Michelle Lyon es la hija del arquitecto más prestigioso del país, aunque su sueño es ser escultora. Animada por su tío Thomas Damon, escritor de novelas de terror, entra en un seminario de élite como alumna del famoso escultor Hércules Orwell, en una prestigiosa universidad inglesa.

En cuanto pone un pie en el despacho de Orwell y descubre que su tutor es tremendamente estricto, déspota, soberbio, y más duro que las piedras que esculpe, es consciente de que aquel seminario iba a ser una auténtica prueba de resistencia para ella en lo profesional y en lo personal. Sin embargo, a Michelle le enseñaron que si algo resulta complicado, siempre podrá ponerlo del revés.

Hércules Orwell es un escultor de fama mundial, titular de un prestigioso seminario de escultura al que solo puede acceder una pequeña selección de alumnos con talento. Es exigente al límite e implacable con sus alumnos, a los que no le permite ni el más mínimo fallo.

En cuanto comienza el nuevo curso, él y sus ayudantes se dan cuenta de que una alumna, la número quince, tiene un carácter tan peculiar que va a ser un auténtico dolor de cabeza para todos, pero mucho más para el rígido profesor principal.

Crecí en un antiguo castillo inglés, con un padre estricto, una madrastra y tres hadas madrinas que me enseñaron que para que las cosas queden en su sitio, hay que sacudirlas y ponerlas varias veces del revés.

Mi nombre es Michelle Lyon y esta es mi historia.

Noah Evans

Miss Lyon

Las Unicornio - 05

ePub r1.2

Titivillus 15-05-2024

Noah Evans, 2023

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A vosotras,

familia de unicornios.

Preámbulo

Empujaba una maleta con cada mano, poniendo cuidado en que no se desviasen, mientras atravesaba el camino de asfalto que había en medio de los jardines. La universidad era un castillo antiguo, muy similar a donde cursó los últimos dos años de instituto. Después de mucho tiempo estudiando la carrera artística por Europa, llegó hasta su correo la información sobre aquel curso especial y selectivo con tan pocas plazas que supuso que se lo denegarían. Y se lo denegaron.

Pero alguna caída de una vacante hizo que entrase. En prórroga o por penaltis, como decían sus tías, lo importante era estar dentro.

Se detuvo a medio camino y sacó el móvil para hacerle una foto. Supuso que aquel edificio apartado sería, por su estructura y peculiaridad, del gusto de su padre. Aunque él ya lo conocía.

Se mordió el labio inferior mientras buscaba el ángulo correcto, demasiada gente en la escalera, algunos coches le impedían ver la puerta principal. Pero al menos lo importante, que eran las torretas, el rosetón central y aquellos ventanales, quedó en la pantalla de la cámara como una de esas fotos aleatorias de Instagram de perfiles de lugares pintorescos, de paisajes de cuento o simplemente postales turísticas.

Suspiró. A pesar de haber sido admitida no las iba a tener todas consigo. Entrar de rebote significaba tener menos talento que el resto de compañeros. Iba en desventaja. Su padre, conocedor del curso y del titular que lo impartía, decía que posiblemente de aquella aula salían desde hacía unos años los mejores escultores del mundo. Y eso eran palabras mayores.

No estaba segura de si tenía el talento suficiente o, al menos, de si estaba presente todo el tiempo. Tenía la confianza pendiendo de un hilo. Había días buenos en los que conseguía hacer un buen trabajo y pensaba que se comería el mundo escultor. Otros no sabía más que tirar piezas que no irían a ninguna parte y entonces decidía tirar la toalla. Al día siguiente la recogía y continuaba esculpiendo.

Recordaba las palabras de su tía Natalia, una de sus hadas madrinas: «¿Crees que puedes vivir de tu arte? Piensa si eres capaz de producir algo que la gente desee comprar, que se embauque, que lo necesite, que quieran tenerlo con ellos». Y luego estaba el punto de vista de tía Vicky: «Produce lo que te salga de ahí». A lo que ella respondía: «¿Del alma?». «No, no, no. Del potorro. Siempre habrá alguien con tu misma forma de ver el arte. No tienes que gustarle a todo el mundo, si intentas gustarle a todos, acabarás siendo simplemente una más. Por eso es más importante gustarle mucho a unos pocos».

Al parecer, tía Vicky lo había visto desde que le enseñase su primera obra. Humanos alargados, con curvas extrañas y ojos saltones al más puro estilo de Tim Burton. Figuras casi monstruosas a veces, tanto que una de ellas acabó en la mansión de un escritor de terror de fama mundial. Aunque no creyó que fuese precisamente por su talento, sino por otras causas más cercanas y familiares.

Se sacudió el pelo, aquellos árboles que estaban en el centro de las dos carreteras de los coches desprendían unas pelusas naranjas.

Y llevo un pantalón blanco. Bien empezamos.

A pesar de tener como padre a uno de los arquitectos británicos más afamado, no creyó que tener el apellido Lyon tuviese más repercusión en el ala de arte de aquella universidad, aunque él a veces soliese visitarla para impartir seminarios.

Se miró el pantalón, aquellas pelusas naranjas no acababan de desprenderse del todo. Por suerte, el jersey de hilo tenía varios colores y se disimulaban. Se pasó la mano por uno de los muslos y siguió empujando las maletas.

Había un coche aparcado a un lado del camino, a su izquierda, y pudo verse reflejada. Se sacudió el pelo moviendo la cabeza con tanta efusividad que oyó crujir las cervicales. Las pequeñas bolas de pelusa naranja cayeron como copos de nieve a su alrededor.

No sabía por qué demonios le pidió al taxi que la dejase fuera de la verja para atravesar aquello a pie, salvo los estudiantes que se veían paseando por los laterales, no había nadie que lo hiciese bajo los árboles.

Pero con las maletas no quepo en la acera.

Soltó una de ellas al notar un cosquilleo en el ojo, le habría entrado una de aquellas pelusas. Al restregarse, se deshizo y le entró en el otro ojo produciéndole un pinchazo. Soltó la segunda maleta.

Su móvil sonó. Sería su padre para saber si había llegado bien. No dejaba de tratarla como a una niña aunque pasasen los años. No podía cogerlo, los ojos empezaron a lagrimear, el izquierdo apenas podía abrirlo.

Se sobresaltó con un estruendo que rompió el silencio de los jardines y la armonía del tenue sonido del móvil. Se giró. Intentó entornar los ojos para alcanzar a ver.

Hostiaaaaas, y aún no he llegado ni a la puerta del campus.

Una de sus maletas rígidas había rodado camino abajo y se había estampado contra un coche alto, de un negro brillante, que se dirigía hacia el edificio. La segunda maleta estaba a segundos de imitar a la primera.

Mierda.

Sonó aún peor que la primera al estrellarse contra el frontal del coche, produciendo un ruido sordo contra el asfalto después.

Ni una colonia viva.

Se llevó la mano a la frente y se apresuró hacia el coche.

Mierda, mierda.

Se iba acordando de las cosas que llevaba dentro y que seguramente se habrían roto echando a perder lo demás. El conductor estaba saliendo de aquel coche brillante e impoluto a pesar de estar en medio de un lugar en el que las pelusas naranjas flotaban en el aire.

Eran unos metros, los suficientes para que las maletas hubiesen cogido algo de velocidad. Oyó la puerta del conductor abrirse, más joven de lo que esperaba para un coche SUV de aquel tipo.

Se va a cagar en toda mi casta.

Y las numerosas pelusas del aire parecieron esparcirse para no rozarle ni un ápice la camisa azul marino. Su mirada se dirigió enseguida a un rápido movimiento de la marcada mandíbula de aquel hombre. Enseguida la apartó mientras llegaba hasta ella el aroma a manzana dulce mezclada con algo de café.

Un absoluto escándalo.

Un olor así no podía ir solo, tendría que acompañarlo algo más. Pero no podía comprobarlo, apenas llegaba a abrir los ojos. Le ardían y notaba el agüilla caliente por el rabillo del ojo. Volvió a restregarse, no podía ver bien.

Y quiero ver.

Claro que quería ver más allá de pelusas borrosas revoloteando.

—¿No has visto que eso de ahí es una acera? ¿Y que esto es para los coches? —oyó una voz firme y con algo de ironía seca y vacilona.

Michelle bajó la cabeza para restregarse los ojos entre las lágrimas.

—Lo vi antes de estas pelusas. Ahora mismo ver, lo que es ver, ni una mierda —respondió sintiendo un pinchazo en un ojo que la hizo sacudir la cabeza—. Lo sien…

Duele, duele, duele.

—Más razón para no andar por aquí en medio —añadió él sin esperar a que respondiese.

Este tío es gili.

Michelle entreabrió los ojos, debía tenerlos completamente enrojecidos, le escocían y el aire entró en ellos aumentando aquella sensación.

Y creo que está hasta bueno.

Volvió a cerrar los ojos.

—Señorita…

—Lyon —se apresuró a responder. Se oyó el motor encenderse de nuevo, él se habría acercado a la puerta y la cercanía de las llaves lo habría accionado.

—¿Sería tan amable de retirar sus maletas de delante de mi coche? —Y la puerta se cerró.

Encima de tratarme como si fuera imbécil, no me echa ni una mano.

Con una mano en uno de sus ojos, se inclinó para coger la maleta volcada. Oyó su interior al ponerla derecha.

A la mierda todo lo rompible.

Y le llegó el olor de uno de sus perfumes.

Fabuloso todo.

Empujó las maletas para apartarlas de la carretera. Tuvo que resoplar por la nariz como un búfalo para alejar aquellas cosas naranjas que le cosquilleaban por ella. Y por reflejo estornudó y se llevó la mano a la nariz.

De nuevo sonó el frente metálico del coche chocando con algo y los cristales dentro de su maleta.

Lo llego a hacer queriendo y no me sale.

Había empujado la maleta al estornudar, no había sido fuerte, pero lo suficiente para hacer ruido. Sin embargo, aquel hombre no volvió a salir del coche.

Entreabrió los ojos. Solo pudo ver una parte de su cara bajo el parasol.

Oyó el claxon de un coche, un pitido corto y firme. El conductor de atrás se impacientaba y, tras él, uno más. Michelle sacudió la mano en el aire.

Ya. Ya me quito de en medio. Qué prisa tiene aquí la gente.

Estornudó una segunda vez.

Las puñeteras bolas estas.

Ya le hubiese gustado mirar de reojo hacia el único conductor que no había hecho sonar su claxon. Pestañeó dos veces y dirigió una escueta mirada hacia él. Las barbillas con hoyuelo le perdían en la escultura y en el cuerpo humano. Con aquel parasol no alcanzaba a ver bien mucho más.

Se apartó al fin de la carretera con las dos maletas y buscó un clínex en el bolso. Entre mocos y lágrimas, la sensación era más que incómoda. Logró abrir los ojos al fin y se giró para ver la cola de coches que había formado alejándose hacia el edificio.

Desde allí ya podía ver las distintas construcciones tras la principal. Un castillo por partes que le recordaba al soñado Hogwarts de Harry Potter, lago incluido. Tan solo esperaba que no estuviese repleto de brujos.

Respiró profundo, el peso en los párpados era considerable y el aire del camino procedente del lago no la beneficiaba. Pestañeó varias veces, aún no había salido todo lo que le pinchaba y los mocos acuosos volvían a incordiarle en unas gotas casi inapreciables, pero seguramente traicioneras.

Volvió a limpiarse y avanzó hasta el primer edificio. En la puerta había un poste con un mapa enorme de todo el complejo. Varios estudiantes rodeados de maletas lo fotografiaban. Se hizo hueco y no fue capaz de hacer una foto sin manos tapándole una parte del mapa.

Lo amplió en su pantalla y comprobó que tendría que bordear el lago para llegar hasta el sector trece, el de arte.

Al menos en aquel camino no había árboles que desprendiesen bolas naranjas y sus ojos comenzaban a regresar a la normalidad, aunque la rojez tardaría más en quitársele. Su móvil emitió un sonido y se detuvo para soltar las maletas, poniendo un pie tras una rueda de cada una.

Su padre preguntaba si había llegado, esa vez con un mensaje. Se alegró de que no hubiese vuelto a llamarla, por escrito era más fácil.

«¿Has llegado bien?».

«He llegado de maravilla. Luego te llamo».

Pasó el dedo por el resto de mensajes, entró en el chat de sus hermanos. Si habían preguntado por su llegada, el mensaje se habría perdido entre varias decenas. Tenerlos silenciados eternamente era la única opción. Más abajo estaban las hadas madrinas y aunque también solía tenerlas silenciadas, se alegró de ver la notificación de un mensaje sin leer. La pregunta era similar a la de su padre.

«Ha sido un desastre». Poder hablar sin bochorno, sin temor a juicios o decepciones, no tenía precio.

«Anda ya, seguro que ha habido peores».

Sonrió al leerlo.

«Pero es que aún no he llegado al sector de arte y ya llevo una maleta con cosas rotas dentro».

Suspiró. Miró hacia atrás, más coches entraban por aquel camino de árboles anaranjados. Tenía que reconocer que los árboles de lejos daban un efecto cálido a la entrada de la universidad. Pero la próxima vez que atravesara aquel camino lo haría con unas gafas de bucear que también le tapasen la nariz.

Bajó los ojos hacia la pantalla. Su madre preguntaba qué había pasado, ella era parte de aquel chat de madrinas, a veces lo olvidaba. No podía demorarse, se acercaba la hora de su cita con el que sería su tutor los próximos meses y tenía menos de cinco minutos para llegar al seminario.

La hora.

Una de las bases de su educación bastantes años atrás. Y aunque no siempre lo respetaba, no pensaba llegar tarde el primer día. Se acercó el móvil a la boca para enviar un audio.

—Solté las maletas, salieron rodando y chocaron con un coche. Al dueño le sentó como el culo. Luego hablamos. Voy echando leches que llego tarde.

Se pasó la cinta del móvil por la cabeza y echó a correr tirando de sus maletas. Bordeó todo el lago y giró hacia el último edificio con tanta brusquedad que una de sus maletas se dobló. La logró poner derecha y se encaminó hacia la rampa.

En la puerta había mucha gente parada, hacían cola para recepción. Por suerte, ella tenía ya una habitación destinada en el mismo ala en el que se impartía el curso. Quince alumnos, únicamente quince en un seminario de élite.

Tuvo que esperar el siguiente turno en el ascensor. Por suerte, el segundo no tardó y Michelle tuvo que apretarse en el fondo para que entrase aquel amasijo de estudiantes. Y el ascensor se detuvo en cada una de las plantas hasta llegar a la última, la suya. No quería ni mirar el teléfono.

Era la única que quedaba dentro. La mayoría de habitaciones estaban en las otras plantas. Suspiró al salir a aquel silencio absoluto.

Un medallón de vidrio en colores ocres en el frontal del edifico hacía que la entrada de luz fuese tan intensa que ocupaba tanto la quinta planta como el ático. Unas anchas escaleras la llevaban hasta la cima del pequeño castillete de arte donde se encontraban las aulas.

Llegaba tarde sin remedio, un alumno ya bajaba por las escaleras, supuso que sería justo la cita de antes.

El alumno número catorce.

Era exactamente lo que le había dicho la señorita Rosewood por teléfono, la alumna número quince era la última cita.

La número quince…

En vista a su comienzo allí, era mejor llamarse «Quince» que Michelle Lyon. Le haría un favor a su padre. A ver qué excusa ponía para el retraso.

Justo al subir tenía la enorme puerta del despacho del seminario, apretó los dientes.

Hércules Orwell.

La placa estaba inscrita con letras en plata sobre una madera rojiza con un muro del mismo plateado. Cerró el puño y llamó a la puerta con cierta firmeza.

Una joven de pelo castaño recogido en una coleta baja y gafas plateadas y redondas le sonrió levemente. No sería mucho mayor que ella, tendría veinticinco como mucho.

—¿Miss Lyon? —preguntó.

Quince, soy quince.

Asintió y no supo si sonreír.

—Mi nombre es Lucy MacQueen, el profesor Orwell la está esperando.

—El profesor Orwell ya no espera a más alumnos —oyó una voz de mujer que reconoció. Era la que le había llamado para darle la hora. Y la dueña de la voz pasó el hombro por delante del de Lucy.

Tener cierta altura hasta con zapatillas planas podría ser una ventaja, salvo cuando una mujer de semblante serio lanzaba cierta mirada. Entonces la altura daba igual.

—Tu cita comenzaba hace siete minutos —añadió.

Tampoco te pases, que el otro alumno acaba de salir.

Esa mujer rozaría la treintena y tenía unos ojos pequeños y azules que podían atravesar puertas acorazadas. Era menuda, tanto como su madre, y delgada. Tenía el pelo rubio oscuro peinado a ondas, un peinado clásico, casi vintage que le daba una apariencia elegante de actriz de los sesenta.

Y mis ojos tienen que ser un poema.

El peso de sus párpados los delataba. La señorita Rosewood miró la hora en el reloj del pasillo y luego miró a Michelle.

—Cada cita con el profesor es de diez minutos, y tú ya has consumido algo más de siete —dijo la mujer y vio a Lucy escurrirse y quitarse de su vista.

Acaba de delatar a Rottenmeier. Esta tiene que ser la que maneja el cotarro aquí.

—Lo siento, ha sido un cúmulo de contratiempos —respondió Michelle—. No ocuparé mucho tiempo al profesor. He leído varias veces la guía que me envió, señorita Rosewood.

Y la mujer abrió la puerta al completo.

—Si fuese suficiente con una guía, este sería un curso a distancia, señorita Lyon. —Le dio la espalda para que la siguiera.

Pero Michelle no la siguió. Su mirada se dirigió enseguida al techo abovedado de aquel despacho inmenso. Allí había otro medallón de vidrios de colores en la pared.

Dios…

Desconocía si su padre habría estado allí o si el resto de seminarios eran tan espectaculares. De no haber sido aquella mujer tan distante, le hubiese pedido permiso para hacer una foto y enviársela a tío Damon. Estaba convencida de que le encantaría.

Dio unos pasos y entró en el despacho. El suelo de madera crujía con cada pisada, un sonido que podría augurar que se rompería en cualquier momento, pero que en vez de incomodar resultaba agradable y acogedor. Aunque el semblante de la señorita Rosewood podría ser de todo salvo acogedor.

Frente al rosetón de vidrio que ocupaba toda la pared había una mesa enorme, un sillón y un hombre sentado. Lo que proyectaba una sombra enorme y alargada en el suelo de madera. A ambos lados había más personas, entre ellas Lucy, que mantenía la cabeza baja.

La señorita Rosewood seguía caminando delante de ella.

—La última alumna, la número quince. Michelle Lyon —la oyó decir y se apartó a un lado, dejando a Michelle delante de todos ellos.

La mirada de Michelle se dirigió enseguida hacia Hércules Orwell.

Dime que no.

Apretó los dientes e intentó no bajar la barbilla ni mover su cara un ápice.

Maravillosamente bien ha ido mi llegada.

Como artista podía reconocer formas aunque no las hubiese visto al completo y con total nitidez.

La madre que me parió.

Que ni siquiera sabía por dónde andaría. La última vez que supo de ella se había vuelto a divorciar. Supuso que ya tendría otro marido.

Bajó los ojos hacia sus maletas después de que el rosetón, en una perfecta escala de sombras, le mostrase aquella forma perfecta de mandíbula y barbilla con un pronunciado hoyuelo.

Una de sus maletas dibujaba una extraña oscuridad bajo ella, en el suelo.

Nooooo.

Inspiró despacio intentando mantener la calma. Habría ido goteando todo el camino, un camino que la llevaba hasta el despacho de un artista de reconocimiento mundial llamado Hércules Orwell. En ningún momento tío Thomas le dijo que su nuevo escultor preferido tendría apenas treinta años y la barbilla de un super héroe de cómic.

Por suerte, no le he soltado nada bochornoso antes. Porque lo de gilipollas solo lo pensé, ¿no?

Lo de la maleta y un bote roto en su interior impregnando la madera no tenía arreglo. Como tampoco lo tenía haberse puesto en medio de la carretera de la entrada de la universidad, con dos maletas que no dejaban pasar los coches, mientras ella no podía abrir los ojos. Más le valía poner remedio a su futuro a corto plazo. Eso sí estaba en su mano.

—Es un honor estar en su clase —le dijo.

Ha sonado a pelotilla, qué horror.

Miró de reojo a Lucy, no la conocía, pero de toda aquella gente era la única que no la miraba como si fuese imbécil. No quería imaginarse en el momento de entregar el primer trabajo. Su tío Damon se equivocó, aquel no era su sitio.

—El profesor Orwell —dijo la señorita Rosewood—, ¿lo conocías ya?

—No —se apresuró a responder, y lo hizo tan rápido y rotundo que vio la expresión ofendida de la mujer—. Quiero decir, no en persona.

La estoy cagando por momentos.

—Claro que lo conocía —añadió con rapidez—. De hecho, fueron sus arpías contra Kraken… —Bajó la cabeza, no sabía si continuar—. La razón por la que decidí que podría ser escultora.

Y ha vuelto a sonar a pelotilla.

—Ser escultor no es una decisión. —Si había pocas dudas con aquel hoyuelo, con su voz confirmaba que era el dueño del coche alto y negro—. Al menos no tuya.

Sin ver una mierda qué claro he visto allí abajo que era gilipollas.

Levantó la cabeza.

—A la señorita Claire Rosewood ya la conoce. El resto de mis ayudantes, el profesor William, la profesora Baker, el señor Darcy, Miss Sulyvan, y Miss MacQueen.

Orwell se puso en pie y proyectó una sombra enorme que se alargó hasta Michelle y sus maletas, tan enorme como uno de los monstruos de tío Damon.

—La puntualidad en este seminario es condición obligatoria y penalizable. Retrasos y faltas de asistencia conllevan la expulsión inmediata e irrevocable. La señorita MacQueen te dará tu primer material y el horario de cada una de las clases con un mapa de dónde se imparte cada una.

Un mapa y un horario cuadriculado. Cumplir eso es sencillo para mí, soy experta.

—Tienes el resto del día libre para visitar la biblioteca, la exposición de alumnos de otros años, y conocer al resto de tus compañeros, que a estas horas ya estarán en el comedor. Mañana empezamos. —No podía encontrarle mejor sentido a su nombre, Hércules, con aquel tamaño—. En cuanto al criterio de evaluación, la señorita Rosewood te pasará el archivo, aunque ya te adelanto que aquí no hacemos excepciones y que la adulación no forma parte de la rúbrica. No nos gusta que los alumnos nos regalen los oídos, de la misma manera que nosotros no lo hacemos con ellos.

Ya tienes las maletas hechas, Michelle. Cógelas y sal corriendo de aquí.

Dio un paso atrás y giró la primera de las maletas. La madera crujió. Pudo ver un pequeño charco tremendamente oloroso. No sabía si podría ser maleducado, pero necesitaba darles la espalda antes de que la cara se le cayera a trozos.

—En cuanto a las arpías contra Kraken, pertenecen a una colección privada desde hace años y nunca ha estado expuesta.

Y tantos años. Yo tenía doce años la primera vez que lo vi, de hecho, me escondí entre las figuras para que Aníbal no me encontrara. Imaginaba que su autor tuviese cerca de sesenta años como poco.

Solo había dado unos pasos hacia la puerta y se detuvo al escuchar a Orwell.

—Más de diez. ¿A qué edad decidiste que querías esculpir? —añadió el profesor.

Ahora lo había entendido, «querer esculpir». Ser escultora no era decisión suya.

—Doce —respondió a media voz, intentando digerirlo.

—Claire, ¿qué edad tiene la alumna quince?

—Veintitrés —oyó la voz de la señorita Rosewood.

¿Pensaba que era un farol?

Puso una mano en el picaporte para salir de allí.

Encima de imbécil y una pelotilla, también cree que soy una mentirosa.

Abrió la puerta y los miró antes de salir. Desconocía si aquella gente estaba acostumbrada a esa poca cordialidad con los alumnos, la única a la que veía apurada era a Lucy MacQueen.

Dirigió sus ojos a Hércules directamente, el rosetón iluminaba su cara, ahora sin sombras, y pudo apreciar la forma firme y marcada de su mandíbula. Su vista entrenada para atender a las formas exactas siguió el borde de su cara hasta sus ojos, de un color azul claro que producía contraste con su pelo castaño. Este le formaba leves ondas en la parte de la frente.

Un auténtico Hércules.

—¿Dónde viste las arpías contra Kraken? —preguntó con aquella voz firme, como si fuese un alto mando del ejército.

Las estoy viendo ahora mismo.

Entornó los ojos sin dejar de mirarlo y por un momento el resto de profesores del seminario se emborronaron. Quedando únicamente la cristalera de vidrios de colores del fondo y él.

—Su dueño, Thomas Damon. —Sintió aquella purpurina en el pecho de la que solían hablarle sus tías, similar a la magia, que podía hacer que las palabras se convirtieran en finas estrellas ninja si lo necesitaba. Y lo necesitaba desesperadamente en aquel momento—. Es mi tío.

Hala, a pastar.

Empujó con el muslo una de las maletas mientras tiraba de la otra, con la mano libre cerró.

El leve aire de aquella buhardilla abovedada hizo que se hiciese relevante el ardor en el pecho.

Yo no tendría que haber venido.

Ya entrar de rebote no había sido buena señal. Era un segundo plato, una opción de reserva. La alumna número quince, y no era por orden de letra de apellido. Sino por orden de admisión.

Y aquí eso de que los últimos serán los primeros me parece que va a ser una regla. Lo primeros, pero para salir.

Supuso que el número uno sería la estrella de la clase.

Y yo la paria.

Sabía que su maleta seguía chorreando y dejando un rastro hasta posiblemente su habitación. Le importaba poco ya. No había empezado con buen pie, pero no creyó que ni aun habiendo sido impecable tuviesen muchas esperanzas puestas sobre ella. Y con aquel talante no imaginó que sus expectativas con el resto fuesen diferentes.

Supuso que para un genio como él todos serían tontos y torpes.

Joder, ¿qué edad tiene?

Por muchos años que le sumase, aunque no los aparentara, debió esculpir aquellas figuras muy, muy joven. Bajó las escaleras dejando caer las ruedas escalón por escalón mientras el calor del pecho ardía por momentos.

—¿Puedes intentar hacer menos ruido? —Se giró al oír la voz de la señorita Rosewood.

Esta va a dar un calor de la leche.

Junto a Claire Rosewood estaba la señorita Sulyvan, al menos era como la había presentado Hércules Orwell. Tras ellas y casi a punto de esconderse tras la puerta, estaba la joven McQueen. Se apartó para dejar paso a otros profesores que salían del seminario. Con la puerta abierta podía ver la silueta enorme de Hércules Orwell.

Son un cuadro del Greco.

Bajó una de las maletas despacio y cayó en el siguiente escalón sin hacer ruido. La profesora Rosewood asintió con la cabeza. La silueta enorme y oscura se movió en el fondo del despacho y los ojos de Michelle enseguida se dirigieron a ella.

Será…

Hizo rodar la maleta hasta el siguiente escalón y la dejó caer por su propio peso. Esa vez el ruido fue notable en toda la buhardilla abovedada. La silueta se giró y le recordó a aquella película que tantas veces vio con Mary Kate en la sala de juegos de la casa Lyon. Era La Bestia enfurecida.

Lo suponía. Hechizado por manías absurdas.

Le dio con el pie a la que tenía junto a su muslo y rodó dos escalones, ya no goteaba, se habría vaciado por completo. Solo quedaban otros dos. Se sobresaltó al ver a alguien agarrar una de las maletas. Era Lucy McQueen, la más joven del seminario.

—Te ayudo a llevarlas a la habitación —se apresuró a decir levantando en peso la maleta y bajando los dos escalones que quedaban.

Está… ¿acojonada?

Se giró para mirar al resto de miembros del seminario, algunos se habían alejado hacia el pasillo. Uno de ellos, alto y muy delgado, había bajado los escalones y se dirigía hacia el ascensor. En la puerta seguían Rosewood y Sulyvan, en el fondo la bestia esperaba de espaldas a la puerta con la cabeza levemente girada.

¿Esperas a ver si vuelve a sonar? Gesto equivocado.

Rodó la maleta y esta cayó dos escalones, sonando las dos veces correspondientes, hasta que McQueen la detuvo.

—Shhhh —le dijo en un susurro.

Las ganas de este.

Las dos maletas ya estaban en el suelo de la planta.

—Esta es el ala de los alumnos —le decía Lucy MacQueen mientras Michelle se giraba para mirar un pasillo que se abría a su derecha.

Esa es la de los profesores.

Lucy se giró también para mirar al mismo sitio que ella.

—Esa es la de los profesores del seminario —añadió la joven—, salvo la del profesor Orwell. Los alumnos solo podéis usar las salas comunes de esta parte. Está prohibido el ala oeste.

¿Qué hay en el ala oeste?

—Completamente prohibido. —Lucy se detuvo al decirlo para mirarla. Michelle se encogió de hombros.

Me lo repite como si yo pensara ir.

Lo único que se le había pasado por la cabeza al oírlo era que en La bella y la Bestia también estaba prohibida el ala oeste.

Solo espero que tía Natalia tenga días tranquilos de trabajo.

Estaba deseando hablar con ella. Solo ella era capaz de hacer que entendiera a la gente extraña. Y allí de extraños iban sobrados.

—¿Todas las bienvenidas a los compañeros han sido tan cordiales? —preguntó y Lucy se sobresaltó, girándose enseguida para mirar hacia el pasillo, comprobando si la había oído alguien. Michelle se giró con ella.

Esto va a ser una casa del terror.

Lucy continuó pasillo abajo tirando de una de las maletas de Michelle.

—Solo tendrás que seguir las normas y cumplir con tu trabajo. Verás que no es tan complicado —le respondió Lucy—. Aunque a ti te he visto más desorientada que a tus compañeros.

Desorientada no era exactamente la palabra, pero era cierto que todas las ilusiones que tenía puestas en aquel seminario se fueron derramando con cada gota del perfume roto.

—Y según tu experiencia, ¿cuánto voy a durar aquí?

—Mi experiencia no es muy extensa. Fui alumna del profesor Orwell hace tres años. —Lucy se detuvo frente a una de las puertas, de un marrón rojizo brillante.

Por eso es la única que se apura conmigo. Ella ha vivido esto. Ahora sí que me he acojonado hasta yo.

—Los alumnos número quince, cuando los hay, no suelen durar mucho. —Lucy levantó levemente la vista para mirarla.

Soy un lince. Cómo lo sabía.

—Pero no es una regla —Lucy sonrió levemente.

—¿Qué número fuiste tú?

—El número uno.

Recógelo, Michelle.

Michelle miró de reojo hacia el centro de la planta a través del pasillo. No era difícil apreciar al enorme profesor acompañado de algunos del seminario, entre ellos estaba aquella señorita Rosewood.

—Y él, ¿es tan horrible como parece? —Abrió la puerta de la habitación, pero ni siquiera reparó en su interior. Los miró hasta que se perdieron en la puerta del ascensor.

—Es estricto y a veces puede parecer demasiado exigente, pero no encontrarás a nadie que pueda sacar lo mejor que tengas.

O lo peor.

Estuvo a punto de preguntar lo mismo sobre Claire Rosewood, pero algo le decía que debía de callarse. Aquella joven sería la última en llegar al seminario y parecía «blandita» si la comparaba con el resto. Lo de los últimos serán los primeros se cumpliría tanto en alumnos como en ayudantes de Orwell, y Claire Rosewood parecía tener demasiado mando allí. Lucy no hablaría mal de ella delante de una nueva alumna. Le interesaba más lo que callaba, y eso era imposible descubrirlo.

—¿Arthur Thomas Damon es tu tío? —preguntó Lucy colocándose bien las gafas con un dedo.

Michelle sonrió.

Aunque ahora mismo lo odio por animarme a venir aquí.

—Me encantan sus novelas —añadió Lucy.

—Mi tía Georgina está casada con su hermano. —Michelle hizo rodar su maleta hasta el interior de su habitación—. Y su esposa es algo así como la hermana de mi madre —volvió a sonreír tirando de la maleta que había llevado Lucy, que había alzado las cejas.

Además, soy su sobrina preferida.

Y era difícil porque solo los Lyon eran siete, sin contar con la sobrina Carusso y el sobrino Valkyrie.

—El profesor Orwell es también gran admirador suyo —dijo Lucy.

Pues vaya admirador rancio que tiene.

—Entonces se admiran los dos. —Michelle entró al fin. Olía a cerrado y a limpiador de madera. Estaba deseando que la maleta impregnara la estancia con los restos de perfume.

—Le gustará saberlo.

Pues díselo tú, porque yo no le pienso decir una mierda. ¿Para que se crezca más? Ya es demasiado grande.

Michelle suspiró y se mordió el labio inferior.

—Seis meses —dijo y Lucy asintió.

—Bienvenida —le sonrió antes de retirarse de la puerta—. Tienes mi número por si necesitas algo.

Michelle levantó la mano para decirle adiós y cerró la puerta. Resopló con fuerza.

La habitación era amplia, pero muy simple. Estaba acostumbrada a menos sobriedad, le recordaba a la habitación de un convento. Una pequeña cama, un escritorio y un televisor pequeño. El baño supuso que sería acorde. Al menos tenía una puerta de cristal que daba a una pequeña terraza, demasiado estrecha para colocar una silla. La baranda le recordaba a la casa de los tíos Damon.

Cogió su móvil y pasó la mano por la pantalla. Tenía mensajes de Mary Kate, más de su padre, más de su madre, y más de sus tías. Hasta uno de Aníbal.

Se acercó el móvil a la boca y pulso el botón. Hizo un breve resumen de su escueta visita.

—Prometed no reíros. Pero mucho me temo que el profesor es peor que mi padre en aquellos años terribles.

Su hermana fue la primera en reír.

«Pobrecito, que no lea esto». Había escrito su madre, Claudia. «Acaba de decirme que has llegado muy bien».

—Y ha llegado muy bien. Ahí está en su dormitorio con las maletas casi enteras —sonrió con la voz de tía Vicky.

—¿Por qué tío Damon no me dijo que era tan joven? —Tenía que reconocer que el factor sorpresa le había desconcertado.

—Ostras, ¿es joven? —Y no sabía por qué estaba convencida de que eso atraería la atención de sus tías. Vicky siempre era la más rápida en responder, pero alzó las cejas al escuchar la voz grave y tranquila de Natalia.

—Chicas, es joven. Verás las risas. —El audio de Vicky llegó casi a la par.

«¿Qué parte de que es el tutor de un grupo de alumnos de élite no entiendes, Vicky? Qué risas ni qué risas».

Tía Mayte prefería escribir, los audios nunca se le dieron bien.

—Cuando no puedas ni hablar te lo recordaré.

—No empecéis, que estamos aquí para hacerle compañía a la niña. —Frunció el ceño al escuchar a su madre.

—¿Qué edad tiene, Mayte? —Vicky ignoró a su madre, como siempre hacía cuando un audio cortaba lo que fuese que le pasara por la cabeza. Ella ya estaría viendo decenas de películas en el interior de numerosas esferas de cristal. Y eso no lo paraba ningún chat de hadas madrinas.

«Ni idea. Le pregunto a Thomas».

Miró la hora, tenía el día libre y quería recorrer la torre de arte, al menos las plantas que utilizarían en el semestre, y aprendérselas de memoria si no quería hacerse el lío y llegar tarde a todas partes. Solo quería que a su padre no se le cayera la cara de vergüenza cada vez que impartiera cualquier curso allí.

—Pregúntale todo, queremos saber.

Sentía que acababa de despertar a un monstruo. No pararían durante toda la tarde.

—Os dejo, que tengo que digerir mis primeros minutos en el seminario.

—Y yo voy a cotillear internet ahora mismo. —Negó con la cabeza al oírla y dio una carcajada con el estómago. El monstruo iba a resultar ser tan grande como el profesor Hércules.

—Solo hay una foto de él en blanco y negro, y apenas se le ve la cara. —Se llevó la mano a la frente al escuchar la voz de Natalia.

—Qué rápida eres, coño.

—Deformación profesional.

—Y cotilla, también.

—Mayte está grabando un audio. Ahora nos vamos a enterar.

—Con los audios de Mayte no nos enteramos de nada.

Y si no paráis de hablar, tampoco.

Empezó a reír. Pero hasta ella sentía curiosidad por lo que tenía que decir tía Mayte. Ella misma quería llamar a tío Damon aquella tarde. Él conocía a Hércules Orwell, hasta por un momento llegó a pensar que su entrada de rebote fue por alguna sutil llamada de su escritor de terror favorito. Pero había comprobado que Orwell no tenía ni idea de que Thomas Damon era su tío. Así que su entrada en clase había sido tan limpia como la del resto.

Aunque en último lugar.

Ni siquiera solía haber alumnos número quince. Resopló.

—Y sigue, ¿tanto material hay?

—No te fíes, que con Mayte, que no atina, lo mismo ha tenido que grabar el audio tres veces.

Y llegó el esperado audio de tía Mayte, comenzó con el sonido de una enorme puerta abriéndose. Una puerta seguramente doble y pesada, la del estudio del tío Damon.

—Dice Thomas que si llega a saber que íbamos a empezar tan rápido con estupideces, que no le hubiese dicho a la niña nada.

Y se acabó el audio.

—¿Y ya está? ¿Nos deja así? —Se escuchó a Vicky resoplar—. Dile a tu marido que es un cortarollos impresionante.

«Te ha oído».

Michelle dejó caer el móvil en la cama sin dejar de reír.

—No me importa.

Volvió a entrar un audio de tía Mayte. Si no cerraba ya, la entretendrían más tiempo del que disponía.

—Treinta —se oyó la voz de tío Thomas, con cierto tono resignado—. Y dejad a la niña en paz. Michelle, esta tarde te llamo.

—Natalia tiene razón, en la foto no se ve una mierda. Ya sabemos que es joven, ahora la pregunta es otra.

Su madre no paraba de poner emoticonos del signo stop.

«No lo digas. No, Vicky, no».

—Si fuese el último hombre en la tierra, ¿estaría en peligro la especie?

No, se repoblaría rápido.

—A Christopher le va a dar algo. Michelle, no respondas a eso.

—¿Ya, Vicky? —Esa vez tía Mayte hizo un audio claro.

—Otra cortando el rollo. Con las ganas que tenía yo de una de estas. Llevo años esperando.

—Ya se te ve, estabas deseando.

—A mí eso de que le tengan prohibida el ala oeste me está creando una necesidad. Natalia, apóyame. Di una de las tuyas.

—Hemos despertado a un monstruo. Ya no hay quien la pare.

Apartó el móvil, sus discusiones duraban unas decenas de mensajes y no tenía tiempo. Tenía que ir a inspeccionar el torreón y conocer quiénes serían sus compañeros los próximos seis meses. Cruzó los dedos. Con Hércules Orwell y sus profesores adjuntos ya había cubierto el cupo de la paleta de grises. Esperaba que al menos los alumnos tuviesen algo de color.

1

Después de una comida con los ayudantes del seminario, bajaron al lago con las carpetas. Todos los alumnos habían pasado por el estudio en los últimos dos días. Ya podía tener una idea de cómo iría el semestre. El chico coreano, cuyo nombre no recordaba bien, apuntaba maneras y bastante ambiciosas. Pero, sin duda, la estrella de la clase era Selene Towel. Ambos eran los número uno y dos, respectivamente. El chico italiano, número tres, a pesar de tener talento llegaba con la cabeza demasiado llena de ideas, castillos que caerían en las primeras clases. Siempre ocurría cada año, todos eran buenos escultores, pero llegaban allí y descubrían que había muchos más como ellos o incluso mejores. Estaba deseando comenzar a ver con qué los sorprendían.

—Enzo Benedetti, apuesto por él —decía Betty Baker.

Claire negaba con la cabeza.

—Selene Towel. —Lo miró y Hércules asintió con la cabeza. Estaban de acuerdo, siempre solían acertar.

—Min-Joon —dijo MacQueen y la miró de reojo, ella sí se había aprendido el nombre. Tenía que reconocer que la sensibilidad de aquel joven iba con el perfil de su antigua alumna. Era más, sus obras le recordaban a las que Lucy le presentó junto a la solicitud.

La señorita Sulyvan estaba de acuerdo con Claire respecto a Selene. Sin embargo, al profesor Darcy le llamó más la atención el italiano. Debatieron hasta que se enfriaron las infusiones y el café mientras las carpetas abiertas se abrían y cerraban en la mesa con las fotos impresas de las obras. Cada año era similar, todos coincidían en los alumnos que estaban arriba en puntuaciones y, por lo tanto, en orden de admisión. Así hasta catorce, el número de plazas que ofertaban. Sin embargo, todos los cursos Hércules revisaba las solicitudes que habían quedado en puertas y si veía posibilidad, admitía a un nuevo alumno, el número quince una vez ya cerrada la clase. Tener un alumno más implicaba trabajo extra, él y todos sus ayudantes se implicaban en el trabajo y uno más desestabilizaba los cuadrantes. Por suerte, solía haber una criba natural y algún alumno abandonaba.

—¿Me darás a Selene? —Claire levantó una carpeta con el historial de la chica.

Repartirse a los alumnos de la parte alta de la cadena era ardua tarea. Aunque era él el tutor de todos ellos, sus ayudantes solían guiarlos y quitarle trabajo. Además, era bueno que cada uno se dedicase a un grupo de alumnos, se iniciaba una especie de competencia que beneficiaba el aprendizaje de los pupilos, y siempre daba buen resultado. Caire solía quedarse los mejores, como Darcy o Sulyvan. Pero esa vez a Lucy le había gustado Min-Joon. Y creyó que merecía una oportunidad también aunque fuese la más inexperta del grupo.

Alzó las cejas y miró a Lucy, que inspeccionaba el expediente del chico alemán.

—¿Quieres a Min-Joon? —le preguntó y vio a Darcy y al profesor William inclinarse hacia adelante para iniciar una especie de subasta tradicional. Pero Hércules esperaba la respuesta de Lucy.

—No creo que sea el alumno adecuado, Hércules. —Caren Sulyvan hizo que Lucy levantase al fin la cabeza.

—Estoy de acuerdo —respondió enseguida Lucy. A pesar de que en el seminario no estaba del todo integrada en el grupo, a Lucy no parecía ofenderle. Su perseverancia la llevó a trabajar para él, aparte de su talento. Tuvo sus caídas durante el curso, como todos los alumnos en general, pero intentó no dejarse afectar por la competencia ni por las exigencias del profesorado. Min-Joon o cualquier otro era adecuado para ella.

—Puedes elegir la primera, ¿quieres a Min-Joon? ¿A Selene? ¿A Enzo Benedetti? —dijo y vio a Claire desviar la mirada. El alumno uno, dos o tres, le daba igual. Lucy se encaminaba a ser una docente brillante y era hora de que ella misma se diese cuenta.

La joven bajó la mirada y las gafas doradas resbalaron por su nariz hasta que ella las sujetó.

—Quiero a Michelle Lyon —dijo.

Hércules alzó las cejas.

—¿A Lyon? —Caren Sulyvan había abierto la boca para coger aire y echarlo de golpe.

Hércules estuvo a punto de preguntarle por qué. Le había dado a elegir entre los mejores. Si ya por lo general, una vez comenzaban las clases, las ventajas entre los primeros y los de detrás aumentaban como pasaba en las carreras de coches Fórmula 1, entre los primeros y el último la ventaja solía ser absolutamente desastrosa. El alumno número quince, el único de toda la clase que elegía él sin más consejero ni ayudante. Un aspirante que dejaba en el aire esperando que algo en las solicitudes llamase su atención. Y lo hicieron ella y aquellas obras de ojos saltones, algo infantiles y fantasiosas, pero con una percepción de una realidad personal más que interesante. Sentía curiosidad por verla esculpiendo algo más realista, algo mundano y natural, y cómo podría mezclarlo con aquella manera de ver las cosas.

—Es tuya. —No habría nadie más postulando por ella. Y aunque la había visto únicamente escasos minutos en dos encuentros, podía deducir que no sería una alumna fácil.

—Para mí Selene —dijo Claire sonriendo.

No estaba conforme con que la señorita Rosewood se dedicase a ningún alumno, era la subtutora de aquellos alumnos, su firma solía ir en cada nota junto a la de él. Y a los alumnos no solía gustarles.

Alzó los ojos hacia el puente del lago. Cuatro jóvenes cruzaban al otro lado. Min-Joon, el alemán Paul; cuyo apellido tampoco recordaba aún, Lisa Warlock y una chica de fino pelo liso y rubio platinado, Michelle Lyon.

Entornó los ojos. Había sido la última en llegar, sus compañeros, aquellos en concreto, llegaron el día anterior. Él mismo los vio cenando en el comedor y dirigirse al ala este del torreón juntos. Michelle no parecía haber tenido problema en integrarse en aquel grupo. Un buen grupo, variado tanto en estilo como en nivel. Justo el tipo de grupo que le gustaba en el que todos podían aportar algo.

Veremos en los trabajos conjuntos.

Nunca imponía compañeros ni número de alumnos, siempre que fuesen más de dos. Los alumnos solían agruparse por afinidad, pocas veces la afinidad era variada. Pero aquel grupo no estaba nada mal. Un arte realista, natural y perfeccionista, con un toque de aquella joven de talento extravagante, pero que le quedaba demasiado por aprender.

Los mechones delanteros de Michelle revoloteaban con la brisa a los lados de su cabeza formando leves curvas. Quizás lo único recto en aquella joven eran los mechones de su pelo. Tenía un perfil de formas elegantes y de facciones absolutamente proporcionadas, con una nariz ligeramente hacia arriba, no demasiado ancha ni demasiado fina, sobre unos labios carnosos que no llegaban a ser llamativos. Pero si algo había de llamativo en aquella joven, no se encontraba en ninguna parte de su cuerpo. Y estaba deseando ver su evolución.

Sus ayudantes discutían sobre los alumnos y él bajó los ojos hacia su móvil. No dejaba de emitir vibraciones y ya lo estaba desesperando. Sopló hacia la pantalla, se había llenado de motas de polvo de estar sobre la mesa y ya comenzaban a desplazarse.

Aquellos cinco o no hablaban en días o lo hablaban todo en apenas diez minutos.

«Si seguís así, volveré a irme del grupo».

«Si te vas tampoco lo vamos a notar mucho».

«¿Las clases empezaban hoy? Entonces mejor que te vayas. Cuando das clases no hay quien te soporte».

«Ok. Me salgo».

«Uuuuhhhh. ¿Ya te han enfadado tus alumnos? ¿O ha sido Claire, que ha vuelto a la batalla?».

«Batalla que siempre gana porque siempre insiste hasta que caes».

Llovieron los emojis.

«Sulyvan tampoco se queda atrás. Pero claro, con esa no cae nunca, ya serían dos. ¿Qué pensarían los alumnos?».

«¿Sulyvan sigue ahí? ¿No decías que ibas a despedirla?».

«Tú no te enteras de nada, chaval. A la que iba a despedir era a la señorita Baker. Y a William, a ese también».

Tuvo que girar el móvil para que ninguno alcanzase a leerlos.

«Es que tiene ahí a un grupo de tristes. Normal que acabe el semestre con menos de la mitad de alumnos, entre los que echa y los que se van».

Resopló.

«¿Has encontrado ya a algún genio?».

«Empezamos mañana. Y los que me estáis echando sois vosotros. Es imposible este grupo. Yo sí que no os soporto».

«Venga ya, hombre. Si te vas y a los pocos días le pides a Blake volver».

Solo hablaban dos, Wilde y Stoker, de los cinco que había en el grupo, además de él. Byron solía hablar poco, entre que tenía un carácter algo peculiar y que su padre había enfermado, suponía que no tendría muchas ganas de ironías y estupideces. Pero el chivato de WhatsApp le decía que los leía siempre. A Blake le había cambiado la vida sobremanera los últimos dos años y desde entonces hablaba por oleadas, según su estado de ánimo. Se había vuelto un abogado de renombre y le llovían los clientes, aunque en lo personal andaba algo perdido. A Marlowe lo veía por allí aún menos. Llevaba más de un año en la selva, su pasión por los animales y la vida salvaje extrema lo apartaba de la tecnología y, por supuesto, de toda señal de internet. Solo durante algún viaje a una de las ciudades grandes africanas podían contactar con él. Y para entonces, después de tantas semanas, los mensajes serían tantos que no podría leerlos. Lo echaba de menos. Todos lo echarían de menos.

Y luego estaba Wilde, que a pesar de encadenar excavaciones de arqueología no se distanciaba mucho del resto, y Stoker, que entre vuelo y vuelo, tenía tiempo de soltar estupideces varias.

Arriba del todo, el nombre del grupo, Místers, y su correspondiente corona.

Cada uno procedía de una punta del país, no coincidían en estudios ni en ambiente familiar. Y, sin embargo, una beca de excelencia en aquella misma universidad lo llevó hasta ellos y aunque cada uno siguió su vida en algún lugar lejano, allí permanecían.

—¿Hércules? —La voz de Claire lo sacó de aquel cajón desastre que era la pantalla de su móvil cuando estaban ellos—. Hemos acabado.

Miró las carpetas y ya estaban todas repartidas. Lucy tenía una única alumna, pero no estaba todo perdido con su brillante antigua alumna. Se había prometido darle el empuje necesario para que cogiese seguridad. Era su tercer curso y estaba resultando difícil. Lucy no evolucionaba. Quizás con Claire cerca era complicado para ella. Tenía una personalidad arrolladora con la que solía avasallar la seguridad de los que la rodeaban. Por eso era la líder de los ayudantes. Hasta William, con más experiencia y una decena de años más, se callaba cuando ella tenía algo que objetar. Y era tremendamente efectiva para mantener a raya a los alumnos.

Tenía el café aún sobre la mesa, helado y por la mitad. Ni se molestó en comprobar si todavía podía beberse. Se levantó de la silla.

—Mañana en mi despacho media hora antes del comienzo de la clase —dijo.

—Estaré antes —respondió Claire.

Claire sabía que él se levantaba temprano. Aquel insomnio que le abría los ojos antes del amanecer y le impedía volverlos a cerrar hasta la siguiente noche.

La brisa se hizo intensa. Quizás llovería antes del anochecer.

2

A pesar de llevar dos maletas repletas de ropa, ya había necesitado usar el servicio de lavandería de la planta baja para que le lavaran todo lo que llevaba en la maleta en la que se había roto el frasco de perfume.

La comida era pasable para ser un comedor de estudiantes. De todos modos, había un restaurante al otro lado del lago para los días que no llegase a tiempo o no le apeteciese la comida cocinada en grandes cantidades que, por lo general, perdía parte del sabor.

Habían logrado llegar al torreón cuando cayeron las primeras gotas. Por las vidrieras camino de su habitación podía ver caer el agua con toda la fuerza. De día se apreciaban multicolores, pero por la noche solo podían distinguirse tres tonalidades: azul, rojo y amarillo.

Echó un vistazo a la otra parte de los ascensores.

El ala oeste.

Desierta y silenciosa, demasiado oscura. A los profesores los había visto pasar antes de la cena y él no iba con ellos. Abrió la puerta para entrar. Entornó los ojos hacia aquel pasillo oeste demasiado oscuro, no era tan largo como el de los alumnos o los profesores. Solo podía apreciar la puerta enorme del fondo, no sabía si había más salas a los lados, supuso que sí. Un trueno hizo que las vidrieras temblaran. Acto seguido, llegó un nuevo rayo y su luz entró a través de los cristales de numerosos rosetones y en una leve escala de grises. Por un fragmento de segundo pudo ver una silueta en aquel ala oeste.

Esa es…

—Michelle. —Se sobresaltó.

Un nuevo trueno, esa vez más fuerte aún, parecía echar abajo los cristales.

—Min-Joon, joder, casi me matas —resopló.

Era Rosewood.

—Me ha dicho Lisa que en la sala expositora están los trabajos que hicimos llegar al profesor Orwell.

La sala expositora, ok. Bajo el despacho del profesor.

Junto a la escalera había una puerta pequeña. Los escalones que llevaban al despacho del profesor no eran tan altos como para que bajo ellos hubiese una habitación. Así que supuso que aquella habitación estaría en desnivel, una entreplanta ocupando también parte de la de abajo.

—¿Vienes? Lisa y Paul han ido un momento a dejar cargando los móviles y vienen también —añadió el chico. Sus ojos tenían aquella forma de perfil de almendra de la raza asiática, tan oscuros como el pasillo del ala oeste. Que si no llega a ser por el rayo no hubiese visto a una profesora curiosa y confiada.

—Vale. —Y de camino podría ver a Rosewood de cerca saliendo del ala oeste—. ¿Los esperamos allí?

Min-Joon era un buen chico, pero con muy poca decisión. No iba a contradecirla mucho, así que asintió con la cabeza. Michelle cerró la puerta de la habitación y se apresuró hacia el hall de los ascensores.

—Es aquí, Michelle —le dijo el joven.

Si eso ya lo sé, pero quiero ver qué estaba haciendo la enterada esta en el pasillo oscuro de Orwell.

No pudo ver nada o parecería una descarada mirando el pasillo del profesor. Giró y siguió a Min-Joon, que abrió la pequeña puerta. La luz era blanca e intensa, toda la sala estaba encendida. Su claridad contrastaba con tanta madera exterior. Sobre una mesa larga y ancha estaban las quince esculturas, con sus quince pruebas de barro y los moldes, de aproximadamente medio metro de alto, las medidas que les dieron a través de un email.

Al final de la mesa, en pie y enorme, estaba el profesor Orwell. Michelle tragó saliva.

Lo que no sé es cómo ha entrado por esa puerta, que parece la puerta de la casa de un hobbit.

Apretó los labios para que Min-Joon no la viese hacer ningún gesto.

Si al número uno de la clase se le han puesto de corbata, más vale que yo me vaya huyendo al dormitorio ya.

Y creyó que disimuló bien, porque el rostro ancho del chico se relajó levemente. Orwell levantó la cabeza hacia ellos.

—Buenas noches, profesor Orwell. —Si no se le quebró la voz al pobre Min-Joon, fue de pura suerte. Porque hasta Michelle le notó la tirantez en la piel de la garganta.

Mal empieza, este se caga encima con la primera entrega.

Aunque por lo poco que había podido hablar con el resto de compañeros en el comedor, esa sensación misma de Min-Joon la tenían casi todos. Y estaba segura de que los que decían estar tranquilos, como ella misma, como la chica llamada Selene o el italiano Enzo, era porque no eran capaces de reconocerlo.

—Mi alumno número uno y número quince son los primeros en comprobar el talento del resto de compañeros. —La voz perfecta para acompañar a los truenos que hacían temblar las vidrieras. En aquella sala había dos rosetones, mucho más pequeños que los que estaban en la bóveda que se formaba en el hall y mucho más pequeños aún que el del despacho del profesor.

Qué cosa más fea hice, por Dios. Yo no sé en qué estaba pensando.

Allí puesta parecía aún peor. No quería comenzar con uno de sus espectros de ojos saltones, así que hizo dos manos extrañas, medio espectros, medio extraterrestres, con parte de los antebrazos agarrando una flor completamente inventada. Una campana que se cerraba en un capullo, pero con hojas de margarita. Desde aquella perspectiva los brazos parecían salir de la mesa y la flor parecía el plafón de una lámpara. Que no tuviese color tampoco ayudaba.

Qué vergüenza, por Dios.

Tuvo que ser ella la que dio unos pasos hacia la mesa para ver los trabajos del resto.

Animales con un realismo asombroso, un árbol a modo de bonsái frondoso, figuras humanas y hasta un deportista con la contorsión más compleja que había visto en un aula, tipo discóbolo griego.

La número quince ha hecho honor a su puesto.

—El primero con miedo de que nos hayamos confundido y el último con la esperanza de que nos hayamos confundido.

Apretó los dientes mientras Min-Joon la seguía, nunca adelantándola.

—Mr. Min. —Hasta él se dio cuenta de que el joven coreano se escondía tras el cuerpo de la número quince. El chico giró la cabeza hacia el profesor—. Su evolución aquí dependerá mucho de cómo afronte la clase y hasta a Miss Lyon la veo con mejor perspectiva que usted.

¿Yo? Si yo estoy hundida ya. Peor que yo es tirarse por la vidriera del torreón.

—Ha hecho un trabajo avanzado. —Bajó la cabeza hacia la carpeta bajo la figura de aquel deportista contorsionado—. Con todo el material completo. —Orwell dejó los dibujos de Min-Joon sobre la mesa—. No nos hemos equivocado.

Michelle lo vio dar la vuelta a la mesa.

Qué pasada lo que ha hecho Selene. Es una estúpida, pero debe ser un genio.

Era una cobra con cada una de las escamas esculpidas con orden y precisión. Hacían un juego de sombras que hasta sin color parecía tenerlo. Por un momento aquel bicho pareció lanzarse hacia ella y picarle.

—Sin embargo, la alumna número quince no ha entregado el material completo —dijo Orwell y ella dejó de mirar los ojos hipnóticos de la cobra para mirar al profesor.

Prefiero la cobra.

—Faltan herramientas y ni siquiera le has puesto nombre. —Miraba los distintos cinceles que Michelle había enviado junto a la escultura.

El perro de Aníbal cogió la manta de las herramientas y le daba vergüenza entregarlo mordido. Una razón simple que no era capaz de explicar a Hércules Orwell.

—¿Dónde están las herramientas que faltan?

Mordidas por un lobo checoslovaco.

—Un incidente, profesor.

—¿Tienes nuevas?

—Sí.

—¿Y dónde están?

Apestando a perfume.

Orwell alzó la mirada hacia ella sin ni siquiera levantar la cabeza.

Directo a un museo, sin necesidad de esculpirlo o modelarlo.

La perfección absoluta en rasgos masculinos. Deducía el balanceo exacto que podría darle al cincel pequeño para hacer aquella hendidura bajo sus labios.

—Viendo cómo cuida sus maletas, puedo imaginármelo —añadió él—. Tampoco nos hemos equivocado con usted.

Yo me voy a mi casa. Ahora mismo.

—¿Sabe que necesita todo el material y herramientas al completo mañana a primera hora?

—Está de camino. —Su padre había enviado a una empresa de transporte exprés con un nuevo maletín de herramientas—. Llega en media hora.

—Espero que al menos le dure sin incidentes hasta la primera clase —dijo él y apartó los ojos de ella para dirigirlos hacia la escultura—. ¿Tiene nombre?

Michelle se fijó en la forma acampanada de aquella flor extraña. Desde donde se encontraba en ese momento podía ver cierta presión en el tallo producida por la mano. No había sido consciente de que había conseguido el efecto. Pero allí estaba, y si ella lo estaba viendo, Orwell, de vista más ávida, también.

—La flor y el ogro del torreón —soltó.

No puedo creer lo que le acabo de decir.

Y eso que no había soltado lo primero que se le pasó por la cabeza: «La flor y el ogro del ala oeste».

—Parte uno —añadió.

Madreee.

Sintió la tensión en el pobre Min-Joon, que disimulaba mirando la escultura de otro compañero.

—¿Parte uno? —respondió él—. ¿Piensa deleitarnos con más variantes de esta creación?

Michelle asintió con la cabeza a pesar de que aquel «deleitarnos» iba rebosando de ironía. Hércules Orwell volvía a mirarla a ella.

—Esperaré entonces la evolución madurativa de tu obra. —Se apartó de la mesa.

Y no sabía por qué no sonó a que fuese especialmente a la obra a lo que se refería en cuanto a evolución. A Michelle comenzó a arderle el pecho, desapareciendo esa sensación temerosa que le provocaba el profesor.

Me están entrando ganas de esculpir unicornios en bucle y llenarle toda la sala.

—Buenas noches, Miss Rosewood —escuchó fuera de la sala la voz de Lisa.

Con la tensión se había olvidado por completo de ella.

Si estaba buscando al ogro del torreón, se ha dado con la puerta en las narices porque estaba aquí dentro.

Lisa y su pelo de rizos abultados y diminutos aparecieron en el umbral. Tras ella, el también alto Paul, que era casi tan alto como Hércules y le dio una ligera idea de cómo se vería el profesor entrando y saliendo de aquella sala. Por último, la mujer del peinado impecable de actriz antigua. Y enseguida sus ojos se dirigieron a ella.

Y eso que todavía no se ha enterado del nombre de mi obra maestra. Que ya hasta me empieza a gustar.

Michelle miró de reojo a Orwell, que escribía algo bajo la portada del número quince.

Y no va a tardar mucho en enterarse.

—Como veis, para el profesor Hércules ya ha comenzado el curso —dijo la mujer rebasando la mesa y llegando hasta él.

Ya lo va a ver, tres, dos, uno…

Y le lanzó una mirada que ni la cobra perfecta de Selene.

—¿Por qué no están aquí las herramientas de la alumna número quince? —Y volvió a bajar la mirada al papel como si no se dirigiera a ella.

Y no se dirigía a ella. Le preguntaba a Hércules Orwell por sus herramientas estando ella delante. Hasta a Lisa, que ya tenía los ojos bastante grandes y demasiado similares a los ojos que ella solía esculpir, se le curvaron los labios. Min-Joon estaba perdido en las sombras.

—Las que faltan se las comió el perro de mi hermano —respondió y Claire Rosewood levantó la cabeza de inmediato. Hasta Hércules volvía a mirarla.

—¿Y te has presentado aquí sin material? —Rosewood alzó las cejas.

—Traía una caja nueva, pero mi maleta tuvo un incidente con el coche del profesor Orwell. Y tampoco sirven. Las nuevas estarán aquí en un rato.

Se acaba de quedar a cuadros. ¿Por qué? Tía Vicky y Natalia lo van a flipar.

Pero que reaccionaría así era algo que imaginaba desde que apreció la silueta de su recogido en la oscuridad del ala oeste. Y por eso mismo sintió la necesidad de decírselo.

—Señorita Lyon, ¿es usted consciente del precio de una caja de herramientas de este calibre?

Ahí la pilló desprevenida. Conocía el precio, pero, como solía decirle su madre, por ciertas circunstancias ella no era del todo consciente del precio del dinero. Para ella era una cifra asumible, para otros un gran esfuerzo.

—Debes de tener en cuenta que la mayoría de alumnos que vienen aquí lo hacen con becas de excelencia y no disfrutan de tu situación privilegiada. Por respeto a ellos no deberías alardear en público de herramientas inservibles por no cuidarlas como se debe. Para ti no tendrán importancia, para otros significa poder continuar aquí o marcharse.

Me ha dado para el pelo. Y lo peor es que lleva razón. Siempre las dejo por el medio y no debería.

—Si tus nuevas herramientas son tan buenas como estas, espero que también tu trabajo esté a la altura —añadió.

Ya se está pasando, que no estamos solas. Esta sabe que la he visto en el pasillo oeste.

Comenzaron a pesarle los párpados. Entre salir temprano de casa, el trayecto en coche hasta la universidad y lo movido que estaba siendo el comienzo, caería en la cama a roncar como un oso cavernario.

Se oyeron unos leves golpes en la puerta, alguien golpeaba con el puño, y la señorita MacQueen se asomó con sus gafas doradas. No sabía si era por los cristales, pero tenía las cuencas enormes.

O ya es el sueño.

Le gustaba el rostro de la señorita MacQueen, si atendía a la longitud de su barbilla hasta la frente, no era grande ni pequeño. Lo llamativo venía en el enorme flequillo de cortina en su frente, quizás para tapar la desproporción, haciendo que los elementos de su cara quedaran en una porción pequeña. Era un rostro enormemente agradable de mirar.

Miró de reojo a Rosewood, que, siendo mucho más guapa, le estaba resultando de un desagrado superlativo, compitiendo de cerca con Hércules Orwell.

MacQueen levantó una maleta que llevaba cogida por el asa con una etiqueta colgando.

—Acaba de llegar esto para Miss Lyon. —Michelle frunció el ceño, no era el mismo que llevaba ella ni el que tenía en casa. Lo último que necesitaba era que su padre se hubiese confundido. Dio unos pasos hacia la señorita MacQueen para verlo mejor.

—Lucy, no estaría de más que le enseñaras a tu alumna con detenimiento el interior de esa maleta. —Orwell ni siquiera las miraba, estaba atento a otras de las esculturas—. No creo que sepa utilizar la mitad de lo que tiene ahí.

Otra vez dándome leña a mí. Que tiene catorce más, coño.

La verdad era que no tenía ni idea de qué habría dentro de aquella maleta tan aparatosa, parecía más una maleta de las que usaban las maquilladoras cuando iban a casa a arreglarlas para algún evento.

Esto va a ser una pasada.

—Te va a encantar —le susurró MacQueen.

—Y déjale claro qué será lo único que podrá utilizar para los trabajos evaluables —soltó Claire Rosewood—. No puede haber distinciones de ningún tipo —añadió.

Gracias por su colaboración para que yo haga amigos aquí.

El calor en el pecho iba en aumento, puso una mano en el marco de la puerta para salir. No podía responder y eso hacía que la presión aumentase. Tenía que salir de allí.

Agarró el asa del maletín de herramientas y Lucy lo soltó para que pudiese cogerlo bien. Pesaba más de lo que esperaba.

Trabajar la piedra y el granito.

Un paso a otro nivel. Hasta ese momento solo hacía figuras en estuco, cera o barro. Su padre no había escatimado, quizás herramientas motorizadas que le abrían la puerta a otros materiales. A eso se refería la señorita Rosewood, esculturas pulidas con una precisión más fruto de aparatos que del arte. Un punto a su favor que, por suerte, no le dejarían utilizar para ningún trabajo que tuviese criterio de evaluación. Bajó los ojos para mirar aquella maleta, en cuanto la agarró y sintió el peso las ganas de salir corriendo del torreón de arte se disipaban. Y se abría una pequeña luz entre las nubes de la tormenta.

Puedo superar esto. Solo son seis meses.

Si su padre le había enviado tan tremendo regalo, quería decir que aunque no se lo expresara de manera clara para que no se sintiera presionada, estaba tremendamente convencido de sus posibilidades. Apretó los labios y sintió cómo los ojos cambiaban de temperatura. Coger aquella maleta era como recibir una ráfaga de la mansión Lyon y todos los que había en su interior. Era la mayor de la nueva generación de leones y no podía regresar con el rabo entre las patas por las buenas, no teniendo seis hermanos por detrás que mantenían sus ojos puestos en ella.

Me tendrán que dar una buena razón para marcharme.

Se giró para mirar a la señorita Rosewood y al profesor Orwell, ellos enseguida giraron la cabeza hacia ella. Era la segunda vez que la dejaban con aquella sensación bochornosa y las ganas de huir, quizás esperaban que no se demorase en salir. Era lo que hubiese hecho cualquiera, lo que estuvo a punto de hacer ella misma.

No abrió la boca para decirles nada más. No era el momento ni el lugar para explicarles a aquellos dos que los verdaderos privilegios de pertenecer a los Lyon no eran el dinero ni las posibilidades de su familia. Apretó el asa de la maleta con la mano.

—Hasta mañana, profesor Orwell —dijo en cuanto fue consciente de que él había bajado enseguida los ojos a la forma en la que ella agarraba la maleta—. Profesora Rosewood. —Giró la cabeza hacia sus compañeros—. Min-Joon, impresionante —sonrió a la vez que el chico—. Os veo mañana.

Salió levantando el pie, aquella habitación ni siquiera tenía la puerta a ras del suelo.

Los planos de esta torre deben de ser un Tetris.

Y tenía al mejor para explicárselo. En un par de días se sabría aquello con más precisión que Rosewood. Salió al vestíbulo. Los ascensores no emitían ya sonidos ni luces. Nadie subía o bajaba de planta. Siguió a Lucy MacQueen, que avanzaba delante de ella en silencio.

Su móvil emitió un sonido y Michelle bajó la vista para mirar la pantalla que se balanceaba colgando de su cuello con una cinta morada brillante.

Era un mensaje de su padre, el mensajero le habría avisado de que había entregado el paquete. Desbloqueó el móvil sin dejar de andar y se detuvo al ver que se abría una foto.

Apenas se veía la maleta en medio cuando sus padres tenían que inclinar la espalda para soportar el peso de todas aquellas manos que se apoyaban en ellos, demasiados cuerpos intentando apretarse en el recuerdo de una sola foto. Mary Kate, un espejo gemelo de ella misma a un lado, con el brazo echado por encima de la pequeña Ella, que cada vez iba siendo menos pequeña. Sobre sus padres, y sin ser conscientes de que ya eran casi hombres y de que pesaban demasiado, estaban Christopher, George, Aníbal y Oliver.

—Te han enviado un gran regalo. —Se sobresaltó al oír a MacQueen.

El mejor.

Una señal de los Lyon, daba igual lo que hubiese dentro, eso era lo de menos. El peso de sus ojos aumentó y tuvo que coger aire despacio por la nariz para que aquella intensidad bajase o echaría las primeras lágrimas de lo que parecía que iba a ser su retiro al inframundo.

Bloqueó el móvil y lo dejó caer en su pecho de nuevo. Pestañeó rápido buscando que la visión se aclarase. MacQueen se detuvo en la puerta del pasillo de los dormitorios de los profesores.

—¿Qué hay en el ala oeste? —Podría imaginarlo, pero quería comprobar qué tenía que decirle una persona que era algo así como un combo entre alumna y profesora.

—El taller del profesor Orwell. —La joven se giró para mirarla.

—¿También está prohibido para vosotros?

—Al profesor no le gusta que se le moleste en horarios fuera del trabajo —respondió Lucy desviando la vista—. Michelle, desde mañana por la mañana yo seré tu tutora.

Joder, menos mal. Ya me está dando suerte la maleta.

Ya comenzaba a colorearse aquel torreón. Al menos un grupo de compañeros parecían agradables y su tutora era lo mejor que había en el seminario. El camino empezaba a alinearse.

—Intenta no enfrentarte mucho a los profesores en el seminario. Tan solo con el trabajo tendrás suficiente para querer salir corriendo de aquí, créeme. No lo compliques más. —La muchacha se empujó las gafas nariz arriba con el dedo—. En cuanto así, quiero que sepas que eres la primera alumna a mi cargo. Y no quiero que con eso temas que puedes estar en desigualdad con los demás. —Lucy le puso una mano en el hombro—. La parte buena es que solo te tengo a ti y podré dedicarte todo el tiempo. Y tienes mi compromiso completo.

Esta maleta es una bendición. Esta mujer me encanta.

—Si me hubiesen dejado elegir, la hubiese elegido a usted —respondió Michelle.

Porque los otros mucha confianza no me dan, la verdad.

—No va a ser un curso normal. El profesor Orwell lleva tiempo queriendo hacer un cambio en el seminario. Se librará de la mitad y espero no ser parte de ella.

Joder, batalla de profes. Esto se pone interesante.

—Pues vaya soldado que te han buscado —dijo enseñando los dientes y Lucy rio con timidez.

La profesora negó con la cabeza.

—Te busqué yo —respondió y Michelle alzó las cejas. Lucy volvió a negar con la cabeza—. Creo que trabajaremos bien juntas.

O hacemos las maletas y compartimos taxi.

—Ahora descansa. —La profesora la empujó hacia el pasillo de los estudiantes—. Mañana ni se te ocurra llegar tarde. Y cuida esa maleta. —Hizo una mueca al mirarla.

—Llegará viva a la clase, no hay problema —rio Michelle.

MacQueen sonrió asintiendo con la cabeza.

—Creo en ti, Michelle. Y mantengo mi decisión. —Dio unos pasos hacia atrás alejándose de ella.

Michelle se giró para encaminarse hacia su dormitorio.

—Y yo seré tan buen soldado como pueda. —Levantó la mano para despedirse con ella de la mujer. Y se apresuró hacia su habitación.

3

La lluvia golpeaba los cristales del rosetón que ocupaba toda la pared del cabecero de la cama. Fijó la vista en el techo abovedado, apenas seis meses fuera y ya no recordaba la sensación al mirarlo tan alto. La última habitación del torreón de arte, su dormitorio. Aquel dormitorio era lo único que no cambiaba año tras año, por lo demás, cada curso era completamente diferente. Llevaba ya un par de años con deseos de dejarlo, pero entonces recordaba algo que se prometió en los comienzos.

Claire se vestía a unos metros de la cama. No entraba en sus planes la visita la primera noche, pero, como siempre, comenzaba el seminario con demasiado ímpetu.

—Tienes una buena clase este año —dijo y él metió las manos por debajo de la almohada—. Mi primera impresión ha sido buena con casi todos.

Bajó los ojos para mirarla. Claire se recogía el pelo de nuevo, aunque ahora su recogido estaba lleno de mechones sueltos. Para su gusto, le favorecía bastante más que aquellos peinados que solía hacerse a diario y que le hacían aparentar más edad. Pero había cosas que era mejor no decirle a Claire o la tendría como sombra cada hora.

Sabía que esperaba cada año con la esperanza de que un nuevo seminario cambiase aquella extraña relación de visitas esporádicas al torreón.

—Esa niña es todo lo que tú y yo detestamos —añadió metiendo un brazo en las mangas de la chaqueta.

Conoció a Claire en aquel mismo pabellón. Alumna brillante con una beca de excelencia, como él. Procedente de una familia un tanto especial y sin recursos. Tuvo que competir con muchos alumnos como Michelle Lyon.

Hércules volvió a mirar al techo.

—El talento no depende del lugar que procedas —dijo y vio el cuerpo de Claire girarse al completo para mirarlo.

—Pero sí la actitud con la que lo tomas. Y esa niña jamás se tomará nada en serio como el resto. —Cogió su bolso de uno de los sillones—. No hay más que ver cómo se pasea por aquí, como si estuviese en medio de un rodaje de una serie de adolescentes. Intenta disimular con ese pantalón de bolsillos anchos, muy de artistas de fotos. Pero con un móvil de última generación colgado del cuello y unas botas de Prada. No engaña a nadie.

Un sonido en la madera del suelo lo hizo desviar la vista hacia Claire, se colocaba los tacones.

—He visto esa soberbia en demasiados alumnos de todos los sectores aquí. Y todos por la misma razón. Viven en un cuento continuo.

Hércules se tumbó de lado y apoyó el brazo en la cama.

—En eso último estoy de acuerdo contigo. —Recordaba los trabajos adjuntos en la solicitud de Michelle—. Un cuento continuo.

Aunque las razones a las que se refería Claire eran distintas a las suyas. Michelle tenía cierta inmadurez, pero no resultaba infantil en exceso. Tal y como reflejaba su obra, un limbo entre la realidad y la fantasía que le había resultado más que interesante. Un interés que había crecido a pesar de que ni siquiera había abierto el aula el primer día de clase.

—La rosa y el ogro del torreón —murmuró sin dejar de imaginar aquella figura de manos retorciendo algo similar al capullo de una flor acampanada.

—Menuda descarada —Claire negaba con la cabeza—. Encima pensará que somos imbéciles.

Y posiblemente yo soy el ogro del torreón.

—Espero que no dure mucho por aquí —murmuró Claire dirigiéndose hacia la puerta—. Te veo mañana.

La siguió con la mirada hasta que salió del dormitorio. Oyó en los escalones de la estrecha escalera de caracol los tacones de Claire bajando al vestíbulo. En la mesilla de noche tenía el móvil, tenía que activar el despertador, aunque lo utilizaba más para comenzar a prepararse para clase que para despertarse. El amanecer le daría abajo en la entreplanta del ala oeste, donde estaba su taller. La mañana del primer día de clase solía dormir poco. Ver los primeros trabajos de los alumnos le llenaba la cabeza de posibilidades durante los próximos seis meses. Esa vez seguramente ni siquiera conciliaría el sueño.

Los Místers ya le habían llenado la pantalla de avisos de mensajes. Suspiró.

«Orwell, te seguimos invocando por aquí. Ya se ha perdido. En seis meses volveremos a leerle. Nos quedamos nosotros tres, como siempre».

Dudó si responderles o no. Volvió a resoplar.

«Quizás sí, no me volveréis a leer hasta que acabe el semestre».

«Ha respondido. No me lo puedo creer. Pensábamos que ya estabas inmerso en tus nuevos pupilos. ¿Tan malos son este año que no andas trabajando?».

«Tengo de los mejores cursos que recuerdo. Así que más vale que descanse porque estos me darán trabajo».

«¿Cuántos tienes este año?», preguntaba Stoker.

«Quince».

«¿Quince? Querías reducir a doce y encima te haces cargo de uno de tus bendecidos».

«Es verdad. Pensábamos que ya no había nadie digno de tu pase dorado». Apareció Wilde y entornó los ojos recordando una de sus últimas conversaciones con su amigo arqueólogo. Wilde solía comentar con él cada escultura que encontraba y estudiaba aunque fuese mediante fotos y vídeos.

«Tiene un tipo de talento que pocas veces he encontrado en un aula. Pero también tiene ciertas particularidades que me aseguran que mi alumna número quince va a ser un auténtico dolor de cabeza.

»Por cierto, Mr. Wilde, me equivoqué con la escultura que encontraste. Los iris color violeta sí existen y son absolutamente cautivadores aunque su dueña parezca estar rellena de fuego. Mr. Marlowe, espero que puedas leerlo antes de que pasen los seis meses, creo que vas a tener que enseñarme a lidiar con leones tú que convives con ellos. Aunque una como esta te desestabilizaría la manada. Byron, envíame algunas de tus composiciones para las clases, de las que amansan las fieras. Este curso me va a hacer falta. Blake, Stoker, a vosotros espero no necesitaros más que para escuchar vuestras chorradas. Os leo mañana. Hoy he tenido suficiente».

Envió el mensaje y en apenas un segundo vio que Blake estaba escribiendo.

«Dice que es de las mejores clases que recuerda, pero nunca había escrito un parrafón el primer día. De hecho, creo que nunca escribe tanto en ninguna circunstancia».

Hasta Byron, que escribía tan poco como él, envió un emoticono. No quería llamar la atención de ninguno, pero el efecto había sido el contrario.

«Joder, ni había pedido tanta ayuda. ¿A Marlowe? ¿Leones dónde, Hércules?», preguntó Stoker.

«A mí me ha dejado muerto con los iris violeta y su dueña repleta de fuego. Ha sonado poético».

«¿Una alumna, una profesora?», preguntaba Blake.

Este es capaz de irse y dejarnos con la duda», decía Stoker.

«Sois unos torpes». Alzó las cejas al leer a Mr. Byron, se había animado a hablar. «Leed otra vez el mensaje. Ha dicho su alumna número quince. Todo el tiempo habla de su alumna número quince. Los ojos, la fiera y el relleno de fuego. Os recordaba más listos».

Rio al leerlo. Blake le puso un cartel con un número diez y aplausos, y su risa aumentó. Había metido la pata del todo, más de lo que pensaba. La atención había sido mayúscula, casi sin querer ni ser consciente de la forma en que lo había contado. Solo quería soltarlo con los únicos que podía hacerlo.

«Ahora sí se acaba de poner interesante. ¿Qué pasa con la alumna número quince?», preguntó Blake.

No sabía por dónde comenzar. Realmente, si lo analizaba bien, Michelle solo apuntaba maneras. Quizás la joven solo estaba nerviosa por acabar de llegar y su asistencia sería tranquila.

«Me ha llamado el ogro del torreón de manera sutil, en toda mi cara y a la vista de todos. Y ya me ha adelantado que solo es la primera de algunas más».

No tenía que haberlo dicho. Se arrepintió en cuanto pulsó el botón. Llovieron los aplausos.

«Ponle una matrícula cum laude de inmediato, por favor, profesor Orwell».

Claro que no tendría que haberlo dicho. El ardor en el pecho que comenzó en la sala de expositores frente a Michelle regresaba haciéndose intenso.

«La pena es lo poco que va a durar. Claire se habrá puesto hecha una furia, ¿no?».

«Yo le temería más a Sulyvan, esa calla, pero cuando abre la boca escupe fuego directo a matar».

«Pues yo le temería más al titular del seminario. Aquí Mr. Orwell no se anda con tonterías».

«Vale, ya sabemos que tiene talento, que es ingeniosa y que no te traga. Y también que tiene los ojos a lo Elisabeth Taylor. ¿Algún problema más?».

«El ogro del torreón. No lo supero», reía Wilde con numerosos emojis.

Lo estaban encendiendo por momentos.

«Normal, se encierra ahí, aislado todo el tiempo».

«Me declaro fan de la alumna número quince».

Ya no había quién lo arreglase.

«Os dejo. Me voy a dormir».

«Suerte, chaval».

Y siguieron las risas mientras él apartaba el teléfono y se giraba hacia el lado contrario de la cama. Un rayo iluminó toda la estancia. Con aquella sensación en el pecho no pegaría ojo. Miró hacia la puerta del dormitorio y cogió aire tranquilo. No perdería el tiempo intentando dormir, se incorporó y se vistió para bajar al taller.

4

Lo de levantarse temprano no iba con ella. Era de las cosas más detestables, quizás por eso se decidió a ser artista, el tiempo de trabajo era amplio, tanto como para poder abrir los ojos cuando quisiera, acostarse tarde si estaba creativa y volver a trabajar hasta que se cayese de sueño.

Había dormido poco por ser la primera noche, se acostó en la cama activada sobremanera. La lluvia allí se escuchaba demasiado fuerte, no tenía los aislamientos a los que estaba acostumbrada en la casa Lyon. Aparte no era capaz de detener su cabeza. Su familia tampoco colaboraba, eran muchos y todos querían saber cómo le había ido. Por suerte, había un enchufe cerca de la cama y había podido tener el móvil enchufado mientras todos le hablaban y llamaban casi a la vez.

Llegó al comedor a desayunar. Todos sus compañeros estaban ya casi terminando y Michelle se apresuró a llenar su bandeja.

—Tranquila —le dijo Lisa en cuanto se sentó con ellos—. Vamos bien de tiempo.

—Aún era de noche cuando me sonó el despertador y ya estaba el profesor Orwell corriendo en el lago. —Brigitte era la chica francesa. Solo la había visto unos segundos el día anterior porque tuvo un problema en su habitación y estuvo mudando las cosas de dormitorio. Tenía el pelo de un color similar al suyo, con rizos gruesos y algo encrespados.

Al otro lado del comedor estaba Selene, aquella chica talentosa y soberbia, con gran parte de los alumnos de la clase. Tía Natalia se lo advirtió la noche anterior y tuvo que contener la sonrisa ante un nuevo acierto de su peculiar tía.

Le dijo que en cuanto los alumnos viesen los trabajos y fuesen conscientes de qué alumno destacaba, algunos enseguida los rodearían. Que posiblemente sería un grupo numeroso en el que sobresaldrían dos o tres y el resto solo estaría con ellos para sentirse destacar de alguna manera. Luego estarían los inseguros, que formarían un grupo sin mucho vínculo con una premisa del sálvese quien pueda. Y quizás algún grupo marginado más, que permanecían juntos por alguna razón perceptiva sin que el talento o el carácter fuese vinculante.

Suponía que ese grupo marginado era el suyo.

Desvió la mirada hacia Min-Joon, él destacaba, pero no tenía carácter de líder.

Los animales se agrupan en la jungla.

Su grupo de chicos tranquilos y, si era sincera, los veía demasiado blanditos en carácter si los comparaba con el grupo de Enzo y Selene.

Me voy a comer todos los marrones del grupo. Al tiempo.

Selene y el italiano no le acababan de encajar del todo por la garganta. Ellos iban directos a por el cum laude que les garantizaría puertas abiertas dentro y fuera de la universidad. Y le parecía maravilloso si no temiese que por el camino hicieran rodar al resto de compañeros. No podía haber quince cum laude, ni diez, ni siquiera cinco. Orwell concedía uno, máximo dos por seminario. Y en la mayoría de cursos ninguno.

Tampoco aspiraba a conseguir uno. Era realista, ni en los primeros años de instituto había tenido notas brillantes. Ella se conformaba con terminar el seminario sabiendo que había absorbido por completo todo lo que aquella gente tenía que enseñarle. El resto lo lucharía fuera.

—Michelle —le susurró Min-Joon—. Lo de anoche…

—Olvídalo, no tiene importancia —lo cortó y movió la mano en el aire. Brigitte alzó las cejas y miró a Lisa.

Lisa se inclinó hacia su plato cortando la tortilla.

—Anoche estaba Orwell en la sala de expositores. —No movía mucho la boca ni alzaba la voz—. Él no fue muy amable.

Michelle entornó los ojos.

—Y por lo que he visto hasta ahora, el profesor Orwell no parece ser muy amable nunca —añadió Michelle sin bajar la voz alta un ápice. Lo que hizo que el italiano girase la cabeza en la otra mesa para escuchar más—. Buenos días, Enzo —le dijo con frescura mientras Min-Joon desviaba su cuerpo hacia el otro lado. Se oyó una pequeña carcajada interna de Lisa.

Miró a Enzo hasta que este regresó a atender a los compañeros de su mesa. Selene miraba al italiano para que le contase qué ocurría.

Menudos seis meses que me esperan. Qué pesadilla.

—A ver si se lo va a decir a Orwell —dijo Min-Joon.

—No estamos en el colegio. Me resbala. —La tortilla estaba fría y tiesa como una alpargata.

Min-Joon había fruncido el ceño.

—Y deja de tener miedo o durarás aquí medio telediario. —Volvió a mirar al grupo de Selene y Enzo, ya se lo habría dicho al resto porque habían bajado la voz.

Min-Joon resopló.

—Es que lo veo mirando mis cosas y me tiemblan las piernas —dijo el chico.

—Es que impone —dijo Brigitte—. Tan grande y serio.

—No impone porque sea grande y serio. Impone porque es estúpido y nos habla como si fuésemos imbéciles.

Esa vez Michelle miró directamente a Enzo por si este hacía alguna reacción a lo que había captado con su antena de largo alcance.

—Ahí lleva razón —rio Lisa señalándola con el tenedor.

Paul no había abierto la boca, tan solo levantó los ojos.

—Conmigo tampoco fue muy benévolo anoche —intervino con timidez. Ahí tenía Michelle la muestra de lo que acababa de decir, Paul también era grande y serio, y la criatura imponía menos que los búhos de peluche de ojos enormes que coleccionaba su hermana Ella.

—¿Qué te dijo a ti? —Apoyó el tenedor en el plato para escucharlo con toda su atención.

—Que es la escultura de evaluación inicial menos ambiciosa que ha visto en un cuarto alumno. Que no tiene nada que ver con los trabajos que aporté en la solicitud. Y que si sigo así, ni siquiera pasaré el corte del primer mes.

—¿Qué corte? —Alzó las cejas.

Los cuatro la miraron.

Pinta mal.

—El primer mes hay una evaluación y Orwell elimina a algunos alumnos.

¿Cómorrr?

—Y a los tres meses hay una segunda y vuelve a eliminar.

No me jodas.

—¿No leíste anoche la guía de rúbricas que nos dio Rosewood? —Min-Joon no daba crédito.

La familia no me dejó un instante. Y tenía que reconocer que el tiempo que tendría que haber dedicado a leer esos papeles, lo había dedicado a ver el cuadrante de los horarios y el mapa de las clases para compararlos con el plano que le había pedido a su padre del pabellón de arte.

Ahora sabía que en el ala oeste había una sala enorme encajada entre plantas y una escalera de caracol que llevaba a un dormitorio que ocupaba la parte más alta del torreón, con una terraza que ya la quisiera para ella.

Pero no tenía ni idea de que al mes podían ponerla de patitas en la calle.

No tengo remedio.

—Conforme avancen los meses, el curso se complica y cada alumno necesita mucho tiempo. No podemos ser quince —explicó Paul—. Por eso las cribas.

—Pues nos han vendido una moto como una casa. —Soltó el tenedor, ya no tenía ni ganas de seguir comiendo—. Esto, en vez de una clase, va a parecer Los juegos del hambre. —Michelle miró a los otros dos grupos de alumnos—. Y esos de ahí tienen dos pares. Ya os lo adelanto.

—Pienso igual —dijo Lisa mirándolos de reojo también.

Min-Joon bajó la cabeza y Michelle lo miró de reojo.

No debe tener miedo. Nadie con dos dedos de frente lo echaría de aquí.

Era el mejor de la clase, ¿podría ser que no lo supiera?

—Eres el número uno, nadie va a echarte —le dijo y eso que estaba hasta las narices de los numeritos.

—Creo que ya en este punto los números dan igual —respondió él.

—No, no dan igual. Yo ya vengo con el número maldito en la frente —dijo con ironía y vio que los labios de Min-Joon se torcieron en una especie de sonrisa.

—Mr. Min —le dijo Lisa en el mismo tono irónico—, es un usted un auténtico genio.

La sonrisa del chico se amplió.

