El Crucero del Amor

Una comedia erótica

Nina Klein

© 2021, Nina Klein

Todos los derechos reservados.

Prohibida la reproducción total o parcial sin permiso del autor.

Índice

Aviso importante

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis

Siete

Ocho

Nueve

Diez

Avance de “Prometido a bordo”

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Acerca de la autora

Aviso importante

Atención: esta es una historia con escenas de sexo explícito, apta solo para un público adulto.

Solo para mayores de 18 años.

Uno

Eva

Me voy de vacaciones a un crucero. Me voy de vacaciones… a un crucero… lalalaaaa.

Me lo repetí a mí misma, mentalmente, medio cantando, en el asiento de atrás del taxi que me estaba llevando al puerto, un día soleado, radiante y caluroso de julio.

¡Un crucero! Estaba hipercontenta, emocionada, del mejor humor que había estado en… años, ¡por lo menos!

¡Un crucero!

Nunca había estado en un crucero. Para ser sincera, siempre me había parecido una cosa como de viejos… no de viejos, no quiero ser irrespetuosa: pero es como la típica cosa que una pareja con pelo plateado hace para el 30 o 40 aniversario de boda, o cuando se jubilan… no sé.

La única vez que me he montado en un barco ha sido el típico ferry, máximo tres horas, para cruzar de un sitio a otro, estando de vacaciones.

Nunca he estado en un crucero. Además es de esos que tienen piscinas y discotecas dentro y actividades… de repente me sentí como si fuera la protagonista de Dirty Dancing y tuviese que participar en aquellos concursos estúpidos de baile y a saber qué más.

Me daba igual, pensaba pasarme los quince días tirada en una tumbona bebiendo piña colada.

Quince días. Dos semanas. Enteras, una detrás de otra. ¡Un crucero por el Caribe de dos semanas! Hacía tanto tiempo que no disfrutaba de unas vacaciones que me parecía hasta increíble. Un sueño. Aquella mañana había tenido que pellizcarme y todo.

El taxi llegó al puerto y paró en el sitio reservado para taxis. Pagué al taxista, emocionada: se bajó del coche y sacó mis dos maletas del maletero, una morada mediana y una fucsia más pequeña, de cabina.

Me las había comprado especialmente para el viaje. Hacía tanto tiempo que no me tomaba unas vacaciones largas y decentes, que cuando bajé mis maletas de lona negra de encima del armario me deprimí nada más verlas.

Y además estaban cubiertas de polvo.

Así que tiré la casa por la ventana y me compré un juego de maletas nuevo, veraniego, colorido y festivo.

Lo único que tenía que hacer era no dejarlas encima del armario otros seis años.

Sí, seis años: ese era el tiempo que hacía que no me tomaba unas vacaciones largas.

¿Por qué tanto tiempo, te preguntarás? Es una historia larga, pero bueno. Ahí va: ese es el tiempo que he estado casada. Sorprendente, lo sé.

Con un gilipollas. Eso es menos sorprendente, sobre todo teniendo en cuenta que tengo —siempre he tenido— un imán especial para los gilipollas.

A ver: no sabía que fuera un gilipollas integral cuando me casé con él, si no no lo habría hecho (evidentemente).

Pero sí que podía haberle hecho un poco de caso a mis amigas, que no le soportaban. O a mi familia, que tampoco. O las señales, que hubo un montón, y todas parpadeantes y de colores brillantes.

Pero no hice nada de eso.

Me casé con el tipo, que no solo era un gilipollas como descubrí después, sino que era el hombre más aburridoooooo del mundoooooooo… era horroroso. Aburrido y tacaño, la combinación perfecta. Nunca quería hacer nada, ir a ninguna parte, su tarde de sábado ideal era una sesión de doble película o incontables capítulos de alguna serie en Netflix.

¿Al cine? ¿Para qué? Es carísimo, y la gente mastica en voz alta, era una de sus excusas favoritas.

¿A cenar fuera? ¿Para qué? Está todo lleno de gente y podemos pedir comida a domicilio, que además es más barata. O mejor todavía, puedes cocinar tú…

¿De vacaciones? ¿Para qué? El aeropuerto es un infierno y la playa está llena de arena y los museos me aburren y…

Y así todo el tiempo. Las vacaciones era lo último con lo que había tirado la toalla: después de arrastrarle algún fin de semana a alguna parte, se quejaba tanto que al final tener que aguantarle era peor, y dejé de planear vacaciones.

También le molestaba que me fuera con mis amigas. Era tirar el dinero, me decía.

Luego una de mis amigas le vio en Tinder, y hasta allí llegó la cosa.

Tenía que haberle dejado antes, pero tengo que reconocer que el matrimonio había durado seis años sobre todo por pereza. Al final, me había apalancado yo también: estaba tan acostumbrada a no moverme ni hacer nada que todo me daba pereza, me costaba horrores.

Era infeliz, sí: pero cada vez que pensaba en mudarme… buf. Cómo odiaba mudarme.

Mete otra vez todas tus cosas en cajas de cartón y busca piso de alquiler… prefería aguantar a Peter.

Peter era mi exmarido. Como Peter Pan. Le pegaba un montón.

Bueno, a lo que iba: una de mis amigas se lo encontró en Tinder, que ya son ganas de ser descubierto cuando TODO EL MUNDO está en Tinder, y ahí acabó todo.

Tenía que haberle dejado antes, por soso, aburrido y tacaño, pero al final tuvo que serme infiel (o intentarlo, no sabía si lo había conseguido) para que despertase.

Mis amigas sostenían que Peter era vago hasta para ser infiel, y por eso estaba en Tinder.

Probablemente tuviesen razón.

Así que allí estaba, con mis maletas fucsia y morada, divorciada hacía cuatro meses, y dispuesta a tomarme mis primeras vacaciones en años. Casi desde la luna de miel. Vacaciones largas, de no hacer nada, de que me trajesen cócteles y no tener que mover un dedo… el paraíso.

Tenía un camarote para mí sola, con un balconcillo. Había visto las fotos: una maravilla.

Me había salido por una pasta gansa —es lo que tiene viajar sola, todo estaba pensado para parejas—, y eso que mi amiga Anna (no la amiga que se había encontrado a mi exmarido en Tinder, otra amiga) tenía una agencia de viajes y me lo había organizado todo y me había “hecho precio”.

Su regalo de divorcio, dijo.

Adoraba a mis amigas. Las había echado de menos un montón el tiempo que había estado casada con Peter el Plasta. Qué pena que casi todas estuviesen felizmente emparejadas, y las que no lo estaban no habían podido tomarse las vacaciones conmigo, pero en fin.

No me importaba ir de vacaciones sola. Iba a tirarme en una tumbona doce horas al día, a leer comedias románticas hasta que se me cayeran los ojos al suelo, y a dormir hasta convertirme en fósil.

Tomar el sol de vez en cuando, también, y descansar.

Si tenía que hacer eso entre gente de la tercera edad celebrando su aniversario, que así fuera.

Sin embargo, cuando llegué a la zona donde estaba la gente esperando para embarcar en el crucero, me encontré de repente rodeada de gente joven, grupos de mujeres y hombres, hablando animadamente.

A ver, joven: yo tengo treinta y cinco años, digamos que la gente oscilaba entre veintimuchos y cuarenta y algo, con quizás algún cincuentón bien conservado. Pero la mayoría de la gente eran de mi edad o más jóvenes.

Les miré a todos, escamada. ¿Me había metido sin querer en algún viaje organizado, o algo? Veía a la gente como muy homogénea… y no vi ni una pareja. Solo grupos de lo que parecían amigos y amigas, separados por sexos, algunos de dos, otros de tres, otros más numerosos.

Mucho jiji jajá, miraditas entre grupos, gente súper preparada… a ver, que yo había ido a la peluquería para el viaje, eso era verdad, pero estaba vestida como para ir de viaje: unos vaqueros, zapatillas blancas, camiseta y una sudadera con la cremallera abierta. Todo nuevo, a la moda, chulo, pero aquello era otro nivel. Parecía que había caído en medio de un reality de citas, con gente con vestidos y maquillada y muchos hombres con traje, algunos “de esport” con zapatos naúticos (puaj).

Supe que no era un reality porque, la verdad, había todo tipo de gente: desde cuerpos de dos horas de gimnasio al día, hasta michelines, calvices, etc. O sea, que había de todo.

En los realities la gente era absurdamente uniforme y perfecta.

Pero no vi ni una sola persona de la tercera edad. Ni familias. ¿Pero qué…?

Justo entonces apareció un hombre, pantalones cortos cargo verde kaki con bolsillos y un polo con un logotipo en el pecho. Estaba también en el equipo de la calvicie incipiente, pero estaba increíblemente moreno, lo que contrastaba con unos dientes recién blanqueados que casi me dejaron ciega.

Tenía un silbato al cuello, que no dudó en utilizar para que el murmullo de conversaciones se acallara.

Me recordó vivamente a un profesor de gimnasia que había tenido a los diez años.

—A ver chicas, y chicos, jajaja, vamos a tener que ir embarcandoooooooo… por favor tened el billete y el pasaporte en la mano, jajaja, y no os dejéis nada en tierra, jajaja jaja, no vamos a volver a por ello…

Miré a mi alrededor para ver si veía lo que le hacía tanta gracia, pero solo me encontré a gente que respondía con las mismas carcajadas falsas, jajaja, a su jajaja’s.

¿Pero dónde me había metido?

¿Y si era una secta?

Todo el mundo tenía el billete en el móvil pero yo tenía el mío impreso, cosas de haberlo cogido en una agencia de viajes.

Aún así, saqué mi móvil para llamar a Anna y ver qué demonios había pasado, pero antes de lo que me esperaba estaba al pie de la rampa de embarque y tenía que entregar mi billete y mi pasaporte.

Volví a guardarme el móvil para liberar las manos.

Había varias personas haciendo la tarea de comprobación de billetes y pasaportes, a mí me tocó una mujer rubia, algo más alta que yo, bronceada, delgada pero con piernas y brazos musculados, una melena rubia, unos shorts blancos súper cortos y un polo blanco con el logo de la compañía en el pecho.

Me sonrió con una sonrisa mecánica de dientes tan blancos que casi me dejó ciega. La Reina del Fitness, la bauticé en mi mente.

Siempre hacía eso, le ponía nombres estúpidos a la gente que me encontraba por el mundo.

Revisó mi pasaporte y me escaneó el código del billete.

—¡Bienvenida al Crucero del Amor! Su camarote está en el piso 5, sección D.

¿Eh? ¿Qué? ¿Cómo que el crucero del amor?

¿De qué estaba hablando?

Avancé unos cuantos pasos y me di la vuelta. Detrás de mí había un tipo bajito, calvo y con un polo amarillo que me llegaba por el codo y era la viva imagen de George Constanza, de Seinfeld, pero sin gafas.

—¿Cómo que el barco del amor? ¿De qué amor? ¿De qué está hablando? —pregunté, entrando un poco en pánico.

El tipo sonrió, mostrando unos dientes ligeramente irregulares, pero blanqueados. ¿Qué pasa, que hacían descuento o algo? ¿Era obligatorio tener los dientes blanqueados para embarcar?

El hombrecillo me miró de arriba a abajo, mi indumentaria ciertamente deportiva que chocaba con toda la gente que tenía a mi alrededor.

—¿Te has confundido de crucero, guapa? Este es un crucero para solteros.

—¿Cómo?

¿Qué? ¿De qué estaba hablando? Me quedé parada, clavada en el sitio, mirando alrededor.

Al final tuve que moverme porque estaba obstruyendo el fluir de pasajeros.

Me aparté a un lado con mis maletas veraniegas y cogí el móvil y llamé a Anna.

No me cogió.

Le mandé un whatsapp, furibunda. Un mensaje de audio porque no tenía manos, con una sujetaba las maletas, con la otra el móvil.

—Anna… ¿dónde me has metido? ¡Estoy en un crucero para solteros! ¡El crucero del amor, lo llaman!—. De alguna manera conseguí gritar y susurrar al mismo tiempo, para que la gente de mi alrededor no me oyera—. Espero que sea una equivocación, o una broma. ¡Sácame de aquí! ¡La gente es rara! Todos tienen los dientes súper blancos…

—¿Algún problema, señorita…?

Una voz me habló. Conseguí enviar el mensaje antes de que el teléfono se me cayera al suelo. Me lo guardé en el bolsillo del pantalón y me di la vuelta.

Vaya, por lo menos el hombre que me había hecho la pregunta no tenía los dientes blanqueados. Los tenía blancos, pero normales: era un blanco natural, no fluorescente. No sé si me explico.

Era alto, bastante más que yo; me sacaba una cabeza por lo menos.

Y era atractivo que te mueres, con un cuerpo de los de pasarse una hora o dos al día en el gimnasio, moreno pero no quemado, los ojos color chocolate y el pelo oscuro y revuelto por el viento.

Si no fuera por lo de “señorita” y las pintas que llevaba —pantalón blanco corto y camiseta con “El Crucero del Amor” y un logo que era un barco dentro de un corazón sobre el pecho—, quizás hasta le habría mirado dos veces.

—No… —empecé a decir, pero luego cambié de idea—. Sí. Creo que ha habido un error. Tengo una reserva para un crucero por el Caribe, quince días, todo incluido, pero es un crucero normal.

—Normal —repitió el hombre, sin añadir nada más.

No sabía muy bien cómo decirlo sin ofender.

—Sí, sin ofender, pero yo no he reservado ningún crucero del amor. No estoy buscando amor. Solo descanso. Vacaciones. Que me parece bien que la gente busque amor, pero yo no lo estoy buscando.

—Ajá… —el hombre me miró con ojo crítico, como decidiendo si le estaba tomando el pelo o simplemente estaba loca. La verdad era que ahora que me fijaba era terriblemente atractivo, con una mandíbula definida y… —. No hay ningún crucero más que salga hoy de este puerto, por lo menos hacia el Caribe. ¿Me deja ver el billete?

Le tendí el billete que todavía tenía en la mano que sujetaba el asa extensible de mis maletas.

—Hum —el tipo se acercó el billete a la cara, lo cual me hizo pensar que normalmente utilizaba gafas de ver. Traté de imaginármelo con gafas, y me salió la imagen de Clark Kent—. Mire, lo pone aquí: Crucero para solteros.

Madre de dios, era verdad: lo ponía en el billete.

