquín por ningún lado, así que pregunto al perroflauta, quien por ciento se ha limitado a quedarse tumbado en la cama, con los pantalones desabrochados, sin duda esperando una segunda ronda.

Sí, es inevitable mirar sus abdominales, pero no, no voy a caer en la tentación.

—¿Dónde está Joaquín? —Mi tono es cortante y él arquea una ceja.

—Como me dijiste que no te van los tríos, le he pedido que nos deje a solas —me suelta con chulería.

Esta es la gota que colma el vaso.

—¡Fuera! —grito, señalando la puerta.

Él se sienta en la cama y replica:

—Supongo que es tu forma de decirme que no tienes condones y quieres que vaya a buscarlos.

—¡Que te largues! —exclamo, subiendo el tono de voz.

El perroflauta niega con la cabeza y se pone en pie. Comienza a abrocharse los pantalones y, al final, me dedica una mirada que interpreto como de ¿lástima?

Que se vaya a paseo.

—Eres buena haciendo pajas, pero el toque final lo tienes algo verde; ensaya un poco, anda —me espeta junto a la puerta justo antes de abrirla.

Lo fulmino con la mirada, por supuesto, y él, lejos de sentirse molesto, me sonríe y hasta me hace una reverencia de lo más burlona.

—Doy por hecho que no quieres una invitación a cenar —añade, riéndose.

Es mi turno de arquear una ceja.

—No quiero volver a verte. Fuera de mi vista.

—Vale, nos vemos… ¿A las ocho te parece bien?

Capítulo 6

Este tío es idiota.

Es la conclusión a la que he llegado y, por eso, me propongo firmemente no abandonar mi suite en lo que queda de travesía, pues una no puede acumular tantos errores en tan poco tiempo.

Aquí dispongo de todo, un mayordomo que me sirve las veinticuatro horas del día, buenas vistas y, si bien me gustaría ir al gimnasio, no me voy a arriesgar.

Ahora no solo he de esquivar al mal follador, también al perroflauta y al pianista.

Al segundo, por razones obvias: no quiero que se confunda o, mejor dicho, acabe confundiéndome yo y vuelva a enrollarme con él.

Y respecto a Joaquín… me muero de la vergüenza, ya que perdí por completo la capacidad de raciocinio al permitir que un extraño me tocara; del que por cierto no sé ni su nombre (tampoco quiero averiguarlo, así será más fácil olvidarme de él).

El plan es estupendo, pues además dispondré de tiempo para dibujar, que el cuaderno sigue ahí, muerto de la risa.

Tras día y medio encerrada en mi suite, debo decir que he fracasado en varios aspectos. Para empezar, no he sido capaz de dibujar nada decente; lo único que hago son diseños anodinos, cutres, sin pizca de estilo. Si estos bocetos se confeccionaran, desde luego sería la reina del antifashion, no cabe duda.

Así que, para no acabar emborrachándome sola, pues no hay nada más triste, he decidido abandonar mi escondrijo. Al fin y al cabo, queda ya poco para regresar y mucho barco que explorar. Tan mala suerte no voy a tener de cruzarme con quien no deseo… a excepción de Joaquín. No sé por qué, quiero volver a coincidir con él y, aunque lo más probable es que ni me mire a la cara, creo que debería intentarlo al menos.

A media tarde no voy a salir vestida de punta en blanco, aunque tampoco como algunas que llevan unas fachas muy cuestionables. Elijo un vestido camisero en color berenjena y unas sneakers plateadas. Poco maquillaje y el pelo aún húmedo peinado con gel para mantener el aspecto mojado.

No tengo ni idea de dónde puede estar Joaquín, pero ya no me parece tan descabellado preguntar por él, así que me acerco a uno de los puntos de información y hablo con un empleado. Este me explica con amabilidad que no puede darme información personal de nadie, viajeros o trabajadores, y que, si quiero hablar con él, debo hacerlo como el resto, tras su actuación.

Ah, y me recomienda que pase por el casino. Los juegos de azar no me atraen, nunca lo han hecho.

Le doy las gracias, pese a que no me ha servido de mucha ayuda, y continúo deambulando por el barco. Aprovecho para entrar en las tiendas de moda; los precios me sorprenden y oigo a una clienta mencionar a otra que aquí los impuestos son diferentes. Tentada estoy de comprar alguna prenda; sin embargo, tras probarme varias, desisto, pues no terminan de convencerme.

Me acerco al club donde toca Joaquín; aún está cerrado al público, pero abro la puerta y me asomo, ya que se oye música.

—Aquí no puede entrar, señora —me indica un tipo que está limpiando.

—¿Por qué? —le replico, impertinente.

Conozco la razón, ahora bien, me da igual. Joaquín está ahí, al piano, con un aspecto decadente, pues no lleva el traje, sino un simple pantalón vaquero y una camiseta negra. Ese atuendo le da un aire todavía más joven.

—¡Señora! —me grita el de la limpieza cuando avanzo hacia el piano.

Joaquín me ve y le hace un gesto al empleado para que no me eche a patadas. Me sitúo junto al piano y él pregunta:

—¿Alguna sugerencia?

—Let it go me gustó mucho —bromeo, y él hace una mueca—. Vale, lo siento. ¿Qué tal un clásico?

—¿Por ejemplo?

—Chopin, evidentemente.

Comienza a tocar el Vals de primavera y, bueno, me quedo ensimismada con cada nota. También siento que su talento se desperdicia cada noche, interpretando éxitos para turistas ignorantes.

No, no voy a estropear esta maravilla con malos pensamientos, mejor disfruto de la música y, de paso, lo observo a él, la pasión con la que toca.

Cuando acaba, no solo lo aplaudo yo, sino el resto de los presentes, y me resulta curioso que el personal de limpieza sea más agradecido que los cruceristas.

—¿No dices nada? —pregunta, bajando la tapa y mirándome con una expresión que no sé interpretar.

—Me has dejado impresionada —respondo con sinceridad.

—Gracias —murmura—. ¿Qué te trae por aquí?

Me encojo de hombros.

—He oído que a estas horas se escucha buena música.

—Tú no has venido por eso —me rebate, y esboza una sonrisa burlona—. Además, hoy es mi noche libre.

—¿De verdad? —inquiero, analizando todas las posibilidades de esta circunstancia.

—Sí, hoy el club se convierte en un karaoke.

—Qué horror —suelto, sin tener que fingir un estremecimiento.

—Pues a la gente le encanta, se pone hasta los topes —me informa, y la mueca que acompaña sus palabras dice mucho sobre lo poco que le gusta la noche del karaoke.

Bien, ahora me toca a mí lanzarme a la piscina, y por ese motivo le planteo:

—¿Y qué se puede hacer en este barco por la noche, además del karaoke, claro?

Esboza una sonrisa. La pregunta puede parecer sutil, pero no lo es.

—Te invito a cenar, pero no en uno de esos restaurantes de pijos. Mejor pillamos algo y nos vamos a una de las cubiertas.

—¿Dejan subir comida?

—A mí, sí.

—De acuerdo, voy a cambiarme y quedamos en ¿una hora?

—¿Cambiarte? —Me mira de arriba abajo sin entender—. Yo te veo perfecta.

Tuerzo el gesto.

—Es una forma muy optimista de verme.

—Venga, no hace falta que te arregles. Yo hoy no quiero saber nada del traje y la corbata.

Al final acepto, porque tampoco me voy a poner muy tiquismiquis. Es evidente que Joaquín es un tipo que apuesta por la sencillez y, bueno, hoy puedo hacer una excepción.

Mi vestido camisero y yo nos vamos a cenar con el pianista.

Tal y como ha dicho Joaquín, no nos han dicho ni mu. Me ha llevado a una zona menos transitada, básicamente porque está más apartada de las áreas de ocio. Nos sentamos en un banco y él saca los envases de comida.

—Espero que te guste el sushi —comenta, y asiento.

He comido en los mejores restaurantes asiáticos, regentados por chefs reputados, así que la pregunta es absurda, lo cual, por supuesto, no menciono. Me limito a coger los palillos y elegir una de las piezas.

Ahora bien, cuando le veo sacar unas latas de cerveza, reprimo la idea de cuestionarlo, no quiero que se enfade. Yo no soy muy aficionada a beberla y hasta me inclino a pensar que está poniéndome a prueba.

Mientras comemos, él me pregunta sobre mi profesión y le hablo, evitando entrar en detalles, de mi pasión por el diseño de moda. Admito ante él que me encuentro en una fase de parálisis creativa.

Aprovecho para indagar sobre su pasión por la música y me cuenta que, tal y como están las cosas, es el único trabajo que ha podido encontrar, así que, a pesar de no gustarle nada de nada, toca cada noche el piano porque no le queda más remedio.

Hace ya un rato que ha oscurecido. Noto algo de frío en la espalda, por eso Joaquín sugiere, una vez que hemos acabado la cena, que nos movamos a un sitio más abrigado. Yo hubiera propuesto mi suite; sin embargo, él no ha dado muestras de querer regresar allí, lo cual me lleva a pensar que, después de pillarnos al perroflauta y a mí metiéndonos mano, él considera que no me interesa. Pues bien, habrá que sacarlo de su error.

Me pasa otra lata de cerveza y, si bien no he acabado la primera, evito hacerle un feo y aprovecho para decir:

—Me gustaría disculparme, por la vergonzosa situación del otro día.

Joaquín esboza una media sonrisa.

—Yo no soy quién para cuestionar los deseos de nadie —alega con diplomacia.

—Fue algo lamentable —añado.

—¿Lamentable? A mí me dio otra sensación —bromea—. Los tres llegamos muy perjudicados a tu camarote. Habíamos bebido, y yo, la verdad, no hubiera podido ni desabrocharme los pantalones del pedo que llevaba. Así que no te tortures, ocurrió, te lo pasaste bien y todos contentos.

—Qué comprensivo —comento en voz baja, y disimulo un poco mi malestar, pues en teoría él debería… no sé… ¿mostrarse más interesado en llevarme a la cama? Especialmente porque llevamos ya un buen rato coqueteando.

Miradas intensas, sonrisas cómplices, algún que otro roce… aunque sin llegar a más, y empieza a desesperarme, pues me siento muy atraída por él. Y pese a que puedo confundirme, creo que es recíproco.

Me propone pasear un rato y acepto, tampoco tengo nada mejor que hacer y llevo calzado cómodo. Recogemos los restos de la cena. Deambulamos sin hablar mucho, ya que Joaquín parece sumido en sus pensamientos.

Soy yo la que saca algún que otro tema para hacerlo hablar, pero sin mucho éxito; solo cuando le pido que me cuente alguna anécdota del trabajo, se vuelve un poco más parlanchín… y me provoca recordándome que ahora tiene una nueva y muy suculenta sobre una diseñadora.

Bajamos a la zona de restauración y buscamos una mesa para tomarnos una copa, aunque él vuelve a pedir una cerveza.

—¡Qué sorpresa encontraros aquí!

Me quiero morir, el perroflauta, más perroflauta que nunca, con unas bermudas grises y una camiseta negra, ambas prendas simplonas a más no poder, y encima lleva unas sandalias de esas de señor mayor, sin calcetines.

Hoy lleva el pelo suelto y, me reitero, a muy pocos hombres les queda bien largo. Y al perroflauta, menos aún.

—¿Te tomas una cerveza con nosotros? —propone Joaquín.

El tipo me mira, esperando quizá a que lo mande a paseo, pero me muerdo la lengua. Joder, otra vez los tres.

—No sé, tío, a ella no le gustan los tríos.

Los dos se echan a reír ante la gracieta del greñudo.

—Hoy haré una excepción —mascullo.

Y lo peor de todo es que el perroflauta, tras dedicarme una mirada que interpreto como burlona, pide una jarra de cerveza, y, lo que más me joroba, Joaquín, que se ha mostrado tan parco en palabras conmigo, habla por los codos.

De vez en cuando se acuerdan de mi presencia y, para mi sorpresa, es el hippioso quien se digna hablarme, intentando que participe en la conversación, pero yo poco o nada puedo aportar sobre rutinas de ejercicios, cine de terror, artes marciales…

Me he sentado junto al pianista y cualquier otro hombre ya hubiera captado cualquiera de mis vibraciones positivas; sin embargo, él no, o al menos no demuestra el más mínimo interés, y eso empieza a desesperarme.

En un momento dado, juego con el botón de mi vestido, justo ese que si me desabrocho dejaría a la vista el borde de mi sujetador; pues bien, el único que se fija es el perroflauta, que sonríe con picardía mientras dice no sé qué sobre los piñones de su bici de montaña.

—¿Otra ronda? Invito yo —ofrece el perroflauta, y yo niego con la cabeza.

Soy consciente de que la causa de que acabáramos los tres en mi suite fue el exceso de alcohol, así que mejor dejo de beber.

—Venga, mujer, no seas así —me anima Joaquín, y en vez de dejar que el greñudo vaya a por las bebidas, se va él, alegando que le hacen descuento de empleado, dejándome a solas con el tipo con el que preferiría no estar.

Qué suerte la mía.

—Por fin solos —comenta con un aire de choteo que me repatea.

—Muy gracioso —mascullo.

—Y eso de juguetear con desabrocharte botones… Ya sé que tu sujetador es negro, aunque, claro, quizá quieras llevarme al huerto.

—Tranquilo, no quiero ir contigo a ningún lado.

—¿Segura?

—Muy segura.

—Una pena… Podríamos pasarlo tan bien…

Miro por encima del hombro, en busca de Joaquín, que tarda demasiado en volver con las bebidas.

Por fin lo veo, está hablando con un tipo que deduzco que trabaja en el barco, pues lleva la identificación en la solapa. No debe de ser una charla amistosa, porque ambos fruncen el ceño.

—Así que eres diseñadora… —comenta para darme conversación.

—Ajá —murmuro y, muy a mi pesar, pregunto—: ¿Y tú?

—No, yo no soy diseñador —contesta sin abandonar su aire bromista.

—Eso se ve a la legua —digo entre dientes, y él, lejos de sentirse ofendido, replica:

—Oye, que esta camiseta me ha costado quince euros.

—Se nota.

—Eres demasiado estirada —me suelta, riéndose, y vuelvo a mirar en dirección a Joaquín, pero este ha desaparecido, así que, para no dar la impresión de que me quiero largar cuanto antes, añado—: Al final no me has dicho a qué te dedicas.

—Trabajo en una empresa de reformas.

—Qué manera tan elegante de decir que eres un simple obrero de la construcción.

Él asiente y no da muestras de sentirse ofendido por mi comentario; no obstante, yo sí, he estado bastante desafortunada, pues él ha sido amable en todo momento y yo he pagado mi frustración con él, así que me veo obligada a decir:

—Lo siento, eso ha estado fuera de lugar.

—Tranquila, ofende quien puede, no quien quiere.

Como es evidente que Joaquín me ha dado plantón, tendré que despedirme del perroflauta de forma educada. Lo primero que hago es bajarme del taburete.

—Creo que me voy a retirar, es tarde.

—Te acompaño —se ofrece.

—No hace falta.

—Insisto. No tengo nada mejor que hacer…

—Oye, te he dicho que no hace falta —objeto en tono cortante, porque no quiero que se acerque a mi suite.

—Tranquila, no te asaltaré en medio del pasillo ni te intentaré convencer para que me dejes pasar la noche contigo —me rebate sin perder ese tono guasón que lo caracteriza.

Mejor no menciono que quizá sea yo quien pierda los papeles y lo utilice como sustituto; al fin y al cabo, en las manualidades es bastante competente.

—A no ser que seas tú la que insistas —apostilla, riéndose.

—No, puedes estar seguro de ello.

Capítulo 7

Dentro de dos días regresaré a casa.

Y no he dibujado nada aceptable.

Tampoco he sido capaz de organizar un plan para retomar el control de Delizia.

Y, no, no sucumbí a los encantos del perroflauta. Me acompañó hasta la cubierta de mi suite y se despidió con un «ya nos veremos por ahí».

Debería ir pidiendo que preparasen mi equipaje, no quiero que me pille el toro; sin embargo, me encuentro tan apática que he vuelto a quedarme encerrada en mi escondrijo.

Joaquín me llamó para pedirme disculpas por dejarme plantada, y también prometió venir a buscarme para comer juntos, ya que por las noches le es imposible acompañarme debido a su trabajo.

Así que nada, voy a dar por finalizada la operación pianista, pues es evidente que no le intereso lo suficiente y ya he sido lo bastante patética intentando seducirlo. En fin, se acabó.

Este crucero ha sido un error desde el principio. Debí desembarcar en la primera escala y volver a casa para plantar cara a ese traidor de Salvador, pues, ahora que lo pienso, a saber qué tejemanejes ha urdido, ya que estoy segura de que no solo me ha sido infiel en el ámbito personal.

Lo que me espera será un trago de lo más amargo, y por eso quería que estos días en el barco fueran relajantes y no un cúmulo de malas decisiones, pues me he lucido.

Dos días, con sus dos noches, y estaré en mi apartamento de lujo… Intuyo que más sola que la una, porque mi ex, digo yo, habrá tenido la decencia de sacar sus cosas.

Aunque, bien pensado, si cuando regrese no hay nada de él, significará que va en serio con la otra… que no es un capricho.

¿Y si lo fuera?

¿Y si Salvador se da cuenta de que ha cometido un error y pretende volver conmigo?

¿Lo perdonaría?

La verdad es que tengo mis dudas. Por un lado, saber que ha sido capaz de traicionarme y luego no decírmelo a la cara me ha sentado como una patada en la espinilla.

Aunque, por otro lado… verme sola… Acabo de cumplir cuarenta; no es una edad fácil y menos para una mujer. No puedo ser más patética, ¿verdad? Plantearme el perdonar a un hombre que me ha sido infiel por no quedarme sola. Desde luego, si hubiera un carnet feminista por puntos, hubiera perdido unos cuantos por plantearme algo semejante.

Está anocheciendo, así que voy a pedir al mayordomo asignado que me traiga algo de cena y me dedicaré a sostener el cuaderno de dibujo entre las manos, mintiéndome a mí misma al pensar que, mientras navegamos y miro el mar desde la terraza con algún cóctel exótico, me llegará la inspiración.

El servicio es muy eficiente y enseguida llaman a la puerta. No es que tenga mucha hambre, de lo cual me alegro, pues me ha costado mucho tiempo y esfuerzo vencer la tentación en forma de comida, y aun así no he conseguido llegar a la talla treinta y seis. Me tengo que conformar con la treinta y ocho.

Más de uno y de una opinará que esta obsesión por una talla en concreto no es sana, pero en mi mundo es fundamental, pues hay que proyectar una imagen de elegancia, de líneas suaves, y no se puede lograr eso si no existe una uniformidad. Por muy duro que sea, debo admitir que, por encima de esas dos tallas, no se trabaja.

Ya sé que «talla grande» es un eufemismo, y más de una vez he pensado abrir una línea con esa denominación; no obstante, desestimé la idea, pues no me sentía identificada con una mujer de la talla cuarenta y dos.

Hubo un tiempo en el que yo usaba esa talla, pero me esforcé por dejarla atrás y seguir en la treinta y ocho. De hecho, en la actualidad mantengo la misma determinación, e intuyo que, a partir de ahora, con los cuarenta recién cumplidos, tendré que esforzarme todavía más.

Abro la puerta y frunzo el ceño, pues no veo al camarero por ningún lado, sino al perroflauta, que hoy ha intentado esmerarse con su ropa. Un pantalón vaquero negro deshilachado por no sé cuántos sitios y una camisa blanca arrugada, el pelo, suelto, y una sonrisa pedante.

—¿Qué quieres? —inquiero, sin molestarme en ser amable.

—Joaquín me ha pedido que compruebe que no estás en arresto domiciliario.

—Ah, ¿sí?

No me creo ni una palabra, por supuesto.

—Pues sí, por eso he venido —alega, sin perder esa sonrisa, lo cual es sospechoso, porque yo me esfuerzo en ser desagradable con él.

—Quiero estar sola —suelto, y ha sonado muy patético, lo sé.

—También dice que no te ha visto el pelo y que le extraña, porque le has estado rondando todo el tiempo.

—Él no ha dicho eso —replico, y su sonrisa se amplía.

—Venga, sal de tu suite de lujo y vamos a divertirnos, que esto se acaba en dos días y hay mucho que hacer en este barco.

—No me apetece —contesto, y estoy a punto de darle con la puerta en las narices cuando aparece el mayordomo con el carrito de la cena.

Le hago un gesto para que pase y el perroflauta dice, sin bajar la voz para que no nos oiga, lo cual me hace quedar en evidencia:

—Eso de cenar sola es un poco deprimente, ¿no?

—¿Por qué no te vas un poco a la mierda?

El mayordomo se marcha sin decir ni pío. Es listo, no quiere estar en medio del fuego cruzado.

—Venga, te acompaño, para que no cenes sola —se ofrece, y se cuela dentro de mi suite.

—¡Oye! Estar sola es una elección personal, no es ningún fracaso.

No he debido de sonar muy convincente, porque él arquea una ceja.

—No te privas de nada, ¿eh?

Y como me repatea su actitud, pese a que así, con esos vaqueros que tienen toda la pinta de ser de confección masiva, le hagan un culo estupendo, me veo obligada a decir:

—Como verás, no hay cerveza, así que… —Le señalo la puerta, que aún permanece abierta.

El perroflauta, en vez de largarse, se asoma al pasillo y llama con un silbido al mayordomo. Por favor ¿se puede ser más macarra?

—¿Sí, señor?

—¿Nos puede traer cerveza?

—¿De barril? ¿Alguna marca en concreto?

—Oh, por Dios —me lamento ante tanta eficacia.

—Sorpréndanos, por favor —le responde el perroflauta con su simpatía habitual.

—No pienso cenar contigo —le espeto cuando el mayordomo se va.

—Ah, entonces solo quieres follar.

—¿Perdón?

—Como Joaquín no está disponible…

—Yo no… —farfullo, y él se aprovecha de este tonto momento de debilidad.

—Por mí, perfecto, vengo preparado —me replica, y saca su cartera para mostrarme los condones.

—¡Yo no quiero follar! —grito, y justo aparece el mayordomo con otro carrito en el que hay ¡un barril pequeño de cerveza!

—Eres mi héroe —lo halaga el perroflauta, y aprovechando que tiene la cartera en la mano, en vez de esconder los condones, va y saca un billete para darle un propina—. Toma, te lo mereces.

—Gracias, señor. ¿Algo más?

—No, de momento no —responde.

—Bueno, entonces ¿qué va a ser, cenar o follar?

—Va a ser que te largas. ¡A la voz de ya!

—Qué mal mientes —se guasea, y se acerca al barril para servirse una jarra de cerveza.

—¿Es que no me has oído?

—A ver, déjame disfrutar de esto y ahora te explico mi teoría —dice, ensimismado, mientras se llena la jarra. Paladea la bebida, pone cara de llegar al éxtasis y después me mira—. Deberías probarla.

Hace un gesto para pasarme la jarra, que yo rechazo con la mano.

—¿Podrías, si no es mucha molestia, explicarme tu teoría? —le pido con ironía, pues me da exactamente igual qué piense. Se tiene que largar y punto final.

—A ver, eres una tía con dinero. Estás bien, salta a la vista que te has operado las tetas, porque eres delgaducha y esa delantera no cuadra. Vistes un poco clásica y tu actitud es de estirada total.

—Gracias —suelto—. La teoría, por favor.

—Pues que te has pasado casi todo el viaje persiguiendo a Joaquín, intentando llevártelo al catre, y justo cuando consigues que esté en tu cama, ¿con quién haces manitas? —Se señala a sí mismo.

—No me lo recuerdes.

—Con el menda, o sea, yo. Y me he dicho, vamos a darle una oportunidad a la estirada, porque, en vista de que es buena con los trabajos manuales, oye, a lo mejor se desmelena y folla bien.

—No me digas… —murmuro y, de verdad, la teoría del perroflauta empieza a cabrearme.

Yo he pensado algo parecido; no obstante, he tenido la decencia de no compartirla con nadie.

—Y como el pianista no te hace caso… pues, oye, la vida es para disfrutarla y no tiene sentido que acabes este crucero insatisfecha.

—No, si todavía te voy a tener que dar la gracias.

—De nada. ¿Cenamos primero? Esto tiene una pinta increíble.

Parpadeo.

¿Intenta seducirme o tomarme el pelo?

Primero me suelta el discursito y después, en vez de acercarse, tocarme o algo, se limita a empujar el carrito hasta la terraza y disponerlo todo en la mesa. Y sin pedir permiso, se acomoda en uno de los sillones.

Me acerco dispuesta a sacarlo a empujones si es preciso, aunque me doy cuenta de que el perroflauta está cachas y yo no tengo la fuerza suficiente.

—Esta broma ya ha durado demasiado. Te pido, por favor, que te vayas.

—¿Para qué has pedido tanta comida si es evidente que solo picoteas? Anda, come algo, que luego a lo mejor necesitas todas tus fuerzas para seguirme el ritmo.

—Te he dicho que…

—Que sí, no seas pesada. Que no me voy a abalanzar sobre ti, a no ser que me lo ruegues… y, aun así, me lo pensaré.

—Desde luego, eres un ejemplo perfecto de hacer de tu capa un sayo —replico, y él se encoge de hombros.

Si termino aceptando y sentándome a cenar con él es porque reconozco que este tira y afloja verbal me ha entretenido y, de paso, me ha hecho olvidar mi más que probable desastroso futuro.

—¿De verdad no vas a probar esta cerveza?

—Trae. —Le arrebato la jarra que me ofrece y doy un trago largo y, sí, es una cerveza excelente; sin embargo, no es una de mis bebidas favoritas.

—Oye, controla, que luego el alcohol te hace decir muchas tonterías.

—Relájate, no voy a saltar sobre ti.

—Qué pena.

—Ni sobria ni borracha —puntualizo, y él me hace un puchero.

Lo observo comer; para ser un perroflauta de manual, tiene unos modales bastante aceptables en la mesa. Utiliza los cubiertos, no eructa, se coloca la servilleta en las rodillas y no pone los codos en la mesa.

Y, claro, sale mi lado inquisitorial y puñetero.

—Así que eres obrero de la construcción…

—No exactamente —murmura, usando la servilleta en un gesto demasiado educado para ser un hippioso—. Trabajo en la empresa familiar, lo mismo te pongo el rodapié que te alicato un baño. Ah, y no se me resiste ni una fuga. ¿Necesitas que te haga alguna chapuza en casa?

¿Lo de «chapuza» ha sonado a insinuación o me lo ha parecido a mí?

—No hace falta. Contraté a una empresa de mantenimiento que hace tiempo que se encarga de todo —le respondo del modo más correcto posible.

Lo miro de reojo; él permanece al otro lado de la mesa, contemplando el mar. Habla conmigo, pero tampoco está pendiente de todo, así que me da la sensación de que ha venido a cenar gratis.

En el fondo me siento un poco decepcionada; me hacía ilusión que continuara pinchándome, más que nada para rechazarlo, porque de esa forma me obliga a estar en guardia y a recurrir a mi ingenio para pararle los pies.

—Una empresa a la que pagas de más por los trabajos que encargas —afirma, y yo frunzo el ceño.

—¿Y?

—Las empresas de servicios rara vez tienen en nómina a los profesionales de cada sector; subcontratan y cargan un incremento por la gestión. Ahorrarías dinero si llamases directamente al oficio que necesitas. Y, además, evitarías que ciertas empresas se aprovecharan de los autónomos.

—Repito, ¿y?

—Vale, estás podrida de pasta y no te importa derrochar —añade con aire indiferente—. Además, no he venido a discutir. Hablemos de ti. He oído que eres diseñadora. ¿De las buenas?

—Dudo mucho que entiendas algo de moda —replico, y hasta a mí me ha sonado pedante.

—Oye, que sé lo que es el Vogue y esas mierdas. No soy tan ignorante —se defiende, y a pesar de que en cualquier otro momento refutaría eso de «el Vogue y esas mierdas», muy a mi pesar esbozo una sonrisa.

—Desde luego, tú no gastas mucho en ropa, eso es evidente —comento.

Y hago un recuento rápido de lo que lleva encima. Tirando por lo alto e incluyendo calzado y ropa interior (no se la he visto, pero deduzco que irá en consonancia con la exterior), no llega a los sesenta euros.

Salvador, con sesenta euros, se compraría como mucho un par de calcetines. Él gasta en ropa cantidades que para muchos resultarían indecentes. Los trajes, las camisas, todo confeccionado a medida. Y las prendas como vaqueros, siempre de diseñador, y nunca compra en outlets. Su vestidor rivaliza con el mío en tamaño, aunque ahora supongo que ya lo habrá vaciado.

—Me lo tomaré como un cumplido —murmura al cabo de unos minutos.

Empieza a hacer frío; las noches en la terraza de un crucero no son precisamente para contemplar la luz de la luna sin pillar un resfriado. Pero, a pesar de que no hubiera apostado por la compañía, se está muy a gusto aquí, sin tener que aparentar o intentar hablar si no me apetece, y el perroflauta parece pensar igual; sigue ahí, tan pancho, disfrutando de su cerveza.

No sé cuántas se ha tomado; no obstante, he de admitir que, si está pedo, no se nota, porque ni pronuncia de forma ininteligible ni se ha puesto cansino.

—Creo que es hora de irme —anuncia.

Se levanta y comienza a recoger la mesa para dejarlo todo en el carrito, algo innecesario, pues para eso está el personal del barco. Supongo que es una reminiscencia de la clase obrera. Da igual, si es feliz recogiendo los platos de la cena, yo no soy nadie para impedírselo.

Tras dejarlo todo ordenado y listo para que mañana se lo lleve el mayordomo, se acerca a la puerta y, antes de abrirla, dice:

—Buenas noches. Que duermas bien.

¿Buenas noches, que duermas bien?

—¿Te vas? ¿Así, sin más?

—Me has dejado claro por activa y por pasiva que no quieres echar un polvo y como no se me ocurre nada más que hacer contigo en esta suite de lujo…

—Creo que me siento ofendida —murmuro, y es cierto, pues al parecer no soy buena compañía.

—Con tu permiso, me voy a hacerme una gayola en mi camarote de proletario.

—¿Perdón?

—Y no pienso pedirte disculpas por imaginarte desnuda mientras me la meneo —añade, y abre la puerta.

—¡Espera un momento! —lo detengo.

—¿Qué pasa ahora?

—¿Cuántos condones has traído?

Capítulo 8

La sensación de déjà vu que siento al abrir los ojos me cabrea bastante.

Al despertar sé que no estoy sola en la cama; noto un cuerpo a mi espalda y un brazo por encima, sujetándome una teta.

Y, en teoría, hacer la cucharita viene después de una noche como mínimo interesante… y por «interesante» me refiero a algo de sexo.

Lo curioso de la situación es que anoche no ocurrió nada interesante que reseñar. Si el perroflauta se quedó a dormir fue porque, en el último minuto, admití que me sentía sola; por muy deprimente que sonara, era la verdad, y que su compañía, contra todo buen juicio, me había resultado agradable.

Y él, disimulando a duras penas su diversión, aceptó quedarse. Para mi absoluta perplejidad, se quitó la ropa, se quedó solo con los bóxers y se metió en la cama… con una familiaridad que rayaba el descaro. Y ya el colmo del choteo fue cuando dio unas palmaditas en el colchón y dijo: «¿Vienes a la cama, querida?».

A punto estuve de echarlo; sin embargo, le sonreí, pues me he dado cuenta de que, si entro al trapo, él se viene más arriba y disfruta mucho más pinchándome.

Me acosté junto a él con un conjunto de camisola y culote rosa pálido que aún llevo puesto y que no surtió efecto, pues él, lejos de tocarme con intenciones libidinosas, me abrazó y me susurró: «Buenas noches, que duermas bien».

Estuve a punto de darle una réplica contundente, para que supiera de mi malestar por su actitud tan respetuosa; no obstante, me quedé quieta, reconociendo para mí que era agradable sentirse abrazada, pues en los últimos tiempos Salvador y yo, tras echar el cada vez más espaciado polvo, nos dábamos las buenas noches y nada de abrazos.

En cambio, anoche el perroflauta sí me «respetó», como dirían las abuelas, y, en consecuencia, los tres condones siguen en su cartera, sin usar.

Me muevo con la intención de apartarlo e ir al aseo, pero él, por alguna razón, no me suelta, así que opto por hacerlo de forma poco elegante.

—Deja de moverte —murmura, somnoliento.

—Tengo que ir al baño —farfullo.

—Vale —me suelta y añade—: Haz pis y popó si quieres, pero vuelve a la cama.

—No sé para qué.

—Para que pueda abrazarte otro rato —dice en voz baja.

Me levanto frunciendo el ceño y me doy de morros con una pequeña maleta, que no es mía.

—¿De quién es esto?

—Mío —responde desde la cama.

—¿Y qué hace aquí?

—¿No te hacías pis?

—Responde, joder.

El perroflauta se da la vuelta, quedando boca arriba y mostrándome un torso de esos que solo te sugieren una idea: pasar las manos y la lengua hasta hartarte.

—A ver, como mañana se acaba el viajecito, he pensado que para qué voy a estar yendo y viniendo desde mi camarote al tuyo.

—Solo te invité a pasar una noche —le recuerdo.

—¿Ese es un eufemismo para echarme en cara que al final no follamos?

Hago una mueca, porque me ha pillado. Sigo sin entender por qué nos metimos en la cama a dormir abrazados cuando nada más llegar había hecho alarde de los condones que llevaba en la cartera.

—Se supone que anoche llegaste equipado para todo.

—Ah, sí, vale, pero lamentablemente ya no tengo preservativos.

—¿Y cuándo y con quién los has usado, si puede saberse?

—Uy, uy, uy, qué preguntona. ¿Estás también celosa? —inquiere, guasón.

—Responde y deja de vacilarme.

—Verás, cuando me he levantado a mear de madrugada, resulta que me he dicho ¿y por qué no aprovecho para traer mis cosas? Me he vestido y he ido a mi camarote. Al regresar me he encontrado con una parejita en fase de magreo avanzado y, sin querer, he oído que no tenían condones, y yo, en un acto de civismo y responsabilidad, les he regalado los míos, pues, pensándolo con detenimiento, lo más lógico es que una mujer como tú, en caso de ser necesario, tenga alguno.

—Te estás cachondeando de mí, ¿verdad?

—Palabrita que no —afirma.

—Me voy al aseo, cuando salga…

—Sí, ya lo sé, follaremos —dice, rematando la frase, y, no contento con ello, añade—: ¿Me voy masturbando para estar a punto o prefieres hacerlo tú?

—Grrr…

—¿Me toco o no?

—¡Eres imposible!

—Aunque ese modelito de chica modosita me pone bastante —reflexiona, y mete una mano dentro de sus bóxers.

Cierro la puerta del baño, con el pestillo, y abro el grifo; no quiero que se oiga ningún ruido comprometedor. Me ocupo de mis cosas y me planteo seriamente cortar de raíz con esta locura, porque es evidente que el perroflauta me está tomando por el pito del sereno.

Y ahora que lo pienso, ¡aún no sé ni cómo se llama!

Cielo santo, cómo tengo la cabeza.

¿Y qué hago yo, además de preguntarle su nombre?

¿Echarlo?

Hummm, reconozco que es lo más sensato, pero, admitámoslo, me divierte y me saca de mis casillas a partes iguales. Se toma libertades como la de venir con su maleta y después me dice que quiere abrazarme. Me provoca delante del mayordomo con sus comentarios sobre follar y después me sirve la cena. Me llama manirrota y, acto seguido, recoge los platos.

Sin tener nada claro sobre cómo proceder, salgo del baño y el perroflauta, del que enseguida averiguaré su nombre, está en la cama, sí, ¿esperándome? Pues no, porque se ha dado media vuelta y se ha dormido. Ver su fantástico trasero, ya que no se ha cubierto con las sábanas, no compensa.

Me acerco hasta la cama, dispuesta a despertarlo, y por poco no me llevo por delante el desayuno.

Y he aquí otra prueba de cómo me desconcierta. Mientras estaba en el baño, se ha ocupado de pedir el desayuno.

Me sirvo un café solo y sin azúcar, un poco de zumo y un poco de pan tostado.

¿Cómo sabe que me gusta el zumo de pomelo?

Cuando acabo de desayunar, soy incapaz de echarlo a patadas, así que me acuesto a su lado y no he terminado de cubrirme cuando enseguida noto su brazo rodeándome. Cierro los ojos y mejor no analizo esto.

—¿Qué hora es? —susurra a mi espalda el perroflauta, despertándome—. Joder, me muero de hambre.

Me aparto de él y estiro el brazo para coger el móvil y comprobar la hora.

—¡Son las cuatro de la tarde!

—Con razón tengo hambre.

—¡¿Es que no te das cuenta?! —exclamo, sentándome en la cama.

—Enseguida llamo al mayordomo. Déjame cambiar el agua al canario y me ocupo de todo —aduce sin inmutarse, y no contento con ello me da un beso en el hombro para después ir al cuarto de baño.

Sí, tiene un cuerpo que no pasa desapercibido; sin embargo, yo he de ocuparme de otros asuntos más importantes.

—¡¿Cómo puedes actuar con esa pachorra?! —le grito, y él resopla, se cruza de brazos y me mira.

—A ver, ¿qué es tan importante? —pregunta usando un tono escéptico.

—El equipaje —respondo, apurada—. Mañana desembarcamos. Voy a llamar a un asistente para que lo haga.

En teoría ya debería estar preparado; de hecho, se lo pedí al mayordomo, pero, como apareció el perroflauta, le indiqué que regresara más tarde, confiando en estar sola, y al final se me fue el santo al cielo.

—Joder, no seas petarda. Pide algo de comer y después te ayudo; no se puede tardar tanto en hacer la maleta.

—Las maletas —puntualizo, y decido aprovechar para pincharlo—. ¿Cómo puedes tener solo una y tan pequeña?

—¡Es una afrenta que no puedo tolerar! —exclama, y se acerca hasta colocarse a un lado y susurrarme al oído—: Tú sabes mejor que nadie cuál es el tamaño.

Tardo unos segundos en comprender mientras él se ríe y me agarra de la mano para colocármela directamente sobre su entrepierna.

—Respecto a lo de tener solo una… ahí te doy la razón…

—¡Me refería a tu maleta!

—Y yo —replica, riéndose y sin dejar que aparte la mano de su polla.

—Deja de tomarme el pelo —le espeto, y consigo liberar mi mano.

—Es que es tan fácil…

Por fin se mete en el baño y yo busco algo que ponerme antes de llamar al mayordomo para que nos traiga algo de comer, pero, en vez de hacerlo, veo los pantalones en el suelo del perroflauta y, mira, me da igual… Saco la cartera y mi intención no es saber si el cuento de los condones es cierto, solo quiero averiguar su identidad.

He de ser rápida, no hay nada más vergonzoso que ser pillada cotilleando, y encima no puedo ser más cutre, porque no se trata de ningún tipo importante.

Saco su DNI y leo.

—Bernardo García García. Treinta y cinco años.

—¿Qué haces?

—¡¿Te llamas Bernardo?!

—Estabas registrando mis cosas… —dice muy serio.

Acaba de ducharse y puedo apreciar la piel húmeda y esa toalla con la que se cubre; no sé yo cuánto aguantará.

—Bernardo —repito sin podérmelo creer—. ¿Quién pone a un niño recién nacido ese nombre?

—Mi padre. ¿Qué pasa? Él también se llama así —replica sin un ápice de humor—. Y ahora, responde, ¿por qué fisgoneabas?

—Buscaba los condones —alego, y él se acerca para recuperar de malos modos su cartera.

—Te he dicho que se los regalé a una parejita. ¿Es que no me escuchas?

—Vale, perdona.

—¿Tan ansiosa estás por follar? —pregunta, y recupera un poco su tono guasón, lo cual hace que me relaje.

—Llevo una racha…

—Ah, bueno, si lo dices por el pianista…

—Voy a pedir algo de comer y te cuento.

—¿En el servicio este de lujo entran los condones?

Como es normal, tardan muy poco en servirnos y, no, no me atrevo a pedir al mayordomo que incluya profilácticos, aunque me da la sensación de que están curados de espanto.

Intento comer despacio y me resulta imposible, porque tengo muchas cosas que recoger y él me está poniendo nerviosa. Y encima no consigo hacerme a la idea de que se llama Bernardo. Es que no me cuadra. Y menos aún que tenga treinta y cinco años…

Voy a tener que hacerme mirar esta repentina obsesión con los hombres más jóvenes, pues hasta la fecha nunca me había sentido atraída por ellos.

—Sigo sin entender por qué pides tanta comida si luego la dejas… Como diría mi abuela: cómo se nota que no has pasado hambre.

—Qué exagerado —murmuro, y me levanto con la intención de recoger mis pertenencias.

