Séptima entrega de «Pijas y Divinas», una saga gamberra y divertida, con una trama repleta de erotismo y mucho humor.

Hace ya tiempo que dejé atrás mi apodo de marquesita (cosas de instituto pijo) para centrarme en mi carrera profesional como periodista, cosa que a mi familia no le hizo mucha gracia pero que, al final, aceptó. He trabajado duro para que mis apellidos queden al margen y se me valore por mí misma.

Mi sueño era lograr formar parte de la dirección del periódico por el que tanto había sacrificado. Sin embargo, me llevé un jarro de agua helada cuando el director me dejó fuera e incorporó a los puestos de mando a un extraño, un enchufado con el que pronto surgieron desavenencias; un tipo sarcástico e insufrible al que le pusimos varios motes, entre ellos, «el sádico del rotulador rojo».

Y ahora, cuatro años después, la historia se repite.

Ha quedado vacante el puesto de director y, ¿a que no imagináis quiénes son los dos candidatos?

Exacto, él y yo.

Guerra sin cuartel.

Todo vale.

Esta vez no me van a dejar fuera.

El puesto es mío, me lo merezco.

Noe Casado

Entre líneas

Pijas y Divinas - 7

ePub r1.0

Titivillus 09.01.2023

Título original: Entre líneas

Noe Casado, 2022

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Prólogo
Hace 4 años

Sala de descanso
Redacción de «La Voz Imparcial». 11.15 de la mañana

Guiomar

Un vendaval llamado David entró en la sala de descanso mientras yo removía el tercer café del día y daba vueltas al artículo que estaba redactando y exclamó:

—¡Corre! Acompáñame.

David, mi fiel escudero, como lo empecé a llamar al poco de conocernos, era mi secretario y además adicto al drama. Por eso, sin inmutarme, di un sorbo al café y repliqué.

—No he oído la sirena contra incendios.

—Esto es mucho más fuerte, Gio, porfa, ven.

Suspiré, porque no me quedaba otra y, tras apurar el café, le advertí:

—Más te vale que sea importante.

—Joder, Gio, qué desconfiada.

Lo seguí hasta la redacción, donde estaban la mayor parte de los trabajadores de pie, mirando hacia un punto muy concreto, la puerta del despacho de dirección (aunque existía otro más grande y antiguo en la última planta), y me quedé un tanto perpleja, porque Evaristo estaba allí, mirándonos a todos con cara un tanto seria. A su derecha, otro tipo al que conocía bien, Anselmo, el subdirector y portador habitual de malas noticias en La Voz Imparcial. Y a su izquierda, un hombre que parecía recién llegado de una expedición en Egipto; Indiana Jones en versión más desarreglada todavía. Ah, y con pelo largo recogido en una coleta.

—¿Estamos todos? —preguntó Evaristo, y nosotros nos limitamos a asentir.

—Malas noticias, ya lo verás —susurró alguien a mi espalda.

—Como sabéis, llevamos meses atravesando una fuerte crisis en La Voz Imparcial —comenzó Evaristo.

A ver, crisis era un eufemismo. Las suscripciones habían bajado más de la mitad, por lo que la tirada era ridícula en comparación con lo que fue en el momento de mayor auge, a mediados de los noventa. Las inserciones publicitarias tampoco eran muy boyantes y se había reducido el personal para intentar salvar el negocio, un periódico fundado a finales del siglo XIX por un antepasado de Evaristo.

—Más despidos —comentó una compañera en voz baja.

—Por eso me he visto obligado a… —hizo una pausa y se limpió los ojos con un pañuelo, todos contuvimos el aliento, por si anunciaba el cierre definitivo—… a vender la empresa para salvar La Voz Imparcial.

Respiré, aunque, lo mismo que mis compañeros, no tan aliviada como debería. Otras cabeceras habían pasado por la misma situación. Grupos empresariales compraban a precio de saldo publicaciones y hacían mil cambios para que fueran rentables. Y si los beneficios calculados no aparecían en el tiempo estimado, a la puta calle todo el mundo.

—En breve conoceréis a don Héctor Puente, que asumirá la dirección.

Se me cayó el alma a los pies, porque eso significaba que Evaristo dejaba su puesto. El hombre que me contrató con estas palabras:

—¿Sabes por qué te voy a dar una oportunidad? —Yo, la ingenuidad personificada, creí que era por mi título y mis ganas de trabajar, sin embargo, él añadió—: Porque eres la hija de un marqués y, oye, eso da caché a un periódico que nació como liberal, después fue republicano y ha terminado siendo conservador. —Esto último me contó que fue por necesidad, para que no le cerrasen el diario.

En su momento no entendí la broma, aunque después supe que Evaristo era de esos hombres que habían aprendido a guardar sus ideales para evitar conflictos y prefería seguir la corriente, aunque daba una cal y otra de arena. Y aunque ningún otro medio de comunicación escrito quiso ofrecerme la oportunidad por (ya os contaré en otro momento los tejemanejes de mi padre) mis apellidos, él sí me contrató. Ahora bien, como becaria en la sección de obituarios.

—Así que, con todo mi pesar —prosiguió Evaristo—, a partir del próximo mes ya no estaré al frente de La Voz Imparcial.

A todos se nos descompuso el semblante, pues queríamos a Evaristo como a un padre, que a veces pecaba de gruñón e irónico, pero que siempre daba una oportunidad y buenos consejos.

—Asumirá la dirección provisional don Anselmo.

Ni puta gracia nos hacía, porque era el típico jefe insufrible, que hacía comentarios fuera de tono, creaba malos rollos y las chicas lo evitábamos por su tendencia a acercarse demasiado.

—También habrá otros cambios…

David, a mi lado, me cogió de la mano, pues era palpable que, tras diez años en La Voz Imparcial, era mi momento. Después de pasar por casi todas las secciones, debería ser la coordinadora de edición, es decir, quien filtraba los artículos antes de pasarlos al subdirector. Tanto por antigüedad como por experiencia, si Anselmo ascendía, yo debía ocupar su puesto.

Templé los nervios. Evaristo me dirigió una mirada elocuente y me sentí igual que en esas pelis románticas en las que la chica sabe con un noventa y nueve por ciento de probabilidades que el chico va a hincar la rodilla y pedirle matrimonio delante de la familia, amigos y demás parentela, y con un escenario alucinante para que la escena sea redonda. Los violines podían ser opcionales. La chica ha de fingir no saber nada y morderse la lengua para no gritar «¡Sí, quiero!» antes de tiempo.

—A partir del próximo mes, la subdirección de La Voz Imparcial estará a cargo del señor Besteiro —anunció Anselmo—. La experiencia de Víctor nos aportará frescura, otros puntos de vista y más dinamismo.

Y yo, siguiendo con el paralelismo de la película romántica, me sentí igual que la chica que ve cómo el novio, en vez de hincar la rodilla, le da las llaves de su casa y le dice con una sonrisa:

—Cariño, he decidido recorrer Europa en bicicleta con unos amigos, ¿puedes cuidarme al perro y regar las plantas?

A mi espalda se oyó un coro de murmullos, porque, al igual que yo, mis compañeros esperaban oír mi nombre para ocupar aquel puesto.

El tipo con aire de Indiana Jones sonrió sin muchas ganas y dijo de forma escueta:

—Espero conoceros a todos en breve y poder formar parte de esta familia.

Quien más quien menos esperaba un discurso más elaborado y, por supuesto, más largo, con alusiones en plan peloteo, sin embargo, no dijo nada más y cruzó los brazos. Ni siquiera se dignó mirarnos, le pareció más interesante la pared del fondo.

Evaristo siguió explicándonos, con su forma cercana y cariñosa, que los cambios eran para mejor, que lo importante era poder continuar la labor periodística y que para él había sido un placer trabajar con nosotros.

Así era Evaristo, un hombre que, a pesar de su estatus, no se comportaba con la gilipollez elitista de Anselmo, al que en breve soportaríamos como director. Ah, y el enchufado a dedo, obviamente, que sin haber trabajado allí ni un solo día antes, ya era subdirector.

Cuando finalizó la reunión, mis compañeros me pusieron cara de circunstancias, aunque no se atrevieron a manifestar su desacuerdo en voz alta. La razón era bien sencilla, los podían mandar a la calle.

Solo una vez cerrada la puerta de mi despacho, David, mi fiel escudero, se atrevió a porfiar:

—Joder, ya nos han colocado al amigo del nuevo jefazo. ¿Qué te apuestas que se conocen desde hace siglos y lo han enchufado?

—No me apuesto nada, eso es seguro —me lamenté con una mueca.

—Te han pasado por encima, los muy cabrones —sentenció con énfasis, y suspiré para después asentir, pues era cien por cien verdad; no obstante, debía callarme.

Le pedí que fuera a cotillear, su segunda mejor afición después de chincharme, porque no me venía nada mal saber quién iba a ser mi superior directo.

Me quedé en mi despacho pensativa y fue inevitable que recordara mi trayectoria en La Voz Imparcial.

Quizá, quienes estéis leyendo esto pensaréis: «Ahora viene el momento pelma, en que nos cuenta toda su vida con pelos y señales». Pues, efectivamente, no os voy a defraudar, de manera que, si lo preferís, saltaos los siguientes párrafos e id al capítulo siguiente.

Ahora bien, si lo hacéis, después no os quejéis si algunas de las referencias os suenan extrañas.

Yo era una estudiante de último curso de Ciencias de la Información. ¿Por qué elegí eso? Pues porque siempre me apasionó. Leer era mi vicio y en casa les pareció bien que la chiquilla (yo) estudiase una carrera. No es menos cierto que mi padre hubiese preferido una de esas que según muchos no sirven para nada: Humanidades. Según mi opinión, son fundamentales y es una pena que se infravaloren.

¿Por qué mi padre prefería una carrera de esas? Muy sencillo. Para Estanislao de Esgueva y Argüelles, marqués de Esgueva para más datos, su hija debía tener un título universitario que le diera caché, pero que no sirviera para el mundo laboral. Por eso se mostró un poco disconforme cuando elegí Ciencias de la Información. Al final cedió porque me puse pesadita y creyó que después no ejercería.

Por eso, conociéndolo, opté por una universidad pública, pues no quería que interfiriera en mis estudios como sí hizo con mi hermano Federico, al que le compró el título de economista (menos mal que no ejerce, si no, todos a la ruina).

Cuando estaba a punto de obtener el título, solicité un puesto como becaria en varios medios de comunicación escritos y mi padre movió los hilos para que me rechazasen en todos. Pero yo, inasequible al desaliento, insistí hasta que Evaristo me contrató.

Ahora bien, ¿fui una becaria más?

Nada de eso. Como ya he dicho, entré en la sección de Obituarios. ¿Qué tiene de malo publicar esquelas? Pues nada, obviamente, pero la cuestión no era esa, sino conseguir que hubiera más gente dispuesta a pagar por ponerlas. Una costumbre que se perdía, porque ya casi nadie lo hacía, y porque las empresas funerarias tenían acuerdos con periódicos de mayor tirada que La Voz Imparcial.

Así que me tocó estar nueve meses, carpeta y tarifa en mano, recorriendo velatorios para que contrataran espacio en nuestro diario. Tras un mes de estrepitoso fracaso, pues solo vendí dos espacios, sabía que me iban a despedir, así que, a la desesperada, se me ocurrió una idea: personalizar las esquelas.

Sin decirle nada a Evaristo ni al redactor jefe de aquel momento, busqué clientes y les mostré esquelas inventadas que yo había diseñado. En vez del clásico y deprimente «descanse en paz» recurría a un poema, la letra de una canción o a cualquier otra frase que resultara llamativa. Me inspiré en esos entierros de algunas partes del mundo, donde despiden al difunto con música y baile, es decir, con alegría.

Mi primera clienta fue la viuda de un motero. En vez de una cruz, pusimos el logo de una marca de motos muy famosa y la letra de la canción preferida del muerto. Tuvimos problemas legales después y me llevé una buena bronca, pero fue el arranque de mi exitosa carrera en la sección de Obituarios.

Y con esa fórmula fui consiguiendo clientes. ¿Que se moría una fan de la copla? Pues nada, una peineta y una estrofa de Me embrujaste. Solo tenía que hablar con la familia, que agradecía mi interés, y buscar algo lo bastante emotivo como para que les gustara.

Evaristo, cuando le pasaron los datos de contabilidad, seis meses después de mi entrada en La Voz Imparcial, no se lo creía. Y me felicitó, aunque no me colocó como redactora, tal como yo esperaba, sino que me puso al frente de otro departamento especialmente «estimulante», como era el del horóscopo. Quise protestar, sin embargo, me mordí la lengua y allá que me fui, al cubículo más pequeño y cutre de la redacción, dispuesta a demostrar que no se me resistía nada.

Como era una sección a la que ningún lector prestaba atención y en la que se podía escribir cualquier estupidez, no lo dudé y busqué la forma de divertirme.

Como la premisa era inventarse una tontería diaria para cada signo del zodiaco, decidí olvidarme de los consejos típicos y aburridos del tipo: «Aries, hoy no emprendas un viaje, espera a sentirte motivado». ¿Quién se creía semejante patraña? Sin olvidar que muchos Aries igual ni siquiera disponían de recursos para viajar. Así que todos los consejos los enfocaba desde el humor y el pragmatismo.

Un ejemplo:

«Acuario, no tienes por qué aguantar a gilipollas que intentan arruinarte el día. Si un vecino pone esa insufrible canción de moda a todo volumen, contraataca, para eso se inventó el heavy metal. Te recomiendo la discografía de Metallica, en concreto Enter Sandman».

También preguntaba a los lectores qué canción le recomendarían a un Géminis que busca trabajo, o a un Leo que se siente solo. Qué libro debería leer un Piscis enamorado, qué película para animar a un Libra jubilado. Cosas en apariencia tontas, pero que gustaron.

La respuesta fue brutal. A los quince días empezamos a recibir mensajes en los que los lectores nos hacían sugerencias. Se bloqueó más de una vez el servidor debido a la gran cantidad que llegaba.

Y otra vez al despacho de Evaristo para recibir un sermón sobre lo que se debía o no debía hacer en La Voz Imparcial. Pero a pesar de que él se oponía a las moderneces, aumentaron las visitas a la web del periódico, y por lo tanto la publicidad (hasta el momento escasa) obtuvo más visibilidad y los anunciantes incrementaron el presupuesto. Los de contabilidad, de nuevo encantados, dijeron que así daba gusto cuadrar las cuentas.

Eso hizo que Evaristo entendiera que las moderneces eran rentables y no le restaban respetabilidad a la publicación. Pasé algún tiempo más en la sección de los horóscopos antes de que el director decidiera someterme a otra prueba de fuego: los deportes.

Pensé que era una oportunidad única y que por fin desarrollaría mis capacidades periodísticas. Hubiera preferido otra sección, no obstante, me propuse demostrar que, una vez más, podía con todo.

Pero una cosa era tener voluntad y otra la realidad: me asignaron el fútbol de segunda división. Si mis conocimientos del fútbol en general eran nulos, ya sobre categorías inferiores solo podía vislumbrarse el desastre.

Jugármela con las esquelas o con los horóscopos era un riesgo calculado, ahora bien ¿el fútbol? ¿Quién se atrevería a cambiar la forma de contar las noticias sobre ese deporte?

Pues yo.

Asistí a varios partidos y salí casi horrorizada. Comprenderéis que yo, una niña criada entre algodones (nunca lo he negado), creía que el fútbol era otra cosa. Por eso redactaba las crónicas desde otra perspectiva.

Y las quejas no tardaron en llegar. Evaristo, enfadado, me dijo:

—Hay tres temas con los que no se juega: la religión, los toros y el fútbol. ¿Queda claro?

Tuve que agachar la cabeza y morderme la lengua. Sin embargo, no lograba escribir nada parecido a lo que se esperaba de mí. Más críticas de lectores, más protestas, pero curiosamente, ante la polémica, los anunciantes decidieron no retirarse, porque forofos que antes nunca compraban La Voz Imparcial para informarse, ahora lo hacían para ver qué escribía, y como no les gustaba, enviaban comentarios y generaban polémica. Así que entramos en una dinámica curiosa: yo redactaba las crónicas de la jornada deportiva, otros medios de comunicación nos citaban, los forofos nos ponían a parir y el departamento de publicidad se frotaba las manos.

¿Y qué causaba polémica? Pues ahí va un ejemplo.

Yo no entendía por qué se jugaba un partido lloviendo y después los jugadores se quejaban de que resbalaba el césped y acababan perdidos de barro, así que lanzaba la siguiente pregunta: ¿por qué los estadios de fútbol no eran como los de baloncesto, a salvo de las inclemencias? Y de paso les mandaba toda mi solidaridad a las chicas de la limpieza del club en cuestión, porque tendrían trabajo doble para dejar aquello presentable.

Mis días en la sección de Fútbol llegaron a su fin y Evaristo me colocó en la de Local. Otra prueba para desanimarme, o para curtirme. Mi tarea consistía en soportar plenos municipales, comprobar la lista de calles que se cerraban al tráfico, asistir a inauguraciones de rotondas y eventos así. Lo curioso es que muchos políticos se mostraban encantados de tenernos pululando por allí y, gracias a mis apellidos, conseguía que me hicieran más caso. Creyeron que yo luego les devolvería el favor escribiendo un artículo en el que alabaría los proyectos, pero nada más alejado de la realidad; si una obra me parecía cara e innecesaria, lo escribía tal cual.

Evaristo ya no sabía qué hacer conmigo. Pero como la polémica siempre ha vendido, no me despedía. Me puso al frente de la sección de Cultura y Sociedad y cruzó los dedos para que me comportara.

Y lo hice, a mi manera, obviamente.

La parte dedicada a Sociedad, es decir, cotilleos, la dediqué a hablar de artistas de diferentes disciplinas (algunos consagrados, otros no), sin mencionar a todos los famosillos del tres al cuarto. Ni una sola reseña sobre los que vivían del cuento. Y la parte cultural la dedicaba a obras de teatro, exposiciones o eventos que rara vez se citaban en medios de comunicación. Con esas menciones, se lograba que espectáculos a priori poco rentables, recibieran más público y eso hizo que nos llegaran mensajes de agradecimiento.

Entrevistaba a actores, cantantes, pintores, que comenzaban, y eso me hacía sentir bien. No tanto al director, porque los lectores buscaban «chicha» sobre famosos televisivos o gente de la alta sociedad.

Entre una cosa u otra, estuve varios años en La Voz Imparcial, aguantando los sermones de Evaristo y, por supuesto, los intentos de Estanislao y María Fernanda (mis padres) de que abandonara aquella disparatada idea de ser periodista.

A la menor oportunidad, intentaban que volviera al redil que ambos consideraban adecuado para mí y cuando vieron que las palabras no surtían efecto, recurrieron al chantaje económico. Como cualquier becaria, cobraba una mierda, así que seguía viviendo en la casa de mis padres. Una casa enorme, situada en una urbanización exclusiva y de lujo, como no podía ser de otra manera.

No iban a ponerme de patitas en la calle, claro, porque eso provocaría habladurías, pero sí me redujeron la asignación de tal forma que no podía ni llenar el depósito del coche para ir a trabajar más que dos semanas al mes si quería tener algo de efectivo.

La cuestión no era dejar de estrenar ropa o tener que usar los zapatos de la temporada pasada, eso me daba igual. Lo verdaderamente triste era que no me apoyaban y que, tal como me iban las cosas en La Voz Imparcial, me pondrían en la calle.

Y, de hecho, a punto estuve de acabar en la cola del INEM tras dos meses en la sección de Documentación, donde Evaristo me había colocado para evitar más líos, solo que yo los buscaba, al parecer. Y todo porque una de mis compañeras, que llevaba en el periódico desde tiempos inmemoriales, se quejó de que yo comprobaba dos veces cada dato antes de pasárselo a los redactores y eso hacía que tuviera que trabajar el doble.

Sin embargo, cuando más negro lo veía todo, hubo alguien que salió en mi defensa: mi abuela Edelmira. Haciendo un resumen de su vida: la obligaron a casarse con un marqués (mi abuelo) con dieciocho años, porque era una jovencita a la que había que meter en vereda, pues tenía muchos pájaros en la cabeza. Y sí, pasó por el aro, como casi todas las de su generación, sin embargo, siempre ha mantenido su puntito rebelde.

Por eso, cuando se enteró de las maniobras de su único hijo, mi padre, me llamó y fui a visitarla. Entonces me preguntó:

—Guiomar, ¿de verdad quieres ser periodista? ¿Independiente? ¿Soltera? ¿Ganar tu propio dinero?

—Sí, abuela —respondí con vehemencia, sentada en el saloncito de té donde siempre nos juntábamos. A ella le encantaban esos rituales de la alta sociedad.

Puse todo el énfasis del mundo en mi respuesta, porque hasta había mirado en la sección de empleo del periódico y llamado a una línea erótica en la que buscaban chicas. Tenía la entrevista en dos días. Y lo peor que podía pasarme era que me aceptaran.

—¿Tener amantes? —prosiguió, dejándome un poco traspuesta, ya que era un tema un tanto peliagudo como para tratar con ella.

—Bueno… yo…

—¿Y darle en el morro a tu padre?

—¡Abuela! —exclamé ocultando mi sonrisa, pues no podían ser más diferentes.

—Bah, es mi hijo, pero un estirado de cuidado, no lo niegues.

—Un poco, sí —admití.

—Pues firma aquí.

Me puso delante de las narices unos documentos y me tendió su estilográfica personalizada. Era uno de tantos objetos de su colección.

—Esto… ¿Qué estoy firmando?

—¿No te fías de tu abuela? —preguntó, poniéndome a prueba, claro.

—¿La verdad? —repuse con una sonrisa—. No.

—Chica lista —dijo chasqueando la lengua.

Y procedió a explicarme qué eran aquellos documentos.

Cuando llegó a oídos de mi padre, puso el grito en el cielo, porque mi abuela me había donado un lujoso ático en el centro, de más de cuatrocientos metros cuadrados. Una vivienda de lujo, no solo por la ubicación, sino por cómo estaba decorada. El edificio se construyó a finales del siglo XIX para una familia rica y se notaba por todos lados. Techos de tres metros y medio de altura, molduras artesanales en todas las estancias, una galería acristalada con las mejores vistas a la ciudad y un ala independiente para el servicio. Tres puertas de entrada y en la planta baja garaje para cuatro vehículos. Y encima mi abuelo lo había reformado a su gusto un año antes de morirse.

—No vas a poder pagar los gastos de mantenimiento —me espetó mi hermano, que, también rabioso, esperaba que, como heredero del marquesado, le cayeran todas las propiedades tras pasar por mi padre.

—La abuela también me ha traspasado…

Me dio vergüenza decirlo, porque con los ingresos de los otros cuatro pisos alquilados del edificio, y los dos locales comerciales me daba para vivir como una reina sin dar un palo al agua.

—¡Ese edificio lo compró el abuelo, no puedes quedártelo! —protestó Federico.

—Sí puede —lo contradijo mi padre—. Mi madre no da puntada sin hilo.

Antes de aseverar eso, se había asegurado de poner toda la documentación en manos de sus asesores legales, que le habían corroborado que era una donación legal y que impugnar el traspaso era perder el tiempo.

Pero mi abuela tenía otra sorpresa preparada y fue irse a vivir con mis padres. Alegó que ya era mayor y que necesitaba cuidados y que para eso estaba su hijo. Así que se trasladó al chalet familiar donde yo había crecido y ocupó la casa de invitados.

—Y ahora haz lo que no me dejaron hacer a mí: vive a tu manera —me dijo un día en voz baja, en una de esas reuniones familiares tan pomposas, para que nadie la oyera.

Y así es como me las arreglé para aguantar en La Voz Imparcial durante seis años más, hasta que conseguí ser redactora con contrato y ocuparme de temas de actualidad.

Así es como, después de haberme comido todos los marrones imaginables, soportado cierta burla de mis compañeros, que me veían como una niñata rica jugando a la Barbie reportera, logré el respeto de los demás dentro de la redacción y unas palabras muy elocuentes de Evaristo, que me dijo que estaba destinada a hacer cosas mucho más importantes, entre ellas, ser la primera mujer en dirigir La Voz Imparcial.

Sin embargo, todo eso se fue al garete, porque los apuros económicos hicieron que él dejara de ser el dueño y le vendiera el periódico a un tipo como Héctor Puente, que, sin saber un carajo de periodismo, iba a dirigirlo y a poner como mano derecha a un enchufado.

Mi archienemigo…

Capítulo 1

Cuatro años después

Despacho de Gio.
11.50

David siempre entra en mi despacho sin llamar. Mi caballero andante/secretario y a veces también estilista y consejero, según se tercie.

—¿Lista para la batalla? —me pregunta y deja delante de mis narices un café con leche.

—Qué remedio —digo, tras beberme el brebaje. Hago una mueca, porque odio la leche de soja, aunque David insiste en que es mejor que la de toda la vida.

—¿Adónde crees que vas? —me grita cuando, tableta y papeles en mano, me dispongo a abrir la puerta para dirigirme a la sala de reuniones, donde cada día soportamos las críticas y las frases lapidarias de mi archienemigo, también conocido como Víctor el capullo o el subdirector, Don Pedante, el sádico del rotulador rojo, Don Perfecto… tiene muchos alias, según me vaya el día.

El señorito nunca llega antes del mediodía (con un par) y no quiere leer nada en dispositivos digitales, porque le gusta marcar con su rotulador rojo cada fallo. Se ha ganado el odio eterno de todos, incluido el departamento de limpieza, porque le gusta tocar los cojones. Como llega a las doce, trabaja hasta las nueve de la noche y, claro, las oficinas se limpian a partir de las seis. Así que la gente de limpieza tiene que esperar a que el gilipollas acabe.

Y pensaréis, no sin razón, ¿y cómo es que no lo han echado aún? ¿Es un lameculos, quizá? Pues no, es un contestatario y discute cada dos por tres con Héctor por la línea editorial de La Voz Imparcial, pero como gracias a sus fuentes ha destapado dos casos de corrupción de esos de órdago, pues lo tienen en un pedestal. Se ha ganado el respeto de la profesión, y el periódico es uno de los que más suscriptores tiene. Sí, suscriptores y no lectores, porque hace ya dos años que se decidió suprimir la edición impresa. Una lástima.

Solo hay una persona que se lleva bien con él, Bárbara, su secretaria. Pensaréis ¿están liados? Todo es posible, claro, sin embargo, esa posibilidad es remota. Para empezar, Bárbara podría ser su abuela y presume de ser una mujer felizmente casada. Lleva en La Voz Imparcial … pues nadie lo sabe con exactitud. David, que es un cotilla incorregible, dice que la «instalaron» cuando hicieron la reforma en 1965. Exagera, por supuesto, pero no anda muy descaminado.

Bárbara además de secretaria, es espía, tocapelotas y mensajera del maligno, como la han apodado algunos y es que no se entiende que se lleve tan bien con Don Perfecto.

El año pasado, los de Administración nos filtraron que ya había alcanzado la edad de jubilación y, claro, nos vinimos arriba y hasta le organizamos una fiesta de despedida (somos así de hipocritillas), pero la buena señora anunció que se quedaba. Imaginad la cara de gilipollas que se nos quedó a todos. Hubo una excepción, como no podía ser de otro modo, la de Don Perfecto, que estaba al tanto de los planes de su secretaria y no dijo nada mientras nosotros preparábamos la fiesta.

—Gio, espera un momento —me dice David, poniendo la mano sobre la puerta para impedirme salir.

—No quiero llegar tarde y darle munición a mi archienemigo.

Solo ha ocurrido en dos ocasiones. La primera, por un fallo mecánico (me quedé sin batería en el coche, el de la grúa tardó lo indecible y luego no había repuestos en el concesionario) y al llegar a la oficina, desquiciada, a la hora de comer, me encontré con Don Pedante, que, en vez de preguntarme por el motivo (ya lo sabía, pues yo había avisado), me espetó:

—Vaya, en Pijolandia hoy es día de fiesta.

La segunda vez que llegué tarde fue por culpa de mi madre. Tenía que acompañarla para elegir no sé qué bobadas de decoración para una fiesta (fui obligada) y me retuvo más de lo previsto. Y, de nuevo, Don Pedorro aprovechó para atacar:

—Vaya, la señorita De Esgueva y Argüelles nos honra hoy con su presencia.

Así que me obsesiona la idea de estar en la sala de reuniones antes que él, aunque caigan chuzos de punta, aunque haya una glaciación o cualquier otra eventualidad. Yo no fallo.

—Tienes que arreglarte, querida. Ni se te ocurra presentarse con esas pintas ante Don Tocanarices, ya sabes lo mucho que disfruta pinchándote con cualquier cosa.

—Me he duchado esta mañana, estoy presentable —me defiendo.

—Eso está muy bien, Gio, no obstante, tienes que estar perfecta. Una imagen sin ningún defecto. Y hoy, no sé por qué, llevas sneakers en vez de zapatos de tacón. Y de esos vaqueros ya ni hablamos, si al menos fueran de marca…

Me froto la sien ante las apreciaciones de David. A pesar de disponer de dinero en abundancia, evito comprar prendas caras de firmas conocidas. No quiero que mis compañeros (a los que me he ganado con trabajo, amabilidad y respeto) vuelvan a pensar que soy una niña pija.

—No voy a un desfile ni a un evento social, voy a la reunión de contenidos —le recuerdo e intento abrir la puerta, aunque David continúa impidiéndomelo.

—Tienes que tener un aspecto impecable —insiste—. Así te respetarán.

—Vamos a ver, David, Angela Merkel no ha sido nunca un prototipo de elegancia ni ha destacado por lucir atuendos sofisticados y, mira, era respetada en medio mundo. Digo yo que algo tendría que ver su inteligencia.

—Nadie duda de tus capacidades, Gio, pero…

—Pero nada. Déjame salir, que al final llegaré tarde y entonces sí que habrá lío con Don Perfecto.

Todos estamos en nuestro asiento, esperando al señorito. Miro a los otros redactores. Se los ve algo nerviosos, porque, hagan lo que hagan, recibirán críticas. Yo, en teoría, dispongo de cierta autonomía, pues soy la directora del suplemento dominical, pero como no podía ser de otro modo, a Víctor le gusta meter las narices donde no debe y, como subdirector, me obliga a presentarle mis proyectos. Me he quejado ante el director, claro, sin embargo, Héctor le resta importancia y me responde que me cuesta muy poco exponer qué asuntos estoy tratando para que Don Perfecto les dé el visto bueno.

—Las doce y diez y sin aparecer —murmuro y cuando estoy a punto de expresar mi opinión en voz alta sobre la impuntualidad, entra el señorito.

Vaya pintas trae. Como si hubiera dormido con la ropa puesta. Nunca lleva traje, ni va remotamente elegante. Su outfit preferido es pantalones chinos o vaqueros, camisas de manga larga, que se remanga en verano, o camisetas de grupos de rock. Ni rastro de corbata y, por supuesto, nada de ir afeitado o con un corte de pelo sofisticado. Incluso ha llevado coleta, que no le sienta tan mal, todo hay que decirlo. Pero abandonó el look perroflauta hace unos seis meses.

—Buenos días —nos saluda sin mucho énfasis y todos murmuramos en respuesta un coro de «buenos días»—. Os veo muy animados hoy.

—Pletóricos —digo entre dientes y solo el que está sentado a mi derecha lo oye.

—Venga, vamos al lío —propone Víctor y le hace un gesto al becario para que hable el primero.

Pobre infeliz, se lo va a merendar.

—He terminado el artículo sobre los diez peores estrenos del mes —anuncia y le pasa los folios.

Quienes lo conocemos, notamos cómo Don Perfecto tiene que reprimir las ganas que tiene de sacar el rotulador rojo para escribir al margen: vaya mierda.

Porque en su mundo hay tres categorías a la hora de calificar un artículo:

Aceptable, muy difícil de conseguir al primer intento, porque siempre tiene algo que objetar.

Mejorable, es su reseña preferida, de hecho, la utiliza el noventa por ciento de las veces. Te corrige algún párrafo, te tacha otro… En definitiva, te hace currar a lo tonto.

Vaya mierda, te toca tirar todo el trabajo a la basura y empezar de cero.

Yo hace mucho que, en vez de callar y seguir sus indicaciones, rebato sus cuestionables opiniones. Mis compañeros se enfadan porque dicen que yo lo cabreo y eso hace que se vuelva más puñetero.

—A ver, chaval… —dice en este momento y se quita las gafas como si le doliera la cabeza—, esto está muy bien…

El aludido se queda patidifuso, igual que los más nuevos, sin embargo, los veteranos sabemos que ahora viene el ataque mortal.

—¡Si tus lectores estuvieran en primaria! —remata, y el pobre becario se encoge.

Le tacha todo el artículo con el rotulador rojo y se lo devuelve. Ha entrado en la categoría de Vaya mierda.

—No entiendo qué está mal —protesta el chico y Víctor lo fulmina con la mirada antes de ignorarle y decir:

—Siguiente.

Luego le explicaré al novato cómo funciona esto y le echaré un cable. Pues de otro modo acabará llorando en los lavabos sin saber por qué y volverá a cagarla.

Durante la siguiente hora, Víctor se lo pasa bomba tachando, corrigiendo y haciendo comentarios sarcásticos y, cómo no, me deja a mí para el final. Me tiene enfilada. Para él soy la pija que juega a ser periodista. Nunca ha disimulado, eso se lo reconozco, sin embargo le he demostrado con creces que estoy capacitada para el puesto que tengo en estos momentos y para asumir el que él me birló. Aun así, procuro no entrar al trapo si no es imprescindible. Solo cuanto me toca mucho las narices le replico.

—¿Cuál es el artículo principal del próximo suplemento? —me pregunta, tras devolverle a una redactora su texto lleno de correcciones.

Se quita las gafas, las deja caer de forma despreocupada sobre sus papeles y cruza los brazos, dispuesto a mostrarse comprensivo solo para que me confíe y después darme la puñalada trapera.

—La cosmética alternativa —digo alto y claro, sin apartar la mirada.

Él se reclina en su asiento (qué tortazo tiene) con la intención de que siga hablando; no obstante, rectifica y decide atacar antes de tiempo.

—El timo de la cosmética, supongo.

—No. He investigado sobre empresas que ofrecen productos basados en remedios ancestrales, sin química ni experimentos con animales…

—Si ya de por sí la industria cosmética es un gran negocio para engañar a incautas cajeras de supermercado que se dejan una pasta de su reducido sueldo creyendo que serán más deseables y otras chorradas, ahora inventan un nuevo timo para que esas mujeres sigan gastándose el dinero…

Si Víctor interrumpe, yo también.

—También es para hombres —le espeto y le sonrío—. Aunque no todos se atreven, por eso de que a lo mejor son menos machos.

Un par de risitas. Imprudentes… Ya verás como después Don Perfecto les toca la moral.

—Nadie duda de que hay unos cuantos idiotas sueltos por el mundo que son presa fácil para las empresas de cosmética, el caso es ganar dinero a costa de lo que sea —afirma sin pestañear, dándole la vuelta a mi comentario.

Mi secretario es uno de ellos. A David le apasiona el mundo de los productos de cosmética y fue él quien me sugirió este tema.

—Y, ya que te veo tan bien informado, a la par que interesado en el asunto —replico, controlando la ironía para que solo él la capte, y lo hace, porque mueve ligeramente las comisuras de los labios—, ¿por qué te opones a que haga un reportaje?

—No me opongo por capricho —se defiende.

—Una cosa es que a título personal no recurras a la cosmética y otra es tu actitud. No te entiendo, de verdad, Víctor.

Uso su nombre, porque nos pidió en la primera reunión que nadie se dirigiera a él como señor Besteiro. Y cuidado con olvidar esa recomendación.

—No lo lleves al terreno personal —me advierte.

Soy consciente de que todos los presentes nos miran.

—A ver, es como si te opusieras a que hiciera un reportaje sobre condones porque tú eres alérgico al látex y te lo tomaras como algo personal —lo provoco.

—Los condones son un gran invento, y aunque fuera alérgico al látex, te recuerdo que también los hay de otros materiales. Son algo necesario. No lo olvides.

Ya no hay risitas, solo alguna que otra tos.

Don Perfecto juguetea con su rotulador. Es muy difícil, aunque divertido, pincharle y lograr que estalle.

—Lo siento, pero a pesar de tu oposición, tengo el artículo muy avanzado y voy a publicarlo.

—¿No tienes mejores temas que tratar? —inquiere, y sé que se muere por leer lo que ya he preparado, para usar su rotulador rojo.

Justo cuando voy a responder, se abre la puerta. Nadie osa interrumpir salvo que sea cuestión de vida o muerte, lo que en la redacción de un periódico equivale a bombazo informativo.

Héctor entra en la sala de reuniones. Mierda, mala señal.

—Buenos días a todos —empieza y hace un gesto para que permanezcamos sentados—. Siento interrumpir…

—¿Ocurre algo? —pregunta el becario y se gana una mirada de advertencia por hablar.

—Quiero aprovechar que estáis todos reunidos para comunicaros una noticia… —dice Héctor y, no sé, su cara, que por norma general refleja seriedad y aplomo, hoy es diferente—… He decidido retirarme.

Se desata un coro de «¡No puede ser!», «¿Por qué?», «¿Qué ha pasado?». Quien parece impasible es, cómo no, el señor Besteiro, que se cruza de brazos y permanece callado. Me da que sabe algo…

—No os alarméis, se trata de una decisión muy meditada y responde únicamente a motivos personales —añade en un intento de tranquilizarnos.

Me pongo en pie y me sitúo a su lado. A ver, nunca hemos tenido una relación muy cercana. Ha habido encontronazos a cuenta de algunos artículos que me he visto obligada a descafeinar porque hay mucho ofendidito/a por el mundo y Héctor nunca ha sido amigo de la polémica, no obstante, nos hemos respetado y guardado las formas. De ahí que me preocupe.

—Héctor, dime que no son problemas de salud —murmuro, y él niega con la cabeza.

No ha sido muy vehemente.

—Tranquila, Guiomar. Simplemente quiero jubilarme para dedicar tiempo a mi familia —responde con cariño.

Un motivo muy noble, claro que sí. Pero los periodistas sabemos qué ver más allá de lo evidente, o al menos deberíamos esforzarnos, y presiento que hay gato encerrado.

Vuelvo a ocupar mi sitio y miro a Víctor, que sigue impasible.

—Como habréis imaginado, mi puesto va a quedar vacante…

Ay, joder, se avecina tormenta.

—¿Quién va a ser el nuevo director? —inquiere el becario.

La madre que lo parió, ¿cómo es tan bocazas de preguntar eso? Es evidente que solo el desconocimiento de lo que se cuece en La Voz Imparcial puede impulsarlo a semejante estupidez. El resto de los presentes disimulan, aunque saben muy bien quiénes son los dos que tienen más papeletas.

Respiro hondo, pero sin que se me note demasiado.

—O, ya puestos… directora —añade el becario, mirándome y sonriendo como si hubiera tenido una idea genial.

Lo dicho, a este chico hay que darle una clase de cómo cerrar el pico en los momentos cruciales, para evitar meter la pata.

—De eso precisamente quiero hablaros —dice Héctor—. Es costumbre que la junta directiva nombre al director…

«Algo que no siempre se hace de forma objetiva, como se ha demostrado», pienso.

—… Sin embargo, los tiempos cambian.

Mal asunto, Héctor es de los de antes, los cambios le producen urticaria. Si de él dependiera, elegiría el método de toda la vida: a dedo.

—Por eso hemos acordado, tras varias deliberaciones, que hay dos candidatos para el puesto. La señorita Guiomar de Esgueva y Argüelles…

No hacía falta decir con tanta pompa mis apellidos pues solo evocan cierto tufillo aristocrático que yo intento disimular a toda costa.

—Y el señor Víctor Besteiro —remata.

El aludido por fin abandona su postura impasible y se levanta para decir:

—Me siento halagado.

Pelota.

—Gracias por confiar en mí —digo y, como estoy más cerca, puedo acercarme para estrechar su mano.

—Pero no va a ser fácil —continúa Héctor mirándonos a los dos, porque sabe que acaba de dar el pistoletazo de salida de una guerra sin cuartel—. Ambos deberéis presentar un proyecto detallado sobre el modelo de gestión editorial que queréis para La Voz Imparcial. Para evitar favoritismos, esa será la carta de presentación y la única herramienta de calificación.

En teoría es una idea estupenda.

Noto que Víctor me mira e intuyo que él sabía algo. Joder, ¿a que ya tiene ese proyecto configurado y me pilla fuera de juego? No sería de extrañar, porque a marrulleros no los gana nadie y pueden haber organizado esta competición como una simple pantomima democrática, cuando en realidad lo tienen todo ya cocinado.

—La presentación tendrá lugar dentro de tres meses. Es un tiempo razonable para que tanto tú, Guiomar, como tú, Víctor, podáis organizaros sin descuidar vuestras tareas.

Tengo que preguntarlo, aunque hacerlo delante de él suponga un riesgo.

—Aparte del tiempo, ¿podemos recurrir a los recursos del periódico?

—¿A qué te refieres? —pregunta Héctor.

—A su archivo, por ejemplo. O a compañeros que quieran ayudar.

—Ah, sí, por supuesto. Pero siempre fuera de vuestro horario laboral y sin crear bandos dentro de la redacción.

Ya están creados, estoy a punto de decirle, sin embargo, me callo.

—Y si uno de los dos candidatos se retira, ¿el otro es inmediatamente elegido? —sugiere el becario y, de verdad, es tonto—. ¿O puede presentarse otra persona?

—No lo hemos considerado —responde Héctor, intentando ser educado con el bocazas.

No lo han considerado porque saben muy bien que ni Víctor ni yo nos retiraremos, pelearemos hasta el final.

Capítulo 2

Restaurante Casa Dionisio

14.35

—Estos son los primeros sondeos —me dice David, tras probar su sopa castellana.

Para ser tan moderno, a veces me sorprende que sea tan asiduo a restaurantes como este, donde solo hay comida tradicional. Lo hemos elegido porque a David le gusta y también porque está relativamente alejado del edificio donde se ubica La Voz Imparcial y, por lo tanto, no corremos el riesgo de que nos escuchen.

—No hay elecciones a la vista, David —respondo, y pruebo mi crema de verduras de temporada.

—Es sobre ti y Don Pedorro —me aclara, y lo miro sin comprender.

—A ver, no hace ni dos horas que nos han anunciado la retirada de Héctor, no has tenido tiempo de hacer sondeos. Y, además, no van a elegir al nuevo director en las urnas, sino por un maldito proyecto.

—Ya lo sé, tonta. Pero necesitamos saber qué piensa la gente, y ganas por goleada.

—Venga, suéltalo.

—Noventa por cierto a tu favor.

Soy consciente de los apoyos de mis compañeros, sin embargo, me parece un porcentaje muy alto.

—¿No es mucho?

—Todos te quieren a ti como nueva directora.

—¿Y ese diez por ciento?

—Bárbara y Víctor, obviamente.

—¿Les has preguntado?

—No hace falta —sentencia David.

Nos reímos, porque si bien se agradecen estos datos tan optimistas, somos conscientes de que el enfrentamiento con Víctor será duro y a muerte.

A ver, tener un contrincante como él estimula, no lo voy a negar, me obligará a ser más espabilada e incluso llegar a jugar un pelín sucio. ¿Tendré remordimientos? Pues lo más probable es que sí; ahora bien, no voy a desaprovechar esta oportunidad.

—De ahí que sea fundamental controlar todos tus movimientos y neutralizar en la medida de lo posible a tu archienemigo —añade David convencido.

—Una cosita, esto no son unas elecciones presidenciales, tampoco hace falta que se nos vaya la olla.

—¿Quieres ser la directora o no?

—Sí —asiento con vehemencia. Mi fiel escudero sabe lo mucho que he trabajado y que me merezco ese puesto.

—Pues a ponerse las pilas, guapa. Quiero ser el secretario de la directora —dice en plan soñador.

—¿Te parece mal ser el de la directora del dominical? —lo provoco.

—No está mal, lo admito. Pero yo también quiero ascender, Gio.

Más risas, no solo por lo que dice, sino por ese tono tan teatrero y cómplice con que lo dice.

—¿Postre? —inquiere Dionisio, el dueño. Le gusta acercarse a sus clientes, conversar con ellos y cantar los platos. Nada de tecnología, sino boli y libretita de toda la vida.

—Sí, por favor —dice David.

Yo hago una mueca y al final me rindo a uno de los mayores placeres humanos con la ropa puesta: tarta casera de tres chocolates.

Una vez saciado nuestro apetito, regresamos a la redacción. El cotilleo del día es sin duda el relevo en la dirección de La Voz Imparcial y, claro, las miradas se dirigen hacia mí, así como los mensajes de ánimo tipo «Estamos contigo».

Bárbara, que husmea como un sabueso en busca de información, finge disfrutar del café de la máquina, mientras toma nota mental para luego ir a contarle cada chisme a Víctor. Ojo, David hace lo mismo conmigo. Aunque con una diferencia, es más guapo y además tiene más salero.

En teoría no se deben dedicar horas de la jornada laboral a preparar la presentación, no obstante, yo lo hago una vez que he dado el visto bueno a los borradores que me han presentado hoy para el dominical y que he acabado mi artículo sobre cosmética natural.

Para que después las ideas (buenas o malas, ya se verá) no se pierdan en mi cabeza, empiezo a escribir:

Hacer una lista de los miembros del consejo, conocer sus actividades favoritas, su afiliación política (esto lo haré en cinco minutos, pues son bastante conservadores), edad y demás datos. Es imprescindible. No vaya a ser que presente una idea que le haga apretar el culo a uno por ser demasiado innovadora o choque con sus ideas.

Hacer una comparativa con nuestros competidores nacionales para saber en qué triunfan y en qué van flojos y aprovechar ambas cosas.

Ídem, pero con cabeceras europeas.

Ídem, con cabeceras estadounidenses.

Pinchar las ruedas de la moto de Víctor.

Sabotear el ordenador de Víctor.

Hablar con los de marketing para buscar nuevos lectores. A ser posible entre los sectores más jóvenes.

Actualizar los perfiles de las redes sociales, que los tenemos un poco descuidados, de ahí que nuestro público mayoritario oscile entre los cincuenta y los setenta años.

Aumentar los ingresos por publicidad, que esto siempre anima, el dinero abre muchas puertas.

Cuando quiero darme cuenta son casi las nueve, es decir, hace ya más de dos horas que debería haberme marchado a casa. En fin, no pasa nada, he aprovechado bien el tiempo.

Cojo mi bolso y demás cosas y me dirijo hacia el ascensor. Cuando me estoy palpando los bolsillos de la chaqueta en busca de las llaves del coche, tropiezo con alguien.

—Huy, lo siento —me disculpo de forma mecánica.

—¿Ya han empezado las hostilidades?

Alzo la mirada y me encuentro con una expresión burlona en la cara de Don Pedorro de Noche. David tiene razón, desde mañana, taconazo para quedar a su altura.

—He dicho que lo siento, ¿vale?

Oímos el sonido del ascensor anunciando que ya está en nuestra planta y se abren las puertas, entonces él aprovecha para lanzar otro dardo.

—No sé si entrar contigo, igual sufrimos un accidente o un corte de luz, que en estos edificios antiguos nunca se sabe, y nos quedamos encerrados durante horas…

—Qué más quisieras… —digo entre dientes.

Me hace un gesto burlón para que entre primero y cruzo los dedos para que el santo patrón de los ascensores o, en su defecto, el servicio veinticuatro horas de mantenimiento esté operativo y, si surge una emergencia, la solucionen rápido.

Cuando se cierran las puertas, ambos estiramos a la vez el brazo para pulsar el botón del sótano. Yo me aparto como si me hubiera quemado y finalmente él lo presiona. Se nota que queremos permanecer ahí encerrados el menor tiempo posible. Como dos buenos contrincantes, que se tienen ganas y al mismo tiempo se respetan, nos colocamos en las esquinas opuestas y, por supuesto, nos miramos de reojo.

Víctor se quita un instante las gafas y se frota los ojos, mostrando cierto cansancio. Es un gilipollas, pero también muy trabajador; las cosas como son.

Por fin, y sin incidentes, el ascensor se detiene en el sótano. Yo salgo la primera y camino decidida hasta mi coche. Un sencillo utilitario eléctrico, porque, si bien me puedo permitir un vehículo de alta gama, igual que con la ropa, opto por productos, digamos, al alcance de mis compañeros. Y creo que un BMW i3 tampoco es hacer ostentación.

Desbloqueo las puertas y dejo el bolso y la chaqueta en el asiento del copiloto.

—No me lo puedo creer… —mascullo, porque, con la noticia del día, me he olvidado de bajar al garaje y cargar la batería—. ¡Joder!

Doy un golpe al volante como muestra de mi frustración, como si eso fuese a arreglar nada.

Respiro hondo, me toca llamar un taxi.

Me bajo del coche y cojo mis cosas justo cuando se detiene una moto a mi lado.

—¿Problemas?

—Eso parece.

—Me ofrecería a llevarte, pero —hace una mueca—, solo tengo un casco y no voy a arriesgarme a que me multen.

—Gracias por nada —le espeto.

—Debería haber más puntos de recarga rápida en el garaje —sugiere.

Dicho eso, acelera y se larga.

Yo, con el móvil en la mano, miro alrededor y me doy cuenta de que, en efecto, como la gente empiece a usar vehículos eléctricos, tendremos un serio problema, pues por ahora solo hay un punto de carga y con una instalación chapucera. De ahí que, si no lo enchufas a la hora de comer, después te quedes tirada. Como me ha pasado a mí.

Mira, un punto más que anotar en mi lista.

Por fin llego a casa. La taxista ha sido rápida y amable, así que le he dado una buena propina.

Entro en mi apartamento de lujo y camino hacia el dormitorio con la idea de quitarme la ropa, darme una ducha rápida y cenar ligero. Pero me encuentro con un imprevisto. Otro más, vaya día llevo.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto a mi novio.

Bueno, la relación con Guille es de ida y vuelta. Oficialmente somos novios, pero tampoco mucho.

—¿Ver a mi novia? —replica con ironía y se acerca para darme un beso de esos rápidos que saben a poco y también a sospecha.

—Daba por hecho que no regresabas hasta dentro de una semana —murmuro, y entro en el vestidor para cambiarme.

La conversación, como podéis observar, es bastante desapasionada. Cualquier otra pareja que pasara separada unos días, al reencontrarse estaría besuqueándose y arrancándose la ropa a zarpazos para darse un homenaje. Mi relación con Guille no es así.

—Solo voy a estar dos días antes de marcharme. Me apetecía verte —dice y ni siquiera se asoma al vestidor para verme desnuda.

Lo dicho, una relación bastante justita de arrebatos pasionales. Y lo agradezco, todo sea dicho. No quiero depender emocionalmente de él, así puedo hacer mi vida.

Salgo del vestidor ya cambiada, con unos pantalones de yoga y camiseta beige a juego, y veo que Guille me mira de una forma extraña.

—¿Pasa algo? —pregunto.

—Gio, ¿no crees que esta relación que tenemos es un poco fría?

—Así lo acordamos. Tú viajas constantemente y yo tengo mi trabajo.

—¿No vas a invitarme a pasar la noche contigo?

Eso quiere decir sexo, obviamente. Pero yo no estoy de humor, ha sido un día complicado.

—Ya estás aquí —digo, como si eso fuera una invitación.

—Tú ya me entiendes.

Claro que lo hago, el problema es que no me entusiasma la idea.

—¿Cenamos primero?

Ahora habrá quienes me estén poniendo a parir por mi actitud. Diréis, oye, el chico ha venido a verte, eso significa que le importas, ¿no? Haz un esfuerzo y sé amable, cariñosa, muéstrate receptiva…

Ya claro, pero es que no sabéis toda la historia, opináis sin conocimiento de causa. Guille, mi novio, no duda en salir de viaje sin avisar si su empresa le pide que lo haga, para cerrar cualquier trato millonario (es inversor de alto riesgo). Me ha dejado colgada infinidad de veces, y no es que me importe acudir sola a eventos, lo que me jode es contar con él y que después no acuda. Por eso, hace ya tiempo que establecimos unos parámetros para evitar desilusiones.

Él no entiende que yo trabaje, porque con su sueldazo y mis ingresos de los alquileres podríamos vivir como marqueses. Ahora bien, por principios me niego, adoro ser periodista y he luchado lo indecible para estar en La Voz Imparcial. Y ahora encima a un paso de ser la directora.

—¿Qué tal te ha ido el día? —pregunta mirando la pantalla de su móvil mientras encarga la cena.

—Héctor se va.

—¿Lo echan?

—No, dice que es una decisión personal.

—¿Quién es el nuevo director?

Ahí está la pregunta que lo jode todo. Ni siquiera se ha planteado que yo pueda acceder al puesto. Da por hecho que será un hombre. Guille está al tanto de mis peleas con Víctor, así que no tengo que ponerlo en situación.

—De momento, nadie —respondo—. Pero yo opto al puesto.

—¿Tú? —inquiere y deja de mirar su móvil.

Sirvo dos copas de vino y replico:

—Lo dices como si fuera imposible.

—Sé realista, Gio. La junta directiva está formada por hombres, no querrán que una mujer les estropee sus reuniones, sus comidas, sus… ya me entiendes.

Claro que lo entiendo. No es ningún secreto que esos cretinos celebran juntas en hoteles (clubes) de lujo, a cargo del periódico, y obtienen otras prebendas. Y con una mujer al frente también tendrían que disimular comentarios.

—Da gusto contar con tu apoyo —le suelto con ironía, y Guille se acerca para abrazarme.

—No seas tonta, claro que te apoyo. Lo que no quiero es verte sufrir cuando te rechacen. La vez anterior te dejaron muy tocada.

Ha sonado condescendiente que te cagas, ¿a que sí? Como pasa casi siempre, debajo de palabras amables se esconde un tufillo sobreprotector.

No respondo, Guille no lo entendería y prefiero no discutir. Así que dejo que me apoye a su manera. Nos besamos, nos tocamos un poco, nos calentamos y tal, pero nada que implique echar un polvo sobre la encimera. Con un poco de suerte, y si me animo, acabaremos en mi dormitorio. Un misionero y gracias.

Tal como he vaticinado, Guille rueda a un lado tras lo que definiríamos como sexo aburrido. A ver, no me ha hecho daño, no lo he pasado mal, aunque tampoco me ha dejado satisfecha. Es como las películas de las sobremesas de los fines de semana, ves la primera media hora y parece decente, pero acabas durmiéndote.

Pues lo mismo es follar con Guille.

Y diréis, ¿por qué no rompes con él?

Pues por vagancia, la verdad. No tengo tiempo para buscarme amantes, ni ganas. Y, mira, aplico el refrán: más vale malo conocido.

Además, quiero centrarme en mi carrera hacia la dirección de La Voz Imparcial. Los asuntos amorosos no me van a distraer.

Capítulo 3

Despacho de Gio

9.15

Debería estar digamos encantada de que anoche mi novio me sorprendiera con una visita imprevista, un poco de sexo (malo, sin ánimo de ofender) y esta mañana me haya invitado a desayunar. Pues va a ser que no, ni fu ni fa.

No me hace especial gracia tropezarme con Bárbara, que siempre está oliendo los pedos de todos para hacerle un informe al sádico del rotulador rojo. En este momento, lo importante es mi lista de objetivos y tomarme un café de los de siempre, antes de que David me traiga alguna majadería probiótica.

Anoche, mientras estaba en la cama con Guille, me vino a la cabeza una idea que me parece que adoptaré como piedra angular de mi presentación. Sí, lo admito, mientras mi novio estaba encima de mí ya imaginaréis haciendo qué, yo fingía y pensaba en mis cosas. No lo lamento, la verdad. Llamadme fría y calculadora, me da igual.

Vamos a lo importante, mi carrera hacia la dirección. Además de la lista, que obviamente tendré en cuenta, voy a basarme en la idea (gracias, Guille) de recurrir a los orígenes de La Voz Imparcial.

