Digan lo que digan, tener un affaire con un compañero de trabajo siempre sale mal, y si además yo soy la jefa, la situación es aún peor.

No me preguntéis por qué, pero es así. Si un jefe se enrolla con una subordinada se entiende, se tolera, incluso se halaga y aplaude. Sin embargo, cuando el jefe es una mujer, se critica, se censura y si, al final la cosa acaba mal, es ella quien paga el pato. ¿Me equivoco?

De mí se dicen muchas cosas: que soy altiva, déspota, adicta al trabajo, metódica en exceso, inflexible…, pero no son más que halagos, por supuesto.

A pesar de todo cometí el error de mirar de forma poco profesional a Fernando. Si él se percató, no dio muestras de ello, y como ocurre el noventa y nueve por ciento de las veces, cuando alguien te gusta, te portas como una auténtica hija de perra. Tenía el poder para hacerlo y lo hice. Mi lado más competitivo salió a la superficie y metí la pata.

Hace poco más de dos años organizamos en la empresa una fiesta para agradecer a mi padre sus años de dedicación y pasarme a mí el testigo. No era más que una maniobra de imagen porque, de facto, yo ya tenía las riendas. Una fiesta elegante, todos con sus mejores galas y, en un momento de torpeza inexcusable, se me volcó la copa y le manché el traje. Justo a él, no podía haberme pasado con otro invitado. No, fue con él.

Y allí ocurrió lo impensable…

Noe Casado

A mi manera

Pijas y divinas - 3

ePub r1.0

Titivillus 07-09-2020

Título original: A mí manera

Noe Casado, 2020

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Los hombres se van a la cama con Gilda
y se despiertan conmigo.

RITA HAYWORTH

Capítulo 1

Desde que era pequeña, mi vida se ha regido por el principio de esfuerzo-recompensa. Quien algo quiere, algo le cuesta, suele decirse, ¿verdad?

¿Os parece razonable?

Yo no he conocido otro sistema. Ya ni me lo planteo, pues hasta la fecha ha funcionado con mayor o menor éxito. Puede parecer extraño, porque crecí entre algodones. La situación económica de mis padres era muy desahogada, pues la visión empresarial de Íñigo Figueroa se unió al dinero de Magdalena Velasco-Medina.

Mi madre disponía de un generoso fondo, o dote, según se quiera ver, destinado en principio a proporcionarle una vida tranquila, sin sobresaltos y con los cuidados que su débil cuerpo pudiese necesitar. En cambio, ella decidió salirse del rumbo marcado por su familia. Cuando ya lo tenían todo más o menos organizado para mi madre, ella les rompió los esquemas, porque conoció a un hombre joven, no excesivamente atractivo, con labia y bastante talento.

Un talento que lo llevó a invertir de forma muy productiva y, antes de cumplir los cuarenta, ya había triplicado la fortuna de mi madre. Y como ya le aburría ganar dinero en el mundo de la especulación, a finales de los ochenta decidió montar una agencia de publicidad, Figueroa y asociados, con el dinero que había ganado, dejando la dote de mi madre intacta en un fondo de ahorro. Aunque de haber querido gastárselo todo no habría encontrado obstáculos, pues, por lo que he sabido, ella adoraba a mi padre, más bien lo idolatraba, así que negarle su fortuna era impensable.

¿Fue pragmatismo o insensatez?

Mi madre siempre fue una mujer débil, enfermiza, cuidada con esmero por su familia por temor a que el más mínimo contagio acabase con su vida. Por lo que he leído en los diarios que me dejó, ella estaba hasta la peineta de la estricta vigilancia a la que era sometida.

Así que un día burló la vigilancia y con dieciocho años recién cumplidos se fue a la capital, donde se relacionó con las primeras personas que la trataron con normalidad y entre ellas estaba mi padre. Un cabo primero que, si bien podría haber hecho carrera en el ejército, decidió licenciarse, porque, según sus propias palabras, allí había que hacerles demasiado la pelota a los inútiles. Y mi padre es, ante todo, un hombre de acción.

Los dos se conocieron, se gustaron, o al menos eso cuenta mi madre en sus diarios, y pasaron la noche juntos, muy juntos, en una pensión en la que ella jamás habría puesto un pie. En los diarios describe cómo fue aquella primera noche… Admito que me sentí un tanto violenta al principio, una nunca piensa en sus padres y el sexo al mismo tiempo, sin embargo, desgrané cada página y me di cuenta de que ella buscaba escapar de un entorno opresor.

Le daba igual con quién. Y mi padre fue el elegido.

Mientras los leía, tenía la sensación de que mi madre siempre había sido un poco infantil y que, al haber estado tan protegida, se fio del primero que pasó, en este caso mi padre. Siguieron viéndose y pasó lo inevitable: chica de buena familia embarazada a los diecinueve, boda exprés y advertencia al novio de que no iba a ver un duro.

Luego, a los seis meses de la boda, se descubrió que todo había sido un invento de ella para escapar del control paterno. Ni había embarazo ni nada y en una familia tan tradicional la separación quedaba descartada.

¿Quién se aprovechó de quién?

Mi padre necesitaba medrar y dinero y mi madre escapar. Creo que su relación era casi perfecta. No sé qué hubiera ocurrido de haber vivido ella más años. Quizá hasta habrían tenido un matrimonio feliz.

Magdalena Velasco-Medina se había salido con la suya: tenía un marido al que idolatraba, y que se pasaba el día fuera, haciendo negocios, disponía de una casa propia en la que ella daba las órdenes y, lo que sin duda más ansiaba, disfrutaba de un poco de libertad. Pero había un pequeño problema, ya que seguía siendo una mujer enfermiza.

Pasaba el tiempo y no se quedaba embarazada. Leí cómo lloraba cada mes al tiempo que su salud empeoraba. Por lo que supe después, padecía una enfermedad degenerativa, así que concentró todos sus esfuerzos en tener un hijo. Los médicos se lo desaconsejaron, por el riesgo que entrañaba. Nadie de su entorno, incluido mi padre, que evitaba mantener relaciones maritales con ella por temor a dejarla encinta, apostaba por ello, sin embargo, ocurrió el milagro, es decir, nací yo.

Si conozco la historia de primera mano es gracias a la afición de mi madre por escribirlo todo. No tuve la suerte de estar con ella, porque murió cuando yo tenía dos años y ni siquiera la recuerdo. He visto cien mil veces las fotografías y todos dicen que somos como dos gotas de agua.

Nunca la he echado de menos, consecuencia directa de no haberla conocido. Mi padre tampoco ha sido uno de esos hombres que al enviudar recuerdan a su esposa y les hablan a sus hijos de ella. Y no he añorado tenerla porque tuve a mi disposición el mejor personal de servicio, empezando por toda una serie de niñeras. Mi padre pasaba la mayor parte del tiempo fuera de casa, no sé si intentando rehacer su vida con otra mujer o trabajando. Su forma de preocuparse por su hija era tenerla atendida por el personal más cualificado. El dinero, como ya habréis deducido, nunca fue un problema.

Así pues, me crie con niñeras muy preparadas y por supuesto guapas. Esto último, visto con la inocencia de una niña, no tenía una segunda lectura. Siempre me pareció estupendo, pues a cualquier niño, si le ponen una nani con verrugas y fea, se asusta.

Si bien nunca tuve motivos para sospechar, sé que mi padre atendía sus necesidades y que tuvo alguna que otra aventura con mis cuidadoras, pero no en casa; tuvo el buen gusto y el cuidado de llevárselas fuera y de hacerlo de tal manera que después no surgieran problemas.

A Íñigo Figueroa a pragmático no le gana nadie.

Desde que tengo uso de razón, recuerdo haberlo visto una o dos veces a la semana, dependiendo de su disponibilidad. Siempre primaban los negocios o sus amantes. A su hija la tenía bien controlada, nada que le robara el sueño.

Si quería que me organizara una fiesta de cumpleaños por todo lo alto, mis notas del colegio debían ser de sobresaliente y yo cumplía mi parte del trato sacando matrículas de honor. ¿Un caballo? Muy bien, entonces nada de rechistar a la hora de la comida y respetar siempre los menús elaborados por un nutricionista.

A medida que iba creciendo, el esfuerzo aumentaba, ya que la recompensa lo hacía también.

¿Unas vacaciones en Londres? De acuerdo, a perfeccionar mi inglés y sacar una calificación inmejorable, además de hacer prácticas en alguna empresa como becaria.

¿Un deportivo al cumplir los dieciocho? Muy bien, pero no debía volver a salir con aquel chico.

¿Un ático de lujo en el centro? Vale, tenía que estudiar entonces lo que él quería y con unas notas altas. Me licencié en Dirección y Administración de Empresas y en Comunicación Audiovisual. La primera de mi promoción.

¿Acceso a las mejores tiendas de moda sin preocuparme por el dinero? El precio era acudir a eventos de negocios acompañada del hijo de algún amigo de mi padre y fomentar los vínculos con familias de renombre.

¿Ocupar un cargo directivo en la empresa familiar? Debía irme fuera del país durante cinco años, alejada de amigos, vivir sola en apartamentos aceptables y trabajar más horas que nadie para curtirme en las empresas del sector, porque para mi padre, que no pisó la universidad, no bastaba con los títulos universitarios.

Yo accedía a sus demandas porque me convenía y porque, no lo niego, siempre he sido ambiciosa; lo sigo siendo y también exigente conmigo misma. Sin olvidar lo poco o nada tolerante que soy con los errores, propio y ajenos.

Así que cuando mi padre anunció que pensaba retirarse, yo ya estaba preparada, o al menos eso creía, para ponerme al frente de la agencia de publicidad que había fundado. Pero no, aún me exigió otro esfuerzo. Dos para ser exactos.

El primero, que trabajase un tiempo a su lado para aprender las bases del negocio. Una petición lógica, aunque me supuso un conflicto personal, ya que me cogió como becaria, cobrando menos que nadie y teniendo que soportar las miradas, a veces burlonas y otras desconfiadas, de algunos empleados.

La hija del jefe. Nadie se molestó en mirar mi nómina.

La segunda petición duerme ahora a mi lado. Como un tronco. Y yo sigo acostada en el borde de la cama, porque no quiero ni rozarme con él de manera accidental.

Simón de Vicentelo y Leca, hijo de un importantísimo empresario ganadero y agrícola venido a menos, pero que conserva una nada desdeñable red de contactos a nivel nacional. Contactos que ha ido forjando desde hace años, basándose en el quid pro quo. Un círculo prácticamente cerrado al que solo se accede por nacimiento o, como mi padre, casándose con alguien que pertenezca a él. Esos contactos no se pueden pasar por alto e Íñigo Figueroa no desaprovecha la oportunidad de estrechar lazos.

Se nota que tuvo que empezar de cero, por lo que para él es imprescindible fomentar las buenas relaciones. Como ya he dicho, dio ejemplo al casarse con una niña bien, mi madre, una Velasco-Medina de toda la vida.

Cierto que supo rentabilizar el dinero de sus suegros, pero sin ese empujón inicial quizá no lo habría logrado. Otros puede que se hubieran dedicado a vivir de las rentas o, peor aún, a dilapidar el capital. Mi padre no lo hizo y, así, visto en perspectiva, actuó de forma correcta. Pese a que siempre me quedará la duda de si quiso a mi madre al menos un poquito o solo vio en ella el pasaporte para triunfar.

Mi abuela materna no se cansa de repetírmelo, porque para Aurora Villamayor el pedigrí de las personas es fundamental. Qué mal se llevaba con mi padre. Nunca lo aceptó en la familia y a la menor oportunidad le echaba en cara, con elegancia eso sí, su origen humilde. Y mi padre aprendió la lección y yo así lo he creído durante toda mi vida. De ahí que Simón fuese el candidato perfecto para novio.

Y el elegido.

Si a las «recomendaciones» familiares se les une el hecho de que me pilló en un momento delicado por otro asunto personal (ya daré detalles más adelante), pues aceptar a Simón como pareja resultó lo más cómodo.

Pero no me conformé con acostarme con él, desahogarme y volver a casa algo más relajada, como habría hecho otra en mi lugar (ya os hablaré en otra ocasión de cómo fue aquello, de cómo me sentí), yo cometí un error aún más grande y fue darle un puesto de responsabilidad en la agencia. Como es lógico, al novio de la jefa no lo vas a poner de becario. En primer lugar, porque el susodicho tiene estudios. Así que decidí crear un puesto para él, al que iba asociado un importante salario, y que no me está trayendo más que dolores de cabeza y enfrentamientos con algunos de mis empleados.

Y eso me pone en un compromiso, ya que quienes cuestionan al novio de la jefa pueden pensar que serán despedidos y no dicen nada, pero la calidad del trabajo se resiente. Y en caso de que se arriesguen, si no le doy la razón a Simón, después tengo enfrentamiento asegurado.

El segundo motivo para desoír la lógica que me advertía de lo peligroso que era aquello fue la conversación que tuve con mi padre. Según él, no es bueno que un mozo como Simón esté ocioso, ya que entonces podría «despistarse» y por despistarse se entiende irse con otras, gastar dinero que no tiene y suscitar cotilleos.

Y ya la más rocambolesca razón es que no puedo ir por ahí acompañada de un novio que no tenga cierta reputación empresarial. Esto fue una aportación de mi abuela, que está encantada con Simón, y él con ella. Porque, lo admito, Simón es perfecto. Elegante, con presencia y educado desde la cuna, como yo, para moverse en los ambientes más selectos sin desentonar.

Y ahora, tras casi dos años de errores, discusiones, silencios incómodos, de ignorarnos mutuamente, de viajes de negocios innecesarios, seis meses sin tocarnos, no porque él no quiera, sino porque yo le evito a toda costa, he llegado a la conclusión de que debo romper de una vez este círculo vicioso.

Os estaréis preguntando por qué si mi novio de diseño es tan perfecto a mí no me satisface. Vayamos por partes.

Su aspecto. ¿Os intriga saber cómo es?

Muchas suspirarían por él. De hecho, suspiran, he sido testigo de ello, porque el primer día que puso un pie en la oficina, más de una se lo comió con los ojos.

Empezaré diciendo que su abuela es noruega y él tiene un cierto aire nórdico que gusta, ya que sus rasgos son poco habituales. Sí, tiene el pelo rubio y unos ojos claros impresionantes. Cuando lo conocí me causó muy buena impresión. Roza el uno noventa, viste siempre de manera impecable y combina muy bien un estilo elegante sin ser anticuado. No os imagináis cuánto gasta en ropa, más que yo, porque quiere que un sastre se la confeccione a medida. Os pondré un ejemplo, sus camisas superan los trescientos euros. Las encarga todas en camisería Castro, un establecimiento de los de toda la vida.

Es una lástima que no confeccionen también prendas para mujer y mira que le insistí a Rodrigo, el dueño, pero él se mantuvo en sus trece y no lo conseguí. Incluso llegué a proponerle un trueque, una buena campaña publicitaria a precio de coste y nada. Eso sí, me rechazó con una cortesía de las que ya no se estilan.

Sigamos con el dechado de virtudes, Simón, al que me hubiera gustado birlarle una de esas camisas. Habla y se comporta con educación y se mantiene en forma. Podría haber sido modelo, si no fuera una profesión mal vista en su familia. Pertenece a esa estirpe de señoritos que han vivido de las rentas hasta que, por mala gestión, se les han ido agotando. Nunca ha trabajado, aunque tiene una licenciatura en Dirección y Administración de Empresas por una universidad privada, que, sinceramente, creo que debe de dar los títulos sin exigir mucho. Por supuesto, también ha cursado algún que otro máster. A priori, podríamos decir que está cualificado.

En resumen, la imagen pública, todo lo que se puede apreciar sin entrar en intimidades, es perfecta.

Y ahora os estaréis preguntando, no tratéis de negarlo, ¿cómo es en las distancias cortas?

No seáis vulgares preguntando cómo folla.

Pero os responderé. La parte técnica es correcta. Sabe qué hacer y qué decir para que una mujer se sienta excitada incluso antes de llegar al dormitorio. Besa bien, con delicadeza; es paciente, atento cuando una no está muy animada, se deja llevar cuando una tiene el día dominante y al verlo sin nada encima dan ganas de tocarlo por todas las partes. Si vestido es impresionante, desnudo ni os cuento.

Controla la versión del coito tradicional, no se le da mal el sexo oral y ya no hemos probado más, porque ni él lo ha insinuado ni yo me he sentido animada a proponérselo.

Y algo extraño en un hombre: acepta con deportividad el rechazo.

¿Cómo puedo quejarme de tener un novio así?

Hay quien diría, con muy mala leche, que parece la versión masculina de Noelia Figueroa y Velasco-Medina, o sea, yo. Quizá precisamente por eso me resulta tan… tan… perfecto y hasta podría decir pedante.

Me cuesta horrores excitarme con él. Un contrasentido, lo admito, porque siendo tan atractivo, mi cuerpo debería responder de forma casi automática. Pues no, nada de nada.

Seis meses de abstinencia.

Seis y dentro de poco serán siete.

No os compadezcáis, por favor.

Sigamos con Simón, el «novio perfecto».

¿Cuál puede ser otro motivo para haber llegado a esta situación?

Pues porque como ejecutivo de publicidad es un desastre.

No he dejado de apagar incendios desde que está en la agencia.

Esa es una razón de peso, desde luego, pero hay otra, más veraz, más íntima, más secreta: cada vez que me acostaba con él pensaba en otro. Una forma como otra cualquiera de excitarme, no me critiquéis. El problema, lo que me tortura, no es el arrepentimiento, sino el hecho de pensar en un hombre que no se parece en nada a Simón, o, ya puestos, al prototipo que siempre he buscado.

Así pues, me sobran motivos para no seguir con él. Hay días en que quisiera perderlo de vista para siempre ante sus propuestas tan ridículas o, lo que es peor, cuando le da por corregir a alguno de los creativos. Por suerte, consigo que no llegue a los clientes, evitando de esa forma perderlos. En un mundo tan competitivo como el de la publicidad, ese es un lujo que no me puedo permitir.

Y vamos con ese otro hombre. Lo llevo callando desde hace tiempo, pero estoy colada por uno y mantengo una relación con otro. Atención, chicas, no funciona. Hacedme caso.

Ahora viene la pregunta del millón: ¿quién ha sido capaz de poner a prueba mi férreo control?

La respuesta es: el hombre menos indicado, el que menos me conviene.

Pero de momento no os daré más datos, porque creo que Simón se está moviendo y al pensar en el otro me he excitado y no quiero que se lleve una impresión equivocada.

—¿No puedes dormir? —pregunta con voz cansada.

Suspiro y me doy la vuelta despacio.

—No —respondo cortante.

—Pues inténtalo, tengo que madrugar —refunfuña—. Y ya sabes que necesito dormir bien cuando tengo una reunión importante.

Esto último es de traca, porque Simón no es lo que se dice muy concienzudo; apenas se prepara las reuniones y lo basa casi todo en su encanto personal. Que sí, lo tiene, aunque en los negocios eso no sirve.

Tarda muy poco en volver a dormirse, afortunado él. Yo miro el reloj y veo que pronto amanecerá. Ya no tiene sentido dar más vueltas en la cama, así que dejo al bello durmiente y me levanto.

Me voy a la terraza cubierta y observo la ciudad. Me acomodo en una de las tumbonas y me quedo ahí sola, dándole una vez más vueltas a la preocupación que me quita el sueño.

Debería decir preocupaciones, en plural, porque Simón no es mi único quebradero de cabeza. También tengo otros, a los que llevo enfrentándome desde que asumí la dirección.

Tal como yo intuía, al entrar en la empresa me encontré con un montón de caras que no decían una palabra, pero expresaban muy bien lo típico en estos casos: una niñata que, por ser la hija del jefe, se pone a jugar a las ejecutivas y nos va a dar bien por el culo hasta que se canse; en lo último no se equivocaron mucho.

Sí, no disimuléis, más de uno y de una lo ha pensado. Seguro que, si en vez de ser Noelia Figueroa hubiera sido Íñigo Figueroa júnior, es decir, si tuviera algo colgando entre las piernas (pene es el término anatómico), la cosa cambiaría, pues a nadie le extraña que el hijo ocupe el puesto del padre.

¿No tengo la preparación adecuada?

¿No he estado trabajando como la que más?

¿Por qué ha de ser diferente conmigo?

¿Por qué este doble rasero?

Sea por lo que sea, es así, y me está costando mucho sofocar comentarios y dominar a ciertos empleados que no asumen mi puesto.

Una vez oí una conversación de dos de los trabajadores, que llevan en la empresa más de quince años. Decían lo siguiente:

—A mí no me va a tocar los cojones una niñata, hostias, que tengo pelos en los huevos.

—Ni a mí tampoco. Joder, que tengo cincuenta años y una mocosa de treinta y pocos no va a darme órdenes. Llevamos toda la vida haciendo las cosas a nuestra manera y no vamos a dejar que una pedorra con un título universitario nos maneje y encima nos controle las dietas.

Y todo porque en una revisión de gastos, vi que algunos comerciales cargaban a la empresa demasiados gastos. Lo de hacer las cosas a su manera significaba seguir llevando a clientes o potenciales clientes a divertirse. Todos sabéis a qué me refiero.

Hasta cierto punto, entiendo que a unos señores de cincuenta y algunos años, acostumbrados a sus reuniones, en las que nunca hay una mujer y donde pueden hablar y soltar ordinarieces sin control, les cueste asumir la realidad: que eso se acabó.

Para cortarles el rollo y de paso acabar con una política un tanto discriminatoria, lo primero que hice fue incluir a una ejecutiva en el departamento comercial. Protestaron, como preveía. Pusieron el grito en el cielo y no me tembló la mano al plantear prejubilaciones. Siguieron rabiando por los rincones como viejas, pero acataron la decisión. Al cabo de seis meses, comprobé que los gastos de representación se habían reducido considerablemente.

Por supuesto, soy consciente de sus críticas, que, como ratas, hacen a mis espaldas. Y tomo nota, porque cuando surja la oportunidad, tomaré medidas. De momento dejo que se confíen. Una actitud maquiavélica, lo sé.

A mi padre no le gustó mucho que cambiara su política de empresa. Pero la decisión estaba tomada, ya no iba a dar marcha atrás. Y tampoco respecto al resto de decisiones que he ido tomando.

Me suena la alarma del móvil y me pongo en marcha, tengo que disimular muchas ojeras si quiero llegar a la oficina perfecta.

Es algo que siempre hago, nada de andar con aspecto descuidado, es una norma de la empresa, así que voy a empezar con mi rutina diaria.

Capítulo 2

Nada más llegar a mi despacho, pese a no haber descansado y desear quedarme en la cama toda la mañana, me quito la chaqueta para que no se arrugue y la dejo colgada en el armario. Hoy he elegido una casaca verde musgo de Bowie, de aire militar y un vestido entallado de cuello redondo.

No me apetece hablar con nadie, solo encerrarme en mi despacho hasta el final de la jornada, sin embargo, hay alguien que es incapaz de acatar una sencilla petición. Se llama Azucena y, por desgracia, es mi secretaria.

Mira que he hecho cambios en la empresa, no obstante, ella, pese a haber cumplido los sesenta y alguno, sigue aquí.

La he mantenido en su puesto por razones sentimentales y porque me lo pidió mi padre. Desde que tuve edad para entender ciertos comportamientos, supuse que mantuvieron una relación y que rompieron de forma civilizada. Mi padre en eso siempre ha sido un caballero. Ni un escándalo.

De pequeña, yo iba a verle al trabajo y me quedaba con Azucena porque él casi siempre estaba reunido. Ella me cuidaba y era sin duda la que se encargaba de todas mis necesidades.

Con Azucena me saltaba la dieta, porque me compraba bollería a escondidas, y yo la disfrutaba como ninguna otra cosa. Eran unos pocos momentos de anomalías, que disfrutaba antes de volver a la rigidez que existía en casa.

A veces me sentía culpable, porque tenía la sensación de que mi padre se enteraría, sin embargo, Azucena mentía con una soltura alucinante, así que, por mucho que ahora me saque de mis casillas, no puedo despedirla.

Yo la llamo asistente, aunque ella insiste en que es mi secretaria y una de la vieja escuela. A veces me desespero con sus métodos. Está cerca de la jubilación y, si bien su aspecto físico no es el más adecuado en una agencia de publicidad en la que todos, yo la primera, cumplimos a rajatabla un decálogo de normas respecto al dress code, es eficiente como ninguna otra. Su velocidad al teclear es legendaria y no solo eso, es capaz de atender el teléfono sin perder la concentración. Ya quisieran muchos licenciados de ahora seguir su ritmo. Por eso le perdono que vista de forma cuestionable, que lleve el pelo con mechas naranja o azules, según la oferta que encuentre en la peluquería, y que use una talla cuarenta y ocho. Yo me ofrecí a pagarle un nutricionista, pero nada, Azucena erre que erre.

Y también paso por alto que se meta en mi vida a todas horas, me dé consejos que ni le he pedido ni tengo en consideración, que opine de todo, que cotillee sin disimulo y que me anuncie con voz cantarina que cierto diseñador gráfico que trabaja desde casa nos ha honrado con su presencia.

Cierto diseñador gráfico en el que pienso más de lo que debería.

¿Habéis atado ya cabos?

No quiero hablar ahora de él, no me conviene.

—Hola, Noelia. Aquí tienes tu batido —dice Azucena, dejándomelo sobre la mesa con cara de asco—. ¿Por qué no me pides un café bien cargado como todo el mundo?

Ya ni me molesto en explicarle la cantidad de toxinas que contiene el café convencional, por lo que yo cada mañana me tomo un batido de proteínas.

—Bien, ¿qué tenemos hoy? —pregunto dando el primer sorbo y pasando por alto el primer consejo del día. Vendrán más, porque Azucena tiene salidas para todo.

—Ay, hija, si yo tuviera que beber esa guarrada, antes tendrían que drogarme —comenta.

El sabor no es espectacular, pero pienso en los beneficios para el organismo.

—Las llamadas, por favor —le pido y, como siempre, me entrega notitas de colores con los recados.

—Tienes que hablar con Hipólito Meléndez, ha llamado a primera hora con un cabreo de mil demonios. Estará aquí en una hora.

Frunzo el cejo, porque Hipólito es uno de los clientes más antiguos. Es el dueño de una cadena de tiendas de electrodomésticos con establecimientos por todo el país. Suele ser muy tradicional y rara vez da problemas. Hablé con él hace dos meses para la renovación de la campaña y todo quedó cerrado.

—De acuerdo —murmuro resignada.

Me preparo para hablar con el cliente, porque es… ¿cómo decirlo?, un poco anticuado y no acepta muy bien que una mujer esté al frente de la agencia. Precisamente por eso, le pedí a Simón que fuera él quien se ocupara de su campaña. Algo sencillo y sin complicaciones.

Azucena me pone al día del resto de la agenda, y sí, usa una de papel, de las de toda la vida, se niega a utilizar el iPad que, como todo el personal, tiene a su disposición. Y no contenta con usar una agenda física, lleva encima mil cachivaches, como clips, gomas, marcadores fluorescentes, un bolígrafo Bic de cuatro colores, post-its de diversas formas…

Cuando le pregunto por qué lo hace, se encoge de hombros, aunque yo intuyo que su intención no es otra que ser útil, no permitir que una máquina le quite su puesto de trabajo y, por descontado, escapar a mi control, porque si yo tuviera acceso a sus anotaciones, ella ya no tendría secretos y no podría zascandilear por las dependencias de la agencia llevando recados.

Mientras espero a Hipólito Meléndez, reviso en mi tableta su expediente y de repente me llevo las manos a la cabeza ante lo que veo. No soy muy aficionada a las palabrotas, pero suelto:

—¡Joder, no me lo puedo creer!

Miro los diseños que le hemos presentado para la cartelería de sus tiendas y me horrorizo: además de ser de mal gusto, son horteras y desfasados. No me extraña que el señor Meléndez esté cabreado.

Me preocupa haber fallado y arriesgado un lucrativo contrato, por eso voy a depurar responsabilidades. Y sé quién es el primero al que voy a pedirle explicaciones.

—¡Ha sido lo más bochornoso que he tenido que soportar en mi vida! —exclamo y cierro de un portazo.

Rara vez pierdo las formas, pero me he tenido que morder la lengua mientras el cliente se desahogaba conmigo. No solo se ha quejado del trabajo, sino de mí como profesional. Y eso me duele como ninguna otra cosa, porque cada día me dejo las pestañas para sacar el negocio adelante.

Simón se pone cómodo y me mira con su media sonrisa habitual, como si no hubiera roto un plato. Me crispa los nervios. No hay nada que lo altere. Tanta pachorra me enerva.

—No seas tan exagerada —me pide calmado.

—¿Qué parte de que sea algo sencillo y sin complicaciones no entendiste? —inquiero sin bajar el tono.

—Noelia, relájate. Ese tipo es un antiguo. Por favor, vende lavadoras a marujas.

—¿Y por eso le presentaste una mierda de campaña que ni siquiera te molestaste en consultarme?

—Siempre me dices que no tengo iniciativa y cuando hago algo por mi cuenta, te pones hecha una fiera. ¿En qué quedamos?

Le muestro la primera de las imágenes, una lavadora con una capa rosa y corona, con la leyenda «Ideal para princesas exigentes con su colada».

—Por el amor de Dios, ¿de dónde has sacado esta cursilada? ¿Es que no te das cuenta de las implicaciones que tiene? ¡Si hasta el más retrógrado se daría cuenta de lo machista que es!

—Pues a mí me parece divertido. Mira las estadísticas, ¿cuántos hombres ponen la lavadora cada día?

—Ya conozco las estadísticas —mascullo, porque, por desgracia, ese dato es bien cierto—, pero hay que dar imagen de igualdad. Maldita sea, Simón, ¡la has fastidiado!

Le muestro el resto de las imágenes, que siguen siendo del mismo tipo: un frigorífico con capa de armiño como si fuera un rey mago, un lavavajillas con gorro de baño rosa…

—Había que intentar algo diferente —se excusa con ese tono de inocencia que me irrita no os hacéis una idea de cuánto.

—¡El cliente no ha pedido nada diferente! —exclamo frustrada.

—Por favor, Noelia, ¡es un maldito paleto que se ha hecho de oro vendiendo electrodomésticos baratos a gente humilde!

—¿Y? A nosotros nos da igual lo que venda. Solo debemos hacer que su inversión en publicidad multiplique sus beneficios y esto le iba a causar problemas.

Y a nosotros unos cuantos también, por supuesto.

—La polémica vende —aduce él, cabreándome aún más.

—Simón, por favor.

—Vale, no ha sido buena idea. Joder, Noelia, dame un respiro —se queja como si solo hubiera hecho mal unas fotocopias o encuadernado mal un proyecto—. Seguro que tiene remedio.

—Claro que lo tiene, porque me he tenido que rebajar delante de Hipólito Meléndez —le cuento para ver si reacciona, pero no, sigue tan pancho, sin una arruga en su traje de Hugo Boss, uno de los pocos que tiene que no es hecho a medida, sin despeinarse—. Un mes de plazo. Solo eso me ha dado para presentarle una nueva campaña.

—Ah, bueno, me habías asustado —contesta como si fuera un juego de niños.

A veces tanta despreocupación me enerva. Yo atacada de los nervios, y él como si nada.

—Eso no es todo —añado y vuelvo a sentarme, porque los tacones me están matando—. Nos ha puesto dos condiciones más, aparte del tiempo.

—¿Un descuento? —sugiere y niego con la cabeza.

—A coste cero —le explico—. ¿Te haces una idea de lo que supone un año sin sus ingresos?

—Ya veremos la forma de compensarlo, no te agobies, Noelia. Lo importante es retener al cliente —comenta tan feliz, no sé si porque se hace el tonto o porque lo es—. ¿Y la segunda?

—Exige que el trabajo lo haga un diseñador en concreto —murmuro, porque ahora tengo que decir su nombre y hacerlo me va a producir un cosquilleo entre las piernas.

—No me lo digas, ¿el señorito mimado de la agencia?

No es ningún secreto que Simón le tiene cierta inquina a ese diseñador en particular. Y no, el motivo no es que yo piense en él más de lo prudente y que esos pensamientos no sean profesionales, sino de lo más morbosos, algo que mi novio desconoce. Si no lo traga es porque lo ha puesto más de una vez en evidencia con sus ocurrencias y Simón lleva muy mal las críticas.

—El mismo. Quiere que Fernando se haga cargo del proyecto —confirmo y no ha sido solo un cosquilleo entre las piernas, ha sido mucho más.

Simón no se ha dado cuenta, por descontado. Llevo mucho tiempo disimulando mis sentimientos. Estoy entrenada para que no se me note nada.

—¡Cómo no! ¡El «genio» del diseño! —se burla y por fin parece tener sangre en las venas.

Se levanta y se pasea por mi oficina. Él dispone de una igual de grande, con una decoración tan exclusiva como la mía, pero apenas la usa. Si lo miro por el lado positivo, cuando consiga deshacerme de él dispondré de un despacho cómodo para su sustituto.

—¿No tenías una reunión importante? —inquiero para que se marche, porque necesito pensar.

—No, me la han cancelado.

Mierda.

Debo pensar cómo voy a hablar con Fernando y convencerlo para que acepte el encargo, porque la última vez que nos reunimos acabamos mal. Bastante mal, de hecho, por culpa de Simón, que se puso a cuestionar su trabajo. Fernando estaba ocupándose de la campaña de una empresa de congelados que quería cambiar todo el etiquetado y en la última reunión antes de presentar el proyecto ante el cliente, mi novio empezó a criticar cada imagen y a decir de forma poco elegante que el trabajo era una mierda y que eso lo podía dibujar un niño de guardería. Entonces, Fernando, con cierto retintín, le replicó:

—Por lo visto hay alguien que sacó sobresaliente en primero de plastilina y que nos va a solucionar la vida.

Muchos de los asistentes a la reunión se rieron entre dientes. Yo me contuve, Simón se sintió ofendido y Fernando se rebotó porque no le paré los pies a mi novio. Resumiendo, que hubo mal rollo, Fernando se largó de malas maneras y hace quince días que no le he visto el pelo.

Me han llegado rumores de que va a largarse a otra empresa y eso no puedo permitirlo. He dejado pasar los días para ver si las aguas volvían a su cauce, aunque me temo que no.

Y sé que uno de mis competidores, Augusto Valbuena, lo ha tentado más de una vez. Espero que Fernando no llegue a aceptar la oferta.

—¿Adónde vas? —inquiere Simón cuando salgo del despacho.

No me molesto en responder. Voy hasta la mesa de Azucena y le susurro:

—Deshazte de él.

Lo bueno de ser alguien como mi secretaria es que nadie le tose. Se la respeta y tiene ciertas prerrogativas. Y es hábil como pocas a la hora de quitarme marrones de encima. Su desparpajo es legendario.

Ella asiente y yo vuelvo al despacho. Simón juega con el móvil de la empresa y un minuto después entra Azucena con cara de susto y le dice:

—Acaban de llamar de la tintorería, por lo visto han estropeado dos de tus trajes y quieren hablar contigo para compensarte.

—¡¿Qué?! —exclama Simón; sin duda su vanidad le puede y sale como alma que lleva el diablo.

Azucena es una crack.

—Gracias —le digo—. Y ahora, por favor, comunícame con Fernando, tengo que hablar urgentemente con él.

Podría llamar yo misma, pero prefiero que sea ella quien hable primero, porque sé que a Azucena la escuchará.

A ella se le ilumina la cara, porque estoy segura de que si tuviera veinte años menos le tiraría los tejos.

—De acuerdo, jefa. ¡Ahora mismo llamo a Tito! —exclama cantarina, como siempre que se refiere a él.

Todos lo llaman así.

Creo que ha llegado el momento de explicaros qué me ocurre con ese hombre. El porqué de esta extraña relación que debería ser solo laboral pero que, en un momento de locura, estupidez o como queráis llamarlo, pasó a ser personal.

Cuando asumí la dirección de Figueroa y asociados y decidí hacer cambios, consciente de que iban a ser cuestionados, admito que fui arrogante y un tanto autoritaria y quizá las formas hicieron que chocara con un tipo a priori bastante comprensivo. A él no pareció molestarle que fuera una jefa y no un jefe, sin embargo, no congeniamos.

Y luego me llegaron rumores sobre sus actividades extralaborales. Lo oía por los pasillos y después me lo confirmaba Azucena, su fan número uno.

Que fuera un don juan no me importaba, solo el hecho de que coqueteara con todas, menos conmigo. Sí, lo sé, lo admito, el ego a veces juega malas pasadas y yo me sentí excluida.

Tener un affaire con un compañero de trabajo siempre sale mal, siempre, digan lo que digan. Pero si además yo soy la jefa, la situación es aún peor.

No me preguntéis por qué, pero es así. Cuando un jefe se enrolla con una subordinada, se entiende, se tolera, incluso se elogia y aplaude. ¿Cuántas novelas habéis leído en las que el director pretende a una empleada y esta, encantada de la vida, sucumbe al seductor?

Cuando ocurre lo contrario, se critica, se censura y si al final la cosa acaba mal, como ocurre siempre, ella pagará el pato. ¿Me equivoco?

A pesar de todo ello, cometí un error y fue mirar de forma poco profesional a Fernando. Si él se percataba, no daba muestras de ello. Y como ocurre el noventa y nueve por ciento de las veces, cuando alguien parece gustarte, te portas como una auténtica hija de perra.

Tenía el poder para hacerlo y lo hice. Mi lado más competitivo salió a la superficie y metí la pata.

Hace poco más de dos años hubo un evento de la empresa. Habíamos organizado una fiesta para agradecerle a mi padre sus años de dedicación y pasarme a mí el testigo. Se trataba únicamente de una maniobra de imagen, porque de facto yo ya llevaba las riendas.

Una fiesta elegante, todos con sus mejores galas, y yo, en un momento de torpeza inexcusable, le manché el traje a Fernando. Justo tenía que ser él, no podría haber volcado mi copa en otro invitado.

Y allí ocurrió lo impensable…

Ya habíamos tenido nuestros más y nuestros menos por asuntos laborales, algo hasta cierto punto comprensible, pero la tensión que se respiraba en mi despacho cuando me reunía con él empezaba a ser irrespirable. Y el motivo era muy sencillo y humillante: me excitaba. Sí, voy a ser vulgar, me ponía cachonda.

Y aquella noche, al verlo aparecer por la fiesta tan guapo, con su traje, consciente de que muchas lo miraban con descaro, me vi obligada a esquivarlo, pero fracasé.

Cuando vi cómo le habían quedado la camisa y el pantalón, me pareció lo más correcto, además de disculparme, ayudarlo a limpiar aquel desastre.

Una vez en los aseos… no sé quién tocó primero a quién, pero antes de que pudiera procesar aquello, lo estaba besando y él a mí.

Primer error. Lo mío ya no iban a ser fantasías respecto a su forma de besar.

Y no nos conformamos con besos más o menos ardientes, pasamos a las manos.

Segundo error. Nada de imaginarme cómo serían sus manos sobre mi cuerpo.

Yo nunca me había enrollado con nadie en unos servicios. Era cutre y vulgar. Y también muy morboso.

No fue premeditado, pues hasta aquel momento Fernando siempre había mantenido las distancias, ni un gesto ni una palabra fuera de lugar.

Estábamos a punto de echar un polvo cuando sonó mi teléfono.

Nos miramos sin poder creer que hubiéramos llegado tan lejos. Y él fue el más sensato, porque si de mí hubiera dependido, nada de detenernos.

Desde ese momento tuve muchos y variados pensamientos impuros con él como protagonista.

No sé si follar con un trabajador de mi empresa en los servicios de un hotel hubiera sido acertado. Imaginad las consecuencias. Cómo quedaría mi posición. Debilitada sin duda, porque otra vez volvemos a la casilla de salida. Si es el jefe el que se tira a una empleada…

Para más inri, volvimos a coincidir en un espacio cerrado y más propicio. Me tenía a punto, estaba excitada, con ganas de estar con él, con ganas de mandar a paseo cualquier reticencia e implicación. Dispuesta a arrepentirme por la mañana si hacía falta con tal de follármelo. Esa vez tampoco pudo ser. Se fue al traste porque Fernando lo había orquestado todo junto a su mejor amiga, Ximena, con la que después se comprometió, solo para dejarme en evidencia.

Y eso no se lo permito a nadie.

Así que después de aquella decepción intenté odiarlo, putearlo, evitarlo y, como no lo conseguía, busqué una distracción. No tengáis el descaro de juzgarme. Simón no era ni es el mejor candidato a novio, al menos para mí, pero encajaba en mi mundo y de paso satisfacía a mi padre.

Y en esta maldita dualidad llevo ya demasiado tiempo y está afectando al trabajo.

—¿Se puede? —pregunta Azucena asomándose.

Le hago un gesto para que entre.

—¿De verdad le han estropeado los trajes?

—Eso espero, niña. Tu novio es demasiado relamido. Es un buen chico y guapetón, eso salta a la vista, pero si se sacara el palo del culo y el chicle de la boca mejoraría bastante.

A mi secretaria a sinceridad no la gana nadie, aunque yo lo hubiera expresado de otro modo.

—Bien, ¿has hablado con Fernando?

—Por supuesto, querida. He charlado un buen rato con él. Qué majete es este chico.

—Al grano —la interrumpo, porque no quiero que me cante de nuevo sus virtudes—. ¿Lo has citado para mañana?

—Pues no —contesta y no parece disgustada—. No quiere verte ni en pintura. Me ha dicho que vendrá un día de estos a recoger el finiquito.

—¡Tiene un contrato con esta empresa! —exclamo enfadada, no solo por el hecho de que se niegue a reunirse conmigo, sino por la posibilidad de que se vaya a otra agencia.

—Ese es tu mayor problema, Noelia. No ves más allá de tus narices y si encima te juntas con pedantes como Simón, peor aún. Tienes que bajarte alguna vez del pedestal, niña.

Saca de su indefinible chaleco de punto un taco de post-its verdes y despega uno que me deja encima de la mesa con un gesto que denota cierta satisfacción.

—¿Qué es esto?

—Su dirección, querida.

—¿Y qué hago?

—Sacar las rodilleras.

Capítulo 3

Aún me queda una hora para llegar. Eso dice el navegador.

No sé en qué momento he perdido la razón y he arrancado el Infiniti para conducir unos cuantos kilómetros.

Según Azucena he de sacar las rodilleras y dejar a un lado mi orgullo. Traducido, rebajarme. Y ese no es mi estilo. Yo dirijo una agencia de publicidad, tomo decisiones, firmo contratos… pero ¿hacerle la pelota a un diseñador gráfico, que además me pone como una moto, para conservar un cliente?

Pues sí, entre mis atribuciones voy a incluir también esta, aunque desde luego me va a costar Dios y ayuda, porque intuyo que no me lo va a poner fácil. ¡Si ni siquiera ha querido hablar conmigo por teléfono!

Llevo sintonizada una emisora de música de antes, cortesía de Azucena, que ha ido a lavar el coche y que siempre se queja de que la música de ahora es insufrible. Así pues, mientras Cindy Lauper canta Girls just want to have fun intento organizar un discurso coherente para convencerlo.

Y no se me ocurre nada que decirle, porque sé que está mosqueado, quiere dejar la empresa y yo en eso de usar las rodilleras no soy muy ducha.

Sabía que Fernando vivía en una ciudad, por llamarla de alguna manera, pequeña, pero esto ya es pasarse. El GPS me anuncia que he llegado a mi destino y resulta que puedo aparcar justo a la puerta de su casa. Miro la nota que me ha pasado Azucena y que llevo pegada en el salpicadero; sí, aquí es. Un edificio nuevo de tres plantas. Como los del resto de la calle.

Cojo el maletín y, al bajarme del coche, me pregunto si no debería haberme cambiado de ropa, pues lo que llevo puesto, más los zapatos de tacón y el maquillaje me dan un aspecto demasiado serio y si pretendo mantener una conversación relajada, quizá no sea el mejor outfit. Pero en el maletero solo llevo la bolsa de deporte del gimnasio junto con un neceser de emergencia, que nunca se sabe. Aprovecho para retocarme.

Sin tener muy claro cómo enfocar esto, cierro el coche y me dirijo al apartamento de Fernando. Justo cuando voy a llamar al telefonillo, se abre el portal y sale un jubilado que me mira de arriba abajo, esboza una sonrisilla y pregunta:

—¿Va al segundo?

—¿Cómo lo sabe?

—Ay, hija, ese chaval es mi héroe. Si yo tuviera veinte años menos…

«Más bien cuarenta años menos», pienso.

Luego me da unas palmaditas en la mejilla y entonces me doy cuenta de que me ha tomado por una de las muchas mujeres que deben de venir de visita, o lo que surja, a casa de Fernando. Desde luego, qué fama tiene entre sus vecinos.

¡Si hasta lo ha llamado héroe!

Llamo a la puerta del piso y espero. Oigo pasos acercándose y, cuando abren, me quedo de piedra, porque me encuentro de frente a la última persona que esperaba ver.

—Hola, Noelia, ¿cómo tú por aquí?

Es Ximena, su compañera de piso, amiga y exprometida. Y también metomentodo, no lo olvidemos. Bueno, ya no viven juntos, porque ella, no me preguntéis cómo, porque la chica, si bien es mona, se saca poco partido y huye de las tendencias como de la peste, está saliendo con un famoso novelista gráfico, Joel Miravalles. Y respecto a lo de exprometida… creo que fue una nueva triquiñuela para jorobarme. Y funcionó, porque anunciaron su compromiso en medio de una fiesta de empresa, algo que me dolió.

Y aunque luego rompieron, eso no hizo que me sintiera mejor, porque Fernando volvió al mercado y, por lo que sé, lo reventó.

—He venido a hablar con Fernando —le explico, y ella sonríe.

—Anda, pasa. ¿Quieres tomar algo?

—No, gracias. —Levanto el maletín—. Asuntos laborales.

Sin dejar de sonreír, Ximena se acerca a una puerta y llama con los nudillos.

—¡Tito, anda, vístete, que tenemos visita!

Trago saliva. A lo mejor los he pillado justo después de… No, no debo pensar en eso. Bueno, ella va algo despeinada…

La puerta se abre y… ¡joder!

Fernando aparece recién duchado, con una toalla rosa chicle, sí, como lo oís, rosa Barbie, alrededor de la cintura y una expresión que no sé muy bien cómo interpretar.

—Tito, por Dios, ¿cómo me sales así de la polvera? ¿Qué va a pensar tu jefa?

—¿A qué has venido? —me pregunta él cortante.

Mal empezamos.

—Tengo que comentarte un asunto.

—Vuelve otro día —me espeta y se da media vuelta.

Si ya era difícil apartar la mirada de su torso mojado, ahora ya tengo una nueva imagen para mi imaginario sexual, su trasero cubierto por una toalla rosa.

¡Rosa!

—Es importarte —acierto a decir.

—Hoy tengo otra cita —aduce.

—Es verdad, tiene una cita… —interviene Ximena—… conmigo.

Inspiro hondo y trato de calmarme. Ya sabía que esto no iba a resultar sencillo. Y encima con público.

—Solo será un momento —insisto.

Fernando se detiene en la puerta del que supongo que es su dormitorio y se da la vuelta. Me mira, hace una mueca y se queda ahí, ¿posando?, con los brazos cruzados.

—No tengo momentos para ti —contesta todo chulo.

—Soy tu jefa —le recuerdo, sin perder la compostura.

—No por mucho tiempo —replica.

—Chicos, chicos —interrumpe su amiga y me mira—. A ver, no me lo encabrones, que hoy tenemos fiesta en casa. Es el cumple de Joel y quiero darle una sorpresa. —Hace una pausa y añade mirándolo a él—: Y tú, soluciona rápido este asunto, porque ya empiezo a cansarme de vuestras tonterías.

—Xim, no te metas —masculla él.

A ver si ella pilla la indirecta y nos deja un momento a solas. Pero no, en vez de largarse, se echa a reír y dice:

—No sé por qué me da que tu jefa está pensando lo mismo que yo…

—¿Perdón? —digo, perdida ante el comentario.

—Quiere que se te caiga la toalla —responde entre risas.

Sí, la verdad es que se me había pasado por la cabeza, pero estoy aquí para negociar, no para tener pensamientos libidinosos. Esos ya los tendré después, en la cama del cuarto de invitados, porque hoy no voy a dormir con Simón.

Fernando niega con la cabeza ante la provocación de Ximena, que, no contenta con el comentario, se le acerca y tira de la toalla, aunque él es más rápido y evita que se la quite. Por lo que observo, la lleva bien sujeta, nada de producirse un accidente.

—Voy a vestirme —dice.

—¡Espera! —exclama ella, deteniéndolo.

—¿Qué pasa ahora? —pregunta Fernando exasperado.

—¿Y por qué no se viene con nosotros a la fiesta? —propone la chica, dejándonos pasmados.

—¿Qué has fumado?

—Gracias, pero no me parece adecuado —digo yo.

—Bobadas —me corta Ximena—. Va a ser una reunión de poca gente. Aquí hay mucha tensión y tenemos que relajarnos. Así que no se hable más, te vienes con nosotros.

Fernando bufa y se mete en su dormitorio.

—Será mejor que me vaya.

—¿De verdad quieres irte y dejar pasar la oportunidad de pasar un rato con él? —inquiere ella con segundas.

Unos veinte minutos más tarde, me subo a un viejo Golf, en el que Fernando me ha cedido el asiento del copiloto.

—A ver si tiras esta tartana por un barranco —dice él desde el asiento de atrás, cuando Ximena no arranca a la primera—. ¿Ves? Eso sí es un coche —añade, señalando mi Infiniti.

Mejor me callo y no digo que soy la propietaria.

—Oye, que me he liado con un señorito de morro fino, que no puede vivir en un apartamento modesto, y aún me quedan dieciocho años de hipoteca —replica, incorporándose al tráfico, aunque dudo que aquí haya nunca un atasco—. Como soy una chica moderna, pago la mitad, así que no puedo permitirme un coche nuevo.

—Porque eres boba. Joel te quería regalar un cochazo y te pusiste digna —contesta él desde atrás en tono de burla.

Ella resopla.

—No quiero ser una mantenida —dice muy seria—, que luego se tuercen las cosas y me lo puede echar en cara.

—En eso tiene razón —intervengo—. Siempre es mejor pagar cada uno lo suyo. Se evitan muchos disgustos.

Ximena asiente.

Fernando resopla y cierra el pico.

Diez minutos después, aparcamos frente a una vivienda unifamiliar. No un mero adosado de esos que se compra la gente con muchas aspiraciones y poco presupuesto. La casa está rodeada de un pequeño terreno y veo además un impresionante Jaguar XF negro aparcado dentro.

—¿No lo metes? —pregunta Fernando.

—¿Quién se va a llevar mi tartana? Además, al lado del Jaguar parece aún más viejo y cutre —explica tan tranquila y ni siquiera cierra el coche con llave.

La sigo, consciente de que Fernando camina detrás de mí. Yo llevo la ropa de la oficina y los zapatos de tacón. Él unos vaqueros skinny negros, rotos en el muslo, y una camiseta de Spiderman. Nada que ver con el Fernando que veo siempre trajeado cuando acude a la oficina, algo que ocurre pocas veces.