—Venga, vamos a hacer las maletas… Yo me ocupo de la ropa interior. ¿En qué cajón está?

—Ni hablar.

Pero no me hace ni caso. Se adelanta, abre el armario y va directo a los cajones, y, como si tuviera un radar, encuentra a la segunda la ropa interior. Y, claro, nada de ser discreto.

—Joder, tenías planes, ¿eh? —se burla, sosteniendo en una mano un culote rojo con lacitos negros—. Oh, oh, oh, espera, ¿y esto?

Me pongo colorada como un tomate, y mira que es difícil que con cuarenta años me ocurra algo semejante, pero, al ver el corsé de cuero con tachuelas, que, por cierto, no he estrenado aún, no es para menos.

—Trae eso y deja de hacer el idiota.

—¿Tres mil novecientos noventa y nueve euros? —suelta tras leer la etiqueta—. Hija mía de mi vida, eso es medio Dacia Sandero.

—Que me lo des —insisto.

—Póntelo.

—No.

—Pues me lo pongo yo, hostias, que nunca he llevado nada tan caro encima.

Me cruzo de brazos y espero a que acabe de hacer el payaso. Por suerte, solo se acerca al espejo y se lo coloca encima.

—Pues no me queda nada mal —bromea, y añade—: Supongo que tendrás los complementos a juego.

Y se pone a sacar toda mi lencería, haciendo comentarios entre morbosos y sarcásticos. Lo que le parece soso, lo lanza a la cama.

Mientras él se lo pasa en grande haciendo el tonto, porque verlo intentando abrocharse un sujetador tiene su gracia, yo voy guardando el resto de la ropa en las maletas; sin embargo, empiezo a desesperarme, porque no cabe todo y tiene que entrar, pues así lo traje.

—Dime la verdad, toda esta lencería… ¿A quién querías impresionar? —inquiere, acercándose a mí. Lleva puesto un sujetador verde y gris sin abrochar a la espalda porque, como es lógico, el elástico no le alcanza.

Debería quedarle ridículo, ¿verdad?

—Quítate eso —le pido, porque ha tenido que estirar tanto el elástico que va a quedar hecho un asco.

—Venga… cuéntamelo… —me engatusa—. O me lo quedo de recuerdo.

—Como amenaza deja mucho que desear…

El perroflauta me pone morritos y, de verdad, con un pantalón corto deportivo y uno de mis sujetadores a una le inspira de todo menos seriedad.

—Entonces tendré que persuadirte de otra forma —añade, cambiando su tono por uno de lo más seductor. Y no solo eso, se acerca y recorre la línea de mis hombros con la yema del dedo.

Y, maldita sea, no debería erizarme la piel como lo ha hecho.

—Venga… cuéntamelo… ¿A quién ibas a volver loco con todas estas cosas? —ronronea junto a mi oreja.

—A mi novio —respondo, y él se aparta de repente.

Se quita el sujetador y lo deja caer junto con el resto de la ropa interior.

—Ah, que hay un novio…

Capítulo 9

—No me lo puedo creer —murmuro al abrir los ojos y enfocar la vista.

Podría tratarse de una pesadilla; sin embargo, sé que no lo es.

Unas vigas de madera que parecen antiguas. Una persiana de paja, sí, de paja, que deja pasar casi todos los rayos sol. Paredes color melocotón. Una puerta pintada de marrón. Un colchón duro y ni rastro de sexo.

Ah, y más sola que la una.

No hay ruidos, nada de nada.

Ahora ya sé lo que es el culo del mundo, porque ayer, cuando me bajé del coche, a pesar de haber anochecido, supe que no iba a encontrar civilización en uno o varios kilómetros a la redonda y, si bien no me pareció una idea maravillosa, accedí porque a veces a una la pillan con la guardia baja y dice que sí a propuestas alocadas.

¿Cómo he llegado hasta aquí?

Por desgracia, la noche pasada no bebí hasta perder la memoria, así que soy muy consciente de todo cuanto ocurrió hasta llegar a este lugar.

Hagamos un pequeño resumen de mis últimas veinticuatro horas, a ver si analizando la situación veo con claridad el momento en el que perdí el norte.

Mi situación, al desembarcar, se tornó bochornosa, pero no por el hecho de necesitar ayuda para arrastrar todo mi equipaje, sino porque, una vez que estuve en la terminal, los pasajeros se iban subiendo a los diferentes taxis y yo, que siempre he pensado que es una forma bastante cutre de desplazarme, busqué con la mirada un vehículo, por supuesto de gama alta, pues Ágatha se ocupa de mis necesidades y, por lo tanto, supuse que había enviado un coche con chófer a recogerme.

Vi algunos, pero ninguno era para mí.

Primer signo de que algo no iba bien; no obstante, opté por controlar mi cabreo y aguardé cinco minutos, de cortesía, aunque después pediría explicaciones por un imperdonable fallo como aquel.

Así que, enfadada y dispuesta a poner el grito en el cielo, llamé a Ágatha. Nunca he ocultado que la odio, y el motivo es su asquerosa eficiencia, de ahí que, cuando me saltó el buzón de voz, me quedara perpleja. Ágatha siempre está disponible, siempre.

A veces le he preguntado medio en broma si tiene vida propia, porque da igual la hora o el día, ella está al teléfono para solucionar lo que sea. Y lo más chocante es que nunca se presenta mal arreglada.

En ese caso, falló y, sí, sentí una malsana satisfacción, pues, en cuando tenga oportunidad, se lo recordaré, aunque en aquel preciso instante me acordé, y no para bien, de todo su árbol genealógico.

Insistí hasta tres veces, con idéntico resultado.

Me pareció tan extraño…

Así que, obligada por las circunstancias, llamé a Salvador. Era un motivo como otro cualquiera y, puesto que en algún momento deberé hablar con él… Lo llamé al móvil, unas cuantas veces, y, para mi asombro, saltó invariablemente el buzón de voz.

También llamé al teléfono directo de su despacho, y nada.

Por supuesto, el primer pensamiento que tuve fue que el muy cabrón debía de estar por ahí encamado con su amante, a la que, por cierto, aún no he puesto nombre, y tengo muchas ganas de averiguar de quién se trata; no para tirarle de los pelos, sino para…

¿Para qué? No se me ocurrió nada aceptable, aparte de insultos variados.

Llegué a una conclusión: el muy cobarde, además de no responder y de estar con su amante, seguro que había dado la orden de que me ignorasen, porque llamé a las oficinas de Delizia y tampoco obtuve respuesta.

Así que me entró un enfado de mil demonios. Seguía allí sola, como un pasmarote, con las maletas a mi lado, viendo cómo la terminal se vaciaba; incluso algunos pasajeros me miraban de reojo, como si fuera una mujer abandonada, y, para que la situación fuera más bochornosa, me vio Joaquín y se acercó.

No había tenido oportunidad de despedirme de él, porque con el perroflauta instalado en mi suite apenas salimos, algo extraño ahora que lo pienso.

Si se había trasladado a mi suite, ¿por qué no me sedujo?

En fin, ya lo averiguaría en otro momento.

Prosigo con mi relato de los hechos.

Joaquín, sin mucho entusiasmo, quizá por ser educado nada más, me propuso tomar algo. Acepté, aunque solo había una máquina que, como pude comprobar en el acto, servía un café deplorable, y ahora creo que él hubiera preferido un rechazo, pues él esperaba un taxi y yo aún confiaba en que viniera a recogerme un coche con chófer.

Charlamos apenas unos diez minutos sobre el viaje y sin entrar en detalles, generalidades que podría haber comentado con cualquier otro pasajero. Se mostró amable, pero siguió sin darme muestras de interés. Le pregunté si en breve se embarcaría de nuevo y no me dio una respuesta clara. Lo felicité por haberse arriesgado a tocar una pieza clásica y por su técnica, y él se limitó a murmurar «gracias» con bastante desgana. Así que recurrí al humor y bromeé con él, diciéndole «siempre nos quedará Let it go».

Joaquín forzó una sonrisa, dejando claro que no le había hecho ni puta gracia la mención de ese tema, así que abandoné cualquier intento de hablar sobre música; resultaba evidente que su trabajo lo amargaba. Así que los escasos minutos que estuvimos juntos apenas hablamos y, cuando vio que ya había un taxi disponible, no se molestó demasiado en disimular, se despidió con un beso en la mejilla y un apresurado «buena suerte».

Me pareció tan desagradable… No sé, tuve la sensación de que solo se había acercado para hacer tiempo.

Nada que ver con el hombre del barco, incluso ya no me pareció tan atractivo, quizá porque lucía un aspecto horrible, con ojeras, ropa arrugada…, el compendio de un tipo que se ha pasado la noche de rumba, pero de rumba cutre.

Otra vez sola, llamé de nuevo a Ágatha, confiando en que su falta de respuesta se debiera a un problema puntual, y obtuve lo mismo: el buzón de voz.

Entonces fue mi turno de esperar un taxi, pese a la opinión que tengo de ese medio de transporte, y desde luego qué desesperación, porque pasaban los minutos y ni rastro de uno.

Y yo allí, con todas las maletas, sintiéndome ridícula, puesto que ya solo se veían empleados, ni un solo viajero.

¿Quizá una metáfora sobre el abandono?

Pues bien, la suma de infortunios no parecía tener fin, pues, cuando llevaba ya más de lo prudente aguardando, conteniendo mi rabia y jurando que me iban a oír, un Land Rover más viejo que el hilo negro, color crema, se detuvo junto a la puerta en la que yo me encontraba.

Pensé: «¿De verdad Ágatha se ha vuelto tan incompetente como para enviarme un vehículo semejante?»

Pues no, todavía podía ser peor, porque el conductor del Land Rover era… Sí, exacto: el mismísimo perroflauta.

Habíamos pasado juntos las últimas horas en el crucero, me había ayudado a hacer las maletas, con el consiguiente pitorreo sobre mis prendas, y volvimos a dormir juntos. Abrazados y sin rastro de sexo.

Cuando detuvo el Land Rover y me preguntó si quería que me llevase a alguna parte, estuve a punto de gritarle que se fuera a la mierda… pues bastante frustrada estaba yo en aquel momento; no obstante, terminé subiéndome a aquel montón de chatarra con asientos de escay desgastados.

Le indiqué la dirección de las oficinas, pues tenía unas ganas locas de gritar a alguien por aquel ejemplo de ineficacia y porque tampoco quería darle más datos personales al perroflauta, quien por cierto no hizo ningún comentario burlón; sin embargo, cambié de idea y le pedí que me llevara a mi apartamento, con la esperanza de llegar cuanto antes a casa, encerrarme allí y ponerme de una vez las pilas, porque tenía que enfrentarme a mis problemas.

Ya me ocuparía al día siguiente, más descansada, de depurar responsabilidades, porque aquel desplante tendría consecuencias.

No recuerdo en qué semáforo de todos en los que nos detuvimos me propuso acompañarlo. Por lo visto, aún le quedaban quince días de vacaciones y había alquilado una pequeña casa en el Pirineo oscense. Lo miré, horrorizada, pues, si he de ir al «campo», qué mínimo que instalarme en una villa rústica con todas las comodidades posibles.

Pero el perroflauta me engatusó, diciéndome que para una diseñadora en crisis el estar rodeada de naturaleza, alejada del mundanal ruido, era la mejor forma de recuperar la inspiración.

Y yo, tonta de mí, lo creí.

¿Y cómo estaba él al tanto de mis problemas?

Tras sobornarme con mi sujetador, acabé contándole por qué en la maleta había metido tanta lencería. No fue muy agradable reconocer ante él que me habían dado plantón. Incluso le puse el audio que el cretino de Salvador me había enviado. Fue una estupidez confiar en un extraño y hablarle de mi situación, pero hasta el momento no había tenido la oportunidad de desahogarme y, una vez que empecé, no pude parar.

Le hablé de Delizia, de cómo me había dejado la piel levantando la empresa, sus comienzos, los éxitos, los desastres de las dos últimas temporadas, el riesgo financiero y, por supuesto, lo más humillante para mí, la falta de creatividad.

El caso es que, llevada por un impulso ridículo, acepté su propuesta y aquí estoy, aislada del mundo y sola.

Porque el perroflauta —lo siento, no puedo llamarlo Bernardo, me suena mucho peor— se ha debido de levantar hace ya un buen rato y, como no oigo ningún ruido, doy por hecho que se habrá ido a hacer solo sabe Dios qué.

Porque, paradojas de la vida, he dormido bastante bien, y eso que, por lo general, cuando tengo demasiados quebraderos de cabeza, el sueño me es esquivo, pues soy de esas personas que le da vueltas a todo.

Me quedo tumbada boca arriba, cierro los ojos y estiro los brazos. Claramente he tocado fondo, ya que… ¿se puede caer más bajo?

Y lo más preocupante es que soy una cobarde de talla colosal, pues, sabiendo lo mal que va mi empresa, me he ocultado, permitiendo que Salvador la dirija a su antojo, Alberto le haga la pelota y Ágatha lo anote en su agenda. Seguro que mi ex ya ha entrevistado a más de un diseñador para sustituirme…

¡Espera un momento!

Me siento en la cama y, de repente, pese a que no hace mucho calor, noto la espalda empapada de sudor. ¿Y si se ha liado con una diseñadora y la quiere colocar en Delizia con la excusa de que mi creatividad está agotada?

Todo cuadra…

Para empezar, si es una diseñadora desconocida, cualquier oportunidad, aunque sea empezando por acostarse con un tipo de cuarenta y cinco, es válida. Porque, a ver, si es una novata, no creo que haya cumplido los treinta, y si a eso le sumamos la más que previsible crisis de la mediana edad de Salvador…

Tiene que ser esa la explicación…

Salvador es, ante todo, un hombre práctico y, si de verdad se está follando a una diseñadora joven, no va a desaprovechar la oportunidad de colocarla en Delizia para seguir tirándosela y encima, de paso, imponerme su criterio, ese que comparte con Alberto y que de algún modo se les ha metido en la cabeza como única solución a los problemas de la firma.

—Joder, ahora sí que estoy metida en un buen lío…

—Eso de hablar sola es raro, ¿no? —me interrumpe una voz burlona.

Y ante mí aparece el perroflauta, versión sport. Mallas ciclistas azul cobalto, una camiseta tipo básquet negra descolorida y ya, como me pica la curiosidad por ver cómo ha completado el outfit, estiro el cuello para ver sus deportivas. Y, sí, es impensable, pero son verdes. La combinación cromática no hay por dónde cogerla.

Ah, y no se aprecian logotipos de marcas deportivas de primer orden, debe de ser todo de mercadillo o de grandes cadenas.

—Pensaba en alto —respondo, evasiva.

—Vale. Allá cada cual con sus cosas —murmura, encogiéndose de hombros.

Me da la espalda y se acerca a una cómoda, de esas de las de antes, para dejar allí el pulsómetro, y se da cuenta, a través del espejo, que le estoy mirando los pies.

—¿Qué pasa?

—¿De qué color llevas los calcetines? —pregunto.

—Joder, sí que estás hoy rara. ¿Por qué quieres saberlo?

—Dame el gusto —le pido, y permanezco sentada en la cama con una camisola gris bastante modosita, la verdad.

—Con ese aire virginal de hoy puedo darte otro gusto —replica, y se quita la camiseta, mostrándome su espalda y… bueno, surte efecto, aunque no me emociono; es experto en calentarme para echarme acto seguido un cubo de agua helada.

Después se sienta a los pies de la cama y se descalza. No responde con palabras, sino lanzándome un calcetín.

—Qué desilusión —susurro al ver que es negro. Levanto la sábana para que caiga al suelo, ya que está sudado y no pienso tocarlo—. Esperaba algo naranja como mínimo.

—Qué peculiar eres. Fetichista de los calcetines. ¿Quieres el otro para hacer cosas inusuales, pervertidas y vergonzosas? —comenta con aire divertido, y me mira por encima del hombro antes de ponerse en pie—. Me voy a la ducha.

Y, sin dar más explicaciones, se desprende del resto de la ropa y me muestra el trasero mientras se dirige al cuarto de baño. «Vaya culo», pienso con pesar, pues no le voy a hincar el diente, ni siquiera un leve manoseo.

—Por cierto, ¿has desayunado? —pregunta, asomándose, aunque no consigo ver más allá de una mano apoyada en el marco y su cara barbuda.

—No. ¿Por qué? ¿Me vas a preparar tú el desayuno?

—En cuanto termine de asearme —responde, y se mete dentro sin cerrar la puerta.

¿Es una invitación?

Enseguida capto el ruido del agua.

Mejor no hago el ridículo y espero a que salga, a ver qué me prepara, pues en esta cabaña dudo mucho que pueda tomar algo decente.

—¡Sigue sin haber cobertura! —grito, aunque dudo que me oiga.

Compruebo con horror que mi teléfono no funciona, el símbolo de cobertura aparece tachado, al igual que ayer cuando llegamos por la tarde. Pensé que se debía a un fallo puntual de la red; sin embargo, me da la sensación de que estoy en medio de la nada, perdida y sin posibilidad de hacer una llamada.

Ni qué decir tiene que la conexión a Internet será una quimera.

Resoplo y tiro el móvil de malas maneras sobre la cama. Estoy en medio de ninguna parte con un tipo del que apenas sé una palabra, que pasa de mí porque es evidente que aquel, llamémosle, interludio, tras una noche de juega, fue una anomalía.

Cuando me sugirió que lo acompañase, esperaba otra cosa, la verdad, así que, como todavía no he deshecho el equipaje, bien puedo pedirle que me acerque hasta la población más cercana y desde allí buscar un medio de transporte para regresar a mi casa.

—No has venido a frotarme la espalda —interrumpe el perroflauta mis pensamientos y, no contento con ello, se pasea por delante de mis narices con una toalla azul bastante descolorida.

—Eres mayorcito para frotártela tú solo —replico, molesta, pues, si era una invitación para unirme a él, podría haberlo dejado claro, no andarse con indirectas, que ya estoy cansada de ellas—. ¿Y mi desayuno?

Arquea una ceja ante mi impertinencia y, actuando de nuevo como si yo fuera un mueble, se quita la toalla, saca ropa de su maleta y se viste sin más.

—Ahora mismo te lo preparo.

—Tanto exhibicionismo puede resultar preocupante.

—No te quejes, que te alegro el día.

Resoplo, ¿qué otra cosa puedo hacer?

Capítulo 10

Unos cuatro días de insufrible aislamiento rural después…

—No me lo puedo creer…

Este es mi mantra cada mañana al despertar, porque estoy sumida en una desquiciante rutina, una tan diferente de la que llevaba a diario que me cuesta entender por qué continúo en el culo del mundo, compartiendo cabaña con un tipo que duerme cada noche a mi lado, me abraza, me susurra alguna que otra palabra subida de tono y nada más; ahí se queda la cosa.

Cada día, antes de ir a correr por los senderos, me deja preparado el desayuno. Bueno, tampoco es para tirar cohetes, pero se ha asegurado de tener café aceptable y pan integral con fiambre de pavo sin sal.

Cuando regresa, me hace el striptease de rigor antes de entrar en la ducha, acompañado de más insinuaciones que nunca lleva a cabo y a las cuales ya ni respondo. La broma de rascarle la espalda me la hace a diario y ya ni me inmuto.

También aprovecha cualquier oportunidad para provocarme o para rozarse, aunque no lo hace con mal gusto; por eso a veces pienso que es un descuido… pero en otras… en otras no hay ni un gramo de inocencia.

Y me gustaría que concretara un poco; por inexplicable que parezca, empieza a gustarme. Si dejamos a un lado sus continuas bromas, es un tipo agradable, buen conversador, limpio, ordenado… y por supuesto desesperante, pues su amabilidad no es precisamente lo que más agradezco. Podría… no sé… pasar a mayores.

Recordar qué ocurrió en el barco… aunque fuera una nimiedad, me enciende; mucho, porque, si analizo los últimos tiempos, es con mucho el momento más satisfactorio que recuerdo y, aunque pueda parecer ridículo, lo disfruté.

El problema es que el perroflauta juega al despiste, de ahí que ni siquiera me moleste en usar alguna de las exquisitas prendas que hay en mi equipaje y utilizo camisetas de publicidad que él me ha prestado, tan deformes y grandes que me sirven de vestido. Le pregunté, a modo de broma, si me había dado esas prendas con el objetivo de inspirarme una colección completa de ropa cutre y el perroflauta se descojonó a mi costa. Yo, pese a que me parecía un concepto estrafalario, le estuve dando vueltas, porque hay casos de diseñadores que, ante un estímulo extraño, desarrollan una idea rompedora.

Pues bien, medio convencida de que a mí también podría pasarme algo así, me tiré una tarde en el porche trasero sentada en una mecedora. Sí, una mecedora de madera, de las de antes, de esas que chirrían al balancearse y a las que curiosamente terminas acostumbrándote.

Con uno de mis cuadernos de dibujo, uno lleno de borrones y proyectos descartados, intentos frustrados de diseños, intenté crear algo decente; fracasé, otra vez. Y eso que el ambiente era relajado, con los sonidos del campo, alguna que otra corriente de aire que me enfriaba las piernas y un perroflauta a mi lado, en silencio leyendo, como si yo no estuviera.

No obstante, ni con todo este entorno a priori propicio, sin presiones, sin teléfonos sonando, encuentro la inspiración; es gastar papel a lo bobo. Y me desespera. Por eso me he pasado horas muertas tumbada en un sofá nido, con estampado de mariposas de esos que se ven en películas de los setenta —yo pensaba que ya estaban todos en el vertedero—, viendo la tele. Bueno, quien dice ver la tele, dice aburrirse, pues, en este lugar «tan apartado del mundanal ruido», solo se ven dos canales, y el perroflauta, como no podía ser de otro modo, es fan de los reportajes de animales. Estoy hasta la peineta de ver cómo el cocodrilo se come al ñu al cruzar el río. A él parecen entusiasmarlo, y ya el súmmum de la diversión es cuando emiten algún concierto de grupos que no he oído en mi vida. Anteayer me tuve que tragar un documental sobre la segmentación de los datos en la red y su uso en campañas políticas. Él parecía emocionado y yo… bueno, bostecé con disimulo.

Si al menos programaran un documental sobre la vida y obra de diseñadores famosos…

Y esta es, a grandes rasgos, mi vida ahora. Yo la considero más bien una condena que por desgracia me he impuesto yo sola.

Así que, sin follar, ni comodidades, ni entretenimiento (el sexo podría ser un aliciente), y tampoco inspiración, me pregunto por qué no me largo de aquí.

Tengo por delante unas cuantas horas, el perroflauta está en su sesión diaria de running y yo sigo en la cama, esperándolo, para que me haga el desayuno, no para otro asunto.

Capto el crujido de las tablas del porche delantero y, acto seguido, el chirrido de la puerta; eso significa que ya está aquí.

—Me muero de hambre —canturreo, y ni me molesto en abandonar la cama; lo único que hago es sentarme y apoyarme en el cabecero, el cual, por cierto, tiene muchas posibilidades… es de esos de mimbre, imitando el encaje. Pero por desgracia solo va a ser un objeto funcional.

—Pues mueve el culo, la cocina está cerca y la cafetera no muerde —replica, divertido, y comienza su ritual postrunning, es decir, desnudarse delante de mis narices antes de ir a la ducha.

He visto tantas veces su culo que es una imagen que va a perdurar mucho tiempo en mi memoria; lástima que no he podido tocárselo.

—¿Y para qué estás tú?

El perroflauta se ríe y me lanza la camiseta sudada.

—No tires las cosas, que luego te toca recogerlas —le digo, porque es cierto.

A los dos días de estar aquí me preguntó si tenía ropa sucia, pues iba a poner una lavadora. Yo me quedé un tanto confundida; en mi entorno, los hombres no hacen la colada… bueno, más bien es una tarea del servicio. Le indiqué que algunas de mis prendas no se podían lavar a máquina, por su composición; sin embargo, él se pasó por el forro mi opinión y lo lavó todo. Y no solo pone la lavadora: friega los platos, hace la cama… aunque yo preferiría que la deshiciera.

—No te va a pasar nada por hacer algo, ¿sabes?

Lo siguiente que se quita son los pantalones de deporte.

—Está bien —acepto solo por moverme, porque de tanto vegetar voy a acabar anquilosada.

Ni me molesto en vestirme; con la camisola negra que he usado para dormir, camino descalza hasta la cocina. Él ya está bajo el agua, se oye el ruido de la ducha, y yo, para jorobarlo un poco porque sé que la presión no es buena, abro el grifo de la cocina.

Enseguida me llega un juramento y, sin lamentarlo, en absoluto, exclamo:

—¡Lo siento!

Me echo a reír ante la travesura, pues es de niña pequeña, pero aquí hay poca o ninguna diversión, así que cualquier estupidez me sirve para entretenerme.

Y lo vuelvo a hacer. Y no me arrepiento. Ya lo he admitido, me aburro.

—Deja de jugar con los putos grifos —me riñe cuando sale del baño solo con la toalla.

—He estado pensando…

—Miedo me das —murmura sin mirarme, y se dispone a enchufar la cafetera, algo que debería haber hecho yo.

—Quiero volver a casa —digo, y resoplo—. Esto no es para mí. Así que… si no te importa; llévame al pueblo y desde allí ya me busco un medio de transporte.

—Me gustaría, porque eres un auténtico coñazo —me espeta, y se gira para mirarme a la cara—. Sin embargo, va a ser imposible, porque el Land Rover no arranca.

—¿Cómo? —pregunto, resoplando.

—Pues eso. Ya he avisado a alguien del pueblo y se lo han llevado con la grúa; le han echado un vistazo y me han advertido que a lo mejor no hay piezas.

—Joder…

—Van a buscarlas de segunda mano, aunque no saben cuánto tardarán —se excusa al tiempo que saca las tazas de la alacena.

—¿Y por qué no pides un coche de sustitución?

—Porque por aquí no hay empresas de alquiler y, además, no lo cubre mi seguro —responde con una tranquilidad pasmosa.

Frunzo el ceño, qué oportuno todo. Suena a mentira; sin embargo, él lo ha dicho sin inmutarse, con seguridad. No sé, no sé…

—Mira, Bernardo… —utilizo su nombre, algo que evito a toda costa, para captar toda su atención, y él me mira con una sonrisilla torcida—, yo tengo que volver a mi vida. Sea como sea.

—¿Por qué?

—Porque…

—Tu novio te ha dejado y te la pega con otra. Y también quiere dejarte a un lado en la empresa. No tienes hijos, ni perro que te ladre. Tu inspiración es historia y…

—¡Vale, vale! —lo interrumpo—. Eres único dando ánimos.

—Toma, el café.

Acepto la taza, sin estar convencida de quedarme aquí, pero no he desayunado.

No puedo evitar observarlo de reojo y me da la sensación de que el perroflauta hace lo mismo. Él está apoyado en el mueble del fregadero, y yo, en la mesa. Este silencio es inquietante; me recuerda a las películas de terror para adolescentes, en las que no se oye nada y de repente, ¡zas!, alguien muere. Ya sé que digo tonterías, pero es lo que tiene esta situación, pierdo la cordura.

Dejo la taza sucia en la mesa e inspiro. Voy a centrarme en un objetivo, y va a ser el de salir de aquí, regresar a la civilización.

—Necesito marcharme, de verdad —murmuro, y él arquea una ceja—. No te lo pediría si no fuera…

Me detengo, porque él deja la taza con parsimonia en el fregadero y se acerca.

—Dime por qué quieres irte —exige, y me acorrala contra la mesa de la cocina.

—Me aburro, mucho —confieso.

Al estar tan cerca, percibo el olor del gel barato que, por desgracia, si sigo aquí más días, tendré que usar yo también.

—¿Te aburres? —pregunta con retintín y en un tono que podría interpretarse como sensual, aunque yo sé que solo se trata de imaginaciones mías.

—No te haces idea de cuánto —susurro, porque tan cerca me perturba y, además, como tiene el pelo aún mojado, alguna que otra gota de agua me cae encima y esta tontería me parece la más sensual del mundo.

Lo admito, estoy muy mal.

—¿Y qué puedo hacer yo para combatir ese aburrimiento? —inquiere, y de nuevo ese tono susurrante.

Ay, joder, que por fin va a suceder.

—Hummm…, no sé —susurro yo también, para mantener el ambiente íntimo.

—Alguna idea tendrás…

«Más cerca», quiero gritarle. Ahora mismo, si alzo la mano, puedo agarrarme a sus hombros y atraerlo hacia mí. Ahora bien, si no lo hago es por miedo al rechazo.

—Alguna, sí —respondo en voz baja, haciéndome un poco la tonta.

Sus caderas empujan las mías y el contacto me excita; bueno, en realidad llevo excitada más tiempo del prudente, así que tampoco le vamos a atribuir todo el mérito.

—¿Por ejemplo?

—Bueno, si dejaras caer la toalla al suelo, me subieras a la mesa de la cocina, me abrieras las piernas, te colocases entre ellas y folláramos en plan campestre… —sugiero, y él me mira fijamente.

—Es una idea, sí.

—Que podríamos llevar a la práctica.

Sonríe de medio lado y de nuevo me desespero, porque juega conmigo y empiezo a estar hasta las narices. Levanto los brazos para apartarlo de un empujón y entonces el perroflauta reacciona agarrándome de las muñecas y, desde ese punto, aprovechando su superioridad física, me obliga a colocar los brazos a la espalda y los mantiene ahí sujetos con una sola mano.

Yo sabía que estaba cachas, pero ¿tanto?

—Primero la toalla, ¿verdad? —plantea, y se deshace de ella.

Me resulta inevitable mirar lo que la maldita toalla tapaba y, bueno, yo he tocado esa polla, ahora espero sentirla y, a poder ser, durante un buen rato.

—¿Me subo ya a la mesa?

—No, eso lo hago yo.

Me suelta las muñecas y me sujeta de la cintura. Sin demasiado esfuerzo, me sienta en la mesa y, con su cuerpo, me separa las piernas. No se tiene que esforzar mucho, se lo estoy poniendo muy fácil.

—¿Ahora es cuando follamos? —inquiere, y a punto estoy de asentir; en cambio, digo:

—Antes me besas.

—De acuerdo.

Acuna mi rostro y se inclina hasta morderme el labio inferior; tira levemente de él para acto seguido besarme. Oh, sí, por fin lo hace y pone todo su empeño. Mi primer gemido es excesivo, aunque justificado; anda que no le tenía yo ganas.

Mientras nos devoramos mutuamente, lo cual indica que ambos estamos muy cachondos, me agarro a sus hombros y, desde ese punto, lo toco a mi antojo, utilizando las uñas para arañarlo y tentar a ese tipo primitivo que casi todos los hombres llevan dentro.

—Este puto camisón me vuelve loco —masculla, deslizando los tirantes con brusquedad para que mis pechos queden a la vista.

Arqueo la espalda, ofreciéndome sin reservas para que no se conforme con mirar, y el perroflauta no tarda en atrapar un pezón con los dientes.

—Oh, sí —suspiro, y me dejo caer hacia atrás arrastrándolo conmigo, de tal forma que ahora el contacto es aún mayor.

Doblo las rodillas y apoyo los talones en el borde de la mesa, exponiéndome mucho más, y, claro, en esta posición es inevitable sentir su erección presionando, y me encanta, me pone aún más cachonda, porque sé lo que va a pasar a continuación. Arqueo la pelvis. Más contacto, más presión, más de todo.

Él gime mientras me besa por todas partes con un entusiasmo que me produce un hormigueo general, que parte por supuesto de mi sexo y se ramifica por todo el cuerpo.

Bajo las manos por su espalda hasta su culo, el mismo que he observado estos días y al que por fin puedo clavarle las uñas.

Su entrepierna se adelanta, choca con la mía y me preparo; va a ocurrir y no recuerdo haber deseado tanto echar un polvo, no al menos en los últimos tiempos.

—Vamos —jadeo, exigente, y le doy un azote en el trasero.

Y él, dejándome patidifusa, se incorpora, perdiendo el contacto y dejándome en una postura expuesta y ridícula.

—No —gruñe—. ¡No, joder!

Me da la espalda y ahora mismo a ese culo tentador solo me apetece darle una buena patada. Me incorporo y me subo la camisola, cubriéndome y recuperando un poco de dignidad.

—Eres…

—No podemos, Delia. Maldita sea.

—¿No podemos? —repito, gritando—. ¿Y te das cuenta cuando ya me tienes abierta de piernas y excitada? ¿No podías haberlo pensado antes?

—Es ese puto camisón que llevas hoy, ah, y el de ayer… Haces que sea muy difícil resistirse.

Me ha sonado a acusación y eso no pienso permitírselo.

Sí, llevo un par de días usando mi lencería por dos motivos: uno, ya no le quedan camisetas deformes limpias, y dos, de alguna manera he de insinuarme, digo yo.

—A ver, que yo me entere… ¿Por qué te tienes que resistir?

Agacha la cabeza, oigo cómo inspira hondo.

Me bajo de la mesa, dispuesta a dar por terminada esta conversación, pues es absurda de principio a fin. Y mi idea ahora mismo es recoger mis cosas y largarme, aunque tenga que caminar a saber cuánto hasta el pueblo.

—¿No vas a responder? —lo increpo, y él se da la vuelta.

Sigue excitado, pero es tal mi cabreo que me da igual. Se acabó esta mierda.

—Me he dejado llevar, lo siento.

—¡¿Perdón?! —le grito, tensa, muy tensa, porque estoy frustrada sexualmente y eso me cabrea. Sin olvidar que ha jugado conmigo.

—No debería haberte tocado —añade en voz baja.

Mi respiración es agitada, encima se hace la víctima.

—¿No te resulto atractiva?

—Deja de decir bobadas, claro que me pones cachondo —me contradice, y señala su erección.

—¿Entonces? ¿Cuál es el problema?

—No tenemos condones.

Capítulo 11

Me sigo aburriendo.

Otro día perdido en medio de la nada.

A punto estoy de perder la noción del tiempo. ¿Debería comportarme como los presos en las pelis y hacer marcas en la pared?

Aquí estoy como un vegetal, balanceándome en la mecedora, incapaz de parar porque el chirrido ha empezado a gustarme y, para mi más absoluto asombro, he conseguido esbozar algunos diseños. Nada de lo que presumir, pero al menos es un comienzo.

Está anocheciendo, el perroflauta ha llegado hace media hora cargado de provisiones. Cuando le he preguntado cómo se las ha ingeniado para traer todo eso, me ha respondido, literalmente, que un paisano lo ha acercado en su tractor hasta el camino.

Una explicación válida, por supuesto; sin embargo, me ha resultado sospechosa. ¿Por qué? Pues no lo sé muy bien, pero es raro que, para arreglar una tartana como el Land Rover, solo hay problemas y, para otros asuntos, facilidades. Además de las provisiones, el depósito de gasoil lo han llenado esta mañana.

—Te vas a enfriar —me dice, asomándose a la ventana.

Intuyo que está preparando la cena, como cada día a estas horas. No me ha preguntado qué me apetece ni yo si entre las provisiones hay condones. No he querido ser tan vulgar.

—Ponte esto —sugiere, apareciendo con un chal de ganchillo horrible—. Empieza a refrescar.

Sin preguntar, me lo echa por encima de los hombros y se da media vuelta.

—¿Qué estás preparando de cena? —le pregunto, y se detiene.

—Ensaladilla rusa.

—¡Eso lleva patata! —exclamo, frunciendo el ceño, y de paso lo miro de arriba abajo. Qué pintas. Pantalón pirata gris desgastado y con algún que otro manchurrón con solera, una camiseta de manga larga marrón y unas chanclas rojas… de plástico, por supuesto.

—Joder, vaya… Qué sorpresa… —murmura, sarcástico—. Y yo sin saberlo.

—No pienso comer hidratos por la noche —lo informo, y él disimula, bastante mal por cierto, su diversión ante mi protesta, la cual se pasará por el forro.

—Me arriesgaré. ¿Por qué no puedes comer hidratos?

—Porque se transforman en grasa —respondo.

Él resopla y, mirándome como si fuera tonta, se da media vuelta para entrar en casa.

Me quedo pensativa, observando el camino rodeado de árboles. La única satisfacción que me produce estar aquí es imaginar lo rabiosos que estarán al no conocer mi paradero. Una pobre ilusión.

Abro el cuaderno y reviso lo que he dibujado hoy. Con lo sencillo que me resultaba en otro tiempo crear. En fin, espero recuperar cuanto antes la inspiración.

Como bien ha dicho el perroflauta, ha refrescado, así que entro en la cabaña y, tras dejar mi bloc y mis lápices en el dormitorio, me acerco a la cocina y veo que él ya ha puesto la mesa.

—¿Ha habido suerte hoy? —me pregunta.

—Si te refieres a mis dibujos, no; no he conseguido nada decente —replico.

Y me muerdo la lengua, pues me gustaría saber si más tarde voy a tener suerte en otro aspecto.

—Pues qué pena. Aquí deberías sentirte a gusto, sin tanta presión —comenta y, antes de que pueda evitarlo, me sirve en el plato una ración a todas luces de ensaladilla.

Ración que no me pienso comer, pero, para no discutir, me limitaré a picotear, que es todo un arte en el que estoy entrenada.

El perroflauta demuestra tener más apetito y no tarda mucho en acabar su plato. En la fuente aún queda ensaladilla y yo la miro con desconfianza.

—Me pone de los nervios que la gente remueva la comida en el plato —murmura con perspicacia—, así que come.

—Estoy llena —replico.

Él arquea una ceja y señala la ensaladilla restante.

Se ríe y, antes de que me dé cuenta, se sienta a mi lado, coge el tenedor y me lo acerca a la boca.

—Esta por mamá… —canturrea.

—¿Me estás vacilando?

—Un poco. Come —ordena.

A regañadientes, abro la boca y mastico. Lo cierto es que me gusta, y ese es el problema de las comidas inadecuadas, que son sabrosas. Encima tengo que soportar su cara de satisfacción por haberse salido con la suya.

—Esto tendrá consecuencias —lo amenazo con la boca llena, un gesto de mala educación donde los haya, pero el ambiente rural y la falta de sexo sacan lo peor de mí.

—Ya lo sé —responde tan pancho, y me acerca otro bocado. Y así, a lo tonto, me termino el plato.

—¿Postre?

—Oh, por favor —me lamento, y niego con la cabeza.

—Vale, tú te lo pierdes, porque tengo unas natillas caseras que pensaba dejar caer sobre tus… —Se detiene y mira mis pechos.

—A lo mejor sí puedo tomar postre —susurro, acercándome más a él.

Y de nuevo un jarro de agua helada. Se levanta y, con una sonrisilla de cabronazo, comienza a recoger la mesa. Lógicamente lo fulmino con la mirada, pese a que no sirve de nada.

Me aparto de la mesa, camino los pocos pasos que hay hasta el sofá y me dejo caer ahí de forma poco o nada elegante, resignada a ver otro de esos documentales que tanto le apasionan. Admito que estos días me estoy descuidando más de la cuenta y, la verdad, es preocupante porque empieza a darme igual. El perroflauta me está contagiando y yo no tengo ni fuerzas para rebelarme.

—¿Qué haces ahí? —pregunta, sobresaltándome. Está de pie, con el cuenco de las natillas y una única cuchara—. ¿No has dicho que al final sí querías postre?

—Ehhh…

—No hay quien te entienda —murmura con tono de resignación; el cual, dicho sea de paso, me joroba bastante.

—¡Me tienes harta! —estallo, y me pongo en pie para enfrentarlo—. Mañana mismo quiero largarme de aquí. ¿Me has oído?

—¿Quieres o no las natillas? —inquiere, enervándome aún más.

—¡Vete a tomar por el culo!

Me dirijo al dormitorio y busco las prendas que he utilizado estos días para guardarlas en la maleta. También recojo del cuarto de baño los cosméticos que no he tocado desde que estoy aquí. Lo meto todo de cualquier manera, pasando por alto que son productos costosos. Solo dejo fuera unos pantalones pegged verde botella y una blusa negra de manga murciélago; también dejo unos zapatos de cuña, todo listo para mañana salir de este «cautiverio».

—Vaya, por lo que veo, toca berrinche —comenta con retintín.

Se queda en la puerta, apoyado en el marco, con el maldito cuenco de natillas en la mano, y se lleva una cucharada a la boca.

—No voy a discutir —farfullo entre dientes, porque eso es precisamente lo que quiere y no voy a entrar al trapo. Esta vez no caeré en su juego.

Aunque ganas de soltarle un sopapo no me faltan.

—Qué paciencia hay que tener contigo… —me espeta, y sale del cuarto.

Mejor, que se largue y me deje tranquila.

Ignoro su arrogante comentario y me afano en ordenar mis cosas, pero justo cuando voy a cerrar la primera de las maletas, lo noto tras de mí, pegado a mi espalda.

—Seis paquetes… —musita junto a mi oído.