Una nota nostálgica para tocar la fibra y así después plantear las novedades. Por eso he de sumergirme en los archivos del periódico. Por desgracia, ahora mismo el departamento de digitalización está en los años veinte del siglo pasado y, teniendo en cuenta que La Voz Imparcial se fundó en 1895, aún me quedan veinticinco años de archivos en papel.

La máquina del café que tenemos en la zona de comedor hace un brebaje asqueroso, sin embargo, he de conformarme con él.

Me encuentro con algunos compañeros, comentamos asuntos del día a día, escucho un chiste de mal gusto que cuenta un redactor de Deportes y, con el vaso de plástico en la mano, vuelvo a mi despacho. He esperado a la hora de comer para bajar al archivo, que se encuentra justo al lado del garaje. De hecho, hasta la reforma de 1965 todo era archivo, pero las necesidades hicieron que se redujera a más de la mitad.

Tras deshacerme de David, que quería llevarme a un sitio nuevo a comer, y zamparme un sándwich de la máquina, miro el reloj, las dos y cuarenta y cinco. Todo el mundo se ha ido a almorzar, así que yo, respetando las normas, aprovecho mis ratos libres para preparar el proyecto.

Hoy, en la reunión de contenidos con Don Pedorro, no ha habido demasiados enfrentamientos. Doy por hecho que él tampoco quiere desconcentrarse. Pero no me fío, Víctor es peligroso, taimado.

Bajo al almacén y aprovecho para acercarme a mi coche y comprobar que está cargando la batería. Entre las cosas que quiero buscar en el archivo, están los planos originales del edificio, así como los de la reforma de 1965, para incluir en la propuesta las modificaciones correctas e instalar los puntos de recarga.

Toque ecológico, lo llamaré.

Empujo la puerta del archivo y se me cae el alma a los pies. Tanta historia y en tan mal estado. Hay estanterías de madera arqueadas por el peso de las cajas, que miedo me da tocar. La zona además no dispone de la iluminación ni de la ventilación adecuadas, además, hay un olor muy fuerte. Ojo, no desagradable, y por suerte no hay excesiva humedad.

Entre las estanterías queda muy poco espacio, lo justo para que pase una persona, apenas cincuenta centímetros. Desde la puerta, veo el pasillo central y, dispuestas en perpendicular, las estanterías, en total… un momento, que las cuento, trece a la derecha y las mismas a la izquierda. Quien organizó esto no era supersticioso, desde luego. Yo tampoco.

Como desconozco el criterio en que están colocadas las cajas, y temiendo que no sea cronológico, doy por hecho que deberé mirar la etiqueta e ir anotando fechas.

Hoy solo haré una especie de reconocimiento. Allá vamos.

Mi intención es llegar hasta el fondo, donde hay otra puerta que, por la pinta que tiene, es una salida trasera. Miro en busca del interruptor, pues con las luces de emergencia es insuficiente. Nada, no lo veo. Me toca usar la linterna del móvil y… mierda, me lo he dejado en la oficina.

Vamos a la aventura.

Con cuidado de no tropezar, camino despacio mirando al suelo, voy avanzando y casi he llegado al final cuando de repente se abre la puerta del fondo y entra alguien.

—Te voy a follar hasta que no puedas caminar —dice la voz de un tipo en claro estado de excitación y acto seguido una mujer le responde:

—A ver si es verdad.

«Joder, pienso, vaya papeleta». A ella la he reconocido, es la cartera, esa voz de pito no se olvida con facilidad, porque cada vez que llega algo certificado a mi nombre me suelta: «Firma y DNI, por favor».

Está claro que van a echar un polvo en el archivo. Eso me da igual, pero no quiero que se confundan y piensen que me gusta cotillear. Así que, antes de que me pillen, retrocedo con sigilo hacia la puerta de entrada. Tentada estoy de averiguar quién es el amante de la cartera; aunque la prudencia en estos casos debería imponerse, miro la espalda del hombre y camino hacia atrás despacio, hasta que de repente alguien me agarra de la cintura y me empuja hacia uno de los estrechos pasillos entre estanterías. Y no solo eso, me cubre la boca con la mano para que no chille.

—Calla, joder —me ordena, y abro los ojos como platos—. Que eres una mirona muy cutre, te van a pillar.

Me revuelvo para que me suelte, y cuando Víctor considera que ya no voy a chillar, me libera y me vuelvo despacio para encararme con él.

—¿Me estás siguiendo?

—No —sisea—. Pero no quiero que nadie nos encuentre aquí abajo a los dos y piense lo que no es.

Yo tampoco, seríamos la comidilla de todos, maldita sea.

—¿Y qué haces aquí, por cierto? —replico, y procuro controlar la respiración y no jadear, pues con tantos sobresaltos, una se descontrola.

—Baja la voz, joder, que nos pillan.

Los gemidos de la cartera y su amante son como de una mala película erótica y las frases que los acompañan, un guion aún más pobre. Y el traqueteo de la estantería un riesgo que deberían considerar.

—Me has seguido —lo acuso en voz baja.

Debido al estrecho hueco, estamos muy juntos. No me gusta.

—No seas tan creída, he bajado al garaje a por una cosa que me he dejado, he oído ruidos y, mira, resulta que te he sorprendido espiando. No sabía que te iba el rollo voyeur.

—Estaba aquí por otro motivo —mascullo, y él arquea una ceja.

—Eres una mirona —se guasea.

Lo fulmino con la mirada. Sé qué colonia usa, porque llevamos demasiado tiempo soportándonos como para no conocer ciertos detalles sobre él. Aunque en todo este tiempo, nunca hemos estado tan cerca.

—Eso no es cierto, estaba… —Me callo a tiempo.

Mierda, no puedo decir la verdad. Si se me ocurre mencionar que estaba documentándome, Víctor, que no es tonto, podría intuir cuál es mi idea y robármela.

—No pasa nada, Gio, lo entiendo, te va ese rollo y punto. No te avergüences. Cada uno tenemos nuestros secretillos.

«Ha sonado a secretillo pervertido que utilizaré en tu contra cuando me plazca», pienso, porque sé leer entre líneas.

Víctor mira su reloj y murmura:

—Tres minutos, por cómo resopla…

—Eso no puedes saberlo —arguyo, y él se encoge de hombros.

Yo tengo que encontrar un argumento que justifique mi presencia aquí, un motivo alejado de sus suposiciones.

—Echa una miradita, si quieres para comprobarlo —sugiere—. Prometo no decir nada.

—Estoy aquí por trabajo —afirmo, y él esboza una sonrisa.

—Lo que tú digas.

Los amantes gritan, se dicen obscenidades y sí, acaban tal como el sabelotodo ha dicho.

—Estoy preparando un especial para el dominical —le suelto, mientras mi cabeza trabaja contrarreloj para argumentar mis palabras.

—Gio, que te va el rollo este, no pasa nada.

—Un reportaje sobre los artículos más curiosos que se han publicado —añado y por fin he captado su atención.

—No me has dicho nada en la reunión.

Oímos el chasquido de la puerta trasera al cerrarse, así que estamos solos. Aun así, digo en voz baja:

—Porque aún estoy en fase de documentación. —Víctor frunce el cejo—. Lo de esos dos ha sido un imprevisto.

—Y un polvo rápido, creo que ella ha fingido.

Pongo los ojos en blanco ante semejante comentario y él cruza los brazos con aire arrogante.

—Hablo en serio, Víctor. Estoy buscando curiosidades, noticias que se publicaron en su momento y que ahora serían como una broma…

—¿Y por qué no entras en la base de datos?

—Aún no está todo digitalizado —alego, y mi razonamiento parece que le cuadra.

—De acuerdo, pásame ese borrador.

Mierda, no tengo escrita ni una línea.

—Prefiero esperar a que avance un poco más.

—Pásamelo, ¿de acuerdo?

Me hace un gesto para que vaya delante y, ahora que ya no hay peligro, me gustaría quedarme y avanzar en mi investigación, sin embargo, sé que levantaría sospechas. De manera que no me queda más remedio que abandonar el archivo y, lo que es peor, compartir el ascensor con Víctor hasta la zona de oficinas.

—¿Dónde te has metido? —pregunta David, interceptándome a la salida del ascensor.

—Estaba conmigo —responde Víctor a mi espalda.

Me quiero morir. Mi secretario arquea una ceja. Don Inoportuno se va a su oficina y yo, con David pisándome los talones, a la mía.

Tengo las manos sucias de haberme apoyado en las estanterías.

—Bueno, bueno, bueno…

—David, por favor —le pido, sentándome tras mi escritorio.

—Vale, jefa, solo haré un comentario.

—Ahórratelo.

—Por la cara que traía Don Pedorro de Noche, creo que sé cómo vamos a ganarle.

Me froto las sienes.

—Tengo que escribir a toda velocidad un borrador, así que, por favor, nada de sugerencias.

Accedo a la base de datos y empiezo a buscar artículos antiguos. Como es un borrador y a Víctor no le he dado unas fechas concretas, empezaré con noticias de hace cincuenta años y después iré retrocediendo.

—Gio, escucha…

Levanto una mano para que se calle.

—La máquina del tiempo… —susurro al pensar en un título, incluso podría ser una sección…

—Tienes que seducir a Víctor y así acceder a su presentación —dice, pero creo que he oído mal.

—Vale, lo que tú digas.

—¡Guiomar de Esgueva y Argüelles, te tienes que follar al subdirector para sonsacarle información! —me grita.

Y me quedo en estado de shock.

Capítulo 4

Garaje. Edificio del apartamento de Guiomar

21.45

Nadie puede acusar a David de ser aburrido o poco imaginativo.

Seducir a Víctor, qué ocurrencias tiene el chiquillo, ¿verdad?

Hemos discutido en la oficina, porque hay varias consideraciones que tener en cuenta y que debería pasarme por el arco de triunfo.

Porque es una locura de las grandes.

Dejo el coche en la plaza, donde puedo cargarlo sin problemas, y me subo a casa. Tengo mucho en qué pensar.

A saber…

Terreno personal. Para empezar, tengo novio. Vale, uno bastante desapasionado y por el que no sufro en exceso cuando se marcha, pero es mi pareja, sería ponerle cuernos, ¿a que sí? Una cosa es que Guille y yo tengamos una relación basada en la comodidad, dejando a un lado los sentimientos y otra eso.

Dos, mi conciencia y orgullo. Sí, quiero ese puesto, nunca lo he negado. No obstante, me parece poco ético recurrir a artimañas, digamos… cuestionables. He trabajado duro y siempre manteniendo una ética. Vale, es cierto que a nosotras se nos ponen más trabas que a ellos. Véase el ejemplo de Perfecto, que obtuvo su puesto a dedo. Por eso quiero ganar esta especie de competición, derrotar a mi oponente con mis aptitudes y buenas formas, nada de recurrir a marrullerías.

Tres. Joder, ¿seducir a Víctor? A ver, asco no da, eso es cierto, ahora bien, jamás (y soy tajante) he tenido ni un solo pensamiento remotamente sexual con él. Le tengo demasiada manía como para ver en él un posible amante. Además, no olvidemos que el sentimiento es mutuo. En estos cuatro años me ha lanzado dardos y comentarios sarcásticos, pero ojo, y eso hay que reconocerlo, nunca ha hecho ni el más mínimo comentario sexista (trata igual a todos, no hace distingos) y tampoco hace alusiones personales; se centra en criticar con dureza el trabajo que le mostramos. Y, por supuesto, en las ocasiones en las que hemos estado solos nunca he sentido que me miraba de forma vamos a decir «rara». Salvo el encontronazo de hoy en el archivo, antes no habíamos estado tan cerca. Y en cuanto al contacto físico, más allá de algún apretón de manos o beso de felicitación de cumpleaños (producto de la hipocresía, obviamente), poco más.

Cuatro. Vamos a ser pesimistas. Consigo seducir a Víctor saltándome todos mis valores, él cae en la trampa, accedo a su información, copio lo que me interesa, ¿y después? Pues que todo sale a la luz. Don Criticón se entera, arma la de Dios es Cristo y yo quedo como una imbécil (también me llamarán otras cosas peores) y encima no consigo el puesto.

Y cinco… uff, en el caso de que saliera bien y asumiera la dirección de La Voz Imparcial, Víctor seguiría siendo el subdirector. ¿Cuándo tendría que romper con él para que fuera creíble? ¿Qué ambiente de trabajo se crearía? Uno bastante enrarecido, que además se complicaría por los rumores del resto de los trabajadores. Es decir, una mierda, no habría forma de mantener el orden.

Así que mientras disfruto de la soledad, porque Guille se ha ido otra vez pese a que en teoría iba a quedarse dos noches, y de una copa de buen vino, llego a la conclusión de que la idea de David es una de sus locuras, para ponerme a prueba y, quizá sí, estimular mi creatividad.

Pues sí, esta noche estoy creativa, así que, tras picotear algo ligero (no sé cocinar y no me apetece pedir comida), me dirijo al despacho que tengo en casa y me pongo buena música de fondo. Hoy me apetece soul, y empieza a sonar For the Good Times.

Paladeo el vino mientras se enciende el ordenador y aprovecho para revisar el correo en el móvil. Abro la aplicación y veo que tengo varios pendientes de responder. De todos, el que más me sorprende es uno que ha enviado Don Pedorro de Noche. Es de hace diez minutos.

Lo más sensato sería dejarlo pendiente hasta mañana, sin embargo, me vence la curiosidad y lo leo:

¿«La máquina del tiempo»? ¿En serio?

Pasando por alto la falta de originalidad del título, el borrador que me has enviado es deplorable. Tenemos un interesante fondo documental y me envías página y media de estupideces que ni el becario hubiera redactado tan mal.

Espero que se haya tratado de una broma y en breve, un día a lo sumo, me remitas un artículo mínimamente aceptable.

Buenas noches.

—¿Mínimamente aceptable? —repito en voz alta—. Que te den.

Como siempre, se cree por encima de todo. Gilipollas. Pues claro que voy a escribir algo genial y te vas a tragar tus propias palabras.

El problema, para empezar, es que desde este ordenador no tengo acceso a la base de datos del periódico. Y, segundo, joder, era una maldita excusa y ahora voy a tener que documentarme, lo que significa dedicar tiempo y dejar de lado el proyecto que de verdad me interesa.

Mierda.

Yo, por si acaso, le respondo:

«La máquina del tiempo».

Es un título provisional, aunque me parece el más acertado. Si tienes alguna sugerencia, no dudes en hacérmela. Ya sabes que siempre tengo en cuenta tus comentarios.

Respecto a la redacción, ya te advertí que era solo un borrador, nada definitivo, pero te pusiste muy insistente con echarle un vistazo.

De todas formas, en unos días te mostraré un artículo más que aceptable, ya lo verás. Incluso creo que podría tener una sección fija dentro del dominical.

Buenas noches.

Le doy a Enviar. El mensaje rezuma sarcasmo y sé que Víctor lo va a notar, lo cual me encanta. Tocarle las narices es mi segundo pasatiempo preferido, el primero es ver su cara cuando nos dan las cifras de visitas a los artículos y los míos están por encima de los suyos.

Voy a dejar el móvil a un lado, cuando veo que me ha respondido. Joder, debe de tener una vida social muy aburrida para estar pendiente de los correos electrónicos a estas horas.

Vale, la mía tampoco es muy interesante.

¿Una sección fija?

No te adelantes a los acontecimientos. No has sido capaz de escribir unos párrafos aceptables y pretendes que sea una sección.

Quedo a la espera de resultados.

Buenas noches.

—¿Qué se ha creído este?

Y encima solo tengo un día para escribirlo.

Estoy jodida.

Nada más sentarme a mi escritorio, a las nueve menos cinco, llamo a David y le pido:

—Habla con documentación, necesito un favor de los grandes.

Le explico así por encima de qué va y también le recuerdo que debe ser muy discreto. La gente está de mi lado, sin embargo, podrían llegarle rumores a Víctor y entonces quedaría yo en evidencia. Y ya lo que me faltaba.

—Vale, tomo nota —contesta, y cuando está a punto de salir, se da la vuelta y pregunta:

—¿Has pensado en la sugerencia de ayer?

Me hago la tonta y respondo.

—¿A cuál de todas? Te pasas el día dándome indicaciones. A veces pienso que tú eres quien manda aquí y no yo.

—Gio, no disimules, sabes bien a qué me refiero.

—¿A esa estupidez de seducir a Don Perfecto? —David asiente—. No fastidies, parece el título de una mala película: Durmiendo con mi archienemigo.

—No tienes que dormir con él —me corrige, y yo me froto las sienes—. Tienes que seducirle, dejarlo confundido, pendiente de ti.

—Ya está pendiente de mí, no me deja tranquila —protesto.

—No del modo que necesitamos. Es un hombre, responde a ciertos estímulos, como todos.

—Tú no eres así. Siempre dices que entre nosotros no hay química. Y me has visto desnuda, que conste.

David pone cara de repelús.

—A ver, te quiero un huevo, lo sabes, pero follar contigo sería como un… incesto.

—Joder, tío, eso sí que es dar ánimos.

—En cambio con Víctor es diferente. Os la tenéis jurada, sois competidores y eso, amiga mía, da un morbo de la hostia —sentencia.

—Anda, ve a hacer tu trabajo y déjame respirar un rato.

David se marcha. Tener un amigo como él a veces es una bendición, pues es leal, divertido, sincero y sobre todo muy de fiar, no obstante, hay momentos en los que le daría un par de collejas. Momentos como este, cuando me viene con sus chifladuras e ideas más estrafalarias.

Ahora solo espero que se olvide de la última locura y haga su trabajo, tengo que darle a Víctor en todos los morros. Podría buscar otro título, para empezar, pero al tratarse de una tapadera, no voy a darle más vueltas. Si quiere, que saque su maldito rotulador rojo y lo tache o escriba otro.

Tengo que supervisar la maquetación del dominical, que me acaba de llegar. Yo no soy tan sádica como para sacar un rotulador rojo y machacar el trabajo de otras personas. Eso sí, hago las correcciones que me parecen oportunas, utilizando la diplomacia.

Y así me paso toda la mañana, mirando de vez en cuando la puerta por si aparece David con la información que necesito. Pero antes he de enfrentarme a una nueva reunión de contenidos. Qué vicio tiene Don Rotulador Rojo.

—¡Ya era hora! —exclamo, cuando David se presenta a las cuatro y media—. ¿Dónde has estado?

—Un hola por lo menos, ¿no? —replica, y se sienta frente a mí con una actitud tan tranquila que me exaspera.

—Tengo que escribir algo decente para dárselo a ese sádico que tenemos como subdirector.

—Pues…

—Dime que tienes algo, David.

—En documentación no han podido hacer nada hasta pasadas las tres, porque tenían otros encargos —se excusa.

Me pongo en pie y comienzo a pasearme por el despacho, echando chispas y frotándome la frente. Estoy metida en un lío.

—Vale, ¿qué tenemos? —inquiero. A ver cómo salgo de esta.

—Muy poco, la verdad. Ya sabes que echan una mano siempre que pueden, pero hoy ha sido un día de locos.

Algo me dice que Don Pedorro de Noche les ha dado trabajo extra, por si me ayudaban. En fin, me las tendré que arreglar sola.

—Dame lo que sea y déjame trabajar.

—Si me hicieras caso… —se lamenta.

—¡No voy a tirarme a Víctor para conseguir mis metas! —exclamo exasperada.

Y justo en ese instante llaman a la puerta.

Mátame camión.

David abre y, mira qué maldita casualidad, Bárbara está aquí.

—¿Qué ocurre?

—El señor Besteiro —dice y solo ella tiene permiso para llamarlo así—, me manda a recoger un borrador que debía haber recibido ya.

Como buen zorreras, envía a su lacayo (secretaria) a hacer el trabajo sucio.

—Dile que lo tendrá… —hago una pausa y medito la respuesta— mañana a primera hora.

Bárbara niega con la cabeza.

—El señor Besteiro ha dicho…

—¡Que se vaya a hacer puñetas! —grito, y ella, que tonta no es, da media vuelta y sale de mi despacho.

—Cálmate —sugiere David.

—Déjame sola. Tengo que redactar un puto artículo para ese idiota.

Para estar aislada del mundo, pongo el móvil en modo avión para que nadie me toque las narices.

Vamos allá…

Leo por tercera vez el artículo y me digo que no se puede hacer más.

Entonces miro la hora y me doy cuenta de que son ¡las once de la noche! Se me ha pasado el tiempo sin enterarme. Y lo peor de todo es que Don Exigente ya no estará en su despacho para darle con el artículo en los morros, como era mi intención.

Por si acaso, lo imprimo y con los cinco folios en la mano (texto e imágenes) me dirijo a su oficina. Cerrada a cal y canto. Uno de los guardias de seguridad me mira raro, porque parece lo que no es: que estoy intentando colarme en una oficina que no es la mía.

Vale, toca enviárselo por correo electrónico. Como queda registrada la hora, técnicamente se lo he mandado dentro del plazo.

Pero…

¿Y si no lo lee? Mierda, qué faena.

Entonces, mientras recojo mis cosas, se me ocurre una trastada muy gorda.

A ver, yo he tenido que currarme el dichoso artículo hasta tarde ¿y él qué ha hecho? Pues nada, así que lo mejor es matar dos pájaros de un tiro. ¿Quiere eficacia? Pues la va a tener, porque se lo voy a llevar en persona a su casa. Da igual la hora y, mira, si lo pillo ocupado, que se jorobe.

Entro en la base de datos para obtener la dirección y hago una mueca. No tengo ni pajolera idea de dónde está esa calle. Pero gracias a la ciencia, existe el GPS.

Capítulo 5

Calle Rosales. Apartamento de Víctor

23.50

Apago el motor, dejando a Bruno Mars a medio cantar Count on Me y miro alrededor. Vaya barrio… A ver, no es uno de esos peligrosos, yo diría que se trata de una zona sin planificación urbanística. La típica construcción a mansalva de finales de los setenta, cuando solo se preocupaban de hacer cientos de casas, sin dejar espacios para jardines, todo cemento.

En fin, tampoco estoy aquí para hacer un informe sobre urbanismo, aunque tomaré nota, por si en el futuro quiero escribir sobre ello. Otro capítulo de «La máquina del tiempo».

Según la base de datos, Víctor vive en el bloque nueve, así que, nada, a internarme en la jungla de asfalto.

Llamo al telefonillo y me abren sin preguntar. Mejor, voy directa a la cueva del lobo. Toco el timbre, solo un toque, que no son horas, y con el dosier en la mano, espero a que me abra.

Y cuando lo hace, me encuentro a un tipo que conozco, pero que me resulta diferente. No lleva las gafas, tiene un aspecto digamos casero (pantalón jogger gris, camiseta azul y trapo de cocina en el hombro) y me mira raro.

Tras unos segundos de desconcierto mutuo (bien, algo que aprovecharé a mi favor), él murmura:

—¿Gio?

—La misma —afirmo resuelta—. ¿Puedo pasar?

Él se hace a un lado y entro directamente en la cocina. Una distribución curiosa, desde luego. De fondo se oye a Ella Fitzgerald. Summertime es una canción que me encanta. ¿Quién me iba a decir que teníamos gustos musicales similares?

Es imposible pasar por alto el olor a comida y, claro, mi estómago elige el momento para gruñir, recordándome que estoy desde el almuerzo con un batido de frutas y una barrita energética.

—¿Estás cocinando? —pregunto, al ver la encimera con evidentes pruebas de ello.

Víctor se limpia las manos en el trapo de cocina, se pone las gafas, recuperando su aspecto al que estoy habituada, y responde:

—¿Te parece raro?

—¡¿Cocinas a medianoche?!

—Si quiero comer caliente y sano durante los próximos días, no me queda otra —responde y se acerca a los fogones para remover lo que sea que esté haciendo y que huele de maravilla.

Mi estómago vuelve a rugir, dejándome en evidencia.

Como tampoco quiero permanecer más tiempo del necesario, le tiendo el reportaje y él arquea una ceja.

—Debe de ser grave para que te presentes en mi humilde morada a estas horas.

—El maldito artículo —digo, y Víctor lo coge, tras dedicarme una mirada que definiría como de advertencia por molestarle, sin muchas ganas de echarle un vistazo.

Me quedo con los brazos cruzados, soportando la tortura de aguantar el olor de la comida y preguntándome cómo es posible que Don Perfeccionista se dedique a cocinar. No me cuadra.

Víctor va pasando las páginas, eso quiere decir que no está poniendo mucha atención, así que me preparo para su más que probable sermón sobre calidad periodística.

Se quita las gafas y las deja sobre la encimera junto con mi reportaje, antes de mirarme fijamente y decir:

—Otra broma pesada, supongo. —Luego se acerca para apagar el fuego, antes de dedicarme todo su cabreo en exclusiva.

—¿Cómo dices?

—No me tomes por imbécil, Gio —dice muy serio—. Tú no estás aquí por esa mierda que has escrito.

Zas, primer disparo.

—Me has exigido un tiempo de entrega imposible, ¿qué esperabas? Se trata de un trabajo a largo plazo.

Levanta la mano para que me calle.

—Ahórrate las excusas —dice, y acorta las distancias entre nosotros, algo que no me gusta—. Escondes algo…

«Si tú supieras».

—¿Perdona?

Más cerca, y yo, por instinto, retrocedo hasta chocar con el frigorífico.

—No vendrías a mi casa ni muerta, a no ser que hubieras trazado un retorcido plan.

—¿Perdona? —repito, sintiéndome gilipollas, pero no estoy acostumbrada a discutir con él en su terreno, estando tan cerca y sin testigos.

—Admítelo, desde que anunciaron el relevo en la dirección estás muy rara —ataca de nuevo.

«Mira quién fue a hablar», pienso, y trago saliva.

—¿Rara? ¿Yo?

—Sí, más de lo normal en todo caso.

No entiendo por qué estamos tan cerca, o más bien sí, pretende intimidarme físicamente, algo que no puede hacer en las reuniones, porque hay gente presenciando nuestros enfrentamientos.

—Te estás pasando —le advierto.

—Pues dime la puta verdad; ¿qué haces en mi casa a estas horas?

«Tocarte los cojones», algo que no puedo decir en voz alta, por razones obvias.

—Pues…

—Si no me das una razón convincente, pensaré que, debido a tu extraño sentido de la competitividad, has venido para espiarme.

Joder, pues no anda muy descaminado.

—Yo… eso no es cierto —balbuceo, y me doy cuenta de que me ha pillado.

—Porque esta vez no estás dispuesta a perder, ¿verdad, Gio? —añade, y se cierne sobre mí.

Cierro los ojos un segundo, tengo que salir de esta de forma elegante, o al menos sin que él obtenga más argumentos para machacarme. Mierda, ¿qué carajo le digo?

—Estoy en lo cierto, ¿me equivoco? —insiste en voz baja que acojona, lo admito.

Niego con la cabeza. No voy a ser tan tonta de confesar, porque la carrera hacia la dirección acaba de empezar y en la primera etapa no voy a cagarla.

—Esto…

«Piensa, Gio, piensa. ¿Qué motivo aceptable tendrías para presentarte en casa de un hombre a medianoche?»

Entonces, como si de Pepito Grillo se tratara, en mi cabeza se reproduce la voz de David insinuándome que lo seduzca.

—Estoy esperando —me insta.

—Yo… no sé cómo confesar esto…

—Lo sabía… Eres tan retorcida y mala perdedora.

—No se trata de trabajo —digo y me concentro, porque no quiero sobreactuar y que me pille, lo cual me dejaría aún más en ridículo. Y ya esta noche voy sobrada.

—Ya sé que es algo personal, nos conocemos —comenta.

—No como tú crees —susurro, y él frunce el cejo.

Así, de cerca y sin gafas, parece otro y eso al menos me sirve para concentrarme en la estupidez que estoy a punto de cometer.

—A ver, sorpréndeme…

—Verás… —busco palabras que no sean excesivamente cursis o ni yo misma me las creeré—… desde hace algún tiempo… pues…

«No puedo, no puedo. Joder».

—¿Sí?

—Noto que… yo… —balbuceo, lo que hace que parezca más estúpida.

Víctor no se aparta, parece que mantenerme acorralada contra el frigorífico le gusta, aunque no me toca. Ni yo a él.

—¿Qué notas?

—Que mis sentimientos hacia ti… —vaya burrada voy a decir—… no son tan malos como piensas.

—¿Y eso qué cojones significa? —inquiere de mala leche.

—Que… esto…

—Vamos, que no tengo toda la noche.

—Que me siento atraída hacia ti… —Su cara es un poema, de los malos, de los incomprensibles. Desde luego, lo he pillado fuera de juego y tengo que ser rápida y aprovechar esta pequeña ventaja—. No es fácil verte cada día y reprimirme.

Si con esto último su orgullo masculino no se ve halagado, no sé yo.

Víctor se pasa una mano por el pelo, despeinándoselo un poco más. Me mira fijamente, como si no fuera capaz de procesar las palabras que acaba de oír.

Yo también necesito ir al psicólogo, querido.

—Vamos a ver, que no te sigo. ¿Serías tan amable de repetírmelo?

—Yo… que tú me gustas, vaya. Mucho. Bastante.

Ole y ole, frases inconexas. Acabo de perder puntos en el carnet de periodista. Ahora bien, en el de actriz voy sumándolos. ¿O no?

—¿Y en qué sentido te gusto?

Mira que es cabezón y puñetero. Si alguien me dice que le gusto, yo no lo cuestiono, leñe.

—Pues en el de gustar, ya sabes.

—¿Y desde cuánto te ocurre esto?

—Desde… No sé, la verdad. He ido ocultándolo, reprimiéndolo, sin embargo, ya no soy capaz. Te deseo.

Hale, topicazo al canto. Qué mal me siento, por favor.

—Y por eso te presentas en mi casa a estas horas, con la excusa de un pésimo reportaje.

—Sí, en efecto —musito.

—Y como te gusto tanto, me traes una mierda que me provoca dolor de cabeza —apostilla el muy cabrón.

—Necesitaba una excusa, lo admito.

Ahora se supone que Víctor, encantado con mi confesión, se relaja y se muestra más comprensivo, ¿verdad?

—No te creo. —Zas, jarro de agua fría—. ¿Y sabes por qué? —Niego con la cabeza—. Porque si de verdad me desearas, ya me habrías puesto la mano encima, tocado de algún modo.

—Soy prudente —alego en mi defensa.

—Te lo he puesto a huevo, Gio. Mientras decías todas esas cursiladas, no has hecho ni amago de rozarme, nada. Tu respiración no ha variado. Cuando se supone que estás cerca de quien deseas, te excitas, y tú sigues ahí impasible.

Me ha calado pero bien.

—Me has obligado a confesar algo que llevo tiempo ocultando —me defiendo.

—Estupideces, ¿me deseas? ¿De verdad?

Asiento y deduzco por su expresión que no he sido muy vehemente.

—Demuéstralo, venga, aquí me tienes.

Una patada en los huevos no es lo que me está pidiendo, ¿verdad?

Se queda quieto, con los brazos caídos, mostrándose receptivo. La pelota está en mi tejado y debo actuar, porque, de no hacerlo, la trola que le he contado no servirá de nada y me llamará mentirosa (con razón).

—Es que… —titubeo y mi mano se niega a moverse. Quiero alzarla y así rozarle la mejilla. Un gesto tierno para convencerlo.

—Estoy esperando —me provoca.

—Yo soy más… de la vieja escuela —digo en voz baja, incapaz de tocarle. No puede ser tan difícil, maldita sea.

—¿Eso qué significa?

—Pues que por lo general no tomo la iniciativa, ya me entiendes.

Víctor arquea una ceja.

—A ver si lo he comprendido —murmura, con un marcado tono entre guasón y escéptico—, escondes tus sentimientos hacia mí desde no se sabe cuándo. Por un motivo que escapa a mi comprensión, al final optas por confesar. No sé para qué, pues nadie, ni yo mismo, sospechábamos. Y, para rizar más el rizo, tras admitir que me deseas, resulta que te quedas como un pasmarote esperando ¿qué, concretamente? ¿Que yo tome la iniciativa?

—Sí —digo en voz baja, porque sería mucho más fácil, dónde va a parar.

—¿Qué clase de persona crees que soy, Gio? ¿Tengo pinta de ser uno de esos capullos a los que con cuatro memeces se les pone dura y avasallan?

¿Qué respondo a eso?

—No soy muy lanzada —me disculpo, justo cuando empieza a sonar But Not for Me en la voz de Chet Baker.

—Lo que ocurre es que no tienes agallas —dice, inclinándose para decírmelo al oído. De nuevo acorta distancias, pero sigue sin tocarme.

—Víctor, yo…

—Definitivamente, eres una cobarde y, lo que es peor, una mentirosa —me acusa y apoya una mano en el frigorífico, justo por encima de mi cabeza. Una actitud intimidatoria, sin duda porque me quiere llevar al límite, ver hasta dónde soy capaz de llegar con la mentira a cuestas.

Inspiro hondo, me concentro, porque lo necesito, y me humedezco los labios antes de acercarme lo suficiente a los suyos y besarle.

Lo hago con cautela, despacio. Víctor permanece impasible, quieto, a la espera de que yo sea más lanzada. Bueno, venga, un poco de lengua. Lo provoco, lo incito a abrir la boca y a que me responda, pero nada, él continúa como si nada.

Me desespero, claro, porque hasta donde yo sé (tampoco tengo una experiencia memorable), los hombres reaccionan a ciertos estímulos.

Toca ser más expeditiva. Ahora mi brazo responde y le rodeo el cuello para atraerlo. Creo que he tocado la tecla adecuada, porque Víctor por fin reacciona estableciendo contacto, pega su cuerpo al mío.

Enredo la mano en su pelo, incluso tiro ligeramente y, mira por dónde, este puntito de agresividad le gusta. Por fin separa los labios y responde al beso. No llega a tomar el control, sin embargo, ya no me siento tan ridícula intentando seducir a un hombre.

Por extraño que parezca, me siento bien, incluso diría que animada, y por tal razón empiezo a sentir un ligero hormigueo entre las piernas, algo que me ocurre muy rara vez y encima él besa bien…

A punto estoy de gemir, cuando de repente Víctor se aparta, rompe el contacto y su cara no presagia nada bueno. Me mira como si ¿le diera asco, pena?

—Lárgate —me espeta y señala los papeles que le he traído—. Eres patética. Con tal de no admitir la verdad…

—Pero… —balbuceo, porque esta reacción no me la esperaba, sobre todo porque, maldita sea, nos estábamos besando y, oye, parecía que le gustaba.

—Pero nada, Gio —añade en el mismo tono de desprecio—, eres capaz de todo, hasta de caer tan bajo.

—¡Oye, un momento!

—Mira —se señala la entrepierna con ambas manos—, ni siquiera una mínima respuesta. Me pregunto, ¿por qué será?

Porque eres un ¿hay un equivalente del anticuado «frígida» para los hombres?

—Mejor no respondo —mascullo y me muevo para llegar hasta los papeles, que agarro de malas maneras.

—Buenas noches —dice él con un deje de burla y me señala la puerta.

Con Ain’t Got no, I Got Life de Nina Simone, salgo escopetada con una sensación de fracaso y vergüenza que no me voy a quitar de encima de ninguna de las maneras.

Y, por si fuera poco, mañana, a diferencia de lo que ocurre en las pelis, no será otro día, sino un viacrucis.

Conducir de camino a casa se me antoja casi imposible, así que voy con el piloto automático, porque de otro modo empezaría a planear mi fuga a un país remoto.

Capítulo 6

Redacción de La Voz Imparcial

8.50

Llegar a trabajar unos minutos antes es una estupidez, y no lo hago por las horas extras, sino porque de alguna manera he de volver a la rutina. Si hubiera querido, con llamar y fingir que estaba enferma, tendría dos o tres días para recuperarme. Aunque, ¿cómo se recupera una de la vergüenza? Pues lo más probable es que echándole un par de narices y no escondiéndose, de ahí que haya venido al trabajo. Y así, entre una cosa y otra, hasta que aparezca Víctor, voy ensayando qué cara poner, qué mirada adoptar…

Esta mañana, tras la ducha, me he flagelado un poco al mirarme desnuda en el espejo. He pensado, ¿qué hice mal? Porque, a ver, quienes controláis un poco el asunto, ¿qué debería haber hecho? ¿Lanzarme a su entrepierna? ¿No es eso muy descarado?

En fin, admito mis limitaciones en estas lides, porque siempre he sido más de dejarme llevar. Es infinitamente más sencillo, se te acerca un hombre, te habla, te invita a una copa… vamos, lo de siempre, y si te interesa, pues sigues adelante. Sin embargo, anoche todo fue diferente. Era yo quien llevaba la carga y, joder, Víctor no movió ni un dedo. ¿Es o no bochornoso? Si pensaba rechazarme, que lo hubiera hecho desde un principio, con un poco de diplomacia, y de esa forma dolería menos.

La verdad es que besar a mi archienemigo resulta demencial, ni en mis peores pesadillas lo habría imaginado. No me extraña haber pasado la noche in albis. No he pegado ojo y eso se nota a la legua, pues llevo corrector de ojeras a mansalva.

Saludo con un gesto a los compañeros que ya están en su escritorio, otros charlando, supongo que de sus cosas. Hoy no me detengo a intercambiar comentarios, tengo otras prioridades, como hacer una parada en la máquina de café. Meto la moneda y pulso el botón de café americano. Necesito cafeína y la voy a conseguir, aunque de regalo venga el laxante.

Entro en mi despacho, cierro la puerta y me dejo caer en el sillón. En vaya marrón estoy metida, y encima para nada, porque ni he empezado mi proyecto ni tampoco tengo ganas de hacerlo, pues no dejo de darle vueltas a lo que ocurrió en casa de Víctor.

Además del ridículo espantoso que hice, él ahora va a sospechar el triple de mí y, por si fuera poco, me rechazó. Con un par, echándome de su casa como si fuera una especie de mendiga sexual que ni siquiera sabe ponérsela dura a un tipo.

Con un par, otra vez.

Pero lo más preocupante de lo sucedido es mi propia reacción. ¿Cómo iba a imaginar que no me sentiría mal al besarle? Cuando una detesta a alguien, lo que menos espera es acabar comiéndose la boca con esa persona y, en caso de suceder, lo que debe experimentar es asco, como poco. Pues no, yo no lo sentí y, para más escarnio propio, me excité.

Ojo, no me puse cachonda en plan desesperado, pero sí noté el cosquilleo y las ganas de continuar. Algo que con Guille no me ocurre desde hace tiempo. Cuando me acuesto con él… me dejo llevar y punto.

—¡Agárrate, que vienen curvas! —exclama David, entrando sin llamar.

Se sienta frente a mí y hasta se peina con los dedos en plan nervioso. Justo lo que no necesito hoy.

—A ver, paranoias las justas, que vengo servida de casa —le advierto, y él resopla.

—O está a punto de armarse una gorda o a tu archienemigo le han hecho un lavado de cerebro —dice, y yo me reclino en el sillón.

—David, déjate de adivinanzas, al grano —le insto.

—Pásmate, ya ha llegado. El señorito hoy ha venido antes de las doce y eso solo significa problemas para ti.

—¡¿Qué?! —grito, y me pongo de pie.

Mierda, mierda, mierda.

—Lo que oyes. Acabo de verle entrar en su despacho y encerrarse allí. Tenemos que averiguar y rápido lo que ocurre.

«No hace falta», pienso.

—A lo mejor no ocurre nada.

David hace un gesto de burla.

—¿Don Pedorro de Noche llega pronto a trabajar y no te preocupa?

—Es extraño, sí —admito, dejándome caer otra vez en el sillón.

—Bueno, de momento cambiaremos de estrategia. Anoche estuve reflexionando y sí, tienes razón, eso de seducirle no funcionará, porque tú, lo siento Gio, eres poco… sexual.

—¿Perdona?

—A ver, no te enfades y no te lo tomes como un ataque machista, ¿vale? Pero es cierto, físicamente estás muy bien, eso salta a la vista; no obstante, es tu actitud tan de intocable, tan distante, como si desnudarte, sudar y retozar fuera algo que no va contigo.

—David, de verdad, que tú no me veas como una compañera de cama no significa que otras personas no me deseen —arguyo, defendiendo un poco mi orgullo, que me lo ha dejado a la altura del betún.

—Ya, bueno, siempre hay un roto para un descosido, pero mira tu relación con Guille.

—Nos llevamos bien.

—Pasión: cero. Deseo: cero. Coño, que ni tenéis sexo telefónico ni nada ¡y él se pasa media vida por ahí!

—No todo es follar de forma escandalosa —digo, y David entorna los ojos.

—Porque eres mi amiga y sé que joderíamos nuestra relación, pero me gustaría demostrarte en persona que estás muy equivocada.

Ahora es mi turno de resoplar.

—Olvídate de tus teorías sexuales y vamos a lo importante.

—¡El sexo es importante! —exclama casi ofendido.

—Depende de para qué —replico, y añado—: De hecho, por culpa de tus estrafalarias ideas tenemos un problema bien gordo.

—¿Follaste anoche? —pregunta como si fuera un hecho improbable.

—No —mascullo.

—Ah, vale, menos mal, empezaba a preocuparme, Gio.

—¿Por qué, si puede saberse?

—Porque tú jamás te acostarías con otro y le serías infiel a Guille —explica—. No eres de esas. Una pena, si me permites decirlo.

—Pues, para tu información… —Me callo, porque si admitir que sus teorías sobre mi vida sexual son ciertas ya es deprimente, decir en voz alta que fui rechazada va a ser la repanocha para mi autoestima.

—Ahórrate tus justificaciones. Vale, no te gusta el sexo. No pasa nada. Por eso ayer le di vueltas a lo de tirarte a tu archienemigo y sé que es una idea que no funcionará en la práctica, porque él…

—Pues llegas tarde —lo interrumpo.

—Déjame terminar la frase, coño —me espeta y al mirarme termina de procesar lo que he dicho—. Espera, ¿qué quieres decir?

—Anoche me presenté en casa de Víctor. —David abre los ojos como platos—. E intenté seducirle.

—Madredelamorhermoso… —dice de corrido.

—Y fracasé —apostillo.

Se lleva las manos a la cabeza y murmura:

—Ahora lo entiendo todo…

—Ha sido culpa tuya, por meterme pájaros en la cabeza —lo acuso—. Ahora tengo que enfrentarme a él y no tengo ni idea de cómo hacerlo. Víctor es listo y no lo irá contando por ahí. Optará por lanzarme indirectas que solo yo, o tú, ahora que conoces la situación, captaremos, y eso hará que me ponga nerviosa, joder.

—Vale, tranquilidad. Pensemos una estrategia…

Y, como siempre ocurre en estos casos, además de no encontrar el remedio milagroso, hay alguien que interrumpe y esa es Bárbara, que anuncia muy satisfecha que la reunión de hoy es a la diez.

—Estamos jodidos —dice David, y yo asiento.

—Muy jodidos.

Llevamos veinte minutos de reunión y Víctor se ha comportado como el sádico del rotulador que es. El primero en sufrir ha sido un redactor de Deportes, porque (y aunque me pese, el subdirector tiene razón) no incluyó los resultados de los partidos de competiciones europeas hasta una hora después de haber finalizado los partidos y eso supuso que muchos posibles visitantes de la web no se informaran en nuestro periódico, lo cual se traduce en pérdidas, porque no se visualizan los anuncios y porque corremos el riesgo de que, al acudir a otros medios, no regresen.

—Es que… —titubea el redactor—, sufrí un… apretón.

Víctor lo mira y se prepara para atacar. Antes de hacerlo, me dirige una mirada de soslayo que me deja preocupada y le espeta:

—¿Y te pasaste una jodida hora cagando?

Hay risas, disimuladas, entre los presentes.

—Más o menos.

—La próxima vez, te llevas un portátil o una tableta al baño, ¿estamos?

El redactor asiente avergonzado.

Sigue la ronda de correcciones. Es el turno de una redactora de Local a la que Víctor no soporta, pues ella, al poco de empezar a trabajar, pidió una baja por depresión y resulta que era falsa, porque la pillaron en el Caribe. Si no la despidieron fue porque Héctor intervino.

—¿De verdad tengo que soportar esto o es una broma? —pregunta él de forma retórica y se quita un instante las gafas para frotarse los ojos.

—Es la información que nos ha dado el ayuntamiento.

—Y por lo visto la has copiado sin mover una coma, lo que me hace pensar que tu puesto es innecesario, pues hasta el becario sabe hacer una fotocopia, ¿a que sí?

El aludido traga saliva, hoy no se había llevado una bronca y al final pilla.

—Eh…

—No te molestes —lo interrumpe Víctor ante su vacilación y de nuevo se dirige a ella—. Haz un resumen, anda, que la gente no lo quiere leer todo.

Vuelve a mirarme y sé que soy su próximo objetivo.

Tengo dos reportajes en ciernes, uno sobre seguridad en el hogar, de cara a las próximas vacaciones, y otro sobre tiendas de segunda mano, que le presentaré primero.

—Y vamos con nuestra jefa del Dominical, a ver con qué nos sorprende hoy —anuncia, y solo yo capto el matiz diferente, pues el resto cree que es lo de cada día—. Porque tengo entendido que ayer trabajaste hasta tarde, ¿me equivoco?

Fulminarlo con la mirada es la forma directa de cagarla, porque entonces él sabrá cuánto me afectan sus indirectas. Voy a utilizar sus mismas armas.

—Pues no, solo escuché buena música —replico y hasta alzo el mentón en plan arrogante.

Víctor arquea una ceja y los demás compañeros siguen en la inopia.

—Interesante… Y durante ese proceso… ¿no pensaste en el trabajo? —Otra arremetida, qué cabrón.

—Ni una sola vez —respondo tan pancha, aunque, maldita sea, siento el puto hormigueo entre las piernas.

Mi archienemigo se aclara la garganta y coge el rotulador.

—Veamos con qué me procuras hoy el dolor de cabeza.

«Con una patada en los huevos».

—Un artículo sobre tiendas de segunda mano —le digo, tendiéndole los papeles.

—¿Ya no quieres trabajar en «La máquina del tiempo»? —inquiere y en vez de leer lo que le he pasado, me mira.

—Le tengo que dar otra vuelta. Tranquilo, serás el primero en leer la nueva propuesta.

Puedo parecer masoca, pero este enfrentamiento me está resultando más interesante que los mantenidos hasta ahora.

—La espero impaciente.

¿Ha sonado a una invitación poco o nada relacionada con el mundo editorial o me lo ha parecido a mí?

Me da el visto bueno, con matices, por supuesto, sobre las tiendas de segunda mano y finaliza la reunión. David me espera en el despacho, impaciente por saber cómo me ha ido.

—Suéltalo ya, vamos, Gio, no me jodas.

—Digamos que… no he llorado y he sabido capear el temporal.

—Bueno, pues ahora toca espabilar.

—Más ideas rocambolescas no, por favor.

—Vamos a retomar la original.

—Ni en broma —murmuro y saco una barrita energética del cajón para picar algo.

—¿No te das cuenta? —replica con vehemencia y yo mastico tranquila—. Anoche fracasaste, sí…

—Vaya, gracias.

—Pero le afectó, no hay más que ver su cambio.

—Llegar a su hora al trabajo no es indicativo de nada —le digo, y David pone los ojos en blanco.

—Te equivocas. En todo el tiempo que lleva aquí, nunca ha alterado sus rutinas. Eso hay que tenerlo en cuenta, así que vas a actuar en consecuencia.

Me termino la barrita energética, bebo un buen trago de agua y respondo:

—Ni loca voy a volver a su casa, ¿estamos?

—Habrá que buscar otro escenario… —reflexiona, y le señalo la puerta.

—¡Fuera!

—Desagradecida —me suelta con una sonrisa que miedo me da, porque a saber de qué es capaz este canalla. Y añade apuntándome con un dedo—: Ya me llamarás cuando necesites mi ayuda.

—¡Que te largues! —insisto, ocultando mi diversión.

David y yo, si discutimos, nos gritamos y nos soltamos alguna que otra pullita, pero siempre acabamos riéndonos o haciendo alguna locura del tipo ver un maratón de Cobra Kai con comida rara delante.

Hoy es mejor estar sola y centrarme en lo importante, acabar el trabajo y empezar de una maldita vez la presentación.

Escribir bajo presión es habitual, porque el sádico del rotulador rojo no descansa, sin embargo, hoy, por alguna razón, no siento esa presión; es más, me la refanfinfla, así que abro el programa de edición y cargo el documento.

Demos rienda suelta a la creatividad…

Capítulo 7

Apartamento de Guiomar

20.45

Cada vez que oigo esa estupidez de «juernes» me enervo. La razón es sencilla, no me apasiona el fin de semana, porque no significa nada importante. Tiempo libre, sí, pero nada más. Y yo disfruto demasiado con mi trabajo.

No tengo que ocuparme de labores domésticas, tales como limpiar la casa o ir al supermercado (para eso tengo contratada a una chica, Lourdes, que viene tres tardes por semana) y tampoco mi vida social es muy activa, ya que las reuniones a las que me invitan son demasiado petardas y frívolas para mi gusto.

Y es triste admitirlo, salvo David, no tengo amistades aceptables. Y mi escudero no siempre me dedica su tiempo. No se lo recrimino, obviamente, pues él tiene su vida, sus rollos y sus entretenimientos.

Solo hay una cosa que me atrae y es reunirme con mi abuela Edelmira, pero este fin de semana se va a un balneario a tomar las aguas, así que muchos planes no tengo.

Mi madre, que me ha llamado hoy, quiere que vaya a casa para conocer a la nueva amiga entrañable de mi hermano, pero paso, ya que Federico tiene la mala costumbre de enrollarse con cabezas huecas.

Así que he decidido encerrarme en mi casa y ponerme en serio con el proyecto que me quita el sueño. Mañana viernes, como ya he acabado de revisar los contenidos del Dominical y tengo mis artículos al día (solo faltan las revisiones del sádico del rotulador rojo) dedicaré el día a inspeccionar el archivo documental de La Voz Imparcial.

Ya sé que Héctor dejó muy claro que no debíamos dedicar horas de nuestra jornada laboral al asunto, no obstante, me paso por el forro esa norma, pues sé de buena tinta que Bárbara ha estado recopilando datos para Don Perfecto.

—Señorita Giomar, ya he acabado por hoy.

Resoplo, le he dicho a Lourdes que no me llame así, que se dirija a mí como Gio.

—Genial —respondo y le doy un botellín de agua, porque hoy se ha dado una buena paliza planchando las cortinas, algo que yo no le pido que haga—. Por cierto, ¿qué tal el examen del otro día, el de ortografía?

Ella hace una mueca.

—No lo sé.

La respuesta me hace sospechar.

—¿Lourdes?

—Es que al final no me presenté.

Maldigo en voz baja. Es que no puedo con ella. Tiene veinticinco años y apenas estudios básicos. Llegó al país con su familia hace diez y solo se ha dedicado a trabajar.

—¿Y por qué no?

—He empezado a limpiar en otra casa y…

—A ver, esto lo hemos hablado muchas veces, Lourdes —digo e intento ser comprensiva con ella. Sé lo difícil que es llegar a otro país, sin recursos, y buscarse la vida, por eso, cuando la contraté, le ofrecí un salario por encima de lo habitual con la condición de que se sacase al menos la secundaria—. Tienes que acabar tus estudios, son fundamentales para que aspires a más.

—No me importa limpiar casas, gano bien —se justifica, y sé que para mucha gente como ella la única aspiración es ahorrar y volver a su país.

—Ya lo sé, pero si tienes estudios, conseguirás un empleo mejor y ganarás más.

—Lo siento, señorita Guiomar. Ya sé que le he fallado.

—Anda, no seas tonta —le digo y me acerco para darle un abrazo.

—Gracias —murmura—. Este fin de semana voy a estudiar, lo prometo.

—Así me gusta.

Lourdes recoge su chaqueta y, cuando se la está poniendo, suena el timbre, así que va a abrir, pese a que no entra dentro de sus funciones.

No sé quién puede ser a estas horas, Guille no, desde luego, porque tiene llaves.

—Iré a ver si la señorita Guiomar puede recibirlo —oigo decir a Lourdes, mientras me acerco a la entrada. De haberme quedado en la cocina, ni me habría enterado—. Pase, por favor, y espere aquí.

—Gracias —responde el visitante.

Joder, ¿qué hace él aquí?

—¿Se le ofrece tomar algo? —pregunta mi asistenta con sus modales impecables, que hoy por cierto podría mandar a paseo, no me importaría.

—No.

Me encuentro con Lourdes en el pasillo y le digo en voz baja:

—Con este podías haber sido descortés, no te lo reprocharía.

—¿Por qué?

—Ya te lo contaré otro día —refunfuño.

Podría pedirle a Lourdes que se deshiciera de él en plan señorita caprichosa con servicio, sin embargo sé que él se burlaría sin piedad después. Ya ha sido lo bastante bochornoso que justo le haya abierto Lourdes.

—Bueno, pues me voy —dice ella y se dirige a la cocina.

—¿Adónde vas?

—Salgo por la puerta de servicio —me aclara, haciéndome sentir gilipollas, porque yo nunca le he dicho que lo haga, aunque sé que es habitual.

—Anda, sal por la principal, que estás más cerca.

—¿Seguro? Las otras chicas de servicio van por la escalera secundaria. No quiero que murmuren los vecinos.

Teniendo en cuenta que yo soy la dueña de los otros pisos, dudo que protesten, además, me parece una costumbre tan anticuada como elitista.

Lourdes se marcha y yo inspiro hondo para enfrentarme a Víctor. A ver qué quiere. Podría hacerle esperar un rato mientras me cambio, porque voy «estupenda» con mis pantalones cortos de deporte, la camiseta de tirantes, las chanchas y el pelo recogido en una cutre coleta. Sin embargo, me acerco a la entrada y allí está él, observando uno de los cuadros.

A veces me da vergüenza recibir visitas. El vestíbulo tiene unos cincuenta metros cuadrados y está decorado con dos cuadros de gran tamaño que mandó pintar mi abuelo y, por si fuera poco, enmarcados con molduras rococó de escayola. Y un espejo tamaño palacio imperial de invierno que sería la envidia de cualquier influencer de moda.

Para rematar, una enorme lámpara de araña en el centro que me gustaría cambiar por una más moderna, pero por respeto a mi abuela la mantengo.

—¿A qué hora es la visita guiada? —me pregunta él al verme aparecer.

—Muy gracioso —replico, y lo miro. Tiene un aspecto más joven, con los vaqueros rotos y la chaqueta de piel—. Puedes dejar el casco ahí.

—¿Estás segura? Esa mesa debe de costar una fortuna.

No es una mesa, es una consola con patas de garra y marquetería, que tiene unos doscientos años y que es una especie de reliquia familiar. Hace un par de años la llevé a restaurar y me la tasaron. El anticuario me daba más de cincuenta mil euros por ella, sin embargo, la conservé. Mejor no se lo digo, ¿verdad?

—Te haré un recorrido guiado si me dices el motivo de tu visita —le espeto, cruzándome de brazos.

—Tenemos que hablar.

—¿De qué?

Silencio. Duelo de miradas. En su caso acompañada de una media sonrisa burlona. Yo con unas pintas cuestionables, pero al menos juego en casa.

—Tú te presentaste en mi casa, invadiendo mi intimidad. —Resoplo ante tal exageración, aunque recordar aquel bochornoso encuentro hace que me sonroje—. Ahora tengo yo el mismo derecho.

—Creo que quedó todo claro.

—Pues disiento —replica en su tono inquisitorial de siempre—. Porque aún no he logrado averiguar si eres una inconsciente temeraria…

—¿O? —lo interrumpo con impertinencia.

—O una zorra calculadora.

No doy un respingo de milagro ante su acusación.

—Mitad y mitad —afirmo y como me ha cabreado, añado—: Bien, aclarado el asunto…

Yo también quiero disfrutar echándolo de mi casa.

—No hemos aclarado nada, porque creo que la segunda definición se ajusta más a la realidad.

—No me conoces —me defiendo.

—Eso es lo que tú te crees. Y tras reflexionarlo, sé que ocultas algo.

—Siempre oculto algo.