¿Estaba ciega? No, era simplemente que ni lo había leído: Anna me había enviado la fecha y la hora en un mensaje para que lo metiese en mi calendario del móvil, y ni había mirando el billete cuando me lo había dado. No había leído la letra pequeña.

Ni la grande, parecía ser, porque estaba en medio de todo el billete.

¡Maldición!

Justo en ese momento, el móvil me vibró en el bolsillo. Lo saqué y no me hizo falta desbloquearlo para ver el mensaje de Anna en la pantalla:

Lo siento, ahora ocupada, ¡no me odies! Creo que te vendrá bien… y muchos emoticonos de esos de los dientes.

No me parecía bien.

—¿Pero qué hago yo en el crucero del amor? —le pregunté al tipo, como si fuese problema suyo o él pudiera resolverme algo—. Yo no estoy buscando amor…

¡Dios! Aquello era peor que cuando pensaba que iba a estar rodeada de parejas de la tercera edad celebrando su aniversario.

Un barco lleno de solteros de caza. Menudas vacaciones me esperaban…

—Bueno, no todo el mundo que reserva este crucero está buscando amor —respondió el hombre súper atractivo.

Dejó la frase ahí, en el aire. Quería decir claramente que además de amor, en aquel crucero se podía conseguir otro tipo de compañía más… carnal, digamos.

O sea, sexo, hablando en plata.

¿Se estaba ofreciendo? Porque si era una invitación, que me dijese dónde tenía que firmar…

Pero no, lo había dicho en tono neutro, casi como encogiéndose de hombros.

Para rematar, la Reina del Fitness, la tipa que me había escaneado el billete, se acercó con sus shorts y sus piernas morenas que le llegaban hasta las orejas y su melena rubia con mechas y se colgó del brazo del Hombre Moreno Súper Atractivo.

—Roger, te necesitan en popa…

La mujer me miró, colgada de su brazo, echando a un lado su melena rubia.

De verdad, no hacía falta que le pusiese una etiqueta de “Propiedad de la Reina del Fitness”.

Ni que yo fuese competencia para ella, o algo, vestida como si fuese de excursión, blanca como la leche y, si tenía que ser sincera, tan lejos del título de “Reina del fitness” que daba hasta ganas de llorar.

A ver, tampoco estaba tan mal. Creo. No estaba ni delgada ni gorda. Estaba normal. Dentro de mi peso medio. Un poco hacia arriba, ¿pero y qué? No me salía.

No era la reina del fitness ni de nada. Era la reina del sofaling.

Me pregunté si el barco tendría gimnasio…

—Gracias por todo —le dije al hombre, aunque lo único que había hecho era leer mi billete por mí.

Me di la vuelta y empecé a arrastrar mis maletas por la cubierta, hacia donde supuse que era la puerta que llevaba a los camarotes. Más que nada porque estaba lleno de gente jijiji jajaja, yo me llamo tal, yo pascual, encantada de conocerte.

Entablando conversaciones absurdas ya en la puerta.

Estaba tan fuera de lugar como en una fiesta infantil de cumpleaños. ¿Qué pintaba yo allí? No estaba buscando ni amor, ni rollos pasajeros, ni nada de nada.

Solo buscaba descansar. Una súper merecidas vacaciones. ¿Por qué, por qué Anna me había metido allí? ¿En qué universo se le había ocurrido que era buena idea meterme en un barco de solteros, cuando solo hacía cuatro meses que me había divorciado y no quería acercarme a un hombre ni loca?

Menos mal que mi ceño fruncido y cara de mala leche emitían ondas negativas y nadie se me acercó… no era responsable de mí misma si alguien lo hacía.

Esperé mi turno en el ascensor maldiciendo a Anna para mis adentros.

Cuando la pillase se iba a enterar. La venganza iba a ser antológica.

* * *

Dos

—¿De dónde eres?

Me hice la dormida en la tumbona. No era difícil, era lo que llevaba haciendo toda la mañana.

No aguantaba más.

Y era mi primer día de crucero. El segundo, si contaba el día anterior, aunque habíamos embarcado por la tarde y solo había dado tiempo a zarpar, llegar hasta mi habitación y empezar a prepararme para la cena.

La habitación era increíble, amplia, con una cama enorme y un pequeño rincón con un par de sillones y una mesa, donde había una cesta de fruta de bienvenida. También tenía una terraza donde sentarme tranquilamente a ver el mar.

El descuento que me había hecho Anna tenía que ser enorme, porque aquella no era una habitación normal. Aquello era una suite.

Apenas le presté atención. No pude disfrutarla.

Estaba tan enfadada, que empecé a hablar conmigo misma —algo que hacía mucho—, mascullar y jurar en voz baja, mientras deshacía las maletas.

No era justo. Mis primeras vacaciones en mucho tiempo, y Anna me había metido… ¿dónde? En el barco del amor. Un reality en alta mar.

¡Dios!

Me di una ducha para quitarme el viaje de encima, luego apenas me dio tiempo a maquillarme y peinarme mínimamente —no quería darle ideas a nadie, cuanto menos me preparase, mejor— para la cena.

Saqué uno de los vestidos que acababa de colgar en el armario.

Había cuatro cenas de gala en total durante el crucero, en viernes y sábado, donde había que vestirse de tiros largos. Cenas con el capitán.

El resto de las cenas, sin embargo, tampoco eran eventos informales, había que ir vestida medio decentemente.

Nada de ir en vaqueros cortados y chanclas con los dedos asomando.

Así que saqué uno de los vestidos sencillos por la rodilla que había llevado en la maleta, uno azul turquesa de manga corta.

Mientras no estuviese morena, cuanto menos piel enseñase, mejor.

Me puse unas sandalias planas, cogí un bolso diminuto con el móvil y la tarjeta para abrir el camarote, y salí en busca del restaurante. Esperaba encontrarlo pronto, porque estaba muerta de hambre.

Los disgustos siempre me daban hambre.

Un par de cosas quedaron claras cuando por fin alcancé el salón enorme donde servían las cenas: una, que no estaba vestida para la ocasión. Todo el mundo iba de punta en blanco, con tacones, vestidos ceñidos y espectaculares, y yo parecía un poco la Cenicienta entre tanto diente blanqueado, tanto moreno falso, melenas espectaculares… hombres con traje y apestando a colonia. Estaba totalmente fuera de mi elemento.

Y dos, que todo estaba dirigido hacia las parejas: todo estaba diseñado y pensado con el fin de emparejarse.

Por ejemplo, las mesas eran de ocho personas, y el asiento estaba asignado de antemano.

Llegué al restaurante, me preguntaron el nombre y me condujeron a una mesa que solo tenía un asiento libre, el mío.

Todo el mundo estaba ya en animada charla. Los asientos eran hombre-mujer-hombre-mujer, alternando.

Musité un “buenas noches” y enterré la cara en la carta, a ver si tenía suerte y nadie me hablaba.

Se podían elegir entre dos opciones de menú del amor.

Me estaba poniendo enferma, y aquello solo acababa de empezar.

La cena tenía varios platos considerados afrodisíacos, como ostras.

No me gustaban las ostras.

¿Había alguna posibilidad de que pudiesen llevarme la comida a la habitación?

Cuando aparté la vista de la carta, me encontré con la cara sonriente del hombre que estaba sentado a mi derecha.

—Jed, Jed Tomlinson —dijo el hombre, extendiendo la mano. Se la estreché. Estaba ligeramente húmeda, y blanda.

Jed Tomlinson, que se parecía increíblemente a mi tía Gertrude, pasó entonces la siguiente hora y media hablándome de su apasionante puesto en una empresa de cruce de ganado.

Una hora y media, noventa minutos, cinco mil cuatrocientos segundos (sí, saqué el móvil para calcularlo, así de aburrida estaba).

No pude disfrutar de la cena, no sabía si estaba buena o mala, porque el hombre desplegó tal ataque hacia mis orejas que me estaba hasta mareando.

Cuando terminó la cena y todo el mundo se desplazó alegremente hacia la zona del bar, aproveché para escabullirme y volver a mi habitación.

Me tiré encima de la cama, vestida, con la cabeza como un bombo.

Iba a matar a Anna cuando volviese a casa. Con mis manos desnudas.

Y eso había sido el día anterior. Este día no había empezado mucho mejor.

—¿De dónde eres? —repitió el tipo, inasequible al desaliento.

No contesté porque se suponía que estaba dormida. Llevaba toda la mañana haciéndome la dormida en la tumbona. Había perfeccionado la técnica y estaba segura de que parecía que estaba dormida de verdad, pero eso no parecía detener a nadie.

Solo quería tomar el sol. Intentar coger un poco de color, que mi blanco nuclear diese paso a… no sé, un blanco menos nuclear.

Estar en horizontal, sin pensar, sin hablar, sin moverme.

El tipo que me hablaba era el duodécimo, quizás, de la mañana. No podía culparle. Era el barco del amor. La gente iba buscando amor.

Al fin y al cabo, la que estaba fuera de lugar era yo.

A los primeros dos tipos les había intentado explicar mi confusión, la “broma” de mi amiga… pero se habían ido, ofendidos, pensando que era una excusa para no hablar con ellos.

Así que había pasado directamente a hacerme la dormida.

Lo que tampoco había funcionado muy bien, porque la gente seguía viniendo a hablarme.

Sinceramente, tenía un sombrero de paja tapándome parte de la cara, las gafas de sol puestas con los ojos cerrados, y procuraba no moverme mucho. No tenía pinta de estar abierta a ningún tipo de conversación. ¿Tendría que empezar a roncar, o algo?

Al final, si ignoraba las preguntas el suficiente tiempo, la persona se aburría y se iba.

Debía haber como mil pasajeros en aquel barco, más o menos la mitad mujeres y mitad hombres. No es que hubiese una escasez de género o algo… pero me imaginé que la gente estaba intentando sacar el mayor número de boletos posible, a ver si alguno tenía premio.

Catorce días de tortura me quedaban. No creía que pudiese hacerme la dormida durante catorce días.

O a lo mejor sí. Catorce días haciéndome la dormida en una tumbona… En algún momento iban a pensar que estaba muerta y tirarme por la borda para ahorrarse papeleo.

Al final el tipo me pasó una mano delante de la cara, y al ver que no reaccionaba se levantó de la tumbona en la que se había sentado, a mi lado, y se fue.

Solo habían pasado unos minutos cuando oí una voz cerca de mí.

—¿Señorita…?

Alguien me estaba tapando el sol. Iba a seguir haciéndome la dormida, pero abrí los ojos detrás de las gafas de sol cuando reconocí la voz.

El Hombre Moreno Atractivo que me había leído el billete el día anterior.

Me detuve unos segundos para recorrer su cuerpo, cosa que pude hacer porque tenía las gafas de sol puestas.

Piernas musculosas, brazos musculosos, pecho musculoso… mmm. Pero ojo, no en plan culturista de plastiquillo, en plan persona normal súper en forma.

En fin. Que el tipo tuviese novia no quería decir que no pudiese mirar. No me había quedado ciega de repente. Estaba viva, ¿no?

Quería decirle que dejase de llamarme señorita, porque ya iban dos veces con la del día anterior, pero si pasaba a llamarme señora igual tenía que matarle.

—Eva —dije—. Es mi nombre. No más señorita, por favor.

Asintió con la cabeza. Él también llevaba gafas de sol, el mismo polo ridículo que el día anterior y pantalones cortos blancos que no podían quedarle bien a nadie. Tenía un montón de camisetas en la mano, como si le hubiese tocado hacer la colada o algo.

—A lo mejor esto puede ayudarla.

Me tendió una de las camisetas horribles con el logo de El Crucero del Amor en el pecho.

—Si se pone esto creerán que es un miembro de la tripulación y no la molestarán.

Ja, pardillo. Ojalá fuese tan fácil. Había visto esa misma mañana cómo algunos pasajeros revoloteaban alrededor de las pobres camareras de piso que se ocupaban de hacer las habitaciones.

Aparte de eso, no me hacía gracia ir con una camiseta horrorosa a todas partes, teniendo en cuenta que me había comprado ropa especialmente para esas vacaciones… que no quisiera ligar no quería decir que tuviese que ir por ahí hecha un adefesio.

Qué fea era la camiseta, por dios. Para no parecer desagradecida, señalé mi bikini.

—Ahora no me serviría, pero gracias.

Me pareció que el hombre se detenía a mirar mi bikini más tiempo de lo normal, pero no podía estar segura porque él también llevaba gafas de sol.

Aunque no creía, teniendo por novia a la Reina del Fitness.

El hombre —Roger, la diosa rubia le había llamado Roger el día anterior— sonrió ligeramente y su atractivo se multiplicó por doscientos millones.

Era como un superhéroe.

Eva, céntrate.

—Tengo la solución perfecta.

Rebuscó en su bolsillo y me tendió algo. Me incorporé en la tumbona para poder cogerlo. Era una chapita rectangular de plástico dorado oscuro, donde ponía “Tripulación” en letras negras.

—Oh. Eh… ¿gracias?

—La solemos llevar los que trabajamos en el crucero cuando no llevamos la camiseta, cuando estamos de gala o de traje o simplemente en nuestro tiempo libre, para que no nos confundan con clientes y acaben intentando ligar con nosotros.

Pensé en su novia la diosa rubia y luego le miré de arriba a abajo, deliberadamente. Con esos cuerpos, no me creía que no les tirasen los trastos cada cinco minutos.

—¿Y funciona?

Volvió a sonreír. Dios. Cada vez que sonreía me quedaba embobada mirándole y perdía unas cuantas neuronas.

—No, pero lo puedes usar como excusa. Ya sabes, “está mal visto confraternizar con los clientes”, etcétera.

Ladeé la cabeza.

—¿Y está mal visto?

—En realidad, no. Pero es una buena excusa.

Hum. Durante las comidas no me lo podía poner (nadie iba a creer que la tripulación se sentaba a comer con los pasajeros), pero ahora… enganché la chapita (tenía un imperdible por detrás) en mi bikini. Concretamente, justo encima de mi teta izquierda.

—Muchas gracias —dije, y sonreí, porque aunque era algo que no había hecho mucho desde que me había montado en el barco, el hombre me acababa de hacer un favor.

Me pareció otra vez que me estaba mirando fijamente el pecho izquierdo, pero de nuevo no podía estar segura. Además, igual solo estaba admirando cómo me quedaba la chapita…

Roger carraspeó.

