Trilogía La Fiesta de San Valentín

Romance en la Oficina + La Jefa + Una Mujer de Mundo

Nina Klein

© 2019, Nina Klein

Todos los derechos reservados.

Prohibida la reproducción total o parcial sin permiso del autor.

Índice

Aviso importante

Sobre este libro

Romance en la oficina

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis

Siete

Ocho

Nueve

La Jefa

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis

Siete

Una mujer de mundo

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis

Siete

Ocho

Nueve

Diez

Once

Doce

Epílogo

Acerca de la autora

Otras historias de Nina Klein

Aviso importante

Atención: este libro contiene escenas de sexo explícito, aptas solo para un público adulto.

Solo para mayores de 18 años.

Espero que te guste ;)

Sobre este libro

Esta recopilación contiene las tres historias pertenecientes a la serie “La Fiesta de San Valentín”: “Romance en la oficina”, “La jefa” y “Una mujer de mundo”.

Romance en la oficina

La Fiesta de San Valentín - Parte 1

Uno

Normalmente no me gusta montar escenas, pero aquello era ridículo. ¿Quién se creía que era?

—Déjame pasar, Tim.

Mi compañero de oficina, por llamarle de alguna manera, me miró con una sonrisilla en la cara.

Estaba plantado en el vano de la puerta de la pequeña sala que utilizábamos para los descansos. Una máquina de café de cápsulas, un fregadero, una nevera enana donde la gente podía dejar su almuerzo, si quería. Una mesa barata con cuatro sillas, de las cuales tres cojeaban.

Un sitio para descansar la vista un rato del ordenador y beberse un café tranquila.

O eso pensaba yo hasta justo un momento antes.

Miré a Tim, el pelo escaseando en la coronilla, el traje azul de comercial que le quedaba una talla pequeño, los brazos cruzados sobre el pecho, bloqueando la salida con una absurda sonrisa de superioridad. No debía parecerle suficiente que le hubiese rechazado dos millones de veces. No entendía cómo no se daba por vencido. Igual no era suficiente con rechazarle una y otra vez. Igual tenía que deletreárselo. Despacio.

No sé qué se pensaba que era, la verdad.

Un playboy, o algo.

Por dios.

Iba a beberme un café tranquila sentada en la mesa mientras miraba el móvil, aprovechando que no había nadie, pero en cuanto le vi aparecer cambié de opinión.

Así que cogí mi taza con intención de llevármela a mi escritorio.

Si es que me dejaba pasar, claro está.

—Maya… —empezó a decir.

—¿Quítate de en medio, quieres? —dijo alguien de repente, de mal humor, desde fuera de la puerta—. Que se me va a pasar la hora del café

La dueña de la voz era Pati. No pude evitar sonreír. Asomó detrás de Tim, con su mechón fucsia en el flequillo y su mini estatura. Le llegaba a Tim por el hombro, pero eso no fue obstáculo para que mirase hacia arriba y le dijese con un tono de voz amenazante:

—Que te muevas.

Para mi sorpresa, Tim lo hizo. La miró con el ceño fruncido, luego me miró a mí, y se fue por donde había venido.

Seguramente estaba desconcertado y por eso se había dado por vencido tan fácilmente. Pati podía desconcertar a cualquiera, con su mechón rosa y su no andarse por las ramas.

—Dios, qué agonía de tipo —dijo mientras se lanzaba al pequeño frigorífico que había debajo del mostrador—. Como alguien se haya comido mi yogur griego con granola, me voy a cabrear —dijo, metiendo la cabeza dentro.

Dudaba mucho que nadie fuese a tocar un yogur con granola, sinceramente. Si se tratase de una Coca Cola o un sandwich con buena pinta, otro gallo cantaría. Ese tipo de cosas sí solían desaparecer.

De verdad, la gente no tenía respeto por las comidas ajenas.

Pati sacó su yogur, le arrancó el post-it que tenía puesto con su nombre y se sentó en una de las sillas cojas.

Empezó a comerse el yogur y me miró.

—¿Qué quería?

Encogí un hombro.

—Lo de siempre. “Quedar” —dije, poniendo énfasis para que se notasen las comillas habladas.

Levantó las cejas.

—¿Ahora lo llama así? —dijo, y se metió una cucharada de yogur en la boca.

Sonreí y me senté a la mesa. Ya no tenía que huir con mi café, de repente se estaba a gusto en la sala de descanso.

Entendía lo que quería decir sobre Tim. Tim La Comadreja, solíamos llamarle. Había tenido éxito al principio, con un par de despistadas que se habían tragado su cuento de “busco a alguien para sentar la cabeza” o “busco a alguien que me entienda” (utilizaba los dos clichés indistintamente), y que además no sabían que estaba casado, pero a aquellas alturas todo el mundo le conocía, ya se había corrido la voz de que era una rata y ya nadie le tocaba ni con un palo.

En ese momento entraron por la puerta Bev y Fiona.

—Estábamos esperando a que se fuese Tim —dijo Bev, con su voz dulce y musical, mientras se sentaba. De repente se le iluminó la cara—. ¡Ja! Me ha tocado la silla buena.

Se refería a la única silla no coja.

Fiona se fue directamente a la máquina de café, supuse que para echarse el suyo y el de Bev.

Ya sabíamos lo que tomábamos todas, solíamos juntarnos a la hora del café, si coincidía que estábamos más o menos libres.

Bev, Beverly, era joven, unos 25 años, más o menos como Pati, pero bastante más inocente. Solía llevar el pelo rubio hiper planchado, liso a más no poder, con una diadema o simplemente la raya en medio, a veces con una coleta tirante, y era alta y delgada, como si fuese una modelo y se hubiese metido en el edificio de oficinas por error.

Fiona tenía treinta y seis y era la jefa del departamento. Pero no solo no se comportaba como tal cuando estábamos en los descansos o fuera del trabajo, sino que además era la mejor jefa que había tenido nunca.

Solía llevar unos trajes de chaqueta sobrios, que animaba con unos zapatos espectaculares que el resto de nosotras, pobres mortales, no nos podíamos permitir.

Se acercó a la mesa con dos cafés, uno para ella y otro para Bev.

—¿Qué vais a hacer por San Valentín? —preguntó Bev.

—¿Hay que hacer algo en especial? No es como si fuera año nuevo —dijo Fiona, un poco picada.

Fiona estaba divorciada desde hacía justo un año. Sabía la fecha porque había traído una tarta a la oficina la semana anterior.

Feliz primer divorsario, ponía en la tarta.

Como una cabra.

Desde entonces su exmarido se había vuelto a casar (con la mujer con la que se la estaba pegando, al parecer) e iba a tener un niño, pero a Fiona no parecía importarle en absoluto. Vivía su vida, era libre, estaba mejor que nunca, sola, y no solo lo decía constantemente, sino que además era verdad, porque se notaba.

—Nosotros algo haremos, pero todavía no sé el qué. Charlie dice que es una sorpresa —Pati sonrió.

Con lo bruta que era, su prometido era un trozo de pan y además un trozo de pan superromántico. Pati era la persona menos romántica que había sobre la Tierra, pero le hacía gracia que Charlie lo fuese, así que le seguía la corriente.

La verdad es que se complementaban a la perfección.

—Maya… —empezó Bev de forma tentativa, mirándome, mientras Fiona le daba una patada por debajo de la mesa.

Maya era yo.

Suspiré. Era obvio que Bev iba a preguntarme a mí la siguiente, y era obvio también que se le había olvidado que ese año estaba sola, y Fiona se lo había recordado con la patada debajo de la mesa.

Hacía menos de un mes que había salido de una relación larguísima, diez años, prácticamente toda mi vida adulta, e incluso a veces a mí misma se me olvidaba que de repente estaba soltera.

Tampoco era que fuese a deprimirme, la verdad, porque nunca había hecho nada especial por San Valentín. Como no creíamos en esas cosas (o más bien Robert no creía, yo qué iba a hacer, no me había quedado más remedio que darle la razón), no lo habíamos celebrado nunca.

Así que los corazones, los anuncios, las tarjetas y los peluches me resbalaban, como si no fuera conmigo.

No habría estado mal un poco de romanticismo, tampoco, la verdad. Quizás esa era una de las cosas que habían hecho que la relación muriese de inercia y aburrimiento.

No me refiero solo a no celebrar San Valentín. También era no haber celebrado nunca nada: ni aniversarios, ni cenas románticas, ni nada de nada.

En fin.

Sí que lo echaba un poco de menos, la verdad. Aunque, ¿cómo podía echar de menos algo que no había tenido nunca?

A quien no echaba de menos era a Robert. Sinceramente, en lo único que notaba su ausencia era en que ahora tenía un montón de sitio más en el armario.

Me daba rabia los diez años desperdiciados, toda mi década de los veinte hasta los treinta, pero qué se le iba a hacer. Siempre he sido bastante práctica, no me gusta regodearme en lo que ya no tiene arreglo.

Le pegué un sorbo al café.

—San Valentín y sin pareja… —dijo Bev con un mohín de disgusto, removiendo su café. Fiona la miró sorprendida.

—¿Qué pasa, estamos en 1950 y no me he enterado?

—Pero me da igual —siguió diciendo Bev, como si no la hubiera oído, y demostrando que no le daba igual en absoluto—. Yo paso de todo este año, estoy harta. No me voy a pasar los próximos días corriendo de un lado a otro como pollo sin cabeza solo para conseguir una cita para pasar con alguien San Valentín. Me voy a apuntar a zumba. ¿Alguien se anima?

Sonaron tres “noes” a la vez.

—¿Entonces este año no vas a enviarte flores a ti misma como el año pasado? —preguntó Pati, con una sonrisa.

La pobre Bev hizo un puchero. De verdad, podían dejar de recordárselo alguna vez.

—La culpa no la tiene ella, la tiene la sociedad y sus absurdas expectativas, poniendo sobre nuestros hombros cargas inconcebibles —dijo Fiona.

Pati enterró la cabeza entre los brazos, sobre la mesa, y fingió un ronquido.

En ese momento Marissa, de Marketing, entró como una exhalación en la sala de descanso.

—¡Chicas! A que no sabéis de lo que me acabo de enterar…

Miró alrededor y al ver que no tenía silla libre se sentó encima del mostrador.

—¿De qué? —preguntó Pati, rebañando su yogur con desinterés.

—¡Una fiesta de San Valentín!

Nos quedamos las cuatro paradas, petrificadas, mirando a Marissa. No se nos oía desde fuera, ¿verdad? ¿Cómo sabía de qué estábamos hablando?

Esperaba que fuese una casualidad…

Fiona carraspeó.

—¿A qué te refieres?

—Recursos Humanos ha decidido dar una fiesta, como en Navidad, pero de San Valentín, para animar a la gente… —frunció el ceño—. Yo creo que más que el romance y consolar a los que están solos, han tenido en cuenta que ha pasado ya más de un mes desde Navidades, estamos en mitad del invierno y la gente está gris y encogida. Necesitamos reavivarnos un poco.

—¿Y no se les ocurre otra cosa que dar una fiesta con corazones?

Dijo Pati, y eso era verdad. Era un poco —bastante—triste. Y en cuanto a animar a la gente… a lo mejor, pero solo a lo mejor, servía para recordarles que estaban solos en la vida y que no tenían nada mejor que hacer que estar en una fiesta de la oficina en San Valentín.

Llámame loca.

—¡Globos en forma de corazón! —Marissa se bajó del mostrador de un salto—. ¡Gracias! Es una idea buenísima. Me han dicho que si puedo encargarme de la preparación, y por supuesto he dicho que sí.

—Por supuesto —dijo Fiona con sarcasmo, que le pasó totalmente por encima a Marissa.

Estaba pensando lo mismo que todas: y encima lo harás gratis. Pobre infeliz.

—¡Es fantástico! —dijo, ilusionada.

—¿Qué día es la fiesta? —preguntó Pati, estrujando su vaso de yogur vacío.

—El día 14 por la tarde, que cae en viernes.

Encima el mismo día de San Valentín. Eran unos genios.

—¿Y si tenemos planes? Es San Valentín, al fin y al cabo. Algunas tenemos una vida.

Marissa se quedó mirando a Pati y a su mechón de pelo rosa, como si le costase asumir que tenía algo mejor que hacer el día de San Valentín que quedarse a la patética fiesta de la oficina.

—Si tienes planes no tienes por qué quedarte, por supuesto —concedió por fin, con el ceño fruncido.

Luego nos miró al resto.

—¿Y vosotras? —preguntó mientras se le iluminaba la cara.

Miré a mis compañeras. Todas estábamos pensando lo mismo. Patética fiesta de oficina para gente soltera, desparejada o emparejada desde hacía tanto tiempo que ya no celebraban absolutamente nada.

Gente recién divorciada llorando encima de las mesas.

Pero por otra parte, viernes por la tarde. Y la fiesta era en la oficina. No era como si tuviéramos que movernos, o hacer algún esfuerzo…

Y al fin y al cabo, tampoco teníamos nada mejor que hacer. No teníamos planes.

Además, bebida gratis.

—Por supuesto —dijo Fiona—. Estamos emocionadas. Encantadas de asistir. No hay cosa que me apetezca más.

—¡Yupi! —Marissa juntó la manos y desapareció, prácticamente dando saltitos.

—A veces me pregunto —dijo Pati, lanzando y encestando a la primera el vaso de yogur hecho un gurruño en la papelera de la esquina— si esto es una oficina o un instituto…

Nos quedamos en silencio unos segundos, mirándonos.

—Una fiesta de San Valentín en la oficina. Dios mío, esa puede ser la peor idea que nadie haya tenido nunca —dijo Fiona.

A Pati le dio la risa.

—¿Tú crees? —preguntó Bev, tan cándida como siempre.

—A ver: junta el trabajo, la oficina, con estar solo en San Valentín. ¿Puede haber algo peor?

—Peor no lo sé —me terminé el café de un trago. Ya estaba medio frío—. Pero más patético, imposible.

—No sé, a mí me parece una idea curiosa —dijo Bev, incapaz de ver lo malo de la gente y de las situaciones.

—Joder, cómo me alegro de tener planes —concluyó Pati.

Dos

El viernes por la tarde, después de comer, apenas se trabajó, estando como estaba todo el mundo en un ambiente festivo.

Al final resultó que los de Recursos Humanos tenían razón: a pesar de lo que pudiéramos pensar, a la gente le había encantado la idea de la fiesta.

Aunque seguramente fuese por la falta de planes y la bebida gratis.

La gente se había emocionado tanto que incluso habían organizado un amigo invisible, con un límite de cinco dólares para el regalo.

Amigo invisible en San Valentín. Si se podía caer más bajo, la verdad no sé cómo.

Habían decidido hacer la fiesta en nuestra planta. Menos mal que los desparejados no éramos tantos, porque si no no sé cómo iban a meter a toda la gente que trabajaba en las oficinas allí.

“Las oficinas” era un decir: Holland Enterprises ocupaba cuatro de las veinte plantas del edificio. Las cuatro últimas, para ser exactos, de la 17 a la 20.

Nosotras estábamos en la 17 porque éramos casi las últimas en el rango del escalafón, los departamentos menos importantes.

Según el ascensor iba subiendo, el rango también, hasta llegar a la planta 20, donde estaban los jefazos. Las vistas eran espectaculares, o eso decían los privilegiados que habían puesto un pie arriba (yo no era una de ellos, evidentemente).

Era afortunado que la fiesta de San Valentín se celebrase en nuestra planta: no habíamos tenido que movernos en absoluto. Había sido acabar la jornada y empezar a apartar mesas para hacer sitio. Alguien había puesto música. Otros habían empezado con la decoración, bajo la atenta mirada de Marissa de Marketing.

Por supuesto, la única razón por la que se celebraba en nuestra planta es porque era la más cutre y donde menos jefazos había, quitando a los jefes de departamento, Fiona y cuatro más. El resto de la planta no eran más que mesas en una explanada de moqueta verde hospital y luces fluorescentes. Si se derramaba vino o lo que fuese encima de la moqueta o las mesas, eran nuestras mesas. Y nuestra moqueta.

Cuando terminó la media hora que habían tardado en prepararlo todo, observamos el resultado final.

Era tan malo como habíamos imaginado: mesas plegables con vasos de plástico y botellas de vino, globos de corazón, otra mesa plegable con los regalos del amigo invisible con unos post-its con el nombre del destinatario… buf.

Fuimos al baño a refrescarnos un poco antes de la fiesta, a ver si éramos capaces de quitarnos de encima el color gris que te deja encima ocho horas de oficina.

Menos Pati, que había salido pitando en cuanto habían dado las cinco y media. No había querido quedarse ni cinco minutos.

Comprensible, por otra parte.

—Esto es patético, la única razón por la que estoy aquí en vez de tirada en casa en el sofá o en cualquier bar intentando pillar cacho es porque hay vino gratis, y he oído que es bueno —Fiona nos miró desde el espejo en el que estaba reflejada, con el pintalabios a medio dar, y subió y bajó las cejas un par de veces—. Vino gratis, chicas.

—No creo que ponerse a beber sea una buena idea, la verdad —murmuró Bev casi para sí misma, mientras se alisaba la blusa delante del espejo y se rehacía la coleta tirante que llevaba ese día.

Probablemente tuviese razón. Todavía había algunos episodios de la cena de Navidad que nadie en la oficina había podido olvidar. Por ejemplo a Paul, de entrada de datos, bailando encima de una mesa con la corbata en la cabeza.

Ugh.

Quizás Bev tuviese razón y la bebida gratis no fuese tan buena idea.

—Alerta baboso —dije, mientras me cepillaba el pelo—. He visto a Tim La Comadreja merodeando, justo cuando entrábamos al baño.

Emitimos un gemido colectivo.

—Joder, ¿no debería estar aunque sea hoy con su mujer? ¿O le ha echado de casa ya? —dijo Fiona.

Me encogí de hombros.

—No sería la primera vez…

—Otra razón más para no beber —concluyó Bev, terminando su coleta tirante.

Suspiré.

Tenía razón.

Decidí que iba a quedarme un cuarto de hora o media hora, como mucho, para no parecer una paria, y luego me iría discretamente sin que nadie se diese cuenta.

Tres

—Y entonces le dijo —me incliné hacia el pobre tipo con el vaso de plástico en la mano— ¡los papeles! Y el otro dijo, tijera, ¡yo gano!

Empecé a reírme de mi propio chiste, sin poder parar (aunque no estaba segura de haberlo contado bien, igual me había dejado una parte), y Charles, de contabilidad, con quien estaba hablando, dio un paso atrás.

—Hum, creo que me llaman… en alguna parte…

Se fue medio corriendo.

Miré mi vaso. ¡Vacío! ¿Cómo había podido pasar?

En la mano que sujetaba el vaso, en el dedo anular, tenía un anillo de plástico gigante con una piedra roja en forma de corazón.

Mi regalo del amigo invisible.

Estaba mirando mi vaso vacío, fijamente, como si contuviese el secreto del mundo, cuando me di la vuelta de repente para ir en busca de más vino y me choqué contra algo.

Un muro de ladrillos, fue lo primero que pensé. Me acababa de chocar contra una pared.

Parpadeé. Vale, no era una pared ni un muro. A no ser que la pared llevase un traje negro con una camisa gris oscura y una corbata también negra.

Y que además tuviese manos que me estuvieran sujetando los antebrazos.

Mi vaso de plástico había quedado espachurrado entre nuestros cuerpos, y me alegré infinitamente de que estuviese vacío.

—Espero que ese vaso esté vacío —dijo el poseedor del traje, la camisa y la corbata, con una voz helada, casi como si me estuviese leyendo el pensamiento—. O la factura de la tintorería va a ser brutal.

Me tragué la disculpa que tenía preparada en la punta de la lengua.

Levanté una ceja para contestar como se merecía, pero al levantar la vista —y tuve que levantar mucho la vista— las palabras se me quedaron atascadas en la garganta.

Mmmm.

No, no era un muro de ladrillos ni una pared… pero casi.

Era un ser humano. Un ser humano masculino, para más señas. Un ser humano masculino cuyos pectorales podían confundirse con un muro de ladrillos.

Seguí mirando hacia arriba: piel dorada que asomaba por encima de la corbata, cuello musculado… ¿cómo podía tener alguien el cuello atractivo? Nunca me había fijado en los cuellos de las personas, pero solo supe que tenía que contenerme para no lamerle justo por encima de la corbata, donde le latía el pulso… Una mandíbula cuadrada, que parecía estar tallada en granito, afeitada, sin rastro de barba, ni de dos días ni de medio…

Seguí subiendo la mirada para encontrarme con una boca de labios carnosos, el inferior un poco más grueso que el superior, totalmente mordible.

Los ojos, rodeados de pestañas largas y negras, eran del color del chocolate caliente, chocolate con leche, chocolate derramándose sobre un cuerpo desnudo para lamer…

Me di cuenta de repente de que los ojos que tanto estaba admirando me miraban como si fuese un insecto, o un chicle que se le acabase de pegar en la suela del zapato.

Entonces recordé su espero que ese vaso esté vacío, y desperté de mi ensoñación.

Tuve que dar un paso atrás para poner al menos un centímetro de distancia entre nosotros, porque con la cercanía no podía ni pensar.

Luego carraspeé para aclararme la garganta.

—Está vacío —dije, lo más chungamente que pude. Me iba a disculpar por el tropiezo, que habría sido lo correcto, pero no me había gustado ni un pelo su tono de voz ni su actitud.

No señor.

Aunque no ayudaba que me siguiese mirando con aquellos ojos, aunque fuese con desprecio. Como tampoco ayudaba que fuese uno de los ejemplares de sexo masculino más apetecibles que me había encontrado en mucho, mucho —mucho— tiempo, y uno de los hombres más atractivos que había visto fuera de las páginas de una revista o de la pantalla del ordenador.

El pelo era de color castaño claro, casi miel, y lo llevaba corto en las sienes, algo más largo en la coronilla.

La piel dorada me intrigaba: el tipo tenía un color saludable, como si estuviese bronceado. Nadie puede estar bronceado en febrero, es ilegal. Y además no era un color cutre naranja de rayos UVA, parecía un bronceado de haber pasado las navidades en algún lugar caluroso y tropical.

—El vaso. Está vacío —repetí, más que nada para mí misma, porque había perdido totalmente el hilo de mis pensamientos—. De hecho, justo ahora iba en busca de las bebidas para rellenarlo… —dije, mirando a mi alrededor, intentando localizar las botellas de vino.

Me miró frunciendo el ceño.

Era guapo hasta mirándome con desprecio y frunciendo el ceño.

Suspiré. Lástima de primera impresión.

Definitivamente, no era mi noche de suerte. Tenía que encontrar el vino cuanto antes.

—¿No crees que ya has bebido suficiente? —me dijo el tipo.

Oh dios, y la voz… la voz. Grave, profunda, como si se deslizase sobre mi piel y me envolviese como el terciopelo…

Parpadeé dos veces.

Céntrate, Maya.

¿Que ya había bebido suficiente? ¿Perdona? Me pregunté si le había oído bien, si mis orejas seguían funcionando…

Un tipo al que no conocía de nada, sermoneándome.

Di otro paso atrás, para separarme un poco más de su campo de fuerza.

—¿Perdón? —dije, toda indignada.

Me miró de arriba a abajo, quizás hasta más serio que antes.

—Esta no es la imagen que queremos dar de Holland Enterprises.

Perdone usted, Don “tengo-un-palo-metido-en-el-culo”, pensé.

No estábamos en una junta de accionistas, era una fiesta informal… tampoco había que ser tan rancio.

Afortunadamente, mi instinto de supervivencia hizo acto de presencia y no dije nada de palos metidos en el culo de nadie.

No sé quién era el tipo, no le había visto en mi vida o me acordaría, de eso estaba segura: no tenía ni una cara ni un cuerpo fáciles de olvidar… Seguramente sería alguno de los estirados de las plantas de arriba.

Se creían que podían bajar a la 17, con sus trajes a medida y sus aires, a beberse nuestro vino y mirarnos por encima del hombro.

Me acerqué ligeramente a él para hablarle.

Me gustaría decir que me incliné sobre él, pero era altísimo. No podría inclinarme sobre él ni aunque estuviese sentado.

—Tú no mandas en mí —le dije, muy digna.

Sonrió por primera vez desde que me había tropezado con él, una sonrisa leve, ligera, apenas levantando la comisura de los labios, pero me quedé transfigurada mirándole.

—De hecho, sí —dijo—. ¿Sabes quién soy?

Ja, el famoso “usted no sabe con quién está hablando…”

—¿Tendría que saberlo? —dije, levantando una ceja, que con todo lo que había bebido no era un gesto que me resultase fácil.

Entonces me di cuenta de que detrás del tipo estaba Fiona, haciéndome gestos desesperados. No supe muy bien lo que quería decirme, parecía que estaba haciendo el gesto de fumar un puro y quitarse un sombrero… como si estuviese jugando a las películas.

—Sí. En realidad, sí.

Volví a mirar al tipo.

—¿Ah sí? ¿Y quién eres, si se puede saber?