—Cierto —admite con una media sonrisa, porque si bien nos estamos peleando, como comprobaréis no hay gritos ni insultos evidentes; ambos hemos perfeccionado el arte de atacarnos manteniendo los modales—. La cuestión es que hasta ahora no habías sido tan rastrera como para utilizarte a ti misma.

Huy lo que ha dicho…

—Te invito a tomar algo —le suelto, y por un momento lo pillo fuera de juego.

Una pequeñísima ventaja. Le hago un gesto para que me siga y lo llevo hasta el salón pequeño, el que utilizo a diario. Está decorado de forma muy sencilla, nada rococó, solo las puertas altas y las molduras del techo evidencian que en otro momento hubo una decoración clásica.

—Deberías tener señalización luminosa en los pasillos —se guasea.

—Debería, sí, pero entonces se perdería el misterio —susurro.

Lo dejo un instante en la sala y voy a la cocina a por bebida.

¿Cerveza? ¿Vino? ¿Un licor fuerte? ¿Agua del grifo?

Vamos a ser educadas, como tengo abierta una botella de Ribera del Duero, la compartiré con él. Regreso al salón y saco dos copas de balón, que dispongo sobre la mesa. Víctor arquea una ceja, aunque no hace ningún comentario. ¿Pretendía acaso que le sirviera un vino semejante en vaso de plástico?

Tampoco protesta por la elección de la bebida. Qué extraño…

—No sé si vengo vestido apropiadamente para la ocasión —dice tras probar el vino.

Ya estaba tardando en soltar alguna pulla.

—Depende de tus intenciones. Para tocarme las narices, cualquier cosa te sirve.

Sonríe de medio lado y da otro sorbo.

—No he venido a tocarte las narices —me corrige con su tono más irónico—, sino a averiguar qué te propones.

Deja la copa de vino sobre la mesa y se acerca, quedándose a unos escasos cincuenta centímetros. Traducido, está invadiendo mi espacio personal y no me gusta. Me hace sentir confusa, como si él tuviera todo el poder. Y no se lo voy a permitir, aunque dar un paso atrás sería mostrarle mi temor, por eso hago lo contrario, acorto distancias.

Alzo la barbilla y me muestro desafiante.

—Me propongo muchas cosas y, como comprenderás, no te las voy a contar a ti.

—La otra noche estabas más…

—¿Más qué? —lo provoco y hasta le apunto con un dedo en el centro del pecho.

Es una lástima no llevar tacones para quedar a su altura.

—Interesante —susurra.

Desconfío de cada una de sus palabras, algo mutuo, claro, pero cuando Víctor se quita las gafas, ocurre algo para lo que no estoy preparada.

—¿Y has venido para decirme eso?

—No, he venido para darte una oportunidad.

—Ese tono condescendiente te lo metes por donde te quepa.

—Joder, hoy estás peleona. Lo que confirma mis sospechas, que eres capaz de cualquier cosa.

—¿Y?

—Pues que si te vas a saltar las reglas, yo puedo hacer lo mismo.

—¿Y eso qué carajo significa?

Me agarra del cuello y me sujeta para… ¡besarme!

La lógica me dicta no colaborar y me mantengo inmóvil apenas diez segundos pues sus labios son demasiado persuasivos como para mantener los míos cerrados. Así que, sintiéndome igual que un diabético incapaz de resistirse frente a un enorme pastel de chocolate, respondo devolviéndole el beso.

Y no solo eso, se me escapa un pequeño jadeo, pues no esperaba que Víctor se mostrara tan decidido. Besa bien, hay que admitirlo, pero tengo que poner fin a esto antes de que se desmadre. Sin embargo, el pastel es demasiado tentador para decir que no y yo, aunque consciente de que me va a sentar mal, soy incapaz de apartarme.

Él lo nota, pues se vuelve más agresivo, aunque sin resultar avasallador. La cuestión es que me gusta. De algún modo ha despertado ese no sé qué en mi cuerpo, más concretamente entre mis piernas, porque vuelvo a gemir. Y no solo eso, le rodeo el cuello con los brazos y hasta me pego más a él.

Víctor reacciona agarrándome del culo y, tras magreármelo a conciencia, noto que me va empujando hasta llegar al sofá. No me empuja y se echa encima, sino que me mantiene sujeta entre sus brazos y me hace partícipe de su grado de excitación. Por un ladeo emite una especie de gruñido que interpreto como erótico y por otro lado la evidencia física: está empalmado.

Ahora es el momento de cortar por lo sano, de devolverle la pelota y echarlo de mi casa, tal como hizo él conmigo, pero besa de maravilla, maldita sea. «Un poco más», pienso, mientras sus labios recorren mi cuello y sus manos se cuelan por debajo de mi camiseta. Que se confíe, que después le joderá más parar.

El problema es que yo, siguiendo la analogía del diabético frente al pastel de chocolate, estoy intentando desabrocharle el cinturón. Y cuando lo consigo, Víctor me pellizca un pezón para acto seguido gruñir:

—Levanta los brazos.

No, no lo pide para que deje de tocarlo, sino para desnudarme de cintura para arriba. Nada más hacerlo, me mira de una forma que me excita, pues es una mirada de deseo.

«¿Estará fingiendo?», me alerta una vocecita cabrona en mi cabeza.

«Quizá», me respondo, y pierdo el hilo de esta absurda conversación conmigo misma cuando comienza a chuparme el pezón.

Yo me arqueo y me sorprendo de mi reacción, porque nunca he sido especialmente activa, soy más bien de dejarme llevar y sin embargo aquí estoy, metiéndole la mano dentro de los pantalones. Le agarro la polla por encima de la ropa interior y lo acaricio despacio, atenta a sus jadeos, que me están poniendo como una moto.

Ambos sabemos que esto se va a desmadrar y reajustamos nuestras posturas para estar más cómodos en el sofá. Volvemos a la fase de tocamientos un tanto impacientes. Más besos en mis pezones (¿alguna vez los he tenido tan duros por motivos sexuales?), en el cuello, una mano entre mis muslos, frotándome sin apartar la ropa, y yo tampoco me quedo quieta. Algún que otro tirón de pelo cuando me araña la piel y por supuesto me recreo sobándole el culo, mientras le bajo los pantalones porque quiero tocar piel.

—Hummm… —gimo al notar cómo presiona su erección contra mí, y yo, para sentirlo aún más, arqueo las caderas.

Todavía no nos hemos desnudado por completo y no veo el momento de hacerlo. Me voy a dar un atracón de pastel de chocolate y a la mierda con las consecuencias.

—Joder… —sisea cuando le agarro la polla, ahora sin ninguna barrera textil de por medio, y se la sacudo un poco—. Hazlo otra vez.

Obedezco, no porque me lo ordene, sino porque me gusta oír ese tono tan ronco y cargado de erotismo.

Para poder excitarlo mejor, le bajo toda la ropa por debajo del culo. Él colabora apartándose lo imprescindible, porque no deja de sobarme las tetas, de besuquearme y de tocarme allá donde le alcanzan las manos.

—Deja que te quite esto —gruñe impaciente, refiriéndose a mis pantalones y mis bragas, que acaban en el suelo.

Cierro los ojos un instante cuando siento la presión de su polla justo ahí. No me penetra, solo juega, tantea y me hace jadear.

Es inevitable y, por supuesto, contraproducente acordarme justo ahora de Guille, pero lo hago. Con mi novio nunca ha sido así. No me he sentido impaciente por ser penetrada, sino más bien porque acabase, y a punto estoy de decir en voz alta alguna ordinariez como: «fóllame ya».

Me muerdo el labio y jadeo cuando Víctor se agarra la polla y se dedica a acariciarme con la punta cada recoveco de mi sexo. Termino estallando:

—¡Entra de una maldita vez!

Entonces él se incorpora para mirarme y frunce el cejo.

—¿Entra? ¿Has dicho eso?

Trago saliva.

—¿Nos vamos a poner a discutir ahora?

—Yo esperaba algo más acorde con las circunstancias —dice con aire guasón—. Del tipo «métemela» o «fóllame». Pero ¿entrar? ¿Quién se refiere a meterla como entrar? Suena cursi.

—Esto no está pasando —me lamento y me tapo los ojos con un brazo.

—Ya me encargo yo de hacer las cosas bien —replica y, de verdad, esto es surrealista—. Como siempre, claro.

Es que no deja de ser arrogante ni cuando se baja los pantalones, pienso, aunque antes he de darle una respuesta acorde con su estupidez. Sin embargo, él aprovecha para «ocuparse» del asunto…

—¡Oooh! —exclamo y me muerdo el labio.

—¿Esto es lo que pedías? —pregunta en voz baja y comienza a moverse—. ¿O vas a seguir diciendo cursiladas mientras follamos?

—Limítate a… —me hace callar con un empellón, aunque tengo la réplica apropiada—… mover la colita.

Víctor se echa a reír.

—Joder… mover la colita —repite—. Solo tú podías decir algo tan moñas cuando estás a punto de follar.

En este instante tengo dos opciones; la primera, discutir con él por lo de «moñas». O, la que más me apetece, disfrutar del pastel.

Arqueo las caderas, toda una declaración de intenciones, acompañado de un tímido azote en su culo (algo que nunca he hecho con Guille), y, como es lógico, Víctor arremete con fuerza, olvidándose de tonterías, y para hacerlo en un ángulo más contundente, no duda en agarrarme la pierna y moverme ligeramente.

El sofá, por muy caro que sea, no fue diseñado para estos menesteres, sin embargo, nos las estamos apañando bastante bien. Víctor no deja de empujar con ganas y yo de agarrarme a él con tal de no perder el contacto.

Nunca pensé que mancillaría este sofá cuando lo encargué a medida, ni tampoco que lo haría con mi archienemigo; no obstante, lo estoy haciendo con mucho gusto y disfrutándolo. Es raro en mí, mucho, pero qué carajo, hace una eternidad que no voy por el mal camino.

Víctor jadea sin perder el ritmo, yo también, y por la intensidad, doy por hecho que está cerca de correrse. Yo necesito un poco más y espero que se dé cuenta, porque no quiero quedarme a medias. Estoy a punto de decírselo cuando él me besa y, tras hacerlo a conciencia, me susurra en un tono que me confunde, aunque también me revoluciona:

—Joder, por fin pareces una persona normal.

Vuelve a besarme y yo a sobarle el trasero mientras empuja con brío. Doy por hecho que comienza la cuenta atrás. Empellones bruscos, gemidos escandalosos. Manos que buscan y acarician cada punto sensible. Una mirada extraña. El sonido de dos cuerpos chocando. Respiraciones erráticas. Mi columna vertebral arqueada de la forma más extraña. Un sofá de marca. Mi archienemigo follándome.

—Estoy a punto —jadeo, y él replica:

—Lo dices como si fuera la primera vez.

En cierto modo es así, porque hace demasiado tiempo que…

—Oooh, sí, maldita sea, sí… —grito y le clavo las uñas en el culo cuando alcanzo el clímax.

Noto cómo Víctor se queda clavado, inmóvil sobre mí y emite un gruñido bastante erótico.

¿Ahora es cuando le echo de casa o espero a que se relaje?

Capítulo 8

Dormitorio de Guiomar

07.45

Me despierto no por gusto, sino por obligación. La alarma del móvil no atiende a excepciones, aunque hoy es una de esas mañanas en las que me gustaría quedarme un rato más. Me muevo despacio, consciente de que anoche me acosté acompañada, pero cuando me vuelvo veo que, como cada mañana, estoy más sola que la una.

A ver, recapitulemos.

¿He soñado que follé en el sofá con Víctor?

No, eso ocurrió de verdad.

Y ahora os preguntaréis, ¿le eché o lo invité a quedarse?

No hizo falta, porque él se levantó primero del sofá y, mientras se subía los pantalones, dijo:

—No deberíamos haber follado.

Fue un jarro de agua helada, por supuesto. Aun así, actué como si cada día me llevara a un tipo diferente al huerto y repliqué:

—¿Lo dices por tu pésima actuación? —Entrecerró los ojos y, dispuesta a dar la puntilla, añadí—: Tranquilo, no se lo diré a nadie.

—Pésima actuación —repitió con guasa—. Supongo que eso lo dices porque estás tan necesitada que quieres provocarme y que así acabemos en tu cama, follando otra vez.

Me dejó momentáneamente sin palabras, aunque intenté recuperarme lo más rápido posible y, mirando su entrepierna, dije con marcado acento escéptico:

—¿Otra vez?

Se echó a reír y me tendió la mano.

—Indícame el camino, anda.

—Te acompañaré hasta la puerta.

Pero Víctor tiró de mí, poniéndome en pie, me miró a los ojos y yo, sin saber por qué, lo llevé a mi dormitorio, el mismo donde estoy ahora, pensando en si esto traerá más consecuencias de las que seré capaz de manejar.

Dejando a un lado el hecho de que completamente desnudos, sin las limitaciones del sofá, el polvo estuvo aún mejor que el primero, ahora toca afrontar la situación.

Él se ha largado sin despertarme, ¿cómo interpreto eso? Y lo que es más complicado, ¿qué ocurrirá cuando lo vea hoy en el trabajo?

De momento toca levantarse y llevar a cabo la rutina diaria antes de salir de casa. No voy a alterar mi vida por un par de polvos (por muy fantásticos que hayan sido), así que venga, a la ducha y a vestirse, que luego se hace tarde.

Llego diez minutos tarde, porque… vale, lo confesaré, mientras me duchaba me he recreado en lo que pasó anoche. Es que es tan extraño que justo sea Víctor quien me haya sacado de esta especie de letargo sexual.

Y ahora me diréis, ¿qué pasa con Guille? Pues ¿qué va a pasar? Nada, porque no tengo ni idea de dónde está.

David me espera en mi oficina con un café, ¡aleluya! Y con cara de preocupación.

—Tenemos problemas —me dice.

—Buenos días a ti también —respondo, y me acomodo tras el escritorio.

—¿Se puede saber por qué estás tan tranquila?

—Porque… he dormido bien —miento.

—Pues borra esa sonrisa. Ha llegado a mis oídos un rumor preocupante.

Tomo un sorbo de café, sopesando la idea de contarle a David con quién estuve ayer, sin embargo, opto por retener la información un poco más.

—A ver, dime.

—Creo que van a adelantar la fecha de la presentación.

—¡¿Qué?! —exclamo, y con la sorpresa se me derrama un poco de café sobre la blusa, que justamente hoy es de color rosa palo—. ¿Dónde has oído eso?

—Por lo visto, el consejo de administración quiere prescindir de Héctor antes de lo acordado.

—Joder…

—Así que venga, a ponerse las pilas. Este finde te echo un cable y nos ponemos a tope.

—Mierda, ¡no puedo! Es el cumpleaños de mi abuela —me lamento, mientras intento limpiar la mancha con una toallita.

Por nada del mundo faltaría al cumpleaños de mi abuela.

—Vale, nos las apañaremos. De momento, si quieres, baja al archivo. Yo te cubro si alguien pregunta por ti.

Le sonrío a David, es mi fiel escudero.

—De acuerdo —acepto decidida y me pongo en pie para irme.

Justo cuando abro la puerta, me suelta:

—Tú has follado.

—No puedes saber eso —replico frunciendo el cejo.

—Si fuera falso habrías respondido ¡no! con contundencia —alega y me mira fijamente—. ¿Con quién, Gio?

—¿Con quién va a ser?

—Guillermo está de viaje… —murmura, como si estuviera atando cabos—. ¡No me jodas! ¿Con él? ¿En serio?

—Hasta luego, David.

Lo dejo con la palabra en la boca. Que rumie un rato. Yo tengo que documentarme.

Al pasar por el garaje de camino al archivo, no veo por ningún lado la moto de Víctor y no sé si es alivio lo que siento. Mejor no pensar ahora en mis sentimientos, vamos al lío.

Entro con cautela en el archivo y me aseguro de encender todas las luces y de hacer el suficiente ruido como para alertar a posibles amantes furtivos. Hoy no quiero sorpresas.

Por suerte, estoy sola, así que voy a empezar en serio mi investigación. Como esto está manga por hombro, tengo que encontrar los primeros documentos. La lógica me dice que serán los más estropeados y desgastados. Así que miro un poco por encima y acaricio con la mano las cajas de cartón manoseadas, que en origen eran color crema. ¿Y cuáles parecen más manoseadas? Pues claro, las que están más altas, para joder.

Junto a la entrada he visto una escalera, veamos si está en condiciones.

No muy convencida de la estabilidad, me subo y, con bastante esfuerzo, consigo bajar dos enormes cajas. Toso debido al polvo acumulado, pero es tal la emoción que no me importa. Agachada entre las estrechas estanterías y con escasa luz, levanto la tapa y veo los volúmenes encuadernados con los primeros ejemplares de La Voz Imparcial. Pesados tomos encuadernados en piel y por desgracia mal conservados. Así que, además de documentarme, deberé hacer hincapié en la conservación de todo esto.

Con mucho cuidado, casi con reverencia, abro el primer tomo y contengo la emoción al leer:

—«Sábado, uno de junio de mil ochocientos noventa y cinco…»

En la portada, un artículo escrito por el fundador, Aniceto Casares, presentando La Voz Imparcial, una declaración de intenciones un tanto grandilocuente sobre la libertad de prensa y la profesionalidad de sus empleados.

Vale, hoy en día un artículo así resultaría impensable, sin embargo, empiezo a copiarlo, porque lo utilizaré como introducción. Un toque nostálgico, que eso siempre gusta. Paso la página del primer número del diario y me encuentro un grabado seguido de una crónica sobre la Guerra de Cuba. No, esto ni lo mencionaré.

Sigo indagando y no soy consciente de que se me pasa el tiempo volando. Es apasionante sumergirse en estas páginas amarillentas. Cuando me suena en móvil, voy por el año mil ochocientos noventa y siete.

—¿Sí?

—¿Dónde estás? —pregunta David—. El pedorro ha preguntado por ti y he tenido que mentirle.

—¿Qué le has dicho?

—Que estabas de compras.

—No me jodas… —protesto y empiezo a guardarlo todo con la precaución de dejarlo como estaba. No quiero que nadie note que he estado investigando, aunque seré prudente y haré una pequeña marca en la caja.

—Es lo más sensato. Él piensa que eres una niña pija y nada mejor que darle la razón.

—Ahora subo.

No me apetece una reunión de contenidos, pero escaquearme no es una opción.

Al menos la mañana ha sido provechosa y, con una actitud positiva, me dirijo a la reunión.

Hoy soy la última en llegar, algo poco habitual, pues semejante honor es del sádico del rotulador rojo.

—Hola —murmuro, y mis compañeros me devuelven el saludo.

—Vaya, la señorita De Esgueva y Argüelles nos honra con su presencia —se guasea, cómo no, el gilipollas con el que follé anoche—. ¿Y a qué se debe el retraso? ¿Has pasado mala noche?

—Uno de esos mosquitos puñeteros que joden la marrana —replico, y Víctor sonríe de medio lado.

—Y en vez de venir a trabajar, te has ido de compras, según he oído —añade con el mismo tono guasón.

—He ido a encargar un colchón nuevo —le espeto, y parpadea. ¿Desconcertado quizá? Eso espero.

Se aclara la garganta. Joder, sí, le he dejado sin palabras. Disimulo mi satisfacción.

—Bien, vamos a lo que importa —dice Víctor y se pone las gafas para machacar al primero del día.

Yo cruzo los brazos.

Joder, qué bien está yendo todo hoy. ¿A que sí?

Capítulo 9

Casa familiar del marqués de Esgueva

13.15

Mis padres nunca se mostraron muy entusiasmos con el hecho de que me independizara. Para ciertas familias, hay una tradición que seguir y en el caso de las mujeres es que salen de la casa del padre cuando se casan. Puede parecer (y lo es) arcaico, pero es así.

—Hola, Gio —me saluda mi madre cuando entro en el salón.

Si he accedido a venir es por mi abuela, porque celebramos su cumpleaños. A ver, es más postureo que otra cosa, así que hay que presentarse de punta en blanco.

—Hola, mamá —respondo y le doy dos besos.

—Me encanta ese vestido que llevas, es tan… elegante.

Fue un regalo de mi abuela, lo usó en su pedida de mano y me lo regaló junto con otras prendas. Solo las uso en ocasiones muy especiales y porque sé que a ella le gusta mucho que me las ponga. No son de mi estilo, lo admito, pero fueron diseñadas en exclusiva para mi abuela. Más de una señoritinga pagaría un dineral por cualquiera de los vestidos que atesoro. Hoy he elegido uno de color café, cuello sabrina y justo dos centímetros por debajo de la rodilla. Sin adornos. Sencillo y sobrio, como se estilaba en la época.

—¿Dónde está la abuela?

—Poniendo pegas a todo —responde mi madre—. Para no variar.

Suegra y nuera nunca se han llevado bien, como mucho se han tolerado y de cara a la galería, porque en privado no se han cortado a la hora de mostrar sus desavenencias.

—Voy a verla.

Se ha instalado en la casa de invitados, porque además de mantener su privacidad, evita las escaleras y porque así joroba un poco más a mis padres. Justo cuando voy a salir al jardín, me topo con mi hermano. Vaya ojos tiene, anoche estuvo de juerga. Y por cómo está tumbado en el sofá, me da que sentarse a la mesa le va a costar un triunfo.

—Hola, Federico.

Gruñe o algo parecido.

—No grites, joder.

—¿Y tu nueva novia?

Mi hermano podría fundar una agencia de modelos con todas las chicas que ha salido. Es asiduo de los saraos más elitistas y le encantaría ser objeto de la prensa del corazón. Adora ser el centro de atención, pero de momento mi padre consigue ocultar sus andanzas.

—Vete a paseo —me espeta.

Como habéis deducido, una relación muy fraternal no tenemos, la verdad.

Lo dejo con su resaca y me dirijo a la casa de invitados.

—¡Hola, señorita! —me saluda Gladys, que empezó como doncella de mi abuela hace veinticinco años y ahora es su confidente y amiga.

Nos damos un abrazo, porque adoro a esta mujer. Llegó al país sin nada, huyendo de un marido maltratador, y ha cuidado de mi abuela como si fuera su propia hermana. Y a mí también, la de veces que me ha preparado la merienda.

—¿Cómo estás, Gladys? —le pregunto, porque sé que ha estado pachucha.

—Mucho mejor, señorita. Y todo gracias a doña Edelmira. —Mira que le he dicho veces que no me llame señorita, pero ella erre que erre—. Me ha pagado todo el tratamiento, es una santa.

—¿Ya estás cuchicheando, Gladys? —pregunta mi abuela acercándose despacio, pues necesita el bastón para caminar—. ¡Cómo está el servicio!

Son comentarios que se hacen entre ellas. Mi abuela odia que la llame doña Edelmira y le ha prohibido que le cuente a mi familia lo de los gastos médicos. Para ello, mi abuela fingió que debía hacerse pruebas en una carísima clínica privada y, como no sale de casa sin Gladys, nadie se percató del engaño.

Y a pesar de decir cosas como lo del servicio, nunca la ha tratado de forma despectiva, todo lo contrario. No pueden vivir la una sin la otra.

—Hablamos de ti, abuela —respondo y me acerco para abrazarla.

—¿Le has contado la última trastada que quiere hacerme el marqués?

Hummm… Mal asunto cuando se refiere así a mi padre, en vez de llamarlo hijo.

—Quieren incapacitarla —me suelta Gladys afectada.

—¡Déjame contarlo a mí! —protesta mi abuela—. Acompáñame, tengo que terminar de arreglarme.

Nos dirigimos a su dormitorio y la ayudo a sentarse delante del tocador, donde está dispuesto su neceser y un estuche de joyas.

—Abuela, ¿qué está pasando?

—Según tu padre, chocheo, así que ha pedido a un juez mi incapacitación y quedarse él como tutor.

—¡Doña Edelmira no chochea! —exclama Gladys desde la puerta.

—No seas cotilla y déjame hablar con mi nieta.

—Abuela, explícamelo —le pido, mientras la ayudo a ponerse un colgante.

—Mi propio hijo… —murmura.

—A ver, hablaré con mi padre, no se atreverá.

—Ya ha iniciado los trámites —admite y sé que le duele mucho verse en esta situación—. Pero le voy a dar en todos los morros.

Me temo lo peor.

—Hoy no pienses en ello, ¿vale? Es tu cumpleaños, disfrutemos del día.

—Pues cuéntame algo que me anime, querida Guiomar —me pide y me aprieta la mano, no tan fuerte como antaño, pero igual de cariñosa.

—Creo que esta vez sí, abuela, voy a ser la directora de La Voz Imparcial.

—¡Ay, mi niña! —exclama—. ¿Y cómo es eso?

Acerco una silla y me sitúo junto a ella en el tocador para hablarle de los entresijos de la carrera hacia la dirección. Mi abuela, con la clase que la ha caracterizado siempre, se aplica los polvos mientras yo hablo.

Al acabar, me sonríe y dice:

—Mi niña… ¿quieres que haga unas llamadas? Todavía hay mucha gente que me debe favores.

—Gracias, abuela, pero no. En su momento ya me ayudaste bastante y esta vez lo voy a conseguir por mí misma.

—De acuerdo, Guiomar —accede ella con cariño—. Y ahora, antes de que empiece la función…, cuéntame cómo te va a ti, querida nieta. Tu vida fuera del trabajo, ya me entiendes.

—Bien, me va bien —respondo y es una mentira a medias, que, por supuesto, mi abuela capta a la primera.

—Niña, tu entusiasmo deja mucho que desear. ¿Aún sigues con el pánfilo de Guillermo?

—Sí, seguimos juntos.

—¿Por qué?

«Eso me gustaría saber a mí», pienso.

—Nos queremos —alego, y no me lo creo ni harta de vino.

—Mira, yo sé muy bien lo que es un matrimonio sin amor, sin pasión, solo por obligación. Y no se lo deseo a nadie. No malgastes tu tiempo con un hombre que no te aporta diversión, excitación.

—Ya lo sé, pero mi trabajo es muy exigente.

—Pamplinas, Guiomar. Las mujeres de ahora tenéis la libertad de ir y venir, entrar y salir sin dar explicaciones a nadie, solo a vosotras mismas. No desaproveches esa libertad. Ve con uno, con otro, con quien quieras. Disfruta; eres joven, niña.

Siempre me da este discurso y sé que tiene toda la razón del mundo, pero yo soy demasiado cómoda para ir por ahí de flor en flor. Vale, he tenido una especie de miniaventura con el peor candidato a amante del universo y eso cuenta como desmelenarse, ¿verdad?

—Te prometo que este fin de semana sin falta voy a despendolarme, abuela.

—Así me gusta. Y ahora…

La ayudo a incorporarse y enseguida aparece Gladys con el bastón.

—¿Has estado malmetiendo en contra de la familia? —me espeta en voz baja mi hermano cuando nos sirven los entrantes.

—¿Yo? ¿Por qué iba a hacer tal cosa? —murmuro, consciente de que mi padre nos observa.

—Porque ya lo hiciste una vez para apropiarte de lo que no te pertenecía.

Todavía sigue escocido por la donación que me hizo la abuela.

—Deberías dejar la bebida y las otras cosas que te metes, que te han atrofiado el cerebro —replico.

Por suerte, el tema parece zanjado. La comida discurre con más o menos normalidad. Mi madre nos pone al día sobre cotilleos que ni me van ni me vienen, aunque para evitar hablar de temas más peliagudos, finjo que me interesa.

Una vez finalizada la comida, abandonamos el comedor y vamos a la sala, en donde tomaremos el postre, café, licores y brindaremos por mi abuela.

—Podrías esforzarte un poco —le recrimina mi padre en voz baja a Federico, que sigue off debido a la juerga que se corrió anoche.

—Joder… —masculla mi hermano, molesto.

—Bueno, ahora que estamos todos… —comienza mi padre, alzando su copa de cava y mirando a mi abuela—, mamá, felicidades, es un honor ser tu hijo.

Ha sonado rimbombante, pero tampoco es plan de hacerlo notar. Yo también levanto mi copa en honor de mi abuela.

—Sí, un honor —repite ella y se moja los labios, pues tiene prohibido el alcohol—, por eso me quieres quitar lo poco que me queda.

—No es así, Edelmira —tercia mi madre—, solo buscamos tu bienestar y ahorrarte preocupaciones.

Se avecina tormenta, lo presiento.

—Mamá, no voy a ingresarte en una residencia —aclara mi padre y yo sé que el motivo es evitar habladurías, queda feo y es preferible que todo se quede en casa.

—Pues sería mejor que ver cómo me despojas de mi dignidad —replica mi abuela con ese tono calmado, tan aristocrático, aunque por dentro sé lo mucho que le duele—. Pedir mi incapacitación, Estanislao, es una bajeza.

—Abuela, es por tu bien —dice Federico.

—Tú cállate, niñato. Y deja de fundirte la herencia con esas pelandruscas con las que vas —le espeta.

—Mamá, no te va a faltar de nada. Solo es un tecnicismo para gestionar bien tu patrimonio.

Mi abuelo, en su testamento, legó la mayor parte de sus propiedades y demás bienes a mi padre como heredero del marquesado, no obstante, dejó a mi abuela una gran cantidad de recursos para que no la faltara de nada. Llevamos años con este asuntillo.

—Edelmira, sé razonable —intercede mi madre.

—María Fernanda —replica ella—. No vas a ver ni una sola de mis joyas, querida.

Mi madre, como marquesa actual, lleva tiempo queriendo usar las joyas de la familia, pero mi abuela se resiste a soltarlas.

Mi padre inspira hondo antes de hablar. Yo, sentada junto a mi abuela, permanezco callada, pues me joden mucho este tipo de peleas.

—Ya está hecho, en unos días te harán una valoración y un juez determinará tu estado.

—Perfecto —dice mi abuela—. Pero antes quiero informaros de mi decisión.

—¿Qué has hecho? —gruñe Federico.

—He realizado un inventario de todas mis joyas, acciones y demás patrimonio y redactado un documento por el cual le cedo el usufructo de todo a mi nieta.

Todos me miran como si fuera el anticristo.

—Abuela… —murmuro tragando saliva; vaya marronazo.

—Mientras vivas, dispondrás de todo, podrás usarlo como mejor estimes, recibir los beneficios, aunque no podrás vender nada hasta que yo fallezca.

—¡No puedes hacer algo semejante! —estalla Federico.

—Sí puedo, querido nieto —le responde calmada—. Con mis pertenencias hago lo que me viene en gana y, por si os atrevéis a impugnar mi decisión, que nos conocemos, os adelanto que ya está todo cerrado desde hace meses, solo que no he querido deciros nada hasta comprobar que sois unas ratas avariciosas.

—¡Siempre se lo das todo a Guiomar! ¿Por qué? Yo también soy tu nieto —protesta mi hermano.

—Tú serás el próximo marqués, confórmate —le dice con ironía, porque si de ella dependiera, el título recaería en mí. Algo que por supuesto yo no querría. Menos mal que mi hermano nació primero.

—Mamá, reflexiona, por favor.

—Abuela, yo… —titubeo—, me siento muy honrada, pero a lo mejor no soy la más indicada para…

—¡Pamplinas! —me interrumpe ella.

—Por eso la visitas tanto y finges interesarte por ella, para malmeter, ¿verdad? —me acusa Federico, que, a pesar del resacón, se ha espabilado bastante.

—Tranquila, niña —me dice mi abuela—. Ignórales.

Después de la bomba que ha soltado, el ambiente, como es lógico, se ha enrarecido. Mi familia me mira mal porque piensan, como ha dicho Federico en voz alta, que he maquinado para hacerme con los bienes de la abuela. Algo que es mentira y que me deja expuesta al cabreo de mi padre, el cabeza de familia. Porque mi hermano puede bramar y lo que le venga en gana, pero no pinta nada.

—Esto no va a quedar así —amenaza Federico antes de marcharse.

Por supuesto, nadie le hace caso.

—Estoy segura de que papá intentará anular tu decisión —digo a mi abuela una vez que regresamos a la casa de invitados.

—Que lo intente, niña, que lo intente.

—Cómo le gusta jugar a la bruja malvada —comenta Gladys, que está al tanto de las maniobras de mi abuela.

—Contigo quería yo hablar. ¿No te dije que te quería ver en mi fiesta de cumpleaños, sentada a la mesa? —la regaña.

—Señora, mejor no agitar las aguas. Que bastante lo están ya —murmura Gladys y me mira.

—¿Y si celebramos otra fiesta nosotras? —propongo.

—Eso me parece mejor. Más sensato —concuerda Gladys, y mi abuela refunfuña, aunque en el fondo está de acuerdo.

—Por cierto, tú también estás incluida como heredera —le suelta a su cuidadora y amiga.

—Doña Edelmira, no tiene que…

—Cállate. Quiero que, cuando yo no esté, puedas jubilarte y hacer lo que te venga en gana. Vivir aquí o regresar a tu país, pero sin pasar estrecheces.

—Estoy completamente de acuerdo —afirmo acercándome a Gladys para darle un abrazo—. Te lo mereces.

—Por aguantarme —apostilla mi abuela.

—¡Si en el fondo es usted una santa!

—Como vuelvas a decirme algo así… —la amenaza ella.

Yo sonrío porque ambas se pelean constantemente, aunque sé lo mucho que se respetan y se quieren. Por eso no me preocupo.

Capítulo 10

Garaje de casa del marqués de Esgueva

20.50

—Guiomar, tenemos que hablar —dice mi madre, que ha venido a despedirme, aunque también en misión de reconocimiento, es decir, a ver qué voy a hacer tras conocer la decisión de mi abuela.

—Mamá, es tarde —me excuso. Me lo he pasado en grande con mi abuela y Gladys, celebrando el cumpleaños sin tanta parafernalia.

—Tu padre está disgustado —añade cuando abro la puerta del coche dispuesta a subirme.

—Se le pasará.

—Tienes que solucionar esto, Guiomar.

Resoplo. Problemas.

—¿Y qué quieres que haga? —pregunto para ver por dónde van los tiros.

—No tienes por qué enfadar a tu abuela, por supuesto, pero puedes cambiar las cosas y renunciar sin que ella se entere.

—Mamá, no voy a hacer eso —digo, porque durante la tarde he charlado con mi abuela y he tenido una idea que a ella le ha parecido estupenda y que en cierto modo a mí me libera.

—Te lo vas a quedar todo, ¿no es cierto? —inquiere mi madre, afectada.

—No, nada de eso. Voy a hablar con algún museo para exponer de forma permanente muchas de las piezas de joyería, vestidos y otras cosas en nombre de la abuela.

—¡¿Que vas a hacer qué?!

—Hay joyas antiquísimas, mamá. Cuadros de gran valor. Diseños únicos. Todo eso no puede estar guardado bajo llave.

—Oh, Dios mío —se lamenta—. Vaya disgusto se va a llevar tu padre.

—A lo mejor no, porque le dará prestigio, pues, si él quiere, la exposición llevará el título de Marquesa de Esgueva y todos sabemos que a efectos fiscales y sociales eso es muy beneficioso.

—No sé yo…

—Mamá, tranquila. Tienes tus propias joyas, papá siempre ha sido generoso. ¿Por qué quieres las de la abuela?

—Tú no lo entiendes —murmura—. Es una tradición. Van pasando de marquesa a marquesa.

Ya sé lo que le pasa, las habladurías. Presentarse en un acto con joyas de la familia (aunque os parezca de otros tiempos) todavía se estila en los círculos en los que se mueven mis padres.

—Tengo que irme —digo, y le doy un beso en la mejilla.

Es una forma bastante abrupta de largarme, al fin y al cabo, es mi madre; no obstante, por esa misma razón sé que es mejor no darle carrete y escaquearme.

Mientras conduzco en dirección a la salida de la urbanización, me vienen a la cabeza las palabras de mi abuela sobre vivir y disfrutar el momento, que no todo es trabajo. Así que detengo el coche y llamo a Guille. No es la alegría de la huerta, cierto, pero aun así, una llamadita picante no viene mal, ¿verdad?

—Gio, ¿qué ocurre? —responde tras dos intentos.

Su tono es de preocupación.

—Nada, tranquilo. Solo te llamaba para…

—Estoy en medio de una reunión superimportante, joder —me espeta con brusquedad.

—¿Un sábado y a estas horas? —inquiero, porque es extraño de narices. Sé que está de viaje de negocios, aunque… no sé, no sé.

—Los millonarios suelen citarte cuando menos te lo esperas y es una operación alucinante, Gio —explica. Tiene razón, la gente con dinero se aburre y da por el saco esperando pleitesía. Si lo sabré yo, que pertenezco a una familia adinerada—. Así que, dime, ¿para qué me llamas?

Su tono tan cortante me desanima por completo. Al carajo la idea de una llamada picantona para animar el sábado por la noche.

—Quería contarte algo sobre mi abuela —digo.

—¿La ha palmado? —replica, y, por favor, qué poquita delicadeza.

A ver, ella pasa de los noventa y sí, en cualquier momento se puede morir, eso lo tengo asumido, sin embargo, prefiero no pensar en ello.

—No —respondo con sequedad y a punto estoy de decirle qué decisión ha tomado mi abuela, cuando me lo pienso mejor y opto por no hablar. Se pondría a dar palmas con las orejas y a recomendarme cómo invertir. Ya lo hizo cuando supo que me legaba el edificio donde vivo.

—¿Entonces? ¿Solo me llamas para decirme que has estado con ella?

—Era su cumpleaños.

—Vale, pues felicítala, anda —dice sin nada de emoción—. ¿Algo más?

—No. Nada.

—Pues vale. Te dejo. Un beso.

«Esto es amor del bueno», pienso con ironía y arranco de nuevo.

Ahora diréis: tú te lo has buscado. Pues sí, lo admito. Ahora bien, eso no quiere decir que no le pueda poner remedio al asunto.

¿Y quién está disponible un sábado a estas horas para tocar las narices? Exacto, me arriesgaré a ir a su casa. Si está solo… ya se verá y si está acompañado, le fastidio el plan y así por lo menos vuelvo a mi casa jodida pero contenta.

Como la anterior vez que fui, me encuentro el acceso al portal abierto, así que subo a su apartamento y toco el timbre.

La sorpresa es mayúscula, no porque se abra la puerta, sino porque la abre una joven vestida con un short cortísimo vaquero, una camiseta roja de lentejuelas, pelo alborotado y maquillaje exagerado.

—¡Hola! —me dice, y yo, por si acaso, doy un paso atrás para mirar encima de la puerta y comprobar que no me he equivocado de piso.

—Eh, sí, hola. ¿Está Víctor?

La chica me mira atenta, porque llevo el vestido de mi abuela y no sé qué conclusión estará sacando.

—¡Tío, tu escort de lujo ha llegado! —grita y, de verdad, si me hubiera confundido con una beata me habría sorprendido menos.

—No grites —dice la voz de Víctor—. Y no digas bobadas, sabes que, si de mí dependiera, la prostitución estaría abolida.

Por fin se acerca hasta la puerta y me mira. Lleva un trapo de cocina en las manos y ropa de estar por casa.

—¿Seguro que no has llamado a una chati de lujo? —insiste la chica.

—Bueno, ahora que lo dices… quizá sí, tiene toda la pinta —dice el muy canalla.

—Mejor me voy —digo, porque ya le he jorobado suficiente el plan y no tengo ganas de recibir más insultos.

—Anda, pasa —dice él con una media sonrisa guasona.

—No, que estás ocupado —replico, mirando a la chica.

—Mi sobrina no muerde, tranquila. Solo me toca la moral.

¿Su sobrina?

—Pero me estoy medicando para ser educada —dice ella riéndose.

No muy convencida, entro en el apartamento y de nuevo me recibe uno de esos olores que te hacen la boca agua. Comida casera y, sí, por el aspecto de la encimera, Víctor está cocinando.

—¿Te quedas a cenar? —pregunta él.

—Tranquila, que yo me largo y puedes quedarte tu sola con mi tito para lo que quieras —apostilla la sobrina y le da un beso a Víctor antes de dar media vuelta.

—¿No irás a salir así a la calle? —grita él.

—Oye, que voy monísima. ¿Tú qué opinas? —me pregunta.

—Que vas a pasar un poco de frío, yo me llevaría una chaquetita —respondo, porque, oye, es joven y si quiere ir enseñando piel, que lo haga.

—Hummm, vale, tienes razón —acepta ella—. Es que mi tío es un antiguo.

—¿Vuelves aquí o a casa de tu madre? —le pregunta Víctor.

—¿Estás tonto? ¿Y jorobarte el plan?

No me sonrojo de milagro.

Víctor me mira de reojo y vuelve a concentrarse en la cazuela que tiene delante.

Cuando nos quedamos a solas, le pregunto:

—¿Con qué vas a sorprenderme?

—Fideuá de pescado.

Trago saliva, me encanta la fideuá. Si no supiera que es imposible, pensaría que me ha investigado y orquestado todo esto para seducirme.

Me sirve una copa de vino blanco sin preguntarme y vuelve a lo suyo. Es extraño estar aquí con él en la cocina, en silencio (solo se oye el suave zumbido de la campana extractora) y no sentir ganas de hablar. Observo cómo manipula los alimentos, cómo va dejando los cacharros en el fregadero o cómo prueba la comida antes de condimentarla de nuevo.

Yo soy un desastre en la cocina, si no existieran los restaurantes, las asistentas o la comida a domicilio, me moriría de hambre.

—Doy por hecho que vienes de una fiesta en Pijolandia —dice tras limpiarse las manos con un trapo y colocárselo al hombro—. Ese vestido debe de costar una fortuna.

«No lo sabes tú bien».

—¿Esto? —Me señalo y añado—: Me lo pongo para ir al mercado.

—Ya. Al mercado —se burla—. ¿Más vino?

—Hummm, luego tengo que conducir.

—O no —me contradice y ha sonado seductor—. Siempre puedes llamar a un taxi.

Una de cal y otra de arena, cómo no.

—Tienes razón —convengo.

Tras unos minutos de silencio, vuelve a aparecer el Víctor preguntón.

—Y dime, ¿qué tontería me vas a soltar hoy para justificar tu presencia en mi casa?

—Tenía hambre —respondo encogiéndome de hombros.

—¿Y cómo sabías que yo estaba en casa un sábado por la noche?

—Nadie te aguanta, es una suposición lógica.

Se ríe y replica:

—Se podría decir lo mismo de ti.

No sé para qué digo nada.

—¿Hoy no hay música de fondo?

—Con Vero rondando por aquí, es imposible —murmura y se ríe—. No me deja poner nada de lo que me gusta, porque dice que es música para viejales. Si quieres, ve al salón y elige un disco.

—¿Un disco? ¿De esos de vinilo? —pregunto por si acaso.

—¿Algún problema?

«Que tu sobrina tiene razón, eres un viejales», pienso.

Desde la cocina se accede al salón, así que no es posible husmear sin que me pillen, por lo que voy directa a una estantería donde, en efecto, hay una inmensa colección de vinilos, ordenados alfabéticamente.

—Igual que mi padre —comento, porque es cierto.

—¿Tengo algo en común con un marqués? ¡Quién lo diría! —se guasea Víctor.

—También adora escuchar música al viejo estilo, aunque no permite que nadie toque sus discos.

—¿Has elegido ya?

—Estoy en ello —murmuro, porque hay tal cantidad de vinilos que no me decido hasta que veo uno que me llama la atención, porque, hasta donde yo sé, cuando salió este disco de Amy Winehouse ya solo se estilaba el CD.

—Buena elección —comenta cuando empieza a sonar Love is a Losing Game.

Canturreo la canción mientras deambulo por la sala. Algo me dice que no voy a encontrar nada a la vista que me sirva para coger ventaja, porque Víctor tonto no es y no va a dejarlo a la vista, sin embargo, podré hacerme una idea de sus gustos. Se puede aprender mucho de una persona observando su entorno.

La decoración es ante todo práctica, minimalista y barata. El estore, por ejemplo, gris claro y sin adornos, no combina para nada con el sofá color tierra. Eso sí, todo ordenado. Una estantería repleta de vinilos a un lado y en la pared de enfrente multitud de libros. No hay adornos.

—La cena está lista —anuncia acercándose (demasiado) y sin soltar el trapo.

—Vale, ¿el aseo?

Me señala una puerta y hacia allá que voy.

Cuando salgo, veo que ha puesto los platos en la isla de la cocina y que esa fideuá es de primer premio. Cómo huele.

Cuando la pruebo, cierro los ojos de puro placer.

—Si quieres te doy la receta —me dice sonriendo, porque mi gesto ha sido mejor que un cumplido.

—Déjalo, soy una negada para las labores domésticas. No hago honor a mi sexo.

—Las labores domésticas no son cosa de mujeres —afirma, y arqueo una ceja—. Sino de personas autosuficientes.

—Vale, sí, pero se supone que a nosotras desde pequeñas…

—Tonterías —me interrumpe—. Yo le estoy muy agradecido a mi madre por enseñarme a apañármelas solito.

—Brindo por eso —digo, y alzo la copa en un gesto un tanto burlón, pero no quiero que el señor Don Perfecto me dé lecciones de feminismo. Solo me faltaba.

Para no entrar en temas que nos estropearían la velada, opto por comer en silencio. Ahora bien, soy consciente de las miradas que me dedica. Intuyo que quiere pelea, provocarme verbalmente o algo así, por lo que toca hacerle un poco la pelota.

—Está… buenísimo, podrías dedicarte a la restauración.

Víctor sonríe de medio lado y replica:

—Y dejarte vía libre en La Voz Imparcial.

Entorno los ojos.

—Mira que eres retorcido, ni un cumplido aceptas de buen grado.

—¿Era un cumplido?

Mejor cierro el pico.

Terminamos de cenar en silencio, que a priori podría parecer incómodo, pero no es así.

Llega el momento del postre y lo más probable es que tenga una delicatessen, aunque voy a tener que rechazarlo, pues estoy llena.

Como veo que no hace ningún movimiento de aproximación, deduzco que no está interesado y, en fin, yo no soy muy lanzada, así que mejor evitaremos una humillación si me rechaza.

—Gracias por una estupenda velada —digo, y cojo el bolso, dispuesta a marcharme.

No ha sido una noche de desenfreno, pero tampoco lo he pasado tan mal.

—¿Adónde crees que vas? —me espeta, impidiéndome marcharme.

—¿Perdón?

—Yo he cocinado y servido la cena, por tanto, lo más lógico es que reciba algo a cambio, ¿no te parece?

Quiere sexo. Cómo no.

—¿Y qué propones? —pregunto sugerente, porque esa fideuá era de diez.

—Que te ocupes de fregar los cacharros.

—¿Eh?

Tras situarse detrás de mí, me agarra de las caderas y, con todo el descaro del mundo, me coloca frente a la pila llena.

—¿No pretenderás que yo… friegue?

—Ahora te busco un mandil para que no te salpiques de agua —dice, y se aparta lo imprescindible hasta descolgar un delantal que me pone sin miramientos—. Ya sé que es la primera vez que te enfrentas a algo así, de modo que te lo explicaré.

—¿Estás de guasa?

—Eso amarillo es el estropajo y eso verde el lavavajillas. Echas un poco y, hale, a fregar. Es muy fácil.

Admitir que no he fregado un plato en mi vida sería darle munición para burlarse, por lo que agarro el maldito estropajo y echo la cantidad de detergente que me sale de las narices. Víctor, pegado a mi espalda, resopla. Que se jorobe, por ser un pésimo anfitrión.

—¡¿Qué haces?! —grita cuando empiezo a fregar una sartén.

—Lo que me has dicho.

—Primero los vasos, joder —ordena.

—¿Qué más da?

—Hazlo bien.

Cualquiera, ante semejante tono, le llevaría la contraria.

Como me da igual fregar en un orden que en otro y quiero acabar cuanto antes, sigo sus indicaciones.

Capítulo 11

Cocina de casa de Víctor

10.45

Yo no pensaba que fregar fuese una tarea tan desagradable. Me viene a la cabeza esa famosa cita que atribuyen a Agatha Christie: «Fregar los platos convierte a cualquiera en un maníaco homicida».

Pues bien, yo no soy una excepción y me están entrando unas ganas de ser mala…

Y pienso en algo muy malo, sin embargo, no soy capaz de concentrarme, pues tengo a Víctor pegado a mi retaguardia. Hummm… ¿no es un poco excesiva su vigilancia?

A ver, si rompo algo tampoco creo que sea tan grave, ¿verdad?

Así que… ¿es necesario semejante marcaje?

Tiene las manos en mis caderas, como si quisiera mantenerme inmovilizada. Quizá piense que a la menor oportunidad me voy a escaquear y la verdad es que ganas no me faltan. Aun así…

Mientras enjabono un plato, llego a la conclusión de que esas manos no están ahí para impedir mi huida, sino para otros menesteres menos domésticos, porque, dicho de forma lisa y llama, me está sobando. Ahora mismo va ascendiendo con ellas y, cuando miro hacia abajo, las veo a la altura de mis pechos, presionando.

Y por si albergaba alguna duda de sus intenciones, está pegado a mi trasero, aunque aún no noto una erección presionando.

—¿Qué pretendes? —murmuro y a punto estoy de romper el plato.

—Comprobar que haces bien las cosas —responde en voz baja, sin perder el maldito tono arrogante, pegando los labios a mi oreja, lo que definitivamente le da a todo esto un cariz muy peligroso.

Yo intento demostrar dos cosas: que sé fregar (mentira) y que no me afectan sus manos recorriendo mi cuerpo (otra mentira aún más gorda). Él, tras tocarme a conciencia el pecho, ahora está entretenido con mi culo o un poco más abajo, porque me está subiendo el vestido.

Y debo decir, muy a mi pesar, que estoy fracasando en ambas.

Se me escapa un gemido que me delata y oigo una especie de risilla burlona cuando aprovecha para arrugar mi carísimo vestido vintage y dejar mi trasero expuesto.

Para evitar romper cualquier cosa, dejo caer el estropajo dentro del agua y me olvido de los cacharros. Me agarro al borde del fregadero cuando Don Manipulador mete una mano dentro de mis bragas.

—Acaba eso o no podrás jugar conmigo —me espeta.

—A lo mejor no quiero jugar contigo —replico y aprieto los muslos.

Una maniobra estúpida donde las haya, pues intentar esconder mi excitación solo me dejará más en evidencia.

—Hummm… —musita acariciándome entre las piernas con suavidad, confiando en que mi instinto haga el resto, es decir, le dé pleno acceso.

Maldita sea, sí, quiero jugar con él. Por eso separo las piernas y Víctor aprovecha de inmediato para tocarme por encima del tanga.

Inspiro hondo y después me muerdo el labio. Me está acariciando con una lentitud exasperante. Yo he dejado claro con mis gestos que quiero más y no entiendo por qué se dedica a entretenerse en vez de ir al meollo de la cuestión. ¿Quizá espera que le grite algo ordinario del tipo «fóllame»? Seguramente, Víctor es así de canalla.

Muevo el culo hacia atrás, golpeando su entrepierna, y oigo su gruñido/jadeo, lo que hace que me venga arriba. Además, es él quien ha optado por provocarme de esta manera que podríamos denominar puñetera.

Se me escapa otro jadeo cuando comienza a bajarme el tanga y pienso si todo esto no lo ha ido maquinando durante la cena, pues no he notado ni una sola indicación remotamente sexual y en cambio, de repente…

—No has acabado tu labor —musita en tono provocador.

—Ni la pienso acabar —replico con cierta impertinencia.

Termina de quitarme el tanga e intento mirar por encima del hombro para averiguar qué ha hecho con él, pero Víctor es rápido y enseguida me aprieta con todo su cuerpo. Noto el tacto de su ropa en mi culo desnudo y sí, ahora sí hay una erección palpable.

—Humm… —Se me escapa un jadeo al sentir sus dedos rozar mi sexo.

Estoy caliente, mojada y sensible.

—Lo mismo digo —dice en voz baja y comienza a masturbarme con una mala leche que me saca de quicio.

Tan pronto presiona sobre mi clítoris como lo deja desamparado para rozarme otros puntos que, si bien me gustan, no es lo mismo. Y, por si fuera poco, no deja de mordisquearme la nuca y yo de agarrarme al borde del fregadero, porque no estoy acostumbrada a la actividad sexual en la cocina.

—Dime cómo quieres correrte —pregunta, atrapando con los dientes el lóbulo de mi oreja desde atrás y tirando de él al tiempo que me mete los dedos de forma lenta y desquiciante.

—¿Importa mi opinión? —respondo, más concentrada en mi propio placer.

Le pediría que fuera más rápido, sin embargo, algo me dice que su pregunta es solo para conocer la respuesta y llevarme la contraria.

—Haz lo que quieras —jadeo.

—¿Un cheque en blanco? —pregunta con cierto matiz sarcástico.

—Sí.

Parece que le estoy cediendo todo el control, pero no es así, porque ya lo tiene.

—De acuerdo. A ver qué te parece esto…

Yo cierro los ojos. Entre que no suelo follar en la cocina, no hablo durante el acto sexual y no me acuesto con archienemigos, ando un poco perdida. Menos mal (jamás lo admitiré delante él) que Víctor sabe lo que se hace.

Aumenta el ritmo de sus dedos entrando y saliendo de mi sexo y yo, no sé si por instinto o por qué otra razón, me inclino hacia delante y, aunque ver una pila de cacharros mal fregados no es muy erótico, me importa un pimiento.

Víctor debe de haberse bajado los pantalones y liberado su erección, pues siento la presión en mi trasero y poco después cómo me encaja su miembro desde atrás, pero sin llegar a penetrarme.

Aunque me jorobe reconocerlo y me desespere ante tanto preliminar, he de decir que al menos no es un pim pam fuera como al que estoy acostumbrada. Don Lento está ocupándose de que yo llegue a un grado de excitación muy alto y por tanto la impaciencia empieza a hacer acto de presencia, lo que me puede empujar a hacer o decir estupideces.

—Quiero metértela ya, pero estás tan cachonda que a lo mejor te corres en menos de dos minutos y me dejas a medias —me dice.

—¿Desde cuánto un tío se queda a medias? —replico, porque no conozco un caso documentado de que ese hecho sea cierto.

—Te sorprenderías…

—Te he dado carta blanca —le recuerdo entre gemidos, cuando me frota con rapidez el clítoris.

—Lo sé, Gio —gime en mi oreja—. Y, créeme, lo voy a aprovechar.

—A ver si es verdad.

Es que ni a punto de follar dejamos de discutir.

Continúa unos minutos más utilizando los dedos para mantenerme al límite y cuando creo que esto se va a alargar de forma insoportable, me da un azote en el trasero y dice.

—Si quieres polla, la vas a tener.

—Más bien arrogancia —farfullo, y Víctor se ríe, aunque cumple su palabra y me la mete.

—Joder —masculla y se queda clavado, inmóvil durante unos segundos antes de comenzar a moverse.

Se retira despacio para volver a arremeter y todo mientras con los dedos frota ya sin piedad ni medias tintas mi clítoris.

Mi respiración es tan errática como elocuente. Mis gemidos son vergonzosos debido a su volumen. Y él… maldita sea, él me está follando en su cocina, con ganas, haciendo aflorar una parte de mí que yo no sé si escondo o prefiero pensar que no tengo.

Vuelve a azotarme el culo y yo a morderme el labio por la fuerza con que lo ha hecho, la cual, lejos de molestarme, me encanta, y por ello muevo el trasero en busca de más.

—Eso es… —me anima—. Quiero ver tu lado más perverso, más desatado, más…

—Vale —lo interrumpo, pensando: «¿Yo tengo un lado perverso?».

Ya está, lo que no tenía que haber dicho, al final se me ha escapado. Y la reacción que provoca en Víctor no es la que yo esperaba (burla o algo así), más bien se vuelve agresivo, vulgar, incluso bruto cuando empuja con una potencia que me sobresalta, pero que disfruto. Aunque cuando con un dedo roza la separación de mis nalgas y se detiene donde ya imagináis, aprieto los músculos y él ordena:

—Haz eso otra vez. —Y para que obedezca ¡intenta meterme un dedo por detrás!

Yo nunca… lo he hecho. Me da no sé qué. ¿Miedo? Quizá, o tal vez respeto, porque si bien mi educación sexual es limitada, sé lo que es el sexo anal (la teoría) y no me atrae demasiado.