—En fin. Tengo que llevar esto —levantó las camisetas que tenía entre las manos— al almacén.

—Gracias otra vez.

Me quedé observando cómo se iba, porque realmente era un placer mirarle mientras se alejaba.

Trabajaba como monitor en el gimnasio del barco, había visto su nombre en el folleto de actividades que me habían dejado en la habitación. También daba varias clases al día, de spinning y otras cosas. Eso explicaba el físico.

—Hola, ¿cómo te llamas?

Dijo una voz a mi lado.

Me giré, sonriendo al desconocido que acababa de llegar, y señalé la chapita de “tripulación”.

* * *

Tres

Más tarde, ese mismo día, escuché por accidente una conversación que no debería haber escuchado.

No pensaba moverme de mi tumbona en todo el día. Había parado brevemente para almorzar, pero había dejado allí mis cosas, mi toalla y mi bolsa para que no me quitaran el sitio.

No era que no hubiese sitio de sobra —el barco era enorme, como un hotel de 5 estrellas flotante—, pero me daba pereza moverme.

El caso es que había dejando mi Kindle cargando aquella mañana en mi camarote e iba por él, caminando por el pasillo hacia mi habitación, cuando de repente escuché la voz de Roger salir de detrás de una puerta ligeramente entornada.

—Tiffany, no me hagas lo mismo de la última vez, porque no te lo voy a volver a pasar.

Era la puerta del almacén, había uno en cada pasillo: era casi como un armario grande, con toallas, sábanas, artículos de limpieza, etc. Lo había visto abierto aquella mañana cuando estaban haciendo las habitaciones.

En la puerta blanca ponía “solo personal”.

—Cariño, no te enfades… —dijo una mujer, con voz exageradamente melosa—. Solo estaba hablando, sabes que sólo tengo ojos para ti… muac muac.

Reconocí la voz de la Reina del Fitness, que al parecer se llama Tiffany.

¿Lo mismo de la última vez? ¿Solo tengo ojos para ti? Mmmm… o mucho me equivocaba, o le había puesto los cuernos a Roger por lo menos en una ocasión.

¿Cómo? Quiero decir, ¿por qué? ¿Y cómo?

¿Con quién se los había puesto? En serio, ¿había otro hombre —real, no generado por ordenador— más atractivo y extremadamente buenorro que Roger en el mundo?

Hugh Jackman, pero estaba pillado.

Y tendría que ponerlos a los dos uno al lado del otro, para decidirme… de todas formas Roger era más joven.

Mucho Reina del Fitness, pero no tenía que tener nada en la cabeza, para ponerle los cuernos a ese pedazo de novio.

Que además de ser infinitamente atractivo parecía realmente simpático y buena gente.

Vamos, que a no ser que durmiese con calcetines, lo tenía todo.

De todas formas, no era asunto mío. Decidí que tenía que dejar de escuchar detrás de las puertas en ese mismo instante. No había ido allí a cotillear. Había ido a descansar. Lo de escuchar conversaciones ajenas había sido un accidente, pero lo de quedarme parada en el pasillo, detrás de la puerta, lo había hecho a propósito, y si cualquiera de los dos me sorprendía allí me iba a morir de vergüenza.

Me di la vuelta y seguí andando hacia mi camarote. Entré, cogí mi Kindle y me fui a tostarme un poco más al borde de la piscina.

Intenté olvidar la conversación que había escuchado. Total, no era asunto mío…

* * *

Estaba en el bar del hotel, con un martini en la mano, esperando que se sirviese la cena.

Los últimos dos días habían sido un poco más calmados, menos mal.

No sabía si era por la chapita de “tripulación” que me había prestado Roger y que me llevaba puesta a casi todas partes (menos cuando estaba en el restaurante, porque la tripulación no comía en esos sitios, allí no engañaba a nadie), o si era mi propia cara de “peligro: no acercarse”, o una mezcla de ambas cosas. También era verdad que mucha gente se había emparejado ya. Sí, en solo dos días: iban a lo que iban. Con lo caro que era el crucero no me extrañaba que quisieran aprovechar el tiempo.

En fin, que allí estaba, en la barra, esperando a que llamasen para la cena. Otra vez a soportar las preguntas de los hombres que sentaban a mi lado, durante la hora y media que solía durar la cena.

Era curioso, porque las preguntas siempre eran las mismas: Cómo te llamas, de dónde eres, en qué trabajas/a qué te dedicas.

No sabía por qué la gente no llevaba una pegatina con todas esa información en un lugar visible, para ahorrar tiempo.

En plan “Cheryl, Wisconsin, Peluquera.”

O “Anna, Boston, Ex-mejor amiga.”

En mi caso sería “Eva, Boston, Contable.”

Me entretuve mirando a mi alrededor mientras sorbía de mi vaso de martini.

—Tengo curiosidad… —pregunté a la camarera que en ese momento estaba pasando por mi lado, detrás de la barra. En realidad me lo estaba preguntando en voz alta, pero justo pasaba por allí. Se llamaba Ali y el hecho de que hubiese hablado más con ella que con nadie en aquel crucero no sabía qué decía de mí, pero si decía algo probablemente no era nada bueno—. ¿Por qué hay doscientas mujeres súper atractivas alrededor de aquel tipo bajito y calvo? ¿Está contando chistes, o algo?

Fue lo primero que pensé, porque cada vez que abría la boca, la cantidad de mujeres que se carcajeaban deliberadamente —jajaja—, mientras movían las melenas a uno y otro lado, era increíble.

Además, la estampa era realmente curiosa: el hombrecillo estaba sentado en uno de los sillones y las mujeres estaban a su alrededor, algunas de pie, con la mano en el respaldo del sillón, otras sentadas en un sofá a su lado. Como si estuviesen adorándole, o aquello fuese su harén particular.

Era el mismo hombre que estaba detrás de mí en la cola de embarque: bajito, con pelo a los lados, y un polo amarillo que no hacía nada por ocultar su barriga.

Ali, la camarera, se paró con la coctelera en la mano y me miró con los ojos muy abiertos.

—¿En serio no sabes quién es?

—¿Tendría que saberlo?

La chica se inclinó sobre la barra y susurró:

—Es el rey de los palillos.

Parpadeé dos veces. Me había quedado igual.

—¿Tendría que decirme algo ese título?

—¿Sabes esos palillos individuales que vienen metidos en un minisobre de papel?

Un desperdicio de papel y totalmente antiecológico, a mi modo de ver, pero bueno. Asentí con la cabeza.

—¡Pues los inventó él!

—¿Los palillos?

—No, la manera de envasarlos.

—Aaaaah… Vale —dije, por decir algo, y bebí un sorbo de mi martini.

—Su fortuna está valorada en un par de miles de millones de dólares.

Me atraganté con la bebida y se me salió un poco de martini por la nariz al toser.

La camarera se inclinó sobre el mostrador para darme un par de palmadas en la espalda. Luego me tendió una servilleta de papel.

—¿Me estás diciendo que se hizo rico con esa tontería de los palillos? —pregunté mientras me secaba las lágrimas de haberme atragantado.

La chica se encogió de hombros mientras seguía moviendo la coctelera.

—No, tiene no sé cuántas empresas. O ranchos de ganado, no estoy segura. Pero es conocido sobre todo por los palillos, alguien le puso ese apodo y se le ha quedado. Perdona, voy a servir esto.

Se alejó hacia el otro extremo de la barra para servir a otro cliente el cóctel que estaba preparando .

Miré con los ojos entrecerrados al grupito compuesto por el hombrecillo y las mujeres atractivas que revoloteaban a su alrededor. El tipo dijo algo y las mujeres volvieron a reír.

No. Ni por todo el oro del mundo.

* * *

Cuatro

La noche siguiente estaba a punto de salir por la puerta de mi habitación cuando eché un vistazo al folleto que tenía el programa con las actividades, para ver qué había ese día —sábado— después de cenar.

Citas rápidas. Speed dating. Ugh. Sentarse en una mesa, y tipos rotando cada siete minutos. ¿Aquello no se había pasado de moda hacía veinte años, por lo menos? En fin. Solo tenía que salir corriendo después de la cena, antes de que me pillase algún monitor. Me costaba mucho decir que no.

Todo estaba destinado a emparejar a la gente. Tenía sentido: si uno había pagado una pasta para montarse en El Crucero del Amor, había una posibilidad muy grande de que uno quisiese encontrar el amor, o algo parecido… así que las “actividades” del programa consistían sobre todo en juegos y cosas para emparejarse con gente aleatoria: clases de baile donde se bailaba por parejas (las formaban al azar), noches de “citas rápidas”, karaokes (se me escapaba la lógica de cómo iba a encontrar uno el amor en un karaoke, pero bueno), todo regado de alcohol y comida gratis. No gratis, evidentemente, porque se había pagado de antemano, en el precio desorbitado del crucero, pero incidían especialmente en el alcohol ilimitado. De hecho, siempre había camareros paseándose con una bandeja de copas de champán en la mano. Estaban obsesionados con el champán.

Solté el folleto encima del tocador de la habitación, con un suspiro, y cogí mi mini bolso. Salí de la habitación y avancé por el pasillo. Estaba pensando en la noche que me esperaba, la segunda cena de gala (la primera había sido el día anterior, viernes, y me había aburrido como un pez, escuchando a una orquesta mientras cenaba, otra vez en una mesa de ocho, conversaciones inanes sobre planes de pensiones y acciones) cuando escuché unos gemidos.

Suspiré, mientras metía la llave de mi habitación en el bolso de mano. Me gustaría poder decir que aquello era un hecho aislado, pero no: ya había pillado a más de una pareja en una situación comprometida y había oído todo tipo de cosas salir de las puertas cerradas de los camarotes, y desde el primer día, además. Así que unos gemidos y grititos ya no es que me asustasen, es que era lo normal.

Seguí avanzando por el pasillo, acercándome a la zona cero de los ruidos. Escuchar a personas montárselo no era nada erótico, de hecho, era lo menos erótico del mundo: se pasaba una vergüenza ajena horrible.

—¡Oy, oy, oy! —gritaba una mujer con voz de pito, que no sabías exactamente si estaba teniendo relaciones o se acababa de pillar el dedo con un cajón.

Le delataba el ruido de muelles, rítmico, inconfundible, que puntuaba cada “oy”.

Además, con los “oys” había también exclamaciones masculinas, un poco ininteligibles pero también inconfundibles.

Más que exclamaciones eran bufidos y resoplidos que parecía que al hombre le iba a dar un infarto en cualquier momento, como si estuviese intentando terminar de correr un maratón. Sin éxito.

Encima era todavía peor que otras veces, porque cuando pasé por delante de la habitación infame la puerta estaba abierta. Lo mínimo era que la gente cerrase la puerta. Digo yo, vamos.

No estaba abierta del todo, solo un palmo o dos, lo suficiente como para que cuando me acerqué a cerrarla —si a ellos no les importaba su intimidad, a mí sí: nadie tenía por qué ver aquello— reconocí al rey de los palillos, tumbado en la cama en perpendicular, los pantalones por los tobillos, todavía con la camisa puesta —gracias a dios—, mientras encima de él, sentada a horcajadas, una mujer rubia y —ella sí— desnuda botaba sin control.

Mientras gritaba “oy, oy, oy”.

Y la diosa rubia era nada más y nada menos que Tiffany, la Reina del Fitness, la novia, pareja o lo que fuera de Roger.

Me quedé mirando a la irreal pareja con los ojos como platos. Quería asegurarme de que mis ojos no me engañaban, pero no: eran inconfundibles. Ellos no me vieron a mí, afortunadamente: siguieron a lo suyo durante los dos segundos —como mucho— que me quedé mirando aquella escena horrible.

Cerré la puerta de golpe y me alejé de allí lo más deprisa que pude, casi corriendo, traumatizada y horrorizada.

Llegué a la sala donde se celebraban las cenas de gala como si la que hubiese corrido un maratón hubiese sido yo, sin resuello y con el corazón a mil.

Mis ojos. Tenía la imagen del rey de los palillos y Tiffany grabada a fuego en mi retina. Iba a tener que lavarme los ojos con lejía, o algo.

La gente todavía no se había sentando a la mesa: estaban de pie, en grupitos, bebiendo y charlando animadamente. Se servía un cóctel antes de la cena, como siempre que no faltase la costumbre de intentar alcoholizarnos a todos.

No podía concentrarme en nada, lo que acababa de pasar me había dejado K.O. ¿Qué hacía ahora con aquella información, con aquella visión? Aquel crucero se estaba convirtiendo en una pesadilla. Ya no podía ir a peor.

¿Qué podría ser peor? Me daban ganas de tirarme por la borda e intentar llegar nadando a cualquier sitio, me daba igual si era una isla desierta.

De verdad, la situación no podía empeorar más.

—¿Eva…? —dijo una voz masculina a mi espalda.

Esa voz… conocía esa voz.

La oía en mis pesadillas.

Cerré los ojos y deseé que la tierra me tragara. Luego los volví a abrir, suspiré y decidí ser una adulta. Así que me di la vuelta para saludar al recién llegado.

Un consejo: siempre que penséis “esto no puede ser peor”, sí, siempre puede ser peor.

SIEMPRE puede ser peor. No tentéis a la suerte.

Me di la vuelta para saludar a mi exmarido, pensando en si le había conjurado yo al decir tres veces “esto no puede ser peor”, o simplemente el destino y la providencia me odiaban, o era una todo una horrible casualidad.

Que también podía ser.

No tenía mal aspecto, Peter, nunca lo había tenido, eso tenía que reconocérselo: el pelo rubio oscuro peinado hacia atrás, el cuerpo que mantenía tonificado, lo que le costaba un mundo, siempre estaba pesando la comida y no comía hidratos de carbono nunca: pan, pizza, pasta eran las tres P’s malditas. No había sido un problema, hasta que empezó a molestarle que yo las comiese. Entonces empezó a ser un problema, o más bien otro más sumado a la montaña de problemas que ya teníamos antes de que mi amiga le viese en Tinder.

Digamos que el divorcio no había sido precisamente amistoso. No me refiero a la hora de litigar y repartirnos las cosas, porque tenía tantas ganas de librarme de Peter que habría firmado cualquier cosa que me hubiesen puesto delante, pero sí a la hora de seguir siendo amigos, o por lo menos gente civilizada que habían compartido años de vida juntos. Peter no era una persona que se tomase muy bien no salirse con la suya, y al final habíamos acabado siendo enemigos.