Fiona había dejado de hacer gestos desesperados y se había puesto la mano en la cara, mientras meneaba la cabeza a uno y otro lado.

—Soy Bruce. Bruce Holland.

Cuatro

Joder, joder, joder.

Joder.

Tragué saliva.

Me quedé blanca, y luego me puse roja, y luego me volví a quedar blanca. No me habría impresionado más si hubiese dicho me llamo Bond, James Bond…

Un poco de historia, para que nos situemos y que mi metedura de pata sea admirada en toda su dimensión:

Unos tres meses atrás, más o menos, la empresa donde trabajo había cambiado de manos. Ante el pánico general, no habían despedido a nadie ni hecho ninguna reestructuración, solo habían cambiado el nombre a Holland Enterprises.

Porque el nuevo dueño se llamaba Bruce. Bruce Holland.

No conocía al nuevo jefazo, ¿por qué iba a hacerlo? Yo no era más que un peón en la planta 17. Imposible que conociese a alguien que debía tener el despacho más grande de la planta 20.

Había dos plantas entre nosotros. Un mundo entero.

¿Por qué iba a conocerle? No tenía sentido… no era culpa mía no saber con quién estaba hablando.

Sí que había oído cosas de él, ciertos rumores… Que era uno de los solteros más codiciados de Boston, y el nombre susurrado de algunas de sus conquistas… pero nada más. Nadie me había avisado de la pinta que tenía.

Aunque si me lo hubieran dicho, tampoco me habría hecho a la idea.

El efecto del alcohol en sangre se evaporó de repente como por arte de magia.

—Encantada… errr… ¿señor? Mr. Holland.

Le tendí la mano, estúpidamente.

Miró mi mano extendida y levantó las cejas. Por su expresión, no podía saber si estaba sorprendido, horrorizado, enfadado o todo a la vez.

O ninguna de aquellas cosas. No parecía la persona más expresiva del mundo.

Al final, como si le costase un mundo, extendió su mano y estrechó la mía.

Había sido breve, pero era un buen apretón de manos. Nada de dejar la mano muerta o tipo pez.

—¿Y tú eres…? —preguntó.

Moví los ojos a izquierda y derecha, y por un instante contemplé la posibilidad de salir corriendo, como una loca. No sabe cómo me llamo, pensé absurdamente, no me puede despedir ni me lo puede tener en cuenta…

Pero suspiré y descarté la idea. Sabía cómo era mi cara. Con preguntar, o sacar la base de datos de la empresa, ya sabría quién era. No serviría de nada.

¡Qué mierda!

—Maya —dije, y luego especifiqué—, Maya de entrada de datos.

Nuestro departamento era como nuestro apellido: Marissa de Marketing, Maya de entrada de datos, Charles de contabilidad.

Era la forma más sencilla de identificarnos.

De repente entendí los gestos de Fiona, que ya se había alejado, moviendo la cabeza, como si no tuviese remedio: jefe.

Por qué había elegido para ilustrar el concepto jefe un puro y un sombrero, como si fuese el muñeco del Monopoly, no lo podía entender.

No era un jefe ni un jefecillo, tampoco. Era el jefe supremo. El jefe-jefe.

El Bruce Holland de Holland Enterprises.

Dios, ya podía empezar a actualizar el currículum en cuanto llegase a casa…

Después del breve apretón de manos y de darle mi nombre, no supe qué hacer. Me imaginé que después de mirarme con el ceño fruncido un poco más se daría por vencido y seguiría circulando, pero no parecía que fuese a moverse de donde estaba.

Yo, por mi parte, tampoco iba a hacerlo: ir a por más bebida había quedado totalmente descartado. Bev tenía razón: beber más de la cuenta en una fiesta de la oficina era una muy, muy muy mala idea, y yo era la prueba andante de ello.

Así que me apoyé en el escritorio que tenía detrás, el vaso de plástico vacío y espachurrado en la mano, esperando a ver cómo se desarrollaban los acontecimientos.

Tampoco quería que Mr. Holland se fuese, por otra parte. Probablemente no tuviese muy buena idea de mí, la primera impresión había sido nefasta, pero era una visión caída del cielo. Todavía no había terminado de escrutarle, necesitaba unos minutos más para guardar la foto en mi cerebro y poder utilizarla en mis fantasías futuras.

Se apoyó en el escritorio, a mi lado, y aguanté la respiración.

Cerca, demasiado cerca. Irradiaba calor, como si fuera un campo magnético.

Céntrate, Maya, no hagas ni digas ninguna estupidez.

Me concentré en ello. No era nada fácil.

Le miré de reojo y pude fijarme mejor en el traje: era a medida, eso estaba claro, tenía que serlo, para acomodar los hombros anchos y la cintura estrecha… la calidad de la tela también podía apreciarse a simple vista.

El corte de pelo también era perfecto, de los que costaban más que toda la ropa que yo llevaba puesta.

Se me secó la boca de repente. Empecé a pensar en alguna estrategia para poder acercarme a la mesa de las bebidas sin parecer una borrachuza.

A todo esto, ¿qué hacía Mr. Holland allí, en una patética fiesta de oficina? Una noche como aquella… estaba segura de que tenía que quitarse a las mujeres de encima. No era como si no pudiese conseguir una cita, o una docena.

Y no cualquier cita: modelos de lencería, modelos en general. Actrices famosas. Se rumoreaba que salía con una de ellas.

Aunque se rumoreaban muchas cosas. No todas tenían por qué ser ciertas.

Dios, necesitaba beber algo, cualquier cosa, algo con lo que entretenerme, o iba a empezar a hablar descontroladamente

—Perdona por lo de antes, estaba irritado por otra cosa y lo he pagado contigo —dijo de repente.

Me quedé mirándole con los ojos como platos.

¿Una disculpa? ¿Del jefe-jefe?

Eso sí, lo había dicho casi mecánicamente, sin mirarme, mirando al infinito, como si le hubiese costado un mundo… pero me había impresionado igual.

—Da igual, ha sido culpa mía, no miraba por dónde iba —dije, medio murmurando.

De repente me miró directamente, y estuve a punto de caerme al suelo de la impresión.

No era solo el color de los ojos, era… no sé. La forma de mirar.

Empezó a picarme el escote, y me rasqué inconscientemente. Vi cómo sus ojos se dirigían allí, una milésima de segundo.

Seguramente me lo habría imaginado.

—¿Qué estabas tomando? ¿Puedo traerte otro?

—Hum… —miré mi vaso de plástico vacío, que seguía espachurrado en mi mano. Estiré el brazo para tirarlo a una papelera cercana, no me hizo falta casi ni moverme—. Vino. Gracias.

La verdad es que no había mucho más para beber, vino y cerveza. Quizás debería haberme pasado a la cerveza.

Tarde, porque Mr. Holland se alejaba ya en dirección a la mesa de las bebidas.

Le miré mientras se alejaba, y pude comprobar que el traje le quedaba igual de bien por detrás que por delante…

Dios.

Le vi llenar dos vasos de plástico. Se quedó mirando la etiqueta de la botella unos segundos, y luego cogió los vasos, uno en cada mano, y se dio la vuelta para dirigirse hacia mí.

Suspiré, sin poder evitarlo.

El traje era negro, la camisa gris, y yo me había enamorado a primera vista de un tipo que no podía estar más fuera de mi alcance que si fuese Hugh Jackman.

Bueno, enamorarme… digamos que estaba teniendo una reacción que mezclaba el vino y la cercanía del muro de ladrillos. Digamos que era cierta atracción. Atracción a primera vista.

Mejor dejaba de divagar y me centraba en salvar mi imagen. O lo que quedaba de ella.

Le miré mientras se acercaba y me dio la sensación de que me estaba mirando las piernas. Solo fue un momento, enseguida su mirada subió hacia arriba. Quizás solo había sido mi imaginación.

No es que me hubiese preparado especialmente para la fiesta, teniendo en cuenta que era un día de oficina. Llevaba un vestido negro, sencillo, con manga al codo, bastante conservador, que me había servido para trabajar con un fular al cuello, para tapar el escote. Me había quitado el fular después de trabajar y me había soltado el pelo, que me caía en ondas sobre los hombros. También me había remaquillado un poco en el baño, pero mi pintalabios se había quedado en sucesivos vasos de plástico… sabía que tenía unas buenas piernas, era la parte de mí que más me gustaba, pero sinceramente, con aquel vestido hasta la rodilla tampoco se me veían mucho.

Luego miré hacia abajo y me di cuenta que, al estar apoyada en la mesa, la falda se me había subido hasta casi medio muslo, y se veía un poco uno de los elásticos de encaje con los que sujetaba las medias —odiaba los pantis— .

Estupendo, lo que me faltaba. Borrachuza y medio enseñándolo todo.

Resistí la tentación de tirar de la falda hacia abajo —Mr. Holland seguía avanzando hacia mí y se habría dado cuenta del gesto— pero intenté moverme un poco, disimuladamente, para recolocarme la ropa. No supe si lo había conseguido, porque justo en ese momento llegó hasta mí y me tendió uno de los vasos de plástico.

Volvió a apoyarse a mi lado.

Di un sorbo a mi vaso, sin saber muy bien qué decir. Siempre he tenido que tener cuidado cuando hay silencios a mi alrededor, porque tiendo a llenarlos con chorradas, sobre todo cuando estoy nerviosa.

Cinco

—¿Qué te parece la fiesta? —preguntó, y eso me salvó de hablar.

Suspiré.

Podría mentir. Podría disimular. Podría muchas cosas, pero la verdad, ya de perdidos al río… así que decidí ser sincera.

O seguir siendo sincera, más bien.

—No sé a quién se le ha podido ocurrir, la verdad… es la peor idea del mundo.

Se revolvió, incómodo. Parecía ligeramente molesto.

—No sé, es un buen momento para confraternizar… —dijo—. Conocer al resto de la oficina, que la gente que no tiene pareja no se quede sola el día de San Valentín…

Hice un arco con el vaso, señalando a la fiesta, la gente que bailaba en medio de las sillas que habían apartado.

—¿Qué hay de malo en estar solo el día de San Valentín? Como si estar soltero fuese una enfermedad… lo único que está haciendo esta fiesta es recordándonos lo patéticos que somos —levanté el vaso de plástico— con vino barato. Y globos en forma de corazón. ¿Qué podría salir mal?

El hombre se rascó la nuca por debajo del cuello de la camisa. Como si estuviera avergonzado, o algo.

—La intención era buena. El resultado… —miró a su alrededor, y torció el gesto— igual no tanto. Y el presupuesto tendría que haber sido un poco más alto, quizás.

Le miré de reojo, una sospecha crepitando en mi mente.

—¿Ha sido idea tuya, verdad?

Me miró y se encogió de hombros.

—Solo hace tres meses que compré la empresa. Me pareció que era una buena idea… para mezclarse.

Intenté aguantarme la risa.

Tenía que dejar de beber, pero ya. Reírse del jefe-jefe no creo que fuese buena idea en ninguna situación, por muy relajada que fuese.

—Un consejo, para la próxima vez —si es que hay próxima vez, pensé, pero por una vez logré contener mi diarrea verbal—: es mejor no dejar la organización en manos de Marissa, de marketing. Por mucho que se ofrezca voluntaria.

Mr. Holland suspiró.

—Sí, de eso ya me había dado cuenta.

—Mr. Holland… —dije, tentativamente, dispuesta a despejar una duda que tenía desde antes.

—Bruce.

—¿Qué? —dije, girando la cabeza para mirarle.

—Puedes llamarme Bruce.

¿Estaba loca, o me estaba mirando los labios? Justo en ese momento subió la mirada a mis ojos y sonrió.

Oh dios, dios.

—¡No puedo llamarte Bruce! —dije, en un tono de voz demasiado alto, debido al alcohol y a que me estaba poniendo nerviosa.

Miré a mi alrededor, por si alguien me habia oído, pero la gente estaba a lo suyo.

—Cuando no estemos solos, no. Pero ahora estamos solos —volvió a sonreír otra vez, el maldito—, así que llámame Bruce.

¿Estaba flirteando? No. No creía… no, imposible. Era mi imaginación, fijo.

—Vale. Bruce —tomé aire, y otro sorbo de vino. No solo estaba charlando con el jefe supremo, sino que allí estaba, llamándole por su nombre de pila… otra cosa no, pero al menos el lunes a la hora del café tendría algo interesante que contar. Si sobrevivía a aquella fiesta—. ¿Puedo preguntarte algo?

—Por supuesto.

Era la duda que llevaba asaltándome desde que me había tropezado —literalmente— con él.

—¿Qué haces aquí? Quiero decir, es San Valentín… aunque no lo fuese, es viernes por la noche. No me creo que no tengas otros planes.

Suspiró.

—Mi amigo (y vicepresidente), John, me dijo que tenía que socializar.

Dijo socializar como si fuera algo desagradable, como otra gente dice “ir al dentista”.

Seguí la dirección de su mirada y vi a un hombre atractivo, alto, pelo castaño oscuro, hablando con Bev.

Hum.

¿Eran todos los hombres de las plantas de arriba modelos? Porque si esos dos eran una muestra, tendría que buscar excusas para pasarme por allí más a menudo…

—No eres una persona sociable —dije.

—No mucho —bebió un sorbo del vaso de vino—. No. En absoluto —matizó. Luego se quedó mirando el vaso del que acababa de beber—. Dios, esto está malísimo.

Sonreí.

Luego miró la fiesta, la poca gente que quedaba bailando con una música de los noventa más que cuestionable —quien la había elegido era un genio—, algunos con sus regalos del amigo invisible encima, collares de flores, diademas y otras cosas innombrables que parecían más adecuadas para una despedida de soltero. O soltera.

—Joder, tienes razón. Esto es un puto desastre.

Di un respingo, sin poder evitarlo. No era solo el jurar, que me había pillado desprevenida: también la facilidad con la que Bruce había admitido estar equivocado.

No se veía mucho. Y menos en los jefazos.

—Tampoco es que importe mucho—dije, para quitarle hierro. Me miró y encogí un hombro—. La mayoría de la gente será incapaz de recordar nada más que la resaca. Y todo evento que deja una resaca, es un éxito.

Sonrió ampliamente, mostrando una dentadura blanca, por primera vez desde que había llegado. La sonrisa le iluminó la cara, y si antes me había parecido atractivo, ahora me parecía espectacular… pequeñas arrugas se formaron en el borde de los ojos, que de repente se volvieron más cálidos.

—¿Es una filosofía de vida, o se te acaba de ocurrir?

Me había quedado mirando cómo su boca formaba la sonrisa, y al cabo de unos segundos levanté los ojos hacia los suyos, y dije:

—¿Eh?

Se dio cuenta de que no le estaba escuchando, hipnotizada con su boca como estaba, y la sonrisa se hizo todavía más ancha.

Luego volvió a mirar su vaso de plástico y dijo:

—¿No hay nada mejor que esto para beber?

—Cerveza, creo.

—Tengo un minibar en mi despacho, con todo tipo de opciones. Para los clientes.

Ninguno de los dos dijo nada más, un silencio incómodo extendiéndose entre nosotros.

De repente, como si se me agudizaran los sentidos, fui consciente de lo cerca que estaba su cuerpo, de mis brazos descubiertos rozándose con la tela de su traje, de lo bien que olía, a madera y sándalo. Tuve que contenerme para no enterrar la cara en el hueco de su cuello, y aspirar…

Peligro, peligro.

Se me encendieron todas las alarmas. En mi estupor etílico, me imaginé una sirena de ambulancia plantada encima de mi frente.

¿Tengo un minibar en mi despacho?

¿Qué era eso, exactamente?

¿Era el nuevo “quieres ver mi colección de gnomos de jardín”, o “tomamos la última en mi casa, nena”?

Por otra parte, ¿era sensato?

A ver, no es que la sensatez fuese una de mis virtudes. Y menos con incontables vasos de vino barato en el cuerpo. Pero aún así…

Me quedé callada unos instantes, y justo cuando estaba diciendo “cualquier cosa será mejor que esto”, levantando el vaso, Bruce dijo “olvídalo, no es una buena idea…”

Y volvimos a quedarnos callados unos segundos.

—Vale —dije.

Bebí un poco más del vino barato para esconder lo vergonzoso del momento.

—Lo siento —dijo de repente—. Ha sido un poco… inapropiado. No debería haberlo mencionado.

—No importa. Quiero decir, es solo bebida. Solo una copa.

¿Era solo una copa? ¿Estaba segura? ¿Cómo podía saber si era solo una copa?

Oh dios, estaba perdida, totalmente fuera de mi elemento, no hacía pie y no veía el borde de la piscina.

—Ya, pero no quiero desatar rumores, si alguien nos ve irnos juntos… tengo que mantener las apariencias. No por mí —se apresuró a añadir— sino por ti.

—También podemos salir separados —dije sin pensar.

Tierra trágame. ¿Por qué, por qué había dicho eso? ¿Cuando aprenderé que hay que pensar antes de hablar?

Se me quedó mirando unos instantes, con sus ojos color chocolate derritiéndome por dentro.

—Ascensor, cinco minutos —dijo en un susurro grave. Se separó de la mesa en la que estábamos apoyados y se fue.

Le miré irse. Luego miré mi reloj, para que no se me fuese la pinza.

Vale, vale.

Respiré hondo.

Miré el reloj otra vez. Solo habían pasado treinta segundos.

Eché un vistazo a mi alrededor. La verdad es que nadie nos había hecho el más mínimo caso. O nadie sabía quién era Bruce, o estaban ya todos demasiado borrachos. O las dos cosas a la vez. No veía a Bev, y no estaba segura, pero me había parecido ver a Fiona irse con su ayudante en dirección a su despacho, un rato antes…

A lo mejor no hacía falta tomar la precaución de salir separados.

Aún así, me dirigí a mi escritorio disimuladamente, cogí mi bolso y mi chaqueta del respaldo de la silla y salí por la puerta, como quien no quiere la cosa.

Seis

Avancé por el pasillo.

Bruce estaba parado frente al ascensor, las manos en los bolsillos del pantalón del traje. No miró en mi dirección, ni mientras avanzaba ni cuando llegué a su lado.

No había nadie más a la vista.

Fue cuando empecé a ponerme nerviosa. Aunque no sabía si eran nervios, excitación o una mezcla de las dos cosas.

¿Habría interpretado bien la señales? ¿Qué hacía un hombre como aquél, que podía tener a quien quisiera, casi literalmente, con una persona como yo?

El ascensor hizo ding, la puerta se abrió, y por fin Bruce me miró.

—¿Subes? —dijo, la voz ronca.

Con las puertas del ascensor abiertas, pude ver nuestro reflejo en la pared de espejo del fondo del ascensor.

Bruce, con su traje oscuro, la tela de la chaqueta tensándose alrededor de sus anchas espaldas, atractivo, absolutamente comestible, como si hubiese salido directamente de la portada de una revista masculina.

Al lado yo, con mi vestido negro hasta la rodilla y con manga al codo que mostraba mis curvas, mi cintura estrecha; el bolso enorme colgado, el abrigo en la mano… el pelo ligeramente despeinado, los ojos brillantes, coloretes y los labios carnosos, ya sin maquillaje a aquella hora de la tarde.

¿Debería haber ido al baño a retocarme?

Respiré hondo. Eran todo nervios.

Era extraño, no deberíamos encajar, pero encajábamos. Mis curvas y su altura. Mi imperfección y su perfección.

Por fin reuní valor y le miré a los ojos. Tenía las cejas levantadas a modo de interrogación. Tragué saliva y dije:

—Sí.

El viaje en ascensor se me hizo eterno, y eso que solo eran tres pisos. Me apoyé alternativamente en un pie, luego en otro.

A pesar de que los libros y las películas pueden inducir a pensar lo contrario, cuando la puerta del ascensor se cerró no empezamos a arrancarnos la ropa ni nada parecido.

No era el lugar más erótico del mundo. Y además olía ligeramente a desinfectante de limón.

De todas formas, a lo mejor me estaba precipitando, y solo me había invitado a una copa inocente en su despacho.

Tenía que reconocer que estaba totalmente fuera de mi elemento.

Acababa de salir de una relación de diez años, y una relación de diez años no te deja preparada para los tiempos modernos. No te deja sabiendo relacionarte con personas del sexo opuesto, ni preparada para relaciones esporádicas.

Tampoco te deja sabiendo flirtear. Estás oxidada, tiendes a meter la pata.

Era prácticamente una adolescente cuando había empezado a salir con Robert.

No sabía cómo comportarme, qué decir. La última vez que había ligado había sido en la universidad.

Nunca me había relacionado con hombres.

Vale, sí, Robert era un hombre; pero se había convertido en uno mientras estábamos juntos. No era lo mismo.

De todas formas, que hubiese salido de una relación larga no quería decir que estuviese muerta, tampoco.

La puerta del ascensor se abrió en la planta 20, y tuve la sensación de haber traspasado el umbral de otra compañía totalmente distinta: moqueta mullida de color gris oscuro, mesas de cristal y mármol, despachos enormes detrás de cristaleras…

Sinceramente, vivía más feliz antes, cuando solo conocía la planta 17, con su moqueta verde desgastada por las pisadas y la sala de descanso con tres de las cuatro sillas cojas.

Normal que no se celebrase allí la fiesta: daba miedo hasta pisar.

Pero eso fue lo que hicimos, mientras avanzábamos entre mesas impolutas sobre las que reposaban ordenadores de última generación.

Estaba claro a qué planta traían a los clientes.

Nos dirigimos a lo que parecía ser la única puerta que no estaba detrás de una cristalera, el único despacho sin paredes de cristal, con paredes normales.

El despacho del todopoderoso Bruce Holland, por supuesto. No es que fuese adivina: lo ponía en la puerta, en una placa metálica.

Bruce abrió la puerta con una llave que sacó de su bolsillo y me hizo un gesto para que le precediera.

El despacho era espectacular, y bastante grande: más que el primer apartamento que alquilé en la ciudad. Estaba en esquina y las paredes exteriores eran cristaleras de suelo a techo.

La pared de la izquierda tenía un mueble enorme, incorporado en la pared, lacado en negro, con baldas para archivadores y puertas en la zona inferior.

En la misma pared había una puerta, que imaginé que daba a un cuarto de baño.

No pude dejar de avanzar, con la boca abierta. Un sofá pequeño de dos plazas flanqueado por dos butacas, y una mesa baja en el centro, conformaban una pequeña zona de reunión. En la esquina, cerca de las cristaleras, había un escritorio enorme, con la superficie totalmente vacía y la silla de oficina más grande y mullida que había visto en mi vida.

Parecía un sillón de masaje, más que una silla para trabajar. No me extrañaría ni un pelo que lo fuera.

Empecé a sentirme fuera de lugar, con mi vestido negro y mis zapatos baratos, mi bolso colgado y el abrigo en la mano.

—Deja eso por ahí —dijo Bruce.

Sinceramente, me daba cosa soltarlo, como si fuese a mancillar la perfección de la estancia.

Al final lo dejé todo encima de una de las butacas.

Bruce se había acercado al mueble negro de la pared y había abierto hacia abajo uno de los paneles para descubrir un mini bar.

Me acerqué a las cristaleras. Al otro lado ya casi había oscurecido del todo, y solo se veían las luces de la ciudad, los faros de los coches reflejándose en el asfalto, las personas como hormigas corriendo bajo la lluvia.

Vi mi propio reflejo en los cristales… el vestido negro de corte sobrio, hasta la rodilla, mi pelo castaño por encima del hombro, y Bruce a mi espalda, con su traje negro, rebuscando entre las botellas del minibar.

Él sí pegaba en aquel ambiente; la nota discordante era yo. Me sentí más inadecuada que nunca.

¿Qué estaba haciendo allí?

—¿Qué quieres tomar?

La pregunta, hecha con aquella voz grave, profunda, que resonaba en todos los huecos de mi cuerpo, me sacó de mi ensoñación.

Me di la vuelta y le miré, parado al lado del minibar, una botella de algo en la mano, un vaso en la otra.

¿Qué hago aquí?, volví a preguntarme.

Seguir la corriente, supuse. A ver adónde me llevaba.

Me miró con el ceño ligeramente fruncido, la botella en la mano.

—Aunque quizás no deberías beber más.

Ladeé la cabeza.

—¿Para qué hemos venido aquí, entonces? —pregunté, sonriendo.

Me mordí el labio, porque tanto él como yo sabíamos para qué habíamos ido a su despacho.

Se sirvió un vaso del líquido ámbar, volvió a guardar la botella y cerró el minibar. Luego tomó un sorbo de su bebida, sin quitarme la vista de encima. El pulso se me aceleró en el cuello.

Se acercó a mí, el vaso en la mano, andando lentamente, como para darme la oportunidad de huir. O de arrepentirme.

Cuando llegó a mi altura, se quedó parado frente a mí.

Bruce

¿Estás loco? ¿Quieres una demanda por acoso sexual?

Casi podía oír la voz de John, mi mejor amigo y vicepresidente de Holland Enterprises, en mi cabeza.

Al menos eso es lo que diría si supiese dónde estaba en ese momento, y con quién.

Le conocía como si fuera mi hermano. De hecho, era como el hermano que nunca había tenido. Podía adivinar lo que iba a decirme palabra por palabra.

