Noche de San Valentín

Una historia corta

Nina Klein

© 2018, Nina Klein

Todos los derechos reservados.

Prohibida la reproducción total o parcial sin permiso del autor.

Índice

Sinopsis

Aviso importante

Noche de San Valentín

Acerca de la autora

Sinopsis

No era la noche de San Valentín que Rachel esperaba…

Rachel está sola la noche de San Valentín, y decide ir a comprar una pizza congelada, una botella de vino y una tarta para pasar la noche viendo películas pastelosas en Netflix. Al volver del supermercado se encuentra con Ethan, de su oficina, increíblemente guapo (y joven). Ethan está borracho, su novia le acaba de abandonar y a Rachel le da pena dejarle así en la calle, así que le lleva a su casa para que pueda dormir la mona en su sofá.

Allí le deja, con un vaso de agua y aspirinas para la resaca, pero Ethan se despierta de madrugada sin saber dónde está, y al final la noche de San Valentín tiene un final que ninguno de los dos espera…

Aviso importante

Atención: esta es una historia corta con escenas de sexo explícito, apta solo para un público adulto.

Solo para mayores de 18 años.

Espero que te guste ;)

Noche de San Valentín

Pongámonos en situación: Noche de San Valentín, sábado por la noche, y yo estaba sola. Sola.

Más sola que la una.

No hace falta decir nada más.

Bueno, en realidad sí.

Voy a empezar por el principio, o a intentarlo. Suelo tener cierta tendencia a irme por las ramas. Cómo, ¿que no lo habías notado? Y eso que acabo de empezar mi historia…

El día de los enamorados. Siempre he despreciado la celebración, para ser sincera… o al menos era lo que proclamaba en la universidad, primero, para todo el que quisiese oírme (¡opresión! ¡Patriarcado!) y en mis infinitos trabajos, después (¿quién querría celebrar el Día de los Enamorados? No es más que una fecha comercial, inventada por el capitalismo y los grandes almacenes para que nos gastemos el dinero en flores y bombones).

Sí, claro. Por supuesto.

Hasta que tuve (bueno, tengo) treinta y cinco años y me encontré sola y necesitada (esto es una confesión) en una horrible noche de San Valentín.

Así que aquí está mi historia.

Por favor, no me juzguéis (o no mucho) y sed amables.

* * *

—¡Eh, preciosa!

Perfecto. Me di la vuelta, furiosa. Lo que menos necesitaba en aquel momento era atención no deseada. Estaba en pijama, con un plumífero largo por encima y mis botas UGG. Llevaba en la mano una botella de vino rosado que acababa de comprar en el supermercado 24 horas que hay justo dando la vuelta a la esquina de mi casa, y era la noche de San Valentín.

El día de los enamorados.

La noche de los enamorados, más bien.

Que le den. A todo y a todos.

Esa era mi actitud, y lo que llevaba repitiendo todo el día.

Aparte del vino, llevaba también una pizza congelada y una tarta de café y nueces envasada en una caja, con todos los semáforos nutricionales en rojo, que pensaba comerme sola, delante de la primera película pastelosa que encontrase en Netflix (¿tenían Love Actually? Ojalá tuviesen Love Actually), después de calentar la pizza en el horno y después/antes/durante de beberme la botella de vino.

Mierda. Debería haber cogido dos botellas. Una botella de vino rosado no iba a emborracharme. Demasiada experiencia. Había desarrollado resistencia.

—¡¡Eh!!

Por el amor de Dios. Como iba diciendo, me di la vuelta, para decirle al imbécil que me estaba gritando desde a saber dónde que me dejase en paz de una vez.

Y quise morirme.

Vereis, trabajo en una inmobiliaria, vendiendo casas. Ese es mi trabajo actual, vender casas. O mejor dicho, intentar convencer a pobres inocentes de que este es el mejor momento para comprar o luego será demasiado tarde.

¿Yo? Vivo de alquiler. Con eso lo digo todo.

En mi maravilloso trabajo (sarcasmo, obviamente) que hago desde una oficina en el centro de Londres (cuando no tengo visitas programadas), tengo un compañero de trabajo. No tengo solo uno, evidentemente, tengo más, pero estoy hablando de uno en concreto.

Increíblemente guapo. En serio: no sé cómo podemos concentrarnos en la oficina con él alrededor.

Y (snif) increíblemente joven, también. Nunca le he preguntado la edad, pero no creo que sean más de veinticinco.

Repito: veinticinco.

Años.

25.

Hay ciertos rumores que dicen que es gay. No es que tenga novio, o hable sobre sus rollos (hombres) de una noche, o que haya dicho en ningún momento que sea gay. O que vea Eurovisión y se emocione viéndolo e invite a sus amigos a casa y haga una fiesta de ello. Pero es el rumor que corre.

Claro que también hay que tener en cuenta que el rumor lo inició Cindy, una tipa espectacular de mi oficina —es la que más casas vende de todos, la muy— que le tiró los tejos en una ocasión y parece ser que la rechazó.

Así que el tipo tenía que ser gay, tenía que ser, dijo la mujer a la hora del almuerzo. No había otra explicación para que la rechazase. A ella.

A veces creo que me gustaría habitar en el maravilloso mundo de Cindy, aunque solo fuese por un día.

