LAS SUFRAGISTAS

Grace, una activista perteneciente al grupo de las Suffragettes londinenses, y en un momento histórico en la lucha por los derechos de la mujer, sufre una grave crisis de identidad tras conocer a James y a Ingrid, las dos personas que cambiarán su mundo para siempre.

Conocerles a ellos y sus ideas, así como la revolución ideológica que está a punto de sacudir al mundo previo a la 1º guerra mundial, hace que Grace se plantee temas profundos que desde su posición acomodada nunca antes siquiera llegó a pensar. Los ideales de sufragio para las mujeres, que es algo que por lo que lleva años luchando, comienzan a parecerle efímeros frente a novedosas ideas promulgadas por las feministas europeas. El amor libre, las opciones de identidad sexual, la elección libre de la maternidad o el socialismo, irrumpen fuerte en su vida volcando todo lo que una vez creyó.

Con Ingrid y James, Grace comienza un cambio drástico en su vida, asumiendo su verdadera identidad sexual, cambiando los valores en los que la habían educado y comienza a ser una mujer libre.

Basado en hechos históricos y con personajes reales, como Emmeline o Sylvia Pankhurst, Emily Davidson, Ethel Smyth o Madame Pelletier, que se entremezclan en la narración, Grace comienza un viaje interior del que saldrá una mujer nueva, quizá el precedente de cómo somos muchas mujeres actuales.

©2017, Peña Pitarch, Nina

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Erin Greene

Agradecimiento especial con todo mi cariño para mis queridas Conchi, Sol Taylor y Rosa, por su gran ayuda y paciencia.

Los personajes históricos han sido respetados en su biografía tal como muestran los libros de historia. Los protagonistas, sin embargo, son personajes ficticios que nada tienen que ver con personas en la vida real, por tanto, cualquier parecido es pura coincidencia.

Capítulo 1

LONDRES, FEBRERO 1913

Doscientos pares de ojos la miraban fijamente mientras ella se levantaba al escuchar cómo desde el atril pronunciaban su nombre.

Miró las tarjetas que llevaba en la mano antes de levantar la cabeza y enfrentar temblorosa la multitud de personas allí congregadas.

Le habían aconsejado graciosamente que si sentía un instante de pánico al tener que hablar en público, intentara imaginarlos en paños menores, situación en la que casi todo el mundo perdía cierta parte de dignidad y ella podría sentirse, de esa forma, un poco superior.

Pero no era así.

No se sentía superior.

De hecho, no lograba imaginar a nadie de semejante guisa.

Y todo por el grupo de hombres que al final de las filas estrechamente cerradas de mujeres la contemplaban con una mueca de desagrado e ironía.

Y por aquellos ojos que la estaban calibrando, midiendo… observando.

Una cosa era imaginar a ciertas señoras en cueros, pese a lo grotesco de la situación, pero imaginar a un grupo de hombres era algo que se escapaba no solo a las normas de decencia, sino a su imaginación y a su escaso conocimiento del cuerpo masculino.

Cuerpo masculino.

Una especie de relámpago cruzó por su mente y pudo ver durante un segundo el torso desnudo de un cuerpo masculino.

Un torso de piel blanca, lechosa, cubierto por una leve capa de vello rubio sobre el pecho, los músculos de la espalda marcados por el gesto de inclinarse en un lavadero que habitualmente usaban para abrevar los caballos y que el mozo de cuadras utilizaba para su aseo personal.

Oyó su nombre de nuevo.

Tal como hacía años lo pronunció su madre al sorprenderla observando lo que no debía observar.

Inquisitivamente.

Curiosamente.

De pronto recordó que tenía que hablar.

En las tarjetas estaba su escueto discurso escrito en enormes letras y fonéticamente, tal como decían que llevaban los políticos en los mítines para no equivocarse y para pronunciar correctamente.

Sus pasos la llevaron hasta el atril y solo entonces levantó la cabeza para mirar al frente y ver de nuevo la misma multitud que veía cuando estaba sentada.

Las primeras filas eran señoras a las que conocía sobradamente y se sintió reconfortada al ver sus ojos fijos en ella.

Emily y Emma parecían seriamente pendientes de su discurso.

Christabel y Silvia le sonrieron a modo de apoyo.

Les devolvió la sonrisa y de pronto todo comenzó a tomar forma.

Sabía qué era lo que tenía que decir, y lo mejor es que creía en ello palabra por palabra más de lo que podía creer en las Sagradas Escrituras que le inculcaron en la niñez.

Tenía que defender su pensamiento.

Y ese era el lugar.

El momento.

Comenzó a leer alto y claro.

Casi podía sentir cómo el valor se iba insuflando por su cuerpo.

La excitación.

Los nervios, que en lugar de jugarle una mala pasada le estaban empujando hacia arriba.

El coraje que la hacía sentir atrevida como nunca antes.

La pasión de su ideología.

La fe por querer cambiar un mundo que la apartaba, la discriminaba y del que no quería sentirse excluida.

La razón que sabía que poseían cada una de las palabras que iba pronunciando.

Citó a Freud sabiendo que muchas personas no sabían quién era, pero su frase lapidaria las haría reaccionar fervientemente.

“La mujer es un ser al que le faltan los atributos masculinos, es un ser incompleto, es un varón incompleto.”

Una especie de aullido de desaprobación se escuchó saliendo de las doscientas bocas que estaban frente a ella.

Había logrado captar todo el interés de sus oyentes y además había logrado provocar una respuesta.

Ella, su ideología y su público interactuaban y se entremezclaban hasta convertirse en un solo pensamiento, una sola voz, en una forma imprecisa, sin rostro, formado por las caras de las personas que la escuchaban y que hacían suya cada palabra que pronunciaba.

Tal vez la tacharan de provocadora o de oportunista al usar una frase que claramente buscaba provocar el efecto que había causado, pero no le importaba.

Aún tenía más frases lapidarias y machistas de ese tipo.

Las caras nuevas que veía en la parte más lejana del recinto necesitaban oírlas para saber a qué se estaban enfrentando y cuál era el pensamiento sobre el que ellas discrepaban.

Discrepar era una palabra muy leve para lo que ellas hacían.

Su lucha iba mucho más allá de una simple diferencia de opiniones.

Continuó hablando con mayor énfasis.

—El ideólogo del movimiento obrero Pierre-Joseph Proudhon afirma que una mujer igual al hombre significaría “el fin de la institución del matrimonio, la muerte del amor y la ruina de la raza humana”. Para este señor las cosas están claras: “no hay otra alternativa para las mujeres que la de ser amas de casa o prostitutas” — Calló un instante. Dejó que las palabras calaran hondo en la mente de sus oyentes.— Y creo que tal vez olvidó al decir esto que su madre era efectivamente una mujer como nosotras… desconozco a qué grupo de los dos pertenecía.

Un coro de risas se alzó al unísono.

Unos ojos verdes se entrecerraron con curiosidad e ironía.

Sorpresa tal vez.

Unos ojos verdes que se habían acercado hasta las primeras filas y la observaban con una mezcla de curiosidad y sarcasmo.

Unos ojos verdes que no estaban impresionados por sus palabras pero sí por el efecto que habían causado.

Apartó la vista y se centró en las tarjetas de nuevo.

El ambiente se había vuelto cálido y cómplice.

Había logrado enaltecer los ánimos y despertar la conciencia de género entre aquellas mujeres.

A Emmeline no le sería difícil entonces terminar la reunión de la forma triunfal en que solía terminarlas.

Comenzó a despedirse y a presentar a su sucesora en el atril, a quien en realidad todas esperaban.

—El sometimiento de las mujeres a los hombres no es solo a nivel de servicios o de obediencia, sino también de sentimientos, sin embargo, creo en una igualdad también en ese aspecto. Hombres y mujeres pueden amar de la misma forma, vivir o sentir de la misma forma porque creo en la igualdad entre ellos, en la compenetración de las almas más allá de la diferencia entre sus cuerpos y, sobre todo, más allá de la diferencia social que los hombres nos han impuesto en una sociedad patriarcal y autoritaria que aborrece nuestra feminidad, intenta someternos a sus deseos y nos esclaviza con sus leyes.

Un aplauso cerrado puso fin a sus palabras.

Las agradeció tímidamente.

Como si por un segundo ya no fuera la feminista activa que acababa de pronunciar el discurso que las había hecho estallar en un grito de aprobación.

Una especie de orgullo tiñó sus mejillas de rosa.

La timidez se apoderó de ella.

Si alguna vez se había atrevido a soñar con ese momento, jamás lo soñó tan bello.

Hizo un gesto para pedir silencio.

—Con ustedes, Emmeline Pankhurst.

Volvió sobre sus pasos y ocupó la silla de nuevo mientras su compañera caminaba hacia el atril y tomaba posesión del mismo.

Seguía flotando en una nube.

Sus mejillas se encendían de calor.

Y aquellos ojos verdes seguían fijos en ella como dos brasas que la quemaban.

Se miró las manos donde reposaban las tarjetas que había leído.

Las guardaría de recuerdo.

De hecho, había sido un gran discurso.

Breve pero intenso.

Su primer discurso en público.

Levantó la vista y se fijó en Emmeline, que ya había comenzado a hablar hacía rato…

Era extraño.

Se sentía extraña.

Los nervios del momento tal vez.

La excitación de las palabras.

La exaltación de un breve pero intenso momento.

La ocasión en que se hace algo por primera vez siempre suele sentirse de forma intensa y especial.

O al menos eso creía ya que tampoco es que hiciera muchas cosas, y menos aún cosas novedosas.

Cosas que se pudieran hacer por primera vez.

Su vida, en el fondo, era bastante monótona y seguía un patrón casi perpetuo.

Hasta que no había heredado el patrimonio familiar, no se había dado cuenta de las dificultades a las que se tenía que enfrentar por el simple hecho de ser mujer.

Las leyes sobre la propiedad, la dependencia total de los maridos, el vacío legal para muchas de las cosas que ella había encarado, la falta de libertad, las costumbres rancias y arraigadas profundamente en una sociedad caduca que se negaba a evolucionar de forma más igualitaria… mil y un pequeños detalles que para un hombre eran una simpleza y para ella habían sido auténticas odiseas…

Miró de nuevo las tarjetas que no resumían sus periplos legales y sus noches de insomnio.

Ni su vacío por dentro.

Ni su frío nocturno.

Ni su soledad.

Ni sus ganas de gritar.

Ni de escapar.

Ni el correr apresurado y vano de su sangre o el pálpito de su cuerpo abandonado y maltratado.

O aquel sometimiento, aquella humillación sexual y constante contra la que no pudo negarse.

Tembló al recordarlo.

Un temblor imperceptible a los ojos de las doscientas personas que estaban frente a ella pero no para los ojos verdes que la contemplaban.

Levantó la vista sin saber porqué, pero sabiendo lo que iba a encontrar.

Un hombre.

Unos ojos.

Clavados en ella de forma inmisericorde.

Como nunca la habían mirado ningunos otros ojos.

Como nunca la había mirado ningún otro hombre.

Unos ojos que parecían saberlo todo.

Que lo sabían todo.

Tembló.

Él sonrió.

Como si hubiera vuelto a adivinar su leve vibración.

Una especie de corriente eléctrica formó un arco entre sus miradas.

Tan palpable que se podría tocar con la punta de los dedos.

Sentía el aire oscilando entre ellos dos y cada átomo de oxígeno volatilizándose de golpe e impidiéndole respirar con normalidad.

Se estaba ahogando en esa mirada verde que la contemplaba sin pudor.

Con demasiado atrevimiento.

Con descaro y curiosidad.

Con una sabiduría oculta que no lograba entender.

Parecía adivinar, no, más bien saber, lo que ella intentaba ocultarse incluso a sí misma, y eso la hizo sentirse casi desnuda frente a él.

Una mezcla de atracción y rechazo se enlazó en su interior.

Un pálpito diferente hizo que su corazón pulsara fuerte, llegando a lugares donde jamás antes había sentido aquellas pulsaciones… lugares íntimos que creyó olvidados e inútiles en su cuerpo.

Era como si él la estuviera acariciando con la mirada en cada pliegue de su más intima piel con unos dedos invisibles y leves.

No se dio cuenta de cuándo suspiró ni de cuándo entreabrió los labios o se los humedeció con la puntita de la lengua, pero sí pudo notar cómo el arco eléctrico que la tenía atrapada en una mirada bajó unos centímetros hasta llegar a su boca.

Y cómo él también entreabría la suya.

Sin sonreír ya.

Sin la misma forma de mirar.

Cuando volvió a sus ojos, los suyos eran dos brasas ardientes que la quemaron por completo.

Y ella se estaba fundiendo en aquella mirada que la envolvía.

Y quería quemarse en ella hasta desaparecer, hasta disolverse en el calor que prometía, perderse en aquel verde intenso y en el conocimiento velado que parecía poseer.

Él se acercó lentamente hasta el lateral de su posición y se quedó apoyado como en espera.

Sin dejar de mirarla ni un segundo.

De repente, sonaron aplausos y un hombre llamó la atención del desconocido saludándole efusivamente.

El arco eléctrico se había roto.

Y no supo por qué sintió una especie de punzada dolorosa.

Era mejor así.

No se imaginaba teniendo que pasar frente a él al bajar la tarima o peor aún, que llegara la policía y tuvieran que terminar llevándosela a la fuerza tras unos considerables altercados como casi siempre ocurría en los mítines de Emmeline.

Ésta siguió hablando encendidamente y por un momento tuvo remordimientos por no haber estado escuchándola.

Era su heroína.

Le encantaba su forma de luchar, de hablar, de saber transmitir. Desde su viudez ella y sus hijas eran amigas, o lo más parecido a unas amigas de lo que nunca tuvo antes.

Esa misma noche tenían un recital en casa de Ethel y su vida social había tomado forma de nuevo gracias a ellas, aunque marcada por las ideas de feminismo activo en las que todas militaban con un entusiasmo que a veces rozaba lo violento.

No había otra forma de ser escuchadas.

Sus voces se perdían y eran ignoradas con demasiada facilidad.

Por eso Emmeline había decidido pasar a la acción.

A lo lejos se oyeron una especie de silbatos.

Ethel y ella se miraron.

Emma no pudo evitar mirar nerviosa hacía atrás.

Desde la primera fila Christabel y Silvia sonrieron y se miraron también encogiéndose de hombros.

Emmeline no perdió ni una sola palabra de su discurso.

Todas estaban acostumbradas a salir de esa forma en cada reunión.

Ya nada les escandalizaba o sorprendía.

Las fotos de Emmeline siendo portada en brazos por la policía habían dado la vuelta al mundo.

A un mundo masculino dominado absolutamente por los hombres que sí se escandalizaba y sí se sorprendía.

Un mundo en el que eran tachadas de locas ignorantes, de revoltosas y escandalosas, pero que les seguía negando sus derechos y las quería seguir manteniendo en una ciudadanía de segunda clase.

A la mañana siguiente, los hombres, leerían la crónica de sus nuevas detenciones y volverían a ver las fotos mientras tomaban su desayuno sentados frente a una esposa sumisa e ignorante que se conformaba con sus compras de media mañana, los tés de la tarde y su claudicación nocturna.

A la mañana siguiente los hombres seguirían gobernando un mundo en el que pretendían mantenerlas aparte, como si ellas no tuvieran nada que decir o aportar a una sociedad que las mantenía en el ostracismo.

A la mañana siguiente los hombres volverían a tacharlas de locas, histéricas e incendiarias mirando a sus esposas por encima del cristal de sus lentes para ver en ellas un retazo de rebelión a sus palabras, dispuestos a atajarlo rápidamente, antes de que llegara a prender.

Y ella habría pasado la noche en una sórdida y fría celda, abrazada a sus compañeras para darse un poco de calor. Entornaría los ojos al salir medio cegada por la luz natural y con unos cuantos chelines menos en su cuenta.

Y volverían a comenzar.

Un movimiento de la masa obrera en las últimas filas les dio el aviso.

La marea humana se movía como una especie de ola.

El momento de correr o de aguantar había llegado.

Rápidamente cerraron filas alrededor de Emmeline, la cabeza más visible de ese movimiento y a la que intentaban detener en primer lugar.

Gritaron las consignas que tenían preparadas y se dispusieron a soportar la carga policial.

Esos momentos eran siempre increíbles.

Era como si pudiera verlo todo desde fuera y las imágenes pasaran muy lentamente.

Las sensaciones se entrecruzaban dentro de ella.

Por un lado, no le importaba recibir algún golpe o quedar detenida, por otro intentaba evitarlo a toda costa, pero siempre con la tranquilidad de que los golpes no hacían demasiado daño y si la detenían su fortuna podía costearle miles de fianzas a cual más elevada.

Temió por las mujeres de las últimas filas que por su posición habían quedado en primera línea de fuego.

Ellas no podían costearse ni una sola fianza, ni pasar una mañana en la comisaría sin perder su trabajo.

A ellas esa lucha sí les podía hacer daño.

La policía, sin embargo, las ignoró cuando comenzaron a correr y se dispersaron.

Sabían de sobra a quién debían detener.

A quién convenía y a quién no.

—Chicas…pongámoselo difícil.

Se dispersaron también, para obligar a la policía a seguirlas como podían en medio de la gente, del tráfico y obligándolos a separarse para alcanzarlas.

Oía los gritos, las frases preparadas por ellas antes de cada enfrentamiento y que tenían que quedarse en la mente de quienes las escuchaban hasta hacer borrar esas imágenes de persecución.

Vio a Silvia con su pelo desecho gritándole a un policía mientras la llevaban y a Emmeline que milagrosamente mantenía su sombrero negro en la misma posición mientras de nuevo era alzada en brazos hasta un furgón policial.

Ella corrió más que nunca sin saber por qué.

El recuerdo de aquellos ojos verdes.

Pensar que podían estar viéndola correr en ese instante o peor, pensar que pudieran verla detenida como a una ladrona. No sabía por qué le importaba lo que el dueño de aquellos ojos pudiera pensar.

Ella, que no se había detenido a pensar en nada durante los últimos diez años, ahora pensaba en un hombre mientras huía de otro tras haber dado un discurso contra cada uno de ellos.

Irónico.

Miró hacia atrás.

Emma corría con ella a tan solo unos pasos.

Un policía con cierto exceso de peso las seguía de cerca.

Demasiado cerca.

Necesitaba esconderse porque huir era imposible.

Intentó correr más deprisa todavía.

Oh… esas carreras la mantenían en forma, cada día corría más y más deprisa.

Giró una esquina y a los pocos metros se volvió para mirar.

El policía también la giraba.

Maldita sea.

Le había tocado encontrarse con el policía más insistente de todo Londres.

Sus ropas negras moviéndose le hacían parecer un cuervo sobrevolando las aceras y cada vez le pesaban más.

Intentó un último esfuerzo e imprimió mayor ritmo a sus piernas que casi ya no la sostenían.

Se había alejado del lugar de reunión, los silbatos sonaban lejanos y apenas se oían gritos, pero aquel hombre la perseguía con una saña inusitada entre personas que iban y venían del trabajo a las que tenían que esquivar.

Cualquier policía hubiera desistido tres calles antes…

Se giró de nuevo y vio cómo otro hombre cruzaba la calle tras ellas y se unía a su perseguidor que poco a poco se iba quedando atrás con el rostro congestionado por el esfuerzo.

Jamás había corrido tanto… y su compañera tal vez aún menos.

Solían detenerlas mucho antes, a veces ni siquiera huían porque sabían que era inútil.

Soportaban la carga policial estoicamente y sin moverse del sitio, intentando no ser llevadas y complicando su arresto en una especie de pasividad forzada… pero correr de esa forma… no.

Nunca lo había hecho.

De repente al girarse vio que Emma ya no estaba. Tal vez hubiera logrado esconderse.

La gente de alrededor huía de las calles donde se habían producido los hechos y se podía palpar cierta agitación, pero nadie corría como ella ni huía como ella estaba huyendo.

Se apartaban a su paso y la miraban extrañados o escandalizados.

Volvió a mirar hacia atrás y vio que estaban a punto de darle alcance. Ya no valía la pena seguir.

La detendrían de nuevo y volvería a lo de siempre.

Comenzó a parar cuando llegó al cruce dándose por vencida.

No sabía en qué calle de ese barrio obrero estaba.

Soltó el sombrero que se había estado sujetando todo el tiempo y bajó los brazos, dándose la vuelta para enfrentar a sus perseguidores.

Esa noche en la celda se reirían todas juntas de su persecución.

De hecho ya le estaba dando risa.

Tras el policía el rostro gracioso y tímido de Emma se asomó y le sonrió desde una esquina o una puerta, no lo podía precisar con exactitud. La dulce Emma había tenido suerte.

Ella no tenía más remedio que resignarse e intentar acompasar su agotada respiración.

—Ah no… ni pensarlo. Usted no se va a rendir.

Una mano fuerte y un brazo todavía más fuerte la elevaron del suelo y la introdujeron en volandas dentro de un coche negro.

No intentó zafarse porque ni le quedaban energías ni podía seguir huyendo de la policía eternamente.

Ya no le daban miedo las detenciones y, de hecho, estaba agradecida de dejar de correr.

Solo que el coche no era policial.

Y aquel hombre tampoco era un policía.

Sin embargo, ella sintió mucho más miedo que nunca.

Capítulo 2

LA desconocida abrió los ojos como platos cuando se dio cuenta de dónde estaba.

Su respiración agitada hacía que su busto se elevara una y otra vez.

No pudo evitar contemplar aquella agitación de sus pulmones que parecían colapsados en busca de un oxígeno que difícilmente podían aspirar.

Sus mejillas eran de un rojo encendido y su boca entreabierta guardaba un gesto de sorpresa mientras intentaba respirar afanosamente.

Su pelo desecho se escapaba por debajo de un horrible sombrero negro y era de un rojo encendido bajo los rayos del sol que ya desaparecía por el horizonte de la ciudad.

La imaginó así, de esa forma sobre su almohada y no pudo evitar que su sexo diera una especie de doloroso brinco dentro de su pantalón.

Estaría exactamente así si él estuviera dentro de ella.

Respiraría igual de agitada.

Entreabriría los labios de esa misma forma.

Sus mejillas igual de encendidas.

Su pelo alborotado y desparramado por entre las sábanas de seda.

Hasta sus ojos lo mirarían con sorpresa y con ese mismo deseo que ahora, sin embargo, intentaba ocultar.

No habló.

Solo la miraba.

Y ella le devolvía la mirada completamente callada.

De repente, levantó los brazos y se quitó la larga aguja que mantenía su sobrero en precario equilibrio sobre su cabeza.

Una masa de bucles rojos cayó como una cascada sobre sus hombros tapando sus senos y se apoyó sobre sus muslos.

Su pelo era demasiado largo y olía a manzanas verdes.

El aroma llenó el coche y lo envolvió como una nube tóxica, de esas que a veces cubrían las ciudades con la ceniza de los humos de las fábricas y el hollín de las chimeneas.

Mucho más peligrosa por ser mucho más placentera.

Podría envolver sus manos en ese pelo y acercarlo a su cara para notar su suavidad y su dulzura.

Se imaginó haciéndolo mientras ella estaría sentada a horcajadas entre sus piernas.

Sus ojos verdes brillaban y la traspasaban sin que él mismo supiera el alcance de esa mirada.

Simplemente no podía evitarlo.

Al igual que no había podido evitar su imaginación inusitadamente encendida.

Dejó el sombrero en el asiento e intentó hacerse un recogido en el pelo antes de volvérselo a poner.

—Por favor, no se preocupe por su pelo… es…

¿Qué era?

Era un cabello.

Femenino, largo, rojo, aromático… pero un cabello al fin y al cabo.

Levantó la mano antes de que ella pudiera reaccionar y tomó una hebra de seda roja entre sus dedos.

Suave. Muy suave.

Lo miró aterrorizada.

No pudo menos que carraspear y apartarse rápidamente tratando de recobrar su compostura.

—Disculpe. He estado muchos años en un país donde las mujeres ocultaban su cabello y se me ha quedado cierta fascinación por el pelo femenino… por su color en concreto.

Ella siguió sin hablar.

—La he escuchado hace un rato mientras daba su discurso.

Hizo una pausa midiendo el tiempo y el tono.

—¿De verdad piensa lo que dice?

Volvió a clavar sus ojos en ella y se arrellanó en el asiento del coche hasta parecer ocuparlo por entero.

—Me resulta sorprendente ver y escuchar sus opiniones. En el país de donde vengo una mujer moriría lapidada por mucho menos de lo usted acaba de hacer.

Subió un brazo sobre el respaldo del asiento y la camisa se estiró sobre sus botones hasta parecer que iban a saltar dentro de su ojal.

Su amplio pecho se llenó en un suspiro forzado y sus piernas se fueron moviendo imperceptiblemente hasta quedar flexionadas y separadas.

Todo un despliegue de masculinidad del que él no era consciente.

Pero ella sí.

Sus mejillas se encendieron aún más hasta casi lo imposible.

Su turbación no tenía dónde esconderse dentro del pequeño y cuadrado recinto del coche y no lograba saber si era por la frase machista que acababa de decir o por el enorme bulto que había podido contemplar en sus pantalones mientras bajaba la vista.

Un poco de ambas cosas tal vez.

Tuvo que echar mano de todo su intelecto para poder contestarle.

—E imagino que a usted le parecerá normal entonces que una mujer pueda morir lapidada por intentar ser mujer y reclamar sus derechos. En ese caso usted no es mejor que todos aquellos hombres que empuñan esas piedras. Sepa usted, milord, que muchas mujeres, con esas piedras, construimos un muro que jamás lograran derribar.

—Ahórrese conmigo sus consignas feministas.

La miró taladrándola de nuevo. Entornando los ojos.

—Guárdelas para sus discursos.

Ella se calló sorprendida, pero se repuso casi al segundo.

—Si no le interesan mis discursos no entiendo qué hacía esta tarde en uno de ellos.

—Curiosidad.

Y estiró un poco más sus largas piernas.

La tela formaba arrugas alrededor de sus muslos.

—Y tampoco entiendo por qué me ha salvado de la policía.

—Compasión.

Ella elevó su mentón en un gesto de orgullo desmedido.

—No creo ser merecedora de compasión por su parte, milord, no soy un gato ni un perro abandonado…

—Tiene usted demasiado orgullo…La compasión era por el policía, no por usted. Creo haberle salvado la vida al agente que la estaba siguiendo. Parecía al borde del síncope.

Sonrió por primera vez.

Devastador.

Debería estar prohibido que un hombre pudiera sonreír así mirándola a ella.

Debería estar prohibido que ese hombre sonriera así y no la mirara a ella.

—Debo darle las gracias de todas formas.

—No me las dé, ha sido un placer. Dígame dónde la llevo señorita…

—Tal vez debería acercarme a Victoria Park y conocer lo que ha sido de mis compañeras.

—Sus compañeras están todas detenidas, como casi siempre, y usted no va a poder hacer nada por ellas hasta mañana o hasta dentro de bastante tiempo.

Notó su mirada de duda.

—Créame. Lo vi yo mismo.

Se sintió como una traidora.

Él pareció leerle el pensamiento.

—No se sienta mal por ello, en unos pocos días podrán tomar el té todas juntas de nuevo.

—Noto cierto sarcasmo en su voz milord.

—Tal vez. — Se encogió de hombros. — Lo cierto es que lo que a mí me resulta sarcástico es ver cómo mujeres de una posición social elevada se inflaman en discursos épicos sobre sufragios y sobre los derechos de la mujer pero no hacen nada por mejorar las condiciones de trabajo de sus compañeras de sexo. ¿Sabe usted que en este país las mujeres cobran mucho menos que los hombres por realizar exactamente la misma labor? ¿O que las condiciones en las que esas mujeres trabajan son más propias de una sociedad tercermundista? ¿Cree que la vida de esas mujeres obreras que le estaban escuchando cambiará por tener derecho al voto?

—Que la mujer tenga derecho al voto es solo uno de los retos que nos hemos impuesto, milord.

—A mi me da la ligera impresión de que es insuficiente.

—No podemos evitar estar sumergidos en una sociedad capitalista donde existen las masas obreras y no creo que tenga que pedir perdón a nadie por pertenecer a una clase social privilegiada.

—Es usted una pequeña hipócrita — se acercó a ella hasta casi tocar su nariz con la suya—, usted desconoce la realidad, y lo que es peor no quiere verla. Cree que con hacer obras de caridad y tejer prendas de lana para los pobres tal como le enseñó su madre, ya está llevando a cabo una gran labor y no está haciendo más que cerrar un círculo del que ni usted ni ellos pueden escapar. La masa obrera, como usted las llama, no necesita caridad, sino justicia, y las mujeres puede que necesiten tener derecho al voto, pero para ello primero tendrían que ser equiparadas a los hombres y, eso, estimada señorita sufragista, es hoy por hoy imposible.

Tembló de nuevo.

Ese desconocido estaba demasiado cerca de ella y le lanzaba frases que nunca antes se había planteado.

—Usted en su discurso ha dicho que cree en la igualdad entre hombre y mujer, pero yo le puedo asegurar que no somos iguales, al menos en según qué cosas. No sentimos igual, no vivimos igual y jamás podremos amar igual y la culpa de ello la tienen precisamente ustedes, las mujeres.

Seguía demasiado cerca.

Notaba su aliento cálido en la cara.

Un perfume dulcemente cítrico inundaba sus fosas nasales y sus sentidos hasta marearla.

Dejó de pensar e intentó escapar de sus ojos para caer en su boca.

Sus labios estaban como esculpidos en la carne, bien dibujados, tersos, quietos en un gesto inquisitivo.

Él bajó también la mirada hasta los de ella.

Y la voz para seguir hablando.

—¿Cree de verdad que usted y yo podemos sentir, vivir o amar de la misma forma?

—Sí.

—¿Acaso es usted tan liberal como para creer que puede mantener una relación fuera del matrimonio tal como yo, por ejemplo, he mantenido?

—Las normas de la decencia…

—No estoy hablando de decencia, estoy hablando de amar, de vivir, de sentir.

Inclinó un poco más la cabeza y se acercó otro centímetro a su boca.

Su voz era un arañazo oscuro y ronco en el que ella habría podido reconocer el deseo de haberlo conocido con anterioridad.

—Convénzame de ello.

—Puede volver a vernos cualquier día.

—No me interesa lo que diga Emmeline. Me interesa lo que piense usted.

—¿Por qué?

—Digamos que es por mi naturaleza masculina.

Silencio.

El más espeso y oscuro silencio, solo roto por dos respiraciones agitadas, por dos alientos cálidos confundiéndose en el aire.

—¿Me está retando, milord?

—Sí.

—¿A qué?

—A que usted no puede vivir de la misma forma que yo, ni sentir lo mismo que yo. Nuestras diferencias van más allá de nuestros cuerpos o nuestra sociedad, patriarcal y autoritaria, como usted dice. Nuestra naturaleza es distinta. Usted, pese a ser una mujer moderna y pedir la igualdad entre hombres y mujeres, seguramente quiere sentirse dominada por un hombre en sus más íntimos sueños aunque jamás se atrevería a reconocerlo, y yo ansío conocer y amar a una mujer que no se deje dominar ni lapidar por las normas establecidas.

Se acercó otro centímetro más.

—Dígame si ambos tal vez estamos equivocados.

—Sí. Usted está profundamente equivocado… yo no deseo ser dominada por un hombre en ningún aspecto.

—Entonces, es usted la mujer que yo ansiaba conocer.

—Lo dudo, milord.

—Yo no. Ni por un instante.

Se acercó más todavía.

Sus labios se rozaron levemente.

—Ni por un instante…

Abrió su boca sobre la de ella suave pero firme y acarició con la lengua su piel tersa, húmeda que no sabía cómo responderle.

No lo rechazaba aunque no le respondiera.

De repente giró la cabeza y notó una mano trémula sobre su nuca.

Ella lo estaba tocando.

Y la sensación fue más fuerte de lo que él pudo imaginar.

Presionó sus labios y arremetió con su lengua hasta conseguir escuchar cómo con un suspiro abría su boca y comenzaba a responder tímidamente.

Se abalanzó sobre ella en un arrebato incomprensible, abrazándola mientras se introducía entre sus labios abiertos y comenzaba a probarla delicadamente, reteniendo el sabor de sus lenguas entrelazadas, de sus salivas fluidas que se mezclaban de forma deliciosa, del aroma a manzanas de su pelo que ahora tenía enredado entre los dedos, alargando el momento y deleitándose en el sabor y el aroma de esa mujer que hasta hacía unas horas era una desconocida y que ahora estaba ocupando el centro de su universo.

La lamió lentamente, acarició su lengua y el velo de su paladar queriendo perderse para siempre en la exaltación que le proporcionaba y en los gemidos que él mismo provocaba, en el calor que emanaba de aquel cuerpo pequeño que apretaba entre sus brazos y que le estaba abrasando, en la sensación de tener de nuevo una mujer suspirando por él, deseándolo, succionándolo y besándolo como nunca nadie lo había hecho.

Deseo.

Ella lo deseaba.

Él la deseaba.

Podía notarlo en la mano que acariciaba su nuca y en la que presionaba su pecho en un vano intento de apartarlo y que se había vuelto otra forma de acariciar.

Podía notarlo en la forma que ella lo había aceptado, sin palabras, sin miedos, sin prejuicios, con una naturalidad solo levemente impregnada de un poco de timidez.

Podía notarlo en el correr de su propia sangre, en la forma en que las ráfagas de aire le llenaban los pulmones, en el dolor que se había clavado en su sexo endurecido y que se había repartido por todo su cuerpo como el más infernal de los deseos insatisfechos.

Y, sobre todo, podía notarlo en el sabor de unos besos largos, húmedos, prohibidos, deliciosamente robados y saboreados mientras los suspiros llenaban el interior de su cabeza y clamaban pidiéndole más.

Mucho más.

Ella se arrepentiría si suspiraba de nuevo de aquella forma porque él no podría pararse y se lo daría.

Todo.

Lo que ella le pedía sin saberlo.

Lo que él era capaz de darle sabiéndolo.

Se apartó de ella.

No supo cómo pero consiguió apartarse durante un segundo.

Ella le miró sin una pizca de vergüenza.

Con los labios aún entreabiertos y brillantes de saliva.

Húmedos.

Bajó la cabeza y la besó de nuevo.

Un beso corto, como de despedida, solo que no era una despedida.

Volvió a besarla levemente.

Una y otra vez.

Hasta que no pudo evitar volver a empezar.

Su lengua volvió a trazar círculos enredándose, jugando, lamiendo, acariciando.

Succionó levemente como si quisiera arrebatarle el alma en ese beso frenético que no podía parar.

Y ella lo apretaba contra sí.

Notaba sus pechos cerrados por el corpiño completamente adheridos a su pecho, subiendo y bajando en una respiración irregular y fatigada mientras las manos apretaban su espalda hacia ella, empujándolo, como si quisiera introducirlo mucho más allá de su boca.

Como si quisiera introducirlo en su cuerpo.

Una mano cálida subió por su nuca y acarició sus sienes, bajando luego por la línea de su mandíbula cuadrada.

Una caricia.

Tal vez la más simple caricia que jamás le hiciera una mujer.

Y sin embargo tuvo más efecto que cualquier otra.

Una caricia tímida de una mujer casi inexperta que lo enardecía más que la mejor felación que cualquiera de sus amantes le hubiera hecho con anterioridad.

Supo que tenía que parar.

Ya.

Sorprendiéndose a sí mismo, paró y la apartó para poder ver sus ojos.

Llenos de puro deseo.

No había arrepentimiento en ellos, solo un poco de frustración, tal vez algo de vergüenza.

Eran dos desconocidos que se habían dejado llevar por una pasión aún más desconocida.

—En esto sí somos iguales, Milady. Los dos deseamos lo mismo en este preciso instante salvo que yo soy capaz de tomarlo.

—Su naturaleza masculina, imagino.

—Sí, una pequeña pero gran parte de ella.

—¿Y cree que yo no soy capaz de tomarlo?

Esa pregunta le resultó increíble hasta para ella.

¿Qué estaba haciendo? El beso había sido realmente fascinante pero sabía que lo que pudiera llegar a continuación no sería más que un puro acto de sumisión y de dominio que se había jurado no volver a consentir jamás en ningún hombre.

Sin embargo, nadie la había besado jamás. No de esa forma.

Tal vez…

—Creo que está muy lejos de saber siquiera cómo hacer para tomarlo, y también creo que se arrepentiría demasiado pronto.

El coche seguía dando vueltas a una ciudad que se sumía poco a poco en la noche dejando solo pálidos rayos morados en un cielo encapotado que anunciaba lluvia para el día siguiente o para esa misma noche.

Solo su ruido se escuchaba dentro mientras permanecían medio abrazados todavía retándose con la mirada.

—Le he lanzado un guante… ¿acepta usted mi reto?

—No acabo de entender cuál es. ¿Quiere usted decir que necesita que yo le demuestre que soy capaz de vivir como usted?

—Exactamente.

—Y para ello…

Lo alentó a proseguir con un gesto de la mano.

—Vivir, sentir, amar… lo dijo usted misma. La invito a que lo demuestre con hechos, no con palabras.

Maldita sea.

Ese había sido su lema.

“Hechos: no palabras.”

—Pero, yo no puedo… es decir… hay cosas que una mujer no debe… o no puede…

—Pero usted insiste en decir que somos iguales.

Ella soltó el abrazo.

—Usted sabe de sobra que hay cosas que una mujer no puede hacer sin que su honor se vea en boca de toda la sociedad.

—No le estoy pidiendo que haga nada que ponga en jaque su virtud, solo que demuestre que usted y yo no somos distintos.

—Pero… usted me ha besado… y…

—Y usted me ha respondido. — Volvió a abrazarla y a acercarse a su boca— Y le juro que nunca nadie me había respondido así.

Ella se apartó escandalizada de su propio atrevimiento anterior.

—No debería haberlo hecho… es impropio de una mujer…

Se calló al notar el sarcasmo en los ojos de él.

—¿Lo ve? Es usted una pequeña y deliciosa hipócrita. Es impropio de una mujer besar a un hombre o tal vez desearlo, es indecente… pero el problema es que usted lo ha hecho, me ha besado y aún me desea, tal vez más de lo que está dispuesta a admitirse a sí misma. Si usted y yo fuéramos iguales iríamos a mi casa y pasaríamos la noche dando rienda suelta a lo que hemos comenzado aquí… pero usted jamás haría eso, ¿verdad?, la decencia, la moral, las normas sociales… todo lo que no cree infringir en sus discursos políticos le resulta imposible de quebrantar cuando se trata de usted misma, de sus deseos como mujer y no como activista política.

—Usted no sabe nada de mí, no tiene derecho a hablar de mí en ese tono ni de esa forma.

—Usted me ha concedido ese derecho hace un momento.

Levantó una mano para acariciarle un rizo.

Lo miraba mientras paseaba sus dedos por él notando su suavidad.

—Hay muchas cosas que usted desconoce. Vive en una ciudad de la que nunca ha salido, rodeada de personas que piensan igual que usted y en medio de un círculo social que le impide ver la realidad de la mujer en el mundo. Yo vengo de muy lejos y he visto cosas que preferiría olvidar. Usted no sabe nada y yo estoy dispuesto a enseñarle. Quiero enseñarle.

Tomó su cara entre las manos y la obligó a mirarlo de frente.

Sus ojos eran una mezcla de tristeza y fuego.

—Necesito enseñarle.

Tragó saliva ante su seguridad.

—¿Por qué yo?

—Porque usted es distinta.

—¿En qué soy distinta?

—A usted no le da miedo ser mujer.

—A ninguna de mis compañeras le da miedo ser mujer, milord.

—No conozco a sus compañeras, la conozco a usted, y pretendo conocerla más.

Ella no desvió sus ojos de los suyos ni un ápice.

—¿Qué pretende enseñarme?

—Todo.

Un escalofrío los sacudió a los dos.

—La pregunta es si está usted dispuesta a recibirlo.

—¿Qué es todo?

Todo lo era todo.

A él, a su pasado, a sus vivencias, sus experiencias, todo lo que él había visto y lo que sabía sobre ese universo femenino que ella desconocía y que le era lejano.

Todo lo que estaba más allá de conseguir un voto para las mujeres.

Todo lo que estaba más allá de ser mujer en un mundo de hombres.

—Eso lo tendrá que descubrir poco a poco…

La fue soltando del todo lentamente.

—Quisiera dejarle un libro. ¿Es usted aficionada a la lectura?

—Por supuesto.

Su biblioteca era la envidia de varias de sus compañeras y amistades.

—Y quisiera invitarla a cenar esta noche.

Eso ya no le parecía de buen gusto.

—No creo que sea apropiado que usted y yo vayamos juntos, solos a un lugar público. Van a pensar que…

—Que somos amantes. Sin embargo usted dice que podemos hacerlo, que somos iguales, que solo existe una ¿como dijo? “diferencia social que los hombres les han impuesto en una sociedad autoritaria que aborrece la feminidad”

Sonrió por segunda vez.

Arrebatador.

Sobre todo cuando entornó los ojos cerca de los suyos y arrastró las palabras.

—Sáltese por una vez las normas patriarcales que solo intentan someterla y esclavizarla. Venga conmigo esta noche.

Su voz era como una promesa, pero en sus ojos brillaba el desafío.

Él no la creía capaz de aceptar.

Creía que ella era una cobarde.

Ella.

Cobarde.

—Está bien. Acepto su invitación, salvo que esta noche es imposible, he de ir a una pequeña reunión en casa de Ethel.

—Eso suena a excusa. ¿Se refiere quizá a su compañera la compositora? Ethel no podrá dar ningún recital esta noche, salvo que sea en la comisaría.

Y en caso de que lo hubiera dado él habría estado presente… ¿de dónde había salido esa mujer a la que nunca hasta ahora había conocido pese a ser amiga de Ethel?

—Milord, el caso es, que no le conozco, ni siquiera sé su nombre.

—Eso no importa en este momento. La recogeré en su casa a las siete, si es tan amable de decirme su dirección.

Se la dio.

Le habría dado cualquier cosa que le hubiera pedido en ese momento.

Tal vez se lo había comenzado a dar.

Capítulo 3

CUANDO horas más tarde lo vio frente al coche esperándola volvió arrepentirse.

De nuevo.

Se agachó a besar su mano formalmente antes de abrir la puerta para que se introdujera dentro y sus ojos tenían un brillo de descaro endiablado cuando levantó la vista.

—Aquel sombrero negro no le hacía justicia Lady Swann.

Ella no se atrevió a agradecer el cumplido galante porque él tampoco parecía el mismo de tan solo unas horas antes.

Su traje de etiqueta negro impecable y su porte de hombre de mundo la habían afectado hasta el punto de que su mente había vuelto al beso largo y profundo de esa tarde.

Seguía siendo un desconocido.

Pero por primera vez consintió en darle la razón en algo: no importaba.

Ni se arrepentía.

En casa se había arrepentido cientos de veces, al verlo también… pero ya no en ese momento.

No mientras la miraba con esa cara de niño travieso y no mientras el calor de sus labios seguía pegado a su guante.

El coche se puso en marcha con un ruido sordo y atronador que sonó como una especie de alarma en el interior de su cabeza.

Estaba sentada dentro de una de esas novedosas máquinas que ya se veían por todo Londres y que a ella le daban un miedo semejante al que sentiría frente a las puertas del infierno, con un hombre desconocido que podía llegar a ser el mismo diablo.

Aunque sonriera como los ángeles.

Llegaba el instante de poner límites a su impertinencia y a su apuesta formal.

No consentiría que él la creyera impúdica y fácil, sin embargo, le encantaba sentirse tan liberal y rebelde, capaz de saltarse las reglas establecidas, aunque fuera por una vez, con él.

Suspiró de forma que él pudiera percibirlo como una concesión a su poca paciencia.

—Creo, milord, que antes de continuar con nuestro pequeño desafío debemos poner ciertas condiciones a fin de que podamos discernir quien de los dos va ganando en esta especie de, ¿cómo llamarlo? Combate.

—¿Combate?

Sonrió. Ella no había entendido nada.

—Usted me retó, ¿recuerda?

—Sí, por supuesto, recuerdo que la reté a que me demostrara que un hombre y una mujer son iguales, que pueden vivir igual, sentir…

No lo dejó terminar la frase.

—En primer lugar…

El la ignoró tal como ella lo había hecho un segundo antes.

—¿Cómo piensa puntuar las bazas? ¿Acaso cree que esto es una partida de bridge como las que juega con sus compañeras sufragistas?

—En primer lugar — repitió ella endureciendo el tono — yo no juego al bridge. Y en cuanto a lo nuestro, toleraré ningún tipo de contacto físico con usted. Lo que sucedió esta tarde no va a volverse a repetir.

Lo nuestro. Le encantó que ella lo hubiera definido de esa forma.

—¿Está segura de lo que me está diciendo?

—Por supuesto.

No pudo evitar que su voz sonara un tono más agudo de lo normal.

Tampoco pudo evitar mirar sus labios y recordar el sabor del que aún no había logrado desprenderse.

—Además le exijo discreción absoluta por su parte.

—Se refiere a que nadie debe saber que usted y yo mantenemos esta especie de… — tuvo que pensar la palabra adecuada— ¿duelo?

Se echó hacia atrás en el asiento y rio despreocupadamente.

Su risa era casi contagiosa y Grace se hubiera reído también de no saber que era ella el motivo.

—Entonces le quita usted todo el atractivo. Si tenemos que escondernos, si tenemos que guardar tanto las distancias, me deja bastante indefenso ante sus posibles estrategias.

La miró de nuevo con la risa ya olvidada en sus ojos.

—Yo también tengo una regla que creo fundamental. Sinceridad. Absoluta. No le pienso tolerar mentiras ni subterfugios de ningún tipo. Yo acepto sus reglas pero usted debe aceptar la mía.

—No veo que sea una regla inaceptable, de hecho la sinceridad me parece fundamental y bastante inofensiva a decir verdad. No sé porque yo tendría que mentirle a usted o usted a mí.

—¿De verdad cree que la sinceridad es inofensiva? Tal vez hay cosas que usted preferiría ignorar o no escuchar.

Si le dijera por ejemplo lo que esa misma tarde había pensado de ella al verla entrar en el coche posiblemente se escandalizara.

Y si le dijera que no pensaba renunciar a tenerla así, se escandalizaría más aún…

—No creo que las palabras sean ofensivas milord, solo si son pronunciadas con intransigencia.

—Estamos de acuerdo entonces. Tenemos un trato, usted y yo.

Se asustó ante el tono de su voz al pronunciar su última frase. Sonaba completamente distinto a un reto entre dos personas.

Más bien parecía un desafío o un compromiso ineludible entre un hombre y una mujer.

Grace no dejó que la duda la asaltara en ese momento y menos aún que él la percibiera.

En un gesto tal vez desmedido levantó la barbilla cuanto pudo y miró al frente con una curiosidad que en realidad no sentía apenas.

—Cuando acepté su invitación no le pregunte a dónde pensaba llevarme.

—No se preocupe, el lugar al que vamos es bastante privado.

El remordimiento volvió a atenazar su estómago.

—¿Cómo de privado?

—Lo suficiente.

De pronto le pareció completamente ridícula la situación.

Sin duda lo era.

Estaba sentada en el coche de un extraño con el que mantenía una especie de reto imposible en medio de la noche londinense más desconocida sin saber siquiera a dónde se dirigía.

Un extraño que esa misma tarde la había salvado milagrosamente de un nuevo arresto y luego la había besado de una forma que ella no sabía que se pudiera besar. Todavía le dolían los labios cuando recordaba el contacto de los suyos.

Las calles estaban oscuras y sombrías. Supo que en condiciones normales tendría que sentir miedo, al menos cierta prevención hacía él, sin embargo, no podía evitar la sensación de creer que podía confiar en aquel hombre.

Tal vez fuera por las personas tan principales que lo acompañaban durante el mitin de esa tarde o por el despliegue de poder económico y su mundanal forma de ser que le inspiraba cierta familiaridad y franqueza, no lograba saber con exactitud por qué, pero no era miedo precisamente lo que él le hacía sentir.

Si tuviera que sentirlo, sería de sí misma, porque pese a haber puesto distancias y normas en su estúpido y ridículo juego, se moría porque él las infringiera, pero, ¿para qué? ¿Para llegar hasta dónde?

Ella jamás lo haría, pero sabía que a él le resultaría bastante más difícil.

Y todo por un beso.

De repente su apuesta privada le resultó burlesca y ella completamente fuera de lugar.

¿Quién era ese hombre que de repente parecía hacer exigencias en su vida, qué sabía de él?

¿Por qué se había dejado llevar y manipular hasta entrar en esa extraña competición?

Sería más inteligente por su parte abandonar.

En ese mismo momento.

Ya

—Esto es completamente ridículo… no estoy segura de querer continuar con este juego…

—¿Se está echando atrás, señora Swann? El juego no ha hecho sino comenzar.

El desafío brillaba en sus ojos verde oscuro y en su media sonrisa.

¡Él esperaba que ella huyera!

La creía completamente cobarde. ¡Ella! La mujer que había tenido que pasar por un infierno para conseguir ser dueña de su propia vida, la que había tenido que utilizar todas las armas posibles que esa sociedad machista y patriarcal le negaba para poder ser dueña y señora de su destino. Ella, que había superado un matrimonio funesto y violento, que había saltado leyes y que las desafiaba cada vez que se encadenaba a las rejas del parlamento… Ella no era una cobarde.

Levantó la barbilla en un gesto que a él comenzaba a resultarle familiar y encantador.

Sus ojos lo taladraron con un fuego que desconocía poseer.

—Está bien… no soy ninguna cobarde, continuaremos con esto el tiempo que haga falta.

El desafío se esfumó en aquellos ojos dando paso a un verde reconocimiento.

—Perfecto — giró la cabeza mirando al frente de la oscura noche—, no esperaba menos de usted, ciertamente.

Una patada en la boca del estómago no le habría sentado peor que esa respuesta cargada de flema británica y apatía.

—¿Podré conocer al menos la identidad de mi anfitrión? Reconozca que no es una situación muy común.

—Todo a su momento, no hay por qué adelantar acontecimientos.

—¿Se da cuenta del acto de fe al que me está obligando? Usted podría ser cualquier…— buscó una palabra adecuadamente neutra — demente, cualquier persona desequilibrada…

Él siguió mirando impasible hacia el frente.

—Seguramente si esta tarde no me hubiera visto en compañía de dos senadores y tres ilustres empresarios o si tal vez mi ropa no fuera lo suficientemente cara, usted no habría aceptado mi invitación. Las mujeres burguesas como usted se dejan llevar bastante por las apariencias y por la ostentación de poder.

Una llamarada de ira subió por su cara.

—Es usted un necio. Debe saber que yo no soy una mujer que se deje llevar por las apariencias o el poder de ningún tipo, de hecho, llevo años luchando contra el poder establecido por hombres como usted.

Él la miró con una mueca de desprecio que le dolió en algún lugar de la conciencia.

—¿De verdad? ¿Entonces por qué está aquí?

—Usted me retó.

—Y eso es suficiente para aceptar la invitación de un completo desconocido, claro. No sé si usted tiene un orgullo desmedido o tal vez sea tan necia como yo o incluso quizá el reto lo mantiene usted consigo misma desde hace mucho tiempo.

Se acercó peligrosamente a su cara.

De nuevo. Como esa misma tarde en ese mismo coche.

—O tal vez sea que le gustó la forma en que la besé y quiere que la vuelva a besar de la misma forma.

—¡Oh! Es usted un presuntuoso y un…

El coche se paró en seco mientras ella aún buscaba un adjetivo calificativo al despliegue de prepotencia masculina más exagerado que jamás había visto.

Una nueva llamarada subió por todo su cuerpo y se enroscó en su estómago.

Le dolía la mano por las ganas que sentía de abofetearlo en ese mismo instante.

—Ya hemos llegado. Póngase esto para entrar.

Ella miró a través de la oscuridad nocturna la especie de antifaz que él le tendía.

—Esto es ridículo.

—Otra vez esa palabra… tiene usted un sentido del ridículo muy arraigado, señora Swann, y de lo más inoportuno, debo añadir.

—¿Acaso me lleva a un baile de máscaras?

El hombre apretó la mandíbula y notó cómo su paciencia se iba agotando poco a poco.

—Cuando entre en ese local y compruebe qué tipo de establecimiento es, créame, no querrá que nadie sepa que usted ha estado aquí. Póngase la máscara de una vez.

El tono no admitía réplica, aun así dudó.

—Si no se pone la máscara y entra conmigo ahí, daré por concluido nuestro acuerdo y me consideraré el ganador de nuestra particular apuesta.

Silencio.

La especie de antifaz dorado brillaba con los reflejos de una farola cercana.

El desconocido hizo una especie de seña al chófer.

—He de reconocer que esperaba una mayor oposición de mi contrincante.

—¡Espere! Me pondré la máscara.

Esperó a que ella estuviera completamente preparada antes de abrir la puerta y salir del coche evitando que viera su cara de triunfo.

Le tendió la mano para ayudarla a bajar y luego se puso a su lado tomándola por el codo, justo donde el guante terminaba.

El roce de su dedo, tan simple, le resultaba insoportable e íntimo.

Apartó su brazo con un gesto brusco que apenas se notó y que a él lo dejó impertérrito, como si no le doliera su desdén.

—Ningún contacto físico.

—Como usted quiera.

Las puertas de madera maciza estaban flanqueadas por dos tipos con una imagen muy parecida a la de los domadores de fieras del circo. Igual de grandes e impresionantes, salvo que iban vestidos como si fueran a presidir la sesión de la Cámara de los Comunes.

Lo saludaron como si fuera un cliente habitual mientras que a ella la observaban con prevención, intentando retener la imagen de una mujer con la cara tapada que los visitaba por primera vez.

¿Era eso normal fuera de las fiestas nocturnas a las que ella llevaba asistiendo desde su presentación en sociedad?

En cuanto las puertas se abrieron supo que no.

Que aquello poco o nada tenía que ver con las elegantes fiestas con las que ella estaba familiarizada.

Aquello era una especie de bacanal donde la gente se agolpaba en mesas de distintas distribuciones, tomaban champán francés y reían sin control, mientras mujeres ligeras de ropa hacían equilibrios sobre las rodillas de señores opulentos que miraban un escandaloso espectáculo de mujeres y hombres a medio vestir retozando impúdicamente en un escenario de fantasía.

La masa la envolvió y la tragó sin darle tiempo a seguir los pasos de aquel hombre por el que se había dejado arrastrar.

Se quedó quieta, buscándolo con la mirada, mientras no lograba apartar de su mente la escena de aquella especie de teatro del horror que se desplegaba ante sus atónitos ojos.

Él tuvo que volver sobre sus pasos a buscarla y por un momento sintió una punzada de remordimientos.

Grace estaba de pie con los ojos abiertos en una especie de trance hipnótico y su mandíbula parecía desencajada.

Lo miró como si no comprendiera absolutamente nada y como si en lugar de escandalizarla le hubiera hecho un daño irreparable.

—Sé que prometí no tocarla, pero en este momento es necesario.

La arrastró literalmente a su lado y la protegió con su cuerpo del concurrido gentío que alborotaba en medio de una algarabía sorprendente.

Voces que se perdían, conversaciones que no terminaban, hombres besando a mujeres que impúdicamente los abrazaban a la vista de quien quisiera mirarles, copas que chocaban, botellas que se descorchaban. Un caos de acciones, miradas, palabras, expresiones, gritos, maniobras escondidas y mal disimuladas, música hipnótica, perfumes y olores. Una grotesca ola humana que se expandía y se contraía a merced de corrientes internas.

Cuando alcanzaron el reservado donde un camarero impecablemente vestido les estaba esperando y se cerró la puerta tras ellos, le dio la impresión de estar sumida en un sueño y todos los sonidos quedaron amortiguados, sordos, huecos. Hasta el latir de su corazón parecía haber callado.

Se acercó a un cristal desde el cual se podía contemplar media sala y el escenario. No se dio cuenta de que él encargaba la cena ni de que se habían quedado solos en ese cuarto aislado del antro de perdición adonde él la había llevado.

En escena se repetía una y mil veces el impúdico baile de cuerpos semidesnudos.

—Ya puede quitarse la máscara.

Se giró tan de golpe que casi se tropezó con él.

Su cuerpo estaba peligrosamente cerca.

Podía sentir la dureza y el calor que desprendía.

Un sentimiento de vergüenza se apoderó de ella, mezclado con la rabia más profunda que jamás había sentido.

Se quitó el dorado artilugio de la cara en un manotazo notando como sus ojos echaban chispas.

—¡Me ha traído a una casa de citas!

—No es eso exactamente.

—¡Esto es… un burdel! — Su voz sonaba escandalizada y ofendida— ¿Quién se ha creído que soy yo para traerme aquí?

—Esto no es una casa de citas. Es un restaurante muy liberal y privado en una zona excelente de Londres.

—Pero esa gente… está… — señaló el cristal por donde veía a los lascivos bailarines— está…

—Casi desnudos, sí…— dobló un poco la cabeza para observar mejor. — Gran espectáculo por cierto. En Paris matarían por tener una obra así.

—¡Oh! Está intentando escandalizarme deliberadamente.

Despegó la mirada del cristal con visible esfuerzo.

—¿Lo he conseguido?

—Es usted despreciable.

—Y usted una mojigata.

Los ojos de Grace se abrieron como platos sin llegar a creer lo que había oído.

—Me está insultando.

—No. Usted me ha insultado a mí dos veces esta misma noche, yo solo he hecho una observación bastante obvia.

—Me niego a seguir aquí ni un minuto más.

—¿Damos por terminado nuestro acuerdo entonces?

Silencio.

Penetrante y espeso, solo roto por los golpes sordos de la música del local.

El extraño se apartó de ella y se acercó a la mesa despegando la silla e invitándola a sentarse.

Cuando ella se acercó despacio y se sentó, no pudo disimular un suspiro de alivio.

Volvía a recoger el guante.

Valiente y estúpida.

No debería fiarse de un hombre como él.

—Me alegra comprobar que no se rinde fácilmente — su tono amable le crispaba los nervios—. Eso hará más dulce la victoria.

—Arrogante.

—Puritana.

El maître hizo aparición alegremente en ese mismo instante con la cena servida en bandejas de plata y la más fina porcelana.

—Lord Norwich, me habían dicho que estaba aquí y no podía creerlo ¡cuánto tiempo!

La mente de Grace dio una vuelta en redondo. O tal vez fue la habitación la que había dado una vuelta completa ¿Lord Norwich? ¿Estaba en la mesa, en un reservado de una casa de citas con el famoso Lord Norwich?

—Oh Dios mío…

Capítulo 4

LORD JAMES Norwich levantó una ceja y se giró a mirarla con el mínimo de expresión posible en su cara.

—¿Acogiéndose a sagrado, señora Swann?

Luego la ignoró.

Deliberadamente.

Solo cuando despidió al maître y se sentó frente a ella en la mesa, la miró como si estuviera escudriñando sus reacciones y su cara de furia contenida.

Ella solo era una especie de reto para él, una investigación sobre el carácter femenino y sobre las nuevas corrientes sociales o filosóficas que representaba.

Y sin querer sintió una especie de pinchazo de desilusión que ni siquiera el recuerdo del beso compartido esa misma tarde podía borrar.

Un beso que ella mismo había exigido que no se volviera a repetir.

—Debería haberme dicho realmente quien es usted.

—¿Habría venido?

—No.

La sonrisa de él fue suficientemente explícita.

—Mi fama me precede, por lo visto, pero una mujer moderna y liberal como usted no debería dejarse llevar por habladurías ni creerse todos los rumores que circulan en los elegantes salones que usted frecuenta.

—No suelo hacerlo milord…

—Pero no habría aceptado mi invitación.

No se lo estaba preguntando.

La realidad era la que era.

Él lo sabía.

Y ella también.

—¿Por qué me ha traído aquí?

Suspiró tan fuerte que Grace se sintió sorprendida.

—Era el lugar idóneo para hablar lejos de miradas escrutadoras y lenguas viperinas. Aquí nadie la ha reconocido, gozamos de privacidad y disfrutamos de una deliciosa cena…

—Mientras vemos un espectáculo pornográfico, claro.

—Créame. Eso no es pornográfico.

Ahí estaba otra vez. Su sonrisa de autosuficiencia y su mirada retadora.

—Usted quiere escandalizarme.

Sí. Eso había querido desde el principio.

Escandalizarla, perturbar su rostro de efigie, alimentar una pasión muy distinta a la que demostraba en aquellos épicos discursos feministas, sacarle de dentro a la mujer que él había percibido que existía en ella.

Desafiarla.

No desafiar a la feminista exaltada que reclamaba sus derechos como mujer ante la sociedad, sino retar a la mujer que no se atrevía a reclamar los derechos que también le correspondían en la más absoluta intimidad.

Una mujer que no tenía miedo a serlo, pero que aún no lo sabía.

Y él sentía la necesidad imperiosa de mostrárselo.

Levantó una ceja y le sonrió pícaramente.

—¿Lo he conseguido?

Los ojos de Grace echaron chispas. De nuevo.

—Solo un poco y no de la forma que usted cree.

Tomó un sorbo de vino y la miró largamente.

—¿De qué forma entonces? Hace un momento usted parecía realmente escandalizada.

Sus ojos se encontraron en la media distancia que los separaba, entre luces que subían y bajaban levemente de intensidad creando un clima intimo que invitaba a las confidencias.

Sinceridad.

Su única condición.

—Mi marido frecuentaba lugares como este, similares, aunque no sé si tan elegantes y exclusivos — hasta ella misma se cansó de su diálogo de excusas y endureció el gesto para decir lo que realmente pensaba — Para ser completa y brutalmente sincera, mi marido se iba de putas con frecuencia. No me ha escandalizado el baile ni los cuerpos desnudos, aunque reconozco que me ha impactado. Lo que me escandaliza y me subleva es que los hombres utilicen a esas mujeres como mercancía. No comprendo exactamente qué buscan los hombres cuando acuden a lugares así y me siento insultada como mujer.

James levantó la copa y dio un sorbo de vino sin dejar de mirarla.

—La búsqueda de placer es incesante, señora Swann, aunque sería muy superficial pensar que el placer que se busca en la cama con una mujer sea puramente sexual.

—No le comprendo. A mí me parece muy claro lo que esos hombres vienen a buscar a un lugar como este.

James se levantó de la silla y se acercó hasta ella para ayudarle a levantarse de la mesa en un gesto invitador.

La llevó de nuevo hasta el cristal desde donde podía verse medio salón repleto de personas.

Señaló a una mujer elegantemente vestida de unos cuarenta y pocos años.

—¿Ve a esa mujer del vestido azul real? — Esperó a que ella asintiera — Es una respetable mujer con título nobiliario, madre de tres hijos, uno de los cuales estudia en Cambridge, y su marido es un afamado político. ¿Ve a la mujer de la mesa siguiente, la del vestido negro? Su título es el de mayor abolengo de toda la sala y frecuenta los salones de té reales, siente cierta “predilección” por jovencitos que podrían ser perfectamente sus hijos. ¿Qué cree que están buscando en un lugar como este?

Silencio.

Sus conversaciones estaban a veces llenas de silencios atronadores.

—Usted ha confundido el lugar. Esto no es una casa de citas, aunque sí es verdad que hay personas que ejercen la prostitución en este mismo momento, tal vez en el reservado contiguo. Aquí la gente viene a conocerse, a interactuar entre ellos, a dar rienda suelta a sus deseos, a su lujuria, acuden a explorar las emociones más fuertes, tal vez buscan el amor, ni yo mismo lo sé. Pero no todas cobran sus servicios ni todos se ofrecen a pagarlos. No todas las prostitutas son víctimas de las circunstancias. Este es un punto de encuentro, señora Swann. Un lugar donde el deseo no es pecado. Un lugar donde sentir deseo no es algo de lo que avergonzarse.

—¿Entonces por qué usan máscaras?

—¿Por qué la ha usado usted?

Silencio de nuevo.

—No sienten vergüenza de sus deseos, pero eso no significa que consientan que sean del dominio público. — Volvió a mirarla y sonrió de una forma completamente neutra— No se imagina la de carreras políticas y la de negocios que están pendientes de los hilos de esas máscaras.

—¿Usted frecuenta lugares como este?

—Sí, a veces. Pero no se confunda, no he pagado en mi vida por acostarme con una mujer.

Una especie de alivio acarició la conciencia de Grace.

—¿Para qué pagar por algo que puedo tener gratis?

Canalla. Sinvergüenza. Insolente. Cínico.

Grace se alejó de aquella especie de ventana con la máxima rapidez que pudo intentando no pensar, no recordar, no ver de nuevo los ojos pícaros y la sonrisa desvergonzada con la que había pronunciado aquella última frase.

Se sentó frente a ella de nuevo.

Sus modales en la mesa eran impecables, su elegancia, innata, su ferocidad parecía descansar en algún lugar oculto.

Era como un animal de presa: bello y peligroso.

—Usted dice que se siente insultada como mujer. ¿Por qué?

—Opino que mientras haya mujeres que se vean obligadas a ejercer la prostitución para sobrevivir o alimentar a sus familias, mientras sufran ese tipo de vejaciones, la mujer nunca podrá ocupar el lugar que le corresponde en la sociedad ni recuperar su dignidad como ser humano. Y mientras haya hombres que recurran a ellas para satisfacer sus necesidades es difícil que puedan creer que la mujer es mucho más que un objeto para su disfrute personal y que logren respetarla. Es difícil luchar por la igualdad entre sexos cuando uno de ellos está constantemente sometido a la voluntad del otro.

—Sin embargo, usted lo cree así.

—Sí. Lo creo. Por eso no puedo evitar rebelarme ante este tipo de situaciones.

—¿Sabe lo que más me gustó de usted esta tarde? — Sus ojos eran dos piedras oscuras en un lago verde — Su pasión. Pasión por lo que dice, por lo que cree, por querer cambiar el mundo. Es admirable.

—¿Por eso me eligió a mí para esta apuesta?

James se puso recto en la silla y la caricia de sus ojos pareció olvidada y perdida.

—Esto es mucho más que una apuesta, señora Swann. Lo que compartimos y compartiremos es más que un simple ver quién tiene razón. Es la lucha de dos voluntades, de dos formas de entender la vida y las relaciones, la suya y la mía. Le dije que he visto cosas que preferiría olvidar, y usted me va a ayudar en ello. Será una especie de intercambio, un aprendizaje.

—¿Y qué aprenderá usted?

—Todo lo que quiera mostrarme.

Sus palabras parecían encerrar un doble sentido, pero sus ojos lo negaban absolutamente.

—¿Y qué se supone que aprenderé yo?

—Todo lo que esté dispuesta a recibir. Aprenderá a ser usted misma.

Maldita sea.

No podía dejar de pensar que le había tendido una trampa y que su orgullo femenino había hecho el resto.

—A veces creo que esto no tiene sentido. ¿Por qué yo?

—Ya se lo dije. Porque usted no tiene miedo de ser mujer, porque cuando habla, su pasión por la vida y por sus ideales, hacen que uno quiera sentirse participe de ello. Hacía mucho tiempo que no sentía tanta vida bajo unas palabras.

—¿He de entender entonces que mi breve discurso lo ha conmovido?

La miró de nuevo de una forma que la hizo temblar, pero en su voz brillaba la ironía.

—Hasta la médula. Hasta lo más profundo e impenetrable de mi pérfida alma.

—Se está usted burlando de mí.

No pudo evitar la coqueta caída de párpados ni la sonrisa.

James parpadeó a su vez, completamente confundido.

—¿Está coqueteando conmigo?

—¡No! Solo que ese era mi primer discurso en público y todavía me siento extraña, es una sensación… rara.

Acomodó su postura en la silla y se sintió tan ridícula que no levantó la vista de su plato durante unos eternos segundos mientras él seguía mirándola.

Taladrándola. Acechándola.

La fiera parecía a punto de saltar.

Y ella la había provocado.

—Así que su marido era cliente asiduo de burdeles.

Se atragantó. No pudo evitarlo.

Por Dios qué hombre más soez y grosero.

—Eso tengo entendido.

—Es extraño que una mujer lo reconozca tan abiertamente.

—Le prometí sinceridad milord.

Volvió a sonreír. Arrebatador.

—Recuerdo todo lo que nos prometimos señora Swann.

Eso incluía no tocarla, no besarla, ningún contacto físico, sin embargo, había palabras y miradas que eran prácticamente lo mismo.

Grace dejó los cubiertos sobre la mesa y tomó la copa de vino.

—La misma tarde de su funeral vinieron los acreedores a casa y varios de los recibos me parecieron extraños, así que antes de pagarlos quise saber a qué almacenes o empresas pertenecían. Tres de ellas eran prostíbulos donde tenía cuentas abiertas. No me resultó nada excepcional, si no hubiera muerto tal vez habría dilapidado mi herencia y la suya.

—Tuvo suerte que pudiera administrar su patrimonio, hace años eso no hubiera ocurrido.

—Esa ley fue un gran logro sin duda y a mí me ha resultado bastante beneficiosa aunque tuve problemas con la herencia y un primo que se oponía a la ley y reclamaba mi patrimonio por ser el único familiar varón. Era una ley muy necesaria.

—Por supuesto. — Se reclinó hacía atrás en la silla haciendo que ésta crujiera bajo su cuerpo y sus movimientos.— Eso la convierte a usted en un inmejorable partido, una rica heredera, viuda y joven. Imagino que no le faltarán pretendientes.

—Imagina usted bien, pero no estoy interesada. He logrado una cuota de independencia muy difícil de conseguir por cualquier mujer y realmente no pienso renunciar a ella así como así.

No quería contarle nada más.

No quería que él supiera los periplos legales a los que aquel familiar la enfrentó, ni las noches de insomnio que pasó en su enorme y fría cama pensando qué podía ser de ella, viendo cómo su futuro y su patrimonio se podía esfumar en un solo instante, días de nervios y pensamientos inciertos. ¿Cuántas mujeres en el pasado se habían quedado en la más absoluta miseria porque no existía una ley que las contemplara lo suficientemente adultas como para disponer de su patrimonio y de sus bienes?

Veinte años atrás, ella misma se habría tenido que enfrentar a la miseria.

Un escalofrío recorrió su espalda.

Levantó la vista mostrando tan solo un poco de todo lo que estaba dispuesta a esconderle.

Él pareció adivinarlo, pero no dijo nada y le permitió el beneficio de creer que podía velarle acontecimientos del pasado.

Sin embargo, era tan clara y tan nítida para él, que casi se sintió como si estuviera violando sus pensamientos.

Aún tenía miedo.

Y no era miedo a la pobreza ni a sentirse descubierta de las necesidades más fundamentales como casa, comida e higiene.

El miedo de ella era a la humillación, a la desventajosa situación de que en una sociedad como en la que vivían la única salida digna para ella hubiera sido un matrimonio con alguien que intentaría dominar su espíritu hasta doblegarlo y reducirlo a la nada.

Y ella tenía demasiado carácter, era inteligente, bella, poseía cultura y valor. Un segundo matrimonio impuesto, tal vez como lo fue el primero, habría sido morir.

Grace era, muy a su pesar, una mujer valiente y admirable.

Pero eso tampoco lo sabía.

Ella solo había luchado por vivir y por mantener su identidad, como si eso le estuviera permitido o como si alguna mujer se hubiera atrevido a hacer lo mismo en su situación.

Cientos habrían sucumbido ante las dificultades, ante la comodidad o ante su poca inteligencia… al fin y al cabo era eso lo que se esperaba de ellas.

Pero no de Grace Swann.

Levantó su copa.

—Por la independencia femenina.

Ella le sonrió como si su brindis fuera demasiado artificioso aunque sus gestos hubieran sido de lo más escuetos.

No bebió ni un sorbo.

Dejó la copa en el mismo sitio sin tocar y fijó su atención en el cristal donde hacía rato los bailarines habían desaparecido.

—La noche parece tocar a su fin, ya no hay nadie en el escenario.

—La noche solo ha hecho que comenzar, los actores volverán.

Aquellos ojos escrutadores que parecían saberlo todo se volvieron a clavar en los suyos con una fijación extraña.

—¿Qué ha pensado cuando ha visto a esos bailarines desnudos en el escenario?

—No estaban desnudos completamente, además estuve casada, sé cómo es un cuerpo desnudo, Lord Norwich.

Mentía. Pero eso él no lo podía ni siquiera imaginar.

—Su marido no era un hombre joven ni apuesto, lo conocí personalmente cuando yo era casi un niño; además, si no me equivoco, usted lleva bastantes años célibe, incluso me atrevería a decir que bastante antes de que su marido falleciese.

—Eso no es de su incumbencia. No vamos a tratar mi matrimonio ni mi celibato, todas la mujeres no somos tan… no tenemos las mismas…

Se sonrojó.

Iba a decir necesidades, pero el simple hecho de reconocer que ella, como mujer, tenía necesidades, iba más allá de lo que le parecía correcto.

Sería como dar por perdida una batalla en esa guerra particular que mantenía con él.

Se afirmó en su frase como si tratara de convencerse ella misma.

—No pienso hablar de mi matrimonio.

—Como quiera. — Se impulsó hacia atrás en el asiento— He olvidado algo en el coche, si me permite, iré a buscarlo.

Su frialdad la empujó de la silla en cuanto él hubo salido por la puerta.

Tras el cristal oscuro los hombres y las mujeres parecían seguir tan alegres y activos como en el momento que habían llegado.

Observó a una pareja besándose en un rincón apartado de donde se levantaron tomados de la mano para dirigirse juntos hacia las escaleras.

No hacía falta preguntar dónde iban.

En reservados similares al que ella ocupaba había personas practicando sexo en ese preciso instante y la idea no la aterrorizaba ni la repelía, era como si en el fondo no le importara lo más mínimo.

Observó a la pareja mientras subían y contempló sus miradas, la complicidad que revelaban, el deseo que no ocultaban.

Se preguntó cómo sería desear a alguien así o cómo sería ser deseada de esa misma forma, pero eso era algo que estaba más allá de poder sentir o hacer sentir.

Las voces le llegaban amortiguadas, pero las caras de aquellas personas, con todo lo que mostraban y ocultaban, llegaban a ella claras.

Buscaban placer, le había dicho él.

“La búsqueda de placer es incesante…”

No escuchó los pasos tras ella ni se percató de cuando él cerró la puerta y se fue acercando hasta casi rozarla.

Ella seguía sumida en un mar de pensamientos y recuerdos que preferiría olvidar.

Su cuerpo siendo usado, simplemente, su vida hipotecada, su juventud derrochada, su conciencia vilipendiada, su espíritu pisoteado, sus sueños ignorados, sus ilusiones rotas por la cruda realidad.

Y el pasado no volvía para que ella pudiera recuperarlo y volver a empezar, no, el pasado volvía solo para atormentarla y recordarle todo cuanto había perdido aún antes de poseerlo, para que supiera la magnitud de todo lo que ella ya nunca sería ni sentiría.

Una voz grave y acariciadora propagó calor por su nuca haciéndola estremecer.

—¿No siente envidia, señora Swann? Esas mujeres que usted ve saben lo que quieren y han venido aquí para encontrarlo. ¿Sabe usted lo que quiere? — Acarició un rizo rojo que se escapaba de su peinado — ¿No quiere sentir lo mismo que ellas? ¿No quiere sentir deseo ni ser deseada? — Acercó sus labios a su piel — ¿No quiere sentir a un hombre?

Cerró los ojos con fuerza.

¿Quién se creía que era para hablarle así, para remover su conciencia de esa forma, para hacerla sentir tan vulnerable, para hacerle pensar en cosas que creía olvidadas, para adivinar tan fácilmente sus pensamientos más ocultos?

Ella era mujer aunque no se permitiera sentir nada.

Toda su feminidad se concentraba en lograr tener los mismos derechos que el señor que estaba a su espalda, pegado a ella en ese mismo instante, rozándola con sus labios.

Esa era su lucha.

Eso era lo que daba sentido a su vida, una vida que había tenido que reconstruir con demasiado esfuerzo como para permitirse ahora debilidades.

Abrió los ojos y se apartó de él.

—Dije que no consentiría ningún contacto físico con usted.

—Está bien. — Se apartó un paso y le tendió la mano mostrándole un libro.— Tome, es un pequeño regalo para usted.

Ella lo tomó con cierta reticencia. No era normal que un desconocido fuera regalándole libros.

Pero él ya no era un desconocido.

No sabía cómo actuar ante esa muestra de afecto y camaradería, pero toda su vergüenza se esfumó cuando comprobó de qué libro se trataba.

—¡La primera edición de La ciudad de las damas, del año 1405! Es una reliquia, es precioso… no puedo aceptarlo…

—Por favor, usted lo atesorará mucho mejor que yo.

Solo por ver el brillo en aquellos ojos que momentos antes estaban casi devastados por el dolor, James supo que valía la pena deshacerse de una de sus piezas de colección más preciadas y antiguas.

Sus miradas se encontraron de nuevo.

Sin artificios ni ironías.

Sin retos de ningún tipo.

Con la misma extraña vibración de esa tarde.

Ella tenía los ojos anhelantes, esperanzados, pero tampoco lo sabía.

Eran muchas las cosas que esa mujer no conocía de sí misma.

Tantas como él deseaba mostrarle, revelarle, perderse en su descubrimiento, dejar que ella las adivinara con la inocencia de una mujer perdida en su propia revelación.

Él también quería anhelar, redescubrir, perderse, olvidarse de sí mismo, de su propia vida.

Era curioso que él supiera tanto como ella ignoraba.

Una punzada de dolor se clavó en algún sitio de su cuerpo.

No tenía derecho a mostrarle, a enseñarle, pero se había empeñado en ello.

¿Sustituiría su dolor por el de ella?

Rompió el arco de su mirada cálida y sus ojos se convirtieron en dos lagos oscuros sin expresión.

Bellos y peligrosos.

Se acercó un paso más hasta rozarla de nuevo.

Ella, esta vez, no retrocedió, sino que lo miró como si lo viera por primera vez, con la misma expresión de sorpresa, miedo y deseo que esa tarde.

—Me pregunto porque está usted aquí realmente. No creo que el reto sea una excusa lo suficiente fuerte como para que usted se deje llevar, creo que usted está aquí por lo mismo que esas mujeres, salvo que no lo reconoce.

Una llamarada de ira asomó a sus ojos y cubrió lentamente sus mejillas.

Su pecho rozaba las solapas negras de su traje y podía sentir perfectamente la dureza que su cuerpo irradiaba, la masculinidad que impregnaba su piel, podía percibir la fiera que estaba a punto de saltar sobre ella.

Pero no dio ni un solo paso atrás.

—No hay nada malo en sentir deseo, en desear…usted no sabe lo fuerte que puede llegar a ser esa sensación, no sabe el dolor que se puede llegar a acumular bajo la piel, en las puntas de los dedos que ansían acariciar…

Su voz era un arañazo oscuro que la acariciaba en algún lugar desconocido.

Las yemas de sus largos y experimentados dedos recorrieron el hueco de su garganta dejando una sensación espinosa y placentera.

Una leve caricia.

—No puede llegar siquiera a imaginar qué se siente al estar completamente apasionado por otra persona, necesitar su tacto, necesitar su cuerpo…

Un brazo la rodeó sin que ella se diera cuenta, solo pensó en el roce de su ropa contra la suya, seda sobre seda, y en el calor que recorría sus piernas dejándolas de trapo, una muñeca inanimada entre sus brazos.

Él podía hacer lo que quisiera, ella perdía poco a poco la voluntad.

Y ansiaba perderla completamente.

Cerró los ojos.

El libro cayó al suelo.

La mano se deslizó desde su garganta hasta la fina tela de su escote y acarició su piel blanca dejando un reguero de emociones desconocidas.

—No se imagina las sensaciones, la belleza, la plenitud, ni tampoco el dolor que se siente cuando se desea de una forma que nadie es capaz de comprender, que nadie es capaz de sentir, no hay nada de malo en el deseo, solo en el uso que seamos capaz de hacer de él… usted me desea y yo la deseo… dígame que hay de malo en ello…

Sus labios recorrieron el mismo camino que habían comenzado sus dedos.

Pudo sentir cómo los pulmones de ella se esforzaban por retener un aire que era insuficiente para los dos.

Una ráfaga se escapó de sus labios en forma de suspiro, y no supo a ciencia cierta a quién de los dos pertenecía.

—Si usted fuera capaz de saltar por encima de todo, de arriesgar, de vivir, ahora mismo le mostraría qué es sentir todo lo que le he explicado…— siguió besando su cuello — hechos, no palabras…

La frase la golpeó como un puño. La magia se había roto. La noche, aunque él dijera lo contrario, tocaba a su fin.

Se apartó sin que él opusiera resistencia.

En sus ojos brillaba la repulsión, el miedo y el deseo que ella desconocía, pero que, sin embargo, poseía.

—Creo que es mejor que me lleve a casa, Lord Norwich.

Su barbilla se inclinó hacia arriba en un gesto de orgullo desmedido que esa vez no le pareció tan encantador.

James sonrió con tristeza.

Sabía cuándo debía retirarse de una batalla y ese era el momento.

Aunque también sabía cuándo las defensas del enemigo mermaban y temblaban, y ese había sido el momento.

Se agachó a recoger el libro y se lo tendió de nuevo.

—Gracias, pero no puedo aceptarlo.

—Me decepciona, señora Swann, aunque no debería extrañarme por ello. — Ojeó las primeras páginas sin interés, dejándolas deslizarse por sus dedos mientras ella lo miraba— Usted no quiere reconocerlo, pero es igual a tantas mujeres, aunque al mismo tiempo sea distinta, de no ser así jamás habría aceptado estar conmigo.

—Teníamos un reto…

—Tenemos un reto — corrigió él — y eso es solo una excusa. Piense señora Swann… vive usted inmersa en una sociedad llena de normas morales donde la mujer que siente deseo es tildada de prostituta, donde la simple palabra pierna es tachada de sucia, donde usted como mujer vale menos de lo que pueda valer cualquier hombre, donde aún se suceden los matrimonios por conveniencia como el suyo ¿y usted ha ignorado todo eso, todas esas normas de decencia por un simple reto? No lo creo.

Se acercó de nuevo a ella.

—Usted no habría aceptado este reto con cualquier otro hombre, porque usted es incapaz de desear a otro hombre. Cuando me besó esta tarde, no existía ningún reto entre nosotros y hace un momento el reto había dejado de existir.

—Esta muy seguro de sí mismo, milord, tal vez conmigo las cosas sean de distinta forma… no soy…yo no soy una buscona ni una depravada…

—¿No es qué? ¿Acaso cree que yo estaría aquí con usted si lo fuera?

Silencio. De nuevo.

Uno de esos silencios que entre ellos era como un intentar tomar fuerza de nuevo.

Se apartó de él y se dirigió a la mesa comenzando a recoger sus cosas, a ponerse sus guantes. La velada había terminado.

Y ella era la perdedora moral de su primera batalla.

Se retiraba de la lucha por esa noche, o tal vez se retiraba simplemente.

—Tomaré un coche de alquiler, buenas noches, Lord Norwich.

—Ni soñarlo, usted ha venido conmigo y yo personalmente la devolveré a su casa.— Su mandíbula se cerró fuertemente y en sus ojos brilló la burla — Póngase la máscara para salir… podrían reconocerla.

Capítulo 5

DIOS mío, Dios mío….Dios mío…

Acogiéndose a sagrado, como el mismo Lord James Norwich le había dicho sonriendo al oírselo pronunciar por primera vez.

Burlándose de ella, mofándose de su moral, de sus costumbres, de su vida, haciéndola sentir completamente ridícula y fuera de lugar.

Maldita sea.

Maldito fuera el impulso que la llevó a aceptar esa especie de apuesta, maldito fuera él por proponérsela, y maldita fuera ella por querer ser la mujer moderna y actual que en el fondo no era.

Ella era quien era y eso no lo podía cambiar.

Y ahora el libro que ella dejó orgullosamente en el coche reposaba sobre la mesilla de la entrada junto con un montón de nuevas invitaciones a fiestas, reuniones, mítines y obras benéficas.

Su azorada vida social continuaba sin que el lapsus de la tarde y la noche anterior la modificaran lo más mínimo.

Vio las tarjetas de su breve discurso que no llegó a guardar y tras acordarse de Norwich, como ya había hecho cien veces desde que despertara, su mente viajó hasta Freud.

Una de las citas más recurrentes y estratégicas de su plática frente al público.

¿Qué tendría que decir el psiquiatra de su… cómo decir… su…claudicación, tal vez?

¿Había claudicado a él cuando asumió su reto?

—Dios mío…

Habría claudicado si él no hubiera pronunciado aquel eslogan que ellas usaban en su partido y con el que él le recordaba su cobardía. Hechos, no palabras.

Y el hecho era el que era.

Y ella era una cobarde.

Él le había dicho que no tenía miedo de ser mujer, pero en el fondo le aterraba.

De puertas hacia fuera era la feminista que rompía ventanas de ministerios, que gritaba a viva voz, que era capaz de desafiar a la policía, pasar noches en prisión.

Sabía defender sus ideales y sabía lo que quería.

Pero tal vez Norwich tenía razón y quería algo más que no se atrevía ni a imaginar.

Le dijo que su pasión por la vida era admirable, la pasión por sus ideas, por querer cambiar el mundo y mejorarlo.

Pero luego le habló de otra pasión que ella desconocía por completo.

Tomó el libro en sus manos recordando cómo él pasaba las hojas lentamente mientras la trataba de insultar con su frialdad y sus palabras.

Recordó que ni siquiera le contestó porque no podía dejar de pensar en lo pequeño que era el libro entre sus grandes y morenas manos.

Recordó que ella se había sentido así de pequeña cuando él se le había acercado o cuando la abrazó esa misma tarde en el coche.

El sabor de su boca aún seguía tantas horas después en sus labios.

Indeleble. Persistente. Imborrable.

—Dios mío…

Tomó las tarjetas junto con el libro y se dirigió a su biblioteca dispuesta a no pensar en él ni una sola vez más.

Cerró la puerta tras ella y se sentó en el gran escritorio que había pertenecido a su marido y desde donde, aunque le costara realmente creer a más de un hombre, dirigía sus bienes y su patrimonio.

No era tan débil. No era tan cobarde.

Era la dueña de su vida y no permitiría que ningún lord, por mucho lord que fuera, le hiciera pensar lo contrario.

Dejó todo a un lado y comenzó a repasar facturas, informes, contestó varias invitaciones, respondió varias cartas comerciales y dejó que la mañana transcurriera entre sus cauces normales de cada día.

De repente la luz se fue inclinando hasta entrar formando haces sobre su cara y solo entonces se dio cuenta de que había estado trabajando más de lo que normalmente sus negocios requerían.

Llamó a la doncella para que le sirvieran café, y mientras esperaba, su pensamiento voló hacia el cajón inferior del escritorio, donde unos artículos de prensa parecían vibrar para llamar su atención.

Una colección de artículos traducidos de diversas lenguas donde distintas corrientes filosóficas abogaban no solo por la liberación de la mujer respecto a las leyes sino que iban más allá y se atrevían a clamar por una libertad sexual que parecía impensable.

Helene Stöcker, luchaba desde su periódico contra el escarnio de las madres solteras y los hijos ilegítimos así como a favor del uso de métodos anticonceptivos.

Anticonceptivos…

Else Jerusalem reclamaba la educación sexual femenina y era partidaria de las relaciones sexuales prematrimoniales.

Relaciones sexuales antes del matrimonio….

Tunsnelda Vortmann combatía el matrimonio por estar basado en la sumisión de la mujer hacia el hombre considerándolo inmoral e ineficiente. Su propuesta era un matrimonio temporal de entre cinco y diez años, predicaba el amor libre y la maternidad protegida por el Estado, forma que las mujeres serían liberadas de la esclavitud sexual y se podía lograr un único código moral para ambos sexos.

Amor libre…

Esclavitud sexual…

Marianne Hainish, presidenta de la Liga de Asociaciones de Mujeres Austriacas, por el contrario, exaltaba la familia, ensalzaba los valores femeninos como la ternura, la abnegación, el espíritu de sacrificio, la devoción, la humildad y, aunque reclamaba la igualdad de derechos, insistía en que no pretendía de ningún modo la equiparación con los hombres.

Iguales pero diferentes, ese era su lema.

Clara Zetkin, afirmaba que una mujer no podía realizarse plenamente sin ser madre. De ahí su rechazo del aborto y del uso de anticonceptivos.

Maternidad…

Berta Von Suttner, la ganadora del premio Nóbel, creía a la mujer guardiana de la moral frente a la corrupción engendrada por los varones.

Auguste Fickert, pensaba que la mujer, como ser moralmente superior, tenía la misión ética de conducir a la humanidad hacia una nueva era gobernada por la razón, en la que hombres y mujeres serían por fin libres y felices, se garantizaría el desarrollo individual de la mujer y desaparecerían las relaciones de explotación, en particular las sexuales.

Su cabeza giraba en mil direcciones a la vez: moral, sexualidad, relaciones prematrimoniales, anticonceptivos…

Cientos de filósofos, psiquiatras, pensadores, políticos, miles de palabras e ideas, cientos de artículos resumidos en aquellas hojas.

El café se le había enfriado sin tomárselo y, sin embargo, sentía la boca completamente amarga.

Era impensable que tantas corrientes y tan contrarias abogaran por un único problema.

Era completamente increíble que las mujeres mismas no se pusieran de acuerdo en su función social, en lo que ellas mismas denominaban liberación femenina y que iba más allá de lograr un derecho al voto.

Había mujeres que no renunciaban a su feminidad tal como ella parecía estar haciendo, pero tampoco lograban ponerse de acuerdo en qué consistía el rol que tenían que desempeñar.

¿Era posible que en el mundo existieran mujeres liberadas de cargas morales que predicaban el amor libre, que se permitían relaciones prematrimoniales y el uso de anticonceptivos mientras ella se marchitaba tras los cristales de una biblioteca y se enfundaba trajes negros con bandas de colores para pedir tan solo una ley?

Una ley que no sería nunca suficiente.

La voz grave de Norwich llegó hasta ella de nuevo y le golpeó en la conciencia.

“¿Cree que la vida de esas mujeres que le estaban escuchando cambiará por tener derecho al voto?”

“¿Acaso es usted tan liberal como para creer que puede mantener una relación fuera del matrimonio tal como yo, por ejemplo, he mantenido?”

Maldita sea. Ahí estaba otra vez.

Su voz, sus ojos burlones cuando le decía esas frases que nadie le había dicho antes y que solo él había tenido que expresarlas, sembrando la duda y la incertidumbre en su mente.

Se sintió espoleada.

Tal vez él solo quería escandalizarla y confundirla, hacerle creer que era una mujer liberada para que cayera directa en su cama sin sufrir remordimientos.

Pero no era eso.

No podía ser eso.

Él conocía esos artículos, él era un hombre de mundo, experimentado, que sabía a ciencia cierta lo que ocurría más allá de su triste jardín.

Todo lo que él le había dicho, lo que le había insinuado en el coche sobre ella y sus ideas estaba resumido en esos artículos que tenía entre sus manos.

Él lo sabía mientras que ella los había relegado al fondo de un cajón creyendo que esa no era su lucha.

Creyendo que ser libre implicaba poder votar y tener derecho a unas propiedades, cuando tal vez la libertad individual era algo completamente distinto y no se limitaba simplemente al cumplimiento de unos decretos.

Ella era mujer, pero, salvo los años de su matrimonio en que serlo se había convertido en un infierno, jamás había ejercido como tal en la intimidad de su casa o de su dormitorio.

Ni siquiera en la intimidad de su conciencia.

Seguramente Norwich había mantenido relaciones con muchas mujeres que serían precisamente lo contrario que ella, libres, modernas, con una cultura superior y mucho mundo a sus pies, sin miedo a hacer uso de una feminidad que ella había relegado también a un cajón oscuro dentro de su mente.

Se levantó de la silla movida por un resorte interior que no creía poseer.

Él había sembrado la incertidumbre en su mente y, aunque quisiera cerrar los ojos y volver a ser la misma suffragette que había sido la mañana anterior, los hechos de la tarde y noche se lo impedían poderosamente.

Tenía la vaga sensación de estar viviendo a medias, de tener un prisma estrecho tras el cual solo veía una parte del problema, una perspectiva errónea, unos principios demasiado conservadores, pero no sabía ponerle nombre a todo el dilema que ahora, por primera vez, veía en toda su amplitud de campo.

No sabía ya si era correcto o incorrecto.

No lograba valorar las opiniones encontradas en esos artículos ni identificarse con ellos completamente.

Tal vez su falta de experiencia en esos temas era lo que la dejaba desarmada ante la disyuntiva de poder opinar una cosa u otra, decantarse hacía un valor u otro, ya que sus razonamientos estaban faltos de vivencias.

¿Cómo podía opinar sobre el amor libre cuando jamás había sentido amor?

¿Cómo sobre el valor moral de las mujeres cuando ella había aceptado los valores que le habían sido impuestos por las circunstancias y la educación?

¿Cómo valorar métodos anticonceptivos o el aborto cuando había renunciado mucho tiempo atrás a la maternidad?

¿Cómo pensar siquiera en relaciones sexuales prematrimoniales cuando el sexo para ella solo había sido un sometimiento a deseos e impulsos que le parecían sucios y ajenos?

Tenía treinta y cuatro años, era viuda y había pasado por diversas situaciones a cual más difícil o comprometida, y, sin embargo, no tenía ni idea de la vida ni del mundo real.

Los conceptos se perdían en su mente, abrumados por las palabras de mujeres que tenían mucha más experiencia que ella y que habían vivido con intensidad, que habían pensado por ellas mismas, que sí sabían quiénes eran y se atrevían a manifestarlo.

Mujeres para las cuales una ley que les permitiera el voto no dejaba de ser solo una ley puesto que sus reclamaciones iban mucho más allá.

Tal vez su discurso había sido solo la punta del iceberg de sus dudas, porque no se había permitido indagar más.

Cuando había dicho que creía en la igualdad de las almas más allá de la diferencia de los cuerpos, cuando había dicho que podían sentir, vivir, amar de la misma forma, en ese momento, estaba hablando de lo que otras mujeres sabían hacía tiempo, mientras que ella solo se atrevía a soñarlo y a dejarlo caer en un discurso breve que no ofrecía ningún tipo de reto mental ni filosófico para nadie.

Se había quedado en la superficie de la cuestión, del problema femenino, como algunos decían.

Tal como el voto era solo la parte visible de ese mismo problema.

Miró su jardín desvencijado en pleno invierno y fingió fijarse en los pequeños brotes que comenzaban a hacer aparición para poder liberar un poco la mente del peso que ella misma, junto con los artículos y Norwich, le había producido tanta inquietud.

Tan solo si él no hubiera equivocado las formas, si no hubiera sido tan brusco llevándola a ese sitio o si tal vez en lugar de regalarle un libro de 1405 que era una reliquia, le hubiera dado esa información de una forma mucho más filosófica, ella no se sentiría insultada o ridícula como se sentía en ese momento.

Él sabía todo lo que ella ignoraba, pero no se lo pensaba enseñar con largas tardes de conversaciones y té, sino con la fuerza de una realidad palpable para la que ella no estaba preparada.

Había tenido razón desde el principio, y tal vez, solo tal vez, tenía razón en todo lo demás.

En todo lo que había callado y lo que no le había mostrado.

Aún.

El libro era testigo mudo de que para él la enseñanza estaba aplazada por un tiempo indefinido, pero no anulada.

Él quería enseñarle.

Necesitaba enseñarle, le había dicho.

Recordó sus ojos y la calidez de sus manos atrapando su cara y obligándola a mirarlo directamente.

Sin evasivas ni expresiones veladas.

Había querido que viera la determinación no solo en sus palabras sino también en la forma en que pensaba llevar a cabo todo cuanto decía.

Con la seguridad de saberse poseedor de una información privilegiada que el contrario ni siquiera logra sospechar.

Y ella era su contrario.

En todo.

Por un segundo la luz se hizo en su cabeza y comprendió lo que él le había querido explicar cuando le decía que lo que ellos tenían era mucho más que una apuesta o un reto.

Y en ese mismo segundo supo, que, pasara lo que pasara, acabaría sucumbiendo a sus enseñanzas, y que no claudicaría sin luchar, sin presentar batalla.

Él había usado con ella un método de choque con el cual quebrar sus defensas inmediatamente y atacar su punto débil: la estricta moral victoriana en que la habían educado y la falta de experiencia en un mundo que él dominaba, el mundo femenino.

Su método de enseñanza consistía en romper con todo lo que ella creía y todo lo que ella significaba. No pensaba mostrarle las verdades que ocultaba más que con el tiempo y cuando ella ya estuviera completamente rendida y rotas sus defensas.

No iba a tomarse la molestia de divagar sobre los principios del feminismo con ella o discutir las distintas corrientes filosóficas.

Hechos, no palabras, le había recordado en medio de un beso, de una caricia que nunca antes nadie le había regalado.

Si quería hechos, si exigía hechos, debería estar preparado para experimentarlos por sí mismo y dispuesto también a realizarlos.

Ella estaba dispuesta a continuar su aprendizaje, pero él tendría que demostrar estar al nivel de su alumna.

Capítulo 6

EMILY servía el té con toda la elegancia y los buenos modales que, como maestra de escuela, intentaba inculcar siempre en sus alumnos.

No solía perder la compostura ni siquiera cuando corría frente a la policía o intentaba zafarse de su abrazo autoritario que casi siempre terminaba con ella en prisión.

De hecho, era la que menos escapaba porque decía que era impropio de una dama correr delante o detrás de un hombre, por muy policía que éste fuera, y prefería ir a prisión a sentirse perseguida también de esa forma.

—Dicen que Emmeline ha comenzado una nueva huelga de hambre en la cárcel.

—¿Cuántas huelgas ha comenzado este año?

Emily dio un sorbo al té después de mover lentamente el limón con la cucharilla.

—No lo sé, he perdido la cuenta, creo que tres.

Emma movió la cabeza negativamente.

Ellas tres eran las únicas militantes de cierta importancia que no estaban, desde la tarde del mitin en Trafalgar Square, entre rejas, y sin querer sentían el pinchazo de los remordimientos por no haber corrido la misma suerte que sus compañeras que seguían tantos días después todavía encerradas y algunas de ellas incomunicadas del resto en celdas aparte.

—Tendríamos que ponernos en contacto con más simpatizantes del partido e ir hasta allí para mostrar nuestro apoyo. Me niego a quedarme cruzada de brazos tomando el té sin hacer nada al respecto. Debemos seguir con acciones precisamente ahora que nuestras compañeras no pueden hacer nada. Tenemos que dejarnos oír y que vean que no nos rendimos — Sus ojos brillaron con la fuerza de los eslóganes gritados y aprendidos de memoria— que somos muchas y no van a poder callarnos tan fácilmente.

Emma asintió y permaneció callada mirando la taza en su mano.

Era lo mismo de siempre: acción, reacción, nueva acción.

—¿No os da la impresión de que siempre hacemos lo mismo y no avanzamos?

Sus pensamientos en voz alta la asustaron.

Jamás nadie había cuestionado sus métodos de protesta dentro del partido. Quienes los cuestionaban no eran precisamente afines al feminismo tal como ellas lo militaban.

Emily la miró de hito en hito.

—¿A qué te refieres?

Dudó.

No sabía cómo explicar exactamente todo lo que bullía en su cabeza.

—No sé, es como si estuviéramos estancadas. ¿Cuántas veces nos han detenido este año? ¿Huelgas de hambre, cristales rotos, mítines, pequeños incendios? Ya ni nos hacen caso, en la prensa seguimos boicoteadas a no ser que los disturbios que causemos sean de orden mayor, ya nadie se escandaliza de nuestros actos, hasta nos han alimentado a la fuerza en prisión con lo que perdimos todo tipo de credibilidad.

—Bueno, siempre es mejor hacer algo que no hacer nada como el NUWSS.

—¿De verdad lo crees?

—Por supuesto. — Emily parecía escandalizada — Millicentt no llama a la desobediencia civil, sino que cree que nuestras acciones alejan a los posibles simpatizantes o partidarios del sufragio femenino.

—Pero muchas veces ha manifestado que admira nuestro valor y cada vez es más permisiva con nosotras en sus críticas.

—A mí me parece insuficiente.— Replicó Emma.

—No te voy a negar que tal vez haría falta algo que llamara poderosamente la atención de la opinión pública, algo que fuera decisivo tal vez. Algo que no pudieran tapar o esconder o ignorar.

Emma sonrió mirando a la maestra.

—¿En qué estás pensando Emily?

Esta pareció bajar de su nube casi de golpe ya le devolvió la sonrisa a la dulce e incondicional Emma.

—No lo sé, pero ya se nos ocurrirá algo. Cuando salgan las chicas seguro que entre todas podemos encontrar alguna acción que no puedan obviar fácilmente.

Tomaron un nuevo sorbo de té como si estuvieran sincronizadas.

Ella no podía dar por zanjado el tema, sus dudas no iban a desaparecer bajo la obediencia ciega.

—Pues yo creo que Millicentt hizo muy bien en apoyar al partido laborista y sobre todo en haberse atrevido a opinar sobre otros temas que van más allá del derecho al voto.

—¿Te refieres a la trata de blancas de Josefine Butler? Te recuerdo que ella fue hace unos años quien derrocó la de la ley de enfermedades infecciosas, cielo.

Pero ¿qué postura defendían esas dos mujeres?

¿Acaso les parecía mal las acciones llevadas con años de anterioridad por otras personas y que habían sido a su parecer bastante feministas?

—¿No tenéis la impresión de que exigir solo el derecho al voto es insuficiente?

—¡Grace, por Dios no! Para nada es insuficiente, es nuestro derecho por el que luchamos.

—Lo sé pero hay mujeres que…

—Escucha, cielo, lo que les pueda ocurrir a otras mujeres no es nuestra lucha — su tono era conciliador— nosotras pertenecemos a una clase social concreta y no podemos equipararnos a mujeres que no lo sean. La clase obrera, si te estás refiriendo a eso, es una lucha completamente diferente llevada a cabo por esos nuevos ideales socialistas. Nosotras tenemos el deber y la obligación de velar por nuestros propios intereses.

—Pero nosotras creemos en la igualdad…

Emma atacó por el otro frente.

—En una igualdad entre las personas que tenemos una obligación moral y económica sobre otras clases sociales. Grace, nosotras pertenecemos a una clase social privilegiada y no tenemos por qué pedir perdón por ello.

Esa había sido su frase tan solo un día atrás.

Y él la había llamado hipócrita por pensar así.

Volvió a tomar otro sorbo de té.

Emily la observaba en silencio.

—Deberías escoger con más esmero tus lecturas, esa forma de expresarte se acerca mucho al socialismo y te recuerdo que ellos luchan contra el tipo de orden y moral que tú representas.

—Las mujeres de la fábrica donde ayer dimos la charla tienen sus propios problemas, ¿crees que su vida cambiará por tener derecho al voto?

—La vida de todas las mujeres cambiará.

—Lo dudo.

—Grace, ¿qué te ocurre?

La dulce Emma parecía preocupada realmente.

Ni ella misma lo sabía. Movió la cabeza intentando despejar sus ideas.

—Tengo la impresión de que lograr el derecho al voto es insuficiente para nuestras compañeras de género.

—¿Compañeras de género? ¿Qué clase de nuevo concepto es ese?

—Es un concepto nuevo para mí pero lo cierto es que creo que deberíamos luchar por los derechos en general de la mujer no por una ley que solo nos beneficia a unas pocas, mi conciencia me dice que las mujeres somos iguales, pertenezcamos a la clase social que pertenezcamos, y nuestros derechos de igualdad y equiparación al hombre deberían ser universales.

—¿Iguales? ¿Qué tienes tú en común con las obreras textiles o con las criadas o con…?

La interrumpió secamente sin respetar las normas básicas de cortesía o decoro.

—Soy mujer.

Levantó la barbilla sin darse cuenta en un gesto, como siempre, de orgullo.

—Creo que estas desarrollando una especie de conciencia de género equivocada, aunque todas seamos mujeres tú no puedes compararte a ellas.

—Claro que no, yo no tengo que trabajar en una fábrica para dar de comer a mis hijos, pero eso no me impide pensar en que las mujeres que sí lo hacen tengan menos sueldo que los hombres y estén discriminadas.

—Pero eso no es nuestra lucha.

—¿Por qué?

—Porque nosotras luchamos por nuestros derechos, no por los suyos. ¿Y cómo se te ocurre que una mujer deba tener el mismo sueldo que un hombre si ella no es cabeza de familia? ¿Qué ideas tienes en la cabeza, Grace, por Dios?

—¿Por qué una mujer no puede recibir el mismo sueldo si realiza el mismo trabajo?

Los ojos de Emily y Emma se clavaron en ella inmisericordes.

—Porque no se puede equiparar al hombre en la forma de realizarlo, no es tan fuerte ni tan eficaz… sería…injusto. Además la obligación de la mujer va más allá de portar a casa una ayuda económica, las mujeres somos el pilar básico de la sociedad, somos el baluarte de valores que los hombres ignoran, mantenemos unida a la familia, educamos, asumimos que nuestro papel en casa es el de madre, es aportar ternura, comprensión, cuidados… crees que nosotras mismas, si no tuviéramos una causa justa ¿haríamos todo lo que hacemos? ¿Crees que más de una renunciaría a estar en casa con sus hijos y cuidando de su marido si no supiera que la causa que defiende beneficiará también a sus hijas en un futuro? Tú misma te has beneficiado de una ley que hace veinte años no existía y por las que nuestras madres ya lucharon ¿Te has preguntado qué sería de ti si no se hubiera aprobado la ley que concedía el derecho a las mujeres casadas de disponer de su patrimonio? Primero, Grace, tenemos que solucionar nuestros propios problemas.

Guardó silencio.

No pudo evitar pensar en Norwich y la vergüenza la consumió casi por entero.

Notaba la cara caliente, las mejillas ardiendo y era como si, por un segundo, él la estuviera viendo, como si sus ojos burlones le dijeran que eso mismo que pensaba ella en ese instante sobre la filosofía feminista de Emily, era lo que él había pensado de ella sobre la suya.

Aún lo volvió a intentar de nuevo.

—En mi discurso de ayer hablé sobre esa igualdad.

—Un discurso precioso, querida — asintió Emily.

—Si, precioso— ratificó Emma.

—Decía que un hombre y una mujer son iguales en sus almas más allá de la diferencia de sus cuerpos…

Emma enrojeció visiblemente ante la última palabra y pareció recordar algo antiguo.

—Decía que los hombres y las mujeres podemos sentir igual, amar igual…

—Fue un discurso muy emotivo, Grace, de verdad, tenía una fuerza basada en unas ideas tan bellas, tan románticas, era un discurso de esperanza, muy bello, cielo, te quedó muy bello.

—Pero es que yo lo creo así.

—Si no lo dudo, al fin y al cabo eres joven — se acercó a ella y acarició un rizo rojo que se escapaba de su peinado — qué sería de nosotras si no tuviéramos esperanzas de encontrar amor y de sentirnos respetadas por nuestro marido.

Era el mismo gesto que él le había hecho, salvo que la sensación era completamente distinta.

—No estoy hablando de maridos y esposas.

—¡Grace! — Ahora Emily parecía escandalizada de verdad

—Solo estoy diciendo que en eso somos iguales también, que los sentimientos son universales…

Un suspiro de alivio inundó el salón.

No había nada de inmoral en la universalización de sentimientos, pero hablar de amor sin que sea de maridos y esposas era algo muy distinto.

—Si, los sentimientos son universales y comunes a todas las personas.

Emily y Emma se miraron mientras una levantaba de nuevo la tetera y la otra acercaba su taza.

—Esta reacción tuya tan extraña ¿no tendrá que ver con Lord Norwich?

Cómo Emma podía saber…

La recordó asomando su cara y sonriendo poco antes de que fuera alzada por aquellos brazos fuertes e introducida a la fuerza en el coche.

El recuerdo del beso volvió a su cabeza inmediatamente, pero se esforzó por apartarlo.

—No. Ese hombre no tiene nada que ver, simplemente me salvó de la policía.

La mirada censuradora de sus dos compañeras se clavó en su conciencia.

—Hasta tú tienes que estar al corriente de su reputación, es imposible no verse comprometida.

No consintió que continuara ni una palabra más.

—Ya os he dicho que no tengo nada que ver con él, sencillamente me ayudó en un momento oportuno.

Y luego había puesto su mundo al revés, la había besado, retado, llevado a una especie de casa de citas a cenar y regalado un libro feminista de hacía trescientos años, le había propuesto que olvidara cualquier regla, que comenzara a vivir y a sentir, y la había acariciado hasta hacer que sus piernas y su fortaleza flaqueasen…

Sencillamente.

De repente se encontró fuera de sitio.

—¿Sabes? Silvia también tenía unas ideas similares el otro día, Emmeline estaba furiosa con ella porque no lograba entenderla. Sois tan jóvenes las dos y tan idealistas.

Treinta y cuatro años y viuda no era ser joven.

Era estar fuera del mundo y enterrada en vida, marchitada y sin esperanzas, era haber dejado de vivir sin morir, era una pérdida irreparable de tiempo y fuerzas.

Las miró y vio que no se habían molestado en ocultar su mirada reprobadora, pero tampoco seguían hablando.

Seguramente tutora y discípula preferirían discutir sobre esos temas en la intimidad, o sea, cuando ella se hubiera ido y pudieran expresarse sin temor a hacerle daño a una compañera de lucha.

Se dio cuenta de que, en efecto, sobraba.

Las campanas de un reloj de pared le dieron la excusa perfecta y rebotaron en el silencio de la sala de té.

—Oh, Dios mío, qué tarde es, tenía cita con la modista hace media hora, ya llego con retraso— Comenzó a ponerse los guantes sin manifestar excesiva prisa, no era elegante ni educado hacerlo— ¿Os veo mañana a la hora de siempre?

—Por supuesto, querida.

La despedida se le hizo eterna y solo cuando franqueó la puerta se dio cuenta de cuánto le estaba costando respirar y mantener la calma.

No podía culparlas.

Ella, el día antes, se habría manifestado de la misma forma.

Era lo que le habían inculcado, lo que le habían enseñado desde que podía recordar. Para mantener esa clase social y esos ideales era para lo que había nacido, para lo que se había casado incluso. Deber, patrimonio, alta sociedad.

Nuevas ideas le brotaban de la cabeza como por arte de magia: socialismo, lucha de clases, igualdad de leyes, conciencia de género. Emily creía que su discurso había sido romántico, bello y lleno de esperanza.

¿Por eso se había acercado Norwich a ella? ¿Porque sus palabras habían sonado esperanzadas, o tal vez desesperadas?

Se sintió ridícula de nuevo, ella hablaba de igualdad en un aspecto espiritual y la gente entendía que estaba pidiendo amor a gritos.

Dios mío.

Norwich había entendido eso y la había creído una mujer fácil de seducir por su falta de cariño, por su soledad, por creer que un hombre y una mujer podían ser iguales intrínsecamente, en la intimidad de sus almas, en la conciencia que ella creía común a todas las personas sin diferencia de género o clase social.

La mirada verde la taladró de nuevo y le hizo temblar al recordar cómo desde el atril la observaba midiendo cada una de sus palabras, acercándose, acechándola con su presencia, moviéndose hasta colocarse cerca de ella, aguardándola tal como una fiera aguarda a su presa, y ella había sido una presa fácil para él.

Solo que se había conformado con darle la vuelta a su mundo en lugar de… de… devorarla por completo.

Sin embargo, pese a todo, él la había despertado.

Y si creyera que su discurso no era más que solo palabras hermosas dichas por una viuda joven y necesitada, no se habría molestado en mostrarle tanto, en regalarle aquel libro, en recordar cada una de las palabras de su argumentación para poder emplearlas contra ella en su propio beneficio, no, él la había escuchado y tal vez la había entendido.

Él puede que fuera de hecho el único que había llegado a comprenderla pese a que no compartía su opinión.

Él le había dado a entender que un hombre y una mujer pueden sentir igual pese a ser diferentes… ¿o era justo lo contrario?

“Nuestra naturaleza es distinta. Usted, pese a ser una mujer moderna y pedir la igualdad entre hombres y mujeres, quiere sentirse dominada por un hombre en sus más íntimos sueños aunque jamás se atrevería a reconocerlo, y yo ansío conocer a una mujer que no se deje dominar ni lapidar por las normas establecidas.”

¿De dónde había sacado la peregrina idea de que él pensaba así pese a pedirle a ella que se lo demostrara porque no la creía?

“No le estoy pidiendo que haga nada que ponga en jaque su virtud, solo que demuestre que usted y yo no somos distintos”

¿Porque tenía ella que compartir con él sus pensamientos?

“Porque usted no tiene miedo de ser mujer, porque cuando habla su pasión por la vida y por sus ideales hacen que uno quiera sentirse participe de ello. Hacía mucho tiempo que no sentía tanta vida bajo unas palabras”

Maldita sea. Maldita sea su pasión por la vida.

Entró en su casa como un vendaval y fue directa a la biblioteca donde esa misma mañana había guardado las tarjetas de su discurso.

El primer impulso fue lanzarlas a la papelera o encender la chimenea con ellas, pero luego recordó que, aunque nadie la hubiera entendido, aunque nadie creyera en lo que había dicho o que tal vez solo Norwich fuera capaz de comprender su afirmación sin compartirla, al menos ella había defendido su forma de pensar.

Aquel discurso breve encerraba una verdad que ella misma no había comprendido y que solo en ese momento podía comenzar a entrever en toda su posible magnitud.

Freud tendría mucho que decir del significado oculto tras esas palabras, de la sublimación de sus deseos, las señoras lo encontrarían romántico y los hombres estúpido, pero ella sabía que ese era su paradigma particular, la verdad en la que creía: no había diferencias entre hombres y mujeres porque ambos podrían ser una sola persona, una sola alma, por encima de sus diferencias físicas y psíquicas, si un sentimiento sincero de humanidad y libertad prevaleciera por encima de ellos y de intereses particulares.

Humanidad.

Libertad.

Emily tenía razón, era una romántica.

Norwich también tenía razón, era una ilusa.

Guardó las tarjetas de nuevo y se sentó frente a la mesa mirando el jardín y dejando que la tarde se escurriera lentamente, igual que sus pensamientos.

Igual que su vida.

Capítulo 7

CUANDO entró, una especie de corriente eléctrica fluyó por su espina dorsal provocándole un escalofrío largo y angustioso.

Su piel se erizó y su corazón se lanzó a correr en una carrera loca que no llevaba a ninguna parte.

Era tan solo una de las muchas sensaciones que en los últimos días la perseguían.

A cada momento, a cada segundo, podía sentir el desasosiego y la ansiedad.

La extraña premonición de que algo que se le escapaba estaba ocurriendo en ese preciso instante o que iba a ocurrir de forma inmediata.

Era como caminar al lado de un precipicio e intentar mantener el equilibrio para no caer en el fondo.

Sin embargo, sabía que la altura estaba ahí, pegada a sus pies.

El riesgo, la emoción, el peligro, sentirse salvada unos instantes para luego volver a notar el vértigo y el miedo de despeñarse.

Sensaciones de vida.

Y eso era mucho más de lo que había sentido los últimos veinte años.

Lucy tomó su abrigo, sus guantes y su sombrero mientras le daba la bienvenida a casa con una sonrisa como cada tarde.

Le tendió una tarjeta.

—Tiene visita, señora Swann. Lord Norwich está esperando en la biblioteca.

Ahí estaba.

Ese era el acontecimiento que ella llevaba esperando desde hacía días y que la mantenía en constante estado de turbación, vértigo, ansiedad, excitación. Su corazón golpeó de nuevo las costillas marcadas por el traje oscuro.

Su rostro se mantuvo sereno y frío.

Sabía que algo así iba a suceder y creía estar preparada para ello, de hecho, había imaginado cómo sería un posible encuentro de nuevo entre los dos al menos cien veces y mentalmente había repasado su repertorio de frases e ideologías de cara a un nuevo reto dialéctico entre ambos y, sin embargo, llegado el momento, se dio cuenta de que no quería enfrentarlo.

No podía.

No estaba preparada.

Su expresión fría como el hielo se tornó en una sonrisa cálida ante la mirada de Lucy, que seguía en pie frente a ella esperando instrucciones.

—Por favor, Lucy, trae una bandeja con té y unos pastelillos.

Miró la puerta y serenó su expresión antes de girar el pomo para entrar.

A la luz de la tarde Norwich parecía más alto, más moreno y más agresivo que nunca.

Su silueta delineada frente a los ventanales donde los jardines languidecían en un invierno eterno, se recortaba oscura en el suelo de la estancia.

Se giró al oírla.

Su expresión era tan serena como la de ella. Y casi tan falsa.

Ella intentaba ocultar su nerviosismo y su inseguridad. Él intentaba disimular sus aires de superioridad intelectual y de macho alfa de la manada.

Ninguno de los dos lo conseguía.

Una sonrisa que no era cálida se dibujó en su cara mientras aquellos ojos que parecían saberlo todo, incluidos sus pensamientos, la recorrían de arriba abajo.

Sobraban los saludos educados, los protocolos y las formalidades.

En un solo día habían traspasado la barrera de la confianza más allá de los ceremoniales ritos de la cortesía.

No había porqué fingir.

—¿Qué hace usted en mi casa?

Norwich dio dos pasos hacia ella.

—Yo también me alegro de verla, de hecho, habría repetido nuestro primer encuentro días atrás pero asuntos de negocios me lo han impedido. ¿Cómo están sus compañeras? He oído decir que varias de ellas han iniciado una nueva huelga de hambre.

—Por favor, no finja que le importa.

Arqueó una ceja mientras entrecerraba los ojos y una sarcástica sonrisa curvaba sus labios.

—¿Por qué no iba a importarme? Es del dominio público, hasta ha salido una reseña en la prensa.

Grace no quiso dejarse llevar por sus intentos de parecer una persona sensata tranquila y educada.

Ambos sabían que era en vano.

Que la fiera seguiría agazapada en el interior de aquel cuerpo perfecto, tras los buenos modales y la cortesía.

Lucy llamó a la puerta en ese momento trayendo consigo una bandeja.

Salió y al instante volvió a entrar llevando la tetera, las tazas de plata y el servicio completo que mandaban las reglas.

Ambos permanecieron quietos y guardaron silencio hasta que se hubo ido.

Con una seña Grace le invitó a tomar asiento y comenzó a servir el té.

Por un momento se convirtieron en dos personas que guardaban todas las normas de educación y corrección.

No se parecían en nada a las dos personas que días antes habían cenado a solas en el reservado de un restaurante de moral más que dudosa viendo un espectáculo erótico.

No parecían haberse besado ni acariciado jamás.

Una frialdad extraña reinaba en el ambiente de la biblioteca.

La tensión nacida de la incertidumbre revoloteaba en su estómago.

¿Cuándo volvería a saltar la fiera?

¿Cuándo le mostraría el verdadero motivo de aquella inoportuna visita?

—No me ha dicho en realidad qué hace usted en mi casa.

—Necesitaba verla. ¿Tenemos un reto, recuerda?

—De lo más ridículo, por cierto.

—Pero usted accedió a él.

Ella tomó otro sorbo de té y miró por encima de su taza para comprobar que él hacía lo mismo.

—Creo que en el fondo no comprendo sus intenciones milord.

—Ya se las expliqué, por favor no haga que me repita de nuevo.

—Es que no logro entenderlo.

Era cierto. No lo comprendía pese a que él le había explicado en más de una ocasión sus motivos personales.

—¿Qué es lo que no logra comprender? ¿Mis motivos para retarle o los suyos para acceder?

—Creo que entre nosotros hay una especie de trato un tanto jocoso por su parte.

—¿Insinúa que estoy intentando burlarme de usted?

Una chispa de furia brilló en sus ojos.

Luego fue borrada por una pincelada de misericordia que a ella le gustó bastante menos observar.

—Usted me gusta. Pero yo no soy del tipo de hombre que es capaz de cortejar a una mujer durante meses ni de sucumbir a todos los dictados del amor romántico y cortés. Usted es como un reto para mí, su forma de pensar, de vivir, su independencia y sus ideales. Todo en usted hace que resulte una mujer distinta al resto de sus congéneres.

La miró a los ojos olvidando cualquier tipo de piedad mostrada anteriormente.

—Quiero descubrirla, conocerla y al mismo tiempo quiero que usted se conozca a sí misma. Querría que usted fuera aquella mujer de la que le hablé en el coche la tarde que nos conocimos, aquella mujer que no se deja lapidar por las normas establecidas.

Grace bajó la mirada y al segundo la levantó.

No se iba a dejar impresionar por sus palabras, no iba a bajar la cabeza ni ante él ni ante ningún hombre. Jamás.

—Ya le dije que yo no era esa mujer.

—Y yo le contesté que eso era algo de lo que yo no había dudado ni un segundo. Sé que es esa mujer.

La sombra del beso que inmediatamente después de decir eso le había dado revoloteó entre ellos.

Ambos lo recordaban perfectamente.

—Pero usted… usted no está de acuerdo conmigo en la ideología que defiendo, usted me retó a que se lo demostrara, me dijo que éramos distintos, que…

—Creo que hay una pequeña confusión entre nosotros. Estoy seguro de que somos distintos, pero eso no significa que crea que usted, por el hecho de ser mujer, sea inferior a cualquier hombre o no tenga los derechos que tiene cualquier hombre.

—Pero usted dijo…

—Mantengo todo lo que dije. Pero esa discriminación, esa creencia de que soy un misógino romántico es algo que usted misma ha presupuesto en mí.

—Usted me habló de diferencias, de sus viajes donde una mujer podía ser lapidada, de que no podemos vivir de la misma forma.

Vivir, sentir, amar. Esas tres palabras.

—Y sigo queriendo que usted me demuestre su afirmación.

Grace cerró los ojos ante el cúmulo de sensaciones que le produjo su voz ronca y acariciadora al pronunciar la última frase.

—No lo comprendo.

—Si no estoy de acuerdo con su ideología es porque la creo insuficiente, no porque no la comparta. Le dije que la vida de cualquier mujer de clase obrera no cambiaría por tener derecho al voto, no que la mujer no pudiera ostentar tal derecho. Usted dijo que una mujer puede vivir tal como un hombre y le pregunté si acaso, usted misma, podría tener una relación fuera del matrimonio tal como cualquier hombre, solo comparé las situaciones. Y todavía no me ha convencido de lo contrario.

¿Qué estaba insinuando? ¿Que para convencerlo tendría que tener una relación sin matrimonio? ¿Con él?

Una oleada de calor inundó sus mejillas.

—Mis preceptos morales, por lo visto, difieren mucho de los suyos milord.

—¿Morales o culturales?

—¿Perdón?

Él no se molestó en contestarle. Se levantó de su asiento y se dirigió al escritorio tomando los artículos que días antes ella había estado leyendo.

Aquellos artículos que habían sembrado de zozobra su espíritu y le habían provocado una crisis de ideología.

—Tiene usted unas lecturas de lo más interesantes. Anticonceptivos, control de natalidad, amor libre…

Grace se levantó de la silla como si él la hubiera abofeteado o insultado gravemente.

Se acercó hasta él y arrancó las páginas sueltas de sus manos intentando recuperar así un poco el control de su vida en un gesto desesperado e insuficiente.

Se apoyó en el escritorio dándole la espalda, cerrando los ojos e intentando controlar su respiración.

—Usted no tiene derecho.

Su voz era una cuerda tensa que estallaba como un látigo.

—No tiene derecho a hacerme esto… a venir a mi casa, indagar en mis cosas, a decirme lo equivocada que estoy… no tiene derecho a hacerme sentir mal…

—¿Se siente mal por mi culpa Grace?

Ella no se giró a mirarle. Siguió sujetando la mesa como si tuviera miedo de que esta pudiera salir corriendo.

—No tiene derecho a hablarme del modo que lo ha hecho desde que nos conocimos, ni a mostrarme cosas que yo no quiero ver.

—Le dije que quería enseñarle, que necesitaba enseñarle, no creí que usted fuera una cobarde… creí…

—Yo no soy una cobarde. Solo que mi vida era mucho más fácil antes de conocerle.

—Y la mía, Grace.

—Yo no he tumbado cada una de las teorías que forman parte de su filosofía de vida milord tal como usted ha hecho conmigo.

—Sí que lo ha hecho, Grace. Desde el primer momento.

Ella se giró a mirarlo en el preciso instante en que él se alejaba de la mesa.

Iba a irse. A dejarla plantada con la misma incertidumbre, sin darle tiempo a sacar todo lo que llevaba dentro, sin poder decirle que ella quería todo lo que él estaba dispuesto a mostrarle, pero que necesitaba tiempo.

Tenía que detenerlo antes de que fuera tarde.

—Lord Norwich…

Sabía que se arrepentiría, pero jamás se había escrito nada de los cobardes.

Solo esperaba que él estuviera a su altura.

—Cuénteme cómo era el país donde ha estado viviendo, dígame porqué las mujeres llevan el cabello tapado, dígame lo que ha visto en sus viajes.

James parpadeó sorprendido.

—Eso no tiene nada que ver con nuestro reto.

—Eso le ha llevado a pensar de la forma que piensa. Quiero conocer sus motivaciones, quiero saber cuáles han sido sus experiencias. Usted me quiere enseñar y yo estoy dispuesta a aprender, pero para ello deberíamos comenzar desde el principio.

—¿Está segura?

—No, no lo estoy, pero todo lo que ahora pienso no va a salir de mi mente con la misma facilidad con la que usted iba a salir de mi casa.

Se acercó a ella peligrosamente.

—¿Ha leído usted todos esos artículos?

—Sí.

—Y está confundida. Ha descubierto que hay un mundo más allá de este jardín. Un mundo inexplorado, oscuro, duro y frío en el que vive mucha gente completamente ajena a su confortable existencia.

—Mi existencia no ha sido todo lo confortable que parece, milord.

—Eso lo sé, ahora comienza a serlo. Ahora que usted está sola.

No le contestó. Tampoco le preguntaba.

¿Cuánto sabría él de ella por pura deducción?

Aquellos ojos parecían saberlo todo, medirlo todo, conocer la verdad que fluía por debajo de las apariencias.

Se acercó todavía más hasta ponerse frente a ella.

Su mano se elevó y tal como hiciera el primer día, tomo un mechón de cabello rojo entre sus dedos acariciándolo largamente.

—En uno de los países donde viví, el cabello de una mujer se considera erótico, una tentación para cualquier hombre. Dada la naturaleza maligna y perversa de las mujeres les obligan a llevarlo tapado con grandes pañuelos para no despertar los instintos sexuales de los hombres. Solo las mujeres casadas, en su casa y ante su familia pueden llevar el pelo descubierto. O las vírgenes en la ceremonia de esponsales.

—Me parece un sometimiento excesivo.

—Y a mí también. Sería una pena que usted no pudiera llevar su cabello al descubierto.

Siguió acariciando aquel mechón rebelde.

—Por el contrario, las mujeres de allí lo llevan con normalidad, es una costumbre implantada desde hace tiempo y es parte de su cultura así como de sus preceptos religiosos.— Siguió moviendo sus dedos — Solo ahora entiendo lo erótico que puede ser el cabello de una mujer, salvo que yo no lo escondería.

Él lo esparciría por su almohada.

Apartó su mano como si con ello pudiera apartar también sus pensamientos.

—¿Qué artículo de los que ha leído le ha impresionado más?

—No estoy segura.

Él le sonrió con una leve nota de ironía.

—¿No está segura de cuál le ha impresionado o no está segura de querer compartirlo conmigo?

Maldita sea. Volvía a ser el mismo.

Ese sarcasmo era tan suyo que no tendría más remedio que aceptar que él iba a tratarla así en cada ocasión.

Esta vez Grace le sonrió.

—Hablar de amor libre y anticonceptivos es algo que no suelo hacer, y menos con hombres.

—Eso rompe con su afirmación de que somos iguales, no se atreve a hablar con un hombre de ciertos temas pero…

—Está bien, está bien.

Levantó las manos en señal de rendición.

James sonrió satisfecho al ver que ella se rendía mientras intentaba esconder su pudor.

Treinta y cuatro años de prejuicios no se iban a esfumar de la noche a la mañana por más que él abriera su mente de par en par.

Levantó la cabeza para enfrentar sus ojos que habían pasado del verde al turquesa.

—¿Por qué ahora no intenta enseñarme nada de forma brusca? El primer día que nos conocimos me llevó a una casa de citas, fue áspero y maleducado, y ahora, de repente, se ha convertido en el perfecto caballero que quiere hablar de filosofía feminista.

—Soy la misma persona, Grace. Puedo hablar y puedo actuar. ¿Prefiere usted que actúe?

Otra vez sus dobles intenciones.

Y otra vez ella se quedaba sin contestar.

—Dígame una cosa, ¿había leído esos ensayos antes?

—No.

—¿Por qué?

—Simplemente no me parecieron adecuados. Creía que eso poco o nada tenía que ver con la ley de sufragio o con la igualdad.

—¿De verdad?

Grace asintió desconcertada. Si él no hubiera sembrado la duda en ella, seguiría pensando igual y estaría convencida de ello.

Él no le dio tregua.

—Una mujer necesita tener independencia para poder ejercitar los mismos derechos que un hombre y eso conlleva a ser dueña de su cuerpo, de su vida, de su salario, a poder estar representada ante la ley, tomar sus decisiones. Todas esas corrientes ideológicas abogan en distintos campos por lo mismo: conseguir esa autosuficiencia. Si una mujer no puede elegir ser madre en el momento que crea oportuno, esa autonomía se ve afectada notablemente así como en el resto de condiciones. Ustedes, las sufragettes, las sufragistas, abogan por solo una parte de esa liberación: el voto, pero ignoran deliberadamente el resto de discriminaciones a las que cualquier mujer se ve sometida.

—Hay corrientes políticas que intentan subsanar esa diferencia de clases.

—Se refiere al socialismo. En muchos países europeos, el socialismo va ligado al movimiento feminista, excepto aquí, donde arrastran unos conceptos victorianos y las principales sufragistas pertenecen a la burguesía. El reto de ese movimiento de masas es que los conceptos de feminismo no se queden ahogados en pos de un movimiento social más generalizado. Si hay lugares donde solo una minoría de hombres puede votar dependiendo de sus rentas y educación, es difícil que los partidos gobernantes se inclinen por incluir a las mujeres en ese mismo derecho, sobre todo cuando se supone que las mujeres no tienen ni la misma capacidad intelectual, ni son instruidas en carreras universitarias ni tampoco son mayormente propietarias de bienes propios.

—Quiere decir que antes le darían derecho a voto al resto de los hombres que a las mujeres.

—Eso creo.

—Y cree que, además, nosotras tendríamos que luchar todavía por más derechos, cuando ni siquiera nos cree capaces de conseguir el reto que ya tenemos asumido.

—Sí. Creo que la lucha feminista debería ser amplia y aplicada a cualquier tipo de diferencia que haga de la mujer un ser inferior en derechos.

—Eso es una utopía.

—Su derecho al sufragio hoy por hoy también lo es.

Grace calló quedándose pensativa.

Jamás habría creído que podría hablar de esos temas con él. Estaba segura de que su forma de ser brusca sería su único lenguaje.

—Al igual que el amor libre, las relaciones extramaritales, el aborto, la sexualidad…

Ahí volvía con sus afirmaciones escandalosas.

—No entiendo qué tiene que ver eso con el feminismo.

Él la miró como si no creyera que se pudiera ser tan ignorante.

—Hay teorías, ideas. Verá, Grace, hay personas que creen que la sumisión de la mujer viene determinada por el afán masculino de posesión sexual. Piensan en el sexo como un acto de dominación del cual la mujer no puede huir, el deber de la mujer para con el hombre. ¿Sabía usted que existe la violación dentro del matrimonio? Es otra forma de malos tratos, una forma que incluso las mujeres temen reconocer. ¿No cree que una mujer deba ser dueña de su cuerpo, sentir placer cuando quiera y con quien quiera sentirlo, sin presiones ni sometimiento?

—Eso es obsceno. Una mujer no siente placer, una mujer no necesita, no tiene las mismas necesidades. No veo la relación.

—Usted ha estado casada, sabe a lo que me refiero.

—Yo no necesitaba, no sentía necesidad— Se quedó callada en seco— No hablaré con usted de mi matrimonio, ya se lo dije.

James la miró con una paciencia infinita.

—No me refería a sus relaciones sexuales ni a sus necesidades como mujer, me refería a que sabe que en el matrimonio existe esa diferenciación entre el rol que cada uno asume, el de sumisa para las mujeres, el de poder para los hombres. Se espera que una mujer se supedite totalmente a su marido, que asuma el patrón aceptado por la sociedad de ama de casa, esposa y madre. Ese patrón se ha explotado hasta la saciedad imponiendo obligaciones morales e identificando a la mujer con todo lo dulce, tierno y maternal, con lo protector y la ha convertido en abanderada de defender una moral y unas buenas costumbres que por su parte los hombres no conservan.

—¿Y no es así? La mujer es quien debe velar por los conceptos de moralidad, enseñar y mantener los valores de la ética y la religión.

—¿Usted cree? ¿Y qué hay más allá de esa abnegación, de esos valores, de todas esas obligaciones que se le han impuesto como un ser celestial que debe iluminar la humanidad con su amor y devoción? Nada. Eso es algo que inventaron los hombres para poder tener a la mujer en el lugar exacto donde quieren tenerla y así ellos hacer lo contrario.

Grace abrió los ojos sorprendida por esas palabras.

—Usted dijo que éramos distintos y yo le tenía que demostrar lo contrario.

—Somos distintos porque culturalmente se nos ha impuesto esa diferencia, y porque hay una disconformidad aún más profunda en cada uno de nosotros.

—Entonces usted cree que es verdad lo que dije en mi discurso.— Que él lo creyera de repente se había convertido en algo vital.

—Eso es algo de lo que me tiene que convencer.

Pero rezaba cada noche desde ese día para que fuera capaz de hacerlo.

Para que ella pudiera vivir como él, sentir como él, amar como él…

—No creí que usted pensara de ese modo.

—No me conoce. Creyó mal o tal vez yo me expresé mal. Asumo las diferencias que hay entre nosotros, tal como asumo todo aquello que nos une.

—¿Qué es lo que nos une?

—Eso lo tendrá que averiguar por sí misma.

Ese hombre no parecía ser el mismo que la había retado en el coche, sus palabras eran completamente diferentes.

—Pero, no le comprendo. Usted en el coche me dijo que un hombre y una mujer no eran iguales, que no podíamos vivir de la misma forma.

—Y lo mantengo, lo cual no significa que no crea en la igualdad de derechos. Creo que usted confunde los conceptos. Pensar que no somos iguales no significa que crea que las mujeres sean seres inferiores, eso es algo que usted da por hecho.

—Entonces no cree que la mujer sea un ser inferior, sin inteligencia, un “hombre incompleto”

—No, no lo creo. Usted es un buen ejemplo de que no es así. Mírese, desde este despacho lleva sus negocios y su patrimonio, tiene una biblioteca que sería la envidia de más de una persona y apuesto a que ha leído todos los libros de esos estantes. Usted es inteligente. Ha tomado las riendas de su vida y vive con independencia, es uno de los pocos ejemplos que rebaten al señor Freud casi totalmente.

Grace se sintió halagada y estuvo a punto de agradecerle el cumplido, sin embargo, la duda hizo que cerrara la boca apretando los labios.

No confiaba en él lo más mínimo, y menos en sus palabras.

—¿Y cuál es la parcela de mi vida que forma ese “casi”?

—Usted ha renunciado a su sexualidad.

Enrojeció visiblemente, pero se sobrepuso a su propia vergüenza.

—En eso también ha cambiado usted de opinión.

Él no la comprendió.

—Dijo que yo no tenía miedo de ser mujer y ahora insinúa que lo tengo.

La miró como si ella fuera una alumna rebelde y empecinada en confundir las cosas.

—Yo no he cambiado ni un ápice mis ideas, solo que usted entiende lo que cree entender o lo que le conviene entender. — Hizo una pausa para medirla con los ojos entrecerrados. — A usted no le da miedo ser mujer, pero no tiene ni idea de cómo serlo. Confunde el término feminidad con feminismo y se conforma con volcar todo su esfuerzo en conseguir leyes que les permitan vivir como hombres, pero, aunque diga lo contrario en sus bellos discursos, no se permite sentir la misma libertad de la que goza un hombre en aspectos menos “políticos”.

Sabía a qué se refería sin ningún tipo de dudas.

La imagen de aquellas dos mujeres que él le había señalado y de aquella pareja subiendo las escaleras apareció en su mente como un destello.

—¿Acaso cree que debería revolcarme en la promiscuidad? Tal vez las mujeres de aquel antro hagan uso de su libertad para hacer precisamente aquello que es menos noble incluso en los hombres, pero eso no significa que estén liberadas ni que seamos iguales, solo ejercitan el mismo libertinaje del que los hombres han hecho gala toda su vida. No las convierte en feministas ni hacen gala de su feminidad yéndose a la cama con cualquiera.

Norwich sonrió con superioridad.

—¿Acaso el sexo le parece sucio e innoble?

Lo observó atentamente para intentar adivinar cuáles eran realmente sus intenciones.

Realmente, ¿estaba hablando de sexualidad con ese hombre?