Sin embargo, Víctor parece tenerlo claro y no deja de jugar en mi trasero. Ya no se limita a rozarlo, creo que ya me ha metido un dedo (es solo un dedo, ¿verdad?) y yo me estremezco de arriba abajo por la sensación que experimento. Mezcla de pudor y curiosidad.

Es imposible contener los gemidos o intentar que suenen elegantes. Yo también me uno a la vulgaridad y, pese a mis limitaciones, porque no tengo margen de maniobra, empujo el culo hacia atrás en busca de sus embestidas. Los sonidos propios del choque de nuestros cuerpos me resultan eróticos y solo pienso en que ojalá este polvo en la cocina no sea el único de esta noche.

—¿Así te gusta, Gio? —pregunta, tirándome del recogido casto que me he hecho esta mañana.

—Sí, así —respondo tras inspirar hondo, porque me voy a correr y al cuerno con todo.

Él debe de estar en el mismo punto que yo. Oír sus gruñidos/jadeos, tan morbosos como elocuentes, me hace sentir jodidamente sensual, poderosa. Los hombres con los que he estado (no muchos) nunca se mostraban tan carnales como lo está haciendo Víctor.

Más empellones, mientras ese dedo sigue entrando y saliendo de mi trasero. Y algún que otro azote hace que grite y hasta solloce, porque es la primera vez que alcanzo este estado y, la verdad… ¡Yo qué narices sé cuál es la verdad!

Levanto una mano y busco a tientas su cabeza hasta que puedo agarrarme y entonces Víctor dice:

—Dime que después puedo llevarte a mi cama para otra ronda.

—Primero acaba esta —acierto a decir.

—De acuerdo.

Si ya pensaba que no iba a ser más contundente, me deja sin aliento con la fuerza de sus embestidas y la habilidad de sus dedos, que sin piedad hacen que me corra y acabe gritado:

—¡Sí, joder!

Creedme, yo nunca he sido tan explícita.

Víctor sigue apenas unos segundos más y me muerde en el hombro al alcanzar el clímax. Ninguno de los dos nos movemos ni un milímetro. Él encorvado encima de mí y yo disfrutando de un orgasmo de esos indescriptibles.

Se retira despacio y me ayuda a incorporarme. Es entonces cuando me doy cuenta del desastre. He salpicado de agua jabonosa (y sucia) toda la encimera, pero a Víctor no parece importarle, porque me da la vuelta y me mira fijamente.

No soy capaz de articular palabra y él tampoco. Me da la sensación de que está tan desconcertado como yo. Es difícil asimilar lo que ha ocurrido, no la parte física (que también), sino la otra, la emocional. La mente es muy cabrona y seguro que la suya le está diciendo: «¿Con esta? ¿Tiene que ser con esta?».

Al menos es lo que a mí se me pasa ahora mismo por la cabeza. «¿El mejor polvo de tu vida y tiene que ser con este? ¿No podía ser con otro?»

—Ven —dice, y si bien es una orden, no ha sido de esas que te hacen sacar el lado rebelde.

Me lleva a su dormitorio y al encender la luz lo veo. Maldita sea, ¿tiene que estar ahí, justo ahí, el maldito escritorio?

Víctor encuentra la cremallera lateral del vestido y me la baja hasta que puede quitármelo y dejarlo caer al suelo sin muchas pamplinas. No voy a decirle que cuesta una fortuna. Me quedo con los zapatos y el sujetador sin tirantes, que por cierto va a juego con el tanga, por lo que me veo obligada a preguntar:

—Dime que no eres de esos salidos que coleccionan bragas de sus amantes.

Víctor se ríe y replica:

—Yo las vendo en internet.

—¿En serio? —pregunto, y me doy cuenta de que soy una pánfila, porque me está vacilando.

Lo mejor es no continuar hablando para que no siga tomándome el pelo, así que me acerco despacio, pidiéndole sin palabras que actúe. Inmediatamente me rodea con los brazos y aprovecha para soltarme el cierre del sujetador, que cae al suelo. Para igualar el marcador, levanto su camiseta de andar por casa y le clavo las uñas en los pectorales, lo que le arranca un gruñido muy erótico. Pues nada, a sacar las garras. Lo siguiente son sus pantalones y todo lo demás hasta dejarlo en pelotas.

—Suéltate el pelo —sugiere, y me quito las tres horquillas que ya a duras penas me sujetaban el moño—. Pero los zapatos déjatelos.

—¿Fetichismo? —susurro junto a su oreja antes de mordérsela.

—Un antojo.

Lo empujo con mi cuerpo hasta que caemos en la cama. Algo me dice que si antes, en la cocina, se ha entretenido lo que le ha dado la gana, ahora será mucho más metódico. Y confirma mi intuición cuando pregunta:

—¿Sigo teniendo carta blanca?

Yo, en vista de los excelentes resultados orgásmicos, asiento.

Capítulo 12

Dormitorio de Víctor

07.40

Un desagradable pitido procedente de fuera del dormitorio, seguido de un gruñido, hace que me despierte. Y cuando abro los ojos me doy cuenta de que ese pitido es la alarma de mi móvil.

Me incorporo de repente y mascullo:

—¡Joder, que llego tarde!

El pitido sigue y sigue y tengo que salir desnuda en busca de mi bolso para acallarlo. Lo encuentro en la encimera de la cocina y cuando por fin lo apago, regreso al dormitorio en busca de mi ropa.

Encuentro el vestido arrugado en el suelo y me agacho a cogerlo.

—¿Qué coño haces un domingo por la mañana despierta a estas horas? —pregunta, o más bien gruñe, Víctor desde la cama, apoyado en un codo, mirándome con el cejo fruncido por haber perturbado su descanso.

—¿Es domingo? —He tardado más de la cuenta en formular la pregunta, porque estaba distraída mirándolo.

—Durante todo el día —responde de mala gana—. Y para quieta, hostias, que una persona normal no madruga un domingo.

—Yo sí —replico y me gano otra mirada de enfado.

—Es que tú no eres normal. Anda, prepara el desayuno o métete en la cama, pero deja de dar por el culo.

Y dicho eso, se tumba, se cubre la cabeza con la almohada y pasa de mí.

Tengo dos opciones, aprovechar la coyuntura para largarme o tocarle un poco las narices. Se admiten sugerencias, ¿qué preferís que haga?

A la porra vuestra opinión, tocarle las narices.

Busco el aseo y, además de hacer mis cositas, tiro de la cadena dos veces, abro el grifo, canturreo y por último salgo y agarro su camiseta arrugada para ponérmela e ir a la cocina a preparar el desayuno.

Tentada estoy de buscar un vinilo de rock potente y amargarle la mañana.

Abro el frigorífico y, bueno, es todo tan… normal. Leche entera, yogures sin bífidus ni nada, fruta de temporada…

La cierro y voy en busca de la cafetera, poner una cápsula sí que sé, pero mi gozo en un pozo. En la cocina de Víctor solo encuentro un artefacto que no tengo ni idea de cómo se usa. No me queda más remedio que recurrir a la tecnología.

Vuelvo al dormitorio y cojo el teléfono. Al pasar por el escritorio, echo una miradita.

—¿Qué haces ahora?

—Ehh…

—No me digas que eres incapaz de preparar el desayuno y vas a pedirlo por teléfono.

—Culpable.

Menos mal que no me ha pillado fisgoneando, aunque, la verdad, poco he averiguado.

—Anda, vuelve a la cama y quédate quieta.

—Hummm… No sé…

Víctor, lejos de recurrir a la sutileza o la zalamería para atraerme, me ignora y no sé si lo finge, pero se duerme. Pasa de mí como de la peste.

Es evidente que sus rutinas mañaneras y las mías son diferentes. Yo disfruto madrugando y aprovechando el tiempo, en cambio él es más de haraganear.

A pesar de mis preferencias, termino por meterme en la cama. Víctor ni se inmuta. ¿Y ahora qué hago yo, si sé que volver a dormirme me va a ser imposible?

—Eres un pésimo anfitrión —susurro, pese a que con toda probabilidad ni me oiga—. Anoche me hiciste fregar y ahora ni siquiera tienes la decencia de prepararme el desayuno.

Nada, ni una réplica, ni un gesto. Pero algo me dice que no está tan dormido como finge. Así que me acerco más, pegándome a su espalda con ganas de tocarle la moral.

—Y he echado un vistazo a tu nevera. No tienes nada aceptable.

—¿Esta es tu curiosa forma de provocar a un tipo para que te folle a primera hora de la mañana? —masculla sin moverse.

—Yo no quiero…

—Porque te lo advierto, no funciona —añade en el mismo tono de mosqueo.

—Eres insufrible —le replico, apartándome.

Me quedo boca arriba en la cama, pensativa. ¿Cómo demonios me excité tanto anoche con él si sé que es idiota de remate? ¿Cómo permití que me tanteara por detrás? Se me pasa por la cabeza la ridícula idea de que echara algún tipo de brebaje en la fideuá que me trastocó la capacidad de razonar con lógica, porque de otro modo no se entiende.

Él sigue a lo suyo, durmiendo tan pancho. ¿Quizá debido al esfuerzo de anoche? Lo admito, tras el interludio sexual de la cocina, tuvimos otra ronda de lo más acelerada en el dormitorio. Si ya habíamos sido bruscos, vulgares y morbosos frente a la pila de los cacharros (llevándolo al terreno del porcentaje, él un ochenta por ciento y yo un veinte como mucho), sobre la cama me comporté como un pendón de primera.

Algo que me confunde y me hace reflexionar. ¿Cómo es posible que Don Dormilón consiga sacar lo más pervertido de mí?

A ver, he tenido fantasías, claro que sí. He leído novelas subidas de tono y he visto escenas sexuales que derretirían a cualquiera, pero nunca pensé que yo me atrevería, por ejemplo, como hice anoche, a adoptar una postura que hasta hacía unas horas consideraba imposible: Víctor me tumbó de espaldas, alzó mis piernas hasta que apoyé los talones en sus hombros y él, arrodillado frente a mí, comenzó a frotar su erección hasta que decidió penetrarme; todo eso sin quitarme los zapatos, porque él no me lo permitió. Disfrutar con un tipo al que no soporto de día es para hacérselo mirar, porque, mientras me follaba, no se contuvo a la hora de aderezar la sesión con expresiones contundentes y de alto contenido sexual. Las típicas que os pueden venir a la cabeza ahora mismo y que habréis leído infinidad de veces. Pero hubo una frase que pronunció entre jadeos a punto de alcanzar yo el clímax: «La conciencia no es la voz de la naturaleza, sino de los prejuicios».

¿Quizás me soltó eso porque me notaba algo contenida? Podría ser, aunque con él me estoy soltando más de la cuenta.

«La conciencia no es la voz de la naturaleza, sino de los prejuicios…» Estoy segura de haberla leído en alguna parte y no consigo saber dónde. Bueno, al margen de mi curiosidad intelectual y de que Víctor sea petardo hasta para momentos íntimos, porque hay que joderse con la frasecita, la cuestión es que me dejó perpleja y satisfecha.

Sí, maldita sea, satisfecha también. Muy satisfecha, para ser exactos. Y, lo que es peor, con ganas de descubrir cosas. Lo del dedito me tiene loca.

Suspiro y lo miro de reojo. Ahí sigue, tan pancho, como si yo no estuviera. ¿Cuál es el comportamiento más adecuado en estos casos? A ver, quienes estáis más al día en esto de los rollos inapropiados.

¿Me largo como hizo él, sin despedirme?

¿Le toco las narices y/o cualquier otra parte de su anatomía con fines no sexuales?

¿Le toco una parte de su anatomía concreta con fines sexuales?

La última es la más típica, seguro, eso de despertarlo y venga, otra vez al fornicio. Y sí, lo admito, aunque me confunda, tengo ganas de repetir.

—Ay… —suspiro con desánimo, porque yo nunca he sabido muy bien seducir a un hombre y eso de agarrarle la polla así en frío y empezar a masturbarlo, no me convence, en especial porque nunca he sabido a ciencia cierta cuál es el ritmo adecuado. Y no me apetece preguntarle cómo le gusta, sería darle munición para guasearse más de mí.

Por no mencionar que me gustaría ser un poquito más original, sobre todo después de lo de anoche. Para quedar a la altura, vamos.

El tono de llamada del móvil corta mis pensamientos y produce un gruñido molesto a mi lado. Estiro el brazo y veo que es mi madre. ¿Un domingo a estas horas?

—Dime, mamá —digo en voz baja.

—Joder, qué palizas eres —protesta Víctor a mi lado y no sé si he sido lo bastante rápida como para tapar el micro y evitar que mi madre lo oyera.

—¿Estás acompañada? —pregunta. No, no he sido muy rápida.

—Mamá, ¿qué ocurre?

—Te llamo desde el hospital…

—¿Qué le ha pasado a Federico? —pregunto, porque mi hermano tiene la mala costumbre de estrellar el coche. Lleva tres siniestros totales.

—Nada, Giomar, tranquila. Es tu abuela.

Me incorporo de repente, arrastrando la sábana conmigo, lo que hace que el culo de Víctor quede a la vista y que de nuevo suelte un comentario inoportuno:

—¡Para ya de dar la brasa!

Ni caso le hago.

—¿Seguro que estás sola?

—Mamá, dime qué ha pasado —la insto, mientras abandono la cama y empiezo a buscar mis cosas con el teléfono en la oreja.

Bonito espectáculo estoy dando con el culo en pompa, agachada para recuperar mi vestido y escuchando a mi madre. Por lo visto mi abuela se ha empezado a sentir mal, respiraba con dificultad y Gladys, que la vigila día y noche, no ha querido perder un segundo y ha llamado a una ambulancia.

—Ahora mismo voy para allá —digo, y cuelgo para vestirme lo más rápido posible.

Miro con una mueca el vestido, presentarme así en el hospital es anunciar a los cuatro vientos que no he dormido en casa, pero hacer una parada en mi apartamento es del todo imposible, perdería demasiado tiempo.

Tendré que improvisar:

—Préstame ropa deportiva —le pido a Víctor.

—Ya está bien, Gio —se queja, sentándose en la cama—. No has parado de molestar. ¿Dónde cojones quieres ir ahora?

—Al hospital, acaban de ingresar a mi abuela.

Debe de ser el tono preocupante o mi cara de angustia lo que obra el milagro y él, en vez de discutir, se levanta y dice.

—Ahora te busco algo y después te llevo con la moto. Tardarías una eternidad con el coche.

—Gracias —susurro.

Cuando se trata de una emergencia, el estilismo pasa a un segundo plano, ¿verdad? Porque yo llevo unas pintas que van a dar que hablar. Para empezar, no me permitían el acceso a la clínica privada, porque el guardia de seguridad pensaba que era una mendiga. Víctor casi le suelta un tortazo.

Y es que llevo un pantalón suyo de chándal negro (el más ajustado que tenía, pero que me sobra tela de igual modo), una sudadera Nike gris, el pelo mal recogido y ya, lo más desternillante, unas Converse blancas talla cuarenta y cinco (yo calzo un 39), porque al ser altas y poder ir bien atadas era lo único que podía servirme.

Resumiendo, que voy hecha un cromo. Víctor, menos mal, no ha hecho ningún comentario y me ha traído en tiempo récord y no solo eso, también se ha quedado para acompañarme.

—Guiomar, por Dios, tú siempre dando la nota —se queja mi padre cuando me acerco a saludarlo con dos besos.

Me los devuelve y de inmediato repara en Víctor. Los presento y, bueno, un apretón bastante frío es lo que observo.

—¿Qué te ha pasado? —inquiere mi madre, mirándome como si no fuera su hija.

Sin duda intuye que no he dormido en casa, aunque tiene el buen tino de no indagar y de limitarse a demostrar su exquisita educación cuando le presento a Víctor.

Miro alrededor y ni rastro de mi hermano. A saber dónde andará. Seguro que ni lo han podido localizar.

Evito responder y me acerco a Gladys, que es sin duda la más afectada y también la única que se muestra cariñosa con Víctor. Hasta le dedica una sonrisa, porque ella sí me ha oído quejarme del sádico del rotulador rojo y ha atado cabos. Aunque he de decir que Víctor se está comportando de manera increíble. Lo más lógico hubiera sido traerme al hospital y listos, pero no.

Gladys me da más detalles y empiezo a preocuparme de verdad. A la edad de mi abuela, cualquier contratiempo se complica y si bien su salud es muy buena, yo no me quedaré tranquila hasta que los médicos den un diagnóstico.

—Vamos a la cafetería —propone Víctor, que no se separa de mi lado.

No sé cómo interpretar su presencia.

Hace extensiva su invitación a Gladys y, si bien no estoy muy convencida, ante la mirada de mis padres, que a buen seguro estarán haciéndose mil preguntas, accedo. Cuando Víctor se aleja para ir a pedir, Gladys me pregunta en voz baja:

—¿Es quién creo que es?

—Solo es un amigo —respondo torciendo el gesto y me doy cuenta de que ha sonado fatal.

—Ya… Bueno, no pasa nada. A veces hacemos cosas impredecibles, señorita Guiomar y, si le digo la verdad, estoy de acuerdo con su abuela, es mejor divertirse. No se sienta culpable.

No es culpabilidad lo que siento, sino más bien perplejidad.

Víctor, con una sonrisa y una amabilidad desconocidas para mí como para el resto de los mortales que trabajamos con él, regresa con una bandeja y, pásmate, me ha traído un café con leche tal como me gusta.

—Gracias, señor Besteiro —dice Gladys.

Contengo la respiración, odia que se dirijan a él de esa forma.

—De nada, Gladys —responde igual de sonriente.

Y no solo es amable por quedar bien, sino que se interesa por ella. Le habla como si fueran amigos, la escucha, pregunta… Joder, es que parece otro hombre.

De vez en cuando me mira de reojo y Gladys se da cuenta.

Por difícil que parezca, la espera no se nos hace pesada, y mira que un hospital (aunque sea de pago) siempre es deprimente.

—Yo mejor me quedo aquí —dice Víctor cuando me avisan por el móvil que el médico ya nos va a recibir.

Nosotras lo dejamos en la cafetería y nos vamos raudas a ver qué nos dicen sobre el estado de mi abuela. Mis padres ya están con el médico. Y Federico… sin dar señales de vida.

Para no variar.

Capítulo 13

Dormitorio de Víctor

21.15

—Desnúdate, anda —me dice cuando me dejo caer sobre su cama.

Vaya día… y ahora os preguntaréis, ¿cómo es que esta mujer ha vuelto al apartamento de Víctor en vez de ir a su casa?

—No estoy yo para tener relaciones sexuales —murmuro, y él replica ofendido:

—Yo tampoco, solo pretendo que te sientas mejor.

Me da un azote en el culo y yo gruño. Lo único que quiero es descansar y a ser posible dormir. Estoy algo cabreada, pues no me han dejado quedarme en el hospital a pasar la noche con mi abuela y encima me he llevado un rapapolvo de mi madre por ir vestida de manera inapropiada y una charla de mi padre intentando convencerme para que ceda a la familia, es decir a él, todo para que lo administre.

Bien, antes de haceros la cronología del día de hoy, voy a intentar que Víctor me deje tranquila.

—No sé yo…

—Confía en mí.

—¡Ja! —se me escapa, y él me da otro azote.

Como no tengo fuerzas ni ánimo para discutir, me desnudo y me quedo tumbada boca abajo en la cama, agarrada a la almohada. Espero que lo que sea que me haga sea relajante. Víctor solo se quita las deportivas y la sudadera. Después trastea con el móvil y empieza a sonar música clásica.

—¿Albinoni? —murmuro y cuando noto sus manos embadurnadas de algo que huele divinamente se me escapa un gemido.

—Sí, Albinoni, ¿algo que objetar? —replica, al tiempo que desliza hacia abajo esas manos, ejerciendo una firme presión hasta detenerse justo en mi trasero.

—Nada —musito. Inspiro hondo, porque lo que está utilizando huele requetebién.

Termino identificando el olor, romero, y, junto con la música, sus manos sobre mi cuerpo hacen que me relaje.

Ahora es buen momento para explicaros qué ha ocurrido durante el día y por qué estoy de nuevo en casa de Víctor.

Rebobinemos…

Tras aparecer con unas pintas horribles en el hospital y que mis padres conocieran a Víctor (e inmediatamente sospecharan), como ya he dicho, esperamos en la cafetería las noticias sobre el estado de mi abuela.

El médico nos dijo que no le encontraban nada, aunque por precaución iban a mantenerla en observación, pues a su edad no querían correr riesgos.

—Y así inflar la factura —comentó después Víctor cuando le informé.

Por supuesto, yo quise quedarme con ella, cuidarla y pasar la noche en el hospital, pero mis padres no me lo recomendaban, pues para eso estaba Gladys. Y la cuidadora de mi abuela se mostró de acuerdo.

Como yo no cedía y me puse plasta, mi padre me llevó aparte para hablarme. No del estado de su propia madre, sino de las consecuencias si falleciera. Eso me sentó como una patada en la espinilla y terminé discutiendo con él.

—¿Qué importan ahora cuatro cosas si ya tienes a tu nombre lo más importante del patrimonio familiar? —le pregunté, harta del tema.

—Tú no lo entiendes, Guiomar. Siempre ha sido así. Todo lo del marquesado pasa de padres a hijos.

—¿Y yo qué soy, una farola? —protesté, porque hasta donde yo sé también llevo el apellido De Esgueva y Argüelles y, aunque lo de hija ilegítima ya no impide a nadie acceder a la herencia, en mi caso no procede.

—Al primogénito —matizó, como si eso lo explicara todo.

—Federico será el próximo marqués —afirmé y me callé lo de: «Si no se mata antes estrellando el coche o de un infarto en una de sus fiestas locas»—. Y respecto a las joyas… No voy a venderlas, solo a exponerlas.

Casi le da un algo al oír eso, porque exclamó:

—¡Por encima de mi cadáver!

Hasta mi madre, que fingía revisar su móvil desde el otro lado de la sala, se sobresaltó.

—Papá, es algo bonito y que dará prestigio a la familia…

—No es conveniente hacer públicos todos nuestros tesoros —objetó él, dejando entrever cierta incomodidad.

—¿Por qué? Están inventariados y asegurados.

—Ya lo sé —dijo entre dientes y me miró fijamente antes de añadir—: Algunos de ellos no tienen una procedencia muy… —se aclaró la garganta—… elegante.

Puse los ojos en blanco, porque evitaba decir la verdad: ilegal. Mi abuelo obtuvo muchas prebendas en un momento difícil y si bien nadie puede hacer reclamaciones, sí suscitaría comentarios.

—Papá, lo voy a hacer. Con o sin tu permiso —sentencié y después decidí poner fin a la conversación para no enrocarnos en una discusión estéril.

Las manos de Víctor siguen sorprendiéndome, porque no esperaba que fueran tan suaves y efectivas. Poco a poco, va desapareciendo de mi cuerpo la tensión acumulada de un día difícil. Estoy desnuda, en su cama y me siento bien. Admito que cuando me ha ordenado que me desnudara, pensaba que solo se trataba de una artimaña para llevarme a la cama. Y sí, me ha llevado a la cama, pero de un modo diferente.

¿Decepcionada? No, por supuesto que no. Sorprendida sí, y mucho. Esta faceta de Víctor es poco menos que flipante. Al igual que su comportamiento de hoy, a mi lado en el hospital.

Volvamos allí.

Tras el intercambio de pareceres con mi padre, ha sido el turno de mi progenitora de indagar qué me traía entre manos. Aunque a ella parecía importarle más la idea de averiguar datos sobre mi acompañante y, sobre todo, el motivo de mi atuendo. Es una madre y por tanto ha establecido la única conexión posible. Porque contarle que me había caído de bruces en un charco de barro y casualmente un compañero de trabajo pasaba por allí y me había ayudado, no habría colado, ¿verdad?

—¿Qué pasa con Guillermo? —me ha preguntado arrugando el gesto.

—¿No puedo tener amigos al margen de Guille? —he replicado.

—Un amigo… ¿Y por qué, una vez que te ha traído, no se ha despedido sin más?

«A mí también me gustaría conocer la respuesta», he pensado, no obstante, he dicho:

—Es un buen amigo, nada más. No inventes películas, mamá.

—Yo no invento nada, pero… —Cuando ha bajado la voz me he puesto nerviosa—. Está de muy buen ver. Es más alto que Guillermo y se lo ve más en forma.

—¡Mamá! —he protestado, algo inquieta por semejantes apreciaciones sobre Víctor.

—Guiomar, no soy ciega.

Vale, es cierto. Guillermo está echando un poco de barriga. Tanta reunión, seguida de comidas opulentas y desfase horario, pasa factura.

El aludido, por suerte, estaba en la cafetería sin oírnos, lo que me ha evitado cierto bochorno. Pero claro, no se iba a quedar ahí tomando cafés por los siglos de los siglos, así que ha aparecido en la sala de espera y ha preguntado, con mucha educación, si todo iba bien.

Cuando por fin nos han permitido pasar a ver a mi abuela, el enfermero, dejándonos pasmados a todos, ha dicho bien claro:

—Edelmira ha pedido que sea su ayudante quien pase primero.

Imaginad la cara que se nos ha quedado. Gladys, incómoda, ha entrado en la habitación y hasta pasados casi treinta minutos (de miradas y silencios) no ha salido para anunciar:

—Quiere que entre ella.

Me ha señalado y, claro, mi padre se ha puesto hecho una furia. Pero todavía se ha cabreado más cuando Gladys ha añadido:

—Con él.

Víctor ha parpadeado y yo flipado. Mi abuela no lo conoce, bueno, sabe quién es porque lo he puesto a parir cientos de veces. He dado por hecho que Gladys le había contado que no era Guille quien había ido allí conmigo.

He encontrado a mi abuela rodeada, como no podía ser de otro modo en un hospital, de mil aparatos. Cada uno con su molesto pitido.

Me he acercado a la cama y, con cuidado, porque tenía puesta una mascarilla para respirar, le he dado un beso en la mejilla. Me ha sonreído y ha señalado a Víctor.

—Quiere que se lo presentes —ha murmurado Gladys, que sin duda le había dado ya todos los detalles.

Y él, con un gesto que definiría como galante, le ha cogido la mano y se la ha besado, para después decirle:

—Encantado de conocerla, marquesa.

A mi abuela casi se le caen las lágrimas de emoción. Y yo casi le doy una colleja a Víctor. Él, que siempre utiliza cierto tonito irónico cuando menciona mis apellidos aristocráticos. Ver para creer.

Hemos pasado un rato en la habitación. Mi abuela le hacía gestos a Gladys y ella nos los traducía. Una sincronización perfecta.

Pero cuando ha llegado el momento de marcharnos, todo se ha ido al traste. Yo suplicando quedarme a cuidarla, mi padre cabreado por haber sido el último en entrar. Todos, incluido Víctor, queriendo que cambiara de idea. Yo obstinándome. El médico echándonos a todos. Federico sin aparecer. Víctor sonriéndole a mi abuela mientras me sacaba fuera de la habitación…

Un sainete de los buenos.

Me he subido a la moto de morros y le he indicado a Víctor el Pelota que me llevara a mi casa. Él no ha dicho ni mu y ha obedecido. Pero qué putada, cuando me bajaba de la moto y le devolvía el casco, me he acordado de que, con las prisas, mi bolso con las llaves estaba en casa de él y que si bien podía molestar a Lourdes, que tiene un juego de llaves, no quería importunarla un domingo.

Así pues, me he rendido a la evidencia y he vuelto a casa de Víctor para recuperar mi bolso. Pero como las desgracias nunca vienen solas, me olvidé de buscar un aparcamiento con puesto de carga y mi BMW estaba sin batería.

Resumiendo, que Víctor, con algo de recochineo, se ha ofrecido a darme de cenar y un techo bajo el que pasar la noche.

Tras una cena rápida, para la que yo no he movido un dedo, me ha empujado al dormitorio y me ha ordenado lo que ya sabéis, que me desnudara.

Y ha merecido la pena, porque poco a poco me estoy quedando frita y con una sensación de bienestar que hacía mucho que no experimentaba…

Cuando vuelvo a abrir los ojos, no se oye nada. Con disimulo, me toco la comisura de la boca, porque en la postura en la que me he quedado traspuesta se me ha caído la baba y queda poco elegante.

No hay mucha luz y cuando me incorporo sobre los codos, veo que procede de una lamparita. También me doy cuenta de que Víctor me ha cubierto con una manta y que, sentado y apoyado en el cabecero de su cama, lee ajeno a mi presencia.

Me fijo en el libro y frunzo el cejo. ¿Este tirano lee poesía?

—¿Qué hora es? —pregunto tragando saliva, porque verlo así es otra de esas imágenes que te desmonta el personaje, la verdad.

Con parsimonia, pone el marcapáginas, deja el libro en la mesilla con las gafas encima y, tras el maldito ritual, responde:

—Casi la una de la madrugada.

—Lo siento —es lo único que se me ocurre decir.

—¿Por qué?

—Por quedarme frita.

—Normal, ha sido un día complicado.

—¿Es un eufemismo para referirte a mi familia?

—Sí —afirma sin esconder la guasa.

—¿Y por qué no te has largado?

—Siempre he querido estrecharle la mano a un marqués.

—Muy gracioso —le espeto y busco algo con lo que cubrirme para ir al baño.

Como no hay nada a mano (no sé si por obra y gracia del lector de poesía), termino por salir de la cama desnuda e irme al aseo.

Hago mis cositas con la puerta cerrada y el pestillo echado y pienso en cómo, de la manera más impredecible, suceden las cosas y si hay alguna explicación. Yo desnuda en el cuarto de baño de Víctor tan tranquila, cuando debería salir huyendo.

¿Qué me está pasando?

Capítulo 14

Vestidor. Apartamento de Guiomar

11.20

Que me coja dos días por asuntos propios, me ha dicho Don Pedorro a primera hora de la mañana, cuando ha sonado la alarma de mi móvil y me he despertado en su cama.

Y, para dejarme aún más perpleja, en vez de encontrarlo durmiendo a mi lado, estaba sentado a su escritorio, únicamente con un pantalón de deporte, recién duchado y trabajando en su portátil.

¿Debería haberme acercado en plan mimoso/zalamero y echar una miradita por encima de su hombro para saber si trabajaba en el proyecto para la dirección de La Voz Imparcial? Pues sí, pero no lo he hecho. Me daba… reparo.

Así que me he vestido (otra vez) con su ropa y llamado a la grúa para que recogiera mi BMW, mientras yo iba de regreso a mi apartamento en un taxi.

Tentada he estado de desobedecer y presentarme en la redacción, sin embargo, he preferido cogerme esos días e ir con mi abuela.

Llego al hospital con un aspecto muy diferente al de ayer y los de seguridad, que son unos idiotas, hasta me abren la puerta. ¿Por qué juzgan a la gente por su apariencia? Pues anda que no hay quinquis bien vestidos.

Las enfermeras me saludan y no me preguntan dónde voy, supongo que mi blazer rojo Hilfiger es como una carta de presentación. Empujo la puerta de la habitación, suite, donde ingresaron a mi abuela y me encuentro con algo que me deja atónita…

—¿Abuela? —pregunto con un hilo de voz, porque está sentada en la cama, sin la mascarilla de oxígeno, jugando a las cartas con Gladys y riéndose.

Al verme, ambas intentan disimular y esconder las pruebas, pero ya es demasiado tarde.

—¿Qué está pasando aquí?

—Nos han pillado —dice Gladys.

—Te dije que vigilaras la puerta, leñe —la regaña ella.

Dejo el bolso sobre la mesa y me acerco a darle un beso a mi abuela y otro a Gladys y a exigir una explicación.

—Verás, tu abuela…

—Déjame, que seguro que lo cuentas mal —la interrumpe.

—¿No estás enferma?

—Sí lo estoy, pero de aguantar a tus padres —me responde y parpadeo—. Por eso he fingido un achaque, para escapar de su control.

—¡Abuela! —exclamo—. ¡Ayer pasé un día horrible pensando que podías irte!

—Tan mal tan mal no lo pasaste, que estabas bien acompañada —me espeta ella con una sonrisita.

—Esto no te lo perdono.

—Puedo hacer lo que me venga en gana —se justifica.

—Gladys, no esperaba esto de ti —le digo y replica:

—Me obligó.

—Calla, tonta, que nos lo estamos pasando en grande.

Resoplo. Con las artimañas de mi abuela es imposible enfadarse, porque tiene gracia la jodida. Inventarse un soponcio para evitar la vigilancia. Genio y figura.

—¿Nos vas a delatar? —inquiere Gladys preocupada.

—¿Cuánto va a durar esta farsa?

—Lo que tarde tu padre en dejarme tranquila —responde mi abuela toda ufana—. Incluso estoy pensando en irme a otra ciudad, para que no me deis la tabarra.

—¿Y no había otra forma de arreglar esto? —pregunto, porque el susto que me llevé ayer no me lo quita nadie, pese a que ahora sé la verdad, que no tiene un pie en el otro barrio.

—No, Guiomar, mi niña —me dice con cariño y da unas palmaditas en el colchón para que me acerque. Le cojo la mano.

—Eres mala —murmuro, apretando su mano, y ella se siente complacida, porque lo considera un halago.

—Y yo soy su cómplice —tercia Gladys.

—Tú no eres tan mala —le digo.

—Esto me ha servido para comprobar vuestra reacción en caso de que yo… —Se le corta la voz.

—Abuela, no tienes que ponernos a prueba.

—¿Cómo que no? ¡Mira tu hermano! Ni rastro de él, pero a la hora de pedir es el primero en ponerse a la cola.

—Estará trabajando… —Intento disculpar a Federico, aunque no sé muy bien por qué. Quizá para no aumentar el mal rollo.

—Sí, claro, ahora pasarse el día con modelos sacacuartos es trabajar —rezonga mi abuela—. No le defiendas, no va a cambiar, así que da igual, el próximo marqués será un impresentable. Qué pena que no fueras tú la primera en nacer…

Tuerzo el gesto, porque de haber sido la primogénita, me vería obligada a aceptar algo que no deseo.

—Bueno, hablemos de algo más interesante, tu amigo, por ejemplo —propone mi abuela—. Un chico muy majete. ¿Te has acostado ya con él?

—¡Abuela!

—Eso es que sí —afirma y mira de reojo a Gladys, que asiente con disimulo—. ¿Ya has dejado plantado a ese «sinsal» de Guillermo?

—No.

—Qué mal me cae, de verdad —dice mi abuela—. Nunca he entendido por qué estás con él.

«Ni yo tampoco», pienso.

—Tu amigo es muy guapo —interviene Gladys—. Y galante.

Arqueo una ceja.

—No os dejéis engañar, por favor. Víctor es…

Les he contado tantas peleas entre ambos que las dos me miran esperando no sé, una especie de conversión divina.

—Un buen mozo —responde mi abuela—. Pero si no te convence, tranquila, busca otro.

Los consejos son como poco alucinantes. Sonrío, porque sé que para ella esa libertad que tenemos ahora es muy importante. No la disfrutó y de alguna manera la vive a través de mí.

—Pues sí, me voy a buscar otro.

No sé cuándo, porque ando justa de tiempo y Víctor, con sus miles de defectos, me deja pasmada con sus escasas virtudes.

Como no me apetece que el tema de conversación sea él, y yo hablar más de lo prudente, les propongo jugar a las cartas. Es una buena distracción. Pero para que las enfermeras no nos pillen y por tanto se descubra la artimaña de mi abuela, ponemos una silla a modo de bloqueo contra la puerta.

Empezamos una partida y justo me suena el móvil. Un mensaje de WhatsApp.

—Solo será un segundo —murmuro como disculpa.

—Estos cacharros… —dice mi abuela, negando con la cabeza.

Abro la aplicación y veo que es de Víctor, aunque en la agenda lo tengo como Don Pedorro. Tomo nota de cambiarlo, por si las moscas. Leo:

¿Qué tal tu abuela?

Sí, Víctor no ahorra caracteres, es un talibán de la ortografía.

La miro a ella antes de responder:

Igual, le van a hacer más pruebas.

Qué fácil es mentir a través de WhatsApp.

Cualquier cosa, me dices.

Qué amable.

Gracias.

De nada.

—¿Mensajitos con tu amigo? —inquiere mi abuela con media sonrisilla picarona.

—Asuntos de trabajo.

—Nadie pone esa cara cuando se trata de trabajo, ni siquiera tú —me espeta.

—Vale, era Víctor preguntándome por ti.

—¡Oh, todo un caballero! —exclama Gladys.

—Anda, vamos a echar una partida. ¿Qué nos apostamos?

Las dos se ríen, porque mi brusco cambio de tema es sin duda la confirmación de que no quiero hablar de Don Pedorro porque me incomoda. Cuando en anteriores ocasiones no perdía la oportunidad de ponerlo a caldo y las aburría sin piedad, ellas eran quienes buscaban otro tema de conversación.

Tras pasarme casi todo el día en el hospital y perder casi sesenta euros apostando, llego a mi apartamento. Son las siete y Lourdes aún está trasteando por allí. Una cosa es que me lo tenga todo ordenado y limpio como los chorros del oro y otra muy diferente que roce la obsesión.

—Los trapos de cocina no hace falta plancharlos —digo, cuando la veo en el cuarto de la lavadora, doblando de una forma ridículamente elegante los trapos.

Ella se encoge de hombros. Por mucho que la regañe, hace lo que quiere. No me queda más remedio que dejarla a su aire con la plancha e irme a mi despacho. Como no he pegado ni un sello, aprovecharé para trabajar en mi presentación.

Tras pasar por la ducha y ponerme cómoda con ropa de andar por casa, me sirvo una copa de vino. Lourdes me está preparando algo de cena, pero no tengo mucha hambre, así que me encierro en el despacho con Vivaldi y, con los violines de fondo, me pongo a perfilar mi plan.

Consulto el correo electrónico y veo que David me ha enviado unos cuantos con la información que necesito. Y también con artículos antiguos para mi proyecto de «La máquina del tiempo», que si bien fue una idea estúpida para salir del paso, ahora resulta que me interesa. ¿Quizá porque Don Pedorro la detesta?

Da igual, es una idea estupenda y voy a seguir adelante.

Reviso, solo por inercia, el resto de los mensajes y, mira, también hay dos de Víctor. El primero es sencillo y amable, diciéndome que si necesito más días para cuidar de mi abuela, que no me preocupe y me los coja.

Vale, se lo agradezco, aunque mi lado desconfiado sale a la superficie. ¿Y si con la excusa de yo cuidar a un familiar pretende mangonear a su antojo?

Bueno, démosle el beneficio de la duda.

Vamos a ver qué dice en el segundo correo electrónico:

Asunto: La máquina del tiempo.

Intento, de verdad que sí, comprender esta estupidez y darle una oportunidad. Sin embargo, lo siento, no hay por dónde cogerlo. Sé que has perdido tiempo con esto, pues no lo hagas más, en serio. Abandona el proyecto y céntrate en algo que sí merezca la pena.

—Pero ¡¿de qué va este tío?! —exclamo, atónita ante sus palabras.

Pues se va a enterar, por gilipollas. Ahora ya me lo voy a tomar como un reto personal, para darle en todo el morro.

Abro uno de los correos que me ha enviado David. Se trata de una noticia de 1908. Habla de un vendedor de leche que ha sido detenido por «bautizar la leche». No entiendo a qué se refiere, así que leo con curiosidad.

Por lo visto, a principios del siglo XX era muy común que, debido a la escasez de alimentos y el alto precio de estos, mucha gente buscara alternativas para ganar dinero. Sobre todo en las ciudades, donde el ritmo era frenético en comparación con el del mundo rural. Así que algunos dueños de vaquerías, antes de salir con la lechera a vender su producto casa por casa, paraban en las fuentes y echaban agua. De ahí lo de «bautizar la leche». El problema era que si bien se toleraba esa práctica, había quien abusaba y la cantidad de agua era mayor que la de leche. Se podía estafar, pero dentro de unos límites.

Tras leer a fondo el artículo, en el que se dan datos personales y demás, me entra la curiosidad y me pregunto, ¿ocurre hoy en día algo parecido con los alimentos?

Me pongo a investigar webs de alimentación, asociaciones de consumidores, artículos médicos… Hay suficiente información para esbozar un artículo.

Cuando termino el borrador, lo releo y decido que, si bien no son horas, se lo voy a mandar al sádico del rotulador rojo.

Así pues, entro de nuevo en el correo electrónico y le respondo a Víctor.

Asunto: La máquina del tiempo.

Lamentándolo mucho, me paso tus indicaciones por donde ya imaginas.

Mi proyecto es sólido y, mira, aquí tienes la prueba.

Buenas noches.

Adjunto el archivo con el borrador y por si Víctor tiene intenciones de entablar una pelea a través del correo electrónico y yo de responderle (que me conozco) cierro el navegador y vuelvo a mi presentación. Que va corriendo el tiempo y no quiero desperdiciar ni un minuto.

Capítulo 15

Apartamento de Víctor

21.15

—¿Está tu tío en casa? —suelto sin saludar siquiera a Verónica cuando me abre la puerta.

—Por ahí anda —responde, y me doy cuenta de que he sido una maleducada.

—Lo siento, es que vengo muy cabreada.

—Se te nota. ¿Qué te ha hecho? —pregunta con una sonrisa y me hace un gesto para que entre.

—¿Cómo sabes que ha sido él?

—Porque a veces yo también me siento como tú con él. Por meticón y criticón. Que no me deja tranquila. ¿Te puedes creer que se ha enfadado porque he dicho que la generación del 98 está compuesta por viejales deprimidos?

Me río, es inevitable.

—Pues ponte a la cola, hoy es todo mío —afirmo, y ha sonado raro, ¿a que sí?

—¿Me dejas mirar un ratito? —inquiere ella—. Prometo irme en cuanto las cosas se pongan…, ya me entiendes.

Verónica da por hecho que tras la pelea acabaremos en la cama. A ver, la idea es tentadora, pues estas últimas tres noches he tenido fantasías un tanto perturbadoras, porque, en primer lugar, él era el protagonista y, en segundo, yo no suelo ser muy atrevida, ni siquiera en las fantasías.

—Vale, a lo mejor me viene bien tu ayuda. ¿Dónde está?

—En la ducha, hoy ha ido al gimnasio.

Me aclaro la garganta, imaginármelo en la ducha no ayuda a mantenerme firme.

—Esperaré entonces.

—¿Y tú por qué estás cabreada con él?

—Delante de todos los redactores, ha dicho que mi artículo es el mejor que ha visto en mucho tiempo.

Verónica abre los ojos como platos.

—¡Qué malo es mi tío! Por favor, es lo puto peor. Pégale, venga, entra en la ducha con él y dale con la toalla en el culo, por mala persona. ¿Cómo se atreve?

—Deja el sarcasmo —le pido con una mueca.

—¿Con quién hablas? —nos interrumpe una voz.

Me doy la vuelta y en mi campo de visión entra Víctor, recién duchado, con una camiseta sin mangas, pantalón corto, chanclas y sin las gafas.

Él me mira, yo lo miro.

—Cortaos un poco, ¿no? —dice Vero, y entonces parpadeo.

Yo he venido a regañarle, no a comérmelo con la mirada.

—¿Te quedas a cenar con nosotros? —pregunta él y se dirige al frigorífico.

—¿Estás mal de la cabeza, tío? —le espeta Vero—. Yo me largo.

—Se supone que hoy tengo que vigilarte —dice él.

—Soy mayor de edad, ya me buscaré la vida.

—¿Y si llama tu madre preguntando por ti?

—Pues le dices que soy una buena chica y que estoy leyendo en mi habitación —se burla Verónica.

La sobrina de Víctor me sonríe y se acerca para hablarme al oído:

—Dale caña. —Después le da un sonoro beso en la mejilla a su tío y le dice—: Pórtate bien, ¿eh? Y no pongas música de viejos.

—Esta niña… —murmura cuando Vero ya no está. Me mira y pregunta—: ¿Crema de calabaza con tacos de jamón serrano o puerros al Pedro Ximénez?

—¡¿Qué?!

—La cena. Porque a eso has venido, ¿verdad?

—Sí —mascullo pasando por alto su ironía—. La crema me va bien.

Le dejo que la prepare y, sin pedir permiso, me voy hasta el mueble donde tiene los discos de vinilo y me pongo a elegir uno.

—Buena elección —dice cuando empieza a sonar Son of a Preacher Man.

Los grandes éxitos de Dusty Springfield son muy adecuados para la velada.

Y ahora que lo pillo relajado, es el momento oportuno para pelear. Me acerco a él y observo cómo prepara la cena, aún tiene el pelo mojado.

—Algo tramas —comenta, mientras trocea el jamón…

Da igual, yo he venido con un propósito.

—Estoy enfadada contigo. —Me mira de reojo—. Por lo de esta mañana.

—Sé más concreta.

—¡¿Cómo te has atrevido a dejarme en evidencia delante de todos?!

Víctor agarra la tabla de cortar y empuja con el cuchillo los taquitos para repartirlos en los dos boles.

—No recuerdo haber hecho algo semejante —me espeta todo chulo y añade con guasa—: Al menos en la última semana.

Inspiro, mira que es retorcido.

—Nunca, escúchame bien, nunca, desde que trabajas en La Voz Imparcial has dicho en voz alta que uno de mis artículos es estupendo. ¡Nunca!

—¿Y?

—Pues que todos se han quedado perplejos. ¿No les has visto las caras?

Cuando lo ha dicho, rotulador rojo en mano, los presentes han dejado de murmurar y toda la sala se ha quedado en silencio. Y yo me he puesto colorada, claro, y él… ¿qué ha hecho Don Pedorro? Pues nada, quitarse un instante las gafas y volvérselas a poner.

Resopla.

—Tengo cosas más importantes que hacer. Por cierto, ¿cómo está tu abuela?

Llevo dos días sin ir a trabajar, y he estado en el hospital para no descubrir su jugada. Lo curioso y deprimente es que nadie ha ido a verla. Y mi abuela, que no es tonta, ha tomado nota. Solo hemos estado Gladys y yo.

Víctor me ha enviado mensajes preguntándome por ella, que ya es más de lo que ha hecho mi hermano.

—Igual que ayer y no me cambies de tema —le espeto con sequedad.

—¿Has venido también a follar?

—¿Qué?

—Lo digo por cambiar las sábanas y no ofender a tu aristocrático culo —remata en tono burlón.

—Has vuelto a cambiar de tema.

En vez de responder, deja la cena sobre la isleta y saca una botella de vino, sirve las copas, pone los cubiertos, las servilletas y me hace un gesto para que me siente.

—Y no, no he venido a mantener… —arquea una ceja y como no quiero que me llame mojigata, acabo sucumbiendo a su lenguaje—… a follar.

Víctor se encoge de hombros. De buena gana le lanzaba el bol y lo ponía perdido de crema de calabaza, pero tras probarla, definitivamente llego a la conclusión de que echa algún tipo de narcótico en la comida, porque está buenísima y no quiero desperdiciar algo semejante.

—¿Estás segura? —pregunta con retintín.

No, no lo estoy, pero eso no se lo voy a decir. Estaría loca si lo hiciera.

—Sigues sin responder a la pregunta. ¿Has alabado mi trabajo delante de todos por alguna razón en particular?

Se lo he planteado de esta forma, porque soltarle de buenas a primeras que el motivo es con toda probabilidad que nos hemos acostado me parece fuerte. Además, quiero ver qué se inventa.

—Si lo que insinúas es que mi opinión se debe a nuestro… —hace una pausa y me mira fijamente antes de proseguir—, intercambio de fluidos… —Tuerzo el gesto, qué mal ha sonado eso—. ¿Qué? Tú utilizas un eufemismo y yo otro.

—De nuevo te vas por las ramas —protesto.

—Si lo que insinúas es que por haber follado mi opinión sobre tu trabajo va a ser diferente —otra pausa, esta vez para dar un sorbo de vino—, vas por mal camino.

—¡Pues entonces no lo entiendo, joder! —exclamo con rabia.

Ni siquiera una canción como Spooky ayuda a calmarme.

—¡Vaya, la señorita De Esgueva y Argüelles soltando tacos! —se guasea—. Y, de todos modos, ¿por qué te molesta que alabe tu artículo si es bueno?

Estamos andando en círculos, yo pregunto, él se escaquea.

—No vuelvas a hacerlo.

—¿Perdón?

—Al menos en público.

—No hay quien te entienda —murmura en tono condescendiente, así que utilizo sus mismas armas para pincharlo.

—A lo mejor sí debías haber cambiado las sábanas.

Se atraganta y yo sonrío de oreja a oreja. Joder, qué gustazo pillarlo fuera de juego. Tarda bastante en recobrar la normalidad y yo, para «ayudar», bebo un trago, saboreo el vino y hasta alzo la copa en un brindis burlón.

—Joder… —se queja entre toses.

Y ya, para darle la puntilla, me bajo del taburete, me sitúo a su espalda y le doy unos golpecitos en la espalda.

—¿Mejor?

—No.

—Qué pena…

Vuelvo a mi sitio y Víctor, algo recuperado de la impresión, dice:

—Mientras yo cambio las sábanas, tú friegas.

—Ni hablar. Mi culo aristocrático y yo esperaremos a que lo tengas todo dispuesto.

—Touché.

A pesar de sus exigencias, es él quien recoge la cocina y yo me limito a apurar mi tercera copa de vino mientras le da al estropajo. Cuando acaba, le digo:

—Si te va mal en el mundo del periodismo, siempre puedes meterte a mayordomo.

—Ya trabajé en una empresa de mantenimiento mientras estudiaba la carrera —replica en tono neutro.

Pasa el trapo por la encimera, lo aclara, lo escurre y lo guarda en el armario. Se queda apoyado en la encimera, con los brazos cruzados, esperando ¿a que yo dé el primer paso?

—Ve a cambiar las sábanas —ordeno.

Víctor arquea una ceja tras quitarse las gafas y dejarlas a un lado.

—Te veo muy… lanzada.

Tiene razón, lo estoy. Una conducta inexplicable.

—No me hagas esperar —añado en el mismo tono exigente; ni yo misma me reconozco. Nunca he estado impaciente por tener relaciones sexuales.

—Como quieras…

Sale de la cocina y lo sigo. Siento una malsana curiosidad por verle hacer la cama. En especial, sabiendo que en breve la desharemos.

Abre un armario del pasillo y se queda delante, frunce el cejo y murmura:

—A lo mejor no merece la pena el esfuerzo.

Acto seguido, cierra el armario y acorta las distancias hasta aprisionarme contra la pared.

—¿O sí? —añade, dejando implícito el desafío.

Está cerca, lo bastante cerca como para tocarme, en cambio apoya una mano en la pared por encima de mi cabeza (sí, la típica postura de tipo controlador/machoman) y se limita a respirar hondo, dejándome de nuevo a mí el poder de decisión. Puñetas, que prefiero cedérselo. Es mucho más fácil.

—No tengo muy claro qué pretendes, sigo sin fiarme de ti —murmura en tono ronco.

Sigue sin tocarme.

—¿No es obvio? —replico, y se ríe.

—Depende de cómo se mire, Gio. De repente te muestras atrevida, lanzada y luego, no sé por qué, te vuelves tímida, pazguata.

—¿Pazguata? —repito frunciendo el cejo.

A ver, es comprensible que tanto Víctor como yo, acostumbrados a manejar vocabulario, utilicemos palabras poco corrientes, pero lo de pazguata me ha dolido.

—Sí, eso he dicho —me confirma—. Porque no sé a qué juegas.

Su tono es cercano al desconcierto y no lo culpo, yo también ando bastante perdida respecto a los sentimientos que experimento.

—¿Vamos a discutir o a…?

—¿Follar? —sugiere y asiento, pese a que me cueste pronunciar esa palabra—. Pues venga, arrástrame hasta la cama, ¿o prefieres que lo hagamos aquí?

—¡¿De pie?!

—¿Por qué no?

—Prefiero la cama —afirmo en voz baja y, por si acaso, añado—: Con o sin sábanas limpias.

Víctor se ríe, pero no me lleva (como deseo) hasta el dormitorio, así que me toca echarle al asunto un par de ovarios. Espero no hacer el ridículo cuando lo agarro de la camiseta, retorciéndosela y le digo:

—Vamos, que no tengo toda la noche.

¿Eso es lo que dicen las mujeres decididas? ¿Me he pasado? ¿Me he quedado corta?

¿Importa?

Lo digo porque funciona y Víctor se inclina para morderme el labio inferior y a continuación besarme.

Si el cosquilleo que sentía entre las piernas al tenerle tan cerca era difícil de obviar, ahora es imposible. Me agarro a sus hombros y sí, por fin, maniobra para caminar a trompicones hasta su habitación. Menos mal que su apartamento es pequeño, no como el mío, o acabaríamos haciéndolo en el suelo.

Ni se molesta en encender la luz, aunque al estar la persiana levantada entra algo procedente de la farola de la calle. Caemos en su cama, yo debajo, y seguimos besándonos de forma ansiosa, hambrienta.

Y me gusta.

Cuando yo, e imagino que él también, necesito un respiro, se aparta un poco y comienza a desabotonarme la blusa. Pasa la punta de la lengua por el borde del sujetador y me pregunto: «¿Por qué Guille no hace cosas así?».

Me mira un instante y yo parpadeo. No lo llamaría incomodidad, pero sí extrañeza.

Tras deshacerse del sujetador y de la blusa, comienza a prodigarme besos en los pezones, llegando incluso a morderlos. Eso hace que yo gima y enrede las manos en su pelo, tirando de él cuando presiona con los dientes. Admito que me gusta este toque de dolor, lo que me hace reflexionar sobre el sexo que he tenido hasta ahora. Reflexión que haré en otro momento, porque él abandona mis senos y se entretiene en la zona del ombligo. Me tenso, mucho, y confío en que no descienda más.

—Vamos a hacer las cosas bien —anuncia y se aparta para quitarme los zapatos.

Yo suspiro aliviada, porque eso me da la oportunidad de reconducir esto un poco y, para demostrarle que participo, me incorporo a medias, le quito la camiseta y le acaricio el pecho. Víctor deja que lo toque a mis anchas, aunque ambos sabemos que debo ser más aventurera y meter una mano dentro de sus pantalones de deporte. Y a ello voy, cuando Víctor me toma la delantera ocupándose de los míos, junto con las bragas, que acaban a saber dónde.

—Túmbate —ordena, y me dejo caer hacia atrás.

Cuidado, pienso, no por la orden, sino por su mirada. Me excita, claro que sí, y por supuesto me lo facilita todo, sin embargo, también me incomoda. ¿Por qué?

Pues porque sé lo que pretende.

Y no es una simple intuición, es algo real, ya que Víctor se inclina hacia delante y me besa a la altura del ombligo.

Contengo la respiración. Tengo que detenerle, pero espero a que él lo haga y se olvide de ir más abajo. Me muevo, intentando entorpecer su objetivo, aunque no lo consigo, pues noto su aliento a la altura del pubis.

—Espera… —murmuro, y él sigue.

Trago saliva. No quiero continuar, nunca me ha gustado el sexo oral. Me da reparo.

—Hummm…

Ese murmullo no ayuda, así que no me queda otra que cortar esto de raíz.

—No —digo, pero no con la fuerza necesaria, pues Víctor desciende un poco más y con la punta de la lengua tantea entre mis pliegues—. No, por favor…

Lo empujo por los hombros y me retuerzo con la idea de apartarlo, sin embargo, me da la sensación de que malinterpreta mis gestos, pues ahí sigue con la lengua cerca de mi sexo, buscando, estimulando, acercándose y yo… de verdad no quiero.

—Aparta —le pido e intento cubrirme con las manos, aunque la posición de su cuerpo me lo impide—. ¡Aparta!

Mi grito por fin capta su atención y alza la cabeza. Su expresión, pese a que en penumbra es complicado adivinarla con exactitud, me arriesgo a aseverar que se acerca al desconcierto, así que me veo obligada a decir:

—No tienes por qué hacer eso.

Víctor, sin dejar de fruncir el cejo, replica:

—¿No quieres que te coma el coño?