O a lo mejor era que solo hacía cuatro meses desde que habíamos firmado y era todo demasiado reciente, no lo sé, pero estaba en el punto en el que el simple hecho de encontrármelo en el mismo barco que yo, aunque estuviésemos acompañados de cientos de personas, me había acabado de fastidiar las vacaciones completamente.

Me fijé un poco más en él. No: por mucho que me diese rabia, no tenía mal aspecto. Nunca lo había tenido, si tenía que ser sincera.

No tenía la mandíbula pronunciada y era probable que si algún día engordaba ligeramente le saliesen dos barbillas, era de ese tipo de personas, pero en general tenía una cara agradable que no se correspondía con su interior.

Aún así, la mujer que tenía colgando del brazo estaba totalmente fuera de su liga. Al menos físicamente.

Era guapa, con una melena morena rizada, ojos oscuros y unos zapatos maravillosos (lo primero en lo que me fijé).

—¿Qué haces aquí? —preguntó Peter, medio sorprendido medio horrorizado. Luego le vi bajar la vista hasta mi escote y preguntó—: ¿Trabajas aquí?

Lo dijo como si trabajar allí fuese más o menos equivalente a trabajar desratizando edificios, o algo.

—¿Qué? ¡No!

Luego me di cuenta de hacia dónde estaba mirando. Me quité la chapita de “tripulación” y la metí en mi bolso, jurando mentalmente.

—Es una larga historia —dije, porque no quería ponerme a dar explicaciones—. ¿Qué haces tú aquí?

—Yo he preguntado primero.

La mujer que colgaba de su brazo carraspeó ostentosamente.

—Peter, cariño, ¿no me vas a presentar?

Mi exmarido la miró como si de repente acabase de recordar que le colgaba una mujer del brazo. También parecía molesto porque la mujer le hubiese interrumpido.

No sabía dónde se metía, la pobre.

—Crystal, esta es… —se quedó un segundo pensando, con el ceño fruncido. ¿Pensando qué? ¿Una mentira, una excusa? Era patético.

—Su exmujer —dije, con cierto regodeo—. Eva. Encantada.

Estreché la mano a la mujer, que me sonrió con auténtica simpatía.

Era bajita, yo le sacaba un buen trozo. Para Peter estupendo, porque siempre le molestaba que no fuese mucho más baja que él. Con tacones le superaba en altura, así que le daba mucha rabia cada vez que los llevaba.

Ahora mismo llevaba unos zapatos no precisamente bajos, y me regodeé en mirarle un poco desde las alturas… eran apenas tres centímetros, pero sabía que le molestaba un montón.

—Guau, ¡qué casualidad! —dijo Crystal—. Es bonito que los dos estéis aquí buscando amor… nunca hay que renunciar al amor.

La miré, pensando que su visión del mundo de arco iris y corazones no le iba a durar mucho si seguía del brazo de Peter.

Pero en fin. Mi exmarido ya no era mi problema, gracias a dios.

—¿Qué haces aquí? —volvió a preguntar Peter, ignorando a Crystal, visiblemente molesto.

¿Molesto? Lo que me faltaba.

—Lo mismo que tú, supongo —respondí, porque no iba a reconocer que había acabado en aquel crucero con engaños y que lo que de verdad quería eran unas vacaciones sola para olvidarme de que le había conocido y de que había perdido seis años de mi vida con él.

Seis años, ¡dios! Me daba rabia hasta solo pensarlo…

Peter miró detrás de mí, exagerando el gesto, esperando encontrarse no sé el qué. O siendo un gilipollas, básicamente, lo cual demostró con los siguiente que salió de su boca:

—No veo que estés con nadie —dijo, con una sonrisilla.

Idiota.

—No —esta vez fui yo quien sonrió—. Digamos que he aprendido a tener un poco de criterio, últimamente. Ya sabes, no quedarme con el primero que pasa…

No era mi intención lanzarle una puya por Crystal, la puya era para él, en su totalidad. Vi que lo había cogido porque se le torció el gesto. Decidí seguir, ya que tenía la ventaja.

—¿Y tú? ¿Qué haces aquí? De vacaciones, ni más ni menos, con lo que las odias… y gastando dinero.

Abrió la boca para responder, algo desagradable sin duda —no había ido allí a pelearme otra vez con mi exmarido, pero si era lo que tenía que hacer, estaba dispuesta a sacrificarme— cuando Crystal tiró de su brazo.

—Uy, estoy viendo a Molly y a Sandy, parece que nos llaman… ¡yuju! —dijo, levantando el brazo, y procedió a arrastrar a mi exmarido lejos de allí. Todavía le dio tiempo a darse la vuelta y soltarme un “encantada de conocerte” antes de alejarse arrastrando a un Peter con la cara cada vez más roja.

Pobre mujer. Parecía buena gente. Bueno, acababa de conocer a Peter… quizás no tuviesen futuro. Un par de consejos no le vendrían mal. Como que revisase el Tinder, de vez en cuando.

—Y eso es lo más entretenido que he visto en mucho tiempo.

Dijo otra voz masculina a mi espalda, pero esta vez no me dio un vuelco el corazón al escucharla. O sí, pero por otro motivo.

Roger estaba detrás de mí. Guapísimo, altísimo, con un traje oscuro que le sentaba como un guante. La camisa blanca abierta un botón en el cuello, sin corbata. Recién afeitado, sonriendo, con los ojos color chocolate brillando.

Se me rompió un poco el corazón viéndole allí, como si fuera un modelo o estuviera en un casting de James Bond, mientras Tiffany… en fin.

Mientras Tiffany cabalgaba al rey de los palillos.

Dios, la imagen.

—¿Qué posibilidades hay de que te embarques en este crucero, además sin saberlo, y te encuentres con tu exmarido? —preguntó Roger.

Suspiré.

—No lo sé, pero si es una entre diez millones, me tiene que tocar a mí. La lotería no, pero este tipo de cosas, siempre. Soy como un imán—. Volví a escrutarle, el traje, la mandíbula recién afeitada, lo bien que olía… intenté con todas mis fuerzas disimular para que no se diese cuenta de que era una pervertida.

—¿Estás trabajando esta noche? —pregunté.

Asintió con la cabeza.

—Sí, de relaciones públicas, más o menos. Hablar con los clientes, sobre todo con los que están solos, mezclarnos un poco para hacer bulto… ese tipo de cosas. Cuando libramos no podemos venir a este tipo de eventos. Tenemos que quedarnos en nuestro camarote, o en la cubierta de empleados.

Qué clasista, por dios. Ni que fuese eso el Titanic.

Vi a Tiffany acercarse, contoneándose y arreglándose ligeramente el pelo. Llevaba un vestido rojo oscuro brillante pegado al cuerpo, con un generoso escote en uve, el pelo rubio cayendo en cascada sobre sus hombros y su espalda, el maquillaje oscuro y perfecto.

La miré con los ojos entrecerrados. Poco despeinada estaba, para lo que había estado haciendo hasta un rato antes.

—Roger… —dijo, cogiendo al susodicho del brazo. Solo entonces me lanzó una mirada de disgusto—. Vamos a mezclarnos, cielo…

Roger levantó las cejas como disculpándose y se fue, acompañado de Tiffany.

Les vi alejarse, pensando en qué hacer con la información que tenía: ¿se lo contaba a Roger? Iba a odiarme seguramente, el mensajero siempre paga el pato…

Pero tampoco podía dejarle que la tipa le pegara una venérea. O que siguiese adelante con una relación llena de mentiras y de engaños.

Peter me había engañado a mí. No era agradable, la verdad.

¿Pero y si tenían una relación abierta? No podía saberlo.

Igual le decía que había pillado a su novia tirándose al rey de los palillos y metía la pata hasta el fondo…

Tenía que pensarlo muy bien: si merecía la pena que se lo dijera, teniendo en cuenta de que cuando acabase aquel crucero no iba a verle nunca más… o si se lo decía, cómo iba a decírselo.

Genial. Ya tenía otro trabajo añadido: escabullirme de los solteros, escapar de la presencia de mi exmarido, y decirle (o no decirle) a Roger que su novia se la estaba pegando (o no pegando, depende de lo de la relación abierta o no).

Lo único que tenía claro era que necesitaba una copa, ya.

Justo en ese momento anunciaron la cena, y no me quedó más remedio que pasar al comedor.

Pero bueno, en la cena servían vino. Algo era algo.

* * *

Cinco

La cena había sido larguísima, o por lo menos a mí me lo había parecido. No podía dejar de mirar hacia la mesa en la que Tiffany estaba sentada. No estaba con Roger porque estaban trabajando de relaciones públicas, así tenían que sentarse separados. Me imaginé que eran una especie de “ganchos” para animar la velada.

La veía reírse, flirtear con los clientes, como si no tuviese una preocupación en el mundo.

Roger estaba en otra mesa, siendo amable, estupendo y sonriente, como era siempre, prestando atención a las clientas.

Afortunadamente para mí, mi exmarido estaba sentado fuera de mi campo de visión, o no habría probado bocado en toda la cena.

No había seguido ninguna de las conversaciones de mi mesa, me había limitado a comer lo más rápidamente que pude, a beber las dos copas de vino que me habían servido con la cena —no era suficiente ni de coña, seguía necesitando una copa más, o dos—, y a pasar la cena en un estado de nervios porque no sabía qué hacer con toda la información que tenía entre las manos.

En cuanto anunciaron el final de la cena, salí disparada hacia el bar.

—¿Qué te pongo, Eva?

Sí: Ali, la camarera, me conocía por mi nombre. Eso nunca era una buena señal, a no ser que una estuviese encerrada en un barco con 500 solteros y su exmarido entre ellos. Entonces, que la camarera supiese mi nombre era una excelente ventaja.

Posé mi culo en un taburete, dispuesta a no abandonarlo en lo que quedaba de noche.

—Algo alcohólico, definitivamente.

Ali señaló la balda detrás de ella, repleta de botellas.

—A tu disposición.

Emití un bufido.

—Yo qué sé.

—¿Una mala noche?

—Me he encontrado con mi exmarido, justo antes de la cena —respondí.

Ali abrió mucho los ojos.

—Tequila entonces —dijo, mientras se ponía de puntillas para alcanzar la botella.

Solo me bebí un par de chupitos, porque era consciente de mis límites y quería olvidar, no acabar cayéndome del taburete y que me tuviesen que llevar a la habitación en volandas, y pasarme la noche abrazada a la taza del váter.

Total, que después de los dos chupitos de tequila que me bebí en cinco minutos, cambié a martinis.

Estaba todavía con el primero cuando Roger se acercó, con su traje y su sonrisa, y se sentó a mi lado.

—¿Qué te pongo? —dijo Ali, acercándose.

—Un whisky, por favor. Solo, sin hielo.

Me giré en el taburete para mirarle, y levanté las cejas.

—Siempre acabo hecho polvo después de estos eventos —explicó—. Las relaciones públicas me agotan, prefiero mil veces dar clases en el gimnasio.

—¿Por qué lo haces, entonces?

—Pagan bastante bien por la noche y el trabajo extra —sonrió un poco, apoyándose en la barra—. De todas formas, me estoy tomando un merecido descanso. Para recargar—. Levantó el whisky que Ali le acababa de poner delante—. Y anestesiarme un poco. Salud.

Le vi tomar un trago del whisky, el movimiento de su garganta morena al tragar, y luego volver a dejar el vaso sobre la barra, medio vacío… Y elegí el peor momento para hablar.

Era otro de mi superpoderes.

—¿Qué opinas de las relaciones abiertas? —pregunté.

Lo dije en voz alta, sin pensar. Luego pensé y me di cuenta de cómo había sonado.

La historia de mi vida: primero hablar, después pensar.

En ese momento, un montón de cosas pasaron al mismo tiempo, a cámara lenta en mi cabeza, a velocidad normal en la vida real.

Roger levantó las cejas, sorprendido de mi pregunta. No era para menos.

A Ali, la camarera, se le resbaló el vaso que tenía en la mano y lo soltó de golpe con un ruido en la barra. La miré, y empezó a negar con la cabeza, con movimientos rápidos, y miró por encima de mi hombro.

Tarde. Demasiado tarde. Cerré los ojos un instante, sabiendo que algo muy gordo estaba a punto de pasar.

—¿Perdona? —dijo Tiffany detrás de mí en un tono que era como pasar uñas por una pizarra. Luego se adelantó y se colocó al lado de Roger—. ¿Le estás tirando los trastos a mi novio? ¿A MI novio? ¿Tú? —la última pregunta la dijo con cara de disgusto, mirándome de arriba a abajo.

A ver, no era una diosa del fitness como ella, pero tampoco venía a cuento esa cara de asco.

De todas formas, no tenía tiempo de sentirme ofendida: acababa de meter la pata estrepitosamente. No, no había metido la pata: había metido las dos piernas a la vez, el resto del cuerpo y a los mil clientes del crucero conmigo.

Bueno, lo primero era intentar controlar la situación.

—Cálmate —le dije a Tiffany, para intentar que no siguiera gritando—. Era solo una pregunta.

—¡JA! —exclamó, mientras ponía los brazos en jarras—. Solo una pregunta, ¡ja! Llevas baboseando a mi novio desde que te has montado en el barco.

Cuando dijo “mi novio” señaló con el pulgar a Roger, lo cual estaba bien, porque necesitaba aclaración.

—Tiffany… —dijo Roger, en un tono conciliador.

—¡Puta! —espetó Tiffany en mi dirección.

Se escuchó un ruido de sorpresa colectivo, un montón de personas conteniendo la respiración a la vez, y pensé en cuánta gente estaba presenciando la escena.

El bar entero, supuse.

—¡Tifanny! —Roger miró a su novia, horrorizado.

—Tiffany, cariño —dije, en el tono más amable y conciliador que encontré—. No le estaba tirando los tejos a tu novio, te lo prometo. Lo de las relaciones abiertas era solo una pregunta, porque quería saber si teníais una relación abierta.

—¡Y porque quieres saber eso, eh, si no es para tirártelo!

Suspiré. De perdidos, al río. Había un corrillo de espectadores, con sus vestidos de gala y sus copas en la mano. No tenía más remedio que darles el espectáculo que estaban esperando.