Me parece que vamos a tener gran trabajo con este.

—Vamos a ver quiénes sobrevivimos hasta el final —añadió Paul, que tenía la respiración algo agitada.

Michelle alzó las cejas.

—No penséis en el final ahora. —Desechó lo que quedaba de desayuno apartando el plato y la taza—. Estamos en el principio y pensar a largo plazo apabulla. De momento, hay que sobrevivir a la primera criba. Vamos a centrarnos en eso.

Lisa la estaba mirando con ironía.

—Con que el ogro del torreón —dijo la chica sonriendo. Y hasta Min-Joon tuvo que reír.

Michelle apretó los labios. Enseguida Lisa desvió la mirada hacia la puerta del comedor. Paula la imitó, y Brigitte, y Min-Joon. No tuvo ni que girarse, por sus expresiones ya sabía qué había en la puerta. Seguramente una silueta enorme, con la talla y la forma de una escultura del griego clásico.

—Hay que ir a clase ya —dijo Paul en un susurro—. Pero ya.

Michelle alzó levemente el culo del asiento. Tenía que reconocer que había sentido una punzada en el pecho y que el pulso se le había acelerado de golpe.

Esto comienza.

Apoyó las manos en la mesa para levantarse del todo.

—Corred, insensatos —dijo conteniendo la sonrisa.

Y la punzada en el pecho se disolvió, rompiéndose y esparciéndose por todo el torso en una suave lluvia de polvo de purpurina que le cosquilleaba en el lateral de las costillas.

5

La primera clase, que sería la primera sesión todos los días, era una clase teórica en una de las aulas convencionales.

Muy mala hora.

Teniendo en cuenta que ella tardaba aproximadamente una hora en estar lúcida, tenía que calcular bien la hora a la que se levantaba. Se veía saliendo a correr de noche como Mr. Orwell para espabilarse.

Echaron a correr en cuanto atravesaron la puerta y consiguieron una hilera en primera fila, justo en el lateral izquierdo. Los de Selene y Enzo alcanzaron la segunda fila. Al resto no le quedó más remedio que subir los escalones para las filas restantes. El claustro completo entraba a través de una puerta justo frente a ellos, bajo el enorme monitor de la pared.

Ahora sí. Que empiecen los juegos del hambre.

Michelle estaba entre Lisa Warlock y Min-Joon. Él era el que estaba al filo de la banca en el lado del pasillo. Tenía media cadera fuera del asiento.

Ostras, que son cuatro huecos y no cinco. Sobra uno que se irá al final de la clase.

Miró la cara del joven, a pesar de sus rasgos, su rostro era tremendamente expresivo, y en ese momento quería que el pasillo se abriese en canal y caer por él.

A este le da un infarto en estos seis meses.

Se alteraba demasiado con todo lo que pasaba aunque no fuese con él. Y ya estaba comprobando que cuando algo iba con él se quedaba colapsado.

—Echaos a un lado, que Min-Joon no cabe —le susurró a Lisa.

El tamaño de Paul tampoco ayudaba. Michelle empujó con la cadera a Lisa. Se apretaron, pero, aun embutidos, Min-Joon no entraba del todo. Volvió a apretar la cadera contra Lisa, esa vez medio la levantó para moverla y dejar más sitio a su delgado compañero de la derecha. Y consiguió que al fin el muchacho no sobresaliese por el lateral del banco.

Aun así, la mirada de Sulyvan enseguida se dirigió hacia ellos. En cascada llegó la del profesor Darcy, Claire Rosewood y el resto de profesores. Supuso que por mucho que se embutieran en aquel banco, era bien llamativo que todas las filas fuesen de cuatro y exactamente esa primera de cinco.

Ya estamos dando la nota.

Con lo difícil que era coger el primer banco y uno de ellos sobraba, al menos hasta la primera criba, que seguramente dejaría más sitios donde elegir. Los murmullos aumentaban. Vio a Rosewood recorrer a los cinco con la mirada y luego abrir la boca.

Se hizo el silencio de inmediato y no fue precisamente por escuchar qué tenía que decir la profesora. Orwell había llegado.

Michelle bajó los ojos hacia las manos de Min-Joon, aquel chico estaba temblando. Orwell dio unos escuetos buenos días y enseguida recorrió la clase con la mirada.

—Señorita Lyon. —Y la voz en el aula retumbaba en el techo de bóveda.

Primeros segundos de la clase.

—¿Puede colocarse de frente, por favor? —le pidió Hércules Orwell.

Como poder, puedo.

—De frente —repitió.

Se sujetó a la mesa para girar su cadera despacio. A medida que lo hacía, la de Min-Joon sobresalía del banco.

—Eso es. —Hércules puso un pie en el escalón y se inclinó levemente hacia delante para comprobar que, efectivamente, medio culo del chico estaba en el aire—. Señor Min, ¿hay algún motivo por el que sus compañeros deban estar apretados en primera fila para hacerle hueco?

Ufff…

Vio la garganta de Min-Joon moverse, pero de ahí no salió ni una nota.

Completamente bloqueado. A este aquí se lo comen.

—Pues coja sus cosas y busque un hueco libre —añadió.

Min-Joon enseguida miró a su alrededor. No había ni un hueco hasta la última fila, la cuarta. La más alta, pero también la más alejada de todo.

Vio los ojos del joven con cierto brillo.

Pero ¿qué le pasa?

El profesor Orwell ya se había alejado, les dio la espalda para coger un mando a distancia de la mesa y encendió la enorme pantalla de la pared. Rosewood se dirigió hacia la pared contraria para apagar las luces, no tuvo mucho efecto, las amplias vidrieras de todas las estancias de la torre hacían que la luz penetrara de manera suficiente.

Min-Joon seguía bloqueado.

—¿Qué te pasa? —susurró Michelle viendo que apenas atinaba a coger el bolígrafo y el cuaderno que había puesto encima de la mesa.

Pero el chico no respondió. Se incorporó cogiendo un pequeño bolso marrón que había dejado en el suelo, en la escalera. Ya se escuchaba la voz del profesor Orwell haciendo una pequeña presentación del curso.

Michelle se giró para mirar al joven Min-Joon, que subía las escaleras laterales hasta el cuarto banco. Ella miró la pantalla y volvió la cabeza de nuevo hacia Min-Joon.

Hay impulsos a los que hay que hacerles caso.

Se puso en pie enseguida.

—Me voy atrás con Min-Joon —le dijo al oído a Lisa, que la miró frunciendo el ceño como si estuviese loca.

Agarró su bolso y subió el primer escalón, tuvo que apartarse para que una chica pasara, echó a correr para ocupar su lugar. Michelle tuvo que apoyar la espalda en la pared en un intento de recobrar el equilibrio.

Aquí la peña pega pellizcos.

—¿Se puede saber qué pasa ahí? —Era la voz de la señorita Rosewood e hizo que el profesor se girara hacia los alumnos.

Mierda.

Michelle subió a zancadas los escalones que faltaban para quitarse de en medio.

—Miss MacCarthy. —Que no se asombrase nadie de que le llamase el ogro del torreón. La voz dentro de aquel aula era de traca—. O su pelo ha cambiado de color en los escuetos minutos que llevamos de clase o acaba de sentarse en el lugar de otro alumno.

Se detuvo en el cuarto escalón, donde Min-Joon le había hecho sitio escurriéndose al siguiente lugar en el banco.

—Miss Lyon se ha marchado, profesor Orwell. —La voz de la chica era tan aguda que al contraste con la del profesor sonaba desagradable. Prefería la del orco.

Se giró, no le quedaba otra si quería sentarse, y se encontró con la mirada directa de Hércules Orwell.

Vaya primeros minutos de curso.

Era normal que la diferencia de pelo fuese notable. La chica MacCarthy lo tenía de un rojo anaranjado intenso, seguramente recién teñido.

Venga, dispara.

Tenía que reconocer que la primera fila era infinitamente mejor. Desde allí no podía apreciar con total claridad las facciones sublimes del profesor Orwell. Sintió un pellizco en el pecho, similar al que le dio en el comedor cuando él se asomó para comprobar que sus alumnos estaban terminando. Y, de la misma manera, se rompió y se esparció produciéndole aquella sensación placentera.

—Solo me refería al señor Min —dijo Orwell.

—Sí, pero llegamos a la vez y él me ofreció el asiento. No era justo que yo me quedase y él se viniese atrás.

Min-Joon se encogió en el banco.

—¿Qué dices, Michelle? —murmuró.

Ni siquiera lo miró, no quería que nadie se diese cuenta de que su compañero se había quejado de su mentira. Ella había cogido el primer banco tirando el bolso en la mesa, sin dejar que se sentase nadie hasta que Paul le ayudó. Pero eso lo sabían todos los alumnos de la clase.

—No, lo justo es que usted se hubiese marchado atrás y haberle cedido su sitio al que de momento apunta a ser mi mejor alumno.

Que le gusta ponernos tensos.

Y allí llegaron las risas coreadas de los que también apuntaban a ser los pelotillas de la clase, que de momento eran todos, salvo el chico coreano que tenía al lado y los tres alumnos de la primera fila del lado izquierdo. La del pelo rojo tenía la risa tan aguda como su voz.

—Pero entonces no podría sentarme con él —soltó.

Y los murmullos se sucedieron. Min-Joon se encogió tanto que creyó que se metería bajo la mesa.

—MacQueen —dijo el profesor y Lucy giró su cabeza hacia él—. Deje claro a la alumna número quince que debe entender la diferencia entre un seminario especial y un club social.

Y las risas se sucedieron de nuevo.

—¿Por qué te has venido atrás? —le susurró Min-Joon aprovechando que Hércules volvió a su lugar frente a la pantalla de la pared para continuar.

—Porque no sabía qué leches te pasaba. —Michelle soltó los bolígrafos en la mesa. Min-Joon resopló—. ¿Me lo vas a decir? Casi te pones a llorar.

—No iba a llorar —replicó el chico con tanta seguridad que hasta Michelle arqueó las cejas.

—Claro que ibas a llorar. —Sacó su cuaderno y lo puso en la mesa.

Pero él no dijo nada más y atendió a Orwell y al monitor en el que iban sucediéndose las pantallas con las fotos y las caras de los profesores.

Ufff, a ver si no es muy muermo la señorita Baker, es la que va a dar clase a primera hora aquí.

Por lo menos, en la última fila disimularía que le pesasen los ojos. De hecho, ya comenzaba aquella somnolencia matutina con la semioscuridad de la habitación. Y eso que ya acababan las vidas y milagros de los profesores, que ya había visto en los panfletos digitales del curso que tuvo que imprimir en casa cuando la aceptaron, los mismos que le dio Rosewood el día anterior.

Comenzaba una visita guiada por el pabellón de arte, en concreto, en la última planta y el torreón. Su nueva casa el próximo semestre. Sintió el codazo de su compañero y ella respiró hondo por la nariz esperando que eso la espabilase. Necesitaría tomar té doble por las mañanas, una ducha y lo que fuese si pensaban ponerla a oscuras a diario con vídeos absurdos.

Min-Joon tomaba notas y ella se enderezó en el banco. Orwell comenzaba a hablar de las técnicas que trabajarían y los materiales. Ya iba tarde, se había despistado un ápice y Orwell no parecía detenerse ni para respirar y que les diese tiempo a terminar de escribir lo anterior.

Miró corriendo el cuaderno de Min-Joon, que rasgaba el papel sin parar.

—¿Señorita Muller? Un breve recordatorio para los que no hayan terminado de anotar.

Y Hanna Muller, la nueva sombra de Selene y Enzo, recitó con suficiente claridad como para que Michelle pudiese acabar sus notas y pasase la página.

Orwell accionó algo en el mando a distancia y se sucedieron otras imágenes.

¿Eso vamos a hacer? Qué pasada.

Desconocía qué material era, Orwell comenzó a decirles que no era tan duro como parecía a simple vista y que tenía una forma especial de ser trabajado. Comenzó a escribir en el cuaderno, pero a la velocidad en la que hablaba no era posible terminar ni una palabra completa. Levantó los ojos hacia la pantalla.

Uff…

La terminación era metálica muy brillante, dorado, plateado o cobre, que pulido resplandecía. Imaginó que a la luz del sol, si no era un material corrosible por la lluvia o el viento, debía de ser un auténtico espectáculo. Su cabeza enseguida se dirigió a la mansión Damon y comenzó a dispararse en posibilidades.

—¿Señorita Lyon? —El codazo de Min-Joon fue a la par de la voz de Orwell—. ¿Puede resumirle a sus compañeros las particularidades de este material?

Agarró enseguida y al vuelo el cuaderno de su compañero y se lo puso delante. Era una suerte no estar en la primera fila. Bajó los ojos hacia la libreta.

Pero el cuaderno de Min-Joon era indescifrable.

Hostias, en coreano. Me cago en la hostia puta. Lo que no me pase a mí.

Sintió la humedad en los ojos mientras contenía una carcajada.

No, por Dios, ahora no.

Respiró por la nariz despacio. Tenía poco que decir, pero no se atrevía a abrir la boca o la soltaría sin remedio. Volvió a respirar.

—¿Señor Min? —Tampoco le dio mucho margen de recuperarse de aquella. Min-Joon comenzó a hablar de las características de aquel material y, a pesar de que el profesor quería un resumen, se extendió hasta el punto de que el propio Orwell tuvo que cortarlo. Luego miró a Michelle—. MacQueen. —Y ya sabía que cuando Orwell llamaba a Lucy MacQueen era para lanzar otra bala hacia ella. Pero esa vez no pudo escuchar lo que dijo porque el profesor se acercó a la profesora y le susurró cerca del oído. Comprobó que Rosewood tampoco se había enterado y le vio una extraña curiosidad en la expresión. Supuso que Rosewood estaba interesada en todo lo que se refiriera a ella, si esto era algo negativo. Realmente todo lo que desprendía aquel ente era negativo.

—Si quieres, puedo tomar las notas en inglés. Pero no soy tan rápido —dijo Min-Joon.

—No te preocupes. No es tu culpa. —Ella no tendría que haberse despistado.

Intentó que no le volviese a pasar el resto de la clase y, al parecer, sus compañeros la tuvieron como ejemplo de lo que les podría pasar cuando Orwell les preguntaba y el sonido de los bolígrafos echaba fuego sobre el papel. El profesor siguió llamándolos uno por uno. A veces, hacía preguntas que Michelle no entendía. Era una suerte que no le volviese a preguntar y quedar nuevamente como la más imbécil de la clase. Además, comprobó que no era la única imbécil y que Orwell se dirigía a uno de los profesores cada vez que un alumno hablaba, acertase o no. Michelle pudo comprobar a qué docente en concreto estaba destinado cada alumno.

Selene para Rosewood, conjuntan bien. Enzo para Sulyvan. Hanna para Baker y Paul para William.

Pasó unas hojas del cuaderno y fue apuntando alumno y profesor. MacQueen solo la tenía a ella. Sin embargo, Darcy tenía a Min-Joon y a otro chico más.

Orwell acabó la clase, dijo que esa en concreto de teoría sería para la señorita Baker, salvo una vez a la semana que la daría él.

Después de una hora y cuarenta minutos a media luz, volver al pasillo fue incómodo. A pesar de estar la última en la fila, logró ser la primera en salir. Tenían un escueto descanso de veinte minutos hasta la otra clase y esa era de las que le gustaban.

Se alejó de la puerta mientras esperaba a que sus compañeros terminasen y miró el móvil que tenía silenciado. Era una suerte. Tía Vicky andaba con la cuerda en alta potencia. Había enviado aquella mañana la música del prólogo de La bella y la bestia. Y lanzaba teorías sobre por qué nadie podía entrar en el ala oeste. Algunas verdaderamente absurdas, otras podrían acercarse a la realidad y hasta alguna era una obscenidad bochornosa.

«Que no, Natalia, que si se estuviese tirando a la Rosewood, ella no tendría ese carácter de cincel metido por el culo. Ni él tampoco. A no ser que follen poco o follen mal. Entonces sí».

Apretó los labios mientras se pegaba el móvil al pecho, dio un paso atrás para que pasase Claire Rosewood.

Madre mía, si se enterasen estos.

Se llevó la mano a la boca conteniendo una carcajada y la humedad regresó a su ojos. Bajó la mirada al móvil. Tía Natalia había respondido.

«Pero mira que eres bruta, Vicky. Basta con que ella quiera algo que él esté tardando demasiado en darle o que quizás no le vaya a dar nunca».

«A Thomas lo tenéis negro con la que tenéis montada aquí».

Mantuvo la mano en la boca, aunque ya no pudo contener una leve risa. Su estómago rebotó un par de veces.

—Señorita MacQueen. —Se enderezó enseguida y mordió su jersey para no seguir riendo. La estela del perfume del profesor Orwell llegó hasta ella. Otro de los puntos negativos de estar en última fila, allí no llegaba.

Lucy iba junto a Orwell, pero se detuvo frente a Michelle.

—Dígale a la alumna número quince que si quiere seguir el ritmo de las clases teóricas, debe mejorar su capacidad de atención. —Y dejó de mirar a la señorita MacQueen para mirarla a ella—. O bien aprender coreano —le soltó.

Pues sí que tiene buena vista.

—Ambas cosas son sumamente difíciles en tan solo un mes —añadió y se giró para seguir el camino pasillo abajo.

Michelle lo siguió con la mirada un instante y luego resopló.

Y que me siga pareciendo guapo aún… es para que me encierren y tiren la llave.

—Es solo el primer día, tranquila —le dijo Lucy.

—Sí, y me quedan veintinueve para evitar que me echen —respondió y la profesora sonrió.

—Suficiente. —Se inclinó y le agarró el antebrazo.

MacQueen se apartó para dejar salir a algunos alumnos.

—Y el detalle que has tenido con Min-Joon… —La sonrisa de Lucy MacQueen se amplió—. Sé lo presionados que estáis. Hasta que no pasan las cribas suele ser muy tenso todo el tiempo. Y suele haber problemas entre compañeros, sobre todo, con los que están en la escala alta del profesor. —Le apretó el brazo a Michelle—. Problemas en los que han desaparecido los trabajos evaluables o han aparecido rotos.

Michelle alzó las cejas.

Joder con los juegos del hambre.

—Soy la peor alumna de la clase, nadie va a romper mis trabajos —dijo Michelle haciendo una mueca.

—¿La peor por qué?

—La última en su escalera de privilegiados, ¿no? El quince, la maldita, la que no debería estar aquí —añadió y MacQueen frunció el ceño—. Y ahora está comprobando que ha sido una regla exacta. Soy un auténtico desastre.

—En ningún momento el profesor Orwell ha dicho que seas la peor —respondió MacQueen.

—Si esto va por notas de acceso y soy la quince de quince, soy la peor. —Michelle volvió a apartarse. Otro grupo salía. Vio a través de la puerta que otros profesores aún estaban dentro hablando con sus alumnos, como estaba haciendo MacQueen con ella.

La sonrisa de MacQueen se convirtió en una pequeña carcajada.

—Ni siquiera en todos los cursos hay número quince. Y no entré cuando el resto. ¿Fui la sustituta de una plaza de gracia? —Michelle encogió los hombros.

MacQueen negó con la cabeza. Miró de reojo la puerta de la clase y tiró del brazo de Michelle para alejarla aún más.

—El número quince no sustituye a nadie, no pienses que vas detrás del número catorce. —La señorita MacQueen se mordió el labio y volvió a mirar de reojo, esa vez al otro lado del pasillo, por donde se había ido Hércules Orwell—. Tu solicitud obtuvo cero puntos.

No me jodas.

Tuvo que agarrar el bolso con fuerza para que no cayera al suelo.

—No adjuntaste todo lo que se te pedía, solicitud incompleta —añadió en un susurro.

—¿En serio?

Entonces ¿cómo leches he entrado? ¿Un enchufe de mi padre con el rector? No me jodas, que cojo la maleta y me voy. Porque estoy dando la nota un rato largo, mi padre me va a matar.

—Los catorce alumnos los puntuamos todo el claustro. Pero el alumno número quince es una plaza que Orwell deja en el aire. Por eso a veces no la ocupa nadie. —Lucy alzó la mano y le hizo un gesto en la nariz a Michelle—. No tiene nada de malo ser el quince, aunque tengo que reconocer que suelen ser los más peculiares, con menos formación y con un expediente académico poco llamativo. —Hizo una mueca—. Y por esa razón no duran demasiado.

Y era absolutamente cierto todo lo que decía.

—No eres la número quince por tener menos talento que el resto, Michelle —dijo MacQueen inclinándose hacia ella—. Eres la número quince porque te eligió él. No un claustro ni un baremo de rúbricas. Él.

El móvil se le resbaló de la mano y de un zarpazo agarró la cinta morada que solía llevar colgada del cuello para que no cayese al suelo.

No me lo puedo creer.

—No deberías saberlo. A Hércules no le gusta que los alumnos lo sepan. Ninguno. Pero yo pienso que es beneficioso que te convenzas de que tienes las mismas posibilidades que el resto si trabajas lo suficiente. No te rindas, Michelle. Solo es el primer día —MacQueen sonrió—. Yo creo en ti, ya lo sabes. Y él también cree en ti. Ahora también lo sabes. Así que espero que el final para ti sea dentro de seis meses.

MacQueen dio unos pasos, pero Michelle no era capaz de seguirla. No podía moverse.

—Te espero en mi despacho después de la comida y bajaremos al taller a probar todo lo que hay dentro de tu maleta —asintió a la mujer sin gesticular mucho. Bastante tenía con respirar y mantener el equilibrio a la vez.

Cree en mí.

Aquello estaba en la garganta, y ni para arriba ni para abajo, formaba un nudo apretado.

Ha visto talento en mí. Hércules Orwell ha visto talento en mí.

Puso una mano en la pared y espiró despacio. Sentía cómo las burbujas, que duras a veces apretaban su pecho, se rompían soltando polvo, más que nunca. Y esa vez era similar a aquella purpurina de la que le hablaban sus tías. La misma que le calentaba el pecho si no la escupía por la boca, se arremolinaba en ese momento entre las costillas formando figuras de colores.

Unicornios.

Su símbolo preferido y el que llevaba tatuado en la parte trasera del hombro. Un símbolo que significaba afrontar la vida de la única manera que le enseñaron. El unicornio significaba la familia, los amigos, el arte, los sueños, y no dejar que nada tuviese el poder de arrasarlo. Significaba las risas en los malos momentos y también llorar cuando se debía, sin vergüenza por no ser tan fuerte como pensaba. Significaba no culparse por no llegar a la meta a tiempo, por querer un cruce de flechas que señalase a todas partes. Porque siempre llegaría a algún lugar si no se rendía y seguía trabajando. Significaba echarse al mar y no detenerse en la superficie, arriesgarse a llegar a lo más profundo, donde se encuentran las mayores maravillas. Significaba rodearse de personas que saben hacer magia del mundo real, que son las más necesarias. Y significaba no irse llenando de pesadillas con los años y conservar los sueños. Porque solo estos la salvarían de los monstruos que irremediablemente estarían en cada parte del camino que eligiese. Porque, según sus tías, no existían cuentos sin malos ni monstruos ni magos ni brujas. Y necesitaría disponer de todas las armas posibles para combatirlos aunque estas nunca fueran suficientes.

El símbolo de su vida y de todo lo bueno que tenía en ella, en su espalda, para siempre.

Se sorbió los labios entre los dientes.

Voy a darlo todo.

Estaba decidida. Había sido una imbécil y se había comportado como tal todo el tiempo. Ya no tenía arreglo. Pero podía ponerle remedio. No se enfrentaría más a los profesores, respondería a base de trabajo.

—Michelle —la llamaron atrás. Era la voz de Brigitte.

Competencia con sus compañeros. No le gustaba, en muy poco tiempo les había cogido aprecio y aún tenía pendiente a Min-Joon y el porqué de esa forma extraña de actuar. No era una competición contra ellos. No se lo tomaría así. Era una competición con ella misma. Solo con ella.

—¿MacQueen es tu mentora? Qué suerte has tenido.

Mucha.

Nuevos unicornios se unían a los veteranos y sabios. Y estos estaban en gran medida a su cargo, teniendo en cuenta el claustro y el resto de alumnos.

—¿Estás bien? —preguntó Lisa poniendo una mano en su cintura.

—Sí, es solo que he comido poco esta mañana.

—Ahí tienes una máquina de snacks.

Sí, chocolate. Uff… chocolate, perfecto.

Necesitaba azúcar para aplacar todo aquello y que la ayudara a digerirlo.

Ahora sí. Comenzaba para ella el seminario.

6

Ya se había acostumbrado a cruzarse con los profesores en los pasillos y que estos no soltasen ni un solo «buenos días». La señorita MacQueen le había enseñado a usar todas las herramientas y ya tenía de camino materiales duros para trabajar con ella las horas libres.

Le había tocado el premio gordo con Lucy MacQueen, las horas de tutoría con ella la tarde anterior habían pasado volando, tomó notas y estrenó las herramientas. Y aunque en un principio era reacia a enseñar aquella carpeta marrón desgastada en la que había dibujado todos sus proyectos desde que decidió dedicarse a la escultura, la mujer le dio la confianza suficiente como para no abochornarse de sus garabatos.

A pesar de que se prometió acostarse temprano, se quedó hasta la madrugada estudiando todas las notas que había tomado con MacQueen. Así que estaba completamente invadida por la sensación de que aprovechaba el seminario desde el primer momento.

Entre el regalo Lyon, el apoyo del resto de la familia y las palabras de MacQueen, se había centrado por completo.

La parte negativa de todo eso era que se encontraba agotada. Aquel flujo de tensiones y de bajada y subida en la montaña rusa del ánimo, le había absorbido la poca energía que le dejó la intensa primera tarde.

Salió de la clase de la señorita Baker y echó a correr hacia el baño. La siguiente clase era con el profesor Orwell, al fin en el taller. Y no estaba dispuesta a llegar tarde, teniendo en cuenta que su maletín quedó en el despacho de MacQueen.

Su móvil sonó. Frunció el ceño al ver que era su padre, el jefe de los leones. No era la hora a la que él solía llamarla, pero supuso que conocería sus horarios mejor que ella misma.

—¿Papá? —Solo esperaba que no fuese por nada malo—. ¿Ha pasado algo?

—No, tranquila. Solo quería decirte una cosa y no podía esperar a esta noche.

Michelle bajó la barbilla. Para que su padre la llamase en horas de trabajo la urgencia debería ser máxima.

—Sé que tu madre y tus tías te están… acompañando en esta etapa. Y también sé lo bien que te vendrá que estén contigo de alguna manera. Pero necesito pedirte algo.

—Papá —se quejó. Su padre nunca fue partidario de aquel chat en el que estaban ella y su gemela Mary Kate—. No pienso dejar ese grupo. Ni aunque me lo pidas, ni aunque me amenaces con echarme de casa y quitarme el apellido.

—No es eso. —Notó en la voz que su padre sonreía—. Pero escúchame muy bien lo que te voy a decir. —Su voz volvió a endurecerse y aquel tono le recordó demasiado al profesor Orwell—. Sé que van a ser meses difíciles para ti, que habrá días que estés eufórica y otros que querrás hacer las maletas y regresar a casa. Ya te lo advertí antes de que te fueras.

Sus compañeros ya iban de camino a la clase.

—Papá, tengo que dejarte. —Resultaba más que extraño que su padre la llamase a aquellas horas para repetirle algo que ya le había dicho. Más aún cuando por la noche ya habló con él y con tía Georgina.

—Espera, Michelle.

Se detuvo otra vez a escucharlo.

—Pase lo que pase, estés en la situación que estés, nunca, nunca, jamás, bajo ningún concepto, debes hacer nada de lo que te diga tía Vicky.

¿Tía Vicky? ¿Por qué?

—¿Qué me va a decir tía Vicky? Estoy en un curso de arte, ella es maga —respondió riendo.

—Nada de lo que te diga —repitió su padre sin reírse ni una pizca.

Mi padre necesita el segundo té de la mañana. Todavía no se ha despertado.

—Vale. —Siempre funcionaba con él. Sonó convincente.

—Dímelo.

—¿El qué?

—No voy a hacer nada de lo que me diga tía Vicky.

Michelle miró a su alrededor.

—Papá, estoy en medio del pasillo y rodeada de gente —susurró en una queja—. Cómo voy a decir eso, qué vergüenza.

Y vio al profesor Orwell bajando las escaleras para llegar a la planta de las clases.

—Y voy a llegar tarde, te dejo.

—¿Tarde? Pero si tienes ahora un descanso.

—Sí, pero yo no sé qué leches pasa aquí que van todos los alumnos corriendo de una clase a otra para llegar mucho antes de que empiece.

—Entonces, corre.

Dejó caer el móvil en su pecho.

Y para la estupidez que me llama.

Echó a correr hacia el despacho de MacQueen.

Y encima ni he meado. Ahora a aguantarme toda la clase.

Lucy le dio la maleta en la misma puerta.

—Ahora voy yo. Y no corras así, te vas a caer.

MacQueen, aparte de docente y ser joven, era como tener a su madre en el pabellón de arte. No veía a Orwell por ningún lado, sin embargo, los alumnos ya entraban en clase.

Pero si no es ni la hora. Qué angustias es la gente, coño.

Frenó en la puerta y sintió un empujón en el hombro y el lateral del cuerpo. Tuvo que sujetarse en el marco para no caer de bruces. Agarró el asa de la maleta con fuerza para que no se le cayese, pero esta pesaba demasiado y con el balanceo tiró de todo su cuerpo hacia delante. Soltó el marco de la puerta y cayó de bruces. Por suerte, pudo poner las rodillas y una mano. Las gafas de Min-Joon cayeron al lado de ella.

Me cago en la leche. Mira que lo intento, pero voy una tras otra.

—Michelle, ¿estás bien? —Min-Joon enseguida le sujetó el brazo para levantarla.

—No vas a poder, creo que peso más que tú. Pero para lo poco que debes pesar, vaya porrazo que me has dado.

—Lo siento, ¿estás bien? —repitió el chico con la cara descompuesta.

Michelle dejó la maleta en el suelo y se incorporó.

Qué bien me han quedado los jeans.

Era una tela decenas clara, algo deshilachada y con motas de colores de efecto salpicado de pintura. Pero la raja en la rodilla no la traía de serie.

—Ostras, se te han roto los pantalones —dijo Lisa acercándose a ellos.

Por lo menos no se han roto en ninguna parte bochornosa.

Se sacudió los pantalones y sintió un crujido en la parte del talón de la suela de sus deportivas. No llegó a apoyarla del todo. Era una suerte haberlas sentido a pesar de la gruesa goma y de los dientes que formaban. Eran las gafas de su compañero.

Miró de reojo a Min-Joon, que sacudía su propia maleta sin hacer el intento de cogerlas. Se inclinó ella misma y las recogió.

—Creo que no se han roto —le dijo.

El chico miró las manos de Michelle y acercó la suya para cogerlas. Debía de tener mucha graduación si ni siquiera acertó a la primera para agarrarlas.

Pues menos mal que no se han roto.

Abrió la mano con las gafas en la palma y la acercó a su cara. Vio la vergüenza en el joven con su gesto, pero esa vez sí atinó a cogerlas y se las colocó enseguida.

—Gracias —le dijo él. Vio a Min-Joon levantar los ojos tras ella y su tez tostada emblanqueció.

Ella se giró enseguida. Hércules Orwell estaba de pie tras una mesa, tenía las dos manos apoyadas en ella y, aun con la barbilla baja, supuso que de estar leyendo los papeles que tenía delante, los miraba a ellos dos.

Menuda caída he pegado delante de él. Lo mío es de traca. No hay forma de hacer nada serio ni aunque ponga de mi parte.

Le sobrevino un pellizco en el pecho mientras apretaba los dientes.

Y qué bien le quedan a este hombre todos los colores.

Comenzaba a gustarle aquella perspectiva de Orwell, cuando, sin mover un ápice su cuerpo ni su cabeza, dirigía sus ojos hacia ella. Como si no quisiese haber sido interrumpido en lo que fuese que estaba haciendo, pero sin más remedio que verse arrastrado por su atención.

Lamentó no haber estado en su mejor momento visual cuando su maleta chocó con el coche del profesor. Estaba segura de que sería una perspectiva similar. Hasta le estaba gustando ser un completo desastre.

—¿Qué ha pasado? —Claire Rosewood acababa de entrar en el taller y miraba a los alumnos agrupados junto a la puerta. Los rodeó para acercarse a la mesa del profesor.

—La alumna número quince ha tenido otro incidente y esta vez, por sorprendente que pueda parecer, no ha sido su culpa. —Orwell miró a Min-Joon.

Michelle dio un paso al frente.

—Ni suya, profesor —se apresuró a decir y él, sin cambiar su postura lo más mínimo, volvió a dirigir sus ojos hacia ella.

Michelle, ayer dijiste que no ibas a replicar ni a llamar la atención nunca más. Estamos a hoy y en las mismas.

—Sí ha sido mía. —Ella se giró enseguida hacia su compañero. No sabía cómo había podido salirle la voz frente a Orwell—. Lo siento —se disculpó de nuevo.

Vio que Rosewood miraba la abertura de su pantalón, una raja algo cerrada a la altura de la rodilla. Tenía que reconocer que se notaba poco que había sido una rotura fortuita, quizás aquella mujer observaba el extraño salpicado de la tela.

—El señor Min y la señorita Lyon deberían sincronizar mejor sus llegadas al aula —respondió Rosewood apartando los ojos de su pantalón—. Si cada vez que llegan a la vez hay un problema.

Pero no terminaron de oír su protesta, ella y Min se alejaban de ellos. El taller era una habitación extensa, con una zona de mesas y banquetas donde podían trabajar. Las ventanas formaban el largo de la pared y al fin eran cristales transparentes que dejaban pasar la luz al completo. Los alumnos se agruparon de dos en dos en cada mesa. Le dio en el brazo a Min para que la siguiera, y en una vacía dejó caer el bolso que hizo el ruido de algo que estaba lleno de cosas sueltas dentro. Un boli salió rodando de su interior y cayó al suelo.

—Ve colocando los cinceles —le dijo mirando que el bolígrafo había caído. No se detuvo a cogerlo—. Voy a por dos banquetas.

Pegadas a la pared había toda una hilera. Cogió una en peso, la otra la fue arrastrando hasta la mesa y vio el gesto de desagrado de algunos compañeros, esa vez hasta Orwell giró la cabeza.

Que os den. Pesan un quintal, paso de cargar en peso las dos.

Soltó una tras Min-Joon, que alargó la mano antes de sentarse. Michelle lo miró un instante, su compañero extendía dos mantas de cinceles, una de cinceles de cabeza plana ordenados por tamaños, y una segunda de cinceles de cabeza achaflanada, también colocados según tamaño. Luego sacó otra manta con las herramientas de modelado y la extendió arriba del todo, completamente cuadriculado. Ella solo los tenía ordenados por tamaños cuando los estrenaba, luego los guardaba tal y como caían en cada hueco de la manta. Con los pinceles de maquillaje le ocurría lo mismo.

Abrió el maletín y sacó las dos mantas de cinceles, había sacado todo lo que no podría usar en aquella clase, clase de trabajos evaluables, que le ocuparían la mayor parte del curso. Con el profesor Hércules, por supuesto. Cinco horas diarias, repartidas en tres y dos, con un descanso para el almuerzo.

Y yo sin haber meado.

No estaba en un colegio, podría ir al baño sin pedir permiso, pero a aquella gente parecía molestarle todo. Así que ya no sabía cómo hacer para actuar bien. Su promesa a sí misma iba a ser ardua tarea.

Sacó los dibujos de su primer trabajo de seminario. MacQueen le había ayudado el día anterior. Una de sus figuras de extrañas formas y de ojos saltones. Tenía rostro de mujer con un cuerpo alargado y no muy derecho. Tenía alas, sería una mezcla entre hada y ángel. Ojos sobresalientes, con aquellos globos que se salían de los párpados y que tanto le gustaban. Esa vez había decidido que sus labios serían gruesos y que estarían cerrados. No quería una figura demasiado demoniaca.

Ahora tan solo tendría que conseguir sacar la muestra en arcilla para sacar los moldes. Siempre cambiaba los rasgos, era muy minuciosa en eso. Era una suerte haber escogido una mesa al lado de los fregaderos, llegaba un momento en que, cuando la arcilla llevaba mucho tiempo entre las uñas y la piel, tenía que lavarse las manos. Eso le llevaba a lavarse las manos demasiado a menudo cuando estaba trabajando.

Miró de reojo el trabajo de Min-Joon. Era un grifo, le encantaban esos animales.

—Mi tío Thomas tiene uno parecido a este. —Se inclinó para mirar las diferentes perspectivas. Una forma diferente a la suya de trabajar, ella solo hacía el frente, el perfil y la planta, que era lo que solían enseñarle en las clases de arte. Pero su compañero era minucioso y tenía numerosas composiciones—. Pero el suyo no tiene pico de ave, tiene una boca de serpiente con la lengua que forma rizos. —Ladeó la cabeza sin dejar de mirar el dibujo.

La señorita Baker entró acompañada de Darcy y MacQueen. Llevaban un carro con bolas de arcilla envueltas en film transparente y los alumnos enseguida se acercaron a coger una.

—Voy yo, tú has traído las banquetas —le dijo su compañero.

Lisa y Brigitte sonrieron al pasar a por sus bolas. Era una mala pata que fuese por parejas, Paul se había quedado solo en una mesa. De hecho, había numerosos alumnos que preferían estar solos. Selene y Enzo eran de esos.

Los mejores.

Miró a su compañero Min-Joon.

Y lo mismo este también prefiere estar solo y yo he sido muy rápida cogiendo mesa para los dos.

Las gafas redondas de Min-Joon resbalaban por su nariz ancha y tuvo que levantar la cabeza para que no cayesen del todo. Supuso que con la caída las patillas se habrían movido y no ajustaban bien. Le vio el gesto de querer subírselas, pero con una bola de arcilla en cada mano no le fue posible.

—Min-Joon —le dijo en cuanto llegó a la mesa. Alzó un dedo y empujó las gafas del chico hasta que quedaron en su sitio—. ¿Prefieres que te deje la mesa y busco otra?

Y él frunció el ceño al oírla. Luego arrugó la nariz y sonrió.

—Qué dices. —Era un chico correcto, nunca le diría que se fuera así por las buenas. No podía fiarse de sus palabras.

Además, era muy útil para saber si Orwell estaba cerca sin tener que mirar. Si se erguía y emblanquecía mientras su garganta se tensaba, como estaba en ese momento, Michelle sabía que un prodigioso Hércules estaba a su espalda.

Arrastró su dibujo hacia la esquina de la mesa en la que debía estar Orwell y, enganchando el pie en el reposapiés de la banqueta, la llevó hasta ella despacio, produciendo aquel horrible chirrido metálico.

Dientes absolutamente largos, señor Orwell.

Se giró hacia él, que ya había cogido los dibujos de Michelle sin hacer ni el más mínimo gesto de disgusto por el desagradable sonido. Michelle volvió a recordar su promesa de ser correcta. Pero intuía que aquello sería como las dietas, el día que se saltaba un poco, día que no contaba y seguía comiendo.

Miró su dibujo y sin mover la cabeza giró sus iris hacia él. Pudo observar la forma de sus labios de perfil a la vez que aquel olor amaderado de su perfume llegaba hasta ella. El pellizco regresaba y apretaba con fuerza para romper aquellas pompas que esparcían sensaciones maravillosas.

A ver qué hago con mi vida estos seis meses.

Bajó los ojos y dejó caer la parte baja del culo en la banqueta. Cogió aire despacio por la nariz y este rebotó levemente.

Esto no entraba en la guía del curso.

Su padre le dijo que en la realidad aquellos seminarios eran muy diferentes a lo que parecía cuando se miraban los panfletos. Y lo eran. No tenía dudas.

Vaya si son diferentes.

Nunca pensó ni de lejos que la acabarían admitiendo. Si no fuese por su tío Thomas, ni siquiera se habría animado a enviar la solicitud. Sin embargo, allí estaba, con uno de los escultores más famosos del mundo y revisando una de sus fantasías disparatadas.

—¿Eres capaz de hacer una nariz así sin romperla? —lo oyó decir.

Michelle se asomó al papel. La nariz pequeña, fina y respingona.

La verdad es que no, siempre se me rompen.

Odiaba tener que remodelar la forma para conseguir sacarla adelante, cambiaba por completo la imagen de los rostros.

Estuvo a punto de decir que sí para no reconocerlo.

—¿Lo has conseguido alguna vez?

Pero qué demonios, es mi profesor, no un posible ligue con el que quiera vacilarme.

—Nunca —dijo y no quiso mirar directamente la expresión de Orwell. Pero lo primero en aquella clase era reconocer que no sabía nada para poder absorberlo todo.

Orwell tenía el pelo con unas ondas grandes que se enroscaban por doquier, no llevaba el pelo largo, pero lo suficiente para que se pudiesen apreciar aquellas curvas revoloteando alrededor de su cabeza. No imaginaba que la moda de los lord victorianos pudiese quedar tan bien en aquel siglo, y en concreto, en aquel aula. Desvió la mirada hacia los botones de madera que tenía en el principio del pecho la camiseta de algodón del profesor. Tras ellos estaba el foco de aquel olor, seguramente.

—Avíseme cuando lo vaya a hacer. No se le volverán a romper —dijo y antes de que pudiese responder la rodeó para llegar hasta su compañero.

Ufff…

Cuando su torrente no estaba a nivel altavoz de aula, no resultaba tan tremendo. Hasta podría plantearse no volver a llamarlo el orco del torreón. Se abochornó al recordarlo.

Si es que soy idiota.

Aquello había sido una imbecilidad por su parte. Su lado más inmaduro y consentido.

Quitó el film mientras escuchaba la voz de fondo de Orwell. Su compañero ya había comenzado a trabajar la arcilla, no había perdido ni un solo segundo a pesar de que Orwell estaba junto a ella.

—Deme el número ocho —le pidió el profesor a su compañero.

Min-Joon guardó el vaciado que tenía en la mano en su hueco antes de coger el que le había pedido el profesor.

—Pero luego el cincel no va a coincidirme —dijo el chico.

—Le explicaré en el modelo final. Aquí no hay una regla básica… —La voz del profesor se perdió cuando hundió los dedos en la arcilla.

Y lo que me cuesta aguantar esta sensación en las manos.

Aquello era lo único que le había hecho dudar si estaba hecha para eso o para otra cosa. Leyó que si se mojaba las manos, esa sensación disminuía. En ella aumentaba la sensación desagradable.

Vio la mano de Min-Joon volver a guardar el vaciado número ocho en su hueco en la manta antes de coger otra herramienta que le había pedido el profesor.

Será una manía.

Miró la masa de arcilla de su compañero. Con la ayuda de Orwell, con cuatro paletazos ya tenía el cuerpo de león de los grifos.

Qué pasada.

Un grifo era un animal maravilloso a la vista, pero a ella le gustaban los monstruos diferentes, como los que creaba tío Thomas. Uno de sus preferidos era una especie de tritón monstruoso que tenía en el hueco de la escalera.

Y yo nada más sé crear princesas que sueñan pesadillas.

Pasión absoluta por aquellas figuras desesperadas. Volvió a mirar la arcilla de Min-Joon.

Leones.

Bajó los ojos hacia su arcilla y apretó para darle la forma del culo, aplanó la bola para hacer la espalda alargada y la dobló hacia delante.

—Deme el número tres —volvió a oírlo al otro lado de Min-Joon.

Comenzaba a hacer el hueco de las patas. Tenía la cabeza demasiado grande, cogió una paleta y la comenzó a reducir.

Yo no soy una leona completa.

La cola debía ser más parecida a la de un caballo. La melena de su león debía de ser lisa y escalonada por delante. Aunque imaginó que más hermosa podría quedar con la forma del pelo del profesor Orwell, aquellos roscos grandes esparcidos.

No, no es él.

Casi podía verle la multitud de colores en la cola y la melena platina. Hizo una línea rodeando cada pezuña y la aplanó.

Soy yo.

Alargó los ojos del león con un palillo.

Y yo soy mitad unicornio.

Pellizcó la masa de la frente.

—Señorita Lyon.

Los colmillos no quedarían bien en una cara como esa.

—Señorita Lyon.

Si le pongo el hocico redondo…

—¡Miss Lyon! —El ogro había regresado y desaparecieron los colores de la cola, el pelo platinado y el cuerno con círculos en espiral.

Miró al profesor Orwell.

—¿Se ha confundido con alguno de los numerosos dibujos del señor Min o ha cambiado de opinión en cuanto a su proyecto?

Joder, se me ha ido la pinza y bien.

Enseguida aplastó la figura y hundió los dedos en ella, deformándola por completo. Él miró sus manos.

—Señorita Lyon, entiendo que la creación es una forma de evasión placentera, pero si no comienza centrándose y adaptándose al ritmo de sus compañeros, su situación será crítica.

Crítica estoy ya.

Y a saber el tiempo que llevaba divagando, cuando ya el profesor estaba dos mesas más a la derecha.

Pufff.

Aquella forma de entrar en un mundo extraño, en cualquier lugar o compañía, y perder la noción del tiempo. Eso sin contar que durante ese tiempo era medio sorda y, además, al regresar parecía imbécil durante los primeros segundos. En un principio pensó que era algo de lo que tenía que avergonzarse y que debía evitar caer en aquel estado tanto como pudiese. Pero entonces tío Thomas le dijo que no le ocurría nada malo, que esa era la dimensión personal de los artistas, un limbo donde el tiempo no existía y del que a veces tenían que traerte de vuelta a rastras y a regañadientes. Era como despertar de un sueño profundo.

Bajó la cabeza, ya no quedaba nada de su extraña criatura. Una nueva para dibujar. La realidad fuera de su limbo era que el resto estaba modelando y ella aún tenía una bola de arcilla. Y prefería no mirar el reloj.

Venga, Michelle, que puedes.

Min-Joon se inclinó hacia ella.

—No deberías de haberlo roto —le dijo.

Ella giró la cabeza para mirarlo. El profesor, por suerte, seguía con otro de los alumnos.

—¿Por qué no me has dicho que estaba haciendo otra cosa? —susurró.

—Pensaba que habías cambiado de opinión. Estabas tan concentrada que no quise interrumpirte. ¿Qué leches era eso?

—Un leonicornio. —Apretó los labios al decirlo. Era el nombre que les solía dar tía Vicky a ella y a Mary Kate, las leonicornias.

—Joder, Michelle, eres una pasada.

Ella alzó las cejas al oírlo.

—¿Tú? ¿Tú me dices a mí que soy una pasada? —Bajó los ojos para mirar el trabajo de Min-Joon. Hasta en bruto tenía unas formas realmente acertadas. Podía pasar ya a hacer los moldes si quería y pasaría la nota del profesor.

—Yo modelo y esculpo, pero me cuesta mucho el diseño y hasta ponerle nombres. Lo tuyo es… —Dio una carcajada con el estómago mientras miraba el dibujo de la muñeca de los ojos saltones—. Fantasía pura.

—Tendrá algo que ver dónde he crecido. —Esa vez no se equivocó, le dio la forma exacta del cuerpo.

—Sí, ya me he enterado de que Thomas Damon es tío tuyo. —Min-Joon se colocó las gafas de nuevo—. Qué pasada ser sobrina de un maestro del terror.

Michelle rio.

—Eso es solo una parte. —Cogió un palillo grande para señalar las particiones—. Tengo otros tíos que son magos. —Bajó la barbilla para reír—. ¿Conoces el Circo Carusso?

Miró de reojo a Min-Joon.

—No jodas, van casi todos los años a Seúl.

—Los Carusso son otra parte de mi familia. —Levantó la arcilla ya más parecida a una figura humana deforme y la miró de cerca—. Crecí en un antiguo castillo inglés con un padre estricto, una madrastra y tres hadas madrinas un tanto peculiares —añadió inspeccionando su figura—. Cómo no voy a esculpir fantasía.

Alzó la vista y allí estaban Baker, Sulyvan, Rosewood y el profesor Darcy.

—Es muy interesante su vida —dijo Rosewood y no le gustó una pizca el tono con el que lo dijo—. Castillo antiguo, hadas madrinas, un circo… Creo que debería aprovechar para volcar toda esa fantasía en sus trabajos y demostrarnos cómo tener una vida de cuento que ni imaginamos le da cierta ventaja aquí ante el resto.

Michelle frunció el ceño.

Pero qué dice.

Claire se inclinó hacia su arcilla, notoriamente más atrasada que la de Min-Joon.

—Aunque esa falta de realidad quizás sea un inconveniente en el proceso de sus creaciones —añadió—. Profesor Darcy, debería controlar que la alumna número quince no distraiga al señor Min con su existencia divina, todas sus vivencias y percepciones maravillosas. Sería una pena.

Rosewood pasó por delante de la mesa para alejarse, desde atrás podría apreciarle cierto contoneo al andar. Se le había cortado la respiración. No era que los días anteriores hubiese sido muy simpática, pero esa vez había sido diferente. Lo que le había dicho le había dolido. No bastaba con una mueca interior, con pensar un insulto y no verbalizarlo, o sí, lanzarle una respuesta que la dejase patas arriba. Dolía y hacía que sintiera cierto malestar en la cara, un leve temblor en las mejillas, calor en el interior de las orejas y humedad en los ojos.

Darcy se acercó a su compañero y comenzó a susurrarle algo sobre su trabajo mientras ella se recuperaba. Sulyvan y Baker seguían allí, quizás esperaban que ella hubiese dicho algo. Pero no lo hizo ni lo pensaba hacer.

Esto no me está gustando nada.

Su comportamiento estaba siendo correcto. Quizás se pasara en el comienzo, la noche de la sala de exposiciones. Pero estaba poniendo remedio. Hasta Orwell parecía algo más amable con todos, incluida ella.

La humedad en los ojos aumentó. Miró su masa de arcilla, no era capaz de continuar. Necesitaba lavarse las manos, ir al baño y recuperar la respiración.

Lamentó haber destruido aquel bicho inicial, al menos tenía un significado personal para ella. Pero ya no existía. Y hasta aquella pena la invadió como real haciendo que aumentase la tensión en la garganta. Era similar a la sensación de niña cuando le reñían en la escuela infantil y echaba de menos a su padre o a tía Georgina. Se sorbió despacio, poniendo cuidado para no hacer ruido. Eso no había cambiado, en parte, con los años. Cuando la invadía la pena aumentaban las ganas de estar en su círculo, con la zarpa del león principal de los Lyon en su hombro. Con su madre, que siempre tenía el remedio para que las preocupaciones se hicieran insignificantes y que las alternativas fuesen mucho más interesantes. Necesitaba mirar su reflejo en la cara de Mary Kate, echarle la bronca a Aníbal por las trastadas de su perro. Llamar veinte veces a Oliver, que nunca regresaba a la hora. Pedirle monedas prestadas a Chris que nunca le devolvía o tirarle de los pelos de la nuca a George cuando llevaba demasiado tiempo estudiando.

Quizás no había madurado aún y eso que ya tenía veintitrés. Pero necesitaba que los leones, con su mera existencia, le dijeran que su mundo era el único real y que lo demás no importaba.

Un pequeño bajón. Esto pasa, Michelle.

Soltó el palillo y se dirigió hacia los fregaderos. Se limpió y tiró del rollo de papel que estaba en un artilugio colgado de la pared. Sulyvan y Baker la seguían con la mirada en un intento de reproche de que encima de que iba lenta, se quitase de en medio.

—Necesito ir al baño —les dijo al verlas tan interesadas.

—No deberías demorarte —le dijo Baker—. Ya has oído al profesor Orwell antes.

Mi situación será crítica, sí. Eso os encantaría, seguramente.

Vio a Sulyvan mirar el reloj de pared.

—Aquí no hay privilegios —añadió Baker—. Entiendo que para ti sea difícil.

Tampoco respondió o escupiría todo lo que tenía en el pecho.

No podía demorarse en absoluto, le controlarían lo más mínimo. Una de las rúbricas. Podía faltar o retrasarse por causas justificadas. Tener un mojón en el culo no entraría en ninguna de ellas.

Salió al pasillo y se apresuró hacia el baño. Estaba solitario, entre clases no acudía nadie si no era por algo urgente. Se bajó los pantalones y el móvil colgado de su cuello se balanceó mientras se inclinaba. Lo cogió y lo desbloqueó. Se lo llevó a la boca.

—Necesito los insultos más disparatados que se os ocurran. Ponedlos sin orden y sin sentido. No importa.

—¿A quién hay que comerse? ¿A la bestia? —Era extraño que Mary Kate respondiese. Ella estaba trabajando de becaria en una productora audiovisual y en sus horas de trabajo no existía el teléfono.

—Al reloj de cuco endemoniado. —No se atrevía a soltar el nombre con la puerta del servicio cerrada sin poder ver si entraba alguien en los lavabos.

Las risas de su hermana fueron inmediatas. Al menos, en aquel chat, eran rápidas en entender mensajes en clave.

«La Rosewood apunta maneras».

—Si fuera tan solo ella… Vaya torreón encantado —lo dijo con la mayor ironía que pudo.

«Pues yo me cago en toda su puta madre». Tía Vicky era ligera y bruta a más no poder. Absolutamente necesaria en aquel momento. «¿Qué te ha dicho?».

Fue escueta al explicarlo por escrito, no recordaba las palabras exactas, solo sabía que le había dolido, le había dolido hasta el punto de querer ponerse a llorar en medio de la clase.

«Quizás sea una tontería y sea yo, que estoy demasiado sensible», puso tras explicar cómo se sentía.

Se subió los pantalones y se apoyó en la pared, no quería salir aún.

«Si te ha hecho sentir mal, no importa cómo suene, Michelle. No es una tontería». Mamá hizo que lo de los ojos aumentase.

«Y yo me cago otra vez en toda su puta madre. ¿Castillo antiguo, hadas madrinas y un circo para ridiculizarte? ¿En serio? Dile que no es tu culpa que el profesor potentorro no quiera follársela todo lo que quisiera y que se busque una alternativa mecánica. Que las hay muy variadas».

Michelle frunció el ceño. ¿A eso se refería su padre cuando le dijo que no le hiciese caso a su tía Vicky? Se puso una mano en la cara y rio.

«Venga ya, cómo le va a decir eso. Ni siquiera estamos seguras de que tengan nada», respondió su madre.

Se llevó la manga del jersey hasta la boca para morderlo al aumentar la risa.

«Claudia, por Dios. ¿Porque no estamos seguras? Que eres su madre, dile que no debe decirle eso bajo ningún concepto». Tía Mayte poniendo orden hizo que esa vez el brillo de los ojos tomase otra razón. Soltó una carcajada que hizo que rebotase su barriga.

«Si se lo llega a decir, que lo grabe, por favor». A Mary Kate le iba la marcha.

Despegó la espalda de la pared para salir, apretó un labio contra otro y lo sorbió entre los dientes para que cesaran las risas. Si no era verdad eso de la magia que la rodeaba, ¿por qué estaba sonriendo cuando hacía segundos quería hartarse de llorar?

Puso la mano en el pestillo para abrir y regresar a clase, al menos un pequeño escudo invisible le alcanzaría para terminar la clase. Pero vio que tía Natalia escribía, así que apartó la mano de la puerta y volvió a apoyarse en la pared, entornando los ojos y esperando su mensaje.

«¿Hoy ha sido él más amable contigo?».

Alzó las cejas.

«Con todos».

No es que el profe hubiese sido una sonaja, pero al menos parecía dedicado a sus alumnos. Lo que se esperaba de su seminario. Para eso estaban allí.

«Sí, pero no me importa cómo haya sido con los demás, a los demás ella no les ha dicho nada. Me importa cómo ha sido contigo. ¿Sí o no?».

«Ya os adelanto que a Christopher no le va a gustar el matiz que está tomando esto».

«Coño, si es que tu marido no deja de meter el ojo y luego no le gusta y se queja de lo que lee».

«Es que lo que ponéis aquí es de traca. Se os está yendo la pinza mucho».

«Chicas, al tema, que nos desviamos. Natalia, acabas de decir una estupidez como una casa», seguía tía Vicky. «O sea, que si la niña le responde una fresca, esa tía la intenta humillar. Y si se calla y traga, ¿también la intenta humillar? No hace falta ningún conocimiento de comportamiento humano y todas esas cosas que estudias en el trabajo. Esa tía es capulla, capulla, capulla y ya está. Así que urge pararla porque se va a crecer».

«Con lo de que se va a crecer estoy de acuerdo yo», dijo su madre.

«Y yo. Pero qué va a hacer. Es su profesora. La pueden echar y esa no es una opción». Hasta tía Mayte estaba de acuerdo en que la cosa se pondría peor.

«Tengo que entrar».

Le entró un mensaje por otro lado, era tía Natalia.

«A por ellos, leona. Demuéstrales las cosas maravillosas que eres capaz de hacer».

Sonrió al leerlo. La culpa de su debilidad por ella la tenía su madre. Lo que infundía Natalia era tan extendido en los Lyon, los Carusso y los Damon, que ella se vio arrastrada sin más remedio desde que tuvo uso de razón. Su forma de hacerle ver que no podía intentar entender las cosas tan solo con lo que se apreciaba en un primer momento. Que todo tenía una razón que había que valorar.

La verdad era que Natalia siempre llevaba razón. Hasta su padre, al contrario de lo que le había dicho aquella mañana respecto a tía Vicky, siempre la animaba a que tomara por buena la opinión de Natalia.

—¿Michelle? —La voz de MacQueen hizo que enseguida descorriese el pestillo de la puerta.

—Ya salgo, he tenido un… imprevisto.

—¿Estás bien?

—Sí, claro. —Y hasta pudo sonreírle a la señorita MacQueen.

Pero MacQueen entornó los ojos observando su cara.

—He visto tu trabajo y… —La profesora encogió los labios muy cerca de la nariz—. No va al ritmo… —La mujer se detuvo, quizás buscando la manera de decirlo—. Ven, vamos fuera.

Salió del baño y Lucy miró el reloj.

—Entiendo que es el primer trabajo y quizás tienes ciertos reparos en trabajar rodeada de gente. Y más aún con que un grupo de profesores tenga que juzgar tu trabajo —suspiró—. Yo era la que lo llevaba peor de mi curso. —Sacudió la cabeza—. Entregaba el modelo, los moldes y la escultura y echaba a correr con la cara roja.

Con los estúpidos estos no me extraña.

—Pasará. Imagina que en un tiempo llegarás a exponer tus obras, entonces te parecerá una estupidez —rio—. Es mucho peor.

—¿Ya has hecho exposiciones?

Lucy asintió con la cabeza.

—Orwell me animó, yo era incapaz.

¿Ese hombre animando? A mí me quita las ganas de vivir. Desprende…

La hipocresía no sonaba convincente en su voz interior, así que prefirió no pensar en lo que desprendía.

—En unos meses habrá una exposición en Londres y participarán varios escultores muy conocidos. —Se mordió el labio inferior después de decirlo—. Vuestro tutor está invitado y es de los principales, no podría ser de otra manera. Orwell envió uno de mis últimos trabajos, yo no lo sabía. —Se llevó la mano a la frente—. Y lo han elegido para formar parte de la exposición.

—Wuaaaa, enhorabuena. —Le apretó el brazo a la señorita MacQueen.

—Prefiero no pensarlo ahora mismo. —Dio unos pasos hacia la clase—. Aún no lo he digerido. —Giró la cabeza hacia la alumna—. Me encantaría que estuvieses en la inauguración.

—Me encantará. —No le desagradaba la idea. Le encantaban las exposiciones de arte contemporáneo e independiente. Lucy le sonrió.

Michelle notó algo en el hombro y se apartó.

—Buenos días, profesor Neil —dijo la mujer a su lado.

Michelle miró al hombre. Si era profesor, no era mayor que Hércules.

—Miss MacQueen. —Las rebasó y se dirigió hacia las escaleras.

Michelle lo siguió con la mirada.

—¿Es también de arte? —preguntó mirando a su profesora de reojo.

—Pintura, dos plantas más abajo —respondió la mujer.

—¿Y los pinceles también dan tanta tensión como los cinceles? ¿O allí son más amables? —soltó toda la ironía que pudo en el tono y MacQueen rio—. Señorita MacQueen, voy a serle sincera. —Ladeó la cabeza—. La señorita Rosewood se está ganando por minutos que esculpa una réplica de su cabeza en mi más terrible monstruo. Y tú ya has visto en mi carpeta cómo s…

Lucy le tapó la boca con la mano en cuanto vio que abrían la puerta de la clase. El profesor Darcy salía y las miró. MacQueen enseguida apartó la mano de la cara de Michelle.

No les dijo nada y salió con el móvil en la mano hacia los ascensores.

—Discúlpalo si es algo tosco, el profesor Darcy no está pasando por un buen momento. Se está divorciando de su marido.

—Lo siento por él, pero el resto de personas que lo rodeamos no tenemos la culpa —respondió, mirando cómo Darcy esperaba el ascensor.

Lucy la miró en silencio.

—No sé exactamente qué te ha dicho Claire. —Bajó la cabeza, un bochorno que no le correspondía a ella, que siempre era amable con los alumnos—. Pero lo siento.

—Tampoco los que me rodean a mí tienen la culpa —sonrió y apretó el antebrazo de MacQueen.

—No te agobies por el trabajo, tienes toda la semana para acabarlo. Y si es necesario, le diré a Orwell que nos deje el fin de semana.

—¿Fin de semana? Son sus días libres, de eso nada.

—No tengo nada que hacer, no me importa.

Michelle alzó las cejas.

—¿Nada que hacer? —Bajó la barbilla para encoger el cuello en un ademán. Lucy negó con la cabeza.

Ni amigas ni rollete ni nada. Con veintiocho años que tiene. Muy mal.

—Hay que entrar, Michelle —dijo MacQueen y ella respiró hondo, luego asintió.

El olor a arcilla se hacía intenso al entrar, solo duraría unos segundos, luego su nariz se acostumbraría hasta que volviese a salir y entrar.

Orwell estaba en una de las mesas, aquellas chicas eran del grupo de Selene.

Uhhh, qué disfrutaría tía Vicky aquí.

Tuvo que mirar una segunda vez para ver la cara de las dos alumnas mientras escuchaban lo que estaba diciéndoles el profesor.

Dan vergüenza ajena. Yo espero no poner esa cara cuando me habla, por Dios.

—En este trabajo no puedo ayudarte, pero cualquier duda que tengas me preguntas —le dijo MacQueen deteniéndose en la mesa de Orwell, que estaba llena de los dibujos de los alumnos.

Michelle regresó a su mesa. Min-Joon tenía ya su grifo para una exposición.

—Dios, qué pasada. —Pasó un dedo por el lomo. El nivel de detalle era asombroso.

—Pero no sé hacer nada más, Michelle. —Su compañero miraba su figura—. Quisiera esa capacidad para hacer algo que no exista. Y no lo que todo el mundo conoce ya. Esto no sorprende.

Michelle ladeó su cuerpo hasta rozar su hombro con el de Min-Joon.

—Mira a tu alrededor. Todo el mundo hace cosas que ya existen —susurró—. Y no lo hacen tan bien como tú.

—Todo el mundo no. Te he visto modelar dos figuras de cosas que no existen en lo que llevamos de clase.

—Ambas inacabadas. Es mi problema, no tengo tu talento para modelar, ni siquiera soy capaz de centrarme.

Min-Joon sonrió.

—Pues que se preparen la semana que viene que es el primer trabajo cooperativo. Lo acaba de decir Orwell. Tenemos dos días para pensar con quién trabajaremos. Ahí está la lista, algunos ya lo tienen claro.

—Pues si quieres…

—Ya estamos apuntados. —Michelle se sobresaltó—. Si no te importa, claro.

—Qué dices, soy la bendecida de la clase. —No contaba con esos trabajos cooperativos, una nota conjunta para los integrantes. Su creatividad unida a la ejecución impecable de Min-Joon—. Déjame pensar, que los vamos a tirar de espaldas.

—Darcy no está muy conforme, dice que debería buscarme un compañero con otro perfil. Ha intentado disuadirme de la idea y me ha sugerido a En…

—Darcy se puede meter el cincel por el culo —lo cortó.

—Miss Lyon. —Se sobresaltó tanto que dejó caer los palillos y alguna herramienta de Min-Joon.

Ostras, que lo ha oído. Madre mía, que no hay forma conmigo. Si es que no paro, de una a otra directamente.

—Es la tercera vez que paso por aquí y su trabajo sigue similar a la primera vez que estuve en su mesa. La segunda vez ni siquiera estaba usted aquí.

Orwell apoyó ambas manos en el lateral de la mesa, en el lado de Michelle.

—Creo que el señor Min ya le ha contado el trabajo de la próxima semana. —Sonó una alarma en la mesa del profesor. Era la hora del descanso—. Han sido los primeros en la lista. Parece que el señor Min lo tenía muy claro, lo cual la beneficia a usted.

Michelle levantó los ojos, en aquella perspectiva su mirada se detuvo un instante en el hoyuelo en la barbilla del profesor. Hasta podía adivinar el número exacto de la herramienta para hacerlo en tamaño real.

Tengo que hacer esa barbilla en alguna parte.

Aunque fuese en un trozo de madera, se estaba convirtiendo en una necesidad.

Claire les decía a los alumnos que podían ir saliendo, sin embargo, algunos ni siquiera tenían pensamiento de hacer descanso.

—Solo espero que el trabajo en vuestro caso esté repartido entre dos y que usted no deje toda la carga a su compañero.

—No voy a dejarle toda la carga a mi compañero. —No podía seguir modelando con el profesor a un lado de la mesa, así que soltó la herramienta. Vio a Min-Joon, que recogía del suelo las que tiró cuando el profesor apareció por allí. Aún había palillos entre sus pies.

—Si veo algún tipo de descompensación en el trabajo, en su boletín de notas aparecerá como no entregado y tendría que hacer otro sola.

Michelle volvió a mirarlo y asintió tranquila con la cabeza. Lo vio contrariado, en su frente se habían señalado unos finos pliegues paralelos que, como todo en él, tenían una proporción perfecta. Quizás Orwell esperaba que le respondiese con la frescura con la que lo estaba acostumbrando los días anteriores. Una réplica llena de ironía y de soberbia contenida.

Con mi nueva actitud puedo ir ya empezando a hacer la tortilla en el suelo. Porque me van a pasar con la apisonadora uno por uno.

Iban a crecerse, Rosewood, Baker, Darcy, la profesora Sulyvan, y supuso que también Hércules Orwell.

Pero me da igual. Solo quiero sobrevivir a las cribas.

El profesor ladeó el cuerpo para mirar bajo la mesa. Michelle pudo escuchar cómo tras un leve movimiento de pie uno de los palillos rodaba. Lo ojos de Orwell regresaron a ella, directos, de un azul tan intenso que hizo que más palillos también rodasen.

Mierda.

Misma mirada y sensación de cuando cayó al suelo en la puerta de la clase. A Orwell no le hacían falta palabras.

No puedo ser más desastre. Lo sé. Mi padre me lo dice todos los días.

El profesor se irguió, ya se iba, por suerte para ella.

—Debería aprovechar el valioso tiempo que pasa con el señor Min para aprender de él a mantener ordenado su material. No creo que llegue entero al final de la semana.

Lo vio echar a un lado uno de los palillos que había en medio de su camino. Ni siquiera se inclinó para cogerlo. Orwell se marchó.

Michelle lo siguió con la mirada, su profesor no se detuvo en ninguno de los alumnos que habían sacrificado el descanso para seguir trabajando. Cruzó el umbral.

Resopló.

Al menos había obviado su desafortunado comentario sobre el señor Darcy. Esperaba que tampoco lo dijera. No quería más enemigos en clase.

El italiano Enzo pasó por delante de ella para acercarse al fregadero y echó un vistazo a su masa sin mucha forma. Lo vio contener la sonrisa.

Otro. Está claro que yo no he venido aquí a hacer amigos.

Miró de reojo a Min-Joon. De nuevo, se había agachado a recoger los palillos.

—Déjalo, ya lo hago yo —le dijo y cogió uno de los palillos de entre sus pies.

—No es ninguna molestia, Michelle —respondió él.

No, pero no es tu culpa que estén en el suelo, sino el desastre que soy yo.

Entornó los ojos hacia Min-Joon, él seguía recogiendo los palillos tan lento que si no lo ayudaba, regresaría Orwell y aún estarían en el suelo. Con lo rápido que trabajaba no sabía cómo podía ser tan lento en los movimientos.

No sabía la suerte que tenía de haber encontrado allí a una persona como Min-Joon, que no le importaba la competencia ni se le veía soberbio ni competitivo, tampoco parecía importarle mucho que sus desavenencias con el profesorado le salpicasen.

Sin embargo, lo seguía viendo demasiado blando. Se lo comerían en aquella clase entre profesores y alumnos y con la nueva actitud que había decidido tomar, no podría hacer mucho por él.

—Gracias. —Se puso en pie y colocó los palillos en la mesa.

Miró hacia las mantas de sus compañeros. Todas las herramientas en su lugar, las suyas esparcidas por la mesa. Hasta se acababa de dar cuenta de lo mala compañera que era repartiendo la mesa, había acaparado bastante más de la mitad. Algo de lo que el lince del profesor se habría dado cuenta. Arrastró sus cosas para dejarle espacio al chico.

—Pufff, cuando se ha acercado a mi mesa. —Era la chica del pelo rojo intenso hablando con Hanna y Selene—. Es guapísimo.

Michelle alzó las cejas y vio una leve risa de Selene.

—Las ganas de decirlo buscando cualquier excusa para saber si las otras opinan igual —susurró ella a su compañero—. Se ha pegado la primera hora en primera fila delante de su cara. ¿Y lo ha deducido hace cinco minutos?

Min-Joon contuvo la carcajada, pero esta fue tan intensa que lo hizo echar aire por la nariz de manera no muy acertada. Y las motas salpicaron su impecable figura de arcilla.

Halaaaa. Si al final van a llevar razón y soy una mala influencia.

Las tres chicas los miraron enseguida.

—¿Alergia? —dijo ella intentando disimular. Por suerte, aquel gesto inoportuno hizo que Min-Joon se tapase la nariz y la boca con la mano, comenzó a toser.

Michelle se acercó a los fregaderos para coger papel. No quería ni imaginar la vergüenza de su compañero si cuando regresasen los profesores estuviese aún su grifo repleto de motas verdes.

—Toma, límpiate y limpia eso antes de que vengan. Que estoy viendo que Orwell va a crear una criba extraordinaria la primera semana para largarme —dijo y Min-Joon volvió a soltar otra carcajada.

Estaba completamente rojo, quizás de aguantar las carcajadas. Michelle apartó la mirada mientras su compañero se limpiaba los mocos. Volvió a toser.

—Pero ¿qué te pasa? —Le dio unas palmadas en la espalda.

¿A que se me ahoga el número uno? Superaría las expectativas que Orwell tiene conmigo. Y eso que son altas.

Min-Joon se recomponía, pero de nuevo se llevó el papel a la nariz y la boca.

Otra vez.

Esperó a que se le pasase y fuese a los fregaderos a lavarse las manos. Miró el grifo.

Verás, al final lo ven.

Motas verdes, sin ninguna duda. Miró el reloj.

—Niño, limpia esto que está lleno de mocos —le dijo en voz baja—. Y como lo vea el Darcy me van a llover palos lo que queda de clase.

Ooootra vez.

Esa vez las motas, por suerte, eran transparentes.

Y yo que tenía esperanza en el trabajo por parejas. Mal camino llevamos.

Min-Joon la miró de reojo y cogió aire por la nariz. Luego miró su grifo y acercó el papel con la mano.

—¿Está muy manchado? —preguntó.

Joder, ya te digo si está manchado.

Frunció el ceño ante la pregunta.

—Eres la chica de los incidentes —añadió él—. Es la primera vez que me ocurre con un trabajo.

—Pues cerca de mí vete acostumbrándote —respondió, mirando hacia la puerta para comprobar que los profesores no habían regresado. Oyó un sonido nasal y se mordió el labio, esperando que Min-Joon no volviese a esportear mocos acuosos por el grifo.

—¿Ya? —preguntó él y ella miró la arcilla. Tenía motas, la humedad se había sumergido en la arcilla y ahora se veía llena de lunares.

—No.

Mierda.

—Hazle algo. —Una compañera salió al pasillo con el móvil en la mano, pero enseguida se metió en clase.

Vienen y este tiene un grifo vestido de flamenca española.

—Hazle manchas de leopardo —dijo cogiendo un vaciado pequeño.

—¿Qué? Cómo… —se calló cuando vio a Michelle arañar la arcilla con la punta de la herramienta.

Vio a Min-Joon coger una paleta.

—No le des con eso. Mira esto. —Ella apartó el vaciador.

Al arañar la arcilla las motas se difuminaban. Pero Min-Joon las hacía aleatorias, no donde estaban las gotas.

Ahora es un leopardo con manchas y lunares.

Se llevó la mano a la cara.

—Trae. —Le quitó la paleta y la hundió en la marca oscura más grande.

Luego siguió por el cuello. Una enorme en el ojo que hizo que pareciese un pirata, sí que la alargó deformando la mancha hacia algo alargado.

Qué chulo.

En el cuerpo era más fácil, solo tenía que estirar las manchas que había hecho Min-Joon. Más que un leopardo parecía un tigre, uno de bengala con unas rayas poco uniformes, más anchas, más estrechas, cortas, largas… Solo le quedaban las patas.

—Michelle —oyó el susurró de Min-Joon.

Alzó los ojos.

Lo mío es de traca.

Apretó los labios mientras sentía cómo algo resbalaba por su cara, y no era sudor. Era su propia piel cayéndose a trozos.

Los leves pliegues en la frente de Orwell, que le daban la apariencia de un sex-symbol de los setenta, se hicieron algo intensos.

El profesor se asomó para comprobar claramente qué era lo que Michelle estaba haciendo en el grifo de Min-Joon.

Es que encima parece que estoy boicoteando la escultura de mi compañero.

Que para colmo era la mejor de toda la clase.

Ya lo dice tía Natalia, en los impulsos está el comienzo del camino correcto. Y el mío era haber hecho las maletas el primer día.

La señorita Sulyvan se acercó también enseguida.

—Señorita Sulyvan —dijo Hércules dando unos pasos hacia atrás para alejarse de la mesa—. Explíquele a la alumna número quince que el trabajo conjunto es la próxima semana. Y que el de esta semana es la bola de arcilla que aún tiene encima de la mesa.

Mira que es imbécil.

—Es mi culpa, profesor —oyó decir a Min-Joon y Hércules se giró hacia él.

Vio a Orwell mirar a Min-Joon alzando las cejas, los pliegues aparecieron de nuevo.

—Es la segunda vez que lo oigo decir eso en esta misma clase —respondió Orwell.

—Ha ocurrido un… incidente con mi escultura —Min-Joon suspiró.

—Con la señorita Lyon cerca ya viene siendo una regla —añadió Orwell y Michelle tuvo que contener la sonrisa—. Le aconsejaría, al igual que ha hecho el profesor Darcy, que considere otro perfil de compañero. En cuanto a usted. —La miró a ella—. Intente mantener su atención y su talento únicamente en su obra. O ambos suspenderán este trabajo.

Puff.

No quería ni mirar a su compañero. ¿Un suspenso? ¿Min-Joon?

Bajó la cabeza. Quizás todos ellos tenían razón, no era bueno que el mejor alumno de la clase estuviese cerca de ella. Ya estaba viendo las consecuencias.

Arrastró sus herramientas haciéndolas rodar hasta meterlas dentro de la manta. La enrolló como pudo, atándolas con un lazo. Hizo lo mismo con la otra.

—Lo siento, Min-Joon —dijo en voz baja en cuanto los profesores se alejaron—. Pero es mejor que me cambie de mesa.

Miró el grifo de Min-Joon. Cierto que ahora tenía una apariencia de no terminado, pero en lo que quedaba de clase él podría mejorarlo y quedaría de lo más original. Mucho mejor que como estaba.

—Ponle los ojos más grandes —añadió—. Y hazle un borde alrededor, como si los tuviese maquillados.

Entornó los ojos hacia el grifo. Su compañero cogió un palillo y bordeó los ojos. Se le fue y rozó parte de la cuenca. Michelle supuso que eran los nervios, aquel chico temblaba con Orwell.

—No creo que debas irte —lo oyó decir mientras seguía la línea con el dedo y quitaba la arcilla que sobraba—. No ha sido tu culpa.

—No quiero problemas, ni quiero que tú los tengas. —Metió las mantas mal cerradas en su bolsa—. Cualquiera de los compañeros estará encantado de hacer contigo el trabajo la próxima semana.

—No quiero cambiar de compañero, Michelle. —Había borrado toda la línea con el dedo y volvía a hacerla—. Considera quedarte.

Qué demonios.

Y volvió a desviarse de nuevo.

¿Tan nervioso está?

—Prueba con un palillo más pequeño —le dijo. Lo hubiese hecho ella misma, pero Orwell no le dejaba tocar la arcilla de su compañero.

Alzó las cejas mientras veía cómo Min-Joon dejaba el palillo en el hueco de la manta y cogía dos más a la derecha.

Ay, madre.

Abrió la boca mientras le sobrevenía un leve escozor en la garganta, la conexión con la cuenca de sus ojos fue automática. Apenas lo conocía, no sabía si aquellas rarezas podían ser por su propia personalidad o era algo más. Pero aquella mañana en la clase, cuando Orwell lo envió a la última fila y su compañero se puso tan nervioso, su instinto le decía que debía permanecer junto a él.

Por lo demás, solo notaba en él inseguridad y miedo, que no correspondía con un talento innato como el que tenía él, y una capacidad de trabajo rigurosa que ya la quisiera para ella misma. Manías en cuanto a orden y demasiadas torpezas, lentitud…

Dios…

La humedad en los ojos aumentó y el tirón en la garganta también.

Dejó caer el bolso en la mesa de nuevo y vio a Orwell girarse al escuchar el sonido que hacían los numerosos cachivaches de su interior.

Os podéis meter todos el cincel por el culo, porque pienso quedarme con Min-Joon.

—¿Has cambiado de opinión? —Su compañero sonrió levemente.

—Me quedo, pero no te pienso consentir ni siquiera la segunda mejor nota de la clase. En cuanto pierdas el número uno, me iré a la otra punta del aula.

La sonrisa de Min-Joon se amplió y emitió una pequeña carcajada.

—El trato consiste en que yo mejore, no en que tú te vuelvas como yo —añadió tirando de uno de los palillos de la manta de Min-Joon—. Prueba con este.

Se lo alcanzó y cogió el anterior de la mano de Min-Joon. Bajó los ojos hacia el hueco de aquel palillo en la manta mientras su compañero hacía la línea del ojo de la escultura. Y lo metió en el hueco de la que acababa de darle.

—No, esa no —le dijo quitándosela de nuevo y metiéndola en el hueco libre, que correspondía al otro número—. Era mejor la otra.

Se mordió el labio mientras su compañero cogió el mismo palillo de la manta, el que ella había colocado mal. Michelle sorbió su labio inferior mientras lo de sus ojos aumentaba hasta casi rebosar.

Casi no ve.

Apoyó las manos en la mesa y bajó la cabeza. Min-Joon no había dicho una palabra, cómo iba a decirlo. Quizás no lo habrían aceptado y de saberlo ahora no sabía si era un motivo para caer en una de las cribas. El alumno más prometedor de la clase tenía una particularidad que quizás no le permitiría rendir igual que el resto. Sin embargo, había que estar muy cerca de él para saberlo. Ella porque era así de insistente y curiosa, pero estaba convencida de que ni Lisa ni Brigitte ni Paul se habían dado cuenta. Min-Joon tendría una visión suficiente para hacer vida normal, solo se le notaba en el trabajo minucioso.

Y tengo que ayudarle para que ninguno de los ogros estos se lo noten.

En la puerta de la clase la embistió porque estaría en algún ángulo apagado para él. Y lo vio casi inmóvil cuando se le cayeron las gafas, quizás sin ellas su oscuridad aumentaría.

Resopló.

Ya me estoy cargando con más piedras. No tengo remedio.

Ahora tendría que estar pendiente de su trabajo y revisar el de Min-Joon. Si alcanzaba a pasar la primera criba, ya sería un mérito.

Pero él puede conseguir el cum laude. Solo necesita un pequeño empujón.

Su cabeza comenzó a funcionar. Nadie debía enterarse, si lo hicieran Selene y compañía se chivarían enseguida. Enzo y ella lo observaban a veces como si fuese imbécil, tenía que reconocer que tenía una forma de caminar bastante rara. Quizás era por el mismo problema, Min-Joon desprendía inseguridad.

Así que no debe de llevar mucho tiempo en estas circunstancias.

Y eso solo podría explicarlo algo que avanzaba con los años. Y tuvo que detener sus pensamientos para que sus ojos dejasen de pesarle de aquella manera.

Y hay demasiada gente mirando todo el tiempo.

Siete profesores y trece alumnos, durante horas, todos los días, cada día durante seis meses. Apretó las manos en la mesa.

—Estoy convencido de que así está mucho mejor, no imaginaba hacer algo tan original desde el primer momento —dijo él y al oír su voz tuvo que pestañear para aligerar el escozor. Ella solo asintió con la cabeza—. Como tampoco esperaba reír con la tensión que tengo encima.

Las risas en situaciones tensas eran las que más intensas se hacían. Quizás por el contraste, por no esperarlas o por necesitarlas desesperadamente.

—Así que gracias —añadió.

Michelle desvió la mirada. La clase avanzaba y entre unas cosas y otras su arcilla seguía allí sin mucha forma.

Pasar las cribas.

Ahora tenía una razón más. Alargó la mano hacia la manta de su compañero y colocó bien el palillo, justo en su hueco, para que él no volviese a equivocarse. Se sobresaltó al ver a la señorita MacQueen.

—Michelle. —Frunció el ceño al ver su arcilla.

—Ahora mismo me pongo con ella. —Levantó una mano antes de que le echase una charla sobre que no podía demorarse tanto.

Es que está siendo una mañana bastante intensa.

Cogió un rastrillo y comenzó a arañar la parte del pelo que, en el caso de su modelo, llegaría hasta las rodillas.

—¿Le has puesto nombre? —dijo MacQueen sin dejar de observarla.

Enseguida aquellas líneas en la arcilla tomaron formas espinosas en su cabeza, separándose del tronco de la escultura y alzándose en el aire.

Sonrió.

—La bruja no correspondida —dijo.

El ogro del torreón II.

Cortó para separar los brazos, los pondría más abiertos de lo que pensó en un primer momento. Fuego y espinas. Odio, ira, envidia, soberbia…

Ladeó la cabeza mirándola. No merecía ser una figura hermosa. El interior deformaba la belleza exterior sobremanera. Hundió la pala en las mejillas, aplastándolas y dándole una apariencia cadavérica.

Cogió el lápiz y corrigió el frontal del dibujo bajo la mirada de los enormes ojos de MacQueen. Y bajo los de él también.

Por su olor sabía que estaba allí, pero su mano necesitaba toda la atención. Alzó el pelo y corrigió los rasgos. También necesitaba unos dedos puntiagudos y raíces, sobre todo, raíces en sus pies.

Seguía dibujando, el modelo no tenía nada que ver con el que había llevado a clase hacía unas horas. No desprendía lo mismo, quizás haber tenido que digerir demasiadas cosas la había hecho cambiar de opinión y de forma a ella también. Sus motivaciones aumentaban. Le habían hecho daño clavándole un cincel donde más le dolía de manera consciente. Aquella mujer llamada Claire Rosewood se deformaba en su cabeza de la misma manera que la escultura. Y ahora que conocía el problema de su compañero, aquel dolor se extendía haciéndola ver que ni Rosewood era tan grande ni aquel seminario podría con ella. Tenía a tan solo un metro, posiblemente, a uno de los mejores artistas que conocería en su vida. Y si estaba en su mano empujarlo a brillar, lo haría.

Y tenía al otro a las dos personas que necesitaba para que ella consiguiera lo que fue a hacer allí, hacerse escultora y esculpir en sus obras toda una marabunta de sentimientos.

Entornó los ojos para mirar el dibujo.

Ahora sí.

No estaba convencida. Notaba que no estaba convencida cuando su mente divagaba demasiado y las manos no se movían con rapidez por la arcilla. No reparó en Orwell ni en MacQueen, tampoco en más olores que se agolpaban tras ellos. ¿Era Darcy? ¿Rosewood? ¿Sulyvan?

—¿Aún va así? —oyó una voz entre ellos.

Todos ellos podrían meterse el cincel por donde quisieran en aquel momento, ella estaba en otra dimensión. Aplastó la arcilla quitándole la poca forma que le había dado y oyó otro comentario.

—Lucy, explícale a tu alumna…

Daba igual, no necesitaba que le explicasen de tiempo, plazos y ritmo del resto. En arte era así, lento cuando se busca y rápido cuando llega. Y ellos deberían de saberlo.

Pero no lo saben.

Quizás por esa razón eran ayudantes de un titular y no tenían seminario propio.

Aguantó la respiración, con todos aquellos ojos no podía hacerlo como le gustaba. Necesitaba una habitación solitaria, música a todo volumen y que se disparasen sus pensamientos hasta hacerla reír o llorar.

Resopló. Ellos, al fin, se retiraban hacia el resto de mesas y ella alzaba el pelo en finas espinas, arraigaba sus pies, la hacía arder en llamas y hacía sobresalir las esferas de sus ojos.

Al tío Thomas le encantaría.

No sabía el resultado de sus garras en el molde, eran demasiado finas. También le desnudó los pies y le creó uñas de pájaro de lo más gruesas y curvas que se clavaban en las raíces de un tronco de un árbol que no existía.

—Menudo ingenio, Michelle —sonrió con la voz de Min-Joon—. Nos tienes a cuadros.

Ese plural no sabía si era por el claustro. Si era así, los que no la querían allí, que eran numerosos, estarían ardiendo de la misma manera que lo hacía su escultura. Y al otro lado, Enzo, Selene, Hanna y otros más también lo harían.

Quitarle parte de la ropa no supo si había sido buena idea, le complicaba el asunto sobremanera. Sobre todo cuando quiso incrustar más ramas con espinas en un cuerpo delgado y huesudo, demasiado consumido. Aquello le llevó gran parte de lo que quedaba de clase. El tiempo volaba y el ruido se hizo inexistente.

Soltó una herramienta y quiso alcanzar la anterior. Palpó en la mesa y rozó una mano. Salió sobresaltada de aquella tormenta de fuego y ramas con púas.

Orwell miró el dibujo lleno de correcciones de los papeles.

—Te gustan las formas imposibles —y lo dijo como si fuese un problema. Quizás lo fuese, le daría mucho más trabajo al trasladarlo a la piedra final. O al estuco, que era lo que utilizarían en las primeras clases.

Suspiró. No le gustaba modificar sus creaciones, le desilusionaba y acababa abandonando los trabajos. Algo que no podía hacer en clase. Estaba comprobando lo que ocurría cuando se retrasaba demasiado, no podía abandonar ningún trabajo o no duraría ni siquiera el mes.

El profesor giró la escultura para ponerlo de cara a él. Michelle descubrió que no tenía el perfil que debía, no había sido consciente. Siempre trabajaba las figuras de frente.

Esto no es así.

Metió la pala en una de las mejillas hundidas de la escultura, lo que hizo que Orwell apartara la herramienta que había cogido.

Y esa boca, no. Debe ser desesperada.

Cogió uno de los palillos y giró la escultura de nuevo. Levantó el labio superior haciéndolo más fino.

—Señorita Lyon —dijo Orwell y ella apartó los ojos con gran esfuerzo de la figura.

Aunque enseguida los dirigió de nuevo a ella, no le gustaban las cuencas de los ojos. Necesitaba algo de ojera, una diagonal, un pequeño pliegue, una rasgadura con el palillo sería suficiente…

—Michelle Lyon. —Retiró el palillo enseguida de la arcilla—. ¿Puede estarse quieta un momento hasta que le explique lo que pretende hacer con la nariz y que resultará sin ninguna duda un completo desastre? —añadió.

Un desastre. Nada nuevo bajo el sol.

Dejó caer el palo en la mesa, que rodó hasta centímetros del borde.

¿Ha dicho mi nombre? ¿En serio? ¿No Miss Lyon ni quince? Se le habrá escapado ese Michelle.

Contuvo la respiración y apartó las manos de la figura aunque siguiera viendo cosas que debía corregir. La voz de Orwell a bajo volumen era tremendamente embaucadora. Comenzó a explicarle mientras aplastaba la nariz de la bruja y volvía a darle relieve. Intentó no desviar la atención un ápice a pesar de que los pensamientos se le disparaban mientras Hércules Orwell continuaba hablándole de las estructuras y líneas.