Pongo los ojos en blanco ante su cruda vulgaridad.

—Mejor no —le confirmo.

Él se incorpora a medias, estira el brazo para encender la lamparita de la mesilla y pregunta:

—¿Por qué? ¿Te lo prohíbe tu religión?

El tono de guasa es evidente.

—Cada cual tiene sus gustos, ¿no? —alego, sintiéndome estúpida, porque estoy desnuda y excitada, por lo que ponerse a discutir queda fuera de lugar.

Víctor se pasa una mano por la cara como si no se lo creyera. Su expresión es de perplejidad.

—Vale, para evitar errores: no te gusta el sexo oral —dice reflexivo, aunque detecto cierto aire de burla—. Llámame quisquilloso, pero ¿se trata de algún trauma?

—Siempre igual —protesto y me cubro los pechos con la almohada—. Cuando una mujer dice no, el hombre de turno tiene que achacarlo a un trauma u otra estupidez.

—A ver, Gio, me parece que esto no va así —dice y suspira—. No te estoy proponiendo una práctica extrema, ni que saltes al vacío ni que me entregues a tu primogénito. Yo solo quería comer el postre.

—Vaya eufemismo —mascullo.

—Ya, bueno, es que si soy explícito te ofendes —replica con aire burlón—. Pero vamos al meollo de la cuestión, ¿te parece?

—En eso estábamos hasta que tú has decidido… tomar el postre.

Víctor se ríe.

—Entendido, castigado sin postre. Entonces, ¿un misionero con la luz apagada te parece adecuado?

—Te lo estás pasando en grande, ¿verdad?

—Sí, aunque pienso que nos lo íbamos a pasar mejor con otra idea que tenía en mente —afirma y me mira como preguntando: «¿Qué hago?».

Capítulo 16

Despacho de Guiomar

11.35

Seguro que os estáis preguntando cómo acabó la noche.

Pues bien, al final hubo sexo, sí. Tradicional.

Víctor se adecuó a mis deseos y lo hicimos. Un misionero, pero con la luz encendida, porque se negó a apagarla. De acuerdo, soy lo menos atrevida que una mujer puede ser, sin embargo, lo disfruté, porque una postura tan a priori convencional, con Víctor no lo es.

Sin abandonar su tono de guasa, me pidió que en vez de quedarme tumbada cual muñeca hinchable (palabras textuales), me volviese ligeramente hacia un lado para poder penetrarme en un ángulo distinto y debo decir que me encantó. Además, no dejó de besarme, estimularme y de pincharme. Oír frases como: «Eres una viciosa impenitente» (con tono de chufla, obviamente) cuando estás a punto de correrte, hizo que en vez de enfadarme me echara a reír.

También me repitió lo de que «La conciencia no es la voz de la naturaleza, sino de los prejuicios».

Da igual, no hice alegación alguna, porque era mejor cerrar los ojos y pasarlo bien.

Cuando acabó la sesión de sexo, él, en vez de echarse a dormir, empezó a acariciarme el trasero (yo le daba la espalda) y, tras unos minutos en los que yo pensaba que ya se había rendido al sueño, murmuró:

—Eres una contradicción con patas, Gio.

Fingí no haber oído nada, confiando en que no insistiera, sin embargo, Víctor tenía ganas de una conversación postcoital que a mí no me apetecía nada tener.

—De repente pisas el acelerador a fondo y coges velocidad de crucero, yo, encantado, te sigo y, cuando te alcanzo, no sé qué hostias te pasa que frenas en seco.

Lo dijo en voz baja, sin sonar enfadado. Aunque el reproche fue evidente.

—No son horas de hablar de eso.

—Pues tú me dirás cuándo —replicó, sin dejar de acariciarme el trasero—. Si lo prefieres, mañana a la hora del almuerzo compartimos pareceres.

Me armé de paciencia y respondí:

—¿Por qué no respetas mis gustos? Son sencillos, lo admito.

—Los respeto, pero noto que te reprimes. Joder, hay momentos en los que te muestras más abierta, más atrevida, y me encanta.

—Se supone que a los tíos os da igual todo con tal de… follar —repuse.

—Ya, no dudo que haya mucho imbécil suelto, pero si solo quisiera un agujero, me compraría una de esas vaginas de látex, con vibración, regulador de temperatura y que hasta te suelta un chorrito de lubricante —refutó, y yo fruncí el cejo al imaginar semejante artefacto y a un hombre usándolo.

—Es que… a ver, el sexo oral implica reciprocidad.

Víctor, dejó por un instante de tocarme el culo y me obligó a ponerme de frente para quedar cara a cara. Ya habíamos apagado la luz, sin embargo, se podía intuir algo de su expresión.

—Vayamos por partes. No negaré que una mamada bien hecha, repito, bien hecha, es alucinante; ahora bien, eso no significa que estés obligada a ello, Gio.

—A todos los hombres os gusta la felación, no lo niegues.

—Acabo de admitirlo, joder. Pero no que te vaya a obligar a ello solo por haberte comido el coño —adujo, lo que me hizo pensar si, tal vez, yo estaba dando por sentado algo que Víctor no.

—Aun así…

—No tengo ni pajolera idea de qué tipo de educación sexual has recibido; no obstante, me atrevería a decir que deficiente, o muy deficiente. O con qué tipos has estado. Me jode que pienses eso de mí. Buenas noches.

Se dio la vuelta y me ignoró.

Al sonar la alarma, yo me he levantado y marchado a mi apartamento para cambiarme y él se ha quedado en la cama, ajeno a mis movimientos.

Y lo peor de todo es que tengo que verlo dentro de unos minutos.

La única nota positiva de la mañana es que mi abuela está como una rosa, aunque aún en el hospital, fingiendo dolencias imaginarias. He pasado a verla antes de dirigirme al trabajo.

Mejor me concentro en eso, en mis quehaceres, que si no se me va el vino en catas. Abro el programa de edición y empiezo a revisar las fotos del artículo que vamos a publicar sobre tendencias de decoración. Ya sé que es un tópico, pero tiene muy buena acogida y los anunciantes del sector aumentan sus inserciones publicitarias. Con la moda pasa igual, así que no os quejéis.

Se abre la puerta de mi despacho y ni siquiera me molesto en apartar la mirada de la pantalla, solo murmuro:

—Por fin, ¿cómo has tardado tanto en traerme un café?

—No sabía que querías uno. Ni que lo tomaras de la máquina.

—Mierda —murmuro y ahí está, Don Rotulador Rojo en persona, en mi despacho y con una cara que no sé cómo interpretar. De treintañero descontento (vaqueros negros rotos y camiseta granate de Sociedad Alcohólica). Me recompongo, dando por hecho que será algo de trabajo y pregunto—: ¿Ocurre algo?

—Toma, llámala.

Me deja sobre la mesa una tarjeta de visita. La cojo y leo:

—Silvia Castro, terapia sexual, gabinete de psicología. —Frunzo el cejo y miro a Víctor—. ¿Quieres que escriba un reportaje sobre sexología?

Qué cabrón, y perdón por el calificativo. A raíz de nuestra incómoda conversación de anoche pretende que escriba sobre sexo.

—No, quiero que vaya tú.

—¿Cómo dices?

—Es evidente que algo te ocurre y, créeme, Silvia es de las mejores en su especialidad. Te ayudará.

Lo fulmino con la mirada, lo que no parece afectarle ni un poquito.

Cuando voy a replicar, se abre la puerta y entra David, que dice todo ufano:

—Café bien cargado para aguantar la que se te viene encima con Don Pedorro.

Me quiero morir.

—Te veo en unos minutos —dice Víctor y se marcha.

—¡Joder! ¡Qué cagada! —exclama mi secretario.

—Y que lo digas —contesto, dando un sorbo al café—. ¿Qué guarrada es esta?

—Leche de avena y café doble expreso.

—Pues sabe fatal —protesto, aunque me lo tomo, porque necesito cafeína.

—¿Qué quería Víctor?

—¿Ahora lo llamas por su nombre? —replico con guasa y suspiro—. Mira esto, ¿qué opinas?

Le paso la tarjeta y David, tras examinarla, dice:

—Que es una buena idea, siempre hay que buscar ayuda especializada.

—¡David! —protesto.

—Oye, que tú no eres precisamente muy lanzada; esa educación conservadora para factura.

—Me la ha dado Víctor, dice que… —Me detengo porque, en resumen, ambos piensan lo mismo—. Joder, ¿tan pazguata y mojigata os parezco?

—A ver, Gio, no te lo tomes a mal, pero sí. No explotas tu sexualidad, te reprimes.

—Esto me pasa por hablar más de la cuenta —me lamento.

David, un amigo a veces un tanto petardo, se sienta en la esquina de la mesa y me dice:

—Tú misma me has contado que tus relaciones sexuales son más bien normalitas y, claro, vas y te follas a Víctor, que pinta de catequista no tiene.

—¿Le estás defendiendo? —inquiero suspicaz.

—No, te estoy defendiendo a ti. Porque me da igual si follas con él o con un equipo entero de rugby, la cuestión eres tú, tu placer, tu disfrute.

—Si me he acostado con Víctor es por tu culpa —arguyo.

David se ríe, para nada ofendido.

—¿Y? ¿Tan malo es?

—No, pero es raro y él… pues… quiere hacer cosas que yo… no.

—¿Por ejemplo?

Hablar de sexo con David es lo más habitual, sobre todo porque no existe química sexual entre nosotros y por tanto no hay peligro de que acabemos enrollándonos, aunque mi secretario a veces es demasiado directo.

—Sexo oral —digo en voz baja.

—Creía que ya lo tenías superado, Gio. Hemos hablado de ello unas cuantas veces. A no ser que Don Pedorro te obligara a hacerle una mamada…

—No, él quería comer el postre —le aclaro, y las carcajadas de David se deben de oír hasta desde el despacho de Víctor.

—Perdón, perdón —se disculpa de mentira, porque sigue descojonándose—. Comer el postre, qué bueno, por favor.

Cruzo los brazos y espero a que deje de reírse. Cuando por fin parece que lo ha logrado, dice:

—Vale, quería postre y tú se lo negaste. —Pongo los ojos en blanco—. Admito que no es santo de mi devoción, pero no tiene pinta de ser un inútil.

—Esto no ayuda, ¿sabes? —replico y me pongo en pie, porque es la hora de la reunión.

—Yo, que hace siglos que no me como un coño, más que nada porque no me apetece, sé de buena tinta que es algo que cualquier mujer agradece. La mamada posterior, si bien es un detalle, es opcional, Gio. No te obsesiones con eso.

—Vete a la porra —le espeto ante sus risotadas y agarro mi tableta de malos modos.

—Ve a esa terapeuta, a lo mejor te viene bien.

—¿Y por qué no me das clases particulares tú? —pregunto con sorna y David se aparta como si le hubiera dado una bofetada.

—Ni hablar, no. Yo no me acuesto contigo ni harto de vino.

—Pues entonces, cierra el pico —sentencio y abandono el despacho.

Soy consciente de que la sugestión es una mierda, porque te empuja a hacer cosas ridículas. En mi caso, llamar a esa tal Silvia Castro y pedir cita. Que un tipo cuestione tu forma de abordar el sexo molesta, aunque David siempre lo ha hecho desde la teoría. Pero que otro hombre se atreva a cuestionar mi sexualidad desde la práctica, me ha tocado un poco las narices.

Mientras conducía de regreso a casa, me he planteado la cuestión. Y si bien al principio me ha jorobado, tras reflexionar me he dado cuenta de que en ningún momento Víctor se ha enfadado o me ha despreciado, solo ha opinado. ¿Me escuece su opinión? Sí. ¿Debería importarme? No. Aun así, he decidido consultar y, bueno, no pasa nada por preguntar. A peor no voy a ir.

Cuando llego a casa, encuentro una nota de Lourdes diciéndome que me ha dejado comida preparada para varios días. Es un amor esta chica. Así que, más sola que la una, picoteo algo y me encierro en el despacho. Reviso los correos, donde mis compañeros me mandan documentación para mi proyecto (todos me quieren como directora, de ahí su apoyo).

Al final he conseguido que «La máquina del tiempo» sea una sección semanal. El artículo sobre bautizar la leche ha tenido bastante repercusión y voy a incorporar ese éxito a mi presentación.

Leo un artículo de 1910 sobre la eliminación de las trabas legales para que las mujeres pudieran ir a la universidad y me quedo ojiplática con las estupideces que alegaban quienes pretendían seguir impidiéndolo. También leo una reseña de un libro publicado en 1914 sobre orientación universitaria y de nuevo me llevo las manos a la cabeza, porque, curiosamente, a las mujeres se les recomendaban profesiones relacionadas con el cuidado de personas, es decir, a perpetuar el rol de servicio. O también se las enfocaba a diplomaturas con poca salida laboral, como las carreras de Letras.

En el reportaje se habla de los costes de acceder a una titulación universitaria a principios del siglo XX y, claro, eso me sirve para ver cuánto cuesta ahora.

Cuando acabo de escribir el artículo de «La máquina del tiempo», estoy tentada de enviárselo a Víctor, sin embargo, prefiero presentárselo mañana, delante de mis compañeros. A ver qué dice, porque en la reunión de hoy me ha ignorado.

Terminado este trabajo, voy con mi presentación y justo entonces me entra un mensaje de WhatsApp. Imagino que es de Víctor y que lo más acertado es no responder, pero me vence la curiosidad y lo abro.

No, no es de Víctor (un pelín decepcionada sí estoy), sino que es Guille quien me envía un mensaje diciéndome que el próximo fin de semana estará aquí y que podríamos pasarlo juntos.

—Genial —murmuro sin entusiasmo.

No le respondo, pero Guille sigue en línea escribiendo. Me pregunta si podemos reunirnos con mi padre, pues tiene asuntos que tratar con él. Ya me parecía muy raro que quisiera estar conmigo dos días.

Para que me deje tranquila, le respondo que vale, que bien, que nos veremos y que sí, comeremos en casa de mis padres.

Estando Guille y sus fabulosas propuestas de negocios (mi padre tiene bastante dinero invertido en fondos que él le recomienda), apenas me harán caso.

La parte menos atractiva es que mi novio querrá pasar la noche aquí, conmigo, y yo tendré que buscar una excusa para que se vaya a la habitación de invitados. O, con un poco de suerte, a un hotel.

Capítulo 17

Consulta de Silvia Castro

18.30

Lo confieso, esperaba algo más sofisticado, más moderno y ostentoso. Pero la consulta de Silvia está en un edificio de oficinas céntrico, y ella, o quien sea, la ha decorado como si fuera la sala de estar de cualquier casa de clase media. Vale, eso ha sonado elitista, sin embargo, no se me ocurre una descripción mejor.

Paredes blancas, cuadros comprados en grandes almacenes, muebles prácticos y luz suave. Cero ostentación. Bueno, veamos qué tal es ella. No hay que juzgar un libro por la cubierta, eso dicen.

Me atiende una mujer mayor, que se presenta como la secretaria y que me hace pasar a una sala donde hay dos enormes butacas y una mesa de centro. Una fotografía en blanco y negro de un bosque cubre una pared y también hay un escritorio en una esquina al que está sentada ella, tras un portátil.

—Hola, bienvenida. Eres Guiomar, ¿verdad?

—Sí, buenas tardes —la saludo con educación y ella se acerca para estrecharme la mano—. Llámame Gio, todos lo hacen.

—Así lo haré.

Me hace un gesto para que tome asiento. Es inevitable fijarme en ella. Viste ropa cómoda, vaqueros y camisa de corte masculino. Pelo rubio liso recogido, maquillaje discreto. Más o menos de mi edad. Es evidente que no quiere distracciones.

—¿Cómo funciona esto? —pregunto, porque no sé ni por dónde empezar.

—Como mejor te venga. Hay quienes prefieren responder a preguntas que yo formulo, otras personas quieren lo contrario, que yo responda.

—Hummm…

—También puedes hablar sin más, expresarte como desees.

—No busco respuestas, no en sentido estricto —le aclaro—. Y, si te soy sincera, no sé si estoy haciendo bien al venir aquí.

—Eso solo lo puedes afirmar tras unas sesiones, ¿no te parece? —Asiento—. Yo también voy a ser sincera. Cuando me hagas preguntas, no te responderé lo que quieres oír.

—De eso se trata —contesto, y Silvia añade:

—Exacto. Hay muchas personas que no admiten críticas. Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio.

Sonrío.

—Bien cierto. ¿Einstein?

Comenzamos hablando del motivo por el que me he decidido a venir a su consulta. Sin entrar en detalles, le cuento que ha sido un amigo quien me lo ha sugerido. Es una verdad a medias. Silvia me escucha y me doy cuenta de que, o bien es la mejor logrando que una mujer se sienta cómoda o simplemente es que ella es así, cercana. El caso es que, a la media hora de conversación, le confieso:

—Tengo novio y no me gusta acostarme con él.

—¿Te resulta molesto o insatisfactorio? Porque hay una gran diferencia. Lo primero es complicado y lo segundo muy habitual.

Se me escapa una sonrisa.

—Lo segundo. Pero a lo mejor tengo yo la culpa.

—¿Por qué?

Allá vamos, el quid de la cuestión.

—Nunca me ha interesado demasiado el sexo. —Anota algo en su libreta y, por si acaso, aclaro—: A ver, nunca he sufrido abusos, ni traumas. Es solo que…

—Lo has vivido como algo secundario.

—Sí, algo así. Añadiría que quizá más que secundario, algo biológico.

—Ocurre mucho, por desgracia. No se nos proporciona una educación sexual adecuada y, cuando se habla de ello, casi siempre es desde el punto de vista masculino.

—¿Tiene remedio? —pregunto medio en broma.

—¡Por supuesto! —exclama, y apostilla—: Ciento cincuenta sesiones y te dejo como nueva.

Las dos nos reímos ante el comentario.

Continuamos charlando, aún no le he mencionado que tengo un amante y me entra cierta preocupación, porque si Víctor me ha dado su tarjeta es que se conocen. Pero mejor no pregunto.

Ponemos fin a la primera sesión y de verdad no esperaba sentirme tan cómoda. Le doy las gracias a Silvia y después acuerdo con su secretaria la próxima sesión.

Con una sensación de bienestar, abandono la consulta y me dirijo a casa. Por si acaso, miro el móvil y no, no hay mensajes de Víctor. Admito que esperaba al menos uno.

En fin, pienso, tampoco voy a obsesionarme con él, tengo mejores asuntos con los que obsesionarme.

La rutina ha hecho de nuevo su aparición en mi vida. Trabajo, charlas con David y visitas a la mejor actriz protagonista (mi abuela). Y, por si fuera poco, hoy es sábado y tengo que ir a casa de mis padres acompañada de Guille. Vendrá a recogerme en media hora y yo aún ni me he levantado del escritorio, pues he estado enfrascada en mi proyecto.

La semana ha transcurrido sin incidentes. Solo alguna que otra mirada complicada de interpretar procedente de Víctor. Me tiene desconcertada, lo admito, porque si bien sigue soltando sus pullas en las reuniones de trabajo, no se muestra especialmente cruel conmigo. Ya tiene otras víctimas en el punto de mira. Lo que me deja un tanto pensativa es que no ha habido ningún acercamiento ni por su parte ni por la mía. Sus razones las desconozco, en cambio, sí soy consciente de las mías.

Cuesta asumirlo, pero creo que es cierto miedo a dejarme llevar y, para mi bochorno, me gustaría haber estado con él. ¿Incomprensible? Mucho, ya os lo digo yo, porque me acerqué a él por una estupidez y ahora resulta que he tenido, como se decía antes, pensamientos impuros en los que Víctor es protagonista.

Muy impuros; esta matización es necesaria.

Aunque la lógica me dice que él pasa de mí como de la peste.

David afirma que Don Pedorro no es el típico tío taladro, que insiste una y otra vez, porque pertenece a una clase de hombres más avanzados, que dejan margen de maniobra. Traducido: que la pelota está en mi tejado. Sin embargo, yo no estoy tan avanzada y soy más de la antigua usanza, cosa que a mi secretario le parece ridícula, pues, según él, si me presento de nuevo en casa de Víctor, además de sorprenderlo, puedo llevar la voz cantante y el subdirector lo agradecerá.

Ah, y que le invite a comer el postre. No sé por qué le conté esto, porque se carcajea siempre que puede, sacando este tema a colación.

Y David no anda descaminado, pues Don Rotulador Rojo ya me ha dejado claro que no le importa cederme la batuta.

Esto es algo nuevo para mí y que pienso tratar con Silvia en la próxima sesión.

Oigo pasos y deduzco que Guille ha llegado. Tiene llaves de mi apartamento, algo lógico, así que guardo los documentos de trabajo, hago copias de seguridad e intento buscar una frase motivadora para afrontar el día que se me viene encima.

—¿Todavía estás así? —pregunta mi novio, asomándose al despacho.

—Yo también me alegro de verte —digo con una sonrisa bastante forzada.

Guille se da cuenta de lo borde que ha sonado y se acerca para darme un beso. Yo lo permito, sin ganas, como habréis imaginado.

—Aunque… —dice en voz baja y me coge de la mano—. No me importa llegar tarde a la cita con tus padres.

Vaya, ahora se me anima.

Me mira de arriba abajo. Llevo un camisón de esos de andar por casa y sí, me marca todo, incluidos los pezones, pero la razón es que he estado pensando en otro.

—Ya conoces a mi padre, no tolera la impuntualidad —digo, y él hace una mueca.

—Aun así… llevo mucho sin verte, ¿uno rapidito?

A ver, con Guille siempre es rapidito, pero no, ni hablar. Niego con la cabeza y replico:

—Voy a arreglarme.

Me escabullo cual culebrilla y me encierro en el baño. Pestillo incluido.

Ducha rápida y al vestidor, a elegir algo apropiado.

Cuando ya estoy lista, encuentro a Guille en la cocina, trasteando con su móvil y frunciendo el cejo.

—¿Ocurre algo?

—Bah, el mercado, que a veces es un poco hijo de puta —responde. Se guarda el teléfono en la chaqueta y entonces me mira. Ya habréis deducido que casi siempre soy la segunda opción en su lista de prioridades—. ¿Por qué no has elegido algo más formal?

Guille va con un traje de tres piezas azul marino, camisa blanca y corbata roja, lo que viene siendo un uniforme en su trabajo. Demasiado formal para comer con mis padres, me parece. Y yo… bueno, pues me he puesto una falda vaquera, una camisa rosa con flores bordadas en un hombro y zapatillas de cuña.

—Vamos, que llegamos tarde.

Dejamos mi coche en el garaje, porque Guille ha traído el Q8. Un mastodonte fabricado por Audi que yo considero un despropósito, gasta lo que no está escrito y cuesta lo indecible encontrar un hueco donde aparcarlo. Pero en su mundo las apariencias lo son todo.

Nos desplazamos en silencio, con una emisora de radio de fondo que da noticias financieras. Un tostón, la verdad.

Llegamos por fin a la urbanización y entonces me pregunta:

—Por cierto, ¿cómo te va en el trabajo?

Esto es un novio atento y lo demás son tonterías, ¿a que sí? Dejo el sarcasmo a un lado antes de responder.

—Como siempre.

—¿Sigues a la greña con ese tipo, cómo se llama…?

Mira que le he contado veces mis desencuentros con Víctor y aún no se ha molestado en aprenderse el nombre. Eso dice mucho del caso que me hace cuando hablamos.

—Como siempre —repito, porque no me voy a meter en un jardín.

—Yo que tú le hacía un poco la pelota, ya sabes, darle un poco de coba y así ganártelo.

Otro consejo cuestionable, eso como poco. Si lo de seducirlo ya era una locura, lo de hacerle la pelota… no funcionaría y, ya puestos, resulta más divertida la idea de David. Sin querer, siento un cosquilleo entre las piernas, pero tengo que pensar en otra cosa, no vayamos a complicar el día.

—¿Quieres que hable yo con él? —sugiere Guille cuando aparcamos en el garaje de mis padres.

—¿Con quién?

—Pues con tu jefe.

—¿Perdón?

—De hombre a hombre, para que no sea tan exigente contigo.

Ha dicho tantas barbaridades en una sola frase que ni me molesto en corregirlo.

Mi padre sale a recibirnos y primero le estrecha la mano a Guille, después es mi turno. No somos tan fríos, pero casi, pues el beso en la mejilla es de todo menos cariñoso como correspondería entre padre e hija.

Federico, oh sorpresa, no parece recién salido de un after. Cuando mi padre se va con Guille a su despacho, se acerca y me pregunta:

—¿Cómo está la abuela?

—Pues… siguen haciéndole pruebas. ¿No has ido a verla?

—No ha querido verme —se queja—. Ha dado orden de que no se la moleste.

«Joder, abuela, eres una crack», pienso.

—Hablaré con ella.

—Sí, claro, seguro que ha sido idea tuya —me acusa—. Así la aíslas de nosotros y consigues quedarte con todo.

—No te pases, sabes que eso no es cierto.

—Guiomar, eres lo peor —sentencia, y me deja con la palabra en la boca.

Me quedo sola en la terraza, sentada en un sillón, y una de las asistentas me trae algo de beber. A esta no la conozco, así que le pregunto el nombre y charlo con ella hasta que aparece mi madre.

—No les des palique, que después cogen confianza y no hacen su trabajo —me regaña.

—Hola, mamá.

Con ella el saludo es más afectuoso. Me cuenta no sé qué sobre gente que conoce. Un divorcio en la familia Peralta de la Merced, que viven en la misma urbanización. Yo la escucho a medias, como hago siempre. Llega el turno de sus preguntas y empezamos con el tema estrella… ¿mi trabajo? Pues no, la abuela, porque andan revueltos. A lo mejor se llevan otra sorpresa.

Y ya, después de recordarme que debo mirar por la familia, que nuestra historia se remonta a varios siglos, que a mi padre ya no se le deberían dar disgustos, se interesa por mi trabajo. Vuelve a darme los consejos de siempre, que quizá mi interés por La Voz Imparcial es excesivo, que hay otros asuntos en la vida.

Cuando acaba la reunión de «hombres», a las que nunca estamos invitadas, aunque yo sé que han hablado de inversiones, nos sentamos a la mesa.

A mi familia les encanta Guille. Si fuera por ellos ya estaría casada y con dos repuestos (hijos), por si Federico no cumple.

Como el tema empieza a tocarme un poco la moral, a Guille no, porque le encantaría emparentar con los De Esgueva y Argüelles, decido intervenir:

—¿Hoy no ha podido venir tu novia?

Federico, bebe agua (¿agua?) y responde:

—Tenía trabajo —la excusa.

—Ah, pero ¿trabaja?

—Es influencer, tiene que publicar contenido todos los días —explica mi hermano.

No me río de milagro. Cuando nos presentó a la susodicha, cotilleé su Instagram y vi que tenía unos tres mil seguidores. ¿Influencer? Ya le gustaría.

—Deberías buscarte una chica menos pública, hijo —tercia mi madre.

—Y con un poquito más de cociente intelectual —murmuro yo, y me gano una mirada de odio de Federico, que me espeta:

—Cállate.

Mi madre pone orden, nuestras peleas son antológicas. Empezaron cuando a mi hermano lo expulsaron de una universidad (pese a las innumerables donaciones de mi padre para que continuara, hasta que encontró otra donde sí miraban hacia otro lado) y yo seguí adelante con mis estudios. Aquello le sentó como una patada en los mismísimos. Si a eso le sumas sus constantes correrías, fiestas y desmadres… pues, la verdad, es casi imposible llevarse bien con él. Y ya, para rematar, mi abuela, que fue la única que me apoyó.

Como hija ya he cumplido, sin embargo, a Guille le encanta hacerle la pelota a mi padre, por lo que me toca aguantar toda la tarde. Pero cuando mi madre sugiere que cenemos todos, me planto. Federico, que extrañamente aún no se ha ido de farra, aprovecha para pincharme:

—¿Tienes planes, Gio?

—Pues sí. Me han enviado invitaciones para un club swinger que abre hoy.

Mi hermano se atraganta. Mi padre frunce el cejo. Mi madre pregunta:

—¿Swinger?

—Gio está de broma, María Fernanda —se apresura a decir Guille y le ofrece a mi madre una sonrisa amistosa de yerno perfecto.

—Pero ¿qué es eso? —insiste ella.

—Luego te lo explico —gruñe mi padre.

Joder, me gustaría ver cómo lo hace.

Por fin abandonamos la casa de mi familia y Guille, qué curioso, deja de sonreír para decirme:

—¿Tenías que ser tan borde?

—¿Y tú tan pelota? —replico.

Es lo único que nos decimos hasta llegar a mi apartamento. Yo confiaba en que, debido al mal rollo, él se largara, pero no, sube conmigo. Y no me apetece que me ronde esta noche.

Me sigue al dormitorio. Quizá piense que quiero acostarme con él, pues lo voy a decepcionar ahora mismo, porque me pongo ropa cómoda, poco o nada sugerente, y me dirijo al despacho.

—Gio, ¿te vas a poner a trabajar? —inquiere sin disimular su desagrado, cuando me ve sentarme al escritorio y encender el portátil. Se queda apoyado en la puerta y si cree que su cejo fruncido me intimida, va listo.

—Yo también soy adicta al trabajo —le suelto con ironía.

—No me jodas…

—¿Y?

Guille resopla.

—Llevamos varios días sin vernos —dice como si fuéramos una de esas parejas que son incapaces de contener su pasión en cuanto se ven.

—Te recuerdo que el proyecto es ahora mi máxima prioridad. De su originalidad, calidad y coherencia depende que yo sea la próxima directora de La Voz Imparcial.

—¿Otra vez con eso? —pregunta, y su tono raya la condescendencia.

—Guille, déjame en paz.

—No pierdas el tiempo, todos sabemos que la junta directiva solo te mirará el escote y las piernas. Limítate a elegir un modelito sugerente, a maquillarte bien y a sonreír.

Mi cara es un poema ante esa sarta de estupideces.

—De verdad, eres único dando ánimos.

—Asúmelo, Gio, son hombres, les dará igual lo que les presentes, ni te escucharán.

—¿Tú sacas la colita en las entrevistas para que los gerifaltes te den sus millones?

—¡No es lo mismo! —exclama, negando con la cabeza—. En mí ven a un profesional, a un tipo que les hace ganar mucho dinero.

—Mira, dejémoslo aquí, ¿de acuerdo? —propongo, porque esto es el cuento de nunca acabar.

—Te espero en el dormitorio —murmura, y se marcha.

«Espera sentado», pienso, y me concentro en la pantalla.

Capítulo 18

Redacción de La Voz Imparcial

19.45

Hoy ha sido un día de esos que ni «chichá ni limoná».

La cuestión es que falta un mes para la presentación y yo lo tengo todo listo, bueno, casi. Se podría decir que al noventa y nueve por ciento, porque repasaré una y otra vez cada palabra.

¿Qué ha ocurrido en estos días pasados?

Pues de todo un poco sin llegar a ser emocionante.

Empecemos por la familia. Mi abuela sigue parapetada en el hospital, para desesperación de mis padres, que aún creen que está con un pie en la tumba y no han podido atar algunas cosillas de la herencia. Para que el disgusto sea completo, mi hermano tiene prohibido el acceso y yo me he convertido en el blanco de sus acusaciones, pues creen que manipulo a la abuela. La visito cada día e intento que abandone la farsa, sin embargo, ella sigue erre que erre, porque está dispuesta a no ceder para darles un escarmiento a mis padres y a mi hermano, por avariciosos.

Mi situación sentimental, pues de culo. Guille y yo acabamos enfadados en su última visita. Bueno, más bien fue él quien se largó echando pestes y yo me sentí aliviada. Técnicamente no hemos roto, pero tampoco estamos lo que se dice bien, o al menos como antes. Que lo rechazara le sentó fatal. Pues que aprenda a no menospreciar mi esfuerzo y mi trabajo. Eso no ayuda a la hora de seducir a una novia que piensa en otro, como es mi caso.

No me siento culpable por ello, solo constato un hecho.

Y siguiendo con la situación sentimental, cómo no, debo hablar de Víctor. No he vuelto a intimar con él. Y no por falta de ganas, porque hasta incluso he empezado a tener fantasías con él de protagonista. Fantasías eróticas, se entiende, porque antes sí le imaginaba toda clase de desgracias, como una calvicie galopante, unas ladillas o cosas así.

¿Cómo es ahora nuestra relación? Pues depende del día. Hay reuniones en las que saca su lado más perverso y no deja de provocarme con comentarios a los que solo yo doy una segunda lectura. Ahora bien, acercamientos cero. Insinuaciones directas cero. Y por mi parte tampoco es que me haya esforzado.

David, mi escudero, dice que soy gilipollas. Según su teoría, para una vez que me desmeleno un poco, debería desmelenarme al cien por cien. Y de paso aprovechar para recabar información.

De esto he hablado con Silvia, que, casualidades de la vida, opina lo mismo que mi secretario/alcahueta (no sobre lo de espiar). En la charla de ayer hablamos sobre el deseo. De cómo a veces no queda otra que reprimirlo, pues entran en juego creencias, culturas, religiones o mamarrachadas varias (palabras textuales) que afectan sobre todo a las mujeres a la hora de aceptar sus deseos, pero en otras muchas ocasiones intentamos no atenderlo solo porque nos han dicho que no se puede y somos tan tontas que ni nos lo cuestionamos.

Cada sesión con Silvia es una pasada, me siento cómoda y hablo con libertad absoluta. Por eso le terminé contando que me he acostado con un compañero de trabajo y que me gustó. Mucho. Y que quiero repetir.

Silvia, además de sonreír y asentir, me contó que es algo muy cotidiano y, por tanto, sentirse culpable es absurdo. Siempre y cuando no se traspasen algunas líneas rojas.

Le he preguntado cuáles son, claro, y la verdad es que esperaba que me mencionara por ejemplo alguna relacionada con la fidelidad (tengo novio), pero no, son otras, como que en ámbitos laborales hay que tener cuidado con el escalafón para no caer en la tentación de que quien ostenta el puesto más elevado utilice esa relación como medida de presión. O viceversa.

Me ha tocado torcer el gesto y Silvia me ha propuesto una reflexión:

—¿Ha influido en vuestra relación laboral que os hayáis acostado?

—No, no tengo esa sensación… —he respondido, porque ninguno de los dos, más allá de los comentarios de Víctor con segundas, ha obtenido beneficios laborares o, por el contrario, ha sufrido penalizaciones.

—Pues entonces, adelante, Gio —me ha animado Silvia.

Y por eso aquí estoy, aún en la redacción de La Voz Imparcial, cuando ya debería haberme marchado hace rato. Oigo la algarabía de los redactores de Deportes, porque hoy hay partidos europeos y tienen que estar al tanto para ir actualizando los resultados. De paso aprovechan para divertirse. Disimulo junto a la máquina de agua y bebo un vaso a sorbos, mirando de reojo la puerta del despacho de Víctor. Sé que Bárbara aún está con él. A ver si se larga esta buena mujer y me deja vía libre.

—¿Cómo te va, Gio? —me saluda uno de Deportes y yo le respondo alzando el pulgar.

Por fin veo abrirse la puerta y salir a Bárbara, tan peripuesta como siempre. Ojo, me cae fatal, pero eso no quita que reconozca que va vestida y peinada con elegancia.

Bien, es mi turno. Tiro el vaso en la papelera y me encamino hacia el despacho. ¿Llamo antes de entrar? Pues no, a lo bonzo.

Víctor está concentrado en la pantalla, aun así, sabe que soy yo, porque sonríe de forma torcida.

—¿Algún problema de última hora? —inquiere con cierta retranca.

—Depende de cómo se mire.

Me quedo apoyada en la puerta y, con disimulo, echo el pestillo.

—Te escucho… —dice. Deja caer las gafas encima de los papeles que tiene sobre la mesa y se reclina en su sillón—. Aunque si vienes a convencerme para el artículo de dulces eróticos, ya te adelanto que la respuesta es no.

Hago una mueca. Hoy, una de las becarias ha propuesto un artículo sobre golosinas eróticas y, claro, el sádico del rotulador rojo se ha venido arriba, porque, si bien la idea ya no es muy original, si la chica se hubiera documentado, hasta podría haber salido algo divertido. Pero como le ha presentado una sarta de tópicos, pues se lo ha rechazado.

¿Y qué he hecho yo? Pues venirme arriba también y apoyar a la becaria haciendo mía su propuesta.

—He ido a una tienda de artículos eróticos —miento, solo he curioseado por internet.

Víctor arquea una ceja.

—¿Y? —pregunta con arrogancia.

Trago saliva, ver gominolas con forma de teta no me ha supuesto ningún trauma, ahora bien, unos caramelos con forma de pene para chupar antes de una felación me han descolocado. Y no por la forma y el tamaño, sino por el efecto que producen en el receptor. Una usuaria de la web ha escrito en comentarios del producto que los caramelos son más fuertes que un Halls extrafuerte y que su chico alucina cada vez que se la chupa con el caramelo en la boca.

Me mira fijamente, sin duda espera que yo meta la pata para dejarme en evidencia. Pues de eso nada. Vamos allá.

—A título personal, quería consultarte algo sobre el asunto.

—¿Cómo dices? —pregunta, disimulando su sorpresa.

—Para escribir el artículo quiero documentarme bien, así que ahí va la pregunta: ¿alguna vez te han practicado una felación con esto?

Le muestro la pantalla del móvil con la foto (ampliada) del caramelo en cuestión.

La cara de Víctor es cuanto menos de curiosidad. Agarra el teléfono y se pone las gafas, como si se tratara de un asunto menos íntimo, y, tras mirar bien, replica:

—¿Y qué quieres saber al respecto?

—Si hay diferencia entre una felación a palo seco o con esto —le digo y, de verdad, tanto hablar de «eso» al final tendrá consecuencias.

Víctor sonríe de medio lado.

—¿Y no tienes a nadie más a quien preguntar? —replica con aire burlón y de tal modo que evade la cuestión. Tonto no es, desde luego.

—Tú me pillas más a mano —alego, y me encojo de hombros.

—Para que yo me entere —dice, sin abandonar el tono de perdonavidas—, quieres saber mi opinión sobre un tipo determinado de mamadas. —Me está provocando, lo sé y aun así mantengo el tipo—. ¿Y no quieres conocer la versión de la otra parte?

—Se entiende que hay una parte que lo disfruta y otra que lo hace.

—¿Quién te ha dicho que no lo disfrutan las dos partes? —replica, lo que me hace fruncir el cejo.

—Hasta donde yo sé, son ellos quienes ven el cielo, no nosotras.

—Esa es una visión muy limitada, Gio. Además, te recuerdo que existen los gais, ahí no hay mujeres de por medio.

A punto estoy de preguntarle si ha tenido algún tonteo en la otra acera, pero me muerdo la lengua.

—¿Me vas a responder o no? —lo insto, y él se ríe.

—¿Y por qué no te documentas de primera mano? —me sugiere con un evidente tono de provocación.

Pues nada, a coger el toro por los cuernos.

—Vale.

Su perplejidad se ve reflejada en la cara, sobre todo cuando me acerco a su lado y le hago un gesto para que gire la silla y así proceder. Víctor lo hace e inmediatamente me dejo caer de rodillas.

Cuando voy a desabrocharle el cinturón, me detiene y dice:

—Me temo que hoy no tengo tiempo.

Empuja la silla hacia atrás, para levantarse, dejándome de rodillas ante él.

Y como si no fuera suficiente humillación, añade:

—Tengo un compromiso ineludible.

Coge sus gafas y camina decidido hacia la puerta. Corre el pestillo sin decir nada y se larga.

Yo me quedo como una imbécil, de rodillas en su despacho, y tardo unos segundos en darme cuenta de que, además de imbécil, soy una imprudente. E igual que cuando te caes de morros en la calle, que sientes más vergüenza que dolor, termino sentándome en el sillón para apoyar la cabeza sobre la mesa y golpear la frente contra la madera.

Una tortura ridícula, obviamente.

Levanto la cabeza y me doy cuenta de que debo salir de aquí cuanto antes, no sea que algún compañero me pille y piense lo que no es. Pero hay algo que me llama la atención: una carpetilla color verde en la que está escrita la palabra PRESENTACIÓN.

Sé que es la letra de Víctor y, por si alguien lo duda, con rotulador rojo.

Vaya tentación más inesperada, ¿verdad?

Me muerdo el labio. No debería curiosear. No debería. No debería. He dicho que no debería, jopetas. Sin embargo, es un caramelo (sí, esta tarde la cosa va de chuches) demasiado tentador como para rechazarlo. Con cuidado, como si no quisiera dejar mis huellas (siento ser tan paranoica), abro la carpetilla y encuentro unos folios dentro. En el primero, también escrito a mano y con tinta roja, la fecha de la presentación.

Contengo la respiración, estoy cerca de saber qué enfoque le está dando a su proyecto.

Paso la hoja y ¿qué me encuentro? Pues nada, otro folio en blanco. Y otro y otro.

Esto no tiene sentido.

Entonces pienso, ¿y si lo ha dejado a modo de cebo?

Es una posibilidad, sin embargo, él no tenía ni idea de que yo iba a entrar en su despacho y menos a estas horas.

—Hummm… —murmuro pensativa—. ¿Y si lo ha dejado todo para última hora?

Sí, esa debe de ser la explicación. Es extraño, pues Víctor es muy maniático con los plazos (en eso estamos cortados por el mismo patrón), pero a lo mejor en este asunto no lo tiene tan claro.

Bueno, yo tengo que salir de aquí cuanto antes. Lo dejo todo como estaba, creo, y abandono el despacho. Los de Deportes siguen a lo suyo en la sala de audiovisuales y ni se dan cuenta de que estoy aquí.

Después de la tontería de las golosinas eróticas, hincar rodilla ante Víctor y ver su mierda de presentación, he dado un buen paseo antes de ir a casa. Para despejarme un poco. Y como no tengo perro que me ladre, puedo hacerlo sin dar explicaciones a nadie. Me ha sentado bien el paseo para quitarme de encima la sensación de haber hecho el ridículo.

Con esta actitud positiva, entro en mi apartamento con ganas de cenar algo ligero y encerrarme en mi despacho. Sin embargo, me llaman la atención dos cosas. La primera, que se oye el sonido de la tele del salón y a estas horas no tendría que haber nadie en casa. A no ser que Guille haya decidido aparecer sin avisar.

La segunda es que a medida que me acerco al salón reconozco los diálogos. Es Primera plana, una de mis películas favoritas, una obra de arte que siempre recomiendo. Están en la escena en la que por fin el personaje interpretado por Jack Lemmon empieza a escribir su crónica y aparece la prometida. Lo que no me cuadra es que alguien esté en mi casa viéndola.

Cuando entro en el salón me encuentro una estampa que me descoloca. Lourdes sentada y atenta a la pantalla, con Víctor a su lado.

—¿Molesto?

Lourdes se levanta nada más oír mi voz y me mira como si debiera disculparse; me doy cuenta de que he sido muy brusca.

—Lo siento, de verdad —dice ella—. Yo… bueno, solo lo he acompañado, porque me parecía feo irme y dejarlo solo.

—Tiene razón, es culpa mía —la secunda Víctor, que para la reproducción de la película.

Los miro a ambos. A ver, ni rastro de celos, no van por ahí los tiros. No soy tan pueril. Es otra sensación, no sé, ¿curiosidad tal vez?

—No pasa nada, Lourdes —me apresuro a decir para que se tranquilice—. ¿Te estaba gustando la película?

—Mucho.

—¿Quieres quedarte a verla hasta el final?

Mira a Víctor, que permanece impasible, de pie. Su expresión no revela nada.

—Eh… no, mejor me voy ya a casa, que se me ha hecho tarde y tengo que estudiar.

La acompaño hasta la puerta principal, le pregunto cómo le están yendo los exámenes y tuerce el gesto. Así que me comprometo a ayudarla y repasar con ella.

Cierro con llave y regreso al salón, en donde Víctor espera a que yo haga algo, pero antes tengo que saber qué pretende. Ni loca vuelvo a hacer el ridículo, aunque gracias a ese ridículo sé que su presentación está un poco verde.

—Vaya horas de venir a casa un día laborable —me suelta con guasa.

—No sabía que tendría invitados —respondo, y añado—: ¿Algún motivo especial que justifique tu visita?

—Evidentemente, sí —dice, jugando a ser arrogante.

Seguimos de pie el uno frente al otro, mirándonos. Él con las manos en los bolsillos y yo con los brazos cruzados.

—Yo no veo la evidencia por ningún lado.

Saca la mano del bolsillo y deja caer sobre el sofá unos caramelos Halls.

Capítulo 19

Apartamento de Guiomar

23.05

Trago saliva.

—Ya ha acabado mi jornada laboral —digo, y él se ríe.

—Esto no es trabajo. —Y da un paso hacia mí, aunque aún no lo bastante cerca como para que lleguemos a tocarnos.

—Es mi artículo, yo decido cuándo investigo.

—Muy bien, haz horas extras.

Vaya diálogo que estamos teniendo. Esto sí que es dar rodeos.

—¿No tenías una cita ineludible?

—Entre cenar con Héctor y ayudarte a redactar bien un artículo…

Achico la mirada, ¿tenía una cena con el director sin yo saberlo? Hummm. Vale, sí, también en esta frase ha sido arrogante, pero lo primero es más serio y preocupante para mí, porque yo no recibo esa clase de invitaciones por parte de Héctor.

—¿Una cena?

—No te pongas quisquillosa —me advierte—. Ni te hagas pajas mentales. Era un compromiso que con gusto he anulado.

—Vaya, ¿debo sentirme halagada?

—Sí —contesta con firmeza.

Este hombre tiene el ego bien afianzado, no cabe duda.

—Y ya que me haces este honor… —estoy siendo irónica, por si alguien no se percata de ello—… ¿puedo ofrecerte algo de beber?

—Tu asistenta ya se ha encargado de atender ese aspecto.

—¿Entonces?

Víctor da otro paso hacia mí, ahora sí podría tocarlo y él a mí. En cambio, seguimos sin hacerlo.

—Gio, si quieres, nos pasamos una hora o dos o las que quieras dándole vueltas al asunto y perdiendo el tiempo, aunque es más sensato admitir la realidad.

—¿Y cuál es, según tú, esa realidad?

—Que te gusta llevarme al huerto, pese a que, no sé por qué, te gusta fingir lo contrario y esperar a que yo tome la iniciativa.

—¿Y si te dijera que ya he resuelto mis dudas sobre los tipos de felación? —miento.

El muy canalla tiene el descaro de reírse; de mí, obviamente.

—Mejor, así tendrás una segunda opinión.

Otra vez deja que sea yo quien tome la iniciativa, pero después de lo de esta tarde, no lo veo muy claro. No obstante, me veo obligada, ya que Víctor me está retando.

En fin, vamos allá.

—¿Y qué te apetece primero? ¿Con o sin?

—Con, por supuesto.

Cojo un caramelo, quito el envoltorio y me lo meto en la boca. Él observa mis gestos sin hacer nada, por eso le digo:

—Siéntate.

Obedece y yo me pregunto, ¿estoy mal de la cabeza?

Me pongo (otra vez) de rodillas ante él, mientras me voy refrescando la boca con la menta del caramelo.

—Si quieres, puedes darle un poco más de emoción al asunto, no tiene por qué ser un experimento, también se te permite disfrutar.

—Deja de hablar y concéntrate —le espeto.

—Era solo por ayudar —murmura, y noto que se está cachondeando de mí.

Le desabrocho el cinturón y continúo con la cremallera, pero cuando estoy a punto de abrirle la bragueta, me aparto como si en la boca se me hubiera desatado una tormenta.

—Maldita sea, cómo pica esto —exclamo y acto seguido me veo en la bochornosa situación de escupir el caramelo.

Y encima Víctor, en vez de interesarse por mí, empieza a reírse a carcajadas.

—No sé si será la mejor mamada de mi vida, pero sí te garantizo que no la olvidaré nunca —acierta a decir entre risas.

—¿Y qué te hace pensar que voy a seguir adelante?

—Tus ganas de experimentar —asevera de buen humor.

Frunzo el cejo, sin embargo, admito que estoy picada en mi orgullo, por lo que en cuanto se pasa la anestesia de mi boca, le abro los pantalones con decisión y ¿qué me encuentro? Aparte de la ropa interior, claro. Pues un interés poco o nada halagüeño. Frunzo el cejo, esperaba una erección completa.

Así que aprovecho para pincharle.

—¿Problemas de disfunción eréctil?

—Dada tu forma de proceder, con escasa o nula técnica, ¿qué esperabas?

—Se supone que los hombres reaccionáis a determinados estímulos sexuales —me defiendo.

—Cierto, pero hasta el momento yo no he percibido ninguno —replica.

—Estoy arrodillada delante de ti, ya me dirás qué significa eso —sigo defendiéndome.

—A ver, Gio, desconozco con qué tíos vas, y sí hay muchos de gatillo fácil por ahí sueltos, sin embargo, no es mi caso. ¡Joder, que ni siquiera me has tocado por encima del pantalón!

Tuerzo el gesto. Visto así… Lo cierto es que, aparte de una conversación repleta de connotaciones sexuales, hacer he hecho más bien poco.

De manera que mirándolo a los ojos, y procurando no morirme de vergüenza, pongo una mano sobre su entrepierna. Lo acaricio despacio por encima de la ropa y observo su reacción: ninguna que me anime a seguir. Aun así, yo, inasequible al desaliento, prosigo.

Parece que reacciona, si bien no con la rapidez que esperaba, sin embargo, esto se anima. Presiono un poco más hasta que por fin Víctor deja de mostrarse impasible y sisea. ¿Le habré hecho daño? No lo sé y por si acaso ni pregunto, no vayamos a entrar en otro debate. Como veo que ya se le ha puesto dura, intuyo que ha llegado el momento de deshacerse de sus bóxers. Él sigue sin hacer nada, por lo que yo debo aparentar cierta seguridad mientras aparto la ropa.

Pero nada más tener cerca su erección, me doy cuenta de que he cometido un error de cálculo, debería haber apagado la luz y puesto música de fondo. Lo primero para que él no tuviera una visión tan privilegiada (por si acaso lo hago mal) y lo segundo para disimular los ruidos que probablemente haré, como respirar fuerte por la nariz.

¡Y es que nadie me ha enseñado a hacer esto, maldita sea!

Vamos allá, me digo no obstante, tras sobarlo a conciencia. Víctor se muestra interesado, su respiración ha cambiado y, aunque sigue sin hacer ni un solo movimiento, al menos no interrumpe.

Cierro los ojos, comenzamos la maniobra de aproximación. No os riais por la terminología que empleo.

Sin ser yo una experta, sí tengo claro un aspecto, lubricación, así que me humedezco los labios y después los poso despacio sobre la punta, al tiempo que agarro la base, porque esto bandea a ambos lados y quedaría la mar de ridículo que estuviera yo con la boca abierta y su erección se me fuera a derecha o a izquierda.

—¿Algún problema? —inquiere Víctor cuando frunzo el cejo.

Yo no soy experta en tamaños de penes, qué más quisiera, pero este en concreto no me va a caber entero, así que haré lo que pueda.

Separo los labios y abarco solo el glande y, mira, he debido de hacer algo bien, porque oigo:

—Jodeeeer…

Y el tono es de esos que dicen a las claras que le está gustando. Pues nada, sigamos por este camino.

Presiono con los labios y muevo la mano, y me doy cuenta de que si coordino ambos movimientos, él deja de parecer un muñeco hinchable y reacciona no solo con jadeos un tanto leves, sino arqueando las caderas, como si quisiera metérmela más a fondo. Algo comprensible.

Continúo con los ojos cerrados y abarco más erección, hasta que siento la primera arcada. Respiro hondo por la nariz y sigo. Tengo en la mente la típica escena en que la mujer sube y baja la cabeza de modo perfecto. Pues bien, yo no soy capaz, así que, para no sufrir una nueva arcada, me limito a recorrer con los labios el glande y un poco más.

Con cierta cautela, alzo un instante la mirada y lo observo. Víctor tiene los ojos entrecerrados y una expresión que no describiría yo como de placer absoluto, aunque sí oigo sus gemidos. Ha dejado las gafas tiradas sobre el sofá y tiene los brazos a los lados de su cuerpo, con los puños cerrados.

Y mientras mantengo su erección (la mitad, puntualizo) dentro de mi boca, pienso que si él me tocara de alguna manera, lo agradecería, ya que por extraño que parezca, me he excitado. Noto la humedad entre mis piernas y es inevitable recordar sus palabras sobre que ambas partes pueden disfrutar de esto.

—Hummm… —jadea y alza un poco las caderas.

Vale, toca ser más expeditiva. Utilizo los labios para ejercer presión y desplazo hacia abajo la mano con la que sujetaba su polla (sí, me he venido arriba y ya hablo de forma vulgar), para de esa forma abarcar sus testículos. La reacción es inmediata, pues Víctor gime mucho más alto y ya es incapaz de controlar lo que hasta el momento eran pequeñas embestidas.

Tengo que hacer un esfuerzo para no atragantarme, porque me la está metiendo con más profundidad de la que soy capaz de asumir, sin embargo, admito que me gusta este toque de brusquedad.

—Ven aquí —me ordena de repente, apartándome.

Alzo la mirada esperando una explicación y Víctor tira de mí para que me incorpore. Una vez que estoy de pie, añade:

—Quítate la ropa, date la vuelta y siéntate encima de mí.

Como tardo en reaccionar, mete las manos por debajo de mi falda para bajarme las bragas y después me coloca a su antojo. Nada más entrar en contacto, me penetra y me reclina hacia atrás.

La hebilla de su cinturón se me clava en el muslo, pero no me importa.

—Separa las piernas todo lo que puedas y clava los talones en el borde.

Ha pasado de no decir nada a dar órdenes sin parar. Y yo obedezco, porque me facilita la vida.

Nada más adoptar la postura, él coloca una mano sobre mi sexo y, sin dejar de embestir desde abajo, me masturba sin piedad, mientras con la otra me pellizca un pezón por encima de la ropa.

Jadeo cada vez más desinhibida, consciente de que hasta que tuve relaciones sexuales con Víctor yo no perdía los papeles de esta forma.

En una de esas escasas ocasiones en que fijo la mirada en un punto, veo nuestro reflejo en la pantalla del televisor y me doy cuenta de lo expuesta que estoy. Él lo nota y me susurra:

—¿Te gusta lo que ves, Gio?

Trago saliva.

Los primeros planos de escenas sexuales siempre me han parecido de mal gusto. Hasta ahora, en que me excitan más de lo prudente.

—Sí —admito en voz baja.

—A mí también.

Me dejo llevar por sus maniobras, pues no deja de penetrarme, masturbarme y pellizcarme los pezones, alternándolos, para que ambos estén sensibles. Tampoco deja de susurrarme palabras que no parecen obscenas, pero lo son, como cuando me dice:

—Esto es solo el principio, después, en tu cama y desnudos, voy a ser más contundente. —No se refiere a nada bueno y añade—: Y tú lo vas a ser conmigo.

No albergo ninguna duda.

Pero también me plantea preguntas retóricas:

—¿Te gusta follar así?

A las que respondo con un entusiasmo desconocido:

—¡Sí!

—Pues que se note, joder —dice y, dejándome patidifusa, da un golpe con la palma de la mano justo en el centro de mi sexo, haciéndome chillar de una forma vergonzosa, porque, si bien duele, me gustaría que lo repitiera.

Víctor debe de haber notado que tras recibir el golpe me he tensado de arriba abajo, así que suelta el pezón que en estos instantes presiona por encima de la ropa, mete la mano en la abertura de mi escote y me aparta la copa del sujetador con impaciencia. Oigo cómo se rompe el encaje, algo que olvido inmediatamente, porque, ya sin barreras, sus dedos me aprietan el pezón ya de por sí sensible, hasta producirme una sensación cercana al dolor que me encanta.

—Joder, Gio… —masculla, y me muerde el cuello.

Ya no puedo más. Tantos puntos de mi cuerpo sensibilizados, esta compleja combinación de placer y dolor, hacen que explote entre jadeos que manifiestan que he perdido el control.