Al grano: el caso es que Ethan (que es el nombre de mi joven y buenérrimo compañero de trabajo) estaba en la calle, a unos metros de mí, gritándome piropos absurdos.

Y yo con el pijama debajo del plumífero, mi tarta de café, una pizza congelada y una botella de vino en la mano.

Tierra trágame.

Llegó hasta mí, se paró extremadamente cerca, miró hacia abajo (vale, mido 1,60, no hay mucho que pueda hacer), y dijo la frase que si me hubiesen dicho que apostase, sería la última frase del mundo que habría apostado iba a salir de la boca del joven y atractivo Ethan.

—¿Quieres echar un polvo alcohólico?

Por aclarar términos: polvo alcohólico = el sexo que tiene uno cuando está borracho, en el lenguaje de los jóvenes de hoy.

A estas alturas pocas cosas podían sorprenderme ya en la vida, pero además os recuerdo que estamos hablando de un chico bien educado, bien vestido, que decía buenos días al llegar a la oficina y buenas tardes cuando se iba, y a veces llevaba pastas a la oficina y se daba cuenta cuando una iba a la peluquería. Y hacía un comentario al respecto.

Coño, igual al final sí que era gay.

En fin, al tema. Estaba sorprendida, por decirlo de alguna manera. Por eso no dije nada. En un principio.

—¿Quieres que echemos un polvo borrachos? —repitió, por si acaso no le había oído la primera vez.

Aunque le había oído yo y toda la gente que estaba parada en la acera en un radio de doscientos metros, y que ahora miraban descaradamente, siguiendo la escena.

Mierda.

Supuse que tenía que contestarle o decirle algo, aunque fuese para que dejase de gritar la pregunta en medio de la calle.

—Yo no estoy borracha.

—Bueno, yo sí. Tendrás que ponerte al día.

Le miré, en el estado deplorable en el que estaba, y suspiré.

No hacía falta que lo jurase. Tenía un faldón de la camisa dentro, otro fuera, una mancha en la camisa de algo indeterminado y su aliento podría haber marchitado árboles centenarios.

—¿Dónde están tus amigos? —le pregunté.

Se encogió de hombros.

—No sé. Con sus novias. Supongo.

Ladeé la cabeza.

—¿Y tú no tienes una?

El chaval sonrió un poco estúpidamente.

—Ya no. Me acaba de dejar.

Guau. El día de San Valentín. Una chica con clase, sin duda.

Mi pizza, que se estaba descongelando por momentos, la botella de vino y la tarta ya no me parecían tan patéticas.

—Lo siento.

Siguió sonriendo.

—Yo no. Se estaba tirando a otro.

Por el amor de Dios. ¿A quién se podía estar tirando la tipa que estuviese más bueno que el buenorro de Ethan? ¿A Hugh Jackman?

—Entonces es idiota.

Y lo decía en serio. No sabía cómo era el tipo por el que le había dejado, pero mi compañero de trabajo, borracho y descamisado y con los ojos rojos y arrastrando las palabras, era infinitamente más atractivo que el 99% de los tipos que me había encontrado en la vida.

Musculoso. Pelo casi negro, despeinado. Ojos verdes soñadores. Unas sonrisa fantástica, incluso estando borracho. Alto. 1.85 o 1.90, por lo menos, lo que hacía que me estuviese entrando tortícolis por momentos de mirar hacia arriba.

Un poco tímido, pero parecía que el alcohol le había curado eso, al menos de momento.

Fue entonces cuando se tambaleó un poco, y me di cuenta de que no dejaba de ser un chico de 25 años (¿24? ¿26? ¿27?, tendría que preguntárselo), borracho y solo en medio de la calle en la noche de San Valentín, y probablemente planease estar todavía más borracho antes de que acabase la noche, con lo cual acabaría tirado en la calle, sin cartera en el mejor de los casos; sin órganos internos en el peor.

Suspiré, y dije adiós a mi noche de pelis sintiendo pena de mí misma.

—De acuerdo, vamos a mi casa.

Equilibré todas las compras en el brazo derecho mientras con el izquierdo cogía de la mano a Ethan. Las parejitas que estaban cenando en las terrazas al aire libre nos miraban al pasar, con cara de pena.

Que les diesen. Debía hacer como cero grados, estaban cenando todos con abrigos y bufandas a pesar de las estufas externas que no calentaba una mierda y solo dañaban el medio ambiente, así que debían estar congelándose el culo.

Ja.

Llegamos a casa, abrí la puerta como pude con la mano que tenía libre. Tenía que haberme llevado una bolsa de la compra, pero no pensaba comprar más que el vino, lo otro se me había ocurrido estando allí, y no quería pagar por una bolsa de plástico de cinco peniques porque no quería contribuir al aumento del plástico de usar y tirar.

—¡Eh! ¡Tu piso es increíble!

Dijo Ethan, con mucho más entusiasmo de lo que mi piso enano de una habitación —alquilado, como he dicho antes: era Londres y no era millonaria— merecía.

No, no era increíble. De hecho, era un agujero, pero lo había llenado todo de lucecitas para disimular su enanez, que en algunas zonas tenía el techo inclinado y bajo, y que era puto microscópico.

En definitiva, para disimular su horripilantez.

Fui hasta la cocina para meter la pizza en el congelador antes de que se echase a perder, y el vino en la nevera.

Cuando cerré la nevera y me di la vuelta me choqué con Ethan.