—¡Ya era hora! —dice un tipo que no está nada mal, pero que lleva una camisa de cuadros un tanto cuestionable. El outfit leñador ha quedado desfasado hace tiempo, pero no diré nada.

—Ha sido culpa de este —se defiende Ximena, señalando a Fernando.

Y luego empieza a hacer las presentaciones. El de la camisa a cuadros es Fulgencio, veterinario y compañero de trabajo de ella. Huele de maravilla, Eternity de Calvin Klein para hombre, si no me falla el olfato. Una interesante combinación. La ropa un horror, el perfume un acierto.

También me presentan a su marido, Eleuterio. Ni echándole mucha imaginación una piensa que es gay. Y usa la misma colonia.

Siguen las presentaciones y menos mal que se muestran amables conmigo, porque Fernando no deja de mirarme. Está al otro lado del salón, con una cerveza en la mano, en actitud supuestamente indiferente, pero sé que es solo una pose.

—¿Esta levita que llevas es de la colección militar de Bowie? —me pregunta una rubia que lleva un impresionante vestido camisero de Gucci.

—Sí —contesto, sorprendida de que alguien ahí sepa de moda. Si no recuerdo mal, me la han presentado como Mapi, la mujer de Fran, el jefe de Ximena.

—Menos mal, alguien con un poco de idea de moda —comento y sonrío complacida.

—A mí me lo vas a decir, que vivo rodeada de esta gente. Son majísimos, pero tienen muy mal gusto —dice Mapi y asiento.

—No seas tan pija, cariño —interviene su marido y ella niega con la cabeza.

—Bueno, Joel está a punto de llegar —anuncia la anfitriona—. Viene con Álvaro, su editor, que también está en el ajo, así que venga, a esconderse.

—Joder, ¿vamos a gritar «¡Felicidades!», como en las pelis americanas? —pregunta un invitado.

—Por supuesto, que mi chico es un poco friki —dice Ximena riéndose y apaga la luz—. Venga, a concentrarse.

Me colocó tras el sofá. Me siento ridícula, además de que agacharme con estos tacones es toda una proeza. Para no acabar cayéndome de culo, me agarro del primer brazo que pillo a mi lado y, por desgracia (o por suerte), se trata de Fernando.

—Lo siento —susurro.

—A ver, la parejita, que se calle —nos regaña Ximena con guasa.

—O que se vayan al garaje a meterse mano —apunta otro y todos se ríen menos nosotros.

—No les hagas ni puto caso —dice Fernando en voz baja a mi oído.

¿Y qué queréis que os diga? Es imposible no sentir un peligroso hormigueo. Y no, no es que se me esté durmiendo la pierna por estar en esta postura tan incómoda.

Me siento ridícula a más no poder, yo no hago estas estupideces.

Por fin oímos el chasquido de la cerradura; es una tontería, pero me he puesto algo nerviosa.

—Pasa, que nos tomaremos una cerveza —dice una voz de hombre que debe de ser del cumpleañero—. ¿Por qué coño está todo a oscuras? ¿Heidi?

—¿Heidi? —susurro.

—Luego te lo explico —dice Fernando.

—¡Sorpresa! —gritan todos y yo tardo más de la cuenta en incorporarme.

Entonces, Ximena va directa a por su chico y allí, delante de todos, le da un morreo de película.

—Venga, venga, que hemos venido de fiesta, no a ver una porno hetero —dice Eleuterio, separándolos.

Y comienza lo que se supone que es una fiesta. Empiezan a correr botellines de cerveza y heme aquí, con uno en la mano. Me duelen los pies y me gustaría irme a casa, porque me da la sensación de que no voy a poder hablar con Fernando.

O eso pensaba hasta que lo veo acercarse con un bol de patatas fritas.

—No, gracias —las rechazo, porque nunca me salto la dieta.

—No seas tan estirada, que son de Eloy Acero, las mejores de Burgos y del mundo entero.

Cojo una por no discutir y la mordisqueo.

Lo observo beber a morro, un gesto que también me resulta erótico. Desde luego, me estoy comportando como una estúpida. Yo no soy así.

—¿Sería posible que habláramos un segundo? —le pregunto, ahora que la gente ya está animada y va cada uno a lo suyo; la bebida ha hecho efecto.

—No me jodas, que estoy con los colegas —replica y el escaso buen rollo se va a paseo.

—¿Otra cerveza? —nos pregunta el anfitrión y acepto para tener algo entre las manos.

—Antes de nada, felicidades —le digo a Joel y le doy dos besos.

Un comportamiento educado y distante, lo admito, pero no tengo la confianza suficiente como para tratarlo de otra manera.

Me agradece que haya venido y enseguida se marcha en busca de su chica, momento que aprovecho para preguntarle a Fernando por qué la llama Heidi.

Tras escuchar la explicación, admito que esperaba algo más original, aunque al menos ha servido para me hable como si no me odiase.

Yo pensaba que lo había visto casi todo, pero me doy cuenta de que no cuando uno de los invitados, el tal Fulgencio, Ful, como lo llaman todos, se pone a bailar en medio del salón con música de ABBA. Me atraganto con la cerveza y no sé cómo, termino descalzándome porque tiran de mí para que me una al baile.

Nunca imaginé que con Gimme! Gimme! Gimme! pudiera desmelenarme delante de extraños. Y eso es solo el principio, porque tras esa canción vienen unos cuantos clásicos más.

Suena otro hit, Fiesta de Rafaella Carrà, y bailo con Eleuterio, que no lleva el ritmo muy bien, pero yo hoy no me fijo en eso.

Van pasando las canciones. Me quito la levita y voy cambiando de pareja de baile. El anfitrión, que siempre ha dado imagen de persona seria y poco dada a excesos, también se une a este maremágnum y, con It’s a sin, ya perdemos todos cualquier pudor.

—¿Quién ha confeccionado esta playlist? —grita Ximena.

—Yo, ¿qué pasa? —responde Fulgencio.

—Pues que si no pones una de Mónica Naranjo, Tito no se va a sentir realizado.

Todos se descojonan menos el aludido, que levanta el dedo corazón.

No tengo la menor idea de sus gustos musicales, de ahí mi sorpresa.

—Venga, va —dice el DJ aficionado acercándose al portátil y, tras buscar, exclama—: ¡Tito, esta va por ti!

—¿Os podéis ir un poco a tomar por el culo? —vocifera él cuando empieza a sonar Desátame.

Y yo, que nunca he sido muy fan de esta cantante, soy la primera en ponerme a bailar. Por suerte, si hago el ridículo no me importa, pues el alcohol y Ximena, que se me une, logran que solo me preocupe de seguir el ritmo.

Capítulo 4

—Oye, no te apoyes en ese coche, que el dueño se puede mosquear —me espeta Fernando con voz algo pastosa, cuando me acerco al Infiniti para sacar el neceser—. ¿Tú sabes lo que cuesta?

En concreto, este modelo, casi sesenta mil euros, pero mejor no digo nada.

Acabamos de llegar a su calle bastante contentillos, porque entre baile y baile hemos bebido y no poco. Yo hasta me tambaleo. Ah, y los tacones estilizan, sí, aunque voy a acabar con un esguince de tobillo.

Y ya, el colmo, ha sido que al dar por finalizada la velada, Ximena ha insistido en que me quede a dormir en casa de Fernando, para no conducir tan tarde durante más de dos horas y después de haber bebido tanto. Ha añadido que sería una estupidez que me fuera a un hotel teniendo él una habitación libre.

¿Ha sonado a plan improvisado para que acabemos durmiendo juntos?

Un plan baste cutre, por cierto.

—Es mío —suelto altanera y pulso el mando.

—Vaya, un nuevo regalito de papi —se burla él.

—Con mi sueldo, me puedo permitir un coche como este —replico y, para no acabar con ampollas en los pies, me pongo las deportivas.

En otras circunstancias, esta combinación para mí sería impensable, pero es una emergencia.

Camino, mucho más cómoda desde el punto de vista físico, no desde el otro, ya que el ambiente es de todo menos amigable. Y así llegamos al apartamento. Me indica una habitación que no es la suya. ¿Decepcionada? Pues no lo sé con certeza. Tampoco me dirige la palabra cuando me da una camiseta que, por lo visto, se olvidó su compañera de piso en la mudanza. Luego me mira como si tuviera una enfermedad contagiosa, eso, o es su cara de estar animado por el alcohol.

No, animado por el alcohol tiene otro aspecto, yo lo sé, le he observado en otras ocasiones. Está enfadado porque me considera una carga.

Lo más recomendable sería echarle un par de ovarios al asunto y decirle que se meta su hospitalidad por donde le quepa. Seguro que hay un hotel medio decente cerca donde pasar la noche. Suspiro, porque soy débil y aún mantengo una ínfima esperanza de hablar con él.

—Buenas noches —me espeta y se mete en su cuarto.

Así que no me queda otra y me voy al que me ha indicado. Para que no se arrugue, dejo mi ropa colgada de una percha y me ocupo de desmaquillarme. Con la camiseta, que es deforme por los cuatro costados, me tumbo.

Por lo menos está limpia.

Lo he pasado bien, ha sido cutre, aunque eso puedo pasarlo por alto, porque al final me he divertido, aunque bailar canciones desfasadas y beber cerveza directamente del botellín no entra en mi lista de prioridades. Si al menos hubiera podido bailar con él… Pues no, Fernando ha estado de acá para allá con unos y otros, pero mira qué mala suerte, conmigo nada de nada.

Y encima no he podido hablar con él.

Nada, toca dormir sola en una cama extraña. Mañana será otro día.

Como desde hace ya tiempo, el sueño me es esquivo. A pesar del cansancio y de haber bebido más de lo habitual (mañana tendré que hacer horas extra en el gimnasio), no hay manera. Es inevitable pensar que dos puertas y unos metros más allá está él, en su cama, acostado y yo no tengo lo que hay que tener para atreverme.

En fin, una noche más imaginando qué podría pasar si yo fuera capaz de dar el primer paso, pues dudo mucho que Fernando lo haga.

Esta noche tenía una oportunidad única y no la he aprovechado.

A las siete de la mañana suena la alarma del móvil, el primer pensamiento que tengo es silenciarlo y dormir un rato más. Me costó tanto conciliar el sueño (como ya he dicho, algo habitual en los últimos tiempos) que me siento agotada, sin embargo, nunca he sido de naturaleza vaga y recurro a toda mi fuerza de voluntad para levantarme.

Además, antes de ir a la oficina y ponerme a buscar una alternativa para solucionar el problema con Hipólito Meléndez, he de acercarme a casa y cambiarme de ropa, no puedo ir dos días seguidos con el mismo traje. No sería profesional.

Me visto con rapidez y procuro no hacer mucho ruido cuando paso por el salón. No se oye nada y sí, me acerco hasta la puerta de su dormitorio, con la vana esperanza de encontrármela entreabierta para poder echar un vistazo y verlo dormido.

No hay suerte, está cerrada, así que, con ojeras y la decepción pintada en el rostro por no haber logrado mis objetivos, abandono la casa.

El camino de vuelta se me hace pesado. El tráfico hasta llegar al ático me irrita más que ningún otro día. Solo confío en que Simón no esté, no me apetece verlo.

Se me acumulan los problemas. Y mientras me ducho hago una lista mental de ellos, aunque no tengo muy claro si el orden en que los enumero se corresponde con su importancia.

Romper con Simón como novio.

Romper con Simón como trabajador.

Buscar un diseñador gráfico de renombre para amortiguar el golpe y que Hipólito Meléndez no dé por finalizada nuestra colaboración.

Relacionado con el punto anterior, convencer a Fernando para que se encargue del proyecto.

Hablar con él, dejando a un lado el asunto laboral, y averiguar de una vez por todas por qué pensar en él o mirarlo me excita tanto, como me está ocurriendo ahora.

Elegir outfit para hoy, que al estar anoche fuera de casa no tuve tiempo de revisar el vestidor.

Me gusta planificar cada hora, pero hoy, para no agobiarme aún más, creo que no voy a seguir con la lista de tareas.

Llego a la oficina dos horas más tarde de lo habitual. No tengo que dar explicaciones, pero sí ejemplo ante mis subordinados, así que voy directa a la mesa de Azucena para decirle que mi retraso se ha debido a unos asuntos personales, pero no la encuentro en su puesto.

Frunzo el cejo y recuerdo la frase de mi padre: cuando el gato no está, los ratones salen a pasear.

Pregunto a otro empleado y me dice que está con Mari Cruz, del departamento de Personal. Es raro, Azucena no tiene nada que ver con esos asuntos. Aunque nunca se sabe, quizá haya allí algún cotilleo jugoso.

Me dirijo pues a ver a la jefa de Personal. Mari Cruz lleva poco en la empresa, apenas un año. Entró como becaria y al final decidí que se hiciera cargo de todo, porque, aparte de ser muy espabilada, así pude deshacerme del anterior encargado, Bernardo, que se pasaba por el forro todas mis directrices. Además, a Mari Cruz le pagamos mucho menos que a Bernardo. Ni antigüedad ni gaitas.

Su zona de trabajo está en la planta baja. Allí no hay despachos propiamente dichos, pues no se atiende al público, solo se gestionan asuntos internos de la agencia. El departamento de Contabilidad está justo al lado, separado por unos paneles de cristal opaco. Uno de los empleados parpadea al verme por allí y de repente le entran unas ganas enormes de trabajar.

Oigo unas risas. Los paneles de división de los cubículos no ocultan casi nada y me llevo la sorpresa de la mañana: ahí está Fernando, sentado en una esquina de la mesa de Mari Cruz, sonriente, mientras esta se le come con los ojos y Azucena se ríe.

Me detengo en el acto y me quedo a un lado, con los brazos cruzados. Necesito calmarme un minuto antes de intervenir.

—¿De verdad nos vas a dejar? —pregunta mi secretaria con cara afligida y Fernando le dedica una sonrisa cariñosa.

—No quiero tramitar tu baja —suelta Mari Cruz, que no disimula ni un ápice, pues su tono es de lo más seductor.

—A ver, chicas, es una decisión que ya he tomado. Venga, prepárame los papeles, los firmo y nos vamos a tomar algo por ahí. Yo invito.

—Ay, Tito, ¿no será por Noelia?

—No, es personal.

¿Debería quedarme un poco más para escuchar?

—Es por la jefa —sentencia Azucena—. Pero ya deberías conocerla y no tomarte a pecho sus salidas de tono. Es un poco brusca.

—¿Un poco? —repite Mari Cruz con retintín.

—No seas mala —la reprende mi asistente—. Solo quiere ser tan perfecta, que a veces la pierden las formas. Aunque es verdad que últimamente está más insufrible de lo normal.

«Una cal y otra de arena», pienso.

—Yo creo que es por su novio —especula Mari Cruz—. Me han dicho que ya no la aguanta. Incluso hay quien dice que le pone los cuernos.

¿Simón con otra? Bueno, ya me ocuparé después de solucionarlo. O no, a lo mejor me conviene que se vaya con otra y así me ahorre el trance de romper con él.

—Chicas, no necesito oír esto —las interrumpe Fernando.

—Bueno, ¿y tú estás libre? —cambia de tercio Mari Cruz, metiéndole ficha con descaro.

—Como un taxi —responde y de nuevo se echan a reír.

Ya he tenido suficiente. Me sitúo en su campo de visión.

—Azucena, llevo buscándote un buen rato —digo en tono autoritario.

Mis ojos no pueden apartarse de una única persona. Hoy no se parece en nada al tipo de anoche. Lleva un traje azul marino, sin corbata, que le sienta como un guante. Y ese pelo siempre con aire rebelde, como si acabara de levantarse de la cama, y no precisamente de dormir ocho horas, sino de practicar sexo.

—Ay, Noelia, que Tito se nos marcha. ¿No puedes hacer nada para impedirlo? —me pregunta Azucena zalamera. Como si estuviera en mis manos la solución.

—Estos son los papeles del finiquito —interviene Mari Cruz, pero antes de que Fernando los recoja, se los arrebato de malos modos.

Sí, ya lo sé, ha sido un poco raro.

—¿Podemos hablar en mi despacho? —le pregunto cortante.

Él arquea una ceja. Está ante parte de su club de fans y de repente aparezco yo, hostil, para estropearle la mañana.

Azucena suspira, porque la de veces que me repite eso de que las formas ayudan mucho.

Mari Cruz pone cara de «Voy a cerrar el pico, que igual quien acaba en la calle soy yo».

—Por favor —añado.

Mi secretaria suspira y le hace un gesto a Fernando para que acepte.

Él cruza los brazos y esboza una media sonrisa.

—Anda Tito, ve —le insta Azucena con su tono más maternal.

—No va a servir de nada —dice él.

Y de nuevo mi secretaria interviene en mi favor y lo convence para que acepte acompañarme.

Caminamos el uno al lado del otro hasta mi oficina. No soy ajena a las miradas de los empleados. Seguro que ya están haciendo apuestas sobre nuestro más que probable enfrentamiento. Una vez dentro, y tras cerrar bien la puerta para que no se oiga nada, porque, gracias al sistema de comunicación interna de Azucena sé que ya se ha corrido la voz de la reunión, tomo asiento y le indico a Fernando que haga lo mismo.

—Me temo que hay un pequeño problema con tu contrato —digo, leyendo por encima los papeles que ha preparado Mari Cruz. Me trae sin cuidado qué finiquito le haya preparado, aquí la cuestión es que no puedo permitir que se vaya.

Él se reclina en la silla con actitud indiferente y sonríe como si todo le diera igual. En cierto modo le entiendo, me joroba, pero sabe muy bien cómo enervarme.

—Un problema… —murmura y se pone a jugar con un bolígrafo, siguiendo con su actitud pasota—. ¿Cuál? Yo no veo ninguno.

—Tienes una cláusula que te impide trabajar con otra empresa del sector hasta pasados dos años desde tu baja —le recuerdo, porque en todos los contratos se incluye por seguridad.

—No voy a trabajar para la competencia —me suelta tan pancho.

Me está poniendo de los nervios con el maldito cla, cla, cla del bolígrafo.

—¿Dónde entonces?

—No es asunto tuyo —responde impertinente, aunque se cuida muy mucho de alzar la voz.

Inspiro y me armo de paciencia para continuar, pese a que no ayuda nada tenerlo enfrente, porque mi concentración se va dispersando y eso no puedo permitirlo.

—Entendido, ¿qué he de hacer para que reconsideres tu decisión?

—Así, sin pensarlo mucho… solo se me ocurre una cosa…

—¿Cuál? —pregunto impaciente.

—Ninguna, joder. —Fernando se pone en pie y tira el bolígrafo sobre la mesa—. Y ahora, si me disculpas, me largo. Espero que mañana esto esté resuelto. —Señala los papeles.

No se puede marchar de este modo. Él no va a decir la última palabra. No, ni hablar.

Antes de que abra la puerta, me interpongo en su camino. Me mira como si estuviera mal de la cabeza. No le falta razón.

—¿Qué pasa ahora? —inquiere de mala leche.

Y yo, que a lo mejor realmente necesito un psicólogo, hago lo único que se me ocurre en ese momento. La estupidez más grande.

Coloco una mano en su pecho y, aprovechando la ley de la ventaja, lo empujo contra la pared. Lo miro a los ojos. Con los zapatos de tacón no tengo que esforzarme mucho para besarlo.

Cierro los ojos y rozo sus labios, que él mantiene cerrados. No me rindo e insisto, insisto hasta que cede. Y cuando acepta lo inevitable, se comporta tal como yo recordaba: expeditivo, agresivo.

No somos conscientes de cuánto echamos de menos algo hasta que nos falta. Y en mi caso es más que evidente.

Me apoyo contra él y le rodeo el cuello con los brazos, él posa las manos en mi culo y me atrae todavía más hacia sí. De esa forma, soy muy consciente de cómo se va excitando.

Me froto contra esa prometedora erección y gimo bien alto en el medio segundo que se aparta para dejarme respirar. Luego vuelve a la carga, me muerde el labio y yo respondo de igual manera…

Deslizo una mano entre nuestros cuerpos para llegar a su entrepierna.

—Nunca pensé que fueras tan hija de puta —me espeta, sujetándome de la muñeca e impidiéndome tocarlo.

Semejantes palabras hacen que me quede fría de repente. Doy un paso atrás y él, tras soltarme con cara de asco, agarra el pomo de la puerta.

—Si piensas que ofreciéndome sexo vas a salirte con la tuya, me das pena —añade en tono despectivo.

—No es lo que piensas —me defiendo—. En teoría ya no trabajas aquí, por lo tanto, si me da la gana, te beso. Y no me ha parecido que te molestara. —Dirijo una mirada elocuente a su entrepierna.

Se ríe sin ganas.

—Semántica. Solo buscas una cosa y ya me he cansado de tus tejemanejes. Ve a joderle la vida a otro.

Me aparta sin miramientos y abre la puerta. La última mirada me da la sensación de que es de desprecio, o de lástima. No sé qué es peor.

Cierro con el pestillo, porque no quiero que nadie entre ahora; necesito recomponerme. Y cuando digo nadie, me refiero a mi asistente, que a veces me crispa los nervios con sus consejos y seguro que tiene uno para este momento.

Uno que no me apetece oír.

Prefiero lamerme las heridas a solas.

Capítulo 5

Mis deseos de estar sola se van al carajo una media hora después, cuando aparece Simón. Tan sonriente y elegante que me dan ganas de echarle encima el batido de proteínas.

—El niño mimado ha revolucionado el gallinero —comenta con desdén y cierta envidia.

Permanezco con la mirada fija en la pantalla de ordenador, como si no le hubiera oído.

—Menos mal que se marcha —añade—. Por fin una buena noticia. En fin, pasemos página. —Se sienta frente a mí y adopta esa pose tan elitista, como si todo le diera igual y el dinero cayera del cielo—. Esta noche nos han invitado a un cóctel, nada del otro mundo. No hace falta que te recuerde lo importante que es dejarse ver, cultivar relaciones.

Tiene bemoles que justo él me lo recuerde.

—Muy bien. ¿A qué hora?

—A las nueve y media. Podemos ir directamente desde casa.

—De acuerdo. ¿Algo más?

—No —murmura y, lejos de marcharse, como es mi deseo, le da por añadir—: Creo que nuestra relación no funciona.

Vaya, no es tan tonto como pensaba.

—Ahora no es el momento. Ya hablaremos más tarde.

—¿Cuándo? Has pasado la noche fuera y pretendes que mire hacia otro lado —dice en tono acusatorio.

—Me quedé en casa de una amiga.

—Tú no tienes amigas —me espeta y me sorprende, porque rara vez pierde las formas.

Discutir con él resulta complicado, porque nada parece afectarle. Hoy ha debido de sentarle mal el desayuno o se habrá pillado un pie en el gimnasio.

—Y antes de que sigas mintiendo, sé que no fuiste a casa de tu padre. Lo llamé y charlamos un rato.

No resoplo porque no es mi estilo.

—¿A qué se debe este acoso? —inquiero malhumorada.

—¿Y encima te preguntas por qué? —replica—. ¿Qué pensarías si yo desaparezco una noche y al día siguiente no te doy ninguna explicación?

—Que tienes vida propia. Como dice Azucena, las parejas no tienen por qué ser de esas pegajosas, que donde va el asa va el caldero.

A veces los refranes de mi secretaria son cuestionables, pero en este caso no se me ha ocurrido nada mejor para replicarle.

—Ya, la gurú de las relaciones. ¡La influencer de moda de tallas grandes! —se burla sin piedad—. ¿Desde cuándo le haces caso?

Me froto las sienes.

—Mira, tengo mucho trabajo. Necesito resolver algunos asuntos —me excuso.

—Como siempre —responde con tono despectivo—. Nunca tienes tiempo para mí. Lo importante es lo tuyo, solo lo tuyo y a los demás que nos den por el culo.

—Simón, no voy a discutir contigo, ¿de acuerdo? Te pago una fortuna cada mes por un trabajo que deberías tomarte en serio, en vez de venir aquí a quejarte. Así que, por favor… —le señalo la puerta.

—Cómo te gusta restregarme por la cara que eres la dueña de todo esto, pero ¿sabes qué?, un día me voy a enfadar de verdad. Entonces vendrás llorando, porque me apuesto lo que quieras a que en otra empresa valoran mucho más mi experiencia y mis conocimientos.

—Hoy es un día complicado, así que dejémoslo aquí, por favor —le pido en un intento de no acabar con dolor de cabeza.

—Por supuesto, eres la jefa, la que manda —me suelta burlón—. Ya me voy a mi despacho. Y sí, tengo asuntos que atender, aunque no sean ni de lejos tan importantes como los tuyos.

No me pasa desapercibido el tono y no le replico porque por fin se larga. Suspiro y me reclino en el sillón. De alguna manera tengo que deshacerme de él.

—¿Se puede? —interrumpe Azucena.

—No, no se puede —mascullo, aunque no me hace ni caso. Entra y, tras dejarme un par de carpetas que seguramente podría traerme en otro momento, dice:

—Ay, Noelia, qué pena. Tito ha intentado disimular, pero en el fondo sé que no quiere marcharse. Todas hemos intentado convencerlo, sin éxito. Ay, ay, ay, con lo buen chico que es.

Cuando habla así, con ese tono tan maternal, me dan ganas de gritar.

—Es su decisión —contesto un tanto seca.

—Solo tú puedes detenerlo. ¡Haz algo, niña!

—¿Y qué se supone que debo hacer? He hablado con él, le he recordado que tiene un contrato y que debe cumplirlo…

Me detengo, porque ella niega con la cabeza.

—Así no vas a arreglar nada. Debes coger el toro por los cuernos —me recomienda.

—Azucena, de verdad, no te sigo.

—¡Que seas valiente, coño! —exclama y sigo sin entenderla—. Y ahora me voy a tomar algo para soportar este disgusto.

Genial, sola en la oficina como quería, sin olvidar un malestar interior que, sumado a la discusión con Simón, va a acabar dándome dolor de cabeza. Y encima esta noche tengo que arreglarme para acudir a un cóctel, sonreír y aguantar a gente que, en su mayor parte, no me apetece ver.

Cuando a las seis de la tarde arranco el coche para ir a casa y cambiarme, me quedo unos segundos sentada al volante. En la pantalla central se carga el mapa del GPS, algo innecesario, así que la toco para que aparezca el menú principal y entonces, no qué por qué, el navegador me muestra los últimos destinos.

¿Es una especie de señal?

Pues no, es una simple casualidad; no obstante, decido mandarlo todo a paseo, el cóctel, el novio y las buenas maneras. Voy a ser impulsiva.

Conducir dos horas y mantener alto el nivel de impulsividad no resulta fácil. Van pasando los kilómetros y, para no desanimarme, canturreo The Shoop Shoop Song de Cher; para estas situaciones funciona, o eso espero.

Es increíble lo sencillo que es aparcar por aquí, pienso, y me siento estúpida, porque ahora no debería fijarme en estos detalles.

Me encuentro la puerta del portal abierta, ¿otra señal? No lo sé, pero vamos a lo que importa. Subo al segundo piso.

¿Y si Fernando no está en casa?

¿Y si está celebrando con otra la marcha de la agencia?

Ay, maldita sea.

Inspiro y me digo una vez más que en peores situaciones me he visto.

Yo no soy una cobarde, que quede claro. Nunca lo he sido.

Toco el timbre.

Alzo la barbilla.

Agarro con fuerza la correa del bolso.

Se abre la puerta.

Oigo a Radio Futura cantar El Tonto Simón y, de verdad, el cosmos, o a saber qué, me está enviando demasiadas señales.

—No he pedido comida a domicilio —me espeta y hace amago de cerrarme la puerta en las narices.

—Muy gracioso. ¿Puedo pasar? —pregunto como mera formalidad, pues diga lo que diga voy a entrar.

Se pasa una mano por el pelo y al final se encoge de hombros.

—Si no queda más remedio.

Puede que por dentro esté hecha un flan, sin embargo, camino con paso firme y me detengo junto a la barra de la cocina. Dejo el bolso a un lado y miro a Fernando.

Es evidente que no se alegra de verme. Por su aspecto, diría que acaba de venir del gimnasio. Cruza los brazos y achica la mirada.

—¿Hay algún documento que me haya olvidado de firmar? —pregunta y detecto cierto recochineo en su tono.

Por el momento me callaré y no le diré que le he ordenado a Mari Cruz que no tramite su baja en la empresa.

—No, todo es correcto.

—Entonces tu presencia aquí está de más, ¿no te parece?

Nadie dijo que resultaría sencillo. Ya contaba con su hostilidad.

—No he venido por asuntos laborales —miento a medias, nada me gustaría más que reconsiderase su decisión.

Frunce el entrecejo y, como si yo no estuviera, pasa al otro lado de la encimera, se acerca al frigorífico, saca un botellín de cerveza, otro de agua, y me suelta:

—Mejor no te doy nada con alcohol, que luego te ves obligada a pasar la noche en esta humilde morada.

—Hablemos claro, Fernando —digo muy seria, porque ya vale de tanta estupidez—, tu comportamiento es de todo menos aceptable. Puedes tener motivos para quejarte, no lo cuestiono, no obstante…

—Vete a la mierda, joder —me interrumpe y, tras beber a morro, deja el botellín de manera brusca sobre la encimera.

Luego se mueve con rapidez hasta situarse frente a mí y acorralarme.

Va listo si piensa que puede intimidarme. Con los tacones que llevo, quedamos prácticamente a la misma altura.

—No tienes ni puta idea de lo que hablas —prosigue cabreado y sin apartarse.

—Pues dímelo —exijo y él esboza una sonrisa irónica.

—¿Para qué? Desde que te hiciste cargo de la agencia no has dejado de tocarme los huevos, día sí y día también. Todo me lo has cuestionado. ¡Todo!

—¿Te molesta que opine sobre tu trabajo? —replico arqueando una ceja y él niega con la cabeza.

—Puedo ser tolerante, entender que como jefa tienes que expresar tu opinión, sin embargo, te has dedicado a machacarme y los dos sabemos muy bien por qué.

Está muy cerca, no sé si pretende intimidarme o excitarme. Huele bien, a algún gel de baño.

«No te vayas por las ramas», me digo, lo importante es que por fin ha mencionado el motivo por el que ambos no logramos entendernos.

—Y ya, por si tú solita no te bastaras para tocarme la moral, te traes a ese relamido, que además de no saber hacer la «o» con un canuto, se dedica a joder el trabajo de los demás.

—Sé que Simón no es muy diplomático y sus ideas cuestionables…

—¿Por qué cojones lo defiendes, si por su culpa algunos clientes han recortado su inversión en publicidad o directamente han buscado otra agencia? —pregunta de forma retórica, pues yo conozco muy bien las cifras del negocio.

—Tengo intención de apartarlo de la agencia.

—Ya, claro… —murmura escéptico y no lo culpo.

Es algo que debo hacer cuanto antes, pero no encuentro la manera de deshacerme de Simón sin que este me monte un pollo y vaya a contárselo a mi padre.

—¿Eso es lo único que te preocupa? —lo desafío, porque está tan cerca que además de sentir su respiración agitada, empiezo a notar algo más. Y ese algo más es prometedor.

—Por desgracia, no —admite.

Utilizo un truco barato y me humedezco los labios. A él no le pasa desapercibido.

Sin embargo, pese a la cercanía y a tenerme aprisionada contra la encimera, no reacciona, no hace nada. Solo me mira y no me gusta cómo lo hace.

—¿Y vas a decirme qué es?

—No merece la pena —musita y vuelve a fijar la vista en mis labios.

Mi respiración va a traicionarme de un momento a otro.

A la porra con todo.

Si él no se atreve, yo sí, maldita sea.

No me queda otra opción.

—Será mejor que te vayas…

—No he venido hasta aquí solo para discutir contigo.

—Eres mi jefa —me recuerda de forma innecesaria y con tono despectivo.

—Ya no —le susurro al oído.

Inspira profundamente.

Tomar la iniciativa me provoca un placer extra y, en cuanto me acerco a sus labios, un inmenso cosquilleo me recorre todo el cuerpo. Cosquilleo que se intensifica en mi sexo. Le muerdo el labio inferior, tiro de él, lo provoco, lo insto a que tome la iniciativa, pero se mantiene quieto y yo no voy a desaprovechar la oportunidad. Porque no creo que surja otra.

—Joder… —gruñe.

No cabe duda, se está resistiendo. La atracción que se palpa entre ambos es el motivo por el que nos peleamos.

—Me parece que tu fama de don juan es inmerecida.

—Pues tu fama de tocapelotas no —replica tenso.

—Aún no te las he tocado.

Deslizo una mano entre nuestros cuerpos y la poso encima de su entrepierna. Está empalmado y reacciona, no sé si de manera involuntaria, frotándose contra mi palma.

No gime porque se contiene.

En cambio, yo gimo suave, de manera casi inaudible, pero estando tan cerca lo nota y su respiración lo delata.

—¿Por qué haces esto?

—Porque puedo, porque me apetece y además porque estoy harta de negar la evidencia —afirmo sin cortarme un ápice.

—¿La evidencia es que te pongo cachonda?

—Algo me dice —presiono—, que la reacción es recíproca.

Presiono un poco más.

¿Desde cuándo soy tan descarada?

—Tienes novio —aduce, en un último intento de cabrearme o de escaquearse; no me queda muy claro.

—No me lo recuerdes.

—Joder… —masculla, porque debe de tener algún tipo de debate interno.

Y sí, por fin me besa. Por fin siento sus labios presionar y buscar el mayor contacto posible. Se me escapa un gemido de lo más elocuente cuando me aprisiona con todo su cuerpo. Mueve la pelvis hasta encajar con la mía y, al tener detrás la barra de la cocina, el contacto es increíble.

Sé que es hábil y sabe muy bien dónde posar las manos. Busca a tientas la cremallera del top y la baja sin perder un segundo en llegar a mi piel… ¿Qué queréis que os diga? Pues que un escalofrío, producto de la anticipación, me recorre y me hace buscar de nuevo su boca.

No me decepciona, responde con la misma intensidad, mientras sus manos se cuelan por debajo y tocan aquí y allá, pero debe de parecerle insuficiente, porque con una excitante brusquedad, me baja el top, dejándome expuesta de tal forma que llega a las copas del sujetador.

—¿Esto es lo que has venido a buscar? ¿Un polvo rápido? —sisea con la respiración entrecortada, deteniéndose un maldito segundo.

—Quita lo de rápido.

Frunce el cejo y me mira con una expresión que no sé cómo interpretar. Está excitado, eso es obvio, pero no estoy segura de si aún tiene algún reparo. Bien, démosle motivos para que despeje sus dudas.

Al llevar unos pantalones deportivos me resulta muy sencillo colar una mano dentro. Me llevo una grata sorpresa al no encontrar ropa interior. Le agarro la polla y procuro no ser muy impaciente, voy despacio, moviendo la mano arriba, abajo…

—No deberías hacer eso… —gruñe, controlando a duras penas sus gemidos.

—Dame una buena razón para detenerme —replico y lo acaricio un poco más fuerte.

—Por esto…

Me aparta la mano de un golpe y me deja momentáneamente confusa, pues tanta agresividad descolocaría a cualquiera. Da un paso atrás, se pasa una mano por el pelo, despeinándoselo aún más, y, antes de que pueda reaccionar, tira de mí y me da la vuelta. Me pone una mano en la espalda y me obliga a doblarme sobre la encimera.

—Porque estoy hasta las pelotas de que todo se haga según tus órdenes —prosigue entre gruñidos y pegándose a mi culo.

Embiste como si no hubiera ropa de por medio.

—Yo no…

Tantea con las manos y va directo al botón de mis pantalones. Me los bajo, pero los slim encerados que llevo hoy no son muy adecuados para arrebatos pasionales.

—Todos los putos días llevas falda y justo hoy decides ponerte esta mierda tan ajustada —se queja y se agacha detrás de mí para bajármelos.

Me gustaría ayudarlo, en cambio continúo expectante y doblada sobre la encimera.

Por suerte, los zapatos van fuera con rapidez y Fernando consigue desnudarme de cintura para abajo. Intento mirar por encima del hombro, ver su cara, pero me es imposible. Enseguida noto su cuerpo pegado a mi trasero. Se restriega con fuerza, algo que siempre he odiado, aunque no protesto, bueno sí, porque hay algo que me molesta aún más.

—Bájate los pantalones —exijo.

—No me des órdenes —replica y me da un azote.

Me pongo de puntillas e inspiro hondo. Va a ocurrir, después de tantas idas y venidas, por fin va a ocurrir.

Mete una mano entre mis piernas y no se conforma con comprobar lo mojada que estoy, de golpe y sin tanteos me penetra con dos dedos, haciéndome gritar de gusto. Hacía mucho que nadie me trataba con tanta precisión y vulgaridad al mismo tiempo.

—Sigue… más… más fuerte… —jadeo.

—Te conformas con muy poco —se burla y se baja los pantalones, liberando su polla.

Noto la presión, el empuje. Y entonces, a pesar de sentirme tan excitada como hacía mucho que no recordaba, digo:

—Condones, ponte un puto condón.

—¿Ya estamos otra vez dando órdenes?

Y sí, estoy a punto de mandar a la porra cualquier mínimo resquicio de sentido común.

—No sé por qué protestas tanto… —jadeo.

—Tienes razón, joder, los putos condones…

No se aparta, sigue penetrándome con los dedos hasta que de repente los mueve hacia atrás, sí, hacia atrás, hasta la separación de mis nalgas.

—… Ni loco voy a dejarte escapar esta vez. Estoy seguro de que si voy a la polvera a por gomas, con lo que te gusta llamar la atención, te largas y me dejas con el calentón, que eres especialista en ello.

—¿Y cómo crees que estoy yo?

—Muy cachonda, ya lo noto, pero eso no es ninguna garantía —afirma y presiona con un dedo hasta que entra, sí, entra donde hasta ahora nadie me ha tocado.

—Fernando…

—Tal como estás, no nos va a hacer falta lubricante —dice, decidido a seguir.

¿Le detengo?

Capítulo 6

La indecisión nunca es buena, nunca, y en estos casos menos.

Estoy confusa y también indecisa, porque esto del sexo anal no es lo más corriente en estos casos. Yo no cambio de pareja como de camisa, pero no sé, creo que tiene que haber un poquito más de confianza. Llevo dos años con Simón y ni me lo ha planteado, aunque también es cierto que con él nunca me excito de esta manera. Mientras Fernando sigue estimulándome por detrás, yo, en vez de apartarme, inspiro hondo. Noto la invasión, ese dedo que me incomoda, que me gusta.

Un dedo… ¿o son dos?

¡Estoy hecha un puto lío!

Borrad eso, yo no digo palabrotas.

Ahora bien, él no se detiene, continúa lubricándome el ano con mis propios fluidos. Y yo… y yo… me restriego como una posesa, una desvergonzada más bien, porque va a ocurrir. Si digo que se detenga lo hará; sin embargo, no soy capaz de negarme, porque sí, lo admito, y no me torturéis por ello, era una especie de fantasía oculta que tenía, aunque, la verdad, no tenía pensado que se hiciera realidad tan pronto.

Cuando creo que va a hacerlo, que me va a penetrar por detrás, cambia de idea y lo hace desde atrás.

—¡Dios! —exclamo sorprendida, encantada y preocupada. Se queda ahí anclado y emite un gemido muy elocuente. Yo reacciono como si me hubiera chutado una dosis de endorfinas extrapotentes—. No te has puesto un condón…

—Tranquila, esto solo es para lubricar mi polla, que tienes un culito de lo más estrecho.

No tengo nada que refutar.

Embiste, empujones bruscos destinados a estimularme, a desesperarme. Me agarro al borde de la encimera, jadeo y hasta los dedos de los pies se me doblan. Siempre imaginé que sería bueno, pero ¿tanto?

Siento cómo con una mano me aprieta la nuca para mantenerme en una posición sumisa y así tenerme quieta, mientras él maniobra a su antojo. Bueno, de momento no me importa, es demasiado morboso como para protestar.

Y mientras me penetra, usa un dedo para estimular la zona anal. Esperad, que cojo aire… Describe círculos, presiona e introduce el dedo.

—Parece que esto te pone muy cachonda —dice con la respiración entrecortada, penetrándome en estéreo—. Por delante y por detrás, como las chicas malas.

—¿Quién te había dicho que no era mala?

—Vaya, vaya, jefa, ¿quién me iba a decir que te dejarías pervertir de esta manera?

—No te cuelgues las medallas, hoy vengo pervertida de casa.

—Pues no se hable más —sentencia y una corriente eléctrica me sacude, me electrocuta.

Se ríe y me embiste de forma seca, para después retirarse. Gruñe al hacerlo. Yo protesto con un gemido, cojo aire dos veces y él reajusta la posición. Noto la presión de su polla en el ano, sé que me ha lubricado, que ha introducido un dedo, o dos, no me ha quedado claro. Él no lo sabe, pero en estos menesteres, soy una novata.

¿Se lo digo?

No, mejor no. Tampoco quiero que se le suba el ego, que ya lo tiene por las nubes.

Lo deseo; aun así, no lo veo a él muy cómodo. Y de nuevo surge el conflicto. Trago saliva, estoy a punto de ordenarle que lo haga de una maldita vez, que con tanta espera va a conseguir que grite de pura frustración o que me niegue en redondo a continuar.

—Tan prieta… Joder, nunca pensé que te dejarías follar por detrás —musita, empujando lo justo para que me prepare, porque si esto me resulta confuso, el resto me va a dejar sin habla, lo intuyo.

—Yo tampoco —susurro, aunque me da que no ha captado el mensaje. Mejor, no vaya a ser que se complique aún más el asunto.

—Allá vamos…

—No hace falta que me des los detalles —farfullo cuando empuja con tal lentitud que me desespera—. ¡Hazlo de una maldita vez!

—¡Que no me des órdenes, joder!

Otro azote.

Y lo hace, embiste. Mi cuerpo reacciona de forma lógica y rechaza la invasión, sin embargo, él no cede. Me clava los dedos en las caderas como si quisiera inmovilizarme y presiona un poco más, más, otro poco y otro y otro hasta que al final exclama:

—¡La puta rehostia!

—Ni se te ocurra preguntar ahora si estoy bien… —jadeo.

—Te la he metido hasta el fondo —añade y lo oigo inspirar hondo.

Comienza a moverse, me da la sensación de que intenta contenerse, ir despacio, para no hacerme daño, pero sus gemidos indican que quiere ser brusco, primitivo.

Y va dejando por fin a un lado la contención, deja salir su lado más animal y emprende un ritmo despiadado, irresistible, doloroso y a la vez morboso, tan diferente a lo que estoy acostumbrada que cierro los ojos y dejo de buscar adjetivos.

Ahora toca sentir, solo sentir.

Él me agarra de las caderas, me inmoviliza, jadea y se comporta de manera censurable, pues ¿quién se folla a su jefa la primera vez por detrás? Nadie.

—Nunca imaginé que follarte el culo fuera a ser tan espectacular —gruñe sin perder comba.

—Sigue…

—Y yo que pensaba que las niñas bien no hacían estas cosas…

—¡Tú no tienes ni idea de lo que hacemos las niñas bien!

Continúa embistiendo, clavándomela de manera ruda, áspera, tratándome como si yo fuera un objeto y poco más. Nunca permito que me traten así, soy exigente, exijo un mínimo de respeto, pero Fernando está rompiendo una a una todas mis normas.

—Estoy a punto de correrme, o sea que si no quieres quedarte a medias, concéntrate.

—¿Serás capaz de dejarme a medias? —pregunto entre gemidos de lo más escandalosos, que se mezclan con los suyos.

No responde, lo que significa que sí, que él está a punto y que no tiene la menor intención de ocuparse de mí.

Pues me he equivocado, ya que desliza una mano entre mis piernas y, con una precisión que solo puede haber adquirido con la práctica, presiona y describe círculos sobre mi necesitado clítoris.

—Ay, joder —jadeo al llegar a un punto de no retorno—. Sí…

—¿Desde cuándo dices palabrotas?

—Desde que me follan por detrás.

—Pues vas a ir bien servida —dice y no es una promesa, sino una realidad.

Porque coge impulso, me frota con más saña si cabe el clítoris, hasta que emito un gemido lastimero y me corro entre la confusión y el placer, porque es imposible pasar por alto la incomodidad. Él se queda inmóvil, aunque bien clavado, y masculla algo parecido a:

—Me cago en la puta de oros.

Y en vez de, no sé, hacerme una caricia, algo, se retira como si yo fuera una apestada. Me deja allí sola, con el culo en pompa, agarrada a la encimera como si fuera una tabla de salvación y con una sensación agridulce.

Un empate en toda regla entre el equipo del morbo y su oponente, la lógica.

Me incorporo despacio y localizo con la mirada los pantalones y el resto de mis cosas. Tengo que salir de ahí con un mínimo de dignidad y, aunque me flaquean las piernas, consigo vestirme. Ah, y de los efectos secundarios del sexo anal, que desconocía, mejor ni me preocupo ahora.

Justo cuando me estoy poniendo el top, aparece Fernando y de muy malos modos pregunta:

—¿Adónde cojones crees que vas?

—Follando puede que seas bueno, pero como anfitrión, háztelo mirar, porque eres pésimo —le espeto sin miramientos y aún es pronto para analizar lo ocurrido hace unos minutos.

—Por cómo has gemido me ha dado la impresión, y dudo que me equivoque mucho, de que hace tiempo que no echas un polvo ni medio decente.

—Qué sabrás tú —murmuro y agarro el bolso para marcharme de ahí.

—Si tu novio follara como quieres, no me habrías dejado tocarte ni una teta —asevera, tan pagado de sí mismo que, a pesar de que tiene toda la razón, me dan ganas de abofetearlo.

—Vete a freír espárragos.

—Espera, maldita sea —dice, sujetándome del brazo e impidiéndome que llegue hasta la puerta—. Tenemos que hablar.

—Creo que ya está todo dicho —contesto, mirándolo a los ojos.

—Te equivocas…

Se acerca, demasiado. No me fío. Como para hacerlo.

—¿Qué pretendes? —inquiero con total desconfianza.

—Lo que acaba de ocurrir no es mi estilo —murmura y si es una disculpa, no lo parece—. Tampoco tenía intención de, llegado el caso, comportarme contigo de esta manera tan…

—¿Zafia, vulgar? —sugiero y él se pasa las manos por el pelo.

—Desconsiderada. Es que siempre sacas lo peor de mí.

Qué paciencia hay que tener.

—Que quede una cosa clara, Fernando. No intentes echar balones fuera. Sí, te has comportado como un imbécil. Pero no por dejarte llevar, o por acabar echando un polvo de forma digamos… poco convencional, sino por tu comportamiento de después.

Frunce el cejo.

—¿Estás enfadada porque no te he abrazado, hecho arrumacos y esas pijadas y no por habértela metido por el culo como un animal en celo? —pregunta y, de verdad, he aquí otro ejemplo de obtuso emocional.

—Pues sí. Me fastidia bastante que me traten como a una muñeca hinchable que ni siente ni padece —le explico, a ver si con un poco de suerte capta el mensaje.

—Joder… qué enrevesada eres.

—Bien, ya hemos hablado, me marcho. Que te vaya bien.

Y no sé si a traición o a la desesperada, me besa. Acunándome el rostro con una mezcla de ternura y posesividad que me trastoca, lo admito.

Un beso de esos lentos, de los que te electrizan. No me toca en ningún otro punto. Juega con la lengua, tantea, busca la mía. Pide más y yo respondo sin vacilaciones.

—Hummm…, deberías quedarte —musita seductor.

—Dame una buena razón… —exijo, encantada con su forma de besar—… solo una.

—Tengo que, digamos… demostrarte que puedo hacerlo aún mejor.

—Soy tu jefa —murmuro, derritiéndome a cada segundo que lo tengo tan cerca y tan besucón.

—Creo que ya ha quedado claro que estoy despedido —replica y sonríe burlón—. Venga, arriésgate.

Entonces me viene a la cabeza el evento al que he quedado en asistir junto con Simón y sí, debería sentirme culpable, mucho, porque, además de dejarlo plantado, le estoy poniendo unos cuernos como una casa…

Ahora es cuando las dudas hacen que me debata entre la lógica y el placer. ¿Y sabéis qué os digo? Que eso no ocurre, que la idea de darle plantón a Simón me produce tanto placer como imaginar qué puede ocurrir si me quedo esta noche en casa de Fernando.

—Bésame otra vez y convénceme de que quedarme contigo es un buen plan.

Lo hace, aunque esta vez deja a un lado ese lado tierno de antes y se muestra más voraz, vuelve a ser el canalla de siempre cuando sus manos van a por mis pechos y me los estruja de manera grosera.

Se esfuerza por hacerme gemir y hasta que no lo hago como él quiere no afloja la presión y eso que llevo ropa. Por eso, antes de que se enfríe, me encargo yo misma de mandar a paseo el top y enseñarle la delantera.

—La hostia puta… —susurra con admiración—, esto es material suficiente para hacerme un par de pajas.

Me echo a reír ante semejante piropo.

—Me lo tomaré como un cumplido —digo y, para impresionarlo aún más, me desabrocho el sujetador y, cual stripper, lo lanzo por ahí—. ¿Solo un par?

Cuando el despertador del móvil suena tras una noche como la anterior, soy consciente de que es muy difícil, por no decir imposible, que algo así vuelva a repetirse.

Lamentándome y despacio, consigo levantarme. Quedarme aquí con él, a pasar el día desnuda es demasiado tentador, o sea que cuanto antes me vista y me vaya, mejor. Anoche ya fui lo bastante impulsiva como para quedarme y no fue solo a cenar.

Luego, cuando me haya duchado y esté a unos kilómetros de esta cama y de su propietario, puede que os dé detalles de qué hicimos, porque si me pongo ahora a rememorar, me quedaré y tengo asuntos importantes que atender en la oficina.

Me visto en el cuarto de baño e intento no hacer mucho ruido, Quiero poder marcharme sin tener que enfrentarme a la mirada del día después.

No, no me arrepiento, por si hay alguien con tan mala leche que lo haya pensado, mi incomodidad es por un motivo diferente. Son cosas mías. No me atosiguéis.

Lista para salir, que no arreglada como debería, porque llevo el pelo hecho un asco y mi maquillaje es inexistente, abandono el cuarto de baño y ¿qué me encuentro? Pues a un hombre desnudo, dormido, mostrándome el trasero y, claro, el propósito inicial de salir sin despedirme se diluye, porque esa retaguardia merece una atención especial.

«Unos segundos», me digo y cuando me acerco sé que miento. Estiro el brazo y, con cuidado de no despertarlo, lo peino con los dedos y luego, desde ese punto recorro su espalda hasta llegar a ese culito tentador que muestra con descaro.

Es de mala educación hacer fotos a traición, así que ni me lo planteo.

Fernando se mueve y murmura algo. Si se despierta y me pilla comiéndomelo con los ojos, quedaré como una de tantas atontadas que han pasado por su cama, y no, yo no quiero ser una más.

Vale, he pasado la noche con él y soy consciente de que no va a volver a ocurrir. Esto ha sido como poner el broche de oro. Una forma de despedirnos. Aquí y ahora se acaba todo.

—Hummm… —murmura y se da la vuelta hasta quedar boca arriba.

Cielo santo, está empalmado. ¿Todo eso me metió por detrás?

Bueno y por delante, pero esa parte es más elástica.