Experimento un clímax complicado, desconocido y, lejos de quedarme quieta a disfrutarlo, me muevo sobre él y cada músculo de mi cuerpo busca prolongar la sensación.

Hasta que Víctor se queda quieto jadeando y noto que, debido a mis balanceos, no se ha corrido dentro de mí, pues el interior de mis muslos y parte del sofá están salpicados.

¿Debería apartarme e ir rápidamente a la cocina por una bayeta para limpiar la tapicería?

Eso es lo que haría la Guiomar de hace veinticuatro horas sin dudarlo. En cambio, yo me quedo recostada sobre Víctor, intentando no analizar qué demonios me ha pasado para comportarme de forma tan alocada.

Y por qué quiero repetir cuanto antes.

Capítulo 20

Dormitorio de Guiomar

02.10

Víctor

Este es el momento preciso para largarse de aquí.

He follado, tres veces, y estoy satisfecho desde el punto de vista sexual. Y eso que todo ha empezado de forma desastrosa. Nunca me habían hecho una mamada tan mala en toda mi vida. Y mira que a los veinte uno se conforma con cualquier cosa.

Hace ya tiempo que me considero una persona bastante racional y, tras pasar la inevitable época de desmadre, ya tenía claro qué evitar a toda costa. Y volver a follar con Gio era la primera de la lista.

Desde que la conocí, siempre he tenido la misma impresión: niña mona, hija de buena familia, de esas que eligen una profesión porque pueden y se aburren, que nunca han tenido que esforzarse, porque si algo sale mal, están sus papás detrás. Una opinión que no he variado hasta hace bien poco, pues a ella, aunque disimula vistiendo ropa más o menos sencilla, utilizando lenguaje coloquial y colegueando con sus compañeros, se le escapa más de una vez el ramalazo elitista. Algo que me jode sobremanera.

No digo que no trabaje, es cierto que cumple su horario y no se escaquea, pero está donde está por sus apellidos. Eso resulta incontestable.

Lo que me tiene desvelado en estos momentos es mi propia forma de proceder con ella. ¿Qué narices ha hecho para que yo haya pasado de evitar cualquier relación personal a querer follármela a lo bestia como acabo de hacer? Pues sin duda que estoy mal de la cabeza.

Con las mujeres he sido más o menos sensato, sobre todo desde que me divorcié. Creo que casarme tan joven (nada más acabar la universidad) fue una estupidez que, afortunadamente, tanto mi ex como yo corregimos tres años después con un divorcio rápido. Y que, si bien al principio nos costó volver a hablar, ahora es mi mejor amiga y viceversa. Por tanto, una vez pasada la etapa de estupidez, he mantenido relaciones más o menos estables, otras esporádicas, otras que ni recuerdo y siempre sin que me surgieran complicaciones. Entonces, si presumo de ser un tipo racional, ¿qué cojones hago en la cama de Gio un día entre semana?

Dejando a un lado que es una compañera de trabajo, con todo lo que eso implica, pues en el escalafón yo estoy por encima de ella y eso puede malinterpretarse, la mujer que duerme a mi lado es sin duda la menos idónea para que folle con ella.

Y no lo digo por sus escasas habilidades, porque la verdad es que lo hace de pena. Hay que decírselo todo o tomar el mando, como he tenido que hacer en el salón, si no quería acabar con la polla destrozada, ya que cada vez que ella intentaba metérsela a fondo, sentía sus dientes, algo que me desesperaba.

¿Y qué he hecho en vez de subirme los pantalones y largarme? Pues seguir poniéndola a prueba y ver hasta dónde era capaz de llegar, picada en su orgullo, para demostrarme algo de lo que no tiene ni idea.

Pero a su favor he de decir que al menos le pone voluntad. Sonrío en la oscuridad al recordar sus expresiones o sus gemidos. Intenta disimularlos; no obstante, en cuanto le aprieto un poco las tuercas se desinhibe.

Y quizá por eso me tiene tan confundido.

No es ningún secreto que mujeres como ella han oído desde crías que son lo más y que los hombres deben estar a sus pies. Que cualquiera debe hacer méritos para estar a su lado o que van a enamorar a quien quieran solo con respirar. Sí, ya lo sé, es una visión anticuada y cínica del asunto y desde luego ridícula, pero por desgracia ocurre.

Yo, debido a mi trabajo, observo a la gente y he conocido a muchas de esas mujeres que, aparte de guapas (previo retoque, porque tanta belleza natural no es genéticamente posible), no tienen nada más y, lo que es peor, ni se esfuerzan en tenerlo.

No hace falta más que abrir una publicación de las mal llamadas de sociedad para comprobar que lo que afirmo es cierto. ¿Cuántas mujeres sin oficio ni beneficio aparecen siempre estupendas y al lado de tipos adinerados? Antes era el arte de casarse bien, pero ahora disimulan. Como socialités o, lo que es peor, influencers.

Y por tal motivo me encuentro ante una perplejidad desafiante, pues sé que Gio pertenece a esa clase elitista y absurda que te mira por encima del hombro. Ella no lo hace, cierto, pero cuando me presentó a sus padres, estos sí lo hicieron. Con disimulada cortesía.

A pesar de la escasa luz, puedo ver su rostro, relajado a causa del sueño. También la curva de su pecho, que ha cubierto con la sábana, supongo que por un ridículo sentido del pudor, y que ahora, debido a sus movimientos, queda a la vista.

Y me apetece probarlo, chuparlo y morderlo como si no lo hubiera hecho ya lo suficiente esta noche.

Joder.

Desconozco el motivo por el que ella, de repente, se ha acercado a mí. Carece de toda lógica que después de todos estos años en los que hemos mantenido una guerra laboral encubierta, de repente Gio me diga que le gusto. A ver, cosas más extrañas han ocurrido; no obstante, me pareció forzado, fingido. Y el capullo que hay en mí, y que la mayor parte del tiempo mantengo a raya, salió a la superficie para retarla.

Y ella, en vez de retirarse, porque admito que mi comportamiento respondía a la necesidad de humillarla, siguió con el cuento. Mi ex diría que no somos tan maduros como nos gusta creer y que a veces hacemos las estupideces más grandes solo por el mero placer de después torturarnos con ellas. Pues bien, yo entro en esta categoría, aunque añadiría un elemento extra: además de ser consciente de que es un camino directo al desastre, no quiero dar media vuelta y recapacitar. Y menos aún después de lo de esta tarde en mi despacho. Yo, creyendo que ya se me había pasado la tontería, y va ella y se me insinúa de la manera más rocambolesca posible.

Por eso llego a esta conclusión, ¿quién está retando a quién?

Esta madrugada no obtendré la respuesta, de eso estoy casi seguro. Como tampoco me marcharé sin hacer ruido. De ahí que, en vez de intentar dormir, estire una mano y la coloque sobre su vientre, comprobando su reacción. Ni se inmuta, así que, despacio, de forma perezosa, le acaricio la zona, consciente de que es solo un tanteo, porque no me conformaré con esto. Y, porque, además, tengo una cuenta pendiente que saldar.

Gio se mueve un poco, no mucho, quedándose boca arriba y con la cabeza vuelta hacia un lado. Podría besarla, sí, en la boca, pero quiero hacerlo en otro punto de su anatomía. Ya habréis adivinado cuál y, si no, lo sabréis en unos segundos.

Maniobro lo indispensable para meterme debajo de las sábanas y quedar a sus pies. Con cautela, para evitar que se niegue y de paso me atice con un pie en plena cara, le separo las piernas. Hay quien pensaría que me estoy aprovechando de ella, que al estar dormida no puede negarse, sin embargo, algo me dice que en cuanto sea consciente lo disfrutará. Solo he de vencer sus incomprensibles reparos.

Y, que conste, si llegado el caso sigue negándose en redondo, me retiraré sin problemas. Ahora bien, ¿quién puede resistirse al reto que supone llevarla fuera de su zona de confort?

Manteniendo la misma cautela, la acaricio con la punta de la lengua y voy buscando cada punto sensible, dejando que su cuerpo y no sus prejuicios me responda. Oigo un pequeño hummmm y prosigo. Me conozco y sé que soy de los que no se conforman con una pequeña ración pudiendo tener el pastel entero, así que me recreo en sus labios vaginales, acariciándoselos con la lengua hasta llegar al punto más sensible y presionar.

—¿Guille?

Me quedo pasmado, ¿quién es Guille? ¿No sabe con quién se ha ido a la cama?

Debe de ser alguna fantasía o vete a saber. Yo, a lo mío.

Creo que empieza a despertarse a medida que voy profundizando. Además de la lengua y los labios, utilizo la yema del índice para estimular sus terminaciones nerviosas y por cómo murmura sé que estoy acertando.

Atrapo su clítoris entre los labios y succiono. Una, dos, tres veces, al tiempo que la penetro con dos dedos y entonces, ya despierta del todo, grita:

—¡¿Qué estás haciendo?!

—Comerte el coño —musito sin apenas apartarme de su cuerpo.

Se retuerce como si quisiera echarme, sin embargo, sé que la sensación que experimenta con mi boca es algo que va a ganar la partida.

Y aun así protesta.

—No te he dado permiso…

—¿Lo necesito?

Su lamento entre gemidos es algo que no tener en cuenta. Y menos cuando estira las manos y las enreda en mi pelo. Tira de él, sin duda buscando algo tangible a lo que agarrarse. Pues que se prepare, porque voy a ser aún más voraz.

Y su respuesta es acorde a mis movimientos. Clava los talones en la cama y arquea la espalda, buscando el máximo contacto con mi boca, algo que no le voy a negar, pero si quiero hacer esto bien he de controlar su ansia por correrse. Y no, no me refiero a un tonto juego sexual, sino a que me deje demostrarle mis habilidades.

—Tienes que parar…

—Hummm…

—Esto no está bien…

Como ya he dicho, sus quejas carecen de fundamento y las ignoro, lo mismo que mis ganas de follármela, aunque deberé conformarme con el puto roce de la sábana y esperar a que se corra antes de hacerlo yo.

Está tan excitada y caliente que no tardará mucho en alcanzar el clímax. Sigo jugando con un par de dedos, con los que la penetro, y todo sin abandonar su clítoris, que presiono con la punta de la lengua. Gio no para de gemir y de tirarme del pelo. Añado un dedo más e incluso me atrevo a darle un mordisquito en el muslo antes de atrapar de nuevo su clítoris.

—No me lo puedo creer… —jadea—. No…

Me vuelvo más agresivo y ella termina estallando entre gemidos de lo más escandalosos. Y que me encantan, porque son cien por cien genuinos.

Antes de que se recupere del todo, gateo por encima y, sin preguntar, se la meto.

Me da la sensación de que no se lo esperaba y por eso lo disfruto mucho más. Sé muy bien lo resbaladiza y sensible que está, por esa razón, pese a tener unas ganas tremendas de follármela con rapidez, empujo con cierta delicadeza hasta que me deja perplejo susurrando:

—¿Ya se te han acabado las pilas?

La beso, consciente de que a muchas no les gusta, porque aún conservo el sabor de su coño en la boca. Gio no me rechaza y hasta me rodea el cuello con los brazos para establecer el mayor contacto posible.

—Apriétame —ruego entre empujón y empujón—. Apriétame, joder.

Ella tarda unos segundos en comprender, pero cuando tensa sus músculos, siento como si mi polla estuviera atrapada en un puño que presiona hasta hacerme gritar de placer. Y lo hago, nuestros gemidos se mezclan, igual que el sudor y otros fluidos corporales.

Esto escapa a la razón, no tiene ni pies ni cabeza y, sin embargo, sigo clavándosela sin descanso hasta que mis pelotas se tensan. Me quedo quieto en el instante en que me corro y ella mantiene las rodillas ligeramente elevadas, aprisionándome entre sus muslos y abrazándome.

Lo dicho, ni pies ni cabeza.

Capítulo 21

Dormitorio de Guiomar

07.05

Voy a retomar la función de narradora.

Acaba de sonar la alarma del móvil y por primera vez en ya ni me acuerdo cuanto tiempo, no salto de la cama con ganas de ir a trabajar. Todo lo contrario, estoy tumbada boca abajo, casi ronroneando, como una gata mimosa a la que su dueño acaricia el lomo. Sustituyamos «lomo» por espalda y culo y cambiemos «dueño» por Víctor y «gata» por mí misma.

—Voy a llegar tarde a trabajar —murmuro y no es una protesta, pues me encanta la sensación de relax y abandono que supone hacer novillos un día laborable.

—En algún momento deberás mirarme a la cara —replica Víctor con guasa.

Y es que, después de lo de anoche, me debato entre la vergüenza más absoluta y las ganas de exigirle que lo haga de nuevo. En ambos casos es un dilema, porque aparte de admitir que estaba muy equivocada, es darle argumentos para que se cuelgue una medalla.

Él prosigue con sus mimos y sí, tengo que echarle un par de ovarios y mirarlo a la cara, pero va a ser tan difícil…

—No puedo quedarme toda la mañana haraganeando en la cama contigo.

—¿Por qué no? —replica, y justo su mano tantea mi trasero.

Desconocía que esta parte de mi cuerpo fuera tan sensible.

—Porque tú también tienes que ser responsable.

—¿Ah sí?

Su respuesta dice a las claras que se pasa por el forro sus obligaciones y que, de paso, va a arrastrarme hacia el absentismo laboral. Lo que supone un problema, pues si faltamos ambos en la redacción… ¿qué conclusiones sacarán los compañeros?

Por mucho que me jorobe, he de ser la adulta responsable y hago amago de abandonar la cama, sin embargo, él me lo impide dándome un azote en el culo, algo que me excita.

—Cuéntame una fantasía, anda.

—Hummm, no.

—Gio, no te hagas de rogar.

—No tengo fantasías.

—Mentirosa.

La verdad es que no las tenía, pero ahora sí. Ahora bien, ¿contárselas? ¡Ni loca!

—Cuéntame tú una.

—Yo he preguntado primero —dice en tono sugerente y con la yema del dedo acaricia la separación de mis nalgas. Está en terreno vetado y no pienso sumergirme en otro mundo prohibido en menos de veinticuatro horas, que anoche ya fui lo bastante arriesgada.

Pienso en una fantasía, una que no suponga mucho problema. Quizá él la tache de infantil, no obstante, es mejor que nada.

—A ver… —digo, acelerando mi capacidad inventiva a toda prisa, lo cual es difícil, teniendo en cuenta que estoy desnuda y disfrutando de unas caricias a veces peligrosas, otras no tanto.

—Que nos dan las uvas —me insta con otro azote.

—Me gustaría escribir sobre tu cuerpo con un rotulador rojo todo lo que se me pase por la cabeza.

—Interesante —musita.

—¿Te dejarías?

—Si utilizas pintura corporal que luego vas a limpiar con la lengua; por mí perfecto.

Que acceda me deja alucinada y reacciono volviéndome para mirarlo. Sonríe, con su cara de no haber roto un plato.

—¿De verdad?

—Incluso puedes atarme, si te divierte más.

Frunzo el cejo. ¿Desde cuándo los hombres se muestran tan complacientes?

—Espera, ¿dónde está la trampa?

—¿No es obvio? —Niego con la cabeza—. Yo te dejo hacer lo que quieras y a cambio…

—¡Ni hablar! —exclamo, y me aparto de él.

—¿No te fías de mí? —pregunta riéndose y se queda tan pancho en la cama, mientras yo, apurada, busco algo con lo que cubrirme.

—Nada de nada —respondo tras ponerme una bata.

—Arriésgate, Gio… —murmura sugerente y da unos golpecitos en el colchón.

—Estaría mal de la cabeza si lo hiciera —mascullo.

—Cobarde —se burla.

—Más bien prudente —le replico—. Y ahora, si no te importa, deja de provocarme.

Dicho esto, salgo del dormitorio con destino al cuarto de baño. Programo el termostato de la ducha y, cuando ya está listo, oigo el ruido de la puerta. Víctor entra en el aseo, desnudo, y oigo cuando se acerca al retrete:

—Hay otros tres cuartos de baño disponibles.

—¿Quieres que me pasee en bolas por la casa y sorprenda a tu asistenta?

—Lourdes solo viene por las tardes.

—Anda, deja de ser tan tiquismiquis y entra en la ducha.

—Hay cosas que me gusta hacer a solas —arguyo y Víctor, como si oyera llover, levanta la tapa y se pone a orinar.

Cuando acaba, replica:

—El agua es un bien escaso y llevas derrochándola unos minutos por tonterías. Lo que me induce a pensar que me estás provocando para que nos duchemos juntos.

—¡¿Cómo?!

—Pero como eres tan retorcida, tienes que dar por el saco. ¿Entro o no entro contigo?

—¿Sabes de algún sitio por aquí cerca donde vendan pintura corporal? —le pregunto a David, mientras comemos en un restaurante vietnamita que él ha sugerido.

Mi secretario me mira arqueando una ceja y dice:

—¿Para qué?

—¿Tú qué crees? —le espeto torciendo el gesto, porque desde la conversación de primera hora de la mañana estoy con el runrún en la cabeza.

Si a eso se le suma que, durante la reunión, el sádico del rotulador rojo no ha hecho más que gestos que yo calificaría como provocativos, el drama está servido. El drama y la curiosidad, evidentemente.

—Ahora te lo busco —dice y se pone a trastear con el móvil—. Color rojo, imagino.

A veces da un poco de rabia tener tanta confianza.

Cuando acabamos la comida, David me acompaña, pese a mi negativa, a una tienda de productos eróticos. Estoy tentada de usar la mascarilla para ocultarme, sin embargo, termino por seguir a mi secretario, que parece que entre todos los días en establecimientos como este.

Con toda la tranquilidad del mundo, pregunta qué tipo de pinturas corporales tienen, su composición y otros detalles, mientras yo miro una vitrina llena de cosas de diversos colores y tamaños.

El dependiente, que (y perdón por lo que voy a decir) parece normal, me refiero a que ni va peinado de forma extravagante ni vestido de cuero, y rondará los treinta, nos dice que tiene muestras gratuitas para que las probemos allí mismo.

—Te veo muy interesada en los dildos anales —comenta David sin bajar la voz, cuando el dependiente se va en busca de las muestras.

—Solo estoy mirando —mascullo.

—Cómprate uno, yo no puedo vivir sin el mío —afirma, y yo me atraganto.

Menos mal que el chico vuelve con las muestras y del mismo modo que en una perfumería te dejan apreciar la textura, el color y otras características, pasamos un buen rato analizando la oferta. Para mi sorpresa, me dejan hasta probarlo y el tono rojo que más me gusta sabe a frambuesa.

—Nos llevamos este —digo, y David mete baza añadiendo:

—Y un dildo anal para principiantes.

—¡No quiero uno!

—Considéralo un regalo adelantado de cumpleaños —sentencia y el dependiente, que está para vender, mete dentro de la bolsa el cacharro que no pienso usar.

—El lubricante os lo regalo.

Abandonamos el establecimiento, yo pensando que antes de nada debo buscar un tutorial en YouTube para hacer bien lo de la pintura y David, tan contento a mi lado, opta por darme un respiro al sugerir:

—No tienes por qué usar tú el dildo si no quieres.

—La verdad es que no pensaba hacerlo.

—Pues entonces úsalo con él, se lo metes mientras le haces una mamada, ya verás cómo lo flipa.

—¡David! —exclamo abochornada.

—Ay, hija, qué susceptible eres.

Por suerte regresamos a la redacción de La Voz Imparcial. La compra bien escondida en el maletero de mi coche, a salvo de curiosos, y una tarde de trabajo por delante.

David, por suerte, no me hace más sugerencias sexuales y yo busco en el móvil (ni loca desde el ordenador del trabajo, que todo queda registrado) vídeos de cómo usar la pintura corporal. No llevo ni un minuto de reproducción cuando mi secretario entra con cara de «ha pasado algo gordo» y eso, en un periódico, significan horas extras. No me importa.

—¡No te lo vas a creer!

—Últimamente me lo creo casi todo —suspiro.

—Héctor y otros dos tipos de la junta llevan con Don Pedorro más de tres horas en la sala de reuniones.

—¡¿Qué?!

—Algo gordo se está cociendo y te están dejando fuera —afirma, y yo asiento.

Es cierto. Que Víctor se reúna con Héctor no es sospechoso per se, ahora bien, si hay implicados miembros de la junta de accionistas, la cosa cambia.

—Mierda… —mascullo.

—Hay que actuar y rápido. Ahora vuelvo.

David me deja con un sentimiento de impotencia, porque la idea de irrumpir en la reunión con cualquier excusa me dejaría expuesta. Así que no me queda más remedio que aguantar encerrada en mi despacho, fingiendo que todo va como siempre.

Pero resulta inevitable pensar en la clase de jugarretas que pueden estar tramando a mis espaldas. Si la reunión trata de asuntos del periódico (sea económicos o bien editoriales), yo, como directora del Dominical, debería estar presente. De hecho, en el pasado, cuando hemos atravesado alguna que otra mala racha, he soportado los sermones de los economistas respecto a cómo cuadrar cifras, algo a veces incompatible con la calidad periodística.

—Mierda —repito a falta de algo mejor que decir, porque mi nerviosismo va en aumento.

Son más de las nueve de la noche y sigo sin noticias, pues David no ha logrado sonsacarle nada al camarero que les ha servido un refrigerio.

Marcharme a casa es impensable, aunque parezco una paranoica. Así que para hacer algo productivo, llamo al hospital. Una charla con mi abuela me animará.

—Hola, señorita Guiomar —me saluda Gladys—. ¿Cómo le va?

—Pásamela, leñe —oigo refunfuñar a mi abuela.

—Bien, gracias. ¿Y a ti?

—Tenemos novedades —anuncia ella.

—Pásame el teléfono. Ya se lo cuento yo —interrumpe mi abuela con impaciencia—. Gio, querida. ¿Cómo no has venido hoy?

—Trabajo, abuela.

Le hago un pequeño resumen para que no especule y procuro tranquilizarla, que no es plan de preocuparla innecesariamente.

—Ah, muy bien. Así me gusta. Para exigir, hay que contribuir.

Es una de sus frases favoritas.

—Y dime, ¿qué novedades hay?

—He decidido abandonar el hospital —anuncia.

—¡Qué gran noticia!

—Pero no voy a volver a casa de tus padres.

Se avecina otro cisma familiar, lo presiento.

—Vente conmigo, anda. Me ocuparé de todo —propongo, aunque me arriesgue al enfado perpetuo de mis padres.

—No, cariño. Tienes tu vida y yo soy vieja. He pensado algo mejor. —Me preparo para lo peor—. Me voy a un resort de la playa. Fingiré que necesito ese clima para mis pulmones y así disfrutaré de mis últimos días relajada.

—¡Abuela! No podré verte cada semana —protesto.

—Para eso está esa tontería que viene en los móviles, ¿cómo se llama?

Tuerzo el gesto.

—No es lo mismo, abuela. Y lo sabes.

—Ya se lo dije, Edelmira, le va a dar un disgusto a su nieta —apunta Gladys por detrás.

—He tomado una decisión y es firme. Y quiero que me ayudes con los preparativos.

Otro marrón, porque si lo hago, algo que no me importa, porque por ella haría cualquier cosa, enfadaré a mi familia. Y si me niego, decepcionaré a mi abuela. Marrón al cubo.

—Está bien —accedo finalmente—. Mañana sin falta voy a verte y hablamos.

Intentaré disuadirla, por supuesto.

Me despido de Gladys y de mi abuela. Tengo que encontrar el modo de plantear este asunto en casa para evitar más conflictos, pero no tengo la cabeza para soluciones mágicas.

Van a dar las diez, y sin noticias. Mi presencia en la redacción es injustificable, así que toca retirada. ¡Maldita sea!

Capítulo 22

Garaje de casa de Guiomar

22.35

Durante todo el trayecto de vuelta a casa he tenido la sensación de que me seguían. Un hecho que he confirmado, porque tras bajar la rampa de acceso al garaje, una moto ha aprovechado para colarse.

Y no me apetece hablar ahora con el motorista.

—Gio, es importante —me dice Víctor con un tono que dista mucho de ser amistoso.

Me sigue hasta el ascensor. Lleva debajo del brazo su maletín y tiene cara seria. Hoy no viene a divertirse.

No lo mando a paseo y entra conmigo en casa. Lourdes está cocinando (se empeña en dejarme el frigorífico repleto) y saluda primero a Víctor, aunque nuestras caras deben de darle una pista de que hay mal rollo.

Le hago un gesto a Víctor para que me siga hasta el despacho y, nada más cerrar la puerta, dice:

—Tenemos un problema.

¿Me pongo ya en lo peor o espero unos minutos?

Pues me pongo ya y pregunto con cautela:

—¿Nos han descubierto?

Es uno de mis mayores temores, que algún compañero se dé cuenta y especule. David sé que no hablará ni muerto.

—Sería mil veces preferible a esto —responde enigmático y abre su mochila, de la que saca unos papeles que me entrega.

Ya he comentado alguna vez que a Víctor le gustan las viejas maneras, las de papel y boli, evita tabletas y demás.

—¿Qué es esto?

—Una de nuestras fuentes en los juzgados nos ha hecho llegar una información sobre… —se aclara la garganta—… Guillermo Altuna.

—¿Guille?

—Tu novio, creo —apunta y no detecto mosqueo, lo que me da a entender que sabe cuál es mi relación con Guille y que lo trae al pairo.

—Novio a medias —puntualizo, aunque es ridículo—. ¿Y qué ocurre?

—Han emitido una orden de detención. En cuanto ponga un pie en el país, será arrestado por… —se coloca bien las gafas, un gesto que hace cuando se siente molesto—… estafa.

—¿Guille un estafador? —pregunto con total incredulidad.

—Según nos han informado, se dedicaba a recabar fondos e invertirlos, prometiendo rendimientos por encima de la media. El problema es que no pagaba al vencimiento, engatusaba a sus clientes para que renovaran el fondo de inversión y seguía quedándose con parte del dinero.

Me dejo caer sobre el sillón y me cubro la cara con las manos.

—No puede ser…

—Al parecer, ha estafado a gente muy influyente, que ha movido los hilos, y cuando digo influyente, me refiero a empresarios, políticos y hasta mafiosos.

—Mi padre…

—Sí, está en la lista, aunque no lo ha denunciado.

—Todavía —murmuro con acritud.

—Escucha, esto va a salir en La Voz Imparcial, es una exclusiva que no podemos dejar escapar. Pero el problema, de ahí la reunión de esta tarde, es que, si bien nosotros evitaremos entrar en cuestiones personales, otros medios te relacionarán con él y…

—Y mi credibilidad se irá a la mierda —finalizo yo la frase por él.

—No, de eso nada —me contradice, aunque no sé, detecto cierta falta de convicción—. Hemos tratado el asunto y creemos que si ayudas en la investigación, si aportas información, quedarás del lado correcto.

—¡Yo no sé nada!

—No me jodas, Gio. ¿Es tu novio y no tenías constancia de lo que hacía? —pregunta con marcado escepticismo, enfatizando lo de «novio», claro.

—Es inversor, punto. Siempre que me hablaba de esto o de lo otro, fingía escucharle, aunque en realidad me aburría —me defiendo—. Nunca le pregunté sobre las identidades de sus clientes, ni sobre las cantidades. Solo datos vagos.

Esto es sin duda, ambos lo sabemos, aunque Víctor no lo menciona, un torpedo en la línea de flotación de mi carrera hacia la dirección de La Voz Imparcial.

Lourdes nos interrumpe para decir que se marcha ya, pero al ver mi cara pregunta:

—¿Necesita algo, señorita Guiomar? Está muy pálida.

—No, gracias. Me las apañaré.

—Yo me quedo con ella —tercia Víctor y lo miro como si fuera un marciano.

¿A santo de qué se muestra tan comprensivo? Desconfío, claro, porque tonta no soy y cualquier obstáculo en mi vida laboral es un empujón para la suya.

—No hace falta que me consueles —le espeto cuando Lourdes ya no está presente.

—Voy a prepararte la cena —replica, y sale del despacho.

Que se comporte como el amiguete/amante comprensivo me enerva.

—Ahórrate ese buenismo, ¿de acuerdo? —le pido de malos modos, siguiéndolo por el pasillo hasta la cocina.

Víctor se detiene en seco, da media vuelta para encararme y me dice muy serio:

—Si piensas que esto me alegra, estás muy equivocada, señorita De Esgueva y Argüelles. —Incluso me señala con un dedo antes de proseguir—: Si de algo he presumido siempre es de ser un tipo serio que huye de las marrullerías y lo de tu novio es una cabronada en toda regla. Sé que no tienes nada que ver. Por desgracia te van a meter en el mismo saco, lo quieras o no.

—Tu sinceridad me conmueve —mascullo, porque no me gustan sus palabras ni su tono.

—Desde la dirección vamos a mover ficha primero y a dejar clara tu inocencia, sin embargo, sabes que otros no lo harán. Pero yo no me aprovecharé, ¿entendido?

No respondo. No me fío.

Nos miramos fijamente, Víctor ha adoptado la expresión de jefe que intimida a los becarios. No obstante, conmigo no funciona.

—¿Entendido? —repite y yo niego con la cabeza.

—No, ni hablar, no vas a ser tú ahora mi defensor. Si alguien tiene que dar la cara, soy yo. No necesito un caballero que me salve.

—Claro que no, pero sí a alguien que te proporcione las armas para afrontar la que se te viene encima.

—¿Y no será que tú y Héctor queréis evitar que salpique a La Voz Imparcial? —replico con toda lógica.

—Eso es evidente —reconoce sin pudor alguno—. Corren tiempos en los que un bulo puede desmontar el trabajo de años. Por eso es importante afrontar la situación.

—Vale —digo no muy convencida.

—Y ahora, ¿cenamos o vas a seguir desconfiando?

«No me fiaré nunca de ti», pienso, y finjo una sonrisa que él interpreta como lo que es, un mal intento de parecer tranquila.

—Lo de prepararme la cena es para quedarte luego a dormir, supongo —murmuro a su espalda, porque él ya se dirige hacia la cocina.

—Por supuesto —admite—. El problema es que me montarás una película absurda para cabrearme y antes de ir a la cama discutiremos un buen rato. Lo de siempre.

—Me encanta tu optimismo.

—Si no me quisieras aquí, ya me habrías echado —replica todo ufano y abre la nevera para examinar su contenido—. Debe de ser la hostia tener una asistenta que te lo hace todo.

—Si pudieras, también la tendrías —respondo, y él saca unos envases que deja sobre la encimera.

—Si quisieras, aprenderías a cocinar, no es tan difícil —replica—. Anda, coge los platos y los cubiertos.

Tengo que hacer memoria antes de abrir un armario a lo loco y ver que no están ahí, con el consiguiente ridículo. Al final dispongo los utensilios y para que vea que no soy tan pija, también sirvo el vino.

A la mañana siguiente…

Sí, Víctor ha pasado la noche aquí.

Acabo de levantarme y me he ido a la ducha directa sin decirle nada, porque me siento tan confundida como satisfecha.

Vamos por partes, me digo al tiempo que me enjabono el pelo.

Durante la cena, en la que evitamos hablar de la que se avecina con el que ya considero mi ex (lo llamé para cortar con él, pero al no responder, le envié un WhatsApp).

Eso ayudó bastante a que no acabara echándolo de casa, aunque hubiera sido una excusa bastante pueril, ya que en realidad agradecí su compañía.

Después recogimos la cocina en silencio, una maldita estampa doméstica que me descolocó un poco, pues aparte de que yo rara vez, por no decir nunca, dedico tiempo a las tareas del hogar, me sentí cómoda.

Y luego, sin que yo le hiciera una invitación expresa, acabó acompañándome al dormitorio. A ver, tampoco es que Víctor adoptara la manida y pesada actitud de tipo dominante que avasalla o, lo que es casi peor, la de pseudoamiguete comprensivo. Fue algo más sencillo, más natural. Más peligroso, porque yo nunca he compartido con nadie, ni siquiera con Guille, esta clase de intimidad, de ahí que me asuste y me preocupe. Nunca la he buscado con ningún hombre, pues he creído que ni me gustaría ni la necesitaría. ¿Por qué? Pues la razón es que me fui de la casa familiar, agobiada por el control de mis padres, que nunca vieron con buenos ojos mis aspiraciones profesionales (y siguen sin verlas) y me he acostumbrado a estar sola, a mi aire.

Termino de ducharme y me quedo delante del espejo desnuda, pensando en cómo voy a afrontar la que se me viene encima. Con movimientos más bien mecánicos, me desenredo el pelo. Cuando acabo, me cubro con una toalla y abandono el cuarto de baño.

Víctor está sentado en la cama, con las gafas puestas, trasteando en su móvil. Se me activan todas las alarmas de peligro, pues sé que odia madrugar. Y si encima su expresión es de concentración, como la que adopta en las reuniones, lo dicho, no presagia nada alentador.

—Tenemos que hablar —dice, y deja el teléfono a un lado.

Mal empezamos.

—No quiero llegar tarde al trabajo —contesto, y huyo al vestidor.

Si no fuera por las circunstancias, esto parecería la típica escena de mal rollo de pareja.

Él decide comportarse como un cretino y me sigue. Solo lleva puesto los bóxers y no me hace gracia que termine acorralándome contra la estantería de los zapatos.

—Anoche no te lo conté todo —dice y, como intuye que quiero escabullirme, se las ingenia para que no pueda moverme.

—Aparta, que la tenemos —le advierto.

—Me vas a escuchar, Gio. Y después tomaremos una decisión.

Su tono no me gusta, es demasiado imperativo.

A pesar de tenerlo encima, limitando mis movimientos, consigo cruzar los brazos, evitar que se me caiga la toalla y adoptar una pose de «me la refanfinfla» que sé cuánto le jode.

Víctor resopla y dice:

—Tu hermano también está implicado.

Abro los ojos como platos.

—Mientes —susurro tras tragar saliva.

Él niega con la cabeza.

—Entre tu novio y tu hermano han montado un chiringuito financiero al margen de la empresa de inversiones en la que trabajaba —afirma—. A estas horas, el juez que lleva el caso habrá dictado la orden de arresto.

Por eso estaba con el móvil, confirmando la noticia.

—Federico no necesita chanchullos para vivir bien —asevero, porque sé que mi padre financia su ritmo de vida. Anda que a veces no discuten por los elevados gastos.

—Eso es lo que tú crees, y no te culpo.

—Ahórrate la condescendencia —le espeto—. ¿Hay pruebas de lo que dices?

—Sí, y bastantes denuncias. Tu hermano era quien, utilizando vuestros apellidos, abría las puertas. Ya sabes cómo funciona el mundo en determinados ambientes, si no llevas padrinos, no entras —dice, y se nota que es una crítica en toda regla—. Después, tu novio engañaba a la gente prometiéndoles grandes beneficios y pocos impuestos si invertían en un fondo que es ficticio.

—Joder… —me lamento y cierro los ojos.

Víctor da un paso atrás, dejando que asimile la noticia. No tiene por qué mentir. Y si él lo sabe es porque…

—¿Cuándo se va a publicar? —inquiero en voz baja.

—Ya está colgado en la web del periódico —responde sin ocultar la verdad y eso quiere decir que él ha escrito el artículo.

—Estarás satisfecho.

—Es nuestro trabajo —alega—. Tú mejor que nadie lo sabes.

—Ya. No me refiero a «ese» trabajo, sino al de anoche.

—No me gusta lo que insinúas, Gio —masculla.

Salgo del vestidor sin haber elegido qué voy a ponerme hoy y él me sigue. De reojo, veo cómo recoge su ropa de la silla donde la dejó anoche y comienza a vestirse.

—No insinúo nada —le espeto—. Porque salta a la vista tu estrategia. Te presentas en mi casa en plan compañero de trabajo solidario, sabiendo de antemano que tienes una bomba de relojería lista para explotar; pero como buen estratega, decides posponer la detonación y antes divertirte un poco con la víctima.

—Te estás pasando, Gio —me acusa, tras subirse los pantalones.

—Anoche querías echar un polvo, y yo, como una gilipollas, no lo vi venir.

—Follamos dos veces —puntualiza—. Y te aseguro que no tiene nada que ver con el trabajo.

—Buscabas información —replico, y me fulmina con la mirada.

—¿Y cuándo se supone que la obtuve? ¿Mientras me montabas o mientras mordías la almohada entre gemidos?

—Cabrón sin escrúpulos —lo acuso, y él se abrocha la camisa. Yo continúo con la toalla alrededor del cuerpo y el pelo mojado.

—Estás muy perdida, Gio —dice en voz baja—. Y confundida.

—¿Ah sí? Pues ilumíname, señor Besteiro. ¿Quién sale beneficiado? ¿A quién van a tachar de la lista para ser directora?

—¿De verdad crees que voy a aprovecharme de esta mierda? —inquiere dándome la espalda, porque se ha sentado en el borde de la cama para ponerse los zapatos.

—Sí —asevero sin titubear.

—Qué poco me conoces —dice. Se pone en pie, coge su móvil y añade—: Te veo en la redacción.

Y con esas palabras, sin defenderse siquiera, se larga, dejándome sumida en tal cabreo que ganas no me faltan de seguirlo y gritarle de todo menos guapo. En cambio, respiro hondo y pienso que de alguna manera he de afrontar esta putada.

Capítulo 23

Consulta de Silvia Castro

19.15

Decir que ha sido un día de locos es quedarse muy corta.

Ha sido desquiciante; la redacción: un hervidero de chismes, dimes y diretes. Algunos compañeros acercándose a darme el «pésame», otros ignorándome y lo más sinceros preguntándome si necesitaba algo.

Bien cierta es la frase de que en las adversidades es cuando conocerás a tus amigos. Pues bien, ahora sé quiénes lo son dentro del periódico.

Mientras espero que me hagan pasar a la sala donde me reúno con Silvia, leo en algunas webs que yo he destapado el asunto y que estoy colaborando con la justicia para así evitar la cárcel. Joder, antes los bulos se quedaban en el vecindario, ahora se propagan como la peste. De ahí que, preocupada, no por mí, ya que afrontaré esto como sea y asumiré las consecuencias, sino por mi abuela, he llamado a Gladys para que intente ocultarle la noticia, no quiero que se lleve un disgusto.

Aunque tarde o temprano le llegarán los ecos y entonces, a pesar de que está como una rosa a su edad, el asunto la afectará, porque cuando un apellido salta a la palestra por algo delictivo, nos salpica a todos.

Y, cómo no, he recibido una llamada de mi padre, cabreado, iracundo y diciéndome que soy una completa desilusión, pues debería haberle avisado. Si antes no gozaba de mucha popularidad con él, ahora soy lo peor de lo peor.

—Nunca pensé que fueras una traidora, Guiomar —me ha espetado.

—¿Yo? ¿Qué he hecho yo, papá?

—No avisar de esto para que estuviéramos preparados.

—Me he enterado hace nada, maldita sea. Y, de todas formas, ¿qué podrías hacer?

—Tengo contactos, hija. Contactos que al menos hubieran evitado el escarnio público al que nos van a someter.

—¿Eso es lo único que te importa?

—Lo que haya hecho tu hermano es lo de menos. Toda la vida se han cometido irregularidades y de un modo u otro se han resuelto sin que se enterase nadie —ha argumentado y, de verdad, mientras lo escuchaba me parecía haber retrocedido en el tiempo—. La familia cuenta con respaldo financiero para acallar bocas.

—Es decir, tapar el escándalo y como si nada.

—¡Pues claro! —admite sin ambages—. Sin embargo, ahora ya es imposible, porque los periodistas son carroñeros y no van a detenerse hasta que expriman bien la noticia.

Mi propio padre me ha insultado.

—Mira, no voy a discutir más, papá.

—Voy a ver qué puedo hacer por tu hermano, pues es evidente que tú ya has hecho bastante —ha sentenciado, para después colgarme sin despedirse.

Algo que me deja perpleja, pues es Federico quien la ha pifiado. Las imágenes de su detención, sacándolo esposado de un hotel de lujo en donde había pasado la noche encerrado con amigos (y prostitutas, algo que no han dicho abiertamente, aunque ha quedado implícito) han abiertos varios telediarios. Y es que unos apellidos con solera venden mucho, para bien y para mal, como he comprobado.

Aparte de la caída en picado de mi popularidad dentro de La Voz Imparcial, he soportado una reunión tensa, en la que el sádico del rotulador rojo estaba más picajoso que nunca y yo, en vez de responder a sus preguntas y entrar al trapo, me he limitado a murmurar algún que otro monosílabo. Entre los asistentes no ha pasado desapercibida esta nueva tensión, que después ha sido el centro de los cotilleos. David me ha puesto al corriente de algunos, porque la gente le echa mucha imaginación. El más extendido es que me van a despedir en breve. Y no sé, a lo mejor no es un cotilleo, sino una realidad.

Víctor ha intentado reunirse conmigo a solas. Dos veces ha aparecido Bárbara con el recado y a la mierda que la he mandado (perdón por el pareado tan horrendo), por eso, tras acabar mi labor, le he pedido a David que me cubriera para huir del edificio. Por si a mi archienemigo y examante se le ocurría acorralarme en el garaje o en otra estancia. No tengo cuerpo para discutir con él y, ya puestos, con nadie.

Me he desplazado en taxi hasta la consulta de Silvia.

Por fin me llega el turno. Nunca me habría imaginado que me fuese a sentir tan a gusto hablando con una psicóloga. Y no solo de cuestiones sexuales y emocionales, como al principio, sino de cualquier tema, porque, como ella me ha hecho ver, todo está conectado.

Nos saludamos con dos besos y tomo asiento. Silvia me pregunta si quiero tomar un té o alguna otra cosa. Siempre procura crear un ambiente relajado, como si fuésemos amigas, olvidando que después pago por esta charla.

—Hoy vivo sin vivir en mí —es lo primero que digo tras dar un largo trago de agua y dejarme caer en el sillón.

Silvia sonríe y replica:

—¿Y lo estás pasando bien?

Su sentido del humor, como veis, es peculiar.

—Divinamente —añado, y sonrío con ironía—. Es que me están dando por todos los frentes, Silvia. Y lo mire por donde lo mire, es cuestión de elegir, sabiendo que joderé a la otra parte.

—Venga, pues desembucha —propone.

—La familia. —Ella hace un gesto comprensivo—. Yo tengo una peculiar y ahora me he ganado el título de traidora.

Le hago un resumen de la situación. Si los ayudo pasándoles información que pueda obtener desde mi trabajo, estaría quebrantando unas cuantas normas éticas, de ahí mi disyuntiva.

—¿Tú qué harías?

—Ocultar la realidad nunca es ayudar, Gio —dice, y yo asiento.

—En familias como la mía los trapos sucios se lavan en casa.

—Pero un delito no es solo un trapo sucio —alega con toda la razón.

—Cierto, es una putada —puntualizo, y me doy cuenta de que, por mucho que me duela, posicionarme del lado de mi hermano y de Guille es el camino directo hacia el desastre. Son mayorcitos, que asuman sus decisiones—. Y, por si fuera poco, está mi vida personal.

—¿Sigues a vueltas con ese compañero de trabajo?

—Por desgracia, sí —le confirmo—. Porque él es quien ha conseguido la exclusiva. Y, a pesar de haber estado juntos, ha sido tan canalla de mantener el secreto hasta el último minuto, para que yo no hiciera nada.

Muchos pensaréis que me estoy quejando igual que una niña consentida que se chiva a la profe porque un compañero le ha quitado un juguete. Pues sí, me siento igual.

—Joder… —murmura Silvia, que es cien por cien sincera—. Vaya papeleta.

—Creo que me ha utilizado, ¿sabes? —añado con un resoplido, porque es un trago muy amargo—. Él ha tenido en todo momento información que ha administrado según le convenía y yo, como una idiota, he caído en la trampa.

—Pero si no recuerdo mal, fuiste tú quien se acercó primero —me recuerda Silvia.

Hago una mueca.

—He aquí la ironía del destino, un zas en toda la boca —comento, dándome cuenta de que el peso de la frase «No escupas hacia arriba, que te puede caer encima», es bien cierto.

—Vale, es un error, sí, aunque, ¿quién podía imaginarlo?

—Pues él, que es un zorreras de cuidado —respondo cabreada conmigo misma—. No tuvo ni que idear una forma de atraerme hacia su red, yo solita se lo puse en bandeja.

Y ahora que lo pienso, todo cobra sentido. Sí, yo fui a su casa a seducirlo e hice el ridículo, porque me rechazó, pero le di una estupenda idea para engatusarme. Por eso luego, sin una razón de peso se presentó en mi apartamento y… bueno, ya sabéis lo que hicimos.

Y que hemos repetido.

Mierda.

—Qué tonta he sido… —me lamento en voz alta.

—Yo no diría tanto. Se cometen estupideces, ahora bien, si no fuera así… ¿no te parece que la vida sería muy aburrida? ¿No se te antojaría tremendamente tediosa si siempre tomásemos la decisión correcta?

—Eso lo dices para animarme, ¿verdad? —replico con ironía.

—En parte sí, Gio —admite con una sonrisa—. Sin embargo, es cierto, equivocarse forma parte del proceso vital. Lo importante es aprender y no autoflagelarse, como estás haciendo tú.

—¿Ver el lado positivo? —apunto con ironía.

—Pues claro, que te quiten lo bailado, como se suele decir. Al menos te has divertido con él…

—Bueno… sí.

—¿Compensa?

—No lo sé, Silvia —murmuro reflexiva.

—Intenta no mentir, anda —me insta, y termino por admitir:

—Ha sido muy distinto de lo que estaba acostumbrada. Sí. Él es…

—¿Una versión diferente de lo que estás acostumbrada? —propone.

—Muy diferente —puntualizo—. A ver, yo no era una pobre damisela inocente, tampoco hay que exagerar, pero ya te he contado que el sexo en mi vida ni siquiera ocupaba un segundo plano. Era algo… sin importancia. Hasta que he probado la otra versión y me he dado cuenta de que me gusta.

En una charla anterior le comenté que había empezado a tener fantasías eróticas, algo que por lo visto es muy habitual. Traducido, que la rara era yo por no tenerlas.

—Pareces mortificada por admitir que te gusta el sexo.

—En cierto modo, así es. Porque es inevitable que algunas creencias que te han inculcado te toquen las narices.

—«La conciencia no es la voz de la naturaleza, sino de los prejuicios» —recita, y frunzo el cejo.

—¿Cómo dices?

Silvia me repite la frase y entonces me quedo ojiplática. No hace mucho, Víctor me susurró lo mismo, mientras, ejem.

Y de repente encaja otra maldita pieza. Él me recomendó a esta terapeuta…

—¿Estás bien? —me pregunta Silvia cuando me incorporo de repente.

—Sí. Yo, Eh… acabo de recordar que tengo una cita muy importante —me excuso de manera atropellada.

Quiero salir de aquí. La miro y, de verdad, me siento igual que si hubiera recibido una puñalada por la espalda.

—Gio, espera, ¿qué te pasa? —insiste, pero yo no la escucho.

Salgo a trompicones, tropiezo con otro paciente que aguarda en la sala de espera y bajo la escalera como si me persiguiera una banda mafiosa.

Hasta que llego a la calle no respiro.

Qué hijos de puta.

Los dos.

Y ahora, rabiosa y con ganas de hacer algo contundente, mientras espero que pase un taxi, pienso que qué hago.

Opción A, como en las pelis. Me cojo un pedal del quince, despotrico en las redes sociales y a la mañana siguiente una buena amiga acude a mi casa, me sujeta el pelo mientras echo hasta la primera papilla y después me prepara una manzanilla que me da asco, pero que me asienta el estómago.

A ver, no es mal plan, aunque tiene muchas lagunas. La primera, creo que vomitaría mucho antes, porque no suelo beber alcohol y al segundo chupito me caigo redonda. Y amigas, lo que se dice amigas, no tengo. La única que empezaba a considerar como tal es Silvia y mira el resultado.

Ah, y tendría que abrir perfiles en redes, que no tengo. Uff, qué pereza.

Opción B. Me voy a casa de mis padres, lloriqueo, me escondo unos días y después sigo con mi vida. ¿Os convence? A mí tampoco, pues si algo es complicado en mi vida es la familia.

Opción C. Voy en busca de mi archienemigo y le canto las cuarenta. Se lo recrimino todo y sin importarme parecer una desequilibrada histérica, grito y grito hasta que me quedo a gusto. Tampoco me convence, porque si algo tiene ese canalla es morro para aguantar los chaparrones que le caigan encima con tal de llevarse el triunfo.

Pues bien, habrá que jugar según sus reglas y de momento callar hasta encontrar el momento para atacar.

Y todo esto me va a suponer un gran problema, porque yo no soy tan sibilina y me gusta ir de frente. Ahora me diréis, oye, Gio, que te arrimaste a Víctor para sacar información. Cierto, ¿y veis el resultado? Pues eso, volvemos a la casilla de salida y esta vez con más munición y ganas de ganar la partida.

Capítulo 24

Despacho de Guiomar

9.45

Y llegó el gran día.

Ahora mismo estoy aislada del mundo en mi oficina, tras repasar la presentación. La cita es a las doce en punto.

Aún no se ha decidido quién hablará primero, si el traidor o yo, porque en la reunión que mantuvimos la semana pasada con el todavía director de La Voz Imparcial, el muy «generoso» dijo:

—Si quiere hacer primero su presentación, por mí perfecto. Que elija Gio.

No le hice una peineta porque no era plan.

El objeto de la reunión con Héctor era, entre otros asuntos, tratar el descalabro social que ha supuesto la detención de mi hermano. Aunque ya se han ido olvidando de él, todavía hay medios de comunicación que siguen buscando chicha, pero en estos tiempos cada semana hay un nuevo escándalo, así que, entre una cosa y otra, todo se ha ido calmando. Y, por si fuera poco, mi padre ha recurrido a sus contactos para lograr que Federico salga con una fianza ridícula y encima el caso quede bajo secreto de sumario. Con Guille es otro cantar, pues sigue escondido en alguna parte del mundo. No ha dado señales de vida. Ya veremos cómo acaba la historia.

En resumen, que el consejo de administración de La Voz Imparcial decidió que yo no tenía por qué renunciar a mis aspiraciones, pues ha quedado claro que no tengo nada que ver y que he actuado de forma profesional.

Para mi mortificación, fue mi archienemigo quien me defendió ante Héctor con vehemencia. Aunque yo sé que solo es una estrategia.

¿Y qué ha ocurrido entre nosotros?

Pues que yo le he evitado y él ha dejado de proponerme que hablemos. Cada vez que se acercaba a mi despacho con la cantinela de:

—Gio, ¿hablamos?

Yo me levantaba inmediatamente, me acercaba a la puerta, la abría de par en par y me situaba en el umbral para que todo aquel que pasara por delante tuviera el privilegio de escuchar la conversación. Así que Víctor se veía obligado a hablar solo de temas laborales.

Y ya se ha aburrido, por lo que nada más cruzamos palabra en las reuniones obligatorias. La tensión está ahí, palpable, y todos creen que es que seguimos siendo adversarios. Pero yo sé que no es así, pues he percibido miradas que no sabría interpretar.

Y, para más inri, he sufrido (ya sé que estoy exagerando) alguna que otra fantasía erótica con Don Pedorro como protagonista. Para matarme a collejas, ¿a que sí?

David entra sin llamar y dice:

—Voy a la sala de reuniones a revisarlo todo. Tú ni te muevas. ¿De acuerdo?

—Vaaaaale —respondo en tono infantil.

Entonces se coloca a mi espalda y comienza a masajearme los hombros.

—Revisaré que haya bebidas, comida y lo que haga falta, para que esa panda de intransigentes se sientan cómodos. También comprobaré que funciona todo y, por supuesto, antes de que salgas de esta oficina, te daré el visto bueno.

No es un secretario al uso, sino un amor. Y en estos días ha sido magnífico contar con su apoyo, no solo laboral, sino anímico.

—¿Hay algo que me quieras decir?

—No, todo perfecto. Sé que eres mi mejor amigo y que lo tendrás todo a punto.

—Para eso estoy —murmura y acaba su masaje—. Y está mal que yo lo diga, pero el estilismo que he elegido hoy para ti es alucinante.

Me «obligó» a ir de compras y fue él quien eligió la falda evasé gris, que me queda justo a la altura de la rodilla, porque, según mi secretario, debo dar imagen de seriedad pero sin parecer una mujer excesivamente segura de sí misma, ya que eso asusta a hombres arcaicos como los que componen el consejo de administración.

El conjunto lo completó con una blusa negra de corte masculino, que lleva los puños vueltos para colocarle gemelos y todo. Me he recogido el pelo en una coleta sencilla y el maquillaje es muy sutil.

Y así, preparada, llevo desde las ocho y cuarto que he salido de casa.

Cuando me he cruzado con Víctor en el garaje, me ha sorprendido que él llevara unos vaqueros con los bajos deshilachados y una camiseta de Iron Maiden. Así, tal cual, parecía un becario y no un aspirante a director.

David me deja sola y miro las paredes del despacho. Llego a una conclusión y es que no voy a aguantar aquí encerrada hasta las doce, así que, contraviniendo las órdenes de mi mariscal de campo, me aventuro a salir del despacho. Para evitar a la gente y sus comentarios, me las ingenio hasta llegar a la escalera de incendios y así moverme tan pancha. Llego a la planta donde están las dependencias que ya no se usan, pero que en su momento fueron fundamentales en La Voz Imparcial. Está la sala de visionado, con un proyector del año de la pera. Otra estancia donde antaño se hacían las primeras pruebas de impresión antes de bajar a la rotativa. Y, cómo no, uno de mis espacios preferidos: la sala de revelado.

Yo nunca he asistido al proceso de revelado. Cuando entré aquí la fotografía digital se había impuesto por completo, así que sigue siendo uno de esos trabajos que solo he visto en documentales. Esconderme en este cuarto oscuro puede parecer ridículo, lo admito, no obstante, es una forma de pasar el rato.

No sé si las puertas están cerradas con llave, pero la única forma de averiguarlo es probando. A ello voy cuando oigo:

—¿Jugando al escondite?

—No puede ser…

Me doy la vuelta despacio y ahí está mi archienemigo, con su camiseta de Iron Maiden, con los brazos cruzados, mirándome con un aire indolente que te dan ganas de primero abofetearlo y después de arrancarle la dichosa camiseta, y es que una no puede tener sueños eróticos con un tipo al que odia. Es un maldito galimatías mental.

—¿Me espías?

—No.

—¿Y qué haces aquí?

—Pasar el rato.

—Pues pasa el rato en otro sitio —le espeto y bajo la manija de la puerta.

Cuando se abre, no espero ni medio segundo para meterme dentro. El problema es que él me sigue. Todo está a oscuras (¿esperabais ventanas en una sala de revelado?) y, claro, como dos idiotas tanteamos a ciegas con la mano, buscando el interruptor, lo que hace que nos toquemos y que yo reaccione mal, muy mal. Me aparto sin ver un pimiento y acabo tropezando con algo y cayendo de culo.

Víctor encuentra el interruptor y se enciende (mira tú qué bien) una bombilla roja, creando un ambiente extraño, íntimo y desaconsejable dadas mis circunstancias.

Me tiende la mano y yo se la aparto de malas maneras.

—Creo que es el momento ideal para que hablemos —sugiere.

—Sí, cómo no, venga, hablemos —replico con sarcasmo y me sacudo la falda, que a buen seguro se habrá ensuciado, porque por aquí no pasa la señora de la limpieza—. Soy toda oídos.

Víctor aparta la caja con la que he tropezado y me acerca una vieja silla para que me ponga cómoda. Como si la charla fuera a durar mucho. O peor aún, como si fuese a dejarme aquí encerrada.

Tengo que huir.

—Gio, no seas infantil —dice, cuando mando a paseo la silla de un empujón, choca contra una estantería metálica y hace caer un par de botes metálicos al suelo.

—Déjame salir, no estoy para jueguecitos.

—¿Piensas que esto es una trampa? —pregunta con media sonrisa y se entretiene colocando bien las cosas que yo he tirado.

Es la oportunidad para escapar, pero estoy tan cabreada que entro al trapo:

—Sí y no me cabe la menor duda al respecto.