—Hola… —me dijo, con una sonrisa un poco ladeada por el alcohol. Incluso así era una sonrisa increíble.

Oh.

Vaya.

Le había llevado a mi casa, sin matizar nada, quizás el buen hombre pensaba que había aceptado su oferta de la acera.

No había pensado en eso.

—Ethan, cariño, no vamos a echar un polvo alcohólico.

Frunció el ceño.

—¿No?

—No. Estás un poco borracho, más bien bastante, así que lo mejor es que duermas la mona en mi sofá.

—Vale. No me siento muy bien de todas formas.

No me digas.

—Me lo puedo imaginar. Vamos.

Volví a cogerle de la mano, y se dejó llevar.

—¿Quieres vomitar? —le dije al pasar delante de la puerta del baño, por si acaso.

Mejor en ese momento que luego en mi moqueta.

—Todavía no.

Estupendo.

Por lo menos estaba dócil, se dejaba hacer, y no me estaba dando problemas. Probablemente se le estuviese pasando el efecto feliz de lo último que fuese que hubiese bebido.

Le llevé al salón y le senté en el sofá.

—Espera aquí.

Fui a la cocina, cogí un botellín de agua mineral, un par de ibuprofenos del baño, puse una bolsa de plástico nueva en la papelera y lo llevé todo a la sala.

Ethan estaba tumbado en el sofá.

Al menos se había quitado los zapatos.

Prueba de que era un buen chico.

—Agua. Pastillas para cuando te levantes —dejé el botellín y los ibuprofenos en la mesita al lado del sofá. Puse la papelera en el suelo, a la altura de su cabeza—. Por si te sientes mal y crees que no vas a llegar al baño.

Cogí una manta ligera que tenía a de los pies del sofá y se la eché encima.

—Gracias, Rachel —dijo con los ojos medio cerrados—. Eres la mejor.

Y tanto que lo era.

Cerré la puerta de la sala.

Al final acabé en mi dormitorio, sola, con la botella de rosado en la mesita, viendo Love Actually en la tablet, mientras me comía la tarta de café directamente del envase y bebía el vino directamente de la botella.

Feliz día de San Valentín.

* * *

Un ruido me despertó de repente, como si hubiese un elefante en medio de la habitación.

Alargué la mano para encender la lamparita y le di un manotazo a la botella de vino, que cayó al suelo.

Mierda.

Menos mal que estaba vacía.

Y que tenía moqueta.

Parpadeé un par de veces, pensando que había oído el ruido en sueños. Luego escuché una retahíla de juramentos, en voz baja, y se me heló la sangre en las venas.

Había alguien en mi casa. Alguien en mi casa, que había entrado a matarme y descuartizarme.

Tardé otros dos segundos en acordarme de que el buenorro de Ethan, de mi oficina, estaba durmiendo la mona en mi sofá.

Miré la pantalla del móvil. Las 3:12 de la madrugada. Estupendo. Menos mal que al día siguiente era domingo.

Cuando escuché otro juramento, decidí levantarme. Aparté el edredón, me puse una bata fina que tenía a los pies de la cama y salí de la habitación.

El resto de la casa estaba a oscuras, y a la luz de la alarma de incendios discerní un bulto que se movía en mi dirección.

—¿Ethan?

El interpelado dio un grito.

—¿Qué haces a oscuras? —pregunté.

—No encuentro el interruptor de la luz.

Palpé la pared hasta llegar al interruptor. La luz amarilla mortecina de la lámpara de techo reveló a Ethan, en medio del pasillo, el pelo levantado en picos, la marca del cojín en la cara, los ojos verdes hinchados.

—Dios. Rachel. Me he despertado y no sabía dónde estaba.

Era adorable.

—En mi casa.

Me miró con cara de no entender nada.

—¿Qué hago aquí? ¿Y cómo he llegado a tu sofá?

Si no se acordaba de eso, es que había bebido más de lo que pensaba en un principio.

—¿Qué es lo último que recuerdas? —mejor empezar por ahí.

—La pelea con Bev… —supuse que Bev era su novia. Se pasó una mano por el pelo y se lo revolvió todavía más—. Irme del restaurante, empezar a beber… —me pareció que se ponía un poco rojo, aunque con aquella luz mortecina del pasillo, a saber—. Alguna cosa más.

Hum. Me pregunté qué debería contarle, y qué no.

—Te recogí de la calle. No me pareció buena idea dejarte solo en tu estado —dije por fin.

—Gracias… —se me quedó mirando un par de segundos—. Lo siento, no quería despertarte. No quiero molestar. Puedo irme si quieres, llamar un taxi, si consigo encontrar mi móvil y mis llaves…

—Están en el bolsillo de tu chaqueta, la he dejado en el perchero. Pero no hace falta, quédate hasta mañana, no me molestas.

Ethan me miró con incredulidad. Lo entendía perfectamente, tampoco nos conocíamos tan bien. De hecho, no nos conocíamos en absoluto, más allá de nombres y algún que otro detalle personal. Habíamos hablado en la oficina, sí, pero no era como si hubiésemos tomado juntos una cerveza en el pub. Normalmente evitaba ir al pub con los de la oficina los viernes por la tarde, si era posible.

—¿Estás segura de que no es molestia?

—Claro que no.

Se pasó la mano por la cara, y sonrió.