—¿Perdón?

—He desvalijado la farmacia del pueblo —añade, y sigo en la inopia—. De doce unidades cada uno.

—¡Ah! —es lo único que acierto a murmurar cuanto ato cabos.

—¿Solo «ah»? Yo esperaba un poquito más de entusiasmo, teniendo en cuenta… —Coloca sus manos en mis caderas y me atrae más hacia él.

No está todo lo excitado que una espera en esta situación, pero sí bastante interesado.

Mueve las manos hacia arriba, arrastrando de paso la camiseta, y las cuela por debajo hasta acunar mis pechos. Ni siquiera me he molestado en ponerme un sujetador, así que el contacto, pese a no ser nada del otro mundo, hace que me revolucione. Quizá la explicación más razonable es que llevamos demasiados «preliminares».

—Levanta los brazos —me pide con voz ronca y, en cuanto obedezco, me saca la camiseta por la cabeza.

Después se arrodilla tras de mí para bajarme los shorts y de paso las bragas, dejándome expuesta, y es algo que en otras circunstancias no me importaría; sin embargo, creo que lo más lógico sería igualar la balanza.

—No te muevas —ordena cuando voy a darme la vuelta—. Este culo se merece toda mi atención.

Lo ha dicho en un tono tan reverente que me asusto.

Enseguida compruebo a qué se refiere cuando comienza a besarme la nalga izquierda mientras que una mano se cuela entre mis piernas, acariciándomelas. Los besos se vuelven más sonoros y agresivos, pues pasan a ser mordiscos.

—Como me dejes otra vez a medias… —le advierto, porque, tras un buen rato tocándome, no donde más deseo pero sí bastante cerca, se aparta para ponerse en pie.

Me agarra de una muñeca, obligándome a dar la vuelta, y me sonríe de forma peligrosa antes de inclinarse y morderme el labio inferior.

—Estás cachonda, ¿eh? —pregunta con recochineo.

Y yo, en vez de responderle, llevo la mano a su entrepierna, aún cubierta con los pantalones, y le estrujo la polla.

—¿Contesta esto a tu pregunta?

—Perfectamente.

Aflojo, solo un poco, la presión, mientras él me besa. Debo admitir que lo hace bastante bien; sabe jugar con la lengua y dar algún que otro mordisquito para mantenerme expectante. Podría decirle que resulta innecesario, ya que me tiene bien dispuesta; no obstante, no le voy a quitar la ilusión al chiquillo.

Camino hacia atrás, arrastrándolo conmigo hasta rozar con las piernas el borde del colchón.

—Desnúdate —exijo.

—Suéltame primero —replica con tono divertido, y ambos miramos la mano con la que lo tengo bien sujeto.

—¿Vas a escaparte?

—He comprado seis cajas de condones, saca tú misma las conclusiones.

—No me fío de ti, ¿sabes?

El perroflauta se quita la camiseta más zarrapastrosa del universo textil, yo me contengo para no pasar las manos por su torso. No es un tipo excesivamente musculado, pero sí se le marcan bien los abdominales.

—Haces bien en no fiarte —musita al tiempo que se desabrocha los pantalones, los cuales terminan arrugados en el suelo, a la vez que sus bóxers.

—También te he traído el Hola, eso ha sido un detallazo —apunta como si quisiera sobornarme.

—El Hola ya no es lo que era —replicó en tono impertinente, sin apartar la mirada.

—Pues era lo más pijo que había en la tienda, he pensado que te haría ilusión —se justifica, mostrándome algo que me apetece mucho más que una revista de cotilleo.

—Túmbate —digo, y él arquea una ceja.

Y no contento con desobedecerme, me da un empujón y soy yo quien acabo cayendo en la cama, y de un modo poco o nada elegante.

No me da opción a recolocarme, pues en un abrir y cerrar de ojos lo tengo encima y su boca, invadiendo la mía.

Retomamos la fase de magreo, en la que, más que manos, parecemos tener zarpas, porque ambos intentamos abarcar cuanta piel nos es posible. Siento la aspereza de la colcha en mi espalda y, en vez de apartarla, me restriego contra ella sin dejar de besar, chupar, morder, tocar o lo que me es posible mientras él hace lo mismo.

Su erección está estratégicamente colocada…, un pequeño empujón y la sentiría dentro; sin embargo, a ninguno de los dos nos entran las prisas y disfrutamos del contacto.

Él se mueve un poco hacia abajo y de esa forma su boca queda a la altura de mis pechos. Aprieta un pezón con los dedos mientras el otro lo chupa y araña con los dientes.

Echo la cabeza hacia atrás, arqueo el cuerpo y, de repente, él se aparta.

—¡Joder, las natillas! —exclama, y a punto he estado de gritar.

Vuelve raudo con el cuenco y una cuchara, se arrodilla entre mis piernas abiertas. Mete la cuchara dentro de este con una parsimonia exasperante para, acto seguido, llevársela a la boca y chuparla, mostrándome bien la lengua.

Sin duda, me está provocando. Inspiro hondo, sé que espera algún comentario que le dé pie a vacilarme; no obstante, permanezco en silencio, solo mi respiración agitada puede traicionarme.

Mete de nuevo la cuchara en el cuenco y, cuando va a llevársela a la boca, estira el brazo y gira la muñeca de tal manera que su contenido cae sobre mi pecho.

Gimo debido al contraste, pues las natillas están frías.

Repite el movimiento, una, dos… hasta que mi pecho, estómago y monte de Venus quedan cubiertos. Después, en vez de usar la lengua para limpiarme, como yo esperaba, deja el cuenco casi vacío sobre la mesilla y comienza a hacer dibujos sobre mi piel con la punta del dedo, a modo de pincel.

Trago saliva, lo observo; su cara es de absoluta concentración. Lleva el pelo suelto y, si bien nunca me han gustado los hombres con barba, lo único que pienso es en el roce que sentiría en el interior de los muslos.

—Has puesto una cara… —se burla, y me encojo de hombros; que piense lo que quiera.

—Tú sigue —murmuro con aire seductor.

—Ahora que tu cuerpo ha calentado las natillas, estarán mucho más sabrosas… Pásame la cuchara.

—¿La cuchara?

—Ajá.

Estiro el brazo hasta llegar a la mesilla y agarro la dichosa cuchara para entregársela, aunque en el último segundo se me ocurre una perversidad y me incorporo sobre un codo para recoger con la cuchara parte de las natillas y, en vez de ofrecérsela, me la llevo a la boca.

Ya ni me acuerdo de cuándo fue la última vez que comí algo tan dulce, pero aquí la cuestión no es si me estoy saltando la dieta, y lo mejor de todo es la cara de auténtico deseo que el perroflauta ha puesto.

—Pásame la jodida cuchara —dice en tono imperativo.

—Hummm… —lo provoco—. Qué rico…

—Dámela.

Yo sigo jugando y disfrutando no solo de la textura y el sabor del postre, sino de ver cómo es ahora él quien se desespera.

Como no se la doy, en un momento de despiste, me la arrebata y, en vez de usarla, la tira por encima del hombro.

—Se acabó el postre —sentencia, y siento un escalofrío por todo el cuerpo ante ese tono tan… excitante.

—¡Estoy pringosa!

—Haberlo pensado antes.

Abre la caja de condones, no sé cuándo los ha dejado sobre la cama, y deja caer los doce envases sobre mí. Algunos se pringan de natillas, otros se quedan a un costado.

—Elige uno… que ya es hora de follar.

Estiro el brazo y tanteo con la mano sobre el colchón sin romper el contacto visual. Le entrego el preservativo, mantengo las piernas abiertas y él, en un alarde de machito, rompe el envoltorio con los dientes en vez de recurrir a la pestaña abrefácil.

—¿Vas a tardar mucho? —pregunto y, lejos de ponerse nervioso, se ríe mientras se lo enfunda.

Yo, por si acaso, lo atenazo con las piernas, no vaya a ser que en el último momento se arrepienta.

—Allá vamos…

Capítulo 12

Si hay una forma de resumir las últimas horas sería «sobredosis sexual».

Dudo mucho que los hidratos de la cena que me vi obligada a ingerir se hayan transformado en grasa.

Y en estos momentos me encuentro sumida en esa modorra que te entra tras echar el polvo, qué digo polvo, polvazo de la historia, y todo a una hora poco o nada propicia para follar: la siesta.

A ver, hace años que no dormía una siesta; si la memoria no me falla, debía de ser una cría a la que sus padres la obligaban para que no molestara. Así que, cuando después de comer el perroflauta follador, como deberé llamarlo a partir de ahora, me ha propuesto echarnos, yo he aceptado con cierta cautela, ya que en teoría deberíamos estar un rato separados, porque desde que se puso el primer condón esto ha sido un dale que te pego continuo. Ha recuperado el tiempo perdido batiendo un récord.

Ahora mismo lo tengo a mi espalda, ambos recuperándonos del último asalto. Noto su mano recorrer mi espalda, despacio, con las yemas de los dedos, las mismas que ha utilizado hace apenas unos minutos para masturbarme mientras yo lo montaba, porque la propuesta de siesta de «orinal y pijama», por lo visto, no es para descansar.

Y, aunque suene extraño, necesito descansar.

Después de pasarme días pidiendo marcha, ahora resulta que estoy agotada.

—¿Qué te pasa? —pregunta en voz baja cuando su mano llega a la altura de mi culo y, en vez de detenerse para emprender el camino ascendente, interna el dedo entre mis nalgas.

Inspiro, a ver cómo se lo digo para no quedar mal.

—Se supone que íbamos a echar una cabezadita. Orinal y pijama, ¿recuerdas?

—Por favor, pensaba que eras un poquito más lista —replica, y sigue con el dedo «ahí» o, mejor dicho, cada vez más cerca de «ahí».

A ver, no me asusto; sin embargo, me parece que a este ritmo, en menos de veinticuatro horas, vamos a dar un repaso al Kamasutra que lo vamos a dejar temblando.

—Puede que a los jovenzuelos como tú no les haga falta descansar; en cambio, a las mujeres de mi edad, sí.

—¿Me estás diciendo que me he follado a una abuela? —se burla, y me obliga a girarme para quedar boca arriba.

—Yo no diría tanto —mascullo, y lo fulmino con la mirada.

Me besa, así, por las buenas, como si no acabara de pedirle que me dejase recargar las pilas. Y si tan solo fuera uno de esos besos, digamos, cariñosos, pues poco o nada objetaría; no obstante, me está besando de una forma demasiado explícita como para pasar por alto que quiere otra ronda, y yo, de verdad, quiero reposar.

—Abuelita, abuelita, ¡qué pezones más duros tienes! —canturrea en tono de falsete, y atrapa uno con los dientes. Lo muerde y añade, poniendo voz grave—: ¡Son para chuparlos mejor!

—No seas idiota —lo regaño, aguantando la risa.

Ni caso que me hace y, además de chuparme a conciencia cada pezón, desciende un poco más y se detiene a la altura de mi ombligo.

—Abuelita, abuelita, ¡qué ombliguito tan mono tienes! —Otra vez me vacila con el mismo tono antes de rematar—: ¡Es para provocarte mejor!

¿Y qué le digo yo ante tanta payasada?

El perroflauta follador se las ingenia para excitarme con la punta de la lengua, recorriendo la sensible piel de mi estómago, algo que a priori, tras tanto sexo, no debería encenderme de este modo.

Y mira que yo pensaba que Salvador era el mejor hombre que había pasado por mi cama…

No es que haya habido muchos, pero sí los suficientes como para emitir una evaluación coherente.

Cuando me acosté por primera vez con Salvador, yo llevaba un largo período de sequía, más bien impuesta por el ritmo de trabajo, en el que, si bien acudía a eventos y estaba rodeada de posibles candidatos a polvo esporádico, estaba tan cansada que, la verdad, me apetecía muy poco desnudarme previendo que quizá el esfuerzo no mereciera la pena.

Pero llegó Salvador, me sedujo con su forma de hablar, su seguridad en sí mismo y, por supuesto, su aspecto de hombre refinado… sin olvidar un físico atractivo. Lo tenía todo y, si además deslumbraba con sus artes amatorias, pues era como ganar la lotería.

Y me entregué por completo.

Los primeros meses fueron increíbles. No podíamos quitarnos las manos de encima. Si la mesa de mi despacho o cualquier otro mueble de la oficina hablaran… Fue la combinación perfecta de lujo y sexo. Hicimos viajes alucinantes y exclusivos, aprovechando mis compromisos laborales, y, sí, follamos en las suites de los hoteles más caros.

Bien es cierto que el ritmo inicial fue disminuyendo, aunque no me importó, pues lo consideré lógico. Tras el subidón inicial, quedó una relación estupenda en la que supimos coordinar trabajo y pareja, y yo me sentía tan a gusto que no supe ver, o no quise, los primeros síntomas de desgaste…

Viajes en los que Salvador prefería no acompañarme; reuniones a las que yo no asistía; fines de semana compartiendo espacio pero sin apenas conversar; sexo cada vez más esporádico, hasta que se llega al plantón vía mensaje.

—¡Eh, que sigo aquí! Entre tus piernas —me recuerda, porque me he debido de abstraer pensando en mi ex, en el cabronazo de mi ex, y queda feo, ¿verdad?, cuando hay otro rondándote.

—Sé dónde estás —afirmo—, y qué estabas a punto de hacer.

—Siempre y cuando me sigas la corriente.

—¿De qué hablas?

—Abuelita, abuelita… ¡qué coño tan mojado tienes!

—Pronunciar en la misma frase las palabras «abuelita» y «coño» es incluso aberrante para ti —mascullo, pues mi cabeza hace inmediatamente una asociación poco o nada erótica.

—A ver si te crees tú que las abuelas no follan —me replica, alzando la mirada, pues su boca está justo sobre mi sexo, y su lengua, a puntito de entrar en contacto.

—Prefiero no hablar ahora de la sexualidad en la tercera edad.

—Es que eres una desaborida. Le quitas toda la gracia al asunto.

—Utilizar un cuento infantil como Caperucita para estos menesteres no lo veo muy sensato, qué quieres que te diga.

—Tú déjame con mi fantasía… Abuelita, abuelita, qué coño tan mojado tienes… —repite—. Y ahora, si no fueras tan petarda, añadirías: «Es para que me lo comas mejor».

—¡Oh, por favor! —exclamo, sin dar crédito—. Esta conversación es demasiado surrealista.

—Dilo, anda —me pide, zalamero.

—Vas a hacerlo de todas formas.

—O no —apostilla, desafiante.

Inspiro hondo, porque con el perroflauta follador/provocador siempre hay que estar atenta a sus jueguecitos. Y, sí, admito que hace unos minutos yo solo pensaba en dormir la siesta, pero, con tanta tontería y viéndolo entre mis piernas, me he excitado y ahora quiero que remate la jugada.

—Abuelita, abuelita… —canturrea, invitándome a proseguir.

—Esparaquemelocomasmejor —le suelto de corrido, y él se ríe al tiempo que niega con la cabeza.

—Ponle un poco más de enjundia, anda.

—¿Enjundia? ¿Esa palabra existe?

—No te desvíes del tema…

Inspiro.

—Hazme tuya —digo, e intento ser sugerente, aunque es una frase cien por cien estúpida y trasnochada.

—No me jodas… ¿Hazme tuya? —repite, resoplando—. Estoy a pocos milímetros de tu coño… ¿y es lo único que se te ocurre?

—La expresión «cómemelo» tampoco es muy elegante, que digamos. Suena… sucio… vulgar…

—Como tiene que ser —afirma y, dejándome por enésima vez confundida, se incorpora y, a pesar de que muestra una erección digna de ser atendida, se sienta frente a mí, se cruza de brazos y me mira fijamente.

—¿Qué? —lo increpo tras unos segundos en silencio en los que creo que ni ha pestañeado.

—¿Prefieres sexo oral? —pregunta, y noto cierto recochineo.

—Hay cosas que no hace falta mencionarlas, se hacen y punto —arguyo, y hasta yo me doy cuenta de que ha sonado mojigato.

—Pues a mí me encanta comer coños… y, que me coman la polla, ya ni te cuento —alega, enfatizando el verbo «comer».

Me froto las sienes.

—Esto es una pesadilla —susurro.

—Bueno, vale, te cuesta hablar de sexo. Lo entiendo, te sientes cohibida ante un experto como yo —comenta, y arqueo una ceja ante ese tono tan condescendiente que da por hecho algo que no es.

—No me importa hablar de sexo —lo corrijo, usando un tono un tanto pedante.

—¡Eh, que no pasa nada! —exclama, riéndose—. Hablemos entonces de ti. ¿Siempre quisiste ser diseñadora?

Parpadeo por este cambio tan radical de tema. Decido, entre perpleja y divertida, seguirle la corriente.

—No, no fui una de esas adolescentes soñadoras que tenían muy claro a qué dedicarse. Fui una niñata consentida, egoísta, caprichosa, inestable…

—Una joyita, por lo que veo.

Lo miro, tiene bemoles que estemos los dos desnudos, él todavía empalmado, yo excitada, y acabemos hablando de mí. Raro, raro, raro…

—Es lo que tiene ser hija única —alego tan pancha.

—Ya, bueno, hay muchos hijos únicos por el mundo y no son como los describes.

—Mis padres ya estaban resignados a no tener descendencia. Llevaban casados quince años y nada de nada. Incluso habían pensado en la adopción y, mira, cuando mi madre cumplió los cuarenta y dos, se quedó embarazada. Imagínate la sorpresa.

—Me hago una idea…

—No, no te la haces. Fui la niña más sobreprotegida y mimada del universo. Nunca me negaban nada. Y, como en casa de mis padres el dinero nunca ha sido un problema, cualquier capricho se me concedía.

—¿A qué se dedicaban?

Sigue siendo extraño hablar de esto desnuda con un tipo al que apenas conozco; sin embargo, el perroflauta follador no parece de esos que te dan carrete para luego llevarte a la cama; si quisiera, ya estaría jadeando debajo (o encima) de él.

—Mi padre era corredor de bolsa, y mi madre, profesora de piano, y ambos de buena familia, así que nuestra cuenta corriente nunca estuvo en números rojos.

—Vale, eras insoportable y malcriada —resume a su manera, con una sonrisa amable—. ¿Cuándo te llegó la sensatez?

—No me llegó, me la impusieron —respondo y, a pesar de que no me da pudor mostrarle mi cuerpo, juego con la sábana y termino cubriéndome, aunque dejo mis piernas a la vista—. Como habrás intuido, mi familia, además de dinero, tenía influencias, así que, cuando liaba alguna gorda, me cubrían las espaldas. Me pillaron más de una vez conduciendo pedo y no hubo atestado oficial, solo una reprimenda. También probé esto y aquello.

—¿Alguna droga en especial?

—Hummm…, lo normal, la coca; las anfetas son para los pobres.

—Es verdad. Qué pregunta más tonta. Continúa.

—Hasta que, con veintiuno, tuve un accidente y, además de destrozar el Jaguar de mi padre, dejé para el desguace un utilitario y dos furgonetas.

—Delincuente juvenil, cómo me pone eso —comenta con voz morbosa—. Sigue, que me tienes loco.

—Las influencias lograron que evitara una condena de cárcel; no obstante, tuve que asistir a un programa de rehabilitación y matricularme en un taller ocupacional de costura, y me tocó el barrio más proletario.

—Ay, pobre —se burla.

—Como imaginarás, no tenía intención de involucrarme, solo cumplir las horas estipuladas por el juez y punto. Algunos de los asistentes hacían lo mismo que yo, pero otros no, y el monitor, que no era tonto, se dio cuenta y me amenazó con chivarse si no empezaba a interesarme.

—Te asignaron el típico monitor comprometido con la causa y poco o nada proclive a dejarse engatusar por el dinero de tu familia —comenta, guasón.

—Exacto —admito, sin recriminarle su tono—. Así que me vi obligada a participar. Para mí la moda hasta entonces eran las tiendas exclusivas que frecuentaba, preocupándome solo de encontrar lo más novedoso. Nunca me interesó el proceso creativo ni la ejecución. El caso es que en el taller de costura me di cuenta de todos los pasos necesarios para crear una prenda.

—¡Y nació la gran diseñadora! —exclama, y aplaude.

—Como sigas burlándote, además de no contarte el resto de la historia, no mencionaré nada sobre la fiesta final en la que el monitor y yo acercamos posturas. —Hace el gesto universal de cerrar la cremallera en su boca—. ¿Por dónde iba?

—Sexo en los aseos de una tasca —apunta, y lo fulmino con la mirada.

—En fin, que empecé a interesarme por la costura, a cortar patrones y a diseñar cosas sencillas, solo para que me dejaran en paz. Sin embargo, me di cuenta de que aquello me gustaba mucho. Yo había tenido un sinfín de Barbies y otras muñecas con todos sus complementos durante la infancia y nunca me molesté en hacerles vestiditos como otras niñas y, de repente, me entusiasmé con las posibilidades de todo aquello. La idea de crear fue… —Hago una pausa y cierro los ojos un segundo al recordar—. Seguro que piensas que es una tontería.

—¿Por qué? —dice sin rastro de burla, y me sorprende que siga escuchándome con atención.

Está desnudo, empalmado y mirándome con ¿deseo?

—Me emocioné como una imbécil cuando acabé mi primera prenda —confieso, y el perroflauta follador no se cachondea—. Yo, la niña más malcriada del planeta, que nunca había hecho nada con las manos, terminó un vestido en una máquina de coser vieja, en un local cochambroso, y me lo puse en una fiesta.

—¿Y por qué lo dices como si fuera algo de lo que no estar orgullosa?

—Porque la tela era de mala calidad, cedida por unos grandes almacenes que regalaban restos que no se vendían ni al peso. Y, en cambio, mis amistades me preguntaron quién era el diseñador y dónde podían comprarse uno igual.

—Eso demuestra una vez más la cantidad de gente estúpida que pulula por el mundo fijándose en la etiqueta, no en el producto.

Tuerzo el gesto, porque tiene parte de razón.

—Animada por aquel inesperado éxito, se me antojó montar un estudio de moda. Mis padres no pusieron ninguna objeción y me financiaron la empresa —prosigo, y hago una mueca antes de añadir—: Una vez oí a mi padre decir a su abogado que se trataba de uno de mis múltiples caprichos, que seguramente me cansaría antes de un año y que, si bien la inversión era seria y no la amortizaría, siempre era mejor tenerme entretenida con algo.

—Y te dolió —sentencia él, estirando las piernas.

Seguimos desnudos, a media tarde, en la cama; él parece tener más interés en mi vida pasada que en echarme un polvo, porque ya no está empalmado. Y debo reconocer que resulta extraño; por lo general, a los hombres, tantas confidencias los aburren; fingen escuchar un rato para no parecer cavernícolas y poco más.

—Como no te puedes hacer idea —susurro.

—¿Y? —me anima a continuar.

—Y me volqué al cien por cien en la empresa. Al principio no se llamaba Delizia, eso se me ocurrió después. Como había entablado amistad con algunas chicas del curso, conté con ellas como costureras y recurrí a las amistades de mi familia para presentar la primera colección.

—Y triunfaste.

—Fue un éxito abrumador. Ni en mis mejores sueños hubiera imaginado la cantidad de elogios que recibí. Muchas revistas, que por lo general no dedican mucho espacio a jóvenes diseñadores, me entrevistaron, y todo despegó de una forma alucinante.

—¿Qué dijeron tus padres?

—Tres años después de prestarme el dinero, pese a que jamás me lo reclamaron, se lo devolví. Hasta el último céntimo. Con veinticinco años, tenía una proyección impagable y no desaproveché la oportunidad. Fundé Delizia y los halagos de la primera colección se volvieron admiración y respeto en la segunda.

—Fama, éxito y dinero. Una combinación que no todo el mundo obtiene.

—El dinero ya lo tenía —lo corrijo, y él me sonríe de forma cariñosa.

No es la primera vez que lo hace y, de verdad, no quiero que terminemos siendo amigos. Este período de aislamiento es solo una anomalía en mi vida.

—Durante los siguientes años fui cosechando éxitos. A veces más moderados, pero siempre avanzábamos. La empresa, que inicialmente funcionaba de manera digamos que «casera», conmigo al frente y responsable de todo, pasó a ser una sociedad anónima… Cosas de los asesores; yo seguí sus consejos, pues lo único que me preocupaba era la vertiente artística.

—¿Y cuándo empezó a joderse el tema?

—Yo, en aspectos empresariales, sabía más bien poco y, como crecíamos a un ritmo endiablado, me limitaba a firmar papeles sin leerlos. No te imaginas la cantidad de preparativos que exige una presentación… Hay muchos focos abiertos y no puede fallar nada. En las juntas directivas me decían que todo iba bien, que los beneficios eran jugosos y, por tanto, nada me preocupaba y podía seguir diseñando con completa libertad.

—Pero…

—No debería compartir tanta información contigo, podrías usarla en mi contra.

—Sí, claro… Ahora mismo bajo al pueblo y le cacareo a los tres o cuatro paisanos que me encuentre todo lo que me has contado.

Tiene razón, maldita sea.

—Alcanzamos un volumen de ventas impensable y había que manejar aquel capital con mayor precisión.

—Vaya eufemismo para decir que querías pagar menos impuestos.

Hago una mueca, porque es cierto.

—Fue entonces cuando conocí a Salvador. Delizia estaba en la cima del éxito. Muchas celebrities lucían mis diseños y vendíamos prácticamente el setenta por ciento de cada colección.

—Espera un segundo… ¿y el treinta por ciento restante? Eso son muchas pérdidas, ¿no?

Niego con la cabeza.

—No, no lo son. Una parte del precio de cada prenda corresponde a esa pérdida, y así evitamos vender en outlets, que siempre desprestigian una marca.

—Joder, qué desperdicio —masculla, y le entiendo, porque es evidente que gasta en ropa menos que un ciego en novelas.

—Con Salvador al frente… —Hago una pausa, porque me duele nombrarlo, algo de lo que el perroflauta follador se da cuenta—. Reestructuramos todo el sistema financiero, optimizando gastos, y contratamos a Alberto, mi asesor financiero, que se ocupa actualmente de todos los movimientos de capital.

—A ver si lo he entendido bien… Montas una empresa, logras que funcione y luego dejas en manos de dos desconocidos lo más importante, el capital.

—Salvador era mi pareja.

—Peor me lo pones, querida. ¿No has oído el refrán que dice que donde tienes la olla…?

—Cualquier excusa es buena para decir polla —refunfuño, y él asiente—. Además, ¿cómo iba yo a encargarme de todo?

—Eso lo comprendo, pero ¿y si hacían algo, digamos, sospechoso? ¿Quién sería responsable?

—Legalmente, la empresa; moralmente… yo.

—No hay más preguntas, señoría.

Capítulo 13

Si he optado por salir a dar un paseo por los caminos que rodean la cabaña no ha sido por ser aficionada al trekking o por disfrutar del paisaje rural; de acuerdo, es agradable, pero sigue sin apasionarme. El motivo del paseo o, mejor dicho, los motivos, son dos.

Y van relacionados.

Mi vida ahora se puede resumir en dos actividades básicas: dormitar en el sofá, aburrida con la televisión de fondo, viendo uno de esos programas que a él le apasionan, o jadear como una posesa mientras me folla sobre cualquier superficie de la cabaña… o los alrededores.

Ayer, por ejemplo, tras la extraña siesta en la que hablé demasiado de mí, me tumbó y, sin recurrir a ni un solo jueguecito verbal o de otro tipo, me separó las piernas y, sin pasos intermedios, me la clavó, haciéndome gemir de forma vergonzosa. No hay vecinos cerca que puedan escuchar mis jadeos; aun así, cuando recuperé el aliento, me sentí abochornada, lo que a él le provocó cierto orgullo, pues a la hora de la cena me preguntó, con retintín, cuántas calorías debía ingerir para seguirle el ritmo y se ofreció a hacerme hasta un cocido montañés.

Lo mandé a paseo, por supuesto, y le exigí que me sirviera solo fruta y un yogur desnatado, aunque me tuve que conformar con un yogur normal.

Continúo caminando, sin alejarme mucho de la vivienda, pues en caso de perderme no lograría orientarme. Yo nunca me preocupé de aprender si el musgo indica el norte o el sur, ni la posición de las estrellas ni nada de eso. ¿Para qué está el GPS?

Tampoco hay que olvidar que me he puesto unas sneakers del todo inapropiadas, ya que, si bien quedan estupendamente para andar por la ciudad, en un sendero de tierra… pues se ensucian y, además, al ser la suela lisa, puedes hasta resbalar.

Percibo el olor de la tierra mojada; es un olor limpio y muy fresco… algo muy apreciado en perfumería y también casi imposible de conseguir. La química no puede igualar, por mucho que lo intente, la naturaleza.

Me quedo de pie y cierro los ojos. Llevo ropa horrible, estoy aislada del mundo civilizado y mi empresa se va a ir a pique y, en cambio, no reacciono, ni siquiera un amago de rabia.

—¿Qué me está pasando? —suspiro.

—¡¿Delia?! —me llama el perroflauta follador, y detecto en su tono cierta preocupación.

Capto sus pasos acercándose, pero ni me molesto en abrir los ojos.

Que se preocupe si quiere.

—¿Qué haces?

—Respirar aire limpio —contesto sin utilizar mi tono impertinente, pues, a pesar de todo, la mala hostia sigue sin hacer acto de presencia.

No me conozco ni yo misma.

—Ah, pues muy bien —murmura, y se queda a mi espalda—. ¿Necesitas que te abrace en plan momento bucólico o prefieres estar sola?

Me encojo de hombros.

—Haz lo que quieras —respondo en voz baja—. Siempre lo haces.

—Estás un pelín susceptible, ¿me equivoco?

—Déjame tranquila.

—Y yo que venía a proponerte un paseo campestre…

—No me he puesto las botas de andar —alego y, ahora que lo pienso, no creo que en mi equipaje tenga calzado apropiado para un paseo en el que seguro que acabo llena de barro. A ver, ¡mi asistenta me hizo las maletas pensando en unos días de relax en un crucero de lujo, no en el culo del mundo!

Parece que ha pasado una eternidad desde que embarqué y descubrí que Salvador me engañaba.

—Mi idea no era andar, precisamente… —deja caer con ese tonito sugerente que utiliza para guasearse de mí—. Yo había pensado en alejarnos un poquito de la casa… —pone las manos sobre mis caderas y hace que me pegue a su cuerpo para continuar hablándome al oído—… hasta encontrar un lugar en el que pueda ponerte a cuatro patas.

—No sé por qué, pero me había hecho a la idea de que ibas a empotrarme contra un árbol.

Lo oigo reírse entre dientes.

—Con lo tiquismiquis que eres, te quejarías, pues acabarías con la espalda arañada.

Miro sus brazos, esos con los que me rodea, y me pregunto cómo es que no tiene frío. La noche anterior llovió y el ambiente ha refrescado; yo me he puesto uno de sus forros polares y, él, tan pancho con una camiseta de manga corta.

—¿Por dónde iba? Ah, sí, una vez que te pusieras a cuatro patas, me arrodillaría tras de ti y comenzaría a manosearte tu lindo trasero y tú, a ronronear como una gata mimosa…

Inspiro con fuerza. Es experto en crear escenas picantes y después en enfriarme con igual efectividad, así que mejor no me emociono antes de tiempo.

Las manos las desliza hacia arriba, hasta acunar mis pechos por encima del tejido. A pesar de tenerlos cubiertos, mis pezones reaccionan igual que si no llevara nada encima.

Mi cuerpo es un traidor.

Solo una parte permanece fiel, mi cabeza; por lo tanto, es vital mantenerme cuerda.

—… acabarías apoyando la mejilla en el suelo —prosigue en el mismo tono erótico—, sin importarte que se te pegase alguna hoja en la piel. Aspirarías el olor de tierra mojada y dejarías que hiciera contigo lo que me diera la puta gana.

—¿Y qué harías exactamente? —inquiero, procurando que mi tono parezca indiferente.

—Buscar una vara y azotarte ese trasero antes de follármelo.

—¿Y si se pusiera a llover?

Ya sé que la pregunta es una estupidez; sin embargo, es una manera de desconcentrarlo y de jorobar su escena.

El perroflauta follador se queda callado, giro la cabeza para mirarlo y veo que está observando el cielo.

—Si cambia la dirección del viento, sí, lloverá, aunque de momento no tiene mucha pinta.

Qué cabrón. Ni se inmuta.

—Mejor volvamos a casa —propongo, y él me aprieta el pecho con más fuerza.

—¿Segura? —pregunta.

—Muy segura —puntualizo.

—No seas comodona, arriésgate. ¿Cuándo fue la última vez que echaste un polvo en plena naturaleza?

Da por hecho que hace mucho tiempo, lo cual me joroba, porque tiene razón.

—Hace tres años, en una playa privada del Caribe.

—En un sitio de pijos, seguro. Eso no cuenta.

El perroflauta follador me muerde el lóbulo de la oreja y yo, la verdad, empiezo a pensar seriamente en aceptar su propuesta.

—¿Te animas o no? —insiste.

—No sé, no lo veo… —murmuro, pese a que el hormigueo que siento entre las piernas me va a traicionar de un momento a otro.

—No te hagas la estrecha conmigo.

—Mira quién habla… —replico, y a punto estoy de añadir que es «don te pongo a cien y después te echo agua helada»; sin embargo, digo—: ¿Llevas condones en la bolsa?

—Ah, pues no —responde, suelta mis pechos y se echa a reír.

—Al final, quien va a buscar una vara para azotarte el trasero voy a ser yo.

—Joder, ¡sí!

—No creo que lo disfrutes —suelto y, con la poca dignidad que a una le queda en estos instantes, me doy media vuelta y me dirijo hacia uno de los caminos, dispuesta a perderlo de vista.

Y a enfriarme.

Y a estropear los sneakers.

Esto de estar desconectada empieza a pasarme factura. No tengo ni idea del tiempo que llevo deambulando por el sendero. Hasta me he agachado para coger alguna de las ramas y comprobar su resistencia. El perroflauta follador me ha sugestionado, no cabe duda. Tras una larga selección, regreso a la cabaña con una vara que me parece apropiada para azotar traseros. Aunque, la verdad, esto del sado rural me pilla fuera de juego. No es que sea la más diestra en el manejo de la fusta, pero al menos es un objeto conocido.

Entro en la cabaña y no lo veo trasteando en la cocina; da igual, no voy a perseguirlo. Me dirijo al dormitorio para cambiarme de calzado, pues me he ensuciado los pies, y me lo encuentro revolviendo entre mis cosas.

—Dime que existe una explicación —exijo, muy tensa, aunque he procurado no levantar la voz.

Él se incorpora y me mira; pone cara de inocente y murmura:

—Buscaba una cosa.

—Ya… —digo en tono escéptico—. ¿En mi equipaje?

Camino, furiosa, hacia él y, de un empujón, lo aparto. Meto las prendas que ha sacado sin importarme que se arruguen y después voy a por el resto de mis maletas.

—Espera…

—Vete a la mierda —le espeto.

Ya he aguantado bastante. No le paso ni una más.

—Estaba buscando el puto corsé de cuero; ese, el de cuatro mil euros.

La excusa es, como poco, desconcertante, pero me despierta la curiosidad.

—¿Por qué? —inquiero, a sabiendas de que no es buena idea seguirle la corriente.

—Nunca he visto una prenda tan cara y no voy a desaprovechar la oportunidad.

—¿Quieres ponértelo? —le pregunto con retintín.

Hace una mueca.

—Bueno, si lo llevas tú y me sometes, lo prefiero.

—¿Perdón?

Se acerca y se inclina. Noto su respiración junto a la oreja y, bueno, sin poder evitarlo, me pongo nerviosa.

—Aunque, qué coño, me lo pongo yo —afirma y, no sé por qué, me disgusta que se aparte.

Se acerca al espejo, un cristal pegado en la pared, se quita su camiseta por la cabeza y agarra el corsé, arranca la etiqueta y se lo intenta poner alrededor del torso.

Me cruzo de brazos y pienso que por qué no lleva tatuajes como cualquier tipo barbudo.

—¿Me ayudas? —pide, frunciendo el ceño.

—No seas cabezota, no es de tu talla.

Podría decirle que, llegado el momento, el taller que me lo confeccionó a mí, a medida, le haría uno. He visto más de un corsé para hombre y, la verdad, son de lo más morboso.

Imaginarme al perroflauta follador con uno hace que me recorra un escalofrío y también me excite, pero él hace demasiadas payasadas delante del espejo como para tomármelo en serio.

—Venga, mejor te lo pones tú —dice, acercándose con él abierto.

—Ahora no.

—¿Has encontrado alguna vara en el bosque? —pregunta, haciendo caso omiso a mis palabras.

—Sí.

—Pues hale, a darle duro al asunto —sugiere todo decidido y, sin pedir más explicaciones, me baja la cremallera del forro polar. Debajo llevo una camiseta y, como estoy en el campo, ni siquiera me he puesto sujetador.

—Joder, sigo pensando que esas tetas son operadas —dice al desnudarme de cintura para arriba.

Tuvimos una discusión o intercambio de pareceres hace un par de días mientras cenábamos. Me preguntó mi peso y, al decírselo, además de resoplar, dijo que no le cuadraban las cuentas porque, palabras textuales, «mis tetas eran de una mujer con talla cuarenta y dos o más».

Un insulto en toda regla, desde luego, al que puse objeciones.

Le aseguré que se equivocaba, que no llevaba ni un gramo de silicona, y él replicó que solo había una forma de asegurarnos. Me pidió, a falta de escáner, que me subiera a horcajadas sobre él, levantara la camiseta y comenzara a montarlo cual amazona.

Me eché a reír y desestimé su sugerencia, por supuesto, pero él se puso tan pesado que al final, en contra de cualquier buen juicio, lo hice. Sin sujetador y con él cruzado de brazos sin tocarme y sin mirarme a los ojos, pues debía mantener su atención en mi pecho para salir de dudas, salté como una gilipollas hasta que quedó convencido.

Nunca había hecho algo tan humillante y, a la vez, tan divertido.

Por supuesto luego me compensó con un buen polvo, repetimos postura y sin nada de ropa. Y de nuevo comprobó que mi pecho no es operado.

—¿Lo aprieto un poco más? —pregunta, y niego con la cabeza—. ¿Segura? ¿Puedes respirar?

—Que sí —murmuro.

Estoy delante del espejo, solo con el corsé y las bragas; menos mal que son negras y no desentonan. Aunque debería ir maquillada y con el pelo arreglado, no con estas pintas de náufraga. Mi corte estilo bob es historia.

—No sé, no sé… En fin, voy a buscar los complementos.

—¿Complementos?

—He visto unos zapatos verdes o algo así con unos tacones… —comenta, y se va directo a la maleta donde guardo el calzado.

—¿Los verde agua con guipur?

—No he entendido ni una sola palabra —murmura, distraído.

Saca unos preciosos peep toe con tacón de doce centímetros que me hizo un zapatero artesano a juego con el vestido. Lo diseñé todo en seda y en guipur. Lo presenté en la última colección en la que pude elegir los tejidos y, cómo no, fue todo un éxito. Grandes cadenas copiaron el modelo, aunque, evidentemente, no con la misma calidad ni el mismo precio.

—Póntelos, por favor —me pide, acercándomelos con un tono tan susurrante y erótico que me derrite sin remedio.

Me los entrega y, sin decir nada más, se acerca a la cama y, mientras me inclino para calzarme, él comienza a desnudarse.

—No sé yo si a plena luz del día… —digo, mirando de reojo la ventana.

—¿Tienes miedo de que alguien nos observe?

—No lo había pensado —respondo, aunque me doy cuenta de que es altamente improbable que eso ocurra.

—¿Entonces?

—¿No sería mejor por la noche?

—Joder…

Caminando desnudo y empalmado, se acerca a la ventana y baja la cochambrosa persiana de paja, consiguiendo un ambiente más propicio para llevar a cabo actividades de carácter sexual, pese a que aún se filtra algún que otro rayo de luz.

—¿Mejor? —inquiere con guasa, y se sienta en la cama.

Yo hago una mueca y murmuro:

—Podría ser peor.

—Venga, hostias, que mira cómo me tienes —me apremia, agarrándose la polla.

—¿Te atizo ahora o prefieres que te ate primero?

Él suspira y niega con la cabeza.

—La idea es que me sometas a tu antojo, como te dé la puta gana —responde—, así que saca tu lado más marimandón y dame órdenes.

—Yo pensaba que a todos los tíos os gustaba llevar la voz de mando.

—Ya, sí, pero uno está hasta los cojones de hacerlo todo. Otro día te someto a mi voluntad, tranquila.

Lo último ha sonado a promesa que exigiré que se cumpla, porque, nada más oírlo, me he puesto más cachonda si cabe.

Capítulo 14

—Túmbate.