—No te pongas repelente, por favor —me suelta con cierta chulería—. Sabes que, con independencia de lo que ocurra hoy, tú y yo tenemos asuntos pendientes.

—¿Ah sí?

—En primer lugar, hemos follado varias veces, y sin tomar precauciones.

No esperaba que planteara este asunto y menos de forma tan directa.

—Algo que pretendo olvidar cuanto antes y, si eso te preocupa, respira, no habrá consecuencias.

—A no ser que tu novio te trajera un regalito, porque se pegaba buenas fiestas con prostitutas de lujo por todo el mundo, y lo hayas compartido conmigo. El regalito, quiero decir.

Lo fulmino con la mirada.

—¿Qué me estás llamando?

—Nada, Gio, solo intento aclarar las cosas. Y de paso arreglar la situación contigo.

—Vaya, ¿quieres ser mi muy mejor amigo? —le espeto con recochineo.

—Lo que quiero es que además de comportarte como una adulta —nos señala a ambos—, asumas que esto lo empezaste tú y, mira, seré gilipollas, pero me has hecho pensar diferente sobre ti.

—¿Perdón?

—A veces, como ahora, te empeñas en ser insufrible; sin embargo, sé que no eres así. O al menos no lo eres la mayor parte del tiempo. Y debo admitir que estaba confundido respecto a ti.

Parpadeo. Esto es producto de mi imaginación. Seguro. Víctor nunca me echaría un piropo, aunque sea raro de narices, que lo es.

—Pues gracias —murmuro—. ¿Hemos acabado ya?

—Joder, no seas obtusa.

—¿Y qué quieres que te diga?

Oigo cómo inspira hondo antes de hablar.

—Me parece que solo hay una forma de comprobar mi teoría. Y vaya por delante que odio comportarme de esta forma; ahora bien, contigo y tus reparos, no me queda otra.

—¿Qué vas a hacer? —pregunto cuando se cierne sobre mí.

—El gilipollas.

Dicho esto, me agarra de la cintura para tenerme en cierto modo controlada y se inclina hasta atraparme el lóbulo de la oreja, que me comienza a mordisquear. Me pilla tan fuera de juego que en vez de apartarlo de un empujón (la patada en los huevos es tentadora), me sorprendo a mí misma jadeando.

—Esto no está pasando —musito e intento enfocar la vista, pero la luz roja hace que todo se vea difuminado. Encima, cuando quiero protestar, siento sus labios presionando sobre mi boca y de nuevo hago lo impensable: responder.

Si él se aprieta contra mí, haciéndome saber que se ha empalmado, yo tengo que hacer algo en consecuencia. La cuestión es ¿qué? No soy muy espabilada y además me está besando, lo que no ayuda a pensar con claridad.

Víctor continúa besándome, con fuerza, con determinación, y no soy muy consciente de cómo se las ha ingeniado, pero me ha llevado hasta una de las encimeras llenas de polvo y dice:

—Súbete.

Bueno, más bien me lo ha ordenado. Y yo, que por norma general reacciono muy mal a las órdenes, en este caso obedezco, porque hace una semana tuve un sueño en el que nos lo montábamos en la cocina, así que, pese al ligero cambio de escenario, esto me excita.

—Separa las piernas.

Otra orden, más expeditiva, más erótica, y él, en cuanto la acato, se sitúa entre mis piernas, levanta la falda y va directo a por mi ropa interior. Vuelve a besarme y yo me aferro a sus hombros, aunque ¿debería desabrocharle ya el pantalón? O, ya puestos, ¿recuperar el sentido común y salir escopetada de aquí? (Y que no se me olvide la patada en los huevos). Porque de verdad, soy idiota, después de todo lo que me ha hecho (malo) solo pienso en lo que me puede hacer (bueno), aunque el precio sea demasiado alto.

—Estoy mal de la cabeza —jadeo cuando noto su mano subiendo por la cara interior de mi muslo.

—Yo diría más bien cachonda —me corrige.

—Eso también —admito, respirando hondo.

—Pues actúa en consecuencia, joder —me dice ante mi pasividad.

Vale, puedo hacerlo.

Soy capaz de hacerlo.

Busco a tientas la hebilla de su cinturón. Víctor me muerde el labio y se aparta lo justo para facilitarme la tarea. Aprovecha mi torpeza para penetrarme con un par de dedos y, claro, yo tardo más de la cuenta en abrirle los pantalones. No parece importarle, es más, gime a medida que voy colando la mano hasta agarrar su erección.

—Con ganas, Gio —me anima y aprieto más fuerte, a ver qué tal.

Su reacción es meterme los dedos con más brusquedad y la mía gritar:

—¡Más!

—Joder, ya era hora.

Todo se precipita. Víctor deja de meterme los dedos para agarrarme del culo y situarme justo en el borde. Eso hace que yo suelte su erección. Él adelanta las caderas y me penetra de golpe.

Hasta el fondo, y debido al ímpetu, tengo que agarrarme a sus hombros, más bien clavarle las uñas, corriendo el riesgo de estropearme la manicura. Pero esto pasa a segundo plano, porque él tiene razón, estoy tan excitada que solo pienso en correrme y que follar con él es mil veces mejor que una fantasía.

También es mil veces peor para mí, para mi orgullo, porque después me arrepentiré de haber caído con todo el equipo.

Víctor sigue empujando, ambos jadeamos entre beso y beso, entre mordisco y mordisco. Y también noto cómo una de sus manos se cuela dentro de mi blusa para buscarme una teta y, como le estorba la ropa, tira de ella con impaciencia hasta que logra su objetivo.

Nunca imaginé que tanta agresividad me excitara. Y Víctor lo nota, porque me susurra:

—Eso es, Gio. Disfrútalo. Hazme disfrutar. Hazme gritar —gime en mi oído antes de arremeter con fuerza.

Son demasiadas exigencias, pienso. Aunque me gustaría cumplirlas todas. Por eso me concentro. Al tenerlo entre los muslos, aprovecho para rodearle la cintura y atraerlo mucho más hacia mí. Sé que limito algo sus movimientos, sin embargo, es mucho más intenso.

—Estoy tan cerca… —gimo y él vuelve a besarme, o, para ser más precisa, devorarme la boca de una forma que casi me impide respirar.

Intento enfocar la mirada, pero la luz roja hace que todo sea diferente, como si estuviéramos en una realidad paralela, en una donde no me importan las consecuencias. De ahí mi comportamiento.

—Voy a correrme —musita entre respiraciones entrecortadas—. Y tú también, conmigo.

—Sí… —jadeo—. Sí.

De tanta fuerza como me está follando, la mesa metálica traquetea sin descanso, produciendo un chirrido que si alguien pasa cerca oirá y sacará conclusiones. Algo que debería horrorizarme y no obstante me excita.

—Vamos a por el esprint final —dice y, sin dejar de embestir, mete una mano entre nuestros cuerpos para…

—¡Oh!

—Sí, ¡oh! —me imita y vuelve a golpearme justo en el clítoris, produciendo una reacción en cadena que me lleva al clímax.

Le muerdo el cuello, ahogando mis vergonzosos gemidos, y Víctor, en vez de protestar, da un último empellón, de esos que te hacen aguantar la respiración, antes de correrse.

Nos quedamos abrazados durante… no sé, pueden ser dos minutos o veinte. Hasta que él se retira despacio. Aún sin abrocharse los pantalones, acuna mi rostro con sus manos y me mira para decir:

—Tenemos una conversación pendiente, Gio.

Parpadeo. Vaya forma de estropearlo todo.

—¿Cómo dices?

—Ahora tienes otro tema del que ocuparte —añade serio y, de verdad, solo Víctor es capaz de hacerme aterrizar de golpe tras una sesión de turbulencias.

—Aparta —le pido, conteniendo la furia.

—Escúchame antes, joder.

Lo empujo y él retrocede. Observo cómo se abrocha los pantalones y yo me bajo de un salto para alisarme la ropa. Y de nuevo me doy cuenta de hasta dónde es capaz de llegar para conseguir sus metas. «Sucio» y «rastrero» son los dos adjetivos que me vienen a la cabeza en este momento.

—¡Que me escuches, hostias! —exclama, sujetándome de la muñeca para evitar que le suelte un bofetón y después abra la puerta.

Se gana una mirada furibunda, aunque con esta luz no queda muy bien.

—Veinte minutos, media hora a lo sumo, ¿entendido?

—¿De qué hablas?

—La presentación.

Cómo duele, maldita sea, darse cuenta de que todo obedece a sus intereses.

—Vete a paseo.

—Esos imbéciles dejarán de escucharte a los veinte minutos, son tan obtusos e ignorantes que ni se molestarán en prestar atención. Así que no les des alternativa, sé concisa, breve y déjalos sin habla.

Quiero replicarle con contundencia, pero Víctor me besa y acto seguido sale de la antigua sala de revelado, dejándome confusa y cabreada. También satisfecha en el terreno sexual, aunque no sé yo si compensa.

Capítulo 25

Exterior sala de reuniones principal

11.55

Víctor

El insensible de Héctor va y le suelta a Gio:

—Las damas primero.

Y encima le sonríe. Ella mantiene el tipo, como si no la afectara el comentario, que a mí sí me jode, no porque a Gio le den prioridad, sino por todo lo contrario. Es una forma encubierta de despreciarla, como si necesitara favores.

Ella agarra el asa de su maletín y responde, tras dedicarme una mirada de odio:

—No, mejor lo echamos a suertes.

Héctor, que por su expresión deduzco que no se cosca de nada, como siempre, saca una moneda y me pregunta:

—¿Cara o cruz?

—Elige tú —digo, dirigiéndome a Gio.

—Cruz —responde mirándome y añade para que solo lo oiga yo—: Eres mi cruz.

El director lanza la moneda al aire, hace el gilipollas y por fin muestra el resultado: cruz. Así que empieza ella. Entra en la sala y en cuanto se cierra la puerta, soporto las miradas de los trabajadores, consciente de que quieren que Gio obtenga el puesto, y me dirijo a mi despacho, donde me encierro. Advierto a Bárbara que no quiero que me molesten.

Espero que Gio me haga caso, porque si de verdad hace la presentación de hora y media que ha preparado, fracasará.

¿Os sorprende que tenga esta información?

A ver, tonto no soy y comencé a sospechar la primera noche que se presentó en mi apartamento con esa estupidez de que se sentía atraía por mí. Joder, es que fue para mear y no echar gota. ¿Tiranteces en la oficina y después pasión desenfrenada? Un argumento demasiado trillado para una película de serie B.

El caso es que ella continuó la farsa y yo, vete a saber por qué, le seguí la corriente. Quizá por divertirme y comprobar hasta dónde era capaz de llegar. La puse a prueba, le di argumentos para que se fuera por donde había venido. Hasta fui cruel. Pero ocurrió. Uno de los peores polvos de mi vida, con una mujer por la que apenas me sentía atraído y con ganas de joder una ya de por sí maltrecha relación laboral.

Y continuamos para bingo, porque en vez de dejarlo en ese punto, repetimos. Otro mal polvo, y otro. Y en vista de que Gio no admitía algo que oí por casualidad mientras hablaba con el alcahuete que tiene por secretario, le di la tarjeta de Silvia. Una afrenta directa a su orgullo. Y nada, erre que erre.

Pero en medio de ese proceso, lo admito, me di cuenta de que yo podía jugar a lo mismo que ella, obtener información, y fue sencillo, porque si bien yo no había preparado ni una línea, ella en cambio se estaba esforzando al máximo.

Entonces fue cuando me di cuenta de tres verdades. Tres jodidas verdades.

La primera, yo no quería el puesto de director, porque bastante tenía con ser el subdirector. Un puesto que acepté a regañadientes, porque Héctor me lo pidió como favor personal, pues al asumir el puesto de director necesitaba a alguien con un currículo fuerte, como el mío, para quedar bien ante la junta. Yo quería ser, como mucho, jefe de redacción, porque ese cargo me permitía desarrollar mi vocación sin injerencias (no muchas en todo caso) y evitar las tediosas tareas de control que debo ejercer cada puto día y que me restan tiempo para escribir.

La segunda conclusión a la que llegué tras ver el proyecto de Gio fue que ella no era la niñata que juega a ser la Barbie periodista. Porque, además de comprobar su dedicación y buenas ideas, la investigué y vi que había pasado por muchos puestos dentro de La Voz Imparcial hasta llegar a directora del Dominical. Traducido, se había comido muchos marrones y aguantado, cuando cualquier otra niña pija hubiera tirado la toalla antes de un año. O hubiera llamado a su papi para que le buscara un puesto más cómodo.

Y, por último, la tercera, además de asumir que no era la Barbie periodista que muchos (empezando por mí) pensaban que era, también vi que no era tan pija e insufrible como cabría esperar de una mujer criada como ella. Hay ramalazos que la delatan, aunque al menos intenta disimular y corregirlos. Cierto que Gio se muestra algo mojigata, pero intenta suplir de alguna manera esa inexperiencia. Algo que me tiene loco.

De ahí que hace un rato, en vez de quedarme quieto en mi despacho, haya ido a buscarla. Al no encontrarla en su oficina, y tras desestimar la idea de preguntar a su secretario (me odia y sé que es David quien me pone los motes), he optado por buscarla dentro del edificio.

Dudaba si estaría en el archivo buscando documentos para su «Máquina del tiempo», que, pese a que desestimé inicialmente la idea, resulta que está teniendo muy buena acogida entre los lectores. O a saber dónde se mete cuando quiere esconderse, porque estas últimas semanas han sido una tortura para ella debido a la cagada de su hermanito.

Menudo cabrón el tal Federico de Esgueva y Argüelles. Un tipo con la vida resuelta, pudiendo ser un rentista de los de toda la vida y tocarse los huevos viviendo del patrimonio familiar, va y se mete en chanchullos.

Y que por desgracia señalan al resto de la familia, incluida Gio, que para más inri mantenía una relación con el otro implicado. Un gilipollas trepa que la engañaba día sí y día también con prostitutas de lujo para empezar y utilizando su nombre como referencia para hacer negocios. Una doble traición.

¿Me jodió saber que tenía novio? A ver, no es la situación ideal, lo admito; sin embargo, yo no debo dar explicaciones a nadie. Eso le tocaba a Gio y si a ella le daba igual, por mí nada que objetar.

He intentado suavizar un poco el golpe mediático, no por una razón sentimental, como pudiera parecer, sino más bien por una cuestión de justicia. Gio no sabía de la misa la media, eso me quedó claro desde el principio, y por tanto no es de recibo que se lleve ningún varapalo. Aunque, por supuesto, los idiotas de la junta directiva esgrimieron eso para apartarla de la carrera hacia el puesto de dirección. En la reunión a la que asistí, dejé claro que ella debía tener las mismas oportunidades que yo.

Y por último están mis razones personales para ir en su busca. No me gusta, que conste, sentirme de esta forma. No sé si me explico bien. Lo diré de otro modo, es extraño a mi edad que una mujer se cuele en mis pensamientos y en mis emociones más de lo prudente. ¿Me entendéis ahora?

Siempre me han gustado las mujeres, bueno, no siempre. Tras el divorcio me quedé un tanto confuso por el sentimiento de fracaso que inevitablemente conlleva una ruptura (por muy amistosa y sensata que fuera) y decidí probar otras alternativas. Follar con otros hombres fue una experiencia que calificaría como interesante, pero poco más, pues en seguida comprendí que no terminaba de convencerme y volví al redil de la heterosexualidad. Una pena, la verdad, porque las posibilidades de la bisexualidad son mucho más enriquecedoras. No obstante, no me funcionó, aunque os animo a probar.

De vuelta a mis costumbres sexuales, mantuve relaciones con mujeres que me gustaron más o me gustaron menos. Con algunas me impliqué según iba viendo y tampoco demasiado, pues valoraba demasiado mi independencia y evitaba cualquier conflicto emocional. Nada reseñable. Todas me enseñaron algo (bueno o malo), eso debo admitirlo.

Hasta conocer a Gio pensaba que nada cambiaría. Y, de hecho, al principio estaba convencido de ello, porque lo mismo que con las anteriores, tampoco me implicaba más de la cuenta. El problema es que algo empezó a cambiar y me desespera no saber en qué momento fue, ya que de ese modo corregiría la situación. Con la maldita incertidumbre, y negando la evidencia de que Gio (por la razón que sea), me ha hecho replantearme ciertas normas personales, hemos llegado hasta este punto en el que ambos somos adversarios (ella se lo toma más a la tremenda que yo) y al mismo tiempo se ha creado un vínculo personal, extraño y difícil de definir, que está por resolverse.

Mi intención no era follármela, no al menos en el edificio de La Voz Imparcial, pues, aunque no pase nadie, siempre hay un imbécil que busca un refugio para fumar a escondidas. Solo pretendía hablar con ella y decirle lo de los treinta minutos.

No obstante, al verla ahí tan peripuesta y con esa actitud que dice «No me toques», pero que esconde otra muy diferente, he optado por mostrarme expeditivo y ver su reacción. Porque de alguna manera, aunque me vuelva loco buscando la causa sin encontrarla, ella me revoluciona y he terminado comportándome de una forma que evito la mayor parte del tiempo. Ahora bien, sé que a Gio le encanta obedecer: Protesta al principio, no obstante, la reacción de su cuerpo la ha dejado en evidencia. Y yo me he aprovechado de tal circunstancia.

Y ha sido la hostia, allí, en la antigua sala de revelado. Mira que he follado en sitios raros, nunca en este edificio, pero el polvazo que hemos echado, no tanto desde el punto de vista técnico, pero sí emocional, me ha dejado frito y creo que a ella también. Por eso he tenido que comportarme como un cabrón, para que Gio no se diera cuenta de que me ha afectado más de lo que me gustaría asumir.

Mi intención, repito, era solo hablar con ella, darle un consejo para que su presentación no fracasara, y en cambio la he tratado mal. La mirada que me ha dirigido antes de entrar en la sala lo decía bien claro. Su aspecto no delataba qué había pasado en la sala de revelado. De eso ya se habrá encargado el ladilla de David, que es un asesor de imagen frustrado.

Miro el reloj, tiene que estar acabando. Es mi turno, así que, sin más, cojo la carpeta con los dos folios de mi presentación y abandono el despacho.

Delante de la puerta que da acceso a la sala de reuniones están congregados casi todos los redactores, cuchicheando entre ellos. Cuando advierten mi presencia, fingen que trabajan. Da igual, hoy no seré el sádico del rotulador rojo (es mi mote preferido).

Hace mucho que perdí la fe, en concreto al poco de cumplir los ocho años y un cura me arreó una hostia por decir que no tenía nada que confesar, pero estoy a punto de elevar una plegaria para que Gio acabe ya su presentación. No me ha hecho ni puto caso y esos mamones estarán fingiendo que la escuchan, cuando en realidad mirarán su escote.

—¿Nervioso? —me pregunta David, el único con agallas para hablarme en este momento.

—No.

—Pues deberías —añade—. Porque no tienes nada que hacer, Gio será la nueva directora.

Me muerdo la lengua para no replicar: «Lo sé, yo también lo creo». En cambio, digo:

—Ya se verá.

Que sufra, por metomentodo.

Quince putos minutos más de espera y por fin sale Gio. Sonríe, está satisfecha. No dudo que lo haya clavado. El problema es que lo ha hecho delante de una panda de misóginos.

Me dedica una mirada que interpreto como «Que te jodan» y en vez de molestarme por esa arrogancia tan propia de gente de su clase (uno de sus ramalazos), le sonrío y murmuro:

—Deséame suerte, anda.

Con disimulo, porque hay muchos testigos, me hace una peineta.

Qué ganas tengo de acabar con esto para hablar en serio con ella y aclarar la situación.

Entro en la sala y saludo con varios apretones de manos a los presentes. Me hacen un gesto para que comience, junto a la pantalla del proyector, y yo, tranquilo porque no tengo nada que presentar, digo:

—Buenos días. Como subdirector de La Voz Imparcial …

—Un momento, señor Besteiro —me interrumpe el más viejo—. Antes de que comience debemos aclararle un asunto.

—Ustedes dirán.

Todos miran a Héctor y este toma la palabra.

—La señorita Esgueva nos ha hecho una presentación impecable —comienza y no me siento para nada molesto—. No obstante, y para ahorrar tiempo, le comunicamos que usted será el nuevo director de La Voz imparcial.

—No le entiendo… —contesto y los miro con desconfianza.

—Verá, señor Besteiro —tercia otro de los presentes—. Esta competición entre usted y la señorita Esgueva no es más que una fachada por esa tontería de la igualdad.

—Yo no creo que sea una tontería —afirmo y me pongo en lo peor.

—Pues lo es, créame. ¿Ahora tenemos que dejarlas a ellas ser las jefas? —añade en tono de burla—. Por Dios, un poco de seriedad.

—Entonces, ¿para qué nos propusieron esta reunión?

—Para guardar las formas y que las feministas radicales no nos toquen los cojones, que andan muy sueltas —me responde otro de los asistentes, y todos le ríen la gracia.

No me llevo las manos a la cabeza, pero no salgo de mi asombro.

—Así que, tal como estaba previsto, cuando me retire, usted será el nuevo director —anuncia Héctor.

—Ni que decir tiene que esta conversación quedará en privado. Usted no la mencionará jamás.

—¿Y por qué el proyecto de Gio no es válido?

—¡Es cojonudo! —exclama otro que habla poco y jode mucho, con sus amantes y en la junta directiva.

—¿Entonces?

—Es una mujer. No sirve.

Inspiro hondo. Qué panda de cabrones. Le han hecho perder el tiempo, esforzarse para nada.

—Ya sé que puede suponerle cierto dilema, señor Besteiro, pero no se apure. Ella mantendrá su puesto, obviamente.

—Algo que ya es un regalo, teniendo en cuenta las circunstancias.

—En otro medio de comunicación ya la habrían puesto de patitas en la calle.

La retahíla de frases estúpidas intentando justificar una infamia, no tiene límite.

—¿Y si no acepto?

—Vamos, vamos, señor Besteiro. ¿Va a desaprovechar una oportunidad semejante por unos principios, digamos… ridículos?

A punto estoy de decir que sí, y que se vayan a la mierda. Que son imbéciles y que Gio no se merece esto. Sin embargo, me callo, porque se me ha ocurrido una idea.

—Muy bien, acepto.

—Sabia decisión —dice Héctor, que es el primero en levantarse para estrecharme la mano y felicitarme.

—¿Cuándo se hará pública la decisión? —pregunto, temiéndome lo peor.

—Ahora mismo.

Joder…

Capítulo 26

Exterior sala de reuniones principal

13.40

Es inevitable que sienta mariposas en el estómago, aunque parece que yo tenga termitas devorándome, porque me está costando horrores quedarme quieta en mi oficina. David es quien anda pululando por los pasillos y quien me avisará en cuanto haya noticias. Si es que las hay, porque la junta directiva seguro que pretende dar emoción al asunto y hacernos esperar.

—¡Chicas, al salón! —exclama mi secretario, asomándose.

La frase no me gusta nada; aun así, tampoco es cuestión ahora de protestar.

Por si acaso, me retoco el maquillaje y compruebo que llevo la ropa en perfecto estado. David me da su aprobación con un gesto de asentimiento, aunque aún espera que le explique por qué antes de la presentación he aparecido hecha unos zorros y sin casi tiempo para arreglarme.

Víctor, tan ufano que da asco, está comentando algo con uno de los redactores. Ya ha terminado su presentación. Miro el reloj. Ha sido mucho más breve que la mía, apenas veinte minutos. Cuando me ha recomendado que yo la acortara, he estado a punto de seguir su consejo. Menos mal que he sido espabilada y me he pasado su recomendación ya imagináis por dónde, pues su intención era jorobarme. Como lo de practicar sexo en la sala de revelado, excitante sí, vale, pero también una forma muy cabrona de desconcentrarme.

Héctor, seguido de los mandamases, sale y se aclara la garganta. Miro a los compañeros. La escena es la misma que hace cuatro años, cuando me dejaron fuera dándole el puesto que yo merecía a un recién llegado.

El mismo que ahora se muestra sospechosamente tranquilo. En fin, toca aguantar, porque esta vez será diferente. Tiene que ser diferente.

—Buenos días a todos —comienza Héctor y sonreímos, porque queda bien, no porque tengamos ganas. David me coge de la mano y me transmite todo su apoyo—. Antes de nada, debo decir que os voy a echar mucho de menos, ha sido un gran honor trabajar a vuestro lado y aprender de todos vosotros.

«Mentira cochina. No has aprendido una mierda», pienso y mantengo la sonrisa, porque hay que ser hipócrita hasta el final, supongo.

—La tarea de elegir a la persona que me sustituirá es sin duda un trabajo muy difícil y hubiera preferido no participar, pues los conozco a ambos. —Nos señala a Víctor y a mí—. Y os profeso un gran cariño y admiración.

Otra mentira. Sigamos la farsa. Esto es peor que ver las votaciones de Eurovisión.

—Hemos escuchado con profunda atención las dos propuestas para dirigir La Voz Imparcial y de nuevo nos hemos visto en un compromiso, porque son realmente buenas, ambas. Por eso os pido un aplauso para los candidatos, que tanto se han esforzado.

Los compañeros aplauden porque no les queda más remedio y yo hago lo mismo. Aprovecho para mirar a Víctor de reojo, parece más desganado que nunca y la camiseta de Iron Maiden es perfecta para su actitud pasota.

—Pero había que tomar una decisión…

«Dilo ya, maldita sea, que las termitas de mi estómago me están carcomiendo por completo y encima me hago pis».

—… Vuestro nuevo director será el señor Besteiro.

David me sujeta, no porque vaya a caerme, sino porque si pillo a mano algún objeto, se lo lanzo a Héctor.

La gente aplaude y Víctor, que no parece muy contento, se acerca a Héctor y se sitúa a su lado. Las caras de mis compañeros lo dicen todo. Otra vez me han dejado en la cuneta.

—No obstante, es imprescindible mencionar el excelente trabajo de la señorita Esgueva. Nos ha impresionado de verdad. —Todos los miembros de la junta asienten. Víctor me mira fijamente. No sonríe, lo que me da mala espina—. Por eso, expreso aquí mi agradecimiento a Guiomar —ahora me trata como si fuéramos de la familia, gilipollas—. Y quiero pedirle también que su proyecto se integre con el del señor Besteiro.

—¡¿Cómo?! —digo entre dientes.

—El proyecto presentado por la señorita Esgueva se desarrollará bajo la nueva dirección —prosigue Héctor, que, no contento con clavarme una puñalada, se regodea.

—¡Y una mierda! —exclamo alto y claro.

Todos me miran. Víctor adopta una expresión cercana al tedio y mueve los labios, como diciéndome «Calla la puta boca».

—Y una mierda —repito más fuerte, por si no ha quedado claro—. No pienso cederle nada de mi trabajo al señor Besteiro, para que él se lleve las medallas.

—Por favor, haya calma —pide Héctor, incómodo.

—No me sale de los ovarios —replico y he sido conscientemente vulgar—. Ya estoy hasta las narices de callar y callar. De aguantar desprecios, de currar como una loca para nada.

«Calla la puta boca», parece decir de nuevo Víctor, moviendo solo los labios. Sin embargo, yo estoy desatada.

—Señorita Esgueva…

—¡A la mierda todo! —grito y me suelto de David para dar un paso al frente y decirle a esta pandilla de gilipollas lo que llevo tanto tiempo callando—. No pienso perder ni un minuto más aquí, dejándome la piel para nada. ¡Se acabo! ¡Dimito! ¡Que os zurzan!

—Espera un momento —interviene Víctor y le levanto el dedo corazón.

Otro gesto vulgar que sorprende a todos los presentes, pues hasta la fecha he sido bastante comedida. Es decir, idiota, callándome.

—Ahí te quedas con tu puesto de director. Y que lo disfrutes, porque yo no voy a ayudarte. Te lo curras tú solito —sentencio y dejo mi acreditación, la que me permite acceder al edificio, caer a sus pies.

Inspiro hondo, doy media vuelta y, con la dignidad que me queda, me encamino hacia mi despacho con la idea de recoger mis cuatro cosas y largarme de aquí. David me sigue y cuando cierra la puerta refunfuña:

—¿Te has vuelto loca? ¿Le dejas el terreno libre?

—Ya no puedo más —digo, y saco del primer cajón algunas cosas que me caben en el bolso.

—Joder, Gio…

—Me voy, David. Y no se te ocurra dimitir por mí, ¿estamos?

Mi secretario va a responder, pero se abre la puerta y entra el que menos deseo ver ahora. Víctor le espeta a David:

—Lárgate, deja hablar a los mayores.

—Vete a ver si te salen hemorroides en el sillón de director, anda —replica mi amigo con chulería.

—Que. Te. Largues —repite Víctor, marcando cada palabra.

Le hago un gesto a David para que salga, no porque quiera hablar con Víctor, sino porque voy a dejarlo plantado y tampoco quiero que se enzarcen en una discusión y mi caballero andante acabe en la cola del paro por insultar al nuevo director.

—Ahora vas a escuchar atentamente —ordena Víctor, cerrando la puerta.

—Y una mierda.

—Para empezar, yo no quería el puesto, pero esos cabrones nos la han jugado.

—Ay, pobrecito, director a la fuerza. Qué penita más grande. ¿Te recomiendo una psicóloga muy buena?

—Gio…

—Seguro que la conoces, cabrón. Es tu exmujer —le grito y él se quita las gafas para pellizcarse el puente de la nariz.

—Sí, Silvia y yo estuvimos casados. ¿Y eso qué tiene que ver? Te ha ayudado, ¿verdad?

—Ya, claro, y a ti no te digo. Contándote todas mis cosas, mis sentimientos, mis intimidades…

—Silvia nunca me cuenta detalles de sus pacientes.

—Mira cómo me chupo el dedo —digo y, tras llevarme el dedo corazón a la boca y chuparlo, se lo muestro.

—¿Quieres parar de una puta vez? —me grita, y es raro verlo así.

—Pues déjame en paz.

—Por una vez en tu vida, cállate y escucha. Sí, esos idiotas me han elegido sin que yo haya hecho nada, ¿me entiendes?, ¡nada! Tenían tomada la decisión de antemano.

—Porque tú te encargaste de que así fuera, conspirando a mis espaldas —replico, porque me duele que encima de admitirlo delante de mis narices, yo sea la mala de la película por quejarme.

—¿Me hablas tú de conspiraciones? ¿La que se arrimó a mí para sonsacar información? ¿La que me intentó seducir, bastante mal, por cierto, a ver si podía acceder a mis documentos? —responde y me deja perpleja.

—Pues no te disgustó mucho —consigo decir, porque, ay, me ha pillado.

—Ya, claro. Imagínate que hubiera sido al revés —contesta, y tuerzo el gesto.

—¡Vale, sí, te seduje! —exclamo alzando la voz—. ¿Y? ¿Te dolió? ¿O es tu orgullo el que está malherido?

—Ni lo uno ni lo otro —masculla—. Porque si bien no esperaba eso de ti…

—¿Por qué? —lo interrumpo—. ¿Porque no soy sexy?

—Porque te creía más íntegra, la verdad —dice y, bueno, a su modo me ha echado un piropo, pese a que siga pensando que mi lado erótico deja mucho que desear—. Aunque admito que esta versión peleona, vulgar y sexy me gusta también.

—Pues recuérdala con cariño, porque no la vas a volver a ver.

—¿Y por qué no? Antes, en la sala de revelado, no te ha importado tanto dejar de ser una mojigata —me acusa—. Esa Gio me atrae.

—¡Pues esta Gio te manda a paseo!

—Espera un momento, coño, que tengo algo que proponerte —me pide, agarrándome de la muñeca cuando me dispongo a salir.

—Te puedes meter la propuesta, sea cual sea, ya sabes por dónde. Tienes mi permiso para disfrutarlo.

—Ya, bueno, si me dan a elegir, preferiría que tú también lo disfrutaras —me replica con voz sugerente.

—¿Estás intentando seducirme? —mascullo fulminándolo con la mirada, porque estamos demasiado cerca el uno del otro y continúa sujetándome para que no escape.

—Vamos a la sala de revelado para que salgas de dudas.

—¡Ja! No vas a volver a tocarme, ni a…

Me besa en la boca así, de sopetón, aprisionándome contra la puerta. Esta vez sus métodos agresivos no van a surtir efecto. Consigo apartarlo y le suelto un bofetón.

—He dicho que no voy a volver a follar contigo —y pronuncio cada sílaba alto y claro.

Abro la puerta y me encuentro a toda la redacción con la boca abierta. Eso significa que lo han oído todo, cada maldita palabra. Y ahora saben que hemos estado liados.

—Id a trabajar, joder —les espeta Víctor y, masticando esa información tan valiosa que acaban de obtener, le obedecen. Van a tener munición para cotillear durante una buena temporada.

Eso me despeja el camino hasta el ascensor, aunque no me evitará la vergüenza.

A pesar de utilizar la salida habitual, es como si me hubiera ido por la puerta de atrás, sin honor y con la autoestima hecha un guiñapo. Da igual, me esconderé unos días y después veré qué hacer. O, espera… ¿y si me marcho con mi abuela y así la acompaño mientras se instala en el resort de lujo junto al mar en el que ha reservado todo un año?

Decidido, me voy con ella.

Pero primero paso por casa de mis padres para informarles en persona de mi nueva situación, que bastante tocados están ya con el asunto de Federico. Les explicaré que su hija está en el paro y que a saber cuándo retomará la senda del periodismo. A lo mejor se alegran y todo de que por fin deje La Voz Imparcial, a saber.

Arranco el coche y en la radio suena Volverá, bueno, no sé si escuchar al Canto del Loco me apetece. ¿Y qué más da?

Conduzco hasta la exclusiva urbanización donde viven mis padres. A pesar del esfuerzo, se me han escapado unas lágrimas. Busco a tientas un pañuelo en mi bolso, que he dejado en el asiento del copiloto y, al no encontrarlo, desvío un instante la mirada. Cuando de nuevo miro al frente, piso el freno en seco, aunque es demasiado tarde y choco con el vehículo que me precede y que estaba detenido junto a la garita de seguridad que hay a la entrada del recinto.

—Joder, lo que me faltaba hoy…

Capítulo 27

Urbanización casa familiar

14.35

Las desgracias nunca vienen solas, pienso, al darme cuenta de que he chocado con un Skoda Octavia que ya tiene unos añitos. Eso quiere decir que se trata de algún empleado, porque nadie que viva aquí va con un vehículo tan antiguo.

Me preocupa que encima le haya chafado a un trabajador su medio de transporte, porque, aunque yo soy la responsable, quizá la aseguradora tarde en tramitar el pago o, aún peor, le dan siniestro total al coche y lo dejan con el culo al aire.

Me inclino hacia la guantera para sacar los papeles. Tendré que rellenar el parte amistoso y asegurarme de que se lo arreglarán pronto, adelantando yo el dinero del taller mecánico.

Cuando salgo del coche, dispuesta a hacer las cosas bien, me encuentro frente a frente con una mujer muy particular: mi archienemiga del instituto. La que me apodó «la marquesita» y con la que competía sin cuartel por ser la más popular, la mejor vestida, maquillada y peinada. La que tenía más amigos, más pretendientes… lo que fuera por quedar en primer lugar. Fue una lucha cruel, propia de quinceañeras ricas.

—Hola, ¿estás bien? —me dice ella, quitándose sus carísimas gafas de sol.

¿Cómo es que conduce un viejo Skoda?

—Eh… Sí, gracias. ¿Y tú?

«Que no me reconozca, que no me reconozca», pienso como una gilipollas, porque en cuanto rellenemos el parte amistoso, verá mi nombre y apellidos.

—Perfectamente —responde dicharachera, para nada molesta de que haya golpeado su coche. Cuando lo normal es que la gente reaccione cabreándose.

Me mira, no frunce el cejo, pero sí adopta una expresión reflexiva. Las dos hemos cambiado en estos años, pero aun así… termina por reconocerme y sonríe antes de decir:

—¿Marquesita?

—La misma —admito a mi pesar, porque ocultarlo es ridículo.

Se acerca para ¡darme dos besos!

A punto estoy de negarme, porque pueden contener más veneno que otra cosa, sin embargo, soy educada y los acepto.

—¡No me lo puedo creer!

—Yo tampoco —murmuro cuando nos separamos.

—Joder, qué perra fui contigo —añade riéndose—. Lo de «marquesita» fue cruel.

—Y yo contigo, Sun.

Utilizo su nombre reducido, aunque no sé si le gustará, porque María Asunción Peralta de la Merced y Luego-Medina es muy suya.

—Lo de «marquesita» fue cruel, Gio —repite, y veo que no le ha importado, pues ella usa Gio en vez de Guiomar y su tono no ha sido burlón.

—«Osita gominola» fue también una crueldad —apostillo y es que, si bien ambas familias disponían de mucho dinero, en mi caso estaba asociado a un título nobiliario, mientras que en el suyo era porque su padre dirigía una fábrica de dulces.

Ambas nos reímos.

—Me lo gané a pulso. Te tenía mucha tirria por lo de tu padre, el marqués.

—Y yo te envidiaba porque disponer de golosinas a todas horas era el sueño de cualquier niña.

—Ya ves, nunca nos conformamos con lo que tenemos.

Asiento, cuánta razón.

—Oye, siento lo del coche, de verdad. Ahora mismo arreglamos los papeles.

—Ni hablar —me contradice muy seria.

—Ha sido culpa mía —digo, por si alberga dudas.

—¿Qué dices? No, ha sido culpa mía y no se hable más —se empeña, dejándome un tanto confusa.

—Sun, yo te he dado por detrás, un despiste tonto —insisto, y ella niega con la cabeza.

—Acabas de hacerme un favor muy grande —dice y, al ver mi cara de asombro, añade—: Ni te imaginas las ganas que tenía de deshacerme de este coche. Y ahora, gracias a ti, ¡por fin va a ir al desguace!

—No te sigo, lo siento —contesto.

—Vamos a la cafetería de la urbanización y te lo explico.

—¿Vamos a dejar los coches aquí en medio?

—Para eso están los de mantenimiento, que trabajen un poco —afirma y saca su móvil. Habla con contundencia a quienquiera que haya llamado y cuando finaliza dice—: Deja las llaves puestas, ahora vienen a retirarlos.

Al haber chocado a la entrada, estamos muy cerca del club de la urbanización. Pistas de pádel, tenis, bolera, piscinas, restaurante, zona de niños… Vamos, de todo.

Entramos en la cafetería. Sun se pide un zumo de frutas y yo un whisky doble sin hielo. Ella arquea una ceja.

—Es lo que me pide el cuerpo, aunque mejor que me sirvan un té con hielo, me consolaré pensando que es algo fuerte.

—Oye, si es por lo del coche…

—No, es que llevo un día de mierda —le confieso.

Una vez sentadas y servidas, nos damos cuenta de que mejor nos quedamos a comer. Enseguida nos dan mesa y entonces ella me empieza a explicar:

—Llevo años intentando deshacerme de esa chatarra. Daniel, mi marido, ya lo tenía cuando nos conocimos y, a pesar de que le regalé un cochazo por su cumpleaños, un Lexus LS 500h nuevecito, se negó a usarlo y está en el garaje muerto de risa. Cada vez que se avería el Skoda, cruzo los dedos para ver si el mecánico le dice que no hay reparación, sin embargo, termina por arreglarlo.

—Ya entiendo, es una afrenta a su masculinidad. No acepta que una mujer…

—Qué va —me interrumpe—. A Daniel no le importa que yo gane mucho más que él, el problema es que es un tanto… proletario. ¿Me entiendes? Eso de gastar lo lleva regular.

—Ah, vale —murmuro comprendiendo.

—Por eso, ahora voy a asegurarme de que al Skoda le dan siniestro total y tú vas a ayudarme.

—Bueno… No sé, ¿engañar al seguro?

—Al revés, Gio, le vamos a dar una alegría, porque no le va a costar ni un euro. Directo a la chatarra.

—Parece que lo estás disfrutando.

—No te imaginas cuánto.

Me resulta extraño conversar con ella después del sinfín de perrerías que nos hicimos en el instituto. Me habla de su trabajo actual, y admito que me sorprende, porque Sun no tenía pinta de querer trabajar, de su hija, de su marido y de sus cosas.

Yo, con timidez, le pregunto por su hermano. Todas estábamos medio loquitas por él. Guapo y con dinero, la ilusión de cualquier madre. De hecho, alguna vez la mía me decía que me hiciese amiga de María Asunción, para obviamente acercarme al hermano.

—Bueno, vale de hablar de mí —dice Sun—. Venga, cuéntame algo. Oí decir a mi madre que estudiaste periodismo o algo así.

—Sí, y hasta hace un par de horas era la directora del suplemento dominical de La Voz Imparcial.

—¿Cómo dices?

Es mi turno de resumirle mi vida desde el instituto hasta ahora. Sun escucha atenta, sonríe cuando le cuento alguna anécdota y al final de mi relato dice:

—Si no te he entendido mal, estás sin trabajo, ¿verdad?

—Ajá.

—Pues ya sé cómo te voy a pagar el enorme favor que me has hecho hoy.

—¿Invitándome a comer?

—No seas tonta —responde con una sonrisa cómplice.

Dos semanas después… Dormitorio de Gio. 20.50

—Te lo dije —masculla David levantándose de la cama.

Yo me cubro con la sábana, no porque me avergüence estar desnuda, sino porque acabo de meter la pata hasta el fondo.

—Lo siento, tenías razón —admito, pues después de dos semanas desaparecida en un resort de lujo, apartada del mundanal ruido con mi abuela y con Gladys, he regresado y al primero al que he llamado ha sido a David.

Él ha venido a mi apartamento raudo y veloz para acompañarme y yo le he «seducido». Entiéndase seducir por dar la tabarra hasta que ha cedido y nos hemos ido a la cama. Pero tal como él vaticinó, no hay química sexual entre ambos, de ahí el descalabro.

—Ya da igual, al menos se te ha quitado de la cabeza la tontería de follar conmigo —alega y asiento—. Voy a pedir cena, ¿alguna sugerencia?

—Lo que tú quieras —respondo desanimada y él se pone a trastear con el móvil.

—¿Tienes alcohol? Necesitamos beber para olvidar.

—Sí, algo hay.

Sigue desnudo y, cuando acaba de hacer el pedido, me dice:

—Voy a darme una ducha. Ni se te ocurra entrar.

Me quedo más desanimada que nunca, esperando a que David termine para entrar yo. Y es que una comete estupideces cuando intenta ser moderna. Hay mucha gente que tiene un follamigo, ¿por qué yo no?

En fin, ahora que he vuelto, me toca afrontar no solo las estupideces, sino qué voy a hacer a partir de ahora. Porque sigo sumida en un cacao mental alucinante y encima está toda la movida familiar.

Se ha acallado un poco el escándalo de mi hermano, aunque en cuanto comience el proceso judicial, toda la familia será de nuevo objeto de comentarios. Algunos más dañinos que otros y eso que mi padre ha movido muchos hilos y lo más probable es que Federico, si bien no se irá de rositas, no asuma toda la responsabilidad.

Respecto a Guille, me da igual. Tuvo el descaro de enviarme un mensaje desde un teléfono desconocido para decirme que rompía conmigo. ¡Como si me importara! El problema es que sigue en busca y captura. Sé que tarde o temprano lo cazarán y de nuevo comenzará el espectáculo.

Menos mal que sí hay algo que ha salido genial, mi abuela. Está instalada en un complejo turístico para gente muy adinerada, junto al mar, con todos los servicios y, como dice ella, alejada de la familia. Por supuesto, mi padre puso el grito en el cielo, no por el dineral que cuesta la estancia, sino porque uno, Gladys también va a disfrutar del lujo (y para alguien tan clasista como él es imperdonable) y dos, escapa a su control.

Ya veréis cuando se entere de que ha incluido a su amiga/asistenta en el testamento, y no para dejarle quinientos eurillos precisamente.

Respecto al trabajo y a Víctor (van de la mano), pues como apagué el móvil, no he sabido nada hasta que David me lo ha contado. Ya es de facto el director, y sigue siendo el sádico del rotulador rojo hasta que nombre a otro subdirector. Por lo visto al principio preguntó por mí, pero ahora ha intentado otra maniobra y es sugerirle a David que sea su secretario, ya que Bárbara se jubila. Por supuesto, mi exsecretario le ha respondido que sí, que de ese modo podrá putearlo con más precisión, pero que no espere sonsacarle información acerca de mí.

Si os preguntáis cómo va mi corazoncito, pues recuperándose del apuñalamiento que supuso saber que Silvia era la ex de Víctor, que este estuviera al tanto de todo y que, por desgracia, yo le siga echando de menos. Admitir que una se ha enamorado de su archienemigo es el argumento más trillado de la historia. No obstante, así es.

Menos mal que mis perspectivas laborales son muy buenas. Después del enorme favor que según mi antigua enemiga del instituto le hice, me ha ofrecido ser la directora de comunicación de Dulces y Confituras Faustino Peralta, S. A.

Un sueldazo de quitar el hipo, un despacho de morirse, vehículo de empresa, total autonomía para dirigir los contenidos… un chollo que he aceptado. Me incorporo en una semana. Trabajar con Sun será un cambio, una nueva etapa, aunque, lo admito, echaré de menos La Voz Imparcial.

No se puede tener todo en esta vida, ¿verdad?

David sale del baño envuelto en una toalla y justo entonces oímos que llaman al timbre. Lourdes no está, hoy tiene el día libre, así que él dice:

—Ya voy yo.

Y sin vestirse ni nada, se va hacia la entrada.

Yo debería ir levantándome de la cama, pero estoy tan desanimada que me quedo un rato más tumbada, pensativa, hasta que oigo voces procedentes del pasillo.

Capítulo 28

Dormitorio de Guiomar

21.28

—¡Aparta, coño!

Reconozco en el acto quién es.

La puerta del dormitorio se abre y Víctor entra sin llamar. Me encuentra en la cama, cubierta con la sábana y supongo que despeinada. El polvo que hemos echado David y yo ha sido deprimente, pero las evidencias son las de siempre.

—Te he dicho que molestas, ¿es obvio que estamos ocupados? —tercia David entrando tras él.

Y se queda ahí, agarrando la toalla y exhibiéndose. Y sí, tiene un cuerpazo, con esa piel oscura que yo he tocado (más o menos), aunque no lo he dejado satisfecho, ya que, como bien dice, no hay química sexual. Una pena, porque como amigo es el mejor.

Víctor observa la estancia, la cama revuelta y ya imagináis el resto. Me mira y arquea una ceja antes de decir:

—Si piensas que montando este numerito vas a ponerme celoso haciéndome creer que has follado con este —señala a David—, ya te adelanto que no cuela.

Esa afirmación me joroba. ¿No es evidente que aquí ha habido relaciones sexuales?

—¿Y qué te hace pensar que es un numerito? —le replico, picada por sus palabras. Cualquier otro se mostraría suspicaz por lo menos y sí, también un pelín celoso.

—Por favor, Gio, un poco de seriedad —me pide con su maldito tono condescendiente—. Que no tengo edad para juegos de niños.

—Pues hemos follado —sentencia David todo serio, ganándose una mirada de incredulidad por parte de Víctor.

¿Qué más pruebas necesita Don Pedorro?

—A ver, que tú eres gay —señala lo obvio.

—¿Y?

—Pues que me tiraste los trastos un par de veces cuando nos conocimos —indica Víctor.

Yo no tenía constancia de ese hecho. Hummm, ya le preguntaré a mi follamigo en otro momento.

—Ya, bueno, pero Gio me pone cachondo, no lo puedo evitar, y como es tan buena en la cama… —eso se lo podía haber ahorrado, porque, lejos de ayudar, desmonta el numerito— y además está libre… —explica mi exsecretario con retintín.

—Que sí, que vale, que sois un par de niñatos infantiloides y queréis ponerme celoso —masculla Víctor con condescendencia, dando a entender que no se lo cree.

Empiezo a mosquearme ante el diálogo que mantienen ambos, como si yo formara parte de la decoración, y sigo aquí, desnuda en la cama revuelta.

—Si quieres te enseñamos los condones usados —sugiere David con marcada ironía.

—Mejor te largas y me dejas hablar con ella, que tengo asuntos importantes que tratar.

—Ahora soy tu secretario y en la agenda no he visto nada —lo pincha David.

Víctor se quita un instante las gafas y se frota la cara como diciendo «Qué paciencia hay que tener», y después replica:

—Que te largues, joder.

Suena de nuevo el timbre, esta vez sí será el repartidor.

—Ahora vuelvo —dice David, desafiando con la mirada a Víctor—. Ni de coña te dejo a solas con ella. Ya le has hecho bastante daño.

Eso último ha sonado a diálogo de película romanticona mala. Me ha hecho daño, sí, pero no como para pasar el resto de mi vida lamentándome por las esquinas, que David es muy exagerado.

—Qué plasta es —se queja Víctor y cierra la puerta con el pestillo—. Anda, vístete, que tengo asuntos serios que tratar contigo y prefiero no empezar por el final.

—¿Perdona? —pregunto ante su tono arrogante.

Eso que ha dicho tiene otra interpretación, ¿le afecta mi desnudez? Bah, solo es un truco barato. Halagarme para que confíe y me crea sus patrañas.

—A ver, no negaré que encontrarte en la cama, desnuda, altera mi orden del día y me hace pensar en muchas posibilidades para celebrar un acuerdo, sin embargo, voy a resistirme a tus encantos y haré las cosas bien.

—¿Y eso qué quiere decir?

—Gio, ¿no es obvio?

—Pues no —mascullo, porque quiero oírselo decir, ver hasta dónde es capaz de llegar con tal de engatusarme.

—A pesar de que eres sin duda la tía que peor folla del mundo —mal empezamos—, y que perteneces a una familia de delincuentes —esto lo ha dicho con recochineo—, pues resulta que me gustas. No sé por qué…

Desde luego, salta a la vista que es capaz de todo, de cualquier argucia para ablandarme. Pues va listo.

—¡Vete a paseo!

Me levanto de la cama, envuelta en la sábana, y me dirijo al vestidor para ponerme algo y enfrentarme a Víctor, que mira que es inoportuno.

Cuando salgo, me espeta:

—¿Has dejado ya de jugar a la chica ofendida y vas a ser adulta?

—¿Y tú vas a dejar de ser un impertinente?

Víctor se sienta en uno de los sillones que tengo junto a la ventana y dice:

—Dejemos los asuntos personales para más tarde, aunque también son importantes, y resolvamos antes los laborales.

—Tú y yo no tenemos asuntos pendientes.

—Si en vez de montar el número delante de tus compañeros de trabajo, y airear nuestras intimidades, te hubieras callado la puta boca dos minutos, ahora serías tú la nueva directora.

Lo miro suspicaz. Es una trampa. Lo sé.

—No me vaciles.

—Yo no quiero ser el director, no presenté ningún proyecto, confiando en que el puesto fuera tuyo. No contaba con que esos imbéciles fueran tan machistas y anticuados, pero no me quedó otra que aceptar.

—Ay, pobre, qué disgusto… —me guaseo y él pone los ojos en blanco—. Director a la fuerza. ¿No hay una película ya rodándose con ese título?

Utilizar el sarcasmo me proporciona cierta satisfacción.

—¡Abrid la puta puerta o la echo abajo! La cena está lista y solo hay para dos, sobra uno —grita David y Víctor le responde.

—Vete a jugar con tus amiguitos y deja hablar a los mayores. Y por la cena no te preocupes, ya prepararé yo algo. ¡No pienso comer mierda precocinada!

—Mi ropa está dentro.

Víctor se levanta, ve los vaqueros y demás prendas en el banco que hay delante de la cama, hace una bola con todo (ya verás qué mosqueo se pilla David), abre la puerta, lo tira fuera y enseguida echa el pestillo de nuevo.

—¡Me vas a pagar la tintorería! —se queja David—. Me has arrugado la ropa.

—No sé cómo le has aguantado tanto tiempo —murmura Víctor.

—Pues ahora es tu secretario.

—Las noticias vuelan, por lo que veo —comenta divertido—. En fin, vamos al meollo de la cuestión.

David ha debido de dejarme sola ante el peligro, porque ya no dice nada.

—Digas lo que digas, me importa un pimiento, que conste.

—Mi idea, señorita cagaprisas, era asumir la dirección, pues así esa panda de gilis que se tocan la polla a dos manos estarían contentos, para después gestionar yo según me viniese en gana.

—¿Y? ¿Qué me quieres decir con eso?

—¡Pues que iba cederte el puesto, maldita sea!

Me quedo patidifusa, igual que si de repente hubiesen aparecido ocho marcianos de colores variados en el salón de mi casa bailando una sardana. Víctor me mira y, como no reacciono, prosigue:

—Yo quiero seguir como subdirector, detesto las funciones de gestión y tener que asistir a reuniones improductivas u otras mierdas relacionadas con la imagen asociada a un director, algo que a ti se te daría de puta madre.

Sigo sin salir de mi asombro.

Trago saliva.

¿A ver si me he adelantado?

¿Qué hago yo ahora?

¿A ver si de verdad está siendo sincero?

—Pero como siempre, te gusta chafarles los planes a los demás y huir.

Reflexiono sobre lo que estoy escuchando. Directora de La Voz Imparcial, mi sueño hecho realidad…

¡Espera un momento!

Claro que es mi sueño, ahora bien…

—Menos mal que aún estamos a tiempo de arreglarlo —apostilla, muy seguro de sí mismo—. Te has tomado unas vacaciones, has recapacitado… Lo normal para que la gente se muestre comprensiva. No pasa nada.

—Métete tu comprensión por donde te quepa —le espeto—. No quiero tu limosna.

—Ya empezamos…

—¿Qué pretendías? ¿Que diera saltos de alegría y gritara «yupi»?

—Lo de yupi es una cursilada —indica con ironía.

—Pues no quiero ser la directora.

—Siempre lo has deseado.

—Pero solo si lo logro por mérito propios, no porque una pandilla de tipos condescendientes, incluido tú, hagáis componendas y me lo cedáis como premio de consolación.

—Mira que te gusta el drama —se queja.

—Ya, claro, y encima, ahora que todos saben que tú y yo tuvimos una relación, ¿qué respeto me tendrán eh? No contestes, ya lo hago yo: ¡Ninguno!

—Eso son memeces, Gio —me contradice—. Te conocen, saben lo que has trabajado en La Voz Imparcial desde que entraste.

—Claro que he trabajado, pero ¿qué crees que dirán? La directora ha trabajado duro arrodillándose delante del señor Besteiro y el resto para lograr sus metas.

—No exageres.

—¿Exagerada yo? Aquí nos conocemos todos —respondo, pues es el sambenito que me colgarían, si no lo han hecho ya.

—Bobadas, al que se le ocurra insinuar algo así…

—Ya lo han hecho, y si encima vas tú y me defiendes, aún será peor. No, ni hablar, no quiero el puesto.

—No seas testaruda, Gio —me advierte y se acerca, no sé si para presionarme o para qué. Yo, por si las moscas, mejor mantengo las distancias.

—Además, ya tengo trabajo, uno infinitamente mejor —le suelto con aire chulesco.

—¿Vas a irte a la competencia?

—Hummm… —murmuro y me muerdo la lengua, que sufra, que lo corroa la incertidumbre.

Todo se acabará sabiendo, aunque viene bien pincharle un poco.

—Pues renuncia y vuelve a La Voz Imparcial —me ordena.

—Ni loca. Y ahora, si no te importa, como ya hemos acabado de hablar, mejor te largas y me dejas tranquila con mi follamigo.

Me acerco a la puerta, corro el pestillo y lo invito a abandonar mi dormitorio.

A ver, por dentro siento una especie de reticencia. Porque en cierto modo me siento halagada, ya que él ha reconocido de forma implícita que estoy capacitada para ser directora y, bueno, algunas de sus miradas me han hecho sentir deseada. No obstante, se acabó, ya no voy a caer en sus trampas.

—Vas a arrepentirte de esto, Gio.

—Ya se verá.

—Que conste, no soy de los que suplican y hacen tonterías de película romántica para recuperar a la chica —añade en el mismo tono.