—¿Ves? —Apartó el palillo para que la viese. Le había hecho una nariz tremendamente perfecta, con sus orificios proporcionados.

Michelle entornó los ojos.

—No le pega esa nariz —respondió.

La nariz de Orwell se ensanchó y espiró por ella.

—No se trata de eso —replicó él—. Se trata de si has entendido cómo se hace.

No le pega nada. Le pega una nariz alargada y hundida, como toda ella.

Negó con la cabeza y con el palillo empujó la punta hacia abajo devorando los orificios. Aunque los orificios que iban a explotar eran los de la nariz de Orwell.

—Lo siento, lo siento —dijo retirando el palillo al verle la expresión.

Estoy agotando su paciencia. Y eso que dando clases parece que sí la tiene.

Orwell la miraba y aquella expresión de «qué hago contigo» la hizo sentirse infantil e inmadura, pero lo que podría traducirse en una sensación bochornosa hizo que de nuevo se inflasen aquellas pompas en el pecho y lo rellenasen por completo por dentro. Tuvo que contener la sonrisa, hacer que no se notara ni un leve movimiento de sus labios.

Esta soy yo. Tu alumna número quince. Michelle Lyon.

No habían hecho falta muchas clases más para conocerla. A ella no le gustaba aparentar, las falsedades no duraban mucho. Estaba segura de que aquel aula estaba repleto de máscaras, tanto en el claustro como en los alumnos, no durarían puestas a final del mes. Caerían una por una.

Vio un instante, tan fugaz que podría escaparse del ojo humano, que la mirada de Hércules se detuvo en la punta de su nariz y la siguió hasta la altura del entrecejo, o eso parecía.

—No te gusta su nariz —dijo él.

—No es la que debe tener ella —respondió.

—Era la que tienes en el modelo —añadió él, enseguida apartó la mirada del profesor para dirigirla a los dibujos.

No era tampoco exactamente la del dibujo. La que has hecho era más grande y humana.

Min-Joon se retiraba de la mesa para dirigirse hacia los fregaderos. Su grifo atigrado estaba espectacular. Sin duda, había mejorado la idea.

—El arte es algo sobrenatural —lo oyó decir mientras él también observaba el grifo—. El artista fragmenta su alma y deja una parte en cada una de sus creaciones. Es eso, precisamente, lo que diferencia que una obra esté viva o que no transmita más que una técnica acertada. —Los ojos azules de Hércules Orwell se detuvieron en ella otra vez—. Que no se te ocurra entregarme nada que esté muerto, Michelle. —Dio un paso atrás para retirarse de la mesa—. O estarás fuera de este seminario.

Espiró por la boca el poco aire que tenía dentro, sentía la garganta y el interior de su nariz paralizados, incapaz de respirar un ápice.

Nada que esté muerto.

Miró de reojo su trabajo, lamentó haber deformado la nariz que le hizo Orwell. Quería comprobar si realmente su forma era la que parecía.

No era la nariz del dibujo.

Cerró la mano en el borde de la mesa. Aún no podía respirar.

Era la mía.

El timbre sonó. La clase había terminado.

7

Después de varios problemas con los moldes, al fin fue capaz de retirarlos sin que la escayola se fracturase. Una vez lijada, pulida y eliminadas varias burbujas, la escultura de su bruja de las llamas estaba acabada.

Orwell llevaba razón con lo de las formas imposibles, al menos en la técnica de rellenado había mucho riesgo de que no funcionase. Esperaba que en las siguientes, cuando ya trabajasen por plantilla y en piedra, pudiese hacer variaciones y dar mejor la profundidad de la figura.

Dio unos pasos atrás para mirarla, con la humedad del ambiente había tardado en secarse y algunos de los retoques los hizo en fresco, así que no podría tener el acabado pulido de algunos de sus compañeros, cuya figura estuvo lista desde uno o dos días antes. Ella había sacado los moldes apenas un rato antes de la entrega del trabajo.

Y vaya si pesa.

No sabía por dónde cogerla con tanta rama y llamas. MacQueen estaba muy satisfecha con el trabajo. Era consciente de que no se trataba del mejor trabajo de la clase, el pulido le bajaría la nota, la burbuja del pecho que no fue capaz de disimular mucho también. Y había tenido que remodelar las manos con algunos pegotes de escayola que sí estaban bien disimulados, pero no correspondían con el molde y supuso que también le bajaría la nota. Eso sin contar con que al no estar seca, su color era blanco roto con parches.

Sin embargo, su escultura era diferente al resto. Como decía Min-Joon, ella era la única que diseñaba cosas que no existían ni siquiera en la fantasía popular.

Rozan lo infantil, quizás.

Comenzaba a abochornarse de su trabajo. Cada vez que lo miraba le encontraba más defectos. Cosas que tendría que cambiar, haber apostado por formas simples, ir a lo seguro. Era una maldita nota, no una exposición de espectáculo.

Sentía el cuerpo ligero, una ligereza que se hacía más intensa por las piernas y estaba comenzando a darle punzadas en el ano. Si no acababan pronto con el número catorce, la tendrían que ir a buscar al baño.

Min-Joon, que casi vomitó en los momentos previos, salió bastante satisfecho. Selene, Enzo y aquel grupo de fenómenos también, Paul, Brigitte y Lisa. Solo faltaba ella, la última.

El número catorce era un chico delgado y de piernas largas. Había hecho una escultura de una planta tan alargada como él. No le había dado tiempo a memorizar cada trabajo, pero estaba convencida de que tan solo observándolas podía hacerse una idea de cómo eran sus compañeros.

Miró la cara de su bruja, orejas puntiagudas, boca de carcajada perversa, nariz de flecha, y mucho fuego y espinas que se clavaban por su cuerpo.

¿Qué demonios he hecho?

—Alumna número quince —oyó la voz de Rosewood desde el interior de la sala de exposiciones.

Tragó saliva.

Pero hecho está.

Al menos lo había acabado, un auténtico logro con la multitud de imprevistos que habían surgido por el camino.

Se colocó de lado para poder pasar sin dañar la escayola con el marco. Olía aún a yeso mojado, volvió a lamentarse por ser tan lenta.

Habían cambiado la sala, en todo el entorno había un espacio individual para cada alumno con un cartel y su número correspondiente. Bajo el quince estaba su «Ogro del torreón, parte I». Ahí se apilarían sus trabajos cada semana.

Hércules Orwell estaba tras una mesa, el profesor Darcy había quitado la escultura impoluta del número catorce y Sulyvan colocaba sobre ella los moldes que Michelle había sacado de la bruja de arcilla y rellenado con escayola. Hasta a simple vista se podía deducir todo lo que no correspondía. No había sido un molde limpio. Había fallado, y odiaba fallar, más aún si era en el primer trabajo.

Bajó la cabeza. Hubiese dejado caer aquella figura para que se desmoronase en el suelo, prefería no tener nota a soportar una evaluación.

Llegó hasta la mesa, el perfume de Orwell era casi inapreciable a aquellas horas de la tarde. Apoyó despacio la base y la empujó hacia el profesor. Miró de reojo cómo el resto del claustro observaba a media distancia, entonces entendió que aunque hubiese siete pares de ojos, solo un par, uno azul profundo, era el evaluador.

Cogió aire despacio y se cortó a medio camino. Lamentó no haber dejado caer la estatua con torpeza, no se habrían sorprendido, ya Orwell dijo que junto a ella los incidentes eran casi una regla.

No tendría que haber entregado esto.

El bochorno aumentaba y con este cierta tensión en el pecho que hacía subir algo caliente hasta la garganta. Apretó los dientes y pegó la lengua al paladar. Aquello se extendía, y también la ligereza de todo el cuerpo. Iría corriendo al baño en cuanto saliera de allí.

—Los moldes no con…

—Ya lo sé. —Vio un rápido movimiento de cabeza del profesor para mirarla.

—¿Falta de planificación o es que ni siquiera sabes lo que quieres hacer? —Rodeaba la mesa observando el trabajo de Michelle—. Llevas toda la semana cambiando el modelo continuamente mientras tus compañeros avanzaban. Aun después de salir del molde sigues cambiándolo. —Se inclinó para mirar las manos de la bruja—. Y no lo has terminado a tiempo.

¿Cómo? Será una mierda, pero está terminado.

Abrió la boca para replicar, pero miró a Orwell y la cerró de inmediato.

No, Michelle.

—Burbujas, aspereza. —Alzó las cejas inspeccionando—. Este trabajo no está terminado. Y si consideras que está acabado, es que no tienes ni idea de qué va esta profesión.

Me voy a casa. No voy a dar margen ni de que me echen. Me voy. Yo no valgo para esto.

—La alumna número quince debe ser consciente de que ocupa una plaza en este seminario que muchos otros desean y no están aquí. —La tensión de su cuerpo se elevó en cuanto escuchó a Rosewood—. A día de hoy, aún parece estar en un campamento de verano.

No quería ni mirarla. Cuando su pecho se tensaba era más difícil mantener la boca cerrada. Rosewood, como otros del claustro, incluyendo el propio Hércules Orwell, solían estar por allí también las horas no lectivas. Justo aquel mediodía a Rosewood le llamó la atención la risa floja de Lisa y cómo se atragantaba Min-Joon con cualquier absurdo que se le hubiese ocurrido decir. Ni siquiera recordaba qué era. Solo sabía que era un día tenso, con demasiados nervios en el estómago de todos, y que era el mejor día para reír.

—Mañana por la tarde en mi despacho puede recoger el boletín con las notas sobre el primer trabajo —añadió Orwell sin ni siquiera dirigirle una mirada.

—Gracias, profesor. —Se alejó de la mesa.

Echó una leve mirada a MacQueen, que aun con los labios apretados logró sonreír. Supuso que sería para animarla. No había visto ni un solo gesto alentador por parte de Orwell.

Llegó hasta la puerta, donde Claire Rosewood se la abría mostrándole la salida.

—Considera bien si quieres seguir con esto —le dijo—. O si prefieres dejarle tu sitio a otro.

Michelle ni siquiera levantó la cabeza.

¿Quieres que me vaya?

Supuso que si hiciera las maletas, Rosewood se daría por satisfecha.

Y ya no es porque yo haga nada malo.

No había respondido ni una sola vez a sus ironías de mal gusto. Tan callada había estado que la propia Claire Rosewood acabó por tomarla como parte del decorado del ala este. Porque no se había dirigido a ella durante los últimos días.

Pero había vuelto con más fuerza si cabía.

—Ya te has probado. —Bajó la voz aún más, casi en un susurro—. Y has comprobado que no eres capaz de mantener el ritmo porque tú nunca has necesitado sobresalir en nada ni esforzarte para ver resultados. Ya todos sabemos que no eres como los otros alumnos. Sin embargo, seguramente harás estatuas para las casas más caras de este país. —Rosewood entornó los ojos mirándola.

Sabía que se refería al estado Lyon, a que decoraría las lujosas casas de su padre junto a la tía Georgina. No iba mal encaminada, su tía estaba deseando trabajar con ella, solía decirle que cuando los leones trabajaban juntos formaban el mejor equipo.

Michelle vio a MacQueen acercarse con rapidez. Hasta Darcy dejó de ordenar los trabajos de sus alumnos y atendió a su conversación. El profesor William estaba al otro lado, junto a Baker y Sulyvan, todos callados, esperando qué respuesta era capaz de darle a aquellas palabras.

Ninguna.

—A la mayoría nos venden que con esfuerzo se puede llegar a conseguir todo lo que nos propongamos. Pero no nos dicen que gran parte de ese todo ya está dado de antemano. Felicidades, Michelle. No te sobra talento ni capacidad de trabajo. Pero tampoco lo necesitas.

La sombra de la bruja crecía, como había supuesto su tía Natalia. Era algo que ya esperaba, pero no por eso dolía menos.

Sintió la mano de Lucy en el brazo, presionándole para que atravesara la puerta, y alzó un pie para saltar aquel escalón que formaba el marco.

—Miss Lyon. —Se detuvo un instante. Dudó antes de girarse al escuchar el nombre de su voz, esa vez con el tono que retumbaba en la pared de la cueva de exposiciones—. Su obra vuelve a estar sin nombre.

La tensión en el pecho se hizo palpitante, tan fuerte que hasta le dolía profundizar en la respiración. Miró a Orwell a aquella distancia. El azul oscuro era el color que mejor le quedaba sin duda, le resaltaba los ojos y el tono claro de la piel. Ya podía marcharse de aquel seminario y no importaba lo lejos que se fuese de Hércules Orwell, sus formas armoniosas las había memorizado y podría tallarlo durante cien años sin olvidarlo.

Tallarlo durante cien años.

Bajó la barbilla y miró al suelo un instante. No era tan fácil digerir tal cúmulo de emociones en tan escueto espacio y en tan escaso tiempo. Flotar y caer de golpe rompiendo el piso, eso era para ella estar frente a Hércules Orwell cuando el claustro completo estaba presente.

—¿Va a ponerle nombre? —insistió él y tuvo que mirarlo de nuevo.

Le gustaba la forma de su cuello y cómo lo envolvían los cuellos desabrochados de las camisas. Hasta aquellos pliegues cerca de las axilas o la forma en la que los botones se tensaban en su pecho cuando Hércules se movía.

Tallarlo.

Cinceles, brochas y fresadoras eléctricas. Fragmentaría el alma en tantos pedazos como hiciese falta y dejaría uno en cada copia que fuera capaz de hacer. Orwell, ajeno a sus pensamientos, esperaba en silencio su respuesta.

Tallarlo.

¿Por qué no?

Levantó la barbilla.

—La bruja de espinos —respondió—. El ogro del torreón, parte II.

Hércules no hizo ningún gesto a sus palabras, quizás lo esperaba. Sentía que ya la iba conociendo. Sin embargo, Claire se apartó de ella y de la puerta de inmediato.

Ve tomando el fresco.

Volvió a sentir la mano de Lucy empujándola hacia fuera. En cuanto alzó un pie para salir de allí, el pecho se le soltó y la tirantez de la garganta dejó paso al escozor. Era difícil contener los ojos, tenía que llegar al ascensor cuanto antes.

Mierda.

—Vamos al jardín, ha escampado un poco. Te vendrá bien el aire —le decía MacQueen llamando al ascensor.

Michelle mantenía la cabeza hacia el suelo intentando que ni siquiera Lucy apreciara aquellas irremediables ganas de llorar. El suelo parecía un endemoniado tablero de ajedrez, en los días que llevaba allí no había sido consciente de lo que mareaba aquel piso repleto de rombos blancos y negros.

Esto sí que es Wonderland, pero del de verdad.

Con una reina roja que estaba dispuesta a cortarle la cabeza. Ahora con más razón.

Al fin llegó el ascensor, una suerte, vio a Darcy saliendo de la sala y supuso que el resto iría detrás. En cuanto entró MacQueen le dio al botón de cerrar las puertas. No estaba dispuesta a compartir el ascensor con nadie más, menos aún con alguien del claustro.

Pegó la espalda al espejo frontal y abrió la boca para respirar.

—Tranquila, no ha sido un desastre por completo, ¿lo sabes? —Lucy se puso a su lado.

—¿Que no? —Ni siquiera era capaz de mirarla.

Encima acabo de meter la pata hasta el fondo con Rosewood. Lo acabo de empeorar. Va a ser una guerra. Y ya bastante presión tengo.

Su comportamiento durante la semana echado a perder por no contener la lengua. Cerró los ojos y sacudió la cabeza.

—Michelle, es el primer trabajo. No hay nada perdido, ¿vale?

El ascensor llegó a la planta baja. La puerta doble estaba abierta y el viento fresco de la tarde entraba en el hall del pabellón.

MacQueen salió con ella hasta el jardín. El lago se tornaba grisáceo y el sol estaba cubierto por nubes, pronto rompería a llover. Vio a sus compañeros en uno de los bancos de hierro cerca del puente. Las dos se acercaron a ellos.

—¿Cómo ha ido? —le preguntó Paul levantándose del banco enseguida para que se sentase alguna de ellas.

Michelle miró al chico fijamente durante un instante antes de responder.

—¿A mí me sale algo bien? —soltó cruzándose de brazos. Vio que Lisa desvió la cabeza riendo. Michelle le dijo con la mano a la señorita MacQueen que tomase asiento.

—No, siéntate tú, yo enseguida me voy —respondió Lucy apartándose algo más de ellos.

Michelle negó con la cabeza.

—El hierro tiene que estar congelado —dijo flexionando las piernas y sentándose en el césped justo después de colocar la chaqueta para evitar que la humedad del suelo llegara hasta sus pantalones.

Y luego me duele el culo.

En cuanto se sentó y soltó el bolso en el suelo un revuelo de plumas la hizo tener que inclinar la espalda a un lado hasta casi tumbarse en el suelo. Se oyó la risa aguda de Brigitte.

—¿Otra vez tú? —Tiró de su bolso para que la gallina rojiza del seminario de pintura se bajase de él. Ya tenía la cabeza dentro buscando comida.

Sonrió mirándola, pocas miradas eran tan descaradas como las de una gallina. Miraba a Michelle girando la cabeza para observarla primero con un ojo y luego con el otro. Desde hacía dos días, que le había dado bizcocho, no había forma de quitársela de encima cuando salía al jardín. Pero Min-Joon le dijo que no creía que el bizcocho fuese algo muy salubre para una gallina. Quizás el que los alumnos soliesen alimentar con sus comidas a aquellas mascotas del seminario de pintura era la razón por la que solo quedaban tres de unas diez que le habían contado que había los años anteriores.

Pero la gallina metió la cabeza y parte del cuello en el interior del bolso. Michelle tuvo que apartarlo.

—Déjate de rollos —le dijo al animal—, que lo último que necesito es que el titular del seminario de pintura le dé las quejas a Orwell porque la alumna número quince ha hecho enfermar a una de las gallinas.

Oyó el sonido gutural de Min-Joon que precedía a aquel atragantamiento con saliva y su correspondiente tos, coreado con las risas de Brigitte, Lisa y Paul. Hasta la señorita MacQueen estaba riendo.

Michelle levantó la mirada hacia la puerta del pabellón. Rosewood salía acompañada de Orwell. A aquellas horas solían ir a la cafetería del lago con algunos profesores. Llegaba el fin de semana, pero no parecían tener prisa por llegar a casa después de una semana fuera. La mayoría de alumnos se quedaban también, los que vivían allí no tenían más remedio. Ella sí podía elegir, y después de la última sesión necesitaba su casa más que nunca. Sin embargo, no le desagradaba la idea de quedarse junto a sus compañeros. Cada uno de un país, no podían moverse de allí. Era su casa durante seis meses y decían que en el campus había algo de ocio los fines de semana. También podrían coger un autobús hasta Londres.

Ella solo tendría que hacer una llamada para que un empleado de los Lyon la recogiese en la puerta. O coger un taxi, que sería lo más rápido. No necesitaba ni hacer las maletas, un vestidor completo la esperaba en una habitación privilegiada de la mansión Lyon.

Que para eso soy la mayor.

Por unos escasos minutos, teniendo en cuenta que no se hubiesen equivocado y en algún momento, o en varios, ella fuese Mary Kate y Mary Kate fuese ella. Su padre decía que les colocaba un lazo azul a ella y uno rojo a su hermana en uno de los tobillos.

Alzó los ojos hacia Orwell.

Anda, que si se llega a juntar con dos aquí.

Se moriría, no tenía dudas. Ya una se notaba que creaba cierta ansiedad en el seminario.

—¡Michelle! —la avisó Lisa. Otra vez las risas.

La madre que parió a la gallina, que se va a poner mala con el puñetero bizcocho.

Y el trabajo que le costaba que sacase la cabeza de la bolsa. Era curioso, estaba acostumbrada a los perros y gatos, pero era la primera vez que trataba con una gallina. No sabía muy bien por dónde cogerla o qué decirle para retirarla de su bolso. Y el animal, bien acostumbrado a los alumnos, sabía aprovecharse de la situación.

Y la gallina logró sacar el pequeño paquete con la porción del bizcocho.

—Tía, no. —Se lo quitó del pico—. Que me vas a meter en un lio.

Otra vez la risa aguda de Brigitte. La señorita MacQueen, a pesar de que todos sus compañeros ya habían pasado a la cafetería de cristal del lago, seguía mirándolas a las dos.

—Y encima está Orwell mirando. Me van a arrancar la cabeza —añadió guardando el bizcocho.

Sintió una presión punzándole en el muslo y cierto peso.

Pues sí que pesa una gallina.

La miraba a apenas unos centímetros de su cara. Definitivamente no tenía vergüenza y encima le estaba clavando las uñas en el pantalón mientras la miraba con aquella frescura. Tuvo que romper a carcajadas. Un animal aparentemente simple a primera vista, pero estaba comprobando que estaba repleta de matices. Puso un dedo en el pecho del animal y la acarició moviéndole las plumas. Pareció gustarle porque se colocó mejor.

—Te daría todos los bizcochos de la máquina si supiese que te sentarían bien. —Y la gallina se dejó caer en su muslo, las patas se perdieron bajo su cuerpo.

No se me cagará encima ni pondrá un huevo o algo, ¿no?

Realmente no entendía nada de esos animales. Su primer contacto con un animal de granja más allá de las excursiones de la escuela infantil que ya no recordaba.

—Pero seguramente te sentarían mal. —Se inclinó hacia el animal. No tenía orejas, evidentemente, pero acercó su boca al lugar donde debería tenerlas—. ¿Ves allí? Es el orco del torreón y tiene un mal genio de la leche, mandaría a cortarme la cabeza —le susurró—. Y la bruja de los espinos, que está al lado, está deseando que yo meta la pata para lanzarme llamas. Así que tienes que echarme una mano y no comerte nada que traiga en el bolso.

Volvió a acariciarla y la vio cerrar los ojos.

Tú sigue, que no voy a volver a comer pollo en la vida.

—¡Pilu! —Alzó la cabeza al oír una voz de hombre. Entornó los ojos. Había visto a aquel hombre alguna vez en el pasillo—. Esta gallina…

Vio a MacQueen mirarlo de reojo.

—Disculpa, esta gallina es que es algo…

—Una fresca, sí —respondió Michelle y el hombre sonrió.

Se inclinó hacia el animal y Michelle movió el muslo para que la gallina se levantase, pero el movimiento pareció darle igual.

—Con permiso —dijo el profesor poniendo una mano a cada lado de la gallina y cogiéndola en peso—. Soy el profesor Wagner, el titular de pintura —se presentó a todo el grupo—. Y esta se llama Piluca.

Sus compañeros sonrieron, pero la mirada de Michelle se detuvo en la sonrisa de Lucy MacQueen.

—Es la gallina más desvergonzada que tenemos —añadió y sus compañeros rieron. El señor Wagner giró la cabeza para mirarla—. ¿Es usted la hija de Christopher Lyon?

Michelle alzó las cejas y volvió a mirar a MacQueen, le vio el apuro en la cara, aquellos nunca hablaban, al menos que ella hubiese visto.

—No, no me lo ha dicho ningún profesor —añadió enseguida el hombre—. Conozco a su padre. He trabajado con él en varias ocasiones.

Anda, qué bien. Alguien que puede contarle mis peripecias aquí. Menos mal que es de otro seminario.

—Me dijo hace unas semanas que su hija vendría por aquí.

Mi padre, el pobre, tan orgulloso. Y vaya desastre que soy.

—Me ha contado de sus trabajos y de los planes que tiene con Georgina Lyon. Así que, bienvenida. Seguro que es un honor para el profesor Orwell tenerla en su clase.

Sin ninguna duda. Se le ve de feliz…

La gallina Piluca pataleó para liberarse, pero, al parecer, Wagner sí que tenía habilidad para aquella especie y no la soltó.

—Señorita MacQueen —dijo para despedirse de su profesora—, me la llevo al gallinero.

La señorita MacQueen sonrió.

Oye… pues no es que…

Michelle entornó los ojos hacia el profesor Wagner mientras este se alejaba. Luego dirigió la mirada a MacQueen.

Veo yo muy sola a mi profe preferida.

Wagner rodeó el pabellón y se le perdió de la vista. Lucy no tenía pareja, fue de las primeras curiosidades que resolvió los primeros días. Tampoco creyó que tuviese mucho ambiente de amigos porque le dijo que no le importaba quedarse los fines de semana, que si la necesitaba solo tenía que decírselo. Estaba a punto de cumplir veintisiete, pero la sensación al observar su forma de actuar, su vestimenta algo apagada y el poco ocio que tenía era de una vejez prematura.

Mis tías, que pasan de cuarenta, parecen sus nietas.

Algo vibraba sin parar en el interior de su bolso y serían ellas preguntando por la entrega de su trabajo.

—Yo me voy ya —dijo Lucy mirando también a sus compañeros—. Michelle, si necesitas algo…

Michelle asintió. Si se quedaba, empezaría a trabajar con Min-Joon el proyecto semanal por parejas. No quería perder ni un minuto. Esa vez no era solo su nota la que estaba en juego, así que tendría que volcarse por completo y hacer algo brillante.

Min-Joon esperó a que la señorita MacQueen se dirigiese hacia la cafetería.

—¿Tan mal ha ido? Estaba muy bien —le dijo.

—Si era una figura fantástica, ¿cómo te va a decir que está mal? —intervino Lisa mirando hacia la cafetería. En una de las mesas de forja estaba el claustro. Hércules Orwell sobresalía del resto hasta sentado.

—No estaba acabada, mala terminación —suspiró—. Y lleva razón.

—No te preocupes, para la próxima. —Le agradeció las palabras a Min-Joon.

Brigitte se agarró al respaldo de hierro del banco sin dejar de mirar a los profesores.

—Yo creo que estos no tienen la misma vara de medir para todos —dijo y Michelle la miró enseguida—. He visto salir satisfechos a otros con trabajos peores. —La chica entornó los ojos—. Nunca me acuerdo del nombre, tía. —Le dio con la mano a Lisa.

—Lena —se apresuró Lisa.

—Esa. —Volvió a darle con la mano—. Dice que Orwell le ha alabado el trabajo. Y vaya pedazo de truño que ha hecho.

Lena era una chica alta de pelo por la cintura, tan delgada que no sabía cómo podía haber cargado con una figura tan pesada. Ella fue de las que solicitaron porciones extra de arcilla.

—Ya lo que le hacía falta —Lisa hizo una mueca y luego resopló—. Con las babas que se trae con Orwell.

Brigitte negó con la cabeza riendo.

—Cualquiera la aguanta el lunes. —La chica movió la mano en el aire.

—¿Hay alguna que no eche babas con Orwell? —Paul, que seguía en pie, inclinó la espalda para hablarles—. Si hasta yo dudo a veces de mi sexualidad.

La risa de Brigitte aumentó.

—Aquí tienes a tres —respondió Lisa.

Bueno, tampoco te pases. Si acaso dos.

Al contrario de cómo ironizaba Paul, Lisa no tenía dudas de su sexualidad. Llevaba tiempo de relación con una chica llamada María. Brigitte tenía a su novio estudiando en el segundo pabellón, a la izquierda.

Y yo me alegro mucho de que no se me note.

Quizás sus otras destrezas, que mostraba de manera continua, eclipsaban lo más evidente, dejándolo solo visible a ojos expertos, exclusivamente a ocho ojos, los de Claudia, Natalia, Vicky y Mayte. En el chat no habían dicho una palabra, pero estaba segura de que ellas lo iban percibiendo. Sabía que siempre fue así, todas las otras veces.

Pero esta vez es distinto.

Su cuento era algo diferente.

Puso la mano en el suelo para incorporarse. Las nubes grises se acababan y se percibió en el cielo una línea donde empezaba el color negro humo. Caerían truenos y relámpagos en menos de media hora.

—¿Tienes hambre? —le preguntó Lisa levantándose del banco.

Michelle negó con la cabeza.

—Id vosotros, en un rato voy yo —dijo colgándose el saco que tenía por bolso, repleto de cosas, que sonaba a caja de baratijas cuando lo movía. Recordó que tenía que volver a meter en el maletín parte de las herramientas que llevaba allí sueltas o las acabaría perdiendo—. Necesito dar un paseo.

Lisa alzó las cejas mirando al cielo.

—¿Con la que va a caer?

Michelle dio unos pasos hacia atrás alejándose del grupo.

—Si comienza a llover doy una carrera, no tiene importancia. —Volvió a mirar las nubes—. Además, me encanta la lluvia.

Nunca le importó mojarse. Les dio la espalda y se dirigió hacia el puente del lago. Más adelante, al otro lado, había un pequeño monte con un cenador enorme de cristal, allí había asientos y podría resguardarse si la lluvia era más fuerte de lo que esperaba.

Puso la mano en la barandilla de forja del puente y la resbaló a medida que avanzaba. Se levantó una leve brisa, se acercaba la lluvia, no había dudas. Metió la mano en el bolso y buscó los Airpods. Tendría cientos de mensajes.

Giró la cabeza un instante, allí estaba el claustro completo. Bajó la mirada enseguida. Al menos Rosewood la había visto, y juraría que aquella cabeza a otra altura con aquellos mechones curvos y disparados en todas las direcciones también se había movido hacia ella.

Sintió que los latidos comenzaron a marcar un nuevo ritmo para en pocos segundos volver al de siempre. No se acostumbraba a aquella sensación. Unos segundos en el aire y volver a caer. Caída libre como en los parques de atracciones, la primera y última cuesta de una montaña rusa, que siempre eran las peores.

Le apenaba no haber acertado con el primer trabajo, le hubiese venido bien a su ánimo tan solo una palabra de aceptación, aunque fuese ligera, por parte de Hércules Orwell.

Si era sincera, tampoco esperaba mucho más de lo que tuvo. Sabía que como fallase Rosewood lo usaría contra ella.

Y he fallado.

Tragó saliva mientras el escozor comenzaba a tintinear justo en la base de la garganta. Apretó los labios. Si comenzaba a compadecerse de sí misma, se hundiría sin avanzar. No era lo que le habían enseñado.

Accionó la música mientras los ojos se le llenaban de lágrimas. Titanium de Sia, una de las canciones que le había enviado tía Natalia momentos antes de la entrega de su trabajo. Supuso que aquel «dispara, soy de titanio» de la letra tenía algo que ver. Natalia imaginaba bien lo que le esperaba.

Digerir. Solo tenía que digerir.

Puso la palma de la mano hacia arriba, las leves gotas eran casi inapreciables. Comenzó a andar, mientras que fuesen solo leves podría pasear hasta que anocheciese. Y necesitaba alejarse de todo aquello y que le diese el aire hasta que lo hubiese digerido.

Cuando terminaba de atravesar el puente miró atrás. Ya se notaba el campus diferente, un gran número de alumnos salía con pequeñas maletas de allí. Lo prefería vacío. Entre los que se marchaban y los que hacían planes de fin de semana, serían días tranquilos.

Siguió caminando. Cada vez que recordaba el bochorno en la sala de exposiciones la tensión en la garganta aumentaba. Se llevó la mano a la frente y cerró los ojos.

Resopló.

Abrió los ojos y miró la pantalla de su móvil. Las necesitaba.

8

Algunos apenas se habían detenido unos minutos en la cafetería, algo normal teniendo en cuenta que llevaban allí toda la semana. Lucy fue de las primeras en marcharse. Quizás quería evitar hablar de su alumna predilecta. Bien sabía que a Lucy no le importaba responder por cada acto de Michelle, pero prefería no abrir debates ni disputas. Le encantaba cuando un profesor tenía esa confianza plena en su alumno. Las había visto trabajar juntas cada día, más horas de las establecidas, así que imaginaba que entre ellas se estaría abriendo algo que solía traspasar la labor docente. Y eso era fantástico para el aprendizaje de Michelle. Quizás fuese la más afortunada de todos sus alumnos. El resto solo quería que sus alumnos sobresaliesen para obtener méritos propios. Lucy quería que Michelle brillase por sí sola.

Podría ser la mejor de sus profesoras. Y la única que tenía asegurada su permanencia en el seminario, aunque no pudiera decirlo todavía, aun contando con las meteduras de pata que pudiese cometer su protegida. Nada alejaría a Lucy MacQueen del puesto que tenía pensado para ella.

—Hércules. —Giró la cabeza hacia Sulyvan—. ¿Qué vas a hacer el fin de semana?

Claire enseguida los miró.

—Sigo preparando la exposición —respondió y vio a Claire deseando intervenir. Era una de las particularidades de aquella mujer que no le gustaba. Siempre tenía que intervenir fuese profesora, alumna o amiga su interlocutora, fuese para proponer, reñir, alabar o decir una chorrada.

—Hércules no suele salir de aquí en todo el semestre, ya lo sabes —añadió ella.

—Ni tú tampoco —le replicó él.

Vio a Claire abrir la boca de nuevo. Esa vez más por sorprendida que por añadir algo más. Claire sabía bien que él necesitaba espacio, dentro y fuera del seminario, pero a veces su conducta quería sobrepasar el límite que él solía ponerle a todo el mundo. Y él podía considerarse privilegiado respecto a Claire. Salvo ocasiones contadas, no lo invadía, ni lo avasallaba ni mucho menos intentaba mermarlo. Pero era una mujer a la que había que ponerle freno continuamente en todos los ámbitos o lo arrasaba todo. Lo hizo durante los años de estudiante, ahí aquel carácter se apreciaba más exagerado por la inocencia y la inexperiencia del resto. En ese momento, con más edad, le resultaba más difícil si no era con un alumno. Desde la primera clase ella escogía a su elegidos y dejaba claro al resto que no estaban a la altura de sus alabanzas. Muchas veces acertaba, quizás porque ese hecho descarado tumbaba la moral de los neonatos artistas que acudían cada día a clase.

Alzó los ojos hacia el puente. El pelo de Michelle era como un punto de luz en medio de un paisaje nublado.

—Espero que eches a esa niñata en la primera criba. Aquí no dará más que problemas y ya has visto la primera semana de trabajo.

—Llevaba unos días tranquila —Sulyvan negó con la cabeza—. Pero otra vez hoy.

—En cuanto ha visto que no se le han regalado los oídos —añadió Claire.

—¿Habláis de quince? —Darcy, que estaba en pie, se apoyó en el respaldo de la silla para inclinarse. Dio una carcajada.

—Entrega un trabajo sin terminar, se le dice, y arremete contra nosotros. —Claire miró al puente—. Se creerá que es el centro del universo. Envíala de vuelta a su mansión de ensueño. El ogro del torreón…

Tuvo que aguantar la sonrisa para que no se lo notasen lo más mínimo.

—Y la bruja de los espinos, ¿quién de nosotras es la bruja? —preguntó Baker.

—MacQueen desde luego que no —respondió Sulyvan.

—Va por mí. —Claire se recostó en la silla y frunció los labios.

—¿Por qué? —preguntó Hércules apoyando el codo en la mesa—. Dais por hecho que sus obras se dirigen a nosotros.

—¿El ogro del torreón? —Darcy se retiró de la silla—. ¿Quién vive en el torreón del pabellón de arte?

Hércules los miró uno por uno.

—¿Me consideráis un ogro? —preguntó sin una pizca de ironía.

—¿Nosotros? —Claire hasta se ofendió con la pregunta—. Ella es la que te considera un ogro.

Hércules negó con la cabeza.

—Puede ser solo fantasía y lo habéis volcado en la realidad. —Miró a Claire—. Porque soy algo cercano a un ogro. ¿Una ardilla? ¿Un ratón? ¿Un conejo? ¿Una rana? No los hubieseis relacionado conmigo, hubiese sido solo fantasía. —Apoyó la espalda en el respaldo de hierro de la silla—. Pero no un ogro. —Entornó los ojos—. Una bruja de espinas y llamas, ¿tú?

Michelle no podría haber sido más acertada. Ese era el temperamento de Claire, espinas que se clavaba a sí misma y que intentaba clavar en los demás continuamente hasta hacerlos arder, unas llamas que había que apagar al comienzo o se harían enormes, imparables.

Michelle solía apagarlas los primeros días, no permitía que fuesen más grandes que la llama de una cerilla. Pero en la sala de exposiciones había visto a Claire prenderle fuego y se dejó arder sin más.

Por suerte, la contención de Michelle no era muy estable y solo necesitó un pequeño empuje para cortar las llamas. Desde que la vio darle forma a aquella arcilla sabía que aquella joven conseguiría reflejar lo que estaba siendo para ella el comienzo del seminario. Necesitó varios bocetos, remodelar, cambiar una vez y otra. Su primera idea era algo sin vida, muerto, cualquier figura. Hasta que dejó caer el alma para romper un trozo más y meterlo en otro de escayola que, aunque de basta terminación, atraía la mirada de cualquiera que entrase en la sala de exposiciones, por delante de los impecables trabajos de sus compañeros.

Estaba convencido de que Thomas Damon, uno de sus mejores clientes y entendido como pocos en arte, en todos sus sentidos, había visto claras las dotes de su sobrina y por eso le aconsejó acudir a él. No tenía dudas de que su padre, un hombre bastante admirado en el campus, estaría completamente orgulloso del futuro que se le auguraba a su hija.

Claire aún se estaba reponiendo de sus palabras. No sabía si había sido peor y ahora estaba más enfurecida.

—Te vendrá bien pasar el fin de semana en casa. —Se puso en pie. Comenzaba a llover y todos tuvieron que levantarse.

Hércules miró al cielo. Se estaba poniendo un anochecer perfecto para esculpir. De hecho, nada le apetecía más esa noche que el trabajo.

—Os veo a todos el lunes —les dijo retirándose de la mesa.

Lanzó una ligera mirada hacia el otro lado del puente. Michelle se alejaba hacia la arboleda, no sabía si la inconsciencia de aquella joven era lo suficientemente extensa como para entender que la intensidad de la lluvia no se podía prever y que podría enfermar y cargarse la segunda semana de seminario. Como si no le importarse en absoluto.

—Hércules. —Era la voz de Claire—. ¿Qué te pasa?

Se giró para mirarla.

—¿Por qué quieres que me vaya el fin de semana?

—Porque no tienes por qué quedarte —respondió. Las gotas aumentaban.

Y la niña Lyon no se detenía ni para coger aliento, seguía alejándose de allí. Y aquel gesto deliberado lo enfurecía en cierta medida. No le debería dar igual mojarse a la intemperie con aquella temperatura.

—¿Con eso me estás diciendo que no quieres que vaya a verte? —Alzó las cejas contrariada.

—También. —Cuanto antes lo soltase, mejor—. Creo que es un error que vengas a verme durante el trimestre.

Claire se cruzó de brazos.

—Pues es lo que hemos hecho durante muchos seminarios, creo que en todos. —Entornó los ojos.

—Pero comienza a afectar materias que no debería. En el claustro, y ya te lo he dicho muchas veces.

Claire había desviado la mirada con frescura. Claro que se estaba enfureciendo y más lo haría en cuanto acabase de hablar.

—Y en clase hoy —añadió y ella se sobresaltó, volviéndolo a mirar.

—Tú eres el primero que eres duro con tus alumnos.

—Pero son mis alumnos. Y tú esta tarde no has sido objetiva.

—Digas lo que digas, esa niña consentida nos insulta a cada momento. ¿Fantasía? En su cuento personal eso es lo que somos; un ogro y una bruja. Y míranos, aquí discutiendo por ella mientras se tumba en el césped a llorar de la risa con sus compañeros de clase o con quien demonios hable por el móvil.

Dio un paso atrás y se apartó de él.

—Y es la primera vez que discutimos por una alumna.

—Porque siempre reconoces cuando te equivocas.

Claire se inclinó para acercarse a su cara.

—Esta vez no me equivoco. Si ella se queda, dará problemas hasta el último minuto.

Y no lo dudaba.

Como tampoco dudaba de que si Michelle se quedaba, Claire también daría problemas hasta el último minuto. Y eso aumentaría la tensión de Michelle, porque él mismo no cedería con ella, precisamente con ella, ni un milímetro. Cuando un alumno apuntaba maneras tan diferentes y ambiciosas solía ser implacable con ellos. Y Michelle merecía tener al peor Hércules Orwell que conocía.

9

¿Cómo podía pasar del llanto a la risa con tanta facilidad? Ellas hacían que hasta las peores situaciones pareciesen dignas de una comedia. Se limpiaba las lágrimas mientras se apresuraba hacia la marquesina de cristal, era el lugar más cercano para refugiarse. No era hora de hacerse de noche, pero el cielo se había oscurecido tanto que parecía una madrugada. Se había alejado más de lo que esperaba.

Había llegado una foto al chat, la curiosidad pudo más que el instinto de supervivencia, la lluvia comenzaría a caer de un momento a otro.

«Brujas a mí, ¡já!». Junto a la foto de la bruja del Este bajo la casa de Dorothy, de El mago de Oz. Solo se le veían las piernas por debajo de la casa.

Volvió a limpiarse las lágrimas. Ella era muy pequeña por aquel entonces, pero conocía cada cuento de todas sus tías. La entrada de Vicky en el circo Carusso fue un auténtico aterrizaje en Oz.

«Con esto quiero decirte que las brujas no tienen importancia, Michelle», añadió su tía Vicky. «El mayor peligro son los monstruos y las pesadillas, esos los creas tú misma. Y son los más difíciles de vencer».

Se apresuró a guardar la frase. De vez en cuando tía Vicky tenía momentos de una lucidez repleta de magia.

«¿Y ese tío te ha dicho que nunca serás escultora? Hazte un molde del potorro y el lunes se lo plantas encima de la mesa, pero a dos dedos de su cara».

Esos momentos no le duraban mucho.

«Y que le quede claro de dónde salen tus decisiones. Va a venir él a decir quién sí y quién no. Una mierda como su torreón de grande».

Tuvo que sujetarse la barriga para soltar la carcajada.

«Vicky, por Dios, ¿cómo va a hacer eso? Que la van a echar».

«Eso es arte, ¿no? Vi yo una exposición completa de chuminos y vergas, a cada cual más interesante».

Ya no sabía si eran lágrimas o goteo del pelo. Comenzaban a caer gotas. Llegó hasta la marquesina de cristal, un nuevo rayo hizo que el cielo se iluminase. Al otro lado del lago se vieron los pabellones mientras otro rayo se abría en diagonal en el cielo.

El fin del mundo.

El trueno hizo que la marquesina pareciese romperse. Y eso que aún no estaba cerca. No se veía nada, oscuridad y lluvia cada vez más intensa. Había tenido suerte de llegar a tiempo.

La marquesina era como un gran hexágono de cristal, un banco bordeaba todo su interior. A los lados tenía un mueble de azulejos a modo de estantería donde había libros. Era un bonito lugar de lectura en otras circunstancias. El agua irrumpía en el techo con fuerza, podía verla resbalar hacia los bordes formando una cortina espesa sobre el cristal.

Bajó los ojos, su móvil vibró otra vez.

«Ufff, un potorro de escayola encima de la mesa del ogro del torreón», su hermana Mary Kate incluyó emoticonos de risas. «Pero esto es lo peor. Nos perdemos el audiovisual, pierde la mitad de la gracia y encima nos quedamos con las ganas. Sus caras, por Dios».

El audiovisual, la especialidad de MK. Llovieron emoticonos.

«Siempre es así. Cuando llegue tu cuento lo verás en cinco dimensiones al completo. Mientras tanto, nos quedan las risas y la imaginación», le respondió su madre.

«Claudia, ¿no deberías decirle que no lo haga?».

Cada vez iba entendiendo más aquella advertencia de su padre.

«¿El qué?». Ella sumó otro emoticono, esa vez de cara perversa.

«Venga ya, Mayte. Está muy bien el comportamiento impecable y la corrección en determinadas circunstancias. Pero cuando peligran los sueños y la autoestima… es mejor que saque la vena unicornio más sarcástica y directa, y que el otro se vaya cagando leches al torreón».

Entró un audio que se activó automático. De nuevo la música del prólogo de La Bella y la Bestia.

Otro rayo, la tormenta estaba ya allí, Michelle alargó la mano hasta el cristal esperando el trueno. Nuevos rayos iluminaron el cielo y toda la marquesina.

El viento que se levantó hacía que el agua salpicase desde la puerta. Tenía que cerrarla. Se apresuró hacia ella. La lluvia era una cortina de agua, como si estuviesen echando cubos desde el cielo.

Otro rayo que iluminó todo en escala de grises, la música tampoco ayudaba a la imagen que los pabellones y torres tomaban con cada rayo. Y vio una enorme silueta tras la cortina de agua.

¡Un loco!

Las piernas se le aflojaron. Empujó la puerta con fuerza para cerrarla de un golpe y echar el pestillo. Alzó las cejas cuando la puerta se detuvo a milímetros del marco.

Soltó la puerta y se retiró de ella dando unos pasos hacia atrás. La música aún no había terminado. Pero sí había una bestia hechizada por allí, ella le había dado con una puerta de cristal en todas las narices.

—Lo siento. —Se la había estampado por completo.

Quitó la música lo más rápido que pudo, aun así, Orwell ya había abierto la puerta y la había escuchado.

—No lo había visto, profesor —añadió.

Espero que se crea que no lo he visto. Si no mala cosa. Este de mí lo esperará ya todo.

Orwell la miró con la mandíbula tensa. Quizás esperaba que no hubiese nadie en la marquesina, también se sobresaltó cuando vio que cerraban la puerta de golpe décimas de segundos antes de que esta irrumpiese en su cara.

No voy a llegar ni a la criba.

—Es una inconsciencia que una alumna esté lejos del pabellón con esta tormenta, a veces el lago se desborda y no hay forma de regresar por este lado. —No sabía si el temblor de los cristales era por la voz firme de Hércules Orwell o por el trueno. La tormenta estaba justo encima de ellos—. Y más inconsciencia aún dejar esta puerta abierta un día así en un campus en el que se puede colar cualquiera.

Un nuevo rayo iluminó la marquesina de cristal, Michelle alzó los ojos, por un momento parecía que había caído justo en el techo de cristal y este se había roto. La vibración regresó con un nuevo trueno.

Le habría dado sin querer al botón del móvil.

—Érase una vez en un país lejano… —decía con el fondo de música tan bien conocido—, un joven príncipe que vivía en un resplandeciente castillo.

Mierda, mierda, mierda.

—A pesar de tener todo lo que pudiera desear, el príncipe era egoísta, déspota y consentido. —Logró detenerlo.

Pero enseguida saltó el siguiente.

—Que se vaya a rugir a la terraza del torreón y que le den por el cu… —El dedo pulgar fue fugaz.

Por un momento se le emblanqueció la cara, luego recordó que no todo el mundo entendía el español. Resopló despacio.

Se apartó de Hércules, dándole la espalda mientras los rayos se sucedían, intentando cerrar la ventana del chat.

«¿Tiene plantas en la terraza? ¿Y tú cómo lo sabes?».

«Por Google Maps».

Apretó los labios y lo quitó de la pantalla. Bloqueó el móvil con cuidado.

Ya está. Por Dios.

Superaba expectativas cada día, hasta las suyas propias.

Giró la cabeza y miró de reojo a Hércules. Alguna vez lo había visto pasar corriendo por el lago, desconocía que también lo hiciera por la noche. A aquellas horas solía ir al pabellón de deportes, donde estaban la piscina cubierta y el gimnasio.

Entornó los ojos.

¿Lo hago?

Responderle lo que merecía era toda una tentación.

Lo pide a gritos.

La ropa de running le quedaba tremendamente bien, y hasta la leve mojadura. Orwell sacudió la cabeza y el agua revoloteó alrededor de él. Aquellas pompas que apretaban en su pecho estallaban una tras otra, y lo que llevaban dentro era cada vez más numeroso.

Venga, lo hago.

—Si esta parte se inunda, tampoco es muy consciente venir a correr por aquí. —Apretó los dientes.

Ahí lo llevas.

Se tiró de la manga del jersey que tapaba su pulsera. Su color dentro del arcoíris de unicornios, trenzas moradas y una esfera con un unicornio algo más infantil que el de sus tías. No sabía hasta qué punto le venía bien una conversación con ellas, pero eran una inyección flash de vitaminas anímicas.

Hércules giró el cuerpo enseguida para mirarla. Más pompas explotaron cuando encontró su cara de nuevo. Orwell perdía la imagen de profesor fuera del aula y comenzaba a encantarle aquella nueva visión de él. Envolvió la pulsera con la mano.

Mi cuento…

Sus tías siempre decían que nunca se era consciente del comienzo, que en el desarrollo negaban que fuese su historia, y que cuando se daban cuenta ya estaban completamente sumergidas en ellos y no querían que acabasen. El interior se le removió produciendo nuevas pompas que se apretaron hasta su estómago con tan solo una idea fugaz de lo que significaba. Explotaron todas a la vez cuando la puerta de cristal se abrió con una ráfaga de viento. Michelle se sobresaltó con el sonido.

—Yo no soy una joven estudiante que no conoce la zona —replicó Orwell apresurándose a cerrarla. Esa vez echó el pestillo.

Michelle alzó el móvil.

—Llevo un mapa. —Solo le faltaba el trozo que le tapaban las cabezas de los alumnos de delante. Por suerte, no tendría que enseñárselo o le lanzaría otra de las flechas Orwell. Esas que iban tan directas.

Orwell ladeó levemente la cabeza, su pelo volvía a ondularse, esa vez más enroscado que de costumbre. El agua de la lluvia, que en su propio pelo liso daba un efecto electrizado, en él estaba siendo un espectáculo.

Con la leve luz amarillenta que alumbraba el interior de la construcción de cristal, pudo apreciar aquellas líneas que se arrugaban en la frente de Orwell cuando ella la liaba de alguna manera.

—Guiándose con un mapa no regresaría al pabellón —lo oyó decir.

Bajó la cabeza y se giró para que no la viera contener la sonrisa. La sensación cerca de él no dejaba de ser la de una niña que no cesaba en sus trastadas. Y lo peor era que a pesar de no ser una niña y ya estar entrada en los veintitrés, no sabía cómo evitarlas. Y viendo lo que provocaban en Orwell, tampoco tenía mucho interés en evitarlas, nunca sería capaz de reconocerlo fuera del chat de las unicornio.

Su móvil no dejaba de vibrar y hasta sin poder leerlas eran capaces de transmitirle que nada de lo que le estuviese pasando ante Orwell era incorrecto, descabellado o un problema. Podía sentarse en el banco y escribirles que estaba en la marquesina de cristal junto a él y que seguramente estuviese comenzando a ser consciente de que le estaba encantando el titular del seminario aunque fuera imbécil, déspota y hasta algo presuntuoso y creído, y le dirían que eso no tenía nada de malo.

Equivocarse está permitido, meter la pata, liarla, cagarla o enamorarse en las circunstancias más extrañas.

Y tenía el claro ejemplo en tía Natalia, de todos los cuentos que conocía, el suyo hubiese sido el más improbable, fantasioso o inmoral. Y allí estaban Eric y ella, una pareja que seguía desprendiendo una enorme tensión sexual aunque pasasen los años; Natalia y el malo.

Miró de reojo a Hércules Orwell. Su padre se echaría las manos a la cabeza si supiese todo lo que se le estaba pasando por la cabeza aunque él fuese el primero en tener que callarse.

Las pompas regresaban todas a la vez de nuevo. Que la lluvia no cesase no era ninguna preocupación.

—Profesor Orwell. —No todos los días iba a tener al profesor del seminario irremediablemente encerrado junto a ella—. Si se inunda la parte del lago, ¿cuál es el camino para regresar al pabellón?

—Tendría que caminar hasta el muro y saltarlo, y seguir la carretera hasta la puerta principal. Ni se le ocurra intentarlo.

Se giró enseguida hacia él.

—Esa carretera apenas tiene luz de noche. Si es capaz de saltar el muro sin romperse nada, cualquier coche le atropellaría, y entonces el campus tendría un serio problema con la familia Lyon.

Alzó las cejas. Un problema con la familia Lyon, esa era la mayor preocupación.

—Los leones se comerían al responsable, no tenga dudas —le respondió con una leve ironía.

—No las tengo —replicó él rotundo, sin una mínima señal de reacción a su ironía.

—Porque usted haría lo mismo si fuese alguien de su familia. —Desvió de nuevo la mirada hacia los cristales. El agua caía como una cortina espesa, apenas podía ver el exterior. Hacía rato que los rayos habían cesado.

—No tengo familia.

Crack, en toda la cabeza, Michelle.

—Entonces ¿de qué conoce a la mía? —se apresuró a continuar, tenía que quitarle importancia. Orwell sin familia, no sabía por qué era algo que no le sorprendía. Pero en alguien como ella la ausencia absoluta de una manada se presentaba como algo terrible.

Puso la palma de la mano en el cristal, que se había cubierto de un leve vaho.

—Solo conozco al padre y ¿a la hija mayor? —Volvió a girar la cabeza para mirarlo. Los cristales comenzaban a empañarse alrededor de ellos. Hércules la miraba esperando a que respondiese. Michelle asintió con la cabeza—. Suficiente.

Michelle volvió a mirar a través del cristal. Ella no era ninguna referencia de los Lyon. Era un completo desastre, los Lyon eran mucho más, infinitamente más.

—Entonces no tiene ni idea —replicó.

—Tengo un amigo especialista en leones. Claro que me hago una idea —lo oyó responder.

Regresaron las pompas y se apretaron tanto que una de ellas le produjo un pinchazo. Encogió los dedos en el cristal. La lluvia no tenía pinta de detenerse. Orwell no tenía familia, pero acababa de pronunciar la palabra mágica y necesaria: «amigo». El ogro del torreón no era el ogro solitario que su mente intentaba diseñar. La oscuridad de aquella silueta enorme comenzaba a aclararse. Era algo que una parte de ella intuía. Miró el unicornio morado en su muñeca.

No hay que quedarse en la superficie, los tesoros están en la profundidad.

Y la máquina de la curiosidad se puso en marcha. Retiró la mano del cristal, dejando la señal clara entre el vaho. Cerró el puño y se envolvió la muñeca con la otra mano.

Curiosidad.

La que llevó a Alicia a caer por el agujero de Wonderland.

Todo es real.

Con los años estaba entendiendo que los monstruos de tío Thomas existían, y también las pesadillas que consumían por dentro, que las brujas de Oz deseaban algo que ella poseía, y que hasta la reina roja quería cortarle la cabeza.

—Profesor Orwell. —Él no le veía la cara, podía sonreír—. Leones no es lo único que hay en mi familia.

Aún sonriendo, apretó los labios mientras la curiosidad por saber más de él crecía.

—A pesar de lo que pueda pensar usted y su seminario, ellos me prepararon más que bien para todo lo que encontraría fuera.

Vio a través del cristal empañado el reflejo vago de Hércules. Había alzado las cejas.

—¿También para la decepción y la frustración? Porque creo que eso no lo lleva del todo bien —replicó él.

Los monstruos y las pesadillas fueron lo primero.

Michelle volvió a apoyarse en el cristal.

—Mi suspenso de hoy no me va a hacer abandonar, si es a lo que se refiere.

Miró de reojo al profesor, él mantenía la mano en el pomo de la puerta, quizás para evitar que esta volviese a abrirse. El pestillo no encajaba del todo y había dejado la puerta con una pequeña rendija empujada por el fuerte viento. Daba miedo la tormenta. Y ni siquiera le preocupaba que se inundara la parte del lago y que no pudiese cruzar.

—Mis decisiones no salen de mis frustraciones, precisamente. —Volvió a apretar los labios.

Si supieras de dónde salen y el consejo de que te lo enseñe con una visual.

Eso era lo que hacía aquella familia con las frustraciones, llevarlas al límite de lo absurdo hasta que pareciesen una parodia. Cualquier cosa con tal de darles del lado de la seta que mengua y poderlas saltar sin la mayor importancia. Dejaba de doler, el llanto cesaba y solo quedaban las risas.

—¿Usted no sintió frustraciones en el comienzo? —preguntó. No todos los días podría tener a Hércules Orwell irremediablemente atrapado en una marquesina de cristal junto a ella.

—Eso no debería importarle, aún menos a usted —respondió él sin mirarla.

—¿Porque soy la alumna número quince? —Al verle evitar tomar una apariencia humana ante ella, sus ganas de saber más crecieron.

—Porque eres una alumna, sin más.

—Como alumna me interesan los comienzos de mi tutor —se apresuró a replicar, siendo consciente de que por primera vez Orwell le había tuteado.

—No importa cómo fuesen. No tendrán nada que ver con los tuyos.

Michelle entornó los ojos. Recordó las palabras de Rosewood en la sala de exposiciones sobre que ella ya tenía un futuro como escultora asegurado.

—Razón de más para conocerlos. —Si esperaba que se diese por vencida, la estaba demostrando que las piedras no eran suficientes para hacer desistir a una leounicornio—. Las arpías contra kraken. ¿Cuándo y por qué?

Michelle se había retirado del cristal y estaba a un par de metros tras la espalda de Orwell. Con la ropa de running podría apreciarle mejor las formas de su cuerpo, un avance más a la parte de la estatua que le faltaba por visualizar en su cabeza. Y su visión intensificó aún más el remolino de pompas en su pecho. Sin embargo, ninguna se rompía, quizás en un instinto de no desviarla de su propósito. De no ceder ni un poco ante las evasivas de Orwell.

Lo dejó pensar en silencio si quería responderle o no. Quizás de momento no insistiría más. El semestre era largo, no estaba decidida a abandonar ni a permitir que la expulsasen en las cribas, tendría más oportunidades de indagar de multitud de maneras.

—Yo tenía diecinueve años, aún estaba estudiando en ese pabellón. —Volvió a hacerse el silencio. Un nuevo rayo que no alumbró como los primeros les decía que la tormenta ya se alejaba del campus.

Michelle esperó el trueno también más liviano que los anteriores.

—Había hecho las maletas para irme y mi tutor me pidió una última obra antes de marcharme. No me puso límites, la cantidad de piedra que necesitase, un aula en el torreón solo para mí y podría tomarme el tiempo que necesitase.

Michelle sonrió recordando cada parte de su escultura preferida, siempre imaginó el proceso de tallaje de unas figuras de semejante tamaño. Ahora podía imaginar la otra parte, la de él. Un Orwell más joven e inexperto intentando dejarlo todo en una obra.

—Dejé la obra terminada en el aula, cogí mis maletas y me marché de aquí —siguió él—. A las pocas semanas mi tutor me llamó para decirme que Arthur Thomas Damon estaba interesado en comprar la figura para su colección y que mi plaza seguía vacía por si cambiaba de opinión.

Y la sonrisa de la joven se amplió al escuchar el nombre de su tío.

—El resto ya lo imaginas. —Soltó el pomo de la puerta y se apartó del cristal comprobando que ya el viento no lo empujaba.

—Las arpías no vencieron —dijo y vio el sobresalto en la espalda de Hércules, que se giró enseguida hacia ella para mirarla. Michelle alzó los ojos hacia los de él—. Tenía mis dudas de cómo terminaba esa batalla.

Esa vez los pliegues en su frente habían desaparecido, como si al fin no fuese la alumna dificultosa la que estaba frente a él. Y hasta juraría que le estaba gustando lo que estaba viendo.

Esa vez sí, las pompas explotaron de golpe, sin previo aviso, y todas a la vez. Las consecuencias fueron tan fuertes que las costillas parecieron levantarse y empujarla hacia arriba.

—Tu tío tiene más obras mías. —La voz de Orwell, más calmada y menos poderosa, resultaba tremendamente agradable en aquel lugar vacío con cierto eco en el cristal—. Más nuevas, con mejor técnica y mejores materiales. ¿Por qué precisamente esa?

Michelle se encogió de hombros.

—Teniendo en cuenta mi estatura la primera vez que la vi, supongo que me llamó la atención el tamaño. Mis hermanos y yo jugábamos a saltar o a pasar por debajo de los tentáculos. Aníbal se hizo una brecha con una garra de la arpía del centro y me llevé una bronca de narices —dijo ladeando la cabeza mientras lo recordaba.

Y ahora sí. Lo conseguí.

La sonrisa fue leve y enseguida Hércules la contuvo, pero suficiente para que ella hubiese sido consciente del gesto.

—Esa grande tiene las garras diferentes a las otras dos arpías —añadió Michelle intentando disimular la sensación de triunfo que le invadía el pecho. Las arrugas en la frente de Orwell regresaron, pero esa vez su expresión no era la de un docente harto de su alumna desastre. Acababa de recordar esa garra de la arpía diferente.

¿Las arpías serían alumnos o profesores?

Quizás eran dos alumnos y un profesor, por eso una era más grande y diferente.

—Un ser andrógino con una musculatura no muy habitual en la figura de una mujer —continuó sin dejar de observar la expresión de Orwell—. Y con partes peligrosas para que la ronden niños pequeños huyendo unos de otros.

No me jodas, era tu tutor la arpía más fuerte, la que clavaba la lanza con fuerza en el kraken.

Bajó enseguida los ojos recordando lo que Orwell le dijo en clase el primer día.

El artista fragmenta su alma y deja una parte de ella en cada obra.

Y él dejó allí su paso por un seminario seguramente tan estricto como el suyo. El sonido de la lluvia en el techo de cristal aminoraba. Lamentaba que hubiese acabado ya lo peor, que la tormenta se alejase, y que no se hubiese inundado el lago ni la marquesina.

Él abrió la puerta despacio y esta chirrió. Cuando el leve viento entró fue consciente del calor que se había acumulado dentro y de la razón del vaho en los cristales. El vello de todo su cuerpo se erizó y sacudió los hombros.

—Señorita Lyon —dijo él abriendo la puerta al completo—. Esta vez ha tenido suerte.

Orwell se echó a un lado para que ella saliese. Michelle entornó los ojos, las nubes se aclaraban y ahora tomaban un tono gris ceniza. Ni siquiera había anochecido del todo cuando hacía unos instantes parecía noche cerrada.

De los árboles y de las diferentes enredaderas que tenía aquel jardín, aún chorreaba agua, el único sonido de gotas cayendo procedía de ellos. Dio unos pasos hacia la puerta de la marquesina. Por un momento, fue consciente de que lo que había descubierto dentro no tendría más consecuencias fuera y que en el momento en el que pusiera la suela de su bota en la tierra mojada de fuera, la mandíbula de Orwell volvería a tensarse y su voz volvería a ser tronadora.

Cogió aire y lo expulsó despacio, se detuvo en el umbral. Sabía que después de aquella conversación el mundo de fuera no le gustaría tanto como el del interior de la marquesina. Y que desearía volver a entrar en aquella casa de cristal tantas veces como pudiese.

—¿Qué le ha dicho su amigo sobre los leones? —preguntó antes de poner un pie en la calle. El cambio de temperatura era notable. Echaría a correr hasta el pabellón o se congelaría por el camino con la ropa que llevaba.

—Fui a verlo a Kenia y estaban por allí las manadas con las que él trabaja. —Lo miró de reojo. La puerta era estrecha, lo tenía tan cerca como cuando se acercaba a su mesa en clase—. Me advirtió de que bajo ningún concepto se me ocurriese enfadarlos.

Michelle bajó la cabeza para reír. Luego la levantó y miró el camino de regreso. Los pájaros habían corrido a volar y se escuchaban piar alterados con los últimos momentos de luz del día.

—Hasta el lunes, profesor Orwell —le dijo dando el primer paso—. Y gracias.

—Miss Lyon. —Se retiró de la puerta y lo perdió de su campo de visión.

La tierra se había ablandado de manera considerable. Y el aire, aunque frío, era agradable. Cerró los ojos unos instantes sin dejar de avanzar. Las pompas que quedaban iban rompiendo a cada movimiento, vaciándose dentro de ella y llegando hasta los tobillos. Andaba ligera, como si su peso estuviese únicamente en sus pies y la suela repleta de tierra mojada. Un peso que le ataba los pies al piso para que no saliese volando.

Cogió su móvil al llegar al puente y se lo llevó a la boca.

—Lo vais a flipar. —La frase estrella de aquel chat. Soltó el botón.

Miró hacia la marquesina, ya alejada. No se podía apreciar si Orwell seguía en ella. Si lo estaba, aún la estaría observando, así que se apresuró hacia el pabellón.

Más estudiantes, retrasados por la tormenta, se dirigían con sus pequeños troleys hacia la puerta del campus a gran velocidad.

10

El resto del fin de semana había estado trabajando con Min-Joon en los bocetos de la figura que iban a hacer. Era sumamente fácil trabajar con él, su compañero no discutía ni una sola idea del diseño, como si fuera la alumna brillante de la clase y no al revés.

Él tan solo tomaba notas en coreano del proceso de elaboración, técnicas y, según le decía, hasta el número de las herramientas que deberían utilizar. Min-Joon era tan ordenado y riguroso que le daba ansiedad tan solo de verlo trabajar.

—No puedes ser tan cuadriculado. Siempre es mejor dejar algo al aire, como un factor sorpresa —le decía mientras iban camino de la primera clase de la semana—. Es la única forma de que cada obra sea única. Imagina a Orwell haciendo ángeles en serie, no hubiese vendido ni siquiera uno.

Min-Joon la miró de reojo. Supuso que él sí sabía que era una de las grandes demandas de su tutor, los ángeles, y que había muchos de ellos por varias iglesias europeas. Poco tiempo atrás había tenido una lista de espera de meses. Al menos eso decía San Google, su gran entretenimiento del fin de semana.

En las clases de teoría los asientos estaban ya más que adjudicados. Y el suyo y el de su compañero estaban en la última fila del pasillo de la izquierda. Le sorprendió que el claustro completo estuviese en la base del aula, el resto de días solo habían estado con la señorita Baker.

Las caras hasta el suelo, ¿qué me he perdido?

Y tras la mesa central había tres estatuas, aparentemente similares, eran simples torsos sin mucho movimiento. Michelle subió los escalones sin dejar de mirarlas, intentando recordar si era alguno de los trabajos de sus compañeros. Sus ojos se cruzaron un fragmento de segundo con la mirada de Orwell y fue consciente de que aquello del pecho le explotaría una vez y otra sin importarle que estuviese en el aula o en la marquesina de cristal.

Se chocó con la espalda de Min-Joon, este había pisado la mochila de Selena, que ya estaba sentada y la tenía junto a los pies.

—Min-Joon, ¿estás dormido o qué? —Selena tiró de su mochila y casi dejó caer al chico. Michelle tuvo que sujetarlo.

No estaría en su ángulo bueno de visión.

—Disculpa. —Y como siempre que su visión lo hacía parecer torpe, se puso nervioso.

—Es que me has pisado hasta el móvil —protestaba ella abriendo el bolso. Junto a ella, Enzo y Hanna negaban con la cabeza.

—¿Se ha roto algo? —oyó decir a Min-Joon mientras Michelle lo rodeaba para seguir subiendo.

Vio a Selena alzar los ojos hacia Min-Joon.

—¿Era tu intención? —preguntó con frescura.

—Claro que no. No lo he visto. —Al oír la respuesta, Michelle se giró enseguida—. Pero si se ha roto algo que necesitas…

Enzo se inclinó por delante de Hanna para acercarse a Selene y Min-Joon, él seguía en el pasillo.

—No te hagas el imbécil, Min-Joon. Sabemos por otros años cómo se las gastan aquí todos —dijo el italiano y Min-Joon dio unos pasos hacia atrás.

Michelle soltó el bolso con tanta rapidez que el sonido metálico de su interior contra la mesa hizo que varios alumnos girasen su cabeza hacia ella. No oyó qué más le dijo Enzo, ni lo que añadió Selene. En dos zancadas bajó los escalones y puso las manos en la mesa.

—Es lunes y demasiado temprano. Así que no me toquéis las narices con vuestras guerrillas de novela cutre —les soltó inclinándose levemente—. Ya te ha dicho que ha sido sin querer y se ha disculpado. Como sus disculpas a ti no te han parecido bastante, ha intentado decirte que te va a reponer lo que sea que se haya roto. —Si se detenía un instante, Enzo replicaría. Ya estaba esperando con la boca abierta el momento exacto en que ella respirase—. Pero ni siquiera parece importarte que se haya roto algo, sino acusar a Min-Joon de que te haya pisado el bolso queriendo.

Selene tenía el pelo muy corto y rizado, un corte poco favorecedor, pero que a sus rasgos le quedaba más que bien. Era una chica bonita, de gran talento y seguramente rápida de neuronas. Lo peor es que era demasiado consciente de todo ello.

Enzo se puso en pie echando medio cuerpo sobre la mesa y Michelle tuvo que apartarse levemente.

—Herramientas rotas, trabajos que desaparecen o se estropean, ¿has leído los foros antiguos del seminario? Me espero cualquier cosa —dijo Enzo y Michelle entornó los ojos hacia él—. Además, esto no es contigo, Lyon. Bastante tienes con entregar tus trabajos a tiempo, que eso de trabajar ya sabemos que no lo llevas bien.

¡Será capullo!

—Esto tampoco es contigo —le replicó, sintiendo cómo el calor le llegaba hasta las orejas—. Así que, además de esculpir, ¿pretendes vigilar trabajos y herramientas de atentados ajenos, y apoyar acusaciones estúpidas hacia el resto de compañeros? Yo creo que bastante tienes con respirar y andar a la vez.

Enzo se sobresaltó dando un bote en la mesa. Quizás había sido demasiado grosera, pero aquel idiota le había llamado floja en medio de la clase, cuando ella había trabajado tanto o más que ninguno. Y estaba convencida de que sus compañeros no se lo habrían dicho tan pronto si no hubiesen estado toda una semana escuchando a ciertos profesores repetir constantemente su lentitud.

—Señorita Lyon, ¿puede sentarse y dejar de entretener a sus compañeros? No está aquí para hacer amigos. —La voz de Rosewood la hizo enderezarse.

—No estoy haciendo amigos —replicó empujando el hombro de Min-Joon para que subiese a su sitio.

Vio a Orwell seguirla con la mirada hasta que tomó asiento. Michelle resopló.

—Gracias, pero no era necesario —le dijo Min-Joon.

—No puedo con esos tres. —Levantó los ojos hacia el profesorado—. Ni con esos de allí tampoco.

Min-Joon apretó los labios sosteniendo una carcajada mientras ella dirigía los ojos hacia Orwell. Había regresado la seriedad y la mandíbula tensa. Y, por supuesto, también aquellos pliegues que le salían en la frente cuando la observaba. Aun con aquel semblante, las camisas negras de cuello mao le quedaban terriblemente bien. Michelle contuvo la respiración.

Empiezo la semana siendo yo.

Ya no sabía ni qué proponerse cambiar o remediar. Cada vez lo veía más complicado. Así que solo se centraría en trabajar y soportar como pudiese a todos los que no la querían allí, que estaban siendo cada vez más.

Alzó los ojos hacia Orwell. Aún tenían que terminar el primer tema, que era de realización de bocetos. Luego Baker les hablaría de las fresadoras y herramientas mecánicas, pero en la pantalla no había esquema, así que supuso que la clase, por alguna razón, se había cancelado.

Orwell comentaba algo con Darcy, Sulyvan y Rosewood. Hasta la señorita MacQueen estaba a un lado, callada. Intentó mantener la mirada en ella para ver si podía enviarle alguna señal, pero se cruzó el tutor y ambas tuvieron que apartar la mirada.

O empiezan ya o me va a dar algo.

Entornó los ojos hacia Orwell, aquella mañana o estaba ciertamente favorecido o los días sin verlo habían hecho que olvidase parte de su majestuosa apariencia. Y eso era altamente difícil, ya tenía bocetos de su figura particular, no se fiaba de afinarla por si alguien pudiese encontrarlos de alguna manera en su dormitorio. Pero en cuanto pisase la casa Lyon le daría rienda suelta a sus fantasías. Solo esperaba que su padre no le encontrase el parecido.

Veía las cabezas de sus compañeros rígidas mirando al frente. No culpaba a ninguno de ellos por poner caras de imbéciles frente a Orwell. Tenía que reconocer que era complicado hasta para ella, una unicornio aleonada.

Se hizo el silencio absoluto entre los alumnos.

Nos van a echar a todos. Es lo mejor. Así sería menos frustrante.

—Anoche nos reunimos porque es la primera vez en los años que llevamos de seminario que nos hemos encontrado un inicio de curso como este —comenzó.

Y justo en el curso que vengo yo. Si es que soy una crack.

—No ha sido el inicio de evaluación que esperábamos —siguió.

Ufff, las caras.

Y los suspiros y respiraciones profundas se sucedieron.

—Solo dos alumnos han superado las pruebas de la semana —sentenció Orwell.

¿Dos? Joder, pues sí que tenía yo expectativas altas con esta clase.

Orwell cogió unas hojas de la mesa entre más suspiros y espiraciones profundas de sus alumnos.

—El señor Min con un seis con setenta y cinco y la señorita Towell con un cinco con cinco son los únicos alumnos que, de ser la primera evaluación eliminatoria, se quedarían en el seminario.

El salto en la silla de Enzo fue notorio.

Joder, eso no lo esperaba este tío. Ni yo tampoco.

—Así que hemos decidido que…

—Quiero saber mi nota y por qué he suspendido, por… —lanzó enseguida Enzo Benedetti en voz alta, entre los murmullos y más quejidos de los compañeros.

—¡Shhhh! —siseó Michelle para mandarlo callar. Enzo se giró enseguida para mirarla. Le vio aún más cabreado.

—Es que yo quiero saberlo —le replicó de muy malas formas.

—Y todos vamos a saberlo si no interrumpes, no eres el único alumno de la clase.

—Y tú, ¿por qué te metes en todo?

—¡Ya vale! —alzó la voz Orwell y Michelle cerró la boca, era una suerte que interviniese porque no se le había ocurrido responder nada bueno.

No se había alegrado de que la acompañasen en el suspenso tantos compañeros. Si ni Paul o Lisa o Brigitte, ni siquiera el brillante Enzo, eran capaces de conseguirlo, ella no aprobaría en la vida.

Min-Joon ni siquiera ha llegado al siete y Selene un cinco con cinco, esto es una pesadilla.

Los profesores se acercaron a las mesas con los boletines. Se echó para atrás para que Darcy le diese a Min-Joon el suyo. A Michelle se le aceleró el pulso al ver acercarse a MacQueen, esta esperó a que Darcy bajase los escalones.

Se lo puso encima de la mesa, era una ficha de medio folio con varias rúbricas y una nota media.

¿Un cuatro con cinco? ¿Tan cerca he estado?

Alzó las cejas.

—Muy bien, Michelle —le susurró.

Min-Joon se asomó a ver las suyas.

—Joder, Michelle, yo no he llegado a esos números en ningún…

—Ejecución: dos —lo cortó ella—. Terminación: cero, pulido: tres, plantilla: cero.

—Creación: diez, obra: diez…

No lo podía creer.

—Proceso: tres, boceto: tres. —Seguía mirando—. Herramientas: uno, técnica: tres.

Min-Joon arrugó la nariz.

—Yo lo máximo que he sacado ha sido un ocho. —Min-Joon le enseñó su boletín. Michelle se inclinó para leerlo, las notas de su compañero eran más uniformes.

Rosewood repartía unas fichas, Michelle no fue consciente hasta que no llegó hasta ellos. La suya la y la de Min-Joon las dejó caer sobre la mesa sin ni siquiera mirarlos.

—Gracias —le dijo ella, sin embargo, arrastrándolas en la mesa. Era un boletín con tres numeraciones; obra uno, obra dos, obra tres. Una estaba suspensa, otra con una nota mediocre, y la última con una nota brillante.

Alzó los ojos hacia los tres torsos. No sabía a cuál correspondía cada nota. Vio a Lisa mover la mano, le preguntó con una seña su nota. Lisa se señaló a sí misma y sacó tres dedos de una mano, Brigitte le hizo el mismo gesto y Paul levantó cuatro.

Vio a Enzo girarse enseguida para ver qué respondía ella.

—Cuatro y medio —Min-Joon respondió por ella y lo hizo como si la nota hubiese sido otro de los aprobados de la clase.

Su voz hizo que hasta Baker los prestara atención. Lisa le guiñó un ojo y Paul levantó el puño aunque le hubiese ganado por medio punto. Supuso que aquel miniclub suyo había ganado por suma de puntos al otro, al de la élite de Selene y Enzo.

Que les den.

Vio a Enzo mirar a Selene antes de erguirse hacia el frente.

Pedazo de capullo.

Michelle puso los codos sobre la mesa mientras la chica del pelo rojo también se había girado a mirarla.

—Vaya triunfo —le susurró Min-Joon.

—Sí —respondió con ironía—. Soy la reina tuerta del reino de los ciegos.

Lo vio expulsar el aire por la nariz y corrió a su bolso para darle algún pañuelo de papel.

Tenía una de las mejores notas de la clase, pero seguía siendo poco. No había triunfo alguno ni satisfacción, con esa nota estaría fuera del seminario en tres semanas.

—Esta semana vamos a ir a por todas —le dijo a Min-Joon.

—Ni lo dudes. —Su compañero se irguió en el asiento—. Ahora no creo que me diga Darcy que elegí mal. Por la cara que ha puesto Enzo, creo que has sacado más nota que él.

Tenía que reconocer que, a pesar del desastre, una leve satisfacción inundó su pecho. Bajó los ojos hacia el boletín, obviando las notas del proceso y de la técnica, en todo lo que se refería a la obra había obtenido varios números diez o nueve, tantos como ceros había al otro lado. El resto de notas empujaron a la baja aquel medio punto.

Tengo un pie fuera.

Se mordió la lengua mientras giraba el boletín para ponerlo del revés.

O un pie dentro.

Ladeó la cabeza sin dejar de mirar sus números.

Lo que he suspendido puede aprenderse. Para eso estoy aquí.

—Mira, Min-Joon. —Tapó con la mano la parte de técnica y puso el boletín de su compañero debajo. Él sonrió al ver cómo sus notas más altas complementaban las altas de Michelle.

—Pues pon esa cabeza a trabajar ya —le dijo él—. Busca formas imposibles, que te prometo llevarlas a una escultura.

Pintaba bien. Tenía varias ideas en la cabeza. Había indagado sobre la mitología coreana, los dokkaebi o dokebi, goblins coreanos, una criatura con apariencia de demonio terrible que le disparaba las posibilidades.

—El Dokkaebi —susurró—. No se hable más.

—¡Bien! —Era de las opciones que más le gustaban a Min-Joon.

Las voces se fueron apagando, quizás porque el momento de reflexión que les había dado Hércules Orwell se acababa cuando el profesor se colocaba de nuevo tras su mesa.

—Tengo que deciros que ninguna de las notas que habéis recibido, ni siquiera las de el señor Min y la señorita Towell, son de mi agrado. No habéis arriesgado en absoluto, no habéis hecho nada diferente a los trabajos que ya he visto de vosotros, y si alguno lo ha intentado, el resultado no ha sido digno de este seminario.

Temió que en ese momento la mirase a ella, porque de alguna manera sabía que eso último iba por ella. Formas imposibles, le dijo en una clase. Y era lo que estaba dispuesta a repetir con la ayuda de Min-Joon. El dokkaebi le permitía inventar el ser más extraordinario y terrible que se le ocurriese y en la cabeza se le unía el tigre, animal sagrado de corea, con un dragón serpiente, un koul.

—¿Una jaula? —susurró a su compañero.

Podrían meterlo en una jaula, eso complicaría las cosas. Una figura en el interior de una jaula de techo curvo, una figura entre barrotes era un trabajo tan difícil que obtendrían el ansiado diez o el cero mas rotundo si no les salía bien.

Orwell empezó a hablar, pero su voz se perdió entre sus pensamientos.

—¿Qué dices? ¿Nos arriesgamos? —volvió a susurrar.

—Joder, Michelle. ¿Y si la cagamos?

—Nos vamos a casa.

—No quiero irme a casa.

—Entonces nos tendrá que salir bien. No hay más opciones.

—No me gusta la idea.

—Te estás acojonando. Así no sacarás nunca el diez.

—No sé hacer escultura dentro de una jaula esculpida.

—Para eso estamos aquí. Tenemos a Darcy y a Baker, además del profesor Orwell.

Y el profesor alzó los ojos hacia ellos.

—El señor Min ha sacado la mayor nota de la clase y creo que debería comenzar él —dijo y ambos se enderezaron—. ¿Puede bajar y decirnos las diferencias entre estas tres esculturas, cuál de ellas es la obra uno, dos o tres del boletín y por qué?

Hostias. Pero si no ve bien, ¿cómo va a saber las diferencias?

Lo vio emblanquecer. La suspensa era más obvia, pero las otras dos eran prácticamente iguales. Por lo que había apreciado, Min-Joon tenía ángulos completamente ciegos. No podía colocarse en medio de las esculturas y decir las diferencias entre las tres. Tendría que acercarse una por una y Orwell se daría cuenta. Y también lo harían otros del seminario y hasta los alumnos.

Se puso de pie para que Min-Joon saliese del banco y pudiese bajar.

Joder, Min-Joon.

Alzó los ojos hacia Orwell, que observaba a su amigo levantarse del asiento con la cabeza baja. Michelle entornó los ojos sin dejar de pensar.

Con un pie empujó su bolso y se echó a un lado de la escalera para dejar pasar a su compañero.

Y él no tardó en tropezar con él.

Mierda.

Fue algo más aparatoso de lo que pensaba y el cuerpo de su compañero basculó hacia delante. El que se sentaba delante se puso en pie enseguida también. Pero Michelle ya le había sujetado el brazo, Min-Joon era sumamente delgado y no pesaba, aun así, temió que cayese rodando escaleras abajo.

Mierda.

Pero las gafas de Min-Joon, de patillas algo sueltas por el otro incidente, cayeron al suelo, que era lo que Michelle pretendió desde el primer momento, justo un escalón más abajo. Allí llevó la suela de sus botas estilo militar. Crujieron tan fuerte que supo que no tendrían mucho arreglo.

Lo siento, Joon.

No quería ni mirar a Orwell, sabía que lo primero que vería en él serían los pliegues de su frente.

Tengo que reconocer que ha sido hasta generoso con la nota.

Miró de reojo a Min-Joon. Ni siquiera había sido consciente de que sus gafas estaban bajo su bota hechas trizas.

Anda, que si me las he dado de lista y no tiene ningún problema de visión, es para tirarme del torreón.

Vio a Orwell bajar la mirada hasta sus botas de Prada, de suela de goma dentelleada, y luego mirarla a ella y a Min-Joon.

Hasta esos pliegues tengo que esculpirlos.

Apretó los labios y levantó el pie. Las gafas estaban hechas una pena, lo primero que haría sería comprarle unas nuevas. Se inclinó en el suelo.

—Lo siento, Joon —le dijo recogiendo los trozos—. ¿Tienes unas de repuesto?

—¿Se han roto? —preguntó él apurado.

Qué parte no se ha roto, dirás.

Había dejado caer su peso en un solo pie a conciencia.

Lo mío es de traca. No sé poner remedios normales.

Ya hubiese querido tener una varita mágica como tía Vicky, el hada madrina oficial de la familia.

—¿Tienes otras? —Esperaba que no las llevase en la mochila.

—En la habitación.

—Te acompaño. —Se puso en pie y miró a Hércules Orwell.

Vio algo extraño en su cara, quizás se había notado que no había sido del todo sin querer y ahora pensaba que ella era una boicoteadora. Pero prefería que pensase cualquier cosa a que se diese cuenta de que Min-Joon no tenía la vista muy certera. Lo ponía bien en las bases del seminario, el alumno podía ser expulsado por carecer de aptitudes de cualquier índole que le afectasen al esculpir.

—Voy a acompañarlo a recoger las gafas de repuesto —dijo bajando los escalones.

La cara la tengo que tener de mármol.

Orwell volvió a mirar a Min-Joon, que se agarraba a la pared para no caerse. Si Orwell se había quedado contrariado, lo de Darcy, Baker y Rosewood pasaba de nivel. Vio a Claire Rosewood abrir la boca para decir algo, pero optó por callarse.

—Que sea la señorita Towell entonces —se apresuró a decir Orwell.

Selene se levantó de su banco sin incidentes y bajó. Michelle agarró el hombro de Min-Joon y lo sacó de la clase.

—Envíame al móvil los datos de tu graduación y mañana tienes unas gafas nuevas.

—No es necesario, Michelle —respondió él moviendo la cabeza mientras miraba a su alrededor.

—Sí, sí lo es. —Lo llevó hasta el ascensor. Tenían que subir a la última planta, la de los dormitorios.

El ascensor a aquellas horas no estaba muy solicitado y llegó enseguida.

—Te digo que no es necesario. Se me debía algo así por pisar la bolsa de Selene.

Michelle entornó los ojos hacia Min-Joon.

—La diferencia es que yo sí lo he hecho con intención de romperte las gafas —le soltó con frescura.

Min-Joon frunció el ceño agarrándose a la barra del ascensor.

—¿Es una de tus ironías?

—No —respondió y las cejas de Joon se alzaron—. Quería sacarte de esa.

Él giró la cabeza bajando levemente la barbilla.

—¿Por qué? —preguntó su compañero bajando la voz.

—Si te digo lo que pienso, ¿me dirás si es verdad? —Michelle ladeó la cabeza dando un paso atrás para salir del ascensor en la planta de los dormitorios.

Min-Joon apretó los labios y salió del ascensor, pero no dio un paso más hacia el pasillo. Se detuvo en el vestíbulo de la planta.

—¿Hay alguien por aquí? —preguntó y Michelle le respondió que no. El chico suspiró—. ¿Cómo te has dado cuenta?

Michelle bajó la barbilla.

—Me llamó la atención la forma en la que coges y sueltas las herramientas. —Se detuvo para echar algo de aire por la boca, no sabía bien cómo decírselo—. Luego pensé en esa posibilidad y te las cambié de sitio para comprobarlo.

Él se mordió el labio inferior y giró la cabeza hacia las escaleras que llevaban al despacho de Orwell. Nunca le había visto aquella expresión, no sabía si su enfado había sido con ella o con el mundo.

—Si alguien se entera…

—Te he roto las gafas para que no se enteren, así que no seas imbécil —dijo en un intento de defensa de que Joon desconfiase de ella.

Su compañero se apoyó con la mano en la pared.

—Si tú te has dado cuenta, ellos también lo harán —volvió a suspirar—. Fue un error intentar estar aquí.

—Venga ya, hombre —protestó ella ante la voz de derrota de su compañero. Solo una semana y no se imaginaba aquel seminario sin él—. Tú y yo vamos a llegar hasta el final, ¿sabes? Y vamos a tumbar a Selene y a Enzo el viernes, cuando entreguemos nuestro trabajo.

Min-Joon no sonrió, estaba peor de lo que imaginaba. Ni siquiera levantaba la cabeza.

—Cuando Orwell, Darcy o Rosewood se acercan a mi mesa… —negó con la cabeza.

—Yo también estoy en esa mesa, no van a darse cuenta de nada, Joon.

Min-Joon volvió a negar con la cabeza.

—Y ¿cómo vas a hacerlo? ¿Vas a romper mis gafas cada vez que haya posibilidad?

Michelle entornó los ojos de nuevo.

—No. —Se cruzó de brazos.

—Entonces, ¿cómo? —Tensó la mandíbula, sabía que estaba a punto de romper a llorar.

Michelle alargó la mano para levantarle un poco la barbilla, notó la tensión en el cuello de su amigo resistiéndose al movimiento.

—En mi familia a eso lo llamamos magia del mundo real —le respondió y vio cómo los labios de él se movían en una leve sonrisa.

—¿Y eso existe? —Michelle sonrió al escucharlo.

—Ni te imaginas —asintió con la cabeza—. Confía en mí.

—Qué remedio a estas alturas.

—Ehhhh. —Le dio con el codo—. No soy tan terrible, ¿sabes? —Alzó las gafas—. Tengo que reconocer que mis métodos son poco ortodoxos. —Miró de reojo a Joon, que rio un instante—. Pero son efectivos.

Michelle bajó la cabeza para ver la cara de su compañero.

—Y voy a comprarte esta tarde las gafas más molonas que encuentre. Estas no te pegaban mucho —rio y él la acompañó en la risa.

Min-Joon asintió con la cabeza.

—Ahora vamos o nos arrancarán la cabeza. Lo están deseando —añadió y la risa de Min se amplió.

—Michelle —dijo cuando ella hubo dado unos pasos—. Gracias de nuevo.

—No es nada. —Tiró de él hacia el pasillo de las habitaciones.

Pero él volvió a frenar en seco.

—¿Crees que es egoísta lo que hago? El ocupar una plaza que podría ocupar otra persona con las cualidades intactas —preguntó. Una de las cosas que también se planteaba Michelle y la razón por la que expulsarían a Joon de aquel seminario.

—¿Quedarás ciego al completo?