Me remuevo incómoda al pensarlo. Maldita sea.

Tengo que salir de aquí.

—Adiós —susurro.

—¿Vas a marcharte sin tu polvo mañanero? —replica somnoliento—. Porque yo estoy dispuesto, jefa.

Paso por alto el tonito de «jefa».

—Pensaba que estabas dormido —digo y él, para contradecirme, agarra su erección matutina y se acaricia con parsimonia.

—Lo estaba… Sí, hasta que has decidido sobarme.

—Por muy tentador que resulte a las siete de la mañana echar un polvo… —miro esa erección y me pregunto si no debería…, no, no debería—, tengo que marcharme.

—También puedes chupármela —sugiere y me contengo para no reírle la gracia. O, lo que es peor, aceptar su propuesta.

—Tengo obligaciones —alego.

—Ah, sí, es verdad. Pero hasta donde yo sé, solo tienes una cita. Eso sí, importantísima. A las doce y media, creo.

Se levanta de la cama y camina hasta el cuarto de baño. Suspiro y una vez que me he sobrepuesto de ver su trasero, me doy cuenta de que sus palabras pueden tener una segunda lectura.

Me acerco hasta la puerta y, pese a que está entreabierta, me quedo junto al marco.

—¿Cómo lo sabes? —pregunto y frunzo el cejo, porque una cosa es que Azucena sea su fan número uno y otra muy distinta que vaya informándole de mis citas de trabajo.

—Lo sé y punto —contesta.

Mis sospechas cobran fuerza, porque su comentario no ha sido casual. Entonces sale del baño y coge unos pantalones de deporte de un montón de ropa, se los pone y dice:

—Te acompaño hasta la puerta.

—Qué considerado —comento con ironía.

—Es el procedimiento habitual —añade y eso me sienta como una patada en la espinilla.

A pesar de ello, no voy a darle la satisfacción de enfadarme. Sonrío como si no me importara. Soy una experta fingiendo.

Me abre la puerta, me mira y esboza una media sonrisa un tanto preocupante. O seductora, no me queda claro. Estoy tentada de aceptar la propuesta de un polvo mañanero o incluso de arrodillarme y chupársela. Bueno, esto último no, porque se me da fatal, así que me obligo a preguntar:

—¿Hay algo más que quieras decirme?

No contesta de manera inmediata. Es un experimentado maestro creando expectación.

—Solo una sugerencia —dice al fin, con un tono de lo más provocativo—, hoy, para ir a la oficina, ponte la blusa gris; esa tan fina que se te transparenta todo.

Capítulo 7

—¿La blusa gris? ¿Qué blusa gris? ¡Tengo cuatro! —exclamo frustrada delante de mi vestidor, observando las prendas.

No debería tener en cuenta esa sugerencia suya, porque es machista por los cuatro costados, en cambio aquí estoy hace ya un buen rato, preparándome para ir a la oficina. Sin embargo, no termino de decidirme. Mientras conducía de regreso a casa, además de recrearme en lo acontecido la noche pasada…, sí, enseguida os daré detalles, he analizado sus palabras al despedirse y he llegado a una conclusión tan evidente que resulta insultante.

Él es la cita de las doce y media.

—¿Me vas a decir dónde has pasado la noche o tengo que imaginármelo?

Simón, que por desgracia hoy no ha ido al gimnasio a primera hora, entra en el vestidor ya arreglado y listo para salir. Lleva un traje gris que le sienta como un guante y una camisa azul que, con su piel clara y su pelo rubio, le da un aspecto de hombre moderno y elegante, capaz de hacer de todo por una chica sin despeinarse demasiado y yo me pregunto por enésima vez por qué no puedo excitarme y ponerme como una moto con él; sería todo infinitamente más sencillo.

El traje es perfecto, pero hay algo que desentona: su cara de mosqueo y las evidentes ganas de provocarme.

—Imagínatelo —le suelto tan pancha, porque ahora son otros asuntos los que me preocupan.

—¿Tienes un amante? —inquiere frunciendo el cejo.

—¿A qué hora? Porque sabes que no tengo un minuto libre en todo el día.

—Has pasado la noche fuera, tú dirás…

—Mira, Simón, hoy tengo la agenda muy complicada, he de resolver problemas…

—Blablablá —me interrumpe burlón—. ¡Siempre te escudas en el trabajo! ¡Qué original!

De acuerdo, debería haberme esforzado un poco más a la hora de mentirle. Pero si os ponéis en mi lugar…, ¿qué me invento que resulte creíble? Dormir fuera de casa dos noches seguidas es sospechoso.

Mejor no le doy cuerda y guardo silencio, porque cualquier cosa que diga, Simón la utilizará en mi contra, que hoy se ha levantado peleón.

—¿Ayer también tenías una reunión a las ocho y media de la tarde? —continúa indagando, inasequible al desaliento, aunque mi silencio debería haberlo desmotivado.

—No sabía que debía darte cuenta de todos mis movimientos —replico, conteniéndome para no alzar la voz.

Simón se acerca. Yo sigo sin saber qué blusa elegir y solo he sido capaz de ponerme un conjunto de ropa interior, en concreto uno verde oscuro de Triumph. Espero que no se anime pensando que es para seducirlo. Estar delante de él en ropa interior no es ninguna novedad.

—No te pongas ahora digna, que nunca he sido un tipo controlador —murmura y me acaricia el hombro—. Me diste plantón en el cóctel, es lógico que haga preguntas.

Vaya, se me anima y yo estoy con ciertas molestias ya imagináis dónde, porque fuisteis testigos. Amén de que cualquier posible amago de excitación que pueda surgirme por Simón, se desvanece en el acto.

—Pues no lo parece.

Me aparto sin mucha delicadeza y él se da cuenta. Genial, otro motivo para tocarme la moral.

—Noelia…, puede que a veces me haga el tonto, pero te aseguro que no lo soy. Voy a repetirte la pregunta: ¿dónde estuviste anoche?

Suspiro. Hoy no va a rendirse con facilidad.

—Necesitaba estar sola, me fui a un hotel.

—¿A cuál? —inquiere, sin darme tiempo a elaborar la coartada.

—Simón, déjame en paz.

—¡Ja! ¡Lo sabía! —exclama victorioso y un tanto infantil—. Estás con otro, por eso hace ya bastante que ni dejas que te toque y eso que, la verdad, nunca has sido muy entusiasta en la cama.

Seis meses hace que no me toca, o que no dejo que me toque.

¿Por qué todos los hombres piensan que cuando una mujer se comporta de forma contenida es culpa de ella? ¿Por qué no se quitan la venda y reflexionan? Vosotras me entendéis, seguro.

Si hay algún hombre leyendo esto, pensad, ¿y no puede ser en parte responsabilidad vuestra?

Ahí lo dejo.

—No estoy con otro —niego y técnicamente estoy siendo sincera, pero como intuyo que no va a ceder, recurro a una argucia que a todos los descoloca—. Estoy con otra.

Simón abre los ojos como platos.

—¡¿Eres bollera?!

—Lesbiana, Simón. No seas antiguo —lo corrijo y suspiro.

—Joder… —masculla y me mira de arriba abajo, como si por ser lesbiana fuese a llevar una marca en el cuerpo.

—No, de momento no lo soy —murmuro—, solo estoy experimentando.

—A ver, sin ofender, tú no eres fea ni pareces una marimacho…

Suspiro, a veces tengo que oír cada cosa…

—… sin olvidar el disgusto que se va a llevar tu padre.

Me molesta el comentario, aunque tiene razón. Íñigo Figueroa no aceptaría nunca a una lesbiana por hija. Para mi padre, las personas que no siguen las normas deberían estar apartadas de la sociedad.

—De momento no le digas nada —le advierto, porque sé que se lo cuenta todo; quiere llevarse bien con el que considera a todos los efectos su suegro.

Traducido, que le hace la pelota siempre que puede.

—No, claro que no —contesta y algo me dice que no va a ser capaz de guardar el secreto mucho tiempo—. ¿Y qué pasa con los hijos?

—¿Perdón?

—Tu padre ha mencionado en más de una ocasión que quiere nietos. Si eres lesbiana…

El tema de los hijos es algo que evito a toda costa. Y sí, mi padre sería el hombre más feliz del mundo si me casara con Simón y antes de un año naciera la siguiente generación. Es un tipo muy chapado a la antigua.

—Vamos a dejar las cosas claras —digo, mirándolo fijamente a la cara, para que no se haga pajas mentales—. Uno, no soy lesbiana, estoy probando cosas diferentes.

—¿Y por qué no las pruebas conmigo? —inquiere.

¿Simón y fantasías sexuales? Hummm… No descarto la idea, aunque tendría que esforzarme mucho para meterme en faena… Y, ya puestos a reflexionar, ¿a Simón le van las prácticas sexuales atrevidas? No sé, con lo poco que le gusta despeinarse, no me cuadra.

—Dos —no respondo a su pregunta porque es ridícula—, en caso de que lo fuera, no tiene nada que ver para ser madre. Noticia de última hora, Simón, la maternidad y la condición sexual son compatibles.

—¡Ya lo sé, no soy tan obtuso! —se defiende y me están entrando unas ganas de reírme, porque mi mentira se está retorciendo de tal manera que ya veréis como desemboca en un sainete de película, pues Simón no va a parar de darle vueltas.

—Y ahora, si no es mucho pedir, ¿me permites que termine de vestirme?

—De acuerdo, pero… Noelia, de verdad, a ver si te aclaras.

—Te lo prometo, en cuanto sepa a ciencia cierta qué prefiero, serás el primero en saberlo —respondo muy seria.

—Te espero fuera —dice con tono apesadumbrado.

Sonrío ante el espejo. Mirando el lado positivo, a Simón lo voy a tener controlado, porque la trola que le acabo de contar lo va a tener preocupado unos cuantos días.

—Anula todas mis citas de hoy —le pido a Azucena nada más llegar a la oficina.

Simón se ha empeñado en venir conmigo y ahora está a mi lado. No entiendo el motivo, pero como parece que quiere comportarse como un novio atento, yo no me he negado. ¿Debería?

—De acuerdo, jefa. ¿Algo más?

Me despido de Simón, porque no quiero que oiga lo que quiero pedirle a mi secretaria. No muy convencido, se marcha, no sin antes darme un beso en la mejilla. No sé a qué ha venido esta demostración de afecto.

Azucena, que tiene un olfato especial y que además disfruta metiendo las narices donde no debe, murmura con guasa:

—Uy, qué suave ha venido hoy el nórdico.

—Olvídate de él y presta atención…

Le explico que a eso de las doce y media espero una visita crucial. No le doy más datos, solo que se asegure de que nadie me moleste. Ella frunce el cejo y anota algo en su agenda.

Por fin estoy sola en mi despacho con el batido de proteínas, que buena falta me hace. Reviso el correo electrónico y respondo los que me parecen interesantes. Quiero estar ocupada el mayor tiempo posible para no pensar.

Y a los cuarenta y cinco minutos ya lo tengo todo hecho, así que, me guste o no, mi cabeza empieza a reproducir de nuevo lo ocurrido la noche anterior, como si fuera una película a cámara lenta. Una película subida de tono. Qué narices, porno duro. Bueno, a lo mejor me he pasado. Yo qué sé, hace años que no veo una porno.

Sabéis lo que pasó desde que llegué hasta que acabé doblada sobre la encimera. Pues bien, una vez recompuesta, más o menos, y de que Fernando me besara y me metiera mano junto a la puerta, porque mi intención era marcharme, acepté quedarme.

Y me sorprendió, porque, en vez de tumbarme en el sofá, me invitó a cenar. Se encargó él mismo de cocinar. Admito que hasta la fecha ningún hombre ha cocinado para mí, todos se han limitado a llevarme a restaurantes caros.

Desde el punto de vista gastronómico no fue gran cosa, sin embargo, agradecí el detalle y de paso me permitió ver una faceta de Fernando más casera y sobre todo relajada. Me contuve para no estropear el ambiente sacando el tema del trabajo, que en teoría era el motivo de mi visita.

Otro momento que me dejó descolocada fue cuando lo vi fregar los platos. Algo que yo solo he hecho en contadas ocasiones y porque no me quedaba más remedio. Quise imaginar a Simón con un estropajo en la mano y me fue imposible.

Supongo que os estaréis aburriendo, porque os da igual si Fernando cocina, friega los platos o hace la cama. Pues bien, a mí no me da igual, y si lo único que queréis saber es qué ocurrió más tarde, os aguantáis.

Tras el momento doméstico, charlamos un rato; de nada importante, solo por el placer de hacerlo. Y ambos fuimos lo bastante inteligentes como para no sacar a colación temas controvertidos.

No sabría explicar en qué momento me acerqué a él, o quién se inclinó primero para besar al otro, solo puedo recordar que me vi tumbada en el sofá, desnuda de cintura para arriba y con su boca succionándome los pezones con una avidez que disparó mi libido a niveles alucinantes; otro colocón de endorfinas.

¿Esta es la parte que queríais saber?

Pues sacad el abanico o encended el aire acondicionado, porque su boca no se conformó con mis pezones.

Les dedicó tiempo, bastante, aunque en ningún momento me resultó aburrido, ya que mientras me los chupaba soltaba alguna que otra perla erótica. Y, bueno, las vulgaridades siempre ayudan…

Solo os repito unas pocas, porque no parecía acabársele la inspiración al quitarme el sujetador.

«Me gustaría correrme en estas tetas…»

«Mañana no vas a poder ponerte sujetador de lo sensibles que te los voy a dejar».

«Si estas tetas no son de primera, que baje la flamenca del WhatsApp y lo vea».

«La de veces que se me ha puesto dura pensando en estas preciosidades».

«Mañana mismo me hago una gayola en la ducha recordando tus tetas».

Por lo visto, no era el único que se excitaba en los momentos menos oportunos.

Y después de dejarme los pezones tan sensibles, duros y doloridos como nunca antes, fue descendiendo… Imaginé qué pretendía, y yo, que en el caso del sexo oral soy de las que disfrutan más con la trama que con el desenlace, tuve que reconsiderar mis opiniones, porque el asunto no comenzó como preveía.

Me bajó los pantalones y de nuevo rezongó porque, al ser ajustados, le costó lo suyo. Murmuró algo así como:

—Debería sacar las tijeras y cortarlos, porque a pesar de que te hacen unas piernas de escándalo, son un puto incordio.

—¿Y por qué no lo haces? —lo provoqué, mientras alzaba las caderas para facilitarle el trabajo.

—Porque serán de algún diseñador famoso y costarán como mínimo un salario mínimo interprofesional.

Me eché a reír porque, en efecto, eran de la última colección de Louis Vuitton y cuestan mucho más que el salario mínimo.

Cuando los pantalones de diseño estuvieron en alguna parte del salón junto con el tanga, me abrió las piernas y se mordió el labio mientras miraba fijamente mi sexo.

Entonces murmuró otra de sus frases; de haber llevado puesto el tanga, este habría ardido:

—Encantado de conocerte.

Tragué saliva y pregunté, por si acaso:

—¿Le estás hablando a mi…?

—Teniendo en cuenta lo que quiero hacer en tu coño, lo más educado es presentarnos primero, para ir cogiendo confianza.

No soy una mujer con una interminable lista de amantes, tampoco una pavisosa, sin embargo, no recordé a ningún tipo que me hiciera reír justo antes de tener sexo.

—No digas bobadas —farfullé entre risas.

—Soy un chico educado —añadió y empezó a recorrerme el vientre con besos, unos más húmedos que otros.

Y esos besos iban acompañados de pasadas increíbles de su lengua, y de su aliento, que a medida que se acercaba a mi sexo, yo me tensaba y me excitaba.

Me levantó una pierna para colocarme el talón apoyado en el borde del Chéster, dejándome aún más expuesta…

Esperad, ahora sigo, porque me estoy acalorando y necesito refrescarme. Saco un botellín de agua de la nevera y me acerco a la ventana. Un poco de aire fresco siempre viene bien. Y también lo hago porque quiero verlo llegar, lo admito y no me avergüenzo. Siento un hormigueo y no solo en la entrepierna.

En fin, mi temperatura corporal no desciende ni una décima, porque de nuevo mi cabeza vuelve al sofá en el que me tuvo abierta de piernas un buen rato hasta que decidió ir al meollo de la cuestión.

Y bueno…, lo que os voy a decir es algo que queda feo y suena raro, pero Fernando debería ser considerado bien de interés cultural, para que todas pudierais comprobar de primera mano sus habilidades. El verdadero significado del sexo oral no se entiende hasta que él se encarga de explicártelo con todo lujo de detalles.

—¿Jefa?

Pongo los ojos en blanco. Odio que Azucena se dirija a mí de esa forma.

—¿Qué ocurre?

—Son más de las doce y media y aquí no ha venido nadie —me informa y entonces me doy cuenta de que sí, es cierto, Fernando ya debería estar aquí—. ¿Puedo ir a tomar un cafetito con una compañera?

—Espera quince minutos, por favor —le pido tensa.

Azucena me pone mala cara, aunque asiente y me deja de nuevo sola.

Vuelvo junto a la ventana para observar quién entra y quién sale del edificio. Ni rastro de él. Para un taxi delante del edificio y se me acelera la respiración. Falsa alarma, solo es una señora vestida de manera cuestionable.

Un motorista se detiene, pero sé que no es él. Maldita sea, ¿por qué se retrasa?

—A ver, Noelia, que tengo hambre; estoy con un café y una magdalena desde las nueve.

Qué paciencia hay que tener…

—De acuerdo, ve a comer algo, no vaya a ser que te mueras de inanición —le digo, porque con tal de que me deje tranquila, cualquier cosa.

—Gracias, jefa. De todas formas, he desviado el teléfono de mi escritorio al móvil, así que si hay algo urgente me entero.

Me estoy poniendo de los malditos nervios a cada minuto que pasa. ¿Y si solo se trataba de una broma?

—¿Sería posible hablar un momento contigo?

Cierro los ojos, voy a tener que contar hasta diez. El que faltaba…

—No —le espeto a Simón, que por algún motivo oculto ha decidido presentarse justo ahora en mi despacho.

—¿Por qué estás tan nerviosa? —pregunta con ese tono tan sosegado que cada vez me cabrea más.

—¿Qué quieres? Estoy ocupada.

—Comentarte algo que se me ha ocurrido para recuperar la cuenta de electrodomésticos Meléndez.

Me froto las sienes. Esto no puede estar pasando.

—Simón, te dije que yo me ocupaba…

—Ya, ya lo sé, pero no quiero que pienses que soy un inútil. Yo la he jodido, yo lo arreglo.

—No hagas nada —le advierto.

—¡Contigo no hay manera! —se queja—. Ni siquiera te molestas en escuchar. ¿Cómo quieres que trabaje de esta forma? ¡Aquí parece que soy el último mono!

El asunto tiene bemoles, hoy, justo hoy, se me pone trabajador y reivindicativo.

—Escucha, más tarde, en cuanto acabe una cosilla, nos reunimos y hablamos de tu idea, ¿de acuerdo? —le propongo, recurriendo a la diplomacia.

—Está bien —accede algo más calmado.

Si en el fondo es un niño pequeño, solo hay que saberlo llevar.

La una y sin noticias de Fernando.

Me la ha jugado, de eso no cabe duda.

Así que no me queda otra que pasar página de una maldita vez. Se acabaron los hormigueos, las tonterías y pensar como una imbécil. Me he dejado llevar por las emociones y he aquí el resultado. Una estúpida de manual.

Por lo visto, esta ha sido su manera de resarcirse por las discusiones y los malos rollos… Debería haberlo visto venir.

—No volverá a pasar.

Capítulo 8

Como no tengo ganas de seguir aquí enjaulada, y puesto que Azucena aún no ha vuelto de tomar ese tentempié que tanto necesitaba, lo mejor será que me coja el resto del día libre. Una sesión de spa o de gimnasio; tal vez un poco de boxeo me irá bien para quemar calorías y mala leche.

Estoy a punto de levantarme cuando…

—Dime que me estabas esperando… a mí.

—Cabrón —musito y alzo la mirada para verlo.

Está ahí, junto a la puerta, hecho un pincel, con un traje azul índigo de tres piezas que, sinceramente, es para caer rendida.

Se ha esforzado a la hora de elegir indumentaria.

—Hola a ti también —replica y entra en mi oficina como si tal cosa.

Se asegura de cerrar la puerta, me mira durante unos segundos y arquea una ceja. Entonces recuerdo la sugerencia de blusa que me ha hecho esta mañana. ¿Debería preocuparme? Que le den.

Sin que yo se lo indique, toma asiento frente al escritorio, no sin antes desabrocharse el botón de la americana. Luego vuelve a mirarme de forma grosera. Como diría aquel: hay miradas que follan.

Un numerito un tanto manido.

—Solo te he pedido una cosa —dice señalando mi blusa— y mal empezamos…

—¿Cómo dices?

—He aceptado reunirme contigo y solo te he exigido una condición.

—¿De verdad? —replico con retintín.

—No me apetece lo más mínimo trabajar en una empresa donde me habéis tocado los cojones día sí y día también, así que comprenderás que me muestre exigente.

—¿Y mi vestuario entra dentro de tus exigencias?

Se encoge de hombros.

—En ese momento, tras una noche agotadora, no se me ha ocurrido nada más —responde y me toca concentrarme. No quiero pensar en ello.

—Seamos serios, por favor.

—¿Acaso estoy bromeando? —replica con humor y me pone morritos—. Volvamos al tema de tu blusa.

No voy a permitir que lleve la conversación a su terreno. Ni hablar.

—Es gris —digo señalándome—. He cumplido mi parte de este absurdo trato. Ahora vamos a lo principal, si no te importa.

Fernando se ríe entre dientes.

—No se transparenta nada.

Cansada de esta estupidez, lo fulmino con la mirada.

—La próxima vez, te encargas tú de ir a mi vestidor y elegir las prendas —le espeto y a él no se le borra la sonrisa—. Y ahora, centrémonos en el trabajo.

—Tienes un don… Siempre logras estropear los mejores momentos.

Bien, yo también sé jugar a esto. Le sostengo la mirada y hasta arqueo una ceja. Fernando parece divertido, pero no se rinde, así que termino preguntando:

—¿Qué pretendes?

—Salvarte el culo —afirma y sonríe de medio lado.

Pasaré por alto la elección de términos, porque a lo mejor estoy demasiado suspicaz.

—No te cuelgues medallas antes de tiempo —le advierto, porque una cosa es que le necesitemos y otra muy distinta aguantar sus excentricidades.

Y hoy se ha venido arriba.

Sin olvidar que en cuanto aparezca su corte de admiradoras se pondrá peor, de ahí que sea imperativo solucionar esto antes de que Azucena regrese.

—Bien, como supongo que el tiempo apremia… ¿Serías tan amable de contarme los detalles?

Me joroba un poco, miento, me joroba bastante, que se presente en mi oficina como si anoche no hubiese ocurrido nada, y más tarde de la hora que él mismo había fijado. Por mucho que precise su talento, tiene que respetar mi posición.

Y para más inri, rozando la grosería con la tontería de la blusa. No le voy a permitir ni una sola estupidez más.

—Sabes perfectamente que esto no es un patio de colegio. Aquí no se entra y se sale como Pedro por su casa, ¿entendido?

—No te pongas petarda —replica burlón.

—¿Entendido? —repito alto y claro.

Puede que sea el mejor tío con el que he follado, pero eso no le da carta blanca para torearme en la agencia. Aquí hay una jerarquía que, tanto si le gusta como si no, debe respetar. Además, si le tolero estas salidas de tono, mi posición quedaría en entredicho y eso jamás.

—Muy bien, jefa —recula, aunque el tonito de guasa no lo abandona.

Antes de que lo mande a paseo, o termine pidiéndole que me folle encima del escritorio, que no estoy yo muy centrada, le muestro mi iPad para que vea el horror que presentamos al cliente y por el que nos encontramos en esta situación.

Lo observo mientras va pasando las imágenes y por su expresión sé lo que piensa.

Son unas composiciones ridículas, denigrantes y sin ninguna posibilidad comercial.

—¿De verdad habéis tenido huevos de mostrarle esto? —pregunta riéndose—. Joder, los tenéis bien puestos. El tutú rosa es lo más, ¿me puedo enviar una copia a mi correo?

—Vale ya —le espeto e intento arrebatarle el iPad, pero Fernando es más rápido y lo pone fuera de mi alcance—. No tiene gracia.

—Yo esto… —señala una imagen— lo enviaba a las escuelas de diseño, para que el alumnado pudiese tener ejemplos prácticos de lo que no debe hacerse. Joder, es que son buenísimas para descojonarse.

—¿Va a durar mucho el festival de humor?

—¿Con este material? Tengo para una semana —replica sin dejar de reírse—. ¡Hostias! Esta es mejor que la del tutú rosa…

—Deduzco que te refieres a la de la tostadora con la banda de miss.

—No, a la del frigorífico con la corona, la barba de rey mago y el manto. ¡Acojonante!

—Es mi preferida —murmuro con ironía.

—Muy bien… —me devuelve el iPad—, si acepto el encargo, tengo condiciones.

—Me lo imaginaba. Te escucho.

Nos quedamos en silencio, sin dejar de mirarnos. No voy a permitir que me manipule con esa mirada de chico malo. Hay miradas que follan, pero aquí mando yo.

—Como comprenderás… —comienza con un tono que no sé cómo interpretar—, no voy a soportar estupideces de nadie. Y cuando digo nadie, ya sabes a quién me refiero.

Por desgracia sí lo sé.

—Trabajarás sin presiones de ningún tipo, solo de tiempo —le explico—. No obstante, como directora, me gustaría ver los progresos, por si hubiera que hacer cambios.

—Por supuesto, lo entiendo —admite y no sé si mosquearme o no cuando ambos nos comportamos de manera tan profesional—. Y al aceptar este encargo solo consentiré que tú estés… encima.

Cabrón manipulador.

—Lo estaré, no te quepa duda —afirmo y sí, vuelve el maldito cosquilleo entre las piernas, porque Fernando está jugando conmigo.

—Tampoco quiero que me llames todos los días para comprobar si he avanzado —añade y se humedece con más o menos disimulo los labios.

—Muy bien. Entonces… ¿todo resuelto?

—Aunque puedes llamarme para otros asuntos.

—¿Para qué iba a hacerlo? —inquiero con cierta mala leche.

Fernando se ríe entre dientes antes de murmurar:

—No lo sé…

—Entonces ya está todo dicho —contesto y me pongo en pie, recuperando mi papel de directora—. Espero tener noticias tuyas antes de quince días.

Él también se levanta.

Le tiendo la mano para sellar el trato, sin embargo, no la acepta.

—No me jodas —dice sin estrechármela.

—¿Prefieres que firmemos un contrato?

—Lo dicho, eres insufrible.

Sin despedirse, se da media vuelta y se acerca a la puerta.

Bueno, podría haber sido peor, me digo. Lo importante es que va a ocuparse del diseño de la campaña de Electrodomésticos Meléndez y yo podré respirar tranquila al menos un año más.

—¡Tito!

Me llevo las manos a la cabeza al oír la voz cantarina de Azucena. Justo la que faltaba.

—¿Qué te has hecho en el pelo? —pregunta él, y mi secretaria sonríe.

Yo la miro, porque no he notado nada.

—Qué zalamero eres, Tito. No se te escapa una —murmura encantada y se atusa el pelo—. Me he cambiado el tono del tinte.

—¿Ah sí? —comento escéptica, porque sigo sin ver la diferencia, y me gano una mirada acusatoria.

Me trae sin cuidado, aunque me joroba ser siempre la mala de la película.

—¡Te sienta de maravilla! —exclama el encantador de serpientes.

—Ay, nadie mejor que tú para levantarle el ánimo a una chica —replica la fan número uno.

Yo me cruzo de brazos mientras se dedican cumplidos, hasta que él decide marcharse y mi secretaria opta por acompañarlo hasta la salida.

Fernando me despierta sentimientos demasiado contradictorios. Empiezo a pensar que dejarme llevar por mis deseos ha sido un error garrafal. Ahora él conoce una faceta de mí que pocas veces, por no decir ninguna, le muestro a nadie. Y me temo que pueda utilizarla a su conveniencia.

Debo plantearme con seriedad si lo más seguro es seguir con Simón. A él al menos puedo manejarlo. Todo es cuestión de no permitir que meta las narices en asuntos importantes de la agencia y para ello nada mejor que mantenerlo entretenido con naderías.

Simón se mostró totalmente confundido cuando le hablé, procurando ser sincera, sobre nuestra relación y le dije que estaba dispuesta a intentarlo de verdad. Nada de experimentos. Como era de esperar, me preguntó, no sé si por simple curiosidad o por morbo, sobre mis experiencias lésbicas.

Le mentí, por supuesto, y no me siento culpable por ello. Le dije que lo había reconsiderado y que tenía razón, que no podía darle un disgusto así a mi padre.

Una sarta de tópicos que surtieron efecto, pues Simón reaccionó entusiasmado por mi cambio de actitud. Sinceramente, si alguien me dice que es gay y a la semana siguiente me dice lo contrario, empezaría a sospechar; pero por suerte, Simón no ha caído en ese detalle.

Así que hemos tenido una semana típica de pareja.

Cenas elegantes en restaurantes exclusivos; cuando Simón sacaba la tarjeta de la empresa para pagar, yo miraba hacia otro lado.

Salidas conjuntas a eventos de cierta relevancia, en los que nos dejábamos ver como una pareja bien avenida.

Visitas a mi padre, para que se quedara tranquilo.

Y sí, también sexo. Del tradicional, en la cama, en penumbra. Con muchos besos, caricias, susurros cariñosos… Y mira que Simón desnudo gana mucho, os lo garantizo, con ese cuerpazo que tiene, pero nada, yo he sido incapaz de disfrutar. He tenido que pensar en ya sabéis quién para excitarme e imaginar que me tocaba y me soltaba sus perlas.

Sí, ya lo sé, ahora estaréis pensando que soy lo peor, ya que además de engañar a Simón con otro, además lo manipulo. ¿Y? ¿Qué hago? ¿Decirle la verdad? ¿Enfrentarme a él?

Pues no, eso sería un suicidio, para empezar, no lo entendería. Ya habéis visto su reacción cuando pensaba que era lesbiana. Ni me imagino cómo respondería si decido explicarle que en la cama finjo o que si lo mantengo en su puesto es para no discutir.

Durante esta semana me he aburrido como una ostra.

A ver cómo os lo explico…

Siempre he seguido una dieta equilibrada. Todo el mundo conoce la pirámide nutricional y yo la sigo a rajatabla. Todavía recuerdo cuando tenía diez años y una de las niñeras me preparó torrijas. Una delicia. Cuando mi padre se enteró de que las había comido sin su permiso, me castigó una semana. Además de despedir a la cuidadora.

Pues bien, Simón es la fruta, la verdura, el brócoli. Sano, nutritivo, la dieta equilibrada… pero yo quiero una torrija y ya sabéis cómo se llama esa tentación.

Hay multitud de razones para no saltarse la dieta y solo una para mandar a paseo la contención. Y a medida que han ido pasando los días, la idea de un placer efímero va ganando terreno.

Simón, para no variar, sigue en su mundo; ahora que somos otra vez la parejita feliz, sonríe y no se da cuenta de nada. Por un lado es un alivio no tener que inventarme excusas, aunque por otro me gustaría que me las exigiera, que fuera como otros hombres, que no se les escapa una.

En fin, estoy metida en un lío emocional como no recuerdo, y me joroba, pues me gusta tener las cosas claras.

—¿Noelia?

Azucena y su tendencia a interrumpir.

—Adelante, pasa.

—Ya he hecho las reservas. A ver, niña, ¿seguro que quieres enviar a Simón a esa convención?

Una de mis cuestionables decisiones de los últimos tiempos. La agencia está invitada, como muchas otras, a un evento que se celebra anualmente al que acuden todas las firmas más importantes del sector. El objetivo es tan pedante como necesario: presumir de los éxitos, hacerse la pelota mutuamente, darse palmaditas en la espalda, espiar un poco y, sobre todo, comer y beber gratis en un complejo de lujo.

—Sí, va a ir él —le repito, porque esta mañana, cuando se lo he comentado a primera hora, me ha preguntado lo mismo.

—A ver, jefa, ya sé que es tu novio y además un hombre, y ya sabemos que si se sienten útiles dan menos guerra, porque en el fondo son como niños, pero…

—Simón puede representar a la agencia sin problemas —zanjo la cuestión.

O eso espero, porque su única misión es hacer acto de presencia.

¿Hay alguna posibilidad de que eso salga mal?

Pues con Simón nunca se sabe, pero necesito separarme de él, estar sola y replantearme la dieta.

—Vale, vale —comenta Azucena con su habitual tono de «No me callo ni debajo del agua» y añade—: Te lo advierto, después no me vengas con lamentos cuando tu novio la cague.

—Azucena… —murmuro en tono de advertencia y ella me imita:

—Noelia…

—Se está esforzando.

—A ver, yo no digo que Simón no sea un chico educado, buen mozo y sí, guapetón, que tengo una edad y sé de lo que hablo, pero ambas sabemos que es un poco corto de entendederas…

—¡Ya está bien! —la interrumpo.

Levanta las manos en señal de rendición, se da media vuelta y me deja sola en la oficina. No sin antes refunfuñar por lo bajo:

—Qué perdida está esta chica, madre mía.

Perdida o no, he tomado una decisión.

Por supuesto, Simón está que no cabe en sí de gozo, nos hemos reconciliado y encima va a representar a la agencia. A veces me planteo si de verdad se hace el tonto o lo es. En fin, yo dispondré de un fin de semana a solas.

Capítulo 9

Me voy a saltar la dieta.

Decidido.

Quiero una torrija. Una grande y jugosa.

Lo de grande interpretadlo como os venga en gana.

Acabo de aparcar frente al apartamento de Fernando.

En el coche llevo una maleta con lo necesario, por si el fin de semana se da bien y me quedo. Y antes de venir, además de coger mis cosas, me he cambiado. Nada de presentarme con un traje sastre y tacones. Me he puesto una falda vaquera de Levi’s, una camiseta negra de Dolce & Gabbana y mis sneakers de Hilfiger. Sé que debería haber buscado un outfit más modesto, pero no tengo nada corriente en el vestidor.

Lo siento, bueno, no lo siento. A lo mejor un día de estos me voy a un mercadillo para comprarme ropa barata. No, miento, no lo haré. ¿Mercadillo? ¿Eso qué es?

Y dejadme tranquila. ¿Qué más da la ropa que lleve? Lo importante es no parecer estirada con uno de mis trajes. No me pongáis más nerviosa de lo que estoy.

Lo importante ahora es no atragantarme con la torrija.

Por si acaso, tengo una excusa. Quiero ver los progresos del encargo.

Ya, ya lo sé, no hace falta que me lo digáis, es una excusa endeble, porque un viernes por la noche una jefa no se presenta en casa de su empleado vestida de sport. No he encontrado una excusa mejor, lo siento.

Llamo al timbre de abajo y me abren sin preguntar. Bueno, primer obstáculo salvado. Vamos a por el siguiente. Llamo al timbre de la casa. Se oye música, creo que es Pressure, de Muse.

Se abre la puerta y me encuentro cara a cara con un tipo que conozco y no solo porque estuve en su cumpleaños.

Me quedo sin habla, pues está desnudo de cintura para arriba.

Ese no es el problema, esperad que me recupere de la impresión. Lleva puesto un sujetador, sí, he dicho sujetador, de proporciones desmesuradas, una talla ciento veinte por lo menos. De esos que llevaban las señoras de los cincuenta, cruzado mágico creo que se llamaban. De un tono marrón indescriptible y con las copas rellenas de calcetines.

—¿No se os habrá ocurrido llamar a una stripper? —pregunta una voz desde el interior con tono de guasa.

—No, os aseguro que no es una stripper —dice Joel aguantándose la risa.

—Buenas noches —murmuro confundida, porque nunca pensé que a este hombre le fuera el rollo de travestirse.

—¿Y quién es a estas horas? —pregunta otra voz que me suena.

—Anda pasa —me dice Joel con cierto tonito.

—Joder, si es tu jefa —comenta un hombre que, si no mal recuerdo, es Eleuterio, el farmacéutico.

—No, no es una stripper —se guasea Fernando, acercándose con una cerveza en la mano—. ¿O sí?

Me mira de arriba abajo con una sonrisa burlona. Por lo visto, he interrumpido una noche de chicos.

—Será mejor que nos vayamos —dice Joel quitándose el sujetador como si tal cosa y poniéndose una camiseta.

Deja la horrenda prenda femenina de cualquier manera sobre el respaldo del sofá. Su cara muestra cierto alivio.

—Joder, vaya pedo llevo —se lamenta Fulgencio, el veterinario—. No sé ni cuántos son dos más dos.

—¡Son cinco! —exclama Joel riéndose.

—Venga, a vuestra puta casa —les dice el anfitrión en tono de guasa.

—Vale, vale, ya nos vamos.

En menos de tres minutos, nos quedamos a solas.

Fernando me mira sin borrar la sonrisa burlona y yo tengo que buscar el modo de reconducir esto. Como me pica, entre otras cosas, la curiosidad, cojo el sujetador y, como si fuera un artilugio nuclear, lo sujeto con un dedo y se lo muestro.

—¿Hay una explicación razonable para esto o pienso lo peor?

—¿Razonable? —se guasea—. Depende de cómo se mire.

—Cuéntamela.

Apura el botellín de cerveza y después se pasa una mano por la cara, como si intentara ordenar sus ideas. Miro de reojo y sí, han bebido de lo lindo.

—A ver… —murmura—, antes de que Eleuterio saliera del armario, tenía una novia con una delantera… —Hace el típico gesto con las manos delante del pecho para que me haga una idea—. El caso es que la chica usaba sujetadores como este y cuando él le confesó que era gay, se cogió tal rebote que se lo tiró a la cara y él se lo quedó de recuerdo.

—¿Y eso qué tiene que ver con usarlo?

—Ah, bueno, es una gilipollez de los chicos. Un día, mientras jugábamos a las cartas, no sé a quién se le ocurrió la payasada de castigar al perdedor, pero en vez de apostar dinero, decidimos que para descojonarnos y eso… se lo pondría el que perdiese.

Me quedo pensativa. La explicación es surrealista como poco, aunque si lo analizamos con la mentalidad de ellos, todo encaja. Chicas, no le deis más vueltas. Típico de tíos, lógica masculina; punto.

—¿Y tú has perdido alguna vez? —inquiero con cierta malicia.

La cuestión aquí no es averiguar si es afortunado en el juego, mi curiosidad responde a una inquietud más morbosa, pues la idea de imaginarlo con una prenda tan femenina sobre el cuerpo no me digáis que no tiene su gracia, sobre todo porque a los hombres, por regla general, algo así los espanta. Por la tontería esa de reafirmar su masculinidad y estupideces semejantes.

Fernando adopta una pose entre la chulería y el cachondeo que me lleva a arquear una ceja.

—No, nunca —asevera.

Nos miramos y soy consciente de que ahora es mi turno de dar una explicación, pues yo no debería estar allí.

—¿Vas a decirme para qué has venido? —inquiere.

—Hummmm… —Buena pregunta.

—Porque hasta donde yo sé, no eres una stripper —añade y vuelve a mirarme de arriba abajo y pregunta de nuevo—: ¿O sí?

—¿Puedo ir antes al aseo?

La pregunta lo desconcierta, sin embargo, asiente.

Ventajas de conocer la casa, no tengo que pedir indicaciones, y allí que me dirijo. Una vez cerrada la puerta, me miro en el espejo. Estoy muy decidida, ¿qué pensáis que voy a hacer?

¿Retocarme el maquillaje?

¿Desnudarme?

En cierto modo se podría decir que sí.

Regreso al salón, donde encuentro a Fernando recogiendo la mesa. Todavía me cuesta asumir que él se encarga de las tareas domésticas; en mi círculo nadie lo hace. Lo normal es que tuviera una asistenta o viviera rodeado de mugre hasta que alguna de sus amantes se apiadara de él y le limpiase la casa. Lleva los vasos sucios al fregadero y me mira a la espera de que le explique mi presencia en su casa un viernes por la noche. A ver qué se me ocurre…

—Toma, ya es hora de que renovéis vuestro vestuario —le suelto, al tiempo que le entrego mi carísimo sujetador de encaje.

Lo coge sin dar crédito e inmediatamente me mira el pecho. Yo arqueo la espalda y que imagine el resto.

—La Perla. Colección Rugiada. Balconet —murmura, tras examinarlo a conciencia.

Verlo acariciar el tejido con suavidad y hasta reverencia me hace sentir cierta envidia; sí, se me ponen duros los pezones ante la sola idea de que me toque de la misma manera.

Y luego añade:

—Alrededor de trescientos eurazos, porque dudo que tú lo hayas comprado en las rebajas.

—Ehmmmm… —Me ha pillado sin argumentos.

—Y vas lista si piensas que voy a dejar que esa panda de gamberros se lo ponga. Esto me lo quedo yo para mi uso y disfrute.

Salgo del trance, porque los hombres saben lo que es un sujetador, son básicos de la lencería femenina, pero de ahí no pasan; nunca se fijan en los detalles, como mucho el color.

—Y si no es mucho preguntar, ¿cómo vas a disfrutarlo?

—Imagínatelo… —susurra.

—Sé más preciso, mi imaginación a veces puede equivocarse…

A ver, todas habéis pensado lo mismo. Un par de pajas con el sujetador en la otra mano, aunque… ¿no resulta más morboso si lo dice él?

Se acerca a mí y, con un gesto de machito experimentado, se quita la camiseta, la más roñosa y cutre que he visto en mucho tiempo, por la cabeza y dice:

—Pienso perder cada ronda con tal de llevarlo puesto.

Me aclaro la garganta, ya que era lo último que esperaba.

No sé si voy a cometer una estupidez, pero en vez de quedarme quieta y admirar su torso, como haría cualquier otra, bueno, tocarlo también, cojo mi precioso sujetador y le ordeno:

—Date la vuelta.

Obedece con una sonrisa perversa y me da la espalda. Me colocó detrás de él y, como si fuera lo más normal del mundo, le pongo el sujetador. Me cuesta un poco abrochárselo, pues es mucho más ancho de espaldas que yo. El elástico se ha estirado al máximo. Y él ni siquiera ha intentado impedírmelo.

Se vuelve y, aunque podría parecer ridículo, nada más lejos de la realidad. Es insultantemente erótico verlo con una prenda femenina. Y no, no son mis mentiras lésbicas las que me inducen a excitarme viéndolo de esta guisa.

—¿Necesitas relleno? —le pregunto, refiriéndome a los calcetines que usan.

Niega con la cabeza.

—Lo que necesito es que me folles como una amazona y dejes que tus tetas, ahora que son libres, se balanceen delante de mi cara.

Mi temperatura se dispara.

Un tío diciéndome ordinarieces y para más inri con mi sujetador puesto.

¿Qué os he dicho? Morbo a la enésima potencia.

—Llevo las bragas a juego —lo provoco y le acaricio el hombro, justo a la altura de la tira del sujetador.

Se echa a reír y no responde al reto. En vez de eso, me agarra de la cintura para quedar bien pegados y me besa.

Gimo, deshaciéndome encantada, y entonces comienza la carrera para ver quién desnuda a quién con mayor rapidez, sin caerse, mientras nos arrancamos la ropa a zarpazo limpio.

—A la polvera. Ya.

Entramos sin soltarnos. Él se golpea con la manija y suelta un juramento, pero en vez de apartarse para comprobar los daños, me besa con mayor fuerza. Nos dejamos caer en la cama. La falda vaquera la he perdido antes de entrar en el dormitorio. La camiseta también.

Fernando se coloca debajo y me sujeta de las caderas. Trago saliva, esa mirada es demasiado intensa.

—Quítame los putos calzoncillos —gruñe, porque me he quedado atontada mirándoselos.

—¿Capitán América?

—Fíjate en lo que hay debajo, joder —protesta.

Sonrío y sí, me deshago de ellos. Por fin, ambos desnudos, salvo por el sujetador, que sigue llevando.

Se estira hasta llegar a la mesilla de noche, de la que coge una caja de preservativos surtidos.

—Elige el que te dé la puta gana y pónmelo —me ordena.

Escojo uno al azar y abro el envase. Antes de ponérselo, lo acaricio con cierta parsimonia, disfrutando del tacto. Observo cómo se tensa, cómo aprieta los dientes y cómo se contiene. Sé que no puedo demorar más lo inevitable, pero me siento perversa y con el poder de hacerlo, así que me muerdo el labio y encajo con más precisión mi pelvis para que su erección quede bien atrapada.

—No juegues con eso… —masculla y me clava los dedos en el culo.

—Qué impaciente —bromeo y recupero el condón que había abierto. Me aparto lo imprescindible y lo deslizo sobre su polla con cierta torpeza debido a los nervios.

Fernando inspira hondo y, una vez con el condón puesto, me mira fijamente. Sin perder ni un segundo más, me dejo caer hasta que lo siento dentro de mí. Hasta el fondo.

—Joooodeeeer… —murmura, clavándome con saña los dedos en el culo.

—Lo mismo digo —jadeo.

Me agarro a sus hombros, de esa forma puedo impulsarme. Nos miramos a los ojos sin dejar de gemir. Creo haberlo dicho ya: hay miradas que follan.

—Eso es, con fuerza, móntame con ganas, jefa —me anima sin soltarme.

Sé que mañana tendré marcas en las caderas y la idea me encanta.

Fernando jadea y apenas se mueve, cediéndome el control. Y, creedme, es raro, porque por norma general a los tíos les encanta llevar la voz cantante. Así que aprovecharé las circunstancias. Me acerco a sus labios y le robo el aliento, todo sin dejar de contraer los músculos vaginales. Eso me produce mayor placer y a él también, si me guío por sus gemidos.

—Quiero oírte gemir más alto —le exijo—. Hasta que los vecinos aporreen la puerta. Vamos… Fernando… te estoy follando como me has pedido.

Yo nunca hablo en estos términos, siempre soy correcta. En cambio, me ha debido de contagiar la vulgaridad.

—Ni te imaginas lo cachondo que me pone oírte hablar así, jefa. No conocía esa faceta tuya tan ordinaria.

Le muerdo el labio inferior con saña.

—Hay muchas facetas que desconoces de mí —replico con la voz entrecortada debido al esfuerzo.

—¿Y me las vas a enseñar esta noche?

Me muerdo el labio de nuevo, cual chica traviesa, y niego despacio con la cabeza.

—Depende de lo buen chico que seas.

—Joder, jefa… —gruñe y mueve una mano hasta agarrarme una teta y estrujármela—… cuando te pones, eres la puta hostia.

—Me encanta que seas tan obediente —susurro con el tono más morboso del que soy capaz.

Comienza a chuparme los pezones alternativamente; se muestra ávido, impaciente, y yo sigo montándolo con brío. Está feo que una chica sude, pero yo noto la espalda empapada de sudor y me da la sensación de que hasta estar con Fernando, mis relaciones sexuales han sido mero ejercicio físico.

Enredo las manos en su pelo y tiro con fuerza, cuando además de chuparme los pezones me los muerde. Qué dolor tan placentero, tanto que arqueo más la espalda para que continúe.

—Sigue —exijo.

—Lo que tú mandes, jefa… —replica—, pero este par de tetas déjamelas un rato más.

Cierro los ojos, porque empiezo a sentir que me caigo por el precipicio; así, así es como se supone que debe ser. Nada de contenerse, nada de ahogar gemidos.

—Fernando… —gimoteo cuando se las ingenia para meter un dedo entre mis nalgas y presionar.

Gesto que obtiene una reacción inmediata y es que me acople todavía mejor sobre él y la penetración sea más profunda. Y no solo eso, también consigo mayor estimulación en el clítoris. Y, claro, tanta estimulación combinada hace que alcance el clímax, jadeando y de manera desenfrenada, algo que procuro no hacer casi nunca.

Por mucho que me lo haya pedido, lo aparto de mis pechos y busco con avidez su boca para besarlo, hasta que noto cómo se tensa antes de correrse, regalándome un gemido tan erótico que me hace sentir un cosquilleo, antes de darme un azote en el culo de lo más perverso.

Capítulo 10

Dicen que después de la tempestad viene la calma, y sí, es cierto; no obstante, yo quiero más tempestad.

Fernando está acostado a mi lado, boca abajo y yo, de costado, recorro con la yema del dedo las tiras del sujetador, que aún lleva puesto. Le está dejando marcas, claro, pero por alguna razón, morbosa sin duda, no se lo ha quitado.

Le doy un beso en el hombro y murmuro:

—¿Desde cuándo eres tan aficionado a la lencería femenina?

No he podido evitar el doble sentido de la pregunta. Y no lo neguéis, habríais hecho lo mismo.

—Desde siempre —responde con la voz amortiguada por la almohada.

Lógico, pregunta ambigua, respuesta ambigua.

Lo observo a placer; tiene un buen culo, algo que ya había visto y que de nuevo puedo confirmar.

Mi mano sube y baja por su espalda, caricias lentas, más que nada para pasar el rato. Ni me ha invitado a quedarme toda la noche ni yo se lo he preguntado.

—Y ahora dime la verdad —me pide en voz baja—, ¿has venido a controlar mis progresos?

—No —respondo y vuelvo a besarle el hombro, apartando un poco la tira del sujetador—. No quiero saber nada de trabajo hasta el lunes por la mañana.

—¿Te has deshecho de tu novio? —inquiere con retintín y se lleva un azote en el culo—. Que conste, me trae sin cuidado con quién follas entre semana.

Frunzo el cejo, ¿cómo debo interpretar semejante comentario?

Su tono ha sido despreocupado, pero aun así…

Podría aclararle que sí, que me he acostado con Simón una vez en estos últimos siete días, con el único objetivo de seguir la dieta, sin embargo, no estoy por la labor de repetirlo.

Claro que decírselo supone hablar de una relación que a él ni le va ni le viene y, además, tampoco quiero que se venga arriba y piense lo que no es.

—Preferiría hablar de otra cosa —digo y continúo tocándolo aquí y allá. Besándolo de manera suave y él no cambia de postura.

Las sábanas están arrugadas a los pies de la cama. Su habitación es una mezcla de orden y caos. Aunque hay algo que destaca por encima de todo y es una enorme reproducción de un cuadro de Dalí.

—¿Por qué ese cuadro? —pregunto.

Fernando alza la cabeza y me mira de reojo. De acuerdo, ha sido un cambio de tema poco sutil. Vuelve a ponerse como antes y responde.

—Me apasiona toda la obra de Dalí, hasta lo más cuestionado. Creo que los críticos del siglo veinte fueron injustos con él y para mí es el principal pintor del siglo. Por encima de otros de más renombre. —Habla con verdadera admiración—. Es un desorden planificado. Un surrealismo personal… Y además esa reproducción me la regaló alguien muy importante para mí, así que no me separo de ella.

—¿Una antigua novia, quizá? —inquiero de buen humor, porque sentirme celosa sería ridículo.

No me responde, en cambio, pregunta ahora con un tono más serio:

—¿Por qué has venido esta noche?

Trago saliva. A ver cómo le explico yo la teoría de la torrija sin que se sienta ofendido. Porque, admitámoslo, eso de que a los hombres no les importa ser la diversión de una noche, no siempre es cierto.

—Ahórrate las tonterías —añade, al ver que no respondo.