—Sigo pensando que eso no tiene nada que ver con el feminismo que yo defiendo.

—Todo tiene que ver. Usted es mujer, defiende derechos para la mujer, no le importa salir a la calle, gritar, ser detenida ni pasar una noche en prisión, pero ha renunciado a una parte importante de su vida, ejercer de mujer como tal, libremente. Mantengo que no tiene miedo de ello porque usted parece no tener miedo de nada, pero tal vez su experiencia haya sido deficiente o traumática, simplemente no le gustó lo que sintió y cree que esta mejor sin esas sensaciones y sin estar sometida a la voluntad de un esposo.

—Yo no necesito un esposo.

—Eso es evidente. A las mujeres como usted el matrimonio les hace un flaco favor.

No sabía si esa afirmación era positiva en sí misma.

—Esas mujeres que según usted se revuelcan en la promiscuidad son mujeres que disfrutan de su cuerpo sin ningún tipo de complejo o juicio de doble moral. Son conscientes de sus necesidades, saben lo que quieren y salen a tomarlo libremente. Tal vez no sean feministas activas como usted, pero son conscientes de su feminidad. Lo ideal creo que sería un término intermedio: una feminista como usted consciente de las necesidades, no solo de los derechos.

—Sigo sin ver la relación.

—Una mujer no puede ser libre totalmente hasta que se deshaga también de toda la carga moral que le ha sido impuesta. La liberación de la mujer debería comenzar por sí misma y por su propio cuerpo, así como por su mente.

Ese concepto también era nuevo para ella.

Ya no se trataba de igualdad sino de liberación.

El recuerdo de aquel sometimiento al que ella se vio abocada también volvió a su mente.

Demasiados recuerdos, nuevos y antiguos se unían para indicarle que tal vez, solo tal vez, ese hombre que a simple vista le había parecido un misógino era incluso más feminista que ella.

Claro que también podía suceder que le conviniera pensar así en su propio beneficio.

Una mujer liberada, consciente de sus necesidades y que las toma libremente. Que podía tomarlo a él libremente.

Su corazón traidor volvió a lanzarse al galope.

La sangre fluyó por sus venas como un río en época de deshielo.

Él pudo leer en su cara toda la zozobra, todas las dudas y el advenimiento de nuevos conceptos e ideas que jamás habían tenido hueco en ella.

Supo que por ese día era más que suficiente.

Aun así se sentía reticente a abandonar aquella estancia, a dejarla sola, a irse y tardar varios días más en verla.

Sus necesidades no estaban en tela de juicio como las de aquella mujer que pensaba en silencio frente a él.

Sus necesidades eran tan obvias que solo aquella mujer podía ignorarlas… pero él no.

—Creo que es hora de que me vaya. Las buenas costumbres dictan que mi visita se ha prolongado más de lo cortés — se iba a lanzar, de nuevo.— ¿Aceptaría cenar conmigo?

Casi no se dio cuenta de cuando la frase salía por su boca.

—¿En aquella especie de restaurante erótico de la última vez?

—No, en un lugar público donde no creo que tengan cabida conversaciones de este tipo — su cara se convirtió en la de un niño travieso con cierta dosis de timidez— Mi tía da una fiesta esta misma noche, una cena íntima para varios amigos. Estaría encantado de que usted me acompañara.

—¿Lo cree oportuno?

—No veo por qué no ha de serlo, es una invitación formal, con personas de su mismo medio, donde su virtud no estará en juego en ningún momento, al contrario, creo que mi tía nos vigilará de cerca. Es de esas mujeres que siempre insiste en que me case y siente cabeza. Estará encantada de conocerla y de que sea mi acompañante.

Lo cierto es que no podía soportar una cena formal sin tener un motivo para estar en ella. Había pensado no acudir y, de hecho, no acudiría a no ser que esa mujer fuera colgada de su brazo.

Maldita sea, no era eso lo que quería hacer con ella, era mucho más.

La miró esperando su respuesta.

Ya no era el hombre prepotente ni el hombre seguro de sí mismo.

Grace levantó la cabeza para contestar y él, al verla, irguió sus hombros esperando un rechazo, preparándose para afrontarlo y salir con su dignidad intacta, para que no se notara en su cara la decepción de ser desairado por ella.

Sus ojos verdes eran dos lagos grises, oscuros.

Tomó una bocanada de aire y en un solo segundo estaba preparado para irse, para volver a su aire dominador de fiera enjaulada. Era increíble cómo su expresión se tornaba de dulce y traviesa a dura y tiránica.

Grace odió esa mirada gris que parecía arrepentirse de su propuesta y juzgarla como cobarde una vez más.

Era la mirada con la que le decía que ella no era capaz de llevar a cabo sus propias ideas.

Era la mirada con la que él descubría las mentiras que se ocultaba a sí misma sin saberlo.

Era la mirada del juicio, la del veredicto, la de la censura hacia todo lo que ella representaba y que él creía insuficiente.

—Acepto su invitación.

El aire infló su pecho estirando los botones de su blanca camisa almidonada. El orgullo, la aprobación, ella, aunque no fuera consciente, estaba aceptando su compañía de forma pública, la de un vividor y un libertino. Su notoriedad se vería incrementada si aparecía en esa cena de su brazo, pero ella no parecía ser consciente de ello.

—¿Está segura?

—¿Acaso tiene miedo a lo que puedan decir, milord?

—Yo no.

—Yo tampoco.

Estuvo tentado de acercarse hasta ella, abrazarla y dejarse llevar por todo lo que no se había quitado del pensamiento desde el primer día, pero logró contenerse.

—¿Sabe? Eso es otra de las cosas que me gustan de usted, que siempre logra sorprenderme. La recogeré a las siete.

Y salió dejándola sumida en otro mar de confusión, como era lo normal cada vez que se encontraban.

Capítulo 8

CUANDO lo vio bajar del coche y recibirla con un beso en su mano enguantada tuvo una curiosa sensación de déjá vu.

Sus labios quemaban tal como varias noches atrás habían quemado en un guante similar, en esa misma piel y en su misma conciencia.

No había dejado de pensar ni un solo instante en todo lo que estaba aceptando yendo con él a esa fiesta, aunque fuera privada y familiar.

Y en lo que arriesgaba.

Las personas hablaban, criticaban, y en ese círculo social las noticias, los comentarios y los chismes corrían a una velocidad vertiginosa. Nadie se libraba de verse sometido a tela de juicio por sus actos pasados y presentes.

Él era un libertino descarado y mujeriego.

Ella, una feminista viuda con reputación de histérica amargada como todas las feministas.

Ambos eran ricos, sin compromisos y pertenecían a la élite social londinense.

Supondrían que él intentaba alegrarle un poco la vida y, al ser viuda, ese pecado podía ser medio perdonado, medio olvidado, puesto que a las viudas a no ser que su comportamiento fuera realmente escandaloso, se les tenía permitida cierta libertad de conducta, imperdonable, eso sí, para las solteras, las casadas o las mujeres de una escala social inferior.

Ella podía vivir como él, hacer las mismas cosas. Eso era tan solo una pequeña demostración.

Un apunte de su inminente liberación.

Ya no le parecía terrible o inapropiado ¿Por qué no?

¿Por qué ella no podía aceptar una invitación así y presentarse a una fiesta colgada del brazo de un hombre con el cual solo mantenía una relación de amistad?

¿Se le podía llamar amistad?

¿Un hombre y una mujer podían ser amigos a ese nivel de conversación e intimidad que ellos parecían tener?

Norwich le sonrió en la oscuridad del coche y ella dejó de pensar, casi de respirar.

—Debo avisarle que es la primera vez que acepto una invitación de mi tía y acudo con una invitada a su casa, creerá que hay algo serio entre usted y yo. Tal vez se lo tendría que haber dicho antes.

—Eso es algo con lo que ya contaba.

La miró perplejo.

Ella simuló no sentirse ofendida por el “creerá que hay algo serio entre usted y yo”.

Esa frase la llevó de nuevo a su pensamiento anterior.

¿Qué era lo que había entonces entre ellos dos?

Una simple apuesta, un reto, pero él le había dicho que era mucho más que eso.

“Usted me gusta. Pero yo no soy del tipo de hombre que es capaz de cortejar a una mujer durante meses ni de sucumbir a todos los dictados del amor romántico y cortés.”

El tono curioso de su voz la sacó de los recuerdos de tan solo unas horas atrás.

—Debo decir que me ha sorprendido. ¿Contaba con eso de verdad?

—Claro. Pero no hay nada de malo en acudir a juntos a una fiesta, rodeados de personas decentes y formales, dista mucho de la última vez que salimos usted y yo a disfrutar de una cena.

Guardó silencio dentro del coche mientras no dejaba de mirarla.

Ella lo había aceptado.

En tan solo unos instantes llegarían a la fiesta donde muchas personas podían juzgarla por acompañarlo, y ella, sabiéndolo, lo había aceptado.

El coche dio un ligero salto y sus rodillas se rozaron hasta quedar pegadas.

Se quedaron quietos y ninguno de los dos se movió para apartarlas.

Un calor espinoso subía por sus piernas y ambos podían notarlo, sentirlo.

Cuando el coche se paró frente a la suntuosa mansión familiar aún seguían notándolo sin atreverse a respirar, sin haberse movido, sin haber renunciado a seguir tocándose de aquella forma tan casual y tan oportuna.

Separar su pierna de la seda que cubría las rodillas femeninas fue un auténtico suplicio pero nada en su cara indicó el supremo esfuerzo que hizo no solo para romper el contacto, sino para no volverla a meter dentro del coche, alejarse de aquel horrible lugar y dar rienda suelta a todos los pensamientos que esa mujer le provocaba desde el día en que había puesto sus ojos sobre ella.

Se sentía tan estúpido como en su época de universitario, ridículo de estar agradecido a un leve contacto que le había permitido sentir el calor de su piel aunque de forma muy insuficiente, pueril hasta extremos que no recordaba haber sido nunca.

Cuando ella lo tomó del brazo para entrar se sintió absurdo, como si ella le ofreciera solo unas migajas de todo lo que le podía dar en realidad y encima tuviera que sentirse agradecido por ello.

Una especie de rencor sordo retumbó en su pensamiento.

Esa maldita mujer lo había castrado en tan solo dos días.

Nada de contacto físico, nada de compartir la intimidad que sí le había dejado entrever aquella tarde en el coche cuando respondiendo a los besos de un desconocido había puesto de manifiesto la pasión que él sabía que ella poseía.

Ella había aceptado acompañarle solo por su reto, para demostrarle que su teoría era cierta y con ello estaba ignorando todo lo que él le había confesado esa misma tarde en la biblioteca.

No pensó que la liberación de ella, esa liberación que tan solo estaba comenzando, pudiera significar la esclavitud de él.

Maldita sea.

Ella era todo lo que él deseaba en una mujer, independencia, inteligencia, ideales, valentía… todo rodeado de un bellísimo envase… de un alma transparente, de una inocencia que ninguna realidad había aún roto pese a haber estado tan cerca de la malicia.

¿Por qué se sentía como un patán?

Tal vez en el fondo era el misógino que ella creía y ahora que conocía realmente a una mujer meritoria se sentía emasculado por ella.

Tal vez en el fondo de su podrida alma pecadora prefería una mujer sumisa, una mujer sin personalidad, simple, que no supusiera un reto para su inteligencia.

Tal vez era igual que todos los hombres aunque creyera lo contrario.

Una especie de temblor sacudió su brazo y solo entonces se dio cuenta de que ella lo observaba medio fascinada, medio asustada.

Su voz tronó todavía preso de sus oscuros y machistas pensamientos.

—¿Ocurre algo?

—No.

Le sonrió y siguió caminando a su lado.

Las puertas de la casa estaban abiertas de par en par y hasta ellos llegaba el eco de las voces y de la música.

—Se lo contaré más tarde, cuando estemos a solas.

A solas. Cuando estemos a solas.

El sentimiento de alegría que sintió al oírlo pronunciar esa frase terminó de convencerle de que en efecto, era un perfecto patán.

Luego ya no se pudo permitir pensar en nada más.

La fiesta no tenía nada de íntima y la cena era lo menos apropiado para ser llamado cena: era como un banquete de esponsales.

En un abrir y cerrar de ojos se vieron tragados por la multitud de personas que bailaban, conversaban y formaban parte de lo más selecto de la sociedad.

Copas de cristal finísimo brillaban junto con los diamantes de las joyas y las lámparas de araña encendidas.

Hombres elegantes y mujeres sofisticadas.

Conversaciones en voz alta, risas comedidas, carcajadas ahogadas, gestos mal disimulados. Poco o nada difería de aquellas personas que días atrás repetían gestos como esos en un lugar mucho menos decente.

Supo en ese preciso instante que él tenía razón, que algo en común estaba por encima de las clases sociales y del sexo al que se podía o no pertenecer.

“La búsqueda del placer es incesante”

Durante la cena permanecieron separados, sentados uno frente a otro a varios metros de distancia, buscándose con los ojos, sonriéndose para darse ánimos mutuos, completamente fuera de ambiente como si en lugar de interponerse entre ellos unas pocas personas se hubiera interpuesto medio mundo.

Las mujeres coqueteaban con él descaradamente haciendo caer sus párpados en gestos de inocencia fingida.

El parecía sentirse halagado y agradecía sus esfuerzos, pero luego levantaba la vista y la miraba a ella con la sonrisa burlona de siempre.

Complicidad. Picardía.

Algo que siempre creyó que no se podía compartir con un hombre.

Una voz desagradablemente fina y aguda para pertenecer a un hombre irrumpió en sus pensamientos a punto de finalizar el postre.

Se dirigía a ella en exclusiva.

—Así que usted pertenece a ese grupo de locas suffragettes, dígame, ¿aún están sus compañeras en la cárcel?

Toda la atención de la mesa derivó a ella convirtiéndose en el centro de las miradas.

La política era un tema que jamás se debía hablar en la mesa y menos en una cena de ese tipo y con una persona que, como ella, era una invitada casi desconocida.

Era una falta de modales y de etiqueta imperdonable.

Aquel hombre sin duda era un perfecto maleducado y posiblemente un conservador machista.

—Sí, milord, permanecen aún en la cárcel.

Una risa mal disimulada se escuchó al otro lado de la gran mesa.

El resto de conversaciones habían desaparecido o simplemente bajado de volumen.

Supo que todos, absolutamente todos, estaban pendientes de sus palabras.

Norwich miró al hombre con una expresión de furia contenida.

Ella era su invitada, no dejaría que nadie la ultrajara y menos por sus ideas políticas.

—¿Acaso quiere utilizar sus influencias para liberarlas?

Esta vez el mismo Norwich sonrió.

—Nada más lejos de mi intención. De hecho, si fuera por mí sus compañeras estarían por tiempo indefinido recluidas.

—Sí, esa es una opinión bastante común y poco original, debo decir.

—No la comprendo, Lady Swann.

—Para hombres como usted la mujer solo está bien recluida, aunque sea en su propio hogar.

—Ese es sin duda el lugar que le corresponde.

—¿Por mandato divino o humano milord?

Su voz expresaba la ironía suficiente.

El hombre enrojeció al comprobar que una simple mujer era capaz de enfrentarle en lo que él había supuesto un combate desigual.

Su fina e irascible voz volvió con una nueva acometida.

—Sin duda es usted una mujer instruida o al menos lo parece, habrá leído las teorías de Freud sobre la capacidad intelectual de la mujer.

—He leído a Freud lo suficiente como para estar completamente en desacuerdo con él, créame milord, no poseo ni un ápice de envidia sobre usted.

Las carcajadas retumbaron mal disimuladas en la mesa mientras algunas personas se preguntaban de qué invitado ilustre estaban hablando y por qué esa mujer tendría que tener envidia de un señor así.

—Usted también parece un hombre ilustrado, dígame, ¿ha leído a Jung?

—Pues ciertamente no.

—Entonces le animo a hacerlo. Su visión de las cosas es bastante menos trágica y más conciliadora.

Norwich entrecerró los ojos esperando una nueva respuesta de su contrincante.

—¿Ese señor habla del derecho al voto que ustedes propugnan?

—No, pero habla del ego y de la parte femenina que hay en todo hombre. Tal vez su lectura sea reveladora para usted.

La hilaridad general la convirtió en vencedora.

Aquel hombre enrojecido y lleno de rabia dejó la servilleta al lado del plato y pidió disculpas para retirarse. Los otros invitados hicieron lo mismo con una sonrisa mal disimulada en la boca y la cena fue dada por finalizada.

Ella permaneció sentada a la espera de que alguien la invitara a levantarse ya que su compañero de mesa se había retirado ultrajado… Norwich vio a tres individuos acercándose para retirar su silla y casi corrió para alcanzarla antes de que otro ocupara su lugar colgado de su brazo.

—Has estado fantástica.— Murmuró cerca de su oído mientras la invitaba a levantarse.

—Gracias.

Cuando sus ojos se cruzaron en los de él brillaba el reconocimiento.

—He de reconocer que eres una dura contrincante.

—Tengo un buen maestro.

—Vámonos de aquí, no debería haberte traído.

—¿Vamos a irnos sin bailar, milord?

La ironía en su voz le golpeó como un puño.

—¿Quieres que bailemos?

—Está sonando un vals, hace tanto tiempo que no lo bailo.

Eso sonaba tristemente cierto. Hacía casi veinte años que no bailaba un vals, de hecho, cualquier día dejaría de estar de moda si es que no se consideraba ya antiguo.

—Entonces bailaremos.

La llevó hacia el salón donde no había demasiada gente bailando. Los hombres mayormente se habían retirado a fumar y a hablar de política o de negocios.

Las mujeres, formando corrillos, hablaban en voz alta para poder escucharse sobre el sonido de la música.

James levantó la mano de ella por encima de su hombro y le rodeó la cintura acercándola a su cuerpo para introducirla en los primeros compases de la pieza.

En un solo segundo todo alrededor dejó de existir.

Era como si la música y la sensación de ser arrastrada por aquellos brazos la hubieran invitado a abandonar por completo su consciente.

Dejó que el calor fluyera entre ellos, que las notas musicales se deslizaran, que sus pies volaran, que sus ojos la quemaran.

Casi veinte años sin bailar.

Veinte años sin sentir nada de lo que él la hacía sentir en ese preciso instante.

O, lo que era lo mismo, toda su vida adulta.

Su mente voló a aquellos años en que soñaba con el amor, con un marido, con unos hijos, con una vida que jamás tuvo.

Se vio a sí misma a la edad en que debutó en sociedad, se vio trazando planes, sonriendo a posibles pretendientes, sintiéndose formar parte de la flor y nata de una sociedad privilegiada, arropada y consentida por la fortuna paterna, por las buenas costumbres que le habían inculcado, por una especie de suerte que parecía sonreírle.

Entonces.

Luego aquel hombre mayor pidió su mano, la prometieron, la casaron en un matrimonio de conveniencia y algo murió dentro de ella.

Su inocencia.

Aunque la consecuencia más directa de todo aquello fuera la rebeldía que tras la muerte de su marido la hizo revivir.

Cerró los ojos intentando olvidar sus sueños de debutante, sus ansias de amar y ser amada, su afán por vivir, por sentir, aquella extraña sensación de tener toda una vida plena por delante.

Cuando volvió a abrirlos la expresión de él era inescrutable.

Aquellos ojos se habían transformado en grises mientras intentaba ahondar en su rostro devastado por los recuerdos.

Podía leer en ella tan fácilmente que la asustaba.

—¿Tanto tiempo hace que no bailas?

Ella evitó el tema.

—¿Tanto hace que nos conocemos que hasta me tutea?

—Creo que hay confianza suficiente entre nosotros. ¿Dime, cuánto tiempo hace que no bailas?

—Cerca de veinte años.

—Dios, ¿y qué has estado haciendo en ese tiempo?

Sonrió tristemente. Sus ojos parecían al borde del llanto cuando abrió la boca para responder.

—Nada, no he hecho absolutamente nada en veinte años. No he hecho nada que valga la pena en toda mi vida.

El dolor atenazó su pecho y subió por su garganta.

—Maldita sea, Grace.

Se acercó aún más y apoyó el mentón junto a sus sienes.

Las leyes de la corrección dirían que estaban demasiado cerca, pero ambos sabían que era justo todo lo contario. Estaban demasiado alejados.

—Déjame que yo te muestre todo lo que has perdido en ese tiempo, permíteme hacerlo. Grace, pídeme que te muestre todo lo que cualquier mujer tiene derecho a sentir y a hacer por sí misma, pídemelo igual que me has pedido que baile contigo ahora.

—Sé perfectamente todo lo que he perdido en ese tiempo, soy muy consciente de ello milord, y sé que su invitación tampoco llega en el momento pertinente, llega veinte años tarde.

—No. — Se negaba a creerlo — Llega en el momento más oportuno, hace veinte años no estarías preparada para la realidad que te puedo mostrar.

—¿Y ahora sí?

—Sí, ahora, en este mismo instante estás más preparada de lo que jamás has estado.

Él la seguía moviendo por la pista ajeno a las miradas y los cuchicheos de los que eran objeto, pero consciente de cada uno de ellos.

—Salgamos de aquí.

—Hace un momento me ha dicho que no debería haberme invitado, ¿Se avergüenza de estar aquí conmigo?

—No. Eso jamás.

¿Cómo explicarlo?

¿Cómo decirle que tenía la impresión de haberla exhibido sabiendo que la gente tendría cierta disposición para fijarse en ella y comentar su extraña relación?

¿Cómo decirle que en verdad era el necio que ella una vez le había acusado de ser?

¿Cómo decirle que se sentía completamente subyugado, ridículo por la necesidad imperiosa de verla y descubrirla, el deseo físico urgente que sentía de ella y al mismo tiempo la odiaba por hacerle sentir así?

—No sabía que la fiesta era tan concurrida, simplemente creí que te podías sentir mal o que no te veías con fuerzas para llamar tanto la atención como para dejarte ver conmigo en público teniendo en cuenta el tipo de concurrencia presente esta noche…

—No se arrepiente de haberme invitado. — No se lo estaba preguntando.

—No. ¿Y tú de venir?

—No.

El baile terminó con una nota desafinada.

—Al menos salgamos al jardín.

Los jardines estaban a oscuras pero a la luz del día y en pleno verano deberían ser realmente preciosos.

Hacía frío para pasear por ellos en medio de la noche y ninguno de los dos se sentía con fuerzas para volver al interior y enfrentar más miradas.

—Sería más sensato tomar el coche e irnos, a no ser que quieras bailar.

¿Se refería a bailar o a continuar la noche de otra forma utilizando eufemismos?

—Hace frío.

—Volvamos adentro.

—No.

No quería que la noche terminara, al menos no todavía.

Ese preciso instante estaba resultando demasiado bello, demasiado perfecto. Lo mejor de los últimos veinte años.

—Al bajar del coche me has dicho que me dirías algo cuando estuviéramos a solas.

Grace no pudo evitar reírse al recordarlo.

—Su mirada.

Él le sonrió sin ganas.

Recordaba claramente que es lo que había pensado en ese instante.

—¿Qué le pasaba a mi mirada?

—Parecía una fiera enjaulada. De hecho, a veces, lo parece, como si estuviera a punto de saltar y se contuviera.

Y las tenía.

Ganas de saltar sobre ella, arrancarle la ropa y hacerle aquello que todos los machistas decían que las feministas como ella necesitaban.

—Imagino que eso es parte de su naturaleza masculina, como usted dice.

Y tanto.

A veces no podía evitar pensar en esa parte de su naturaleza masculina, sobre todo desde que ella formaba parte de su vida.

—Algo así.— Mintió.

Grace lo miró a los ojos mientras se paraba frente a él.

—Ahora no eres mi maestro, ¿verdad? No vas a enseñarme nada nuevo como la otra noche ni vamos a hablar de filosofía feminista como esta tarde.

—No. — Sus ojos parecían arder.

Había saltado por encima de los convencionalismos al hablar de esa forma.

Tal vez un voto de confianza.

Grace levantó la mano para acariciar su cara dejando los dedos cerca de sus sienes y la palma quieta en sus mejillas.

—Pensé de ti que eras una fiera, una bella y peligrosa fiera. Soy consciente de que vas a hacerme daño, pero no puedo evitar sentirme viva cuando estoy a tu lado.

Entre un latido y otro, él se vio tentado de mil maneras distintas, por mil corrientes internas, por pensamientos e imágenes que llevaba días invocando en la misma medida que las trataba de apartar sin conseguirlo.

Si ella seguía hablando de esa forma, si seguía mirándolo así, acariciando su cara con sus dedos tibios y finos, si simplemente seguía un minuto más frente a él…

—Se ha hecho tarde, es mejor que me vaya.

La piel donde había reposado su mano quemaba, ardía mientras notaba el frío más intenso sin su tacto.

—Te acompañare a casa.

Grace se apartó un poco más.

—No será necesario — su voz volvió a levantar el muro que los separaba.— Puedo acceder a venir y disfrutar de una cena en su compañía, pero esa gente jamás me perdonaría que abandonara la fiesta con usted.— Le sonrió con tristeza— Es mejor que me vaya sola, por favor, ¿podré utilizar su coche?

—Por supuesto. — podía utilizar todo lo que quisiera suyo, incluido él mismo.— ¿Cuándo volveré a verla?

—Tendré que devolverle la cortesía de su visita, milord, ¿no cree?

Grace se estaba lanzando.

La contempló marcharse de forma elegante, saludando a las personas que conocía, despidiéndose de su tía y dejando rumores y miradas por donde pasaba.

Ella era una mujer notable.

Él un hombre escandaloso y demasiado conocido.

Ninguno de los dos podía pasar desapercibido y mucho menos después de llegar juntos a la fiesta.

“No le exijo nada que ponga en jaque su virtud”

Pero ella se lo estaba dando.

Supo que tendría que quedarse bastante rato en la fiesta para que no pudieran relacionar su marcha con la de ella o la estaría poniendo en serios apuros.

Ahora que ella empezaba a confiar en él, que parecía estar creciendo algo indefinible entre ambos, no iba a arriesgar su reputación.

Se acercó al corrillo de mujeres donde su tía reinaba por esa noche como una soberana risueña y alegre.

Iba a hacer un esfuerzo supremo. Iba a quedarse la noche entera bailando y charlando con todas aquellas arpías, incluso puede que esa noche se quedara a dormir en casa de su tía.

Ya encontraría la forma de cobrarse el favor.

Capítulo 9

SILVIA PANKHURST estaba en el jardín de Victoria Park como si nada hubiera ocurrido días atrás y no hiciera tan solo unas horas que ella, su hermana y su madre habían sido excarceladas.

Tendrían que enfrentarse a un proceso de juicio, pagar multas, cosa que no harían por desobediencia, y posiblemente, no sería la última vez que eso les ocurriera, pero por su dulce cara no parecía asomar ni un ápice de preocupación.

Emmeline había sufrido un desvanecimiento por culpa de los días que llevaba en huelga de hambre, y esa misma tarde había recibido la visita de las mujeres más cercanas a ella en el partido.

Un incesante ir y venir por la casa del que Silvia había parecido querer escapar yéndose al jardín en busca de un poco de tranquilidad.

Rachel Greene y ella iban a romper con su sosiego.

Las vio acercarse y las miró dejando el libro que leía a un lado del banco.

La sonrisa inundó sus ojos melancólicos y se levantó para saludarlas.

Su pelo deshecho, del que siempre se escapaban unos mechones rebeldes, ondeaba con la suave brisa de la tarde.

Se sentía bullir por dentro mientras se saludaban.

Tenía mil cosas que preguntarle, cientos de dudas… pero Silvia se anticipó a todas ellas pillándola desprevenida.

—¿Qué les has hecho a Emma y Emily? Lo primero que he oído tan solo salir ha sido tu “acercamiento” al socialismo y tus ideas descaradas.

Se quedó de piedra.

¿Habían estado chismorreando de ella?

—Estuve hablando con ellas una tarde mientras tomábamos el té — no sabía cómo comenzar a explicar — solo comenté que todo esto a veces me parece insuficiente pero ellas pusieron el grito en el cielo.

Adivinó inmediatamente a que se refería con las palabras “todo esto”.

—Es normal. Ellas están muy arraigadas en sus creencias burguesas.

Las dos mujeres que tenía enfrente le sonrieron con dulzura.

Rachel habló con seguridad imprimiendo un doble sentido.

—Y creíamos que tú también, aunque tu comportamiento las últimas semanas diga lo contrario.

Rieron con complicidad.

—No os comprendo, solo por una conversación no creo que mi comportamiento haya cambiado.

Rachel volvió a hablar.

—No te hagas la ingenua. Primero fue el discurso romántico de vivir igual y amar igual, luego te pierdes dentro del coche de Lord Norwich, tienes un desacuerdo escandaloso con dos de las más cerradas mujeres del partido y anoche mismo apareces en una fiesta con ese mismo hombre ¿Es verdad que sois amantes entonces?

Silvia no esperó a que ella contestara.

—Bien por ti, ya era hora de que despertaras.

—Es un hombre increíble, tengo entendido.

—¿Lo conoces?

—¿Quién no conoce a Lord Norwich? Solo de vista, la verdad es que siempre quise conocerle en persona.

Eso no podía estar pasando.

Ella se había acercado para hablar de sus ideas y resulta que estaba siendo sometida a un interrogatorio de lo más banal.

Y encima Rachel insinuaba que le gustaría ¿qué? ¿Conocer a Norwich de forma bíblica tal vez?

—No. No somos amantes ¿De dónde habéis sacado esa idea?

—Bueno, es lo que se dice.

Sintió que era una lástima que tuviera que justificar su relación con él de esa forma, negando algo que no era cierto, pero que se aproximaba mucho a la realidad.

No eran amantes, pero él había confesado que le gustaba y la había besado, acariciado. No sabía si decir que hasta ahora lo único que habían hecho juntos era hablar de feminismo y cenar en un restaurante de mala nota de Londres.

Vio las miradas de ellas completamente neutras, sin juicios, sin censuras y la frase de Silvia “ya era hora de que despertaras” le golpeó en la mente.

—Solo hablamos, le gustó mi discurso y hemos tenido un par de discusiones sobre mis ideas, tan solo eso. — La verdad era mucho más compleja— Lo cierto es que las ideas de ese hombre me han hecho tener muchas dudas, por eso quería hablar contigo.

Silvia abrió más los ojos y se sentó de nuevo esperando que ella comenzara.

—Él dice que nuestra lucha es insuficiente, que el derecho al voto no va a cambiar la vida de las mujeres, que la liberación femenina comienza por una misma, por su cuerpo, por su mente…

Se había lanzado a la carrera desenfrenadamente.

Silvia le hizo un gesto para pararla.

—Ve por partes; ¿todo eso te lo ha dicho él?

—Bueno, no todo, estuve leyendo unos artículos de prensa extranjeros sobre ciertas teorías.

La mirada de ambas mujeres la empujó a seguir.

—Teorías sobre amor libre, uso de anticonceptivos, sexualidad femenina, ya sabéis, todo eso.

La miraron sin entender dónde estaba el problema y dónde sus dudas y pudo apreciar el abismo ideológico que había dentro de las distintas generaciones de mujeres del partido.

—Él me dijo que la liberación de la mujer no estaba solo restringida a que pudiéramos votar, sino que nuestra lucha tendría que ser enfocada a conseguir que la mujer no fuera discriminada en otros muchos más derechos, laborales y personales.

—Y tiene razón. Yo pienso así desde luego. — Silvia miró hacia la casa donde una procesión de señoras entraba en ese instante. — Mi madre está un poco decepcionada conmigo y reconozco que poco a poco me voy alejando de las creencias del partido, pero no puedo evitar pensar que es injusto que peleemos por una sola ley cuando hay miles de cosas por las que luchar.

—Emily me dijo que tus ideas se acercaban al socialismo.

—¿Y qué hay de malo en ello?

Grace se encogió de hombros. No lo sabía.

Silvia la miró con una paciencia infinita en sus ojos.

La mujer que tenía delante era mayor que ella, en teoría debería tener más experiencia y más mundo, era una mujer instruida aunque no había cursado estudios universitarios como ella sí hizo, sin embargo, era mucho más ingenua que ella y no decir que Rachel.

—Sea lo que sea lo que ese hombre haya hablado contigo te ha despertado. Tú jamás hubieras leído ese tipo de artículos hace dos meses y lo que es peor, en caso de haberlos leído, jamás te habrían creado dudas sino que los habrías censurado completamente, así que no puedo evitar pensar que hay más entre vosotros que una simple relación filosófica. No importa que lo que pienses se acerque al socialismo o no, lo que importa es que lo que pienses sea en realidad lo que creas y que luches por ello. No hace falta ponerle etiquetas a las cosas, mucho menos a las ideas, piensa, recapacita, mira qué es lo que te dicta tu conciencia. Has alcanzado algo que no todas las personas pueden alcanzar, piensas por ti misma por primera vez en tu vida, no dejes que los demás digan si piensas bien o piensas mal, simplemente siéntelo. Sigue preguntándote y sigue buscando respuestas, es lo más excitante de todo, la búsqueda constante de la verdad.

No te dejes llevar por lo que los demás crean, digan o hagan, no pienses ni por un segundo que la verdad absoluta pertenece a alguien porque no hay nadie menos poseedor de la verdad que aquel que está instalado en ella y cree tenerla. Estás despertando a la vida, Grace, de una forma completa y plena, en tus ideales, en tu forma de ser, en la feminidad que ese hombre está descubriendo en ti, no dejes que alguien te diga que estás haciendo mal ni te dejes arrastrar por los convencionalismos.

Los ojos de Silvia brillaban mientras hablaba.

Su pasión por la vida sí era admirable.

Y su intuición era una flecha clavada en el lugar justo, allí donde residía todo lo que ella intentaba ocultar.

—Vive, Grace, y solo así encontrarás todo lo que buscas.

Rachel asentía con la cabeza.

No era eso lo que ella había esperado de Silvia.

Ella creía que se enzarzarían en otra discusión ideológica del tipo que había tenido con Emily y Emma y, sin embargo, esa mujer menuda y de ojos eternamente tristes le decía que solo con experiencia podría alcanzar la sabiduría. Solo viviendo podría saber lo que era vivir.

No intentaba inculcarle sus ideas revolucionarias y socialistas por las que ya estaba siendo juzgada en las filas internas del partido, sino que le daba la opción de que ella misma eligiera.

Se había quedado sin habla.

Silvia le había dado, sin ella misma saberlo, la libertad.

Dos corrientes distintas la llevaban de un lado a otro y ella podía sentirlas bien diferenciadas e incluso cómo la arrastraban.

Emily y Emma habían puesto el grito en el cielo por sus ideas y sus comentarios, le habían dicho que vigilara sus lecturas subversivas, se habían escandalizado al oír el nombre de Norwich y la habían censurado secretamente.

Silvia y Rachel la habían entendido perfectamente y le habían aconsejado que siguiera buscando, que leyera más y no se conformara en las teorías ya establecidas por los demás, que Norwich la había despertado (ya eran horas) y ahora mismo le sonreían abiertamente.

Sin embargo, aunque no se iba a conformar con esa libre elección que le había dado Silvia, reconocía que tampoco era el día más oportuno para seguir hablando de esos temas.

La casa seguía llenándose de gente que acudía a visitar a Emmeline.

Supieron que las normas de cortesía dictaban que debían irse aunque ella hubiera preferido quedarse algún tiempo más.

Sus dudas aparecían y desaparecían en segundos.

La nueva filosofía de Silvia iba abriéndose paso muy lentamente pero de forma imparable en su mente confundida.

Rachel y ella se despidieron de Silvia y salieron de la enorme casa de Victoria Park sin rumbo fijo, paseando, sin hablar, sin saber exactamente qué hacer el resto de tarde.

Grace no lograba dejar de pensar en las palabras de su compañera y Rachel la dejaba recapacitar mientras caminaba a su lado en silencio como si supiera que eso precisamente era lo que más necesitaba.

Sus pasos las llevaron a un salón de té concurrido a esas horas, repleto de jóvenes madres con carritos, de señoras que charlaban amigablemente mientras camareros vestidos de etiqueta servían té y cafés en bandejas de plata y tazas de porcelana blanca veteada con paisajes azules.

Rachel la invitó a entrar, y ella se habría negado hasta que recordó que no tenía nada que hacer esa tarde.

Nada. No había hecho nada en casi veinte años.

Unos ojos turquesa volviéndose grises aparecieron en su imaginación de forma casi real. Eso le había confesado a él la noche anterior y luego él la había abrazado para bailar…

“Déjame que yo te muestre todo lo que has perdido en ese tiempo, permíteme hacerlo Grace, pídeme que te muestre todo lo que cualquier mujer tiene derecho a sentir y a hacer por sí misma, pídemelo igual que me has pedido que baile contigo ahora”

El aire le quemó en los pulmones y esquivó la mirada de su amiga al entrar en el local.

Se sentaron en una mesilla diminuta dispuesta con un mantel blanco de lino y servicio completo, también de plata, para dos personas e inmediatamente encargaron las reconfortantes bebidas y unos pasteles de crema.

Esperaron a que el camarero les sirviera para comenzar a hablar sin interrupciones, como si lo hubieran acordado previamente.

—¿Así que Lord Norwich?

Tendría que haber imaginado que ese iba a ser el tema principal de la conversación.

Por un segundo se arrepintió de haber aceptado la invitación.

—No pongas esa cara de circunstancias, Grace.

—Pero no lo comprendes, no hay nada entre Lord Norwich y yo.

—Si yo te creo — partió uno de los pastelitos con el cuchillo y el tenedor y se llevó un pedazo a la boca cerrando los ojos de placer — Dios mío estos pasteles son un pecado.

Grace sonrió e hizo lo mismo.

—Cuéntame cómo os conocisteis y por favor no omitas ningún detalle.

Se lo contó, aunque eludió el lugar de la cena y el beso del coche. Ella misma no se podía creer que en realidad eso hubiera ocurrido solo minutos después de conocerse.

Podía ver los ojos interrogantes de Rachel mientras le contaba, veía cómo se dilataban sus pupilas cuando le contó el baile de la noche anterior, cómo cerraba los parpados al imaginarlo.

Luego su rostro cambió por completo.

—Voy a ser sincera contigo, Grace, ya no somos adolescentes ni ese vals fue el mismo del día de tu debut en sociedad. Ese hombre, Norwich, no es precisamente una persona de lo más recomendable, tiene fama de mujeriego y vividor, de libertino, pero es absolutamente encantador, además, tú eres viuda, ya te casaste, ya sabes qué es tener un marido, y créeme, el matrimonio a mujeres como nosotras no nos sienta bien.

—Eso mismo me dijo él.

—Y tiene razón. Vuestras conversaciones, todas esas teorías feministas de las que habláis, las cosas que has leído últimamente, no sé cómo decírtelo Grace, pero te han hecho distinta. — La miró intentando leer en su pensamiento.— Y cuando una persona como nosotras, con nuestra experiencia y nuestra ideología cambia, suele ser una transformación profunda que tal vez vuelque para siempre todo lo que antes creía.

Rachel era una mujer con experiencia.

Seguramente tenía razón.

Algo en ella estaba cambiando. Lo podía sentir hasta en el aire, lo podía sentir en cada pensamiento, en cada latido.

—¿Y crees que Lord Norwich tiene algo que ver?

—No lo dudo ni un segundo.

Rachel se llevó la taza a sus labios sorbiendo el líquido hirviente.

—¿Te ha besado?

Oh, Dios mío… cómo decirle…

Levantó una mano delante de sus ojos.

—No hace falta que me respondas.

Sintió un alivio infinito.

—Tus ojos ya han respondido por ti.

Dio otro sorbo a su taza sin dejar de mirarla.

—¿Sabes? Yo tampoco soy una persona de lo más recomendable, deberías saberlo.

Lo sabía. En las filas del partido se sabía todo de todas.

Le sonrió con una picardía que por un momento le recordó a los ojos traviesos de Norwich.

—A veces suceden cosas que una persona no puede o tal vez no quiere evitar. Yo no pude evitar sentir lo que sentía y no quise evitar que pasara lo que pasara.

—Hizo una pausa para encontrar las palabras justas.— Viví y no me arrepiento. Aposté fuerte y perdí, pero jamás, ni un solo día de mi vida me he arrepentido de hacer lo que hice. Puede que hablen de mí en los círculos privados por aquello, pero tampoco nadie me ha dado la espalda, imagino que los títulos y la riqueza logran acallar las voces y hasta cierto punto consiguen que una aventura sea tan solo eso, una aventura, algo similar a un capricho o una extravagancia que sólo las ricas herederas y las personas de la alta sociedad se pueden permitir.

Dio otro sorbo de té y comprobó si Grace la seguía atentamente.

De hecho, estaba esperando que siguiera hablando, como si sus palabras pudieran ser un bálsamo para su corazón herido desde hacía demasiado tiempo.

—Somos mujeres, Grace, aunque los hombres digan a lo que tenemos derecho y nos impidan realizarnos en muchos aspectos de la vida pública, cuando llega la noche y estás sola en una enorme y fría cama, sigues siendo una mujer. Ellos pueden negarnos derechos, decirnos lo que podemos o no podemos hacer, lo que debemos y no debemos pensar, pero no pueden evitar que sintamos, que soñemos, que queramos ser nosotras mismas sin renunciar a nada de lo que la vida ofrece y de lo que ellos sí disfrutan.

—¿De verdad lo crees?

—Por supuesto. Y también creo que debemos luchar por ello.

Grace dejó que las palabras calaran en su mente.

Necesitaba que alguien le hablara con franqueza: alguien con experiencia y mundo.

—¿Tú crees que un hombre y una mujer pueden vivir igual, sentir igual?

—Estoy segura.

Más dudas se agolpaban en su mente.

Dudas que esta vez no eran ideológicas.

—¿No piensas que la mujer es de distinta naturaleza al hombre?

—Somos distintos pero también creo que hay mucha más igualdad de forma interior, es como si por dentro no fuéramos tan diferentes. Escucha — tragó otro trozo de pastelito antes de hablar.— Culturalmente se nos han impuesto muchas obligaciones y se nos han vetado muchas cosas, lo cual no significa que como seres humanos no tengamos las mismas necesidades e impulsos que ellos, salvo que si nosotras damos rienda suelta a esa parte está mal visto y condenado por la sociedad.

Grace la miró asimilando toda su forma de pensar.

—¿No estamos hablando de política, verdad?

—No, Grace, no hablo de política.

Una especie de consuelo acarició su alma.

Aquellas palabras la reconfortaban.

—Escucha, Grace, sé que tu matrimonio fue un fiasco, un matrimonio de conveniencia con una persona demasiado mayor para ti. Ignoro los detalles que seguramente hasta tú preferirías olvidar, pero eso no fue un matrimonio real. La realidad es algo que tú no puedes ni imaginar porque jamás lo has vivido. La intimidad, el deseo, la confianza, la necesidad, no tienes ni idea de qué se siente cuando estás con un hombre por el cual guardas sentimientos, pero te aseguro que no tiene nada que ver con lo que tú has conocido.

Grace casi se atragantó con el último sorbo de té.

No esperaba tanta sinceridad, de hecho la creía innecesaria.

—No sé porque me hablas de esas cosas… yo… yo no…

—Grace, sería una lástima que pasaras por la vida sin haber vivido plenamente. Todos merecemos sentir amor, cualquier persona merece ser amada, saber qué se siente, aunque sea una sola vez en la vida.

Los ojos de Rachel viajaron al pasado durante un segundo.

Su espíritu estaba muy lejos en aquel preciso momento, casi podía observarlo volar por encima del mundanal ruido de la cafetería y de los cláxones de la calle.

Grace notó como una especie de puño apretaba su corazón ante ese despliegue de melancolía espontáneo.

Luego su compañera clavó los ojos en ella y pudo apreciar cómo se esforzaba en contener una lágrima.

Consiguió que esta no rodara por su mejilla.

Grace se lo agradeció en silencio, no habría sabido cómo reaccionar.

A ella le habían enseñado que ningún sentimiento debía mostrarse en público, que cualquier fluido corporal, incluidas las lágrimas, era vergonzoso, y que por más amistad que uniera a dos mujeres, había temas íntimos de los que jamás se hablaba.

—Aunque sea una vez en la vida.

Capítulo 10

LA biblioteca de Lord Norwich era completamente distinta a cualquier biblioteca en la que hubiera estado antes.

Cientos de libros cubrían estantes de madera pulida y brillante, cortinas grises ondeaban movidas por el suave aire primaveral que se colaba por las ventanas abiertas y otros cientos de objetos de sus múltiples viajes estaban desparramados por las mesas, colgados de las paredes o simplemente llenando las estanterías.

Artículos, periódicos amarillos, libros destartalados y sin tapas cubrían su escritorio en una especie de caos ordenado y limpio donde él parecía sentirse confortable.

—¡Dios mío, qué desorden!

Se giró a mirarla sin poder creer que estaba allí mismo pese a que su mayordomo le había anunciado su llegada.

Curiosamente, había pasado directamente a la biblioteca y aún se estaba quitando la capa cuando habló. Luego se quitó el sombrero y su pelo brilló con la luz oblicua de la tarde.

Era como si de pronto hubiera entrado un vendaval.

Sintió como una especie de alegría le invadía poco a poco hasta hacer que su pecho se hinchase dolorosamente.

No se había dado cuenta de que estaba aguantando el aire.

Solo cuando el mayordomo se hubo ido con la ropa y ella se paseó por delante de la mesa acariciando las páginas amarillas y las inexistentes tapas pudo comenzar a soltarlo.

Estaba frente a él y parecía como si la viera por primera vez, igual de impactante con su moño y sus mechones rebeldes que siempre se le escapaban del peinado.

Ella comenzó a quitarse los guantes lentamente, estirando uno por uno sus diez dedos.

Él los contó.

Sin respirar.

—¿Usted se aclara entre tanto desbarajuste?

—Hay cierto orden en mi caos.

Su sonrisa era como siempre impresionante.

—Tenía ganas de venir y hablar con usted, lo habría hecho antes pero mis negocios me lo impidieron.

Estaba bromeando. Recordaba lo que él le dijo días atrás cuando la visitó y ahora utilizaba la misma excusa.

—Claro, es usted una mujer de negocios.— Sus ojos brillaban divertidos — siéntese, por favor.

—Lo cierto es que necesitaba hablar con usted. Hace unos días conversé con una compañera del partido y me dijo ciertas cosas que me recordaron mucho a todo lo que usted me ha comentado varias veces.

James movió la cabeza y levantó los ojos en una mueca divertida.

—No puedo evitar tener razón casi siempre.

—Por favor, no sea usted tan presuntuoso.

Ella había cambiado.

No sabía qué era lo que le habían dicho, y tampoco sabía hasta que profundidad se estaba produciendo ese cambio, pero algo en ella era completamente diferente a cuando la conoció solo unas semanas atrás.

Y le gustaba más que entonces.

Ahora tenía seguridad en sí misma, aplomo, y aunque siguiera siendo una mujer conservadora su evolución era palpable.

—Discúlpeme, llamaré para que nos traigan el té.

—No se preocupe, ya le he dicho yo que lo traigan— se sintió de repente como una intrusa— ¿No le habrá molestado que lo haga?

Él pestañeo incrédulo.

—No, en absoluto. De hecho, mi casa es su casa.

Grace notó el sarcasmo en su voz y bajó tímida los ojos.

—Es que estoy hambrienta.

Norwich no pudo evitar echarse a reír ante su expresión inocente.

—No se preocupe, de hecho, es confortable ver a qué nivel de confianza hemos llegado usted y yo. Hasta mis criados le obedecen.

El mayordomo entró y salió con el carrito del té mientras ellos esperaban callados.

Era una especie de norma del manual de buenas costumbres que nadie hablara de nada delante de la servidumbre.

En cuanto el hombre salió, Grace tomó el recipiente de plata y procedió a servir.

—¿Por qué se ha puesto a servir usted el té?

La pregunta a ella le pareció de lo más tonta y se quedó sin contestar con las manos quemándose en la porcelana.

Las mujeres eran las que siempre servían el té.

—Usted es mi invitada. Permítame.

Le quitó la tetera de las manos y se dispuso a llenar las tazas.

Grace cayó en la cuenta de que él volvía a tratarla de usted y se sintió alejada de la confianza que había ido a buscar creyendo que la encontraría.

—Dígame, decía que necesitaba hablar conmigo. ¿Nuevas teorías subversivas quizá?

Ojala fuera eso.

Sus dudas eran esta vez mucho más terrenales.

—No. Hablamos de hombres y mujeres, de igualdad, sí, pero en otro nivel.

Él la miró mientras seguía vertiendo el líquido caliente en la taza sin derramar ni una sola gota y parando justo a tiempo para no llenarla demasiado.

Se sentó y tomó su taza después de haberle ofrecido a ella la suya.

Volutas de humo se acercaban a sus hermosos ojos turquesa que la observaban esperando sus siguientes palabras.

Acercó la taza a sus labios y vio como ella lo miraba fijamente. Tal vez recordara sus labios tanto como él recordaba los suyos, tal vez pensara en volver a sentirlos, a acariciarlos con su lengua.

—¿Sabe usted que las lenguas viperinas de la alta sociedad londinense murmuran que usted y yo somos amantes?

Se atragantó con el líquido hirviente. O tal vez le quemó al pasar por la garganta, no lo sabía cierto.

Lo que sí sabía es que ella había hecho esa pregunta como por casualidad.

Sin tener ni idea de todo lo que había removido dentro de él.

—No quisiera irme de aquí esta tarde sin saber exactamente a qué se refieren cuando dicen eso.

Él no dio crédito a lo que estaba oyendo.

No podía referirse a saber exactamente qué era ser amantes, ¿o sí?

Notó como la sangre fluía por su cuerpo hasta quedarse toda en un mismo lugar dentro de sus pantalones.

La miró con una intensidad tan arrolladora que Grace supo que había malinterpretado el significado de sus palabras.

Pero no supo si arrepentirse de ello o no.

¿Qué podía hacer, lanzarse sobre ella y besarla, acariciarla como aquella noche, tocarla con su cuerpo como cuando bailaron?

Enrojeció visiblemente.

—Creo que no me he explicado bien…

—Le ruego por favor que lo haga.

Porque si no se explicaba y le decía justo lo contrario se lanzaría sobre ella y que Dios se apiadara de ambos porque esta vez no iba a parar.

—Lo que quería decir es que quiero que me explique las necesidades que según mi amiga son comunes a los hombres y a las mujeres.

El entrecerró los ojos desoyendo sus instintos que le decían que tomara a esa mujer en brazos, la subiera a la mesa de nogal de su escritorio y la poseyera de la forma más primitiva posible hasta oírla desvanecerse de placer y gritar su nombre entre gemidos.

La imagen mental que se proyectó frente a sus ojos era tan vívida que podría haberla tocado con las puntas de sus dedos.

Ella no podía ignorar de esa forma todo lo que le provocaba, pero si tenía que hablar, tan solo hablar, hablaría.

En el fondo, aunque hubiera cambiado y aunque lo deseara tanto como él, ella no estaba preparada para la realidad.

La mirada aterrada en sus ojos la noche de la cena justo antes de irse y huir de nuevo se lo había confirmado entonces.

Y en solo unos días no podía haber cambiado tanto por muchas amigas con las que hablara y por más que esa valentía estuviera oculta dentro de ella.

La oyó tartamudear de vergüenza.

—Quiero saber qué hace que un hombre y una mujer sean diferentes en el amor. Por qué sienten distinto, por qué lo que hace un hombre está prohibido para una mujer.

James se sintió como un maestro de escuela.

—¿Usted es consciente de que esta conversación va a ser subida de tono?

Él se encargaría de que así fuera. No le ahorraría nada.

—Sí, por supuesto.

Mentía, pero solo ella lo sabía.

—¿Está segura de que quiere escuchar todo lo que le puedo decir?

—Sí, claro.

Volvía a mentir.

—Dígame, ¿está usted segura de lo que me ha preguntado sabiendo lo que puedo contestarle?

Ella se sintió ofendida por la duda de él.

—Usted dijo que lo nuestro era mucho más que un reto, era un aprendizaje… después de recapacitar, leer, y filosofar, me he dado cuenta de que quiero aprender todo lo que usted me pueda enseñar. La pregunta no es si yo estoy segura de esto, sino, si usted de verdad me lo va a mostrar.

Lo miró retomando el reto pendiente, recordando parte de sus pensamientos.

Uno de tantos pensamientos que él le había provocado.

—¿Va a estar usted a la altura de su discípula, milord?

Maldita sea.

Él iba a estar a la altura en muchas cosas con ella… pero había que reconocer que su dialéctica y su ingenio eran realmente inalcanzables.

—Está bien. Usted me lo ha pedido y no voy a guardar los modos… la realidad es la que es le guste o no, sea poco o nada romántica…

Le interrumpió de nuevo y levantó su mentón en ese gesto ya tan familiar suyo.

—No soy una adolescente, sé cómo es la realidad de un hombre.— mintió— No tema por mí, sé que las relaciones íntimas no son muy decorosas, pero creo que podré soportarlo.

Él iba a reírse ante su comentario, pero un destello de miedo en los ojos de ella se lo impidió.

Ella, en el fondo, estaba aterrada.

—Le puedo hablar desde mi experiencia personal, lo que yo he vivido o lo que han vivido personas muy cercanas a mí.

Cruzó las piernas delante de ella y se arremolinó en el asiento mirándola fijamente.

—Dicen que los hombres son un poco más bruscos, menos… — intentó buscar la palabra concreta— románticos, pero no es solo eso. Un hombre se deja llevar más por su instinto, por la parte primaria de su mente y su cuerpo. Un hombre se deja llevar por todos sus sentidos en el momento de estar con una mujer de forma íntima.

—¿Instintos? ¿Sentidos? ¿En qué diferencia entonces a un hombre que se deja llevar por sus instintos de un animal?

—En que el hombre sabe apreciarlos, puede dominarlos, puede despertarlos. Cuando una mujer viene a mí, todos mis sentidos van hacía ella. Imagínese… una mujer recién bañada que acude hasta la cama donde está su hombre esperándola…

Olvidó sus prejuicios, de hecho iba a escandalizarla.

Quería escandalizarla, tumbar los cimientos de su ignorancia, inquietarla, despertar todo su deseo, su curiosidad.

Ella le había pedido la verdad y él se la iba a dar.

—El hombre puede percibir el olor de su piel, el calor que esta desprende, tocar la tibieza de su vientre y su pecho, ver su cuerpo, degustarlo, oír sus gemidos.

No dejaría que él percibiera lo mucho que le estaba afectando esa conversación, las palabras empleadas, las imágenes que evocaban.

—A usted le gusta lo que esta describiendo, sin duda…

Ignoró de nuevo su tono de disgusto.

—Cuando una mujer viene a mí, con su piel perfumada por el jabón me gusta oler su perfume a limpio, el aroma de su excitación nueva y fresca al mismo tiempo que caliente…

—¿Se refiere a…?

No se atrevió a decir la palabra.

Se quedó callada dejando que los ojos de él la taladraran.

—Me refiero al perfume del deseo que se desprende de su sexo.— Esperó a que la palabra surtiera efecto en su mente.— Cuando una mujer se excita y se humedece es como un pequeño milagro en sí misma. El deseo se desprende de su cuerpo y un hombre se deleita al comprobar que lo desean de verdad. Un hombre nunca desprecia las pruebas de la pasión que una mujer es capaz de sentir por él.

Más palabras, más evocaciones, más sensaciones no experimentadas, inexploradas.

—Me cuesta creer que un hombre olfatee a una mujer como si fueran animales.

La ignoraba deliberadamente.

—Un hombre recibiría a esa mujer en su cama, la acariciaría para sentir su elástica humedad, la besaría para aumentar su pasión, podría oler su sexo al acercar su cara a los muslos femeninos… el olor del deseo… vería los labios rosados y mojados abrirse al tacto de sus dedos tal como se abre una flor, escucharía sus gemidos, sus suspiros y luego saborearía esa pasión en su boca deleitándose con su sabor, y sí, todos los sentidos cooperan para que un hombre pueda darle el placer que ella espera sentir al ser poseída por él.

La respiración de ella se agitó y sus ojos se abrieron lentamente mientras lo escuchaba describir el sexo oral que sin duda él había practicado infinidad de veces.

La imagen mental de su cabeza hundiéndose entre sus piernas solo hizo que su corazón se lanzara al galope y el aire de la habitación le pareciera insuficiente.

Lo deseaba.

Deseaba que hiciera eso mismo, pero con ella.

“Cuando una mujer viene a mí…”

Ella jamás iría a él para satisfacer sus instintos animales o los suyos propios.

El silencio se había espesado en la habitación hasta ser palpable entre ellos.

Se arrepintió de haber comenzado, de pedirle que fuera franco con ella y al mismo tiempo quería seguir escuchando cada una de sus explicitas palabras.

Sentir todo lo que despertaba con cada una de ellas

Levantó la cabeza y enfrentó su mirada verde oscuro, casi gris.

Él sabía que ella lo deseaba.

Y en sus ojos veía el mismo destello.

Deseo. Instinto. Sentidos.

Pero no eran animales sino personas.

Seres racionales que pensaban, meditaban y priorizaban sus sentimientos, sus instintos y sus actos.

Sobre todo, y de ello estaba convencida, las mujeres.

¿O no?

—Las mujeres —tragó saliva—, se supone que las mujeres no se dejan arrastrar por esos instintos.

—A las mujeres, culturalmente, se les ha impuesto la pauta de no sentir y no dejarse llevar, pero eso es solo un legado cultural. En la antigua Grecia…

A ella no le importaba la antigua Grecia.

Le importaba Inglaterra.

Le importaba el día de hoy.

—No me refiero a eso, Lord Norwich, hablo de la vida real. Las mujeres que se dejan llevar por sus instintos son tachadas de busconas. Una mujer debe ser el ejemplo moral ante una sociedad decadente, la familia…

—Tampoco estamos hablando de familia y moral señora Swann estamos hablando de amor, pasión, deseo. De un hombre y una mujer. De si en eso somos tan iguales como usted cree, ¿recuerda?

—Sin duda en eso no lo somos Lord Norwich, sin embargo, eso no implica que no tengamos los mismos derechos ante la….

No le dejó terminar la frase.

Sus ojos ardían y ella no sabía por qué.

—No estamos hablando de política ni derechos, señora Swann.

Ella cerró la boca fuertemente y esperó.

—Una mujer tal vez no se deje llevar por sus instintos, tal vez sea menos brusca que un hombre, pero aun así, todos sus sentidos acuden a ella en el momento de dar placer a un hombre.

—Se refiere a su esposo.

—Me refiero a un hombre, sobre todo al hombre que ama, sea o no su esposo.

—Eso sería adulterio.

Tantos años de prejuicios y esa mujer era la más liberal y moderna que había conocido en toda Inglaterra.

—O no.

Iba a escandalizarla. De nuevo.

—No estoy hablando en ningún momento de uniones bendecidas por Dios, señora Swann, estoy hablando de relaciones apasionadas, ardientes, relaciones entre un hombre y una mujer, sean o no un matrimonio. A veces el matrimonio poco tiene que ver con el amor.

Miró sus ojos abiertos, escandalizados.

—De hecho, personalmente creo que no hay nada menos erótico y que enfríe antes la pasión que el matrimonio.

Sus ojos se cerraron en un parpadeo rápido.

El desencanto brilló en ellos un segundo.

¿Había tenido esa mujer sueños románticos con él?

¿O tal vez estaba recordando su funesto matrimonio?

—Una mujer cuando recibe a un hombre en su cama también puede usar todos sus sentidos para darle placer y para sentirlo ella misma. Puede deleitarse con la visión de su cuerpo, acariciarlo, sentir la piel caliente y más gruesa de su hombre, puede besarlo, lamerlo, degustarlo…

—Está hablando de…

—Estoy hablando de su sexo.

—¿Una mujer hace — no encontraba las palabras exactas — pone… el miembro de un hombre en su boca?

—Sí.

Se acordó de las veces que una mujer lo había tomado a él en su boca.

¿Cómo lo haría ella?

—La piel de un hombre es excesivamente sensible en esa zona. Cuando una mujer lo toma en su boca puede sentir esa sensibilidad, esa tersura, la flexibilidad y dureza del miembro que luego, al entrar en su cuerpo, puede brindarle el mayor de los placeres. La mujer puede deleitarse saboreándolo, mimándolo, acunándolo con sus manos mientras lo succiona con sus labios o lo lame con su lengua. Todos los sentidos de ella estarán puestos en su carne turgente, en el placer que le está ofreciendo y en el placer que este promete.

—¿Y a un hombre le gusta que una mujer le haga eso?

Imaginó su cabeza de rizos rojos inclinándose para tomarlo a él en la boca y no le cupo la menor duda.

—Si. A un hombre le gusta.

Ella mojó sus labios imperceptiblemente, apenas con la puntita de su lengua.

Él se dio cuenta de ello.

—¿A usted le gusta?

Miró sus labios rojos y brillantes de saliva.

Una palpitación dolorosa se centró en su miembro duro y presionado por la tela del pantalón.

¿Cómo sería ser besado por esos labios, lamido por esa lengua, succionado por esa boca?

—Sí, señora Swann, a mí me gusta.

Sus ojos estaban ávidos de saber, de imaginar, de comprobar si era verdad todo lo que él le decía.

Giró la cara de golpe huyendo de la mirada que podía adivinar sus más íntimos pensamientos.

Tomó la taza de té y dio un largo sorbo.

Él contempló la caída de sus pestañas velando la expresión de sus ojos.

Volvía a huir.

¿De sí misma, de sus deseos y sueños?

¿De él?

Cuando posó la taza sobre el platillo su expresión era de nuevo la de una estatua sin vida.

No expresaba nada.

—Sin duda usted habrá conocido a ese tipo de mujeres que son capaces de hacer eso y de dejarse arrastrar por los instintos más primarios.

Se sintió decepcionado.

—Sí, las conozco.

—¿Y no siente repulsión por una mujer que no es capaz de refrenar su pasión y acude a saciarla como una perra en celo?

—No. No siento repulsión por la sexualidad de una mujer.

Suspiró profundamente, sabiendo que ahora él era quien la había decepcionado a ella con su contestación.

Supo que tenía que aclarar el concepto erróneo y subsanar aquella decepción que lo hería profundamente sin saber por qué.

—Lo que usted me ha planteado son dos cuestiones distintas, señora Swann. No es lo mismo sentir pasión o ejercer su sexualidad que ser una perra en celo.

—Disculpe, pero no lo creo.

—Una mujer que está dispuesta a saciar su deseo como una perra en celo no piensa en hacer gozar a un hombre, sino que por el contrario, solo acude a él para saciar su libido, saciarse ella misma. El hombre solo es para ella un instrumento de placer, lo usa, sin dar nada a cambio.

—¿Y usted conoce a ese tipo de mujeres?

—Por supuesto.

—¿Y no cree que es así como se comportan los hombres?

Ahí radicaba toda su experiencia y explicaba su forma de pensar.

Ella siendo usada, sin recibir nada, un mero instrumento de desahogo personal.

Sintió lástima por su ignorancia, por los años perdidos, por todo aquello que seguramente tendría que haber soportado en un matrimonio sin amor y de conveniencia. Su voz tuvo un amago de misericordia que ella no captó.

—Le voy a confesar una cosa que muy pocos hombres serían capaces de reconocer.

—¿Es una confidencia personal?

—Sí.

Su tono fue tajante, solemne.

Se acercó más a ella.

Demasiado cerca.

—Cuando un hombre o una mujer siente pasión, pasión real y verdadera por alguien piensa más en dar que en recibir. Convierte a la otra persona en el centro de su universo, el cuerpo amado es como algo sagrado entre sus manos, lo adora, lo ama, lo admira y respeta. Jamás lo profanaría con la prisa o con el egoísmo, ni con gestos soeces o violentos, el cuerpo de la persona amada es el altar de nuestros deseos y sentimientos, se debe cuidar, mimar, venerar, se debe poseer al mismo tiempo que se entrega.

Así sería si él lograra tenerla. Poseerla.

Su boca estaba seca pese al largo sorbo de té.

Sus ojos ávidos de saber, destellando en ellos un deseo enterrado tiempo atrás que parecía querer salir a flote con cada una de sus palabras.

Su voz, un murmullo ahogado.

—¿Qué se entrega?

—Todo.

Y ella se lo entregaría.

—¿Todo?

—Todo — era rotundo en su afirmación— el cuerpo y el alma.

Retiró su mirada de aquellos ojos que brillaban frente a ella con un fuego incombustible.

Necesitó de todo su intelecto para salir de la situación comprometedora en la que se sentía.

—Entonces está usted discrepando de su anterior afirmación.

James pestañeó confundido.

—¿A qué afirmación se refiere?

—A que un hombre es un ser menos romántico, un ser que se deja llevar por sus instintos y sus sentidos.

—¿Usted cree de verdad que la pasión no esta movida por los instintos y acrecentada por los sentidos?

—Hablaba de entregar cuerpo y alma, eso suena romántico, Lord Norwich.

No podía entenderlo.

Ella no lo entendería hasta no sentirlo.

Y él quería ser quien le hiciera sentir.

—¿A usted nunca su marido la hizo sentir esa pasión, verdad, señora Swann?

Su gesto le dijo que había perdido en un segundo toda la confianza que tanto le había costado ganar.

Ella se volvía a cerrar en banda.

—No pienso hablar con usted de mi matrimonio.

Aun así no se rindió. No podía rendirse.

No ahora.

Tal vez nunca.

—Si la hubieran amado con pasión comprendería esa entrega de la que hablo. Dos cuerpos fundidos en un abrazo íntimo, entregando, recibiendo, amor, placer, poseyendo, acogiendo…

Su voz era un arañazo oscuro, casi tan oscuro como la luz plateada que ahora brillaba en sus ojos al mirarla.

No podía estar hablando en serio.

No existía esa pasión, esa fusión de los cuerpos.

No podía estar hablándole a ella de esa forma, en ese tono, con esas palabras…

—Me tengo que ir, Lord Norwich, se está haciendo muy tarde.

Se levantó y tomo los guantes así como su bolsito de encima de la mesilla.

“Si la hubieran amado con pasión…”

Que él fuera capaz de pensar eso de ella, y lo que era peor, adivinar su más miserable e íntima realidad, la enfurecía.

Se dio cuenta de que la había herido y que de nuevo estaba huyendo.

Esta vez huía del dolor de los recuerdos.

—Gracias por el té, y por la conversación, debo añadir. He de decir que ha sido muy interesante e instructiva.

—¿Cómo de instructiva, señora Swann?

No pudo evitar espolearla una última vez.

Ella no contestó.

Se limitó a estirar uno por uno los dedos de su guante.

—Buenas tardes, Lord Norwich.

—Buenas tardes, señora Swann.

Capítulo 11

ESTABA loca.

Completamente loca.

¿Cómo se había atrevido a ir hasta la casa de Norwich y hacerle ese tipo de preguntas sobre todo sabiendo que él no se contendría ni siquiera un poco al responderlas?

¿Cómo se había atrevido a decirle que la gente creía que eran amantes y que necesitaba saber en qué consistía esa afirmación aunque fuera de forma exclusivamente dialéctica?

Recordó la mirada de él cuando ella intentaba explicarse del enorme equivoco y volvió a sentir como si la quemara por completo.

Sería capaz de dar todo cuanto tenía por saber qué había pensado él en ese instante, en los instantes siguientes. Lo que estaría pensando de ella ahora mismo.

Lucy entró con el desayuno descorriendo las pesadas cortinas y dejando que un sol extrañamente primaveral entrara a raudales dándole de lleno en la cara mientras aún estaba acostada.

Dejó que los rayos la acariciaran y se arremolinó entre las sábanas antes de abrir los ojos del todo y enfrentarse al nuevo día que tenía por delante.

No había dormido casi nada, la noche entera no había sido más que un continuo ir y venir de pensamientos, de imágenes, de ojos turquesas convirtiéndose en grises, palabras y más palabras, matices, evocaciones, deseos, voces que parecían arañar su alma en una caricia dolorosa, recuerdos que tal como le había dicho Rachel prefería olvidar y otros recuerdos nuevos de un hombre diferente.

No podía ni quería dejar de pensar en él, en todo lo que le había dicho, en aquella última confesión personal que parecía empeñado en que ella supiera de forma clara y sin evasivas, como si en lugar de explicarle uno de tantos conceptos ese lo hubiera expuesto con la intención de que a ella le quedara completamente nítido.

O como si le hubiera hecho una promesa solemne.

“Cuando un hombre o una mujer siente pasión, pasión real y verdadera por alguien, piensa más en dar que en recibir. Convierte a la otra persona en el centro de su universo, el cuerpo amado es como algo sagrado entre sus manos, lo adora, lo ama, lo admira y respeta. Jamás lo profanaría con la prisa o con el egoísmo, ni con gestos soeces o violentos… el cuerpo de la persona amada es el altar de nuestros deseos y sentimientos, se debe cuidar, mimar, venerar… se debe poseer al mismo tiempo que se entrega.”

¿Así sería si él la poseyera?

¿Era posible que aunque físicamente los hombres fueran exactamente iguales, unos pudieran hacer cosas que para otros eran impensables?

Es decir, ¿era posible que teniendo una misma anatomía y realizando las mismas acciones puramente mecánicas, fueran tan distintas las sensaciones que provocaban?

La imagen de su marido ocupó su mente y esta vez no quiso expulsarla: quiso analizarla punto por punto.

Lo primero y más evidente era la diferencia física entre ambos hombres: edad, complexión, fortaleza.

Lord Swann tenía en el momento de su matrimonio cincuenta y siete años y era un hombre decadente tanto mental como físicamente, de hecho, pocos hombres actualmente a su misma edad estaban tan ajados como el que fue su marido. Delgado en extremo, con unos fríos ojos de ave rapaz y gesto serio. Casi nunca sonreía y casi nunca le hablaba. Cortejarla fue para él un suplicio extremo porque le obligaba a salir de casa y asistir a fiestas o eventos a los que no era muy aficionado.

Sus diversiones eran de otro tipo, pero eso lo descubrió ella bastante más tarde.

Recordó las tardes de visitas obligadas, los bailes donde había pasado de ser una señorita libre a una mujer prometida que veía recortada su libertad de forma drástica, aunque su estado difiriera muy poco del anterior, las cajas de caramelos mentolados que aquel desconocido le regalaba, los paseos por el jardín de la casa de sus padres bajo vigilancia, las largas y tristes tardes de un invierno en que bordaba su ajuar mirando por la ventana y sospechando que la vida era otra cosa que a ella le estaban negando entre todos.

Parecía haber pasado un siglo desde entonces.

El que iba a ser su marido poco o nada tenía que ver con los galanes de las novelas góticas que compartía a escondidas con sus amigas o con los conquistadores por los que ellas suspiraban y con los que soñaban.

El que iba a ser su marido era un hombre mayor, más preocupado por encerrarse con su padre en la biblioteca a discutir sobre los términos legales de su matrimonio o política y el que le dedicaba una sonrisa ausente cuando tras dos horas salía de ella y la obligaba a pasear a su lado hablándole de la vida de las mariposas y escarabajos que coleccionaba en la que pronto sería su casa, tal como siempre le decía y que a ella le sonaba más como una amenaza que como una promesa de felicidad conyugal.

Habían estado todos equivocados.

Sintió un rencor sordo apoderarse de ella. Recordó las mentiras de su madre, las cosas que le contó sobre sus obligaciones maritales, todo lo que no le había dicho, lo que le había ocultado.

O tal vez le había mentido deliberadamente.

Estafado, timado.

—Señora Swann, el desayuno se le está enfriando.

Miró a Lucy como si la viera por primera vez. Ella era tan solo una niña de trece años cuando llegó a aquella casa y entró como doncella.

Ambas habían crecido juntas aunque sus roles fueran muy distintos.

O no tanto.

Ambas habían entrado en esa casa a servir a su dueño.

Tomó la taza en sus manos y dejó que las espirales de humo subieran hasta sus ojos antes de cerrarlos para aspirar el aroma del café recién molido de cada mañana.

Unos ojos turquesas velados por volutas de humo se clavaron en ella de nuevo con la fuerza de los recuerdos de la tarde anterior.

Pero los ojos claros y fríos de ave rapaz del que fue su marido volvieron a ella apartándolos dolorosamente.

Esa misma cama, esa misma habitación.

Volvió la vista hasta centrarla en la puerta intermedia que separaba su cuarto del que había pertenecido a su marido. Una puerta que llevaba más de diez años sin abrirse y que ella habría querido que nunca antes la hubiera abierto nadie.

Recordó el cuerpo leve y desgastado serpenteando por el suyo, los pellizcos en la carne sensible de sus pechos, el empujón y el dolor leve en su sexo, la desagradable sensación de tener algo extraño aguijoneando entre sus piernas y la insoportable conmoción de un sabor ajeno en su boca.

Una especie de molusco vivo que se movía entre sus labios y acariciaba rudamente su paladar y sus encías, que sorbía su lengua como si quisiera arrancársela desde el fondo de su garganta. Sus palabras groseras que la repelían mientras a él le excitaban, su aliento a viejo corroído, sus gemidos de muerte, sus estertores de expiración, aquella viscosa sensación entre las piernas, aquel asco de sí misma por ser tan solo el frasco, el envase que una persona usaba para su disfrute personal y el medio que aquel utilizaba para dejar algo de sí mismo en el mundo, algo que un día pudiera reclamar su fortuna sin ser un extraño o un familiar lejano.

Los primeros años en busca de un heredero fueron un insoportable suplicio del que solo se libró con la enfermedad que al fin lo llevaría a la tumba.

El insufrible y repugnante ejercicio del uso matrimonial se vio interrumpido para siempre dejándola por fin liberada.

Rachel había tenido la razón al decir que seguramente prefería olvidar los detalles de su matrimonio, sin embargo, pese haber estado diez años intentando hacerlo, supo que solo se libraría de aquellos abusos enfrentándolos de una vez por todas.

“¿Sabía usted que existe la violación dentro del matrimonio? Es otra forma de malos tratos, una forma que incluso las mujeres temen reconocer.”

La voz de Norwich la golpeó a traición.

Él no hablaba de deber, hablaba de amor, de pasión. Su boca nada tenía que ver con aquella boca que había comprado sus primeros besos y su inocencia, sus labios eran promesas y no atropellos, su cuerpo no hablaba de dominación sino de entrega.

“Hay personas que creen que la sumisión de la mujer viene determinada por el afán masculino de posesión sexual. Piensan en el sexo como un acto de dominación del cual la mujer no puede huir, el deber de la mujer para con el hombre. ¿No cree que una mujer deba ser dueña de su cuerpo, sentir placer cuando quiera y con quien quiera sentirlo, sin presiones ni sometimiento?”

Pero no había placer, no había libertad en la posesión de un cuerpo, no había más que dominación y explotación de los sentidos propios en un cuerpo ajeno, vejación, sometimiento ¿o no?

Recordó las batallas en las que intentaba enfrentarse a su esposo, la rendición incondicional que él exigía de ella y que era un acto de humillación en sí mismo, las ofensivas y ofensas infringidas en esa misma cama, en esa misma habitación, en ese mismo cuerpo que seguía marchitándose año tras año, estéril, yermo, un cuerpo que jamás había conocido nada más que la ignominia y el allanamiento.

Un cuerpo, una condición que a veces llegó a odiar.

Si ella hubiera nacido hombre, en esa sociedad, en esa época o cualquiera, nada de todo lo vivido o experimentado sería de esa forma no se habría visto sometida a atropellos físicos, no habría tenido que pelear hasta por el aire que respiraba, no habría necesitado hacerse tan fuerte para sobrevivir a todo.

Si ella hubiera nacido hombre.

Una especie de quejido se escapó de su garganta e hizo que Lucy se volviera a mirarla dejando la ropa sobre la cama.

—¿Le ocurre algo, señora?

La miró de nuevo como si por primera vez la viera.

Lucy sin duda pensaría que estaba mal de la cabeza esa mañana.

Y ella misma comenzaba a pensarlo.

—Nada, Lucy, me acabo de acordar de Freud y de la envidia del…

No terminó la frase. No tenía sentido terminarla.

Maldita sea.

Se levantó como movida por un resorte, o tal vez era la rabia la que fluía por su cuerpo llenando su sangre de burbujas quemantes en plena ebullición.

Si ellas no se vieran sometidas a ese tipo de abusos en todos los aspectos de su vida, si ser mujer no fuera tan ingrato, si ellos no intentaran someter sus espíritus y sus cuerpos, si no les negaran sus derechos, si las dejaran ser seres libres e independientes, ellas no tendrían nada que envidiar a los poseedores de tal apéndice.

Porque no era solo un atributo que los diferenciaba, era un modo de vida, una forma de entender y vivir, todo un mundo de diferencia al que ellos se aferraban con ideas decimonónicas y que les obligaban a ellas a ser seres de segunda categoría.

El agua del baño se había enfriado más de lo que a ella le gustaba, pero reconocía tener toda la culpa.

Sus pensamientos esa mañana tenían vida propia y discurrían por donde querían y como querían.

Pasaba de un tema a otro, de una persona a otra, de un hombre a otro y de una filosofía a otra en cuestión de segundos.

Bueno, tampoco era cierto por completo, ya que cada pensamiento, persona y filosofía pertenecían a un hombre distinto.

Se dio cuenta entonces que estaba comparando a Norwich con su esposo y algo afilado se clavó punzantemente en su pecho.

Tantas palabras y tantos pensamientos para ser resumidos en un solo nombre: Norwich.

Se introdujo totalmente en la bañera y dejó que el agua relajara su cuerpo tenso por la intensidad de los pensamientos a los que había estado sometida casi toda la noche y desde luego lo que ya llevaba de mañana.

Quiso expulsar a Norwich de su mente, pero supo, tal como le había pasado con su marido que tenía que enfrentarlo para poder entender y aceptar todo.

Sin embargo James Norwich estaba vivo, podía hablar con él, verlo, podía sentir su presencia a cada momento del día desde hacía semanas, tal vez desde el mismo día en que lo había conocido.

Supo que no valdría pensar en él como un ser inexistente al que analizar, al que juzgar por sus actos o sus palabras, tal como había juzgado a su marido. Sus recuerdos hacia él eran leves aunque intensos y con él no había compartido ningún tipo de intimidad, salvo un beso y unas caricias.

Un beso y unas caricias que jamás antes había sentido.

¿Por qué con él había sido tan distinto?

¿Por qué no había sentido asco ni repulsión sino que le había resultado sumamente agradable?

¿Ese era el placer del que él le habló?

¿Por qué ni siquiera se había enfadado cuando la llevó a aquel restaurante de mala nota y por qué sus palabras no le producían rechazo sino más bien todo lo contrario?

No era válido esconderse tras el falso reto que él le había propuesto porque ambos sabían que en realidad era inexistente.

Ella quería permanecer cerca de él y eso había sido la excusa perfecta.

Tenía que reconocerlo y ser sincera consigo misma.

Si un hombre como su marido le hubiera propuesto exactamente lo mismo jamás habría aceptado.

Y menos aún se hubiera dejado besar, acariciar. Jamás lo habría abrazado como a él lo abrazó dentro de aquel coche, jamás le habría confesado que pese a saber que él le haría daño se sentía viva a su lado, jamás lo habría comparado con una fiera bella y peligrosa, jamás habría deseado que él tuviera razón, toda la razón cuando hablaba de amor y de las diferencias entre un hombre y una mujer en el momento de amar, jamás habría hablado de amar, de vivir, de sentir con otro hombre que no fuera él.

Sus amigas tenían razón cuando le dijeron que él la había despertado y que en ellos había más que una simple amistad filosófica.

Y si ella fuera una mujer de mundo lo habría averiguado por sí sola días atrás.

Si ella fuera una mujer de mundo como Rachel o como las mujeres que escribían ensayos sobre el amor libre no tendría miedo a aceptar lo que su cuerpo ya sabía desde el primer momento en que lo vio: lo deseaba.

Y no estaba muerta, ni siquiera estaba marchitándose tanto como para no sentir el pinchazo del deseo, estaba volviendo a vivir.

Podía reconocer las necesidades de las que había renegado, las que había expresado y mantenido frente a él que las mujeres decentes no sentían, las que creía inexistentes porque en ella habían muerto antes de llegar a manifestarse siquiera, las que una cruda realidad se había ocupado de hacerlas desaparecer casi por completo y las que habían permanecido enterradas en lo más profundo de su pensamiento.

Si fuera una mujer de mundo saldría en busca de la satisfacción que, según él, toda mujer tenía derecho a sentir.

Una satisfacción a la qué no sabía ni que nombre darle, a la que jamás supo que ella tuviera opción.

Cerró los ojos y se concentró en su mirada turquesa fija en la suya, en su voz grave y acariciadora, en los labios que lanzaban palabras incitadoras, explícitamente sexuales.

Él era un hombre de mundo. Él sabría poner en práctica todo cuanto había dicho, todo lo que implícitamente le estaba prometiendo.

“Pídeme que te muestre todo lo que cualquier mujer tiene derecho a sentir y a hacer por sí misma. Pídemelo igual que me has pedido que baile contigo ahora.”

Aquellas palabras la martirizaban desde el recuerdo, al igual que aquel baile, la dureza de su cuerpo, el calor que desprendía, el arrebato de su sangre cuando lograba parar su imagen frente a ella y volver a ver la intensidad de su mirada.

Los botones de su camisa blanca estirándose sobre su ancho pecho hasta abrir los ojales en el momento que él había aspirado aire tan fuerte dentro de aquel coche, o el bulto de sus pantalones mientras se arremolinaba en el asiento en un despliegue de masculinidad que la dejó perpleja.

La forma en que la había abrazado, la mirada perdida en su boca mientras le hablaba, sus manos hundidas en su pelo y sus labios abriendo los suyos en un beso arrebatador, húmedo y peligroso que había logrado que ella respondiera bajando totalmente sus defensas.

El día que fue consciente que sucumbiría a sus lecciones había sabido también que sucumbiría a la fuerza de su masculinidad, pero no quiso reconocerlo.

Ahora, en esta situación, lo más inteligente era admitirlo e intentar no ceder ante él o tal vez reconocerlo y sucumbir por completo.

Ya no valían las medias tintas ni los juegos ni los equívocos.

Maldita sea.

Sucumbir.

Pero él no hablaba de eso con ella.

Él hablaba de relaciones apasionadas y ardientes.

”No siento repulsión por la sexualidad de una mujer.”

Él hablaba de dar, de entregar todo, cuerpo y alma.

Y era él quien había querido que ella le demostrara que podían vivir igual, sentir igual, amar igual, aunque sonara a excusa.

Aunque de verdad fuera una excusa.

Salió de la bañera y comenzó a secarse con rapidez, como si con cada movimiento pudiera quitarse de encima los lascivos pensamientos que la ocupaban.

Pero no podía y era perfectamente consciente de cada uno de ellos.

Tal como era consciente del peso de sus pechos henchidos por el deseo acumulado debajo de su piel.

O del roce de sus muslos resbalando entre el agua tibia.

Consciente de la fragilidad de su espíritu y de la peligrosidad de su ánimo, la inestabilidad de su carácter en esos momentos, el desconocimiento total de cada uno de los sentimientos que sentía crecer en ella de forma arrolladora.

Terriblemente consciente de su impericia e ignorancia sobre los hombres, de su falta de malicia suficiente como para ser el tipo de mujer capaz de seducirle o cautivarle.

Escrupulosamente consciente del calor que se derramaba por su piel al pensar en él, en el pálpito de su carne, en el latido de su corazón repitiéndose como un eco entre sus piernas, en el anhelo que sentía al recordar cada una de sus palabras y el dolor de querer sentir los actos que describía.

La ansiedad se apoderó de ella.

“No hay nada malo en sentir deseo, en desear. Usted no sabe lo fuerte que puede llegar a ser esa sensación, no sabe el dolor que se puede llegar a acumular bajo la piel, en las puntas de los dedos que ansían acariciar”

Ella lo sentía, lo estaba sintiendo en ese preciso instante, mientras pensaba en él.

“No puede llegar siquiera a imaginar qué se siente al estar completamente apasionado por otra persona, necesitar su tacto, necesitar su cuerpo”

Ahora sí lograba imaginar, hacerse tan solo una idea de lo que él sabía y había intentado explicarle.

“No se imagina las sensaciones, la belleza, la plenitud, ni tampoco el dolor que se siente cuando se desea de una forma que nadie es capaz de comprender, que nadie es capaz de sentir. No hay nada de malo en el deseo, solo en el uso que seamos capaces de hacer de él, usted me desea y yo la deseo. Dígame que hay de malo en ello…”

Puede que hubiera algo de malo en sentir ese deseo, pero en ese instante a ella no se le ocurría, no lograba pensar ni una sola razón por la que pudiera ser malo.

La decencia, la moral, las buenas costumbres, una vida virtuosa ya no eran suficiente.

Jamás habían sido suficientes.

Sus palabras se repetían como un eco.

La golpeaban en algún lugar escondido dentro de ella que pugnaba por salir a la luz.

“Si usted fuera capaz de saltar por encima de todo, de arriesgar, de vivir, ahora mismo le mostraría qué es sentir todo lo que le he explicado”

Ella no era una mujer cobarde.

Ella había luchado por estar donde estaba, había defendido su vida y su independencia, era capaz de enfrentarse a la policía y a las leyes, era capaz de reclamar los derechos que como mujer le correspondían ante la sociedad.

Ella había tomado las riendas de su vida.

Podía ser capaz de reclamar los derechos que también le correspondían en otros aspectos. Su derecho a sentirse mujer, a vivir, a amar.

Él mismo se lo había dicho, se lo había intentado explicar.

Podía arriesgarse a vivir por primera vez, a ejercer con libertad una sexualidad que le había sido negada siempre.

Amor libre, como el que rezaban los artículos que tanto le habían afectado.

Tal vez podía ir a él y decirle que necesitaba que su aprendizaje fuera total y que consumaran el falso reto que los había unido, que no fuera suficiente con la teoría o con el duelo entre ambos, podía reclamarle lo que él parecía dispuesto a mostrarle, deseoso de enseñarle.

Tal vez él pudiera borrar los fantasmas de su pasado y brindarle algo que ella misma no era consciente de poseer ni sabía que podía reclamar: su feminidad.

¿O no podía?

Capítulo 12

EL periódico estaba doblado encima del escritorio sin que él le hubiera lanzado apenas una mirada descuidada y falta de interés.

No lograba concentrarse en absolutamente nada que no fuera aquella mujer de rizos rojos que tenía su cabeza completamente abstraída y lejos de los temas de atención habitual.

El mundo se convulsionaba al borde del abismo, Europa se agitaba presa de nuevos y viejos rencores, corrientes políticas e ideologías y la revolución industrial había abierto una brecha gigantesca entre clases y personas, entre países, pero nada de eso le importaba en ese preciso instante.

Tal vez, si no hubiera acudido a aquella especie de fiesta en aquel antro, tal como Grace lo llamaba, ahora no tendría esos golpes sordos en las sienes ni se sentiría como un idiota por haber bebido más de la cuenta y marcharse huyendo de los brazos de aquella antigua amante que había intentado seducirlo en un baile, algo que le había funcionado perfectamente bien en el pasado.

Aquella mujer tenía los pechos más magníficos que jamás había visto, pero tras semanas sin verla y en medio del punto álgido de la reunión, en lugar de llevarla a un reservado y pasarse la noche cabalgando sobre ella como un semental y como a ambos les gustaba, él se preguntó estúpidamente cómo serían los pechos de Grace, la mujer en la que no había dejado de pensar ni un segundo desde esa tarde cuando apareció en su biblioteca y puso su mundo patas arriba de forma tan sutil y elegante como arrolladora.

Maldita sea.

Había salido huyendo de allí como alma que lleva el diablo, tropezando con una silla y casi sin reconocer al dueño del local, un elegante hombre de cabellos rubios y rizados como un ángel que en otra época había sido famoso por seducir a media Inglaterra y parte del extranjero consiguiendo con ello más fortuna que él en la bolsa y en sus negocios de toda la vida.

David le había dado el sombrero que se le había caído sonriendo de forma misteriosa, captando los detalles de su huida así como la mirada de desamparo que la mujer tuvo que poner al verlo salir disparado como un tiro en dirección a la puerta. Eso le extrañó porque él, en el pasado antes de su último viaje, no solía sonreír y evitaba todo contacto posible con los clientes del local o con cualquier persona.

—Eso no puede ser sino una mujer… estás jodido.

Y tanto.

No sabía aquel hombre lo jodido que estaba.

Ella se había clavado en sus pensamientos más de lo que cualquier otra persona jamás había hecho, hasta el punto de modificar su existencia, de que todo girara en torno a ella, a sus encuentros y sus ausencias.

Ni toda su experiencia ni su bien estructurada mente tenían validez ante lo que esa mujer le hacía sentir.

Y se sentía tan desvalido, tan vulnerable y perdido como un gatito callejero, porque por primera vez en su vida no sabía qué hacer con todo lo que estaba guardando para ella en algún rincón de su cuerpo.

En el mismo instante que había renunciado a leer su periódico y mientras lo estaba doblando sobre la mesa, su dolorida mente no hacía más que pensar a marchas forzadas cómo hacer para volver a verla, qué excusa inventar, dónde encontrarla de nuevo.

Y aquella conversación.

Se repetía en su consciente por fragmentos mezclándose con la mirada ávida de su interlocutora.

¿La había excitado, intrigado, resuelto sus dudas o tal vez le había proporcionado otras nuevas?

Le había sorprendido tanto su visita y su forma de entrar que no había sabido reaccionar, no había medido la forma ni la manera en que le hablaba, no había logrado estructurar una conversación ni crear una estrategia para lograr sus fines. Era como si los retazos de conversación le vinieran a la mente y al analizarlo solo viera en ellos equivocaciones, errores que en lugar de atarla a él la hubieran hecho alejarse un poco más.

Cualquiera diría que era un principiante, y eso que le había dicho que le hablaba desde la experiencia personal la experiencia de un mujeriego vividor que se había dejado la piel en camas de medio mundo retozando en veinte idiomas distintos y practicado desde el sexo más salvaje hasta el sexo tántrico.

Vaya estúpido.

Nada de todo eso le servía frente a ella, frente a las necesidades ocultas de una mujer que no sabía nada de lo que, sin embargo, se suponía que era su más vasto dominio.

Y él en cambio se había excitado como un pelele hasta el punto de salir a buscar lo que ella aún no estaba preparada para darle, como si cualquier sustituta le pudiera hacer olvidar o como si las caricias o el cuerpo de otra lograran sacarla a ella de su mente estúpida y decadente.

El infierno se había desatado a sus pies en el preciso instante en que se dio cuenta de ello mientras era seducido por una mujer que no le llegaba a ella ni a la suela de los zapatos en cualquier aspecto en que se la pudiera comparar. Al salir huyendo mientras aun sentía la mirada misericordiosa de David en su espalda se supo vencido, derrotado por un sentimiento que jamás antes había sentido y que nunca creyó posible sentir.

Su necesidad era una concreta y nadie iba a lograr reemplazarla.

Renunciaba siquiera a intentarlo porque rebajarse a intentar suplantarla era como menospreciar su recuerdo y corromper su relación futura, porque entre ellos tenía que existir ese futuro.

Tampoco renunciaba a tenerlo, pero antes hacia voto de celibato o donaba su cuerpo a la ciencia que dejarse tocar por las manos mercenarias de cualquier amante anterior.

No se conformaría con nada excepto ella y podía esperar el tiempo que hiciera falta.

Y David decía que estaba jodido… y tanto…

Un golpe en la puerta lo sacó de sus pensamientos y la voz de su mayordomo lo arrastró otra vez hasta el infierno más cercano.

—Lord Norwich, la señora Swann quiere verle, ¿le digo que pase?

¿Había un tono de burla despreocupado en aquella voz o se lo había parecido?

Maldita sea ¿de verdad se preguntaba eso cuando ella estaba a las doce del mediodía de pie en la puerta de entrada de su casa a la vista de todo el mundo que pasara por allí?

El calor se agolpó en su cara, la fascinación mezclada con el temor, la alegría con la preocupación, la resaca con sus más claros pensamientos.

Ella no estaría ahí si no fuera por algo urgente y concreto. Aún no hacía veinticuatro horas que habían estado juntos en aquel mismo lugar, tomando té como personas educadas y hablando de sexo como personas… ¿Qué tipo de personas hablaban de sexo en Inglaterra a las cinco de la tarde mientras tomaban té?

—Dile que pase.

Intentó prepararse mentalmente para ello sabiendo que le iba a costar un esfuerzo supremo concentrarse.

Y cuando ella puso un pie en la biblioteca supo a ciencia cierta que no lo conseguiría ni en cien años.

—Disculpe que lo moleste…

No iba a aceptar que ella se disculpara. Seguramente la culpa de que ella estuviera ahí, de pie en medio de su biblioteca sin atreverse a levantar la cabeza y mirarlo era completamente suya.

—Por favor, no se disculpe, sabe que usted siempre es bienvenida a esta casa.

Levantó la vista y fijó sus ojos en él.

—Gracias, es usted muy amable.

Cortesía, amabilidad. Podían estar horas diciéndose lo amables que eran y cumpliendo con todas y cada una de las reglas de urbanidad que ambos guardaban, pero las ojeras que ella lucía le decían que precisamente había ido hasta él para saltarse cualquier regla y dejar de comportarse como la mujer sumisa y educada que la habían enseñado que fuera.

No había dormido y su actitud era de indecisión.

¿Qué oscuros pensamientos había ido amasando esa mujer en la duración de una noche mientras él huía de aquella otra precisamente para no pensar o por pensar demasiado?

Se acercó a ella lentamente, como la fiera que ella había imaginado que era la noche del baile, y, para su confusión, Grace no dio ni un solo paso atrás sino que le sostuvo la mirada hasta que se puso delante.

Tenía que levantar la cabeza para mirarlo tan de cerca.

Su respiración se aceleró y él comprobó que separaba ligeramente los labios, que los humedecía con la puntita rosada de su lengua mientras el aire entraba de forma insuficiente en sus pulmones, como por ráfagas de oxigeno que no lograba retener.

Acarició sus ojeras con el pulgar mientras el resto de sus dedos dibujaban una caricia en su rostro lívido.

—Tiene usted ojeras, señora Swann.

—No he logrado conciliar el sueño pensando en usted y en todo lo que me dijo.

Así de simple.

La verdad golpeándole en la cara, la honestidad brutal de ella, la falta de malicia, la sinceridad de las palabras que ninguna dama pronunciaría delante de un hombre y menos aún de un hombre como él.

Y él no podía ser menos sincero ni responder con algo que no fuera la verdad absoluta.

—Yo tampoco he dejado de pensar ni un minuto en ti.

Sus manos bajaron hasta caer a cada lado de su cuerpo, sin atreverse a intentar tocarla de nuevo, sin saber qué hacer con ellas, como si el vacío le doliera, como si las puntas de los dedos le dolieran, como si cada centímetro de su cuerpo clamara de dolor.

Él se lo había explicado y ella no le había creído, pero lo cierto es que en ese instante ambos lo sentían.

El deseo podía doler. Podía lastimar.

Y sus miradas eran testigo mudo de aquella laceración que los dos sentían en lo más hondo de sus cuerpos.

Quietos, completamente callados, mirándose y reconociéndose cada uno en los ojos del otro, sin atreverse a hablar por miedo a romper la magia del momento, tan fina como un delgado cristal que se podía hacer añicos ante una nota demasiado aguda.

James se movió un poco hacia adelante, los pechos de ella rozaban las solapas de su traje, pero la duda lo volvió a enderezar.

Sus ojos bajaron hasta la boca y lentamente se fue acercando como si con ello pretendiera darle tiempo a rechazarlo.

Pero ella no lo rechazaba, no hizo el amago de apartarse ni hubo indecisión en el segundo que buscó sus ojos antes de volver a su boca.

En aquellos ojos brillaba la intensidad y el deseo más sosegado que jamás hubiera podido ver. Su presencia en esa casa no se debía a un arrebato momentáneo ni a una equivocación. Aquella mujer que tenía enfrente había tomado una decisión tras meditarla lentamente, sopesando pros y contras, imaginando todo lo que podría pasar en ese instante y en los días posteriores, adivinando cuál sería su comportamiento con ella y recapacitando sobre aquello que sabía que sucedía entre un hombre y una mujer tras unas puertas cerradas.

Solo deseó estar a la altura de lo que ella esperaba.

Una vulnerabilidad que no había sentido ni en la adolescencia se apoderó de él y volvió a apartarse.

Buscó sus ojos de nuevo olvidando la boca entreabierta que parecía querer ofrecerse sin atreverse y en ellos vio todo lo que le hacía falta saber.

En tan solo un segundo supo que ella era la persona que había buscado durante media vida, era el compendio de lo que él buscaba en una mujer.

Su vida, su historia, su alma, su cuerpo no estarían completos jamás si no se unía a ella.

Su existencia era como un puzle de mil piezas que apenas llegaba a componer con vivencias, recuerdos, anécdotas y pensamientos. Las pocas veces que había unido alguna pieza con otra había logrado darle sentido a algo que siempre se terminaba de escapar a su comprensión.

Y ahora llegaba ella, pequeña y menuda frente a él, con su inocencia y su mirada clara, con sus deseos y pensamientos, con su cuerpo leve que encajaría tan perfectamente con el suyo, con las piezas de su puzle también a medio componer y sin lograr darle ningún sentido.

No es que esa mujer fuera la pieza que le faltaba, es que ella era la mitad que él no sabía que alguna vez le hubiera faltado.

Solo uniéndose, uniéndolas, podrían componer juntos algo bello y con significado.

Cuando sus labios se rozaron todo comenzó a cobrar sentido.

Cada vivencia había sido solo un aprendizaje, cada anécdota un adiestramiento, cada sentimiento una lección, cada beso que había dado, cada cuerpo que había penetrado, cada viaje que había emprendido, cada recuerdo que poseía, tan solo eran el camino que paso a paso lo habían llevado a ella, a ese preciso instante en el que su más vasto conocimiento solo servía para darse cuenta de su rendición más absoluta, para poder apreciar lo distinto que podía ser todo con la persona adecuada, para lograr discernir de cuando había creído sentir amor a sentirlo por primera vez de verdad en toda su vida.

Aquel beso suave y leve era el primer beso de amor que daba, el primer beso de amor que le daban.

Separó sus labios un milímetro, lo justo y necesario para poder hablarle.

—¿Puedes sentirlo?

—Sí.

Volvieron a rozarse en un toque suave y delicado hasta que de pronto, los dedos finos y tibios de ella acariciaron sus sienes adentrándose entre su pelo, subiendo de nuevo hasta ellas y bajando por la línea cuadrada de su mandíbula, dibujando su contorno, deslizando el índice sobre las puntas de sus orejas en un temblor casi imperceptible, bajando hasta su cuello, cerrando el hueco de su palma sobre su nuca inclinada.

Se apartó para poder mirarla bien, pero ella siguió con la inspección de sus manos a las que la vista comenzó a acompañar, como si quisiera fijar cada detalle de él en su mente a medida que lo acariciaba.

Un dedo se deslizó por sus labios tímidamente dibujando su perfil, yendo y viniendo del labio inferior al superior, un deslizamiento sensual y cálido que le encendía la sangre poco a poco.

Seguía inclinando su cara lo más cerca posible de la suya sin intentar romper el encantamiento del que estaban presos, dejándose llevar por sensaciones nunca sentidas, inventando caricias que nunca habían hecho o recibido de esa misma forma, con esa misma dedicación y cuidado.

Un suspiro se elevó en el aire cuando ella soltó su labio y levantó su dedo para acariciar el arco pronunciado de sus cejas.

Los ojos que habían estado vagando por sus caras se centraron en la contemplación de aquel rostro que tenían enfrente a tan solo unos centímetros, tan cerca que sus alientos se confundían y se entremezclaban.

—No logro adivinar el color de tus ojos

—Verdes, turquesas… cambian de color.

—Ahora son grises.

Su voz era pausada, ronca, como si le costara articular cada una de las palabras que decía, como si estuviera haciendo un esfuerzo supremo al hablar.

—Esta mañana intentaba pensar en tus ojos, pero se escapaban. Ahora ya no se escapan.

La mano volvió a bajar hasta sus mejillas mientras la que sostenía su nuca lo fue acercando más a ella. Notó cómo se ponía de puntillas para alcanzarle, cómo levantaba su cabeza y rozaba sus labios de nuevo, para luego deslizarlos por su barbilla, por su mandíbula, por su cuello, por su nuez. Podía sentir el correr de su sangre deslizarse por cada uno de sus capilares hasta llegar al cerebro y explosionar en un dolor multicolor que lo cegó y lo redujo a un amasijo de terminaciones nerviosas que desde todo su cuerpo se concentraban ahora en cada uno de los lugares donde ella posaba su aliento tibio en forma de beso.

Levantó la cabeza y giró su cuello para proporcionarle un mejor acceso mientras su mente repetía su nombre como si esa fuera la única realidad a la que podía sujetarse. No se daba cuenta de que lo decía en voz alta una y otra vez como un mantra sagrado ni que tenía los ojos cerrados para asir cada sensación que aquellos labios párvulos le brindaban.

No se dio cuenta de cuándo levantó los brazos para introducirla entre ellos y acercarla a su cuerpo o de cuándo sujetando su nuca le echó la cabeza para atrás en un intento vano de mirarla justo antes de perderse en su boca, de adentrarse en ella para retener el sabor de los besos húmedos que ella le había prometido en cada roce de cada segundo anterior.

La pegó a su cuerpo sabiendo de antemano que tal como había supuesto, su cuerpo pequeño encajaba perfectamente con el suyo y como si aquella comprobación hubiera sido más que suficiente, se abandonó a las sensaciones de estar besándola como hacía días que soñaba hacerlo. Como lo había hecho el primer día que la conoció.

Como llevaba toda una vida soñando que se pudiera hacer.

Presionó su boca más fuertemente contra la suya y se enredó en una espiral de juegos lúbricos, acariciando su lengua, lamiendo su paladar, rozando la tibia y turgente carne de sus labios abiertos, saboreando cada matiz de su aliento fresco y prolongando el placer de sentirla temblar hasta donde él mismo se sentía incapaz de soportar.

Aquella boca no aceptaba dudas ni vacilaciones.

Ella supo que tenía que responderle.

Estaba entre sus brazos, apretándola contra su cuerpo como si intentara fundirla en el suyo, pidiéndole algo que no sabía si podía darle pero que deseaba de todo corazón poder hacerlo.

Notó cómo la mano que tenía en su espalda bajaba lentamente hasta quedarse quieta en el raso que cubría sus nalgas y la comprimía más hacia él mientras también deslizaba sus caderas hacia delante.

Un calor húmedo se escapó entre sus piernas y la visión de sus pantalones abultados aquella tarde en el coche ocupó por entero su mente con pensamientos e imágenes carnales que no sabía que tenía enterradas en su subconsciente.

Jamás había visto a un hombre completamente desnudo, solo había sentido la incomodidad de saber que lo estaba, pero deseaba verlo y quitarse de una vez por todas las amargas sensaciones y recuerdos de un hecho que nada tenía que ver con lo que estaba sucediendo ahora mismo entre ellos dos.

Un quejido de aceptación subió por su garganta y el deseo se derramó en ella sin que pudiera frenarlo.

Tal vez por eso no protestó cuando Norwich la levantó del suelo y sin dejar de besarla la sentó en el sofá.

Tal vez por eso tampoco pudo protestar cuando después de quitarse la chaqueta comenzó a desabrocharse la camisa blanca almidonada y tomando una de sus manos la posó sobre su piel desnuda, cálida y serpenteada de un vello oscuro que ella acariciaba y peinaba entre sus delicadas uñas.

Ni cuando abandonando por primera vez sus labios, bajó su boca buscando el hueco de su clavícula y comenzó a lamer con su lengua cada espacio que iba descubriendo en su escote mientras se inclinaba sobre ella hasta dejarla tendida debajo de él y desabrochaba los pequeños botones de su espalda.

Una especie de locura se apoderaba de ambos y ninguno era capaz de frenarla.

Ninguno quería frenarla, al contrario.

Ella misma se sorprendió gimiendo mientras se arqueaba debajo de él no tanto para facilitarle la labor de abrir su ropa sino para sentir su pecho presionado por el suyo.

Se apretó más contra ella y empujó sus caderas para hacerle notar hasta qué punto él estaba excitado y hasta dónde estaba dispuesto a llegar o quizá como un aviso de hasta dónde quería llegar.

No le importó. Dejó que él se balanceara sobre ella lentamente, presionando en un vaivén que arrancaba gemidos de su garganta.

El tacto de sus manos sobre su espalda casi desnuda era un estímulo que le empujaba a seguir, una promesa de caricias y placer inimaginables.

Bajó los tirantes de su vestido hasta donde las mangas se lo permitieron e incluso a ella le pareció insuficiente.

Una especie de vorágine ciega los consumía. Y pensar que habían comenzado con un beso dulce y suave, con un beso tierno que en nada se parecía a la locura que había desatado minutos después.

Oyó un gemido ronco escapar de la garganta masculina y de pronto sintió cómo su sexo era acariciado de forma total y completa por la tela dura de los pantalones mientras abría los ojos asustada por la conmoción de las sensaciones.

No recordaba haberlos cerrado ni recordaba haber abierto las piernas rodeando sus caderas para que él pudiera situarse tan cómodamente entre ellas y apretarla una y otra vez contra su sexo endurecido hasta casi hacerle daño.

Se arqueó de nuevo echando la cabeza hacia atrás y gimió de puro deseo entre los brazos de aquel hombre que seguía luchando por bajar las mangas de su corpiño y descubrir el pecho donde su aliento y su saliva fluida ya habían dejado un rastro sobre el raso de la locura que los unía y los lanzaba al olvido más lejano de ellos mismos.

Solo existía el otro, solo existía la persona que enfrente era como un eco de sus propios deseos y anhelos más ocultos.

No se conformó con dejarse acariciar y besar. Levantando sus manos introdujo sus dedos entre la camisa de seda y la fue apartando de su cuerpo para poder verlo y tocarlo. Los dedos le dolían por las caricias que aún no había hecho, tal como él dijo que sucedía.

Inclinándose hacia delante desnudó su perfecto torso y acercó sus labios a la piel que iba descubriendo y conquistando centímetro a centímetro.

Él no pudo evitar levantarse un poco sin dejar de abrazarla y guiar su cabeza hasta el punto más doloroso y que palpitaba con más fuerza que su miembro: su corazón.

Arrodillado frente a ella, alzó la cabeza pidiendo clemencia al cielo mientras sentía como su lengua se arremolinaba en su pezón izquierdo tal como él había intentado hacer con ella sin conseguirlo.

El paroxismo llegó a un punto tan álgido que creyó que se correría allí mismo sin ni siquiera haberse quitado los pantalones.

Las manos femeninas, pequeñas sobre su imponente tórax, acariciaban las marcadas costillas y los músculos que las recubrían acercándolo más mientras él la abrazaba todavía más fuerte estrechándola entre sus brazos.

Un dedo, dos dedos… bajando por la fina línea de vello que como una flecha indicaba el lugar donde él era aún más sensible y donde estaba más caliente.

Cuatro dedos finos y delgados desabrochando los botones de su pantalón e introduciéndose entre la ropa interior, buscando, encontrando, acariciando torpe e inocentemente, pero acariciando con toda la consciencia de querer hacerlo, de saber qué era lo que estaba haciendo.

—Grace…para por favor… Grace…

Tomó su cabeza entre las manos y volvió a besarla con una fuerza que salía de sus entrañas, como arrancada de algún lugar profundo y oculto que por primera vez estaba descubriendo para ella.

—Grace para… por el amor de Dios, para…

Un sonido gutural escapaba de su garganta y sin poder evitarlo eyaculó en su mano, llenándola de un esperma vivo y caliente que se escurría entre los dedos y mojaba el interior de los pantalones.

—Maldita sea, Grace…

Ella retiró su mano y la miró como si viera la prueba de su locura, como si en lugar de haber recibido lo más íntimo y personal que él podía darle la hubiera humillado y mancillado para siempre.

Se puso en pie sin tener en cuenta su corpiño a medio desabrochar, su pelo alborotado y la mirada de frustración que brillaba en aquellos ojos turquesa que parecían devastados por el dolor.

—Grace, por favor…

Se giró y echó a correr como si la vida le fuera en ello, olvidando la belleza de tan solo unos instantes antes, el placer de aquellos labios, de aquellos brazos de los que ahora intentaba zafarse buscando la salida de la biblioteca y huyendo de la deshonra que sentía en ese instante.

Solo que él no pensaba dejarla salir de su casa ni de su vida de esa forma, a medio vestir, despeinada y corriendo como si nunca más quisiera verlo.

Como si en lugar de abandonar su casa ella estuviera abandonando su vida.

Justo ahora que para él era un comienzo.

Se lanzó sin pensarlo tras ella y cerró la puerta de un solo empujón impidiendo su salida.

El infierno que brillaba en sus ojos no se parecía en nada al infierno que había visto en otros ojos que una vez habían hecho un gesto muy similar.

La sensación de ver cómo el pasado volvía y se cerraba en redondo alrededor de ella fue demasiado fuerte, tanto que creyó que iba a desmayarse.

Una voz la sacó de sus pensamientos mientras miraba de nuevo su mano manchada y unos brazos la apretaban contra un cuerpo duro y desnudo.

—No Grace, no te vas a ir de aquí, no así.

Y el miedo y la desesperación se apoderaron de ella.

Capítulo 13

EL espejo le devolvía una imagen que por momentos no parecía la suya.

Apoyada en el lavabo de porcelana blanca se miraba fijamente intentando adivinar quién era la mujer en que se había convertido y cuál de ellas era la que había acariciado a un hombre hasta llevarlo a ese punto donde no había vuelta posible.

Recordaba que él la había levantado en brazos mientras ella se sujetaba a su espalda aún desnuda y tras subir las escaleras la había dejado en su habitación para que se aseara un poco y pudiera borrar las huellas de lo que había sucedido en la biblioteca, pero de eso hacía casi media hora y ella aún no había salido de allí.

De su cuarto de baño donde en un ambiente exclusivamente masculino comprobaba qué clase de hombre era el que tenía que enfrentar al salir.

Un par de veces él le había preguntado sin abrir la puerta si estaba bien, y en ambas ocasiones contestó que sí, pero mentía.

Nada estaba bien.

No sabía qué pensar de lo que había hecho, de lo que había sucedido entre ambos, de lo que había ido a buscar esa mañana yendo a su casa de esa forma, inmiscuyéndose en su vida, obligándolo a aceptarla cuando en realidad ella no podía ofrecer nada.

Supo que tenía que salir del baño aunque no se atrevía a enfrentar aquellos ojos que la habían juzgado y habían sentido dolor, decepción por ella, lástima.

Se giró. Sabía que no era una mujer cobarde aunque el gesto brusco de él al cerrar la puerta la hubiera asustado infinitamente.

Tenía que salir.

E intentar marcharse sin dar explicaciones. Simplemente irse, salir de aquella casa, de aquella habitación e intentar olvidar lo que había pasado en aquel momento tal como había olvidado lo que había pasado muchos años atrás.

Si había conseguido hacer una cosa, bien podría hacer otra.

Si había logrado enterrar los recuerdos de aquellas violaciones consentidas, también podría olvidar el minuto en que él había eyaculado en su mano, olvidar todo lo anterior iba a ser más difícil porque hasta ese instante todo había sido bello, hermoso y lleno de sensaciones que no logró imaginar jamás.

Infinitamente más difícil de olvidar.

Abrió la puerta sin saber qué era lo que esperaba tras ella.

Norwich estaba sentado en un sillón esperando pacientemente y observándola sin expresión en sus ojos verdes.

Se había cambiado de ropa y volvía a llevar camisa lo cual era una lástima porque su cuerpo, o la imagen que guardaba de lo que había visto de él era realmente imponente y bello.

Una fiera bella y peligrosa.

—¿Puedes explicarme qué te ha pasado en la biblioteca?

Tenía que haber sabido que él no la dejaría irse sin humillarla totalmente.

Ella levantó la barbilla en ese gesto tan suyo que por una vez él no creyó. Su orgullo había salido muy mal parado y era imposible que en media hora lo hubiera reparado. Su intento le salió como una interpretación patética de sí misma.

Él la miro sin perturbarse ni lo más mínimo.

—No pienso dejar que te vayas de aquí sin que me expliques.

—¿Pretendes humillarme más todavía?

Norwich no dio crédito a lo que oía.

—¿De verdad crees lo que estás diciendo? — Abrió los ojos como platos — Yo no te he humillado de ninguna forma, antes más bien ha sido al revés, te supliqué que pararas, te dije que pararas ¡y no paraste!

Se levantó del sillón y se dirigió hacia ella con pasos gigantes y firmes. Al ver una veta de miedo en sus ojos se refrenó. Ella tenía miedo de él y eso sí que no podría soportarlo.

Dulcificó su voz haciendo un esfuerzo sobrehumano para enterrar la rabia que bullía por dentro.

—Yo no quería que fuera así, no pretendía hacer nada que tú no quisieras, pero Grace, cariño, no soy de piedra.

La abrazó y apoyó el mentón sobre su cabello rojo que tanto le había impresionado el mismo día que la conoció.

Ella siguió tensa y no respondió a sus gestos de ternura.

—Grace, lo siento, no he podido soportarlo, me has vuelto loco…

¿Le estaba pidiendo perdón?

—No te comprendo. ¿Por qué me estas pidiendo perdón?

La apartó para mirarla sin saber qué contestarle.

Sus ojos se clavaron en ella y supo que fuera lo que fuera lo que le había ocurrido era demasiado fuerte como para explicárselo de buenas a primeras o para que él lograra entenderlo sin que ella le diera más pistas.

—Soy yo el que no entiende nada, sabías que eso iba a pasar, sabias que si no parabas de tocarme yo…

Se apartó de él bruscamente.

Los gestos de ternura habían terminado y no le iba a consentir que se burlara de ella por más tiempo.

—Tengo que irme.

—Sabes que no voy a dejarte ir sin que me digas qué ha ocurrido, sin que me permitas enmendar mi error…

Perdió los nervios.

Ella no podía dejarle ahora de esa forma.

—No tienes ni la menor idea de cómo me siento.

La cogió por los hombros impidiendo que ella escapara. Tenía la sensación de que si salía por esa puerta jamás volvería a verla y era capaz de encerrarla a cal y canto en su habitación antes de perderla, antes de que ella saliera de su vida para siempre.

Los pensamientos románticos de hacía tan solo un rato se agolparon en su mente y se sintió tan ridículo y vulnerable como un crío que jugaba a ser mayor y recibía su primer desengaño.

La abrazó de nuevo sin querer sentir la frialdad de aquel cuerpo que momentos antes había vibrado con el suyo.

—Grace, déjame intentarlo de nuevo, era tan perfecto, tan bello… déjame amarte.

Una especie de temblor la sacudió y él pudo notarlo.

Acercó sus labios hasta su cuello y acarició levemente el lóbulo de su oreja notando como su piel se estremecía.

—No te imaginas el placer que me has dado, no te sientas mal por ello, la culpa ha sido mía, me he comportado de forma egoísta, tendría que haber pensado en ti y no dejarme llevar, tendría que haber conseguido que tú sintieras lo mismo, que sintieras tanto placer como yo…

Grace movió la cabeza confundida.

No comprendía en qué había placer… un momento antes sí, cuando él la besaba y acariciaba, cuando la rozaba repetidamente con su sexo aún dentro de los pantalones, incluso cuando notaba su carne caliente entre sus dedos, pero luego, luego no existía placer sino estertores de agonía.

Norwich no se había comportado exactamente igual que su marido pero pese a ello el resultado había sido el mismo.

Exactamente el mismo.

Ella, manchada, humillada, mancillada por el afán procreador de cualquier hombre.

Ella, que creyó de verdad que había una igualdad, que pensó que tal vez con él sería distinto, ella que se había dejado llevar por el amor libre y había corrido hasta él para que se lo demostrara, ella sabía ahora que el sexo no era aquello sublime que decían sentir, que no era más que un uso.

—No sé por qué hablas de placer…

—Porque lo he sentido, Grace, por el amor de Dios, ¿no crees que lo haya sentido?

—Lo dudo, la verdad.

La miró como si no pudiera creer lo que estaba oyendo.

—Y entonces ¿qué crees que ha pasado en la biblioteca?

—No pienso hablar de ello, tú sabes perfectamente qué ha pasado en la biblioteca.

—Grace no puedo creer que seas tan ingenua. Si no lo hubiera sentido jamás habría pasado nada, no habría… eyaculado en tu mano si tú no me hubieras masturbado hasta conseguir que me corra como un colegial.

Las palabras bruscas eran su fuerte desde luego, pero algunas de ellas no las comprendía.

En sus ojos brilló el desconocimiento más total.

Él hablaba de placer, de la búsqueda incesante del placer en cualquiera de sus variantes.

Se acordó de las mujeres de aquel antro, se acordó del baile donde las personas intentaban encontrar cierta paz entre la sociedad y recordó haber pensado que él tenía razón, pero no entendía por qué se mezclaba el placer con lo que él le había hecho o con lo que su marido se pasó años haciéndole.

Una especie de luz se hizo en la cabeza de James al ver en sus ojos aquella ignorancia, pero desechó la idea por creerla demasiado retorcida.

O tal vez no.

—Grace, ¿sabes lo que es un orgasmo?

Su cara fue un poema. No tenía ni idea de lo que estaba hablando.

—¿Sabes lo que es tener un orgasmo?

El silencio fue lo suficientemente explícito.

Ella, la mujer más moderna de media Inglaterra, la que leía a Freud, Jung, Marx y cuantos panfletos feministas que hablaran de amor libre y anticonceptivos le llegara a las manos, no tenía ni idea de la existencia de los orgasmos.

Se cogió la cabeza introduciendo los dedos entre su pelo oscuro.

—Dios mío… Dios mío…no tienes ni idea…

Ella volvió a levantar el mentón en aquel gesto de orgullo que había tenido días mucho mejores.

Norwich no sabía si reír o llorar.

—Grace, por favor, dime la verdad.

Su voz sonó fría y sin vida. Su rostro estaba pálido y temblaba imperceptiblemente.

—No. No sé qué es un orgasmo e imagino que tú en tu infinita sabiduría y bondad me lo vas a querer mostrar.

Maldita sea. Sí. Se lo quería mostrar. Ahora mismo.

Ya le había mostrado uno, el suyo, pero era insuficiente para que comprendiera la magnitud de todo lo que significaba.

—Dime que confías en mí.

—No confío en ti, Norwich.

—Júrame que lo que ocurrió antes, al principio no te ha gustado, que mis caricias y besos no han significado nada para ti. Júramelo y te dejare marchar, pero recuerda que tienes que ser sincera, que me prometiste que no me mentirías.

—Aquel reto ya no tiene importancia.

—¡Maldita sea Grace, sí tiene importancia! Dime la verdad o te juro que no saldrás nunca de esta casa.

Suspiró de forma visible para que él fuera consciente de su esfuerzo.

—Si. Me gustó, me gustó que me besaras y me gustó que me acariciaras… pero luego…

—Esta bien Grace, lo que pasó luego te juro que no va a repetirse jamás de esa forma, jamás volveré a hacer eso contigo — a no ser que ella lo aceptara— y te juro que voy a ser completamente leal a todo lo que ocurra entre nosotros.

Se acercó a ella y la tomó de los hombros mirándola con una intensidad desconocida hasta el momento en sus ojos verdes.

—¿Si lograra hacerte sentir de nuevo lo mismo, si lograra hacer que sintieras más de lo que jamás has sentido hasta el punto de desear morirte entre mis brazos me creerías?

—Eso es imposible.

—Dime, ¿me creerías?

Dudó por un instante, hasta que recordó las sensaciones que había percibido, el dolor de aquel deseo… era imposible que hubiera aún más.

—Sí, imagino que te creería.

—Y tú no eres una mujer cobarde, tú te atreverías a comprobarlo, ¿verdad?

Ella no era una mujer cobarde, pero eso no era excusa para que él la comprometiera a hacer algo que no quería. ¿O sí?

Recordó todo lo que había sentido justo antes de que él manchara su mano.

—Sí, ¿por qué no?

Ella no pudo notar el correr disparado de su sangre bombeando a toda prisa por sus venas.

No pudo notar la satisfacción que sentía tras su contestación ni pensar que esa pregunta encerraba una aceptación.

—Déjame volver a empezar, como si no hubiera ocurrido nada antes. Solo déjame que te acaricie y te bese, no me quitaré la ropa, no me tocaras, no haré nada que te pueda doler o molestar, confía en mí.

—Te he dicho que no confío en ti — él acarició su espalda entre los botones que aún tenía abiertos — ya no puedo confiar en ti.

—Inténtalo de nuevo Grace, déjame que te bese, que te acaricie — bajó por su cuello sembrando besos en cada centímetro de piel — te juro que no te haré daño y mis pantalones no se moverán de su sitio.

Ella iba olvidando poco a poco la sensación viscosa de su mano.

Él tenía razón en una cosa, las sensaciones que había sentido a su lado eran de un placer que nunca imaginó que se pudiera sentir desde aquel primer día, desde aquel primer beso apresurado y loco, todo lo que él le había hecho hasta entonces no era más que placentero.

Y nuevo. Algo que no había sentido jamás.

Había acudido a él para eso, para que le hiciera olvidar los fantasmas del pasado y lograra sustituir nuevos recuerdos por los antiguos y no lo había conseguido, aunque pareciera empeñado en demostrarle ahora lo contrario.

Que él fuera capaz de hacer lo mismo que su difunto esposo no era algo con lo que ella había contado, y tampoco lograba saber por qué.

Siguió besándola por el cuello, bajando por su escote, sintiendo los latidos de un corazón que se desbocaba poco a poco y que lo recibía aún con miedo.

—No te resistas Grace, solo besos y caricias, relájate, no voy a hacerte daño.

No creyó que ella le dejara comenzar de nuevo… se estaba atreviendo, estaba aceptando que lo deseaba tanto como para confiar en él.

La euforia y la ilusión que sintió fueron brutales.

Se llenó de esperanzas otra vez. Ella volvía a aceptarle, se diera cuenta o no de ello.

Se creyó en la obligación de explicarle parte de lo que ella desconocía y de lo que él iba a mostrarle.

Pero no demasiado.

—Déjate llevar como has hecho hasta ahora, sigue tus instintos sin pensar en nada que no sea lo que sientes mientras yo te beso.

Se acercó a sus labios lenta, muy lentamente y de nuevo intentó comenzar en el punto donde ella se había abandonado por completo.

Su boca trazó de nuevo los mismos contornos, acarició su lengua con una suavidad extrema y se enredó en las sensaciones que él mismo le provocaba con esa excesiva lentitud y dedicación.

No quería asustarla. No quería ver en sus ojos nunca más el miedo.

—Te resulta agradable, ¿verdad?

Apoyó su frente en la de ella mientras le preguntaba y jugó con el puente de su nariz acariciándola con la suya.

—Si, que me beses me gusta… pero…

—A mí me gusta besarte — siguió acariciando su cara con la suya, besó sus ojos, bajó hasta sus mejillas—¿nunca te habían besado antes así?

—No.

Y se cerró completamente a cualquier otra respuesta. Si él quería saber no iba a ser con sus escuetas contestaciones sino con su intuición y conocimiento de la mente femenina.

Dio las gracias mentalmente a toda su experiencia con las mujeres sin acordarse de otras muchas satisfacciones, como si, en efecto, toda su vida no hubiera sido más que un ensayo para ese exclusivo momento.

—Entonces relájate, deja que te bese y te acaricie como nunca han hecho.— Volvió a sus labios por un segundo— Dejaste que te besara en el coche y has dejado que te acaricie hace un momento — fue bajando por su cuello—, tus instintos hablan por ti, te dicen lo que quieres sentir, escúchalos. — Su cuerpo iba cediendo poco a poco.— Deja que hablen aunque no sepan exactamente qué esperan encontrar, eso te lo mostraré yo.

Bajó una de sus mangas y besó su hombro mientras procedía a quitarle la otra con una especie de euforia contenida.

Esas mangas eran las culpables de todo. Si se las hubiera quitado en la biblioteca tal vez nada de aquello habría ocurrido y él aun estaría penetrándola en lugar de convencerla para que volvieran a comenzar de nuevo.

Pero no sabría lo que ahora sabía y el error habría sido mucho mayor, tal vez le habría causado un daño irreparable del que nunca habría conocido el porqué.

Su pecho apareció de pronto rompiendo sus pensamientos en medio de la tela blanca de la ropa interior y sintió que las piernas le fallaban ante tanta belleza.

Su pecho era pleno, alzado casi como el de una joven, con unos pezones rosados como capullos tiernos que se replegaban amorosamente sobre sí mismos.

No pudo evitar rozarlos con el pulgar y mirar los ojos de ella para estudiar su reacción.

El suspiro entrecortado que lanzó le pareció tan insuficiente que se dobló arrasando con su aliento cálido cada milímetro de piel hasta que su boca quedó enganchada a un pezón erecto.

Lo probó con la lengua, pasó de uno a otro acariciándolos apenas mientras la sostenía con las manos en sus costillas y le acariciaba la base redondeada de cada pecho hasta que los gemidos de ella le indicaron que estaba preparada para sentir más, que necesitaba más.

Cerró los labios en torno a uno de sus pezones y chupó con la fuerza justa para seguir excitándola. Las ráfagas de aire entrando por sus pulmones y los gemidos entrecortados le daban contestación a cada pregunta que hacía su mente de forma callada.

Notó como los dedos de ella se crispaban entre su pelo, como su espalda se arqueaba hacia atrás empujando sus senos aún más hacía él, cómo le apretaba contra su cuerpo abrazándolo como queriendo sentir más, entregarse más, recibir mucho más. Era apasionada, voluptuosa, sensual, solo que ella no lo sabía. Jamás lo había sabido.

Atento a cada respuesta que su cuerpo, no ella, pudiera darle, procedió a desabrochar la falda larga de raso oscuro que ninguna mujer salvo esa se habría puesto para intentar seducir a un hombre.

Cuando la falda cayó a sus pies siguió luchando contra la costura de su combinación y luego con la de su ropa interior.

Ella no pareció darse cuenta de que cuando cambió la boca de lugar tomando su otro pecho estaba completamente desnuda, tan solo con las medias y los zapatos de tacón alto cuadrado tan de moda.

Seguía abrazando su cabeza, acunando su oscuro pelo entre sus manos, gimiendo como si por primera vez pudiera adivinar que todavía había más, que había mucho más. Comenzaba a intuir que existía algún momento de placer extremo porque no era posible soportar tanta agonía y seguir deseando todavía más.

Y que solo él era quien iba a dárselo.

Y que solo a él iba a dárselo.

El arrebato que se apoderó de James fue más fuerte que su propia pasión, que todo cuanto ella le había hecho sentir y que todo lo que alguna vez había sentido. Se olvidó de las promesas que le había hecho, se olvidó de sí mismo, de que lo que estaba haciendo solo era una prueba en la que se había empeñado salir vencedor.

Bajó sus manos por su cuerpo acariciando su piel suave y fría, sus poros erizados por los escalofríos de placer y dejó que su mano izquierda reposara sobre su cadera asentándola firmemente mientras con la derecha comenzaba a jugar con el vello rizado de su pubis.

—¿Qué estás haciendo…? James, por favor… para…

El ignoró su comentario porque sabía que en el fondo no quería que parase.

Chupó su pezón un poco más fuerte, succionando, envolviendo su lengua en él.

Sus dedos seguían acariciando los labios de arriba abajo una y otra vez hasta quedar dentro del pliegue de su carne e impregnándose de su humedad.

—James… James…

Pero siguió desoyendo sus súplicas.

Unas súplicas que ya no eran las mismas.

No pensaba parar fácilmente, no hasta tenerla rendida por completo a cada sensación, hasta arrastrarla a su primer y único orgasmo.

Jugó con la humedad que ella le proporcionaba y subió su dedo hasta encontrar su clítoris palpitante que también ansiaba ser acariciado.

Cuando puso su dedo encima de él notó como las piernas de ella cedían doblándose. Se estaba cayendo y solo su cuerpo frente al de ella la sostenía.

Apretó su pecho hacia adelante y dio dos pasos para fijarla a la pared justo detrás de ella mientras la sostenía con la mano de la cadera.

No quería tumbarla en la cama, no quería deshacer el abrazo, no quería hacer nada que le permitiera pensar o que le permitiera recordar a otra persona que había utilizado ese cuerpo tan solo para el placer propio… y juraría que el hombre que fue su marido la había utilizado en una cama, en la postura típica del misionero y sin preocuparse lo más mínimo por su placer o por el miedo que ella podía sentir ante lo que desconocía.

Odió a aquel hombre que había tenido el privilegio de tenerla y no había sabido darle ni una sola noche memorable en toda su vida en común.

Él borraría esos recuerdos de su mente para siempre.

Él poseería a partir de ahora ese privilegio que otro había rechazado.

Tembló. Se estremeció en una especie de ansia imparable.

Ella estaba tan a punto que le dio la impresión de llegar tarde a todo lo que le apetecía hacer.

Sin pensarlo dos veces se deslizó al suelo quedándose de rodillas frente a ella y acercó la cara a su sexo abierto para él.

Pudo notar como una especie de tirón hacia arriba en el momento que acercó su lengua y acarició su carne más tierna y oculta.

Un golpe seco le indicó que ella había levantado su cabeza hasta apoyarla en la pared. Al mirar hacia arriba el espectáculo que llegó hasta sus ojos fue fascinante.

Grace, con los ojos cerrados y la cabeza completamente echada atrás, intentaba respirar afanosamente haciendo que sus pechos subieran y bajaran por el esfuerzo. Su rostro bello estaba contraído en un gesto de placer o de dolor, en un gesto de agonía que podía ser cualquiera de las dos cosas y que solo un hombre como él podía reconocer como deleite puro.

Sus manos apoyadas a ambos lados de su cuerpo se aferraban a la pared como si con ello dependiera su vida.

Ella notó el segundo en que él la había estado contemplando y abrió los ojos para mirar hacia abajo mientras elevaba sus manos y hundía sus dedos en su pelo oscuro como una clara invitación a que continuara.

El destello que vio en ellos antes de volver a echar la cabeza atrás era fuego en estado líquido derramándose por sus iris y por cada uno de los poros de su piel.

Jamás había visto tanta intensidad, tanto deseo, tanta lujuria contenida, aquella mirada iridiscente lo espoleó hacia delante de nuevo y hundió su boca en los pliegues de su sexo, tomando, acariciando, subiendo, bajando, creando una pendiente de placer por la que su lengua resbalaba una y otra vez.

Un dedo se acercó peligrosamente a la entrada de su cuerpo, donde ella podría tenerlo en ese momento de no ser por los acontecimientos que lo habían estropeado todo en la biblioteca y la rabia se apoderó de él.

Quería estar ahí no con su dedo sino con su miembro, quería entrar y salir de ella, o mejor quedarse dentro y no salir nunca.

Quería penetrarla, romperla, hacerle sentir lo que de verdad significaba la fusión de dos cuerpos, el entregar cuerpo y alma, el dar y recibir todo de alguien, para alguien.

La penetró con su dedo sin dejar de lamer, proporcionándole todo el placer posible, queriendo que ella le comprendiera cuando había intentado explicarle que él no lo había podido soportar, tal como ella tampoco podía soportarlo más.

—James, por favor James…

Notó las contracciones de su vientre alrededor de aquel dedo y su otra mano bajó para abrir un poco más su sexo y darle aún un mejor acceso. Estaba tan estrecha, tan cerrada, su vagina se dilataba para recibir tan solo una pequeña parte de todo lo que él era capaz de darle, de todo lo que le daría cuando estuviera preparada.

—¡Oh, Dios mío!

Un grito entrecortado salió de su garganta mientras pronunciaba su nombre una y otra vez. Su vientre se convulsionaba con la fuerza de un orgasmo demoledor, su dedo quedó encerrado entre su carne caliente y húmeda, su lengua bebió el fruto de aquel éxtasis primordial, lo más primitivo y lo más humano, lo más terrenal y lo más sagrado se unieron para que ella lograra entender, para que lograra sobreponerse a una experiencia que jamás había siquiera imaginado.

Su respiración entrecortada y el cese de sus convulsiones le indicaron que había terminado. Y una tristeza inexplicable se apoderó de él.

Se levantó poco a poco, repartiendo besos en aquel vientre plano que se había convulsionado con él, para él, secó su boca con el dorso de la mano antes de acercarse a sus labios y besarla.

Ella no se apartó ante su propio sabor sino que abrió su boca para recibirle, soltando su pelo para sujetarse a sus hombros.

Sus ojos estaban cerrados, pero aún así, una lágrima corría por sus mejillas delatando el dolor infinito que en su espíritu había causado tanto placer.

—No llores Grace… por favor no llores…esto no es nada, solo es el principio… mi amor, no llores más.

Abrió los ojos para mirarlo sin saber si le había afectado más lo que él le había hecho o la dulzura con la que ahora estaba hablando.

—No lo sabía… no sabía que esto era posible…

—Esto es lo que me ha ocurrido a mí… ¿habrías querido parar Grace? ¿Habrías querido que parara?

Negó con la cabeza.

Una nueva lágrima cayó por su otra mejilla pero él la atrapó en sus labios antes de dejarla caer.

Apoyó la barbilla en su frente bañada de sudor.

—Yo tampoco podía parar aunque te pidiera que lo hicieras…

La abrazó con fuerza notando como su cuerpecito desnudo se desmadejaba en sus manos preso de la debilidad provocada por él.

Era tan pequeña, tan delicada, tan fogosa aunque no lo supiera ella misma hasta ese instante. Una ternura desconocida se apoderó de sus pensamientos y luchando contra el deseo supo que no la podía forzar a continuar por más que se quedara a medias y muerto de dolor.

Se quedaron quietos durante unos minutos en los que ninguno de los dos se decidía a moverse.

No lograban separarse.

Necesitaban más el tacto de su piel que respirar.

—¿Esto es normal, James?

—Si, es normal. Es lo que sucede casi siempre.

—¿Y en los hombres es también normal? ¿Les ocurre a todos igual que a ti?

No comprendía cómo podía ser tan ingenua y cándida.

Empezó a vestirla mientras recogía la ropa interior del suelo y la subía por sus piernas.

—Sí, en un hombre es normal también y es algo común a todos, lo que me ha sucedido a mí en la biblioteca es exactamente lo mismo que te ha sucedido a ti, salvo que los hombres eyaculamos.

Siguió vistiéndola con cuidado, esperando el torrente de palabras que iban a salir por su boca de un momento a otro, cuando perdiera la vergüenza y no le diera miedo preguntar todo lo que desconocía.

—Nunca me lo habían explicado. Simplemente me casaron y mi madre me dijo que debía estarme quieta cuando mi marido me visitara en el lecho. No entendía qué hacía conmigo, me hacía daño, me sentía sucia, me obligaba a hacerlo…

James cerró los ojos para no ver el dolor de los recuerdos. Se había preparado mentalmente para cientos de preguntas pero no para una confesión de ese tipo.

—Me pellizcaba, me decía cosas al oído y luego me trataba mal cuando comprobaba que no me quedaba embarazada. Yo no sabía qué hacer para quedarme embarazada, pero lo deseaba porque sabía que era la única forma en que él me dejaría en paz. Siempre aquella sensación viscosa, siempre aquella suciedad en la cama, siempre su boca y sus gestos sucios… y luego aquel hombre, aquel… — Paró de hablar asustada de sus palabras. Lo miró tomando su cara entre las manos— él no era como tú.

Aquel reconocimiento espontáneo lo estremeció hasta el punto de hacerle olvidar su última frase.

—Él ya no está y no puede hacerte más daño.— Le apartó un rizo del pelo que caía sobre sus ojos.— Y yo sí estoy, pero jamás te haré daño. Cuando estemos juntos siempre sentirás lo que has sentido ahora— besó su pelo rojo y sus sienes donde latía el impulso de un corazón que volvía a la vida en sus brazos.— Te prometo, Grace, que voy a borrar cada recuerdo que tengas de él y voy a amarte como él no lo hizo hasta que olvides que una vez formó parte de tu vida. No voy a dejar que exista nada que te lo recuerde ni permanecerá ningún testimonio en tu piel de que alguna vez hubo un hombre anterior a mí.

—Júramelo.

—Te lo juro.

—¿Me enseñarás?

Él sonrió con la sonrisa pícara que tanto le gustaba a ella y terminó de abrocharle un último botón.

La besó de nuevo en los labios.

—Será un placer.

Capítulo 14

LA voz de Emma la sacó de sus pensamientos interrumpiéndola justo cuando un nuevo concepto se abría paso en su mente.

Por un segundo la odió.

Se había pasado la mañana curioseando sobre ella, preguntándole cosas que no le importaban con un tono de condescendencia y amabilidad que, si bien era en parte lo más normal en ella, también comenzaba a molestarle.

Hacía tiempo que esos caracteres tan delicadamente femeninos e impostados la molestaban, tanta feminidad mal entendida, tanta ternura y delicadeza, tanto gesto de sonrojo o de maternalismo trasnochado ahora no lo soportaba.

La idea ridícula de ir a las carreras y fijar en ella una atención exagerada para encontrar un punto débil en el cual realizar una acción de protesta en el futuro le pareció de lo más inútil, pero allí estaba.