—Sí. En unos años. Es neuronal, degenerativo, irremediable, irreversible, inoperable. Solo me afectará a la vista, pero se la llevará por completo.

Todo lo que había supuesto. Quizás jugar a ser tía Natalia no se le daba tan mal. Le enseñó a observar y deducir, y se le daba bien.

—Un escultor ciego, ¿qué problema hay? —Mejor no valorarlo.

—Podría esculpir, claro, aunque quizás no todo lo bien que quisiera.

—¿Por qué? ¿Cuántos años hay de margen?

Él negó con la cabeza.

—Se para, avanza, se para. No muchos años, quizás dos o tres.

—Pues tienes ese tiempo para aprender a esculpir sin ojos. ¿Egoísta por ocupar un lugar en este seminario? Al contrario, lo necesitas más que ninguno. Así que a por el cum laude.

Él resopló.

—Viendo las notas de hoy, ninguno vamos a alcanzar el cum laude.

—¿Que no? Con mi ayuda vas a conseguirlo.

Mi ayuda, sí. La alumna brillante de la clase. Por los cojones.

Pero aun así parecía haberlo animado.

—Venga, vamos a por las gafas, que ya me van a decir otra vez que soy una mala influencia para el alumno número uno.

Lo empujó y la risa de Joon resonó en el pasillo.

11

—¡Hércules! —Claire lo detuvo en la puerta del despacho. Darcy, Sulyvan y Baker iban con ella—. Lo has visto como todos nosotros.

Sabía que en cuanto saliese de clase se lo dirían. Michelle no había andado fina pisando aquellas gafas hasta hacerlas trizas.

—Las normas son claras, expúlsala —dijo Sulyvan.

La miró, no era muy frecuente que le pidiesen la expulsión de una alumna. Por lo general, las decisiones las tomaba él, adelantado al resto, cuando lo veía claro. Pero lo de Michelle era otra cosa.

—Las normas son la normas —intervino Darcy—. Lo dejamos claro el último año.

La instalación de cámaras en la sala de exposiciones había tenido una razón de peso. Acordaron que cuando el comportamiento de un alumno afectase a algún compañero sería expulsado de inmediato. Y para ellos el comportamiento de Michelle había sido razón suficiente.

—Y ¿qué pruebas tenéis? —preguntó. Rosewood alzó las cejas al oírlo.

—¿Pruebas? —A Claire le ofendía todo lo referente a Michelle y la alumna no cesaba en su empeño de empeorarlo—. ¿Es porque es una Lyon? ¿Temes que se ofendan?

La miró de reojo mientras abría el despacho.

—No me importa su apellido, sabes que aquí no existen las distinciones. Solo quiero ser justo. No es un trabajo, son unas gafas y no hay forma de saber si lo hizo sin querer. El propio Min-Joon tropezó con el bolso de otra compañera y no habéis dicho nada.

—¡Já! No me compares —protestó Claire entrando en el despacho tras él.

Darcy entró tras Claire, y siguieron las otras dos profesoras.

—Ese chico, Min-Joon, es torpe, un auténtico patoso —continuaba ella—, nada que ver con las habilidades de tu alumna número quince. Que en cuanto ha sabido que tiene la mayor nota de la clase le ha puesto la zancadilla y le ha pisado las gafas.

Hércules se giró para mirarla. Lo de la zancadilla era un añadido de Claire. No estaba siendo objetiva y, si era sincero con él mismo, tampoco él lo estaba siendo. Era evidente que Michelle no lo había hecho sin querer, pero con su acto se le comenzaban a despejar las dudas respecto a sus sospechas con Min-Joon. Algo que había pasado desapercibido para el resto del claustro. Lo único que le desconcertaba era que ella se hubiese atrevido a actuar así sin importarle las consecuencias, las mismas que le estaban proponiendo sus ayudantes. No lograba encajar tal grado de inconsciencia en el acto de algo que no le incumbía en absoluto como alumna. Aunque después de escucharla defender a Min-Joon con Enzo, podría esperar cualquier cosa.

—No voy a expulsarla —dijo con tanta firmeza como pudo.

Baker resopló y se cruzó de brazos. No entendía de dónde venía aquella aversión generalizada por ella, supuso que en parte los prejuicios de tener a una chica de una familia conocida en un aula, sumado a las peculiaridades de Michelle, que no pasaba desapercibida en una sola clase, cada vez por una razón distinta.

—Si la toma con Min-Joon me veo afectado —dijo Darcy. Entendía que temiese que si Joon bajaba la nota, lo dejase sin su puesto en el seminario—. Yo apoyo su expulsión, o al menos una medida contundente hacia ella.

Hércules dejó caer la cadera en la enorme mesa de madera.

—¿Qué tipo de medida proponéis? —les preguntó.

Claire alzó las manos y las sacudió.

—Échala de una vez —le dijo dándole la espalda y dirigiéndose hacia la puerta—. Nos ahorraríamos muchos problemas venideros.

Claire abrió la puerta, no había oído que MacQueen hubiera llamado. Prefería que estuviese delante, le afectaba de cerca.

—Tú también lo has visto —le dijo Claire en cuanto entró—. Tu alumna ha pisado las gafas de Min-Joon.

Lucy arrugó la nariz.

—Con los boletines que han recibido hoy los alumnos —respondió—, ¿estáis hablando de eso?

Hércules contuvo la sonrisa mientras respiraba por la nariz para que no se lo notasen. Por fin alguien con cordura dentro del despacho.

—Qué vas a decir tú —murmuró Sulyvan y Lucy la miró. Hércules volvió a contener la sonrisa. Parecía que el huracán Michelle no solo revolucionaba la clase y al señor Min. También Lucy estaba siendo contagiada por una energía diferente.

Y estaba comprobando que le venía tremendamente bien pasar horas con ella.

—El comportamiento de tu alumno hoy, Caren Sulyvan, tampoco ha sido ejemplar, ni con Michelle ni con Min-Joon —replicó Lucy y él volvió a alzar los ojos para mirarla.

Lo que no había conseguido él en los años de seminario, lo estaba haciendo una joven tan solo con un carácter y una forma de ver la vida un tanto diferente. MacQueen estaba dispuesta a defenderla con considerable energía, quizás era tan solo eso lo que Lucy necesitaba, una razón de peso, una motivación y su fe en una alumna para sacar cierta fuerza.

—Además, no tiene sentido. Min-Joon es su compañero esta semana y apuntan a sacar la mejor nota de la clase —añadió y Hércules estuvo de acuerdo con esa confirmación.

—Esa es otra —dijo Baker—. ¿Cómo es posible que Michelle supere a Paul y a Enzo por medio punto? Y creo que en eso estamos de acuerdo todos.

—El viernes en la sala de exposiciones os pedí valorar las obras. Y fuisteis unánimes con Michelle. —La miró un instante.

—Pero no estaba acabada —dijo Claire.

Se miraron unos a otros. Por ser la primera semana fueron sus ayudantes los que valoraron y no él. Si lo hubiese hecho él, no habría aprobado ni siquiera Selene, y Min-Joon tendría algo de menos nota. Al hacer el cálculo de las notas se sorprendió de que en obra, creatividad y originalidad todos, salvo Claire, le dieran un diez absoluto. Al redondear en números enteros, el diez fue innegable. Y estaba segura de que si Claire no le hubiese empujado a la baja de una manera que rozaba lo objetivo, Michelle hubiese alcanzado al cinco.

—Su nota es la que le habéis dado vosotros —dijo él y ellos volvieron a mirarse unos a otros. Quizás esperaban que alguno tirase a la baja el trabajo de Michelle, únicamente Claire no pudo hacer más que arrebatarle el aprobado.

—Pues es una buena medida para Michelle —dijo Sulyvan—. Bajarle la nota del boletín por su comportamiento.

—No estamos en el colegio. Es un seminario. No procede —respondió Hércules.

—Por supuesto que procede —añadió Baker mirando a MacQueen—. Quítale un punto. Suficiente.

MacQueen la miró de reojo.

—Un punto puede ser la diferencia entre irse o quedarse en la primera evaluación eliminatoria —dijo Lucy, luego suspiró—, cuando ni siquiera estáis seguros de que lo haya hecho queriendo.

—Un punto es lo que sueles quitar cuando un alumno te replica de malas formas. —Claire se inclinó hacia él—. También lo veo justo.

La miró cruzándose de brazos.

—Si le quito un punto a Michelle, os invitaré a que cada día vengáis con quejas de un alumno que fastidie al vuestro. Y llegaremos a extremos absurdos.

Los miró uno por uno.

—Falta William, no estamos todos para decidir —dijo Lucy.

A William no lo veía con mucha fijación en Michelle. Quizás era el más objetivo con ella y también el que más nota le dio en el boletín, teniendo en cuenta que no dejó que MacQueen la valorase. Ninguno valoró a sus alumnos propios.

—Las notas las decide Hércules —respondió Claire mirándolo—. Así que demuéstrame que ser una Lyon no tiene ninguna ventaja en el aula.

Cruzó sus ojos con ella. Accediendo, podrían pasar dos cosas: o que se conformasen y dejaran un poco de lado a Michelle o que se creciesen y fuera a peor.

Miró a Lucy MacQueen. Podría intentar la primera, un punto no era nada. Si Michelle se aplicaba, podría superar cada una de las pruebas. De hecho, si hubiese terminado el trabajo tendría la mejor nota de la clase. Todos lo habían visto claro. Quizás era eso lo que pasaba. Solo él y Lucy habían visto las posibilidades de aquella chica. Ahora todos sabían que podría ser uno de los mayores éxitos de aquel seminario. Y, fuera por la razón que fuera, eso no gustaba. Como si Michelle no tuviese derecho a tener un talento sobresaliente y extraordinario porque ya tenía demasiados privilegios en la vida.

Pues sí, la vida era así de injusta y con Michelle había sido completamente generosa. Nacida en una familia extraordinaria, Michelle era joven, de una belleza armoniosa y superlativa y encima tenía un talento brillante. Eso sin contar con que, si su intuición era certera respecto a Min-Joon, también la joven tenía unos valores que escaseaban en cualquier parte. Había que sumarle lo que provocaba en los que la rodeaban de cerca. La mejora en Lucy y en su propio compañero coreano, hasta a él le estaba siendo positiva su compañía y pronto se reflejaría en sus obras.

—Bien. Si estáis tan convencidos… —Miró a Lucy—. Trae a la alumna número quince.

12

—Qué heavy, Michelle —decía mirando su propio boletín. El que no había sido capaz de enviar a su padre—. Más que Enzo.

Lisa le dio en el hombro.

—Los últimos serán los primeros —reía—. No lo esperábamos ninguno.

—No lo esperaba ni yo. —Hizo una mueca con la cara.

—Es que esa bruja era una pasada, Michelle —dijo Paul—. No me quiero ni imaginar lo que vas a hacer con Min-Joon esta semana. Un diez rotundo. Ya, sin verlo. ¿Hay hueco para mí con vosotros?

—En dos semanas, ¿no? Tenemos la conjunta —dijo Briggite metiendo una galleta en la boca—. Esa semana va a ser difícil. Última evaluación, la eliminatoria, y dos trabajos, uno individual y uno de grupo.

—Encima el de grupo es en piedra —resopló Min-Joon.

Michelle estiró las piernas en el banco de piedra. Estaban en unos merenderos detrás del pabellón.

—Sois unos derrotistas —soltó una carcajada. Luego vio a Selene, Enzo, Hanna y el resto del grupo pasar a unos metros de ellos—. Y a esos se les han bajado los humos.

—Y tanto —reía Lisa.

Michelle vio a MacQueen mirando a todas partes del jardín trasero.

—Te estará buscando, Michelle —dijo Paul.

Ella levantó un brazo y lo agitó en el aire. MacQueen se acercó enseguida a ellos.

Algo pasa y bueno no es.

Ya se estaba acostumbrando a que «bueno» era algo inexistente allí.

—Orwell quiere verte en su despacho.

Ea, la alegría me ha durado la hora del almuerzo.

Se puso en pie y se sacudió las migas de pan de molde del jersey y del pantalón de punto de canalé. El frío apretaba y aquellos conjuntos de tela suave y gruesa, de una sensación tan similar a ir en pijama, era lo único que le apetecía ponerse. Tenía varios y en unos días llegarían más aún más gruesos.

Pero para las migas de pan y el polvillo de la escayola eran lo peor.

Miró a sus compañeros antes de seguir a MacQueen. No le gustó la expresión de Min-Joon y eso la hizo dirigir sus pensamientos en una dirección.

Madre, las gafas.

Ya lo había olvidado. Dio unos pasos rápidos hacia MacQueen.

—¿Van a expulsarme?

—No, ¿por qué? —Su profesora frunció el ceño.

Volvió a sacudirse, esa vez el culo, también estaba manchada.

—Ni idea. Pero la sensación de que van a expulsarme la tengo en cada momento —dijo y oyó la risa de MacQueen.

En la entrada del pabellón se cruzaron con Wagner, que saludó a ambas y Michelle miró a Lucy mientras esta estaba en el ascensor.

—¿Tienes novio o algún amigo especial? —le preguntó al cerrarse la puerta y olvidando por un instante hacia dónde iban.

—Ya te dije el otro día que no —respondió riendo.

—Pero eso fue antes del fin de semana. —Michelle hizo una mueca.

La risa de Lucy aumentó.

—¿Cómo voy a pasar de no tener novio a tenerlo de un día para otro? —La puerta se abrió y Michelle se colocó tras ella para salir.

La vio negar con la cabeza mientras su risa aumentaba. Rosewood y el resto de profesores bajaban las escaleras del despacho de Orwell y la miraron de reojo. Michelle volvió a sacudirse el jersey y la parte de los muslos de los pantalones por si quedaban restos de hojas o migas de pan.

Subieron los escalones, los tacones de Rosewood, Baker y Sulyvan seguían sonando en el vestíbulo. Michelle giró la cabeza para mirarlas.

—¿Es muy malo a dónde voy? —preguntó en voz baja. Supuso que los rostros de satisfacción del claustro no eran por ninguna cosa positiva para ella.

MacQueen se giró en la puerta de Orwell.

—No te preocupes, hay cosas peores. —Cogió el pomo de la puerta y con la otra mano llamó dando dos golpes—. Te espero en el vestíbulo.

Abrió la puerta para que ella entrase.

Venga, Michelle, échale valor.

Se apoyó en el pomo para atravesar la puerta. A juzgar por la mezcla de madera y aquella cristalera redonda, que parecía la guarida de un personaje de fantasía, le encantaría poder ver el ala oeste donde vivía, y al parecer vivía todo el año allí.

—Pase —le dijo con aquella voz que bien podía hacer temblar los cristales.

Hércules Orwell estaba en pie y, como la otra vez que entró allí, la luz que atravesaba el rosetón de cristal tras su silueta proyectaba la sombra con sus formas en el suelo. Michelle siguió la forma con la mirada. Más familiarizada con la imagen de Orwell, podía apreciar en aquella distorsión, en juego de luces, las formas armoniosas de su profesor de escultura.

Si había algo que oliese mejor que él, sin ninguna duda era su cueva. Las ganas de entrar en el ala oeste aumentaron. Y envidió a Claire Rosewood, que sí tenía permitido el acceso, no sabía hasta qué límite, aunque podía deducirlo.

Aquel pensamiento removió las bolas de su pecho, tan duras como las esferas de su tío Andrea Carusso. Y también las suyas podían flotar.

Hubiese preferido acudir al despacho cualquier otro día que Hércules Orwell no llevase aquella camisa negra. Aunque estaba comprobando que cada ropa que se ponía lucía mejor que la anterior, así que no importaba mucho cuándo la llamase a su despacho. La visión sería placentera de cualquier forma. Si era así para ella, que estaba acostumbrada y enseñada a no dejarse impresionar o a que no importasen las cualidades masculinas que hacían temblar hasta la entrepierna, no quería ni imaginar lo que sería para otras alumnas.

Por suerte, ella, definitivamente, tenía la cara tan dura como las esculturas de Hércules Orwell. Una enorme ventaja.

—Profesor Orwell —dijo al llegar hasta él.

Los pliegues de la frente, mala cosa.

Si tenía que escupirlo, la expresión de él que mejor le saldría era la que tenía delante, no dejaba de verla una y otra vez.

Fijó la vista en su barbilla, esa sí que la tenía memorizada. Si llegase a alcanzarla con los dedos, aunque fuese un solo segundo, podría conseguir la medida exacta. A ojo solo se acercaría bastante. Le encantaba la nariz recta y la forma de sus cejas. Y cuando la miraba inclinado sobre una mesa y bajando la barbilla, las bolas de su pecho giraban en espiral y caían una tras otra por un tobogán invisible hasta romperse y esparcir eso que le producía cosquillas y calambres, acercándose cada vez más a sus partes bochornosas.

O como dice tía Vicky, haciendo palmas con lo que dijimos.

La imagen de aquel hombre era algo extraordinario y su cuerpo no se acostumbraba.

—Esta mañana en la primera clase ha pasado algo y quisiera que me diese una explicación —le dijo con un tono de voz serio, aunque no tan alzado como otras veces.

Orwell quitó las manos de la mesa y se irguió. Su cambio de postura y, por tanto, el juego de sombras en su cara hicieron que de nuevo las bolas se moviesen en espiral. Cada vez era más difícil. Si aquel hombre era una prueba del inicio de su madurez, no la superaría, porque estaba cayendo ante él de la peor de las maneras.

—Las gafas del señor Min acabaron bajo sus suelas, ¿por qué?

—Min-Joon iba a caerse —respondió bajando la cabeza. Como actriz no se ganaría la vida, desde luego.

—La posible caída de Min-Joon y unas gafas rotas. —Él ladeó la cabeza, pero Michelle seguía sin mirarlo—. ¿Conoce las consecuencias de hacer daño deliberadamente a un compañero?

—Alumnos y profesores parten de la base de que todos queremos cortarnos las cabezas unos a otros —respondió alzando los ojos hacia él. Y encontró los ojos azules de Hércules Orwell. Su color era profundo y extraordinario—. ¿Qué ganaría yo haciendo daño a una de las pocas personas amables que he encontrado aquí?

No sabía si Hércules lo había tomado como una lanza, no lo había dicho con esa intención. Él guardó silencio un instante, le apreció cierto movimiento en la mandíbula, gesto que hizo que ella la bordeara con la mirada.

—La consecuencia de un acto así sería la expulsión y hay quien afirma que no pareció un accidente.

—También lo afirmaron cuando Min-Joon pisó el bolso de Selene, ¿por qué no lo iban a hacer conmigo?

—Michelle, míreme —dijo su profesor y sus ojos se dirigieron a los de él al oír su nombre. Hércules fue capaz de romper decenas solo con nombrarla y ella tuvo que espirar despacio con las consecuencias de todo lo que se le estaba esparciendo por dentro—. ¿Por qué lo hizo?

Y él volvió a apoyarse en la mesa y a mirarla de aquella manera que, con la luz de la vidriera de la pared, intensificaba todas sus facciones. Michelle sintió cómo el cuerpo le basculaba levemente.

Negó con la cabeza en una especie de sacudida.

—No hice nada. Fue un accidente y voy a reponerle las gafas.

Hércules alzó las cejas.

—Una expulsión, Michelle —repitió él—. ¿Hay alguna razón que pueda evitarla?

Ella lo miró entornando los ojos.

—Que soy una torpe sin remedio —respondió con firmeza. Si querían expulsarla por esa estupidez, que lo hicieran. No se arrepentía de haberle salvado el culo a Min-Joon—. A estas alturas creo que no le sorprende a nadie.

Cogió aire y lo soltó de golpe. Comenzaba a hartarse de tener que ser siempre ella. Parecía que estaba en un puñetero colegio.

—Yo mismo lo he visto y dudo que haya sido torpeza. Intento buscar una razón que no sea la que me sugieren. ¿Puede dármela?

—No. —Fue tan contundente que Hércules se apartó de la mesa.

He querido ayudar a Min-Joon y no sé si lo he hecho bien del todo, porque ahora este se está rayando. Y encima voy a comerme una expulsión.

—Pues no me lo creo —añadió él.

Lo sabía.

—Entonces considere la razón que le sugieren —replicó y él frunció el ceño.

Debo estar loca.

Pero no sabía cómo arreglar su metedura de pata sin hacerlo tan descarado. Al final perjudicaría a Min-Joon.

—Tampoco me la creo —dijo él y más bolas se rompieron dentro de ella.

Se hizo el silencio mientras ella fijó su mirada en el borde de la mesa.

—La nota de su boletín pasa a ser un tres y medio —continuó Orwell.

Mierda.

—Ya sabe que en las normas pone que la actitud modificaría la nota tantas veces como sea conveniente. —Hércules giró el sillón con la cadera y se metió entre este y la mesa—. Señorita Lyon, cuide su comportamiento y sus torpezas, no le han dado mucho margen.

A mí. Y Selene y Enzo, que lo han hecho igual o peor, se van de rositas.

Pero replicar en aquel momento acusando a otros era infantil y hasta cobarde. Asumía las consecuencias de sus actos. Lo único que lamentaba era haber puesto a Orwell en alerta a lo que sea que pasase alrededor de ella y de Min-Joon.

—Esta evaluación inicial ha sido un conjunto de opiniones de todo el claustro que para mí no tiene mayor relevancia que la media a la hora de decidir si siguen aquí o no —dijo y Michelle salió de sus pensamientos con un sobresalto—. Tiene tres semanas para convencerme de que debe seguir conmigo.

Convencerlo, ¿a él? No sabía cómo lo haría. Lo veía difícil y lejano. Y partía ya de un suspenso, como casi todos, pero, al fin y al cabo, suspenso.

Asintió con la cabeza con un leve suspiro. Se alegraba de que al menos aquella nota no fuese de él, sino del resto. Lo cual le sorprendió también. Era evidente que ninguno de los ayudantes la tragaba, supuso que aun así fueron objetivos.

Y de verdad lo hice bien.

—Señorita Lyon, ¿qué ha aprendido de su primera semana?

Michelle sacudió levemente la cabeza.

—Que no debo pisar gafas ajenas —respondió.

Los pliegues en la frente de Orwell la hicieron abochornarse enseguida.

—Me refería a su obra y la valoración del claustro —añadió él.

Sí, ya. Estoy lenta hoy.

—Que lo que necesito para aprobar se puede aprender. —Y comprobó que quizás no era del todo la respuesta que su profesor esperaba, pero que no le disgustó en absoluto.

—Tengo grandes expectativas esta semana respecto a usted y el señor Min. —Volvió a apartarse de la mesa.

Ella asintió con la cabeza.

—Mañana los veré en clase.

Michelle se retiró conteniendo la respiración. Se apresuró a salir y cerrar la puerta. El olor, sin embargo, permanecería con ella un buen rato. Deseaba que este se alargara todo lo posible.

13

Una talla que le llegaba hasta el pecho. Con Min-Joon era más fácil. Habían retirado y pegado las mesas a la pared para tener el sitio suficiente. El saber que no era un absoluto fracaso le había dado una inyección de energía tan efectiva como el chat de las unicornio. Ese día estaba algo alterado, la productora en la que trabajaba Mary Kate había comenzado el rodaje de una mini serie para una conocida plataforma y sus tías estaban entretenidas. Por un momento había pasado a un lugar discreto, pero ya estaba acostumbrada; tener una hermana gemela había significado que el protagonismo estuviese tan compartido como la bolsa en la que se prepararon para el mundo.

«Suerte, muñeca», le había puesto a su hermana.

Min-Joon le había obligado a hacer tal cantidad de bocetos y tan minuciosos de su goblin coreano que ya se lo sabía de memoria. Vio a Enzo mirarlos de reojo.

Se os van a caer los mocos, chavales. Preparaos para el primer diez del semestre.

Los puso encima de la mesa, si conseguían darle aquella apariencia terrible en el interior de la jaula con tal nivel de detalle, sería una obra que bien podría presentarse en una exposición. Y seguro que encontraban hasta quien la comprara. Se lo había sugerido a Min-Joon. Un regalo extra sumado a las gafas rotas que ya tenía su amigo coreano. El dinero de la obra, si lograban venderla, sería para él y sus comienzos como escultor. De todos modos, ya le había enviado una foto del boceto a su tía Georgina y esta tenía un lugar para ubicarla, en medio de un patio acristalado con bonsáis de uno de sus clientes. Pero era algo que no quería decirle aún a Min-Joon, hasta que el trabajo no estuviese en la sala de exposiciones.

Michelle sacaba sus herramientas.

La que puedo liar con el percutor y la fresadora.

Y no sabía hasta qué punto la vista de Min-Joon le podría afectar al uso de aquellas herramientas. Se habían impuesto un nivel demasiado alto. Estaba claro, tan solo echando un ojo al boceto, que iban a por el cum laude o a por el suspenso. A ratos hasta se lamentaba de haber inducido a su compañero a tal delirio. Pero él ya, a esas alturas, parecía estar totalmente contagiado de la filosofía unicornio.

Miró de reojo a su compañero, en el fin de semana había pasado largas horas con él y hasta había podido hablar con su madre a través de una videollamada. La señora Min parecía tener la misma humildad y el gran corazón de Min-Joon. Hijo único, de padre fallecido, una familia sin grandes recursos y sumamente pequeña, pero hasta en la distancia podía apreciar su vínculo y estaba segura de que era tan fuerte como el de los leones y los unicornios.

Alzó los ojos hacia la puerta del aula, esperando la entrada de la enorme silueta del profesor Orwell. El curso avanzaba más rápido de lo que le gustaría, sabía que incluso quedándose aquel seminario le resultaría demasiado corto. Ni en dos años absorbería todo el conocimiento que quería de aquel torreón.

Sus ojos no resaltaban tanto con el granate oscuro del jersey, un color que solía gustarle a su padre. Él también había tenido un jersey de canalé ajustado con botones de hueso y cuerdas, hasta que Aníbal estrelló un helado en él y no lo volvió a ver más.

El de Orwell era aún más oscuro, con el cuello abierto que dejaba entrever la camiseta que llevaba debajo. No creyó que un pantalón azul marino saliese muy bien parado, aunque Orwell parecía estar siempre protegido por algo invisible que le repelía las manchas.

Ella, sin embargo, había elegido un pantalón de numerosos bolsillos donde podía meter las herramientas, esa vez trabajarían en posturas incómodas y le importaba poco si tenía que tirar el pantalón. No pensaba salir del aula más que para comer, dormir y asistir al resto de clases hasta que aquella obra estuviese perfecta.

Mis cojones sacan esta obra adelante.

Aunque no durmiese, como le decía Min-Joon. Pero esa vez iba a entregar un trabajo terminado. El claustro completo entró en el aula. Michelle ni siquiera alzó la vista para mirarlos, salvo MacQueen, le importaban poco los que estaban allí. Ella enseguida se acercó a ellos con Darcy.

—Buenos días, ¿tenéis ya los bocetos? —preguntó mientras Michelle y Min-Joon cortaban la arcilla en el suelo. Habían necesitado un carro para llevarla del almacén.

Los compañeros los miraban de reojo, ninguno había necesitado tal cantidad de material.

—Señorita Lyon, esto ha sido idea suya, ¿verdad? —preguntó Darcy cogiendo los bocetos—. Una locura así no creo que haya sido idea del señor Min.

Ella lo miró de reojo.

—En una semana —negó con la cabeza—. Esto no se puede hacer en una semana.

Levantó el bloque de arcilla para ponerlo en pie.

—Profesor Darcy —le respondió jadeando del esfuerzo. El peso era más que considerable. No sabía cómo iban a llevarla a la sala de exposiciones cuando fuese en piedra—. ¿Podría no mermarnos la moral el primer día de trabajo?

—¿Disculpe? —replicó el profesor.

—Que no creo que ningún entrenador le diga a su atleta que no será capaz de llegar a la meta a dos pasos de la salida. —Se inclinó e hizo una señal en el bloque. Necesitaría más material, la cabeza tenía que sobresalir en todos los ángulos.

Min-Joon colocaba otro bloque similar apoyado en la mesa, con él harían los barrotes y el techo de la jaula.

Michelle señalaba las partes de la cara del goblin. Le añadiría el pelo en otra pieza, además se le daban de maravilla las melenas frondosas. El olor de Orwell se mezcló con el de la arcilla. Y también el floral, dulce y encantador de Rosewood, lo único agradable que había en ella.

—Hércules. —Era la voz de Darcy—. Creo que la alumna número quince no ha aprendido de su error de la primera semana y piensa arrastrar con ella al señor Min.

—Qué sorpresa. —La voz irónica de Rosewood la hizo girar la cabeza.

Pero la única opinión que le importaba era la de él. Miró la cara de su profesor esperando encontrar interés, curiosidad o un leve rasgo de sorpresa.

No vio en él absolutamente nada. La miró un instante y sus ojos regresaron al papel.

No cree que lo vaya a hacer.

Michelle bajó la cabeza y apretó los dientes.

Vaya panda de tristes.

Miró su bloque de arcilla. Quizás llevarían razón y no lograrían hacerlo. Quizás estaba arrastrando a Min-Joon a un suspenso rotundo y echando a perder su futuro prometedor dentro y fuera de aquel seminario.

Las pesadillas entraron en ella de golpe y tomaron formas, decenas de goblins monstruosos entraban en su cuerpo y lo recorrían anunciando un nuevo fracaso.

Se llevó la mano al bolsillo para coger los palillos, clavó despacio uno donde colocaría la nariz ancha del goblin. Un segundo y tercero marcando la anchura de un ojo.

Bajó la barbilla para localizar el nivel, lo tenía cerca de la rodilla izquierda. Y a unos centímetros de él encontró el zapato abotinado de Orwell. Se acuclilló junto a ella con el boceto en la mano.

—Necesitará mucha más arcilla si quiere darle este perfil —le dijo mirando las señales que Michelle le había hecho.

—Acabarán con todo el almacén a este ritmo —se quejó Rosewood mientras sus tacones esquivaban las herramientas de Michelle. Se colocó al otro lado—. No son los únicos que necesitan más material y no da tiempo a que llegue material nuevo para esta semana.

—Puedo modificar el boceto para que no haga falta. —Hundió un nuevo palillo.

—Para que les dé tiempo a entregarlo, la plantilla tendrá que estar hecha mañana, como muy tarde. La piedra necesita más tiempo, ¿lo ha considerado? —Orwell bajó la voz.

Aun sin mirarlo, aquello que Orwell derramaba en su pecho regresaba, y se mezcló con los numerosos goblins que la hundían por momentos.

Echarse atrás o seguir adelante con una locura y cagarla. Rosewood se alegraría de que la cagara por segunda vez, y Baker, y Sulyvan, y si no estuviese en medio Min-Joon, incluso Darcy.

Un paso atrás, solo uno. Modificar el boceto a algo más sencillo, menos impresionante, más pequeño y rápido de hacer. Giró la cabeza levemente y se encontró con el rostro de Orwell. Podía notar cómo las burbujas se hacían sitio empujando despacio a aquellos goblins que la animaban a retroceder.

—Ya veo que no. —Él se puso en pie.

Que ni siquiera su profesor tuviese la confianza en que lo hiciera aumentó sus dudas.

—Cuatro días, señor Min —añadió Orwell.

Vio que hasta su compañero, convencido firmemente hacía unos minutos, se había cagado encima.

—Estoy convencida de que nos va a tener a todo el seminario expectante —dijo Rosewood pasando por encima de sus talones con sus zapatos de salón—. Es un proyecto sumamente ambicioso para una novata, por muy brillante que sea su compañero.

Michelle se giró para mirarla. Rosewood seguía a Orwell, que ya estaba con Hanna y su compañera. Negó con la cabeza. Aquellas chicas frente a Orwell daban vergüenza ajena, podrían limpiarse las babas de vez en cuando, así quizás no se les notaría tanto. Entornó los ojos hacia Sulyvan, también observaba a las chicas.

Uhhhh, me parece a mí que Rosewood no es la única fan de Orwell en el seminario.

Sacudió la cabeza, ya se le estaba yendo la cabeza hacia otros menesteres. Tenía que centrarse en el goblin y en qué hacer con él.

—Joon, ven aquí —susurró sin levantarse del suelo. Y él se inclinó donde instantes antes había estado Orwell—. ¿Qué hacemos con el bicho este?

—¿Con Rosewood? —respondió él en otro susurro.

Michelle sintió como hasta el desayuno se le venía arriba con la carcajada. Cerró los labios para contenerla y el resultado fue una fuente de saliva formando más ruido del que esperaba. No sabía hasta qué punto a Min-Joon le venía bien su compañía. Sulyvan y Rosewood se giraron para mirarlos. Orwell solo levantó la vista del boceto de Hanna un instante.

Se sorbió la nariz.

—Me refería al goblin.

Min-Joon se llevó la mano a la cara dando un par de carcajadas sin hacer sonido alguno. Esperaba que quedasen ahí.

—Lo que digas —respondió su compañero sin darle mucha importancia.

—¿Lo que diga yo? De eso nada, que si la cagamos, las culpas para mí.

Joon miró la mesa de Selene y Enzo.

—Esta gente se ha enterado de tus notas en creación y obra, y mira. Una composición marina con sirena, anémonas y peces.

Michelle los miró un instante.

—Si hubiesen tenido cojones, la habrían sentado en una concha abierta. —Michelle arrugó la nariz—. No nos van a superar con una sirenita cutre mientras haya una rúbrica de creatividad.

Miró su propio boceto. Era absolutamente prefecto. El problema era, ¿lograrían sacarlo en piedra?

Puso la mano en la arcilla húmeda. La inseguridad le daba cierta sensación de vacío en el estómago y una necesidad ansiosa por correr al pasillo y sacarse una chocolatina de la máquina. Miró el reloj, aún quedaba un rato largo para el descanso.

—¿Habéis dejado arcilla en el almacén? —rio un compañero camino de los lavabos.

Michelle ni siquiera le respondió.

—¡Shh! —los llamaron y Joon y ella se giraron. Eran Selene y Enzo—. Rosewood dice que falta material y que no podéis acapararlo todo. Así que lo compartiréis con nosotros.

Michelle miró los dos bloques de arcilla.

—¿Qué necesitáis? —preguntó Min-Joon.

—Aquel bloque de arcilla —dijo Enzo.

Michelle se puso en pie, le dolían las rodillas del rato que llevaba en la misma postura. Acabaría la semana con callos.

—La partiremos en dos —respondió Michelle y miró a Min-Joon, no tendrían suficiente. No habían contado con el límite de material. Todos estaban haciendo figuras grandes.

—En dos no, lo necesitamos entero —replicó Enzo.

Michelle se giró para mirarlo.

—¿Entero? Si ya tenéis un bloque, es justo que este lo dividamos para los dos grupos.

—Rosewood me ha dicho que entero —dijo Selene con soberbia.

Michelle miró a Min-Joon, poniendo una mano en el bloque que tenían para la jaula.

Me han visto la cara de imbécil.

—No os voy a dar el bloque entero. —No le iban a dejar ni un día tranquilo de trabajo. Rosewood estaba empeñada en acabar con su paciencia una y otra vez.

Selene alzó las cejas.

—Señorita Rosewood —la llamó la chica.

Venga, a tocarme las narices otra vez.

Los tacones de Rosewood resonaron en la sala. La mujer se acercó a ellos con la barbilla alta y sin sonreír un ápice.

—Michelle no quiere darnos el bloque —dijo Selene y enseguida Claire le lanzó una mirada.

—Y no me sorprende, viniendo de ella —añadió la mujer.

Michelle alzó las cejas.

—No es la única alumna de la clase, aunque sea la que más se empeña en llamar la atención de todas las maneras posibles —le soltó Rosewood con rapidez y casi sin tomar aliento. Luego miró las hojas del boceto del suelo—. Hasta intentando hacer proyectos que no corresponden con una alumna de su nivel. Pero, aun así, tiene que entender que el resto de sus compañeros necesitan material para hacer los suyos. Compartir, ¿sabe lo que es?

Michelle no quitaba la mano del bloque.

—Soy la mayor de siete hermanos —respondió—. Mi hermana nació unos minutos después que yo, hasta compartimos bolsa y todo lo que había dentro. Creo que nací con la palabra compartir en la frente. —Arrastró el bloque y lo puso delante de ella—. Pero si hubiésemos compartido la bolsa de gestación de la misma manera que usted nos pide que hagamos con la arcilla, una de las dos estaría muerta.

Rosewood tardó unas décimas de segundo en volver en sí. Tenía que reconocer que la sensación que la invadía cuando una respuesta suya causaba ese efecto le hacía sentirse capaz de esculpir el goblin bailando frente a un espejo y hasta a Hércules Orwell en diferentes posturas antes del viernes.

—Ya sabemos que su educación es excepcional y su vida maravillosa. Pero aquí usted no decide y, como profesora de este seminario, le exijo que devuelva el bloque.

Michelle apretó los labios.

Ya está decidido. El proyecto del goblin se queda tal y como está. Como que soy una Lyon que lo termino para el viernes.

—Y como alumna exijo que se pese toda la arcilla y se reparta a partes iguales en cada grupo —replicó y vio a Min-Joon entreabrir la boca.

—Sus compañeros, al contrario que usted, ya están adelantando el trabajo. No podemos pedirles que lo destruyan para un nuevo reparto.

¿Ya vamos retrasados? Si hace media hora que empezamos.

—Les daré la mitad de este bloque, es lo justo —añadió Michelle.

—Ya vio ayer la consecuencia de un comportamiento inadecuado —dijo Rosewood y Michelle lo lamentó por Min-Joon. Él no sabía nada, prefirió no decírselo. Comenzaba a conocerlo y sabía que no llevaría bien que ella perdiese puntos por algo referido a él—. ¿Quiere comenzar a perder puntos antes de entregar un trabajo?

—Si es el precio de mi material, sí. Porque sin él seguro que conseguiría mucho menos —respondió sin dudarlo.

—¡Hércules! —Ya estaba tardando en llamarlo.

Michelle empujó el bloque con la rodilla para doblarlo y partirlo en dos. Al estar seco no le costó tanto trabajo. Lo hizo rodar con el pie hasta Selene y Enzo. Ni queriendo lo hubiese hecho mejor, su trozo era algo más grande. No era suficiente para la jaula, pero algo inventaría.

Su tutor no se dio prisa en acudir a ellos, acababa con otro grupo de alumnos. Esa vez, en lugar de dirigir la mirada a ella, lo hizo hacia Rosewood.

—Tu alumna número quince no acata las normas respecto al material —le dijo enseguida.

—¿Ya no queda más en el almacén? —preguntó él y la profesora negó con la cabeza.

Michelle cogió la parte de arcilla que se negaba a entregar.

—Dijeron que no habría distinciones. —Dejó caer el bloque en su mesa. Cogió el cortador. Tendría que darle más vueltas a la idea.

Seguro que encuentro la manera.

Lo cortó por la mitad.

—No son igualdad de condiciones. —Cogió el trozo más pequeño y se lo dio a Min-Joon.

Y soltó el otro en otra de las mesas. Orwell seguía callado, observándola. Michelle sentía cómo el calor le subía garganta arriba. Se iba la melena frondosa, la jaula, la cola de dragón y multitud de elementos.

Que Orwell permitiera aquella aberración de dar prioridad a la obra de Enzo y Selene le hervía aún más. Notaba el escozor en la garganta empujando hacia arriba, alentándola a decir barbaridades. Pero él seguía callado.

Michelle cogió el bloque de las manos de Min-Joon, bajó la cabeza para mirarlo. Tener que modificar de nuevo y eliminar todo lo que le gustaba de su obra la frustraba sin remedio.

—¿La alumna número quince sabe que si no está de acuerdo con el procedimiento de las clases puede abandonar? —oyó preguntar a Rosewood.

—Lo saben todos —respondió Orwell.

Michelle miró a Rosewood.

—Entonces la alumna número quince debería considerarlo.

Que os den a todos por el…

Soltó el bloque en la mesa junto al otro.

—Me iré cuando el profesor Orwell decida echarme. —Se inclinó en el suelo para recoger las hojas del boceto, tendría que rehacerlo y perderían más tiempo. Aunque ganarían más aún quitando la jaula y con la nueva modificación del bicho. Se puso en pie y miró a Rosewood de nuevo—. Y no es que me disguste ser el número quince, pero para usted, señorita Rosewood, mi nombre es Miss Lyon.

Se sacó los lápices de uno de los bolsillos y se dirigió a la mesa. No podía perder ni un segundo lamentándose de la pérdida injusta del material, ni mucho menos del comportamiento, cada vez peor y más descarado, de la segunda titular del seminario.

—Joon, ven —llamó a su compañero.

Selene y Enzo recogieron los bloques. Los tacones de Rosewood sonaron firmes hacia otra parte de la sala. Orwell, sin embargo, no se había movido de su lugar. Quizás esperaba a ver a media distancia qué haría de nuevo en el boceto.

—¡Profesor Orwell! —Era la voz de Paul y fue una suerte que lo necesitara, porque modificar el goblin bajo los ojos de su profesor no era sencillo.

Min-Joon se inclinó sobre el papel.

—Siento no haber intervenido, pero sabes que me bloqueo. Es superior a mí, no puedo evitarlo —se apresuró a disculparse.

—No te preocupes, como ves, no hubiese servido de nada.

—¿Qué hacemos con el bicho?

—Demostrarle que podemos superar a esos dos aunque nos haya quitado la mitad de la arcilla.

Esa vez rieron los dos.

—Me refería a…

—Quitarle la jaula y afinar la cola. —La tendría enrollada bajo la figura, como una serpiente, le serviría de base, además. Le estaba gustando la idea. Movía rápido el lápiz.

—La pintura se te daría bien, ¿no lo has considerado?

—¿Tú también quieres que me vaya?

Min-Joon la empujó con el hombro.

—¿Cómo voy a querer que te vayas? Eres mi carta al cum laude —rio él.

—Pues, como has visto, cerca de mí lo único que vas a conseguir es que te cojan manía.

Min-Joon giró la cabeza hacia donde estaba Rosewood.

—¿Qué has hecho para que actúe así?

—Existir. —Nada más ni nada menos.

Su compañero suspiró.

—Pues a ti se te ve temblar de narices con ella —dijo él con ironía—. Yo hubiese corrido a llorar.

—Si esta cree que así va a tumbarme, es que no tiene ni idea de lo que es una Lyon. —Ella también giró la cabeza para mirar, pero solo encontró los ojos de Orwell desde la mesa de Paul. Enseguida volvió al boceto mientras regresaban las bolas al pecho, deseando girar y romperse.

—Bueno, el que te va a valorar es Orwell, y él no te ataca en absoluto.

—Tampoco me defiende —replicó ella, aún le dolía que permitiese aquella injusticia.

—Tampoco te hace falta —se apresuró a añadir Min-Joon y Michelle rio—. Miss Lyon. —La miró de reojo—. Menuda leona estás hecha.

Michelle volvió a reír. Estaba deseando que sonara el timbre, la necesidad de chocolate aumentaba.

14

Bajó las escaleras hacia el ala oeste.

—¿Ya te vas hoy? ¿No bajas? —le preguntó Claire.

—Estoy con un trabajo, hoy no creo que salga del estudio —respondió—. Hasta mañana.

—Espera. —Lo sujetó del brazo. Él bajó la mirada hacia la mano de la mujer y esta la retiró enseguida.

Se notaba demasiado cuando Claire quería hablar de algo, era insistente hasta el hartazgo. Y en ese momento la obsesión de aquella mujer era Miss Lyon.

—¿Vas a seguir con el mismo tema de esta mañana? ¿El de ayer? ¿El del viernes?

Claire entornó los ojos.

—Cuando ella deje de hacerse notar de esa manera. ¿Miss Lyon? ¿Le gusta restregar su melódico apellido?

—Al fin y al cabo, es su nombre, ¿no? A ninguno los llamas por el número, tan solo a ella.

Se inclinó levemente hacia él.

—¿También tú la defiendes? A ver si vas a acabar tan anestesiado como ese compañero suyo, Min-Joon. Lo tiene embaucado para sus intereses. Se ha asegurado una nota brillante en los trabajos de grupo. Muy inteligente la niña, sí.

Hércules negó levemente con la cabeza. Michelle no se separaba de Min-Joon, pero él veía un vínculo entre caracteres complementados, y no un hechizo de mala mujer como veía Claire.

—¿Ves correcto cómo me habla? Soy la subdirectora del seminario.

—Le has quitado su material y le has desmontado el proyecto.

Claire soltó una carcajada irónica.

—Un proyecto fantasioso y con demasiadas expectativas.

—Está bien que apunten alto.

—No iban a terminarlo a tiempo. Lo sabes tan bien como yo. Prefiero que otros aprovechen mejor el material. Además, ¿cuántas veces te lo hizo a ti nuestro tutor?

—¿Y por eso tienes que hacerlo tú con otros?

—Tampoco te he visto oponerte. —Se alejó de él irguiéndose de nuevo.

—No puedo quitarte autoridad delante de ellos. —Aprovechó la distancia para abrir la puerta del ala oeste—. Mañana te veo en clase. —Tenía que ser muy claro con Claire o se presentaría en el ala oeste a cualquier hora.

Ella asintió apretando los labios. Aún tenía en la cabeza lo que estuviese pensando sobre Michelle, apenas lo escuchaba. Luego movió la mano en el aire y se dirigió hacia el ascensor.

Cerró la puerta y recorrió el pasillo. Subió las escaleras hacia el estudio y sacó la llave. El pomo crujió al abrirse. Apenas entraba luz a través de la enorme cristalera circular, así que encendió los focos. El olor a arcilla y polvo de piedra penetraba en la nariz. El suelo estaba lleno de trozos de piedra.

Su móvil había estado vibrando todo el tiempo. Los Místers no habían parado en toda la tarde. Marlowe había aparecido al fin, y al menos habían podido saludarlo antes de que se adentrase de nuevo entre leones.

Sonrió al mirar la pantalla del móvil. Marlowe no era el único que estaba entre leones y esa había sido la última frase que había escrito en el chat.

«¿Orwell entre leones?».

«Tiene a una leona en clase y lo trae de cabeza, creemos que en varios sentidos», había escrito Blake. Y Stoker lo había llenado de risas.

«Es una Lyon», dijo Wilde.

«Una Lyon, ¿de los del estudio de arquitectura y decoración?». Había preguntado Stoker que, entre vuelo y vuelo, solía leer los mensajes atrasados.

«Los mismos».

«Christopher Lyon le hizo a mi padre la casa del lago. Esa gente tiene más hijos que los Beckham. ¿Es la mayor?», preguntaba el piloto.

«Ni idea. Yo no los conozco», decía Wilde. «Blake sí los conoce. Es el arquitecto de algunos clientes suyos».

«Pero no conozco a los hijos. Sé que tiene muchos, seis o siete. No sabía que tan mayores. A ver si aparece por aquí el profesor amado por alumnas y profesoras y que nos lo aclare».

«Estará esculpiendo leones», puso Stoker y llovieron las risas.

Suspiró al leerlos.

«He tenido un día muy largo, así que no me deis mucho la tabarra hoy», les puso.

«Tenemos una duda. La hija de Lyon, ¿qué edad tiene?», preguntó Wilde.

«Y a vosotros, ¿qué os importa?», respondió y volvieron a llover risas.

«Tranquilo, ni que fuéramos unos buitres».

«¿Se ha portado bien hoy?». Blake puso un emoticono de cara perversa.

«Ha vuelto a discutir con Rosewood». Negó con la cabeza al escribirlo.

«Vas a tener que parar eso, Hércules. Larga a Rosewood». Blake lo acompañó con risas.

«¿A Rosewood? Tendría que expulsar a la alumna, ¿no?». Se alegró de leer a Marlowe.

«Este no se entera de nada, lee solo la mitad de los mensajes. ¿Cómo va a echar a la alumna? Si es la leona de la que te estábamos hablando».

«¿Y qué has hecho cuando han discutido?». No se había dado cuenta de que Byron también estaba en línea. Era buena señal que estuviese allí, estaría más animado que de costumbre y se alegraba. Byron era el más cuerdo y quizás el más sensible a detalles que a los demás se les pasaban por alto.

«Nada. No podía intervenir. Claire le ha quitado material a favor de otros alumnos. No es lo correcto, pero era lo mejor para ella. Es cabezota como no os imagináis, no hay forma de hacerla modificar ideas si no es por causas mayores. Y Claire se la ha dado».

Sabía que cuanto más insistiese en que no le daría tiempo de terminar una obra así en tan poco tiempo, más alentaría a Michelle a seguir con la idea. Se alegraba de que Claire interviniese por otras causas.

«A ver si te va a coger manía», decía Blake.

«Ni lo dudes. Me odia».

Llovieron los emoticonos.

«Seguro que no», dijo Marlowe. «Los leones siempre saben cuándo alguien es digno de su respeto».

«Pero esta es una leona muy peculiar», le respondió a su amigo.

«Ahora mismo se encuentra fuera de su manada y le han quitado algo a favor de otros. Su reacción no tiene nada de peculiar», añadió Marlowe.

Vio que Byron estaba escribiendo, esperó para leerlo antes de despedirse.

«Tú has vivido eso de que se les dé ventajas a unos estudiantes respecto a otros. Solo que en tu caso esos estudiantes aventajados tenían una procedencia similar a la de la leona. Los detestabas y te juraste no hacer distinciones en tu clase. Ahora vuelves a encontrarte con una alumna de familia más que acomodada. ¿Las distinciones se han revertido y ahora ella tiene que pagar por lo que hicieron otros?».

«Parece mentira que me conozcas», se apresuró a responder. «Jamás haría eso. Además, ella no tiene nada que ver con aquellos alumnos. Se parece más a vosotros».

Lejos estaban los valores de aquella joven de los de sus antiguos compañeros. Él había sido el primer sorprendido. Esperaba encontrar una chica soberbia y caprichosa con un carácter rebelde y consentido, que tratara a sus compañeros como lo trataban a él en el aula años atrás.

«No lo decía por ti, tú eres un tirano por igual con todos tus alumnos. Me refería a Rosewood».

Volvieron a llover las risas en todas las morfologías disponibles en WhatsApp.

«Te dejaron una tara en el seminario de arte y ahora te vengas en tus alumnos», dijo Stoker y todos volvieron a reír.

Apretó los dientes. Fue el peor año de su vida, lo recordaba demasiado bien. Pero aun así sacaron lo mejor de él y a ese preciso año le debía todo lo que había conseguido en su carrera artística. Recordaba las tardes en las que estaba completamente vencido en la marquesina de cristal. Allí regresaba cada vez que necesitaba rememorar los comienzos. El lugar exacto donde, posiblemente, su alumna más brillante no necesitó más que una obra para intuir lo que fue para él el seminario. Michelle entendió qué significaba aquella obra. Y quién terminó venciendo a quién.

Él era exigente, tenía que reconocer que había hecho llorar a muchos de sus alumnos, pero no sobrepasaba los límites como hicieron con él. Nunca haría eso con nadie.

«No deja de ser curioso que ahora la alumna brillante del seminario sea precisamente de ese tipo de estudiantes que tanto detestabas», dijo Wilde. «El destino es un tanto perverso».

«Marlowe, ¿sabes que le llama el ogro del torreón?», dijo Blake y Marlowe puso un emoticono con una corona.

Reina, sí, claro. Lo que tiene es la cara de alabastro.

Sonrió y apretó los labios conteniendo la carcajada.

«¿Y cómo es lo que le dijo a Rosewood? Tienes por ahí la foto que envió Orwell de la escultura. Una bruja llena de espinas y entre llamas».

«Vamos, que la ha clavado», reía Stoker.

Claire no gozaba de la simpatía de los Místers. Tampoco era que ella los tragase mucho. Quizás porque la mayoría de ellos procedían de familias como la de Michelle. Eran una rareza entre ese tipo de alumnos, a ellos no les importaban las élites.

«Yo es que no sé si me he perdido mensajes, pero no entiendo dónde está el problema», dijo Marlowe. «Blake, resume, que se te da bien».

«Que creemos que nuestro Míster Hércules está cojeando de una pierna por culpa de cierta leona y no nos lo quiere reconocer. No vaya a ser que pierda prestigio, seriedad o que empecemos a meternos con él en el chat», dijo Blake. «Y nuestra teoría es que Claire se lo habrá notado a diez metros y está que trina. A eso se suma que la chica es brillante y que, conociendo a este y su amor por las formas perfectas, tiene que ser un bellezón de los que hay pocos, así que Rosewood está ardiendo en llamas y espinos, y no se le da bien ocultarlo. Tiene de su parte a todos los del seminario, salvo a MacQueen, que es su protectora, y a William, que pasa del mundo. Pero como la leona tiene de princesita lo que tú y lo que yo, le pega unos zascas a todos los del seminario que los pone del revés. Y sí, a Hércules con todo lo grande que es y lo que impone, también».

Stoker puso aplausos. Marlowe volvió a poner una corona.

«Yo me apunto al team leona», dijo.

Marlowe era de los que, desde la universidad, más chocaba con Claire.

«¿Habéis leído el mensaje de Orwell?». Frunció el ceño al leer a Blake.

«¿Qué mensaje?», preguntó Wilde poniendo un emoticono de bochorno.

«Ese en el que responde a mi resumen diciendo que la leona no le gusta y que estamos delirando. Ah, no. No lo ha puesto. ¿Míster Orwell? ¿Andas por ahí?». Lo acompañó de risas.

Se sobresaltó al leerlo. Fue su primera intención, pero sus pensamientos se fueron encadenando de nuevo a sus leones y al seminario. Resopló. Soportarlos no estaría pagado con nada.

Se acercó el móvil a la boca.

—Ni se os ocurra gastar bromas con eso. —Sabía que con la voz conseguiría más que escribiéndolo—. Es una alumna y yo el tutor de su seminario. Se acabó.

«Lo que daría por verte», dijo Stoker y puso risas.

«Me voy del grupo, que lo sepáis», añadió en un mensaje.

«Es la tercera vez que nos amenaza desde el viernes. Pero no se va a ir, necesita desahogarse y aquí es el único lugar donde puede hacerlo sin que lo juzguemos».

«Y si para vosotros no fuese todo una risa, seguro que podríamos darle más apoyo», dijo Byron. «Pero es que aquí da hasta miedo hablar».

«A Orwell le da un miedo de la leche hablar estos días. Nos escribe hasta entre clases».

«Porque sois muy pesados». Se defendió enseguida.

«Claro, claro. Nos necesitas».

«Para nada, os dejo».

Cerró el chat y dejó el móvil en la mesa. Miró la escultura en la que estaba trabajando. Quizás era por dormir poco y trabajar hasta tarde, pero no recordaba haberle dado aquel movimiento a la melena. Le encantaba.

15

«Yo sigo diciendo que con un potorro de escayola se les acabaría la tontería a todos los idiotas esos, profesores y alumnos».

«Vickyyyyyyyy».

El calor regresaba en cuanto hablaba de Rosewood. Estaba llegando a unos extremos que no soportaba, ya no podía contenerse más. Explotaría cada vez que le tocasen las narices.

«Niña, y ¿no hay ninguna exposición con fiesta de fin de seminario? Porque yo me apunto», dijo tía Vicky poniendo un emoticono de una mujer bailando. «Y a bailar Rasputín con tu tía Natalia y tu madre, como hacíamos en las celebraciones familiares. Ufff, las caras».

Rio a carcajadas recordando. Las mejores caras eran las de su padre y sus tíos observando los decorados de la fiesta cuando ellas bailaban, y perdiéndose entre la gente.

«Pues no lo sé». No tenía ni idea, pero ver allí a unicornios y leones, frente a todos ellos, no estaría nada mal. «Si no pone nada en los papeles que me dieron, supongo que es que no».

«Menudos aburridos».

Se acercó el móvil a la cara, tía Natalia escribía.

«Esa tía es mayor que Orwell, ¿verdad?», preguntó y Michelle alzó las cejas.

«Sí, ¿por qué?». MacQueen le dijo que, aunque no lo pareciese, Claire le llevaba cuatro años a Hércules Orwell.

«El día que Natalia nos diga cómo coño funciona la bola mágica nos vamos a reír de la leche», decía tía Vicky. «Dinos, Fatalé, por qué lo sabías».

—No hace mucho. —Esa vez Natalia se dejó oír con su voz grave en audio—. Cuando Michelle dijo que él no tenía familia. Amigo de la universidad de Rosewood, una tía así… mmmm. Se le ha mezclado un instinto tipo maternal tóxico, a ver cómo os explico. Orwell es suyo, ¿vale? No de los alumnos, no de los compañeros de trabajo, no de una familia ni mucho menos de amigos. Es decir, ella se llevaría mal con toda persona cercana a él. En otras palabras, quiere ser su salvadora por cojones. Teniendo en cuenta que él necesite que alguien lo salve. Michelle es todo lo opuesto a cómo ella ve a Hércules. Ella es sociable, tiene un grupo de compañeros bastante sano, un ejército compacto por familia con una fuerza sublime en todos los sentidos y, además, es una alumna que destaca por talento y carácter. No es la alumna rarita brillante, para nada. Y eso la descoloca. No la quiere en el aula. No quiere que esté a la vista de Orwell. ¿Me he explicado?

Michelle alzó levemente las cejas al oírla. Le encantaba la forma de hablar de su tía y lo que sus palabras hacían en lo más profundo de sus cábalas y temores. Natalia sabía espantar la neblina que arremolinaban los fantasmas y lo hacía sencillo de entender, y aún más de superar.

—¿Alumna número quince? —Nuevo audio de Natalia—. No, señora, mi nombre es Miss Lyon. ¡Bien, Michelle! No es ninguna tontería. Nombrarte es confirmar que todo lo que tiene en su cabeza es humo.

Entornó los ojos. Hasta Orwell solía llamarla ya por su nombre y no por un número. Rosewood se empeñaba en seguir como al principio, después de dos semanas, cuando ya se sabía los nombres de todos.

—Tu nombre es una ofensa, un atentado a lo que sea que se arremoline en su cabeza. Está enamorada y sabe que Orwell no lo está de ella. Además, quiere ser necesaria en su vida, una vida seguramente difícil en los comienzos, donde hicieron amistad; ojo, que ese de desvalido tiene lo que yo, y si es solitario es porque aún no tiene cerca la compañía que le apetece.

—Pero sí está solo, Natalia —decía Vicky en otro audio—. No tiene familia.

Miró a través del cristal de la ventana de madera. A aquellas horas el lago y todo el extenso jardín estaban desiertos. La temperatura sería tan horrible fuera que su cristal comenzaba a empañarse.

—En este chat, salvo las niñas, ¿quiénes tenemos parentesco en el ADN? Ninguna. ¿Por qué dices que está solo?

No hubo más réplicas. Natalia llevaba razón y lo probaba aquel comentario que le hizo Orwell de su amigo especialista en leones. Una amistad que lo hizo viajar a Kenia para verlo no sería cualquier cosa. En cuanto a Rosewood, si su tía llevaba razón, y durante años siempre solía llevar la razón, la bruja de los espinos no pudo ser más acertada.

El vuelo de una lechuza blanca sobre el lago rompió el paisaje en escala de grises. Le encantaba la imagen de aquellos animales nocturnos en el jardín. Aún quedaban unos días para la entrega de la escultura. Min-Joon y ella trabajarían el tiempo que hiciese falta para tenerla a tiempo. Y, por primera vez desde que comenzaron las clases, lo único que deseaba hacer era trabajar. Puso el despertador dos horas más temprano que de costumbre. La semana sería dura.

16

Trabajar la piedra era un tanto diferente. Esa vez el aula se les había hecho pequeña y se habían repartido por varias habitaciones del mismo pasillo. MacQueen y Darcy estaban con ellos casi todo el tiempo, aunque no pudiesen meter la mano en el trabajo, les iban dirigiendo los pasos.

—Joon, casi me rebanas el dedo, coño —dijo ella apartando la mano.

—Perdona, perdona, es mejor que esto lo hagas tú —le aclaró su compañero—. Es una parte pequeña y no vaya a ser que me la cargue.

—Trae. —Cogió la fresadora. Tenía que reconocer que el rostro del goblin había superado sus expectativas. Y ya estaba terminada.

Pero la parte de abajo de la cola enrollada tenía su dificultad. Michelle había tenido la genial idea de que tuviese una cola de serpiente enrollada como base, pero esta alzaba la escultura para darle una apariencia similar a los genios de los cuentos cuando salían de la lámpara.

Había supuesto tal dificultad que pensó que la cagarían por completo. Y sería una auténtica pena cuando la parte superior, la más minuciosa y expresiva, les había salido mejor que bien.

—Te llaman, Michelle. —Al apagar la fresadora escuchó la música de su móvil.

No estaban ni MacQueen ni Darcy, así que alargó la mano para cogerlo. Hasta con las gafas se le había metido polvo dentro del ojo. Tenía la garganta seca.

—¡Tía Georgina! —dijo en cuanto descolgó—. ¿Ya estás de vuelta?

—Si estuviese de vuelta ya habría ido a verte —respondió su tía y sabía que era verdad.

—Pensaba que llegabas esta semana. —Miró la fecha en el móvil, para ella los días ahora contaban de entrega a entrega y esa en concreto estaba pasando más rápida de lo que esperaba.

—Ya quisiera. —Georgina daba unas indicaciones, supuso que a algún transportista de muebles—. Escúchame, me encanta el goblin.

Sonrió al escucharla. Si algo tenía su tía, era sinceridad plena. De la bruja dijo que no la pondría ni en las fuentes de gato de tío Thomas.

—¿Estaría el lunes? —añadió.

Michelle miró a Min-Joon y alzó las cejas, vio caer el polvo por los cristales, seguramente de su frente.

—Más nos vale que esté mañana. —Hizo una mueca a su compañero.

—Sí, eso lo sé. Quiero decir que si el lunes puedo enviar a un operario a por ella. Porque me vais a hacer el favor de vuestra vida.

—¿En serio?

—Y tan en serio. El lunes a primera hora os envío al transportista, ¿podría ser?

Orwell evaluaba el fin de semana, así que el lunes podrían retirarla sin problemas.

—Claro. —No sabía si decírselo a Min-Joon. Saber que su obra casi acabada estaba vendida lo presionaría aún más.

—No sabes el trabajo que me cuesta encontrar una talla de esa medida si no es por encargo. Suelen hacerlas más grandes. Y los escultores sois muy rápidos cuando estáis en un seminario. Pero luego los plazos se triplican. Y el precio también —rio—. El cliente es buen pagador, no seáis abusones ni imbéciles. Pedid lo que creáis razonable por ella y me lo envías junto a la cuenta donde quieras que lo ingrese.

—Vale. —Aún no lo había digerido—. ¿Y si no le gusta?

—Ya la ha visto y le encanta —se apresuró a decir Georgina.

¿Ha visto mi obra sin terminar y le ha gustado? Pues lo va a flipar cuando terminemos la base.

La miró de reojo. Si es que le salía bien.

—¿A dónde va? —preguntó con curiosidad y también con algo de pena. Era de sus primeras creaciones profesionales y quería verla en la sala de exposiciones durante todo el seminario.

—A un SPA en medio del campo, es para uno de los jardines internos. Allí me voy a ir yo en cuanto lo abran. Tu padre anda de los nervios con el proyecto y me va a matar a mí.

Michelle rio al escucharla. Sabía cómo se alteraba su padre antes de entregar un proyecto importante. Conociéndolo, sería un SPA de lo más especial.

—Me iré contigo en cuanto salga de aquí —dijo.

—Hecho. —Se oyó ruido a través del teléfono, alguien cortaba con algo eléctrico y el chirrido era insoportable—. Mi niña, tengo que dejarte, luego hablamos. Sigue así, que voy a tener a la mejor compañera del mundo. Un beso de parte de tío Dylan, te quiero.

Se quedó un instante mirando el teléfono, aunque la tía Georgina había terminado.

—Joon —lo llamó y ella lo miró de reojo—. ¿Si te digo algo prometes no acojonarte?

—A mí lo único que me acojona es Hércules Orwell.

—Vale. —Contuvo la sonrisa, cogió otra vez la fresadora y miró al goblin—. Está vendido.

—¿Qué? —Joon dio un paso atrás, Michelle soltó una mano del aparato para sujetarlo.

—Has prometido que no te asustarías. —Le apretó el hombro y frunció el ceño mirándolo—. Lo único que te da miedo es Orwell —le recordó al ver que su tez blanquecina no aminoraba.

—Pues ahora esto también —respondió y ella rio.

—No debe enterarse nadie hasta que se lo entreguemos a Orwell, ¿vale?

—No debería de haberme enterado yo tampoco. —Min-Joon miró el goblin—. Oh, Dios mío, Michelle. ¿Y si nos lo cargamos con los últimos retoques?

—No seas gafe. Apártate, que voy. —Se colocó bien las gafas y puso en marcha la fresadora.

Perfiló algunas escamas de la cola, tuvo que colocarse tan cerca de la estatua que todo el polvo le entraba en la boca si la abría un ápice. Y entre aquella lluvia de polvo vio siluetas en el marco de la puerta.

—Va a partirlo si sigue apurándolo así, señorita Lyon. —Era la voz de Darcy.

El por culo que está dando este con la cola del goblin.

—No va a romperse. —Se sacudió la cabeza y cuando acabaron de caer las motas de polvo se subió las gafas a la cabeza.

Darcy no iba solo. Estaba a punto de escupir el polvo, pero cerró la boca y se lo tragó de golpe. Hércules Orwell observaba la curva en la cola que alzaba a la figura. Era, precisamente, aquel elemento lo que le daba ese toque diferente entre cualquier escultura oriental y la suya. Un toque nuevamente de cuento infantil, a pesar de tener rasgos demoniacos. Justo el toque mínimo y suficiente para que la figura monstruosa transmitiese algo positivo, no era un personaje ni bueno ni malo, como un auténtico goblin coreano. Un SPA era un sitio apropiado para su criatura y si tía Georgina decía que estaba bien, es que no había dudas de que estaban haciendo un buen trabajo.

Pero seguía sin ver en él ni un solo rasgo de satisfacción ni aprobación.

Bajó la fresadora y la dejó en el suelo. Orwell estaba apoyado en el marco de la puerta con los brazos cruzados, observando las partes bajas del goblin que quedaban por terminar.

—Siendo la hija de un arquitecto, señorita Lyon, tendría que saber bien que las casas no se comienzan por el tejado —dijo y luego miró a Min-Joon—. Y usted, señor Min, debería de imponer más su criterio y no dejar que su compañera lleve la batuta y lo degrade a un simple peón satélite con un cincel. —Se inclinó para retirar la espalda del marco—. Y una fresadora.

Salió de la habitación antes de que Michelle pudiese abrir la boca.

Será capullo.

Se raspó la lengua con los dientes y espurreó saliva con polvo mientras veía salir a Darcy con gran satisfacción. Era eso mismo lo que el guía de Min-Joon llevaba diciéndoles toda la semana cuando Min-Joon se dejaba guiar por su criterio.

Miró a su compañero.

—Se puede ser más desagradable, pero poco más —soltó escupiendo el polvo de nuevo.

—¿Quién? —Ambos se enderezaron. Claire Rosewood apareció en el mismo lugar en el que había estado Orwell, pero esa vez ella iba acompañada de Sulyvan y Baker.

Me cago en la leche.

Michelle volvió a rasparse la lengua con los dientes y a escupir.

—Me refería al polvo, profesora Rosewood. —No iba a colar. Habían visto a Orwell y Darcy en la puerta instantes antes de que lo dijese.

Y Claire entornó lo ojos.

—Por un momento pensaba que se refería usted a su tutor de seminario —añadió la mujer.

Si está claro, pero había que intentarlo.

Baker dio unos pasos hacia el interior de la habitación mirando al goblin.

—Parece que están haciendo un buen trabajo, aunque sigue teniendo problemas con el tiempo, Miss Lyon, y ha arrastrado con usted al señor Min, que suele trabajar bastante rápido. —La mujer la miró con sus ojos verdes moteados. Baker siempre le pareció bastante similar a un lagarto, la forma de su nariz, la barbilla plana y un conjunto de colores que bien combinaban con el tierra y el verde hoja.

Me han obligado a cambiar de proyecto con el puñetero material y el nuevo he tenido que cambiarlo otra vez más por problemas inesperados.

—No aprobarán si entregan una figura sin terminar, eso ya lo saben. —La mujer salió del aula.

—Y si rompe la figura intentando esa forma estrecha tan cerca de la base, se aseguran el suspenso también —intervino Sulyvan.

Y que tía Georgina tenga que seguir buscando otra estatua para el SPA con un tiempo seguramente muy ajustado. Fallar no vale en ningún sentido.

Michelle se inclinó y apartó con el pie una lasca grande que había ceñido precisamente de esa parte controvertida de su creación. Min-Joon había sido meticuloso, aún tenían que escarbar más, pero estaba segura de que lo harían bien.

Claire Rosewood dio unos pasos hacia dentro del aula, ni siquiera miró al goblin. Michelle sabía que su figura le importaba poco a aquella mujer. Solo deseaba que ella y sus creaciones desapareciesen del seminario.

—Como titular segunda de este seminario, no pienso permitir que falte al respeto de un artista como Hércules Orwell bajo ningún concepto. Y aunque es usted una experta en evadir sus insultos volcándolos hacia otra semántica, ya sean obras escultóricas o elementos ambientales, a mí no me engaña. —Entornó los ojos—. Sus juegos de palabras no son más que rabietas de una joven soberbia y demasiado infantil para la edad que tiene, que no acepta nada que no sea un regalo de oídos por parte de los que la rodean. —Rosewood al fin miró al goblin—. Una realidad de castillos y princesas donde usted intenta disfrazar de figuras como esta a todos lo que le dan un toque de realidad a su existencia.

Y que yo no le pueda dar a ella un toque de realidad de la buena… Porque entonces sí que iría derecha a la calle.

Y tenía que terminar el goblin por muchos motivos.

—Para todos los escultores del mundo Hércules Orwell es un genio —añadió—. Ninguna niña va a venir hasta aquí a decir sandeces sobre él.

Se apartó de ella y atravesó la puerta.

—Señorita Rosewood. —Michelle giró la cabeza al escuchar la voz de Min-Joon—. Michelle se refería al polvo que suelta esta piedra. No somos los únicos que nos estamos quejando de este material. Hasta Brigitte tuvo que ir anoche al pabellón principal para que la atendiese un sanitario por una reacción alérgica.

Rosewood lo fulminó con la mirada y temió por la moral de su amigo, que no era mucha, pero ya iba poniéndole remedio.

—Somos conscientes del problema que está presentando la piedra y no se volverá a repetir en los próximos trabajos. Su tutor ha reclamado a la cantera. —Se apoyó en el marco de la puerta para salir—. En cuanto a usted, señor Min, le honra lo que está haciendo por su compañera. Ya le adelanto que no vale la pena. Céntrese en su futuro, creemos que lo tiene prometedor.

Sulyvan y Baker ya habían desaparecido de su vista cuando los tacones de Rosewood sonaban en el pasillo.

—Gracias, Min —Michelle resopló—. Esta tía me tiene hasta…

Miró hacia la puerta para comprobar que no había nadie.

—El mismísimo coño. —Tuvo que soltarlo.

Hasta ese molde que su tía Vicky siempre adelantaba que les plantase encima de la mesa. Si tía Natalia siempre llevaba razón, Vicky era especialista en actos que curaban por dentro. Porque en ese momento era lo único que tenía ganas de presentarle a aquella gente.

Se tocó la cara, la tenía ardiendo.

—Voy a bajar un rato al jardín. —Se sacudió. Miró la hora, MacQueen le dijo que la esperaría en la cafetería para que hiciese un pequeño descanso antes de seguir hasta la madrugada. Ni siquiera estaba cenando esos días, no tenía tiempo ni ganas. Así que hacían una merienda más copiosa. Min-Joon se había adelantado, su compañero hacía pequeñas ingestas más a menudo. Pero el estómago de Michelle se estaba cerrando de una manera considerable con aquella tensión y solo le entraba el chocolate de la máquina del pasillo.

Lo necesito a toneladas.

Cerró los ojos y se quitó las gafas de la cabeza.

Cinco meses y medio, Michelle.

Le parecían largos y por otro lado sabía que a medida que el tiempo pasase se apenaría de llegar hasta el final. Aún tenía que superar las dos eliminatorias.

Sacudió la cabeza para soltar el polvo.

—Bajo con MacQueen —repitió a Min-Joon y suspiró dirigiéndose hacia la puerta.

—Michelle —oyó a su compañero y giró la cabeza para mirarlo—. Eso que te ha dicho Rosewood sobre que disfrazas a los que te dan un toque de realidad… —Su amigo negó con la cabeza y con una mano quitó el polvo de una parte de la cola del goblin. Esperó a que pensara cómo continuar—. Lo cierto es que tienes un don para disfrazar la realidad y que no parezca tan terrible —sonrió—. Me gusta esa manera de ver las cosas.

Michelle le devolvió la sonrisa.

—En estas dos semanas he reído a carcajadas en circunstancias en las que querría estar metido debajo de la cama, y hasta he logrado hablar en situaciones en las que suelo bloquearme. Y eso que solo llevo dos semanas cerca de ti. —Su compañero rio, luego volvió a mirarla—. Si no logramos terminar la figura antes de mañana por la tarde o si acabamos por romper la cola del goblin para hacer esa forma que se te ocurrió y que yo mismo quiero darle para ver hasta qué limite podemos llegar —hizo una mueca—, quiero que sepas que, aun así, no puedo tener mejor compañera.

Michelle rio mordiéndose el labio inferior.

—Ojalá el claustro pudiera ver a la verdadera alumna número quince —añadió.

Michelle movió la mano en el aire y Min-Joon, al moverse, pisó uno de los cinceles.

—Aunque a esto del orden tenemos que ponerle remedio —dijo su compañero. Y Michelle tuvo que sujetarse en el marco de la puerta para reír—. Porque entre que no recuerdas dónde los dejas y mi vista, somos un chiste. —Las carcajadas de Michelle resonaron en el pasillo. Donde aún estaban los profesores viendo las obras del resto de alumnos—. Ve con MacQueen y no te preocupes por el tiempo. Tenemos toda la noche.

Michelle guiñó un ojo mientras lo apuntaba con el dedo índice. Ella no pensaba dormir ni parar hasta que no estuviese completamente acabada.

Miró el goblin, tenía que reconocer que era su mejor obra hasta el momento, la más profesional. Había puesto las habilidades de ambos al límite.

Las profesoras estaban en el pasillo, delante de la entrada de una de las aulas.

Se están empleando a fondo, dicen. ¿Y Min-Joon y yo no?

Estaba segura de que si Joon hubiese estado en cualquiera de esas habitaciones, también le dirían lo mismo.

Baker se apartó con demasiado margen, quizás para que no la rozase con la ropa llena de polvo. No se imaginaba a aquella gente esculpiendo. Sin embargo, había visto obras de todos, así que supuso que se ensuciarían tanto como ella si la piedra no estaba del todo bien. Sabía que Orwell tenía un cabreo de narices con los comerciales de la cantera. Tenía a los alumnos que parecían haber salido de un derrumbamiento.

No frenó ni un instante, el calor de la cara y la nariz medio taponada por la arenilla le pedían correr hacia las escaleras y salir al jardín.

Bajó dos plantas hasta la baja y el leve aire húmedo que entraba por el vestíbulo hizo un contraste con sus mofletes y hasta cerró los ojos espirando. Sacudió la cabeza de nuevo y volvieron a revolotear múltiples motas.

Tengo que ser un poema.

Entre sonrojada y sucia. Un olor intenso a hombre limpio llegó hasta ella. Era el profesor Wagner.

—Señorita Lyon —le dijo tan correcto como siempre mientras ella tuvo que frenar en seco para no chocarse con él y mancharlo.

—Profesor Wagner. —Había sido rápida en reacción, por suerte, en todos los sentidos—. ¿Se dirige a la cafetería?

El hombre se detuvo y la miró su pelo y ropa algo desconcertado. Soltaba polvo a cada movimiento.

—Había quedado con la señorita MacQueen —le explicó ella enseguida—. Pero me ha surgido un imprevisto familiar. —Alzó su móvil—. Y no puede esperar. ¿Puede decirle que voy a demorarme?

Wagner, aún con el ceño fruncido, asintió.

—No encuentro a Piluca y quiero dar con ella antes de que comience la lluvia —le dijo el hombre—. Pero ahora aviso a MacQueen.

Michelle sonrió.

—Estupendo, ella puede ayudarle y en cuanto acabe me uno a la búsqueda. —Dio unos pasos hacia atrás retirándose de él—. Pasaré por la máquina y compraré bizcocho de chocolate. Lo huele a kilómetros cuando lo llevo en el bolso.

Wagner rio al escucharla.

—Gracias, señorita Lyon —le dijo educadamente y salió del pabellón.

Michelle lo observó alejarse hacia la cafetería.

Bien, ahora les tengo que dar margen. A ver dónde me meto mientras.

Se asomó a la puerta y cogió su móvil. Se lo puso en la oreja y salió del pabellón rodeándolo hacia la parte de atrás, la contraria al lago. Era una pena no tomar café con MacQueen, quería comentar con ella algunos aspectos de la obra, pero ya lo haría después. De todos modos, lo principal era tranquilizarse.

Se acercó el móvil a la boca.

—Necesito refuerzos —grabó y lo envió al grupo.

No obtuvo respuesta. Sería mala hora para todas, ya regresarían. Fue a unos baños que estaban en una construcción independiente, pequeña y algo antigua, que solían oler a humedad, quizás por la multitud de elementos de hierro que tenían.

En aquellos baños hacía tanto frío que el tan solo bajarse los pantalones era una tortura. Con las piernas flexionadas notó cómo se le erizaba el vello hasta en el culo.

«Niña, manda ya una foto de Orwell». Puso tía Vicky, pudo leer el mensaje mientras el móvil basculaba de la cinta de su cuello.

«Vicky, ha pedido un poco de ayuda moral. Y tú con el cotilleo», protestó tía Mayte.

Se limpió y se subió el pantalón.

«Vale. Me cago en todo lo que te haya dicho la Rosewood esa. Valiente bruja amargada, falta de orgasmos. Manda ya una foto, que queremos verlo. Andamos a ciegas».

«Qué más da cómo sea él, eso no importa», decía su tía Mayte.

«Siiii, eso sí importa. Me dirá mucho del estado de ánimo de mi niña».

«Vicky, se comporta como un semental prepotente y subidito. ¿Qué más señales necesitas para deducir cómo es?». Sonrió al leer a tía Natalia.

A pesar de llevar allí el tiempo suficiente para haberse hecho al lugar y a la gente, aún le resultaba extraña la sensación de que ellas hablaran de ellos. Era como si sus dos mundos independientes se fusionasen en una pantalla.

«Pero es un genio, un dios del arte, eso son motivos suficientes para comportarse así, ¿no? Le pregunto a la IA sabelotodo: Natalia». Michelle soltó una carcajada al leerla.

Salió del baño y se detuvo en los lavabos. Por fin se miró al espejo y cayó en la cuenta de que en aquellas dos semanas no se había detenido ni un instante en ella misma. Tenía el pelo recogido en un moño alto con muchas hebras sacadas del remolino. También en la parte superior de la cabeza, donde colocaba las gafas, estas habían enganchado más mechones y había partes levantadas. Si soltaba el moño en ese momento, lo del polvo que caería no tendría nombre. Tenía que dejarlo así hasta que estuviese en la ducha.

Vaya pintas.

Parecía una indigente.

Menuda Lyon.

No sabía qué cara pondría su padre si la viese paseándose así por el campus. Tuvo que reírse de lo ridículo del asunto. Entendió la expresión del profesor Wagner, que conocía a su padre y que pensaría en lo poco que pegaría ella en una familia así.

Miró la hora, no quería dejar tirada a MacQueen, pero tampoco quería darse prisa. Algo que no sabía explicar la invitaba a promover un acercamiento entre ella y Wagner.

Me meto hasta en los charcos, no sé a quién saldré.

Hizo una mueca y miró la pantalla de su móvil. Se lo dejó caer en su pecho, luego leería la discusión entre Vicky y Natalia, que comenzó con la posible apariencia de Orwell y su consecuente comportamiento, y ya estaba tomando otros lares, hasta que decidiesen seguirla por privado.

Salió al jardín trasero. Los pabellones cercanos ya sabía que eran los de ingeniería, eran varios, la ingeniería era extensa y complicada. También era donde más numerosos eran los alumnos.

Rodeó el pabellón y salió por la otra parte, se asomó al lago siguiendo la línea de la fachada y buscó con la mirada a su profesora. Se dejó caer en la pared y cogió el móvil, por si ellos alcanzaban a verla, se lo puso de nuevo sobre el oído.

Buscaban en los setos cercanos al agua del lago, estaban a un par de metros uno de otro.

Buscando a una gallina no es una situación para iniciar muchas conversaciones.

Vio a MacQueen inclinarse y Wagner se acercó donde estaba ella. Michelle entornó los ojos, era un recodo que hacían unas piedras donde se refugiaban los patos del estanque. No creyó que Piluca estuviese allí.

Oyó un cacareo a su espalda y giró la cabeza enseguida. Allí estaba la gallina, girando la cabeza para mirarla primero con un ojo y luego con el otro.

—No tienes vergüenza —le dijo riendo—. Tienes al profesor Wagner loco.

Se inclinó para cogerla y Piluca revoloteó huyendo.

—Por ahí no, que van a verte y quiero darles más tiempo —le dijo. Si avanzaba, la gallina revolotearía de nuevo. Metió una mano en el bolso y buscó cualquier papel que hiciese un ruido similar al del bizcocho. En cuanto lo estrujó, la gallina dio unos pasos hacia ella—. Ven, por aquí.

Volvió a arrugar el papel y la gallina cacareó. Bordeó de nuevo el pabellón para ir a la parte de atrás mientras la gallina la seguía a media distancia.

—Pitas, pitas. —Se inclinaba en el suelo llamando a la gallina—. No, por ahí no.

Echó a correr tras el animal y este volvió a revolotear huyendo hacia el lago.

—La madre que te parió. Ven, mira lo que tengo. —Se inclinó de nuevo en el suelo y Piluca se detuvo mirando su mano. Se giró dándole el culo y siguió su camino hacia el lago de nuevo—. No te interesa, ¿no?

Más fresca no la habría en el gallinero.

—¡Pilu! —Era para nada, si no había nada que le interesase era completamente sorda. Michelle se detuvo—. Que sepas que una gallina no tiene nada que hacer contra un león. ¿Quieres verlo?

Echó a correr, pero cuando se inclinó para cogerla la gallina se le escapó. Tampoco había cogido nunca a ninguna y no se atrevía a estrujarla demasiado. Estaba acostumbrada a gatos y perros, con otro grosor y otra robustez, le daba miedo hacerle daño.

Echó a correr de nuevo, pero Piluca hizo una esquiva de primera división de fútbol. Michelle vio revolotear el polvo a su alrededor. Otro intento más y ambas llegaron a la parte delantera del pabellón de arte con otra esquiva de gran nivel del animal.

—Al final nos ven a las dos. Eres una cortarollos, ven aquí. —Volvió a corretear detrás de la gallina, que cacareó en otro revoloteo.

Se inclinó y cogió unas hojas secas del suelo. Dio un beso sonoro y largo en el aire, en un intento de llamar la atención de Piluca, y la gallina de detuvo. Las lanzó en el aire y el animal salió corriendo hacia ellas. Momento que aprovechó Michelle para llegar hasta ella, meter una mano en cada lado del animal y levantarla en peso.

La sensación de plumas suaves pero duras fue un tanto extraña. Tampoco era el peso ligero que esperaba, se la colocó a un lado del cuerpo sin soltarla con ninguna mano por si pataleaba o le daba por revolotear. La gallina ladeó la cabeza para mirarle la cara con el descaro que le caracterizaba. Sus ojos eran saltones, redondos y muy brillantes.

—No voy a volver a comer pollo en la vida. —Michelle frunció el entrecejo alzando las cejas. Luego miró el culo de Piluca, la colocó mejor por si se cagaba, para que no fuese sobre sus pantalones. Bastante mierda llevaba ya encima.

Mierda.

Hasta el cuello y más arriba. Alzó los ojos hacia su enorme profesor, ya le hubiese gustado tener la cara tan dura como Piluca. Pero después de haberse mirado en un espejo y de haber hecho, seguramente, el imbécil por los jardines del pabellón tras una gallina, no tenía cara suficiente para mirarlo con frescura.

Orwell miró a Piluca y luego a Michelle.

—¿Es algún tipo de ejercicio que potencie su creatividad en circunstancias extremas? —preguntó él y no cabía más ironía en sus palabras.

Michelle resopló y sintió a Piluca patalear. Estuvo a punto de escaparse, pero logró controlarla.

—El profesor Wagner la estaba buscando y he querido ayudarle —dijo.

Hércules volvió a mirar a la gallina, esta pataleaba sin cesar y Michelle notó las garras en la piel de su antebrazo, con jersey y todo. Apretó los dientes para no quejarse un ápice y volvió a sujetar al animal.

—Buscando a una gallina mientras deja a su compañero en el aula intentando terminar un trabajo que tienen que entregar los dos mañana —continuó él.

Realmente iba a buscar a MacQueen para consultarle una duda sobre el trabajo. Pero se cruzó Wagner y quiero que haya un acercamiento entre ellos, entonces decidí perder el tiempo para dejarlos solos y apareció la gallina. Dilo en voz alta, Michelle, no hay huevos.

Y tanto que no era capaz. Apretó los labios y bajó la cabeza.

Las dos mejores semanas de mi vida. Voy encadenando una tras otra sin parar.

—Señorita Lyon, ¿está convencida de querer seguir en este seminario?

Michelle frunció el ceño.

¿Él también?

Estaba acostumbrada a que fuese Rosewood la que le sugiriese un abandono. Pero no Orwell. Era diferente, que viniese de Rosewood no tenía más efecto que el calor en el pecho y las ganas de soltar barbaridades por la boca, pero que fuese él el que se lo dijera le dolía. Un dolor extraño que la hacía querer correr hacia su dormitorio y hacer las maletas.

Contuvo la respiración, no esperaba la reacción de su cuerpo a las palabras de Orwell. No quería irse, no quería que él deseara que se fuera. Miró a Orwell.

—Claro que quiero seguir. Hasta el final —respondió y necesitó abrir sus orificios, ya libres de polvo, para coger todo el aire que fuera posible.

—Pues haga algo para que todos seamos conscientes —le respondió él—. Todos los compañeros llevan cierto retraso. Tienen mañana el día libre del resto de clases hasta la hora de la entrega. Vuelva con Min-Joon, yo le llevaré la gallina a Wagner.

Se inclinó sobre Michelle y Piluca y ella se quedaron inmóviles. Esperó a sentir las manos de Orwell sobre las suyas, que quedaron atrapadas entre él y el latente cuerpo del animal. Lo del pecho regresó en cuanto sintió la piel de Orwell pegada a la suya. Michelle espiró despacio esperando que se disipara, pero el efecto fue contrario.

Miró al profesor y las pompas parecieron empujarla hacia arriba y hacerla levitar del sueño.

Aunque me diga cosas que no me gustan, esto no se va. ¿En qué clase de sado me estoy convirtiendo?

Él pegó el animal a su cuerpo y Michelle fue resbalando sus manos despacio para sacarlas de debajo de las palmas de Orwell sin hacerle daño a las plumas de Piluca. Esta ladeó la cabeza para mirar quién la cogía, la frescura era la misma aunque su portador tuviese aquel cuerpo enorme. Michelle contuvo la sonrisa.

—Wagner está en el lago con la señorita MacQueen —dijo ella y se cruzó con los ojos azules de Hércules.

Era como si las bolas de cristal de tío Andrea se hubiesen metido en su cuerpo. Se movían exactamente igual.

Pero los pliegues en la frente de Orwell habían aparecido, sintió que debería haberse callado.

Este podría irse a trabajar con mis tíos Valkyrie. Observa demasiado y creo que eso de intuir y deducir se le da más que bien. O ya me conoce mejor de lo que creo. Que también.

Sin embargo, ella no lo conocía absolutamente nada más que aquella forma de mirarla que la hacía sentir pequeña y más niña que de costumbre, algo que ya ni siquiera la abochornaba. La curiosidad por saber más de él se hizo tan intensa como la tarde de la marquesina de cristal.

—Hasta mañana, profesor Orwell. —Sin embargo, no estaba a su alcance saber, simplemente deducir a través de otros. Y no era suficiente.

Se alejó de él colgándose bien el bolso y se dirigió apresurada hacia el pabellón. Comenzaba a ser consciente de demasiadas cosas que ni siquiera se atrevía a decir en el chat.

No es suficiente.