Y lo peor es que probablemente tuviese razón.

Pero, ¿podía evitarlo? Respuesta corta: no. Ni podía ni quería.

Aquello iba a pasar. Iba a pasar en mi despacho, iba a pasar encima de mi mesa e iba a pasar en aquel instante.

No había tenido mi mejor momento antes, en la fiesta, cuando una persona salida de no sabía dónde se había tropezado conmigo. Había sido brusco y arisco, dos cosas por las que era conocido, no iba a engañar a nadie a aquellas alturas.

No ayudaba tampoco que estaba más que irritado porque no quería estar allí. Aquella “fiesta” era el último lugar donde quería estar, a pesar de que John tenía razón: tenía que socializar con mis empleados. Cualquier momento era bueno.

Incluso una fiesta de San Valentín cutre.

Había fracasado estrepitosamente, porque la única persona con la que había hecho contacto era Maya.

Maya, de entrada de datos, que había estado a punto de tirarme un vaso de vino encima —si hubiese estado lleno— y con la que me había comportado como un gilipollas.

No era la persona más paciente del mundo, ni la más sociable, en eso tenía que darle la razón a John.

Me había salido mi mal genio por defecto, y estaba dispuesto a disculparme rápidamente y seguir mi camino… pero en cuanto había visto cómo me miraba la mujer con la que me había tropezado no tuve más remedio que mirar de vuelta.

Y eso había sido mi perdición.

Curvas dentro de un vestido negro que debería ser ilegal. Labios carnosos, pelo despeinado, olor a jazmín… mi propia reacción me había hecho ponerme todavía de más mal humor. ¿Qué era, un adolescente salido que no podía controlarse, o un adulto que además resultaba ser un empresario de éxito?

Control, Bruce, tío. Eso era por lo que era conocido. Me gustaba controlarlo todo, en todo momento.

Por eso aquella mujer asaltando mis sentidos sin permiso me había molestado en extremo.

No solo eran las piernas (que también: desde que les había puesto la vista encima no podía dejar de imaginármelas alrededor de mi cintura), ni los labios carnosos ni el escote… era la actitud. Era un soplo de aire fresco, acostumbrado como estaba a que todo el mundo me hiciese la pelota… una persona que no parecía tener filtro entre la mente y la boca… y qué boca. Me quedé mirándola, los labios carnosos, hipnotizado…

Lo sentía mucho por John, y lo que me diría si lo supiese, pero iba a perder el control.

Solo un poco.

Lo justo para volver a tomarlo una vez tuviese a Maya desnuda debajo de mí. O de rodillas, o enfrente, o de espaldas, o…

Era difícil pensar en lo que diría John, en los peligros de aquello o en cualquier otra cosa, cuando solo con bajar la mirada todo mi campo de visión lo ocupaba un maravilloso escote. Incluso desde allí podía vislumbrar un trozo de encaje negro, la sombra de un pezón oscuro…

Me pregunté si el encaje negro haría juego con el de las medias a medio muslo que había podido ver un instante en la planta de abajo.

¿Qué estaba diciendo?

Sí. Problemas, malos rollos, abogados, juicios… La lista de lo que podía ir mal era infinita.

Me daba igual.

Maya

Podía sentir la electricidad estática entre nosotros. Oscilé en su dirección como si su cuerpo fuese un imán… Se acercó un poco más a mí, y puso la mano que no sujetaba el vaso en mi cintura. Sentí el tacto como si me hubiese tocado con un hierro candente, y tuve que contenerme para no saltar un metro por encima del suelo

Inclinó la cara hacia la mía y la dejó a dos milímetros, hasta el punto de que si pestañeaba, le tocaba.

—¿Cómo de borracha estás? —preguntó, sus labios sobre los míos.

Intenté acercarme, salvar la distancia hasta su boca, pero se separó en el último instante.

—No lo suficiente —musité.

—¿Demasiado como para ser consciente de tus actos?

—Nunca soy consciente de mis actos. De hecho, casi siempre soy inconsciente de mis actos.

Eso era verdad.

—¿Nunca respondes a una pregunta directa? —dijo, ligeramente exasperado, y me seguía negando sus labios, separándose cada vez que intentaba acercar los míos.

Estaba hipnotizada por aquel labio inferior grueso. Tenía que mordisquearlo cuando antes o me iba a desmayar.

—Muy bien —tomé aire antes de responder—: he bebido lo suficiente como para echarle la culpa al vino de cualquier cosa que pase esta noche, pero no lo bastante como para no ser consciente de que las decisiones las estoy tomando yo, y no el alcohol. ¿Te vale?

Me miró los labios y sonrió ligeramente.

—Supongo.

Entonces salvó la distancia hasta mi boca, y me besó.

Por fin, por fin, fue lo único que pude pensar. Después de eso todo pensamiento racional huyó de mi cabeza.

Separé los labios bajo su asalto y su lengua invadió mi boca, salvaje, conquistando, arrasando todo a su paso.

Sentí que se me doblaban las rodillas.

Dios. El sabor, a bourbon, del trago que acababa de darle al vaso. Le devolví el beso con la misma intensidad, intentando ponerme a su altura, agarrándome a las solapas de su chaqueta.

Gemí, bajito, en el fondo de la garganta.

Se separó un instante.

Yo tenía los ojos cerrados y los abrí.

Bruce me estaba mirando, el ceño fruncido.

—Joder.

Ya podía decirlo otra vez. Parecía tan sorprendido, tan desconcertado como yo. Esperaba que él también hubiese sentido la corriente eléctrica que había pasado de mi cuerpo al suyo, o igual había sido al revés… daba igual. Estaba medio mareada, entre lo bien que olía, lo bien que besaba y lo que estaba haciendo con sus labios en mi cuello…

—Voy a soltar esto —dijo, con voz ronca, elevando la mano que todavía sujetaba el vaso.

Apoyó el bourbon en la pequeña mesa de centro. Luego tiró de mí hasta que quedamos de espaldas al sofá de dos plazas. Me apoyó en el respaldo, y volvió a besarme mientras se inclinaba ligeramente sobre mí y una de sus manos emprendía un viaje debajo de mi falda, mientras la otra seguía en mi cintura.

Subió el borde inferior de mi vestido hacia arriba, ligeramente. Me apartó el tanga y empezó a jugar con mis rizos mientras llevaba sus labios por mi mandíbula hacia mi oído.

—Estás húmeda… —su voz me acarició el lóbulo de la oreja.

No pude contestar, solo emitir un gemido.

Empezó a hacer círculos con dos dedos y empecé a respirar con dificultad, mientras me mordisqueaba el lóbulo de la oreja.

Cuando tenía los dedos justo en mi entrada húmeda, y por fin había conseguido empezar a morderle el labio inferior, la puerta del despacho se abrió de repente.

Siete

Bruce sacó la mano de debajo de mi falda a la velocidad de la luz. Emití un gemido de protesta. Necesitaba que su mano volviese debajo de mi falda y la necesitaba ya.

Me quedé mirando su hombro, respirando con dificultad. Aproveché la pausa para componerme. Me puse una mano en la frente.

Estaba mareada, floja, débil. Como si tuviese las piernas de gelatina y el estómago lleno de mariposas.

Respiré hondo una, dos veces.

No estaba acostumbrada a ese tipo de atracción. Llevaba diez años con la misma persona, y lo más excitante que Robert y yo habíamos hecho últimamente era ver en Netflix la nueva versión de Sabrina, cosas de brujas.

Robert también era la única persona con la que había hecho el amor en toda mi vida.

No sabía qué iba a pasar entre Bruce y yo antes de que nos interrumpieran, pero fuese lo que fuese estaba segura de que no era hacer el amor.

Estábamos apoyados en el respaldo del sofá de dos plazas, yo de espaldas a la puerta, Bruce frente a ella. Había sacado la mano de debajo de mi falda pero no había dejado de sujetarme por la cintura. Le vi mirar por encima de mi hombro y su expresión cambió completamente a una expresión helada de furia contenida. No sé quién acababa de entrar por la puerta, pero si sabía lo que le convenía se iría rápidamente por donde había venido.

—¿Qué haces aquí?

No quise darme la vuelta para ver quién estaba en la puerta. Tenía miedo de que fuera alguien de la oficina y me reconociese. Quizás de espaldas tenía alguna esperanza de que la gente no supiese quién era, de que no se corriese la voz de que estaba confraternizando con el jefe.

Hasta que la persona que había abierto la puerta del despacho habló.

—Qué curioso… justo iba a preguntar qué hace ella aquí —dijo una voz femenina, grave y aterciopelada, como de línea erótica.

Fue cuando decidí darme la vuelta.

Una rubia espectacular estaba en el quicio de la puerta, los brazos cruzados sobre el abundante y generoso pecho (seguro que era falso; tenía que consolarme de alguna manera). Entró dentro del despacho y se dio la vuelta para cerrar la puerta.

Llevaba un vestido rojo oscuro, ajustado, que dejaba nada a la imaginación: tenía unas piernas que le llegaban hasta las orejas, un escote en uve que mostraba perfectamente sus atributos y el pelo le caía en ondas color platino.

Lo peor es que su cara me sonaba muchísimo.

También tenía unos zapatos negros de tacón altísimos, pero aun sin ellos calculé que me sacaba por lo menos veinte centímetros.

—¿Quién es? —pregunté en voz alta, sin poder evitarlo.

No es que fuese asunto mío. O a lo mejor sí, porque si estaba en medio de algo —todavía no sabía muy bien el qué— con Bruce, en su despacho, y aparecía una rubia espectacular con cara de pocos amigos, aquello no presagiaba nada bueno.

—Soy su prometida.

Como decía, una relación de diez años tampoco te prepara para ese tipo de cosas. No estaba acostumbrada a ese tipo de dramas.

Estaba tan desentrenada, sabía tan poco de la vida y del mundo, que ni se me había ocurrido asegurarme de que Bruce —¿o era otra vez Mr. Holland?— no estuviese emparejado, o peor, casado.

No sabía nada de él, al fin y al cabo.

Volví a preguntarme qué hacía yo allí, exactamente. Qué pintaba allí.

Me aparté de su lado instintivamente, pero todavía tenía la mano en mi cintura y me mantuvo a su lado con una ligera presión.

Decidí no montar una escena. De momento.

Ya tendría tiempo de salir corriendo cuando la mujer rubia terminase de montar la suya.

—Chantelle… —dijo Bruce, en un suspiro, como si estuviese supercansado.

Wow. Chantelle. Sonaba a nombre de stripper.

Aunque no era nombre de stripper: era el nombre de una celebrity/modelo/influencer que estaba en boca de todo el mundo. Incluso tenía su propio reality.

De eso me sonaba la cara.

Joder. Si no estuviese tan cabreada, me habría hecho hasta gracia.

—¿Sí, Bruce? —preguntó, sonriendo, en un tono de voz más azucarado que el almíbar.

—No eres mi prometida. Desde hace más de tres meses.

La sonrisa se le tropezó un poco, pero no la perdió del todo.

—Por eso he venido, cariño. Verás —avanzó un par de pasos, con sus andares de pantera, como si yo no existiese—, tenemos que hablar…

—Por cierto… —le interrumpió Bruce, y Chantelle paró su avance de golpe—. ¿Quién te ha dejado entrar? Este es un evento privado, solo para empleados.

La mujer frunció el ceño, confundida.

Joder, era guapa hasta frunciendo el ceño.

—Pero, Bruce, es San Valentín, y…

—Por favor —se puso los dedos en el puente de la nariz y cerró los ojos momentáneamente—. Por favor, sal del edificio. Antes de que llame a seguridad.

Estaba disfrutando como una enana. Había pasado de estar furiosa a estar la mar de entretenida.

Solo echaba en falta unas palomitas.

—Me ha invitado John, pensaba que necesitabas un poco de… distracción —dijo, mientras fruncía el ceño y me miraba.

—Ya hablaré yo con John —dijo Bruce, como si su conversación con el susodicho no fuese a ser del todo agradable.

No sabía por qué, pero deduje que el mencionado John era su amigo y vicepresidente.

—Ahora, si no te importa, estoy ocupado.

La rubia seguía mirándome, confundida, como si no entendiese nada.

—No lo entiendo… no puedes preferirla a ella. Tiene… —me miró de arriba a abajo— sobrepeso —dijo, con una mueca de disgusto, como si hubiese dicho la lepra o rabia.

Hombre, eso era debatible. Depende de con quién me comparase. Teniendo en cuenta que ella era un insecto palo y probablemente tendría menos grasa corporal que un bistec mediano, entonces sí, yo era una ballena.

Si me comparaba con una persona normal, pues no.

Podía haberme ofendido, pero de repente recordé dónde tenía la mano Mr. Holland (Bruce, era otra vez Bruce) unos minutos antes, y que estaba a punto de llamar a seguridad para que la echasen del edificio.

Así que me salió una sonrisilla maliciosa.

Le dije adiós con la mano.

—Bye bye, Chantelle.

Nos miró alternativamente a mí y a Bruce, apretó la boca en una fina línea, y por fin se dio la vuelta y se fue.

Cerró la puerta tras ella, de un portazo, y no pude evitar sonreír de oreja a oreja.

Ocho

Bruce se colocó detrás de mí, ambos mirando la puerta por la cual Chantelle acababa de salir.

—¿No deberías cerrar la puerta? —dije—. ¿No entrará nadie más? ¿Alguna otra modelo que ande suelta por el edificio, quizás?

—Nadie entra en mi despacho sin permiso —bajó los labios hasta el hueco entre mi cuello y mi hombro, y cerré los ojos—. Solo Chantelle está tan loca.

Entonces noté su aliento en mi oído, y me susurró, “¿por dónde íbamos?”

Las piernas se me volvieron líquidas de nuevo.

Íbamos por una parte muy interesante de la noche… íbamos porque me estaba devorando y yo no podía esperar para hacer lo mismo.

Íbamos bastante bien, la verdad.

Aún así, no iba dejar pasar el momento tan fácilmente. Giré la cabeza para mirarle y levanté una ceja.

—¿Prometida?

Sonrió ligeramente.

—Fue un momento de debilidad. Un error de juicio. No me digas que nunca has tenido ninguno…

Empezó a moldear mis curvas con sus manos, por encima del vestido. Llegó hasta mis pechos y me rozó los pezones con los pulgares.

En aquel momento estaba teniendo uno, podía haberle dicho.

Pero sinceramente, me daba igual todo.

A aquellas alturas, ya estaba perdida.

Me besó justo detrás de la oreja, y luego me mordisqueó ligeramente el lóbulo.

—¿Qué estamos haciendo, exactamente? —pregunté, con un hilo de voz.

—Nada que no quieras que hagamos…

Las manos volvieron bajo el vestido, esta vez levantándolo casi hasta la cintura. Noté el aire en mis nalgas, que habían quedado completamente al descubierto.

Sentí sus manos en mi piel, esta vez por detrás. Llegó hasta a tira de encaje que sujetaba las medias, en la parte trasera de mis muslos.

Pasó el dedo índice por el borde, justo encima del encaje, y aguanté la respiración.

—¿Traes esto a la oficina todos los días? —preguntó en mi oído, con voz ronca.

Negué con la cabeza.

—Solo cuando llevo vestidos… o faldas —logré decir por fin.

—Mmmm.

Las manos estaban ahora en mis nalgas, masajeándome, separándomelas, y no podía más.

Ya podía decir adiós a mi tanga de encaje. Estaba mojado, totalmente arruinado.

—¿No quieres correr… mientras puedas?

Le noté entre mis nalgas, duro, a través de la tela del pantalón.

Tragué saliva.

No iba a ir a ningún sitio.

—No —dije, la voz rasposa, como si estuviese en medio del desierto.

Empezó a jugar con el hilo de mi tanga, pasando los dedos por debajo.

—¿Sabes qué vamos a hacer ahora?

Asentí, tragando saliva.

Fue directo, dos dedos, a mi clítoris, sin necesitar que le diese direcciones ni media hora para encontrarlo… eché la cabeza hacia atrás y la apoyé en su hombro.

—Pero primero, hemos dejado algo a medias…

Desplazó los dos dedos que estaban jugando con mi clítoris y los deslizó dentro de mí.

—¡Ah!

Emití un gemido intenso cuando noté la invasión de los dos dedos largos. Con el pulgar seguía acariciándome el clítoris mientras los dedos entraban y salían de dentro de mí.

—Abre las piernas —no me dio oportunidad a hacerlo, me las separó con los pies.

Con la mano que no me estaba volviendo loca, empezó a acariciarme las nalgas…

—Eso es… fóllate con mis dedos.

Hice lo que me decía, moviéndome sobre su mano para poder encontrar el ángulo perfecto.

Me aparté los mechones de pelo que se me pegaban a la cara, del sudor.

Mis gemidos empezaron a subir de volumen.

—¡Sí! ¡Sí!

—Eso es.. Eso es… —dijo Bruce, y si hubiese tenido capacidad de raciocinio en ese momento me habría dado cuenta de que sonaba casi más afectado que yo.

Empecé a moverme en círculos…

—Joder, me encanta tu culo.

Entonces dejó de acariciármelo y me dio una palmada, fuerte, que más que una palmada era un azote.

Me mordí el labio, tan fuerte que estuve a punto de notar el sabor metálico de la sangre. Empecé a moverme más deprisa, buscando el orgasmo, el clímax que se me escapaba, elusivo…

Él seguía moviendo los dedos, a la vez, sin darme tregua…

Más palmadas, una, dos, tres, hasta que estallé.

—¡Sí! ¡Sí! ¡Oh Dios!

Cerré los ojos con fuerza y eché la cabeza hacia atrás, apoyándola en su hombro, mientras el orgasmo me barría como una ola gigante.

Sentí las piernas flaquear, esta vez de verdad, y noté como Bruce me sujetaba para que no me cayese al suelo.

Se quedó pegado a mi espalda. Los movimientos de sus dedos se hicieron cada vez más lentos, hasta que se detuvieron.

Intenté recuperar el aliento. Seguía notando su erección, a través de la tela de su pantalón, en mis nalgas desnudas. Pensé que de un momento a otro iba a oír la cremallera de su pantalón y que iba a follarme allí mismo, en esa misma posición, contra el respaldo del sofá, desde atrás, y estaba a punto de pedírselo cuando se separó y me bajó el vestido.

Tuve que sujetarme al respaldo para no caerme cuando perdí el soporte de su cuerpo.

Rodeó el sofá para coger el vaso de bourbon que había dejado encima de la mesa y tomó un sorbo.

Miré el vaso con envidia. Tenía la boca seca. Me arrepentía de no haberle pedido una bebida antes.

Fue cuando acercó su vaso a mi boca, leyéndome el pensamiento.

Di un sorbo del licor, que me quemó la garganta, sin dejar de mirarle a los ojos.

—¿Estás bien? —preguntó.

Me salió una carcajada involuntaria, ronca.

—¿Estás de broma?

Sonrió. Sin soltar el vaso, me cogió del brazo y me llevó hacia el escritorio. Lo rodeamos, hasta quedar del lado de la silla. Se pegó a mí y me besó. Noté su erección en mi estómago, a través del vestido.

Luego se alejó un par de pasos, y me quedé allí, contra el escritorio, sin saber qué hacer.

Nueve

Se quedó mirándome, una mano en el bolsillo, en la otra el vaso, del que iba tomando sorbos de vez en cuando.

Me estaba poniendo nerviosa. Estaba a punto de decir cualquier tontería —como siempre que estaba nerviosa—, cuando Bruce habló por fin:

—Quítate el vestido —dijo, con voz ronca.

Miré hacia las cristaleras.

—¿Y si nos ve alguien?

Sonrió un poco.

—¿Importaría mucho?

Lo pensé un instante.

No. La verdad, no.

De hecho, era incluso excitante.

De todas formas, era improbable que nadie pudiese vernos: cuando miré hacia las cristaleras no conseguí ver nada más que gotas de lluvia y luces desdibujadas.

Estábamos en la planta 20. No había tantos edificios altos alrededor: al fin y al cabo era Boston, no Nueva York.

—Quítate el vestido —repitió.

Tenía ya las manos en el borde, cuando detuve el gesto y levanté una ceja.

—Me gusta dar órdenes —dijo, a modo de explicación.

Quién lo iba a decir.

—Pero no tienes que hacerlo, si no quieres —dijo, con voz ronca.

Sonreí y levanté el vestido por el borde, poco a poco. Le vi desviar la mirada de nuevo hacia mis piernas, el encaje de las medias a medio muslo.

Cuando llegué a las caderas, desabroché la cremallera que tenía en un lado del vestido. Luego me moví ligeramente y me lo saqué por la cabeza, de un solo gesto.

Mi sujetador era de encaje negro, a juego con el tanga. El tanga no era la opción más cómoda para un día de trabajo, pero la falda del vestido era pegada, y cualquier otro tipo de ropa interior se notaba a través de la tela.

Dejé el vestido a mi lado. Bruce no hizo ningún gesto, ni dijo nada: simplemente me miró de arriba a abajo, en ropa interior delante del escritorio, con el tanga y el sujetador de encaje negro, las medias negras transparentes a medio muslo con el borde también de encaje y los zapatos de tacón.

Vi cómo se le ensanchaban las aletas de la nariz y se le oscurecían los ojos por el deseo.

Le dio otro trago al bourbon, mientras yo tragaba saliva.

—Quítate el resto de la ropa. Menos las medias y los zapatos.

Puse los pulgares en los bordes del tanga y lo dejé caer al suelo.

Luego pasé las manos detrás de mi espalda y me desabroché el sujetador. Sentí el aire frío del despacho rozarme los pechos desnudos. Tenía los pezones erectos, duros como botones, pero no era del frío, precisamente…

Dejé el tanga en el suelo, donde había caído —estaba totalmente mojado, arruinado de todas formas— y el sujetador encima del vestido, a mi lado.

—Túmbate. Encima de la mesa.

Miré un instante a Bruce a los ojos, antes de reclinarme lentamente sobre la superficie lisa y fría del escritorio.

Había dejado todas mis inhibiciones fuera de la puerta del despacho. Nunca me había sentido tan libre, tan aventurera. Todos los absurdos complejos sobre mi cuerpo habían desaparecido, y allí tumbada, desnuda, mientras Bruce me devoraba con la mirada, me sentía deseada, y deseable.

Estaba totalmente expuesta, desnuda sobre la mesa, mientras Bruce seguía complemente vestido.

Había algo profundamente erótico en ello… me sentía vulnerable, pero a la vez poderosa.

Sin soltar el vaso, le dio otro trago al bourbon. Primero pasó la vista por mi cuerpo, lentamente, y luego me miró a los ojos, y levantó las comisuras de los labios en una ligera sonrisa.

Avanzó hacia mí, me separó las piernas y se posicionó entre ellas, todavía vestido.

—¿Sabes qué voy a hacer?

Con la mano que no sujetaba el vaso empezó a acariciarme un pecho, lentamente, cogiéndolo luego en la mano, comprobando su peso. Me rozó el pezón con el pulgar, unas cuantas veces, como si lo estuviese haciendo casi distraído.

Mi respiración empezó a acelerarse.

Le dio otro sorbo al vaso, y por fin lo soltó.

Su mano derecha se unió a la izquierda y me acarició el otro pecho, el otro pezón, hasta que estuvieron duros como el granito.

Empecé a gemir.

—¿Sabes qué voy a hacer? —repitió, como para sí mismo—, voy a follarte hasta que no puedas andar. Hasta que no puedas moverte, y aunque haya pasado una semana todavía me sientas dentro de ti, notes mi polla dentro de ti.

Empecé a respirar con dificultad, sin poder quitar los ojos de Bruce.

No sabía si estaba más excitada por la situación o por su manera de hablar.

Seguramente las dos cosas.

Bajó lentamente una de sus manos por mi estómago.

—Te sentarás en la silla, en tu puesto de trabajo, y te acordarás de mí…

Me separó más las piernas, con las manos en mis ingles, acariciándome el interior de los muslos.

Empecé a oír ruidos metálicos y me di cuenta de que se estaba quitando el cinturón. Por fin, por fin, fue lo único que pude pensar… luego escuché el ruido de una cremallera y me incorporé ligeramente, apoyándome en los antebrazos, para poder disfrutar del espectáculo.

Se desabrochó los pantalones, metió la mano por dentro y sacó su polla erecta.

No podía decir que fuese una sorpresa, porque llevaba notando la erección un rato, primero en el respaldo del sofá, antes y después de la aparición estelar de su exprometida. Pero aún así, me quedé ligeramente con la boca abierta, incapaz de apartar la vista de su sexo grande, ancho y largo, las venas que lo recorrían…

Intenté tragar saliva, pero tenía la boca seca. Noté cómo mi sexo se humedecía más, si eso era posible.

Sin quitarme la vista de encima, con la mirada hambrienta, cogió su cartera del bolsillo interior de la chaqueta del traje, y de allí sacó un condón.

Abrió el paquete con los dientes.

Ese gesto de impaciencia fue la única señal que indicaba que no lo tenía todo tan bajo control como parecía.