—Porque es la única cosa que podría justificar que tú te estuvieses tirando al rey de los palillos hace un rato.

A Ali se le escapó una carcajada detrás de la barra y tuvo que taparse la boca con la mano.

Tiffany, que estaba roja, se quedó blanca de repente.

—¿Qué? —dijo Roger, con la cara de repente también blanca.

Oh, no. No, no no. Otra vez había sido víctima de mí misma, de mi manía de no pensar antes de hablar, o por lo menos de no pensar lo suficiente. No tenía barreras entre el cerebro y la boca, era horrible.

No tenía que haberlo dicho así, de golpe y delante de todo el mundo.

Era horrible, humillante para Roger, y horrible (sí, era dos veces horrible).

—¡Eso es mentira! —chilló Tiffany, ya recuperada de la impresión. Miré con disimulo sus uñas largas y rojas, valorando cuánto iba a tardar en atacarme con ellas, que con la cara que tenía en ese momento, me imaginé que sería en menos de un minuto.

Suspiré. Igual no salía viva de aquella confrontación, pero por lo menos podía dejar las cosas claras.

—En su camarote. Hace… —miré mi reloj— una hora y media, más o menos. Deberíais cerrar la puerta del todo cuando os pongáis al tema. No solo juntarla un poco, cerrarla del todo.

Ahora. Por su cara, era ahora cuando se lanzaba sobre mí e intentaba sacarme los ojos. Estaba ya a punto de cruzar los brazos sobre mi cara, antes de que atacase, cuando llegó el personaje que faltaba para completar aquel teatrillo o escena de telenovela.

El rey de los palillos, con un traje marrón y una camisa amarilla, se acercó al grupito de espectadores que se había formado a nuestro alrededor. Tenía un vaso de cristal grueso en la mano, con un líquido ámbar dentro que podía ser whisky o bourbon. Tenía una arruga en el entrecejo de fruncir el ceño, y se subía los pantalones del traje con la mano que no sujetaba la bebida.

—¿Qué pasa, bomboncito? —preguntó, dirigiéndose a Tiffany—. ¿Se lo has dicho ya? Me dijiste que no te iba a dar problemas… ¿te está dando problemas?

Miró amenazadoramente a Roger, la única persona decente y que no había hecho nada malo en aquel circulito de gentuza que éramos todos, yo incluida, por haber generado aquella situación horrible.

Y… telón.

Era el momento de desaparecer.

Aproveché el instante de silencio que siguió a la declaración del tipo de los palillos (tenía que averiguar su nombre, para no estar diciendo todo el tiempo “el rey de los palillos”, era larguísimo) para terminarme de un trago mi martini, bajarme del taburete y escurrirme silenciosamente, justo cuando empezaban los gritos.

* * *

Seis

Salí a la cubierta a que me diese un poco el aire en la cara. Era una noche de luna llena y se veían todas las estrellas. La cubierta del barco estaba iluminada tenuemente, con pequeños farolillos que colgaban de todas partes, lo justo para ver por dónde pisaba una y para dar intimidad a las parejas que querían salir a contemplar las estrellas.

O a lo que fuera.

Me quedé pegada a la pared del barco, mirando el mar de noche. No me gustaba acercarme a la barandilla de noche, me daba la sensación de que cualquiera podía acercarse y darme un empujón. No digo que nadie fuese a hacerlo, pero también era verdad que mi exmarido estaba en el barco.

Toda precaución era poca.

Llevaba allí un rato, pensando que iba a ir al infierno por la escena que acababa de provocar —había muchas formas de decirle a Roger que había visto a su novia tirándose a otro, y había elegido la peor— cuando vi una figura acercarse a la barandilla.

Aunque estaba de espaldas, reconocí a Roger enseguida. Tenía la chaqueta del traje en la mano, las mangas de la camisa blanca recogidas un poco. Le vi encender un cigarrillo, dar un par de caladas.

No sabía qué hacer. Supuse que yo era la última persona del mundo con la que le apetecía hablar en ese momento, pero tampoco podía quedarme allí, oculta entre las sombras, observándole como si fuese una acosadora.

Carraspeé y me acerqué a la barandilla. Me apoyé a su lado.

—Siento lo que ha pasado ahí dentro —dije, antes de que pudiese decirme nada.

Roger exhaló el humo del cigarrillo hacia la noche y el mar.

—No es culpa tuya.

—No tenía que haberlo dicho así… delante de todo el mundo.

—Tiffany te había insultado.

Es verdad, me había olvidado de ese detalle. Me había llamado puta. Estaba tan concentrada en la escena y el follón que estábamos montando, que no me había dado cuenta de la mitad de las cosas.

—Es igual, tenía que habértelo dicho a ti en privado. Lo del rey de los palillos. No soltarlo delante de todo el mundo.

Se le escapó una carcajada, aunque no sabía si era que le divertía la situación o de desesperación. Le vi frotarse la frente.

—Una cosa —dijo, con su voz profunda—. ¿Adónde querías llegar con la pregunta de si tenía una relación abierta con Tiffany?

Me miró sonriendo ligeramente, el cigarrillo en la mano.

Me encogí de hombros.

—No sé, la había visto con el rey de los palillos antes de la cena, y te lo quería contar, pero no sabía si… igual no teníais una relación exclusiva. No quería meter la pata.

Evidentemente, la había metido igual.

Volvió de nuevo la vista hacia el mar.

—La relación solo era exclusiva de mi parte, parece ser. No de la suya. Digamos que no es la primera vez que tontea con un millonario.

No dije nada, pero lo que yo le había visto hacer no era precisamente tontear.

—¿Habéis roto?

Asintió con la cabeza.

—Para Tiffany no ha sido muy traumático —dijo—. Se ha ido inmediatamente después con el tipo ese de los palillos.

Buf… me daba igual los miles de millones que tuviese el tipo, nada compensaba dejar a Roger por él. Ni todo el oro del mundo.

—¿Y tú, qué tal estás? —pregunté.

Le dio una última calada al cigarrillo y lo tiró por la borda.

Iba a decirle algo sobre que estaba mal tirar una colilla al océano, pero sinceramente, no era el momento. Y teniendo en cuenta la cantidad de plástico que había por todas partes, no creo que se notara mucho.

Además, estábamos en un crucero de 5 estrellas. No quería pensar lo que contaminábamos.

Se volvió hacia mí y sonrió de oreja a oreja.

—De maravilla. No puedo esperar a disfrutar del resto del crucero.

Le miré disimuladamente los brazos musculosos que las mangas de la camisa recogidas dejaban al descubierto. Entre eso, lo alto que era, la mandíbula afilada, el pelo moreno, el labio inferior carnoso, los ojos color chocolate…

Con la pinta que tenía, en un crucero con mil solteros de los cuales la mitad eran mujeres, se lo iban a comer vivo.

—Pues estás en el sitio ideal —dije, aunque un poco picada, la verdad, y no sabía por qué—. Un barco lleno de solteras hambrientas…

Roger sonrió ligeramente, y ahora fue él quien me miró de arriba a abajo, sin molestarse en disimular.

—¿Cómo de hambrientas? —preguntó en voz baja, y se acercó a mí. Solo tuvo que dar un paso en mi dirección para pegarse a mí.

Lo primero que noté fue cómo olía, a loción de afeitar y mar y a tabaco… me puso una mano en la espalda. Luego bajó la cabeza y desapareció el suelo bajo mis pies, el barco, todo; solo escuchaba violines en mi cabeza.

Solo llegó a rozarme los labios: luego solo noté aire frío y distancia.

Abrí los ojos y vi que Roger se había separado de mí por lo menos dos pasos, y se estaba pasando la mano por el pelo.

—Joder, Eva, perdona… No sé lo que hago.

—Eh… no pasa nada, no te preocupes.

Estaba un poco desorientada y tuve que agarrarme a la barandilla para no caerme al suelo, o por la borda… ¿por qué se estaba disculpando?

—No estoy en mi mejor momento, estoy enfadado con Tiffany y lo he pagado contigo.

Hummm… si eso era “pagarlo conmigo”, no me importaba mucho, la verdad.

—No te preocupes —conseguí sonreír aunque me dolió un poco la mandíbula al hacerlo—. Lo entiendo.

Entendía que no estaba en un buen momento y que aquello no era más que un desahogo. ¿Qué decía de mí, que no me importaba ser su desahogo? Nada bueno.

Se supone que hay una parte buena de cumplir años. Lo bueno de tener treinta y cinco años era que ya no tenía quince. Déjame explicarme: se supone que cumples años y vas madurando y no vas cayendo en las mismas trampas que antes, eres mayor, más sabia, has aprendido de la experiencia…

Ja. Eso serían los demás, no yo. Tenía treinta y cinco años y a veces seguía comportándome como una quinceañera. ¿Dónde estaba mi experiencia, mi sabiduría, eh? Lo único que me habían traído los años eran patas de gallo y canas.

—¿Seguimos siendo amigos, entonces? —preguntó Roger, y tenía tal expresión de arrepentimiento que no pude hacer otra cosa que suspirar, y responder:

—Amigos, por supuesto.

Necesitaba otra copa. O media docena.

* * *

Siete

La orquesta tocaba en el escenario del bar, la cantante —que lo hacía francamente bien— amenizando la velada, cuando me decidí a volver a entrar.

Había dejado a Roger apoyado en la barandilla, en cubierta, pensativo. Yo necesitaba una copa como si me estuviera muriendo de sed.

Después del amago de beso —ni siquiera había sido un beso de verdad, Roger había parado antes— necesitaba alcohol en mis venas.

Menuda noche estaba pasando.

El grupito de gente de antes se había dispersado, y todo el mundo había vuelto a su tarea, que era intentar ligar unos con otros.

Me acerqué a la barra. Ya no estaba Ali, supuse que había terminado su turno, y la verdad era que lo agradecí, porque no tenía ganas de hablar con nadie.

Ninguno de los camareros que estaban detrás de la barra había presenciado el follón que habíamos montado antes. Ideal.

Pedí un martini. Estuve a punto de pedir un whisky, solo, pero la verdad, no me gustaba el sabor, y si tomaba cuatro o cinco martinis tenía la borrachera asegurada.

Solo quería olvidar: olvidarme de aquella noche, del follón, de Tiffany, del rey de los palillos, del beso, de Roger, de que estaba en un barco de solteros… de todo.

El camarero me sirvió el martini y me lo bebí de un trago.

—Otro, por favor —dije antes de que se alejara.

Levantó las cejas pero no dijo nada. Se llevó mi vaso vacío.

—Estarás contenta —dijo una voz a mi espalda.

Cerré los ojos un instante. Otra vez no, por favor. Solo llevaba un martini. ¿Es que el universo me odiaba, o algo?

Me di la vuelta en el taburete en el que estaba sentada, resignándome a tener otra conversación que no quería tener.

Me di la vuelta, decía, para encontrarme con mi exmarido Peter, que se había acercado hasta mí con la misma chica de antes —¿Crystal?— al lado.

—Le has arruinado la noche a todo el mundo, con el numerito que has montado antes. Siempre dando la nota —dijo Peter. La mujer que llevaba al lado parecía incómoda, como si aquello fuese lo último que quisiese hacer aquella noche.

Me bajé del taburete, porque Peter se había acercado demasiado a mí, estaba totalmente en mi espacio personal, y no me gustaba jugar en desventaja. Sentada en el taburete era más bajita que él.

De pie, teniendo en cuenta que llevaba un poco de tacón, le sacaba unos tres centímetros. Tampoco mucho.

—No creo que sea asunto tuyo, Peter —lo dije casi con desgana, porque sinceramente, no tenía ganas de hablar, y menos con él. Lo único que quería era que me dejaran tomarme mi media docena de martinis en paz.

Y la verdad, no era asunto suyo: viniendo a recriminarme no sé el qué, como si fuera una niña, o fuese responsable de mí o algo… ¿Por qué tenía que darme su opinión sobre lo de antes? Es que no lo entendía.

Para mi desgracia, abrió la boca y siguió hablando.

—Es lo mismo que te decía siempre, nunca piensas antes de hablar. Primero pensar, Evita, después hablar.

¿Había policía en el barco que pudiese detenerme? Quería saberlo porque estaba a punto de cometer un asesinato, o al menos un intento.

Intentarlo, aunque fuera un poco.

Cómo odiaba lo de “Evita”, no lo decía con cariño, nunca lo había hecho, lo utilizaba cuando me estaba echando el sermón, como si fuese una cría o algo.

Respiré hondo e intenté contar hasta diez.

Llegué a tres.

—Mira, Peter—. Le apunté con el dedo, a un centímetro de su nariz. Yo también sabía lo que le daba rabia, sabía tocar las teclas adecuadas, cuáles eran sus puntos flacos. Los dos podíamos jugar a ese juego—. Ya no vivimos juntos, no nos une ningún papel, no tengo por qué aguantarte. Así que aire. Vete por donde has venido, amargado.

Peter me agarró el dedo que le estaba apuntando y me lo retorció hasta que tuve que doblar el brazo para que no me lo rompiera.

La verdad era que no me lo esperaba para nada, y me estaba haciendo daño. No esperaba que perdiera los nervios tan pronto y de manera tan brusca.

Menos mal que todo el mundo a nuestro alrededor reaccionó a la vez: media docena de tipos sujetaron a mi exmarido mientras varias personas —entre ellas su ligue, ja— exclamaban variaciones de “¡suéltala!”, y “¿estás loco?”.

En menos de medio segundo, un enjambre de personas me había apartado de Peter, habían puesto un vaso de algo alcohólico en mi mano izquierda (la que no tenía el dedo retorcido), varias personas estaban examinando mi dedo, preguntándome si estaba bien o necesitaba hielo, y para rematar alguien le había dado un puñetazo a mi exmarido y ahora estaba sentado en el suelo de culo, frotándose la mandíbula.

Serían todos solteros y solteras desesperados, pero eran buena gente.

—¿Quién ha sido? —gritó el energúmeno, intentando levantarse del suelo. Encima había sido un puñetazo anónimo, aprovechando el tumulto: genial, así el héroe anónimo no tenía que sufrir las consecuencias.

Todo el mundo miró hacia otro lado, solo les faltaba silbar, como en los dibujos animados.

Aparecieron dos tipos enormes de la nada, grandes como armarios roperos, también con pantalones cortos y la camiseta infame del barco del amor, pero en su caso parecía que iban a reventar las mangas con sus bíceps. Tenían “SEGURIDAD” escrito en letras negras en la camiseta, en medio del pecho.