Silvia y Rachel no las habían acompañado porque pensaban lo mismo.

Y, sin embargo, ella se había dejado arrastrar hasta allí como si fuera un perro de lujo de los que se paseaban por el green ¿se llamaba green o eso era en el golf?

Ni importaba, le daba igual.

Tan solo quería que la dejaran en paz, aspirar el aire impregnado de hierba y de sol mientras pensaba en Norwich sin que nadie la interrumpiera.

¿Acaso era mucho pedir?

Soñar. Dejarse llevar por sus pensamientos, por los recuerdos que se abrían paso a cada momento. Sentir su cara cerca de la suya hasta que se confundían sus rasgos, sus gestos, sus voces. Era como si ella se hubiera convertido en un reflejo de él, como si sus expresiones fueran las suyas, como si su rostro adquiriera de pronto cada uno de los rasgos que más le habían impactado o de las actitudes que se iban contagiando poco a poco.

—Estas en las nubes, Grace, ¿te encuentras bien?

La cara simpática e inquisidora de Emma asomó entre sus ojos llevándose el trozo de cielo y las ramas de los árboles intensamente verdes que tenía frente a ella y en los que estaba intentando ver el color de unos ojos que de nuevo se le escapaban.

—Estoy bien, de verdad.

Varias mujeres se acercaron a ellas, todas con los distintivos que las caracterizaban como sufragistas.

Como escandalosas e incendiarias suffragettes.

Hasta los encargados de la seguridad del recinto las estaban vigilando de cerca.

Su momento de paz había concluido drásticamente.

Emily parecía más contrariada que nadie ya que la idea había sido suya, y ver como ésta se iba desplomando hasta quedar reducida a otro vano intento no era algo que su orgullo le permitiera aceptar fácilmente.

—Bueno, ¿Qué podemos hacer?

—No se me ocurre nada, la verdad. No sé qué tipo de acciones se pueden realizar en un hipódromo. Creo que sería mejor que siguiéramos con la misma tónica de siempre que al fin y al cabo nos ha funcionado muy bien.

—¿Pero no veis que es insuficiente?— Emily se desesperaba ante su propia impotencia.

—Podríamos colgar pancartas a lo largo del circuito.

A ella todo aquello le parecía poco menos que rocambolesco.

—Nos las quitarían en un abrir y cerrar de ojos, eso no sería efectivo.

—Bueno, entonces…— aquella mujer se esforzaba en intentar resolver algo— podemos llevar varias pancartas y extenderlas solo delante del palco de autoridades, si nos las quitan ponemos otra, así las veces que haga falta. Podríamos llevar cuatro cada una lo que serían dieciséis o veinte pancartas.

La idea parecía buena, aunque eso obligaría a hacer un despliegue de medios enorme.

Las mujeres asintieron casi al unísono, a todas les había parecido estupenda la idea, total, ¿Qué más se podía hacer en un lugar así?

Grace movió la cabeza negativamente. Aquellas mujeres eran unas ilusas, y estaban perdiendo todo su encanto, la verdad.

—No funcionará, o por lo menos no durante veinte veces. A la quinta vez pondrán a un hombre de seguridad delante que nos impedirá seguir desplegando las pancartas.

Los ánimos se volvieron a desinflar acompañados de varios ooohhhs lastimeros.

—¿Pues por qué no propones tú algo?

El tono amargo de Emma la sorprendido tanto que no supo reaccionar.

—¿No fuiste tú la que dijo que lo que hacíamos era insuficiente?

—Pero yo no me refería a tomar un hipódromo y ponerlo del revés, simplemente me refería a otro tipo de acciones.

Las mujeres se quedaron asombradas mientras Emma contestaba con un tono y un contenido inédito en ella hasta ese momento.

—Sí, claro, ya sabemos qué tipo de acciones son las que realizas tú últimamente.

Un calor parecido al fuego subió por su cara mientras una especie de velo blanco cruzó sus ojos.

Nuevos ohs del resto de mujeres le disiparon cualquier duda sobre una mala interpretación de sus palabras.

No iba a permitir que nadie juzgara lo que no conocía y mucho menos que echaran por el lodo su relación con él, porque la simpática y amable Emma sin duda se estaba refiriendo a él.

—A lo mejor te refieres a aquellas que tú querrías hacer y no puedes.

Nuevos ohs, esta vez escandalizados, se dejaron escuchar de nuevo.

Emily intentó poner un poco de cordura en una conversación que nada tenía que ver con acciones feministas que era para lo que habían ido hasta allí.

Pero ya había sido suficiente por ese día.

Nada de lo que Emily dijera para poner paz entre ellas dos le borraría la sensación de saberse juzgada por sus propias compañeras de lucha.

Algo que no sabía claramente cómo pensar se abría paso por su mente de forma lenta pero eficaz.

Ciegas.

Aquella mujeres, puede que no todas pero sí la mayoría, estaban completamente ciegas y para otras aquello no era sino un juego en el que podían creer más o menos, pero al que se dedicaban a jugar como una forma novedosa y original de pasar las tardes en lugar de tomar el té a las cinco tal como habían hecho sus madres, sus abuelas o sus bisabuelas.

No tenían ni idea de que estaba cambiando el mundo, los ideales, la sociedad, todo lo que ocurría fuera de los salones donde ellas hablaban de igualdades que luego no creían y que no pensaban llevar a la práctica.

Ellas habían luchado por el divorcio solo para poder tener acceso y derechos sobre sus patrimonios. La mujer perteneciente a la clase obrera era maltratada al llegar a casa y, sin embargo, ellas mismas mantenían que debía aguantar, soportar lo que fuera porque la familia era el pilar de la sociedad.

Habían luchado por el derecho a poseer sus bienes y fortunas. Ella mismo se había beneficiado de una ley relativamente joven, pero las mujeres que pertenecían a la clase asalariada necesitaban permiso por escrito de su marido para poder trabajar y no cobraban ellas su sueldo, por cierto bastante inferior al de ellos.

Ellas mismas mantenían que la mujer era casi un ser celestial que debía salvaguardar la moral, las buenas costumbres, la unidad familiar, los principios espirituales básicos de la sociedad y permanecer en un estado de pureza casi imposible, mientras que esas mujeres, bastante mayores que ella, habían mirado hacia otro lado cuando años atrás Josephine Butler había logrado que doce países se aliaran y firmaran un acuerdo contra la trata de blancas que sometían a miles de mujeres en el mundo a una vida de prostitución y vejaciones.

Esas mujeres la criticarían a ella por cualquier cosa pero no dudarían en callar ante cientos de injusticias que, simplemente, no iban con ellas o con su estilo de vida.

Supo que su ruptura con el partido era casi inminente. No comulgaba con ruedas de molino.

Aquello ya no parecía tener sentido para ella y, sin embargo, sabía que su lucha debía continuar.

Levantó los ojos y miró a aquellas mujeres a las que conocía casi desde que se quedó viuda hacía diez años y con las que había compartido tantas y tantas tardes de panfletos escandalosos, batidas policiales, roturas de cristales y bombas incendiarias fabricadas en sus casas.

Hechos, no palabras.

Y los hechos eran los que eran.

Ella, ya no era la misma ni volvería a serlo jamás, y en toda su vida no se había sentido tan libre, tan independiente, tan descansada.

Ni cuando se quedó viuda, ni cuando ganó los juicios a ese primo que intentaba usurparle la fortuna de su marido, ni cuando rompió su primer cristal o dio su primer grito de rebeldía se había sentido tan liberada como en ese instante en que había gritado de placer la tarde que estuvo con él.

Y eso la había cambiado profundamente.

Él lo había llamado orgasmo.

Ella podría haberlo llamado catarsis.

Pura catarsis.

Y ahora frente a todas ella comprendía la magnitud de lo que le había ocurrido al darse cuenta de que aquellas mujeres jamás lo comprenderían.

No se imaginaba a Emma con las mejillas encendidas de pasión, ni siendo besada por un hombre ni gritando en medio de un orgasmo.

No se imaginaba a casi ninguna de las mujeres que estaban presentes abriendo sus piernas para que un hombre besara su piel más íntima o introdujera un dedo en lo más profundo de su vientre.

No las imaginaba besando ni acariciando, sintiendo todo lo que ella había sentido por primera vez tras siete años de matrimonio fracasado y diez años de celibato autoimpuesto.

Podía imaginar a Rachel, tal vez a otras mujeres, pero no a la mayoría que como Emma renunciaban a su feminidad pese a estar casadas o tener hijos y ser el compendio de todo lo femenino.

Lo supo.

Supo entonces que él había tenido razón desde el primer día.

Sintió una oleada de agradecimiento por los sinsabores del pasado que le permitían ver en la actualidad toda la magnitud de su descubrimiento.

Se sintió, por primera, vez unida a miles de mujeres en el mundo que como ella sabían que ser mujer era más que conseguir que las leyes lo reconocieran y les otorgaran derechos que aún no tenían.

Se sintió parte de los cientos de miles de mujeres que habían peleado calladamente día tras día en educar, en enseñar, en no claudicar, enfrascadas en una lucha clandestina y lenta que generación tras generación había llevado hasta ellas la simiente de una revolución y la rebeldía de un género.

El suyo.

Se sintió unida a cada una de las mujeres que no se sometían y reclamaban sus derechos en todos los aspectos de su vida.

Entendió por fin la amplitud del concepto de amor libre, de que la liberación de una mujer debía comenzar por una misma y supo que, mientras ella siguiera con esa labor callada o gritada a voz viva, mientras miles de mujeres siguieran haciendo lo mismo y luchando, aunque ella no lograra verlo llegaría el momento en que la mujer sería libre, sería igual ante la ley y ante la humanidad, y sobre todo se sentiría orgullosa de ser mujer.

Las miró desde una distancia que no se podía medir, pues se sentía más allá de cualquier cosa que pudiera explicar.

Las miraba desde una sabiduría nueva y recién descubierta que, sin embargo, había estado siempre en su interior dormida por los acontecimientos de su vida pasada.

Un soplo de aire fresco meció los cabellos que como siempre se escapaban de su peinado devolviéndola a la realidad.

Los ojos de Emma la atravesaban desde la distancia mientras Emily seguía intentando poner cierto orden entre los cuchicheos y las palabras que en voz baja aún hablaban de su pequeño encuentro dialéctico sin saber que ella estaba ya muy por encima.

Tenía que salir de allí en ese mismo instante y no porque temiera una nueva confrontación entre ellas dos, sino porque ya no le interesaba lo más mínimo quedar bien o mal, alejarse o acercarse del partido, ni le importaba un ápice cualquier acción que ellas pudieran realizar de ahora en adelante.

—Señoras, espero que me disculpen.

Dio la vuelta para irse sabiendo que todas las miradas estarían clavadas en ella.

Emily intentó una tregua que no iba a funcionar.

—Grace, aún tenemos que hablar de las pancartas… espera por favor… Grace…

Ella se giró a contemplarla como si estuviera viendo a un espectro del pasado.

—Por mí, Emily, como si le pones una bandera al caballo del rey, no me quedaré aquí ni un minuto más.

Y se marchó tan elegantemente, con tanto donaire, que ninguna de aquellas mujeres creyó que el gesto y el caminar pausado de aquel que no le pide nada absolutamente a la vida, fuera real y no fingido.

Pero lo era.

Se deslizó hacia el lado contrario de las caballerizas alejándose poco a poco del gentío que seguía pendiente de las carreras, los jinetes y unos movimientos que ella no entendía bien y le resultaban completamente extraños.

Sentía la brisa acariciando su cara, por primera vez escuchaba el silencio como símbolo de paz interior y no de fase de entreguerras, podía sentir cada cosa como si la estuviera descubriendo por primera vez dándose cuenta de cuán ciega había estado toda su vida.

Toda esa plenitud había estado siempre al alcance de su mano y, sin embargo, había pasado tal vez los más hermosos años de su vida encerrada entre las paredes de una mansión y entre complejos, tabúes, ritos añejos, enclaustrada por dentro y por fuera.

Sentía ganas de hacer algo diferente, algo distinto y rompedor, algo que indicara su nuevo estado de euforia y representara la nueva cuota de libertad conseguida en tan poco espacio de tiempo.

Se descalzó.

Había sentido el impulso y no lo pensó dos veces.

Se quitó los zapatos y comenzó a alejarse más, sintiendo el frescor de la hierba deslizándose bajo los dedos de los pies, acariciando las plantas doloridas por los zapatos de tacón. Se quitó el sombrero y aunque no se atrevió a deshacer su peinado totalmente sí dejó que se fuera deshaciendo poco a poco meciéndose en el viento.

Se respiraba la libertad.

Caminaba sin dirección, solo sabía que quería alejarse y encontrar la soledad durante un tiempo impreciso. El sombrero se balanceaba en su mano y los rayos de sol golpeaban en su cara calentando su piel.

Hace dos meses jamás habría corrido el riesgo de que su piel enrojeciera y se llenara de pecas o simplemente perdiera su tez blanca para empezar a adquirir la de una trabajadora del campo. Eso le habían enseñado.

Ahora sentía el sol calentando su piel y lo absorbía con autentico deleite como una prueba más de todo lo que se había perdido al vivir la vida tal como los demás querían y no como ella deseaba.

Qué había de malo en parecer una campesina, qué había de malo en caminar descalza por la campiña, qué había de malo en dejar que los rayos del sol y la luz o el viento la acariciaran. Qué había de malo en dejar que él la acariciara.

Era tan curiosa la sensación de sentirse reconciliada con su cuerpo, con los medios que en ese momento la rodeaban, era como si formara parte de algo más extenso, como si la naturaleza llamara a su naturaleza interior.

Rodeó un gran árbol palpando cada pulgada de su ruda corteza sintiendo la savia corriendo bajo los dedos, aspirando el perfume de sus hojas… una vuelta más mientras seguía sintiendo la vida discurrir silenciosamente bajo su tacto duro y áspero… una vuelta más notando como ese viejo árbol que llevaba ahí cientos de años y había visto probablemente miles de cosas, aún vivía, y viviría cuando ella ya no existiera… una vuelta más y se sentía en una especie de comunión perfecta entre ella y su entorno que ya no le era hostil… una vuelta más sintiendo que el discurrir del tiempo no tenía sentido si no se aprovechaba cada minuto del que se disponía, que la vida era un regalo que no se podía desperdiciar en cosas que no valieran realmente la pena… una vuelta más que la lanzaba a volar como nunca había volado, con los pies en la tierra firmemente anclados, pero sintiendo cómo su alma podía elevarse y tomar altura divisando entonces la verdadera dimensión de todos los acontecimientos.

Se apoyó en su rudo tronco y dejó que el ruido de las hojas la arrullara.

Y atrajo hasta su pensamiento la imagen de aquel hombre para recrearse en él una vez más, en su belleza, en sus gestos, en sus besos, en aquellos labios que habían horadado su cuerpo y traído tanta paz, tanto esplendor a su vida.

Cerró los ojos para verlo mejor a la luz de sus recuerdos.

Estaba en esa misma postura cuando en su habitación él la había vuelto a besar, reclinada contra una pared tal como ahora estaba reclinada contra la superficie natural de un árbol milenario.

Estaba es esa misma posición cuando él se había arrodillado delante de ella y había hundido la boca en su sexo, cuando había comenzado a acariciarlo suavemente, cuando había introducido un dedo en su interior, cuando había explotado entre sus labios con un torrente irrefrenable de placer que nunca jamás habría creído posible.

Y también estaba en esa misma posición cuando había bebido sus lágrimas y consolado ante el descubrimiento de una verdad que le habían negado y que no sabía que existiera.

Sus ojos verdes era inescrutables, hondos como un pozo mientras le hablaba y le confirmaba lo que había sucedido así como lo que nunca había entendido, el sonido de su voz, la caricia de sus dedos apartando su pelo, los besos que repartió por su rostro, la forma en que la abrazaba para brindarle su consuelo, su comprensión, su paciencia, su suavidad, su sabiduría.

Recordó las veces que había pensado en él y en su reto, las veces que creyó estar delante de un misógino o de un alocado vividor que solo quería ponerla a prueba. Recordó la forma en que la miró aquel primer día de su discurso, el arco de electricidad que se formó en sus miradas, el modo en que él la había estado observando, como ningún hombre la había mirado antes ¿Qué era lo que habría visto en ella para hacer todo lo que había hecho?

Ahora sabía que él jamás haría nada que pudiera humillarla o lastimarla, que incluso cuando creyó que lo había hecho mientras miraba su mano manchada con su semen, él solo le estaba mostrando lo que sentía por increíble que le pareciera. Ella le había hecho algo similar a lo que él le había hecho después.

Le había dado placer, le había provocado un orgasmo.

Y la sensación de saber que eso era posible la llenó de una especie de orgullo, se sintió poderosa.

Ella podía dar y recibir placer y eso era como un milagro.

Lo que manchaba su mano no era sino la muestra del goce que le había producido al tocarlo aunque le pareciera increíble.

Recordó su beso en ese momento, la forma de estrecharla, de decir su nombre, los gemidos guturales que escaparon de su garganta, la voz enronquecida por una pasión arrolladora, recordó que él no había hecho ni un solo gesto similar a lo que su marido hacía en ese mismo momento. Había temblado de pasión, pero no tenía nada en común con aquellos estertores que le producían tanto miedo y la dejaban aterrorizada creyendo que estaba a punto de morirse encima de ella o que lo que expulsaba entre sus piernas y que en teoría la tenía que dejar embarazada era como una especie de sustancia premortem.

El viejo sentía placer también al hacer algo que a ella le disgustaba tanto. ¿Cómo podía ser tan distinto?

¿Cómo había logrado James sacar tanta belleza de un acto que la había aterrorizado media vida?

¿Cómo había sido tan ingenua al creer que el placer del que él le hablaba se restringía a los besos y las caricias? Tal vez en desnudez, sí, pero jamás creyó que una persona lograra llegar a un éxtasis tan arrollador en manos de otra, ni que un hombre fuera tan sensible, ni que se pudiera eyacular de esa forma si no… si no… la penetraba…

Gimió sin darse cuenta… ¿Qué sentiría si él la penetrara?

¿Tendría también un orgasmo o le haría daño?

¿Sería tan hermoso como lo que le había hecho con la boca?

Dios mío, él era enorme, podía recordar perfectamente el tamaño acomodado en sus dos manos… y lo que quedaba fuera de ellas.

Su corazón se lanzó a una carrera frenética. Si él fuera tan delicado como había demostrado tal vez pudieran encajar de alguna forma. La inexperiencia jugaba en contra suya, pero la imaginación, movida por los acontecimientos, intentaba suplir al conocimiento aunque no le ofreciera ninguna respuesta válida.

¿Qué sentiría al ser penetrada por él, por su sexo tibio y palpitante, sentirlo tan vivo en su interior como lo había estado entre sus manos?

¿Sentiría su semen caliente derramándose dentro de ella y no fuera?

¿Cómo sería tenerlo dentro, completamente dentro de su cuerpo?

¿Cómo sería la sensación de sentirlo deslizarse entre sus piernas, entre su sexo húmedo y acariciar su carne más intima?

—Un penique por tus pensamientos Grace.

Capítulo 15

JAMES se colocó delante de ella tapando toda la vista de la verde campiña donde a lo lejos aún se oían las voces de la gente y el galopar sordo de los caballos.

—Estaba pensando en ti.

Le sonrió. Con esa sonrisa arrebatadora y sincera que llenaba sus ojos de vida. Lanzó una moneda al aire y antes de que esta llegara a caer la tomó en su mano depositándola luego entre la suya y cerrándola fuerte entre sus largos y nudosos dedos.

—Habría dado toda mi fortuna por oírte decir eso.

—Y yo te lo habría dicho sin cargo alguno.

Él también había estado pensando en ella aunque dudaba mucho que de la misma forma. Se acercó más todavía.

—¿Y qué era lo que pensabas de mí?

Pudo apreciar claramente como el color subía aún más por su rostro lleno de sol. Bajó los ojos con timidez mientras él intentaba seguir leyendo en su mirada.

—Eso no te lo diría ni por todo el oro del mundo.

Se equivocaba.

Ambos habían pensado exactamente lo mismo, o al menos algo muy similar.

—Creo que ya me lo has dicho.

Reposó su frente contra la suya y se apoyó en su cuerpo para poder comprobar de nuevo la perfección con la que encajaba entre sus brazos.

—He estado en tu casa. Quería ver cómo estabas y Lucy me dijo que habías venido aquí con tus compañeras sufragistas. Me dio miedo que te pudieras poner en peligro, así que vine a rescatarte, quería ser tu héroe de nuevo — suspiró con una fingida desilusión— pero no he podido— subió una mano por su cara cálida— ¿Por qué estás aquí sola?

—Necesitaba estar sola.

—¿Quieres que me vaya?

—No, tú no. No te vayas.

Era injustificable la alegría con la que había recibido esa frase.

—Ven.

La movió unos pasos hacia el lado interponiendo el grueso tronco del árbol entre ellos y la lejanía donde seguramente podían ser vistos con los prismáticos que utilizaba los espectadores.

Había cientos de preguntas que pugnaban por salir de su boca, cientos de respuestas que quería escuchar de la suya.

Sus voces eran susurros suaves que casi se perdían antes de llegar a sus oídos.

—¿Estás arrepentida de lo que pasó ayer?

—No.

Entre una pregunta y otra podía contar los latidos estrepitosos de su corazón.

—¿Has estado pensando en ello?

—Sí.

No le ponía fácil encontrar su pensamiento si contestaba solo con monosílabos en una voz tan baja que hasta le parecía imposible haber escuchado sus respuestas.

—Dime que quieres repetirlo, que quieres estar conmigo más veces tal como estuvimos ayer.

Mal. Lo estaba haciendo muy mal y lo sabía.

No podía presionarla de esa forma. No podía pretender que ella aceptara la cruda realidad de la que tan solo había vislumbrado una parte y de forma completamente casual durante una sola tarde en su vida, o mejor, no podía pretender que ella superara cientos de noches de violaciones consentidas, de vejaciones sólo por arte y milagro de la fuerza que a él lo consumía. Era imposible.

—Escucha Grace, te estaré esperando. Toma el tiempo que necesites, haz lo que creas que debes hacer, toma la decisión que debas tomar. Tú ya sabes lo que siento y sabes que lo de ayer es tan solo el principio de todo lo que podría haber entre nosotros si tú decides que lo haya ¿me escuchas?

Ella asintió con la cabeza.

—Entonces solo me queda esperar que seas una mujer rápida de decisiones.— intentó bromear con un sentido del humor que estaba lejos de sentir en ese momento.

Habría querido explicarle, hablarle, que ella le preguntara cada duda, cada cosa que simplemente se le ocurriera…pero tal vez el silencio y la reflexión fueran en ese momento su último lugar inexpugnable.

Ella le había dicho que no se fuera y era, de momento, suficiente.

No se iría.

Ni en ese momento ni en otros, y ella iría a él cuando realmente estuviera preparada para hablar o para lo que fuera, tal como había ido a él la tarde anterior.

Se apartó de ella aguantando las ganas de besarla, de abrazarla, de forzarla a aceptarlo.

—¿Por qué no caminamos? Hay una especie de lago artificial en aquella dirección.

Grace se despegó del árbol lentamente como si le costara un esfuerzo supremo comenzar a andar.

—Si no te apetece podemos charlar un poco mientras regresamos. —Buscó un tema neutro de conversación— ¿Dónde tienes el coche?

En ese instante ella pareció volver a la realidad.

—Oh, Dios mío, no tengo coche para volver. No lo pensé cuando me fui del grupo, estaba tan enfadada y tenía tantas cosas en la cabeza.

Norwich le sonrió.

—Al final sí que he venido a rescatarte. ¿Prefieres pasear o volver a casa?

—Pasear.

Norwich comenzó a quitarse la chaqueta y la dejó en el suelo junto al pie del árbol.

Levantó la cabeza para dejar que el sol le diera de lleno y luego la miró como si sus gestos hubieran sido de lo más naturales.

Cuando desanudó su corbata hasta dejarla abierta y se abrió los dos primeros botones de la camisa ella no pudo evitar mirar hacia otro lado y recordar cómo había sido sentir esa piel en las manos, en la boca, cómo sería volver a sentirla.

—Vamos, te enseñaré el estanque, deja aquí tus zapatos y el sombrero, no te los robaran y estarás más cómoda.

Colocó la chaqueta de él sobre sus zapatos y el sombrero de ella sobre su chaqueta y luego, simplemente, comenzaron a caminar uno al lado del otro en silencio durante un rato. Al fin, él pudo encontrar un tema suficientemente neutro.

—Dime porque estabas tan enfadada como para irte del grupo.

—Ya no pertenezco al grupo, al menos no en este preciso instante. Creo que ya no tengo nada que ver con ellas. —Él la animó a continuar con un gesto y con la mirada.— Mis ideas cada vez se alejan más de las suyas y me siento fuera de lugar. No sé si voy a volver al partido. Al menos hasta que lo tenga pensado y claro.

—¿Ha ocurrido algo en concreto que te haga pensar así?

Claro que había ocurrido algo, pero no sabía si podía confesárselo a él.

Sí, podía contárselo.

—Tú.

Se giró a mirarla como si no la comprendiera.

—No te entiendo.

Grace recuperó el gesto de orgullo para enfrentar su mirada.

—Has sucedido tú. Desde el primer día, desde la primera conversación. Tú me has abierto los ojos y me has hecho ver cosas que no sospechaba siquiera que pudieran ser así. — Miró hacía el suelo y siguió con aquella reflexión en voz alta— Silvia me dijo que me habías despertado cuando aún no había ocurrido nada entre nosotros.

James guardó un silencio inquisitivo y siguió caminando.

—¿Has hablado con Silvia de nosotros?

—No fue así exactamente. Nos vieron. Vieron como entraba en tu coche huyendo de la policía y más tarde supieron que acudí a una cena en casa de tu tía, ataron cabos y según las mujeres del partido en este momento ya soy oficialmente tu amante. —Levantó la cabeza y le sonrió— Lo que comienza a ser peligrosamente cierto después de ayer.

—Ser amantes es mucho más que lo que sucedió ayer, lo sabes.

—Lo sé… — No esquivó su mirada-

Sintió como una oleada de sangre caliente recorría su cuerpo de arriba abajo en tan solo un segundo, pero ella no le permitió hacer ningún gesto que estuviera relacionado con lo que asomaba en sus pensamientos.

—No pienso pedir perdón ni arrepentirme por sentir esto. No tengo por qué darle explicaciones de mi vida a nadie y no voy a consentir que echen por el suelo lo que siento por ti.

Continuaba hablando en una letanía dolorosa, pero cambió de tema intentando no entrar en lo exclusivamente personal mientras todavía retumbaba su frase, lo que siento por ti, en el silencio de la verde campiña.

—¡Esto es tan ridículo! Esas mujeres han venido a buscar una forma de boicotear el derbi, quieren colgar pancartas por el circuito o algo similar. Serían capaces de hacer una auténtica locura por llamar la atención pública y yo lo veo completamente estúpido ¡yo! que he corrido delante de la policía, incendiado comercios y me he atado con cadenas a las rejas de los ministerios…— levantó la cabeza para mirarlo y le sonrió con cara de asombro— ¿Yo estoy así de loca?

Una carcajada rompió en el pecho de Norwich.

—¿Pero te estás oyendo?

—¡Sí! — Se echó a reír sin poder evitarlo. Norwich aprovechó el descuido para tomarla de la cintura y caminar a su lado.

—No estás loca, y esas mujeres tampoco. Si no os ignoraran de esa forma no necesitaríais haceros oír de otra, pero esos burócratas llevan décadas haciéndoos el vacío y tras tanta pelea hay personas que pierden la perspectiva o simplemente se desesperan y se cansan de ser ignoradas deliberadamente.

—Pero esas cosas no son efectivas, James, esas acciones son… no sé… rozan lo infantil, es como si fuéramos niñas que patalean en el suelo.

—Bueno, Grace, si no te parece bien lo que piensan hacer puedes aportar ideas nuevas.

¿Norwich la estaba animando a que ella siguiera luchando utilizando las mismas palabras que había utilizado Emma? Claro que el tono era completamente distinto.

—¿Y qué se puede hacer?

James la paró cogiéndola por los hombros y la miró largamente a los ojos que brillaban con la misma pasión con la que resplandecían el día del discurso.

—Piensa, Grace, no en los demás, sino lo que puedas hacer tú, lo que haría una mujer desde su libertad. Sabes lo que piensas, sabes cuál es tu lucha y crees en ella tanto o más que en las Sagradas Escrituras. Eres una mujer culta que sabe expresarse, que sabe escribir preciosos discursos, y sabes que las palabras dirigidas a la masa obrera para que os aplauda no serán jamás suficientes. Piensa realmente en qué es lo que crees ahora y en dónde está la lucha real, sigue leyendo, sigue creciendo y cuando estés preparada seguro que sabes qué puedes hacer para continuar con la batalla.

Grace lo observaba callada mientras aquellas palabras le daban la dimensión exacta de hasta qué punto ese hombre la conocía.

Podía leer en ella como en un libro abierto incluso utilizando las mismas palabras que ella había utilizado alguna vez.

De un empujoncito leve la animó a seguir caminando sin soltarla.

—¿Y si no lo sé nunca?

—Lo sabrás, Grace, lo que ocurre es que vosotras queréis que las cosas sucedan ya, y puede que una sociedad necesite más tiempo para seguir evolucionando o incluso que ocurra algo radical que la vuelque del revés.

—¿Hablas de una revolución?

—No, hablo de madurez social y, bueno, tal vez de revolución aunque lo cierto es que no creo que seáis capaces de empuñar un fusil. Una revolución puede ser silenciosa y aplastante aunque eso la convertiría en lenta.

—No te comprendo.

—Si tenemos en cuenta los años que hace desde las primeras feministas y lo poco que se ha avanzado estoy seguro que por delante hay todavía un gran trecho que salvar. Puede que nosotros no veamos esos cambios o esa revolución social, pero tal vez lo vean otras generaciones si nosotros continuamos.

Grace asintió en esa afirmación.

—Tal vez, Grace, nosotros, vosotras— recalcó la palabra— seamos solo un puente que enlaza hechos y pensamientos. Tal vez tú nunca veas el resultado de las acciones que esas mujeres piensan hacer en un hipódromo, pero puede que algún día las generaciones futuras se beneficien de esas pancartas y esas actitudes infantiles de las que tú hablas, porque incluso eso es mejor que no hacer absolutamente nada.

Siguieron caminando en silencio como si hubieran agotado las palabras, sin embargo, por dentro las ideas se agolpaban queriendo salir de alguna forma.

—¿Qué piensa Emmeline de todo eso?

—Creo que no lo sabe, está exhausta tras la huelga de hambre.

De nuevo un silencio.

—James, ¿por qué has dicho que no sabríamos empuñar un fusil?

—Porque las mujeres dais vida, no la quitáis tan fácilmente y no estáis interesadas en equiparaos al hombre precisamente en su lado más horrible. Eso nos resulta más fácil a nosotros porque tal vez no tenemos el don que vosotras sí poseéis y no llegamos a valorar suficientemente la vida. Créeme, sé de lo que hablo.

—Pero hay mujeres que han luchado en guerras por causas que les parecían justas.

—Sí, y no dudo que con el mismo valor que los hombres. Yo no me refiero a que seáis incapaces de hacerlo física o moralmente, sino que cualquier mujer no tomaría esa decisión tan fácilmente como un hombre. Solo espero que no tengamos que comprobarlo en poco tiempo vistos los acontecimientos políticos en Europa.

—¿Tan distintos somos?

—Bueno, lo somos. Por instinto, por naturaleza, pero en realidad esas diferencias son casi todas culturales y serían muy salvables si miráramos más nuestro interior. Hay lugares de nuestras almas en que no importa lo que seamos, sino cómo seamos.

—Pero una mujer sería tan capaz de, en una guerra, matar como un hombre…

—Grace, una mujer puede hacer exactamente lo mismo y en lo único que se diferenciaría sería en cómo pudiera afrontar el hecho mismo de quitarle la vida a alguien porque su perspectiva de la vida tiene un prisma que un hombre no pude tener, la maternidad. Eso no os convierte en débiles, sino en sabias, no confundas los conceptos.

El lago artificial era pequeño y con las aguas grises donde se reflejaba un cielo ya no tan azul ni tan claro como el de unas horas antes.

Bordearon la reducida orilla antes de comenzar a dar otra vuelta más.

James miró hacia el cielo y luego la observó mientras caminaba en silencio a su lado.

Sin los zapatos de tacón la parte superior de su cabeza no llegaba a rozar sus hombros y él tenía que inclinarse para poder asir su delicada cintura. Subió la mano por sus costillas y la dejó apoyada en su delgado omoplato para evitar caminar de lado durante más rato.

Con un escalofrío Grace agradeció la involuntaria caricia de sus dedos.

—James, no entiendo, los hombres sois padres…

—Dios mío, Grace, no compares… nosotros solo tenemos un gratificante momento. El resto lo hacéis vosotras.

—Pero amáis a vuestros hijos.

—Más que a nada en el mundo imagino. — Intentó averiguar cómo explicarle algo que seguramente ella desconocería.— Pero un hombre no siente crecer la vida dentro de él, no siente cómo su hijo se mueve en sus entrañas ni lo nota vivo o unido a él por una espiritualidad más profunda. Un hombre no tiene ni idea de qué se siente cuando hay una vida creciendo en su vientre, ni del dolor con el que llegan al mundo, ni el vínculo especial que una madre desarrolla con su hijo mientras lo amamanta. Eso solo lo experimentáis vosotras, es como un pequeño milagro que solo vosotras podéis hacer.

Un nuevo silencio entre los dos.

Los temas se volvían poco a poco más personales, como cada vez que hablaban.

Los ojos de ella se velaron frente a los suyos que se estaban oscureciendo por segundos.

—¿Y tú podrías hacer ese milagro en mí?

No podía preguntarle eso, no podía. Pero lo hacía.

Su voz era tan oscura como sus ojos.

—Sí, puedo hacerlo, pero solo si tú quieres que lo haga.

Ella se echó un paso atrás y dio la vuelta con una gracia que a él le resultó casi dolorosa, como si estuviera jugando con su corazón en lugar de con la hierba del suelo.

Habían cruzado la distancia y se habían acercado más que nunca… no iba a dejar que se alejara de nuevo.

Se puso a su lado comprobando que estaba jugando en la hierba con el dedo grueso del pie, peinándola una y otra vez y formando círculos dentro de más círculos.

—Eso sería mucho más placentero si no llevaras medias.

Los ojos de ella se agrandaron sin creerse lo que había oído. Aquello era descaradamente delicioso.

Él sonrió ante su cara de travesura y al segundo estaba en cuclillas delante de ella.

—Déjame ayudarte… pon aquí tu pie.

Levantándolo poco a poco lo dejó apoyado sobre su rodilla mientras sus manos comenzaban a acariciar un tobillo fino cubierto por una media oscura.

Lenta, muy lentamente fue deslizando sus manos hacia su parte posterior y comenzó a subir con una parsimonia dolorosa, acariciando cada centímetro mientras sus muñecas elevaban a su vez la larga falda que la cubría.

Cuando llegó a la rodilla sacó las manos de entre la tela gruesa y la subió por completo dejando ver parte de sus muslos. Luego volvió a poner sus calientes y sabios dedos sobre ella y continuó subiendo poco a poco, acariciando, mimando hasta encontrar los botones metálicos de las ligas.

Con una destreza punzante en la mente de Grace, desató el metal y comenzó a enrollar la seda entre sus dedos, deslizándola, bajándola, haciéndola resbalar paulatinamente sobre cada poro de la piel que se iba descubriendo ante sus ojos.

Cuando la seda rozó su tobillo la respiración de los dos era agitada.

Con la misma delicadeza puso su pie en el suelo y levantó la vista para ver su expresión. Indescriptible.

Sin embargo, él no era el hombre que el día antes estaba de una postura parecida y más comprometida aún; era un amigo con el que compartía un juego.

—¿Mejor? Ahora la otra.

Repitió exactamente lo mismo con su otra pierna, usando la misma delicadeza y el mismo mimo, solo que un segundo antes de depositar su pie en el suelo, dejó un beso en la blanca piel de la rodilla.

Grace movió los dedos de los pies mientras él se levantaba frente a ella.

—Infinitamente mejor, es una delicia ¿puedo caminar?

James se rio.

—Inténtalo.

Grace se subió unos centímetros la falda para poder mirar sus pies descalzos mientras caminaba unos pequeños pasos y sonreía sin ningún tipo de malicia.

Simplemente disfrutaba del momento sin darse cuenta de que él no podía dejar de mirar cada movimiento que hacía que su larga falda siguiera subiendo.

Cuando comenzó a danzar frente a él y se enrolló la falda hacía atrás subiéndola todavía más, la sensación de frenesí era imparable.

Grace, fundida por completo con el paisaje, giraba lentamente al ritmo de alguna melodía interior olvidada durante años y recuperada para él en ese preciso instante.

Si hubiera podido parar el tiempo en un momento exacto, o si tuviera que elegir el instante en que había sentido mayor plenitud en toda su vida, sin duda habría sido ese preciso minuto en que aquella mujer, convertida en la madre naturaleza, en una fuerza que lo impelía, danzaba despreocupada frente a él arrastrándolo a una sensación demasiado parecida a la locura.

La furia contenida, la excitación que no había dejado de sentir desde el día que la besó por primera vez, la acometida de su sensualidad guardada durante semanas, incluso meses en los que presintiéndola se había apartado de cualquier otra tentación, la exaltación de los sentidos que ella dejaba entrever, el desorden en cada uno de sus sensatos pensamientos anteriores, todo, absolutamente todo, se quedó prendido en sus ojos con un fuego que lo quemaba y hacía arder cada gota de su sangre.

No se dio cuenta de que había guardado sus medias en el bolsillo del pantalón, no se dio cuenta de que caminaba con una decisión aplastante ni del trueno que sonaba a lo lejos, ni de que ella había parado de moverse y lo observaba quieta. Ni de que los pájaros habían dejado de cantar o de que comenzaban a caer las primeras gotas de lluvia en ese extraño clima primaveral londinense.

No se dio cuenta de absolutamente nada que no fuera los apresurados latidos de su corazón, las palpitaciones dolorosas de su miembro y los ojos de Grace abiertos y ávidos esperando recibir todo aquello que él quisiera darle.

Abrió los brazos para acogerlo entre ellos como si con ese gesto pudiera abarcarlo entero dentro de su cuerpo.

Jamás una bienvenida había sido tan dulce.

Jamás había sabido lo que era volver al hogar hasta que se introdujo entre ellos mientras la apretaba contra él con una fuerza inusitada.

Jamás un abrazo había significado una entrega y una rendición tan completa, la suya.

La besó arrastrado por todas aquellas sensaciones, con un beso duro que no admitía dudas, que exigía la misma aceptación que ofrecía.

Completa y sin fisuras.

La besó una y otra vez, saboreando su aliento impregnado de lluvia, su aroma lleno de flores y el halo perfumado de la hierba mojada.

La besó acariciando su lengua tersa y tibia que había aprendido a enredarse con la suya y que jugaba a atormentarlo sin saber que lo estaba atormentando. Aquellos labios inventaban caricias húmedas que nunca antes habían hecho, inducidos por el instinto y la intuición, medio inocentes medio lúbricos, respondían a cada acometida dejando escapar un quejido y volviéndose a cerrar o a abrir bajo la presión de los suyos.

Se besaban, ambos, los dos.

Había momentos en que no hubiera podido adivinar qué lengua estaba dentro de qué boca o de quién eran los gemidos que se escapaban entre los labios que buscaban y encontraban, perdían y recuperaban, besaban y rozaban una y otra vez y otra.

Grace estaba aprendiendo a realizar aquello que él soñaba que una mujer como ella le pudiera realizar a él de exactamente la misma forma que creía que era imposible antes de conocerla y comenzara a hacerlo.

La lluvia cada vez más densa los mojaba mientras formaba burbujas en las aguas tranquilas del estanque y empapaba sus ropas.

Cuando lograron mirarse ambos estaban completamente mojados, al borde de la locura y de una pulmonía. Corriendo por la hierba mojada alcanzaron el frondoso árbol milenario donde se habían encontrado y él colocó su chaqueta sobre sus hombros para intentar protegerla del frío.Tenía la nariz colorada y temblaba imperceptiblemente, arrebatadoramente bella y sumamente frágil.

—Espera, iré a buscar el coche y volveré a por ti.

—No podrás entrar…

—Podré.

Capítulo 16

LAS ropas estaban secándose al amor del fuego mientras Grace, en ropa interior y tapada con una manta, se acurrucaba en los brazos de Norwich como si fuera lo más normal y lógico.

La lluvia arreciaba contra los grandes ventanales y el sonido que producía los había sumergido a ambos en una especie de duermevela del que ninguno quería despertar.

Abandonada en sus brazos mientras caía lentamente la noche sin sentir ni un ápice de miedo o perturbación, se había quedado medio dormida sintiendo los latidos de un corazón que, estaba segura, latía por ella.

Lo había comprobado en cada abrazo, en cada roce. Galopaba fuerte cuando ella lo tocaba e iba reduciendo su latido a medida que se acostumbraba a la sensación de su mano. Pero si en un descuido rozaba cualquier otro lugar de aquel formidable cuerpo se lanzaba de nuevo a galopar hasta ser casi audible.

Ahora, su ritmo pausado resonaba como un eco dentro de su cabeza y en su oído podía sentir los golpes que lanzaba contra el magnífico tórax de aquel hombre que descansaba bajo ella y la aferraba con un brazo mientras la acariciaba con otro enredando una de sus piernas con la de ella debajo de la manta de viaje.

Y era tan lógico que estuvieran así, abrazados bajo una manta delante del fuego, descalzos jugando con sus pies, acariciándose sin pretensiones, disfrutando del calor de sus cuerpos unidos, aprendiendo a estar juntos, acostumbrándose cada uno al cuerpo del otro sin más.

Sin prisas.

Sin presión.

Sin pudor.

Juntos y abrazados, dejando que una paz desconocida para ambos los uniera tanto como las torrenciales sensaciones les habían unido la tarde anterior.

—¿Estas despierta?

La acariciaba hasta con la voz.

—Sí, pero puedo dormirme en cualquier momento.

—Duerme un rato, yo te despertaré cuando la ropa este seca.

—Prefiero no dormir…

Besó su pelo y apartó uno de los rizos que hacían cosquillas bajo su nariz.

—Como quieras.

Cerró los ojos y se quedó de nuevo quieto, sintiendo el abrazo de Grace sobre su camisa y rozando la piel de su muñeca con la punta de sus dedos.

El silencio solo era roto por el crepitar de los troncos en la chimenea y por la lluvia en los cristales.

—James…

Él contestó con un sonido gutural tan típicamente masculino que ella no pudo evitar sonreír.

—¿Sería así?

No fingió malinterpretar la pregunta ni quiso abochornarla haciendo que se explicara mejor.

Ella se preguntaba si siempre sería así en el hipotético caso de que en verdad fueran amantes.

—No, sería infinitamente mejor.

—¿Por qué?

—Porque lo que habría entre nosotros antes de quedarnos dormidos y abrazados no sería precisamente una ducha de agua fría como la de hoy.

Se quedaron de nuevo callados.

Unos largos minutos en los que Norwich podía notar cómo Grace zozobraba en sus propios pensamientos. Su cabeza ya no estaba relajada aunque si quieta, casi inmóvil, y su mano no lo acariciaba sino que se había cerrado sobre sus costillas. Su respiración se agitaba presa de sus propios pensamientos.

Otra vez. Como esa mañana apoyada en el árbol.

—Otro penique por tus pensamientos, Grace.

Ella no levantó la mirada pero abrió la mano y la puso sobre su pecho en una ligera caricia.

—Esta mañana, cuando me has visto, estaba pensando qué sentiría si tú me penetraras.

El golpe del corazón sobre la palma de su mano le indicó la brutalidad de aquella afirmación.

—Ahora estaba pensando en lo mismo. No he dejado de pensarlo desde ayer.

James cerró los ojos ante la sinceridad implacable de aquella mujer que convertía su sistema nervioso en un manojo de cables de alta tensión retorcidos y sobrecargados como los que ya estaban instalando en todas las calles de Londres.

—Grace, te aseguro que no era esa mi intención cuando te he traído a mi casa, pero también te puedo asegurar que no soy una roca, no me tientes, por favor.

—Lo siento.

James suspiró elevando su pecho y con él la cabeza femenina así como la mano que descansaba sobre él.

—Escucha, no estás preparada para eso, no todavía, no quiero que te precipites, no quiero que hagas nada de lo que te puedas arrepentir después porque no voy a irme cuando termine. Al contrario.

Le levantó la cara para que viera bien la decisión en sus ojos.

—Cuando esté contigo, cuando tú me pidas que esté contigo de esa forma, no será por una noche ni por una tarde, será para todo el tiempo que ambos queramos estar el uno con el otro. Cuando tú me digas que estás preparada para tener una relación sexual conmigo voy a amarte de tal manera que no querrás que me vaya de tu lado, y no quiero arriesgar ese momento ni los momentos futuros por la precipitación o una confusión de sentimientos. No habrá vuelta atrás, Grace, y no quiero que me odies por no haberte dado la oportunidad de elegir y decidir por ti misma.

—¿Y si yo lo he decidido?

La apretó entre sus brazos de tal manera que creyó que podía hacerle daño.

Él, con su altura y corpulencia, con su sexualidad innata, podía romperla en cualquier sentido de la palabra.

—Grace, no juegues conmigo. No me digas eso.

Se quedó quieto sujetándola firmemente, con su miembro enrabiado dentro de los pantalones, con una indecisión que amenazaba con volverlo loco, con una violenta erección que ningún manipuleo infantil cuando ella se fuera sería suficiente.

El corazón y su sexo le decían que sí, pero su mente le gritaba que no.

Y él siempre había sido un ser muy racional al menos hasta ese instante.

—James…

—Grace — no pudo evitar ser brusco— cállate o harás que me arrepienta y me vuelva loco del todo —suavizó su tono de nuevo— Duerme un poco, estás cansada, ha sido un día muy extraño, no piensas con claridad.

Había pasado siete años de su vida sumergida en el infierno de un matrimonio nefasto, diez años más durmiendo sola en una enorme cama y ni una sola noche había podido dormir bien o pensar con claridad porque no tenía los argumentos necesarios para tranquilizar su espíritu.

Enfrascada en su lucha, había logrado darle un sentido a su vida, pero ahora este también se tambaleaba y amenazaba con caer estrepitosamente.

Necesitaba un nuevo punto de sujeción, algo que estuviera con ella cuando todo se derrumbara tal como se había derrumbado la tarde anterior mientras él le había hecho alcanzar su primer orgasmo.

Ahora sabía la verdad.

Ahora entendía que su cuerpo no era ni un altar consagrado ni el recipiente en el que alguien volcaba sus miserias.

Por una vez en su vida sabía que ella era la dueña de su propio cuerpo y se sentía con la libertad de entregarlo a la persona que eligiera.

Y esa persona era él, que la estaba rechazando en pro de un bien mayor que no comprendía.

Podía pedírselo una y dos veces, tres, pero no habría una cuarta, y tenía que saberlo.

—¿James…?

El volvió a repetir ese sonido gutural y puramente masculino que estaba empezando a fascinarle.

—Ayer me dijiste que me enseñarías, esta tarde me has preguntado si lo volvería a repetir y yo no te he contestado — notó como él se tensaba— Te contesto ahora; quiero repetirlo, quiero hacerlo, estoy más que preparada. No quiero perder ni un solo día más sin saber qué siento al tenerte dentro… ya he perdido demasiados años de mi vida, James.

Norwich soltó el aire de sus pulmones sin llegar a saber que había estado aguantando la respiración.

—¿Sabes lo que estás diciendo?

—Sí.

Le levantó el mentón con el pulgar y el índice para que lo mirara a los ojos al contestarle.

—¿Estás segura de lo que me estás pidiendo?

Había una resolución en ellos que no había existido antes.

—Sí.

Grace se levantó quedándose frente a él e invitándolo con la mirada a que volviera a rechazarle una vez más que sería tal vez la última.

No iba a rogar.

No era una mujer sumisa y resignada a la voluntad de aquel hombre.

Ni era tan cobarde como para no atreverse a pedir lo que quería.

La determinación férrea que brillaba en sus ojos le dijo a él todo lo que necesitaba saber antes de poder tomar una decisión que los afectaría a los dos tal vez para siempre.

Una nota de miedo al rechazo, una vibración de dolor en su voz, un apunte de asombro ante lo desconocido pero ni rastro de dudas o de miedo hacia él.

Esa mujer había decidido por los dos.

Levantándose, caminó hasta la puerta y la cerró con llave.

Cuando se giró y comenzó a acercarse su rostro era el de la fiera bella y peligrosa con el que lo había identificado desde el primer día.

—Entonces te daré lo que me pides.

Se puso frente a ella mientras en su cara brillaba el reto que en pensamientos se había impuesto a sí mismo tras pasar una noche entera imaginando lo que ocurriría si ella superaba la prueba mental de su primer orgasmo.

Ella jamás lo sabría, jamás tendría una idea de lo mucho que había planeado e imaginado ese momento, pero necesitaba su cooperación para que resultara tan perfecto como había llegado a visualizar en su mente.

Sabía cuáles eran sus miedos y tenía la experiencia suficiente como para evitárselos sin que afectara lo más mínimo al placer que ambos podían llegar a sentir, pero ¿se lo podía explicar a ella y además pedirle su colaboración para volver a practicar algo que no había vuelto a hacer desde hacía tanto tiempo?

¿Ella le creería si le dijera que poseía la técnica para hacerla alcanzar innumerables orgasmos, para tenerlos él y no eyacular ni una sola vez?

Supo que no, que una demostración práctica sería mucho más efectiva, solo rezaba para ser capaz de controlar su mente y su cuerpo tal como le habían enseñado.

Por el bien de ella y por el suyo propio.

La penumbra en que estaba sumida la biblioteca ayudaba a conseguir la intimidad suficiente, pero cuando cayera la noche no lograrían verse, y él quería verla.

Quería contemplar su cara cuando alcanzara un orgasmo tras otro mientras él estaba alojado en lo más profundo de su cuerpo.

Tomándola de la mano la llevó frente a la chimenea para que el fuego iluminara sus cuerpos cuando la luz exterior fuera insuficiente y muy lentamente comenzó a desabrochar los primeros botones de su camisola y sus enaguas.

Grace fijo sus ojos en la multitud de libros que llenaban las estanterías y mentalmente intentó leer sus títulos para no dejarse llevar por el pánico que comenzaba a arrastrarla. Aquellos libros escritos en idiomas y grafismos árabes o hindúes no se lo permitieron, así que terminó por cerrar los ojos para evitar la posibilidad de que él viera miedo y dejara de acariciarla como estaba haciendo en ese mismo instante.

Las sensaciones adquirieron entonces la fuerza de un ciclón que la llevaba en dirección contraria. Arrastrada por sacudidas que la barrían de un lado a otro supo, en ese preciso minuto, que tenía que ser consecuente con lo que había dicho… podía echarse atrás en ese mismo momento y él pararía, pero si lo hacía, tal vez nunca jamás supiera lo que estaba a punto de sentir ni revivir lo que ya había sentido la tarde anterior.

—Grace, si no estás segura puedo parar en cuanto lo digas.

De nuevo había leído en su pensamiento.

—No te haré daño, confía en mí. — La miró a los ojos— ¿confías en mí?

Había llegado el momento. Él le daba la posibilidad de decidir, de nuevo, si quería seguir adelante o no.

—Grace, tú tienes la última palabra… si tienes tan solo una duda de lo que vamos a hacer, por favor, dímelo y no pasará nada, aquí terminara todo — su voz era dolorosa pero él no lo sabía— nos tomaremos el tiempo que necesites, yo puedo esperar todo lo que haga falta.

Aguantó el aire tras hablar y sus dedos se quedaron quietos sobre el último botón de su ropa.

Las manos le temblaron, pero tampoco fue consciente de ello mientras que Grace percibió ese temblor como una señal.

La señal de que ese hombre que la estaba desnudando no pertenecía al grupo de hombres capaces de someter a una mujer a ninguno de sus impulsos o instintos. Ese hombre le estaba dando la libertad de compartir algo especial con él, no de entregarse o de entregarle, no de someterse o ceder al dominio que otros hombres creían tener en ese instante. Él la quería libre y dueña de sus decisiones, de su cuerpo, de sí misma, la quería ver volar sobre todos los prejuicios y los miedos que habían llenado su vida hasta ese mismo instante, y eso le estaba ofreciendo, la libertad de decidir, de aceptar su sexualidad, de quitarse el moho de los años de soledad y abusos y demostrarle que le aceptaba tal como era, al igual que comenzaba a aceptarse a sí misma tal como era de verdad y no como los demás habían querido que fuera.

Su decisión fue más tajante que antes.

Acercó su cara lo más posible a la suya y acarició su mejilla en un gesto nuevo, recién inventado para él en ese mismo instante.

Su aliento cálido rozó la barbilla masculina.

—Quiero hacerlo, James, quiero saber qué se siente al tenerte dentro de mí… quiero saber qué se siente al tener el cuerpo de alguien a quien se desea de verdad tal como yo te deseo a ti.

Levantó las manos hasta dejarlas apoyadas en el vientre plano que irradiaba calor por debajo de la blanca camisa.

—Quiero hacerlo contigo — y poniéndose de puntillas dejó que sus labios se abrieran sobre los de él para sellar su afirmación— y quiero hacerlo ahora.

La blanca tela de sus enaguas resbaló por sus hombros y se fue deslizando por su cuerpo hasta caer en el suelo con un murmullo de almidón.

Los ojos masculinos se quedaron prendidos de nuevo en su blancura y el rosa de sus pezones hasta el punto que no notó las pequeñas manos temblorosas que lo iban desabrochando a él muy lentamente.

Ni se dio cuenta de cuándo había comenzado a quitarle todo rastro de ropa ni de que ella estaba desabrochando sus pantalones hasta que introdujo las manos por entre la tela y dejó que estos se deslizaran por sus piernas junto con el resto de la ropa interior casi al mismo tiempo que la suya.

No movieron las piernas para salir del círculo de ropa blanca y negra que había en el suelo pero sí dieron un pequeño paso que les permitió abrazarse y unir sus pieles por primera vez.

Cuerpo con cuerpo, piel con piel.

Un dedo resbalando por la espalda, dos manos abarcando una espalda.

Cada músculo, cada nervio tensado y clamando por la atención de unos dedos que buscaban aprender texturas nuevas, caricias nuevas, formas nunca antes conocidas y que, sin embargo, vivían en su memoria primaria por los gestos de las miles de personas que como ellos habían amado mucho antes de que nacieran, como si ellos mismos solo fueran el recuerdo actual de los deseos que siempre han vivido en cada ser humano desde el principio de los tiempos.

Era como si se hubieran presentido en la distancia, en los años, como si se hubieran buscado entre los hechos que los habían llevado a cada uno hasta ese preciso instante en que, abrazados, sus cuerpos se tocaban por primera vez.

Tan suavemente como se habían tocado sus pieles, los labios se buscaron en la penumbra, rozándose en un beso igual de íntimo y lento.

No había exigencia ni prisa, no era un beso que pidiera la rendición de nadie de los dos sino que tan solo buscaba compartir esa sensación que les unía y sellar el acuerdo al que habían llegado tácitamente.

Antes de ese momento, los besos entre ellos habían sido arrebatadores y lascivos, ahora el correr apresurado de su sangre solo era un mero hecho físico que ambos querían controlar por distintos motivos.

Ella, para no recordar y para llenarse de nuevos recuerdos.

Él, para no perder el control de sí mismo y hacerle daño de la única forma que se lo podía hacer y de la única forma en que solo él se lo podía evitar.

La fue empujando lentamente sin dejar de besarla hasta que su espalda tocó una pared lateral de la chimenea. Llevarla hasta el sofá haría que todo fuera mucho más cómodo y fácil, pero no quería dejar de verla ni quería que ella lo recibiera de la única forma en que había recibido a su marido.

Tenía que romper con todo lo que ella conocía, con los tópicos del amor romántico y además, estar seguro de que ella pudiera moverse lo menos posible para facilitar su labor. De pie sería la postura perfecta para lo que él había soñado durante toda la larga noche anterior.

Tomando sus manos las levantó sobre su cabeza y apoyó su frente en la de ella soltando sus labios.

—Grace, quiero que pongas tus pies sobre los míos — ella lo hizo sin pensar— así, muy bien… — Su voz era un susurro —Según aprendí en la India, las personas tenemos en nuestro cuerpo unos centros de energía llamados “chacras”, los pies, las manos, la frente son chacras que tienen distintos significados y nos abren a un estado mental diferente. En la cabeza reside nuestra conciencia espiritual, el contacto con nuestra parte divina, en los pies la conciencia sensorial y todo el contacto del ser humano con el mundo que le rodea — Apretó su pecho contra el de ella hasta unirlos de nuevo — y el corazón representa la conciencia personal, el nexo de unión entre lo humano y lo divino, entre nuestra naturaleza terrenal y mística — respiró profundamente — nuestra fuerza tanto espiritual como humana está unida de esta forma y la energía fluye a través de nuestros cuerpos — Grace movió la cabeza como si esperara recibir una descarga eléctrica que, por supuesto, no percibió— Relájate, respira hondo… cierra los ojos y déjate llevar … puedes visualizar lo que estamos haciendo, puedes vernos dentro de tu mente y puedes imaginar lo que vamos a hacer. Imagina que tu cuerpo es tan solo el hilo conductor entre tus pensamientos, tu alma y tus acciones, deja que se exprese por ti — Bajó las manos de ella y las llevó sobre su cabeza— respira hondo y deja que el chacra de tus manos sienta esa energía, ahora tus manos están recibiendo la energía de mi conciencia, ¿puedes sentir lo que pienso?

Grace, al borde de la locura, manteniendo altas sus defensas ante algo tan desconocido, no dudó en responder sorprendiéndose a sí misma.

—Que nunca me vas a hacer daño.

—Cierto, no voy a hacerte daño, estoy recuperando todo esto por ti, para que esta experiencia sea completamente satisfactoria y bella.

Separando sus frentes buscó sus labios para volverla a besar suavemente, enredándose lentamente en el hueco tibio de su boca, acariciando lenta, muy lentamente su lengua y sintiendo como la naturalidad fluía entre ellos con soltura.

Los muros iban cediendo poco a poco y dejaban paso a sensaciones que nunca antes habían recibido con la misma intensidad, ni siquiera él pese a su dilatada experiencia.

Una especie de conciencia cósmica encerrada entre dos cuerpos.

La espiritualidad abriéndose paso en medio de un acto que podría haber sido puramente mecánico y reflejo.

Bajando una de sus manos James acarició la pierna femenina y luego fue levantándola hasta dejarla apoyada en la escalerilla que utilizaba para alcanzar los libros más altos de las estanterías.

Supo en ese instante que esa biblioteca jamás volvería a ser la misma.

Ella quedó abierta para que él pudiera seguir haciendo. No lo había imaginado así pero se sentía relajada, sin el miedo que creía que iba a sentir en ese momento. Pese a que cuando había comenzado a hablar y a explicarle cosas tan desconocidas sintiera una veta de pánico, ahora sabía que todo estaba bien, que todo iba a estar bien, confiaba en él ciegamente y en su sabiduría.

Unos dedos acariciaron su sexo, sus labios, una caricia lenta y tibia mientras su frente volvía a tocar la de ella y respiraba profundamente para lograr no perder la concentración en la caricia intima que estaba realizando.

Le habló en voz baja en un tono roto a partes iguales por la excitación y por el intento de control que ejercía sobre sí mismo.

—Grace, intento enseñarte que el sexo es mucho más que lo que podemos recibir de una relación normal…es una dimensión diferente y bella en la que tú eres mucho más de lo que dicta tu cuerpo, eres un ente espiritual — Dios, cómo explicarle…— Haciendo esto no estoy amando tu cuerpo, estoy amando tu espíritu y uniéndolo al mío en un acto casi sagrado — quería explicarse y no encontraba las palabras justas— Amo lo que eres, te acepto por lo que eres, quiero unir tu alma a la mía y quiero que tú me aceptes por ser quien soy uniendo tu espíritu al mío. Quiero que te eleves a otro estado de conciencia, que dejes que tu mente sea libre para sentir como nos enlazamos en algo más profundo, mucho más insondable y hermoso donde nuestros cuerpos, por sí solos, jamás lograrían llegar.

Se acercó a ella empujando su miembro completamente erecto a los labios húmedos que había acariciado.

Una corriente eléctrica, esta vez palpable, unió sus cuerpos en un estremecimiento. Ella estaba preparada, lo había notado en su mano, en la humedad que perlaba su sexo, en su respiración agitada y en el anhelo de sus ojos. Pese a ello, tuvo un segundo de pánico antes de empujar y apretar para entrar en el interior de su cuerpo.

—Ahora, Grace, acéptame en tu interior — empujó hacia ella con la intensidad justa hasta que la punta de su pene quedó alojada dentro. Los ojos de Grace se dilataron mientras su vagina intentaba ajustarse al grosor que la había invadido.

James se quedó completamente quieto respirando profunda y lentamente. El gemido de dolor de Grace llenó su cabeza hasta el punto de hacerle dudar de su pericia. Se preguntó si no se había precipitado al penetrarla, si no hubiera sido mejor olvidarse del sexo tántrico y dejar que sus cuerpos fueran quienes les guiaran, si no estaba siendo completamente idiota por intentarlo, si no estaba equivocado al no poder evitarle esa punzada de dolor…

—James… oh Dios mío…

La sentía palpitar con su carne completamente abierta y pegada a la suya.

Sus dudas comenzaron a evaporarse a medida que pasaban los segundos y a medida que palpitaban juntos sintiendo el latido de sus sexos unidos repicar en lo más profundo de sus conciencias.

Dobló sus rodillas para tener un ángulo más recto de acceso a su interior, pero siguió quieto sin moverse, dejando que ella fuera acostumbrándose a la sensación de tenerlo dentro.

Las respiraciones agitadas, el contacto demoledor de su carne, la tibia luz que desprendía el fuego y que daba a sus cuerpos el color de la cera incrementándose o desvaneciéndose por el fulgor de las llamas… Recordó que en la India había usado incienso para momentos así, recordó que había utilizado palabras específicas para ese rito y recordó el suave murmullo de los almohadones de plumas debajo de sus pies y la seda acariciando su cuerpo, se concentró en recordar los detalles que con ella se le habían pasado por alto, en sentir la diferencia de hacerlo con alguien que sabía y era tan consciente como él de ese rito y su significado y que incluso le había ayudado a conseguir su meta, pero no logró quitarse la sensación de que lo que estaba realizando ahora era mucho más intenso e importante, mucho más espiritual de lo que jamás hizo antes en condiciones que, en teoría, tendrían que haber sido más favorables.

Podría estar un tiempo incontable concentrándose en no moverse y en sentir su sexo latir en aquella abertura cálida que acogía tan solo un poco de todo lo que tenía para ofrecerle.

Podía estar mirando sus ojos durante días, acariciando su piel por años, besándola durante toda la eternidad.

Un movimiento involuntario de las caderas femeninas lo trajo cruelmente a la realidad.

Estaba impaciente. Ella le había dicho que quería saber qué se sentía al tenerlo dentro.

Sus miradas se encontraron en una corta distancia.

Intencionadamente entró unos centímetros más sin dejar de mirarla, espiando su reacción.

Grace abrió la boca para inhalar aire y continuó mirándolo sin poder apartar sus ojos de él, de la visión hipnótica que eran sus ojos turquesas volviéndose más grises y oscuros por momentos, más indescriptibles que nunca.

—Espera James… dime qué estás haciendo… — puso sus manos sobre sus hombros para tener algo a lo que aferrarse más fuerte— dime por qué te siento así…

Podía intentar explicárselo.

Creía haberlo hecho al describir el significado de sus acciones, pero la inexperiencia y algún mal recuerdo surgido a traición no la dejaban comprender.

—Sexo tántrico, Grace… lo aprendí hace años, en la India… pero hace mucho que no lo hago, necesitaré que me ayudes…

No era necesario ni oportuno que sintiera toda la rabia acumulándose en su interior mientras él le decía esas palabras mentando las veces que había practicado con otras lo que ahora estaba haciendo con ella.

—¿Lo has hecho muchas veces?

—No hagas eso, Grace, no compares lo que hago contigo con lo que hice alguna vez, te juro que no tiene nada que ver — era dramáticamente cierto, jamás lo había sentido así, tan intenso.— Nunca he sido un santo, no puedo borrar mi pasado por ti, pero Grace, no te rebajes comparándote con cualquiera de mis amantes anteriores, deja que el pasado quede atrás, tenemos todo un mundo por delante.

Siguió quieto, mirándola, notando la peligrosidad de su ánimo. Iba a apartarlo, iba a romper su abrazo, a sacarlo de su cuerpo y de su vida con un simple gesto.

Bastaría una sola palabra.

—Dime cómo quieres que te ayude.

Una sensación de euforia se apoderó de él hasta el punto de olvidar todo lo que estaba poniendo en práctica.

Acarició su cara y sus ojos brillaron con un destello de algo similar al entusiasmo.

—Es muy simple, cuando yo pare, por favor, no te muevas — le sonrió con cierta timidez— si te mueves romperás mi control y no podré evitar eyacular dentro de ti.

—¿Vas a concentrarte en no tener un orgasmo?

—No. Voy a tener orgasmos, pero no eyacularé — respiró profundamente de nuevo— Grace, el sexo conmigo, hoy, no te va a manchar en absoluto, no tendrás miedo de mí ni de esto, será muy especial… te lo prometo.

Los ojos de Grace le miraban incrédulos.

Un temblor interno delató la excitación que se estaba apoderando de ella ante lo que él prometía.

—¿Cuántos orgasmos vas a tener?

James no pudo evitar sonreír ante su pregunta.

—No lo sé, los que sean necesarios.

—¿Necesarios para qué?

—Para que tu tengas uno tras otro hasta quedar completamente satisfecha.

Su sexo seguía quieto dentro de ella, introducido tan solo un poco y, sin embargo, seguía creciendo y palpitando hasta más allá de lo imposible mientras la humedad de ella lo bañaba en una secreción caliente y vital.

Una sensación de pérdida irreparable la sumergió en la desesperación al notar como él se iba retirando.

—James, por favor no te vayas.

Una mano abrió su sexo apartando los labios mientras la otra mantenía quietas sus caderas.

—No me voy, Grace.

Sus ojos seguían unidos en una mirada imposible de sostener.

—Ahora me vas a tomar todo, entero.

Y sin dejar de mirarla empujó su pelvis sobre la de ella suavemente, deslizando su miembro completamente en lo más profundo de su cuerpo con una lentitud desesperante para ambos.

Se quedó quieto de nuevo mientras unía en un abrazo sus cuerpos para que no quedara ni un solo resquicio entre ellos.

Para que la fusión de sus cuerpos fuera completa, tal como una vez le dijo que podía ser entre dos personas aunque ella no le creyera.

Ahora lo estaba comprobando, ahora sabía que él nunca le había mentido y que creía firmemente en cada una de las palabras que habían existido entre ellos.

Comenzó a moverse lenta, muy lentamente saliendo de ella con un cuidado extremo, volviendo a entrar con mucho más cuidado, una y otra vez, deslizándose y penetrando despacio, como si el cuerpo de ella fuera algo muy, muy frágil o muy sagrado.

Los gemidos comenzaron a llenar la estancia y se perdían en el aire confundidos con las respiraciones profundas que él ejecutaba para poder controlar los impulsos que le tentaban a moverse más fuerte y mucho más profundo.

El deseo y el dolor alcanzaban en su interior el nivel de sufrimiento y de paroxismo más elevado. No quería hacerle daño, no quería que ella le tuviera miedo, no quería defraudar su confianza ni demostrarle que en el sexo la realidad era la que era. Él poseía la única arma eficaz para librarla de sus fantasmas y devolverle la confianza y no podía dejar de usarla en ese momento en que ella, aferrada a su espalda sin poder moverse por la incomodidad de la postura, se estaba abandonando completamente a las sensaciones que le proporcionaba.

Aunque se muriera por empujar más fuerte, más rápido, más profundo, aunque desesperara por oírla gritar de placer y por sentirla moverse sobre su sexo duro y exigente, aunque la impaciencia de tenerla completamente entregada fuera tan fuerte que por un momento temió ser el tipo de hombre que ella jamás aceptaría.

Paró. Tan de golpe que creía que se iba a morir.

Un latigazo de placer recorrió sus testículos y la intensidad de la sensación le dejó tan perplejo que no supo si creer lo que estaba pasando.

Llevó la mano entre sus dos cuerpos y saliendo de ella lo justo para poder introducirla en medio tocó su cuerpo en el punto justo para retener la eyaculación.

Sus dedos presionaron el perineo, su frente se apoyó en el hueco del cuello de Grace mientras se dejaba arrastrar por su primer orgasmo.

Necesitó toda la fuerza mental de la que disponía y un poco más que no supo de dónde la extrajo para no volverse loco y empezar a empujar una y otra vez hasta llenarla con su esperma, pero se lo había prometido y lo iba a cumplir.

Grace lo notó temblar dentro y fuera de ella pero no tomó conciencia de lo que había ocurrido.

Se quedó quieta, esperando, tal como él le había dicho que tenía que hacer.

Él habría terminado en ese preciso instante dejándola frustrada e insatisfecha. Era demasiado deseo, demasiado tiempo, demasiadas noches imaginando eso como para lograr no quedar como un principiante ante ella, tal como le había ocurrido la tarde anterior.

Una voz interior le dijo que estaba perdiendo facultades, pero su conciencia supo que no era así, que solo esa mujer tenía el poder de llevarlo tan fácilmente a la locura y al éxtasis.

Una mujer que, para su bien, no sabía que era poseedora de tal privilegio o de semejante arma de destrucción.

Grace echó la cabeza hacia atrás mientras lo acercaba más a su cuerpo. Las palpitaciones de su sexo alrededor del suyo le indicaban que ella estaba tan dolorosamente excitada como él, que lo necesitaba tanto como él, que lo deseaba tanto como él la deseaba a ella.

Respiró hondo y profundamente, tal como le habían enseñado a hacer y levantando la cabeza la miró y se volvió a introducir todo en ella lentamente.

Cambió de movimiento. Sus caderas comenzaron a moverse en círculos mientras apretaba su pelvis y rozaba en cada momento el clítoris de ella que quedaba expuesto entre sus labios. La mano derecha de él se desplazó acariciando la pierna que ella tenía sobre la escalerilla y, subiendo, se introdujo entre ellos dos para abrir sus labios y exponer aún más aquel capullo de carne trémula que palpitaba frenéticamente por ser acariciado, besado, tocado.

No pudo evitar rozarlo con sus dedos, frotarlo durante un segundo pero luego dejó que fuera su pubis quien con cada movimiento rotatorio lo frotara suavemente mientras él la mantenía completamente abierta y accesible.

Los gemidos arreciaron en el silencio roto solo por el sonido amortiguado de la lluvia en los cristales.

Siguió moviéndose sobre ella girando y entrando, despacio, con una cadencia insoportable, controlando cada movimiento circular y cada embestida, creando una espiral de vértigo que unía la zona sensible de su clítoris con la zona más sensible del interior de su vagina, combinando profundidad con caricias, el interior con el exterior, entrando y saliendo, girando y apretando, embistiendo y frotando sin dejar de abrir su sexo para que lograra sentir cada uno de los movimientos de sus caderas sobre ella y de su sexo en lo más profundo, empujando y acariciando, una y otra vez, y otra…

El cuerpo de Grace se abrió completamente y logró encajarse todavía más profundo, lo que hizo más difícil todavía lograr controlar su instinto primario de empujar más fuerte hasta perder el control de su cuerpo y rendirse al olvido cegador de un nuevo e inminente orgasmo. Cuando sintió cómo ella lo apretaba con sus músculos interiores y cómo estos comenzaban a ondear fuertemente alrededor de su cuerpo, supo que ella era quien debía sentir esa sensación de olvido, de liberación total.

Siguió moviéndose e intensificó su contacto mientras buscó su boca para beber el grito de su éxtasis y darle el impulso final que necesitaba para alcanzarlo.

Samadhi, el beso místico que para algunas personas es una ayuda y un estímulo más que las lleva a lograr el orgasmo… en ese beso él estaba absorbiendo su alma.

Y mientras ella se hundía en el placer más absoluto, temblaba y gritaba su nombre entre gemidos hasta ahora inéditos, nuevas oleadas de un goce indescriptible comenzaron a llegar hasta él. Movió su mano de nuevo hasta volver a presionar el punto indicado en su cuerpo y siguió penetrando y girando hasta notar como ella se quedaba desmadejada en sus brazos tras la más fuerte sensación que jamás había sentido y después tuvo que parar de nuevo terminando de sentir el reflujo de sus dos orgasmos combinados.

Si la tradición india tenía razón, cosa que no dudaba en absoluto, la unión de sus almas había sido perfecta, tanto que sus cuerpos relajados pero todavía vivos y anhelantes se habían fundido en un acto místico de unión entre ellos, sus almas y Dios. Por unos segundos habían logrado elevarse, liberarse de la prisión de sus cuerpos y acercarse al principio creador, a la más alta espiritualidad.

Sus gemidos fueron espaciándose, sus respiraciones se acompasaron. James se movió entre sus piernas levemente, mirando sus ojos, intentando leer en ellos el resultado de aquella fusión que tan claramente había percibido.

Ella apretó los músculos de su vagina en contestación a la pregunta que había en sus ojos y él volvió a empujar dentro de ella para quedarse de nuevo quieto.

El sexo tántrico podía necesitar de toda la concentración masculina pero era sin duda realmente gratificante para las mujeres, logrando alcanzar más orgasmos que si tenían que depender de una eyaculación y de un tiempo de espera posterior.

James comenzó a moverse girando de nuevo, empujando en su interior cálido y perdiéndose en la intensa humedad que pertenecía exclusivamente a ella y que le indicaba hasta qué punto lo deseaba y lo necesitaba cada vez más. Los estertores del orgasmo que creía olvidado se volvieron más intensos cuando él comenzó a rozarla de nuevo, a frotarla, a penetrarla. Subió su otra pierna levantándola en el aire hasta hacer que ella rodeara sus caderas, la presionó contra la pared caliente, dejó de doblar las rodillas para tener un ángulo distinto en su nueva penetración y su mano izquierda la sujetó de las nalgas estirando su carne mientras seguía abriendo sus labios con la mano derecha para que la penetración y el roce fuera más intenso. El reflujo de las olas que la arrastraban volvieron casi de golpe ante las nuevas arremetidas y sintió cómo un nuevo orgasmo la rasgaba, como si su cuerpo fuera atravesado por un rayo salvo que en esta ocasión él ya no paró, ya no necesitó parar y presionar su cuerpo para que su mente se mantuviera férrea mientras le proporcionaba un nuevo éxtasis que se confundía con el anterior y con el siguiente…

Y la noche, tras los cristales oscuros, mojados de lluvia y empañados por la temperatura del interior, solo había hecho que comenzar.

Capítulo 17

SE arrepentía.

Dios mío, nunca en su vida se había arrepentido tanto de algo como en ese instante.

La miraba dormir con su pelo extendido por la almohada tal como había imaginado desde el primer día que la conoció y no podía dejar de pensar que había hecho algo mal o erróneo.

Maldita sea.

Se levantó de la cama intentando no despertarla y se dirigió hasta la ventana más cercana por donde apenas despuntaba el día sobre la ciudad bañándola con colores añil y púrpura sobre un cielo azul oscuro.

Habría sido un maravilloso amanecer si no fuera por el remordimiento que sentía y por el dolor que se acumulaba.

Apoyó la frente en la ventana notando cómo el cristal frío no aliviaba sus pensamientos más calientes ni sus recuerdos más ardorosos. No lograba olvidar ni un solo detalle, al contrario.

Cada instante de la noche anterior volvía a su cabeza con una fuerza inusitada.

Ella, completamente desnuda y abierta lascivamente contra la pared caliente de la chimenea mientras él la penetraba una y otra vez, sus gemidos, sus suspiros, sus pocas palabras mientras él se controlaba para no producirle miedo.

Y después en esa misma cama, con ella subida sobre él, montándolo a horcajadas y moviéndose hasta hacer imposible mantener el control de su cuerpo… pero lo había conseguido.

El dolor físico fue como un puñetazo en su conciencia.

Cuando años atrás había practicado sexo tántrico siempre había terminado eyaculando de una forma u otra al final, tras haber tenido varios orgasmos y tras haber regalado bastantes más.

Pero con ella no se había atrevido.

Y el dolor en sus testículos se iba propagando como si tuviera una espina clavada en ellos.

La imagen de ella alcanzando el clímax una y otra vez bajo sus sabios movimientos hizo que su miembro se agitara y se levantara pidiendo un poco de atención o compasión. ¿Cuántos orgasmos había alcanzado Grace bajo sus caricias y su cuerpo? Desde luego una cantidad claramente superior que si hubiera practicado con ella el sexo común y corriente que todos los mortales practicaban.

Se cogió la cabeza introduciendo los dedos en su pelo oscuro y miró hacia abajo donde su pene cobraba todo el protagonismo.

Maldita sea el sexo tántrico.

No era suficiente y se arrepentía de su quijotesco gesto de ser quien redimiera su miedo y su dolor.

Todos los orgasmos suyos no eran suficientes si al final de ellos no existía el orgasmo final y liberador.

Por otro lado, sabía que había hecho bien. Sabía que ella no se iba a sentir mal a su lado y que podría superar sus fantasmas. Él había librado la batalla final contra ellos y creía haberla ganado, pero su cuerpo gritaba por una satisfacción similar a la que ella había sentido.

No podía arrepentirse de eso. Sería un necio si lo hiciera.

Sin embargo, un nuevo movimiento de su sexo que parecía tener vida propia le recordó que sí, que podía arrepentirse porque le faltaba algo para estar completamente satisfecho.

No podía hacer caso de esa parte irracional de su mente. No podía arrepentirse de la noche de amor y sexo más brutal, espiritual e intensa que jamás había vivido por culpa de una pequeña crisis evacuadora.

El peso de sus testículos, sin embargo, le decía lo contrario.

Por primera vez en su vida tenía conciencia de que esa parte de su cuerpo existía de esa forma… y no tenía por qué sentirla tan molesta ni tan dolorosa.

Era como un tira y afloja dentro de sí mismo que lo llevaba y traía haciéndole sentir cientos de pensamientos contradictorios.

Por momentos, se veía como un héroe, como si hubiera logrado matar a todos los dragones del cuento y su ego masculino se elevaba por las nubes pensando en la proeza que había logrado hacer para ella.

Por otros, se veía bastante ridículo al enorgullecerse de ello mientras sentía que a él le faltaba algo y comprobaba asustado que su miembro se levantaba enfurecido por los recuerdos y por la sobrecarga de semen que había ido fabricando día tras día desde que la conoció, como si ella hubiera estimulado sus hormonas al mismo tiempo que estimulaba sus fantasías más medievales y machistas.

Lo peor era que le encantaba esa sensación.

Desnudo por la habitación, con su miembro completamente erecto entre las piernas, caminando con libertad por la mullida alfombra hasta llegar a la cama y luego volverse de nuevo a la ventana para intentar olvidar la visión de su larguísimo pelo rojo desparramado entre sábanas blancas que se quedaban impregnadas de su aroma a manzanas verdes y vainilla.

Para intentar borrar la imagen de sus senos sobresaliendo por los bordes de la colcha roja, la silueta de su cuerpo marcada en las arrugas de la ropa de cama, el valle de su vientre plano y del hueco que se formaba en el triángulo de su sexo y que era perfectamente perfilado por el raso burdeos que la tapaba de forma insuficiente y más seductora todavía.

Le encantaba notar esa excitación, ese correr apresurado de su sangre cuando la veía respirar, ese deseo que se iba acumulando dolorosamente, la agradable fragilidad de su corazón mientras la miraba, el frenesí de saberla al alcance de la mano y evitar tocarla para respetar su acuerdo, su voluntad, para respetarla a ella.

Su furor, su ímpetu, sus ganas de perderse en aquel cuerpecito leve y, sin embargo, fuerte que lo había abrazado con las piernas pidiéndole más, la violencia de su erección y la dulzura de las imágenes que llenaban su cabeza, el apasionamiento que había nacido entre ellos, el delirio que dejaba paso al sosiego, el ardor que se unía a una paz que muy pocas veces había sentido.

Con un suspiro se sentó en la enorme butaca roja que estaba a un lado de la ventana y desde la cual podía vigilar su respiración como si no lograra respirar sin contar las veces que aquellos senos se elevaban y bajaban ante sus ojos inhalando al mismo tiempo que él.

Miró hacia abajo y maldijo mentalmente al ver que su erección no bajaba ni un solo milímetro.

Cerró los ojos y echó atrás la cabeza apoyándola en el terciopelo con arabescos dorados que enmarcaban su cara de sufrimiento.

Como un rey en su trono, la espalda recta, las manos sobre los apoyabrazos, sus mulos separados y en medio de aquel gran y magnifico cuerpo, su pene completamente levantado pidiendo caricias que nadie le iba a hacer.

Por una fracción de segundo odió la trampa en la que se sabía atrapado.

La mujer que dormía en su cama puede que no fuera capaz nunca de darle placer en la misma medida que él se lo daba, y, sin embargo, sabía que ya no habría ninguna más, que si necesitaba caricias eran las suyas y si necesitaba perderse en un cuerpo y derramarse hasta la última gota, era en el suyo.

Una necesidad primordial que creía haber dominado lo sometía por completo.

Y se odiaba por ello.

Sabía que con ella, jamás tendría un futuro.

Mientras la contemplaba dormir completamente ajena a sus pensamientos y sensaciones supo que haría todo cuanto hiciera falta para recuperarla con el único y exclusivo fin de que fuera para su propio placer.

No renunciaría a que con el paso del tiempo ella aceptara la realidad de un hombre y le aceptara a él. Con su incontinencia seminal incluida.

Con toda la cantidad de esperma que su cuerpo elaboraba cada vez que la miraba como si una especie de instinto procreador le empujara a derramarlo dentro de ella una y otra vez.

Instintos primarios y masculinos, le había dicho una vez… maldita sea los instintos, sobre todo los suyos, porque él se había creído por encima de los actos reflejos de su organismo y eso solo le demostraba que era un tipo tan normal y corriente como cualquiera, tan machista como cualquiera y tan egoísta como cualquiera por más sexo tántrico y retraso de la eyaculación que practicara.

Porque el quid de la cuestión era ese: el retraso de la eyaculación, no la supresión total de ella.

Intentó cerrar los ojos y dormirse en aquel enorme butacón.

Tal vez fuera de la cama y lejos del calor de su cuerpo pudiera encontrar algún tipo de paz.

Cerró los ojos de nuevo intentando relajarse y las imágenes volvieron a su mente con más claridad que cuando mantenía sus ojos abiertos.

Maldita sea. Hasta se rio de sí mismo sintiéndose vencido.

Tanta filosofía india, tanto misticismo, tanta espiritualidad, tanto control de su cuerpo, tantas ideas sobre machismo y feminismo, tanta ideología y tantas energías mentales para ser vencido por unos centímetros de carne trémula y palpitante.

La miró dormir.

Otra vez.

No podía hacer nada salvo mirarla y tal vez esperar que despertase para poder estar con ella de nuevo.

Tal vez estuviera dolorida o incluso puede que no quisiera repetir esa mañana lo que había sucedido entre ellos durante toda la noche. Tantos años de abstinencia podían pasarle factura tanto mental como físicamente.

Pero fuera como fuera, él estaba más que preparado para presentar batalla de nuevo ¿o no?

¿Podría acaso en semejante estado de ansiedad repetir tan solo la mitad de lo que había hecho horas antes?

Supo que no. Que en cuanto ella lo tocara, si se atrevía a tocarlo de nuevo, le pasaría lo que le pasó aquella tarde y volvería a alejarse de él.

Desde la cama suspiró entre sueños como si notara los pensamientos de que era objeto y abrió la boca para bostezar de forma casual mientras la sábana resbalaba un poco más sobre su cuerpo.

La escurridiza seda sobre la seda de su piel.

Sus pechos, hasta entonces medio cubiertos, quedaron a la vista en todo su esplendor dejándolo sumido en la más profunda miseria.

No logró despegar sus ojos de ellos y hasta él llegaron las sensaciones y los sabores de aquella piel rosada entre sus labios.

Ella, sentada sobre él, moviéndose y balanceándolos sin darse cuenta del lascivo baile hasta que en un arrebato él se había incorporado y la había abrazado dejando que su lengua comenzara a lamer sus pezones erectos y duros.

Le había suplicado que parara en ese mismo instante porque no lograba soportar el placer que le estaba dando y sentía el miedo a eyacular incluso más que ella misma.

Había tenido que recurrir de nuevo a la presión sobre su perineo para poder controlarse y la posición en que ella estaba se lo había puesto realmente difícil.

Por un segundo creyó que no lo iba a conseguir y el pánico lo había atenazado en medio de un orgasmo interminable pero no tan intenso como su cuerpo exigía que fuera.

A esas alturas de la noche su organismo comenzaba a ceder ante las acometidas de su afán evacuador.

¿Cómo había sido capaz de tener la peregrina idea de que aquella mujer tal vez nunca pudiera darle placer cuando había sido casi incapaz de contenerse ante la forma diestra y tan perfecta de tomarlo en su interior y moverse hasta hacerlo enloquecer?

Luego la había tumbado de espaldas en la cama y había tomado el control de nuevo para poder manejar su cuerpo con la intensidad necesaria para ella, no para él.

Dios… si esa mujer perdiera el poco miedo que le quedaba después de aquella noche donde ya los había perdido casi todos, sería la amante perfecta o quizá lo era ya pese a todo.

Una caricia sobre sus testículos lo sorprendió y tardó en darse cuenta de que era su propia mano.

Había comenzado a tocarse mientras recordaba la imagen de ella a horcajadas sobre él moviéndose y deslizándose sobre su pene, enterrándolo en lo más profundo de su cuerpo.

Y le dolió el sacrilegio que estaba cometiendo, como si humillara su presencia en la cama.

Como si al tocarse con la necesidad de evacuar su esperma cometiera, en cierta forma, los abusos que años antes otro hombre había cometido en su cuerpo, como si mancillara su recuerdo.

Su sexo endurecido vibró y supo que no iba a poder parar.

Pese a todo no podía parar.

Con curiosidad sopesó en su mano la dureza de su piel en ese lugar tan sensible.

Se notaba lleno, caliente, podía palpar la vida que había en ellos, la forma en que su semen vivía en el tibio calor debajo de su piel.

Se acarició pensando que su mano era la de ella, que aquellas caricias no eran suyas y cuando cerró sus dedos sobre ellos apretándolos y dándoles un suave pero intenso masaje ya había perdido por completo el control de sus emociones y sobre sí mismo.

Su mano fue moviéndose hacia arriba y rodeó su miembro violentamente enfurecido, tan duro y tan tenso que la piel brillaba junto a una gota de humedad perlada que había logrado escapar de su confinamiento.

Lentamente comenzó a mover la mano sin poder dejar de mirarla.

Por un segundo se sintió ruin y miserable mientras la miraba, y aun así, no podía parar.

Arriba y abajo, despacio, acariciándose sin dejar de pensar ni un solo segundo en ella, en su cuerpo infinito debajo del suyo, en frente del suyo, arriba del suyo, moviéndola, moviéndose, estirando su carne para poder penetrarla aún más y más intensamente.

Su otra mano voló para acariciar sus testículos mientras no dejaba de mover como un émbolo la mano que acariciaba su sexo.

Fijó sus ojos en aquellos senos y no pudo evitar una especie de gemido ronco necesitando tenerlos cerca, en su boca, bajo la presión de sus labios y su lengua.

Su mente volvió a recordar su lengua pero en otro lugar, justo la tarde anterior cuando en esa misma habitación había logrado que ella sintiera un orgasmo por primera vez tan solo con su boca.

Llegó a él su sabor, su textura, la humedad en la que se había hundido; la misma mano que la había masturbado a ella era la que le estaba acariciando a él, pero la sensación no podía ser más distinta en sus dedos.

Necesitó cerrar los ojos para poner freno a las sensaciones arrebatadoras que sus pensamientos junto a sus caricias estaban a punto de hacerlo sucumbir.

Pero todavía fue peor porque entonces la vio tal como supo que la vería siempre, abierta frente a él, diciendo su nombre entre los gemidos de un nuevo clímax, apretándolo para sentirlo más profundamente cada vez que entraba en su cuerpo.

Su mano se movía más deprisa y él ni siquiera era consciente de todo lo que estaba haciendo. Solo la veía a ella.

Su pelo rojo deshecho, sus mejillas encendidas, su pecho subiendo y bajando en una respiración entrecortada por los espasmos de placer y él situado entre sus piernas, moviéndose entre ellas, introducido hasta más allá de lo posible en su vagina cálida húmeda y acogedora, sus labios separados por su mano, su pene entrando y saliendo, apretando su pubis en círculos contra ella para rozarla y frotarla en cada una de las embestidas, logrando que ella alcanzara un orgasmo tras otro hasta quedar rendida de sueño y cansancio.

Ya no existía nada alrededor de él salvo el recuerdo de la sensación de su cuerpo, de estar introducido en él completamente, en aquel calor húmedo, en la viveza de los músculos que se contraían a su alrededor, en la cálida cavidad que lo acogía tan amorosa y pasionalmente, fuego y más fuego alrededor de su sexo tenso, latigazos de placer en estado puro recorriendo cada centímetro de sus testículos y subiendo por su pene que en su imaginación podía contemplar cómo se perdía entrando y saliendo de un circulo de carne rosada.

Abrió los ojos al sentir que un orgasmo real, no tántrico, y además producido por su propia mano se abría paso por su cuerpo de una forma imparable.

Corrió, casi voló hacia el baño y cuando pudo darse cuenta un torrente se semen caliente salpicó los azulejos de la bañera sumiéndolo en una especie de horror mezclado con un arrebato de furia que no lograba poder entender y menos soportar.

Una mano aguantaba el peso de su cuerpo apoyándose en la pared mientras la otra aún seguía sujetándose para intentar rociar lo menos posible las paredes del baño.

Hundió su cabeza entre los hombros e intentó relajarse.

Intentó pensar lo menos posible en lo que acababa de sucederle y procuró no darle importancia al hecho de que se había masturbado rabiosamente mientras aquella mujer seguía durmiendo plácida en su cama.

Tampoco había nada de malo.

Miles de hombres y mujeres se masturbaban cada día y no había nada de extraordinario en ello.

De hecho, si lo miraba de forma positiva, una vez liberado de aquella copiosa eyaculación, volvía a estar preparado para lo que fuera que ocurriera cuando ella despertara y lo viera a su lado.

Tomó una toalla y mojándola se dispuso a limpiar los azulejos como si estuviera haciendo una penitencia, concentrándose en no dejar ni rastro.

Luego con una paciencia infinita que no tenía ni idea de poseer, se duchó y se afeitó tal como hacía todos los días de su vida.

Intentaba no pensar.

Al fin y al cabo, se había masturbado cientos de veces desde los trece años, ¿Qué importaba una vez más?

Secó su cuerpo y se enrolló una toalla por la cintura contemplando su imagen impecable en el gran espejo sobre el lavabo.

Todo parecía estar bien y en orden.

Se había calmado y su pene había dejado de ser una molestia.

Iría hasta la cama y se acostaría a su lado para sentir su calor y acurrucarse en el hueco de sus senos donde sin duda lograría conciliar el sueño y dormir hasta que más tarde se despertaran los dos abrazados y renovados.

Salió del baño, aún no había amanecido del todo y calculó que podría dormir hasta las diez o las once de la mañana como algo extraordinario que no solía hacer nunca.

Se metió entre las sabanas de seda y se acercó para sentir la tibieza de su piel, tocando con su pecho la espalda femenina y rodeándola con sus brazos para apretarla más a él hasta notar las nalgas firmemente apoyadas en su regazo. No era lo que había imaginado en el baño pero podía valer.

Cerró los ojos y olió el perfume de ella sobre la seda, el perfume de él, sus olores íntimos, todos combinados en un rastro homogéneo y uniforme que quedaba como testigo mudo que todo lo que habían vivido entre esas sábanas.

Dejó que su mente se relajara por primera vez en muchos días e intentó que el sueño lo fuera ocupando poco a poco mientras acariciaba su pelo suelto y aspiraba una vez más su aroma a manzanas verdes.

No importaba nada con tal de que ese instante volviera a producirse entre ellos.

Tenía miles de instantes para darle, miles de sensaciones para entregar si ella le daba la oportunidad de hacerlo.

Solo esperaba que ella se la diera o de lo contario se había equivocado de mujer.

Y sería demasiado tarde para rectificar.

Capítulo 18

ESTABA completamente desolada.

Sin duda había perdido el control de su vida por completo.

Grace no lograba creerse que hubiera confundido las fechas de su discurso… era imposible.

¡Cómo había llegado a ese error!

Sin duda estar dos días en casa encerrada y rememorando aquella noche había sido el motivo por el cual el sentido del tiempo y la responsabilidad habían desaparecido por completo de su raciocinio.

Pero es que no lograba evitarlo. No podía ni quería evitar pensar en él y en todo lo sucedido.

Cada detalle acudía a su mente con tanta fuerza que era imposible centrarse en algo que no fuera Norwich y en todo lo que había hecho estando con él.

Miró las tarjetas que llevaba en la mano preparadas así como la nota con la dirección y la hora, por cierto, bastante intempestiva pues ya casi anochecía, y no lograba creer que sus pensamientos hubieran sido absorbidos de ese modo por aquel hombre.

Por aquel hombre, como si fuera un extraño.

Aunque tal vez en el fondo lo era.

Un extraño que le había dado la vida de nuevo mientras se adentraba en lo más profundo de su cuerpo y le demostraba que entre un hombre y una mujer había mucho más que el rencor sordo, la sumisión o la dominación.

Ella le tenía que haber demostrado que ambos eran iguales y había sido él quien le había dado esa lección.

Había hecho lo que él le preguntó el primer día que se conocieron y que entonces le pareció algo descabellado: tener una relación completa fuera del matrimonio.

Le había dado alas, la había hecho volar por encima de sus prejuicios y le había mostrado la verdadera extensión de la palabra mujer.

En el sentido más perfecto de su significado.

Y era cierto que esa igualdad no se podía referir exclusivamente a lo que le había mostrado esa noche y esa mañana. Era más, mucho más, pero todavía estaba empezando a descubrirlo.

Lo realmente hermoso es que tenía mucho tiempo por delante para hacerlo, tenía las vivencias necesarias, el interlocutor perfecto y las armas que le permitían vislumbrar una nueva filosofía de vida.

Sonrió ante las imágenes tan vívidas de uno de los libros que él le había prestado mientras desayunaban y casi se sonrojó.

Aquel libro hindú era todo un manual de buenas costumbres y erotismo con el que se habían estado riendo, comentando y del que habían puesto en práctica un par de posiciones antes de despedirse.

Le había parecido tan natural verlo con él y hablar de esos temas, y luego, cuando llegó a casa lo había encerrado en su escritorio bajo llave para que Lucy no lo encontrara.

Una cosa era la intimidad, la liberación, y otra muy distinta que esa parte de su vida privada fuese del dominio público o de la servidumbre.

Reposó su cabeza en el asiento y quedó prendida de los recuerdos otra vez.

Se sentía aún en una especie de ensoñación cada vez que pensaba en él.

Una especie de felicidad que no había logrado sentir ni un solo día de su vida hasta que él había llegado y le había hecho apreciar toda la plenitud de estar viva.

El chofer giró la esquina y ella comprobó por el cambio de paisaje urbano que se estaban acercando a la zona de las fábricas donde tenían la reunión.

Cuando pensaba en él el tiempo volaba.

Sonrió ante el recuerdo de las flores que le había hecho llegar esa misma mañana.

Él, que le había confesado que no era un hombre que sucumbiera a los dictados del romanticismo ni del amor cortés, le había enviado flores con una escueta nota donde le decía que la esperaba.

Sabía que para él eso había supuesto un esfuerzo porque no formaba parte de su naturaleza mostrarse sentimental pero ella lograba leer entre las líneas de sus dos únicas palabras y había llegado a la conclusión de que simplemente le había hecho saber que lo que había ocurrido entre ellos no era fruto de la casualidad ni algo que pudieran dejar a un lado u olvidar fácilmente y que a ella tal vez podía costarle aceptar la realidad que él había mostrado por lo que le daba el tiempo necesario.

Esas dos palabras eran la constatación de que podía estar segura de él, de que iba a estar con ella más allá de lo que habían compartido.

Si tenía la tentación de creer haber sido seducida y utilizada, tal como se le había pasado por la cabeza entre miles de pensamientos, él le recordaba que no era así.

Un simple te espero tenía la fuerza necesaria para devolverle la esperanza y la ilusión de que algo bello había surgido entre los dos, de que podía contar con él para absolutamente todo y la investía de un poder inédito en ella: se sentía segura de sí misma y de él.

El coche paró delante de la dirección que rezaba en la nota y el chófer se bajó para abrirle la puerta.

Era irónico que una mujer de su posición acudiera a dar discursos a las zonas obreras con su moderno coche y su chófer, guardando con celo todos los privilegios de los que disponía y tras hablar con aquellas mujeres de igualdad y derechos que jamás iban a tener, regresara a su cómoda y burguesa vida de siempre.

Notó la radicalidad de las ideas que poco a poco iban naciendo en ella con una fuerza cada vez mayor y más profunda.

Era incongruente lanzar discursos épicos cuando en realidad no hacía nada más por ellas ni por mejorar la cruda realidad en la que vivían esos cientos de mujeres que tal vez ni siquiera entendían lo que les decía pero que igual aplaudían con entusiasmo.

Ella, salvo la enorme distancia que el dinero proporcionaba, había sido exactamente igual de ignorante y dócil durante demasiado tiempo. Agradeció el impulso que Norwich le había dado y que le había llevado a leer, preguntar, buscar, a enfrascarse en una investigación constante, a no conformarse con las ideas establecidas, pero eso para ellas también era imposible puesto que no habían recibido la misma educación ni disponían de los mismos medios.

Aquellas mujeres podían sentir que la vida era algo más y que una fuerza superior a ellas les estaba estafando, pero no encontrarían jamás los medios adecuados para comenzar a buscar las respuestas ni para lograr cambiar su existencia.

Educación. Algo que solo a unas pocas mujeres les estaba permitido y que era a todas luces insuficiente.

Recordó la historia ejemplar de Sophia Jex-Blake de quien aún recordaba su muerte tan solo un año atrás como la historia de una luchadora que había combatido durante toda su vida por conseguir que la mujer tuviera acceso a estudios superiores, siendo una de las primeras mujeres en lograr que su doctorado en Medicina fuera reconocido en Gran Bretaña y fundando una escuela de Medicina para mujeres en Edimburgo.

Tal vez la clave era lograr que todas las mujeres tuvieran acceso a la educación y así lograran abrir sus mentes, vislumbrar un futuro, adquirir conocimientos que no les permitieran conformarse con la misma vida que habían llevado tantas y tantas mujeres que condenadas al analfabetismo ni siquiera imaginaban que sus condiciones de vida pudieran mejorar.

Y ya no sabía si el derecho a la educación era algo que se podía valorar desde el feminismo o era una reivindicación de clase social.

Las altas esferas preferían que el proletariado fuera ignorante porque eso facilitaba su manipulación, y en la más baja de cualquier esfera estaba la mujer, muy por debajo de los hombres en condiciones sociales.

Lucha de clases o lucha de género.

¿Cuál de esas luchas era la suya?

La calle estaba desierta y ella se adentraba en aquel almacén que parecía estar vacío.

Abrió la enorme puerta mientras el chófer arrancaba el coche y lo aparcaba en alguna otra zona del enorme descampado que se hallaba enfrente.

Cuando la puerta se cerró tras ella con un estruendo tuvo la sensación de que algo no iba bien.

—¿Emily? ¿Emma?

Su voz rebotó en el espeso silencio.

Caminó unos pocos pasos hacia el interior intentando ver en la penumbra mientras llamaba por segunda vez.

Un escalofrío recorrió su espalda con el presagio de algo atroz y se dio la vuelta para salir lo más rápido posible de aquel lugar sin esperar respuesta.

La silueta oscura de un hombre que parecía sacada de sus pesadillas se tornó en realidad en tan solo un segundo mientras tapaba su boca con una mano para evitar que gritara y acercaba su rostro al suyo mostrando la amenaza brillar en sus ojos.

—¿Grace Swann? ¿Es usted Grace Swann?

Asintió con la cabeza, casi totalmente paralizada por el terror.

Su voz ronca y su aliento rozaban la parte superior de su pelo. Intentó mirarlo para ver su cara pero la oscuridad y el miedo a lo que podía ver en él se lo impidieron.

Comprimió un poco más su mano sobre la boca hasta clavar los dedos duros y crueles como tenazas en cada una de sus mejillas.

Un vaho caliente se perdió en medio del almacén frío y solitario.

—Tengo un aviso para usted, milady— endureció el tono amenazador de su voz— hay alguien a quien no le parece muy bien que sea la puta de Norwich.

Grace no pudo evitar cerrar los ojos con fuerza.

Eso no le podía estar ocurriendo, no a ella, no de esa forma ni en estos momentos.

Una especie de ira irrumpió en su vientre.

Era injusto que tras años de soledad y más años de infortunio alguien quisiera ahora acabar con lo único que había de bello en su vida.

Era injusto que su relación fuera denostada de esa forma, que por una razón u otra ella no lograra nunca ser feliz, era tan injusto que alguien creyera…

—No me está escuchando, milady… escúcheme — le giró la cara con la mano hasta que sus miradas se encontraron— usted no es dueña de su vida, usted es solo un impedimento, un escollo a salvar y mi amo no va a permitir que usted ponga en riesgo su futuro y su fortuna por acostarse con ese bastardo.

La ira asomó a sus ojos pero continuó callada sintiendo como las piernas le temblaban bajo el odio que había en esas palabras.

—Usted va a alejarse de Norwich, no lo va a volver a ver nunca más — el tipo sonrió con asco— se dedicará a hacer lo que ha hecho hasta ahora: nada.

La rabia se acumulaba en su interior, la impotencia, la humillación.

—Como mucho podrá seguir con esas reuniones feministas suyas, pero aléjese de Norwich. ¿Lo ha comprendido?

Volvió a asentir con la cabeza sin poder dejar de mirar aquellos ojos cegados de odio.

—No. No lo ha comprendido. Mi amo jamás consentirá que usted arriesgue todo aquello que es suyo y Norwich es el mayor riesgo de todos. Que usted sea la fulana con la que se acuesta no es importante, pero sería demasiado riesgo que él se encaprichara y quisiera algo más serio, sería poner en peligro todo aquello por lo que ha peleado tanto.

La miró de arriba abajo con un grado de lascivia que le causó repugnancia.

—Mi amo no me había dicho que era usted siguiera tan bella. Era bastante frígida, una puta fría y glacial ¿sabe Norwich lo que hacía su marido con usted en la cama? Porque yo sí que lo sé… y también sé que no le gustaría volver a vivirlo — fijó la mirada en su pecho— ¿o sí?

Los ojos de Grace se llenaron de terror, su ánimo flaqueaba ante la sola mención de aquella intimidad que había querido olvidar durante cada día de los últimos diez años.

—Quítese de en medio, señora Swann, deje que las cosas sean como siempre deberían haber sido. Mi amo tiene problemas por su culpa, digamos que de solvencia, y usted tiene todo lo que a él le pertenece por nacimiento, váyase de aquí, ceda sus bienes, solo así podrá seguir acostándose con ese bastardo.

Comenzaba a comprender… al menos sabía ya de quién estaba hablando ese hombre cuando se refería a su amo.

—Elija, señora Swann, o su fortuna o Norwich. Mi amo no consentirá que tenga ambas cosas. Mientras tanto no se vuelva a acercar a él.

La soltó tan de golpe y desapareció tan rápido en la semioscuridad que por un segundo creyó que todo había sido una pesadilla.

Su corazón seguía galopando a toda prisa y, sin embargo, ella lo sentía roto.

¿Qué no se acercara a Norwich? ¿Qué cediera sus bienes?

Aquel hombre estaba completamente loco si creía que ella iba a hacer cualquiera de las dos cosas.

Había vivido en un infierno durante demasiado tiempo por culpa de su marido y luego por culpa de aquel hombre ambicioso que intentaba quitarle todo cuanto poseía.

Ahora que había encontrado cierto grado de paz y bienestar no renunciaría a ello por unas amenazas.

Sabía lo que era el miedo, acababa de sentirlo y odiaba no solo sentir ese terror sino la impotencia de no poder hacer nada por evitarlo.

Ya no era la mujer que fue hacía unos pocos años, ni tan siquiera la mujer de hacía unos pocos meses y no iba a renunciar a lo que era suyo ni a esa cuota de libertad que tan recientemente había conquistado.

Se sorprendió ante la firmeza de su decisión.

Aquel hombre podía amenazarla y podía hacerle sentir miedo, pero vivir de otra forma que no fuera la que ella eligiera no podía ser peor que estar… ¿estar muerta, tal vez?

¿Qué haría si ella no hacía caso de su amenaza?

Eso no se lo había dicho.

“¿Sabe Norwich lo que hacía su marido con usted en la cama? Porque yo sí que lo sé y también sé que no le gustaría volver a vivirlo, ¿o sí?”

¿Era esa la amenaza?

Porque si era esa sin duda prefería estar muerta.

—¿Señora Swann? — la voz del chófer la trajo de repente a la realidad— ¿Señora Swann está usted ahí?

Saberse a salvo le devolvió la sensación de pánico que había sentido minutos antes y las piernas le fallaron.

—He visto salir a un hombre corriendo, ¿está usted bien? —Su chofer buscó con la mirada en la oscuridad— ¿Dónde están sus compañeras señora Swann?

—No hay nadie, Jeffrey… vámonos de aquí.

Se sujetó de su brazo al caminar sintiéndose presa de una insoportable levedad, de una flaqueza que tan solo en contados días de su vida había llegado a sentir.

Todo mezclado con la rabia y la impotencia.

Cuando se sentó en su asiento ya tenía decidido ir a casa de Norwich y contarle todo lo sucedido.

Necesitaba sentirse a salvo.

Echaba tan de menos sus brazos y su calor que llegaba a sentir frío y dolor real en todo el cuerpo.

O tal vez era el miedo.

El miedo a perder lo único bueno que le había sucedido hasta ahora.

O el miedo a perder su posición económica, lo único que le garantizaba la independencia que le había costado tanto conseguir.

Miedo a fin de cuentas.

En estado puro.

Y aunque le costara reconocerlo y le doliera hasta lo más hondo de su alma, no podía involucrar a Norwich en algo tan brutal.

Él no tenía la culpa de la sordidez de su vida ni tenía el deber de hacer nada por ella.

La independencia y la emancipación de las que presumía tendrían que ser totales o simplemente serían una de tantas mentiras como las que habían llenado su vida hasta ahora.

Tenía que ser consecuente consigo misma.

Sin pensarlo dos veces llamó con los nudillos al cristal.

Jeffrey se giró un segundo y luego volvió su cara a la carretera mientras estiraba la cabeza para poder oírla.

—Vayamos a casa.

Una orden escueta y concisa que tal vez cambiara el curso de las cosas.

Ella no iría hasta él para sentirse protegida ni porque tuviera miedo.

Cuando volviera a esa casa sería por él, para él, sola y exclusivamente.

Sus problemas los tenía que resolver ella y nadie más.

Renunciar a Norwich o renunciar a su fortuna.

Renunciar a lo que sentía o a su autonomía.

Al amor o a la libertad.

Y la libertad era lo que más amaba.

La casa estaba en penumbra y casi vacía.

Dio su sombrero, su abrigo y sus guantes a Lucy sin siquiera darse cuenta de sus acciones.

Sus pasos resonaban en el hueco de la escalera mientras ella entraba en la biblioteca y se apoyaba en la repisa de la chimenea presa de un millón de pensamientos contradictorios que la llevaban de un lado a otro de su conciencia y del repaso de cada una de las palabras que aquel hombre había utilizado para amenazarla.

Soledad, oscuridad, el resumen de su vida.

Y aquel bastardo pretendía que todo siguiera igual.

Tenía problemas, había dicho. De solvencia.

Como si ella tuviera la culpa de sus apuestas y de sus negocios fracasados.

Aquel hombre seguía pensando en que todo lo que ella poseía le pertenecía por nacimiento. Habían cosas que ninguna ley podía cambiar: la ignorancia y los prejuicios.

No valía ninguna ley a los ojos de aquel hombre con el que se había pasado años luchando en los tribunales y con el que había mantenido una relación de rudeza aún en vida de su esposo.

Aquel hombre era parte de la culpa de todos los abusos que había sufrido en los desesperados intentos de mantener unido su patrimonio, tal vez en eso habría tenido razón su marido y si hubiera tenido un hijo varón ni siquiera habría tenido la opción de pleitear contra ella.

Absurdo. La ley existía ya entonces, no se veía en la obligación de concebir un hijo varón para mantener unida su fortuna ¿qué tonterías estaba pensando?

Su mente voló al pasado, a una de tantas noches en las que su marido se acercaba hasta su cama para violarla ¿estaba bien dicho eso? ¿Violación dentro del matrimonio?

En todo caso sí era aplicable a esa noche y a varias noches más porque en aquella ocasión no fue solo su marido quien estuvo con ella… él se dedicó a mirar y a decirle que era necesario, que necesitaba asegurarse de que tenía herederos, que las leyes iban y venían, que si algún día era revocada ella no tendría problemas. Esas frases dichas en su oído mientras le acariciaba el pelo estando debajo de un desconocido que hacía los honores de intentar fabricar un heredero para Lord Swann ya que él no lo lograba.

Un desconocido que se parecía demasiado al hombre que le había amenazado en el almacén.

Diecisiete años y lo recordaba casi perfectamente.

En sabor a bilis llenó su boca.

¿Cuándo lograría olvidar todo?

Se tocó el labio en el lugar donde aquella noche había salido sangre al morder sobre la bofetada que le habían dado.

Tuvo dos días de hinchazón y hematomas en las muñecas que le habían atado al cabezal de la cama.

“¿Sabe Norwich lo que hacía su marido con usted en la cama? Porque yo sí que lo sé.”

Aquel hombre lo sabía.

Aquel hombre podía ser el mismo.

Tal como ahora le sucedía, en aquel entonces también intentaba ahogar la rabia y el asco que sentía en las lágrimas que sin darse cuenta fluían por sus mejillas.

“Deja que el pasado quede atrás, tenemos todo un mundo por delante.”

Se abrazó con una mano el estómago con una sensación de vacío y arcadas imposibles de soportar e intentaba sujetarse de la repisa para no caer al suelo.

Unos pasos le devolvieron a la realidad y al tiempo presente.

Jeffrey llegó a tiempo de poner el paragüero debajo de su boca y sujetarla mientras ella se doblaba para vomitar toda la bilis que llevaba rato tragando.

Le sujetó la cabeza y llamó a Lucy en viva voz por su nombre de pila.

Un intenso sentimiento de huida se apoderó de ella al sentarse por fin en uno de los sillones rojos.

Desaparecer, simplemente.

Cerró los ojos ante la brutal sensación de pérdida y desolación que la embargaba.

La valentía de momentos antes se había transformado en cobardía, y los apuntes de coraje en un miedo exacerbado.

—Señora ¿qué le ha pasado? — Lucy parecía preocupada de verdad.— ¿Quiere que llamemos a alguien? — A quién podían avisar. Ella estaba sola.— ¿Aviso a un médico?

—No, Lucy gracias, ya estoy mejor, solo me he sentido indispuesta.

—¿Tiene algo que ver con el hombre ese del almacén?

—No Jeffrey, estoy bien, ha sido solo…

Jeffrey suspiró sin terminar de creérselo y por primera vez en diecisiete años osó contradecirle.

—Señora, nos tiene preocupados. No sé qué ha pasado ahí dentro pero sí nos necesita para cualquier cosa, puede contar con nosotros.

Buen y fiel sirviente, pero nada podían hacer, tan solo conseguir que se diera aún más cuenta de su soledad y su indefensión.

Solo podía contar con sus dos criados de confianza, como si ellos fueran en realidad su única familia. Tal vez era lo más parecido a una familia de lo que podía llegar a tener nunca.

Los miró para agradecer el gesto y comprobó el vínculo que parecía existir entre su doncella y el chófer.

Comprendió todo y no pudo evitar sonreír.

—Gracias, Jeffrey, eres muy amable.

—Señora, la ayudo a acostarse o prefiere tomar algo ¿un consomé tal vez?

—Nada, gracias, Lucy, creo que me sentará mejor dormir que cualquier otra cosa.

Las dos mujeres salieron de la biblioteca en dirección a la escalera para subir al dormitorio.

Jeffrey se esperó a que desaparecieran en la oscuridad para asomarse a los ventanales sin abrir las luces y observar las sombras que desde hacía días rondaban por la casa.

Observó detenidamente los gestos intentando vislumbrar si aquel hombre que aparecía y desaparecía era el mismo que había visto durante un segundo salir corriendo del almacén.

La sombra de un cigarro al encenderse le dio en la cara y comprobó que, si no era el mismo, se parecía peligrosamente.

¿Dónde narices lo había visto antes? Su cara le era vagamente familiar.

Soltó las cortinas tras las que se había escondido muy suavemente y salió de la casa por la puerta trasera intentando que nadie, ni dentro ni fuera, se diera cuenta de su marcha.

Al salir a la fría noche ajustó las solapas de su uniforme y comenzó a andar lo más rápidamente posible para acortar el trecho que separaba la casa de Grace de la dirección que ella le había dado esa misma tarde.

La misma dirección en la que su señora, por primera vez en toda su vida, había dormido sin ser su casa.

Capítulo 19

LA puerta de la habitación se abrió casi de golpe y en el quicio apareció Norwich con la misma cara de rabia que alguna vez tuvo cuando ellos se enzarzaban en épicos discursos feministas y le decía lo equivocada que estaba.

En realidad, su cara era bastante peor que la de entonces. Entonces, como si hubieran pasado años y no unas semanas.

—Aún te estoy esperando, Grace.

Se subió la sábana hasta lograr taparse.

—¿Pero qué demonios haces aquí? ¿Quién te has creído que eres para entrar así en mi casa, en mi habitación?

Se acercó a la cama en tan solo unas pocas zancadas.

No pudo evitar fijarse en sus muslos, en sus enormes piernas, en su camisa medio desabrochada saltándose todos los dictados de la moda y las buenas costumbres.

Y no pudo evitar fijar su vista en el centro de aquel enorme cuerpo, donde algo también enorme se dejaba notar entre la tela de sus pantalones.

Él se dio cuenta de la mirada y sonrió con ese aire de autosuficiencia que lo caracterizaba en ocasiones.

—Llevo días esperando que vengas, ayer y anteayer por la mañana creí que vendrías después de lo que te pasó, pero tampoco viniste.

—¿Cómo sabes qué me pasó?

Su expresión cambió en un segundo.

—Aunque te cueste creerlo, hay mucha gente que se preocupa por ti, Grace.

Hizo el amago de una caricia, pero su mano se quedó a mitad camino y recobró su expresión de enfado.

—¿Por qué no me lo has contado?

—¿Contarte el qué?

—Lo que te pasa, lo que te ocurrió en aquel almacén. Podrías haber venido a mi casa y pedirme que te ayudara.

¿Pero cómo podía saber él lo que le había ocurrido?

No se lo había contado a nadie y mucho menos habría acudido a él para que la protegiera.

—James, por favor, sal de mi habitación y espérame en la biblioteca.

—No.— Sonrió con picardía — A no ser que tengas preferencia por las bibliotecas.

Una oleada de furia mezclada con deseo se entrelazó en su vientre.

Tuvo ganas de gritar de impotencia al escuchar su tono íntimo e irónico.

—Sal de aquí.

—No.

Las ganas de gritar se enroscaron todavía más y notó como su corazón comenzaba a golpear fuertemente.

No supo distinguir si de rabia o de ganas de que él cumpliera con la amenaza que había en sus ojos.

—Me vas a contar todo lo que pasa o no voy a salir de esta habitación ni a permitir que tú salgas hasta que lo hayas hecho. Todo.

Grace cerró los ojos armándose de paciencia.

—No te importa, James, tú no eres mi caballero andante ni tienes por qué librar mis batallas. Mis problemas son míos.

Norwich se acordó de aquella mañana en la que había sentido que podía matar al dragón del cuento por ella.

Solo que aquella mujer tenía demasiados dragones y encima no era la princesa que dormía ajena a las guerras que otros podían librar por ella, sino que estaba dispuesta al parecer a presentar batalla por sí misma.

Y él tampoco era el hombre que creía ser cuando su instinto le llevaba a comportarse como un cretino machista, exactamente el tipo de hombre que ella no aceptaría.

Grace se levantó de la cama con tanta naturalidad y confianza que por un momento el recuerdo de lo que habían compartido días atrás flotó entre ellos hasta ser palpable.

Tomó su bata y se la puso delante de él sin intentar tapar todo lo que el encaje dejaba entrever, mostrando como por casualidad y sin malicia aparente, solo que sus ojos lo desmentían al mirarle.

Norwich hizo un gesto de dolor.

—James, te repito que mis problemas son míos, no tuyos — cambió el tono de su voz —salvo que hayas venido con otras intenciones.

Dios mío… y encima de ser Juana de Arco se podía convertir en toda una furcia.

Excelente.

Con una sonrisa de satisfacción que no pudo disimular se fue acercando a ella.

—Depende de ti. Mi intención hacia ti era completamente altruista al llegar pero ahora mismo creo que se ha convertido en algo mucho más terrenal.

Acarició su cara y la miró a los ojos con un fuego recién encendido.

—No he dejado de pensar en ti.

—Ni yo.

Se acercó a sus labios y la besó tal como había esperado días para poder hacer.

—¿Por qué no has venido? Sabes que te esperaba.

—Necesitaba pensar.

—¿En nosotros?

—En todo.

James se acercó de nuevo a su boca. En ella no encontraba ni rastro de la frialdad que había intentado aparentar al verlo.

Le respondía una y otra vez enroscándose poco a poco en una especie de baile lascivo que había aprendido con suma facilidad. Ya no era la mujer inexperta del coche, había aprendido a besarle y a responder a sus caricias.

—Vamos a mi casa esta noche, puedo recogerte a las siete, saldremos a cenar juntos…

—No puedo.

—¿Por qué?

—Simplemente no puedo, James.

La miró comprendiendo todo lo que ella era incapaz de decirle.

—No tengas miedo, Grace, estoy contigo.

Parpadeó sin entenderle.

—He puesto a tu disposición a tres de mis hombres de confianza, si alguien vuelve a seguirte estarás a salvo. No te harán daño, te lo prometo.

Y el siempre cumplía sus promesas. Siempre.

Por un segundo tuvo la tentación de refugiarse en sus brazos y dejar que Norwich se ocupara de todo. Él, sin avisarla, se había enterado de lo sucedido y había tomado el mando de la situación ocupándose del asunto.

Salvo que ella no era su asunto.

Tres hombres de su confianza ¿a qué se dedicaba Norwich para tener a tres hombres de confianza dispuestos a cumplir órdenes y a arriesgarse para protegerla?

—No puede ser, James, no tienes por qué hacerlo.

—Pero quiero hacerlo, déjame hacer algo por ti.

Ella acarició su cara.

—Ya lo has hecho.— y no se refería a los tres hombres.

—No. Créeme, no he hecho apenas nada.— él tampoco se refería a ellos.

James se desesperó al verse incomprendido.

—Mira Grace, te lo voy a explicar. — puso las manos en su cara— Si cualquier amigo mío tuviera un problema y yo pudiera ayudarle lo haría y te juro que nunca me he acostado con ninguno de ellos.— sonrió.— Así que no lo hago por lo que sucedió la otra noche ni porque tú seas mujer y crea que necesites mi protección o cualquier cosa que esa cabeza tuya pueda pensar.— Movió los pulgares sobre sus mejillas— De hecho, ahora soy solo un amigo con el que puedes contar, y creo que el único.

—Yo tampoco me acuesto con mis amigos.

—Perfecto. Me alegra saberlo. —Sonrió de nuevo— Ahora que ya hemos aclarado ese punto, podemos dejar de ser amigos por un momento y ser los amantes locos y despreocupados de la otra noche.

—James, tengo que dejar de verte.

Se le partía el corazón al decirle lo que jamás creyó que sería capaz de decirle.

La expresión de él se tornó fría y dura. Sus ojos más grises que nunca.

—No te lo puedo explicar, pero he de hacerlo.— Bajó la mirada para no ver la intensidad dolorosa con que él la estaba contemplando.— Lo que pasó la otra noche fue algo realmente hermoso, te juro que lo guardaré siempre en mi memoria como un tesoro, pero no se puede volver a repetir. No puedo volver a verte.

Norwich entrecerró sus ojos como si no pudiera soportar verla. Su rostro y su actitud se tornaron casi felinos.

La fiera volvía a aparecer, tal como le había dado la impresión al verlo irrumpir en su habitación aunque luego se hubiera calmado.

—No pienso alejarme de tu vida, Grace. No ahora, ni dentro de un tiempo, no pienso dejar que afrontes todo esto sola y no voy a renunciar a que tú y yo seamos más que amigos.— Sus palabras eran lentas y medidas, para que a ella le diera tiempo de entenderlas y aceptarlas — Puede que tengas miedo, pero no lo tengas de mí, no de mí Grace. No sé qué te ha pasado en estos días, no sé por qué no me lo cuentas y por qué no quieres confiar en mí, solo sé que hace tan solo cuatro noches no te comportabas así, con lo cual deduzco que lo que me estás diciendo es porque te han coaccionado para ello, y no lo pienso permitir.

La apretó un poco más.

—Solo me iré si tienes el valor de mirarme a los ojos y de decirme que no yo significo nada para ti, que lo de la otra noche no fue nada, que no te gustó, Grace, miénteme y dime que no te gustó, que no hay nada entre nosotros.

Grace se vio acorralada.

—Y si no me lo puedes decir déjame que te ayude. Cuéntamelo todo, algún día vas a tener que confiar en alguien, solo déjame que ese alguien sea yo.

Pero no podía. No podía inmiscuirlo en la sórdida realidad de su vida al igual que tampoco podía dejar de verle. James ya era parte de su vida, tan solo podía dejarse llevar por aquellos brazos que la apretaban a su cuerpo y por aquella boca que iba bajando por su cuello.

Podía dejarse llevar por todas esas sensaciones, pero ¿podía vivir esa realidad que solo él le prometía y al mismo tiempo dejarlo al margen de lo que de verdad le estaba sucediendo?

Sus pensamientos se tornaron en ruego.

—James, prométeme que te mantendrás al margen.

—No.

Dios mío, qué iba a hacer.

La bata de encaje cayó al suelo sin que ella se diera cuenta.

—Ni pienses por un momento que voy a permanecer al margen de tu vida. Déjame ayudarte, Grace, si al menos hubieras acudido a la policía, si yo viera que haces algo por protegerte, pero tú no haces nada, te encierras días en casa, sin salir…

La chaqueta negra cayó junto a los encajes iluminando aún más su color.

—Déjame ayudarte, solo eso, no vas a poder sola.

Pero había podido. Durante tantos años había podido.

Incluso ahora, si borraba los miedos de su cabeza podía estar con él tal como la otra vez.

Si el único peligro era ella, si el único daño se lo iban a hacer a ella, podía ser capaz de soportarlo todo.

Lo único que no podría soportar era que él desapareciera de su vida.

Lo había intentado, se lo había dicho, había aguantado estoicamente las ganas de ir a verlo y aun así, ahora, no se sentía capaz de sobrevivir si tenía que renunciar a esa felicidad que él ofrecía.

Si tenía que vivir sin él, ciertamente, no valía la pena.

Y esa realidad la abrumó por completo.

Amaba a ese hombre que tenía enfrente.

Y amaba su libertad, pero sin él para ejercerla tampoco valía la pena.

No era sumisión ni que sus ideas feministas se hubieran esfumado, es que simplemente era capaz de renunciar a todo por estar con él.

Justo con él, la única persona que no le iba a pedir nunca que renunciara a nada.

Jamás sería tan libre como entre esos brazos.

Ni toda su fortuna podía asegurarle que no se sintiera coaccionada, presa de su pasado o del futuro al que tendría que renunciar para conservarla.

Si James desaparecía de su vida, ni siquiera todo su dinero podría evitar que se sintiera vacía pese a que lograra mantener su cuota de independencia.

¿Acaso el amor crea subordinación?

¿Acaso por estar con él tendría que dejar de ser ella misma para ser solo una consorte?

¿Y era tan necesario conservar una fortuna por la que había sido humillada, violada, amenazada, arrastrada por los tribunales y deshonrada en esa misma cama?

—James, prométeme que nunca querrás que cambie.

—Te lo prometo, no querría que cambiaras por nada del mundo.

Besó el borde de su escote.

Ella bajó las manos por su camisa comenzando a desabrochar los botones.

—Prométeme que nunca querrás casarte conmigo.

Norwich levantó la vista.

—¿Y eso a qué viene?

—Prométemelo.

—Vale, de acuerdo, si es importante para ti te lo prometo.

No le había costado nada decirlo pese a que ella estaba desabrochando sus pantalones, cualquier otra mujer no haría eso si no pensara tener una alianza en el dedo en un futuro muy, muy próximo y él se sentiría obligado a regalársela.

Pero no ellos.

Había tantas formas de sentirse libre… ahí estaba ella, en pleno día con un hombre desnudo en su habitación que la empujaba a la cama y se tendía sobre ella para practicar sexo.

Eso era también libertad.

Ni su mente ni su cuerpo se sentían atados a nada.

Era librepensadora y practicaba el amor libre.

Esas dos palabras le produjeron un extraño cosquilleo.

Amor libre, de lo más libre que pudiera existir.

Un cosquilleo completamente distinto al que había sentido antes se propagó por su vientre cuando James comenzó a bajar los labios por su pecho.

Cerró los ojos para atrapar la sensación y olvidarse de todo lo que le había estado ocupando la mente.

Él no merecía que los pensamientos oscuros se interpusieran de esa forma entre ellos.

Giró su rostro hacía la ventana por donde se filtraba la claridad de un día que no creyó que pudiera ser más perfecto, solo que en ese preciso instante, a traición, los recuerdos de esa misma casa, de esa misma cama, se filtraron en los pensamientos que ella intentaba mantener a raya.

—James… no… aquí no.

Norwich dio un último beso a su pecho antes de mirarla.

La desolación que vio en sus ojos estuvo a punto de romperle en pedazos.

Dolor. Miedo. Humillación.

Estaba todo en ellos con la misma fuerza que si hubiera ocurrido ayer.

—¿Recuerdos?

Asintió sin poder hablar.

—Podemos intentar superarlos, Grace, tal vez aquí y ahora puedan dejar de atormentarte para siempre.

Ella negó calladamente.

—Esta bien— se apartó un poco de ella con un esfuerzo sobrehumano— ¿Por qué no me dejas intentarlo? Sabes que nada será igual, yo no te haré daño, lo sabes.

—No creo que pueda James.

Dios. Qué le habían hecho a aquella mujer para que tuviera esa expresión de pánico.

—¿Qué te hicieron, Grace? Cuéntame qué pasó en esta cama para que ahora no puedas compartirla conmigo.

—No James, no quiero recordarlo, lo juro, pero no puedo evitarlo.

Norwich hizo un último esfuerzo al besarla, pero ella no era la misma en ese instante y él no podía soportar producirle dolor cuando su intención era justo lo contrario.

El dolor se lo guardaba para sí mismo.

—Está bien, salgamos de esta cama, vayámonos a otro sitio.

Se levantó en un rápido movimiento y la arrastró con él subiéndola en brazos con las piernas alrededor de su cintura.

Dio dos vueltas por la habitación mientras la besaba y apartaba su pelo de la cara para poder verlo bien.

El espejo triple de la cómoda reflejó la imagen de su cabello rojo cayendo como una cascada sobre su fina y tensa espalda, sobre sus hombros blancos y suaves, mostraba impunemente la curva de su cintura, las piernas dobladas sobre sus caderas, abrazándolo.

La dejó suavemente sobre la brillante madera y se acercó más aún para intensificar el contacto y para que pudiera ver el reflejo de ambos entre esas tres mágicas superficies.

—¿Sabes? El día que viniste a mi casa para hablar, aquel día que solo tomamos el té, no pude evitar pensar en subirte a la mesa del despacho y hacerte todo esto.

Realmente no era exactamente así lo que había imaginado, pero la realidad que prometía era infinitamente mejor y más intensa.

—Grace, ¿quieres hacer realidad mis sueños?

Asintió divertida y sorprendida por su confesión. Jamás habría creído que alguien pudiera soñar con ella.

—Entonces apóyate con las manos en la mesa y abre las piernas.

Ella obedeció ciegamente.

El enorme dosel de gasa tapaba la visión de la enorme cama… él lo había extendido mientras giraban para impedirle ver lo que podía hacerle daño y luego la había colocado en el otro extremo de la habitación para que sus gestos no pudieran ser en nada parecidos a los gestos con los que la habían torturado.

Notó como su boca bajaba muy lentamente por su pecho, por sus costillas, se enredaba en la redondez de su ombligo y alcanzaba con una dulzura aún mayor que la primera vez su sexo completamente expuesto en esa postura lasciva y arrebatadora.

Se miró en el espejo y el espectáculo que llegó a sus ojos fue tan impresionante que no pudo reprimir un quejido de lujuria contenida.

Y fue más allá. Levantó una pierna y la apoyó en la mesa dejando que el reflejo fuera infinitamente más explícito.

James lamia y besaba cada pliegue, cada doblez de su piel más íntima, recorriendo su sexo una y mil veces en todas las direcciones posibles, intentando averiguar en cuál de ellas sentía más placer, atento a cada respuesta, a cada gemido. Apartó con sus manos los labios mayores y la dejó tan expuesta frente a él que creyó que podía llegar a ver toda su profundidad, como si su mirada pudiera llegar donde no llegaba su lengua, y siguió lamiendo, perdiéndose en su sabor salino y dulce a la vez, en la humedad que recibía como prueba irrefutable del placer que le estaba dando, en los sollozos que escuchaba, en cada una de las pruebas de la pasión que los unía y que ella le demostraba sentir de forma tan intensa y profunda como él llegaba a sentirla.

Cuando cerró sus labios sobre su clítoris y succionó un poco más impetuoso, Grace perdió el control por completo, tal como le había ocurrido la vez anterior.

Puso las manos sobre su pelo moreno y se arqueó hacia atrás apoyando su cabeza en el cristal para perderse en la sensación recuperada de un orgasmo que había temido no volver a sentir.

La intensidad hizo que gritara a la vez que él introducía un dedo en su interior y arreciaba con su lengua.

Quería verla así, derramando una humedad en la que luego se perdería, sintiendo en su dedo las contracciones de los músculos cálidos que lo acogerían, oyendo los sollozos de placer que esa mujer sentía entre sus brazos como si lo necesitara tanto o más que al aire que intentaba respirar en un esfuerzo sobrehumano.

Se levantó con la decisión de penetrarla en ese mismo instante y rezó por poder contenerse tanto o más que la otra noche.

Pagaría con dolor cada una de las embestidas con las que se iba a hundir en su cuerpo, pero no le importaba.

Cuando se incorporó y la vio reflejada con su largo pelo cayendo tras ella, con su pierna levantada sobre la mesa, completamente expuesta y sin ningún tipo de rubor o falsa modestia sintió como algo en su vientre estallaba con la impetuosidad del deseo y de algo que no se atrevía a nombrar.

Y supo que tenía que ir despacio.

De nuevo.

Por ella.

Se acercó y rozó la cabeza congestionada de su miembro contra la carne tierna de su sexo.

—Dios mío, Grace…

—James…

Apoyó su frente sobre la suya y la miró a los ojos intentando mantener la calma.

La parte más egoísta de su mente que era la única capaz de pensar algo, le empujaba a hundirse en ella de forma impetuosa, salvaje y moverse de manera rabiosa hasta lograr alcanzar un orgasmo dentro, correrse, derramarse por completo… ¿Cómo sería poder hacerlo así con ella?

Su parte más racional le dictaba lo contrario.

Respiró hondo varias veces notando la pulsación de ella, la suya, el calor que desprendía, la humedad en la que anhelaba hundirse.

Empujó suavemente sin dejar de mirarla hasta que estuvo completamente dentro, enterrado en lo más profundo de su cuerpo.

Grace abrió la boca en una expresión similar a la sorpresa.

Como si hubiera olvidado lo que se sentía y de golpe le viniera todo a la mente.

Se quedó completamente quieto notando la inestabilidad de su esfuerzo, de su decisión, el conflicto que se creaba entre su parte más racional y su parte más animal, el riesgo de perderla en un segundo por una acción brusca, el sacrificio que ella no le había pedido y al que él se había ofrecido libremente. El miedo, la duda, el placer.

Todo ello junto en la duración de un latido a otro y en menos de lo que costaba tomar una decisión que le llevaría a perderla o ganarla de forma definitiva.

No podía perderla.

Se movió lentamente, en un vaivén impúdico, acompañado de los gemidos que iba provocando con cada retirada, con cada entrada, con cada giro de su cadera.

Atrapó con su mano el tobillo femenino y lo desplazó un poco más atrás haciendo que las caderas de ella se inclinaran un poco más hacia delante… cada acción tenía una reacción, como si tan solo fueran un principio de la Física.

Y sus movimientos se volvieron más intensos.

Abrazados frente al espejo, mirándose, apretando sus cuerpos para sentirse el uno al otro mientras sus caderas se golpeaban, se acercaban y separaban lentamente, el sonido del impacto de su carne juntándose en cada encuentro, el movimiento dulcemente pecaminoso de los glúteos masculinos que se movían entre las piernas abiertas… una mano sujetando una cadera y otra enredándose en su pelo rojo como la sangre… otra mano acariciando los hoyuelos que se formaban al lado de cada nalga cuando se apretaba contra ella y se frotaba contra su clítoris de arriba abajo, de un lado a otro… penetración y roce, profundidad y caricias… juntos, unidos en un beso impetuoso que los estaba arrastrando mucho más lejos del olvido.

Los músculos internos de Grace vibraron y se contrajeron alrededor de su pene apretándolo y haciendo casi imposible que él se contuviera.

Pero se contuvo.

Y siguió moviéndose para que lograra gozar de nuevo.

Ella cerró los ojos y no pudo contemplar su esfuerzo, su agonía, sus insoportables ganas de alcanzarla y fundirse en su mismo éxtasis para poder compartirlo. Simplemente apretó los dientes y aguantó estoicamente los latigazos de placer que lo sacudían concentrándose en todo cuanto le vino a la mente para retardar su orgasmo y lograr que ella alcanzara el suyo.

Había mucho más placer en contemplarla así entre sus brazos que en cien eyaculaciones y supo que cualquier esfuerzo valía la pena.

Cuando dejó de apretarlo y notó como sus músculos se distendían paró un segundo para tomar aire antes de continuar.

Y volvió a comenzar desde el principio notando como cada vez era más complicado mantenerse al margen de las sensaciones y los sentimientos que le provocaba estar tan profundamente dentro de aquella mujer, como si nunca antes hubiera estado en esa misma postura con nadie, y lo que era peor, como si nunca pudiera estar con nadie más.

Necesitaba relajarse, parar un momento antes de proseguir y arriesgar… se quedó quieto y le levantó la cabeza tomándola por la barbilla.

Su roce era una caricia suave en su vagina, apenas se movía, solo palpitaba.

—Dime, qué has pensado cuando me has visto. ¿De verdad no ibas a venir a casa? Has de saber que yo no habría dejado que te alejaras.

—Cuando has entrado me parecías otra vez aquella fiera… tan bello… James… lo siento tanto… yo no quería involucrarte.

Un temblor interno hizo que ambos temblaran.

—Fui yo quien se introdujo en tu vida ¿recuerdas? Ahora no dejaré que me expulses de ella — Se movió un solo centímetro. Grace gimió junto a su boca — Nada conseguirá romper esto.

Se introdujo un poco más.

Un leve movimiento que los sacudió como un terremoto.

Inclinando la cabeza sobre él, besó su pecho salpicado de vello oscuro y lo acarició con su lengua, comenzando una recorrido de caricias que terminaron junto a su oído.

—James, antes, cuando has entrado ¿estabas…?

—Excitado. Tenía una erección insoportable — su mirada era medio arrobada medio provocadora — llevo así días enteros, esperándote, quería darte tiempo — sonrió— y cuando he venido y me han dicho que estabas en la cama ha sido demasiado fuerte imaginarte.

Ella lamió el lóbulo de su oreja.

—¿Te gusta imaginarme en la cama?

—Me gusta imaginarte. — Cerró los ojos ante la dulce exploración de su boca— no importa dónde pero siempre de esta forma.

Tembló cuando pasó la lengua por el músculo tenso de su cuello y lamió el hueco de la clavícula.

—¿Tiemblas, James?