Apretó los labios.

Debo estar loca.

A veces se le olvidaba lo que era aquello, para qué estaba allí y quién era él. El ogro estaba ocupando cada vez más espacio en el cuento y, extrapolado al mundo real, comenzaba a no gustarle. En el mundo real tenía que conformarse con la distancia y con que todo fuese suficiente para una alumna. Y suficiente no lo sería nunca para ella.

Respiró y el aire rebotó en su pecho sin terminar de entrar. Subía las escaleras ignorando lo que provocaba en su cuerpo asomarse por la ventana al mundo real, donde Orwell no era el ogro hechizado del torreón ni ella la princesa del castillo. En el mundo real las brujas llevaban ventaja y tenían privilegios que ni los unicornios ni las varitas mágicas podían vencer.

Se detuvo antes de llegar a la planta, jadeaba de la carrera y el esfuerzo. Miró su móvil un instante. Ellas lo entenderían. Podría decírselo y que ellas le dijesen que todo lo que tenía dentro era normal y que no tenía nada de malo.

Negó con la cabeza. Entonces quizás se acabarían las risas y la realidad llegaría al chat en todos los sentidos. Volvió a coger aire. Necesitaba a las hadas madrinas más que nunca.

Llegó al aula. Min-Joon estaba de rodillas con la base de la escultura, lo que más trabajo les estaba dando.

Acabarla.

Y llevarla a la sala de exposiciones. No pensaba salir de allí hasta que estuviese lista.

17

No había dormido, y a aquellas horas solo había comido un sándwich seco de la máquina del pasillo. En cuanto entregase el trabajo iba a darse una ducha y a devorar todo lo que hubiese en el restaurante cafetería del lago. Llegó a un punto de cansancio en el que lo que menos le preocupaba era la valoración del profesor de escultura. Solo quería terminar, quitarse la mierda de encima, comer y dormir.

Era curioso cómo después de tantas horas puliendo, no había sido capaz de mirar ni una sola vez la figura al completo, solo la recorría buscando posibles defectos y subsanándolos. La había repasado decenas de veces y Min, palpando, muchas más. No había ni un solo desnivel, ni partes bastas ni burbujas ni picaduras ni absolutamente nada.

Pesa como su puta madre.

El sudor le caía por la espalda. No sabía quién había quitado los carritos de en medio y la habían tenido que trasladar en peso.

—Como pille al iluminado que se ha llevado los carros se va a acordar de mí durante todo el seminario —protestó mientras la sacaban del ascensor.

Era la última obra en llegar y alguien supuso que ya no había alumnos en la planta de trabajo, así que los maravillosos carros habían desaparecido.

Michelle miró el reloj enorme del vestíbulo.

—Y faltan tres minutos, somos unos cracks. —Su compañero no hablaba a causa del cansancio, el esfuerzo y el cague que tenía encima.

Dejaron la figura en el suelo a un par de metros de la puerta de la sala de exposiciones. Era una suerte ser el número quince y que hubiesen podido decidir si ser los primeros o los últimos.

Miró a Min-Joon.

—Vaya pinta que tenéis —oyó la voz de Lisa y su compañero sonrió.

Lisa, Brigitte y Paul eran el único grupo que Orwell había permitido de tres por propias matemáticas, sobraba un alumno. Y los envidiaba, entre tres no habrían tenido que pegarse la paliza inhumana que llevaban ellos dos.

—Horrible, ¿verdad? —respondió Michelle mirándose los pantalones y el jersey.

—Eres Frozen ahora mismo. —Lisa le apartó un mechón de la cara, luego hizo una mueca—. Pero te queda bien.

—Seguro que sí —le dijo a su compañera con ironía.

Lisa miró a Joon.

—Plantéate unas mechas blancas, no están nada mal —rio.

Min-Joon estaba inclinado y se apoyaba con las manos en las rodillas, jadeando.

—Vaya lote de currar que lleváis. —Paul se acuclilló para ver el goblin al completo desde el suelo—. Qué flipada de figura. En serio, felicidades.

—Yo no quiero ni mirarla. —Joon ni siquiera levantó la cabeza.

Brigitte se inclinó hacia Joon y se apartó el pelo para no rozarlo con la ropa llena de polvo de piedra de su compañero.

—Pues puedes mirarlo sin miedo. Está impresionante —le dijo.

Michelle los miró a los tres, al fin recuperaba el aliento. Pero sentía el cuerpo pesado y un cierto mareo. El esfuerzo físico de llevar la escultura en peso después de no haber dormido había sido la puntilla.

—¿Y a vosotros? ¿Cómo os ha ido? —preguntó mirando hacia la puerta de la sala de entrega.

—Bueno, creo que al menos mejor que la otra vez —respondió Paul—. Mis expectativas han bajado desde que nos dieron los boletines. Ya me conformo con un aprobado.

Lisa y Brigitte negaron con la cabeza.

—No hay quién le saque puntos a Orwell —protestó Brigitte—. Un picotazo mínimo en un lateral y es lo primero que ha visto.

A Michelle no le sorprendía. A Hércules Orwell no se le pasaba ni media, esa habilidad no era tan solo en la escultura. Resopló y comprobó que la masilla en los tres picotazos del goblin estaba bien disimulada, tanto que le costó encontrar alguna. Ni siquiera Orwell tendría la vista tan fina. Contó las tres y suspiró.

Y la puerta de la sala de exposiciones se abrió al fin.

—Agarra por ahí, Min-Joon —le dijo a su compañero de nuevo inclinándose.

—Bajaron los carros cuando salieron los últimos —dijo Lisa en un susurro.

—Los últimos éramos nosotros —protestó Michelle mientras ella y su compañero volvían a coger la escultura en peso.

—Os ayudo —dijo Paul enseguida.

—Ni se te ocurra —replicó Michelle y el chico quedó inmóvil alzando las cejas—. Me puedo imaginar quién mandó a quitar los carros sabiendo que estábamos aún en la clase. Qué menos que vea el poco efecto que ha tenido.

—¿Poco? —se quejó Min-Joon.

Lisa rompió en carcajadas.

Y Rosewood salió de la sala.

—Michelle Lyon y Min-Joon —anunció mientras salía la otra pareja de compañeros.

Me cago en tu nación entera. Que no voy a poder mover la espalda en tres días.

—Dale —le dijo a su compañero para que se pusiese delante.

Pasar el goblin sin rozarlo un ápice por la estrecha puerta era imposible. Ambos miraron a Rosewood.

—A la izquierda del despacho del profesor Orwell hay unas escaleras que llevan a la parte trasera de la sala, con puerta doble —les dijo Rosewood.

¿En serio?

Michelle miró las escaleras que iban hacia el despacho. Luego había que bajar por el otro lado. Y supuso que después morirían en la sala de exposiciones en cuanto dejaran la escultura en el suelo. Eso sin contar con que no se les cayese.

—¿No erais conscientes de las dimensiones de una obra así? Otros compañeros vuestros también han cargado con ella por el mismo camino —les soltó.

Claro, pero ellos no han recorrido antes el puto pasillo de las clases hasta el ascensor porque tenían carros. Pero han desaparecido por arte de magia, y de la mala.

Volvieron a girar para dirigirse hacia el otro lado. Vio el apuro en los ojos de Paul y Michelle negó con la cabeza. Tenían que hacerlo entre los dos, Rosewood no entraba en el aula, quería comprobar con sus propios ojos cómo los cuerpos temblorosos del esfuerzo y agotados ya, de Min-Joon y ella, la liaban dejando caer la estatua y rompiéndola.

Esto no me lo imaginaba yo.

Aunque sabía que no cabría por la estrecha puerta, supuso que habría un plan B, otra sala. No otra puerta al otro lado y que no había forma de transportarlo si no era con fuerza bruta y lo que era bruta, precisamente, no tenían. Ella era delgada, años en la infancia de natación sincronizada o yoga y patinaje no eran suficiente. En cuanto a su compañero, pesaba menos que ella a pesar de ser más alto, de fuerza andaba más que corto.

Así que se puso en la parte de debajo para que al subir el peso de la piedra recayese en ella.

—Vamos —dijo para que Joon comenzase a subir.

Al quinto o sexto escalón sintió un pinchazo en la parte derecha del lumbar.

Madre mía.

Apretó el estómago con fuerza.

—Rapidito, Joon, que se me cae. —Llegaron a la pequeña planta del despacho—. Espera, gira, quiero quedar debajo otra vez.

—De eso nada, estás cargando con todo el peso.

—Ya da igual, gira y rápido, que se nos cae —replicó enseguida.

Min-Joon negó con la cabeza y Michelle fue la que comenzó a dar la vuelta para comenzar a bajar los escalones.

La bajada fue aún peor que la subida. No podía ir rápido, su cuerpo basculaba hacia atrás con el peso, caer rodando los dos con el goblin a cuestas no era una opción.

Notaba el sudor caer espalda y cuello abajo. La puerta doble estaba abierta y cuando ya las manos no soportaban el peso y la forma de su excéntrica figura, llegaron hasta ella. Dieron tan solo dos pasos más y la dejaron allí, tan cerca de la puerta que apenas podía decirse que estaba dentro.

Ahora sí. Me muero.

Se ahogaba, tenía hasta fatiga. Había agotado por completo las fuerzas. Min ni siquiera podía ponerse derecho.

—Las tarjetas —pidió Rosewood mientras Hércules Orwell aún no había alzado la cabeza de las hojas de la mesa.

Michelle lo miró de reojo.

Con el lote de trabajar que llevamos y ni lo mira.

—El goblin —lo oyó decir mientras Michelle miraba a la señorita MacQueen, que tenía una amplia sonrisa. Michelle le guiñó un ojo.

Y al fin Orwell alzó la vista para mirar la escultura y después se detuvo en ellos dos.

Acabado a tiempo. Con dos cojones.

Jadeaba, no podía ni respirar, aún menos hablar. Tampoco ponerse derecha, lo del lumbar no había sido puntual, prometía quedarse, esperaba que no mucho tiempo.

Orwell volvió a mirar a Min-Joon y a Michelle.

—¿Desde dónde traéis la figura? —preguntó.

No podía responder, oyó a Joon coger aire.

—Desde la segunda planta, profesor —dijo su compañero.

—¿Por qué no habéis usado los carros? —volvió a preguntarles.

—No había carros —soltó Michelle hasta sin respirar, su voz se perdió en la última sílaba. No quiso mirar a Rosewood.

Orwell rodeó la mesa y dio unos pasos hacia ellos mirando el goblin. Ningún profesor presente decía una palabra, ni siquiera Rosewood. Solo observaban la escultura.

De piedra se han quedado, como el goblin.

—No quiero que volváis a hacer algo así —dijo al fin Orwell.

¿No está bien?

Intentó erguirse, pero el lumbar no le dejó y supuso que a Joon le pasó lo mismo.

—¿No está bien, profesor? —lo oyó decir. Joon rompería en lágrimas si encima, después de todo, no alcanzaran a aprobar.

—Lo que no está bien es que dos alumnos inconscientes carguen con semejante peso por el pabellón sin pedir ayuda o avisar a alguien del claustro. Hasta las escaleras que habéis subido tienen un sistema para enganchar los carros. Solo hay que empujarlos.

Y esa vez Michelle sí que miró a Rosewood.

Y la hija de puta nos ha dicho que los compañeros también lo habían hecho.

Luego miró a Joon, lamentó que sí, que finalmente se hubiese visto afectado al trabajar con ella. Rosewood era implacable y estaba dispuesta a echarla de aquel seminario si Orwell no lo hacía antes.

Y hasta con el dolor del lumbar se irguió tanto como pudo mientras espiraba despacio para soportar el dolor.

Ya daban igual los carros, el material que se les negó y las palabras desagradables del claustro. Allí estaba la estatua, acabada y con un nivel que no necesitaba que le dijera ninguno de ellos. Min-Joon y ella se habían puesto al límite, habían trabajado hasta quedar exhaustos y habían aprendido uno del otro encontrando el equilibrio exacto entre las habilidades más destacables de los dos. La terminación era tan profesional como las obras de cualquier exposición, era creativa y tenía una profundidad al mirarla que había superado todos los bocetos. Y eso podían verlo ella y todos.

Ahora que le ponga la nota que le parezca.

Porque ya hasta dudaba de que el propio Orwell la quisiera seguir teniendo en su clase. Volvieron a su cabeza las palabras de él la tarde anterior en el jardín, que le parecieron demasiado recientes, quizás al no haber dormido las paredes que separaban los días se le habían difuminado.

Pero la semana había acabado por fin y ya no había nada más que hacer allí que soportar comentarios de esos que no le aportaban nada.

—El lunes tendréis los boletines. —Orwell se dirigió de nuevo hacia la mesa.

Se giró y puso una mano en la espalda de Min-Joon. Sabía que él sí necesitaba unas palabras de ánimo por parte de su tutor. Esperaba que el lunes se las diese.

Yo las mías no las espero.

Entonces recordó a tía Georgina. Le había enviado una nueva foto del goblin acabado y había sentido el móvil vibrar cuando entraron en el ascensor. Allí tendría a una de las personas que más la quería en el mundo diciéndole que había hecho un buen trabajo y que, tanto su padre como ella, estaban muy orgullosos.

La primera firma Lyon en una escultura de sus estudios. Cogió aire y lo soltó. Se giró hacia Orwell.

—El lunes a primera hora vienen a recogerla —le dijo volviendo a empujar a Min-Joon.

Y vio los pliegues en la frente de Orwell a pesar de que esa vez no había hecho ninguna estupidez. Más llamativa era la expresión tensa de Rosewood, saldría ardiendo de un momento a otro. MacQueen ya lo sabía, así que su sonrisa se amplió.

—¿Quién viene a por ella? —preguntó Orwell.

Michelle volvió a detenerse, no fue capaz de girar la cabeza del todo, lo de la espalda era peor de lo que imaginaba. Se enfriaba el músculo y pintaba mal.

—Un transportista —respondió volviendo a avanzar hacia la puerta—. Está vendida.

Empujó una vez más a Min-Joon y se apresuró a atravesar la puerta estrecha que llevaba al vestíbulo. Salió de allí. Necesitaba una ducha, comida y una cama hasta el día siguiente. Por primera vez en veintitrés años, la frase no poder con su alma era literal. La había dejado bajo la base de piedra del goblin, completamente aplastada.

18

Otro fin de semana más lejos de la casa Lyon, pero ya comenzaba a cogerle el gusto a la soledad del campus aquellos días en los que no había casi nadie. Y ver sus encantos en todo su esplendor.

Ya tenía lugar favorito de reflexión, lectura, oír música y chatear con la familia. La marquesina de cristal repleta de enredaderas era el complemento perfecto en su cuento de princesas y pesadillas. La crema le estaba mejorando algo la espalda, era una suerte tener aún una edad en la que todo lo que le ocurriera a su cuerpo era aparentemente superficial, y las lesiones tan solo se iban sumando para dar la cara, con el paso de unos años, todas de una vez.

Le gustaba sentarse en el banco pegado a la cristalera con la espalda apoyada en el reposabrazos y con las piernas estiradas a lo largo. Entre las cortinas de hojas verdes podía ver el exterior hasta que empezasen a caer gotas y a empañarse. Un sitio de calidez húmeda en medio de un clima frío y con lluvias intermitentes, un invernadero donde crecían las plantas cubriendo la construcción más apartada y tranquila de todo el campus.

Pero ya no quedaba mucho tiempo de estar tranquila en medio de aquellos pabellones antiguos y plantas. Era domingo por la tarde y en un par de horas comenzarían a llegar los autobuses repletos de alumnos. El descanso no había sido suficiente, dormir hasta por la mañana, y parte de la tarde del sábado, había acortado considerablemente el fin de semana. Había pasado en un suspiro.

Llevaba un libro y los AirPods en la mano, y se encaminó a cruzar el puente. Atravesó la cafetería, de las mesas de hierro aún caían gotas de agua, no abría los domingos y ver la terraza vacía le daba un aspecto un tanto tétrico y abandonado a aquella parte del campus.

Oyó las ruedas de un trolley y sus ojos se dirigieron hacia el sonido.

—Lyon. —Era Rosewood y sus tacones, que esa vez iban unidos a una bota de charol.

Vete a tomar por culo.

Ni siquiera era un día lectivo, no sabía por qué demonios aquella mujer había regresado de sus días libres tan temprano. Y después de lo que les hizo el viernes a ella y a Min-Joon, no pensaba detenerse como si no hubiese pasado nada. Pasó de largo dejándola a ella y a su maleta atrás.

—Le estoy hablando, ni siquiera quiere escucharme —la oyó decir y se detuvo.

—No tengo tiempo, señorita Rosewood. Mi familia me espera al teléfono —respondió y alzó un pie para dar un paso hacia delante.

—Deben estar orgullosos de que en su segunda semana en el seminario ya haya logrado vender una obra —dijo la mujer y Michelle volvió a detenerse.

Bajó la barbilla, seguía dándole la espalda a la profesora.

—¿Qué tiene en contra de mí? —No perdía nada por preguntarlo. En el chat le dijeron que no debía hacerlo, ya conocían la respuesta y ella no iba a ser clara al dársela. Pero quería saber qué tenía que decirle.

—¿En contra de usted?

—Intenta hacerme ver continuamente que no debo estar aquí, que no soy como el resto de alumnos, que debería abandonar, que no soy apta, que no soy digna, y que ni siquiera valgo para esto. —Se giró levemente—. Me quita material, me pone trabas y ridiculiza todo lo que me rodea cuando tiene la oportunidad. ¿Por qué? Usted ni siquiera me conoce.

Claire entornó los ojos.

—Porque usted no necesita estar aquí. A usted no le cambiará la vida este seminario. ¿Está feliz por ser la primera alumna del curso en vender una obra? Ahí tiene la diferencia. Nunca ningún alumno ha vendido una sola obra en la segunda semana. Si esa escultura no tuviese en su autoría la firma Lyon, seguiría cogiendo polvo en la sala de exposiciones todo el semestre. Ahora ya es una celebridad en la clase y en el campus. Juega por delante de sus compañeros. Estará contenta.

—Solo quiero que se me trate como al resto —replicó ella.

Rosewood negó con la cabeza.

—A ojos de nadie será como el resto. Y ya lo ha demostrado esta semana. —La mujer dio un paso atrás—. No importa lo brillante o mediocre que sea, ni lo duro que trabajen los demás.

—¿Importa lo duro que trabaje yo? —Notaba cómo le brillaban los ojos.

—Ha trabajado duro una semana. Esa ha sido la realidad de sus compañeros durante años y también la de sus profesores. Sin embargo, sus resultados han sido inmediatos. —Rosewood arrastró su maleta—. Felicidades por sus logros, mañana la veo en clase.

Michelle apretó los labios mientras Claire se alejaba. Ahora estaba aún más furiosa que antes. Claire llevaba razón. Una semana de trabajo duro y una obra vendida. Si Georgina no fuese su tía, esa obra seguiría allí hasta ser destruida al final del seminario. Pero iba directa a un patio interno de un hotel SPA.

Dio unos pasos hacia el puente mientas la humedad en sus ojos aumentaba. Apresuró el paso y se adentró en la vegetación tras el puente. Llegó jadeando a la cristalera más pronto que otras veces. Se recostó en el banco, como hacía siempre, y encogió las piernas para apoyar los brazos en las rodillas. Suspiró, sintiendo cómo la tirantez de la garganta aumentaba y se puso la palma de la mano en la cara.

Había elegido una profesión en la que quizás pesaría siempre más su apellido que su talento. Diferente era Mary Kate, ella trabajaba para una productora de cine y televisión, allí solo se conocía a los Lyon si había dado la casualidad de haberles hecho un encargo. Pero ella tenía un trabajo directo. Era como George, el estudiante brillante de la familia. Sería arquitecto, como su padre, y tenía el futuro asegurado. Su hermano llevaba años sacando matrícula de honor tras matrícula de honor. Pero nadie lo apreciaría cuando firmase su primer proyecto. Porque era un Lyon.

Era consciente de que ella era una privilegiada y estaba agradecida por ello. Pero también tenía derecho a que alguien reconociese su esfuerzo. No quería que la alabasen ni le regalasen los oídos. Tan solo un «buen trabajo» le era suficiente.

Las lágrimas en los ojos aumentaron. En ningún momento lo esperó de Orwell. Pero la ausencia de satisfacción o aprobación del criterio que más le importaba en aquel momento, le dolía más que todas las barbaridades que Rosewood le dedicaba.

Se sorbió la nariz y se limpió los ojos.

Alzó la vista al escuchar un crujido procedente de la puerta. Contuvo la respiración, el ogro había salido del torreón y esa vez no había sido para hacer deporte como acostumbraba. Podía comprobar el cambio de temperatura de los últimos días en la propia vestimenta de Orwell. Llevaba un chaquetón negro sobre su ropa.

Michelle apartó la mirada y la dirigió hacia el cristal, lo último que quería era que Orwell notase que al fin todo lo que estaba viviendo allí le estaba afectando. No sabía cómo volver a limpiarse y que él no lo viese.

—No debería de ser precisamente esta semana la que acabe así —le dijo con una voz que cuando la modulaba a tono medio era tremendamente embaucadora.

Volvió a contener la respiración en un intento de sostener también con ella las bolas de cristal del pecho que cada vez pesaban más. Pero estas eran incontrolables. Las palabras de Orwell las aumentaron y también la tirantez de la garganta. ¿Era una forma de decirle que había hecho un buen trabajo? Ansiaba tanto algún leve reconocimiento por su parte que cualquier cosa la haría llorar sin remedio.

Se limpió las lágrimas, ya no le importaba que Orwell la viese. Su olor había dejado en segundo lugar el de las hojas húmedas característico de la marquesina. Aquella mezcla le estaba encantando. Lo vio en el reflejo del cristal. Con el abrigo, su porte enorme se hacía más elegante y enigmático. El mayor peligro del ogro del torreón era su capacidad para convertirse en un humano de belleza élfica cada vez que salía de él.

Arrastró la mano por el cristal quitando el vaho y la cortina de hojas volvió a aparecer nítida. Y también el reflejo de Hércules Orwell. Tenía las manos metidas en los bolsillos de los pantalones y la miraba a ella.

—¿Qué es lo que tengo que hacer para que se me acepte aquí como al resto de alumnos? —Lo de la garganta le picaba tanto que la sensación era similar a la de las anginas. Aquella incomodidad la trasladó a otra época en la que eran más frecuentes. Los años terribles, como Mary Kate y ella los llamaban.

Cerró los ojos. Y como en aquellos años, la sensación de soledad se hacía intensa. En ese momento ni siquiera estaba su ángel gemelo de la guarda. Tenía que reconocer que su independencia y seguridad eran relativas. Nunca sería completamente independiente de los suyos. Ni quería serlo.

—¿Por qué dice que no se le acepta como al resto de alumnos? —Lo vio dar unos pasos hacia el otro lateral de la marquesina.

Michelle se movió en el banco basculando su cuerpo hacia el cristal, volvió a poner una mano sobre él, preparada para quitar el vaho en cuanto el reflejo le dejase de mostrar a Orwell.

—Es como si no me quisieran aquí —respondió.

—¿Lucy MacQueen no la quiere aquí?

Michelle movió la cabeza.

—No me refiero a ella, y usted lo sabe. No es lo mismo la alumna número quince que los demás. No se me tolera dentro del aula y tampoco lo que tengo fuera. No es justo. ¿Por qué?

Y lo vio girarse para mirarla.

—Señorita Lyon, ¿eso es relevante en su proceso de aprendizaje? —lo oyó algo más firme y eso hizo que se irguiese para girar el cuerpo hacia la dirección donde se encontraba él y poder mirarlo—. Que alguien piense que es apta o no para estar aquí no tiene importancia porque ya se encuentra aquí, dando clases con los mismos compañeros con los que no deja de compararse.

Michelle alzó las cejas.

—Al igual que ya poco puede importar lo que yo tenga que decir de su último trabajo cuando lo ha vendido con la misma rapidez que un escultor conocido —añadió él y Michelle se incorporó bajando las piernas del banco—. Así que no pierda el tiempo lamentándose por no sentirse como el resto cuando es mucho mejor ser usted, aprovéchelo. —Lo vio acercar de nuevo la mano al pomo de la puerta para abrirla.

Ella se puso en pie enseguida.

—Profesor Orwell —lo llamó y él se detuvo, las bolas de cristal resbalaron costillas abajo—, ¿tampoco usted me quiere aquí?

Lo vio bajar la cabeza y sintió cómo las pulsaciones se le aceleraron temiendo la respuesta. Ya no cabía amor propio de demostrar su puesto ni su valía. Sí con Rosewood. Con él no.

—El alumno número quince suele ser escaso o inexistente porque su proceso de selección es diferente al resto. —Pero eso ya lo sabía, se lo había dicho MacQueen. Y ella decía que Orwell no estaba a favor de que los alumnos lo supieran—. ¿Eso lo sabe?

No respondió. No podía mentirle ni delatar a MacQueen.

—¿Responde eso a su pregunta?

—Puede haber cambiado de opinión. —Dio dos pasos más hacia él—. No soy la alumna que esperaba.

—No, no lo es —dijo y Michelle bajó la barbilla sin dejar de mirarlo. Con la enorme espalda apenas podía verle la cara en el reflejo.

Pero no pensaba responderle nada más, ya salía de la marquesina.

—Profesor. —Orwell giró la cabeza para mirarla y la tirantez de la garganta hizo que la lengua se pegase en su paladar sin ser capaz de decir nada. Necesitaba que le dijese que sí, que siguiese trabajando igual que aquella semana porque estaba convencido de su decisión.

Tan solo de pensarlo hizo que sus cuerdas vocales se tensasen más.

Orwell la miró un instante antes de volver a darle la espalda. No estaba entre leones, allí no había nadie a quién le importase, y la cercanía con Orwell solo estaba en sus fantasías. En la realidad él seguía siendo el ogro del torreón. No podía cambiar eso.

Y hasta las bolas de cristal que seguían removiéndose en su pecho le parecieron parte de su inmadurez y le resultaron tremendamente bochornosas. Orwell y ella estaban a kilómetros de distancia, tantos como había entre su pequeño reino de cristal y el torreón. Cómo podría pensar, ni siquiera imaginar, que él pudiese mirarla con otros ojos.

Dio un paso atrás.

Por mil demonios.

Todos los que tenía dentro en aquel momento.

Era su profesor, uno distante, estricto, duro, y a ratos hasta grosero. Y ella era una alumna algo difícil, con mayor o menor talento, que quizás se quedaba eclipsada entre tantas circunstancias que no hacía nada por evitar.

Tragó saliva y esta quemaba en su garganta. Estaba sola en ese sentimiento, estaba claro. Salir de la guarida de los leones quizás significaba todo eso, soportar la realidad y que esta estuviese repleta de frustraciones.

Espiró con fuerza y alzó los ojos hacia Orwell, él se había girado levemente, como si quisiese decirle algo más. Esperó en silencio a que él se decidiese a hablar.

Pero no hubo nada más. Oyó el crujido de unas ramas bajo las suelas de sus zapatos. El ogro regresaba al torreón y ella quedaba en el reino de cristal.

Se giró dando la espalda a la puerta mientras aumentaba la tensión en la garganta, lo del pecho, y le pesaban los párpados. Apoyó las manos en el cristal. No podía contenerlo y se sentía estúpida por tener ganas de llorar.

Se puso la mano derecha en el hombro izquierdo y con la otra mano se empujó el codo para llegar hasta el tatuaje. Cerró los ojos y respiró con fuerza.

Pero no servía. El aire rebotó aumentando aún más las ganas de llorar y con eso la vergüenza también iba a más, haciéndola sentir más pequeña, más inmadura, más imbécil.

Sacó la mano de su jersey y bajó la barbilla dejando caer la frente en el cristal, notaba el frío y la humedad en ella. Resbalaba levemente con el vaho.

Cerró los ojos.

Se permite llorar, se permite meter la pata, hacer el imbécil, sentirse estúpida, y también hacerse ilusiones que no irán a ninguna parte. Soy una unicornio.

Volvió a inspirar.

Se permite enamorarse del malo, de un mago, de un creador de monstruos o del dueño de Wonderland, sin buscarle más explicación a los sentimientos, sin condenarlos, sin sentirse mal con ellos. Y se permite poner el mundo del revés y sacudirlo las veces que sea necesario, hasta que las cosas caigan en el lugar que deben estar.

Una respiración más.

La madurez, las normas, lo correcto, ser lo que los demás esperan…

Volvió a soltar el aire.

Solo traen pesadillas.

Cada vez le costaba menos llenarse de aire.

Se te permite enamorarte del ogro del torreón y no sentirte estúpida por ello. Se te permite enamorarte de tu profesor y no culparte porque no estás haciendo nada malo. Se te permite enamorarte de Hércules Orwell y no debe darte vergüenza reconocerlo aunque para él no seas más que una alumna molesta.

Se miró en el reflejo del cristal ya empañado y vio el círculo que había dejado su frente. Acercó un dedo al vaho y dibujó con él.

Érase una vez…

Así comenzaba siempre.

19

Miró a Min-Joon de reojo antes de que ambos entrasen en el despacho de Orwell. Le encantaba aquella guarida de madera y vidrios de colores. Desprendía una extraña calidez que no encontraba en ninguna parte de aquella universidad, que solía ser un tanto fría y demasiado húmeda. Quizás por la altura en la que se encontraba no dejaba de llover.

La señorita MacQueen y el profesor Darcy estaban uno a cada lado de Orwell, no había nadie más y fue algo que agradeció. Esa semana pasaba factura el cansancio de la semana anterior y no se sentía con muchas fuerzas para soportar a Rosewood y a una Baker y Sulyvan cada vez más parecidas a ella.

Volvería a trabajar sola y esa vez Orwell pedía una escultura realista. Lo único realista que le nacía esculpir no podría entregarlo.

Alargó la mano hacia Min-Joon y la apretó antes de llegar hasta la mesa. A Orwell no se le pasó por alto su gesto y alzó la mirada arrugando su frente como tantas veces. Oyó a su compañero espirar con fuerza.

MacQueen había arrugado la nariz cuando sus miradas se cruzaron. Y el pulso de Michelle se aceleró sobremanera.

El tutor arrastró los boletines hasta colocarlos delante de ellos.

—Felicidades a los dos —lo oyó decir.

No me lo puedo creer.

Tragó saliva en un intento de que los ojos no se le contagiaran con aquella energía ligera que le recorría el cuerpo. Min-Joon abrió enseguida su boletín.

Un puñetero nueve. ¡Sí!

Resopló. De momento, llevaba aprobada la media del seminario. Solo necesitaba mantenerla. Miró a su compañero, habían trabajado hasta agotar sus fuerzas, pero acababa de comprobar que era la única manera en aquel seminario.

Cogió su boletín y lo miró. El cague de la próxima entrega la invadió. Sola no era capaz de tales expectativas.

—No pienso permitirles bajar el nivel ni un ápice —añadió Orwell.

Esto lo sabía yo.

Por eso aquella sensación de miedo hacia el siguiente trabajo, la había tenido toda la mañana.

—Han conseguido la nota más alta de la clase. —Michelle lo miró enseguida—. La parte negativa es que tan solo tienen un punto de margen para sorprenderme. De otra manera, se penalizará en los próximos boletines.

O sea, que puedo irme preparando para lo que me va a exigir a partir de ahora.

Orwell se levantó. Ya Michelle lo conocía lo suficiente para saber que ya había dicho todo lo que quería decir. Miró a MacQueen, ella no era consciente de todo el revoltijo que tenía dentro y que le empujaba el almuerzo hacia la garganta.

No tenía ni idea de qué podría entregarle a Orwell aquella semana.

20

Había cambiado el modelo siete veces. Un ciervo, una cierva cuando la cornamenta le dio problemas, un caballo, una cebra, un perro, un gato, y por fin se decidió por un orangután sentado.

Ninguno de ellos le gustaba. Tenía que reconocer que desde que acabó el goblin el resto de proyectos que imaginaba le parecían no estar a la altura. El mono no tenía nada de espectacular.

Arrastró con la mano la escayola sobrante. Una vez trabajada la piedra, la escayola no le gustaba, se le hundían las herramientas y no era capaz de darle la forma que tenía el modelo de barro.

Bajó la cabeza. No había sido su mejor semana. Trabajaba lento, aún más que de costumbre, quizás no se había recuperado del cansancio o el ánimo le mermaba la energía. Sabía de antemano que iba a suspender. Su madre solía decirle que no comenzase la partidas derrotada. Pero no era capaz de darle la vuelta y enfrentar aquello de otra manera.

Cuando envió la foto del boletín a su padre y este la llamó orgulloso, fue una de las sensaciones más satisfactorias de su vida. Uno de sus primeros logros lejos de la manada, como leona adulta al fin. Pero la leona solo parecía tener energía para una batalla.

Resopló sacudiendo el pincel y el polvo se esparció en el aire. Tuvo que girar la cabeza y cerrar los ojos. Miró la hora, en un rato tenía que entregarla y seguía sin convencerle.

De nuevo había trabajado todo el tiempo, aunque la figura era de poco más de medio metro y no necesitó las noches. Y esa vez el resultado no era nada extraordinario.

Y en cuanto a realismo, tampoco era que tuviese mucho. Sopló de nuevo, limpiando la figura y repasando desperfectos.

Miró de nuevo el reloj y apagó la música de los auriculares. Envolvió el mono en una tela y la cogió en peso. Salió al pasillo y llegó hasta el ascensor.

Aún tenía dos alumnos delante de ella que no habían entrado. Si el silencio existía, este solía estar en la cola de Orwell para entrega o recogidas de boletines. Los alumnos se limitaban a mirar al suelo. No era la única vencida de la clase y estaban a tan solo un trabajo más de la primera eliminatoria.

Y estaba convencida de que ella sería una de ellas. No podría superar al goblin sola. Por mucho que hubiese aprendido de Joon y de las clases, aún no tenía el nivel.

Y llegó su turno. En el rostro de Darcy y Baker estaba el resultado de su boletín a pesar de que no le había quitado la tela a la escultura. Pero todos la habían visto mientras la hacía en clase. El propio Orwell le dirigió la forma de las orejas y la forma de los ojos para que estos fuesen una mezcla perfecta entre simio y humano. Lo único que merecía la pena de su figura.

Rebasó a Rosewood sin dirigirle la mirada. Michelle la había ignorado durante toda la semana, no dándole el más mínimo margen de que le dijese ni una palabra. Y en el único acercamiento de Rosewood fuera del aula, Michelle agarró el móvil y se lo colocó en la oreja como si estuviese metida en una conversación que, seguro que como siempre, no coló.

Una nota extraordinaria, como había sido la anterior, no había hecho más que hundirla por completo.

Dejó la figura en la mesa y dio un paso atrás retirando la tela con el propio movimiento. Si era realismo lo que buscaba Orwell, no estaba en aquella figura.

Miró a Orwell sin esperar nada. Si con una obra impoluta no había conseguido sacarle nada reconfortante, esa vez lo único que encontraría en sus ojos sería un azote. Su tutor miró la figura y luego a ella.

—Llama la atención que la primera vez que veo una escultura suya sobre algo que vive esté completamente muerta. —Su voz no era alta ni tampoco la tenue que usaba en la marquesina de cristal. Otra tonalidad entre el desconcierto, la decepción o el aburrimiento que no le gustó en absoluto.

Oyó los tacones de Rosewood a sus espaldas.

—Esto es todo lo que hay fuera de sus fantasías —la oyó decir asomándose para ver al orangután.

Orwell bajó la barbilla y esa vez los pliegues de su frente no iban dirigidos a ella.

—Claire —dijo Orwell, y hasta Michelle se sobresaltó.

Hércules Orwell acababa de mandar a callar a Claire Rosewood y ella estaba allí en pie para verlo. Eso bien valía un suspenso y hasta no pasar la eliminatoria. Giró la cabeza para ver la cara de Rosewood.

—¡Michelle! —Esa vez su voz se dirigía a ella y no tuvo tiempo de ver la cara de Rosewood, su cuello fue firme y obediente con aquella voz potente del tutor.

Se mordió el labio inferior, quizás él estaba convencido de que estaba a punto de iniciarse una nueva disputa entre las dos. Pero desconocía que aquella tarde la leona andaba dormida por los confines del alma entre los cinceles que no había sido capaz de aprovechar.

Su voz había sido más alta con ella que cuando reprendió a la profesora. Pero había usado su nombre. No quince, no Lyon, el suyo, Michelle.

Y lo había escuchado todo el claustro.

—Tiene una obra más antes de la primera evaluación —dijo él dirigiendo sus ojos hacia ella—. Así que tráigame cualquier cosa que de verdad necesite sacar fuera y esculpirla o no me traiga nada.

Michelle abrió la boca para soltar el aire. No hacía falta que recogiese el boletín, ya imaginaba la nota. Y la esperanza de pasar la primera criba se desvaneció.

—El lunes tendrá el resultado, aunque ya lo imagina.

Alzó los ojos para mirarlo. A veces era como si Orwell estuviese conectado con sus pensamientos, esperaba que no con todos.

Se apresuró a salir de allí.

—Michelle, espera. —La señorita MacQueen la detuvo cerca del ascensor.

Michelle negó con la cabeza.

—He vuelto a fallar. —Nueva frustración para sumar en su espalda, no le extrañaba que no dejase de dolerle durante toda la semana.

—No, fallar no —le dijo la mujer.

Rosewood tiene que estar feliz de la vida hoy.

—Tu escultura es correcta —añadió Rosewood.

Michelle alzó las cejas.

Correcta.

Algo que no iba con ella. Podría ser de cualquier otro alumno.

—Voy a suspender —respondió a la señorita MacQueen.

Y vio en su expresión la confirmación de que sucedería sin ninguna duda.

—Pero no está todo perdido, Michelle. Ya lo has hecho una vez.

—Sí, con Min-Joon. Sola no podré jamás.

MacQueen ladeó la cabeza sin dejar de mirarla.

—Claro que sí. —Le puso una mano en el hombro—. Como ha dicho el profesor hoy. Busca algo que necesites sacar fuera.

Michelle bajó la cabeza. Los tiempos eran tan justos y su conocimiento aún tan limitado que no se le ocurría nada que fuese capaz de hacer en cuatro días y medio.

—Confío en ti. —La empujó levemente—. Ya eres una gran escultora.

El ascensor se abrió.

—Por cierto —dijo Lucy mientras Michelle entraba en el ascensor—, este fin de semana andaré por aquí.

Michelle alzó las cejas ya con el ascensor vacío. Sabía que Wagner no solía irse los fines de semana. Él no vivía cerca de la universidad, así que esperaba a puentes o vacaciones para desplazarse, o eso le contó hacía unos días en los jardines mientras ella acariciaba a Piluca. ¿MacQueen lo sabría?

Hizo una mueca perversa a su reflejo en el espejo. Ya pensaría algo.

Esperaba al menos que su escueto paso por allí sirviese para algo. De momento, había conseguido un poco de seguridad en Min-Joon y algo que no sabía explicar en MacQueen, y esto no tenía nada que ver con Wagner. Pero ahora MacQueen parecía tener una misión que le ilusionaba, cuando la había conocido vacía, desinflada y quizás eclipsada por aquel trío huracán del seminario. Sería un horror trabajar con las tres arpías.

Sus pensamientos la llevaron de nuevo hasta la escultura de Hércules Orwell en casa de tío Thomas. Aquellos tres seres maliciosos hundiendo lanzas y garras en el kraken.

Una ráfaga de viento la hizo detenerse en la puerta. Chispeaba, como casi siempre. No había forma de dar un paseo y disfrutar de aquellos jardines interminables. El tiempo parecía hacerlo con mala intención. Desde el aula se entreveía el sol por los cristales, llegaba la hora de salir y las nubes lo solapaban todo.

Podía ponerse la capucha del anorak y echar a correr. No era una lluvia fuerte, no se mojaría mucho al atravesar el jardín, cruzar el puente y llegar al otro sendero hasta la marquesina de cristal. Su pequeño reino independiente dentro de aquel castillo.

Allí hablaba con su familia y echaba unas risas antes de subir a cenar, ducharse y dormir. Y así pasaban los días. Pronto haría un mes en el seminario y, a pesar de tener la sensación de llevar entre ellos mucho más tiempo del que llevaba, el mes se le había pasado demasiado pronto.

Se detuvo en la puerta del pabellón, bajó la cabeza y se metió dentro de nuevo. En el fondo era consciente de una de las razones por las que le gustaba tanto aquel castillo de cristal, por qué lo utilizaba para reflexionar, coger aire, llorar, reír con los suyos… Aquel lugar era la única parte de su realidad en la que él también existía. Solo en aquellos pocos metros cuadrados podían llover unicornios.

21

El móvil vibraba en la banda de su brazo y se detuvo para cogerlo. Frunció el ceño al ver el nombre en la pantalla; Mr. Blake. Le dio al botón de los auriculares.

—¿No tienes suficiente con las burradas que me dices por el chat? —le dijo a su amigo en cuanto descolgó y oyó la risa de Alan Blake al otro lado.

—No has escrito nada estos días y he decidido llamarte. —Se oía silencio. Era extraño no escuchar de fondo el sonido de ninguno de sus numerosos teléfonos.

—Pues como ves, sigo vivo —respondió aminorando la marcha.

—¿Has salido a correr? ¿No llueve por ahí? —Orwell alzó la vista, la leve lluvia comenzaba a aumentar poco a poco—. ¿Puedes correr y hablar a la vez?

—No —le soltó intentando echarle paciencia—. Me has llamado y he tenido que parar.

Las carcajadas de Blake hicieron que tuviese que retirarse el auricular derecho.

—De todos modos, también yo iba a llamarte —le dijo Orwell—. Me ha dicho Byron que has dejado de ver a aquella compañera que te presentó. Y los dos pensamos que, aunque no digas nada, la culpa la tiene cierta mujer de pelo negro.

Oyó el resoplido de Alan.

—Alan, es la esposa de uno de tus mejores clientes. Que encima podría ser su padre, y el tuyo. Aléjate de una mujer así. —La lluvia aumentaba. Se encaminó hacia el único refugio que había a ese lado del lago.

—Su marido está enfermo y yo soy el administrador y abogado de la familia. No puedo apartarme como dices.

—Tú sabes bien en qué sentido quiero que te apartes. —Y usó con él el mismo tono que usaba con sus alumnos.

—Vamos a dejar de hablar de esto, porque mi interés en esta conversación es otro.

Alzó las cejas al oírlo.

—Ni se te ocurra decir una palabra —le advirtió.

—Sí, voy a decírtela. La reina leona, ¿qué es lo que pasa? Te ha hecho hablar por el chat más que nunca y luego desaparecer como siempre. Claire ya no se queda los fines de semana en el campus ni visita el ala oeste. Y me entero por Byron de que no solo esculpes leones. ¿Te has enamorado de la hija de Lyon?

—No, es una alumna, ¿cómo voy a…?

—Venga ya, trabajas en una universidad, ¿qué edad tiene?

—Veintitrés.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

—Tú nunca ves el problema en ninguna parte, por eso te metes en los líos que te metes.

—Ya estamos conmigo otra vez. Olvídate de mí. Me interesas tú. Y me interesa la mujer que ha logrado clavar un cincel a la piedra Orwell.

—Deja de decir estupideces. No ha clavado nada. Yo doy clases, ella es una de las que las reciben.

—¿Y esa escultura?

—Byron tiene la lengua muy larga.

—Byron te aprecia tanto como yo. Y fuera, aparte de las risas que echamos en el chat, quiero saber cómo estás tú.

—Os estáis montando entre todos una película que no corresponde en absoluto con la realidad.

Entró en la marquesina, estaba completamente vacía. Cerró la puerta de cristal, le había dicho al de mantenimiento que la puerta chirriaba, y al parecer le había puesto remedio.

—Mi único pensamiento con ella es intentar exprimir todo ese talento que tiene mientras esté aquí.

—Si decir eso te hace sentir mejor… —Apretó los labios con la ironía de su amigo.

—Que no es eso, Alan. Ella puede ser uno de los mayores triunfos de este seminario. Y no puedo dejar que se desvíe ni un momento.

Se hizo el silencio un instante.

—Entonces era eso, Hércules Orwell. Yo pensaba que podría ser el decano, tu claustro, tus alumnos… su padre, que suele colaborar en la universidad, y hasta tu cliente estrella Thomas Damon. Un cúmulo de circunstancias poco favorables. Pero esto no va de lo correcto, va de arte. —Volvió a sentir la ironía en su voz.

—Deja de decir estupideces. —El vaho comenzaba a empañar los cristales. Solo esperaba que la lluvia ni fuese intensa ni larga, o no podría regresar por ese lado. Cuando se desbordaba el lago, el agua llegaba hasta allí e inundaba aquel cubículo de cristal.

—Solo quiero que sepas que si quieres hablar, sabes que aquí tienes a alguien que nunca te juzgará. Apenas sales del torreón, era cuestión de tiempo que alguien llegase hasta ti con un cincel y un martillo y te rompiese por completo. Por muy duro que seas.

Por el tono dedujo que estaba sonriendo. Orwell negó con la cabeza y tuvo que sonreír también.

—Hablamos por el chat. Un beso.

—Cuídate. —Regresó la música en cuanto Blake le colgó.

Había aminorado la lluvia, podría dar una carrera hasta el pabellón. Se colocó la capucha de la sudadera. El cristal había quedado completamente empañado y algo llamó la atención en la pared frente a la puerta. Eran unas señales libres de vaho. Entornó los ojos mientras daba un paso hacia ellas.

«Érase una vez…».

Un cincel y un martillo para romperlo por completo. El ogro del torreón ya no era de piedra.

22

Ir camino del despacho de Orwell para recoger el boletín era como hacer la ruta camino del matadero. Podría haber puesto cualquier excusa y que MacQueen la recogiese por ella, pero una de las cosas que le enseñaron en casa fue a hacer frente a las cosas aunque no tuvieran el resultado que ella quería.

Llamó a la puerta con el puño y oyó la voz del profesor al otro lado. Abrió la puerta, había un absoluto silencio en el interior. Alzó la vista, Orwell estaba completamente solo, algo que agradeció. No era agradable recibir noticias como aquella delante de todo el seminario y aún menos delante de la señorita MacQueen, había confiado en ella y no estaba rindiendo como se esperaba.

Cerró la puerta al entrar y podía oír el crujido de la madera bajo las suelas gruesas de sus botas. Contuvo la respiración y alzó los ojos hacia él.

Los jerséis gruesos de botones grandes de madera le sentaban al profesor mejor que ninguna otra cosa. Levemente escondían las formas de su cuerpo, que bien ajustaban las camisas, pero también suavizaba la apariencia dura, impecable y lejana de Hércules Orwell, esa que idiotizaba a alumnas y profesoras del campus de cualquier pabellón y rama. El solitario profesor de las piedras era bien conocido en toda la universidad, como había podido comprobar.

Sin embargo, la lana más mullida era capaz de envolver su apariencia en una calidez que invitaba a sentirla de cerca, un sentimiento que aumentaba cuando el clima era tan frío y húmedo como el que tenían allí.

Entendía a las alumnas, esas que se agolpaban tras su paso y acercaban sus caras para comentar y reír, entendía a las profesoras, a las que miraban silenciosas, a las que se acercaban a iniciar una conversación que él no continuaba, a las que salían a correr intentando alcanzarlo, a las que pasaban por su despacho antes de ir a comer y lo invitaban a acompañarlas, y hasta a la propia Rosewood.

Estaba convencida de que Hércules Orwell era capaz de remover los pensamientos más íntimos en las mujeres que lo rodeaban y que las fantasías en el ala oeste proliferaban por todo el campus, cada cual más descabellada y bochornosa.

El ardor se mezcló con las bolas de cristal en su pecho. Un ardor morboso al saber que no era la única imbécil en caer en las redes de aquel templo de deseos femeninos que era Hércules Orwell. Y a la vez ira, por ser una más de las tantas ilusas que imaginaba una realidad paralela aunque dentro de su cabeza esta fuese absolutamente maravillosa.

Orwell se puso en pie y apoyó una mano en la mesa, con la otra le tendió el boletín para que lo cogiese.

Un leve roce, el mismo que cuando le pasaba las herramientas, era suficiente para iniciar cierta electricidad en sus muñecas y ponerle la piel del revés en todo el brazo.

Sentía la mirada de Orwell mientras abría el boletín. Un dos, esperaba un cero rotundo. Pero la misma mierda era. Tenía un pie fuera del seminario.

La última semana y aquel castillo antiguo repleto de pabellones, puentes y jardines solo formaría parte de su recuerdo. Alzó los ojos hacia Orwell. Y también él.

Dio un paso atrás intentando que aquello que subía garganta arriba no se notase en su expresión mientras su cabeza hacía cuentas.

Tres y medio, nueve, dos…

No sumaban los quince que necesitaba para seguir allí. Una última oportunidad.

Catorce y medio.

Aquel punto que perdió cuando las gafas de Min-Joon, justo el que necesitaba. Bajó la cabeza. Poco podía hacer ya. Necesitaba sacar más de un cinco y medio en la próxima entrega y le resultaba imposible. Ni siquiera sabía qué esculpir. Todo lo que creaba le parecía a la altura del orangután.

—¿Eres consciente de la importancia de esta semana? —preguntó él.

—Que posiblemente sea mi última semana. —Dio otro paso atrás y se giró dándole la espalda al profesor para irse de allí antes de que el significado de sus palabras surtiese efecto en su cuerpo.

—¿Tantas ganas tienes de marcharte? —Se detuvo y levantó la cabeza sin atreverse a girarse.

—Me iré cuando me echen de aquí. —Apretó los labios y tragó saliva. Cómo iba a querer irse. Ni siquiera quería marcharse los días libres, algo la ataba a aquel lugar continuamente. Absorber hasta el último segundo allí por si se iba antes de lo previsto. Recordar cada piedra del lago, cada hoja de la marquesina de cristal. La casa Lyon la esperaría siempre.

—Hay muchas formas de marcharte. —El tono seguía siendo el de la sala de exposiciones. El que golpeaba a latigazos.

Apretó el boletín en la mano.

—No quiero abandonar —replicó y por un momento se vio a ella misma los primeros días, cuando aún la leona estaba despierta y repleta de energía.

Lo oyó arrastrar el sillón, posiblemente para rodear la mesa.

—Entonces, Michelle Lyon —y su voz se hizo potente como los primeros días—, ¿por qué llevas una semana abandonando?

Fue consciente de que, a pesar de su voz sin pizca de calidez, la había estado tuteando desde que entró en el despacho.

—Tu mayor error no es muy distinto del resto de alumnos en esta última obra —continuó el profesor—. La diferencia es que tú antes no lo cometías a cambio de muchos otros.

Se giró despacio hacia él. Hércules Orwell había dejado caer la cadera en la mesa.

—Pienso que la razón debe de ser que tú llevas toda la vida entre artistas. Georgina Lyon, diseñadora de interiores, Arthur Thomas Damon, escritor de terror. —La humedad en los ojos fue inmediata al escuchar aquellos nombres en su voz—. Y el circo Carusso.

Alzó levemente las cejas. Hércules no estaba delante en aquella clase en la que Rosewood ironizó con ellos. Alguien se lo contaría.

—Hace años vi a un joven mago que hacía levitar esferas de cristal. —Orwell alzó la mirada y los pliegues se formaron levemente en su frente. Ese gesto aumentaba todo lo que desprendía aquel hombre. El brillo en los ojos de Michelle se hizo intenso—. Deduzco que es el dueño de esa que llevas en el bolso y que sale rodando cada vez que lo dejas caer en la mesa.

Apretó su mano en la correa de cuero del enorme bolso repleto de cachivaches que no dejaba de sonar con cada movimiento. Nunca lo cerraba del todo, la esfera que le regaló el tío Andrea, ya arañada por los años y por la multitud de cosas con las que se cruzaba todo el día, solía salir despedida a veces. Metió la otra mano dentro del bolso y la sacó. Tenía la medida justa para que le encajase en la palma de la mano. No era hueca, tenía un unicornio morado dentro, el que le correspondía a ella.

Orwell miraba la esfera en su mano.

—No tengo que explicarte como al resto en qué consiste ser un artista —añadió y Michelle volvió a recordar aquello que le dijo el primer día. La fragmentación del alma. Nunca lo oyó decirlo en ninguna clase—. No solo hay leones en tu familia. —La misma frase que ella le dijo en la marquesina del jardín.

Cogió aire por la nariz y lo sintió rebotar en cuanto este entró, guardó la esfera de nuevo y esta sonó al caer sobre cualquier cosa metálica.

—Lo que traías contigo el primer día que entraste por esa puerta, lo que vi cuando revisé tus archivos, ¿dónde está? —Orwell apartó la cadera de la mesa y se irguió. Dio unos pasos hacia Michelle.

—No lo sé. —Se echaría a llorar si él seguía. Giró la cabeza para que no le viese la cara.

—Esta semana vas por el mismo camino que la anterior. ¿Lo has perdido? —Se inclinó para poder vérsela de todas maneras. Ella apretó los ojos y negó con la cabeza.

—Te he dicho que no lo sé —volvió a responder, esa vez de peor forma. Miró a Orwell—. ¿Y si nunca lo he tenido y solo ha sido suerte?

Él la miró un instante en silencio. Era la primera vez que su cara estaba tan cerca de la de Hércules Orwell, tanto que fue capaz de ver las motas marinas en sus iris. Michelle contuvo la respiración mientras su cuerpo recibía aquellos azotes invisibles de subidas y caídas, una corriente de aire que se le arremolinaba entre las costillas y que dejó caer todas las bolas de una vez, esparciendo algo que le levantó el vello de la mitad del cuerpo.

Hércules negó con la cabeza y se alejó de ella.

—Eso no es suerte ni casualidad. —Bajó el tono de voz a uno más similar al que usaba en la habitación de cristal.

Orwell regresó a la mesa.

—Es lunes por la tarde y aún no has acabado, y creo que ni empezado, ningún boceto que te guste —le dijo volviendo al tono de siempre. Había dejado los papeles apilados en la mesa, numerosas líneas sin forma, bichos sin esqueleto, deformidades que no decían nada. Solo había perdido el tiempo en creaciones que ni siquiera era capaz de terminar de dibujar. ¿Cómo iba a esculpirlas?—. ¿Hay algo que quieras esculpir?

Había muchas cosas que quería esculpir.

—Encuéntrala cuanto antes. O ve pidiendo un coche para que te recoja el viernes —le dijo rodeando su mesa de nuevo para sentarse.

El aire volvió a rebotarle en el pecho. Se dirigió de nuevo hacia la puerta.

—Michelle —la llamó de nuevo y tuvo que detenerse. Lo miró una vez más, Hércules tenía el brazo apoyado en el borde del respaldo de su sillón de piel.

Abrió la boca para seguir respirando y el brillo en los ojos aumentó. Por primera vez, una sola vez y tan solo un fragmento de segundo casi inapreciable, vio lo que deseaba ver en su tutor. Giró su cuerpo entero para ponerse de cara a él, esperando para oír lo que tenía que decirle. Hasta sus entrañas necesitaban escuchar eso que estaba a punto de decirle.

Pero Hércules sacudió levemente la cabeza.

—No tiene importancia. —Bajó la mirada hacia los papeles de su mesa—. Llama al siguiente alumno, Hanna Muller.

Ella frunció el ceño.

Encima a la capulla esa. ¿Qué hace fuera si yo soy el quince? ¿Ya he perdido hasta mi número privilegiado?

Salió de allí, dijo el nombre en voz alta sin ni siquiera comprobar si Hanna estaba allí, dejó la puerta abierta y bajó los escalones corriendo.

23

Había decidido encerrarse en su dormitorio y no ver la cara de ciertos compañeros ni de las arpías del seminario. Ya todos conocerían que estaba en la cuerda floja. Desde que la empresa de transportes se llevó el goblin, Enzo, Selene y su grupo de palmeros estaban deseando que metiese la pata tan profundamente como hundida estaba. Había pasado de ser de las primeras a los últimos puestos.

Sin embargo, las nubes del cielo se habían abierto misteriosamente y hasta el sol había aparecido anaranjado. Algo poco frecuente allí.

Se colocó los AirPods y comenzó a caminar sin rumbo. Bordeó los muros de la universidad, si era su última semana, quería recorrerla por completo. Apenas había ido más allá de las oficinas, el pabellón de deportes y el de arte.

El torreón de arte no era el único en aquel castillo a trozos. Ascendió por unas escalinatas que parecían interminables hacia el edificio principal, el que se podía ver desde la carretera y tenía aquellas las puntiagudas más altas. Los rosetones de vidrios de colores estaban repartidos por todos los edificios.

Ascendió por otras escaleras, esa vez interiores, estrechas, interminables y más empinadas de lo que pensaba. Y llego hasta arriba, allí había más estudiantes. Quizás todos habían tenido la misma idea al ver el sol.

Salió a una especie de mirador al aire libre, a aquella altura podían apreciarse los montes interminables que rodeaban el castillo.

Hasta en una tarde soleada, el frío era intenso. Caminó por la extensa terraza y buscó un hueco en la barandilla. Aún tenía en el pecho la sensación de una placa de acero empujándole hacia atrás, pero no fue impedimento para coger aire y llenarse los pulmones de una sola vez. Lo mantuvo dentro unos segundos y lo soltó.

Se apoyó en la barandilla dejando caer el pecho en ella. Cogió el móvil para hacer una foto al paisaje. El sol pronto se escondería tras los montes.

«Creo que debo ir despidiéndome de esto», puso al pie al enviarla.

Tragó saliva, el sentimiento de pena le sobrevenía de nuevo.

«Chicas, ¿puedo ya?». Había puesto su tía Vicky.

«No», respondió tía Mayte.

Frunció el ceño al leerlas.

«Voy a pasar de todas vosotras y voy a desempolvar ya la varita, ¿lo sabéis?».

«Chicas, creo que lleva razón». Esa vez era Natalia.

¿Natalia dándole la razón a tía Vicky? Nunca había visto eso.

«Esperad, que está por aquí Christopher y ya va a estar pendiente del teléfono otra vez».

«Y luego me llama a mí para echarme la bronca».

Llovieron los emoticonos de risas.

«Venga, ¿quién empieza? Claudia, te corresponde», puso tía Vicky.

«A ver si se quita de encima al león. Natalia, tu turno», dijo tía Mayte.

«¿Te fías más de ella que de mí?». Rio al leer la protesta de Vicky.

«Siempre. Y sabes el por qué».

«La maga aquí soy yo, ¿te lo recuerdo?».

«Pero tu magia conlleva ciertas consecuencias. Creo que Michelle debería saber qué es lo que pasa cada vez que se te hace caso a ti».

No entendía nada de lo que estaban hablando, pero recordó la advertencia de su padre: «No hagas nada de lo que te diga tía Vicky». Negó con la cabeza, riendo.

Ni siquiera sabía qué era lo que pretendían hacer y por qué. Ellas sabían que se sentía por los suelos, pero esa vez estaban bien extrañas. Normalmente, en esos momentos se limitaban a llevar sus problemas a lo más absurdo y hacerla reír.

«¿Qué consecuencias?», preguntó, porque parecía que se les había olvidado que ella estaba en el chat leyéndolas.

«Un contratiempo sin importancia, ni te preocupes», respondió tía Vicky.

«Antes creo que deberíamos escucharla a ella y saber qué es lo que le pasa», seguía Mayte.

Michelle se apresuró a escribir.

«Es solo un imprevisto, lo superaré».

«Mayte, el cuento lo sabemos todas, ya vamos por el quinto. Tenemos experiencia». Si la leyeron, no le prestaron atención.

«Ya estoy por aquí». Al fin regresó su madre. «Pero hay algo que no me concuerda. ¿El bajón no solía venir más tarde?».

«Más tarde, ¿cómo? Aquí doña correcta se pegó de bajón desde que puso un pie en la mansión del juntaletras».

Dios.

Tuvo que reír.

«Es que ya no me acuerdo bien, hace tanto tiempo de todo eso…», decía Claudia. «Pero creo que primero venía el cabreo gordo, luego se le hacía caso a Vicky, las consecuencias y el bajón. Natalia, corrígeme».

Tía Natalia escribía. Una ráfaga de aire le revoloteó el pelo. Y todo había comenzado con una foto de un paisaje que nada tenía que ver. Supuso que estaban deseando una excusa para ensalzarse en lo que fuera que estuviesen debatiendo.

«Mayte no necesitó mucho a Vicky». Su madre lo acompañó con risas.

«Chicas, estamos en el chat de las hadas madrinas, ¿recordáis? Michelle y Mary Kate nos están leyendo», dijo tía Mayte y la risa de Michelle aumentó.

Tía Natalia seguía escribiendo.

«A estas alturas ya no van a asustarse de nada», replicó tía Vicky. «Michelle, Mary Kate, nuestras historias tal y como os las hemos contado están blanqueadas. Estuvieron repletas de meteduras de pata y de meteduras sin más, horizontales y verticales. Luego venían los llantos».

No pudo contener las carcajadas.

«Vickyyyyyyy». Y sus carcajadas aumentaron al leer a tía Mayte.

«Doña correcta, ahí donde la ves, fue la más rápida. Tenía al juntaletras escalando por los rosales secos de tanto pasearse con camisones lenceros por la terraza».

Hasta un grupo de estudiantes que había a unos metros la miró cuando las carcajadas se hicieron inconteniblemente sonoras. Se sujetó la barriga y se puso una mano en la cara.

Al fin llegó el mensaje de Natalia.

«Michelle, desde el principio hemos estado observando ciertas circunstancias que ya conocemos bien por aquí. Sabíamos que tarde o temprano ibas a llegar a este punto exacto. Y quiero que sepas que no estás sola, que las cuatro sabemos exactamente cómo te sientes. No tengas miedo ni te culpes, y esa pena extraña de ahora se irá disipando aunque te parezca imposible. No hay cuentos sin monstruos ni brujas, pero tampoco sin madrastra ni hadas madrinas. Y aquí estamos todos».

«Tu tía lo adorna siempre todo, mucho», había escrito Vicky inmediatamente después. «Y lo mismo crea confusión. Lo que quiere decir es que sabemos que desde el primer día te mola el ogro del torreón y que a pesar de lo imbécil que es, a ratos, cada día te ha ido gustando más y has caído cuesta abajo cuando te has dado cuenta de que te has enamorado como la más idiota del reino. Y encima has sido consciente de que es tu tutor de seminario».

Su madre envió un aplauso de tres líneas. Ahora le tocaba responder. Podría negarlo, era fácil, tan solo una palabra de dos letras. Miró un instante el paisaje, luego negó con la cabeza.

«Ando completamente perdida». Y le brillaron los ojos al darle al botón de enviar. Lo vio entrar en el chat y lo de los ojos aumentó. Ya estaba hecho, ya lo había confirmado. Esperó la reacción de su cuerpo, no aumentaba el bochorno ni todos esos sentimientos que le producía valorar la realidad de todo eso que estaba sintiendo.

«Se te permite enamorarte del malo aunque eso incluya infringir decenas de normas legales y morales», puso tía Natalia con un guiño.

“Del mago, aunque sea en un momento en el que hayas decidido hacer algo por ti misma en la vida». Otro guiño de tía Vicky.

«De Sir juntaletras, aunque no sea lo correcto ni lo que se esperaba de ti».

«De Mr. Palometidoporelculo, Mr. Cuadrícula, y ya ni recuerdo tantos nombres que le dimos». Sonrió al leerlo. «Aunque su mundo estuviese boca abajo del mío».

Le encantaba aquel recital, aunque siempre había sido más escueto, sin coletilla que le diese una visión ligera de lo que conllevaba.

Se sorbió la nariz, sintió una lágrima pequeña por el rabillo del ojo. Bendijo todo lo bueno que le dieron aquellas cuatro mujeres a lo largo de su vida, porque estaba convencida de que su madre no lo hubiese podido hacer sin sus hadas madrinas.

La realidad disfrazada y llevada a lo absurdo, a las risas y lo mágico para poder enfrentarse a todo.

«Yo iba decidida a investigar y llevar hasta las autoridades al malo».

«Yo iba decidida a hacer el reportaje de mi vida».

«Yo iba a traducir una novela inédita».

«Yo fui a cuidar de sus hijas».

Casi no podía ver la pantalla. Se sorbió la nariz de nuevo.

«Todas las veces lo llamábamos “imprevisto”», escribió Vicky delante de un guiño.

Mordió el puño de punto del anorak después de coger aire por la boca. Otra ráfaga de viento le enfrió las mejillas y estas estaban más mojadas de lo que esperaba.

«Vamos, Michelle», escribió su madre.

Ya lo había dicho en la marquesina de cristal, en un intento de sentirse mejor. Pero quizás esa magia solo funcionaba cuando estaban ellas.

Suspiró y miró el teclado.

«Se te permite enamorarte del ogro del torreón». Y esa vez lo hizo sin vergüenza ni culpa. «Aunque me sienta incapaz y limitada para seguir en su seminario, aunque yo solo viniese hasta aquí para dar clases y aprender escultura, aunque a ratos no lo soporte y aún menos a sus ayudantes, aunque tenga siete años más que yo, aunque mi habitación de cristal y su torre estén a mil kilómetros». Espiró con fuerza y lo envió.

«Aunque a Mr. Lyon le dé un infarto y el juntaletras nos mande a tomar por culo por hacerlo una vez más, cuando la idea de que fueras allí era suya», puso Vicky y llovieron los emoticonos.

Se limpió las lágrimas mientras soltaba una carcajada.

«Michelle, creo que va siendo hora de esculpir unicornios».

«Exacto, lleva razón».

«Sí».

Hasta tía Mayte puso un emoticono levantando la mano.

¿Tía Vicky llevando la razón? ¿Desde cuándo?

Algo había cambiado en el reino de los unicornios.

Y a su cuerpo comenzaba a gustarle.

24

Sabía que el tiempo iría en contra, había empezado un día más tarde que el resto y tenía menos tiempo. Aquella semana, al ser una evaluación importante, los trabajos se entregaban esa mañana. Pero no importaba, lo suplió con horas extra, tantas como había podido dar. Por primera vez, el profesor Orwell se había ausentado unos días por tener que acudir a otra universidad. Así que MacQueen había estado con ella todo el tiempo.

Ya estaba de vuelta para evaluar a los alumnos. Como iban escasos de tiempo con el viaje del profesor, los alumnos habían colocado sus figuras sobre la mesa del aula para que las viese antes de que el personal de la universidad se las llevase a la sala de exposiciones. Algo más rápido que la entrega individual. Aquella tarde estarían las notas en la plataforma del seminario y los expulsados tendrían una tutoría con el claustro antes de hacer maletas.

Apenas había dormido, estuvo la mayor parte de la noche esculpiendo y puliendo la figura que estaba repleta de detalles. Había sido difícil, tenía que reconocerlo. Pero la acabó a tiempo.

Pasó la mano por las crines, comenzaba a ser consciente de que esculpir melenas en movimiento se le daba más que bien. Le pasó el pincel, era la parte que menos tenía que repasar después, siempre le salían con un acabado perfecto.

Se inclinó mirando una de sus patas traseras. Tal y como había planteado aquella figura, no era posible haberla hecho de otra manera que no fuese en pie.

Alzó los ojos al escuchar su voz y contuvo la sonrisa. Llegó la hora que había estado esperando toda la semana.

—Michelle, ¿tienes ahí todos los bocetos y plantillas? —le susurró MacQueen inclinándose también. Era curioso que Lucy tuviese que andar siempre tras ella, como si fuera una alumna de primaria.

Lo levantó para que lo viese.

—Y el volumen, peso, medida… —Arrugó la nariz a la sonrisa de la profesora. Cómo cambiaba el asunto del orden y los olvidos cuando le ilusionaba un proyecto. Esa semana estaba deseando que llegase el día de entrega, y eso que podía ser el final para ella.

Pero estaba deseando que Orwell viese la escultura, tanto que permanecía escondida tras ella para no quitarle ni un ápice de su visión.

El ogro volvía a recorrer la clase aquella mañana y fue consciente de que era el único elemento que le faltaba para que su situación allí fuese óptima. Aguantar a la señorita Rosewood sin recompensas visuales no tenía precio.

Contuvo la sonrisa a sus pensamientos. Vio en el rostro de Selene que no era la única que se alegraba de tenerlo de vuelta. Supuso que el trío del claustro no estaría muy diferente.

Su mirada regresó a las crines del unicornio y se le vino la canción que había escuchado en bucle durante toda la noche al escupirlas. Hasta marcó el ritmo con la cabeza, volvería a escucharla en cuanto acabase la clase, ya la tenía preparada en el móvil.

Miró la pantalla.

«¿Lo ha visto ya?».

«Vicky, no lo preguntes cada veinte minutos que Michelle está en clase».

Negó con la cabeza volviendo a contener la risa. No era la única que tenía ganas de enseñarlo.

Alzó los ojos para mirarlo al completo.

—Una escultura que parece haber salido de un cuento de los hermanos Grimm, aunque con cierta distorsión de una realidad infantil, donde parece vivir todo el tiempo su autora. Esta obra es de Michelle Lyon, ¿me equivoco?

—No, no te equivocas, Hércules —respondió Sulyvan.

—Una distorsión —repitió Rosewood con cierta ironía—. Tenía ganas de que la vieras.

Se asomó tras el unicornio y los miró a los tres.

—Profesor Orwell. —Volver a verlo hacía que regresasen con fuerza aquellas esferas de tío Andrea, en todo su esplendor y repletas de cuernos de unicornios—. Crecí en un antiguo castillo inglés con un padre estricto, una madrastra y tres madrinas. Usted siempre dice que la belleza en el arte es relativa y difusa, y depende mucho de quién la viva. Quizás la percepción de la realidad también, y la distorsión no sea exactamente la mía.

Era una verdadera pena que ellas no pudiesen ver la cara de Claire Rosewood. A Orwell ni siquiera le aparecieron los pliegues en la frente.

—Pues intente iluminarnos y explíquenos qué significado tiene un… —Orwell alzó los ojos para mirar la escultura. Esperó a que lograse buscarle adjetivos—. Unicornio consumido y momificado en esa realidad de la que habla.

Ni siquiera le molestó aquella ironía, su mesa estaba apartada, nadie se estaba enterando.

—Como quizás sea mi última semana por aquí, he querido dejarles un resumen de mi paso por el seminario. —Miró el unicornio—. Hace referencia a usted, profesor.

Y Orwell frunció el ceño.

—¿A mí? —Lo acababa de sorprender y, por su gesto, seguramente a cabrear sobremanera.

—Y a sus ayudantes de seminario —añadió.

—¿Nosotros? —Rosewood dio hasta un paso adelante.

—Todos. Menos la señorita MacQueen. Y a ratos, tampoco al profesor William.

—O sea, a todos los que no te tocan las palmas —dijo Rosewood.

Michelle la miró, el calor del pecho iba subiendo traicionero hacia su garganta y podría haberle soltado mucho más, todo lo que estaba haciendo con ella desde que entró al aula. Pero no era ni necesario.

—Hércules, ¿hasta cuándo tenemos que aguantar las faltas de esta niña? Échala de una vez. ¿Te faltan más razones?

Pero él seguía mirando el unicornio, recorría cada parte de él como si buscase alguna señal.

—Nos acaba de decir que somos este bicho —continuó Rosewood—. Debe de tener consecuencias o…

Ya quisieras ser una unicornio aunque fuese consumida y momificada.

—No somos este bicho —la cortó él deteniéndose en las patas delanteras, se acercó más a la escultura para seguir mirándola, alzando la vista hasta el cuerno delgado, retorcido y vacío.

Lo vio. Magia…

Contuvo la sonrisa mientras él observaba las crines.

Soy yo.

Michelle miró su unicornio, los globos de los ojos sobresalían de la cara dándole un aspecto aún más tétrico.

Es lo que le pasa a un unicornio cuando lleva semanas entre vosotros. Ese es el resultado.

Orwell dio un paso atrás sin dejar de mirarlo, y luego otro.

Ella tragó saliva, le sobrevino todo el remolino de sus días terribles y hasta el recuerdo le tiró de las cuerdas vocales y le hizo brillar los ojos. Y Orwell estaba siendo consciente de todo ello solo con mirar lo que desprendía aquel unicornio. Dejó en él su frustración, su sentimiento impotente, limitado, lo que le dolía su aparente indiferencia a sus esfuerzos, el poco reconocimiento, los desprecios de Rosewood, de Sulyvan, de Baker y del profesor Darcy. Lo de Enzo y Selene tenía tan pocas consecuencias en su ánimo que ni siquiera se dignó a dejarle ningún detalle propio, solo eran remolinos finos de vendas colgando entre los gruesos que apretaban los músculos consumidos del unicornio.

Michelle rodeó la mesa, dejando aún allí a los tres profesores y a MacQueen, siendo consciente de que el interés de su tutor estaba centrado en la mujer que la había guiado en el trabajo.

Era la hora de salir. Necesitaba lavarse las manos antes, no podía con tanto polvillo a pesar de haber usado los guantes.

—Michelle, ¿bajas a comer con nosotros? —le preguntó Lisa y le echó el brazo por encima—. Llevas unos días apartada. Tanto trabajo y ese móvil —rio su amiga—. La posible última comida.

Michelle bajó la cabeza para mirar su móvil. Estaba deseando contarles la reacción de Orwell, pero Lisa llevaba razón. Aún no sabía qué pasaría con ellos después de aquella tarde, así que quería absorberlo en todos los sentidos. Luego les contaría con detalle lo que había pasado con la escultura en la marquesina o camino a casa.

Pasó el brazo por la espalda de Lisa y puso la otra mano en el hombro de Min-Joon.

—Tarta de galleta con Nutella y vainilla de postre —dijo y Lisa dio un gemido.

Michelle rio.

—Vamos. —Se giró para buscar al resto del grupo. Vio a Orwell hablando con MacQueen—. Vamos a celebrar lo que sea que pase esta tarde.

25

Tenían el resto del día libre. El profesor estaba de evaluación, encerrado en la sala de exposiciones.

El resto de profesores estaban en la cafetería, tan solo unas mesas más a la derecha. Supuso que, si se iba, Rosewood querría estar cerca para darle una despedida especial, o esa era la teoría de tía Natalia. Tía Vicky le estaba diciendo en el chat que si se daba el caso, que se cagase en su puta madre de su parte.

«Y de la de todos los Lyon», dijo su madre.

—Chicos. —Min-Joon levantó su móvil, había estado actualizando la plataforma cada segundo. Ni siquiera les habían llegado aún las notificaciones.

—Hostias. —Paul sacó su móvil del bolsillo—. No puedo ni abrir la aplicación —decía con las manos flojas.

Y llegó la notificación de la entrada del boletín mensual.

A ver.

Suspiró. Salvo su caída, lo había dado todo desde que entró por aquella puerta. Aunque solo hubiese sido un mes, era un paso en su profesión.

Abrió la aplicación.

Nota media mensual: 6.1.

Dio un bote en la silla.

—¿Te vas o te quedas? —preguntó Min-Joon, que no había entendido bien su reacción.

Michelle pasó de largo el boletín mensual, una media así solo podría conseguirla si el unicornio hubiese hecho magia en el mundo real, donde vivía Orwell.

Allí estaban las puntuaciones.

«El ogro del torreón III: 10».

Se llevó la mano a la cara y dio otro bote en la silla.

—¡Toma! Me quedo —oyó decir a Lisa.

—Y yo. —Brigitte hizo un movimiento de olas con los hombros.

—¡Yo también! —Paul chocó la mano con Min-Joon.

Miraron todos a Michelle, a su compañero coreano no hacía falta preguntarle. Todo lo que entregaba era impresionante y llevaba la mejor nota media de la clase.

Ella les sonrió y el aplauso fue tal que hasta el claustro los miró.

La joven, que tiene esto que aguantarme de los meses más poco.

—La chica de Frankfurt creo que no ha pasado, porque hace un rato iba para el pabellón —dijo Brigitte.

—Orwell iba a citar a los que se iban. —Paul miró la puerta del pabellón de arte—. Mira Enzo y Selene, acaban de ver las notas.

Michelle se giró para mirarlos. Hanna se había abrazado a ella y los gritos se oían desde allí.

—Tanto bombo como se dan —dijo Michelle—. Y no estaban tan seguros de seguir.

—Si Enzo llevaba una nota media más baja que la tuya antes del mono. Que le den —dijo Lisa poniéndose en pie—. Chicos, os veo en la cena, voy a decírselo a mis padres y mi novia.

Le tendió una mano a Michelle para que le diese una palmada antes de irse. Rodeó la mesa y quedaron los cuatro solos.

—¿Lo sabrá ya Rosewood? —le dijo Min-Joon inclinándose hacia su oído.

—Que se vaya al cuerno. —Le puso delante la pantalla de su móvil para que su compañero la viese. Luego le dio con los dedos para que se ampliase.

—¡Michelle! —Abrió la boca y se la tapó. Brigitte y Paul los miraron enseguida. Min-Joon la señaló enseguida mirando a sus compañeros—. Lo ha conseguido. —Movió el dedo señalándola—. Un diez de Hércules Orwell.

—No jodas. —Brigitte se puso en pie para verlo ella misma—. Qué heavy, Michelle. —También se tapó la boca.

—Te lo dije —dijo Paul—. Si es que es ese bicho es impresionante —Paul negaba con la cabeza—. Cuando le vi esas vendas apretándole las venas le dije: este es tu ticket en la primera estación del seminario —volvió a negar con la cabeza—. Cuanto más lo miras más detalles le ves.

—Has superado el goblin —le dijo Joon dándole en el hombro.

—¿Este se lo queda alguien? —preguntó Brigitte.

Negó con la cabeza a su compañera.

—Mi tío Damon quiere uno igual, pero en piedra. —Dejó caer el móvil otra vez en su pecho—. Este se queda en la sala de exposiciones.

—Sabía que iba a ponerte una nota alta —dijo Brigitte y giró la cabeza para mirar el claustro—. Cuando saliste de la clase se quedó un rato más con él, después de hablar con MacQueen. Verás cuando se enteren los crack de la clase —rio, luego miró a Paul—. ¡Ostras! Paul, ¿hacemos que se enteren?

—Venga ya, les vais a estropear lo felices que están ahora mismo. —Michelle frunció el ceño.

—Sí, eso precisamente. —Paul se levantó de la silla—. Ayer me vaciló Enzo, se lo debo.

Michelle negó con la cabeza.

—Yo voy a llamar a mi madre —dijo Joon. Michelle le hizo una señal con la mano. Joon ya tenía la transferencia del goblin. Sabía que el chico quería enviar una parte a su casa para su madre. Por esa razón negoció con tía Georgina algo más, sabía que a su compañero le vendría bien.

Él lo entendió y sonrió levantándose de un salto, Michelle le guiñó un ojo. Paul y Brigitte se habían ido también. Se levantó ella también para irse.

—¡Michelle! —Lucy se acercó a ella y Michelle levantó los brazos para abrazarla. Notó cierta tensión en la maestra, pero a ella le dio lo mismo y la apretó en el abrazo.

—Un diez —le dijo a su profesora.

—Lo sé —respondió MacQueen colocándose las gafas en cuanto la liberó del cepo. Michelle tuvo que contener la risa al verla.

—Un error. —No iba a darle ni un minuto de gloria.

MacQueen se giró más rápido que ella.

—¿Puedes dejarla disfrutar al menos unos días? Se lo merece —le replicó.

Michelle bajó la cabeza y apretó los labios para no sonreír. MacQueen la defendía ante su compañera, sabiendo que Rosewood no era una compañera cualquiera, le honraba su acción.

—Orwell comete un error y el tiempo me dará la razón —insistió—. Esta niña no acabará el seminario. Ni siquiera creo que siga esculpiendo. Es un capricho como tantos otros que tendrá. No tiene vocación.

—Para no tener vocación, Orwell le ha dado hoy la máxima nota —respondió MacQueen.

Michelle levantó la cabeza enseguida al oírla. Y comprobó que eso Rosewood no lo sabía y los profesores que estaban tras ella tampoco.

—Gracias, señorita MacQueen. —Le agarró el codo al decírselo. Su cuerpo reaccionaba cada vez más a un detalle como el que estaba teniendo con ella.

Rosewood dejó de mirar a su compañera para mirar a Michelle.

—Al fin eres la estrella de la clase, si era lo que buscabas, enhorabuena —le soltó antes de rodearla para irse.

—Hasta el lunes. —El resto de profesores no dijo una palabra al pasar. Baker, sin embargo, se detuvo.

—Nunca me ha llamado la atención nada de lo que ha entregado, señorita Lyon —le dijo entornando los ojos—. Supongo que es cuestión de percepciones, como usted ha dicho hoy. —Michelle cayó en la cuenta de que Baker no la había oído. Supuso que habían tenido chisme aquella mañana—. Pero ese unicornio es otra cosa. Enhorabuena, buen trabajo. —Le dio un toque en el brazo antes de alejarse de ellas.

Esto sí que no lo esperaba.

Miró a MacQueen con las cejas alzadas.

—Vas restando retractores —le dijo Lucy encogiendo la nariz, gesto que Michelle reconoció como suyo.

Ella negó con la cabeza.

—Nunca serán suficientes, siempre suman más —respondió con ironía y MacQueen rio.

—Este fin de semana tengo que irme, pero el próximo quizás me quede. Tienes mi teléfono para lo que necesites —le dijo retirándose hacia la puerta del campus, donde estaba el parking—. Que sepas que estoy muy muy muy orgullosa —sonrió. Sus dientes eran pequeños, pero alineados a la perfección—. Felicidades, y ya ni un paso atrás.

Negó con la cabeza, aun estando segura de que no iba a sacarle más notas máximas a Orwell. El unicornio había sido una excepción, le puso todo lo que tenía dentro. No era un fragmento del alma, como decía Orwell, la dejó entera.

Miró a MacQueen hasta que se perdió entre la multitud de gente que se marchaba. Hubiese sido un buen fin de semana para ver a su familia. Un mes era mucho tiempo, y se había asegurado dos meses más de seminario. Pero ni siquiera lo valoró.

Cogió su móvil y envió el boletín mensual y el del unicornio al chat de los leones.

«¿Ese bicho horrible tiene un diez?». Aníbal fue el primero en verlo.

«Vete a la mierda», le respondió y tuvo que reír.

«George, por aquí te están haciendo la competencia», había puesto Aníbal de nuevo.

«Felicidades, hermana». Chris escribía menos últimamente, se hacía mayor, la razón podía tener algún nombre de chica del instituto. Ya eran quince años y las hormonas hacían lo suyo.

«Michelle, ¿un diez?», puso su hermano George. «Enhorabuena. Aníbal, no es un bicho horrible. Es una escultura con una carga emocional y angustiosa impresionante».

Menudo viejo está hecho con catorce años nada más.

—Felicidades. —Oliver le puso corazones. Era su debilidad, el más dulce de los Lyon. Nueve añitos de alma transparente. Deseaba que no cambiase nunca. No tenía móvil, lo estaría haciendo desde la tablet de las clases.

Aníbal estaba grabando un audio.

—Felicidades, Michelle. —Era la voz de Ella—. Pero el próximo unicornio hazlo guapo y con el pelo rosa. —Se escuchó de fondo la voz de George—. George dice que es porque estás triste. Cuando estés triste podemos hacer una videollamada, ¿vale? Por el móvil de Aníbal —se oyó a Aníbal protestar—. Es que yo no tengo —volvió a protestar Aníbal—. Bueno, si alguien me deja un móvil, hacemos una videollamada, ¿vale?

Te como.

La pequeña leona de la casa. Fue consciente de que llevaba tanto tiempo sonriendo que hasta le dolían los labios.

Mis leones.

Seguía siendo la mayor aunque ellos fuesen creciendo. Los más mayores le recordaban a esos leones patilargos a los que comenzaban a salirle las pelusas oscuras en la cabeza. Se acercó el móvil a la boca.

—Os quiero —grabó—. Y, Ella, exige que alguien te deje un móvil. Porque pienso llamarte, ¿sabes?

Su padre estaba escribiendo.

«Felicidades, hija. Estamos todos muy orgullosos».

«Aquí estamos limpiándole la baba», puso tía Georgina. «Le has alegrado el día».

Volvió a sonreír. Caminaba despacio hacia el puente. No recordaba que su padre tuviese que salir de nuevo de viaje. Se lamentó por no haber ido a casa. Claudia también estaba fuera, no llegaba hasta el sábado por la tarde, estaba preparando el nuevo proyecto de la agencia de periodismo. Desde que Ella creció un poco, y ya no vinieron más leones, se pudo volcar más en su trabajo y montó aquella agencia. No la dirigía sola, por suerte, pero a veces tenía que salir fuera.

—¿Con quién se han quedado los niños? —preguntó en un audio—. En unas tres horas puedo estar en casa.

Se detuvo, echaría a correr al pabellón y llamaría a un coche para que la llevase a la casa Lyon. No era un corto paseo, estaba a las afueras y tenía que rodear toda la ciudad para llegar.

—No somos unos niños —protestó Aníbal.

No, claro.

«No te preocupes, van camino de la casa Damon», puso su padre. «Descansa, que te lo mereces».

Van a volver loca a tía Mayte.

Por suerte, ya los mayores habían crecido y no la liaban tanto. Pero hacía unos años eran un peligro entre gárgolas y monstruos de piedra. La casa Damon invitaba a jugar, y si ya se unían a Lilia y Tommy Damon, el resultado era desastroso.

La de broncas que me he comido por culpa de los enanos demonios estos.

La ronda de trastadas la ganaba Aníbal siempre. Lejanos tiempos aquellos ya. Michelle y Mary Kate eran las mayores y las primeras en salir de la casa para vivir sus propias aventuras en solitario. Pero poco a poco aquella mansión se iría vaciando hasta convertirse en la guarida donde se refugiarían solo de vez en cuando.

«Felicidades, era cuestión de tiempo», puso su madre, la reina de los leones. Volvió a sonreír, no podía gustarle más ser una Lyon.

Lloviznaba, como siempre, así que se colocó la capucha del anorak y los AirPods. Sonaba Minefields, de John Legend y Faouzia, era la canción que había estado escuchando la mayor parte del tiempo mientras esculpía esa semana.

Anduvo hasta el lago y cruzó el puente. La lluvia apretaba, así que aligeró el paso hasta la marquesina de cristal.

«¿Ha entendido lo que significaba?», preguntó Natalia.

«Sí».

«Entonces, ¿no se ha enfadado?». Tía Vicky no vería la hora de enterarse.

«Los segundos que ha tardado en entenderlo, sí».

Hasta tía Mayte puso emoticonos.

«Felicidades, Michelle», le decían. «Pero lo que más felices nos hace es que estés mejor».

Entró en la marquesina y cerró la puerta. Se quitó la capucha y el cambio de temperatura hizo que tuviese que sacudir el cuerpo. El efecto cálido de aquel cristal le encantaba. Sin embargo, la humedad también se hacía más intensa allí dentro.

«¿Ha reventado ya Rosewood o necesita inflarse más?».

Rio al leerlo. Se acercó el móvil a la boca y les contó lo que le había dicho.

«Que le den a la Rosewood, esta noche la ponemos de cuello vuelto. A nosotros nos interesa el ogro del torreón. Mayte, ¿qué te ha dicho Thomas? ¿Has podido averiguar algo?».

Frunció el ceño al leer a tía Vicky. Había cosas que se imaginaba que las hablaban por el chat antiguo.

«Thomas dice que nos busquemos la vida. Que no piensa colaborar en nada donde estemos metidas nosotras».

Tía Vicky grababa un audio.

—Dile a Sir juntaletras de mi parte que se vaya a tomar por culo. O mejor, le pones el audio directamente, que ya sabe español.

Michelle se puso la mano en la cara para reír. Llovieron las risas en el chat.

«¿Qué ha dicho tu marido?», preguntó Claudia y puso un emoticono tapándose la cara.

«Cuando se termine de reír os digo».

La risa de Michelle aumentó.

«Lo que yo os diga, aquí mucho criticar y luego ahí están todos metiendo el ojo a ver qué pasa. Que son unos cotillas».

«Cómo lo sabes. Eric me ha preguntado hace un rato que qué había pasado con el unicornio».

«A ver si se va a ir alguno de la lengua con Christopher». Su madre puso un emoticono de expresión perversa.

«Qué va. Saben que, si se van de la lengua, se acaba la serie para ellos. Prefieren sentarse a mirar y a decir sandeces sobre nosotras para que no se les vea el plumero de que en el fondo les gusta», dijo tía Natalia.

«Yo en la vida os pienso contar nada». Apareció Mary Kate al fin. «Felicidades, Michelle».