—Nos han llamado para sacar la basura —dijo uno de ellos.

—Todo vuestro —dijo una mujer señalando a mi exmarido.

Miraron a Peter, que seguía intentando levantarse del suelo, le cogieron cada uno de un brazo y se lo llevaron en volandas. A saber a dónde. Me habría gustado saberlo.

Si no fuera por lo que me dolía el dedo, habría pensado que todo aquello era un sueño. Era demasiado bueno para ser real.

—Lo siento mucho, Eva, no sé cómo Peter me ha podido engañar durante tanto tiempo… es un patán —dijo Crystal.

¿Tanto tiempo? ¿Cuánto: tres, cuatro días? Se habían conocido en el barco, así que no podía ser más…

Bajé la cabeza para mirarla.

—Estuve casada con el patán seis años. Creo que te gano.

Crystal hizo una mueca y se mordió el labio. Luego desvió la mirada hacia la dirección en la que había desaparecido Peter con los tipos de seguridad.

—Igual tengo que ir a echar un vistazo a ver a dónde se lo llevan…

—¿Perdona? —dijo una mujer que o era amiga suya, o simplemente estaba dando su opinión en voz alta—. Ni se te ocurra, has acabado con ese gusano… ¿todavía quieres comprobar si está bien?

—No, es para ver qué hacen los de seguridad después… ¿habéis visto esos brazos?

—¡Te acompaño! —dijeron un coro de voces a la vez, y no menos de una docena de mujeres vestidas con sus mejores galas desapareciendo junto con Crystal por la misma puerta donde los de seguridad se acababan de llevar a Peter.

Me tomé la copa que me habían puesto en la mano izquierda de un trago. Joder, era un whisky con hielo. Tenía que haberlo probado antes. Hice esfuerzos por no toser y me lloraron un poco los ojos.

—¿Estás bien? ¿Te duele mucho? —se solidarizó una extraña, pensando que lloraba de dolor.

—No… Sí, estoy bien, gracias —no me gustaba la atención, y allí ya no había nada más que ver. Se imponía una retirada—. Yo creo que con poner un rato el dedo en hielo ya vale… mejor me voy a mi camarote, hay hielo en el minibar.

Muchas cabezas asintieron, murmuraron palabras de ánimo, y me fui hacia mi habitación, no sin antes dejar el vaso vacío en una mesa del bar, por el camino.

Qué día, dios. Estaba rendida. No veía la hora de llegar a mi habitación, quitarme los tacones y el vestido y tumbarme en la cama, a revivir lo que acababa de pasar una y otra vez.

* * *

Ocho

Acababa de quitarme el vestido y los tacones y me había puesto un camisón con un batín encima. Estaba a punto de desmaquillarme cuando sonaron dos golpes en la puerta.

¿Y ahora qué?

Me acerqué a la puerta, escamada, justo cuando sonaron otros tres golpes.

—¿Quién es?

—Roger —dijo la voz profunda de, efectivamente, Roger, al otro lado de la puerta.

¿Qué hacía allí a esas horas?

Cuando miré mi reloj de pulsera me di cuenta de que “esas horas” eran realmente las once, bastante pronto para un sábado por la noche. Con toda la emoción de la última media hora, estaba tan cansada que para mí era como si fuese ya de madrugada.

Abrí la puerta y el corazón me dio cuatro o cinco vueltas de campana: apoyado en el quicio, un brazo por encima de la cabeza, estaba Roger: en vaqueros oscuros y una camiseta gris que le moldeaba los músculos de los hombros y los brazos… me miró directamente con aquellos ojos que parecía que te estaban radiografiando cada vez que se posaban en ti.

—Déjame ver el dedo —dijo, a modo de saludo.

Bufé y abrí más la puerta para dejarle pasar.

—No es nada, no sé por qué se ha montado tanto follón…

Aunque tenía que decir que no me importaba: la visión de Peter sentado de culo en el suelo después de que alguien le hubiese pegado un puñetazo, más los dos maromos de seguridad llevándoselo en volandas… no tenía precio.

Tenía que preguntar si alguien lo había grabado con el móvil o algo. O una foto. Cualquier tipo de recuerdo me servía.

Roger entró en mi habitación —alto, moreno, ligeramente despeinado— y cerró la puerta tras él.

Me cogió la mano como si estuviera hecha de cristal. Se acercó mi mano a la cara, para escrutarme el dedo.

—Es la otra mano —dije—. La derecha.

Soltó esa mano de golpe y me cogió la otra, con más cuidado.

—Tienes el dedo hinchado—. Era el índice, eso no tenía que indicárselo, porque la verdad era que sí que lo tenía hinchado. No mucho, pero lo suficiente como para que se notase.

Me encogí de hombros.

—No es mucho, se pasará solo, supongo.

—¿Te duele ? ¿Crees que está roto?

—No, torcido, como mucho. Y tampoco creo. Un poco de reposo y se me pasará. No es para tanto.

—¿No es para tanto? —dijo, sin soltarme la mano todavía, aunque había dejado de escrutarme el dedo—. Es una agresión.

Volví a encogerme de hombros.

—Qué se le va a hacer, Peter es un gilipollas. Creo que ya se han ocupado de él, de todas formas.

Quería imaginarme a mi exmarido en un cuarto oscuro dentro del barco, mientras los dos maromos de seguridad le pegaban una paliza por turnos para “enseñarle modales”. Sabía que no era así, que esa no era la realidad, pero mi fantasía era más divertida.

Me di cuenta entonces de que Roger tenía una botella de algo en la mano. La levantó. Era… ¿champán?

—¿Tienes vasos? —me preguntó.

—Sí, en el minibar…—. Me quedé mirándole mientras iba a por ellos. Volvió con un par de copas—. ¿Qué celebramos?

—Nada, pero una pareja ha pedido una botella de champán del caro y solo han bebido un par de copas antes de irse. Uno de los camareros me ha dado el resto de la botella para que te la traiga.

—La gente aquí es súper amable.

—Digamos que ha sido una noche movida.

Llenó las dos copas y me tendió una. La acercó a la mía.

—¿Por qué brindamos? —pregunté.

—Por quien sea que le haya dado el puñetazo a tu exmarido.

Chocamos las copas.

—¿Cómo sabes lo de puñetazo?

—Por favor. La historia está circulando ya por el barco… Está incorporada al catálogo de anécdotas del crucero y será contada en años venideros, convenientemente exagerada.

Bebimos los dos de las copas, y Roger me observó por encima del borde de la suya, paseando la mirada por el batín de raso que me había puesto encima del camisón corto.

—Vístete —dijo—. Nos vamos de aquí.

—¿A dónde?

—A que nos dé el aire. Además, es sábado por la noche—. Levantó la botella—. Tenemos champán. Y a lo mejor si tenemos un poco de suerte, podemos hacernos con una botella de tequila.

Sonreí lentamente.

—Me gusta como piensas.

Al final, decidimos dejar las copas en la habitación y bebernos el resto del champán directamente de la botella.

Salimos de la habitación y Roger tiró de mí por el pasillo, una mano en la mía, la otra cogiendo por el cuello la botella de champán.

—¿Dónde vamos?

Justo acababa de hacer mi pregunta cuando Roger se paró en seco, y me tropecé con su espalda. Asomé la cabeza detrás de él para ver qué le había hecho pararse, y vi que en un rincón del pasillo, justo al lado de una puerta cerrada, estaba Crystal. Pero no estaba sola.

Estaba encaramada a uno de los tipos de seguridad que se habían llevado a Peter después del follón, devorándole, mientras el otro, a su espalda, le metía la mano por debajo del vestido.

—Ups —dije, pero ninguno de ellos pareció reparar en nuestra presencia. Bien por Crystal, me dije mentalmente.

Roger se dio la vuelta y volvió a llevarme de la mano por el pasillo, un par de giros más hasta que dimos con la puerta que llevaba a cubierta.

Para entonces ya no podíamos aguantarnos la risa. Estallamos en carcajadas, y tardamos unos minutos en recuperarnos.

—Supongo que la mujer ha roto con tu exmarido —dijo Roger, por fin, cuando se nos pasó.

—Supones bien.

—Es a lo que yo le llamo aprovechar el tiempo.

—Y de qué manera.

Nos miramos, sonriendo de oreja a oreja. De repente las sonrisas se nos borraron poco a poco del rostro, y empezamos a acercarnos, como atraídos por un imán. Estaba a menos de diez centímetros de su cara, cuando…

—¡Roger!

Saltamos en direcciones opuestas, como si fuéramos palomitas dentro del microondas.

Era Tiffany quien había gritado su nombre. Se acercaba hacia nosotros, deprisa pero contoneándose.

Me miró lanzando rayos por los ojos, pero se dirigió directamente a Roger.

—Tenemos que hablar —le dijo, haciendo un mohín con los labios.

—¿De qué?—. Roger cruzó los brazos sobre el pecho—. Pensaba que ahora estabas con el tipo ese de los palillos…

—Bueno, sí, pero… —de repente se volvió hacia mí, como si se hubiera olvidado de mi existencia—. ¿Te importa? Quiero hablar con Roger a solas.

—Ni te muevas —me advirtió Roger, aunque no pensaba hacerlo de todas formas.

Tiffany le miró con el ceño fruncido, y al final optó por ponerse de puntillas y decirle lo que fuese que tenía que decirle al oído.

No sé lo que fue, pero Roger empezó a reírse a carcajadas, como si alguien le acabase de contar el chiste más divertido del mundo.

—Espera, a ver si lo he entendido bien… —dijo, todavía recuperándose de su ataque de risa—. Quieres tener una relación con el tipo de los palillos, pero seguir acostándote conmigo, ¿es eso?

Tiffany levantó la cabeza, desafiante, como si ella tuviese la razón y todo aquello fuese súper digno.

—Se llama George —dijo—. Y no veo qué tiene de malo, la verdad, somos todos adultos…

Todos no, pensé; unos somos más adultos que otros. Pero no dije nada en voz alta, porque la escena que se estaba desarrollando frente a mí era más que divertida y no quería interrumpir. Quería ver cómo terminaba aquello.

Roger cruzó los brazos sobre el pecho, lo cual desvió mi atención a sus brazos, y oh dios, aquellos bíceps… estaba segura de que podía levantarme como si fuera una pluma.

—¿Me estás diciendo que no ves qué tiene de malo tener una relación con George pero seguir teniendo sexo conmigo?

—No tiene por qué enterarse…

Me quedé allí, viendo el absoluto choque de trenes que era aquella conversación, callada, por supuesto, porque primero no era asunto mío, y segundo no se me ocurría absolutamente nada que decir.

Me había quedado sin habla.

Roger no, Roger podía hablar perfectamente. Y eso hizo, con tono de disgusto.

—Dios, Tiffany, eres peor de lo que pensaba… no sé cómo he podido estar contigo tanto tiempo. No quiero volver a hablar contigo, por favor, a partir de ahora no te molestes en dirigirme la palabra. Te diría que no quiero volver a verte, pero tenemos la mala suerte de estar encerrados en este barco una semana y media más.

—Pero… —la mujer se quedó sin saber qué decir, confundida, como sorprendida de no haber conseguido lo que quería.

Roger se inclinó ligeramente hacia ella.

—Adiós.

Tiffany le miró con el ceño fruncido, luego me miró a mí, luego volvió a mirarle a él, y por fin se dio por vencida y se fue por donde había venido.

—Dios, qué pesadilla… —dijo Roger, viendo cómo Tiffany se alejaba por la cubierta—. Pásame el champán.

Eso hice. Roger cogió la botella y dio un trago largo. Luego me miró, sonriendo, y me tendió la mano.

—Vamos.

* * *

Nueve

Roger me llevó de la mano por la cubierta. Había dos cubiertas más para clientes debajo de nosotros, a las que se accedía por el ascensor interior. La última cubierta era la de la tripulación.

Avanzamos durante unos minutos, tropezándonos constantemente con parejas que buscaban intimidad en cada rincón oscuro.

Al final llegamos a una zona donde había una escalera de mano, con travesaños de hierro negro, soldada a una pared del barco.

Nos paramos frente a ella.

—¿Puedes subir? —preguntó Roger.

Le miré, dudosa. Poder podía, pero… ¿a dónde llevaba aquello?

—¿Dónde vamos? —pregunté, y me sonrió, la sonrisa blanca y luminosa en la penumbra de la noche.

—Confía en mí.

Empecé a trepar por la escalera, y casi enseguida me replanteé la ropa que llevaba puesta.

Cuando Roger me había dicho que me vistiese, me había vuelto a poner el mismo vestido que había llevado para la cena, más que nada porque estaba justo sobre la silla donde lo había dejado al quitármelo, y no tenía ganas de pensar. Eso sí, había cambiado los zapatos de tacón por unas sandalias planas.

Pero estaba subiendo por la escalera delante de él, y me di cuenta de que mientras trepaba Roger podía ver toda mi ropa interior.

Es igual, si podía verla —que sí— no hizo ningún comentario.

Trepamos por la escalera y llegamos a una zona escondida, otra especie de cubierta pequeña, con un timón de madera y unas cuerdas en el suelo. El suelo también era de madera.

Había un par de tumbonas en el poco espacio disponible.

—El timón es de pega —dijo Roger—. No sé muy bien qué hace ahí, nunca lo hemos sabido. Un barco tan grande como este está lleno de este tipo de recovecos íntimos. Normalmente solo los conoce la tripulación. Es una forma de tomarte un descanso sin tropezarte con el resto de los pasajeros.

Me asomé por la barandilla al lado del timón, y pude ver a la gente debajo paseándose por la cubierta.

Miré las tumbonas con suspicacia.

—¿Y cómo sabes cuándo está ocupado el sitio? ¿Dejáis un calcetín en lo alto de la escalera, o algo?

Roger rió y se sentó en una de las tumbonas.

—No lo utilizamos para eso. Lo usamos sobre todo para tomarnos un descanso fumando un cigarrillo o con una cerveza. En un barco de estos, a veces uno tienen la sensación de que nunca está solo.

—Sé a lo que te refieres. Ojalá hubiese sabido de este sitio antes… así podría tomar el sol sin que me acosasen los doscientos millones de solteros que pululan por el barco.

—Es un crucero de solteros. Era de esperar.