—Con un poco más de mala leche o no te hago caso —replica, impertinente.

Achico la mirada y, en vista de que se me va a poner gallito, no me queda otra opción que acercarme y darle una bofetada que resuena en todo el dormitorio, por encima incluso de mi respiración y la suya.

—He dicho que te tumbes.

Él abre los ojos como platos y me mira fijamente. Su respiración se ha acelerado y, si bien obedece, me siento fatal por lo que acabo de hacer, así que no me queda más alternativa.

—Ay, de verdad, lo lamento —me disculpo, acariciándole la mejilla.

Al llevar barba no se le nota ninguna marca; sin embargo, le ha tenido que doler, pues le he atizado con bastante saña.

—No lo estropees ahora, joder —dice muy seco.

Trago saliva. No sé si voy a ser capaz…

A ver, todas hemos jugado a estas cosas alguna vez, pero más como un experimento y porque se hablaba de ello; no obstante, nunca me lo tomé en serio y a Salvador no le llamaba la atención y, como manteníamos relaciones sexuales satisfactorias, tampoco le di mucha importancia.

El perroflauta sumiso espera, tumbado boca arriba, con una mirada severa y una erección completa, a que yo haga mi primer movimiento.

Como no tengo ni la más remota idea de qué hacer, finjo que sí y le espeto:

—No te muevas, ahora vuelvo.

Salgo del dormitorio, a pasos cortos debido a los tacones, y, una vez en la sala de estar, inspiro una, dos, tres veces. Que un hombre se muestre tan servil es una oportunidad que no puedo desaprovechar. Lástima que no haya cobertura, pues podría buscar algún que otro vídeo para inspirarme.

Veo la vara que he traído del campo y me parece un poco cutre, aunque efectiva; a su trasero le dará igual con qué lo azote, ¿verdad?

La cojo por si acaso y veo de reojo la ropa que ha recogido del tendedero. La examino y frunzo el ceño, lo ideal sería encontrar unas medias para amarrarlo al cabecero y sí, tengo medias, pero en la maleta…, así que me limito a pillar una de mis bragas limpias, las cuales guardo hechas un gurruño y a presión dentro del corsé, y mis leggins; con esto, de momento, me las apañaré.

El corsé me eleva los pechos y los tacones hacen que mi pelvis quede más expuesta y, cuando regreso al dormitorio, a él no le pasan desapercibido ambos detalles. Se humedece los labios; sigue erecto y no me quita el ojo de encima.

Me acerco a la cama, apoyo una rodilla y me inclino de forma lenta y lo más sensual posible. Lo veo tragar saliva; después del tortazo se espera cualquier cosa y, si bien mi intención no es hacerle daño, reconozco que me siento poderosa y por eso me inclino un poco más hasta rozar sus labios con los míos, sin besarlo, solo para que sienta el contacto. No me toca, mantiene los brazos extendidos a lo largo de su cuerpo.

Sin apartar la mirada de sus ojos, saco las bragas de encaje y susurro:

—Abre la boca.

Obedece sin rechistar y se las meto dentro, a modo de mordaza. Acto seguido, le tapo los ojos con los leggins. Él inspira hondo y se mueve, inquieto.

—Joder, no me cubras los ojos —protesta tras escupir las bragas.

—Tú no tienes ni voz ni voto.

—Vale, me callo, que si no me calzas otro hostión.

Aprovecho para acariciarle el torso, desde el hombro hasta el ombligo. Podría ir un poco más allá, pero me detengo. Su reacción me encanta, pues intenta permanecer impasible; sin éxito, claro.

—¿Has traído la vara?

—Sí. ¿Tantas ganas tienes de que te atice?

—Ya que me privas del sentido de la vista, al menos deja que disfrute del tacto.

Resoplo, tiene respuesta para todo. Creo que su intención no es otra que desconcentrarme. Finge ser sumiso; en cambio, resulta evidente que su intención es llevar la voz cantante.

Me alejo de la cama, pisando con fuerza para que resuenen bien los tacones, y me dirijo a una de las maletas, la de los juguetitos que pensaba compartir con Salvador. Esta todo sin estrenar, incluyendo el kit de tapones anales de acero quirúrgico a juego. Antes de comprarlos, leí la descripción y las valoraciones. Un usuario escribió un comentario que me dejó alucinada; decía que le encantaba follarse a su mujer cuando ambos llevaban el tapón metido, que era una sensación increíble para él, porque penetrar al mismo tiempo que se es penetrado aumenta la estimulación.

Desprecinto el blíster y contengo una sonrisa, porque la denominación comercial es «torpedos». Saco los dos tapones y veo que también hay un pequeño envase de lubricante.

—Qué práctico.

—Empiezo a ponerme nervioso —protesta, y lo ignoro.

Con los tapones en la mano, busco unas medias y, tras comprobar su resistencia, me acerco a él y me subo a horcajadas, sorprendiéndolo.

—Levanta los brazos —ordeno.

—¿Así? —pregunta, con cierto tonito, mientras los eleva por encima de su cabeza.

Le rodeo las muñecas con la media y después lo ato al cabecero de mimbre.

—Y ahora… —canturreo a la vez que me deslizo un poco hacia abajo y me sitúo de tal forma que su erección queda alojada entre mis muslos.

Es el momento de jugar a ser perversa. No lo dudo ni un instante y me restriego sin pudor sobre su polla, oyendo sus gemidos/gruñidos y observando cómo tira de las ataduras.

El hecho de que no pueda verme, solo sentirme, además de morboso, me da libertad para ser más desinhibida, algo que probablemente no sucedería si sus ojos estuvieran clavados en los míos.

—Me encanta que seas tan viciosilla —jadea, y alza las caderas de tal modo que el contacto es mayor.

Su atrevimiento tiene consecuencias inmediatas: me aparto y él masculla algo así como «qué cabrona».

Sonrío, agradecida, pese a que no puede verme, porque es un cumplido en toda regla, y me inclino hasta poder posar mis labios a la altura de su abdomen. Lo miro de reojo, se tensa e intenta controlarse; aun así, sé que no lo va a lograr, pues me voy a encargar personalmente de ello.

Recorro con los labios la piel de alrededor de su ombligo, más abajo, más arriba, a un lado, al otro, pero no donde sé que el perroflauta sumiso quiere, porque, cada vez que estoy cerca de su polla, o más de la punta, inspira hondo, preparándose; no obstante, lo dejo con las ganas.

—Chúpamela de una puta vez —gruñe.

—No —replico, tajante.

—¿Por qué?

—Porque no me da la gana.

—Eso es porque no tienes ni idea de cómo se hace —me provoca.

—Estoy segura de que he chupado más pollas que tú —alego y, como me la ha dejado a huevo, añado—: ¿o no?

No responde, claro, y saboreo mi victoria verbal, al tiempo que lo provoco un poco más, solo lo imprescindible, deslizando hacia abajo un dedo que previamente he humedecido con saliva. Llego a sus testículos y se los acaricio de forma muy lenta, disfrutando al ver cómo tensa cada vez más todo su cuerpo.

No creo que rompa las medias, aunque no sé, no sé; está tirando con una fuerza que hasta el cabecero puede ceder.

—Joder… joder… —maldice cuando dejo de acariciarlo con la yema del dedo humedecida y lo hago con la uña.

—Hummm, qué sensible eres —musito con aire pícaro.

—Son mis pelotas, así que cuidado, no vayamos a tener un disgusto.

—Ya no eres tan bravucón, ¿eh? —lo provoco y, lejos de ser suave, le clavo las uñas de la mano derecha en el interior del muslo.

—Sabes que todo esto tendrá consecuencias, ¿verdad?

—Siempre y cuando te deje con fuerzas suficientes —replico, y él se ríe.

—Tienes razón…

«Basta ya de cháchara», pienso, pues ha llegado el momento de ser todavía más malvada. Todas sabemos lo locos que se vuelven los tíos cuando notan unos labios sobre su polla, son incapaces de advertir el peligro.

Con la punta de la lengua, lamo el extremo, nada de metérmela en la boca, y comienzo a recorrer cada pliegue del glande con mimo y despacio, que desespera mucho más.

—Delia, hostias, chúpamela bien —protesta, alzando las caderas.

—Bernardo, se supone que debes estar calladito. Voy a amordazarte de nuevo.

Estiro el brazo y recupero mis bragas, se las meto en la boca y las escupe.

—Saben a detergente —se queja.

—¿Pretendes acaso que te meta unas usadas?

—Hummm…

No tengo ni idea de cómo interpretar ese murmullo, mejor sigo a lo mío. Me inclino de nuevo y le agarro la polla de la base.

—Hummm… —lo imito, para darle emoción al asunto, y comienzo a masturbarlo.

El perroflauta sumiso aprieta los dientes y eso que no me estoy empleando a fondo. Escucho atenta cada gemido, cada inspiración, y sonrío, pues es divertido esto de someter a un hombre.

—Quítame esta mierda, quiero ver cómo el corsé te levanta las tetas —exige, moviendo la cabeza a un lado y a otro en un intento de que los leggins se caigan.

—Todavía no —afirmo, y se la sacudo bien fuerte.

—¿Y cuánto tiempo me vas a tener así? —sisea.

Me encojo de hombros; él no puede verme, pero es un gesto innato; además, tampoco sé qué responderle.

—Respira —murmuro y, ahora sí, ha llegado el momento.

Sin pasos intermedios, rodeo su verga con la boca y succiono. El gemido que lanza es erótico por los cuatro costados. Sin soltarle el miembro, alzo la mirada y retengo la imagen en mi cabeza. Cuando esto se acabe, necesitaré recuerdos de esta índole, pues me esperan días difíciles.

—Un poco más fuerte —grazna.

Lejos de seguir la sugerencia, lo agarro de las pelotas y aprieto hasta que jadea.

—¿Así de fuerte o más?

—Así me vale —consigue decir.

Ante su tono de súplica, aflojo la presión y vuelvo a meterme su verga en la boca. Interpreto su gemido como alivio, no como de placer, pero que no se emocione, esto va a ser breve. Solo el tiempo imprescindible para que se confíe.

En la otra mano, calentándose, tengo el tapón anal. Lo más divertido no va a ser solo insertárselo, sino observar su reacción. Lo más probable es que proteste, pero, como está atado, poco o nada podrá hacer.

—Me la estás chupando de puta madre, aunque vas a tener que repetirlo mañana por no permitirme mirar —jadea, y noto que está cada vez más cerca de correrse, algo que de momento no voy a consentir.

Él no puede verme; sin embargo; soy precavida, no vaya a ser que se percate de mi maniobra. Para ello nada mejor que utilizar los labios, presionar con fuerza y, mientras escucho atenta cada gemido, posiciono el tapón anal. Le acaricio la zona con él; mi intención no es otra que confundirlo; si piensa que es un dedo, quizá resulte más fácil.

—Cómo te gusta enredar —jadea.

—No te haces idea de cuánto —murmuro, y libero un instante su polla para, acto seguido, metérmela hasta el fondo, hasta rozar su vello púbico.

—Pues sigue enredando… —sisea, y arquea la pelvis.

Lo interpreto como si me diera permiso, así que empujo un poco más, otro poco, hasta que se lo meto enterito y todo sin soltar su erección, a la que sigo dedicando por completo mi atención.

—Lamadrequeteparió —aúlla, sin hacer ni una sola pausa entre palabra y palabra.

—Hummm…

Está a punto de caramelo, tanto que es incapaz de quedarse quieto. Mi boca sigue acogiéndolo y mi mano, moviendo el tapón anal. Lo saco un poco, lo justo para introducírselo de nuevo y que aúlle, y todo mientras continúo chupándosela.

—Joder, joder, joder… —gruñe.

Me siento poderosa, perversa y, por supuesto, cachonda. Dejo que mis dientes lo arañen superficialmente, con cuidado de no lastimarlo, claro, aunque con un toque justo para que lo disfrute.

Estoy tentada de aliviar mi excitación frotándome con su muslo, hasta podría correrme de este modo; en cambio, me contengo y aprieto las piernas, porque después sé que será mucho mejor cuando le exija que me satisfaga.

—¿Te lo vas a tragar todo? —pregunta.

Responder con palabras es absurdo, mejor lo hago con hechos, por lo que succiono más fuerte, de nuevo dejo que entre hasta el fondo, controlando que no me den arcadas para no estropear el momento y, cuando noto la primera gota de semen, mueve deprisa el tapón anal hasta que se corre entre gruñidos y gemidos.

—Suéltame ya, por Dios —exige.

—No.

Gateo por encima de su cuerpo y aprovecho para mordisquearle el abdomen, preguntándome una vez más cómo es que, siendo un perroflauta barbudo y con greñas, no tiene ni un solo tatuaje en el cuerpo.

—Estás abusando de mí —sisea.

—Por supuesto —admito, riéndome porque no lo veo muy preocupado que digamos.

Al llegar a la altura de su boca, lo beso y él me responde con ansias, como si no se acabara de correr. Sé que, de haberlo querido, moviendo la cabeza se hubiese librado de los leggins que le cubren los ojos, pero agradezco que en cierta manera se haya mostrado tan proclive a someterse.

—¿Me vas a sacar ya lo que sea que me has metido en el culo? —susurra, y recorro sus labios con la lengua para después darle un mordisquito al inferior.

—De momento… no, que te gusta —lo provoco.

Me enderezo hasta quedar sentada sobre sus muslos. Su polla necesita recuperarse y tentada estoy de ir a por uno de los dildos que tengo para masturbarme en sus narices; en cambio, opto por quitarle los leggins y que me mire, pues en esta postura la sensación de poder es alucinante.

Parpadea, traga saliva y me mira.

—Eres la puta ama —me halaga, y tira de las ataduras.

Sé que me ha dejado inservibles un par de medias Wolford, que hacen honor a su reputación y son irrompibles. Han aguantado perfectamente los tirones del perroflauta sumiso y van a tener que soportar un ratito más sus sacudidas.

Suspiro, me humedezco los labios y me contoneo encima de él, o mejor dicho de su verga, la cual empieza a mostrar signos de recuperación.

—¿A qué esperas? —me apremia, y arqueo una ceja.

—¿Hummm?

—Para sentarte en mi cara y dejar que te coma el coño —dice muy serio y, con su tonito burlón, añade—: Aunque no sé, no sé, a lo mejor te parece muy vulgar, como eres tan tiquismiquis para estas cosas…

—Haz el favor de no vacilarme.

—No te estoy vacilando, solo haciéndote una sugerencia. Ahora bien, si no quieres…

—¿No vas a pedirme que te suelte? —pregunto, y le acaricio los brazos, porque ya lleva un buen rato amarrado.

—Prefiero que me saques del culo lo que sea que me has metido.

—Pero si te encanta —replico, y para que alucine todavía más, estiro la mano y busco el otro tapón anal.

Cuando lo tengo, se lo muestro y él arquea una ceja.

Se lo acerco a la boca y ordeno:

—Ahora te toca a ti chupar.

Separa los labios y lo humedece con su saliva, sin dejar de mirarme fijamente.

De reojo observo cómo el cabecero de mimbre, por donde lo he amarrado, empieza a ceder debido a la fuerza con la que tira.

—¿Más? —pregunta—. ¿O ya está suficientemente mojado?

Aparto el tapón anal de su boca y lo llevo a la mía. Su reacción me encanta, tan primitiva y real, pues es evidente que sigue excitado; no me hace falta mirar por encima del hombro y comprobar si ya se le ha puesto dura de nuevo.

Tras humedecerlo yo también, me enderezo y, si bien él no puede ver al detalle, observa cómo yo misma me coloco el tapón anal. Me muerdo el labio al sentir la invasión.

—Joder… suéltame —ruega, tirando de las medias.

—No.

—Pues déjame meter la lengua entre tus piernas.

—Si me lo pides así…

Me sitúo justo encima, inspiro hondo y cierro los ojos, pues él no pierde ni un segundo y mueve la lengua. Estoy muy excitada, así que el más mínimo contacto me hace temblar.

El perroflauta sumiso mueve la lengua con autoridad, consciente de mi estado. No va a tener que esforzarse demasiado, pues enseguida noto un escalofrío general, preludio del orgasmo que tanto necesito.

Me preparo para disfrutarlo y, de pronto, se oye un crujido.

Yo abro los ojos de repente y parpadeo al ver que el cabecero se ha roto.

—¡Sorpresa! —exclama, moviendo sus brazos.

Sus muñecas continúan unidas; no obstante, está libre.

—No me lo puedo creer… —musito.

—Tranquila, que no te vas a quedar a medias.

—Se supone que te he dejado agotado y que necesitas al menos cuarenta y ocho horas para recuperarte.

—Eso pensaba, sí —comenta en voz baja mientras su mano continúa recorriendo el contorno del corsé.

Estoy acostada boca arriba, con los ojos cerrados, recobrándome en silencio de dos orgasmos explosivos. El primero, tras romper el cabezal de la cama, me lo ha dado con la lengua y el segundo, cuando apenas habían transcurrido quince minutos, él se ha colocado a mi espalda y me ha susurrado que quería clavármela desde atrás, observando mi trasero para así jugar con el tapón anal.

Y lo ha hecho a conciencia, pues, sin dejar de embestir, me ha hecho gritar de auténtico placer, ya que metía y sacaba el tapón anal al ritmo de sus envites.

—Pues quédate quieto —murmuro, y me giro hasta darle la espalda.

Un error táctico, pues mi retaguardia parece entusiasmarlo.

—Es que ver esto en tu culo me vuelve loco.

—Tú también tienes uno para ti solo —le recuerdo.

—Joder, es verdad. Ha sido impresionante, eso de meterla al mismo tiempo que te meten algo me ha encantado.

—Déjame descansar.

—¿Y tienes más juguetes por ahí?

—No —miento, para que me deje tranquila.

—¿Qué te apetece hoy de cenar?

Capítulo 15

Un día más o un día menos, según se mire.

Porque digo yo que volveré a la civilización, aunque sigo sin comprender cómo es posible que no me esté subiendo por las paredes.

Y aquí estoy, una mañana más, tumbada en la cama, sin perspectivas a la vista más allá de desayunar, dar una vuelta alrededor de la cabaña y sentarme un rato en la mecedora a ver pasar las horas.

Noto una mano recorrer mi espalda y miro por encima del hombro.

—¿Qué haces aún en la cama?

—¿Te molesta? —replica en voz baja, sin apartar la mano que ahora intenta colar entre mis muslos, los cuales aprieto, pero no porque me incomode, sino por otra razón menos elegante, y es que me hago pis.

—No, pero me sorprende.

—Hummm… —murmura, y continúa su asalto.

—Como todas las mañanas te marchas por ahí… —le recuerdo con la vana esperanza de que se aparte, aunque me temo que no lo va a hacer.

—Esta noche ha llovido mucho; los caminos estarán encharcados y no me apetece embarrarme.

—Vaya, qué pena —farfullo, y me intento apartar.

—¿Se puede saber qué te pasa?

Ni muerta le digo la verdad, así que improviso:

—No es bueno follar tanto.

—¡¿Perdona?! —exclama, aguantando la risa.

—Llevamos un ritmo demencial.

—¿Y?

Resoplo; ya verás cómo entramos en otra de esas conversaciones surrealistas en las que, al final, yo quedo como una tonta.

—No sé, no es sano.

—Ayer no opinabas lo mismo —me rebate sin dejar el tonito de choteo—. Dime la verdad, o pensaré que estás mayor y no aguantas mi ritmo.

—Sí, es eso —admito solo para que me deje en paz y me suelte de una vez.

—Vale —murmura.

Pero no aparta la mano y yo, francamente, no aguanto más.

—Deja de sobarme.

—Entiendo que estés acostumbrada a la mediocridad sexual…

—¡¿Qué?! —lo interrumpo, sin salir de mi asombro ante semejante comentario.

—… y por eso dices majaderías. Follar mucho no es malo. Nunca lo ha sido y nunca lo será —remata, convencido, y vuelve a la carga—. Así que dime la verdad de una puta vez: ¿qué te ocurre?

Me aparto como puedo de él y por fin consigo abandonar la cama. Estoy desnuda y me gustaría cubrirme con algo para ir hasta el aseo; sin embargo, sé que si me agacho a coger la camiseta del suelo, le ofreceré una visión de mi culo un tanto fea.

—Estás rara de cojones hoy —comenta, frunciendo el ceño.

Para evitar hacer más el tonto, huyo al cuarto de baño y casi me siento en el váter sin levantar la tapa. Abro el grifo, por supuesto para disimular, pues hay cosas que nunca, nunca, hay que hacer con público.

—¿Por qué no me has dicho que te meabas como una persona mayor? —pregunta entrando en el aseo, y mi cara de alivio pasa a horrorizada en medio segundo.

—¡Fuera! —grito, y él se ríe.

—Mira que eres ridícula —se burla y, para mortificarme todavía más, coge el papel higiénico y lo aparta de mi alcance—. ¿Cuántos cuadraditos necesitas?

—¿Podrías, si no es mucho pedir, dejar de hacer el payaso y comportarte como un adulto, para variar? —le pido con calma.

—¿También vas a hacer popó? —añade entre carcajadas.

Por supuesto, la sola mención, aunque de forma tan cursi, a ese proceso fisiológico hace que me sonroje de vergüenza.

—Anda, termina y vuelve a la cama —dice, devolviéndome el rollo de papel y cerrando el grifo—. No hay que derrochar agua.

Por suerte sale del baño y me deja sola. Eso sí, sin cerrar la puerta, y desde mi posición yo no puedo empujarla.

Tras aliviarme, aprovecho para darme una ducha, eso sí, tras echar el endeble pestillo de la no menos endeble puerta. Espero que, al salir, ya se haya aburrido de estar en la cama y se haya levantado a preparar el desayuno.

Pues no, me lo encuentro en la cama, todo ufano y con una sonrisilla que calificaría como peligrosa.

Al verme, da unos golpecitos en el colchón y dice:

—Ven, chica tímida.

—No.

—Desde luego, con lo encantadora que eras anoche, toda lujuria y perversión, por la mañana eres una monja, aunque, bien pensado, eso también tiene su morbo.

Resoplo y, pese a saber que es muy mala idea, replico:

—¿A ti hay algo que no te dé morbo?

—Hacer la declaración de la renta.

Muy a mi pesar, sonrío.

—Mira que eres ganso.

—Ven aquí, tontorrona, que te va a gustar —canturrea, zalamero.

—¿Y mi desayuno?

—Primero el mío y después ya veremos…

—Tal y como lo has dicho, ¿es una insinuación en toda regla?

—Si te digo que quiero comerte el coño, te molestas, así que he buscado un eufemismo.

—Creo que anoche ya recibí suficiente ración de sexo oral —le recuerdo, y doy otro paso hacia la cama, teniendo cuidado de mantenerme fuera de su alcance.

—No te hagas de rogar, lo estás deseando.

—Puede —murmuro, y me muerdo el labio inferior, pues está en lo cierto; no obstante, también disfruto con este toma y daca.

—Tú te lo pierdes —suelta, y salta de la cama.

Los ojos se me van directos a su polla y él, como si tal cosa, sale desnudo del dormitorio, dejándome con las ganas.

Como me ha tocado las narices y me ha vacilado con el papel higiénico, lo sigo hasta la cocina.

—Siempre haces lo mismo.

El perroflauta provocador ni se molesta en mirarme y me ofrece una panorámica de su culo mientras llena el depósito de la cafetera.

—Me calientas para nada —apostillo.

Sigue ignorándome mientras echa el café y, solo cuando ha encendido el fuego y colocado la cafetera sobre él, se digna mirarme.

—Mira quién habla.

—Yo no voy provocando.

—¡Y una mierda que no! —exclama, serio aunque no enfadado.

—A ver, ¿cuándo te provoco?

—Ahora mismo, por ejemplo —me espeta, y en vez de darme más detalles, se limita a sacar una, solo una, taza de la alacena.

—¿Perdona?

—Ahí, de pie, solo con la toalla, sabiendo que debajo tu piel aún está húmeda. Y pese a que el gel ha enmascarado tu olor natural, solo puedo pensar en recorrer con la lengua los puntos más sensibles de tu cuerpo.

Jadeo ante semejante declaración, porque la ha hecho sin rastro de burla. Quizá es una de las declaraciones más sinceras que me han hecho jamás. Y cosas como estas son precisamente las que me desarman, porque estoy convencida al noventa y nueve por ciento de que es un gilipollas y, de repente, suelta algo tan sencillo y emotivo que me funde.

—Y ya habrás adivinado qué parte me gusta más saborear con la lengua… —añade en voz baja, y avanza hacia mí.

Puede tocarme, pero no lo hace.

Ahora yo también puedo sentir el olor de su piel, mezclado con el del café, y tampoco muevo un dedo por acariciarlo, pese a que me hormiguean las manos por hacerlo.

—… Ya sé que no te gusta que lo diga —prosigue, inclinándose junto a mi oreja para que sea más íntimo—, pero el sabor de tu coño es alucinante y, si no te hubieras puesto pedorra, ahora mismo te lo estaría comiendo.

—¿Por qué tienes que ser tan vulgar?

—Soy explícito —me corrige, mirándome a los ojos.

No recuerdo que me hayan dedicado una mirada tan intensa en mi vida, o quizá tengo un síndrome de Estocolmo de aúpa.

El silbido de la cafetera hace que este clima tan especial se desvanezca, pues él se aparta y se ocupa de preparar el desayuno.

Me doy media vuelta y me dirijo al dormitorio. Mejor me pongo algo encima para desayunar.

—Explícamelo otra vez, porque no lo entiendo.

Resoplo y dejo a un lado el cuaderno en el que he estado garabateando, o intentándolo.

Él me ha propuesto que nos tumbemos en la hierba y aquí estamos, sobre una manta, como dos tontos. No estoy acostumbrada a estos momentos bucólicos y encima al perroflauta sensiblero le ha dado por hacerme preguntas sobre el mundo de la moda y, claro, me desespero porque no conoce ni los aspectos más básicos.

No sé para qué carajo le cuento cómo funciona Delizia, los entresijos o quién es quién en la organización. Por supuesto, ha detectado mi inquina hacia Ágatha, porque la he descrito como una mujer perfecta, casi como si se tratara de una robot programada para ser eficiente, sin mostrar el más mínimo indicio de sentimientos.

También me he despachado a gusto con Alberto, mi asesor financiero, tildándolo de cerebrito con una calculadora por alma.

Y, cómo no, Salvador. Su traición que duele mucho más que cualquier otra, pues de Ágatha o Alberto podía esperarme cualquier cosa, pero, de él, no.

Y poco a poco he ido desgranando las miserias de la empresa que ha sido mi pasión durante quince años hasta llegar al momento actual, a un paso de la ruina.

El caso es que, cuando le hablo de las opciones que me propusieron para salvar Delizia, su desconcierto es total.

—Es algo muy común, y me ahorraría mucho trabajo —me justifico.

—No obstante, eso sería estafar a la gente —me rebate, y me gustaría fulminarlo con la mirada; sin embargo, él permanece tumbado a mi lado, mirando el cielo.

—No seas ingenuo. ¿Todos los autores escriben sus libros? ¿Todos los cantantes componen sus canciones?

—A ver, el problema no es ese, Delia. No te comportes como si no supieras a qué me refiero. Es que vas a vender prendas con tu firma sin ser tuyas, y cobrar por ellas un pastizal es, y no te enfades, una estafa.

«¿Lo es?», me pregunto en silencio.

—¿Y qué opción me queda? —protesto, y agarro el bloc de dibujo, cabreada, para colocárselo sobre el pecho, a ver si me entiende—. Soy incapaz de hacer un maldito diseño decente. La última colección ha tenido críticas horribles y los bancos nos van a ahogar si no pagamos. Dime, ¿qué harías tú?

—Hummm… —murmura, y echa un vistazo a las páginas en las que he intentado crear algo aprovechable y en las que solo se aprecia mediocridad, conformismo.

—Ya, claro, criticar es fácil —digo, y resoplo, porque estoy eludiendo, aquí escondida, una hecatombe empresarial.

—Mira, yo no sé un pimiento de moda ni de economía, pero tienes a gente que se supone preparada para ello que, en vez de ayudar, creo que te están hundiendo más y más.

No va muy desencaminado…

—Es complicado.

—¿Por qué no te deshaces de ellos y, en vez de aprovecharte del talento creativo de jóvenes diseñadores, contratas a directivos válidos?

—No es tan sencillo, joder —mascullo, a punto de perder la paciencia—. Tienen contratos blindados. Me arruinarían en los tribunales con sus demandas.

—Joder, es que no has hecho nada bien. ¿A quién se le ocurre esa estupidez de firmar un contrato blindado?

—Es una práctica común, para evitar que se vayan a la competencia.

—Algo que se soluciona con una simple cláusula de confidencialidad, no con un contrato a perpetuidad —replica, y lo miro de reojo, porque está entretenido dibujando a saber qué.

—Vale, lo hice mal, me fie de ellos —admito de mala gana, y él sigue a lo suyo, pintarrajeando.

—Y poco a poco han ido abusando de tu confianza. ¿Me equivoco?

«No, no te equivocas», quiero gritar, harta de que cada una de sus puntualizaciones dé en el clavo, haciéndome sentir más gilipollas.

Y según lo pienso, me doy cuenta de cómo, en estos últimos años, entre Alberto y Salvador han ido apartándome de la dirección para manejar Delizia a su antojo, con la colaboración de Ágatha. Y yo, como una ingenua, he dejado que ocurriera, porque así podía concentrarme en los diseños.

Percatarme de ello hace que me entren ganas de llorar de impotencia, pues ahora estoy en sus manos. Les he cedido el poder y, si así lo desean, lo utilizarán en mi contra.

Si ni siquiera vi venir que Salvador me engañaba con otra es lógico pensar que tampoco reparara en sus maniobras dentro de la empresa.

Y si ya es humillante toda la situación, para más inri tiene que ser un perroflauta, con el que me acuesto, quien me haya abierto los ojos.

—Contrata a esos diseñadores y lanza sus creaciones, pero en plan apadrinamiento. Es más ético —me aconseja.

Eso último no lo había contemplado…

—Dudo que funcione, porque el público es bastante reacio a experimentos así.

—Hay mucho idiota suelto, no te lo discuto.

Vuelvo a resoplar ante su tono de censura.

—En la moda es tan importante la imagen como el producto. No se trata de fabricar una prenda de calidad y ya está. El viejo refrán de «el buen paño en arca se vende» es una estupidez. No te haces una idea de la inversión anual en publicidad que hacemos, o de la ropa que se regala a blogs, revistas y celebrities para que exhiban los diseños.

—Ya, y después las incautas que imitan a esa pandilla de cretinos pagan un dineral por llevar la misma ropa —remata, manteniendo el tono de censura.

—Así ha sido siempre —afirmo.

—Pues que te sea leve —se burla el perroflauta asesor.

—Gracias por tu ayuda —le espeto, y me incorporo para volver a la cabaña.

—Eh, fiera, relájate —me dice, sujetándome de la muñeca—. Yo solo te he dado mi opinión y creo que, si en vez de escuchar a los palmeros que te rodean en la empresa, te apoyaras en gente capaz de decirte justamente lo que no quieres oír, quizá no estarías a punto de perderlo todo.

Capítulo 16

Enésimo día.

Menos mal que el sexo compensa las horas de hastío rodeada de naturaleza.

Hace ya un rato que el perroflauta dominante (sí, anoche fue su turno de someterme a sus exigencias, lo cual hice de mil amores porque me ayudó a olvidar la traición de los que consideraba amigos), se ha ido a correr por el bosque. Antes de dejarme sola en la cama, se ha arrodillado entre mis piernas y me ha ofrecido una sesión de sexo oral digna de un manual de sexología.

Estiro el brazo para agarrar ese trasto inútil llamado móvil y que mantengo encendido para mirar la hora; aquí no sirve para nada más.

Debo de tener los brazos hechos gelatina por haber estado más de lo prudente sometida, pues el móvil se me escurre, cayéndose entre la cama y la mesilla. Me importa un comino qué hora es y, como estoy tan vaga y cansada, en vez de levantarme y recogerlo, me descuelgo boca abajo como si fuera una niña pequeña para recuperar el teléfono.

Como es lógico y debido a mi estado, acabo cayendo al suelo de forma poco elegante. Menos mal que estoy sola, porque me he dado con la frente y encima mi culo desnudo se ha quedado en pompa.

«A mi edad no debería hacer equilibrismos», pienso, y me muevo como una culebrilla hasta bajar las rodillas y, así, en una postura en la que ya no puedo lastimarme, recuperar el móvil.

Miro allí donde se supone que ha caído y no lo veo, así que tanteo con la mano, arriesgándome a ensuciármela. Sigo sin localizarlo y resoplo, porque mira que estoy siendo torpe. Me estiro un poco más, ya que el aparato no tiene ruedas y, por lo tanto, muy lejos no ha podido ir. Insisto estirando el brazo todo lo que soy capaz, pero lo que palpo es algo más grande que un móvil.

Frunzo el ceño y, si bien sigo desnuda, la curiosidad hace que me olvide de mi estado y mueva la mesilla para ver bien qué hay ahí escondido.

Saco una pequeña maleta, bastante vieja y desgastada. Es ochentera, marrón, y, si bien abrirla es meterme donde no me llaman, desato las correas y me encuentro con un montón de papeles metidos a presión.

Me siento estúpida y desilusionada, pues esperaba, no sé, encontrar algún secreto con el que mortificarlo. Y no, solo hay papeles. Estoy a punto de cerrar la maleta cuando veo asomar entre el desorden un pasaporte. Esto ya parece interesante y lo cojo para echar un vistazo. Lo primero que leo es su nombre, Bernardo García García, poco o nada original, algo que ya sabía, así que me fijo en la fotografía. Su aspecto no es mucho mejor que el de ahora.

No tendría nada de especial si no fuera porque es un pasaporte en vigor. ¿Quién esconde un documento de esta índole en una cabaña dentro de una maleta vieja? Miro las hojas interiores y veo que lo ha utilizado durante el año pasado y solo para viajes a Colombia.

Empiezo a preocuparme, quizá sin razón, pero, por si acaso, reviso los papeles y veo que hay recibos, facturas de hotel y otros resguardos, todos con fecha del año pasado y de establecimientos colombianos.

¿Y si es un cooperante de alguna ONG y yo estoy siendo una paranoica?

Por si las moscas, sigo mirando los papeles y me encuentro recortes de periódicos con titulares sobre redadas policiales, detenciones de narcos, guerra entre bandas…

Empiezo a ponerme nerviosa.

Y ese nerviosismo va en aumento cuando, entre los recortes y demás documentos, encuentro fotografías en las que aparece él junto con otros tipos, exhibiendo armas y sonrisas típicas de gente que se dedica a actividades dudosas.

Miro atenta cada instantánea y por poco no se me para el corazón.

Y yo allí, desnuda, viendo aquello, no puedo pensar en otra cosa que en huir, porque al atar cabos llego a una conclusión: es un narco o un sicario y me ha secuestrado.

Todo encaja.

Aparece en un crucero de lujo, algo que poca gente puede permitirse. Me ronda hasta que se gana mi confianza. Luego seguro que se ocupa de que nadie de los míos acuda a recibirme… y, así, él puede encargarse de mí sin levantar sospechas, porque, si me hubiera metido en su coche a la fuerza, alguien podría haberlo visto y avisar a la policía; sin embargo, yo, como una tonta, me subí a esa tartana. Y, qué casualidad, la tartana se avería, dejándome incomunicada.

Un plan perfecto.

Y ya, para sentirme todavía más imbécil, me he acostado con él.

Aunque quizá lo más vergonzoso haya sido contárselo todo sobre mí. Ahora dispone de todos los detalles del estado financiero de Delizia y sabrá qué rescate pedir.

Y todo sin utilizar un arma ni la intimidación.

He de reconocer, con todo el dolor de mi corazón, que estos sicarios de ahora son mucho más listos.

Puede que Salvador me haya traicionado; no obstante, ahora siento verdadera preocupación por él, ya que el perroflauta sicario ha podido hacerle algo.

—Oh, Dios mío —murmuro.

Guardo con rapidez todo dentro de la maleta y procuro dejarla tal y como estaba.

Recupero mi móvil, algo fundamental, y después voy directa a por ropa.

En la maleta no hay nada «feo», como una sudadera con capucha, un pantalón de algodón y unas zapatillas de deporte para echar a correr campo a través.

Hasta pienso que me ayudó a hacer las maletas en el barco para asegurarse de que no tenía ropa apropiada para escaparme. Y por eso estaba hurgando en mis cosas, para cerciorarse de que no tenía nada con lo que defenderme.

Quizá debería asaltar su armario, porque sé que su vestuario está compuesto por la ropa que ahora mismo necesito; no obstante, desestimo la idea, pues no quiero nada suyo.

Bien, una vez vestida con unos pantalones negros de corte masculino, bailarinas con pedrería, porque es imprescindible calzado plano (los sneakers están por ahí aún sin limpiar de barro) y una camiseta de manga murciélago en verde musgo —es lo más cómodo que tengo—, busco un bolso que pueda llevar tipo bandolera y el único que me sirve es uno color berenjena que no pega con el conjunto. ¡Qué se le va a hacer!

Escapar de un narco e ir hecha un cuadro, no me falta de nada.

Recupero el móvil y voy a por las tarjetas de crédito, porque las necesitaré cuando encuentre la civilización.

—¡Hijo de puta! —exclamo, porque el monedero está vacío, solo hay algo de calderilla que como mucho me da para un café y una tostada.

Está claro que lo ha previsto todo. No me da opción a escapar, así que deberé idear un plan para salir de aquí. Algo imposible si no logro engañarlo.

Me siento en el borde de la cama, miro mis maletas y hago una mueca, pues seguramente no volveré a verlas… ni tampoco lo que contienen, y es una pena, porque hay prendas de mucho valor.

Caer en el desánimo no es una opción y también debo mentalizarme para que el perroflauta sicario no se enfade. Es evidente que su intención no es liquidarme, sino obtener un buen rescate. Y, por los días que llevo aquí, deduzco que aún no lo ha conseguido.

¿Y si Salvador piensa que es un montaje y no paga lo que pide?

—Ay, Dios mío —me lamento al considerar las consecuencias.

No me queda otra opción que huir, atravesar el bosque y confiar en que alguien me ayude. Como mi orientación en el campo es nula, mañana fingiré que me apetece ir a correr con él por los caminos y procuraré fijarme bien, porque alguno tiene que llevar a la civilización.

—¿Vas a algún lado? —Su pregunta me sorprende, por lo que me pongo de pie lanzando un grito—. ¡Joder, qué susto! ¿Qué te pasa?

—Nada, nada —respondo, y me doy cuenta de que va a resulta imposible fingir.

Me mira como si yo estuviera borracha y, con su actitud habitual, se desnuda para ir a la ducha. Es evidente que no cambia su rutina y eso es buena señal. Mientras crea que yo sigo en la inopia, mejor para mí.

—¿Hoy no me miras el culo? —inquiere, burlón.

—Te tengo muy visto —murmuro, y me tiembla un poco la voz, algo que él puede detectar y entonces me vigilará.

—Estás muy rara…

—El aburrimiento —alego, y me encojo de hombros.

«Eso está mejor», me digo.

—Me voy a la ducha.

Respiro cuando se mete en el cuarto de baño. Una pequeña tregua, sin duda… pero muy pequeña, porque él no es precisamente un entusiasta de las duchas largas. Qué cuesta arriba se me va a hacer este encierro y encima, sin ser consciente de ello, ya he sufrido el síndrome de Estocolmo.

Es para darme de tortas…

Y lo hago, me golpeo la frente contra la pared, sin parar de llamarme gilipollas una y otra vez.

—Hoy estás más rara de lo normal, y ya es decir —comenta, dándose el paseíllo habitual con la toalla, exhibiéndose para no faltar a su costumbre.

—Soy así, ya deberías conocerme —le espeto, y me quedo muy a gusto, porque mostrarme petarda como siempre hará que se confíe.

—En fin, no quiero acabar con dolor de cabeza intentando entenderte.

—Me voy a dar un paseo…

—¿Con ese calzado?

No respondo y lo dejo con la palabra en la boca.

Ha quedado claro que me considera una inútil, incapaz de hacerle frente. De acuerdo, no tengo medios y mucho menos un plan, pero ya veremos…

—Tengo una noticia buena y otra mala. ¿Cuál quieres oír primero?

Apenas le he dirigido la palabra, por miedo a meter la pata, pero ahora estamos cenando y responder solo con monosílabos puede resultar sospechoso.

Supongo que la noticia mala es que no han pagado el rescate y la buena… No, no puede haberla, es imposible.

—Me da igual.

—Estás bastante apagada hoy —murmura, mirándome fijamente, y yo, de forma involuntaria, inspiro hondo para tranquilizarme.

Cada vez es más complicado aguantar, pues llegará un momento en el que el perroflauta secuestrador se canse y decida actuar.