Me quedé paralizada, sin poder dejar de mirarle. No sé si ya lo he dicho, pero tenía una sonrisa increíble.

—Voy a morir —dijo—. No tendrás un cepillo de dientes de sobra, ¿verdad?

Cegada todavía por su sonrisa, fui hasta el baño y saqué un cepillo de dientes de repuesto, todavía en su plástico, del cajón. No es que tuviese cepillos para visitantes inesperados (no tenía esa clase de vida, podía tenerla si quisiera, pero era demasiado conservadora), simplemente compraba los cepillos de dientes en paquetes de cuatro, y justo quedaba uno en el paquete. Ethan me había seguido hasta el baño, así que se lo tendí.

—Rachel… ya sé que es tarde, ¿pero te importa que me dé una ducha? Me siento como si me hubiese caído en un barril de vino.

En uno de cerveza, más bien, pensé, pero no dije nada.

—Déjame que te traiga una toalla.

Fui a por una toalla limpia, y cuando volví, Ethan se estaba cepillando los dientes con la puerta del baño abierta.

Se aclaró y escupió.

—Gracias —dijo, cogiendo la toalla que le alargué.

Desvió la vista hacia mi persona un momento, mirándome de arriba a abajo rápidamente. Le di puntos por discreción.

Me había quitado el pijama para dormir (lo usaba más para estar en casa que otra cosa, y para salir a comprar en un apuro con el plumífero y las Ugg encima; no me juzgues) y me había puesto un camisón corto de tirantes, de raso gris oscuro con bordes de encaje beige. No era en honor de Ethan (no esperaba encontrármelo en el pasillo a las tres de la mañana, la verdad), simplemente era lo que me ponía para dormir siempre. Tenía una docena como aquel. Qué se le iba a hacer, me gustaba dormir con estilo.

Me había puesto una bata fina a juego por encima antes de salir de la habitación.

—Tengo que decirlo otra vez —dijo, antes de seguir cepillándose—, siento haberte despertado.

Sonreí, y él me devolvió la sonrisa.

—No te preocupes.

Nos quedamos mirándonos, sonriendo ambos, y al final fui yo quien tuvo que cerrar la puerta del baño.

* * *

Escuché el sonido del agua de la ducha y empecé a ponerme nerviosa.

No me iba a volver a la cama porque era prácticamente imposible que pudiese volver a conciliar el sueño. No con Ethan en la ducha. En MI ducha. Desnudo, en mi ducha. Enjabonándose con mi gel de vainilla, la piel brillante de agua y espuma, el agua caliente resbalando por sus músculos… Basta.

No, estaba claro que a la cama no podía irme. Al menos no a dormir.

Suspiré, y me pasé la mano por el pelo.

Concéntrate. Cuando salga de la ducha, volverá al sofá y toda esta noche será historia. Seguro que un día puedes reírte de todo esto.

Un día dentro de 150 años, quizás.

Miré el reloj digital del microondas. Las 3:25. La verdad era que tenía hambre. La tarta de café que me había comido mientras veía la peli, antes de quedarme dormida, era enana y todo azúcar, así que comprensiblemente ahora tenía hambre de comida de verdad…

Abrí la nevera. Un plato de pechuga de pollo a la plancha que me había sobrado del mediodía, frío. Me servía.

Saqué el plato de la nevera y mientras comía intenté no pensar en Ethan en la ducha. Ni en sus ojos verdes, ni en su pelo casi negro despeinado, ni la sonrisa blanca, un poco traviesa que hacía que quisiese tirarme a sus pies…

Suspiré.

Dios, era perfecto.

Y estaba totalmente fuera de mi alcance.

¿O no? Quizás estaba siendo demasiado dura conmigo misma…

Que quede claro, podría tirarme todo el día hablando del físico de Ethan (podría incluso escribir canciones) pero yo tampoco estoy mal, que conste.

A ver, no soy una modelo y no tengo veinticinco años, eso está claro.

Normalmente controlo lo que como, no me importa comer verduras y frutas y ya casi no recuerdo lo que es echarle azúcar al café.

Tampoco soy como las tipas de mi oficina que almuerzan zanahorias de un táper de plástico y están súper delgadas, pero tampoco tengo por costumbre cenar una pizza entera ni comerme una tarta, por pequeña que sea, yo sola.

Había sido un momento de debilidad provocado por las circunstancias —noche de San Valentín sola—. Racionalmente sé que eso da igual, que tengo un buen trabajo, soy una persona completa y no necesito a una pareja para realizarme… pero no puedo evitarlo, así es como me siento.

Por otra parte estoy más o menos en forma, suelo ir al gimnasio después de trabajar (no todos los días y tampoco me mato), pero me gusta poder subir los cuatro tramos de escaleras que llevan a mi piso sin que se me salga el corazón por la boca, si puede ser. Vamos, que por muy bien que esté Ethan (y está muy bien), yo tampoco estoy mal. No estoy delgada, pero no estoy gorda tampoco. Estoy en mi peso. Un concepto que parece que se ha perdido últimamente.

Y soy atractiva, si tengo que creer a los tipos de la obra que están haciendo frente a mi casa.

Estaba recogiendo los restos de mi cena tardía cuando dejé de escuchar el ruido del agua en la ducha. Respiré hondo y aclaré el plato antes de meterlo en el lavavajillas. Cerré el lavavajillas. Escuché la puerta del baño abrirse y respiré hondo de nuevo. Tranquilidad.