—Cuando vea a Anna la voy a matar…

—Estoy seguro de que tu amiga solo quería lo mejor para ti.

Me apoyé de espaldas a la barandilla y le miré desde allí. Se había tumbado, con los brazos detrás de la cabeza, las piernas largas enfundadas en vaqueros oscuros, la camiseta gris que le marcaba los músculos de los bíceps… delicioso.

Me acerqué hasta la tumbona sin pensar, siguiendo mi instinto, recordando el casi beso de aquella noche, antes de la escena con Peter.

Todavía podía sentir sus manos en mi espalda, cuando me había atraído hacia él.

Pensar no era lo mío, ni calcular las consecuencias de mis actos.

Me senté en el borde de la tumbona donde Roger estaba tumbado, y me incliné hacia él, poniendo una mano en su pecho duro cubierto por la camiseta gris. Rocé mis labios con los suyos, suavemente, para darle tiempo a reaccionar, en una dirección o en otra.

Luego volví a separarme de él.

Me miró con curiosidad y, si no me equivocaba —porque allí arriba apenas había luz, solo la que llegaba de la cubierta que había justo debajo— con deseo.

Iba a levantarme ya, porque estaba claro que mi acercamiento no había sido fructífero —Roger se limitaba a mirarme sin hacer nada más—, cuando descruzó los brazos de detrás de la cabeza, me cogió de la cintura y me sentó a horcajadas sobre él.

—No quiero ser como uno de esos solteros que no te dejan en paz —dijo, con voz ronca, mirándome fijamente.

Ooooh… así que era eso. No sabía cómo decirle que no tenía nada que ver una cosa con la otra. Pero nada que ver.

—No es lo mismo —dije. Una cosa era la atención no deseada, y otra… aquella atracción casi animal que notaba dentro de mí cada vez que estaba cerca.

No podía decirlo así, de todas formas, con tantas palabras…

—Soy yo quien te ha atacado —dije por fin.

—Ya, pero no has venido al crucero a ligar. Has venido a descansar. Por eso no he atacado yo primero.

Me repitió mis propias palabras de unos días antes.

Sentí su erección, dura y grande justo debajo de mí, debajo de mi sexo solo cubierto por el tanga, porque al abrir las piernas la falda del vestido se me había subido hasta el muslo.

Metí las manos por debajo de su camiseta, palpando los músculos que parecían infinitos.

Roger aguantó la respiración cuando pasé el borde de las uñas por sus pezones.

—No es lo mismo —repetí.

Empezó a sonreír, lentamente.

—¿Cómo no es lo mismo?

—No lo sé. De repente yo también estoy hambrienta. Desde que te vi al subir al barco…

—Cuando no sabías donde te habías metido —dijo con una sonrisa. Luego se puso un poco serio—. No podía quitarme tu bikini de la cabeza… me estaba volviendo loco. Pero estaba con Tiffany.

—Ya no estás con Tiffany.

—No, ya no. Quiero que sepas que estaba equivocado, lo de antes no era venganza. Era que no podía controlarme, ya no, cuando estoy cerca de ti.

Me desabrochó el vestido y me lo bajó hasta la cintura. Se quedó unos instantes apreciando mi sujetador de encaje verde claro, a juego con mi tanga, y luego deslizó las copas hacia abajo para descubrir mis pechos. Pasó los pulgares por lo pezones, que se endurecieron al instante, y me mordí el labio para no hacer ruido.

Se incorporó y se metió uno de mis pechos en la boca. Enlacé los brazos detrás de su cabeza y me eché un poco hacia atrás, para darle mejor acceso.

Puso las dos manos en mi espalda desnuda y me atrajo hacia él, mientras lamía, mordisqueaba ligeramente, tiraba de mis pezones con los dientes.

Oh dios. Quería gemir, era una necesidad, pero no podía hacer ningún tipo de ruido allí arriba… se me escapó un gemido y Roger dijo “sssshh”…

—Oh dios, no puedo… no puedo estar callada, Roger… —dije en un susurro.

Subió sus labios por mi escote, mi cuello, sin dejar de besarme, mi mandíbula… por fin llegó hasta mi boca, y nos besamos con pasión, con hambre, ardientemente.

Quitó una de las manos de mi espalda pero seguía sujetándome con la otra. Metió la mano debajo del vestido, por el muslo, y cuando me quise dar cuenta estaba debajo de mi tanga.

Separé mis labios de los suyos porque no podía respirar.

—Oh dios.

Deslizó un dedo dentro de mí, en mi sexo caliente, y volví a gemir, bajito, sin poder contenerme.

Roger me besó para ahogar mis gemidos. Luego empezó a mover su dedo dentro de mí, mientras con el pulgar me acariciaba el clítoris.

—Qué húmeda estás —me dijo, besándome la mandíbula, el cuello—. Y qué caliente… córrete para mí, Eva.

Tuve que apoyar la cara en su hombro y morder su camiseta para no gritar. Empecé a moverme encima de su mano, y entre el pulgar en mi clítoris y que curvó su dedo dentro de mí, sentí como si estallara, empecé a tener un orgasmo, allí, encima de una tumbona de plástico que chirriaba con nuestros movimientos.

Conseguí ahogar mis gemidos en el hueco de su cuello hasta que me quedé desmadejada, los músculos laxos, sin poder moverme.

Roger retiró su mano de debajo de mí y luego me cogió la cara con las dos manos para besarme ligeramente.

—No podemos hacer nada más aquí, si nos pillan…

Apoyé mi frente en la suya, respirando con dificultad, todavía recuperándome del orgasmo.

No podríamos hacer nada allí, a la vista de todo el mundo, más que nada porque peligraba su trabajo… pero eso no quería decir que no tuviéramos toda la noche por delante.

Y una semana y media además de aquella noche.

Era como si hubiera despertado un animal dentro de mí: hacía mucho tiempo que no tenía un orgasmo tan intenso, ni tan rápido, tan fácil. Quería disfrutar, perderme en su cuerpo, hacer de todo con él, pasar la noche entre sudores y gemidos y orgasmos…

Le mordisqueé ligeramente el labio inferior.

—Vamos a mi habitación.

Le noté sonreír debajo de mi boca.

—Vamos.

* * *

Diez

No recuerdo muy bien cómo llegamos a mi camarote, la verdad. Solo sé que tuvimos que pasar entre grupos de gente en los pasillos, más bien parejas, dándose el lote por todas partes… era el primer sábado por la noche de El Crucero del Amor, y en lo del amor no estaba segura, pero la tensión sexual era rampante.

Por los sonidos que salían de las puertas cerradas de las habitaciones, juraría que no todo eran parejas.

Tenía que reconocer que cuando llegamos a mi habitación estaba un poco nerviosa.

No era lo mismo estar en el calor del momento que estar allí de repente, mirándonos, uno frente al otro…

Roger se dio cuenta enseguida.

Apagó las luces de la habitación, que se habían encendido al insertar la tarjeta en la ranura al lado de la puerta, dejando solo las que estaban en el cabecero de la cama, que iluminaban tenuemente la estancia.

Luego me cogió de la mano y abrió la puerta corredera que daba a la terraza.

Aspiré el aire de la noche, que se había enfriado más de lo que pensaba. La terraza no era muy grande, corría a lo largo de la habitación, lo suficiente para tener una mesa y un par de sillas.

Estaba separada de las terrazas de al lado por unos paneles opacos que proporcionaban intimidad.

Además, la barandilla estaba un poco metida hacia adentro, de forma que podías apoyarte para ver el mar sin necesidad de que nadie de las otras terrazas te viera.

Hasta allí fuimos, para disfrutar del espectáculo de la luna llena, redonda sobre el agua, reflejándose en el mar.

—¿Tienes frío? —preguntó Roger, abrazándome desde atrás, pasando las manos por mis brazos.

—Un poco —dije, aunque eran más escalofríos de sentirle detrás de mí que otra cosa.

Me relajé apoyada en él, sus manos en la barandilla, encerrándome desde atrás. Sentía el calor de su cuerpo pegado al mío, en contraste exquisito con la brisa fría que subía del mar.

Posó sus labios en mi cuello, levemente, como una caricia, subiendo lentamente hasta mi oreja…

Sus manos subieron por mis muslos, arrastrando mi vestido con ellas. Sentí la brisa nocturna en mis glúteos desnudos, las palmas de sus manos acariciándome… de fondo, el ruido del mar, el sonido del agua chapoteando contra el barco, la música que salía del bar, risas, de vez en cuando algún gemido que provenía de las otras habitaciones.

Escuché el sonido de una cremallera al abrirse, y luego Roger apartó mi tanga con un dedo. Sin hablar, porque no hacía falta, colocó su sexo en mi entrada húmeda.

Le sentí detrás de mí, duro, entrando poco a poco.

—Aaaaaaah…—. Esta vez no me corté y gemí a placer, un gemido largo que me salió de las entrañas.

No éramos los únicos, no quería moderarme, me daba igual quien me oyera. Siguió empujando lentamente, hasta que estuvo dentro de mí, del todo.

—Roger… —. Eché la cabeza hacia atrás, la apoyé sobre su hombro.

—Ssssh… siénteme, siénteme dentro de ti…

No era difícil: sentí su largura, su anchura, lo grande que era, cómo me llenaba completamente. Me hizo girar la cabeza para besarme, metió su lengua en mi boca mientras seguía penetrándome con movimiento lentos, perezosos, entrando poco a poco, luego saliendo, luego volviendo a entrar… gemí dentro de su boca. Me estaba volviendo loca.

Dejó de besarme y me acarició los hombros. Deslizó hacia abajo la cremallera que el vestido tenía en la espalda. La tela se deslizó hasta mi cintura. Luego me desabrochó el sujetador, y lo oí caer en el suelo de la terraza.

Cubrió mis pechos con sus manos, acariciando suavemente los pezones con sus pulgares.

Dobló las rodillas para volver a penetrarme en la subida, esta vez poniendo un poco de fuerza, casi obligándome a ponerme de puntillas cada vez que empujaba.

—¡Ah! Ah ah ah…

Ya no podía dejar de gemir. Empezó a pellizcarme los pezones, las embestidas seguían siendo lentas pero profundas, con fuerza, y noté llegar el orgasmo en oleadas, como si fuera a barrerme…

Bajó una mano hasta mi clítoris, me acarició haciendo círculos, pero siguió haciéndolo despacio, lentamente, y no pude más, el placer me invadió totalmente, toda la superficie de mi piel, quería más y más rápido, pero Roger me paró y siguió destruyéndome con su ritmo tranquilo y suave, metiéndome la polla más y más adentro, y fue el orgasmo más largo que había tenido en mi vida.

No sabía ni cómo podía mantenerme en pie. Se me doblaban las rodillas. Entonces Roger enterró la cara en el hueco de mi cuello, desde atrás, y con un gruñido se corrió él también.

Oh dios. Me agarré a la barandilla con las pocas fuerzas que me quedaban. El pecho me subía y bajaba con la respiración. Roger salió dentro de dentro de mí, y se me escapó otro gemido.

—Date la vuelta.

Eso hice. Roger posó la vista inmediatamente en mis pechos desnudos. Todavía tenía el vestido bajado hasta la cintura, el sujetador a saber dónde.

Él, sin embargo, seguía con la camiseta puesta, aquel excepcional pecho todavía escondido.

—De rodillas —me dijo, la voz ronca. Obedecí como si fuera una autómata, como si no tuviera voluntad.

Me puse de rodillas en la terraza, los pechos al aire, abrí la boca y me metí su polla dentro.

Lamí lo que quedaba de semen en su sexo, me lo metí hasta dentro, flácido como estaba, le bajé un poco los vaqueros para poder poner las manos en sus nalgas desnudas y empujar hacia adelante… le clavé las uñas en las nalgas y no dejé de chupar ni un instante.

—Ah, joder, Eva… ¡dios!

Le noté endurecerse de nuevo, poco a poco, tan grande que ya no me cabía en la boca.

Cerré la mano alrededor de la base de su sexo mientras me lo metía y sacaba de la boca, una y otra vez.

Me agarró el pelo con la mano y me empujó hacia él, pero solo fueron unos segundos. Cuando me quise dar cuenta, me estaba levantando de los codos como si no pesase más que una pluma.

Respiraba con dificultad cuando me besó, hambriento.

—Eva…—. Su polla seguía dura como una piedra, entre nosotros, mientras me metía la lengua en la boca—. Quiero follarte —dijo por fin, dando el beso por terminado—. Ya.

No dije que era exactamente lo que acababa de hacerme, porque yo estaba totalmente excitada y dispuesta otra vez, y evidentemente él también. Así que me pareció bien cuando entramos de nuevo a la habitación, cogidos de la mano, cuando me tiró sin ceremonias encima de la cama, y me pareció todavía mejor cuando se quitó la camiseta y los pantalones, la ropa interior con ellos.

Me quedé sin respiración.

Dios, tenía un cuerpo de escándalo, tantos músculos que no me dio tiempo ni a contarlos.

Enseguida me di cuenta de que cuando había dicho quiero follarte era fuerte, rápido, salvaje, no el sexo lento y exquisito de antes, sino más primario y animal.

Me di cuenta enseguida, en cuanto me dio la vuelta en la cama, me puso a cuatro patas, me levantó la falda del vestido y tiró de mi tanga con la mano, rompiéndolo.

Me dio una palmada fuerte en una nalga, luego en la otra, azotándome, una, dos, tres veces, y cuando estaba esperando la siguiente me penetró de golpe, empalándome completamente en su polla desde atrás.

—¡¡¡AAAAAAAH!!! —grité, ya sin inhibiciones, porque el placer era demasiado, y demasiado intenso.

—Oh dios sí, Eva… mmmm…

Empezó a embestir agarrándome de las caderas y atrayéndome hacia él, clavándome en su polla dura y larga una y otra vez…

—Sí, sí, sí —puntuaba cada “sí” con una embestida. Él seguía de pie al borde de la cama mientras me penetraba, agarré las sábanas con las manos, gemí como no había gemido nunca.

Cuando veía venir otro orgasmo (el tercero de la noche, ¡el tercero!), salió de dentro de mí y me dio la vuelta. Empecé a protestar, pero colocó mis piernas en sus hombros, se inclinó sobre mí y volvió a meterme su polla larga hasta el fondo. Arqueé la espalda mientras gemía, desesperada. Roger se sujetó con las manos al colchón para poder embestir más rápido, más fuerte.