Eso sin contar la erección enorme que me saludaba desde el borde de la mesa…

Se puso el condón, desenrollándolo lentamente.

La anticipación me estaba matando.

Cogió su erección con la mano y le noté en mi entrada resbaladiza. Empezó a trazar círculos con la punta en mi clítoris.

Oh dios oh dios oh dios.

Me tumbé del todo sobre la mesa, los brazos por encima de mi cabeza, la espalda arqueada.

—Por favor… —dije, cuando siguió torturando mi clítoris.

—¿Por favor, qué?

Combustión espontánea. Ese era el término que estaba buscando. Como siguiese así, iba a sufrir una combustión espontánea.

—Por favor, ven dentro.

No me hizo caso. Siguió masajeándome con la punta, haciendo círculos, acercándome más y más al orgasmo hasta que en el último momento, cuando estaba al borde del precipicio, empezó a entrar dentro de mí, lentamente.

Me retorcí encima de la mesa.

—Sí, sí, eso es… entra dentro.

No sabía ni lo que decía. Cerré los ojos con fuerza.

Noté cómo me invadía, ensanchándome. Se paró a la mitad para que pudiese acostumbrarme a su tamaño.

No quería que parara. No quería acostumbrarme, quería el shock de su polla dentro de mí, de repente, sin avisar, sin permiso.

Me estaba volviendo loca. Quería deprisa, quería rápido y fuerte, quería ya, yayaya.

Siguió empujando, abriéndose paso poco a poco en mi interior.

Eché la cabeza hacia atrás, arqueando la espalda, y emití un gemido largo y alto.

—Mírame.

Lo intenté, intenté levantar la vista del techo y clavarla en Bruce, pero la tenía desenfocada y no podía evitar cerrar los ojos, invadida por el placer…

Oh dios. Necesitaba que se moviese, y lo necesitaba ya.

Con un movimiento de caderas me penetró hasta el fondo.

—¡Ah!

Estaba dentro, esta vez sí, del todo.

Empecé a moverme encima del escritorio, intentando acelerar aquello, intentando… no sabía qué.

—Quieta —dijo Bruce, pero no le hice caso.

—No puedo, no puedo… —gemí—. Bruce… Bruce…

Al final cogió mis piernas y las pasó alrededor de su cintura. Eso no hizo que dejase de retorcerme.

—¿Qué quieres?

—Quiero más… más fuerte…

—Pídemelo por favor.

—Por favor —gemí, casi en una súplica—. Por favor.

Sonrió un poco de lado, el maldito.

—Todo a su tiempo, Maya. Todo a su tiempo…

Entró y salió, despacio, como si me estuviera torturando a propósito. Notaba mis músculos intentando adaptarse a su largura, a su anchura, intentando adaptarse a la invasión… a pesar de eso quería más, necesitaba más.

En una de las embestidas, se quedó clavado dentro de mí, sin moverse.

Empezó a quitarse la corbata, con movimientos lentos, sin dejar de mirarme a los ojos.

Yo tampoco podía dejar de mirarle, hipnotizada.

Tiró la corbata por ahí.

Se quitó la chaqueta del traje y siguió el mismo camino que la corbata.

Luego empezó a desabrocharse la camisa y ante la primera visión de sus pectorales se me hizo la boca agua.

¿Cómo, cómo podía tener esa clase de músculos una persona que se pasaba el día en la oficina? Era inexplicable. Tenía más músculos en el pecho y en el abdomen de los que podía contar… una expansión de músculos bronceados, solo para mí… Los pezones eran oscuros y grandes como monedas. Me quedé con la visión de los pectorales y los abdominales grabada en la retina.

No llegó a quitarse la camisa del todo, solo la dejó abierta sobre el pecho. Sentí la necesidad de acariciar con mis manos el pecho y el estómago plano y duro, mordisquearle los pezones, pero me había dicho que no me moviese…

Tragué saliva otra vez.

Empezó a moverse, otra vez, a entrar y salir de dentro de mí, absurdamente despacio, como si me estuviera torturando.

Bruce

Miré a Maya encima de mi mesa de despacho, e intenté tranquilizarme.

Lo había intentado con el bourbon, pero no había servido de nada.

La melena castaña esparcida encima de la superficie brillante de madera… su cuerpo desnudo, expuesto, para mí.

No sabía ni por dónde empezar. Tenía miedo de volver a convertirme en un adolescente sin control.

Quería poseerla. Era lo que hacía, con las empresas, con los negocios, con todo.

Necesitaba poseer, conquistar, invadir.

Quería follarla, duro, fuerte y ya. Todas aquellas curvas expuestas sobre la mesa, mi festín particular.

Seguí entrando y saliendo despacio, despacio, para no correrme demasiado rápido, pero joder, me estaba resultando difícil, por no decir casi imposible.

Abrí sus piernas un poco más y entré más adentro, más todavía, hasta que la escuché gemir, un gemido alto y claro.

Las tetas se movían con cada embestida.

Sí, pensé. Sí, sí, sí…

Era lo que necesitaba. Desfogarme, conquistar, invadir.

Miré hacia abajo, volví a salir y vi cómo su coño rosa se tragaba mi polla ancha una y otra vez, una y otra vez.

Podría quedarme mirando todo el día, toda la noche.

En la mesa, Maya se retorcía de placer. Cambié el ángulo, el movimiento.

—¿Quieres más fuerte?

Maya

—¡Sí!

No quería despacio. No quería lento, no quería poco a poco, no quería nada suave ni romántico.

Quería sexo salvaje, fuerte, duro, lo que nunca había experimentado en mi vida.

Quería no poder sentarme en una semana, salir de allí escocida, con mordiscos, arañazos, heridas de guerra.

Me incorporé en la mesa, hasta quedar sentada. Aproveché para sacarle la camisa por los brazos. Era un pecado que todos aquellos músculos quedasen tapados… hice un ruido en el fondo de la garganta cuando descubrí los bíceps. Dios. Pasé la lengua por el hueco de su cuello, lo primero de él que me había llamado la atención. Puse la mano en su pelo y tiré hacia abajo, para poder morderle el lóbulo de la oreja. Luego acerqué su boca a la mía, y le besé.

Fue como si una hoguera nos estuviese consumiendo… como si no tuviéramos suficiente, nuestras lenguas luchando… por fin empezó a acelerar su movimientos. En el fragor de la batalla, casi sin darme cuenta, le mordí el hombro.

Fue como si hubiese abierto las compuertas.

Empezó a penetrarme con golpes secos, cada vez más deprisa, entrando hasta el fondo.

—¿Es esto lo que quieres? ¿Es esto lo que te gusta? —preguntó, jadeando, entre embestida y embestida.

Habría respondido, si pudiese, pero no encontraba la voz, no podía hacer otra cosa que gritar de placer, mientras me llenaba hasta el fondo, una y otra vez, una y otra vez…

Vi su culo desnudo en las cristaleras, moviéndose mientras empujaba. Empezó a moverse en círculos. Puse las manos en sus nalgas y empujé hacia adelante para que me penetrase más profundamente.

—Ah, joder, sí… eso es… —dijo, con voz ronca.

En un momento de locura le clavé las uñas en las nalgas, totalmente fuera de mí, y fue cuando perdió totalmente el control.

—Fóllame —jadeé, entre embestida y embestida—, fóllame más, fóllame fuerte… sí… ah…

Bajó la cabeza y se metió uno de mis pezones en la boca, mordiéndolo ligeramente.

—Túmbate —volvió a ordenarme— eso es, agárrate a la mesa.

Le vi mirar hacia abajo, hacia dónde estábamos unidos. Estaba hipnotizado mirando su propia polla entrar y salir de dentro de mí.

Cogió mis piernas y las subió a sus hombros. Luego se inclinó sobre mí. En esa posición llegaba todavía más adentro, no sabía cómo era posible, hasta donde nadie había llegado nunca…

Arqueé la espalda y grité. Sentí como si fuese a partirme en dos de un momento a otro. Cambió el ángulo de la penetración y no sé cómo tocó un punto mágico dentro de mí, empezó a rozarlo una y otra vez, y creí que había muerto y estaba en el cielo.

—¡Bruce! ¡Bruce! —empecé a gritar.

—¿Te gusta? —preguntó, entre jadeos.

—¡Sí!

Noté el orgasmo acercarse, pero más que un orgasmo era un tsunami que amenazaba con arrastrar todo a su paso, lo poco que me quedaba de cordura… cerré los ojos con fuerza, me agarré al borde exterior de la mesa y empecé a arquear la espalda y a gritar, tan alto que tenían que oírme por fuerza en todo el edificio.

—¡Bruce! —dije de repente, y empecé a correrme, los gritos tenían que llegar al menos hasta la planta 17.

—Eso es, eso es… eso es, córrete… otra vez… —dijo, y empezó a frotar mi clítoris, embistiendo cada vez con más fuerza, hasta el punto de desplazar el escritorio sobre el suelo. Fue entonces, contra todo pronóstico, cuando estaba volviendo en mí, cuando empecé a retorcerme de nuevo y el segundo orgasmo, inesperado, me sacudió de arriba a abajo.

Empecé a gritar de nuevo, mientras Bruce embestía una y otra vez, una y otra vez, hasta que empezó a gruñir, me penetró unas cuantas veces más, potente, hasta el fondo, tan fuerte que sabía que iba a estar escocida más de una semana…

—Joder, joder… —apretó los dientes y cerró los ojos—. ¡Maya!

Estábamos sudorosos, respirando con dificultad.

Me temblaban las piernas, que Bruce ya había bajado de sus hombros. Bruce estaba apoyado con los brazos tensos, las palmas de las manos sobre el escritorio, la cabeza baja, intentando recuperar el aliento.

Intenté incorporarme, despegar la espalda del escritorio, sin éxito. A la segunda va la vencida, pensé, pero Bruce se dio cuenta de mis intentos y tiró de mi mano, hasta que quedé sentada frente a él. Enterró la cara en el hueco entre mi cuello y mi hombro.

Miré hacia las cristaleras. Al otro lado ya era noche cerrada y lo único que podía ver era nuestro reflejo, yo completamente desnuda, menos los zapatos y las medias hasta el muslo, aunque una de ellas se había deslizado y estaba hecha un gurruño en mi tobillo.

Bruce tampoco tenía mejor aspecto, el pantalón a medio muslo, su increíble culo descubierto, la cara enterrada en mi cuello, intentando recuperar el aliento.

—¿Crees que nos habrá visto alguien? —dije, rompiendo el silencio.

Levantó por fin la cara para mirarme. Parecía satisfecho, sonriendo ligeramente, los ojos color chocolate más cálidos que nunca.

—No creo. Es San Valentín, al fin y al cabo, no creo que haya mucha gente en las oficinas, a estas horas…

—¿Cómo crees que irá la fiesta? —pregunté, acordándome de repente de la gente que habíamos dejado en la planta 17.

—Ni idea. Ahora mismo, lo único que me interesa es cómo vamos a salir del edificio sin que nadie nos vea.

Ladeé la cabeza.

—Supón que lo conseguimos…

Todo dependía de la gente que todavía quedase pululando, y de nuestra habilidad para componernos la ropa y que no pareciese que acabábamos de tener una sesión de sexo salvaje.

¿Imposible? No, pero bastante difícil.

—Supón que lo conseguimos —repitió Bruce, acercándome a él, y mirando mi boca—. Lo siguiente sería llegar hasta mi casa, y pasar el fin de semana encerrados allí.

Una burbuja de optimismo se abrió paso en mi interior.

—¿Y si tengo planes?

No los tenía, pero no quería que se me notase desesperada.

—Cancélalos.

Chasqueé la lengua.

—Tú no mandas en mí —dije, sonriendo.

Bruce sonrió de vuelta, acercando sus labios a los míos.

—En realidad, sí —dijo, sobre mi boca.

Y me besó.

Al final, después de todo, el día de San Valentín no había estado nada mal…

Fin

* * *

Aquí concluye la historia de Maya y Bruce. Pasa la página para leer la segunda parte de “La Fiesta de San Valentín”, la historia de Fiona.

La Jefa

La Fiesta de San Valentín - Parte 2

Uno

Si el infierno existía, estaba segura de que era una fiesta de oficina continua.

Pegué un trago de mi vaso de plástico e hice una mueca.

No sé quién me había dicho que el vino era bueno. Era mentira. Totalmente falso.

Era un vino barato y horrible: rosado, pero sin burbujas… puaj.

Aunque no parecía importarle a nadie, la verdad: la gente se estaba emborrachando con una alegría increíble.

Acababa de intentar salvar a Maya de meter la pata con el jefazo, Bruce Holland. No lo había conseguido. Tampoco parecía que fuese a haber consecuencias; estaban hablando tan tranquilamente, como si se conociesen de toda la vida… con la fama de arisco que tenía Mr. Holland, la verdad, no me lo esperaba.

Ya le sonsacaría los detalles a Maya el lunes, a la hora del café.

Miré la pantalla de mi móvil. Por dios, solo eran las siete… se me estaba haciendo la tarde infinita.

Estaba sentada en una mesa, el pene hinchable gigante que me habían regalado por el amigo invisible a mi lado, contando los minutos para desaparecer de aquella fiesta.

Una fiesta de la oficina por San Valentín. No sé a quién se le había ocurrido la idea, pero era un genio. No podía haber nada más triste.

La fiesta estaba empezando a ser más que patética. No es que fuese una maravilla para empezar, pero el alcohol estaba haciendo estragos. Había llegado el momento de levar anclas. No había tenido más remedio que hacer acto de presencia, por ser una de las jefas, pero un baño con burbujas me esperaba en casa, junto con una novela de misterio, las dos cosas juntas infinitamente más interesantes que aquello, fuese lo que fuese.

Me daba igual que fuese el día de los enamorados, no tenía ningún tipo de trauma por no tener planes esa noche. No estaba desesperada ni por una relación, ni por una cita.

Ya estaba bastante escaldada, con 36 años y un divorcio a mis espaldas después de cuatro años de matrimonio.

Menos mal que por lo menos no había añadido críos a aquel desastre.

Estaba muy bien sola, muchas gracias.

Ahora, una mini aventura, o un revolcón sin consecuencias… a eso no diría que no, la verdad. Empezaba a pensar que me había vuelto a crecer la virginidad.

Lo que pasa es que no era tan fácil. No me veía yendo a un bar sola a pescar tipos, si tenía que ser sincera, y Tinder —por las historias que había oído— era un nido de zumbados.

Miré a mi alrededor y me desanimé. El panorama era desalentador. Evidentemente, allí tampoco iba a encontrar nada potable. No podía ni pensar en iniciar nada con ninguno de los hombres que pululaban por la oficina. Por una parte era una idea malísima, donde tengas la olla, etc, pero en versión femenina. Ya era suficientemente difícil ser una jefa mujer, con los rumores de siempre diciendo que estaba allí por chupar pollas —ya ves, como si no tuviese más experiencia que nadie y mi departamento no fuese el más productivo— como para encima liarme con alguien de la oficina y dar más alas a los rumores.

Por otra parte… suspiré y di un trago a mi vaso de vino, mientras paseaba de nuevo la mirada por la gente. Los tipos de mi edad o bien estaban casados —no felizmente: aquellos no estaban en aquella fiesta patética, estaban celebrando San Valentín con sus mujeres —la alianza de matrimonio convenientemente guardada en el bolsillo del pantalón, como si no nos conociéramos todos; o estaban recién divorciados, persiguiendo a veinteañeras, intentando recuperar el tiempo perdido. La juventud perdida, más bien.

Dios, qué aburrimiento.

—¿No bailas? —preguntó una voz grave a mi lado.

Observé el triste intento de formar una pista de baile que habían hecho, apartando un par de escritorios. Tim y otro tipo estaban en el medio, y parecía que les estaba dando una descarga eléctrica.

Supuse que aquello era bailar. O pretendía serlo.

Aún así, me giré para responder a la voz, que pertenecía a mi secretario, o ayudante, mejor, como le gustaba llamarse a sí mismo.

—¿Tengo pinta de bailar… —dije, mientras señalaba con la cabeza hacia la pista— eso?

Matthew soltó una carcajada.

Sonreí a mi pesar. Era una prueba de lo joven que era, lo fácil que se reía por cualquier cosa, a carcajadas.

Así era como se reía uno cuando uno era joven y libre, cuando la vida todavía no te había dado con una barra de hierro en las rodillas suficientes veces.

—¿Qué haces aquí, Matthew? No me digas que no tienes planes mejores.

Me miró por encima del borde del vaso mientras bebía. Cuando terminó de beber me contestó.

—¿Y perderme esta maravillosa fiesta? —dijo, señalando a la gente que bailaba en el centro de la oficina—, debes estar de broma…

Sonreí, sin poder evitarlo.

Sí.

Era la fiesta más patética del mundo.

—¿Has mandado los emails con la propuesta de presupuesto de esta mañana? —le pregunté. Era un poco cortar el rollo, pero tenía que asegurarme.

—¿No paras nunca? Es viernes por la noche.

Levanté las cejas.

—¿Y?

Suspiró.

—Claro que los he mandado, jefa. Estaba en la agenda, ¿no? Si está en la agenda, está hecho.

No pude evitar una sonrisa de satisfacción. Tenía el secretario más eficiente de todo mi departamento. Había gente intentando robármelo constantemente, pero no lo iba a permitir. Lo había entrenado yo, era eficiente y era mío.

Intenté no fijarme mucho (demasiado) en él, ya me sentía suficientemente pervertida en el día a día cuando le observaba sin que se diese cuenta. Pero no hacía falta fijarse mucho para tomar nota de sus pantalones de traje negros, la camisa blanca sin corbata con el primer botón desabrochado, las mangas recogidas hasta el codo que dejaban ver los antebrazos musculosos… Mmmm.

Supuse que habría dejado la chaqueta apoyada en algún lado y que en algún momento de la tarde se había quitado la corbata.

Tampoco tenía que escrutarle para saber que tenía el pelo moreno, un poco largo, como si se hubiese saltado ir a la peluquería los últimos dos meses, lo justo como para agarrarlo con las manos mientras una hacía otras cosas, y los ojos color verde en los que una podía perderse si su dueño te miraba demasiado cerca. Los ojos que me hacían desear con una fuerza inusitada tener diez años menos. Y no ser su jefa, por supuesto.

—¿Y has mandado la propuesta a los de Laverty Holdings? —pregunté, porque me molestaba que fuese tan atractivo y no poder hacer nada.

Así que empecé a hablar de trabajo, que era la solución para todo. Se le pasaban a una las ganas de divertirse, de ojear subordinados y prácticamente de vivir.

—¿Qué propuesta? —dijo, medio alarmado—. No.

Me giré hacia él.

—Tiene que llegar para el lunes, Matthew.

—No me la has enviado, Fiona —me respondió, en el mismo tono de reprimenda que yo acababa de utilizar.

—Te la he enviado. Esta mañana.

—No.

—Sí.

Entrecerramos los ojos a la vez, mirándonos.

—Solo hay una forma de saberlo —dijo por fin.

Efectivamente, estaba pensando lo mismo que yo.

Nos levantamos a la vez de la mesa en la que estábamos sentados y salimos hacia mi despacho.

Dos

—¿Qué te apuestas a que no me lo has mandado? —preguntó Matthew mientras avanzábamos por el pasillo, delante de otras puertas cerradas, hacia mi despacho.

Iba detrás de mí, y cuando volví la cabeza subió la mirada.

¿Me estaba mirando el culo?

—Lo que quieras, porque te lo he mandado —dije, con confianza—. Así que, amigo mío, vas a morder el polvo— le lancé una sonrisa maléfica por encima de mi hombro.

Le vi sonreír antes de darme la vuelta y seguir mi camino.

No estaba preocupada; la propuesta tenía que llegar a su destinatario para el lunes a primera hora, así que aunque se le hubiese olvidado enviar el correo, podíamos mandarlo en ese momento. Tampoco era una drama, Matthew era muy buen empleado y no solía tener esa clase de descuidos.

Pero yo tenía razón, e iba a demostrárselo.

Llegamos por fin hasta la puerta de mi despacho, saqué la llave de mi bolso y entramos. En vez de la luz fluorescente del techo —cómo la odiaba— encendí la de la lámpara de mi escritorio.

Me metí detrás de la mesa y encendí el ordenador.

—No, en serio —dijo Matthew, sonriendo con un lado de la boca, las manos en los bolsillos del pantalón, adorable al otro lado del escritorio—. ¿Qué te apuestas?

Le miré, ladeando la cabeza.

—¿Tan seguro estás de que vas a ganar?

—Por supuesto.

Empecé a dudar de mí misma. ¿Y si se me había pasado…?

No me gustaba un pelo la sonrisa de confianza que tenía bailando en la boca.

—No te voy a subir el sueldo —le dije, mirándole fijamente.

Juraría que bajó los ojos hacia el escote que mi blusa dejaba al descubierto, pero con tan poca luz no podía estar segura.

El monitor del ordenador mostró la pantalla para meter la contraseña y empecé a teclear.

—No estaba pensando en eso, precisamente —le oí murmurar, como para sí mismo.

No le hice mucho caso porque el ordenador estaba arrancando. Abrí la aplicación de correo. Busqué por fecha, de esa mañana.

El email no estaba en “Enviados”.

Intenté que mi cara no traicionase lo que estaba viendo en la pantalla.

Lo encontré en la carpeta de borradores.

Había escrito el email con las instrucciones para Matthew pero no lo había enviado. Me habría distraído con algo.

¡Qué rabia!

—¿Qué, tenía razón, verdad? —dijo de repente, y me sobresalté sin querer.

Se había movido a mi lado, detrás del escritorio.

—¿Qué haces aquí? —dije, girando la cabeza para mirarle.

Me miró desde su altura, las manos todavía en los bolsillos, la media sonrisa en la cara.

—No me fiaba. Quería ver la pantalla, por si acaso.

Estaba a medio centímetro de mí. Bueno, igual estaba exagerando. Pero estaba muy cerca.

—He ganado —esta vez no me lo estaba imaginando, me estaba mirando el escote—. Estoy pensando cuál podría ser mi recompensa…

Sentí un escalofrío —bueno— correr por mi espalda.

—No nos habíamos apostado nada —dije, intentando mantener la compostura y que mi imaginación no corriese desbocada. Igual estaba malinterpretando la situación. Pensando lo que no era. Estaba bastante necesitada últimamente; eso me podía llevar a error.

—Pero algo me deberás, ¿no?

Cerré el ordenador, que se apagó en la décima parte del tiempo que había tardado en encenderse.

Cogí el móvil de encima de la mesa para mirar la hora.

—Matthew…

Me volví hacia él, y estaba todavía más cerca. ¿Cómo era posible?

—Aunque sea una disculpa…

No se me daba muy bien disculparme, si tenía que ser sincera. Me mordí el labio inferior, y Matthew desvió la mirada hacia mi boca.

Estaba tan cerca que al levantar el móvil me choqué con él y se me cayó el móvil al suelo. Menos mal que el despacho tenía moqueta, así que botó un par de veces y se metió debajo de mi mesa.

Me agaché a cogerlo a la vez que Matthew. No nos dimos un cabezazo de milagro.

Estaba debajo de mi escritorio, donde acabé a gatas, Matthew a mi lado, los dos alargando la mano a la vez para coger el móvil, cuando oímos la puerta del despacho abrirse.

Uh-oh.

Tres

Matthew había cerrado la puerta del despacho cuando habíamos entrado, pero, evidentemente, no con llave. Ya era bastante sospechoso que estuviésemos allí a aquellas horas como para encima encerrarnos con llave.

Por otra parte, mi mesa de despacho, además de enorme, no estaba abierta por delante. Tenía un panel de madera en el frontal. O sea, alguien al otro lado no podía vernos. Había elegido la mesa así a propósito porque estaba harta de que todo el mundo que entraba a mi despacho me mirara primero las piernas, luego a la cara. Además, me gustaba quitarme los tacones cuando estaba detrás del escritorio, sin necesidad de que cada persona que entrase a mi despacho tuviese que verme descalza.

Esto quería decir que estábamos en una posición… delicada, por así decirlo.

Matthew me miró, a un centímetro de mi cara.

Yo le miré de vuelta, con la misma expresión de horror.

¿Y ahora qué?

Entonces oímos una risita.

—Nos van a pillar… —dijo la dueña de la risita, una chica joven que debía tener veintipocos años y cuya voz no identifiqué.

No por dios, no.

La risita y la voz habían sonado en la dirección de la puerta, pero por los sonidos debía haber otra persona con ella.

Y, por los sonidos también, ahora debían estar besándose.

Oímos un ruido y miramos hacia arriba, al “techo” del escritorio.

Alguien se había sentado encima.

Empecé a ponerme roja de furia. A ver, tenía el escritorio libre de papeles porque era un poco obsesa del orden y todos los viernes dejaba todo recogido, pero seguía siendo mi escritorio.

Mi calendario, mi bote de bolis.

¡Y mi despacho!

Mi despacho no era un picadero.

Estuve a punto de levantarme para cantarle las cuarenta a quien quiera que estuviese encima de mi escritorio, cuando Matthew me agarró del brazo y meneó la cabeza a uno y otro lado. Luego hizo gestos, señalando entre nosotros.