Tendré que recurrir a la verdad para despistarlo.

—¿Alguna vez has deseado algo, siendo consciente de antemano de que no es lo correcto?

—He dicho que sin tonterías, ve al grano.

Recorro su columna vertebral hasta llegar a donde la espalda pierde su nombre, en un intento de que mis caricias lo despisten un poco.

—Por alguna extraña razón he pensado en esto, en ti… —admito y se me forma un nudo en la garganta. Creo que he hablado demasiado.

—Me parece que también has pensado en mi trasero…

—¿Perdón? —pregunto confusa por su repentino cambio de actitud.

Tan pronto se muestra serio como guasón. O puede que admitir en voz alta que me afecta más de lo prudente haya logrado serenarlo y que se sienta mejor.

—No dejas de sobármelo y, que conste, no me quejo.

—Estás obsesionado con los culos —afirmo y sí, me produce cierto placer recordar lo que ocurrió sobre la barra de la cocina.

—¿Y tú no? —replica con sorna—. Porque estoy seguro de que te gustaría hacer algo más que tocármelo.

Parpadeo y aparto la mano, porque ese comentario es inquietante como poco.

—¿Me estás tomando el pelo o es una proposición en firme?

Se encoge de hombros.

Le doy un azote, a ver si me aclara esa respuesta.

—Joder, jefa, que tienes una edad; si quieres te hago un dibujo —se burla riéndose—. Y no, no me voy a asustar porque quieras jugar con mi trasero.

—¿Qué significa «jugar» exactamente?

Sin dejar de reírse, se da la vuelta y veo que está empalmado; de verdad, así, tan de cerca, pensar que me metió todo eso por detrás me agobia un poco, pero como me gustó, se me pasa el susto.

Se inclina hacia mí, me recorre los labios con el pulgar y susurra:

—Llevas dándome por el culo más de dos años, metafóricamente hablando, así que no me extraña que ahora quieras pasar a la acción.

No me da tiempo a responder y me besa. Con una avaricia y determinación que volverían loca a cualquiera. Hasta que me quedo acostada con él encima. Es inevitable que abra las piernas para que se acomode mejor. Todo encaja, demasiado bien, por cierto. Y cuando digo que encaja me refiero no solo a su boca sobre la mía, que continúa besándome, sino a su polla, que de un momento a otro, si no lo impido, estará dentro de mí.

¿Estáis mal de la cabeza? ¿Cómo voy a ser tan estúpida de impedirlo?

Fernando mueve las caderas, se frota contra mi sexo, se humedece con mis fluidos y yo suspiro. Se aparta un instante y abro los ojos. Me parece irreal, como uno de esos sueños que a veces me desvelan por lo intensos y eróticos que son.

Pero no es un sueño frustrante, de esos que te dejan insatisfecha al despertar, no, ni hablar. Me penetra despacio, mirándome fijamente hasta que gimo bajito y entonces se apodera de nuevo de mi boca. Se retira, una maniobra táctica y excitante, antes de arremeter con fuerza y hundirse hasta el fondo.

—Sé valiente —musita y comienza a moverse con un ritmo que se me antoja desesperante, porque estoy demasiado cachonda.

Sí, yo, Noelia Figueroa y Velasco-Medina está cachonda, lo admito. ¿Qué pasa?

—Sé valiente —repite—. Pide lo que deseas… Pídelo.

—Ahora mismo estoy bien servida, gracias —contesto, y él niega con la cabeza.

—Saca a la luz tus deseos más ocultos, esos que reprimes y que te hacen ser una petarda de cuidado…

Embiste con saña, su pelvis choca con la mía y por un momento pierdo el hilo de la conversación.

—No soy una petarda —me defiendo.

—Antes, cuando me has montado como una puta ama y has sacado las garras, me has tenido a tus pies, jefa.

Entonces entiendo a qué se refiere y sí, me asusta.

—¿Me estás proponiendo que…? —Hago una pausa, no solo porque necesite gemir e inspirar hondo, ya que me está follando como un auténtico empotrador de esos que tanto pululan por la imaginación femenina—… ¿Que te folle… por ahí?

Se ríe y me muerde el labio.

—Te estoy diciendo que le eches agallas y demuestres que tienes los mismos ovarios con la ropa puesta que sin ella.

—Pues tendrás que esperar —murmuro en respuesta—, porque en el coche solo tengo una maleta para pasar el fin de semana. He olvidado el arnés y el vibrador en casa.

Fernando estalla en carcajadas sin perder comba. Y sí, vuelvo a alcanzar el orgasmo, porque saltarse la dieta es, sin duda, un gran placer.

¿A qué hora concilié el sueño?

Pues ni idea.

Solo sé que me cuesta una barbaridad abrir los ojos, pese a que es de día y que estoy sola en la cama. Esto que voy a decir es un topicazo del día después, pero me apetece estirarme y sentir el tacto de las sábanas antes de levantarme.

Seguro que tengo en la cara una sonrisa bobalicona, aunque me trae sin cuidado. Despacio, enfoco la vista y lo primero que veo es a Fernando mirando por la ventana. Supongo que se acaba de duchar, porque lleva una toalla fucsia, sí, fucsia he dicho, alrededor de las caderas y sostiene una taza en la mano.

Soy consciente de que me mira de reojo un instante antes de decir:

—Joder, otra vez hay gamberros por el barrio. Han dejado unos cuantos coches hechos una mierda, incluido tu Infiniti.

Salto de la cama y me acerco a la ventana, y cuando veo la hilera de vehículos perfectamente aparcados, sin ningún signo de gamberrismo, pellizco a Fernando en el brazo. Debería haberle pellizcado el culo, ese tan tentador que tiene y que anoche me ofreció.

—Joder, solo por ver cómo le alegras el día al vecino de enfrente ha merecido la pena.

—¿Cómo dices?

Me señala con la taza el balcón del edificio de enfrente, donde un señor de cierta edad sonríe de oreja a oreja y le hace a Fernando el clásico gesto con el pulgar hacia arriba.

El tipo debe de estar acostumbrado a ver desfilar por esta ventana a unas cuantas. ¿Debería cabrearme?

—Eres un… —me detengo, pues me interrumpe con un beso de buenos días.

—Deja de ser tan petarda —musita y termino rodeándole el cuello con los brazos.

Si primero le he regalado al vecino una panorámica de mis tetas, ahora la tiene de mi culo.

Bueno, no me importa…

—Tengo que bajar al coche —le digo entre beso y beso.

—Oye, que ha sido una broma —replica, sobándome el trasero.

—Ya te dije que tengo ahí mis cosas.

—¿Tus cosas?

—Bragas limpias, por ejemplo —explico, y él arquea una ceja.

—No te he invitado a pasar el fin de semana conmigo —contesta con guasa.

—Me he invitado yo y ahora puedes ser el perfecto anfitrión si te vistes y bajas a buscar mi bolsa de viaje.

—Ya no tengo por qué ser educado, ya hemos follado —replica y da un sorbo a su taza.

—¿Desayunas Cola Cao? —inquiero, al reconocer el producto.

—Eh, cuidadín con lo que dices. Yo no tomo esa porquería, ¿estamos? Yo solo lo mejor, Nesquik.

Me echo a reír.

—¿Cuántos años tienes? ¿Quince?

—Un chico de quince años no te hubiera follado como lo hice anoche —susurra y siento ese escalofrío general que me hace perder la perspectiva.

—¿Vas a por mis cosas o no? —le recuerdo, porque mejor nos centramos en algo menos peligroso.

De momento, porque antes de ponernos otra vez a fornicar como conejos, quiero darme una ducha, lavarme los dientes y ya me entendéis…

—Joder, jefa, es que contigo no hay manera —dice resignado.

Tira la toalla al suelo y apura su desayuno. Lo observo sacar del armario un pantalón de deporte y una sudadera.

Lo dejo en el dormitorio, vale él lo llama «la polvera», y voy al salón, donde dejé el bolso, para darle las llaves del Infiniti, pero justo en ese instante oigo el chasquido de la cerradura. Alguien va a entrar y me va a pillar desnuda, despeinada y sin maquillar (creo que esto último es lo peor) en medio del salón.

—¿Quién coño…? —pregunta Fernando a mi espalda. Alertado también por el ruido de la cerradura, se ha acercado.

Yo solo tengo tiempo de agarrar mi camiseta y cubrirme como puedo con ella.

—Vaya, no estabas bromeando… —se burla una voz femenina.

—Xim, joder, ¿qué haces aquí un sábado por la mañana?

—Te he dicho que no era buena idea —susurra Joel a su lado, sonriendo como un tonto sin dejar de mirarme.

Ella sonríe con sorna por habernos pillado in fraganti.

—Devuélveme las putas llaves, ya no vives aquí —exige Fernando y Ximena se las guarda en el sujetador, mientras niega con la cabeza.

—Estas me las guardo, que nunca se sabe —comenta divertida.

—Me abandonaste por él —señala a Joel con cara de fastidio, lo que no sé cómo interpretar—, así que ni hablar, devuélvemelas.

—Venga, ya has visto que están juntos, podemos irnos —tercia Joel, intentando llevársela.

—Nos quedamos y, ya que estamos, que nos invite a desayunar —se obstina Ximena y creo que lo hace por el simple placer de tocarme las narices.

—No tengo Cola Cao —le espeta Fernando.

—Ostris, Tito, eres un anfitrión pésimo —se queja ella con evidente sorna.

—Vámonos —insiste Joel.

—Xim, lárgate. No seas cotilla.

Y yo, que estoy hasta la peineta de que esta chica solo intente ponerme en evidencia, y puesto que salta a la vista que esta noche no hemos jugado al parchís, dejo caer la camiseta.

—Bueno, creo que tienes razón, Heidi, nos quedamos a desayunar —dice Joel cruzando los brazos.

Y como me siento mala, pero que muy mala, camino sin importarme mi desnudez, voy hasta el sujetador talla king size y se lo acerco.

—Creo que anoche te olvidaste esto.

Oigo las risas de Fernando.

—¿Todavía jugáis a las cartas con el megasostén? ¡Qué panda de gilipollas! —exclama Ximena—. Y encima, por lo que veo, perdiste otra vez.

—Estos cabrones hacen trampas —se defiende Joel.

—Bueno, tengo cosas mejores que hacer que aguantar estupideces un sábado por la mañana —tercia el anfitrión dirigiéndose hacia la puerta, que abre en clara invitación para que se vayan—. Y Xim, las llaves solo se usan en caso de emergencia, si no, cambio la cerradura, ¿estamos?

—Qué pedorro eres —dice ella riéndose y se acerca a Fernando para darle un beso rápido en los labios.

Él no se aparta y Joel no dice nada.

Está claro que estos tres comparten más secretos de lo que me conviene saber, así que mejor no pienso en ello, no al menos si mi idea es pasar un fin de semana agradable.

Capítulo 11

El problema de pasarse todo el fin de semana desnuda practicando actividades lúdicas, dicho de otro modo, follando como si no hubiera un mañana, es que llega el lunes y, además de unas agujetas considerables, tengo ganas de repetir y ninguna de sentarme a mi escritorio. Ninguna.

Porque vaya fin de semana. Además de usar poca ropa, básicamente bragas y camiseta, nos hemos dedicado a comer cualquier cosa, a dormir a deshoras y sí, al sexo.

Y respecto a esto último, ¿debería preocuparme que no hayamos usado protección?

En teoría, yo tomo anticonceptivos, así que ese frente lo tengo cubierto. Ahora bien, ¿y qué pasa con los otros riesgos?

No es ningún secreto que Fernando mantiene una actividad sexual abundante y variada. No es una crítica, es una observación, no estoy celosa. O al menos no quiero estarlo, porque no tengo derecho a ello. En fin, volvamos al asunto que me preocupa. Teníamos a nuestra disposición un surtido de condones, pero ninguno de los dos se acordó de ellos tras aquel polvo tonto en el que nos dejamos llevar.

A ver, son los tíos quienes siempre intentan convencerte de que hacerlo a pelo es mejor, más intenso y no me acuerdo cuántas bobadas más; sin embargo, Fernando en ningún momento se negó a usar condón, simplemente ocurrió y hale, pasamos de ellos y a darle al sexo desenfrenado sin protección.

Admitiré, por supuesto, que es más cómodo, menos cortarrollo porque de todos es sabido que detenerse ese maldito minuto para que se ponga el preservativo, chirría, y eso que Fernando lo hace en un visto y no visto. Y con una sola mano.

Ahora pensemos con tranquilidad…

En teoría, a pesar de su actividad sexual, de hecho llama a su dormitorio «la polvera», por algo será, Fernando no tiene pinta de ser un suicida sexual.

Se podría decir que nos dejamos llevar…

Fue surgiendo. De pronto estábamos tumbados, relajados, en silencio o escuchando música y un pequeño roce, una caricia que parecía casual, una mirada (ya os he dicho que hay miradas que follan y Fernando tiene una patentada) desembocaba en un polvo desenfrenado.

Lo hicimos en el sofá, en el suelo del salón, por descontado, en la ducha, y no pudimos resistirnos a la encimera de la cocina.

Antes de que os corroa la incertidumbre, sí, mi sujetador se lo quedó él, porque, según palabras textuales, le sienta «de puta madre». También me ha prometido que en las partidas de cartas, para descojonarse del perdedor seguirán utilizando el mega-sujetador habitual, para no romper la tradición.

Un fin de semana especial, atípico (al menos para mí); no es de extrañar que tenga agujetas. No voy a pisar el gimnasio en quince días.

Hay momentos incómodos, desagradables e intensos y son estos últimos con los que tengo problemas, porque los he vivido y no sé cómo afrontarlos.

En una situación incómoda de esas que surgen cada semana en la oficina, sé cómo proceder, basta con que saque el lado más indiferente y altivo y listos, la gente piensa que eres una tocapelotas, masculla a tus espaldas, pero te deja tranquila.

Cuando se trata de algo desagradable, solo hay que buscar quien se ocupe de ello, así de simple, y os aseguro que siempre se encuentra a alguien dispuesto.

En cambio, los momentos intensos me descolocan. Quizá porque llevo toda la vida comportándome de forma contenida, sin sobresaltos, sin emociones fuertes que afecten a mi lado emocional.

Porque, aunque os cueste creerlo, tengo uno; no muy desarrollado, eso sí, y que Fernando, no sé si por casualidad, ha despertado. De ahí mi desconcierto y, sí, también mi miedo. A equivocarme, a fastidiarlo todo por un calentón. Estas emociones me pueden pasar factura.

Tengo que hacer algo con ellas cuanto antes, porque una cosa es querer pasar un fin de semana de desenfreno sexual y otra muy distinta que eso me despiste el resto del tiempo.

Y ahora, a solas en mi despacho, con el batido detox a base de apio, acelga y rúcula que me ha traído hace un rato Azucena, me planteo cómo solucionar el asunto de Simón, que sigue ahí; anoche, cuando regresó de su viaje, yo estaba en la cama leyendo y nada más oír la puerta apagué la luz y me hice la dormida.

Simón se acostó a mi lado y ni me tocó. Algo que me sorprendió, pues esperaba algún tipo de contacto, pero nada. Hemos dormido juntos sin un solo roce y aunque Simón sea un hombre comprensivo, tendrá sus necesidades, digo yo.

Por la mañana me he marchado del ático antes de que él se despertara, con la única intención de evitarlo. Ya lo sé, estoy siendo una cobarde, y sí, también le soy infiel, aunque esto último no me preocupa tanto.

No he llegado a ninguna conclusión y justo ahora llaman a la puerta.

Azucena asoma la cabeza y murmura con ese tono suyo de falsa disculpa:

—Tu novio quiere verte.

Creo que hasta se ha regodeado al pronunciar la palabra «novio».

—Invéntate una excusa, estoy ocupada —le pido.

—A ver… Noelia, ya lo he intentado, pero el nórdico se ha puesto muy pesado —se excusa.

—No lo llames así —la reprendo, porque a Simón no le haría mucha gracia si la oyera y no quiero que me dé la lata con eso.

—Vale, vale. Simón de Vicentelo y Leca quiere verte —dice con evidente recochineo, utilizando un tono pomposo.

Suspiro. Qué paciencia hay que tener.

—Está bien —accedo resignada.

Me acabo el batido con desgana y tomo nota de no pedir más esta combinación, porque no me convence.

Simón entra en mi despacho con una sonrisa radiante y guapo a rabiar. Lleva un traje azul oscuro en el que se distinguen unas rayas que forman suaves cuadros verdes. Un tejido a priori difícil de llevar, pero que a él le sienta estupendamente. No se ha puesto corbata y le ha dado un toque especial con un pañuelo en el bolsillo de la americana, del mismo tono de verde; el conjunto es impresionante.

Se sienta enfrente y me mira sonriendo.

—Tenemos que hablar —dice animado.

Frase que, por cierto, no me tranquiliza nada en absoluto. Es lunes por la mañana, tanta alegría desentona.

—Te escucho… —contesto con cautela.

—Creo que tenías razón, Noelia. El cargo de supervisor creativo no es lo mío.

Es el puesto que creé expresamente para poder colocarlo en la agencia, porque lo de «supervisor creativo» es una estupidez y además innecesario, ya que para eso están los diseñadores y los de marketing, sin olvidar que yo soy quien da el visto bueno.

Me froto las sienes.

—¿Ya no quieres trabajar aquí? —pregunto esperanzada, porque a lo mejor, con un poco de suerte, él mismo pide el finiquito y me ahorra un dolor de cabeza, una discusión con mi padre y el mal trago de despedirlo.

—¿Eh? ¡No! Claro que quiero seguir en la agencia —responde y mi gozo en un pozo—. Eso sí, en otro puesto.

Me temo lo peor…

—Sé que lo de supervisor creativo está muy bien considerado, aunque soy consciente de que mis ideas respecto a algunas campañas han sido demasiado innovadoras y, como suele pasar cuando alguien se adelanta a su tiempo, no se han comprendido.

Desde luego, a Simón no le hacen falta abuelos, él solito se cuelga las medallas.

No, si ahora resulta que tengo por novio al Van Gogh de la publicidad y no le he sacado partido.

—Suele pasar —murmuro sin corregirlo.

Su problema es otro, que no tiene ni idea de diseño y menos aún de las tendencias actuales, vanguardias incluidas, pero mejor sonrío y hago como que lo comprendo, para no discutir.

—Por eso creo que seré más útil a la agencia como community manager.

Presiento que me va a entrar dolor de cabeza de un momento a otro y además que este anuncio me va a costar dinero.

—Para eso ya está el departamento comercial, Simón —digo con delicadeza, para que no se lo tome como un no rotundo.

Bueno, más bien tenemos a un becario que se encarga de ello y que es muy creativo. Cuando acabe su periodo de formación, seguramente lo mantenga en la empresa.

—Ya lo sé, mujer —contesta sin enfadarse y me sonríe.

Maldita sea, mira que es guapo y yo nada, como quien oye llover. Ni una pizca de hormigueo. Nada.

Es una pena, porque la idea de tener sexo en la oficina resulta muy estimulante… Nunca lo he hecho aquí, sobre mi mesa de acero y cristal, pero me viene a la cabeza una imagen. Yo doblada sobre esa mesa y él embistiendo desde atrás. El problema no es que alguien nos pudiese pillar, lo que sumaría excitación a la escena, el problema es que no sería Simón quien estaría en mi retaguardia, sino otro…

¡Basta!

He aquí las consecuencias de no saber lidiar con las emociones.

«A lo que estamos», me recuerdo.

Simón se pone en pie y desfila delante de mis narices con ese aire indolente y despreocupado que pondría cardíaca a más de una. Me gustaría estar entre ellas, pero no, mi cuerpo es inmune a sus encantos.

—El departamento comercial hace bien su trabajo —prosigue y me dedica una mirada seductora—; no obstante, yo podría encargarme de las relaciones a otro nivel. ¿Quieres tomar algo? —me pregunta cuando se detiene junto a la pequeña nevera que tengo en el despacho.

Nadie puede acusar a Simón de maleducado.

Él se sirve una bebida energética, y nada de beber de la lata, lo hace en un vaso y continúa:

—Este fin de semana ha sido revelador para mi carrera profesional…

Bueno, para mí también lo ha sido, aunque por diferentes motivos, que, como bien entenderéis, no compartiré con él.

—… En la convención me he sentido muy a gusto. Hablando de multitud de temas, conociendo a personas del sector…

Yo, que por obligación he asistido algún año en representación primero de mi padre y después como directora general, lo único que aprecié es a un montón de hombres dándose palmaditas en la espalda, husmeando para ver a quién podían putear y mirando por encima del hombro a mujeres que, como yo, estaban allí por derecho propio.

Este año el tema principal eran las redes sociales y su impacto en la forma de vender. Algo que ha hecho mella en el sector, aunque dudo que hayan hablado de nada en profundidad.

No me extraña que Simón se lo haya pasado en grande, porque esa gente prefiere a otro hombre en su grupo, porque así pueden echarse flores mutuamente y acabar la fiesta de forma poco ortodoxa. Nada que me sorprenda.

—Esa es la razón de que quiera hablar contigo, Noelia. Sé que puedo hacer grandes cosas —asevera y su optimismo no me conmueve, porque, de hacerlo, tendría problemas.

—¿Y qué propones exactamente?

—Este fin de semana he podido hablar del asunto con personas expertas. Es increíble el impacto de algunas campañas lanzadas solo en internet, sin olvidar a los influencers…

—Simón, siento decirte esto, pero hay que tener cuidado. Hoy en día las redes pueden ser un arma de doble filo —lo interrumpo, porque conozco el percal.

—Ya lo sé, boba —dice torciendo el gesto, como si le ofendiera mi apreciación.

—Y los llamados influencers ya no son tan rentables como se pensaba. Hay estudios que lo avalan. La gente da al «me gusta» o «retuitea» porque es gratis; no obstante, después no compra el producto.

—Ya lo sé… —dice y empieza a desgranarme su idea.

Mientras lo escucho, pienso que la teoría no es mala, todo lo contrario; de igual modo, soy consciente de que él es, al fin y al cabo, un recién llegado a este mundillo y, claro, los demás publicistas también habrán echado el anzuelo.

—¿Has hecho alguna oferta en nombre de la agencia? —pregunto y no sé si cruzar los dedos, porque con Simón hasta puede que termine perdiendo dinero. Lo creo capaz de haber ofrecido precios ridículos para lograr un contrato.

—No, de momento no. ¿Por quién me tomas? —Respiro aliviada—. Allí había demasiados oídos indiscretos.

Bueno, a lo mejor no es tan ingenuo como pienso.

—Quiero intentarlo, Noelia —afirma convencido—. Entablé amistad con dos visitadores médicos, había un congreso en el mismo complejo, y he quedado en hablar con ellos para llevarles las relaciones en internet; no pueden permitirse una agencia como la nuestra, pero sí pagar por el servicio.

Pienso en su propuesta. Es razonable y, aunque creáis que soy una borde, sé ver un posible negocio cuando se me presenta, aunque sea Simón quien lo sugiera. Y además lo veo ilusionado.

—De acuerdo —convengo—. Con una condición…

—¿Noelia? —me interrumpe mi secretaria.

Para no variar, sin llamar a la puerta. Qué cruz esta mujer.

—¿No ves que estoy reunida?

—Pensaba que no era importante —se excusa.

Vaya golpe más innecesario al orgullo de mi novio.

—Pues que espere, joder —le espeta Simón, perdiendo momentáneamente la educación. Y no me extraña, Azucena se ha pasado de lista.

—Es que ha venido Tito y claro…

Nunca digo cosas así, sin embargo, me veo obligada a utilizar mentalmente el término, y repetirlo: «¡Joder, joder, joder!».

—… como siempre es tan educado y sé lo importante que resulta su trabajo… —añade y le clava otra banderilla al ego de Simón.

«Joder, joder, joder…»

—Que venga en otro momento —ordena Simón cabreado y con razón.

—Es que… no quiero que se enfade y vuelva a pedir la baja —insiste Azucena con mala leche, creo, porque no se puede ser más inoportuna.

Miro a Simón, imagino qué se le pasa por la cabeza, pero el hormigueo que siento entre las piernas me hace dudar. Yo soy la jefa y debería poner orden aquí. Maldita sea.

—Entonces… ¿qué hago? —insiste mi secretaria—. ¿Le digo a Tito que pase o no?

Mira a Simón como si fuera un empleado corriente. Y él se da por aludido.

—Que pase —se adelanta él de malos modos—, porque si no, nos va a dar la lata toda la mañana.

—¡De acuerdo! —exclama ella cantarina.

De verdad, voy a proponerle que se prejubile. No puede mostrar tanto entusiasmo y menos delante de Simón.

Yo a duras penas me he controlado.

—Luego quedamos a tomar algo, Azucena —dice la voz de Fernando dirigiéndose a mi secretaria y las risitas de ella; por supuesto, encantada.

Entra en el despacho llevando el maletín del portátil y cuando ve a Simón aquí de pie arquea una ceja, pero no pone mala cara.

Y a mí la primera palabra que me viene a la cabeza es «trío».

Así, a lo bruto, sin anestesia. Sin vaselina.

Sí, he mirado algún que otro vídeo y sé qué hace falta.

¿Cómo puedo pensar algo semejante?

A ver, tiene cierta lógica. Ya os he descrito cómo va Simón y ahora tenéis que saber cómo ha llegado Fernando. Seguro que, conociendo todos los datos, me entendéis mejor.

Lleva un pantalón de vestir gris marengo, clásico, que le sienta de maravilla; no es tan alto como Simón y ni falta que le hace. Hoy ha prescindido del traje formal y se ha puesto una camisa negra entallada, que, aunque no hayas visto lo que hay debajo, te lo imaginas.

En mi caso es aún peor, porque he visto, tocado, arañado y… un momento… ¿besé sus abdominales? Mierda, no, no lo hice. ¡Qué fallo!

Bueno, que me pierdo.

Estaba en lo del trío.

¿A que ahora si os ponéis en mi lugar lo entendéis?

Ambos se saludan con un apretón de manos. Cortés y distante, como no podía ser de otro modo.

—¿Noelia? —dice Simón sacándome de mis divagaciones.

Con disimulo, aprieto los muslos. Me he excitado.

—Tenemos visita, querida —añade en tono pedante.

Le hago un gesto a Fernando para que tome asiento, procurando mostrarme lo más distante posible.

—No, gracias. Solo será un momento —dice y saca su portátil—. Quería enseñarte los primeros bocetos. Este fin de semana he estado inspirado y los acabé ayer por la noche.

¿Inspirado?

Cabrón.

En teoría, tal como acordé con él, Simón no debería estar presente, porque solo yo puedo ver su trabajo. Aunque… mira por dónde, que se joda; por presentarse con esa chulería y encima hacer alusiones al fin de semana. Era justo lo que no necesitaba, que ya me caliento yo solita con mis desvaríos.

—Mejor os dejo, que ahora ya no me ocupo de labores creativas —dice Simón.

Cierro los ojos un instante, mira que es bocachancla y encima ya da por hecho que va a ser el community manager.

—¿Ah no? —murmura Fernando con cierto sarcasmo.

—Voy a encargarme de las redes sociales —anuncia Simón orgulloso.

¿Es o no es para preocuparse?

—Enhorabuena —dice Fernando y, para mi asombro, le tiende la mano para felicitarle.

—Gracias —responde Simón complacido.

«No pienses en tríos —me recuerdo—. Ahora mismo, a los posibles integrantes del mismo les cortaría los huevos, por gilipollas. A los dos. Con un cuchillo mal afilado, para que sea más doloroso. No tengo claro quién sería el primero, porque están empatados a imbéciles».

Simón sale del despacho y cierra la puerta. Me apuesto lo que queráis a que ya está anunciando su nuevo cargo a bombo y platillo. Y yo no puedo hacer nada para impedírselo. ¿O sí?

—¿Me disculpas un momento? —le pido a Fernando.

Salgo detrás de mi novio y por suerte lo alcanzo antes de que haya podido abrir la boca. Le pido que hablemos en privado un instante y él se muestra extrañado.

Vamos a su despacho, para que nadie escuche la conversación.

—¿De qué quieres hablar? —pregunta acomodándose en su silla ergonómica, esa que tardó un mes en encontrar, tras probar no sé cuántas, porque ninguna se adaptaba a sus exigencias—. Se supone que tienes una reunión importante con el niño mimado.

El niño mimado…

Suspiro, tengo que decírselo sin que se moleste. A ver cómo me las ingenio.

—Sí, y además es muy importante.

—Ya lo sé.

De repente se muestra comprensivo. Me joroba, lo admito.

—A la menor oportunidad te quejas de que me inmiscuyo en tu trabajo y ahora que te dejo tranquila… ¿No es lo que querías?

—La cuestión es que…

—No te comprendo, Noelia. Me desconciertas.

«Pues imagínate cómo estoy yo», pienso.

—Respecto a lo de tu nuevo puesto, por favor, de momento no lo comentes con nadie.

—¿Por qué?

—Antes quiero definirlo mejor, ¿de acuerdo?

Frunce el cejo. Como tipo acostumbrado a conseguirlo todo sin esfuerzo, le cuesta entender que debo darle una vuelta al asunto.

—Ya te he dicho que le veo a esto muchas posibilidades. ¿Vas a dejar que otros se nos adelanten? —alega, y de verdad hacía mucho que no lo veía tan entusiasmado, aunque por eso mismo prefiero frenarlo.

—Solo te pido un par de días, Simón. Nada más.

—Está bien —accede porque no le queda más remedio, aunque algo me dice que en cuanto me dé la vuelta llamará a mi padre para así atraerlo a su causa.

Regreso a mi despacho.

Azucena está sentada a su mesa, sonriente. Incluso me hace un gesto con los pulgares hacia arriba.

Vamos con el otro frente abierto.

Estos zapatos me están matando.

Sigo excitada.

Vaya lunes de mierda.

Capítulo 12

Me lo encuentro tan pancho, delante de su portátil y bien atendido. Azucena, su fan número uno, no lo olvidemos, sin duda se ha ocupado de que esté como un marajá. Y él, que no es tonto, se deja querer.

Se ha acomodado en mi mesa, aunque no en mi sillón, sin esperar a que yo regresara. No sé si está echándole morro o provocándome. En cualquier caso, no quiero que se tome esto a cachondeo solo por el hecho de que nos hayamos acostado.

Hay una cadena de mando y se respeta, sin excepciones.

La idea del trío sigue instalada en mi mente, sin embargo, consigo que no sea la única y me centro en lo que ahora es importante. Soy la jefa.

Camino pisando fuerte, que los tacones anuncien mi presencia. Se vuelve y esboza su característica sonrisilla de «Hago lo que me da la gana, pero finjo ser un buen chico». Como si no lo conociera ya.

Hay miradas que follan.

En fin, vamos a ver qué motivos lo han traído hasta aquí, además de provocarme cierto cosquilleo donde no debiera.

—¿Todo bien? —me pregunta con retintín.

Me acomodo en mi sillón antes de responder.

—Enséñame lo inspirado que has estado —replico, y él arquea una ceja.

Gira la pantalla del portátil y, adoptando una actitud distante y profesional, me muestra su trabajo con la intención de que juzgue yo misma.

Antes de fijar la atención en la pantalla, le dedico una mirada intensa; que la interprete como le dé la gana. Yo también sé jugar a esto de las señales contradictorias.

Fernando disimula la sorpresa; no se esperaba un gesto similar, porque en el terreno laboral nunca me salgo del guion. Nunca. Ya sé que os puede parecer muy radical, pero no me importa. Creo que hoy ya he roto lo suficiente mis normas al pensar en asuntos del todo impropios.

Porque lo del trío…, ¡menuda ocurrencia!

Y yo, que puedo ser muchas cosas, pero tonta no, dejo a un lado cualquier emoción y me concentro en las imágenes.

El aspecto de lo que me muestra en general me gusta. Puede mejorarse, como siempre. Teniendo en cuenta que vamos contrarreloj y que Fernando ha dispuesto de poco tiempo, es un resultado aceptable.

—El concepto es «la selección» —explica.

—¿Cómo en el fútbol?

—Sí, exacto. La idea es que en las tiendas de electrodomésticos Meléndez está la selección de los mejores productos.

—Me gusta… —murmuro, fijándome en cómo ha organizado la composición.

Los electrodomésticos «posan» como si fueran un equipo de fútbol que va a hacer grandes cosas. Yo no soy muy aficionada a ese deporte, pero sé que el concepto es bastante bueno.

Sí, ya lo sé, el primer adjetivo que he utilizado ha sido «aceptable»; no obstante, creo que he sido injusta, porque en cuanto al cliente le mencionemos la palabra «fútbol» lo convenceremos. Las probabilidades juegan a nuestro favor, ya que un tipo como Hipólito Meléndez seguro que es aficionado.

Aun así, no quiero correr riesgos de ninguna clase y menos con un zorro como él. Por si acaso, levanto el teléfono y me comunico con Azucena.

Qué raro que no haya interrumpido ya…

—Quiero que averigües si Hipólito Meléndez es aficionado al fútbol.

—De acuerdo, jefa, pero ¿para qué?

—Hazlo.

—Hombre, le podemos enviar unas entradas para algún partido y así ablandarlo…

—Azucena, por favor —la interrumpo, porque aún le quedan mañas de antaño.

Sí, es cierto, eso de enviar regalos a los clientes, regalos interesantes, nada de un calendario o un par de bolígrafos serigrafiados, era una práctica habitual. Una práctica que, si bien mi padre llevaba a cabo, yo he eliminado, porque me parece más profesional ofrecer un trabajo serio, adaptado a las necesidades específicas y con tarifas competitivas basadas en el resultado. A mi padre no le hizo mucha gracia que modificara su política, pero le demostré que los gastos de representación de la agencia disminuían y le recordé que ahora soy yo quien toma las directrices.

Por supuesto Íñigo Figueroa, de vez en cuando, agasaja a quien considera oportuno, con cargo a la agencia, y yo no he sido capaz de prohibírselo.

—De acuerdo, Noelia —acepta Azucena con ese tonito de darme la razón como a los locos—. Enseguida te digo algo.

—Gracias —murmuro y centro de nuevo mi atención en Fernando, o más bien en sus palabras.

Se pone en pie por lo que, además de escucharlo, sería un crimen no apreciar su aspecto y deleitarme con él. Cierto que su exposición está muy bien argumentada y que se ha esforzado. Sí, es uno de los mejores diseñadores gráficos, de eso no cabe duda. Pero no me concentro como debería, a la menor oportunidad mis ojos se desvían hacia su trasero, ese al que en teoría puedo hacerle unas cuantas cosas, que no se me ha olvidado la conversación que tuvimos.

Y he hecho mis averiguaciones. De piedra me he quedado cuando he visto ciertos «inventos» ¿Sabíais qué es un strap on? ¿Y un intruder? Pues yo no, lo confieso. Hasta la fecha conocía el típico vibrador, el plug anal y poco más. El strap on es sin duda lo que necesito para llevar a cabo mi fantasía.

Aunque el intruder tiene su punto.

¿Y qué me decís del variado y colorido surtido de plugs anales con accesorios? El de la cola de perro aún me tiene trastornada. El que lleva cola de mapache me parece de mal gusto y demasiado larga.

Si os lo estáis preguntando, no, aún no lo he comprado, porque me da vergüenza. Mucha. Ya sé que hoy en día se puede comprar de todo por internet, pero ¿qué dirección doy para que me lo envíen?

¿La de la oficina y que Azucena, que revisa mi correspondencia cada día, lo vea?

¿La de mi apartamento y que por casualidad lo recoja Simón?

Así que si quiero un aparatito de esos voy a tener que ir a un sex shop, porque además de consultar páginas he visto algún que otro vídeo de lo más perturbador a la par de morboso. No he podido evitar preguntarme si es tan placentero como parece y también me ha dado un poco el bajón, pues inevitablemente una hace un repaso de su vida sexual y llega a la conclusión de que ha sido monótona.

Ojo, sé lo que es un vibrador, incluso tuve uno al que no le di mucho uso y la verdad es que no sé por qué. Creo que debe de estar por casa, olvidado en algún armario.

—¿Qué opinas? —me pregunta Fernando y yo parpadeo, porque en vez de escuchar he estado divagando sobre juguetes sexuales.

Espero que el maquillaje Double Wear de Estée Lauder que llevo no me traicione y no se me note el sonrojo, porque eso me pondría en un buen aprieto, que Fernando no es tonto.

—Me gusta… —murmuro, porque tampoco puedo decir lo contrario.

—Ten en cuenta además que el fútbol femenino está en auge, eso nos ayuda de cara a todos los públicos —continúa serio.

—Nadie tiene por qué ofenderse —pienso en voz alta, asintiendo.

—Sabemos que más del ochenta por ciento de los electrodomésticos los compran las mujeres, una estadística que por desgracia es real, pero que no tiene por qué reflejarse en la publicidad.

—Cierto —convengo, y lo miro de reojo.

Ni se ha inmutado. Perfecto, es lo que se espera de un profesional y lo agradezco, porque así poco a poco me voy olvidando del tema personal, que buena falta me hace.

—Tengo que perfilar varias cosas… Los colores, por ejemplo, aún estoy dudando porque estos no me convencen.

—A mí no me disgustan —afirmo con sinceridad.

Fernando me mira extrañado y no lo culpo, porque por norma general suelo hacer alguna que otra sugerencia respecto a todo lo que me presentan. Y los diseñadores se lo toman siempre mal, lo consideran un ataque a su trabajo.

—¿Ni un comentario sarcástico? —pregunta y vuelve a sentarse—. ¿No hay correcciones? ¿No tengo que rehacerlo todo desde el principio?

—No —contesto en tono severo, para que no continúe con el cachondeo, que lo veo venir.

—¿No vas a consultar con Simón, para que aporte ideas?

—Te estás pasando —le advierto.

—Joder, no sé si voy a saber trabajar sin que estés todo el tiempo… encima de mí.

Ya estaba tardando en hacer una alusión, porque lo habéis visto igual que yo, no me lo podéis negar.

Abandono mi postura un tanto distante y me inclino hacia delante, adoptando una pose de ejecutiva que no aguanta ni una sola estupidez: una mano sobre la otra y cara de «No me tomes por imbécil».

—Acaba lo que has empezado y deja de marear la perdiz —digo y que lo interprete como le venga en gana.

Esboza esa media sonrisilla de chico malo, y sí, lo repetiré, hay miradas que follan, y ahora mismo yo estoy recibiendo una en vivo y en directo.

Fernando se pone en pie y recoge con cierta parsimonia su ordenador, como si ya estuviera todo dicho. Se cuelga el maletín al hombro y sin perder su aire burlón me espeta:

—Bueno, ya te iré contando… Y ahora, si no tienes nada más que decir, me marcho, que tengo una cita para comer.

A ver, la palabra «cita» tiene múltiples interpretaciones, no tengo por qué preocuparme. Sin embargo, ¿el tono que ha empleado ha sido deliberado para tocarme la moral o la «cita» es realmente ese tipo de «cita»?

—Ah, muy bien —respondo, tragándome las ganas de exigirle más explicaciones.

Ante todo, que no se note lo mucho que me afecta.

—Con las chicas de la oficina —aclara sonriente y se encoge de hombros—. Ya las conoces, son incansables. No he podido resistirme.

«Cabrón».

—¿Con todas? —pregunto y sí, qué narices, yo también sé emplear un tono seductor. Y no solo eso, además juego con el botón de mi blusa.

—Mi idea al venir aquí era otra muy distinta… —susurra y deja un instante el maletín del ordenador en el suelo, para apoyar las manos en la mesa e inclinarse hacia delante—… pero no te has puesto la jodida blusa gris y encima te has vuelto a meter ese palo en el culo que te hace ser petarda y engreída.

Parpadeo, incrédula ante sus palabras, que, además de demostrar que no tiene ni idea de lo que pienso, son injustas.

—Primero, tú no eres quién para elegir mi vestuario. Segundo, te presentas sin avisar, por lo tanto, date con un canto en los dientes de que te haya recibido en vez de mandarte a paseo, y tercero, si tuvieras lo que hay que tener… —me detengo, porque estoy a punto de soltar una barbaridad y no, no es echarle de una maldita vez, es algo aún peor.

Sí, seguro que alguien ya lo ha intuido. Estoy tan excitada (en el buen y en el mal sentido de la palabra), que soy capaz de gritarle que se deje de rodeos y que me folle en la oficina.

—Tengo lo que hay que tener —afirma y se pasa una mano por el pelo, despeinándoselo de una forma muy sutil y erótica.

—Entonces demuéstralo —lo reto, cayendo sin duda en la ambigüedad.

Él no se mueve, yo sigo sentada y apretando los muslos.

Pero en vez de asegurarse de si la puerta está bien cerrada y sacar el lado primitivo que se presupone que llevan todos los hombres de fábrica, recoge su maletín y sonríe.

—Un día de estos —promete y, sin más, se da media vuelta dejándome confundida y con un calentón de mil demonios.

Para más inri, oigo a Azucena preguntarle si ya se pueden ir a comer, que han reservado mesa.

He comido acompañada de Simón. Podría haberlo hecho sola, sin embargo, me parecía triste y, bueno, puede que él no sea mi primera opción, pero sé que es amable y educado. Y necesito relajarme. Con Simón estoy a salvo de nuevas subidas inesperadas de temperatura corporal y mis bragas permanecen secas.

Me pregunta por la campaña y agradezco que no se muestre muy susceptible por el hecho de que al final vaya a ser el «diseñador mimado», como lo llama él, quien vaya a solucionarlo todo. El motivo no es otro que su nueva ilusión.

Otra vez intenta venderme las bondades de su idea. Ya he admitido que no es del todo mala, pero hay un punto que flaquea: el propio Simón.

Carece de experiencia y pueden aprovecharse, y lo harán, de su ingenuidad. Por eso quiero convencerlo para que se lo tome con más calma y no mande ya imprimir tarjetas de visita con su nombre y su nuevo cargo.

La conversación es amistosa, algo que me gusta, y consigo que acepte hacer primero un estudio, algo de lo que se encargará él en persona y así lo tendré entretenido. Para algo servirán sus estudios, al menos redactar un proyecto sí sabe. También le pido que haga a algún curso de marketing online y, por suerte, le parece una buena idea.

Le hace una seña al camarero para que nos traiga la cuenta. Le gusta pagar él, ya me entendéis, aunque la tarjeta es, por supuesto, de la empresa; un detalle que solo yo y los de contabilidad conocemos. Entonces me mira y dice:

—Sé que ya no estoy en el asunto de los electrodomésticos, pero se me ha ocurrido una idea.

Preparémonos para lo peor.

—¿Ah sí? —murmuro distraída, mientras reviso los correos en el móvil.

—El tipo ese…

—Hipólito Meléndez —le recuerdo.

—Sí, ese. Es de la vieja escuela, por lo que si lo sorprendes presentándole antes de tiempo el proyecto, el factor sorpresa jugará a favor de la agencia.

¿Habéis oído lo mismo que yo?

A ver si Simón no va a ser tan tonto como pensaba.

—De ese modo, además de descolocarlo, en caso de que algo no le termine de convencer tendréis margen para hacer los cambios. Porque algo me dice que quiere buscar una excusa para romper con nosotros.

—No había pensado en ello… —contesto, analizando la propuesta, porque es alucinante.

Sonríe y, de verdad, qué guapo es.

Salimos del restaurante y Simón me mira satisfecho, al tiempo que se pone las gafas de sol. Yo lo miro un tanto perpleja, a veces me deja sin palabras.

—Ya sé que mis ideas son algo difíciles y que en muchas ocasiones no se entienden, pero creo que deberías pensar en esta. Te podría ayudar.

Otra sonrisa y vuelvo a preguntarme si no hay un diamante en bruto bajo esa fachada de niño bien despreocupado. Y también pienso que yo no soy la mujer indicada para descubrirlo.

Llegamos a la oficina y, además de darle las gracias, también lo obsequio con un beso muy cariñoso en la mejilla. Algo que él no esperaba.

Y yo tampoco, porque rara vez, por no decir ninguna, tengo gestos cariñosos con Simón en público.

—¿Y esto? —pregunta él en voz baja, tan confuso como yo.

Me encojo de hombros.

—¿No me permites besarte?

Se inclina hacia mí, para de ese modo susurrarme sin que la cotilla de Azucena lo oiga:

—¿Esto significa que…?

—Ya veremos —respondo, porque tampoco quiero cerrar todas las puertas.

Simón se marcha a su despacho y yo entro en el mío. Azucena, que no ha perdido ripio, pone cara de «Aquí pasa algo y tengo que enterarme cuanto antes». Yo no le voy a decir nada e intuyo que Simón tampoco.

Una vez a solas, me pongo a reflexionar…

Cuando creía tener algo medianamente claro, va Simón y me sorprende con una propuesta razonable y beneficiosa.

Y no solo eso, además me ha dado una nueva razón para ir a casa de Fernando. Para meterle presión y que acelere.

Y sí, también para ver qué más puede ocurrir.

A ver si de esa forma me aclaro.

Capítulo 13

La semana ha transcurrido como siempre, de manera anodina. Algo que en general me encanta, pues cuando algo rompe la rutina, significa problemas, y los problemas son sinónimo de más trabajo, de malas caras y de horas extra. En esas ocasiones debo imponerme como jefa y así me gano la fama de déspota. En cambio, esta semana hubiera agradecido un contratiempo, cualquier cosa que me ayudase a no darle vueltas una y otra vez a lo mismo.

¿Qué excusa me invento para presentarme de nuevo en el apartamento de Fernando?

Porque no quedó implícito que pudiera volver. Él no dijo nada al respecto.

Si quiero reunirme con él, solo he de llamarlo por teléfono, o, como hago siempre, pedirle a Azucena que lo haga. Sin embargo…

¿Conocéis a alguien que tenga una adicción?

¡Yo la tengo con las malditas torrijas!

De ese modo me he sentido estos días.

Fingir que todo iba perfecto ha resultado más duro que en otras ocasiones. Ver cada noche a Simón en casa, y ya no digamos compartir cama, eso sí ha sido un ejercicio sin precedentes de hipocresía. Menos mal que él no se ha mostrado muy cariñoso, lo que me ha evitado rechazarlo. Ahora está entusiasmado con su nuevo proyecto y se está esforzando, por lo que me ha dejado tranquila en más de un aspecto.

Y, para más inri, no he podido dejar de mirar vídeos subidos de tono, aunque tengo pendiente escaparme un rato para ir a comprar el «juguetito» perfecto.

Entre una cosa y otra, ya es viernes, falta poco para la hora de comer y sigo sin tener un argumento de peso para ir a ver a Fernando. También necesito una coartada para que Simón no me haga preguntas, aunque esto último me preocupa menos.

—¿Te pillo liada? —pregunta Simón, asomando la cabeza por mi despacho.

Cierro a toda prisa el portátil, porque ya solo me faltaba que me encontrara viendo cómo a un tipo de piel lechosa, pero bastante cachas, lo hacen andar a cuatro patas, ataviado con arneses y correas. Sin olvidar una larga cola que sale de su trasero. Cada vez me convencen más esos plugs con accesorios. Menos el de mapache, que sigo sin aceptarlo.

—No, pasa —le digo con amabilidad.

Simón se supera día a día con sus estilismos. Hoy ha prescindido del traje formal, no sé si por ser viernes, y ha elegido un pantalón pitillo azul marino y un jersey de pico gris que le sienta de fábula y además le marca los pectorales. Para comérselo, lástima que no me apetezca este menú.

Yo quiero torrijas.

—Te quería comentar un asunto…

—Dime —replico preocupada, porque quizá ha cambiado de idea y me viene con otra ocurrencia.

—¿Te parece mal que me vaya a jugar al golf con tu padre este fin de semana?

—¿Cómo dices?

—Ya sé que debería habértelo dicho con más antelación, pero como detestas el golf…

—No detesto el golf —lo contradigo mintiendo a medias, porque en realidad lo que me pasa es que me aburro, aunque a mi padre le apasiona.

—Noelia, si quieres, lo llamo y le digo que me quedo contigo.

Ahora toca actuar un poco, porque sería imprudente levantarme y abrazarlo entusiasmada, así que mejor me muestro con el punto justo de desilusión para que él pueda marcharse con la idea de que me importa.

Ya lo sé, es una maniobra rastrera, pero ¿qué haríais vosotras en mi lugar?

Pues como no estáis en mi lugar os calláis.

—¿Todo el fin de semana? —pregunto y hago una pequeña mueca de disgusto.

—Sí. Procuraré estar de vuelta el domingo a la hora de comer —dice y, de verdad, este hombre es tan fácil de llevar. Si hasta me está dando toda la información sin que se la pida.

—De acuerdo. Procura que mi padre no se lo tome muy en serio y, por favor, no le comentes nada de la empresa.

—Noelia… sabes que me va a preguntar —se queja, porque mi padre, aunque me haya pasado el testigo, quiere estar al tanto de todo y de vez en cuando manejar algún que otro hilo en la sombra.

—Pues buscas una excusa o lo que sea —le recomiendo.

—No te prometo nada.

Se despide de mí con un beso en la mejilla.

El novio perfecto, lo sé.

Bien, tengo un flanco cubierto, ahora necesito cubrir el segundo. En mi mesa tengo un dosier que me ha pasado Azucena sobre los gustos futbolísticos de Hipólito Meléndez, pero de poco me sirve, porque mi eficiente secretaria le envió también una copia a Fernando.

—Oye, jefa, me marcho ya, ¿de acuerdo? —me dice ella en ese momento.

Los viernes solo trabajamos hasta el mediodía.

—Muy bien, hasta el lunes.

—¿No irás a quedarte esta tarde trabajando? —pregunta con mala cara—. Anda, anda, ve por ahí a desmelenarte un poco, que ya tendrás edad de aburrirte. Con el pedazo de novio que tienes, seguro que algo se te ocurre.

Los consejos de Azucena son así, directos.

—Simón se va a jugar al golf —replico, y ella hace una mueca.

—Entonces aprovecha para quedar con las amigas.

Ahora es mi turno de hacer una mueca.

No tengo amigas. No al menos de esas a las que puedes llamar en cualquier momento para contarles tanto las alegrías como las penas. Las personas que se consideran mis amistades son simples conocidos a los que veo en eventos sociales y con los que charlo de naderías, pero a los que nunca les confiaría un secreto.

¿La razón?

No, no es que sea una persona antisocial, es que, en un mundo tan competitivo, no me puedo permitir el lujo de tener amigas que me traicionen.

—Gracias, lo haré —respondo a mi secretaria para que se vaya tranquila.

Me quedo por fin sola y ya veréis como al final lo mando todo a paseo y listos.

Conducir dos horas en un estado de indecisión como el mío no se lo recomiendo a nadie. Conozco el destino, sin embargo, ha habido momentos en los que he reducido la velocidad, ganándome sonoras pitadas (e intuyo que los insultos no han faltado) de conductores cabreados. Mi idea era dar media vuelta en el primer cambio de sentido que encontrara, pero no lo he hecho. ¿Por qué?

La respuesta es tan sencilla como insultante y creo que ya la conocéis, aunque por si acaso os la repetiré y así de paso me la creo yo también: soy una adicta y como tal me comporto, sin raciocinio ni sentido común. Y, por lo visto, sin propósito de enmienda.