—Mejor, no quiero tener que inventar excusas para rechazarte.

—Perfecto. Que te vaya bien…

Sale del dormitorio, quizá decepcionado por no haberse alzado con la victoria. Debo decir que ninguno de los dos ha ganado.

—Te veo en la oficina —oigo decir a Víctor, obviamente dirigiéndose a David, que sigue en casa.

No, mi amigo no me ha dejado sola ante el peligro. Nada más verme, dice:

—A ver, ¿qué temporada de Cobra Kai ponemos? Yo apuesto por la primera, necesitamos tiempo para asimilar lo ocurrido.

—Lo has oído todo, ¿verdad?

—Cada palabra y sí, me ha parecido un gesto muy romántico eso de defenderte.

—¿Ahora estás de su parte? —le pregunto perpleja.

—Pues… puede. A ver, Gio, que estamos hablando del sádico del rotulador rojo. No es precisamente un tipo dado a disculparse y en cierto modo ha venido para arreglar las cosas entre vosotros.

Frunzo el cejo y me dejo caer en el sofá.

—Es solo una estratagema, no es sincero.

—Te ha ofrecido en bandeja lo que siempre has deseado —me recuerda lo obvio, sentándose a mi lado.

—¿Y por qué ni siquiera se ha mostrado un pelín celoso?

—Porque los hombres adultos, sensatos y con la cabeza amueblada no montan escenas de celos, aunque las evidencias les den en el morro —sentencia David.

—Anda, pon la primera temporada, que tienes razón, necesitamos pensar.

Capítulo 29

Despacho de Guiomar
Oficinas de Dulces y Confituras Faustino Peralta, S. A.

9.50

No me puedo quejar, pienso, mirando alrededor. Sun me dijo que si deseaba redecorar el despacho, tenía vía libre. Pero no lo he hecho porque es precioso, moderno y cómodo. Y dudo que haya sido usado. Cuando me instalé, vi que aún había estantes con los plásticos protectores.

Llaman a la puerta, presumo que se trata de mi secretaria, Gloria. Aquí nadie entra sin avisar. Murmuro que adelante y la chica entra, con una sonrisa y varias revistas.

—Aquí tienes, la prensa que me has pedido —dice, dejando un montón de revistas sobre mi escritorio.

—Gracias por ser tan rápida —le digo, porque sé que, a pesar de ser la protegida del jefe, está en prácticas, haciendo un sinfín de trabajos para demostrar que, a pesar de tener un buen enchufe (su madre es la novia del jefe) no se le caen los anillos y procura esforzarse.

—De nada, Gio. ¿Necesitas algo más?

—No, gracias por preguntar.

Suspiro. Que no salga de aquí y vaya por delante que es un trabajo estupendo, llevo unos tres meses y me he adaptado a la perfección; sin embargo, echo de menos escribir sobre actualidad o indagar en los viejos archivos. Lo que viene siendo el periodismo de toda la vida. Incluso, fijaos si estoy trastornada, echo de menos las reuniones de la redacción y los enfrentamientos con el sádico del rotulador rojo. ¿A que es para ir al psicólogo? En efecto, estoy totalmente de acuerdo, por eso he vuelto a la consulta de Silvia.

No me pongáis esa cara, es la mejor que conozco y, tras responder a una llamada que me hizo (quizá, no tengo pruebas, espoleada por Víctor), hablamos y me garantizó que ella no tenía ni pajolera idea de que el compañero de trabajo con el que me había enrollado era su ex. Yo nunca mencionaba su nombre y, de haberlo hecho, ¿cuántos tipos llamados Víctor hay pululando por ahí como para establecer la conexión?

Así que hemos retomado nuestras charlas y ahora con mayor complicidad, pues no hay tantos secretos entre nosotras. En una de las sesiones saqué mi lado cotilla/periodista y le pregunté por su matrimonio fallido. Silvia no se explayó mucho, pero sí me dijo que ambos se casaron sin estar seguros, se dieron cuenta del error y pusieron fin al matrimonio sin dramas ni malos rollos y que siguen siendo amigos.

No me molesta, tan pedorra no soy, sin embargo, siento cierta envidia, pues Víctor ha cumplido su palabra y no ha intentado contactar conmigo. Lo poco que sé es gracias a David, que me pone al día. Aunque en más de una ocasión le pido por favor que se calle, que prefiero seguir en la ignorancia, pues es bastante duro admitir que me he enamorado del tipo más desaconsejable del planeta. Y que, además, la posibilidad de un acercamiento es noventa y nueve coma nueve por ciento impensable, ya que él ni se ha dignado intentarlo. Así que he asumido que le importo un rábano.

Es duro asumirlo, sobre todo cuando hay sentimientos machacones o sueños subidos de tono recordándotelo. Solo me queda la esperanza de que con el tiempo se vaya diluyendo. Jo, pero hasta que ocurra, cómo jode.

—¿Se puede? —pregunta una voz masculina y asiento.

¿Quién le dice que no al jefe?

Juanjo entra en mi despacho con su aura, atuendo y expresión de jefe. No siento las mismas cosquillas en ya sabéis dónde de cuando era adolescente, ahora bien, eso no quita que me alegre la vista. Porque Juan José Peralta de La Merced ya no es un vino joven, es un gran reserva.

—Adelante —murmuro.

—Solo venía a comentarte que he leído el informe que me has enviado sobre la web, las redes sociales y demás de la empresa y quería felicitarte, porque las visitas e interacciones han crecido más de un treinta por ciento y eso nos está dando mucha visibilidad.

—Genial, aunque mi idea era duplicar el porcentaje.

—¡Hola, hola! —exclama Sun entrando en mi despacho.

Hoy está, como siempre, de pasarela. Con un pantalón azul plisado cropped, top a juego, blazer blanco y unas sandalias imposibles.

—Siento llegar tarde, pero no quiero perderme los primeros días de colegio de Ayla, mirad qué mona… —Nos muestra fotos de su hija, en la fila con otros niños de su edad.

—Se te cae la baba, ¿no? —le dice su hermano con retintín.

—Eso no es nada, al padre hay que ponerle babero cada día —bromea.

—Estábamos hablando sobre el aumento de las visitas de la web —le indica Juanjo.

—Ah, sí, es una pasada —corrobora Sun—. Nuestros clientes de toda la vida han puesto enlaces y nos están etiquetando, porque las publicaciones de Instagram hablando de nuestra nueva línea de productos saludables son divertídisimas.

—Ahora solo nos queda encontrar un nombre más comercial… —dice Juanjo, y es que llevan ya una buena temporada con una empresa de publicidad buscando una alternativa a Dulces y Confituras Faustino Peralta, S.A.

—Bueno, no te desesperes —comenta Sun—. Total, papá no lo va a aprobar.

Tuve el honor de conocer a Pedro Peralta de la Merced y sí, es de la vieja escuela, como mi padre. No puso objeciones a mi incorporación y me dio la bienvenida nada más conocer mis apellidos. Y eso que la reputación de nuestra familia, gracias a mi hermano y sus estafas, está de capa caída.

—Tarde o temprano, pasará por el aro —sentencia Juanjo—. Bueno, os dejo. Tengo que atender unas videoconferencias.

—Tengo algunas ideas para las publicaciones de la semana que viene.

—Cuéntame… —dice Sun.

Le explico que, lo mismo que hice en La Voz Imparcial, a veces recurrir a viejos carteles o anuncios funciona, por eso de la nostalgia. Por desgracia, en esta empresa su padre no era muy proclive a invertir en publicidad, porque aplicaba el viejo dicho de que el buen paño en arca se vende.

—Utiliza los envoltorios antiguos —propone ella—. Son muy… curiosos.

—Lo haré, gracias.

—Vale, ya hemos solucionado temas laborales, ahora vamos con los personales. ¿Cómo estás?

Tuerzo el gesto, hace un par de semanas, David vino de visita para contarme los últimos chismes y mencionó a Víctor. Sun, a la que ya había puesto en antecedentes, decidió intervenir. A mi exsecretario le cayó bien en el acto y ahora me dan la tabarra a dúo.

—A ver, ya sé que te implicas en la empresa, y mira los resultados, son la leche; pero sé sincera, ¿echas de menos el periodismo?

—Sí —afirmo, porque no tiene sentido ocultarlo.

—Y digo yo, ¿por qué no sigues escribiendo?

—Dulces y Confituras Faustino Peralta me paga un generoso suelto, no sería ético.

—Bobadas. Mientras cumplas tus objetivos, puedes escribir artículos o lo que sea y publicarlos. No veo dónde está el problema.

—¿A tu hermano no le molestará?

—No digas bobadas; además, siempre puedes conseguir buenos descuentos en las inserciones publicitarias de los medios en los que publiques tus artículos —añade Sun tan pancha.

—No lo había pensado.

—Pues ponte las pilas, Gio, y queda con ese director de periódico que tú y yo sabemos y hazle una propuesta de las que no se pueden rechazar, ya me entiendes.

—A ver, Sun, te agradezco el consejo, pero ya te adelanto que ese director de periódico del que me hablas no es muy convencional.

—¿En qué sentido? —inquiere interesada y es fabuloso poder hablar de estas cosas con ella.

—Estamos acostumbradas a que los hombres den el primer paso, que sean ellos quien hagan un gesto elocuente para reconquistar a la chica, pues bien, Víctor no ha movido un dedo.

—Bienvenida a la modernidad, querida. Yo estoy casada con uno de esos —me suelta con una sonrisa—. Es que han cambiado las tornas, Gio. Yo también tardé bastante en asumirlo. Y no queda otra. Si quieres algo, te lo vas a tener que currar tú. Ya no vale quedarse sentada de brazos cruzados, esperando a que el príncipe nos rescate, ahora las princesas luchamos por lo que queremos o nos quedamos más solas que la una.

—Ese cuento no me lo leyeron de pequeña —me lamento, al entender lo que quiere decirme.

—Ni a mí, de ahí que me diera un buen batacazo emocional. Pero de todo se aprende y si te sirve de algo mi experiencia…

Sun me habla de sus vaivenes emocionales con gracia y al final de la conversación añade:

—Los tíos como «ese director de periódico que tú y yo sabemos» tienen la cabeza bien amueblada y son exigentes. Y al mismo tiempo comprensivos y dan oportunidades a quien se lo merece.

—¿Y yo me lo merezco? —pregunto solo para que me infunda ánimos.

—¡Por supuesto! —exclama Sun convencida, mucho más que yo misma—. Así que, ya sabes, a por todas.

—La teoría es buena, lo admito. Sin embargo…

—Mira, no hace mucho yo dudaba, igual que tú. Eso de tener que tomar las decisiones es difícil.

—Qué me vas a contar —comento con pesar.

—La cuestión es que, si nos pasamos la vida reclamando la oportunidad de decidir, de tener el poder, luego hay que saberlo usar —dice y al ver mi cara, que debe de ser un poema, añade—: Sí, lo sé, me he pasado de feminista, ¿verdad?

—No, es solo que para nosotras, que nos han educado en ambientes más tradicionales, es complicado de asimilar.

—¡Ya te digo! —exclama Sun asintiendo—. Pero tonterías aparte, hay que coger el toro por los cuernos, ¿de acuerdo?

—Vale.

—Con un poquito más de entusiasmo, por favor —me pide irónica.

—¡Vale!

—No me convence…

—Voy a ir a su despacho, le voy a dejar claro mi punto de vista y además conseguiré lo que quiero. No aceptaré un no por respuesta. ¿Así te parece bien?

—¡Eso está mucho mejor!

Capítulo 30

Acceso a almacenes Edificio de La Voz Imparcial

13.15

Por una de esas tonterías nostálgicas, no me deshice de la tarjeta de acceso y, mira por dónde, todavía funciona. Bueno, hay truco, David la recogió del suelo el día que lo mandé todo a la mierda y la dejó en mi casa por si decidía volver. Desde luego, qué poquita seguridad, pienso. Y, de haberlo sabido, en vez de dejar el coche en un aparcamiento cercano, lo habría hecho en el garaje del edificio.

Si he optado por acceder usando la entrada trasera es para evitar cruzarme con demasiada gente, porque hace ya tiempo, desde que se suprimió la edición en papel, apenas hay empleados. Además, conozco cada pasillo de este edificio y soy capaz de llegar hasta la última planta, donde está el despacho de dirección.

Después de mi espantada, pensaba que no pondría un pie aquí de nuevo, pero como dice el refrán: «No digas nunca de esta agua no beberé». En fin, nada de lamentaciones, que me vengo abajo y si ya voy justita de ánimo, mejor no arriesgarme.

El montacargas funciona y llego hasta la penúltima planta. Salgo por la zona de escaleras y asciendo los peldaños que me llevan al despacho principal.

En esta planta solo hay uno, así que nada de curiosos. Mejor, no necesito público. Quizá hubiera estado bien hacer una llamada, preguntarle a David qué citas tenía hoy, para no arriesgarme y terminar haciendo un ridículo épico; no obstante, creo que un pelín de conducta imprudente no viene mal. Total, como se suele decir: de perdidos al río.

Y aquí estoy, delante de las puertas dobles, madera de nogal y vidrios amarillos. Un resto de la reforma de los sesenta, que ningún director ha querido tocar, y Víctor no ha sido una excepción.

Agarro el enorme pomo de latón que imita la garra de un león y empujo. Joder, pienso al oír el chirrido de unas bisagras sin lubricar; esto estropea el factor sorpresa.

—Aun a riesgo de repetirme, ¡llama antes de entrar! —masculla el director de La Voz Imparcial.

Trago saliva, por lo visto David mantiene sus malas costumbres.

—¿Se puede? —inquiero con tono un tanto burlón.

Me quedo junto a la puerta, aunque me aseguro de que está cerrada a mi espalda. Víctor, que sin duda muestra sorpresa, se reclina en el sillón. Desentona en este despacho como el que más, pues hoy lleva una camiseta gris con el logo de una marca de cerveza. Doy por hecho que el resto de su ropa irá en consonancia.

—Ya estás dentro —replica con su tono impertinente—. No he visto tu nombre en la agenda para hoy, ¿cómo has conseguido colarte?

—Tengo influencias —respondo con cierta chulería, aunque debo centrarme, no he venido a discutir.

—Eso he oído —murmura con desdén.

Avanzo unos pasos hasta quedar frente a él, solo nos separa el enorme escritorio. Como siempre, abarrotado de papeles.

—He venido a hacerte una propuesta —digo sin titubear—. Bueno, en realidad dos.

—No me interesa.

—¡Escucha primero! —exijo, y Víctor se quita las gafas con ese gesto tan suyo de arrogancia y me mira como si yo fuera una mosca cojonera.

—Como ves, estoy hasta arriba de trabajo y no voy a perder ni un puto minuto con alguien que, además de pueril, se enfurruña y sale huyendo en cuanto las cosas no salen como quiere —sentencia, y recupera sus gafas para fijar la vista en su tableta—. Ya sabes dónde está la puerta.

Vale, ya contaba con su cabreo y su falta de comprensión, toca ser más expeditiva.

—Me vas a escuchar —ordeno y, para dar más énfasis a mis palabras, rodeo el escritorio y con brusquedad giro su silla para que me preste atención. Por su expresión, deduzco que no esperaba este movimiento. Bien, saquemos provecho de la pequeña ventaja—. Tengo dos propuestas, una de índole personal y otra profesional.

—He dicho que no me interesa… —Le tapo la boca con la mano para que me deje continuar.

—Te avanzo que la de índole personal tiene que ver con este despacho, siempre he querido follar en él. —Víctor abre los ojos como platos, aunque no dice nada, porque aún tiene la boca tapada con mi mano—. De ahí que…

Me subo a horcajadas, no sin cierta dificultad, porque la falda recta que llevo no ayuda. A Víctor se le escapa un gemido cuando me contoneo sobre él para ponerme cómoda.

—… Me vas a tener que escuchar, te guste o no. La segunda propuesta…

—Volvamos a la primera —consigue decir, y yo niego con la cabeza ocultando una sonrisa.

—Antes resolvamos la segunda. Quiero tener una sección semanal en La Voz Imparcial. Escribiré de lo que me apetezca, como freelance, obviamente. Incluso creo que usaré pseudónimo. ¿A que es una idea fantástica?

—¿Quieres volver al periódico?

—No está usted atento, señor director —me guaseo y vuelvo a moverme sobre él, notando que no es inmune a mí y, para asegurarme, no dudo en ser más contundente. Me siento poderosa, con ganas de ser mala—. No voy a renunciar a mi puesto en Dulces y Confituras Faustino Peralta para volver aquí…

Le acaricio los labios y él atrapa mi dedo y me lo muerde.

—Tu sitio está aquí, conmigo.

—Ni hablar, te jodes y ejerces de director —lo contradigo—. Así que vas a aceptar mi propuesta, ¿estamos?

—¿La de follar o la de escribir?

—Ambas.

—Hummm…

Víctor, lejos de comprometerse, empieza a jugar con el botón superior de mi camisa. Tarda más de lo que yo quiero en soltarlo y cuando lo hace, recorre con la yema todo el borde del sujetador.

—¿Aceptas? —pregunto en voz baja.

—No me has dado razones convincentes —susurra y me desabrocha otro botón—. No pretenderás presentarte aquí sin más, dando órdenes.

Me está poniendo a prueba para ver hasta dónde soy capaz de llegar. Aunque yo creo que cuento con la ley de la ventaja, pues si bien estoy excitada, Víctor lo está aún más, por lo que me restriego con bastante descaro hasta que gime.

—Te he expuesto mis argumentos, toma una decisión —exijo.

Me mira un instante, sonríe de medio lado y, sin parpadear, me pellizca un pezón y dice:

—Tendré que consultarlo con la almohada.

Sigue haciéndose el difícil pese a que me está metiendo mano, aunque me da la sensación de que solo quiere jugar. Pues bien, juguemos.

—¿Tu almohada o la mía? —pregunto y enredo las manos en su pelo cuando sustituye los dedos por la boca y comienza a chuparme el mismo pezón, ya dolorido, por encima del sujetador.

—Eso es coacción —susurra sin apenas apartarse de mí.

—No sé por qué te… —hago una pausa para inspirar hondo, porque esa maldita boca me está provocando un hormigueo general y un cosquilleo particular entre los muslos, lo que hace que me restriegue sobre su erección, lamentando que aún llevemos la ropa puesta—… resistes tanto, al final vas a aceptar.

—Hummm… —murmura sin comprometerse con una de las propuestas, obviamente, porque con la de follar en el despacho va bastante adelantado.

Yo, todavía a horcajadas, me las ingenio para desabrocharle el cinturón, pero cuando lo consigo, en vez de oír algo como: «Joder, date prisa», Víctor dice, al tiempo que suelta mi pezón:

—Me temo que no va a ser posible.

Y dejándome patidifusa y cachonda, me agarra de la cintura para que me aparte.

—¿Perdón?

Recupera sus gafas y su actitud arrogante al soltarme:

—Tengo una reunión importante a la que como director no puedo faltar.

Imaginad mi cara de cabreo.

—No lo dirás en serio.

Él asiente.

—No todos podemos jugar en horas laborables.

Es que no salgo de mi asombro.

—¿Es una broma?

Niega con la cabeza y me temo que no me está vacilando, pues agarra su tableta y unos papeles y se dirige hacia la puerta.

—Ahora bien, esta noche, en tu casa, podemos discutir los detalles que han quedado pendientes. Buenos días.

Y se larga.

Me quedo con cara de idiota, no hace falta mirarme al espejo para saberlo. Lo más razonable es salir de aquí, huir más bien, de tal modo que no me tope con nadie. Así que deberé utilizar la misma ruta de acceso.

Pero antes… la tentación es tan fuerte que no me resisto. Si estáis pensando que voy a desordenarle el escritorio o curiosear entre sus papeles, la respuesta es no, no soy tan tonta. Lo que me tienta y ya que puedo hacerlo lo voy a hacer, es sentarme en el gran sillón de director.

Me acomodo y, desde este privilegiado asiento, examino todo el despacho. El sueño de mi vida. Sé que es una fantasía, e incluso os parecerá infantil, pero ya que no se materializará, al menos me quito la espinita clavada y de paso me relajo, porque Víctor, me ha dejado caliente. Muy caliente.

Ni siquiera ojeo sus papeles, echo la cabeza hacia atrás, entrelazo las manos sobre el regazo y cierro los ojos. Unos minutos a solas.

Estoy cabreada con él, aunque si tengo en cuenta sus últimas palabras, no se ha negado en redondo.

Lo de venir a mi apartamento es sin duda un comienzo, si bien creo que, con este aplazamiento, querrá llevar la voz cantante. Yo también dispongo de unas horas para preparar el terreno.

«El partido de vuelta se juega en mi campo», pienso con una sonrisa. Ojalá fuera un pelín más maquiavélica.

—¡Vaya, qué sorpresa! —exclama una voz que me es conocida y que interrumpe mis fantasías—. ¿Ya ha habido relevo y nadie me ha informado?

—Hola, David —saludo a mi amigo y él deja dos sobres acolchados en la mesa, antes de, sin palabras, pedirme que me acerque para darme un enorme abrazo.

—Dime que vas a ser de nuevo mi jefa.

—Solo si me confiesas que tienes fantasías con tu jefe.

—Alguna que otra, pero son más bien de thriller psicológico.

Ambos nos reímos ante sus palabras.

Capítulo 31

Apartamento de Guiomar

00.35

Termino de recoger los platos y demás cachivaches que había dispuesto para la cena (velas, la vajilla buena, centro de mesa, decantador de vino), mascullando y deseándole lo peor a cierto director de periódico, por haberme dejado plantada.

Decepción es un adjetivo que se queda muy corto para describir mi estado. Yo pensaba, ilusa de mí, que Víctor, además de cumplir su palabra, estaba encantado con este juego. Cierto que no hemos estado en contacto y que quedaron asuntos que resolver, pero digo yo que, al haber dado el primer paso, él entendería que al menos todavía quedaba margen de maniobra.

Pues no, me ha despachado de una forma que a mi juicio es muy sibilina. En vez de mandarme a la mierda, me ha creado expectativas, lo que sin duda es más ruin. Y yo, como una tonta, sabiendo cómo se las gasta, he caído en la trampa.

En fin, toca asumir la realidad y mirar al frente. De todas formas, siempre puedo buscar otros medios de comunicación en los que publicar mis artículos, pese a que por razones emocionales La Voz Imparcial es, por decirlo de alguna forma, mi casa.

Y respecto al asunto personal, es evidente que el director pasa olímpicamente de mí. Lo que confirma la teoría de que se acostó conmigo para tenerme contenta, despistada y alzarse con el triunfo.

A ver, criticar su maniobra es hipócrita, ya lo sé, no obstante, eso no quita que me joda y que mi orgullo se sienta pisoteado.

¿Vengarme? Sí, es una posibilidad, pero alguien muy sabio dijo que la venganza es como un carbón ardiendo en la mano; antes de lanzarlo, te ha quemado a ti primero. Y mira, hay que cerrar capítulos, y si Víctor debe quedarse en el pasado, pues lo superaré. Digo yo que en algún momento aparecerá otro tipo medianamente decente con el que tener una aventura. O, ya de perdidas, al río, le digo a Sun que me presente a hombres con los que salir, que ella conoce a gente de lo más variopinta. De hecho ya ha intentado convencerme para que quede con alguno, sin embargo, yo he declinado la oferta. Ya va siendo hora de cambiar de táctica.

Apago la luz de la cocina y me dirijo al dormitorio. Me miro en uno de los espejos que hay de camino y a punto estoy de llamarme tonta en voz alta, pero hacerlo significaría asumir una culpabilidad que no me corresponde. Quizá mi forma de proceder no sea merecedora de una medalla, pero de ahí a sentirme culpable, ni hablar.

Me desnudo y lo dejo todo en el vestidor. Lástima de lencería, pienso, porque el conjunto rosa es de lo más sugerente. Pero hay que ser positiva, por lo que ya encontraré otra ocasión para lucirlo, y con alguien que lo merezca.

Con un camisón de algodón gris sencillo y unas bragas limpias de las de toda la vida, me lavo los dientes, me desmaquillo y, hale, a la cama a leer, que seguro que hay por ahí algún protagonista cabroncete de novela, de esos que te hacen sufrir, pero que al final también te arrancan una sonrisa.

No llevo leída ni media página cuando un pitido me sobresalta. Me inquieto, porque es el sonido que emite el sensor de la alarma de la puerta principal. En este edificio nunca hemos tenido problemas, pero nunca se sabe.

Me levanto y busco una bata o algo para cubrirme y, sin encender las luces, voy hacia la puerta y me encuentro a Víctor dejando tan pancho el casco de su moto sobre la consola rococó.

—Buenas noches, siento llegar tarde —dice como si nada.

—¿Cómo has entrado? —pregunto, y él se encoge de hombros.

—Por la puerta, que, por cierto, vaya porquería de cerradura tienes, Gio.

—¡Instalé una alarma!

—Pues mira de lo que te ha servido —responde con aire burlón.

Y precisamente en ese momento salta la voz de la operadora de la empresa de alarmas pidiéndome la palabra clave de seguridad y yo, cabreada por el mal servicio, le espeto:

—A buenas horas, bonita.

—Señora por favor, tranquilícese y diga su palabra de seguridad.

—Una mierda pinchada en un palo —dice Víctor y desenchufa el aparato.

—Vaya timo… —farfullo, porque me vendieron esta alarma como el no va más, pago cada mes una cuota y yo pensaba que estaba protegida.

—Cómo se nota que te sobra el dinero —dice él negando con la cabeza—. Ya hablaré con un colega para que te instale un sistema de seguridad en condiciones y más barato.

—No conocía tus habilidades para el allanamiento.

—Se supone que me ibas a esperar metida en esa enorme bañera, desnuda y rodeada de espuma —replica.

A punto estoy de decirle que le he esperado con la mesa puesta, velas en plan íntimo y lencería sugerente; hacerlo significaría admitir que he pensado más de la cuenta en él.

Me encojo de hombros, finjo indiferencia y replico:

—Yo soy más de ducha, no hay que desperdiciar agua.

—¿Vamos a discutir o a retomar las negociaciones?

—Siempre tienes que llevar la voz cantante —lo acuso y cruzo los brazos.

—Mira, es tarde y he tenido un día de mierda, si exceptuamos un pequeño interludio en mi despacho, así que o me mandas a paseo y me dejas dormir tranquilo, o me llevas a tu cama.

—¿A dormir también?

—Eso depende de ti.

—Lo pregunto porque si estás tan cansado…

—A ver, Gio… —murmura y se peina (despeina) con los dedos. Ahora que me fijo, lleva el pelo más largo de lo normal—… Vamos a dejar de dar vueltas como dos imbéciles.

«Eso lo serás tú». Menos mal que solo lo pienso, porque a buen seguro me llamaría infantil de haberlo dicho en voz alta.

—Estoy de acuerdo. ¿Por qué has venido a estas horas?

—Además de buscar un sitio donde pasar la noche, porque mi sobrina me ha echado de casa…

—Seguro que Verónica tiene sus razones —comento, ocultando una sonrisa—. ¿Te parece bien la habitación de invitados?

—He venido para… —da un paso hacia mí—, ver si tu inesperada aparición de hoy responde a otro momento caprichoso de los tuyos o ibas en serio.

—¿Qué te ha hecho pensar que no lo era? —Ahora soy yo quien acorta distancias.

—Teniendo en cuenta tu silencio de los últimos tiempos… —Un paso más, casi puedo tocarlo. Y él a mí—. Porque si esperabas que yo me comportara como un imbécil que raya el acoso insistiendo una y otra vez, llamándote o presentándome en tu trabajo para que te dignaras escucharme, ya has comprobado que no soy de esos.

—Eso es que no te importo —le espeto, controlando un poco mi mosqueo.

—No, eso es que tú decides.

—Pero digo yo que algo tendrás que decir, ¿no? —replico, cada vez más irritada.

—Claro que sí, una vez que tenga delante a una mujer que sabe lo que quiere y sea lo bastante madura como para decirlo en voz alta.

Inspiro hondo. Presiento que al final acabamos a tortas. Con Víctor todo es posible.

—Yo tengo muy claras mis ideas —afirmo—. Quien parece estar disperso eres tú, señor director.

—No te pases —masculla y por fin estamos frente a frente. Apenas hay espacio entre ambos.

—Y por cierto, ¿cuándo vas a usar traje y corbata? —pregunto solo para chincharlo un poco.

—Mira que te gusta tocarme la moral. ¿Dejamos ya de perder el tiempo o quieres decir alguna estupidez más?

—Entonces deberías…

—¿Empujarte contra esa pared y arrancarte la ropa? —sugiere, no sin cierto aire guasón.

—No es mala idea, aunque…

—¿Tus obligaciones como director te han dejado sin fuerzas?

—Más o menos.

—Anda, vamos a darte de comer —le suelto con arrogancia y me doy media vuelta para dirigirme hacia la cocina, entonces recibo un buen azote en el trasero.

Pues era cierto, el pobre estaba rendido. Apenas probó bocado, y eso que antes de acostarnos le ofrecí buena comida (cortesía de Lourdes, porque yo sigo siendo una inútil en la cocina). Y ahora, a punto de amanecer, sigue dormido como un bendito a mi lado.

Si la curiosidad os está carcomiendo, os diré que no ha habido sexo. ¿Cómo íbamos a meternos en faena después de discutir, no llegar a un acuerdo satisfactorio para ambas partes y además estar Víctor para el arrastre?

Empecemos el relato por el final, soy así de caprichosa. ¿Por qué estaba Víctor tan cansado? Pues porque hay días en los que todos son problemas y encima quienes menos entienden de periodismo, los que solo hablan de dinero, dan mucho por el saco.

Y él, como director, tiene que solucionar los problemas y calmar a los plastas del dinero con interminables reuniones casi siempre improductivas, que se reducen a dar coba, y que desesperan a cualquiera.

Como si fuéramos una pareja convencional (no se os ocurra reíros), acabamos en la cama. Yo con el camisón de algodón y él solo con unos bóxers, pero atención, en vez de meternos mano, nos pusimos a hablar. Y, claro, pese al cansancio, hubo discusión.

Yo lo acusé de ser marimandón, arrogante e inflexible, porque, a buen seguro, antes de abandonar la redacción ladraría órdenes y, claro, la tensión al final hace mella. Víctor se quejó de que está rodeado de ineptos que le hacen perder el tiempo y la paciencia. Hasta me reconoció (creo que por hacerme la pelota), que yo era mucho más competente ante una crisis. Quizá sus palabras pretendían convencerme para que volviera, sin embargo, va a ser que no; se lo dejé muy claro.

También discutimos (otra vez) sobre mi propuesta, la de escribir a mi aire. Se resistió por orgullo, como esperaba; no obstante, al final aceptó, porque sabe que es una idea estupenda.

Lo más probable es que cuando le presente el primer artículo, se despache a gusto con el rotulador rojo. Da igual, con eso ya cuento.

Y bueno, ahora vamos al principio, lo de reconciliarnos o lo que sea que hace la gente, tras estar separados un tiempo. Ahora no vamos a pensar en cuál de los dos es más cabezota. Además de admitir que queremos estar juntos, al menos de forma implícita, tenemos que resolver otros asuntos. Pero digo yo que ayudaría bastante en casos como este, no sé, ya os digo que carezco de experiencia, que un revolcón intenso resultaría esclarecedor. Sin embargo, el protagonista del cuento me viene sin pilas. ¿Os lo podéis creer?

Estiro la mano y le acaricio la espalda, un gesto cariñoso. Miro de reojo el reloj de la mesilla y veo que en menos de treinta y cinco minutos tengo que levantarme para ir a trabajar. Quizá ha sido un error de cálculo por mi parte, debí organizar el numerito del despacho un viernes, para tener el fin de semana despejado para lo que fuese necesario.

En fin, qué se le va a hacer. Conociendo los hábitos de Víctor, será difícil despertarlo y menos aún que se muestre proclive a reconciliarse.

Él, ante mi contacto, se da la vuelta despacio y murmura:

—Es que no te puedes estar quieta.

Sonrío, porque no lo ha dicho con aire de reproche. De haber sido así, no estaría iniciando las maniobras de acercamiento, y noto su mano rozándome una teta.

—Tengo que irme, puedes quedarte a descansar.

—Hummm… No seas petarda.

—¿Ya has recargado las baterías? —lo provoco, y él, en vez de responder un simple sí o no, me aprieta el pezón para que yo misma saque las conclusiones.

Sí, definitivamente ha recargado las pilas, porque enseguida lo tengo encima, mordisqueándome el cuello y hurgando entre mis piernas. Yo me las ingenio para quitarme el camisón por la cabeza y en cuanto lo consigo, Víctor dice, no sin cierto retintín:

—Así me gusta, que colabores.

Me río ante sus palabras y para que aprecie de verdad lo colaboradora que soy, lo siguiente que hago es deshacerme de sus bóxers. Y no solo eso, también separo las piernas y le doy completo acceso.

No me avergüenza admitir que me he puesto cachonda muy rápido, a una velocidad a la que no estoy acostumbrada, pero la explicación es sencilla. Aparte del hecho de que él, con sus dedos, esté tocando cada terminación nerviosa de mi sexo, mi propio deseo actúa como catalizador. ¿Os habéis sentido alguna vez así?

Yo no dejo de sorprenderme y quizá con el tiempo hasta me acostumbre; sin embargo, no es así en estos instantes, mientras Víctor, mejor dicho, sus dedos, enredan, tocan y me hacen jadear, retorcerme y clavarle las uñas en el culo.

Oigo cómo sisea y me encanta. Además, tras dejar cada uno de mis pezones doloridos con su boca, noto que tiene intención de descender y, bueno, ahora que conozco las bondades del sexo oral, me apetece muchísimo; no obstante, creo que hoy vamos a por la versión abreviada.

—¡Espera!

—¿Ya empezamos? —protesta y alza la mirada para encontrarse con la mía.

—A ver…

—Gio, ¿qué pasa? —inquiere y resopla.

—Que conste, no quiero discutir. Sin embargo…

—¿Estás segura? —masculla con evidente tono escéptico—. Porque de verdad, no te entiendo. —Se aparta para quedarse a mi lado, tumbado boca arriba. Se cubre los ojos con el brazo—. ¿A qué juegas ahora, joder? Estoy un poco hasta las pelotas de tus idas y venidas.

—Víctor, escucha —le pido en voz baja y me vuelvo para colocarme encima, lo que le sorprende, pues aparta un instante el brazo y me mira—, ahora vamos a… —me aclaro la garganta, porque una cosa es pensarlo y otra decirlo en voz alta—… follar.

Casi me atraganto.

—Pues no lo parece.

Me inclino hacia delante y lo beso. Víctor no me rechaza, aunque tampoco se muestra muy colaborador. No me toca, se limita a devolverme el beso, así que actúo. Deslizo una mano entre nuestros cuerpos, agarro su erección y me recoloco hasta que me lo introduzco de golpe.

—¡La hostia! —exclama, al darse cuenta de mis intenciones.

—Hoy lo haremos a mi modo, rápido —le susurro, antes de morderle el labio inferior.

—Nada que objetar —jadea, y dirige sus manos a mi culo, apretándomelo mientras me balanceo sobre él.

—Hummm…

Tal como deseaba, todo discurre de forma acelerada, pero no insatisfactoria. Hay una gran diferencia entre ir a toda prisa porque no hay ganas ni espíritu (con Guille era así) y lo que sucede ahora. La rapidez es consecuencia del deseo y por eso lo estoy disfrutando. Y por cómo gime Víctor, sé que él también.

—Gio, joder, Gio…

Le doy un último beso antes de enderezarme. Esta postura me hace sentir mucho más sensual y además me permite observarle, sentir cómo me mira y cómo se humedece los labios cada vez que tenso el cuerpo…

Él empuja desde abajo, y como no le parece suficiente, se incorpora hasta quedar sentado, lo que le permite besarme. Y lo hace de manera brusca, desesperada mientras yo continúo montándolo. Tal como estamos, el contacto es más intenso, tanto que enseguida noto ese aviso previo e inequívoco que me dice lo cerca que estoy del orgasmo. Víctor me muerde en el hombro, yo lo abrazo, jadeo, aprieto mis músculos internos…, lo que haga falta para correrme y que se una a mí.

Y lo hace, con un gruñido de lo más erótico y un beso que me deja trastornada.

Apartarme de él me cuesta horrores, por eso nos quedamos en esta postura, pegados y sudorosos, hasta que suena la maldita alarma de mi móvil recordándome que es un día laborable.

—Quédate —susurra Víctor besuqueándome.

—Tentador… —respondo en voz baja—, pero soy muy responsable y ningún director de periódico va a hacerme cambiar.

—Gio… que aún nos quedan asuntos pendientes —insiste sin soltarme.

Yo lo peino con los dedos y, para chincharlo un poco, que nunca está de más, adopto una actitud un tanto chulita y replico:

—Descansa y tómate tú el día libre, que luego me vienes para el arrastre.

Víctor disimula una sonrisa, al tiempo que me da un azote en el culo.

—¿Vas a venir hoy a mi despacho? —pregunta, recostándose en la cama tras soltarme.

Semejante pregunta se merece una respuesta acorde. Ideas, por favor.

No me respondáis todos al mismo tiempo. Creo que la más acertada es:

—Depende…

Y con esa ambigüedad me encierro en el cuarto de baño. ¿Echo el pestillo? Qué pregunta tan estúpida. Claro que no, a ver qué hace él.

Epílogo
Varios meses más tarde…

Un sábado cualquiera
En un motel de carretera bastante cutre

21.45

Víctor

—Estás desperdiciando una oportunidad increíble —mascullo, y Gio se encoge de hombros.

Os explico la situación.

Después de muchas idas y venidas, Gio se ha atrevido a llevar a cabo una de sus fantasías. Que conste, yo hubiera aceptado enseguida, pero ella sigue siendo un poco mojigata.

—Eres el peor sumiso de la historia —me replica con aire arrogante, como si ella fuera una autoridad en la materia, mientras intenta demostrar que es una pintora excelente.

Ah, el lienzo es mi torso (en teoría), porque el resto de mi piel también y yo me he sometido encantado, así que me ha atado a la cama (mal, porque me puedo soltar en cualquier momento) y me tiene hace ya un rato excitado entreteniéndose con el pincel, que, si bien al principio me parecía erótico, empieza a cansarme.

—¿Por qué no te restriegas un poco? Lo digo para darle emoción al asunto —añado, mientras miro de reojo cómo a la altura de mi ombligo ella traza unas líneas rojas que vete tú a saber qué son.

Gio suspira y para de mancharme la piel con pintura roja para mirarme.

—Deja de dar órdenes, aquí mando yo.

—Qué poca vehemencia, marquesita —murmuro, y ella arquea una ceja, pues odia ese mote. Me enteré por casualidad de que así la llamaban en el instituto. Me lo contó su jefa un día que fui a sorprenderla a su trabajo. Ya que ella se presenta sin avisar en mi despacho, yo hago lo mismo—. Si de verdad mandases, ahora mismo me tendrías al borde de la taquicardia.

—Estoy dibujando, ya me restregaré luego. Quiero hacer algo bonito, señor director —replica, porque me jode lo de director.

Pongo los ojos en blanco y me muevo ligeramente, a ver si con un poco de suerte se percata de que estoy empalmado.

—Me importa un pimiento la calidad de tus dibujos, joder. Es pintura comestible, embadúrname y después pasa la lengua —sugiero, a punto de perder la paciencia.

—Tú lo que quieres es una mamada —me acusa y resoplo.

—¡Vaya, por fin te has dado cuenta! —exclamo, aunque no sé, a lo mejor lo he dicho muy rápido, pues Gio las hace de pena. Es como si te la chupara un cocodrilo hambriento y mira que le he dado consejos, pero nada, cada vez que me la chupa es como si me sometiera a una mala sesión de sado.

—Tranquilo… —musita sugerente y se inclina para darme un beso que, bueno, me deja en cierto modo satisfecho.

Podría soltarme y acariciarle el trasero, o darle un buen par de azotes para espolearla (sé de primera mano que un poquito de mano dura la excita y hace que abandone su lado mojigato), o dejarme de tonterías, ponerla a cuatro patas e ir al grano. Sin embargo, me quedo quieto con la esperanza de que practique conmigo sus más secretas fantasías, a poder ser eróticas.

Pero no, el morreo ha sido un espejismo, pues vuelve a erguirse para tocarme los cojones con el puto pincel, mientras canturrea a saber qué.

Desde luego, nadie sería capaz de afirmar que con Gio uno se aburre. Además de hacer pésimas mamadas, sigue sin soltarse del todo la melena, y eso que lo intenta. A veces he de ser bastante persuasivo para lograrlo y las pocas veces que ella de verdad muestra su cara más pervertida, lo disfrutamos a lo grande. Eso sí, previa provocación por mi parte. Como lo de venir a este motel de mala muerte. Se lo propuse para sacarla de su apartamento de lujo y, sorprendentemente, aceptó. Tiene una vena viciosa, aunque por desgracia muchas veces la reprime.

—Cuanta más pintura utilices, más te costará después limpiarla con la lengua —la provoco y ella, tras sonreír, murmura:

—De eso se trata.

—Es sabor frambuesa, ¿verdad?

—Ajá.

—Pues echa todo el contenido sobre mi polla, anda.

Ella se ríe, yo no, pero parece que se deja de bobadas. Como nos importa muy poco que las sábanas (ásperas de narices) se ensucien, deja caer el envase de pintura y se echa hacia delante, colocando las manos en mi pecho de tal forma que, uno, extiende la pintura a modo de masaje y, dos, su sexo empieza a teñirse de rojo también.

—¿Tú también me vas a limpiar con la lengua? —pregunta imitando (mal) la voz de una viciosilla, incluso se lleva el dedo índice a la boca y se lo humedece.

—Siéntate en mi cara y verás —afirmo, y Gio jadea.

—Ehhh… no sé —titubea.

Empiezo a cansarme de esta conversación, así que añado:

—Gio, céntrate.

Parece que surte efecto la orden, porque se desliza hacia abajo hasta alcanzar mi polla con la boca. Contengo el aliento y sí, joder, qué mal lo hace, pero me he convertido en un maldito imbécil que disfruta sufriendo. Gio se esfuerza y succiona. Ya ni recuerdo las veces que le he explicado que no hace falta exagerar con los ruidos, que me pone igual de cachondo si solo me chupa la punta, pero nada, Gio erre que erre hasta que se atraganta.

Muevo los hombros para aliviar la tensión en los brazos, mientras ella ejecuta una nueva felación desastrosa, que, curiosamente, no hace que se me baje la erección. Aprecio su interés y por eso permito que juegue conmigo un buen rato, hasta que, joder, ¿qué hace ahora?

Me incorporo tanto como me permiten las ataduras, porque ya no me la está chupando, sino apretujándomela entre sus tetas. Me sonríe y dice:

—¿Te gusta?

—Sí, aunque prefiero que me folles de una maldita vez.

Gatea hasta alinearse conmigo y besarme. No me quejo, aunque en estos momentos me gustaría algo más contundente, y cuando estoy a punto de decírselo, por fin toma las riendas de la situación y me agarra la polla para dejarse caer de golpe.

—Ya era hora —gimo.

Ella se contonea y me pone las tetas en la cara, así que aprovecho para chuparle los pezones con bastante codicia, hasta que Gio jadea y se vuelve más agresiva. La tengo bastante calada y sé que a priori se muestra contenida, por eso me esfuerzo en arrastrarla al lado más primitivo.

La cama del motel barato chirría con cada envite, aunque dudo que a algún otro residente le sorprenda.

—Eso es, joder, así, fóllame con ganas —la animo.

—¿De… verdad… quieres… que… me… siente… sobre… tu… cara…? —pregunta con la voz entrecortada.

—La duda ofende —respondo, encantado con la posibilidad de comerle el coño.

Gio se muerde el labio, adopta una expresión pícara que me encanta y deja que mi polla se salga para moverse hasta arriba. Coloca una rodilla a cada lado de mi cabeza y, despacio, acerca su cuerpo hasta que yo tengo completo acceso a su sexo.

—Hummm, frambuesas y Gio, delicioso —murmuro—. Más…

—Qué ansioso —se burla entre jadeos.

—Es lo que pasa cuando me racionas lo que tanto me gusta.

Me concentro en meterle bien la lengua, todo lo que esta erótica postura me permite, sin utilizar los dedos. Sé que al principio esto no le gustaba o, mejor dicho, pensaba que no le gustaba; sin embargo, ahora se ha vuelto adicta. Y, evidentemente, yo también.

Por cómo se restriega y gime, sé que está cerca de correrse. Y no me extraña, llevamos desnudos, tonteando y discutiendo demasiado tiempo.

Puedo ser un cabrón sin esforzarme demasiado y comerle mal el coño; sería sin duda un pago justo por hacerme perder el tiempo. Pero quiero escuchar sus jadeos, esos que intenta reprimir como buena señorita pija y que se le escapan cuando deja de ser remilgada.

Para ello solo tengo que lamer con bastante precisión su clítoris y castigarlo una y otra vez, hasta que Gio me suplique que pare, que siga… es decir, hasta que se muestre tan incoherente que se derrita en mi boca. Lo hace enseguida y yo, que aún la tengo a mi alcance, voy reduciendo el ritmo hasta que ella se aparta y se tumba a mi lado.

Espero un par de minutos, me aclaro la garganta y pregunto:

—¿No te olvidas de algo? —Muevo una pierna para llamar su atención.

—¿Hummm? —ronronea, y me mira con los ojos entrecerrados—. Ah, sí, perdona.

Me da un beso rápido en los labios y se acurruca junto a mí. Me libero de las ataduras sin apenas esfuerzo y le pregunto en voz baja:

—¿Me vas a dejar así?

—Eres un sumiso, ¿no? Pues te aguantas.

Me echo a reír.

—Haz un apaño, por lo menos —insisto.

Ella murmura algo que no termino de entender, pero que se parece a «qué exigente es el niño», para acto seguido estirar el brazo, agarrar mi polla y comenzar a masturbarme. Si Gio es mala haciendo mamadas, no os vayáis a creer que tiene un arte especial para las gayolas. Pero me pilla tan cachondo tras el numerito artístico y haberle comido el coño, que tampoco me importa su falta total de técnica y termino corriéndome en su mano.

—¿Contento? —pregunta con retintín.

—No, sigues siendo la tía que peor folla —respondo.

En más de una ocasión le he preguntado con cuántos tíos ha estado, no porque me preocupe si son ocho u ochenta, sino por saber cómo es posible que a su edad todavía sea tan poco mañosa.

—Eso tiene remedio —comenta, y bosteza.

Deberíamos levantarnos, darnos una ducha rápida y volver a casa, pero ninguno de los dos hace amago de mover ni un dedo, se está bien en la habitación más cutre del mundo.

—¿Vas a practicar?

—No —musita y añade—: Nos he apuntado a un curso de sexo tántrico y de técnicas orientales.

Yo, en condiciones normales, procesaría esa información en diez segundos, pero hoy me pilla más espeso y por tanto tardo algo más de un minuto en reaccionar.

—¡No, ni hablar! —exclamo.

La aparto de malas maneras, sin embargo, ella se enrosca a mi cuerpo (esto lo hace estupendamente) y me lo impide.

—Vas a ir.

—Ni harto de grifa, Gio. Una cosa es que mi ex y tú seáis amiguitas del alma y otra muy distinta que le cuentes a Silvia cómo follo contigo.

Me parece bien que queden a comer, a charlar o a lo que sea que hagan juntas, no obstante, yo prefiero quedarme al margen.

—Tú me la recomendaste y es la mejor terapeuta —alega y sé que me quiere tocar las pelotas.

—No me vas a convencer —insisto y ella, con cierto tonito, replica:

—Ya veremos.

Nos quedamos en silencio, embadurnados de pintura roja. Seguro que está tramando algo, porque con Gio uno no sabe qué esperar. A veces me viene con las ideas más estrafalarias plasmadas en un artículo, y a mí, que intento ser imparcial, me cuesta horrores y alguna discusión decirle que no.

El mes pasado, por ejemplo, me sugirió que, además de entrevistas a personalidades conocidas, publicásemos charlas con gente normal y corriente. Así que me presentó una con un conductor de coches fúnebres, otra con una cajera de supermercado y, la más estrafalaria, con una vendedora de telas al peso. Al final transigí y, bueno, no ha sido una sección con un éxito arrollador, pero sí ha despertado cierto interés.

Otro asunto complicado que la tiene algo mosca es el de su abuela. Sé lo unidas que están, por eso Gio se llevó un gran disgusto cuando doña Edelmira contactó conmigo para que le escribiera sus memorias. Yo también me quedé un tanto perplejo, pues lo más lógico es que fuera su nieta la encargada de hacerlo. Pues no, la dejó fuera del proyecto, porque, según la anciana (a la que adoro y llamo marquesa con gran educación), Gio ya no es periodista, sino una vulgar jefa de prensa.

Cada vez que me reúno con doña Edelmira para tomar notas, Gio se enfurruña, porque no está presente. Después intenta sonsacarme; no obstante, yo he prometido que el libro no se publicará hasta que la señora muera y, claro, debo guardar las confidencias. Y es que me está contando cada historia sobre la aristocracia que me deja alucinado. Las infidelidades son lo más suave. Ojiplático me he quedado al escuchar lo que se hacía en algunas fiestas, los personajes que, presumiendo de conquistadores, eran maricones perdidos (palabras textuales de doña Edelmira) y la de hijos que no llevan el apellido de su verdadero padre. Cuando esto salga publicado, va a ser un bombazo.

Otro frente abierto lo tengo con el padre de Gio, que, aunque sabe que me reúno con su madre, no sospecha aún para qué, y me tiene enfilado, porque no ayudo nada a limpiar el buen nombre familiar. Y es que el escándalo de Federico de Esgueva y Argüelles, lejos de amainar, se acrecienta, pues van saliendo a la luz cada vez más documentos sobres sus cagadas. El niñato, además de utilizar su apellido con solera para estafar junto al ex de Gio (que por cierto sigue desaparecido en combate y por tanto toda la mierda se la come el señorito), montaba fiestas de lujo a las que invitaba a menores de edad (chicos y chicas). Si solo les hubieran servido alcohol, aún, pero el problema es que a algunos inversores había que engatusarlos y les ofrecían carne fresca. Eso ya son delitos muy serios y como me niego a dejar de publicar las noticias que se van corroborando, el marqués ni me habla. Tampoco lo hace con su hija. A mí me da igual, me la refanfinfla, pero sé que a Gio le duele esa actitud de su padre.

Los tiempos en los que los trapos sucios se lavaban en casa pasaron a la historia.

Con mi familia es otra historia bien diferente. Para empezar, Vero, mi sobrina, me ha dicho que me vaya de mi apartamento, sí, de mi apartamento, porque opina que hay sitio de sobra en el de Gio y que una pareja no puede vivir separada. Gilipolleces, claro. Lo cierto es que se ha echado novia y, claro, yo estorbo. Así que, a pesar de mis reticencias a vivir en el megalujoso apartamento de Gio, me he trasladado. Y luego están mis padres, que se sorprendieron bastante de que me hubiera liado con la hija de un marqués, teniendo en cuenta mis antecedentes proletarios. Sin embargo, la han aceptado sin problemas. Gio además no es nada estirada, lo que facilita el entendimiento.

Pero si pensabais que solo tengo estos frentes abiertos, respirad, que hay más. Convivir con Gio es un ejercicio de paciencia, porque ella se empeña en arreglar problemas que ni le van ni le vienen. Me parece muy bien que ayude a su asistenta a terminar los estudios, incluso yo colaboro, pero se mete en todos los charcos, pensando que con su dinero puede salvar el mundo. El problema es que a veces se frustra cuando no le salen bien los planes y es que es muy arriesgado organizar la vida de los demás. Ha tenido problemas con dos de sus vecinos, que además son inquilinos que pagan un dineral al mes, por sugerirles que sus asistentas deberían tener un contrato laboral de cuarenta horas semanales y que, de no hacerlo en un plazo razonable, no les renovará el contrato de alquiler. Imaginad el mosqueo.

En el aspecto doméstico también tenemos nuestros tira y afloja, porque ella no hace nada de nada en casa. A mí no me importa cocinar, pues odio la comida precocinada, pero Gio gasta lo indecible y obviamente me cabrea. Menos mal que poco a poco va interesándose por aprender y, bueno, ahí sí que lo pasamos en grande, enredando en la cocina. Imaginad el resto.

Y ahora habrá quienes se pregunten: ¿Y por qué estás con ella? Pues muy simple, porque hay sentimientos que desafían la lógica y, pese a todas las objeciones, Gio es una mujer estupenda, imaginativa, tocapelotas y estimulante. Joder, que la quiero, hostia. Es que hay que ser sincero con uno mismo.

Y, en resumen, tenemos una relación llena de enfrentamientos, que solucionamos de diferentes maneras, sexo más bien normalito (salvo excepciones), convivencia mejorable, vidas laborales que no se mezclan mucho y, por tanto, unas perspectivas muy interesantes para que esto funcione a largo plazo. Yo, de momento, apuesto por ella.

—Humm… —musita moviéndose despacio, no sé si porque quiere ponerse cómoda o porque sigue cachonda, y comienza a besuquearme en el cuello. Yo no tengo nada que objetar a otra ronda.

Cuando la cosa se pone interesante y me tiene empalmado, tira de mí para que me coloque encima (no sé por qué le gusta tanto el misionero) y yo me resisto, por lo que recurre a una frase anticuada para provocarme:

—Hazme tuya.

—Ahora mismo —respondo riéndome.

Vale, habrá que ser un pelín clásico, aunque nadie ha dicho que no se me permita introducir alguna variante. En vez de alinear nuestros cuerpos y penetrarla sin más, le pido a Gio que se mueva un poco y así puedo hacerlo en un ángulo diferente. Jadeamos al unísono, una vez que se la clavo hasta el fondo, y ella me clava las uñas en el trasero.

Un trato justo.

—¿Lento o rápido? —pregunto entre empujón y empujón.

—Hummm… me da igual, vida mía.

Eso también lo ha dicho para tocarme la moral.

Referencias de las canciones

Me embrujaste, copyright 2013 Blanco y Negro Music, interpretada por Aldo Ranks.

Enter Sandman, copyright 1991 Blackened Recordings Inc., under exclusive license to Universal International Music B.V., interpretada por Metallica.

For the Good Times, copyright 2009 Hi Records under exclusive license to Fat Possum, interpretada por Al Green.

Count on Me, copyright 2010 Elektra Entertainment Group Inc. for the United States and WEA International Inc. for the world outside of the United States. All Rights Reserved, interpretada por Bruno Mars.

Summertime, A Verve Label Group release; copyright 1958 UMG Recordings, Inc., interpretada por Ella Fitzgerald y Louis Armstrong.

But Not for Me, This Compilation copyright 1989 Blue Note Records, interpretada por Chet Baker.

Ain’t Got no, I Got Life, copyright 2003 BMG UK & Ireland Ltd., interpretada por Nina Simone.

Love is a Losing Game, copyright This Compilation 2007 Universal Island Records Ltd. A Universal Music Company. © 2007 Universal Island Records Ltd. A Universal Music Company, interpretada por Amy Winehouse.

Son of a Preacher Man, copyright © Commotion Records, interpretada por Dusty Springfield.

Spooky, copyright © G records, interpretada por Dusty Springfield.

Volverá, copyright 2005 Sony BMG Music Entertainment Spain, S. L., interpretada por El Canto del Loco.

NOE CASADO. Nací en Burgos, lugar donde resido. Soy lectora empedernida y escritora en constante proceso creativo, con más de veinte novelas publicadas de diferentes estilos y con intención de no parar.

Comencé en el mundo de la publicación con mucha timidez, y desde mi primera novela publicada en 2011 hasta hoy, paso a paso, he recorrido un largo camino.

Si quieres saber más sobre mi obra, lo tienes muy fácil. Puedes visitar mi blog, noe-casado.blogspot.com.es, en el que encontrarás toda la información de los títulos que componen cada serie y también algún que otro avance sobre mis próximos proyectos.