Tenía razón. ¿Cómo íbamos a explicar la situación? ¿Lo que estábamos haciendo los dos allí, metidos debajo de la mesa?

Crucé los brazos e intenté aplacar mi furia.

Mientras, encima de nuestras cabezas, seguía el besuqueteo y empezaban a escucharse respiraciones fuertes.

Bueno, la cosa ya no podía empeorar.

Entonces una voz masculina dijo:

—No te preocupes, aquí no va a entrar nadie, no nos va a ver nadie…

Vale, perfecto.

La cosa sí que podía empeorar.

Porque la voz masculina pertenecía a Tim la Comadreja.

Joder, qué puta mala suerte.

* * *

Matthew hizo una mueca de disgusto, igual o parecida a la que que tenía yo en la cara en ese momento, así que supuse que no estaba sola en mi desprecio de Tim la Comadreja.

Más besuqueteo y ruidos.

Hice un gesto de meterme los dedos en la boca para vomitar, y Matthew sonrió. Luego empezó a moverse para intentar acomodar sus piernas debajo del escritorio.

Estaba sentado con las piernas cruzadas y la espalda encorvada porque ni siquiera cabía sentado debajo de mi escritorio. Yo estaba incómoda, pero Matthew tenía que estar pasándolo fatal.

Le vi sacar el teléfono móvil del bolsillo y de repente cogí el mío y lo puse en silencio. No podía arriesgarme a que empezase a sonar o a hacer ruidos si me llegaba algún mensaje.

“¿Qué hacemos?”, vocalicé en la dirección de Matthew.

Se encogió de hombros.

“Esperar”, dijo sin sonido, moviendo los labios.

Estupendo.

—Tim, no estoy segura de esto… y si entra alguien? —dijo la voz de la chica joven—. ¿De quién es este despacho?

—De Fiona la frígida.

Ahora el que tenía cara de furia era Matthew. Meneé la cabeza a uno y otro lado para que supiese que no me importaba. Ser insultada por Tim era como un piropo de cualquier otra persona.

Lo único que los rumores tendrían que empezar a a seguir una lógica… o era frígida o había llegado hasta allí practicando sexo oral. No podía ser las dos cosas a la vez. La trepa de Schrödinger.

Los gemidos se intensificaron y de repente oímos el ruido de una cremallera al abrirse.

Oh dios no, nonononono.

Tendría que pedir que me cambiaran de despacho. El lunes mismo.

La desesperación tenía que estar pintada en mi cara, porque Matthew me dijo (enunciando las palabras, vocalizando sin emitir sonidos, como habíamos hecho antes), “voy a probar una cosa”.

Se puso a maniobrar con el móvil, todo concentrado. No sé qué estaba haciendo, pero no era el mejor momento para ponerse a navegar por internet, mirar Instagram o lo que sea que estuviese haciendo, la verdad.

De repente empezó a sonar Shake it off de Taylor Swift y una vibración de móvil, todo a la vez.

Me sobresalté hasta que me di cuenta de que no era ninguno de nuestros móviles el que estaba sonando.

Era un móvil en alguna otra parte del despacho.

—¿Es tu móvil? —preguntó Tim, sin aliento.

Después de haber estado unos segundos sonando, paró de repente.

Matthew siguió maniobrando con su teléfono, y el sonido de un mensaje llegando a un móvil volvió a sonar por encima de nuestras cabezas.

—Déjame que mire, igual es importante… —dijo la voz femenina.

Matthew levantó la vista de su teléfono y me miró, sonriendo.

No entendía nada.

Unos segundos después, la chica dijo:

—Hum, tengo que volver a la fiesta… una de mis amigas me está buscando, eh…

—¿Estás de broma?

—…además creo que he oído un ruido —siguió diciendo la chica—. No quiero que nos encuentren aquí, la verdad. No creo que sea bueno para mi reputación. Si no te importa.

Tim murmuró algo, no sé el qué, pero no creo que fuese nada agradable. Oímos ruido de ropa al colocarse y menos de un minuto después, el sonido de la puerta del despacho al abrirse y cerrarse.

En aquel momento, el sonido de la puerta al cerrarse me pareció el más hermoso que había oído en mi vida.

Después de eso, nada.

Nos quedamos un rato en silencio, mirándonos.

Cuatro

No podía creerme que por fin estuviésemos solos. Decidí esperar un poco, para asegurarme también de que nadie volvía a entrar.

“¿Se han ido?” vocalicé en la dirección de Matthew.

Asintió con la cabeza, pero por si acaso se asomó por un lado del escritorio.

—Se han ido —dijo por fin.

—No quiero salir— le dije a Matthew, con los ojos muy abiertos—. De debajo de este escritorio. Nunca.

—¿Tienes la llave?

Cogí el bolso, que menos mal que lo había dejado en el suelo, al lado de la silla, y saqué la llave del despacho.

Matthew se desdobló con cuidado y salió de debajo del escritorio, no sin dificultad.

No llevábamos mucho tiempo allí metidos, todo había sucedido en menos de diez minutos, pero él era el más alto de los dos. Yo me había hecho una bola, sentándome en el suelo con las rodillas pegadas al pecho, y más o menos estaba cómoda. Mi trauma era más bien psicológico, no físico.

Escuché la llave darse la vuelta en la cerradura.

Cerré los ojos, aliviada. Por lo menos no iba a entrar nadie más.

Matthew

Cerré la puerta del despacho, respiré hondo e intenté calmarme antes de volver a donde estaba Fiona.

No lo conseguí.

Mi jefa. Es mi jefa, mi jefa, mi jefa, me repetí sin éxito.

Llevaba casi un año trabajando para ella —casi desde que su divorcio se había hecho efectivo— y desde el primer día había tenido que contenerme para no ponerle las manos encima.

Bueno, no literalmente, por supuesto: digamos que tenía que contenerme para no babear delante de ella, para no ponerme de rodillas y suplicarle que por favor, por favor me sacase de mi miseria y viniese conmigo a algún lugar oscuro, y…

Basta.

Me estaba volviendo loco: lo bien que olía (le había olido el pelo unas cuantas veces sin que ella se diese cuenta, al inclinarme para señalarle algo en el ordenador), sus caderas y su culo dentro de aquellas faldas de tubo ajustadas… las piernas, los zapatos supersexys que solía llevar, y que no podía dejar de imaginarme clavados en mi espalda, mientras…

Tranquilízate, tío.

Ya, claro. Como si fuera tan fácil.

Estaba siendo un suplicio de año. Era una tortura diaria. Había contemplado incluso la posibilidad de dejar el trabajo, porque me costaba un mundo concentrarme.

Era joven, no tenía ataduras y físicamente no estaba mal, tampoco. Procuraba cuidarme, ir al gimnasio; me hacía falta de todas formas, para desentumecerme, después de estar todo el día encerrado en la oficina. Tenía una vida sexual sana y frecuente, pero no podía evitar imaginarme a Fiona debajo de mí cuando estaba con otra mujer. Y la cantidad de veces que había tenido que salir al baño casi corriendo a ocuparme de mi pequeño “problema” mientras pensaba en su pelo oscuro enredado en mis manos, sus labios pintados de rojo, la blusa blanca debajo del traje ligeramente abierta…

Dios, vivía en un estado de constante empalmamiento. Me sentía como si tuviese quince años.

Y lo peor de todo, lo peor, es que sabía que a ella también le afectaba. Que para ella tampoco era muy distinto. Sabía que había cierta atracción, había pillado un par de miradas perdidas, aunque lo llevaba mucho mejor que yo, la verdad. Había atracción también por su parte, de eso estaba (casi) seguro. Lo que no sabía era cuánta.

Quizás había llegado el momento de averiguarlo.

O de morir en el intento.

Total, ¿qué podía perder? Si seguía así, iba a tener que dejar el trabajo de todas formas…

Volví a meterme bajo el escritorio, con Fiona.

Dios, me volvía loco su perfume… oscuro, potente, como una mezcla de flores y noche de verano.

Fiona

Para mi sorpresa, Matthew volvió a meterse debajo de escritorio.

—¿Estás bien? —preguntó.

Suspiré.

—Voy a tener que lavarme el cerebro con lejía

Levantó una de las comisuras de su boca ligeramente hacia arriba.

Fruncí el ceño.

—¿Qué acaba de pasar, exactamente? ¿Has hecho algo para que se fueran?

—Le he mandado un mensaje al móvil a Katty.

Hum. Supuse que Katty era la chica magreada por Tim la Comadreja.

—¿La conoces?

—Es una de las recepcionistas.

Ya me parecía que me sonaba la voz: era una de las chicas que trabajaban en el vestíbulo del edificio, detrás de un mostrador, que cogían citas y dirigían a los visitantes y clientes a la planta correspondiente.

—¿Y tienes su número de teléfono?

Sonrió de nuevo y se encogió de hombros.

Entrecerré los ojos.

—¿Qué le has puesto en el mensaje?

—Que estaba en la fiesta, que la estaba buscando y que si quería tomar algo…

Abrí la boca en forma de O.

—¿Y cuando llegue y no te vea, qué?

Volvió a encogerse de hombros.

—Por lo menos se han ido. Lo importante era sacarlos de aquí.

Eso era verdad.

—Déjame que rebobine un poco —levanté la mano, la palma hacia él—: la chica estaba tonteando, por decirlo de alguna manera un poco suave y que no me den arcadas, con Tim la Comadreja, ¿y de repente le llega un mensaje tuyo y sale corriendo?

Matthew sonrió de nuevo con su sonrisa ladeada. Ya era atractivo por defecto, pero cuando sonreía de aquella manera se convertía directamente en comestible.

—Prioridades, supongo.

Volví a fruncir el ceño.

—Relájate —dijo—, no hemos intercambiado fluidos ni nada de eso. Solo tenía su teléfono.

Le miré un par de segundos.

—No es asunto mío, Matthew, con quien hayas intercambiado qué. Y estoy relajada —dije, en un tono de voz tenso que indicaba exactamente lo contrario.

Sonrió y se acercó un poco a mí, pero un poco era suficiente en aquel espacio tan reducido…

Estaba, definitivamente, demasiado cerca.

Tenía que salir de allí.

—He visto cómo me miras —dijo Matthew de repente.

Tragué saliva. ¿Tan obvia era? Había intentado disimular, pero llevaba tanto tiempo en dique seco que a lo mejor yo pensaba que estaba siendo discreta, y resulta que le había estado mirando todos aquellos meses con la lengua fuera, o algo así.

Decidí pasar al ataque y me puse a la defensiva. Por si acaso.

—Bueno, no estoy ciega. Y supongo que en casa tienes un espejo de cuerpo entero y tú tampoco estás ciego, ¿no?

La sonrisa se le hizo más ancha, con aquella dentadura de maravillosos dientes perfectos, como si aquello le estuviese divirtiendo muchísimo.

—No —dijo por fin—, no estoy ciego.

Acercó aún más su cara a la mía.

Uh-oh.

Cinco

Se inclinó sobre mí, sus labios a un centímetro de los míos. Le puse una mano en el pecho para pararle.

—Oh, no. No no no.

Intenté salir de debajo del escritorio.

Matthew me cogió de la mano.

—¿Adónde vas?

Tiró de mi mano y volví a mi sitio original, sentada debajo del escritorio.

—Adonde pueda recuperar la cordura. Esto es una mala idea, Matthew. Una muy, muy muy mala idea. Una idea muy mala —repetí, por si acaso no había quedado claro.

—Matt.

—¿Qué?

—Mis amigos y la gente que me conoce me llaman Matt.

Ni de coña iba a empezar a llamarle Matt, lo que me faltaba.

—Matthew —dije, poniendo énfasis en el nombre—. Esto no va a pasar. Es mala idea. Una muy mala idea.

Si lo repetía muchas veces, en voz alta, igual empezaba a creérmelo.

—¿Por qué no? Yo creo que es muy buena idea.

—¿Cuántas razones quieres? —dije, exasperada—. Para empezar, eres mi subordinado.

—Me gusta cómo suena—. Sonrió, divertido.

Puse los ojos en blanco.

—Céntrate, Matthew. Ya sabes lo que quiero decir. ¡Soy tu jefa!

—Puedo pedir el traslado de departamento.

Me entró el pánico.

—¡No! ¡Eres el mejor secretario que hay! ¡Y eres mío!

Entrecerró los ojos.

—¿Secretario?

Parecía que había dejado pasar la parte de “eres mío”, menos mal.

—Ayudante. Me da igual. ¿Qué pone en tu contrato?

—Adjunto a la dirección de departamento.

—Bueno, pues eso: eres el mejor adjunto a la dirección de departamento que he tenido. No puedes trasladarte, no no y no.

—También puedo renunciar…

Apoyé la cabeza entre las manos.

—No vas a renunciar.

—¿Entonces cuál es la solución?

Levanté la cabeza. Le observé con atención: allí, tan cerca, debajo de la mesa, los ojos verdes a medio cerrar, el pelo negro revuelto, más guapo que nunca…

Suspiré. En fin. Era una pena, pero era lo que había.

—La solución es salir de debajo de esta mesa, de mi despacho y dejar un espacio de un metro mínimo entre nosotros a partir de ahora.

Tardó un par de segundos en responder, mientras yo aguantaba la respiración, aunque ni me había dado cuenta.

—Eso no va a pasar, Fiona.

No era solo que era su jefa. Era suficiente para que aquello no fuese una buena idea, pero no era el único obstáculo.

Había otro problema. O al menos era un problema para mí.

—Matthew… —dije por fin—. tienes 27 años. Yo tengo 36.

Me miró sorprendido.

—¿Y qué importancia tiene eso? Si fuese al revés, ni siquiera estaríamos hablando de ello. Además —sonrió lentamente—, piensa en las ventajas. ¿Cuántos años tenía tu exmarido?

—Tiene, que no está muerto… —fruncí el ceño, porque no veía dónde quería ir a parar—. Cuarenta y dos.

Empezó a soltarme el pelo, que llevaba recogido en un moño informal, dejando las horquillas cuidadosamente sobre el escritorio.

—Piensa en la diferencia de… aguante.

Me faltó el aire, de repente.

¿Aguante? Si solo fuera eso… por el tiempo que llevaba escrutando a Matthew, que era más o menos el mismo tiempo que llevaba trabajando para mí, debajo de la ropa se adivinaba un cuerpo estupendo. Por lo menos el culo que le hacían los pantalones era espectacular. Luego, era guapísimo, con aquellos ojos verdes, y el pelo negro un poco ondulado que a veces le caía sobre la frente… lo que mi exmarido no había sido nunca, ni siquiera cuando nos casamos. Ahora estaba peor todavía, con la edad le había salido barriga y había perdido pelo. A mí me daba igual, pero manda narices que encima era él quien me había engañado y me había abandonado a mí.

Eso por no hablar de nuestra vida sexual, que siempre había sido un poco lamentable. No es que no aguantase mucho, es que ni siquiera daba en la diana, por decirlo de alguna manera fina, ni la cuarta parte de las veces. Ni el 10%, siendo sincera. Aparte de mi sequía, que estaba batiendo todos mis récords, ni siquiera recordaba la última vez que había tenido un orgasmo que no me hubiese tenido que proporcionar a mí misma.

—¿Estás conmigo?

Matthew me sacó de mis pensamientos. Había terminado con mis horquillas y el pelo me cayó sobre los hombros, los rizos desordenados.

Suspiré. Estaba empezando a flaquear, y creo que lo notó.

Deslizó la yema de su dedo índice por mi escote.

Sentí su tacto como si me estuviese tocando con un hierro candente. El tiempo se detuvo, como si aquello no estuviese pasando de verdad, como si fuese un sueño.

Tragué saliva, incapaz de hacer nada, de moverme, por si el momento se rompía.

Quizás, solo una vez…

Estaba flaqueando, notaba cómo mi voluntad se doblegaba, y no parecía que pudiese hacer nada por evitarlo.

Me desabrochó dos botones de la blusa.

Empecé a respirar con dificultad, el pecho subiendo y bajando, intentando coger aire sin conseguirlo.

—También podríamos…—. Me apartó la copa de encaje del sujetador y pasó la yema del pulgar por mi pezón, una y otra vez—. Mantenerlo en secreto.

Empecé a volverme líquida. Entreabrí los labios. El pezón se me endureció enseguida, traicionándome. Estaba tan concentrada en lo que estaba haciendo, en la reacción de mi cuerpo, que no tuve espíritu para contradecirle.

Madre de dios, iba a acabar en el paro. Despedida. Por abuso de poder, o algo por el estilo.

Se inclinó sobre mí y le dio un mordisco suave al lóbulo de mi oreja. Cerré los ojos un instante.

Bueno, si me despedían siempre podía encontrar otro trabajo…

—Matthew… —dije, en un susurro.

Metió una mano bajo mi falda, y empezó a avanzar hacia el norte.

—Es Matt —dijo desde mi cuello, donde estaba trazando círculos con la lengua.

—Me gusta Matthew —dije, con un hilo de voz.

Las excusas —válidas, por otra parte— empezaron a nublarse en mi mente.

Se separó un poco para poder mirarme a la cara.

—¿Qué?

Tenía la mano izquierda apoyada en mi nuca, la derecha debajo de mi falda, acariciándome el muslo.

No me acordaba de lo que le iba a decir.

Estaba muy cerca y olía muy bien, a aftershave, a menta…

—Tengo condiciones.

—Dispara.

—Esto no puede repetirse, ¿está claro? —dije, intentando ponerme seria, pero creo que no lo conseguí, porque mi voz sonó entrecortada, como si el aire no me llegase a los pulmones. Como si fuese a desmayarme de un momento a otro.

Su sonrisa se hizo más amplia, acercó sus labios a los míos y me besó.

Seis

Empecé a oír campanitas y violines, como en las películas. Y el latido de mi corazón, desbocado, como si fuese una bomba a punto de estallar.

Gemí cuando me metió la lengua en la boca, empecé a luchar con la mía, y fue cuando perdí el control. O mejor dicho, lo perdimos.

No había vuelta atrás.

Bueno. De perdidos, al río.

Salimos medio a gatas de debajo del escritorio, pero nos quedamos en el suelo, sobre la moqueta.

Matthew apartó la silla del ordenador con la mano, para tener más sitio.

Seguí besándole como si me fuera la vida en ello y me lancé sobre él con tanto ímpetu que le tumbé en la moqueta.

Sonrió debajo de mi boca.

Matthew puso sus manos encima de mi culo y presionó hacia abajo, haciendo que notara su erección en mi estómago.

Oh dios sí. No pude evitar sonreír mientras seguíamos besándonos, hambrientos, ante la promesa de lo que sugería el bulto de sus pantalones.

Bajó las manos y las metió por debajo de mi falda, sobre mis nalgas desnudas, por debajo de mis braguitas de encaje.

Hizo un mmmmm en el fondo de la garganta.

—No sabes el tiempo que llevaba queriendo hacer esto… me vuelven locos tus trajes.

No tuve más remedio que sonreír. Los trajes de chaqueta que solía llevar al trabajo eran lo más soso que una se podía echar a la cara. Eso sí, intentaba compensarlo con los zapatos y la lencería. Aunque la lencería no la veía nadie, era para mí, evidentemente.

Hasta ese momento.

—Tienes un problema.

Volvió a cogerme de las nalgas y me colocó de forma que su erección quedó justo entre mis piernas, presionando contra mi sexo húmedo.

—Tenemos un problema… —dijo, restregándome contra él.

Ojalá todos los problemas fueran como ese… Me mordí el labio para no gemir y parecer muy desesperada. Que lo estaba.

Bajé los labios por su mandíbula, su cuello… empecé a desabrocharle la camisa mientras me incorporaba un poco y le miraba a los ojos.

Sacó las manos de debajo de mi falda —una lástima— para hacer lo mismo con los botones de mi blusa.

Mi sujetador de encaje violeta —era impresionante, las bragas de encaje iban a juego— quedó al descubierto. Matthew se quedó mirándolo hipnotizado, con los ojos verdes oscurecidos por el deseo.

Acabé con los botones de su camisa y su pecho quedó al descubierto; los pectorales duros y los abdominales bien definidos. Mmmm… no podía esperar a saborearle, y eso fue lo que hice: le separé la camisa y me lancé a acariciar y besar su pecho.

—¿Tienes tiempo de ir al gimnasio? —dije, mientras pasaba los labios y la lengua por todos aquellos músculos—.¿Cuándo?

Lamí y mordisqueé los pezones, siguiendo mi camino por los abdominales y más abajo… Matthew hizo un ruido, como un gruñido en el fondo de la garganta.

—Cuando no me tienes esclavizado —dijo por fin.

Llegué con mi lengua a la cinturilla de su pantalón. Le quité el cinturón con movimientos lentos y deliberados, mientras le miraba a los ojos y sonreía.

—No me lo pongas tan fácil, Matthew.

—¿Fácil? —soltó una carcajada, echando la cabeza hacia atrás—. No hay nada fácil contigo, Fiona. Llevo casi un año intentando que te fijes en mí…

—Oh, me he fijado, no te preocupes —le abrí la cremallera de los pantalones, y dejó escapar una risa ahogada. Le bajé los pantalones y los calzoncillos negros hasta los muslos, y la erección, liberada por fin, salió y rebotó en su estómago—. Y a partir de ahora me voy a fijar más…

No podía apartar los ojos de su polla. Era grande, ancha, perfecta. Me quedé un poco paralizada, sin poder quitarle la vista de encima…

Solo imaginarme todo aquello dentro de mí empecé a humedecerme más todavía, si era posible.

Era grande, era ancha y era mía, así que aproveché y bajé la cabeza. Pasé la lengua por la parte inferior, recorriendo toda la largura desde la base hasta la punta.

—Joder joder, joder… —me agarró del pelo, casi involuntariamente. Volví a lamer de nuevo el exterior, varias veces, y levanté la vista.

—¿Quién es el jefe ahora? —dijo, con la voz ahogada, los párpados entrecerrados, aquellos ojos verdes maravillosos y el pelo revuelto de haberle pasado los dedos por él.

Le miré, pasándome la lengua por los labios.

—Yo —dije, y me lo metí en la boca.

Sabía que no iba a caber, desde el principio, desde que se había restregado contra mí con los pantalones puestos. Tuve que cerrar la mano en la base, y moverla arriba y abajo mientras intentaba meterme el máximo de su polla en la boca.

Y succioné.

Matthew separó más las piernas, levantó la espalda del suelo como un resorte y empezó a gruñir y jadear.

—Aaaaaaah joder… eso es, chupa, chúpamela… Dios, eres buenísima…

Sonreí sin sacarle de mi boca. Lo sabía.

No podía metérmelo entero en la boca, era imposible, y solo eso me excitó muchísimo. Empecé a frotarme los muslos uno contra otro, casi sin darme cuenta.

—Ven aquí —dijo Matthew, con voz estrangulada.

—¿Qué?—. Miré hacia arriba, los párpados entrecerrados, medio ida.

Matthew hizo un círculo con el dedo.

—Date la vuelta.

Supe lo que quería hacer, y en ese momento mi sexo se puso a palpitar. No había hecho nada tan erótico en… nunca.

Me di la vuelta, con la ayuda de Matthew, hasta que acabé con su cara entre las piernas. Tenía su erección delante de mí otra vez, esta vez del revés, y empecé a lamer de nuevo, mientras le masajeaba las bolas.

Matthew empezó a acariciarme los muslos, las nalgas. Deslizó mis braguitas de encaje hacia abajo, hasta que quedaron a la altura de mis muslos, y entonces me acercó a su boca. Acabé prácticamente sentada encima de su cara.

Sentí su aliento en mi entrepierna caliente.

—Estás empapada…

Y entonces empezó a lamer… aunque lamer no era del todo correcto: empezó a follarme con su lengua, sujetándome por las caderas, como si estuviera hambriento.

Cerré los ojos con fuerza, el placer asaltándome en oleadas.

Metió un dedo largo, luego dos, dentro de mí.

Pasó la lengua por mi clítoris, unas cuantas veces, hasta que se lo metió en la boca y succionó.

Eché la cabeza hacia atrás y grité de placer.

—¡Matthew!

Apartó su lengua pero no dejó de meter y sacar los dedos.

—Fiona… no pares, no pares, por favor…. Métetela en la boca. Aaaah, eso es…

Eso fue lo que hice, intentando relajar la garganta para que entrase más adentro, mientras gemía desesperadamente, las vibraciones reverberando en la polla de Matthew.

Sacó los dedos y metió la lengua de nuevo en mi coño. Empezó a moverla rítmicamente, dentro, fuera y en círculos…

Dios, ¿qué me estaba haciendo?

—Matthew, Matthew—. No podía respirar, no podía pensar—. Me voy a correr…

—De eso se trata.

Empezó a subir y bajar sus caderas, mientras seguía el asalto con su lengua, con un ritmo salvaje que no que no me dejaba tregua. Se me nubló la vista y el sentido. Me hormigueaban las piernas y sentí el orgasmo acercarse, cada vez más cerca…

No podía más. Me corrí con su sexo duro y caliente en mi boca, el sabor a sal en la punta de mi lengua, gimiendo mientras movía la cabeza arriba y abajo, desesperada, y cuando pensé que iba a correrse él también salió rápidamente de debajo de mí.