Subir con la bolsa de viaje Louis Vuitton en la mano sería toda una declaración de intenciones. Por eso la he dejado en el maletero, lo mismo que mis zapatos de tacón y mi traje de vestir. Para sucumbir a mis más bajas pasiones he elegido un vestido azul de punto plisado, de la última colección de Hilfiger, y unas bailarinas a juego con tachuelas.

He intentado que mi aspecto no sea demasiado recatado, pero tampoco dar la impresión de que estoy desesperada.

—Adelante, señorita —me dice un amable caballero cuando me bajo del coche.

Me sonrojo, porque me parece que es el mismo que me vio el otro día desnuda a través de la ventana.

Sí, por cómo me sonríe es evidente que es él.

—Gracias —acierto a decir.

—Este Tito es mi héroe —lo oigo murmurar con evidente admiración, antes de entrar en el edificio de enfrente.

Genial. No me he fijado si Fernando hace una muesca en su cama cada vez que se tira a una, y, en caso de hacerlo, ¿qué muesca sería yo? Y, ya pensando lo peor, ¿le quedará hueco para más muescas?

Ya sé que vais a apostar si ha llegado al centenar o no, sin embargo, prefiero no saberlo.

Ya estoy frente a la puerta, solo he de tocar el timbre, ir a por mi dosis y listos.

«No lo pienses más».

—Por lo que veo, sigues empeñada en ganarte la vida como stripper —es el burlón comentario de Fernando cuando abre la puerta.

Solo lleva puestos unos vaqueros a los que se les nota el desgaste, ya que los agujeros y los deshilachados no son producto de un estudiado corte con tijeras de un diseñador.

Me hace un repaso visual de lo más descarado. Aguanto sin inmutarme el escrutinio. Bueno, no lo voy a privar de ese pequeño placer.

De fondo se oye una canción de Franz Ferdinand, creo que Ulysses.

—No, soy la repartidora del chino —replico y por un momento he estado tentada de caer en el tópico de imitar el idioma mandarín diciendo «lepaltidora».

—Anda, pasa —me dice y acompaña sus palabras con un gesto un tanto sarcástico.

—Recuerdos de tu vecino, por lo visto aquí eres un héroe —le suelto y me siento en parte aliviada de no encontrar a ninguno de sus amigos, porque entonces la vergüenza sería absoluta.

Fernando sonríe complacido y cruza los brazos haciendo que sus bíceps se tensen. ¿Soy yo o se está exhibiendo? Porque el numerito de abrir sin camisa es un poco sospechoso.

Apoya una cadera en la encimera y, sin perder el buen humor, pregunta:

—¿A qué has venido? ¿Quizá a prepararme la cena? ¿A inspirarme? ¿A controlarme?

—A informarte de unos cambios.

Arquea una ceja.

—Entonces me quedo con la tercera, a controlarme. Qué desilusión —murmura y me pone morritos.

Está jugando conmigo, lo sé, el problema es que no me apetece jugar y creo que ir directamente al dormitorio, perdón, a la polvera, quedaría muy agresivo.

—No necesitas inspiración —añado y doy un paso hacia él, que sigue sin moverse.

Voy a tener que hacerlo todo yo, salta a la vista.

—¿Quién eres tú y qué has hecho con mi jefa? —inquiere con guasa y yo arqueo una ceja—. Ella jamás me haría la pelota de ese modo.

No sé qué decir y mucho menos qué hacer. Está claro que mi presencia aquí sobra. Muy entusiasmado no lo veo, así que me limitaré a informarle y me iré. No voy a rebajarme.

Me da la sensación de que la bolsa Louis Vuitton se queda en el maletero.

—Tienes razón, he venido para informarte de los cambios. Como llevas el trabajo tan avanzado, he pensado que se lo presentemos antes de tiempo al cliente, para sorprenderle.

Se le borra la sonrisa de la cara.

—Joder, cómo te gusta echarle cubos de agua fría a la gente. —Frunzo el cejo sin comprender y él añade—: Está claro cuáles son tus prioridades.

Abandona su pose relajada y pasa al otro lado de la encimera para llegar al frigorífico y sacar una cerveza. Ni siquiera me ofrece una. Bebe a morro, lo cual es bastante erótico y no quiero despistarme, y después me mira con cara de resignación.

—Podrías haberme llamado. Bueno, tú no te dignas hacerlo, pero se lo podrías haber ordenado a Azucena —comenta con desprecio—. En cualquier caso, lo que tú digas, jefa. A tus órdenes, jefa.

—Eres gilipollas.

—Oye, bonita, no te pases, ¿vale? —Me apunta con el botellín de cerveza—. Apareces en mi casa un viernes por la noche en plan jefa tocapelotas y encima me insultas.

—Yo no he venido en plan jefa. Eso te lo has dicho tú solito —alego, y él se ríe sin ganas.

—No me apetece discutir. Dime qué día quieres que te lo envíe todo y listos. Y ahora —me señala la puerta—, largo.

Se saca el móvil del bolsillo trasero de sus raídos vaqueros, esos que me gustaría arrancarle, y no solo para tirárselos a la basura, y se pone a trastear con él. Supongo que estará revisando los mensajes o buscándose un plan para la noche.

—Quiero que me acompañes a ver al cliente —exijo, y él no me presta atención.

Se limita a decir sin mirarme:

—Yo no soy comercial, solo un modesto diseñador.

—De modesto más bien poco —comento y por fin se digna mirarme.

—Vaya, además de jefa tocapelotas también graciosilla. No, vas tú sola, o te llevas al perrito faldero.

Se refiere a Simón, por si no lo habéis pillado.

Entiendo que le escueza un poco, porque Simón se ha dedicado a tocarle la moral en varias ocasiones y yo, por omisión, he colaborado; lo admito.

Algo que se ha acabado.

—Como perrito faldero te prefiero a ti —contesto y soy consciente de que semejante afirmación es un órdago.

Deja de malos modos el móvil sobre la encimera y achica la mirada.

Y no, no es una mirada de las que follan… ¿O sí?

—¿Has traído la correa? —me provoca.

—No la necesito —digo y procuro que mi voz suene firme.

Respiro hondo.

¿De qué estamos hablando?

¿Es una insinuación o me toma el pelo?

Debería haber pasado por el sex shop antes de venir.

—Joder… —gruñe—. Vienes a mi casa, me tocas las narices y, en vez de echarte a la puta calle y pasar de ti como de la peste, se me pone dura.

La confesión me pilla descolocada.

—Mi intención no es tocarte las narices —admito y de perdidos al río.

Voy a por él, acorto distancias y, cuando lo tengo a mi alcance, le pongo una mano sobre la entrepierna. Si bien no está empalmado del todo, apunta maneras.

Jadea cuando presiono, coge aire y me mira como si no se creyera lo que está pasando; lo cierto es que yo tampoco me lo creo.

—Mi intención al venir aquí no es otra que…

—¿Follar hasta que se me quede la polla en carne viva?

—Qué explícito. No hace falta llegar a tanto. Me conformo con comprobar si eres tan obediente como para prescindir de la correa.

Traga saliva.

Quiero morderle el labio.

—Arriésgate —susurra seductor y el hormigueo que siento entre las piernas y que más o menos tenía controlado empieza a recorrerme de arriba abajo.

Le desabrocho el primer botón.

Jadea.

Me humedezco los labios.

Voy a por el segundo y bajo la vista. Entonces vislumbro algo rojo ¿con lunares blancos?

Parpadeo.

—¿Qué pasa? —pregunta cuando dejo de manosearlo.

—Espera un momento, ¿llevas unos slips rojos con topos blancos?

—Manda huevos. Tengo una erección de caballo y ¿te fijas en mis calzoncillos?

—A ver, es que son muy… peculiares.

—Me gusta ser original —zanja el tema y me agarra de la muñeca para que meta la mano dentro—. A lo que estamos.

—De acuerdo —murmuro conteniendo la risa.

Aunque lo que sujeto en la mano no es para reírse.

Lo acaricio despacio, solo por el placer de oírlo gemir y, antes de que él lo haga, busco su boca para besarlo como he deseado desde que he entrado por esa puerta.

Que ya hemos dado los suficientes rodeos por hoy.

Cuando noto una mano colarse por debajo del vestido, subir de manera precisa y rápida hasta mi culo y retorcerme las bragas, me siento mucho mejor.

Capítulo 14

En teoría deberíamos ir cuanto antes al dormitorio, sí, perdón, a la polvera, pero cuando la mano que retuerce mis bragas termina por rompérmelas, para después acariciarme entre las piernas, no con la precisión que desearía, ya cualquier distancia me parece insalvable y cualquier superficie idónea para acabar lo que hemos empezado.

—¿Otra vez en la encimera? —pregunto con la voz entrecortada, pues se las está ingeniando para excitarme con caricias superficiales. Ese maldito dedo solo toca algún que otro punto sensible. No sé por qué parece indeciso, inexperto.

—Tienes razón, qué desconsiderado soy, jefa.

—Deja de llamarme así —protesto y me mete dos dedos de repente.

Trago saliva. Lo deseaba y lo esperaba, pero aun así ha sido tan repentino que me ha hecho gemir, al tiempo que he clavado los dedos en sus bíceps.

—Me pone muy cachondo eso de tirarme a la jefa —comenta tan pancho, con un tono de pervertido que me produce un escalofrío—. Y no me estropees la fantasía.

—Hummm, vale —murmuro no muy convencida.

Me masturba mientras nos besamos de forma violenta. Sus dedos están tocando las teclas precisas para que empiece a preocuparme por los gemidos tan escandalosos que soy incapaz de contener. Cuando los curva, llega a puntos extremadamente sensibles, que desconocía tener o que, por vagancia, nadie se había molestado en encontrar.

A este ritmo me voy a correr y él es consciente de ello, porque cuando me acerco al orgasmo, baja el ritmo e incluso saca los dedos. Me gustaría abofetearlo por comportarse de esta manera, sin embargo, sé que cuanto mayor la expectación mayor el placer, aunque a veces la impaciencia lo estropea todo.

—Jefa… joder, jefa… —musita con tono casi de súplica—. Cuando te la meta no voy a querer sacarla.

—¿Es una promesa? —replico mirándolo a los ojos.

Fernando sonríe y vuelve a besarme.

—En cuanto te tumbe y te abras de piernas lo comprobarás.

—Se supone que aquí mando yo —contesto y le agarro la polla para darle un apretón de recuerdo.

—Haber traído la correa —replica.

—La próxima vez… no se me olvidará.

Y de nuevo nos comportamos como dos desesperados, ni siquiera nos molestamos en quitarnos la ropa. A trompicones, porque somos incapaces de apartar las manos el uno del otro, caminamos hasta el sofá. Lo empujo y se sienta.

—Bájate los pantalones —exijo, respirando de forma entrecortada.

—Oblígame.

—Quítatelos —repito y me subo el vestido, teniendo especial cuidado en detenerme justo a la altura de mi sexo, para que quede casi a la vista.

—¿Desde cuándo eres tan pervertida, jefa?

—Desde la semana pasada —replico con descaro—. Fuera los pantalones, no me obligues a repetírtelo.

Fernando obedece a su manera, lo que hace que tome nota; además de comprar el strap on, añadiré a la lista una fusta, me da que la voy a necesitar. Ah, y la correa.

Se quita los pantalones y esto que voy a decir es una vulgaridad, no es mi estilo, pero se me hace la boca agua al contemplar su erección.

—Venga, sube, que te llevo —dice y se acaricia.

—¿Adónde? —pregunto y me acomodo sobre sus piernas.

Me aseguro de que su polla quede bien aprisionada, pero sin permitir que me penetre. No recuerdo haberme sentido tan descarada y menos aún cuando empiezo a restregarme.

—Donde quieras —musita y, sí, ahora no tengo dudas, me dedica la mirada que folla.

Me agarra el culo, permitiéndome que me frote como una viciosilla; a pesar de estar bien duro, aguanta y deja que disfrute de la fricción. No me conformo solo con eso y enredo las manos en su pelo, tirando incluso de él, al tiempo que voy a por su boca, ahogando sus gemidos.

—Estamos muy exigentes hoy —dice entre beso, mordisco y jadeo.

—Ya me conoces, yo siempre lo soy —lo corrijo.

No solo nos besamos, además nos mordemos, apretamos, jadeamos, arañamos… y aún no me ha penetrado. Voy a acabar llena de marcas y él también. Espero que además terminemos satisfechos.

—Jefa… —gime y acerca un dedo índice a mis labios—. Chúpalo.

No entiendo a qué viene esto ahora, pero sin darle excesivas vueltas, obedezco y le humedezco el dedo con saliva. Lo mete y saca de mi boca, ¿imitando tal vez una felación? ¿Esa que aún no le he hecho?

—Qué bien lo chupas, jefa —susurra y me lo saca de la boca para besarme.

A veces me enerva que me llame así, pero ha sonado tan morboso que un escalofrío me recorre por completo. Y ya, cuando siento ese dedo internarse por mi ano, se me escapa un gemido de lo más morboso.

En ese momento me doy cuenta de cuáles eran sus intenciones al meterme el dedo en la boca.

—Tenía que meterte algo, compréndelo —dice con un tono de falsa disculpa.

Le muerdo el labio inferior y alzo un poco las caderas de tal forma que puedo colar la mano y agarrarle la polla por la base. Noto la piel suave y resbaladiza gracias a mis fluidos.

—Creo que hay sitio para algo más —susurro.

Lo veo tragar saliva, no se esperaba semejante afirmación. Confieso que yo tampoco; sin duda, la consecuencia de haberme pasado un buen rato visionando vídeos que al principio solo me perturbaban, luego me despertaron la curiosidad y por último me han llevado hasta aquí.

Y algo me dice que esto va a ser solo el principio.

—Pues nada, haz los honores —dice.

Despacio, como si no estuviera ardiendo y fuera capaz de someter el deseo que tengo de correrme, me dejo caer sobre su erección y Fernando, antes de que termine de acoplarme, ya ha vuelto a meterme el dedo por detrás.

Mi cuerpo reacciona ante la doble penetración igual que el motor de un deportivo cuando se le pisa el acelerador a fondo. Me revoluciono hasta un punto que nunca había experimentado y al sentir la invasión trasera me clavo aún más en su erección.

—Muévete como quieras, pero muévete, joder —suplica.

Me encanta ese tono tan morboso y desesperado.

No me canso de besarlo ni de morderle los labios y a él le ocurre lo mismo, porque me responde con igual o mayor ferocidad.

Clavo las rodillas en el sofá, tomo impulso y alzo el cuerpo, perdiendo parte del contacto. Fernando aprieta los dientes y yo me dejo caer. Repito unas cuantas veces el movimiento, él jadea y sigue jugando en mi trasero. Estoy cerca, estoy a punto, voy a correrme. Echo la cabeza hacia atrás, hay algo que me hace sentir más libre que nunca.

Inspiro hondo, me agarro a sus hombros, y, a pesar de que no suelo decir vulgaridades, estoy a punto de exclamar algo así como «Me encanta sentir tu polla bien adentro». Pero no lo hago, me limito a jadear, a disfrutar, a tirarle del pelo o a clavarle las uñas.

Percibo su tensión, tan similar a la mía. Sus ojos entrecerrados, mientras permanece bajo mi control…

Y ocurre, llega esa descarga que te paraliza por completo y te obliga a agarrarte a algo tangible, porque crees por unos segundos que vas a caer al vacío.

—La hostia puta, jefa… ¡Qué manera de follar! —exclama casi sin resuello—. Me vas a dejar calvo, pero habrá valido la pena.

Echa la cabeza hacia atrás, cierra los ojos y adopta una expresión de pervertido casi satisfecho, porque su sonrisa lobuna dice a las claras que esto solo ha sido un aperitivo.

—Lo siento —murmuro y lo peino como si fuera un buen chico, aunque tiene el cabello tan rebelde como su personalidad.

—Ni se te ocurra moverte —dice con los ojos cerrados, al hacer yo amago de apartarme—. Ya te he dicho que no iba a sacarla.

Me río ante semejante tontería.

—¿Y cuando la cosa… hummmm… se relaje…?

Frunce el cejo y abre un ojo, adoptando una expresión de «No te lo crees ni borracha».

—Porque digo yo que en algún momento la cosa irá a menos —apostillo y para demostrarlo aprieto los músculos internos.

—¿Has llamado «cosa» a mi polla? —replica ofendido—. Ya puedes ir disculpándote.

—Vale, pero para eso ella y yo tendremos que estar cara a cara —alego y, de verdad, no sé de dónde ha salido este lado tan descarado. Yo no hablo con los penes de los hombres.

—Muy bien, arriba. —Tira de mí para que me incorpore y señala su miembro, ahora más relajado, se lo sujeta con la mano y me dice—: Adelante, te escuchamos.

Me atraganto de risa y él se limita a seguir tocándose de tal modo que se vuelve a empalmar.

Arquea una ceja y yo, que me disculpo pocas veces en la vida, me veo obligada a hacerlo, pero entonces se me ocurre una maldad.

Aparto su mano, ahora soy yo quien lo sujeta, con firmeza, dejando bien expuesto el glande y, sin mirarlo a él para que no me dé otro ataque de risa, digo:

—Ay, pero qué cosita tan mona. —Utilizo el típico tono de Azucena—. ¡Ay, qué cosita más linda!

Fernando se echa a reír y acierta a decir entre carcajadas:

—Solo te ha faltado exclamar: «¡Ay, que me la como!».

Me pongo en pie toda digna y le espeto:

—Todo se andará…

—¿De verdad no vas a prestarme una camiseta?

Fernando dice que no con la cabeza y termina de poner los platos en la mesa del salón.

Tras la ronda inicial y mis disculpas por ofender a su pene, disculpas que por otro lado me han hecho acabar con dolor de estómago de tanto reírme, me ha invitado a cenar. Yo he querido bajar al coche a por la bolsa de viaje, pero él se ha negado; ha dicho que le parecía injusto que él estuviera casi desnudo (ha sido todo un flash verlo trajinar por la cocina con un slip ajustado rojo y con topos blancos) y yo no. Así que me he quitado el vestido y como mis bragas han quedado inservibles, me parecía ridículo usar solo el sujetador, así que he terminado sentada en el sofá, desnuda, dejando que la tapicería acariciase mi trasero.

Cuando le he preguntado si podía colocar una toalla para no manchar nada de manera accidental, se ha reído y me ha dicho que el sofá tiene muchas horas de vuelo y una tapicería lavable, que no me preocupara.

Pero… ¿qué significa muchas horas de vuelo?

—Mira que cenita más sana te he preparado —dice y se sienta a mi lado—. Prueba, es salmorejo casero.

—¿Lo has hecho tú?

—¿Yo? No me jodas, si desde que Xim me dejó apenas cocino. Me he vuelto un vago de cojones. Cómo echo de menos la tortilla de patatas de mi ex.

¿Ximena lo dejó? Hmmm, sé que estuvieron prometidos, pero no que le afectara tanto, porque, hasta donde yo sé, siguen siendo muy amigos y de haber tenido una ruptura traumática la situación desde luego sería otra. Lo de referirse a ella como su ex a lo mejor es para tocarme un poco la moral.

—¿Y quién te hace pues estas comiditas caseras? —pregunto con mala idea, lo admito.

Y sé que sois tan cotillas como yo y queréis saberlo.

La respuesta más lógica es que alguna amiguita viene de vez en cuando de visita y, mira, le hace más de un apaño.

No estoy celosa, que conste, aunque penséis lo contrario.

—La madre de Fran —responde y añade—: El jefe de Xim. Esa mujer es la hostia cuando se mete en la cocina y nos cuida a todos como si fuéramos sus hijos, así que nos trae comida porque, según ella, solo comemos porquerías precocinadas. Anda, prueba —me pide, acercándome la cuchara a los labios.

—Me voy a manchar.

—De eso se trata —dice con picardía y abro la boca.

El salmorejo además de fresquito está en su punto. Lo saboreo y me da otra cucharada, pero en esta ocasión a Fernando le ¿falla el pulso? y caen un par de gotas sobre mi pecho. Entonces me doy cuenta de dos cosas, la primera, no le falla el pulso para nada y la segunda…

—Hummm, delicioso —murmura tras inclinarse a lamerme justo entre los pechos; qué puntería—. ¿Un poco más?

Asiento.

Y sin saber muy bien cómo, acabo tumbada en el suelo, con el pecho salpicado de salmorejo y un tipo arrodillado a un lado que no da abasto, porque entre limpiarme y ensuciarme, no para.

—Nyotaimori —susurra y, tras ponerme perdida con el salmorejo, ahora viene el melón con jamón—. Siempre pensé que esto de comer sobre mujeres desnudas era una gilipollez de ejecutivos viciosos.

—Pues tú pareces uno de ellos —jadeo cuando coloca en fila los trocitos de melón sobre mi abdomen y deja que el jugo se escape hacia los lados.

—¿Vicioso o ejecutivo? —replica riéndose, mientras saca las lonchas de jamón del envase y me tapa los pechos con ellas.

—Yo diría que un setenta por ciento vicioso y un treinta ejecutivo…

Sonríe complacido por mi respuesta.

—Abre un poco las piernas y separa las rodillas —me pide y yo lo hago con desconfianza.

Fernando se sitúa entre mis piernas arrodillado y yo inspiro con cuidado para que no se caiga nada de lo que tengo encima.

—Hasta donde yo sé, esto se hace con sushi; lo del jamón me parece un poco cutre.

—Calla y no seas tan estirada —me espeta y se inclina para acercar la boca y comerse un trocito de melón, justo el que estaba sobre mi ombligo.

—¿Solo vas a comer tú?

Alza la cabeza y me mira. Sí, tiene esa mirada.

—Cómo te gusta llevar la voz cantante. Anda, toma.

Me mete una loncha de jamón en la boca. Casi me atraganto, pero consigo masticar y respirar, porque lo necesito, ya que él vuelve a comer sin utilizar las manos.

Siento el pequeño roce de sus labios cuando atrapa la fruta y lo que me deja más perpleja es que, en vez de tragársela, la utiliza para restregarla y humedecerme la piel con ella.

Como si fuera un cubito de hielo. Esta variación del clásico que todas hemos visto en pelis subidas de tono (no las porno) me sorprende.

—Cielo santo —suspiro, intentando no moverme, algo que me resulta muy complicado.

Fernando está a la altura de mis senos, muerde la loncha de jamón y me la acerca a la boca.

—Come… —ordena y obedezco, pero lo que me confunde y me deja alucinada es que de repente él comience a chuparme un pezón.

Escupo la loncha, necesito aire y sí, también restregarme, pues al estar inclinado sobre mí, solo he de arquear las caderas y de ese modo mi entrepierna entra en contacto con su estómago.

—Hummm… Más —jadeo—. Más… mucho más.

—No seas ansiosa, aún queda el postre —susurra casi sin apartar los labios de mi piel.

—Miedo me da preguntar —replico con la voz ronca y unas ganas terribles de poder hacer algo más que frotarme—. ¿Qué hay de postre?

—Espero que seas golosa, jefa…

Echo los brazos hacia atrás, nunca pensé que me excitaría de esta forma mientras se ocupan solo de mis pezones. Bueno, miento, a mi alrededor hay también un montón de elementos que contribuyen a aumentar el morbo.

Y su boca, qué boca. Vaya forma de succionar…

No contento con dejarme los pezones ultrasensibles y pringosos, se desliza hacia abajo. Sé muy bien cuál es el destino. De forma involuntaria, o no, separo más las piernas. Él se ríe, pero me trae sin cuidado. Yo a disfrutar.

—… porque tengo unas torrijas que te vas a chupar los dedos… —añade Fernando justo antes de acercar la punta de la lengua ahí, sí, ahí, en el clítoris.

Torrijas, ¡ha dicho torrijas!

—Son mi perdición…

Capítulo 15

La política nudista que impuso Fernando el viernes se ha cumplido a rajatabla todo el fin de semana. Casi le he suplicado de rodillas que me permitiera usar aunque solo fuese unas bragas, porque me daba un poco de apuro estar todo el tiempo con todo al aire. ¿Qué queréis que os diga? Me parece poco higiénico.

Al final he tenido que aguantarme, ya que me ha escondido las llaves del Infiniti y no he podido bajar a por la bolsa de viaje. Ni bragas de recambio, ni maquillaje… ¡Una tortura!

—Como anfitrión dejas mucho que desear —le dije cuando se negó a prestarme algo de ropa. Con gusto me hubiera puesto uno de sus originales slips.

A punto he estado de preguntarle dónde se los compra. Incluso se me ha pasado por la cabeza que fueran regalo de alguna ex. Pero de nuevo he recurrido a la sensatez y he mantenido el pico cerrado. Eso sí, eché un buen vistazo al cajón de la ropa interior, y vi que no tenía ni uno «normal». Me resulta un poco friki eso de liarme con un hombre que usa slips de superhéroes.

Tampoco le doy mayor importancia, y en eso ha influido el hecho de haberme mantenido ocupada. Sí, follando, porque Fernando tiene una capacidad de recarga digna de estudio. Y cuando él no parecía muy animado, para eso estaba yo.

Os diré que, además, no todo ha sido follar, también ha habido momentos en los que nos hemos quedado tumbados, desnudos, relajados y en silencio, escuchando música como si nada. Solo con alguna que otra leve caricia o murmullo.

No he sentido la más mínima tentación de hablar de trabajo ni de nada en particular.

Y para desayunar, torrijas. Sí, torrijas y ya sabéis cómo me pongo cuando las pruebo. Si antes ya me volvían loca, ahora soy adicta, y no solo porque las que he comido con él sean las mejores que he probado en mi vida, sino por cómo llegaron a mi boca el viernes por la noche, tumbada en el sofá.

Al más puro estilo decadente. Sí, ya lo sé, nadie se imagina una escena de seducción elegante comiendo torrijas, pero hacedme caso, si alguien espolvorea la canela como lo hizo Fernando, la cosa cambia.

Y aquí estoy yo, un domingo por la mañana. Tumbada en la cama, sola, con las sábanas arrugadas a los pies, sin ganas de mover un músculo y sí, empachada, porque en mi vida unas torrijas me habían gustado tanto. ¡Hummm!

Y si solo hubieran sido las torrijas… Cielo santo, no recuerdo haber comido cosas tan ricas. Desde luego, con lo que Fernando tiene en el frigorífico, cualquiera sucumbiría. Me he saltado la dieta todo el fin de semana.

¿Y creéis que me importa?

Pues no, nada en absoluto.

Sé que debo levantarme y marcharme, porque he de llegar a casa antes de que lo haga Simón, sin embargo, la sola idea de ponerme unas bragas se me antoja complicado.

Ah, es verdad, si no tengo unas a mano.

Fernando está sentado a su mesa de trabajo, dándome la espalda, concentrado en lo que tiene entre manos. Lleva los auriculares puestos, así que es lógico que, a pesar de mis sutiles movimientos, no me preste atención.

Contemplo la reproducción del cuadro de Dalí que preside el dormitorio. Aunque me gustaría quedarme así de forma indefinida, termino por levantarme para ir al aseo. Al hacerlo, me acerco a él y le doy un beso en el hombro por detrás.

—¿Se me permite el uso de toallas? —pregunto cuando se quita un auricular y me da un repaso con la mirada que me eleva la temperatura y la autoestima.

—Solo lo imprescindible —susurra y me dedica una sonrisa que… uff, es difícil pasar por alto.

—Gracias —ronroneo con sarcasmo y en vez de caminar con normalidad, me dirijo hacia el aseo moviendo el trasero con salero.

Oigo un silbido muy elocuente y lo miro por encima del hombro. Me detengo un instante junto al marco y, al más puro estilo superstar, le lanzo un beso.

Una vez en el baño, a solas, bajo el chorro de agua me asaltan las malditas dudas, o, mejor dicho, inquietudes, porque yo no soy así. No tengo gestos cariñosos y besarle el hombro al pasar lo ha sido. Por norma general, me levanto con rapidez, y nada de sentirme a gusto, relajada.

Ahora me diréis que es la consecuencia lógica de follar con intensidad y de variadas formas. De acuerdo, algo influye, no lo niego, pero y si, y eso sí que me preocupa, ¿hay algo más?

Cierto que la atracción entre ambos ha sido explosiva (es un tópico, lo admito) y al haber estado tanto tiempo con el tira y afloja se han incrementado digamos las ganas. En teoría, tras el primer encuentro debería sentirme satisfecha y centrarme en mi rutina. Pues no, todo lo contrario.

Acabo de la ducha y salgo del cuarto de baño con la toalla alrededor. Haya o no haya política nudista, no voy a ir goteando por la casa.

—Sigue con lo tuyo, ya me preparo yo el desayuno —digo al pasar por el lado de Fernando, aunque está tan concentrado que ni se fija en mí.

Me voy a la cocina y, si bien no soy de esas que acostumbran a ordenar la casa, recojo mi ropa, no vaya a ser que aparezca alguna ex dispuesta a cotillear. No tengo nada que ocultar, pero aun así prefiero no dar pistas.

En la cocina no hay mucho donde elegir para desayunar, así que me conformo con un poco de fruta y regreso a su cuarto.

Ahí sigue él, concentrado en la pantalla de su portátil, aunque también veo un montón de hojas sueltas esparcidas por la mesa. Lo admito, siento curiosidad por ver su trabajo, pero sé que no debo hacerlo. No estoy aquí en calidad de jefa.

Me quedo sentada en el borde de la cama hasta que Fernando deja a un lado sus auriculares y me mira frunciendo el cejo.

—¿Sueles trabajar en pelotas? —le pregunto, porque no lleva nada encima, se ha limitado a poner una toalla en la silla.

—Por eso no me gusta ir a la oficina —contesta sin darle mucha importancia.

Sonrío ante su descaro.

—Lógico, tendrías a las empleadas revolucionadas —comento.

—Ya las tengo revolucionadas —me suelta con chulería y gira la silla para mostrarme, intuyo que orgulloso, su erección.

Intento no mirarla demasiado, o en todo caso hacerlo como si no me afectase, pero me afecta. Hasta que él arquea una ceja y sonríe de medio lado.

—¿Puedes darme tu opinión? —inquiere, sin abandonar esa sonrisilla traviesa.

Trago saliva.

—¿Sobre qué, exactamente?

Sin querer dirijo la mirada hacia su erección. Es inevitable. Lo siento. No, no lo siento.

—Tú verás… —musita ¿exhibiéndose?

¿Quitarme la toalla sería la respuesta correcta?

No tengo una opinión sobre su polla, no hace falta, es perfecta. Estoy tentada de arrodillarme y chupársela, pero el arte de la felación no es lo mío.

—Es que no me decido —añade y señala la pantalla.

Si él me ha provocado, yo también puedo hacerlo, así que me humedezco los labios y con cierta parsimonia me acerco al escritorio, donde le giro la silla para que quede frente al ordenador y su polla no me distraiga.

—Muéstrame lo que tienes —susurro junto a su oreja, inclinándome.

—De acuerdo, jefa…

Me muestra tres imágenes, todas son muy buenas. Ha modificado la idea inicial y me ocurre lo mismo que a él, me cuesta elegir una. Soy una profesional y solo echo un par de vistazos a su miembro.

Tras examinar las composiciones me decido por la primera. Es la más completa y así se lo hago saber. Fernando no parece satisfecho del todo y, si bien no es la mejor forma de convencerlo, me inclino y dejo que se me caiga la toalla.

Él me mira por encima del hombro y, a pesar de que tengo los pezones sensibles, por su culpa, porque se ha ocupado de chuparlos y morderlos hasta dejármelos en este estado, me los acaricio y siseo de gusto.

—Yo… lo… tengo… claro… —musito y doy un paso atrás.

Y otro y otro, hasta quedar fuera de su alcance.

—¿Ah sí? —replica y se agarra la erección—. Convénceme.

Permanezco de pie, tocándome, sintiéndome una descarada, y él no aparta la mirada. Otro momento de lo más morboso.

—Tu trabajo es bueno —comienzo con voz insinuante—, la composición es muy acertada y los colores me gustan.

—Sigue…

—Has mezclado muy bien el concepto de…

—¿Sí?

Cierro los ojos; estoy excitada, en estas condiciones no resulta sencillo elaborar una frase con sentido.

Me aclaro la garganta.

—… el concepto de…

Fernando se pone en pie y acorta distancias. No deja de acariciarse y yo coloco una mano sobre la suya. No hago nada, solo seguir sus movimientos hasta que él me cede el control.

—Aprieta fuerte, sobre todo al llegar a la punta.

—Te haré daño —susurro.

—Tranquila, te aseguro que no —dice con los dientes apretados cuando hago lo que me pide.

Lo noto tenso, tiene la respiración agitada, entonces muevo la mano hacia abajo y acuno sus testículos. Primero tanteo sin dejar de observarlo y poco a poco voy ejerciendo presión con cierta cautela; no parece desagradarle, más bien al contrario.

—Sigue así. Joder, jefa, qué manos tienes…

—¿Estoy siendo demasiado agresiva? —inquiero, aunque algo me dice que la pregunta es innecesaria.

—Tocándome la polla no tienes rival —susurra, y sonrío ante el doble sentido.

—Gracias.

—Lo estás haciendo de puta madre, continúa —me apremia con los dientes apretados.

Me cuesta muy poco complacerlo y me esfuerzo en hacerlo. Busco su boca, le muerdo el labio sin dejar de masturbarlo. Fernando comienza a jadear y empieza a sonar tan obsceno como morboso.

En esta posición no puedo ser todo lo contundente que deseo, así que lo suelto, ganándome una mirada muy peligrosa.

—Además de tocapelotas, calientapollas, lo tienes todo, jefa.

—Túmbate —ordeno, y le señalo la cama.

—Espero que merezca la pena —replica burlón y se acuesta adoptando una pose de perdonavidas.

Antes de que se ponga más chulito, me subo a horcajadas encima de él y después le agarro las muñecas, obligándolo a que las coloque por encima de su cabeza.

—Claro que va a merecer la pena… —murmuro y me muerdo el labio cuando empiezo a tocarme los pechos—. Sobre todo para mí.

Desconozco el origen de este comportamiento tan atrevido, pero con Fernando me aflora todo el tiempo.

—La hostia… —masculla al seguir con la mirada una de mis manos; tras dejarme los pezones bien duros, la voy bajando con lentitud hasta llegar a mi sexo—. ¿Y vas a divertirte tú sola?

Niego con la cabeza sin saber muy bien cómo proceder. Hasta que se me ocurre una nueva perversidad, quizá espoleada por cómo se relame los labios.

Cambio de postura y me coloco justo encima de su cara, una rodilla a cada lado de su cabeza; él, lejos de protestar, saca la lengua.

—Sin manos —le digo cuando hace amago de tocarme y, para que obedezca, le doy una bofetada; con cariño, que no quiero lastimarlo.

—Cómo me pones cuando adoptas ese tono de viciosilla en ciernes —musita con la respiración entrecortada.

—Deja de hablar y actúa —añado y adelanto las caderas.

Me muerde el interior del muslo, supongo que por pura rebeldía, gesto que pasaré por alto, porque, oh, sí, sus labios y su lengua ya están obrando su magia.

Es la postura más morbosa en la que nunca he practicado sexo. Y eso que la de yo acostada y abierta de piernas con él arrodillado entre ellas me parecía el summum del erotismo.

—Jefa… —masculla sin perder el ritmo—, comerte el coño de esta forma es morboso a rabiar…

—Calla…

Inspiro hondo y me apoyo en el cabezal para tener algo de estabilidad, porque estoy a punto de caerme. De gusto, de placer… porque oh, oh, esto es indescriptible.

Miro hacia abajo… Fernando con los ojos cerrados, mientras continúa lamiéndome, tal como le he pedido, es sin duda una imagen para almacenar en la memoria. Otro recuerdo excitante.

—Córrete en mi boca, jefa. Vamos, hazlo.

—Estoy a punto…

—Deberíamos repetirlo en tu despacho —dice con ese tono de pervertido capaz de cumplir la amenaza.

Trago saliva, inspiro, intento prolongar un poco más el momento, porque es tan, tan bueno, que hasta pongo en duda que esté despierta.

—Tú sentada en la silla de oficina y yo arrodillado…

¿Y si es un sueño de esos que últimamente me atormentan?

No, no lo es…, claro que no. Esa lengua que recorre cada pliegue de mi sexo es cien por cien real.

—Dios, me encanta tu coño —murmura, y esto último resulta definitivo y suelto un gemido de lo más escandaloso.

—¡Sí! ¡Sí! ¡Sí!

—Jefa…

—¡Oh, sí!

—Joder, te han oído todos los vecinos —se burla.

—Estarán acostumbrados —replico y me tumbo a su lado.

Ya sé que tal vez el comentario sea desafortunado, pero no lo he dicho con mala intención, solo pretendía alabar sus habilidades.

—Gracias por la parte que me toca —susurra y sonríe de oreja a oreja.

—De nada.

Cierro los ojos, quiero disfrutar del momento postsexual, aunque él tiene otra idea. Su mano recorriéndome el vientre da la impresión de que no me va a permitir hacerlo.

—Está muy bien eso de reconocer mis méritos, pero creo que tú y yo sabemos que hay otras formas de agradecérmelos.

Separo las piernas y le espeto con recochineo.

—Sírvete tú mismo.

Suelta una carcajada, aunque en vez de rechazar mi ofrecimiento se coloca encima y me besa de esa forma obscena y ruidosa. Noto aún en su boca mi propio sabor, algo que así, a priori, debería darme repelús; pese a ello, no lo rechazo, es más, me parece tan retorcido como excitante.

—¿Desde cuándo eres una muñeca hinchable? —me provoca y coloca su erección de tal forma que presiona mi sexo, aunque sin entrar.

Me echo a reír ante semejante comparación.

—Me has fulminado con tus artes amatorias —alego entre risas y besos.

—Te estás escaqueando —me dice y presiona un poco más—, así que, venga, clávame las uñas en el culo o haz algo, lo que sea, y vuelve a gemir como antes.

En vez de eso, le doy un buen azote y Fernando me penetra con fuerza, haciéndome jadear y, de paso, abandonar mi corta carrera como muñeca hinchable.

Capítulo 16

—¿Has localizado a Hipólito Meléndez?

—Sí, hija, sí, y no veas qué antipático ha estado —responde Azucena acelerada.

Se sienta frente a mi mesa y se abanica con un dosier. La política de no utilizar papel se la pasa por el forro. El iPad lo tiene escondido y apagado en un cajón de su escritorio, bajo un montón de cachivaches.

Doy el último sorbo al segundo batido detox del día y la miro, recostándome en el sillón y esperando a que me dé explicaciones.

—Resulta que está muy ocupado —empieza tras relajarse un poco—. Me ha dado la impresión de que no quiere darnos una cita ¿y sabes por qué?

—A ver, ¿por qué? —pregunto sin mucho interés, ya que las divagaciones de mi secretaria solo son una pérdida de tiempo, pero hoy no me apetece exigirle que vaya al grano. De todas formas, cuando se lo pido nunca lo hace.

—No quiere reunirse contigo porque seguramente ya le está rodando otra agencia y sabe que si le presentas algo impactante no podrá largarse.

Vaya, Azucena a veces da en el clavo.

—Tiene un compromiso con nosotros —le recuerdo.

—Y así se lo he hecho saber a su secretaria, que, no me hagas mucho caso, pero me da que tienen un lío, tú ya me entiendes. Me ha hablado con una altanería muy impropia, eso quiere decir que está crecidita porque se tira al jefe.

Inspiro, qué paciencia hay que tener.

—Me da igual si tiene un lío con la secretaria o con el conserje. ¿Has conseguido que nos atienda?

—Sí, Noelia, sí. Y lo mío me ha costado.

—De acuerdo. Supongo que tendremos que invitarlo a comer —contesto, pues a tipos como este les gusta cerrar tratos en restaurantes de postín.

Azucena niega con la cabeza.

—Te ha dado cita para el jueves por la noche. Cena de trabajo.

—¿Perdón?

—Como lo oyes, hija. No ha habido manera de convencerlo de otra cosa. Así que he reservado en el Cienfuegos. A las nueve.

Azucena sabe muy bien lo mucho que odio las supuestas cenas de trabajo, en especial si son con hombres, pues estos casi nunca tienen prisa por volver a casa.

—Genial —murmuro, frotándome las sienes.

Por mucho que me jorobe, no me queda otra que pasar por el aro, así que tendré que ir a la maldita cena. Ahora bien, no tengo por qué ir sola, de modo que le pido a mi secretaria que llame a Fernando y le dé los detalles de la cita.

—¿A Tito? ¿Por qué? Tú siempre vas sola a estos asuntos.

—Haz lo que te he pedido, Azucena. Ah, y reserva una habitación de hotel para él, porque seguramente se hará tarde.

—Vale, vale —dice sin protestar más, gracias a Dios.

—¿Se puede?

La voz de mi padre me sorprende, porque no le esperaba. A veces se presenta por aquí para ver cómo van las cosas, las viejas costumbres. Me levanto para darle un beso en la mejilla.

—Hola, Íñigo. ¡Qué alegría verte! —lo saluda Azucena mucho más efusiva—. Qué bien te conservas.

Nada, que no se va a atender sus obligaciones.

—Gracias, gracias —responde mi padre, encantado con los halagos de la que fue su secretaria—. Tú también estás guapísima.

Bueno, ahí mi padre ha exagerado. Mi asistente lleva un pantalón verde pistacho acampanado, con una blusa a juego en la que hay estampado un loro. Y, para rematar, un cinturón metálico de esos con cadenitas, pasados de moda. Pero ella exhibe feliz sus michelines.

—¿No tenías que ocuparte de unas llamadas? —le recuerdo a Azucena.

—Ah, sí, sí.

Por fin se marcha, no sin antes guiñarle un ojo a mi padre.

Oh, por favor. Qué descaro.

—¿Cómo tú por aquí, papá?

—¿Necesito un motivo para venir de visita? —pregunta, paseándose por el despacho.

Cuando asumí la dirección, hice cambios en la decoración, por supuesto, algo que a él no le hizo mucha gracia, como tampoco los que hice en el funcionamiento de la empresa, pues mi padre esperaba cierta continuidad.

—No, papá. Simplemente era una pregunta retórica.

—Pues lo cierto es que sí tengo un motivo para venir. Estoy preocupado, por ti y por Simón.

«Allá vamos», pienso.

—No hay nada de qué preocuparse —afirmo, con la esperanza de que deje ahí el tema.

—Noelia, que no soy tonto. ¿Cuánto hace que no aparecéis juntos en público? Y encima este fin de semana me dejáis plantado. Había hecho las reservas en el club y me llama Simón diciendo que estabas indispuesta y que se quedaba para cuidarte.

Parpadeo incrédula.

¿Simón le ha mentido a mi padre?

Espera, ya sé que os habéis dado cuenta de otro detalle… mucho peor.

¿Me ha mentido a mí?

¿Por qué?

—Era lo más lógico. Dejarme sola hubiera sido muy desconsiderado —contesto, respaldando la explicación de Simón.

Aunque, por supuesto, más tarde hablaré con él.

¿A alguien se le ocurre algún motivo de peso para que me haya mentido?

—No soy tonto, hija. Lleváis ya tiempo mareando la perdiz. ¿Cuándo vais a fijar una fecha?

—Ahora estoy muy liada como para organizar una boda, papá. La agencia…

—Ahórrate las excusas, Noelia —me interrumpe con severidad.

Y me siento otra vez como si tuviera catorce años y hubiera sacado un notable en vez de un sobresaliente.

—Escucha, Simón y yo hemos hablado del asunto y…

—¡Íñigo! —exclama mi querido novio, entrando en el despacho.

Se estrechan la mano y luego se dan las consabidas palmaditas en la espalda. No es de extrañar, siempre se tratan con esa confianza.

Me acomodo en mi sillón y espero a que terminen de saludarse. Reconozco que me siento excluida. Hablan de sus cosas y yo observo en silencio.

Simón hoy viene menos arreglado que de costumbre; no por ello va mal. Lleva unos pantalones negros ajustados, de esos que dejan los tobillos al aire y que a muchos hombres les sientan como una patada en los mismísimos, sin embargo, a él, con su percha y su altura, le quedan de maravilla, y una de sus camisas entalladas hechas a medida, blanca, de cuello italiano y puño doble.

Tengo que convencer a Rodrigo Castro para que me haga una camisa a medida. Le pediré a Simón que interceda en mi favor.

—Íñigo, te preocupas por nada. Noelia y yo ya hemos fijado una fecha para la boda —suelta de repente mi novio, dejándome patidifusa.

La sonrisa de mi padre es reveladora.

—¿Ah sí?

—Sí, Íñigo. Dentro de dos años nos casamos. Queremos una boda espectacular y eso lleva su tiempo.

Hago los cálculos con rapidez. No solo de tiempo, sino de dinero. Una boda de ensueño, organizada por Simón, será un gasto descomunal. Y si está por medio la madre de él, no habrá forma de controlar el presupuesto.

—¿Y por qué no me lo habíais dicho antes?

—Porque Noelia quería darte una sorpresa —alega Simón todo ufano—. Además, ahora estamos metidos en la remodelación de la agencia, porque voy a asumir un nuevo reto.

No sé sí echarlo a patadas o darle las gracias. Por un lado, le ha mentido a mi padre respecto a la boda, lo que significa cierto descanso por un tiempo, pero solo es un mero aplazamiento que tampoco me tranquiliza demasiado, pues, hasta donde yo sé, debería ir buscando ya una wedding planner.

Por otro, no olvidemos que el muy cretino ya da por hecho que acepto su propuesta laboral y, para hacer presión, se está ganando el apoyo de su futuro suegro.

Y parecía tonto.

Desconecto un poco de la conversación, aunque no debería, ya que Simón se está mostrando peligroso, pero no puedo dejar de darle vueltas al asunto de los electrodomésticos. Esa rata de Hipólito Meléndez pretende algo, de ahí que sea imperativo que Fernando me acompañe.

Bueno, sí, lo admito, siento una imprudente necesidad de verle, porque tras el fin de semana no hemos quedado en nada y yo quiero volver a derretirme con las torrijas.

—Siento interrumpir —dice Azucena asomando por el despacho.

—Pasa, mujer, ¿qué ocurre? —intervine mi padre con amabilidad, justo lo que necesita ella para colarse y cotillear.

—Eh, nada, nada, tranquilo, Íñigo.

—Entonces, ¿para qué interrumpes? —pregunta Simón con un tono impertinente que no me gusta nada.

¿Yo también soy así?

—Noelia, eh… ¿puedes salir un momento? —Pongo los ojos en blanco, porque ese tono misterioso me escama—. Ha llegado un paquete para ti y eh…

—Azucena, ya te he dicho que te ocupes tú de la correspondencia —le recuerdo con paciencia.

—Jefa, de verdad, no molestaría si no fuera importante.

A pesar de que dejar a mi padre a solas con Simón no me gusta, con tal de que Azucena deje de molestar, me disculpo un instante y salgo del despacho.

—A ver, ¿qué pasa?

—Esto…

Me tiende una caja a priori poco sospechosa. Ya está abierta, así que solo he de apartar las solapas.

—Joder… —mascullo.

Yo nunca digo tacos, pero la ocasión lo requiere.

—Por eso te he llamado —murmura ella con aire cómplice—. A ver, yo soy muy moderna y entiendo que la gente de ahora compréis estas cositas para pasar el rato, pero hija mía de mi vida, no pongas esta dirección —me aconseja y no deja de ser chocante que ella, precisamente ella, me diga estas cosas.

Miro el aparatito, el dichoso strap on que pensaba comprar un día de estos.

—¿Me crees tan tonta como para encargar esto y no tener cuidado?

—En eso tienes razón… —reflexiona.

—¿Quién lo ha traído?

—Un repartidor, de una agencia de reparto. Nada raro.

—No se lo comentes a nadie, ¿estamos?

—¿Sabes de dónde viene la palabra «secretaria»? —Niego con la cabeza—. De secreto. Así que tranquila, me sé callar, Noelia.

—Gracias —murmuro y cojo el regalito, porque tengo una ligera idea de quién es el remitente.

Y seguro que quienes leéis esto también.

Vuelvo a mi despacho con la caja bien cerrada y, como si no pasara nada, la dejo en uno de los cajones del escritorio. Simón y mi padre siguen entretenidos hablando de sus batallitas, así que ni han reparado en mí.

A veces me da un poco de rabia que mi padre me trate como el resto de los ejecutivos tan solo por un motivo, porque soy mujer. Supongo que por eso mismo insiste tanto en que me case. Tiene la esperanza de que me quede embarazada y tenga un niño. Me dan ganas de sí, en efecto, quedarme encinta, con la única intención de dar a luz una niña. Un arrebato que desecho, porque no estoy yo ahora como para pensar en la maternidad.

—¿Te vienes a comer con nosotros? —pregunta Simón, acordándose de que existo.

—No, gracias, tengo trabajo —respondo, porque sé que mi padre prefiere que no vaya.

Se marchan los dos tan ufanos, eso sí, mi novio representa a la perfección el papel y se acerca para darme un beso en los labios. No lo rechazo y sonrío «encantada» ante las atenciones que me dispensa.

Aunque no se me ha olvidado que este fin de semana me ha mentido.

Pensaréis: ¡qué pedazo de hipócrita es esta mujer!

Pensadlo otra vez. ¿Yo le he mentido?

Pues no, simplemente él no ha preguntado qué he hecho.

De acuerdo, esto está cogido con alfileres. Y sí, le he sido infiel, lo admito. Pero no voy a rasgarme las vestiduras por ello.

Al diablo con eso, tengo derecho a disfrutar y a salirme de la rutina y, aunque mi aventura con Fernando no sea más que eso, una aventura… ¡Esperad un momento!

¿Estoy segura de eso?

Interesante cuestión sin duda.

Yo no soy una experta en esto de las relaciones basadas en una fuerte atracción, más que nada porque no me he sentido de esta forma antes. Ahora bien, por lo que una lee y escucha, este tipo de atracción tan intensa e inexplicable del mismo modo que se enciende se apaga. Fuegos artificiales.

Pero la cuestión aquí es que yo quiero seguir. Si algo he comprobado estando con Fernando es que, aparte de follar como un pervertido y de yo seguirlo como una pervertida que desconocía ser, es divertido, cariñoso, atento y me respeta. Tiene en cuenta mi opinión y, si bien no siempre estamos de acuerdo, no intenta imponer su criterio de forma altiva o, lo que es peor, condescendiente.

—Qué lío… —murmuro, reclinándome en mi sillón ergonómico.

Porque si se me pasa por la cabeza, aunque sea durante un segundo, la idea de tener con él algo más que encuentros puntuales llenos de sexo, primero he de deshacerme de Simón.

Sí, lo sé, suena fatal.

Y si bien no soy muy amiga de consejos, agradecería, si alguien tiene uno útil, que me lo hiciera saber.

Sin querer esbozo una media sonrisa al pensar en el regalito. Simón nunca me enviaría algo ni remotamente parecido. Mi novio oficial es de los clásicos, flores. Ya lo sé, parezco una desagradecida, aunque a veces una chica espera un poco más de originalidad.

Sí, soy exigente hasta para eso.

Saco del cajón el paquetito y lo abro. Mientras sostengo en la mano el strap on me pregunto si seré capaz de utilizarlo. Lo miro sin dar crédito y entonces sonrío, porque estoy siendo una maleducada. ¡Ni siquiera le he dado las gracias por el detalle!