—Sí, me estás haciendo sufrir. Si sigues así con la boca no podré soportarlo. — se inclinó para salir unos pocos centímetros. Luego volvió a entrar y se quedó quieto de nuevo dentro. Estaba formando un baile lento y cadencioso que si bien no era fuerte ni tan intenso, los dejaba sumidos en un estado de frenesí aún más difícil de soportar— por favor, Grace… para.

Y paró. Sin duda recordaba claramente la última vez que le había hecho ese ruego.

—No te asustes, no va a pasar nada.

Los ojos de ella brillaron con agradecimiento y con duda.

—Algún día tendré que aceptar la realidad de lo que ocurre en ese momento, ¿verdad?

La levantó de la mesa y caminó sin salir de ella para ir a sentarse en la butaca que quedaba frente a la cama.

—Sí, pero no será hoy, ni mañana, tenemos todo el tiempo del mundo, Grace.

Ella se quedó de rodillas sobre él y al sentarse notó como la ocupaba por entero de nuevo.

El tiempo de descanso había terminado. La realidad y el deseo imponían su ley y su ritmo.

En esa postura lo tendría realmente difícil controlarse.

Sobre todo si ella comenzaba a moverse deslizándose por su pene erecto una y otra vez.

Sus pechos se balanceaban frente a sus ojos y desde donde tenía la cabeza apoyada podía ver claramente como su pene entraba y salía de un aro rosado y húmedo, brillante y fino por la presión que él mismo ejercía sobre las paredes que lo acogían en un estrecho e intenso abrazo.

La levantó con las manos bajo sus nalgas, asegurándose en un solo tacto que podía llegar fácilmente a presionar su cuerpo en el momento oportuno y en cuanto obtuvo esa verificación, el mundo alrededor dejó de existir por completo.

Acercó los labios a aquellos senos que bailaban frente a él y atrapando un pezón comenzó a lamerlo y succionarlo con intensidad mientras sus manos comenzaban a estirarla y levantarla para incrementar la profundidad de su penetración y la fuerza de sus embestidas.

Grace se quedó quieta mientras la mantenía inmóvil para él con sus manos sobre sus glúteos, notando la intensidad de cada movimiento, el ritmo enloquecedor que por primera vez estaba imprimiendo sobre ella, cada vez más rápido, más profundo, más fuerte. Grace arqueada ofreciendo sus pechos con los brazos sosteniéndose del respaldo del sofá y sollozando por un placer salvaje que hasta ese instante no había conocido. Inclinó sus caderas hacia fuera ofreciendo aún más y haciendo que su clítoris rozara su pubis levemente, porque quería más, porque ese hombre debajo de ella le demostraba que había más y si existía, si era posible ella lo quería, lo necesitaba, lo exigía. Y él, perdido por completo en la sensación de compartir tan solo un poco su feroz delirio con ella, se movía cada vez más rápido preso de una velocidad vertiginosa que poco tenía que ver con el sexo tántrico y con el retardo de la eyaculación.

Echó la cabeza hacia atrás apoyándola entre las manos de Grace y bajó el ritmo. Ella notó como una mano soltaba su nalga y buscaba en la parte inferior de su propio cuerpo a la vez que un temblor que no era la primera vez que sentía sacudía el masculino y bello cuerpo que tanto placer le proporcionaba.

James estaba teniendo un orgasmo o al menos eso creyó mientras se quedó quieta sobre él tal como le dijo que debía hacer. La sensación de soledad que sintió por él casi la rompe.

Era capaz de frenarse, de soportar un inmenso placer como el suyo en completa soledad, sin poder compartirlo con ella, sin poder levantar la vista para así no excitarse más, recogiéndose en una sensación interna que no podía dejarle entrever porque simplemente no podía compartirla.

El mundo tenía que parar en ese instante para que él pudiera sacrificar su orgasmo por el suyo.

Apoyó su frente sobre la suya en un gesto que ya era común en los dos.

Ella había entendido. Comenzaba a entender.

—Gracias, James.

Levantó la vista con un extraño brillo en los ojos, más insondables y grises que nunca.

—No me las des, aún no he terminado contigo.

Y levantándola sin soltar su abrazo, sin salir de ella ni un solo centímetro y comenzando a besarla con una fuerza inusitada la tumbó de espaldas en la cama, comenzando a moverse con suma delicadeza y precisión.

Ella cerró sus piernas sobre las caderas y se abandonó por completo.

Él volvía a ser el de aquella noche, moviéndose con maestría, entrando y saliendo girando, apretando, levantándole más las caderas para que el roce fuera mayor, más dentro, más fuerte, mucho, mucho más profundo… tanto que Grace gritó cuando un nuevo orgasmo la atravesó, salvo que en esta ocasión fue ella misma la que buscó sus labios para besarlo y que él pudiera absorber su alma tal como decían los hindúes, y fue ella misma la que presionó las nalgas masculinas con sus manos para que él entrara más, para que la golpeara más, para que la machacara con su pubis una y otra vez hasta que lograra olvidar su propio nombre.

Y James se lo dio. Todo, sin guardar nada salvo lo único que ella no podía aceptar de él, dándole su experiencia, su sexualidad innata, su poder y su propio placer. Podía dárselo sin dañarla, podía dárselo una y otra vez, todas las veces que ella se lo pidiera.

Podía darle sexo, podía arrancar los orgasmos de su cuerpo con la misma facilidad que lograba retener los suyos, podía hacerle suplicar más mientras su miembro estimulaba las paredes de su vagina contraída de placer y golpeaba la diminuta entrada de su útero en cada arremetida. Podía darle todo cuanto él había imaginado poder darle a su mujer y todo lo que ella ni siquiera había imaginado que existiera… placer, sexo, lujuria, sensualidad, amor… todo en ese mismo instante, en ese mismo abrazo, en ese mismo orgasmo que los unía y los arrastraba y que, sin embargo, no manchaba.

Se desplomó sobre ella intentando sacar la mano de entre sus cuerpos, dejando de presionarse y pudiendo recuperar la compostura normal de cualquier hombre que acaba de tener un orgasmo encima de una mujer con la que ha logrado compartirlo.

La fusión de los cuerpos y de las almas, la paz recobrada, el silencio en el que se sumían al tiempo que sus mentes solo pensaban en el torbellino de sensaciones y sentimientos que se apoderaba de ellos… la tensión de los músculos desaparecía dejando paso a una quietud muy difícil de alcanzar en otras situaciones.

Los ojos aún cerrados, las respiraciones entrecortadas, sumidos en una calma y un sosiego que podían confundir fácilmente con la satisfacción del amor consumado.

Podía seguir, podía darle más orgasmos, no parar en toda la mañana, pero algo dentro de él le dijo que Grace necesitaba confrontar lo que había pasado en esa cama a la que le tenía tanto miedo y asimilar que él no iba a salir de su vida.

Debía dejarla descansar, al menos un tiempo.

James alargó un brazo y la tapó con la sabana dándose cuenta de lo que representaba el gesto. Grace no se había siquiera percatado que estaba apoyada en el hombro de un hombre, medio dormida y completamente abandonada, jugando con el vello de su pecho entre los dedos en la misma cama en la que había dormido y penado durante diecisiete largos años.

James sonrió mientras cerraba también los ojos y se abandonaba al sueño… un merecidísimo sueño tras derrotar un nuevo dragón.

Capítulo 20

JAMES se terminó de vestir y se acercó a la puerta intentando no hacer ruido, con los zapatos en la mano, la camisa por abrochar y la chaqueta a medio poner colgando de un hombro.

Los pasos de Lucy que se acercaban por el pasillo y se paraban justo enfrente le indicaban que o bien abría él mismo la puerta antes o ella llamaría y despertaría a Grace que dormía acurrucada.

Abrió tan de golpe para salir como horas antes había abierto para entrar pero lo que encontró en cada uno de los gestos fue completamente distinto.

Lucy, medio asustada, se tambaleó con la bandeja del desayuno que con retraso de dos horas le llevaba a su señora, y al parecer, habiéndose demorado deliberadamente, no pensaba encontrarlo todavía en el cuarto.

James le tapó la boca con una mano y le hizo un gesto con el dedo para que guardara silencio.

Los ojos de los dos se volvieron a la cama y la contemplaron.

Grace, despeinada, desnuda bajo las sábanas, con ese aroma de manzanas verdes que desde el primer segundo le había enloquecido por su naturalidad, con sus mejillas sonrosadas por las sensaciones de tan solo un momento antes cuando él la había llevado al éxtasis una y otra vez, dormía tan relajada y tranquila mientras el sol le iluminaba la cara que hasta producía cierta envidia.

Cuando James volvió a mirar a Lucy para ver si le había entendido en esa conversación silenciosa, ésta le miraba a él completamente arrobada y sonriendo.

Cerró la puerta con un insonoro clic sintiéndose el tipo más imbécil de la tierra y luego le dio instrucciones a la doncella.

—Lucy, cielo, ¿tú debes ser Lucy, verdad? —Recordaba todos los nombres que le había dicho Jeffrey — lleva el desayuno al salón y reúne allí a todos los sirvientes que haya en la casa. Necesito hablar con vosotros.

Lucy bajó la voz para contestarle.

—Ya me ha dicho Jeffrey que usted hablaría con nosotros, llevamos una hora esperando — sonrió con complicidad— ¿Le sirvo el desayuno a usted en la biblioteca y termina de arreglarse?

James se miró los zapatos en la mano, la chaqueta colgando, su pelo revuelto…

—Sí por favor.

El movimiento de la casa era muy poco habitual.

Sus tres hombres apostados en la puerta le miraban esperando órdenes, el chófer con la puerta abierta de par en par abrillantaba el capó del coche pendiente de cualquier movimiento y dejó de hacerlo tan pronto como él comenzó a bajar las escaleras después de ponerse los zapatos en el rellano.

Lucy lo llevó hasta el baño de la planta inferior y comenzó a servir el desayuno en la biblioteca tal como le habían ordenado hacerlo.

Cuando James, ya impecablemente vestido entró en ella, el servicio completo formaba una larga fila junto a la puerta.

Miró las altas paredes, el escritorio de nogal, las estanterías llenas de libros que Grace admitía haber leído al completo, los sillones que invitaban a la relajada lectura, todo en un suave toque femenino que seguramente había desplazado al masculino en cuanto su marido le dio la libertad de poder hacerlo.

No quiso ponerse tras el escritorio porque ese no era el lugar que le pertenecía ni quería con ese gesto menospreciar la autoridad de Grace en su propia casa.

Simplemente se sirvió en una taza y tras felicitar a la cocinera por los bollos que no probó y por el magnífico café que ya estaba tibio se puso a la misma altura que ellos eliminando cualquier barrera o jerarquía.

Tenía que ser simple y que le entendieran, no era su jefe ni su señor, solo iba a pedirles ayuda.

—Necesito que me ayuden, pero, por favor, Grace no debe saber nada de lo que hablemos hoy aquí, esto queda entre ustedes y yo.

Asintieron a la vez y casi en ese mismo momento comenzó una especie de interrogatorio que los dejó exhaustos, con el trabajo a medio hacer y con una grave preocupación hacia su señora que dormía ajena a esas confabulaciones.

James no lograba sacar conclusiones que no le llevaran a la misma persona, al único enemigo que Grace había tenido, a aquel primo que la había arrastrado por los tribunales en un interminable rosario de denuncias y apelaciones que se estrellaban una y otra vez ante las leyes.

Pero según tenía entendido aquel hombre estaba enfermo, consumido por las deudas y viviendo fuera de Londres desde hacía años.

Le costaba creer que un hombre así tuviera fuerzas para seguir con sus rencores y sus maldades, algo había en todo aquello que no le encajaba bien.

—Puede haber contratado a alguien para que la siga en todo caso, Robert y yo vamos a ir a hacerle una visita mientras que vosotros dos vigiláis la casa noche y día.— Sus órdenes eran tajantes— Id a todas partes que ella vaya, vigiladla sin que nadie note vuestra presencia, Jeffrey, tú serás su guardaespaldas personal, cuando la lleves a cualquier sitio baja con ella y no la esperes en el coche, síguela donde quiera que se meta, y por Dios, haz que la policía no la detenga.— volvió a dirigirse a dos de sus hombres— enseñadle todo lo que sabéis chicos, que esté preparado.— Recorrió la sala con la vista— Necesitaría una secretaria o una dama de compañía, pero no hay tiempo de contratarla, así que, Lucy, vas a dormir con ella todas las noches hasta que encontremos a alguien idóneo para ese puesto— Una especie de señal inequívoca entre ellos hizo que Lucy bajara la cabeza y sonriera disimuladamente— y nosotros dos nos vamos ahora mismo hasta Dover.

Miró a cada uno de los presentes y notó cómo la estupefacción se mostraba en el rostro de la cocinera y las chicas jóvenes de la limpieza.

Había logrado asustarlas de verdad con tanta orden y con tanto control, pero no podía evitar ser quien era y ser como era… si tenía que montar una guerra o una batalla campal para protegerla lo haría.

Y rezaba para que ella nunca se enterara ni de esa conversación ni de los medios que estaba disponiendo para hacerlo.

No importaba nada salvo ella.

Casi iba a salir de la casa cuando le vino a la mente aquella mañana en el hipódromo y una discusión que ella dijo haber mantenido.

—¿Alguien de ustedes conoce a una tal Emma?— dudó por un instante de su nombre. —Creo que era Emma o Emily o algo así.

—¿Se refiere usted a Emily Davidson, la maestra?

—No lo sé, ¿ellas se conocen?

—Sí claro, pertenecen al mismo grupo.

Sin pensarlo se dirigió a uno de sus hombres.

—Vigílala y dime todo lo que hace, si tiene conexiones con aquel primo, si ves cualquier cosa extraña, lo que sea, házmelo saber enseguida. Vigilad a las mujeres que la rodean y que no sean las más visibles del movimiento o del partido. Yo estaré aquí en un par de días.

La servidumbre comenzó a salir hablando entre ellos, cada uno hacia su ocupación natural, salvo Lucy, que se quedó esperando hasta que se cerró la puerta.

Jeffrey a su lado parecía tan congestionado y nervioso como ella.

—Necesitamos hablar con usted.

—Imagino que dispongo de un minuto antes de irme.

—Será más de un minuto, Lord Norwich, pero esto no puede esperar a su regreso.

Se sentó en una de las butacas y los invitó a sentarse enfrente.

La chica se movía nerviosa haciendo nudos con el delantal blanco almidonado, a su lado el fiel chófer hacía girar la gorra entre sus dedos.

—Nosotros… tenemos que confesarle algo… que tal vez sea importante…

Lucy le interrumpió.

—La señora no lo sabe, nunca lo ha sabido… lo hicimos por ella, porque no se merecía… no se merecía todo lo que el señor… hacía con ella.

James se tensó como la cuerda de un violín.

Más dragones, más misterios… la vida de esa mujer era un cuento de pesadilla.

—Nosotros matamos a Lord Swann.

James abrió los ojos y se quedó estupefacto.

No había esperado eso ni en mil años.

—Le pegaba, milord, la trataba mal todas las noches, todos los días… era una pesadilla. Ella era tan joven cuando vino aquí, casi una niña, tan hermosa… — Lucy se atropellaba al hablar— no tenía derecho a tratarla así. Siempre estaba llorando, encerrada en su cuarto para que nadie viera sus golpes, aquel hombre… aquel hombre la…violaba cada noche, la ataba a la cama y ella suplicaba que la soltara… era horrible.

Norwich notaba como algo dentro de él comenzaba a arder a fuego rápido.

Jeffrey le pidió calma a la nerviosa doncella.

—¿Podéis ser sinceros totalmente?

Ambos asintieron con firmeza.

Valientes y leales servidores.

Grace no tenía ni idea de que en realidad no estaba tan sola ni que hubiera tanta gente que se preocupara por ella.

—Lucy, quiero que me lo contéis todo, si no te ves con fuerzas o te produce vergüenza lo entenderé perfectamente.

La chica negó con la cabeza.

Y allí comenzó una nueva pesadilla.

Lucy con trece años entrando a servir de doncella a una chica de diecisiete, recién casada con un viejo enfermo que buscaba un heredero para que su sifilítico sobrino no lograra heredar sus propiedades. De nada valía que la ley ya hubiera sido aprobada. Él decía que las mujeres no valían para nada más que para ser putas o siervas, así que por naturaleza esa ley sería revocada y no pensaba dejar que aquel mequetrefe heredara algo que no le pertenecía.

Enfermo de tuberculosis, se iba consumiendo cada día un poco más sin lograr su objetivo.

Y comenzaron los abusos.

Le echaba la culpa a ella de no ser fértil y la golpeaba por ese motivo una y otra vez. Lucy curaba su espalda marcada y le ponía sales en la bañera para bajar la inflamación en su sexo tras las violaciones repetidas.

A veces las telas con las que la ataba permanecían semanas sujetas a los palos del dosel para no molestarse ni siquiera en sacarlas de los cajones cada noche.

Intentaba defenderse, huir, pero pese a la enfermedad, aquel hombre siempre la dominaba preso de una fuerza producida por la desesperación y por sus ideas macabras.

Jeffrey bajó los ojos para darle una última puñalada.

—Creo personalmente que hubo un momento que tener un hijo ya se convirtió en una obsesión, de tal forma que hizo lo posible hasta el último momento incluso cuando su enfermedad ya no le permitía hacer nada personalmente.

James cerró los ojos ante lo que él estaba sugiriendo.

Lucy pareció revivir aquellos días. Un brazo del chófer rodeó su cintura y una mano acarició su cara.

—Éramos unos críos milord… no sabíamos qué hacer… yo tenía su misma edad, solo cuatro años más que Lucy. Recuerdo que el antiguo chófer intentó defenderla una vez harto de escuchar los gritos y los golpes, pero le dieron una paliza y lo despidieron sin referencias… teníamos miedo.

—Lo comprendo. Dime qué pasó Jeffrey.

—Contrató a un hombre para que hiciera lo que él ya no podía.

La ira que se centró en su vientre amenazaba con estallar. Las imágenes que conjugaba el chófer con su relato eran devastadoras.

Un hombre bastante mayor que ella pero en plena edad fértil metiéndose en su cama cada noche, varias noches al mes, violándola sistemáticamente en presencia de su esposo que animaba desde el sillón o desde la misma cama… los gritos, los golpes, los sollozos, el ruido de la cama moviéndose durante horas, la postración nerviosa en que Grace caía cada día un poco más hasta convertirse en tan solo un espectro que no hablaba ni comía, ni dormía ni hacía nada salvo llorar y suplicar la muerte.

Lucy y Jeffrey se atropellaban para hablar en un intento desesperado por ser comprendidos.

—No podíamos consentir que se repitiera lo mismo día tras día y cambiamos su medicación por láudano.

—Así que en lugar de mejorar comenzó a empeorar cada día un poco más, a veces aún tenía fuerzas para avisar a ese hombre e ir a su cuarto para verlos, pero cada vez menos hasta que ni logró levantarse de la cama. Grace comenzó a mejorar en cuanto Lord Swann cayó postrado y las visitas terminaron por completo, aunque creo que jamás ha perdido el miedo del todo.

—Tardó meses en morir pero la señora ya estaba mucho mejor para entonces.

El silencio ocupó la estancia.

Y la voz de Jeffrey sonó con más determinación.

—No nos arrepentimos de lo que hicimos, milord, lo volveríamos a hacer de nuevo si fuera necesario.

James intentó asimilar lo que estaba escuchando.

Grace había pasado por un infierno y, aún así, lanzaba discursos sobre la igualdad, sobre hombres y mujeres que podían amar igual y sentir igual, como si pese a todo no hubiera perdido la fe en la humanidad.

La admiró profundamente en ese instante.

Como muy pocas veces había admirado a alguien en toda su vida.

Grace era una mujer muy valiente.

Valiente por superar ella sola todo ese pasado lleno de dolor y humillaciones, por querer ser ella misma y conseguirlo, por no creer que todos los hombres fueran como aquellos dos que le habían hecho tanto daño, por seguir adelante y por creer que las personas podían tener un lado noble pese a que ella jamás lo conociera.

Valiente por haberse atrevido a compartir sexo con él cuando en su mente la palabra sexo solo significaba humillación y dolor, por haberle dado la oportunidad de conocerle y no juzgarle de antemano, por haberse entregado de esa forma, por no ser ciega a los sentimientos que había entre los dos.

Era valiente por el mismo hecho de seguir existiendo pese a haber preferido morir muchas veces, por el hecho de intentar superar su miedos para él y por dejarse llevar por unos instintos que eran limpios y humanos aunque a ella nunca se lo hubieran demostrado.

Una oleada de ternura creció hasta ocuparlo por entero y tuvo la tentación de volver junto a ella, meterse en la cama y dormirse a su lado abrazando su cuerpecito leve y delgado junto al suyo para no soltarlo jamás.

Pero la realidad se imponía.

—Usted se preguntará por qué le contamos esto ahora.

En realidad no hacía falta que le hubieran narrado todo con tanta crueldad, pero lo agradecía porque así sabía todo lo que ella no quería contarle.

Ninguna mujer querría que esa parte de su pasado la conociera nadie. Seguramente hasta tendría remordimientos y un sentido de la culpabilidad equivocado al echarse ella misma la culpa de todo lo que aquellos hombres habían hecho.

Como casi todas las mujeres violadas, a veces ellas se creían merecedoras de aquel acto. Malditos hijos de puta.

—El día del entierro de Lord Swann, aquel hombre acudió a su funeral como si no ocurriera nada y como si fuera un amigo de la familia.

—Todavía recuerdo la cara de la señora al verlo y recibir el pésame…

Había que ser cruel y depravado para llegar hasta ahí.

—Aquel hombre conoció al primo de Lord Swann y estuvieron hablando largo rato antes y después de funeral. Cuando comenzaron los juicios, la amenazó un día con volver a su casa por la noche… era una pesadilla tras otra.

—Creemos que se lo contó todo y acordaron eso como medida de presión para que ella cediera la herencia.

—Salvo que perdió los juicios, cayó enfermo y se retiró a Dover y ya nunca hemos sabido nada más ni de uno ni de otro hasta hace unos días.

James dio un salto brusco en el sillón.

—El hombre que salió del almacén, no puedo asegurarlo pero creo que era él, y el que estuvo por la noche vigilando la casa. Es el mismo hombre. Han pasado diez años, estaba oscuro y no le pude ver bien, pero juraría que era él.

—¿Y ella no le reconoció en el almacén? Tuvo que verlo.

—No lo sé, milord, no nos ha contado nada de lo que sucedió allí dentro.

Ni a él tampoco pero ya no importaba.

Sabía qué hacer. Las posiciones estaban tomadas y ella estaría segura mientras él estaba fuera.

Al regresar ya vería como podía hacer para ayudarla… tal vez un viaje, llevársela lejos de ahí, hacer que dejara su vida pública y viviera de forma un poco menos escandalosa o notoria… casarse con ella…

“Prométeme que nunca querrás casarte conmigo”

“Prométeme que nunca querrás que cambie”

Se sintió engañado como un estúpido.

Ella lo sabía.

Sabía quién era ese hombre y sabía que tarde o temprano él se iba a enterar y su reacción sería justo la que había tenido, por eso le había hecho prometer esas dos cosas que para ella era tan importantes.

Su independencia física y mental de cualquier hombre.

Maldita sea, lo había dejado atado de pies y manos, otra vez lo abocaba a sentirse el hombre más patán de todo el Reino Unido, completamente desarmado frente a una mujer inteligente y lista, cosas completamente diferentes y que ella poseía en abundancia.

James se puso de pie enfadado consigo mismo por lo idiota que llegaba a sentirse cuando ella lo usaba de esa forma.

—En dos días estoy de vuelta. Cumplid todas mis órdenes.

Y salió de aquella biblioteca pensando en muchas y variadas venganzas para aquella bella durmiente de cabellos rojos.

Capítulo 21

EL hombre estaba durmiendo con la boca abierta como si inhalar oxigeno fuera una carga insoportable para su sistema respiratorio.

Llagas llenas de pus infectaban su rostro congestionado y desaparecían bajo las sábanas blancas que parecían grises si se comparaban con el matiz amarillento de su piel enferma y con la oscuridad que reinaba en la habitación donde un aire viciado hacía prácticamente insoportable el simple hecho de respirar.

La enfermera, una señora de edad avanzada y con una voz estridente de soprano en pleno do mayor, les reñía mientras contemplaban el futuro cadáver de Alan Parker Swann, el que una vez fuera heredero de la fortuna de Lord Swann y el hombre que había llevado a Grace por todos y cada uno de los tribunales de Inglaterra para conseguir una fortuna que por ley había dejado de pertenecerle veinte años atrás.

—No consiento que se moleste a mis enfermos, milord.

—Será solo un momento.

Con un imperceptible gesto indicó a Robert que sacara a la arpía de la habitación para poder hablar con un poco de tranquilidad.

Si es que aquel hombre realmente enfermo lograba articular palabra.

En medio de las protestas de la mujer y tras un leve forcejeo, la habitación quedó en silencio.

Robert volvió a entrar y se puso a su lado cruzando las manos en un gesto de espera.

—Le he dado unos chelines y se ha callado. Pregunta si le vamos a pagar todo lo que se le debe.

—¿Es mucho?

—Un año completo de sueldo.

James negó con la cabeza.

—Nosotros solo somos una visita, que lo pague él — acercó una silla a la cama y se quedó mirando fijamente una de sus múltiples pústulas.— ¿Qué dirías que es?

Robert se acercó con una lámpara de gas en la mano.

A esa casa, parecía mentira, aún no había llegado la electricidad.

—Juraría que es sífilis, y en un estado muy avanzado, terminal.

James casi dio un salto físico en la silla sin poder evitar pensar en el tipo que había violado a Grace años atrás y en la clase de relación que podía haber “compartido” con el hombre que tenía delante.

Fuera como fuera, aquella relación había surgido en el entierro de Lord Swann y los abusos fueron anteriores. Grace no tenía ni idea de la suerte que había tenido cuando ese hombre no cumplió con su amenaza tiempo después.

Una sensación de asco por sí mismo le inundó al pensar tan fríamente en aquel hecho, pero se sobrepuso a su propia ignominia.

—Despiértalo, Robert.

—Ni pensarlo… despiértalo tú.

Se miraron sonriendo.

Tantos años juntos había fortalecido los lazos de confianza y camaradería llegando a ser visibles solamente en las ocasiones en que estaba los dos solos, lo que en plena campaña solía ser muy a menudo.

—Miedica.

—Y tanto…

James le movió el brazo que estaba tapado con la sábana pero aquel hombre no despertaba.

—Yo le echaría agua en la cara… eso nunca falla.

James salpicó el rostro sudado y lleno de pus con gotas de agua fría del vaso que reposaba junto a la mesita.

Robert lanzó un bufido de exasperación.

—¿Siempre has de ser tan delicado?

Y tomando el vaso de su mano le lanzó todo el contenido arrastrando sudor y pus a partes iguales sobre las mugrientas sabanas viejas.

El cadáver recobró la consciencia por arte de magia y contemplo a los dos hombres en un gesto de sobresalto que pronto fue cambiado por el del dolor y miedo a partes iguales.

Su voz era la de un hombre completamente derrotado pero preso de sus propios demonios que no parecían darle tregua ni en su enfermedad.

—¿Quiénes son ustedes? ¿Qué quieren?

Un aliento pútrido llegó hasta sus caras.

—¿Les ha enviado ella?

James se decidió a hablar con la extraña sensación de que sus pulmones se llenarían de aire infectado.

—¿Quién es ella?

—Mi esposa.

—No conocemos a su esposa. ¿No vive con usted?

—Se fue a Londres hace años la muy puta… con el desgraciado de Lucien — los miró de nuevo detenidamente.— ¿Quiénes son ustedes?

—Me llamo James Norwich, soy amigo de su prima Grace.— esperó ver su reacción— y simplemente quiero hablar con usted.

—Otra puta… esa mujer tiene todo lo que me pertenece… yo… era el heredero de mi tío pero ella… se ha quedado con todo…

Pese al esfuerzo que hacía para hablar, parándose en cada palabra, se podía notar como destilaba odio en cada frase.

—¿Y qué quiere ahora esa puta? ¿Acaso le ha enviado para asegurarse de que me muero?

James notó como la ira subía dentro de él y rezó por dentro pidiendo paciencia.

Primero las confesiones de los criados y ahora esto era más de lo que podía soportar.

Apretó los dientes y se sobrepuso al asco acercándose para que Alan lo viera bien.

—Como la vuelva a llamar puta lo mato yo antes que la sífilis.

El medio cadáver rio.

Una risa cavernosa y gutural que no llegaba a sus ojos y que se confundió en un acceso de tos que se fue regulando paulatinamente.

—Usted se acuesta con ella… con esa frígida… ¿sabe lo que mi tío hacía con ella por las noches?

—Lo sé, y usted también, ¿se lo contó aquel hombre antes o después del entierro?

Agradeció mentalmente que Lucy y Jeffrey se lo hubieran confesado todo antes de partir.

—Antes y después… no omitió ni un detalle.

James intentó no dejarse llevar por los nervios.

—Mi tío… no le dejaba quitarse la ropa, decía que eso era vicio, fornicación… solo la sacaba y la metía sin quitarse los pantalones… y ella en camisón como las monjas… ¿se puede ser más obsceno?

Rio un poco, pero no era humor, era un suplicio.

—La follaba varias veces al mes para dejarla preñada… el muy cabrón… ella gritaba… tenían que atarla… pero le gustaba, a esa putas les encanta que les den fuerte… ¿también le gusta ahora que la folla usted, verdad?— Lo miró clavándole la vista y sabiendo que iba a hacerle daño— ¿le pide que la ate a la cama como antes?

Una vena palpitaba junto a su sien y tenía los puños cerrados hasta clavarse las cortas uñas en sus palmas.

Robert se movió y se puso a su lado tomándolo del brazo.

—Déjame a mí James, no vas a poder hacerlo, estás muy implicado.

Se alejó hacía la apagada chimenea y se sostuvo con las manos en la repisa como si con ese gesto pudiera frenarse.

Una sonora bofetada se escuchó tan claramente que dio la vuelta y volvió sobre sus pasos hasta ponerse de nuevo donde estaba.

—¡Joder! Eso también lo podría haber hecho yo.

—¿Tú? Tú le hubieras dado más de una — se giró ignorándolo— Dime por qué has ordenado que persigan a Lady Swann.

—Yo no he ordenado nada… hace siglos que no sé nada de su vida…

—No mientas.

—No miento. ¿Crees que a estas alturas me importa?

La voz de James sonó con autoridad y lentitud, lo que asustó a aquel hombre porque era consciente de lo mucho que estaba controlándose para lograr hablar.

—Hay un hombre, no sé cómo se llama, que la ha estado siguiendo y que le dio un buen susto. La única persona que hasta ahora cree tener motivos para hacer algo similar eres tú, así que dime la verdad ¿tú has ordenado que la sigan y que le den algún recado de tu parte?

—No, yo no he sido.

—Pero sabrás quién puede querer hacerle algo así.

—No tengo ni idea… salvo que Lucien siga intentando que ella ceda parte de la fortuna de mi tío… eso podría ser…seguro que quiere parte de la herencia ahora que me estoy muriendo…

—¿Quién es Lucien?

—El tipo que contrato mi tío para hacer los honores… un degenerado…

James se quedó pensativo intentando atar los cabos sueltos.

—¿El mismo que se fugó con tu mujer a Londres?

Alan asintió sin fuerzas para seguir hablando con su propia voz.

—¿Tu mujer y él siguen juntos?

Alan Parker Swann o lo que quedaba de él se encogió de hombros.

—¿Tienes alguna residencia en Londres donde ella pueda vivir?

Asintió con la cabeza… las fuerzas lo abandonaban.

Robert se acercó a la mesilla de noche y apuntó sobre una receta médica la dirección que aquel hombre le susurraba con una respiración silbante.

Un leve mareo pareció dejarlo casi inconsciente.

Sus ojos se dilataron mirándolos a los dos y su mano se cerró sobre la chaqueta de James para luego clavar la vista en sus ojos con un supremo esfuerzo por mantener algo de razón.

—Grace jamás entenderá lo que le hice… pero ella tenía la culpa… ella nunca tenía bastante, nada era suficiente… por eso me dejó… — apretó su mano aún más— las mujeres son todas unas zorras, no se puede confiar en ellas… Grace no es mejor pero sabe disimularlo… dime ¿todavía es tan guapa? Lucien disfrutó de lo lindo con ella… y encima le pagaban… hijo puta con suerte…

Robert cerró los ojos conteniendo la rabia y esperando escuchar el sonido de un buen golpe, de aquellos que James solía propinar con fuerza a la par que elegancia.

Pero el golpe no llegó.

—¿Sabes? No me extraña que estés así, muriéndote lleno de mierda en la cara, solo es un reflejo de toda la podredumbre que llevas por dentro. — No pudo reprimir un gesto de asco y odio — En Oriente dicen que la enfermedad que tú tienes es una venganza de los dioses por tus pecados y por los de tus padres, pero por mucho que sufras en vida, eso no es comparable a los sufrimientos que te esperan en el infierno el día que mueras.

—Yo no creo en esas patrañas, señor trotamundos.

—Yo tampoco. Pero ahora espero que tengan razón.

Un nuevo acceso de tos junto con un grito desesperado en lo que parecía ser un insulto lo sumió en una crisis respiratoria grave.

—Dime el nombre de tu mujer.

La puerta se abrió de golpe y entró la enfermera corriendo y echándolos con su voz de matrona ofendida.

Alan los miraba desde la cama y levantaba un brazo señalando a James que ni se inmutaba ante su ira, su maldición no expresada ni su violento acceso respiratorio.

—Dime el nombre de tu mujer.

La mujer se interpuso entre ellos y el enfermo acercando una jarra al vaso vacío y llenándolo para darle un poco de agua.

—Salgan de aquí inmediatamente o aviso a la policía.

El hombre dio dos sorbos que cayeron como un reguero por su cara y por las sábanas.

Luego su cabeza cayó de golpe sobre el almohadón y se quedó profundamente dormido.

O inconsciente. O muerto.

Cualquiera de las tres cosas.

Robert y James salieron con más rapidez de la correcta dejando la casa con una sensación de alivio infinito.

El aire de la tarde les golpeó en la cara llevándoles una sensación de frescura que ignoraban que estaban necesitando.

Cuando James se giró a mirarlo, Robert sabía perfectamente qué iba a decirle.

—Tranquilo, nadie conocerá nunca ni una palabra de esta conversación.

Podía confiar en él.

De hecho, le había confiado su vida en muchas ocasiones y esa lealtad había sido siempre recíproca.

—Volvamos a casa.

—Es demasiado tarde para conducir.

—No me importa, si quieres quédate y vuelves mañana en tren, yo vuelvo inmediatamente.

—Sabes que no te dejaré ir solo. Vamos.

James condujo la mitad del camino sumido en profundos pensamientos y recuerdos, pero cuando le tocó descansar para que Robert ocupara su lugar en el volante, estos, de golpe, arremetieron contra su cabeza como si quisieran perforarla.

Había recorrido mundo, luchado en guerras, conocido culturas y gentes, había aprendido a sobrevivir en el desierto, en la jungla y entre la alta sociedad, había conocido injusticias, abusos, traiciones… y, sin embargo, nada de eso le valía para afrontar el dolor que sentía al conocer el pasado de Grace.

Una mujer valiente, había pensado.

Era mucho más que eso. Era una superviviente.

No podía ni imaginar cuánto la admiraba y cuánto valoraba su forma de ser ahora que conocía ese aspecto de su vida que ella se había negado a compartir con él.

Por otro lado ahora también comprendía porque no había consentido en contarle más que un poco. La verdad absoluta era demasiado fuerte como para que ella pudiera reconocerla abiertamente.

Recordó su conversación en la biblioteca cuando le preguntó por qué un hombre y una mujer eran diferentes a la hora de amar, por qué el sexo era distinto para uno y otro.

Lo que en realidad se preguntaba, le preguntaba a él, era por qué habían hecho con ella todo lo que habían hecho.

Y él le había contestado hablándole de sexo oral y de artes de seducción.

No le había dado las respuestas correctas, solo le había mostrado que en el sexo las cosas no eran como ella las conocía.

Había logrado excitarla y mantener una puerta abierta a su curiosidad, pero no le había dado una contestación válida para la pregunta que inconscientemente ella le había realizado.

Él tampoco tenía esas respuestas.

No valía hablar de dominio o de sumisión.

No valía hablar de instintos ni de sensaciones.

A Grace no le valía ninguna de esas respuestas, y pensar que simplemente había tenido mala suerte al cruzarse en su vida con tipos así tampoco era válido.

Si no hubiera sido ella sería otra quien habría sufrido esos abusos y el fondo de la cuestión era exactamente el mismo, ¿por qué algunos hombres hacen lo que hacen?

¿Para conseguir un heredero, para sentir placer, para dominar a una persona que es más débil físicamente, porque creen tener derecho a hacerlo, porque son unos degenerados, unos enfermos dementes, porque tipos así deberían estar castrados, porque…?

¿Por qué?

¿Qué tendría que decir Freud, Jung, Nietzsche y todos los filósofos o aquellos psiquiatras que se dedicaban a analizar la envidia del pene, la histeria y los complejos de Electra sobre tipos así?

¿Acaso a ellos los psicoanalizaban de la misma forma?

¿Por qué se empeñaban, casi todos, en demostrar que la mujer era un ser inferior y no se preocupaban por ese tipo de conductas en los hombres?

Desde Poe a Baudelaire, de Flaubert a Zola, Freud o Joran, de Proudhon a Honoré Daumier, Montaigne, Moliere, Racine, o Voltaire, Rousseau, Bischoff, Joseph Gall, Konrad Ettel…, filósofos, poetas, médicos, psicólogos, políticos, psiquiatras… todos empeñados en demostrar que la mujer es un ser débil, un ser sumiso a quien considerar inferior a uno mismo, y en su mejor caso, una musa, una persona a la que idealizar, algo etéreo o puro, un ser a quien proteger y adorar, con quien soñar e imaginar corriendo por las verdes campiñas cual madre naturaleza, pero en ningún caso se habían molestado en averiguar qué clase de hombres eran ellos para pensar lo que pensaban y menos aún qué clase de seres eran los que llegaban a cometer actos de ese tipo con cualquier otro ser humano.

No había tratados sobre los hombres, ni sobre qué bases argumentaban ellos que un hombre fuera superior y qué había en la cabeza de monstruos así. No valía decir que simplemente lo era o que eso se debía al instinto de dominación ni que arrastraran traumas sobre madres dominadoras y padres maltratadores.

Si cualquiera de aquellos antifeministas conociera a Grace, dejarían de pensar en un ser inferior, porque personas como ella estaban siempre por encima de las demás.

Se alisó el pelo entre los dedos en un impulso por dejar de pensar, pero la imagen de Grace entre las sabanas le venía a la cabeza con una fuerza imparable.

“¿Instintos? ¿Sentidos? ¿Qué diferencia entonces a un hombre que se deja llevar por sus instintos como un animal?”

Eso se lo había preguntado aquella tarde.

Y él no había sido consciente de que ella preguntaba por la única parte del hombre que conocía, su parte animal y salvaje.

Y no había ni habría jamás ninguna excusa para que un hombre se comportara así.

Y él no lo había visto venir en ella, no lo había ni siquiera imaginado.

¡Cómo pensar en algo semejante!

¿Y cómo ella había logrado superar sus miedos y dejarse llevar por él, cómo había consentido besarlo el primer día que se conocieron o cómo había logrado confiar en él para salir a cenar?

¿Cómo era posible que Grace no hubiera perdido la fe en los hombres, en la humanidad completa y en sí misma?

Había tenido diez años de completo celibato y cientos de ideas feministas a su alrededor, puede que eso le hubiera permitido no cerrarse a su trágico destino y aceptarlo, intentar olvidarlo, o incluso puede que toda su pasión por cambiar el mundo se debiera precisamente a que ella conocía mejor que nadie de lo que eran capaces los hombres a la hora de discriminar y someter.

¿La apasionada feminista que había en ella era producto de los abusos que había sufrido años atrás?

¿O simplemente era una mujer que había sabido superar su pasado y lo habría hecho de todas formas sin esos panfletos subversivos?

¿Cómo era Grace capaz de amar, de practicar sexo con él tras todo eso?

“Cuando un hombre o una mujer siente pasión, pasión real y verdadera por alguien, piensa más en dar que en recibir. Convierte a la otra persona en el centro de su universo, el cuerpo amado es como algo sagrado entre sus manos, lo adora, lo ama, lo admira y respeta. Jamás lo profanaría con la prisa o con el egoísmo, ni con gestos soeces o violentos… el cuerpo de la persona amada es el altar de nuestros deseos y sentimientos, se debe cuidar, mimar, venerar… se debe poseer al mismo tiempo que se entrega.”

Esa frase era la culpable de que Grace se atreviera con él… esa especie de promesa que entretejió para ella en la inspiración del momento y que tal vez comprendió a la perfección.

Era lo que en el fondo su mente siempre buscó en un hombre.

Tal vez cuando era joven creyó que el amor era así y en sus fantasías soñó con estar con un hombre de esa forma. Imposible, de dónde iba ella a sacar tanta ensoñación, ¿de novelas góticas de esas que circulaban de mano en mano a escondidas entre las jovencitas de la alta sociedad?

Si él no le hubiera contado todo eso, si hubiera logrado contestar a sus preguntas veladas. Tenía la sensación de haberle fallado entonces, aunque también tenía la sensación de haberse redimido ahora.

Cuando estaban juntos, ella podía sentir la diferencia entre estar con él y cualquier otra cosa que hubiera sentido antes, incluso cualquier cosa positiva.

Estaba seguro de sí mismo en ese aspecto, sabía que su fama de seductor libertino no era gratuita ni exagerada.

Maldita sea, cómo podía ser tan ruin pensando de esa forma.

¿Acaso lo que sucedía entre ellos en esos momentos era tan simple como una satisfacción nada más, un orgasmo u otro?

Era mucho más y tenía que reconocerlo.

¿Cuándo en su vida de mujeriego empedernido se había sacrificado hasta el dolor por una mujer?

Nunca.

¿Cuándo había renunciado a su propio placer por el de alguien?

Jamás.

¿Cuándo había sido capaz de hacerlo así, tan lentamente, saboreando el momento, cuándo había sido tan sublime, tan espiritual, tan sagrado un acto de sexo?

En su miserable vida.

Grace era el compendio de todas las mujeres y de todos los actos que pudiera haber hecho con ellas.

Grace era mucho más. Precisamente ella, que no habría podido estar con ningún hombre que no tuviera su experiencia ni su capacidad de contención, porque le habría hecho tanto daño o más que el que le hizo él aquel primer día en la biblioteca cuando eyaculó en su mano sin saber el efecto que eso tendría en ambos.

Y pensar que alguien había humillado ese cuerpo que él amaba, que había golpeado la piel que él soñaba con besar, que la había forzado a cometer los actos que él quería que fueran sublimes, que alguien fuera capaz de producir tanto dolor mientras que él era capaz de sentirlo solo para darle placer… tanto dolor y tanto placer.

Las palabras de aquel moribundo volvieron a su cabeza y de golpe lo comprendió todo.

“Ella gritaba… tenían que atarla… pero le gustaba, a esa putas les encanta que les den fuerte…”

Maldita sea.

Grace no era el producto de las múltiples violaciones ni era una feminista activa por todo lo que había vivido.

Grace se había resistido, había gritado, no había en ella sumisión ni había aceptado su destino de presa o de mujer humillada.

Grace había sido así de valiente siempre.

No se había dejado hacer, ni había cerrado los ojos y abierto las piernas en un acto que se suponía que era de obediencia y deber para con un marido.

Ella se había sublevado a ese matrimonio sin amor y a unos actos que sabía que eran, como poco, obscenos.

Ella sabía que el amor o el matrimonio eran mucho más de lo que le ofrecía aquel hombre que la obligaba a quedarse embarazada como si fuera una yegua debajo de un semental de carreras.

Ella sabía que una mujer era mucho más que eso y se rebelaba a su destino de hembra reproductora.

Por eso las palizas, las ataduras, los golpes… porque no se dejó someter por ellos.

Y por eso no había perdido la fe en la humanidad porque, aunque llegaran a humillar su cuerpo, jamás lograron humillar su alma ni doblegar su espíritu.

Y por eso él había logrado llegar hasta ella.

No era el resultado de sus encantos de seductor ni de su impertinencia e insistencia en colarse en su vida por la puerta trasera.

No la había elegido él aunque fuera quien se acercó primero.

Ella lo había elegido a él.

¿Pero por qué?

¿Qué había visto?

Cuando supo quién era le confesó que jamás habría salido con él, y, sin embargo, era ella la que había hecho su elección… la que había vuelto a buscarlo, la que había aceptado su reto que ya parecía olvidado, la que había respondido a sus besos desde el primer día. Ella lo había acatado todo y ella era la que quería estar con él aunque en realidad no lo supiera.

Se sintió como un estúpido, gratamente engañado.

Ella ni siquiera era consciente de lo fuerte que había sido su determinación cuando consintió todo con él.

Todo.

Ni siquiera sabría que admitiéndolo a él en su vida, se estaba descubriendo ella misma y aceptándose tal como era.

O tal vez era al revés: al aceptarse y descubrirse ella misma podía acoger a un tipo como él.

Los artículos sobre amor libre, las nuevas ideas, los pensamientos que la turbaban, y los sentimientos que había comenzado a tener, todo había hecho que ella fuera capaz de tomar sus decisiones y elegir cómo quería vivir.

Y sin darse cuenta, entre todo eso, lo eligió a él también.

Un Dios recién ungido no se sentiría tan privilegiado como se sentía en ese instante.

El coche frenó de golpe frente a la casa ya a oscuras en medio de una ciudad que dormía desde hacía horas.

El Big Ben daba en ese momento las tres y media de la madrugada.

Solo había luz en dos ventanas y James rezó para que esas ventanas fueran las de su habitación.

Saludó a los hombres que estaban haciendo guardia y sin esperar a que le hablaran subió las escaleras de dos en dos hasta llegar a su cuarto.

Una especie de locura se apoderaba de él a medida que sabía de verdad quién era la mujer que había detrás de esa puerta, sus motivaciones, su pasado, su futuro, sus pensamientos y sus sentimientos, su auténtico carácter y sus verdades más ocultas.

Cuando abrió la puerta, Grace se separaba de la ventana en donde había estado esperándolo toda la noche sin poder dormir y se acercó a él abriendo los brazos.

Sin fingimientos, sin vergüenza, sin miedo.

El libro de sexo tántrico que le había dejado días atrás estaba abierto sobre la mesilla y en él se podía ver los dibujos hindúes que mostraban posturas, métodos y consejos…

El deseo brilló en sus ojos.

James supo en aquel preciso instante que Grace ya había comenzado a superar su pasado y quería construir un nuevo presente.

Con él.

Lo abrazó con fuerza hundiendo la cara en su pecho para notar los latidos apresurados de su corazón y lentamente, mientras comenzaba a besarlo de puntillas para lograr alcanzar su boca, sus pies caminaban hacia atrás en dirección a la cama.

Aquella cama que ya no le daba miedo desde esa misma mañana.

Capítulo 21

SENTADOS en la cama uno frente a otro con las piernas enredadas por detrás de las caderas, James y Grace tomaban café mientras se miraban a los ojos en una especie de callado diálogo.

La luz de la mañana tan clara en la primavera londinense era como un regalo para que pudieran verse así de iluminados y bellos el uno al otro.

Cada rayo de sol que se filtraba por las ventanas, cada soplo de aire perfumado que movía la gasa del dosel, cada reflejo del día que comenzaba y que se quedaba prendido en su largo y rojo pelo, no eran más que un obsequio para que se admiraran mutuamente, para que se reconocieran en los ojos y en el cuerpo que frente al suyo propio, servía de reflejo, identificándose y asombrándose de ese pequeño y poderoso milagro que eran ellos mismos.

—¿Qué ha dicho Lucy cuando has bajado a por el desayuno?

—No quería darme la bandeja, decía que esa era su obligación y que subiría cuando yo me fuera.— James sonrió ante su descaro— Le he dicho que no pensaba irme y que le llevara un café a Jeffrey…

—Esos dos tienen algo.

—¿Algo como esto?

Grace movió afirmativamente la cabeza sonriendo con picardía.

—Eso confirma por qué Lucy no estaba anoche en tu cuarto, le dije que no te dejara sola ni para dormir.

Maldita boca. Había revelado su plan.

Grace pasó por alto el detalle.

—Le dije que se fuera en cuanto escuché el coche.— Bajó el tono de su voz y se acercó a él para hacerle una confidencia— Quería estar a solas contigo.

Luego se apartó y se fingió enfadada en un mohín de niña caprichosa que James no había visto nunca antes en ella.

—Eso no quita que esté dolida por todas las órdenes que has impartido en esta casa. Esto parece un cuartel.

—Creí que entendiste bien cuando dije que te ayudaría.

Ella se rindió sin palabras, asintió con la cabeza y se quedó mirándolo como si lo viera por primera vez en una dimensión que le era desconocida.

—James, ¿a qué te dedicas? ¿Por qué hay tres hombres ahí abajo dispuestos a cumplir tus órdenes?

—Si te lo dijera tendría que matarte… así que no me preguntes.

Grace rio ante la falsa amenaza que había en su voz y en su gesto de hombre duro.

Lo malo es que, aunque había bromeado, no había mentido en ninguna de sus palabras.

Tomaron un nuevo sorbo de café.

—Esta tarde tengo que dar un discurso en Trafalgar Square, con Emmeline y con las chicas. Será algo breve, como la otra vez más o menos.

James dejó la taza sobre la mesilla inclinándose y luego tomó la de ella repitiendo el gesto.

—Así que mi niña tiene un nuevo discurso, no me lo quiero perder.

Algo en la mente de Grace se vio reflejado en su cara.

—¿Qué ocurre?

—James, no eres un hombre normal, ¿por qué te interesa lo que tenga que decir? Tú no me juzgas ni me dices qué debo hacer, al revés, parece que me animes a ello, hasta tienes libros sobre feminismo y piensas igual que yo… ¿por qué?

—Bueno, cada persona es muy libre de pensar lo que quiere, ¿no es así?

—Sí, pero incluso los pocos hombres que comparten nuestra forma de pensar son diferentes, es como si tú fueras un poco más allá.

James acarició su pelo largo con los dedos desenredando nudos invisibles.

Ella se quedó prendida de su pelo alborotado, de su barba recién nacida esa misma mañana, de sus ojos grises con mirada limpia, de sus manos blancas y grandes que estaban llenas de cosas para darle.

—He viajado mucho, Grace, he conocido muchas cosas y a mucha gente, muchas formas de vida y distintas filosofías. Tal vez eso me ha permitido tener otro ángulo de visión.

—Una vez me dijiste que habías visto cosas que preferías olvidar.

—Sí.— Su mirada era insondable — Eso también.

Grace levantó su mano y la posó sobre su mejilla.

—Me gustaría saber qué cosas te hacen ser como eres.

James fijó la vista en el libro abierto que aún reposaba junto a la mesilla y que ella había estado leyendo la noche anterior mientras le esperaba.

Tantra. Sexo tántrico. Meditación.

Palabras que tal vez ella no comprendiera pero que él le podía explicar.

Sus ojos se volvieron turquesas muy poco a poco, tanto, que Grace pudo apreciar en ellos los puntitos más oscuros de su iris.

—Cuando era pequeño viajé mucho con mis padres. Ellos, igual que yo, pertenecían al cuerpo diplomático Británico en la India y crecí habituado a no asombrarme de las costumbres extranjeras porque en realidad nunca estuve demasiado arraigado a las costumbres clásicas inglesas… lo más inglés que hacía mi madre era tomar el té a las cinco, por lo demás, era una mujer moderna, como tú, que leía, conversaba y mantenía la mente abierta a cualquier tipo de doctrina o filosofía de vida. Así llegó el tantra hasta mi.— Quitó un mechón de su pelo y lo puso tras su oreja, luego lo quitó de su oreja y lo dejó caer por su cara — Tantra es más que lo que hago contigo, es un forma de pensar, sentir, vivir y amar. — ella reconoció las frases de su discurso— La filosofía Tantra no distingue entre hombres y mujeres, no entre cuerpo o alma… para el Tantra todos somos exactamente iguales porque dentro de nosotros mismos está el reflejo del ser contrario.

Grace se atrevió a interrumpirle.

—¿Cómo anima y animus?

Que fácil era poder hablar con ella.

—Sí, algo muy similar. Jung dice que el ánima es el aspecto femenino presente en el inconsciente colectivo de los hombres y el animus es el aspecto masculino presente en el inconsciente colectivo de la mujer. — Tomó aire para continuar hablando— Si la persona que se inicia en la filosofía Tantra es hombre, debe adorar su propia feminidad, su propia mujer interna. Exaltar los valores de su parte femenina que puedan serle útiles en el sendero de su propia realización.

—¿Su mujer interna?

James asintió sonriendo.

—La mujer representa valores completamente opuestos a los hombres, la bondad, la ternura, la solidaridad, el amor… los hombres representan valores opuestos, fuerza, tenacidad, violencia a veces. Conociendo esa parte de mí, dejo aflorar esos sentimientos que son comunes a ambos y consigo controlar la parte de mi persona que puede ser menos espiritual.

Grace asintió sin terminar de entender.

—Esta filosofía permitiría a la humanidad ir hacia el equilibrio de géneros y avanzar en más derechos civiles y contra toda forma de discriminación. Si nuestros líderes, nuestros políticos, potenciaran su propia femineidad abandonarían el camino de la destrucción y la violencia y tomarían más firmemente el camino de la creación. En vez de la muerte y la violencia optarían por la vida y el amor.

—Eso suena realmente hermoso.

—Lo es.

—Y yo, ¿tendría que buscar mi parte masculina?

James asintió con tristeza.

—Creo que tú ya conoces esa parte masculina que hay en ti, al menos los valores que en teoría nos pertenecen, coraje, fuerza, tenacidad… tú eres una mujer valiente y muy fuerte, sabes dónde reside tu fuerza, eres activa y perseverante, luchas firmemente por aquello que de verdad crees… tienes los valores que pertenecen a un arquetipo masculino.

Grace se sentía adulada pero en el fondo sabía que él tenía razón.

La miró a los ojos intentando que sus palabras no revelaran hasta qué punto sabía de su vida anterior.

—Hay que ser muy fuerte y muy valiente para superar todo lo que tú has superado y a la vez hay que ser muy consciente de tus valores femeninos que te han permitido perdonar y mantener tu fe en un mundo mejor.

Acarició su cara y siguió jugando con sus rizos que caían como una cascada sobre su cuerpo acariciando su espalda, sus senos, rozando casi sus muslos desnudos sobre los muslos desnudos de él.

—Tú eres un ser equilibrado porque aunque no lo sabías, has logrado que esas dos partes de ti coexistan proporcionándote armonía y equilibrio.

Grace se sujetó a su nuca con las manos y se acercó a su cara.

—Entonces tú también lo eres, también has logrado que esas dos partes existan en ti.

—Lo intento.

Grace dudó, presa de una nueva y revolucionaria idea.

—Entonces, si tú eres hombre y conoces tu parte femenina, y yo soy mujer y conozco mi parte masculina… tú y yo somos iguales.

—Lo has entendido perfectamente mi amor.

Apartó el pelo de su cara acariciando su frente despejada.

—Somos iguales no solo porque todas las personas tengan los mismos derechos o porque seamos seres humanos. Más allá de la igualdad que vosotras pedís, más allá de la libertad o de la liberación y de esas consignas feministas tan estudiadas, somos iguales porque nuestras almas lo son.

La besó ligeramente en los labios.

—Sería muy bello que todos pensaran así, pero no lo creo posible.

—Algún día tal vez las personas evolucionen y logren pensar por sí mismas lejos de los convencionalismos y las doctrinas comúnmente aceptadas. Buda dijo que “somos lo que pensamos. Todo lo que somos se origina en nuestros pensamientos. Con nuestros pensamientos, hacemos el mundo.”

Grace le miró como si le hubiera descubierto una verdad oculta demasiado tiempo.

—Me pregunto qué diría ese tal Buda sobre todo lo que yo he pensado últimamente.

Tantas y tantas ideas, lecturas, conversaciones…

James sonrió con autosuficiencia…

—Diría: “No creas en nada, simplemente porque te lo han dicho o porque es tradicional. No creas a tu maestro simplemente por respeto. Pero si de alguna forma, por medio de un examen, encuentras que tu maestro es uno que lleva al bienestar y felicidad de todas las criaturas, entonces sigue ese camino como la luna sigue el camino de las estrellas.”

Grace se quedó con la boca abierta haciendo que James se sintiera por primera vez admirado y respetado por ella.

Y la sensación era de lo más grata.

Sobre todo cuando Grace aún fue un poco más lejos en su comprensión.

—Tú querías ser mi maestro. Tenías muchas cosas que enseñarme ¿recuerdas?

—Nunca creí que fueran tantas, pero me alegro de que sea así.

—Te referías a todo esto cuando me propusiste que yo te demostrara que podía ser como un hombre. No te referías a vivir como tú ni a hacer lo que tú haces, sino a conocer esa parte de mí que tú ya intuías.

—Ya te dije que tu pasión por la vida era admirable, sabía que eras una mujer increíble cuando te escuché hablar de igualdad desde un punto de vista completamente sensitivo e interno… parecías ser lo que había estado toda mi vida buscando y quería que me lo demostraras, quería que me probaras que no estaba equivocado contigo. Tu pelo rojo también tuvo su parte de culpa, he de reconocerlo.

La volvió a besar en los labios y ella le devolvió el beso jugando con su lengua entre los dientes, acariciando tan solo un poco la suya, comenzando a torturarlo.

Debajo de sus nalgas su sexo relajado comenzó a tensarse precipitadamente.

—¿Y qué tiene que ver eso con lo que hacemos? Explícame lo del sexo tántrico.

Una nueva palpitación hizo que ella sonriera.

James no pudo evitar quedarse quieto.

—Me estás provocando.

—Lo sé. Háblame de ese libro.

—¿Qué has leído hasta ahora?

Ella sonrió traviesa y se acercó a su cara para que escuchara su susurro.

—Lo que más me interesaba.

James cogió su mentón con los dedos pulgar e índice y cuando tuvo su cara levantada frente a él la amenazó con un solo dedo señalando su cara.

—Eres muy mala,— bajó la voz— los libros se empiezan por el principio.

—Eso explica por qué apenas entiendo nada.

James sonrió.

Era tal vez un poco complicado pero ella lo comprendería.

De hecho, quería entender, quería aprender.

Por él.

Para él.

—Es algo difícil de explicar… El iniciado en Tantra debe romper con las cosas que pueden atar su espíritu a la tierra, con las necesidades básicas que pueden provocar en él cierto deseo. Solo rompiendo con ellas las logrará valorar verdaderamente… entre otras esta la mujer, que no es otra que la representación en un cuerpo físico de Shakti, la diosa que de forma interna permanece dormida en nosotros. La persona seguidora del Tantra reconoce a esta diosa que lleva dentro de forma espiritual y es a ella a quien se debe adorar y servir. El encuentro entre las dos personas que sepan reconocer su dios interno es como una explosión de divinidad, fundiéndose en un flujo de energía que las une a ellas con el dios que en realidad son, con el ser supremo y con todas las fuerzas de la naturaleza y del cosmos.

Grace asentía graciosamente moviendo la cabeza.

—En el acto sexual, maithuna, se debe tener control sobre los pensamientos, la respiración y el semen. Es una ceremonia que intenta crear determinadas actitudes internas y desencadenar las potencias energéticas de nuestros cuerpos.

—Eso es muy interesante.

—Sabía que lo entenderías perfectamente.

Grace apartó un mechón de su pelo que caía directamente en sus ojos.

—Y para controlar todo eso, el libro explica que están la meditación y las respiraciones. Por eso respiras profundamente cuando estamos juntos y por eso me dijiste que respirara hondo la primera vez

—Exacto.

—James, si se puede tener control sobre… sobre… el semen, ¿crees que yo podré ejercer ese control?

James río echando la cabeza hacia atrás.

—Tú no puedes controlarlo, mi amor, eso lo hago yo.

—Me refiero a si un día podré aceptar. — No encontraba las palabras.

—Podrás. Ahora que sabes todo esto, y sabes qué significa para mí estar contigo de esta forma, cada día lo comprenderás un poco mejor y terminarás aceptándolo.

Grace se movió inquieta entre sus piernas hasta que James la cogió por la cintura y la mantuvo inmóvil sobre él.

El roce de sus sexos era intenso y al mismo tiempo leve, como si se acariciaran más con el pensamiento y el deseo que con sus genitales, sintiendo la propia palpitación, la carne insoportablemente tierna y anhelante.

—Grace, no hay prisa, no te preocupes, no debes forzar los acontecimientos.

La abrazó completamente manteniendo pegadas las manos abiertas en su espalda, abarcándola como si pretendiera adherirla por completo a él.

—Ahora eres una iniciada en Tantra, intenta liberar tu mente de preocupaciones y de pensamientos que te impidan volar lejos.

—Esas cosas me parecen un poco ridículas James, parece que me quieras convencer solo para que me acueste contigo otra vez.

James no se ofendió. Más bien al contrario.

—Bueno, ese era el plan. Un no iniciado te diría: relájate y disfruta.

Grace se rio echando su largo pelo hacía atrás.

—Las palabras son solo palabras, Grace, pero pueden ayudar a crear un clima propicio. Agarró su pelo y lo estiró suavemente hacía atrás haciendo que inclinara la cabeza dejando su cuello al alcance de sus labios.

—Masajes, caricias, susurros… todo eso ayuda a relajarse y disfrutar de lo que hacemos… puedo decirte que te relajes y disfrutes como te diría cualquiera y como le he dicho a más de una mujer, pero no quiero hablarte así porque tú no eres cualquier mujer, eres la diosa que vive en mi— lamió su cuello hasta llegar a la barbilla— y voy a adorarte, a amarte, voy a fundirme en ti hasta que seamos un solo cuerpo, una sola alma, un solo ser en comunión con lo más bello y lo más energético del cosmos.

Recogió su pelo en la mano y tomó entre ella su cabeza moviéndola hacía el otro lado y continuó sembrándolo de besos húmedos e incitantes.

—Si cierro los ojos, Grace cierra los ojos… así… puedo verte rodeada de una hermosa luz blanca, cegadora y cálida.

Grace sacó fuerzas para hablar.

—Eso lo explica en el libro… hay que visualizar luces de colores.

James sonrió dejando que ella sintiera la sonrisa sobre su cuello.

—Sí, lo dice el libro, eso sirve para intentar tener un estado mental puro y distendido. Tú estás en medio de esa luz, desnuda, abriendo los brazos para recibirme entre ellos— la apretó aún más en su abrazo— puedo sentir tu piel junto a la mía, puedo sentir la humedad de tu sexo y tú puedes sentir cómo el mío se ha levantado por ti. El deseo nos ha tomado por completo y necesitas tenerme dentro tanto como yo necesito entrar en ti.

La levantó por las caderas y con la mano libre dirigió su miembro hacía el cuerpo de ella.

—Tómame ahora, Grace.

—No veo las luces, James, pero te veo a ti…— una sacudida interior rompió con su respiración. Él estaba alojado en lo más profundo de su cuerpo, y tenía razón, podía sentir esa fusión, ese ser un solo cuerpo.

Y era tan solo el principio.

—Perfecto, Grace, solo quiero que me veas a mí.

Lo miró a los ojos perdiéndose en el infinito color turquesa que ahora se iba oscureciendo de nuevo.

Sonrió en medio de un placer indescriptible.

—Eres un encantador de serpientes, James.

—Eso también lo aprendí en la India, cielo.

Capítulo 22

ESTABA impactada.

Realmente no había esperado que ese mitin político fuera tan popular y numeroso y menos aún tener que hablar frente a tantas personas en un lugar tan grande como Trafalgar Square.

Ethel Smith, a su lado, la miraba con una enorme sonrisa sabiendo exactamente lo que sentía mientras contemplaba la imponente estatua de Nelson intentando no mirar delante del escenario que habían construido para la ocasión.

Cientos de personas, no, miles de personas se agolpaban en la enorme plaza haciendo imposible que ella pudiera ignorarlas.

—Imagínatelos a todos desnudos y verás cómo pierdes el miedo.

Se giró asombrada ante la directa frase de la compositora.

—Hay hombres — su voz sonó escandalizada y ella misma se preguntó por qué.

—Por eso, imagínatelos desnudos y verás qué risa.

Dos mujeres tras ella se rieron con la conversación y giró la cabeza para ver quiénes eran.

Silvia y Rachel se enjugaban las lágrimas.

Pensó en James y en su cuerpo, tan bello, armonioso, tan masculino y grande cuando estaba sobre ella y se sintió ofendida.

—¿Por qué os hace tanta gracia un hombre desnudo?

Rachel y Silvia arreciaron con sus risas profiriendo una nueva carcajada.

—Ellas van por la segunda fase, querida, te lo voy a explicar… ¿ves a ese gordo de ahí delante? Es juez y está aquí para tomar nota de nuestras subversivas palabras… imagínatelo desnudo pero con esa peluca empolvada llena de chinches…

No pudo evitarlo. Se rio.

Un tipo así, tan serio y con esa expresión intransigente en su rostro rojo y congestionado no era para menos que reírse.

—Así me gusta, ríete, eso es muy sano. ¿Ves ese sacerdote que está a su lado? Es amigo íntimo del obispo y no sé por qué, me los imagino con la mitra, con sus crucifijos y con un micropene de cinco centímetros.

—Ethel… por favor…

—¿Por qué? ¿No es ahí donde ellos creen que reside su fuerza? Si fuera así, estoy segura de que no tienen tanta como dicen. Preséntame a un hombre, solo uno, que no crea que su pene sea como el milagro de la creación o que ese apéndice no le permite discriminarnos y comenzaré a respetarlo.

—Yo conozco a un hombre así.

Ethel la miró como si la acabara de conocer en ese instante.

—Bueno… en algún lugar debe haber alguien así. — La miró entrando en sus pensamientos, recordando lo que se decía de ella y el famoso Lord Norwich— Si él está contigo tal como dicen, eres una mujer afortunada.

El gentío que se arremolinaba frente al escenario se fue dividiendo en dos partes permitiendo que por medio desfilaran cientos de mujeres con banderas y pancartas.

Una banda de música tocaba la Marcha para las mujeres delante de todas ellas.

Ethel sonrió al reconocer su creación y la miró de nuevo al leer una pancarta en tela de seda brillante con letras rojas.

—Muy afortunada. — repitió para que lo oyera mientras con una mano le señalaba al frente donde las mujeres seguían desfilando.

La pancarta que avanzaba ante ella contenía un eslogan que cientos de veces habían usado, pero que nunca le había llegado tanto al corazón, tal vez porque lo veía en una sola dimensión posible.

LA FORTUNA ES PARA LAS VALIENTES.

Miró a Ethel sabiendo que ella había entendido y conocido lo mismo en alguna época de su vida, aunque no fuera con un hombre como James.

—James es un hombre muy especial, ¿verdad?

Era estúpido intentar no reconocer lo que ocurría. Por primera vez se atrevió a admitir su relación extramatrimonial con él.

Sabía que precisamente Ethel nunca la juzgaría por ello.

—Sí, lo es. ¿Lo conoces?

—Desde hace años, ha venido alguna vez a mi salón para oírme tocar y hemos coincidido en alguna fiesta que otra. Siempre que está en Londres viene a vernos.

—¿Cómo es que no lo he conocido antes?

—Tal vez no coincidisteis: ni tú sales mucho ni él suele venir por tanto tiempo. — Ethel la miró de nuevo sonriendo — Me alegro por los dos, en realidad hacéis una buena pareja, aunque tú seas un poco más tradicional que él en muchos aspectos.

No le dio tiempo de preguntarle a qué se refería porque en ese instante la primera ponente comenzaba a hablar en el escenario.

Realmente no lograban hacer que sus discursos fueran muy largos porque siempre existía el riesgo de que la policía les cortara en plena alegoría, además, en realidad, la gente a quien quería escuchar era a Emmeline, autentica líder y alma del grupo que solía terminar los mítines.

Se dedicó a buscar los ojos de James entre la multitud, esperando verlo tan cerca como el día que se conocieron, aunque en esa ocasión sabía que sería imposible.

Autobuses de dos plantas llenos a rebosar iban y venían desde Candem, Oxford Street y los alrededores de Londres mezclándose con la gente y haciendo imposible el tráfico en el centro de la ciudad llena de coches nuevos y de algunos despistados que circulaban en bicicleta.

Si querían conseguir que el mundo las viera, sin duda lo habían logrado.

Todo Londres debía estar ahí en esos momentos.

Fotógrafos y camarógrafos de los nuevos documentales que se veían en los cines antes de las películas eran los encargados de hacer que momentos como ese pasaran a la posteridad.

Quizás algún día, tal como James le había dicho una vez, alguna mujer libre vería esas imágenes en cualquier momento de un siglo posterior y rescataría del olvido la lucha de la que ellas eran partícipes.

Tal vez, dentro de muchos años, la lucha continuaría a otro nivel y de otras muchas formas porque la sociedad no podía cambiar y evolucionar en poco tiempo, pero verse retratada para el futuro le hacía pensar que si existía un futuro, por fuerza sería mejor y más libre que el presente que ella había conocido.

Eran pioneras, su lucha tal vez pasaría a la historia y con ella la lucha de miles de mujeres que calladamente vivían, educaban y sentían tal como ella.

Miró las tarjetas que llevaba en su mano.

Ya era su turno.

En medio de una ovación de aplausos y de frases malsonantes que algunos hombres pronunciaban, se acercó a la orilla del escenario.

Sabía que debería gritar para lograr ser escuchada por toda aquella gente, y sabía que esta vez no había un atril delante que le permitiera estar quieta y de pie guardando una compostura.

Se lanzó en cuanto las voces se calmaron un poco.

La imagen de James ocupó su cabeza por completo y supo, en tan solo un segundo, que no le hacía falta imaginar a ningún hombre desnudo para encontrar valor y superar su vergüenza a hablar en público.

Los ojos verdes turquesas de James la miraban desde cualquier rincón de aquella plaza y él le había dicho que era valiente, que tenía valor, pasión por la vida, él le había hecho recobrar esa parte de sí misma que antes negaba y solo él, en ese momento, la comprendería mejor que nadie porque la conocía mejor que nadie.

Solo necesitaba pensar en él para poder ser ella.

Su voz sonó alta y clara.

—“Muchas veces nos han preguntado qué es la igualdad, por qué luchamos por ella, qué significa para nosotras.— miró a las primeras filas recorriendo los rostros desconocidos — Yo suelo preguntarme en esos momentos por qué los hombres parecen tener miedo de esa igualdad, por qué no aceptan que como seres humanos seamos iguales a ellos. Se han escrito y dicho miles de palabras sobre por qué somos seres inferiores, se nos ha acusado de tener menos capacidad intelectual, de tener menos fuerza, de ser débiles físicamente, de ser más emotivas — Unas leves rechiflas se oyeron en el fondo de la plaza. Intentó alzar aun más la voz. — Si ellos, los hombres, no nos discriminaran y tuviéramos derecho a la misma educación seguro que alcanzaríamos, como poco, su misma inteligencia; si no nos relegaran a las actividades que dicen que nos pertenecen en exclusiva, tendríamos su misma fortaleza; si nos dieran la igualdad en todos los derechos tendríamos su misma fuerza, y si ellos no fueran unos seres egocéntricos, acomplejados y asentados en su supuesta superioridad, lograrían sentir las mismas emociones que nosotras sin tener que avergonzarse al igual que yo no me avergüenzo de sentirlas.”

Sonó un amago de aplauso entre la muchedumbre que parecía estar de acuerdo con ese asomo de feminidad en su discurso.

“La igualdad es mucho más que unas simples leyes o ser iguales ante ellas. La igualdad es tener las mismas oportunidades en cualquier ámbito social, es no temer por nuestras vidas o por nuestra integridad física, es no ser relegada a la apatía ni discriminada por razón de sexo, es sentir nuestra libertad.”

Los ojos verdes de James ocuparon su mente, no podía dejar de pensar que estaría escuchando todas sus palabras. En ese mismo momento, en algún lugar de esa enorme plaza, él estaba con ella.

Lo podía sentir.

“La igualdad es poder lograr construir relaciones basadas en el respeto mutuo, reconocer los valores que hombres y mujeres poseemos y aunque nos hagan diferentes, la igualdad consiste también en compartirlos, saber apreciar las experiencias, las vivencias, la herencia social y cultural de nuestros antepasados y que son esenciales para seguir progresando como seres humanos.

La igualdad es poder redescubrirnos a nosotros mismos, lograr alcanzar nuestros sueños sin que el sexo al que pertenezcamos sea un obstáculo, es poder desarrollarnos como personas en ámbitos culturales, artísticos, sociales, afectivos… La igualdad es mucho más que una palabra a la que los hombres tienen miedo y a la que nosotras nos agarramos para explicar nuestra forma de vida”

Dejó que la expectación se difundiera para que lograran retener su última frase.

—La igualdad es construir un futuro mejor y más justo para toda la humanidad.

Un aplauso cerrado tronó en Trafalgar Square en cuanto ella pronunció esas últimas palabras.

Se retiró hacia el lugar que había ocupado antes junto a Ethel cruzándose en su camino con Emmeline que la miraba con una gran cantidad de cariño en su mirada.

La paró en medio del escenario.

Los nervios del discurso junto con la emoción de las palabras expresadas se podían leer en sus ojos.

—Grace, hacía mucho tiempo que no escuchaba algo tan hermoso. Eres una gran oradora y una gran escritora, debo añadir.

—Gracias Emmeline, tus palabras significan mucho para mí.

—No Grace, las tuyas significan mucho para toda esa gente y para mí también.

Sonrojada se desplazó hasta quedarse junto a sus compañeras, que le dieron una especie de enhorabuena silenciosa.

Su corazón latía apresuradamente presa de la emoción.

Cuando Emmeline comenzó a hablar el silencio fue casi completo, su voz y su puño en alto marcaban los pasos de un discurso que, aunque seguramente lo había planeado meticulosamente, no llevaba escrito en tarjetas tal como hacía ella.

Un movimiento extraño le llamó la atención justo a su lado despistándola de las palabras que había deseado oír durante todo el día.

La policía estaba tomando posiciones de nuevo.

Maldita sea. Volver a comenzar.

Pensó en James, como pensaba cada cinco minutos, y recordó el día que se conocieron como si hiciera siglos desde entonces.

Ahora, entre tanta gente, sería imposible que él lograra rescatarla.

En una décima de segundo la realidad le cayó encima como un jarro de agua fría, y con ella el pánico.

¿Qué diablos pensaba hacer la policía en un lugar tan atestado de gente?

El tumulto y la revuelta que se podía formar en aquella plaza con miles y miles de personas, serían realmente alarmantes.

Miró a lo lejos y vio a los policías montados a caballo recorrer pausadamente el perímetro de la explanada, vio los coches y los autobuses, vio familias paseando, niños, vendedores con bicicletas, vio personas y personas que parecían ajenas al pequeño movimiento policial y que seguramente se verían envueltas en medio de un gran alboroto, cuando no de un altercado realmente peligroso.

Las palabras de Rachel le hicieron girar la cabeza.

—Se han formado grupos de resistencia, unas tenemos que resistir para que las otras puedan llegar a las casas de los ministros. Allí ya hay mujeres preparadas esperándolas… esto de hoy va a ser memorable…

Se asustó, pero supo que tendría que resistir.

Esa era su lucha. Ese era el momento.

El discurso de Emmeline llamando a la desobediencia civil estaba concluyendo.

“Nos tienen sin cuidado vuestras leyes, caballeros, nosotras situamos la libertad y la dignidad de la mujer por encima de todas esas consideraciones, y vamos a continuar esa guerra como lo hicimos en el pasado; pero no seremos responsables de la propiedad que sacrifiquemos, o del perjuicio que la propiedad sufra como resultado. De todo ello será culpable el Gobierno, que, a pesar de admitir que nuestras peticiones son justas, se niega a satisfacérnoslas”

Ahora comprendía lo de las mujeres preparadas esperando en las residencias de los ministros.

Y esa era la señal.

Un nuevo movimiento la hizo andar unos pasos hacia atrás.

Con la vista percibió a Jeffrey que obedeciendo órdenes la había acompañado hasta allí y permanecido a su lado todo el tiempo.

Quería irse, por un momento dejó de ser la feminista que había dado aquel discurso para ser solo una mujer asustada que pensaba que no podía estar ni un solo día encerrada, sin verle.

—Señora Swann, por favor baje del escenario.

La voz de su chófer se perdió entre miles de voces.

Aún era posible mantener la calma.

Puede que la policía no hiciera nada, de hecho, las habían protegido hasta llegar al escenario y habían abierto paso para que los cientos de mujeres desfilaran con las banderas al ritmo de un himno feminista.

Tal vez, en esa ocasión la autoridad solo intentara protegerlas a ellas y a la propiedad pública.

Había mucha gente, los ánimos exaltados se contagiaban con mucha facilidad y se podía sentir en el ambiente una calma tensa.

Los discursos habían terminado, las mujeres, sin embargo, y los cientos de personas no se movían sino que parecían esperar que ocurriera cualquier cosa, la que fuera, pero algo.

No habían acudido hasta allí de lugares más o menos lejanos para oír solo un discurso… algunas personas querían espectáculo.

Solo que proporcionar espectáculo podía terminar con ella en la cárcel durante meses.

Bajó del escenario y se fue acercando donde en un principio estaba Jeffrey para sentirse un poco más segura y poder volver a casa.

En cualquier otra ocasión no habría dudado en ir donde fuera y romper miles de cristales o atarse a las rejas del parlamento. Le gustaba especialmente romper escaparates en Oxford Street. Era espectacular ver caer miles de cristalitos sabiendo que el hombre que pagaba míseros sueldos a sus empleadas tendría que gastarse mucho más dinero en cambiarlo por uno nuevo.

Pero ahora, en ese preciso momento, solo quería volver a su casa o mejor, ir directamente a casa de James y estar con él, perderse de nuevo en él, acurrucarse a su lado, abrazarlo, dormir otra vez escuchando los latidos de su corazón junto a su oído, acariciar su bello rostro y diluirse en el gris cambiante de sus ojos.

Y sintió miedo por esa nueva emoción que la recorría y le hacía querer renegar de lo que había sido su vida hasta ahora.

Le había pedido a James que le prometiera que nunca querría que ella cambiara, y, sin embargo, ella misma estaba comenzando a cambiar por él.

¿Desde cuándo?

¿Por qué ahora tenía miedo de las cosas que ya había vivido y de todo lo que era normal en su actividad política?

¿Se estaba condicionando a sí misma, era ella la que recortaba su libertad para estar con él, la que se limitaba y se ponía objeciones?

Supo que James jamás querría que ella fuera así, y supo que, en efecto, ella no era así.

Ella tenía que ser la misma de siempre y no dejar que sus emociones relegaran su lado racional en el fondo de su mente.

Estaba enamorada, amaba a ese hombre y quería estar con él, lo que era perfectamente compatible con todos sus ideales, con su lucha y con la búsqueda de su libertad.

No hacía demasiados días había pensado que nunca sería tan libre como en esos brazos, y por ello podía volar tan alto como quisiera, porque esos brazos siempre estarían ahí para acogerla de nuevo.

Se apartó del lugar donde Jeffrey había estado esperándola y siguió a Silvia y a Rachel que salían a la plaza delante de unas pancartas, gritando eslóganes feministas en medio de una línea de policías y, al segundo, él pánico se fundió en las calles como si fuera hielo.

Comenzaron a correr, a gritar, se dispersaron tal como hacían en muchas ocasiones salvo que esta vez el gentío hacía imposible que pudieran escapar.

Unos fuertes brazos la sostuvieron por la espalda y la levantaron en el aire.

Por un segundo tuvo la sensación de que el pasado se repetía y que James había logrado rescatarla, pero las mangas de un uniforme asomaban por entre la ropa y los pliegues de su abrigo.

Estaba siendo detenida.

Curiosamente no tuvo tanto miedo como momentos antes.

Intentó patalear y gritar, zafarse de aquellas manos duras que le clavaban los dedos en el estómago, pero no lo consiguió.

Las imágenes comenzaron a pasar frente a sus ojos como si lo estuviera viendo desde fuera… como dentro de una pesadilla muy lenta.

Delante de ella varias mujeres eran arrastradas hacia unos furgones policiales y apenas oponían resistencia. Levantaban sus voces mientras los hombres las sujetaban de los brazos obligándolas a caminar.

Una mujer yacía en el suelo rodeada de un charco de sangre y dos hombres la contemplaban absortos.

Otra mujer bastante más anciana se cogía fuertemente a la verja de un jardín mientras la autoridad intentaba soltarle los dedos. Su rostro congestionado parecía gritar o llorar.

Otra golpeaba a un policía con su paraguas tal como sugerían las caricaturas que aparecían en los periódicos que intentaban ridiculizarlas.

Un hombre sostenía a una mujer del pelo y estiraba para intentar reducirla.

Allí donde mirara eran hombres los que ejercían la fuerza sobre las mujeres, las golpeaban, las humillaban, las detenían por pensar y por reclamar sus derechos, por expresarse… la violencia y la arbitrariedad de sus acciones hablaban por sí mismas.

Se giró al escuchar una voz que parecía llamarla.

Jeffrey corría hacia ella mientras aquel hombre comenzaba a introducirla en el furgón policial.

Le miró sonriendo para darle ánimos y le gritó que no se preocupara, que estaría bien.

Y mientras se agachaba para entrar en el vehículo vio que Jeffrey no corría solo.

La puerta se cerró tras ella y se sentó en la orilla de un banco al lado de más mujeres.

Aquella voz seguía llamándola, y aquella voz le golpeaba no en la mente, sino en lo más profundo de su alma.

Se acercó a la estrecha ventana que entre dos rejas le permitía ver el exterior y se asustó al ver unas manos que asían los hierros tan fuertemente como si pretendieran romperlos.

Unos ojos turquesas que se volvían grises la miraban devastados por el dolor.

Intentó meter la mano por entre las rejas para rozar su cara, logrando tocar durante un minuto su piel.

—Grace… te sacaré de ahí…

—James, estaré bien… voy con mis compañeras, no te preocupes.

—Te sacaré lo antes posible, lo juro.

Acarició su cara mientras arrancaban los motores y comenzaban a moverse lentamente entre la gente.

James caminaba sin soltarla, sin dejar de mirarla, sin creer que eso les estuviera pasando a ellos dos justo ahora.

El vehículo fue tomando velocidad y en cuanto sorteó a varias personas comenzó a moverse de tal forma que era imposible que James lo siguiera.

Le dio la mano sacando todo el brazo lo máximo posible de entre los hierros.

La piel de James era suave, cálida, y sus dedos fuertes intentaban no soltarla.

—Te sacaré de ahí… Grace… en unos días estaremos juntos otra vez.

—Te quiero James.

Y su figura se quedó quieta entre los disturbios mientras Jeffrey llegaba a su lado ahogándose de tanto correr.

Ella agarrada a los barrotes con el brazo aún extendido lo seguía con la vista hasta que no fue más que un punto en medio de una muchedumbre rabiosa que golpeaba, gritaba, corría y lanzaba piedras por todas partes.

No quiso separarse de la puerta porque tenía la esperanza de volver a verlo, pero los minutos pasaron y, cuando quiso darse cuenta, unos brazos la recogieron y la sentaron enjugándole las lágrimas.

El hombro de Ethel resultó cómodo para llorar pero era insuficiente para todo el caudal de lágrimas que ella tenía en ese momento.

Una voz muy conocida la sacó de su llanto.

—Es lo que tiene dar tan bellos discursos hija, eres a la primera que detienen.

Alzó la vista y comprobó que Emmeline estaba frente a ella y la miraba como si comprendiera todo lo que sentía en ese momento.

Silvia la miró también con expresión compasiva.

—Volverás a verlo cuando salgas, no te preocupes.

Las mujeres que tenía delante eran compañeras, mujeres, madres, y estaban en su misma situación, pero no lloraban, no sentían esa pérdida que ella sentía… estaban acostumbradas a la lucha y a la parte más sacrificada que conllevaba luchar.

Pensó en ese segundo de tiempo en el que había dudado si ir a buscar a su chófer y fue consciente de la determinación que había tomado en aquel preciso instante.

La habrían detenido de todas formas por ser la cabeza visible del movimiento esa misma tarde con su discurso, pero la pequeña diferencia era que ella había elegido justo antes.

Una décima de segundo había bastado para que ella escogiera entre su libertad como mujer o renunciar a ejercerla para estar con él.

Y tan segura estaba de que él estaría con ella pese a todo, que había sido libre para elegir su propio destino.

Y la sensación de pérdida se fue diluyendo en el recuerdo de unos ojos que frente a la reja le decían que había hecho lo correcto.

Capítulo 23

EL alto techo gris de cemento parecía estar cada vez más cerca a medida que pasaba las horas con la vista fija en él.

El papel completamente blanco estaba puesto frente a ella como si fuera un reto al que vencer.

Las horas se alargaban hasta convertirse en eternas y los días eran una sucesión de tiempo indefinido que, aunque marcados por el amanecer y el anochecer, se confundían y se diluían hasta borrarse unos con otros, difuminándose los contornos, olvidándose las pocas cosas que contenían en ellos, como si solo estuvieran ocupados por el vacío.

Voces que llegaban amortiguadas, pasos que se perdían, relojes que a lo lejos marcaban tiempos imprecisos, sonidos de llaves y puertas que se cerraban o abrían, algún llanto lejano, algún rumor sordo… y silencio.

El silencio atronador que la rodeaba y le impedía pensar con claridad asfixiándola en su propia presencia, en la sensación insoportable de sentirse inexistente, irreal y leve.

Un rayo de sol entraba por la estrecha ventanita que daba al exterior, o al patio, o a algún lugar desde donde no había paredes enfrente y se podía llegar a vislumbrar un trocito de cielo azul e insuficiente.

El recuerdo de mejores mañanas arrancó una lágrima silenciosa y melancólica. El recuerdo de mañanas mucho peores le indicó el motivo por el cual estaba allí.

—Escribe. —Le había dicho Ethel dos días atrás en el patio poniendo unos folios blancos en sus manos y un trozo de lápiz tan pequeño que apenas podía sujetar entre los dedos.

Emmeline a su lado le sonreía animándola a que escribiera más bellos discursos para poderlos leer en cuanto salieran de prisión.

Había adquirido entre ellas la fama inmerecida de escritora por tan solo un par de discursos que en su opinión no eran nada exageradamente bueno.

Silvia fue un poco más allá.

—No todas las mujeres tienen tu mismo don, algunas mujeres ni siquiera tienen el privilegio de haber estudiado, así que tu obligación para con ellas es ser su voz, decir lo que ellas no podrían decir, porque simplemente no sabrían expresarlo o no les han ofrecido los medios para poder hacerlo.

La voz de las marginadas, de las mujeres que nunca habían recibido una educación, las que no sabían leer ni escribir, miles de mujeres no afiliadas a ningún Partido que necesitaban que alguien las representara.

Sin embargo, desde hacía dos días esos folios blancos estaban encima de la mesilla de su celda y no lograba la inspiración necesaria para llenarlos.

Sentía que estaba traicionando la fe de aquellas mujeres tan cercanas y el derecho a la expresión de otras que ni siquiera conocía.

Ella solo quería recordarle.

Pero no quería recordarle como lo vio por última vez frente a la camioneta que la trasladaba a ella, con esa expresión triste en sus ojos, mezclada con la satisfacción de saber que no había renunciado a ejercer su libertad por él.

Le había prometido que la sacaría de allí, pero ya había perdido la cuenta de los días transcurridos y no tenía noticias suyas… ni de nadie.

Tal vez lo había imaginado y él no había comprendido la decisión que ella había tomado en aquel segundo.

Era imposible que lo supiera, que adivinara que ella había decidido seguir a sus compañeras a estar con él, que habría preferido que la encarcelaran a huir y sentirse una traidora.

Incluso puede ser que sí lo habría adivinado pero no lograra comprenderlo y la juzgara mal por ello… con lo que se alejaría de ella para siempre.

O tal vez, pensando así de él, estaba menospreciando la fe que Norwich había depositado en ella cada vez que le había dicho que admiraba su valor y su pasión por vivir.

Él tenía que haberlo comprendido o no sería la persona que decía ser, y ella estaría enamorada de tan solo un reflejo, de algo que creía ver en él pero que no existía.

Y pese a pensar y recapacitar sobre aquella decisión y sobre aquel momento cientos de veces, ella no quería recordarlo así.

Quería recordarlo tal como lo había visto aquella misma mañana o la noche anterior, desnudo sobre ella, hablándole con su dulce y rotunda voz sobre sexo tántrico, acariciándola con las manos y con la mirada, penetrando su cuerpo, moviéndose dentro de ella hasta hacerle olvidar todo lo que una vez pudiera haber conocido y dándole una sensación de libertad y respeto que jamás creyó que existiera y menos aún que un hombre pudiera mostrarle.

Por lo único que le apenaba estar recluida era por todo el tiempo perdido que estaba lejos de él.

Día tras día, hora tras hora, se preguntaba si en caso de estar libre, estaría con él en esos momentos y si fuera así, qué estarían haciendo.

Su mente, que no se sentía para nada prisionera entre esos muros, imaginaba las situaciones, las palabras, los actos, las sensaciones, los sentimientos… todo lo que le hacía sentirse tan cerca de él cuando estaban juntos.

Su cuerpo vibraba cuando lo recordaba y la ausencia de él era sentida como un dolor infinito que se propagaba poco a poco desde su mente avanzando por todo su ser hasta dejarla completamente indiferente a todo lo que no fuera sentir ese vacío en el que paradójicamente lo encontraba.

Unos pasos resonaron en el corredor y el sonido de las llaves abriendo las celdas le indicó que era el momento de salir al patio y hacer algo de ejercicio.

Se levantó pesadamente del camastro y comenzó a ponerse la puntiaguda cofia al tiempo que se estiraba el delantal blanco.

No quería salir.

No soportaba los diálogos feministas ni las miradas de compasión que sus compañeras le regalaban cuando veían su melancolía y su apatía completa.

Sabía que tarde o temprano la relegarían a un lado, que nadie quería contagiarse de tristeza porque cada una tenía la suya propia e intentaba superarla, que llegaría el día en que la dejarían sola para que tal vez así comprendiera que solo había una forma de entregarse a la lucha: completamente, sin fisuras y sin otros intereses que la postergaran.

Sin embargo, esas mujeres ya tenían su propia vida mientras que ella estaba comenzándola de nuevo, por lo que tal vez no llegaran a comprender esa terrible sensación de pérdida que ella sí experimentaba.

No lograba entender por qué ahora le pesaba tanto.

Ni siquiera era la primera vez que la detenían y jamás había dudado ni un solo instante en pelear de la forma que fuera.

Ella se había considerado a sí misma una especie de heroína revolucionaria cada vez que apedreaba los cristales de un ministerio, que incendiaba algún comercio o simplemente salía a la calle convirtiéndose en una pancarta móvil en frente de Buckingham Palace.

Por no hablar de todo lo que había sentido al pronunciar sus discursos o al escribirlos.

Escribirlos.

Y, sin embargo, ahora no lograba escribir ni una sola palabra.

Ethel se había equivocado con ella, y todas las demás también.

De hecho estaba comenzando a pensar que ella era tan solo un fraude… no pensaba de forma coherente, las ideas se le agolpaban, se le mezclaban, se empujaban unas a otras haciendo que su cabeza fuera una especie de maremágnum donde nada tenía sentido y donde el todo se convertía en la nada más absoluta en tan solo un segundo.

La puerta de la celda se abrió y ella salió al corredor fijando sus ojos en la blanca inscripción de la pared, justo encima de otra celda mientras las guardianas seguían abriendo el resto de dormitorios.

Pabellón nº 2, Suffragettes.

Era una forma de apartarlas del resto de presas que en esos momentos llenaban la prisión de Holloway, puesto que ellas pertenecían a la burguesía y en cierto modo, aunque presas, tenían sus privilegios.

Las cuidadoras se pusieron al frente y les ordenaron formar.

Organizaron una fila recta y, caminando lentamente, mirándose unas a otras con unas irresistibles ganas de hablar entre ellas fueron saliendo al patio donde durante un rato podían pasear y ver un trozo más grande de cielo azul.

Silvia se acercó a ella para preguntarle qué tal le iba con sus escritos.

—Todavía no he escrito nada.

Pero eso no la había desanimado. Le había sonreído y alentado a que se relajara para que le arribara la inspiración que tarde o temprano siempre llega.

Ella lo dudaba.

Ethel también se acercó para preguntarle si necesitaba más folios o cualquier otra cosa.

Se limitó a negar con la cabeza y a agradecerle el interés.

Caminaba junto a ellas desentumeciendo las piernas, escuchando las gestas épicas que Emily tenía preparadas para cuando saliera y soportando la mirada reprobadora de Emma que parecía tener una fijación extraña con ella desde el día del hipódromo.

Emmeline parecía recapacitar mostrándose más callada que de costumbre al igual que varias compañeras más que guardaban un silencio tenso.

El día amenazaba lluvia para esa misma tarde, el sol se ocultaba y se mostraba detrás de unas enormes nubes blancas que a lo lejos eran oscuras y amenazadoras, tal como solía ocurrir cualquier típico día del mes de marzo.

La primavera ya se mostraba en todo su esplendor en las pocas plantas que se veían en las ventanas de las reclusas e imaginó que en los jardines que no vería durante meses también habría llegado por completo la nueva estación.

Levantó el rostro intentando acaparar los rayos amarillentos del sol que se escapaban como haces de luz entre el celaje azulado del trocito de cielo que le pertenecía.

La voz de Emmeline sonó entonces tan dura y nítida que le dio la impresión de que venía de la mismísima providencia.

—Hay que ir la huelga.

Se asustó casi sin querer.

Ella nunca había llegado a hacer huelga. Por un motivo u otro siempre había estado fuera cuando ellas elegían ese método de protesta.

Supo que esta vez la haría, y no solo porque no iba a ser menos que las demás, sino porque era la única forma de protesta posible y en esa batalla tenían que estar todas juntas, en perfecta coordinación.

Las veces anteriores ella había salido en manifestación por la calle solidarizándose con las huelguistas y no habían abandonado sus propios medios para hacerse oír.

Esta vez serían otras las que tal vez hicieran eso porque ella estaba detenida junto a la cúpula del Partido y no había nadie fuera que tomara la iniciativa y hablara por ellas.

Sus convicciones eran más fuertes que nunca, su valor, recién nacido e intacto. Pudo sentir ese cambio surgiendo de ella como un alud que la recorrió por entero sin sepultarla. Como una oleada de sangre nueva y viva. Algo en ella cambiaba.

—Por mí no hay problema… vamos a la huelga.

—Hoy mismo.

Varias voces se alzaron al unísono.

En un segundo los ánimos habían prendido, no se iban a rendir de ninguna forma.

—Eso es lo que ellos esperan que hagamos, que nos rindamos, pero esta es una batalla que tenemos que ganar entre todas para asegurarnos la libertad y el derecho al voto. No podemos permitir que nos callen, tenemos que seguir haciendo notar nuestra disposición a llegar hasta el final, el mundo tiene que saber que las suffragettes no se rinden jamás.

Una especie de salva de aplausos cerró la improvisada arenga.

—El impacto social de nuestra última acción ha sido crucial para nuestros intereses, sin embargo, estos burócratas creen que hemos llegado al límite de nuestra violencia tras apedrear varios de sus ministerios simultáneamente, con lo que piden que esta condena sea ejemplar. No va a haber piedad en esta ocasión, señoras, tal como nunca la ha habido, esta vez van a intentar doblegarnos con más fuerza que nunca.

Voces femeninas se alzaron detrás de ella.

—Iremos a la huelga. No van a conseguir que nos rindamos.

—¡No nos rendiremos!

La suerte, en tan solo unos segundos había sido decidida.

Desde el puesto de vigilancia más cercano se dieron la vuelta para observarlas.

Unos gestos extraños precedieron a la salida de uno de los custodios que se lanzó a la carrera por entre los pasillos hasta entrar en el edificio penitenciario.

—Esta es solo una batalla más y no podemos perderla. Seguiremos jugando al gato y al ratón con ellos tal como pretenden. Pero no van a doblegar nuestra voluntad ni van a conseguir que nos rindamos.

Todas se mostraron de acuerdo con esa afirmación.

Emmeline tomo de nuevo el mando y habló alto y claro ofreciendo un poco de consideración a los términos de esa nueva acción de protesta.

—Desde mañana por la mañana, señoras, estaremos en huelga de hambre. Las que por cualquier razón no quieran sumarse a ella están en su pleno derecho, si alguna se siente enferma o no cree tener fuerza suficiente, sepa que no va a ser juzgada por ello de ninguna forma, ante todo hay que respetar la libertad individual de cada una de nosotras.

Pero ninguna dijo nada. La huelga iba a ser total por parte de las mujeres que, como ella, estaban presas.

Emmeline se acercó a un banco dispuesta a sentarse dando por concluida la charla.

Varias mujeres la acompañaron hablando, preguntando, conjeturando sobre lo que podía ocurrir a partir de ese momento en adelante.

Mujeres que como ella jamás habían usado ese método de protesta y o bien se sentían asustadas o eufóricas por poder llevarlo a cabo, pero en ambos casos necesitaban hablar con la persona a la que seguían ciegamente dejándose aconsejar y guiar por ella.

Poco a poco se fueron dispersando, formando grupos reducidos tal como exigían las leyes de la prisión.

Un grupo de más de cinco presas era considerado casi un motín.

Siguieron caminando lentamente, pensando estrategias, eslóganes, cada grupo en una dirección distinta y manteniéndose ocupadas en otras conversaciones.

Silvia la alcanzó y la separó de su grupo.

—Tú nunca antes has hecho una huelga.

—No.

Silvia suspiró como si estuviera midiendo sus palabras.

—No estás obligada a hacerla, eso es algo voluntario, las demás estamos acostumbradas, pero, creo que tú lo vas a pasar mal.

—No como mucho, no te preocupes, estaré bien.

—No me refiero al hambre en sí, sino a la debilidad y a la fuerza moral que se necesita para llevarla a cabo. Hay que tener mucha fe en lo que se piensa para estar dispuesta a morir por ello y tú ahora mismo solo tienes una cosa en la cabeza.

La miró sin creer lo que estaba escuchando.

—¿De qué estás hablando? Llevo años en la misma lucha que tú y hasta ahora jamás he desfallecido, no creo justo que me digas eso en estos precisos momentos…

—No me interpretes mal, simplemente temo por ti. Esta es una dura lucha y es cierto que hasta ahora hemos estado juntas en esto y siempre has tenido una actitud ejemplar, pero no podemos correr riesgos, aquí no se puede ser una aficionada ni se puede quedar en el intento; si la comienzas no la podrás abandonar hasta que seas excarcelada… hace años que no muere nadie por huelga de hambre, pero no hace tantos como para que no lo podamos recordar. Tal vez tú puedas ayudar de otra forma, tienes talento Grace y mucha sensibilidad ¿por qué no dejas esto para nosotras y te dedicas a ayudar con lo que de verdad sabes y puedes hacer?

Grace la miró sin saber si estaba enfadada o agradecida.

Nadie la criticaría si decidía no ir a la huelga, nadie hablaría mal de ella ni nadie pensaría que traicionaba al Partido por eso.

Cientos de mujeres encarceladas por exactamente el mismo motivo no habían hecho huelga y no había pasado nada.

La huelga era un derecho, no una obligación, y en una cosa tenía razón Silvia, no se podía ser una aficionada.

—Piénsatelo y mañana hablamos más sobre ello. Dime, ¿de verdad amas a Norwich?, te escuché el día de la detención, yo y todas, claro.

Grace se sonrojó al recordar las últimas palabras que en un arrebato romántico y seguramente ridículo, le había gritado desde dentro del furgón.

—Creo que sí… sí.

Silvia la tomó del brazo y con una sonrisa cómplice le estiró la manga.

—Cuéntame cosas sobre él.

En la otra parte del patio Ethel comenzaba a dirigir el extraño coro de voces que intentaban afinar con La marcha de las mujeres usando su cepillo de dientes a modo de batuta.

Desde el puesto de vigilancia les llegaban las voces de los policías llamándolas putas e intentando que se callaran.

Las voces arreciaron.

—Es completamente diferente a cualquier hombre que haya conocido, es muy especial.

—¿Y esa fama de gran amante?

Se volvió a sonrojar casi sin querer— Silvia se rio a carcajadas.

—Ya veo que va a ser cierta.

Grace no sabía cómo comenzar a hablar con ella del tema que en realidad le preocupaba.

Quería preguntarle por cosas que para ella aún no eran verdades aceptadas pero que le gritaban desde tan dentro que no conseguía ignorarlas.

Intentó cambiar de conversación pero sin querer su mente estaba ocupada por él.

De nuevo.

Aun así logro imprimir cierta veracidad y lógica a sus palabras.

—Tenemos que hablar Silvia, hay muchas cosas que quiero preguntarte, pero no sé cómo comenzar… mis ideas están cambiando, cada vez que leo algo nuevo o que siento algo distinto me hace plantearme si hasta ahora no he estado equivocada.

—Te refieres a aquello que le dijiste a Emily y la escandalizó tanto, ¿verdad?

El joven policía que instantes antes había salido corriendo hizo su aparición por la puerta con otros policías que blandían sus armas.

Silvia y ella lo siguieron con la mirada y en silencio, con la conversación apenas iniciada ya caída en el olvido.

—Señoras, el momento de descanso ha terminado.

Miedo. Aquellos hombres tenían miedo a lo que ellas pudieran hacer dentro de esas cuatro paredes.

Y odio. Mas odio del que alguna vez había visto.

Unas frases sueltas llamando a la huelga y un himno era suficiente motivo de desacato.

—Formen una fila y diríjanse a sus celdas.

—No. Es nuestro momento de descanso, aún queda mucho tiempo.

El policía la interrumpió.

—Formen una fila y diríjanse a sus celdas. Vamos a acompañarlas de nuevo a sus dormitorios.

La fila de policías se cerró alrededor suyo y comenzaron a caminar cercándolas y empujándolas hacía la puerta de salida.

Las cuidadoras, que no habían intervenido ni un solo instante para hacerlas callar durante su charla, se escabulleron por la puerta sabiendo que esta vez no podían hacer la vista gorda.

Al fin y al cabo eran mujeres trabajadoras que dependían de su sueldo y de la buena voluntad de aquellos hombres que estaban por encima de ellas en su trabajo.

No podían permitirse el lujo de apoyarlas ni de interceder por ellas, solo girar la cabeza para no verlas en según qué momentos, y era más que suficiente.

—No toleraremos ningún tipo de presión ni intimidación… tenemos los mismos derechos que el resto de las mujeres reclusas.

—Ustedes han alterado el orden. Aquí no está permitido ese tipo de manifestaciones políticas.

Emily se situó frente a él en la misma postura con la que reñiría a sus alumnos.

Admiró su valor por un instante.

—Ustedes no van a hacernos callar.

La mirada de aquel policía asustó a Grace.

Vio brillar la crueldad en sus ojos un segundo antes de cruzarle la cara de un sonoro bofetón.

En un solo instante los golpes y los gritos arreciaron en aquel recinto devolviéndole el recuerdo de la tarde de su detención.

Ella y Silvia que habían permanecido al margen se acercaron corriendo para defender a sus compañeras mientras más policías entraban corriendo y gritando absurdas injurias, palabras soeces, llamándolas putas y zorras, blandiendo sus garrotes y comenzando a asestar golpes sin mirar sobre quién caían ni de qué forma.

Un fuerte garrotazo le dio en la sien y pudo sentir el calor de la sangre que fluía sobre su cara hasta verlo todo de color rojo.

El zumbido atronador de su cabeza se fue amortiguando al mismo tiempo que un río de sangre surgía de entre sus piernas y su pulso.

Lo único coherente que alcanzó a pensar era que sin duda se sumaría a la huelga de hambre.

Y siguió pensando lo mismo cuando despertó sobre una camilla con la frente vendada medio desangrándose de la hemorragia menstrual que un odioso médico se empeñaba en confundir con un aborto solo para poderla insultar más veces y más fuerte.

Capítulo 24

ETHEL y Rachel caminaban a su lado tomándola del brazo.

La venda sobre su frente era como una insignia de la humillación a la que había sido sometida en la enfermería en la que poco menos la habían tratado de prostituta y utilizado con ella los mismos métodos que años atrás utilizaban los médicos y los policías con las mujeres que eran sometidas a examen por la ley de enfermedades infecciosas ya derrocada.

Incluidos los insultos, las vejaciones, el famoso pene de acero y todos y cada uno de los prejuicios que esa gente era capaz de poseer y volcar sobre ella.

En vano intentó convencer a sus compañeras de que no había sido un aborto espontáneo por culpa de la brutalidad policial lo que le había ocurrido aquella mañana, sino una simple menstruación que tal vez sí se había visto anticipada, aumentada y acelerada por el miedo y la tensión de aquellos momentos.

Pese a todo, la habían convertido en una especie de mártir y hasta los médicos y los policías penitenciarios comenzaban a arrepentirse de haber sugerido ellos mismos una idea que, en lugar de justificar la sucia moral de ella, se había vuelto en contra suya para evidenciar su brutalidad y violencia.

Y pese a todo, había comenzado la huelga de hambre tan solo dos días después que el resto de sus compañeras en cuanto hubo salido del dispensario.

Su debilidad era patente tras varias jornadas y aumentada por las fuertes hemorragias de días atrás.

Y una nueva idea le había acudido a la mente tras vivir en carne propia lo más parecido a una maternidad que jamás estuvo tan cerca de sentir.

¿Qué sentiría si en realidad hubiera estado embarazada?

Ethel guardaba un pesado silencio aunque sus ojos vivarachos manifestaban un continuo pensar.

Una de las auxiliares de la enfermería entró en el patio.

Los policías de la zona de vigilancia la siguieron con los ojos para ver exactamente lo que hacía.

Se entretuvo hablando con Emmeline, con varias compañeras y luego se acercó hasta ella para preguntarle qué tal estaba.

Se quedó a su lado paseando como si fuera una más entre ellas observando a las guardianas que tampoco la perdían de vista.

Las cuidadoras no siempre era amables y su aspecto tosco, eternamente

vestidas de negro, con sus moños estirados y su manojo de llaves colgando de una cadena desde la cintura les impríma un aire equivoco de ama de llaves solterona.

Aquella enfermera era una cálida excepción con su ropa blanca, su cofia y su olor a limpieza del dispensario.

Habló en voz baja para ellas tres aunque sus ojos buscaban los de Grace.

—Las noticias han corrido como la pólvora… hemos filtrado lo del ataque y lo del aborto en la opinión pública y los jueces están dispuestos a ser un poco más benévolos incluso a reducir la sentencia.

—Eso sería fantástico.

“Hemos”. Aquella mujer al menos estaba de su parte. Era una infiltrada.

La enfermera asintió con reservas sin dejar de mirarla.

—Pero no para todas. Por un lado, quieren mejorar la imagen de la institución, y por otro, quieren resultar ejemplares, así que no os esperéis nada de favores o trato especial. Van a soltar a unas pocas de forma inmediata, pero las que se queden será por el tiempo completo a no ser que las excarcelen por la huelga. Os quedareis las de siempre, así se supone que estaréis desorganizadas y no vais a poder realizar ningún tipo de acción durante bastante tiempo.

Era su táctica.

Desmembrar la cúpula, hacer que las que estaban fuera no lograran coordinar ninguna acción rotunda, salvo las que entre unas pocas decidieran hacer y que serían de escasa importancia.

A ellas las mantendrían encarceladas hasta que desfallecieran por la huelga de hambre y entonces las soltarían para volverlas a encarcelar en cuanto mejoraran.

La ley del gato y el ratón.

Jugando así con ellas, estaban jugando con cientos de mujeres que se quedaban desorganizadas y, además, creían estar dando ejemplo sin convertir a nadie en mártir del sufragismo ni aparecer como extremadamente duros con ellas.

La mujer se giró en redondo olvidando el tema y paró a Grace para tomarla de las manos en una actitud extraña, que para los demás habría pasado por un simple gesto de confianza o comprensión por su delicada situación.

La miró a los ojos de una forma que parecía clavarse en lo más profundo de su pensamiento.

Una mirada velada que ocultaba más de lo que mostraba, y lo que mostraba tampoco es que fuera poco.

—Me han dado esto para ti. Ten mucho cuidado.

Un simple papel, pequeño y doblado cien veces reposaba en la palma de su mano.

La cerró compulsivamente, intentando pensar donde guardarlo, rezando porque fuera de quien ella esperaba… ilusión, alegría, melancolía… todo mezclado en sus ojos mientras intentaba una frase de agradecimiento para aquella mujer.

—No me lo agradezcas… James me convenció para que te lo trajera, ese hombre puede ser muy convincente. — Le sonrió con una especie de complicidad extraña— Veo que ha valido la pena.

—¿Has conocido a James?

—Sí, hace días. — Vigiló a los guardianes de reojo — Me ha hablado mucho de ti, suele preguntarme cómo estás y me ha pedido que te cuide mientras estés aquí dentro; es un hombre muy especial.

Caminaron unos pocos pasos intentando que no pareciera demasiado intensa su conversación.

—¿Cuándo lo vas a volver a ver?

—Esta noche. Querrá saber si he podido darte esto. Llevo dos días intentándolo sin conseguirlo y ya comenzábamos a estar desesperados.

—¿Te ha dicho algo más?

Cientos de cosas, cientos de palabras sobre ella y sobre su vida, cientos de conversaciones que cada vez eran más privadas e íntimas, pero supo que eso era algo que le tenía que ocultar a ella en ese momento.

Grace la miró fijándose bien en ella.

Había una especie de vínculo entre esa mujer y James, entre esa mujer y ella. Algo que no lograba descifrar en ese instante.

—No, solo que te dé esto. Me tengo que ir.

Dio la vuelta en redondo y fue a reunirse con las dos custodias que, apostadas en la puerta, las vigilaban de cerca antes de marcharse para regresar a su puesto, notando en todo momento la mirada de ella clavada en su espalda.

Ethel y Rachel la miraron sonriendo.

Pese a estar recluidas, pese a ser mujeres de historias completamente diferentes, con tantas vivencias distintas y, pese a todo aquello que personalmente las pudiera diferenciar, en ese momento se sintió unida a ellas en una complicidad que iba más allá de la amistad o de la camaradería de grupo.

Era como si ellas comprendieran exactamente lo que estaba sintiendo, como si lo conocieran y supieran que solo esa sensación que la atravesaba podía llevar a cualquier persona a una especie de estado muy similar a la gloria.

Algo que ellas sin duda también habían sentido de forma muy distinta y, al mismo tiempo, idéntica.

Ethel se colocó a su lado y la tomó del brazo borrando la sonrisa maternal y cómplice de su cara.

—Así que noticias del exterior, ¿desde cuándo estáis prometidos James y tú?

—No estamos prometidos. De hecho, le hice prometer que nunca querría casarse conmigo.

—Buena chica — dedujo Ethel. — Las mujeres como nosotras siempre salimos perdiendo con el matrimonio.

Rachel le dio la razón.

—En cuanto pronuncias los votos ya te consideran su propiedad y comienzan las limitaciones.

—James no es así.

—Pero no estamos hablando solo de James cielo, los hombres en general tienen esa perversa inclinación territorial sobre todo lo que consideran su patrimonio y en cuanto te penetran sienten que te están marcando como una propiedad más, como si fueras ganado.

Rachel salió en defensa de la clase masculina, o al menos de una pequeñísima parte de ella.

—Ethel, eso lo piensas tú porque no te gustan los hombres: es así de simple. Lo difícil es encontrar a alguien que no sea así, pero me niego a creer que todos lo sean.

—Créeme, lo son.

—¿Acaso no crees que una mujer y un hombre puedan tener una relación basada en la igualdad y hacer que el sexo no sea ni un acto de procreación o un acto de sumisión?

Ethel se quedó recapacitando. Sus vivos ojos parecían buscar una respuesta coherente a esa pregunta.

—Conozco a James y tal vez sea de los pocos hombres con los que sí se pueda llegar a tener ese tipo de relación, pero no pertenece a la mayoría; al contrario, James es una dulce excepción.

Se giraron y comenzaron a caminar hacia el grupo de mujeres que paseaban frente a ellas.

—Christabel sostiene que la mujer debería mantenerse soltera mientras la violencia sexual masculina siga siendo una amenaza. Silvia mantiene que el matrimonio es una institución corrupta y opta por una reforma completa del mismo así como por la aprobación del divorcio libre y de la soltería por elección propia, lo que no excluye las relaciones sexuales. El concepto de relación sexual en este grupo de mujeres es ampliamente dispar, existen posiciones muy puritanas y otras realmente liberales… yo estoy más cerca de la segunda opción por razones obvias: no me gustan los hombres, y esa misma forma de ser que me hace inclinarme por una tendencia más liberal al mismo tiempo me ata de pies y manos para vivir yo misma mi propia vida íntima.

Rachel y Grace la miraron sin llegar a comprender esa nueva filosofía que la compositora intentaba explicarles.

—La posición más puritana confunde una institución como el matrimonio con algo que existe y que tratan de negar: la sexualidad femenina. No importa que personas como Christabel vean a los hombres viciosos y corruptos y con ello pasen por alto que las mujeres puedan tener los mismos deseos que ellos, sino que además, se da por hecho que las mujeres somos seres castos y puros, libres de cualquier inclinación sexual, niega que podamos sentir placer o simplemente deseo, y yo soy un testimonio viviente de que es así.

No se atrevieron a interrumpirla ni a preguntarle.

Grace había intentado tener una conversación de ese tipo desde hacía tiempo.

—Yo soy la prueba viviente de que se puede sentir deseo y placer completamente desvinculado del matrimonio y de las relaciones entre hombre y mujer. Si no fuera feminista, ocupara un lugar de cierto éxito ante la sociedad o no tuviera una posición económica importante, mis inclinaciones jamás serían bien vistas. Aun así, la posición de todos es hacer la vista gorda y tomarme como una excentricidad, pero en ningún momento soy simplemente aceptada por ser como soy.

Rachel asentía con la cabeza dándole la razón y haciendo caso omiso a la parte en que ella decía tener una buena posición económica.

De hecho, las veces en que Ethel se veía en apuros eran más que conocidas pese a ser una compositora de éxito y ganar más que un buen dinero con sus últimas óperas.

—La doble moral de la que es esclava esta sociedad a la que pertenecemos incluye distinto rasero para medir a las personas que como yo no tenemos las mismas inclinaciones que ellos. Si no aceptan que una mujer pueda ser dueña de su vida y de su cuerpo, si niegan cualquier tipo de satisfacción sexual o de deseo sexual, si creen que el acto del coito es exclusivamente procreador, ¿cómo creéis que van a aceptar cualquier tipo de relación que no sea la que ellos creen correcta, incluida la soltería por elección propia, el amor libre o el lesbianismo?

Guardaron silencio pensando en la última frase de Ethel.

Silvia apareció tras ellas y las alcanzó con un gracioso saltito quedándose colgada del brazo de la compositora.

—Esta es como mucho la conversación más interesante del patio.

Dieron unos pocos pasos más quedándose calladas al cruzarse con el otro grupo de mujeres.

Silvia retomó el hilo de la conversación deseosa de poder entrar en ella.

—Así que hablamos de amor y sexo…

Grace bajó la cabeza sonrojada y algo avergonzada por la forma tan abierta en que Silvia había hecho esa afirmación.

Ni siquiera conocer la postura relajada y sincera de sus compañeras o los días pasados con James, podían romper del todo sus prejuicios formados y alimentados por más de veinte años.

Ella quería saber, conocer, experimentar y vivir libremente, pero seguía anclada por la moral que le había sido impuesta.

La lucha interna que se libraba en su interior desde el día que James entró en su vida y la besó en aquel coche todavía no había terminado pese a las sesiones de sexo tántrico y a los panfletos de amor libre.

—Eso es uno de los temas con los que no coincido ni con mi hermana ni con madre. Ellas son bastante conservadoras en ese aspecto, así que solemos ignorarlo.

—Reconozco que en este tema no soy lo que se dice políticamente correcta.

—Depende de lo que creas políticamente correcto. — Explicó Silvia. — No lo eres si crees que lo correcto es lo comúnmente aceptado y en las leyes implícitas a las que casi todas las mujeres claudican como si no fuera posible vivir de otra forma.

Grace sintió que era el momento de sacar sus dudas al sol de una nueva inspiración.

—¿Es posible vivir una relación de otra forma? Es decir, ¿una mujer puede ser feminista, sufragista, y al mismo tiempo amar a un hombre con el que puede mantener una relación íntima o incluso matrimonial?

—Creo que te confundes, una mujer puede perfectamente compatibilizar ambas cosas. Una cosa es ser feminista y otra muy distinta es querer negar que los sentimientos existan. El problema, según mi forma de ver, es que la mujer debe ser libre para poder elegir cómo quiere vivir su vida y su sexualidad, porque el primer paso para poder sentir esa libertad es aceptar que no somos santas ni somos abanderadas de una moral con la que tenemos que salvar a la humanidad. No somos seres asexuados ni castas por naturaleza, somos personas y como tal tenemos instintos y percepciones exteriores que nos hacen ser capaces de sentir. Por otro lado, los hombres hasta ahora han utilizado el sexo como un arma de dominio, la mujer se ha visto obligada a recibir a su marido y aceptar sus “atenciones” sin que pueda ser ella libre de decidir si quiere o no recibirlas. El problema es que los hombres ejercen esa fuerza sobre nosotras, sobre cientos de mujeres que llegan a sufrir violaciones dentro del matrimonio o malos tratos por parte de una persona que en teoría debería protegerla, que juró protegerla y respetarla.

Silvia tragó saliva antes de continuar.

—La respuesta a todo ello está en la igualdad que nosotros proponemos y en la revisión de las instituciones que actualmente están obsoletas. Un hombre no puede erigirse en guardián y protector de una mujer que se sitúe a su mismo nivel intelectual, físico o social, por lo tanto les conviene seguir haciéndonos creer que somos seres inferiores y de segunda clase, como si realmente lo fuéramos. Se acogen a todo con tal de demostrar que la naturaleza les ha dotado de mayor fuerza e inteligencia que a nosotras, cosa que no es cierta y que, de serlo, sería para detrimento de ellos, ya que si la naturaleza les ha hecho más fuertes y les ha dotado de mayores privilegios, lo humanamente correcto sería intentar equiparar esas diferencias y no aumentarlas añadiéndose mayores ventajas y abusando de una fuerza que, en según qué aspectos, es inevitable.

Ethel y Rachel escuchaban atentamente.

Grace pensó en el cuerpo de James, mucho más grande y fuerte que ella y supo que Silvia se refería a aspectos puramente lógicos y exclusivos de fuerza física.

—Por otro lado, existe el matrimonio, que es otra cuestión realmente punzante. Hasta hace poco una esposa era poco más que una esclava y ni siquiera las leyes que hemos conseguido aprobar sobre el patrimonio y la herencia han modificado esa forma de entender una institución completamente antigua y retrógrada. Si existiera una ley de divorcio equitativa para hombres y mujeres se conseguirían tres cosas: una, que la mujer podría elegir libremente el modo en que quiere vivir y no se sentiría presionada socialmente a mantener una relación puramente contractual solo por salvar las apariencias o para no sentirse relegada, por tanto, la elección de soltería sería completamente habitual en un marco social en el que el matrimonio dejaría de ser un algo indisoluble.

Ethel se sintió tocada por el tema.

—Eso es cierto, yo tengo una amiga que se casó solo por conveniencia con un hombre que es abiertamente homosexual y que acepta tranquilamente su relación con otra mujer. Todo el mundo lo sabe, pero como pertenecen a la alta sociedad es un tema del que no se habla nunca.

—¿Te refieres a Vita y Harold?

Ethel asintió.

Grace hizo un gesto invitando a Silvia a proseguir antes de que las otras dos mujeres comenzaran a hablar de los ecos de sociedad ingleses.

—La segunda es que la mujer podría decidir libremente a qué quiere dedicar su vida. Numerosas esposas y madres lo son porque no han tenido otra opción y ninguna otra ocupación en la que desarrollar sus sentimientos y sus actividades. No han recibido una educación que les permita vislumbrar otras posibilidades y lograr una independencia económica, así que el matrimonio se erige como su única salida. Y la tercera es que al ser la mujer libre de romper con un matrimonio nefasto, se incrementaría en control de la natalidad. Ellas serían responsables de sus hijos, no como en la ley de divorcio actual en que la patria potestad la regenta exclusivamente el padre, así que ejercerían su maternidad de forma consciente, pensando en cómo podrían mantenerlos y no serían madres solo por presión social o por doblegarse a los deseos procreadores de un esposo. Ellas serían dueñas de su cuerpo y de su mente exclusivamente y la maternidad o el matrimonio serían solo una opción que ellas pueden elegir o no.

La lección de feminismo dada por Silvia era realmente liberadora.

Grace notó como si de golpe hubieran puesto alas a sus pies.

—Entonces tú crees en el amor libre, en…

—Creo que la mujer es libre y tiene derecho a ejercer esa libertad. El amor romántico y cortés en el que nos han educado no tiene razón de ser si queremos que la sociedad evolucione hacia un término más equitativo. Nosotras no podemos quedarnos tras los cristales de nuestras casas viendo como ellos manejan el mundo y nos relegan a la posición de un florero adquirido para adornar sus vidas. Nosotras, como seres humanos, somos exactamente iguales a ellos, podemos aportar muchas cosas al mundo y no tenemos que pensar que nuestros intereses están representados por ellos sino luchar por tener una voz propia. El amor, Grace, es algo que puede ser maravilloso, pero poco tiene que ver con lo que nos han enseñado o con los fundamentos de un matrimonio. No creo que una cosa tenga que ver con la otra.

Grace recordó su nefasto matrimonio y la obligación con la que le fue impuesto.

Un matrimonio sin amor y por conveniencia.

—Pero el matrimonio entre dos personas que se aman también es un compromiso, puede ser que haya matrimonios felices entre personas que de verdad se aman y que exista esa igualdad entre ellos.

—Claro que es posible, el matrimonio entre mis padres fue así, se adoraban y se respetaban, se aceptaban tal como eran y se ayudaban en sus acciones dentro del Partido Laboral. Pero eso no significa que el mayor compromiso que hay entre dos personas que se aman sea un documento contractual.

—Explícame eso.

—Llámame romántica si quieres pero yo creo que el mayor compromiso de cualquier persona es para consigo misma. Yo solo estaré con un hombre mientras lo ame y mientras nuestra relación nos haga felices. En el momento en que me imponga obligaciones que yo no crea justas o simplemente se termine el amor entre nosotros, imagino que ese compromiso se verá truncado. El mayor compromiso que tengo es ser consecuente con mi propia forma de pensar y sentir sin importarme lo que puedan decir o pensar las personas que no respetan la libertad de ser yo misma.

Rotundo.

Grace sonrió apretando el papel doblado en la palma de su mano.

Lo que Silvia le había ofrecido era de nuevo la libertad, tal como hiciera aquella vez en el jardín de su casa.

Una especie de brisa acarició su alma trayéndole a la mente cientos de momentos aún no vividos y la promesa de vivirlos en un futuro muy cercano si James quería seguir a su lado para compartirlos.

—Ahora dejémonos de arengas feministas y cuéntame cosas de tu compañero, casi no me has hablado de él.

La palabra compañero le resultó deliciosamente novedosa frente a la palabra tradicional de novio o prometido.

Su mente buscó sinónimos para ella: camarada, cómplice, ayudante, tutor, aliado, semejante, amigo, amante… ninguna de ellas tenía una connotación sexista ni de sumisión.

Decidió que esa era la palabra exacta para designar su relación con James mientras le mostraba una esquina de la carta que guardaba en su mano como si fuera un tesoro.

La primera carta de su compañero.

Capítulo 25

SIN duda tenía debilidad por las pelirrojas.

Era hora de que comenzara a asumir que cada mujer que se ponía delante de él con su pelo rojo, irremediablemente le atraía como un imán y no podía dejar de mirarla, de imaginar escenas eróticas y de trazar sueños sobre sus cabellos desparramados por la almohada, entre sábanas de seda color crema.

Pero por encima del efecto erotizado de ese color en pelo de las mujeres, lo que más le atraía era su carácter fuerte y decidido envuelto en un halo de feminidad exquisito y notable.

Había que conocerlas para darse cuenta de ello.

Hablar con ellas de temas importantes, de temas humanos y profundos, no de frivolidades o cosas simples como con la mayoría de las mujeres burguesas de la alta sociedad londinense.

Cierto que conocía demasiadas mujeres pertenecientes a esa élite, la mayoría de ellas habían desfilado por su cama en numerosas ocasiones, y salvo algunas sorprendentes excepciones, prefería que mantuvieran la boca callada, que no cerrada.

Grace había sido una de aquellas excepciones raras que creyó que nunca encontraría, pero esa mujer que caminaba por la calle provocándole una incómoda erección al mirarla no se quedaba atrás.

Se sentía poco menos que infiel y sucio al pensar así, pero no podía y tampoco quería evitarlo.

Amaba a Grace, pero su relación era liberal y sin compromisos tal como ella le había hecho prometer.

¿Por qué no?

Se lanzó detrás de ella, caminando despacio a su mismo ritmo, mirando el vaivén de sus caderas, la cadencia de sus pasos, la forma casi etérea de estar en los lugares, como si apenas llegara se comenzara a despedir de ellos y dejara de estar, de ser, de mostrarse.

Como si intentara no dejar rastro de sí misma.

Neutra, transparente.

Y, sin embargo, tan fuerte y decidida, tan vital y resuelta.

Dios, esa mujer era tan increíblemente distinta al resto del mundo como Grace también lo era.

Especial, diferente a todo lo que en teoría era ser mujer en medio de un mundo de hombres.

Y estaba sola.

Tan sola como también lo estaba Grace.

Tal vez la fuerza de esas mujeres impedía a cualquier hombre estar a su altura, les hacía empequeñecer a su lado, les producía complejo de castración, tal como a veces Grace se lo había hecho notar a él.

Que él lograra superar ese sentimiento de amenaza ante su inteligencia y fuerza interior se le había antojado a veces imposible y era consciente de que solo su preparación en la vida le había ayudado a dominarlo.

Ingrid entró en un comercio y estuvo unos minutos dentro del local de donde salió con una pequeña bandeja de pasteles envueltos.

Era golosa.

Sonrió sin querer, haciendo que un hombre que pasaba por su lado buscara en la acera de enfrente el motivo de su sonrisa y sin descubrirlo, se rascara la calva pensativo.

Siguió caminando tras ella, intentando seguir sus pasos sin ser visto hasta que de pronto la perdió al girar una esquina.

—Maldita sea.

Echó a correr intentando adivinar en cuál de aquellas callecitas había entrado, asomándose con el corazón en un puño y con una veta de pánico por si la perdía de nuevo tal como le ocurrió la misma noche anterior.

Un rostro bello y una sonrisa radiante se quedaron a pocos centímetros de su cara.

—¿Me está usted siguiendo, Lord Norwich?

Se quedó de piedra ante lo inesperado de la situación, como si por un segundo estuviera haciendo el más espantoso de los ridículos.

—He comprado pastel de carne en aquella tienda, ¿Quiere compartirlo conmigo?

Aquello fue aún más imprevisible todavía.

—No, gracias — sus ojos la taladraron— No debería invitar a desconocidos a entrar en su casa.

Ingrid miró la calle con expresión de duda.

Su barrio era de los más humildes de la ciudad, donde todas las noches muchas mujeres subían a desconocidos a su casa con la intención de compartir algo más que un simple pastel.

—Usted no es un desconocido. Suba. Le he dado la carta y he hablado con ella.

Acto seguido, se dio la vuelta entrando en un destartalado portal que en alguna otra época había sido tal vez elegante y fino.

Norwich la siguió por las escaleras mientras en su mente analizaba la situación real de aquella mujer.

Su casa, en comparación con el resto del vecindario, era modesta pero acogedora, sin apenas elementos decorativos pero de un inequívoco estilo victoriano como casi todos los hogares ingleses.

La miró detenidamente mientras se quitaba el abrigo y el sombrero dejándolo en la percha de la entrada para, acto seguido, hacer lo mismo con el suyo.

Podría haber hablado del tiempo, de las carreras que ya comenzaban o de cualquier otra cosa para evitar el espeso silencio que los cubría, pero ni él ni ella eran amigos de las conversaciones banales o de cortesía.

La siguió por el corto pasillo hasta llegar al comedor que tenía las ventanas abiertas de par en par para poder captar los aromas que desde la calle subían hasta aquel hogar solitario y adusto.

—Siéntese, haré un poco de té.

—No la quiero molestar.

—No es molestia, será un placer poder charlar con alguien.

La vio perderse hacia la cocina y escuchó el ruido de tazas y platos. Una bella carita sonriente asomó por el quicio de la puerta.

—¿Tal vez prefiera café?

—Lo cierto es que sí, prefiero un café.

Volvió a desaparecer con una sonrisa dejándolo sumido en un mar de cavilaciones.

Aquella funcionaria de prisiones tenía suficiente dinero como para comprar café, aunque podía ser solo un lujo que se quisiera permitir de vez en cuando.

Miró las estanterías intentando comprender un poco más a aquella mujer que lo tenía completamente fascinado desde que la conoció semanas atrás, y cuando comprobó que poseía una inmejorable aunque parca biblioteca, terminó por pensar que ni conocía nada de las mujeres ni del mundo ni de nada. Esa mujer le había hecho darse cuenta de que había personas que aún lograban sorprenderlo gratamente.

Se acercó para leer los títulos de los libros, pasó el dedo por encima de sus lomos y comprobó que no había ni una sola motita de polvo, tomó uno de ellos al azar y por el color amarillo oscuro de sus páginas supo que había sido leído bastantes veces, así como supo que aquella mujer no leía precisamente novelitas góticas de aquellas que estaban tan de moda entre la clase alta.

—¿Le interesa? puedo prestárselo.

—Gracias, pero tengo uno exactamente igual en casa, de otra edición, claro. ¿Desde cuándo lee a Tristán?

—Desde hace mucho tiempo, sus ideas sobre el socialismo y el feminismo, la forma que ha tenido de acoplarlas es realmente fascinante, así como su vida personal. ¿Azúcar?

—No, gracias, lo tomo solo.

—¿Le resulta extraño que lea ese tipo de libros?

—¿Debería?

Tomaron asiento uno frente a otro y cogieron las tazas de café por las diminutas asas.

—Imagino que no, soy tan feminista como su novia salvo que mi forma de actuar es completamente contraria.

—¿Cómo contraria?

—No logro saber qué es lo que pretenden con ese tipo de actos violentos ni puedo aprobarlos, aunque realmente en el fondo me admira su valentía.

—Grace opina que es mejor hacer eso que no hacer nada.

La había espoleado un poco tan solo.

Quería ver si sacaba las uñas para tratar de defenderse.

—Mmm,— su sonido fue de duda y James quedó prendido en la forma que ella había movido la cabeza hacia un lado pensativa — Yo no diría que no hacemos nada por el simple hecho de no apedrear cristales ministeriales. Mi labor es igual de importante aunque menos notoria, creo que, simplemente, cada una hace lo que puede o lo que debe hacer o lo que nos permiten, debo añadir.

—¿Usted es sufragista?

—Por supuesto, estoy afiliada al Partido Laboral desde hace años, aunque en teoría no debería hacerlo por ser funcionaria.

—¿Y qué labor desempeña?

James dio un sorbo de la amarga y caliente bebida.

—Ayudo a las sufragistas en prisión, tal como he ayudado a Grace y a usted. ¿Quién cree que filtró la información de lo que ocurrió a la prensa?

—Fue usted.

—Por supuesto. Siempre soy yo.

Norwich sonrió ante su orgullo y su templanza.

—¿Y cómo se atreve a confiarme ese secreto?

—No lo sé. Tal vez conocer a su prometida y conocerle a usted me hace creer que puedo confiar.

—Grace no es mi prometida.

—Entonces ¿esa carta?

Norwich no sabía por qué había hecho aquella afirmación tan categórica.

—Tal vez comprendí mal.

Una especie de ilusión creció dentro de ella pero la desechó inmediatamente.

—Dijéramos que tenemos una relación.

—Comprendo.

Norwich clavó los ojos en ella intentando leer en sus gestos.

—¿Qué comprende?

—Ustedes dos.— dio un sorbo a su café— Simplemente son de esas parejas modernas que creen en el amor libre y no se comprometen ni se casan ni nada similar.

Aquellos ojos le quemaban al contestarle.

—Lo ha entendido a la perfección.

—Y dígame una cosa, ¿en ese tipo de relaciones existe el amor o es solo una forma de llamarlo?

Y aún podían quemarle más.

—En ese tipo de relaciones existe todo.

Ingrid se sonrojó sin lograr evitarlo.

Aquel hombre la ponía nerviosa de una forma que no era posible soportar.

Era correcto, educado, no se había propasado en nada, salvo que en sus ojos había algo que no acertaba a comprender y que le aterraba al mismo tiempo que la atraía sin remedio.

—¿Y en ese tipo de relaciones caben más personas?

—Solo las necesarias.

Ingrid bajó los ojos avergonzada de lo que estaba pensando y más aún al ver que él podía leer en sus pensamientos con muy poco esfuerzo.

—Tampoco crea que es algo superficial, realmente entre Grace y yo hay un vínculo muy especial que jamás rompería, por eso necesité que le diera esa carta, sé que le habrá hecho bien leerla.

—¿Puedo preguntarle por qué lo cree?

Esa pregunta era lo más estúpido que había hecho jamás.

Solo tenía que recordar los ojos ilusionados de aquella mujer y la forma insistente que había tenido ese hombre de buscarla y convencerla durante días para saber por qué esa carta era tan importante.

La mirada de aquel hombre, sin embargo, no parecía pensar lo mismo.

—Usted creerá que era una carta romántica, una carta de amor — el tono de su voz sonó irónico— pero en realidad era una carta bastante subversiva.

Ingrid tomó un nuevo sorbo de café.

—No le comprendo, ¿subversiva?

—Esa mujer que usted conoce, Grace, está en plena fase de crecimiento, no sé cómo explicarle el tema sin entrar en lo absolutamente personal. Grace no necesita palabras de amor ni tiernas frases que acaricien sus sentidos, sino afirmarse en lo que cree y en lo que ha comenzado a ser, necesita que le recuerden por qué está ahí dentro, en la cárcel, y necesita saber que haga lo que haga está peleando por sus convicciones y su ideología, por ser la dueña de su vida y por lograr algo importante. Grace no es como cualquier mujer que quiere que le regalen los oídos con palabras de cariño y frases dulces, sino que quiere que la respeten por ser quien es y que la apoyen para seguir encontrando su verdadero yo, su verdadera esencia como persona.

Ingrid le miraba embelesada.

—Y usted…

—Yo le recordé que pese a estar encerrada era libre, que por ser perseguida era a la vez ensalzada, que por pensar por sí misma era una persona avanzada, que por querer defender sus ideales conseguiría hacer del mundo un lugar mejor… ella siempre hace del mundo un lugar mejor.

—Usted ama a esa mujer.

—En cierta forma la adoro.

—Es precioso lo que me acaba de decir.

Norwich volvió a la tierra de golpe y vio los ojos alucinados de la mujer que tenía enfrente.

—Cuénteme cómo se conocieron.

James se aflojó la corbata y estiró sus piernas en el asiento sin darse cuenta de la mirada de ella, en su turbación, perdido en los recuerdos de los días compartidos, en las palabras y en los hechos que lo habían llevado hasta ese mismo instante.

Y pudo hablarle de ella, contarle las anécdotas de sus salidas nocturnas sin ver escándalo en sus ojos, las conversaciones íntimas, los paseos por el campo en medio de la lluvia, la forma en que Grace había aceptado su reto y se había dejado llevar por él.

—¿Y ese reto sigue en pie?

—Creo que no, la situación ha cambiado mucho en muy poco tiempo.

—Debería tener cuidado con ese tipo de juegos, Lord Norwich, a veces uno cae preso de su propia red.

James suspiró visiblemente.

—¿Se refiere usted a que ella es ahora quien lleva las riendas de esta relación, que me ha enredado?

—No. Me refiero a que si ella sigue creciendo a nivel personal, tal como usted me está explicando, puede usted verse superado por sus logros. ¿Quién sabe si dentro de un tiempo es ella la que le lanza a usted un reto similar y se ve incapaz de superarlo?

Norwich rio abiertamente.

Ingrid sonrió ante esa muestra de desenfado.

Era el hombre más bello que jamás hubiera contemplado, y su risa sincera, estruendosa, le hacía más atractivo aún a sus ojos.

Podía entender que aquella mujer se hubiera enamorado de él.

Y también podía entender que él se hubiera enamorado de ella.

—¿Sabe? Usted me gusta, tiene ingenio y es franca cuando me habla, me da la impresión de conocerla desde hace más tiempo de lo que en verdad la conozco, pero, dígame una cosa, sinceramente, ¿le gusta Grace?

¿Qué pregunta era esa?