—Hola —dijo Ethan, a mi espalda.

Me di la vuelta y dejé de respirar del todo.

En el umbral de la cocina, de MI cocina, estaba Ethan, sin camisa, solo con los vaqueros oscuros, desgastados —sin abrochar el último botón— y los pies descalzos.

Tenía en la mano la camisa que se había quitado y que había sido blanca en otra vida (ahora estaba arrugada y tenía una mancha de algo indeterminado), y estaba diciendo algo, pero solo podía fijarme en su pecho, en los músculos de los brazos, en los bíceps, en los abdominales… tenía una tableta de chocolate. No conocía a nadie en la vida real que tuviese una, solo gente que veía en revistas de cotilleo y a través de la pantalla del ordenador. Actores, futbolistas, gente famosa en general. ¿Una tableta de chocolate en directo, en carne y hueso? No me había pasado nunca. Debajo de los abdominales, la uve que apuntaba directamente al botón desabrochado de los vaqueros… levanté la vista de golpe.

—Perdona, ¿qué?

Sonrió, como si supiese el efecto que estaba teniendo en mí, el maldito. Quizás no era tan buen chico después de todo.

—No puedo volver a ponerme esta camisa, da grima —dijo.

Me quedé mirando la camisa blanca arrugada con la mancha indeterminada. Sí que daba grima.

Lo mejor sería que la quemase.

—¿No tendrás algo que pueda ponerme, verdad?

Venga, Rachel, céntrate. Y deja de escrutarle.

Pensé un instante.

—Tengo una camiseta, es súper gigante, puede que te sirva. Ahora te la traigo —le cogí la camisa—. Déjame que eche esto al cesto de ropa sucia. No creo que tenga remedio, pero quién sabe.

—Gracias.

Entré en mi habitación a por la camiseta. Era de uno de mis ex, la había dejado en mi casa hacía años y nunca se la había devuelto. Por lo menos estaba limpia, aunque oliese un poco a armario. Era negra, gigante, de un grupo musical del que no había oído hablar en mi vida.

Cuando volví, Ethan seguía en medio de mi cocina, medio desnudo. Me quedé hipnotizada de nuevo, la camiseta en la mano. Al menos se había abrochado el botón de los vaqueros.

Tragué saliva.

Di algo, lo que sea.

Estaba a punto de preguntarle si quería algo más, algo de comer, otra almohada, más ibuprofeno, cuando empezó a hablar.

—Escucha, siento muchísimo lo de antes… lo de esta noche, quiero decir. No me acuerdo de mucho, pero me acuerdo de gritar cosas… —se puso un poco rojo; era adorable— un poco vergonzosas. Igual tenías planes o algo, y te he estropeado la noche.

Sonreí.

—No tenía planes, no te preocupes —era un poco patético reconocer eso en la noche de San Valentín, pero al fin y al cabo estaba hablando con un tipo al que la novia le había dejado esa misma noche en medio de un restaurante, se había emborrachado y había acabado durmiendo en el sofá de una casi desconocida.

Aunque tener esos abdominales le quitaba patetismo a todo.

En cuanto a lo de gritar cosas…

¿Quieres que echemos un polvo borrachos?

Sí que había sido un poco vergonzoso, pero también extrañamente halagador viniendo del buenorro de Ethan.

Aunque yo hubiese llevado un plumífero encima del pijama y a Ethan el nivel de alcohol en sangre no le permitiese distinguir un ser humano de una farola.

Aún así, que se acordase de aquello demostraba que tampoco estaba tan borracho. Al menos no inconsciente del todo.

—Me pasé tres pueblos, lo siento —dijo.

—Sí —dije, sin poder apartar la vista del pecho musculoso, los abdominales, mientras le tendía la camiseta para que se cubriese por favor de una vez—. Quiero decir, no. O sea, que no te preocupes, está bien.

—¿Que está bien? —preguntó, levantando una ceja, y sonrió de nuevo.

Me estaba costando un poco mantener una conversación con un torso de anuncio delante. Menos mal que en ese momento se puso la camiseta y mi cerebro volvió a funcionar con más o menos normalidad.

Me despedí de la tableta con un suspiro.

—Quiero decir… a ver, estabas borracho. Y disgustado, por lo de tu novia. Es comprensible.

—No estaba tan disgustado. ¿Y qué es comprensible?

Tragué saliva.

—Que dijeses eso. Quiero decir, lo de… ya sabes. Ya sabes. Lo del polvo.

Tierra trágame. Me estaba metiendo en un jardín. ¿Qué me costaba haber aceptado la disculpa, asentir con la cabeza y punto? ¿Por qué no dejaba de hablar?

—No necesito estar borracho para querer acostarme contigo.

Levanté la vista de repente para mirarle a la cara.

¿Qué?

Vale.

¿Qué?

—¿Qué? —dije al final, sin poder reprimirme.

La conversación estaba tomando un giro de lo más extraño.

Se acercó más a mí, y aunque tenía ganas de retroceder no lo hice.

Estaba súper cerca.

Muy, muy cerca.

—Lo que quiero decir es —dijo, y se pasó la lengua por los labios. Por sus labios perfectos, el inferior más grueso que el superior—, no tengo que estar borracho, ni tener ninguna otra excusa, para querer acostarme contigo.