Le envió besos a su hermana.

«Eso dices ahora».

Su hermana caería igual que ella. Algún día.

«Aquí nadie se queda sin cuento. De eso nada», puso tía Vicky.

Un cuento, Orwell le había dicho cuando vio el unicornio que ella parecía vivir en un cuento. Sonrió al recordarlo.

Mi cuento.

El cristal se había empañado por completo, la lluvia se hacía intensa y sonaba contra el techo.

Monstruos, brujas y un ogro que vivía en un torreón.

Una madrastra y tres hadas madrinas.

Claro que era su cuento. Uno que nadie escribiría por ella.

Alzó la vista hacia la pared de cristal frente a la puerta. Cuando se dibujaba en el vaho de un cristal, los trazos solían quedarse grabados invisibles y salían cada vez que se volviese a empañar.

Dio unos pasos hacia él buscando aquel «Érase una vez…» que escribió aquella tarde en la que se encontraba tan mal. Ya comenzaba a apreciarse.

Alargó la mano para repasarlo y que se viese más claro, pero una marca más arriba le llamó la atención.

Entornó los ojos y dio un paso atrás para ver la forma y poder leerlo. Era considerablemente más grande que el suyo.

Abrió la boca a la vez que cogía aire con ella. Las bolas de cristal regresaron repletas de purpurina y sintió cómo se le levantaba la piel de los brazos, contagiando enseguida su espalda y poniéndole el vello del revés.

«Érase una vez…».

Dio otro paso atrás y giró uno de sus pies para mirar la pared de la derecha. El vello se le volvió a erizar, esa vez completamente.

«Es única vez…».

Giró de nuevo hacia la otra pared de cristal y los ojos le brillaron.

«Es única vez…».

Volvió a aspirar por la boca y siguió girando sobre sí misma, buscándolo en cada pared de la marquesina.

«Es única vez…».

Acabó de girar en la pared donde estaba la puerta, la única sin letras. A través de ellas podía ver de lejos el torreón bordeado de nubes. Entornó los ojos hacia la vidriera circular más alta, donde habitaba el ogro de piedra.

¿Mi cuento?

Todas las bolas de su pecho se vaciaron dentro de ella y le inundaron el cuerpo.

Fue consciente de que el cincel y el martillo eran tremendamente peligrosos. Y Hércules Orwell era un maestro manejándolos.

26

Bajó con Min-Joon al almacén a buscar más material para hacer alginato. Aquella semana iba a ser difícil. El trabajo consistía en hacer un molde de alguna parte de su cuerpo, y con eso hacer un modelo que tendrían que tallar en una escala tres o cuatro veces mayor.

No se le daban bien las manos realistas, tampoco los pies, y ya mejor no intentar una cara, aparte de que el alginato le daba un asco que se moría. Así que le pediría a Min-Joon o a Lisa que le sirviesen de modelo para el molde.

Sacudió la cabeza cogiendo una de las latas. Su móvil vibró.

«A esta niña se le van mejores. Tendría que haberle dejado en el cristal algún regalito». Vicky puso un emoticono. Aún seguía con eso.

«¿Y si no es él? ¿Crees que Michelle no tendrá admiradores en la universidad?», dijo tía Mayte poniendo un emoticono con una mano en la cabeza.

«Si no es él, con decirle: “Perdona, me he equivocado, era para otro”, tiene bastante. Mira que sois gafes. ¿Quién coño va a ser?».

«Cualquiera de los compañeros».

«Anda ya, no hay huevos. Michelle es inaccesible, ni lo intentan». La teoría de tía Vicky no tenía mucho sustento, realmente no había seguridad de saber quién había sido.

Orwell estaba en la puerta del aula y se apartó para dejarlos pasar. No lo había visto en todo el fin de semana, ni siquiera a primera hora corriendo por los jardines cuando no llovía. Era como si Orwell se hubiese ausentado del torreón o no hubiese salido de él en esos días.

Lisa removía la mezcla y Michelle le dejó uno de los botes al lado.

—Necesito uno de vuestro pies —les pidió.

Lisa alzó una sola ceja, movimiento que Michelle era incapaz de hacer de manera independiente.

—¿No vas a hacer uno tuyo? —rio.

—No soporto la masilla húmeda esta. —Apretó los dientes y sacudió la cabeza.

Miró a su derecha. El grupo de Selene estaba metiendo manos enlazadas en distintas posturas.

Les va salir de lujo.

Aunque Orwell decía que no importaba mucho la forma, sino que correspondiese la escala que les había dado y que la talla fuese una réplica exacta.

—Inténtalo, leches —la animó su amiga sacando la mano de aquel ungüento mientras le chorreaba.

Michelle lo miraba con cara de asco.

—Venga. —Lisa empujó la lata—. Mete la mano.

—No pienso meter la mano ahí. —Además, no quería esculpir una mano, le resultaba más difícil que un pie, al menos en su imaginación.

Se arremangó la manga del jersey, cogió aire y lo contuvo. Lo rozó con las yemas de los dedos, era como una natilla espesa y tremendamente fría. El vello se le erizó y presionó levemente, sintiendo cómo se le metía en las uñas.

—Mete la mano, coño. —Lisa se la empujó hundiéndosela por completo.

Michelle emitió un leve grito agudo al sentir el frío. Un fragmento de segundo y llegó la sensación pastosa y mojada que se pegaba a sus dedos. La tensión en los dientes fue inmediata, los apretó dejándolos a la vista de Lisa, que no paraba de reír. Min-Joon tenía las cejas alzadas mirando lo que quedaba de antebrazo de Michelle sobresaliendo de aquello.

Y la masilla comenzaba a cambiar de consistencia.

—¡Que no puedo! —Sacó la mano como si aquel bote estuviese lleno de lava y la sacudió en el aire. Lisa se retiró al recibir latigazos de aquella pasta dando un grito.

Qué asco, me muero, por Dios.

Volvió a sacudirla y se giró para echar a correr hacia los fregaderos.

—¡Señorita Lyon! —La voz de Orwell la hizo pararse en seco. Solo movió los ojos hacia su derecha.

Claire Rosewood y su flamante traje de lana rojo estaban salpicados de alginato, como también la camisa azul oscura y tornasolada de Hércules Orwell.

Ahora sí que voy a tener que coger la maleta.

Sulyvan tiró del rollo de papel que colgaba en la pared de los fregaderos y se acercó enseguida a dárselo a los profesores.

Y aquello en su mano, la muñeca y el comienzo de su antebrazo, tomaba consistencia haciéndolo aún más desagradable.

Me cago en la leche.

Se sujetó el codo para contener la sacudida refleja y echó a correr hacia los fregaderos.

—Lo siento —gritó abriendo el grifo enseguida.

Dios, no se despega. Me muero.

La sensación más desagradable de su vida.

Que asco más grandeeeeeee.

Sacudió de nuevo la mano bajo el chorro de agua y se llenó el jersey y la cara.

Era peor que la arcilla húmeda. No era capaz de soportarlo.

—¿Y usted pretende ser escultora? —oyó la voz de Orwell—. No he visto jamás a ningún escultor incapaz de soportar llenarse las manos del material que sea.

En aquel momento podrían decirle burradas, que su prioridad era otra. Tiró del papel dos o tres veces antes de cortarlo. Se envolvió la mano enseguida.

—¡MacQueen! —oyó gritar a Rosewood.

Michelle se giró para mirarlos. Orwell se limpiaba un lado de la cara. Del pelo de Claire colgaban algunas hebras a modo de estalactitas. Lisa estaba en el fregadero de al lado.

—La que has liado, señorita número quince —le susurró riendo.

Siempre yo. Nunca otro.

—Lo siento. —No iba a arreglar mucho, pero no le quedaba otra.

Apretó los labios al imaginar lo que diría tía Vicky. Se secó las manos intentando arrastrar los trozos que aún la acompañaban. Los diez compañeros que quedaban en clase la miraban. La chica del pelo rojo iba camino de los fregaderos negando con la cabeza. Vio a Enzo girar la cabeza para reír.

MacQueen ya estaba con ellos.

—Ya estaba tardando tu alumna en dar el número semanal —protestó Rosewood limpiándose las gotas de la falda.

—Ha sido un accidente sin importancia. —MacQueen la rebasó y se puso junto a Michelle—. Michelle aún tiene que acostumbrarse a ciertos materiales.

—Precisamente a los materiales de los que dependen su trabajo. —Orwell se miraba la camisa comprobando que no había nada más en ella.

—La nariz, profesor —dijo Lisa y él enseguida se la limpió. Michelle tuvo que apretar más los labios.

Y el pelo, sobre todo el pelo.

No pensaba abrir la boca para decírselo.

—Puede usar el molde de otros —dijo enseguida MacQueen—. En este trabajo no se puntúa la creación original.

Michelle la miró de reojo. MacQueen estaba muy resolutiva últimamente. Cuando la conoció se ahogaba en una pipeta. La sangre unicornio era tremendamente contagiosa en los que los rodeaban.

—Que haga lo que quiera, pero que deje de molestar al resto de alumnos y profesores. —Rosewood se giró para marcharse.

Aire.

Michelle tiró en la papelera la enorme bola de papel que había utilizado para limpiarse.

—Si algún alumno quiere compartir el molde con la alumna número quince —dijo él—. Nos ahorraría a todos el espectáculo. —Al fin la miró a ella—. Y a usted estar hasta el último día intentando hacer un molde con alginato.

Cuando se lo propone es tela de imbécil.

El calor en el pecho fue tal que estuvo a punto de meter la cara en la lata de fluido. La apartó, echándola a un lado de la mesa.

—Te dejo el mío —le dijo Min-Joon.

—Qué dices el tuyo. —Michelle movió la mano en el aire—. ¿Quieres humillarme cuando pongamos las dos tallas juntas y la tuya sea perfecta y la mía un desastre?

—Yo pienso que es buena idea —dijo MacQueen arrastrando la lata de nuevo frente a Michelle—. Yo pongo la mano por Michelle, ¿vale?

Le agradeció el gesto. No podía tener más suerte con ella, el seminario sería completamente oscuro sin MacQueen.

La profesora comenzó a arremangarse las mangas de la camisa.

27

Tenía que reconocer que, quitando lo que sentía por aquellas masillas, las figuras que se podían conseguir con ellas eran maravillosas. Después de varias pruebas, Michelle propuso mirar por internet esos juegos de hacer caras con las manos. Y entre Paul, Lisa, Brigitte, Joon y la señorita MacQueen habían construido rostros de diversas formas.

Pasadas al yeso, habían quedado magníficas. La de Michelle era ancha y tenía la nariz gorda y chata, la formaba el pulgar de Paul. Las mejillas las manos de Brigitte, la barbilla la formó Min-Joon. Lisa la frente y MacQueen los labios.

Sabía que una vez más se había salido del tiesto con la idea y pudo comprobarlo en las caras de Enzo, Hanna y Selene cuando ellos habían hecho románticas formas que podría encontrar googleando la técnica. También en Rosewood y Sulyvan comprobó que la suya, una vez más, había sido la idea más original y llamativa de la clase.

Le gustaba su máscara, de hecho, el modelo pequeño, el que era en tamaño real, pensaba pintarlo de bronce y ponerle una base. Se iría con ella a la casa Lyon para recordar a sus compañeros y a MacQueen.

Tuvo que fijarse en Min-Joon para acertar bien con las escalas. Eso era sencillo, la plantilla también era sencilla. Pero era consciente de que lo natural y realista no era su fuerte. Y a pesar de aquella forma monstruosa y simpática, muy a su estilo, no dejaban de ser manos reales.

Resopló. Estaba ante su próximo suspenso en el seminario. Esa vez no había nota por creación ni por nada en lo que ella pudiese resaltar.

Y no le estaba saliendo bien. Desechó el primer intento. También el segundo. El tercero. Y a jueves por la tarde estaba a punto de desechar el cuarto intento de pasar a escala mayor una escultura de varias manos.

Min-Joon había terminado la suya y estaba perfecta, Lisa, Paul y Brigitte estaban ultimando las suyas. A ella le tocaría una vez más hacer noche en una sala cualquiera, aun sabiendo que no aprobaría aquella semana.

El giro de una de las muñecas no le había salido bien. Si hubiese podido cortar la parte que le gustaba de cada prueba, hubiera completado la escultura. Pero eran una sola pieza, y la semana había pasado demasiado rápido. Allí no se podía errar en ningún trabajo, no había tiempo de subsanarlo. Había escuchado a través de los estudiantes que en los cursos de escultura las obras no se entregaban con tan poco plazo como en aquel. Orwell solo admitía a prolíficos, de ahí los continuos cortes en la primera mitad del seminario.

A pesar de que no hacía calor, tuvo que quitarse el jersey y quedarse en camiseta. Notaba cómo le sudaba la espalda.

Se sobresaltó al ver una silueta en el marco de la puerta. MacQueen la había cerrado al bajar a la cafetería. Ni siquiera se había dado cuenta.

Qué coño hace aquí esta tía.

—Última tarde y como todas las semanas sigues aquí —le dijo Rosewood. Su tuteo no le resultó extraño. Solía hacerlo cuando iba a disparar sin piedad.

—¿Aquí en el pabellón? ¿Aquí en el seminario? ¿O aquí en este aula? —No estaba para que le tocase las narices. Alzó la vista hacia Rosewood, que había dado unos pasos hacia la mesa donde tenía la máscara formada con manos.

La mujer observaba la figura.

—Tardas mucho más que los demás en hacer los trabajos. —Ladeó la cabeza sin dejar de mirarlo, justo los grados que se le habían torcido a Michelle. Era consciente de que no estaba derecha.

La joven resopló.

—Una de las razones por las que este curso no es para ti —siguió la mujer—. ¿Por qué aquí, Michelle?

Era la primera vez que Rosewood sentía curiosidad por algo referente a ella.

Curiosidad por indagar sobre ti.

En palabras de Natalia.

—Causalidad, supongo. —Y ella no debería satisfacerla de ningún modo. Nunca se ganaría el respeto de Rosewood, ni la simpatía ni la aceptación, le dijese lo que le dijese. Todo lo que contase sería para volverlo del revés cuando a ella le conviniera. Y no pensaba entrar en ningún juego donde ella no tuviese oportunidad de jugar, mucho menos de ganar.

No merecía la pena.

—¿Fue ese escritor de terror? —preguntó de nuevo la mujer al no encontrar nada concreto.

Ese «escritor de terror» es Sir Arthur Thomas Damon. Pedazo de capulla.

—Le he dicho que fue casualidad, un anuncio aleatorio. —Había raspado de más una de las muñecas. Uno de los múltiples defectos.

—El dueño de Kraken contra las arpías —continuó como si no la hubiese escuchado—. Pensaba que era realmente tu tío.

Alzó los ojos hacia la mujer un instante.

—Pero al parecer solo es el hermano del marido de tu tía. —Estaba más informada de lo que pensaba—. Y su mujer es algo cercano a tu madrastra. En definitiva, que no es ni un pariente lejano.

Intentará derrumbar tu reino.

Natalia no fallaba nunca, decían que apuntaba maneras desde joven. La razón por la que el tío Eric la reclutó y ahora tenía un puesto importante en un centro de inteligencia internacional.

—¿Qué edad tenía Orwell cuando esculpió el Kraken? —Sus hadas madrinas eran todo lo que necesitaba. Rosewood no tenía ni idea de lo que había en su reino. La mujer alzó las cejas, sorprendida.

—Diecinueve o veinte —respondió retirándose de la mesa.

Obras.

—¿Y usted? —volvió a preguntar y la mujer se giró para mirarla como si la estuviese insultando.

Según Natalia, aunque Rosewood era joven y tenía una edad óptima para lo profesional y personal en cualquier mujer, siempre habría tenido cierta incomodidad con su diferencia de edad con Orwell, apenas cuatro años sin importancia, pero que en ella se hacían intensos cuando él se rodeaba de los jóvenes del seminario. Sentía curiosidad por saber si también con eso había acertado.

Y estaba comprobando que de lleno.

—Qué más da. —Estaba a un metro de la mesa.

¿Sigo?

La curiosidad por si en el resto de asuntos Natalia tampoco se equivocaba, se hacía intensa.

—¿De dónde es Hércules Orwell? —Bajó la cabeza hacia las manos de nuevo.

Celos con la posibilidad de que tú mires a tu profesor como lo hacen el resto de alumnas y profesoras.

Recordaba las palabras de Natalia.

—De Cheshire —respondió la mujer entornando los ojos.

No me jodas. Menuda casualidad.

Contuvo la sonrisa. El gato de Cheshire de Wonderland siempre solía estar presente en la casa Lyon.

—¿Y esa curiosidad repentina por tu tutor? —preguntó Rosewood.

No le importan las otras, es solo contigo.

—No sé nada de él, y no existe ninguna biografía en ninguna parte que se pueda consultar —respondió sin mirarla.

—Es un gran escultor y un brillante profesor. Es lo único que necesita saber una alumna como tú.

Solo contigo, Michelle.

—Vive aquí todo el año, ¿no tiene familia en Cheshire? —continuó.

Rosewood la miraba como si acabase de convertirse en un monstruo de los que le gustaba esculpir.

—Mira, niña. —Lo de la palabra «niña» también solía decir Natalia que era por alguna razón de eclipsar todo lo de ella que pudiese gustarle a Orwell—. No sé qué pretendes. Como tampoco entiendo las razones por las que sigues aquí. Pero no me gusta tu comportamiento, ni tu soberbia al hablar, y mucho menos esas preguntas que haces sobre algo que no es de tu incumbencia. Primero Min-Joon, el alumno brillante de la clase. ¿Ahora Hércules Orwell?

Michelle soltó el palillo y miró a su profesora. Había saltado de fase, solo le tocaba enfadarse y despreciar, pero había insinuado algo que no le gustaba en absoluto y que debería de venir después. En una hipotética posibilidad lejana de que Orwell se acercase a ella.

—No sé lo que te habrán enseñado en tu familia o en tus colegios de élite. Pero estás en una profesión en la que nada más que tu talento puede ayudarte. Ni el dinero de tu padre ni todo el despliegue de encantos que utilizas con quien te va conviniendo en cada momento van a servirte aquí.

No me puedo creer lo que me está diciendo.

—Te dará resultado con jóvenes inexpertos y con poco recorrido, pero no con Hércules Orwell.

Esta tía es aún peor de lo que yo pensaba.

—Y todo porque un día se te ocurrió esculpir. —Ya estaba cerca de la puerta—. Ni siquiera creo que tengas vocación. Solo ganas de resaltar de alguna manera.

Michelle se bajó de la banqueta y se apoyó en la mesa con las manos.

—Tampoco creo que usted esté aquí por vocación. —Se había quedado tan desconcertada con lo que estaba escuchando, y le ardía tanto el pecho, que no sabía qué podía decirle. Solo tenía ganas de insultarla a gritos y a medida que pasaban los segundos, ser expulsada por eso le parecía menos castigo—. Ni le gusta enseñar ni le gustan los alumnos ni le gusta este sitio.

Si Natalia había fallado en eso, acababa de cagarla. Se fijó en que en el cuello de Rosewood se marcaron dos líneas firmes.

Y como siga soltando la formamos aquí las dos, pero bien gorda.

—No me gustan los alumnos como tú —respondió Rosewood, sin embargo, con tranquilidad. Sabía que tenía tantas ganas de gritar como ella—. Ahora hay un programa de becas amplio, son más los alumnos con talento y llegan aquí en igualdad de condiciones, pero hace unos años, cuando yo estudiaba, la mayoría de alumnos eran como tú, Michelle Lyon. Eres todo lo que las personas que sí sabemos lo que es ascender en todos los sentidos por méritos propios, como yo, como Sulyvan, como Orwell, detestamos.

Michelle negó con la cabeza.

—Aquí no hay igualdad de condiciones. —Cogió el palillo, pero era incapaz de seguir cuando apenas podía sostener firme la herramienta.

—Claro que hay igualdad de condiciones, Miss Lyon. No admito que vuelva a decir eso. —Se sobresaltó al oír a Orwell y el palillo se le cayó de la mano y rodó por la mesa hasta caer al suelo—. Tal es la igualdad que todos comenzasteis el mismo día y a la misma hora, y usted aún no ha acabado cuando la fecha de entrega es mañana. Algo que viene siendo habitual cada semana, y algo que le causará problemas las próximas semanas cuando los trabajos se compliquen.

Este no puede ser el de «Érase una vez». Está cada día más capullo. Habrá sido cualquiera y yo me estaba haciendo ilusiones.

Regresó el bochorno por haber podido pensar que había sido él. En ninguna realidad Orwell sería de otra forma con ella. La detestaba, seguramente, como decía Rosewood.

—Claro que hay desigualdad. La desigualdad siempre ha sido conmigo, con la alumna número quince. Aunque sea la que más horas haya tenido que trabajar desde que puse un pie en este seminario.

Orwell acabó de entrar en el aula, Rosewood seguía en la puerta, su discusión con ella había terminado y ahora disfrutaba con Orwell diciéndole aquellas cosas.

—Las horas que usted trabaja no tienen nada que ver con la desigualdad —le dijo él—. Aquí valoramos los resultados. Y sus resultados —miró la escultura—, no son regulares. Una semana trabaja bien, la siguiente no sabe ni por dónde empezar. Así no podemos enseñarla ni evaluarla. Comienzo a dudar si es un acierto que siga en este seminario. —Le dio la espalda para salir, pero giró la cabeza para mirarla—. O si quizás deba dedicarse a otra cosa, cuando ni siquiera sabe de dónde o cómo sacar sus ideas cuando las necesita para trabajar. Considérelo y decida.

El profesor salió al pasillo.

—Claire, baja conmigo, por favor —lo oyó decirle a Rosewood.

La puerta se cerró y no había sido capaz ni de abrir la boca para replicarle. Se sentó en la banqueta y miró la figura, no tardó en emborronarse. Se sorbió la nariz mientras pegaba la lengua al paladar para controlar el llanto. Pero de nada le sirvió presionar con ella. Tuvo que abrir los labios y aspiró aire con fuerza.

Apoyó el codo en la mesa y apretó la barriga, no podía contenerlo. Volvió a sorber la nariz. Su móvil comenzó a sonar.

Papá.

Respiró profundo y contuvo el aire.

—¿Papá? —trató de controlar la voz.

—¿Estás trabajando todavía? Puedo llamarte más tarde.

—Sí, pero no te preocupes, más tarde estaré trabajando también —sonrió intentando que su voz sonase mejor.

—¿Cómo va la escultura de esta semana? No has enviado ninguna foto.

—Quiero que la veáis acabada y… los jueves son bastante tensos. —No sabía qué decir.

—Es normal, y a medida que pasen las semanas, en vez de acostumbrarte, será más cansado. Pero tranquila, Michelle. Lo estás haciendo muy bien.

No, papá. Esto es un desastre.

—No voy a entretenerte entonces. Cuando tengas un rato llámame.

—Quizás este fin de semana vaya a casa. —Al decirlo sintió la tirantez en la garganta. Si ponía un pie en la casa Lyon, no regresaría jamás allí.

—Me encantará verte. A todos. Y si no quieres venir porque te gusta estar allí con tus compañeros, pero quieres vernos, solo tienes que decírmelo y estaremos allí para verte a ti.

La tirantez en la garganta aumentó. Las lágrimas rebosaban.

—Tengo que dejarte, papá. —Tenía que acabar la llamada o la sentiría llorar—. Te quiero.

—Te quiero, hija —lo oyó decir y le colgó.

Su llanto rompió al fin y tuvo que apretar el estómago, porque si lo soltaba al completo los alaridos se sentirían en el pasillo. Y allí habría gente. Apretó el móvil en la mano. Sabía que había prometido superarlo, no dejarse vencer por los imprevistos ni por las pesadillas ni por los monstruos. Pero le estaba resultando demasiado difícil.

Se limpió las lágrimas. Si al menos le hubiese salido bien aquella escultura… Pero como decía Orwell, una semana trabajaba bien y la siguiente era un fracaso absoluto. Lo mismo llevaba razón y tenía que plantearse cambiar de opinión respecto la escultura. Al fin y al cabo, no era una profesión en la que la intención sirviera de mucho.

Cogió el cincel y el martillo, y colocó la punta sobre la escultura. Dio un golpe y siguió un segundo más fuerte, fracturando por completo, y cayó en la mesa en tres trozos.

A tomar por culo.

Los cogió y los tiró a la basura. Regresaban a su cabeza las palabras de Hércules Orwell, a pesar de lo miserable que había sido Rosewood con ella, no le habían dolido tanto como las de él.

Renunciar a ser escultora.

Volvió a romper en llanto y esperó a que este se calmase de nuevo. Apoyó los antebrazos en la mesa y echó la cabeza sobre ellos, le pesaban los párpados.

—Los monstruos de tío Thomas existen y también los malos y las brujas de Oz, y hasta la reina roja que quiere cortarme la cabeza. Razones suficientes para volver a casa —decía y la tirantez de la garganta se hacía intensa. Con el dedo índice abrió el chat, había mensajes sin leer, andaban discutiendo algo, otro tema, no iba con ella, fue pasando los mensajes, una de las sandeces brutas de tía Vicky la hizo sonreír levemente—. Mi padre me dijo que nunca le hiciese caso a tía Vicky.

Solo a Natalia.

—Nunca seré escultora —suspiró. No era la primera vez que Orwell se lo decía—. Solo sigue los consejos de Natalia.

Frunció el ceño intentando recordar.

—Y Natalia me dijo que era hora de que le hiciese caso a tía Vicky. —Ladeó la cabeza. Por eso esculpió el unicornio. Tenía el chat repleto de esas brutalidades de Vicky que habían ido pasando sin más atención que las regañinas de tía Mayte.

Arrastró el móvil y se lo acercó a la cara, que aún mantenía apoyada en su brazo. Le dio al botón de grabar audio y les resumió la visita de Rosewood y Orwell.

—Nunca he querido hacer otra cosa que esculpir —añadió—. Pero parece que se empeñan en hacerme ver que no es algo que sea posible para mí. —Tragó saliva—. Podría hacer la maleta, regresar a casa y mandarlos al infierno de una vez —sonrió—. Pero…

»Tía Mayte, yo tampoco quiero ser la princesa de las pesadillas y sé que si regreso ahora, quizás sea en eso en lo que me convierta. De hecho, a ratos ya he empezado a convertirme en ella. Rosas muertas.

»Tía Natalia, no me está gustando lo que veo en la superficie. Voy a arriesgarme, voy a lanzarme al agua y bucear hasta el fondo, porque estoy segura de que lo que veo no es todo lo que hay. En el fondo siempre están los verdaderos tesoros, ¿verdad?

»Mamá, por más que quiero seguir, cada vez que se me cruzan los caminos y me pierdo me siento a llorar. Pero sé que tengo que seguir poniendo un pie detrás de otro, porque no importa que llegue hasta los tres meses de seminario o sea capaz de alcanzar el final. Estoy segura de que me sentiré orgullosa, acabe como acabe esto, si no me rindo. Al fin y al cabo, siempre quise un poste repleto de flechas que señalen a todas partes.

»Tía Vicky, aquí nadie sabe hacer magia —dio una pequeña carcajada—. La mitad de mis compañeros y la mayor parte del claustro parecen ir por la vida con un cincel metido por el culo. Y es extraño, porque aquí me he dado cuenta de que no he crecido tanto, que soy una inmadura y que soy más desastre de lo que pensaba. Pero la madurez es aburrida, la rectitud, lo coherente, lo éticamente correcto… —dio otra pequeña carcajada con los labios cerrados—. Ser diferente puede parecer un problema. —Se incorporó—. O podemos hacer que se convierta en algo extraordinario.

»He tirado la escultura a la basura y tengo solo esta noche para presentar mañana una nueva a Hércules Orwell. Pero no es ningún problema —sonrió—. Gracias, a las cuatro, por enseñarme a ser una unicornio.

Se llevó la mano al rabillo del ojo para limpiarse y dirigió sus ojos hacia su pulsera morada.

—Me encanta ser una unicornio.

Bien sabía que las cuatro se emocionarían al escucharla. Le dio al botón de enviar y se puso en pie mirando el reloj de pared. Solo una noche y parte de la mañana.

¿Que no voy a ser escultora?

Le dio una palmada a la mesa.

¿Que no sé de dónde sacar mis ideas cuando las necesito para trabajar?

Miró su pulsera de nuevo.

¿Que reconsidere si debo seguir intentándolo y decida?

Cogió su móvil y abrió la puerta del aula para salir.

Voy a enseñarte de dónde salen mis ideas y mis decisiones. Los vas a flipar, profesor Orwell.

28

«Queremos verlo, joder, vaya mierda», protestaba Mary Kate.

«Es la parte peor de esto, se corta la película en el peor momento», le respondió Vicky.

Seguía con los AirPods puestos a pesar de estar en la cola de la puerta de la sala de exposiciones. Tampoco había dormido esa noche, como venía pasando cada semana.

«Y el padre preguntando que por qué no le manda foto de la escultura de esta semana», puso su madre y llovieron los emoticonos. «Le he enseñado la última de ayer de las manos».

Entró un audio de su hermana, solo sonaron carcajadas y se cortó.

Regresó la música; This is me, no podía ser otra en un momento como aquel. Se pegó al pecho las esculturas envueltas en tela, la que hizo con el molde de alginato y la copia en grande, para sujetar las plantillas mientras se pasaba la mano tras la espalda para poner bien la sudadera sobre las mallas. Se miró las piernas, las deportivas tobilleras blancas quedaban realmente bien con las mallas de unicornio moradas.

Volvió a sujetar las esculturas, a la escala y a la exactitud de la copia no podrían ponerle pegas por muy minucioso que fuese Hércules Orwell comparando una y otra.

Contuvo la sonrisa apretando los labios. Nunca creyó que le fuese a gustar tanto una evaluación en donde no entrase el criterio creativo.

Se notaba que eran cinco menos, su hora, la última, se había adelantado respecto a las semanas anteriores.

—Michelle Lyon. —Hasta la voz de Rosewood le fue agradable en la lejanía del estribillo de aquella música.

Entró en la sala. Esa vez estaba el claustro completo alrededor de la mesa de Hércules Orwell. Miró a la señorita MacQueen, la reacción de ella fue silencio cuando se la enseñó por la mañana.

Rosewood la rebasó bajando la vista hacia sus mallas, también llamaron la atención de Sulyvan, Baker y hasta del propio Hércules Orwell.

Atravesó la sala hasta la mesa del profesor, se inclinó para apoyar la peana metálica de la escultura en la mesa, y sí, quedaba a pocos centímetros de su cara. La del molde la dejó sobre la mesa a un lado, en su bolsa de tela.

Miró a su profesor y tiró de la tela, dejándolo a la vista de todos. Lo había colocado de pie en el soporte metálico y estaba en dirección a Orwell. Una copia exacta del molde de su vagina, en una escala mucho más grande y con todo lujo de detalles.

Puso las plantillas en la mesa, siendo consciente de que él había tardado unos fragmentos de segundo en reconocer la forma. O bien que en esos fragmentos de segundo no se podía creer lo que estaba viendo.

—Trabajo número cinco —dijo girando la plantilla para ponerla frente a él—. «De dónde salen mis ideas y mis decisiones».

El silencio era absoluto en la sala, la tensión y la incomodidad en el rostro de Orwell superaban todo lo que había visto desde que estaba allí. Casi podía verle el humo saliendo de la parte superior de su cabeza y hasta cierto rubor en su tez porque no sabía a dónde mirar. A ella, desde luego, no.

Y tendrás que inspeccionar, medir y revisar cada centímetro y cada pliegue para valorar que la escala está precisa. ¿Cuánto tiempo puede ser eso, señor Orwell?

Seguía sin ser capaz de mirarla.

Cuando toda la soberbia, ese talante altivo y la ironía insultante se van al traste. ¿Y por dónde está Rosewood?

Se giró para mirarla, estaría aguantando la respiración porque estaba aún más roja que Orwell, había bajado la barbilla observando al profesor y tampoco fue capaz de decir una palabra. No se escuchaba ni la respiración de los profesores. Darcy disimulaba mirando las esculturas entregadas de otros alumnos. Sulyvan miraba de reojo a Rosewood.

Michelle dio unos pasos atrás mientras sus deportivas chirriaban en el suelo, le encantaba aquel sonido. Ya podrían echarla en aquel mismo momento, había merecido la pena por verlos así. Mucho mejor que cuando comenzaban a soltar sandeces sobre ella. Silencio absoluto, salvo el sonido de sus suelas. Infinitamente mejor.

Llueven unicornios en la sala de exposiciones.

—Hasta el lunes —les dijo alejándose hacia la puerta—. Buen fin de semana.

El de Orwell inspeccionando vaginas va a ser de traca.

Apretó los labios para no reír y salió de la sala, llegando al vestíbulo.

Que os den a todos.

Le dio al botón en su teléfono y This is me volvió a sonar mientras se dirigía al ascensor.

29

Era una suerte que Michelle fuese la última en la lista. Darcy y William fueron los primeros en salir. Un gesto que MacQueen aprovechó para quitarse de en medio. Baker y Sulyvan, sin embargo, estaban en el umbral, quizás esperando a Rosewood para despedazar a Michelle por lo que acababa de hacer.

—Anoche le dijiste a esa niña que ni siquiera sabía de dónde sacar sus ideas cuando las necesitaba. —Claire arrastró la peana—. Esta ha sido su respuesta.

Aún no se había levantado de la silla. Tenía que reconocer que las particularidades y el ingenio de Michelle superaban sus expectativas de manera considerable. Lo último que esperaba era que Michelle respondiera a su toque duro de atención de aquella manera.

Miró a Rosewood de reojo.

—No había caído en eso. —Su voz rezumó ironía—. Gracias, Claire.

Claire se inclinó sobre la mesa, se apoyó con las manos y miró la vagina.

—¿Vas a expulsarla ya? —preguntó su ayudante principal.

Él se dejó caer en el respaldo.

—Dime, ¿en qué norma dice que puedo expulsarla por esto? —Miró la vagina—. Es un tipo de arte extendido, legal y muy de moda últimamente. Hay exposiciones completas.

—Hércules, es un molde real de la suya propia. Una auténtica falta de respeto hacia ti, hacia nosotros y hasta hacia sus compañeros.

Orwell alzó levemente las cejas.

—Sigue siendo completamente lícito. —Y lo era. Solo tenían que modelar una parte de un cuerpo. Podían elegir, no puso límites. La culpa era suya por haberle dicho todo aquello la noche anterior. Fue demasiado duro, se pasó.

Claire dio con las manos en la mesa y se retiró de ella.

—Esa alumna no tiene vergüenza —protestó y por una vez estuvo de acuerdo con Claire.

—No, no la tiene —negó con la cabeza levemente. No lo esperaba, lo había cogido desprevenido, como a todos. Y Michelle contaba con ello.

El enfado de Rosewood aumentaba por momentos. No podía quejarse, estaba dentro de la rama artística, como la bruja, como la mano del ogro y como ese unicornio que no dejaba de mirar cuando entraba en la sala de exposiciones.

Cuando la vio entrar con aquellas mallas repletas de cierto elemento que se repetía demasiadas veces a su alrededor, ya tendría que haberse puesto alerta. Pero en una sola noche tampoco imaginó que cambiase de escultura. Y menuda escultura. Tan mal que se le solían dar los realismos, por lo poco que había podido observar y a falta de comprobar el molde original, parecía que estaba sorprendentemente bien hecho.

Apoyó el codo en el reposabrazos y se sujetó la sien con la mano. La respuesta de Michelle a sus palabras había sido tremendamente gráfica, y encima tendría que revisarlo, medirlo y ponerle nota.

Michelle no era igual a ningún otro alumno que hubiese tenido y ni de lejos parecida a ninguna mujer que hubiese conocido.

Esta era una leona con atributos de unicornio. Y estaba comprobando que era una mezcla terriblemente compleja y difícil.

30

—Sin palabras —grabó cuando llegó a la planta baja.

Su hermana puso un gif de gente haciendo la ola. Llovieron los aplausos.

—¿No te lo dije yo? ¿Que se acababan los insultos, las ironías y las indirectas? —reía tía Vicky.

—¿Y no te ha dado vergüenza? —preguntó Mary Kate.

Salía del pabellón y negó con la cabeza.

—¿Vergüenza? Al contrario. Me encantaría dar marcha atrás para volverlo a hacer —rio—. Ha sido plantárselo encima de la mesa… —Encogió los hombros del gusto—. Y ha sido como decirles, ahí tenéis. Me resbala todo lo que digáis de mí. Mary Kate, se es más feliz siendo una unicornio. Y se es más fuerte siendo una unicornio. Pueden darles a todos estos y a los que vengan. Voy a ser escultora y tú acabarás de directora de cine. Y que nadie nos diga lo contrario.

Llovieron los aplausos de nuevo.

—Pues yo llevo un camino… —Entró un audio de su hermana—. En unas semanas regreso a casa y es una suerte porque necesito un descanso. Con esto de los contratos de formación me tienen en «un para todo» que me está saturando un poco.

—Sabías a lo que ibas, coño. Pero así tenía que empezar.

—Por suerte, por aquí no hay ogros ni brujas ni nada de lo que tú tienes por ahí. Tú primero que yo siempre —se oyó la risa de MK—. Y prefiero que sea así.

Negó con la cabeza riendo.

—No hables muy alto que eres una Lyon también, y una unicornio. Te lloverán algún día —dijo tía Vicky—. Pero no te preocupes, solo tendrás que silbarnos.

MK respondió con el emoticono de una estrella.

—Bueno, pues ya está. Una semana más superada.

Se alejó hacia los jardines, había sido la mejor semana de todas, no tenía dudas.

31

No tendría que haberlo contado. Alan Blake había enviado tres audios y en ninguno fue capaz de decir una palabra a causa de la risa.

Stoker puso hasta un gif.

«No me lo puedo creer». Byron se tapaba la cara.

Entró otro audio de Blake.

—¿Tienes que evaluarlo como el resto de semanas? —Se detuvo para reír—. Con todas esas mediciones e inspecciones rigurosas que empleas con cada obra para ser tremendamente objetivo… —volvió a romper en carcajadas—. Menudo tortazo que te ha dado la leona.

Wilde puso otro monigote riendo.

—Dile de nuestra parte que este chat tiene un trono —dijo Stoker en otro audio.

«¿Rosewood ha salido ardiendo ya?», preguntó Wilde.

«Qué fuerte. Cómo me hubiese gustado verte la cara».

Las hileras de risas se sucedieron.

«Os voy a mandar a tomar por culo a todos. Que vuestro amigo soy yo».

«Por eso nos hace más gracia. Porque te conocemos bien y sabemos cómo te las gastas de profesor. Qué diosa tienes en la clase. Acaba de vengar a todo el alumnado expulsado durante años», añadió Wilde.

«Una alumna así me gustaría que se te cruzara en tus excavaciones. Nos íbamos a reír todos menos tú», le respondió. Y Blake puso una llama.

«Chicos, tengo unos minutos de red. Resumen, que no me puedo parar mucho tiempo», dijo Marlowe.

Stoker grababa un audio.

—Que aquí nuestro genio y profesor implacable, Orwell, ha recibido como trabajo de la semana la vagina de la alumna número quince en yeso, como respuesta a sus impresionantes lecciones verbales sobre las exigencias de esta profesión.

Hércules inclinó la cabeza y se puso la mano en la frente. Cuanto más lo pensaba menos lo podía creer. Cerró los ojos y tuvo que reír.

Marlowe puso un emoticono tapándose la cara, luego escribía.

«Menudo zarpazo». Llovieron las risas.

«¿Puedes expulsarla por eso?», preguntó Byron.

Esa era una de las razones del impresionante enfado de Claire.

«El arte erótico tiene siglos de antigüedad. No puedo ni siquiera referirle algún tipo de recriminación sobre eso. Ni yo ni Claire ni ninguno de mis ayudantes o compañeros, o la sanción del decano sería sublime».

«Esto ha superado al ogro del torreón y mira que era difícil». Stoker lo acompañó de risas.

«Hércules, no puedes acercarte a un león de esa manera, pensaba que lo habías aprendido cuando estuviste aquí», escribía Marlowe.

«Estoy de acuerdo con Marlowe», respondió Blake.

Hércules resopló.

«Quiero ayudarla. Pero ya se me está acabando la paciencia. Y las opciones».

Llovieron los emoticonos de nuevo. No se les podía contar nada serio a aquellos cinco.

«Hércules Orwell desesperado. Chicos, ver para creer».

Volvieron a llover emoticonos.

«Está desesperado porque nunca se ha encontrado con una mujer así, y encima le gusta».

«No me gusta», se apresuró a responder.

«¿Nos la presentarías?».

«No». Fue aún más rápido en la respuesta.

Llovieron los emoticonos y formaron varias hileras.

«Pues suerte con la leona», puso Wilde. «Yo creo que aquí es Marlowe el que tendría algo que decir».

Tuvo que sonreír al leerlo. Marlowe escribía.

«Hércules, querido amigo, cuando te acercas a un león no debes hacerlo teniendo en cuenta quién eres tú, sino qué es él».

Entornó los ojos al leerlo. Tenía que reconocer que no esperaba una frase con tanto sentido en aquel chat. Hasta merecían la pena todas las burlas que recibiría durante días, posiblemente hasta el final del semestre.

Quizás ahí estaba su error.

¿Qué era Michelle?

32

Un fin de semana más que no había ido a casa. Llovía a mares aquella tarde y había dejado el paraguas en la esquina, junto a la puerta de cristal. No solía llevar paraguas, pero si aquella lluvia se extendía mucho tiempo, no tendría más remedio que regresar aunque se mojase.

Aquella parte estaba desierta los sábados, los pocos estudiantes que se quedaban solían reunirse en el pabellón principal, donde sí que había cafeterías y algo de ocio. Otros tomaban un autobús para pasar el día en Londres. Era a donde había ido Min-Joon. Lo hubiese acompañado, pero su compañero estaba haciendo cierta amistad con una chica de la clase del profesor Wagner. Y prefería que estuviesen solos que con ella en medio.

Minefields sonaba en los auriculares mientras se recostaba en el banco de la izquierda. Colocó el bolso en el reposabrazos para apoyar la espalda en él y no clavárselo, aunque la multitud de cosas que solía llevar no resultaban más agradables.

Miró hacia el torreón antes de que el vaho le nublase las vistas, la luz del rosetón de la terraza más alta estaba apagada. Alguna vez, cuando la luz interior estaba encendida, pudo apreciar la silueta del ogro en el torreón de un lado a otro. Pero esa vez podía estar en la sala de exposiciones, la evaluación esa semana era un tanto intensa en la corrección. Eran menos, pero le llevaría más tiempo.

Se mordió el labio inferior y se llevó la mano a la cara conteniendo la sonrisa. Tenía que reconocer que tenía la cara más dura que el granito.

Pasó el dedo por el cristal quitando la humedad. Las letras aparecían levemente.

Se sobresaltó al ver una oscuridad en la otra pared. Con la música tan fuerte no había oído chirriar la puerta.

—Profesor —dijo exhalando y arrastrando su culo para colocarse más derecha.

Pero él no se había sorprendido de verla allí. Llevaba una gabardina larga, de un tono gris oscuro similar a las paredes del castillo universitario, y un paraguas enorme que cerró apretando un botón.

—Te dije hace semanas que cuando llueve no deberías estar aquí —dijo dejándolo apoyado junto al colorido de Michelle—. Pero parece que lo escuchaste de la misma manera que escuchas todo lo demás.

Michelle aprovechó que él estaba de espaldas para sonreír levemente antes de apretar los labios.

—¿Qué es lo que tienes con este lugar? —lo oyó decir con cierto tono de protesta, irguiéndose de nuevo. No pasó desapercibido para ella que la estaba tuteando.

Th.

Era allí donde el ogro alguna vez se hacía humano.

Las letras comenzaban a apreciarse por todas las paredes.

—Es el sitio más apartado de todo el campus, el más oscuro y el más solitario —añadió él.

Michelle lo miró. Orwell se dirigió hacia la pared frente a la puerta, donde estaba el primer «érase una vez», el que escribió ella, y ya el más borroso de todos.

—Quizás porque necesite estar apartada, oscura y sola —respondió y él giró la cabeza para mirarla.

—¿Tanto infierno está siendo este seminario para ti? —preguntó Hércules.

Michelle recostó de nuevo la espalda en el bolso. El olor a él llenaba el habitáculo de cristal.

—A veces —dijo sin ironía, qué podía decir, ya Orwell lo sabía bien.

—Un ogro, una bruja llena de espinos, y qué más para que un unicornio acabe de esa manera. —Ella se incorporó enseguida para mirarlo cuando lo oyó. Orwell levantó la cabeza hacia las letras grandes—. Érase una vez un cuento de terror.

Sus ojos se cruzaron con los azules de Hércules Orwell. Con aquella gabardina verdaderamente parecía que acababa de salir de un cuento, y no de terror precisamente. Y las pompas irrumpieron en su pecho como nunca. Las instó a reventar enseguida y su contenido le llegó hasta el ombligo.

—No es de terror. —Cómo iba a ser un cuento de terror con cientos de esferas de tío Andrea por dentro.

Orwell dio unos pasos hacia el banco donde estaba ella. Michelle encogió las rodillas, acercándolas a su pecho, en un intento de que aquello de dentro parase.

—Cuéntamelo —dijo Hércules.

Cómo voy a contarlo.

Las esferas aumentaron el movimiento. Michelle bajó la cabeza acercándola a sus rodillas.

—Dices que la realidad es relativa y que quizás la distorsión sea la mía. —Ella bajó aún más la barbilla—. Michelle —alzó la mirada hacia Orwell—, quiero conocerla.

Había desaparecido la soberbia, la ironía y todo aquello que conocía de Hércules Orwell fuera de aquella caja de cristal. Y aquella porción de ogro sin piedra le estaba gustando sobremanera. La curiosidad de la otra vez regresó de golpe y aún más intensa. Nunca tendría bastante de Orwell, no mientras fuese una alumna y él un profesor. En aquella realidad no había más.

—Érase una vez… —Y él usó un tono de voz suave y cálido.

Las pompas explotaban una tras otra sin parar, al ser consciente de que había otra realidad en la que sí podía lanzarse al mar, bucear y buscar en lo más profundo.

—Primero yo, y luego usted, profesor. —Ladeó la cabeza al decírselo.

Pero era algo que él esperaba que le dijese, porque no arrugó la frente un ápice.

—No estamos en clase y en teoría todo lo que hay a este lado del lago ni siquiera forma parte del campus —respondió él sentándose en la continuación del banco, en la pared de cristal siguiente—. Así que mi nombre es Hércules o el ogro del torreón. Tú eliges.

Michelle contuvo la sonrisa y lo miró de reojo.

¿El ogro sabe sonreír?

Soltó sus rodillas, ya no había nada que hacer para detener toda aquella tormenta de dentro.

—No me has respondido. —Fuera Hércules o un ogro, ya podía tutearlo. Con lo desastre que era, solo esperaba no confundirse en clase.

—Y tú no me has puesto ningún nombre todavía —respondió él conteniendo la sonrisa, esa vez lo pudo ver mejor a pesar de que las nubes oscuras habían adelantado el anochecer.

La lluvia resonó contra el cristal, pero le daba exactamente lo mismo. Estaba justo en el cuento en el que quería estar aunque los rayos iluminasen el castillo y los truenos pareciesen romper los cristales.

—Hoy no pareces ningún ogro —dijo.

La verdad es que tengo una cara que me la piso.

Recibió una mirada de Orwell, esa vez sí que se formaron aquellos pliegues en la frente.

Ya no me puedes gustar más. Da igual la expresión que me pongas.

Él apoyó la espalda en el cristal.

—Érase una vez —dijo y le hizo una señal para que continuase—, una niña…

Michelle entornó los ojos un instante.

—Érase una vez dos niñas gemelas. —Sí, hay dos. Tuvo que contener la sonrisa ante la expresión del profesor—. Que vivían en un antiguo castillo inglés con un padre estricto, una madre que de vez en cuando se asomaba a la habitación de juegos, un tío hechizado que no era del todo feliz a pesar de que pasaba mucho tiempo con las niñas, y una abuela que iba apagándose poco a poco.

No era el cuento que Hércules Orwell esperaba, ya había escuchado otro tipo de comienzo. Michelle ladeó el cuerpo hacia el cristal y dibujó en el vaho una línea ondulada.

—Un día, las gemelas escucharon a sus padre gritando y cuando fueron a ver qué ocurría, su madre tiró del brazo de una de ellas y su padre agarró a la otra. Las hermanas estuvieron un tiempo sin verse. —Se detuvo para respirar, apenas tenía recuerdos de aquellos días en la casa Lyon sin Mary Kate—. Entonces el padre estricto prometió a la hija que quedó con él que traería a su hermana costase lo que costase. Y cumplió su promesa, la trajo, sin contar con que hasta tuvo que pagar por la hija que se había quedado él. La madre desapareció para volver cada vez que las niñas ya no se acordaban de ella.

Volvió a pintar otra línea debajo de la otra.

—Las niñas crecían mientras su padre viajaba de punta a punta del país y del mundo y su abuela se ocupaba de ellas. Pero ella enfermó y su único tío ocupó su lugar. —Bajó la cabeza. Lejanos y extraños fueron eran años terribles—. Y entonces su tío desapareció también.

Bajó la cabeza mientras sentía la tirantez en la garganta.

—Las niñas pasaron a ser cuidadas por extraños. Por aquella época el padre estaba muy triste y muchas brujas comenzaron a volar por la casa. Las pequeñas temían que una de ellas pudiese lanzar un hechizo y hacer que su padre también desapareciera. De hecho, una de ellas estuvo muy cerca.

Volvió a hacer una línea ondulada bajo las otras dos.

—Cuando las niñas pensaban que la bruja ganaría y ellas acabarían en un internado, llegó a casa una joven niñera que decía tener un hada madrina —sonrió y pintó otra línea, ahora delante de las onduladas—. Aunque con el tiempo se dieron cuenta de que no era una, sino tres. —Siguió alargando la línea, haciendo la forma del lomo—. Esa joven les enseñó que la realidad también se podía pintar de colores para hacerla menos aburrida. Y ahuyentó a aquella bruja, y a todas las brujas que esperaban detrás. También encontró a tía Georgina, que ya se había liberado de aquel hechizo que le impedía ser feliz. Y el padre dejó de estar triste, y de ser tan estricto, y de estar tan distante. Y las niñas nunca más volvieron a estar solas. —Le dibujó las patas—. Desde entonces tuvieron, además de una madrastra, tres hadas madrinas. —Hacía las crines—. Y les enseñaron qué significa ser una unicornio. —Pintó el cuerno, afilado y alto.

Movió la cabeza hacia el profesor.

—Ahora te toca a ti. —Y vio la incomodidad en él—. Érase una vez… un niño que nació en Cheshire. —Orwell frunció el ceño al oírla.

—Érase una vez —repitió él—, un niño que apareció en una casa de acogida en Cheshire.

Michelle giró todo su cuerpo hacia él.

—Era el hijo que una empleada de hogar, no muy lejos de allí, había tenido con el señor de la casa. Y esa familia había decidido que era mejor que el niño se mantuviese apartado de la familia y oculto para todos. —Alzó levemente las cejas—. Aunque tuviese varios hermanastros. El niño nunca tuvo un comportamiento ejemplar, ni nunca fue buen estudiante. Prefería el barro y las piedras del recreo a las clases. —Michelle sonrió—. El niño nunca fue adoptado porque su madre sí que iba de vez en cuando a visitarlo. Pero ella murió y, por aquel entonces, el niño ya no tenía edad para que una familia lo quisiera.

Michelle lo miraba casi sin pestañear. Su historia le recordó vagamente a la de su tío Andrea, salvo que Andrea siempre estuvo en el circo y nunca solo.

—En una de las excursiones del centro, el niño descubrió todo lo que quería en la vida; las piedras, los cinceles y las esculturas. Y entonces le explicaron que para conseguirlo tenía que cambiar por completo su actitud. Se convirtió en un alumno ejemplar, consiguió varias becas de excelencia, una de ellas le llevó hasta un castillo, y más adelante hasta un torreón. —Miró a Michelle y contuvo la sonrisa—. Donde se convirtió en un ogro. Aún sigue allí.

Michelle negaba con la cabeza riendo.

—A ti se te da mejor que a mí —continuó Orwell—. Así que sigue tú.

Michelle frunció el ceño. Qué más quería que le contase.

—Érase una vez un ogro que vivía en un torreón… —dijo él volviendo a hacerle una señal con la mano.

Michelle sonrió, no podía creer que lo estuviese escuchando del propio Orwell.

Con que esas tenemos, ¿no?

—Era soberbio, altivo, distante, déspota y orgulloso —añadió ella—. Estaba rodeado de brujas de espinos tan déspotas como él. Y ninguno de ellos ponía cuidado en el trato a los animales que vivían cerca del torreón. Solían reunirlos en una habitación y prenderlos en llamas sin importarles cuánto se quemaban.

Ahí lo llevas.

Y no pareció importarle en absoluto.

—Pero un día apareció un unicornio —intervino él y Michelle se envolvió la pulsera con la otra mano—. Era alocada, despistada, desastrosa y a ratos parecía explotar, y también lanzaba llamas.

Es que tenía la venganza cerca.

Michelle contuvo la sonrisa. Luego miró a través de las líneas del cristal. La lluvia daba auténtico miedo, pero con Orwell cerca el miedo se disipaba.

—El ogro y las brujas querían que el unicornio se fuera de allí —añadió ella.

—No —replicó enseguida él y Michelle giró la cabeza en un sobresalto.

Encontró los ojos de Orwell a media luz, hasta con medio rostro en sombras aquel hombre era toda la perfección que podía encontrar en formas. Las ganas de esculpirlo se hicieron intentas.

—El ogro tenía grandes expectativas con ese unicornio —continuó él—. Pero el unicornio comenzó a encerrarse en una caja de cristal y se fue consumiendo. El ogro intentaba ayudar al unicornio de la única manera que sabía, sin embargo, solo conseguía que este se consumiese más o que se enfadase y arremetiese contra él. Y el ogro perdió la paciencia y comenzó a desesperarse. Y una noche de tormenta. —Orwell se puso en pie—. El ogro bajó de su torreón y fue a buscar al unicornio a su caja de cristal para preguntarle si había alguna manera, si había algo que él pudiese hacer para que dejase de consumirse y volviese a ser el mismo, exactamente el mismo, que llegó al torreón la primera vez.

Michelle bajó la cabeza y cogió aire despacio. El unicornio que llegó allí la primera vez no sabía lo que el ogro podía producirle. El unicornio desconocía que permanecería atado a aquel lugar lamentando cualquier posibilidad de que tuviese que marcharse de allí. El unicornio ignoraba que la distancia con el ogro dolería más que cualquier palabra punzante de las brujas.

El ogro no podía hacer nada contra eso.

—El ogro no puede hacer nada —respondió sin meditarlo demasiado—. Los unicornios siempre se salvaron solos. Y este también tiene que hacerlo.

Qué podría hacer Orwell contra aquello que tenía en el pecho.

La gabardina del profesor estaba a apenas unos centímetros de su pierna.

—Michelle, lo siento —dijo él y ella levantó la cabeza. Vio moverse la manga de Orwell, quizás en un intento de su dueño de acercar la mano a su cara. Gesto que enseguida desechó—. Siento si alguna vez he sido demasiado brusco contigo. Y siento que otros se tomaran libertades que rozan el insulto y yo no las remediase.

Michelle tragó saliva. Ya los cuentos habían comenzado a causarle cierta tirantez en la garganta, giró la cabeza para mirar a través del cristal y encogió las piernas de nuevo para pegar sus rodillas al pecho.

—Y quiero que si alguna vez, por la razón que sea, quieres rendirte, abandonar o simplemente tirarlo todo por el muro del campus, antes de todo eso recurras a mí. —Sintió un movimiento en su pelo.

Cerró los ojos mientras su pelo se movía, abriendo paso a los dedos de Orwell hasta su mejilla. Se quedó inmóvil ante el leve roce, solo un fragmento de segundo, y su cabeza se inclinó hacia aquel tacto que desapareció y se alejó enseguida.

Espiró y lo de la garganta aumentó. En ninguna realidad había posibilidades de que algo cambiase. En ninguna.

Abrió los ojos y la gabardina de Hércules Orwell ya no estaba cerca de sus piernas. Miró de reojo para ver hacia dónde se había ido, él estaba en la puerta de cristal, comprobando que no dejaba de llover.

—Posiblemente seas la alumna con mayor talento que he tenido en todos estos años de seminario —lo oyó decir y la humedad en sus ojos fue inmediata al escucharlo. Un solo reconocimiento por su parte era todo lo que había deseado desde que puso un pie en el aula—. No pienso dejar que te pierdas.

Michelle se mordió el labio y casi se lamentó de su atrevimiento del día anterior, y de todas las veces que no se comportó con la corrección que debería.

—Aun así, no soy una buena alumna —reconoció, echando los pies al suelo para levantarse.

—Eres la mejor alumna que sabes ser. No eres rápida, pero lo suples con más trabajo. Eres consciente de que te cuesta centrarte en el diseño de una obra, pero sacas tiempo para diseñar para otros. —Michelle se puso en pie, no sabía en qué momento Orwell se pudo dar cuenta de los dibujos que le corrigió a Paul, a Lisa, a Brigitte o al propio Min-Joon, a veces reformándole la idea por completo—. Eres distraída, pero enseguida te das cuenta cuando un compañero tiene un problema, ya sea una disputa con otros compañeros o un defecto en la visión. —Abrió la boca y dio unos pasos hacia él—. Y no dudas en ayudarlo, sean cual sean las consecuencias. Consecuencias que oscilan entre una bajada de nota media o la expulsión.

Se ha dado cuenta de lo de Min-Joon.

—Y hasta esa forma que tienes de animar a tu profesora guía para que salga con amigos, y de potenciar cierta amistad en concreto provocando situaciones absurdas. Precisamente con alguien del mismo pabellón que suele pasar la tarde buscando a una gallina en los jardines. Una gallina que tú sueles distraer cuando MacQueen ofrece su ayuda.

Hércules Orwell se giró levemente para mirarla y Michelle contuvo la sonrisa apretando los labios.

Me has pillado todas las veces.

—Posiblemente seas también de las mejores alumnas que hayan pasado por aquí.

Michelle bajó la cabeza sin dejar de mirarlo. Aunque deseaba buenas palabras por su parte, estas estaban superando sus anhelos con creces y comenzaba a abochornarse.

Se colocó junto al profesor.

—Ni se te ocurra contarle a Min-Joon que lo sé —le dijo él y Michelle negó con la cabeza—. Lo último que quiero es tener que venir aquí a por él también.

Ella contuvo la sonrisa. Lo último que imaginaba era que Orwell ya hubiese descubierto el secreto de Joon, y aún más que no le importase. Las bolas se multiplicaban por momentos.

—¿Me prometes que a partir de ahora recurrirás a mí cada vez que lo necesites? —Podía ver el reflejo de su cara a través del cristal.

—Lo prometo. —Esa nueva porción del ogro no hacía más que empeorar todo lo que tenía dentro.

Todo iría a peor, estaba segura.

—Sea lo que sea. —Lo miró de reojo ante la insistencia.

—Sí. —Estaba tan cerca que por un momento su mano rozó la de Orwell en un leve balanceo.

Cerró el puño enseguida en un acto reflejo y bajó la cabeza.

—Ahora tenemos un problema —añadió él.

Uno muy gordo, sí.

—No podemos volver al pabellón por este lado —lo oyó decir y ella levantó la cabeza enseguida.

El lago se había desbordado. El agua no tardaría en llegar hasta la marquesina.

33

Con aquella intensidad de lluvia, los paraguas servían de poco y eran incómodos de llevar, hasta el punto que el de Michelle, en uno de esos vuelcos, se rompió por completo. Lo lanzó a un lado, no podía cargar con él ya inservible, necesitaba las dos manos por si caía al suelo.

El suelo estaba blando y resbaloso, una caída la inundaría en barro al completo. Eso sin contar con que se empapase de agua aún más.

Notaba el pelo goteándole en las mejillas, sacudió la cabeza. El pie derecho se le fue hacia delante y perdió el equilibro. Sintió un brazo al final de su espalda y por reflejo alargó las manos hacia la gabardina de Orwell, dejando caer el paraguas.

—Gracias —se apresuró a decir sin soltar aún la gabardina.

—¿Ves por lo que no dejaba de advertirte sobre esto? —En cuanto recuperó el equilibrio, Orwell soltó a Michelle.

Pues no está siendo en absoluto desagradable.

Y eso que el agua comenzaba a calar por sus pantalones y por partes bajo el abrigo. Cogió el paraguas y decidió no volver a abrirlo.

Se había formado una corriente en el sendero, el agua caía desde unas piedras a un lado. Orwell también cerró su paraguas.

—Ten cuidado aquí. —Orwell le agarró la mano y dio una zancada, luego se giró y esperó a que ella hiciese lo mismo.

Michelle saltó y sus botas al caer salpicaron. Se agarró con la otra mano a la manga de Orwell y lo siguió entre aquellas corrientes. Cada vez que se iba un pie lo apretaba y él se detenía.

Le voy a poner la manga de la gabardina que le va a llegar al suelo.

Le soltó la manga. En aquella parte no había una sola luz, simplemente era un bosque oscuro y completamente solitario en el que caía agua sin parar. La luz de un rayo hizo que se detuviese, realmente parecía que había caído cerca de ellos. Apretó la mano de Orwell y dio un paso acercándose a él y cerrando los ojos. Pellizcó su gabardina mientras el trueno se escuchaba fuerte.

Abrió los ojos y miró a su profesor. Vio algunos pliegues en su frente, su pelo estaba completamente mojado y goteaba sin parar.

—Para gustarte tanto los cuentos y los monstruos fantásticos, te dan demasiado miedo las tormentas —le dijo con cierta ironía.

Llegó otro rayo más, esa vez tan cerca que el propio Orwell alzó la cabeza para mirarlo. Se iluminó a lo lejos el castillo. Michelle se acercó algo más y bajó la cabeza, su frente se apoyó en la gabardina empapada de él.

Si lo hiciera queriendo, no me saldría tan bochornoso.

Esperaba el trueno, esa vez tardaba algo más en llegar. Sintió cierta presión sobre el abrigo, tras la cintura.

Y cuando llegó el trueno ya no le importaba que se abriese la tierra en dos.

Después de esto no va a haber magia que salve al unicornio.

—Michelle, hay que seguir. La lluvia no tiene pinta de parar.

Que le den a la lluvia.

Sintió que el brazo de Orwell ya no le presionaba en la cintura.

Que tengo que soltarte, ok.

Cierto bochorno le invadió pecho arriba, se sintió tan estúpida como se veían aquellas alumnas del campus que se giraban al paso de Orwell y comentaban riendo. O aún más, sí, más similar a las profesoras que buscaban cualquier excusa en una escueta conversación con Orwell para ponerle una mano en el brazo, el hombro o el pecho.

Qué vergüenza. Si es que lo de este hombre no es normal. Desprende testosterona de la mala. De esa que te hace pegarte a él. La culpa no es mía.

Soltó a Orwell despacio y se apartó de él, siendo consciente de la manera en la que lo había agarrado.

Por suerte está oscuro, así no me ve cómo la cara se me cae a trozos.

Acababa de caer en el mismo saco ridículo que el resto de mujeres que lo rodeaban. Lo vio sacudir la cabeza para desprender el agua del pelo.

Pero a ver qué se puede hacer contra esto. Pufff, esta unicornio, la única en el estreno de la preparada.

Bajó la mirada hacia su mano. A pesar de la vergüenza, no había soltado la mano de Orwell. Y aunque lo veía incómodo en la cercanía, tampoco hizo por soltar la suya.

Lo que yo diga, se me va a quedar una tara de por vida.

Ni un tatuaje ni una pulsera ni todas las risas del chat iban a sacarla de aquella.

La sensación ligera se cruzó con el frío de estar empapada y se estremeció.

—Aún hay que llegar hasta el muro, y luego regresar por la parte de fuera. —Y escuchar aquello no le resultó terrible en absoluto. Tiró de ella—. Con suerte aún pasarán autobuses en la carretera.

Qué dices, ¿autobuses? Quiero regresar andando sin soltar tu mano bajo esta lluvia horrible.

Orwell había desbloqueado un muro frente a él y le estaba encantando. Orwell se apartó de ella y la soltó.

Mierda.

Él sacó el móvil y encendió la linterna.

—¿Está muy lejos el muro? —Se inclinó a un lado sin saber qué era lo que Orwell estaba mirando.

—Hay que evitar pasar por debajo de los árboles —suspiró y la miró de reojo—. ¿Por qué eres tan inconsciente?

Y esa vez su reproche sonó algo desesperado. Michelle frunció el ceño.

—¿Yo? Tú también estabas allí. —Abrió la boca para seguir replicando, pero otro rayo iluminó el bosque.

Michelle bajó la cabeza y cerró los ojos.

A no ser que…

Y las esferas de tío Andrea se removieron, sintió el brazo de Orwell de nuevo a pesar de que esa vez no se había movido un ápice hacia él. Las bolas se rompieron todas a la vez.

Sabía que esto se inundaría. Y sabía lo que yo podría pasar sola por aquí.

Volvieron a romperse, una vez más. Basculó el cuerpo levemente hacia delante hasta que su mejilla rozó la tela de la gabardina, y se dejó caer despacio. Notó el pecho de Orwell endurecerse con cierta tensión.

No es correcto.

Pero no se alejaba de ella.

Llegó el trueno y se dejó caer por completo a pesar de aquella dureza en el cuerpo de Hércules, quizás un acto reflejo de su cuerpo que intentaba repelerla. En alguna realidad sí que podía acercarse al ogro, pero estaba comprobando que cuando ella lo tocaba, este se transformaba completamente en piedra.

Sin embargo, las piedras también eran su debilidad.

No retiró un ápice su mejilla, sabiendo que si él la retiraba o le pedía que se alejase de él, sería tremendamente vergonzoso.

—Michelle, hay que salir de aquí —lo oyó decir sin tampoco moverse un ápice.

Yo no quiero salir de aquí.

Soltó a Orwell y lo sintió alejarse. Se giró hacia el castillo, estaba más lejos de lo que pensaba, entre nubes y truenos parecía aún más tenebroso. El bosque era ciertamente extenso, nunca lo imaginó. El mapa no lo reflejaba, sola podría haberse perdido por allí. Y Hércules Orwell lo sabía.

—¡Michelle! —Se giró con la llamada. Orwell había vuelto a por ella y tiró de su mano de nuevo.

Más árboles, arbustos y el sendero se disipaba. Vio al profesor mirar hasta el cielo en varias ocasiones. Quizás los pararrayos no alcanzaban aquella parte, o bien al haber más arbustos podría ser más peligroso.

Tuvieron que inclinarse para pasar bajo unas ramas, cruzaron entre unos árboles y de nuevo se inclinaron bajo otros arbustos, esa vez mucho más extensos y frondosos. Lo sintió soltarle la mano.

—Esto ha cambiado con los años —lo oyó decir y escuchó un golpe.

Había retirado unas ramas y para la más gruesa necesitó un pie.

Yo de esta no hubiese salido sola.

La rama crujió y se abrió el paso. La lluvia se había detenido o quizás los arbustos la contenían. Michelle cruzó el pasillo que había abierto Hércules, intentando cubrirse la cara para no arañarse con ninguna rama. Sintió la mano de él en su espalda mientras se erguía.

La lluvia había aminorado y era una suerte. Estaban completamente empapados. Lo oyó suspirar.

—Mira en la que nos has metido —negó con la cabeza y se giró dándole la espalda.

Si lo llego a saber… también. Con más ahínco nos hubiese metido en esta.

Se acercó a la espalda de Orwell. Las gotas resbalaban por la gabardina del profesor mientras él buscaba la manera de continuar. Los arbustos habían cerrado sus ramas.

—Al final tu realidad va a ser la correcta —dijo él recorriendo la forma en la que las ramas se enredaban unas con otras—. Rayos, truenos y un bosque cerrado.

Se inclinó para asomarse tras la espalda de Orwell, a pesar de ser alta, con suela plana apenas le alcanzaba al hombro.

Alzó la vista al escuchar el ulular de un ave nocturna. Las lechuzas comenzaban a salir de su escondite al cesar la lluvia. Sabían tan bien como ellos que la lluvia no solía dar mucho margen. La lechuza blanca y grisácea los sobrevoló.

—¿Ninguna de tus hadas madrinas sabe lanzar un hechizo que pueda abrir paso en las ramas? —preguntó con ironía y Michelle rio—. ¿Solo espantan monstruos y brujas?

Michelle rio negando con la cabeza.

Yo no sé muy bien lo que hacen, pero consiguen que acabes metida en situaciones mágicas y surrealistas como esta.

Miró de reojo a Hércules Orwell. Las puntas de su pelo volvían a enroscarse aun desprendiendo pequeñas gotas. El aire le había secado la cara y de nuevo se apreciaban bien aquellas formas que tanto le gustaban de él.

Él repasaba los arbustos buscando algún hueco donde pudiesen abrirse paso.

—A esto te arriesgabas, ¿lo ves ahora? —Orwell se acuclilló en el suelo—. Y eso sin contar con que te encontraras a un miserable en la carretera.

Ella se puso en pie junto a él.

—Pero encontré a un ogro. —Alzó la bota y aplastó una parte de los setos, metiéndose entre ellos.

—¿Dónde vas por ahí? Vas a hacerte daño. —Ella dio otro paso—. ¿Y si no es por ahí? No tienes ni idea de dónde estamos.

—El castillo está al otro lado, no es muy difícil saber por dónde ir —respondió. Hércules la sujetó del brazo mientras ella rompía las ramas de su alrededor.

Pero con aquella luz no podía verlas todas. Una de ellas le rozó en la cara y sintió el corte.

Mierda.

Se detuvo, cerró los ojos y se llevó la mano a la cara.

—Es lo que estaba intentando que no pasase, pero no hay forma contigo —oyó las ramas romperse sin parar. Y enseguida se vio cubierta por una tela a un lado, y por lana al otro, y esta desprendía un olor con el que había soñado cada noche desde que puso un pie en el pabellón de arte. Y el tacto suave y el aroma la hicieron inclinarse hacia ese lado sin remedio.

Pasó el brazo por detrás de la espalda de Orwell, bajo aquella gabardina que la envolvió y hundió la mejilla en su costado.

—Te has hecho mucho daño —dijo él empujándola para que avanzase a la par.

Mucho, mucho.

—No es nada. —Una señal unos pocos días y se acabó. Lo peor no era la herida en su cara.

Aspiró el olor de Hércules. Ante eso la cura sería mucho peor, estaba experimentando sensaciones que no esperaba en una noche como aquella, ni en ninguna otra en los seis meses de seminario. El ogro la estaba embelesando por completo y esa vez no era solo en su cabeza y en su mundo. El cuento comenzaba a hacerse real.

Y me está encantando.

Apretó el brazo tras la espada de Orwell. Lo sintió detenerse.

—Esto va cada vez peor —resopló—. Nadie ha pasado por aquí en años. Deberíamos regresar por donde hemos venido y pedir ayuda. —Sintió cómo se inclinaba y ella flexionó las piernas para bajar a la vez, sin separarse de él un ápice.

La tela que le cubría la mitad del rostro se retiraba y sintió una luz pegada a su cara. La hundió más en el jersey de lana de Orwell.

—Deja que vea lo que te has hecho —dijo él retirando su cuerpo de ella.

El frío regresó enseguida a su cara y su cuello. Estaban rodeados de setos espesos. Michelle puso las rodillas en el suelo. El barro era ya lo de menos.

Ladeó la cara mostrándoselo. Le escocía un poco, pero no lo sentía nada grave. Aún menos grave cuando él pasó el dedo bajo la herida. Lo sintió espirar y lo miró de reojo.

—¿Me he desfigurado la cara? —preguntó con cierta ironía y lo vio negar con la cabeza intentando no sonreír.

Mira que es duro.

Ni ella había sacado el cuerpo de la gabardina, ni retirado el brazo izquierdo de la cintura de Orwell. Al fin bajó la linterna. Se oyó un trueno a lo lejos y Orwell resopló.

Michelle tuvo que contener la sonrisa.

—Posiblemente también tú seas el mejor profesor que haya tenido nunca. —Desvió la cabeza al decirlo. Luego lo miró de reojo—. Ninguno, nunca, me había sacado de una de estas.

—Aún no te he sacado —replicó él arrugando levemente la frente.

—Pero lo estás haciendo lo mejor que sabes —respondió Michelle volviendo a apoyar la mejilla en aquella mullida lana, sintió el cuerpo de Orwell tensarse de nuevo. Podía sentir la dureza hasta en la parte de la espalda.

Sintió el dedo de Orwell de nuevo en la cara.

—Y ya llevas una señal en la cara —dijo.

Y si supieras lo que llevo por dentro.

—¿Sueles meterte en estas con frecuencia? —preguntó con cierto tono que la hizo sonreír.

—Tan gordas no. —Solo esperaba que la lluvia se retrasase y le diese margen de estirar el momento. Por ella hubiese permanecido allí encogida toda la noche—. Pero buscando a mi hermano sí que he tenido similares. La de castigos que me he llevado por culpa de Aníbal. —Bajó la barbilla para reír y por un momento notó que el cuerpo de Hércules se ablandaba.

—Conociéndote a ti, me puedo imaginar cómo son el resto. —Esa vez él también sonrió—. ¿Cuántos sois?

—Siete —se apresuró a responder.

Se hizo el silencio un instante, la curiosidad la invadió de nuevo.

—¿Llegaste a conocer a los tuyos? —preguntó y no fue capaz de mirar a Orwell.

—Todos estudiaron aquí. —Alzó los ojos hacia él al oírlo—. Algunos ni siquiera llegaron a terminar los estudios.

—¿Ellos sabían quién eras tú?

—Claro que lo sabían. —Orwell había inclinado la cabeza para mirarla. Michelle no sabía hasta qué punto le estaba produciendo incomodidad al haberse dejado caer en él. Solo sabía que la tensión en sus músculos se fue difuminando, podía notarlo a lo ancho de su cintura, en su pecho, y hasta en el brazo que le mantenía a ella en la espalda—. Pero nunca me dijeron una palabra.

—¿A qué se dedicaba tu padre? —Pestañeó al preguntarlo. Algo había en sus ojos que había llamado la atención de Hércules y eso hacía que las pompas se sucediesen sin parar.

—A lo mismo que el tuyo. —Se sobresaltó con la respuesta.

—¿Cómo se llama? —Lo conocería, su padre conocía a todos los arquitectos importantes del país.

—Qué importa. —Orwell desvió la cabeza.

—A mí sí me importa. —Entornó los ojos buscando de nuevo la mirada de Hércules Orwell. El bochorno había pasado, regresaría más adelante, seguramente cuando saliesen de allí y regresara al pabellón, y se multiplicaría el lunes en el aula. Pero de momento no le apetecía separarse un ápice de él. Abrió la mano tras su espalda y la apoyó en el cinturón de aquel ogro que cada vez parecía de menos piedra.

—¿A ti por qué? —Volvió a mover la cabeza para mirarla.

—Porque los arquitectos suelen venir a mi casa. Y si alguno de ellos tuvo un hijo y lo cubrió con una goma de borrar, quiero saberlo para dejar suelto al perro de mi hermano el día que aparezca por la mansión Lyon.

Hércules esbozó una leve sonrisa.

—Su nombre —insistió.

Primero negó levemente con la cabeza.

—Campbell.

Menudo imbécil.

—¿Lo conoces? —Alzó las cejas.

—Yo era una niña, pero es uno de los que le tiró los trastos a mi tía Natalia en una celebración familiar, y eso que le llevaba la pila de años. —Arrugó la nariz haciendo una mueca—. Lo que no recuerdo es si fue en la boda de mis padres. —Entornó los ojos.

—Pues lo siento por ella —respondió él con cierto bochorno.

Michelle retiró la cara de la lana para negar con la cabeza.

—No conoces a mi tía, siéntelo por él —dijo y lo vio sonreír—. Es investigadora de organizaciones criminales internacionales, imagina lo que es para ella un tío de hormonas distraídas —rio y levantó la vista hacia él—. La última vez que lo vi fue hace un año en una conferencia de mi padre y mi madre aún lloraba de risa acordándose de lo que le dijo Natalia.

Orwell entornó los ojos.

—Tu padre es un reverendísimo imbécil, si eso te hace sentir mejor. —Tuvo que apoyarse con la mano libre en el suelo al perder el equilibrio hacia delante.

—Hace ya mucho que él no me hace sentir nada. —La sujetó para que se pusiera derecha. Volvió a inclinar la cabeza para mirarla—. Esas hadas madrinas de las que hablas, ¿tienen que ver algo con los unicornios? —preguntó y Michelle alzó las cejas—. Unicornios en tu pulsera, en tus mallas y en tu obra. También vi unicornios en el jardín de Mr. Damon.

Michelle encogió los hombros y sonrió.

—Todo comenzó de la manera más absurda con unas mallas de unicornio. —Su sonrisa se amplió—. Hace muchos años, mi madre y sus amigas… —Miró hacia las copas de los árboles—. Y no me preguntes todo lo que ha ido ocurriendo después, porque cada cosa ha sido más surrealista.

Se retiró de él y se desabrochó el abrigo, se dejó caer la manga y tiró de su jersey, apenas se podía ver la parte superior de aquella cabeza de unicornio.

—Me imaginaba que no era solo tu amor por una figura —dijo él mientras Michelle se subía el abrigo de nuevo.

—Pero no solo hay unicornios en tu familia, qué opinarían Mr. Lyon o Mr. Damon de que anduvieses perdida en un bosque inhóspito en mitad de un temporal, con el tutor de tu seminario.

Ufff, ¿esos dos?

La pregunta tenía traca, tanta que no se atrevió a volver a meter el brazo tras su espalda.

—Esos dos no están en posición de opinar nada —respondió con frescura y Orwell alzó las cejas.

Son los primeros en tener que callarse.

Se sobresaltaron por el sonido de las ramas en el árbol de la derecha. Una lechuza echó a volar desde ella.

—Hay que seguir, Michelle. —Lo sintió moverse.

Noooooo.

Se apoyó en él para ponerse en pie, podía sola, pero tenía que reconocer que hacerse la torpe le estaba encantando. Y en pie volvió a agarrarse a él y esconderse de las ramas con la mejilla apoyada en su jersey bajo la gabardina. Inspiró y lo echó de una vez, en un pequeño suspiro, con cuidado de que no se oyese.

Terapia, terapia voy a necesitar por los próximos cien años.

Ya su mano se estaba familiarizando con el borde del cinturón de Orwell.

El lunes no aparezco por el aula, qué vergüenza.

Y las botas tendría que tirarlas a la basura. Tenían una segunda suela de barro. Lo de los pantalones mejor no valorarlo. El impecable Orwell tampoco iba muy alejado de ella en cuanto a barro. Y hasta así le encantaba.

Tardaron en salir de aquellos arbustos, avanzaron despacio, y al fin se liberaron. Michelle dejó caer el brazo y dejó que fuese Orwell quien se retirase y la sacase del cobijo de la gabardina y su brazo. El aire se hizo frío de repente y las ganas de volver a resguardarse fueron intensas y difíciles de contener.

No le gustó ver el oscuro muro a unos metros de ellos.

Mierda.

—Llegamos. —Él se apresuró hacia él.

Por aquella parte solo se acumulaban arbustos sueltos y algo de maleza. Vio alguna sombra correr por el suelo como un conejo, teniendo en cuenta que no había conejos a aquellas horas.

Todo lo que puede correr por aquí a estas horas es malo.

—¿Cómo se te da la escalada? —preguntó él buscando el sitio a lo largo del muro.

—De pena —respondió enseguida.

¿No sabes que soy muy torpe? Mejor dar la vuelta, pero por otro camino, a través de los setos más espesos.

En cuanto lo dijo, Hércules dio un salto encaramándose al muro y con un segundo movimiento acabó a horcajadas en el filo.

—Vamos. —Se inclinó y alargó una mano.

—Espero no tirarte. —O iban a tener un problema con el titular del seminario herido.

—Agárrate y vas subiendo. —Apretó su mano.

Dio un salto e intentó encaramarse como lo había hecho él, pero Orwell tiró de ella hasta donde estaba sentado para agarrarla con el otro brazo. Luego la ayudó a echar las dos piernas al otro lado para que quedase sentada en la tapia.

—Ni te muevas —le advirtió al dejarla sola.

Orwell se tiró al otro lado y cayó al suelo sin dar un solo traspiés. Se giró y se colocó bajo Michelle.

—Michelle. —Le hizo una señal con la mano para que se dejase caer.

Me lanzaría desde donde hiciese falta.

Primero lanzó el bolso, él cogió el asa en el aire y lo dejó en el suelo. Contuvo la sonrisa antes de resbalar su culo y soltar las manos. La caída fue leve y enseguida llegó hasta él, que primero la sostuvo en peso para amortiguarle la caída y luego la dejó en el suelo.

Michelle vio cómo su melena se esparcía en los hombros de él y resbalaba a medida que despegaba su cuerpo del suyo. Arrastró las manos por los brazos de Orwell y levantó la barbilla para mirarlo.

Estaba tan oscuro como el bosque, solo que esa vez había una carretera desierta con algunas balizas. Y esa parte sí que podría darle verdadero miedo si estuviese sola. Exactamente los lugares de los que le advertía Natalia.

Vio a Orwell mirarle la mejilla de nuevo, comenzaba a picarle. No había sido nada, solo un recuerdo transitorio de ese anochecer diferente. Un recuerdo que no necesitaba.

Ya no creyó que fuesen las nubes, era completamente de noche. Se acercaba la hora de la cena, según su estómago.

—Más adelante hay una parada de autobuses, pero a esta hora un sábado ya no pasará ninguno —dijo él acercándose a las balizas. Tendrían que ir por fuera, al otro lado si pasaba un coche los arrollaría.

Así que se colocó detrás de Orwell entre la baliza y el muro, un escueto espacio que no le permitía adelantarlo ni quedarse a su lado. Pellizcó su gabardina con una mano mientras se colocaba bien el bolso con la otra.

Su estómago le produjo cierto cosquilleo, las ganas de comer aumentaban con aquel hombre cerca. No meditó la respuesta de su pecho a sus pensamientos.

—No vuelvas a hacer esto —lo oyó decir en un tono ciertamente más parecido al que usaba en el campus.

—¿El qué? —Miró tras de sí, le había parecido escuchar un ruido. Otro bicho corriendo a ras del suelo.

—Salir con tormenta —respondió él. De lejos vieron un rayo que se abrió en la oscuridad de la noche partiendo el cielo en dos.

—¿Volverías a ir a por mí? —preguntó y se mordió el labio.

—Seguramente no —oyó y sonrió apretando su mano en la gabardina de Orwell.

Mañana se me va a caer la cara a trozos, y pasado, y el martes, y el miércoles. Ufff cuando vea al resto del seminario.

—¿Cómo sabías que estaba allí? —Volvió a mirar tras de sí. Los sonidos se sucedían a su espalda, cada cual más extraño. Pájaros nocturnos y animales salvajes cuyo tiempo de hacer vida comenzaba.

—Vas todas las tardes, ¿no? —Se detuvo para girar la cabeza levemente.

—¿Cómo sabes que voy todas las tardes?

Uhhh, el ogro del torreón utiliza la visión privilegiada de las alturas para observar. Y acabo de pillarlo.

—Porque ya te he encontrado allí alguna vez. —Y notó cierta tensión en la voz.

Ahora intenta salir de esta, a ver cómo. Es imposible. Me observas más de lo que soy capaz de digerir.

Y no solo su voz se tensaba, también su espalda.

La piedra regresa.

Un cincel y un martillo.

—Has bajado del torreón porque sabías que se inundaría.

—Cuando bajé ya había comenzado —dijo él y el pecho de Michelle se removió algo—. Llevaba días cerca, pero hoy se esperaba un temporal. Si llego a saber esto me hubiese quedado en el ala oeste. Y hubiese llamado a emergencias para que te rescatase por la mañana.

Claro, claro, intenta disuadir que has hecho algo heroico y honorable.

—Eso de que los unicornios se salvan solos, creo que no lo veo claro —añadió y Michelle bajó la cabeza para reír sin hacer ruido.

Un sonido más que la hizo volver a mirar hacia atrás, no se veía un solo coche a kilómetros.

—¿Qué hay en el ala oeste? —Ya estaba rebosando el cubo de bochornos del día. Poco más no importaba.

—Nada que te interese. —Regresaba su tono distante y soberbio de siempre.

—No conoces mis gustos para saber si me interesa. ¿Qué hay que tan prohibido está para todos?

—Solo tienes que pedirle a tu padre los planos, él se encarga de las reformas y el mantenimiento de todo el campus.

—Ya lo he hecho. —Lo vio mover de nuevo la cabeza—. Pero solo veo paredes, puertas, escaleras y dos terrazas.

Él negó con la cabeza y siguió adelante.

—Mi estudio y el apartamento donde vivo.

—Eso sí me interesa —respondió y él se detuvo de nuevo.

—Michelle, no hagas que me arrepienta de lo que he hecho esta noche.

Esta noche me has hecho comer del lado de la seta que hace crecer. Y esto ya hoy no hay quien lo pare. Mañana me sentiré pequeña. Hoy sigo siendo un unicornio.

—¿De haberme enseñado que no eres tan distante ni tan déspota ni tan estúpido ni tan engreído? ¿Por qué?

—Porque sigo siendo tu tutor de seminario, y aún quedan unos meses para que acabes.

—¿Cuando acabe podré verlo?

Esto está sonando regular. Pero no va precisamente por ahí. Aunque no me importaría tampoco.

Apretó los párpados e hizo una mueca a sus pensamientos.

—No. —Sonó rotundo.

Contuvo la sonrisa de nuevo.

—¿Por qué? —No pensaba darse por vencida.

—Porque no me gusta que nadie entre allí, ya lo sabes.

—Hay alguien que sí entra allí —replicó con rapidez y Orwell se detuvo de nuevo.

Esta vez me he pasado tres pueblos.

—Yo solo quiero ver de dónde salen tus obras —se apresuró a añadir. Aunque ya poco arreglo tenía.

—De un estudio como cualquier otro. —Esa vez se giró para mirarla.

—¿Cuántas obras tienes allí?

—Muchísimas menos de las que imaginas.

Cerró la mano en la gabardina.

—Quiero verlas.

—La mayoría están sin terminar.

Se cruzó con los ojos de Orwell.

Por mucho que te hagas piedra, estoy viendo que si insisto, me dejarás verlas.

—No me importa.

—Ni tú ni nadie va a verlas. —Se inclinó hacia ella para decirlo.

Y las esferas se rompieron haciendo un «pluf» que llegó hasta su cerebro.

Rosewood ya no va por allí. Si es que mis locas no fallan.

Y algo en sus ojos volvió a llamar la atención de Hércules. Dejó que terminase de ver lo que fuera que estaba comprobando.

—¿Por qué de noche también se ven violetas? —Entornó los ojos levemente al decirlo.

El color de mis ojos, era eso.

—Es una mutación genética que mi hermana y yo heredamos de nuestra madre. Partículas rojas. —Se mordió la lengua y encogió la nariz ante el asombro de él. No se esperaba esa respuesta, nadie la esperaba nunca, mucho menos romántica de lo que imaginaban todos—. Normalmente el efecto desaparece en la infancia y se queda un color azul marino que según la luz puede verse violeta. Pero a nosotras el color primitivo nos dura algo más.

Y mi madre los ha rentado a precio de lujo.

—A mi madre se le empezó a ir después de los treinta.

—Rojo y azul —dijo él. Dos colores que mezclados daban exactamente el mismo que tenía en los ojos.

Me han servido al menos para disipar la tensión de mis preguntas, porque ya lo estaba cabreando.

Orwell volvió la vista al frente.

Pero pienso insistir. Yo ya te he enseñado de dónde salen mis ideas, ahora quiero ver de dónde salen las tuyas.

Otro rayo partió el cielo en dos y esa vez mucho más cerca. Orwell aceleró el paso.

—Tenemos que llegar a la parada antes de que nos alcance —dijo alargando la mano hacia atrás y agarrándola de la suya.

Michelle aceleró el paso hasta trotar tras de él. Podía ver a media distancia un techo de madera rojizo. Las primeras gotas caían, aceleraron el trote. Apenas unos minutos tardaron en alcanzarlo, pero fue un tiempo suficiente como para que Michelle jadease. Él, sin embargo, ni siquiera respiraba acelerado.