—En fin, te las daré de todos modos —dice, y frunce el ceño ante mi actitud evasiva; de hecho, me he pasado todo el día esquivándolo, se ha dado cuenta y ahora va a exigirme explicaciones.

—Te escucho.

—Hoy he estado en el pueblo…

«Claro, contactando con tus compinches», pienso.

—La noticia buena es que han llegado las piezas para reparar el Land Rover.

—Qué bien —comento sin mucha emoción, pues a saber si eso significa que por fin nos largamos.

—Esperaba un poquito más de entusiasmo —se guasea, y se levanta para recoger los platos.

Hay que reconocerlo, es un secuestrador organizado y limpio.

—¿Y la mala? —inquiero, solo para disponer de tiempo y organizarme, no quiero que me pille fuera de juego.

—Que tardarán dos días en montarlas —responde, y tras dejar los platos en el fregadero, se acerca hasta poner las manos sobre la mesa e inclinarse hacia mí—. ¿De verdad que estás bien?

No voy a dejarme engañar por su tono de preocupación; por muy sincero que parezca, sé que solo piensa en conservar su «inversión». O sea, yo.

—Me encuentro… cansada, no sé… —decido aprovechar la situación.

Quizá, si cree que estoy enferma, me deje en paz y baje la guardia.

Sin embargo, el perroflauta secuestrador debe de ser también médico, pues pone la mano en mi frente y niega con la cabeza.

—Fiebre no pareces tener. Espera un segundo.

Sale de la cocina y regresa rápido con un maletín de primeros auxilios. De él saca un termómetro y, ni corto ni perezoso, me lo acerca a la boca.

—No hace falta, mejor me acuesto.

—Que no, joder, no vaya a ser que, con tanto paseo por ahí con esa ropa de pasarela, hayas pillado algo.

—¿Qué voy a pillar? —refunfuño.

—Hombre, tifus o malaria, no, eso te lo garantizo —suelta, guasón—. Ahora, a veces uno se enfría sin darse cuenta, y tu ropa no abriga mucho. Abre la boca.

—No pienso chupar eso —digo entre dientes—. A saber dónde ha estado antes.

—Cosas peores habrás chupado. Abre —exige, y me acerca el maldito termómetro a los labios.

Y yo, como una niña pequeña y obstinada, los aprieto y niego con la cabeza.

Él, ante mi comportamiento infantil, lejos de guardar el botiquín, se obceca e intenta metérmelo en la boca.

Previendo que voy a darle manotazos, se asegura de inmovilizarme sentándose encima de mí, a horcajadas, y, mientras sujeta entre los labios el termómetro por el lado donde no está el sensor, me agarra de los brazos para sujetármelos a la espalda.

—Mira que te gusta hacerlo difícil —comenta muy serio.

—Suéltame —jadeo, y él niega con la cabeza.

—Abre la boca. Cuanto antes lo hagas, antes terminaremos.

Lo dice de una forma tan grave y autoritaria que cedo. No tiene sentido pelear por algo tan ridículo, aunque me jorobe permitir que se salga con la suya.

Sin apartarse, supongo que no se fía de mí, esperamos a que pite el condenado cacharro. Él me mira y disimula bastante mal su satisfacción por tenerme a su merced.

—Treinta y seis y medio —anuncia al retirarme el termómetro de la boca—. Estás perfectamente.

—Pues suéltame.

—No sé yo… Te tengo a mi disposición y, en vista de que hoy te has comportado de forma extraña, a lo mejor debería disciplinarte.

—¿No vas a lavar antes los platos?

Niega con la cabeza y después me mira con una sonrisilla de lo más perversa.

—¡Acabas de darme una idea fantástica! —exclama, y frunzo el ceño.

—¿Cuál? —pregunto, preocupada, y el perroflauta secuestrador me da un beso rápido en los labios que no tengo tiempo de esquivar.

—Hoy vas a ser mi asistenta…

—¿Perdón?

—Mi asistenta guarrilla, claro —puntualiza.

—¡Ni hablar!

Mi protesta cae en saco roto, pues me levanta de la silla. Intento apartarme, pero no me lo permite y me empuja hasta situarme delante del fregadero.

—Esto es un estropajo —anuncia con sorna, y me lo pone en la mano—. Esto, el lavavajillas. —Vierte un generoso chorro del producto sobre el estropajo, asegurándose de que no lo suelto, pues lo tengo pegado a mi espalda, sujetándome las manos y guiándome—. Y, ahora, se coge un plato, se enjabona y así sucesivamente. Venga, tú puedes.

—Se me van a estropear las manos. A saber qué componentes lleva esto —me quejo, señalando el lavavajillas.

—Peores mierdas usas como cosméticos —replica.

Como si yo fuera una marioneta, maneja mis manos y me veo en la penosa obligación de fregar. Nunca he tenido la necesidad de hacerlo, de ahí que se me resbale el plato y a punto esté de romperlo.

Cuando él ve que ya le voy pillando el tranquillo, comienza a mordisquearme el cuello y a frotarse contra mi culo.

—Deberías llevar solo un delantal —susurra.

—Como se me estropee la ropa… —le advierto, y él comienza a chuparme el lóbulo de la oreja al tiempo que sus manos se meten por debajo de la camiseta hasta llegar a mis pechos, para sobármelos.

Me excita, lo que hace que me sienta una imbécil olímpica. No debería reaccionar de este modo. ¿Qué me pasa?

—Hummm… Cómo me pone esto —musita, y deja una mano dentro del sujetador, porque la otra desciende por mi estómago hasta llegar al botón de los pantalones y desabrocharlo.

Inspiro hondo y aprieto las piernas. No puede estar pasando esto. Mi cuerpo no puede reaccionar así. ¡Es de locos!

¡Estoy loca!

Consigue meter la mano dentro de mis bragas y, como era de esperar, no se queda quieto.

—Por favor, aparta si no quieres que toda la vajilla acabe hecha añicos.

—A tomar por el culo la vajilla —gime, jugando con los dedos en mi sexo—. Rompe todo si quieras; con tal de oírte jadear, cualquier cosa.

—No me apetece —siseo, y agarro lo primero que pillo, un tenedor, para defenderme—. Aparta, o no respondo.

—Uff, qué agresiva, eso me pone muy cachondo… —canturrea.

—Bernardo, por favor, esta noche no —le ruego.

—Suelta el tenedor, no vayamos a tener un accidente —me pide en tono sugerente—. Además, hoy es mi turno de someterte. Y estás tan mojada que va a ser una delicia torturarte.

En otro contexto el verbo «torturar» tendría su gracia; en cambio, hoy carece de ella.

—¡He dicho que no! —estallo y, como si hubiese pronunciado las palabras mágicas, se aparta.

Respiro hondo y, cuando miro por encima del hombro, él permanece apartado y cabizbajo. Me dirige una mirada que interpreto como arrepentida, pero sé que los secuestradores no se arrepienten.

—Lo siento —murmura—. Vete a la cama si quieres, ya recojo yo.

Me giro por completo, porque su respuesta no me cuadra, nada de nada. ¿Qué sicario pide perdón?

Veré el lado positivo: me ha ofrecido una salida, así que abandono la cocina y me voy directa al dormitorio. Puede que solo sea un juego psicológico, para que me confíe, pero al menos gano tiempo.

Capítulo 17

Estas han sido las cuarenta y ocho horas más raras de mi vida y, teniendo en cuenta todo lo que me está pasando, ya es mucho decir.

Llevo dos noches durmiendo sola, él lo ha hecho en el sofá, y desde el punto de vista objetivo se lo agradezco, pues me ha evitado tener que buscar excusas para rechazarlo. Ahora bien, con todo el dolor de mi corazón, el lado subjetivo reconoce que lo he echado de menos.

En este momento, por ejemplo, estoy tendida en la cama, sola, tras mi rutina de cuidados, y me siento rara, porque no he oído ninguna burla sobre mis cosméticos. Desde el primer día, se lo ha pasado en grande metiéndose sin piedad con los productos de belleza que utilizo. Incluso hubo una noche en la que me arrebató la crema reductora porque, según su criterio, era tirar el dinero, pero, por si acaso, terminó aplicándosela en una nalga y diciendo:

—¿Tú crees que mañana la mitad de mi culo se verá diferente?

Por eso, aunque vaya en contra de toda lógica, lo extraño.

Las maletas ya están listas, todo recogido. No ha puesto ni una sola pega; es más, con tono monótono, me ha preguntado si necesitaba ayuda.

Sigo cien por cien desconcertada, porque este nuevo método de secuestro es raro. Me aísla sin maltrato. No me grita, no me amenaza. Prepara la comida, hace las labores de la casa, porque yo no he movido un dedo. Cierto que se guasea constantemente de mí y mis manías; no obstante, en ningún momento ha ido a hacer sangre, siempre lo ha hecho con humor.

Y ya lo impensable de un secuestrador es que te anime a hacer cosas, en mi caso diseñar. Aunque mucho me temo que, con o sin su ánimo, la inspiración ni se ha acercado a esta cabaña.

Respecto al sexo… Bueno, lo entiendo, no es idiota y echar un polvo siempre relaja y es una forma como otra cualquiera de tenerme entretenida.

Inspiro y me estiro en la cama sin dejar de preguntarme cómo es posible.

La tartana en la que llegamos ya está arreglada, o al menos parcheada, para marcharnos mañana. No me ha dicho a qué hora ni tampoco el destino, pero doy por hecho que me llevará a algún lugar desde donde podré contactar con alguien, pues ya habrá cobrado el rescate y, por lo tanto, deshacerse de mí sin arriesgarse a que lo pillen debe de ser su prioridad.

Desaparecerá de mi vida y yo me enfrentaré sola a los problemas que dejé aparcados. También tendré que buscar ayuda psicológica para superar un secuestro… pese a que me costará explicar la contradicción de todas las emociones.

Como era de esperar, me fue casi imposible conciliar el sueño, así que he dormitado durante el viaje de regreso… y mira que es difícil en este cacharro que, además de no pasar de ochenta por hora, suena igual que si se fuera a desarmar.

Lo más lógico hubiera sido llamar a mis conocidos a la menor oportunidad, pues no me ha quitado el móvil. Sin embargo, tonta de mí, olvidé cargarlo, ya que, como apenas lo había usado, ni me molestaba en hacerlo.

Y dar la alarma en el área de servicio en la que nos hemos detenido tampoco era plan, pues se podría haber puesto violento.

El perroflauta apenas me ha hablado; frases educadas y poco más. No teníamos mucho que decirnos; se ha limitado a conducir y por eso, a medida que recorríamos kilómetros y leía los indicadores de la carretera, me he hecho cientos de preguntas, porque no me llevaba a un destino desconocido, sino a mi casa.

Y, sí, acaba de aparcar frente a mi edificio.

¿Qué clase de maniobra psicológica es esta?

—Te acompaño —dice apenas sin mirarme cuando apaga el motor.

—No hace falta…

Creo que ni me ha oído, pues se ha bajado y ya está en la parte trasera, descargando las maletas.

¿Y si no ha recibido el rescate y me va a encerrar en mi propio apartamento?

Es todo tan confuso…

Me bajo del coche; él ya ha sacado mi equipaje. Ha llegado la hora de huir, pero echar a correr por la calle, pidiendo ayuda, es ridículo, pues vivo en una urbanización discreta en la que apenas hay gente y menos a estas horas, cuando está anocheciendo.

—¿Tienes las llaves a mano? —me pregunta con la misma educación con la que se ha comportado todo el tiempo.

—Hay un código, no son necesarias —murmuro, y me doy cuenta en el acto del error; podría haber utilizado esa excusa para escaquearme.

—¿Podrías decírmelo?

—No —respondo, y él arquea una ceja, lo cual hace que sienta miedo—. Bueno, sí…

Se lo recito con voz un tanto débil y me limito a arrastrar la maleta más pequeña. Esto empieza a ser surrealista. No me queda más remedio que ver el lado positivo, por fin estaré en mi casa, rodeada de comodidades, y en algún momento encontraré el modo de pedir ayuda. Mañana, por ejemplo, cuando venga la asistenta.

Me sigue en silencio por el vestíbulo hasta los ascensores. Parece mi criado más que un secuestrador, y no lo digo solo por las pintas que lleva, porque ese vaquero roto y la camisa negra arrugada dejan mucho que desear.

En el ascensor, disimulo como puedo, aunque lo observo de reojo y él a mí; sin embargo, ninguno dice nada.

Mira que la cabina es amplia y que a veces tengo que coincidir con vecinos a los que prefiero no dar conversación. Menos mal que en este caso las maletas hacen de barrera.

Introduzco el código, procurando que él no lo vea. Es una estupidez, pues a buen seguro, si quiere entrar, un teclado y una combinación no serán un obstáculo.

—¡Ay, Dios mío! —grito nada más acceder, pues está todo patas arriba.

—Joder, qué puto desastre —exclama tras de mí.

—¡Me han desvalijado el piso!

—No me extraña, con la mierda de puerta que tienes —comenta.

—¡Me costó una fortuna! —replico, indignada.

—Pues te timaron —sentencia, y añade—: Quédate aquí, voy a mirar.

El perroflauta se adelanta y yo doy un paso atrás; seguro que saca un arma. Pero no, no lo hace. Me quedo quieta, junto a la puerta, incapaz de reaccionar. Puedo dar media vuelta y echar a correr, escapar; es evidente que han entrado en mi apartamento para robarme.

Entonces encaja otra pieza del rompecabezas. ¡Una banda rival!

—Tranquila, no hay nadie —anuncia, regresando junto a mí.

—Voy a llamar a la policía —afirmo, convencida.

—No, mejor que no. Ya lo haremos mañana —me contradice y, claro, tiene toda su lógica, no le conviene—. Me quedo esta noche contigo, por si acaso.

—¿Perdón?

—Venga, vamos a ordenar un poco esto y después preparo algo de cenar. ¿Qué te apetece?

Que de repente vuelva a comportarse con su actitud habitual me desconcierta.

—Prefiero ir a un hotel, por si acaso.

—Cómo te gusta gastar. Tranquila, dormiré en el sofá.

Se adueña del lugar y, antes de que pueda echarlo, ya está en la cocina, trasteando. Lo oigo resoplar, porque en la despensa no hay nada. Doy por hecho que la asistenta hace días que no ha pasado por aquí, algo difícil de entender.

—Al final tendré que pedir algo si no queremos morir de inanición —dice, y me mira con cara rara—. ¿Qué haces ahí como un pasmarote?

Tiene razón, sigo en la entrada, como si me hubieran atornillado al suelo, cuando debería esconderme en el dormitorio y, desde allí, llamar a Salvador y, aunque me duela, pedirle ayuda. Digo yo que me echará un cable.

Cuando entro en mi habitación, se me cae el alma a los pies. Aquí se han ensañado, no solo con la cama, pues han dado la vuelta al colchón, desordenado los libros, descolgado los cuadros…

Me acerco al vestidor y caigo de rodillas. Toda mi ropa está desordenada, incluso hay prendas por el suelo, y se nota que han pasado por encima de ella. Hay marcas de zapatos.

Se me escapa una lágrima y, aunque parezca superficial, tiene su lógica. Para mí, esas prendas son parte de mi vida; significan mucho, pues les he dedicado tiempo y esfuerzo. Además, ¿qué sentido tiene estropearlas…?

—¡La caja fuerte! —exclamo al caer en la cuenta.

Me fijo en la otra parte del vestidor, la que utilizaba Salvador, y ni rastro de sus cosas. Solo hay la caja fuerte, escondida en un rincón. Él insistió en instalar una y, claro, lo hizo en su lado. La puerta está abierta y, cuando miro dentro, veo que no hay nada.

Ahora lo entiendo…

El muy cabrón se lo llevó todo, no solo sus trajes y relojes… también mis joyas y el dinero, y por eso los ladrones han rebuscado por todas partes, por si había más escondido.

Me echo a llorar, no es para menos. Me siento una mierda y, encima, no soy capaz de huir de un perroflauta secuestrador.

—¿Qué haces ahí en el suelo, llorando?

Levanto la mirada y me encuentro al perroflauta, mirándome con cara de preocupación. Me limpio las lágrimas con la manga, en un intento de recobrar un poco de dignidad.

—Permite que te ayude —murmura, educado, distante, y me tiende la mano para que me levante.

Rechazo su ayuda; prefiero quedarme aquí, tirada en el suelo, rodeada de mis vestidos, antes que tocarlo. Puedo parecer muy radical o incluso irracional, pero es mi decisión.

—Deja de hacer tonterías. Venga, te preparo un baño y después cenamos tranquilamente.

—No —niego, obstinada.

—¿Estás así por un montón de trapillos?

—¡Trapillos! —estallo—. ¿Trapillos?

—Es ropa, Delia, solo eso. Se puede lavar y volver a colgar en las perchas. No hay que hacer un drama.

—Para ti es fácil, siempre vas hecho un asco —replico, aunque enfrentarme a mi secuestrador no es lo más inteligente, pero me siento dolida y doblemente traicionada. Salvador ni siquiera ha esperado a que regrese para llevárselo todo, y el muy rastrero se ha apropiado de mis joyas.

—Vaya, gracias por el cumplido —comenta con ironía y, en vez de largarse, se acuclilla a mi lado.

De verdad, no entiendo su actitud… a no ser que quiera recuperar el tiempo perdido y echar un polvo.

—Me han robado, así que no esperes mucha comprensión. —Le señalo la caja fuerte, vacía—. Y ahora, si no te importa, déjame sola.

—Eso no es posible… —murmura, y deja de prestarme atención para acercarse y comprobarlo por sí mismo—. ¡Joder!

Lo miro, parpadeando, y a punto estoy de soltarle «Claro, te vas a quedar sin tu parte». Por fortuna, consigo morderme la lengua.

—Me gustaría estar sola —insisto con cierta impertinencia, pues, ahora que sabe que no hay nada que llevarse como botín, puede hacer cualquier cosa.

—Deja de decir bobadas. Venga, arriba.

Pasándose por el forro mis palabras, tira de mí, sacándome del vestidor para llevarme al cuarto de baño. Emite un silbido de admiración al contemplar la enorme bañera, la ducha similar a la de un spa o las puertas traslúcidas que dan privacidad y que ocultan los elementos menos sofisticados de un aseo.

—Aquí caben al menos cuatro personas…

—Seis —lo corrijo, altiva, cuando se refiere a la bañera.

—Pues nada, a joder al medioambiente llenándola —suelta antes de abrir los grifos.

—¡¿Qué haces?!

—Desnudarme, no me voy a bañar con la ropa puesta.

—¿Pretendes que nos demos un baño juntos?

—Prometo ni tocarte. Y, respecto a ver tus encantos, tranquila, los tengo bien grabados en la memoria… aunque no voy a negar que refrescarla me vendrá bien.

—Ni loca —mascullo.

—¿Decías? —inquiere, a punto de quitarse los bóxers.

«Esto no me está pasando», pienso mientras cierro los ojos con la vana esperanza de encontrarme sola al abrirlos.

—Mejor espero a que acabes —susurro, y me doy media vuelta, dispuesta a dejar que disfrute de mi bañera a solas.

—Eh, ya está bien, Delia —dice, y me sujeta de la muñeca para que no me vaya.

No lo hace de forma agresiva, pero sí fuerte, y, si bien debería sentir miedo, no es así, solo un leve temor, quizá más preocupada por mi reacción ante su contacto.

—Me tienes mosca. Te he dejado en paz estos dos últimos días, esperando a que te relajaras. Si necesitabas espacio para ti, es lógico que prefirieras estar sola. Ahora bien, ya me tienes hasta los huevos con tus salidas de tono, tus malas respuestas o tus miradas de desprecio —me espeta, y vuelve a vestirse.

Trago saliva, lo he cabreado de verdad y no me conviene. He de ganarme su confianza de nuevo, así que toca fingir.

—Lo siento. Estoy nerviosa; llegar a casa y encontrártela así…

—Vale, eso lo entiendo, pero no hace falta ser desagradable —me regaña, y asiento como una buena chica—. Date ese baño sola, a ver si con un poco de suerte te relajas.

Sin darme tiempo a replicar, sale del cuarto de baño.

Bueno, es lo que quería, ¿verdad?

Me asomo al dormitorio, para comprobar que en efecto no está ahí, y aprovecho para buscar el cargador. Ya sé que no se debe hacer esto en el baño, que la humedad es un riesgo; no obstante, es la única opción que me queda.

Espero impaciente, sin meterme en la bañera y vigilando la puerta, a que la batería se cargue lo suficiente como para llamar.

Me va a suponer un dilema; sin embargo, Salvador es el único que puede sacarme de aquí.

No entiendo por qué no me ha quitado el teléfono. En la cabaña tenía sentido, porque no había cobertura, pero aquí cualquier secuestrador sabe que lo primero que hará la víctima será llamar para pedir ayuda.

Bien, ya hay suficiente carga para encenderlo y, en cuanto aparecen las barras de la cobertura, marco el número de mi ex. Ni siquiera da tono, salta directamente el buzón de voz.

—Genial —mascullo.

Repito la llamada y nada.

Así que voy al siguiente, Alberto. Para eso les pago una barbaridad.

Tampoco está operativo.

—Mierda.

—Pero ¿qué haces con el puto móvil en el baño? —me interrumpe el perroflauta secuestrador—. Joder, Delia, es que eres insufrible.

—Quería llamar a mi madre —miento, y de nuevo se me escapan las lágrimas.

A ver, la relación con mi progenitora es más bien fría. Nunca fueron unos padres afectivos y, además, desde que se quedó viuda, prefirió centrarse en sus cosas más que en mí. No la culpo, ya me he acostumbrado a estar sola. Quizá algún psicólogo avispado diría que esa es la explicación de que me fío de la gente porque busco atención y afecto.

¿Y? ¿Es delito?

—Vale, envíale un mensaje.

—¿Me dejas hacerlo? —pregunto, alucinada.

—No soy un monstruo, Delia.

«Ya, solo un secuestrador», pienso.

—Gracias.

No le hago caso y, en lugar de un mensaje, la llamo y, si bien da tono, no me responde, así que pruebo con el fijo de su casa, pero tampoco me sonríe la suerte. Doy por hecho que ya estará acostada.

De todas formas, le envío un wasap diciéndole que estoy de vuelta en casa y que me llame en cuanto lea el mensaje… aunque, conociéndola, puede que tarde hasta tres días en leerlo.

Capítulo 18

Fiel a su palabra, se encargó de la cena y después me dejó a solas en el dormitorio. Él se acostó en el sofá.

No intentó meterse en mi cama, aunque me dedicó una mirada elocuente. No sucumbí.

Una vez a solas, intenté de nuevo contactar con Salvador y nada, el muy cabrón seguía con el móvil apagado, al igual que Alberto y Ágatha.

El perroflauta me ayudó a poner bien el colchón, a hacer la cama y hasta me dio las buenas noches. Otro gesto desconcertante. Desde luego es la técnica más retorcida de confusión en materia de secuestros, de eso no hay duda.

Por eso decidí acostarme y al menos descansar, que buena falta me hacía.

No llamé a la policía, pese a tener el móvil en la mano; tuve miedo de su reacción y, la verdad, estaba tan agotada y, sí, desilusionada porque Salvador me hubiese robado, que opté por acostarme y descansar, pues si tomaba alguna decisión en un estado que podríamos denominar de «sobrecarga», desde luego no iba a ser muy acertada.

Al despertar, contra todo pronóstico, no me he encontrado amordazada y atada a la cama, sino que me he visto sola; algo más descansada, aunque sin las ideas claras.

Con cierta cautela, tras pasar por el cuarto de baño y vestirme (sin interrupciones, todo hay que decirlo), salgo de mi dormitorio. Todo el apartamento sigue igual de desordenado. Me asomo al estudio y aquello sí que es para echarse a llorar, pues todos los muestrarios están amontonados de cualquier manera; los cuadernos, que siempre están en un estante clasificados por año (guardo los bocetos originales de cada colección por nostalgia) los han dejado sobre el diván azul (una extravagancia que compré en una subasta), como si fueran cualquier cosa menos arte.

Cierro la puerta, pues no quiero sufrir más, y me dirijo a la cocina. Allí está él, vestido con uno de esos vaqueros baratos, desnudo de cintura para arriba (¿dónde esconde el arma?) mientras toma un café y curiosea entre la correspondencia. Mi correspondencia.

—Buenos días. ¿Te preparo el desayuno? —pregunta con una sonrisa amable, lo cual es irritante.

—No, gracias —respondo, y me ocupo yo de poner una cápsula en la cafetera—. ¿Y todo eso?

Le señalo el montón de papeles, y él aduce:

—Los ha traído el portero hace un rato. Solo te lo estaba ordenando.

—¡¿El portero te ha visto aquí?! —grazno, porque, uno, a saber qué van a pensar de mí en la comunidad si ese cotilla que tenemos por portero empieza a soltar el chisme sobre que un hombre que no es Salvador estaba a primera hora de la mañana en mi apartamento y como previsiblemente el perroflauta le habrá abierto de esa guisa…

Y, dos, ¿qué clase de secuestrador abre al portero y recoge la correspondencia?

—Sí —contesta sin inmutarse y, al ver mi cara de perplejidad, frunce el ceño—. ¿Qué pasa, te avergüenzas?

Sí.

—No, no es eso, solo que… —titubeo, y él niega con la cabeza.

—Deja de fingir, anda, que eres la peor actriz de la historia.

Le doy la espalda con la excusa de buscar la sacarina en el armario. Y como prefiero no seguir con ese tema, busco otro igual de peliagudo, aunque comprensible.

—Voy a llamar a la policía.

—De eso quería hablarte…

Se me encienden todas las alarmas. Toda su amabilidad no ha sido más que una fachada para tenerme más o menos calmada antes de darme el golpe definitivo.

—… ya han estado aquí —me informa, y doy un paso atrás, porque, si hasta ahora he controlado el miedo, tengo la sensación de que ya no aguanto más—. De hecho, fueron ellos quienes dejaron así tu apartamento.

—¡¿Cómo dices?!

Agarra el montón de correspondencia y extrae un periódico en el que, en portada, se ve una fotografía de Salvador, esposado y escoltado por dos agentes, y debajo el titular «Detenido el CEO de Delizia, acusado de blanqueo de capitales…».

—No puede ser… —murmuro, y me dejo caer sobre una de las sillas para continuar leyendo la noticia.

«El conocido ejecutivo de la prestigiosa marca de moda ha sido puesto a disposición judicial tras su detención. Esta misma mañana, agentes de la UCO, en colaboración con la Agencia Tributaria, irrumpieron en las oficinas de la firma Delizia para incautar toda la documentación sobre los movimientos fiscales de la empresa, ya que, según todos los indicios, el CEO venía realizando movimientos de capital sospechosos, junto con los otros detenidos…»

Cuando leo el nombre de Alberto y Ágatha, siento un enorme ardor de estómago y a punto estoy de vomitar. El perroflauta me acerca un vaso de agua, que rechazo de malos modos.

—Te dejo a solas. He de ocuparme de unos asuntos, esta noche hablaremos.

Ni siquiera le presto atención, solo puedo concentrarme en la noticia que aún tengo que terminar de leer.

«… Nadie imaginaba que una firma con la trayectoria de Delizia pudiera estar involucrada en una trama como esta. Si bien se rumoreaba que atravesaba problemas financieros, nadie en el sector estaba al tanto de las maniobras supuestamente delictivas que se realizaban.

»La fundadora y diseñadora sigue, en la actualidad, en paradero desconocido, lo que hace sospechar que ha huido del país para evitar la acción de la justicia».

Dejo de leer, pues el redactor empieza a especular sobre mi participación en los delitos por los cuales ha actuado la policía.

Es tal la rabia e impotencia que siento que comienzo a romper el periódico como si estuviera poseída por un demonio interior, y no es para menos, pues esos hijos de puta han destrozado no solo mi empresa, sino también mi reputación, y todo estando yo presente.

Cuando acabo con las hojas impresas, voy a por los sobres y cartas que hay sobre la mesa y los hago trizas. Lloro, grito, maldigo sin importarme nada, como una desquiciada, en medio de mi cocina de lujo.

Y cuando no queda papel que rasgar, utilizo lo que pillo a mano, así que, sin importarme el valor de la vajilla, esa que compré en una exclusiva tienda italiana durante un viaje con ese cabrón de Salvador, lo rompo todo hasta que el suelo queda cubierto de cristales y porcelana, mezclados con papel y muchas de mis lágrimas.

De alguna manera he de sacar toda la furia que siento.

Cuando no hay nada que romper en la cocina, la abandono, un poco más calmada, y voy en busca de mi móvil.

Busco en Internet toda la información y leo con atención cada artículo que encuentro. La detención de Salvador se produjo unos días después de que me diera plantón en el crucero, así que he estado el suficiente tiempo fuera como para que los periodistas hayan encontrado un filón con la noticia.

Veo que han elaborado todo tipo de teorías sobre mí, y ninguna veraz… aunque no los culpo. Veo cientos de fotos mías, acompañada de Salvador. Fotos de nuestros buenos momentos que han utilizado para ilustrar las malas noticias, consiguiendo de ese modo que las desgracias parezcan mayores, pues es bien conocido que al público le encantan las historias de gente poderosa que cae en desgracia.

Me detengo en unas fotos que, si bien no son de mucha calidad, sí me han llamado la atención. Son del último desfile, el más desastroso de mi carrera. Amplío la imagen; en ella se ve a Salvador como siempre, ataviado con uno de sus trajes hechos a medida, guapo con su aire de ejecutivo y, a su lado, agarrándolo del brazo…

—¡Será cabrona! —exclamo, porque es Ágatha, quien con una familiaridad sospechosa está a su lado, sonriéndole.

Lo más prudente es permanecer en calma; a lo mejor estoy viendo fantasmas donde no los hay.

Busco toda la información posible y solo consigo hacer conjeturas, lo cual desemboca en una frustración difícil de manejar que, sumada a cuanto he vivido estos días, me va a conducir a un estado de demencia. Por eso he de apartar los motivos sentimentales y, así, conseguir analizar de forma más o menos objetiva mi situación.

Lo principal, por tanto, es saber en qué ha quedado mi empresa y qué va a pasar conmigo, pues no tardarán mucho en detenerme.

Voy al dormitorio y, al mirarme en el espejo, pego un grito de horror. Hay dos motivos justificados para semejante reacción. El primero y más obvio, mi estado; parezco una chiflada que huye del psiquiátrico. Los ojos rojos, muy parecidos a los de una persona que ha consumido drogas y alcohol. El pelo, despeinado, encrespado, un desastre.

«Esto no lo puedo permitir», me digo, y voy directa a arreglarme.

El segundo es que han pasado las horas sin darme cuenta, ni siquiera me he acordado de comer y ya es tarde.

Mientras me maquillo, mi cabeza no deja de intentar montar el puzle y, de repente, otra pieza encaja. El perroflauta, quien por cierto se ha largado, algo inexplicable, pertenece sin duda a alguna organización criminal y su misión era mantenerme controlada, porque, si la policía ha detenido a Salvador y compañía, ¿quién puede devolverles el dinero que con toda seguridad mi ex intentaba blanquear?

Pues yo, la tonta del bote, a la que delante de sus narices se la daban con queso y no se enteraba de nada. Ahora entiendo sus preguntas, su interés por conocer los entresijos de Delizia. Ha sido la forma más sibilina de sonsacarme información, ese mérito no se lo puedo negar.

Y a todo esto, ¿dónde está mi asistenta?

Me he pasado la mañana rompiendo platos, copas y cuanto se me ponía por delante, llorando a moco tendido, revisando publicaciones, y ni rastro de ella. Termino con mi rutina de maquillaje y al menos no parezco una fugitiva, aunque en algunos medios de comunicación me hayan colgado ese cartel.

Llamo a la asistenta y me responde un hombre al que al principio no reconozco, pero él me recuerda que es su marido. Me cuenta entre lágrimas que ella está en prisión y que no puede pagar la fianza. Por lo visto, la han acusado de estar metida en la organización que blanqueaba dinero y yo no salgo de mi asombro.

El marido me recrimina haberla llevado por el mal camino, algo de lo que intento defenderme, pues ni yo misma estaba al tanto de los tejemanejes de Salvador y compañía.

El hombre insiste en culparme y yo, al ver que nos vamos a enrocar en una discusión absurda repleta de acusaciones, me despido y corto la llama.

—Mi asistenta estaba en el ajo… —murmuro, aún sin poder creérmelo.

Bueno, otro problema más a la larga lista de asuntos pendientes.

Elijo un traje sencillo de pantalón, chaleco y chaqueta, aire retro, gris. No necesito llevar camisa. Zapatos de salón destalonados en charol negro y bolso wristlet a juego.

He elegido un atuendo respetable para ir a ver a mi abogada; ella sabrá qué pasos he de dar para salir de este embrollo, porque, si bien soy inocente, otra cosa muy distinta es que pueda demostrarlo.

Con todo listo, me dirijo a la puerta. Es inevitable echar un ojo a la cocina, que ha quedado hecha un asco después de mi arrebato de furia. No me arrepiento, ya contrataré mañana un servicio de limpieza que arregle el desaguisado… o a lo mejor pongo el apartamento a la venta… o quizá me lo embargue la Agencia Tributaria.

«Debería haberme quedado en casa y haber roto algo más», pienso al regresar tras entrevistarme con mi abogada. Le he contado mi periplo primero en el crucero de lujo y después en una cabaña aislada, y lo primero que me ha dicho es que cualquiera pensará que mi intención era huir, descargar responsabilidades.

Después me ha pintado un panorama muy negro, tanto que he de prepararme para lo peor, es decir, acabar procesada por los mismos delitos que Salvador.

También me ha reñido por ser tan confiada, por haberle dado poder a mi ex sin controlar sus movimientos y, aunque haya intentado explicarle que yo solo quería ocuparme de los asuntos creativos, me ha recordado que ahora voy a pagar las consecuencias de mi falta de interés por los asuntos financieros.

Por supuesto, no ha dejado pasar la oportunidad de censurarme el hecho de haber estado con un desconocido, aislada, porque una nunca ha de fiarse. Y tiene toda la razón, me he enrollado con un sicario al que le he dado toda la información.

Y si no he ido a la policía es por miedo a que me detengan.

Para matarme, lo sé.

No obstante, ahora ya no queda tiempo para lamentaciones y por eso mi abogada va a empezar a organizar mi defensa, y el primer paso será presentarme voluntaria ante las autoridades en dos días, una vez que ella lo tenga todo listo.

Así que de nuevo me toca buscar un lugar donde esconderme y, como queda descartado un hotel de lujo, me toca ir a casa de mi madre. No la aguanto ni ella a mí, pero no queda más opción.

Esta noche prepararé una maleta y mañana iré. Me niego a hacerlo ahora; necesito unas horas más de tranquilidad, pues, cuando ponga un pie en la casa donde crecí, terminaré con dolor de oídos por los reproches de mi madre. Disfruta, a la menor oportunidad, recordándome mis fracasos, porque según ella yo debería haber vivido de las rentas, conformarme con ser una niña rica y nada de destacar; para mi madre, la discreción siempre ha sido un valor fundamental y yo rompí esa regla.

Antes de subir a mi apartamento, aprovecho para encargar algo de cena en un restaurante que me pilla de camino; me muero de hambre.

Así que, con una bolsa de papel en la que llevo comida japonesa, camino hacia casa, abatida y con ganas de mandarlo todo a paseo y huir, ahora que todavía puedo; no obstante, he de seguir los consejos de mi abogada.

Me estoy descalzando cuando suena el timbre.

—¿Quién coño será? —protesto y suspiro, no me apetece ver a nadie.

Pero las circunstancias no son las normales y hay muchas posibilidades de que «alguien» se haya acercado al ver luz. Quizá sean «ellos» o, peor, un vecino que, tras leer los periódicos, quiere curiosear o hacerme unas fotos a traición para venderlas. Esta urbanización es de lujo; no obstante, la envidia y el dinero fácil no entiende de clases sociales.

A perro flaco, todo son pulgas; es decir, no van a dudar en hacer leña del árbol caído. Sea quien sea, tanto algún vecino con ganas de sacarse un dinero u otro sicario, daré la cara, así que voy a abrir la puerta.

Por cierto, me pregunto dónde se ha metido el perroflauta. Se ha marchado esta mañana, justo antes de mi crisis, y no he vuelto a saber de él.

¿Debería preocuparme?

Pues sí, debería, pues, si envían a otro, a saber qué métodos empleará para controlarme… ¡Oh, Dios mío! ¿Y si entre ellos se cuentan los detalles y piensan que soy una mujer que a la más mínima insinuación se mete en la cama de un desconocido?

Van a pensar que sufro el síndrome de Estocolmo a lo bruto. Genial: fugitiva, blanqueadora de capitales, diseñadora de capa caída, ninfómana…, lo tengo todo.

Abro la puerta y me encuentro a un tipo que no conozco de nada. Con rapidez, lo examino: vaqueros azul oscuro de una marca que no reconozco, camisa blanca de corte clásico, aunque no de buena confección, y sneakers negras. Corte de pelo sin pretensiones y afeitado sin apurar. Bastante alto, constitución fuerte pero sin parecer un producto prefabricado de gimnasio. Le calculo treinta y pocos. No destaca por nada en especial, aunque podría decirse que es agradable a la vista y, teniendo en cuenta lo mal que me va últimamente, un pequeño estímulo no me viene mal.

—¿Qué desea? —inquiero, de forma educada y fría.

—¿Dónde cojones has estado? —me espeta, lo cual hace que parpadee sin entender nada.

—¿Perdón?

—Anda, déjame pasar, que traigo la cena.

—¿La cena?

—Sí, joder.

—¡Un momento! Yo no he encargado nada, tiene que ser un error. Váyase.

Apoyo una mano en el marco para impedirle el paso, pero no sirve de nada, pues, de un empujón, se cuela.

—¿Puedes, por una vez en tu vida, dejar de ser tan pedorra y dejarme pasar?

Capítulo 19

—¡Oiga! —le grito, porque, con una familiaridad impropia, se ha metido dentro.

Cierro de un portazo y lo sigo. Si es alguien que viene a vigilarme o a intimidarme, de verdad, que ni se moleste, que me pilla demasiado cansada como para plantar cara.

—Delia, joder, que soy yo.

—¿Bernardo?

—Bueno… siéntate, que tenemos mucho de que hablar.

Abro los ojos como si de una aparición se tratase.

Él se limita a esbozar una media sonrisa, no sé si de disculpa. No, no lo es; como siempre, se burla de mí.

Y no se lo voy a tolerar más, me trae sin cuidado que sea un maldito sicario.

—No tengo nada que hablar contigo, así que ¡fuera!

Se pasa por el forro mi sugerencia y camina hasta la cocina.

—Pero ¿qué cojones ha pasado aquí? —pregunta, asombrado—. ¡Esta mañana esto no estaba así!

Me encojo de hombros.

—Es mi casa y hago lo que quiero.

—¿Desde cuando eres tan rebelde?

Avanza con cuidado por encima del destrozo hasta llegar a la encimera y dejar la bolsa con la cena junto con la que yo he traído.

—No sé qué pretendes ni me importa, pero, en serio, quiero estar sola.

—Ya no te queda nada que romper —murmura, mirando a su alrededor hasta que abre un armario del que saca una escoba y un recogedor—. Voy a adecentar esto un poco, que al final vamos a tener un accidente.

Me cruzo de brazos; me siento incapaz de discutir. Desde luego lo que hace un buen corte de pelo y un afeitado, parece otro; ya no es un perroflauta al uso, aunque sigue siendo un sicario.

No debo olvidarme de esto último.

—¿Cuánto te pagan por esto? —Me mira por encima del hombro mientras barre la cocina y frunce el ceño—. Por secuestrar gente, quiero decir.

—Joder, ¿de dónde has sacado semejante estupidez?

—A las pruebas me remito —replico, y me froto las sienes.

—Cenemos y hablemos tranquilamente —propone tras dejar amontonados los restos de mi arrebato de rabia en una esquina.

—¡No me da la gana! —le grito, furiosa—. ¡Acaba ya con esto de una maldita vez! Estoy harta de esta tensión, de tus extraños métodos para controlarme. Si vas a pegarme dos tiros, hazlo ya. Si has venido a llevarte el dinero que mi ex blanqueaba para tu organización, ya te adelanto que no tengo ni pajolera idea de dónde lo escondía.

—Delia, joder, ¿por quién me tomas?

—Encima me tratas como a una imbécil.

—Entiendo que hoy has descubierto toda la verdad y que te cuesta digerirla.

—No seas tan comprensivo, los sicarios no tienen sentimientos.

—¿Sicario?

—Secuestrador, esbirro, matón…

Silba ante mis «cumplidos».

—Joder, vaya cariño que me tienes.