Me quedé a cuatro patas sobre la moqueta, intentando recuperarme, sin aliento, cuando noté a Matthew detrás de mí.

Me acarició las nalgas y terminó de quitarme mis braguitas de encaje, que se me habían quedado atascadas en las rodillas.

Se inclinó sobre mi espalda y me susurró al oído:

—No quiero correrme en tu boca, quiero correrme en tu coño.

Había oído el envoltorio del preservativo al abrirse pero mi cerebro no lo había registrado, todavía me estaba recuperando del orgasmo. Me subió la falda hasta la cintura, y sin avisar me penetró con su polla enorme, hasta el fondo, de un solo golpe.

Estaba húmeda y resbaladiza, del orgasmo y de su lengua, pero eso no impidió que echase la cabeza hacia atrás y gritase ante la invasión.

Me puso la mano en la boca.

—Sssshhh —me dijo, acercando sus labios a mi oído— nos van a oír.

Me dio un pequeño mordisquito en el lóbulo de la oreja, mientras salía casi del todo y volvía a entrar.

Llena, estaba totalmente llena. Más de lo que lo había estado nunca. Era en lo único que podía pensar. Llena con su polla dura, caliente y enorme, que llegaba a todos los rincones, rozándome en sitios dentro de mí que ni siquiera sabía que existían. Abrí más las piernas para que entrase más adentro.

Embistió, una y otra vez, sin parar ni un instante, sin darme tregua, sin darme tiempo a recuperar el aliento, llenándome cada vez más.

Tenía la piel en llamas. Noté acercarse un segundo orgasmo, más grande que el anterior, más intenso del que nunca había sentido, que amenazaba con barrerme.

Entonces bajó la mano y empezó a hacer círculos con dos dedos en mi clítoris.

Empecé a gemir descontroladamente y Matt volvió a taparme la boca con la mano.

—Nos van a oír… —dijo, inclinándose, en mi oído, con la voz ronca del placer.

La verdad, en aquel momento me daba igual que nos oyesen o no. Me daba igual todo.

—Y no queremos que nos oigan, ¿verdad? —puntuó con un empujón—. No queremos que nadie sepa que te estoy follando en el suelo de tu despacho, que te la estoy metiendo hasta dentro, muy adentro… eso es, abre bien las piernas… ah, joder, sí…

Acompañaba cada frase con una embestida, cada vez más deprisa, cada vez más fuerte. Me estaba volviendo loca, estaba tan ida que estuve a punto de morderle la mano. Cuando sus embestidas se hicieron más potentes mis gemidos se convirtieron en gritos, y tuvo que hacer fuerza con la mano en mi boca.

—No sabes el tiempo que llevo queriendo hacer esto… levantarte la falda y darte por detrás… ver tu culo moverse mientras te follo…

Sentí su sexo grande dentro de mí, ensanchándome, las yemas de sus dedos clavándose en mis caderas.

—Oh dios… sí, así, Matthew… Matthew… más, dame más…

Me agarré con las uñas a la moqueta. Empecé a correrme con un orgasmo tan largo que parecía que no iba a acabar nunca, me temblaban las piernas y no podía parar. Me quedé sin fuerzas para sujetarme, apoyé los brazos en el suelo y la cabeza en ellos mientras Matt seguía embistiendo, gruñendo detrás de mí, levantando mis caderas para entrar más profundamente.

Matthew no paró ni un instante, prolongando el placer hasta que se hizo casi insoportable. Estaba a punto de desmayarme y casi se me saltaron las lágrimas.

—Tócate, Fiona —dijo, sin dejar de empujar—. Quiero que te corras otra vez.

Seguía gruñendo detrás de mí, mientras me cogía de las caderas y empujaba.

—Es imposible —dije, exhausta—. Matthew, no puedo más, no puedo… Oh dios—. Las embestidas eran cada vez más fuertes, y estaba todavía excitada, sensible de los dos orgasmos, así que probé a tocarme como Matt me había ordenado.

Empecé a frotarme el clítoris y la zona por donde estábamos unidos.

Esta vez fue mi propia mano la que mordí para no gritar.

—Ah, joder, sí, sí, sí… —susurró Matt, y me di cuenta de que él también estaba haciendo esfuerzos para no ser escandaloso.

Pensé que ya no podía tener otro orgasmo, pero entre la polla de Matt ensanchándome y rozando todos los rincones dentro de mí, lo erótico de la postura y de la situación y mi propia estimulación, empecé de nuevo a temblar y gritar.

Perdí el sentido, quién era, dónde estaba, cuál había sido mi vida hasta entonces. No sabía lo que decía, lo que hacía.

—Ah joder sí, eso es, fóllame fuerte, dame bien, aaaaaah, ¡Matthew!

Ya no podía hablar, estaba ida, solo podía gritar en la palma de su mano, jadear como un animal salvaje… a eso me había reducido, mientras me daba por detrás, una y otra vez…

Estaba encima de mí, su pecho contra mi espalda, prácticamente montándome.

Las yemas de sus dedos clavadas en mis caderas mientras empujaba, casi brutalmente.

—Ah, joder joder… ¡Fiona! —dijo, y me penetró unas cuantas veces más hasta que se quedó clavado dentro de mí y emitió un gemido largo y alto.

Siete

Estaba tirada boca abajo en la moqueta a los pies de mi escritorio, la falda subida hasta la cintura, mis bragas a un lado, sin poder moverme.

Intenté mover los dedos de los pies y no lo conseguí.

Matthew estaba tumbado a mi lado. Había terminado encima de mí, pero se había movido ligeramente para no aplastarme con su peso.

Estaba rozándome las nalgas con las yemas de los dedos, distraído.

Dios, había tenido tres orgasmos —¡tres!— hacía dos milisegundos, y solo de pensar en lo que acabábamos de hacer me daban ganas de atacar a Matthew de nuevo…

Aunque para eso tendría que moverme, y lo veía un poco imposible.

—¿Estás bien? —preguntó—. Me he dejado llevar un poco por el momento…

Giré la cabeza para mirarle. Tenía los ojos entrecerrados, como si acabase de despertarse, y una expresión de satisfacción absoluta en la cara. Como el gato que se comió al canario.

No pude evitar sonreír.

—Estoy de maravilla —dije, aunque no hacía falta, porque me imaginé que la expresión de mi cara era la misma que la suya—. Aunque no puedo moverme…

—Una cosa.

—Dime.

—Cuando has dicho antes que esto no podía repetirse…

Me puse tensa de repente. Matthew lo notó, porque sus dedos se detuvieron de repente sobre mis nalgas.

Vale, había dicho eso, pero… ¿no podía retirarlo? Lo había dicho antes. Antes de saber lo que me estaba perdiendo.

Dios, quería retirarlo.

Matthew pareció leerme el pensamiento, o quizás mi cara de alarma, porque sonrió.

—¿…de cuántas veces estábamos hablando? —preguntó.

Sonreí de vuelta, aliviada, y aunque apenas podía moverme, con mis últimas fuerzas me lancé sobre él y le besé.

Fin

* * *

Aquí concluye la historia de Fiona y Matt. Pasa la página para leer la tercera y última parte de “La Fiesta de San Valentín”, la historia de Bev.

Una mujer de mundo

La Fiesta de San Valentín - Parte 3

Uno

Beverly

La vida es lo que pasa mientras miras al infinito con una coca cola zero en la mano.

Quien dice mirar al infinito, dice mirar a la gente bailando en la pista improvisada en medio de la oficina.

Se lo había dicho antes a Fiona y Maya, en el baño, y lo seguía manteniendo: no era buena idea beber en las fiestas de la oficina. Ya fuese la de Navidad, o aquella fiesta que a alguien se le había ocurrido dar por San Valentín.

Mala idea no era. La fiesta, digo. Lo que era mala idea, muy mala idea, era beber… alcohol, al menos, pensé mientras daba otro sorbo a mi lata de coca cola.

Tenía que haber cogido un vaso de plástico. No me gustaba el sabor de las bebidas en vaso de plástico, pero menos me gustaba chupar una lata de metal.

Me llamo Beverly (dios, hasta mi nombre es aburrido), Bev para casi todo el mundo, y tengo que hacer una confesión: no me ha pasado nada en 25 años. Casi 26.

Nada.

Cero.

Ni aventuras, ni nada medianamente interesante. Nunca he hecho nada por impulso, toda mi vida ha estado cuidadosamente planificada, al detalle.

Estudia, saca buenas notas, un segundo idioma, clases de piano, carrera de económicas, trabajo de oficina…

¿Adónde me había llevado todo aquello?

Sí, era capaz de pedir vino en francés y sabía leer una partitura… ¿y?

¿¿Y??

Casi todas mis amigas de la escuela y el instituto estaban emparejadas, prometidas o en proceso. Las fotos que subían a Instagram siempre eran de viajes en pareja, y las invitaciones de boda estaban empezando a llegar a mi buzón cada vez con mayor frecuencia. De momento solo había ido a una boda —sola, por supuesto— pero se había abierto la veda.

No es que estuviese celosa. O no mucho.

¿Estaba celosa? ¿Era eso lo que me pasaba? ¿Por eso estaba tan inquieta, últimamente?

Un marido. Una casa con jardín. Dos hijos, niño y niña, a los que obligar a aprender un segundo idioma y a tocar un instrumento…

Ese era el futuro, mi futuro, o al menos lo que todo el mundo esperaba que hiciese, escrito en letras grandes, como un naúfrago escribe SOS en la arena por si le ven desde el cielo.

Suspiré.

Después de mi triste vida, podía seguir analizando mi aspecto: aburrido. Soso. El pelo rubio color miel, que no tenía ni una onda ni un rizo y que me caía sobre los hombros como una sábana planchada. Nunca me había teñido el pelo. Nunca me había cortado más que las puntas, la largura la misma desde que tenía uso de razón, hasta la mitad de la espalda.

Por no tener, no tenía ni capas.

El cuerpo, normal, de ir al gimnasio. Alta. Larguirucha, más bien. En la escuela siempre me habían llamado la jirafa.

Miré mi coca cola zero con disgusto. ¿Me gustaba? ¿O solo la bebía porque se suponía que la tenía que beber?

No bebía alcohol, salvo en ocasiones: celebraciones, año nuevo, etc. Vamos, que el único alcohol que bebía era champán, cuando tocaba. A veces vino pijo en las comidas a las que iba con mis padres, a sitios igual de pijos.

Solo había tenido que oler el vino en vasos de plástico que todo el mundo estaba bebiendo para saber que no era para mí.

¿Quién era? ¿Qué estaba haciendo con mi vida?

No había nada especial que hubiese provocado aquella crisis, las preguntas filosóficas que me estaba haciendo mientras la gente bailaba y se divertía a mi alrededor. No era que aquella fiesta hubiese servido de disparadero, ni mucho menos. De hecho, llevaba pensando en ese tipo de cosas los últimos meses, no sabía por qué.

Estaba harta: harta de hacer siempre lo mismo, todos los días, todos los fines de semana. Harta de buscar un novio, como si eso fuese lo más importante en la vida; de que mi madre me concertase citas a ciegas con los hijos de sus amigas del club de campo, a cual más creído y aburrido.

Había tenido un novio, en la universidad, durante dos años. La única época en que mi madre me había dejado tranquila. Hasta que le había pillado con otra.

Evidentemente, había terminado la relación en ese mismo instante.

Te has precipitado, me había dicho mi madre chasqueando la lengua, como siempre que hacía algo que no le gustaba. Frederick era hijo de uno de los amigos de mi padre, que tenía un bufete de abogados, donde iban a enchufarle justo después de graduarse. Tienes que pensar en el futuro, me dijo.

Y eso estaba haciendo: si me engañaba cuando solo llevábamos dos años juntos, ¿qué futuro me esperaba?

En definitiva, y para resumir, estaba empezando a verle las costuras a aquel mundo de apariencias y postureo donde había vivido siempre.

Me fijaba en la gente de mi alrededor, la gente con la que trabajaba: personas de verdad, reales. Gente a la que le pasaban cosas. Vidas con contenido, con personalidad.

Sin ir más lejos, mis compañeras de trabajo: Fiona, la jefa, eficaz y eficiente, y que sabía llevar unos zapatos de marca como nadie. Pati, con su mechón rosa y diciendo siempre lo que pensaba. Maya, que lo tenía todo superclaro, sabía lo que quería e iba a por ello.

¿Y yo? ¿Quién era yo?

No era más que una cría sin experiencia, a pesar de tener casi 26 años. Una cría bebiendo coca cola, apartada y sola el día de San Valentín.

¿Qué quería ser, quién quería ser? De momento, quería ser una mujer de mundo, como mis compañeras de trabajo. Alguien que hubiese vivido. A quien le pasasen cosas. Buenas, malas o regulares; pero cosas. Algo, lo que fuera. O iba a morir de aburrimiento.

Tenía que ponerme metas. Una lista. Un plan.

No. Ya empezaba a ultra analizarlo todo, como siempre. Si me descuidaba, iba a encontrarme delante del ordenador creando una hoja de Excel llamada “vivencias”, con plazos y gráficos.

¿Por dónde empezar, de todas formas?

Por lo fácil: hombres. Necesitaba más experiencia en ese sentido, eso estaba claro. Iba a tener una lista de conquistas tan larga como mi brazo. Era fácil, ¿no? O eso decían: que una solo tenía que chasquear los dedos y aparecían 500 tipos con los que acostarse.

Miré a la gente de la fiesta y arrugué la nariz. El problema era encontrar a alguien con quien yo quisiera acostarme.

No es que mi experiencia hasta ese momento fuese una maravilla, la verdad… quitando a Frederick (no, nunca le había llamado Fred: no le gustaba acortar su nombre, decía que era vulgar… en fin), el par de experiencias que había tenido en la universidad prefería olvidarlas, de lo tristes que eran.

Resumiendo: nunca había tenido un orgasmo que no fuera autoinducido.

Ya está, ya lo había dicho.

Pero era normal. Para aprender algo hay que practicar, ¿no? Así que eso era lo primero que iba a hacer… El primer paso de mi nueva vida: una lista de conquistas. No podía ser una mujer de mundo sin tener mundo.

Volví a mirar a mi alrededor, a los hombres de mi oficina, y me invadió la desesperación. ¿Era demasiado exigente? Igual sí, pero no me veía confraternizando con cualquiera, la verdad. Por lo menos tenía que sentir cierta atracción. Aunque solo fuera un poco.

Otro problema era que no tenía ni idea de por dónde empezar, qué decir, qué hacer, cómo comportarme o cómo comunicar que quería un rollo pasajero. Una aventura de una noche. Un soltarme el pelo, vaya. ¿Desmelenarme? Daba igual cómo llamarlo, seguía teniendo nula experiencia en el asunto.

—¿Vienes mucho por aquí? —dijo alguien, de repente, a mi espalda.

Dos

Beverly

Buf, quitando alguna mala película de los ochenta, creía que nadie decía ya ese tipo de cosas.

Me di la vuelta, para ver quién era el emisor de tan brillante frase.

Y… bingo.

Si olvidaba lo que acababa de salir de su boca, había encontrado al candidato ideal para lo que tenía en mente.

Miré al recién llegado de arriba a abajo, intentando ser discreta (todo lo discreta que se puede ser cuando una está mirando a alguien de arriba a abajo, claro): moreno, alto, con unos ojos azules como el mar y unos labios para el pecado…

Mmmm.

No le había visto antes, nunca, de eso estaba segura. Me acordaría de él. Era imposible ponerle la vista encima y que su cara (y su cuerpo, dios) no se quedasen grabados en la retina… ¿de dónde había salido?

No, en serio, ¿de dónde? En mi planta no trabajaba, de eso estaba segura. Quizás (ojalá, ojalá) fuese amigo de alguien. Le hubiese invitado alguien.

No quería liarme con ningún compañero de trabajo. Era cierto que hasta cinco minutos antes había estado ojeando las posibilidades a mi alrededor, pero si tenía que ser sincera… no. Liarse con alguien de la oficina era muy mala idea.

No quería tener una aventura de una noche y luego tener que encontrarme al tipo todos los días merodeando por allí… No, gracias. No tenía tanta experiencia como para saber llevar una situación así. Acabaría evitándole a toda cosa, como hacíamos con Tim la Comadreja.

No es que hubiese tenido nunca nada con Tim (me daban arcadas solo de pensarlo), pero le evitábamos por defecto.

Al grano, que me estaba distrayendo: seguí escrutando al tipo. Aparte de alto, llenaba de forma excelente el traje gris marengo que llevaba puesto. Con mi ojo para los cortes y las telas, me di cuenta de que la calidad del traje era excesiva para los sueldos de los que trabajábamos en aquella planta.

Aunque eso no quería decir nada. Mis propios trajes —de pantalón, no me gustaban los trajes de falda— eran demasiado caros para mí, pero mi madre se empeñaba —todavía, a aquellas alturas— en encargarme y comprarme la ropa en la modista de toda la vida. Así que siempre acababa con ropa que no me gustaba y que no era de mi estilo. Menos los trajes para ir a trabajar, que me daban igual, ni me gustaban ni me dejaban de gustar: eran simplemente un uniforme.

Apunté mentalmente lo de la ropa: otra de las cosas que me irritaban. Al final sí que iba a tener que hacer una lista en una hoja de cálculo: cosas que me molestaban y que tenía que cambiar en mi vida. Iba a ser una lista muy larga.

Miré al desconocido. Su primera frase había sido bastante triste, no era muy imaginativo, pero era ideal (más que ideal) para el asunto que me ocupaba. Si no recibía una oferta mejor en los siguientes diez minutos —y lo dudaba mucho— probablemente tendría el honor de ser el primero en mi larga cadena de conquistas.

Le eché otro vistazo al hombre e intenté calmar mi respiración, que se me estaba acelerando por momentos. Era atractivo. Extremadamente atractivo.

Tuve que tomar aire un par de veces, antes de poder hablar. La verdad es que su absurda frase inicial había ayudado, si no ahora estaría todavía más nerviosa por hablar con él de lo que ya lo estaba.

Me di cuenta que con tanto monólogo interior no había respondido a su inane pregunta de vienes mucho por aquí:

—Teniendo en cuenta que trabajo aquí… sí —respondí por fin.

El tipo cerró los ojos un instante, como si acabase de darse cuenta de lo patético de su pregunta, y solo con eso, sin saber quién era todavía, me cayó un poco mejor.

—Me he expresado mal —dijo.

Obviamente.

—¿Trabajas aquí, entonces? —preguntó, a pesar de que acababa de decirle que sí. Aunque parecía que lo preguntaba para asegurarse, como si estuviese un poco decepcionado.

—Sí —como no decía nada más, como si le hubiese partido un rayo de repente, extendí la mano—: Beverly. Beverly Simmons. Aunque todo el mundo me llama Bev.

Al contrario que Frederick, yo no tenía ningún problema en acortarme el nombre, aunque mi madre lo odiaba. A mí me daba igual: corto o largo, era igual de horrible.

—John… —extendió la mano, como si fuese a añadir el apellido, pero no dijo nada más y se limitó a estrechar la mía.

Tres

John

En el último momento evité decirle mi apellido a la chica. No era que me delatase inmediatamente: a diferencia de mi amigo Bruce, la empresa no se llamaba como yo. Pero mucha gente conocía el nombre del vicepresidente, aún sin haberme visto nunca, y quería librarme de cazafortunas. Por si acaso.

Eso no quería decir que aquella chica lo fuese, pero repito, era solo por si acaso.

La tarde no pintaba bien. Por lo menos hasta ese momento. Acabábamos de llegar a la fiesta de empresa a la que había arrastrado a Bruce, mi mejor amigo y presidente de Holland Enterprises. Yo era el vicepresidente, no por casualidad: siempre habíamos trabajado juntos, nos conocíamos desde la universidad y formábamos un buen equipo. Le había llevado allí casi contra su voluntad: Bruce no era precisamente la persona más sociable del mundo. Pero como presidente de la empresa desde hacía tres meses, le iba a venir bien mezclarse con los empleados, que empezaran a conocerle un poco.

Lo que no imaginé era que aquello, más que una fiesta, iba a terminar siendo una reunión cutre con música de los noventa, una decoración horrible y vino barato en vasos de plástico.

No sé a quién le habían dejado la organización, pero había pinchado.

Aunque a pesar de todo la gente parecía estar pasándoselo bien, en general. Quizás estuviesen todos borrachos. La única manera de soportar aquello, las Spice Girls saliendo por los altavoces bluetooth que alguien había colocado estratégicamente por las esquinas de la oficina.

Sin embargo, desde que habíamos llegado, en vez de mezclarse con los empleados Bruce se había limitado a charlar —un poco demasiado cerca, en mi opinión— con una mujer de vestido negro y melena castaña.

Estaba pensando en cómo llevarme a mi amigo de allí discretamente, o hacerle circular, cuando posé la vista en una chica con una lata de coca cola zero en la mano y pinta de aburrida.

Me quedé parado de repente, el botellín de cerveza que acababa de coger en la mano, como si alguien me hubiese golpeado con un martillo gigante en la cabeza, como en los dibujos animados. Esperaba ver pájaros revoloteando alrededor de mi cabeza de un momento a otro.

Lo primero en lo que me había fijado era en la curva del cuello que la coleta alta y rubia dejaba al descubierto, la nuca de piel cremosa que invitaba a depositar allí los labios…

Me acerqué casi sin darme cuenta, atraído por aquella nuca. La chica era alta, espigada, con un traje negro con rayitas grises impecable y una blusa verde oscuro debajo. Parecía totalmente fuera de lugar, no solo porque permanecía apartada del resto de la gente, la lata de coca cola zero en la mano, sino porque sobresalía entre la grisura de la oficina que nos rodeaba, por su altura y por su aspecto. Parecía una modelo haciendo un reportaje fotográfico titulado un día en la oficina.

Me acerqué a ella, sin poder evitarlo, atraído por la curva de su cuello… y fue entonces cuando dije, sin pensar, la frase más absurda del mundo:

—¿Vienes mucho por aquí?

No podía creerme que aquello hubiese salido de mi boca. Dios.

Entonces se dio la vuelta y me quedé, literalmente, sin aliento.

Si me había intrigado de espaldas, ahora era cuando estaba realmente en problemas: los ojos grandes, color chocolate, de pestañas espesas y negras, contrastaban con el pelo rubio miel. Sin apenas maquillaje, de repente los labios sin pintar me parecían los más atractivos del mundo.

Vi cómo me miraba durante unos momentos, tomándome en consideración.

—Teniendo en cuenta que trabajo aquí… sí.

No es que mi brillante frase fuese a asegurarme nada con aquella mujer, pero si tenía alguna posibilidad, se había desvanecido en cuanto me había enterado de que trabajaba allí.

Tenía mis propias ideas, bastante estrictas (pero útiles) sobre relaciones sociales con gente que trabajaba en la compañía. Lo mejor, y lo más fácil, era cero contacto personal: confraternizar con empleados estaba totalmente prohibido, no solo para nosotros, si no para cualquier jefe (o jefa) y sus subordinados. No era una relación de igual a igual, podía dar lugar a malentendidos, así que era mejor prohibirlo como política de empresa, por si acaso.

Al menos era mi opinión, lo que siempre había creído que era lo correcto.

Ahora mismo, mis propias convicciones me estaban pesando como una losa. Pero también me tenía por una persona íntegra: no podía predicar una cosa y hacer la contraria.

Así que me despedí mentalmente de la curva de su cuello, si es que hubiese tenido alguna posibilidad desde el principio, claro.

Cuatro

Beverly

El hombre —John, había dicho que se llamaba— se sentó a mi lado, y me puse absurdamente nerviosa.

Había otra razón para mi repentina idea de convertirme en una “mujer de mundo”: Los orgasmos autoinducidos habían dejado de surtir efecto, y me encontraba de repente… no sabía cómo explicarlo: inquieta, en un estado de excitación permanente. Desde que lo había dejado con Frederick no me había acostado con nadie. Tampoco mi exnovio era muy bueno que digamos (también era verdad que no tenía con quien comparar), pero al menos algo era algo.

Tragué saliva. No sabía por qué aquel hombre me ponía nerviosa, o igual era la situación, pero era un hecho. Tenía el corazón en la garganta.

Tenía que preguntarlo, y tenía que hacerlo ya. Como quitarte una tirita, Bev, pensé. Hazlo rápidamente, sin pensar, sin darle vueltas.

Tomé aire.

—Igual puedes ayudarme —dije, dándole un sorbo a la lata de coca-cola. De repente tenía la garganta seca, como si estuviese forrada con papel de lija.

John levantó una ceja. Dios, hasta sus cejas eran atractivas.

—¿Ayudarte? ¿Cómo? —preguntó, con algo de desconfianza.

No me extrañaba. No hacía ni cinco minutos que se había acercado, y ya le estaba pidiendo favores… y eso que todavía no había ido al grano. Tomé aire de nuevo. Bebí otro sorbo de mi lata. El corazón me latía a mil por hora, como cuando tenía que hacer una presentación en público. Solo esperaba no desmayarme.