Dejé de respirar de repente.

Ethan me miró de arriba a abajo, el camisón de raso con los bordes de encaje, y supe (y sentí) que se me habían endurecido los pezones. Ethan los miró directamente y sonrió un poco de lado.

De repente ya no parecía tan buen chico.

—Pero eres un buen chico —dije en un susurro, mirando hacia arriba, levantando la cabeza para poder mirarle a la cara, desconcertada.

—No soy tan buen chico.

—No mientas, eres un buen chico.

—Vale, joder, es verdad, soy un buen chico. La cosa es que tampoco soy tan bueno.

Me puso la mano en la nuca, me atrajo hacia él en un movimiento que duró dos microsegundos y me besó.

Sí que era bueno.

Muy, muy bueno.

Ladeó la cabeza y su lengua invadió mi boca.

Gemí en voz alta, y enlacé los brazos detrás de su cuello como si me fuera la vida en ello.

Ethan dejó de besarme un instante.

—Joder.

Dijo, y me quedé mirándole, respirando con dificultad, el juicio nublado, pensando en si —no por favor no— se lo estaría pensando dos veces.

Se me quitaron todas las dudas cuando pasó el dedo índice por encima del encaje de mi escote.

—¿Qué es esto? —dijo, como para sí mismo, sin esperar respuesta.

Entonces sonrió un poco de lado y me acarició el pezón por encima de la tela de raso.

Dios oh Dios. Oh Dios.

Volvió a besarme contra la pared, una mano en la nuca y la otra deslizándose por la tela del camisón hasta llegar al muslo desnudo, dejando un camino de fuego a su paso.

Me mordió ligeramente el labio inferior y yo gemí un poco, bajito.

Era demasiado. Estaba en una sobrecarga erótica, tenía la mente nublada… nada tenía sentido. Era como si me hubiese dormido y en realidad estuviese soñando. Tenía miedo de despertarme en cualquier momento.

Fue cuando me di cuenta de que yo no le estaba tocando, y lo que me estaba perdiendo, así que deslicé los brazos que aún tenía cruzados tras su cuello para meter la manos por debajo de la camiseta, una en la espalda y otra en el pecho.

Oh, sí. Eso es de lo que estaba hablando.

Estaba firme como una roca, los bíceps, los abdominales, los músculos de la espalda… estaba firme como una roca por todas partes, si lo que me estaba presionando a la altura del estómago no era su teléfono móvil.

Se restregó contra mí y no, no lo era.

Tiré de la camiseta hacia arriba y Ethan levantó los brazos para que pudiera quitársela. Había durado con ella puesta menos de cinco minutos.

—Tengo hambre —me susurró al oído, y después pasó la lengua suavemente por el lóbulo.

Pensé estúpidamente en el pollo que me había comido y en que era bastante poco y no había sobrado, cuando me empujó suavemente hacia la mesa de la cocina, y me di cuenta de que no se refería a ese tipo de hambre.

Oh.

Me cogió de la cintura y me subió en la mesa, que afortunadamente acababa de limpiar

Dos pensamientos me asaltaron de golpe: uno, que iba a tener que desinfectarla después, y dos, que a partir de entonces iba a sentarme a desayunar siempre con una sonrisa.

Deslizó la ropa interior de encaje negro por los muslos hasta que cayó al suelo.

Me separó las piernas, las manos en la parte interior de los muslos, y se inclinó sobre mí.

Primero me abrió los labios de la vulva con los pulgares, y pasó la lengua por el clítoris. Siguió lamiendo, luego succionó mi clítoris y me volví loca, sujetándome a la pared, intentando no golpearme la cabeza cuando la eché hacia atrás, incapaz de soportar el asalto.

Entonces enterró la cabeza entre mis piernas y usó los dientes, los labios, la lengua.

Dios, tenía una lengua maravillosa. Y creativa.

Estaba húmeda, y muy cerca de correrme, cuando metió dos dedos largos dentro de mí, succionó mi clítoris y empecé a volar.

* * *

Todavía tenía las manos en su pelo cuando volví en mí, y me di cuenta de que en el calor del momento había estado tirando de él.

—Perdón —dije, mientras le soltaba el pelo.

Ethan levantó la cabeza y sonrió, satisfecho.

Dios, era guapísimo. Perfecto.

Y mío, para jugar con él.

Entonces sonreí con una sonrisa felina.

Me incorporé y puse la mano directamente en su entrepierna, mientras me inclinaba sobre él y le mordisqueé un pezón.

Le oí tomar aire de repente.

Todavía tenía los vaqueros puestos y atados, pero si el bulto que estaba palpando era una pista, aquello no había hecho más que empezar.

—Eres taaaaan guapo…

Soltó una carcajada, sin aliento.

Ethan olía a mi jabón de ducha de vainilla. Era extrañamente excitante.

Quería lamerle por todas partes.

Me bajé de la mesa y fui empujándole poco a poco hacia la encimera de la cocina. El camisón, que había acabado subido hasta mi cintura durante el asalto en la mesa, volvió a su sitio. Le desabroché el botón de los vaqueros para poder meter la mano por dentro.

Estaba duro, caliente y era enorme.

Dios, era perfecto.

Empecé a recorrer el camino hacia su estómago con mis labios. Le quería en mi boca, pero él tenía otras ideas. Me cogió de los codos y volvió a ponerme de pie.