Yo continúo de pie, apoyada en la encimera, y él mete la mano dentro de su chaqueta, lo cual hace que me sobresalte. Lo cierto es que nunca ha sacado un arma, pero sin duda tiene una.

En vez de mostrar una pistola, saca una cartera y se acerca para tendérmela. Por supuesto, no me fío, y por eso él da un paso más.

—Mira lo que hay dentro —me pide. Niego con la cabeza. No quiero tocar nada; sin embargo, insiste y yo me obstino, por lo que termina abriéndola él y mostrándome una identificación—. Por favor, lee.

—No.

—¡Que leas, coño!

Trago saliva ante su tono autoritario. Lo miro de reojo; sigo sin conciliar la imagen actual con la del perroflauta con greñas, aunque su voz es la misma, sin duda.

—¿Qué… qué es eso? —titubeo, señalando lo que me enseña.

—Mi verdadera identidad —confiesa en voz baja.

—Prefiero no saberla —murmuro, e intento apartarme.

—¿Eh?

—Mira, ya sé a qué te dedicas y supongo que tendrás una razón o lo que sea, me da igual. Si no tengo más datos sobre ti, podrás huir tranquilo, yo no te delataré.

—¿Has bebido, Delia?

—¡No!

—Pues deja de decir bobadas y lee de una puta vez.

—Unai Ceballos… —leo, y frunzo el ceño—. ¿Ese quién es?

—Mira la foto —masculla.

—¡Oh! —exclamo al ver su fotografía, y no solo eso, sino también, en la parte inferior, una placa del Cuerpo Nacional de Policía.

—¿Dónde lo has robado? Tiene pinta de ser una acreditación policial falsa.

—No me toques la moral.

—Eres un delincuente, lo más lógico es que utilices documentos para tener coartadas.

—¿Me estás vacilando?

—Me has secuestrado, tú me dirás —arguyo, y él arquea una ceja ante mi tono burlón, porque o me tomo esto con un poco de humor o acabo saltando por la ventana.

—¿Qué pensabas que era?

—Narcotraficante o sicario —respondo en voz baja.

—Joder, qué honor —comenta con ironía—. ¿Y cómo se te ha ocurrido semejante estupidez?

No puedo más, de verdad que no. Todo se hunde a mi alrededor y encima el perroflauta ahora ya no se llama Bernardo, se llama Unai. Así es imposible mantener la cordura, y menos aún cuando encima me llama estúpida.

—¡Cabrón mentiroso! —le grito, y comienzo a darle golpes sin preocuparme de si le hago daño o no; es más, me gustaría ser más precisa y provocarle todo el dolor posible—. ¡Me has engañado! —prosigo, chillándole, y él intenta sujetarme de las muñecas, pero estoy desatada y no lo consigue.

—Cálmate —me pide sin alzar la voz, lo cual me enerva aún más.

—Eres un… un… —No encuentro la palabra exacta, así que recurro a lo peor del español—. Un hijo de la gran puta.

—Delia, escucha…

—¡No, no te escucho! —lo interrumpo, todavía más furiosa—. ¿Cómo te atreves a venir? ¿Qué pretendes? ¿Seguir riéndote de mí? ¿Echar el polvo de despedida?

—Bueno… yo…

—¡Pues vas listo! Ahora mismo quiero que te largues, que me dejes en paz y, si es posible, no volver a verte jamás.

Comienza entonces el forcejeo. Él intenta sujetarme para no recibir más, porque yo no dejo de dar manotazos, con algunos aciertos, y siento una gran satisfacción al hacerlo.

—Quieta, fiera —gruñe.

Sus intentos por controlarme no funcionan; no le voy a consentir que encima se comporte como un tipo dominante. Aunque sé que me supera físicamente, le va a costar lo suyo.

—Que te estés quieta, coño —ordena tras recibir un guantazo en la nariz.

—¡Y un cuerno!

—¿Quieres parar y escucharme?

—¡No! Vete a paseo.

Le doy otro sopapo y esta vez acierto, pues da un paso atrás y se palpa la mejilla.

—Estás desatada, por lo que veo —comenta con ese tono burlón que reconozco tan bien y que en estos momentos me crispa los nervios—, pero ya te lo advierto: hoy vamos a aclarar las cosas, con o sin bofetones.

—Pues acércate, que te doy otro —le espeto, y tiene el descaro de sonreír—. Así te vas a la cama caliente.

—Lo de la cama me parece una idea cojonuda —replica.

Y, claro, me lanzó a por él. Hoy no aguanto ni un solo comentario de los suyos.

—Vuelve a decir una sola estupidez más y… no respondo.

—Vale. ¿Nos sentamos a cenar?

De mala gana, acepto; el boxeo no es lo mío… y cansa una barbaridad.

Él ha traído comida y noto cómo se muerde la lengua cuando le muestro lo que yo he comprado. Me da igual. Sin molestarme en ser la perfecta anfitriona, saco los envases, él aguarda a que lo disponga todo y yo, contra toda lógica, no dejo de observarlo.

No negaré que me gusta mucho más su aspecto actual, lo que es peligroso, pues, si no me ando con cuidado, cometeré el mismo error.

—No digas nada —le advierto cuando lo veo arquear una ceja al servir las algas wakame aliñadas.

—¿Eso se come? —pregunta, pasándose, como siempre, por el arco de triunfo mi orden.

—Bien, vayamos al meollo de la cuestión —digo muy seria—. Tus mentiras y tu curiosa forma de trabajar.

—Entiendo tu cabreo, pero…

—Pero nada —lo interrumpo—. No intentes ahora adornar la realidad y hacerme parecer una imbécil.

«Bastante imbécil me siento ya», pienso.

—Está bien. Vamos a los hechos —murmura—. Llevábamos tiempo vigilándote.

—¿Quiénes?

—La Unidad de Delincuencia Económica y Fiscal… la UDEF. Y no solo a ti, sino también a Salvador y al resto de los directivos.

Inspiro, trato de no chillar. Necesito que me cuente todo lo posible; de esa forma quizá no me sienta tan estúpida.

—¿Por qué?

—Determinados movimientos de capital resultaron sospechosos y empezamos a investigar. Joder, Delia, es que no hubo que esforzarse mucho para pillaros. Una chapuza de blanqueo en toda regla.

—Ve al grano —lo insto.

Dejo el plato de algas a un lado, se me ha quitado el apetito. Él, en cambio, pese a poner cara de asco, las está comiendo.

—Cuando nos enteramos de que os ibais de crucero, lo primero que pensamos es que tratabais de huir, por eso…

—Ya decía yo que cómo podía permitirse alguien como tú un pasaje en un barco como el Harmony… —comento, atando cabos, y él arquea una ceja.

—Deja ese tono elitista. Y, si quieres saberlo, te diré que mi camarote fue el más barato del barco. Mi misión no era disfrutar de unas vacaciones, sino vigilaros, ya que sospechamos que el crucero era una maniobra de distracción para abandonar el país.

—Ya, claro… Pues te llevarías una sorpresa, porque te faltaba la mitad del objetivo.

Tuerce el gesto y asiente.

—Reconozco que me quedé descolocado. No habíamos considerado esa posibilidad, así que avisé a mis compañeros, que se encargaron de seguir a Salvador.

—Ya veo… Y a ti te tocó el premio gordo —suelto con ironía, y él esboza una sonrisa de disculpa.

—En ese momento, tú, al seguir a bordo, parecías más culpable que nadie. Así pues, se tomó la decisión de vigilarte.

—¡Qué honor!

—No te burles, que es muy serio —me riñe, y aparta el plato de la cena sin habérselo acabado—. Esperábamos que en cualquier escala desembarcases, confirmando nuestras teorías; sin embargo…

—Continué a bordo —remato la frase por él.

Y, ahora que lo pienso, estuve a punto de hacerlo, dolida por el engaño de Salvador. De haber seguido aquel impulso… me hubiera condenado sin saberlo.

—Y te encargaste de jorobarme una posible relación con el pianista.

Él resopla.

—Te hice un favor, créeme. Joaquín no era trigo limpio.

—¿Un favor? Te quitaste de encima a la competencia —mascullo con acritud, y él resopla.

—Tu querido pianista estaba hasta el cuello de deudas, por su afición al juego. Y las señoras con dinero son su objetivo número uno.

—¡¿Qué?!

—Por eso impedí que te liaras con él.

—Eso te lo estás inventando —lo acuso, y él niega con la cabeza.

—Sospeché de él cuando…

—¿Cuándo?

—Joder, esto va a sonar feo, ¿de acuerdo? Pero es la puta verdad. Le sacabas diez años, Delia. Diez y…

—Vale, ahora me llamas vieja. Lo estás arreglando —le espeto, cabreada, y entonces paso al ataque—: Por lo visto a ti también te van las señoras mayores.

—Maldita sea —masculla—. Lo que ha ocurrido entre tú y yo no tiene nada que ver.

—Ya, la diferencia es que tú te acercaste para espiarme —lo acuso sin piedad y, claro, a mi cabeza vuelven esas situaciones que en su momento me parecieron extrañas, pero a las que no les di mayor importancia, como la de ayudarme a hacer las maletas o cuando lo pillé revolviendo entre mis cosas y me salió con la tontería del corsé.

Todo obedecía a un motivo, y era tenerme controlada, porque, de haber regresado según lo previsto, sin duda hubiera entorpecido sus maniobras.

Nos miramos y de verdad, además de sentirme imbécil y cabreada, también me doy cuenta, muy a mi pesar, de que el perroflauta parece sincero, como si realmente se preocupara por mí.

—Si tú lo dices… —añado en un murmullo con desdén, con el fin de no dejarme llevar.

—El caso es que, a pesar de que toda la responsabilidad apuntaba en tu dirección —dice, regresando al tema fundamental de nuestra charla, lo cual agradezco para no hacer estupideces—, me di cuenta de que muchas cosas no cuadraban. Mientras navegábamos, me llegaban noticias sobre los movimientos de tu novio.

—Exnovio —puntualizo, quisquillosa.

—Vale, tu ex —rectifica—. Sus movimientos, antes de que lo detuviéramos, resultaron extraños.

—No entiendo mucho de eso; no obstante, si alguien está blanqueando dinero, digo yo que hará «cosas raras» —apunto con sorna.

—Reunirse con la relaciones públicas en hoteles de lujo no es típico de malversadores.

—¿Con quién?

Me muestra unas fotografías en su móvil. En la primera, Ágatha y Salvador agarrados de la mano. En la segunda, mirándose con ojitos tiernos. Otra más, besándose junto a un coche de gama alta…

Las sospechas que he tenido al ver las fotos del periódico se confirman.

—No me hace falta ver más —afirmo, dejando caer el teléfono sobre la mesa y apartándolo con desprecio.

Me pongo en pie y me acerco a la vinoteca con la idea de sacar una buena botella de vino que me ayude a pasar el mal trago. Ese cabrón traicionero se acostaba con Ágatha.

—Eh, eh —me dice, sujetándome desde atrás, impidiéndome sacar el vino—. Por hoy ya has roto bastantes cosas.

—Aparta, no voy a romper nada, solo a emborracharme —farfullo, aunque ganas de darle con la botella en la cabeza no me faltan.

—No sé si es buena idea…

—¡Me importa una mierda! —replico, elevando el tono—. Acabas de confirmarme que mi ex se tiraba, bueno, seguro que todavía lo hace, a la community manager.

—Lo dudo, ambos están en prisión preventiva.

—¿De verdad? —pregunto, sintiéndome mejor por primera vez en horas.

—Al igual que tu asesor financiero y tu asistenta —me confirma.

—Lo de mi asistenta lo he descubierto hoy, pero no me cuadra.

El perroflauta afeitado, porque llamarlo Unai me cuesta, se encarga de servir las copas de vino. De nuevo nos sentamos a la mesa para, muy a mi pesar, conversar, porque tiene mucho que contarme.

Dos botellas de Ribera del Duero después…

Ahora lo sé todo y, pese a que estoy achispada, eso no hace que se me olvide la clase de lío en el que estoy metida.

Tampoco me hace sentir mejor que el perroflauta —Bernardo, Unai o como carajo se haga llamar— se haya jugado el tipo por mí, contradiciendo las órdenes de sus superiores cuando me llevó al culo del mundo para mantenerme aislada y que la investigación siguiera su curso.

El hecho de que casi esté demostrado, gracias a mi tendencia a sincerarme con extraños, que yo no estaba al tanto de los chanchullos de Salvador y los demás, no me alivia. Me hace sentir más estúpida.

Ahora debo colaborar con las autoridades, porque la gente con la que mi ex hacía tratos es peligrosa y la policía sospecha que, además de blanquear dinero, se quedó con parte de él, y eso tendrá consecuencias; por eso van a enviar a agentes para protegerme.

—Eh, Delia —murmura cuando, tras apurar la copa de vino número…, bueno, ni idea de cuántas llevo encima, me doy con la frente en la mesa—. Va a ser duro, pero estoy casi seguro de que quedarás libre.

—Gracias, eso me consuela mucho —mascullo, sin levantar la cabeza.

—Ya sé que me vas a mandar a paseo; sin embargo, aquí estoy, para lo que necesites. Incluso puedo consolarte.

Levanto la cabeza de golpe y lo fulmino con la mirada.

—Claro, ahora me toca devolverte el favor, ¿me equivoco?

—Joder, no seas malpensada —replica—. Pasar lo noche conmigo no es ningún favor que debas devolverme. A estas alturas creo que ya te habrás dado cuenta de que todo esto no es solo por trabajo. Me preocupo por ti, Delia.

Estira el brazo y agarra mi mano, dándome un apretón.

Y yo no quiero que me toque.

Sin embargo, no me aparto.

—Escucha, esta noche la pasaré aquí.

—No necesito un perro guardián —protesto.

—Discrepo. Hoy te has arriesgado, saliendo sin vigilancia. Casi me da algo cuando me he enterado.

—¿Y por qué me has dejado sola si tanto te preocupo? —pregunto con segundas, y él tiene el descaro de sonreír.

—Porque he imaginado que, después de tantos días fuera de casa, querrías disfrutar de las comodidades de tu apartamento…

—Como comprenderás, hablar con mi abogada resultaba fundamental. Es la primera vez que me veo inmersa en un lío como este.

—Eso lo entiendo, pero mañana no te moverás, ¿entendido?

—No me des órdenes.

—Si la memoria no me falla, te encanta que te las dé —retruca y, sin poder evitarlo, logra que los recuerdos más excitantes estén más presentes que nunca.

—¿No estarás pensando en seducirme?

—Lo que ocurra entre nosotros dependerá de ti —añade en voz baja.

Capítulo 20

Esa mirada no presagia nada bueno. Lo sé muy bien, pero el problema no es él, soy yo. Me conozco y ya estoy dudando hasta de mí misma.

Dudar siempre me empuja a hacer lo más ilógico.

Y con la racha que llevo…

La razón de mi falta de sentido común podría atribuirse al vino que he tomado; no obstante, tras escuchar su explicación, a pesar de que actuara sin contar con mi opinión, creo que lo ha hecho por mi bien.

Porque, admitámoslo, si al acabar el crucero yo hubiera vuelto a mi apartamento, ahora mismo estaría en prisión, como el resto de la panda.

A ver, no quiero sufrir una especie de síndrome de Estocolmo retardado o, peor aún, acabar siendo una de esas debiluchas que, ante el más mínimo gesto de caballerosidad, pierde los papeles y se siente en deuda con el caballero de turno y una forma de agradecerlo es mostrarse más proclive a enredarse con el susodicho.

Es la historia de siempre, chico que realiza proezas impresiona a chica, y esta, encantada de que alguien se ocupe de sus necesidades, termina cayendo en los brazos del héroe.

Cierto tufillo patriarcal sí tiene, lo sé. Ahora bien, ¿qué podría ganar el perroflauta policía haciéndose el héroe conmigo cuando resulta que ya me llevó al huerto antes de confesar su heroicidad?

Más bien poco, aunque…

Reconozcámoslo: si me atraía con pintas de perroflauta con greñas, ahora, en la versión «refinada», mucho más. Bueno, es un refinamiento cuestionable, tampoco hay que exagerar, aunque, en comparación con las fachas que ha lucido, la mejora se aprecia a simple vista. Sin embargo, creo que no se trata solo de su apariencia, tal y como me gustaría pensar. Desde luego, ser tan superficial resultaría más cómodo, pero algo me dice que no es esa la razón.

No quiero estar sola, la verdad; llevo un día de mierda y, de alguna manera, con o sin mentiras, él ha estado a mi lado y aguantado mis tonterías, que no son pocas.

—Solo hay un asunto pendiente —dice, sacándome de mis pensamientos, lo que agradezco, no vaya a ser que termine gritándole que me posea encima de la mesa de la cocina… o, peor aún, que vaya en busca de más vajilla que reventar, estrellándola contra el suelo… que no estoy en mi mejor momento.

—No tengo la cabeza para más —musito, porque, si bien esta situación no se va a solucionar mirando a otro lado, al menos prefiero fingir durante esta noche que no existe un ex cabrón que, además de ponerme los cuernos, me ha arruinado.

—Tengo que preguntártelo.

Lo miro y después cierro los ojos mientras niego con la cabeza.

—Por favor… —me quejo—. Esta noche no quiero hablar.

—¿Dónde está el dinero?

Le miro solo con un ojo y enseguida lo vuelvo a cerrar. Me froto las sienes. El puntillo que había pillado con el vino ahora deja de tener gracia. Creo que me está dando un bajón o un baño de realidad; él solo se interesa por su trabajo.

Qué patética, ¿verdad?, pensando en que él se preocupaba por mí y que hasta podría ser un hombro en el que apoyarme.

—¿Qué dinero? —inquiero, y ya, de perdidos, al río: agarro la botella y bebo lo que queda, que no es mucho, a morro.

Una falta de educación en toda regla, aunque ¿qué más da? No creo que el perroflauta policía se vaya a escandalizar.

—¿De qué dinero me hablas? —insisto, y resoplo antes de añadir bien alto—: ¡Estoy arruinada!

Vale, no he ido al banco, pero a buen seguro que mis cuentas estarán bloqueadas por orden judicial, y mis joyas, en manos de ese traidor. Así que mañana tendré que pasar por el humillante trance de pedir ayuda económica a mi madre. Me la dará, claro; ahora bien, tendré que soportar sus comentarios sarcásticos, que es muy amiga de hacer leña del árbol caído.

—Según hemos sabido, Salvador no se conformaba con la comisión que se llevaba por blanquear. Comisión que, por otro lado, debía compartir con sus colaboradores —explica, adquiriendo un tono profesional, lo cual detesto en el acto.

Hace que me sienta más estúpida.

—Me lo imagino —rezongo, pensando en Alberto y sus constantes ajustes de gastos. Todo el tiempo regateándome y, mira, además de hundir Delizia, se dedicaban al trapicheo.

—Y todo apunta a que se ha quedado con dinero, mucho.

—¿Por qué no se lo preguntáis a él?

—Lo hemos hecho y lo niega, por supuesto; sin embargo, en su móvil hemos encontrado mensajes en los que le recuerdan que aún tiene dinero que devolver.

—¿Y los malos van a por él? —suelto con sorna.

—Es lo más probable.

—Pues que lo dejen libre para que podáis seguirlo y así os lleve hasta ellos —sugiero.

—No es tan sencillo, y esa gente no se deja ver, son excesivamente precavidos.

—¿Y por qué piensas que yo sé algo?

—No te estoy acusando de nada, sé que eres una víctima más, Delia. Solo te pido que hagas memoria. Un comentario al que no diste importancia, un viaje que no estaba previsto…

—Salvador viajaba mucho —farfullo, y me trago la bilis, porque lo más probable es que no fuera siempre por trabajo, sino para follarse a esa traidora de Ágatha.

—¿Justificaba sus gastos?

—Supongo —respondo, y me siento muy idiota al tener que añadir—: Y, no, no vigilaba en qué gastaba el dinero de la empresa, eso lo hacía el departamento contable.

Si lo hubiera hecho…

—Han revisado los asientos contables. Sí, se pegaba la buena vida a costa de Delizia, pero eso no es delito —afirma y, si me hubiera dado un puñetazo en el estómago, dolería menos.

—Mira… —me pongo en pie, porque ya estoy hasta la peineta—… me engañaban, ¿vale? No contaron conmigo. ¿Cómo carajo voy a saber dónde escondía el dinero mi ex?

—No sé, a lo mejor comentó algo…

—Si lo que quieres saber es si alguna vez venía a casa con «bolsas de basura», la respuesta es no.

—Deja el sarcasmo.

—Pues déjame en paz. Me voy a la cama.

—¿Sola?

Abro los ojos como platos. Desde luego, si lo que pretende es volverme loca, va por buen camino, lo admito. Tan pronto se pone en plan poli bueno que investiga sin atosigar como pasa a ser el tipo seductor, y no estoy para estos juegos.

—Eso depende de ti.

Sin esperar la respuesta, abandono la cocina y me dirijo al dormitorio.

—¡No puedes agitar un trapo rojo delante de un toro y esperar que no ocurra nada! —me grita, siguiéndome por el pasillo.

Me intercepta justo en la puerta. Se pega a mi espalda y me sujeta de la cintura.

—¿Y se supone que tú eres el toro? —pregunto en voz baja, en tono sugerente.

—Muuuuu —replica, y se inclina para besarme en el cuello.

Sin soltarme, me empuja hacia delante. No sé, algo me dice que esto no está bien, que me estoy equivocando; sin embargo, sentir esas manos sobre mi cuerpo, pese a estar la ropa de por medio, me gusta. Hace que la mierda que me rodea huela menos.

—Esta noche espero que te esfuerces, Bernardo —digo, utilizando con cierto recochineo el nombre con el que se presentó.

—Me llamo Unai —me recuerda mientras recorre mi nuca con los labios—. Aunque, si te excita recordar los buenos momentos, puedes llamarme como te salga de los ovarios.

Al llegar junto a la cama, coloca una mano en mi espalda y ejerce la suficiente presión como para que me acabe cayendo. No me da tiempo a girarme, enseguida lo tengo encima, a horcajadas, inmovilizándome… y comienza a sobarme el culo, de forma grosera, la verdad, por encima de la ropa.

Yo no debería gemir, pero lo hago, y eso, sin duda, lo anima a magrearme con mayor intensidad.

—Desnúdate —exijo, y me responde con un azote.

—Enseguida, primero vamos a descubrir qué llevas debajo de esta ropa tan elegante.

—Ya sabes lo que hay —musito, y estiro los brazos, porque esta noche me parece que voy a ser la sumisa perfecta, no voy a mover un dedo.

Es esta posición es difícil desnudarme; sin embargo, tira de la tela y, a pesar de que debería advertirle que, si sufre un solo desgarro, me enfadaré mucho, termina por sacármela sin ningún percance y lanzar las prendas arrugadas por ahí.

El tanga tarda bastante menos en desaparecer y, cuando solo llevo encima el sujetador, las medias y los zapatos, estoy a su merced y excitada, va y me salta:

—Necesito música de FM.

—¿Ahora vas a encender la radio?

—No, música de follar mucho —me corrige, y saca su móvil.

—¿Me estás vacilando? —pregunto, mirándolo por encima del hombro, pero, no, no lo está haciendo, porque trastea en su teléfono—. ¿Estás buscando música para follar en YouTube?

—Eh, sí —murmura, y debe de haber elegido ya una canción, pues oigo las primeras notas—. ¿Bad girl te parece bien? Es que Erótica es demasiado obvio.

—¿Qué más da? —replico, porque me la trae al pairo qué suene.

—Mira, también aparece Can’t get you out of my head… —añade.

—Me estoy enfriando.

—No sé, no me decido…

Desde luego, siempre hace lo mismo, me toma el pelo y yo caigo como una imbécil.

Intento darme la vuelta, pero él me lo impide. Tira el móvil sobre el colchón; ya me importa un carajo qué canción ha elegido, pues se ha inclinado y noto sus labios justo en la base de la columna vertebral.

Ah, y las manos deslizándose por mis costados.

Me remuevo en la cama, inquieta, expectante. Siento el roce de sus pantalones en mis piernas, la presión de sus dedos cerca de las axilas y sus labios descendiendo hasta detenerse en mi culo. Me da un buen mordisco en cada nalga, que, lejos de hacerme daño, me excitan. Mucho. Demasiado.

Y él no tarda en averiguarlo al oír cómo jadeo; creo incluso que se ha reído entre dientes.

Continúa dedicando toda su atención a mi trasero: lo muerde, lo besa, lo acaricia y…

—¡¿Qué haces?! —pregunto con voz de pito, al notar que hace presión con un dedo entre las nalgas.

—Ahora te hago un resumen —se burla, y ya me empiezo a preocupar en serio cuando noto la humedad que solo puede proceder de su lengua.

—Aparta ahora mismo de ahí —protesto.

—Me has pedido que me esfuerce, en ello estoy.

Como siempre, no me hace ni caso. Va a lo suyo y en este caso comienzo a ponerme nerviosa, pues eso de que utilice la lengua en una zona tan extraña no sé si me va a gustar.

—Bernardo… —siseo, porque con las manos me ha separado las nalgas y de esa forma consigue acceder mejor a la zona anal.

—¿Hummm?

—No me gusta lo que estás haciendo.

—Mentirosa.

Presiona más, lame alrededor; yo me pongo más nerviosa, porque esto no se hace, o no se debe hacer… y, lo que es aún más peligroso, que siendo consciente de ese detalle, termino disfrutando como una loca.

No consigo reprimir cada uno de los gemidos ni tampoco parar de retorcerme a medida que esa maldita lengua estimula una zona que sigue siendo prohibida.

He practicado sexo anal, como todo el mundo, en mi caso llevada primero por la curiosidad y, sí, también por complacer, no siempre a mí misma en primer lugar, como sería lo más lógico.

Esa lengua sigue estimulándome, llevándome a un punto al que nunca he querido ir, no sé si por miedo a disfrutar más de lo impensable o por pudor, y, para que no pueda negarme, para que no piense, mete una mano por debajo y llega hasta mi sexo.

—Deja de resistirte, Delia.

—No lo hago —jadeo, porque, además de seguir lamiéndome donde nunca nadie lo ha hecho, me mete de golpe dos dedos por delante y yo, en un intento de agarrarme a algo tangible, muerdo el cobertor de la cama, porque, de no hacerlo, mis gemidos, además de dejarme en evidencia, pueden alcanzar un volumen escandaloso.

—Reconócelo, eres un viciosilla.

—Sigue… —ruego con la respiración entrecortada.

Añade un dedo más, yo alzo el culo hasta ponerlo en pompa, lo que hace que él pueda llegar todavía más lejos con esa lengua tan hábil.

Quizá mañana, cuando lo piense en frío, llegue a la conclusión de que esto no es una de esas cosillas de pervertidilla aficionada, sino una aberración; no obstante, ahora, en este preciso momento, él ha conseguido que no cuestione nada y que disfrute.

Y eso tiene un valor incalculable, porque mi vida, tal y como la conocía, se ha ido a la mierda, y momentos como este van a ser lo único decente que voy a tener.

—Di: soy una viciosilla y me encanta.

—Soy una… —La palabra «viciosilla» se me atasca en la garganta, porque voy a correrme y no soy capaz de hablar.

—Estás a punto de caramelo, lo noto —murmura, y detecto cierta guasa, aunque me resbala—. Y si no dices lo que quiero oír…, te dejo a medias.

No es una amenaza baldía; de hecho, retira los dedos y esa lengua, la misma que me ha sorprendido y escandalizado, ya no es tan hábil.

—Ni se te ocurra parar ahora —lo advierto—. Esta noche no voy a consentir que juegues conmigo.

Por lo visto mi advertencia surte efecto y de nuevo noto sus dedos dentro de mí. Y, por supuesto, esa lengua vuelve a acariciar mi ano y las zonas de alrededor.

—Soy una vicisosilla y quiero más —acierto a decir.

—Lo sé —sentencia con un tufillo arrogante que por esta vez pasaré por alto.

Gimo, me retuerzo, hasta maldigo, mientras intento no quedarme sin respiración. Y él continúa, ahí, inasequible al desaliento, tocándome, lamiéndome y, cuando me oye gritar, jadea tan alto como yo.

—Joder —gruñe—. Nunca pensé que lamerte el culo me pondría tan cachondo.

Cierro los ojos y alcanzo uno de esos clímax que te dejan confundida, porque tu cuerpo experimenta un placer que hasta el momento no conocía y además deseas, pese a todo el pudor que la pequeña parte de tu cerebro que aún funciona te dice que está mal, repetir.

Me quedo tumbada, boca abajo, y siento el roce de su mejilla en la parte baja de la espalda. Miro por encima del hombro y veo que me está usando de almohada.

—Ya puedes irte —murmuro con desdén, y él, no consigo llamarlo Unai, se ríe entre dientes, me da un mordisco en la nalga y replica, insolente:

—Sí, claro, ahora mismo…

Capítulo 21

Tal y como pensaba, mis cuentas están bloqueadas. Solo han autorizado un saldo mínimo para cubrir las necesidades más básicas. Y yo, de verdad, no sé quién es el idiota que lo ha calculado. Con esa birria no tengo ni para pasar una semana.

No me ha hecho falta salir de casa para comprobarlo. El perroflauta policía me lo ha confirmado y, desde luego, no es la mejor noticia que una espera recibir de su amante a primera hora de la mañana, y menos aún después de haber pasado la noche juntos.

Y cuando digo juntos, quiero decir revueltos, por si alguien alberga dudas al respecto.

Pero que muy revueltos.

Me ha despertado a las ocho de la mañana. Yo pensaba, ingenua de mí, que se marchaba y listo. Una forma bastante civilizada y cómoda de poner punto final a esto, como quiera que se llame, que ha ocurrido entre nosotros.

Desde luego era la mejor manera de decir adiós, nada de tener que despedirse intentando disimular o diciendo estupideces para quedar bien.

Anoche necesitaba compañía y la tuve. Quería echar un polvo, y follé. Tres veces. La primera fue un tanto anómala; ahora bien, me gustó ese toque pervertido e inesperado. ¿Me quedé satisfecha? Pues sí, todas y cada una de ellas. Sin embargo, fue una satisfacción efímera, la misma que se experimenta bajo los efectos del alcohol. Y me doy cuenta, ahora ya sola en la cama, que sigo metida hasta el cuello en una mierda muy grande. Por eso, y en contra de cualquier buen juicio, me hubiese gustado que, en vez de marcharse a hacer cosas de perroflauta policía, se hubiera quedado conmigo.

Porque no ha dejado nada claro, su marcha ha sido de lo más ambigua.

En vez de eso, me ha dicho que una compañera vendrá enseguida para acompañarme, pues, según él, estoy en peligro. Me da la sensación de que, en realidad, lo que pretenden es tenerme bajo vigilancia.

¿Por qué voy a estar en peligro?

Resoplo, me estiro en la cama, aparto las sábanas a patadas y vuelvo a resoplar.

Anoche, entre polvo y polvo, tuvimos tiempo hasta de hablar, pues él seguía molesto por haberlo llamado sicario y narcotraficante. Así que, entre caricia y caricia, le conté lo que había descubierto en aquella maleta y las suposiciones que hice, a mi parecer lógicas, sobre su profesión. Pues bien, el perroflauta «lo que sea», aparte de descojonarse de la risa debido a, palabras textuales, «mi febril imaginación», me explicó que todo eso que curioseé eran documentos relacionados con una operación en la que trabajó y que si, en vez de husmear y montarme la película, hubiera atado cabos y llegado a otra conclusión, de ninguna manera lo hubiera llamado sicario.

Yo le repliqué que allí aislada, sin comodidades básicas y aburrida como una ostra, ¿qué otra cosa podía pensar?

De nuevo se echó a reír, lo cual me jorobó, porque está claro que fui una gilipollas integral y él se aprovechó de ello… y mientras me chupaba un pezón me confesó que, si me hubiera alejado unos cien metros de la cabaña en vez de pasarme todo el día mano sobre mano quejándome, me hubiese dado cuenta de que el móvil funcionaba, pues el inhibidor instalado solo tenía ese alcance.

Por supuesto, sus palabras me hicieron sentir más idiota todavía, si eso era posible, porque es cierto. Ni siquiera intenté escapar. Me resigné.

Aunque me jorobe admitirlo, es cien por cien cierto. No hice nada, salvo lamentarme y esperar que, por acción divina, se solucionase todo. Aunque quizá él jugó sucio «distrayéndome», algo que le recriminé, y de nuevo tuve que soportar sus comentarios burlones, pues admitió que le había costado una barbaridad resistirse a la tentación, que en su equipaje llevaba condones a mansalva desde el primer día y que yo se lo puse muy difícil, en especial cuando vio mis prendas de lencería, sobre todo el corsé hecho a medida de cuatro mil euros.

Sí, el mismo con el que sigue teniendo «los sueños más guarros», palabras textuales, y al que no hemos sacado aún todo el partido.

Hummm… Bueno, sí, recordando lo sucedido, es cierto, yo misma me quejaba. Si de mí hubiese dependido, desde luego antes de desembarcar hubiésemos follado…

Da igual, me manipuló. Eso salta a la vista.

De nuevo otra persona tomó las decisiones. Y por cómo me va es evidente que siempre hago lo mismo. Me regodeo en mis desgracias y no muevo un dedo.

Mierda, es que no aprendo.

Esta vez no va a ser así, se acabó.

Decidida, abandono la cama.

Lo primero, ir a las instalaciones de Delizia. Según leí en la prensa, están cerradas y precintadas; aun así, quiero verlo con mis propios ojos. Por muy duro que resulte, lo superaré.

Eso creo.

Ahora bien, lo que no puedo hacer es salir a la calle hecha un adefesio.

Tras la ducha, entro en el vestidor. Todo sigue manga por hombro, así que me toca buscar entre la ropa amontonada el outfit adecuado. Opto por un traje de falda tubo de cintura alta con chaleco entallado a juego, todo en un suave tejido de franela con estampado príncipe de Gales. Entre los zapatos desordenados, escojo unos, en tono gris ahumado, y, aunque me cuesta encontrar el bolso entre tanto estropicio, al final lo consigo.

—Buenos días, Delia —me salta una mujer a la que no conozco de nada y que se está tomando un café en mi cocina.

Lleva un pantalón negro de loneta ajustado, jersey de punto fino (a todas luces acrílico) en color lavanda y botas de caña alta. Pelo recogido en una coleta baja y maquillaje suave.

—¿Eres la asistenta? —pregunto, sabiendo, de hecho, que pinta de serlo no tiene.

La mujer se echa a reír; no reacciona como hubieran hecho otras poniendo el grito en el cielo.

—No, querida, soy tu «niñera».

Arqueo una ceja; ha sido muy hábil replicando.

—No necesito niñera.

—Unai no opina lo mismo. Cree que eres propensa a meterte en líos y por eso me ha pedido que te acompañe hoy.

—Bernardo es un mentiroso y, reitero, hoy tengo cosas que hacer, yo sola.

—Mira, tía, a mí ni me va ni me viene el rollito que os traéis Unai y tú, allá él dónde la mete, ya es mayorcito —me espeta con un tono chulesco que me molesta—. Ahora bien, mi trabajo es protegerte y, mientras mi compañero me lo pida, aquí me quedo.

—¿Compañero? —repito, y me siento gilipollas, porque a lo mejor esta policía y el perroflauta han tenido, tienen, «algo».

—Desde hace dos años. Ah, y por si te estás haciendo pajas mentales, no, no nos hemos enrollado.

—¿Lo prohíbe el reglamento? —arguyo, porque me ha leído el pensamiento.

—No, pero te aseguro que Unai no es mi tipo.

—Ahórrate las explicaciones —digo con la intención de zanjar la conversación en este punto, antes de que yo hable más de la cuenta, aunque algo me dice que el perroflauta policía ya ha puesto al tanto a su compañera de cómo «vigila» a las sospechosas.

—Por cierto, me llamo Clara.

—Encantada —murmuro, cortés y distante.

—Veo que te has arreglado, así que doy por hecho que tienes pensado salir. ¿Podrías indicarme el plan y así lo organizo todo?

Abro el armario y busco las cápsulas de café, de las cuales no hay ni rastro. Frunzo el ceño, porque a lo mejor mi asistenta, sí, la misma que estaba compinchada con Salvador, no las guardaba aquí.

—No tengo ningún plan —contesto—. Solo ir a desayunar, porque al parecer ni siquiera soy capaz de encontrar el maldito café en mi propia casa —mascullo, cabreada.

—Pues no se hable más —dice, resuelta—. Vámonos a desayunar por ahí.

Ir en un coche policía, aunque sea camuflado, te da una perspectiva diferente; quieras o no, te sientes intimidada. Yo me hubiera desplazado en un taxi, pues doy por hecho que ya no dispongo de coche con chófer, que sería lo ideal.

Cuando Clara detiene el vehículo junto al edificio que alberga, albergaba, las oficinas de Delizia, tengo que inspirar hondo.

—Ya sé que jode, pero te lo preguntaré: ¿estás segura?

—No hace falta que me acompañes —comento en voz baja.

—Te recuerdo que las instalaciones están precintadas por orden judicial, así que, si vas a colarte, te resultará más fácil si lo haces acompañada de una agente de la ley.

La miro de reojo. Esta chica es lista.

—¿Cuántos años tienes? —le pregunto, porque me parece muy joven o es que yo me siento muy vieja.

—¿Por qué quieres saberlo? ¿Vas a invitarme a salir?

Desde luego, el perroflauta se lo ha contado todo. Cabrón.

—¿Te van las mujeres maduras? —replico, solo por pincharla.

—Me van las mujeres, a secas, y, sí, nada más mirarte una entiende por qué un tipo tan profesional como Unai ha sucumbido a tus encantos.

—No sé si sentirme humillada con semejante comentario —murmuro mientras entramos en el portal.

Caminamos hacia los ascensores. Nos cruzamos con gente y me miran con curiosidad; imagino qué piensan. Seguro que en las oficinas de otras empresas con las que compartimos edificio, a la hora del almuerzo, ya tienen cotilleo jugoso para no atragantarse con el sándwich reseco de las máquinas de vending.

—Delia, que tengo ojos en la cara. Y, vale, no eres una jovencita; no obstante, algunos y algunas preferimos la madurez antes que nada.

—Gracias —respondo, aunque no estoy convencida de que sea un piropo—. Pues mi ex ha preferido liarse con una más joven, ya ves tú.

El ascensor se detiene en la planta que ocupamos por completo y que supongo que en breve saldrá a subasta.

—Te pegaría aquí mismo un morreo; ahora bien, estoy de servicio y no beso a nadie en horas de trabajo —suelta Clara de buen humor—. Sin olvidar que, entre bomberos, no hay que pisarse la manguera.

—Si lo dices por Bernardo, tranquila. Anoche se acabó todo —afirmo, y ella niega con la cabeza.

—Lo dudo mucho.

Mejor no comento esto último. Sería perjudicial para mi salud mental.

Clara rompe el precinto de la puerta y me hace un gesto para que pase primero.

—¿No debería ponerme guantes o algo? —inquiero.

—¿Para qué? Ya tenemos tus huellas. Lo registraron todo de arriba abajo, incluyendo tu despacho. No sería relevante que, en el caso de un segundo registro, aparecieran tus huellas en la puerta de entrada.

—Ah, vale.

Compruebo por mí misma y con el corazón encogido que efectivamente lo han registrado todo a conciencia, igual que hicieron en mi casa. Y, por incomprensible que parezca, me duele mucho más el desorden de las oficinas que el de mi apartamento.

En la recepción, por ejemplo, han descolgado los cuadros que mandé poner con fotos a contraluz de algunos desfiles. Las plantas están pochas y, aunque sea una estupidez y nunca lo haya hecho antes, me dirijo al cuarto de la limpieza, cojo un cubo y, como una vulgar fregona, voy al aseo a llenarlo.

Clara observa en silencio; supongo que ha llegado a una conclusión y es que estoy mal de la chaveta. Que piense lo que quiera.

Dudo mucho que las plantas que con mimo ha cuidado el jardinero que pasaba una vez por semana vuelvan a la vida; sin embargo, no iba a quedarme de brazos cruzados.

Camino hasta mi despacho; ese recorrido lo he realizado estos últimos cuatro años, desde que nos trasladamos aquí por sugerencia de Salvador, ya que, según él, no era adecuado seguir recibiendo clientes justo al lado del almacén en un polígono industrial.

«La imagen lo es todo», decía siempre Salvador y, si bien supuso un gasto elevado, alquilamos estas oficinas y no nos conformamos con darles una mano de pintura, sino que las remodelamos enteras, hasta dejarlas impecables.

—Aún recuerdo el día de la inauguración… —musito, controlándome para no comportarme como una llorica.

—Joder, no te tortures —me recomienda.

—Tú no lo entiendes —replico con desdén, y Clara se cruza de brazos—. En estas oficinas recibíamos a las clientas más exclusivas, personalidades y gente importante. Hemos organizado fiestas y cerrado muchos negocios.