La miró mientras se inclinaba para respirar, pero no hizo ningún comentario.

La parada de autobús era un pequeño habitáculo de madera y metacrilato con un pequeño banco y una tenue luz amarillenta que parpadeó un par de veces.

Orwell se acercó a la pared del banco, sobre ella había un cartel algo borroso con las horas de los autobuses.

—Tenemos que hacer el resto del camino andando. —Se giró para mirar la lluvia, volvía a ser abundante—. En cuanto pase esta tormenta.

Era la peor noche de temporal que recordaba desde que estaba allí. No solía mirar el tiempo, allí solía ser bastante monótono. Sin embargo, lo de aquella noche hasta en un lugar así era extraordinario.

Con la luz pudo apreciar las consecuencias del bosque embarrado en ellos dos. La gabardina impoluta que Orwell llevaba en la marquesina, ahora parecía de camuflaje. Como el chaquetón de Michelle, los pantalones o el calzado.

Negó con la cabeza riendo.

La verdad es que es para mandarme a tomar por culo. Vaya regalo de alumna.

Si le hubiesen dicho el primer día en el despacho que iba a acabar viendo a Hércules Orwell lleno de barro y echándole paciencia, no lo hubiese creído. Mucho menos que le enseñase un lado que no le gustaba que vieran sus alumnos.

Magia del mundo real.

Su barriga seguía haciendo ruido, abrió aquel saco que tenía por bolso.

—¿Qué llevas ahí que pesa tanto? —preguntó al oír el sonido de los cachivaches de dentro.

—Nunca se sabe cuándo voy a quedar atrapada en un bosque inhóspito, con un ogro más inhóspito aún. —Sacó un paquete de plástico con dos palmeras de hojaldre y azúcar. Lo abrió y le dio una a Orwell—. El azúcar siempre compensa.

No sabía hasta cuándo la soportaría. Pero estaba comprobando que aún tenía margen, y posiblemente le duraría hasta que volviese a poner un pie en el aula.

Orwell lo cogió.

—Y tú necesitas compensar demasiado. —Aquello iría por las continuas visitas a la máquina de comida del pasillo.

Sacó otra para ella mientras oía el crujir de la que mordía él.

—Gracias —le dijo ella.

Me hubiese muerto del susto sola. Varias veces, además.

—Podrías compensarlo esta semana haciendo un buen trabajo y no metiéndote en problemas ni dando el espectáculo. —Alzó la vista. El azúcar estaba sentando en su paladar tremendamente bien.

—Intentaré ser invisible. —Se metió en la boca lo que quedaba.

—Eso será imposible. —Y lo vio contener la sonrisa. Luego negó con la cabeza.

—No hay nada que desee más que hacerlo bien. —Tragó lo que quedaba.

Sí lo hay, pero eso es otra historia.

Bajó la cabeza para mirar el paquete mientras se le estremecía el cuerpo. Había otras dos palmeras. Sacó una y se la dio a él.

—No me gusta abusar de esas cosas —le dijo retirándose de ella—. Ni tú deberías.

Ya me está recordando a mi padre.

—Dos no es abusar —replicó ella mordiendo la palmera rechazada.

Me comería veinte y no me saciaría.

Miró a Orwell, la forma de su mandíbula y la barbilla eran una maldad para la visión humana. Se metió lo que quedaba de palmera en la boca y el azúcar la inundó por completo.

—No me tienes que dar las gracias. Como has comprobado, no podía dejarte sola —dijo asomándose por fuera de la parada.

—¿Porque los leones muerden? —respondió recordando aquella otra conversación con Orwell y lo vio contener la sonrisa.

—Porque te quiero el lunes en clase. —Ya estaba otra vez frente a ella. Puso su mano en la barbilla de Michelle—. Entera, o casi. —Miraba su herida.

Ya estamos deshaciendo la piedra otra vez. A ver lo que dura.

Michelle cogió su mano y tiró de ella para que se sentase.

Si no fueras mi profesor, te aseguro que no estaríamos hablando ahora mismo.

Pasó un coche veloz en mitad de la lluvia, el único desde que habían saltado el muro.

—¿Qué queda de camino? —Se inclinó para ver la carretera. El cartel de la universidad podía apreciarse con la leve iluminación de las balizas.

—Unos veinte minutos. —Los pliegues se formaron en su frente y Michelle deseó saber qué se le estaba pasando en ese momento por la cabeza mientras la miraba.

—¿Cómo sabes este camino? —Lo miró a él. La luz superior parpadeó y se apagó. Un nuevo trueno resonó y la parada entera tembló.

—Cuando estudiaba aquí tenía amigos terriblemente parecidos a ti —dijo y alzó las cejas levemente negando con la cabeza.

—¿Dónde están ahora? —Amigos y Orwell era algo que no encajaba bien en su cabeza, pero la forma de hablar de ellos le despertaba curiosidad.

—Uno en Kenia, otro en Egipto, otro en algún vuelo intercontinental, y los otros dos no tan lejos de aquí.

—¿Los ves? —Pegó la espalda al metacrilato.

—A los que viven cerca, sí. De hecho, esta noche debería haber estado en casa de cierto pianista y mira dónde he acabado.

Michelle lo miró de reojo.

—¿La culpa es mía?

—En parte. —Orwell se inclinó levemente hacia ella.

Tú sí que tienes culpa de que no pueda moverme de aquí.

—La otra parte la tienen unas obras que estoy trabajando.

—Y la evaluación —añadió ella.

Orwell giró su cuerpo hacia ella.

—No pienso hablar contigo absolutamente nada de la evaluación. Olvida que soy tu profesor.

—¿Quieres que lo recuerde o que lo olvide? —Michelle alzó las cejas. Orwell apartó la mirada.

Como me pidas que lo olvide, mala cosa.

Él no respondió.

La lluvia fue aminorando despacio. Hércules se puso en pie.

—Vamos deprisa, creo que nos dará tiempo antes de que empiece otra vez. —En cuanto vio la mano de Orwell acercarse, la agarró en el aire y se levantó.

Se dejó arrastrar sin querer apresurarse. Lo siguió en silencio por el borde de las balizas en mitad de aquella oscuridad. No le había respondido y eso la desconcertaba. Quizás esa parte de verdadera unicornio llevaba algo de razón en sus absurdos razonamientos. Natalia nunca había afirmado nada sobre Orwell y no sabía por qué. Quizás porque no quisiera desilusionarla.

Cogió aire y lo soltó de golpe. Él la sintió en el silencio y movió levemente la cabeza sin detenerse. Pasaron bajo el cartel universitario.

Llegaban, y entonces ese capítulo del cuento acabaría.

El mejor de cuantos llevo.

Apretó la mano de Hércules sabiendo que a medida que menguasen los metros que los separaban del campus, aumentaban los kilómetros entre ellos dos. Sintió un pinchazo en el costado, le pasaba desde niña cada vez que andaba rápido demasiado tiempo.

La luz de los focos de la entrada del campus ya se veía. Michelle apretó los labios.

Esto es todo.

Y el lunes regresaría al aula teniendo que lidiar de nuevo con brujas y monstruos, y con unos compañeros cuya división cada vez se tensaba más.

Llegaron a la puerta, justo al lugar donde a ella la dejó el taxi el primer día. A partir de allí estaba la arboleda con cierta inclinación y la carretera que llevaba al parking.

Se detuvieron antes de que comenzasen las hileras de aquellos árboles que ya no desprendían nada, se habían pelado por completo con las lluvias.

Fue consciente de que aún no había soltado a Orwell.

—¿Te arrepientes de haber bajado del torreón?

—La única manera de que yo no hubiese bajado del torreón habría sido que tú no estuvieras allí abajo en medio de una tormenta —lo oyó responder y tuvo que tragar saliva.

Se giró hacia él.

—No me has respondido antes —le dijo y Orwell bajó la cabeza para mirarla—. ¿Quieres que lo recuerde o quieres que lo olvide?

Hércules miró su mejilla y luego hacia sus ojos, se detuvo en ellos y ya no sabía si aún era por la curiosidad sobre aquellos iris y su tara original, que los hacían salirse de lo cotidiano.

Escuchó el ulular de un lechuza en mitad del silencio, el animal los sobrevoló y se dirigió hacia el castillo. Orwell seguía en silencio.

—Quiero que lo recuerdes —lo oyó decir y la tirantez en la garganta se hizo intensa—. Y que brilles estos meses como sé que puedes hacerlo.

Michelle asintió con la cabeza y dio un paso atrás alejándose de él.

—Buenas noches —bajó la cabeza—, profesor Orwell.

Aflojó la mano y la dejó caer para soltarlo.

No esperó que la siguiese, sabía que hasta allí llegaba su camino, acompañarla hasta el campus seguro y regresar al torreón y volver a esconderse.

Michelle aceleró el paso, el pellizco en el lado se presentó de nuevo, lo de la garganta no le permitía respirar bien. Los ojos enseguida le hicieron el juego exacto, se llevó la mano a la nariz para sorberse. Ya llegaba hasta el edificio principal.

En poco más de un día comenzaba la semana seis, pero a partir de ese momento nunca sería como las anteriores.

El pensar de nuevo en el aula, en Selene, Enzo, Hanna y el resto de imbéciles, en Baker, en Sulyvan, en Darcy y sobre todo en Claire Rosewood hacía que sus piernas se hiciesen aún más ligeras y que el calor del pecho aumentase.

Volvió a sorberse. Aquel capítulo no había hecho más que enseñarle que la realidad cada vez era más similar a su fantasía, que había conseguido agrietar la piedra y mucho más de lo que esperaba. Que el ogro tenía algo en su profundidad que aumentaba todo aquello que le producía aun en piedra. Que a veces ella conseguía que esa piedra no fuese tan dura.

Pero también fue consciente de que el torreón de Hércules Orwell estaba más lejano y alto de lo que ella había creído ver. Y los unicornios nunca tuvieron alas.

Los ojos le rebosaron al completo.

Necesitaba más que nunca que ellas la salvaran. Echó a correr hacia el pabellón de arte.

34

Oyó el suspiro al otro lado del teléfono de su amigo Owen Byron, el único al que podía contarle las circunstancias sin sesgos. Con Allan Blake no se atrevía directamente y él nunca estaría de acuerdo con sus decisiones.

—Era algo que imaginaba. Al fin y al cabo, aunque con todas sus particularidades, no deja de ser una joven y bueno… —Se oyó una leve risa—. Hércules, ¿qué temes? ¿Al decano?, ¿lo que puedan pensar los alumnos? ¿A Claire?

—En un principio valoré todo eso, pero sobreviviría a ello. No infringe ningún código del campus, de hecho, ni siquiera sería el primero ni el segundo ni mucho menos el último. Pero ella no debe ponerse más piedras en el camino —respondió—. Ya tiene las suyas, las que lleva consigo y las que ha encontrado aquí.

—Casi no me creo estar escuchándote decir todas esas cosas. Esa mujer ha clavado el cincel más profundo de lo que los Místers creemos, y eso que Blake tenía las expectativas altas.

—Ni se te ocurra decirle una palabra a Allan de lo del sábado.

—¿Para que nos llene el grupo de más sandeces? —rio—. Le ahorraré el viaje de ir a verte y darte con un cincel en la cabeza.

Sonrió al oírlo.

—Conoces su forma de pensar. Es egoísta hasta en ese sentido. —Owen resopló—. Quizás tampoco haya encontrado el amor todavía aunque piense que es eso que tiene con esa mujer terrible. Tenemos que hablar con él, el marido de esa mujer ha enfermado y él tendrá que administrar la herencia. No me fío de lo que sea capaz de conseguir con esas artes que se trae con él. A ratos lo tiene abducido.

—Tranquilo, sabes que siempre puedes contar conmigo para darle con un palo en la cabeza —dijo y Byron dio unas carcajadas—. Aunque ya te adelanto que, aunque él siempre se ha dejado aconsejar, con lo de esa mujer no permite opinión alguna.

—¿A mí me lo dices? Llevo dos años diciéndoselo y ya ves el resultado. ¿Por qué no le presentas a la hermana gemela de tu alumna?

—De eso nada, deja a los Lyon en paz —se apresuró a responder. Y sonó de nuevo la risa de Owen.

—Y tú, ¿cómo te sientes? —preguntó su amigo en cuanto acabó de reír.

—Desconcertado, arrepentido, imbécil —respondió y escuchó unas palmadas.

—¿Qué podías hacer? ¿Dejarla sola cuando a nosotros mismos nos costaba salir de allí?

—No estoy arrepentido de haberla sacado de allí, sino de las formas. Pude haber dejado más distancia entre los dos. Y la desbloqueé por completo. —Bajó la cabeza y se pasó la mano por la entrada del pelo.

—¿Qué podías hacer después de las semanas que llevas?

—Owen, a Michelle no puedo abrirle ni una pequeña puerta porque ya he podido comprobar qué es lo que pasaría. Y ni siquiera yo podría pararlo. Si fue el sábado y… —resopló—. Tiene tantos matices esa mujer, y todos me están fascinando tanto que ya no solo me arrepiento de lo que le dije, sino también de lo que no. —Dejó caer la frente en su mano.

—¿Y está cumpliendo su promesa esta semana? ¿Cómo está siendo la clase estos días?

—Está cumpliendo, es correcta, no deja de trabajar y va a hacer uno de los mejores trabajos de lo que llevamos de seminario. Además, al ser más complejo el reto que les he puesto esta semana, tienen el doble de tiempo. Así que seguramente este sábado podré ir a verte, libre de evaluación al fin.

—Justo a tiempo para escuchar mis nuevas composiciones —respondió él.

—Las necesitaré, ni lo dudes —sonrió—. Más que nunca. El insomnio me tiene… —Se restregó los ojos—. Y esas esculturas para la exposición… —Expulsó todo el aire.

—Y tu alumna —rio él—. Sé la respuesta que le diste a ella. Ahora quiero que me la des a mí. ¿Quieres que ella lo recuerde o que lo olvide?

Sonrió al escucharlo.

—¿No se enterará Allan?

—Prometo que no.

Apretó los labios y cogió aire, conteniéndolo un instante.

—Quisiera que lo olvidase tanto como lo hago yo cuando la tengo cerca.

Oyó las teclas de un piano, tan solo dos notas una vez y otra, y luego comenzó una tercera. Owen dejó de tocar.

—¿Y cuánto tiempo te queda para que deje de ser tu alumna y no tengas que recordar ni olvidar nada?

—Cuatro meses y una semana.

—¿Y eso es mucho o poco?

—Una eternidad. —Alzó la cabeza al oír llamar a la puerta.

No le dio tiempo a dar permiso, la puerta se abrió. Eran Claire, Darcy y MacQueen. Se incorporó enseguida.

—Owen. —Intentó despedirse.

—Hércules, baja ahora mismo que tu alumna número quince la está formando con Selene, Enzo y Hanna.

—No ha sido su culpa, tus alumnos siempre andan tocándole las narices.

—Amarra de una vez a esa leona o expúlsala de la clase. —Claire apoyó las manos en la mesa.

Oyó las carcajadas de Byron al otro lado.

—Suerte, chaval —le dijo y la llamada se cortó.

—Hércules, no ha sido culpa de Michelle —insistió MacQueen.

—Esa niña siempre anda provocando a los compañeros —la cortó Claire.

—Yo solo he llegado a separarlos, no he visto nada. —Alzó las cejas al escuchar a Darcy.

—¿A separarlos? —Michelle le había prometido que no se metería en un solo problema.

—Ha habido algo más que palabras ahí abajo entre los dos grupos —explicó Claire—. Y se acabó. El pasado año dijimos que no aguantaríamos ni una batalla más. En cuanto los grupos se reducen empiezan las peleas. ¡Se acabó!

Los tres se dirigían hacia la puerta esperando a que los siguiese. La semana había sido tranquila, no entendía qué podría haber pasado.

Salió del despacho y bajó los escalones sin coger aire. Rebasó el ascensor, las escaleras serían más rápidas. Ni siquiera esperó al resto, entró en el aula. Todos los alumnos estaban en pie. Baker, Sulyvan y William estaban en medio de los dos grupos. En el suelo estaban los restos de varias esculturas.

—Profesor Orwell. —Enzo dio unos pasos hacia él, pero Paul se metió en medio. Esperaba que fuera lo que fuera lo que hubiese pasado, no volviesen a perder las formas.

—Profesor. —El enorme alumno alemán se adelantó a Enzo.

—Profesor. —Lisa hablaba tras su espalda.

—Profesor —lo llamó Selene y se armó un alboroto en el que era incapaz de entender nada.

—¡Silencio! —exclamó Sulyvan. A veces aquel seminario era peor que una escuela infantil.

—Todo ha comenzado con un incidente entre el señor Min y el señor Benedetti —explicó la mujer.

Escuchar el nombre del coreano significaba que irremediablemente Michelle estuviese en medio de la disputa en cuestión de segundos.

—Ha dejado caer mi escultura al suelo cuando yo estaba en los lavabos —protestó el italiano.

—Fue sin querer, profesor.

—Y Enzo ha roto la de Min-Joon —protestó Lisa—. La diferencia es que él sí lo ha hecho queriendo y que la de Min-Joon sí se ha roto por completo, inservible.

El resto de la historia se contaba sola viendo el resultado.

—La nota de la semana para todos es cero —dijo tan solemne como pudo—. Para la próxima semana entregarán el trabajo. Rompan las tres esculturas que quedan para que todos partan de la misma base. Ninguna. La evaluación se hará sobre siete.

Cruzó un segundo su mirada con la de Michelle, que no había abierto la boca y eso era extraño cuando su escultura estaba a trozos en el suelo también.

Se oyeron murmullos y protestas varias cuando se giró para salir.

—Si se vuelve a repetir algo como esto —dijo, y los murmullos cesaron de inmediato—, se cancelará el seminario y regresarán a casa. Tengan en cuenta que estamos a miércoles, han perdido tres días de trabajo. No se compensará con el fin de semana. Las esculturas se guardarán bajo llave desde la tarde del viernes a la mañana del lunes. Toda obra que sufra remodelación está suspendida. Entréguenle a la señorita Sulyvan los bocetos y las plantillas para su copia.

Recorrió una vez más el aula con la mirada. No acababa de acostumbrarse a aquellas batallas en clase que acababan con alguna escultura rota o algún alumno lastimado.

—Señor Min, señor Benedetti —los llamó y se irguieron enseguida—. Como esta barbarie la han comenzado sus esculturas, están exentos de hacer este trabajo. Están suspendidos directamente.

Enzo emblanqueció.

—No es justo, profesor, yo no empecé. Me han roto mi escultura. Min-Joon debería estar expulsado.

Orwell lo miró y Enzo cerró la boca.

—Si un alumno rompe la escultura de otro, el dueño debe venir a mi despacho y se tomarán medidas. Medidas que evitan que la clase acabe pareciendo una cantera. —Bajó la vista para mirar las piedras—. Cada alumno pagará de su bolsillo la cantidad correspondiente a la piedra desechada. Les recuerdo que todo el que no esté de acuerdo con las normas puede dejar un desistimiento por escrito en mi despacho antes de que acabe la tarde.

Salió del aula enseguida.

—Arreglado —dijo al cruzarse con Claire y el resto.

—¿Has expulsado a Min-Joon? —preguntó MacQueen enseguida.

—Habría que expulsar a muchos más de ese grupo —protestó Rosewood.

—Sulyvan os lo explicará. —Miró a Darcy—. Trae más piedra del almacén, pero que antes recojan ese desastre que han montado en la clase.

—¡Hércules! ¿Dónde vas? —preguntó Claire y él ni siquiera se detuvo.

Sintió los tacones de su compañera siguiéndolo.

—¿Qué es lo que te pasa? —preguntó y se giró para mirarla.

—Que no hacéis nada para evitar estas situaciones, al contrario —le dijo con la misma firmeza con la que les hablaba a los alumnos—. Si vosotros mismos os quejáis de los alumnos delante de otros, ellos lo utilizarán en cualquier disputa. Habéis traspasado vuestra competencia personal a la de ellos —resopló.

—¿Personal? —Claire resopló también—. ¿Lo dices por esa niña? —Dio una carcajada irónica—. Hace tiempo que debería estar expulsada.

—Dime un solo motivo de expulsión para ella que siga las normas que tú y yo firmamos —le dijo.

Guardó silencio, esperando a que Claire respondiese. No obtuvo respuesta.

—Y su nombre es Michelle Lyon —añadió antes de continuar por el pasillo hasta las escaleras.

Con Claire nunca se sabía. Quizás podría conseguir que dejase su animadversión personal contra Michelle o quizás acababa de despertar a un monstruo. Si era ese el resultado, tendría que estar pendiente.

35

No había cumplido su promesa de no meterse en líos. Pero ver a aquellos imbéciles lanzarse toda escultura de todo el que defendiera a Min-Joon, como energúmenos, la obligó a entrar. Y entró de las primeras, justo tras Paul, que le había cogido más cerca.

Espiró. Uno de los trabajos más complejos de lo que llevaba de curso y encima en poco tiempo, para ella eso agravaba el asunto.

Orwell les había propuesto piedra y objetos reales. Así que decidió hacerle un regalo a su querido chat. Había compuesto a una joven de pelo largo, pero de rostro difuminado. Llevaría un ramo de rosas secas y la esfera que solía tener en el bolso. Le había tallado un lobo a un lado. En el otro los patines, y tras la espalda un poste repleto de flechas.

Nunca había visto a Orwell tan enfadado ni tomando medidas como aquellas. Tenía que reconocer que se habían lucido los diez. Pero ya todos habían vuelto a comenzar las esculturas dedicando tardes, como siempre. Michelle subía a las aulas de los trabajos con el botín de la máquina de la segunda planta, en la única que quedaban aquellas palmeras de azúcar.

Era última hora de la tarde, en unos instantes pasarían a recoger las esculturas y no podría trabajar con la suya hasta el lunes. Por primera vez había sido rápida y certera. De hecho, esta estaba ya más avanzada que la que rompieron el miércoles por la mañana. Ya sonaban los trolleys corriendo por los pasillos, el último autobús salía en cinco minutos y los taxis a aquella distancia eran terriblemente caros.

Le metió un mordisco a la palmera y abrió el aula.

La luz estaba apagada, entornó los ojos, siempre solía dejarla encendida y Sulyvan tenía que llamarle la atención. Palpó la pared hasta dar con el interruptor.

Quedó inmóvil mientras sentía que el cuerpo pareciera pesar toneladas.

No puede ser.

La escultura estaba en el suelo, rota en pedazos, tal y como quedó la del miércoles. Aquella piedra frágil que Orwell quería que trabajasen esa semana tenía un defecto, una dureza mínima que complicaba el trabajo y una fragilidad absoluta a la hora de romperse.

Estaba también la esfera de cristal rota, hecha añicos, fragmentos de cristal esparcidos entre los pétalos preservados de rosas.

Agarró la puerta con fuerza.

¿Quién leches ha hecho esto?

Le brillaron los ojos, el unicornio morado estaba tumbado a un lado de las lascas de piedra, entre cristales, pétalos, y las ruedas y cintas de los patines.

Estaba dispuesta a hacer arder aquella planta hasta que saliera el culpable. Pero a aquellas horas más de la mitad del seminario estaba ya fuera.

Más les vale no regresar el lunes.

Echó a andar hacia el pasillo, los operarios sacaban algunas esculturas. Subió las escaleras hasta la última planta, tan solo recordar la imagen de todo aquello esparcido por el suelo hacía que se le encendiese el cuerpo. Precisamente aquella escultura, y no solo la piedra.

Subió los escalones a zancadas y llamó al despacho. Espero unos instantes, pero nadie respondía.

Aquí no está.

Los viernes los profesores solían bajar a la cafetería, pero el tiempo no había mejorado desde el fin de semana, así que a través de las ventanas era imposible ver si estaban abajo, estarían en el interior de la cafetería. Tendría que ir a comprobarlo por sí misma. Ni siquiera se detuvo a coger abrigo o paraguas, echó a correr hacia el ascensor.

Claro que llovía, más de lo que esperaba. Y aquel jersey no disponía de capucha. Entró en la cafetería del jardín, pero allí no quedaban más que algunos rezagados y los camareros recogiendo las mesas, cerrarían en un rato.

Volvió a salir al jardín y lo recorrió con la mirada. Ni un compañero ni ningún profesor a quien le pudiese decir lo que había pasado. Alzó la cabeza hacia el torreón. Si Orwell no se había marchado del campus, tendría que estar allí.

Regresó al pabellón, estaba empapada y eso que solo había estado unos instantes fuera, pero ni el agua helada había podido enfriarla un ápice, ardía cada vez más. Subió en el ascensor, si no fuese por aquel estado en el que había entrado al ver la figura rota y el destrozo de todo lo demás, estaría temblando de frío. Tan solo el jersey y el pantalón de lana empapados con un agua que quizás esa misma noche se convirtiese en hielo. Llegaban las nevadas la próxima semana. Se sacudió al escuchar el timbre del ascensor y salió de él atravesando el vestíbulo hacia el ala oeste.

Tres escalones y una puerta doble cerrada decorada con cristales de colores. Las mismas puertas del ala este, que no se podían apreciar bien porque siempre permanecían abiertas y sujetas contra la pared.

Miró si tenía algún tipo de cerradura, pero tan solo había un picaporte. Lo abrió y sintió la puerta algo pesada y endurecida. Había un largo pasillo con algunas puertas.

—¿Profesor Orwell? —Se sorbió la nariz. Aún no se podía creer lo que le habían hecho. Ahora sí que no podría terminar el trabajo a tiempo, un trabajo que ya de antemano tenían con tres puntos menos y sucediendo a un cero de esa misma semana.

Cogió aire por la boca y lo expulsó de un golpe mientras caminaba por el pasillo. Había un par de habitaciones grandes llenas de esculturas cubiertas con una tela. Y llegó hasta unas escaleras.

—¿Profesor Orwell? —dijo agarrándose al pasamanos de madera.

La madera del suelo era más brillante, pulida y menos pisada que en el resto del pabellón.

Subió a través de las escaleras curvas que se retorcían hacia arriba.

—¿Profesor? —Seguía sin responderle.

La escalera de caracol acabó y encontró otra puerta. Esa vez sí tenía cerradura sobre el picaporte. Apoyó la mano en él y lo accionó, probando suerte, mientras se limpiaba los ojos. Por mucho que quisiese detenerlos, ellos iban por libre en un entramado de sentimientos entre el cabreo y la pena.

Y la puerta cedió.

Michelle tan solo asomó la cabeza.

—¿Profesor Orwell? —Un salón de madera extenso y de techo alto con una pared ocupada por un gran círculo de cristal, a través del cual se veía una de las terrazas.

La chimenea estaba encendida, el ambiente era cálido allí dentro y junto a aquel olor intenso a madera invitaba a entrar.

Su suela hizo crujir la madera. Cerró la puerta tras ella y dio unos pasos hacia la chimenea que chisporroteaba sin parar. Cerca de ella había un sofá extenso y circular de un color rojo oscuro. Las estanterías en la pared llegaban hasta el techo, una biblioteca en altura con escaleras y estrecho pasillo que bordeaba la pared, como en algunas bibliotecas antiguas que había visitado alguna vez.

A través del cristal se podía apreciar el verde de las plantas que decía tía Vicky que había visto en alguna foto hecha por satélite del pabellón de arte. Michelle giró sobre sí misma buscando a cuál de los dos lados ir. En ninguna de sus fantasías pensó que el torreón sería lo más parecido a la guarida de un personaje de cuento en toda aquella historia.

Vio una puerta entreabierta a la izquierda, se acercó y por lo que podía apreciar debía de ser la cocina. Giró a la derecha y atravesó el salón hacia el otro lado. Encontró otra escalera de caracol que subía y una segunda que bajaba.

—¿Profesor Orwell? —dijo asomándose a la que llevaba a lo más alto de la torre.

Pero de la otra escalera pudo apreciar un olor que le atraía sin remedio, y no era el del profesor Orwell.

Dejó caer la mano en la barandilla y la resbaló por ella a medida que bajaba. Prefería no meditar lo que estaba haciendo. Cogió aire y lo contuvo al llegar abajo.

Las herramientas estaban bien ordenadas en una mesa blanca pegada a la pared. Había varias esculturas alzadas en peanas a medio hacer. Pero en el centro de aquella sala, cuyas luces eran claras y estaban todas encendidas, había una escultura de espaldas que llamó su atención sobremanera.

Entornó los ojos. El pelo de una mujer de torso sin terminar le llegaba liso por la mitad de la espalda, y a los lados de sus piernas desnudas había dos animales que le llegaban hasta la cadera.

Dio unos pasos hacia ella conteniendo la respiración mientras el pulso se le aceleraba de manera considerable. Los ojos, que se negaban a detener la maquinaria de las lágrimas, comenzaron a aumentar el ritmo. Los notaba a punto de rebosar de nuevo.

El suelo crujió una vez más cuando la rodeó y se puso de cara a ella. Algunas hebras de su pelo volteaban al aire, como también las melenas del león y las crines del unicornio. Ellos dos estaban completamente terminados y sobre ellos descansaba cada mano de la mujer.

Dio un paso atrás para verla mejor. Abrió la boca, aunque el aire ni salía ni entraba. Tenía exactamente su cara, con una perfección de formas en su más alto nivel, en una piedra blanca y luminosa con cierto brillo a pesar de no estar aún pulida.

Soy yo.

Tantas veces que dijo ella que lo esculpiría durante cien años… Ese deseo irremediable de querer escupirlo.

Y él sí lo ha hecho conmigo.

El brillo en sus ojos aumentó y alargó una mano hacia su barbilla en piedra. Podía fijarse en cada detalle mínimo, no había nada que no reconociese en sus facciones.

Sin embargo, el torso era aún un bloque sin mucha forma.

Bajó la vista hacia los animales de nuevo.

—¡Michelle!

Mierda.

Todo su cuerpo pegó un bote. No había considerado consecuencias como aquella. Solo esperaba encontrarlo a él, sin saber que era realmente a él lo que había encontrado allí.

Vio a Orwell con la cara emblanquecida.

—Te dije que no vinieras. —Y su voz fue como la de la tarde de las esculturas rotas.

—Lo siento.

—¡Sentirlo no es suficiente! —gritó él dando unos pasos hacia la escultura central—. Nadie puede entrar aquí. Te lo dije muy claro. —Su voz retumbaba tanto como en el aula.

—Me dijo que acudiera a usted cuando tuviese un problema. —Apartó la mirada de la escultura y de él. Y les dio la espalda a ambos.

—No de esta manera, Michelle —lo oyó decir bajando la voz de nuevo—. Vete de aquí. —Cerró los ojos al oírlo.

Se giró un instante, necesitaba soltarle todo lo que había pasado. No había entrado allí por curiosidad. No era tan atrevida. Lo hizo por necesidad. Necesitaba acudir a la única persona que podía ayudarle a encontrar quién había hecho aquello.

Pero encontró a Hércules Orwell con las manos apoyadas en los pies de la escultura y la cabeza baja.

—Vete de aquí, Michelle —repitió.

Los ojos se le llenaron de inmediato. Echó a correr escaleras arriba. Sin tomar aliento, se apresuró a través del salón y bajó las escaleras de caracol. El suelo crujía sin parar bajo ella.

Salió al fin al vestíbulo, pero el aire allí no fue suficiente. El ascensor decía estar en la tercera planta, así que bajó por las escaleras. Llegó abajo exhausta y con el dolor en el costado. Pero no se detuvo. Salió del pabellón.

Con la experiencia de la semana anterior no pensaba cruzar el puente. Solo necesitaba echar a correr. Se dirigió hacia la puerta del campus.

36

Había sido tal la carrera que a pesar de llevar ya un rato parada, seguía jadeando. Se había resguardado en la parada de autobuses. Sentía el jersey pegado al cuerpo, se lo retiró y retorció lo sobrante. Temblaba de frío sin dejar de jadear.

Secó el móvil, se había dejado el bolso en el aula, resopló. Tendría que regresar a por él.

«¿Ves, Vicky, como no tenía un cuarto sado en el ala oeste?».

Se llevó la mano a la cara al leerlo. Había demasiadas cosas que ellas hablaban donde MK y ella no podían leerlas. Negó con la cabeza y estuvo a punto de soltar una carcajada a pesar de que aún se estuviese secando las lágrimas.

«Entérate de quién ha sido, con la ayuda o sin la ayuda de Orwell, y cágate en su puta madre. Por la esfera no te preocupes, que te envío diez si quieres. Y rosas tiene la tía Mayte para ahogar a todos los del pabellón de arte».

«Serán cabrones». ¿Tía Mayte diciendo palabrotas?

«Acomplejados y envidiosos que se ofenden con el éxito ajeno». Su madre quería aquella escultura para la casa Lyon. Por segunda vez la había perdido. «Estoy con Vicky, cágate en su puta madre».

«Y hemos descubierto el secreto de Hércules Orwell, ¿tenéis que decirme algo?».

«Venga, vamos a darle a Natalia su baño de orgullo y vanidad», respondió su tía Vicky. «Llevo diciéndolo desde el primer día, pero es ella la que ha acertado».

«Lo tuyo no era ninguna teoría, estabas deseando un cachondeo de estos. Lo hubieses visto igual en cualquier parte. Además, tú solo decías cosas absurdas y guarronas. Yo he acertado de lleno. La estaba observando y la estaba esculpiendo».

Entendió por qué nunca Natalia había sido clara al hablarle. Todo lo estaba lanzando por el otro lado, donde ella no podía leerlo.

«¿Cómo estás, Michelle?», preguntó su madre.

«Chorreando», respondió. Con una mano se exprimió la parte baja de la pernera del pantalón. La lana había calado por completo. Suspiró.

No era capaz de asimilar ni la mitad de lo que le había pasado en la última hora. El fuego en su cuerpo comenzaba a apagarse y el frío del ambiente a traspasar la ropa mojada.

«Mira que estoy por coger un avión y llevarte las bolas yo misma». Conociendo a tía Vicky, estaría echando el infierno por la boca.

«¿Quieres que vaya a recogerte y pasas aquí el fin de semana?», preguntó su madre. Y en cuanto Mr. Lyon se enterase del asunto, él mismo iría a por ella también.

«Es tarde, mamá».

Eran demasiadas horas de coche. Las ideas de quién podría ser el autor del destrozo se cruzaban con la escultura que había encontrado en el estudio de Orwell, y el fuego y aquello ligero que se esparcía en su pecho se mezclaba y arremolinaba sacudiéndole el cuerpo.

«¿Y vosotras creéis que alguien va a reconocer que lo ha hecho?», preguntó tía Mayte.

Natalia escribía, entro rápido su mensaje.

«Quien haya sido no tiene ni idea de con quién se ha metido y piensa que se va a ir de rositas. No toques los trozos y guárdalos. Antes de que acabe el seminario me planto allí con uno de los perros y nos dice quién ha sido el miserable. Y ya podéis cagaros en lo que queráis».

«Fatalé, a veces acojonas de la leche».

«Es que los malos de pacotilla ya me están tocando las narices con la niña. Y tú, Michelle, regresa al campus que se hace de noche y eso es un desierto. Ese Orwell tiene que tener la cabeza más dura que una de sus piedras. Está tardando mucho».

Michelle alzó las cejas al leerla.

¿Tardando mucho en qué?

«Lleva razón. Vete ya para la habitación y te duchas con agua caliente», dijo su madre.

«¿Quién crees tú que ha sido, Natalia?».

«Lo que yo creo no puedo decirlo aquí».

Natalia sabía bien lo que significaba para ella su criterio, lo tomaría como válido y se lanzaría sin pensarlo a recriminarle al que fuese su sospechoso.

Oyó el sonido de un motor y alzó la vista. Un GLE negro se abría camino en la cortina de agua, tuvo que retirar la mirada para que las luces brillantes no la deslumbrasen. Sintió el motor aminorar la marcha y el sonido de las ruedas sobre la tierra, y piedras deteniéndose en el hueco donde cada día pararía el autobús del campus.

«Ya está aquí», se apresuró a responder. Lo último que quería era dejar de hablarles y que pensasen que le había ocurrido algo. Dejó caer el teléfono en su pecho.

Seguía sentada en el banco de la parada, colocó las manos en el borde del banco, a cada lado de su cuerpo, y estiró las piernas en el suelo mientras bajaba la cabeza.

Sintió la puerta del coche abrirse y el sonido de sus pisadas. El fuego del enfado por su escultura se fue debilitando y dejando hueco tan solo a aquel sentimiento que le producía él. A eso se refería tía Natalia. Por eso, de todo lo que les había contado, no le daban importancia a la actitud que él había tenido con ella al echarla del ala oeste, tan solo al hecho del destrozo de la escultura.

Levantó la mirada y lo vio aún bajo la lluvia. Llevaba un paraguas negro enorme y una gabardina azul oscura. Sin embargo, sus zapatos estaban algo manchados de barro.

—Fui a buscarte al aula y creo que ya sé qué es lo que querías decirme —dijo.

Y me has buscado en la marquesina.

Quizás la razón de su tardanza era que ella había cambiado de escondite. Apretó los labios y respiró despacio para asimilarlo.

—Sabré quién ha sido, confía en mí —le dijo.

Michelle negó con la cabeza. No solo era descubrir quién había sido, era que no iba a poder entregar ningún trabajo terminado el viernes. Él dio unos pasos hacia delante y se refugió bajo el techo de madera. Cerró el paraguas, del que resbaló tanta agua que formó un charco en el suelo.

—No sé qué es lo que está pasando en el seminario. Todo iba bien este curso y en unos días… —Orwell dejó el paraguas a un lado. Desvió la mirada hacia la carretera y negó con la cabeza—. Lo siento.

—No es su culpa —respondió ella.

—O quizás sí. —Se giró hacia Michelle—. Debí de ser más contundente el otro día.

¿Y si no fue nadie que temiese una expulsión del seminario?

Muchos la querían fuera de allí. Sin embargo, algunos otros no y eso lo compensaba con creces. Levantó los ojos hacia el profesor.

—Y siento aún más lo que te he dicho en el estudio. —Dio unos pasos hacia ella—. No deberías haberla visto. —Otro paso más hacia Michelle y su gabardina rozó las rodillas de la joven—. Ahora ya sabes que no soy el profesor honorable y correcto cuando no he podido… Eso también lo lamento, no soy el tutor que mereces. Pero quiero que sepas que a pesar de todo, he sido objetivo contigo en todo momento. Es algo que me propuse desde el primer día. —El profesor le tendió algo en la palma de su mano.

Hasta a aquella media luz pudo comprobar la forma, un pequeño unicornio violeta, el que estaba dentro de la esfera de cristal. Lo cogió y sintió un tintineo en su garganta.

Se puso en pie a pesar de la cercanía de Orwell. No entendía cómo no se había dado cuenta antes, o es que él ya no escondía ciertas formas al mirarla.

Bajó los ojos cuando sintió los dedos del profesor en su mejilla aunque ya no hubiese herida en ella que mirar. Cogió aire y cerró los ojos dejando caer la cara en él.

—Perfección en las formas, irracional en el comportamiento, creatividad superlativa y sin límites, ira explosiva, sensibilidad que te hace ser consciente hasta del más mínimo detalle aunque la mayor parte del tiempo lo pases en un mundo que yo creía imaginario. —Lo sintió bordear su mandíbula—. Mitad león, mitad unicornio. —Llegó hasta su barbilla y Michelle abrió los ojos cuando notó que la empujaba hacia arriba para levantarle la cara. Se encontró con los ojos azules de Orwell—. ¿Qué posibilidad había de que no quisiera esculpirte?

Michelle miró los ojos del profesor mientras una turba de esferas de cristal le invadía el cuerpo, repartiéndose por igual a todas partes. Tenía la barbilla de Orwell a apenas unos centímetros de su cara, los justos para que no le emborronase la vista la cercanía. Podía apreciar su olor directamente de su cuello, y no los restos que solía dejar su estela en el ambiente.

—Érase una vez… —le dijo, dejando caer levemente sus párpados como si las pestañas le pesasen demasiado.

—Érase una vez un ogro que no tuvo más opciones que dejar de ser de piedra.

Michelle basculó ligeramente su cuerpo hacia él y apoyó las manos en las solapas de su gabardina. Alzó la barbilla y dejó los labios a escasos milímetros de los de él.

—Érase una vez… —repitió en un susurro.

Continuó inmóvil mientras sentía un leve cosquilleo en los labios, y entonces los abrió. Sintió una pequeña presión y los abrió aún más. Y los de Orwell entraron en ellos. Michelle alzó la barbilla y se los atrapó, dejando caer aún más su cuerpo en él. Levantó todavía más la barbilla mientras volvía a abrir los labios para volver a atrapárselos, esa vez al completo.

Y se apartó de él, siendo consciente de que había respondido a los labios de Hércules Orwell como una ventosa. Quizás en un reflejo de las numerosas veces que deseó que lo hiciese y de las muchas más que pensó que nunca lo haría.

Apreció ciertos pliegues en la frente de Orwell y desvió la mirada enseguida, soltándolo. Lo miró de reojo un instante y lo vio contener la sonrisa.

—¿Señorita Lyon? —Él entornó los ojos—. Está usted empapada y acaban de descender los grados a bajo cero.

Michelle se miró, ya no chorreaba agua de la tela, pero seguía pegada a su cuerpo. Si no fuese por las circunstancias, estaría temblando.

Orwell cogió el paraguas y tiró de su mano para que lo siguiera hasta el coche, abriéndolo para cubrirla con él. Le abrió la puerta a Michelle, luego rodeó el coche y se detuvo en el maletero. Abrió la puerta del conductor y se inclinó dentro de él.

—Ponte esto. —Era una sudadera de algodón. En cuanto Michelle la cogió, él accionó un botón y el sonido hizo que Michelle alzara los ojos hacia el techo. Un hueco de cristal se tapaba con una tela clara del mismo color de los asientos del coche.

Orwell volvió a cerrar la puerta, lo vio darle la espalda a la ventanilla. La joven resopló. El calor que salía de la calefacción la hizo ser consciente de que quizás tenía más frío del que imaginaba. Se sacó el jersey por la cabeza y también la camiseta interior. Se metió enseguida dentro de la sudadera. Dejó la ropa a un lado del suelo y se apoyó con la mano en el asiento del conductor para llamar a Orwell dándole con el puño al cristal.

Luego se colocó y tiró del cinturón. Pegó los pies a la salida de aire caliente que había bajo la guantera.

—Gracias —le dijo en cuanto él se sentó y cerró la puerta. Lo vio girar la salida de aire del conductor hacia ella también.

Y Hércules dirigió el coche hacia la carretera de nuevo. Estaba tan oscura y vacía como cuando la tuvieron que recorrer a pie. Llegaron hasta la puerta del campus y Orwell se detuvo antes de girar hacia el parking.

—Llévate el paraguas —le dijo mientras ella se quitaba el cinturón.

Michelle lo miró un instante. Se hubiese enganchado de nuevo como una ventosa, pero allí sí podría haber alumnos, tan locos como ella de salir con aquella tormenta a punto de convertirse en hielo.

Abrió la puerta del coche y salió, sacando el paraguas y dándole al botón para abrirlo. Se apresuró para llegar al torreón antes de que su cuerpo se quedase congelado. Aún llevaba los pantalones mojados.

Bordeó los pabellones hasta llegar al suyo. El vestíbulo estaba también vacío y con algo menos de luz que los días anteriores de la semana. Entró en el ascensor y pulsó la última tecla.

Se miró en el espejo, la sudadera de Orwell era gris oscura y tenía unas letras blancas. Le llegaba hasta las caderas y los hombros le caían en el brazo. Contuvo la sonrisa al verse.

Se giró hacia la puerta cuando oyó el timbre que le decía que había alcanzado la última planta.

Se quedó inmóvil un instante a pesar de haber adelantado un pie para salir.

Rosewood bajó la vista un instante hacia su atuendo algo llamativo.

Mierda.

Las consecuencias solían llegar antes de lo que se esperaban. Ningún alumno reconocería aquella sudadera, pero, posiblemente, sí Claire Rosewood.

—Profesora Rosewood —dijo saliendo del ascensor.

Ni siquiera obtuvo respuesta. Aquella mujer se había quedado tan petrificada como la Michelle de piedra del ala oeste. No se detuvo ni un instante para mirar atrás, siguió su camino hasta el dormitorio. Antes de abrir comprobó si seguía en el vestíbulo.

Rosewood ya no estaba.

37

Michelle se había dejado la ropa en el coche y la llevaba en una bolsa que había encontrado en el maletero. Entró en el pabellón de arte y unos metros antes del ascensor estaba Claire Rosewood con aquella maleta de ruedas roja que llevaba y traía los fines de semana.

—Te creía ya en casa de Mr. Byron —le dijo. Y tan solo por aquel tono de voz repleto de ironía sabía que se había cruzado con Michelle Lyon.

—Te dije que iría el sábado. —Se lo dijo las tres veces que le preguntó.

Claire dio unos pasos para acercarse a él y se acercó más de lo que debería.

—¿Y qué hace una alumna del seminario con una sudadera tuya y tu paraguas?

Hércules dio otro paso para rebasarla.

—Encontré a Michelle Lyon en la carretera, sin paraguas y empapada —respondió con tanta rapidez que Claire cambió su talante levemente enseguida, y hasta se abochornó de su pregunta.

—Hasta el lunes. —Tiró de su maleta.

Orwell entró en el ascensor antes de que este se cerrase. Prefería no meditar todo lo que estaba pasando. Lo de Claire era tan solo una muestra de lo que vendría después.

Salió del ascensor y se dirigió al ala oeste. Buscó el móvil en el bolsillo de su chaqueta.

«Ha pasado algo que no esperaba, lo siento», le escribió a su amigo.

«Serías el único que no lo esperaba». Fue la respuesta de su amigo.

Sonrió al leerlo. Quizás él era el único ingenuo que esperaba ser capaz de mantenerse inerte aquellos seis meses. No lo consiguió. No podía culparse, aunque estaba seguro de que lo haría.

38

Apretó la sudadera de algodón en la mano mientras llamaba con la otra a la puerta que estaba al final de la escalera de caracol.

Orwell tardó un instante en abrir y no parecía extrañado de verla. Algo le produjo cierto bochorno.

—Quiero que me la enseñes tú —le dijo—. Y también quiero ver las demás.

Sabía que Orwell era reacio a enseñar sus obras sin terminar. Aun así, abrió la puerta del todo y se apartó para que Michelle entrase.

El calor que desprendía la chimenea la hizo estremecerse. Hércules le cogió la sudadera de la mano y la colgó en el perchero que había junto a la puerta.

Se giró para mirar el salón, en una silla junto a la chimenea estaban su jersey y su camiseta, secándose al calor del fuego. Sintió la mano de Orwell agarrarla y tirar de ella.

Se dejó llevar por la inercia y tuvo que frenar antes de chocarse contra el pecho de él.

—Una condición, solo una —le dijo.

Michelle contuvo la sonrisa. Durante todo el camino pensó en la posibilidad de que él se hubiese arrepentido y diese un paso atrás.

—Nadie lo sabrá —se adelantó ella y él movió la cabeza.

Vale, vale, me callo y escucho.

—Cada lunes y hasta después de la entrega del trabajo semanal, seré para ti el profesor Orwell.

Menudo morbo.

La joven sonrió.

Me va a encantar.

—Hecho. —Le rodeó el cuello.

¿Y qué serás desde esa hora del viernes hasta el domingo? Me va a encantar aún más.

Se puso de puntillas para alcanzarle los labios.

—Prométeme que seguirás trabajando de la misma manera cada semana. —Le rehuyó.

—Te lo prometo. —Dio un paso aún de puntillas.

—Y que en todo el ala oeste no se dirá ni una palabra de ninguna cosa que tenga que ver con el seminario. No existe. —Hércules dio un paso atrás y Michelle basculó perdiendo el equilibrio. La cogió por la cintura.

—Prometido también.

Para desquitarme soltando tacos ya tengo el chat.

Hércules volvió a alejarse de ella.

—Te estoy pidiendo que lo recuerdes y te estoy pidiendo que lo olvides. —Le recordó la pregunta de la otra noche.

Michelle asintió.

—No afectará a tu formación —añadió.

¿Puedo ya?

Abrió los labios llegando a él y lo atrapó en los suyos, esa vez sorbió su lengua y le metió la suya. Y notó el cuerpo de Orwell aflojarse mientras la rodeaba con los brazos.

Soy una caja de sorpresas, ¿sabes?

Sintió el peso de su cabeza levemente mientras Hércules le sujetaba la cara. Se hizo el silencio absoluto en el que solo se escuchaba el chisporroteo de las llamas mientras se dejaba besar.

Hasta que él se apartó de ella. Lo miró con la luz cálida del ala oeste. Su madrastra y sus tías llevaban razón, la magia en el mundo real existía.

—Vamos abajo —dijo él tirando de ella para que lo siguiera, quizás le vio las intenciones de lanzarse de nuevo. Michelle contuvo la sonrisa.

Bajaron al estudio y Orwell bajó la intensidad de la luz de los focos. Él se detuvo junto a la mesa de las herramientas y la dejó pasear por la sala, observando los distintos trabajos. Levantó las sábanas que cubrían algunos de ellos. Animales, plantas extrañas, algunas criaturas de fantasía, dioses… Y ella.

Se acercó despacio hacia su otra gemela. Estaba acostumbrada a verse a sí misma en Mary Kate.

—Ahora somos tres —dijo y Orwell sonrió.

El león tenía una melena parecida a la suya, hasta la misma caída de sus capas por delante. El unicornio, sin embargo, tenía la expresión más infantil y dulce, menos musculoso a pesar de tener ambos el mismo tamaño. Sus dos mitades.

Levantó la mirada para verse de nuevo. Con el torso aún metido en el bloque de piedra, estaba comprobando que el cuello sí tenía tallado hasta las marcas de la clavícula. Se llevó la mano hasta sus huesos en ese mismo lugar. Orwell había memorizado cada parte de ella que había tenido a la vista.

Y lo del pecho se hizo intenso.

—Está sin acabar. —Lo miró a él.

¿A qué estabas esperando para acabarla? ¿No sabes inventar lo que no ves?

Dio unos pasos hacia él.

—¿Puedo yo esculpirte a ti? —Acercó una mano hasta el pecho de Orwell y la hundió, como había visto alguna vez a alguna profesora hacer en la cafetería de forma más o menos disimulada.

Los pliegues aparecieron en la frente de Orwell y ella contuvo la sonrisa.

—¿Querrías esculpirme a mí? —Si no era una forma de intentar disuadir su vanidad, se sorprendía de que ella quisiese esculpirlo.

Y te esculpiría durante cien años.

Había perdido la cuenta de las veces que lo había pensado en las últimas semanas. Dejó el móvil en la mesa.

Dio unos pasos atrás para alejarse de él, se llevó las manos al filo de jersey y se lo sacó por la cabeza. Esa vez no llevaba camiseta interior, solo un sostén de algodón liso color rosa palo. Nada sensual ni llamativo.

Entornó los ojos ante la mirada de Hércules Orwell.

—Solo mirar y palpar —dijo quitándose las deportivas.

Aunque sin palpar ya había comprobado el nivel de precisión con las formas de su profesor. Él se acercó a ella sin dejar de mirarle esas partes que la ropa no le había permitido ver. Michelle levantó la barbilla cuando vio que él alargaba la mano para tocar aquellos huesos de la clavícula bajo su cuello mientras miraba en la escultura que todo estaba en su lugar, comprobando que tuviesen la forma exacta. La fue rodeando despacio, con los jerséis ni siquiera se había atrevido a darle forma a sus hombros y en ello estaba detenido. Sintió sus dedos por el tatuaje y los fue resbalando. El contorno del sostén le hizo presión levemente y luego la liberó por completo. Lo notó desprenderse de su cuerpo y caer. Orwell seguía detenido en su espalda, siguiendo cada hueso, cada músculo que luego dibujaría en un boceto. La haría tan milimétricamente perfecta como todo lo demás.

Tiró de sus pantalones sueltos, Michelle se desató la cinta para facilitarle el resto. Apenas una cinturilla elástica que se aflojó y que con solo una leve ayuda se cayeron al suelo. Su ropa interior seguía siendo de algodón liso. Nunca tuvo interés por el encaje ni las bragas sutiles.

Orwell se detuvo al final de su espalda, en la curva justa donde comenzaba el glúteo. Pasó la mano por el femoral hasta las rodillas, la forma de sus caderas y regresó a la espalda.

Todo el vello del cuerpo se le erizó y cerró los ojos. Hércules le bajó las bragas y separó las piernas para facilitárselo cuando llegó hasta los tobillos y el pantalón que estaba en el suelo. Sacó los pies y empujó con uno de ellos la ropa a un lado.

Volvió a cerrar los ojos al sentir su mano seguir la curva de su glúteo hasta la espalda de nuevo. Orwell la fue rodeando hasta ponerse frente a ella de nuevo. Volvió a su clavícula y arrastró el dedo hasta el comienzo de su pecho mientras ella observaba su expresión, el medir la distancia, la separación de senos, el volumen y la largura hasta el ombligo y las caderas, le daba margen para inspeccionarlo detenidamente con total libertad.

Volvió a erizársele el vello cuando le rozó la punta del pezón y este se le encogió produciéndole un leve cosquilleo, cosquillas que se le extendieron cuando él tocaba sus costillas. Dio una carcajada y le apartó las manos. Miró a Hércules, también reía.

—Me toca —le dijo.

—No he terminado —replicó él apartándole las manos para llegar hasta sus costillas de nuevo.

Michelle se irguió y contuvo el aire mientras le tocaba los costados.

Si da lo mismo, en unos días me conocerás de memoria.

Y, sin embargo, las ganas de descubrirlo a él eran ya incontrolables. Volvió a encogerse con las cosquillas.

—Michelle. —Él negaba con la cabeza, ya ni siquiera podía acercarle un dedo sin que se inclinase a reír.

Ella volvió a apartarle las manos.

—No tengas prisa. —Miró de reojo su réplica en piedra—. ¿Cuánto tiempo lleva sin terminar?

Una de sus inquietudes era cuándo, exactamente, la comenzó.

—El león los primeros días —respondió Orwell y ella sonrió.

Lo primero que vio en mí, una fiera.

—Ahora sí. —Volvió a ponerle esa vez las dos manos en el pecho—. Me toca.

Una de las tantas camisas azules de Hércules Orwell con las que tanto le gustaba. La de veces que lo habría visto con ella en el aula, y estaba a punto de desabrochársela.

Vamos a ver si eres un verdadero Hércules.

Fue soltando botones y estos fueron dejando entrever qué había dentro. Le agarró una mano y le desabrochó el botón del puño. Luego el otro. Miró a Orwell a los ojos y le puso las manos en los hombros, abrió la camisa y se la resbaló por los brazos.

Ahora era él el que observaba su expresión. Michelle se apartó de él dando un paso atrás para mirarlo.

Te clavaron el nombre.

Se acercó a él y tocó la parte superior de su brazo.

—Solo mirar y palpar —lo oyó decir.

La cara que habré puesto al verlo.

Contuvo la sonrisa mientras lo rodeaba sin separar la mano de su piel. Orwell tenía tanto de todo que necesitaría mucho más tiempo, quizás horas, días, para poder sacar un boceto de él. Y la idea le encantaba.

Lo rodeó al completo, ni cicatrices ni tatuajes, absolutamente nada más que piel, músculo y hueso. Llegó hasta su pecho, aquello tendría que medirlo con exactitud para sacar una escala, ella no tenía el ojo de Orwell.

Resbaló las manos hasta sus pantalones y desabrochó el cinturón. Ya el cinturón de él y sus manos no eran desconocidos. Quitó los botones del pantalón notando cierta presión al otro lado y oyó un tintineo cuando los arrastró hasta el suelo. Algo llevaría en algún bolsillo.

Estuvo a punto de poner cara perversa cuando metió los dedos en el elástico de su ropa interior, porque ya ahí comenzaba la protuberancia. Se atascaron al intentar bajarlos y tuvo que abrirlos más para sacárselos de las caderas.

Se irguió de nuevo frente a él mientras Hércules sacaba los pies de la ropa y la empujaba a un lado. Bajó la vista para mirar más abajo de su ombligo.

Vaya con el hijo de Zeus.

Contuvo la respiración, encima estaba preparado para cualquier batalla inminente. Acercó de nuevo las manos a su pecho y las resbaló hasta el ombligo. Allí siguió las líneas abdominales que acababan en aquella parte baja. En su escultura de Orwell no creyó que fuese a ponerle ninguna hojita de parra.

Intentó que su rostro no reflejase un ápice sus pensamientos.

—Michelle. —Alzó los ojos hacia los de él—. Palpar y mirar.

—Es lo que estoy haciendo. —Ladeó la cabeza al responder y él negó con la suya esbozando una leve risa.

No pienses que me estoy aprovechando un ápice.

Siguió más abajo delineando aquellos abdominales bajos y resbaló los dedos hasta su ingle.

Cómo se puede mirar a este hombre y no morder. Soy un león, para mí es sumamente difícil.

Sintió la mano de Hércules en la parte trasera de su cintura y la acercó a él, quizás en un intento de que cesara en sus intenciones de seguir palpando. Su cuerpo basculó levemente hacia él, cayendo en la cuenta de que se había quedado bloqueada en el frente cuando tenía un giro de trescientos sesenta grados para seguir disfrutando.

—¿Ya? —le preguntó él.

—No he terminado —respondió con ironía y él rio.

No terminaría ni en diez años. Que espectáculo.

Hércules le cogió la cara para que lo mirase, los separaban unos centímetros, los justos para que no se rozaran ni un ápice. Sin embargo, Michelle notaba cómo en la cara interior de su muslo comenzaban a cosquillearle pequeñas gotas al resbalar muslo abajo.

Cogió aire por la boca sin dejar de mirarlo, siendo consciente de que la respiración de Orwell estaba tan acelerada como la de ella y eso que sus cuerpos ni siquiera se habían rozado más allá de las palmas de sus manos.

Lo miró a los ojos y le encantó lo que vio en ellos. Tanto que más gotas caían muslo abajo.

—¿Quieres seguir únicamente mirando? —le preguntó bajando levemente los ojos hacia su boca y su pecho, donde podía apreciar su respiración.

Orwell negó levemente con la cabeza.

—No. —Y lo acompañó con la voz—. ¿Y tú?

Michelle hizo el mismo gesto.

—No. —Lo acompañó con la voz también.

Apretó los dedos en el pecho de Orwell.

—Tres… —Clavó las yemas de los dedos en él—. Dos… —Notaba su respiración en un vaivén de su piel entre ellos. Érase una vez… un cuento difícil de catalogar. Aflojó y apretó de nuevo las yemas de los dedos en su pecho—. Uno.

Hércules la atrajo hacia su cuerpo y le metió la nariz en el cuello mientras la alzaba de las nalgas y la llevaba hasta la pared. Se enganchó con las piernas a la cintura de Orwell y su boca quedó atrapada en la suya. Si lo de la parada del autobús le pudiese parecer una ventosa, nada que ver con la intensidad con la que él la besaba en ese momento.

Estaba comprobando que el ogro del torreón tenía más matices de los que imaginaba y eso que en ese sentido sus expectativas siempre fueron intensas. Lo atrajo hacia sí con las piernas y su miembro rebotó en ella. Tan solo el roce la activó sobremanera. No iba a aguantar más preliminares, lo quería todo de una vez.

Volvió a atraer la cadera de Hércules a la suya y esa vez tuvo cuidado de no ser tan bruta. Hércules puso una pierna bajo su muslo y la soltó con una mano. Michelle bajó la vista para ver qué era lo que quería hacer. Le notó los dedos en su sexo y ella cerró los ojos, todo el cuerpo se le encogió.

Eso está más que preparado.

Se dejó caer al sentirla y notaba cómo iba entrando hasta la mitad. La mano de Orwell regresó a su nalga y volvió a alzarla. Apretó con fuerza los músculos vaginales atrayéndola con ella. Miró a Hércules a los ojos.

Hay medios, lo sé.

No llevaba ni la mitad.

Clavó los dedos en sus hombros y él empujó despacio con la cadera. Michelle espiró con fuerza. Aquello iba a encantarle. Apretó la vagina de nuevo antes de la siguiente embestida.

Levantó la barbilla y gimió al sentirlo entrar aún más y esa vez Orwell no se detuvo, siguió hasta el fondo. Michelle bajó la cabeza y dejó caer su frente en la de él.

Sintió cómo los dedos de Orwell hacían presión en sus nalgas y caderas antes de otra embestida. De esta apenas tuvo tiempo de recuperarse, llegó una más y él retiró su frente de la de ella para mirarla.

Lo sintió bascular la cadera y apretarla con ella sin dejar de mirarla, ya no le iba a dejar margen, lo hizo una y otra vez, y cada vez eran más intensos y rápidos. Michelle arqueó la espalda y cerró los ojos. Expulsó todo el aire por la boca que se mezcló con un gemido.

Sintió la boca de Orwell en su cuello y la buscó con sus labios. Tener su cara cerca todo el tiempo era lo único que quería, poderlo observar mientras la embestía. La parte oscura y tremendamente atrayente y embaucadora de un cuento que no quería imaginar.

Orwell se detuvo un instante para apartarse algo más de ella y volverla a embestir, esa vez despacio y profundo. El placer se unía a la expresión que veía en él mientras lo hacía. Soltó otro gemido, sus cuerdas vocales la traicionaron. Por suerte, el ala oeste estaba prohibido para todos los demás.

Y Hércules lo volvió a hacer mientras ella le clavaba las uñas. Quizás fue su gesto lo que hizo que él acelerase aquellas embestidas amplias y con fuerza, que repitió sin parar mientras el placer aumentaba con cada una de ellas. No tardó en llegar aquel cosquilleo con ciertos calambres que la obligaban a encogerse mientras sus pies se enfriaban y adormecían tras la espalda de Orwell. Tensó todos los músculos y entornó los ojos mirándolo.

Cerró los ojos y soltó la garganta, su grito hizo que Hércules le mordiese el labio, Michelle espiró con fuerza y lo sintió gemir a él. El cosquilleo aumentó, y los calambres, y hasta la ligereza de los pies. Gritó y expulsó el aire con él, una vez y otra, hasta vaciarse por completo. Le devolvió el mordisco a Orwell y sintió su espiración dentro de la boca.

Michelle soltó sus labios y apoyó la nuca en la pared. Se quedaron inmóviles sin dejar de mirarse. Aún jadeaban.

39

Estaba tumbada de lado con las piernas encogidas. Había dormido y despertado demasiadas veces. Hércules ya le había dicho lo de aquellos problemas de insomnio, quizás por esa razón había estado cara a él toda la noche, para ser consciente de cuando estaba y cuando no. Sin embargo, si no se había dormido profundamente, todas las veces que abrió los ojos lo vio allí, unas despierto y otras dormido.

El dormitorio de Orwell seguía la misma línea que la parte de abajo, otro ventanal redondo que ocupaba toda la pared y por el que se accedía a la terraza más alta del torreón, y un decorado en el que la madera predominaba dándole una sensación de calidez que le encantaba.

La cama era enorme, con un colchón de textura más similar al que ella tenía en la casa Lyon, así que se dejaba hundir en él una y otra vez cerrando los ojos.

Sintió la mano de él en su espalda y se encogió aún más hasta que su frente rozó el pecho de Orwell, le enredó las piernas con las suyas y sintió un beso en la cabeza. Su olfato aún no se había habituado al olor de Orwell, así que se permitía disfrutarlo en la cercanía.

Seguramente aún no era consciente de lo que había podido cambiar su paso por el seminario. Y aunque se había propuesto olvidarlo hasta el lunes por la mañana, a ratos le sobrevenía cierta incertidumbre.

Min-Joon le preguntaría qué era lo que había hecho el fin de semana, todos los que se quedaban notarían su ausencia. Y eso sin contar a los profesores del seminario.

Rosewood va a salir ardiendo.

Aún menos imaginaba la reacción de la señorita MacQueen. Con la propuesta de Orwell de que de lunes a viernes él sería únicamente su profesor, se retrasarían las consecuencias. Seguramente no eran tan graves como las imaginaba. Tenía el ejemplo en su madre, en tía Natalia, en tía Vicky y en tía Mayte, ellas también tuvieron consecuencias. Al fin y al cabo, las unicornio siempre se metían en circunstancias complicadas. Y el resultado solía ser maravilloso.

Una premisa que no le daba mucha seguridad sobre lo que podría pasarle a ella. Podría ser el unicornio negro y ese cuento acabar para convertirse en una pesadilla.

Entonces regresaría a casa sin pensarlo.

Pasó el brazo por el costado de Orwell para alcanzar su espalda, lo empujó atrayéndolo hacia ella y pegándolo a su cuerpo. Abrió la boca y hundió los labios en su pecho, lo mordió y escuchó una leve queja. Sonrió y sus dientes se aflojaron.

Resbaló la mano por la espalda de Hércules, pasando por sus glúteos hasta sus muslos. Esculpir aquella línea iba a ser de lo más placentero.

—¿Has estado aquí toda la noche? —le preguntó apretando su cadera contra él. La consistencia que encontró en medio de sus piernas la invitaba a empujar hacia él.

Hércules le pasaba el dedo por la nuca, haciendo que se le erizase la piel del cuello y los hombros, tuvo que levantar la cabeza y encoger los hombros.

—Claro que he estado aquí, no dejas de despertarte —respondió él y Michelle rio. Él ya estaba comenzando a conocer que despierta era un auténtico peligro, hasta Hércules sonrió al estar pensando lo mismo—. Duermes aún menos que yo.

—Eso es porque me inquietas. —Apartó su cuerpo del de él y dejó caer la mano en su hombro.

—¿Te inquieto? Pues no debería. —Orwell bajó la barbilla para mirar la mano de Michelle que bajaba a la altura de su ombligo.

—¿Por qué no debería? —Lo sintió encogerse sin dejar de mirar su mano. La detuvo cuando acabó su estómago.

—Porque entonces mi insomnio te afectará también a ti, y ya te adelanto que es algo terrible. —Michelle sonrió al sentirlo encogerse otra vez.

—Ya he comprobado esta noche lo terrible que es. —Llegó hasta su objetivo y lo rodeó con la mano. Miró la cara de Orwell, que entreabrió los labios enseguida.

—Lo de esta noche no cuenta. —Casi no pudo terminar de pronunciar las últimas letras.

—¿Por qué? —Él se encogió de nuevo.

—Porque no suele ser así. —Y volvió a encogerse.

Michelle se inclinó para acercarse a sus labios.

—Porque no estoy yo —le susurró.

Hércules se alzó con rapidez y la empujó poniéndola boca arriba, se inclinó sobre ella.

—¿Esa es tu solución? —Metió la mano entre los muslos de Michelle—. ¿Engancharme a ti cada vez que no pueda dormir?

Michelle cerró los ojos al sentirlo entre sus pliegues.

—Es una opción —murmuró sujetándole el antebrazo para que no retirase la mano de allí.

—Entonces el insomnio dejaría de ser mi enemigo. —Se inclinó aún más sobre ella—. Y se convertiría en algo maravilloso. —La observaba encogerse—. Pero en unas semanas tú acabarías como el unicornio que me entregaste.

Michelle lo miró y negó con la cabeza. Abrió más las piernas y apretó su mano entre ellas. Orwell sonrió sin dejar de mirarla. Bajó la cabeza para alcanzar los labios de Michelle.

—Pero es una opción que me encantaría —le susurró y le mordió el labio mientras ella volvía a encogerse.

Le soltó el labio y Orwell dirigió su boca hacia el comienzo de su pecho.

—No sabes lo que me encantaría —volvió a decir él y sus labios llegaron hasta el ombligo de Michelle.

Ella dejó hundir sus nalgas en el colchón cuando sintió el peso de la cabeza de Orwell cerca de su entrepierna. Cerró los ojos al sentir el calor de su lengua al comienzo de aquellos pliegues.

¿Que ella acabaría como el unicornio de la escultura? Orwell no tenía ni idea.

40

El insomnio de Orwell era útil cuando había que escabullirse del ala oeste sin ser vista mientras todo el pabellón estaba lleno de gente porque en pocas horas comenzaría la clase.

Lo más parecido que recordaba del mundo real regresaba. Miró la hora, sabía que se retrasaría en salir del ala oeste, pero él la hizo retrasarse aún más. Hércules había alargado tanto el beso de las escaleras, antes de salir al vestíbulo, que Michelle creyó que echarían uno allí mismo.

Pero ella regresó a su dormitorio y él seguramente a su estudio. Bostezó, siempre se le dio mal madrugar. Se oían los timbres de distintos despertadores en las otras habitaciones.

Abrió el armario y sacó otro conjunto de jersey y pantalón de lana suelto y lo dejó caer sobre la cama. Había estado todo el fin de semana con ropa de Orwell o directamente desnuda, tampoco echó mucho de menos su ropa.

Miró el móvil, nadie había hecho un solo comentario en el chat, el último fue su «ya está aquí», y eso era tremendamente extraño.

Sin embargo, había hablado con su padre el sábado por la noche. Por suerte, consiguió disuadirle de la idea de que fuera a verla el domingo por la tarde.

«Buenos días». Probó a decir algo.

Se vistió y se fue al baño, desde allí escuchó la vibración, le habían respondido.

«Hola, Michelle». Fue la primera respuesta, la de su madre.

Tía Mayte puso un emoticono.

«Me parecía extraño que hubieseis estado calladas tanto tiempo. Pensaba que me habíais echado del chat».

«¿Extraño que estemos calladas?», preguntó tía Vicky. «Qué va, ¿por qué? ¿Estás bien?».

Michelle frunció el ceño leyéndola.

«Buenos días, Michelle». Natalia le puso varios unicornios y un león.

«Tía Vicky, tengo una duda».

«Dime, princesa».

«¿Cuáles son las consecuencias de hacerte caso? Ese inconveniente sin importancia que me decías».

Tía Mayte insistía en que debería conocerlo de antemano. Y la insistencia de su padre en que no hiciese nada que le dijese tía Vicky. La curiosidad aumentaba.

«Natalia, saca un momento a MK del grupo».

El número de su hermana fue eliminado.

«Michelle». Sin embargo, fue tía Natalia la que le respondió. «Es muy frecuente, casi la regla, que cuando se le hace caso a Vicky acabes con quien corresponda empotrándote contra la pared».

Sus ojos se abrieron enormes al leerlo. Llovieron los emoticonos.

«Ahm». Fue su respuesta.

¿Un contratiempo sin importancia? La madre que parió a tía Vicky.

Se llevó la mano a la frente.

«La magia y los polvos mágicos, tú sabes. No atino bien a cómo se separan», respondió tía Vicky.

Llovieron las risas en el chat.

Y mi padre lo sabe.

Contuvo la risa al recordarlo al teléfono y su forma de decírselo. Su estómago dio unos botes y soltó las carcajadas.

«Borro todo esto», puso su madre.

«Ahora viene lo peor. Tengo un problema muy gordo», dijo y se llevó la mano a la frente al recordar su estatua destrozada. La tenía en una bolsa bajo el escritorio del dormitorio.

«¿Lo peor? A ver qué le importa a la gente. Un problema, dice, que les den a todos». Tía Vicky lo acompañó con llamas.

«Me refería a la escultura».

Entraron los emoticonos de caras tapadas. Su madre escribía.

«Seguro que lo solucionas y quién haya sido se mete un cincel por el culo cuando saques una pedazo de nota».

Michelle resopló. Quitarle horas al sueño y a todo lo demás durante toda la semana.

Al final va a llevar razón con eso de que voy a acabar como el unicornio de la escultura que entregué.

«Os dejo, voy al desayuno».

«Rosewood ardiendo en tres, dos, uno…», dijo tía Vicky.

Natalia la subrayó con dos hileras de llamas. Arder no sabía, pero meterle fuego a ella seguro. Se mordió el labio inferior, si algo llegaba a los oídos de Selene y Hanna y aquella chica del pelo rojo… Expulsó el aire emitiendo un gran sonido.

«Michelle». Tía Natalia escribía. «Quítale importancia a lo que ha pasado con la escultura. Intenta hacer lo que puedas en la nueva y entrégala sin quejarte. Y no indagues por tu cuenta ni te enfrentes a nadie, deja que lo haga Orwell».

No estaba de acuerdo, pero lo decía Natalia. Así que el camino estaba claro.

«De acuerdo».

«Chicas, meto de nuevo a MK y os dejo. Me han vuelto a ascender».

Tía Mayte puso un emoticono del grito de Munch. Tía Vicky risas.

«¿Y qué ha dicho Eric?», preguntaba su madre. «Acabas de pasarle por encima de nuevo. No ha durado ni dos meses más alto».

Natalia respondió con una expresión perversa. Michelle guardó el móvil sonriendo.

Se peinó y salió al pasillo para dirigirse al comedor. Se cruzó con Joon y tiró de él apartándolo a un lado del vestíbulo.

Su compañero alzó las cajas.

—Si vas a contarme lo que ha pasado con tu escultura, quiero que sepas que ya lo sabe todo el mundo —le dijo—. Lo único que esperaba era enterarme antes que el resto.

Michelle alzó el dedo índice entornando los ojos. Llevaba todo el fin de semana sin responder a mensajes ni llamadas.

—Necesito que me ayudes —respondió a su compañero.

—¿A descubrir quién ha podido ser? Es fácil, los mismos que las rompieron el otro día. —Ella movió la mano en el aire quitándole importancia—. ¿Dónde te has metido estos días? Te escribo ayer por la mañana contándote algo importante para mí, y es como haberle hablado a una escultura.

Michelle enseguida vio su móvil. Tenía más de una veintena de mensajes de Min-Joon.

—Los leo ahora mientras desayunamos —le dijo, abriéndolos. Él le retiró el móvil de la cara enseguida.

—Ni se te ocurra en medio del comedor. —Tapó la pantalla con la mano—. Cierra eso.

Michelle lo miró alzando las cejas con ironía.

—¿Estamos avanzando con la estudiante de pintura?

—¡Shhhh! —Hasta la empujó, apartándola más a un lado.

Ella hizo una mueca.

—Pero no sé cómo contarle mi problema, creo que es justo que lo sepa —susurró él.

—No considerándolo un problema —respondió Michelle dándole con el dedo en el pecho.

—¿Cómo no va a ser un problema, Michelle? —Expulsó el aire de golpe por la boca.

Michelle sonrió mirándolo. Una de las frases preferidas de las suyas se le vino a la cabeza.

—Ser diferente puede ser un problema o podemos hacer que se convierta en algo extraordinario.

Su compañero la miró de reojo.

—¿Y qué de extraordinario tiene esto?

Michelle volvió a darle con el dedo en el pecho y lo empujó.

—La extensión del resto de los sentidos. —Ladeó la cabeza al ver a Joon sobresaltarse.

La joven entornó los ojos.

—Llevas tiempo trabajándolo, ¿no?

—Sí.

—Pues muéstraselo. —Entornó los ojos con ironía de nuevo—. Y échale imaginación.

Min-Joon negó con la cabeza riendo. Luego se colgó bien su maletín.

—¿Y en qué quieres que te ayude? —Inclinó la cabeza a su lado para oírla bien.

Te vas a caer de espaldas.

—No digas a nadie que no me has visto el fin de semana.

—¿Decir que veo elementos que realmente no puedo ver? Se me da bien —rio con la ironía de Min-Joon, aprendía rápido—. ¿La razón puedo saberla? ¿Dónde has estado?

Michelle se inclinó hacia su oído.

—En el ala oeste —le soltó y lo vio retirarse de un sobresalto.

—¿Con…? —Esa vez fue ella la que lo empujó para apartarlo aún más.

—Ni lo nombres —le advirtió.

—¿Michelle?

—¿Qué?

Min-Joon la miró completamente paralizado.

—Te van a prender fuego. Todos, ¿lo sabes?

Ella volvió a mover la mano en el aire.

—Pero ¿cómo…? —Min-Joon cortó la frase—. Déjalo, prefiero no saberlo —rio—. Me acabas de dejar como el goblin.

Y ella no lo dudaba.

—Cuando me lleguen rumores… —cortó la frase para que ella continuase.

—Te haces el sueco.

—Soy coreano, no va a colar.

Michelle rio. De lejos vio a Rosewood y Sulyvan. Min-Joon levantó la mirada, no creyó que alcanzara a verlas.

—Menuda estás montando. —Su compañero negó con la cabeza riendo—. Aun así, cuenta conmigo.

Michelle le dio una palmada en el hombro.

Se fueron a desayunar. Lisa y el resto no habían estado allí esos días, así que ni siquiera fueron conscientes de su ausencia y la conversación se centró en la escultura.

—Lyon. —Era la voz de Enzo Benedetti—. Sabemos lo que ha pasado con tu escultura.

Michelle levantó la cabeza, el italiano, Selene, Hanna, la chica del pelo rojo y el chico llamado Tim la miraban serios.

—Orwell nos ha citado uno por uno en su despacho esta tarde y suponemos que será para preguntarnos sobre tu incidente. Pero quiero que sepas que no hemos sido nosotros. Ninguno —le decía Selene—. Para nosotros acabó el otro día. No queremos problemas, aún menos una expulsión. Ya tenemos bastante con superar las notas que nos han puesto a todos.

La vio suspirar. Supuso que su escultura la angustiaba a ella y a todo el que pudiese parecer sospechoso, ya que Min-Joon, Lisa, Brigitte y Paul estaban libres de sospecha. Aunque Orwell los hubiese citado también, ella no necesitaba ninguna prueba de que no había sido ninguno de ellos.

El cerco estaba bastante perfilado.

—Es la hora —dijo Hanna y Michelle se levantó.

Por primera vez fueron todos juntos, los diez, hasta el aula. Orwell estaba tras la mesa y los miró uno por uno al entrar.

Empieza el baile.

Michelle miró de reojo a su profesor y a Claire Rosewood a su lado. Si ya a principios de seminario aquella mujer tenía cara de tener metido un cincel por el culo, a medida que pasaba el tiempo el cincel iba creciendo.

—Michelle, ¿estás bien? —Era la voz de la señorita MacQueen—. Hércules me ha dicho lo de la escultura. Lo siento mucho.

—No tiene importancia —respondió y vio a Sulyvan alzar las cejas.

Me encantaría que Natalia estuviese aquí. Con solo un vistazo sabría quién ha sido.

—He intentado razonar con el profesor Orwell, pero no quiere darte más tiempo, lo siento —añadió MacQueen.

Estuvo a punto de lanzarle a Orwell una mirada cargada de cuchillos, pero prefirió mantener la mirada en MacQueen.

—No pasa nada, intentaré hacerlo tan rápido como pueda. —Vio que Sulyvan contuvo la sonrisa.

Esta me está tocando las narices también.

Y a ella sí que le lanzó la mirada cargada de cuchillos, pero Claire Rosewood se cruzó en su línea de visión.

—Señorita Lyon, el profesor Orwell se ha propuesto encontrar al autor de su destrozo. Ya le he dicho que lo va a tener complicado. Usted no le gusta a mucha gente en este campus. Y eso sí que ha sido por méritos propios.

Rosewood se alejó de su mesa.

Otra tocándome las narices.

MacQueen ya le había preparado otra piedra nueva.

—Tercer intento —dijo ella cogiendo las plantillas. Y Joon, que estaba a su lado, la miró.

Escuchaba a Joon trastear con las herramientas a su lado y Michelle alzó la mirada hacia Orwell, había acudido a la mesa de Selene y Hanna, les explicaba algo sobre la posición de una herramientas en uno de los lados del cisne de Selene.

Las caras, las caras.

Sus compañeras sonreían levemente como imbéciles mientras lo escuchaban.

—Señorita Lyon, no anda usted sobrada de tiempo como para perderlo mirando a los demás. —Se irguió con la voz de Sulyvan. Y su voz atrajo la atención de Claire de nuevo.

Aquí el personal no está preparado para saberlo. Y creo que yo tampoco.

Cierta ligereza en las piernas le decía que eso aumentaría sus problemas en el aula. Y lo haría sobremanera. Volvió a mirar a Orwell de reojo. Los problemas estarían compensados, no tenía dudas. La ligereza aumentó.

—¿Cómo te ha ido en casa de Byron? —oyó la voz de Rosewood y bajó la cabeza. Orwell ya había acabado en la mesa de las chicas.

—No fui —respondió él.

No esperaba una respuesta tan contundente y sincera de Orwell.

—¿Por qué? —Ni tampoco que Claire fuese tan cotilla, aunque de ella ya lo esperaba todo. Hasta que le hubiese roto la escultura.

—Porque decidí quedarme. —Orwell observaba la obra de Paul y le hizo un comentario sobre algo en el cuello de su extraño murciélago.

—Estabas muy decidido a ir —seguía ella y la ansiedad de oírla hacer preguntas llegó hasta Michelle.

—Pues cambié de opinión. —La seguridad con la que lo decía no invitaba a seguir insistiendo.

Orwell llegó hasta su mesa. Min-Joon seguía trasteando y Michelle lo miró de reojo. Vio que Claire observaba también, así que no podía hacer nada a la vista.

Miró el trabajo de Min-Joon y calculó el cincel que necesitaba. Orwell le hacía algún comentario y ella cogió el cincel y metió la mano bajo la mesa. Buscó el muslo de su compañero y lo pinchó con él. Min-Joon se sobresaltó con el pinchazo y Orwell enseguida bajó la mirada hacia la mesa.

Me pillas siempre, qué más da.

Joon enseguida metió la mano bajo la mesa y Michelle le dio el cincel. A ojos de Orwell no había pasado desapercibido porque enseguida su mirada se cruzó con la de ella.

—Y usted, señorita Lyon —qué violento es esto, por Dios—, debería darse prisa en comenzar. Su situación esta semana es delicada.

Qué me vas a contar.

Hércules se retiró de su mesa.

Esa camiseta de algodón la tuve puesta ayer por la mañana de vestido.

¿Se la había puesto con alguna intención? Fuera por lo que fuese, las bolas de tío Andrea llegaron potentes hasta su pecho. Bajó la cabeza hacia su boceto conteniendo la sonrisa.

Fue consciente de que, aunque él le había pedido que de lunes a viernes recordara que era su profesor, eso no significaba olvidar lo del resto de los días.

Alzó los ojos de nuevo hacia él. No era suficiente estar cerca de él como alumna, tampoco los fines de semana en el torreón. Lo quería todo.

41

Recibió una cita de Hércules Orwell por la tarde en el despacho. Sabía que todos los alumnos habían pasado por allí. Y también sabía por Lisa que nadie había reconocido nada. Como decía Natalia, era una pérdida de tiempo preguntar a los alumnos.

Atravesó el vestíbulo. Los profesores de seminario esperaban el ascensor. Vio a Baker seguirla con la mirada y comentarle algo a Sulyvan al oído. Rosewood estaba al pie de la escalera.

—Ya le dije a Hércules que era para nada —dijo rebasándola y dirigiéndose al ascensor.

Michelle subió los escalones, la puerta del despacho estaba entreabierta.

—¿Profesor? —Dio unos golpes con los dedos—. Soy Miss Lyon.

Apretó los labios para no sonreír.

—Pase. —Al menos para los profesores del seminario, el teatro no se notaría.

Abrió la puerta del todo y entró, cerrándola después. Hércules estaba en la parte delantera de la mesa casi sentado en ella. Levantó la mirada hacia Michelle y negó con la cabeza.

—Tampoco esperaba que nadie confesara —lo oyó decir antes de suspirar—. Pero sí esperaba alguna reacción en ellos y la han tenido. —Los pliegues aparecieron en su frente—. Todos estaban igual de asustados.

—Nadie quiere comerse el marrón de otro, es evidente que están asustados —respondió ella deteniéndose a cierta distancia de la mesa y de él.

A pesar de haber estado todo el día con él alrededor, pero distante, era algo tenso estando los dos solos.

—¿Ve como no era tan difícil? —Hércules se retiró de la mesa y se puso frente a ella.

—No, no lo es. —Hizo una mueca con algo de malicia.

Ha sido divertido y tremendamente morboso verte en clase desde esta nueva perspectiva.

Hércules dio otro paso hacia ella.

—No va a llegar al viernes. —Se lo habían dicho todos los profesores, uno por uno, y hasta Min-Joon.

—Tampoco va a darme margen. —Estaba deseando reprochárselo.

—No va a tener ni una sola ventaja. —Dio otro paso más y apenas los separaba medio metro.

—No es una ventaja, me han roto el trabajo. No es mi culpa.

—Ni mía, y al parecer tampoco de ninguno de sus compañeros.

Michelle redondeó los orificios de la nariz al inspirar, el olor a Orwell llegaba hasta ella. La joven bajó los ojos hasta la camiseta. Esa en concreto marcaba las redondeces que ya comenzaba a aprender de él.

—Esa camiseta… —Notó su cuerpo querer bascular, pero lo contuvo.

Ahora sí está siendo difícil.

—Esta camiseta, ¿qué? —replicó él.

¿Lo estás haciendo queriendo? Me dijiste que podía usarla, que no la necesitabas. Y ahora te presentas con ella.

Michelle negó con la cabeza.

—Nada, creo que mi hermano Chris tiene una igual —se apresuró a responder y lo vio contener la sonrisa.

Hércules la miró a los ojos, primero a uno y después al otro.

—No encontramos a quien ha sido, pero usted está jodida. Tiene un cero de la semana pasada y con los tres puntos menos de esta, la nota media pasará a ser negativa. En pocas semanas tendremos otra evaluación eliminatoria y está la primera en la cola para salir.

—Aún no es viernes.

No me mines la moral.

—¿Qué piensa hacer? —Él alzó las cejas.

—No dormir —respondió, no sabía en qué momento él se había acercado aún más.

Hubo un instante de silencio. Michelle respiraba despacio por la nariz sin dejar de mirarlo. ¿Que no era difícil? Era terriblemente difícil.

—Pues haga lo que tenga que hacer, pero entregue el trabajo —le dijo él dando un paso atrás—. Puede irse.

Michelle bajó la cabeza levemente.

—Profesor —se despidió.

Se giró dándole la espalda para marcharse. Sintió su mano en el brazo haciendo cierta fuerza, la giró poniéndola de cara él y se inclinó sobre ella para alcanzarle los labios. Michelle le pellizcó la camiseta con la mano izquierda, la derecha la dirigió hacia su cuello, abrió la boca para dejarse besar al completo mientras cerraba los ojos.

Lo sintió retirar sus labios y abrió los ojos para mirarlo. Hércules le cogió la cara y volvió a mirarla.

—Está siendo terriblemente difícil —dijo y sonrió. Le pasó el dedo por la nariz.

Michelle le rodeó el cuello y pegó su cuerpo al de él, abrió la boca y le cubrió los labios, cerró los ojos y le introdujo la lengua despacio, luego la sacó y le estrujó los labios entre los suyos. El calor allí abajo fue inmediato.

Retiró su cara de la de Hércules.

—Michelle, ya —le dijo él sin dejar de rodearle la cintura.

—Has empezado tú —sonrió ella.

—Sí, pero ese beso… —Llamaron a la puerta y se retiraron uno del otro como si fuesen acero en el horno.

Miraron hacia la puerta. Vieron el rostro de Claire.

—¿Vas a venir? —preguntó la mujer.

—Te dije que cuando acabara —replicó él con aquel tono solemne y frío que acostumbraba a usar en clase. Y en todas partes, salvo con ella.

—Pensaba que habías acabado —añadió la mujer.

Michelle se giró y lo miró de reojo.

—Gracias por las molestias, profesor Orwell —le dijo antes de dirigirse hacia la puerta.

—Te espero en el ascensor —dijo Rosewood a la vez que Michelle atravesaba la puerta.

Me van a tocar las narices en tres, dos, uno…

Sentía sus tacones bajar las escaleras tras ella.

—Esto no ha hecho más que acelerar su fin aquí —dijo Rosewood—. De todos modos, era inevitable. No superaría el trimestre. —La vio acelerar el paso para alcanzarla.

Michelle se detuvo para ahorrarle el esfuerzo.

—Si quien rompió la escultura piensa que por esa nimiedad voy a suspender el trimestre, es que no tiene ni idea de lo que es una Lyon —le soltó y vio la tez clara de Rosewood emblanquecer aún más—. Mañana la veo en clase, señorita Rosewood.

Ahí lo llevas.

Se acercó al ascensor y le dio al botón. De refilón vio que Orwell ya había salido del despacho y que posiblemente la habría oído.

A estas alturas ya ves, me ha escuchado decir cosas peores y más bochornosas, en cierto contexto y circunstancias.

Hasta apretando los labios sonrió, por suerte Rosewood no la veía.