—No me malinterprete, pero creo que le ha molestado un poco lo del reto o no lo ha entendido y ha reaccionado de una forma un poco inusual con esa afirmación.

Ingrid carraspeó violentada.

—Grace es una mujer realmente meritoria, Lord Norwich, la verdad es que tras observar su comportamiento en prisión he de decir que es admirable.

Norwich la observó detenidamente, intentando ver más allá de la frase perfecta que había logrado articular en medio del galope de su corazón que casi podía hasta escuchar él mismo.

Se puso de pie y se sentó a su lado.

Había tardado un poco en calar a esa mujer, pero ya la tenía completamente identificada.

Era la mujer perfecta para lo que él pensaba pedirle una vez más.

—¿Quiere prometerme una cosa?

—Dígame.

James se acercó un poco más a ella notando cómo su respiración se aceleraba y cómo sus ojos se quedaban prendidos de los suyos a medida que acercaba su cara.

Levantó la mano tomando un mechón de pelo entre sus dedos y lo acarició lentamente, tal como hacía con los rizos rojos de Grace.

—Prométame que Grace nunca se enterará de estas conversaciones.

—De acuerdo.

—Prométame que cuidará de ella tal como la cuidaría yo, en todos y cada uno de los sentidos.

Ingrid ya no pudo contestar a esa promesa, embelesada por su voz, por su forma de mirar que la seducía a cada palabra, por la imaginación que lentamente se iba desencadenando hacia derroteros mucho más personales.

Él. Ella.

—Prométame que estará junto a ella.

La miró tan fijamente que por un segundo se creyó completamente perdido en aquellos ojos anhelantes de promesas que nunca había oído, pero que parecía querer escuchar.

—Se lo prometo. Pero eso es algo que usted ya me pidió con anterioridad, que cuidara de ella…

—Se lo vuelvo a pedir ahora. Usted le será de gran ayuda, mucho más de lo que cree.

La miró de nuevo como si quisiera acercarse aún más, bajando la vista hasta sus labios y volviendo a subir hasta sus ojos.

Le suponía una tentación infinita no besarla

—Gracias, Ingrid. Sé que puedo confiar en usted. Volveré a verla uno de estos días si puedo, estoy bastante ocupado últimamente.

Eso era penosamente cierto, de hecho tendría que ir a París en unos días pero no quería decírselo por si Grace se enteraba.

Era mejor que no supiera absolutamente nada.

—¿Aceptaría salir a cenar una noche conmigo Ingrid?

¿Qué demonios estaba haciendo?

—No creo que sea prudente, milord.

—Insisto. Le confío la seguridad de la persona que más quiero, no veo que hay de malo en que usted y yo nos conozcamos un poco más.

—Podemos dejarlo para más adelante, no le conozco tanto como para aceptar ese tipo de invitación.

De acuerdo, pero él sí deseaba conocerla. Y no solo porque esa mujer tenía que proteger a Grace, sino porque no lograba evitar quitársela de la cabeza.

En su vida de perdulario había jugado muchas veces a dos bandas y no pensaba hacerlo en esta ocasión hasta que ella se cruzó en su camino.

Era curioso que tuviera que conocer a Grace para semanas después conocer a esa mujer, como si una le hubiera llevado a la otra de forma irremediable y que no lograra dejar de pensar en ambas como si fueran un binomio indisoluble.

—De acuerdo, Ingrid, intentaré conocerla mejor antes.

Se incorporó completamente al escuchar los toques del reloj mirando su cara de desencanto.

Su visita se prolongaba más allá de lo estrictamente correcto.

Pero nada de lo que pensaba o sentía lo era tampoco.

Ansiaba besar esa boca que parecía estar dispuesta a responderle, mecer esos cabellos en sus manos, acariciar esa cintura comprimida por el corsé que ninguna feminista se atrevía a quitar de su armario o de su cuerpo.

La imagen de Grace e Ingrid dio una erótica vuelta por su mente pero intentó desecharla al mismo tiempo que terminaba de convencerse de que en ella había algo que sonaba muy real. Peligrosamente real para él que de pronto se sintió en medio de corrientes que no sabía si podría entender y aceptar en toda su amplitud.

Lecciones de vida que ambas deberían aprender y de las que él se tendría que mantener al margen.

Desechó aquellos pensamientos casi en el mismo momento que la imagen de ambas rodó por su cabeza, y, sin embargo, ya no pudo desprenderse de ellos.

Aquellas dos mujeres, cada una a su manera, habían entrado en su vida para quedarse en ella.

Podía presentirlo tal como presentiría una tormenta cercana a punto de estallar.

Se puso de pie comenzando a caminar hacia la puerta mientras se resistía al impulso de besarla.

Ella lo acompañó tendiéndole su abrigo.

—La buscaré de nuevo un día de estos.

Su voz le sonó a promesa.

—Cuando quiera Lord Norwich.

Y dándose la vuelta se perdió en medio de la oscuridad de la escalera.

Solo cuando llegó a casa se dio cuenta de que pese a haber hablado de Grace, no le había preguntado ni por su salud ni por cómo había recibido aquella oportuna carta que lo había unido a Ingrid como por casualidad.

Salvo que él no creía en las casualidades.

Capítulo 26

LA noche era completamente cerrada y oscura mientras se desplazaba en el coche camino al restaurante donde James estaba esperándola desde hacía rato.

No había ido personalmente a buscarla para no levantar murmuraciones entre sus convecinos y para no incomodarla, sin embargo, estaba más incómoda que nunca dentro de aquel traje de noche que tan solo se había puesto en dos ocasiones y con aquella máscara que le picaba entre los ojos.

Iba a ir a un restaurante de mala nota, en el centro de Londres, donde, en teoría y para mentes puritanas, ocurrían las cosas más depravadas y vulgares que jamás había visto, pero a ella le encantaba.

No era la primera vez que acudía a cenar a ese lugar, más bien se podía decir que había tenido un par de encuentros poco afortunados en ambas ocasiones con personas que no habían estado a la altura de lo prometido.

Y tampoco es que el fallo hubiera estado en ellas sino que más bien el gran error, el gran vacío, lo tenía ella misma en su interior.

Noches de loca pasión y sexo descontrolado que la dejaban completamente decepcionada a la mañana siguiente cuando sentía que nada de lo que había hecho le había llegado a dar esa satisfacción necesaria para continuar adelante e intentar una relación o simplemente no arrepentirse al ver un rostro extraño durmiendo a su lado.

Se había deshecho de sus amantes con un hasta luego cortés que en realidad era un adiós rotundo.

Y había cerrado página a esos capítulos de fracasos hundiéndose en la soledad y la ansiedad de creer que le estaba negado el encontrar algo tan simple y que tantas personas sí poseían.

Amor.

Ahora, en aquel coche que la llevaba de nuevo al mismo punto de partida que había intentado olvidar durante los dos últimos años, sintió que tampoco iba a encontrar esa sensación de sosiego y paz, sino más bien lo contrario.

Sabía que Norwich deseaba lo mismo que ella, y era consciente de hasta dónde podía llegar con él, pero Grace se lo impedía.

No por lealtad ni por infidelidad, no porque Norwich no quisiera saltarse los convencionalismos y arrasar con ella, sino porque esa mujer se le había clavado en la cabeza con fuerza hasta tal punto que no lograba dejar de pensar en ella, de vigilar sus pasos hasta más allá de lo prometido, de ayudarla en la sombra evitándole castigos, llevándole líquidos para que no se deshidratara, entregándole medicamentos para dormir o para su dolor de cabeza, preocupándose mucho más de lo debido, más de lo prudente.

Ellos, los dos, habían entrado en su mente de tal forma que no lograba separar lo que sentía por uno y por otro.

Y ninguno de los dos le daba tregua ni desaparecían de su vida.

Sabía que estaba enamorada de ambos y sentía ya el dolor del futuro rechazo.

¿Cómo no iban a rechazar algo que ni ella misma aceptaba?

Dos meses.

Casi dos meses de incertidumbre y locura, de enamoramientos y paranoia, tratando de evitar que se le escapara por los ojos aquello que su alma no podía negar.

Nunca hasta ese momento había sentido que su condición fuera un impedimento para ser feliz salvo por los desagradables encuentros sexuales del pasado que nunca habían rozado ningún tipo de sentimiento.

Y ahora, de pronto, no se enamoraba de una persona, sino de dos, cada una de una forma distinta y que solo tenían en común la fuerza que en ambos casos la arrastraba.

Era un monstruo, un ser despreciable, capaz de sentir atracción ya no solo por una persona de su mismo sexo, sino que además podía sentirse atraída por dos personas a la vez completamente contrarias y que además mantenían una relación entre ellas.

Sabía que no era la única mujer que sentía así, que no era la primera persona capaz de sentir lo que ella sentía, y, sin embargo, ¿por qué pensaba en sí misma como un engendro torpe e inútil para vivir con normalidad?

¿Por qué sentir ese tipo de amor por ellos dos la estaba destruyendo de la forma en que la destruía? De hecho, ¿estaba segura de que lo que sentía era amor y no una enfermedad, una conducta antinatural completamente perversa?

Bajó del coche con la sensación de estar cometiendo el mismo error que años atrás, sabiendo que si se dejaba llevar por sus instintos terminaría arrepintiéndose al igual que si no lo hacía.

Sintiendo el peso de sus remordimientos aun antes de hacer absolutamente nada.

El local seguía como ella lo recordaba, las mismas personas, casi los mismos empleados y sobre todo las mismas ansias, la misma búsqueda ávida de placer, la misma ambición de goce, el mismo roce de cuerpos y de propósitos, el mismo ambiente elegante y decadente de años atrás.

Sus ojos se fueron directamente a los cristales que daban a la sala imaginando que tras uno de ellos estaban esperándola tal vez con un poco de impaciencia aunque no comparable a la suya.

La mano le tembló al asir el pomo de la puerta para abrir cuando logró llegar ante la habitación donde él la había citado.

Norwich, en efecto, estaba quieto mirando por el falso espejo en el instante que ella entró en el reservado.

Se dio la vuelta para mirarla pero no le sonrió.

Sus ojos expresaban casi el mismo temor que los de ella hasta el punto de arrepentirse de haber acudido a esa cita.

Él notó su aturdimiento, lo que le empujó a abandonar el suyo y caminar hacia ella para ayudarle con su abrigo.

Los saludos casi sobraban entre ellos, como si las palabras no fueran necesarias para ninguno de los dos.

Unos dedos suaves y firmes rozaron su piel sin querer, pero sin poder evitarlo.

Lo miró curiosa, intentando adivinar qué pasaba por la cabeza de ese hombre que la había citado en un lugar como ese tras tantas visitas robadas, conversaciones íntimas, miradas disimuladas y confesiones que en ningún caso le debía.

Cuando por fin se atrevió a hablar, aquella voz la acarició de nuevo en algún lugar oculto dentro de ella que solo él conocía y al que solo él había tenido acceso, aunque fuera para decir unas palabras completamente neutras y sin picardía.

—He encargado la cena, espero que te guste.

Le retiró la silla aguardando a que se sentara para luego sentarse en frente de ella y quedarse mirándola sin saber exactamente qué decir, como si de pronto fueran dos extraños que terminaban de conocerse o dos desconocidos que comenzaran a descubrirse.

Era insólita esa situación, esa sensación de que algo había cambiado de la noche a la mañana entre ellos tras decidir verse en ese lugar y de esa forma, medio a escondidas, ocultándose como si lo que en ese momento hacían fuera malo o indebido.

Eran adultos. Estaban cenando en un restaurante. Y si tenía que ocurrir algo entre ellos seguramente no sería nada que ambos no quisieran o algo que no desearan.

Sin embargo, la sensación de desasosiego no la abandonaba, como si de pronto todo lo que habían llegado a conocerse en esas semanas hubiera sido un espejismo y solo ahora vieran claro a la persona que tenían enfrente.

En cualquier otro momento de su vida habría hecho frente a esa situación y habría tenido el valor necesario para preguntarle qué estaban haciendo ahí de esa forma y por qué de pronto él no era la misma persona con la que había tratado, haciéndola sentir completamente fuera de lugar, y, si era cierto que él se había equivocado con ella, lo mejor era olvidar para siempre ese encuentro, volver cada uno a su casa, esperar sin verse el tiempo necesario para que Grace saliera de la cárcel, rompiendo su máximo nexo de unión y de paso saliendo ambos de su vida para siempre, logrando recuperar un poco de paz.

Pero ella ya no era la mujer que antes había sido.

El paso de los años, la soledad, las experiencias olvidadas de su vida anterior que ya no le permitían coquetear con ningún hombre, la certeza de su dualidad, la falta de costumbre, sus propios sentimientos y dudas, la dejaban desarmada ante él.

Y se estaba volviendo loca en medio de todos esos pensamientos que sabía a ciencia cierta que él adivinaba. Leía en sus expresiones y sus silencios como si fuera un libro abierto.

Norwich intentó llevar el peso de la conversación durante aquella cena pero reconocía que en ese instante no podía haber peor conversadora que ella y que, pese a sus intentos de mantener la misma compostura de siempre, algo se le estaba escapando de las manos.

Salvo que a Norwich, en realidad, nada se le escapaba.

Absolutamente nada.

—¿Sabes? Mi primera cita con Grace fue en este local, no en este mismo lugar, pero aquí.— Miró a su alrededor como intentando ver las diferencias— ¿Me dijiste que lo conocías?

—En realidad cené en un par de ocasiones.— Y ambos sabían lo que eso significaba.

Dejó la servilleta sobre la mesa y clavó sus ojos en ella.

—Me da la impresión de que no guardas buen recuerdo de este lugar.

—No, de hecho creo que habría preferido olvidarlo.

Norwich decidió que eran horas de hablar en serio.

—¿Y esas cenas fueron con un hombre o con una mujer?

Ingrid levantó la vista y lo miró aceptando el desafío.

—Con ambos.

Norwich se levantó de la silla sin ninguna expresión dándole la espalda y clavando la mirada en el espectáculo que, aun siendo distinto al de unas semanas atrás, era igual de sugerente.

—¿Escandalizado?

—En absoluto. Solo quería comprobar su grado de franqueza conmigo, el resto son simplemente datos más o menos obvios.

—¿Entonces?

—No suelo escandalizarme fácilmente, soy una persona que ha vivido muchas experiencias y en muchos lugares, lo realmente difícil es llegar a sorprenderme y no voy a negar que usted lo ha conseguido.

Ingrid prefirió callarse a repetir una contestación en forma de pregunta como las anteriores que solo la hacían parecer una estúpida.

Lo dejó hablar porque él era de los que nunca se podría callar nada aunque no le preguntaran.

—Supe que podía confiar en usted desde el principio aunque creí, equivocadamente, que intentaría ocultarme ese tipo de antecedentes. — Se giró a mirarla— No sabe cuánto me alegra que ni siquiera lo haya intentado.

—No veo por qué tendría que mentirle.

—Porque tal vez su condición, ¿puedo llamarlo así, condición? sea mucho más mal vista o menos comprendida que otras.

—Sé que es considerado un vicio y una perversión, soy consciente de que muchos le llaman enfermedad, pero créame, Lord Norwich, en el fondo no soy distinta a cualquier otra persona y mis sentimientos son exactamente los mismos. De hecho, no entiendo por qué alguien debe molestarse o intentar entender una condición que no le importa.

—Por miedo.

Eso sí era inesperado.

Podía haberle dicho que era por principios religiosos o morales, por legados culturales, por el sistema patriarcal que de por sí esclavizaba cualquier condición sexual que no fuera la absolutamente necesaria para la procreación… ¿pero por miedo?

—Estoy convencido de que la bisexualidad es la condición natural de todo ser humano y que solo por motivos de herencias culturales y morales se considera ahora algo aberrante. Creo que las personas tienen miedo a sentir por sí mismas, a experimentar y a vivir situaciones distintas que puedan crearle un dilema moral. Es mucho más cómodo que los demás piensen por nosotros y que decidan lo que está bien o mal, lo correcto o incorrecto, lo que nos lleva al cielo o al infierno.

Ingrid se levantó de la silla para caminar en su dirección.

—No veo que hay de malo en que usted se sienta atraída por una mujer o por un hombre indistintamente, a mí, particularmente, no me supone ningún conflicto ni me siento capaz de hacer un juicio de moral sobre usted. Mi miedo no es el del resto de la sociedad, mis miedos no son de tipo moral ni experimental, mi único miedo es lo que siento cada vez que la veo y mi mayor miedo es lo que siento cuando la oigo hablar de Grace.

—No creo que eso le tenga que provocar miedo de ningún tipo, Lord Norwich. Pronto saldré de sus vidas para siempre.

—No. Ese es el problema, que no quiero que salga de mi vida ni ahora mi más tarde.

La miró a los ojos sabiendo exactamente lo que le estaba haciendo sentir.

—Y no creo que Grace tampoco se lo permita. Sé más cosas de Grace que ella misma, y créame, no la dejará ir de su lado.

Ingrid parpadeó perpleja, sin saber qué estaba intentando decirle.

—¿Se está usted refiriendo a que ella…?

No logró terminar la frase, entendía perfectamente a que se estaba refiriendo.

—Solo que todavía no lo sabe. Usted es quien le abrirá los ojos.

Norwich se acercó unos pasos más a ella.

—Hace unos días pensé que la casualidad había querido que usted entrara en mi vida solo unas semanas después que Grace y además gracias a su triste pero necesaria intervención. Ahora creo que he sido yo el que ha obrado de forma necesaria para que pudiera entrar también en la suya. — Sonrió ante la broma del hado.— Una carta. Una sola carta nos ha hecho conocernos a los tres y sé que no va a ser por el simple hecho de conocernos por lo que el destino se ha tomado tantas molestias, además, las casualidades no existen.

—¿Y entonces qué cree que ha pasado?

—Creo que el universo al completo ha confabulado para que nosotros seamos marionetas de nuestros sentimientos. Usted me gusta, mucho, y es notorio que a usted le ocurre lo mismo. — Se acercó un paso más— Al mismo tiempo a usted le atrae Grace y solo es una cuestión de proceso que Grace comience a sentir algo en esa misma dirección.

—No entiendo cómo puede saber eso.

James recordó los gestos y las miradas, su terror al sexo y a su semen, la forma en que tomaba sus decisiones y la forma en que dudaba de todo lo que él le planteaba en la intimidad… tenía motivos muy íntimos para saber por qué Grace preferiría un sexo sin ningún tipo de mancha.

Por otro lado, Grace y esa misma mujer eran tan femeninas que cualquiera podría negar rotundamente esa afirmación, pero no era necesario tener ademanes masculinos para poseer ese tipo de ambigüedad.

—No es algo notable pero sé que es así.

—Tal vez esté confundido.

—No. ¿Acaso me he confundido con usted?

Que Grace pudiera sentir por ella algo semejante la dejó casi sin poder respirar.

La mirada de Norwich que espiaba sus reacciones se entristeció de repente.

—¿No puede evitarlo, verdad? Le he dado alas a sus fantasías o a sus esperanzas.

—Nunca imaginé, bueno, es que realmente no conozco a nadie que sienta como yo y Grace es una persona muy especial… es distinta…Oh Dios mío…

Se dio la vuelta para apartarse de él y de su mirada, intentando tener un segundo para asimilar todo lo que él le decía.

Pero Norwich no pensaba darle tregua.

Se lanzó tras ella y tomándola de los hombros la giró para que lo mirara a los ojos.

—Lo peor es que yo sigo aquí, mientras ella no está y ni siquiera sabe aún quién que es. — La miró con una furia controlada — Lo peor es que quiero estar contigo y no me importa nada más en este momento. Lo peor de todo es que tú tienes que elegir porque yo no puedo hacerlo.

—¿Qué tengo que elegir? No hay nada entre nosotros, no existe nada entre lo que elegir.

—Eso tiene muy fácil solución.

La abrazó con fuerza apretándola contra él, buscando sus labios y dejándose llevar por el deseo contenido de todo ese tiempo.

La besó buscándola dentro de su boca, intentando que ella comenzara a responderle, rompiendo sus barreras y los muros de contención que ella había levantado durante la cena.

No había motivo para sentir tanta desesperación ni tanto dolor, ni había motivo suficiente para que su sangre comenzara a hervir cuando notó cómo ella le respondía, cómo comenzaba a jugar con él, saboreando el beso, saboreando sus labios y acariciando su pelo, su nuca, su espalda, comenzando a bajar su chaqueta por los brazos, apretándose cada vez más a él y a su cuerpo caliente y duro que irradiaba una masculinidad inmensa que nunca antes había percibido en ningún hombre.

Acarició su plano estómago por entre la camisa, palpando cada uno de los músculos de su abdomen, perdiéndose en aquel aroma de perfume y de hombre que ofuscaba sus sentidos, aferrándose a su cuerpo con miedo a caer rendida en cualquier momento entre aquellos brazos que la sostenían acariciando su cintura, sus hombros desnudos entre el encaje de su vestido, aquellos brazos que la presionaban más y más a él para que pudiera notar hasta qué punto ambos estaban a punto de perder el control.

Un beso no era más que un beso.

Una caricia era tan solo una caricia.

Y a ella la habían besado o acariciado las veces suficientes como para saber que Norwich estaba traspasando el umbral de simplemente besar o acariciar.

Norwich poseía, ataba, conquistaba, enamoraba en cada una de esas acciones mientras se entregaba, se daba, se perdía y se enamoraba él también.

Podría ser que él en su dilatada y famosa vida hubiera sentido y experimentado sensaciones diversas y lograra dominarlas, pero en ese preciso instante no.

Perdía el control con la misma facilidad que ella, de hecho, ambos querían perderlo.

Su lengua acariciaba con una humedad ansiosa, jugando entre sus labios dulcemente y al mismo tiempo con una fuerza controlada, en un conocimiento brutal de las sensaciones que provocaba.

Podía pasar de todo en ese momento y ella se hubiera dejado hacer… su chaqueta en el suelo, su camisa desabrochada mostrando tan solo una pequeña parte de su pecho amplio por donde asomaba un vello oscuro que ansiaba acariciar con sus dedos, el perfume de su piel, el calor de sus manos traspasando la fina tela, la firmeza de su cuerpo, la erección tan palpable que se clavaba en su vientre y que le dejaba las piernas temblando, sintiendo como un calor húmedo se abría paso entre ellas.

Norwich separó dolorosamente sus labios de los de ella y la miró tan de cerca que se vio reflejada en sus pupilas grises plateadas.

—Ahora ya tienes donde elegir. Yo no puedo… hazlo tú por mí. Podemos seguir o parar, tú decides Ingrid.

Levantó la mano para acariciar su mejilla afeitada y suave.

—No puedo James… Dios sabe que quiero pero no puedo. Eso sería mentirle, engañarla.

—Yo no puedo parar, no quiero parar… pero tengo que parar.

—¿Y Grace?

—No lo sé, maldita sea, no lo sé… estoy confundido, no es algo que hubiera planeado, no es algo que hubiera querido que ocurriera pero no puedo evitarlo, no voy a renunciar ni a ella ni a ti, no la quiero engañar, no está preparada.

—Entonces tal vez deberíamos esperar nosotros.

—¿Y mientras tanto crees que vamos a poder vivir así?

—¿Sabes lo egoísta que estás siendo? Te amparas en lo que siento por los dos para hacer tú lo mismo.

—La situación es exactamente la misma, no puedo renunciar a ti ni a ella… deberías entenderlo mejor que nadie.

—¿Por qué? ¿Por qué crees que tengo que comprenderte?

—¿Tú puedes renunciar a uno de los dos, a ella o a mí? ¿Puedes negar lo que ha crecido estos meses entre nosotros?

—No. Pero sí puedo renunciar a ambos.

—Jamás serías feliz.

—De la otra forma tampoco.

La apretó un poco más contra él.

—Tal vez haya alguna solución intermedia.

Ingrid no creyó lo que estaba escuchando.

—James, creo que solo estas pretendiendo acostarte conmigo y que, en cuanto salga Grace de la cárcel, correrás a su lado de nuevo mientras yo quedo en el olvido.

—Si me conocieras un poco más sabrías que no soy así.

—Tu fama te precede James, no voy a dejar que juegues conmigo.

La soltó solo un poco, sin dejar de retenerla a su lado.

—No estoy jugando contigo… no puedo seguir, pero no quiero parar…

Ingrid decidió por los dos.

—Saldré de vuestra vida y pronto te olvidarás de esto, será como si nunca me hubieras conocido.

—No te lo voy a permitir, no quiero que salgas de mi vida, no de esta forma, no sin saber exactamente qué es lo que sentimos.

—¿Hablas de sentir?

—Sí, hablo de lo que siento cuando estoy contigo.

—¿Y es similar a lo que sientes cuando estás con ella?

—Sí, demasiado parecido… y a ella la adoro…

—Lo que yo sentiré no será para nada similar, no es lo mismo una mujer que un hombre. ¿Acaso crees que podrás vivir con eso, James? ¿Podrás acostarte conmigo sabiendo que sueño con ella?

James la soltó poco a poco, sin dejar de mirarla, notando como el mundo se tambaleaba y como su cabeza ya no lograba destilar ni un solo pensamiento en claro.

—Y tú, ¿podrías estar con ella soñando conmigo?

Ingrid clavó sus ojos en él comenzando a despedirse.

—No, pero puedo soñar con los dos sin acostarme con ninguno.

—Vas a convertir mi vida en un infierno si te vas.

—No, James, eso lo haría si me quedara.— Se acercó a él de nuevo y acarició su cara otra vez— Sé que no me has mentido, que la amas y que entre nosotros hay algo especial, pero debo ser consecuente con mi forma de pensar y vivir, no tengo derecho a pedir nada, a soñar con nada y no quiero que tú le seas infiel, mucho menos desleal, no quiero que la hagas sufrir —le sonrió— cuando Grace salga de prisión saldré de vuestras vidas para siempre y todo habrá sido un bello sueño, nada más.

—¿Es tu decisión?

—Sí.

—¿No puedes tomarte un tiempo para pensar? Deja que Grace salga libre y tómate tu tiempo, yo estaré esperándote, aceptaré lo que decidas, además, Grace no te dejará salir de su vida, lo sé.

—Pero será así. Tendría que suceder algo drástico para que me quedara a su lado. Mi vida está trazada desde mucho antes de conoceros James.

—Ojala sucediera algo así y te encontrara de nuevo.— Acarició su cara dulcemente.— No olvidaré nada de lo sucedido esta noche.

—Yo tampoco.

—¿Me deseas tanto como yo a ti? Dime que sí.

—Te deseo mucho más de lo que te podría explicar.

Se besaron por última vez, un beso suave y lento de despedida que los sumía en un dolor más que profundo.

Luego Ingrid desapareció por la puerta con el abrigo en la mano mientras él corría hasta el espejo para ver cómo se perdía entre la multitud creyendo firmemente que nunca volvería a verla.

Capítulo 27

LA enfermería era una enorme sala con azulejos blancos y techos altos en la que un eterno olor a lejía y enfermedad viciaba el ambiente hasta hacerlo irrespirable.

Se despertó como en una nube, incapaz de moverse o de pensar con claridad, sumida todavía en un sueño y una levedad que le hacían sentirse poco menos que etérea.

En una sala cercana una mujer gritaba presa de unos dolores insoportables y el silencio era solo interrumpido por sus quejidos agónicos.

Un intenso y desagradable olor nauseabundo sustituyó el de la lejía y la sosa que utilizaban para desinfectar los rincones.

Supo a ciencia cierta que aquella estancia de la prisión era como una antesala del infierno.

Y ella estaba ahí.

Intentó moverse hacia un lado para lograr sumirse de nuevo en un sueño que la elevara por encima de esa realidad, pero solo entonces se dio cuenta de que no estaba acostada y que su cuerpo se mantenía atado a una especie de sillón por correas de piel que le apretaban en la cintura y en las muñecas.

El pánico atenazó sus músculos y los ojos se abrieron presos de una sensación de impotencia que le recordó a las muchas noches que había pasado atada a la cabecera de una cama.

Tal como le había ocurrido entonces, iban a hacer con su cuerpo lo que quisieran sin que ella tuviera la oportunidad de decidir.

La iban a violar de otra forma distinta a la que la habían violado repetidamente años atrás, pero aun así, no dejaba de ser una violación sobre su físico y sobre todo en su pensamiento.

Como en una inspiración recordó el papel doblado debajo de su almohada intentando tomar fuerzas de él tal como había hecho en las jornadas anteriores.

Dejó que su mente volara hasta un lugar donde no existiría el dolor y donde reinaría la paz, lugares que hasta ahora solo había conocido en los brazos que aquel compañero que, impotente por ayudarla, intentaba darle coraje desde un folio blanco lleno de promesas de felicidad y tiempos mejores.

Sus consejos sobre cómo elevarse por encima del dolor y comprender el verdadero sentido de lo que estaba haciendo la habían ayudado a proseguir su huelga y a comprender su lucha.

Su carta había sido un punto de inflexión dentro de su encarcelamiento.

Nada fue igual después de leerla y nada sería igual nunca.

Si ella había esperado promesas de amor y declaraciones románticas, James le había enviado un tratado sobre la libertad y sobre su derecho a ejercerla convirtiéndola en un ser supremo que estaba más allá de las prisiones físicas que la encarcelaban o de las morales que la limitaban.

Ella era la persona ejemplar que él había imaginado el primer día que la vio y eso supuso la más bella declaración.

“Yo ansío conocer y amar a una mujer que no se deje dominar ni lapidar por las normas establecidas.”

Se perdió en el recuerdo de sus ojos verdes turquesas tornándose grises al mirarla, imaginando la sensación de volver a verlos, como si de esa sensación pudiera sacar fuerzas para soportar todo lo que iban a hacerle.

No sintió miedo porque sabía que no la dejarían morir de inanición en la cárcel, al contrario, pero sí sintió pánico por el dolor y la humillación a la que podían llegar a someterla.

Ingrid entró de pronto con prisa mirándola como perdida e impotente.

—Lo siento, van a intentar alimentarte a la fuerza, no lo he podido impedir.

—Lo sé, no te preocupes… ya sé lo que van a hacer.

—Colabora Grace por Dios, te van a hacer daño si no colaboras.

Ingrid la miró con los ojos devastados de dolor y comprendió su decisión. Creyó ver algo más que compasión en los ojos de su enfermera.

—Es lo que más me gusta de ti, siempre firme en tus ideas. ¿Estás segura de que no vas a rendirte?

—Segura.

—Entonces intentaré ayudarte en lo que pueda… no sé cómo lo voy a hacer… el doctor ha amenazado con despedirme si vuelvo a entrometerme, el muy hijo de… Oh lo siento, no debería hablar así.

—No te preocupes por mí, estaré bien.

Ingrid la miró sin creer en su fortaleza, estaba tan delicada.

Sus ojos se cruzaron en medio de la sala hablándose sin palabras.

Aquella mujer que tanto la había ayudado tenía algo muy especial, no lograba saber qué era, pero desde el principio la había intrigado.

Le sonrió sin saber por qué y sin lograr quitar sus ojos de ella.

Cuando escuchó los pasos acercándose en el pasillo supo que había llegado su hora y su cuerpo comenzó a temblar imperceptiblemente.

Casi al mismo tiempo, comenzó a escuchar el himno feminista compuesto por Ethel y equívocamente las imaginó debajo de su ventana cantando a viva voz para insuflarle valor mientras ella las dirigía, como siempre, con su cepillo de dientes.

Supo que tal como ocurriera en el pasado, tal como una vez había pensado, podían humillar su cuerpo pero no logarían doblegar su alma.

Sabía cuál era su lucha y sabía por qué luchaba.

Y ese era el momento.

Levantó la cabeza e intentó dejar de temblar pese a la debilidad y el frío.

Miró a Ingrid y esta a su vez supo que no se iba a rendir.

Le devolvió la mirada cómplice y sonrió delicadamente para insuflarle ánimos a la dureza de cuánto iba a acontecer. Con un leve gesto de apoyo le dio la espalda y se quedó en posición de espera.

Cuando los doctores y las enfermeras entraron, ella ya estaba más allá de su poder.

La dignidad en sus ojos y en su actitud les frenó durante un segundo, pero el brillo perverso que vio en ellos después de esa pequeña duda, le avisó de que no los había impresionado con su orgullo, sino que los había espoleado a cometer más atrocidades para intentar someterla.

Uno de ellos se acercó lentamente hasta ponerse frente a ella.

—¿Sabe usted que día es hoy, Lady Swann?

Negó con la cabeza. El tiempo era algo que había perdido el interés para ella.

—Se lo diré, ocho de mayo. Usted lleva aquí desde principios de marzo, y en concreto comenzó la huelga de hambre quince días después de su ingreso en prisión, con lo cual lleva usted cincuenta y un días sin ingerir ningún tipo de alimento sólido.— El doctor carraspeó— Eso, sumado al aborto que sufrió a los pocos días hace que usted esté más débil que un gatito.

El otro médico intentó también parecer preocupado por su estado de salud.

—¿No cree que ya es hora de abandonar la huelga? Se ha desmayado en su celda, seguramente no se podrá tener en pie, comenzamos a estar realmente preocupados por su integridad, de hecho y para ser sinceros creemos que usted está en riesgo vital.

Grace no contestó.

Se limitó a mirar hacia otro lado ignorando su falsa benevolencia.

—Sabe que podemos intentar alimentarla a la fuerza, ¿no sería mejor hacerlo por voluntad propia?

Los ignoró por completo y siguió con la vista clavada en otro lugar y con su pensamiento aun más lejos.

Los médicos perdieron la paciencia rápida y definitivamente y dejaron entrever lo que realmente pensaban de ella o de las mujeres que habían secundado la huelga, pero eso tampoco le afectó y volvió la cabeza para el lado de la ventana escuchando la canción que sus compañeras interpretaban para ella.

El coro no sonaba como los primeros días. Muchas mujeres habían sido liberadas en una especie de lavado de cara de aquella infernal tarde, pero seguían las de siempre, tal como les había anunciado la misma enfermera que ahora la contemplaba con un gesto de impotencia y lástima.

—Maldita sea, es usted una tozuda… le vamos a hacer daño si se empeña en seguir ignorando nuestros consejos.

Ella siguió impávida con la cara vuelta hacia le ventana.

A un chasquido de sus dedos, una enfermera avanzó hasta ella con una especie de bol.

De un manotazo brusco cogieron su cara y la volvieron hacia el frente.

Tan solo unos centímetros separaban su cara de la cara de aquel hombre que se iba a convertir en su verdugo.

Al enfrentar sus ojos, sin querer le vinieron a la mente otros ojos más verdes, más cálidos, y paradójicamente sonrió al sentirlos tan cerca en un momento tan extraño.

—Es usted una zorra obstinada, pero yo la doblegaré… comerá a la fuerza si es necesario y no voy a escatimar ningún método para lograr meter cualquier tipo de alimento en su pequeño cuerpo de perra.

Grace supo que no era a ella a quien aquel hombre odiaba de aquella forma irreal y exagerada, era a todo un género que creía dominar, a todo un género que él suponía débil y retrasado.

Estaba frente a un misógino que la odiaba no por lo que hacía ni por fastidiarle la mañana con su absurda negación a comer o por quien pudiera ser, sino que la odiaba por ser lo que era: mujer.

Apretó sus dedos sobre sus mejillas y le obligó a levantar la cabeza.

Buscó a Ingrid con la mirada.

Una enfermera detrás de ella le tapó la nariz y al segundo se dio cuenta de lo eficaz que era su método, mientras que la otra la miraba con una expresión de horror y tristeza, como si supiera realmente el dolor que iba a sentir y se culpara por no poder evitárselo.

O abría la boca para respirar o simplemente se ahogaba.

—¿No creen que está demasiado débil para esto? — Ingrid iba a intentarlo pese a saberse impotente para lograr nada.

—No se entrometa más.

Su escasa razón en esos momentos en los que el miedo se cernía sobre ella, le trajo la idea de intentar una solución intermedia.

Abrió los labios pero no separó sus dientes pudiendo inhalar aire sin abrir la boca tal como ellos esperaban que lo hiciera.

Una sonora y fuerte bofetada le giró la cara e inmediatamente después repitieron la operación.

Ella hizo el mismo gesto de respirar entre dientes y volvió a recibir el mismo castigo.

Cada vez que intentaba respirar sin separar sus mandíbulas recibía idéntico correctivo y volvían a taparle la nariz en una especie de tortura que no dejaba de repetirse rítmicamente.

Ingrid no lograba soportar lo que veía. Le dolía como si sintiera esa tortura en carne propia.

—Está siendo brutal… déjenla.

El doctor se giró para mirarla con una firme decisión en su voz.

—Una palabra más y está usted en la calle.

Cuando notó el sabor de su sangre en la boca, sonrió como si hubiera perdido la razón por completo.

Clavó la vista en ellos mostrando sus dientes cubiertos de sangre y levantó de nuevo su mentón recuperando su clásico gesto de orgullo.

Los médicos supieron que por ese método no lo iban a lograr.

Se iban a necesitar medidas extremas para ella.

La dejaron durante un segundo en el que se alejaron para hablar entre ellos mientras la observaban de soslayo.

El coro había terminado de cantar hacía rato y ella ni siquiera se había dado cuenta.

Siguió con la vista a la enfermera que se acercaba hacia ella con vendas en la mano y con una especie de bolsa de gotero que contenía un líquido transparente.

Se asustó de verdad en ese preciso instante, pero tampoco le dieron tiempo para pensar.

De un solo movimiento le fijaron la cabeza hacia atrás apoyándosela en el sillón y, aunque ella la movía de un lado para otro, la fuerza conjunta de varias manos y unos pocos golpes más lograron inmovilizarla.

Rápidamente comenzaron a vendar su frente sujetándola para mantenerla quieta… sus ojos horrorizados vieron como la enfermera desplegaba unas cánulas y unos tubos.

Comenzó a gritar como no lo había hecho en su vida, presa del miedo y sintiendo una impotencia y una rabia que la consumían por dentro y se extendían hasta ocuparla por entero.

—Por favor Ingrid, procedamos a entubarla.

—Eso sería una tortura… — supo que no podía hablar más, era imposible.

La enfermera se acercó a ella y creyó ver en sus ojos un signo de compasión, que luego quedó borrado por el dolor. Ingrid estaba casi al borde de las lágrimas. No podía soportar ser ella quién le hiciera eso, pero aún soportaba menos que lo hiciera cualquier otra persona.

—Por favor, estese completamente quieta.

Ella intento mover la cabeza sin conseguirlo, pero impidió lo suficiente la entubación.

—¡Estese completamente quieta, no quiero hacerle daño! Por favor…— Su voz era un ruego más que una orden.

Una enfermera le quitó los tubos de la mano y la empujó apartándola de delante.

—Yo lo haré.

Los tubos rascaron las mucosas y la tierna carne del interior de su nariz provocándole una profusa hemorragia nasal, pese a lo cual lograron introducirle el tubo.

El doctor levantó el gotero y lo acopló a la parte inferior de las cánulas.

Un líquido fresco y dulce comenzó a surcar lentamente su garganta congestionada por la sangre y el miedo.

Intentó no tragar, pero era imposible porque su cuerpo de forma refleja se veía imposibilitado a hacer otra cosa.

Su nariz seguía sangrando, el dolor, la magulladura y la hinchazón de sus pómulos eran evidentes y podía sentirlo en el calor que se propagaba por su cara.

Se sintió mareada, al borde del desmayo… la habían sometido, habían logrado que tragara alimento de forma artificial y a base de torturarla.

Una lágrima silenciosa resbaló por su mejilla y no pudo evitar mirar a Ingrid con un gesto de derrota.

La enfermera le sonrió tristemente mientras daba la espalda a los médicos como si intentara infundirle algo de ánimo.

De repente, se rascó la garganta.

No fue rascarse la garganta exactamente, ¿o sí?

Se puso la mano rodeando su cuello y abrió la boca para fingir un leve gesto de vómito.

Grace la comprendió inmediatamente.

Supo que tenía que dominar su cuerpo para evitar tragar aquel líquido y a poder ser vomitar todo lo que ellos habían logrado que ingiriera, que tampoco era mucho.

En un esfuerzo supremo cerró su faringe y logró parar el tránsito de suero hacia su estómago y cuando tras carraspear se le llenó la boca de un líquido dulzón, lo expulsó con fuerza hacia el exterior como si se hubiera atragantado.

—Maldita hija de puta… te vas a enterar.

Un fuerte puñetazo en el estómago la dejó casi sin sentido e hizo que los tubos de su nariz salieran despedidos fuera de sus fosas nasales.

Un chorro de orina mojó sus piernas y su cuerpo se tambaleó dentro de aquel sillón que había recibido parte de su impacto.

Abrió la boca intentando tomar aire, sintiendo que sus pulmones se paraban, que el dolor la doblaba y la dejaba casi sin sentido y que, pese a todo, estaba vomitando los pocos centímetros de suero que no había logrado evitar tragar.

La respiración se quedó congelada en su tórax hasta el punto de que Ingrid, temiendo lo peor apartó al médico para comprobar si había sufrido una parada cardiorrespiratoria.

—Creo, doctor, que el castigo ha sido brutal y desproporcionado.

¿Aquella enfermera la estaba defendiendo a pesar de las amenazas? ¿Por qué?

—Eso a usted no le importa, usted es solo la auxiliar de enfermera, el médico soy yo.

Entre las nubes de la inconsciencia pudo oír claramente la voz femenina cambiar completamente de tono.

—No estoy dudando de su autoridad ni de su pericia, doctor, simplemente constato el hecho de que esta mujer está demasiado débil como para soportar un trato semejante. Lo más humano sería firmar su baja en prisión antes de que su organismo se colapse y entre en parada.— La mujer cambio de nuevo el tono de sumisa a irónica— ¿No querrá que una suffragette muera en prisión verdad? ¡Qué iban a pensar la opinión pública y los jueces! Usted le estaría ofreciendo una nueva mártir a su movimiento, justo lo que el estado no quiere que ocurra.

Supo que Ingrid no iba a durar mucho en su trabajo al igual que supo que tendría que ayudarla cuando llegara ese momento porque su nueva amiga acababa de salvarle la vida.

—Está bien. Hay que excarcelar a esta mujer antes de nos joda a todos, firmaré los papeles de baja médica hoy mismo. — La miró con un desprecio infinito en sus ojos. — Al infierno con ella.

Se dejó caer en un pesado sueño mientras comenzaba a sentir que era desatada del duro sillón y trasladada a una camilla donde intentaban cortar la hemorragia de su nariz y la desvestían para arreglarla, limpiarla y cambiarle la ropa.

—Ingrid, búscame cuando te despidan.

—Lo haré.

Una sonrisa unió a las dos mujeres en un pacto silencioso.

—Gracias…

Y se quedó dormida profundamente.

El doctor hizo aparición por la puerta de nuevo en ese mismo momento y su tono, así como su pérfida sonrisa, no prometían nada bueno.

—Cuando recupere el conocimiento dejadla atada…

Capítulo 28

UNA carta.

Una carta era toda la señal de vida que Norwich había dejado para ella en esos meses de encarcelamiento.

La miraba sin llegar a creer que solo eso quedaba de todo lo que habían vivido juntos.

Una carta que solo servía para hacer compañía a aquella otra ya amarillenta que guardaba como recuerdo de los días pasados en prisión y que tanto había significado para ella, que tanta fuerza y tantas esperanzas le había infundido.

Y ni siquiera era una carta romántica o una carta de amor la que él le había enviado desde París con la excusa de que tenía trabajo inaplazable que hacer en aquella ciudad.

Era una simple carta en la que se alegraba de su puesta en libertad y le prometía que muy pronto volverían a estar juntos.

Y ella sabía que le decía la verdad porque él siempre cumplía sus promesas: volvería.

Y cuando lo hiciera, ella estaría esperándolo, pero no de la forma en que él la conoció cuando se fue.

No encontraría ya nada de la mujer que antes había conocido.

Nada de la antigua, conservadora y miedosa mujer que él había liberado.

De hecho, se alegraba en parte de que no estuviera porque su cabeza estaba todavía reestructurándose para adaptarse a esa nueva Grace que cada día crecía más.

Levantó la vista para mirar las grandes cristaleras de su despacho por donde el sol entraba a raudales y, como le ocurría desde hacía unos, días se sorprendió de ver el rojo cabello de Ingrid casi a su lado, corrigiendo las notas que reposaban sobre su mesa.

—Creo que es un estupendo momento para salir al jardín y tomar algo. ¿Te apetece?

Ingrid levantó la cabeza del libro de cuentas y se rascó la sien, como si le costara salir del lío de números que bullían en su cabeza.

—No sé si debo, tengo mucho trabajo pendiente, todas estas cuentas, estas facturas y recibos — tomó un montón de papeles en su mano mostrándoselos— ¿Cómo se ha acumulado todo esto en solo dos meses?

Grace rio despreocupada.

No sabía lo cómoda que podía ser la vida hasta que esa mujer había entrado en su casa y se había encargado de los engorrosos trabajos administrativos que a ella le ocupaban mañanas enteras.

—Déjalo para más tarde, tienes todo el día para hacerlo. — Se puso en pie. — Salgamos fuera a estirar las piernas y veamos qué hacen esos dos.

Los dos esbirros de James seguían haciendo guardia desde el mismo día en que ella había salido de prisión y para el resto de sirvientes de la casa ya eran prácticamente de la familia.

Hablaba con ellos todos los días para ver si podían decirle algo de Norwich, pero o bien sabían tan poco como ella o bien no le querían decir nada.

De todas formas, como cada mañana, salió a saludarlos y hablar con ellos como si fuera lo único físico que quedaba de su amante.

De su compañero.

La palabra le retumbó en la conciencia haciéndola sentir poco menos que ridícula.

Y la visión de sí misma dentro de un furgón policial diciendo “Te quiero” le producía una sensación muy parecida al dolor y a la vergüenza.

Sobre todo porque no sabía si había mentido al pronunciar esas dos estúpidas y románticas palabras al parecer tan carentes de significado para él… o tal vez no.

Suspiró visiblemente.

Ingrid a su lado levantó la cara para absorber los rayos de sol de finales de mayo y sonrió.

—Dios, nunca imaginé que pudiera ser tan…

Su palabra se quedó en el aire sin llegar a pronunciarla. Bajó la cabeza y se arropó en su chal como si de repente le hubiera entrado frío.

—¿Tan qué?

—Iba a decir feliz, pero no sé…

—¿Eres feliz aquí, Ingrid?

—Más de lo que nunca he sido. No sé cómo agradecerte todo lo que has hecho por mí.

Grace hizo un ademán para cortar su retahíla de agradecimientos.

Eso era algo que también le producía vergüenza.

—¿Sabes? Debe ser una sensación parecida a la tuya, como si yo también acabara de salir de prisión — rio— Dios, no te imaginas qué descanso es trabajar contigo y eso que hay mucho trabajo atrasado, pero aun así, es como haber cambiado el infierno por el cielo.

Grace levantó la cabeza también y cerró los ojos ante los rayos de sol.

—James insistía en que necesitaba una dama de compañía y una secretaria. No se me ocurre mejor persona que tú para las dos cosas, aparte de ser amigas. A veces me da la impresión de conocerte desde siempre, creo que nunca le he contado tantas cosas a nadie de mí en toda la vida.

—¿A Lord Norwich tampoco?

Negó con la cabeza.

—Solo unas pocas, mi vida pasada es demasiado complicada. No quería involucrarlo en mi sórdida realidad. Sea como fuere, ya ni siquiera está aquí.

—Pero volverá.

—Sí, estoy segura. Pero tampoco importa, Ingrid, aunque jamás volviera ya ha hecho suficiente por mí. Ni te imaginas todo lo que me ha dado y todo lo que ha significado el simple hecho de estar conmigo. A veces creo que le debo la vida — la miró sonriendo con cariño— como a ti.

Ingrid clavó sus verdes ojos en ella de aquella forma en que parecía traspasar su piel para lograr ver un poco más allá de lo que mostraba.

—Es curioso. Tú le amas, pero no piensas en él de la misma forma en que todas las mujeres suelen pensar en sus novios.

—Es que él no es ni será mi novio, o mi prometido ni nada de esos conceptos anticuados… él y yo tendremos una relación basada en la libertad, en poder ser nosotros mismos, sin complejos ni ataduras. Los dos somos personas muy independientes y hasta cierto punto solitarias.

Dejaron que los minutos pasaran sin hablar, sintiendo la compañía muta y la calidez de la mañana que era como un bálsamo.

—¿Puedo preguntarte algo muy íntimo?

Grace asintió sin mirarla con una especie de sonido de su garganta.

—Imagino que os habéis acostado juntos… ¿cómo era en la cama?

Grace bajó la cabeza y la miró sorprendida.

Por un segundo Ingrid llegó a arrepentirse de haber hecho esa pregunta, hasta que Grace rio a carcajadas.

—¿Qué cómo era en la cama? — Se encogió de hombros aun riendo— Pues no lo sé, a mí me gustaba, pero es que tampoco he estado con tantos hombres como para comparar, la verdad…

De hecho, prefería no hacerlo, ni quería acordarse de su pasado.

—Te gustaba ¿en qué aspecto?

Ingrid estaba hablando completamente en serio. En sus ojos no existía la risa ni la diversión que había en los de Grace.

—¿Quieres que te hable claro, lo más claro posible?

Esa pregunta le trajo el recuerdo de aquella conversación en la biblioteca, cuando ella le había preguntado sobre las relaciones entre hombres y mujeres y él tenía que haberse decidido por hablar de forma clara y rasa.

Ingrid asintió.

—Cuando estoy con él tengo tantos orgasmos que pierdo la cuenta, pero además es muy especial, como muy espiritual… no sé explicarme de otra forma.

Los colores se dispersaron por las mejillas de aquellas dos mujeres hasta ser visibles por completo.

—¿Y tú? ¿Has estado con algún hombre?

—Sí, pero me da la impresión que no tan experimentado como tu lord.

Esta vez rieron las dos mientras Lucy se acercaba con una bandeja que contenía tres vasos enormes de limonada.

Se sentó al lado de las dos mujeres como si en lugar de la doncella fuera otra amiga.

—¿Y tú Lucy? ¿Con cuántos hombres has estado?

Se puso tan roja que no tuvieron más remedio que reírse.

—¿De eso es de lo que habláis, de hombres? Ay Dios mío…

Rompieron a reír de nuevo las tres juntas.

Si alguien le hubiera dicho hacía cuatro o cinco meses que podría sentarse en su jardín a hablar de esos temas con su doncella y su secretaria habría jurado que esa persona estaba completamente loca.

Y, sin embargo, eso era lo que estaba haciendo en esos precisos instantes y muy pocas veces se había sentido tan joven, tan feliz y tan libre como en esos momentos.

Salvo en los brazos de James.

—¿Jeffrey también te hace perder la cuenta de los orgasmos, Lucy?

—No puedo quejarme…

Una carcajada estruendosa llenó el jardín mientras los hombres de seguridad las miraban de lejos con cierta prevención, como si supieran que hablaban de sus semejantes.

Era la primera vez que Lucy admitía su relación con el chófer y lo había hecho a lo grande.

Grace se levantó del banco estirándose la falda con la sonrisa aún pegada en sus labios y le puso una mano a su doncella en el hombro.

—Ahora en serio, Lucy, si Jeffrey y tú necesitáis formalizar vuestra relación, quiero que sepas que no hay ningún problema por mi parte. De hecho, estaré encantada de ayudaros en todo. ¿Cuánto tiempo lleváis juntos?

Ingrid ya no oyó la respuesta.

Se había quedado en el banco viendo cómo Grace abrazaba a esa mujer con la que llevaba tanto tiempo que era la persona con la que más había convivido por encima hasta de su propia madre.

Esa chica era lo más parecido a una familia que tenía aquella mujer que ahora era su amiga y benefactora, para la que había comenzado a trabajar dos semanas atrás y que había conseguido que ya no pudiera ni imaginar otro tipo de vida.

Le venía a la memoria la frase que le dijo a James no demasiado tiempo atrás, explicando que solo algo drástico podría hacer que ella no desapareciera de la vida de Grace, y justo eso era lo que había ocurrido.

Norwich no se había equivocado en nada.

Las siguió yendo unos pasos detrás, observando los gestos y sobre todo observándola a ella.

Se había convertido en su heroína particular.

Tras ver cómo había superado la terrible prueba de la prisión, la huelga de hambre, la tortura de ser alimentada a la fuerza, el supuesto aborto y los malos tratos, cuando la llevó a su celda leyó por casualidad aquellas cuartillas tan llenas de vida, de libertad, de ensoñación y supo que se hallaba ante una mujer extraordinaria.

Sin lugar a dudas.

Desde ese mismo día comenzó a admirarla hasta lo impensable.

Y eso que siempre había creído de sí misma que era una mujer práctica sin ninguna de las sensiblerías estúpidas y las típicas admiraciones por otras personas.

Pero eso fue antes de conocerla.

De hecho, algo muy extraño le sucedía.

Era como si Grace sacara de ella todo el instinto maternal que nunca tuvo antes y se sintiera obligada a protegerla de todo.

Lo hizo en prisión por hechos concretos, pero ese sentimiento o ese impulso, no sabía cómo llamarlo, se había prolongado al exterior, hasta esa misma casa y ese mismo momento.

Grace le había contado cosas, los criados le habían contado bastantes más y otras muchas las había adivinado o simplemente deducido.

Estaba en peligro, aquellos dos hombres que se turnaban y el cuidado de todos y cada uno de los sirvientes que decían obedecer órdenes de Norwich e incluso Jeffrey, que parecía Sherlock Holmes en persona, estaban prevenidos para cualquier imprevisto y para cualquier peligro.

Ella tenía pesadillas en las que se despertaba gritando, tenía miedos que intentaba ocultar y deseos que no lograba aclarar ni intentándolo con todas sus fuerzas.

Su mente recordó a Norwich mientras la seguía desde la prisión hasta su casa durante varios días hasta que le dio la carta famosa que las hizo ponerse en contacto por segunda vez.

Lo recordó tan perfectamente que sintió de nuevo una especie de escalofrío.

—Necesitaba asegurarme de que eres una de las suyas y que el mensaje le llegará.

Aquella voz le producía una especie de temblor que jamás antes había sentido.

Y cada día que después la había buscado para hablar, para preguntarle por Grace, para simplemente tener una compañía que le comprendiera en aquella especie de soledad, no había hecho más que aumentar su desasosiego, sus ganas de seguir viéndole y de compartir todo lo que él le ofrecía y nada de lo que ella podía llegar a ofrecerle.

Casi podía recordar enteras sus conversaciones, notar su presencia, la extraña forma en que la miraba, como si hubiera una complicidad distinta entre ellos dos.

Y recordaba aquel beso de forma tan vívida que se llenaba de remordimientos.

Era un hombre espectacular y, sobre todo, irradiaba una fuerza y una sexualidad que no dejaba indiferente a nadie.

A ella tampoco.

Y, sin embargo, Grace le inspiraba algo muy parecido, pero en sentido contrario.

Ella era leve y pequeña, dulce y temerosa, pero dotada de una fuerza nueva que parecía ir surgiendo de dentro de ella poco a poco.

Deseaba protegerla y cuidarla.

Dios, se había pasado la vida cuidando enfermos en casas, enfermas en prisión, ancianos a los que limpiaba en sus horas nocturnas para ganar un sueldo que le permitiera vivir… cuidarla a ella fue una especie de premio para su alma atormentada de enfermedades y escarnios.

Cada noche, cuando le limpiaba las heridas que aún le dolían o cuando la veía medio desnuda en el baño cada mañana, sentía la torpe necesidad de abrazarla y tranquilizar su espíritu que en esos momentos parecía volver a la cárcel hasta sentir todos y cada uno de los golpes que había recibido justo antes de ponerla en libertad, mientras los cortes del cuero sobre sus muñecas cortaban la carne blanca dejándole unas señales que serían para siempre.

La podía ver claramente, desnuda sobre el suelo de azulejos, sangrando por las muñecas con la cara llena de golpes, las rodillas moradas y sangrando, los muslos arañados… sin sentido, completamente desmadejada como una muñeca de trapo.

El agua que habían vertido sobre ella arrastraba la sangre hasta el sumidero donde se mezclaba con el vómito de suero y la orina hasta desaparecer.

Aquel brutal castigo que le habían infringido había sido ejemplar y único en aquella prisión… jamás habían torturado a nadie de esa forma y tal vez jamás lo volvieran a hacer.

Luego al lavarla y arreglarla, vieron que en realidad el castigo parecía mayor por la debilidad de ella y por el escándalo de su sangre… pero aún así era completamente injusto y desproporcionado.

Reconoció que le dolía haber perdido ese trabajo, pero sabía que no iba a poder soportar seguir trabajando con ese tipo de personas, y menos aún abandonar a Grace a la mañana siguiente sola por la calle hasta llegar a su casa.

Se erigió en su protectora desde ese mismo instante, y nada le había hecho arrepentirse de haber tomado esa decisión tan visceral.

La mañana siguiente, esperándola en la calle hasta ser puesta en libertad, fue como un suplicio.

Si Grace olvidaba lo que le dijo en la enfermería, si no pensaba ayudarla, si aparecía Norwich y se hacía cargo de ella, si simplemente no recordaba lo que le había dicho…

Pero lo recordó.

Solo poner un pie fuera de la cárcel, la miró y le sonrió como si fueran viejas amigas, como si el rato que habían estado juntas mientras una era torturada y la otra testigo de su tortura las hubiera unido de una forma implacable.

Cuando llegó a su altura, la abrazó y rompió a llorar sobre su hombro, y ella no pudo hacer nada más que abrazarla también y dejar que su llanto se terminara hasta el final, esperar a que llorara todas las lágrimas que había guardado y otras nuevas que salían al sentirse sola y abandonada en medio de una calle en la que había esperado ver a otra persona y no a ella.

Y luego echaron a andar hasta encontrar un coche que las trajera a casa, donde tampoco nadie la esperaba.

Al menos nadie que ella hubiera querido.

Norwich, maldito sea, no estaba ni siquiera en el país y ella, los primeros días, lloraba como una niña aunque le dijera que su relación era diferente y liberal.

Si era tan liberal, ¿por qué lloraba por su ausencia?

¿Tal vez por desilusión, por desengaño, acaso se sentía traicionada?

¿Cómo había logrado en tan solo dos semanas cambiar de prisma y ver la relación de otra forma?

Le vinieron a la mente los artículos que ella tenía recopilados y que había estado leyendo durante todas las noches, y ni siquiera esos artículos explicaban por qué ella había superado esa ausencia que tanto le dolía.

¿Cómo lograba hablar de él con esa entereza cuando era notable que se moría por verlo de nuevo?

Solo había una cosa que pudiera explicar esa especie de metamorfosis en ella.

Se estaba endureciendo.

A la salida de la cárcel, con todo lo que había vivido allí dentro y el dolor de saberse completamente sola, le habían hecho formar una coraza que la protegía del dolor y de las angustias que la vida le iba regalando.

Había endurecido su alma, su discurso político giraba a la radicalidad, sus escritos dejaban de tener la vena romántica que tenían cuando ella los leyó en su celda, sus palabras eran claras y rotundas, sus pensamientos resistentes y fijos, sus ideales más altruistas que nunca… Había una nueva Grace naciendo poco a poco de los restos que los demás habían ido dejado tras hacerle tanto daño, y ella tenía el privilegio de verlo, de ser partícipe de aquella transformación.

A la antigua Grace le brillaron los ojos de felicidad cuando ella le entregó aquella carta en la cárcel.

La nueva Grace había recibido la segunda como si fuera la constatación de algo que simplemente podía ocurrir.

Norwich no tenía ni idea de todo el trecho que estaba perdiendo en su alma yéndose de su vida de esa forma.

Y lo amaba. Lo amaba con locura, pero la nueva Grace no antepondría el amor de un hombre a la nueva vida que estaba construyendo ni a la nueva forma de vivir que estaba eligiendo.

Cuando Norwich volviera se sorprendería al ver a una mujer que no tenía nada que ver con la mujercita tímida e idealista que entró en la cárcel meses atrás.

Pero ella lo sabía y ella estaba a su lado mientras que él la había dejado por asuntos de negocios.

La imagen de Norwich apareció en su mente como por un conjuro.

Recordó aquel beso que aún le quemaba…

Era más que lógico que Grace se enamorara de un hombre así. Era físicamente perfecto y tal como ella lo veía, era también perfecto en su carácter y en su forma de pensar… todo en él parecía ser el compendio de lo que Grace admiraba en un hombre.

Y lo que ella misma admiraba también.

Los imaginó juntos.

Masculino y femenino en su máxima potencia.

Una pareja realmente bella y excepcional, la clásica y recurrente imagen.

Suspiró sin darse cuenta viendo desfilar ante sus ojos imágenes que no se atrevería a confesarse ni a sí misma, imágenes que conciliaban aquellos dos cuerpos y aquellos dos rostros.

Imágenes de aquella noche que echó a perder, que no llegó a ser entre remordimientos y dudas.

El cuerpo de ella lo conocía, el de él podía imaginarlo… lo había tenido tan cerca.

Un pálpito extraño se centró en su vientre hasta producirle un cosquilleo similar al deseo que ya tenía olvidado desde hacía mucho tiempo y que había vuelto para torturarla.

Supo que tenía que dejar de pensar en ellos, en ella, en él, juntos o por separado… o con ella misma.

Supo que ese trabajo era lo mejor que le había pasado en la vida, y Grace era la única persona a la que se sentía unida por unos lazos de amistad tan fuertes., y que todo eso no lo podía arriesgar a cambio de nada.

Era un sentimiento muy parecido a la plenitud lo que sentía cuando paseaba con ella del brazo por ese jardín.

Algo que nunca había sentido por ninguna mujer con las que había compartido algo más que una amistad romántica.

Demasiado parecido al amor.

Capítulo 29

ETHEL estaba sentada frente a ella tomando una taza de té, tan alegre y pensativa como siempre.

Sus ojos vivos y sagaces miraban a Ingrid entre sorbo y sorbo sin ningún tipo de disimulo.

—No lo comprendo.

Lo había dicho ya unas cien veces más o menos desde su llegada.

—No puedo comprender que es lo que piensan hacer esas dos en Epsom. Las acciones que se lleven a cabo deberían estar coordinadas desde el Partido y no hacerse de esa forma.

Dio otro sorbo a la caliente y amarga bebida.

—Además, no comprendo por qué insisten tanto en que las acompañes.

Grace dio un suspiro y cruzó las piernas con resignación.

—No creas que me apetece ir con ellas al Derby, pero Emma ha sido realmente insistente.

—¿Por qué?

—Dice que la idea la tuve yo.

Y con eso la estaba obligando a ir hasta un lugar al que realmente no le apetecía ir.

Su vuelco político dentro del partido y su reciente relevancia, sin embargo, le hacían sentir obligada a claudicar ante la obstinada petición por parte de las dos mujeres.

—Esas dos tienen una imaginación desbordante. Espérate cualquier cosa.

Grace dio un sorbo a su taza y miró a Ingrid que no había abierto la boca en toda la tarde.

—Me molesta tanto sentirme obligada a ir… juré que nadie me obligaría a hacer nada que yo no quisiera y Emma me hace sentir como si tuviera que pagar una deuda pendiente. — No recordaba cuando había jurado eso y si hubo testigos de tal promesa, pero así lo sentía en ese momento— No sé por qué me siento obligada a ir.

—Puedes decir que aún no estás recuperada del todo.

La miró con cierta sonrisa en la boca.

—Estoy más que recuperada Ethel, eso no sería una excusa real…

—Y qué más da que sea real.

Suspiró con resignación y volvió a levantar su taza de té.

—¿Sabes qué te ocurre? ¿Quieres que te lo diga? — El tono en la voz de Ethel le hizo pensar que estaba frente a uno de esos arranques de la compositora donde siempre decía la verdad pesara a quien pesara— Si esas dos no pertenecieran a la parte más conservadora del Partido no irías con ellas, pero te sientes obligada porque antes pertenecías a esa ala y piensas que si no vas significaría una ruptura abierta con tus antiguas creencias y pensamientos. — Abrió los ojos para dar mayor énfasis a sus palabras— Pero una persona tiene derecho a pensar libremente y a cambiar de opinión, así que no deberías ni sentirte presionada ni avergonzarte de cambiar porque eres muy libre de hacerlo.

Tenía razón.

Eso era exactamente lo que le ocurría.

—¿Tan palpable es mi cambio?

Ethel por poco se atraganta con el té.

—¿Qué si es palpable tu cambio? Querida, solo te falta hacerte lesbiana como yo para cambiar del todo, lo demás ya lo has hecho…

Un coro de risas se elevó desde la biblioteca y los ojos de la compositora miraron a Ingrid de soslayo investigando su reacción.

La delicada enfermera, ahora secretaria, no hizo más que una divertida mueca de regocijo que estaba muy lejos de reflejarse en sus ojos.

Ethel apuntó el detalle mentalmente.

Y no era el primer detalle que apuntaba.

La mirada de adoración y la admiración que sentía por Grace era tan obvia y patente que reconoció su estado de ánimo y parte de aquellos sentimientos en cuanto la vio esa tarde frente a la mesa trabajando con sus facturas y sus papeles administrativos.

Había sido una inestimable ayuda dentro de la cárcel para las mujeres que de forma regular eran detenidas, siempre había ofrecido cierto consuelo y cariño así como filtrado información del exterior al interior de la prisión y viceversa, con lo cual en más de una ocasión habían logrado llegar hasta la opinión pública y escandalizarla o influir en ella que era lo que siempre habían utilizado como estrategia de presión para conseguir el voto.

Verla allí, sin el uniforme blanco, sentada escribiendo cartas comerciales y repasando facturas era una imagen que no lograba conciliar con la que guardaba de ella.

Ahora tomaba té con ellas como si en lugar de una empleada fuera una amiga más, una compañera o una militante de las antiguas, rodeándose de esa especie de clase alta que era la que decidía y la que influía en las decisiones del Partido.

Por lo que Grace le había contado, la chica estaba por encima de todos esos privilegios y su lealtad para con ella era más que notoria.

No lo dudaba.

Aunque no sabía si la palabra lealtad era la más adecuada para nombrar lo que la enfermera sentía por su paciente.

—Entonces irás a Epsom.

—Creo que no tengo más remedio.

—Espero que Ingrid te acompañe… Emma es una aburrida.

—Sí, Ingrid vendrá conmigo.— Tomó otro sorbo de té.— Tomaremos el tren por la mañana y regresaremos por la tarde, Emma ya tiene los billetes. Seguro que termino agotada… ya me cansa solo pensarlo.

—No me extraña, yo estaría mentalmente exhausta, pero es que hay ciertas personas que me agotan, no lo puedo evitar.— Sonrió con benevolencia a la vez que picardía— ¿No va a acompañarte Norwich?

El leve destello de decepción que se vio en aquellos ojos fue más que suficiente.

—Esta en París. Negocios urgentes.

Un velo de indiferencia que estaba muy lejos de sentir se cruzó por su iris haciendo desaparecer la tristeza de aquella escueta respuesta.

—Qué pena. La verdad es que me extrañaba mucho que se quedara tanto tiempo aquí. Sus visitas suelen ser bastante más cortas la mayoría de veces.

Grace no levantó la vista de su taza, pero sintió la mirada de las dos mujeres clavada en ella espiando su reacción.

No sabía cómo reaccionar ni qué pensar de ese escrutinio al que la sometían cada vez que alguien nombraba a ese hombre.

Como si esperaran que ella rompiera a llorar de un momento a otro o creyeran que podía representar el papel de amante abandonada, como si su vida fuera una opereta en la que podía permitirse el lujo de dejarse llevar por las tragedias.

Norwich volvería.

Y si no volvía, ella ya tenía su propia vida, una nueva y prometedora carrera como escritora y era más libre de lo que jamás había logrado sentir.

Y no pensaba dar mayores explicaciones sobre el tema a nadie.

Y ella estaría exactamente en ese mismo asiento cuando llegara y estaría esperándolo porque no lograba imaginar el resto de su vida sin él, así como tampoco imaginaba el resto de su vida con él.

Simplemente.

Sonrió ante su propio pensamiento.

Ethel la observo sin disimulo y dejó reposar su taza sobre el platito.

—Me alegra comprobar la cuota de paz y libertad que has alcanzado, Grace.

Al menos esa mujer la comprendía.

En parte.

Agradeció el cumplido mentalmente y sonrió.

—Bueno, y si estás tan recuperada como para ir a Epson, ¿por qué no vienes a mi casa esta noche? Tengo una cena informal con unos amigos que me encantaría que conocieras.

—La última cena con recital que tuve en tu casa terminó antes de comenzar contigo detenida.

Y la pasó con Norwich en aquel antro donde la había besado y acariciado…

—¡Es cierto! Vaya, en fin, la cena es a las ocho, os espero a las dos.

—No creo que yo deba asistir.

Ingrid abrió la boca por primera vez en toda la tarde y se llevó la mirada reprobadora de las dos mujeres que tenía enfrente.

—Tonterías, claro que vendrás. Eres la secretaria personal de una de las mujeres más notables del Partido y de una escritora de éxito. Les encantara interrogarte.

Grace rio echando la cabeza hacia atrás.

—¡Pero si aún no he publicado nada!

—No me refería a tu futuro libro sino a tus artículos en los periódicos… son deliciosamente atrevidos y novedosos, un soplo de aire fresco según opinan los círculos más críticos.

—Sabes que no escribo para ese tipo de personas.

—Pero igual van a leer lo que escribas quieras o no, así que no importa. Todos están esperando tu libro con expectación.

Grace se sintió cohibida.

—Me temo que puedo defraudarles, además aún está muy atrasado… sigo trabajando en él desde luego, pero tardaré en poder publicarlo.

Ethel se giró para mirar el enorme pliegue de folios que ocupaba su mesa.

—¿Eso es atrasado? Dios mío… ¿Qué estás escribiendo?

Se acercó hasta el escritorio y midió mentalmente la extensión de la obra.

Los primeros folios eran amarillentos y entre ellos se veían surgir los distintos tamaños de hoja que ella solía pasarle en el patio de la prisión.

—Lo comenzaste allí, ¿verdad? ¿Era eso lo que escribías?

—Sí, no tenía otra cosa que hacer — sonrió con ironía y sin ganas al recordar esos días aún demasiado cercanos— escribía a todas horas.

Ethel se giró a mirarla con una expresión indescifrable.

—Creo que descubriste tu vocación entre aquellas rejas — tomó los guantes y comenzó a ponérselos para irse.— y me alegra haber podido estar presente en ese momento, es como si formara parte de esto, una pequeña parte, claro.

Grace se acercó a ella y la tomó del brazo para acompañarla hasta la puerta.

—Ni lo dudes, esto jamás lo habría hecho sin ti.

—No me digas eso, que me vas a emocionar. Soy un poco arpía, pero tengo mi corazoncito…

—Sabes que lo que digo es cierto — comenzaron a andar hacia la salida mientras Ethel se despedía con la mano de Ingrid, que volvía a ocupar su lugar detrás del escritorio. La enfermera le devolvió el gesto con una sonrisa— Una vez Norwich me dijo que encontraría la forma de hacer que mi voz fuera escuchada.

Su pensamiento voló hacia aquel medio día en el hipódromo cuando ella le había expresado sus dudas respecto a las maniobras combativas que hacían en el Partido.

—Me dijo que si no sabía qué hacer para lograr cambiar las cosas o si no encontraba ninguna acción de relevancia que volcara lo que hasta ahora estábamos haciendo, tenía que mirar qué era lo que yo por mi parte podía ofrecer al movimiento y no quejarme de la inutilidad de esas iniciativas que a mí me parecían completamente fuera de lugar.

—Un buen consejo.

La acompañó por el jardín paseando por entre las matas de rosales en flor y plantas de un verde intenso.

—Me dijo que era una mujer culta, que sé expresarme y escribir mis discursos, y lo más importante que creía en cada palabra de lo que decía en ellos. Me dijo que no pensara en lo que haría cualquier otra persona, sino en lo que podía hacer yo desde mi libertad y mi posición.

Siguieron paseando hasta llegar a la verja de hierro.

—Y lo que más me impresionó es que de verdad lo creía. Era como si en ese momento él hubiera visto dentro de mí, como si me diera la fe necesaria en mi misma.

Las palabras de Norwich se repitieron en su mente como un eco del pasado glorioso que una vez compartió con él y que ahora parecía tan lejano.

“Piensa realmente en qué es lo que crees ahora y en dónde está la lucha real, sigue leyendo, sigue creciendo y cuando estés preparada seguro que sabes qué puedes hacer para continuar con tu lucha.”

Ethel se paró ante ella y la miró con un cariño inusitado y desprovisto de cualquier tipo de doble sentido.

—A veces una persona puede ayudarnos a encontrarnos a nosotros mismos o a esa parte de nosotros que alguna vez perdimos. A veces, Grace, una persona pude conducirnos a la gloria con una sola palabra o una sola acción. Norwich ha hecho en ti todo eso y esa mujer que está ahora contigo, está haciendo el resto. Han recuperado a la verdadera Grace que siempre estuvo en ti y que nunca debería haber desaparecido.

Intentó no pensar en la frase de la compositora más de lo necesario, ignorando la segunda que le hablaba de Ingrid.

—Lo sé. Soy tan consciente de ello que me avergüenza pensar que ha tenido que existir él para que yo pudiera ser realmente la persona que soy.

La compositora negó con la cabeza.

—No te confundas, él no te ha hecho así, simplemente ha sacado de ti todo cuanto tenías guardado y no te atrevías a mostrar al mundo.

—¿De verdad lo crees?

—No tengo ninguna duda de ello.

La compositora la miró fijamente a los ojos.

—No seas dura con él cuando regrese, ya sé que tal vez debería haber estado aquí cuando saliste de prisión, pero créeme, le conozco desde hace demasiado tiempo como para saber que, si tiene una cosa urgente que hacer en la otra parte del mundo, sin duda lo hará aunque él sea la primera persona que a veces reniegue de su suerte.

Una especie de duda la atormentó en ese segundo.

—¿A qué se dedica, Ethel? No creo que viva de rentas si tiene tantas obligaciones que cumplir en el continente.

—Diplomacia. Pertenece al cuerpo diplomático.

¿Ethel estaba evitando el tema o simplemente se lo había parecido a ella?

—Se me está haciendo tarde, debo irme o esta noche no estaré preparada para la cena a tiempo, recuerda, a las ocho.

Y dándole dos sonoros besos en la mejilla se subió al coche para desaparecer entre el tráfico.

Se acababa de dar cuenta de lo poco que sabía sobre la persona que se había convertido en la más importante de su vida.

Diplomacia.

Sus ojos traviesos no eran precisamente diplomáticos, y sus bruscas palabras o sus reacciones, incluso la forma de mirar a los demás como si pudiera adivinar sus pensamientos no tenían nada de sutilidad o finos modales.

El cuerpo diplomático no era ni así de brusco ni así de sincero, no eran personas tan atrevidas ni tan originales, y, aunque Norwich hiciera gala de una conducta y urbanidad ejemplares, era imposible que tras un impávido funcionario se agazapara la fiera que ella había visto en varias ocasiones.

Ningún secretario de ninguna embajada tendría el poder de poner a disposición de su amante a dos hombres de confianza las veinticuatro horas del día ni sería capaz de dar órdenes a los criados de una casa hasta convencerlos de estar preparados para un asalto a mano armada o una campaña de guerra.

Ningún resignado agregado o consejero de ninguna cancillería o embajada tendría esa fuerza física, esa agilidad, ese cuerpo esculpido, fuerte, viril y rotundamente masculino como el suyo.

Le temblaron las piernas al recordarlo sobre ella, enfrente, moviéndose dentro de ella, en lo más profundo de su cuerpo, pero se sobrepuso al recuerdo arrastrada por la rabia.

Norwich mentía y Ethel mentía.

Se sentó en el banco del jardín para poder pensar en él sin evitar que su cara mostrara todo el pesar que le producía su ausencia.

La nueva realidad de su vida era magnifica y tenía un proyecto nuevo en sus manos que le agradaba y la hacía sentirse realizada como nunca antes se había sentido.

Había racionalizado sus teorías hasta lograr que encajaran con esa nueva forma de vida, con la independencia y la libertad que siempre había ansiado tener y de la que por primera vez era consciente.

Y, sin embargo, aunque lo echaba de menos tanto que a veces le dolía, sabía que estaba bien en ese estado, viviendo por primera vez completamente libre y siendo consecuente con su ideología y su nueva perspectiva del amplio mundo que la rodeaba.

La voz de Silvia en prisión atajó sus dudas.

“Creo que te confundes, una mujer puede perfectamente compatibilizar ambas cosas. Una cosa es ser feminista y otra muy distinta es querer negar que los sentimientos existan.”

“Yo solo estaré con un hombre mientras lo ame y mientras nuestra relación nos haga felices….El mayor compromiso que tengo es ser consecuente con mi propia forma de pensar y sentir sin importarme lo que puedan decir o pensar las personas que no respeten la libertad de ser yo misma”

Pero eso no quitaba importancia al asunto.

Norwich le había mentido.

Levantó la vista en dirección a la biblioteca en el mismo instante en que una cortina se dejaba caer sobre los cristales.

Ingrid la contemplaba con una expresión indescifrable y tan profunda como sería la suya al pensar en él y una especie de congoja se cernió sobre su espíritu al reconocer sentirse reconfortada por esa sensación y esa mirada intensa.

Por todo lo que aquella mujer conjuraba cada vez que la miraba.

Se levantó confundida y caminó hasta entrar en la casa para comenzar a escribir sobre los folios mientras observaba a la enfermera con el rabillo del ojo intentando descifrarla.

Capítulo 30

UN grito ahogado la despertó en medio de la noche y se sentó en la cama para intentar averiguar su procedencia.

La casa estaba silenciosa y oscura, enorme en medio de una especie de desolación nocturna donde todo parecía más amenazador y donde las sombras acechaban tras cada esquina con antiguas angustias o nuevos miedos que se sumaban a otros, se acumulaban e interponían hasta formar uno solo e indeterminado.

Las luces de algún coche y el ruido de un motor la trajeron a la realidad y disipó durante un segundo la oscuridad de su cuarto, haciendo un barrido sobre los antiguos muebles de caoba que una vez pertenecieron al marido de Grace y que ella usaba sin ningún tipo de remordimiento.

Una cortina voló con la brisa nocturna y dejó entrar un soplo de aire tal vez un poco más frío mezclado con los olores típicos de la primavera.

Recordó días atrás cuando Lucy había subido a tomar medidas para las nuevas cortinas y a recoger las cosas que conferían a esa habitación un aire marcadamente masculino y añejo para sustituirlas por otras nuevas mucho más alegres, floridas y elegantes.

Era uno de los muchos detalles que Grace dejaba entrever de su nueva forma de querer vivir.

Quitó los cuadros de las paredes, los utensilios, los libros, la poca ropa que quedaba de aquel hombre en el armario y vació esa estancia de cualquier recuerdo que fuera posible mantener de él: como si jamás hubiera morado entre esas cuatro paredes.

Encargó juegos de cama nuevos, colchas a conjunto con los visillos, jarrones llenos de flores, lámparas de pie y de mesilla con pantallas color crema, paisajes prerrafaelinos donde vivía la magia y la decadencia de una belleza casi perfecta, cambió el papel pintado y lo único que mantuvo fueron las piezas de madera maciza que eran una pequeña obra de arte tan antigua, tan amorosamente tallada y bella que era realmente un pecado deshacerse de ellas.

Cuando Lucy trajo todo lo que ella había encargado y comenzó a vestir la habitación esta quedó hecha una auténtica maravilla en la que ella se sentía incluso cohibida.

En ese preciso instante, mientras estaba sentada en las nuevas sábanas y mirando la estancia perfectamente decorada, llegó a preguntarse dónde estaba.

Jamás había dormido en una cama tan mullida, entre unas sábanas tan suaves y blancas, con la dulce seda tocando su piel como una caricia, la brisa primaveral entrando a raudales por la ventana y trayendo consigo los aromas de las rosas que estaban plantadas bajo su ventana. Ni tampoco había presentido la cadencia de una respiración cerca de la suya, una presencia tan etérea y al mismo tiempo tan palpable, o la sensualidad que los lujos pueden aportar a una vida llena de asperezas como la que había sido la suya.

Miró la puerta que separaba ambas habitaciones y volvió a escuchar los gemidos del miedo entre el rumor de sábanas y el movimiento del colchón.

Como en toda casa victoriana que se preciara, los cónyuges dormían separados por un par de puertas que en la mayoría de los casos desembocaban a una pequeña sala común intermedia.

Aquel hombre por lo visto había seguido todos los dictados de la moral victoriana de la época y había unido tres o cuatro habitaciones para formar una especie de nido conyugal conectando entre sí las dos estancias por una puerta intermedia, que tenía llave, y un vestidor y baño privados, así como la clásica sala común, con lo que era perfectamente posible que marido y mujer no llegaran ni a verse en cientos de noches pese a estar casados y viviendo bajo el mismo techo a tan solo unos metros.

Sacó las piernas de la cama lentamente, con miedo de despertar a alguien, y en su fuero interno se alegró de que su título de auxiliar de enfermera y su nueva ocupación de secretaria y amiga personal de Grace le permitiera compartir con ella aquellas estancias contiguas.

Las primeras noches habían sido realmente duras. Grace estaba bastante débil y parecía tan vencida, enferma y abatida que durante días ni se movió de su cuarto.

Era lógico, pues, que para poder ayudarla mejor y cuidarla, así como para obedecer las reglas de seguridad que había dictado Norwich, ocupara aquella habitación tan cercana a la suya e incluso Lucy pareció ilusionada por volver a su antiguo cuarto y recuperar un poco de la intimidad conquistada en ausencia de su señora.

Puso los pies en el suelo y se quedó escuchando de nuevo otro ruido de alarma.

Ya estaba a punto de alcanzar la puerta cuando un grito resonó en la casa y corrió hasta la cama de Grace, que permanecía sentada en medio de la elegante pieza con los ojos desorbitados, presa de una angustia que hasta ese momento no había tenido jamás.

Se sentó a su lado abrazándola y diciéndole todas las palabras posibles para tranquilizarla.

Tuvo que recurrir a toda la retahíla de frases que pasaron por su cabeza, inventarse nuevos consuelos e incluso tratar de recordar todo aquello que su madre le decía a ella cuando era una niña y que tenía relegado en el olvido, recuperándolo solo para ella durante esos minutos en que abrazando su cuerpo tembloroso, intentaba consolarla del horror realmente increíble que Grace podía llegar a sentir.

Y aun así, su llanto y su miedo parecían no tener fin.

Un lamento desconsolado la afectaba de tal forma que era imposible adivinar qué era realmente lo que estaba ocurriendo dentro de su mente.

Jamás en la vida se había sentido tan impotente como con esa mujer en sus brazos que temblaba y empapaba con sus lágrimas el leve camisón recién estrenado.

Ni todas las palabras que pudiera decir, ni todos los abrazos, ni todas las caricias sobre su pelo rojo que caía como un chorro de oro fundido sobre su espalda eran suficientes para ella.

No valía ninguno de sus consuelos ni las frases usadas que en alguna ocasión había utilizado con otras personas y que le producían la impresión de estar menospreciándola por usarlas con ella.

Como si quisiera inventar un lenguaje creado exclusivamente para lograr quitarle los miedos a esa mujer que por sí sola quería perderlos todos de golpe, enfrentándolos día a día sin creer que podía necesitar ayuda en momentos concretos donde hasta los sueños le hacían comprobar que no era así.

La meció pausadamente, acariciando la cascada de su pelo, intentando suavizar su voz, convirtiéndola en un susurro reconfortante que lenta, muy lentamente consiguió hacer que su miedo y su lamento fueran a menos.

Poco a poco.

Sin dejar de abrazarla, sin dejar de balancearse acunándola en sus brazos, sin dejar de aspirar su aroma dulce a manzanas verdes, sin poder evitar sentir los golpes de su corazón sobre el suyo, sin poder evitar sentir sus pechos acariciando los suyos.

Poco a poco.

Grace levantó la cabeza para mirarla clavando sus ojos en los de ella, suplicando silenciosamente que no dejara de abrazarla mientras sentía como unos dedos finos y suaves secaban las lágrimas de sus mejillas enrojecidas de llanto y apartaban un mechón de cabello que se había prendido en su frente húmeda.

Muy poco a poco.

Los ojos dejaron de buscar respuestas en los otros ojos que tenían enfrente para bajar hasta la boca donde los labios se entreabrían ofreciendo las contestaciones que aquellos negaban.

Una cabeza acercándose a otra, encontrándose en la media distancia, inclinándose para encontrar el hueco adecuado donde sembrar un beso.

Una caricia que no llegaba a beso.

Un roce. Un leve roce que no llegaba a caricia.

Y los ojos buscaron de nuevo más respuestas que nadie lograba ofrecer.

Silencio.

Roto tan solo por las respiraciones suaves y leves de dos mujeres que estaban cruzando el umbral de la amistad sin ningún tipo de miedo o recelo.

Una mano, subiendo por el cabello para regalar una primera caricia.

Unos dedos, acariciando el terso contorno de un rostro.

Una inclinación, un torpe acercamiento que unía de nuevo los labios que no se atrevían a besar con plenitud, demostrándose apenas hasta donde eran capaces de llegar, deseando que la otra fuera capaz de llegar más lejos que una misma, anhelando que la profundidad de ese beso fuera la misma de todos los besos que alguna vez habían dado, queriendo saborear la boca que se ofrecía y ofrecía, siendo a la vez receptora y emisora de una nueva fuente de placer, sereno y tierno, recién inventado por ellas dos en ese mismo instante, lejos de los tumultuosos sentimientos y sensaciones que hasta entonces habían llenado su vida de furia.

Nada las había preparado para el caudal de sentimientos ni sensaciones que ese beso estaba despertando en ellas, ni para la paz absoluta en la que parecían estar sumiéndose muy despacio.

No había remordimiento ni temor.

No había ni un solo motivo por el cual cualquiera de ellas creyera que no tenían derecho a sentir lo que estaban sintiendo.

Poco importaba que el ser a quien estaban besando fuera otra mujer, una mujer que, como ella misma, anhelaba ese contacto y esa emoción.

No hubo en ellas evocaciones de otros besos ni deseos de otras bocas. Eran plenamente conscientes de a quien besaban y de quien las besaba notando una conmoción en lo más profundo de ellas por aquello que, prohibido, estaban comenzando a hacer.

Un beso sin exigencias ni rendiciones, un beso lento que no pedía nada más que existir entre ellas.

Saboreándose una a la otra, lamiendo sus lenguas, enredándose en un baile lento y cadencioso sin prisas ni metas, sin saber siquiera a donde las podía conducir.

De repente, Ingrid bajó el tirante del camisón y acarició con un dedo el tramo de piel desnuda que separaba la clavícula del pecho, quedándose prendido en la suave turgencia de un pezón erecto y tierno que pudo acariciar lentamente, jugando con su contorno, perdiéndose en el tacto tan similar a su misma piel en esa misma zona.

Un gemido escapó de entre los labios sin que ninguna de las dos pudiera saber de quién era, de la que recibía esa caricia por primera vez o de quien estaba inventando esa ternura por vez primera.

Y ese leve ruido, esa especie de queja convertida en deleite les devolvió parte de la razón que ambas habían perdido.

Se separaron mirándose de una forma completamente distinta, sabiendo que habían cruzado a un lugar de donde no había retorno posible.

—Lo siento, Grace…yo…

Apartó unos de los rizos rojos que caían sobre su mano para comprobar que era ella misma quien estaba yendo aún más lejos que su compañera y, sin embargo, no pedía disculpas.

No podía pedirlas porque no se arrepentía.

La imagen de Norwich se cruzó por su mente durante un segundo y sus palabras parecieron darle la razón.

“No hay nada de malo en el deseo, solo en el uso que seamos capaces de hacer de él…”

—Grace… no sé qué ha pasado… yo…

—¿Te arrepientes?

—No. ¿Y tú?

—No. No hemos hecho nada malo.— Subió el tirante del camisón hasta tapar su seno y apartó su mano de aquel cuerpo que parecía atraerle tanto.

—Creo que es mejor que vuelva a mi cama.

Grace la tomó de la mano impidiendo que se levantara.

—No te vayas.

—Grace… — No podía pedirle eso, no podía. Estaba asustada y excitada a partes iguales y era consciente de hasta qué punto el miedo actuaba como un afrodisíaco.

—Duerme conmigo, quédate a mi lado, podemos hablar y charlar de nosotras, incluso podemos olvidar lo que ha pasado.

Pero Ingrid no quería olvidar lo que había pasado minutos antes.

Sonrió y la miró entre la penumbra de la cama, con aquel largo pelo desparramado sobre los almohadones, notando de antemano la calidez que su cuerpo dejaba entre las suaves sábanas de seda.

Grace abrió la cama para invitarla a entrar en ella y acomodó los cojines para que pudiera sentarse cómoda a su lado.

Ingrid no lo dudó. Se sentó junto a ella introduciendo las piernas bajo la frazada y se tapó mientras se acomodaba para poder estar a su misma altura, salvo que Grace hizo algo que la volvió a dejar perpleja.

Acomodó la cabeza sobre su pecho y abrazó su cintura al mismo tiempo que la tapaba un poco más.

La naturalidad del gesto y la rapidez con que lo hizo la dejaron de nuevo desarmada.

No pudo evitar responder y cruzó el brazo sobre su espalda acercándola un poco más mientras la mano comenzó a jugar con los dedos que se cerraban sobre su cintura.

—¿De qué quieres que hablemos?

—No lo sé… creo que podíamos hablar de nosotras y de lo que hemos hecho hace un momento, sin disculpas, Ingrid, sin vergüenza ni pudor.

—Nos hemos besado, Grace.

—Yo no había besado a una mujer antes, creo que salvo a Norwich jamás había besado a nadie.

—Tú amas a Norwich.— No lo estaba preguntando.

—Sí.

—Entonces ¿qué ha pasado entre nosotras?

—No lo sé. Solo sé que me ha gustado besarte. Puede que no tenga nada que ver, puede que sea distinto lo que se siente, puede que sea lesbiana como Ethel…la verdad, no lo sé, ¿es necesario que haya una explicación para esto?

—Imagino que no es necesario, pero no puedo evitar preguntarme qué soy yo en medio de tu relación con Norwich, por qué ha ocurrido esto, en cierta forma tampoco ha pasado nada, ¿no?

—Nos hemos besado.

Ingrid le levantó la cabeza para que pudiera ver su expresión al hablar.

—Yo he deseado acariciarte, de hecho quiero acariciarte. Solo me frena el hecho de que tú amas a un hombre al que esperas ver entrar por esa puerta cualquier noche y con el que sueñas hacer el amor de nuevo… cuando él vuelva yo dejaré de ser importante en tu vida y solo seré tu secretaria, tu amiga. Además, no sé si estoy segura de mí misma, a mí también me gustan los hombres…

Su voz en la última frase sonó con un tono de pánico.

—Y a mí. — Respondió casi con ese mismo timbre chillón de miedo, pero luego bajó el tono— Creo que el único hombre que me ha gustado realmente ha sido James… nunca he estado con ninguna mujer… tú y yo nunca dejaremos de ser amigas.

Las palabras y las frases se atropellaban sin que pudiera explicar nada de lo que sentía.

El silencio se coló entre ellas hasta que Ingrid decidió ir un poco más lejos.

Resbaló entre aquellos brazos que la tenían sujeta hasta quedar a su misma altura y apoyó la cabeza en el mismo almohadón.

Las manos por debajo de las sábanas buscaron hasta encontrar un punto donde agarrarse en el cuerpo de enfrente.

La imagen de James que ella guardaba en su mente creció de nuevo hasta ocuparla por entero

—Cuéntame cosas de James…

Ella ya sabía muchas cosas de las que habían vivido juntos, pero recordar cómo Norwich se las había contado durante aquellos intensos días con ella, era como vivir un poco a través de aquella historia en la que no encajaba.

Podía contarle pero nada sería ni por asomo similar a lo que lograba sentir con tan solo recordarle.

¿Qué podía contarle de él?

Lo echaba de menos, a veces tanto que dolía su ausencia pero se resignaba porque sabía que él siempre cumplía sus promesas y volvería tarde o temprano hasta ella. Hablar se convirtió en un bálsamo para su corazón herido.

Le habló de su cuerpo, de su mirada de fiera bella y peligrosa cada vez que lo veía acercarse hasta ella las primeras veces, de su voz mientras le hablaba al oído explicándole todo lo que estaba haciendo con ella paso por paso para que lograra perder el miedo y sobre todo entender cada gesto y cada palabra.

Le habló de su único baile, de sus dos únicas cenas, de la tormenta que los sorprendió en el hipódromo, de cómo le había quitado las medias jugando con su piel y de cómo hicieron el amor junto a la chimenea mientras sus ropas se secaban en el fuego.

Le habló de tamaños y texturas, de piel y sabores, de cada vez que él había recorrido su cuerpo con la boca, de cada orgasmo, de cada grito, de cada despedida y cada encuentro, de cada latido de corazón que compartía con él y de cada palpitación que compartían sus sexos unidos.

Le habló de diosas y tantras, de mitos y posiciones, de filosofías compartidas y del reto que los había unido de aquella forma tan férrea desde el primer momento dentro de aquel coche.

Y le habló de cada uno de los miedos y de los fantasmas del pasado que James había derrotado para ella.

Ingrid comprendió más allá de las palabras.

Conjugó lo que ella le contaba con la imagen que guardaba de él y no le extrañó que su amiga estuviera perdidamente enamorada de aquel hombre porque hasta ella comenzaba a admirarle más allá de lo normal.

Y, sin embargo, se habían besado, ellas dos, por voluntad propia y sin pensar ni un segundo que eso estuviera mal o bien.

—¿Qué crees que pensaría Norwich de lo que hemos hecho?

¿Qué pensaría ella si supiera que Norwich también la había besado?

—No lo sé. Él cree que el deseo es algo normal entre las personas, solo es malo el uso que se pueda hacer de él para hacer daño a un semejante. No creo que él nos juzgara mal.

—¿Te lo ha dicho alguna vez?

—SÍ, me dijo exactamente eso, que no había nada de malo en desear a alguien tal como él me deseaba a mí.

Grace volvió a sorprenderla.

—¿Qué pasó entre Norwich y tú mientras estaba en prisión?

—Nada, ¿que tenía que pasar?

—En su carta me habla muy bien de ti. ¿Os acostasteis juntos?

—¡No! Grace, por favor.

—Pero ambos lo deseabais, ¿verdad? Se nota, entre líneas se nota que existe la atracción entre vosotros.

—No digas más tonterías, Grace. James te quiere mucho.

—James no es ningún santo.

—Nadie lo somos.

El sol comenzaba a asomarse muy lentamente por entre las brumas de la noche ofreciendo un resplandor morado sobre las ventanas.

Ingrid se acurrucó un poco más entre los brazos de Grace abrazándose un poco más fuerte.

Era tan nuevo sentirse así.

Notar ligereza en lugar de dureza, notar levedad en lugar de presencia, paz en lugar de furia… una paz que las llenaba de sensaciones inimaginables.

Grace cerró los ojos agotada por el largo rato en que había estado hablando de él y su imagen, a fuerza de convocarlo, le llegaba entre las brumas del sueño en el que se iba sumiendo.

—Grace — su voz era un susurro muy, muy leve — dime que has soñado… cuál era tu pesadilla esta noche.

Apenas pudo entenderla y, sin embargo, su voz y su frase pronunciada en el letargo de la madrugada se le quedó clavada como una espina en el alma.

—He soñado que James me violaba… como mi marido…

Y cerró los ojos abandonándose a aquellos brazos que la sostenían en la firme realidad mientras se hundía en la intuición de un sueño deseado.

Ingrid ni siquiera cerró los ojos para intentarlo.

La imagen de Norwich daba vueltas sobre su mente una y otra vez relacionando todo lo que ella le contaba con la imagen suya de aquellos días mientras analizaba uno a uno los detalles de lo que había sucedido entre ellas, esa última confesión y las conversaciones que mantuvo con él mientras Grace estaba en prisión y la forma en que la había besado.

Una especie de amalgama que no lograba desentrañar ni ver en toda su profundidad y que la hacía sentir como una persona miserable mentirosa e interesada.

Supo que tenía que ser sincera con ella y decirle la verdad.

—Grace… Grace…

Abrió los ojos despacio medio dormida y la miró.

—Hablaremos mañana… duerme, ya está amaneciendo.

Se relajó un poco.

Al menos su conciencia le dictaba que lo había intentado, que había intentado ser sincera con ella ya que había tenido el valor de serlo consigo misma.

Cerró los ojos y la imagen de Grace se confundió con las imágenes de Norwich que guardaba de aquellos días.

Y se durmieron abrazadas sobre una misma almohada en la que se confundían sus sueños.

Capítulo 31

NO le gustaba París.

Al menos no el París sórdido que conocía de cerca y que distaba mucho de aquella ciudad elitista y bohemia llena de vida y sensaciones que todos buscaban y que en realidad estaba al alcance de solo unos pocos.

Entre ellos de él.

Pero aun así no le gustaba a pesar de conocer no solo las sombras sino también las luces, las magníficas y elegantes luces de aquella ciudad.

Rara vez podía confundirse del todo en esa vida despreocupada y tranquila para unos o agitada y salvaje para otros.

Solía ser una especie aparte dentro de ese mundo en el que no terminaba de encajar.

Curiosamente, las personas que lo conocían, solo llegaban a vislumbrar una parte de él sin llegar a sospechar el resto. Una perfecta fachada y una vida desordenada y exclusiva que lo mantenía completamente alejado de cualquier tipo de sospecha y que le permitía vivir con soltura y riesgo, tal como a él le gustaba vivir.

Intensa, peligrosamente.

La calle estaba oscura y solo una pareja abrazándose en un portal podía ser testigo de su entrada en el edificio destartalado donde tenía que entrar.

Pasó de largo observándolos detenidamente y prefirió dar una vuelta más a la manzana, enredándose en las calles desiertas y lúgubres de esa parte de París que todo el mundo prefería ignorar.

Caminó sin rumbo con el pensamiento fijo en Grace, sabiendo que ese era un fallo en su ejemplar disciplina por el que podía terminar realmente mal, de hecho, la cabeza en el cuerpo de una mujer era uno de los peores síntomas de que estaba haciendo algo incorrecto en su trabajo. Tenerla en el cuerpo de dos ya era un suicidio.

No se podía permitir debilidades. Ni dudas. Ni vacilaciones.

No podía permitirse que nada interfiriera en la misión que le habían encomendado y que era crucial, no solo para su país, sino para toda Europa.

Tenía que evitar una guerra.

Y, sin embargo, estaba recorriendo aquellas calles con un cometido completamente distinto que nada tenía que ver con la política o la diplomacia internacional.

Lucien estaba en París y sus agentes lo habían encontrado, asustado, golpeado, y lo mantenían atado a una silla esperando que él llegara de un momento a otro.

Giró de nuevo por una calle oscura.

Le Marais era un barrio bajo donde los hubiera… lo peorcito de aquella ciudad se encontraba entre esas callejuelas oscuras donde las prostitutas hacían su trabajo en plena calle y los chulos les pegaban a la vista de todo el que pasara.

De vez en cuando había algún tiroteo, algún ajuste de cuentas o amanecía con un cadáver boca abajo en las aceras.

Rateros de tres al cuarto, ladrones sin fortuna, escritores, pintores, artistas y bohemios que habían ido a buscar inspiración y apenas lograban sobrevivir llegando al límite de la miseria en aquel barrio que necesitaba una recuperación urgente desde hacía demasiados años y que o nunca llegaba o era a todas luces, insuficiente.

Volvió a entrar por la misma calle comprobando que la pareja del portal había desaparecido en busca quizá de lugares menos públicos.

Se adentró por las oscuras escaleras y comenzó a subir los cuatro pisos de altos y estrechos escalones ennegrecidos por la mugre acumulada de años y por las pisadas diarias de clientes y putas que usaban sus deficientes cuartuchos alquilándolos por horas.

En la parte superior las habitaciones eran alquiladas por más tiempo a personas con menos recursos todavía.

Nadie querría subir cuatro o cinco pisos para echar un polvo de diez minutos…

La habitación estaba a oscuras cuando entró, y tuvo que esperar unos segundos eternos para poder ver bien la cara de la persona que tenía delante.

La misma persona que había violado a Grace durante tanto tiempo.

Una especie de odio ciego nubló sus pensamientos y supo que no tenía que dejarse arrastrar por él.

Eso sería su segundo fallo y ya no se lo podía permitir.

Robert le miró esperando indicaciones, y la piltrafa humana que tenía delante ni siquiera levantó la cabeza para verlo como si en el fondo no le importara.

Con una simple indicación de cabeza, sus agentes salieron del cuartucho y se quedaron, seguramente, esperando tras la puerta.

Los minutos se deslizaban tan lentamente que se hubieran podido contar los segundos con los latidos apresurados de su corazón nervioso y acelerado.

El silencio parecía demasiado intenso para comenzar un interrogatorio en condiciones, pese a que la sordidez del barrio les ofrecía un poco de amparo.

Se quitó la chaqueta con toda la parsimonia posible y solo entonces notó que el hombre lo seguía con la mirada intentando averiguar qué iba a pasar en los próximos instantes… como si él mismo pudiera saber lo que era capaz de hacer con él, con esa persona que atada a una silla y sangrando tras una buena paliza, le contemplaba aún con cierta altivez y orgullo.

Se desabrochó la camisa para no mancharla de sangre y la dejó lo más apartada posible de aquel lugar junto a otras camisas y otras chaquetas tal vez menos elegantes que la suya pero igual de impolutas.

Arrastró una silla y se sentó frente a él teniendo los arrestos suficientes para mirarlo a la cara directamente por primera vez.

Su rostro no era lo que había esperado, al menos no lo había imaginado así.

No era mal parecido e imaginó que en algún momento de su vida hasta pudo ser considerado bastante apuesto por más de una mujer. Sin duda, era alto y corpulento, aunque ahora estuviera derrotado en esa silla y su fuerza física era más que evidente, pese a verlo vencido en ese preciso instante.

Lo que resaltaba en él era su mirada vivaz y ladina, como si todavía tuviera maldades que cometer o como si guardara un secreto que no pensaba confesar. Aún se creía medio a salvo y hasta lograba parecer seguro de sí mismo.

Tragó saliva y supo que tenía que comenzar a preguntar de alguna forma… en algún momento.

—Eres Lucien Monballieu, nacido en París, hace cuarenta años, soltero, varios hijos, todos ilegítimos, por cierto, tienes delitos pendientes en Inglaterra y en Francia y además amigo íntimo de Alan Parker Swann, con quien creo que compartiste esposa durante un tiempo, además eras un trabajador, dijéramos a tiempo parcial de Lord Swann antes de su fallecimiento… estamos al corriente del tipo de relación laboral tenías con él — no pudo ocultar su asco al hablarle en esos términos, era como ofender a Grace, pero no podía hacerlo de otra forma — Y ahora te dedicas a perseguir señoras y a asustarlas, a espiar sus casas, a amenazarlas. — Hizo una pausa para medir su voz— Dime qué buscabas cuando te acercaste a casa de Lady Swann y por qué la has estado vigilando.

Lucien tragó saliva y se quedó callado mirándolo sin llegar a verlo. No iba a colaborar fácilmente.

—La seguiste hasta un almacén y tuviste un encuentro con ella, imagino que poco agradable… dime qué le dijiste.

Solo obtuvo el silencio por respuesta.

No lo pensó dos veces.

Sacó su pistola y se quedó jugando con ella entre las manos.

El acero brillaba con los pálidos rayos de luna que entraban por entre los cristales rotos.

—Te voy a ser sincero, tengo cosas muy importantes que hacer y no puedo perder el tiempo contigo, así que o empiezas a hablar y me lo cuentas todo o esta misma noche le haces compañía a los peces del Sena, tú eliges.

Lucien se dignó a hablar. Aquella voz cruda, grave, como rota le sorprendió.

—No tengo nada que contarte.

—Sí que lo tienes, Lucien, y me lo vas a contar ahora mismo.

Apuntó el cañón en su sien y amartilló el revólver para que supiera hasta donde pensaba llegar si era necesario.

—Mis chicos han sido muy pacientes contigo, Lucien, te han golpeado duro y aun así has callado como una zorra, pero conmigo eso no te va a valer… mañana yo estaré en Londres y de todas formas averiguaré lo que tú no quieres contarme, la única diferencia es que para entonces puedes estar muerto o vivo, eso solo depende de ti. Dime qué planes tienes con Grace Swann, qué es lo que intentabas, por qué la perseguías.

Apretó el cañón un poco más sobre su sien.

Notó un leve temblor de aquella cara, una vacilación de sus ojos amoratados, una pequeña duda y se levantó de la silla con la decisión firme de disparar.

—Tú lo has querido…

—No, espera, te lo contaré todo… Grace, esa zorra, te diré lo que quieras saber.

Se volvió a sentar frente a él en posición de espera.

Lucien tragó saliva visiblemente cuando notó que la pistola se separaba de su piel.

—Tenía que asustarla, solo eso… asustarla para que cediera sus bienes al primo de su marido.

—Ese hombre está muriéndose y ya no tiene fuerza para seguir reclamando lo que no es suyo… no te creo.

—No fue él, su esposa es quien lo preparó todo. A él le queda muy poco y ella se quedará en la ruina, en la calle, salvo si Grace Swann quiere devolverle lo que fue de su tío.

—Y tú sacarías partido también. ¿No eras su amante?

—Sí, maldita zorra, el marido se está muriendo, tiene sífilis ¿Sabes lo que eso significa?

Norwich sonrió con tristeza. Sabía lo que significaba.

—Te mereces mucho más que una sífilis, hijo de puta, te mereces que te pegue un tiro en la entrepierna y te quedes muriéndote de dolor y desangrándote como un cerdo por todo el daño que le has hecho a Grace. Si no lo hago es porque creo que significaría ser piadoso contigo y ahorrarte el final que te espera. — Arrastró cada una de las silabas y acercó su cara para que lo pudiera ver bien— Si te dejo vivir es porque sufrirás más, mucho más que si te mato aquí mismo.

Se apartó sabiendo que estaba a punto de perder el control de sus actos.

—Dime qué más tiene planeado esa amante tuya.

—Grace no va a ceder nada de sus bienes así que ha trazado un plan para quitarla de en medio antes de que su marido muera.

Norwich dio un salto en la silla casi imperceptible que Lucien captó inmediatamente.

Sonrió con sorna, como si hubiera vencido en la batalla final.

—¿Te la estas tirando? ¿Te estás tirando a esa puta?

Un puño se estrelló en su cara y abrió una nueva brecha en el labio ya partido.

Aun así sonrió y le miró con pena, fingiendo una compasión que, por supuesto, no sentía.

—Estás jodido… esa perra es glacial, te lo digo yo… es una frígida y pequeña perra que terminara contigo…

Otro golpe le cerró la boca y le provocó una nueva hemorragia.

El cañón de la pistola volvió a apretar su sien.

—Dime qué va a hacer.

—Se la va a cargar…

—Dime cómo, cuándo y dónde ¡ya!

—El día cuatro de junio, en Epsom… lo ha preparado con mucho cuidado, en medio de la carrera, aprovechando que su amiga quiere hacer no sé qué cosa reivindicativa, ya sabe, cosas de esas locas sufragistas…

—¿Y tú por qué no estás con ella?

Lucien sonrió con amargura.

—Demasiadas causas pendientes. Una cosa es amenazarla o acostarme con ella, y otra distinta es matar.

—Vaya, me sorprenden tus escrúpulos.

—Soy un romántico.

Se midieron con los ojos intentando comprender las razones de cada uno y creerse el papel que ambos representaban en la vida de esa misma mujer.

—¿Cómo se llama la mujer de Alan? ¿Dónde puedo encontrarla?

—Eso es lo mejor de todo el plan, ella es muy amiga de Grace, jamás lo sospecharía… está viviendo en una pequeña propiedad de las afueras de Londres que pertenece a Grace, y ni siquiera se ha enterado… esa mujer es increíblemente tonta, imagínate que en teoría la contrató hace años de administradora… y encima son compañeras de Partido.

La cabeza de Norwich dio vueltas intentando explicarse qué había pasado para que Grace contratara a alguien así y no lo supiera. No logró hallar ninguna explicación.

La risa falsa de Lucien le puso los nervios de punta.

—Explícame eso.

—La contrató por una agencia, ni siquiera ha ido a esa propiedad en los últimos nueve años, así que la mujer lleva todo ese tiempo campando a sus anchas, arruinando la finca, viviendo como una marquesa y espiando cada movimiento de Grace… es tan previsible, o al menos lo era hasta que llegaste tú.

—¿Por qué hasta que llegué yo?

—Porque eres una amenaza, si te casaras con ella sería el fin, por eso la amenacé aquel día, para que dejara de verte. O tú o su fortuna, y la muy estúpida te eligió a ti, y con Alan muriéndose, comprenderás que las cosas han tomado de repente un cariz completamente distinto. O Emma se da prisa o se quedará sin opciones a nada…

El día cuatro de junio y hoy era día uno de junio.

Y todavía tenía que evitar una guerra y tomar un barco. Jamás llegaría a tiempo.

Tendría que hacer un cambio drástico de planes, adelantar fechas y lograr tener a su disposición todos y cada uno de los medios que el cuerpo diplomático pudiera ofrecer para viajar con garantías de llegar a tiempo

Su cabeza comenzó a fraguar ideas a un ritmo de mil por minuto

—Has dicho el cuatro de junio en Epsom.

—Sí, eso mismo, en el Derby… para veas que soy buen colaborador, estarán situadas en la bajada de Tattenham Corner… un simple empujoncito y tu niña estará bajo los pies del caballo del rey, ¿no te he dicho eso? — Rio con sorna— Es otro detalle fascinante, esperará a la carrera en que corra Anmer, el caballo de nuestro querido monarca… será una especie de acto sufragista que tristemente terminará en tragedia. — Su voz se llenó de cinismo— qué lástima, si no lo impides, tu puta se convertirá en una mártir del movimiento.

Norwich se levantó de la silla notando que sus piernas apenas le sostenían. La rabia, la impotencia. Los juegos peligrosos en los que siempre estaba enredado no le habían mostrado aún lo suficiente de la avaricia y de la crueldad del ser humano, siempre había alguien dispuesto a sorprenderlo una vez más.

—Emma es realmente increíble para los detalles.

Se giró de golpe.

—¿Emma? ¿Has dicho Emma? ¿No habrás querido decir Emily?

Lucien volvió a reír sabiendo que en el fondo estaba ganando esa batalla… se había vaciado y lo había contado absolutamente todo, pero a cambio no solo había salvado la vida sino que estaba disfrutando de lo lindo.

—¿Emily? ¿Te refieres a Emily Davidson, la maestra? — río más fuerte aun — Ese es otro detalle fascinante, Emily tuvo la idea de eso tras una discusión con Grace, creo que la misma Grace en realidad tuvo la idea de que le pusiera una bandera al caballo del rey, una acción que sería muy popular, desde luego, y no pasaría desapercibida por la opinión pública, de hecho, es lo que Emily piensa hacer ese día y la excusa con que Grace irá al hipódromo.

Maldita sea.

Aquella discusión el día de la carrera había terminado en un plan para acabar con su propia vida. Ese mismo día habían estado solos por primera vez, frente a la chimenea, mientras sus ropas se secaban tras la tormenta primaveral.

Los recuerdos le golpearon con una fuerza inusitada.

Se giró a mirarlo pero ya no vio al mismo hombre, era como si estuviera más allá del alcance de sus palabras.

Se puso la camisa, la chaqueta y guardó su arma con lentitud pensando qué hacer, cómo lograr llegar a tiempo y a la vez culminar su misión.

—Qué pena, la verdad es que hacéis tan buena pareja…

La voz irónica de Lucien lo trajo a la realidad de un solo golpe.

Sin pensarlo ni un segundo se dio la vuelta desenfundando su arma de nuevo y, metiéndole el cañón en la boca, amartilló el revólver.

—Ya has hablado suficiente.

Apretó el gatillo sin pensarlo dos veces.

Un suave clic denotó que el revólver no estaba cargado.

Lucien, sin embargó, palideció visiblemente y un charco de orina mojó la silla escurriéndose por el suelo.

Guardó el arma de nuevo y sin una sola palabra salió de aquella habitación comenzando a olvidarla para siempre.

Sus hombres seguían pegados a la puerta.

—Hay un ligero cambio de planes… adelantamos todo dos días, el tercero hay que estar en Londres sea como sea, habla con la embajada, que lo preparen todo inmediatamente para mañana mismo, que pongan una avioneta a nuestra disposición… volaremos de noche.

—¿Qué hacemos con ese hombre?

Norwich volvió a mirar hacia la puerta como si pudiera verlo a través de ella.

—Sorpréndeme.

Capítulo 32

LA biblioteca estaba débilmente iluminada con la lámpara del escritorio que formaba un haz de luz sobre el papel lleno de palabras ilegibles que ni ella misma recordaba haber escrito.

Llevaba días enfrascada en las correcciones del libro, añadiendo unas frases, suprimiendo otras, haciendo anotaciones que a la mañana siguiente Ingrid tendría que volcar en un papel limpio para que este pudiera ser recopilado junto a los demás y llevarlo por fin a la imprenta.

Su editor, un hombre bajito, vivaz, y sumamente ilusionado con el libro de su nueva adquisición literaria, estaba convencido de que sería un éxito, ya no solo por la expectación de sus artículos, sino por la leve veta de radicalismo que había en él y que no era sino la semilla de una revolución.

Feminismo, socialismo, relaciones, vivencias… todo un compendio de la filosofía y el pensar de la mujer moderna y libre, donde las ideas se unían unas a otras formando un nuevo concepto por encima de la lucha de género y la lucha de clases.

Grace había logrado acercar las posturas encontradas que muchos autores o pensadores no habían logrado unir.

Revolucionaria y pionera, su obra sería la primera en conciliar un feminismo muy cercano a las bases del socialismo, sin que por ello ni un concepto ni otro se viera mermado o absorbido.

Pero ella estaba agotada.

Pese a la ilusión con la que escribía, pese a la certeza de su nueva ideología, pese a la expectación creada alrededor de ella, pese a todo, sentía que era un gran esfuerzo concentrar su mente en cuidar los detalles y realizar las correcciones.

Como si su libro la hubiera saturado de política y vivencias, como si la protagonista la obligara a continuar, pidiendo seguir existiendo en aquellas páginas, como si aún no fuera suficiente con contar lo que estaba contando porque nuevas ideas poblaban su cabeza hasta confundirla, hasta llegar a tramar otro nuevo libro para empezar próximamente con nuevos personajes e intrigas, nuevas ideas que necesitaban ser desarrolladas en un breve plazo de tiempo, documentaciones históricas que la acercaban a nuevos personajes y argumentos. Era un dolor continuo de cabeza poder separar unas cosas de otras, intentar que el libro actual no se viera afectado por el libro futuro y corregir mil veces lo que escribió meses atrás cuando ella ya tenía la mente puesta en otras historias.

Se rascó las muñecas donde las llagas habían formado costras que, a su vez, se habían endurecido y le picaban en contacto con la tela de su bata.

Se rascó fuerte hasta arrancárselas y comenzar a sangrar, pero no se dio cuenta.

El lápiz volaba en su mano, tachando, escribiendo, añadiendo, subrayando…

Una especie de ejercicio demente que la tenía absorbida por completo.

En algún lugar un reloj marcó las tres de la madrugada pero tampoco se dio cuenta de eso.

Ni de cuando la puerta se abrió o de cuando una luz un poco más amplia iluminó una pequeña parte de la biblioteca.

Ingrid se acercó despacio, sin hacer ruido y la observó detenidamente mientras ella sujetaba su cabeza con un brazo presa de sus propios pensamientos y escribía con la otra a un ritmo enloquecedor.

La bata mostraba en la manga las gotas de sangre que ella se había hecho al rascarse y que tampoco había advertido.

No dijo nada. Salió en busca del botiquín y en la cocina calentó un poco de café que siempre estaba preparado mezclándolo con la leche y dos gotitas del medicamento que había recetado el médico para que durmiera cuando salió de prisión.

Con la bandeja llena, entró de nuevo en la biblioteca comprobando que Grace, despeinada y con los ojos alucinados por completo se había levantado a mirar la noche desde una de las ventanas que daban al jardín.

Sobre la mesa, los textos corregidos estaban guardados dentro del portafolio de piel que ella usaba tras darles el visto bueno definitivo.

Había terminado con esos capítulos, pero mañana sería otro día donde volvería a comenzar y a perderse en la corrección o en la creación de su obra hasta horas tan intempestivas como las de esa misma noche.

Por un segundo, al observar sus ojeras y su cara de estar flotando a otro nivel por encima de la realidad, tuvo un amago de culpabilidad.

Desde la noche que habían dormido juntas Grace se había quedado hasta tarde escribiendo y puede que fuera casualidad o puede que la estuviera evitando.

Sentirse culpable por haberla besado, por haberla acariciado no era suficiente, tendría que expiar su culpa si en realidad era eso lo que le ocurría.

Dejó la bandeja sobre la mesilla y se acercó a la ventana.

—Grace, ¿quieres decirme qué te ocurre?, ¿Por qué no duermes?

Puso la mano sobre su hombro y no hizo la acción de apartarse.

Grace levantó su mano acariciando la de ella.

Le había dicho aquella misma noche que no se arrepentía de lo que había ocurrido entre ellas y ese gesto lo corroboraba.

—No logro dormir… no puedo. — Se giró a mirarla— Tengo tantas cosas que hacer y tan poco tiempo… mañana tenemos que ir a Epsom, se lo prometí a Emma y Emily, pero el libro necesita que siga trabajando en él… quisiera apartarme de todo, Ingrid, irme de aquí donde solo tengo recuerdos y donde no puedo trabajar a gusto. —Suspiró visiblemente— Pensar en todo lo que aún me queda por hacer y tener que perder la mañana en las carreras me enferma.

—Pues no vayamos, quedémonos en casa. Enviaré un mensaje a primera hora diciendo que estás enferma y así tendrás tu tiempo libre.

—Gracias, Ingrid, pero no, ya me comprometí a ir, de hecho puede que me siente bien sacar el libro de mi cabeza aunque sea unas horas. Iremos a Epsom.

Una luz brilló en los ojos de Ingrid pero se apagó con tristeza.

—¿No lo harás por mí, verdad? Con gusto me quedaría aquí contigo…

—¿Y perderte tu primera carrera? Jamás, a las dos nos sentará bien salir de casa.

Ingrid le levantó las manos y fijó su vista en la sangre de sus mangas.

—Déjame que te cure esto, siéntate en el sofá y tomate el vaso de leche que te he preparado mientras lo hago.

Grace se dejó llevar por ella.

Tenía el don de convencerla y hacer que todo pareciera fácil, cómodo.

Se sentó tal como ella le había pedido y tomó el enorme tazón de café con leche caliente que le proporcionaba una extraña sensación de bienestar y tranquilidad.

Ingrid comenzó a curar sus heridas mientras ella, con la vista perdida, miraba fijamente la chimenea y recordaba otra chimenea muy similar a esa.

Tampoco hacía tanto tiempo de aquello, todavía podía recordarlo como si hubiera ocurrido ayer mismo.

James y ella, los dos de pie, abrazados sobre la pared caliente y dejándose llevar por los dictados de sus cuerpos.

No podía evitar pensar, echarlo de menos a cada instante, notar que el aire le faltaba cuando pensaba en él y su necesidad de tenerle era mayor cada día.

Sabía en qué tipo de mujer se estaba convirtiendo, era más que consciente del pequeño milagro que había conseguido sacando a la verdadera Grace del lugar donde nunca tuvo que estar escondida, se sentía como si su nueva vida pudiera ser una ofrenda a ese sentimiento de libertad y amor que sentía cuando lo recordaba, sin embargo, no tenía a quién ofrecerlo ni a quién darlo.

Tenía tanto que dar, tanto que vivir, tanto que sentir y amar por primera vez de la forma más plena… y él no estaba allí para recibir nada de eso, nada de lo que ella guardaba para él.

Ingrid untó la herida con yodo y procedió a vendarla con sumo cuidado, dejándola luego reposar sobre la falda del camisón.

—Dame la otra. —Tomó su mano y la levantó— No deberías haberte rascado tan fuerte, ya casi estaban curadas… ¿te duele?

—Sí.

Pero no eran esas heridas las que le dolían.

Eran otras mucho más profundas y más difíciles de curar, y le dolía la ausencia, el abandono, le dolía la decisión de elegir seguir a sus compañeras porque, ahora que él no estaba, habría querido poder apurar los días que él la estuvo esperando antes de tener que irse. Le dolía cada recuerdo, cada frase, cada caricia, cada roce de sus cuerpos, le dolía sentirse sola, le dolía la promesa incumplida todavía de volver junto a ella, y le dolía la esperanza, la espera, la desesperación que sentía cada vez que pasaba un nuevo día y era tan exactamente igual al anterior, tan vacío, tan lleno de vacíos.

Y le dolía más que nada saber lo que ahora sabía.

Aquel libro que él le había prestado y que ella leía en el silencio de su cuarto cada noche evocando su recuerdo e intentando comprender lo que él le había comenzado a enseñar.

Ingrid terminó de vendar su mano y la dejó de nuevo sobre su falda.

La miró intrigada.

Grace supo sin duda que ella podía entender.

—Ingrid, ¿alguna vez has estado enamorada?

La mujer suspiró y se sentó a su lado dejando los ojos vagar por la pared llena de libros.

—Sí, una vez estuve enamorada.

Guardó un incómodo silencio, como si no quisiera contar nada más y al mismo tiempo se sintiera obligada a ello.

—Estás pensando en James. — No se lo preguntaba— Lo amas más de lo que estás dispuesta a confesarte a ti misma.

—Creo que sí.

—¿Creo? — Abrió los ojos desmesuradamente.— Hasta yo sé cierto lo que sientes por él, es tan palpable que no sé ni cómo lo dudas.

—¿Tan clara soy?

Ingrid le sonrió con cariño.

—Transparente como un cristal. Por un lado, es lo que más me gusta de ti, no tienes malicia ni sabes disimular tus sentimientos.

—Me enseñaron a hacerlo, me enseñaron a no mostrar jamás ninguna emoción, pero ya no soy esa mujer que era capaz de hacerlo, ahora no creo ser capaz de esconder lo que siento.

—Eso no es malo. Sentir es vivir, Grace, y tú estás comenzando a vivir ahora. ¿Crees que no sé lo que te pasa? Aún sigues pensando en James como si aceptar lo que sientes por él traicionara a la feminista que hay en ti. ¿Acaso él no te ha demostrado que no es así, que puedes conciliar la parte feminista y la parte femenina sin menospreciar ninguna de las dos?

—Sí, hasta Silvia me lo explicó y sé que es así… pero entonces, ¿por qué ahora que no está siento rencor, como si me hubiera abandonado?

—Porque lo quieres y ni siquiera has podido hablar con él de estos temas antes de que se fuera ni él ha podido ver en ti todo lo que ahora eres. Si tal vez hubierais hablado sobre vuestra relación tú sentirías que puedes aferrarte a algo, pero vuestra separación fue drástica, violenta por decirlo así, y ahora no sabes a qué atenerte, pese a que él te haya prometido volver.

Grace suspiró. Lo que decía Ingrid tenía su lógica.

Amarle y echarle de menos no era un impedimento para seguir siendo la mujer que era y la mujer que quería llegar a ser.

Giró la cara para mirar el libro guardado sobre su mesa.

—¿Cómo sabes tanto?

—Porque lo conocí, ¿recuerdas?, me hablaba de ti y se interesaba por cómo estabas en la prisión. Grace, Norwich siente algo por ti muy fuerte, no sé si es lo mismo que tú sientes por él, pero te aseguro que lo siente y eso le hará volver.

Podría decirle más, mucho más y tranquilizarla, pero algo dentro de ella se lo impedía.

Podía hablarle de su cara de preocupación, de la dureza que no impedía mostrarle las dudas y los miedos, la forma en que le hablaba de ella y lo bien que había llegado a conocerla… tal como cualquier mujer soñaría que un hombre pudiera hablar de ella y conocerla.

Y también podía contarle lo que había pasado entre ellos y hacer que todo tomara otra dirección, pero sabía que jamás sería capaz de hacerle daño.

Ella le echaba tanto de menos y sufría por su ausencia de esa misma forma.

Salvo que Norwich no era su hombre, sino el de Grace.

Grace la miró intentando ver un poco más allá de lo que mostraba.

O se había convertido en alguien muy frío o estaba comenzando a empezar a conocer a las personas.

—Ingrid, — no sabía cómo hacerle esa pregunta.— ¿Te gusta Norwich?

—Es un hombre muy especial, hasta tú debes saberlo a estas alturas.

—No estoy hablando de eso, ¿te gustaría hacerlo con él, verdad?

—¿Pero qué preguntas son esas? — Sonrió intentando disimular una vez más.— No hay ni una sola mujer en todo Londres que no quiera acostarse con él ¿o acaso has olvidado su fama de gran amante y mujeriego?

—No, no lo he olvidado.

—Ahora deberías ir a dormir, mañana tenemos que levantarnos temprano para ir al Derby.

—Buenas noches y gracias por todo —levantó sus muñecas vendadas — y por la conversación.

Salió de la biblioteca mientras Ingrid la observaba sin disimulo y tomaba la bandeja con el vaso y el botiquín para llevarlo de nuevo a la cocina.

Ella jamás había sentido lo que parecía haber entre ellos, jamás había sentido esa fusión, pero seguro que sería así, por lo menos imaginaba que sería así con un hombre como James.

No podía evitar imaginarlo, verlo con ella, soñar cómo sería estar con él de la forma íntima que Grace lo estaba y que ella veía con su imaginación desbordada y cada vez más activa.

Norwich era su sueño hecho realidad, el hombre que no creyó que existiera… renunciar a sentir eso aunque fuera por una sola vez era tan impensable como que mañana no amaneciera… y Grace, tan dulce y tan viva por fin tras tantos años de lucha, ella también era el tipo de mujer que siempre deseó conocer y con la que poder compartir una amistad.

Pero, ¿entenderían ellos quién era ella, lo que era o lo que podía llegar a ser realmente en sus vidas? ¿Por qué le hacía todas esas preguntas tan atrevidas?

Dejó la bandeja en el fregadero y subió las escaleras despacio sin dejar de pensar.

Una extraña sensación de estafa vibró en su cuerpo mientras pensaba en los dos.

Ella era la estafa. O su vida era quien la estafaba.

Tal vez jamás lo supiera cierto.

No podría jamás hacer nada de lo que soñaba con hacer, se tendría que conformar con estar con ellos, como secretaria y amiga, cerca, viéndolos todos los días y soñando.

Entró en su habitación y supo inmediatamente que no lograría dormir otra noche en esa cama solitaria y fría.

Sin pensarlo, caminó en dirección a la puerta que separaba su cuarto del cuarto de Grace, cruzó la sala y entró.

Necesitaba verla otra vez.

Sus ojos que parecían dormidos se abrieron sorprendiéndola.

—¿No puedes dormir?

Negó con la cabeza y se miró los pies descalzos sin saber qué hacer.

Grace decidió por ella apartando la colcha para recibirla en la cama.

—Ven, yo tampoco podré dormir si sé que tú no lo haces.

No lograba creérselo. La cama abierta para recibirla de nuevo entre sus sábanas, al lado de su cuerpo tibio y pequeño.

No lo dudó y se acostó a su lado, quedándose frente a frente tal como aquella noche estuvieron durmiendo y hablando hasta la madrugada.

—Gracias.

—De nada.

Una mano acarició el cabello rojo que tapaba su cara en un revoltijo despeinado y, sin poder, evitarlo un beso quedó prendido en una de esas mejillas por donde ella había pasado el dedo hasta poner el mechón de pelo tras su oreja.

Grace la abrazó acercándose a ella y cerró los ojos.

Luego, por sorpresa, levantó la cabeza y le dio un leve beso en los labios.

—Buenas noches.

Ingrid la abrazó un poco más fuerte y apoyó su mentón sobre aquel cabello largo y sedoso desparramado por la almohada de seda mientras no se atrevía a hablar para que no se esfumara el calor de aquellos labios.

—Buenas noches.

Capítulo 32

UNA multitud de personas se agolpaban en las barreras del circuito contemplando el galope furioso de los caballos que levantaban la hierba en cada uno de sus trotes al clavar fuertemente sus cascos en el campo del Derby de Epsom.

No lograba entender por qué había accedido a ir con ellas. Tenía tantas cosas que hacer, tantas en las que pensar.

El libro casi terminado tiraba de ella con fuerza, como si desde lejos la llamara para que lograra terminar de una vez por todas las correcciones necesarias antes de llevarlo definitivamente a la imprenta y los personajes de su siguiente novela pedían a gritos, desde su cabeza, ser plasmados en el papel.

Apostaba parte de su fortuna en la aparición de un libro que tal vez se le censurara por sus ideas políticas novedosas, radicales, y por las vivencias explicitas de sus personajes, pero no importaba.

Era como blanquear un poco el dinero manchado que su difunto esposo le dejó y por el que había sido maltratada y humillada en el pasado.

Una nueva vuelta de los caballos la sacó de su pensamiento.

—¡Son enormes!

La voz risueña de Ingrid le hizo girar la cabeza para mirarla.

Parecía estar disfrutando como una niña de las primeras carreras a las que asistía y era realmente reconfortante volver a descubrir la vida a través de sus ojos. Para ella todo era nuevo e interesante, fascinante… de todo era siempre la primera vez y sus pupilas mostraban una capacidad inagotable para la sorpresa, destellando como dos zafiros entre la multitud de personas que la rodeaban.

Le devolvió la sonrisa a pesar de que en ese preciso instante estaba bastante lejos de aquel lugar.

El libro la seducía desde la distancia y se mezclaba con las vivencias que tan solo unos meses atrás había vivido en un lugar muy similar a ese hipódromo.

Con James, por supuesto.

Era extraño que cualquier cosa le hiciera pensar en él, cada instante, cada momento que habían vivido juntos volvía a su memoria, de repente, en medio de cualquier situación.

Un gesto, una palabra, algo que cualquier persona hiciera o dijera, le hacían recordarlo, pensar en cómo dijo él algo similar o cómo ese gesto en él era completamente distinto a como lo pudiera hacer otra gente.

Sus pensamientos, sus palabras, sus miradas, su forma casi felina de moverse, su seguridad, la dulzura de su grave voz, el brillo en sus ojos verdes transformándose en grises poco a poco ante ella, el tacto de su piel, el sabor de su boca, el contacto íntimo de su sexo, el aliento que los unía… eran tantos los recuerdos que tenía de él y tan traicionera la forma en que estos llegaban a ella que a veces creía estar perdiendo la razón a fuerza de recordarlo a cada instante.

Él había tenido razón en todo desde el principio. Se arrepentía de tantas cosas.

Si estuviera con ella de nuevo, si de verdad volvía, no repetiría los mismos errores.

No le dejaría solo en los momentos cruciales ni esperaría que él cargara con todo el peso de su relación, no permitiría que sufriera dolor por ella ni dejaría que los fantasmas del pasado enturbiaran algo tan perfecto con complejos o culpas, con creencias estúpidas que habían nacido de la ignorancia y crecido con la violencia de personas para las que ella nunca fue otra cosa que una ama de cría o una yegua a la que montar.

Si él volvía nada sería como antes porque ella misma ya no lo era.

Creía, por primera vez, haberse convertido en la mujer que él confesó buscar, una mujer a quien amar que no se dejara dominar ni lapidar por las normas establecidas.

Un empujón de la gente que se apiñaba tras ella la aplastó contra los palos de las barreras del circuito devolviéndola bruscamente a la realidad y dejándola casi sin respiración.

La aglomeración de personas en aquella bajada de Tattenham Corner era apabullante y se giró a comprobar quién había empujado de esa forma con cara de enfado.

Un hombre le sonreía con sorna y diversión mientras ella se intentaba mover fuera de su alcance evitando el roce de sus piernas.

Una nueva veta de pánico la inundó y sintió que tenía que marcharse de ahí inmediatamente, pero la sonrisa de Ingrid y la mirada curiosa de Emily y Emma se lo impidieron.

Se dejó llevar por ellas mientras la carrera terminaba y asistían a la entrega de trofeos y a una lenta espera hacia la siguiente.

Realmente desesperante.

Era como si los minutos no pasaran y se eternizaran en un ir y venir continuo de gente, de empujones, nervios y expectación.

Ella se dejaba arrastrar por la reconfortante visión de Ingrid que parecía ser la única que realmente disfrutaba de lo que estaba viendo.

Cada vez que aquella mujer la miraba sonriendo, un golpe en el corazón le indicaba que valía la pena soportar esa especie de tortura aunque fuera para verla disfrutar.

A ella nunca le habían gustado demasiado las carreras.

Al principio de su matrimonio solía asistir a ellas del brazo de su marido, y se sentía como una de esas yeguas premiadas y exhibidas, llevada por las bridas para que todo el mundo pudiera contemplar sus galardones y su porte de dama elegante y distinguida que en el fondo no era.

Y no es que no se considerara elegante o distinguida, sino que simplemente no encajaba en el lugar donde se supone que estas mujeres encajaban a la perfección: colgadas del brazo de un hombre que las mostraba como una propiedad más o un elemento que hacía aumentar su prestigio.

Miró a su alrededor y pudo ver claramente varios ejemplos de lo que ella misma había vivido, aunque lo que no encontró en aquellas mujeres era su rebeldía sometida ni las ganas de huir, que es lo sentía en aquel entonces.

La mayoría de aquellas mujeres se sentía orgullosa de pertenecer a la clase social a la que pertenecía y les encantaba mostrarse solicitas y cariñosas con sus esposos al contrario de lo que ella siempre sintió.

Claro que ella odiaba al hombre que fue su esposo.

Tal vez si lo hubiera amado o al menos hubiera tenido algún sentimiento similar habría sido distinto.

Para su madre, verdadera artífice de su ruina personal, el amor era algo que llegaba a fuerza de convivir, algo a lo que una se acostumbraba, lo demás eran sueños románticos de novelas imposibles, y la convencía de ello con el ejemplo de su propio matrimonio que era dichoso y fructífero pese a haber tenido una sola hija y no dormir juntos en casi toda una vida de convivencia.

Su matrimonio había sido todo lo normal que un matrimonio entre gente decente y de clase alta pudiera ser, tal como en teoría debería haber sido el suyo.

Que la obligara a casarse con un hombre tan mayor y que este la violara sistemáticamente o que fuera capaz de pagar para que alguien lo hiciera era solo parte de lo que su madre solía denominar anecdotario íntimo y que jamás se nombraba.

Se preguntó si la mayoría de personas de clase alta o clase media que la rodeaban tendrían ese tipo de secretos lascivos, si tal vez, pese a mostrarse en público tan solícitos, escondían un rencor sordo y un abismo de indiferencia o tal vez brutalidad y sumisión.

Tal vez aquellos hombres que se paseaban del brazo con sus esposas pertenecían al grupo de gente que frecuentaba aquel restaurante obsceno al que Norwich la llevó en su primera cita, o incluso, alguna de esas damas de alta alcurnia vestidas con muselinas color crema y deliciosamente elegantes que iban a su lado, se revolcaban en locales como ese presas de la concupiscencia y la lujuria que sus maridos solo mostraban con otras mujeres y nunca con ellas.

Tal vez esas personas salían a satisfacer sus deseos en brazos diferentes a los que luego se asían por obligación.

O tal vez no.

Pudiera ser que el suyo fuera un caso aislado y en la mayoría de hogares reinara el amor y la convivencia sencilla que ella nunca había tenido.

Miró a la pareja que estaba a su lado: ella vestida tan de blanco que su propia ropa oscura con emblemas sufragistas la hizo sentir como un cuervo de mal agüero, y él tan impoluto y recién planchado como si ni siquiera se hubiera sentado en un coche o en un vagón de tren para asistir a ese evento.

Una fría cordialidad y la fuerza de la costumbre es lo único que parecía haber entre ellos, y, sin embargo, aquella mujer no parecía ni excesivamente dócil ni sometida: simplemente era la vida para la que le habían educado.

No había complicidad, ni sonrisas, ni secretos compartidos, no existía entre ellos ese halo de intimidad que sí había sentido en ella y en James cuando paseaban juntos por la campiña en un lugar tan parecido a ese que no lograba olvidarlo.

No existía entre ellos nada más que la rutina impuesta, no la novedad de descubrirse, la costumbre y no el descubrimiento, la cordialidad y no el amor, la amabilidad y no la atención cariñosa, la colaboración y no la complicidad, el afecto pero sin pasión, sin el ímpetu del fuego que a ellos los consumía, moderación en los gestos pero sin la efervescencia en la forma de hacerlos, suavidad y no furor en la mirada, sentimientos sin emoción que era lo más que se permitían mostrar al mundo de ellos mismos.

La mujer le devolvió la mirada de forma inquisitiva y su marido siguió el recorrido de sus ojos hasta encontrarse con los suyos.

Se sonrojó ante sus pensamientos y el crítico análisis al que los había sometido sin conocerlos realmente.