—Mírame… —dijo, y eso hice, aunque me costó porque estaba empezando a ver doble—. ¿Te gusta?

—¡Sí! ¡Sí! —grité, y empecé a correrme en ese mismo instante, temblando y gimiendo.

—¿Quieres más?

—Sí, por favor… más, más fuerte… fóllame fuerte y duro…

No sabía casi ni lo que estaba diciendo, perdida entre el placer, tanto y tan intenso que no sabía ni cómo no me había desmayado ya.

Me dio la vuelta de nuevo, pero esta vez me colocó totalmente tumbada boca abajo contra la cama. Me separó las piernas, se tumbó encima de mí y siguió follándome.

En aquella posición entraba más profundamente, hasta el fondo. Notaba su peso, notaba su sexo duro taladrándome, el sonido que hacían los cuerpos sudorosos al chocar, sus bolas golpeándome en las nalgas por detrás…

Intenté levantar las caderas pero no podía moverme, solo dejarme follar, su polla entrando y saliendo a toda velocidad, y no sé si fue el roce de las sábanas o lo sensibilizada que estaba pero empecé a temblar de pies a cabeza con otro orgasmo inmenso, brutal.

—Tómame, tómame, eso es, sí… —gruñó en mi oído, totalmente fuera de control.

—Roger me corro, me corro… Roger… ¡dios!

Tuve que entrar la cara en la cama para ahogar mis gritos.

Y aún así Roger no paró, siguió embistiendo todo el tiempo que duró mi orgasmo, intensificándolo, hasta que llegué a pensar que me iba a desmayar.

Luego se quedó quieto de repente noté su semen caliente salir disparado y derramarse dentro de mí.

Oh dios.

Estaba muerta. O ciega. O algo, pero no podía moverme.

—No puedo moverme —dije.

Roger emitió un gruñido ininteligible y consiguió rodar hacia el otro lado de la cama.

De repente noté el aire frío en la espalda cubierta de sudor que treinta segundos antes estaba ardiendo.

—Frío —dije, sin apartar la cara del colchón.

—Terraza abierta —respondió Roger, como si hubiésemos olvidado cómo usar los verbos o cómo construir una frase sencilla.

Me imaginé que quería decir que nos habíamos dejado la puerta de la terraza abierta. Era lo que tenía el sexo salvaje, que en el momento no te preocupabas de nada.

Por fin le oí decir “voy”, el ruido de unos pasos, luego el ruido de la puerta de la terraza al cerrarse, y los muelles del colchón cuando Roger se tiró boca arriba a mi lado, exactamente en la misma posición que antes.

En ese momento habría dado mi vida entera y todas mis pertenencias por un vaso de agua, pero estaba tan cansada que ni siquiera pude verbalizarlo.

Roger debía estar pensando lo mismo que yo de todas formas, porque con un gruñido se levantó otra vez de la cama, y volvió unos segundos después con un par de botellines de agua del minibar.

Puso la botella de agua al lado de mi cara espachurrada sobre el edredón.

Fue entonces cuando me di cuenta de que si quería agua tenía que moverme. Más concretamente, levantar la cabeza.

Ugh.

Tuve que concentrar todas mis fuerzas, que eran casi cero, para poder incorporarme en la cama y sentarme en el borde. Todavía tenía el vestido en la cintura, totalmente arrugado. Fui a subirme la parte de arriba cuando Roger dijo:

—No te molestes.

Tenía que decir que él parecía estar más que cómodo en su desnudez. Claro que con ese cuerpo esculpido, no me extrañaba. Tenía que haberme apuntado a sus clases de gimnasia…

Le quitó el precinto al botellín de agua y me lo tendió. Me lo bebí casi de un trago.

—¿Y ahora qué? —pregunté. Igual no debería estar preguntando eso. Igual estaba cortando el rollo.

—Ahora, a la ducha —dijo Roger, ignorando, no sé si propósito o no, que mi pregunta no se refería precisamente a ese momento.

De todas formas, la ducha era una buena idea. Los dos estábamos sudados y pegajosos.

—¿Y después…?

Roger se encogió de hombros, me quitó la botella de agua de las manos y la dejó encima de la mesita. Luego me ayudó a levantarme de la cama, a quitarme el vestido, y me llevó hacia la ducha.

—Luego ya veremos. Ronda tres, dormir… ¿por qué?—. Me miró, con su sonrisa blanca y luminosa—. ¿Tienes algo pensando?

—No. Dejarme llevar.

—Dejarse llevar es bueno.

Entramos en la ducha, Roger abrió el grifo sin avisar y el agua fría cayó sobre nuestras cabezas.

Di un grito y le di un golpe en el hombro. Empezó a reírse a carcajadas.

—Disfruta el momento y olvídate de todo lo demás —dijo, y me rodeó con sus brazos mientras el agua, que empezaba a calentarse, caía sobre nuestras cabezas—. Al fin y al cabo, estás de vacaciones.

Bajó la cabeza y me besó, y lo último que pensé, antes de que se me fueran completamente las ideas, era que igual, al final, no tenía que matar a mi amiga Anna por haberme metido en El Crucero del Amor.

FIN

* * *

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Avance de “Prometido a bordo”

Eva

—Perdona…

Al principio pensé que iba a tener que quitarme a otro pesado de encima, pero la voz era inconfundiblemente femenina. Una mujer bastante más bajita que yo, como mucho 1.60 m de estatura, rubia, con un moño bajo y media cara tapada con unas gafas de sol, se me acercó tímidamente en la barra del bar.

—¿Dónde has conseguido eso?

Vi que apuntaba hacia mi pecho. Miré hacia abajo y solo vi la chapita de “tripulación” que Roger me había dado.

—¿Te refieres a esto? —pregunté, señalándola. La chica asintió con la cabeza. Luego se quitó las gafas de sol y miró a uno y otro lado, como si se estuviese escondiendo de alguien. Tenía los ojos azules brillantes, y por un momento me pareció que estaba a punto de llorar—. Eh…

No sabía qué decirle. ¿Que me la había conseguido un amigo del barco —que ahora era mucho más que un amigo— porque no quería que se me acercara nadie?

—Es que… está claro que no trabajas en el barco —dijo la chica, y tragó saliva, como si fuese súper tímida y le costase hablar—. Y veo que no se te acerca mucha gente… hombres, quiero decir—. Respiró hondo y siguió hablando—. Necesito algo de eso, porque no quiero ligar con nadie, la verdad, pero ya me estoy quedando sin ideas…

Cogió su vaso alto de lo que parecía zumo de naranja y lo utilizó para ocultar su cara.

La verdad, me sorprendí, pero solo un instante: con mil personas a bordo, no creía que fuese la única a la que hubiesen engañado para subir.

—¿Qué, a ti también te han gastado una broma pesada? —pregunté.

—¿Una broma?

Suspiré.

—Mi amiga Anna tiene una agencia de viajes. Yo quería unas vacaciones tranquilas, sola… y he acabado aquí.

—En El Crucero del Amor —dijo la chica, asintiendo con la cabeza.

—Eso es —tenía la nariz pequeña y respingona, y entre eso y su tamaño, parecía un duendecillo—. ¿Cuál es tu historia?

—Es un poco… —empezó a dudar, y me imaginé que era la típica persona a la que había que sacarle las palabras con un gancho—. Lo mío es peor —susurró, y se bebió el resto de su bebida naranja. Que yo había pensado que era zumo, pero quién sabe, igual era un cóctel y lo estaba usando para darse valor…

—¿Eso es zumo de naranja? —pregunté.

—Sí… ¿por qué?

—Por nada, por nada —moví la cabeza a uno y otro lado—. Cuéntame, anda. ¿Cómo has acabado aquí?

La mujer suspiró y se pasó una mano por el pelo, deshaciéndose un poco el moño.

—Siguiendo a mi prometido.

Casi se me cayó el vaso con mi bebida al suelo.

—¿Qué?

La pregunta, en voz alta e incrédula, no había salido de mí: parecía ser que Ali, la camarera, estaba poniendo la oreja y se acercó rauda y veloz, inclinándose sobre la barra del bar para oír mejor y coger todos los detalles.

La chica rubia la miró con los ojos muy abiertos, como horrorizada de haber atraído la atención de otra persona.

—No te preocupes, aquí estás entre amigas —le dije.

Asintió con la cabeza y respiró hondo, supuse que para darse valor.

—Mi prometido… le llamaremos Stuart.

Ali y yo nos miramos.

—¿Y cómo se llama de verdad? —pregunté.

—Stuart —dijo la chica—. Es que no sé cómo empezar, estoy muy nerviosa.

Volvimos a mirarnos.

—Hum… ¿y has dicho que tu nombre era?

La chica miró a Ali.

—No lo he dicho.

Me incliné un poco hacia ella.

—Ahora es el momento.

Me miró, con los ojos muy abiertos.

—Patty.

—Patty —dijo Ali, con un suspiro—: con ese zumo de naranja no vas a ninguna parte. ¿Quieres algo alcohólico? ¿Quieres que te prepare un cóctel? ¿Un Cosmopolitan, igual?

—Es que no bebo… no es que no haya bebido nunca, es que no suelo beber.

—Igual es el momento de empezar —respondió Ali.

—Qué demonios, vive un poco —le dije—. Estás de vacaciones.

Empezó a hacer un puchero.

—¿Te gusta la piña colada? —pregunté—. Ali las prepara como nadie.

Patty asintió con la cabeza y por fin respiramos, teníamos algo que hacer por ella, algo en lo que colaborar.

Después de que Ali le sirviese la piña colada y diese un par de tragos, pareció relajarse.

—Mi prometido se llama Stuart.

Esa era la parte que ya sabíamos. Le hice un gesto con la mano para que siguiera.

—Estamos prometidos desde hace un año —siguió—. La boda es en octubre, o iba a ser en octubre, una boda de otoño, justo después del ascenso de Stuart en septiembre… trabaja en el despacho de abogados de mi padre, y le van a hacer socio, ¿sabéis?

Ali y yo nos miramos. Qué mal pintaba aquello ya desde el principio… un novio que trabajaba con papá.

Aún así asentimos con la cabeza, para animarla a seguir hablando.

—Me dijo que este verano tenía un seminario para ponerse al día en leyes internacionales y que eran dos semanas en un barco… algunos de sus amigos abogados también iban. Pero vi un mensaje en el móvil… ya sé que no tendría que haber mirado su móvil, pero le llegó el mensaje y lo había dejado encima de la mesa y vi la previsualización sin querer…

Ahora sí que parecía que estaba a punto de llorar, se había puesto roja y paró para beberse el resto de la piña colada.

—¿Quieres otra? —le preguntó Ali.

Asintió con la cabeza.

—¿Qué ponía en el mensaje?

—Era de uno de sus amigos…

Ali le sirvió la bebida, que había preparado en tiempo récord. Era una suerte que fuese una hora en la que el bar estaba tranquilo, porque si aparecía algún cliente yo creo que Ali iba a ignorarle completamente.

—Y ponía… —la chica respiró hondo—. Ponía, “¿preparado para la bacanal?” y emoticonos de frutas, berenjenas y melocotones, unos cuantos.

Miré de reojo a Ali detrás de la barra. Tenía los labios apretados para contener la risa. Le hice un gesto negativo con la cabeza para que se contuviese, pero era difícil. Patty tenía una forma de contar las cosas muy peculiar.

—¿Le preguntaste por el mensaje?

Negó con la cabeza.

—No, porque no quería que me mintiera. Siempre dice que todo son imaginaciones mías, y estoy harta. Y no quería que me contase alguna de sus mentiras estúpidas, como que su amigo le había pedido que le comprase fruta o algo… No soy tan corta como parezco—. Nos miró, furiosa, y me di cuenta de que, aunque no lo pareciese en un principio, era una mujer muy cabreada—. Sé perfectamente qué significan esas frutas. Aún así, no quería pensar mal…

—Por supuesto —dijo Ali, un poco sarcásticamente.

—…así que me dediqué a espiarle los siguiente días después del mensaje.

—Más que lógico —añadió Ali, asintiendo con la cabeza. Se lo estaba pasando pipa.

—Y cuando vi la reserva del crucero en su email, no ponía nada de seminario de leyes ni nada, ponía “Crucero del amor - crucero para solteros”.

No quedamos en silencio, mirándola, sin saber qué decir.

—Así que reservé un billete para mí, porque como el barco era muy grande, no quería sacar conclusiones precipitadas. Igual había varios eventos a la vez, una zona de solteros y otra de… seminarios.

—Supongo que acabaste llegando a la conclusión de que no hay seminarios ni cursos a bordo—dije.

—Bastante pronto, sí —contestó—. Embarqué de incógnito, con un sombrero enorme y unas gafas de sol, pero en cuanto zarpamos estaba claro que no había ningún seminario a bordo.

—No, cariño —dijo Ali, compadeciéndose—. Te puedo asegurar que aquí hay prácticamente de todo, pero seminarios sobre leyes, no.

—Además, le vi el primer día, a Stuart, justo antes de entrar a cenar, con sus amigos, riéndose e intentando ligar con grupos de chicas…

Empezó a hacer pucheros otra vez. Ali la apuntó con el dedo.

—Ni se te ocurra llorar por ese gusano.

El tono de Ali era bastante chungo, así que Patty pareció pensárselo mejor y dejó de hacer pucheros.

—Esa misma noche me fui corriendo a mi habitación a llorar, y fingí estar enferma y pedí las comidas y todo en la habitación.

—Y llevas una semana escondiéndote en tu camarote —concluí por ella.

—Básicamente. Pero estoy cansada ya, y en cuanto he puesto un pie fuera…

—Acoso y derribo —dije.

Asintió con la cabeza.

—Se me han empezado a acercar solteros. Por eso necesito una de esas —volvió a apuntar a mi chapita—. Llevo un rato observándote y estoy casi segura de que no trabajas aquí, pero la chapita te libra de… que se te acerque gente, y he pensado que era una buena idea.

Cierto, la chapita que Roger me había dado al principio del crucero y que llevaba siempre prendida en la solapa.

Ya ni me acordaba de cómo había empezado aquella conversación.

* * *

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Acerca de la autora

Nina Klein vive en Reading, Reino Unido, con su marido, perro, gato e hijo (no en orden de importancia).

Nina escribe historias eróticas, romance y fantasía bajo varios pseudónimos.

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