—No es una buena idea —dijo por fin, sin respiración. Parecía que había corrido un maratón—. No voy a durar mucho.

—No me importa.

—A mí sí.

Entonces, en un movimiento rápido, cambió nuestras posiciones y fui yo quien acabó contra el mostrador. Me besó, invadiendo mi boca con su lengua, mordisqueando ligeramente mi labio inferior.

Fue entonces cuando me subió al mostrador. Me bajó los tirantes del camisón que todavía llevaba puesto, y que se quedó arrugado en mi cintura.

Se quedó mirando mis pechos fijamente, como si le hubiesen hipnotizado. Puso sus manos en ellos… empezó a acariciármelos, frotando los pezones con los pulgares.

—Dios, eres preciosa. Déjame…

Se metió un pezón en la boca, lamiendo, mordiéndolo ligeramente, mientras me masajeaba el otro con la otra mano.

Después cambió su atención al otro pecho, siguiendo el mismo patrón, mordisqueando y lamiendo, volviéndome loca. Bajó la mano por mi muslo y me metió dos dedos dentro, sin avisar.

—Dios, estás empapada.

Metió y sacó sus dedos largos unas cuantas veces, mientras me besaba el cuello, el lóbulo de la oreja, en la boca.

Cerré los ojos y vi luces estallar detrás de los párpados. Había olvidado que estaba en mi cocina, quién era Ethan y hasta mi nombre.

—Sí por favor, sí… —gemí en alto.

—¿Por favor qué, Rachel? —preguntó, con voz grave.

Estaba perdida. Total y completamente perdida. Había perdido toda cordura y todas mis inhibiciones, y ya me daba igual que estuviésemos en mi cocina o en medio de la calle.

—Por favor, fóllame.

Sonrió con su espectacular sonrisa, y me sentí como si me hubiese tocado la lotería.

—Encantado.

Sacó un condón del bolsillo trasero de sus vaqueros y abrió el paquete con los dientes mientras yo estaba jadeando, literalmente, al borde de la encimera de la cocina.

Le acaricié el pecho, los pezones, y gimió, mientras maniobraba para quitarse los vaqueros y ponerse el condón.

Y entonces entró dentro de mí, de golpe, sin avisarme, y sentí como si hubiese muerto. Y hubiese subido al cielo.

La polla era grande. Enorme. Y no solo era la longitud, era también el diámetro, que hacía que rozase todos los rincones dentro de mí y me llenase del todo.

El bulto que había notado antes había respondido a las expectativas. Y las había superado.

Entonces empezó a moverse, y sabía moverse.

Bajaba un poco, flexionando las rodillas, y me penetraba en la subida, llegando cada vez más al fondo, cambiando el ángulo de la penetración en cada embestida.

—Dios, estás húmeda… y caliente… —dijo, medio jadeando.

Tenía los ojos verdes fijos en mí, las pupilas dilatadas, la frente perlada de sudor, el pelo negro revuelto de haberle pasado los dedos por él.

Me separó las piernas y las cruzó detrás de su cintura. Me sujetó las caderas para que no me fuese hacia atrás y poder penetrarme más profundamente, cada vez más rápido, con más fuerza.

Me sujeté al armario para poder mantener el equilibrio y no darme con la cabeza en las puertas.

Me estaba rozando el clítoris con cada embestida, yo estaba cada vez más llena y lo sentí llegar, en oleadas cada vez más grandes, un placer indescriptible.

Fue cuando empecé a gritar incoherencias.

—Así, así… ¡Más fuerte! ¡Fóllame más fuerte! ¡Me corro!

Aunque pensé que no era posible, lo hizo, me folló todavía más duro, poniendo todavía más fuerza y potencia en las embestidas, su culo flexionado, en tensión, mientras me penetraba una y otra vez, cada vez más deprisa, cada vez más fuerte, hasta que el orgasmo me barrió, y desapareció la cocina, los alrededores, la noche e incluso Ethan, y solo quedó su polla y el orgasmo más intenso que había tenido nunca.

* * *

Nunca había sido especialmente vocal a la hora de tener sexo, pero sé que grité, bastante, y durante mucho tiempo.

Cuando volví en mí me di cuenta de dos cosas: de que Ethan me estaba mordiendo ligeramente el lóbulo de la oreja mientras me acariciaba la espalda, supongo que esperando que volviese al mundo de los vivos.

—¿Estás bien? —preguntó, y me salió una carcajada involuntaria.

Estaba más que bien.

Entonces quitó la cara de mi cuello para mirarme, los ojos verdes incendiados por el deseo, y fue cuando me di cuenta de la segunda cosa.

Que aún seguía duro dentro de mí, llenándome.

Hizo un movimiento hacia delante y abrí la boca, gimiendo levemente.

Salió de dentro de mí y dijo:

—Baja.

Bajé de un salto del mostrador de la cocina, y cuando tuve los pies en el suelo, me dio la vuelta.

—Brazos en el mostrador.

Le obedecí, y aunque acababa de tener mi segundo orgasmo, estaba otra vez ardiendo, dispuesta a todo.

—Saca el culo hacia afuera. Eso es.

Entonces empezó a penetrarme desde atrás, poco a poco, centímetro a centímetro, lentamente.