Cuando ambos levantaron la cabeza alzando la barbilla en un gesto altivo como el que ella había hecho cientos de veces y giraron la cara en dirección contraria, supo que no se había equivocado en nada y se avergonzó de ver su propio pasado, su propio reflejo, ridiculizado hasta ese extremo en los gestos de aquellos desconocidos que la ignoraban y la despreciaban por ser quien era: una sufragista, una mujer que no tenía miedo a las imposiciones y que había saltado un mundo para tener la libertad y la independencia que ahora tenía.

Norwich volvió a su pensamiento fijando su cara frente a la suya en todas las veces que ella había hecho ese mismo gesto.

Ojala él jamás hubiera sentido lo mismo que ella sentía en ese momento al verla hacer exactamente aquel gesto cuando estaban juntos.

Bajó la vista asimilando una vez más otro detalle en la conducta de él y comenzó a echarlo de menos de nuevo. Levantó la cara hacia el cielo para intentar no pensar, no recordar, no seguir analizando las cosas ni los comportamientos ajenos porque, en ellos, veía todo su pasado y su forma de pensar llegando a arrepentirse de todo lo hecho y, sobre todo, de lo que nunca había hecho hasta ahora.

Fijó la atención en sus compañeras ante su actitud realmente extraña.

Emily estaba verdaderamente nerviosa y sus ojos se movían inquietos de un lado a otro. El momento se acercaba y ella tendría que realizar una acción de protesta que hasta el último minuto había mantenido en secreto.

Se preguntó qué había pensado hacer la maestra en esa ocasión.

No era la primera vez que hacían cualquier tipo de acción subversiva de forma parecida: precisamente la primera vez que llevaron a cabo una protesta en un hipódromo aprovecharon la ocasión en que el rey estaba en el palco viendo correr a sus caballos para que esta fuera notable.

Sin embargo, en esta ocasión, algo le decía que iba a ser distinto.

Emily estaba demasiado tensa, demasiado frenética, parecía demasiado alterada para ser solo una acción más.

Meses atrás, en un intento supremo de protesta, y, a su forma de entender completamente exagerado, Emily llegó a lanzarse por unas escaleras resultando bastante mal parada. Tal vez ahora pensara hacer algo similar.

Miró la pancarta de tela blanca que parecía una especie de bandera y se preguntó por qué no la había extendido sobre los postes y a qué estaba esperando para hacerlo.

—Emily, ¿qué vas a hacer exactamente?

—Ya lo verás.

Su expresión la asustó. La maestra estaba completamente convencida de ejecutar algo que pasara a la historia, pensaba realizar una acción que nadie pudiera negar o ignorar.

Emma se colocó a su lado apartando a Ingrid.

—Déjala, ella sabe lo que hace.

—Empiezo a dudarlo Emma, ¿Tú sabes lo que piensa hacer?

—No me lo ha dicho exactamente, pero será algo increíble.

La expresión de la cara de Emma no era demasiado distinta a la de su compañera.

—De verdad, ¿qué vais a hacer?

La carrera dio comienzo y los caballos comenzaron a galopar. El ruido de sus cascos sobre el campo de Epsom y las voces expectantes de la gente era lo único que se escuchaba.

Desde detrás comenzaron a empujarla y varias voces se alzaron más fuertes desde el fondo en tono de protesta.

Miró a su alrededor con la sensación extraña de que algo estaba ocurriendo en las últimas filas, como si un grupo de gente avanzara empujando al resto para alcanzar la posición que ellas tenían frente a las barreras.

Alzó la vista y vio a varios hombres que contemplaban la carrera y la llegada de los jinetes desde unas altas atalayas situadas en medio del gentío. Llegó a preguntarse cómo habían subido ahí y si eran jueces de carrera o algo similar, luego la voz de Emma la trajo de nuevo al frente.

—Emily va a hacer lo que tú dijiste que hiciera, va a ponerle una bandera al caballo de rey y tú la acompañarás.

—¿De qué estás hablando?

Ya no le dio tiempo de decir o pensar nada más.

Emma comenzó a empujarla y a intentar tumbarla en el suelo para hacerla pasar entre las barreras. Se resistió como pudo mientras oía el ruido del galopar de los caballos cada vez más cerca.

Ingrid estaba girada por completo esperando verlos llegar y se mantenía ajena a lo que estaba ocurriendo a su lado sin llegar a oír sus gritos de protesta ni las expresiones de odio de Emma.

—Tú tienes la culpa de todo, tú te quedaste con todo.

Y la empujaba más intentando doblarla hacia abajo.

Las personas tras ella contemplaban la escena atónitas pero nadie movía ni un dedo por ayudarla.

Era sufragistas, llevaban los distintivos que las caracterizaban y tal vez eso los obligaba a mantenerse al margen sin querer entrar en la discusión que presenciaban.

Ella no podía hacer otra cosa más que pedir auxilio y gritar sin que eso valiera de nada.

Un brazo apartó a Emma de ella durante un segundo pero luego desapareció cayendo al suelo. Ingrid ya no podría ayudarla porque estaba desvanecida con un fuerte golpe en la cabeza.

El blanco palo aparecía manchado levemente de sangre. La imagen quedó impresa en su retina con fuerza mientras todo daba vueltas a su alrededor y se movía como si no fuera ella la que estaba viviéndolo, como si los segundos fueran minutos y al mismo tiempo, todo ocurriera con demasiada velocidad, sumergida en una especie de vértigo que se movía en espiral sobre ella, cada vez más debilitada y con menos fuerzas para resistirse a los empujones y a las patadas que Emma le propinaba.

De momento, todo pareció detenerse y pudo ver a Emily saliendo de entre las barreras para ponerse a un lado del circuito mientras pasaban los primeros caballos formando un grupo casi homogéneo.

Sus manos comenzaron a desplegar la bandera mientras se iba acercando más al medio de la pista.

Siete, ocho, nueve, diez caballos corriendo a una velocidad vertiginosa y ella esperando al caballo adecuado, al caballo del rey.

Como en un sueño sin sentido recordó su nombre entre los golpes y empellones de aquella mujer completamente desquiciada.

Anmer.

Emma arreció con sus empujones en el mismo instante en que comprendió que el tiempo se le acababa.

Ella consiguió soltarse y darle una sonora bofetada que no hizo sino provocar más su ira.

Todo aquello no le podía estar sucediendo a ella, era un sin sentido, una auténtica locura.

Supo que tenía que resistirse y parar las acometidas que la empujaban cada vez más hacia abajo y hacia fuera.

Ingrid seguía en el suelo ignorada por el gentío y sangrando en su sien.

Miró hacía Emily, en medio ya de la pista, y la vio levantar los brazos para frenar al siguiente caballo, el tercero por la cola, el caballo del rey.

Pero todo sucedió demasiado deprisa para lograr darle un sentido.

Un gigantesco grito salió de su boca al ver como Emily era embestida, atropellada y llevada como una muñeca de trapo por medio de la pista, confundiéndose en su caída con el animal y con el jinete que también caían desplomados unos metros por delante de ella. En medio de su grito, vio cómo Ingrid era incorporada por varias personas y cómo a ella la apartaban del alcance de Emma, que aún intentaba abofetearla, pese a que las manos de dos hombres la sujetaban fuertemente.

Le lanzó una patada final y se quedó rendida con una expresión de odio en sus ojos que la sobrecogió.

Unos fuertes brazos la abrazaron.

—Ya ha pasado todo — levantó la cabeza para ver el rostro de esa voz tan familiar— ya ha pasado todo.

Norwich la miraba mientras comenzaba a apretarla contra él haciendo que ella por fin se abandonara a la sensación de saberse protegida.

Cientos de personas salieron corriendo a la pista para ver de cerca la suerte que habían corrido Emily y el jinete, ignorando por completo el drama que había estado ocurriendo frente a ellos dentro de las barreras entre las que se agachaban para pasar.

Tristemente se dio cuenta de que mientras la mayoría de gente corría para socorrer al jinete y al caballo que ya se había levantado, solo un par de hombres habían llegado hasta su compañera para ver cómo se encontraba.

Ni siquiera había logrado hacer que la gente se diera cuenta de la verdadera razón de su acción.

—Vámonos de aquí.

La arrastró junto a él hasta apartarla de la multitud que empujaba para llegar a las primeras posiciones y poder contemplar el espectáculo.

Unos policías arrastraban a Emma hasta pasar por delante de ella.

Su cara de odio la asustó.

Se giró para comprobar que Ingrid era asistida por Robert y la seguía de cerca.

—James, ¿qué ha pasado? Emily…

No contestó, se limitó a arrancar sus insignias y su banda y seguir caminando llevándola con él hasta lograr salir de entre el tumulto.

Parecía mucho más enfadado que tan solo unos segundos antes cuando la intentaba consolar.

Las voces de la gente contaban lo que había ocurrido inventando anécdotas y rumores, enfadados con las sufragistas por interrumpir la carrera, diciendo lo que harían ellos con esas mujeres e increpando al paso de Emma, que parecía ser detenida como parte del escándalo formado por ese nuevo atentado feminista que en realidad nada tenía que ver con todo lo que ella había hecho.

—¿Dónde me llevas?

Tampoco contestó esta vez.

Siguió caminando cada vez más aprisa arrastrándola a su lado, sin apenas mirarla dando indicaciones a aquellos subordinados suyos y mostrando a un James para ella completamente desconocido que nada tenía que ver con el que ocupaba sus sueños y sus pensamientos.

Por primera vez en su vida se rebeló de forma violenta.

Se paró en seco clavando sus pies firmemente en el suelo, y de un brusco movimiento, se separó de él, que se quedó mirándola extrañado.

—¿Qué crees que estás haciendo, James? Emily está inconsciente en medio de la pista y tú me sacas de aquí como si tuvieras derecho a arrastrarme como un saco de patatas.

Norwich apretó su mandíbula y masticó las palabras como si le costara un esfuerzo digerir lo que ella le decía.

—No te das cuenta de lo que ha pasado ¿verdad? ¿Eres tan estúpida como ellas? ¿Realmente no sabes lo que estoy haciendo?

Los ojos de Grace se abrieron sin dar crédito a las palabras que había escuchado, pero él no le dio ninguna otra opción de pensar.

La tomó de nuevo del brazo y la arrastró unos metros más apoyándola sobre un árbol mientras le apretaba por los hombros.

—Han intentado matarte, maldita sea, esa mujer quería lanzarte dentro del circuito, ¿es que no te has dado cuenta?

—Pero Emily…

—¡Emily no importa! Ella era más que consciente del peligro que corría — se apartó de ella llevándose las manos a la cabeza.— ¿Acaso se creía que iba a poder parar a un caballo de carreras con solo sus manos para poder ponerle una bandera? ¡Una puta bandera!

Sus ojos eran de nuevo aquellos lagos oscuros en los que había unas tímidas piedras verdes que esta vez relampagueaban con fuerza.

—Voy a sacarte de aquí tratando que parezca que no has tenido nada que ver con lo que ha ocurrido ahí dentro, intentaré que la opinión pública no sepa lo que esa mujer iba a hacer contigo y si puedo la encerraré de por vida donde jamás pueda volver a hacerte daño y después; en cuanto a ti, no tengo ni la menor idea de qué voy a hacer contigo cuando todo esto se haya calmado.

Pero sus ojos indicaban lo contrario.

Sabía perfectamente qué era lo que quería hacer con ella.

—No tienes que hacer nada, James. Ya te dije que mis problemas los resuelvo yo sola.

Levantó la barbilla en aquel gesto suyo que momentos antes había odiado ver en otras personas.

—Pues lo resuelves muy mal, querida, muy mal, porque esa mujer ha intentado matarte, y si yo no hubiera llegado de París para impedirlo, tal vez lo habría conseguido.

Se giró dándole la espalda, comenzando a dar instrucciones a los hombres que lo acompañaban y dejándola sola por unos momentos mientras Ingrid era llevada a un coche y Emma introducida a la fuerza en otro coche, esta vez policial.

Luego de hablar con varias personas y dar más instrucciones, se giró hacia ella y se fue acercando con la misma actitud felina de siempre, salvo que esta vez era muy, pero que muy cierta.

Tomó su cara entre las manos y la miró a los ojos por primera vez con una expresión que ella recordaba.

—Te van a llevar a casa y esto nunca habrá sucedido, ¿de acuerdo? Olvídate de que estuviste aquí, olvídate de Emma y olvídate de todo.

—Incluido tú, imagino.

La soltó lentamente. Su cara reflejó una punzada de dolor que desapareció en tan solo un segundo.

—Eso lo has de decidir tú, Grace.

—No soporto que me traten como tú me has tratado, me juré a mí misma que ningún hombre volvería a levantarme la voz ni a tratarme así…

Norwich la miró como si no la conociera.

—Es tu decisión Grace. Es tu decisión.

Y, dándose la vuelta, se marchó mientras Robert la acompañaba al coche donde Ingrid la estaba esperando y miraba a Norwich con una expresión inescrutable en sus ojos.

Cuando James la miró para despedirse de ella, el cruce de sus miradas fue intenso y cegador.

Aunque entre ellos no hubiera existido nada nunca, el vínculo que mostraban sus ojos era tan personal e íntimo que se supo apartada de ellos dos por algo que no lograba entender.

Cuando volvió a mirarlos, aquella corriente se había esfumado por completo dejándola en la duda de si en realidad había visto lo que creía haber visto.

Y cerró los ojos para intentar recordarlo en el trayecto de vuelta a casa.

Capítulo 34

ESTABA desolada y completamente confundida.

El libro descansaba en su mesa ya terminado de corregir y listo para ir a la imprenta mientras Ingrid daba vueltas a su alrededor, impotente, intentando hablarle y hacerle entender cosas que era imposible que su mente aceptara.

Norwich estaba en Londres y no había vuelto a verlo, no había sabido nada más de él desde el maldito día de Epsom en que su mundo, de nuevo, se había puesto del revés.

Robert se lo había explicado esa misma tarde, frente a esa misma mesa y ella no lograba creerlo.

Emma, la dulce y extraña Emma, era la esposa de aquel primo de su marido a la que nunca había conocido, de la que no tenía ni la menor idea de que existiera, y había intentado matarla en un último esfuerzo por tener un dinero que con la muerte de este, ya inminente, se le iba a escapar de forma definitiva.

Le resultaba tan increíble que no dudó en pedirle a Robert que le diera pruebas irrefutables de ello.

Con una expresión de superioridad muy similar a la de James, había puesto en su mesa los libros de cuentas de su propiedad en las afueras de Londres devastadas de errores contables y que la convertían en una ruina, así como el acta matrimonial de ambos y el documento de agencia que ella misma había firmado al contratar una administradora que hiciera las veces de ama de llaves.

Luego, sin omitir ni un solo detalle, le contó la entrevista con Lucien y todo lo que James había logrado saber por distintos medios hasta lograr enterarse con tan solo tres días de antelación lo que pensaban hacer con ella durante el Derby.

Emily estaba inconsciente en el hospital rural de Epsom con una fractura de cráneo a la que tal vez no lograra sobrevivir.

James se había encerrado en su casa inmerso totalmente en su trabajo como si este fuera una tortura y hablar con él era poco menos que imposible.

Ingrid vagaba por la casa con una venda sobre la frente como un fantasma quejándose de dolor.

Y todo era culpa de ella. Si Emily moría jamás se lo podría perdonar.

“Por mí como si le pones una bandera al caballo del rey”

La frase golpeó su cerebro de nuevo recordándole la verdadera forma en que ella la había pronunciado. Enfadada, con las mismas ganas de huir que la habían acompañado toda su vida, pensando en que su relación con Norwich estaba siendo juzgada y condenada cuando, para ella era algo tan importante.

Miró el folio en blanco donde tan solo unos días atrás pensaba volcar nuevas ideas y nuevos personajes para su novela y ahora le resultaba imposible concentrarse para escribir una sola palabra.

Escuchó el reloj deslizarse lentamente hacia la media tarde y se dio cuenta de que llevaba horas sentada frente al escritorio sin hacer absolutamente nada salvo mirar la hoja en blanco y escuchar los suspiros de Ingrid o las cortas frases con las que esta intentaba hacerla reaccionar.

Los ojos centelleantes de James se clavaron una vez más en ella, mezclándose con la vivacidad y los nervios que había visto en los de Emily instantes antes de que saliera al circuito.

Se mezclaban entre ellos y sabía que tenía que encontrar el significado de esas miradas pero, si existía, se le escapaba una y otra vez.

Apretó las sienes con sus dedos en un último esfuerzo por concentrarse pero no lo consiguió, sino que se quedó soportando el peso de su cabeza llena de remordimientos, como si el solo hecho de levantarla fuera un esfuerzo que no estaba dispuesta a realizar.

Tres días atrás había deseado tanto verlo, volver a estar con él y saber que entre ellos existía algo… y luego todo había cambiado.

El tono amargo de su voz, la forma en que le gritó… esa persona no era la misma de la que ella se había enamorado.

No parecía la misma persona que había corrido tras el furgón policial y le había acariciado la cara como si el dolor de verla encerrada fuera más fuerte de lo que podía soportar mientras le gritaba que la sacaría de allí.

No era el tono de sus dos cartas en las que parecía entender todo lo que ella hacía, no era el tono de un hombre comprensivo que compartía sus ideales y la forma en que ella los exponía y luchaba por ellos apoyándola hasta las últimas consecuencias.

No era el tono de un hombre que le había susurrado palabras de amor en el oído mientras se adentraba en lo más profundo de su cuerpo y le regalaba un orgasmo tras otro conteniéndose una y otra vez para no asustarla.

Y, sin embargo, era el mismo hombre.

Ella tampoco era ya la misma mujer, pero le costaba reconocerlo.

Levantó la cabeza por fin notando una insoportable presión en sus sienes, como si toda la sangre de su cuerpo se concentrara en ellas de forma dolorosa.

—¿Por qué lo hizo Ingrid?

—No lo sé… tal vez creyó de verdad que se necesitaba una acción determinante…

Grace negó con la cabeza.

—Hablo de Norwich, ¿Por qué me gritó y me trató de esa forma?

Ingrid se paró frente a su escritorio y se sentó en una esquina.

—No entiendes nada de hombres, Grace, ni idea.

La miró como si no la comprendiera. De hecho no la comprendía.

Se levantó de la silla por primera vez en toda la tarde y se dirigió a los altos ventanales donde el cielo se empezaba a teñir de oscuro.

—Entiendo que me gritó, me arrastró por ahí como si fuera un saco, ¡me llamó estúpida!

—No fue así, Grace, no te insultó, exactamente dijo que él no te consideraba tan estúpida como a Emily… has de reconocer que intentar parar un caballo de carreras el pleno galope…

—No consentiré que nadie diga nada malo sobre Emily, ¡Se está muriendo en un hospital por Dios!

Ingrid se acercó a ella por detrás.

—No es ella, es su acción la que no tiene ni pies ni cabeza… sabemos que Emily es una mujer inteligente, que ha hecho lo imposible por el movimiento, jamás nadie la puede juzgar por ello, pero por Dios, Grace, reconoce que es una acción demasiado arriesgada que nadie haría salvo ella.

—Yo se lo dije… yo tuve esa idea.

—No es verdad. Dime una cosa, ¿si te hubiera contado a ti o a cualquiera lo que iba a hacer, le habrías dicho “adelante es muy buena idea” o se lo habrías intentado quitar de la cabeza?

—Jamás se lo habría permitido, ni yo ni nadie del Partido.

Ingrid asintió.

—Solo confió en Emma porque sabía de sobra que las demás se lo impediríais, y Emma, en cambio, lo que hizo fue utilizarla para sus propios fines. — Acarició su pelo.— No te culpes, no es culpa tuya.

Se giró para contemplar su cara y fijó los ojos en la venda.

—¿Te duele?

—Cada vez menos, estoy bien.— sonrió levemente— cuando nos conocimos tú tenías una muy parecida a esta, ¿recuerdas?

Grace asintió y puso su mano sobre la mejilla de su amiga.

—Cómo olvidarlo.

Por un segundo tuvo la tentación de dejarse arrastrar por aquellos ojos e inclinar la cabeza para dar un beso que desde hacía días no se repetía, pero la imagen de Norwich volvió a cruzar por su mente y se apartó.

Ingrid se quedó quieta apoyando la cabeza en los cristales y cerró los ojos sin ser consciente de que Grace la podía ver en su reflejo.

—Ingrid, tú y yo. ¿Qué somos?

Se giró de golpe intentando que no se notara su zozobra ni el latir apresurado de su corazón.

—Somos amigas… trabajo para ti, soy tu secretaria…

—Ni las amigas ni las secretarias se besan.

Una punzada de dolor cruzó por su cara sin poder disimularla.

—Dijiste que no te arrepentías.

—Y no me arrepiento, solo que a veces no sé lo que siento.

—¿Crees que está mal que nos besemos?

—No lo sé.

Ingrid levantó la cabeza para mirarla directamente a los ojos.

—Tal vez deberías averiguarlo, Grace.

Esta la bajó arrepentida de su ataque de sinceridad.

—Deberías ir a buscar a Norwich.

—No puedo hacer eso, lo sabes.

Ingrid se acercó a ella de nuevo.

—SÍ que puedes, lo estás deseando. No soportas la idea de que él esté tan enfadado como tú.

Ingrid se acercó un poco más.

—¿Te soy sincera? — No esperó la contestación— Yo también estaría enfadado si hubiera hecho miles de kilómetros para salvar la vida de la persona que amo y Esta me respondiera de la forma que tú hiciste con él.

—Me gritó…

—Y tú a él. Estaba preocupado, y asustado me atrevería a decir ¡Emma estaba intentando matarte, Grace! ¿Es que eso no lo comprendes? ¿No se merece ni siquiera que intentes entender cómo se pudo sentir él en esos momentos?

Tal vez tuviera razón.

Si supo tres días antes lo que iba a ocurrir y tuvo que llegar corriendo para impedirlo, se podía entender que la tensión y los nervios le hubieran hecho reaccionar de esa forma, sobre todo cuando ella no lograba entender siquiera que era todo lo que estaba pasando a su alrededor.

—Deberías hablar con él.

Grace negó con la cabeza.

—No te comprendo. ¿Cómo me animas a que vaya con él?

—Porque lo quieres y porque no serías feliz en tu vida si no averiguas exactamente qué sientes por él.

—Y por ti.

Ingrid sonrió.

—Y por mí.

Grace miró al suelo con el pensamiento turbado.

—Cómo puedo ir a verlo pensando en Emily, no lograría estar bien…

—No te sientas culpable de eso, Grace, pero si te sientes tentada a hacerlo, entonces plántale cara, no te escondas. No vas a cambiar nada porque te quedes sentada aquí como estos días frente a un folio blanco que no logras llenar y pensando cómo podrían ser las cosas. Si de verdad crees que tú tienes parte de culpa en algo, ponle remedio y enfréntate a tus miedos, pero no te dejes caer de nuevo ni te escondas, porque entonces nada, ni siquiera Norwich o la muerte de Emily tendrán sentido.

Grace la abrazó sintiéndose reconfortada en sus palabras, comprendida incluso antes de que llegara a expresar sus pensamientos.

—No sé qué haría sin ti.

Ingrid la apartó suavemente y fue a sentarse en su escritorio.

—Escribir con esta dichosa máquina todo el día.

Grace se sentó de nuevo en el suyo y comenzó a pensar cómo sería ese encuentro si de verdad se decidía a ir a buscarlo.

—Deja de soñar y planéalo bien… Robert me ha dicho, por si te interesaba, que Norwich iría esta noche a un club nocturno… tú ya sabes cuál.

Los recuerdos que le vinieron a la mente al decir eso le dolieron como una espada clavada en medio de su estómago, pero Grace no lo notó.

Abrió la boca completamente alucinada de que hasta ese detalle fuera conocido por ella o por el ayudante de James.

—Tal vez en un terreno neutral puedas hablar con él y resolver vuestras diferencias que, créeme, no son tantas ni tan profundas. Llevas semanas echándole de menos y un simple malentendido no es motivo suficiente para que rompáis vuestra relación, sobre todo porque estaba comenzando y no habéis tenido tiempo de apenas nada.

—No sabría ni por dónde empezar a hablar…

—Muy fácil, podrías darle las gracias por salvarte. ¿Cuántas veces y de cuántas formas más tiene ese hombre que salvarte para que le aceptes de verdad y admitas todo lo que sientes por él, Grace?

Se quedó pensativa analizando las últimas frases e intentando ver un poco más lejos de todo lo que Ingrid dejaba entrever en ellas.

Tal vez no era tan ilusa como creía y hubiera logrado sacar sus propias conclusiones sobre ella extrayéndolas de sus muchas conversaciones íntimas.

—No entiendo cómo me hablas así de James y te muestras tan interesada en que resuelva lo mío con él.

Ingrid se llevó el lápiz a la boca y mordió el extremo.

—Norwich me agrada, es un gran tipo… de hecho si no estuviera loco por ti y tu por él creo que intentaría llamar su atención.

Y aunque lo dijera de forma frívola, quitando importancia a lo que en realidad sentía no solo por él sino por ella, supo que al menos estaba diciendo la verdad.

Grace abrió los ojos desmesuradamente y sonrió traviesa.

—¡Ingrid!

—Lo siento, es la verdad, ya lo sabes… hay muy pocos hombres que me hayan gustado o a los que vea que son capaces de comprender quién soy o cómo soy realmente. Él es uno de los pocos que podría aceptar a una mujer como yo sin que su instinto de macho alfa de la manada se viera afectado, no es el típico hombre que hace de su condición masculina un orgullo excepcional como si fuera en sí mismo un milagro de la creación. Creo, Grace, que es un ser realmente especial y es una pena que tú, su amante, no lo sepas.

Supo que Grace había pasado por encima de su frase “aceptar a una mujer como yo”.

—Hablas como si de verdad te gustara mucho.

—Me gusta, lo he reconocido en más ocasiones.

Pero era la primera vez que Grace hacía una pregunta maliciosa o al menos que se pudiera entender como tal, aunque tal vez, simplemente, había adivinado sus íntimos sueños al compartirlos en la misma almohada.

—¿Tanto como para acostarte con él?

Por supuesto que era tanto lo que le gustaba Norwich, de hecho a veces creía que era bastante más.

—Si tú no existieras tal vez. Pero para él estás tú y para mí también estás tú… siempre vas a estar tú primero que nadie, Grace.

Ingrid no podía ser más explícita y nunca antes le había hablado rozando tanto la sinceridad más absoluta.

Ahora Grace tenía dos opciones, ofenderse por escuchar su verdad y echarla para siempre de su vida o aceptar que ella era capaz de amar a dos personas de distinto sexo de forma simultánea y desear estar con ambas a la vez, sin renunciar a sus sentimientos por cualquiera de ellas.

Le dolía ver que parecía estar aprovechando un momento de debilidad para dejar caer, como por casualidad, sus emociones.

¿Se atrevería Grace a aceptar esa nueva forma de entender el amor, así como había aceptado la masculinidad de James o el lesbianismo de Ethel?

—¿Me ayudarás a prepararme para esta noche?

Ingrid dio un suspiro de alivio al ver que ella, de nuevo, la aceptaba en su vida.

—Por supuesto. Puede ser una gran noche.

La noche que ella había rechazado.

Capítulo 35

EL coche frenó delante de la puerta del local nocturno donde hacía meses James y ella habían compartido algunas intimidades y muy poco más, ya que ella en aquel momento no le habría dejado ir ni un solo paso adelante.

Ahora, mientras se despedía de Jeffrey que tenía órdenes de volver a casa si no salía en media hora, esperaba que todo fuera muy distinto.

Había logrado distraer sus nervios hablando con el chófer de su inminente boda y de lo que significaba para ellos dos tras tanto tiempo viéndose a escondidas porque creían que ella no aceptaría su relación, al igual que la mayoría de mujeres de alta alcurnia que no veían con buenos ojos las relaciones personales formales entre sus sirvientes.

No encontraba otra forma de pagarles la lealtad para con ella tras tantos años de silenciosa amistad, pero el tema se había agotado por sí solo a mitad camino y ella se hallaba en la puerta de aquel lugar que una vez le pareció tan obsceno.

Ajustó su antifaz antes de bajar ante la mirada cómplice de Jeffrey que le abría la puerta y la ayudaba a bajar tal como haría si en lugar de acudir a ese antro estuviera invitada a una recepción en Buckingham Palace.

Los porteros contemplaron absortos el despliegue de medios y la contradicción de aquella mujer que se daba el lujo de asistir con su cochero particular en lugar de con un coche alquilado pero con la cara tapada.

Sintió como si se le estuviera acabando el tiempo de reacción y tuvo un amago de arrepentimiento que apartó inmediatamente al recordar las palabras de Ingrid esa tarde en la biblioteca o incluso cuando la estaba ayudando a vestirse para salir tan solo unos momentos antes.

Se acercó a los dos guardas pensando en preguntarles por él pero desechó la idea inmediatamente: nadie que trabajara en aquel lugar le daría ningún tipo de información sobre sus clientes.

Franqueó la puerta con una sensación de náuseas en el estómago y, en el preciso instante que pensó en dar la vuelta, fue tragada de nuevo por la misma vorágine de aquel día de unos meses atrás que bailaba, hablaba, reía y bebía de forma desenfrenada.

Se sintió perdida y olvidada, completamente fuera de lugar sin saber qué dirección tomar e incapaz de intuir en qué lugar de ese antro podía estar él.

Cientos de preguntas la acosaron haciendo que en su cara se reflejara el miedo que, sin embargo, parecía a buen recaudo bajo su máscara.

¿Y si él no había ido?

¿Y si cualquiera de esos hombres la tomaba por lo que no era e intentaba llevarla a uno de esos reservados?

¿Y si James estaba con otra mujer en ese mismo instante?

Un dolor insospechado la atacó por sorpresa.

Todo eso debería haberlo pensado antes de salir de casa vestida como una furcia debajo de la capa y con un antifaz dorado casi exacto al que él le dio en la otra ocasión.

Se sentía expuesta, como si todo el mundo que la miraba por casualidad o curiosidad supiera la clase de ropa interior que se había puesto para la ocasión y leyera en sus ojos las ganas de encontrar a un hombre en concreto que no la esperaba.

Caminó unos cuantos pasos adentrándose en la sala, contemplando la marea humana que se movía con fruición rozándose más allá de sus cuerpos, tocándose en sus deseos más ocultos y pecaminosos.

Se quedó quieta contemplando el nuevo espectáculo un poco más erótico que el que ella había visto unos meses atrás.

Un hombre y una mujer, esta vez mucho más desnudos, imitaban un acto sexual en el escenario mientras una especie de cuarteto de cuerdas interpretaba melodías medievales detrás de un escenario de ensueño de un claro estilo prerrafaelino. Aquellos dos personajes se movían con dulzura imitando el vuelo de dos mariposas o dos hadas con unas transparentes alas en su espalda que se movían en aquel simulacro de sexo onírico.

La interpretación, la belleza y la música la distrajeron por un segundo de su cometido hasta el punto de quedarse clavada en medio de la sala interrumpiendo el paso de los clientes y de los camareros que empujaban para pasar.

Sus pies estaban tan clavados en el suelo y su mente tan sugestionada por aquella extraña y sensual danza que casi no oyó la voz de un hombre detrás de ella.

—¿Está buscando a alguien?

Incluso antes de girarse supo que no conocía aquella suave y masculina voz que, sin embargo, era tan sensual y contenía la casi misma vibración que la de Norwich.

Tuvo que repetir la pregunta dos veces más.

Podía disfrazarse e intentar ser quien en realidad no era, pero la verdad es que era tan ilusa y tenía tan poco mundo que llegó a sentirse aún más fuera de lugar que nunca.

—Usted no debería estar aquí.— Dijo David confundido.

—Busco a Lord James…

No la dejó terminar de hablar.

—Aquí no usamos nuestros nombres, no hay nadie en este local que sea quien dice ser, salvo usted, que claramente aparenta ser bastante ajena a este tipo de ambientes.

Tragó saliva visiblemente.

Aquel apuesto hombre que tenía enfrente la tomó del brazo y la llevó hasta un lugar discreto dentro de la misma sala.

—No se asuste — aunque su voz era tensa como un cable— usted debe ser ella.

—¿Quién?

—La mujer de Norwich. La vi cuando vino la primera vez con él y me sorprende verla aquí de nuevo. Permítame presentarme, soy David, el dueño de este local. James y yo somos viejos amigos.

—¿Trabaja usted con él?

David sonrió. Esa mujer no tenía ni idea de en qué había trabajado él antes de regentar ese suntuoso local de encuentros en el que se cenaba mejor que en el más lujoso restaurante de Londres.

—No, nunca he tenido ningún tipo de relación laboral con él. Simplemente nos conocemos… dijéramos que por su trabajo se ve obligado a venir a lugares como este y, una vez puestos, ha disfrutado lo que ha podido de la larga noche de trabajo llegando a hacer buenas amistades.

¿Se estaba refiriendo a él o a las mujeres con las que Norwich habría alternado y que le habían situado como a uno de los lores más mujeriegos de Inglaterra?

Recordó la fama que le perseguía y se sintió tan engañada como la misma noche en que, en aquel lugar, había conocido su verdadera identidad y se había escandalizado de estar cenando con él en un reservado.

—¿Como sabe quién soy?

—La vi la vez anterior — repitió sin darle más pistas— además Norwich me ha hablado de usted en alguna ocasión.

Omitió que la única vez que Norwich había hablado de ella fue huyendo de una odalisca de enormes pechos mientras él le devolvía su sombrero y le afirmaba más que preguntaba si esa escapada era causada por una mujer diferente a la que lo miraba medio ofendida medio defraudada.

No había hecho falta ni que contestara verbalmente porque sus ojos habían sido más que explícitos al mirarlo.

Que estaba jodido era lo único que él le había podido contestar en aquel cruce de miradas.

Y también omitió que tan solo unos meses atrás Norwich había cenado con otra mujer que no era ella y en sus ojos había visto de nuevo aquella expresión de pérdida y de dolor.

Le volvió a decir que estaba jodido cuando salió de aquel lugar de nuevo solo y borracho horas después.

Ahora comprobaba que, una vez más, no se había equivocado.

Norwich estaba jodido desde el primer día, pero tenía la ventaja de que una de las dos mujeres había ido en su busca hasta ese lugar, cosa que tal vez ninguna otra se hubiera atrevido a hacer.

—Norwich está aquí, en el mismo reservado que ocuparon aquel día — vio su mirada de preocupación — y está solo.

Una especie de suspiro fue más que suficiente agradecimiento por aquella información.

—Para serle sincero, no sé si dejarla acceder a él.

—Tengo que verle… necesito hablar con él.

David se acercó un poco más.

—¿Para qué? Usted debería saber mejor que nadie que cuando las personas cambian, no las personas normales y comunes, sino las personas como usted, como Norwich o como yo, ese cambio es radical y suele ser muy profundo. Si usted no viene más que a torturarlo, le aconsejo que no vaya. Deje que él salga de su vida y que continúe con la suya como si ustedes dos jamás se hubieran conocido.

Grace sintió que una especie de fuego la consumía.

—¿Quién se cree que es para hablarme así? ¿Acaso me conoce o conoce nuestra relación como para decirme todo eso?

—No. No la conozco, pero conozco a James lo suficiente como para saber qué tipo de relación han tenido.

—Usted no sabe nada de mi vida.

—Cierto, pero sé mucho de la vida de él y no sería su amigo si no me preocupara por su situación.

—Nunca creí que las personas como él necesitaran consejeros íntimos o alcahuetas de ningún tipo.

Aquel hombre no pareció enfadarse por su desdén.

Estaba acostumbrado a que le dijeran cosas peores en el pasado.

—Solo soy su amigo y simplemente estoy preocupado. Usted es libre de decidir qué hacer; yo solo le aconsejo que lo piense bien antes de actuar porque tal vez, cuando salga de aquel reservado, no haya vuelta atrás.

Levantó su mano y simuló un beso en su guante tras el cual se dio la vuelta desapareciendo entre la multitud.

Grace se quedó de piedra.

¿A qué se había referido aquel desconocido?

Tal vez en realidad era un error, tal vez nunca debería haber ido a buscarlo o incluso puede que James estuviera con alguien y su amigo quisiera ahorrarle la molestia de deshacerse de ella en persona.

¿Qué había querido decir con que cuando la gente como Norwich o ella cambian es un cambio profundo?

Miles de preguntas martilleaban su cerebro y supo que de todas formas no tendrían respuesta hasta que no hubiera hablado con él.

Salió de aquel lugar y se dirigió directamente a las escaleras para acceder al reservado.

En cada escalón, a cada paso, notaba como su temor crecía hasta el punto de estar al borde del pánico cuando tomó el pomo para abrir la puerta.

Apenas hizo ruido al entrar y cerrar tras ella ni al acercarse lentamente hacia él, que estaba apoyado en el cristal viendo la sala y esperándola desde hacía rato aunque ni él mismo lo supiera.

No había ninguna mesa dispuesta para cenar ni ninguna botella de cava para abrir, solo una botella casi llena de un líquido ambarino que inundaba el lugar con un olor a maderas viejas.

No se movió ni un centímetro de la superficie lisa del cristal ni giró la cara para verla, pero sabía que estaba allí desde antes que entrara.

Su cuerpo se cargaba de electricidad cuando ella estaba cerca.

Cerró los ojos y apretó su frente en la fría superficie del falso espejo.

—¿Qué haces aquí?

—He venido por ti.

No movió ni un solo músculo para contestarle.

—Eso no es cierto, no has venido por mí, sino por ti.

Grace supo que iba a ser más difícil de lo que había pensado en un principio.

¿Acaso había creído que Norwich se lanzaría a sus brazos y olvidaría lo injusta y lo necia que en realidad había sido con él?

—No, James, necesito hablar contigo.

James se giró en ese preciso instante y sus ojos centelleaban de furia contenida.

—Necesitas hablar conmigo — la miró de arriba abajo con una expresión indescifrable y dura que jamás había visto en él.— ¿Quieres que te diga qué es lo que necesito yo?

Grace sintió que le temblaban las piernas mientras veía como se acercaba hasta ella hasta ponerse tan cerca que las solapas de su traje rozaban la tela de su capa.

Supo que era lo que él necesitaba y sin pensarlo dos veces desató el lazo y soltó la tela que cayó al suelo en un rumor de seda.

Norwich sonrió con tristeza.

—No, es eso, pero sería un buen comienzo.

La fiera se desató tras sus ojos verdes que la midieron como si fuera una yegua a la que montar, tal como la habían mirado otros hombres en el pasado y tal como ella no podía soportar que él la mirara.

De la única forma que no soportaba que él pudiera mirarla.

Se apartó en el mismo instante que Norwich la agarraba de la muñeca y la acercaba de un tirón hacia él apretándola entre sus brazos enormes y fuertes de los que era imposible escapar.

—No, James, no así.

Acercó su cara a la suya y clavó en ella sus ojos ya grises y enfadados.

—Una vez te dije que querías sentirte dominada por un hombre en lo más íntimo…

—Y dijiste también que tú querías a una mujer que no se dejara lapidar por lo establecido.

—¿Ahora crees ser esa mujer, Grace?

—Sí, ahora sé que soy esa mujer… tú no lo dudabas entonces ni por un momento.

James la miró recorriendo el perímetro de su cara y volviendo a sus ojos.

—Pero lo dudo ahora, y no te imaginas cómo me duele hacerlo.

Echó sus manos atrás de su cuerpo sujetándola con un solo brazo. La otra mano voló hasta su rostro comenzando a acariciar su piel, bajando por su cuello, tocando el borde de su escote, subiendo de nuevo y cerrándose finalmente sobre su mandíbula obligándole a mirarlo más de cerca. Mucho más de cerca.

—Convénceme de que es así.

La besó con una fuerza inusual en él, como si quisiera abarcar en un beso todas las sensaciones de esos meses de separación y el dolor producido por los últimos acontecimientos.

Grace no se dejó llevar por el miedo a su brusquedad.

Era otra parte de él que no conocía, pero que tampoco le disgustaba.

Había conocido al James descarado y provocador, al dulce y tierno, al amigo y confidente, al amante y seductor, pero no conocía al James brutal que le pedía una respuesta valiente y pasional.

Hasta ese momento Norwich había sido el compendio del hombre perfecto en cualquier aspecto y no lograba adivinar si esa faceta suya, pese a ser mucho menos delicada, era de todas formas tan sumamente seductora como para que se le doblaran las piernas y comenzara a temblar entre sus brazos.

Se soltó las manos y lo rodeó sin pensarlo, ciñéndose a su duro cuerpo y acariciando su espalda mientras lo apretaba cada vez más hacia ella e introducía su lengua en aquella boca con un ligero sabor a whisky que le embriagaba.

James gimió al notar el beso apasionado dentro de su propia boca y la apretó más fuerte todavía haciendo que su espalda se doblara bajo la fuerza que ejercían sus brazos sobre ella.

Su lengua jugaba acariciando y saboreando con autentico deleite, moviéndose deprisa, sinuosa y juguetona, húmeda y tibia, nueva como si por primera vez besara sintiendo auténtica pasión.

—Déjame que te lo demuestre, James… déjame demostrártelo.

Le hablaba sin dejar de besarlo, leves y pequeños besos que recorrían sus labios, su barbilla, su cuello.

Norwich rezaba por dentro para que ella lograra hacerlo, para que pudiera convencerlo de que era en realidad la mujer que había pasado la vida buscando sin encontrarla hasta que no fue capaz de convertirla él mismo y moldearla para que lograra serlo.

Él, que había adivinado sus impulsos y su forma de ser real, la había empujado a sacar de dentro todo lo que intuía que poseía y él ansiaba en una mujer… que ella lo contuviera y él la encontrara era un milagro, pero que de verdad hubiera logrado sacar de dentro todo lo que tenía guardado era algo que solo ella podía hacer, aunque contara con su empuje, sus ideas y sus palabras.

Y con su amor.

Tomó su cara entre las manos y apoyó su frente en la de ella recuperando el gesto íntimo entre los dos.

—Dime cómo, Grace… dime de qué nos va a servir… qué vamos a hacer…las cosas entre nosotros han cambiado, lo noto, lo sé…

—Lo siento, James, no debí comportarme así…yo…

James puso un dedo en su boca para hacerla callar.

—Entre nosotros no puede haber disculpas, no puede haber sino confianza y respeto, pero tú no confías en mí y no has respetado mis sentimientos.

Grace sintió que se hundía en la incomprensión.

—Lo siento.

—No quiero que te disculpes, quiero que aceptes que tú y yo no seremos nunca una pareja normal ni habrá entre nosotros nada normal… yo no pienso pasarme la vida intentando no hacer nada para que tú no me menosprecies por ser lo que soy — suspiró resignado— Solo soy un hombre, no tu enemigo. ¿Te has parado a pensar por qué me juzgas como a cualquier hombre cuando creo que he demostrado que no tengo apenas nada que ver con el tipo de hombres que tú conoces? ¿Te has parado a pensar por qué no puedes evitar que la feminista que llevas dentro me juzgue y se interponga entre nosotros?

Grace no comprendía a qué podía referirse.

—Creí que tú querías que yo fuera así, que no me dejara llevar por las normas establecidas, y si algo no me parecía bien, tenía derecho a decírtelo y actuar en consecuencia…

—Te confundes… no es lo que yo quería, es lo que tú quieres… yo solo te di la fuerza necesaria para que lo lograras.

—James, el día que me detuvieron, mientras nos despedíamos en aquel furgón, te dije que te quería,— un asomo de dolor apareció en aquellos ojos grises— y lo mantengo ahora. No importa que esté confundida en otras muchas cosas que puedo ir aprendiendo poco a poco, lo realmente importante es lo que sentimos, ¿verdad? Y yo te quiero, James… te quiero.

James suavizó su gesto y acarició sus mejillas.

—Yo también siento algo por ti, Grace, más de lo que estoy dispuesto a reconocer, pero lo que sentimos no es lo único importante, también lo que somos. En este mundo, en estas circunstancias, lo que somos es lo que marca si podemos sentir o no…

—Y tú no puedes sentir nada por mí…

El miedo atenazó su voz cuando hizo esa afirmación.

—Yo lo siento todo por ti, pero no es fácil aceptarlo con todo lo que nos ha tocado vivir a ambos.

¿Qué podía contarle para que comprendiera? ¿Acaso podía descubrirle que había matado a un hombre tan solo unos días atrás para impedir una guerra y que además no era el primero ni sería el último? ¿Podía arrastrarla a su infierno particular y mostrarle porqué jamás sería nada más que su amante ocasional cuando deseaba hasta morirse a su lado? ¿Cómo explicarle que él no era libre y jamás lo sería? ¿Acaso podía decirle que había logrado tener la información de su intento de asesinato torturando a un hombre y que había gastado miles de libras a cargo del estado en fletar un avión para salvarla a tiempo? ¿Podía explicarle tal vez las cosas que ella aún no sabía de sí misma o no aceptaba y él ya intuía? ¿Podía hablarle de Ingrid?

Veía como Grace cambiaba día a día, como casi no quedaban restos de la mujer que él había conocido meses atrás y sabía, por experiencia, que ese cambio tan profundo tardaría mucho tiempo en asentarse y ser definitivo.

Un cambio que le afectaría a él y a Ingrid.

—No te comprendo, James, ¿lo que somos?

—Grace, yo no soy quien crees que soy.

La imagen de Ingrid besándola pasó por su cabeza durante un breve segundo.

—Ni siquiera yo soy la persona que una vez creí ser, a veces tampoco sé quién o qué soy… pero eso no importa.

Volvió a besarlo con la misma fuerza hundiéndose en su boca y saboreando el beso que llevaba meses esperando sentir, perdiéndose en la sensación de cada respuesta, de cada temblor de sus cuerpos, dejándose arrastrar por una marea que la llevaba a notar miles de sensaciones a cada cual más fuerte y profunda.

Norwich dejó de besarla y la abrazó apoyando el mentón sobre su cabeza, estrechándola más fuerte.

Él había reaccionado aquel día en el hipódromo tal como reaccionaba ante una emergencia de su trabajo, tratándola con la misma frialdad con la que había aprendido a reaccionar ante los peligros. Eso ella jamás debería saberlo.

Decidió contarle tan solo la mitad.

—Tenía miedo. Creí que iba a perderte… no te imaginas lo que llegué a pensar…

—Robert me lo ha contado todo… sé lo que hiciste por mí. Sé que seguiste la pista de aquel hombre hasta ParÍs y que supiste lo que iba a hacer Emma… fui injusta contigo y no es una disculpa, es la realidad.

La miró medio alucinado.

Robert ya había urdido una trama completa para proteger sus espaldas e inventarle una coartada fácil y comprensible… el bueno de Robert.

De todas formas, lo mataría en cuanto lo viera por contradecir su orden.

—James, el otro día, después de lo que ocurrió, me dijiste que me olvidara de todo y que era mi decisión olvidarme de ti también.

Norwich la contempló sin saber a dónde quería ir a parar con esa frase.

Estaba tan bella con su pelo rojo alborotado, sus ojos verdes tan intensos, su mirada medio temerosa por lo que iba a decir y su cuerpo leve temblando entre sus brazos…

—Yo he tomado ya mi decisión, y estoy dispuesta a olvidarme de todo excepto de ti.

El calor se propagó por su cuerpo como si hubiera dado un largo trago de aquella botella de whisky que estaba olvidada en la mesa.

Y supo que cuando una mujer como ella o cuando un hombre como él tomaban una decisión que implicaba un cambio tan profundo, esta era firme y rotunda.

Supo que sin duda ahora era él quien tenía que tomar una decisión que le implicara tanto como a ella y que le hiciera cambiar de forma definitiva y de una vez por todas.

Pero esa decisión la había tomado, sin saberlo, el mismo día que la conoció.

James se agachó a recoger la capa del suelo y se la ató de nuevo tapándola. En un gesto que le recordó otro momento compartido cuando eran unos desconocidos, le tendió la máscara que ella ni siquiera sabía que se había quitado.

—Vámonos de aquí.

—¿A dónde?

—A mi casa, he dejado la chimenea encendida para cuando volviera.

Capítulo 36

SE giró en la cama para abrazarlo pero solo notó la seda fría y el vacío más absoluto.

Tras una noche de amor y sexo tántrico, James había abandonado el calor de aquella cama y de aquel cuerpo para quedarse quieto frente a la ventana por donde entraba la luz de la luna imprimiendo un tono azulado a su piel desnuda.

Grace no se atrevió ni a hablar, inmersa en la contemplación de su silueta que se recortaba grande contra en cielo oscuro, mientras parecía sentir algún tipo de tortura interior que estaba muy lejos de comprender desde su posición en el lecho.

Le daba la espalda y no pudo evitar hacer un recorrido completo de aquel formidable cuerpo que tan solo unas pocas horas antes había estado tan cerca del suyo.

Sus piernas torneadas y enérgicas, sus glúteos redondeados y duros al contacto de sus manos cuando lo apretaba contra ella para sentirlo más profundamente, su espalda amplia, formidable, sus brazos enormes y fuertes que parecían sostener el peso del mundo en ellos, su cuello ancho desde donde comenzaba a surgir la espesa mata de su vello oscuro, casi azul en medio de la noche estrellada y con una elegante luna llena que reinaba en el cielo nocturno de Londres.

Tan masculino, tan viril, tan imponente frente a la desolación de sus gestos y a la tortura de su cuerpo estirado que contemplaba el cielo con la cabeza alzada.

Una mano abierta apretaba el frío cristal mientras la otra, alzada, se apoyaba en el quicio de la ventana.

Era bello. No es que fuera atractivo o un hombre apuesto, que lo era, sino bello en todos los aspectos que se pudiera pensar. No era tan solo un cuerpo armonioso, sino una actitud, una presencia, una forma de vivir que se manifestaba en los gestos y en su porte enérgico a la vez que delicado.

Era un hombre.

Como ninguno que conociera antes, y eso la fascinaba.

No se movió de la cama, abstraída en su contemplación y en sus pensamientos, como si el simple hecho de respirar pudiera romper la magia del momento.

De repente James apoyó la frente en el cristal y pudo ver reflejado un esbozo de su cara que inmediatamente se clavó en algún lugar muy profundo de su cuerpo. Después, sin hacer ni un solo ruido, completamente desnudo, descalzo, caminó hasta el sillón rojo con arabescos dorados que había contemplado su sufrimiento y soledad en muchas noches similares a esa estuviera solo o acompañado en la habitación.

Que fuera Grace quien estaba en la cama solo hacía que ese sufrimiento fuera aún más patente y visible… y mucho, mucho más profundo.

Dolor físico tras una noche de sexo intenso en la que habían dado rienda suelta a los pensamientos y deseos que durante tanto tiempo habían esperado ocultos. Y una tortura interna tan grande que no lograba saber si llegaría a estar a la altura en el momento que esta se desatara en toda su dimensión.

Tortura por no ser el hombre que en realidad Grace esperaba, por tener en su mente la mirada de otra mujer, por su pasado oculto y por su futuro incierto, por las personas que habían caído junto a él o por él en pago a un deber impuesto, remordimientos por su vida falsa de lord cuando no era más que un… ¿un qué?

Y ella, tan absolutamente entregada, tan perfecta bajo su cuerpo y que, sin embargo, aún no lograba discernir completamente la verdad sobre sí misma.

Si él no fuera quien era, si no tuviera la habilidad de conocer a la gente de una sola mirada incluso mejor que ellos mismos, no estaría viendo venir esa parte de Grace que ella todavía desconocía, pero tampoco hubiera podido adivinar la parte que descubrió en ella tan solo unos segundos después de que comenzara a hablar en su primer discurso.

El arma que le valió para conocerla y ayudarla a crearse sería la que los separara y destruyera cuando ella aceptara su realidad.

Tal como había destruido casi toda la belleza que alguna vez hubiera podido existir en su vida.

Una nueva punzada de dolor se clavó en sus testículos recordándole que no mantenía ninguna relación sexual desde que Grace entrara en prisión y que aun así, pese a su continencia y las manipulaciones infantiles de esos meses pensando en aquellas dos mujeres alternativamente, no lograba quedar satisfecho tras una noche de pasión irrefrenable y realmente increíble.

Esta vez tampoco se había atrevido a eyacular para que ella no se sintiera mal y eso iba a acabar con él, o por lo menos, con una gran parte de él.

Sentía un dolor y una insatisfacción que sabía que no iba a lograr vencer con ella ni esa noche ni otras muchas noches.

Cerró los ojos presa de un nuevo pinchazo y echó la cabeza atrás durante un segundo.

Cuando la bajó y logró abrir los ojos Grace estaba de pie junto a la cama mirándolo con expectación, desnuda con su largo pelo suelto por encima de sus hombros y una expresión de curiosidad mezclada con temor.

Por un segundo, creyó ver entre su pelo rojo la mirada de aquella otra mujer que curiosamente se le parecía tanto en medio de esa oscuridad.

La luz de la luna, intensa entre los ventanales abiertos, le permitía ver cada una de sus expresiones y le confería un halo de magia a su piel y a todos sus movimientos, como si se moviera dentro de un sueño.

De sus sueños.

—Sé lo que te pasa.

Su mirada se posó en el miembro medio erecto que descansaba apoyado hacia un lado de su pierna rozando la ingle.

—Sé lo que sientes.

James no intentó hacerle creer que no sabía a lo que se refería. Era patente lo que le pasaba.

Necesitaba más.

Lo necesitaba todo.

Y todo era todo.

Grace se acercó caminando lentamente sin dejar de contemplar su pene que iba creciendo a cada paso que ella daba en su dirección.

Se paró frente a él poniéndose entre sus piernas abiertas y lo miró a los ojos.

—Déjame ayudarte.

James no pudo creer lo que hizo a continuación y cerró los ojos ante la expectativa, imaginando, queriendo sentirlo, queriendo que ella se atreviera…

Cuando notó cómo ella se arrodillaba entre sus piernas y encerraba entre las manos su sexo duro y anhelante los abrió de repente para fijar esa imagen en su cerebro, llegando justo a tiempo para ver cómo se inclinaba y depositaba un beso en la corona de su pene mientras comenzaba a acariciarlo y masajearlo suavemente entre sus dedos.

Un fuerte latido de su corazón se repitió como un eco por todo su cuerpo, centrándose especialmente en aquel miembro que ella besaba lentamente.

Grace se sintió espoleada por el gemido de placer que llegó hasta sus oídos y se atrevió a llegar un poco más lejos.

Inclinó su cabeza coronada de rizos para lamer toda la extensión de aquel sexo palpitante y turgente que se movía de forma involuntaria entre sus dedos comenzando desde la base hasta llegar a la parte superior y volviendo a comenzar, desde sus testículos congestionados por la acumulación de su semen hasta centrar la puntita de la lengua en el pequeñísimo orificio por el que saldría expulsado a su interior si ella se lo hubiera permitido.

James volvió a gemir y ella lo escuchó como si, en lugar de un sonido gutural típicamente masculino, hubiera oído música celestial.

Saber que le estaba proporcionando tanto placer como el que él le proporcionaba a ella la emocionó y por un segundo pensó en querer sentir su orgasmo en su boca tal como él sentía los suyos, pero desechó la idea por miedo a lo desconocido.

Se excitaba al verlo a él excitado, sentía cómo su vagina palpitaba con la anticipación de lo que esa erección prometía, se iba humedeciendo lentamente a medida que lamía la larga extensión por la que sentía cada vez más deseo.

Subió nuevamente por él y cuando llegó al extremo introdujo la cabeza de su sexo en la boca comenzando una leve succión.

James gimió más fuerte y sus caderas se levantaron involuntariamente a la vez que su mano se cerraba sobre su pelo agarrando su cabeza para intentar acercarla un poco más, para que no dejara de succionar, para que no parara, rogando ser capaz de soportar lo que aún esperaba que ocurriera en los próximos minutos.

Grace levantó la cabeza para mirarlo sin sacar ni un solo centímetro de su pene de entre los labios húmedos que lo rodeaban, sino que, al contrario, introdujo cuanto pudo hasta notar cómo llegaba hasta lo más profundo de su garganta como si quisiera devorarlo entero.

Las manos volaban sobre la piel tierna y sensible de su escroto masajeando el óvalo perfecto de sus testículos que por momentos se elevaban hacia arriba llegando casi a desaparecer.

—Grace… para por favor.

Pero ella no quería parar, al contrario, succionó más fuerte moviendo la cabeza en una imitación casi perfecta de un coito.

Cerró los ojos ante la visión de ella inclinada con su pene introducido hasta casi la mitad en su boca, entrando y saliendo una y otra vez entre los labios rojos que desaparecían con el suave pero firme vaivén de su pelo alborotado.

Pensó en cualquier cosa que pudiera servirle de ayuda para lograr evitar eyacular allí mismo, en ese preciso instante en que ella comenzaba a mover su otra mano como un émbolo sobre la superficie de miembro que no lograba introducir del todo en su garganta.

—Grace… para…

Pero ella seguía sin hacerle caso… chupando, moviendo sus manos sobre él, lamiendo, acariciando, inclinada eróticamente entre sus piernas luciendo una piel de color alabastro azulado por la luna llena que encendía más su pelo y sus pensamientos.

Apretó sus labios alrededor suyo y movió la lengua en círculos mientras seguía introduciéndolo y sacándolo, apretándolo entre sus manos y su boca, masajeando la base de sus testículos, intentando introducirlo más profundamente sin dejar de succionar, de chupar, de lamer una y otra vez, saboreándolo, paladeando su textura y su sabor, la tersura de su piel más delicada y la sensibilidad extrema de aquel miembro que la enloquecía hasta apasionarse por lo que era en sí mismo.

Lo devoraba ansiosa por conocer cada uno de los centímetros que luego se adentrarían en su cuerpo, ávida de lograr desentrañar exactamente su funcionamiento, anhelante ante la posibilidad de sentir su orgasmo en su boca, logrando apartar cualquier miedo anterior que le impidiera disfrutar de aquel hombre y de su cuerpo.

De lo más íntimo que se pudiera hacer con ese hombre, y de lo más íntimo que se pudiera hacer con ese cuerpo.

El cuerpo del hombre al que amaba más allá de sí misma.

—Grace…para…

Unas leves gotas de líquido preseminal se deslizaron por su garganta y hasta él pudo notar el instante de duda que ella sintió ante su sabor.

No pudo evitarlo.

Haciendo acopio de una fuerza de voluntad que no sabía que poseía tomó su cabeza entre las manos apartándola, y tras ver su cara de lujuria, su boca abierta en forma de o y sus ojos anhelantes, tomó su miembro con una mano apartándolo de ella y sintiendo todo el dolor del mundo en sus testículos y en su alma.

—No sigas… maldita sea… ¡para!

Grace se quedó atónita ante su reacción.

Se inclinó ante ella cogiendo su cara entre las manos, soltando su miembro para no sentirse tentado de terminar con su mano lo que ella había comenzado con la boca, aguantando el orgasmo para no derramarse ante sus ojos, concentrándose en soportar una vez más el placer más solitario que un hombre pudiera sentir, aquel que le producía ella y que no le permitía ser él.

Ni siquiera aquella noche que se masturbó rabiosamente mientras la contemplaba dormir se sintió tan solo y castrado como en ese instante en que con los ojos cerrados soportaba un nuevo éxtasis que no haría más que producirle un lacerante dolor no solo físico.

Sus manos temblaban presas de una extraña y leve convulsión, su sexo seguía tenso, fiero y duro, sus testículos volvieron a descender hasta ocupar su lugar natural y él se fue calmando hasta lograr recuperar el valor para abrir los ojos y enfrentar esa mirada que sabía que le estaba esperando.

Lo que no había imaginado ver en ella eran dos lágrimas silenciosas que resbalaban lentamente por las mejillas.

Quiso decir lo siento, pero él mismo había reconocido que entre ellos no tenía que haber disculpas sino confianza y respeto…y él no confiaba en ella para que le diera placer así como no la había respetado en el momento en que habló casi gritando para que parara.

—Grace, no puedo…

Sus ojos eran más oscuros que nunca. La imagen de Ingrid se cruzó por su pensamiento durante un segundo, confundiéndolo todavía más.

—Creí que podría pero no puedo…

Maldita sea, ¿Qué estaba diciendo? ¿En quién estaba pensando mientras lo decía?

—Sé lo que te ocurre, James… déjame ayudarte… déjame darte placer.

—No lo entiendes Grace.

Pero lo entendía.

Había estudiado su libro desde el principio hasta el final y había consultado con Ingrid en su calidad de enfermera para saber hasta dónde era posible llegar en retardar la eyaculación sin que esta afectara a una vida sexual plena… y lo que él había hecho con ella no figuraba para nada en aquel manual erótico que le había prestado porque ningún hombre era tan fuerte como para suprimir completamente su propia eyaculación tantas veces.

Las lágrimas que se le habían escapado no eran por lo que él, presa de un orgasmo solitario e infructuoso hubiera podido decirle, sino por la impotencia de no lograr terminar lo que había empezado, por la cobardía, por el miedo que había sentido al saborear aquel líquido íntimo que James había dejado escapar de forma completamente involuntaria e inevitable y por verlo de nuevo sufrir por culpa suya.

—Necesito darte placer, ¿no lo comprendes? Quiero sentirte completamente, quiero que me lo des todo sin ninguna reserva más. — se levantó un poco sobre sus rodillas— Sé que no se puede hacer lo que tú haces por mí sin sentir dolor. —Acarició su cara mirándolo a los ojos para fijar en su memoria aquella expresión. — Sé que hay una diferencia entre suprimir y retardar, James… ya has retardado suficiente.

Lo besó dulcemente en los labios que permanecían inertes bajo los suyos como si no lograra asimilar lo que estaba escuchando.

Grace se incorporó empujando los fuertes hombros masculinos hasta lograr que se quedara pegado al respaldo del sillón y al mismo tiempo comenzó a subir sus rodillas, inclinándolas hasta poner un pie a cada lado de sus caderas quedándose en cuclillas sobre él.

—Quiero sentirte — introdujo la mano entre ambos cuerpos asiendo el miembro endurecido y más anhelante que nunca ante lo que ella le prometía— Quiero que no te sacrifiques más por mí — acercó su sexo hasta la hendidura del suyo rozándola suavemente y acariciando su humedad— quiero sentir cómo eyaculas dentro de mí, sentir tu esperma llenándome en lo más profundo — introdujo la cabeza gruesa de su pene un poco en su interior — y quiero sentir tu semen caliente derramarse despacio por mi sexo gota a gota… muy poco a poco…

Se sentó sobre él introduciendo lentamente y por completo su cuerpo dentro de ella en un gemido profundo e intenso que los unió en un suspiro de placer y abandono.

Se quedó completamente quieta sintiendo el pulso de James en el cuello de su útero.

James apretaba las manos sobre el reposabrazos del sillón para evitar moverse.

Quieto también, dejándose llevar por ella y por la sensación de ser poseído, amado, subyugado por aquel modo de entregarse tan inesperado como placentero, callado y abandonado a sus deseos, dejándose arrastrar por los vaivenes de su vagina que lo apretaba tan fuerte como un puño y ondeaba a su alrededor en contracciones silenciosas.

—Quiero que calmes la sed que tengo de ti bañándome con tu esencia, y yo calmaré todo tu dolor aceptándote sin reservas de ningún tipo. —Movió sus caderas muy despacio hacia adelante — quiero que me lo des todo… dámelo todo, James— las hizo girar mientras se levantaba sobre las puntas de los dedos de sus pies.

Comenzó a moverse con una cadencia insoportable deslizando una y otra vez aquel enorme miembro dentro de su vagina húmeda y tibia que ansiaba recibirlo de forma mucho más intensa.

Podía creerla y dejarse llevar por ella que lo poseía como si fuera cierto lo que le estaba diciendo y como si pensara cumplir sus promesas superando de un plumazo sus miedos más profundos.

Deseaba hacerlo, deseaba poder relajarse y disfrutar de sus movimientos sobre él, de la forma tan deliciosa en que ella se movía tragándolo una y otra vez por completo con las piernas abiertas e impulsándose hacia arriba para volver en una acometida feroz que lo introducía en su interior de una forma brutal y en un ángulo recto que lo dejaba desmadejado ante sus embestidas tan rotundas.

Jugaba con la velocidad y la profundidad, iba y venía deslizándose sobre él ahora despacio y profundo, ahora rápido y más superficial.

Quería dejarse llevar pero algo en su interior se resistía.

Ni él confiaba lo suficiente en sus palabras ni ella sabía exactamente a lo que se estaba exponiendo.

Porque si él se derramaba dentro de ella y sentía esa fusión, nada lograría apartarla de su lado, ni siquiera su miserable vida pese a no poder ser totalmente sincero con ella.

Pese a pensar en otra mujer.

Si ella lograba sentirlo derramarse en su interior, se exponía a pertenecer a un solo hombre, excluyendo para siempre cualquier otra cosa que pudiera sentir por otra persona que no lograría jamás darle lo que él le podía dar.

Y ambos podían sucumbir ante la cruda realidad de lo que era ser un hombre con sus instintos evacuadores incluidos: él no soportaría que ella se arrepintiera, y ella no soportaría que él la volviera a tocar.

Agarró sus nalgas con ambas manos y la obligó a quedarse quieta sobre él, impidiendo que pudiera hacer cualquier movimiento para alzarse de nuevo y continuar moviéndose.

Sus ojos verdes relampagueaban en medio de un fulgor nuevo y poderoso.

Lo deseaba.

Deseaba lo que le había pedido.

Deseaba que él se lo diera todo, absolutamente todo por primera vez.

—Grace, no sabes lo que estás haciendo.

Su voz era un ronco rumor que salía desde lo más hondo de su alma rompiendo algo demasiado profundo e intenso.

Grace gimió desesperada ante el súbito frenazo de sus instintos y se acercó a él con el rostro lleno de una lascivia insaciable, de una pasión arrolladora que la estaba arrastrando al olvido más profundo de sí misma y rompiendo para siempre todos y cada uno de los instantes en que se sintió humillada por aquello que ahora anhelaba y necesitaba.

Hambrienta y desesperada ante su incomprensión, se acercó a él apoyando las manos en sus pectorales que se agitaban presos por la falta de oxígeno.

—No me hagas esto, James… no me hagas esto…

El deseo más violento que jamás hubiera sentido se apoderaba de ella llevándola al centro de un dolor insoportable.

“El deseo puede doler”.

Intentó moverse pero las manos de él se lo impidieron.

Palpó su piel, su vello, acercó su rostro a los diminutos pezones masculinos doblándose hasta lo imposible por acercarlos a su boca.

“Usted no sabe lo fuerte que puede llegar a ser esa sensación, no sabe el dolor que se puede llegar a acumular bajo la piel, en las puntas de los dedos que ansían acariciar…”

—Grace, por favor, para…no sabes lo que en realidad quieres…

Un sollozo de dolor mezclado con un frenesí insoportable se escapó de su garganta mientras lamia un pezón diminuto y erecto con sus labios calientes.

Sus caderas se mantenían quietas bajo las manos masculinas, pero los músculos internos ondulaban alrededor de su miembro convirtiéndola en un océano de vaivenes oscuros e insondables.

Sintió que se moría de dolor si no lograba sentirlo más… y que se moriría de placer si lograba sentirlo aún más.

“No puede llegar siquiera a imaginar que se siente al estar completamente apasionado por otra persona, necesitar su tacto, necesitar su cuerpo…”

—James, por favor… no me dejes ahora… necesito… te necesito.

El tormento de tenerlo dentro y no lograr sentirlo intensamente era infinito.

La angustia de querer moverse y no lograrlo la tenía presa de un desconsuelo que jamás creyó que hubiera sido posible en momentos así.

Apoyó su frente sobre la de James y cerró los ojos huyendo de su dolor y de su fría respuesta.

Sollozó de nuevo presa de un miedo insoportable.

Mucho más al rechazo de él o a que no comprendiera que de verdad deseaba sentirlo que el miedo que sintió años antes ante una misma circunstancia.

El no creía que pudiera desear, necesitar de él lo que había aborrecido y odiado en otros.

No comprendía la pasión que se había prendido en ella al lograr entender lo que de verdad era un hombre.

—James… te necesito… no puedes hacerme parar ahora, por favor…te lo suplico, James…

“No se imagina el dolor que se siente cuando se desea de una forma que nadie es capaz de comprender, que nadie es capaz de sentir…”

Podía rogarle, suplicarle, derrumbarse ante él… humillarse…

Se quedó quieta a medio camino entre su cuello y el lóbulo de su oreja sin creer que esos pensamientos fueran suyos, y el dolor esta vez mucho más intenso la atenazó por completo. Sin poder creer que estaba suplicando amor.

—¡Maldito bastardo!

Cerró los puños con fuerza sobre su pecho golpeando mucho menos fuerte de lo que hubiera pretendido. Su impulso cedía ante la sensación de impotencia y sumisión que tan solo un segundo antes había sentido.

—No voy a humillarme ante ti… no voy a suplicarte…

James soltó sus nalgas adelantando su cuerpo y apartó las delicadas manos que habían golpeado su pecho dejándolas en su espalda y manteniéndolas fuertemente agarradas con una sola mano haciendo que sus pechos quedaran expuestos ante sus ojos.

La otra voló en un segundo hasta sus caderas de nuevo para evitar que se levantara del todo y su miembro se deslizara involuntariamente fuera de ella.

—Ya lo has hecho, Grace…ya me has suplicado-empujó su pelvis hacia ella introduciéndose de nuevo hasta el final — ¿es esto lo que quieres?

No. No era eso lo que quería.

No quería rendición ni sometimiento, solo quería que le permitiera amarle como nunca había amado antes.

James subió los labios por sus senos despacio, manteniéndola quieta con sus manos y acercándose más a ella.

Se movió un poco tan solo intensificando las sensaciones en lo más profundo y suavizando muy lentamente la presión de sus manos en la espalda.

Sus labios llegaron hasta su oreja dejando un reguero de respiración caliente en cada una de las palabras que comenzó a pronunciar.

—Tienes que desear mucho para llegar a pedírmelo así… dime, Grace, ¿de verdad quieres lo que me has pedido? — acarició el lóbulo de su oreja con sus labios produciéndole un escalofrío. —¿Sabes realmente lo que me has pedido?

Grace intentó no dejarse llevar por la palpitación de su miembro enterrado en lo más profundo de su cuerpo y recordó lo que había sentido un momento antes cuando él, de repente, se había convertido en un extraño para ella.

—Lo deseaba… te deseaba hasta el dolor…

—¿Y ahora ya no?

James abandonó su cadera para apartar un mechón de pelo que caía delante de sus ojos y la miró de una forma completamente indescifrable.

—Soy lo que soy, Grace, no puedes pretender tentarme hasta más allá de lo posible y encontrarme siempre dispuesto a comprender qué estás haciendo conmigo… que no sea un tirano, que no exija tu sumisión, que anteponga tu placer al mío y que no sea capaz de forzarte a hacer lo que no quieras no significa que no sea un hombre, Grace. — soltó sus manos en la espalda— Solo soy un hombre que te respeta, no una marioneta en tus manos para que puedas hacer conmigo lo que te dé la gana en cada momento.

—Jamás pretendí…

—¿De verdad quieres que lo haga?

Grace suspiró intentando mantener la calma ante su incomprensión.

—Yo nunca pretendí manipularte, te dije la verdad desde el principio, James, quiero sentirte completamente, deseaba sentirte…ahora ya no sé lo que deseo.

James besó su cuello de nuevo mientras le acariciaba la espalda.

—Dime qué sentías cuando yo te hacía parar…

—Dolor… recordaba cada una de las palabras que me dijiste una vez… sobre el deseo y el dolor…

James se movió tan solo un poco inclinando su pelvis hacia dentro y hacia fuera del sillón.

—El deseo puede doler tanto que logra que hagamos cosas impensables…podemos llegar a soportar lo insoportable, hasta el sacrificio supremo deja de ser importante ante un sentimiento tan fuerte. ¿Lo has sentido así, Grace?

—Sí.

—¿Entonces me deseas más allá de todo, más allá de ti misma, más allá de tus miedos, incluso más allá de tus principios? — La miró como si por primera vez comprendiera una verdad oculta— ¿De verdad me amas?

—Sí.

La levantó levemente sobre él manteniéndola unos centímetros por encima de su cuerpo.

—¿Me aceptas tal como soy, con todo lo que sabes de mí y con todo lo que desconoces?

—Sí.

Se hundió en ella lentamente impulsándose hacía arriba.

—Si sigo hasta el final, Grace, no quiero que te arrepientas, no quiero que luego me mires con asco y que me aborrezcas por ser lo que soy y por no poder evitar que mi cuerpo sea como el de cualquier otro hombre.

—No me arrepentiré.— lo miró comprendiéndolo por primera vez. Recordó su reacción aquella vez en la biblioteca cuando miraba su mano manchada.

Tenía miedo.

Mucho más miedo que en toda su vida.

Perder ahora era mucho peor que cualquier de clase muerte de la que no hubiera podido escapar en su trabajo.

Perderla a ella sería mucho peor que morir.

Pero si la ganaba, irremediablemente perdería también.

—Necesito que estés segura… si sigo no habrá vuelta atrás.

Lo abrazó fuerte acercando por completo su cuerpo al suyo para que no hubiera ni un resquicio de espacio entre ellos.

James se movió bajo ella que había apoyado sus pies de nuevo firmemente para poder impulsarse y la abrazó hundiendo la cara en la curva de su cuello.

Grace acarició su pelo, su nuca y comenzó a moverse sobre él mientras le levantaba la cara y acercaba los labios a los suyos.

—Estoy segura — besó sus labios y se quedó a un solo centímetro de su boca — quiero sentirte eyacular dentro de mí por placer, no por ningún tipo de deber u obligación — volvió a besarlo — quiero guardar tu semen dentro de mí y saber qué se siente cuando es por amor.

La sujetó por encima de él manteniéndola quieta y comenzó a moverse de una forma intensa, fuerte, llegando a entrar con una profundidad que la llenaba por completo.

Dejó que sus manos vagaran por sus nalgas hasta abrir por completo su carne más íntima, estirando su piel para dejarla más abierta y accesible, para que su miembro entrara sin tropezar con nada, directamente recto dentro de su vagina que ondeaba a su alrededor y lo recibía tibia, húmeda, como si enterrara su sexo en seda caliente.

Arremetió más fuerte dentro de ella, más rápido, mucho más profundo de lo que jamás había entrado en un cuerpo de mujer, y ella lo aceptaba entero, completamente, abriéndose más para recibirlo, apretándolo con sus músculos para hacerle sentir más placer, para compartir el mismo placer…

Se estaban ahogando en un mar de sensaciones completamente diferentes a lo que habían compartido hasta entonces.

Ya no había control ni lentitud, ya no existía el placer del sexo lento y reposado que les había proporcionado sus conocimientos hindúes.

Ahora, de repente, la vorágine los consumía y ningún movimiento que pudieran hacer era ni lento ni sereno, sino que los sumergía en un mar encrespado de conmociones, de estremecimientos, de sensaciones nuevas e intensas, fuertes, voraces… era otra forma nueva de amarse tal vez intempestiva pero igualmente bella y plena.

Si llegaba muy dentro ambos querían llegar más dentro, si empujaba con mucha fuerza los dos necesitaban más fuerza, si se movía aprisa, ambos necesitaban moverse mucho más deprisa, como si ni siquiera devorándose mutuamente pudieran satisfacer el hambre que sentían el uno por el otro.

James hundió las manos en su largo pelo echándole la cabeza hacia atrás y notando como este le acariciaba las rodillas mientras se inclinaba para besar sus senos nuevamente expuestos.

Los gritos y gemidos llenaban la estancia mezclándose con las palabras susurradas, con los golpes de la carne entrechocando en cada encuentro, con los muelles de aquel sillón que poco a poco se deslizaba como si tuviera vida propia por la habitación en cada empuje de sus ocupantes con un chirrido de protesta que ninguno de los dos escuchaba.

Podía ser amor o lujuria, pero deseaban ambas cosas por igual y era imposible separarlas en ese preciso instante.

James se levantó del sillón llevándola consigo y la dejó sobre la cama sin salir de ella.

Con un solo gesto se acostó encima y le levantó las piernas sobre sus hombros apoyando un brazo a cada lado de su cabeza, dejándola completamente abierta y accesible… y desde ese instante el mundo dejó de existir y se hizo añicos en su mente.

Aumentó la profundidad de cada penetración, aumentó el ritmo y la fuerza…

—Grace… no puedo parar…

Grace sintió que explotaba, que la intensidad del orgasmo que comenzaba a rasgarla era sobrecogedora y que pese a todo lo que habían hecho hasta entonces, jamás había sentido nunca nada similar.

Puso sus manos sobre los bíceps marcados que estaban al alcance de sus dedos y recorrió la distancia que la separaba de aquellos formidables pectorales que parecían al borde del colapso.

Gritó al notar las primeras oleadas de un éxtasis indescriptible e intenso pero, en lugar de cerrar los ojos y abandonarse a la sensación, lo miró fijamente para poder contemplar su cara y guardar en su mente cada detalle de su bello rostro congestionado por el placer.

Siguió penetrándola con fuerza, alcanzando en cada embestida el cuello duro de su útero que le impedía llegar más allá, acariciándola en cada acercamiento de su pubis, golpeándola una y otra vez con su pelvis y logrando llegar hasta lo imposible volviéndose loco ante el placer que sentía y que provocaba.

—No puedo más, Grace…

Los músculos de su vagina lo apretaron con los últimos estertores de su orgasmo espoleándolo hacia el final y sintiendo una veta de pánico ante lo que iba a ocurrir de forma inminente.

Grace levantó las manos tomando su cara y se incorporó para alcanzar su boca comenzando a besarlo con una intensidad que lo empujó al borde del orgasmo y que le dio el impulso necesario para alcanzarlo.

Samadhi. En ese beso ella estaba absorbiendo su alma.

Soltó sus piernas y la abrazó fuertemente notando como llegaba al orgasmo más brutal e intenso de toda su vida dentro de aquella mujer que lo besaba con los ojos abiertos y fascinados, que se apartaba para tomar más aire y volverlo a besar aspirando su orgasmo como si para ella fuera tan vital como para él.

Grace sintió como un chorro de semen caliente inundaba su vientre acariciando un lugar que había permanecido oculto dentro de ella hasta ese mismo instante y la luz de un nuevo orgasmo producido por esa sensación la rasgó dejándola impactada ante la fuerza de las sensaciones compartidas.

Gritaron juntos compartiendo el mismo placer, fundidos en un solo cuerpo, subyugados ante la belleza que habían creado en ese instante, notando ambos como su vientre se abría para recibir el manantial de esperma que James había acumulado para ella en largas noches de insomnio y dolor, y que ahora le llegaba en forma de oleadas de un placer erótico y sublime.

Se quedaron quietos, intentando respirar, abrazados, sudados, maravillados con lo que acababa de ocurrir y sin saber qué palabras usar para poder comenzar a hablarse sin romper la magia de ese preciso instante en que se habían convertido en un solo ser.

James la miró sin atreverse a hablar notando como restos de semen salían lentamente al exterior resbalando sobre su miembro consumido y mojando los labios íntimos y suaves de Grace.

Ella también podría sentirlo.

Era el instante definitivo.

Una palabra, un gesto, y lo rompería para siempre.

Grace lo miró más allá de la distancia, mucho más allá del simple hecho de mirar: lo miró como si pudiera ver su alma reflejada en los ojos verdes y grises como un lago oscuro que esperaban su aprobación y temían su repulsión.

Estaba llena de él, se había vertido por completo en ella, su semen se escurría desde el interior de su cuerpo… y jamás había sentido nada más bello e intenso que ese momento.

—James… — Una lágrima silenciosa bajó por su mejilla.

—¿Te arrepientes, Grace? — Su voz estaba cargada de temor.

—De lo único que me arrepiento es de no haberte conocido antes.

Y acercó su boca a la suya para besarlo de nuevo.

Capítulo 37

EL coche se deslizaba a una velocidad constante por la carretera de Northumbreland sin que ninguno de sus ocupantes fuera capaz de decir ni una sola palabra.

Los ojos de Grace estaban rojos por las lágrimas.

Las que no había derramado durante el entierro y todas las que no había podido ocultar antes y después.

La iglesia de Saint Mary en Morpeth, había quedado atrás hacia mucho rato, pero nadie de ellos podía olvidar lo que habían vivido en ella.

Las imágenes del día tan intenso se agolpaban en sus cabezas produciéndoles una sensación de irrealidad, sobre todo a Grace, que no lograba creer que acabaran de enterrar a Emily, con la que había compartido momentos cumbre en su vida de sufragista y otros entrañables que ahora venían a su memoria con la fuerza de los recuerdos y las ideologías compartidas.

Se sentía unida a ella al igual que al resto de compañeras por algo mucho más fuerte, un vínculo primordial, una condición común.

Emily se había ido sin saber la verdad sobre Emma, sin llegar a conocer aquel intento de asesinato que pretendía usar la abnegación y el sacrificio por sus ideales como pantalla protectora para una ambición y locura desmedida.

Se había ido sin llegar a saber que ni siquiera con su muerte había logrado que la opinión pública se hiciera eco de su reivindicación, puesto que todos la tacharon de histérica y estaban mucho más interesados en saber la suerte que había corrido el jinete, bastante más preocupados por la leve conmoción cerebral de la que ya estaba recuperado el jockey o incluso el estado de forma del animal, que por su cráneo fracturado que la había llevado hasta la muerte.

Emily se había marchado sin saber que se había convertido en mártir del sufragismo.

Una mártir más.

Christabel preparaba una edición especial de la revista “The Suffragettes” con un precioso ángel en la portada que serviría de homenaje. Dentro saldría un artículo suyo y varios más de distintas compañeras que servirían de dedicatoria póstuma a la amiga y compañera a la que nunca volverían a ver junto a ellas en sus mítines o sus acciones de protesta.

Grace levantó la cabeza mirando el paisaje por la ventana, viendo como todo continuaba para el resto del mundo que se mantenía ajeno al drama que ella estaba viviendo por dentro.

James apretó su mano para infundirle ánimos, pero no se atrevió a sonreírle.

Ella contempló su rostro sereno y grave, preocupado.

Luego sus ojos fueron directamente a Ingrid, que al lado de James se mantenía quieta, y buscó su cara inclinándose hacia delante por encima del enorme cuerpo de James que se interponía entre ellas.

Vestía el vestido blanco que habían lucido las sufragistas que acompañaron el féretro de Emily a lo largo del recorrido desde su casa hasta la iglesia y luego al cementerio.

La banda negra y el brazalete negro resaltaban entre la blancura de la tela, y sus manos, que durante todo el acto habían portado unas calas, ahora se mostraban vacías y recogidas como si notara que faltaba algo entre ellas.

Su cara era de un hermetismo total cuando levantó los ojos para mirarla y estos se encontraron en la distancia por delante del cuerpo de James que, vestido de duelo, las observaba sin decir ni una sola palabra y guardando sus pensamientos.

La recordó altiva saludando con la mano en la sien en una pose casi militar junto a las mujeres del Partido mientras el ataúd de Emily era portado a hombros cubierto con una bandera y una corona de laureles, descendiendo las escaleras frente a una verja de hierro y flanqueado por ellas que aguantaban las lágrimas entre la multitud expectante de gente que se había reunido para acompañar a la sufragista en un último y póstumo recorrido de reivindicación.

La solemnidad del acto, la forma trágica y sacrificada de su muerte trajo recuerdos de la frase que Silvia le había dicho en la cárcel poco antes de comenzar la huelga de hambre, cobrando de pronto una dimensión que en aquel momento no había logrado sentir.

Se necesitaba estar muy segura para dar la vida por sus ideas.

Hechos, no palabras.

Volvió a fijar la vista en el camino que serpenteaba al lado de su ventana comprobando que se acercaban a Londres y que tendría que comenzar una nueva existencia, abandonando la sensación de irrealidad que la embargaba desde la noche anterior.

Había recibido la noticia de la muerte durante el desayuno, sentada frente a James que la miraba sin llegar a creer lo que habían compartido unas pocas horas antes.

Su mirada la enardecía, avivando el fuego entre ellos, sintiéndose cómplices, felices de un sentimiento o un acto superior, de algo que por fin daba sentido a sus vidas, notando el conocimiento carnal desprenderse de aquellos ojos que la desnudaban y le hacían promesas silenciosas, ofrecimientos íntimos, volcando en ellos el deseo más intenso y el entendimiento secreto de sus cuerpos.

Lazos de una unión secreta se anudaban entre ellos mientras se contemplaban el uno al otro, absortos en los recuerdos, embelesados en las evocaciones, atónitos al rememorar cada frase pronunciada entre ellos, cada palabra, cada gesto, cada sonido de sus cuerpos chocando piel con piel, cada respiración.

Como si el amor lo hubieran inventado ellos en ese momento y no hubiera jamás existido hasta entonces en ninguna otra persona.

Pero luego, Jeffrey había llegado con el mensaje de Ingrid y todo un mundo cruel e inhospitalario se había interpuesto entre ellos.

La dura realidad no les iba a dar tregua, solo que tal vez, en esta ocasión, pudieran hacer algo más que dejarse arrastrar por la tumultuosa riada y ponerse a salvo.

“¿Cuántas veces y de cuántas formas más tiene ese hombre que salvarte?”

Grace se acercó a James apoyando la cabeza sobre su hombro y la mano sobre su pecho para notar su corazón.

Solo una vez más.

Cerró los ojos y se abandonó al sueño, dejándose caer profundamente en él tras una noche casi sin dormir y tras los acontecimientos de ese día, arropada por el abrazo fuerte y reconfortante del hombre que estaba a su lado.

Norwich la miró sintiendo una punzada de ternura insoportable y cedió al impulso de depositar un beso sobre su pelo y acariciar la mano que reposaba sobre su cuerpo sintiendo sus latidos.

Cuando levantó la cabeza para apoyar la mejilla sobre el rescoldo de calor que habían dejado sus labios, sintió la mirada curiosa de la otra mujer que estaba a su lado, pegada a él en el estrecho espacio del coche que parecía ocupar por entero entre aquellas dos mujeres menudas y leves.

Se arrepintió de su súbito y público arranque de cariño.

Recobró un poco su compostura sin dejar de tocar los finos dedos que reposaban sobre su pecho y observándolos al mismo tiempo que recordaba lo perfectos que habían encajado alrededor de su miembro, la suavidad con la que ella lo había acariciado, la dulzura que se había desprendido de aquellas anheladas caricias que fue capaz de brindarle.

Suspiró resignado a mantener sus instintos y sus pensamientos a raya.

Ingrid bajó la cabeza sintiendo que había interrumpido un bello gesto que anhelaba ver aunque no fuera en ella.

Que ese hombre formidable, masculino e impetuoso fuera capaz de mostrar un gesto de afecto tan tierno la había dejado completamente desarmada ante él y con las defensas que había levantado alrededor de su corazón mermadas e inútiles.

James se giró a mirarla clavando en ella sus ojos verdes que brillaban sobre el paisaje, también verde, del lado de la ventanilla.

Hasta él pudo notar la leve zozobra que Ingrid dejó entrever cuando le habló.

—No hemos tenido apenas oportunidad de hablar desde que volví. ¿Cómo estás, Ingrid?

—Bien, James, gracias.

—No sé si he te agradecido que la hayas cuidado tan bien como te pedí que hicieras.

Ingrid bajó la vista levantándola inmediatamente y sonriendo.

—Has tenido que esperar a que se durmiera para hablar conmigo. ¿Por qué?

Eso era algo que le había gustado de ella desde el principio, su honestidad brutal.

—Porque tal vez no lo entienda.

—¿No entienda el qué?

—Lo que eres, lo que es. ¿Te has acostado con ella?

—No.

El conocimiento brillaba en sus ojos tras cientos de minutos compartidos meses atrás cuando él intentaba hacerle llegar una carta y ella era su único enlace dentro de aquella prisión. La única persona en la que llegó a confiar para que la cuidara como él mismo lo haría.

—La has besado.

—Sí.

Cerró los ojos intentando apartar de su mente la imagen sumamente erótica que conjugaban sus palabras.

Ingrid miró al frente intentando que su expresión no mostrara nada.

—Hemos dormido juntas, ella solía tener pesadillas cuando salió de la cárcel. — Notó como él apretaba su mandíbula — La consolaba como podía y nos dormíamos abrazadas mientras me hablaba de ti durante largo rato, contándome todo lo que había ocurrido entre vosotros. Te ama, James, y no te imaginas el esfuerzo que le ha supuesto reconocer sus sentimientos.

Podría haber sentido alivio con esas últimas palabras, pero no lo sintió.

—Sabes que tarde o temprano ella sabrá lo que hay entre nosotras y lo aceptará tal como te ha aceptado a ti. — La última frase le golpeó en plena cara. — De hecho, no se arrepiente de haberme besado. — Se giró a mirarlo directamente a los ojos. — Tal vez ella pueda aceptar de sí misma algo que tú no puedes o no quieres aceptar.

Si en algún momento había tenido una sola duda de que su presentimiento no era cierto, ahí mismo terminaba de esfumarse.

—Entonces, ¿somos rivales ahora que he vuelto?

—No. No lo somos.

James le devolvió la mirada clavándose en sus ojos.

—¿Por qué?

—Ya te lo he dicho, ella te quiere y yo jamás intentaré apartarla de ti, no quiero verla sufrir.

Entrecerró los ojos con cierto cinismo.

—Claro, debería darte las gracias por ello.

Ingrid volvió a mirar al frente ignorando su tono sarcástico.

—Está mal que yo lo diga pero sí deberías hacerlo… yo la convencí para que fuera a buscarte a ese local.

James sacudió la cabeza levemente, como intentando que esa idea se asentara en su cerebro.

—No logro comprenderte, Ingrid. Sabes que yo te esperaba a ti.

—Dios mío James, solo quiero que Grace sea feliz, ¿tanto te cuesta aceptar eso, algo tan simple? — Volvió a mirarlo. — Lo que no logro comprender es por qué confiaste en mí entonces si no confías en mí ahora.

Norwich bajó la voz un poco más y comprobó que ella dormía aún.

—¿Sabe lo que pasó entre nosotros?

—No. No se lo he contado.

Curiosamente no sintió ningún tipo de alivio. Ojala lo supiera porque así tal vez él mismo pudiera sentirse libre para saber qué demonios le ocurría entre aquellas dos mujeres.

—Me despidieron por defenderla, Grace me amparó en un momento de necesidad y me ofreció trabajo, casa y su amistad. — Ingrid cambió de tono pero siguió susurrando — ¿Por qué me culpas a mí de todo? Tú sabías desde el principio que yo soy lo que soy pero nada ocurriría si ella no quisiera… no soy como tú o como el resto de hombres James, no fuerzo las situaciones ni la obligo a hacer nada que ella no quiera, jamás le haría daño deliberadamente.

—Yo tampoco soy como el resto de hombres, Ingrid, y no te forcé a nada aquella noche, tu elegiste.

Grace se movió y se giró dentro del coche, apoyando la mejilla en el respaldo del asiento, dándoles la espalda.

Ambos callaron inmediatamente recobrando una posición circunspecta.

Al final James se sintió obligado a hablar de nuevo, o más bien a informarla.

—Voy a llevarme a Grace de aquí.

Ingrid no fingió sorpresa.

—Me parece una estupenda idea. Londres la asfixia, sobre todo ahora tras lo que ha ocurrido con Emily. ¿Dónde has pensado?

—París.

Grace abrió los ojos espantada.

—¿No es allí donde estaba ese tipo…— intentó recordar su nombre — Lucien?

—Robert se encargó de él.— Sonrió con su cara más traviesa y encantadora — Lo apuntó a la legión francesa… imagino que actualmente estará por el Sahara.

Grace sonrió también.

—Entonces no me imagino mejor lugar para que comience su nuevo libro, claro que antes deberá hacer unas pocas cosas; su libro está a punto de publicarse, la boda de Lucy y Jeffrey… no podrá irse inmediatamente. ¿Sabes lo del libro, verdad?

—Lo sé, de hecho estoy ansioso por leerlo. Es más que comprensible que no pueda venir por el momento. Nos iremos cuando esté lista.

—¿Ella lo sabe?

—Todavía no le he dicho nada, de hecho acabo de decidirlo ahora mismo.

Ingrid se giró a mirarlo casi enojada.

—¿Tiene algo que ver conmigo y con lo que hemos hablado?

—En absoluto, mi trabajo me lleva de nuevo a París en tres semanas, debo estar allí para finales de junio. Simplemente no me parece oportuno dejarla sola aquí.— Decidió ser completamente sincero — No soporto la idea de separarme de ella ahora.— La miró evaluándola — Seguramente querrá que vengas con nosotros.

—¿Y no te opondrás?

—No, no me opondré a que vengas, de hecho sería necesario que vinieras, no podré estar con ella a todas horas y no querría que se sintiera abandonada en una ciudad extraña donde no conoce a nadie. Será un gran viaje para las dos.

Ingrid lo miró sin comprender.

—¿Por qué haces esto?

¿Qué iba a decirle? ¿Que no renunciaba a tenerla cerca, a verla cada día, a poder hablar con ella tal como hablaban cuando Grace estaba en prisión y que necesitaba conservar su amistad porque no sabía qué sentía por ella?

—Ya te lo he explicado.

—No. No lo has hecho. Hace un segundo creías que éramos rivales y ahora quieres que vaya con vosotros a París.

—No puedo evitar lo inevitable Ingrid. — Suspiró — Y francamente, te creo. Creo que no eres deshonesta ni ladina, sé que me has dicho la verdad y que su bienestar te importa tanto como a mí. Si me voy y la dejo aquí será exactamente lo mismo, el único que saldrá perdiendo seré yo que no soportaré imaginar lo que pueda estar pasando entre vosotras. La quiero a mi lado, si ha de ser contigo será contigo, y no me importa si es en calidad de amiga, de secretaria o de amante.

Ingrid se quedó estupefacta ante la claridad de sus palabras y de su visión.

—Tenías razón, James, no eres como los demás hombres.

La miró a los ojos sin intentar esconder su dolor.

—Por eso me ama… por eso puedo amarla.

Ella tampoco pudo ocultar el suyo.

—Entonces imagino que lo que ocurrió entre nosotros aquella noche jamás se volverá a repetir.

—Tú elegiste Ingrid, no yo. La decisión fue toda tuya.

—¿Qué habrías hecho si mi decisión hubiera sido otra? ¿Y si hubiéramos llegado hasta el final?

—Eso ya nunca lo sabremos ni tú ni yo.

Los minutos pasaron sin que ninguno dijera absolutamente nada, inmersos en la contemplación de un paisaje que poco les importaba, cada uno desde una ventana y rumiando pensamientos que no sabían cómo poner en claro.

James se incorporó y comenzó a quitarse la chaqueta intentando moverse lo menos posible dentro de aquel reducido lugar.

Con ella en la mano se giró para ponerla sobre Grace y luego se volvió a sentar mientras desabrochaba su corbata y los primeros botones de su camisa.

Ni siquiera se fijó en la mirada de Ingrid que había seguido todo el proceso, guardando en su memoria los músculos marcados de sus bíceps en cada movimiento, el estiramiento de su ancha espalda al girarse, su pecho que se había inflado con placer cuando desató la corbata y que ahora se adivinaba entre la seda blanca por donde asomaba un vello oscuro tras los primeros botones desabrochados.

Sus ojos siguieron bajando hasta su plano abdomen y más allá, donde los pantalones se arrugaban sobre los muslos y marcaban perfectamente su sexo levemente abultado por la tela y la postura.

Durante un segundo se quedó absorta, perdiendo completamente el recato, mirando fijamente aquel objeto de deseo que la consumía al igual que consumía a Grace, y luego volvió a subir de nuevo la vista realizando el recorrido inverso hasta que se dio cuenta de que él la estaba observando.

Sus ojos se cruzaron dentro del estrecho cuadrado del coche.

Demasiado cerca.

Demasiada tentación.

Acercó lentamente su cara a él, dándole tiempo a apartarse y sabiendo que no lo haría.

Cuando una mujer se lanza, ningún hombre se aparta.

Rozó sus labios muy despacio, intentando mantener a raya los impulsos que le hacían pensar en ir mucho más allá.

—Yo amo a Grace.

Le miró a los ojos a muy corta distancia y sonrió tristemente.

—Yo también.

—Pero tú me vuelves loco y lo sabes.

—Lo sé… y también sé que puedo amarte a ti tal como a ella.

Abrió su boca sobre la de él e introdujo su lengua que comenzó a jugar lentamente con la suya en un baile cadencioso y lubrico.

Norwich notó dolorosamente la diferencia de los besos expertos que sabían cómo excitar a un hombre por completo y llevarlo a perder la cabeza en un solo segundo.

No había en ellos la timidez y la dulzura que encontraba en los besos de Grace, pero lo que existía entre aquellos labios era, de todas formas, una sensación erótica y embriagadora que le hacía responder a los avances de su lengua e intentar tomar el control de lo que pudiera pasar en ese instante o en cualquier instante sucesivo.

Se acercó a ella separando su espalda del asiento y asió su cuello abrazándola con un brazo mientras su mano libre guiaba a la de ella por el mismo recorrido que habían realizado sus ojos.

En lugar de responderle, tomó el mando de la circunstancias y apretó sus labios sobre los de ella hasta introducirse entre ellos, dándole la vuelta por completo a la situación y comenzando a besarla como ella había soñado que lo hiciera desde el primer día que la abordó en la calle para hablarle de otra mujer.

Como aquella noche en la que compartieron un beso que aún los atormentaba.

Cerró los dedos alrededor de su sexo endurecido mientras sentía cómo él le apretaba la mano encima de la suya.

Se apartó un segundo, un centímetro, lo justo para ver sus ojos encendidos.

—¿Es esto lo que quieres?

—Sí.

—Esto pertenece a otra mujer Ingrid.

—Una mujer que comparte conmigo muchas cosas, James.

Norwich sonrió con malicia.

Un simple reflejo de la malicia que veía en los ojos que lo miraban a él.

—¿Y crees que yo soy un objeto que ella puede compartir contigo?

—Grace y yo no compartimos objetos, James, ¿no lo entiendes? — Acarició su mandíbula firme— Compartimos deseos, sueños, esperanzas, ideologías… no objetos.

James desvió la vista hacia la ventana que tenía enfrente, justo detrás de Ingrid, comprobando que estaban llegando a su destino.

Soltó su abrazo lentamente y la mano que oprimía la suya sobre el pantalón sin dejar de mirarla y sonreír con toda la sabiduría oculta y secreta que el mundo y su vida le habían dado.

Susurró una vez más frente a su boca.

—Estamos llegando, deberías soltarme.

Ingrid cerró un poco más su mano sobre él apretando su miembro ya erecto por completo.

—Al menos sé que no te soy indiferente.

—Debería estar muerto por dentro para que tú me fueras indiferente.

Arrastró su mano por toda la longitud que se marcaba en el pantalón.

—Me alegra saberlo. — lo soltó dejando que él viera el esfuerzo que suponía hacerlo, como si de verdad no soportara arrancar la mano de él. — Despierta a Grace, ya estamos llegando a casa.

James no se separó de ella todavía.

—Ingrid, no voy a ser infiel ni deshonesto con ella ahora que ya…— no supo terminar la frase — Tú tomaste una decisión y me obligaste a mí a tomar otra.

—Una decisión de la que cada día me arrepiento más.— Suspiró — No soportaría hacerle daño o verla sufrir por mi causa, pero hay muchas formas de hacer las cosas, y mucho tiempo para esperar.

Su voz le transportaba a situaciones y lugares muy, muy prohibidos.

—Despiértala o esta noche no podrá conciliar el sueño.

Norwich sonrió con una autosuficiencia que a ella le resultó dolorosa sin dejar de mirarla.

—Podrá.

Capítulo 38

PARÍS, JUNIO 1914

Si París era bello en invierno, la capital francesa era realmente impresionante al llegar la primavera.

A Grace le había encantado cada una de las estaciones de todo ese año que había vivido allí porque en cada una de ellas el paisaje cambiaba pese a tener siempre delante de ella los mismos edificios, las mismas casas y los mismos monumentos.

Hasta el aire olía de distinta forma y la luz se movía de intensidad y de reflejo a medida que entraba entre los grandes ventanales iluminando las habitaciones de aquella preciosa casita cerca del Sena.

Se había embelesado viendo la nieve sobre París tanto como se deslumbraba al ver sus jardines de nuevo florecidos o sus hojas otoñales por el parque.

Había llegado a amar esa ciudad, la libertad que respiraba en ella, el acento de sus gentes, la bohemia de sus artistas y la increíble oferta cultural de sus teatros, óperas y museos. Era como si el arte se propagara por sus calles tal como en otros lugares se propagaban las enfermedades contagiosas y la tristeza.

James solía poner cara de perplejidad cuando ella esgrimía todas esas razones para no volver a Londres.

El París que ella conocía y amaba no era para nada el que él conocía hasta sus últimas consecuencias y poco tenía que ver con la realidad diaria de sus habitantes.

Era como un París paralelo que, por más que se prolongara, jamás llegaría a cruzarse con el que ella creía conocer.

Él impediría que se cruzaran, al menos delante de Grace.

Se acercó hasta su escritorio asomándose por encima de sus hombros para comprobar que seguía inmersa en su libro, escribiendo como si sus manos tuvieran vida propia y completamente ajena e indiferente a todo cuanto pasaba a su alrededor.

Se inclinó para depositar un beso ligero sobre su pelo del que ella no pareció darse cuenta y se apartó casi al instante sintiendo que le molestaba su presencia.

Ingrid, desde su mesa situada a un lado, lo observaba detenidamente sin decir nada, atenta a la cara de desasosiego que no lograba ocultar cada vez que se sentía fuera de lugar ante ella.

Se levantó de repente haciéndole una señal y salió en dirección a la cocina.

Cuando James entró en ella, Ingrid se encontraba colando el café y preparando dos tazas sobre una bandeja.

James se apoyó contra una de las ventanas contemplándola sin disimular su curiosidad y su enojo, con los ojos fijos en su espalda más interesados de lo que sería correcto.

—¿Qué?

—Déjala. Necesita concentrarse.

Fue más de lo que pudo soportar. Tras un año, la convivencia, en ese extraño triángulo, se estaba volviendo insoportable.

—No me digas qué es lo que tengo que hacer.

—Alguien te lo tiene que decir.

—Y tú crees ser la más indicada para ello.

Ingrid se giró enrabiada con James.

—Lo soy. Soy su asistente personal, James, sé cómo es y sé lo que necesita en cada momento porque siempre soy yo la que se lo proporciona, así que sí, soy la más indicada para decirte que la dejes en paz.

James perdió los estribos y se acercó a ella tomándola por los hombros.

La miró a los labios y luego subió hasta sus ojos

—Tú lo que en realidad quieres es separarla de mí para que se quede contigo a solas, sin importarte su seguridad ¿crees que no me he dado cuenta de cómo os molesto?

O podría ser que con quien se quisiera quedar fuera con él.

Esa mujer lo encendía por completo en el amplio sentido de la palabra.

—Estás loco — de un movimiento rápido se soltó bruscamente de entre sus manos.

Era cierto.

Se estaba volviendo completamente loco.

De celos, de rabia, de nervios, de miedo, de ansia, de lujuria.

Se apoyó en la mesa de la cocina con ambas manos hundiendo la cabeza entre los grandes hombros.

Decidió decirle uno, tan solo uno de sus miedos y percepciones.

—No lo entiendes, tenéis que iros de París, es por vuestra seguridad.

—James, no seas necio, aquí estamos tan seguras o más que en Londres.

Maldita sea, ¿cómo las podía convencer?

—Ingrid sé por qué lo digo.— buscó una excusa — en mi trabajo oigo muchas cosas y Europa es un lugar muy inseguro en estos momentos, la situación política es muy complicada y puede suceder cualquier cosa…

Ingrid lo miró por encima de su hombro mientras vertía el café.

—Y ahora qué eres, ¿un espía británico?

Se calló sintiendo toda la impotencia del mundo ante aquella estúpida pregunta que contenía el germen de una verdad oculta.

—James, no tienes motivos para enfadarte con ella o conmigo. No te comportes así porque no es lo que Grace necesita o quiere que hagas. Eso solo la alejará más de ti.

Le tendió la taza de café y se quedó apoyada cerca de él dando un sorbo a la suya.

—¿Cómo me comporto?

—Como un marido celoso y tirano.

James rio levemente y sin humor ante aquella ocurrencia y le dio un trago a la fuerte bebida caliente.

—¿Te has acostado con ella?

—Sabes que no.

—Pero dormís juntas.

—Solo cuando tú no estás. Se ha acostumbrado a dormir con compañía y si duerme sola tiene pesadillas. No te vayas y no me meteré en su cama.

—¿Te gusta meterte en mi cama?

Ingrid no contestó al doble sentido de su frase.

Cuando dormía con Grace olía entre las sábanas su perfume y soñaba con que él la abrazara, pero era ella quien lo hacía, y también le gustaba.

—Sabes que tengo que irme por temporadas, es mi trabajo.

—Lo sabemos y la verdad es que te echamos de menos cuando no estás.

James la miró intentando adivinar si se estaba burlando de él, pero su mirada era sincera aunque intentara no darle la más mínima importancia a la frase que había dicho tomando otro sorbo de café.

—¿En plural?

—En plural, las dos te echamos de menos.

James entrecerró los ojos para mirarla bien y adivinar lo que aquella mujer le escondía.

—¿Tú también?

Ingrid no contestó, sino que bajó la cabeza intentando que no viera su expresión de pánico.

James se acercó poco a poco salvando la corta distancia que los separaba y dejó la taza sobre la mesa.

Ingrid levantó de pronto la cabeza enfrentando su mirada verde oscura.

—Apártate.

Pero él no se apartó ni un paso.

—¿Por qué hablamos en voz baja?— sonrió travieso, más seductor que nunca— Antes me has gritado en susurros.

—Para no molestar a Grace.

—¿Para no molestarla o para que no nos oiga?

—Las dos cosas, no creo que le haga gracia ver que reñimos por ella como dos estúpidos, no creo que le guste ver tus celos ni la forma en que me hablas enfadado, creo que le debemos evitar estas peleas y estas rencillas entre nosotros.

—Estoy de acuerdo contigo, no nos peleemos.

Se apartó bruscamente.

—Voy a salir, seguramente no vendré a cenar, no me esperéis, por favor.

Hizo el ademán de salir de la cocina pero Ingrid dio dos pasos para detenerlo.

Lo empujó de nuevo adentro.

—¿A dónde vas?

—¿Acaso te importa?

—Me estas desesperando James ¿no recuerdas que esta noche vienen a cenar Louis, Charlotte, Anna y Michel?

Miró las pequeñas manos que lo estaban empujando quietas sobre su pecho y le sonrió haciendo que ella las alejara de golpe, como si de pronto le quemaran. Se apartó de en un intento dramático de ocultar lo que estaba sintiendo. Lo que le hacía pensar al mirarla y sonreír de esa forma.

Había intentado escapar pero su intentona resultó ser inútil y de lo más patético que había hecho en la vida, aunque hubiera disfrutado de la forma en que Ingrid se lo había impedido.

—¿Y es preciso que esté yo?

Ingrid lo miró realmente ofendida con un tono histérico en la voz que seguía gritando en murmullos.

—Son amigos tuyos, tú nos los presentaste y vienen porque estás tú aquí…

Maldita sea. Y él con ganas de emborracharse y perderse por el París nocturno que Grace no conocía y que invitaba al olvido.

—Está bien, voy a cambiarme para la cena.

Salió de la cocina y se dirigió a su habitación, salvo que en lugar de comenzar por ducharse y vestirse se quedó mirando por la ventana el paisaje de la ciudad como si de pronto lo asfixiara.

Comenzó a quitarse la ropa dejando la camisa sobre la cama mientras su cabeza daba vueltas al mismo tema de siempre perdido en el horizonte de la ciudad que comenzaba a teñirse de violeta.

Grace no había superado el fracaso de crítica de su primer libro ni la muerte de Emily ni su relación con él o la relación platónica con Ingrid.

La transformación personal que había comenzado un año atrás estaba asentándose en su interior y libraba batallas diarias que no siempre lograba ganar sin salir herida.

Era así de sencillo.

Grace había cambiado, no había sabido encajar los golpes que el destino le daba ahora que había comenzado a volar por sí misma, y su reacción había sido escapar y mantenerse alejada de todo cuanto había conocido en la otra etapa de su vida.

Si él no le hubiera propuesto ir a París tal vez hasta habría sido peor porque en Londres se habría encerrado aún más sin intentar buscar una posible vía de escape.

Al menos esa ciudad le ofrecía el anonimato suficiente para intentar seguir siendo ella y hacer lo que de verdad quería hacer sin sentirse juzgada, pero su libro, el que había comenzado cuando llegó, ya estaba terminado y corregido desde hacía meses y todavía no lo había enviado a su editor, mientras estaba a punto de terminar con el tercero.

Tanto esfuerzo, tantas ideas, tanto leer, estudiar y noches de insomnio para nada.

Se esforzaba por analizar y entender conceptos, por inventar personajes, tramas y argumentos que no encajaban en su mente. Él la veía romper papeles y desesperarse, tachar frases, palabras, volver a empezar una y otra vez inmersa en la consternación de creerse mediocre o incluso una mala escritora cuando en realidad tenía un talento que solo necesitaba ser encauzado por el lugar correcto.

Ingrid le había dicho que tenía pesadillas cuando él no estaba pero incluso estando él soñaba con su pasado en el que se mezclaban vivencias anteriores y reales con todos sus miedos actuales. Una noche se despertó llamando a Emily, otra le pegó una bofetada confundiéndolo con Lucien en medio de una ataque pánico, y lo peor fue su, de momento única, noche de sonambulismo que la llevó a caminar por toda la casa con él pegado a sus talones para evitar que se hiciera daño.

En cada una de las ocasiones, desde la más increíble hasta la más simple, había conseguido tranquilizarla llevándola a la cama de nuevo y acurrucándola entre sus brazos para terminar haciendo el amor como dos desesperados o con sexo tántrico como en su época londinense.

Y en cada momento sentía que no era suficiente, que ni todo el sexo o el amor que pudieran compartir sería nunca suficiente porque en el preciso instante en que él creía que todo estaba perfecto, ella se le volvía a escapar.

No importaba que se enfadara consigo mismo y con ella, ni que la zarandeara para pedirle que por favor le diera tan solo un poco de lo que él le ofrecía, no valía que le suplicara amor porque ni siquiera en los momentos en que ella agonizaba de placer debajo de su cuerpo o las veces en que se movía sobre él con un frenesí insaciable, le pertenecía.

Tal vez se estaba convirtiendo en el tipo de hombre que ella odiaba y que necesitaba sentir una posesión absoluta sobre la mujer que se suponía que lo amaba.

Tal vez él no era sino un fraude y la estaba engañando a ella y a sí mismo. Todas las veces que en el pasado mantuvo una relación jamás necesitó apresar aquello que necesitaba aprisionar en Grace, jamás tuvo la sensación de que, hasta en el momento más sublime y perfecto, una mujer pudiera escapar de él como si echara a volar, no ella físicamente, pero sí su alma.

Y esa sensación estaba acabando con él.

Al borde de una guerra que esta vez seguramente no podría evitar, se sentía desesperado por aquella mujer que se negaba a dejarse guiar o aconsejar, que se encerraba en el mutismo con la excusa de escribir más y más libros que no pensaba publicar y que cada día estaba más lejos de él y de la realidad que le rodeaba, que le hacía dudar de sí mismo hasta lograr convertirse en el tipo de hombre que nunca había sido y que jamás quería ser.

No eran celos, tal como decía Ingrid, aunque a veces lo creyera, incluso lo pareciera, era que se daba cuenta de la poca importancia que él tenía en su vida, como si tan solo fuera algo accesorio que pudiera usar en un momento determinado para un fin concreto y luego desecharlo hasta la siguiente vez que lo necesitara.

Si su trabajo no lo llevara a viajar por media Europa y tuviera que vivir como cualquier persona, ¿qué sería para ella? ¿Qué tipo de vida llevaría a su lado? ¿La de un objeto decorativo sin más o la de un marido castrado e impotente ante los avances libertarios y literarios de su mujer?

¿Se habría convertido en un simple objeto de consumo para su bienestar y su placer o ni siquiera eso? Maldita sea, ¿qué era o quién era él en la vida de Grace?

La complicidad y la camaradería de los primeros encuentros se había esfumado bajo el peso de unos ideales que él mismo había ayudado a descubrir y asentar en su mente, la pasión encendida de sus encuentros, la lucha contra cada uno de los fantasmas que ella poseía y a los que él venció para entregárselos inertes a sus pies, habían dejado paso a la más absoluta indiferencia y ni siquiera las relaciones sexuales completas en las que se derramaba dentro de ella queriendo que lo sintiera eran suficientes.

Se sorprendía pensando que ojalá alguna vez tuviera miedo a su pasión como antaño, se imaginaba haciéndole daño para poder tener algo por lo que seguir luchando a su lado, pero Grace ya no lo necesitaba ni en esos momentos ni en ningunos otros porque había crecido ante sus ojos hasta no lograr abarcarla.

No lo necesitaba para nada en absoluto y tan solo le quedaba la esperanza de que al menos lo amara, pero tampoco confiaba ya en su amor.

Tal vez ella lo amó porque lo necesitó.

Sin embargo, él quería que lo necesitara porque lo amaba.

Ya no quedaba nada de la mujer tímida y remilgada que él descubrió sonrojándose en su primer discurso ni de la mujer que lo deseaba tanto como para llegar a suplicarle amor.

No quedaba nada de lo que una vez fue Grace Swann.

Y ese cambio se había fraguado en muy poco tiempo delante de sus ojos que comprobaban cómo la iba perdiendo a medida que crecía.

Y él, seguía tan loco por ella como el primer día, tan ansioso por amarla que llegaba al dolor, tan impotente cada vez que se le escapaba de entre los brazos que sentía todo el frío del mundo adentrarse en su corazón.

Y en medio de todas sus dudas y miedos, estaba Ingrid, por la que albergaba sentimientos que no lograba acallar en su conciencia.

Una mano suave acarició su espalda y supo que no era ella aunque no le importó.

La mano siguió subiendo, acariciando, desplazándose hacia adelante hasta abrazarlo, quedándose quieta junto a su corazón.

—¿Duele?

—Mucho… muchísimo.

—Déjame calmar tu dolor.

—Tú no eres ella.

—¿Acaso importa?

—Sí. Importa.

Una cabeza se apoyó en su espalda rozando con suavidad su piel a la vez que otra mano igual de suave se desplazó hasta su abdomen y se quedó prendida en su ombligo y su vientre.

—Puedo darte lo que ella no te da.

—¿Acaso crees saber qué es lo que ella no me da?

—Déjame amarte.

—Amo a Grace.

—Y yo. Pero eso no me impide amarte a ti, lo sabes.

—Lo sé.

Acarició aquellas manos pequeñas posadas sobre él con sus manos grandes y morenas.

—Nada me gustaría más, Ingrid, pero tomamos una decisión, ¿recuerdas?

—Miénteme, James. Soy una mujer a la que nunca nadie ha amado, soy una especie de engendro que nunca ha sentido un poco de amor ni de una parte ni de otra. He vivido intensamente, he conocido hombres y mujeres, he disfrutado del placer con ellos y con ellas pero jamás he sentido amor… puedes mentirme, puedes utilizarme, puedes volcar en mí tus miserias y me estarías amando más de lo que nadie me ha amado jamás. Uno no ama solo cuando lo que da es hermoso y bello, uno ama como puede, dando lo que tiene, y tú solo tienes dolor, solo tienes soledad, solo tienes miedo… dame tu dolor, tu angustia y tu temor. Podría ser lo más parecido a un acto de amor.

Se giró para mirarla notando como sus manos no lo soltaban sino que, por el contrario, se aferraban a su espalda y lo empujaban contra ella mientras se introducía en sus brazos que no lograba recordar cómo habían ido hasta su cintura y su cuello.

La besó con la rabia creciendo dentro de él y ocupándolo por entero.

La besó con furia, con un deseo feroz que no tenía nada que ver con las sensaciones que había sentido con Grace y que, sin embargo, lo empujaban a llegar a un lugar muy similar.

Ingrid respondía a cada una de las embestidas de su lengua, retorciéndose de placer, suspirando, apretando su cuerpo con el suyo como si quisiera adentrarse en él o que él se adentrara en ella de una forma mucho más completa, abandonada a las sensaciones y al roce de su piel desnuda bajo sus dedos sabios que se desplazaban por su cuerpo buscándolo, tentándolo hasta más allá de cualquier límite.

La abrazó perdiendo el control de sus actos, subiéndola a su cintura y haciendo que sus piernas le rodearan para desplazarla por la habitación hasta sentarla sobre la cómoda.

Enloquecido por el momento de extrema excitación, levantó su falda introduciendo su mano por dentro y comenzando a acariciar sus muslos, subiendo por la piel suave y torneada de sus piernas hasta llegar a su ropa interior que le costó un segundo apartar para poder acariciarla de forma más íntima.

Su lengua seguía moviéndose en círculos dentro de su boca, apretando rabiosamente los suaves labios femeninos entre los suyos hasta notar cómo el beso llegaba a doler por la presión que ejercía sobre ellos.

Un leve quejido de Ingrid le hizo apartarse para comenzar a descender por su cuello al tiempo que sus dedos comenzaban a frotar la suavidad de su sexo húmedo, introduciéndose entre aquellos otros labios palpitantes de deseo que se humedecían y se abrían a su paso como si fueran una flor ávida, sedienta bajo el rocío de la mañana.

Frotó su clítoris anhelante de caricias hasta hacerla llegar al orgasmo en tan solo un minuto con roces intensos y besos apasionados que lo habían enloquecido y desarmado frente a ella en una turbulencia de deseo insatisfecho que clamaba por encontrar algo de paz.

Ingrid casi gritó en ese instante en que llegaba a un éxtasis solitario que podía ser un anticipo de placer futuro o un regalo aislado de aquella mano que seguía acariciándola.

Su otra mano soltó su espalda y se cerró sobre su boca para intentar que no se oyeran los gemidos fuera de la habitación.

Igual cerró los ojos y se abandonó a la sensación sabiendo que James la contemplaba atónito sin creerse lo que estaba pasando entre ellos.

Igual dejó que el placer la ocupara por entero pese a darse cuenta de que la magia se había roto en un solo instante.

Igual se dejó llevar por las caricias y por la convulsión de su cuerpo pese a sentir los ojos del hombre que amaba fijos en ella pero queriendo ver a otra mujer.

O tal vez no. Tal vez quisiera fijarla a ella en su memoria.

Dejó que la sensación remitiera lentamente, dándose cuenta de que James había parado de rozarla aunque no había sacado la mano de entre sus faldas y sin atreverse a enfrentar aquellos ojos, intentando adivinar qué estaría pensando él mientras la miraba y cómo sería su cara con los ojos cerrados, sabiendo que no la encontraría ni tan bella ni tan delicada ni tan hermosa como sin duda encontraría a Grace.

James se sintió tentado e incluso llego a hacer la intención de juntar su frente con la de ella y cerrar los ojos para no ver su desilusión cuando los abriera, pero ese gesto pertenecía a otra mujer, así que se quedó quieto, contemplando su cara, sacando lentamente la mano de entre su vestido, ajustándole de nuevo la ropa interior con delicadeza e intentando que su cuerpo dejara de sentirse predispuesto a terminar lo que había comenzado.

Cuando Ingrid lo miró algo se rompió definitivamente dentro de él.

—Me estás volviendo loco.

Ambos deseaban más de lo que había ocurrido. Mucho más.

Finalizar lo que su mano había comenzado.

—Ha sido una locura.

Asintió sin saber qué decirle y pensando que no quería oír sus disculpas por arrastrarlo hasta esa situación comprometida.

Grace estaba sentada escribiendo a tan solo unos metros de ellos, ajena a todo cuanto había ocurrido en su propia habitación.

Una especie de sentimiento de culpa los inundó hasta que no lograron sostener sus miradas, y, pese a eso, no lograban arrepentirse de lo sucedido.

Ingrid bajó de la cómoda dando una especie de gracioso saltito y comenzó a alejarse de él sintiendo su mirada en la espalda.

La mirada de él era devastadora, le quemaba.

Se arrepintió, en ese segundo, de haber cedido a sus sentimientos, a su impulso, a tanto deseo acumulado en tanto tiempo por él. Una sensación de vergüenza la inundó por completo, hundiéndola de tal forma, que ya no podría abandonarla jamás.

—Vístete para la cena, los invitados no tardaran en llegar, voy a avisar a Grace para que se cambie esa fastidiosa ropa de hombre.

Y salió cerrando la puerta tras ella dejándolo tan confundido que no logró moverse de frente a aquel espejo que le devolvía su imagen sin llegar a reconocerse en ella.

Estúpidamente se preguntó si tenía algún tipo de predilección por los espejos de las habitaciones y luego se giró para ir al baño y darse una ducha.

Con agua fría.

Capítulo 39

ESA no había sido la noche más indicada para dormir en aquella casa donde, de repente, tras las paredes parecían cobrar vida presencias silenciosas que se movían entre las sombras nocturnas y que no eran sino los mismos habitantes presos de insomnio y remordimientos.

La cena, un gran éxito culinario de la cocinera y de Ingrid, había sido un encuentro de lo más extraño con aquellas parejas extravagantes que formaban parte de la flor y nata de la sociedad decadente y bohemia de París, y un nuevo ataque frontal a los sentimientos y pensamientos de Grace que se debatía entre corrientes distintas desde hacía demasiado tiempo.

Había podido percibir claramente los ojos culpables de Ingrid y James, la extraña forma que de pronto tenían de mirarse y evitarse mutuamente, de buscarse y evadirse sobre encima de la mesa intentando disimular algo que se percibía más claro que nunca.

Ella misma se había pasado la noche acechando aquellas miradas y dándole vueltas en su mente a cada una de las que había logrado sorprender mientras era consciente de que James a su lado no dormía sino que se mantenía quieto con los brazos debajo de la nuca y mirando al techo completamente desvelado.

Tampoco había intentado acariciarla o hacer el amor exponiéndose así a un nuevo rechazo o a esa sensación de vacío que ocupaba a ambos tras los momentos en que, sin embargo, habían logrado fundirse en un abrazo íntimo pero insuficiente.

No había sido hasta casi la madrugada cuando lograron conciliar el sueño.

Era extraño que tras tantos meses de zozobra interna, tantos meses de amor y pasión encendida, tras el agradecimiento de saberse salvada de nuevo por él, este comenzara a molestarle de aquella forma.

Las cortas temporadas que James por trabajo salía de París eran como unos remansos de paz que cada vez le eran más necesarios.

Durante esos días no tenía que sentirse culpable de apartarlo a un lado para poder sentarse a escribir tranquila o de simplemente olvidarse hasta de comer. Podía sentirse libre sin que sus ojos la buscaran entre los papeles o sin que le pidiera amor, sexo o cualquier tipo de atención.

No tenía que dar explicaciones ni sentía compromisos u obligaciones.

No tenía que disimular que en muchas ocasiones su presencia le estorbaba.

Y lo peor de eso es que James no se lo exigía, jamás le había exigido nada ni pedido que no hiciera nada que ella no quisiera hacer.

Era su conciencia la que le hacía sentirse en deuda con él y tener esa agobiante sensación de impago.

Había logrado deshacerse de los problemas cotidianos, de la revisión de sus textos, de la copia de sus libros, de la administración de sus propiedades, de las obligaciones de la casa y de todo cuanto pudiera molestarla. Su vida se centraba en escribir y muy poco más pero aun así le molestaba cualquier cosa que no fuera estar centrada en su libro, cualquier cosa que la distrajera de su cometido principal y más importante.

Aquella misma cena, por ejemplo, pese a lo refrescante que había sido tener otras personas con las que hablar, la calidad de la conversación que había rozado tintes muy íntimos y particulares, le había costado un esfuerzo supremo.

Aún no habían llegado a los postres y ella ya tenía ganas de escapar para encerrarse en su despacho y seguir leyendo, escribiendo, repasando las líneas que había escrito esa misma tarde.

Si se había quedado era porque comenzaron a hablar de su extraña relación extramarital y confesado que su matrimonio no era sino una tapadera para su verdadera forma de ser y vivir.

La relación a dos bandas de aquellas dos parejas donde los hombres no tenían nada de afeminados ni las mujeres de masculinas, pero eran amantes entre sí, era a todas luces lo más extraño que nunca hubiera visto. Y que hablaran de ello con esa naturalidad y sin subterfugios le resultaba como poco bastante original.

Recordó la mirada que James le había lanzado tras una de las muchas frases de aquellas mujeres que reconocían una relación entre ellas, y al mismo tiempo eran completamente felices con la que esporádicamente mantenían con sus maridos. La había buscado por encima de la fuente decorativa cuando ellas reconocieron que el sexo en ambos casos era igual de gratificante.

Ingrid había bajado la vista medio avergonzada, James había clavado sus ojos en los suyos acechando su reacción, y ella, lo único que logró hacer fue pestañear y asentir con la cabeza tras aquella escandalosa e insólita afirmación.

La libertad de la que gozaban en París era completamente impensable en cualquier otro lugar del mundo y, aunque su relación extraña era más que sabida por los círculos privados, nunca había trascendido a la prensa pese a ser personas más que notables.

En Londres tal vez los habrían crucificado y abandonado al ostracismo, pero en París eran libres y se sentían libres, que era lo más importante.

Aquellas afirmaciones eran las que no le habían dejado dormir en toda la noche.

Aquellas escandalosas ideas que venía cavilando desde la noche en que un año atrás Ingrid la había besado en su habitación habían cobrado una importancia vital en el transcurso de las horas nocturnas y comenzaba a sentir que nada de lo que ella hiciera o pensara era nuevo bajo el sol, porque otras personas lo habían hecho y sentido antes que ella.

Ingrid entró en el despacho con el correo en la mano y una taza de café que depositó frente a ella silenciosa y quedamente mientras miraba los remites de las cartas.

Se sentó en su mesa ajena a los pensamientos y las miradas escrutadoras.

De pronto levantó la cabeza sonriendo alegremente.

—¡Carta de Lucy y Jeffrey!

Grace no comprendió de qué se alegraba. Todos los meses recibían cartas de ellos, una administrativa y otra personal.

—¿Y eso te alegra tanto?

—Sí, claro, ¿por qué no iba a hacerlo?

Grace se encogió de hombros. Recordaba la ceremonia de su boda en el jardín de su casa bajo su autorización y recordaba perfectamente cómo les había enviado a la propiedad de las afueras de Londres para administrar y guardar aquella propiedad que Emma había llevado a la ruina. Creyó que el lugar era más que adecuado para ellos y su futura familia, y aunque al principio tuvo que invertir mucho para lograr recuperar la finca de su desorden y caos, la decisión había sido de lo más acertada porque, bajo la administración de Jeffrey y su planificación económica austera, comenzaba un año después a recuperarse y Lucy estaba embarazada de su primer retoño.

—¿Cómo va la finca?

Ingrid levantó la cabeza de nuevo sorprendida.

—¿Te has vuelto loca, tienes fiebre o algo parecido, que preguntas por tus negocios?

—Déjalo, seguro que va bien con Jeffrey al mando.

—Podrías preguntar qué tal se encuentra Lucy, era lo más parecido a una amiga de lo que nunca tuviste…

Se acordó de ella, de cómo curaba sus heridas y cómo la consolaba tras cualquiera de las muchas violaciones, de cómo la ayudó y de la complicidad silenciosa de aquella mujer la primera mañana que James entró en su habitación y no salió hasta varias horas después.

Aquello estaba demasiado lejos.

Ya no era la mujer de entonces ni se permitía aquellas sensiblerías que le parecían trampas de la nostalgia.

Bajó la vista y comenzó a escribir sobre el folio a mitad que tuvo que dejar sin acabar la tarde anterior.

Ingrid se sentó en su mesa comenzando a abrir los sobres del correo y apilarlos por temas, archivar las facturas y a leer informes administrativos de sus bienes y de los gestores que desde Londres pagaban sus impuestos, manejaban sus gastos públicos y sus inversiones.

Grace la observaba sin disimulo entre renglón y renglón que releía para intentar coger el hilo de la narración y sintiéndose torturada entre los celos por lo que había percibido y el desasosiego que Ingrid, cómo siempre le producía.

Celos increíblemente dolorosos por ser dobles. Sentía celos de James por cómo lo miraba Ingrid y de Ingrid por cómo la miraba James, y no desde ahora ni desde anoche sino desde hacía meses, prácticamente desde que llegaron a París.

Ellos tal vez no se habían dado cuenta e incluso ella al principio creyó que simplemente se estaban acostumbrando a aceptar la presencia del otro y los sentimientos hacia ella que cada uno poseía, sin embargo, cada vez estaba más convencida de que no era eso precisamente lo que había en sus ojos.

Y eran correctos, educados, se trataban con cortesía y amistad, no con complicidad ni cariño, sino en una distancia que tenía sus tintes de confianza y conocimiento el uno del otro, pero en ningún caso de forma íntima o que se pudiera malinterpretar.

Impecables y corteses, con familiaridad pero sin ninguna veta de intimismo, nada que objetar o por lo que tener miedo, celos o prevención, y pese a todo, lo tenía.

Tenía celos, miedo y estaba prevenida para cualquier cosa.

Ese año en París que comenzó como un remanso de paz para su atormentada conciencia tras la muerte de Emily y tras su intento de asesinato, estaba llegando al final de una forma traumática, lo podía presentir en las mismas vibraciones del aire.

Su convivencia a tres estaba resultando una bomba de relojería que tenía el tiempo marcado, un tiempo que se terminaba.

Y ella sería la encargada de que todo volara por los aires.

Esa sensación de ser el detonador de todo la hacía sentirse sucia y ruin, pero no lograba evitarlo.

Ingrid también había cambiado, no solo ella. El único que pese a todo conservaba su personalidad y carácter era James aunque vivera zozobrando en su desdén que no lograba evitarle.

Se levantó de la silla como movida por un resorte interior y se acercó hasta su mesa.

—Te ves diferente.

Ingrid levantó la cabeza y miró su cuerpecito menudo y su bello pelo rojo.

—Anda que tú, — se quedó fijamente mirando sus caderas. — Conocer a madame Pelletier te ha sentado como un tiro.

Grace había olvidado que Ingrid no se acostumbraba a verla con pantalones por la casa.

—No son como los de ella.

—No, parece que vayas a montar a caballo, se te marcan todas las curvas.

—¿Y eso te molesta?

—A mí no, pero a James lo llevas loco.

Grace rio despreocupada, como si saber que James podía desearla, y a la vez notar sus celos mal disimulados le produjera una diversión más allá de lo normal.

Como si disfrutara viendo sufrir a las personas que más había amado.

—¿Que tienes hoy?

Ingrid se levantó y le dio la espalda yendo a guardar unos papeles en el clóset.

Grace dio la vuelta a la mesa y se situó apoyada en el lugar frente donde Ingrid tenía que sentarse.

Cuando hizo el amago de volver a su escritorio, la mirada de la mujer que estaba sentada sobre sus papeles y con una pierna levantada sobre su silla la dejó parada a mitad de trayecto.

Se acercó despacio creyendo que se apartaría, pero no se movió ni un solo centímetro.

—¿Qué tienes tú?

Ingrid intentó excusarse con naturalidad, pero no le resultó demasiado convencida

—Yo estoy como siempre.

Eso no era verdad y lo sabía. No había estado como siempre desde casi un año atrás. Había abandonado definitivamente su imagen de funcionaria de prisiones bajo la tutela de Grace y Lucy adquiriendo un guardarropa completo para su viaje y acercándose a un estilo mucho más moderno y mundano. París y la libertad habían hecho el resto.

Ingrid se había convertido en una mujer de mundo y muy inteligente.

Inteligente siempre lo había sido no en vano era tanto o mejor administradora que ella y lograba corregir su ortografía, léxico y estilo en sus escritos, sin embargo, poseía otro tipo de inteligencia que no tenía que ver con nada de eso y le venía dada por su conocimiento de las realidades humanas más allá de lo que estas pudieran mostrar al mundo.

—Hace tiempo que no estamos solas.

Ingrid hizo como si no supiera a qué se refería.

—Solo hace una semana que James ha vuelto de Viena.

—No seas estúpida, sabes que no me refiero a eso.

Aquella forma de hablar tan impropia y dominante le sorprendió una vez más. Era uno de los rasgos que más había cambiado en ella.

Grace acercó una mano a su cara y la acarició. Ingrid no logró apartarse pese a que la imagen de James sobre ella se cruzó por su mente.

—Hace tiempo que no me besas.

Una tortura infinita se cernió sobre ellas dos.

Grace, por el miedo al rechazo que confirmaría sus sospechas y sus celos.

Ingrid, por la tentación y el deseo que desde el primer día había sentido por esa mujer.

Dio un paso adelante y se sitúo entre las piernas abiertas de ella rozando el muslo que estaba apoyado en la silla.

—¿Quieres que te bese, Grace?

No le contestó. Acercó sus labios a los de ella y comenzó a besarla sin que Ingrid lograra decir ni una sola palabra más.

Inquisitivamente rozó su lengua e intensificó su beso esperando notar desasosiego, incomodidad o cualquier otra sensación de rechazo, pero Ingrid no dejó de responder a su beso ni durante un solo segundo.

Al contrario, se acercó todavía más y cerró su mano sobre el fascinante pelo rojo que cada vez era más largo y suave.

Abrazadas, besándose, dejaron escapar un leve suspiro cada una en la boca de la otra, para luego comenzar con mucha más fuerza.

Estaban completamente subyugadas en aquel beso libidinoso que nada tenía que ver con cualquier otro beso que se hubieran dado en el pasado. Ya no era suave ni inocente.

Era un volcán de sensaciones y de texturas encontradas que las iba comenzando a consumir. Era la proyección de los deseos que ambas sentían y trataban de esconder tras la fachada de amigas y colaboradoras, y, si bien era cierto que Ingrid siempre había sido brutalmente sincera en ese aspecto con ella y desde el principio le mostró sus sentimientos, ahora que parecía haberse conformado con simplemente aceptarlas, estas se habían desencadenado de nuevo bajo aquel beso subversivo que las arrastraba.

El mundo había dejado de existir en ese preciso instante en que habían comenzado a besarse y acariciarse como si de nuevo todo volviera a ser normal entre ellas, como si Grace no hubiera sufrido aquella metamorfosis, como si todo a su alrededor fuera bueno y hermoso, como si fueran las mismas mujeres que un año atrás se habían conocido, enamorado y conformado con besos inocentes y párvulos que no hacían daño.

Pero no era así.

Ni ellas eran las mismas, ni nada era normal en sus vidas, ni su enamoramiento era platónico o su alrededor hermoso… y sus besos podían dañar muy profundamente.

James las observaba desde la puerta con la taza de café en una mano y el periódico de la mañana en la otra, completamente absorto y sintiéndose un perfecto patán.

Cuando Grace se movió entre aquellos brazos y abrió los ojos para mirarle, sintió como se moría casi de forma literal.

Un velo blanco cruzó por delante de su vista y se dio la vuelta para evitar mostrar todo lo que pasaba por su mente en ese instante.

Caminó a toda prisa por el pasillo y, dejando a un lado la taza y el periódico, salió de la casa dando un portazo.

Ingrid escuchó el ruido de la puerta de la calle cerrándose demasiado fuerte y se sobresaltó hasta el punto de romper con el abrazo y separarse de ella.

Grace la miró sonriendo y, sin decir ni una palabra, bajó la pierna de la silla, lentamente se dirigió a su escritorio nuevamente y sentándose siguió con su labor.

No fue hasta una hora después que Ingrid notó la ausencia de James.

Lo echaba de menos.

Echaba de menos su presencia a esas horas leyendo junto a ellas o simplemente la forma en que todos los días le sonreía para darle los buenos días mientras se dirigía a la mesa de Grace para besarla con el café del desayuno en la mano.

Se atrevió a levantar la cabeza y a hablar tras una hora más de espeso silencio en que estaban sumidas en un profundo ensimismamiento.

—¿Dónde está James?

No levantó la cara para contestarle pero sí la miró de reojo estudiándola.

—Creo que tenía cosas que hacer.

Volvió a hundirse en sus escritos como si ni siquiera hubiera hablado.

Estaba zozobrando en un mar de remordimientos.

El rostro de James fijo en ellas mientras se besaban y la punzada de dolor tan patente que había sentido le hacían sentirse más ruin y egoísta que nunca.

Y el leve asomo de deseo que por un momento creyó ver le hacía sentir completamente poderosa.

¿Qué había sido de la Grace recatada e ignorante?

¿Podía haber cambiado tanto en tan poco tiempo, en un solo año y medio?

Realmente no quedaba nada de la mujer que un día había sido, de aquella miedosa mujer que había necesitado el impulso de James para sobrellevar su destino y salir de la coraza de prejuicios y doble moral en la que la habían educado o de las violaciones a las que la habían sometido.

Ahora era fuerte aunque se sintiera incomprendida, valiente aunque a veces sintiera miedo, astuta aunque a veces creyera ser ruin, y libre aunque a veces se sintiera atada por sus sentimientos encontrados.

No se levantó a comer ese mediodía dejando que la ausencia de James en la solitaria mesa fuera tan patente para Ingrid que hasta prefirió encerrarse en su cuarto pretextando un inexistente dolor de cabeza y no salir hasta tres horas más tarde cuando depositó un vaso de leche y unos bizcochos delante de ella.