Cojo el móvil, abro el WhatsApp y tecleo:

Gracias por las flores.
Un detalle precioso.

Enseguida aparecen las dos rayitas azules, lo ha visto. Y me sorprende que responda con rapidez:

Yo no te he enviado flores.

¿Seguro?

Me ofendes si piensas que soy tan convencional.
Tengo un poquito más de imaginación.

—Ya lo creo —musito sin perder la sonrisa—. Ya lo creo.

Corto ahí la comunicación, porque me he dado cuenta de un detalle: ha olvidado una cosita fundamental si pretende que juguemos con el strap on sin causarle daño.

¿Adivináis qué es?

Capítulo 17

Azucena se ha encargado de que un coche vaya a recoger a Fernando a su casa y lo traiga al Cienfuegos directamente. Podría haber venido yo con él al mismo tiempo, sin embargo, he preferido hacerlo por mi cuenta. La inseguridad no aparece entre mis defectos, aunque ha sido uno de los motivos de que viniera sola, pues no quería pensar en asuntos indebidos antes de una cita de negocios tan importante. Y con él tan cerca, tengo todas las papeletas para despistarme.

Dejando al margen los pensamientos impuros, admito que he tenido dudas hasta el final, ya que, por norma general, los diseñadores no tienen por qué ir a estas cenas de trabajo, a no ser que lo pida expresamente el cliente. Pero como conozco a Hipólito, me he adelantado y le he pedido a Fernando que me acompañe.

Y él no se ha negado.

Bueno, la razón puede ser que ha sido Azucena y no yo quien ha hecho la llamada. Ahora ha llegado el momento. El iPad a tope de batería y con una presentación impecable, además del talento del «diseñador mimado» y mi innegable capacidad de gestión. Con este trabajo entre las manos no puedo fallar, a no ser que la intuición de mi asistente sea cierta y el cliente solo quiera despacharnos.

Llego al restaurante consciente de que ellos ya me están esperando. Desde la entrada al comedor privado, veo que Fernando charla de manera animada con Hipólito. Aún no se han sentado.

Odio la impuntualidad, los que me conocen bien lo saben, y si hoy he roto esa regla obedece a una estrategia, ya que la charla previa, en la que el cliente siempre aburre con sus hazañas, ayuda a relajar el ambiente y a predisponerlo a mi favor.

¿Os parece inapropiado?

Pues a mí no. Son negocios y he de aprovechar cualquier circunstancia. Bastante nos ha tocado ya las narices este hombre.

Camino despacio, sin mostrarme impaciente; no veo el momento de que el contrato esté firmado y poder respirar, aunque solo sea durante un año. Sí, también perder de vista a Hipólito Meléndez es un incentivo.

En fin, sea como sea, aquí estamos.

—Buenas noches —los saludo.

Al llegar junto a la mesa he tenido que respirar hondo y, sí, maldita sea, apretar los muslos e intentar controlar el hormigueo que he sentido no solo entre las piernas, sino por todo el cuerpo, porque esta noche Fernando se ha presentado con una camisa negra entallada de Armani que te deja sin respiración. Y ya el remate es un pantalón de vestir gris claro con la hebilla del cinturón en forma de H. Hermès sin duda. Ha prescindido del traje formal, aunque al conjunto que lleva no se le puede poner ni una pega.

Bueno sí, ya lo habéis adivinado, la única pega es que estaría mejor sin nada encima. «No, quita, borra eso, que estás en una reunión de negocios», me recuerdo y vuelvo a prestar atención a la palabrería de Hipólito. Este hombre nunca se cansa de hablar de sí mismo y de cómo empezó de vendedor en una tienda de su barrio y poco a poco fue haciéndose con el negocio.

Puede que me tachéis de clasista, en fin, hay defectos peores, sin embargo, no veo la necesidad de hacer tanto alarde de sus logros, ya cansa un poco el cuento de la cenicienta en versión masculina.

Sonrío. Apenas pruebo bocado, pese a que todo tiene una pinta excelente. Todo el peso de la conversación lo lleva Fernando, que a veces me mira de reojo y disimula una sonrisilla, justo antes de soltar alguna ironía, aunque el cliente está tan pagado de sí mismo que no las pilla. Menos mal.

Después de disfrutar de las exquisiteces del Cienfuegos y de aguantar la cháchara, parece que llegamos al meollo de la cuestión.

Hay hombres, como Hipólito Meléndez, que, mientras les explicas un proyecto de manera profesional, te sonríen con condescendencia pensando: «Qué chica más mona y además lista». Y yo, que soy esa chica, aguanto como puedo las ganas de quitarme uno de los zapatos de tacón y clavárselo en la zona más delicada de su cuerpo. Os dejo elegir cuál.

Sin embargo, en esta profesión y sé que también en muchas otras, dejas que el cliente te trate como a una cualquiera con tal de que firme el maldito contrato.

Os preguntaréis: «¿Qué pasa con tu dignidad como persona y como mujer?». Pues que se queda guardada en el bolso, porque al final del trimestre, cuando se hace balance, la dignidad no se refleja en la cuenta de resultados, no al menos en la parte positiva.

¿Y qué queréis que os diga? Asumo con resignación sus estupideces con tal de que el trato salga adelante. Después ya tendré tiempo de hacer vudú imaginario con la cara de Hipólito Meléndez u otro cliente similar.

De verdad, cómo echo de menos que sean mujeres con las que tenga que negociar. A ver, no me entendáis mal, entre nosotras también hay competencia, hay disparidad de criterios y por supuesto mucha profesionalidad, pero casi nunca paternalismo o miradas al escote.

Fernando, a mi lado, intenta todo el tiempo que yo participe y me da pie para exponer mis argumentos, cediéndome la palabra a la menor oportunidad. Es de agradecer, pero el cliente erre que erre, solo presta atención a sus palabras, como si yo no tuviera la menor idea de qué va esto.

Claro, para él soy tan solo la chica «mona y además lista» que se divierte jugando a las ejecutivas.

Sé que lo que voy a decir a continuación me resta puntos del carnet de feminista: he procurado vestirme de manera anodina para que Hipólito no tuviera ninguna distracción, pero aun así lo he pillado más de una y de dos veces mirándome las tetas. Fernando también se ha percatado de ello.

Llevo un vestido de Gucci azul marino, liso, cerrado y, como único adorno, un lazo rojo en el cuello. Parezco una azafata de aerolínea de los años ochenta, solo me falta el gorrito a juego.

Y sí, lo admito, como a muchas, me gusta que me miren; no obstante, hay una gran diferencia según el contexto. En una reunión de trabajo yo puedo mirar a un hombre y deleitarme, pero no me dedicaría a babear porque se le marca el paquete. Cierto, es imposible saber qué piensa cada cual, pero al menos podrían cerrar el pico y no soltar los típicos comentarios estúpidos o, lo que es peor, palabras que suenan a premio de consolación.

—Da gusto trabajar contigo, Tito —dice sonriente el señor Meléndez y Fernando sonríe de manera forzada, porque sabe muy bien que me está dejando a un lado, pese a que yo soy la directora.

—Gracias. Es un placer saber que va a seguir confiando en la agencia Figueroa —replica, mirándome de reojo.

—Pues te voy a ser sincero —dice Meléndez, apurando la copa de vino. No ha pedido el vino de la casa, sino un Vega Sicilia Valbuena del 2008—. Cuando me presentaron ese horror de campaña, decidí largarme a otra empresa.

—A veces surgen ideas que no son del todo acertadas —digo a modo de excusa.

—De verdad, Noelia, nunca pensé que tú dieras el visto bueno a algo tan horrendo.

Qué suerte la mía, pienso sin dejar de sonreír, como si no me hubiera ofendido lo bastante con sus insinuaciones, ahora viene a decir que cuando algo está mal, yo soy la responsable, pero cuando es al contrario yo no he tenido nada que ver.

—Fue un descuido imperdonable —admito, porque aún no ha firmado el contrato y, me guste o no, hay que hacerle la pelota.

Hipólito rellena su copa hasta arriba. Un gesto que delata su origen humilde. Nadie que se haya criado entre algodones hace eso con un caldo selecto; como si fuera vino envasado en un tetrabrik. Sabe que el vino u otra vianda están a su disposición en cualquier momento.

—Que conste, si he aceptado darte una segunda oportunidad —comenta con el tono condescendiente que abochorna a cualquier profesional— ha sido por tu padre. Nos une una gran amistad desde hace años. Con Íñigo Figueroa esto no pasaba.

He de morderme la lengua. Qué majadero, la cagada fue de Simón y mira quién se está llevando la reprimenda.

Y sin olvidar que le va a salir a coste cero, detalle que no menciono, pues sería de mal gusto hablar de dinero; eso ya se reflejará en el contrato. Discutir de costes lo hacen los subordinados.

Sí, ya lo sé, un subterfugio ridículo, aun así, hay que mantener las formas.

—Y le estamos muy agradecidos por ello —tercia Fernando, porque intuye que me está costando un triunfo contenerme.

Cruzamos un instante la mirada. Imagino que tiene tantas ganas como yo de poner fin a este encuentro.

—En fin, voy a firmar —Meléndez saca una estilográfica Cross Bailey de su americana—, porque sé que se está haciendo tarde y que ella debe volver a su casa. Seguro que tiene obligaciones, como hacer la colada.

Qué gracioso.

En mi día a día, por desgracia me encuentro demasiados tipos como este. Son un resto del pasado, o eso me gustaba pensar, porque de vez en cuando también aparecen por ahí nuevas generaciones de imbéciles dispuestos a dar por el saco.

El cliente por fin estampa su firma y ya puedo respirar tranquila al menos hasta dentro de un año. Por cierto, no sabe manejar una estilográfica, no ha rasgado el papel de milagro.

—Yo también tengo obligaciones, señor Meléndez —dice Fernando con su tono más sarcástico y el cliente se echa a reír—. Sin ir más lejos, tengo que plancharme las camisas para mañana.

Mira que es idiota, Meléndez no lo ha pillado.

—¿Le ha dejado tirado la asistenta?

Fernando niega con la cabeza.

—Claro que sí, joven. Seguro que ya tiene por ahí alguna amiguita que le plancha la ropa —se ríe—. Vaya, vaya pues, no la haga esperar, que luego se enfadan y cuesta una fortuna desenfadarlas.

Yo guardo los documentos firmados mientras Fernando le estrecha la mano y luego, en vez de repetir el gesto conmigo, como se hace en cualquier acuerdo de negocios, Meléndez me da una palmaditas en la mejilla y se larga.

Ya tenía asumido que la cuenta la pagaría yo.

—Joder —masculla Fernando resoplando—, qué tipo más asqueroso.

Levanto una mano para que el camarero nos traiga la cuenta y aprovecho para pedirle un cóctel.

—Olvídate de Hipólito Meléndez, hasta el año que viene no dará más por el saco —me recomienda.

—Créeme, lo intentaré —respondo, mientras me froto las sienes.

Fernando se pide también una copa.

Menos mal que en el Cienfuegos nos conocen y no nos apagan las luces para que nos vayamos. Nos preguntan qué queremos tomar y nos sirven con rapidez. Incluso Xavi, el encargado, pasa a saludarme.

Durante un tiempo estuve fantaseando con él, incluso pensé en aceptar algunas de sus proposiciones, pues es un seductor nato, sin embargo, estaba tan centrada en mi trabajo que al final no lo hice.

—¿Qué cóctel te has pedido? —pregunta Fernando frunciendo el cejo al ver mi copa anaranjada.

—Un Sex on the Beach —contesto, tras dar un buen sorbo y lamerme los labios.

Es una suerte que mi pintalabios Rouge de Dior lo aguante todo. Aunque a veces nos vaya bien el viejo truco de ir a retocarnos para escabullirnos al baño cuando alguna cita resulta cargante. No miréis hacia otro lado, lo hemos hecho todas, con o sin maquillaje.

—¿Es una proposición? —replica él arqueando una ceja—, porque ahora mismo busco un coche y me meto en la autopista en dirección a la playa.

Me echo a reír.

—No puedes conducir —señalo su gin-tonic—, pero no te preocupes, he reservado una habitación de hotel para ti, por si se alargaba la velada.

—Qué previsora —susurra.

—Ahórrate los dobles sentidos —le espeto—. Ya he tenido bastante por esta noche con ese imbécil.

Lo veo sacar el móvil y, con una sonrisa torcida, hace una llamada. Ha pedido un taxi. Bueno, eso no tiene doble sentido.

Me encargo de pagar la cuenta y cuando salimos a la calle ya nos está esperando el taxi. Subimos y la conductora nos pregunta la dirección. Fernando mantiene su media sonrisa, sabiendo que ha dejado la pelota en mi tejado.

El coche arranca. Parecemos dos extraños y me molesta, así que estiro la mano y la poso sobre su muslo. Si lo he sorprendido no lo demuestra, sigue mirando por la ventanilla. Así pues, no me queda más remedio que insistir y asciendo hasta llegar a su entrepierna. No detecto síntomas de interés, pero supongo que es cuestión de tiempo.

O de mi habilidad…

A estas horas no tardaremos mucho en llegar al hotel, de ahí que deba esmerarme.

Lo observo de reojo mientras lo acaricio por encima del pantalón; se está conteniendo y no sé por qué. Quizá para ponerme a prueba y comprobar hasta dónde estoy dispuesta a llegar.

Pues hasta el final.

Me resulta divertido y también muy erótico. Yo nunca hago estas cosas, de ahí que no deje de preguntarme qué me impulsa a comportarme de esta forma con él.

—Jefa… —masculla, porque se le ha puesto dura.

Dejo de palparlo y jugueteo con la hebilla del cinturón. Los complementos de marca para hombre son muy eróticos.

—¿Sí?

—El Sex on the Beach se te ha subido a la cabeza —masculla.

—Hummmm… A lo mejor.

—Estate quieta, joder —añade con la tensión propia del momento y me sujeta la muñeca, aunque no con toda la fuerza necesaria para apartarme.

Me doy cuenta de que la taxista intuye que estamos haciendo manitas y, para mi sorpresa, en vez de enfadarse o reprendernos, me sonríe a través del retrovisor.

—Tranquilos, estoy curada de espanto —nos dice—. Llevo ya unos añitos y una ve cada cosa…

—¿Llevas mucho con el taxi? —pregunta Fernando y, hay que reconocerlo, su voz no lo delata, porque la tiene bien dura.

—Pues más de cinco años, desde que se jubiló mi padre y me dejó esto —da un golpe en el volante.

Yo necesito tocar piel y le bajo la cremallera, despacio, él no me detiene. Por fin meto la mano dentro de sus pantalones y aparto a un lado el slip, preguntándome qué modelito llevará hoy, porque desde que he tenido el placer de contemplarlo casi desnudo, no le he visto ninguno tradicional.

—Por eso no me sorprende que las parejitas se metan mano, follen o lo que les apetezca. Adelante, pero hacedme un favor, no seáis muy escandalosos, que llevo una racha…

—¿Una racha? —inquiero y empiezo a masturbarlo con ganas.

Fernando inspira hondo. No sé cuánto aguantará.

—Desde que lo dejé hace casi un año con mi novio. ¿Qué les pasa a los hombres de ahora? ¿Por qué no aguantan ni un asalto?

—Tienes toda la razón —murmuro.

Fernando se aclara la garganta.

—¿Y por qué rompiste con tu novio? —pregunta, y yo lo observo de reojo.

Qué «mal» lo está pasando el pobre.

—Yo solo pido un tío guapo, impresionante, con dinero propio para que no gaste el mío y que folle bien —contesta ella con un deje de humor.

—Te entiendo.

—Pues bien, podría pasar por alto las tres primeras condiciones, pero no cumplir ni siquiera la última ya es mucho choteo, ¿no os parece?

Desde luego, esta mujer tiene un sentido del humor estupendo.

—Totalmente de acuerdo —afirmo y cierro aún más el puño.

—Y mira que busco por ahí… pero nada de nada —añade y tararea una vieja canción de Alaska y Dinarama, la de Un hombre de verdad…

—Hummm, a mí me pasa igual.

—Joder —sisea Fernando, no sé si porque se ha sentido aludido o porque está a punto de correrse, sin embargo, aguanta como un campeón y logra preguntar—: ¿Cómo te llamas?

—Sara —responde la conductora.

—No desesperes, Sara. Seguro que encuentras a alguien que merezca la pena.

—Lo dudo mucho…

Nos estamos acercando al hotel, no faltan ni cinco minutos y no sé qué me pasa, quizá el Sex on the Beach me ha sentado mal, pero se me ocurre una locura.

—¿Has hecho alguna vez un trío? —inquiero y veo a través del retrovisor cómo Sara arquea una ceja.

—Qué más quisiera —suspira—. ¡No encuentro un tío decente que sepa follar y voy a encontrar dos!

Dejo de masturbar a Fernando y hasta le subo la cremallera. Él no da crédito y me agarra la muñeca para que termine; no obstante, consigo liberarme y me lanzo al vacío sin red:

—¿Te apetece venir con nosotros al hotel?

Capítulo 18

Fernando

Creo que a partir de este momento va a ser mucho mejor que sea yo quien os cuente qué va a ocurrir en esta suite, ya que dudo mucho que mi jefa sepa cómo funciona esto.

Su osadía me ha dejado bastante sorprendido.

Ignoro qué ha tomado antes de llegar al restaurante o si se trata de una prueba o yo qué carajo sé. Vamos a los hechos:

Me encuentro en una habitación de hotel, por supuesto de lujo, mi jefa no escatima en gastos. Estoy de pie, observándolas a las dos sin saber muy bien si debo largarme y no dejarme llevar.

No me asusta la idea de montármelo con dos mujeres, por favor, que tengo una edad y no es el primer trío en el que participo, y espero que no sea el último. La cuestión aquí es otra bien distinta.

A ver cómo os lo explico…

¡¿Qué coño os voy a explicar si estoy duro como el granito de un mausoleo, joder?!

Poneos en mi piel.

Una cena tensa, con un cretino al que había que dorarle la píldora y soportar sus estupideces. Una jefa nerviosa, con un modelito recatado que puede engañar al resto, pero a mí no. Y ya, lo definitivo, el viajecito en taxi. Manoseándome con descaro, poniéndome cardíaco mientras me la meneaba y todo para detenerse en el último momento.

Y cuando pensaba que mi jefa hoy quería ser la calientapollas número uno, va e invita a Sara a venir al hotel con nosotros.

Qué conste, no me estoy quejando.

La jefa está sentada en el borde de la cama, con ese vestido de chica modosita y elegante y con cara de no haber roto un plato.

Sara, la taxista, que según nos ha dicho tiene treinta y dos años, con una anodina falda recta de trabajo y una blusa verde, que, si bien es amorfa, le marca unas tetas de primera.

Y yo de pie, con las manos en los bolsillos. Empalmado e indeciso, mirándolas a ambas. Lo repito por si acaso: mi indecisión no se debe a mi falta de experiencia, sino a las posibles consecuencias que esto pueda tener en la extraña relación que mantengo con mi jefa. Porque es extraña la mires por donde la mires y empiezo a no sentirme bien. Empiezo a pensar que no todo es follármela, en especial porque eso solo ocurre cuando ella lo decide, y yo me comporto como un puto salido. Joder, yo nunca me he quedado en casa esperando a que ninguna mujer diga cuándo quiere echar el polvo.

—Tu chico es un poco tímido, ¿no?

—Las apariencias engañan —susurra mi jefa con un morbo que te cagas.

A la mierda mis reservas. Lo de tímido ha ido directo a mi orgullo.

Sara se acerca y me olisquea, al tiempo que me mira de arriba abajo, me evalúa y da una vuelta a mi alrededor. Posa una mano en mi espalda y la va bajando hasta tocarme el trasero.

¿Os he dicho ya lo mucho que me excita que una mujer tome la iniciativa?

Si estuviera a solas con la conductora ya habría mostrado más ímpetu, pero no me es posible dejar de mirar a mi jefa. Su expresión serena me confunde.

Al colocarse Sara delante de mí, hago el primer movimiento y me pego a su espalda, sujetándola de las caderas y frotándome contra su culo. Ella jadea, sin duda sorprendida.

—No soy nada tímido —le susurro.

—Menos mal —responde en el mismo tono.

Mi jefa no ha podido oír nada, de ahí que haya arqueado una ceja. Muy bien, ella me ha puesto a prueba. Los motivos se me escapan, pero en estas situaciones me defiendo mejor que ella y se lo voy a demostrar.

Sara se apoya en mí, echa la cabeza hacia atrás y sin palabras me pide que haga algo más que permanecer empalmado a su espalda, así que muevo las manos que he colocado en sus caderas y voy tirando de la áspera falda hacia arriba, dejando sus muslos a la vista.

—Hummm… Sigue —musita ella.

Inclino la cabeza y busco su cuello con los labios. Al acariciarle la suave piel, detecto un aroma floral. La beso despacio, al tiempo que le arrugo la falda en la cintura y poso una mano sobre su entrepierna, por encima de las bragas.

Sara gime bajito, sé que está excitada y de igual modo sé que puedo lograr que lo esté mucho más. No me estoy colgando medallas antes de tiempo, pero conozco a las mujeres y nunca he sido un tipo egoísta en lo referente al sexo.

Habéis sido testigos de ello.

Acaricio a Sara por encima de las bragas, ella sigue apoyada en mí y también intenta sobarme por encima del pantalón, sin embargo, no le facilito la tarea, quiero tenerla en ascuas.

Mientras acaricio a una, miro a la otra. Mi jefa no pierde detalle de cada uno de mis movimientos. La situación es morbosa a más no poder.

—Qué ganas tenía de que alguien me tocara así —suspira Sara cuando meto la mano dentro de su ropa interior y le rozo el vello púbico, que lleva recortado.

—Esto no ha hecho más que empezar —afirmo y deslizo un dedo entre sus labios vaginales, cuidándome muy mucho de no alcanzar el clítoris. De momento no quiero que se revolucione antes de tiempo.

Mi jefa (ya os explicaré, si me apetece, por qué no me refiero a ella por su nombre) descruza y vuelve a cruzar las piernas. ¿Ya está nerviosa? ¿Impaciente, quizás? ¿Cabreada? Lo de cachonda lo tengo claro.

Todas las opciones, me parece, porque se pone en pie, no aguanta más. Sé lo mucho que le gusta imponer su criterio y lo competitiva que es. Esto ha sido idea suya y lo de permanecer más tiempo como mera espectadora parece que llega a su fin.

Se acerca a nosotros y me mira fijamente. Yo mantengo la mano dentro de las bragas de Sara. Entonces se coloca a mi espalda y propone dirigiéndose a ella:

—¿Qué te parece si lo desnudamos?

—Buena idea —la secunda Sara y sin importarle que deje de tocarla entre las piernas, se vuelve hasta quedar cara a cara conmigo.

—Sed buenas —me burlo y la taxista agarra la mano que he tenido metida dentro de sus bragas y se la lleva a la boca para chuparme los dedos.

—¿De verdad quieres que seamos buenas chicas? —replica mi jefa.

—Hummm… Veamos qué escondes —musita Sara y me palpa por encima del pantalón hasta apretarme la polla.

Y detrás tengo a mi jefa mordisqueándome la nuca.

¿Es o no es para ponerse cardíaco?

Tras los primeros toques, que son sin duda de aproximación, ambas se vuelven más ambiciosas y sin muchos miramientos me van despojando de la ropa. La camisa negra de Armani, que he planchado con mimo, acaba hecha una bola a saber dónde.

Sí, me plancho la ropa, ¿qué pasa?

Sara se arrodilla para ocuparse de los zapatos y los calcetines y aprovecha para mirar cara a cara mi erección, aún aprisionada dentro del pantalón, mientras mi jefa se coloca a un lado y me acaricia el torso.

Van listas si creen que voy a dejar que me manipulen a su antojo con facilidad, por muy excitante que resulte la idea de ser su juguete. Aunque de momento permanezco maleable, a la espera de que se confíen.

—¡Oh, por favor, qué monos! —exclama la taxista cuando me baja los pantalones.

—Estos no te los había visto —añade mi jefa, acariciándome el culo por encima de mis slips de color rosa.

Sí, rosa, ¿qué pasa? ¿No tenéis unos? Pues os los recomiendo. No fallan, las tías se derriten cuando ven ropa interior masculina de colores a priori poco usados por hombres. Y, os lo garantizo, no se pierde ni pizca de masculinidad, por si hay algún inútil que lo piensa. Y ya lo que las desarma es que además de admirar su lencería te atrevas a ponértela.

—Jefa, hay muchas cosas que tú no has visto —la provoco.

—¿De verdad eres su jefa?

—Sí, lo es —le confirmo con un deje de recochineo y orgullo.

—Vaya morbo eso de tirarse a un empleado.

—A mí me lo vas a decir…

Ellas aún están vestidas y yo con una erección digna de estudio, esperando que hagan algo más me mirarme. Sara es la primera en desnudarse, da un paso atrás y se acerca a la cama.

Intenta poner un toque de elegancia pese a las prendas baratas que lleva, al menos al quitárselas. Las lanza por ahí y me muestra una delantera muy apetecible y así se lo hago saber.

—Tienes unas tetas espectaculares.

—Gracias —murmura, encantada con el cumplido.

—Mejorando lo presente —añado, mirando a mi jefa de reojo.

Y esta, sonriendo de forma un tanto inquietante y perversa, me agarra del pelo, obligándome a echar la cabeza hacia atrás. Me sujeta antes de ir a por mi boca y besarme con agresividad.

No sé si pretende marcar territorio o ponerme más cachondo aún. ¿Qué importa? Disfruto de su fuerza, de su determinación.

Alguien me agarra la polla, y, como si fuera un manubrio, tira de mí. Pierdo el contacto con los labios de mi jefa para fijar la mirada en la mano de Sara, que pretende llevarme cogido del rabo hasta la cama.

—Qué ansiosa —me guaseo.

—No te imaginas cuánto…

—Pues ha llegado el momento —murmuro con picardía.

—Espero que no me decepciones y que no seas uno de esos que resuelven la corrida antes de entrar en la plaza.

Me río.

—No soy lo que se dice muy taurino, sin embargo, te garantizo una faena completa.

Cedo y me acerco a la cama, me siento y Sara se coloca detrás de mí de rodillas. Ahora es nuestro turno de observar. Mi jefa se desprende del vestido. Lleva uno de sus espectaculares y carísimos conjuntos de lencería. Si la memoria no me falla, es el modelo azul de la colección Forêt Lumière de Lise Charmel.

¿Os sorprende que conozca estos detalles?

La explicación no responde a razones morbosas, como pensáis. Es más sencillo, como amante del diseño, me fijo en todo y la lencería femenina de marca es un ejemplo de imaginación. Y, oye, de tanto ver cosas aquí y allá, al final te quedas con los datos.

—Déjate los zapatos —le pido, y ella arquea una ceja.

—Qué pena no haber traído unos taconazos, follar con ellos siempre resulta inspirador —apunta Sara y comienza a mordisquearme el hombro.

Aunque no se conforma con eso y desliza una mano hasta agarrarme la polla y empezar a acariciarme.

—¿Cuál de las dos me la va a chupar primero? —las provoco.

Sara gime y me aprieta, arrancándome un jadeo.

Mi jefa se humedece los labios.

—También podemos hacerte una mamada a dúo. A los tíos les encanta —apostilla la taxista.

—A dúo —grazno, porque es una fantasía que, si bien ya he llevado a cabo, nunca me canso de repetir.

—Yo aún no se la he… —murmura mi jefa sin pronunciar la palabra «chupar», para ella es demasiado vulgar, pese a que se pone como una moto cuando le suelto alguna que otra ordinariez.

—¿No? —pregunta Sara extrañada y mi jefa se lo confirma con un gesto—. ¿Con este pedazo de tranca que se gasta no se la has lamido hasta dejársela en carne viva?

Me entra la risa ante sus palabras.

—Pues no.

—¿Y a qué esperas? —la apremia Sara.

—¿A qué esperas? —repito yo con cierto sarcasmo, porque, ahora que lo pienso, es cierto, entre una cosa y otra aún no me ha hecho una mamada. Hummm.

Las manos de Sara continúan sobre mi cuerpo, lo mismo que sus labios y dientes, y no deja de mordisquearme. Mi jefa se arrodilla, joder, ni en esta postura pierde su altivez. Me dedica además una mirada muy peligrosa.

Me agarra el pene por la base y se inclina despacio, veo asomar su lengua y…

—¡La hostia puta! —exclamo cuando me recorre el glande con una lentitud desesperante a la par que excitante—. Joder, jefa…

Sara me tumba y se desliza hacia abajo, clavándome las uñas en el proceso. Se arrodilla sin bajarse de la cama y, sin pensárselo dos veces, me acoge en su boca.

—La madre que os parió —mascullo, al sentir las dos bocas sobre mi polla.

Me apoyo sobre los codos, además de sentir quiero mirar, porque tener a una tía chupándotela es la puta hostia, eso por descontado, pero si encima es tu jefa la que está arrodillada, se dispara la libido hasta cotas estratosféricas.

Y si además hay una segunda persona ocupándose de mis pelotas…

—Joder, chicas… —gruño encantado, aunque he de reconocer que Sara le pone más voluntad al asunto.

Más voluntad o que sencillamente sabe mejor qué hacer con una polla, pues mi jefa, la verdad, la chupa de pena. Menos mal que el morbo hace el resto.

—Hummmm —gimotea Sara agarrándomela con fuerza y sujetándola para que mi jefa pueda chuparme bien la punta—, eso es, vuelve loco a tu chico.

Ninguno de los dos cometemos la estupidez de aclarar la situación.

Ambas se entretienen un buen rato, parecen concentradas en dejarme seco y yo, ¿qué queréis que os diga?, estoy encantado de que ellas lo hagan todo. Me limito a mirar y gemir, porque, hostias, cada vez que Sara, que es la que se la mete en la boca, succiona… uff, no tengo palabras.

Pero las muy cabronas se detienen cuando estoy a punto de correrme. Mi jefa me mira divertida por dejarme a medias y Sara dice:

—No seas ansioso, nosotras también queremos pasarlo bien.

—Lo estabais pasando de puta madre —les contesto, y ellas se encogen de hombros.

—Queremos pasarlo aún mejor… —dice mi jefa y se pone en pie.

Aún lleva los zapatos puestos y, de verdad, tiene un cuerpo de infarto; yo sé lo mucho que se esfuerza por su apariencia y los sacrificios que hace.

—Oh, sí —la secunda Sara.

Se suben las dos a la cama, una a cada lado y comienzan a manosearme. Y yo veo la oportunidad perfecta para hacer lo mismo. Toco aquí, allá, muerdo y beso a la que de las dos se pone a tiro.

Y no sé ahora mismo cuál es más avariciosa.

Esto es un trío y aquí no hay espacio para la indecisión, aquí se viene a disfrutar, a sentir y, qué coño, a pasarlo bien, no a ponerse a divagar, que tengo entre manos asuntos más lúdicos y sobre todo excitantes de los que ocuparme.

Me vuelvo hacia un lado y, sin miramientos, atrapo un pezón, que mordisqueo con voracidad, hasta oír un gemido que me tensa aún más las pelotas, porque este jueguecito que se ha sacado mi jefa de la chistera me tiene loco.

—Fuerte, sí, fuerte, que hace mucho que nadie me chupa así las tetas…

Y mientras yo atiendo con vehemencia a nuestra invitada, noto unas manos, mejor dicho, unas uñas, clavándose en mi abdomen y una boca un tanto impaciente e inexperta acoger mi erección.

Bueno, tampoco voy a quejarme.

Meto una mano entre las piernas de Sara y compruebo lo mojada que está. Me ocupo de masturbarla con dos dedos, sin dejar de succionarle el pezón, lo que hace que sus jadeos sean de lo más escandalosos, pero si no fuera así sería que algo estoy haciendo mal.

—Condones —dice de repente Sara, apartándose—. Mierda, no sé si tengo alguno en el bolso.

Baja de la cama apurada y yo miro de reojo a mi jefa; es evidente que esto no lo había preparado, porque si no, ya habría dejado los preservativos junto a la cama. Yo siempre llevo en la cartera, ¿qué imbécil sale de casa sin condones?

De momento, me guardaré esa información.

Como no quiero enfriarme ni que a ellas les pase lo mismo, busco los labios de mi jefa y se los devoro.

—Fernando —suspira y se coloca encima, dispuesta a montarme sin esperar a que nuestra invitada regrese a la cama.

—¡Sí, menos mal! —exclama Sara entusiasmada, tras rebuscar en su bolso. Con los condones en la mano, regresa a la cama.

Mientras mi jefa se restriega sobre mi polla, compartiendo su humedad conmigo, estiro un brazo para tocar a la chica y que no se sienta excluida. Ella me chupa los dedos con los que antes la he masturbado y acto seguido se ocupa de colocar mi mano de nuevo entre sus piernas.

—Fóllatela primero a ella —exige mi jefa, apartándose.

Trago saliva. A ver, cuando uno la tiene dura y se la han chupado y manoseado dos tías, la verdad, no se pone muy selectivo. Esa debe de ser la esencia de un trío, sin embargo… yo tengo mis dudas.

Dudas que se van al carajo, porque mi jefa le quita el condón a la otra y me lo pone.

No sé yo si este papel de follador bajo demanda no tendrá consecuencias.

—¿Estás segura? —pregunta Sara, porque ha debido de percibir la tensión y atracción que hay entre nosotros.

—Sí, quiero ver a Tito en acción.

¿Os habéis dado cuenta del detalle?

Peligro, nunca me llama Tito, como el resto de la gente, y que ahora lo haga quiere decir muchas cosas. La primera, que además de ser una morbosa de cuidado (algo que estoy descubriendo poco a poco, bajo esa fachada de modosita), pretende seguir llevando la batuta, como si yo fuera de su propiedad y me cediera a otra. Es retorcido y perverso, pero oye, ahora pienso con la polla.

—¿Alguna sugerencia más? —inquiero y ella señala a Sara.

—Qué elija ella cómo quiere que la folles.

—Mientras no sea con un triste misionero…

—Entonces lo mejor será que te pongas a cuatro patas, Sara, para que ella vea bien cómo te la meto hasta el fondo —añado.

—¡Vale!

Sara adopta la posición encantada y mueve el culo invitándome a no perder ni un segundo más. La penetro de golpe y me veo recompensado con gemidos de lo más desvergonzados, algo que me encanta y hace que me mueva con mayor empeño.

Noto que alguien se sitúa a mi espalda, unos pezones duros me rozan, una mano traviesa me azota las nalgas y una boca de lo más sucia me susurra alguna que otra lindeza.

—Oh, joder, me voy a correr —musita Sara, que sigue moviendo el trasero, saliendo al encuentro de cada uno de mis empujones.

—De eso se trata —replico con la cabeza hacia atrás, porque mi jefa me ha agarrado del pelo y tirado de él, obligándome a adoptar esa postura.

Y, no contenta con ello, busca mi boca y comienza a besarme.

Hacía mucho que no me lo montaba tan bien con dos tías.

—Córrete —me susurra con un tono de voz tan pervertido que casi no la reconozco.

—Oh, jodeeeer… ¡Sííííí! —grita Sara.

—Luego te follaré a ti —mascullo, dando los últimos envites hasta alcanzar el clímax.

Mi jefa no responde, no al menos con palabras, se limita a acercarme a la boca los dedos con los que se ha estado masturbando sin yo saberlo. Se los chupo uno por uno, mientras me corro dentro de Sara.

Esto es depravado de principio a fin.

¡Y me encanta!

Capítulo 19

Noto un movimiento en la habitación. Apenas se filtra luz a través de las cortinas opacas. No sé en qué hora vivo, así que me incorporo despacio, cubriéndome con la sábana, algo absurdo, teniendo en cuenta lo ocurrido en esta suite. Una vez que mis ojos se acostumbran a la penumbra, diviso a Sara.

Se está vistiendo en silencio y supongo que quiere marcharse sin despedirse. La entiendo, prefiere hacerlo de forma discreta.

Ella se da cuenta de que me ha despertado y musita mirándome por encima del hombro:

—Lo siento, no quería despertarte.

Miro a un lado, Fernando duerme como un bendito y muestra sus posaderas despreocupado. Un tipo satisfecho, sin duda, y agotado también, porque aguantó como un campeón, dejándonos a ambas satisfechas.

—Tranquila, no pasa nada —susurro para no despertarlo.

—Si pudiera, me quedaba con vosotros toda la noche, porque, uff, tu chico es el puto amo en la cama y tú me caes genial, pero tengo que dormir al menos seis horas para poder rendir mañana —se justifica.

Cuando acaba de arreglarse y se cuelga el bolso al hombro, caigo en la cuenta de un detalle. Salto de la cama y voy en busca de mi cartera.

—¡Espera! —siseo para no despertar a Fernando—. ¡No te hemos pagado la carrera!

Sara se echa a reír bajito y niega con la cabeza.

—No seas tonta, mujer —dice risueña—. Con lo bien que lo he pasado con vosotros, pagaría no una, sino diez veces el importe de la carrera.

—Insisto.

—¡Por favor! No digas tonterías.

—De acuerdo, gracias.

Camina hasta la puerta y en el último instante, cuando va a bajar la manija, añade:

—Dale un beso de tornillo con mucha lengua cuando se despierte. —Señala la cama donde Fernando sigue durmiendo a pierna suelta—. Ah, y ofrécele un desayuno con muchas proteínas, que se lo ha ganado a pulso.

Sara se marcha y yo cierro con cuidado. Vuelvo a la cama y estiro la sábana para cubrirnos, antes de acurrucarme junto a él. Sigue dormido y, a pesar de ello, parece que detecta mi presencia, porque me rodea con un brazo.

Suspiro. Me sigue sorprendiendo este comportamiento tan arriesgado que tengo. Ha sido espectacular y eso que al principio me sentía muy insegura. Menos mal que Fernando se ha comportado con naturalidad, algo que ya intuía, no se lo ha visto incómodo en ningún momento.

Si algo he aprendido esta noche es que no puedo seguir como hasta ahora. No voy a seguir fingiendo ni tampoco aguantar a un hombre solo porque mi padre se empeñe en unir nuestros apellidos. Todo eso se ha de acabar.

Igual que he tomado las riendas de la agencia y he hecho los cambios que me han parecido oportunos para que el negocio funcione mejor, he de hacerlos también en mi vida.

Aunque me cueste una discusión con mi padre, voy a hacerlo. Romper con Simón es el primer paso, después tendré que hablar con el hombre que ahora me abraza, porque en estos asuntos no se pueden tomar decisiones de manera unilateral. Tendremos que hablar y, al menos por mi parte, asumir que Fernando me gusta para algo más que echar un polvo a escondidas.

En fin, no quiero preocuparme antes de tiempo y desvelarme. La noche ha salido a pedir de boca y además quiero estar descansada, que por la mañana tengo que ocuparme de él.

Y sí, también encargar al servicio de habitaciones un desayuno digno de un marajá.

Al despertar noto en el acto que estoy sola en la cama.

Es temprano, lo que no deja de ser curioso, ya que anoche, entre unas cosas y otras, acabamos durmiéndonos tarde. Cuando regresé a la cama tras despedirme de Sara, me acurruqué junto a Fernando pensando que estaba dormido, pero no era así, pues comenzó a acariciarme y terminamos echando un polvo perezoso.

Me sentí como nunca, ya que me dio la sensación de que había sido algo más que sexo. Percibí cariño, mucho, pues, a diferencia de otras veces, además del deseo y la excitación, él se mostró especialmente atento. No sé describirlo muy bien, quizá porque es la primera vez que experimento algo similar.

Ya es definitivo, voy a romper con Simón.

Me siento en la cama y lo veo de espaldas a mí; está frente al espejo, abotonándose esa camisa que le queda de muerte. Con arrugas y todo. No sé por qué, me cubro con la sábana, porque me parece extraño que ya esté vestido, como si tuviese prisa por largarse.

—Buenos días —digo y él me mira por encima del hombro.

La expresión de su cara no me gusta nada.

—Buenos días —responde un tanto distante.

—Si no recuerdo mal, te debo un desayuno —añado, con la esperanza de iniciar una conversación.

—No es necesario, pero gracias —dice y por fin se da la vuelta—. Tengo que marcharme.

—¿Te pido un coche? —le espeto perdiendo la calma, porque su actitud fría y distante me molesta.

—No te molestes, ahora llamo a Xim para que venga a buscarme.

Qué poco ha tardado en nombrármela. Siempre ella, siempre, y me repatea. Sé que es su amiga y hasta ahí puedo entenderlo, sin embargo, no voy muy descaminada si pienso que siente por ella algo más que lo que admite. No es normal tanta complicidad.

¿Celosa?

Pues lo más probable es que así sea, porque Ximena y él estuvieron prometidos y, por mucho que uno quiera pasar página, algo queda.

Me levanto de la cama envuelta en la sábana, dispuesta a exigirle al menos una explicación. Fernando me hace un gesto para que me calle, ya que tiene el móvil junto a la oreja y espera a que le respondan.

—Hola, Xim, cariño mío, lucero del alba… —Hace una pausa y sonríe; me joroba que sea tan amable con ella y conmigo tan arisco—. Sí, yo también te quiero… Venga, va, no te hagas la estrecha y mueve el culo, que necesito que me recojas. —Otra pausa, supongo que ella estará preguntándole dónde está y con quién—. Sí, te lo contaré todo. Anda, no seas petarda y ven. Ah, y coge el coche de Joel, que no quiero ir en tu tartana. Te mando la ubicación. Vale, date prisa. Te quiero mazo, guapi.

Esto último lo ha dicho en falsete.

Acaba la conversación y, como si yo no estuviera presente, se guarda el teléfono y recoge la cartera de la mesilla.

—¿Por qué te comportas como si fuéramos dos desconocidos que anoche echaron un polvo? —le pregunto.

—Fue más de uno, si la memoria no me falla, y te conozco perfectamente, por eso me largo —me suelta tan chulo, lo cual me deja perpleja, porque sigo sin entender a santo de qué se comporta de esta manera.

Hasta la fecha, salvo algún que otro comentario, no me ha hecho sentir como una de tantas a las que se tira y pretende olvidar en menos de una hora.

—¿Te largas? —repito y admito que mi tono es exigente.

—Todo ha salido según querías, ¿no?

—¿Qué te pasa?

—No te hagas la inocente, joder. Anoche solucionaste tus problemas, recuperaste un cliente y cumpliste una fantasía, genial, me alegro. Mi tarea ha finalizado. Ya puedes volver a tu agencia y con tu novio; feliz y contenta. Y colgarte una medalla, porque eres buena, vaya si lo eres.

—¿A qué viene esto? —insisto, porque no lo entiendo.

—No te hagas la sorprendida, que sabemos de qué pie cojeas —dice—. Y que conste que tienes toda mi admiración, jefa.

—Fernando, ¿qué te pasa?

—Me pasa que sé cuándo estoy de más. Por eso me largo. Ya no me necesitas, he cumplido mi parte del trato y, joder, tú la tuya.

Empiezo a entender, por desgracia.

—¿Me estás acusando de utilizar el sexo para lograr mis metas?

—¿Por qué si no has dejado que te follase ahora, después de tenerme dos años puteado?

Me froto las sienes, esto no puede estar pasando.

Sí, han sido dos años difíciles. Y sí, él ha aguantado ciertos desplantes que yo no he sabido parar a tiempo. Sin olvidar que entre ambos había esa especie de tensión sexual, que, ojo, sigue existiendo. Tensión que hemos aplacado en parte y que además me ha permitido conocerlo mejor, de ahí que ya no solo lo vea como un tío para follar.

—Lamento que te hayas llevado esa impresión, pero te aseguro que…

—No te esfuerces, joder —me interrumpe—. Deja el papel de mujer sensible y comprensiva, no es lo tuyo.

¿Cómo lo convenzo para que deje de pensar lo que no es?

¿Alguien tiene una sugerencia?

Justo ahora me suena el móvil. No quiero que él se marche sin haber aclarado la situación, así que corto la llamada. Vuelve a sonar y repito el gesto. ¡Qué oportuno!

—¿No vas a responder? —pregunta con cierto retintín.

Niego con la cabeza, ni loca se me ocurriría.

Y entonces entra un mensaje de Simón:

¿Dónde has pasado la noche?

Me tienes preocupado. Llámame cuanto antes.

Pues sí que ha tardado en preocuparse, porque son las nueve y media de la mañana, pienso con sorna. Tiro el móvil en la cama, me sujeto la sábana por debajo de las axilas y vuelvo a prestar atención a lo que realmente importa.

—¿Vas a explicarme por qué estás tan cabreado?

—Vas a llegar tarde —replica con impertinencia.

—Soy la jefa, me lo puedo permitir —alego; no merece la pena andarse con chiquitas. Y sí, suelo ser muy puntual, pero entenderéis que la ocasión justifica mi retraso.

—Mira, dejémoslo aquí, ¿de acuerdo? Tú has conseguido tus objetivos y yo en cierta medida… también. Follarse a la jefa siempre sube la autoestima, sin embargo… —niega con la cabeza, su expresión es de hartazgo, creo—, no me siento orgulloso.

—¿Es por lo de anoche? —pregunto, pues quizá me excedí, tal vez hubiera sido más prudente preguntarle antes.

—No soy tan imbécil como para quejarme por follarme a dos tías en una misma noche.

—¿Entonces?

—Ya te lo he dicho.

—Pues repítemelo —replico y me doy cuenta de que ser tan exigente puede jugar en mi contra.

—Por lo visto hoy te apetece tocarme los cojones más de lo habitual —me espeta—. Muy bien, ¿quieres saber qué me pasa?

—Te lo agradecería —respondo irónica.

—Que esto se acabó, que no quiero seguir siendo tu secretito.

Pongo cara de estupefacción.

—Nunca he pretendido…

—No pongas esa cara —me suelta, alzando la voz—. Te has presentado en mi apartamento para follar cuando te apetecía, de lo que no me quejaría si el motivo hubiera sido puramente lúdico, hasta me importaría una mierda que tuvieras novio. Pero no, Noelia Figueroa nunca hace nada gratis. Y en tu caso era bien claro el motivo.

—Ilústrame —digo controlando la mala leche, porque intuyo por dónde van los tiros.

—Tenías un desafío por delante, uno de los gordos, y no te podías permitir el lujo de cagarla. No te gusta perder ni a las chapas, eres competitiva, siempre lo has demostrado y hasta has presumido de ello. Y sabías cuál era el mejor incentivo para evitar que me saliera del guion. Pero yo no tengo ganas de seguir con esto ni de ser el tío con el que follas a escondidas.

—Estás desvariando —lo acuso—. Lo mío con Simón está prácticamente muerto.

—Ya, claro…, prácticamente —se burla.

—Voy a hablar con él, a poner fin a nuestra relación.

—Pues que te sea leve —me espeta con sarcasmo y se ríe; no me cree.

—Creo que deberíamos calmarnos y hablar con más serenidad —sugiero, en un intento de reconducir esta conversación y así evitar que digamos cosas que terminen por hacernos daño.

—Solo hay un asunto más que te quiero comentar —dice y, bueno, es un comienzo.

Fernando sigue de pie, arreglado y listo para marcharse. Me dirige una mirada que no sé cómo interpretar, espero que no sea de desprecio, antes de decir:

—La chupas de puta pena.

Me quedo ojiplática ante sus palabras. Sin duda están destinadas a herir mis sentimientos y minar mi orgullo. Trago saliva e intento no cabrearme. En cierto modo tiene derecho al desquite. Muy bien. Mirémoslo como una crítica constructiva.

—Supongo que todo es cuestión de práctica —replico, y él niega con la cabeza.

—Buena suerte. Adiós, jefa.

No me da tiempo a responder, pues sale de la habitación, y cierra sin dar un portazo.

—Maldita sea…

No me miréis con esa cara, no soporto las muestras de compasión.

Sí, lo sé, lo admito, no he sabido gestionar todo esto. Tendría que haber hablado con Fernando, sincerarme con él antes de llegar a este punto; no obstante, era tan complicado… y difícil. Os recuerdo que en esta materia soy una novata.

Ya lo he dicho más de una vez, me siento fuera de lugar, me cuesta no imagináis cuánto, me agobio al pensar en asuntos emocionales. De ahí que el resultado sea desastroso, como acabáis de contemplar.

Me siento en el borde de la cama. Lo más lógico en estas situaciones sería darle vueltas al tema hasta encontrar una salida, porque alguna tiene que haber. Ahora bien, yo nunca he sido una mujer pasiva y dudo mucho que la solución aparezca por arte de magia.

Así pues, me visto y me arreglo dentro de mis posibilidades, ya que no tengo la bolsa de maquillaje ni nada, y me dispongo a abandonar esta suite con la cabeza bien alta.

El primer paso será acercarme a mi apartamento y cambiarme. El segundo, ir a la oficina. No hay cabida para la depresión.

El tercer paso… Bueno, ese lo iré viendo.

Capítulo 20

Dos semanas después…

Os estaréis preguntando si he logrado solucionar algo. Pues siento deciros que no, porque el cosmos o a saber qué se ha alineado en mi contra para tenerme más ocupada que nunca.

En primer lugar, una pequeña rebelión de los comerciales a cuenta de esas dietas que gastan con una alegría que luego no se traduce en resultados y en cuanto me descuido, vuelven a las andadas.

Segundo, los típicos contratiempos con clientes y sus antojos de última hora. Algo a lo que ya estoy acostumbrada, pero que por lo general vienen de uno en uno y, no sé por qué, en esta ocasión se han puesto de acuerdo unos cuantos para tocarme las narices con sus exigencias.

El problema es que no puedo mandar a cualquiera a tratar con ellos, ya que eso debilitaría la imagen de la agencia, así que he estado fuera de la oficina casi todo el tiempo, reunida con los más exigentes hasta apaciguarlos. En la mayoría de los casos de lo que se trata es de escucharlos y hacerles ver que son importantes.

Y, por último, la búsqueda de un nuevo diseñador gráfico. No me queda otro remedio, ya que en uno de esos días en los que no estuve en el despacho, Fernando aprovechó para acercarse y firmar los papeles.

Ya no soy su jefa.

Mari Cruz, del departamento de Personal, me los entregó al día siguiente y yo estuve tentada de aumentar la indemnización, sin embargo, me limité a dar el visto bueno a la que le correspondía según su contrato.

No ha sido sencillo encontrarle un sustituto. La primera semana se presentaron varios candidatos que, por decirlo de alguna manera, no tenían idea ni de por dónde les daba el aire. Menos mal que entre tanta mediocridad apareció una joven que me dejó un tanto confusa, pues su aspecto era cuestionable. Y no lo digo porque se presentara con tatuajes, ropa poco elegante, cabello rapado sin criterio alguno o teñido de colores imposibles, mi sorpresa fue más bien por todo lo contrario. La chica tiene aire de catequista. Ahora bien, me gustó su forma de expresarse y sobre todo su currículo, así que la he contratado en periodo de prueba, confiando en que, al finalizarlo, pueda quedarse aquí.

Ya sé qué aún no os he dicho nada de Simón, o, mejor dicho, de mi relación con él. Pues bien, siento informaros que todo sigue igual que antes. No he encontrado el momento de hablar con él, porque, al llegar a mi apartamento, cansada, en lo único que podía pensar era en dormir y descansar.