—Rápido —dije, con un hilo de voz.

—Oh, no —dijo él, y me penetró más profundamente, más adentro, hasta que noté sus testículos chocar contra mi piel. —Despacio —volvió a decir, mientras salía y entraba otra vez.

No me lo podía creer, iba a por el tercer orgasmo.

Gemí, echando la cabeza hacia atrás.

Se inclinó sobre mí hasta que su pecho estuvo pegado a mi espalda, y pudo susurrar en mi oído:

—¿Qué sientes? Háblame. Dime lo que sientes…

Oh Dios, quería que le dijese guarradas. Y lo peor (o lo mejor) era que yo quería decírselas. Era el mejor sexo, el sexo más excitante que había tenido en más de una década. ¿A quién quería engañar? Era el mejor sexo que había tenido en mi vida.

—Me siento llena —se echó un poco hacia adelante y me demostró que podía ir aún más adentro. Gemí otra vez—. Te siento dentro de mí, duro y grande dentro de mí.

Pasó la mano por debajo y me masajeó el clítoris con dos dedos.

—Ethan!

Iba a correrme otra vez, enseguida.

—¿Qué necesitas? —me preguntó.

—Necesito que me folles, con fuerza.

—Tú misma —dijo, quedándose quieto—. Fóllate con mi polla.

Entonces fui yo quien se echó hacia atrás, quien controló el ritmo, quien se empaló en su polla una y otra vez, echando el culo hacia atrás, cada vez más deprisa, mientras él seguía masajeándome el clítoris y el lugar por donde estábamos unidos.

—Eso es, cariño, sigue así. Eso es, así, muy bien. Fóllate con mi polla. Métetela bien adentro. Separa las piernas, un poco más…

Y eso hice. Me empalé en su sexo duro y enorme cada vez más fuerte, cada vez más profundo, cada vez más rápido, llenándome cada vez, hasta que Ethan no pudo aguantar más y tomó el control de nuevo y me agarró de las caderas, atrayéndome hacia él a la vez que yo empujaba hacia atrás.

Podía ver una parte de nosotros reflejada en la puerta de espejo del microondas: mis pechos moviéndose con las embestidas, la boca abierta, la cara desencajada, gimiendo descontroladamente mientras Ethan me embestía desde atrás, con fuerza, sujetándome por las caderas. Él también empezó a jadear, y supe que estaba a punto de correrse. Yo lo hice justo en ese instante, alrededor de su polla, y eso hizo que él acabara de perder el control.

—¡Joder! ¡Joder! —gritó Ethan.

Me estaba corriendo y él seguía follándome. Me estaba corriendo, ciega, sorda y muda, cayéndome por el precipicio, y él seguía penetrándome, una y otra vez, cada vez más fuerte, con más potencia, hasta que en una de las embestidas se quedó clavado dentro de mí y pareció hincharse mientras se corría, durante mucho tiempo, emitiendo un grito gutural, y en medio de mi incoherencia en un rincón de mi mente lamenté que tuviese un condón puesto y no pudiese sentir toda su leche caliente dentro de mí, disparándose, llenándome.

* * *

Apoyó la frente en mi hombro y estuvimos unos minutos intentando recuperar la respiración, hasta que Ethan dijo:

—Guau.

Sonreí.

Era mucho más que guau.

Me dio un beso en el mismo hombro, y dijo:

—No te muevas.

No tenía pensado ir a ningún sitio. Aunque quisiera, apenas podía moverme.

Estaba todavía intentando recuperar el ritmo de la respiración cuando Ethan volvió del baño, completamente desnudo. Ni siquiera recordaba cuándo se había quitado los vaqueros. Mi camisón se había deslizado hacia abajo con toda la acción y ahora estaba arrugado en el suelo.

Me cogió la cara entre las manos y me besó, suavemente, sin la urgencia de antes.

—¿Puedo hacerte una pregunta? —le dije, mientras enlazaba los brazos detrás de su cuello.

Ethan me apartó el pelo de los hombros.

—Por supuesto.

—¿Cuántos años tienes?

Sonrió.

—¿Tiene alguna importancia, a estas alturas?

Me encogí de hombros.

—No, pero tengo curiosidad.

— Veintisiete.

Vale. No era una diferencia tan grande, al final. Ocho años no era nada. Podría funcionar.

Le miré, ladeando la cabeza.

—¿Puedo hacerte otra pregunta?

No respondió, simplemente asintió.

—¿Y ahora qué?

Ethan bajó las manos por mi espalda hasta dejarlas apoyadas en mi culo.

—No he terminado contigo. No he terminado contigo esta noche, estoy bastante seguro de que no voy a terminar contigo en lo que queda de fin de semana, y mucho me temo que no voy a terminar contigo en mucho, mucho tiempo—. Me dio una palmada en las nalgas—. Así que mueve tu fantástico culo hasta el dormitorio.

Sonreí como una lunática.

—Después de tu igualmente fantástico culo.

Ethan sonrió de nuevo, desnudo en mi cocina, y pensé, oh sí.

Feliz día de San Valentín.

* * *

Acerca de la autora

Nina Klein vive en Reading, Reino Unido, con su marido, perro, gato e hijo (no en orden de importancia) y escribe sus historias entre ladridos, maullidos y cambios de pañal.

Nina publica historias eróticas, romance y fantasía bajo varios pseudónimos.