A las ocho, ya anocheciendo, sin haber logrado escribir ni una sola palabra, se estiró en la silla presa de un mar de pensamientos y harta de intentar enterrarlos en su conciencia.

Harta de fingimientos y de no llamar a las cosas por su nombre.

Ingrid y James se sentían atraídos el uno por el otro, pero ambos la amaban a ella, y ella no lograba amarlos tanto aunque se sintiera atraída por los dos.

Creyó amarlo desesperadamente en el algún momento de su vida, tiempo atrás, cuando aún no era consciente de su verdad y tan solo comenzaba a vislumbrarla. Había amor, pasión, confianza, pero no la suficiente como para vivir a su sombra ni como para mantener una relación tan estricta.

Sabía que James sufriría por ella, de hecho a veces creía que era lo único que de verdad le había dado: sufrimiento.

Desde el principio, cuando llegaba hasta el dolor por satisfacerla y ella no lograba sentir ningún remordimiento hasta que fue demasiado patente incluso para su poca experiencia.

Creyó amar a Ingrid cuando ella le demostraba su cariño y su abnegación más absoluta, respetando su relación con James y aceptándola calladamente como podría aceptar cualquier cosa por estar cerca de ella.

Ella, aun conformándose en una realidad que conocía desde el principio, se sentía cada vez más infeliz viendo cómo sus sueños y deseos se estampaban en una realidad de indiferencia y soledad por parte de ellos dos.

Solo había llevado sufrimiento a la vida de las personas que más la habían querido.

Y a los dos, de una forma u otra, les debía la vida.

Aunque era patente lo que ambos sentían, no habían dado un solo paso para acercarse por respeto a ella. ¿O sí?

Se quedó mirando a Ingrid que se sostenía la cabeza con una mano mientras repasaba los textos que ella había escrito el día antes.

Trató de imaginarla junto a James en una actitud distinta a la que siempre habían mostrado y supo que no iba desencaminada.

Sus cuerpos, sus actitudes encajaban perfectamente.

La imaginó entre sus brazos tal como él la abrazaba y luego imagino a Ingrid besándolo tal como la había besado esa misma mañana, conjugó en su mente las imágenes de ellos dos en la intimidad que habían compartido con ella y supo que esa imagen podía ser real en muy breve espacio de tiempo.

Una punzada de deseo se mezcló con los celos que sentía por ambos.

Los deseaba a los dos, y sentía un recelo por ambos que contradecía sus impulsos.

Estaban encerrados en un triángulo amoroso difícil de comprender y del que, probablemente. saldrían dañados.

Se levantó de la silla y caminó hasta la ventana por donde el jardín se veía esplendoroso en ese día de primavera, intentando recordar cómo era su jardín en la casa de Londres e imaginando cómo se vería en ese momento.

Tal vez James tuviera razón y fuera hora de volver.

Se giró de repente, en un impulso incontrolable que no le hizo ser consciente de su pregunta hasta que la hubo formulado.

—¿Ingrid, crees que los hombres se excitan viendo a dos mujeres besándose?

La secretaria levantó la cabeza sorprendida.

—¿Acaso lo dudas? — E inmediatamente después de responder supo qué era lo que había pasado, por qué James no había estado en todo el día en casa y el portazo que escuchó esa mañana un segundo antes de soltar su abrazo.

El calor se propagó por su cara y estalló en su vientre con una sensación muy parecida al pánico.

No se atrevió a mirarla para que no la viera hundirse en la miseria, pero era tarde.

Grace, con su reacción, había adivinado mucho más en un segundo que en toda la tarde de especulaciones y sonrió ante la certeza de sus pensamientos.

Ingrid estaba más enamorada de James de lo que ella misma se atrevía a imaginar y algo había sucedido entre ellos como para que su cara mostrara esa tristeza infinita de saber que se está a punto de perder lo que se quiere.

Si no fuera así, jamás habría reaccionado de esa forma. De hecho, las relaciones entre ellos tres al principio eran las mismas y nunca demostró tener tantos sentimientos ni avergonzarse de tenerlos y mucho menos podría llegar a tener esa sensación de pérdida ante algo que no se posee.

Sabía que tenía que hacer algo, ¿Pero qué?

Salió de la habitación dejando a Ingrid sola sin darle ni una opción a reaccionar.

Y el dolor creció en ellas de forma imparable sumiéndolas en un rencor sordo que las alejaba cada vez un poco más a medida que sus deseos se unían

Capítulo 40

JAMES anunció su marcha varios días después de aquella mañana en que las había sorprendido juntas.

—Mañana salgo de nuevo de viaje — no dejó que su cara mostrara ni una pizca de inquietud y miedo ante lo que podría encontrar al regresar — pero solo estaré unos pocos días fuera.

Como cada vez que durante esos últimos meses había hecho una afirmación parecida, Grace le respondió con el mismo tono indiferente.

—Te echaremos de menos.

La miró con una hostilidad en la cara que no fue capaz de ocultar.

—Seguro que sí.

El cinismo en su voz hizo que ambas lo miraran como si estuvieran viendo a un desconocido.

James siguió comiendo sin darle mayor importancia.

Ingrid intervino intentando que la conversación transcurriera por los cauces normales.

—¿A dónde vas en esta ocasión, James?

—A Praga.

—Tengo entendido que es una ciudad preciosa, a veces me encantaría viajar tanto como tú.

James la miró curioso, intentando descifrar qué había tras esa cortesía impuesta que no era la forma de tratarlo que ella solía tener.

—¿Quieres venir conmigo a Praga?

El brillo de sus ojos traviesos le decía que era una proposición completamente deshonesta y, lo peor, casi falsa.

Grace levantó la cabeza mirándolo sin creer lo que había escuchado, sintiendo unos celos insoportables y un rencor infinito.

—¿Acaso necesitas una asistenta?

La lapidaria frase hizo que Ingrid bajara la cabeza arrepentida de haber hablado, mientras Grace aún mantenía la mirada fija en los ojos de James y jugaba con su postre sin dejar de mirarlo.

—Creí que Ingrid era mucho más que una asistenta, creí que era una amiga.

—Por eso le propones ir contigo, porque es una amiga… a mí nunca me propusiste viajar contigo.

James la miró sin creer lo que salía por su boca.

—¿Pero qué te ocurre? Tú estás demasiado ocupada incluso para mirarme ¿y pretendes decirme que vendrías conmigo?

—Tal vez si alguna vez me lo hubieras propuesto habría aceptado.

Se quedó tan afectado por ese ataque súbito de celos que no lograba saber si le gustaba que ella fuera capaz de sentir algo todavía o más bien le molestaba.

—Está bien, está muy bien… —dejó los cubiertos en la mesa y la miró— ¿Quieres venir conmigo a Praga, Grace?

—Sabes que no puedo, por eso lo preguntas, solo para tranquilizar tu conciencia.

Ingrid se levantó de la mesa al ver la cara de furia contenida de James y salió por la puerta sin echar ni una sola mirada atrás antes de presenciar el estallido e intentando olvidar el destello lujurioso de aquellos ojos verdes cuando le hizo a ella esa misma pregunta.

—Maldita sea Grace, estás terminando con mi paciencia, ¿qué diablos te propones, eh?

—Nada, no me propongo nada, James.

Se levantó de la mesa dejando la servilleta a un lado del plato e hizo la intención de marcharse, pero James la cogió de la mano impidiéndole dar un paso más. Sus ojos se posaron directamente en sus pantalones, justo donde se marcaba la curva de sus caderas y en un súbito ataque de pánico mezclado con el deseo que esa extraña ropa provocaba en él la hizo sentarse sobre sus rodillas y apretarla contra su cuerpo en un intento violento de sujetar esa parte de ella que se le escapaba cada día un poco más.

—Me estás volviendo loco… —besó sus labios e introdujo una mano en el hueco de sus piernas tocándola por encima de la tela del pantalón.— Dime qué quieres de mi, Grace, dime qué quieres.

La levantó con la misma furia que lo consumía sentándola a un lado vacío de la mesa y colocándose delante de ella, abarcó sus nalgas entre sus grandes manos acercándola a él en un intento desesperado de excitarla.

—No quiero nada…

—No hace tanto tiempo lo querías todo.

Grace apartó la cara a un lado para dejarle que besara su cuello sabiendo que lo estaba arrastrando al paroxismo total y que no iba a permitirle llegar más lejos.

De momento.

—Las cosas cambian, las personas cambian…

James clavó los ojos en los suyos sin intentar esconder su tristeza.

—Y los sentimientos también.

—Sí. Los sentimientos también. — Grace tomó su cara entre las manos— Te quiero James, sabes que te quiero, pero esta convivencia, esta forma de vivir y todo lo que siento es demasiado para mí.

—Ingrid, ¿verdad?

—Ella es especial para mí, lo sabes también.

—¿Por eso has hablado así antes, porque es especial para ti? Parecías su enemiga.

—Lo que yo parezca con ella o como la trate no es asunto tuyo.

Grace bajó de la mesa empujándolo y pasando ante su cara atónita.

—Sí, lo es. Esa mujer te conoció porque yo la puse en tu camino ¿recuerdas? En parte es culpa mía todo lo que ha pasado desde entonces.

—Entonces asume tus culpas y déjame en paz.

—¿Cómo puedes hablar así después de todo lo que hemos vivido juntos? ¿Ya te has olvidado de todo, Grace?

—¡No he olvidado nada, James! A lo mejor es eso lo que debería hacer, olvidarme de todo.

En dos zancadas se puso delante de ella y la hizo parar frente a él impidiéndole salir.

—¿Quieres olvidarte de mí? Porque si es así puedo salir hoy mismo por esa puerta y no volverás a verme nunca más.

Los ojos de Grace brillaban de tristeza y miedo. Y de algo más que él no supo interpretar.

Callada, sin atreverse a decir ni una palabra se quedó prendida de la expresión de James que, pese a gritar como si estuviera enfadado, parecía más bien a punto de romperse por el dolor.

—No, no quiero que te vayas James, pero no sé si

puedo vivir así.

Apretó los dientes y susurró para que ella viera hasta qué punto se contenía.

—Tal vez deberías acostarte con ella de una vez y averiguar a quién quieres más.

Los ojos de Grace se abrieron sin dar crédito a lo que acababa de escuchar.

James paró a tiempo su mano antes de que esta se estampara en su cara y apretó su muñeca. Sus ojos brillaban con fuerza.

La fiera bella y peligrosa que siempre había sido.

—¿Crees que no me he dado cuenta de cómo la deseas, crees que no sé lo que pasa entre vosotras desde hace tiempo o piensas que tras lo de la otra mañana no me lo has dejado suficientemente claro?

—No soy lesbiana.

—No, pero tampoco te gustan solo los hombres, Grace, ¿por qué no aceptas eso y así tal vez nos des un poco de paz a todos?

—¿Aceptarías un tipo de convivencia entre nosotros tres si supieras que Ingrid y yo nos acostamos juntas?

James la soltó y se dio la vuelta.

—No lo sé.

—¿Qué clase de hombre serías, James?

—La única clase de hombre que tú podrías amar Grace.

Grace rio con amargura y se plantó delante de su misma cara con un gesto altivo y brusco, impensable en ella tan solo unos meses atrás.

—¿Y tú que, cielo? ¿Acaso no creerás que no me he fijado en vosotros dos?

—No hay nada entre nosotros dos y lo sabes.

—Pero podría haberlo… debo reconocer que al menos sois leales y si no ha ocurrido nada hasta ahora es porque… porque los dos…

—Dilo, Grace, dilo sin miedo a parecer egoísta o egocéntrica, haz el favor de evitar conmigo esa condescendencia.— se acercó a ella de nuevo — Porque te amamos más a tí que a nosotros mismos.

Bajó el tono de su voz hasta convertirlo en un murmullo.

—Tal vez si yo no estuviera tendríais entonces una oportunidad.

—No digas eso ni de broma.

La abrazó fuertemente sintiendo que una vez más se rompía en presencia de aquella mujer que había convertido su vida en un infierno desde el día que la conoció aunque solo a su lado había logrado rozar el cielo.

—Ni ella ni yo podríamos vivir sin ti.

—Pero tampoco podéis vivir conmigo.

Esa certeza le golpeó tan fuerte que no intentó detenerla cuando se apartó para salir.

Se quedó quieto, mirando la mesa vacía y sintiendo la soledad más grande y fría instalarse dentro de él.

Tenía que superar eso. Tenía que centrarse en su trabajo y aparcar esas diferencias y esas peleas para cuando volviera.

No podía permitirse el lujo de fallar en esta ocasión, y tener la mente puesta no solo en Grace sino en Ingrid jugaba en contra suya.

No tenía tiempo de pensar ni de preocuparse por sus problemas.

Si fracasaba en la misión encomendada, no habría ningún problema que resolver porque él ya no estaría ahí para hacerlo, y puede que hasta ellas dejaran de existir si tras su fracaso se quedaban en el continente.

Supo que lo suyo eran pequeñeces ante la gran violencia que se estaba desencadenando en Centroeuropa y que los problemas de cada persona no eran sino gotas de agua en un inmenso mar del que no lograba ver el final.

Se dirigió a su habitación y comenzó a hacer la maleta poniendo solo lo imprescindible para una incursión rápida.

Entrar y salir del país en dos días.

Cerró la puerta tras comprobar que en el pasillo no había nadie y se dirigió al compartimento con llave que él había elegido para guardar sus cosas más privadas.

Recordó el día en que Grace se reía porque él buscaba una especie de caja fuerte o similar en ese cuarto y bromeaba con sus terribles secretos, como ella llamaba a su trabajo.

Extrajo la llave de su bolsillo y abrió la pequeña puerta que se movió con un chirrido de protesta.

La pistola brillaba con el color de la madera de su culata y las originales balas de “media capa” permanecían dentro del cargador brillando con el dorado del cobre en tan solo su punta.

La sacó lentamente y la contempló como si fuera la más bella arma que se hubiera fabricado.

Abrió el cargador para comprobar que estaba descargada y luego lo cerró poniendo el seguro situado en la empuñadura, dejándola casi lista para matar en el caso de contener alguna de las balas que estaban guardadas.

Era una pequeña obra de arte, la primera semiautomática, un Smith &Wesson perfecto, equilibrado, sin apenas retroceso, del calibre 35 aunque con poca potencia para su gusto.

Levantó la mano apuntando a la puerta, fijando su vista en la pequeña cerradura y se maravilló una vez más de la precisión de su arma y su corto cañón de solo 3,5m que la convertían en perfecta para el tipo de acción que tenía que realizar

No se dio ni cuenta de cuando el pomo se doblaba y la puerta se abría dejando paso a una horrorizada Ingrid que dejaba caer en el suelo un montón de ropa limpia y doblada que había preparado para su viaje.

Sus reflejos felinos le llevaron frente a ella en tan solo un segundo, y sin soltar la pistola le tapó la boca a punto de ahogar un grito.

—Shhh… no chilles… no es lo que parece Ingrid…

Levantó la mano dejando que la pistola bailara en el dedo que se mantenía en el gatillo y se quedara con el cañón boca abajo.

Los ojos de aquella mujer miraban la pistola y a él alternativamente, completamente aterrorizados y confundidos.

—La llevo por mi seguridad… solo cuando viajo… tranquilízate.

Poco a poco fue separando la mano de su boca.

—Shhh…

La empujó dentro de la habitación sin darse cuenta de las camisas desparramadas por el suelo.

—Shhh… no te preocupes, no ocurre nada.

Se quedó mirando su mano que, pese dejar de apretar su cara, aún no había logrado despegarse de sus labios.

Instintivamente miró a los ojos de aquella mujer que se había calmado con el sonido de sus palabras y no le cupo la menor duda de que estaba recordando lo mismo que él.

Si seguía el impulso, ambos se iban a arrepentir, y eran conscientes de ello.

Le hizo otro gesto indicándole que iba a guardarla y se dio la vuelta para hacerlo, cerrando la pequeña puerta con un chirrido aún más quejumbroso que al abrirla.

Cuando se giró para mirarla, Ingrid estaba recogiendo las camisas del suelo.

—Te las he traído por si las necesitabas.

—Gracias Ingrid.

Las depositó sobre la cama y dio la vuelta para irse aunque de repente, a mitad camino se volvió a mirarlo.

—James, ¿en qué trabajas?

—Soy espía, ¿recuerdas? — sonrió travieso, encantador, recuperando por un momento el James de no hacía tanto tiempo atrás.

Ingrid lo miró encandilada, haciéndolo sentir como entonces solía sentirse.

Un hombre completo.

—Gracias.

Y no era por planchar sus camisas ni por preocuparse de él o por comprobar que nada le faltara, o incluso por confiar en él y no haber gritado cuando lo sorprendió apuntándola con la pistola.

Era por mirarlo como lo había mirado.

—De nada.

Se acostó en la cama recapacitando todo lo sucedido en esos tres días desde que las sorprendiera besándose en el despacho, pero, sobre todo, recapacitó en el tremendo cambio de roles que tenía lugar en esa casa.

La delicada e ingenua Grace había dejado paso a una mujer tan segura de sí misma que rozaba la impertinencia y la arrogancia, mientras que la funcionaria de prisiones se estaba reduciendo a la nada bajo su mando y su compañía.

La personalidad de Grace la ocultaba hasta hacerla desaparecer muy lentamente. Con el paso de los meses que llevaban juntas, Ingrid había pasado de ser una persona con aplomo y valiente a sentirse poco menos que acomplejada por el talento y el dominio casi tiránico de ella.

Curiosamente, Grace estaba repitiendo los patrones de conducta masculinos que tanto había odiado en su vida.

Dominación, sometimiento, supremacía.

La amaba demasiado como para darse cuenta de ello, pero estaba siendo anulada, ninguneada por Grace hasta hacerla parecer una marioneta en sus manos.

Lo que había comenzado como una amistad y como un trabajo se había convertido en una carga imposible de soportar sobre sus hombros. La resignación de su voz y su porte, la tristeza cada día más clara ante sus sueños y esperanzas que no veía cumplir y la distancia que se alargaba entre ellas en según qué momentos la estaban convirtiendo en una sombra de sí misma, una especie de fantasma que vagaba por la casa trabajando todo el día sin parar en lo que Grace o él pudieran necesitar.

No solo administraba sus fincas y hacía las veces de secretaria o correctora de sus libros, sino que aún sacaba tiempo para mimarlos a los dos, para prestar atención a sus necesidades, a su ropa limpia, a su dolor o a su tristeza, llegando a compartirla tal como aquella tarde la habían compartido aunque luego ocurriera lo que ocurriera.

Ingrid solo pedía un poco de amor y ni él ni Grace se lo habían sabido dar, de hecho, tal como le había confesado, nadie jamás se lo había dado.

Pero ella no se cansaba de entregarlo.

Tal vez Ingrid fuera la persona más generosa que nunca había conocido y se sorprendió a sí mismo pensando en corresponder con un poco de ternura a tanto afecto y tanto cuidado.

Él tal vez fuera el menos indicado para juzgar aquella extraña relación entre ellas porque aun sabiendo que era parte integrante de ese triángulo amoroso también la había apartado de él.

Desde aquel día en el coche, tras el entierro de Emily cuando ella se sinceró y llegó a parecer que le hacía algún tipo de proposición, la había evitado cortésmente.

Ella, elegantemente, nunca más le dijo nada ni volvió a insinuar que podía ocurrir algo entre ellos hasta la tarde en que definitivamente ocurrió.

Se había apartado tal vez movida por la fuerza de la convivencia.

No era lo mismo vivir con Grace sin él, como habían estado durante meses, a tenerlo en casa constantemente y con solo unos pocos días de separación. Si su trabajo no lo llevara fuera varias veces al mes, la convivencia habría sido diaria e inevitable, y eso lo convertía en algo muy distinto a una aventura o un desliz.

Eso lo habría convertido en amante de la amante de su amante.

Sonrió ante la imposibilidad de conjugar correctamente esa frase absurda y estúpida.

Un retazo de la conversación volvió de golpe a su mente clavándose en ella de forma inmisericorde.

“¡No he olvidado nada, James! A lo mejor es eso lo que debería hacer, olvidarme de todo”

Qué lejos estaban esos días en que Grace le dijo que quería olvidarse de todo excepto de él.

Qué lejos estaba todo aquel pasado tan cercano y qué poco quedaba de lo que una vez habían sido.

Si al menos pudiera recuperarla.

Más pensamientos y más frases de aquel entonces lo ocuparon cortándole la respiración. Hubo un tiempo, unas semanas, en que quiso recobrar a esa mujer para él, no para el mundo, incluso un día en que pensó que la libertad de ella significaría su esclavitud.

Y en medio de todos aquellos pensamientos, los ojos de Ingrid abiertos o cerrados y con su mano sobre la boca. Su sexo dio un doloroso brinco dentro de los pantalones.

Sin duda se estaba volviendo completamente loco.

Se levantó de la cama para no seguir pensando y se dirigió a la cocina de nuevo.

La cocinera había vuelto y estaba preparando café.

—¿Qué hora es?

—Las cinco, monsieur Norwich.

Caminó hasta el despacho donde ambas mujeres trabajaban y se quedó en la puerta.

Podría ser un hombre con suerte.

En otra época estaría acostándose cada noche con una de esas dos preciosas mujeres que tenía delante de él.

El antro de David volvió a su mente y con él el famoso baile de rameras al que había asistido en varias ocasiones y del que siempre había salido más que satisfecho… hasta la noche maldita que salió gateando borracho por aquella mujer de pelo rojo que tenía frente a él.

Sonrió ante el recuerdo y supo que tal vez pudiera tener una oportunidad con ella de nuevo.

Miró a Ingrid con tristeza por dentro, acordándose de aquella punzada de deseo, y luego sus piernas le llevaron hasta la otra mujer.

—Grace, estoy pensando que tal vez podríamos salir a cenar, tú y yo, los dos solos, como en los viejos tiempos. — Grace levantó la cabeza y lo miró embelesada como tiempo atrás — Aquí hay un par de locales que no conoces, como aquel de Londres, ¿recuerdas?

Le sonrió presa de los recuerdos de aquellos momentos bellos y difíciles que habían compartido.

La bella cara de James estaba tan solo a unos centímetros de la suya mirándola tan fijamente y tan ilusionada que dudó en contestar.

Podía hacerlo, dejarse llevar por él y recuperar el tiempo y los sentimientos perdidos, volver al momento en que lo deseaba y lo necesitaba tanto como respirar, al preciso momento en que él la había salvado y le había devuelto la vida, la ilusión y dado una vocación.

James lo era todo para ella, lo había sido todo.

Pero el libro a medio terminar le impedía sacar de dentro y recuperar para él todo lo que sentía. La añoranza de aquellos momentos y de aquella forma de vivir intensa, de descubrirlo todo a su lado, instantes de inocencia y asombro.

No podía recuperar todo lo que había perdido en el trayecto de crecer como persona, como escritora y como buscadora incansable de su libertad.

—No puedo, gracias, de verdad me encantaría, pero…

James no mostró ni un asomo de tristeza o resignación.

Le sonrió y se apartó de la mesa como si no le importara lo más mínimo, sin dejar de mirarla.

Si ella supiera lo que él sabía, si fuera consciente de que tal vez en un plazo muy breve de tiempo el mundo tal y como lo conocían dejaría de existir para siempre y que la oscuridad de una guerra estaba a las puertas de Europa, querría salir y vivir por una noche de la forma que fuera, intentando ser feliz y apurar una existencia tranquila y pacífica que llegaba a su fin.

Cada momento, a partir de entonces, era una especie de cuenta atrás, y cuando esta acabara se arrepentiría de los momentos que no había disfrutado.

París nunca sería tan bello como esa noche, ella jamás volvería a ser tan joven y hermosa como lo era en ese momento, y él puede que nunca volviera a su lado.

Le sonrió diciéndole adiós a los recuerdos y a ella, que lo miraba sin comprender esa expresión de desamparo, pero sabiendo que no era por su negativa a salir.

Antes de darse la vuelta para irse del despacho vio cómo sus ojos se entornaban en una expresión de picardía, pero aun así, se giró y caminó hacia la puerta.

—¿Por qué no vas con Ingrid? — Se volvió a girar con una expresión indescifrable en su cara, sin comprender qué era lo que esa mujer estaba haciendo, pero teniendo claro que si ella quería jugar, a él, ese juego, le encantaba.

—La pobre nunca sale de casa, se pasa el día trabajando, y muy duro, he de añadir. Se merece una noche, James, una noche de locura como las que me has dado a mí, ¿no crees?

Su malicia ganó a los intentos patéticos de Ingrid para buscar excusas y no aceptar esa invitación que James no le había hecho personalmente a ella.

Sus “noes” se estrellaban una y otra vez frente a la decisión que había tomado Grace de lanzarla a los brazos de James esa misma noche y frente a la imperturbabilidad de aquel hombre que parecía divertirse a costa suya.

Al final hasta James se cansó de mirarlas y dio unas sonoras palmadas en el aire pidiendo su atención con una expresión de picardía que Grace pudo apreciar en toda su profundidad con conocimiento de causa.

—No se hable más, a las siete y media estate preparada.

—No, James, de verdad… no…

La miró como en otros tiempos la había mirado a ella, con la misma confianza y la misma seguridad, con sus ojos volviéndose plateados.

—No te quiero oír ni una palabra más, a las siete y media.

Capítulo 41

HABÍA sido una larga y penosa noche.

De hecho, aún tenía los nervios a flor de piel mientras se observaba en el espejo de la cómoda, desnuda, con el largo pelo rojo cayendo sobre sus hombros y su espalda, con el sol del nuevo día entrando por la ventana y el vacío que James había dejado en su cama al partir solo un momento antes.

No había logrado en toda la noche saber por qué había tenido ese arrebato de malicia y los había lanzado el uno hacia la otra de esa forma, solo supo que se arrepintió de haberlo hecho en el mismo instante que cruzaron la puerta para irse, mientras ella se quedaba sola en aquella casita que de pronto le pareció mucho más grande, solitaria e inhóspita que nunca.

No pudo escribir ni una sola frase en su libro, no logró concentrarse ni un solo momento y no encontró ningún tipo de paz hasta que ellos no regresaron varias horas más tarde.

El momentáneo alivio que sintió cuando escuchó la puerta se esfumó al ser consciente del silencio que ocupaba a las dos personas que entraban por la casa y se marchaban directamente a sus habitaciones tras un escueto y reglamentario buenas noches.

Demasiado silencio para que no hubiera ocurrido nada entre ellos.

James había entrado en la habitación y sin decirle nada, creyéndola dormida, se metió en la cama.

Ella, que se había pasado todas las horas del reloj planeando no decirle nada a él y esperar a la mañana para ver la expresión de ella que no le lograría mentir, se giró a preguntarle cómo lo había pasado con Ingrid en su primera cita.

—Bien.

Escueto y sin mostrar absolutamente nada de todo lo que ella quería saber.

Luego, sin saber qué extraño arrebato de locura la había poseído, se lanzó a seducirlo como en la época en que él era el centro de su mundo.

La respuesta inmediata de su sexo, su copiosa eyaculación y su actitud de siempre le confirmó que no había sucedido nada entre ellos.

James no había hecho absolutamente nada con su secretaria salvo cenar, bailar y tomar unas copas.

—Y charlar, hemos hablado bastante. Ingrid es bastante sorprendente en según qué aspectos.

—¿En qué aspectos?

—Ya lo sabrás mañana, ahora duerme, es tardísimo y me tengo que levantar muy temprano.

Pero no lo había dejado dormir.

Al contrario, había cabalgado sobre él como la amazona que parecía con aquellos pantalones que solía ponerse en casa, sin darle una tregua, arrastrándolo y arrastrándose a una locura y a un anhelo difícil de creer para quien hubiera podido ver su enfado ese medio día y la tirantez de su trato diario.

Agotados, se habían dormido abrazados por primera vez en tres meses, tal como no lo hacían a pesar de las maratonianas sesiones de sexo intenso que era lo único que conservaban de entonces y que ella incluso a veces rechazaba a pesar de desearlas.

Grace se mantenía en un sinvivir, en un desasosiego que amenazaba con romper el mundo que tanto le había costado crear, sin llegar a creer que pudiera haber en ella tanta malicia o rencor, sin conjugar la imagen que tenía de sí misma un tiempo atrás con la de la mujer que se vestía frente al espejo con unos pantalones de montar.

No había nada masculino en ella, no tenía ni un solo ademán o gesto, ni una sola curva o centímetro de piel que no fuera rotundamente femenino.

Deseaba a James con una pasión dolorosa que, aunque era muy similar a la de entonces, no le proporcionaba la misma paz.

El tiempo de los descubrimientos había terminado y quedaba el tiempo de amor reposado y tranquilo, el de una vida ordenada y pacífica a su lado.

Se imaginaba en esa misma casita, escribiendo durante el día para caer amorosamente en sus brazos por las noches y sabía que era un sueño realmente hermoso que podía cumplirse sin dificultad, pero también sabía que era insuficiente.

Era mujer. Y, sin embargo, ese aspecto físico y psíquico tan femenino en ella le producía reparo.

Algo le decía que no podría nunca vivir así con él, que no era lo que en verdad quería.

Quería su cuerpo, su alma, su amistad, quería al hombre que era James, y, aunque él fuera tan distinto a cualquier otro hombre, no soportaba vivir a su sombra, no soportaba dejar de escribir para atender a sus conversaciones, o dejar de pensar para atender a sus necesidades aunque fueran las mismas que las suyas.

Era poco lo que James pedía de ella, le daba una libertad absoluta para todo, y aun así, le molestaba esa leve y concisa interrupción en su mundo, como si en realidad él estuviera haciéndole una concesión momentánea y no respetando su espacio y tiempo… tantas veces como él le había aclarado eso y ella seguía sin entenderlo y pensando exactamente igual, sintiéndose atada en medio de una libertad que era impensable que un hombre le diera a una mujer en un matrimonio normal o en cualquier relación.

James era el mismo hombre de entonces, su relación se basaba en el respeto más profundo a la personalidad y a la forma de ser de ella, la amaba, la respetaba, la comprendía absolutamente. No era él quien había cambiado ni quien había mentido en esa relación.

Era ella.

Cuando comenzaron juntos, él la había liberado y salvado, comenzando a crear una persona completamente distinta. Era como si hubiera apretado un resorte que le hubiera permitido a ella desarrollarse como ser humano y él se hubiera sentado a contemplar y cuidar ese crecimiento.

Solo que había crecido en una dirección que no era la esperada y ahora James se asombraba ante lo que él mismo había provocado, ante el cambio sufrido, ante esa metamorfosis en la que además de crecer en ideales, cultura, pensamientos, vocaciones y mundo, había crecido por senderos todavía inéditos e inexpugnables.

El cambio había sido gradual y acelerado… en un año y medio desde el día que lo conoció no era ni la sombra de la persona que fue.

Terminó de vestirse ajustando los pantalones a la cintura y, abrochando su camisa blanca, salió de la habitación.

Ingrid estaba ya lista desde hacía rato con una taza de café humeante en la mano, esperándola como cada mañana, con unas increíbles ojeras que daban fe de la mala noche que había pasado.

Solo tenía que averiguar a qué se debía esa mala noche.

Cuando, tras las palabras de todas las mañanas, se sentó tras su mesa y dejó caer la cabeza sobre su mano como si no lograra soportar el peso de sus pensamientos, Grace sintió una punzada de inquietud.

La había empujado deliberadamente a los brazos de James esperando que ocurriera cualquier cosa entre ellos, que dieran rienda suelta a esa especie de atracción mutua que sabía de sobra que sentían el uno por el otro, pero ni un instante había pensado en los sentimientos de ella.

La observó sin disimulo dando leves sorbos a su café, sintiéndose reconfortada y preocupada a partes iguales por la imagen patética de aquella mujer que no soportaba mirarla a la cara y procuraba ignorarla.

Podía sentir los tornillos de dentro de su cabeza moviendo las ideas y darles vueltas como si estuvieran ensartadas en su cerebro tal como la cocinera ensartaba el pollo en el horno.

Y podía palpar su enojo.

—¿Vas a decirme qué te pasa?

Ni siquiera se iba a molestar en preguntarle qué tal lo había pasado o cómo había ido la cena.

Podía prescindir de los detalles.

—¿Qué crees que me pasa?

Sus ojos eran un mar de incertidumbre sobre los que Grace se estrelló.

Si creyó que vería en ellos ilusión, cualquier tipo de ensoñación o esperanzas por haber pasado una velada al lado de James, se había equivocado.

Pero tampoco esperó encontrar en ellos tanta rabia.

—Creí que lo pasarías bien, ¿qué ocurrió?

—Por supuesto, nada de lo que tú pensabas que iba a ocurrir. ¿Cómo te atreviste a forzarme a salir con él?

—¿Acaso no lo pasasteis bien?

—Sí, lo pasé muy bien, hasta que caí en la cuenta de tus artimañas y de la verdadera razón por la que tuviste la gran idea de hacernos salir juntos.

—¿Y cuándo fue eso, antes o después de la cena?

El tono de ironía y frialdad en su voz era más de lo que Ingrid, en esos momentos lograba soportar.

—Después, cuando llegué a casa y no pude dormir mientras os escuchaba.

Lo cierto es que había logrado disfrutar de la cena y de la compañía de James olvidándose de Grace por completo.

Sabía que Grace los había manipulado y que había contado para ello con la repentina complicidad de James que en un segundo había pasado de la derrota a la picardía cuando ella le lanzó la propuesta y él la aceptó.

Desde ese preciso instante, su cabeza no había dejado de fraguar ideas, esperanzas, ilusiones… Grace le había dado la oportunidad de estar a solas con él y parecía más que dispuesta a comprender cualquier cosa que pudiera pasar entre ellos, como si les hubiera firmado una carta blanca para que dieran rienda suelta a todo lo que guardaban.

Pero no había contado con el ataque de conciencia y escrúpulos de James ni con la forma tan ruin que Grace había tenido de recuperarlo al llegar y marcar de nuevo el territorio en la casa.

Tras una noche de sueños rotos que se estampaban en una formalidad excesiva de aquel hombre, tuvo que escuchar los gemidos y las palabras de ambos en la intimidad de su cuarto.

Se sintió humillada, engañada, como si entre los dos hubieran fraguado ese plan con el único motivo de darle celos a una y proponerle diversión al otro.

La malicia de ambos, sobre todo de Grace que era quien la había arrojado a esa situación, le resultaba insoportable.

Ella podía ser muchas cosas, tal vez fuera una estúpida por sentir lo que sentía y por haber permanecido cerca de ellos cuando lo único que le daban como respuesta a lo que ellos sabían que sentía era una sensación de absurdo que cada vez soportaba menos.

Podía ser una ilusa por creer que lograría vivir cerca de ellos y amarlos en silencio, sin que nunca ocurriera nada, pensando que no era necesario que jamás tuviera con ninguno de ellos más que una amistad profunda y sincera.

Podía ser hasta una depravada que soporta el dolor con placer por llevar más de un año escuchándolos noche tras noche reñir y reconciliarse, ignorarse y devorarse, odiarse y amarse, en una vorágine de sexo y peleas, de reconciliaciones y silencios, de pactos y tensión.

Y ella, sintiendo lo que sentía, se moría cuando ocurría cualquiera de esas dos formas opuestas de relación entre ambos.

Los escuchaba en silencio, los imaginaba, casi los veía, podía presentir hasta los orgasmos solo por la forma en que empezaban a gemir, intuir las posiciones por el ruido de los muelles de la cama, percibir los roces, escuchar los susurros, adivinar los gestos, las caras y los cuerpos, distinguir las palabras… mientras permanecía quieta muriéndose de celos por los dos, sin poder odiar a nadie ni dejar de querer a nadie, sintiendo que su cuerpo anhelaba cualquiera de esas formas de amar, con él o con ella, a ratos más con él, otros ratos más con ella.

Envuelta en una situación desquiciante y cada día más insoportable.

—¿Qué crees que estás haciendo, Grace? ¿No comprendes que estás acabando conmigo?

Se rendía, no podía más.

Había creído que podría soportarlo pero no era así.

Tras un año de convivencia y de promesas que nadie le había hecho y que aun así parecían a punto siempre de cumplirse, definitivamente se rendía.

Ya no le importaba el beso lascivo de unos días atrás ni el arrebato con James en la habitación.

La verdad era la que era.

Ella los amaba pero ninguno de ellos la correspondía, sino que se dedicaban a jugar con sus sentimientos más profundos.

Y en el trayecto de ese año había dejado de ser la mujer que siempre había sido para convertirse en la marioneta de dos voluntades encontradas, de dos personas que no respetaban lo que sentía por ellas ni la amistad que les había ofrecido que iba más allá de un simple papel de secretaria, posible amante o de amiga de ambos.

Entre ellos tres había una especie de conocimiento implícito de las cosas: se atraían hasta el punto de sentir amor, pero la única que permanecía ajena a ese triángulo era ella aunque pareciera uno de sus vértices.

Podía vivir sin su cariño, sin sentir amor ni practicar sexo, pero no sin su respeto.

El juego había terminado.

No permanecería más que lo justo entre esas paredes.

Hasta dejar a Grace situada con una nueva secretaria y poder regresar a Londres.

Si Grace quería firmarle una recomendación, encontraría trabajo sin problemas e incluso podría vivir de sus ahorros durante un tiempo.

—Voy a volver a Londres, Grace.

Supo que había llegado demasiado lejos en el preciso instante en que ella dijo esa frase, sintiendo caer de golpe todo el peso de su culpa y sus remordimientos.

No pudo reaccionar y dejó que Ingrid siguiera hablando aunque ya no la escuchaba.

—Te agradecería una carta de recomendación, ya sabes cómo funcionan estas cosas, Grace…

No. No sabía para nada cómo funcionaban las cosas.

No había logrado averiguar cierto en más de un año qué era lo que sentía por esa mujer que tenía delante con expresión de derrota mezclada con altivez y que le hablaba sin parar como si tuviera miedo a los silencios que a partir de ese momento se interpondrían en entre ellas como si de repente fueran unas extrañas.

No había logrado saber siquiera quién era ella misma tras el vuelco que había dado su vida y tras los acontecimientos que la habían endurecido tan brutalmente.

No había logrado ver el dolor de Ingrid ni ahondar en sus sentimientos, creyendo que estaría siempre con ella, de forma incondicional, como si con los escasos besos que habían compartido la hubiera atado para siempre a su propio destino.

—No. No vas a irte.

—Ya lo he decidido.

—¿En una sola noche? ¿Lo has decidido en una sola noche?

—Ha sido una noche muy larga, Grace.

Suspiró armándose de paciencia, buscando excusas para decirle y pretextos para que se quedara.

—¿Por qué?

Era lo único que podía preguntar, decir, pensar…

—Porque no soy de piedra para soportar todo lo que me haces. No puedes jugar conmigo, Grace, no puedes besarme como si te importara o como si me quisieras y luego lanzarme encima de James cuando sabes lo que siento. Te quiero y lo sabes, y también sabes lo que siento por él, pero no pienso dejar que me manipules ni consentiré que me uses como arma arrojadiza o que te burles de esta forma de mis sentimientos. ¿Qué pretendías ayer? ¿Que James y yo termináramos en la cama? Se lo serviste en bandeja de plata y creías que yo iba a caer de lleno en sus brazos, pero no ocurrió nada y en cuanto llegamos sí que ocurrió de todo entre vosotros dos. ¿Cómo crees que puedo sentirme tras su rechazo y tu condescendencia, Grace?

—¿James te rechazó?

—No hubo necesidad de ello. Él aceptó salir conmigo porque tú le forzaste y para darte celos, no está interesado en mí, ni tú tampoco.

—Pero, Ingrid, tú sabías lo que había entre James y yo desde el principio, sabías que teníamos una relación.

—Sí, lo sabía. Y también creía que tú y yo teníamos algo más que un simple contrato laboral.

—Eso es…

—¿Qué, Grace? En mi contrato laboral no figuran los besos ni las caricias ni las noches en vela a tu lado, así como tampoco figura que me someta a tus deseos y órdenes o a las relaciones de amistad con tu compañero.

—Eres mi amiga.

—A una amiga de verdad no se le hace lo que tú me has hecho. Has jugado con mis sentimientos Grace. No es lo suficiente traumático para mí aceptar la realidad de ser un engendro enamorado de dos personas a la vez, de querer a una mujer con la misma intensidad con la que quiero a un hombre, sino que además tengo que soportar que ninguno de los dos me respete.

—Tú no eres un engendro.

Ingrid rio con amargura, sus ojos al borde de las lágrimas, su alma rota a los pies de aquella mujer que no la comprendía y que no se acercaba siquiera a intuir todo su dolor, todo su drama personal, el drama con el que había vivido toda su vida y que no parecía tener fin ni ofrecerle tregua.

Su voz sonó con una nota de pánico, de desesperación.

—¿Entonces qué es lo que soy?

Grace se calló sin saber qué contestar.

—Dime si esto es normal, Grace… dime si se puede querer de esta forma… ¿sabes lo que siento cada noche cuando os escucho? Me muero, Grace, me muero de celos y de rabia porque no puedo evitar tener celos de la misma persona que amo, no puedo evitar sentir odio y al mismo tiempo querer. Te odio cada vez que te escucho con él porque querría ser yo quien estuviera en tu lugar. Y lo odio a él cuando está contigo porque también querría estar en su lugar. — Su voz era un grito de desesperación. — ¿Sabes lo que es eso, Grace?

Se fue hacia la ventana y se quedó mirando el jardín.

—Es una tortura infinita… no puedo soportarla más tiempo. — Su voz se había convertido en un susurro — Creí románticamente que me conformaría con estar cerca de vosotros, con formar parte de vuestras vidas que sería suficiente con veros cada día, con compartir una amistad íntima que fuera un poco más lejos de lo normal, pero me he equivocado. Si hubiera sabido esto al principio, no habría venido hasta aquí.

No se dio la vuelta para seguir hablando a pesar de que Grace se acercó hasta ponerse a su lado.

—Sé que la culpa es mía, que no debería haberme involucrado tanto, tú necesitabas una secretaria y yo un trabajo, y todo debería haberse quedado en eso, pero no puedo evitar sentir lo que siento y no puedo fingir que vuestra relación no me afecta.

Sobre todo porque esa relación la había decidido ella misma una noche de auténtica locura, forzándose a renunciar a ambos sin saber que su destino era vivir con ellos

—¿Tan profundo es lo que sientes?

—¿Y tú me lo preguntas?

Ingrid se separó unos pasos de ella y dejó su mirada vagar por el amplio espacio el jardín.

—¿Sabes? Besé a James, el otro día, aquí, en esta casa.— Grace abrió los ojos ante aquella súbita confesión — Y lo besé hace un año, después del entierro de Emily… lo único que tengo de los dos son unos besos que no sé cómo interpretar… os sois fieles el uno al otro, pero jugáis conmigo, como si no pudierais evitar sentiros tentados y al mismo tiempo rechazarme por ser como soy.

—Y necesitas más que unos besos.

Eso no era ninguna pregunta.

—Necesito lo mismo que tú o él necesitáis. Necesito lo mismo que cualquier persona.

Se giró de golpe a mirarla.

—Y si no estabais dispuestos a ofrecerlo, ni deberíais haber dejado que eso ocurriera y haberme dado esperanzas de algo más.

Recordó a James aquella noche diciéndole que tomara ella la decisión porque él no podía. Cerró los ojos ante el recuerdo doloroso de aquel instante equívoco.

—¿Habrías preferido que rechazara tus besos?

—La última vez, en esa mesa, fuiste tú quien me besó a mí y en aquella habitación fue James quien lo hizo… sé que lo os lo pongo fácil, que puede que vaya mendigando amor y que me conformo con unas migajas de vuestra atención, pero rechazarme de plano sería igual de fácil, menos equívoco y mucho menos humillante.

—¿Intentaste seducir a James?

—Intente consolarlo porque habías discutido y terminé por decirle lo que siento.

—Y él te besó.

—Sí, me besó, y me acarició, me sentó sobre la cómoda de tu habitación y me acarició sin parar hasta que ¡Dios! — era desesperante — ¡No ocurrió nada más que eso, él no te es infiel, ya me lo advirtió la vez anterior!

Grace se acercó a ella un poco más sintiéndose flotar en la irrealidad e intentando ser ecuánime.

—Yo ya sé lo que siente por ti, y James sabe lo que sientes por él y por mí desde hace tiempo, no creas que le dijiste nada nuevo.

—Lo sé. Por eso duele más, porque no es algo que haya ocurrido de un día para otro y aun así, habéis estado jugando conmigo durante todo este tiempo.

Grace volvió al pasado durante un instante y comprendió hasta dónde habían llegado con ella.

Los juegos de seducción, las miradas, los roces inevitables, las frases con doble sentido, los gestos de confianza… no suyos sino de James… de los dos.

Todo correcto e incorrecto a la vez.

Los dos por distintos frentes, atacando el punto débil de esa mujer, dejándose querer por ella, dejándose desear.

Las miradas cómplices a la hora de darle las buenas noches, la forma de observar su cara de sufrimiento mientras se besaban con los ojos abiertos para mirarla, el acercamiento de sus cuerpos bajo cualquier excusa, los celos malinterpretados como aquel día en la mesa, las discusiones acaloradas por algo que sentían y que no había sucedido pero que deseaban que sucediera.

—James te desea, lo sé.

—Anoche quedó muy claro a quién desea James, y también quedó claro a quién deseas tú. Yo no pinto nada en vuestras vidas, solo he sido un juego entre vosotros dos y me niego a seguir siéndolo.

Grace se enojó ante esa frase cargada de orgullo.

—No voy a dejar que te vayas.

—Esa elección es mía, no tuya.

Como lo habían sido todas las elecciones.

—No pienso darte ninguna carta de recomendación que te ayude a salir de mi vida.

—Entonces muchas gracias, es lo menos que puedes hacer por mí.

Se giró y salió del despacho sin mirarla y sin decir nada.

Al minuto escuchó la puerta de la calle y el reloj dando las once de la mañana.

Se sentó frente a la mesa y dejó que sus pensamientos vagaran libremente.

Recordó cada instante de ese año y medio en que James e Ingrid habían entrado en su vida casi minuto por minuto, desde los cuidados en la prisión hasta el primer beso aquella noche de pesadilla, desde el día de su primer discurso hasta el instante en que James se había marchado esa misma mañana, desde su primera conversación íntima compartiendo la almohada y hablando de James hasta el beso de unos días antes frente al escritorio, la tarde de lluvia en el hipódromo, el sexo sin mancha entre ellos que le había ayudado tanto, las conversaciones con Silvia y Ethel, el descubrimiento de una nueva vida y de una nueva filosofía, su vocación ya intuida por James, la libertad conseguida, el intento de asesinato que él había evitado, la paciencia callada y el cariño de aquella mujer que ahora quería marcharse porque no soportaba amar tanto a quienes solo la estaban utilizando sin pensar más que en ellos mismos.

Intentó ponerse en su lugar.

¿Cómo se sentiría ella si los escuchara cada noche hacer el amor en la habitación de al lado?

¿Cómo podría soportar pensar en que James le hiciera a Ingrid lo mismo que a ella o que Ingrid lo besara tal como la besaba a ella?

¿Cómo sería hacer el amor con una mujer? ¿Se le llamaba hacer el amor también?

Y si era eso lo que Ingrid quería de ella, lo que necesitaba sentir, ¿Por qué no lo había intentado o se lo había propuesto abiertamente sin llegar nunca más allá de los besos y alguna caricia tímida?

Supo que tenía que existir alguna respuesta que ella desconocía para todas esas preguntas y también supo que si quería que Ingrid no se fuera, tendría que demostrarle lo que sentía por ella de una vez por todas, sin evasivas y sin falsos pudores.

Era hora de enfrentar la realidad de la que llevaba huyendo tanto tiempo.

Se levantó de la silla y corrió a cambiarse de ropa.

Las respuestas sabía dónde encontrarlas y solo tenía que ir a buscarlas.

Capítulo 42

INGRID la miró al entrar notando que algo extraño pasaba en su rostro pero sin llegar a saber qué era exactamente.

Lo que sí pudo apreciar era el alivio de volver a verla tras estar fuera casi todo el día.

Apartó el plato de la cena que no había tocado y sin darle el beneficio de hacerle saber hasta qué punto estaba preocupada o inquieta por su ausencia, se levantó para salir de la cocina donde se había sentado sola a cenar para dirigirse a su habitación.

A mitad de trayecto la imagen de Grace la dejó tan sorprendida que no logró dar ni un solo paso más.

—¡Dios mío! ¿Qué te has hecho?

Grace movió la cabeza de un lado a otro mientras dejaba el sombrero en la mesa.

—¿Te gusta?

Ingrid se llevó una mano a la boca y se fue acercando a ella lentamente para ver el estropicio.

—Te has cortado el pelo.

Grace hizo un gesto gracioso que a ella le cayó más bien como una patada.

—Es tendencia de moda, ya sabes, dentro de unos años las mujeres llevaran el pelo corto como los hombres…además no es tan corto.

Ingrid dio la una vuelta alrededor de ella antes de poder contestar.

—Estás loca… ¿Qué dirá James cuando te vea?

—Le gustará.

—Creo que lo dudo.

—Le encantará.

—No. No le gustará. A él le encanta tu cabello, lo sé, sé que le gusta tocarlo — tocó un rizo suave y corto— acariciarlo… se enfadará contigo.

—No lo llevo tan corto como madame Pelletier, más bien lo tengo como si lo llevara recogido en un moño.

—Pero sin moño. James se va a enfadar contigo.

Grace sintió que la sangre corría por sus venas con la fuerza de un río.

—Norwich no tiene por qué opinar nada sobre lo que yo hago con mi cuerpo.

Ingrid la miró como si esa mujer fuera una completa desconocida.

—No es que tenga o no tenga derecho a opinar, tú puedes ser muy libre de hacer con tu cuerpo lo que te venga en gana, pero ¿no crees que si él te importa y quieres gustarle lo normal es que hagas cosas que le gusten y no porque él pueda mandar en ti, sino porque tú quieras resultar agradable a sus ojos?

—No digas estupideces. A Norwich le gustará. — Se acercó hasta la cazuela para ver qué había de cena.— Las mujeres como tú son las que más nerviosa me ponen — su tono era de un desdén absoluto — muy feministas y muy liberarles y luego tenéis más en cuenta lo que pueda decir un hombre que lo que podáis desear vosotras mismas, os dejáis someter por ellos.

Ingrid supo que Grace estaba llegando demasiado lejos en ese tipo de apreciaciones.

—Creo que confundes las cosas. No es sometimiento, sino seducción.

—Y crees que ya no seré capaz de seducirlo ni de mantener su interés por mí solo porque me haya cortado el pelo — no le estaba preguntando — pues déjame decirte que lo que mantiene a Norwich en mi cama no es precisamente lo que tengo en la cabeza.

Ingrid se acercó a ella con la cara congestionada por el dolor y la incomprensión de aquella mujer.

—Te equivocas, James está contigo por todo lo que tienes dentro de esa cabeza y no por nada más. Para cualquier otra cosa ya hay demasiadas mujeres, él te ama porque eres una persona especial no por cómo…— se llevó la mano a la boca arrepentida de la grosería que iba a decir — Dios mío, me estas volviendo loca de remate.

—Sí, eso parece cielo. Alégrate de ello, a Norwich le encantan las mujeres perturbadas y con conflictos internos sin resolver como tú y yo.

—Eres depravada y cruel, Grace, no sé dónde ha ido a parar la mujer dulce que una vez fuiste.

Grace la miró sin hacer caso de su última afirmación.

—Entonces concluyo que no te gusta mi pelo, y que a Norwich tampoco le va a gustar.

—¿Por qué le llamas Norwich?

—No sé…

—Levantas un muro cada vez que le llamas por su apellido o su título.

Se encogió de hombros e intentó servirse un poco de lo que la cocinera había dejado preparado.

—Si me hubieran dicho que llegaría el día en que yo me serviría la cena con mis propias manos no me lo habría creído.

Ingrid la apartó con la cadera en un gesto que habían compartido mil veces y que parecía normal en cualquier instante menos en ese.

—Deja, siéntate, ya lo hago yo.

—Eso no está en tu contrato laboral.

—¿Quien está siendo estúpida ahora? Hay muchas cosas que no están en ese contrato y las he hecho porque he querido hacerlas.

—Ya lo has dicho esta mañana, besarme, acariciarme, dormir conmigo… pero no necesito tu servilismo, Ingrid.

—No es servilismo, simplemente me gusta mimarte y cuidarte, pero eso es algo que no entiendes. Crees que porque a una mujer le guste cuidar de la persona que quiere se está sometiendo a su voluntad, pero no es así, por eso no soportas vivir con James ni conmigo, por eso no muestras nunca nada de cariño ni tienes gestos amables con él salvo en la cama, porque crees que te está sometiendo de alguna forma.

—No me psicoanalices.

—Ni tú me malinterpretes.

Grace la miró enfadada.

—Sabes, no había imaginado esta noche de esta forma precisamente.

Tras la larga conversación con Charlotte y Anna tenía claramente planificado lo que pensaba hacer esa noche.

Dejó que Ingrid se fuera a su cuarto sin decirle nada y la imaginó poniéndose el camisón, desnudándose…

Apartó el plato de delante de ella.

Estaba impaciente, nerviosa como hacía mucho tiempo que no lo estaba, era como si, de pronto, todo volviera a ser intenso y novedoso como un año atrás.

Dejó el plato olvidado sobre la mesa y se marchó a su habitación comenzando a sentir temor ante la decisión que había tomado.

¿Y si Ingrid no la aceptaba?

Tal vez ella prefiriera un amor platónico, seguir como hasta ahora habían estado, pero entonces no tendría ni pies ni cabeza las afirmaciones que le había hecho esa mañana.

Ella necesitaba lo mismo que todos necesitan, o eso le había confesado, lo mismo que ella necesitaba también.

Se duchó sin mojarse el pelo teniendo la sensación en cada momento de que se estaba preparando para ella, para poder estar a su lado de forma íntima como no lo habían estado nunca, y el simple hecho de pensarlo comenzó a excitarla hasta el punto de que su mente trazó más planes, más imágenes casi vívidas de lo que llegaría a ocurrir si la aceptaba en su cama.

Las instrucciones eran claras y precisas, sus amigas no le habían ahorrado ni un detalle de la intimidad a la que podían llegar dos mujeres y hasta se habían permitido recomendarle una posición concreta que para principiantes resultaba bastante romántica y sensual.

No sabría cómo hacer para que Ingrid le dejara practicar con ella lo que tenía pensado: se imaginó poniéndose entre sus piernas abiertas, rozando su sexo con el suyo una y otra vez hasta que ambas llegaran a tener un orgasmo tras otro, acariciándola y besándola sin parar en una locura que podía llegar a consumirlas por entero, rendidas ante el placer que ambas se podían proporcionar.

Y tendría que ser cuidadosa, le habían aconsejado. Una mujer que practica sexo por primera vez con otra mujer, suele ser muy sensible a los gestos o las palabras. Un gesto brusco, una palabra mal dicha o mal interpretada, y todo se convertiría de repente en algo sucio y grotesco, algo prohibido.

Tal como podía ocurrir con un hombre, una sola palabra o una sola caricia podían conducirte al cielo o enviarte al infierno en un segundo.

Ella las había comprendido a la perfección porque recordó el modo en que James yacía con ella y que era tan distinto a todas las otras veces que estuvo con aquellos dos hombres que prefería olvidar.

Quería que esta noche fuera memorable para ambas.

Y si después todavía quería marcharse, la dejaría ir sabiendo que al menos entre ellas había sucedido todo y que eso quedaría en sus mentes como recuerdo de lo que podría haber sido una gran historia de amor.

Deslizó el leve camisón por su cuerpo notando la caricia de la seda en su piel sensibilizada por la excitación de sus pensamientos.

Hasta ahora no había sabido lo que eran una para la otra.

El resumen de su vida en común era el de compañeras de trabajo y confidencias.

La historia de dos mujeres que se habían atrevido a ir tan solo un poco más allá de lo que en realidad podían llegar a ir.

Dos mujeres solas, besándose en la intimidad de una habitación en penumbra, acariciándose, haciéndose confidencias íntimas.

Más que amigas.

Menos que amantes.

Pero esa situación iba a cambiar esa noche si ella se lo permitía.

Se acercó despacio hasta la puerta de su habitación sintiendo que el corazón le martilleaba en el pecho por los nervios del momento y por el desconocimiento casi total que sentía de un cuerpo femenino pese a ser mujer.

Su propio cuerpo había sido extraño, cuando no un enemigo para ella, hasta que James llegó a su vida, y no lograba imaginar cómo sería ver y tocar el cuerpo de Ingrid, notar las pocas, muy pocas diferencias que existían entre ellas dos de forma íntima… pero se moría por descubrirlas.

La puerta del cuarto se abrió lentamente bajo el empuje de sus dedos temblorosos.

Ingrid estaba medio dormida y no hizo ningún gesto al notar cómo ella se deslizaba calladamente por su habitación, se quitaba el camisón, separaba las sábanas y se introducía en la cama a su lado notando la tibieza de su piel.

La abrazó sin saber por dónde comenzar.

Estaba despierta, quieta, sintiendo cómo la abrazaba desde atrás doblando las piernas debajo de las suyas hasta dejarla medio sentada en su regazo.

Los minutos se desplazaban sigilosamente, y ellas seguían sin moverse, notando la presencia y la compañía, notando que lo que estaban sintiendo no era lo mismo que habían sentido otras noches en las que para conjurar el miedo habían dormido juntas y abrazadas.

Era como si de pronto todo lo que había entre ellas hubiera tomado forma poco a poco en el aire denso de plena primavera que entraba por la ventana medio abierta que siempre dejaba para ver llegar el día.

Supo que tenía que comenzar, que si se dejaba arrastrar por las dudas y por ese clima de paz presente entre ellas tras tanta discusión, no llegaría a hacer nada ni esa noche ni ninguna otra noche.

Acercó los labios a su cuello muy despacio, sintiendo el peligro, el miedo al rechazo, la ilusión de la aceptación, y lo besó comenzando a seguir la ruta de sus delgados músculos, el latido imperceptible de las azules venas que se dejaban traslucir en su blanca piel a la luz del día, el tenue nacimiento de su pelo que formaba remolinos de suave vello, la suavidad extrema de su delicada y tibia nuca.

Un escalofrío recorrió la espalda de aquella mujer que con los ojos cerrados se comenzaba a abandonar a las sensaciones que hacía tanto tiempo soñaba con sentir y que, aunque de forma muy suave e inexperta, provocaban en ella cientos de estremecimientos en su piel casi inexplorada, casi inocente, casi yerma tras tantos años sin amor.

Se giró en un movimiento suave, quedando frente a ella y buscando en sus ojos la determinación a continuar hasta el final sin ningún tipo de arrepentimientos, pero la escasa luz que entraba por la ventana se lo impedía.

—¿Qué estás haciendo, Grace?

Una veta de pánico se cernió sobre ella en el preciso instante de escuchar su voz, pero no se dejó arrastrar por él, sino que se sobrepuso al miedo para logar contestarle.

—Quiero hacerte el amor.

—Tú no me quieres, Grace, tú amas a James.

—Y a ti, no logro saber qué es exactamente lo que siento, pero sé que necesito estar contigo yendo más allá de los besos que hasta ahora hemos compartido. Si no es amor, se le parece demasiado.

—¿Y James?

—Norwich no está. No dejes que se interponga entre nosotras ahora.

—Pero lo hace aunque no esté en esta cama. Ambas lo amamos.

—No pienses en él… estamos las dos solas, en esta cama, estoy desnuda a tu lado deseando estar contigo de la forma más íntima en que pueden estar dos mujeres. Déjame darte amor, Ingrid, déjame cumplir tus sueños y los míos, no me rechaces ahora porque tal vez no volvamos a tener la oportunidad de estar solas y averiguar exactamente lo que hay entre nosotras. — su voz era un susurro que destilaba miedo— Déjame que lo intente, aparta tus miedos y tus reticencias a un lado, déjate llevar por mí esta noche.— acarició su cara tan bella — no tengas miedo a esto, no a mí…

—Pero lo tengo, tengo pánico ante lo que pueda suceder, ante lo que pueda ser mañana cuando amanezca y te arrepientas de lo que ha ocurrido.

—Sin arrepentimientos, Ingrid.

Se sorprendió diciendo las mismas palabras que James le había dicho a ella más de un año antes y por primera vez comprendió la sensación de impotencia y esperanza que tuvo que sentir él ante sus miedos más ocultos porque ella misma la sentía en su propia piel.

La besó como hacía mucho tiempo que no besaba, poniendo una atención completa y total en un gesto que a veces llegaba a ser mecánico pero que, en esta ocasión, era uno solo de los muchos gestos que, por ser pocos entre ellas, necesitaba de un cuidado especial.

Quería seducirla, excitarla, hacerle saber que era lo que ella misma estaba sintiendo y que no tuviera ningún pudor en mostrarle qué sentía también.

Quería convertirlo en inolvidable, dejarlo marcado en sus labios para siempre, como si fuera el primer beso de amor que hubiera recibido en su vida.

La abrazó fuerte, presionando su cuerpo con el de ella, enredándose más aún, notando como poco a poco bajaba sus guardias y cedía al impulso que desde siempre había estado latente entre ellas.

Comenzaba a responderle, a acercarse más y moverse entre aquellos brazos que la aprisionaban intentando sentir más intensamente el abrazo, notándose incómoda por no poder sentir la piel que, desnuda entre sus manos, no lograba apreciar con el resto de su cuerpo enfundado en el camisón.

Grace notó lo que necesitaba y separó sus labios de los de ella para poder desplazarse solo un poco y asir la tela suave de su ropa y comenzar a levantarla poco a poco, pidiendo su colaboración para lograr sacar la ropa por su cabeza y lanzarla al suelo por el lado contrario de la cama.

Cuando sus pieles se rozaron, ninguna de las dos pudo evitar un gemido de deleite al sentirse por primera vez tan juntas, tan cerca y tan libres.

Las bocas volvieron a unirse en un baile cada vez más frenético y profundo, más lascivo, degustándose, probándose con sus lenguas, saboreándose la una a la otra en un beso que auguraba más, mucho más de lo que siempre había significado.

Las manos volaban sobre sus cuerpos, acariciando, tocando, sin llegar a creer el milagro que se estaba formando entre ellas en ese preciso instante tan anhelado y que por fin las unía.

Grace la empujó sobre la cama hasta quedar incorporada sobre ella, y cuando creía que iba a volver a besarla, bajó su cabeza comenzando a descender sobre su pecho, buscando sus pezones erectos, lamiendo lentamente su contorno, su delicada piel, su ancha y a la vez diminuta aureola para terminar cerrando sus labios sobre uno de ellos y comenzando a succionar levemente al tiempo que vigilaba su respuesta.

Y aquella respuesta que por un lado temía, no podía haber sido más deliciosa.

Ingrid, arqueando su espalda se ofrecía a ella silenciosamente, dejándose llevar por las sensaciones de su boca, por la humedad de su lengua que sembraba de ansiedad cada rincón de su piel y que al mismo tiempo intentaba calmar con cada succión.

Sus labios pecadores lamían y mamaban de sus pechos como si quisiera beber de ellos, apretando dulce pero firmemente.

Ingrid enloquecía sintiéndola mucho más intensamente de lo que jamás hubiera sentido con nadie, necesitando sentir aún más, notando las palpitaciones en el interior de su sexo que también parecía estar siendo acariciado por cada uno de sus sentidos dolorosamente y le recordaba hasta dónde era posible llegar y hasta dónde deseaba que Grace se atreviera a llegar.

Se atrevió.

Comenzó a bajar su mano notando cómo se marcaban cada una de sus costillas, recorriendo el plano abdomen y jugando con la redondez de su ombligo hasta que se perdió por sus muslos comenzando a separar su piernas, temiendo, otra vez, la reacción que ella pudiera tener si intentaba ir demasiado lejos o demasiado aprisa.

Ella misma no conocía bien su cuerpo aunque James le hubiera mostrado la realidad de ser mujer, y tocar, acariciar un cuerpo que no era el suyo pero sí exactamente igual, la llenó de un pavor mezclado con excitación al que no lograba sobreponerse.

Sintió toda la fuerza del mundo en su decisión y supo que no podía echarse atrás en ese instante por el bien de Ingrid y el suyo propio.

Un segundo de duda, una leve incertidumbre que dejó paso a una férrea determinación.

Acarició levemente los rizos de su pubis y hundió sus dedos en el sexo de aquella mujer que en un gemido profundo comenzó a desvanecerse en sus manos y a abandonarse a las sensaciones que ella le producía.

Lo acarició suavemente, sin soltar el beso sobre su pecho, convirtiéndose en una especie de huracán sobre el cuerpo desmadejado de placer que estaba debajo de ella.

Los gemidos de aquella mujer formaban melodías dentro de su cabeza hasta el punto de que todo, absolutamente todo a su alrededor dejó de existir y se dio cuenta de estar anclada en ese cuerpo y en ese instante, sin que nada lograra interrumpir su apasionamiento por ella.

Sus deseos se mezclaban con sus necesidades y sus sueños más íntimos formando una sola realidad.

Ingrid la deseaba de una forma brutal, tal como ella misma deseaba a Ingrid.

Sus sexos húmedos de deseo se buscaban sin encontrarse, dejándose hacer…

Ingrid comenzó a responderle y solo cuando le apartó las piernas con su mano e introdujo los dedos acariciando sus labios, se dio cuenta de cuánto había necesitado sentir la misma caricia y el mismo placer que ella estaba proporcionando.

Se había tenido que inclinar para poder acariciarla, retirando sin querer su pecho de entre aquella boca que no había dejado de succionarla.

Un quejido de dolor y deseo quedó en el aire denso del cuarto.

—Ven… pongámonos de rodillas.

Grace la guió en una posición que había deseado poder hacer con ella desde que sus amigas le explicaron.

De rodillas en la cama, frente a frente, sus manos siguieron acariciándose la una a la otra, formando una espiral de deseo y sensaciones en el interior de su cuerpo.

Sus pechos se rozaban entre sí, acariciándose, moviéndose unos frente a otros, rozándose sus pezones con más o menos fuerza pero si llegar a separarse en ningún momento.

Grace supo que eso no iba a ser suficiente pero le resultaba imposible romper con ese tacto. Bajó una mano hasta la cadera y la presionó para acercarla más a la suya al mismo tiempo que abría desde atrás su carne más íntima y comenzaba a devorar su boca, mordiendo levemente sus labios y acariciándolos con la lengua.

Habían traspasado el umbral de las caricias tímidas y de los miedos. Ingrid, espoleada por su atrevimiento, repitió el gesto en el cuerpo de Grace.

Se miraron a los ojos besándose a intervalos, entre gemido y gemido hasta que bajaron la vista para ver sus manos enterradas entre sus pubis que se movían cada vez un poco más rápido.

Ingrid puso su mano libre sobre las nalgas y la apretó contra sí para que pudiera sentir mayor fricción de su palma contra el clítoris henchido que asomaba levemente entre los labios.

Ambas estaban seguras de lo que deseaban y querían tomarlo la una de la otra sin ningún tipo de miedo ni de falsa vergüenza.

Sus pechos se rozaban con el leve movimiento que sus manos iban imprimiendo sobre sus cuerpos.

Se perdieron por completo en las sensaciones de ser acariciadas por otra mano, de ser mimadas dulcemente por una mujer que sabía exactamente cómo y dónde podía ofrecer placer porque era exactamente de la misma forma en que ella lo recibía.

Arrodilladas en la cama, una frente a otra se acariciaban y se besaban formando una belleza serena que nunca habían creído que fuera posible.

El frenesí, la excitación, una lujuria que muy pocas veces habían llegado a sentir con anterioridad… Grace solo cuando estuvo con James, Ingrid nunca antes.

Llegaron juntas al éxtasis perdiéndose en medio de una humedad que manchaba su mano por completo, besándose con locura y apretando sus pechos contra sí para sentir sus corazones.

No era necesario tener un miembro para hacer lo que ellas hacían, para penetrarse mutuamente mientras las palmas de sus manos se rozaban en el exterior de sus vulvas húmedas.

Simplemente, era otro tipo de placer, otro tipo de amor, otra forma de practicar sexo.

Un pene de veinte centímetros no siempre auguraba una buena relación…

Aun así, querían más.

No era suficiente.

No podía ser suficiente.

Grace empujó el cuerpo de Ingrid sobre la cama hasta que estuvo extendida y completamente abierta para ella y, sin darle tiempo a pensar, acercó su boca al sexo húmedo que frente a ella pedía besos sin creer que estos eran posibles.

Centró su vista para poder fijarse bien en la forma y la textura, en el color y en la humedad que brillaba sobre los labios que antes acariciaba con las manos.

Tuvo un momento de duda mientras contemplaba de cerca por primera vez un sexo como el suyo, imaginando que habría muy pocas diferencias al menos de imagen.

Sacó un poco la lengua para probarlo con miedo a su sabor, pero este le pareció sin duda lo más sabroso que jamás se había llevado a la boca.

Sin apenas dudas recorrió los labios interiores abriéndolos con los dedos para tener mejor acceso, tal como James le hacía a ella.

La imagen frente al espejo de un año atrás, vino en su ayuda y recordó cómo le gustaba a ella que él se lo hiciera, recordó su cara y su pelo moreno enterrado entre sus piernas lamiendo, chupando, frotando con la lengua…

Lamió su piel delicada, introdujo la puntita de su lengua en el vacío que habían dejado sus dedos y siguió lamiendo hasta conocer cada pliegue, el matiz de cada sabor, la textura de cada rinconcito, apartándose para mirarla íntimamente y conocerla antes de seguir lamiendo toda la extensión de sus labios.

Los gemidos y la forma en que Ingrid acariciaba su cabeza le decían que lo estaba haciendo bien.

Y pese a eso, tampoco era suficiente.

Se movió frente a ella colocando una pierna por debajo de la suya y otra por encima, sin dejar de besarla ni de acariciarla, aprovechando para ello la rendición de su último orgasmo y se acercó más aún hasta que sus sexos se rozaron levemente.

Ingrid abrió los ojos para verla frente a ella tocándola con todo sus cuerpo, rozándola con su propio sexo, moviendo las caderas para intensificar cada roce y cada caricia nueva.

Fue demasiado para ella ver a Grace intentando darle más placer del que ya le había proporcionado.

Se incorporó un poco, unos centímetros… que para sus sexos unidos fue como cataclismo y comenzó a moverse ella también, abriendo sus sexos para que pudieran sentirse mejor, sujetando sus caderas con las manos para poder moverse de forma mucho más firme, mezclando la humedad que ambas derramaban, apretándose cada vez un poco más hasta que era imposible parar ni un solo segundo sin dejar de besarse ni de mirarse ni de perderse en los gemidos de placer y pasión con los que cada una expresaba lo que estaba sintiendo por la otra, por el cuerpo y por el amor de la mujer que frente a ellas mismas se había convertido en el centro del mundo y lo ocupaba por entero en ese instante.

El nivel de paroxismo y excitación llegó a un punto realmente insoportable. Las convulsiones se encadenaban arrastradas por una espiral de placer que no lograban parar.

Agotadas, rendidas, solo pararon cuando se dieron cuenta de que ya no podían continuar y volviendo a recuperar una posición menos explícita, se abrazaron y se besaron, quedándose quietas, sintiendo el latir brutal y desenfrenado de sus corazones y el ansia más calmada de sus cuerpos

Poco a poco acompasaron la respiración y dejaron de acariciarse fijando las manos sobre sus cinturas, acercándose para quedarse una junto a la otra con las piernas enredadas y descansar como no lo hacían desde demasiado tiempo atrás.

Habían pasado unas pocas horas desde que se durmieron completamente abrazadas hasta que comenzó a amanecer, pero ninguna de las dos estaba despierta para ver comenzar el nuevo día.

Capítulo 42

JAMES dejó la maleta en la puerta de la habitación y se quitó la chaqueta antes de comenzar a caminar hasta el baño, sin apenas ganas de ir al despacho donde Grace e Ingrid estaban trabajando.

No hacía tanto tiempo, tan solo unos meses atrás, habría dejado la maleta en la misma entrada y habría corrido hasta ellas para saludarlas y besar a Grace porque siempre sentía que necesitaba apretar su cuerpo junto al suyo cuando llegaba agotado de cualquiera de sus viajes o sus reuniones, y ella le devolvía a la realidad de la única forma que podía soportarla, sintiéndola a su lado.

Ahora, sin embargo, el desánimo se había apoderado de él completamente dejándolo indefenso y desamparado para las sensaciones nuevas que vibraban en aquel lugar.

No lograba saber qué era, pero algo en el ambiente le decía que las cosas estaban cambiando y que serían para siempre.

Puede que haber fracasado en su misión, ver cómo inevitablemente la situación política y diplomática se estrellaba una y otra vez en un muro de fracasos y viejos rencores, lo estuviera sumiendo poco a poco en el miedo y la desesperanza de encontrar una solución pacífica a los problemas que día a día tenía que enfrentar.

No le cabía la menor duda de que Europa estaba abocada a una guerra inevitable.

Solo necesitaba tener la confirmación de cómo y cuándo porque el resto de escenario perfecto para que se desencadenara ya estaba preparado desde hacía muchos meses.

Una y otra vez habían desarticulado células activistas que con cualquier acción podían desencadenar el terror… pero no saber cuándo sería la próxima vez que tuviera que empuñar su pistola para evitar una confrontación bélica de ese calibre estaba acabando con su templanza.

Se miró en el espejo mientras se empapaba de agua intentando refrescar su cuerpo y sus pensamientos.

Había matado a un hombre. Personalmente.

No le había temblado el pulso ni un ápice al empuñar su arma y apretar el gatillo, sabía que cumplía con su misión, que era necesario, que lo había hecho en beneficio de un bien mayor.

Pero también sabía que jamás en su vida podría volver a hacerlo.

Su trabajo desde la sombra, eficaz y primordial dentro del servicio de inteligencia, le había llevado a vivir situaciones y tomar decisiones drásticas, había llegado a enviar hombres con la función de deshacerse de tipos inoportunos en según qué momentos, no era ni mucho menos la primera vez, pero ninguna de ellas le había afectado personalmente hasta ese punto, en ninguna de aquellas órdenes que había dado o de aquellas acciones que había realizado, había tenido que mirar a un hombre a la cara, a los ojos, y después arrebatarle la vida a sangre fría.

Que fuera por bien de la humanidad era lo que menos le importaba.

Eso era una excusa.

Había matado a un hombre, y aunque eso evitara una guerra, a él no parecía que fuera suficiente motivo.

Si no era él sería otro quien lograra provocar que el polvorín en que Centroeuropa se había convertido estallara de un momento a otro.

Salió del baño intentando poner su mejor cara y, sonriendo sin demasiada convicción, entró en el despacho donde las dos mujeres a la vez levantaron sus caras y le sonrieron para darle la bienvenida.

Grace se dirigió hacia él: con sus pantalones de montar ceñidos, su blusa blanca y con su flamante nuevo pelo corto era la imagen más femenina y arrebatadora que hubiera visto en mucho tiempo.

Ingrid no llegó a levantarse de la mesa.

—Ya estás aquí — se acercó para darle un beso y se volvió a ir tan deprisa, girándose, que no le dio tiempo a abrazarla — perfecto. Ven.

Y le tendió la mano para salir con él hacia el jardín.

Su vista se quedó anclada en Ingrid que, azorada, bajaba la vista intentando seguir con su trabajo.

—¿Qué te has hecho en el pelo?

—Me lo he cortado, ¿te gusta?

James la miró perplejo, intentando acostumbrarse a esa nueva imagen.

—Es curioso, pero… estás increíble.

—Gracias cielo.

Odiaba que lo llamara cielo. Se lo solía decir cuando estaban en medio de una discusión tan solo para recordarle el poder que llegaba a tener sobre él, así que en esta ocasión, el que ella le llamara cielo solo podía significar algo desagradable.

Su cabeza voló de nuevo al rostro de Ingrid y le costó un segundo adivinar lo que había sucedido en su ausencia.

—Esta noche he quedado para cenar con Charlotte y Anna, tenemos una pequeña reunión filosófica en su casa, ya te contaré.— Su cara expresaba ciertas reticencias— Además, creo que me conviene salir un poco para variar.

Eso era cierto. Estaba desquiciada y los estaba desquiciando a todos con sus malos modos y sus nervios de escritora frustrada.

—Sí. — No dejó que su voz reflejara ni pizca de todo lo que pensaba.— Te sentará muy bien.

Sin embargo, había estado demasiado ocupada tres días antes para salir a cenar con él.

James dudó.

No sabría decir ni cómo ni por qué pero Grace le mentía en algo.

Se quedó callado atando los cabos que se habían quedado sueltos en su ausencia, intentado adivinar de verdad cuáles eran los verdaderos motivos para aquella huida y lo que había pasado desde el día que él se fue.

—¿Ingrid va contigo?

—No. Me voy sola.

No supo por qué pero el corazón le dio una especie de vuelco.

Ahora comenzaba a sospechar algún tipo de trama oculta en toda esa parafernalia que Grace estaba montando, solo que él no estaba en su mejor momento ni de paciencia ni de pensamiento.

Se quedó parado en medio del jardín y tomó la firme decisión de hablar claro.

—No vas a parar hasta que me acueste con ella, ¿verdad? Vas a lanzármela encima a cada oportunidad que se te presente, ¿no es eso?

Grace se encogió de hombros.

—Si tantas ganas tienes de hacer algo con ella ¿por qué no eres tú misma quien hace los honores?

No había esperado esa llegada a casa.

Cierto que no había estado tanto tiempo fuera y también era cierto que los recibimientos entre ellos dos se habían enfriado bastante en las últimas ocasiones, pero ver a Grace tramando ladinamente un enredo entre ellos mientras resultaba palpable lo que había pasado entre las dos esos días era más de lo que él podía soportar.

—¿No crees que debería ser yo quien decidiera si quiero o no quiero acostarme con ella?— la tomó de los hombros— Es más, ¿tiene ella la menor idea de lo que tramas a sus espaldas? No creo que se merezca que la manejes a tu antojo y que juegues con sus sentimientos de esta forma.

Grace soltó sus brazos con un firme movimiento.

—Se quiere ir. Ingrid quiere volver a Londres.

Para nada estaba justificado el golpe que sintió ante esas palabras.

—Y se irá, está decidida a hacerlo, James, si no la convencemos de lo contrario.

—¿Y pretendes que me acueste con ella para evitarlo?

—Pretendo que de una vez por todas sepas qué es lo que ocurre entre los dos, es patente lo que hay entre vosotros desde el primer día o ¿acaso crees que soy tan estúpida para no saberlo?

—Sabes que no ha ocurrido nada entre nosotros.

—Os habéis besado, la besaste en mi habitación, me lo confesó todo la otra noche.

Los ojos de ambos echaban chispas enfrentados unos con otros.

—¿Y eso fue antes o después de que te acostaras con ella?

—Antes.

Tajante y sincera.

—No estoy tramando nada ladino ni estoy intentando rebajar nuestra relación, solo quiero dar una oportunidad a nosotros mismos, a los tres.

—¿Y no crees que en una relación tres son multitud cielo?

—Puede que en una relación normal sí lo sea, pero nosotros no somos normales, James, nunca lo hemos sido. — se apartó de él unos pasos para tomar un nuevo impulso — ¿Tal vez quieras decirme ahora que tú has sido un santo y nunca te has acostado con más de dos mujeres a la vez? En aquel antro de Londres donde me llevaste era algo de lo más normal.

—Sí que lo he hecho, pero no era lo mismo… aquello solo era sexo y nada más.

—Lo cual me lleva a pensar que con ella no sería solo sexo, ¿verdad?

James supo que no podía soportarlo ni un minuto más.

—Estás loca… aún recuerdo tu cara escandalizada al ver a aquellos actores en el escenario y ahora me pides un ménage à trois, ¿Qué narices te ha pasado Grace? — Se llevó las manos a la cabeza — Dios, te juro que no estoy en estos momentos para esto, de verdad que no es el mejor momento de mi vida.

—¿Te ocurre algo?

—Nada que tú puedas entender.

Dieron unos pasos más sin ni siquiera saber si estaban paseando juntos o simplemente caminaban sin dirección. El vínculo entre ellos ya no era palpable ni irrompible, y eso se veía sin problemas en las actitudes de sus cuerpos cuando estaban juntos.

Ya no eran lo que una vez fueron.

Pero Grace intentaba seguir juntando lo pedazos rotos de su mala convivencia con la argamasa de una nueva y excitante relación a tres.

—Es insultante.

—No vuelvas a comenzar.

—La estás insultando. Cada vez que la lanzas contra mí la insultas deliberadamente.

—Ella te ama, solo le quiero dar la oportunidad de estar contigo.

—Esa oportunidad se la tengo que dar yo no, tú. Tú solo estás empujándola y empujándome a hacer algo que no sabemos si queremos hacer.

Grace bajó la cabeza.

Un rizo corto se entrometió en medio de su expresión al levantarla para mirarlo.

—La otra tarde en mi habitación sí parecías saber lo qué hacer con ella. No puedes negar que te gusta por más que lo intentes.

—¿Sabes lo que me gusta de ella? Todo lo que te falta a ti.

Y dando media vuelta se marchó por el jardín sin saber exactamente a dónde iría ni dónde meterse para estar solo.

Completamente solo.

Entró en la casa por la puerta trasera intentando no ser visto por Ingrid y atravesó el pasillo hasta una de las pocas habitaciones vacías que no habían usado porque nunca, en todo ese tiempo viviendo en París, habían tenido ningún invitado, y sin saber siquiera lo que estaba haciendo, notando como su mente y su cuerpo iban cada uno por un lado, se sentó en la cama sujetándose la cabeza con las manos.

Ingrid le tentaba desde el primer día, desde la primera mirada, desde el primer instante.

Recordaba casi palabra por palabra las conversaciones que habían mantenido sobre Grace cuando se conocieron con el único motivo de darle esa carta y de interesase por su salud, pero luego, podrían no haberse vuelto a ver más y, sin embargo, la había buscado una y otra vez.

Se había mentido pensando que era por Grace pero había sido por ella, y también se había mentido cuando se dejaba arrastrar por lo que habían comenzado Grace y él tan solo unas semanas antes de que Ingrid apareciera en sus vidas para quedarse.

Era como si por una extraña broma del destino, ellos tres se hubieran cruzado y encontrado solo para vivir esa especie de relación extraña y traumática que los estaba empujando a la locura.

Las horas se desplazaban lentamente mientras estaba sumido en sus pensamientos.

No le había mentido a Grace cuando le había dicho que le gustaba lo que a ella le faltaba, porque pese a ser dos mujeres que tenían mucho en común, Grace había sustituido su ternura por una fuerza indescriptible, y sus miedos por una tenacidad fuera de toda lógica.

Y eso también le encantaba en ella pero no cuando lo convertía en la victima de su feminismo fanático llevado hasta las últimas consecuencias.

Su pasión, su fuerza, sus ideas independientes le suponían una carga a su lado y no lograba diferenciarlo a él del resto de hombres ni convivir con ellas y sus sentimientos.

Lo había ido apartando muy poco a poco de su vida y lanzándolo hacia Ingrid desde el primer día en que llegaron a París.

Unos días antes le había suplicado amor y luego lo había arrojado al hastío, donde siempre estaba Ingrid para recoger los pedazos y recomponerlos.

Tal como había hecho aquella tarde en que la sentó sobre la cómoda dejando que de una vez por todas se desatara entre ellos algo que tácitamente habían acordado no desatar tras el entierro de Emily.

No quería pensar.

No quería seguir dándole vueltas a la cabeza porque no hacía nada más que eso desde meses atrás y ya no podía soportarlo más.

Intentó dormir.

En cualquier momento de su vida anterior habría descansado a pierna suelta tras llevar a cabo una misión similar de tres días intensos sin echar un ojo y con una tensión extrema.

Pero ahora era incapaz.

Había visto pasar todas las horas del reloj reflejadas en el cambio de luz que entraba por las ranuras de la ventana y no se había movido de la habitación ni siquiera para salir a cenar o cuando escuchó la puerta al irse Grace.

Solo de un lado a otro, sin salir y sin dejar de ver aquellos ojos ya vacíos de vida o los otros ojos llenos de un ardor que tan solo había visto de forma parecida en la mujer que ahora estaba apartándolo de su vida de forma lenta pero aplastante.

No era tan fuerte.

Creía serlo pero, en realidad, en ese mismo instante estaba aterrado y no lograba quitarse el miedo de encima.

Miedo por lo que iba a suceder, por lo que solo él sabía que iba a suceder en Europa, miedo por lo que estaba sucediendo en aquella casa, miedo porque no sabía qué sentía ni adónde le llevaban sus pasos, miedo por tener que tomar dos decisiones que iban a modificar su vida para siempre.

Ir a la guerra cuando estallara.

Ir al lecho donde Ingrid podía estar esperándolo.

Las dos cosas podían romper con todo el mundo que él había intentado construir y romper con todo lo que creía de sí mismo.

Habría querido ser un niño para llorar las miserias de su vida adulta, pero ni siquiera eso se podía permitir.

Era fuerte, era Lord Norwich, el mujeriego y vividor, el espía del servicio secreto británico más respetado y temido… pero en realidad no era nadie, no era nada.

Cuando el destino conspiraba para hacerle ver la realidad, esta se presentaba ante él con toda su crudeza y su dolor y lo dejaba inutilizado para cualquier cosa que no fuera dejarse llevar por esa corriente que lo arrastraba hasta lugares que solo existían dentro de él en momentos como ese en que tomaba conciencia del verdadero sentido de la vida, aunque inmediatamente después se le escapara de nuevo y con el paso de las horas o de los días, se le dispersara por completo.

Unos golpes en la puerta le sacaron de sus cavilaciones pero ni siquiera se incorporó para contestar.

Era Ingrid. No hacía falta verla para notar su presencia, además, estaban solos en la casa, Grace se había asegurado de que fuera así.

Pensó en echarla pero supo que la lastimaría sin querer.

—Pasa.

Ingrid abrió la puerta lentamente, intentando ver en la penumbra.

—Creí que te habías ido. ¿Has estado aquí toda la tarde?

—Sí, quería estar solo. — Definitivamente la estaba echando.

Ingrid dio la vuelta para marcharse sin haber llegado a entrar.

—Lo siento, no quise interrumpir nada, estarás cansado… en la cocina está la cena por si tienes hambre…— no sabía cómo hacer para irse sin parecer una estúpida que le pedía más de lo que él estaba dispuesto a darle. — Si me necesitas estaré trabajando.

Cerró la puerta tras ella y se dispuso a volver al despacho sumida en un mar de confusión y dolor por su desdén cuando escuchó su voz llamándola.

Abrió de nuevo la puerta y lo miró.

Sus ojos reflejaban un dolor infinito, un dolor que ella era incapaz de dejarle sentir sin intentar remediarlo.

Salvo que, gracias a la intervención de Grace, cualquier intento de acercarse a él sería interpretado como un intento de seducción patético y previsible.

—No te vayas.

—Tengo que trabajar.

James la miró de arriba abajo incorporándose hasta quedar sentado.

—¿En ropa de cama?

—Estoy más cómoda.

Tendió una mano en su dirección que Ingrid contempló con un dolor que la llevaba al borde de las lágrimas.

No podía. No había nada que deseara más en el mundo, pero no podía hacerlo, no así, no de esa forma…

—James, no puedo.

—Dormías con ella cuando tenía miedo y se despertaba a media noche con pesadillas al salir de prisión.

—Sí, es cierto.

—Tengo miedo, Ingrid… estoy muerto de miedo.

Ya no era el James que todo el mundo conocía. Por un segundo no fue siquiera el James que ella había conocido y mucho menos el que Grace conoció.

Era un hombre al que el mundo se le estaba cayendo en pedazos y no encontraba la forma de recomponerlo… y lo que era peor, tampoco encontraba por qué hacerlo.

Ingrid se acercó a él notando todo su sufrimiento y todas sus dudas.

Sin levantarse de la cama abrazó aquel cuerpo que le proporcionaba un pequeño atisbo de paz, hundiendo su cara en el vientre plano suavizado por la seda de su ropa y por primera vez en toda su vida de adulto dejó que las lágrimas que nunca había derramado salieran como un torrente imparable.

Dejó que aquellos brazos lo acunaran, que aquella voz lo arrullara, que esas manos lo acariciaran tal como hacía años que nadie lo había acariciado, tal vez nunca; dejó de ser el hombre que había creído ser para convertirse en una persona que lloraba de miedo y desesperación, de dolor y tristeza, abrazado a un cuerpo que de verdad lograba compartir con él todo cuanto sentía sin importar que lo que pudiera sentir, no fuera ni bueno, ni hermoso ni fuerte, sino todo lo contrario.

Levantó la cabeza para mirarla sin importarle que viera sus ojos empañados.

Ella los secó con sus pulgares y le sonrió con cariño.

—Duerme conmigo esta noche.

—No puedo.

—Sí que puedes, lo hacías con ella, puedes hacerlo conmigo.

—Grace…

—Olvídate de Grace, que piense lo que quiera de nosotros… no podré dormir nunca más si me dejas solo esta noche, — se levantó para abrazarla, — solo dormir, solo abrázame y hazme sentir que todo está bien, solo dormir conmigo Ingrid, te lo prometo, no intentaré nada, absolutamente nada.

—Está bien, James, solo dormir.

No podía dejarlo solo, no de esa forma.

Tampoco importaba lo que Grace pudiera pensar de los dos porque lo que estaba ocurriendo entre ellos era algo que tal vez ella jamás comprendiera.

—Vamos a mi habitación, es más cómoda.

Lo tomó de la mano y salió con él al pasillo caminando muy despacio entre la oscuridad.

Ni siquiera habían encendido las luces.

—¿Te preparo algo para comer?

James negó con la cabeza.

Su habitación también se mantenía en penumbra, alumbrada tan solo por la lamparita de mesilla que formaba un haz de luz cerca de la cama.

Ingrid procedió a separar las sábanas mientras James la miraba sin creer lo que estaba pasando.

Solo dormir.

Cuando se acercó hasta él para quitarle la camisa, supo que no podía dormir a su lado sin intentar besarla o sentirla de alguna otra forma, pero él era un hombre que siempre cumplía sus promesas aunque en ese momento, mientras ella le desabrochaba la camisa, se le hiciera imposible recordarlas.

—Espera, ya termino yo.

Y se giró de espaldas para dejar su ropa en el suelo alejando las miradas de lo que no quería que viera y que le hiciera desconfiar.

Cuando se volvió, Ingrid estaba en camisón, dentro de la cama, esperándolo con el gesto de miedo impreso en su rostro.

—Te prometí solo dormir.

—Lo sé.

—¿No confías en mí?

—En quien no confío es en mi misma.

James se introdujo entre las sábanas sin intentar sonreír ante esa afirmación que solo unos días atrás habría colmado su orgullo masculino.

La abrazó y se tendió sobre la almohada poniendo su cara a tan solo unos centímetros de la suya.

—¿Quieres contarme qué te ocurre?

—Ayer maté a un hombre… y no era el primero.

Ingrid acarició su cara, el nacimiento de su pelo en las sienes y clavó su mirada en aquellos ojos verdes turquesas que se iban volviendo grises por momentos.

—Lo sé. Lo sé desde mucho antes de verte con esa pistola, lo sé desde que viniste a París la primera vez… era lo único que encajaba en tu comportamiento y en el de tus agentes en casa de Grace aquellos días…

—¿Y por qué nunca me has dicho nada?

—Porque eras tú quien lo tenía que decir… la verdad es que lo imaginaba y cuando te vi con la pistola aquel día diciendo todo aquello de que nos teníamos que ir de aquí… supe que tenía que ser algo así.

James tragó saliva visiblemente y se arropó un poco más contra ella.

—Va a estallar una guerra.

—Lo sé… no tendrías miedo de no ser por algo así.

La miró a los ojos con decisión y bajó la voz como si fuera a revelarle un secreto de estado.

—No tengo miedo por mí, sino por toda la barbarie que se puede desencadenar, por los cientos o miles de muertos que va a haber, por el fin del mundo que conocemos… esto es el fin de una época, Ingrid, es más fuerte que tú y que yo, es más fuerte de lo que nos podemos imaginar.

—No será para tanto, James, no pienses en lo peor.

—Las potencias están enfrentadas… no quiero hablarte de política ni de nada parecido, pero las posiciones están tomadas y me temo que esto sea algo más que una guerra entre dos o tres países.

—¿Temes una escalada bélica a nivel internacional?

James asintió.

—Y por desgracia no suelo equivocarme en estas cosas, crecí en medio de la diplomacia y de los movimientos políticos — acarició su cara mientras hablaba en voz baja — sé leer entre las líneas de cada acuerdo o de cada desacuerdo, conozco a los dirigentes de los países implicados y sé que quieren ir a la guerra, que todo lo que se ha hecho hasta ahora para evitarla no han sido más que vanos intentos por no ser ellos quienes la comiencen, pero nada más.

Ingrid lo abrazó con fuerza.

Si James tenía razón, la suerte estaba ya echada.

—¿Qué haremos?

—Irnos de aquí, fuera de Europa.

—Eso te convertiría en un desertor.

—No puedo seguir con esto, Ingrid, no puedo… las caras de todos los hombres que he matado se me aparecen en sueños cada noche como si fueran un mal presentimiento, como si ahora, en puertas de una guerra, me estuvieran esperando… no quiero volver a matar a nadie, no soporto ver morir a un hombre contra el que no siento ningún tipo de odio o rencor, que no me ha hecho nada… — levantó las manos sobre ella para mostrárselas — no quiero matar, no quiero ver estas manos llenas de sangre inocente.

—Pero no sería la primera vez…

—Aquellas personas eran distintas… no sé en qué, pero hasta ayer nunca tuve remordimientos por hacerlo, creía que era por un beneficio mayor, eran o ellos o yo, eran ellos o el resto del mundo, ellos podían apuntarme con su pistola y defenderse, matarme o morir… una guerra es distinto.

Suspiró y volvió a abrazarla.

—Si en cualquier momento me hubieran matado a mí tampoco ellos habrían sentido remordimientos y tan solo habrían eliminado a un tipo más que podía complicarles la vida, al fin y al cabo soy tan hijo de puta como los demás.

—No digas eso.

—Es la verdad. Para ellos yo soy el malo, el enemigo a batir tal como ellos lo fueron para mí… pero en una guerra todo cambia, son personas inocentes, que tal vez nunca han empuñado un arma, que están ahí porque se ven obligadas a estarlo, que luchan tal vez por unos ideales o por defender un país. No son personas ruines ni malas como yo o como las personas que alguna vez maté.

—Tú no eres ruin ni malo, eres la mejor persona que he conocido jamás.

—Soy un fraude, Ingrid.

—No, no lo eres.

James sonrió.

—¿Cómo puedes tener tanta fe en mí?

—Cómo no voy a tener fe en ti, si tú eres mi dios.

Lo besó dulcemente en los labios y luego, sin darle tiempo de reaccionar, lo arrulló sobre su pecho, acariciando su pelo, diciéndole palabras dulces que poco a poco lo fueron calmando, ofreciéndole paz y refugio en medio de un mundo que amenazaba guerra.

James la abrazó aún más fuerte y hundió su cara en aquel busto generoso que lo acogía tan amorosamente como el de una madre.

Había llorado delante de ella, se había derrumbado y temblado de miedo sin saber qué sentir pero sintiéndolo todo a la vez, le había mostrado una parte de él que no conocía nadie, una parte completamente rota, pero ella lo estaba recogiendo, aunando sus pedazos, dándole la fe y la confianza necesaria para continuar, para levantarse una vez más y volver a crearse de entre la nada y resurgir como persona.

Ella, con sus simples gestos y su cariño incondicional, ahogando sus verdaderos sentimientos por él, para ser lo único que en ese momento necesitaba que fuera.

—Júrame una cosa, Ingrid.

—Dime.

—Júrame que siempre estarás aquí, que pase lo que pase estarás aquí conmigo.

—No sé si puedo jurarte eso, James.

—Hazlo por favor… tu pecho es mi refugio, júrame que siempre lo será, que pase lo que pase entre nosotros, que ocurra lo que ocurra, aunque el mundo se vuelva loco y desaparezca, siempre voy a tener el cobijo de tus brazos, que siempre podré apoyar la cabeza en tu pecho y creer que todo está bien, que me quitarás el miedo a vivir que me invade, la ansiedad de existir que no he logrado apartar de mi ni un solo día de mi vida.

Ingrid depositó un beso en su pelo oscuro.

—Te lo juro.

James levantó la cabeza para besarla muy lentamente, un beso suave sin pretensiones ni segundas intenciones.

—Si nos dormimos, Grace creerá que somos amantes, que nos hemos acostado juntos.

—No importa lo que crea Grace, ahora en este momento solo somos amigos y la verdad, James, es que a veces, en momentos así y pese a lo que siento por ti o pese a lo que ha ocurrido a veces entre nosotros, prefiero ser tu amiga que tu amante.

—¿Por que?

—Porque si he de perderte frente a ella prefiero perder a un amante que a un amigo.

—No te comprendo.

—Puedo amarte sin hacer el amor contigo nunca, pero jamás podría hacer el amor contigo sin amarte o sabiendo que la amas a ella, por eso, si tengo que perderte que sea como amante… pese a lo que ocurrió aquella tarde. Eso Grace nunca lo comprenderá.

James la miró con los ojos completamente alucinados ante sus palabras.

—Me has de querer mucho para pensar así.

Ingrid le sonrió y volvió a acunarlo en su pecho para que no viera la expresión de dolor y vida en sus ojos.

—Ni te imaginas cuánto te quiero.

La apretó un poco más contra él y dejó que su cabeza reposara entre sus senos, oyendo los latidos de su corazón, rememorando esas últimas palabras, comenzando a quedarse dormido entre los arrullos de su respiración y las caricias que sus manos le regalaban.

Ingrid reposó su mentón sobre el remolino de su pelo, cerró los ojos sintiendo la verdadera dimensión de aquel hombre tan especial y se abandonó a la sensación de tenerlo por primera vez de esa forma en sus brazos.

Capítulo 43

GRACE llegó a casa de Charlotte convencida de que aquella reunión sería un fracaso absoluto.

El mal llamado Círculo de París que pretendían fundar aquellas mujeres, casi todas inglesas, le parecía un despropósito que no las iba a conducir a ningún lugar concreto y en el cual se pasarían la noche hablando sobre conceptos lésbicos, feministas y socialistas que ella ya no quería escuchar.

Estaba saturada del tema.

Estaba harta de ser lesbiana, feminista y socialista: una triple forma de ser apartada de la sociedad, una triple manera de ser sometida por el sistema patriarcal imperante en el mundo.

Salvo que ella no pertenecía a una clase social obrera, ni era completamente lesbiana y su feminismo se tambaleaba ante la relación desigual con sus amantes.

Sus amantes.

Él y ella.

Traspasó la puerta francamente resuelta a cumplir con un trámite y se quedó sorprendida ante la cantidad de mujeres conocidas y desconocidas que habían acudido a aquella primera sesión inaugural.

Charlotte y Anna brillaban entre ellas como orgullosas anfitrionas a la que les estaba saliendo todo mucho mejor de lo previsto.

—Déjame que te presente a unas cuantas personas.

Y con esa única frase se vio envuelta por mujeres de diversa índole, que la conocían por su libro y que esperaban el siguiente u otras que jamás habían oído hablar de ella, pero sí tenían en común un pasado sufragista en su Inglaterra natal, aplazado ahora en París.

Conversaciones y más conversaciones, saludos y presentaciones, teorías revolucionarias y proyectos turbulentos en boca de varias personas a cual más radical o intelectual. Pintoras que se morían de hambre, escritoras malditas, lesbianas que se crucificaban a sí mismas por amor e incomprensión, historias de amistad romántica o de sumisión, roles no diferenciados o confundidos, modelos de éxito para cuadros eróticos masculinos, alcohólicas, librepensadoras o libertinas, esclavizadas o liberadas, artistas proscritas y filosofas de tocador… marginadas del amor, segregadas de la sociedad.

Ella no tenía nada que ver con toda esa gente. ¿O sí?

Poco a poco, mientras daban cuenta del buffet frío que se había servido en el salón principal, las mujeres fueron tomando asiento en la larga mesa del comedor convertido improvisadamente en sala de reuniones.

Charlotte tomó la palabra iniciando con sus modales finos la primera sesión del Círculo de París en la que semanalmente se darían cita para hablar de cualquier tema relacionado con ellas mismas y con el único tema que podían tener en común: sexo.

Para Charlotte todo se resumía en eso y así lo explicó en su primera intervención que Grace escuchó atentamente y con la que pretendía abrir una discusión pseudo filosófica.

Charlotte estaba convencida de que las escasas cuotas de poder femenino tenían sus fundamentos en la misma condición sexual de la mujer y habían convertido a esta en una de las pocas opciones que cualquier mujer tenía para sobrevivir. Si las mujeres querían subsistir, pocas veces tenían más opción que venderse a sí mismas sexualmente dentro o fuera de un matrimonio, mientras que esto era usado a su vez por los varones que les indicaban que en su sexo residía su verdadero poder sobre ellos.

La ideología patriarcal comúnmente aceptada había convencido a las mujeres del hecho de que los hombres las desearan las convertía en poderosas pese a sus desigualdades y desventajas sociales.

Anna mantenía que el que los hombres hubieran intentado generación tras generación hacerles creer eso no era sino una estrategia ruin para conseguir satisfacer su propio deseo, convirtiéndolas a ellas, las lesbianas, en mujeres doblemente oprimidas: como mujeres y como lesbianas.

Grace pensó en James, tan lejos del concepto patriarcal que ellas describían y al mismo tiempo recordó su ideología que cada vez más la llevaba a tomar parte de aquellas mujeres que pertenecían a la masa obrera de su país.

Triplemente oprimidas: por ser mujeres, por ser lesbianas y por ser obreras.

La imagen de Ingrid se coló entre sus pensamientos y entre las palabras de aquellas mujeres que pretendían dar a su condición sexual un nuevo empuje social y político.

Se perdió en la oratoria de todas ellas, a las que escuchaba con una especie de admiración silenciosa y nefasta.

Ella no se consideraba lesbiana, pero tenía una amante femenina con la que por primera vez había mantenido relaciones sexuales lésbicas.

Tampoco se podía considerar que no le gustaran los hombres puesto que, pese a su relación con Ingrid, mantenía una relación con Norwich casi rozando la convivencia matrimonial, dando por hecho su condición de amantes y aceptando los roles que comúnmente se aceptan en un matrimonio, aunque eso tampoco era cierto por completo ya que Norwich no encajaba en ningún momento con la forma de vivir que tenían los hombres dentro de ese tipo de unión.

Por un instante la cabeza le dio vueltas sintiéndose completamente fuera de lugar.

Ahí tal vez tampoco encajara su modo de vida, sin embargo, tal como les sucedía a varias de las mujeres presentes, su vínculo con Norwich parecía ser solo una tapadera para ocultar sus verdaderas inclinaciones sexuales, tal como sucedía con Charlotte y Anna y por lo tanto nadie se planteó nunca que ella no fuera exactamente igual que el resto de mujeres que estaban sentadas a esa mesa.

¿Qué pensarían de Norwich?

¿Creerían que él ocultaba su homosexualidad tras esa fachada de amancebamiento que mantenían a la vista de todo el mundo, o simplemente pensarían que era un tipo muy permisivo con los relajos sexuales de su mujer?

Si para cualquier persona su actitud era como poco pecaminosa y sus tendencias sexuales eran tachadas de perversiones cuando no de enfermedades mentales, ¿Qué pensarían realmente de ella que mantenía una relación de ese tipo con dos personas de distinto sexo?

Las miradas se clavaron en ella de golpe sin que se hubiera dado cuenta de que la habían mencionado.

—¿Grace? Hablábamos de tu libro, de la relación lésbica no consumada que une a esas dos mujeres en la fábrica donde trabajan. ¿Cuándo sale a la venta?

—El próximo mes, creo. — Mintió. Hacía meses que su editor se lo reclamaba pero ella siempre se oponía a que Ingrid lo facturara al correo. — Lo cierto es que ya estoy inmersa en el próximo libro y esos datos los lleva mi secretaria.

Mi amante, podría decir también.

Una mujer bajita, regordeta, con cara de tan buena persona que en un segundo se podía simpatizar con ella, clavó sus ojos azules y su sonrisa en ella para preguntarle.

—¿Te has basado en algún tipo de experiencia conocida o real?

—No.

—¿Sabes, Grace? Me dolió particularmente la falta de comprensión por parte de los círculos literarios ingleses a la hora de juzgarlo, creo que tu estilo narrativo es realmente refrescante y novedoso, al mismo tiempo que pone en tela de juicio muchos de los principios morales de la época en la que hemos tenido que vivir. Además, ha sido y es de gran utilidad para mujeres que realmente se sienten identificadas con las protagonistas, de todas formas, tal vez, si no hubieras aunado los conceptos políticos con los puramente sociales y sexuales, sino que hubieras centrado el argumento en la prevalencia de uno de ellos, se habría comprendido mejor.

Grace se quedó completamente alucinada y miró a aquella mujer que, pese a haber hablado tan claramente de su libro que había logrado resumirlo casi a la perfección, no comprendía el fondo de su mensaje.

—Es que esos conceptos para mí son indisolubles. Charlotte ha hablado muy bien en cuanto al uso sexual con carácter político que hacen los hombres, sin embargo, hay también otros contextos, como el social o el puramente sexual. Para los hombres, las relaciones correctas son las que se forman entre personas de distinto sexo y eso es usado como parte organizadora de todo nuestro sistema social, asegurándose así la supremacía masculina. Socialmente, los hombres sin ese principio concreto rara vez podrían asegurarse, sin ningún tipo de pago por ello, las funciones y servicios sexuales, reproductores, domésticos, económicos y emocionales que obtienen de las mujeres, con lo cual queda completamente claro que a ellos les conviene seguir viviendo bajo los principios del patriarcado y, por lo tanto, han hecho de ello el pilar básico de la sociedad de la que pretenden apartarnos negándonos los derechos sociales que nos pertenecen, como por ejemplo el del sufragio.

La mujer regordeta le sonrió.

—Tienes toda la razón, sería demasiado caro para ellos tener que pagar una criada, una puta, una consejera espiritual y una madre a la que poder dejar embarazada.

Las mujeres rieron ante la claridad de sus palabras.

—Por otro lado, se ha pasado de negar la capacidad de la mujer para sentir placer en las relaciones sexuales, incluso estar mal visto, a vincular el acto del coito a una especie de aceptación general de que la mujer, al sentirlo, queda supeditada a los deseos masculinos y por lo tanto al poder que el hombre ostenta en ese momento sobre ella. Como puedes observar, para mí todos los conceptos que toco en mi libro son uno solo e indisoluble: nuestra discriminación por parte de los varones es absoluta a cualquier nivel.

Aquella mujer no se dio por vencida.

—Pero de todas formas, esa lucha por la igualdad de derechos y la no discriminación por parte de los hombres es completamente divisible de los conceptos socialistas que hay en el libro.

—Tampoco lo veo así, creo que las mujeres tenemos que formar un frente común en ese aspecto. Si nosotras, que pertenecemos a la élite social, nos sentimos discriminadas por ser mujeres y ser lesbianas, — no se podía creer lo que acababa de decir— las mujeres que además pertenecen a la clase obrera sufren otro tipo de discriminación que aún les permite menos desenvolverse en su condición natural y vivir su sexualidad con libertad. La falta de medios económicos y las precarias condiciones de trabajo para esas mujeres les impiden salir de ese círculo, viéndose obligadas a subsistir mediante un matrimonio que seguramente será nefasto o simplemente renunciando a ser ellas mismas.

—Entonces, ¿crees que la emancipación económica es indispensable para aceptar una condición sexual concreta?

—No es indispensable, pero reconozco que puede ayudar bastante. Cuando una persona no tiene lazos de unión económicos ni sociales que la aten, puede ser libre de sentir lo que su cuerpo o su mente le dicten, puede desarrollar una ideología más individualista que se oponga directamente al capitalismo y favorecer otras opciones de vida más independientes.

Charlotte intervino antes de que aquella señora monopolizara por completo la discusión haciéndole más preguntas a Grace de lo que se podía considerar correcto.

No se habían reunido precisamente para hablar de socialismo y de hecho era un tema en el que chocaba de frente con lo que ella en realidad pensaba.

Las masas obreras, francamente, le traían sin cuidado.

Grace pudo relajarse durante un momento escuchando al resto de mujeres que contaban un poco de su experiencia.

Entre ellas había de todo, pero su atención se fijó de golpe en una mujer que, desde el rincón más opuesto a ella, escuchaba atentamente sin abrir la boca y sin dejar de parpadear confundida cada vez que un concepto nuevo entraba en su diminuta cabeza.

Cuando sus miradas se cruzaron supo que tenía un miedo atroz a simplemente hacerse notar por alguien, lo que le llevó a no poder dejar de mirarla intrigada.

A su lado, su pareja sentimental ejercía un rol tan marcadamente masculino que inmediatamente captó también su atención. Eran dos polos opuestos en medio de una relación que sin duda las estaba martirizando a ambas.

Se acordó de Ingrid casi sin querer y no precisamente porque Ingrid fuera una mujer sumisa y resignada o porque no hubiera aceptado desde el principio su condición sexual de la cual era más que consciente incluso antes de conocerla a ella, sino porque su mirada de desamparo en esos momentos se oponía tanto a la de su compañera como la de Ingrid a la suya.

—Pero en realidad, ¿qué es ser mujer? ¿En qué consiste la llamada esencia femenina?

Una voz se alzó desde el fondo, justo al lado de aquella mujer tímida.

Su pareja no era ni la mitad de tímida que ella, todo lo contrario.

—Yo no creo que haya una esencia puramente femenina o masculina. En realidad, creo que más allá del legado cultural e histórico no hay una esencia particular.

—Pero todos nacemos siendo hombres o mujeres, desde niños somos marcadamente masculinos o femeninos.

—Pero porque nos lo han inculcado así. Yo recuerdo perfectamente lo traumatizante que me resultaba cada vez que mi madre intentaba vestirme con lazos y puntillas o lo frustrante que me resultaba montar a caballo sentada como una amazona en lugar de sentarme a horcajadas que es en realidad la postura más natural de hacerlo. Yo nunca he sido una mujer femenina, pero soy mujer, por eso no creo que seamos más que un producto de lo que la sociedad nos marca desde hace siglos y que nuestro estado natural es mucho más neutral del que nos han impuesto.

—¿Entonces crees que montar a caballo a horcajadas es lo natural?

—Sin duda. — La mujer separó sus piernas y se apoyó en el respaldo de la silla. Tal como madame Pelletier o ella misma, vestía con pantalones. — Algún día todas las mujeres se sentaran así en la silla de montar y no supondrá un escándalo para nadie, al igual que vestir con estos comodísimos pantalones — clavó sus ojos en los de Grace — o trabajar en las mismas condiciones que sus compañeros los hombres.

Grace no pudo evitar sonreírle y asentir con la cabeza a modo de reconocimiento.

—Entonces para ti, Patrick, la sexualidad es un estadio neutral que se adquiere mediante la cultura y la imposición de las normas sociales.

—En efecto, mi punto de vista es que, aunque las relaciones sexuales entre mujeres se han dado a lo largo de la historia en cualquier época y país, no significa que siempre haya habido lesbianas ni que en todas partes las haya… simplemente es una condición que se adquiere durante la época de formación personal y que puede ser una opción sexual o no.

Otra voz discordante se oyó esta vez mucho más cerca.

—En eso difiero completamente. Según tu punto de vista, la lesbiana se hace, no se nace, y de forma contradictoria, tú misma has hablado de cuánto esfuerzo te supuso tener que oponerte al rol clásicamente femenino que te obligaban a mantener en casa.

—Exacto, eso no es contradictorio. Podría haber aceptado ese papel, ser la mujer a la que educaron para que fuera, pero mi crecimiento personal no aceptó esas imposiciones y busqué mi propia personalidad, aceptando mis inclinaciones y realizándome como mujer en otros aspectos mucho menos femeninos.

—Imagino que cada una tendrá experiencias personales muy distintas para contar.

Anna buscó con los ojos a la siguiente persona en hablar.

—En mi caso fue completamente distinto. Yo amaba a un hombre, o al menos eso creí hasta que conocí al verdadero amor de mi vida, que fue una mujer. El proceso que me reveló la verdad sobre mis inclinaciones sexuales fue realmente dramático. — La mujer de unos casi sesenta años muy bien llevados miró hacia el techo en un gesto de infinita paciencia — Aparte de la nula convivencia con aquel hombre y de la amistad romántica que me unía a aquella mujer, entendí que la convivencia es la peor de las formas para terminar con el amor o con una relación casi perfecta entre dos mujeres.

—Eso también ocurre entre hombres y mujeres, el matrimonio es solo una de las muchas imposiciones de este sistema social.

Aquella frase había captado por completo su atención y la adaptó a su caso particular.

“La convivencia es la peor de las formas para terminar con el amor o con una relación casi perfecta”

—De hecho, no creo que las relaciones de convivencia entre mujeres tengan que seguir los mismos patrones que entre matrimonios. ¿Quién nos asegura que entre mujeres se tengan que dar las mismas circunstancias tanto en la convivencia como en los sentimientos?

—Imagino que no hay una sola forma de amar.

—Es muy distinto lo que se espera o lo que se obtiene de un tipo de relación u otra, ni siquiera ocurre eso cuando tras una ruptura se comienza otra relación distinta.

—Imagino que lo que se espera de una relación dista mucho de lo que luego se obtiene.

—Depende de las expectativas que hayas creado.

—Es casi imposible no crear expectativas cuando se está comenzando, el problema sobreviene después, cuando nos damos cuenta de que no se ven alcanzadas ni mucho menos superadas por la realidad.

—Tampoco es que siempre sea así. A veces pueden llegar a cumplirse.

Los ojos de todas las mujeres se clavaron en el rostro completamente sonrojado de aquella mujer que intentaba en vano reducirse hasta desaparecer debajo de la mesa.

A su lado, Patrick la miraba con un cariño inmenso.

Al parecer se había confundido completamente, en ese instante ninguna de las dos parecía martirizada por su relación.

Grace estuvo a punto de envidiar aquella mirada, hasta que cayó en las infinitas veces que Ingrid la había mirado así.

Desde el principio, cuando la conoció en aquella enfermería o cuando se inclinaba sobre ella para curarla, cada vez que dormían abrazadas en las noches de pesadilla, cada vez que la había besado y sobre todo en aquella noche que habían pasado juntas.

Y, sin embargo, amaba a James, y ella también.

¿Cómo conjugar todo eso en medio de una convivencia absolutamente nefasta y rota casi por completo?

¿Por qué le hacía daño intentando forzar la situación entre ellos dos?

¿Por qué se había distanciado de ambos en lugar de seguir con los lazos de cariño que los unieron casi dos años atrás?

Ni siquiera la concentración necesaria para poder escribir un libro era excusa para haberlos expulsado a ambos de su corazón.

No había motivos para echar a James del despacho cada vez que entraba ni para levantarle la voz a Ingrid cada vez que la interrumpía, ¿Qué era lo que en realidad le ocurría con ellos dos?

Tal vez se sentiría mejor si ellos dieran rienda suelta a lo que de verdad sentían el uno por el otro y se decidieran por fin a vivir libremente esa especie de triángulo sin aristas que ella soñaba vivir.

Si ellos se decidieran a estar juntos, ella dejaría de sentirse culpable por entrometerse en medio de sus deseos, dejaría de ser el vértice de aquella relación extraña, y lograría ser un poco más igualitaria para todas las partes.

Sin embargo, ella había sido la verdadera artífice de ambas relaciones, era el punto en común de ellas, ambos la amaban y ella lo aceptaba tan naturalmente que jamás se preguntó hasta qué punto, al mismo tiempo, viciaba la convivencia el tener sentimientos tan encontrados entre los tres.

Y tampoco se preguntó si, en el fondo, no tenía verdadero pánico a que ambos desaparecieran de sus vidas.

¿Qué ocurriría si ellos dos se acostaban juntos y decidían comenzar una relación de la que ella no formara parte?

Desechó la idea inmediatamente. Ellos la amaban, pero ¿le daba eso derecho a monopolizar sus sentimientos y a no darles la oportunidad de llevar una vida cómoda y aceptada socialmente? ¿Tenía, por ser portadora de unos sentimientos, derecho a pedir un sacrificio a dos personas que tal vez tuvieran una oportunidad sin ella de ser felices, tal como a ella le resultaba imposible serlo?

La cabeza comenzó a darle vueltas sintiendo que se ahogaba entre los pensamientos encontrados y las voces de aquellas mujeres que no paraban ni un momento de hablar.

Cuando tras varias horas la reunión fue levantada, sintió un alivio que casi la empujaba a salir corriendo de aquella casa, llegar a la suya y comprobar si en verdad, James e Ingrid habían dormido juntos tras su ausencia y tras habérselo puesto tan sumamente fácil.

Habló un momento con Patrick y con su pareja citándolas para tomar café una tarde de esa misma semana.

Realmente había sido lo más refrescante de esa reunión.

Y luego salió casi disparada, despidiéndose con la mano de sus anfitrionas y hablando lo justo con aquellas mujeres que le preguntaban por su libro anterior y por el nuevo con verdaderas ansias de saber y leerlo.

Aquello también fue gratificante, pero su atención, casi por completo, estaba en aquella cama de matrimonio en la que tan solo unas noches atrás había hecho el amor con Ingrid y que ahora necesitaba verificar si James la había sustituido en ella.

Cuando tras un camino que se le hizo eterno se asomó al cuarto, los encontró dormidos en un abrazo que los mantenía unidos de una forma especial que ella no había conocido a su lado… pero Ingrid llevaba el camisón puesto y no había ropa interior masculina en el suelo de la habitación.

—Estúpidos.

Y se fue a su habitación sabiendo que no lograría dormir esa noche ni un solo momento.

Capítulo 44

JAMES despertó entre las sábanas suaves de la cama que aún conservaban el olor del cuerpo de su dueña y no pudo evitar hundir su cara en la almohada para poder sentirlo un poco más cerca.

Hacía tanto tiempo que no dormía y descansaba de esa forma que mentalmente agradeció a Ingrid haberle prestado por una noche la compañía y el lecho que tan bien le habían hecho sentir.

La realidad le golpeó en la cara cuando unos segundos más tarde escuchó la voz histérica de Grace gritándole a Ingrid como nunca en su vida había gritado a nadie.

Era inconcebible que aquella mujer se hubiera transformado en una tirana y fuera capaz de arrojar esos insultos precisamente a ella, la mujer que tanto le había ayudado y que la quería por encima de todos los convencionalismos y de todos sus defectos.

Se levantó corriendo, poniéndose los pantalones casi en el pasillo y sin camisa entró en el despacho a tiempo para ver como Ingrid lanzaba al suelo cada uno de los folios de aquel libro que de nuevo estaba empezando a escribir.

Por un momento temió encontrarla amedrentada ante aquella fuerza de la naturaleza que era Grace enfadada, pero nada más lejos de la realidad.

La dulce mujer que le había acunado entre sus brazos y consolado la noche anterior, echaba chispas por los ojos y la acusaba de ser una egoísta egocéntrica mientras desparramaba los papeles en el suelo.

Se apoyó en el quicio de la puerta observándolas alucinado.

Como dos amazonas, como si fueran las diosas de la ira, se peleaban gritándose, señalándose con dedos acusadores y lanzándose insultos que jamás hubiera creído posible oír en aquellas bocas.

Podría haber sido divertido de no ser por la cara de dolor que Ingrid puso al verlo, quedándose callada casi inmediatamente.

En un arrebato salió del despacho pasando junto a él con los ojos arrasados en lágrimas que ya no logró ocultar tras su mirada de enfado.

—¿Se puede saber qué ocurre?

—Esa estúpida ha enviado mis libros al editor.

—Eso es normal, escribes para publicar libros, ¿no es así?

—No. Quería repasarlos una vez más.

—¿Cuántas veces hay que repasarlos para que te convenzas de que están bien?

—Las veces que sea necesario.

—Eres insoportable, Grace, ¿Cómo puedes tratarla así? ¿Cómo puedes hablarle de esa manera después de lo que ha sucedido entre vosotras?

Grace lo miró enfadada, traspasándolo con los ojos.

—¿Y tú desde cuando te pones de su parte? Que yo sepa para ti no es más que una empleada aunque duermas con ella.

—¿Todo se resume en eso para ti, verdad? ¿Tú te estás escuchando?

—No, no todo se resume en eso, solo algunas cosas que explican vuestro comportamiento.

—No. No me he acostado con ella y has de saber que tampoco pienso hacerlo solo porque tú lo digas o decidas que es eso lo que tengo que hacer para acallar tu conciencia. Ella no se merece que la engañe ni que la utilice. De eso te encargas tú, Grace.

La mirada de incomprensión total que le brindó lo animó a seguir hablando.

—Ahora que ya eres escritora famosa, ahora que ya no tienes miedo ni a los hombres ni a las mujeres, ahora que te has liberado y eres más independiente que nunca, ya no nos necesitas, Grace… ni a ella ni a mí.

James dio un paso hacia ella sin saber que era lo que estaba diciendo porque las palabras le salían por la boca sin pensar.

—Me voy de aquí, y por tu bien te aconsejo que hagas lo mismo… y le voy a pedir a Ingrid que venga conmigo.

Grace se rio en su cara con un deje de amargura.

—Y crees que irá contigo, que te seguirá donde quiera que vayas.

—Posiblemente.

—¿La convertirás en tu amante tal como has hecho conmigo?

—No. Ella no me ha hecho prometerle que jamás me casaría con ella ni me ha hecho jurarle que no querría que cambiara tal como hiciste tú, además, Ingrid es tu amante no la mía.

Grace ignoró aquel acido comentario.

—¿Querrías haberte casado conmigo e impedir que cambiara mi forma de ser? Tú me liberaste de todo James, no sería lo que soy si tú no hubieras entrado en mi vida.

—Sí, puede ser que sea así, pero tu cambio ha sido demasiado drástico, solo has cambiado lo que te ha convenido cambiar, no has crecido en todos los niveles de la misma forma… me has convertido en tu enemigo, te has olvidado de lo que una vez fuimos, ya no queda nada entre tú y yo.

Grace se quedó prendida de sus ojos recordando por primera vez en muchos meses lo que una vez había existido entre ellos, echándolo de menos, reconociendo que James tenía razón en todo, como siempre.

—Volvamos a intentarlo, volvamos a empezar otra vez.

James le sonrió como quien sonríe a un recuerdo.

—No, es demasiado tarde.

Su decisión era tan firme que Grace olvidó los gritos y las palabras de un momento antes.

Y aun así, no supo hasta dónde era de firme, equivocando de nuevo las formas.

—Está bien, dile a Ingrid que venga y le pediré disculpas.

—No, Ingrid no va a venir para que tú puedas disculparte, si de verdad te importa irás a buscarla y se lo dirás tú misma.

James vio su expresión perpleja pero no logró pensar ni por un momento que se hubiera equivocado en su modo de hablarle ni en nada de lo que le había dicho.

Salió del despacho y comenzó a buscar por la casa hasta que logró dar con ella que, acurrucada en la cama, se mantenía quieta sin moverse y pensando en todo lo que había ocurrido.

Se sentó a su lado y le sonrió.

Las manos se fueron directamente a su pelo, repitiendo los gestos de cariño que ella le hiciera a él la noche antes, susurrándole las palabras que ella inventó para él, repitiendo los gestos de arrullo y cariño que entre ellos era un nuevo lenguaje que ambos comprendían sin necesidad de palabras.

Se tendió a su lado sin dejar de mirarla y la abrazó.

Por un extraño motivo no lograba quitarse la sensación de que necesitaba tenerla entre los brazos, casi una urgencia, algo que no podía ni quería evitar.

Ingrid apoyó la cabeza en su pecho, jugando con el vello oscuro que lo salpicaba.

—Lo siento.

—Shhh, no digas nada, no te disculpes. Grace no tiene derecho a tratarte así.

Acarició la mano sobre su pecho.

—Ella te quiere.

—Y yo la quiero, pero no soporto seguir viviendo juntos, no de esta forma.— le levantó la cabeza con su mano bajo el mentón.

La besó dulcemente en los labios, consciente de que aquel beso poco tenía que ver con los besos amistosos y cariñosos de la noche anterior. Un beso que era una especie de promesa entre ellos, suave y dulce como ninguno que hubieran dado en su vida anterior.

—Y también te quiero a ti.

La puerta de la habitación se abrió de par en par en ese mismo instante.

—Muy bonito, precioso…

James se levantó de un salto yendo a ponerse frente a Grace, pero apenas hizo la intención de hablarle ella le interrumpió en un gesto.

—Quiero hablar contigo, ven… por favor.

Norwich se giró para mirar a Ingrid que, levantada, se estiraba la falda intentando aparentar serenidad y animándolo a seguir a aquella especie de amazona de pelo corto y encendido.

La puerta del estudio se cerró tras él de un fuerte golpe.

James echaba chispas por los ojos.

—¿Eso que ha sido, un ataque de celos? No me molestaré en preguntarte hacia quién.

—No seas estúpido, sabes de sobra que no son celos.

Grace se acercó a él contoneándose, intentando seducirlo una vez más.

Con un dedo recorrió aquel pecho en que se había refugiado tantas veces, mirándolo como si hiciera meses y no días que había estado pegado al suyo en un abrazo íntimo.

—He estado pensando largamente desde hace semanas en todo esto y creo que tienes razón, se nos ha ido de las manos… esta especie de triángulo amoroso no funciona bien.

Norwich se puso en guardia ante sus devaneos.

—Una vez me propusiste un reto James, ¿recuerdas? Vivir como yo, sentir como yo, amar como yo… ahora soy yo la que te lo propone. ¿Puedes hacerlo, cielo? ¿Puedes vivir, sentir y amar como yo?

—No sé a dónde quieres ir a parar.

—Yo amo a dos personas con las que no soy capaz de vivir, ¿acaso puedes tú mantener una relación fuera del matrimonio con otra mujer tal como la mantengo yo?

Estaba repitiendo sus mismas palabras, sus mismas frases.

Las proféticas palabras de Ingrid un año atrás volvieron con fuerza a su cabeza.

“¿Quién sabe si dentro de un tiempo es ella la que le lanza a usted un reto similar y se ve incapaz de superarlo?”

—Lo nuestro no es un matrimonio.

Grace ignoró su respuesta a todas luces insuficiente.

—Te propongo un reto, James, te propongo que me demuestres que tú y yo somos iguales en eso también.

Norwich rio desenfadado.

—¿Y para eso tengo que poner en jaque mi moral o mi virtud lady Swann?

—No, no te pido que pongas en jaque tu moral ni tu virtud, sino que seas capaz de amar libremente como yo. Le has dicho a esa mujer, que casualmente es mi amante que la amas, y a mí me has dicho lo mismo, si no te conociera diría que mientes, pero como te conozco tan bien, sé que eres capaz de amarnos a las dos de la misma forma. Ahora dime, James, ¿puedes amar tal como yo?

La miró sabiendo que su plan no sería ni fácil ni sencillo, pero a él le encantaba jugar si eso era lo que ella quería, aunque no fuera el mejor momento.

—¿Que me estás proponiendo exactamente?

—Que me demuestres que tú y yo somos iguales James.

Pero las cosas habían cambiado demasiado entre ellos dos como para intentar un nuevo reto con el que jugar, sobre todo si eso incluía a Ingrid.

—¿Y no crees que Ingrid tendría algo que decir al respecto? Porque si no me equivoco tú lo que en realidad quieres es que cerremos este círculo de una vez por todas.

Grace se alejó de él unos pasos para clavar su mirada más dura en aquellos ojos verdes turquesas.

—¿Por qué no? Si nos queremos ¿qué hay de malo en llevar una relación entre los tres completamente abierta y liberal?

—¿Crees que es normal? Realmente no puedo creer que sepas lo que estás diciendo. Grace, por el amor de Dios, tú lo que en verdad quieres es volvernos locos a todos… insistes en que nos acostemos unos con otros como si esto fuera Sodoma y Gomorra, tú precisamente, la mujer que tenía miedo al sexo.

Aquello le dolió como una bofetada.

—Lo que ocurre es que te dejas llevar por los convencionalismos y en el fondo eres como todos los hombres que quieren ejercer una fuerza sobre las mujeres en las que…

James la interrumpió sin piedad.

—Ahórrate tus consignas feministas conmigo, Grace, ya te lo dije una vez, guárdalas para tus discursos.

Se miraron midiéndose, olvidando lo que una vez fueron para aceptar lo que eran ahora.

—Me quería referir que si aceptas que yo tenga una amante, yo puedo aceptar que tú también la tengas.

—Mientes. No era eso lo que querías decir.

Se quedó callada de nuevo. Mirándolo sin dejar que él notara su zozobra.

—¿Por qué no reconoces la verdad de una vez? Di que te encantaría estar con los dos a la vez, te excita imaginarme con ella y te encantaría comprobar qué se siente al estar en medio de nosotros.— Grace enrojeció hasta la misma raíz del pelo. Era imposible hacerle creer que nunca lo había pensado— No me vengas con monsergas sobre convivencias y sobre amantes, ni con dilemas morales que tú no has tenido… tú quieres verme con ella, quieres dar una vuelta más a la rosca, saber hasta dónde somos capaces de llegar los tres juntos. — James se acercó a ella peligrosamente— Dime, Grace, ¿te excita imaginar que la penetro o te excita más que yo mire como lo haces tú con ella? — Dio un paso más hasta ponerse enfrente— ¿Quieres verme entrar en el sexo que tú acaricias, el que tú besas? ¿Acaso quieres imaginar que eres tú la que le hace lo que solo yo puedo hacerle?

James volvía a ser el hombre que sabía excitarla con una sola palabra, con la sola evocación de su naturaleza puramente masculina y sexual.

—Y para conseguir eso crees que el primer paso es que yo me acueste con ella antes. No es que quieras que ella o yo seamos felices ni que averigüemos qué es lo que sentimos el uno por el otro, o simplemente que podamos convivir los tres en una extraña relación en la que podríamos ir saltando de una cama a otra… tú lo quieres todo.— Acarició su cara con la yema de sus dedos.— Dios mío, Grace, pensar que he sido yo la persona que ayudó a que ahora seas como eres, la que te ayudó a crecer de ese modo…— Rio entre dientes bromeando con ella— He creado un monstruo.

Grace no rio ni aceptó la broma.

—¿De verdad crees eso de mi?

—No. No lo creo, pero reconoce que es realmente sorprendente.

—Las dos te amamos James, y tú amas a las dos… ¿qué vamos a hacer con esto?

—No Grace, no le llames amor a esto, lo que tu llamas amor es solo sexo, deseo, lujuria en su más puro estado.

—¿Y hay algo de malo en eso? Una vez tú me dijiste que no era malo sentir deseo, solo el uso que hiciéramos de él.

—No hay nada de malo en sentir deseo, pero eso tendría que sentirlo cada una de las partes implicadas. No puedes proponerme un trato ni un reto de esta forma sin que Ingrid no se vea afectada, además, puede que ella no tenga la misma forma de entenderlo que nosotros.

Grace volvió a acercarse un poco más y apoyó la palma de la mano completamente en su pecho.

—¿Por qué no se lo preguntas?

—Porque no quiero hacerle daño, porque no sé si yo estoy preparado para hacerlo y tampoco sé hasta dónde nos va a llevar esta situación si seguimos mezclándonos entre las sábanas de todas las camas.

Continúo acariciando su pecho muy lentamente.

—James, creí que eras un hombre de mundo, acostumbrado a las proezas sexuales y a saltarse los convencionalismos sociales. Tú mejor que nadie sabes que la monogamia es solo una ley marcada por este tipo de sociedad, no hay nada de malo en compartir sentimientos entre sabanas con distintas personas.

—Eso lo tengo claro cielo, la que no sé si lo tiene tan claro como manifiesta eres tú.

Norwich dio la vuelta para marcharse y la miró desde la puerta.

—Déjame que lo piense, ahora tengo muchas cosas que hacer.

Capítulo 45

NORWICH entró en casa sintiendo que el corazón iba a estallarle en el pecho de un momento a otro. Solo quería verlas, comprobar que todo estaba bien y convencerlas de una vez por todas para abandonar Francia.

No le habían hecho caso ninguna vez anterior cuando él las avisaba de lo que estaba a punto de ocurrir y se callaba parte de sus miedos para no asustarlas, pero ahora ya no había remedio.

Tras tanto luchar, tras tanto pelear por intentar que las cosas fueran de otra manera, se tenía que enfrentar a la dura realidad.

Se sentía poco más que un idiota, utilizado por su Gobierno para intentar conservar una paz por la que en realidad no había luchado nadie más que él y los pocos agentes que disponía a su servicio.

En realidad, todas las potencias implicadas estaban deseosas de que algo ocurriera y de que fuera lo suficientemente fuerte como para justificar una guerra que hasta ese momento parecían haber querido evitar.

Él, que había llegado a matar por conservar esa paz, ahora se sentía usado, más ruin que nunca, engañado, y sobre todo atado a esas instituciones que no iban a dejarlo marchar, que no le iban a permitir ni un solo segundo de bienestar, teniendo ahora que estar al frente de todo lo que odiaba, aceptando órdenes de militares que no tenían ni idea de la fragilidad del espíritu humano que intentaban doblegar en cada una de sus voces de mando.

Sabía lo que iba a ocurrir.

Solo necesitaba la confirmación de las fechas, ver la escalada bélica crecer delante de sus ojos y apretar los dientes mientras disparaba o mientras impartía a los hombres la orden de ir a morir por un país o por unas ideas que no sabía si había defendido bien.

Buscó en el despacho esperando verlas sentadas detrás de las mesas, queriendo recuperar en esa imagen un poco de la tranquilidad que los acontecimientos le habían quitado, pero el estudio estaba vacío.

Una voz desde el fondo del pasillo pronunció su nombre y sin pensarlo se dirigió hacia ella.

Ingrid lo miraba con cara de sorpresa y miedo, como si estuviera en presencia de un loco, de un perturbado, de alguien cuyo mundo se estaba cayendo a pedazos.

—James, ¿qué ocurre? ¿Qué te pasa?

James la cogió por los hombros y la acercó un poco a él.

—Ha habido un atentado en Sarajevo, han matado a Francisco Femando, el heredero de Austria y a su esposa.

—¿Y es grave? —James la miró confundido mientras hablaba— Quiero decir, si es algo realmente que nos puede afectar, por tu forma de hablar…

—Ingrid, es muy grave, tal vez demasiado.

—No entiendo qué tenemos que ver nosotros con eso…

—Ingrid, por el amor de Dios, ¿recuerdas lo que te conté de la guerra? Esto puede ser el principio, puede ser el detonante para que Europa explote… hay acuerdos de paz firmados, alianzas… el hombre que perpetró el atentado era bosnio, puede que Austria declare la guerra a Serbia, y si eso ocurre estos buscaran ayuda en los rusos a su vez que Austria puede solicitarla de Alemania, esto puede ser el principio de la guerra Ingrid.

—Pero nosotros estamos en Francia, somos ingleses…

—Ingrid, Francia y Gran Bretaña tienen un pacto firmado con Rusia, si estos van a la guerra seguramente nosotros tendremos que ir a la guerra… Dios, eres tan inocente en estos temas, no sabes todos los intereses que hay detrás de cada firma, de cada tratado, desconoces el alcance real de las cosas, pero sí nos afecta, mucho más de lo que imaginas.

—Oh, dios mío, no me asustes, James.

No pudo evitarlo, se abrazó a él como si todo lo que le había contado comenzara a tomar una dimensión real para ella.

—Creo que, esta vez sí, tenemos que volver a casa, antes de que esto vaya a más. ¿Dónde está Grace?

—Salió con Patrick y Susan, creo que tenían que hablar de la próxima reunión del Círculo esta noche.

—¿Y tú por qué no vas con ellas?

—No me interesan esos temas. Además estoy fuera de lugar con todas esas señoras burguesas como tus amigas Charlotte y Anna. Prefiero quedarme en casa y descansar.

—¿Por qué te sentirías fuera de lugar? Eres como ellas aunque no tengas esa posición social, lo cierto es que eres mejor que muchas de ellas.

—No me intimida su dinero ni su nivel cultural, simplemente no me interesan esas reuniones donde en realidad no se hace otra cosa más que hablar y hablar sin parar y sin hacer nada que realmente valga la pena.

James levantó la mano para apartar un mechón de su pelo sin darse cuenta de la inquietud que creaba en ella.

La voz de Grace martilleó en su cerebro recordándole la conversación de días antes que se había quedado en el aire y a la que no había respondido desde entonces.

Lo tenía que pensar, ¿pero qué era lo que había que pensar? ¿Decirle a ella lo que Grace le había propuesto o decidir por los dos y arriesgar?

Ya no había tiempo para pensar.

Ingrid se dejaría llevar por ellos si fuera algo que de repente surgiera, pero dudaba que aceptara las condiciones de un reto en el que ella era la parte realmente inocente y la que podía salir peor parada.

Una luz de conocimiento llegó hasta su mente y en su imaginación se iluminó el reservado de aquel local en el que había cenado con ambas mujeres en distintos momentos y en muy distintos términos.