—¿Quieres tener un rollo de una noche conmigo?

John

También era mala suerte que me hubiese pillado bebiendo justo en ese momento.

Me atraganté y la cerveza estuvo a punto de salirme por la nariz. No era una sensación agradable. Empecé a toser y la chica —Beverly, o Bev, mejor— me dio unas palmadas en la espalda.

—¿Estás bien?

La miré con los ojos llorosos.

—Creo que sí.

Me sequé los ojos con la manga del traje y respiré hondo un par de veces.

—Perdona… ¿Qué? —pregunté.

—Ya me has oído —dijo, poniéndose roja hasta la raíz del pelo.

Tenía razón. La había oído, o no me habría atragantado. Pero era tan absurdo que estaba seguro de que había oído mal.

Parecía que no. Moví la cabeza a uno y otro lado. No, aquello tenía que ser una broma… de Bruce, seguramente.

—¿Estás compinchada con Bruce, verdad? ¿Es una broma?

Una broma pesada, por otra parte, porque desde que la mujer había pronunciado las palabras “rollo de una noche”, tenía el pulso a mil…

Miré hacia donde estaba Bruce, entrecerrando los ojos. Seguía a su rollo, hablando —flirteando, más bien— con la mujer del pelo castaño y el vestido negro.

Bev frunció el ceño.

—¿Quién es Bruce?

Joder, parecía sincera.

—Rebobinemos —dije, tomando aire—. He llegado hace dos minutos y medio, apenas sé nada más que tu nombre, y me estás pidiendo… ¿qué, exactamente?

Volvió a ponerse roja.

—No es para tanto. Estaba aburrida, y estaba pensando… pensaba que estaría bien, sería interesante tener una aventura de una noche —empezó a balbucear—. Has llegado, has venido a decir hola, no estás mal —si se ponía un poco más roja iba a empezar a arder espontáneamente— y he pensado que podías estar interesado. Pero si no es así, perdona. Igual tienes novia. O novio. O simplemente no quieres. Tampoco he tenido nunca un rollo de una noche, no sé cómo funciona… el protocolo. Mejor olvida lo que he dicho —concluyó deprisa, dándole un sorbo a su lata.

Una aventura de una noche. Sonreí, sin poder evitarlo.

—Cariño —le di un trago a mi cerveza—, si tienes que llamarla así, está claro que nunca has tenido ninguna. Y no, no tengo novia —añadí—. O novio.

Pero eso era lo de menos. En esta vida, desgraciadamente, uno no puede hacer siempre lo que quiere.

Me miró, desafiante, a pesar de su cara roja. No pude evitar pensar que el rubor le sentaba estupendamente…

—¿Entonces? ¿Qué dices? —preguntó, casi desafiante, levantando las cejas.

Cinco

John

Estaba pensando cómo preparar mi respuesta, que tenía que ser un no, a mi pesar, cuando vi a Bruce salir por la puerta. Solo.

Tengo que confesar que me sorprendí. Tal y como se estaba desarrollando la tarde, la conversación con la mujer, y conociendo a Bruce como le conocía, estaba seguro de que allí había algo más que una charla amistosa.

Entonces la mujer miró a su alrededor, intentando disimular —sin conseguirlo—, fue hacia su escritorio, cogió sus cosas y salió de la oficina dos minutos después, el abrigo colgando del brazo, el bolso en la mano.

Meneé la cabeza. Cuando le dije a Bruce que tenía que mezclarse con sus empleados, no me refería a eso... Era todo tan obvio que daba pena: él saliendo primero, la chica mirando a su alrededor con cara de culpabilidad, saliendo dos minutos después.

Me volví hacia Bev. Dios, era guapísima. La nariz ligeramente respingona, y ese aire de inocencia, de no saber lo que estaba pasando a su alrededor…

—Hum —dijo Bev, mirando en la misma dirección que yo—. ¿Quién es el hombre que ha salido con Maya?

Parecía que no era el único que se había dado cuenta de la torpe jugada. Imaginé que Maya era la mujer que había estado hablando con Bruce. Miré alrededor con disimulo. Por lo menos éramos los únicos que estábamos prestando atención, el resto de la oficina estaba a su bola.

Abrí la boca para hablar, no para decirle quién era Bruce —cuanta menos gente tuviese esa información, mejor— sino para cambiar de tema, cuando justo en ese momento Chantelle apareció por la puerta.

Chantelle: Influencer, modelo y efímera prometida de Bruce.

Una cosa tenía que reconocer: sabía cómo hacer una entrada espectacular y que todas las cabezas se volvieran hacia ella.

Las conversaciones se detuvieron en seco, solo se oía la música horrible de los noventa que alguien había elegido. La mitad de los empleados la miraban boquiabiertos, mientras la otra mitad sacaban fotos con el móvil.

La había invitado yo, simplemente para que Bruce descargara un poco de tensión, viviera un poco. Últimamente estaba más tenso e insoportable de lo normal. Necesitaba… una distracción. Un poco de acción. Un buen polvo, vamos.

Y otra cosa no, pero parecía que Chantelle al menos era capaz de eso. Hablaba de oídas, evidentemente, y no precisamente por parte de Bruce: no era el típico que iba contando por ahí sus hazañas de dormitorio.

Aún así, parecía que en aquel momento Bruce ya no necesitaba mi intervención para… desfogarse, por así decirlo.

Curvé los labios en una sonrisa. Eso no impedía que pudiese divertirme un poco.

Chantelle se acercó con sus andares gatunos, como si estuviera en una pasarela. Miró con disgusto a su alrededor, la oficina gris, los alrededores… Era todo bastante menos lujoso a lo que ella estaba acostumbrada.

—¿Dónde está Bruce?

Otra cosa buena de Chantelle —y no tenía muchas— era que iba directa al grano.

—En su despacho. Última planta—. Como seguía mirándome con cara de nada, me vi obligado a añadir: —Su nombre está en la puerta. ¿Placa de metal?

Por fin se dio la vuelta y se fue, sin decir palabra.

Bruce me iba a matar, pero merecía la pena. Me reí por dentro. Habría dado lo que fuera por ser testigo de lo que estaba a punto de pasar tres plantas por encima de nuestras cabezas…

—¿Qué acaba de pasar?

Me volví hacia Berverly. Bev. Dios, cantaba a niña bien de colegio de pago a dos kilómetros de distancia. Lo sabía bien: había estado rodeado de ellas toda mi vida.

No sabía por qué, pero aquello la hacía aún más atractiva. También ayudaba su proposición. Desde que me la había hecho, estaba teniendo problemas para concentrarme y me había subido la temperatura varios grados. Tenía que cortar de raíz la situación.

Entonces me di cuenta de que aún no había respondido.

—Nada —dije, distraído—. Escucha, Beverly… Gracias por el interés. Pero tengo que responder que no.

Me miró, pensativa.

—No soy tu tipo —dijo, medio afirmación medio pregunta.

Estuve a punto de atragantarme con mi cerveza. Otra vez.

—No es eso —suspiré.

El caso era que no, tampoco era mi tipo. Pero nunca me había atraído tanto una mujer que no fuese mi tipo.

—No puedo… tener relaciones con empleadas —continué diciendo. En realidad era con subordinadas, pero no lo dije exactamente así, estaba seguro de que no iba a hacerle gracia—. Va en contra de la política de la empresa.

Levantó las cejas.

—¿Entonces tú también trabajas aquí? —preguntó, decepcionada.

Es verdad, que al final no se lo había dicho. Ya no era importante, ya no tenía relevancia, no tenía por qué ocultarlo, porque aquello no iba a ir —no podía ir— a ninguna parte.

—Soy el vicepresidente.

—De Holland Enterprises —dijo, más que preguntar.

Asentí con la cabeza.

—Estupendo —musitó, apartando la vista.

Seis

Beverly

Me estaba cubriendo de gloria. No solo había hecho la proposición más torpe en la historia de las proposiciones —el tipo se había atragantado, por el amor de dios—, si no que se la había hecho al vicepresidente de la empresa.

Qué desastre, dios.

Bueno. De perdidos al río.

—Entonces es un no.

Tomó aire, y pareció que le costaba responder. Algo era algo.

—No. No puedo… confraternizar con empleadas. No es personal, pero no. Gracias. Pero no.

Creo que nunca en mi vida me habían dicho tantos noes seguidos. No parecía tan fácil liarse con un tipo como todo el mundo decía.

Había sido vergonzoso preguntar, pero el mal trago ya había pasado. Por su reacción —casi muere atragantado—, no parecía que fuese muy común preguntar directamente. Tendría que buscar asesoramiento. Pensé en Fiona: aunque había estado casada hasta un año antes, estaba segura que desde entonces había tenido que tener alguna aventura esporádica de una noche. Tenía que preguntarle cómo lo hacía, cuál era el procedimiento.

En fin, ya daba igual. Al menos por esa noche.

Suspiré y le di un sorbo a mi coca cola caliente.

—Tendré que buscarme a otro, entonces —murmuré.

La verdad, no sé a quién quería engañar. Sabía perfectamente que no iba a buscarme a nadie. Por lo menos no esa noche: estaba agotada ya solo de haberme atrevido a preguntar. Se me había ido todo el valor. De hecho, lo más probable era que acabase la noche en casa, en mi habitación, sola, fantaseando con el alto, moreno, guapísimo John no solo esa noche, sino los siguientes… hum… meses.

Dios, era patética.

—No —dijo John, al cabo de unos instantes, entre dientes.

Me volví a mirarle.

—¿Perdona?—. Tenía que haber oído mal.

Me miró como si estuviera en lucha consigo mismo.

—Que no, que no te voy a dejar salir al mundo buscando un rollo de una noche.

Apoyé la coca cola en la mesa solo para poder cruzar los brazos sobre el pecho.

—¿Perdona?—. Ahora sí que tenía que haber oído mal. ¿Que no me iba a dejar qué?

Empecé a verlo todo rojo.

John

Me pasé la mano por la cara. Joder, qué desastre.

Lo había dicho sin pensar, pero no pensaba retirarlo. Iba en serio. Tomé una decisión en ese mismo instante. Una mala decisión, de eso estaba seguro. Pero no veía otra salida.

—He cambiado de opinión —dije.

No podía dejar que aquella cría… mujer, era una mujer, por muy inocente que fuera: que aquella mujer, sin apenas experiencia, saliese al mundo el día de San Valentín, buscando una aventura, como lo había llamado ella. Un rollo de una noche. Un polvo, vamos. Podía tener mala suerte y encontrarse con cualquier tipo sin escrúpulos.

Para que quede claro: No tenía intención de tener ningún rollo, ni de una noche ni de ningún otro tipo. Seguía pensando lo mismo: las empleadas de la empresa estaban totalmente prohibidas. Era algo que siempre había creído, no era una relación de poder igualitaria y era un foco potencial de problemas.

Pero podía entretenerla para que no fuese a buscar su rollo de una noche a ninguna otra parte.

Estaba claro que era una ocurrencia, algo que nunca había hecho y que no era su estilo. Si conseguía entretenerla el resto de la noche, seguramente la idea se le iría de la cabeza.

—¿Pero no has dicho antes que no? ¿Que no confraternizabas con empleadas? —preguntó.

—He cambiado de opinión —repetí.

Frunció el ceño.

—¿Por qué?

—¿No puedo cambiar de opinión?

Me miró, los ojos entrecerrados, desconfiando.

Siete

Beverly

¿Había cambiado de opinión en cuánto, en dos segundos?

Vale, muy bien. Vale.

Empezaron a picarme las palmas de las manos, cosa que me pasaba siempre que estaba nerviosa.

Me quedé mirándole, unos segundos.

—¿Nos vamos de aquí?

Dije. Yo. No, en serio; lo había dicho yo. O más bien mi boca, sin permiso de mi cerebro.

Cerré los ojos un instante. Era un desastre para aquello de las relaciones casuales. Pero así se aprendía, ¿no? Practicando. ¿Verdad?

Aunque me hubiese gustado practicar con un tipo menos atractivo. Más de andar por casa. Estaba segura que en cualquier momento iba a levantarse y salir corriendo…

Sin embargo, no fue eso lo que hizo.

Lo que hizo fue sonreír ligeramente, sus increíbles labios curvándose en una sonrisa letal (al menos letal para mí), los bordes de los ojos llenándose de arruguitas diagonales…

Oh dios oh dios, estaba enamorada. O algo parecido. Se me pusieron todas las hormonas de punta, cosa que no recordaba que me hubiese pasado… nunca.

—¿Adónde? —me respondió, en la voz un ligero toque de humor.

Buena pregunta.

A mi casa no, eso estaba claro: todavía vivía con mis padres. Cosa que no iba a decir en voz alta, bajo ningún concepto. Vale, era una casa grande, tenía mi propia entrada para privacidad… pero vivía con mis padres. Llevar a alguien a la habitación que había ocupado desde los cinco años era algo que no iba a hacer, ni loca. No se podía ser más triste.

Y otra de las cosas que tenía cambiar, si realmente lo de mi nueva vida iba en serio. Independizarme de una maldita vez.

Aunque en ese momento estaba concentrada en no meter la pata, lo de mi nueva vida podía esperar.

—¿Quieres irte ahora? ¿Le pasa algo a la fiesta? —preguntó John.

Aparte de que era horrible y aburrida, no.

—No, pero igual estamos perdiendo el tiempo, ¿no crees?

Una vez que había dicho que sí a mi horrible propuesta, quería ir al grano cuanto antes.

No me gustaba procrastinar. Una vez que decidía hacer algo, me gustaba quitarme las cosas de encima cuanto antes.

Aparte, claro, de mis hormonas de punta. Teníamos que irnos de allí o corría el riesgo de arrancarle la camisa en los siguientes treinta segundos.

No sé si me explico.

—No tenemos prisa —dijo John. Evidentemente, hablaba por él—. Acompáñame a mi despacho a por mis cosas, y luego podemos ir a cenar, si quieres.

Era un plan. Solo tenía que controlarme un poco más. Lo había hecho durante un montón de años, unas cuantas horas de abstinencia más no me iban a matar… suponía. Así además podía conocerle un poco mejor. Tenía que reconocer que también estaba un poco bastante nerviosa. No sabía cómo funcionaba todo ese aquel asunto de las relaciones informales.

Si tenía que ser sincera, no sabía lo que estaba haciendo. Decir que aquello me quedaba un poco grande era decir poco.

Cogí el bolso del respaldo de mi silla, mi gabardina del perchero.

Salimos de la fiesta. No había sido una maravilla pero estaba degenerando todavía más: había visto a un par de personas bailando con la corbata en la cabeza, y a un grupito de gente explotando los globos en forma de corazón con una grapadora.

Solo esperaba que no les pillase Marissa de marketing cargándose sus globos, o le iba a dar un infarto.

Avanzamos por el pasillo en silencio. Nos paramos frente al ascensor.

Una mujer de mundo, una mujer de mundo, me iba repitiendo mentalmente… la verdad es que la situación era bastante incómoda. John podía hablar de algo, también.

Aunque a él tampoco se le veía muy cómodo. Llamó al ascensor y se quedó mirando fijamente los botones, como si fuesen algo interesantísimo.

Abrí la boca para decir algo, cualquier cosa que rellenase el incómodo silencio, cuando el ascensor hizo ding, se abrieron las puertas y Chantelle apareció al otro lado.

No era que me pasase el día en Instagram, tenía la cuenta prácticamente abandonada, pero incluso yo sabía quién era Chantelle. Todo el mundo sabía quién era Chantelle.

Parecía de mal humor, pero cuando miró hacia adelante y nos vio (o mejor dicho vio a John, porque a mí ni siquiera me miró), se le iluminó la cara con una sonrisa.

Una sonrisa maléfica, tengo que añadir.

—¡John! —dijo, en una voz alta y chillona y falsa, saliendo del ascensor, la sonrisa haciéndose cada vez más ancha y más maléfica, si era posible. Avanzó hasta pegarse a él, y luego puso las manos en la solapa de la chaqueta de su traje.

Me pregunté si me había vuelto de repente invisible.

—¿No has encontrado a Bruce? —dijo John, y parecía que lo decía con un poco de sorna.

—Digamos que estaba… ocupado —respondió ella, torciendo el gesto. Pero da igual, te he encontrado a ti. Bruce ya es historia para mí.

Era oficial. Me había vuelto invisible. Eso a pesar de estar a escaso medio metro de John.

Le pasó una mano por la mandíbula, y de repente me dieron ganas de arrancarle los ojos.

No sé por qué.

—¿Qué te parece si nos vamos tú y yo a un sitio más… privado?

John levantó las cejas y miró en mi dirección. Fue entonces cuando Chantelle pareció darse cuenta de mi presencia.

Se le volvió a formar la sonrisa maléfica.

—No te preocupes, tu… amiga puede venir también, si quiere. No hace falta que participes, cariño —dijo, dirigiéndose directamente a mí—, si quieres puedes mirar.

No sabía qué hacer ni qué decir, me la quedé mirando como si estuviese loca, pero no hizo falta que hiciese ni dijese nada, porque en ese momento John separó cuidadosamente a Chantelle (y sus manos) de su persona.

—Una oferta tentadora —dijo, con disgusto, como si se estuviese refiriendo a comer ojos de rana —pero no, gracias.

Se sacudió ligeramente la chaqueta del traje para alisar las arrugas que le había dejado Chantelle al agarrarle. Me salió una sonrisa involuntaria.

A la mujer se le cambió totalmente el gesto, parecía que se le iban a salir los ojos de las órbitas.

—Si nos disculpas —dijo John, cogiéndome del brazo y rodeándola para poder entrar en el ascensor.

La puerta se cerró sin que la mujer hubiese recuperado la capacidad de habla.

—Wow —dije—. Parecía a punto de estallar.

—Sí —respondió John—. Nos hemos librado a tiempo…

John se quedó a mitad de frase cuando el ascensor se paró de repente, con un frenazo seco que nos hizo tambalearnos.

Ocho

John

Por si no había empeorado lo suficiente la noche con la aparición de Chantelle y su triste intento de seducirme, o vengarse de Bruce conmigo, o lo que fuera aquello, de repente se paró el ascensor.

—Oh no, nonono… —dijo Bev, dándole repetidamente al botón de la planta 20, que era a donde nos dirigíamos antes de que el ascensor se parase.

También era mala suerte que, teniendo en cuenta que solo teníamos que subir tres pisos, de la planta 17 a la 20, el ascensor se parase precisamente en ese momento. En un viaje de menos de un minuto.

Ni siquiera habíamos llegado a la planta 19. Nos habíamos quedado atascados entre la 18 y la 19.

—¿Y ahora qué? —preguntó, desesperada.

Buena pregunta.

Suspiré. Por qué, por qué, por qué se me ocurriría arrastrar a Bruce a aquella maldita fiesta.

La noche ya no podía empeorar más. Esperaba.

—Oh dios, vamos a morir —dijo Bev.

—No vamos a morir.

—¿Cómo lo sabes?

—Solo estamos atrapados en un ascensor. No puede ser tan malo.

Entonces se fue la luz, y nos quedamos solo con la tenue luz de emergencia, una bombilla roja en una esquina del ascensor.

—Oh dios oh dios oh dios.

—Tranquila —dije, pero no pude evitar pasarme el dedo por dentro del cuello de la camisa, en la nuca. Tenía un poco —un pelín solo— de claustrofobia.

Pulsé el botón de alarma del ascensor, esperando que alguien nos hablase por el altavoz que había debajo.

Nada.

Volví a pulsar el botón, unas cuantas veces seguidas. Ni siquiera emitía ningún sonido, ¿cómo íbamos a saber que funcionaba?

Me apoyé en una de las paredes del ascensor, y cerré los ojos un instante.

Dios, qué desastre de noche.

—¿Soy yo, o de repente ha subido la temperatura?

Tuve que sonreír, porque Bev había pronunciado la línea de peli porno perfecta, y ni siquiera se había dado cuenta.

De todas formas, tenía razón. La temperatura estaba subiendo por momentos.

—Es el aire acondicionado —dije—. Se ha parado, junto con las luces… debe haber sido un fallo de corriente.

—Oh dios mío, lo sabía, vamos a morir. Nos vamos a caer.

—No nos vamos a caer —miré la placa bajo los botones del ascensor, con el nombre de la compañía y el número de teléfono para emergencias.

—¿Cómo estás tan seguro?

No lo estaba, pero tampoco era la primera vez en mi vida que me había quedado atascado en un ascensor, y no me había caído nunca. Esperaba que aquella vez no fuese la primera.

Eso no lo dije en voz alta, por si acaso.

Saqué mi móvil, y después de que el teléfono sonara veinte veces antes de que alguien se dignara cogerlo —parece ser que los viernes por la tarde/noche de San Valentín nadie puede quedarse encerrado en un ascensor, a su cuenta y riesgo—, y de una tensa conversación, me informaron de que un técnico se pasaría en “unos cincuenta minutos o una hora, más o menos”.

Y eso era lo que me estaban diciendo. Probablemente fuese el doble de tiempo.

—¿No puede ser antes? No tenemos aire acondicionado. Ni agua.

—Es febrero, no puede hacer tanto calor —dijo la tipa del teléfono con desgana—. Y nadie ha muerto de sed por pasarse una hora sin beber agua…

—Lo único que digo—

—Lo siento —me cortó la mujer del teléfono —el técnico está en la otra punta de la ciudad, y necesita ese tiempo solo para cruzarla, con el tráfico que hay a estas horas. Que pase una buena noche.

La mujer colgó, y me quedé mirando el móvil como un idiota.

Dos cosas. La primera, que el técnico estuviese en la otra punta de la ciudad rescatando a otras personas, me daba mal rollo. No decía nada bueno de la tasa de averías de los ascensores de aquella empresa. Y segunda, la atención al cliente dejaba bastante que desear, así que escribí rápidamente una nota en el móvil para recordar que tenía que cambiar de compañía de soporte de ascensores…

Aunque eso no nos iba a sacar del brete en el que estábamos en ese momento.

—Sí que tenemos agua.

—¿Eh? —dije, distraído, pensando en todas las formas de las que podía vengarme de la mujer del teléfono.

Bev sacó un botellín de agua de su bolso enorme.

—Siempre llevo agua encima. Tiendo a deshidratarme —la abrió, fue a beber pero luego pareció pensárselo mejor—. Será mejor que la racionemos.

—Esperemos no estar aquí el tiempo suficiente como para llegar a racionar el agua —dije, medio bromeando.

—Esperemos —repitió, agorera.

Nueve

Beverly

Catorce minutos y medio desde que se había parado el ascensor.

Once minutos desde que John había llamado al servicio técnico.

No era como si los estuviese contando. Exactamente.

Estaba apoyada en la pared, el espejo a mi derecha, la puerta del ascensor a mi izquierda, intentando no pensar en que estaba encerrada en un ascensor. Intentando no pensar en que había 18 pisos de altura debajo de mis pies.

Me levanté la coleta y me di aire en la nuca. Estaba asada de calor.

Me quité la chaqueta. El ascensor olía ligeramente a desinfectante, seguramente lo acababan de limpiar, las señoras de la limpieza pasaban siempre a última hora de la tarde, así que me atreví a apoyar el bolso en el suelo, la chaqueta encima.

Estaba a dos segundos y medio de sentarme en el suelo.

Me agaché para sacar el agua del bolso.

—¿Quieres agua? —le pregunté a John.

Negó con la cabeza.

Bebí un trago, y una gota de agua se deslizó por mi cuello, hasta mi escote. Volví a agacharme para guardar el agua en el bolso, y cuando me incorporé John me estaba mirando fijamente.

No se había movido de posición en once minutos, apoyado en la pared del ascensor frente a mí, los brazos cruzados sobre el pecho.

Él se había quitado la chaqueta antes, y la postura hacía que se le marcasen los bíceps y los músculos de los antebrazos…

Me separé la blusa del cuerpo para darme aire y vi cómo sus ojos se deslizaban hasta mi escote.

Se separó de la pared y en un paso llegó hasta donde yo estaba.

—¿Sigues queriendo una aventura de una noche? —dijo, sin descruzar los brazos.

Le miré, confundida.

—Sí… ¿no era eso en lo que habíamos quedado?

Se mordió el labio inferior, grueso y perfecto, y no pude evitar que mi mirada se deslizara hasta su boca.

John

No la saqué de su error.

Llevábamos poco más de diez minutos allí encerrados, y estaba siendo una auténtica tortura.

Todo era una tortura para mí: cuando se había quitado la chaqueta. Verla agacharse a coger el agua. La gota que se había deslizado por la columna de su cuello, por su escote… La blusa, con dos botones desabrochados, de tela fina, a través de la cual se adivinaban los pechos pequeños y duros…

Su perfume, jazmín mezclado con algo más oscuro, invadió el ascensor y tuve que resistir la tentación de enterrar la nariz en su cuello.

Empecé a preguntarme cómo sabría, la textura de su piel… si el culo que se adivinaba debajo de aquellos pantalones con raya era tan prieto como parecía, y aquellas piernas largas que parecían hechas para rodear mi cintura.

Tenía un problema.