Lo que vienen a ser cochinadas, vamos.

Esa vez las esferas de cristal bajaron hasta encajarse entre sus piernas. Entró en el ascensor y enseguida tuvo que echarse a un lado para que pasasen Rosewood y Hércules.

La puerta del ascensor se cerró y el silencio fue tan absoluto que hasta se le tensó un poco el cuerpo. No se atrevía a mirar a ninguna parte.

Su móvil comenzó a emitir sonidos, el chat ardía desde el momento en que se sinceró con ellas. Estaba siendo una influencia terrible para MK. Pero como su hermana decía, tú antes que yo. Ya le tocaría a ella y, visto lo visto, a su hermana le esperaban cosas que ni imaginaba.

El ascensor se detuvo en la planta de las aulas y Hércules tuvo que echarse a un lado para dejarla salir. Cruzó su mirada con él un instante.

—Hasta mañana —se despidió de los dos.

Cuando oyó el timbre del ascensor se giró a mirarlo. Resopló.

Ha estado cerca.

Volvió a resoplar. Como decía Vicky, si lo pensaba bien, aquellas cosas tenían su punto.

Encogió la barriga para reír levemente y sacó la llave del aula. Orwell les había dado una llave a cada uno. Se acabaron los destrozos ajenos.

42

No había bolas con unicornios de un día para otro, así que tío Andrea le envió una vacía. Un poco sosa, acostumbrada a la suya de siempre, pero suficiente para la escultura.

Estaba deseando que llegase el viernes por multitud de motivos. Porque ya no podía más, dieciocho horas de trabajo y había terminado hacía minutos. Creyó que moría la última noche.

Pero los viernes siempre serían placenteros a partir de ese momento.

Era su turno, MacQueen sonrió al verla, siempre le dijo que lo conseguiría. Aquella mujer rebosaba positividad, nadie daba una libra por que llegase a tiempo.

Dejó la escultura sobre la mesa de Orwell, él levantó la cabeza para mirar la parte superior del poste repleto de flechas.

—Obra número seis —leía Rosewood—. Las unicornio.

La mujer frunció el ceño observando cada elemento.

—Pero no hay ni un unicornio en la escultura —añadió.

Michelle miró su escultura, allí estaban los patines, el poste, Nanuk, la esfera de cristal y las rosas secas. Luego miró de reojo a Rosewood.

—Hay varios unicornios en la escultura —le dijo sin esperar que lo entendiera.

—Seguro —la oyó protestar.

Vio a Orwell abrir la boca para intervenir, pero Rosewood se puso de cara a ella con los brazos arqueados y las manos en la cintura.

—¿Qué es lo que tiene con los unicornios? —le preguntó la mujer—. Que los ve hasta donde no los hay.

—Creo que esto nada tiene que ver con la obra, Claire. Así que no proceden tus comentarios —intervino Hércules.

Se te va a ver el plumero.

Michelle dio unos pasos hacia atrás sin dejar de mirar su escultura.

—¿Usted no los ve? —Se giró, dándoles la espalda.

—Nadie, excepto usted, los ve —replicó Rosewood.

—Difiero, estoy segura de que mucha gente los ve tan bien como yo. —Se mordió el labio inferior.

Había acabado la paliza, ahora llegaba la recompensa.

—Buen fin de semana —dijo al salir.

Él mío será maravilloso.

43

Con aquel trato entre Orwell y ella, y con la intensidad que estaba tomando el seminario, las semanas comenzaron a pasar volando.

Paul, Lisa, Brigitte, Min-Joon y ella cuadraban el carro con la estatua para pasarlo por la puerta trasera de la sala de exposiciones.

Era casi tan alta como Paul, y eso ya era mucho decir. Michelle dio unos pasos atrás. Era su tercera estatua vendida. El fénix de hacía dos semanas ya iba camino de la casa de un cliente de tía Georgina al sur del país.

Esa vez el diseño había sido una especie de gigante árbol rodeado de mariposas, flores y algunos pájaros que le daban un toque más infantil. De hecho, la habían comprado para el patio de una guardería y les habían pedido si podrían acompañarlo con gnomos o similares. Su trabajo terminaba ahí, sus compañeros enviarían el resto por su cuenta, aunque ella ya les había enviado los bocetos.

Parecían estar satisfechos. Era el último trabajo del primer trimestre. La semana siguiente comenzarían una nueva obra individual que no entregarían en dos semanas, aunque algunos no llegarían a acabarla.

Michelle estaba tranquila, había conseguido subir su media a un seis y poco. Nada espectacular, pero después de lo de las esculturas, la media general había bajado considerablemente. A aquel paso, ni Min-Joon conseguiría un cum laude. Ella ya se había olvidado de la idea, si alguna vez la llegó a tener. Tampoco lo quería, y menos por las circunstancias. Una nota mediocre le era suficiente, lo importante estaba en el aprendizaje y en lo que estaba adquiriendo.

Por muy poco que les pusiera Orwell, aquella obra sacaría más de un cinco, con lo cual, los cinco seguirían en el seminario. Era curioso, habían caído cinco en el primer corte y, sin embargo, presentía que aquel grupo se mantendría hasta el final. Selene, Enzo y compañía no le caían bien, seguían tan vanidosos como el primer día, pero tenía que reconocer que eran buenos haciendo lo que hacían.

Miró un instante a Orwell antes de salir. Aunque ya se había acostumbrado a mantener la distancia durante la semana, cada vez le resultaba más complejo abandonar el ala oeste las madrugadas del lunes sabiendo que pasarían días antes de regresar.

No habían saltado la norma ni una vez en lo que se refería al ala oeste. Sin embargo, hubo dos patinazos leves en la marquesina de cristal. Un día que Orwell la buscó después de que ella la formase con Enzo en la clase de la señorita Baker por un comentario de mal gusto que él había hecho sobre Lisa. El otro día no tenían excusa.

Salió de la sala de exposiciones y sintió que le agarraban el antebrazo. Era la señorita MacQueen.

—¿Puedo hablar contigo un momento? —le dijo la joven.

—Claro —respondió Michelle.

—Pero no aquí, vamos abajo.

Buuuuuuuuhhhhh. Eso suena a que nos han pillado de lleno.

Bajó en el ascensor con ella y algunos compañeros que ya salían maleta en mano.

—¿Tenéis todos la invitación? —les decía MacQueen.

El sábado de la semana siguiente era la inauguración de una exposición importante para parte de los profesores. No solo habría obras de ellos, también de otros escultores. De hecho, Paul era muy admirador de uno de ellos.

Irían todos, por supuesto. Ella no pensaba perderse algo como aquello. Tenía su invitación guardada en el cajón de su escritorio. Además, como Hércules ese día lo tenía repleto de compromisos y no regresaría al campus hasta tarde, le había dicho a su padre que iría a visitarlos. Pero su padre ya había reservado en un restaurante en Londres. Tía Georgina y MK estarían también allí. Era cada vez más difícil coincidir todos, una oportunidad que no podían dejar pasar.

Así que, aunque no pisase el ala oeste, el sábado tenía un plan maravilloso. La mañana en la exposición con sus compañeros y la comida y tarde entre leones. Que ya era hora.

Llegaron al jardín y MacQueen se dirigió hacia el puente.

Me han pillado de lleno.

La profesora se apoyó en la barandilla del puente.

—Después de la comida he estado hablando con Wagner —comenzó la mujer.

—¿Lo ha invitado a la exposición? —la interrumpió Michelle.

La señorita MacQueen frunció el ceño tras sus enormes gafas circulares.

—¿Por qué iba a invitarlo? —replicó enseguida.

—Porque le gusta —le soltó.

MacQueen se encorvó hacia el lago, se había atragantado con su propia saliva al intentar apresurarse a responder. Michelle le dio unas palmadas en la espalda. La mujer tuvo que coger un pañuelo para limpiarse las lágrimas.

—No me gusta. —Su voz aún era ronca y tosió una vez más.

—Claro que sí. —Michelle sacó del bolso una caja de caramelos mentolados y se la ofreció. La mujer le dio las gracias—. Pero no sé por qué usted se marcha todos los fines de semana, que es cuando puede verlo y hablar.

MacQueen se metió las pastillas en la boca.

—Michelle, en primer lugar, si a Wagner le interesase hablar conmigo o verme, ya me hubiese invitado a salir. Y apenas sale de su despacho si no es para buscar gallinas —dijo Lucy y Michelle giró la cabeza para reír—. Y segundo, tienes una encima que ya no sé qué paraguas coger para que no te caiga en la cabeza. Cuando pienso que ya no te puedes meter en más… —suspiró mirándola. Lucy miró hacia el lago—. En la clase de Wagner se comentan cosas sobre ti y cierto profesor enorme de la última planta.

Y seguro que lo que comentan es nada comparado con lo que hay.

—Ni siquiera me he atrevido a decirle nada a él —Lucy volvió a suspirar. A aquellas alturas a ella aún le infundía cierta impresión. Orwell era inofensivo, además a Lucy le tenía tremendo aprecio—. Pero él tiene cierta protección y tú no. Tú estás expuesta a que te digan lo que les parezca.

Michelle asintió con la cabeza. Lucy cerró los ojos.

—Ahora entiendo lo de Claire contigo —añadió la mujer.

—Rosewood no lo sabe —dijo ella y Lucy abrió los ojos sorprendida.

—¿No lo sabe? —preguntó y la joven negó con la cabeza. Lucy abrió los ojos como platos.

Y ya me pone bonita, imagínate cuando se entere.

Lucy apretó los labios y negó con la cabeza.

—¿Desde cuándo…?

Michelle ladeó la cabeza.

—Desde que me rompieron la escultura. —Arrugó la nariz.

La profesora cogió aire por la boca y lo echó de golpe. Michelle se inclinó hacia ella.

—¿Se arrepiente ya de haberme elegido? ¿O tengo que seguir aumentando la tensión? —preguntó con ironía y Lucy sonrió.

—No me arrepiento. —Le pellizcó en la mejilla—. Y aunque aún tengo que digerir la nueva situación y los acontecimientos futuros, seguiré sin arrepentirme.

Se acercó a ella y le besó la frente. Michelle la abrazó y la apretó mientras se balanceaba. No solo la piedra del ogro se había roto en aquellas semanas.

Ese Wagner es un lento. Voy a tener que darle un toquecito.

Lucy la miró sonriendo.

—Hércules es un gran hombre. —Le apartó el pelo de la cara a Michelle—. Y tú me tienes fascinada desde el primer día. Así que no puedo decir ni una palabra. Además, pensándolo bien… —entornó los ojos sin dejar de mirarla—, me gusta la idea. Sí.

Le dio una palmada en el hombro y la rodeó para marcharse. Se despidió de ella hasta el lunes. La siguió con la mirada mientas MacQueen se alejaba del puente y del pabellón de arte. Ella era la que menos le preocupaba del seminario. ¿Lo sabían en la clase de Wagner? Se avecinaban tormentas.

44

El sonido de aquella alarma era terrible. Estaba en el sueño más profundo y placentero de la madrugada cuando se sobresaltó. Era lunes y no podía demorarse en salir de allí demasiado tiempo o alguien la vería. Los comentarios estaban a tan solo unos centímetros de ellos y por mucho que corriese, la acabarían descubriendo igual.

Suspiró, hasta Orwell estaba dormido. Como cada vez se resistía más a marcharse, su venganza había sido poner el despertador más temprano.

Ella se dio media vuelta y se subió las sábanas tapándose hasta el cuello.

—No, no, de eso nada —le decía él poniéndole la mano en el hombro y obligándola a estar boca arriba. Michelle entreabrió los ojos y comenzó a reír.

Hércules se apartó de ella enseguida.

—Ni se te ocurra —replicó y la risa de Michelle aumentó.

Ella se incorporó apoyando las manos en el colchón y luego las rodillas, se acercó a él gateando.

Pero sigues en la cama, no te vas.

—¿Qué haces? —dijo encogiéndose cuando la vio inclinarse hacia su estómago. Michelle lo mordió.

Levantó la sábana y se metió debajo.

—Michelle —lo oyó con aquel tono de reproche con poca iniciativa y contuvo la sonrisa mientras hundía sus labios cerca de la ingle de Hércules. Bajó un poco más—. Michelle. —Ya iba suavizando el tono.

Sintió las manos de Hércules en la nuca. No hacía fuerza ninguna, ni la apretaba ni la retiraba. Volvió a encogerse cuando lanzó la boca hacia su miembro.

Lo oyó gemir y notó cómo encogía una de sus rodillas. La respuesta de sus propios genitales fue inmediata. Él volvió a encoger la rodilla y luego la dejó caer mientras volvía a gemir. En ese momento sí sintió una ligera presión en la nuca.

Se colocó mejor entre sus piernas sin soltarlo y siguió hasta que lo sintió presionarle la cabeza con más fuerza entre espiraciones y pequeños sonidos que la activaban sobremanera.

Se alejó de él y se irguió, arrollando las sábanas tras ella. Puso un pie en el colchón y se sujetó a su pierna para bajarse de la cama.

Michelle contuvo la sonrisa.

¿Vas a dejar que me vaya ya?

Él se incorporó de un salto y la agarró, echándola encima de él. Le cogió las nalgas haciendo que abriese las piernas y quedó sentada sobre su cadera. Michelle sonrió con cierto aire de triunfo.

Le encantaba mirarlo mientras la penetraba, comprobando que le gustaba tanto como a ella. Apretó los muslos y se balanceó, lo vio encogerse y gemir. Le encantaba verlo así. Era consciente de que esculpirlo no era lo único que querría hacer durante cien años.

Basculó la cadera de nuevo, despacio, y lo oyó gemir. Hércules alargó la mano y se la apoyó en la mejilla.

—Mi diosa —le dijo y ella ladeó su cara para dejarla caer en él.

Dejó caer la cadera una vez más y Michelle cerró los ojos al aumentarse sobremanera aquella sensación allí abajo.

Pero al abrir los ojos algo a su derecha hizo que girase la cabeza en un sobresalto. Hércules se incorporó enseguida, todo lo que pudo al seguir clavado a ella.

Claire Rosewood estaba petrificada aún, con la tez completamente blanquecina, la mandíbula tensa y cierto brillo en los ojos. Dio unos pasos atrás como si acabase de ver a dos fantasmas.

Se giró y salió del dormitorio. Oyeron sus tacones bajando las escaleras del torreón.

Hércules y ella se miraron.

Vaya corte de rollo más enorme. Lo que no me pase a mí.

Se despegó de Hércules, que supuso que estaba en un estado similar al de ella. Michelle ya sabía lo que había habido entre Hércules y ella. Sus tías habían acertado con el tipo de relación esporádica, pero mantenida en el tiempo. Y, según Natalia, debía considerar que los sentimientos de Claire eran los de una expareja de Orwell aunque nunca hubiese estado ni siquiera cerca de ser nada de él. Si esa mujer no hubiese tenido un comportamiento tan miserable con ella sin motivos, el sentimiento de lástima que le había provocado su aparición hubiese sido de dimensiones mayúsculas.

—No sé por qué ha subido aquí —dijo él bajándose de la cama.

—¿Será por lo que andan diciendo unas plantas más abajo? —preguntó ella en un tono irónico—. Era cuestión de tiempo, pero ¿así? —resopló andando de rodillas hasta el filo de la cama.

Hércules le rodeó la cintura con un brazo y la miró.

—Hablaré con ella, no recibirás ni un comentario por su parte —dijo él y ella lo miró sin creerlo. Ya imaginaba lo que le diría aquella mujer.

Le cogió la cara y la besó, apretando su cabeza contra él. Luego le pegó la mejilla a la suya mientras Michelle le rodeaba el cuello con una mano. Hércules rozaba su cara contra la de ella, a aquellas horas de la mañana raspaba levemente.

—Te quiero, Michelle. —Volvió a besarla. Quizás él estaba convencido de todo lo que tendría que escuchar de todos los frentes. No era la primera vez que pasaba en el campus, lo habría visto en otros y con ellos sería exactamente igual.

Michelle se dejó caer en él. Cerró los ojos para besarlo.

—Te quiero. —Lo besó otra vez y sintió cómo la apretaba contra él.

45

Cerró el despacho en cuanto Claire entró. Aún seguía con la tez blanquecina y aquella tensión en la cara.

—A estas alturas todo el seminario lo sabe. —Le lanzó una mirada de reproche—. ¿Cuándo ibas a decírmelo a mí?

—No tenía por qué decírtelo. —No quería ser duro con Claire, pero con ella siempre se debía poner un freno o se tomaba atribuciones que no le correspondían.

—Siempre tienes que decirme todo lo que pueda afectar al seminario. —Dio unos pasos hacia el interior del despacho.

—¿Esto puede afectar al seminario? —Alzó las cejas, sabía que Rosewood volcaría la frustración en el seminario para intentar tapar la suya propia.

La mujer se giró y lo fulminó con la mirada.

—Los alumnos ahora sabrán por qué ella sigue aquí, por qué a pesar de sus torpezas tiene de los mejores expedientes y por qué a ella se le permiten ciertas libertades.

Orwell se acercó a ella negando con la cabeza.

—Siempre fui objetivo con ella. Y lo sigo siendo. —Fue firme al decirlo. Se lo había propuesto y en eso era inflexible—. No vuelvas ni a insinuarlo.

Claire dio una carcajada sarcástica y negó con la cabeza.

—Tu diosa —repitió y Orwell apretó la mandíbula—. El titular de uno de los seminarios más prestigioso de esta universidad de calenturas con una jovencita.

Por muy permisivo que se hubiese propuesto ser con ella para que el daño fuese el menor posible, no podía permitirle aquellas palabras.

—¿Crees que he hecho esto por un calentón? —le replicó.

—Completamente. —Sabía que Claire solo lo decía para indagar, para saber. Y sabía que la respuesta sería como una piedra enorme sobre ella.

—No es un calentón. —Bajó levemente la barbilla—. Estoy enamorado de Michelle, y lo estoy desde que comenzó el seminario. —Miró a Claire—. Y tú lo imaginabas.

Claire apretó los labios tanto que comenzaron a temblarle.

—Y sé que esa es la razón por la que has actuado así con ella y por lo que he intentado evitarlo tanto como he podido. Tú eres la que no has sido objetiva. Si esto ha afectado al seminario, siempre ha sido por ti. No por mí.

Claire inspiró despacio, continuaba con aquella mirada que rebosaba odio.

—¿La quieres? —Quizás quería volverlo a escuchar. No se lo creía.

—La quiero. —Y se lo repetiría las veces que hiciera falta.

Ella negó con la cabeza y dio un paso atrás.

—No te reconozco, Hércules —volvió a negar con la cabeza—. Dejándote embaucar por una alumna.

Él alzó las cejas. La ira la estaba haciendo desvariar por completo. Inspiró despacio para tranquilizarse. Dijese lo que dijese, no iba a conseguir ningún tipo de comprensión por parte de Claire.

—No pienso volver a hablar contigo sobre Michelle. No necesito tu aprobación —le dijo y en la expresión le vio que la ira explotaría de un momento a otro—. Tampoco voy a permitir que a ella le reproches nada. —Claire explotaría en segundos—. Y lo de esta mañana espero que no se vuelva a repetir.

Fue rotundo, mucho más de lo que hubiese querido. Pero la conversación no lo dejó optar por otro camino.

Claire se giró para salir del despacho.

—Que sepas que ahí fuera hablan —le dijo con la mano en el picaporte—. Y que a tu querida Lyon la ponen de poco menos que de zorra.

Quizás de toda la conversación, eso último era lo único que le había dolido. Claire se marchó cerrando la puerta.

46

«Qué fuerte me parece», decía tía Mayte.

Vicky grababa un audio.

—¿Esa tía no sabe que es de mala educación joder un polvo? Y encima no sabes ni el tiempo que llevaba mirando.

—Se ha quedado petrificada, ¿qué querías que hiciese? —grabó tía Mayte de aquella manera que se oía como si tuviese el móvil a dos metros.

—Te asomas, te vas y luego dices o no dices que lo has visto. Se llama discreción —envió su madre—. Lo ha hecho para avergonzarlos.

—¿Avergonzarlos? Porque no ha dado conmigo, porque es que le pregunto que si pensaba tocarse o algo con tanto mirar.

Michelle entornó los ojos. Estaba segura de que Vicky lo haría.

—Lo de Rosewood es una tontería sin importancia. —Era la voz mañanera de Natalia, más grave que de costumbre—. Michelle, ya hemos hablado muchas veces estas semanas sobre lo que viene ahora, ¿vale? Ten en cuenta que el nivel de lo que descargará contigo dependerá de; uno, las ganas de cotilleo de la gente, dos, lo mal que les caigas, y tres, y más relevante en la ecuación, el grado de atracción de Orwell con las féminas.

Me van a comer.

—Escúchame, da igual lo que te digan, que te resbale por el potorro —añadió Vicky en otro audio corto.

«Vale», respondió con cierta ligereza en el estómago. Pero no era lo mismo imaginarlo los días previos que tenerlo encima en ese momento. Lo de Rosewood habían sido palabras mayores, no era que se lo hubiesen dicho, era que la había visto con la verga de Orwell metida entre las piernas entre de gemidos.

Se llevó las manos a la cara.

Me estoy luciendo en el seminario.

Y su padre le había dicho unos días antes que tenía una conferencia en el pabellón de arquitectura en unas semanas. Volvió a taparse la cara.

Con el apellido Lyon en la boca de todos.

Una alumna había conseguido embelesar al durísimo profesor Orwell. Podía imaginarlo y eso era en el modo fino, el otro prefería no meditarlo.

Se dirigió a la puerta, no podía estar toda la mañana encerrada, tenía clase. Esperaba que la reacción de sus compañeros no fuese muy exagerada. Abrió la puerta y vio algo blanco en ella.

Zorra.

Arrancó el papel y lo leyó de nuevo.

Empezamos bien.

47

No era lo mismo imaginarlo que vivirlo. Que le compensase no significaba que lo llevase bien. Y a medida que pasaban los días, cierta energía se iba mermando.

Ni Enzo ni Selene ni el resto le habían dicho una palabra en su cara, todo lo dejaban para hablarlo a su espaldas. No se acostumbraba a que cada vez que ella se acercase un ápice al profesor, o él a su mesa a corregirle cualquier cosa, ellos mirasen. Para los suyos todo seguía más o menos igual, salvo que ya no se criticaba nada del seminario ni de Orwell en su presencia. No había sido eliminada del chat de la clase, pero ya nadie decía una palabra. Algo que podría estar dentro de lo normal.

En cuanto a los profesores, hubo de todo. Por una parte, William, Darcy y Baker, que de la noche a la mañana la habían integrado como una alumna más del resto sin reprocharle sus diferencias y desastres. Y por el otro lado, Rosewood y Sulyvan. Rosewood había pasado a retirarle la palabra, ni siquiera le dirigía la mirada, algo que también se unía a los rumores de los pasillos. Sulyvan estaba dando una cara extra que no había notado y que ahora veía demasiado claro, en cuanto las circunstancias habían cambiado.

Nunca fue una alumna de su agrado, pero en ese momento la detestaba sobremanera y quería contenerlo con mayor o menor éxito. Quizás aquella profesora también había tenido en algún momento alguna ilusión por su jefe y admitía lo de Rosewood, se acostumbró a esperar aunque con esa espera se hubiese convertido en una princesa de las pesadillas amargada y consumida. Pero lo de ahora había sido un punto de giro y una bofetada a sus anhelos, así que aquella alma momificada se había reducido a polvo completamente.

Al final tía Vicky habría tenido razón cuando desde el principio del seminario solía decir, sin haberla visto nunca ni conocerla de nada, que a Sulyvan le hacía falta una polla como una olla. Y que era urgente porque si no esa mujer sería irrecuperable.

Estaba de acuerdo.

Orwell le habría leído bien la cartilla a todos los de su seminario, porque nadie le había hecho ni la más mínima referencia de nada.

Hasta tres carteles con la palabra «zorra» había encontrado en la puerta esa semana, algo que ya sabía Orwell y lo había puesto en conocimiento del decano. Michelle había querido evitarlo, ya que era amigo de su padre. Y si Mr. Lyon fuera consciente del contenido de esos carteles y de la razón, posiblemente le daría un infarto.

Pero estaba comprobando que quizás allí no era muy querida por las circunstancias que fuesen y que había muchos, más de los que conocía, deseando poder lanzarse contra ella o criticarla por cualquier motivo.

Su madre la había llamado cada día y le había pedido a tía Vicky que hablase con ella, quizás de todas era la que mejor podría entenderla. Ella también era la hija de un hombre de éxito y siempre había disfrutado de una posición social privilegiada. Lo que conllevaba que cualquier cosa que pudiese hacer se distorsionara y se le girase en su contra.

Lisa le había dicho que había una chica en una situación similar a la suya en el pabellón de ciencias y que ni siquiera llegó a terminar su curso. Se apenaba por ella. Si a sí misma comenzaban a minarle poco a poco, teniendo el apoyo que tenía por parte de algunos compañeros y de la familia, y con cierta fortaleza, no quería imaginar lo que sería para una chica más solitaria, sin hadas madrinas y posiblemente con un carácter más débil.

No volvió a aparecer por allí.

Si era sincera consigo misma, si su padre no fuese amigo del decano y ella no fuese una Lyon, le resbalaría algo más.

Pero su apellido comenzaba a sonar mucho, y no era por su presencia allí ni por las conferencias de su padre, sino por algo más despectivo, injustamente despectivo.

Bajaba las escaleras desde las aulas de trabajo hasta el vestíbulo buscando a Lisa y Min-Joon. Recibió un mensaje de su madre.

«Mañana temprano estará el chófer en el campus. Lleva tu ropa, te la subirá a tu habitación en cuanto llegue. Ya sabes cómo es tu padre, no puedes presentarte con cualquier cosa, que es una reunión familiar. Si no quieres ponértela déjala en el coche y cuando salgas de la exposición te cambias donde sea y te maquillas. Te quiero, leona. Un beso. Cualquier cosa que necesites me llamas. Estoy deseando verte mañana».

Sonrió al leerla. La vestimenta y Mr. Lyon, rio y negó con la cabeza.

Y la que tengo yo montada aquí. La vestimenta es lo de menos.

La inauguración de la exposición de Hércules Orwell y la señorita MacQueen era la mañana siguiente. Allí estarían sus compañeros, todos los profesores del seminario, el decano y otros directivos de la universidad, más profesores de otras especialidades, dos amigos de Hércules, uno de ellos pianista y tocaría en directo, y más artistas y conocidos de los autores. Hasta el tío Damon pensaba ir.

Se llevó la mano a la frente. Natalia solía decirle que eso solo serían unos días, quizás se extendería, pero no más de un par de semanas, y que entonces se haría cotidiano y nadie mostraría ya interés. Pero era precisamente eso, la exposición estaba en medio.

Resopló.

Salió al vestíbulo y bajó las escaleras. Se encontró con Claire Rosewood de frente.

—Michelle. —No le había dirigido la palabra en toda la semana y ahora la llamaba. No pintaba nada bien, y menos en medio de una marabunta de pensamientos en su cabeza y ninguno sano.

Se detuvo y la miró. No había dormido bien ninguna de las noches y arrastraba el sueño. Pestañeó, pesándole los párpados.

—Si buscas a Hércules, está en el ala oeste —le dijo ella.

—No lo busco, señorita Rosewood. —Ese viernes no dormiría allí, sino en su habitación. Hércules saldría temprano hacia Londres y aquella tarde tendría que ir al centro de exposición y atender multitud de llamadas y de encargados de las obras.

—Sé que sigues en tu dormitorio la mayoría de los días, lo cual me parece una decisión razonable. —Alzó las cejas al oírla. ¿Hacia dónde quería ir con aquel teatro de amabilidad?—. Aun así, te debe resultar difícil.

No respondió. No estaba lo suficientemente despierta ni fuerte.

Mierda.

Por eso no le habló ninguna de las veces, esperaba paciente el momento. Natalia siempre decía que los animales salvajes que no se sentían fuertes esperaban la debilidad de sus presas para atacar.

Bajó los escalones intentando alejarse de ella. Su propia conducta y no querer enfrentarla hizo que le entrasen ganas de llorar, ni siquiera Rosewood había comenzado. No quería ataques, no quería oírla. Solo quería huir a la marquesina de cristal y llamar a su madre, el mayor apoyo que había tenido durante la semana. Un comportamiento que pudiera parecer infantil, pero solo necesitaba que alguien que le importaba le dijese que todo iba a ir bien. Con Hércules apenas había podido contar durante la semana, él había ido cada día a Londres y no estaba por allí. Justo esa semana.

Mierda.

—Mañana es la inauguración de la exposición, por primera vez te veremos fuera del campus y me llama la atención cómo va a ser. Aún no sé en calidad de qué vas a ir. ¿De alumna? ¿De pareja de uno de los artistas? Supongo que de nada que pueda quitar protagonismo a lo que de verdad importa allí, Hércules Orwell.

—¿Quitar protagonismo? —No podía creer lo que le estaba diciendo.

—Tú y yo sabemos todo lo que dicen por el pabellón de arte. Que quieres un puesto en el seminario, un cum laude o simplemente resaltar de alguna manera sin importar el por qué ni las formas —dijo la mujer y Michelle pegó la lengua al paladar, presionando con ella—. Y todos estarán allí mañana, junto con el decano y más personas que son aún más relevantes en la carrera de tu tutor. Gente a la que no le agradaría que una alumna ocupase los cuchicheos junto a palabras como «zorra» o similares.

Michelle dio un paso atrás.

—Que encima es hija de un arquitecto bastante conocido por todos, y sobrina de un escritor más conocido aún. ¿Tu tío sabe todo esto? Fue él el que te animó a que vinieses, ¿no?

¿Ahora es mi tío? Antes me decías que no era ni pariente lejano.

Pero su boca parecía petrificada, era incapaz de decir una palabra. Sus ganas de llorar aumentaron.

—Mañana será el día en el que todo el mundo sabrá que la alumna número quince es una auténtica vergüenza para la familia Lyon. Y, por lo que le toca, hasta para la familia Damon.

Claire se apartó de ella y se alejó levemente.

—Cabe la posibilidad de que todo esto lo hayas hecho por otra razón de las que comentan, una más sentimental, sincera y honorable —dijo—. Y seguramente hermosa. Aun así, el resultado es el mismo. Una auténtica vergüenza a todo lo que conlleva tu apellido. Y lo tenías difícil cuando tu padre contribuye a sostener los pilares de este castillo. No has tardado ni tres meses en tirarlo al suelo. Hoy los Lyon son más comentados que nunca.

Se alejó de ella sin que de su lengua pudiese salir absolutamente nada. Quizás se había confiado en que Rosewood seguiría callada. Que era algo que se había quitado de encima. Pero no, estaba guardando su lanza más puntiaguda para clavársela en el momento justo.

48

Tenía las rodillas encogidas y las suelas puestas en el banco. Ya anochecía y Orwell aún no había regresado de Londres. Al menos no llovía y podría esperarlo un rato más.

Mantenía la mano bajo su jersey, en la parte trasera del hombro, donde estaba el tatuaje. Hércules ya sabía lo que le había dicho Rosewood y por eso le pidió que lo esperase allí. Hasta eso había tenido en cuenta aquella mujer, que él no estaría presente.

Se sorbió los mocos. La había llamado su madre dos veces, tía Mayte, tía Natalia y también tía Vicky. No dejaban de decirle que todo lo que tenía en la cabeza no era más que una tormenta pasajera y mucho menos densa de lo que creía ver. Que con solo un poco de sol desaparecería por completo. Pero no encontraba el sol por ninguna parte.

Llegó un mensaje a su móvil.

«Yo me cago en su putísima madre, de la Rosewood esa». Había perdido la cuenta de las veces que lo había repetido Vicky.

Le habían hecho prometer que iría a la exposición, ya que en uno de los momentos bajos y angustiosos de la tarde se le había pasado por la cabeza ir directamente a la comida familiar. Pero, por un lado, ellas dijeron que era lo que quizás buscaba Rosewood y de ningún modo podía conseguirlo. Por otro, el más importante, Hércules Orwell.

«Te he dejado el traje en el coche, en la parte de atrás. Lleva una funda y la percha. Tu padre le ha insistido al chófer en que tiene que llegar en perfectas condiciones. Tú te callas la boca y te lo pones por el camino al restaurante».

«Niña, ¿y Mayte? ¿No va con vosotros?».

Tía Mayte escribía.

«Thomas no se atreve a comprometerse a ninguna hora, se pierde en exposiciones de escultura. Cuando acabe iremos a donde estén».

«¿Le has contado el pastel?», preguntó ella.

«No. Tranquila, que él, habiendo piedras, no se va a enterar de nada».

Esbozó una leve sonrisa al leerlo, pero enseguida se disipó.

Madre mía. La que tengo encima.

Oyó la puerta de cristal abrirse y levantó la cabeza. Era al fin Hércules y ella enseguida se puso en pie. Se acercó a ella y le cogió la cara, quizás intentando averiguar cómo estaba antes de preguntarlo. La besó sin prisa y volvió a mirarla.

—¿Has tomado ya una decisión? —le preguntó él.

Michelle entornó los ojos.

—¿Qué es lo que quieres tú? —Le agarró la solapa del abrigo.

—Me da igual si vienes conmigo o vas como alumna. Quiero que estés allí, pero tampoco quiero que hagas nada que no quieras —respondió y Michelle le soltó la solapa.

—Voy a ir. —Y no vio ninguna reacción en él.

—Con una alegría inmensa, como veo. —Rebosó ironía.

—¿Cómo quieres que esté?

—Valoramos todo esto desde el primer día y decías que no importaba, ¿ahora te importa?

Michelle se apartó de él.

—¿Y si te afecta a ti? —Se acercó al banco y cogió su bolso por las asas.

—¿A mí? ¿Eso también te lo ha dicho Claire? ¿En qué va a afectarme a mí? —Se acercó a ella, su tono de voz se había endurecido levemente.

—En la reputación de tu seminario. O incluso en la tuya. —Volvió a ponerse frente a él.

—Han dicho de mí cosas peores —replicó él—. Y ya sabes lo que me ha importado siempre.

Que era estúpido y todo lo demás no era algo que solo hubiese dicho ella. Era habitual que los alumnos salieran llorando del despacho del profesor Orwell otros años. Volvió a agarrarle la solapa del abrigo.

—Te lo dije el primer día y lo mantengo —añadió él—. No me importa.

Ella levantó la mirada.

—A ti no te dejan carteles con insultos en la puerta de tu dormitorio ni te dicen que eres la vergüenza de tu familia.

En cuanto lo hubo dicho se dio cuenta de que la había cagado con sus palabras. Quizás todo lo que tenía dentro la estaba haciendo no meditar, solo soltar. Orwell se alejó y ella le soltó el abrigo.

—¿Eso es lo que dice Claire? ¿O es lo que piensas tú? —Se volvió a alejar de ella.

—No es lo que pienso yo. —Miró a Orwell y vio que su respuesta no le convencía—. No del todo —añadió y eso sí que pareció creerlo.

Orwell se acercó a la puerta de cristal, se marchaba y la pena aumentó en su pecho. En vez de sentirse mejor después de hablar, lo había empeorado.

—Creo que si hay algo que hayas hecho que pueda avergonzar a tu familia, deberían de decidirlo ellos, no Claire ni los aburridos de este campus, ni siquiera tú. Es la opinión de ellos lo único que debe importarte. —Abrió la puerta para salir—. Mañana puedes ir con Min-Joon, conmigo, sola o quedarte aquí. Tú decides. —Bajó la cabeza un instante antes de continuar—. Pero creo que si no puedes con esto, deberías reconsiderar…

Michelle dio un paso hacia él, no quería que acabara la frase. Y Orwell no la acabó, la miró de nuevo.

—Voy a hablar con Claire, no puede volver a lo de antes contigo. Y menos ahora. —Puso un pie fuera de la marquesina.

—No se te ocurra decirle nada a Claire. —Dio un paso hacia la puerta.

—¿Por qué? —Hércules se detuvo y giró la cabeza para mirarla.

—Porque entonces habrá ganado ella. —En cuanto lo perdiera de vista rompería a llorar. Todo se le agolpaba, Claire, lo del día siguiente, lo que tenía dentro, y ahora él.

—Ya ha ganado. —Orwell soltó la puerta y esta crujió al cerrarse.

Lo miró alejarse por el sendero hasta que su silueta se emborronó. El escozor de la garganta aumentaba. Se llevó las manos a la cara. Rompió a llorar.

49

Orwell no le había enviado ni un mensaje para preguntarle lo que había decidido hacer. Supuso que al no recibir noticias suyas a aquella hora, ya sabría que al menos la opción de ir con él ya no era la definitiva.

Veía en la aplicación que el chófer de los Lyon acababa de entrar en la carretera dirección al campus. Llegaba con mucho tiempo de margen, lo esperaba mucho más tarde.

Sus compañeros iban en autobús, así que ya habían salido. Ella había decidido ir en el coche familiar y allí encontrarse con sus compañeros. Y con él.

Cogió la invitación extra que le había pedido a Hércules y salió al pasillo. Y allí estaban todos los profesores del seminario. Hércules salió del ala oeste a la vez que ella llegaba hasta el vestíbulo.

Cruzó su mirada con él un instante y enseguida se metió por el hueco de la escalera. Miró su móvil, nadie había puesto una palabra en el chat, solo le habían escrito sus compañeros de clase preguntándole la hora. Les respondió con una aproximación, poco más de media mañana, así estaría el menor tiempo posible.

Llegó hasta la planta de pintura y llamó al despacho del profesor Wagner. Era sábado por la mañana, pero, como decía MacQueen, ese hombre solo salía de allí para buscar gallinas.

—Pase —oyó y abrió para asomarse. Wagner se sorprendió de verla.

—¿Miss Lyon? —Miró la hora en su reloj de muñeca—. Hoy es la inauguración de la exposición del profesor Orwell, ¿no va a asistir?

—Más tarde. —Entró y dejó la puerta entreabierta, iba a ser solo un segundo—. Es lo que iba a preguntarle, ¿usted va a asistir?

Michelle le puso en la mesa la invitación.

—Gracias, pero… —Lo notó algo incómodo.

Un empujoncito, decía yo. Madre mía. Necesita un propulsor automático.

Michelle se alejó de la mesa y fue hacia la puerta de nuevo.

—Por cierto, profesor Wagner. —Se giró para mirarlo—. Si decide invitar a comer a la señorita MacQueen —dijo y vio cómo a Wagner se le encendían hasta las orejas—, si decide invitarla, y creo que debería de hacerlo, estoy convencida de que le diría que sí.

Me meto en todos los charcos. ¿A quién habré salido?

—Miss Lyon —escuchó al salir, y volvió a asomarse dentro. Wagner tenía la invitación en la mano—. Gracias. —El hombre le sonrió.

Le devolvió la sonrisa. Esperaba que fuese una auténtica sorpresa para la señorita MacQueen.

50

(Nota de autora: Este es un capítulo especial dedicado a toda la familia de unicornios).

Llamaron al porterillo de la habitación y corrió a cogerlo. Sería el chófer.

—Señorita Lyon —reconocía la voz, era Sam, el chófer—. Tiene algo aquí abajo de parte de la familia Lyon.

—Puede subirlo —respondió.

—Miss Lyon, va a ser difícil. Debería bajar usted. —Frunció el ceño al oírlo.

¿Qué leches me han mandado?

Salió al pasillo, era una costumbre ya dirigir en primer lugar la mirada hacia la puerta buscando algún tipo de cartel. Los sábados el ascensor llegaba rápido y solitario a todas partes.

Salió al vestíbulo, pero allí no había ni rastro de Sam. Así que se asomó a la puerta del jardín.

Encogió los hombros. Hacía fresco y no había cogido el abrigo.

No puede ser.

Su lengua se pegó con fuerza a su paladar y sus ojos se llenaron enseguida, haciendo que tensara la garganta hasta que le dio un picotazo en las cuerdas vocales.

El tronco del primer árbol que llevaba al puente del lago estaba repleto de flechas. Echó a correr.

—¡Mamá! —gritó, buscándola. No la veía—. ¡Mamá! —Los ojos le rebosaron y casi no le salía la voz, no dejaba de correr.

Y Claudia salió de detrás de aquel tronco que señalaba a todas partes. Michelle se abalanzó sobre ella, pero como le sacaba una considerable estatura, tuvo que sujetarla para que no cayese hacia atrás.

—Mamá. —Su llanto aumentó mientras la apretaba.

—Michelle. —A juzgar por la voz de su madre, la haría llorar también a ella.

Lloró sobre ella y se sorbió la nariz. Luego se alejó o la mancharía. Y su madre iba impecable aquella mañana. La familia Lyon al completo, tal y como le gustaba al líder de los leones.

Claudia miró las flechas.

—He venido porque te he encontrado perdida. —Michelle también miró las flechas. Inspiró despacio, aunque aún sentía el pecho encogido su llanto no quería terminar. Su madre se metió la mano en el bolsillo y sacó una pequeña magdalena—. Es del lado que hace crecer —rio limpiándose las lágrimas del rabillo del ojo.

Michelle la cogió, le quitó el envoltorio y se la metió en la boca de una vez. Estaba rellena de chocolate, el dulce activó su paladar y su garganta lo agradeció.

—¿Y papá?

—Está en casa aún, con tus hermanos —respondió y la vio girarse hacia el puente.

Michelle alzó la mirada, no había nadie allí. Pero el gesto de su madre no había sido aleatorio. Dio unos pasos hacia el sendero del puente.

Dio un grito cuando un perro enorme saltó por encima de los setos y tuvo que apartarse para que no la arrollara.

—¿Nana? —Tragó la magdalena mientras los ojos se le inundaban de nuevo. Miró a su madre llevándose la mano a la boca.

Oyó un silbido y enseguida volvió a mirar el sendero. Sus lágrimas aumentaron cuando vio la redondeada silueta de tía Natalia. Michelle mordió la manga de su jersey mientras echaba a correr de nuevo hacia ella.

Con Natalia no había problema en lanzarse y engancharla por el cuello, era un roble inamovible. La apretó con fuerza y su llanto rompió sobremanera. Se alejó de ella para mirarla. No podía creer que estuviese allí.

—He venido porque no me gusta que los malos se vayan de rositas —dijo y Michelle rio aún con la cara llena de lágrimas—. Pero tu tío se ha traído al perro más loco que tenemos y ha estropeado la sorpresa. ¡Nana! —La risa de Michelle aumentó. La nieta de Nanuk era aún peor que él. Esta no hacía caso a nadie, salvo a su tío Eric.

Su madre había llegado hasta ella y le puso la mano en el hombro. Michelle la abrazó de nuevo. Natalia dejó a Nana por imposible y se unió a ella.

Se oyó un ruido procedente del puente. Michelle miró enseguida. Por el asfalto del suelo rodaba algo. Volvió a llevarse la manga a la boca.

—No puede ser, por Dios. —La esfera se emborronó en su vista y echó a correr.

Se inclinó para recogerla del suelo. Tenía en su interior un unicornio morado mucho más pequeño que el otro. Sonrió, este estaba a los pies de un torreón.

Levantó la mirada, al final del puente estaba ella. Tía Vicky sonreía con sarcasmo.

—He venido porque se te estaba agotando la magia. —Casi no pudo terminar la frase del apretón que le dio. Michelle sentía que el corazón le iba a explotar.

Se limpió los ojos mientras Claudia y Natalia llegaban hacia ellas. Buscaba en el sendero a tía Mayte. Vicky la soltó para que se adelantase.

—¡Tía Mayt…! —Se detuvo, no podía ni hablar. Su madre le dio en el hombro para que siguiese camino a la marquesina de cristal.

Y allí, a pocos metros de la puerta, estaba tía Mayte con un ramo de rosas. Echó a correr hacia ella y sintió cómo algunas caían al suelo con el abrazo.

—Y yo he venido porque soy especialista en pesadillas. —Tía Mayte la besó en la sien—. Y en cómo echarlas.

Michelle se giró hacia el resto, verlas a todas juntas era como un sueño. Tía Vicky la empujó para que entrase en la marquesina de cristal. Allí en el banco había una funda de traje, su madre lo cogió por la percha.

—Pues ya tienes aquí a tu madrastra y a tus tres hadas madrinas. —Ladeó la cabeza mirándola. Arrugó la nariz—. Por si alguien tenía dudas de tu realidad.

—Así que cámbiate, que nos vamos —le dijo tía Vicky dándole en el hombro.

—Nos vamos, ¿a dónde? —preguntó Michelle alzando las cejas.

Vicky frunció el ceño.

—A una exposición, ¿no? —respondió—. Y vamos a llegar tarde, algo muy normal en nosotras.

Vio a tía Mayte sonreír.

—Así que vamos, arriba —dijo tía Natalia—. Y mientras te cambias me llevo los carteles y la escultura rota, que Nana y yo tenemos trabajo.

Miró a Natalia, pero oyó una cremallera abrirse con rapidez. Era tía Vicky curioseando. Un vestido de canaleta y cuello vuelto en un tono blanco roto, sobre él había un abrigo del mismo color.

—Yo te maquillo. —Alzó los dedos formando una pinza—. Se me sigue dando de fábula.

Las miró a las cuatro.

—¿Vais a venir conmigo? —Aún no podía creerlo.

—¿Nosotras? Ni lo dudes —respondió tía Vicky dirigiéndose hacia la puerta.

—Y no solo nosotras —dijo tía Mayte riendo.

Michelle enseguida miró a su madre.

—Hoy no vas a ir a esa exposición como una alumna. —La sonrisa de Claudia se amplió—. Sino como una Lyon.

Una Lyon.

Y con sus hadas madrinas.

El vello se le erizó. Su mundo se acababa de poner del revés, ahora tendría la oportunidad de sacudirlo hasta que todo lo que quería estuviese justo en el lugar donde debía de estar.

51

Iban en el coche con los asientos traseros enfrentados unos a otros, salvo el último que miraba al frente, hacia el pasillo que se formaba en medio, que era donde iba Michelle. A su derecha tenía a Vicky y Mayte, a su izquierda a su madre y a Natalia. Desde su asiento podía verlas en un solo ángulo visual. Un auténtico subidón para la vista y el resto de los sentidos que ponía sus fusibles de energía a punto de rebotar.

Tía Vicky escribía en su móvil, pronto entendió que ponía música. Ring my Bell. Sonrió cuando oyó las primeras notas.

Su madre ladeó la cabeza mirándola.

—¿Nerviosa? —le preguntó.

Michelle se detuvo a revisar cada señal de su cuerpo. Frunció el ceño.

—No —respondió y alzó las cejas—. ¿Por qué no estoy nerviosa?

Con la noche que había pasado, los nervios de los días anteriores y de todos los altercados y lo que había tenido que soportar dentro y fuera del aula. Y hasta la lucha con todas sus pesadillas internas.

Todo había salido por la puerta de la marquesina de cristal. Tía Vicky reía.

—No perdemos facultades —dijo y miró a Claudia.

Llegaba el estribillo, You can ring my bell… Le encantaba aquella canción. Vicky movía los hombros y empujó con uno de ellos a Natalia.

—Tú puedes tocar mi campana —dijo riendo mientras Natalia atendía algo en su móvil. Supuso que trabajo, nadie trabajaba más que tía Natalia. Agradeció el esfuerzo que los Valkyrie habían hecho yendo hasta allí. Tía Vicky miró a Michelle con aquella expresión irónica—. ¿Sabes que, a estas alturas, tú tía —señaló a Natalia— aún no puede cantar y bailar esta canción porque los tíos de alrededor se vienen arriba? Como en el último crucero. Y luego tío Eric tiene que ir meando para marcar el territorio.

Michelle se llevó la mano a la cara riendo. Ya quisiera poder verlos en esos viajes que se marcaban solos los ocho, que solía ser un par de veces al año.

—Pues mira que tío Eric acojona, no me imaginaba que alguien se atreviera a acercarse a ella. —Aunque no le extrañaba que se fijaran en ella. Su tía era la mujer de cuarenta y tantos más espectacular que vería en la vida.

—Claro, pero como ellos tienen esa costumbre absurda de hacer como si no nos conocieran… —dijo su madre y la risa de Michelle aumentó.

—Y al final siempre tienen que sacarnos de lo que sea que nos pase. —Tía Mayte hizo una mueca.

Natalia seguía con su móvil sin levantar la cabeza. A Michelle se le vino una anécdota en concreto.

—Como en el bautizo de Aníbal —dijo la joven y entonces tía Natalia alzó la vista.

—¡Shhhh! —la calló con ironía y tía Vicky rompió en carcajadas—. Tengo a cuarenta investigadores a mi cargo y ellos, a su vez, a muchos más. No pueden saber que acabé en un cuartelillo porque a una que yo conozco se le ocurrió mear en una farola. Y estas dos cuando la vieron no pudieron aguantar y también se pusieron a mear.

—A mí no me eches las culpas, que tú eres la que te pusiste chula con la policía y por eso nos llevaron a las cuatro.

—¿Yo? —Natalia frunció el ceño.

Tía Vicky le puso el dedo en el entrecejo.

—Era cuestión de tiempo que acabases con arrugas aquí con esa cara que pones siempre. —Natalia le dio una manotazo para apartarla—. Tienes que ponerte Botox.

—Me voy a poner lo que yo me sé en otro sitio —respondió Natalia.

Las carcajadas de su madre resonaron en todo el coche.

Tía Vicky miró a Natalia con picaresca.

—You can ring my bell —le cantó con el estribillo, acompañándolo con un baile.

—Vicky, intento responder a un correo. —Natalia se giró hacia el otro lado dándole la espalda.

Verlas en directo era un sueño. Michelle inspiró despacio. La magia del mundo real le encantaba. Además de no estar nerviosa, estaba deseando llegar, con todo lo que eso conllevaba.

Orgullo pleno de madrastra y de hadas madrinas. Sonrió cuando vio a su madre y a Mayte bailando el estribillo frente a Vicky.

—You can ring my bell. —Hasta la propia Michelle movía ya los hombros.

Bajó la cabeza un instante, su madre le dio en el brazo.

—Mi padre…

Su madre le cogió la mano y se la apretó.

—Tu padre, ¿qué? —la animó a seguir.

—A tu padre no le queda más que meterse la lengua en el culo —intervino tía Vicky.

—¡Shhhh! —la calló Mayte.

Michelle miró a su madre. El coche se detuvo.

—¿Quieres comprobar tú misma si eres la vergüenza de la familia Lyon? —Claudia hizo un gesto con la cabeza hacia el cristal.

Michelle giró la cabeza y dirigió los ojos hacia la calle. Allí estaba Mr. Lyon mientras su chófer le ayudaba a desprenderse de su abrigo. Sus hermanos al completo, incluida Mary Kate, que llevaba un vestido similar al suyo, pero color lila. Un color que le resaltaba los ojos, a su hermana siempre le gustaba pegarse la vacilada el tiempo que durasen aquellas partículas originales. Sonrió al ver a Aníbal tirándole a su hermano Chris de los pelillos de la nuca. Recibió la mirada firme de su padre y se escabulló tras tía Georgina.

El chófer les abrió la puerta y fueron bajando. Los jóvenes de la manada salieron corriendo hacia ella.

—Ya era hora, creíamos que os habían abducido —le decía Chris.

Oliver y Ella se le colgaron del cuello.

—Niños, que la vais a despeinar. —Mary Kate andaba con tacones altos mucho mejor que ella. Su hermana la miró—. ¡Guau! Espectacular, pareces yo. —Arrugó la nariz.

Michelle se miró en el cristal del coche. Maquillada y con el pelo peinado, era un calco de su hermana o tal vez lo era siempre, pero su estilo era un tanto distinto. Su hermana le besó la mejilla.

—¿Saco el palo? —le preguntó con ironía.

Michelle giró la cabeza hacia su hermana.

—¿Lo traes en ese bolso diminuto? —respondió y MK entornó los ojos.

—Te sorprendería lo que llevo en el bolso. —Lo alzó para que viera bien el tamaño.

Michelle sintió un cosquilleo en la espalda. Tía Georgina le apoyó la barbilla en el hombro y la abrazó.

—Tú y yo vamos a hacer maravillas, ¿lo sabes? —le dijo dándole un beso que hasta le dolió el pómulo—. Que sepas que el tieso de tu padre está celoso.

Michelle rio y miró hacia su padre, él sonreía. Michelle se lanzó a él y le rodeó el cuello con fuerza.

—Te quiero —le dijo dándole un beso sonoro.

Su padre retiró la cara de ella para mirarla sin liberarse de sus brazos.

—Nos hemos reunido una manada de leones, tres hadas madrinas, un mago, un escritor de terror y un investigador de élite. ¿Hay algo que debería de saber antes de entrar? —preguntó levantando la barbilla y bajando los ojos.

Michelle abrió los ojos dejando los labios cerrados. Miró a su madre, luego a su padre de nuevo.

—Durante el seminario ha surgido un imprevisto —respondió y su padre asintió con ironía. Lo vio mirar de reojo a tía Vicky y Michelle tuvo que contener la sonrisa.

—¿Uno muy grande? —El león entornó levemente los ojos mientras la soltaba.

—Enorme. —Solo le salió media voz.

Su padre seguía con los ojos entornados. Tía Vicky la empujó para retirarla de su padre mientras movía la mano en el aire cerca de la cara de él.

—Desprendes mucha negatividad —dijo con aquel tono burlón de siempre y tía Georgina rompió en carcajadas—. Saluda a tus tíos, anda.

Lyon se inclinó hacia Vicky.

—Tú —le dijo a tía Vicky.

—¿Yo? Si yo no he abierto la boca —respondió con la misma frescura de siempre.

Michelle miró de reojo a su padre, volvía a asentir con ironía. Le encantaba el olor de tío Andrea, le dio un abrazo.

—Me ha encantado la esfera —dijo ella sonriendo.

Andrea se metió la mano en el bolsillo.

—Quería ser yo quien te lo diera. —Le cogió la mano y le colocó una pulsera—. Esta es para encender la esfera. Ya verás, es de las últimas que nos han llegado.

Qué pasada.

La pulsera para que las esferas flotasen le pirraba. Le dio las gracias y un nuevo beso, quizás Andrea fuera el más cariñoso de sus tíos, el preferido de MK.

Echó un brazo por el hombro de su tío Dylan, otro por el de Thomas y los abrazó, dándole un beso sonoro a cada uno. Tío Thomas inclinó la cabeza para acercarse a su oído.

—Has tenido más enganchada a tu tía al chat que yo con mis novelas —le susurró y Michelle rio.

Tío Eric era el último. Fue él quien le pasó el brazo por el hombro y le dio un beso en la sien. Natalia estaba a su lado.

—¿Habéis podido hacer algo o tengo que ir yo luego? —dijo y tía Natalia lo fulminó con la mirada.

—Milagrosamente, sí. Esa perra no hace caso nadie —respondió.

—A mí sí me obedece.

Vio a Eric dejar caer levemente sus párpados mirando a Natalia. Michelle los observaba, la tensión llegó hasta ella.

—Ahora es la única.

Uhhhh.

—Dame un par de meses y volverás a ser mi subordinada. —Eric se acercó a Natalia.

—Dame otros dos y volverás a tener que dejar un informe mensual en mi mesa.

Michelle dio unos pasos hacia atrás alejándose de ellos sin dejar de mirarlos. Los separaban apenas unos escasos centímetros. No tenía dudas de que esos dos tendrían auténticas batallas campales en la cama. Y si seguían así, eran capaces de comenzar una allí mismo.

Se giró para mirar a su familia. Aníbal le había hecho algo a George por la espalda y su padre le estaba echando la bronca. Entre unas cosas y otras, seguramente no olería la play hasta los treinta como poco.

No tenía ni idea de dónde habían sacado tantas invitaciones, pero el guarda abrió la cuerda roja y la cerró tras el último.

Sam llegó hasta ella.

—¿Miss Lyon? —Solo unos meses fuera y ya se le había olvidado aquella otra forma de vivir. No la había echado de menos un ápice. Se bajó el abrigo de los hombros y dejó que Sam hiciese el resto y se llevase el abrigo.

Michelle quedó con aquel vestido elástico de lana que formaba pequeñas rayas hasta la rodilla. Los tacones ya le estaban molestando y llevaba solo unos minutos en pie. No sabía cómo MK podía llevarlos a diario.

Vio a su padre pasar delante de los Damon con Eric y tío Andrea. Luego agarró a Claudia para que lo acompañase, y esta a la pequeña Ella.

—Vamos, gemela —le dijo MK—. No le ponía cara a ninguno, mira por dónde vamos a tener una idea visual al fin.

Michelle rio. Había pocos que supieran que tenía una media copia. Supuso que a más de una podía darle algo. Sus tres tías se pegaron a ellas dos. Por último iba Georgina vigilando que Aníbal no diese por culo a sus hermanos.

Se oía un piano, un sonido limpio con un ritmo que embelesaba.

Señor Byron.

Notaba cómo el corazón se le aceleraba. Como decía su gemela, una idea visual. Conocía a los amigos de Hércules a través de él, ahora le pondría rostro a los pilares de Hércules.

En la entrada había tres figuras, solo reconoció a la de en medio. Supuso que el resto era de otros escultores. Escuchó la voz de tío Thomas, aunque no literario, aquel era también su ambiente y explicaba algo al resto.

Notó que MK la miró de reojo.

—¿Esa es la bruja? —le susurró.

Michelle alzó la vista, vio a Sulyvan apresurarse hacia dentro.

—Es Sulyvan —respondió en otro susurro.

—Pues ha mirado y ya va con el chisme —añadió MK y Michelle se ladeó para poder mirar por el pasillo. Había mucha gente al fondo y desde allí podía ver a un pianista en un pequeño escenario situado en una esquina.

En los laterales colgaban unas banderolas de la exposición con los nombres de los autores. Esperaba algún día ver su nombre en alguna de aquellas.

—Puff —oyeron a tía Vicky—. ¿Tu marido piensa pararse tanto tiempo en cada figura? Lo digo porque vamos a salir de aquí cuando amanezca mañana.

—Vicky, cállate ya. —Era Natalia.

Michelle contuvo la risa.

Al fin continuaron y entraron en el pasillo donde había una hilera de esculturas. Reconoció enseguida las de Orwell.

Michelle se echó a un lado para dejar pasar a su madre.

—¿Ya te están durmiendo? —preguntó Vicky a Claudia y MK dio una carcajada con los labios cerrados, haciendo que el aire saliese por la nariz de manera sonora—. Coge por el lado, vamos nosotras delante.

Pero ya avanzaban.

—¿La ha comprado? —preguntó tía Mayte.

—Ni idea —respondió su madre.

Ellas se detuvieron en otras esculturas mientras tío Damon preguntaba por las medidas de otra figura. El corto pasillo se abría en una sala enorme, y era allí donde estaba el bullicio.

Michelle alzó la mirada. Al fin pudo verlo, se fotografiaba con otra gente delante de un cartel. Alguien se acercó enseguida hacia Thomas y luego alzó la mano para saludar a su padre y a tía Georgina.

—Este es el corredor de arte al que suele comprarle Thomas —dijo tía Mayte.

Y aquel hombre les pidió que entrasen ya en la gran sala.

—Por fin —oyó decir a tía Vicky.

Michelle no apartaba la mirada de Hércules. Aún no la había visto. Claire Rosewood hablaba con Sulyvan a pocos metros de él. Seguían al corredor de tío Thomas, que los dirigía precisamente a donde estaban los escultores.

Rosewood se giró enseguida y los recorrió con la mirada.

—Pensaba que era más alta —dijo su madre.

—¿Esa te ha estado vacilando todo este tiempo? —dijo tía Vicky—. Fatalé, corre a por ella.

—¡Shhh! No soy un perro. Y no le voy a decir nada —replicó tía Natalia.

—¿Por qué?

—Porque no piensa acercarse a nosotras lo más mínimo y nos rehuirá de todas las maneras posibles. No está en su mejor momento y ahora mismo Michelle sí.

Michelle miró a Rosewood.

—Mi hija Michelle —escuchó decir a su padre y atendió enseguida—. Es alumna de Hércules Orwell.

Miró al corredor, que le sonreía.

—Encantado, Miss Lyon. —Se acercó y le tendió una tarjeta—. Todos los alumnos del profesor son bienvenidos.

Michelle guardó en el bolso la tarjeta. Tío Thomas se adelantó al grupo y saludó a uno de los que se había fotografiado con Orwell, este vio a Thomas y enseguida dirigió la mirada hacia ellos.

Sintió que sus tías se acercaban a su espalda.

—Callaos, que sois unas descaradas. —Se adelantó Natalia antes de que ellas abriesen la boca.

Michelle sonrió al verlo mirar a MK y a ella dos veces, pero luego se detuvo en ella. Su sonrisa se amplió y Orwell le sonrió también.

—Uyyyyy, este está hasta el cuello.

—Vicky, cállate —susurró tía Mayte.

Michelle recibió un pequeño pellizco en la espalda, alguna de ellas le estaba diciendo que se acercase a él. Pero su padre la cogió del antebrazo.

—Michelle, él es el decano de la universidad.

—Conozco a Miss Lyon de verla algunas veces por los jardines —dijo aquel hombre canoso de tez colorada.

Michelle también lo conocía de vista. Su padre le pasó la mano por la espalda.

—Lleva tres meses en el seminario —añadió Mr. Lyon.

—Si ha superado las dos evaluaciones, no tengo dudas de que tiene un gran talento.

—Fue Thomas Damon el primero que notó que había posibilidades. —Su tío se giró al escuchar su nombre.

Y Michelle fue consciente de que quien hablaba con tío Thomas era el profesor Orwell. Su mirada se cruzó con la de él.

—Mi sobrina —lo oyó decirle a Orwell.

Conoce perfectamente a tu sobrina.

Y él lo sabía también, pero era mejor hacerse el tonto.

—¿Michelle? —MacQueen miraba a MK y a ella con el ceño fruncido y hasta Mr. Lyon rio.

Michelle levantó la mano.

—Estás preciosa. —Se acercó a ella para besarla—. Me encanta verte por aquí.

Michelle vio a Wagner detrás de MacQueen, que enseguida se acercó a su padre.

—Están ahí todos tus compañeros —le dijo la mujer cogiéndole el hombro.

Michelle miró a sus tías y a su madre.

—La señorita MacQueen —la presentó.

Lucy les sonrió.

—Si nos necesitas, silba —le dijo su madre y le guiñó un ojo.

Michelle se alejó con MacQueen hacia la otra esquina, donde estaban sus compañeros.

—Decíais que estaba tardando mucho —dijo MacQueen.

Se alegró de ver allí a la amiga especial de Min-Joon.

—Pues aquí la tenéis, ahora vuelvo. —La empujó suavemente hasta ellos.

Lisa se puso a su lado, con los tacones le sacaba un tramo considerable de altura.

—No te reconozco hoy —le dijo—. Más Miss Lyon que nunca. —La chica miró a su familia.

Michelle los miró a todos, levantó la mano para saludar también a Hanna, Selene y Enzo, que estaban más alejados. Luego se inclinó hacia su grupo.

—¿Dónde está la chica del pelo rojo? —preguntó. Ellos esperaban que les dijese la razón, pero Michelle movió la mano quitándole importancia.

—Está allí con Sulyvan —respondió Paul.

Michelle se giró para mirarlas.

—Ahora vuelvo. —Era tremendamente difícil mantenerse firme con un tacón tan fino. Prefería las suelas gruesas de sus botas.

Miró a la chica y luego a la profesora.

—Señorita Lyon —dijo Sulyvan, pero Michelle apenas se detuvo en ella.

Su mirada estaba puesta en su compañera.

—Sé que fuiste tú —le dijo—, las tres veces. —La chica la miró como si estuviese viendo a un fantasma y Sulyvan abrió los ojos como platos—. Si piensas que soy una zorra, al menos no deberías tener la poca vergüenza de sonreírme cada mañana.

La chica estaba inmóvil, incapaz de reaccionar. Michelle se retiró de ella dando un paso atrás.

—De todos modos, pienso que ha sido un arrebato estúpido y bochornoso que no debe afectar a tu carrera. No pienso decirle nada al decano.

—¡Michelle! —la llamó Sulyvan—. ¿Cómo sabe que ha sido ella?

—Profesora Sulyvan, ese mundo mío que llaman infantil y fantasioso de forma despectiva, me brinda un abanico de recursos que no imagina. —Se giró para regresar con sus compañeros—. Si se pregunta que si también sé quién rompió la escultura —sonrió—. La respuesta es sí. Dígaselo a sus compañeros de seminario.

Se alejó de ellas.

—¡Michelle! —Se sobresaltó.

No tuvo que levantar la cabeza tanto como de costumbre para mirarlo.

—Presentía que ibas a venir —dijo él—, pero tengo que reconocer que me he quedado sin palabras.

Michelle sonrió.

—Tengo que confesar que yo también. —Miró de reojo a su familia y Hércules contuvo la sonrisa.

—Parece que hacen magia de verdad —dijo él—. No tienes nada que ver con cómo estabas anoche.

Michelle encogió la nariz levemente y le vio el intento de cogerle la cara. Sin embargo, lo contuvo.

—Hay algo que quiero que veas, pero antes quiero que los conozcas a ellos. —Le dio en el brazo para que lo siguiese.

—¿Los Místers? —No podía seguirlo con aquellos tacones.

—No pongas a tu hermana muy cerca de estos —le advirtió y Michelle rio.

—Pobre de ellos —replicó.

Orwell se detuvo y se giró para mirarla.

—Lo decía precisamente por eso —respondió y la risa de Michelle aumentó.

El piano ya estaba vacío, el pianista estaba a unos metros del escenario junto a otro hombre.

—Allan Blake y Owen Byron —dijo Hércules—. Michelle Lyon.

Allan hizo un gesto de cortesía bajando la cabeza.

—Señorita Lyon —dijo—, nos ha tenido a todos los Místers a sus pies desde que lo llamó el ogro del torreón.

Michelle asintió con la cabeza y sonrió.

—Encantado de conocerla —dijo Byron.

Orwell la apartó cuando Blake volvió a abrir la boca. Le hizo un ademán con la mano para que la cerrase enseguida. Michelle frunció el ceño.

—¿Para esto querías que los conociera?

—Poco a poco —le respondió Orwell con ironía y ella rio—. Tienen sus rarezas.

La acompañó hasta el pasillo.

—Tu sorpresa está ahí delante —le dijo inclinándose hacia su oído—. Si no quieres que tu familia la vea, lo entenderé.

Michelle se giró enseguida para mirarlo.

—¿Está acabada?

Hércules no le respondió, pero por su expresión pudo deducir la respuesta. Se retiró de ella y regresó con Blake y Byron.

Ella miró hacia la pequeña sala donde le había dicho Orwell. Sintió el olor de su madre y se giró enseguida. Detrás de ella venían sus madrinas. Vicky no quitaba ojo a Orwell y sus amigos mientras andaban.

—¿Esos son los amigos del ogro? —Era sumamente descarada mirando.

—Mr. Blake a la izquierda, Mr. Byron a la derecha.

Natalia se puso a su lado.

—Mr. Blake —dijo tía Natalia—, un pozo de orgullo y vanidad. Y Mr. Byron, algo distante y antisocial con un halo de carga o tristeza.

Michelle se giró para mirarlo.

—Byron tiene a su padre enfermo y la única familia que le queda es su hermano discapacitado. —Ladeó la cabeza—. Blake no sé qué lío tiene con la esposa de su cliente y la administración de su herencia.

Vicky entornó los ojos.

—Es una pena que no tengamos unicornios disponibles en estos momentos —dijo y su madre dio una carcajada que hasta una pareja cercana se giró para mirarla.

—Michelle está disponible —respondió el león.

—No está disponible —replicó tía Vicky—, aún le queda algo de recorrido.

—¿Cómo? —Michelle no supo de dónde había salido su padre.

Vicky movió la mano en el aire sin echarle cuenta. Su madre dio otra carcajada sonora y se agarró al hombro de Natalia.

Michelle se adelantó a ellos unos pasos.

—Venid conmigo, quiero que veáis una cosa —les dijo.

Espero que no le dé un infarto a mi padre.

Los cinco la siguieron. Entraron en una pequeña sala algo menos iluminada. Le habían puesto unos focos a sus pies, uno enfocado al león y otro al unicornio.

Se puso delante de su otra gemela y miró de reojo a su padre. Él miraba sin decir nada. Oyó un sonido a su espalda, un sorbido de nariz como los que solía dar ella.

Se giró. Su madre había vuelto a poner la mano en el hombro de Natalia, pero esa vez había pegado su cara a ella, solo le podía ver los ojos y su brillo la contagió de inmediato.

—¿Sois conscientes de lo que es esto? —dijo Vicky pasando el brazo por detrás de la espalda de Mayte y dejándose caer en ella.

Hasta Natalia entreabrió la boca y cogió aire con ella. Vicky miraba a su amiga de reojo.

Natalia se sorbió la nariz llevándose los dedos a ella. Mayte le puso una mano en la cabeza a Vicky, que apoyaba la mejilla en su cuello.

—¿Sois conscientes? —repitió Vicky.

—Estamos siempre aquí, en este mundo cerrado, con nuestras bromas, nuestras historias y las sandeces de Vicky —decía su madre y Michelle notó la tirantez en la garganta—. Y no somos conscientes de lo que conlleva y de lo que hemos hecho durante este tiempo.

—Un unicornio por cada risa, un unicornio por cada decisión, un unicornio por cada corazón que haya latido cerca de nosotras —tía Mayte suspiró, su madre la miró de reojo.

—Un unicornio por cada ilusión, un unicornio por cada lágrima, un unicornio por cada vez que pudimos transmitir algo maravilloso.

—Cientos de miles de unicornios. —Natalia bajó la barbilla y se inclinó para apoyar la cabeza en su madre—. Eso hemos hecho. Cientos de miles.

—Y aquellos unicornios que llevábamos en las mallas se quedaron con nosotras. Y nosotras con ellas.

—No somos conscientes. —Vicky se limpió la nariz.

Mr. Lyon se giró para mirarla.

—¿Y ya se acabó? ¿Ya estáis satisfechas? Van cinco veces, yo creo que es suficiente —preguntó.

Ella alzó las cejas.

—¿Y tú lo preguntas? Eres tú quién empezó a liarlo todo —le replicó Vicky.

Mr. Lyon alzó la mano y la balanceó en el aire, como solía hacer ella.

—Eres tú la que siempre acaparas todas las atenciones —respondió él y las cuatro rieron.

Vicky asentía con ironía.

—Pues aún tenemos a seis Lyon sueltos, a dos Damon, a un Valkyrie y a una Carusso. Lloverán unicornios.

Mr. Lyon negaba con la cabeza. Un hombre cruzó por detrás de la escultura.

—Disculpe, ponga el cartel de vendida, quiero comprarla. —Michelle sonrió al oírlo.

—No está en venta, señor.

—Sí, si está en venta. Hable con su autor y dígale que la quiero comprar.

—Esta obra está aquí solo a modo decorativo. No es parte de la exposición en venta —insistió el hombre.

—Pues dígale a su autor que Mr. Lyon quiere hablar con él. —Michelle miró a las cuatro al oírlo y les hizo una mueca. Ellas rieron.

Volvió a mirar la escultura. Era absolutamente preciosa.

52

La música regresó a la exposición, dejó a Michelle con ellas en aquella sala aislada con una figura, cuyo significado prefería no valorar en toda su intensidad o su reacción sería la misma de aquellas cuatro mujeres que se hacían llamar unicornios y más sabiendo, como le había dicho Vicky, que todo comenzó con él. Quizás aquella escultura con el rostro de Michelle y con un unicornio a un lado, y un león al otro, tendría demasiado significado para él, porque, al fin y al cabo, eso era, padre de leones y unicornios. Contuvo la sonrisa, no podía estar más orgulloso.

—Mr. Lyon —escuchó a su derecha.

Era una mujer que no conocía de nada, pero, como solía decir Vicky, que desprendía algo que no gustaba. Quizás por su mandíbula tensa que nada correspondía con un peinado y maquillaje minuciosos y elegantes.

Bajó los ojos para mirarla.

—Soy Claire Rosewood, profesora de Michelle y segunda titular del seminario —se presentó tendiéndole la mano.

Aquel nombre ya le encajaba más. Michelle también se la había nombrado alguna vez, pero ella siempre difuminaría delante de él todo lo que significase dificultades.

Tragó saliva con cierta tirantez en la garganta al pensar en Michelle lejos de ellos. Benditos fueran los unicornios.

Le dio la mano a Rosewood sin sonreír un ápice.

—Quería comentarle sobre el paso de su hija por el seminario —comenzó la mujer—. Michelle es una joven un tanto especial y no sé si es consciente de todo lo que eso conlleva.

—Si puede usted aclararme qué conlleva… —intervino él.

—Conflictos con compañeros, conflictos con el profesorado, y… —Vio que los orificios nasales de la mujer se redondearon—. Quizás usted deba saber que el paso de su hija por el seminario está siendo más que llamativo en todo el campus.

—Es una Lyon, su apellido está en varias placas del pabellón de arquitectura, soy uno de los ponentes de la universidad y he construido casas de algunos de los alumnos que estudian allí, sin contar con las reformas en el castillo. Que su presencia fuese llamativa es algo con lo que ya contaba.

Y vio la tensión aumentar en la mujer al escucharlo.

—No contaba con las razones del porqué ahora el apellido Lyon está en boca de todos —replicó.

Esperó en silencio para comprobar si ella iba a añadir algo más, si se atrevía a continuar y explicarle las razones.

—Su hija…

—Estoy al tanto de todo lo que tenga que ver con mi hija —la cortó—, y eso la incluye a usted.

La tez ya blanquecina de la mujer se aclaró de manera considerable.

—Mi cuñada Natalia ha traído a un perro especialista en rastreos, con recorrido demostrable, que ha llegado hasta la puerta de su dormitorio rastreando a quien rompió uno de los trabajos de Michelle. Y puede hacer un informe legal para que mis abogados lo presenten el lunes a primera hora en el despacho del decano y que él sí que sea consciente de la objetividad de una de sus docentes respecto a un alumno en uno de los seminarios más respetables de la universidad. —Se detuvo para darle margen a Rosewood para respirar—. Entre otras conductas insultantes y despectivas, que dicen mucho del tipo de persona que se presenta como profesora y segunda titular. Así que, señorita Rosewood, mi consejo es que termine este seminario con dignidad en vez de asegurarse no volver a dar clase en ninguna universidad de este país.

Una vena se hizo notoria en la frente de la señorita Rosewood.

—Creo que ha podido comprobar hoy, aquí, que Michelle Lyon es un orgullo para toda la familia. Ahora, si me disculpa, tengo que hablar con Hércules Orwell.

Se alejó de ella sabiendo que le hubiese gustado decirle mucho más. Buscó con la mirada al enorme ogro del torreón.

53

Byron había vuelto al escenario. Blake estaba a su lado aún, aunque le había dicho que se iría en unos minutos. Su amigo acababa de contarle algo y aún no daba crédito a lo que había escuchado.

—¿Te han dicho que te traslades a la casa de ellos? —Hasta se inclinó asombrado hacia Allan.

—Es temporal, solo hasta que… en fin, hasta que se aclare la herencia.

Hércules negaba con la cabeza.

—El amante bajo el mismo techo que ella y su marido moribundo —resopló.

—Te he dicho que es temporal. Tiene una hija que lleva unos años sin aparecer por allí, desde que peleó con su padre por haberse casado con Lía. Y Lía teme que vaya a por ella.

—¿Eres tonto? Ese hombre es su padre y todo su dinero es su herencia, claro que va a ir a por Lía.

—Por eso mismo quiere que la ayude.

Hércules se cruzó de brazos.

—¿Que la ayudes a qué? —Esperaba que él respondiese. Pero Allan no dijo una palabra—. No deberías ni aparecer por allí.

Allan desvió la mirada.

—Pues he aceptado. —Se metió las manos en los bolsillos.

—¿Qué? —Hércules negaba con la cabeza—. Madre mía, Blake.

Blake bajó la mirada.

—Hércules, no voy a hacer nada ilegal, ¿vale? —se defendió su amigo—. Solo voy a intentar que Lía no pierda su parte.

Hércules movió la cabeza aún con más energía.

—Vas a intentar que la heredera por derecho se quede con lo mínimo posible, adórnalo como quieras. Pero es inmoral y miserable.

—Me pagan por resultados, no por juzgar las razones —replicó él—. Soy abogado.

No era momento ni lugar para decirle a Blake todo lo que pensaba. Una sombra lo hizo girarse.

—Mr. Lyon —oyó decir a Allan.

—Mr. Blake. —La mano de Lyon fue firme con Allan.

Luego aquel hombre lo miró a él. Los ojos de Lyon en la cercanía tenían un aro de llamas que hacían que su mirada se clavase sobremanera.

—Soy el padre de Michelle Lyon —le dijo a él. Sintió una palmada en el hombro por parte de Allan.

—Yo me marcho ya —se despidió—. Mr. Lyon, un placer verlo por aquí.

Blake rodeó a Lyon y se alejó hacia la puerta. Luego volvió a cruzarse con las llamas del rey de leones de aquella familia.

—Enhorabuena por la exposición, tiene usted a Thomas Damon absolutamente embelesado y a mi cuñada Mayte sin saber dónde poner más esculturas. Ya les he ampliado la casa dos veces —dijo y él le sonrió levemente—. Solo quería que supiese que conozco cada paso que mi hija ha ido dando estos meses en su seminario.

Tenía que reconocer que era tenso hablar con aquel hombre tremendamente dominante. A Marlowe le encantaría, un alfa de una manada de leones en toda regla. Así que no le quedaba más que mantenerse, teniendo en cuenta lo que él era.

—Sr. Lyon, su hija…

—Creo que no es momento ni lugar para esa conversación y sé que hoy tiene compromisos, pero me gustaría que viniese otro día a casa y así poder hablar con usted. ¿Querría? —Mr. Lyon le tendió la mano.

—Claro —dijo y sintió un apretón con cierta intensidad que tuvo que responder de la misma manera—. Gracias por venir con toda la familia.

—Siempre estamos donde debemos estar, por la razón que sea. —Mr. Lyon lo soltó al fin.

—Pues gracias también por esa razón —respondió y vio los párpados entornarse hasta el filo de sus llamas amarillas.

—Esas debería dárselas a la señora Lyon. —Un amago en los labios de Mr. Lyon al nombrarla le llamó la atención. Por alguna razón a Lyon le había gustado lo que había escuchado. Y como decía su amigo Marlowe, cada vez que un león lanzaba cualquier mirada que no fuese de superioridad y desprecio, era el mayor halago que pudiera hacer—. Lo esperamos entonces en cuanto usted desee —añadió y Hércules asintió con la cabeza.

Mr. Lyon se retiró levemente para girarse y regresar con su familia.

—Señor Lyon —lo llamó y él se giró para mirarlo de nuevo—. ¿Dejará suelto al perro de su hijo Aníbal?

Vio que Mr. Lyon contenía la sonrisa, pero esta se amplió y fue más difícil de disimular.

—No le prometo nada —dijo alejándose de él—. Podría considerarlo, si también considera usted venderme esa escultura.

Orwell alzó las cejas mientras contenía la sonrisa. Lyon regresó con los suyos.

Tenía que reconocer que la familia de Michelle era de lo más fascinante.

54

Cruzó el puente. Los tacones, después del viaje en coche, le dolían aún más que cuando se los quitó para el viaje de vuelta.

Vio su silueta entre los cristales, sabía que él no hacía mucho que había llegado al campus también. Había dejado la puerta de la cristalera abierta. Sonrió en cuanto la vio en el sendero, pero no se acercó a la puerta, seguía en el interior.

Era extraño el sonido de los tacones en aquel suelo del interior, retumbaba en los cristales y en el silencio de la noche.

—Claire me acaba de presentar su dimisión —le dijo entornando los ojos—. Y me ha dicho lo de la escultura.

Michelle sonrió. Sabía su conversación con el jefe Lyon y se alegró de que aceptara su consejo. Aunque ella nunca se marchara con dignidad, esa la había dejado a los pies del pabellón de arte. De todos modos, se alegraba de que ya no estuviese allí.

—¿Ha sido muy difícil hablar con él? —preguntó Michelle conteniendo la sonrisa.

Hércules negó levemente con la cabeza y Michelle sonrió.

—La sensación fue la misma que tuve en Kenia, nunca se está completamente seguro de que no vaya a lanzarse —respondió y la sonrisa de Michelle se amplió—. ¿Es muy peligroso el perro de tu hermano Aníbal?

La sonrisa de Michelle rompió en una carcajada. Alargó la mano hacia Orwell y él se la cogió en el aire y tiró de ella.

—Aunque tenía mis dudas —le dijo él—. Me alegro de que tus hadas sepan hacer magia de la de verdad. —La apretó—. Que espanten brujas, que atrapen malos y que hagan que esas pesadillas se hayan disipado.

Michelle bajó la barbilla sonriendo, luego rodeó el cuello de Orwell.

—Entonces yo estaba en lo cierto y tú te equivocabas —dijo ella metiendo la mano en su bolso—. Te equivocaste todo el tiempo.

Sacó la esfera que le había llevado tía Vicky, encendió la pulsera y la esfera se iluminó con una luz amarilla con motas doradas que dejó ver claramente su interior. Miró de reojo a Orwell.

—Mi realidad era la verdadera y la distorsión era la tuya. —Sintió cómo se desprendía de su mano. Bajó la muñeca levemente, alejándola del cristal, y la alzó despacio. La esfera subió y quedó flotando ante la mirada fascinada de Orwell. La esfera comenzó a emitir chispas en su interior, como si fuese una bengala. A aquello se referiría tío Andrea con que eran las últimas que le habían llegado. Michelle rio.

Hércules acercó un dedo a la esfera, aquellas chispas y destellos eran un auténtico espectáculo en la semioscuridad de la marquesina.

Pudo ver su rostro iluminado mientras miraba el torreón y el unicornio morado.

—Érase una vez —lo oyó decir.

Cogió la esfera en el aire y esta se apagó en cuanto perdió la cercanía con la pulsera. Se inclinó hacia Michelle y la besó.

—Aún te quedan tres meses de calvario —le dijo con ironía.

—Una auténtica pesadilla —respondió Michelle tirando de las solapas de su abrigo para acercarlo a ella de nuevo—. ¿Y después?

Orwell entornó los ojos.

—Tú eres la especialista en cuentos, yo no tengo ni idea —dijo él y ella se encogió riendo—. Pero el ogro tiene intenciones de dejarte atrapada en el torreón.

Orwell se inclinó y le alzó las rodillas y la cintura, cogiéndola en peso.

—¿Intentarás escapar? —preguntó sacándola de la marquesina de cristal.

—Seguramente no. —Le rodeó el cuello y volvió a besarlo.

—Acaba de caerse tu zapato.

—Eso no es de este cuento, déjalo ahí.

Orwell se detuvo para reír. Michelle lo besó de nuevo.

—¿Vas a atraparme en el torreón ahora?

—Sí.

—¿Para siempre?

—No. Hasta el lunes.

Michelle frunció el ceño.

—¿Por qué?

—¿Porque el lunes vuelvo a ser tu profesor? El trato no ha acabado.

La dejó en el suelo despacio.

—Pero ¿qué clase de cuento es este? —dijo ella riendo y cogiendo su zapato del suelo. No pensaba ponerse el zapato, se quitó también el otro.

—Uno en el que metí el pie sin querer y acabé cayendo de cabeza —respondió Hércules y las carcajadas de Michelle aumentaron. Él le cogió la cara con las dos manos—. Y ya no quiero salir.

Michelle sonrió. Hércules acercó los labios a los de ella.

Epílogo

Michelle salió del despacho de Orwell. Vio a Min-Joon en el vestíbulo, unos alumnos esperaban en el ascensor.

La vara de Min-Joon chocó contra la suela gruesa de sus botas.

—Michelle. —El olfato no le fallaba.

—Profesor Min, ¿sabes dónde está el profesor Orwell? —preguntó.

Min-Joon la rebasó y se inclinó en su hombro.

—Me ha dicho que te diga que estaba en la marquesina de cristal. Ya ha terminado con la evaluación de la semana.

—¿Y qué? —Se giró para mirarlo.

Min alzó la mano poniendo los dedos en pinza, Michelle sonrió.

—Acabo de cerrar el gallinero, hay una gallina que no aparece —dijo Min y la risa de Michelle se amplió—. Wagner ha salido con MacQueen a cenar a Londres.

Michelle miró a través del cristal.

—Hércules y yo la buscamos, tranquilo. —Le dio en el hombro.

Bajó en el ascensor con el grupo de alumnos y salió del pabellón.

—Profesora Lyon —le dijo uno de ellos—. En ese trabajo que nos ha mandado el fin de semana de fusión de elementos… me gustaría enseñarle el lunes lo que he pensado.

Michelle le sonrió.

—Me encantará verlo. —Las clases de creatividad y creación de bocetos le estaban encantando. Había encontrado una nueva vocación aparte de esculpir, sacar de aquellas cabezas toda la fantasía arremolinada y plasmarla en un papel, y luego en una escultura.

Los alumnos se despidieron de ella y se digirieron a la salida del campus.

Llovía, aunque no de manera exagerada. Se puso la capucha de la cazadora y echó a correr. La puerta estaba cerrada.

Abrió la puerta y se lanzó hacia Hércules, que la alzó en el aire en el abrazo y ella apretó los labios contra los suyos.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó mientras la dejaba caer despacio hasta el suelo.

—Me estoy convirtiendo en un especialista en cuentos y hay un elemento que se repite constantemente. —Se metió la mano en el bolsillo—. Y, como sabes, no me gusta saltarme nada en el proceso de creación.

El vaho había cubierto completamente los cristales. El brillo en sus ojos fue inmediato y también la tensión en la garganta.

Érase una vez.

Una y otra vez formando líneas. Giró sobre sí misma mirando todas las paredes repletas de letras.

Se giró una vez más para mirar a Orwell y bajó enseguida los ojos hacia su mano. Michelle abrió los ojos tanto que notó tirantez en los párpados mirando la esfera, no podía ver qué había en su interior.

—He necesitado la ayuda de tu tía Vicky y unos tutoriales por videollamada de Andrea —sonrió al escuchar sus nombres.

La esfera se encendió en el aire, emitiendo aquellas chispas doradas. Estaba tan cerca de su cara que la luz y los destellos le molestaron en los ojos oscureciendo todo lo demás, menos la cara de Hércules a su lado.

Y pudo ver lo que había en su interior.

—Señorita Lyon, ¿quieres casarte conmigo? —Abrió la boca al escucharlo mientras los ojos le rebosaron.

Sintió el brazo de Orwell en su cintura, lo miró a él, esperaba la respuesta. Se llevó la mano al sentir una lágrima por el rabillo del ojo.

—Sí. —Aunque para él no sería ninguna sorpresa.

La atrajo para pegarla a él y le besó la sien. Michelle cogió la esfera en el aire y esta se apagó.

—¿Sabes cómo se saca de ahí? —le preguntó él con cierto apuro y Michelle negó riendo—. Pues tenemos un problema.

La risa de Michelle aumentó. Hércules la abrazó y la alzó en el suelo hasta que su cabeza estuvo a la altura de la de él. Michelle le rodeó el cuello y lo besó.

—Y colorín colorado… —dijo ella.

—De eso nada. Yo no quiero que acabe. —Michelle dio unas carcajadas. Hércules se inclinó hacia a ella y apretó sus labios contra los de Michelle.

Algún contacto hizo que la esfera se encendiese de nuevo.

Nota de autora:

Gracias por leer Miss Lyon, sabeis lo importante que es para mí esta novela. Espero que hayáis disfrutado de nuevo de estas unicornios. Hay miles de historias tras ellas que me han ido llegando a lo largo de estos dos años y medio. Y estoy tremendamente orgullosa y emocionada.

Sabeis que es importante para mí que dejéis vuestra reseña, es mi recompensa leer lo que habéis sentido con mis personajes. También tenéis mis redes, Instagram y Facebook para poder hablar directamente conmigo, enteraros de las novedades, firmas, sorteos o directos.

Gracias por acompañarme en todo momento. Vendrán muchas más, como siempre. Seguimos con un personaje que ya conoceis; Mr Blake, el primero de los Místers (son cinco) muy pronto.

Y sí, Mary Kate Lyon también tendrá su propia novela.

Os debo miles de besos, tantos como unicornios habéis dispersado por todo el mundo, cientos de miles. Y prometo ir a veros a todas en una próxima gira (Noah_Evans_oficial en Instagram para estar al tanto).

Un abrazo enorme desde la cueva,

Os quiero,

Noah.