La abrazó un poco más fuerte apoyando la cabeza en su pelo.

—Ingrid, estoy pensando en aquel día en que cenamos juntos en Londres, ¿lo recuerdas?

—Sí, claro.

—Me dijiste que habías ido antes a aquel lugar.

—Sabes que sí, ¿Qué tiene que ver eso con lo que estamos hablando?

—Nada. — la empujó al interior de la habitación. Ambos sabían qué era lo que eso significaba y lo que podía tener que ver con ellos dos— Todo.

Una especie de dolor por el tiempo perdido y por todo lo que podía perder sin haber tenido jamás se clavó en su conciencia.

Ya no era el reto que le habían propuesto ni era el miedo ante la escalada bélica que preveía, ni siquiera se estaba dejando llevar por los nervios del momento o por las imágenes excitantes que Grace había logrado meter en su cabeza días atrás.

Era la necesidad apremiante de saber que pese a todo, aún estaba vivo y podía sentir como si el mundo, su mundo, no estuviera a punto de desmoronarse por completo en todos los aspectos posibles.

Aquella mujer era su única certeza, su única realidad, lo que siempre estaría allí para él, el único lugar donde se sentía seguro y donde podía ser él mismo.

La abrazó con fuerza sintiendo que ella respondía a su abrazo.

—¿Nunca te has arrepentido de la decisión que tomaste aquella noche?

—Todos los días.

James la separó un poco de su cuerpo para poder mirarla.

—¿Y por qué no me lo has dicho nunca?

—Porque no sabía cómo hacerlo sin perder la dignidad. Ahora ya no importa.

—No, ahora importa más que nunca. Tendríamos que haber hecho lo que ambos deseábamos sin pensar en nada más.

—¿Y Grace?

—A la Grace de ahora no creo que le importe, a la de entonces lo cierto es que puede que le doliera aunque cada vez estoy más confundido — dudó— no sé qué pensar.

Ingrid soltó su abrazo y caminó por la habitación.

—A Grace no le va a importar absolutamente nada salvo sus propios intereses y mantener sus costumbres recién adquiridas, ¿crees que no me he dado cuenta de su juego y de lo que en verdad piensa? No soy tan inocente como crees, James, ni tan ilusa como para no ver qué está haciendo con nosotros dos.

—¿Y qué crees que está haciendo?

—Tengo la ligera duda de si quiere acallar su conciencia o simplemente le excita imaginarnos juntos, solo sé que le encantaría que tú y yo nos metiéramos en esa cama.

—¿Y a ti? — se acercó despacio sin dejar de mirarla, como la bella y peligrosa fiera que era y que su amiga le había descrito en muchas noches de confesiones íntimas.

—Ya sabes esa respuesta James.

—No. No la sé.— se acercó un poco más— Dímela.

—Es obvio lo que siento por ti, solo quieres oírmelo decir.

La abrazó de nuevo perdiéndose en la sensación de estar iniciando algo realmente importante, pero ella abrió el abismo a sus pies en ese instante.

—No es el momento, tal vez el momento ha pasado ya para siempre, James. Según tú estamos en las puertas de una guerra, según Grace entre nosotros habría un pacto no firmado de sexo y nada más. Siento que he perdido la oportunidad de estar contigo de la forma en que hubiera querido y que eso es ya irrecuperable. — Lo miró buscando sus ojos para poder ver con claridad sus pensamientos— Aunque nos acostáramos juntos ahora mismo hemos hecho tarde.

—No es cierto. Dime que no crees que eso sea cierto porque entonces no hay nada que tenga sentido, Ingrid. Ni tu sacrificio ni el mío tendrían un motivo para haber existido y entonces sí que sería irrecuperable para los dos.

Ingrid se separó de él bruscamente.

—¿Qué es lo que quieres ahora James, recuperar el tiempo perdido?

Norwich no pudo soportarlo por más tiempo. Se acercó a ella clavándose en sus ojos tristes, melancólicos ante la visión de a lo que estaba renunciando de nuevo.

—Sí, Ingrid, quiero recuperar el tiempo perdido, quiero saber que esta vez sí que eres la mujer correcta, quiero recuperar casi dos años de mi vida que son los que he perdido sin ti, quiero recuperar el hombre que fui y el que puedo ser cuando estoy a tu lado y quiero recuperar el amor que un día alguien me prometió y que nunca me ha dado. Quiero recuperar cada segundo de mi vida para poder darle sentido a lo que he hecho, para saber que no he estado ciego ni equivocado, para saber que todo habrá valido la pena si al final logramos ser felices el poco tiempo que tenemos para serlo.

—Yo no soy esa mujer, James.

—Sí que lo eres, lo he dudado cada segundo desde que te conocí, pero ahora sé que eres esa mujer, Ingrid.

—¿Y Grace?

Norwich se estaba volviendo loco.

—¿Quieres dejar a Grace a un lado por una vez en tu vida y pensar en ti misma?

—O en ti, ¿no? ¿Quieres que anteponga tus deseos a mis sentimientos?

Se dio por vencido.

—No, Ingrid, no quiero que hagas absolutamente nada.

Se fue dando un portazo, intentando buscar la calma que no lograba encontrar en un lecho vacío del que le habían expulsado en sentido figurado mucho tiempo atrás.

Las horas se deslizaron lentamente una tras otra mientras él seguía mirando el techo hasta que fue tan de noche que ya no logró verlo.

Pensó en salir a cenar fuera solo por distraerse y vivir una última noche de libertad en medio de la amenaza que comenzaba a ocupar París y el mundo, pero supo que, en el fondo, había dejado de importarle sentir esa libertad de la que no era poseedor y de la que no podría volver a gozar en su vida.

Se quitó la ropa para meterse en la cama y tampoco logró conciliar el sueño.

La imagen de Ingrid, el dolor de sus ojos, los llevaba clavados en algún lugar de su conciencia que no le permitía ver más allá de ellos.

Abrió la luz de la mesilla y se asomó a la ventana intentando sentir el fresco nocturno que le disipara los pensamientos, quedándose absorto en la contemplación de un mundo que tocaba a su fin.

Una mano recorrió su espalda y supo que no era Grace, pero no le importó lo más mínimo, de hecho rezó por que no fuera Grace.

La mano le fue acariciando lentamente, recorriendo sus costillas, su pecho, hasta quedarse clavada en el corazón. Repitió el mismo gesto y la misma pregunta.

—¿Duele?

—Muchísimo.

—Déjame aliviar tu dolor, James, y el mío.

Apretó su mano sobre la de ella, que lo había rodeado por completo abrazándolo y apoyando su cabeza en la espalda.

—¿Sabes, Ingrid? Tal vez nunca volvamos a ver una noche como esta. El mundo puede que no vuelva a ser un lugar bello en el que vivir tras los acontecimientos que se avecinan, puede que nunca tengamos otra noche, que no dispongamos de más tiempo y que lleguemos a arrepentirnos de estar vivos ante la certeza única de la muerte. Tal vez tú y yo no seamos importantes ante lo inmenso de todo lo que está a punto de suceder y puede que nuestra historia sean tan solo una de esas historias que siempre han existido y de las que nunca se ha hablado porque los hechos que marcan la vida sean más traumáticos y fuertes, son los que marcan no a dos personas sino a toda la humanidad — se giró a mirarla— pero es nuestra historia, la única que tenemos, la que hay que vivir.

La abrazó frente a la ventana, colocándola frente a él para que pudiera ver el paisaje nocturno de aquella bella ciudad. Tras ella la abrazó de nuevo y apoyó el mentón en su pelo rojo y liso como una cascada de oro fundido. — París nunca será tan bello como esta noche, tú y yo jamás volveremos a ser los mismos, el mundo entero que ahora conocemos desaparecerá para siempre tragado por los acontecimientos que se están acercando cada día un poco más, y la única convicción que me queda es la de saber que tú estarás aquí cuando todo pase, que seguirás en mi vida cuando todo termine y que podré refugiarme entre tus brazos para llorar como un niño las miserias de lo que tengo que vivir como hombre.

Se quedaron callados contemplando las luces de la ciudad sintiendo la compañía mutua y dejando que aquellas palabras les hicieran ver la magnitud de todo lo que iban a perder.

James besó su pelo.

—¿No me preguntas ahora por Grace?

—No. Ella no entendería lo que me acabas de decir, aunque posiblemente te diera su opinión y realizara un juicio de valor sobre tu intervención en la guerra, si es que realmente se llega a ese punto.

—Esa es la gran diferencia entre las dos. Ambas queréis cambiar el mundo, sois idealistas, salvo que ella lo hace a lo grande, imprimiendo su sello, su fuerza y su personalidad a todo, mientras que tú eres de ese grupo de mujeres que calladamente hacen su labor. Tú eres de las mujeres que no hacen revoluciones sonoras y grandiosas, sino que usas el día a día para hacer lo que crees que se debe hacer. Eres de esas mujeres que, generación tras generación, han sembrado la semilla de los grandes cambios, mujeres anónimas que se han sacrificado por los demás y han amado en silencio sus ideales inculcándolos y demostrándolos en lo más sencillo y pacífico, en el vivir cotidiano. Tú eres como un puente por el que pasarán las generaciones futuras que llegaran detrás portando nuevas ideas que tú habrás ido inspirando, mientras que Grace es una revolución que aplasta por la fuerza aquello que no cree correcto.

—¿Y entonces quién actúa correctamente?

—Las dos.

Se quedaron callados, sintiendo la intensidad del momento, la importancia de lo que estaban viviendo en ese instante. Ahora que se habían derrumbado los muros, ahora que parecía estar claro lo que iba a suceder entre ellos, sentían que no se atrevían a moverse, a mirarse, como si aún pretendieran hacer durar más todo ese deseo acumulado tras casi dos años.

Norwich le dio la vuelta despacio hasta dejarla frente a él, notando el calor de su cuerpo por debajo del fino camisón.

—¿Estás segura?

Ingrid asintió. Había deseado eso desde el primer día que lo vio por la calle siguiéndola, había pasado meses de soledad soñando con tenerlo de esa forma, arrepintiéndose de los escrúpulos que la habían alejado de él en Londres haciéndola sentir una proscrita de sus propios sentimientos hasta esa misma noche en que por fin los recuperaba para vivirlos plenamente por primera vez.

Se acercó a besarla como no la había besado más que en su imaginación, lentamente, dándole tiempo para recobrar la cordura y la oportunidad de rechazarlo antes de que sus labios se juntaran, sabiendo que si los posaba sobre los de ella ya no habría ninguna vuelta atrás posible y arrasaría con todo antes de que todo arrasara con él.

Ingrid no se apartó, al contrario, levantó la cabeza ofreciendo su boca entreabierta, deseando comenzar a sentir todo lo que él prometía, lo que ya sabía, lo que imaginaba, lo que su mente había ido inventando o sus oídos escuchado aquellas largas y solitarias noches en París cuando él amaba a otra mujer que gemía bajo sus caricias tal como ella ansiaba hacerlo.

Ahora, sin embargo, era ella la que estaba junto a él, abrazándolo, acariciando su espalda desnuda que con reflejos azulados se recortaba sobre el cielo nocturno, saboreando unos besos plenos que le habían sido negados o entregados como un robo, pero nunca disfrutados libremente y con la conciencia de saber que era a ella realmente a quien se los entregaba.

Norwich entendió a la perfección la distinta forma de ser de Ingrid, leyó en sus gestos, en su manera de entregarse, en el porte de su cuerpo frente al suyo, en su presencia tan distinta a la de cualquier otra mujer que hubiera conocido y no le cupo la menor duda de que tendría que inventarse a sí mismo para ella en ese preciso instante.

No podía repetir con ella los gestos que había tenido con otra mujer, las caricias que ya había ofrecido, las actitudes ya usadas por los años y las costumbres, los movimientos simples y mecánicos de un acto que tan solo unas pocas veces antes había sido sublime con otra mujer a la que también amó con la misma pasión arrebatadora que estaba percibiendo en ese momento y que, sin embargo, sentía completamente diferente.

Fue más consciente que nunca de la libertad que se podía llegar a sentir en ese preciso instante en que ansiaba anclarse y encerrarse en su cuerpo, alargándolo en el tiempo para poder seguir sintiéndolo sin consumarlo en hechos, tan solo para disfrutar más de la anticipación, del frenesí, del delirio sereno que comenzaba a correr por su sangre, de aquellos besos tiernos, amorosos, que borraban poco a poco el recuerdo de cualquier otra mujer y le dejaban sumergido en una realidad increíblemente bella a la vez que cruel.

Acarició sus hombros intentando fijarse en el suave tacto de su piel, concentrándose en aquella sensación para percibirla por primera vez, queriendo retener su tacto, guardar en su memoria cada milímetro de ella para poder evocarlo en los días nefastos que sabían que se avecinaban.

Sintió como su mente se llenaba de ella en una especie de dolor por lo que no iban a poder vivir juntos, por todo lo que ambos habían perdido en aquel tiempo que no fueron amantes cuando en realidad ya se amaban, por todo lo que iban a tener que dejar atrás para poder seguir viviendo y que nunca, pero mucho menos ahora, veía con sentido.

Los tirantes de su camisón cayeron fácilmente enviando la ligera prenda al suelo, resbalando por aquel cuerpo que comenzaba a temblar entre sus manos y del que se quedaba prendido viendo el reflejo del blanco azulado a la luz de la luna en medio de una noche oscura ya cerrada y antigua.

Los dedos le quemaban impacientes por dejar su huella en aquella espalda frágil que rozaban y apretaban, en un intento de ceñir cada porción de piel a la del dueño de aquellas manos que volaban libres sobre ella.

El beso se eternizaba, incapaz de abandonar los labios que se movían con tanta sabiduría sobre los suyos.

Sentía su respiración, su aliento confundiéndose en la boca con el suyo, la saliva fluida, la carne cálida y turgente de su lengua, el temblor en los labios, el palpitar de su corazón pegado a su pecho, podía saborear el momento, podía saborearla a ella que se derretía entre sus brazos tan deliciosamente inundando de un placer extraño su mente.

Tanto amor, tanta entrega, tantos sentimientos a flor de piel deseando expresarse y comenzar a existir.

La apretó aún más contra él, ávido de sentirla completamente, de que no hubiera ni un solo rincón de su cuerpo que no le perteneciera para poder tenerlo pegado al suyo y entregarle a ella el milagro que podían llegar a formar cuando estaban juntos.

James bajó lentamente una mano hasta su pubis, recorriendo la totalidad de su cuerpo, separando sus piernas, dejando que sus dedos comenzaran a recorrerla despacio y se perdieran en la humedad caliente y viva que él mismo provocaba.

Un quejido salió de su boca al notarla.

Ella le deseaba de una forma brutal que en ningún momento trataba de esconder.

Imposible hacerlo, y más tras haber estado intentándolo durante tanto tiempo.

Tal vez el mañana fuera incierto o doloroso, sin embargo, esa noche, y si ella se lo consentía, siempre, cumpliría con cada una de las expectativas que él mismo había hecho crecer en ella, dándole lo que soñaba, lo que anhelaba tanto como él.

Se perdió en la curva de su cuello sembrándola de besos leves y hundió en él su cara para que ella no viera su expresión de auténtico dolor mientras se perdía en aquella humedad sinuosa

No podía hacer con ella todo lo que soñaba con hacer, no se permitía a sí mismo ceder ante la necesidad imperiosa de conocerla recónditamente, verla de cerca, saborear su sexo o lamer su intimidad tal como hubiera hecho con cualquier otra mujer en un intento de llevarla al paroxismo total y sentir cómo se rendía por completo a todo lo que su sabiduría y su experiencia le empujaban a hacer.

No quería tenerla rendida en sus brazos, sino rendirse él.

No quería que ella le deseara hasta el dolor, sino quería morirse él del dolor que le producía ese deseo.

No quería que ella se entregara completamente hasta perderse en las sensaciones que él le podía llegara a hacer sentir para excitarla aún más.

Era él quien ansiaba perderse en su cuerpo, entregarse, abandonarse a las sensaciones, enterrarse profundamente en ella y olvidarse para siempre, por el poder redentor que ella ejercía sobre él en esos momentos, de todo su pasado, de todo su futuro, de todo lo que había vivido alguna vez y que comenzaba a perder el significado, diluyéndose en ella, con ella hasta un nivel superior de conciencia que le permitiera creerse eterno y olvidar el miedo a la muerte que todos los hombres sienten desde el mismo instante de nacer.

Quería prolongarse en ella, sentirse renacido y renovado entre las brumas de un sentimiento, entre los espasmos del placer que solo ella le podía proporcionar, quería saberse aceptado y amado, redimido y perdonado, nuevo y eterno entre sus brazos.

La levantó sin esfuerzo llevándola a la cama, sabiendo que si ella había probado y bebido de las diversas fuentes del placer mercenario, la postura más clásica puede que fuera la única que no había conocido en toda su intensidad.

La contempló desnuda sobre las sábanas de seda un instante antes de tenderse sobre ella, atrapándola bajo su peso y bajo la fuerza de su sexualidad que pugnaba por marcar un nuevo ritmo a sus deseos.

Se deslizó entre sus piernas que lo acogieron en medio de un suspiro, rozándola cadencioso, mirando sus ojos para ver la respuesta que esperaba en ellos, perdiéndose en la intensidad de su mirada que lo empujaba a continuar sin miedo, con una determinación tan férrea como la de momentos antes frente a la ventana cuando le había prometido calmar el dolor que lo ocupaba en aquel instante y que había desaparecido milagrosamente con el poder cauterizador de sus besos.

Se adentró en ella suavemente, dejándose llevar por la suavidad caliente y húmeda de sus labios que lo recibían con la reticencia de quien no estaba acostumbrado ni a ese acto, ni a la realidad del hombre que intentaba entrar en ellos.

Un quejido de dolor mezclado con placer se escapó de sus labios, pero él absorbió ambas cosas en un beso profundo e intenso que la hizo remontar sus propios miedos y sus dolores antiguos para quedarse aferrada a la realidad de esa boca y de ese hombre que, sobre ella, comenzaba a moverse entre su sexo reclamándole una respuesta viva y contundente.

Clavada en sus ojos, viéndolos brillar con una intensidad inédita entre las sombras de la noche, se dejó arrastrar por él y por las sensaciones que tanto tiempo había soñado, sintiéndolo dentro de su cuerpo, entre sus piernas, entre sus manos que no podían dejar de tocarlo, acariciarlo, acunarlo entre ellas como si con ello pudiera mecerlo en su propio placer.

James acercó su cara a la suya un poco más, juntando sus frentes sin dejar de mirarla, sin dejar de verse reflejado en el verde de sus ojos, y arremetió aún más profundamente dentro de ella, sintiéndola ondear alrededor de su miembro, alcanzando el clímax bajo él que intentaba no dejarse arrastrar por el suyo.

Quería darle todo el placer que durante año y medio le había negado, pero también quería sentir todo el placer que durante el mismo tiempo se había negado a sí mismo.

Dobló las rodillas para acercarse aún más y penetrar más profundamente, en un ángulo diferente que le permitiera mayor libertad de movimientos, pero Ingrid levantó las piernas colocándolas sobre sus caderas, aplastándolo sobre ella mientras gemía en los contornos de su orgasmo que iba cediendo muy poco a poco.

Su leve mano acarició la mejilla poblada de una barba incipiente que estaba creciendo en esos mismos momentos bajo su tacto, y juntó sus labios con los suyos acunando su rostro mientras él no dejaba de moverse sobre ella, golpeando una y otra vez la entrada de su cuerpo, más rápido, más fuerte, más profundo, mucho, muchísimo más intenso.

Entrando y saliendo de ella, resbalando en la lubricación viva y cálida que humedecía su sexo duro y rotundo en toda su extensión, creando un ritmo vertiginoso que le llevaba a empujar como si quisiera entrar todo él dentro del cuerpo que solo podía recibir una parte de aquello que tenía para ella guardado en lo más hondo de su ser.

Norwich levantó sus brazos por encima de su cabeza sujetándolos con una mano al mismo tiempo que bajaba sus piernas y comenzaba a moverse más libremente, pudiendo de esa forma comenzar a salir y a entrar con toda su longitud, lentamente, como si quisiera volver a empezar desde el principio. Cadenciosamente salía de su cuerpo casi del todo para luego arremeter contra él hasta el final, hundiendo cada uno de los centímetros que lo señalaban físicamente como hombre, rotando su pubis sobre el de ella en cada acercamiento, permaneciendo completamente quieto con su cuerpo mientras su pelvis parecía adquirir vida propia entre sus muslos completamente abiertos para él.

Una mano la empujó hacia arriba quedándose pegada a la curva de sus nalgas, yendo y viniendo de ellas hacía su pierna y volviendo a bajar, apretando con la yema de sus dedos la frágil y sensible carne que formaba una delicada y erótica curva en su cadera, volando sobre su cuerpo y al mismo tiempo completamente anclado en él.

Perdieron por completo la noción del tiempo y del espacio en donde los dos flotaban presos de su locura y de su sensualidad, dejándose llevar a un lugar impreciso en donde solo existían ellos y las sensaciones, la voluptuosidad de los gestos, las palabras acariciadoras, los roces intensos, las miradas de entrega y pasión cegadora, la armonía de sus movimientos, el compás de sus corazones y la melodía de sus gemidos.

Un lugar hasta entonces inalcanzado y desconocido que habían intentado sustituir por sensaciones parecidas y que ahora sabían que eran insuficientes.

Pudo sentir las ondas de los músculos internos de Ingrid cerrándolo en su interior con la fuerza descontrolada de un nuevo orgasmo, apretándolo y ondeando a su alrededor.

Quería eso, quería que ella sintiera su fuerza y su debilidad aunadas en ese acto que quería convertir casi en sagrado.

Si acudieron a su mente momentos similares en los que creyó que se fusionaba con otra persona por la misma fuerza que lo estaba empujando ahora hacia ella, lo desechó inmediatamente de su cerebro, expulsando los recuerdos de fusiones semejantes o de orgasmos aproximados al que comenzaba a sentir y que alcanzaba una repercusión hasta entonces inédita en su alma y en su cuerpo.

Se dejó llevar por la seguridad de sentirse nuevo, renovado tras dejar que su semen saliera escupido de su cuerpo con una fuerza inverosímil hasta el interior de aquella mujer que ansiaba recibirlo, sin miedos ni frustraciones, sabiendo la verdadera dimensión de un acto tan simple y a la vez tan complejo, sabiendo y queriendo aceptar su realidad como hombre, sin confundir la entrega con la sumisión, sin equivocar la generosidad con la abnegación, sin enredarse en consignas de rendición o sometimiento con amor y pasión. Sin temer la fusión de sus cuerpos, deseándola por completo mientras lo empujaba a derramarse en ella arqueando la espalda debajo de él, apretándolo tan fuerte como un puño en el interior de su vagina, gritando de placer al lado de su boca sin dejar de abrir los ojos para tener la certeza que en efecto era él y no

el producto de sus sueños quien se vaciaba en ella empujando hasta su interior la semilla de su cuerpo, inundándola en su secreción caliente que acariciaba algún lugar desconocido hasta ese momento en ella y que la empujaba a alcanzar un orgasmo tras otro mientras se perdían en esa fusión.

Se quedaron quietos sin dejar de mirase, contemplando la magnitud de aquel acto en los ojos que fijamente permanecían frente a los suyos con un arrobo intenso y sacudido por la pasión que los había consumido por completo.

Una mano que no era de Ingrid acarició su espalda, rompiendo de un solo plumazo la magia de aquel instante.

Giró la cabeza en dirección a la mirada de ella que se había levantado para ver a la persona que había logrado que ambos se conocieran y se amaran gracias a la falta de amor que ella les había prodigado durante tantos meses de convivencia.

James se sintió traicionado hasta lo más profundo de su ser sin llegar a saber si no era él mismo quien inconscientemente había dejado que ese instante le alcanzara.

Si lo había imaginado alguna vez, no fue así. No era en ese preciso momento en el que solo quería seguir estando con Ingrid, el momento en que tan solo quería amar y ser amado, sin que el sexo fuera más que una modo de comunicación entre ellos, el medio y no el objetivo.

Miró a las dos mujeres alternativamente, notando las dudas, el miedo, viendo el ruego en sus ojos, buscando su aprobación en su mirada y en sus gestos.

Grace apartó su mano arrepentida durante un segundo de su atrevimiento, sintiéndose poco menos que una aberración de la naturaleza que la empujaba a cometer actos indignos y a pensamientos enfermizos.

Una oleada de ternura apareció en los ojos de la mujer que aún estaba debajo de él y que pegada a su cuerpo buscaba en su actitud una respuesta.

Ambas esperaban que él hiciera algo, que decidiera por ellas dos, que las salvara de su amor pecador y proscrito, que se convirtiera en el instrumento de placer para ellas tal como ellas ansiaban en convertirse en un instrumento de pasión para él.

Podía hacerlo, podía aceptar a Grace en esa cama y hundirse en una y en otra alternativamente, dándoles placer a las dos, cumplir con el sueño erótico de miles de hombres y con el suyo en particular, pero la entrega de un solo instante antes lo detenía.

Tanto amor, tanta delicadeza, tanta sensualidad, iban a perderse por el simple hecho de buscar placer en sus cuerpos sin ofrecer más que eso: placer.

Ingrid acarició su cara obligándole a mirarla, y muy despacio acercó su boca hasta su oído para susurrarle sin que Grace la escuchara.

—Lo que ocurra ahora no va a cambiar lo que siento por ti ni lo que hemos hecho, no la expulses de nuestras vidas, James, no ahora, no de este modo.

Norwich intentó mirarla pero ella se movió agarrando la mano de Grace que parecía dispuesta a marcharse ante las dudas que aquel hombre, su amante, mostraba en los brazos de su otra amante dentro de su propia cama.

—Ven, Grace.

La voz de James sonó con mucha más convicción de la que sentía.

—Ven con nosotros.

Capítulo 46

GRACE estaba sentada en el comedor de Charlotte con unos cuantos ejemplares de su nuevo libro delante de la mesa.

Una primera edición que, según su editor, se había agotado en relativamente pocos días y que había tenido la gentileza de enviarle para su uso personal y posibles regalos a sus seres más allegados.

Recordó, mientras firmaba un ejemplar para una compañera del Círculo de París, el gran enfado que había tenido hacía tan solo unos meses con Ingrid por haber enviado sus libros a Londres sin su permiso, así como las palabras de James al tratar de defenderla en ese momento.

“Ahora que ya eres escritora famosa, ahora que ya no tienes miedo ni a los hombres ni a las mujeres, ahora que te has liberado y eres más independiente que nunca ya no nos necesitas, Grace… ni a ella ni a mí.”

Y luego le había confesado que pensaba abandonar París y pedirle que lo acompañara… claro que las circunstancias habían cambiado mucho desde entonces, de hecho, no había vuelto a hablar de irse y mucho menos de convertir a Ingrid en su compañera amistosa de viaje… porque ahora ya eran amantes.

Los tres.

De verdad que las cosas habían cambiado.

Demasiado incluso.

Ahora tenía que reñir con él a escondidas para estar con ella, robar sus caricias y sus besos, habían dejado de dormir juntos y no habían vuelto a estar dos solos.

Las únicas veces en que habían vuelto a practicar sexo era con Ingrid en medio de ellos, y el resto del tiempo lo pasaban intentando disimular sus ansias, sus celos, sus miedos y sus desconfianzas el uno hacia el otro.

Se estaba volviendo loca.

En las noches que se reunían bajo una especie de acuerdo tácito la sometían entre los dos a unas sesiones maratonianas de sexo y lujuria que los dejaba exhaustos e insatisfechos a ambos y a ella completamente desconcertada ante la voracidad de sus ímpetus incapaces de saciarse aunque ella estuviera agotada.

La convivencia se había vuelto aún más insoportable y aunque delante de Ingrid intentaran disimular sus tensiones, estas aparecían sin motivo y sin aviso en cualquier momento. Había cosas realmente insoportables en el día a día que no lograba aceptar: los cuidados de ella con su ropa, cómo le servía en la mesa las porciones más grandes, ver su mirada embelesada, saber que hablaban entre ellos mientras tomaban café en la cocina lejos de ella, los gestos simples de cariño, las caricias que le prodigaba y que sentía que le estaba robando a ella, los susurros, la forma en que decía su nombre mientras la penetraba, la intimidad de la que ella sentía que estaba excluida pese a estar frente a los dos, los gemidos de placer ante algo que ella nunca podría ofrecerle, la ansiedad con que lo tomaba en su boca, con que saboreaba su semen, el deleite con que lo recibía entre sus piernas abiertas para él, mientas parecía ignorarla cada día un poco más.

Bueno, eso tampoco era cierto. Si lo pensaba detenidamente ella nunca hacía un gesto hacía él que no hubiera hecho hacia ella, pero le dolían tanto, penaba tan profundamente cuando los veía juntos que se le olvidaba cualquier cosa que Ingrid pudiera hacerle para corresponder a lo que también había entre ellas.

Insufrible.

Insoportable.

Y había cosas peores.

Esa misma mañana, en el despacho, se había negado a estar con ella a solas esa noche… sentía que le era infiel a Norwich y le juraba que sentiría lo mismo hacía ella si Norwich le propusiera algo similar.

—Es porque no tengo un miembro con el que penetrarte, ¿verdad? Y tú necesitas que te lo haga, necesitas tenerlo dentro, entero, moviéndose, eyaculando, derramándose por completo en tu sexo — la acariciaba con rabia a tan solo unos centímetros de su boca, calentando las palabras con su aliento, excitándola solo de imaginar lo que sus palabras conjugaban en su mente, excitándose al imaginarlo ella — tú necesitas un hombre, no a mí.

Y sentándola en el sofá con una fuerza y determinación que no sabía que poseía, la había acariciado y besado mientras se acariciaban hasta alcanzar un orgasmo que no lograba saber si era la mitad de intenso de lo que necesitaba sentir o si tal vez había estado pensando en él mientras se dejaba acariciar por ella, perdiéndose las dos en un rencor sordo y callado, sin saber realmente si esa masturbación simultánea era un acto de amor o enfado, sin saber si había cedido ante sus caricias o ante su fuerza, si había claudicado a los sentimientos o a los instintos.

Y lo que era peor, después se había escondido en su habitación derrotada y enfadada porque ella la había obligado a ser desleal y a hacer algo que en ese momento no quería.

Pero sí quería… estaba húmeda cuando ella la tocaba, cuando la acariciaba frenéticamente mientras se humillaba frente a ella hasta sacar de dentro toda la tensión y la violencia de un amor mal correspondido y compartido.

Firmó un ejemplar para aquella mujer regordeta y simpática que acudía a todas las reuniones y departió con ella un poco mientras su cabeza se hallaba muy lejos de aquel lugar.

Deseaba irse, llegar a casa y abrazarla, hacerse perdonar el acceso de violencia con la que la había sometido dulcemente, en un tira y afloja de excitación por lo poderosa que había llegado a sentirse al lograr dominarla y lo ruin que era por haberlo hecho.

Su mente voló al pasado remoto cuando era ella la sometida en una cama a merced de un hombre que la violaba a pesar de estar casada con él, y no lograba apartar de su cabeza la peregrina idea de que era exactamente eso lo que había hecho con Ingrid.

Si no le hacía falta un pene para hacerle el amor, tampoco le hacía falta para violarla, para forzar su mente y su cuerpo, para someterla con caricias y besos, para humillarla mientras ella era presa de su propio delirio.

Solo le había faltado eyacular de alguna forma para que su violación fuera completa tal como lo fueron las suyas.

No podía evitar el asco que sentía por sí misma en ese momento.

Y no podía evitar temer llegar a casa y comprobar que James la habría consolado, enterándose de lo que había ocurrido entre ellas dos durante esa mañana en su ausencia.

No soportaba la sensación de suciedad que la embargaba, la vergüenza y los remordimientos, la seguridad de que todo iba a romperse de un momento a otro incluso antes de que nada ocurriera entre los tres y que ella era la que lo había organizado para que pasara cuanto antes, estropeando una bella relación con ambos.

Primero con James y luego con Ingrid.

A pesar de que los amaba hasta la locura.

A pesar de que no podía imaginarse la vida sin uno de ellos dos.

A pesar de saber que era ella la que los estaba obligando a ambos a abandonarla con su conducta y su carácter.

Un movimiento de las mujeres en aquel enorme comedor ocupando la mesa la trajo de nuevo a la realidad.

La nueva reunión se daba por comenzada mientras ella firmaba el último libro de los que había llevado para regalar a sus contertulias.

Oía las voces, veía los gestos, estaba quieta prestando una atención que semejaba inusitada a las palabras tan solo para disimular que no estaba allí, que había dejado su cuerpo sentado en aquella silla frente a ellas mientras su alma volaba y se dejaba arrastrar por su imaginación, sus miedos y sus recuerdos.

Podía adivinar que ellos dos estarían juntos en ese preciso instante.

Al fin y al cabo, Ingrid tal vez pensara que si había estado con ella esa tarde, podía estar con él esa noche puestos que ya era infidelidad ni deslealtad. Ella le había dado la excusa perfecta para poder dormir con James en su ausencia.

Su mente desechaba la idea una y otra vez, pero esta reaparecía con más fuerza.

Los recordó juntos, analizando la actitud de sus cuerpos, la intensidad de sus miradas, los gestos, los abrazos, las palabras, el vocabulario callado que usaban para comunicarse en silencio, su lenguaje corporal… cada expresión, cada postura, cada roce, cada intención, cada gemido y cada palabra.

Se amaban, de eso estaba tan segura que por un momento sintió una especie de pinchazo doloroso en el pecho, arrepintiéndose de haberlos lanzado el uno contra el otro en un egoísta juego que estaba perdiendo ella.

Solo ella.

Miró a Patrick y a Susan que la observaban atentas intentando saber qué es lo que pasaba por su mente ante su silencio y su ausencia real.

¿Cuánto tiempo hacía que Ingrid no la miraba tal como miraba Susan a Patrick?

¿Cuánto tiempo hacía que no veía en sus ojos esa admiración, ese cariño, esa entrega incondicional que tanto la había cautivado al principio?

¿Y cuánto tiempo desde la última vez que James le había dicho que la amaba? Un segundo ¿alguna vez se lo había dicho realmente?

Ni siquiera había respondido favorablemente a ella cuando, dentro de aquel furgón policial la llevaban a comisaría un año antes, le había lanzado un te quiero impetuoso que se le escapó sin querer movida por las circunstancias.

Estaba enloqueciendo por completo ¿Cómo dudar de los sentimientos de ese hombre que tanto había hecho por ella, que había llegado hasta el dolor por satisfacerla, por liberarla, por amarla?

Y ella, ¿que había hecho por ambos?

Ellos le habían salvado la vida tanto en el sentido literal como figurado de la frase, se habían dado ellos mismos en una relación que para la mayoría de personas sería insufrible, habían aguantado sus miedos, sus problemas, sus crisis de identidad política, literaria y personal, su mal carácter cada vez que se sentaba a escribir, sus gestos de desdén, habían soportado un infierno por estar con ella, James físicamente, Ingrid espiritualmente… y ella ¿qué les había dado?

Nada.

Sexo, deseo, algo de cariño y poco más.

No debería sentirse desengañada ni traicionada si al volver los encontraba juntos porque entre ellos tenían lo que a ella le faltaba.

Obtenían lo que ella no era capaz de darles.

El recuerdo de otra frase la golpeó como un puño.

“¿Sabes lo que me gusta de ella? Todo lo que te falta a ti.”

Bajó la cabeza al saber que ella sola era la artífice de su próxima y segura desgracia, y que, cuando ocurriera, debería ser lo suficientemente fuerte para alegrarse por ellos dos y marcharse de su lado con dignidad.

Una voz la sacó de sus pensamientos.

—Grace seguramente tendría mucho que decir al respecto, ¿verdad, Grace?

Levantó la cabeza y las miró extrañadas.

Quería irse, volar hasta casa y meterse en la cama con Ingrid, sentir su tibieza, su cuerpecito leve junto al suyo y no hacer absolutamente nada más el resto de su vida salvo permanecer quieta y colmada en sus brazos redentores.

—Perdón, no sé exactamente cuál era la pregunta.

Algunas mujeres se revolvieron inquietas en su silla, molestas ante su falta de atención.

Patrick la miró con un gran interrogante en su cara pero intentando salvarla.

—Es normal que no sepa a qué os referís. Ella vive felizmente con su pareja y tal vez no haya tenido que enfrentarse a esas circunstancias que vosotras decís de mala convivencia o a ese tipo de remordimiento… mi relación con Susan también podría ser un ejemplo de que dos mujeres pueden vivir juntas sin que existan las mismas rencillas o problemas que en un matrimonio, salvo las típicas cuestiones puramente sociales que de todas formas también tendríamos si viviéramos solas.

Una voz saltó desagradable y censuradora desde el otro extremo de la mesa.

—Hay problemas en común con el resto de la humanidad, como puede ser llenar la despensa o pagar el alquiler, pero no nos referimos a eso precisamente.

—La convivencia amorosa es más difícil entre dos mujeres tal vez por la presión social, no podemos evitar ser juzgadas y condenadas por nuestros sentimientos y nuestro modo de vida que molesta a la las mentes puritanas.

El debate iba tomando forma poco a poco, con argumentos dispares que le hicieron comprender de qué estaban realmente hablando y toda la conversación anterior que ella había ignorado.

Patrick volvió a intervenir, decidida.

—Partimos de una idea, a mi modo de ver, errónea. El que ambas partes de la pareja sean mujeres no significa que haya un mayor entendimiento ni una convivencia pacífica entre ellas, seguimos imitando el mismo sistema relacional entre parejas “normales”— entrecomilló con los dedos esa última expresión — Damos por sentado que entre dos personas que surge el amor o la atracción, el fin es compartir casa y cama, pero eso no es más que un patrón impuesto por la sociedad patriarcal que no debemos seguir salvo que sea nuestra forma idónea de vivir.

—Entonces según tu forma de ver las cosas, ¿las mujeres lesbianas no debemos vivir juntas tal como los matrimonios? — su voz era censura en estado puro — ¿Tal vez crees que una relación lésbica no tiene las mismas necesidades que un matrimonio?

—No estoy refiriéndome a necesidades sino a realidades. No hay nada, absolutamente nada, que nos haga pensar que las relaciones entre mujeres sean similares a los matrimonios o la las parejas de personas de distinto sexo porque partimos desde ideas exactamente iguales aunque parezcan opuestas. ¿Acaso se puede dar por hecho que el amor surge y se desarrolla de la misma forma que entre parejas de distinto sexo?

—Un sentimiento es siempre un sentimiento…

—Sí, pero si aceptamos la convivencia no estamos más que repitiendo ese mismo patrón de conducta. El sistema patriarcal hace del matrimonio y de la convivencia un modelo en el cual las personas afrontan problemas típicos de parejas “normales” —volvió a entrecomillar el término — tales como afrontar la educación y manutención de los hijos, la conservación de un patrimonio conjunto o simplemente la carga de labores y servicios que se intercambian entre hombre y mujer. Pero nosotras no tenemos que afrontar ninguno de esos supuestos, así que puede que la convivencia no sea el modelo más útil a seguir.

Grace la miró realmente interesada por primera vez en toda la noche.

—Puede que la forma más deseable para mantener una relación no sea la convivencia, sino simplemente tener una relación libre, independiente, en la que ambas puedan seguir creciendo a nivel personal y sentimental sin ataduras sociales impuestas.

—No lo comprendo.

Un rumor de voces se levantó a partir de aquella especie de herejía, pero Patrick no les iba a dar tregua.

—En nuestro subconsciente tenemos asumidos los roles que nos han impuesto desde niñas y hemos asimilado que en una relación hay dos partes diferenciadas, una que ejerce el poder y otra que se somete a él, tal como ocurre entre hombres y mujeres. Nos han enseñado a tolerar esa parte de superioridad asignada al género masculino así como la parte de debilidad asignada al género femenino, con lo cual, en una relación entre dos mujeres donde esa especie de equilibrio de poder no está totalmente definida, solo nos quedan dos opciones, resignarnos a una mala convivencia que no es lo aconsejable, o pactar una relación madura basada en la libertad y el respeto mutuo.

Patrick las miró esperando que cualquiera de ellas hablara y pusiera en entredicho su relación con Susan donde la lucha de poder entre ambas partes no había existido jamás porque entre ellas no había siquiera confusión ninguna sobre quién lo ejercía.

—Los roles de género tan estereotipados resultan muy convenientes a la hora de mantener una relación… los hombres ejercen el poder, son considerados más rudos, más inteligentes, lo que disculpa su conducta masculina ante las mujeres que son consideradas seres de segunda clase, débiles, ignorantes y sumisas. En una relación, la asunción por parte de las mujeres de esa conducta que desde niñas tienen como correcta así como lógica les hace tener una tolerancia que tal vez no tengan cuando se trata de sus relaciones lésbicas, puesto que en ese tipo de relación el rol asignado es mucho más ambiguo y difícil de definir. Por otro lado, la supuesta debilidad de la mujer también es asumida por el hombre que se erige en protector y proveedor de todo cuanto la mujer pueda necesitar, otro estereotipo que tampoco puede existir en el tipo de relaciones que nos ocupan. — guardó un incomodo silencio en el que clavó sus ojos en Grace— Tal vez lo aconsejable es pactar una relación libre, donde no haya nadie que asuma esos roles y donde cada una pueda ser ella misma por encima de las convenciones sociales que tenemos en nuestro subconsciente y que no nos permiten ser realmente lo que en verdad somos.

La misma voz censuradora volvió a mostrarse en desacuerdo haciendo la pregunta que Patrick había esperado y deseado que no hicieran.

—Entonces ¿cuál sería el secreto de tu relación con Susan?

Aquella maliciosa mujer sabía exactamente dónde poner el dedo, nunca mejor dicho.

—No estamos juzgando mi convivencia en concreto sino la convivencia en general, pero ya que lo preguntas, creo que en mi caso esos roles están suficientemente claros aunque eso no implique necesariamente que mi conducta o la de Susan sea exclusivamente masculina o femenina en los términos a los que antes me he referido.

—No logro entenderlo, Patrick, tú has asumido un rol masculino, hasta vistes con ropa de hombre, y, sin embargo, dices vuestra relación no está inscrita en los mismos términos de los que hablas.

—No estamos juzgando su relación ni la de nadie — Grace intervino por primera vez — No vamos a ser nosotras las primeras en juzgar el comportamiento en pareja de dos de las personas pertenecientes a nuestro mismo grupo. Es una conducta impropia e innecesaria.

Patrick clavó sus ojos en ella sin expresión, casi enfadada por su intromisión, pero Susan la miraba agradecida al sentirse respaldada.

—Gracias, Grace, pero puedo defender sola mis principios ante estas personas — se giró ignorándola— Desde hace años he sido una activista dentro del feminismo precisamente para poder defender los principios en los que creo y que como lesbiana me atañen desde siempre y de forma aun más directa, digamos que doblemente. Desde el feminismo he defendido la igualdad ante la ley y ante la sociedad, el sufragio, la igualdad de salarios entre las clases obreras… para mí no hay ninguna diferencia entre hombres y mujeres salvo unas pocas y obvias diferencias físicas de fuerza y tamaño. Desde esa perspectiva, he comprobado que las reivindicaciones que nosotras pedimos como mujeres, lo que creemos pensamientos centrales de nuestro movimiento feminista tal como ser dueñas de nuestro cuerpo, de nuestra libertad, de nuestros sentimientos, de nuestras relaciones sexuales, elegir nuestra maternidad, lograr independencia económica y nuestra autodefinición como personas, vistas desde una perspectiva exclusivamente masculina les resultan deplorables a los hombres y creen que les otorga el derecho a someternos de la forma que crean necesaria, surgen los malos tratos, las violaciones conyugales, la discriminación y la opresión, impidiendo nuestra autonomía y nuestro desarrollo personal. — las miró una a una a los ojos — Yo no soy un hombre y nunca lo seré. Soy una mujer que ama a una mujer, que la respeta y que convive con ella en términos muy distintos a los que podéis pensar. Que yo vista con pantalones, que mi voz sea más alta o mis gestos más adustos no significa que repita los patrones de conducta que he odiado toda mi vida y que han intentado someterme como persona y como mujer — volvió a pasear su mirada dura e implacable por el comedor — Y el que Susan no sea una víbora como vosotras no la convierte en sumisa ni en una mujer típicamente femenina en ese rol de tolerancia y resignación ante mis posibles defectos de carácter.

Un nuevo coro de voces femeninas se levantó sobre la mesa realmente escandalizado.

Patrick había llegado demasiado lejos llamándolas víboras, pero no podía evitar una especie de admiración por todo lo que había dicho, por la forma tan realista y humana de defender su relación.

Las mujeres no se atrevieron a replicarle de nuevo, pese a hablar en voz baja y hacer crecer los murmullos generales por el comedor

Grace sonreía ante la pequeña gran victoria oral y moral conseguida por sus nuevas amigas, viendo cómo la pequeña Susan, azorada, miraba a Patrick con el mismo cariño y admiración de siempre.

¿Cómo sería vivir una relación con otra mujer en los términos que había descrito ella, sintiéndose femenina sin ser sumisa, dejándose arrastrar por una fuerza masculina pero no viril, arropada sin estar sometida, sin sentir esa impugnación por el poder que se podía llegar a ejercer entre dos mujeres exactamente iguales en fuerza y carácter, sin tener que ser una la que llevara figuradamente los pantalones y otra la que se diluyera para poder simular una relación normal en medio de unos sentimientos que cada día eran menos normales entre ellas?

Las palabras de James casi dos años atrás, el mismo día que se conocieron, le volvieron a la mente distorsionadas por su nueva realidad.

“Usted pese a ser una mujer moderna y pedir la igualdad entre hombres y mujeres, seguramente quiere sentirse dominada por un hombre en sus más íntimos sueños aunque jamás se atrevería a reconocerlo”

No era por un hombre por quien ella quería sentir ese dominio ni esa pasión que podía llegar a someterla hasta hacerle suplicar placer.

Era por una mujer como Patrick.

Una mujer que aunara la fuerza y la valentía, los principios que le habían inculcados como masculinos y que vivían en el inconsciente colectivo de cada persona con las características femeninas que ella también tenía asumidas como propias de sensibilidad, espiritualidad y respecto por la vida.

Un golpe seco casi frenó su corazón en ese mismo instante.

Su mente de nuevo abandonó esa sala para centrarse en sí misma, en su extraña y comprometida relación a tres.

Una mujer que contuviera la misma fuerza y la misma sexualidad innata que James pero que no exigiera de ella nada en absoluto más que una relación libre, que pudiera darle el mismo placer que él pero sin mancharla, que la arropara sin sentir que estaba siendo superior por su fuerza, una mujer ante la cual no necesariamente tuviera que ser fuerte o enérgica y pudiera desarrollar toda su verdadera personalidad sin miedos a creerse superior o a insultarla con su independencia y su inteligencia.

Una mujer que no fuera ni como James ni como Ingrid, pero que aunara lo que más amaba de ellos dos sin tener lo que odiaba de ambos.

La charla se había dado por concluida mientras ella estaba pérdida en sus pensamientos, notando que había defraudado a sus contertulias al estar ausente casi todo el tiempo y haber hablado tan solo para defender a Patrick, pero eso por un momento no le importó.

Salió tras ellas dos y se subió al coche tras citarse para tomar café a la mañana siguiente, regresando a casa sumida en más dudas y más vacilaciones que nunca, notando el insoportable calor del mes de julio más terrible que nunca, sofocada por sus pensamientos dentro de aquel coche que la llevaba a una casa a la que de pronto no quería volver tras haber estado media noche muriéndose de ganas por ir, volviéndose loca por ese nuevo entendimiento, recapacitando sobre las palabras de Patrick que volvían a su cabeza una y otra vez… si una relación entre dos mujeres era difícil, tener que compartir el amor entre ellos tres, era poco menos que imposible, pero ella los amaba. ¿O no?

Entró en la casa sin hacer ruido para no despertarlos, dejándose llevar por la tentación de asomarse a la habitación de Ingrid para verla dormir, pero aquella cama vacía le indicaba que cada uno de sus miedos se había cumplido durante su ausencia.

Lentamente se acercó a la habitación que James ocupaba desde un mes atrás y se asomó por entre la puerta entreabierta preguntándose si él no la habría dejado así para que no tuviera más remedio que verlos al pasar y mortificarla una vez más con sus demostraciones de predominio sobre aquella mujer.

La visión de sus cuerpos desnudos bañados por la azulada luz de la luna, abrazados entre las revueltas sábanas blancas que no lograban taparlos, la sobrecogió.

Tanta belleza, tanta armonía, tanta conciliación, tanto conocimiento velado entre aquellas figuras que dormían ajenas al resto del mundo, conscientes tan solo de su abrazo y su entrega. Su actitud de amantes era tan manifiesta y rotunda que se sintió impresionada por lo que sus ojos veían y su entendimiento asimilaba.

Y sin saber por qué, mientras se marchaba sola a su cama, no lograba encontrar la decepción y la rabia que la habían ocupado toda la noche.

Capítulo 48

GRACE se paseaba por su despacho incrédula ante todo el montón de cajas, libros y pertenencias que estaba embalando la cocinera con ayuda de uno dos de los hombres de James y que no sabía que poseía.

—Podemos dejar cosas aquí para cuando volvamos, pero y ¿esos libros de verdad que no me los puedo llevar?

James la miró de hito en hito sin querer contestarle mal, controlando sus nervios y su ímpetu, recordándose a cada momento que ella no sabía casi nada de lo que él sí y de que no podía contar con su comprensión ante la verdadera dimensión de los hechos que al igual que la población francesa desconocía.

—Tardarás en volver, Grace. Nos llevaremos todo aquello que podamos, no vamos a salir de Francia como ladrones con solo lo puesto, pero tampoco podremos llevarlo todo. Mira, haz una lista de lo realmente indispensable que tenga que viajar con nosotros y lo demás nos lo pueden enviar a través de la embajada más tarde, pero por favor, deja de interrumpir el trabajo de los demás.

Grace no soportaba ese tipo de condescendencia.

De nuevo, tal como había ocurrido cuando ella estuvo en peligro por culpa de Lucien, James había tomado el mando de la situación y la dejaba completamente indefensa ante sus órdenes sin tener en consideración que ella podía valerse por sí misma.

Y llevaba así todo el santo día.

Puso los brazos en jarras y se quedó mirando a Norwich.

—¿Te sientes bien impartiendo órdenes James? Te encanta, el poder te enloquece, seguro que en estos momentos hasta tienes una erección.

Todas las manos se quedaron quietas de golpe y los rostros de aquellas personas se volvieron a mirar a Grace con la boca abierta.

La voz de Grace había sido medida para causar el efecto deseado y Norwich sonrió ante aquellas nuevas mañas que ella estaba adquiriendo.

—¿Querrías que la tuviera, Grace?

Notó un pequeño gritito de la cocinera y cómo salía corriendo ante el tono subido de la conversación.

Se levantó lentamente enderezándose y, caminando como la fiera que podía llegar a ser cuando se lo proponía, se acercó a ella sin dejar de mirarla ni un segundo y hablando despacito, en voz baja, doliéndose por lo que iba a decirle.

—Dime que es lo que quieres, Grace… intentaré dártelo.

Lo odió.

En ese instante lo odió con todas sus fuerzas.

Odió todas y cada una de las veces que se había sentido subyugada por él, conquistada por esa especie de furia que solo él mostraba, atraída por esa sexualidad innata que emanaba de él como un perfume, intimidada por su fuerza física visiblemente superior, cautivada por el timbre sensual de su voz, dominada por sus propios sentidos que se rendían a los de él.

Y se odió a sí misma por ello.

—No quiero nada de lo que tú me puedes dar y lo sabes, Norwich.

James sonrió con una veta de dolor en los ojos.

—Imagino que te alegrarás de perderme de vista en cuanto lleguemos a Londres.

—Creo que sí. Esto es insoportable…

James se acercó un poco más a ella, con aquel dolor ya olvidado en su mirada.

—Tú eres insoportable Grace… maldita sea, estamos en guerra, ¿Cuándo te vas a dar cuenta de eso? ¿Crees que la mayoría de ciudadanos ingleses tienen billetes para salir de Francia con la misma comodidad y facilidad que tú? ¿Crees que mi trabajo es tan poco importante en comparación al tuyo que puedo permitirme estar aquí vigilando tu mudanza? ¿Acaso crees que la situación es una broma del destino y que en realidad no va a pasar nada? — La tomó por los hombros y no pudo evitar apretar los dedos en su carne cálida— ¡No, Grace! ¡Esto es una maldita guerra y yo tendría que estar ocupándome de cosas más importantes que esas cajas de libros, esperando noticias del ministro y preparado para recibir la puta orden de matarme contra los alemanes! ¿Lo comprendes?

Grace se soltó sin dejar de mirarlo.

—No, no lo comprendo ¿Por qué estás aquí entonces?

—Porque me importáis, maldita sea, porque fui yo quien os trajo aquí, porque sois mi responsabilidad.

—Una vez te dije que yo no necesitaba tu ayuda para resolver mis problemas Norwich.

—Sí, es cierto, y me demostraste que no, que no sabes solucionar tus asuntos o ¿acaso tengo que recordarte lo que intentaron hacerte en Epsom?

—Aquello fue distinto. — alzó la cabeza con orgullo sin querer recordarlo.

—Claro, y una guerra no se parece en nada a una carrera de caballos.

—Eres un estúpido, Norwich.

James la miró sin conocerla, como si la viera por primera vez, como si fuera una completa desconocida con la que no hubiera tenido absolutamente nada que ver, como si no hubiera dormido con ella durante más de año y medio, como si nunca la hubiera tenido debajo o encima de él pidiéndole más, siempre mucho más de lo que podía darle en todos los sentidos posibles de la frase.

El dolor cruzó sus ojos de nuevo y no lo pudo esconder.

—¿Por qué me llamas Norwich? Levantas un muro entre los dos cada vez que lo haces.

Esa misma frase le había dicho Ingrid. Exactamente igual.

Grace miró la habitación medio vacía, con las cajas amontonadas y hundida en el caos…se habían quedado solos en medio de su discusión.

No pudo evitar que sus ojos se llenaran de lágrimas que tampoco podía esconder pero que no dejó caer.

—¿Qué nos ha pasado James?

—No lo sé, Grace, no lo sé — se acercó para abrazarla, recordando los buenos momentos que habían pasado juntos.

Un abrazo que nada tenía que ver con sus sentimientos heridos ni con los deseos apasionados.

Un abrazo de un amigo, una tregua entre los dos, tan solo eso.

Soltó el abrazo de golpe, como si no hubiera pasado absolutamente nada entre ellos.

—Ahora, si quieres ser útil haz esa lista, solo lo imprescindible, recuerda.

Siguieron trabajando, embalando, metiendo en cajas las cosas que no sabían si alguna vez volverían a ver.

Posesiones materiales que no recordaba haber adquirido pero que ahí estaban, anclándola a París y a un tipo de vida que tocaba a su fin.

—No lo comprendo James, Inglaterra no está en guerra, Francia tampoco… ¿Por qué hemos de irnos?

—Sí, ¿por qué?

La voz de Susan les recordó que no estaban solos en la casa y Patrick a su lado lanzó un bufido de exasperación.

—Creo que he perdido la cuenta de las veces que se lo he explicado, pero no hay forma humana ni divina de que lo comprenda, explícaselo tú, James, a ver si a ti te hace más caso.

Ingrid entró con una bandeja llena de tazas de café.

—Eso, James, explícamelo porque yo no lo comprendo tampoco.

—Es muy simple, solo es cuestión de días que Francia e Inglaterra entren en esta guerra, hay pactos firmados, hay ultimátum por parte de las otras potencias…

—Pero eso no basta, tal vez haya una solución diplomática y se pueda evitar la guerra, al menos para los países que aún no están implicados.

James negó con la cabeza.

—Eso es imposible, una salida diplomática ya no es viable. El zar Nicolás II ha movilizado a sus tropas contra Austria y sabemos que esta solicitó la ayuda de Alemania antes de declarar la guerra, a lo que Guillermo II respondió favorablemente, como si les hubiera firmado un cheque en blanco para poder hacerlo.

Patrick le interrumpió.

—Eso no lo sabía, ¿Alemania entonces apoyará sin reservas a Austria?

—Sí, completamente.

—Entonces es realmente irremediable que vayamos a la guerra.

James continúo contando lo que sabía, que tan solo era un poco más de lo que sabía la población, pero ese poco marcaba una gran diferencia. Llevaban días por delante al resto de ciudadanos que quisieran volver a su casa y que a esas alturas todavía creían que Francia se podía ver libre de la contienda.

Él sabía con certeza que no.

—Los rusos ya se han movilizado, los alemanes les han dado un ultimátum para que no se impliquen pero no han hecho caso y la movilización de tropas del ejército ruso es una realidad. En pocos días pueden comenzar a avanzar hacia los Balcanes para ayudar a Serbia.

—Y nosotros, tanto los franceses como los británicos somos aliados de Rusia, lo cual implica…

—Que si Rusia va a la guerra, nosotros tendremos que salir en su defensa también.

Ingrid lo había comprendido a la perfección, pero como siempre iba un poco más allá en sus pensamientos.

—A mí lo que realmente me preocupa no es solamente esta escalada que parece una mecha encendiendo un barril de pólvora, lo que me preocupa es que todos parecen querer esta guerra. Los alemanes e ingleses llevan años enfrentados por la hegemonía colonial, la industrial, y ambos países han realizado un rearme marítimo importante. Los franceses están enfrentados a los alemanes desde que perdieron Alsacia y Lorena, Austria ha peleado por el control de los Balcanes… es como si durante años se hubiera estado cocinando esta guerra a fuego lento.

—No has podido describirlo mejor, mi amor, esta guerra es en realidad un conjunto de rencores y de malicia que se podría haber evitado pero que ninguna parte quiere hacerlo. A todos les conviene que haya guerra. A nosotros mismos nos conviene, si derrotamos a Alemania conservaremos el poder mundial, la supremacía de nuestra industria y de nuestro sistema capitalista.

Patrick suspiró visiblemente.

—Si esta guerra es por eso exclusivamente, deberían luchar los capitalistas y no las personas que poco o nada tienen que ver con ese tipo de intereses. ¿Acaso en esta guerra van a ir los lores a primera línea de fuego, los empresarios tal vez? No, irán las clases obreras a luchar por unos intereses que no son los suyos.

—Los obreros también tienen ideales y pueden luchar por lo que creen.

—Hablemos correctamente, James, hablemos de hombres. De hombres que son capaces de morir o matar por la paz, por la justicia, por la libertad, pero no tienen por qué morir defendiendo los intereses de las personas que les niegan esos principios.

James se calló ante aquellas palabras que irrumpían en su cabeza con el color de la verdad.

—Esta guerra, en cuanto empiece, no será más que un instrumento vinculado a la evolución de nuestras sociedades capitalistas. Se conseguirá implantar en el mundo un sistema social y económico basado en el dominio de mercados, explotación colonial y acumulación de capitales por parte de la clase alta social. Si en Inglaterra tenemos un pequeño ejército de voluntarios habrá que hacer una llamamiento a la población para que se alisten los hombres jóvenes de nuestro país, y dime, ¿quién se alistará para luchar contra sus propios intereses en favor de los intereses de los capitalistas?

—Patrick, nunca lo había visto desde ese punto.

—James, eres un romántico, un idealista que en este momento se debate entre lo que cree que debe hacer y lo que en verdad quiere hacer.

James no se dio por aludido.

—Imagino que se podrá reclutar gente de las colonias o de otros sitios…

—Claro, especialmente irlandeses. Por favor, no te creí un iluso.

Norwich levantó la cabeza mirando fijamente a esa mujer que estaba echando por tierra su vida de los últimos cinco años con tan solo un par de frases.

—Patrick, si estuvieras en mi caso ¿qué harías?

—Iría a la guerra.

—¿Por qué?

—Soy una romántica, no puedo evitarlo, pero eso no me hace cambiar de ideas, solo que a veces hay que hacer lo que hay que hacer, sin pensarlo, sin hablarlo, seguir con lo que el corazón te dicte.

Y a él el corazón le dictaba coger a Ingrid y desaparecer del mundo aunque este pudiera explotar tras él.

Pero no era eso lo que debía hacer precisamente.

Norwich se quedó pensativo mientras Grace y Patrick se enzarzaban en una discusión filosófica sobre pacifismo, socialismo, anarquía y sobre guerras futuras que cada vez estaban más cerca.

¿Qué iba a hacer él?

Llevaba en el MI5 desde su fundación, había luchado como el que más para evitar esa guerra que ahora ya era inevitable, había arriesgado su vida, su intimidad, lo que más había querido alguna vez por ese tipo de vida que le permitía sentirse libre y tan ocupado que no le dejaba espacio para nada más, pero ahora, de golpe, desde más de un año atrás, le era insoportable conjugar todo aquello con lo que de verdad quería hacer.

De pronto, había entrado Grace en su vida y con ella Ingrid.

De pronto estallaba una guerra que él había peleado por evitar.

Su mundo se tambaleaba, sus principios caían, todo cuanto había amado desaparecía sumido en el caos de unas circunstancias que no podía dominar, mientras la figura de Grace, la mujer que él creía que amaba, se diluía dejando paso a Ingrid, la mujer que en realidad quería.

Todo se iba poco a poco perdiendo, cambiando. Sus ideales, su vida, sus fundamentos personales y políticos.

De nuevo tendría que inventarse a sí mismo, rehacerse, encontrarse, elegir el camino adecuado y procurar ser fiel a las ideas que resultaran surgir de esa catarsis personal a la que estaba sometido.

No quería ir a la guerra, pero su preparación y su conciencia le dictaban que era eso lo que tendría que hacer.

Tampoco querría quedarse en Londres ocioso mientras podía utilizar todo cuanto sabía para intentar salvar vidas en el frente.

No sabía de qué forma el MI5 intervendría en el conflicto, pudiendo incluso llegar a disolverse o ser crucial en el espionaje y la logística del enfrentamiento.

Y luego la carga moral de matar o morir.

Ya había matado, la excusa perfectamente válida para cualquier otra persona no lo era para él.

Pero en cada ocasión que lo hizo, supo que era por un bien mayor, no por una guerra de intereses que le llevarían a disparar contra personas inocentes que en realidad estarían en el mismo lugar que él solo por obligación.

Los pensamientos se cruzaban por su mente a una velocidad de vértigo, sin darse cuenta de que su cara reflejaba esa lucha interna a la que estaba sometido.

Levantó la cabeza cuando escuchó la voz de Ingrid llamándolo.

—¿Puedes ayudarme?

Y sin decir nada más salió del despacho ignorando la mirada inquisitiva de Grace que los siguió con la vista hasta verlos desaparecer y sin perder ni una palabra de la cháchara de Patrick.

Cerró la puerta tras él y se acercó a la ventana donde Ingrid lo esperaba contemplando el paisaje de París por última vez a la luz del día desde ese rincón donde tantas veces lo había contemplado con él.

James la abrazó poniendo el mentón sobre su cabeza.

—Dime qué te ocurre.

Aquella mujer tenía la virtud de saber siempre cuando la necesitaba pero ignoraba hasta qué punto sus palabras y sus silencios le hacían tanto bien.

—Si estalla la guerra tendré que ir.

—¿Y tienes miedo?

Norwich tragó saliva sin saber cómo explicarle.

La abrazó aun más fuerte, impidiéndole levantar la cabeza para que pudiera verlo.

—Sí. Por primera vez en mi vida estoy teniendo miedo, y no por lo que me pueda pasar a mí, sino por pensar que si algo me ocurre no volveré a verte nunca más… y esa es una idea que no puedo soportar.

El silencio los ocupó a los dos durante un instante.

—Hace un tiempo, aquella noche que dormimos juntos, ¿recuerdas? — notó como ella asentía — supe lo que era el miedo y no he dejado de sentirlo desde entonces… miedo a perderte, a no tenerte, miedo a morir, al dolor, al futuro… miedo a no verte más, a no volver a estar contigo de la única forma en que quiero estarlo… estoy aterrado.

—Estaré contigo, James, pase lo que pase estaré a tu lado.

—Eso me aterra más todavía. No puedo atarte a mí, no ahora, en medio de Grace y en medio de una guerra a punto de estallar, no puedo prometerte nada ni ofrecerte nada, ni un futuro, ni siquiera puedo asegurarte que algún día volvamos a estar juntos o que las cosas cambien tanto que nunca seamos los mismos que un día se despidieron.

—No vayas, James.

—Tendré que ir, puedo salvar vidas, Ingrid — ella no lo entendería — en medio de todo el caos mi intervención puede ser útil y de vital importancia. Tal vez por mis conocimientos no vaya directamente al frente, pero sé que debo intentar ayudar a esas personas que sí estarán matando y muriendo. ¿Lo puedes comprender?

Volvió a asentir levemente.

—Lo comprendo. Sé a lo que te refieres. Yo misma no creo que soporte quedarme quieta sin hacer nada por los demás, soy enfermera, ayudo a salvar vidas…

James la empujó hacia atrás clavándole la ventana en la espalda sin querer, dejándola apoyada en ella y cerrando los ojos para procurar medir sus palabras.

—No quiero que hagas ninguna tontería, no quiero que te involucres… júrame que no intervendrás para nada.

—Sabes que no voy a hacer eso, que haré lo que tenga que hacer, lo que se necesite que haga, igual que tú tienes que hacerlo.

—No quiero que corras riesgos por nadie.

—Yo tampoco quiero que tú lo hagas, pero igual lo harás ¿verdad?

Apoyó su frente en la de ella, recuperando aquel gesto que antes usaba con Grace, pensando que aquella mujer le gustaba tanto desde el principio precisamente por ese carácter emprendedor y valiente que siempre había demostrado.

Y no iba a pedirle que cambiara por él.

—Esta guerra no va a durar tanto, tal vez para Navidad estemos en casa y todo haya quedado en un mal sueño. — la besó levemente — y cuando eso ocurra quiero tenerte cerca, quiero saber que estarás conmigo.

—Estaré contigo.

La besó olvidándose de todo por un momento, muriéndose de ganas por estar con ella a solas, por sentirla como solo había hecho dos únicas veces en todo ese tiempo, maldiciendo a Grace por su presencia entre los dos y maldiciendo al mundo que los arrastraba sin saber a dónde.

Solo ella.

Solo ese instante.

Solo la noche cayendo sobre París como si fuera un preludio de la oscuridad que no tardaría en envolverlos.

Capítulo 49

LONDRES, 3 de agosto 1917

Ingrid entró en la casa como un torbellino mientras Grace la contemplaba atónita y sentada en la silla de su biblioteca.

Solo hacía dos días que habían llegado a Londres y aunque aún no se habían instalado completamente, ella ya había huido en dos ocasiones a encontrarse con James.

Estaba furiosa. No lograba evitarlo, y no se quitaba la imagen de ellos dos durmiendo juntos aquella noche en París.

La saludó como sin querer, con prisa, pendiente de cosas que hacer, dándole un beso rápido y sin interés que le dolió más que una bofetada.

No importaba que hubieran dormido juntas esas dos noches, ni que James hubiera decidido de forma sorprendente no hacer ningún reclamo sobre ninguna de las dos al llegar de nuevo a casa y ponerse a vivir en la suya como si ese año viviendo juntos en París tan solo hubiera sido un paréntesis en su vida y retomara de nuevo sus antiguas costumbres.

Ella desde luego ya no lo había vuelto a ver desde el mismo día que las dejó en casa instaladas y se marchó a la suya sin decirles nada sobre cuándo volverían a estar juntos.

Había estado analizando eso hasta que cayó en la cuenta de dos cosas: una era que si James no le decía cuándo volver a verse era porque tal vez no quisiera repetir esa historia entre ellos tres, y otra que si Ingrid, amándolo como lo amaba, no mostraba ninguna inquietud ante su ausencia, es porque para ella, esa ausencia no existía.

Juraría sin miedo a equivocarse que se veían solos, en secreto, ocultándoselo a ella.

Además, si Ingrid había consentido en estar con ella a solas, contradiciendo lo que pensaba en París, ¿no era otra señal inequívoca de que con James hacía lo mismo?

Se preguntó estúpidamente si Norwich volvería al local de David alguna noche ahora que su relación era prácticamente nula, si habría vuelto a verse con alguna antigua amante, o si tal vez no le hacía falta ir a buscar un poco de amor teniendo a Ingrid que acudía a verlo cada día.

Los nervios la consumían, y ni siquiera la visita de sus amigas sufragistas la habían calmado.

El Partido Laborista, por supuesto iba a apoyar la guerra, de hecho tan solo necesitaban la confirmación de que Gran Bretaña iba a participar para comenzar una movilización con la que obtener voluntarios que enviar al frente.

Eso la ponía de muy mal humor porque lo sentía como una traición a sus pensamientos e ideales.

Si antes de que todo eso ocurriera ya notaba una fisura entre ella y el Partido, eso solo hacía que abrir más esa brecha.

Todo lo que alguna vez creyó o pensó se desmoronaba ante ella y no sabía a qué atenerse ni qué pensar.

Claro que estaban en estado de preguerra y eso podía tumbar muchas más cosas que sus ideales.

Miró a la nueva doncella que la agencia había enviado esa misma mañana mientras guardaba cosas, limpiaba estantes, libros, figurillas de porcelana y no pudo evitar pensar en Lucy echándola de menos por primera vez en mucho tiempo… de hecho recordó por primera vez que su bebe ya tendría alrededor de un añito, ¡Por Dios, cómo pasaba el tiempo!

Tenía que ir a verla lo antes posible. Seguramente aquella mujer que fue lo más parecido que tuvo a una amiga, le devolvería algo de paz y traería consigo la tranquilidad de los últimos años.

Se lo propondría a Ingrid.

Tal vez James pudiera acompañarlas.

Ingrid volvió a entrar como una ráfaga de aire fresco en medio de la insoportable canícula londinense y se sentó frente a ella con un suspiro.

—Estoy agotada…

Grace intentó no mirarla a los ojos para que no pudiera saber lo que estaba pensando al oírle decir esa frase y entonces cayó en el manojo de llaves que había dejado sobre la mesa del escritorio.

—¿Y estas llaves?

—Son de casa de James.

Así de simple y de claro.

De casa de James.

La furia contenida durante todo el día estalló en un ataque súbito de celos irracionales por completo.

—¿Te estás viendo con él?

—No es lo que imaginas. Grace…

—¿Te has acostado en él estos dos días verdad?

—Grace, por favor, no es lo que crees… déjame explicarte…

—No hay nada que explicar, Ingrid, nada absolutamente.

Se levantó con un grito de rabia que no logró contener dejando a Ingrid asustada en la silla, mirándola como si fuera una extraña, sintiendo miedo ante su reacción… el mismo miedo que ella había sentido ante James cuando la encerró en la biblioteca o con su marido, cuando lo veía acercarse a su cama.

Y no podía soportar que ella la mirara así.

Y por encima de sentirse tan ruin y perversa, el dolor de la traición, de saber que ambos estaban juntos y que ella solo era utilizada por Ingrid para tener un lugar donde estar un trabajo con el que poder vivir y un hogar en el que refugiarse.

—¡Eres una maldita zorra!

La chica que estaba limpiando salió de la biblioteca corriendo y eso la enfureció más.

—No te consiento que me hables así, ¿Te has vuelto loca?

—Tú me estas volviendo loca… echas a correr detrás de Norwich como una perra en celo, ¿crees que no me he dado cuenta de las excusas que has buscado estos dos días para dejarme sola con todo esto? ¿Crees que no sé qué os veis a escondidas?

—Estás enferma.

—Tú me pones enferma. Antes de que entraras en mi vida nunca fui así ¿sabes? ¡Nunca!

Ingrid se levantó de la silla dispuesta a enfrentarla.

—¿Y qué es lo que me estás diciendo entonces? Que te he convertido en qué, ¿en lesbiana o en histérica?

—¡En las dos cosas!

—No he visto a James en dos días, igual que tú… se pasa el día encerrado en el ministerio hablando con los lores, con el ejército y con el ministro… ¿acaso no sabes quién es el hombre con el que te has estado acostando casi dos años Grace, no sabes ni a qué se dedica? ¿Te has molestado alguna vez en saber quién es de verdad Lord James Norwich?

—¿Qué tiene que ver entre nosotras, por qué lo defiendes así?

—¿Que qué tiene que ver con nosotras? Eso es una pregunta retórica ¿verdad? Si le defiendo es porque eres injusta con él y conmigo, porque crees que estoy con él cuando él solo está cumpliendo con sus obligaciones encerrado día y noche en el ministerio intentando evitar que entremos en la guerra, porque me has llamado zorra, maldita zorra… ¿necesitas más razones, Grace?

No quiso escucharla ni quiso pensar que pudiera tener razón. Las llaves de su casa estaban encima del maldito escritorio y eso era una verdad innegable.

—Me estás mintiendo. ¡Tienes sus llaves!

—Norwich ha dejado su casa como centro médico para el avituallamiento de tropas, yo soy la encargada de buscar personas que quieran ayudarnos voluntariamente y hacer donaciones.

—¡Vuelves a mentirme!

—¡Maldita sea, no te miento! Si no te he dicho nada es porque aún no has parado de despotricar contra esta maldita guerra, hablando pestes del Partido Laborista y de las suffragettes por apoyarla, hablando de Lytton,

Rusell y de sus amigos que se quieren declarar objetores, de Silvia y su Partido Comunista… parece como si lo único que te importara fuera el grado de molestia que te está ocasionando sin pensar en lo que puede llegar a pasar de verdad si las expectativas se confirman.

—Claro que me molesta esta guerra, ¿cómo no lo va a hacer? es una locura…

—¿Te estás oyendo?

—¡Sí, me estoy oyendo! Me molesta, no creo en ella, me niego en rotundo a respaldar los motivos que ellos crean necesario dar a la población para hacernos creer que es necesaria, me considero pacifista, Ingrid.

—Cada día me decepcionas más.— El dolor que cruzó por sus ojos se clavó en el corazón de Grace.— Tienes razón en una cosa, no eras así cuando te conocí, nunca podría haberte querido de esa forma si te hubieras mostrado tal como eres ahora.

Grace enloqueció por completo al escucharla hablar así, mostrando un dolor que en el fondo le provocaba un sufrimiento insoportable porque sabía hasta qué punto tenía razón.

—Dime que quieres irte con él ¡Dímelo y termina de una vez con esto!

—¡Dime tú que quieres que me vaya, que no soportas que pueda quererle a él también!

Un grito que no pudo evitar se coló entre el silencio que ocupaba la casa, y con un gesto que ella no reconocería como suyo cogió un jarrón y lo lanzó contra la chimenea por encima de la cabeza de Ingrid, que no logró ni moverse presa del pánico.

—¡Estás loca! Tú no quieres a James, nunca le has querido, solo lo has utilizado, has creído quererlo pero jamás te ha importado lo más mínimo lo que pudiera sentir. Está a punto de marcharse a la guerra y tú solo piensas en si me he acostado con él sin ti…

Grace se quedó callada ante esa afirmación.

—Y a mí tampoco me has querido jamás, solo te hemos sido útiles para lograr saber quién eres, para reivindicarte a ti misma, porque en el fondo eres incapaz de querer a nadie que no seas tú.

En medio del cruce de acusaciones no oyeron la puerta de la calle ni los pasos acercándose ni la puerta abriéndose.

James se quedó de pie con el pomo en la mano sin creer lo que estaba viendo y oyendo.

—¡Eres una zorra!

—¡Y tú una maldita egoísta!

Norwich cerró los ojos ante lo estrambótico de la situación.

La frase del ministro de exteriores aún revoloteaba por su cabeza mientras aquellas dos mujeres se insultaban ajenas a lo que iba a pasar a partir de la mañana siguiente.

Tosió para llamar su atención.

—¿Me podéis decir qué narices os pasa?

Ingrid salió de la biblioteca mirándolo sin decirle absolutamente nada, tal como hiciera en la otra ocasión que las sorprendió discutiendo, salvo que esta vez no tenía ni una sola lágrima que ocultarle.

—Es obvio lo que nos pasa, estamos discutiendo. ¿Quieres participar? La mitad de culpa es tuya.

Norwich sonrió con autosuficiencia.

—¿Estabais riñendo por mí? Vaya, es un honor que dos damas tan bellas se peleen por mis atenciones.

Su sarcasmo era evidente y doloroso.

Se fue directo al mueble y se sirvió una generosa ración de whisky sin dejar de mirarla mientras lo bebía de un trago.

Sus ojos recorrieron la estancia, parándose en el jarrón roto y en la chimenea vacía.

Los recuerdos del pasado le amargaron el último trago de la fuerte bebida.

No era ni el mejor momento ni la mejor forma para hacer lo que iba a hacer, pero no pensaba echarse atrás.

No había tiempo de maniobra suficiente y él comenzaba a tener mucha prisa.

—Mañana, día 4 de agosto de 1914 — recalcó la fecha con ironía histórica — Gran Bretaña declarará la guerra a Alemania. — Hizo una pausa para pensar cómo decirle lo que llevaba pensando todo el día. Decidió ser lo más directo posible— Voy a llevarme a Ingrid. Grace lo siento pero necesito estar con ella.

—¿Estás borracho?

—No. Pero me encantaría estarlo.

Grace levantó la barbilla orgullosa y digna.

—La guerra no me importa e Ingrid menos.

Norwich no creyó lo que decía ni por un solo momento.

—En una semana tengo que incorporarme al ejercito, entraré en la guerra como tantos y tantos ciudadanos, quiero estar con ella el poco tiempo que me queda, dime, Grace, ¿en serio no te importa?

—No.

—No sé porque pero no te creo.

—Ya no me importáis ni tú ni ella.

—Mientes.

—No miento, James, no miento. Nada de lo que hagáis me importa ya. Podéis estar juntos sin preocuparos por mí, puedes llevártela ahora y alejarla de mí definitivamente. Tal vez ella tenga razón y no sea capaz de querer a nadie ni a ella ni a ti.

—Eso no es verdad. Que no podamos vivir juntos no significa que no nos hayamos querido mucho. Yo te quise con locura Grace, con locura.

—Hasta que ella apareció. Y ella me quiso hasta que tú volviste a aparecer… ¿qué es lo que fuimos, James?

Sus tono era el de una despedida.

Norwich se acercó poco a poco hacia ella.

—Personas, Grace, somos seres humanos, que nos equivocamos, que jugamos y perdemos, que amamos y lloramos… solo eso. Tú tienes ante ti una vida esplendida, tienes un futuro prometedor como escritora, hay cientos de personas que te admiran, tienes amigos leales y sobre todo sabes quién eres, por fin sabes lo qué eres y te aceptas a ti misma. Ingrid y yo no tenemos nada salvo el uno al otro, pero los dos contamos contigo.

Grace sonrió sin maldad entendiendo lo que le estaba diciendo.

—Ha sido muy hermoso, James.

—Si, lo fue. Lo más hermoso que jamás he vivido.

Puso su pequeña mano en la mejilla masculina, acariciándolo como en los viejos tiempos.

—Aunque Ingrid diga lo contrario te quise muchísimo y a ella también.

—Y nosotros te hemos querido tanto que por poco renunciamos a lo que sentíamos el uno por el otro. Te quisimos por encima de nosotros mismos, pero el amor es otro tipo de guerra, y solo importa ver al final quien sale vencedor.

—Y a mí me toca perder.

James la abrazó olvidando los celos, las discusiones y los malos modos de los últimos meses, olvidando los triángulos amorosos y las peleas silenciosas.

—Una vez, hablando con Ingrid sobre ti, me dijo que prefería perderme como amante que como amigo porque nunca sería capaz de hacerte daño y podía renunciar a estar conmigo antes que contigo. Libérala Grace, por favor, déjala libre.

Suspiró fuertemente, un suspiro de dolor masculino que ella interpretó a la perfección.

—Ella es libre James, nunca ha sido mi propiedad, tú tampoco aunque creyera que sí.

James no soltó el abrazo.

—Hace un momento discutíamos por ti, ella decía que no te he querido, que no la he querido, y ¿sabes? No es que no os haya amado, sino que no sé amar de otra forma nunca lo hice antes y nunca lo hicieron conmigo hasta que llegasteis vosotros dos. Ahora sé que aunque todo haya terminado ha valido la pena — se apartó de él — en este trayecto me he conocido a mí misma, ahora sé quién soy y lo que quiero… no lo habría conseguido sin vosotros.

—Eres una persona muy especial, Grace.

—Y tu también James.

—Prometo traerte a Ingrid de vuelta antes de irme.

La abrazó para despedirse y se giró yendo hacía la puerta.

De pronto se dio la vuelta y sonrió con esa sonrisa seductora y traviesa que a ella tanto le gustaba.

—¿Sabes? Hace un par de años una gran amiga mía fue detenida y enviada a la cárcel dejándome completamente desolado. No pude hacer nada para sacarla de allí, pero logré enviarle unas cartas y le pedí a otra buena amiga que la cuidara porque era lo que más quería en el mundo. — La miró olvidando la sonrisa en sus ojos ahora tristes — Prométeme que la cuidarás, que cuidarás de ella como si fuera yo mismo… es lo único que tengo en el mundo.

—Te lo prometo.

—Gracias Grace. Te quiero.

Era la primera vez que se lo decía.

—Yo también te quiero, James.

Y ella era la última.

Capítulo 50

LONDRES, noviembre 1918

Grace contemplaba las cartas que tenía en su mano sin llegar a creer lo que leía en ellas, como si le resultara imposible que todo estuviera acabando y la vida de nuevo, volviera a comenzar.

Cuatro años.

Cuatro largos, penosos, sangrantes y desesperados años había durado una guerra que, según Ingrid le dijo, James había previsto que terminaría en unos pocos meses, para Navidad en concreto esperaban estar todos en casa de vuelta.

Pero eran muchos los que jamás volverían y otros tantos los que aun volviendo, no serían los mismos.

El mundo que ella conoció había dejado de existir y todo hacía presagiar un nuevo orden del cual ella tampoco quería mantenerse aparte pero no sabía ni cómo ni por dónde comenzar, como si ni siquiera conociera la vida que de nuevo se estaba abriendo ante sus ojos.

Apiladas a un lado las pocas cartas que había recibido de Ingrid, al otro las aún menos que tenía de James, y en medio un folio blanco que no sabía cómo llenar.

Ahora, esas dos nuevas cartas se unirían cada una a su montón, convirtiéndose en testigos y cronistas de una guerra y de una época que había terminado.

Los echaba de menos tanto que el dolor le resultaba insoportable, pero se había resignado a sus ausencias, a sus recuerdos, a todas las cosas que cada vez le recordaban más a ellos, pasándose los últimos meses de la guerra viviendo solo para recordar.

“París nunca será tan bella como entonces Grace. Susan se pasa el día llorando cada vez que ve los edificios bombardeados y Patrick no sabe cómo consolarla. Aquí, todos los días mueren personas y no puedo evitar pensar si tanto sacrificio ha valido la pena, si tienen a alguien esperando en casa como yo te tengo a ti, si el cuerpo que yace delante de mí sin vida ha amado, ha sentido, ha sido feliz y ha vivido con la plenitud de los días que yo viví a tu lado y al lado de James. Ojalá sí, ojalá estas personas hayan sido tan felices como yo lo he sido y hayan logrado encontrar un poco de paz en medio de tanta guerra y tanta barbarie”

Ingrid se había echado el peso de aquella guerra en los hombros desde el primer día, incluso puede que desde días antes de que Gran Bretaña entrara en el conflicto.

La casa de James en Londres se convirtió en una especie de cuartel general donde ella recogía donativos, medicinas, ropa y cualquier cosa o persona que quisiera ir al frente a ayudar en labores médicas.

Ella la acompañaba siempre, la cuidaba cuando se excedía en su compromiso y se olvidaba hasta de comer, siempre preocupada, siempre angustiada, siempre pensando en James y echándolo de menos.

Los primeros años de la guerra fueron compañeras en la espera.

Cuando no estaba en aquella especie de cuartel médico y se quedaba con ella que la obligaba a descansar, lo recordaban juntas hasta el punto de que la casa se convirtió en un altar de James, esperándolo y temiendo cada día lo peor.

Y en todo ese tiempo ni una sola noche habían dormido separadas, pero tampoco se habían consolado mutuamente de las ausencias.

Le era fiel a su recuerdo y consecuente con sus sentimientos.

Volvieron a ser las dos compañeras que un día fueron mientras esperaban al mismo hombre.

Cuando la guerra ya había agotado la mentalidad de los ciudadanos, cuando ya había pasado el furor de defender la patria ante el clamor de los muertos y mutilados, cuando las mujeres ya no entregaban plumas blancas por las calles a los jóvenes objetores y los capitalistas no tenían dinero como para hacer grandes aportaciones a su causa, se donó ella misma, yéndose a Francia para ayudar como enfermera en los hospitales de campaña, haciendo que no tuviera más remedio que faltar a la promesa que le hizo a Norwich de cuidarla tal como él lo habría hecho.

No pudo seguirla, no tenía valor, ni estómago, ni era tan generosa ni tenía conocimientos suficientes como para ser reclutada como enfermera, aunque ella estaba segura de que cualquier persona era bienvenida y que algo lograría hacer bien, Ingrid le aconsejó que se quedara en casa y continuara su labor al frente de la casa de James, porque en la enfermería no se podían aceptar aficionados.

Puso aquellas llaves que tanto dolor le causaron un día en su mano y dándole un beso se despidió de ella en la estación.

Hacía dos años de aquello y no pasaba ni una sola noche en que no pensara que debería haberla acompañado, aunque fuera a riesgo de su propia vida.

Le consolaba que Patrick y Susan hubieran ido con ella y estuvieran juntas.

Las podía imaginar con sus uniformes blancos, volando dentro de un coche que por supuesto conducía Patrick yendo a recoger enfermos y heridos.

En vano la intentaba convencer en sus cartas de que solo se veían a la hora de dormir y durante los escasos momentos en que ella les llevaban los heridos al hospital de campaña tras haberlos sacado de dentro de las trincheras, donde tenían que comprobar quién estaba vivo y quién estaba muerto en medio de los ataques enemigos

Su labor era una de las más peligrosas, de las más arriesgadas.

Pero no eran las únicas mujeres que las realizaban.

“Somos un grupo de mujeres que tenemos muchas cosas en común, te encantaría conocerlas a todas. Es increíble que entre tanta miseria, tanto sufrimiento y dolor, no hayamos perdido la esperanza y que además podamos infundirla en algunas de las personas que nos rodean. Los soldados nos llaman ángeles y no le importa a nadie si Patrick lleva pantalones y fuma, así como tampoco les importa que algunas de ellas duerman juntas para darse calor en las largas noches de frío y bombardeos bajo los cuales no queda más remedio que intentar dormir para lograr estar despejadas y descansadas al día siguiente, cuando salgamos de nuevo a buscar y a curar a los heridos que las bombas han dejado desparramados e indefensos en suelo francés.”

La sociedad que un día las marginaba se sentía orgullosa del valor de aquellas mujeres que a riesgo de perder la vida, ayudaban de la única forma posible para ellas, valiéndose de los mismos rasgos que años atrás servían para humillarlas y discriminarlas. Valentía, fuerza, tesón, y preparación necesaria para poder ejercer una labor callada pero importante.

Miles de mujeres habían servido en esa guerra, incluso algunas de las más de 30.000 mujeres norteamericanas que participaron en ella hacían las veces de soldados convirtiéndose en marines y poniendo del revés las viejas y trasnochadas creencias victorianas inglesas.

Nuevas voces se comenzaban a levantar tras tanto tiempo de lucha en la igualdad y equiparación de mujeres y hombres en la sociedad, cambiando la mentalidad de todas aquellas personas que negaban la inteligencia, la fuerza y el compromiso de ellas como personas. Comenzaba a nacer la idea de que las mujeres se habían asociado con los hombres ante un enemigo común y que tenían derecho a ver recompensado ese esfuerzo en unas leyes que las equipararan en igualdad a ellos ya que con esa igualdad habían peleado a su lado. Ellas habían defendido a su país cuando ni siquiera tenían derecho a votar, y este no podía seguir negándoles los mismos derechos a las personas que habían dado la vida por defenderlo.

Ingrid había crecido durante ese tiempo en cualquier aspecto de su vida y su personalidad, aprendía lecciones cada día, pero sin duda, uno de sus mayores logros fue el de aprender nuevas técnicas médicas con las que nunca antes había estado en contacto.

“He tenido la oportunidad de trabajar con el teniente Guedel, un joven doctor norteamericano especialista en anestesia, que ha desarrollado unas tablas en las cuales, basándonos en las distintas características del paciente como la dilatación de las pupilas o la respiración, permite que podamos anestesiarlos sin la supervisión de un médico y proceder a su cura o preoperatorio supliendo la falta real de médicos especializados. Este hombre ha conseguido que muchas enfermeras tengamos ahora una experiencia en el campo médico mucho más experta y podamos atender a más de treinta salas de enfermos a la vez. He aprendido también a hacer transfusiones de sangre sin necesidad de tener un donante, sino conservando la sangre donada usando botes calibrados que contienen una pequeña cantidad de citrato sódico y que permite conservarla hasta tres semanas en las condiciones idóneas. He trabajado codo con codo con Geoffrey Marshall y el Profesor W. Bayliss ayudándoles como enfermera en sus estudios sobre la anestesia, y en el descubrimiento de los coloides, que ayudan a eliminación de la anestesia y la hipotensión en distintos pacientes. Es increíble que en tiempo de guerra, bajo los bombardeos, aún haya personas que siempre inventen formas de salvar a los demás o de intentar minimizar el dolor y que otras podamos aprender tanto de ellos. Solo espero que si James necesita ayuda, tengan en su campamento las mismas novedades médicas que han desarrollado en los lugares donde yo he estado. Tras ver tanta barbarie y dolor, tengo esperanzas de que no sea así y jamás necesite cuidados médicos, sino que en cuanto esto termine, vuelva a casa sano y salvo donde yo pueda esperarlo.”

Se sentía orgullosa de Ingrid, de su crecimiento personal y de su fortaleza, pero sufría al imaginarla debajo de un bombardeo o atendiendo heridos a los que no podía salvarles la vida.

Ese enfrentamiento diario con la muerte podía llegar a ser insoportable.

Miedo, sufrimiento, desesperación, dolor… y luego el vacío más absoluto.

¿Cuántos ojos había tenido que cerrar? ¿Cuántos hombres habían muerto en sus brazos?

¿Cómo podía hablar de esperanza cuando se enfrentaba a la desesperación día tras día?

“Pienso en James constantemente. En mis peores pesadillas lo imagino bajo el silbido de las bombas y el ruido estremecedor de los motores. Me despierto gritando y al principio todas las compañeras creían que era por miedo a lo que me pudiera pasar, hasta que Patrick les contó que tenía a mi gran amor en el frente. Desde entonces cada noche que me despierto llorando ante la sensación de haberlo perdido, siempre hay alguien que se acerca y me abraza, que me consuela y que me acuna como si fuera una niña y hasta me canta canciones para que pueda dormir. A pesar del cansancio y del dolor aún hay lugar para la esperanza y para el cariño y eso es algo con lo que ninguna guerra podrá terminar jamás.”

Esperanza y cariño en medio de una guerra interminable.

Ingrid siempre hablaba de esperanza.

Pero, ¿cómo una mujer enamorada no va a tener esperanza? ¿Cómo seguir viviendo ante la certeza de la muerte y del dolor sin tener ni un solo pensamiento que nos haga creer que nos equivocamos?

¿Cómo podía soportar Ingrid el dolor por la ausencia de James, la incertidumbre, el miedo a lo definitivo tras ver tantos muertos y vivir en una pesadilla constante?

Ingrid era la más valiente de las mujeres

“Veo su bello rostro en cada una de las personas que atiendo, siento que cuando curo a un herido o cuando lo consuelo en su dolor se lo estoy haciendo a él, cualquiera de esas personas podría ser él…me desespera pensar que tras una noche de bombardeos o dentro de una trinchera pueda necesitar mi ayuda y no llegue a brindársela jamás porque ni siquiera sé exactamente donde se encuentra, me aterra que un día me traigan al campamento su cuerpo maltrecho, ese cuerpo que tanto he amado, busco su rostro en cada persona que llega y siento un alivio inmenso al comprobar que nunca está ni entre los muertos ni entre los heridos de este frente. Su cara me persigue en cada momento, constantemente lo veo conmigo y sé que haciendo lo que hago con esos soldados no hago más que cumplir con el deseo de que, si tiene que encontrarse con su hora o si tiene que resultar herido, lo traten con el mismo cariño y con la misma profesionalidad que yo trato a mis heridos, como si encadenáramos un poco de amor en los gestos que unos y otros vamos repitiendo.”

Pero James no estaba en ese frente, y casi se puede decir que no estuvo en ningún otro porque la guerra que vivió no fue solo la de trincheras y bombardeos sino la de cuarteles y la de tomas de decisiones.

El MI6 trabajó conjuntamente con el ejército ya que no había una forma concreta de establecerse dentro de Alemania, así que actuó junto con los mandos militares y organizaciones comerciales recabando información en los países neutrales, territorios ocupados y Rusia.

Tal como le explicó el día que se despidieron, su intención no era matar personas sino intentar que murieran las menos posibles.

Tan idealista como siempre, solo él podía pensar de esa forma, ver la guerra desde esa única perspectiva e intentar ponerla en práctica, y el muy canalla, además, lo había conseguido.

Hasta en dos ocasiones participó en una especie de operaciones secretas llevadas tras las líneas alemanas en Bélgica y Francia, enterándose de planes militares y evitando que se llevaran a cabo con éxito. Su intervención le había valido el reconocimiento de los altos mandos, una victoria casi decisiva a favor de los aliados y un par de galones que pendían de su traje militar.

No tenía ni la más remota idea de en qué habrían podido consistir sus misiones ni de la forma en que las había llevado a cabo, pero había salvado la vida de miles de personas en el bando francés y británico.

Como siempre, Norwich, acudía al rescate.

Y ella comprobaba en sus escasas cartas y en su nombre sin foto que salía en la reseña de algún periódico, el enorme desconocimiento de aquella persona con la que había estado durmiendo dos años de su vida, tal como Ingrid le dijo una vez.

Nunca se había molestado en saber quién era él, había dado por supuesto que sus intereses eran comunes, que sus ideologías eran exactamente iguales y que su mundo, adquirido en tantos y tantos viajes, era una faceta más del comportamiento extravagante de un Lord mujeriego y vividor.

En sus pocas cartas, no le contaba absolutamente nada de sus incursiones ni de sus movimientos salvo cuando estaba en alguno de los frentes y su cometido era exclusivamente militar.

Había estado en París, quién sabe si al mismo tiempo que Ingrid y sin llegar a verse o estando a tan solo unos kilómetros del frente donde ella trabajaba de sol a sol, y su tono en esos días era realmente nostálgico y doloroso.

Pudo comprender a través de sus palabras que el mundo, tal como una vez lo conocieron, jamás volvería a ser igual, y que sus sentimientos no variaban sino que, por el contario, estaba desarrollando un inmenso amor por la paz y la justicia, todavía mayor, cuanto más tiempo pasaba en el frente, que el que tenía cuando era un civil.

“La muerte iguala a los hombres, los convierte a todos en semejantes sin importar ni su procedencia ni su forma de vida o su ideología. En todos los frentes mueren cientos de personas cada día de un bando u otro, personas que, antes de esto, tenían una vida, familias, amaban, reían o lloraban, personas al fin y al cabo. Antes tenía la conciencia de que todos éramos iguales, de que no podían existir las diferencias sociales por el simple hecho del nacimiento, que podía otorgar privilegios a unos y condenar a una vida de privaciones a otros, sin embargo, ahora también pienso que la muerte es la que pone a cada persona en el lugar que le corresponde sin tener en cuenta nada salvo el simple y común hecho de estar vivo, sin que discrimine al rico del pobre, al lord del plebeyo, volviéndonos a todos a un estado natural de igualdad que las leyes sociales no pueden evitar. De nada sirven los títulos ni el dinero. Lo único cierto es que tal vez mañana muramos luchado por unos ideales o por un país que no ha hecho más que ensanchar esas injusticias que la muerte estrecha hasta eliminarlas por completo.”

Lord Norwich era un idealista, una persona que también hubiera querido cambiar el mundo, pero desde una perspectiva y unos hechos distintos a lo que ella había hecho y de forma más práctica, mucho más efectiva y menos romántica.

Ella había luchado por la igualdad y estaba luchando por los derechos de todas las personas. Él podía llegar a entregar su vida por las teorías que ella destilaba en sus libros.

Y ambos, cada uno desde su punto de vista o desde las acciones que podía realizar aunaban pensamientos.

“He visto morir hombres delante de mí, he ayudado a que otros hombres mueran, he contemplado trincheras llenas de cadáveres, de personas que nunca deberían haber muerto de esa forma tan solitaria y dolorosa, he visto llegar nubes tóxicas con las armas químicas del enemigo, he contemplado el horror y el miedo mirándolos directamente a los ojos, he visto demasiado dolor y demasiada maldad. A veces creo que nunca podré ser el hombre que fui antes de que esto comenzara porque esta guerra está acabando no con nosotros físicamente, sino con el tipo de personas que tal vez un día podríamos haber sido de no caminar con el dolor y la muerte”

Grace se levantó del escritorio dejando la carta de James en el mismo lugar, ordenada por fechas junto a las otras cartas que habían llegado de él en esos cuatro años.

Contempló el jardín devastado por el otoño y por los primeros días de noviembre que habían traído un frío sepulcral hasta la casa, recordando días mejores, primaveras que no se repetirían, sentimientos que no se extinguían pero que ella había lanzado al olvido más profundo para poder sobrevivir al dolor y la soledad.

“Sueño con volver a casa y hablar contigo como antes, cuando entre los dos intentábamos arreglar nuestro mundo, cuando te retaba a que fueras tú misma y hablábamos abrazados al calor de una chimenea o caminábamos por el parque viéndote danzar descalza bajo la lluvia. Y sueño con volver a ver a Ingrid, con estar a su lado tal como pude estarlo la última semana antes de que el mundo se volviera del revés y arrasara con todo. Os echo de menos hasta el dolor. Una vez le dije que París nunca sería tan bello, pero me equivocaba. El mundo nunca será tan bello como en los días que conocimos, y nosotros, jamás volveremos a ser los mismos”

James tenía toda la razón, nunca volverían a ser los mismos.

Ahora solo cabía esperar. La guerra estaba acabando, cada día podía ser el último, cada vez parecía más cercana la victoria y el armisticio aunque eso no le importara salvo por el hecho de que ellos retornarían.

No creía haber ganado una guerra así como no creía que nadie hubiera perdido… todos habían perdido en medio de una contienda sangrante y cruel en donde, aunque James dijera lo contrario, seguía habiendo clases. Donde se enviaba a primera fila al pueblo para los altos mandos dar órdenes desde retaguardia mucho más a salvo del disparo del enemigo. Donde los privilegiados iban y venían de permisos mientras otros no habían vuelto a casa durante todo el conflicto. Donde unos dormían a salvo en cuarteles mientras otros se congelaban en trincheras, las mismas trincheras que en el norte de Europa eran sus tumbas. Puede que la muerte igualara, pero la guerra no, en la guerra seguía habiendo ciudadanos de segunda que se permitían codearse a veces con las altas jerarquías, pero sin mezclarse jamás.

James era la dulce excepción.

Él se mezclaba, se unía, recibía órdenes de sus superiores y luego dormía con la soldadesca, en los mismos estrechos camastros o en las mismas trincheras hasta que de nuevo, era requerido para cualquier misión secreta y tal vez aún más peligrosa.

“Ayer fue un buen día. Era el cumpleaños de dos de los chicos y yo hacía tan solo unas horas que había vuelto al campamento con dos botellas de whisky que había logrado esconder del cargamento de víveres de los mandos…así que después de cenar, si se le puede llamar cenar a eso, lo celebramos a lo grande. Era una noche de calma, con el enemigo muy lejos de nuestra posición, atrincherados mientras cada uno contaba un poco de su vida, hablaba de sus novias, de sus familias o su trabajo tras dar un buen sorbo a la botella. Pudimos olvidarnos de la guerra durante un momento, pero comprobé que era mucho peor. Cuando te dejas llevar por los recuerdos el dolor de saberte ahí se hace insoportable, el miedo de perder lo que más quieres te atenaza hasta que no logras sentir nada más que eso: miedo, dolor, tristeza. Se reían de mí cuando supieron que tenía un título y dormía con ellos, pero escucharon atentamente cuando les hablaba de vosotras. Acabamos medio borrachos y algunos llorando, pero, pese a todo, fue un buen día.”

Recorrió la casa medio vacía que había abandonado un año atrás cuando asustada por los bombardeos se refugió en aquella finca a las afueras de Londres donde Lucy y Jeffrey la cuidaron como a una enferma. Allí, junto a ellos y su familia, había recuperado un poco de su aplomo y de su carácter superando los miedos a la soledad y a la muerte.

Desde la ventana del desván, en el piso más alto, aún podía ver los efectos de las setenta y dos bombas sobre la City y alrededor de Liverpool Street Station, sin alcanzar a ver todas las demás que cayeron sobre los docks y las fábricas al este del Támesis.

Primero se oyeron los aviones y las criadas salieron con ella al jardín para verlos pasar muertas de miedo, sin saber qué podía significar, sin llegar a creer que los alemanes volaran tan bajo sobre el cielo encapotado de Londres. Un momento después el silbido de las bombas y su explosión les dieron la respuesta.

Escondida en la casa, abrazada a una de las chicas de la limpieza bajo el escritorio, había creído por un momento que su vida llegaba al final, mientras lo único que lograba pensar era en los momentos felices que había compartido con James e Ingrid, que se alejaban con cada sonido que provenía del exterior, sabiendo que se sentiría mucho más segura si fuera uno de ellos quien la abrazara. Su vida pasó ante sus ojos durante cada minuto que duró el bombardeo y el sonido de los aviones ya alemanes ya ingleses que habían despegado para repeler el ataque, quedaron grabados en sus oídos para el resto de sus días.

No olvidaría jamás el espectáculo de los Gotha sobrevolando el cielo entre la niebla, viendo en la distancia cómo caían las primeras bombas, el ruido de los motores, los gritos de la población que en pleno día corría a refugiarse en cualquier lugar, el ruido de las explosiones, el olor de sus cargas explosivas, el de los incendios de las fábricas, y luego aún más cerca de ella, ya sin verlas, escuchando sus silbidos y las explosiones dentro de su cabeza.

El infierno desatado en una ciudad que se creía a salvo y que lo más que había visto de la guerra era unos zeppelines volando de forma nocturna y que en el fondo les daba la impresión de que no eran reales.

¿Cómo habían podido vivir Ingrid y James eso mismo durante tantos y tantos días?

¿Cómo habían logrado dominar el miedo, el horror hasta poder sobrevivir a ellos?

A ella le habían producido una nueva crisis de existencialidad.

¿Para qué molestarse en vivir, para qué tanto luchar, dónde se quedaban sus reivindicaciones, dónde su pelea contra el mundo, contra la sociedad elitista y machista?

Ella, que había apoyado junto a Silvia el levantamiento de Pascua irlandés, se quedó callada ante la Revolución Rusa de octubre sin saber qué camino escoger ni hacia dónde inclinarse tras haber visto la repercusión de la violencia en marzo del mismo año en su propia casa, devastada de dolor ante los muertos y la destrucción.

Las palabras que le dijo a James sobre pacifismo el día antes de su marcha y que se había tragado en más de una ocasión ante los avances de su mente hacia el marxismo, se quedaron obsoletas ante lo que había tenido la oportunidad de presenciar.

Había puesto cobardemente tierra por medio entre ella y todo, entre ella y sus ideas, entre ella y el Partido Laborista del que estaba expulsada cuando siguió a Silvia en su giro al comunismo radical, y luego, había dejado también a Silvia en la cuneta de la deserción de sí misma.

Ahora, cuando todo estaba terminando, cuando al fin se veía la luz al final del oscuro túnel de la guerra, a ella le resultaba demasiado deslumbrante e insoportable.

Había vuelto a la casa de donde huyó y abierto las ventanas para que entrara el aire fresco depurando así los olores rancios y cerrados del último año, intentando que ese mismo viento frío se llevara sus pensamientos y la devolviera al estado del cual nunca debería haberse escondido.

Dejando que la brisa fresca de octubre dejara paso al frío de noviembre y a las ilusiones del regreso.

Habían sido cuatro años intensos dentro de sí misma, en las afueras del resto del mundo.

Había vuelto a la casa de James para ordenarla y limpiarla con un ristre de criadas nuevas que en poco tiempo tenían que haber dejado su casa y la de él como si la guerra nunca las hubiera clausurado, pero que solo le habían causado problemas cotidianos que ella no lograba enfrentar.

Lucy se mostró mucho más firme cuando llegó para estar con ella durante esos días de aclimatación y las puso a trabajar como una tirana, mostrando un carácter que ella desconocía pese a tantos y tantos años de convivencia, empujándola disimuladamente hasta su escritorio, en donde no había escrito una palabra en esos cuatro años de lucha, ni siquiera para el periódico de Silvia.

En ambas casas existía el recuerdo de cada momento vivido con él y le resultaba imposible despegarlo del recuerdo de Ingrid, como si ellos dos no existieran por separado dentro de su mente.

Había acariciado la chimenea donde estuvieron juntos de forma intima por primera vez, el sofá donde él la abrazaba con el pelo húmedo de lluvia entre una manta y su cuerpo, el lugar donde ella había decidido vencer todos y cada uno de sus miedos y comenzar a vivir.

Se había desesperado ante el recuerdo de las sábanas tibias de su cama que las criadas extendían con frialdad sin saber todo lo que encerraban entre esos cobertores, se había sentido tan sola y tan extinguida que creyó que por fin, tras tanto tiempo, iba a sucumbir a los recuerdos que había logrado mantener a raya durante años.

Miraba el pequeño escritorio donde Ingrid se inclinaba a corregir sus textos y a repasar sus facturas creyendo ver el reflejo de su pelo rojo entre las brumas del desaparecido sol de invierno, notando sus leves caricias y su rostro de preocupación frente al suyo ayudándola en los peores momentos de su vida.

Hasta entonces, porque ahora los peores momentos del pasado se habían quedado obsoletos ante el desgraciado presente.

Pudo sentir cómo había depurado el pasado, cómo los recuerdos de todas las humillaciones vividas entre esas cuatro paredes desaparecían ante las expectativas de un futuro, perdonando y perdonándose a sí misma no haber sido la mujer que los demás habían esperado que fuera.

Parecía que hubieran pasado siglos desde que su marido la sometía en aquel cuarto que ya no le traía más que recuerdos de Ingrid y James, parecía como si hubieran pasado mucho más de cuatro años desde que comenzó la guerra, como si Lucien o Emma nunca hubiesen existido ni hubieran intentado matarla.

Recordó a Emily, frente a aquel caballo que la arrasó convirtiéndola en un mito para ella y para el sufragismo, recordó las tardes paseando con Rachel y Ethel por el patio de la prisión, a Ingrid llevándole una carta que no era de amor, a los médicos que la torturaron hasta más allá de sus fuerzas y a las mujeres cantando a viva voz La marcha de las mujeres mientras Ethel las guiaba con su cepillo de dientes. Podía ver a Emmeline sentada en el patio dando clases de feminismo e ideología a las personas que como ella estaban en prisión por defender sus ideales, y podía verse a sí misma, entre todo eso, ocupando un lugar que no sabía si era el suyo.

Había vuelto a casa de James cada día, esperándolo en silencio, recordándolo en Londres, en París, cuando él aceptó ese tipo de relación entre los dos por estar cerca de ella o de Ingrid, ya no lo sabía cierto. Lo veía recortado entre las sombras de un crepúsculo que cada día se repetía y en el que no estaba por más que ella le llamara.

Su recuerdo, mezclado con el de Ingrid, acudía a su mente torturándola hasta el infinito y del que intentaba consolarse sabiendo que ambos habían conseguido sobrevivir, pero que por otro lado la llenaba de inquietud.

¿Cómo sería su vida a partir de entonces?

Cuando regresaran, ¿cómo sería su vida sabiendo que con anterioridad no habían logrado ser felices juntos pese a los buenos momentos compartidos?

Si ellos se amaban, ¿qué derecho tenía ella de entrometerse e imponer su presencia entre los dos?

Dejando a un lado las consignas de Patrick que condenaba el matrimonio, la monogamia, las relaciones consideradas normales entre hombres y mujeres o las relaciones de convivencia entre lesbianas, más allá de la teoría del matrimonio impuesto por una sociedad patriarcal que ella había desestimado como modo de vida propio y mucho más allá del amor libre o de la imposible convivencia a tres que habían desarrollado en París, ¿qué otra opción había entre ellos?

¿Podía triunfar el amor pese a todo?

¿Tenía ella derecho a hacer valer sus sentimientos frente a la vida que ellos dos pudieran llevar sin ella?

¿Podía, en nombre del amor, abocarlos a una relación sin futuro que ya estaba demostrada que no funcionaba a nivel de convivencia, apartándolos así de una posible vida en pareja, de una felicidad que tal vez sería posible si ella desapareciera de esa ecuación?

Se giró de golpe ante los pasos que corriendo subían hasta el desván y que la apartaban de sus meditaciones y sus recuerdos trayéndola de casa de James hasta la suya de nuevo, como si hubiera dado un salto en el espacio y en el tiempo.

La voz de la muchacha subía por las escaleras portándole la noticia que tanto había esperado.

Cuando entró, su rostro azorado y su mirada ilusionada tropezó con la realidad de las lágrimas que a ella se le escapaban, y con un hilo de voz tras tantos gritos, pronunció las palabras que llevaba cuatro años deseando oír.

—La guerra ha terminado… la guerra ha terminado.

Capítulo 51

—¡PERO si yo llevaba pantalones de soldado!

La voz de Patrick sonaba ostentosamente viva y feliz en medio del silencio del resto de casa y su risa era como un bálsamo para su corazón maltrecho ante las noticias que ella mismo había portado en forma de carta.

Ingrid había vuelto a la ciudad, pero no a su casa, sino a casa de Patrick y Susan, poniendo de esa forma un muro entre las dos que pretendía que ella saltara esa misma noche, en el antro donde al parecer James las había invitado a ambas, no solo a ella, años atrás y en distintas ocasiones.

Agradecía esa risa tranquila y esa especie de vuelta a la normalidad que portaba consigo aquella mujer que le hablaba de la guerra como si en verdad no hubiera sucedido nunca, como si ella pese a estar viviendo durante años en medio de tanta lucha, hubiera superado el miedo y el dolor o lo asumiera como algo de lo que no se podía huir, sino afrontar.

La cuota de paz y la sensación de victoria no eran por haber ganado una guerra ni por haber estado de parte de los aliados, sino por haberse demostrado a sí misma de qué pasta estaba hecha y lo fuerte que era capaz de ser.

Le hablaba de Susan con un orgullo desmedido, incrédula incluso del grado de valentía que aquella menuda y tímida mujer que adoraba, había alcanzado durante toda la contienda, y disculpándola por estar tan débil que no se permitía salir de casa hasta reponerse del todo. La cuidaba como si de pronto, al volver, hubiera olvidado lo brava y dura que fue en la batalla pese a ser tan frágil y delicada a la vez en su día a día.

Ingrid estaba bien, mucho más delgada, pero en perfecto estado, deseando verla pero sin atreverse, queriendo volver a su lado, pero esperando a James.

Eso tan solo le había dicho de ella.

—Te mueres por verla — Aquello no era ninguna pregunta, sabía de sobra la respuesta.

—James ha reaccionado igual, me ha costado un esfuerzo sobrehumano que no viniera a buscarte.

Sus ojos se abrieron desconcertados, incrédulos.

—¿James está en Londres?

Patrick suspiró sabiendo que si estuviera en la antigua Roma, seria ejecutada por ser la portadora de malas noticias.

—Ha llegado esta misma mañana. Lo he sorprendido saliendo de casa para venir a verte creyendo que Ingrid estaría contigo.— Agachó la cabeza avergonzada— Cuando le he dado la carta y le he dicho que Ingrid estaba conmigo y que no quería veros aún por poco se desmorona.

—No tiene derecho a hacernos esto. Ingrid no puede tratarnos así después del todo lo que hemos pasado…

Patrick no le dejo terminar de desahogarse.

—Ingrid estÁ peor que vosotros ¿o acaso crees que a ella no le importa?

Patrick se levantó de la silla y la miró sabiendo que iba a causarle un daño irreparable.

—Sé que no soy la persona indicada para decirte esto, sé que yo soy quien menos debería hablar y de quien menos te esperas que te diga lo que voy a decirte, pero ¿Por qué no los dejas?

Un golpe sordo se clavó en su estómago.

Patrick no podía estar hablando en serio.

—No he entendido lo que has dicho. ¿Qué por qué no los dejo? ¿Porque los quiero te parece una buena razón?

—No es una razón suficiente Grace. ¿No veis el daño que os hicisteis antes de la guerra, no recuerdas el infierno de París o acaso lo has olvidado? Tal vez ellos tengan una oportunidad, tal vez si de verdad los amas deberías pensar en su felicidad y no en la tuya.

—Y si ellos me quisieran pensarían en la mía también.

Eso no podía estar pasando.

Cuatro años de guerra, esperando día a día su regreso, soñando con volver a tenerlos, identificando cada fallo de su convivencia para no repetir los mismos errores, creyendo que aunque se despidiera de James en términos de ruptura, existía una oportunidad de volver a ser felices juntos si Ingrid los volvía a unir.

Pero Ingrid no los volvería a unir jamás.

Tenían que ser ellos quienes tomaran las decisiones.

Tal como decía en su nota, los amaba demasiado a los dos como para renunciar a uno de ellos o para abocarlos al mismo infierno del que la guerra los había sacado bruscamente.

—Sabes que Ingrid te adora, y James también, aunque creo que no de la forma que tú necesitas que un hombre te quiera. Tú eres la que tienes que tomar la decisión, Grace. James irá sin duda esta noche a la cita, lo tiene tan claro que ni por un momento lo ha dudado, y no le importa que esté Ingrid sola o contigo, aceptará cualquier cosa que le propongáis con tal de estar con ella — Patrick hizo hincapié en esa última frase — con ella, no contigo.

El golpe anterior se convirtió en una herida profunda y sangrante.

La ruptura se convertía en definitiva salvo que ella decidiera imponerle su presencia junto a la de Ingrid.

Ninguno la rechazaría, pero puede que ambos prefirieran que ella no se interpusiera.

Patrick notó la incertidumbre de sus pensamientos, la duda que había sembrado con esas frases, y supo que era el mejor momento para marcharse.

—¿Cómo esta Norwich?

—Tan guapo como siempre, o tal vez más con ese uniforme.— Grace sonrió ante lo que imaginaba — pero cansado, muy cansado y triste. — Se acercó hasta ella y la abrazó — Es hora de irme, te dejo sola para que puedas pensar. Tienes muchas cosas en las que meditar, Grace y te aconsejo que cuando tomes una decisión sea fruto de esa meditación, no de un impulso o de un orgullo herido.

La besó en la frente y dándole un abrazo de oso la invitó a su casa el fin de semana, para ponerse al día de todas las cosas que habían sucedido en Londres durante su ausencia y para celebrar el fin de las hostilidades, como ella las llamó.

Luego el vacío fue todavía mayor que antes de su llegada, porque le había robado toda esperanza y toda la ilusión, dejándola frente a su escritorio, delante de un papel en blanco que no podía llenar y de otro que no quería leer.

Pero que leía una y otra vez intentando ver entre las líneas, adivinando intenciones y sentimientos.

Ingrid se arriesgaba a que ninguno de los dos fuera, perdiéndolo todo, o a que fueran ambos, volviendo al lugar de partida, al mismo lugar que en el pasado les había causado tanto dolor a los tres.

Y tanta felicidad.

Frente a su escritorio el folio en blanco le llamaba poderosamente la atención, pero su mente, incapacitada para crear cualquier historia volvía una y otra vez al mismo sitio, deseando que pasaran las horas, deseando verlos, deseando que no la apartaran de su vida.

Escuchó el timbre de la puerta como si no fuera la de su casa, inmersa en un mar de pensamientos contradictorios y no reaccionó hasta que James abrió la puerta de la biblioteca y la miró como si fuera un espectro del pasado.

Se levantó sin creer que fuera él y corrió a sus brazos, entrando entre ellos como si esos cuatro años, de un plumazo, hubieran desaparecido.

James la abrazó con fuerza, besando su pelo rojo, secando las lágrimas que no podía evitar derramar, levantándola al aire entre vueltas y más vueltas hasta que la cordura se impuso y la dejó suavemente en el suelo para poder verla bien.

—Estás tan bella como siempre —acarició un rizo de su pelo — y te ha crecido el cabello… Dios mío, creí que nunca te volvería a ver. — la volvió a abrazar sin poder evitar el impulso de apretarla un poco más de lo aconsejable hasta notar cómo se doblaba su espalda contra él — No te imaginas cuántas ganas tenía de verte.

Grace no logró articular ni una sola palabra, solo era capaz de mirarlo, de tocar su rostro, de intentar ver el cambio que los años y la guerra había impreso en él.

Patrick tenía razón, estaba tan guapo como siempre y más con ese uniforme lleno de condecoraciones.

—No creo que estés aquí, cuando me lo ha dicho Patrick no lo creía.

Norwich sonrió.

—Me había convencido para que no viniera, pero no he podido resistirme a estar aquí en Londres y no verte.

—¿No vas a ir a ver a Ingrid?

Era imposible que esa pregunta le hubiera salido de forma natural, sin ni siquiera un poco de la condescendencia producida por los celos de antaño.

—No. Ella necesita pensar, necesita un poco más de tiempo. Iré esta noche tal como ella ha decidido.

Dio un paso hacia atrás y la miró angustiado.

—¿Y tú?

—Sí. Imagino que también iré. ¿Defraudado?

—En lo más mínimo — le sonrió con franqueza— Ya sabía que irías.

Acarició su cara con los nudillos.

—La amas tanto como yo.

—Sí.

Sonrieron.

No eran rivales pese a tener los mismos sentimientos por la misma mujer, entre ellos no podía haber ni odio ni rivalidad.

—Cuéntame cosas de la guerra, James, dime qué hacías. Vi tu nombre en los periódicos varias veces…eres todo un héroe.

Norwich se sonrojó ante su frase y su mirada de adoración.

Se sentó a su lado, contándole las cosas que quería olvidar, viviendo para ella aquellos miedos, dejando que la mañana se convirtiera en tarde, esperando el instante en que sería hora de irse para arreglarse ante la cita más importante de sus vidas, dejando transcurrir el tiempo entre ellos con la naturalidad de dos amigos que se encuentran de nuevo, olvidando que ambos suspiraban por la misma mujer y que puede que dentro de unas pocas horas estuvieran retozando con ella en la misma cama por primera vez en cuatro largos años de separación, tal como sucedía cuando eran amantes y compartían locuras en París.

Las criadas entraron bocadillos para comer y sirvieron el té a las cinco para merendar, recuperando la costumbre de estar juntos a todas horas sin importar si el momento era o no el adecuado, recuperando parte de lo que habían perdido.

Hasta que James supo que ya era hora de marcharse y se despidió con un beso inocente que poco tenía que ver con el acaloramiento en la sangre que ella sentía.

—Nos vemos ahora mismo, Grace.

Ella asintió convencida, pero en cuanto él salió por la puerta las dudas la atenazaron de nuevo.

Cada palabra pronunciada por Patrick volvía a su cabeza con fuerza, cada recuerdo desagradable, cada riña, cada pensamiento, cada lágrima o cada reconciliación.

De nuevo recordó la imagen de sus cuerpos bañados por la luz de la luna, la imagen de sus sexos unidos, la de sus caricias escondidas, la de los besos compartidos, haciendo a un lado el resto de situaciones que no fueron tan agradables ni sublimes.

Trató de esconder en un rincón de su memoria los gritos, los celos, la forma en que los había manipulado para lograr que estuvieran juntos saciando así su curiosidad y su lujuria, atándolos a ella de forma sutil pero férrea, sin darse cuenta de cómo ambos habían llegado hasta ese punto de desesperación y dolor.

Aunque tal vez sí se habían dado cuenta pero no les importó.

Tal vez eran perfectamente conscientes de sus manipulaciones pero habían asumido el riesgo de caer en la tentación con tal de estar juntos de la única forma que ella les permitía: con ella en medio.

Se levantó de golpe, dispuesta a no pensar en nada más, decidida a ir a la cita de esa noche a la que iba a llegar tarde como no se diera prisa en arreglarse.

Se bañó con esmero y paciencia, regalándose en las sensaciones de voluptuosidad que la iban encendiendo poco a poco.

En unas horas estaría con ellos, en el fondo no era tan mala idea haberse citado en terreno neutral, donde podrían sentar las bases de una distinta convivencia o de una relación más basada en la igualdad entre las tres partes.

Quizá podrían encontrar la forma de estar juntos sin hacerse daño, sin tener que repetir los fallos de su antigua unión o sin tener que disimular los sentimientos que ahora sí, estaban sobradamente a la luz.

Incluso podían compartir una amistad que ocasionalmente contuviera encuentros de carácter sexual.

Puede que Ingrid resolviera dedicarse a la medicina y no volviera a ser su secretaria teniendo así una independencia que sería sin duda beneficiosa para ambas.

Pero, y ella, ¿se conformaría con un tipo de acuerdo amistoso y sexo ocasional?

Sí, Definitivamente sí.

De hecho, era lo mejor.

Una relación libre, sin ataduras de ningún tipo, sin los roces ocasionados por el día a día y la convivencia, sin nadie que la interrumpiera al escribir y sin nadie que le dijera lo que tenía que hacer de forma implícita, creándole complejos o necesidades que en el fondo no eran suyas sino de ellos dos.

Terminó de arreglarse y bajó hasta el recibidor poniéndose los guantes mientras esperaba al chófer, nerviosa por la importancia de lo que estaba a punto de hacer, impaciente por verla de nuevo, por besarla, por tenerla en sus brazos, impaciente por estar ella en los brazos de él.

Miró la bandeja donde tenía invitaciones a distintas fiestas que se celebraban en casa de varios amigos para celebrar la victoria y el fin de la guerra.

Este fin de semana podía ir de fiesta en fiesta si así lo deseaba…pero no iría a ninguna.

Ingrid y James la esperaban.

“Tú tienes ante ti una vida espléndida, tienes un futuro prometedor como escritora, hay cientos de personas que te admiran, tienes amigos leales y sobre todo sabes quién eres, por fin sabes lo que eres y te aceptas a ti misma. Ingrid y yo no tenemos nada salvo el uno al otro”

Cerró los ojos ante aquel recuerdo llegado a traición, maldiciéndose a sí misma y a su conciencia por ese pequeño defecto de pensar en lo que no debía en el momento que menos debía.

Se lanzó dentro del coche intentando mantener la mente en blanco, intentando no pensar en nada que no fuera lo que iba a suceder esa misma noche.

No sabía cómo imaginar el encuentro, no sabía si James ya estaría ahí con ella cuando entrara o si sería la primera en llegar. Oh Dios, no quería ser la primera en llegar.

—Por favor, ¿puedes pasar por Hyde Park?

—Está en la dirección contraria.

—No importa… me apetece pasar por ahí.

El coche siguió avanzando ante la mirada del chófer que debía creerla irremediablemente estúpida y ante sus nervios ya desbocados por completo.

Cerró los ojos intentando relajarse de nuevo, intentando imaginar qué decirle cuando la viera tras los años de separación, intentando adivinar cómo sería su aspecto y cuánto habría cambiado su carácter bajo la presión de la guerra y bajo la experiencia de trabajar profesionalmente en una rama médica nueva con personas realmente interesantes.

Ingrid tendría tanto que contarle…

El coche dio la vuelta completa mientras ella seguía sumida en sus pensamientos cada vez más irreales y más alocados.

Cuando paró ante la puerta del local ella ya estaba completamente fuera de sus casillas, ignorando qué era lo que en verdad le ocurría, el porqué de tantas dudas, el porqué no se sentía a gusto dentro de su piel.

Por qué no estaba segura de lo que iba a hacer.

Cruzó la puerta saludando a los mismos hombres que años atrás, hundiéndose en la misma marea humana de siempre, salvo que en esta ocasión, brillaban los uniformes y las condecoraciones en medio de un ambiente que hacía que olvidaran la guerra y el horror del pasado inmediato, incluso que olvidaran hasta su propio nombre.

—Bienvenida de nuevo, Lady Swann.

Aquella voz le hizo dar un brinco involuntario, sintiendo como su piel se erizaba ante los recuerdos.

Se giró en redondo para afrontar el bello rostro de David, el dueño del local, que pese al tiempo transcurrido la recordaba y se mantenía tan atractivo como antes.

—Me alegra verla otra vez por aquí.

—Gracias, David.

El reconocimiento era mutuo.

Ambos conocían sus nombres desde hacía mucho tiempo.

—Si me permite querría tener una pequeña conversación con usted.

—Me están esperando.

—Lo sé. Ninguno de los dos se va a marchar hasta que sea lo suficientemente tarde como para que no haya duda de su retraso, no se preocupe.

Grace dudó del doble sentido que podían encerrar sus palabras.

—Permítame un momento.

—No tengo tiempo.

—Grace, si lo que va a hacer es para bien, siempre habrá tiempo, y si lo que va a hacer es para mal, créame, le va a sobrar el tiempo.

David la cogió por un codo acompañándola a un lugar diferente, completamente distinto de la otra vez.

Una puerta extraña en medio de un pasillo lleno de espejos de los cuales colgaban telas semitransparentes que impedían su visión.

La introdujo en aquel lugar oscuro, iluminado tan solo por el reflejo de la luz tras aquellos cristales que no lograba adivinar qué podían ser.

De un gesto rápido apartó una de aquellas telas dejando paso a unas imágenes impresionantes que se quedaron clavadas en su retina.

Al otro lado del falso espejo una pareja daba rienda suelta a todas sus fantasías sexuales en un reservado muy similar al que ella había cenado años atrás.

Sus ojos buscaron los ojos de David sin entender absolutamente nada.

El hombre le hizo un gesto de silencio con la mano.

—Nos pueden oír — susurró — hable muy bajito.

Ella asintió asustada. ¿Qué pretendía hacer aquel hombre, excitarla o asustarla?

—Las dos personas que la esperan están tras uno de estos cristales… ¿Quiere verlos?

Quería verlos.

Quería comprobar qué estaban haciendo mientras la esperaban, quería ver a Ingrid y quería ver a James.

En su cabeza volvieron las imágenes prohibidas de sus encuentros a tres bandas y sintió una especie de cosquilleo en la punta de sus dedos, recorriendo su cuerpo, bajando hasta su vientre.

—Sí.

David caminó unos pasos y se detuvo ante otro cristal quitando de nuevo la tela semitransparente de delante.

—No son ellos.

—Yo no le dije que le fuera a mostrar su reservado, solo le pregunté si quería verlos.

Grace se giró a mirarlo realmente enfadada.

—¿Es una broma de mal gusto, verdad? ¿Le ha dicho James que haga esto?

David sonrió como un ángel travieso.

—Si Lord Norwich supiera que estoy con usted aquí, en este momento, mostrándole estas cosas, me mataría.

—¿Entonces qué está haciendo?

—Le estoy mostrando la parte de usted que ellos no han sabido mostrarle, le estoy enseñando que no solo la mueve el amor, sino la lujuria, y que esta no es mala a no ser que usted la emplee para hacer daño a las personas que cree amar.

—No le comprendo.

—Sí que me comprende. Hace varios años usted vino aquí a buscarle creyendo que él la estaba esperando, pero, ¿nunca se ha preguntado si era a usted a quien Norwich esperaba realmente o era a ella?

Aquel pensamiento le dio un nuevo golpe en la boca del estómago. Recordó su encuentro tras la terrible pelea en Epsom y su frustrado intento de asesinato.

—Ellos habían venido meses antes, se habían citado una noche para hablar y para que pudiera surgir entre ambos todo lo que sus corazones anhelaban mientras usted estaba en prisión, pero hicieron lo mismo que están haciendo ahora, nada.

David arrancó otra tela y dejó a la vista el reservado donde ellos estuvieron juntos la última vez, antes de que James insistiera en llevarla a su casa.

Ahora, al ver la trampa de los falsos espejos entendía por qué.

—Ya sé que estuvieron juntos cenando y también sé que no ocurrió nada entre ellos.

Se giró a mirar y por primera vez su alma se encogió como un puño al verlos juntos.

Estaban esperándola, con la mesa preparada para tres personas, con una botella de champagne enfriándose en el hielo y sentados en el sofá, hablando, tomados de la mano y mirándose como nunca recordaba que la hubieran mirado a ella.

El pasado volvió de golpe, sintiendo los ojos verdes de James clavados en los suyos aquella primera tarde, cuando la había mirado de una forma muy similar.

Como nunca antes la había mirado un hombre.

—La vez anterior, cuando vino, le pregunté si estaba segura de lo que iba a hacer, ahora se lo vuelvo a preguntar ¿está segura de querer entrar ahí?

—Tengo que hablar con ellos.

—Una vez le dije que cuando las personas como usted y yo, como James, cambian, esos cambios son profundos y son para siempre. Él ha cambiado, usted ha cambiado — abrió los brazos como si quisiera mostrar una medida imprecisa de lugar — el mundo entero ha cambiado… pero los sentimientos son los mismos.

Ella se volvió a mirar a James que hablaba con Ingrid frente al espejo mirando la sala donde un nuevo baile, esta vez realmente escandaloso, era vitoreado por los presentes.

—Tanto la ama que por tenerlo cerca es capaz de renunciar a sus propios principios, tanto la ama que es capaz de obligarla a sentir lo que usted odiaba sentir, la posesión, la sumisión, el rencor sordo, la soledad, ¿puede abocarlos a una vida así?

—¿Pero quién se cree que es para hablarme así?

—Un amigo. Usted es libre de decidir qué hace, yo solo le aconsejo que lo piense bien antes de actuar porque tal vez cuando salga de ese reservado no haya vuelta atrás.

Levantando su mano depositó un beso en su guante y se marchó dejando que la misma frase de la otra ocasión revoloteara en su cabeza.

Los contempló a sus anchas viéndolos reír felices, viendo cómo consultaban la hora nerviosos ante su tardanza, notando la forma en que sus cuerpos se llamaban y se rozaban sin querer, como atrayéndose irremediablemente.

“Yo solo estaré con un hombre mientras lo ame y mientras nuestra relación nos haga felices. En el momento en que me imponga obligaciones que yo no crea justas o simplemente se termine el amor entre nosotros imagino que ese compromiso se verá truncado.”

Ella los amaba más que a nada en el mundo, pero les había hecho daño. Era ella la que les había impuesto obligaciones y los había tratado de forma injusta y era ella la que con su carácter había hecho que el amor se volviera una carga insoportable, eso si aún la amaban tras todo lo que los había separado.

Sin embargo, ellos la esperaban, sabía que contaban con ella y que no eran capaces de hacerle daño.

Serían capaces de sacrificar su amor por su bien, de volver a vivir las mismas tensiones, de repetir los mismos errores, de dejarse llevar por unos sentimientos destructivos que los comprometerían a ella de nuevo.

¿Merecía que la quisieran de esa forma?

No. Definitivamente, ellos le habían dado mucho más amor a ella del que jamás podría darles ella a los dos.

Cerró los ojos sumida en el dolor de saber qué era lo que en realidad tenía que hacer.

“Déjala libre, Grace, libérala”

James abrazó a Ingrid tras el cristal, atrayéndola a su cuerpo con suma facilidad.

“Algún día tendré que aceptar la realidad de lo que ocurre en ese momento, ¿verdad?…Sí, pero no será hoy, ni mañana… tenemos todo el tiempo del mundo, Grace.”

Aquellas palabras, aquel abrazo íntimo le revolvieron el estómago sabiendo que lo había tenido, sabiendo que lo había perdido, que el tiempo que creyeron poseer se había esfumado escapándose entre los dedos y ella no había sabido retenerlo.

Una lágrima traidora se escapó de sus ojos empañando la imagen de los dos mientras se acercaban, mientras comenzaban a besarse.

“Norwich no está. No dejes que se interponga entre nosotras….Pero lo hace aunque no esté en esta cama. Ambas lo amamos….No pienses en él… estamos las dos solas, en esta cama, estoy desnuda a tu lado deseando estar contigo de la forma más íntima en que pueden estar dos mujeres. Déjame darte amor, Ingrid, déjame cumplir tus sueños y los míos, no me rechaces ahora porque tal vez no volvamos a tener la oportunidad de estar solas y averiguar exactamente lo que hay entre nosotras.”

Hacía tanto tiempo de aquellas palabras, de aquellos actos, de aquellas caricias.

Apoyó su rostro sobre el frío cristal mientras Norwich apoyaba su frente sobre la de Ingrid, recuperando un gesto que un día del pasado le perteneció a ella.

Sabía que ella era parte culpable de todo cuanto había ocurrido entre ellos, era consciente de haberlos empujado al uno sobre el otro, consciente de que habían intentado a toda costa dejarse llevar por lo que había crecido entre ellos durante su ausencia, de que habían sido fieles y, lo que era más importante, leales, dolorosamente consciente de que no hubieran llegado a eso de no ser por su intervención, por su curiosidad y su lujuria, por querer tenerlos a los dos sin pensar en que su juego podía volverse contra ella misma, dando vueltas en redondo, como si con ello el destino pretendiera darle una lección.

Ambos merecían ser felices, y junto a ella ni lo fueron en el pasado ni lo serían en el futuro.

“El mayor compromiso que tengo es ser consecuente con mi propia forma de pensar y sentir sin importarme lo que puedan decir o pensar las personas que no respeten la libertad de ser yo misma.”

Los miró por última vez sonriendo ante los recuerdos que conjugaban sus besos y sus abrazos y dando la vuelta salió del cuarto de los espejos, cruzó la sala repleta de gente y se introdujo en el coche que no le costó esfuerzo encontrar aparcado cerca.

—Volvemos a casa, Jeffrey.

—No soy Jeffrey señora, soy Paul.

—Gracias, Paul… volvamos a casa.

—¿Quiere que pasemos por Hyde Park?

—No. Directamente a casa.

El mundo entero estaba sumido en una fiesta, se oía música desde las ventanas de las casas nobles donde la gente celebraba la victoria. Personas por la calle desplazándose de un lado a otro en medio de la algarabía, desde algún lugar impreciso lanzaban cohetes de colores iluminando el cielo oscuro del noviembre londinense, pero ella sumida en sus pensamientos no lo notó.

Solo pensaba en su soledad, en su decisión, en su dolor.

Les escribiría para tomar café un día de estos y podrían tal vez recuperar la amistad.

James esa misma tarde le había demostrado que aún estaban a tiempo de salvar lo más importante que había existido entre ellos.

“Una vez hablando con Ingrid sobre ti, me dijo que prefería perderme como amante que como amigo…”

A ella le ocurría exactamente lo mismo, prefería perderlos como amantes que como amigos, porque aunque podía amarlos sin volver a dormir con ellos, nunca podría acostarse con ellos sabiendo que no la amaban.

Sonrió. Era una forma muy curiosa de ver el amor.

Una nueva lágrima se escapó de sus ojos y supo que debía dominar esa tendencia a la debilidad porque era una mujer fuerte, hecha a sí misma, que simplemente estaba tomando la decisión más difícil y la más correcta de su vida.

Si no fuera así, no se sentiría tan liberada ni tan redimida.

Si no estuviera haciendo lo correcto su conciencia no le dejaría pensar con claridad, tal como no le había dejado pensar ni uno solo de los días que estuvo en París y tal como no había podido pensar en todo ese mismo día.

No era que se dejara llevar por los convencionalismos y por las tradiciones del sistema patriarcal al dejar que ellos se sumieran solos en ese tipo clásico de relación, sino que, de verdad, eran los sentimientos quienes la habían hecho recapacitar.

Sin ella, ambos tendrían la oportunidad de ser felices.

Era curioso que solo ahora supiera que hay cosas que están por encima de los ideales y que al mismo tiempo pudieran ser una consecuencia de ellos.

Entró en su casa directamente a la biblioteca, sabiendo de antemano que si lograba ver la conexión de todos esos hechos que la habían conducido hasta ese instante, podría saber exactamente la dimensión de sus pensamientos, de su forma de entender la vida, de sus sentimientos… los invitaría a comer un día de estos para poder hablar tranquilamente, pero antes, tenía muchas cosas que hacer… tenía que poner en claro su pasado, su presente, y sobre todo comenzar un nuevo futuro, un futuro prometedor.

Solo tenía que dejarse llevar por los hechos que ahora comenzaba a ver hilvanados uno tras otro, sabiendo que tendría que comenzar por el principio si quería comprenderlos en toda su verdadera profundidad.

Se sentó frente al escritorio asumiendo el reto del folio en blanco y la luz se hizo en su cabeza.

Un reto.

Desde el principio.

Y el principio comenzó cuando doscientos pares de ojos la miraban fijamente mientras ella se levantaba al escuchar cómo desde el atril pronunciaban su nombre…

Las sufragistas

Nina Peña Pitarch

Editorial: Amazon Media EU S.à r.l.

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Portada y marketing: Sol Taylor.