—Ya, pero todo eso es efímero, ¿verdad? ¿Dónde están ahora esas clientas adineradas y esos supuestos amigos?

La muy puñetera ha echado sal en la herida. En mi correo electrónico no hay mensajes de apoyo de aquellos que en su momento me daban palmaditas en la espalda y me felicitaban.

Es evidente que casi todos ellos solo se acercaban para hacerse la foto, comer gratis e intentar sacar tajada de mi éxito.

—Te seré sincera —añade ante mi silencio—. A mí, este mundillo, como a la mayoría de los mortales, nos parece artificial, postureo puro y duro. Demasiada gente viviendo del cuento.

No la culpo, a veces es la imagen que se proyecta. Lo que ella quizá no sabe es que en ocasiones esa imagen es intencionada, ya que se pretende cierta exclusividad, que no todo el mundo acceda al producto, para mantener un estatus.

No se oyen conversaciones, ni tacones repicando, ni teléfonos sonando… nada, y resulta deprimente. Como no podía ser de otro modo, mi despacho y taller adjunto se han llevado la peor parte.

Clara, a mi espalda, emite un silbido; deduce lo mismo que yo: aquí pensaban que estaban los documentos incriminatorios, cuando, en realidad, los archivos contienen, sobre todo, bocetos, patrones, muestras de tela…

—Joder, mira que son brutos registrando —comenta ella en tono de disculpa.

Contengo las ganas de llorar; veo parte de mi vida desordenada y tirada por el suelo.

—¿Por qué se han llevado mi ordenador?

—Se los han llevado todos —indica Clara—, tienen que examinar su contenido.

—Pues en el mío solo había asuntos creativos y, si bien reconozco que las dos últimas colecciones han sido un fiasco, no creo que sea delito.

Ella hace una mueca ante mi retorcido comentario.

—Mira, si como dices no hay nada sospechoso, te lo devolverán.

—Si es un intento de hacerme sentir mejor, no funciona.

—Admito que tu situación es peliaguda y que tenías muchas, por no decir todas, las papeletas para ser culpable; en cambio, gracias a Unai lo más probable es que te impongan una multa y embarguen tus bienes para cubrirla.

—Uyy, no veas lo contenta que me pongo oyendo eso —retruco con sorna.

—Pues deberías estar agradecida. Se la ha jugado por ti.

Tuerzo el gesto; esa defensa a ultranza de su compañero, comprensible, me joroba, que el perroflauta no es ningún santo.

—Le mandaré un jamón por su cumpleaños… siempre y cuando descubra su verdadera identidad, porque a saber a quién debo dedicarle la tarjeta de felicitación.

—Oye, ya sé que jode descubrir que un tipo te ha engañado —dice, y hace una mueca—; sin embargo, el motivo merecía la pena.

—No te andes con eufemismos, estás al tanto de lo ocurrido entre Bernardo y yo.

—Vale, eso no estuvo bien, aunque yo en su lugar…

—Lo sé, no te hubieras resistido a mis encantos —remato la frase por ella.

—Exacto. Y ahora, si no te importa, vámonos de aquí. Solo conseguirás encabronarte.

—No —la contradigo.

Y si bien tiene parte de razón, una malsana curiosidad me insta a recorrer cada despacho y verlo todo. El primero, naturalmente, es el de Salvador.

Capítulo 22

—Pensaba que no volvería a verte.

El perroflauta policía se despide de Clara con un beso en la mejilla. Es media tarde y se ha presentado en mi casa sin ni tan siquiera pedir permiso, como si fuera la suya.

—Pues te equivocabas —replica, y deja unas bolsas de un supermercado de esos económicos en los que yo no he puesto un pie en mi vida—. ¿Dónde tienes las sartenes?

—¿Para qué quieres saberlo? —mascullo, cruzándome de brazos.

—Imagina algo pervertido… —susurra en respuesta, y sin querer se me ponen los pelos de punta.

—Creo que ahí, en ese armario junto al horno —digo, señalándole una de las puertas.

—Gracias.

—Por cierto, no te he agradecido que me buscaras una niñera…

—De nada —interrumpe, sin dejarme acabar la frase.

—… aunque mañana no la necesito.

Se ríe y empieza a trastear en la cocina, haciendo caso omiso a mis palabras, como siempre.

—¿Un bol para ensaladas? —inquiere, y le hago un gesto con la cabeza—. Porque ni loco voy a comer esa mierda de algas. Lechuga y tomate como se ha hecho toda la vida.

—Voy a cambiarme.

—¡No te pongas el corsé! —me grita, burlón—. ¡Todavía!

Lo dejo solo en la cocina y, por supuesto, no comento nada. No quiero entrar en su juego. Si quiere ser el perroflauta cocinero, allá él. Por lo menos me ahorro una asistenta. Quizá debería pedirle que aspirase la alfombra del salón, limpiase los baños, pusiera un par de lavadoras y me ordenase la ropa, que la tengo del viaje aún dentro de la maleta.

Siendo sincera, admitiré que tenerlo de nuevo en casa me produce cierto alivio o, dicho de otra forma, hace que me sienta menos gilipollas, porque a lo mejor sí le intereso, aunque sea un poco, y no solo está conmigo por ganarse una medalla al mérito.

O puede que sea más estúpida aún de lo que pensaba esta mañana, que ya es decir, y me haya dejado influenciar por Clara y su entusiasta alabanza del perroflauta. Lo siento, no soy capaz de referirme a él como Unai.

Sea como sea, está en la cocina, preparándome la cena, pese a que estos días apenas pruebo nada. Desde luego, con los disgustos es más fácil hacer dieta.

—Venga, siéntate —me pide, animado, cuando regreso a la cocina.

No quiero que se confunda y por eso me he cambiado de ropa. Con un pantalón de yoga y una camiseta, todo en gris, me acomodo en el taburete e inspecciono la comida que hay en los platos.

—¿Tenemos invitados a cenar y no me has avisado? —pregunto con sarcasmo, señalándolo todo.

—Qué graciosa eres —comenta de buen humor, como siempre—. Ya que eres tan tiquismiquis, he traído un poco de todo. Y come algo, que te estás quedando en el chasis.

—Me lo tomaré como un cumplido —murmuro, y él sonríe de medio lado.

Muy a mi pesar y ante su insistencia, termino picoteando. Me da la sensación de que no ha cocinado nada saludable; sin embargo, no voy a entrar en ese debate.

Cuando acabamos, me pide que recoja los platos, ya que él ha cocinado. Por supuesto, niego con la cabeza y él se levanta.

—Ahí está el lavavajillas —le indico, señalando una de las puertas para que lo encuentre a la primera, ya que todos los electrodomésticos están integrados.

—Muchas gracias —replica, guasón.

Lo observo en silencio, porque he de reconocerlo: el perroflauta en versión doméstico resulta interesante. Por eso termino preguntándole:

—¿Vives solo?

—Ajá, ¿por qué? —contesta sin mirarme mientras enjuaga los platos.

—Como te defiendes tan bien…

—No todos tenemos asistenta —comenta, encogiéndose de hombros.

—Yo ahora no la tengo.

—Por eso estoy yo aquí —afirma, riéndose—. Está claro que no sabes ni freír un huevo.

—¿También vas a fregar los baños?

—No te pases…

Cuando termina de cargar el lavavajillas, me sorprende que ni me haya preguntado cómo se enciende, ahorrándome la vergüenza de responder que ni idea. Se queda enfrente y me mira de una forma que no sé cómo interpretar, así que hablo sin pensar:

—Supongo que ahora tendré que ir al dormitorio y…

—Y…

—Acostarme contigo en agradecimiento por los servicios prestados. Ya sabes, la rutina habitual.

—No seas retorcida. Claro que quiero echar un polvo, o dos, que nunca te conformas con uno.

Achico la mirada.

—Quizá, si me dejaras satisfecha a la primera, no tendrías que repetir —alego, porque me joroba el comentario, como si solo fuera yo quien desea una segunda ronda.

—Sin embargo, prefiero dormir en el sofá si de ese modo entiendes de una puta vez la situación entre nosotros —dice, obviando la afrenta a sus capacidades amatorias.

—¿Qué situación?

—Tú y yo, Delia, joder.

—Mi situación la tengo muy clara —replico, e inspiro para no alzar la voz. Él sigue ahí, mirándome, cruzado de brazos en una actitud tan comprensiva que me altera—. Yo estoy arruinada, he sido engañada por mi ex y otro está conmigo para sonsacarme información.

—Lo admito, esa fue mi intención original cuando me acerqué a ti. Pero, no me jodas, sabes tan bien como yo que eso ha cambiado —se defiende, con los dientes apretados.

Pues va listo si piensa que me voy a ablandar.

—¿Y cuándo ocurrió eso, exactamente?

—Lo sabes muy bien.

—Ilumíname —lo desafío.

—No recurrí al sexo para ganarme tu confianza, lo hice porque me excitabas, mucho. Y aún sigues poniéndome cachondo.

—Qué conmovedora declaración —me burlo—. ¿Me has traído también flores y bombones?

—Te he traído la cena —me recuerda innecesariamente.

—Si continúas aquí, conmigo, es porque todavía piensas que sé más de lo que he dicho. Aún albergas dudas sobre si estaba compinchada o no con Salvador y el resto de la camarilla de cabrones que me han dejado cagando y sin papel. Si además de follar gratis, logras terminar tu investigación… —dejo caer para que él termine la frase.

—No me jodas, Delia, no me jodas. ¿De verdad piensas eso?

—Sí —afirmo sin titubear, aunque en mi fuero interno sé que no puedo estar al cien por cien segura.

—Te creía más inteligente.

—Entonces, ¿por qué has enviado a Clara? Si de verdad me considerases inocente y no tuvieras dudas, confiarías plenamente en mí.

De malas maneras, saca su móvil del bolsillo trasero de los vaqueros; unos, por cierto, que no deben costar ni cincuenta euros en temporada, pues, si la vista no me falla, son de una de esas marcas de fabricación en cadena.

Sin romper el contacto visual conmigo, espera a que le respondan y, cuando lo hacen, oigo con claridad cómo le pide a Clara que mañana no venga, que no hace falta, que lo tiene todo controlado y que se encarga él de protegerme.

No alcanzo a escuchar la respuesta, pero, a juzgar por la mueca que hace el perroflauta cocinero, intuyo que ella no se ha mostrado muy conforme que digamos.

—¿Contenta? —pregunta con retintín al finalizar la llamaba.

—No, pero ha sido todo un detalle —respondo, pues ni loca me voy a mostrar agradecida como él pretende—. Voy a buscar una manta para que duermas en el sofá.

El muy descarado se echa a reír.

Y, sin vergüenza alguna, rodea la isla de la cocina hasta situarse a mi espalda. Mete las manos por debajo de la camiseta y susurra:

—No llevas sujetador y yo no puedo irme a dormir sin tomar postre.

—Tú te has encargado de la cena…

Me detengo cuando acuna mis pechos desde atrás y los presiona.

—Te estoy proponiendo una sesión de sexo oral aquí, en la cocina. No me arruines la fantasía.

—Ehhhh, ¿ahora?

—En cuanto te subas a la encimera, te quites las bragas, si las llevas, que me da la sensación que no, y separes las piernas, que todo tengo que decirlo.

—No estoy segura de que sea buena idea.

—¿Por qué?

El perroflauta seductor se aparta y me joroba bastante perder el contacto. Es evidente que me afecta más de lo prudente…, algo que no es bueno, pues tarde o temprano él se irá, a no ser que sea yo quien lo eche de mi lado. No quiero parecer una cuarentona patética enganchada a un treintañero cañón. O al menos debo disimular un poco, que no se note tanto.

—Porque estoy hasta las narices de que siempre lleves tú la voz cantante —le espeto—. Te largas por la mañana, sin decirme a dónde vas, y vuelves en plan casero con la cena, aunque solo buscas echar el polvo del día.

Lo oigo suspirar y vuelve a tocarme.

Maldita sea, no quiero sentirme así.

—Delia, tengo que trabajar. Podría darte un informe de qué he hecho cada puta hora del día, pero te aburriría. Y, si regreso, no es porque quiera echar un polvo y punto, ya deberías saberlo.

—Ahora me dirás que si quieres sexo puedes encontrarlo fácilmente y que yo soy especial —añado con sorna.

Me da un azote en el culo y después se pega bien a mi espalda.

Sentir el calor de su cuerpo no ayuda a mi capacidad de raciocinio.

—Si quisiera tirarme a una desconocida en los aseos de un pub, sí, tienes razón, es algo relativamente fácil —admite, y me abraza de una forma que no puede considerarse sexual—; sin embargo, prefiero estar aquí contigo, pese a tus constantes salidas de tono y tus protestas, que hay que ver las pegas que me pones cuando deberías admitir de una jodida vez que te gusto.

Frunzo el ceño, hay que ver lo pagado de sí mismo que está.

—¿Y yo no te gusto?

—Demasiado, Delia —responde en voz baja.

—Y te avergüenza, claro —apostillo.

—Deja de decir bobadas, ¡hostias! —exclama, y me da la vuelta para quedar cara a cara—. ¿Por qué iba a avergonzarme, eh? ¿Por qué?

—Porque sí.

—Ah, sí, una respuesta cojonuda, sí, señor —dice resoplando y, sin dejar de mirarme, añade—: No tengo ni puta idea de qué ocurrirá, yo solo me estoy partiendo el lomo para que quedes libre y después tengo intención de, si no te pones petarda, seguir viéndote.

—Ya, muy bonita, la teoría —le rebato—. Sin embargo, ¿te has planteado qué va a pensar la gente de mí? —Frunce el ceño, porque no quiere comprenderlo—. Pensarán que voy seduciendo a policías jóvenes para que me saquen las castañas del fuego. Nadie creerá que yo estaba al margen de los chanchullos de Salvador y menos aún si se descubre que tú y yo…

Se pasa las manos por el pelo, ahora tan corto que me resulta más atractivo, y me dice:

—A ver, tienes parte de razón, no puedo ir pregonando a los cuatro vientos que tú y yo hemos estado juntos; por eso debemos ser discretos, no porque me avergüence de ti. Ahora bien, te lo repito: cuando esta mierda se acabe, quiero seguir viéndote, porque me gustas, joder, ¡mucho!

Sus palabras destilan sinceridad, pero también ingenuidad, eso es innegable; no obstante, quiero dejarme llevar.

Otra vez.

Una noche más.

—En la encimera, ¿has dicho?

Esboza una media sonrisa y asiente.

No estoy tan ágil como para sentarme de un salto y él se percata de ese detalle, por lo que me agarra de la cintura y me coloca encima.

Tira de mis pantalones de yoga y me limito a mover el trasero para colaborar.

Él se sitúa entre mis piernas, acariciándome el interior de los muslos con la tela de sus vaqueros baratos, y me besa… despacio, lamiéndome los labios, tentándome y excitándome con la lengua.

¿Quizá dándome un adelanto de lo que en breve hará entre mis piernas?

Termina de desnudarme, aunque él no se ha quitado una sola prenda. El morbo está servido.

—Hummm… para tener cuarenta, que buena estás —musita, y detecto su aire bromista.

—Gracias, tú tampoco estás nada mal —añado en voz baja, con aire recatado.

—¿Me arrodillo ya o tienes algo que objetar?

No respondo, no al menos con palabras; le sonrío y le acaricio los labios, los mismos con los que está a punto de darme placer.

Tras besarme con intensidad, comienza a buscar diferentes puntos sensibles en mi cuerpo, empezando por el cuello. De ahí pasa a los pezones, que también chupa con fuerza. El sonido de la succión y mis gemidos comienzan a mezclarse.

Enredo los dedos en su pelo y él levanta un instante la mirada, me sonríe, me guiña un ojo y desciende un poco más hasta besarme los muslos. Y poco a poco va acercándose a mi sexo.

Me besa justo en el centro y después recorre con la lengua cada pliegue, buscando un punto en concreto. Yo deseo que lo encuentre ya; sin embargo, él tiene otros planes, pues juega, tantea y apenas me roza el clítoris. Sin duda, pretende alargar el postre.

Mantengo las manos enredadas en su pelo, incluso le tiro de él, a ver si con un poco de suerte se deja de rodeos. Me gano un mordisco en el interior del muslo y una advertencia susurrada:

—No me metas prisa.

Sé que, si lo insto a avanzar, él se empecinará justo en lo contrario, así que cierro los ojos, me muerdo el labio inferior y procuro disfrutar de cada roce, por nimio que me parezca, y es que ese dedo con el que apenas me penetra podría entrar un poco más.

Decir que estoy impaciente es quedarme corta; no obstante, me muerdo la lengua para no gritarle y exigirle un poco más de contundencia.

Mi paciencia tiene recompensa, pues ahora su boca presiona justo ahí, donde más lo necesito. Succiona, besa y acaricia. Como encima ha añadido un dedo más, sé que no duraré mucho. Tenso las piernas e involuntariamente lo atrapo entre ellas.

—Cómo disfruto con el postre —musita y gime, produciéndome un cosquilleo inesperado.

—Dímelo a mí —replico entre jadeos.

A punto de correrme y sin pudor alguno, me restriego contra su cara, buscando el mayor contacto. Me lo permite, lo que hace que llegue al punto de no retorno, le tire del pelo y él se aparte, dejándome insatisfecha y cabreada.

—Tengo que metértela hasta el fondo —masculla, y en un abrir y cerrar de ojos se abre los vaqueros, se los arrastra por debajo del culo junto con los bóxers y embiste.

Si yo jadeo de forma escandalosa, él no se queda atrás, y encima lo hace con sus labios pegados a los míos, compartiendo conmigo mi propio sabor.

—Oh, sí… —musito, agarrándome a sus hombros.

Lo veo apretar los dientes a medida que me la clava una y otra vez, retirándose lo imprescindible para que la siguiente arremetida sea mejor que la anterior.

Con una mano me rodea de cintura, es evidente que no quiere que nos separemos ni un milímetro, y la otra la utiliza para torturarme un pezón.

Rodeo sus caderas, cruzando los pies tras su culo, y aprovecho para atraerlo hacia mí, como si todavía pudiera metérmela un poco más.

Entonces siento cómo toda la tensión de mi cuerpo se concentra en un punto y me corro. Justo en este instante, acuno su rostro y lo beso, a la espera de que él también alcance el clímax.

Maldice y hace promesas subidas de tono antes de gruñir y embestir por última vez. Se queda clavado, abrazándome, y entonces susurra, aún con la respiración entrecortada:

—No solo me gustas, Delia…

Contemplo a mi amante dormir, boca arriba, con una mano justo por encima de su zona pélvica. La viva imagen de la tranquilidad.

Es algo que envidio, pues, si bien de nuevo el sexo logró relajarme, aquí estoy, en la cama, despierta. Hace poco que ha amanecido y no tengo idea de qué hacer hoy.

Ya ni me acuerdo de la última vez que dibujé o elegí un tejido. Y lo más desesperante es que ahora la mera imagen de hacerlo me resulta imposible.

Debo empezar a reorganizar mi vida.

La empresa se ha ido a pique, los acreedores ya habrán solicitado su parte y mi nombre no vale nada. De acuerdo, tengo al lado a un tipo que folla estupendamente, pero eso no va a pagar las facturas.

Los ahorros, o lo que Salvador no haya malversado, están bloqueados. Mis joyas han desaparecido…

No sé cómo, me viene a la cabeza una conversación que mantuve con mi ex hace medio año, sobre dinero. El perroflauta policía/follador me preguntó si había visto u oído algo. Le dije que no, pues en ese momento no recordé una noche en la que Salvador llegó de un viaje con dos maletines; el suyo y otro del que no me dio explicaciones.

Tampoco se las pedí, pues nunca hacía preguntas sobre su trabajo, pues daba por hecho que todo lo hacía por el bien de la firma.

Lo curioso es que, antes de acostarnos, cuando entré en el vestidor, lo vi arrodillado dando pequeños golpecitos con el puño en el rodapié del mueble. Aunque me pareció extraño, no le di mayor importancia.

Me siento en la cama, observo de reojo a mi amante y siento la imperiosa necesidad de ir al vestidor. Puede que sea un recuerdo absurdo; no obstante, toda la situación en la que me encuentro lo es; así pues, no me cuesta nada salir de dudas.

Pero hay un gran obstáculo que salvar primero, y sigue dormido.

Abandono la cama, moviéndome más de lo normal, y camino hasta el cuarto de baño. En otra situación, sería discreta; sin embargo, hago todo el ruido posible. Tiro tres veces de la cisterna, se me cae el frasco de hidratante al suelo…

He de conseguir que se levante y se vaya.

Cuanto antes.

Capítulo 23

Unos tres años después…
Unai

—¿Seguro que es aquí? —me pregunta Clara tras aparcar en una plaza reservada para discapacitados. Ya lo sé, esto no se debe hacer, pero me importa una mierda.

Estamos en uno de esos barrios de construcción reciente y sin personalidad, con calles trazadas con escuadra y cartabón, en donde los árboles se colocan en su cuadrícula y a los que no se les deja crecer más de la cuenta para que no rompan la estética, edificios con fachadas modernas… En una palabra: aburrimiento.

—Eso dice el informe —mascullo, pues hace menos de veinticuatro horas que recibí el correo electrónico y, en vez de reflexionar, he arrastrado a mi compañera hasta un pueblo de la costa del que ni conocía su existencia, con una sola intención.

—Vale, te creo, pichabrava —se guasea, y me da unas palmaditas en la mejilla, lo cual me jode bastante.

Y eso que Clara, además de compañera de trabajo, es mi mejor amiga. Ahora bien, cuando se lo propone, es una tocapelotas olímpica. Quizá por eso la quiero tanto y le permito que me vacile, algo que a nadie más le consiento.

Si hoy está aquí a mi lado es porque está al tanto de todo y porque, desde que comenzó esta locura, me ha apoyado. No digo sin fisuras, pues ha cuestionado más de una y de dos veces mi manera de proceder. Pero, y es lo que más vale, nunca me ha mandado a la mierda. Y mira que ha habido ocasiones en las que hasta yo mismo me he dado cuenta de lo insoportable que he sido y de lo mal que me he comportado.

—¿Y cuál es el plan? —me plantea con retintín.

—Voy a entrar y preguntar por ella —afirmo, y ya estoy con la mano en el tirador de la puerta cuando Clara me agarra del brazo, me clava los dedos y niega con la cabeza.

—Ah, ni hablar, chaval —dice muy seria—. Que nos conocemos.

—Llevo casi tres putos años esperando este momento, no me vas a detener.

—Las esposas las tengo a mano, no me tientes —añade, y resoplo, cabreado—. Piensa un poco antes de actuar, Unai. Que la vas a cagar… otra vez.

Clara ha utilizado un eufemismo para definir todo cuanto ocurrió. «Cagarla» es un término hasta suave.

—¿Y qué propones? —contesto solo por educación, pues tengo meridianamente claro que hoy ajusto cuentas… con o sin el apoyo de mi compañera.

—Que te quedes aquí sentadito, como un niño bueno, y dejes que yo, con mi encanto, haga las preguntas adecuadas.

—Ahórrate ese tonito, no eres mi madre —replico, y la muy cabrona se echa a reír.

—Pues, como no te portes bien, me chivo a la tuya y ya verás después qué tirón de orejas te da —replica, divertida, porque sabe que es bien cierto.

Mi madre adora a Clara, incluso la admira, y se lleva genial con ella. Cuando se juntan, tienen mucho peligro, porque, para jorobar a mi padre, le pregunta a mi compañera cosas tales como qué debe hacer para ser lesbiana. Imaginad la cara de mi progenitor y la mía cuando, ya preocupados tras la pregunta, Clara le responde sin tapujos:

—Pues muy sencillo: acompáñame a un local que conozco en donde le damos a la lengua sin decir una sola palabra.

Mejor me olvido de las conversaciones entre Clara y mi madre y me centro en el presente.

—De acuerdo, te doy diez minutos —acepto, no muy convencido.

He esperado casi tres años, bien puedo hacerlo unos minutos más.

Clara, con su recochineo habitual, me da un beso en la mejilla y me susurra:

—Relájate, fiera, y no hagas cochinadas en el coche pensando en ya sabes quién. Enseguida vuelvo.

—Diez minutos —le recuerdo.

Veo a través del parabrisas cómo mi compañera camina, enfundada en unos pantalones de imitación de cuero que le hacen un culo impresionante… y, por si acaso, puntualizo: no es un pensamiento machista, se lo he dicho esta mañana a primera hora cuando he ido a recogerla a su casa, porque tengo la suficiente confianza con ella y porque es jodidamente cierto.

Bien, observo a Clara dirigiéndose hasta el edificio que queda enfrente; de ahí que hayamos aparcado en una plaza reservada para discapacitados, con el fin de tener mejor visibilidad.

Según la información que me pasaron, tras pedir (rogar, arrastrarme) varios favores, hay un establecimiento ubicado aquí que regenta una mujer de cuarenta y pocos.

Hasta aquí la información es del todo menos precisa, la cuestión es que el establecimiento en cuestión es una pequeña boutique, pero no una cualquiera, sino una donde confeccionan la ropa a medida y por encargo; es decir, prendas exclusivas y a precios razonables.

Casi se me paró el corazón cuando leí ese detalle y vi las fotografías que adjuntaban en el informe. Era ella, cambiada, pero ella, y, claro, no he podido esperar ni veinticuatro horas. He arrastrado a Clara conmigo, aunque sospecho que mi compañera, tras soportar mi mala leche durante tanto tiempo, decidió que lo mejor era estar a mi lado en este momento. Ah, y también evitar que hiciera más estupideces.

Porque he sido el campeón olímpico de la estupidez, y no me estoy colgando medallas a lo tonto, sé de lo que hablo.

Delia desapareció tras un proceso judicial del que salió indemne y también muy tocada. Yo quise, tal y como le había prometido, estar con ella, ver si era posible mantener una relación libre de condicionantes. Pues bien, ella se mostró inflexible y me evitó. No se dignó mirarme a la cara y mucho menos responder a mis llamadas. Se mudó a casa de su madre, por lo que me fue imposible acercarme.

Clara me recomendó que la dejara tranquila una breve temporada para que se reubicara, y, a regañadientes, lo hice, confiando en que, una vez libre de culpas, Delia al menos tendría la deferencia de hablar conmigo… pero de nuevo me dejó alucinado cuando se largó sin decir dónde o con quién.

Su madre me recibió por obligación más que por otra cosa. Fue fría y distante. La conclusión que saqué fue que tampoco sabía nada del paradero de su hija, y lo más triste es que no parecía importarle.

Desaparecer no es tan sencillo como se ve en el cine o en las novelas, por eso utilicé todos los recursos a mi alcance para localizarla. Sin embargo, para mi más absoluta perplejidad, no di con ella. Rastreamos sus cuentas bancarias, la forma más evidente de ver sus movimientos, pero nada, no sacó ni un céntimo. Tampoco renovó su documentación, otro hilo del que tirar. Seguí buscando y recurrí a conocidos que miraron, por ejemplo, si se había dado de alta en algún empleo; nada de nada.

Su apartamento de lujo fue embargado y vendido en subasta para pagar las deudas de la empresa, así que tampoco pude descubrir nada por ese camino.

Intenté apretarle las tuercas a su ex, el gilipollas de Salvador, quien, aparte de ser un chulo de mierda, bromeó sobre Delia e hizo comentarios de mal gusto. A punto estuve de saltarle toda la dentadura de diseño… implante a implante.

Y comencé a desesperarme, a hacer estupideces, como por ejemplo enrollarme con una ex a la que había dejado hacía tiempo por no sentirme solo, aunque quitármela de encima me resulto una odisea. Clara se metió en mi cama para fingir que habíamos follado, y ni con esas.

Después pasé la típica etapa de follarme todo lo que se meneaba, sin mirar, sin otra idea en la cabeza que olvidarme de una mujer que me había jodido a base de bien. Mira que me topé con chicas majas, pero ninguna me importó lo suficiente. Hasta que Clara, otra vez ella, me sacó a rastras de una casa en la que se celebraba una de esas orgías en las que se juega a la ruleta rusa, solo que en vez de una bala, hay una persona con una enfermedad de transmisión sexual.

No, si cuando me da por hacer el capullo, soy el mejor, de eso no cabe duda.

Miro el reloj, han pasado doce minutos. Se acabó la prórroga, voy a intervenir.

Bajo del coche y doy un portazo. Justo cuando he avanzado dos metros, diviso a Clara caminando hacia mí con una expresión que no sé descifrar.

—Como se te ocurra vacilarme en este momento… no respondo —le advierto, y ella me levanta el dedo corazón.

—Yo también te quiero.

—¿Qué ha pasado?

—Tengo buenas y malas noticias.

Resoplo y me paso la mano por el pelo. Lo llevo muy corto, quizá una estupidez, pero, desde que me dejó plantado, he procurado ir con regularidad a la peluquería y no descuidar mi aspecto, pues llegué a pensar que quizá uno de los motivos de que me abandonara fuera ese. Sí, lo sé, frívolo por los cuatro costados y, desde luego, la mejor señal para darme cuenta de que una mujer que evalúa a la gente por su imagen no merece la pena; no obstante, con petardeo o sin él, no la he olvidado.

Clara piensa que se trata de cabezonería, orgullo puro y duro, porque no estoy acostumbrado a que una mujer me dé calabazas, pero no es así. Lo tenía medio claro cuando estaba con ella, y ahora mucho más.

Y, sí, bueno, mi orgullo sufrió una patada muy grande, lo admito, y aunque ajustar cuentas y recibir una explicación (si la hay) también me motive, el verla de nuevo, hablar con ella y comprobar si es posible retomarlo desde donde lo dejamos es la principal razón.

—Las malas, por favor.

—Ella no estaba en el establecimiento, pero… sí, es la dueña.

Inspiro hondo. Estoy cerca.

—¿Y las buenas?

—La chica que me ha atendido es su empleada y yo, con mi encanto, persuasión y sonrisa, he averiguado que a esta hora nunca está, porque va a… —Se detiene y a mí se me acelera el pulso.

No me gusta un pelo la cara que ha puesto.

—Está con otro, ¿es eso?

—No… Bueno, eso no lo sé.

—¿Entonces? ¿A dónde cojones va a última hora de la mañana?

—Tranquilízate, ¿vale?

—Clara, no me toques las pelotas —la aviso y, si bien sé que no puedo intimidarla, porque tiene un par de ovarios y no se achanta ante casi nada, me acerco dispuesto a zarandearla con tal de que deje la puta intriga para otro momento.

—¡Qué más quisieras!

—Joder, ve al grano. ¡Hostias! —le grito, y ella me advierte con la mirada que no siga por ese camino.

—Antes necesito que me hagas una promesa. —Asiento, aunque no dudaré en romperla—. Unai, que nos conocemos. Prométeme que me dejarás a mí llevar la situación.

—De acuerdo —convengo, y Clara arruga el morro—. ¿Dónde está?

—A estas horas sale del trabajo para ir a recoger a su hijo a la guardería.

Mi cara debe de ser un poema. Era lo último que esperaba.

A ver, no soy tan necio como para no haber pensado que quizá ella ha rehecho su vida; era una posibilidad, aunque mantenía la esperanza de que tal vez seguiría sola, con algún que otro rollo ocasional y poco más.

Pero esto…

—Unai, ¿nos vamos?

Dar media vuelta, volver a mi vida, a mi trabajo, es la opción más razonable, sin duda. Sin embargo…

—No, quiero verla —afirmo, porque quiero unir las piezas de este rompecabezas, pese a que después me sienta aún peor.

Y vivir en la ignorancia, haciendo suposiciones de todo tipo, solo me amargaría. Mejor salir de dudas y, si después he de pasar página, al menos tendré argumentos para intentarlo, porque conseguirlo será otro cantar.

—Mira que eres masoca, tío —protesta Clara.

—Dime dónde está esa guardería —exijo, y ella se cruza de brazos, por lo que decido abandonar mi actitud beligerante y adopto una más zalamera—. Por favor.

—Esto es un asunto muy jodido, Unai. Piénsalo.

—Quiero-hablar-con-ella. Punto.

Clara niega con la cabeza y murmura algo así como «puta testosterona».

Mi compañera cierra el coche con el mando y me hace un gesto para que la siga. Sé que en situaciones como esta hay que templar los nervios, pero admito que es mucho menos complicado mantener la cabeza fría cuando se trata de un asunto que no te concierne de forma tan directa.

Apenas hemos caminado trescientos metros y nos detenemos junto a una guardería. Miro el letrero y después a Clara.

—Déjame a mí. ¿Estamos?

—No voy a entrar como un elefante en una cacharrería, joder —protesto.

—Eso espero.

Ella toca el timbre y esperamos a que nos atiendan. Abre la puerta una chica con el pelo azul que nos sonríe y pregunta de qué niño somos los padres. Y Clara, con un desparpajo alucinante, desmiente la suposición de la chica y, además, delante de mis narices, le tira los tejos.

A ver, no es la primera vez que salimos juntos y la veo en acción. Incluso ha habido ocasiones en las que hemos «competido» a la hora de ligar… y me lleva ventaja, sobre todo cuando la muy cabrona me lleva a locales donde sabe que yo tengo poco o nada que rascar. Aunque reconozco que en más de una ocasión me divierto mucho más estando rodeado de mujeres que jamás me tirarán la caña. Eso sí, me tocan el culo, hacen apuestas sobre mi virilidad y me vacilan sin piedad; no obstante, me parece que ahora no es el momento.

No interrumpo porque tampoco es plan de fastidiarle a Clara un ligue; ahora bien, me parece fuera de lugar que, justo ahora, se ponga a coquetear, y también me surge la duda de cómo es posible que tan solo con un «hola» haya sabido que juega en su liga; yo hubiera tardado al menos un par de copas.

Me cruzo de brazos y escucho la conversación hasta que, con una habilidad que, si bien ya conozco, no deja de sorprenderme, Clara le sonsaca a la chica datos de lo más interesantes. Estoy por intervenir y recordarle a la empleada de la guardería que no debería revelar ningún dato sobre sus clientes, pero, por razones obvias, cierro el pico.

De pronto, cuando la candidata a ligue de Clara dice el nombre del crío, casi sufro una apoplejía. Menos mal que me he quedado un paso por detrás de mi compañera y la del pelo azul no me presta la más mínima atención.

—¿Te das cuenta de cómo la testosterona a veces lo jode todo? —me pregunta con recochineo cuando regresamos de vuelta al coche.

—Vale, lo admito. Eres la puta ama. Te rendiré pleitesía de por vida.

—Y además tengo plan para esta noche —añade, sonriéndome—. Siempre y cuando no te me pongas en plan petardo y decidas asaltar la casa de ya sabes quién.

Ahora sabemos por la chica del pelo azul que Delia no vive muy lejos y que va caminando a casa.

Es inevitable ir uniendo piezas y empezar a sentir sudores fríos por todo el cuerpo.

—Haz el favor de respirar hondo y de no sacar conclusiones precipitadas, ¿estamos? —me recomienda antes de arrancar el vehículo.

Le hago un gesto con la cabeza y cierro los ojos mientras ella maniobra para incorporarse al tráfico.

Capítulo 24

No aparcamos en ningún espacio cuestionable.

Me importa una mierda bien grande no ser un ciudadano modélico, porque ahora mismo lo único en lo que pienso, además de en controlar mi tensión arterial, es en llamar a una puerta y por fin obtener respuestas.

Si ya tenía motivos para pedir, ¡qué coño!, exigir explicaciones, ahora debo sumar uno más.

¿Quizá se marchó sin decirme nada por miedo a mi reacción si me enteraba de que estaba embarazada?

Si es así, desde luego menuda estupidez. Puede que, de haberlo sabido en su momento, mi reacción no hubiera sido la de dar saltos de alegría, aunque por supuesto hubiera asumido mi responsabilidad.

¿Y si su espantada, lejos del temor a mi reacción, se debió justamente a lo contrario?

Hummm…

Tengo que pensar en ello.

Aunque lo primero es conocer todos los detalles.

¿Y si me estoy adelantando y ha formado una familia con otro?

Clara, que no deja de mirarme de reojo, me recomienda que me quede en el coche y que de nuevo sea ella quien lleve las riendas. No niego que es la opción más inteligente, pero no estoy actuando desde la sensatez, sino desde la mala hostia y la impaciencia, por lo que es poco probable que acepte su recomendación.

—O dejas que lo haga yo o te pongo las esposas y te dejo aquí encerrado —me amenaza.

A ver, la idea de ser esposado por una mujer como Clara tiene un morbo de cojones; no obstante, en estos instantes y dadas sus preferencias sexuales, dudo mucho que sea una insinuación… sin olvidar mi estado de ánimo, poco a nada proclive a replicar con algún comentario sexual.

Se baja del vehículo y yo hago lo mismo, cerrando de un portazo, algo que evidencia mi cabreo.

—Clara, me cago en todo lo que se menea…

—Ni Clara ni gaitas, Unai —replica, fulminándome con la mirada.

Y acojona.

No me queda más remedio que inspirar hondo y prometer que me portaré bien, que no armaré un escándalo, que no elevaré el tono de voz y que, si ella está acompañada, me daré media vuelta y santas pascuas.

—Prometo intentarlo.

—Eso no me vale —masculla Clara, y me agarra de la pechera de la camiseta para mirarme de forma amenazadora—. Puedo ser muy perra si me lo propongo y, en vez de retorcerte la camiseta, te puedo retorcer los huevos, ¿estamos?

—Maldita sea, Clara, es mi vida, joder, la hostia. Llevo tres putos años con esta incertidumbre…

—Deja de decir tacos, no te hace más hombre —me regaña, y añade, alisándome con cierta guasa la camiseta que ha retorcido con saña—: y tómate una tila.

No voy a seguir discutiendo con ella en plena calle, porque, además de no llegar a ninguna parte, acabaremos llamando la atención de los transeúntes.

Camino a su lado hasta el edificio que nos ha dicho la chica de pelo azul. Clara llama al telefonillo y, cuando responde una voz femenina, pese a estar algo distorsionada, la reconozco en el acto. Cierro los ojos y cuento hasta cinco mientras Clara le cuenta una trola sobre seguridad ciudadana en el barrio. Mi compañera es tan convincente que al final capto el zumbido del abrepuertas eléctrico. Respiro, no aliviado, aunque sí al menos esperanzado.

A Clara no le hace falta decirme nada mientras subimos en el ascensor, con su mirada me sirve. No me extraña que, además de haber sido la primera de su promoción, también sea firme candidata al ascenso. Lamentaré perderla como compañera, pero se lo merece todo.

—Aquí es —murmura, mirando encima de la puerta para asegurarse de que estamos llamando en la correcta.

Puede parecer una gilipollez, pero se trata de una costumbre, pues no sería la primera vez que vamos a un domicilio y, por error, llamamos donde no procede… y no es cuestión de cabrear a un ciudadano.

—Haz los honores —le pido, señalando el timbre.

Clara me hace un gesto para que dé un paso a un lado y no entre en el campo de visión de la mirilla.

La puerta se abre, yo contengo la respiración. Es evidente que no ha comprobado por la mirilla quién llamaba, como sería lo lógico. De haberlo hecho, lo más probable es que no hubiera abierto, pues conoce a Clara.

—¿En qué puedo…? —Su voz se detiene al reconocer a mi compañera.

—Hola, ¿tienes un minuto? —pregunta esta, y con habilidad y sin parecer brusca, se coloca de tal forma que no nos pueda cerrar la puerta en las narices.

—No.

Continuar en segundo plano me resulta imposible; me ha reconocido y su mirada lo dice todo, sorpresa y enfado. Supongo que se ha tomado muchas molestias para permanecer alejada de mí.

Es imposible no mirarla. Su aspecto es tan diferente… Nada de ropa elegante, lleva un sencillo chándal azul. Ni rastro de maquillaje. Luce un color de pelo que presupongo natural y lo lleva recogido en una coleta baja, descuidada, de esas que se hacen sin mirarse al espejo.

—Mira, solo te pedimos unos minutos —insiste Clara.

—No tengo nada que decir —arguye Delia, y cierra los ojos un instante antes de agarrarse a la puerta, pero Clara no se rinde tan fácilmente.

—Escucha, podemos hablar tú y yo a solas —le propone, y Delia niega con la cabeza, así que Clara añade—: Él se marcha y entenderé que no quieras ni verlo.

—Tenemos mucho de que hablar, ¿no te parece? —intervengo.

Debido a la frustración, doy un golpe en la pared, a pesar de ser consciente de que mi gesto y mi tono son tensos y poco amigables; ya estoy hasta los cojones de ser paciente.

—¡Unai! —me reprende Clara—. ¡Lárgate!

—Y una mierda —replico, y me coloco frente a Delia.

—¿Mamá?