Estaba en un ascensor, iluminado con la tenue luz roja de emergencia, sin aire acondicionado, con una mujer que según sus propias palabras quería un rollo de una noche, y empalmado como un quinceañero.

Y ella debía haberse dado cuenta, porque de repente estaba mirando a todas partes menos a mí. En aquel preciso instante estaba mirando al techo.

Se le aceleró la respiración y se le tensaron los botones de la blusa. Podía adivinarse a través de la tela el relieve del encaje del sujetador que llevaba debajo.

Dios, me estaba volviendo loco.

—Bev —dije, con la voz ronca.

—¿Mmmm? —respondió ella, mirando al techo.

—Beverly.

—¿Sí?

—Mírame.

Lo hizo, y a pesar de la falta de luz me di cuenta que tenía la cara roja. Era tan evidente que se notaba incluso bajo la luz roja de emergencia. El rubor empezó a extendérsele por el cuello y el escote.

No pude evitar sonreír.

Me acerqué un poco más hasta que nuestros cuerpos estuvieron a punto de tocarse. Puse las manos en su pelo, y deslicé suavemente la goma que lo sujetaba hasta que su coleta se deshizo. El pelo le cayó sobre los hombros en cascada.

Cerró los ojos un instante y entreabrió los labios.

Dios, qué ganas tenía de besarla.

—Quiero besarte —dije.

Abrió los ojos ligeramente, y me miró con ellos entrecerrados.

Diez

Beverly

Me pregunté si estaba soñando. La luz roja de emergencia, John tan cerca… su piel emanaba calor, y aunque estaba casi pegado a mí, de repente necesité que se acercase un poco más todavía. Necesitaba sentir su cuerpo en el mío.

Me cogió la cara entre las manos, los pulgares acariciando mi mandíbula. Me miró con los ojos azules, que se veían más oscuros por la falta de luz y el deseo.

—Bev —dijo, justo antes de posar los labios sobre los míos.

Me besó, suavemente al principio, hasta que rozó su lengua por mis labios. Los abrí, la metió dentro, luchó contra la mía. Me costaba respirar. Empezó a desabrocharme la blusa con una mano mientras tenía la otra enredada en mi pelo.

Metió la mano por la abertura de la blusa, rozándome el pezón por encima del sujetador.

Oh dios, sí.

Gemí dentro de su boca.

Siguió haciendo lo que estaba haciendo, cambió de pecho… la barrera de encaje del sujetador me estaba volviendo loca. Quería sentir su piel en la mía, y quería sentirla ya.

Pareció leerme el pensamiento porque bajó la copa del sujetador y volvió a atacar mi pezón, esta vez sin ninguna barrera, y sin dejar de besarme.

Cogió mi pezón entre su dedo pulgar e índice, lo rotó y sentí cómo me humedecía.

Entonces escuché el sonido metálico de una hebilla del cinturón al abrirse —la suya—, y se me aceleró la respiración.

Luego, escuché la cremallera.

Después John me cogió la mano y me pasó la punta de la lengua por la palma.

Dios, Iba a desmayarme de un momento a otro.

Llevó mi mano hasta su entrepierna y la metió por dentro de su pantalón.

Cerré la mano alrededor de su sexo casi de forma instintiva. Aguanté la respiración. Era ancho, duro y caliente… empecé a ponerme roja.

¿Qué podía decir? No podía evitarlo. Era mi naturaleza.

Empecé a mover la mano y John me mordió ligeramente el lóbulo de la oreja.

—¿Cómo quieres que te folle?

Empecé a notar cómo me ardía la cara. Más todavía, si eso era posible.

—No puedo… —me aclaré la garganta—. No puedo decirlo en voz alta.

Era obvio que si no estaba acostumbrada a hacerlo, menos estaba acostumbrada a narrarlo.

—¿Por qué no? —preguntó, divertido.

—¡No sé, pero no puedo! —empecé a impacientarme.

—¿Cómo llamas a esto, entonces? —dijo echando las caderas hacia adelante, el significado de sus palabras más que claro.

Repito, no tenía mucha experiencia, pero por la poca que tenía, y por lo que abarcaba mi mano, tenía que decir que era grande, más de lo normal. Aunque tampoco es que tuviese mucho con qué comparar…

Oh dios, dios.

Estaba totalmente fuera de mi elemento. Total y completamente. Fuera. De. Mi. Elemento.

—Mmm… —me mordí el labio—, ¿pene?

Cerré los ojos con fuerza. Tierra, trágame.

Escondió la cara en el hueco entre mi cuello y mi hombro y empezó a reírse a carcajadas.

Tengo que decir que me gustaba el sonido de su risa, pero no me gustaba ni un pelo que estuviese riéndose de mí.

—No te rías de mí —dije, seria, deteniendo el movimiento de mi mano.

—Cariño… —levantó la cara de mi cuello y me miró. Estaba lagrimeando de la risa—. Si no puedes decir la palabra polla, ¿cómo vas a decirme lo que quieres que te haga con ella?

Tomé aire.

—Puedo enseñarte.

Se le cortó la risa de repente.

—Eso también podría funcionar —dijo, con voz ronca, mirándome la boca.

Y luego me besó, salvajemente, mordiéndome los labios, como si quisiera devorarme.

Seguí moviendo la mano, hasta que John dejó de besarme y juntó nuestras frentes.

—Para —dijo en un susurro ahogado.

Eso hice, pero no saqué la mano de dentro de su pantalón. Durante unos segundos solo se oyó su respiración entrecortada. Fue él quien cogió mi mano y la sacó de su pantalón, y antes de que me diese cuenta se había arrodillado frente a mí.

Me desabrochó los pantalones en cero coma dos segundos, me quitó los zapatos y en un segundo más había deslizado mis pantalones y mis braguitas por los muslos. Antes de darme cuenta, estaba desnuda de cintura para abajo, frente a él, la blusa abierta, el sujetador todavía puesto.

—Ven aquí.

Fruncí el ceño, desconcertada, y miré hacia abajo

— ¿Aquí dónde? Estoy aquí.

—No, aquí.

Tiró de mí, agarrándome de las caderas, y puso mi entrepierna justo sobre su cara.

Vaya, así que a eso se refería.

Acercó sus labios, sacó la lengua y empezó a pasarla por mi sexo que estaba ya más que húmedo…

Alternaba entre succionar mi clítoris y meterme la lengua dentro… nunca había sentido nada parecido, empezaron a hormiguearme las piernas, agarré su pelo con una mano mientras con la otra intentaba sujetarme a la pared del ascensor.

Empecé a gemir, uno de los placeres más intensos que había sentido en mi vida…

Oh dios, qué me estaba haciendo?

Cerré los ojos, y empecé a ver las estrellas por dentro de los párpados.

—Así, ¿ves? Así está bien… ábrete, abre un poco más las piernas… eso es… ¿qué sientes?

¿Que qué sentía? ¿Cómo podía ponerlo en palabras, si no las tenía?

Oh dios, era todo lo que podía pensar. Oh dios dios, dios.

Dios mío de mi vida.

Empezó por los tobillos. Era como pisar un cable eléctrico, pero absurdamente el centro de gravedad, la zona cero estaba en mi entrepierna, donde la lengua de John hacía círculos lentamente…

—John… John…

—Déjame comerte, cariño.

Era curioso, pero le oía a trozos, como si estuviera debajo del agua, o dentro de un sueño.

—Eres preciosa… me encanta tu coño. Te lo voy a follar, primero despacio, lentamente, hasta el fondo, luego deprisa y duro… te va a encantar…

La voz… dios, la voz grave y profunda que se deslizaba por mis poros y mis sentidos… podía haber estado recitando la lista de la compra y me habría excitado igual.

—Sí, sí… —dije.

—¿Sí a qué?

—Sí a todo…

Le noté reírse justo sobre mí, los labios sobre mi vulva, y entonces exploté, contra la pared del ascensor, como una sucesión de fuegos artificiales que no se acababan nunca.

Era mucho, mucho, pero que mucho mejor que cualquier orgasmo autoinducido.

Once

John

Dulce como la miel. Lamí un poco más después de su orgasmo, y luego pasé mis labios por sus muslos, dejando una estela de pequeños besos.

Me incorporé como pude, más afectado de lo que pensaba en un principio.

Bev estaba apoyada en la pared, los ojos cerrados, recuperándose. Terminé de quitarle la blusa, que cayó al suelo, reuniéndose con el resto de nuestra ropa. Le quité el sujetador y dejé al descubierto los pechos pequeños que me estaban volviendo loco desde la primera vez que había puesto la vista sobre ella. Pasé la lengua por sus pezones, una y otra vez, hasta que empezó a gemir de nuevo.

Tuve un pensamiento vago sobre la posibilidad de que se presentase de repente el técnico de los ascensores, pero lo descarté enseguida. Nunca venían antes de lo que decían; como mucho, después.

Con la respiración acelerada saqué de mi cartera un condón, abrí el paquete con los dientes y me lo puse con manos temblorosas.

Tenía los pantalones abiertos de antes. No me molesté en quitármelos.

—¿Estás bien? —pregunté.

Bev abrió por fin los ojos y me sonrió, el pelo revuelto, los ojos brillantes…

Sonreí de vuelta, me posicioné en su entrada y empujé, entrando de golpe dentro de ella. Su coño caliente me dio la bienvenida, pulsando alrededor de mi polla… tuve que pararme un instante con mi frente apoyada en la suya para no correrme en ese preciso instante, como si en vez de un hombre de 32 años fuese un adolescente sin experiencia.

Bev soltó un gemido largo, casi un grito, y se mordió el labio, como si no quisiera hacer ruido. Pasó una de sus piernas alrededor de mi cintura. Cogí el muslo y la subí un poco más, mientras seguía empujando. Flexionaba un poco las piernas y cogía potencia para penetrarla en la subida, cada vez más fuerte y más profundo, rodeado de su calor y de su sexo húmedo.

Bev se agarraba a mis hombros, mientras ayudaba, empujando con sus caderas y subiendo un poco más la pierna que tenía alrededor de mi cintura.

No sabía si era por la falta de experiencia o simplemente que era deshinibida por naturaleza, pero el entusiasmo con el que se estaba entregando me estaba poniendo a mil.

—John, John… —gimió, la cabeza echada hacia atrás, apoyada contra la pared del ascensor.

—¿Qué? —pregunté, jadeando, empujando con las caderas hacia delante una y otra vez.

—No dejes de hacer eso, no dejes de… ¡dios!

Echó la cabeza hacia atrás de repente, y me dio el tiempo justo a ponerle la mano en la parte de atrás y que no se diese en la pared de metal del ascensor.

Empezó a correrse, los músculos haciendo espasmos alrededor de mi polla, y tuve que concentrarme para no ir yo detrás.

Se mordió el labio.

—Grita si quieres, Bev, nadie va a oírte —dije, mientras con la mano que no tenía en su nuca la bajaba hasta su clítoris y empezaba a hacer círculos.

Entonces fue cuando dejó de morderse el labio y empezó a gemir, los ojos cerrados.

—¡Sí! ¡Sí!

—Eso eso, eso es… —empecé a hacer círculos con las caderas, mientras la penetraba más profundamente—. Otra vez, quiero que te corras otra vez…

—No puedo, no puedo, no…

—Claro que puedes —bajé la cabeza y empecé a pasar la lengua por sus pechos, por sus pezones pequeños y erectos. Sabía a sal y a lavanda. Me metí uno de sus pezones en la boca y lo mordí ligeramente, mientras aumentaba el ritmo de las embestidas—. Claro que puedes, no hay límite en los orgasmos que puedes tener… podemos estar así toda la noche…

—¡John!

Y allí estaba otra vez, corriéndose en mi polla. Quité la mano de su clítoris y la agarré de las caderas, subiéndola y bajándola, empalándola en mi polla dura una y otra vez, mientras gemía y gritaba. Me clavó las uñas en los hombros mientras yo cerraba los ojos y me concentraba en no correrme, en follarla cada vez más rápido, cada vez más profundo…

Estaba empezando a perder el control (más todavía, el poco que me quedaba), así que cuando noté que volvía en sí del último orgasmo, paré un poco el ritmo y apoyé la frente en su hombro para recuperarme.

Dios, no quería que aquello acabase. Quería darle todo el placer que fuese posible, volverla loca, hacerla adicta a mí. Nunca antes había tenido la necesidad de complacer a una mujer tan completamente. No quise analizar mucho, pero sentí la necesidad de satisfacerla para que nunca necesitase a nadie más que a mí… para que no fuese buscando un rollo de una noche nunca más, ni aquella noche ni ninguna otra noche.

Me alarmé un poco ante mis pensamientos, pero los aparté. No iba a pensar en eso ahora. Solo iba a actuar.

Y eso fue lo que hice.

Cuando estuve seguro de que podía moverme sin correrme, salí de dentro de Bev, que estaba medio ida.

—Hmmm —fue lo máximo que pudo decir, agotada como estaba, y no pude evitar sonreír.

Se dejó llevar, dócil, la piel ardiendo. Me moví con ella, dándole mordisquitos en los labios —no había acabado, no tenía suficiente, y mucho me temía que nunca iba a tener suficiente—, hasta llegar a la pared del espejo. Luego le di la vuelta hasta que quedó frente al espejo, yo a su espalda.

—Bev —el cambio de posición había llamado su atención. Ver el reflejo de ambos, desnudos, en la pared de espejo del ascensor la había despejado. Puso las manos en el espejo. Puse las mías en sus pechos, jugando con ellos, pellizcando los pezones, hasta que empezó a gemir de nuevo, y echó la cabeza hacia atrás

—¿Quieres que te folle?—. La vi asentir con la cabeza en el espejo—. Dilo.

—Quiero que, quiero que…

Me quedé fuera, solo la punta dentro, en su entrada.

—Dilo.

—Quiero que me folles —dijo, bajito.

—¿Qué quieres? Pídemelo. En voz alta.

—¡Quiero que me folles! —dijo de una vez, exasperada, y sonreí apoyado en su cuello.

De un movimiento de caderas la penetré hasta el fondo, mi polla dura metida hasta el fondo en su coño caliente.

—Sí sí, por favor…

Empezó a gemir de nuevo, y —milagro de milagros— a echarse hacia atrás con cada embestida, su culo encontrándome a medio camino.

Sí, había muchas cosas que podía enseñarle a Bev, y otras que estaba aprendiendo sola…

—Eso es, eso es —la agarré de las nalgas, y supe que las yemas de mis dedos se le iban a quedar marcadas allí, y me dio igual—. Eso es, así… dios, Bev, me encanta tu coño… ah, dios…

No sabía dónde mirar, si al espejo donde veía sus tetas botar y su cara desencajada por el placer, o hacia abajo para ver mi polla desaparecer dentro de ella una y otra vez, cada vez más deprisa…

No iba a aguantar mucho más, estaba empezando a ver borroso.

—Tócate —dije, con voz ronca.

—¿Qué? —respondió ella, totalmente ida a aquellas alturas.

Cogí una de las manos con la que se sujetaba a la pared y la llevé, junto con la mía, hasta su clítoris.

Cogí dos de sus dedos y los utilicé para masajear su clítoris.

—Eso es, ahora tú.

Separé mi mano para poder agarrarla de las caderas, y fue entonces cuando supe exactamente a dónde mirar… la vista gloriosa del espejo me golpeó: Bev, el pelo revuelto, los ojos semicerrados, mordiéndose el labio, el escote sudoroso, masturbándose mientras se movía con mis embestidas, tocándose, dándose placer a sí misma mientras la follaba desde atrás, una y otra vez, cada vez más deprisa, cada vez…

Empezó a correrse otra vez, echando la cabeza hacia atrás y gritando, aumentando el ritmo de su mano, de sus dedos, todo en ella sudoroso y caliente, sus músculos estrechándose alrededor de mi polla, y no pude aguantar más.

—¡Sí, sí, Bev, ah! ¡Joder, joder!

Un par de embestidas más y me quedé clavado, jadeando, corriéndome como no lo había hecho nunca, el orgasmo más intenso que había tenido en mi vida, con la frente apoyada en su espalda.

Doce

John

—¿Tú crees que el suelo estará limpio?

Era una pregunta absurda a aquellas alturas, teniendo en cuenta que estábamos tirados en él, en una amalgama de brazos y piernas. Aún así, parecía que sí lo estaba, y bastante.

—La señora de la limpieza suele pasar a las 7, así que sí, tiene toda la pinta —conseguí decir, asombrado de haber recuperado la capacidad de habla.

Le separé el pelo que se le había quedado pegado a la cara.

—¿Estás bien?

Beverly

¿Bien? ¿Que si estaba bien? Bien era lo que una respondía cuando le preguntaban el lunes por la mañana qué tan el fin de semana. Bien, normal, como siempre.

En aquel momento, medio sentada medio derrumbada en el suelo del ascensor, bien no era la palabra que mejor describía mi estado.

Excepcional. Increíble. Flotando.

Con el cerebro volado.

De repente, no pude evitarlo, me dio la risa.

—¿Pasa algo? —preguntó John, ligeramente alarmado.

Igual pensaba que era una risa nerviosa, o que me arrepentía de algo. Nada más lejos de la realidad.

—Estaba pensando —intenté sobreponerme a mi ataque de hilaridad, por lo menos lo suficiente como para poder explicarme—. Antes, en la fiesta, estaba pensando en que nunca me pasaba nada —me doblé de risa, sujetándome el costado—. En que mi vida era aburrida…

No podía parar de reírme, era absurdo.

Vi a John sonreír, y alargar la mano para coger mi ropa, y acercármela.

Dios, era adorable. Además de tener un cuerpo increíble, musculoso y totalmente mordible.

Cuando se me pasó la risa, rebusqué en mi bolso el agua. Me bebí media botella, pasándole el resto a John.

Le vi beber, la cabeza echada hacia atrás, la barba de tres días, los músculos de su cuello… no, lo de un rollo de una noche no iba a funcionar. Iba a necesitar un poco más de tiempo, unas cuantas noches más (bastantes noches más, para ser sincera), para explorar todo lo que quería explorar con John.

Tenía que recuperar el tiempo perdido.

—Estaba pensando… — dije, mientras John terminaba con la botella de agua. La tapó y me la tendió. La guardé en el bolso. Dios, no podía quitar la vista de su pecho musculoso. Se lo podía tapar mientras hablaba. Bueno, daba igual; al grano—. Estaba pensando en cómo de firme es la política de empresa de no confraternizar con empleadas. Quiero decir, ¿se puede hacer una excepción para un rato en un ascensor… o se puede hacer una excepción un poco más larga?

No podía creerme que estuviese preguntando eso, pero, sinceramente, después de lo que acababa de pasar, podía permitirme hablar claro, pensé. Preguntar eso no era lo más atrevido que había hecho aquella noche.

Estábamos aprovechando para vestirnos mientras hablábamos, John se puso la camisa y perdí de vista el pecho musculoso. Una lástima.

Yo me había puesto ya la ropa interior y en ese momento me estaba abrochando la blusa.

—Creo que, a estas altura, esa política de empresa en concreto está más que destruida —dijo, sonriendo, como si tampoco le importara mucho—. Se ha quedado obsoleta.

—¿Entonces?

Se levantó, y me tendió la mano para ayudarme a levantarme.

Nos pusimos nuestros respectivos pantalones, y esta vez fueron las piernas musculadas las que perdí de vista.

—Entonces —dijo, abrochándose el cinturón— sigue en pie la invitación a cenar. Si tienes hambre.

—Tengo —dije, sonriendo.

—Y también sigue en pie lo del rollo de una noche… extensible a todas las noches que hagan falta.

Estaba rehaciéndome la coleta frente al espejo y desvié la mirada para sonreír a su reflejo.

Se puso detrás de mí, me cogió de la cintura y me dio un beso en el cuello.

—Aunque primero tenemos que salir de aquí, claro.

Sí, era el pequeño detalle que había olvidado: seguíamos encerrados en el ascensor.

John miró su reloj de pulsera, y suspiró.

—Han pasado ya tres cuartos de hora. Voy a volver a llamar al servicio técnico.

Estábamos ya compuestos y visibles, y John tenía el teléfono en la mano, cuando de repente el ascensor se puso en marcha.

No me lo esperaba y tuve que sujetarme a las paredes para no caerme al suelo.

Después de unos segundos, las puertas se abrieron sin que no nos hubiese dado tiempo a nada más que a mirarnos, desconcertados.

Las puertas del ascensor se abrieron, concretamente, en la planta 20.

Al otro lado de ellas estaba Maya con el hombre con el que había estado hablando en la fiesta: Bruce Holland, presidente de Holland Enterprises, según había dicho John.

Nos quedamos mirándonos, cada uno a nuestro lado del ascensor, con los ojos muy abiertos.

—Nos hemos quedado atascados —dijo John, el primero en hablar.

Bruce entrecerró los ojos.

—¿Cuánto tiempo?

Carraspeé, porque no estaba segura de haber recuperado la voz.

—Casi una hora —dije.

Entonces Bruce me miró fijamente, luego miró a John de arriba a abajo, echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada.

Miré a Maya, y también parecía estar aguantándose la risa.

Estupendo. O sea, que debía ser más que obvio lo que habíamos estado haciendo dentro del ascensor.

Entonces me fijé en ellos.

—Maya —dije, y esta vez fui yo a la que le salió una sonrisilla.

—¿Qué?

—Tienes las medias en la mano…

Epílogo

Para mi mortificación infinita, Maya y Mr. Holland habían decidido esperarnos para irse a cenar con nosotros. En realidad lo habían decidido John y Mr. Holland (me había dicho que le llamase Bruce, pero en serio, no podía).

Para ser una persona a la que nunca le pasaba nada, de repente me había pasado todo a la vez: atrapada en un ascensor con el vicepresidente de la empresa, al que le había hecho una proposición (antes de saber que era el vicepresidente, claro está), me había rechazado, había aparecido una influencer en la oficina, salida de la nada, luego el vicepresidente había aceptado mi proposición, me había invitado a cenar, me había quedado atrapada en un ascensor, había tenido una experiencia dentro que superaba todo lo que había leído, visto e imaginado en mi vida, y ahora me iba a ir a cenar (el día de San Valentín, ni más ni menos) con dicho vicepresidente (John) el presidente (Bruce) y (menos mal) Maya.

¿No quería que me pasasen cosas? Pues toma dos docenas de tazas.

John cogió de su despacho el maletín con su portátil y sus cosas, las llaves del coche y nos reunimos con Maya y Mr. Holland en el ascensor.

Solo llevaba unos segundos de viaje cuando se paró.

En la planta 17.

Como se montase Chantelle, me iba a pegar un tiro allí mismo.

Pero cuando se abrieron las puertas, quien apareció al otro lado no fue Chantelle. Fueron Fiona y su ayudante, Matt.

No se estaban tocando, pero estaban demasiado juntos. Sospechosamente juntos. Además, se estaban mirando, sonriendo, y Matt tenía los ojos puestos en la boca de Fiona y estaba empezando a inclinarse sobre ella…

Hasta que se dieron cuenta de que el ascensor no estaba vacío y pegaron un salto para separarse. Fiona se quedó mirando alternativamente a Mr. Holland y a John con los ojos como platos. Y luego tragó saliva.

—Mr. Holland. Mr. Anderson.

Vaya, nunca era tarde para enterarme del apellido de John.

—Fiona —dijo Mr. Holland, un poco severamente, la verdad—. ¿Bajáis?

Matt, el ayudante de Fiona, no dijo nada, con la misma cara de tierra trágame que ella.

—Mmm, sí —dijo Fiona, y se metió en el ascensor, seguida de Matt.

Menos mal que el ascensor era enorme, lo que evitó que un momento incómodo fuese aún más incómodo.

—Fiona —dijo Maya.

—Chicas —respondió ella, mirando al suelo.

Supuse que la política de empresa de no confraternizar con empleados también se aplicaba a Fiona.

Glups.

Aunque también supuse que si se podían hacer excepciones, no había ningún motivo para que no se le aplicasen también a ella…

Bajamos unos segundos en silencio, hasta que Fiona dijo:

—Estábamos… repasando unos emails.

—Sí —respondió Maya—, igual que nosotras.

Entonces a John le dio la risa, y no hizo nada por intentar aguantarla. Le miré con el ceño fruncido y le dio aún más la risa.

—No, en serio —siguió diciendo Maya—. ¿Qué tenía ese vino?

—No lo sé… ¿alcohol? —respondió Fiona, y no lo pude evitar. Esta vez fue a mí a quien le dio la risa.

Tuve la sensación de que la conversación del lunes a la hora del café iba a ser muy, pero que muy interesante… y por una vez yo también iba a tener algo que contar.

Fin

* * *

Aquí concluye la historia de Bev y John, y la trilogía de “La Fiesta de San Valentín”. ¡Espero que te haya gustado!

Pasa la página para conocer algunas de mis otras historias.

Acerca de la autora

Nina Klein vive en Reading, Reino Unido, con su marido, perro, gato e hijo (no en orden de importancia).

Nina escribe historias eróticas, romance y fantasía bajo varios pseudónimos.

* * *

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ninakleinauthor@gmail.com

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