Y, debo admitirlo, Simón se ha comportado de forma comprensiva y atenta. Me he sentido a gusto charlando con él, porque sí, ya los conocéis, a él y a sus ideas estrafalarias, no obstante, estos últimos días se ha esforzado y hasta ha hecho propuestas interesantes, como la que me planteó de ser el community manager de la agencia y organizar una sección dedicada a dar este servicio.

Hasta la fecha no hemos prestado toda la atención debida a las redes sociales, por una razón, la mayoría de nuestros clientes tienen una edad superior a los cincuenta. Y ha sido una estupidez descuidar a potenciales clientes por no tener más presencia en las redes.

Simón me ha presentado informes, a lo mejor excesivamente optimistas, pero en los que, si se sabe leer entre líneas, la verdad es que se ve que hay mucho mercado, así que lo he autorizado a que se encargue de ello.

A mi padre no le ha hecho mucha gracia, pues sigue pensando que debo dirigir el negocio a la antigua usanza.

Hasta Simón se sorprendió de la vehemencia con la que le defendí, agradeciéndomelo más tarde con una cena íntima.

Y de nuevo cometí la estupidez de acostarme con él. No pongáis esa cara, lo hice en parte porque estaba rabiosa por la reacción de Fernando y porque pensé que era la última oportunidad para salvar mi relación.

No funcionó.

No hagáis leña del árbol caído.

Y así he pasado estas dos semanas.

Sin ser capaz de tomar el rumbo que necesito, quizá por comodidad, pues no soy muy amiga de los cambios bruscos. O puede que por orgullo, ya que no me gustó la forma tan abrupta y desagradable en que Fernando se largó.

Miro la hora y tuerzo el gesto. Azucena aún no me ha traído el zumo detox de hoy y sabe bien lo mucho que me molesta que no se cumplan mis órdenes.

Miro el correo electrónico, dispuesta a darle cinco minutos más antes de llamarla, cuando la puerta de la oficina se abre. Ni siquiera se ha molestado en llamar primero, tal como le recuerdo cada día.

—Ya era hora —murmuro, sin despegar la vista de la pantalla—. ¿De qué me has traído hoy el zumo?

En vez del vaso de cristal, delante de mis narices veo un folio en el que lo primero que aprecio es el logo de un hospital.

La mano que lo sujeta no se parece en nada a la de mi asistente.

—¡Clamidia! —grita Fernando, golpeando la mesa—. Me has pegado una puta clamidia.

Doy un bote ante tal acusación y lo miro. No tiene pinta de bromear.

—¿De qué hablas?

—Hoy me han entregado esto e imagínate mi sorpresa cuando me dicen que tengo clamidia. ¡Joder! Pensaba que eras retorcida, pero ¿tanto como para pegarme una puta enfermedad de transmisión sexual?

—¿Estás loco? —replico, molesta ante una acusación del todo infundada—. Yo no te he pegado nada.

—¿Ah no?

—Pues no. Y, que yo sepa, de los dos aquí presentes, solo hay uno que tiene un dormitorio al que llama «la polvera», debido a la abundante actividad sexual que en él se desarrolla. Por tanto, creo que yo no tengo nada que ver.

—Has sido tú, joder. Querías darme una bonificación y no se te ha ocurrido una más adecuada, ¿verdad?

—No grites —exijo, alzando también la voz—. Y antes de lanzar acusaciones infundadas, revisa tu historial.

—¡Ya lo he hecho! —exclama sin bajar el tono—. ¿Y sabes qué? Que eres la única tía con la que he follado sin condón en los últimos meses.

—¿Noelia? —dice Azucena con el zumo en las manos, mirándonos a uno y a otro.

Por su cara deduzco que ha oído gran parte de la conversación. Y no es la única, porque veo a más gente cerca de la puerta.

—Déjanos solos, por favor —le pido a mi secretaria y me acerco a la puerta para cerrarla. Algo que debería haber hecho antes de ponerme a discutir con Fernando.

—No hace falta, ya está todo dicho —masculla él—. Haz el favor de avisar a todos los tíos con los que has follado, para que se lo miren. —Y se da media vuelta, dejándome confusa y abochornada.

—¿Es cierto eso que ha dicho? —inquiere Azucena en voz baja.

Ni loca le voy a dar explicaciones.

—Sal ahí fuera y di algo, no sé, inventa. No quiero que este incidente se propague —ordeno de mala leche—. Ah, y después concierta una cita con mi ginecóloga. Urgente. Para esta tarde.

—No te toca hasta dentro de seis meses —me informa, ya que lleva mi agenda.

—¡Haz lo que te digo!

—Noelia… ¿Quieres hablar de ello? —me pregunta preocupada y niego con la cabeza.

—No. Ocúpate de lo que te he pedido.

Un análisis de orina más tarde…

Aguardo impaciente a que lleguen del laboratorio los análisis. Ventajas de ir a una consulta privada. Sin embargo, hay un inconveniente; mi ginecóloga me conoce desde hace años, se podría decir que hay bastante confianza entre ambas, conoce incluso a Simón, lo que significa que me hará preguntas incómodas.

—Bueno, aquí lo tenemos —dice al entrar de nuevo en la consulta, con una alegría impropia del momento.

O puede que yo esté limpia y cierto majadero me haya acusado injustamente.

Ojalá sea este el motivo.

Se pone a leer el informe, de modo que mis teorías quedan descartadas. Su expresión no dice nada, ni bueno ni malo, así que cada segundo que pasa me enerva más.

Por fin acaba de leer, deja el informe a un lado y me mira.

—Voy a ser sincera —comienza—, no son buenas noticias.

«Lo sabía», pienso, aunque mantengo el tipo.

—Entendido. ¿Qué tratamiento he de seguir? —inquiero, porque en estos casos carece de sentido lamentarse, hay que actuar cuanto antes.

Me explica con detalle los antibióticos que he de tomar, hasta ahí bien, pero cuando llegamos al punto de mis relaciones, no puedo evitar tensarme: he de abstenerme de sexo durante diez días.

Si este punto me ha resultado incómodo (no porque estar en dique seco sea una novedad para mí, sino porque sea una recomendación), el siguiente lo es aún más.

—Como cualquier enfermedad de transmisión sexual, si no se trata a tiempo tiene consecuencias serias, de ahí que sea imprescindible identificar el posible foco.

—Lo entiendo —murmuro y me da una vergüenza atroz.

—Ya sé que esto te va a resultar desagradable, pero en tu caso, manteniendo una relación monógama, solo has podido contagiarte de una manera…

Sí, acostándome con un tío que llama «la polvera» a su dormitorio.

—… Noelia… —prosigue y su tono se acerca más al de una amiga que al de una ginecóloga—, esto es difícil de asimilar, pero el origen de esto tiene que ser Simón.

—¿Perdón? —farfullo y mi cabeza trabaja a toda máquina para establecer la conexión.

—Solo ha podido contagiarte él —afirma.

Trago saliva.

¿Cómo no había pensado en esta posibilidad?

—Ya sé lo duro que resulta —añade en voz baja—, pero ahora debes dejar a un lado tus emociones y decirle por favor que se ponga en manos de un especialista.

—Lo haré. No te preocupes. Gracias por todo.

Me despido de ella y, una vez sentada al volante del Infiniti, miro de reojo la bolsa de medicinas que he dejado en el asiento del copiloto, mientras analizo los datos.

Para empezar, Fernando se ha presentado en el despacho acusándome de haberlo contagiado.

Segundo, he practicado sexo sin protección, de ahí el contagio. Si hubiera estado por ahí dale que te pego, tendría dudas, pero solo me he acostado con dos hombres. Sí, ya sé lo que estáis pensando, que soy una fresca, no obstante, eso ahora no importa, ¿de acuerdo? Dejadme con mis cosas.

Y, claro, esta enfermedad tiene un periodo de incubación, lo que quiere decir que ha pasado un tiempo desde el contagio y teniendo en cuenta mi actividad sexual preFernando…

¿Habéis llegado a la misma conclusión que yo?

Arranco y abandono el aparcamiento conduciendo a toda velocidad, dispuesta a llegar a casa en el menor tiempo posible.

Cuando llego, oigo Uptown funk, eso quiere decir que Simón ya ha llegado, debe de estar en el pequeño gimnasio.

Dejo caer el bolso y las medicinas sobre la encimera y me dirijo hacia allá. En efecto, aquí está, solo lleva un pantalón corto, luciendo pectorales, está empapado de sudor y me sonríe, al tiempo que aumenta la velocidad de la cinta de correr.

Yo también sonrío, pero igual que lo haría una víbora antes de atacar. Me dirijo hasta los altavoces donde tiene colocado el iPhone y lo apago.

—¿Qué ocurre?

—Que te largas ahora mismo de mi casa, cabrón.

Simón se sorprende, porque yo nunca utilizo semejantes vocablos.

—Y de la agencia —añado, porque si existe un momento bueno para echarlo de mi vida en todos los aspectos es este.

—¿Estás con la regla o qué? —replica, bajándose de la cinta y limpiándose el sudor con una toalla.

—Gilipollas —le espeto y me dirijo al dormitorio, dispuesta a sacar toda su ropa, esa que yo he pagado, para que se largue cuanto antes.

Cojo las primeras perchas y las tiro sobre la cama. Entonces entra Simón e intenta detenerme, porque en lo que a su ropa se refiere es muy pulcro y la cuida con mimo. No me extraña, por ejemplo, las camisas hechas a medida cuestan trescientos euros cada una o más. Estoy por quedármelas e intentar que me las arreglen para usarlas yo.

—¿Estás loca? ¡Deja eso!

—No quiero verte nunca más, ¿me oyes? ¡Nunca!

—¿Vas a comportarte como una persona racional y decirme qué te pasa? Joder, Noelia, que ese traje es exclusivo.

—Esto es lo que me pasa —le digo furiosa, golpeándole el pecho con el resultado del análisis.

Simón coge el papel y lo lee, entonces se da cuenta de dónde vienen los tiros y abandona su actitud chulesca.

—Lo siento —murmura.

Y deja implícito que él es el origen.

—¿Lo sientes, malnacido? ¿Qué sientes? ¿Que te haya pillado? ¿Que se te haya acabado el chollo?

Sí, lo sé, estoy tirando a dar, pero tengo derecho a ello.

Simón se sienta en una esquina de la cama y se pasa las manos por el pelo, ahora ya no parece importarle tanto el estado de su ropa.

—¡Habla! —le exijo.

Él se limita a mirarme y a inspirar hondo.

—No fue premeditado… —musita con aire de disculpa, como si eso fuera un eximente—. Fue… joder, fue una estupidez y de las grandes.

—¡Ahórrate las lamentaciones y no me tomes por tonta! —le grito, porque ya he perdido la poca paciencia que podía tener en estas situaciones.

No me acuséis de histérica, está del todo justificado.

—Joder, Noelia… —se queja ante mis voces—, dame un respiro, ¿vale?

—¿Un respiro? ¡Vete a la mierda! —replico, y señalo la puerta—. Me has engañado y, no contento con ello, me dejas un «regalito». ¿Cómo has podido ser tan imbécil para follar por ahí sin condón?

Da un respingo ante mis términos tan vulgares y encima a gritos.

Se incorpora y, bueno, he de admitir que, con su envergadura, impresiona y más cuando se dirige a mí:

—Por eso mismo te he engañado, porque soy gilipollas.

Semejante respuesta me deja confundida.

—Porque estoy hasta los huevos de ser tu perrito faldero, aquí en casa o en la oficina —prosigue, elevando la voz—. Como si tuviera que ir detrás de ti besando el suelo por donde pisas y sin hacer ruido para no ofenderte. Porque me tratas como si fuera el último mono.

—Eso no es cierto.

Arquea una ceja.

—Eres altiva, orgullosa. No toleras que nadie te lleve la contraria. Desprecias a los que no son como tú y además te regodeas en ello —dice, sin reprimirse a la hora de dedicarme epítetos.

—¿Y eso qué tiene que ver? —pregunto, porque, vale, puede, y es un puede con un condicional como una casa, que yo sea tal como me ha descrito Simón, pero ¿eso le da carta blanca?

—Pues que eres así siempre. —Señala la cama que hemos compartido desde hace casi dos años—. Me evitas, nunca te acercas a mí. Soy yo, tras insistir, el que inicia cualquier acercamiento sexual. Y, maldita sea, Noelia, uno tiene sus necesidades y masturbarme en el baño tiene su gracia los primeros meses, después te aseguro que no.

—¡¿Y no podrías habérmelo dicho?!

—¿Cuándo? ¡Contigo es imposible mantener una conversación si no te interesa o no vas a sacar partido de ella! —me acusa sin pamplinas.

Este Simón tan combativo me desconcierta y sí, lo admito, me gusta mucho más que el otro, pasivo y resignado. Aunque, ¡ojo!, eso no significa que vaya a pasar por alto su comportamiento.

—Llevas una temporada todavía más ausente de lo habitual —continúa desgranando lo que parece una frustración largamente reprimida—. Duermes fuera de casa sin avisarme. Me sueltas un cuento sobre que eres lesbiana y yo finjo que me lo creo.

—Ganas no me faltan de serlo —comento y él me fulmina con la mirada, porque la broma no le ha hecho mucha gracia.

—No soy tan imbécil, ¿sabes? Sé que algo me ocultas.

—Es trabajo.

Pone cara de «¡Y yo me lo creo!».

—Te has acostado conmigo, o, como te gusta decir ahora, has follado conmigo de manera desganada, como si me estuvieras haciendo un favor y que sepas que se notaba la falta de interés. Y mira que me he esforzado.

Me acerco a la ventana y le doy la espalda. Tengo que reflexionar, porque si bien sigo sin aceptar su comportamiento, creo que, llegados a este punto, he de hacer un esfuerzo y ponerme en su lugar.

Tal como ha afirmado, yo siempre llevo la voz cantante y sí, en lo concerniente al sexo con él, ha sido más una obligación que un placer. Aunque ha habido momentos, sois testigos, en los que he intentado con todas mis fuerzas enamorarme de Simón, o al menos desearle.

Empieza a ordenar su ropa con el mimo habitual y sale del dormitorio. Asume su parte de culpa, porque regresa con un par de maletas y va metiendo las prendas en ellas.

Es lo mejor, me digo.

Sin embargo… Por alguna extraña e inoportuna razón, no me siento tan liberada como imaginaba. Lo he conseguido, Simón se marcha y además siendo el malo de la película.

No es justo, ¿verdad?

Por si alguien lo está pensando, no, no es que me haya ablandado, pero creo que en este momento he de tener más altura de miras. Ni loca confesaré que yo también le he sido infiel, no obstante, al menos puedo no comportarme como él piensa que soy.

—Simón…

—Tranquila, acabo con esto cuanto antes y me largo —me espeta—. Tus deseos son órdenes.

¿Habéis notado el sarcasmo? Yo sí.

—Espera un momento —le pido, acercándome a él y sujetándolo de la muñeca para que no siga metiendo ropa en la maleta.

Me mira como si yo estuviera mal de la cabeza. No lo culpo.

—¿Qué pasa ahora? —pregunta molesto.

Inspiro hondo, ha llegado el momento de ser comprensiva.

—En parte te entiendo, Simón —digo y procuro sonar calmada.

—¿Primero me montas el show y después me vienes con educación? ¡Déjame en paz!

De acuerdo, ya sé que no va a ser fácil. Vamos allá.

—Admito que nuestra relación no ha sido muy convencional…

Simón resopla.

—Convencional hasta podría haber sido un sinónimo de divertida, apasionante incluso, pero en nuestro caso ni de lejos. Aburrida, previsible y desquiciante sería más acertado, porque, y no es cuestión de ponerme medallas, no soy desagradable a la vista, soy paciente y me esfuerzo por complacer, pero aun así, y entendiendo que haya personas poco interesadas en el sexo, como tú, uno termina tirando la toalla.

No puedo evitar sonreír, porque escuchar cómo se ha descrito a sí mismo tiene un punto de surrealismo, aunque no haya mentido.

—Claro que eres atractivo —admito y por la cara que pone no le gusta mi adjetivo.

—Por supuesto. Debía ser el complemento adecuado para Noelia Figueroa. Incluso he llegado a pensar que hiciste un casting para encontrar una pareja que se adecuara a tus necesidades.

No va descaminado, aunque quien lo hizo fue mi padre. No se lo diremos.

Como es evidente que diga yo lo que diga va a tomárselo mal, hago lo más inesperado: aprovecho que ha dejado de inclinarse para meter ropa en la maleta y lo abrazo.

Aún está algo sudado tras su sesión de deporte, pero no me importa.

—¿Qué haces? —pregunta sin reaccionar, con los brazos colgando a los costados en vez de devolverme el abrazo.

—No lo sé —murmuro.

Tarda algo más de lo que me gustaría, sin embargo, termina rodeándome con los brazos. Creo que es la primera vez que hago algo así con él de forma tan sincera.

Capítulo 21

—¡Noelia! —interrumpe como siempre mi asistente, entrando en el despacho sin llamar y con un tono de voz chillón que me crispa los nervios.

—¿Hay fuego? —pregunto con sorna y ella niega con la cabeza—. Pues entonces no es urgente. Así que, por favor, te ruego que me dejes sola.

Tengo que revisar unos contratos de un cliente que ha decidido apretarnos las tuercas en cuanto a las tarifas y he de encontrar el modo de convencerlo para que los mantenga tal como están.

—¡Es que no te lo vas a creer! —insiste Azucena y no me queda más remedio que inspirar hondo y pensar cuánto le quedará para jubilarse y que yo pueda contratar otro asistente que obedezca a la primera mis instrucciones.

Instrucciones que por otro lado son bien simples, pero que esta mujer ha ignorado sistemáticamente desde el principio.

—¿Qué acabo de decir?

—Ya lo sé, querida, sin embargo… —Se abanica, no sé si para darle dramatismo al asunto o porque se ha acelerado ella sola.

—No estoy para cotilleos —le advierto.

En la oficina ha sido un verdadero incordio mantenerme ajena a todos los rumores que se desataron a raíz de que Fernando dijera bien alto y claro que solo había follado conmigo sin condón en los últimos tiempos. Eso fue material de primera para que los empleados cuchichearan e hicieran cábalas de todo tipo.

Y mira que le pedí a Azucena que frenara las especulaciones. Supongo que era un cotilleo demasiado jugoso como para dejarlo pasar sin más. Fue la oportunidad perfecta para hacerme caer del pedestal. Aunque ya os adelanto que no funcionó, pues si bien los primeros días hubo bastante choteo, advertí que no iba a tolerar ni un solo comentario más y que nunca está de más una reestructuración de personal.

Intuyo que fuera del despacho siguieron con el cachondeo y, de hecho, Azucena se ha encargado de transmitírmelo. Pero al menos he logrado, en cierta manera, mantener un poco la dignidad.

Lo curioso es que, según mi asistente, además de la incredulidad de algunos sobre si me había acostado o no con Fernando, pues según decían era imposible que un tipo como él quisiera llevarme al huerto (manda narices), también hubo quienes mostraron en cierto modo su envidia. Hubo momentos en los que hasta me sentí halagada.

—Ya sé que no te gustan nada las especulaciones —dice Azucena con aire de censura—, pero esto que me acaban de chivar es una realidad como la copa de un pino.

Cómo disfruta dando rodeos. Y sé por qué lo hace, cree que de este modo conseguirá mi interés, cuando lo cierto es que detesto perder el tiempo con dimes y diretes.

—Si es algo sobre Simón, ahórratelo. Hablé hace un par de días con él y sé en qué anda metido.

Es cierto, por extraño que os resulte, Simón y yo hablamos ahora más que antes. No puede decirse que seamos amigos, pero al menos nos tratamos con confianza. Me lo encontré en un restaurante, acompañado de su madre, que, por supuesto, me considera el Anticristo por haber rechazado a su retoño, y charlé un buen rato con él.

Después de aquella discusión en la que nos dijimos por fin las verdades a la cara, Simón mismo decidió presentar su renuncia en la agencia, alegando que no se sentiría cómodo, porque los empleados lo tratarían incluso peor que antes, ya que pasar de novio a exnovio de la jefa era problemático y difícil de asumir.

Por si os lo estáis preguntando, sí, en efecto, le llegaron los rumores sobre mi relación con Fernando y en vez de echármelo en cara, me preguntó:

—¿Lo has pasado bien? —Yo asentí y él añadió—: Pues eso es lo que cuenta.

A veces pienso que Simón es de esos hombres que van por la vida fingiendo ser tontos para que nadie los moleste.

Y si también queréis saber en qué trabaja ahora, os diré que, tras un susto que les dio su padre con una angina de pecho, ha tenido que encargarse del patrimonio familiar, o de lo poco que les queda.

—No es sobre tu ex, Noelia —me aclara Azucena.

—Está bien, voy a fingir que me interesa —murmuro, controlando mi enfado.

—Ay, niña, esos son los comentarios que te hacen parecer una estirada —comenta ella.

—Al grano, por favor.

—¡Tito va a trabajar para Augusto Valbuena! —Abro los ojos como platos. Esperad, que en cuanto me reponga os cuento quién es—. La misma cara puse yo, Noelia. ¡La misma!

Me levanto del sillón y me paseo por la oficina en un intento de asimilar la noticia.

—¿Cómo te has enterado? —inquiero, porque, si ha venido a contármelo (ahora entiendo por qué está tan azorada), no debe de tratarse de un rumor de esos que se propagan como la peste sin ninguna base.

—Ay, hija, qué preguntas más tontas haces —me reprende con su aire maternal—. Pues resulta que una de mis vecinas tiene una prima que trabaja limpiando oficinas y…

Me armo de paciencia mientras me ofrece más datos de los necesarios hasta llegar al meollo de la cuestión. O eso creo…

—… en la partida de bingo del domingo por la tarde hablábamos de esto y de aquello, ya sabes, para pasar la tarde, porque, hija mía, ni una mísera línea canté…

Ya falta menos para que se jubile, me recuerdo, y ella sigue hablando.

—… y me preguntaron qué tal en mi trabajo, porque, oye, de todas las del grupo yo soy la que más categoría tiene y sí, me gusta presumir de que soy tu secretaria…

A veces los procesos mentales de Azucena y su capacidad para la narración y para encadenar hechos son un auténtico misterio. He aquí un ejemplo.

—… y como ya sabes que los chismes se propagan como los piojos en un colegio infantil…

Creo que estamos a punto de llegar, ojalá, al asunto.

Cojo un botellín de agua para que no se me note el nerviosismo y de paso le entrego otro a Azucena, porque a estas alturas tendrá la garganta seca de tanto hablar.

—Gracias, niña, qué detalle —dice cuando se lo doy. Bebe un buen trago y prosigue—: Pues, como te iba diciendo, salió el tema de los hombres. Ay, hija, que todas tenemos una edad y ya no nos da vergüenza hablar de esas cosas y como en el club de lectura también leemos novelas picantes… Pues hablábamos de hombres atractivos y yo les mostré una foto que me hice con Tito aquí en la empresa, ya sabes, para presumir.

Estoy por coger el teléfono y acabar yo misma con el suspense llamando a Augusto Valbuena.

—… en resumen, que le ha hecho una oferta a Tito muy buena y este ha aceptado.

«Menos mal», pienso, cuando por fin llegamos al fondo de la cuestión.

—Gracias por la información.

—De nada, Noelia. Ya sabes que cualquier cosa…, ¡a mandar!

Me quedo a solas con la sensación de la derrota.

Le he dado tiempo, más de dos meses desde que me acusó de haberle pegado una enfermedad venérea, algo que, si bien era cierto, hice sin ser consciente de ello. Su acusación me dolió, no os imagináis cuánto, sobre todo que llegara a pensar eso de mí.

Puedo ser altiva, exigente, orgullosa y mil cosas más, pero no una mujer que juegue con algo tan serio. Yo misma he tenido que seguir un tratamiento.

Por fortuna, en los últimos análisis todo ha vuelto a la normalidad, aunque he tenido que soportar una charla de mi ginecóloga sobre los riesgos del sexo sin condón. Sí, a mi edad escuchando estas cosas.

Aunque no fui sola a la consulta, obligué a Simón a pasar por la misma tortura y, ya de paso, aproveché para que me contara más detalles de cómo pudo ser tan inconsciente.

Yo no soy tan locuaz como Azucena, así que os lo contaré con rapidez, casi telegráficamente.

Como estaba harto de mi falta de entusiasmo y rechazo, decidió apuntarse a una de esas aplicaciones para follar sin hacer muchas preguntas. Quedó con varias mujeres y se desfogó con tal mala suerte que bajó la guardia y acabó con un regalito.

En su caso, como en el de mucha gente, la clamidia no presenta síntomas inmediatos, así que va tan contento por la vida.

Por cómo reaccionó tras la charla, he visto que ha aprendido la lección, vaya que sí.

¿Os parece extraño que hable con esta normalidad de las aventuras sexuales del que era mi novio?

¿Qué queréis que os diga? No me gusta, no es para presumir de ello, pero tampoco para enfadarse. Si lo hice en su momento fue porque pillé una enfermedad de transmisión sexual, nada más, y si a alguien le interesa, soy muy sincera al afirmar que ojalá Simón encuentre a una mujer que quiera estar a su lado y comprenderlo.

Yo lo intenté, bueno, algunos dirían que no me esforcé mucho, pero al menos tengo buenos deseos para él y también quiero que se solucionen sus problemas económicos, aunque con la bruja derrochadora que tiene por madre, lo veo muy difícil.

Y ahora vamos con el asunto que me ha dejado helada.

No solo me escuece el hecho de haber perdido definitivamente a Fernando como empleado. Seré sincera, en el terreno personal confiaba en encontrar un camino que me permitiera acercarme a él.

Pero Fernando no ha hecho ningún movimiento, ninguno. Ni yo tampoco.

¿Orgullo?

Podría ser, el caso es que ahora veo que su carrera profesional puede verse afectada. Ha llegado el momento de contaros quién es Augusto Valbuena.

Un trilero, sí, esa es la definición perfecta. Sé de buena tinta que promete sin preocuparse de cumplir la palabra dada. Es de los que considera una táctica válida desacreditar a sus adversarios para llevarse el gato al agua. Una de sus artimañas favoritas es bajar precios y a ese reclamo pocos se resisten. ¿Y cómo cumple objetivos? Muy fácil, no pagando a sus empleados lo prometido. Un círculo vicioso que de momento le funciona, pero ¿por cuánto tiempo? Pues eso no lo sé.

Por ese motivo, conociendo a Fernando, me extraña una barbaridad que haya aceptado trabajar en su agencia…

—¿Noelia? —vuelve a interrumpirme Azucena.

—¿Alguna otra noticia bomba?

—Depende de cómo se mire. Tu exnovio está aquí.

—¿Simón? Dile que pase. —No sé cuál será el motivo de su visita.

Me acerco a él para saludarlo con dos besos en cuanto entra. Está para comérselo, con ese pantalón azul de raya diplomática y una camisa rosa palo de esas que encarga a medida. Reconozco que valen cada euro que se paga por ellas. Son perfectas. Todo hombre debería tener en su vestidor prendas como estas.

Lleva el pelo un poco más largo, lo que le da un aire más juvenil, no tan estirado. En resumen, que es guapo se ponga como se ponga.

—¿Te apetece tomar algo?

—No, solo he pasado un momento a saludarte y a darte, me temo, una mala noticia —dice con su amabilidad habitual. Le hago un gesto para que hable—. He sabido por unos conocidos que tu diseñador estrella ha firmado con…

—Augusto Valbuena —lo interrumpo con cara de pesar—. Lo sé. Te agradezco que vengas a decírmelo, pero por desgracia no puedo hacer nada.

—¿Estás segura? ¿Noelia Figueroa se va a quedar cruzada de brazos? ¿Vas a dejar que ese mamarracho sin pizca de estilo se salga con la suya?

Simón sabe que no es la primera vez que ese trilero intenta llevarse a trabajadores de mi agencia solo para sonsacarles secretos y de paso fastidiarme.

—Créeme, no puedo hacer nada.

—Me dejas pasmado, Noelia. ¿Desde cuándo eres una cobarde?

Arqueo una ceja ante su ataque. Quiere provocarme, que reaccione de alguna manera.

—En este asunto me temo que he de asumir la pérdida.

—¿A qué asunto te refieres? ¿Al laboral o al personal?

Frunzo el cejo. No me ha gustado nada la pregunta.

—No es asunto tuyo —le advierto.

—Por supuesto que no. Pero hazte esta pregunta, ¿te puedes permitir el lujo de perderlo como empleado o como… —hace una pausa para, intuyo, buscar un sustantivo adecuado para que no me enfade—… amante?

Doy un respingo, no esperaba que fuera tan directo.

—Aquí los dos somos adultos, Noelia —añade.

—¿Te ha llamado Azucena para que me toques la moral o ha sido idea tuya?

Sonríe con aire seductor, lástima que no funcione conmigo, y hasta se permite el lujo de acercarse, cogerme la mano y besármela al más puro estilo caballeroso.

—Piénsalo —susurra antes de despedirse, lo que hace con dos besos y un abrazo de lo más amistoso.

No, si al final terminaremos siendo amigos íntimos. Y no es ironía.

Bien, una vez recuperada, más o menos, de la impresión, me quedo pensativa. Hay noticias que te dejan con una sensación de derrota muy difícil de digerir. Pero en este caso lo que me está dando vueltas en la cabeza es la conversación con Simón.

De nuevo, muy a mi pesar, ha puesto el dedo en la llaga.

Y no solo en lo referente a mi actitud, poco resolutiva, sino al hecho de que estoy mezclando conceptos. Otra vez repito un error y es que, de una vez por todas, no debo dejar que mis asuntos laborables interfieran en los personales. Mi relación con Simón ha de ser una lección.

Decidida a hacer las cosas medianamente bien, llamo a Azucena.

—¿Qué necesitas, hija?

—Llama a Augusto Valbuena y cítalo para hoy mismo —ordeno, pero como siempre mi secretaria tiene algo que decir.

—¿Cómo? ¿A ese cretino? ¿Para qué?

—Hazlo y punto.

—He de reconocer que me ha sorprendido gratamente, como no podía ser de otro modo, tu llamada —me dice Augusto con su zalamería habitual.

Acabo de llegar al restaurante donde lo he citado a la hora de comer y él ya estaba esperándome en la mesa. Por supuesto, sus impecables modales nunca me engañan, hace tiempo que lo conozco y no me fio de él.

—Entre colegas siempre hay que fomentar las buenas relaciones, ¿no te parece? —replico con una sonrisa coqueta, porque yo también sé jugar a esto de adular.

Aguardamos a que nos tomen nota de la comanda hablando de asuntos generales o del sector de la publicidad, poniendo especial cuidado en no entrar en detalles. De ese modo ambos nos sentimos más cómodos.

—Desde luego, eres digna heredera de tu padre —me halaga por enésima vez, aunque yo sé que a Augusto Valbuena, como a muchos de su quinta, los descolocó la decisión que tomó mi padre y no lo han disimulado mucho, la verdad.

—Gracias. Ha sido un maestro excepcional —respondo a su comentario.

—Pues entonces estaré preparado para cualquier cosa, porque Íñigo Figueroa era, y es, el mejor negociador que he conocido.

Sonrío, vamos a entrar en materia. Ya estamos en los postres y se acabó la tregua.

—Te estarás preguntando el motivo de mi llamada.

—Mentiría si dijese lo contrario.

Vuelvo a sonreír y tomo otro sorbo de vino.

—Me han llegado rumores de que has contratado a uno de mis diseñadores —comento, sin dar a entender que me escuece como ninguna otra cosa.

—¿Rumores? Querida, tú no haces nunca caso a los rumores.

—Cierto.

—Y sí, lo he fichado porque, te seré sincero, Noelia, cuando supe que lo habías dejado escapar, pensé que estabas mal de la cabeza o que…

—¿Sí?

—Se comenta que tuvisteis una relación que sobrepasaba lo laboral.

—Habladurías —miento, sin dejar de sonreír.

—En resumidas cuentas, yo no iba a dejar pasar esta oportunidad y si esta reunión es para intimidarme o para convencerme de que reconsidere mi decisión, te lo advierto, es irrevocable.

—Todos tenemos un precio.

Me muestra sus perfectos dientes, sin duda resultado de una costosa intervención. Ya está haciendo cálculos.

—¿Vas a hacerme una oferta por un diseñador al que previamente has rechazado?

¿Veis la trampa en la pregunta?

Yo sí. Seguid atentos a la conversación. Es evidente que si le hago una oferta, tal como él espera, solo confirmaré sus más que fundadas sospechas sobre la relación que tuve con Fernando.

—Por supuesto.

Su sonrisa se ensancha aún más, va a intentar sacarme hasta los higadillos.

—Soy todo oídos.

—Quiero que Fernando de Acuña reciba exactamente todo lo que a buen seguro le has prometido al firmar, incentivos y otras compensaciones. Quiero que desarrolle su capacidad creativa sin cortapisas. Espero que no se la juegues a las primeras de cambio, como también confío en que dentro de tu agencia obtenga los mejores encargos para que pueda lucirse. Ah, y, por descontado, si me llegan rumores sobre alguna que otra artimaña por tu parte, que nos conocemos, tomaré medidas.

—Me duele que pienses eso de mí —contesta, sin duda contrariado.

—Tú limítate a cumplir lo pactado y todos tan contentos.

—Creía que te interesaba el diseñador.

—Y me interesa —admito y, de verdad, no os hacéis una idea de lo bien que me ha sentado reconocerlo en voz alta, pese a que Augusto Valbuena no sea el más idóneo.

—Desde luego, Noelia, nunca pensé que fueras tan…

—¿Pragmática?

—Hija de puta —me corrige sin alzar la voz y sin perder la sonrisa.

Me encojo de hombros y me pongo en pie. Saco la tarjeta de crédito y le hago un gesto al camarero para que se acerque.

—Yo invito —le suelto con arrogancia y me marcho sin despedirme.

Capítulo 22

Me siento igual que la primera vez que hice este trayecto.

Nerviosa, esperanzada y por supuesto irracional, porque estoy a punto de cometer una estupidez de tamaño monumental.

Y encima tengo todas las papeletas para fracasar.

Puede que prestar oídos a los consejos de Azucena sea el mejor camino para que todo se tuerza aún más, sin embargo, en esta ocasión, ante la falta de ideas sensatas, no me queda otra que sacar las rodilleras.

Son las nueve, dentro de poco empezará a anochecer. Sé que está en casa, he visto su coche aparcado y además he hecho algo propio de una adolescente: llamar desde un teléfono público y colgar cuando ha respondido.

Ahora viene la parte todavía más difícil y por supuesto más surrealista.

Primera barrera, el telefonillo. Llamo al timbre, pero antes de que responda, me abre una vecina. Bueno, esto siempre anima.

Segundo obstáculo, la puerta de su casa. Seguro que si os ponéis en mi lugar os temblarían hasta las bragas. Pues bien, a mí no me ocurre eso, porque he tenido la genial idea de no ponérmelas, así que debajo de la falda negra evasé solo hay piel. Desnuda y limpia.

Ah, y llevo la blusa gris que tanto le gusta. Os dejo hacer apuestas sobre si se me transparentan o no los pezones.

Con un poco de suerte, espero que Fernando mismo os lo cuente.

Vamos allá.

Llamo al timbre, se oye música en el interior. No llego a identificar la canción. Un detalle sin importancia. Estoy nerviosa. Oigo pasos acercándose, podrían ser en el piso de arriba. De verdad, las pulsaciones se me disparan.

La puerta no se abre y sé que ha mirado por la mirilla, porque ahora la música se oye más fuerte. Reconozco la canción, Supremacy, de Muse.

Me está ignorando. Un revés previsible. Un mensaje claro, que me vaya, porque por mucho que insista llamando al timbre, no va a abrir.

¿Y ahora qué debería hacer?

¿Rendirme?

Jamás. Noelia Figueroa no pierde ni al parchís.

Sí, ya lo sé, he estado unas semanas off, pero solo ha sido un bache.

Me dirijo directa al coche, espero que a través de la ventana Fernando me vea bien y se confíe, porque voy a volver y ya no habrá margen para las tonterías.

Arranco y, en menos de diez minutos, estoy delante de otra casa en la que confío encontrar un poco de ayuda. Entro en la propiedad y llamo.

Aquí tardan poco en abrirme.

—Vaya, vaya… ¡Qué visita tan inesperada! —me suelta Ximena con retintín.

No esperaba otra reacción, así que de momento todo va según el improvisado plan. Concentrémonos y pongamos nuestra mejor cara. Bueno, no, he de parecer sincera, enamorada… ¿enamorada? Sí, también, para esto último no tendría que esforzarme demasiado. Pero… ya sabéis lo mal que gestiono mi parte emocional. Lo importante es no mostrarme altiva.

—Buenas noches —replico sin perder las formas.

—¿Quién es a estas horas? —pregunta una voz y enseguida aparece su novio detrás de ella, que me mira con cierta curiosidad.

—Buenas noches, Joel —saludo y en su rostro se aprecia cierta cautela, como si intuyera una más que probable pelea de gatas.

No soy estúpida, sé que entre Ximena y Fernando existe una relación en la que de momento no me quiero meter, ahora bien, no sé si Joel está al tanto o si vive en la ignorancia con unos cuernos de ciervo.

—¿En qué podemos ayudarte? —inquiere ella con sorna, porque al decirlo cruza los brazos.

Por cierto, va horrible, el pelo recogido con una pinza de cualquier manera, unos leggings marrones y una camiseta gris que pretende ser extragrande, pero que se nota a la legua que se ha deformado.

En cambio, él lleva un polo clásico de Lacoste verde oscuro y pantalón chino beige, que por el corte parece de Hugo Boss. Desde luego, sigo sin entender cómo está con una mujer sin gusto para vestir.

—Necesito las llaves del piso de Fernando. Sé que tienes una copia —le suelto sin andarme con rodeos.

—¿Y piensas que voy a dártelas así, por las buenas? —replica con altanería.

—Sí.

Se echa a reír, y Joel, actuando con prudencia, se bate en retirada. Bueno, yo tampoco es que contara con él, pues supongo que quiere mantenerse neutral.

—Ostris, los tienes bien puestos. La respuesta es no.

Vale, que no cunda el pánico. No contaba con ella como aliada.

—Verás, podría explicarte las razones por las que debo hablar con Fernando —digo, aunque no solo pretendo hablar con él; si todo sale según lo previsto, ocurrirán muchas más cosas, aunque de momento será más prudente no adelantar acontecimientos—, pero lamentándolo mucho, no es algo que te incumba.

Ximena arquea una ceja, porque me ha salido mi tono más engreído. Mierda.

—No soy idiota, Noelia. Y sé lo que ha ocurrido entre vosotros. Y si quieres mi sincera opinión, es más sensato que te olvides de él —me recomienda—. Ya lo has puteado lo suficiente, ¿no crees?

—Solo conoces su versión, no la mía.

—Tú y yo estamos muy lejos de ser amigas —afirma y por cómo lo dice está claro que no vamos a serlo en la vida.

—Motivo por el cual no te voy a contar con detalle mi punto de vista. Solo te diré que si de verdad lo quisieras tanto como te gusta recordar, me ayudarías.

—Lo admito, eres buena. Casi me lo trago —comenta un tanto chulesca—. No, ni loca voy a dejar que vayas a su casa, le hagas cuatro carantoñas y después vuelvas a tu trono de jefa cabrona.

—No van a ser cuatro carantoñas.

—Hubo un momento en que pensé que debía ayudarte; no obstante, admito que me equivoqué contigo.

—Fue una ayuda un tanto extraña, si mal no recuerdo —señalo y me arrepiento en el acto.

—Mira, Tito empieza ahora una nueva etapa en otra empresa, hará nuevas amistades…

Traducido, conocerá a otras y tendrá la oportunidad de olvidarme y si no ya estará ella para consolarlo. Ni hablar. Puedo tolerar que trabaje para otra agencia, pero tengo muy claro que nada de ir con otras, a menos, claro está, que yo esté presente, porque la noche en que invité a la taxista a unirse a nosotros fue espectacular.

Pero ahora no quiero acordarme de eso, me desconcentraría… O no, espera, espera, que a lo mejor… Miro fijamente a Ximena y se me enciende una especie de luz que me despeja las dudas. ¡Claro! ¿Cómo no lo he pensado antes?

La explicación es tan simple que resulta insultante. Por eso Joel nunca se muestra preocupado cuando Ximena habla de Fernando o le da un piquito. De hecho, estoy bastante segura de que ahora mismo está escuchando la conversación.

Los tres comparten algo más que una buena amistad y, claro, si entro yo en escena, pierden ese «algo más».

—Así que déjalo en paz —concluye Ximena.

Qué tonta he sido.

—¿Nunca vas a dejarlo libre?

Tuerce el gesto. He debido de dar en la diana. Mis suposiciones son cien por cien ciertas.

—¿Para que tú te aproveches de él? —replica impertinente.

—Dame las llaves.

—No quiero que sea infeliz, y tú, Noelia, eres la mujer perfecta para amargarle la existencia. Los hechos avalan mi teoría.

—¿Por qué no lo reconsideras?

—Porque no me da la gana y porque no solo lo puteaste, sino que además lo dejaste bien jodido y con un buen regalito.

Está claro que se lo cuentan todo.

Si piensa que me voy a avergonzar, va lista.

—Está bien —contesto, porque me he encontrado con un muro de piedra y estamparme contra él una y cien veces solo me va a causar dolor de cabeza—. Ya me las arreglaré.

—Adiós —dice y me cierra la puerta en las narices.

Me encamino hacia el coche despacio, he de encontrar un plan alternativo y ya se está haciendo de noche. Aporrear su puerta o llamarlo a gritos hasta que ceda o los vecinos llamen a la policía no me parece razonable.

—Espera un segundo, joder —dice un hombre que me agarra de la muñeca.

Me vuelvo sobresaltada, porque no esperaba que en un barrio tan tranquilo me abordase nadie. Suspiro aliviada al ver a Joel.

—No voy a molestar más, tranquilo —le digo, porque presentarme en su casa ha podido cabrearle.

—Toma —masculla y me tiende un llavero.

Lo miro a los ojos sin comprender y él esboza una media sonrisa que no sé si es cómplice o de pena.

—¿Por qué haces esto?

—No lo sé —dice y se encoge de hombros—. Pero pase lo que pase, yo no te he dado nada, ¿estamos?

—Por supuesto —musito, emocionada por el gesto. Aprieto las llaves en el puño y tentada estoy de abrazarlo, sin embargo, me limito a decir—: Gracias, de verdad.

—Confío en no tener que arrepentirme y mira a ver si consigues que Tito se anime y deje de dar por el culo.

—Lo intentaré. Cuenta con ello.

—¡Suerte!

«La voy a necesitar».

O no.

Se vuelve a casa con rapidez, supongo que si Ximena lo pilla se llevará un buen rapapolvo. Bueno, eso ahora a mí no me importa.

—Te he dicho cientos de veces que las llaves solo las utilices en caso de emergencia —es el saludo de Fernando al oírme entrar, pensando que soy Ximena—. O para venir a follar y animarme un rato.

Esto último ya no me sorprende. Saquemos, por tanto, beneficio.

De fondo se oye «Eungenio» Salvador Dalí y teniendo en cuenta la fascinación de Fernando por el pintor catalán, es comprensible que esta canción de Mecano suene a todo trapo.

Está sentado en el Chester, de espaldas a mí, por lo que he de aprovechar la ley de la ventaja y, antes de que me eche a patadas, me coloco delante de él. Dejo caer el bolso de Bimba y Lola negro, en el que no he podido guardar los juguetes debido a su pequeña capacidad.

—Es una emergencia y sí, vengo a follar —digo alto y claro, para que se me oiga por encima de la música.

—¡Joder! —exclama sorprendido y hasta escupe la cerveza que estaba tomando.

Hace amago de levantarse, sin embargo, soy más rápida y apoyo una rodilla en el sofá, justo entre sus piernas, inmovilizándolo. Sabe que si presiono un poco más le haré daño. Mucho.

—Quieto —ordeno y lo miro fijamente.

De paso muevo un poco hacia arriba la rodilla para que se haga una idea de por dónde van los tiros o de lo que soy capaz de hacer si no obedece.

Me inclino y le arrebato el botellín de cerveza. Doy un buen trago, tampoco quedaba mucho, y lo dejo en el suelo. Lo de beber a morro es vulgar, pero hoy no voy a ser una dama. No dejo de mirarlo, está guapo, pese a que se le notan las ojeras. Lleva una camiseta roja de publicidad y unos vaqueros rotos. Y va descalzo.

—Las manos a los lados —exijo y él arquea una ceja, aunque obedece—. Te he mentido…

—Para no variar —musita—. Vaya novedad.

—No he venido a follar —susurro y presiono con la rodilla.

A su favor hay que decir que finge no preocuparse. Se limita a mirar un segundo hacia abajo y comprobar que aún no ha sufrido daños.

—¿Y a qué has venido? —inquiere en voz baja.

—A chupártela.

Ahora sí da un respingo ante la brutal sinceridad con la que me expreso. Hasta lo veo tragar salivar. Estupendo, desconcertarlo siempre es bueno.

—Tus mamadas dejan mucho que desear —se atreve a decir, sin duda con la intención de provocarme.

Y yo sonrío de la forma más ladina de la que soy capaz. Como si el arte de la felación no tuviera secretos para mí. Por si acaso, arqueo la espalda a modo de distracción, para que se dé cuenta, si no lo ha hecho ya, de la blusa que llevo y de lo que deja entrever.

Sí, se ha fijado, es imposible no hacerlo.

Ya me levantaré la falda más adelante, no gastemos toda la munición de golpe.

Aparto la rodilla y él deja escapar un suave suspiro, intuyo que de alivio. Cojo uno de los cojines y lo tiro al suelo entre sus piernas. Me arrodillo, apoyándome en sus muslos y mirándolo a los ojos, a la vez que aparento seguridad en mí misma, que buena falta me hace.

Ataco sin piedad los botones de los vaqueros y descubro encantada que no lleva ropa interior. Miro bien su polla, al tiempo que le quito los pantalones. Si no recuerdo mal, tiene que endurecerse un poco más.

Meto las manos por debajo de la camiseta y le clavo ligeramente las uñas en el vientre. Noto su tensión. No deja de mirarme. Me humedezco los labios con la punta de la lengua y hasta suspiro como si fuera una cabeza hueca. Fernando esboza una sonrisa un tanto burlona, que enseguida quiero que borre de su cara y la cambie por una expresión de incredulidad ante lo bien que voy a chupársela.

No, no he hecho prácticas, me he limitado a la teoría. He leído mucho sobre ello. Os recomiendo Tu sexo es tuyo, de Sylvia de Béjar. Y también he visto vídeos que… en fin, ya me entendéis.

Despacio, procurando mirarlo a los ojos porque el contacto visual en estos casos es tan excitante como la propia maniobra, voy inclinándome hasta que con la lengua puedo recorrer el glande. Una leve pasada…

Primer gemido, un tanto leve. Perfecto, sigamos.

Abarco entre mis labios su tentadora polla y me limito al glande, a chuparlo, a aprisionarlo y a jugar con la lengua, al tiempo que con la mano le agarro los testículos para presionar, de momento con cierta suavidad.

Después tengo intención de ser más contundente.

—Sigues haciéndolo de puta pena —miente con descaro, pues su voz entrecortada lo delata, sin olvidar su respiración y la tensión de todo su cuerpo.

Bueno, puede que aún necesite mejorar mi técnica, lo admito. Algo de lo que me ocuparé muy a menudo, tanto como sea posible.

—Lo sé —murmuro sin sentirme ofendida, aunque por si acaso redoblo esfuerzos para hacerlo jadear y perder el control.

Cierro el puño y sí, ahora aprieto con saña, a la par que me inclino aún más para acoger su polla casi por completo. Lo siento, no me cabe entera, pero no parece molestarle, ya que arquea las caderas y a pesar de que no le he dado autorización para tocarme, enreda mi pelo en su mano y tira, provocándome un ligero dolor que, lejos de molestarme, me estimula bastante.

Bien, ha llegado el momento del sprint final. Toca ser agresiva, contundente y, sobre todo mala, muy mala, porque he llegado a la conclusión de que cuando le haces una mamada a un tío (sí, he dicho «mamada», ¿las niñas bien deberíamos utilizar un término más técnico, como «felación»?) o, ya que estamos, cualquier otra práctica sexual, lo más adecuado es, llegados a un punto, frenar casi en seco y…

—¡Joder! ¡Hostia!

… He aquí la reacción cuando te la sacas de la boca y te aseguras de que vea bien cómo te muerdes el labio, dando la sensación de cansancio.

—Me estaba atragantando con esta cosa tan grande.

Frase que no falla, pues estás alabando su polla, aunque por la cara de Fernando me da que me ha pillado.

—Lo dicho, no sabes chuparla —masculla.

Mi reacción no se hacer esperar. Con una mano agarro bien el tronco y se la sacudo un par de veces. Gruñe, resopla y gime sorprendido y encantado.

Imaginad cómo me siento yo. Menos mal que he sido precavida y no me he puesto ropa interior. Noto la humedad entre mis piernas y junto los muslos en un triste intento de obtener algo de fricción que me alivie.

—Ya sé que el listón está muy alto —musito y hago una seña en dirección a la polvera—, pero créeme, me estoy esforzando.

—Entonces saca tu lado más competitivo, joder —me insta y qué queréis que os diga, me encanta el tono tan pervertido que ha utilizado.

Vuelvo a meterme en faena, chupo, juego con la lengua, le acaricio el interior de los muslos con la mano, presiono en la base, dejo que mis dientes lo rocen de arriba abajo, incluso en el glande. Estoy atenta a sus gemidos, a las palabrotas que masculla, a cómo me tira del pelo a medida que se acerca al clímax.

Ahora viene lo mejor y me esmero. Estoy tan excitada que también jadeo y eso le encanta. Alza las caderas con un poco de cautela, aunque la pierde en el acto y me folla la boca con verdaderas ganas. Estoy perdiendo el control, es Fernando quien marca el ritmo y eso no lo voy a consentir.

Agarro bien la base, freno su ímpetu y parece que sus movimientos dejan de ser tan agresivos, porque es mi turno. Ya no le doy margen de maniobra, chupo con fuerza, procurando inspirar hondo para no atragantarme. Le acaricio los testículos o, mejor dicho, se los presiono hasta que se estremece y se corre en mi boca.

No nos engañemos, no es un sabor agradable, sin embargo, cierro los ojos y pienso que se trata de una medicina antes de tragármelo.

Libero su polla, le doy un último beso en la punta y me quedo arrodillada, con la cabeza apoyada en sus piernas.

Todavía tenemos una conversación pendiente.

Capítulo 23

A pesar de que sigo cachonda, no hago ningún movimiento, lo dejo pasar, confiando en que antes de que acabe la noche pueda disfrutar de un orgasmo, o dos, que me dejen satisfecha hasta mañana.

Que buena falta me hacen.

Estoy harta de seguir a dieta.

Fernando se limita a peinarme con los dedos. Quiero que hable, y no sobre la felación que le acabo de hacer, que, por mucho que diga, ha sido alucinante.

—Hummm… Sigues sin entrar en el top five de las mamadas —murmura con un deje guasón en la voz.

—Vaya… Qué pena…

Me incorporo y de pie entre sus rodillas dejo que mire atentamente cómo me abro esta blusa que me da un aire de lo más profesional, pero que en esta ocasión va a servir para maniobras más sensuales; no lleva botones, solo un lazo en el costado.