Un crío aparece y se queda tras Delia, agarrándose a su pierna. Nos mira con cautela.

—Dejadme en paz.

Clara, una vez más, maneja la situación con delicadeza y se acuclilla para ponerse a la altura del niño. Le sonríe y le tiende la mano.

—Me llamo Clara, ¿y tú?

—Bernardo —responde con vocecilla tímida.

—¿Me das un beso?

El chaval niega con la cabeza; Clara mantiene la sonrisa y la mano tendida. Yo observo, con un nudo en el estómago. Aún no lo puedo afirmar al cien por cien, para hacerlo he de obtener las respuestas a las preguntas que me muero por formular, pero algo me dice que Bernardo es hijo mío.

—Es mejor que os vayáis —murmura Delia, y se agacha para coger al niño en brazos y este, inmediatamente, se abraza a su cuello.

—Es mejor que nos dejes pasar. Llevamos ya un rato hablando frente a la puerta y los vecinos terminarán saliendo a preguntar qué ocurre.

Clara es la rehostia; sabe mantener la calma y, además, encontrar las palabras adecuadas, pues la expresión de Delia muestra que prefiere mantener un perfil discreto.

—Está bien —accede por fin—, pero él se queda fuera.

—¡Y una mierda!

—Unai, por favor. Espérame en el coche.

Suelto una retahíla de palabrotas, empezando por el clásico «joder» y terminando por un «me cago en todo lo que se menea». No me queda más remedio que pasar por el aro. Eso, o montar un escándalo, y algo me dice que, si me arriesgo, tengo mucho que perder.

—Os doy una hora —digo muy serio y, para liberar un poco de mala hostia, en vez de llamar al ascensor, bajo por la escalera.

Una vez en la calle, en lugar de sentarme en un banco y sentirme un gilipollas estratosférico, me meto en el coche y pongo música. Leiva canta Como si fueras a morir mañana, y no sé si es la canción más adecuada.

He mirado la hora cada dos por tres y solo han pasado treinta minutos. Media puta hora aquí sentado escuchando demasiada música. Ahora suena algo que ni reconozco. Y estoy hasta los cojones de no hacer nada.

Una hora, les he dado; sin embargo, me voy a pasar por el forro mi promesa. Apago la radio y me bajo del coche. No tengo ni idea de si me van a abrir la puerta; aun así, llamo al timbre del telefonillo, con bastante mala leche, tanta que un señor que pasea a su perro me mira mal. Tentado estoy de sacar la placa y mandarlo a tomar por el culo.

Aprovecho para colarme cuando una vecina, más pintada que una puerta y que me mira de arriba abajo, sale del portal.

Un obstáculo menos.

Vamos a por el siguiente…

Clara es quien me abre la puerta y arquea una ceja al verme.

—¿Tienes el reloj averiado?

—Lo que tengo es un cabreo de tres pares de cojones —replico—, así que aparta.

Me la estoy jugando, soy consciente de ello, pero, antes de que Clara se encabrone y me retuerza los huevos, me cuelo dentro.

Encuentro a Delia en el salón, sentada en el suelo, sobre una manta de esas infantiles, con el niño a su lado. Joder, no quiero parecer un ogro, aunque de alguna manera he de lograr aclarar las dudas que me inquietan desde hace tiempo.

Delia se pone en pie y me hace un gesto para que la acompañe al pasillo.

—Sé que te voy a parecer brusco y que seguramente hay otras formas de plantear esto; no obstante…

—Tú eres el padre —me espeta, y ante mi cara no de sorpresa, sino de estupor, pues no esperaba que lo admitiera de esta forma, añade—: Ahora ya lo sabes. ¿Algo más?

—Chicos, me largo —interrumpe Clara—. Veo que esto va para largo y yo ya voy bien servida en cuanto a dramas, así que… que os vaya bonito. Unai, no la jodas. Delia, un placer verte.

Clara se acerca al crío y este, tras sonreírle, se lanza a sus brazos y le da un achuchón. Se dicen algo en voz baja que no llego a oír. Joder, mi compañera, además de ser la mejor en su trabajo, tiene mano con los niños.

—¿De qué habéis hablado Clara y tú? —inquiero sin ir directo al grano, aunque tal y como me ha soltado lo del crío…

—¿Qué quieres? —replica, impertinente—. No me apetece hablar contigo. Ya te he dicho lo que querías saber. Y, por si acaso te inquieta, no te preocupes, no te voy a pedir responsabilidades.

Inspiro hondo para no decir algo de lo que después me tenga que arrepentir.

—A lo mejor no te has parado a pensar que quiero tener responsabilidades.

Delia arquea una ceja y adopta una actitud desdeñosa, como si mi opinión fuera irrelevante.

—Mira, te seré sincera —dice, y adopta una actitud serena—. En estos momentos, mi vida es muy tranquila y organizada. No te necesito.

—Deja de escurrir el bulto —mascullo, y doy un paso adelante para acortar distancias. No sé si mi actitud raya la intimidación, pero me resbala—. Llevo casi tres putos años, ¡tres!, sin saber nada de ti. Te largaste a pesar de que dejé muy claro que quería seguir viéndote.

—¡¿Solo importa lo que tú quieres?! —grita, y me empuja para que me aparte—. ¡¿El señorito no puede admitir que quizá no es tan interesante como se cree?!

—Solo te estoy diciendo que al menos merecía una explicación, porque no me negarás que tu espantada era como para preocuparse.

—Pues te jodes —me responde—. Tuve que pasar un proceso bochornoso, en el que salieron a la luz todas las miserias, en donde todo el mundo opinó de mí sin conocerme. Pasé de ser una afamada diseñadora a una adicta al sexo.

Pongo los ojos en blanco, porque, de acuerdo, hubo periodistas que hicieron sangre; sin embargo, después del juicio, quedó exonerada de cualquier responsabilidad.

—Nadie me dio el beneficio de la duda, ¡nadie! —prosigue, y empieza a negar con la cabeza—. Mira, no quiero recordar, no quiero volver a ser una estúpida que se preocupa por el qué dirán. Eso se acabó. Y tú perteneces a ese pasado, así que…

Me señala la puerta, diciéndome sin palabras que la conversación ha llegado a su fin. Pues va lista si piensa que me voy a rendir ante la primera dificultad.

—Te voy a ser sincero. Esto lo podemos arreglar por las buenas o por las malas —afirmo en tono duro, y Delia se cruza de brazos.

Ha cambiado, no se achanta.

—¿Por las malas? —se burla, y añade, desafiante—: ¿Y qué vas a hacer? ¿Someterme con tus artimañas de machote?

—Es una idea, sí —replico, disimulando una sonrisa.

Esta Delia combativa me gusta mucho, pero tengo que ir con cautela.

—Pues lo siento, hoy me pillas desganada y con pocas o ningunas ganas de jarana. Así que, por favor, lárgate.

—Sabes de sobra que no me voy a ir a ninguna parte —sentencio y, para que compruebe hasta qué punto estoy dispuesto a ello, me quito la chaqueta de piel y entro en el salón.

Dejó tirada la prenda sobre el sofá y, actuando con normalidad, me acerco al niño y me siento en el suelo a su lado. Él me mira con desconfianza y aparta los juguetes a un lado, como si temiera que se los fuera a quitar.

Le sonrío, para que se relaje y vea que no voy a robarle ese elefante rosa que agarra con fuerza. Yo nunca he sido muy niñero y admito que no tengo ni idea de cómo tratarlos, pero ahora no tengo tiempo de ver un tutorial, así que debo improvisar.

De reojo, observo a Delia, que vigila desde la puerta. No la culpo y entiendo sus reservas, de ahí que primero opte por conocer al crío. Tengo que hacerme a la idea de que es mi hijo, algo a lo que he de acostumbrarme cuanto antes.

Si bien no esperaba una revelación de esta índole, pues nunca me había planteado la paternidad, he de reconocer que, a medida que pasan los minutos, lejos de cabrearme, me encanta la idea.

No obstante, eso no significa que la madre se vaya a ir de rositas. Si ya tenía unas cuantas preguntas que hacerle, ahora tengo alguna más.

Capítulo 25

A pesar de las reticencias iniciales, he pasado toda la tarde en casa de Delia. Con ella apenas he cruzado palabra. Toda mi atención ha estado puesta en el pequeño. Y que conste, no lo he hecho para ganarme a la madre, a ella le dedicaré más tarde mucho más que mi atención.

Poco a poco me he ido haciendo con la confianza de Bernardo y he de decir que, si bien no tengo ni pajolera idea de entretener a un crío, se me ha pasado el tiempo sin darme cuenta.

—¿Te quedas a cenar? —me pregunta, más por educación que por interés.

—Si me lo pides con tanto entusiasmo… —replico con ironía.

La Delia que yo conocía no me hubiera mirado con esta actitud tan madura, aunque conserva un poco de su desdén.

—Recoged eso —nos pide, señalando el suelo del salón.

—¿Vas a cocinar tú? —le pregunto, porque, si la memoria no me falla, no sabía ni hervir agua, y también por pincharla un poco, pues tanta formalidad me empieza a jorobar.

Quiero que saque un poco de genio, no sé… de mala leche, que me grite o algo.

Ayudo al niño a recoger todos sus juguetes, ya que Delia ni se ha dignado replicarme; una lástima. Ahora ya somos íntimos Pepe, el elefante rosa, Juanito, el cocodrilo azul, y el pipufo al que hemos bautizado Mariano. Bernardo no sabe decir «pitufo». Me he reído bastante con algunas palabrejas del enano, como panero en vez de panadero.

—Hoy toca tortilla de patatas —me informa Bernardo cuando dejamos el salón recogido—. ¿Has probado la tortilla de mamá?

—No, aún no.

—Pues la hace muy rica. Le ha enseñado un vecino que es cocinero —me informa y, si bien queda feo sonsacar al chaval, no desaprovecho la oportunidad.

Así que, cuando me siento a la mesa, sé de primera mano que el vecino se llama Rosauro; que habla «raro», lo que puede significar muchas cosas o que sea extranjero, y que les trae platos muy ricos y «raros» Sí, el vocabulario de Bernardo no es muy amplio, algo comprensible teniendo en cuenta su edad. También me cuenta que son muy amigos, que a veces salen los tres y van al parque de bolas y que mamá se ríe mucho con él.

Yo pongo buena cara, claro, sobre todo con esto último. Pintan bastos, desde luego.

—Gracias —murmuro cuando me pasa el plato con la cena.

Delia me ignora, no sé si intencionadamente; apenas me mira. Tampoco responde cuando la felicito por la tortilla, y no es un halago vacío, es bien cierto. Solo Bernardo me presta atención, hablándome de sus cosas hasta que suelta una especie de bomba.

—Como ya eres amigo de mi mamá, te puedes quedar a dormir.

Me aclaro la garganta y guardo silencio, a ver qué responde Delia.

—Cariño, es tarde y seguro que tiene que volver a su casa —murmura ella mientras le prepara un vaso de leche.

—¿Le riñen si llega tarde? —pregunta el niño con ingenuidad.

—No, puedo llegar a la hora que quiera —respondo con una sonrisa.

—Anda, tómate la leche —corta Delia la conversación, poniéndole delante el vaso al crío antes de que la meta en un compromiso; aunque no me voy a marchar por las buenas.

Y, como no tengo reparo alguno, le pregunto a Bernardo:

—¿Quieres que me encargue yo de acostarte?

Oigo a Delia resoplar y, por suerte, el pequeño asiente sin soltar su vaso.

No tengo ni idea de cómo debo prepararlo; sin embargo, me las apañaré.

Es evidente que la madre no puede negarse delante del crío, así que, cuando Bernardo se acaba la leche, levanta los brazos para que lo aúpe y lo lleve a su habitación.

Y allá voy.

Resulta una aventura, porque nunca he hecho esto; no obstante, puedo afirmar que se me da de puta madre. Nunca imaginé que poner un pañal fuera tan sencillo.

Me quedo junto a la pequeña cama hasta que se duerme y, cuando compruebo que lo hace como un bendito, salgo con cuidado y regreso a la cocina.

La encuentro limpiando la encimera con más energía de la que yo emplearía. Supongo que está cabreada por mi presencia y libera de esta forma la tensión.

—Y, ahora, ¿qué? —me espeta en voz baja.

—Ahora es cuando tú y yo nos sentamos, tomamos una copa y hablamos de una puta vez de nosotros.

—¡Ja! Que te crees tú eso.

—Mira, ya estoy hasta los cojones.

Me acerco a ella y, tras arrebatarle el maldito trapo de cocina, la acorralo contra la encimera.

—Ni se te ocurra intimidarme —me advierte, alzando el mentón.

Sonrío, no puedo evitarlo. Por fin un poco de arrogancia.

Le sujeto la barbilla y me inclino; tentado estoy de besarla, pero sé que esa es una salida demasiado fácil. Es lo que espera ella y en estos casos el factor sorpresa es básico. Además, si la beso, Delia tendrá la excusa perfecta para mandarme a la mierda.

Y eso no me lo puedo permitir.

—Y menos aún con técnicas de seductor barato —añade, aunque no hace amago de apartarme.

—No trato de seducirte —miento a medias—. Trato de sonsacarte.

—O sea, trucos de poli malo —se burla.

Esbozo una sonrisa, qué cabrona.

—Es lo que procede, dadas las circunstancias… —murmuro con aire de intriga.

Ella frunce el ceño, pero lo justo; no se deja intimidar. Yo me pego más, todo cuanto me es posible, delatándome, porque esta situación me la pone dura; no obstante, tengo que preguntárselo y nada mejor que hacerlo susurrándoselo al oído.

—¿Cómo lo hiciste?

—Me largue. Punto. No hay nada más que decir.

Más adelante ya averiguaré más detalles sobre ese asunto, pero hay otro tema al que le he dado vueltas y no creo que encuentre un momento más adecuado para planteárselo.

—Ya llegaremos más tarde a esa cuestión —digo con un tono mezcla de interrogatorio y seductor—. Quiero saber cómo lo hiciste para despistarnos a todos y escabullirte con la pasta.

—No sé de qué me estás hablando —se defiende y, joder, qué bien mantiene el tipo, ni ha vacilado al mentir.

Prosigo, pues, mis indagaciones.

—Tu ex, al final, intentó hacer un trato para salvarse el culo. Quiso esparcir la mierda, eso ya lo sabes, porque te salpicó; sin embargo, las pruebas te dejaban libre.

—No hace falta que me lo recuerdes —masculla y, ahora sí, intenta liberarse, pero no me aparto ni un milímetro.

—Y al final se dio cuenta de que la táctica de salpicar no lo iba a salvar, por lo que buscó otra. Pensamos que nos estaba vacilando… —Bajo un poco más la voz y, de paso, aprovecho para posar una mano en su cadera.

—Salvador era experto en marear la perdiz.

—Sí, bueno… un encantador de serpientes. Al fin y al cabo, te engañó ¿verdad? —comento, muy consciente de hasta qué punto mis palabras la joroban.

—No hace falta echar sal en la herida.

—Y nosotros también creímos que nos engañaba cuando empezó a contarnos no sé qué película sobre dinero que escondía en su casa.

—Mi casa —puntualiza, arrogante.

—Ese detalle ahora no importa, la cuestión es que sonaba tan surrealista que no lo tomamos en serio.

—Entonces, ¿para qué me recuerdas lo que pasó? —replica.

—Porque, si bien de entrada no le hicimos caso, Salvador empezó a dar detalles muy interesantes.

—Esa rata, con tal de salvar su culo, es capaz de todo.

—No te discuto eso, pero… —hago una pausa e inspiro hondo; ella me agarra el bíceps y lo aprieta. Ya no se muestra tan indiferente como aparenta—… resulta que su declaración encajaba y, por tanto, fuimos a comprobarlo a tu apartamento.

Delia contiene un instante la respiración.

—¿Y? ¿Qué tiene eso que ver conmigo?

Insiste en hacerse la tonta. Por mí, perfecto, de este modo tengo un motivo más que justificado para presionarla.

—Se ordenó un nuevo registro en tu casa… —dejo caer, y Delia contiene la respiración—. Fuimos exactamente donde nos indicó, a tu vestidor. ¿Sigo?

—Mi ex se llevó todo cuanto había en la caja fuerte. No sé qué carajo esperabais encontrar…

—Yo, la verdad, nada; no obstante, mis compañeros, que son muy quisquillosos, se pusieron a husmear… —Más presión, más contacto.

Rozo, de manera muy superficial, su oreja con los labios; parece casual, pero no lo es. Solo pretendo que se deje de disimulos. Está excitada, aunque lo esconda. Yo, por desgracia, no puedo ocultarlo.

—¿Y qué encontraron? —pregunta en voz baja.

—Unas muescas en el rodapié.

Delia traga saliva.

—¿Y?

—Pues que fui más rápido que mis compañeros y, cuando lo desclavaron para mirar, limpié con el bajo de la camiseta las posibles huellas.

—Ah… —susurra.

—Así que, ahora, me vas a explicar cómo descubriste que Salvador escondía casi cinco millones de euros y, lo más importante, ¿cómo te las arreglaste para sacar el dinero si estabas vigilada?

Delia intenta escabullirse, gira la cabeza y evita mirarme. Sabe que no tiene escapatoria.

—Los héroes como tú me dan grima —me espeta—. ¿Por qué no me delataste?

—Porque te merecías cada puto euro.

—Y ahora supongo que vienes a por tu parte.

—Por supuesto y, te lo advierto, mi silencio es muy caro y solo acepto pago en especie.

—Ya. Me lo imagino —comenta con desdén.

—Y, claro está, información. Quiero saber cómo nos la colaste.

Delia se echa a reír, lo cual sin duda es una excelente señal.

—Os la metí doblada —admite, con aire arrogante—. Y eso que tenía niñera.

—Cuéntamelo… —le pido, zalamero, y le muerdo el lóbulo de la oreja.

—Déjame respirar —objeta, aunque no hace palanca con los brazos para apartarme.

¿La beso ya o le meto mano?

Es que me pican los dedos ante la mera idea de rozar su piel, y ya no digamos el devorar su boca.

—Antes cuéntame lo que quiero saber —musito, y ella dice algo que me parece extraño. No debo de haberlo oído bien del todo, algo así como «joder con el perroflauta policía».

—¿Y para qué?

—Para esposarte —replico, y me apresuro a añadir—: a la cama, por supuesto.

—Antes dime si ha prescrito.

—No.

—Pues como comprenderás… —hace una pausa, suspira y, dejándome confuso, posa una mano en mi trasero y aprieta para que me frote, cosa que hago sin dudar—… no voy a decir ni una palabra.

—Delia, me lo vas a contar, por las buenas o por…

—Prefiero por las malas. ¿Qué vas a hacerme?

—Se acabó la tontería —farfullo, y la beso.

Y nada de hacerlo de manera contenida, a saco.

Por lo que demuestra su gemido, lo deseaba tanto como yo. Estoy por reprocharle que me haya tenido todo el puto día tras ella, pero prefiero aprovechar el momento y disfrutar.

Sus jadeos me hacen sentir el puto amo y recordar por qué no he sido capaz de olvidarla.

De los besos más abrasivos pasamos a las manos ansiosas. Con la ropa de andar por casa que lleva, la puedo desnudar en cinco segundos; sin embargo, me esfuerzo por hacerlo como si llevara las creaciones más exquisitas. Le levanto la camiseta y acaricio el borde del sujetador con la yema de los dedos para, acto seguido, inclinarme y besarla en el mismo punto… aunque por lo visto ella no opina lo mismo, pues me saca el cinturón de las presillas con una energía difícil de pasar por alto.

La muy descarada me rodea el cuello con mi propio cinturón justo antes de morderme el labio inferior y susurrarme:

—Echamos un polvo y te largas.

Niego con la cabeza.

La beso y meto la mano dentro de sus pantalones para sobarle el culo.

—Echamos un polvo aquí, en la encimera. Después te llevo al dormitorio, puede que en brazos, no lo sé. Y, cuando nos hayamos puesto al día, porque aún no me has dicho lo que quiero, hablaremos sobre tú y yo y de qué va a pasar a partir de mañana —la corrijo, sin dejar de magrearle el trasero, por supuesto.

Ella me ha escuchado atentamente mientras me la ponía aún más dura por encima de los bóxers.

—Ya veremos… —contesta, dando a entender que se va a salir con la suya.

—Eso, ya veremos —replico, porque en estos instantes no me voy a poner a discutir cuando estoy a punto de follar.

Delia, con una agilidad alucinante, de un salto se sienta en la encimera y empieza a bajarme los pantalones junto con los bóxers por debajo del culo.

Yo tiro de su ropa y la dejo de cualquier manera en el suelo.

Delia me atiza en las nalgas con un pie, instándome, sin duda, a ir al meollo de la cuestión.

La beso y, sin apartarme de su boca, se la clavo de golpe y ambos gemimos. Es, sin duda, un indicativo de que no va a ser un polvo y listo.

Inspiro hondo, ya sé que va a ser rápido y, como no quiero quedar en ridículo, toca contenerse al menos unos minutos, los imprescindibles para no correrme como un adolescente viendo su primera peli porno.

Delia me espolea, me pide con gestos que sea salvaje, y me va a costar Dios y ayuda ir a un ritmo aceptable.

Aceptable para mí, se entiende.

Ella no deja de gemir, de robarme el aliento; así no hay manera. Miro hacia abajo y me doy cuenta de que es un error. Ya no es solo calor y humedad lo que me vuelve loco, sino también lo que siento y, por supuesto, la estimulación visual. Joder, es que ver mi polla perderse dentro y reaparecer empapada de sus fluidos…

—¿Qué miras tan atento ahí abajo? —pregunta entre jadeos.

—¿Tú qué crees? —replico, y ella también baja la mirada.

—Sí, es de lo más morboso —musita—, pero no te entretengas. Llevo un tiempo sin…

—Vaya, pensaba que tenías algún amiguito que te ponía fina —digo con la voz entrecortada debido al esfuerzo, ya que la idea de ir a un ritmo relajado se está yendo al carajo.

Y, sí, siento una maliciosa satisfacción al escuchar su confesión. Es ridículo, lo sé, pues sería lógico que ella hubiese tenido sus rollos, pero, oye, que me hace ilusión.

Hemos llegado a un punto de no retorno, ambos lo sabemos; nuestros gemidos y gruñidos son elocuentes.

Delia me tira del pelo, yo se la clavo sin descanso.

No sé ella, pero yo no puedo aguantar más.

—Oh, joder…

Y me corro.

Por si acaso, meto la mano entre nuestros cuerpos y presiono sobre su clítoris, frotándoselo con fuerza hasta que me muerde en el hombro y me suplica que me detenga.

—Os engañé a todos —murmura cuando la abrazo desde atrás.

Acabamos de echar el segundo, este en su cama… tal y como yo había previsto.

—Hummm, sí, eso ya lo sé; la cuestión es ¿cómo?

—Me vigilabais. Al principio me creí esa patraña de que necesitaba protección y admito que me sentí una mierda. Tú me habías engañado, al igual que el resto. Estaba rodeada de mentirosos hijos de puta.

Le doy un beso en el hombro.

—Ya sé que me salvaste el pellejo —prosigue—. Ahora bien, eso no quita que fueras un cabrón mentiroso y manipulador… como Salvador.

Me duele la comparación.

La Delia que yo recordaba no utilizaba semejantes palabras.

—Vale, soy un cabrón. Lo admito —susurro con cierta guasa.

—No tenía ni idea de que Salvador ocultaba dinero, eso que conste; sin embargo, de pronto me acordé de algo… fue un recuerdo vago, no me cuadraba del todo. Tú andabas por casa y esperé a que te fueras. Pensé que solo era un desvarío…

—Y encontraste el dinero.

—Me quedé patidifusa. La primera idea fue decírtelo para que, así, acusaran a Salvador de más delitos; en cambio… —Hace una pausa.

Su tono parece ligero, aunque no lo es.

—Al final decidí quedármelo. Ese malnacido me había robado y dejado con el culo al aire. Lo consideré el justo pago por su engaño.

—¿Y cómo sacaste la pasta del apartamento?

—En el carro de la compra —responde, y se echa a reír.

Frunzo el ceño, pese a que estamos a oscuras y no puede verme.

—¿Perdón?

—Me considerabais tan elitista que ni se os pasó por la cabeza que yo fuera a hacer la compra. Pasé por delante de vuestras narices con casi cinco millones de euros y ni os enterasteis —añade sin dejar de reír.

—¿Dónde lo escondiste?

—Eso te lo contaré otro día…

¿Hace falta un epílogo?

Pudiera ser, aunque estoy un poco vago en estos momentos.

Comprensible, poneros en mi lugar: es mi noche de bodas y acabo de consumar. Un paso un tanto arcaico, aunque imprescindible. Y me he asegurado de ello. Dos veces y sin sacarla. Y eso que hemos llegado un poco perjudicados a la suite. No obstante, uno sabe que hay asuntos que no se pueden dejar hasta el día siguiente, y este era uno de ellos.

Delia está acostada a mi lado, desnuda, tentadora, saciada, dormida como una bendita, y aunque yo también estoy molido, me cuesta más conciliar el sueño.

Me peino con los dedos y miro de reojo el suelo, donde nuestra ropa se amontona. Y entre todas las prendas que nos hemos arrancado a zarpazo limpio, destaca una. Ah, ese corsé hecho a medida que le hice como regalo de bodas está tirado por ahí. Le hemos dado un uso de lo más interesante.

Bueno, siendo sincero, no nos hacen faltan complementos, porque en principio no son necesarios, pero, oye, siempre vienen bien algunas novedades, y no soy de esos que se asustan o creen que algunos aparatitos son competencia desleal. Yo no le tengo miedo al dichosos Satisfyer; es más, pasamos unos buenos ratos los tres, porque no veas cómo me la chupa cuando enciende el cacharro.

También, para mi sorpresa, tenemos días tontorrones. Días en los que, por ejemplo, nos limitamos a haraganear en el sofá, porque, si nos hemos pasado toda la tarde en el parque correteando tras un chaval que no para quieto…

Por supuesto, hemos tenido nuestras broncas, y bien sonadas. Ella no me perdona que a veces sea demasiado blando con Bernardo. Lo siento, ese niño me tiene cogido por los huevos. Creo que voy a ser el «peor» padre del universo.

A veces me agota, a veces no entiendo qué me dice y otras, sencillamente, lo cojo en brazos y lo sostengo hasta que se queda frito, algo que según todos los pediatras es lo peor que se puede hacer, pero me resbala. Me encanta tener a mi hijo en brazos, mimarlo y lo que haga falta, joder con los consejos.

Y, claro, la madre se pone de uñas porque malcrío al enano. Nunca discutimos delante del pequeño; sin embargo, después, a solas, me echa un buen sermón y, como sabe que digo que sí a todo para que me deje tranquilo pero que me paso por el forro sus indicaciones, se cabrea y se pone de morros.

Consecuencia del enfado: me echa del dormitorio.

He dormido en sitios peores; de hecho, en mis comienzos profesionales, como novato que era, me tocaban los encargos más malos y echar cabezaditas en un coche no es muy agradable; sin embargo, nada que ver con dormir en el sofá torturador. Es algo que me jode, y mucho, porque Delia, lejos de encerrarse en el dormitorio, me toca los cojones paseándose por delante de aquella manera.

Claro que después es mi turno de devolverle la pelota y, mira, entre que nos peleamos, me llama «perroflauta», término que solo utiliza cuando está muy cabreada, yo busco la forma de tocarle la moral, nos reconciliamos y esto y lo otro, lo que es aburrirnos, más bien poco.

Y así han pasado casi doce meses desde el reencuentro. Casi un año en que he tenido que demostrar una paciencia a prueba de bombas; no obstante, al final las cosas han salido tal y como deseaba.

Bueno, no todo, pues nunca se me había pasado por la cabeza la idea de casarme; ahora bien, un día se me ocurrió esta tontería, se lo propuse y me respondió que no. Era algo con lo que ya contaba, pues Delia, siempre que puede, me lleva la contraria. Creo que es por principios.

Me puso cientos de impedimentos, empezando por nuestra diferencia de edad, como si me importara el hecho de que ella me lleve unos añitos. Un argumento en contra al que di la vuelta diciéndole que, si seguíamos viéndonos sin estar casados, la gente murmuraría sobre si me pagaba por estar con ella.

Lo sé, argumento estúpido, pero como Delia es tan tiquismiquis…

Ojo, ha cambiado mucho; sin embargo, hay aspectos que mantiene. A mí me gusta de todas formas, no soy nada objetivo. Y, bueno, en esto consiste una relación, en no imponer criterios y en asumir defectillos ajenos. Cuidado, que yo también tengo mis cosas, y ella, si bien me lo hace saber, no me atosiga.

Una de las cosas que más me han sorprendido de la vida actual de Delia es su trabajo. Tiene una tienda, que montó con el dinero que escaqueó, en la que crea moda personalizada. Nada de grandes colecciones de moda, nada de prendas caras. Ha conseguido ser ella misma, sin presiones comerciales, sin el agobio de la prensa especializada. De ahí que mantenga un perfil bajo; ya no busca notoriedad ni grandes ingresos. Le va bien, saca beneficios y con eso paga sus gastos. El resto del dinero está depositado en una cuenta, a nombre de Bernardo.

Creo que os estoy liando, porque en estos meses, además de preparar una boda, han ocurrido más cosas.

Para empezar, pedí el traslado, algo necesario si quería estar al lado de ella y de mi hijo. Tuve que pedir favores, obviamente, y para eso nadie mejor que mi excompañera. Clara, al conseguir ella el ascenso, se convirtió en mi superior y me echó un cable.

Una vez que pude trasladarme, me costó dos días de intensa persuasión que me dejara volver a verla, pues se había hecho a la idea, tras marcharme por asuntos de trabajo, de que la dejaría en paz. Iba lista, por supuesto, y menos aún, como le recordé, estando Bernardo en medio.

Reculó, porque le convenía, y me propuso que los visitara con regularidad, para que el niño se acostumbrara a mi presencia. Me negué, porque tonto no soy. Me tuve que poner serio y hasta amenazarla con pedir la custodia de mi hijo, y Delia odia cualquier posibilidad de exponerse; si algo ha buscado en este tiempo es el anonimato.

Fui un poco cabrón oportunista, no me cuesta admitirlo, porque algo contundente tenía que hacer.

Solventado pues el primer obstáculo, me instalé con ella y comenzamos la convivencia. Yo me las prometía muy felices y, no, de nuevo surgieron desavenencias. Bueno, más bien formas de tocarme los huevos en venganza por mi amenaza.

Noté en el acto los cambios, porque ahora Delia ya no es la esnob de antes. Ha aprendido a defenderse en la casa, ¡joder, si hasta pone la lavadora!, pero, al estar yo, pues se puso petarda… aunque la muy ladina disimulaba delante de Bernardo.

Mi hijo, como era de esperar, empezó a mirarnos con expresión rara y confundida. Y tuve que explicarle quién era yo. Delia me echó un cable; no aprovechó la coyuntura para jorobarme. Para mi asombro, el pequeño lo aceptó con normalidad y no surgió rechazo. Fue un alivio, pues no pensaba que lo asumiera tan pronto.

Así que, una vez que me gané el título de padre, comencé a ejercer. Y no se me da nada mal, pese a que en mi vida había cuidado de un crío y se lo consiento todo.

Un día incluso le planteé a Delia aumentar la familia, a lo que ella se negó en redondo, pues, según ella, ya no tiene edad para un embarazo.

Y, sí, en ese aspecto tuve que darle la razón y no insistir.

También he logrado, a base de persuasión, que me confesara de una vez cómo logró huir con el dinero y esconderlo. Desde luego, nos la metió doblada.

Sabíamos que la relación con su madre era más bien fría, por eso nunca sospechamos que utilizase la casa en la que había crecido como escondrijo. El hecho de que visitara a su madre no nos pareció extraño, porque Delia pasaba por una situación difícil y era lógico que buscara apoyo de alguien cercano, porque, antes de eso, la pandilla de cretinos que tenía como colaboradores lo único que hacían era vivir a su costa y sangrarla. Así que, cuando decidió, durante el juicio, trasladarse con su madre, no hice preguntas.

La cuestión era que ya se había encargado de sacar la pasta del apartamento y, por tanto, no se la podía pillar, pues era la palabra de su ex contra la de ella y, además, yo eché un cable limpiando las huellas, para que mis compañeros no encontrasen un hilo del que tirar.

Y, lo reconozco, no tuve ningún remordimiento. Ahora bien, esperaba un poquito más de agradecimiento por su parte y no que hiciera las maletas con cuatro cosas y se largara.

Una tarde, mientras paseábamos con Bernardo y el niño correteaba, me contó cómo descubrió que estaba embarazada y que, ante el temor a que yo reaccionara mal y la gente la señalara como una cuarentona tonta que se había quedado preñada de un tipo más joven, decidió esfumarse con la pasta de su ex.

Y fui tan idiota que durante el juicio no me fijé en que ocultaba el embarazo con prendas amplias. Creí que, debido a su estado de ánimo, había dejado atrás sus estilismos sofisticados.

Joder, me sentí un imbécil.

Delia me confesó el temor que sentía a que se alargara el proceso y, al final, yo descubriera que estaba encinta. La suerte estuvo de su lado y, veinte días antes de salir de cuentas, el caso quedó visto para sentencia y ella, libre de cualquier responsabilidad, así que no lo dudó: se subió a un tren con una maleta llena de dinero, dejando atrás toda su vida anterior, incluido yo.

Le he preguntado alguna vez por qué no me llamó, por qué no confió en mí, y la respuesta me dejó algo confundido:

—Porque, por una vez en la vida, quería hacer las cosas por mí misma.

Derecho a ello tenía, desde luego, y más teniendo en cuenta las sanguijuelas que habían destruido su empresa, porque no le quedó nada. Su apartamento de lujo fue embargado y los pocos activos de Delizia, también, sin olvidar que su reputación quedó a la altura del betún.

Y, bueno, si bien me jodió su espantada, puedo respetarla, ahora que conozco los detalles, por ello; sobre todo porque bien está lo que bien acaba.

Ahora tengo que convencerla para adoptar un perro, porque Bernardo quiere uno y yo no soy capaz de oponerme a los deseos de mi hijo. Además, siempre han dicho que los niños que crecen con un animal cerca son más cariñosos y responsables.

Bueno, la campaña «adoptemos un perrito» la iniciaré a la vuelta del viaje de novios (estuve a punto de llevármela a la cabaña aislada para recordar viejos tiempos; no obstante, decliné la idea porque a lo mejor me costaba el divorcio), que va a ser corto, una semana nada más, pero ya os adelanto que va a ser movidito.

Noto que Delia se mueve a mi lado, se acurruca en mi costado y posa una mano sobre mi polla. A ver, no me estoy quejando, pero quiero saber si me está pidiendo guerra medio dormida o solo ha sido casualidad, así que corrijo la postura y muevo su mano hasta mi estómago, a ver qué pasa.

—Hummm… —murmuro, interesado, cuando la desliza hacia abajo.

Aunque me voy a asegurar…

Le subo la mano, esta vez más arriba, y ya no albergo dudas: de nuevo va directa a mi entrepierna y, realmente, ¿son necesarias más pruebas?

Dejo que me sobe a su antojo, que me toque hasta ponérmela dura. Mucho no se va a tener que esforzar, pues enseguida me enciende. Ella lo sabe, joder si lo sabe, y a veces disfruta poniéndome como una moto para después dejarme con las ganas… solo para que yo tome cartas en el asunto y la persiga hasta lograr seducirla. Un juego como otro cualquiera, porque aburrirnos, la verdad, ese no es el caso.

—Llevo un buen rato sobándote, estás empalmado y, en vez de reaccionar o decirme una ordinariez, sigues ahí callado… ¿estás bien?

—De puta madre —contesto, aunque no muevo ni un músculo.

—Pues no lo parece —suelta en un susurro—. Te veo mustio.

—Tú ponme ese par de tetas en la cara y ya verás lo mustio que estoy.

Delia se echa a reír.

Pero, en vez de aceptar mi sugerencia, se coloca encima, deja de masturbarme y empieza a frotarse, lo cual, por supuesto, me encanta.

—¿Te arrepientes? —pregunta con sus labios pegados a los míos.

—¿De qué?

Me pellizca en el brazo.

—De habernos casado.

—Ponme las tetas en la cara, anda, y deja de decir estupideces.

—Dímelo —exige—. Quiero oírtelo decir.

—¿Otra vez? —mascullo, porque, si bien hemos tenido una ceremonia sencilla, en el juzgado, yo he querido aportar mi granito de arena y le he escrito una especie de declaración, ayudado por mi hijo, en la que he plasmado todo cuanto siento por ella.

Delia no se esperaba algo así y se le ha escapado una lagrimilla.

—Sí.

—¿Y después me pondrás las tetas en la cara?

—Sí.

—Está bien… —accedo.

Me aclaro la voz antes de comenzar y Delia me anima con un beso de esos que te dejan sin aliento y con las piernas flaqueando. Menos mal que estoy tumbado y sin público.

Cierro los ojos, ella me acaricia la frente.

—Este es uno de esos momentos en la vida de un hombre en los que, por mucho que se haya preparado, teme hacer el ridículo… —comienzo, y hago una pausa, porque repetir las palabras me emociona incluso más que la primera vez.

—Sigue… —ronronea, y siento sus labios recorrer mi cuello; todo sin dejar de refrotarse sobre mi polla, claro.

—No voy a hablar de todo lo que ha pasado hasta llegar aquí, porque me las has hecho pasar putas…

—¡Eso no lo has dicho así! —me reprende.

—Vale, me las has hecho pasar canutas —rectifico—, pero ha merecido la pena, porque ahora tengo mucho más de lo que soñé.

—Mucho mejor. Continúa.

Qué cabrona, sabe lo mucho que me ha costado decir en voz alta estas frases y encima ahora me «obliga» a repetirlas.

—No tengo ni la menor idea de declararme ni sé cuáles son las palabras adecuadas para expresar lo que siento por ti; sin embargo, aquí estamos, a punto de hacer oficial algo que desde hace mucho ya existe.

Delia inspira hondo; yo continúo con los ojos cerrados, recordando no solo cada frase, sino cada emoción experimentada al pronunciarlas.

—Mírame —susurra ella, y obedezco—. Hemos construido algo juntos, algo tan importante que me da miedo, pero tan sólido que podrá con todo.

Escuchar cómo repite mis propias palabras hace que sea muy difícil contener las lágrimas.

—Y hoy escribimos un capítulo más. No sé si será el más decisivo, pero seguro que resultará un recuerdo imborrable…

Ella me detiene, colocándome un dedo en los labios, y se las ingenia para que mi polla encuentre el camino y acabe metida hasta el fondo.

—No sigas —susurra, y le muerdo ese dedo—. El resto, dímelo al oído.

Referencias de las canciones

Let it go, esta compilación copyright 2013 Walt Disney Records, interpretada por Idina Menzel.

For the love of a princess, copyright 1995 BHFINANCE CV, bajo licencia exclusiva de Decca Music Group Limited, interpretada por James Horner y la Orqueta Sinfónica de Londres.

Bailar pegados, esta compilación copyright 2004 Universal Music Spain, SL, interpretada por Sergio Dalma.

Me cuesta tanto olvidarte, copyright de la presente edición 2005 BMG Music Spain, SA, interpretada por Mecano.

Despacito, Universal Music Latino; copyright 2019 UMG Recordings, Inc., interpretada por Luis Fonsi con la colaboración de Daddy Yankee.

La bicicleta, copyright 2017 Sony Music Entertainment US Latin LLC, interpretada por Shakira y Carlos Vives.

¿Cómo te atreves?, copyright 2016 Universal Music Spain, SL, interpretada por Morat.

Halo, copyright 2010 Sony Music Entertainment, interpretada por Beyonce.

New born, copyright 2001 A&E Records Limited, interpretada por Muse.

Bad girl, copyright 1992 Sire Records Company, interpretada por Madonna.

Erótica, copyright 1992 Sire Records Company, interpretada por Madonna.

Can’t get you out of my head, copyright 2002 Parlophone Records Ltd, una empresa de Warner Music Group, interpretada por Kylie Minogue.

Como si fueras a morir mañana, copyright Sony Music Entertainment España, SL, interpretada por Leiva.

NOE CASADO. Nací en Burgos, lugar donde resido. Soy lectora empedernida y escritora en constante proceso creativo, con más de veinte novelas publicadas de diferentes estilos y con intención de no parar.

Comencé en el mundo de la publicación con mucha timidez, y desde mi primera novela publicada en 2011 hasta hoy, paso a paso, he recorrido un largo camino.

Si quieres saber más sobre mi obra, lo tienes muy fácil. Puedes visitar mi blog, noe-casado.blogspot.com.es, en el que encontrarás toda la información de los títulos que componen cada serie y también algún que otro avance sobre mis próximos proyectos.