—La puta blusa gris —masculla y se peina con los dedos, dejándose el cabello con ese aspecto tan suyo de recién follado.

—¿Algún problema? —inquiero, al tiempo que dejo caer hacia atrás la prenda con elegancia y parsimonia, para que el efecto sea más espectacular, para mostrarle orgullosa mis pechos.

Es evidente que reclaman atención, un roce, un pequeño toque; pero él permanece con los brazos caídos a los lados. Una actitud demasiado pasiva para mi gusto.

—Ninguno —miente tras aclararse la garganta.

Miro hacia abajo, su verga muestra síntomas de recuperación, aunque aún le falta, de ahí que yo prosiga con mi striptease.

Es el turno de la falda. Lo bueno de los tejidos de alta calidad es que no solo se adaptan al cuerpo con naturalidad, sino que, además, caen con más elegancia. Quizá quienes compráis ropa fabricada a mansalva no lo apreciéis.

Me subo a horcajadas sobre sus muslos. En cuanto mi sexo entra en contacto con su piel, se da cuenta de lo mojada que estoy, pero antes tenemos que hablar, así que me conformaré con la leve fricción que me proporciona esta postura.

Y de paso le doy tiempo suficiente para que se recupere.

—¿Y ahora? —pregunta insolente y noto ya la presión de su polla—. ¿Vas a utilizarme para frotarte o tienes alguna idea mejor?

Sonrío y echo el pelo hacia atrás. Una maniobra un tanto exagerada, pero de esta forma expongo aún mejor la delantera a su escrutinio.

—Ahora tú y yo… —le acaricio los labios con el índice—… vamos a hablar.

—Noticia de última hora, jefa: la parte de mi cerebro que aún funciona me avisa de que contigo no tengo nada de que hablar —replica con cierta guasa o, peor aún, en tono de advertencia, así que he de recurrir a la cautela.

—Que yo recuerde… ya no soy tu jefa —contesto y él arquea una ceja.

—Ya entiendo… —murmura y no me gusta nada el cariz que está tomando esta conversación—… de nuevo desplegando tus artimañas para que vuelva al redil.

Inspiro y niego con la cabeza.

—Fernando —le acuno el rostro para que me mire bien y no haya margen de error—, aunque me duela perderte como empleado, circunstancia que no voy a negar, no me queda más remedio que asumir tu decisión, apoyarla y, sí, desearte lo mejor.

Frunce el cejo, no sé si confundido o desconfiado. Espero que sea lo primero.

—No me lo trago…

—Pues yo sí me lo he tragado todo.

Arquea una ceja y yo prosigo.

—Créeme, lo que me quita el sueño es perderte a ti, sin más —confieso y su expresión es ahora de perplejidad absoluta.

—No cambiarás nunca, ¿verdad?

—Estoy siendo sincera.

—Ya, claro, y yo hago como que me lo creo —masculla y hace amago de apartarme; no obstante, mis clases de equitación me ayudan a sujetarme bien con los muslos, igual que si montara un caballo rebelde.

—Soy consciente de que, con toda probabilidad, hemos mantenido la relación con más altibajos de la historia, que nuestros comienzos fueron horribles, desquiciantes. Que no te he tratado como te mereces y que sí, he utilizado todas las armas disponibles para llevarte a mi terreno y salirme con la mía; Y, aunque te parezca difícil de creer, en estos momentos no estoy hablando de nada relativo a la agencia, sino de ti y de mí.

—¿Y a qué se debe este momento confesión? —pregunta sin abandonar el escepticismo—. Nadie cambia de la noche a la mañana, nadie. Y tú menos aún.

—A veces una tarda más de lo recomendable en darse cuenta de las cosas —admito en voz baja y procuro no caer en el desánimo—. En mi caso, llevo tanto tiempo actuando de una manera, creyendo que era la correcta, que he tenido que darme un buen golpe para reaccionar.

—Voy a hacer como que te creo.

—Fernando… —suspiro ante su incredulidad.

—¿Cuánto tardarás en intentar convencerme de que vuelva a trabajar contigo? ¿Qué se te ocurrirá para volver a manejarme a tu antojo? ¿Cuánto me putearás si no hago lo que se te antoje?

Nadie dijo que fuera sencillo.

Lo peino con los dedos mientras busco las palabras adecuadas. No sé si existen para expresar lo que siento. Me inclino hacia su boca y lo beso despacio. Como esperaba, se muestra reacio a complacerme, aunque queda una leve esperanza, pues no me rechaza.

—Tienes todos los motivos del mundo para desconfiar de mí —susurro.

—Joder, ya lo creo. Te has esforzado mucho.

—Ya sé que mis antecedentes no me ayudan, de ahí que te pida que me lo pongas difícil. Que seas exigente, pero también que me dejes demostrarte lo en serio que voy, lo convencida que estoy de que tú y yo…

—¿Un cheque en blanco? —inquiere con cierta ironía.

—Te lo he puesto en bandeja… Solo depende de ti.

Me besa, ahora es él quien devora mis labios con un beso voraz y sus manos, por fin, ¡por fin!, entran en acción y me sujetan el culo, apretándomelo e intuyo que animándome a que me coloque en una posición más favorable para que su polla, que no se ha relajado en ningún momento, pueda avanzar.

—Déjame terminar —le pido apartándome de sus labios, no por gusto, sino por obligación.

—Siempre tan exigente —se queja.

—Quiero estar contigo, Fernando. Solo contigo —le aclaro, por si esta cuestión le suscita alguna duda.

—¿Y eso qué significa exactamente?

Sigue cauteloso.

Y yo, que soy un desastre en cuestiones emocionales, temo meter la pata en el momento crucial y que todo lo logrado hasta ahora se vaya a pique.

«Concéntrate, Noelia —me digo—. No caigas en el desánimo».

—«Contigo» significa una relación.

—Como viene siendo habitual en ti, sin pedir antes mi opinión —murmura y suspira.

—Creía que tras mi intervención de hace un ratito…

—A ver, chuparla siempre ayuda, no te lo voy a negar, sin embargo…

—Por si tienes dudas, rompí con Simón. Mi intención no es ir a escondidas contigo, ni que sea un secreto.

—Una relación exclusiva… —reflexiona en voz alta y después tuerce el gesto—. No sé, tengo una reputación…

¿Me está tomando el pelo?

Sí, me lo está tomando. Bien, démosle lo que pide.

—A no ser que ambos decidamos… Ya me entiendes.

Sonríe de manera pícara.

—¿Invitar a alguien para…? —sugiere y deja que sea yo quien rellene los puntos suspensivos.

—Exacto, si nos apetece lo haremos, aunque, tal como me tienes, dudo mucho que vaya a consentir que otra te toque.

—U otro —apostilla y, qué queréis que os diga, la idea de ver a otro hombre tocándolo, me excita mucho.

—De momento, ya me encargo yo de todo —afirmo, y él se ríe.

—Joder, jefa, tú, para no perder la costumbre, siempre tan previsora.

—Ya no soy tu jefa —le recuerdo, aunque oírlo llamarme así me encanta—. Y sí, soy previsora, y, yo que tú, no hablaría con tanta ligereza sin saber lo que llevo en la bolsa de viaje.

—No veo que hayas traído ninguna.

—Está en el maletero del Infiniti. No me parecía apropiado subir a tu apartamento, dispuesta a reconquistarte y con un strap on en la mano.

Traga saliva.

—Siempre tan previsora —repite guaseándose, aunque por la cara que ha puesto, es evidente que está interesado.

—Tranquilo, también he comprado vaselina —añado para ponerlo más nervioso.

—De momento, acércate lo suficiente para que te la pueda meter, que llevas empapándome la polla desde hace un buen rato.

—¿No vas a invitarme a cenar antes?

Adelanto las caderas, él se encarga de colocar su erección y yo de dejarme caer hasta sentir cada centímetro.

—¿Todavía tienes hambre? ¿Después de haberme comido la polla?

—Sí. He estado a dieta demasiado tiempo.

No os hacéis una idea de lo fantástico que es sentirlo bien adentro. Sus manos entran en acción y van a por mis necesitados pezones. Nada de tanteos o de caricias suaves, me los aprieta con saña y después me pide entre jadeos que se los acerque a la boca para darles, palabras textuales, un repaso. Y me lo da, vaya que sí. Sus labios atrapan el primero y tira de él, haciendo que sienta pequeños ramalazos de dolor que van directos a mi sexo.

Y, por si fuera poco, mete una mano entre mis nalgas de tal forma que puede presionar con un dedo sí, justo «ahí», y como mi reacción instintiva es apartarme, me voy hacia delante, consiguiendo que me penetre aún más.

Entonces me acuerdo de lo que él denominó «regalito». Yo he seguido un tratamiento y la ginecóloga me aseguró hace ya quince días que todo estaba perfecto, pero no quiero que él tenga dudas.

—¡Espera un segundo! —exclamo e intento apartarme.

—¿Estás mal de la cabeza? Yo no la saco de tu coño hasta que me corra al menos dos veces.

—Fernando, escucha, por favor…

—Que no, hostias —me interrumpe.

—Respecto al «regalito», quiero decirte que estoy sana, limpia, pero entendería que quisieras usar condones.

Se detiene y me mira. El asunto es serio, mucho. De ahí la pausa.

—Ya sé que no fue culpa tuya —admite y arqueo una ceja a la espera de que me dé más datos, no todos, por supuesto, ya que es uno de tantos temas de los que hablaremos llegado el momento.

—¿Ah no?

—Tu secretaria es una fuente de información fiable —añade sin pizca de culpabilidad.

—Voy a despedirla —murmuro convencida, porque eso de tener una espía tan cerca me desagrada. Aunque… bueno, en este caso me ha allanado el camino…

—Déjala, mujer, para lo que le queda…

—Entonces…

—Yo también estoy limpio —asegura y no me cabe la menor duda.

Sonrío y él hace lo mismo. Momento tontorrón. Entonces me doy cuenta de que aún lleva una prenda de ropa encima y meto las manos por debajo de su camiseta, le araño el vientre y, cuando llego a sus tetillas, tiro de ellas, primero con suavidad y después me vuelvo más agresiva, hasta que jadea.

Termino por quitarle la camiseta y por fin podemos estar piel con piel. Frotar mis senos contra su torso es un placer del que no me quiero privar.

—¿Qué has dicho que tienes en el maletero? —pregunta entre jadeos y me mete un dedo por detrás.

Me aclaro la garganta, cuesta responder en este estado.

—Va… varias cosas —farfullo.

—Me pone muy cachondo la idea de que hayas ido de compras.

—Todo lo he comprado pensando en ti —admito con la voz entrecortada.

Fernando me mira con una intensidad que me derrite, me hace dudar hasta de mi nombre y me hace sentir como nunca antes. Y mira que varias noches de esas en las que me era imposible dormir, he imaginado cómo sería estar de nuevo con él, así, juntos, follando y, por supuesto, cuando la euforia sexual esté en niveles más bajos, haciendo cosas con él.

Aunque dudo que la euforia sexual se atenúe así como así.

—Dime qué has comprado —insiste.

—Estoy a punto de correrme —replico, mientras me preparo para disfrutar de un orgasmo que deseo como ninguna otra cosa.

Comprendedlo, llevo mucho tiempo sin echar un polvo.

—Lo sé, me aprietas la polla de una manera… Aun así quiero saber qué tienes escondido en esa bolsa de viaje.

Trago saliva.

—Un strap on… —respiro hondo y prosigo—: Vaselina, obviamente. —Fernando sonríe cómplice—. Un par de dildos anales, de principiantes, por si acaso…

—Sigue —me insta, dándome un buen azote en el culo y sin sacar el dedo.

—También compré un… ¿cómo se llama? Ahora no me acuerdo, pero es una especie de bola que va insertada… —hago una pausa para inspirar hondo—… detrás y después lleva una anilla unida para meter el pene…

—Ah, joder, ¿quieres someterme con un intruder?

—Sí, así se llama. Y sí, quiero que lo uses.

—Vale.

—No esperaba tanto entusiasmo —replico y me muerdo el labio, porque llega, llega, ya está aquí.

Y grito con fuerza, grito mientras me corro y, aunque necesito aire, respirar hondo, Fernando me besa hasta que se une a mí.

Nos quedamos abrazados, sudorosos, mientras nuestra respiración va regularizándose. Él, tal y como ha amenazado, se niega a retirarse. ¡Y yo preocupada!

—Estaba pensando… —susurro junto a su oreja—… que en estos casos…

—¿Hummm?

—Las reconciliaciones quiero decir…

—Cuidado con lo que vas a decir, jefa, que a lo mejor lo jodes todo —me advierte con humor.

Yo le muerdo el lóbulo antes de continuar.

—Lo más normal es que tú te hubieras enfadado más, no sé, hasta echarme de casa, y a mí no me quedaría más remedio que insistir una y mil veces hasta que me dejases hablar…

—No eres peliculera ni nada —comenta guasón—. Y si haces un poco de memoria, cuando has venido la primera vez no te he abierto la puerta. Eso cuenta como cabreo.

Me echo a reír.

—Vale, es verdad.

—Escucha, Noelia…

Uff, cuidado, ha utilizado mi nombre y nunca lo hace. Nunca, creo que solo cuando lo conocí en la agencia lo dijo en voz alta, después siempre ha recurrido al sarcástico «jefa» para referirse a mí.

—… es cierto que me jodiste a base de bien. Me hiciste sentir una mierda, sin embargo, creo que tú tampoco lo has pasado bien y, bueno, como te he dicho antes, la mamada…

—Aunque no esté en el top five —puntualizo divertida.

—Exacto, aunque no esté en el top five, te ha abierto muchas puertas.

Suspiro encantada.

Sé que nos queda una conversación más seria, pero de momento esto es un buen comienzo. Le agradezco que no quiera ahora entrar en detalles y que recurra al buen humor para que todo resulte más sencillo.

Lo beso y él gime al responderme. A este paso echamos dos sin sacarla.

Ningún problema.

—Ah, y has terminado de convencerme con el strap on. Eso ha sido definitivo. ¿Quién puede resistirse a que su jefa lo folle con un cacharro de esos?

Epílogo 1

Nueve meses después…

Fernando está a punto de subir al escenario para recoger un premio del sector.

Como cada año, el gremio de publicistas organiza una velada en la que todas las agencias que quieren pintar algo deben estar presentes. Por lo general, procuro asistir para dejarme ver, porque aquí de lo que se trata es de, como dice mi secretaria (sí, para mi tortura, Azucena aún no se ha jubilado), venimos a «oler pedos». Os pido disculpas por la comparación tan horrenda. Aunque define perfectamente qué hacemos aquí, además de aparentar y colgarnos medallas.

Cada empresa paga una generosa cuota anual a la asociación y acudir a estos actos es casi obligado. Este año es muy diferente, porque vengo acompañada de alguien que me importa, y mucho, y al que además van a reconocerle su talento.

Estoy sentada mientras el maestro de ceremonias presenta el premio al mejor diseño del año, el que va a llevarse Fernando por una campaña de etiquetado de una bodega de Ribera del Duero.

No oculto el orgullo que siento, pese a que siga trabajando para otra agencia. Porque he respetado su decisión y ni una sola vez le he hablado de volver a trabajar conmigo y, si os soy sincera, nos ha venido muy bien separar los temas laborales de los personales. Nuestra relación funciona.

Bueno, no todo es de color de rosa. Mi padre, por ejemplo, no acepta que haya dejado a Simón y de vez en cuando (dos veces al mes para ser exactos) me intenta convencer de que rompa la relación.

Mirad el caso que le he hecho.

Y sé, aunque Fernando no me lo haya dicho, que él también ha sido víctima de sus intentos por separarnos. Para Íñigo Figueroa ha sido un golpe muy duro que no me casara con Simón. Intuyo que no se va a dar por vencido así como así. Según él, lo he decepcionado, sin embargo, esa cantinela ya no me afecta igual que antes.

Volvamos al presente…

Ahora la cuestión es que estoy yo más nerviosa que Fernando. Lo miro de reojo, a él no parece afectarle. Permanece sentado a mi lado, tranquilo, como si nada. A veces odio su temple.

Por fin dicen su nombre. Menos mal, porque es el último premio de la noche y he tenido que soportar una gala aburrida solo por esto. Para sobrellevar el aburrimiento hemos hecho «manitas» todo el rato. Mal pensados, hemos estado cogidos de la mano.

Antes de subir al escenario, me da un beso en la comisura de los labios.

Somos la comidilla del mundillo publicitario. No han dejado de llegarnos rumores. Con una secretaria como Azucena es imposible no estar al día. Y he aprendido a reírme de las estupideces. Ya lo sé, es raro que la dueña de una agencia de publicidad esté liada con el diseñador de otra que, a la postre, es su competidora. El morbo estaba asegurado, pero como os he dicho, me da igual, lo importante es que Fernando y yo seguimos juntos y que él avanza en su carrera.

Da las gracias a la organización por el premio, habla con su soltura habitual y yo me lo como con los ojos, porque hoy lleva un traje negro que quita el hipo. Y que además me pone cachonda, porque lo acompañé a comprárselo y en los probadores acabé arrodillada a sus pies y no para cogerle los bajos precisamente.

¿Qué pasa?

¿Demasiado atrevido?

¿Os sorprende?

Mantener mi puesto dentro del top five requiere un esfuerzo considerable y no os digo cuánto me entreno para mantener el número uno. Y no pienso perder la posición que tanto me ha costado ganar.

Ya sabéis lo competitiva que soy.

Ah, y lleva una camisa que encargué para él, porque sé que le gusta vestir bien, he tenido oportunidad de fisgonear en su armario. No fue fácil convencerlo para que fuera a tomarse medidas a la camisería. Yo lo acompañé, por supuesto, porque quería hablar de nuevo con el dueño y conseguir mi objetivo: que me confeccionara una camisa también a mí. Rodrigo de nuevo se negó, pero uno de sus empleados, Uriel, un tipo encantador, me vio tan interesada que al final se comprometió a coserme una.

Estaréis pensando que en estos meses he tenido competencia… Hummm, bueno, luego os explicaré, si me acuerdo, detalles, porque Fernando está dando su discurso. O a lo mejor deberíais preguntarle a él, así de paso os podría hablar de muchas cosas más, por ejemplo, de cómo disfruta con los cachivaches que le compro. Y no me refiero a las camisas hechas a mano.

—Por eso quiero aprovechar esta oportunidad para anunciar que mi camino como diseñador gráfico va a tomar un rumbo diferente —dice Fernando y yo me pongo alerta inmediatamente—. Ha sido un placer trabajar junto a Augusto Valbuena —hace un gesto sin perder la sonrisa en dirección a donde su jefe escucha atento—, pero se ha cumplido una etapa.

¿Qué hace?

¿Está loco?

Para mi desdicha, el aludido está sentado a mi espalda. Es de mala educación darse la vuelta para mirar, aunque, con cierto disimulo, yo lo hago. Su cara lo dice todo, es como si le hubieran dado una patada en sus partes. Una o varias.

Fernando da las gracias de nuevo a todo el mundo, menos a mí, por su premio y se despide del público. Lo aplauden y algunos le estrechan la mano a medida que va acercándose.

Los congregados abandonan sus asientos para dirigirse a la zona del bufet. Por fin puedo levantarme. Aunque no me apetece nada conversar con los colegas de profesión, charlaré unos minutos para guardar las apariencias.

—Estarás contenta —me increpa Augusto sin dejar de sonreír, hay que disimular ante tanta gente—. Al final lo has conseguido.

Fernando nos ve juntos, adivina la tensión e intenta liberarse de quienes lo quieren felicitar en persona, para llegar hasta mí.

—Aunque te parezca difícil de creer, yo no sabía nada de su decisión.

—Noelia, eres digna sucesora de tu padre. Eso sí, mucho más atractiva.

Un comentario machista en toda regla. No será el último, por desgracia.

—Augusto, te lo repito, ha sido su decisión.

—Mira, entiendo que a tu edad y con tu soberbia te sea difícil encontrar a un hombre que te folle para dejarte relajada, pero joderme a mí tendrá sus consecuencias —me advierte.

Segundo comentario machista, pero le contesto:

—No follaría contigo ni borracha, Augusto. Y, ya que estamos, gracias por interesarte por mi vida sexual.

—Ya tendrás noticias mías —dice amenazante a modo de despedida.

Si os soy sincera, discutir con Augusto Valbuena está en mi agenda, así que no debería preocuparme demasiado. Sé que volverá a la carga y que volveré a pararle los pies. Lo que sí me tiene inquieta es la decisión de Fernando. Cierto que son cosas profesionales y no tiene por qué consultarme, pero eso no quita que me haya dejado preocupada, al fin y al cabo, se trata de su futuro laboral.

—Por fin me he librado de esos pelotas, cómo les gusta dar por el saco —murmura Fernando llegando a mi lado. Me pone una mano en la cintura y luego la baja un poco y me toca el trasero.

Un gesto de lo más sutil, pero, aun así, me enciende. Mucho. Sin embargo, reprimo estos ardores porque ahora hay un tema más importante.

—¿Se puede saber qué has hecho? —inquiero nerviosa, porque la situación no es para menos.

—Salgamos de aquí —me pide cogiéndome la mano como lo haría cualquier pareja, solo que en este caso los dos estamos un pelín tensos.

Abandonamos la sala, lo que no resulta sencillo, ya que está hasta la bandera y sigue habiendo gente que se acerca a saludarnos. Aún somos la pareja de moda o simplemente a la gente le gusta el morbo y punto.

Fernando se las ingenia para poner buena cara, estrechar algunas manos y, sin perder demasiado tiempo, logramos escabullirnos, aunque me lleva al último lugar que esperaba: los aseos de señoras.

Lo siento, ya sé que para emergencias y calentones puede ser un buen sitio, pero yo en general me niego en redondo a pisarlos para eso. No hay nada más falto de elegancia que echar un polvo en el mismo sitio donde se hacen ciertas necesidades fisiológicas. Ya me entendéis.

Fernando sabe cómo pienso, y creo que justo por eso se empeña en llevarme a lugares que me desagradan, como aparcamientos, callejones y, ya lo más impensable, ¡un descampado! Sí, creedme, un día me engatusó para que fuésemos a las afueras y me lo montara con él en el asiento trasero del Infiniti. Menos mal que al menos el coche es elegante. Y las lunas traseras están tintadas.

—¿En serio? —pregunto cuando entramos en los aseos de señoras y me suelta la mano para comprobar que no hay nadie en los cubículos.

—Así empezó todo —replica con un guiño y yo pongo los ojos en blanco, aunque no me da tiempo a más, porque de un empujón me mete en el aseo de minusválidos.

Es cierto, en un sitio así empezó todo, pero aunque pueda resultar evocador recordar el lugar, sigue siendo cutre. Sin olvidar que, tras el bombazo que ha soltado en el discurso, estoy ligeramente mosqueada.

Fernando se acerca sonriendo con picardía y me acorrala junto a la puerta. Pese a que el aseo está impoluto, preferiría que estuviéramos en la suite.

—¿No vas a explicarme por qué has…?

Me besa sin darme tiempo a formular la pregunta. Me besa de manera brusca, agresiva, aplastándome contra la puerta con todo su cuerpo. Y de esa forma no puedo resistirme. Se muestra expeditivo y utiliza la lengua con habilidad. No pide permiso, solo avasalla y no afloja el ritmo hasta que me oye gemir.

—Joder, qué ganas tenía de pillarte por banda. Este puto vestido es un imán de testosterona —dice con la voz entrecortada, porque, lejos de apartarse, vuelve a la carga.

—Comentarios machistas no —le advierto sin la contundencia que debería.

Me sonríe y arquea una ceja.

—Jefa…

Hay miradas que follan. Punto.

Nos besuqueamos unos minutos más, yo lo palpo por encima del pantalón y presiono su erección, y él, incomprensiblemente, no mete la mano por la abertura de mi vestido «imán de testosterona» para llegar a mi sexo, que agradecería un poco de atención.

—Sé que no llevas sujetador… —prosigue y para evitar que meta la mano dentro del pantalón me obliga a levantar los brazos por encima de la cabeza y de esa forma el escote palabra de honor del vestido ya no queda en su sitio y mis pechos asoman.

—Me has visto arreglarme, no era ningún secreto —contesto, y él se ríe.

—No le quites gracia al asunto, jefa. Lo mismo que yo, todos los hombres presentes y alguna que otra mujer se han fijado en tu impresionante delantera y no voy muy descaminado si digo que muchos han cruzado los dedos para que se te saliera una teta… Hummm, qué morbazo, la respetable Noelia Figueroa enseñando los pechos en un acto público… Hummm.

Me echo a reír. Os sorprenderá mi reacción, porque, hace apenas unos meses, semejante contrariedad me hubiera aterrorizado.

Y sí, el vestido de Prada que llevo es muy ajustado, azul cobalto y negro, entallado. Cuando Fernando ha salido del cuarto de baño, recién duchado y desnudo, y lo ha visto colgado de la percha ha silbado y se ha empeñado en abrocharme la cremallera del costado, aprovechando para sobarme hasta que los pezones se me han endurecido. Después, dejándome, como habréis deducido, insatisfecha, me ha dado un azote.

—Vale —jadeo en ese momento en el aseo de minusválidos, con los brazos en alto—, ahora ya puedes verlas en exclusiva. —Se ríe el muy sádico—. ¿Qué vas a hacer?

—Chuparte esos pezones hasta que vengan los de mantenimiento, alertados por tus gemidos, creyendo que alguien se ha quedado encerrado en el baño.

Vuelve a la carga, a devorarme la boca y, desde ahí, ir moviendo los labios hasta llegar a un pezón y darme un erótico mordisquito.

—No te contengas —me apremia, al darse cuenta de que estoy haciendo todo lo posible por no gritar.

Es muy difícil comportarse como una chica refinada cuando estás en unos aseos, dejando que un tipo del que estás enamorada hasta las trancas te chupe y muerda los pezones. Haced la prueba si no me creéis.

El muy cretino «solo» se ocupa de mis pechos, a pesar de que me retuerzo como una posesa. Un claro indicativo de que no soy una buena chica, pues quiero que me folle como a una viciosilla. Pero nada, él pasa por alto mis insinuaciones.

—Fernando… —imploro con la garganta seca y el sexo empapado—… Fernando…

—Creo que ya estás a punto… —se burla.

—Sí, maldita sea, sí.

Pero en vez de hacer algo contundente, como precisa mi estado, aparta la boca y vuelve a enderezarse para quedar cara a cara.

—Estás lista, sí… para escucharme —dice serio.

Parpadeo, gimo frustrada y lo fulmino con la mirada.

Claro que no he olvidado su anuncio al recoger el premio, pero pensaba que abordaríamos la cuestión más tarde.

—Esto no tiene ni pu… —me detiene colocando un dedo sobre mis labios.

—Habla bien —se guasea.

Inspiro hondo y él permite que baje los brazos.

—Muy bien, ¿en qué narices estabas pensando para anunciar algo semejante? ¿Te das cuenta de que tener un enemigo como Augusto Valbuena no te beneficia?

Sonríe con autosuficiencia.

—No creo que se atreva a tomar represalias —dice todo ufano.

—¿Estás seguro?

—Ajá.

—¿Por qué?

—Nadie se atreverá a meterse con tu becario.

—¿Perdón?

—Jefa…

Me besa, veo que es una maniobra de distracción pura y dura, pero dejo que me distraiga un ratito.

Qué bien me distrae este hombre.

—Mi becario —susurro cuando se aparta y me mira a los ojos.

—Sí, eso he dicho. Quiero empezar desde abajo, desde muy abajo… —musita y cuela una mano por debajo del vestido, justo a la altura del muslo—, e ir ascendiendo despacio, muy despacio.

La mano asciende al ritmo pausado y erótico de sus palabras.

—Entiendo… —susurro e intento adoptar una actitud de ejecutiva, como si me encontrara entrevistando a un candidato—. El problema es que ahora mismo no hay vacantes, señor De Acuña.

Y es cierto, tenemos a dos becarias, el máximo que puede acoger la agencia.

—Hmmmm, qué contrariedad, señorita Figueroa. Con lo ilusionado que estaba ante la perspectiva de trabajar para usted y demostrarle mis cualidades.

Agarra la tira trasera del tanga y tira de tal forma que la parte delantera presiona sobre mi clítoris, proporcionándome el roce que tanto ansío.

—Soy muy trabajador, aprendo rápido —dice con su tono más morboso—. Me esfuerzo mucho…

—¿Quieres ser becario y ocuparte de hacer las fotocopias? ¿Hacer horas extra? —inquiero con ironía.

—Sí —afirma y me mete un dedo. Solo uno, maldita sea.

—¿Aunque ese puesto conlleve una reducción del noventa y nueve por ciento en tu sueldo?

—Sí. —Otro dedo—. Porque espero obtener una remuneración especial debido a mis esfuerzos por complacer a la jefa. Las horas extra son mi especialidad.

—Interesante… —murmuro dejándome llevar, porque sus dedos entran y salen, rozan, se curvan, tocan cada terminación nerviosa, me dejan con ganas de más…

—Jefa, ¿te lo imaginas? Última hora de la tarde, la oficina desierta. Un día estresante y yo arrodillado a tus pies, con la cabeza entre tus piernas, aliviándote la tensión…

—Fernando… —jadeo, imaginando la escena.

—O también a media mañana —prosigue sin dejar de masturbarme y con esa voz tan erótica—, antes de una de esas reuniones cruciales que tienes con clientes pelmas. Yo podría masajearte los pies o…

—Sigue hablando —le exijo, ya que estoy a un paso de correrme.

—Utilizaría los dedos para acariciarte el clítoris y conseguir que te corrieras en un tiempo récord…

—Más —ordeno y arqueo las caderas buscando la máxima fricción.

—O podría follarte sobre tu escritorio, sin echar el pestillo de la puerta, arriesgándonos a que aparezca tu secretaria, y ya sabemos lo que le gusta entrar sin avisar…

—¡Ooooohhhh!

Mi alarido es lo bastante escandaloso como para alertar a los de mantenimiento y además decirle a Fernando que me he corrido como una desvergonzada en un aseo público.

Saca los dedos de mi sexo. Están impregnados de mis fluidos y sin pizca de pudor se los lleva a la boca y los chupa.

—¿Qué dices, jefa? ¿Me he ganado el puesto de becario o no?

—Contratado —acierto a decir.

Fernando sonríe y, antes de que me dé tiempo a decir nada más, me coge en brazos para sentarme sobre el lavabo, me rompe el tanga, se desabrocha la bragueta y masculla:

—Joder, échame una mano, que no veo el momento de metértela en ese coño tan mojado que tienes.

Lo ayudo como buenamente puedo y por fin lo siento dentro de mí, embistiendo, impaciente.

—Sí… —suspiro.

—Se me había olvidado entregarte el currículo —bromea y empuja como un poseso, mientras mis pechos, aún libres del confinamiento del vestido, se balancean descontrolados.

Se echa un poco hacia atrás, de ese modo ambos podemos mirar hacia abajo y ver cómo su polla entra y sale. Entra y sale… entra y sale…

Cuando noto que está a punto de correrse, musito:

—¡Qué morbo, me estoy follando al becario!

Él se ríe sin perder la concentración, hasta que se queda clavado y emite un gruñido muy característico y susurra algo parecido a: «Jefa, te quiero».

Epílogo 2

Fernando

Soy una torrija. La torrija perfecta.

Y me encanta, que conste.

Supongo que mi jefa os ha dejado con la incertidumbre de cómo ha ido funcionando nuestra relación. Ella ha dado su versión; no obstante, si os apetece, podéis conocer la mía. Ella ha elegido el título de A mi manera, no está mal, aunque yo habría elegido Odio a mi jefa. Eso sí, tendría que pedirle permiso a Joel, pues es uno de sus libros con mayores ventas.

¿Queréis saber qué pienso yo de todo lo que ha pasado o no?

No lo neguéis, sois cotillas por naturaleza, de otro modo no se entiende cómo habéis llegado hasta esta página.

No os culpo, claro que no, aceptadlo y punto. Mi historia con la jefa es morbosa de cojones, de principio a fin y, joder, sigue siéndolo. Se me pone dura solo de pensar en algunas de las cosas que hacemos. De cómo se salta su dieta, de los atracones que se da conmigo y de lo bien que se la meto. Perdonad el chiste.

Y de cómo se cabrea cuando le hago propuestas indecentes en los lugares más inverosímiles. De entrada se niega, sin embargo, me las ingenio para llevarla al huerto. Hummm… El huerto… Qué interesante.

Habéis sido testigos, no sé si involuntarios o no de lo acontecido en el aseo del hotel. Pues bien, os diré que eso era tan solo un aperitivo, después, aquí en la suite, ha llegado el plato fuerte.

¿Queréis detalles?

Vayamos por partes…

Han pasado nueve meses desde que esta relación arrancó de forma oficial. Y no, no la he dejado preñada, porque ella tiene muy claro que la maternidad no es lo suyo. Es su decisión y por supuesto la respeto. Eso no quita para que a veces le tome el pelo diciéndole que quiero un churumbel, o dos, o tres. Pone una cara de susto que me hace reír un buen rato.

A ver, si queréis saber mi opinión, la entiendo, porque si decide quedarse embarazada no solo deberá sufrir las complicaciones físicas de su estado, sino renunciar temporalmente a su trabajo, y para mi jefa eso es sagrado. Así que yo acepto su decisión. Lo hemos hablado y no sé si en el futuro querrá ser madre. Si es así, solo espero ser el «elegido», porque eso significaría que seguimos juntos.

Otro asunto, mi salida de la agencia Figueroa.

Acepté trabajar unos meses en la competencia, seis en concreto, planteándomelo como una especie de reto, ya que mi propósito era cortar cualquier vínculo con la agencia Figueroa y conocéis de sobra los motivos.

Pues bien, es cierto que logré desarrollar varios proyectos de diseño que me mantuvieron más o menos entretenido, la mayoría eran más bien monótonos, de ahí que, cuando venció el plazo, hablase con el director para informarle de que me marchaba, tal como habíamos acordado. Él me pidió un último encargo, justo por el que he recibido el premio al mejor diseño del año, y, pese a no encontrarlo muy estimulante, acepté.

No quise decirle nada a Noelia, pues nuestra relación, después de tantas idas y venidas, necesitaba un poco de sosiego, al menos en estos temas, porque lo que es en el asunto erótico-festivo, ahí no llega el sosiego ni a tiros. Ni falta que hace, ya me entendéis, pero ya hablaremos de ello más adelante.

Por cierto, ahora mismo, si os interesa, os diré que estoy felizmente tumbado en una impresionante suite de hotel, en penumbra, disfrutando de la relajación posterior a un polvazo de esos que te dejan alucinando.

Un polvazo en el que además no he tenido que mover un puto dedo. Joder, todo lo ha hecho ella cuando hemos llegado a la habitación, después de echar el primero en los aseos, a modo de adelanto.

Lo de llevármela a los aseos ha sido producto de un impulso tonto y sé que a ella no le gusta, pues, para algunas cosas, sigue siendo una estirada de cuidado; sin embargo, me ha parecido divertido, porque al fin y al cabo la primera vez que le metí mano estábamos en un baño. Llamadme sentimental.

Y por fin hemos llegado a la suite. No os imagináis lo perversa que puede ser mi jefa cuando se lo propone. Me ha desnudado, tumbado, atado y colocado el «maldito» intruder para después «obligarme» a comerle el coño. Sin manos, se ha colocado encima de mi cara y yo, que soy un tío obediente, la he lamido a conciencia hasta que se ha corrido como la viciosilla que es, pese a que intente disimularlo.

A mí no me importa, que los demás piensen que es una estrecha y una estirada (a veces no puede evitarlo), que yo he tenido la puta suerte de conocerla de verdad. ¿Y qué queréis que os diga? Tiene un morbo de la hostia verla como una reprimida y meterle mano hasta que se echa a perder.

Vale, vuelvo al polvazo que me ha dejado exhausto. Tras comerle el coño, me ha besado con ganas y se ha entretenido un rato torturándome. Que si te la meneo, que si te la chupo, que si te coloco bien el intruder…, total, que yo con el rabo tieso y ella vacilándome.

Y me encanta, no lo niego, porque cuando se ha colocado a horcajadas y me ha montado…, he soltado una retahíla de palabrotas de puro placer. Y todo, como os he dicho, sin mover un dedo. ¡Así da gusto!

Claro que de vez en cuando cambian las tornas y es mi turno de hacer todo el trabajo. Sin ir más lejos, la semana pasada. Ella estuvo de viaje cuatro días por asuntos de negocios y fui a buscarla al aeropuerto. Mi idea era ofrecerle una bienvenida espectacular en casa, sin embargo, era tal mi impaciencia que me la follé en el aparcamiento subterráneo, doblada contra el capó delantero de su coche y soltándole obscenidades de capullo dominante.

—Con esa falda vas pidiendo guerra, jefa —le dije justo antes de empujarla contra el capó del coche.

Ella arqueó una ceja, porque no hay frase más machista; pero en vez de protestar, se humedeció los labios y replicó:

—Entonces haz algo al respecto o tendré que buscarme un hombre de verdad que me deje bien servida.

No veas cómo nos lo pasamos interpretando diferentes roles.

Después, por supuesto, llegamos a casa y me ocupé de que olvidara hasta su nombre a base de comida casera, masajes, baños relajantes y polvos.

Nos las hemos arreglado bastante bien con la convivencia, pues no vivimos juntos todo el tiempo. ¿Os parece extraño? A mí no, y si os interesa os explicaré cómo nos hemos adaptado.

Ella tiene un ático espectacular, de revista de decoración, en la mejor zona de la ciudad. Trasladarme a vivir con ella hubiera sido la opción más sencilla, en cambio opté por mantener mi pequeño apartamento porque me gusta trabajar en él, así que ella viene los fines de semana y yo, dependiendo de mis obligaciones, me quedo o no en su ático.

Eso supone dormir separados algunas noches. ¿Veis algún problema? Pues yo ninguno. Noelia tiene su espacio, su independencia y yo el mío y, además, nos permite disfrutar de un sexo telefónico cojonudo.

Otra de las razones por las que me resisto a trasladarme a su ático es para evitar que su padre siga hostigándome. Me ha sometido a un acoso y derribo dignos de un thriller psicológico. Lo primero, obviamente, fue hablar conmigo en tono de falsa amabilidad, sobre lo mucho que se preocupaba por su hija y de que ella podía ser un blanco fácil para los cazafortunas. Bueno, yo no creo que Noelia sea débil, pero bueno, capté el mensaje.

Del que no hice ni puto caso.

Tampoco iba a decirle los motivos por los que me interesaba su hija, entre los cuales se encuentra el sexo. Y no uno de pim-pam-pum a oscuras el sábado por la noche. A un padre no se le puede decir que su hija es una pervertidilla y que hace unas cosas con la boca que…

El siguiente intento fue el soborno, uno muy suculento, lo admito. Tras tantos años en el sector, conoce a todo hijo de vecino y sus contactos son la envidia de muchos. Me propuso incorporarme como jefe de diseño a una importante empresa internacional dedicada al comercio electrónico, con un sueldo escandaloso. ¿Dónde estaba la trampa? Pues en que me tenía que ir fuera del país, claro.

Íñigo Figueroa no se ha rendido y ahí sigue, inasequible al desaliento. Hablé con él hace dos semanas, cuando me invitó a jugar al golf, algo que detesto y que se me da de pena, solo para presentarme un acuerdo prematrimonial.

Mi idea no es casarme, ni con Noelia ni con nadie, y me da la sensación de que ella piensa igual, por eso lo firmé, confiando en que así me deje tranquilo. Y como me ganó al golf, deporte del que yo no sé ni lo básico, supongo que se fue a casa satisfecho.

Noelia sabe que su padre intenta interferir en nuestra relación, se mosquea cuando Íñigo Figueroa aparece por la oficina y le suelta un sermón para que me abandone y busque a otro más idóneo como novio o futuro marido. Intuyo la respuesta de ella, así que nada de lo que preocuparme.

—¿No puedes dormir? —me pregunta somnolienta y me pone una mano sobre el abdomen.

—Jefa, me has dejado frito. No tengo neuronas activas para conciliar el sueño —replico y me vuelvo para darle un beso en los labios.

—Qué exagerado eres…

Vuelve a dormirse y eso me permite seguir hablando de mis cosas y de las suyas.

¿Seguimos con los asuntos laborales?

La propuesta de ser su becario ha sido una jugada espectacular. Aunque mi idea era caldear un poco el ambiente, ya que tenía que amortiguar en cierto modo la noticia. Es cierto que quiero volver a trabajar en la agencia Figueroa, y el rollo del becario es para darle morbo al asunto, pues en cuanto ponga un pie en las oficinas, los empleados comenzarán a murmurar, ya que saben que estamos juntos, pero también quiero tener cierta libertad para desarrollar un proyecto que me ha propuesto Fran, el jefe de mi querida Xim.

Debido a la expansión de su empresa de productos cárnicos, ha decidido renovar toda la imagen, desde las etiquetas de sus productos hasta el logotipo, y me lo ha encargado a mí. Tengo que buscar el modo de contárselo a la mujer que duerme a mi lado, porque sigue mostrando cierto recelo respecto a la relación que mantengo con Xim.

Ah, mi querida Xim. Qué recuerdos… Y sí, de vez en cuando pienso en ella y nunca negaré que la quiero a rabiar; no obstante, decidí no volver a participar en ningún juego con ella y su novio y la razón es obvia.

Tanto Xim como yo sabemos que ha llegado el momento de romper el vínculo que hemos mantenido durante años. Quedamos una tarde los dos solos, como en los viejos tiempos, en el apartamento que compartimos, y hablamos con absoluta sinceridad. Y sí, acabamos echando el que será nuestro último polvo, el de despedida, algo que nos pertenece a ambos y que será nuestro secreto.

No le hacemos daño a nadie, por si alguien no lo comprende. Ha sido mi amiga, mi amante, paño de lágrimas, compañera de borracheras… ¡Si hasta estuvimos prometidos! Y por muchas vueltas que dé la vida, por descontado la seguiré queriendo.

Para mi jefa es un tanto difícil aceptar que quiero a otra. A Joel al principio le ocurrió lo mismo y recelaba de mí, pero al final lo ha entendido y ya no se siente amenazado cuando Xim y yo coincidimos.

Amén de que hicimos algún que otro trío y lo pasamos de puta madre. Que todo hay que decirlo.

Mañana, cuando nos despertemos, le comentaré a mi jefa el asunto de mi futuro laboral. Confío en que lo asuma, pues en este tiempo en que he trabajado para otro, ella no me ha hecho ni un solo reproche, nada. Cuando me dijo que lo aceptaría y que solo le preocupaba perderme como pareja, lo dijo con total sinceridad.

Y yo la creí.

¿Cómo no iba a hacerlo?

Ya, no hace falta que me recordéis la mamada que me hizo, eso claro que cuenta, sin embargo, fueron sus palabras, pronunciadas con sencillez y humildad, las que acabaron por convencerme.

Seguro que querréis saber por qué rara vez me dirijo a ella por su nombre y utilizo «jefa».

Al principio, cuando la conocí, me sentí irremediablemente atraído por ella. Joder, es que las mujeres con ese porte y esa aura de poder me excitan sin remedio. Qué le voy a hacer. Y por eso intenté marcar distancias, era una razón lógica y prudente.

Después comenzaron los malos rollos, su egocentrismo, su despotismo y ya fue una especie de rebelión silenciosa. Una promesa para recordarme que sí, era la dueña y señora de la agencia, pero también una tocahuevos de campeonato. Así que, como todos se dirigían a ella como Noelia o señorita Figueroa, en plan sumiso, servil y pelotillero, yo, que tenía que pasar por el aro, busqué la forma de joderla un poco.

Y funcionó, hasta que nos enrollamos en aquella fiesta; si antes me la ponía dura y punto, paso a ponérmela muy dura y a cabrearme sobremanera. La puntilla fue cuando, tras el segundo intento fallido de tirármela (gracias, Xim, hiciste un trabajo magnífico orquestándolo todo), ella anunció que se había echado novio. Un relamido de cojones y un inepto en lo que a diseño y publicidad se refiere.

Todo se enturbió. Mi trabajo era cuestionado todo el tiempo. Ojo, tengo mi ego, aunque sé aceptar sugerencias; no obstante, aquellos comentarios eran para herir, para joder. De constructivos no tenían nada y yo mordiéndome la lengua, porque al novio de la jefa no se le podía ni toser.

Se perdieron algunos clientes de poca importancia, de ahí que Noelia mirase para otro lado. Hasta que empezaron las protestas de quienes dejaban mucho dinero anualmente y, claro, ya tuvo que tomar cartas en el asunto.

Fue el momento idóneo para largarme, para dejarla colgada y que se buscara la vida. Se había ganado a pulso, con su estupidez y la de su novio, que yo pasara de ayudarla, pero… pero comprendedme, me la seguía poniendo dura, mucho, y sí, lo admito, es poco profesional, incluso machista; Y me aproveché de la situación.

Bueno, visto con perspectiva, todo ha salido a pedir de boca. Como en las novelas esas que tanto le gustan a Xim y que a veces leía con ella para descojonarme, al final yo me llevo a la chica.

Y ahora vamos con lo que tanto os interesa, pervertidillos y pervertidillas.

Como imaginaréis, al principio éramos ella y yo. A saco. Todo el día, chingando como conejitos Duracell. Creo que no quedó ni una superficie de mi apartamento en la que no follásemos. Y en su ático, y mira que es grande, tampoco.

Y diréis, ¿ya os habéis aburrido como para tener que buscar alternativas?

Pues no, joder, claro que no, pero a nadie le amarga un dulce.

Empezamos con lo más descafeinado: ir a mirar. El voyeurismo de toda la vida. Y claro, nos gustó y pasamos al siguiente nivel. Y al siguiente… y al siguiente…

Un desconocido que la acaricie mientras yo me la follo. Un tipo que me la chupe mientras yo se lo como a ella…

Cualquier cosa que su mente viciosilla quiera hacer, yo lo hago, porque si bien a mi edad lo he probado casi todo, me resulta muy estimulante redescubrir cosas con ella. Y sí, cuando adopta el papel de dominante, yo tiemblo de gusto, por supuesto. Aunque el primer día que me obligó a ponerme a cuatro patas, me vendó los ojos y se colocó detrás, terminé descojonándome de risa porque no sabía colocarse bien el strap on y tuve que ayudarla.

Ahora bien, ¡no veas cuánto ha aprendido!

Y las mamadas…

Las hacía de pena. Si se lo decía, además de por tocarle la moral, era para ver si se aplicaba y le ponía un poquito más de voluntad al asunto. Pues bien, ahora saca matrícula de honor.

Espera, que me estoy empalmando solo de pensar en la última, y mira que me ha dejado frito… Hace cuatro días, en mi apartamento. Vino sin avisar a media mañana, yo no la esperaba hasta el día siguiente y, sin decir palabra, me abrió los pantalones, se arrodilló y se la metió en la boca.

Ni una palabra me dijo, ni un «Hola, ¿cómo has pasado el día?». Cuando me corrí en su boca, con su elegancia y altivez, se puso en pie, se colocó bien la falda, me dio unas palmaditas en la mejilla y se largó. Ni adiós me dijo.

Al día siguiente, cuándo le pregunté sobre el tema me dijo con chulería:

—¿Seguro que era yo?

Me reí, por supuesto, y no insistí, ya que, si ella lo desea, puede presentarse siempre que quiera en mi casa a hacerme cuanto le venga en gana.

Y sí, me estoy animando mucho. No solo porque esté rememorando las mejores jugadas, sino porque la mano que descansaba sobre mi estómago se ha vuelto más aventurera y se desliza hacia abajo con una intención clara.

La miro de reojo, tiene los ojos cerrados. En teoría está dormida.

En teoría.

—¿Jefa? —murmuro.

Nota de la autora

La Camisería Castro es un establecimiento ficticio creado por la autora Noelia Amarillo para las novelas de la serie «No lo llames…».

Una escritora que se precie ha de documentarse y en el mundo del pijerío mucho más, porque no es tan sencillo como aparenta. Así que a la hora de escribir no tuve ningún reparo en «aprovecharme» de las descripciones sobre camisas hechas a medida que aparecen en las novelas de dicha serie, las cuales por supuesto recomiendo.

Que conste, me puse en contacto con la autora del libro para pedirle autorización y me la dio para usar tanto la camisería como algunos de sus personajes, entre ellos Uriel. Y lo he hecho.

Referencias a las canciones

Girls just want to have fun, (P) 2009 Sony Music Entertainment, interpretada por Cindy Lauper. (N. de la e.)

Gimme! Gimme! Gimme!, copyright © 2004 Polar Music International AB, interpretada por ABBA. (N. de la e.)

Fiesta, Bmg, interpretada por Rafaella Carrà. (N. de la e.)

It’s a sin, copyright © 2001 Parlophone Records Ltd, a Warner Music Group Company, interpretada por Pet Shop Boys. (N. de la e.)

Desátame, (P) 1997 Sony Music Entertainment España, S.L., interpretada por Mónica Naranjo. (N. de la e.)

The Shoop Shoop Song (It’s in his kiss), copyright © 1993 The David Geffen Company, interpretada por Cher. (N. de la e.)

El Tonto Simón, (P)1984 Sony Music Entertainment España, S.L./(P)1985 Sony Music Entertainment España, S.L./(P)1987 Sony Music Entertainment España, S.L./(P)1988 Sony Music Entertainment España, S.L./(P)1990 Sony Music Entertainment España, S.L./(P)1992 Sony Music Entertainment España, S.L., interpretada por Radio Futura. (N. de la e.)

Pressure, copyright 2018, Muse under exclusive licence to Warner Music UK Limited with the exception of track 10 2017, Muse under exclusive licence to Warner Music UK © 2018, Muse under exclusive licence to Warner Music UK Limited, interpretada por Muse. (N. de la e.)

Ulysses, Domino Records (Goodtogo), interpretada por Franz Ferdinand. (N. de la e.)

Un hombre de verdad, copyright 2006 Grabaciones Sonoras Originales Indicadas En Cada Tema. Publicado Por Parlophone Music Spain, S.A. © De La Presente Edición Parlophone Music Spain, S.A., interpretada por Alaska y Dinarama. (N. de la e.)

Uptown funk, (P) 2015 Sony Music Entertainment UK Limited, interpretada por Bruno Mars. (N. de la e.)

Supremacy, copyright © 2012 Warner Music UK Limited, interpretada por Muse. (N. de la e.)

«Eungenio» Salvador Dalí, (P) 1988, BMG Spain, interpretada por Mecano. (N. de la e.)

NOE CASADO. Nací en Burgos, lugar donde resido. Soy lectora empedernida y escritora en constante proceso creativo, con más de veinte novelas publicadas de diferentes estilos y con intención de no parar.

Comencé en el mundo de la publicación con mucha timidez, y desde mi primera novela publicada en 2011 hasta hoy, paso a paso, he recorrido un largo camino.

Si quieres saber más sobre mi obra, lo tienes muy fácil. Puedes visitar mi blog, noe-casado.blogspot.com.es, en el que encontrarás toda la información de los títulos que componen cada serie y también algún que otro avance sobre mis próximos proyectos.