Bienvenida al Paraíso

Una novela corta erótica

Nina Klein

© 2020, Nina Klein

Todos los derechos reservados.

Prohibida la reproducción total o parcial sin permiso del autor.

Aviso importante

Atención: esta es una historia con escenas de sexo explícito, apta solo para un público adulto.

Solo para mayores de 18 años.

Uno

Kate

-Kate, lleva esto a la mesa ocho.

Suspiré, miré mi reflejo en las puertas de acero del frigorífico industrial: no me acostumbraba a verme con el uniforme de camarera, el pelo recogido en un moño. Me pregunté cómo había llegado hasta allí, cuando apenas un mes antes tenía una carrera profesional (que no era de camarera), una relación de cinco años con el hombre perfecto y un piso precioso de alquiler en una zona bastante buena de la ciudad.

Pero tampoco me dio tiempo a preguntarme mucho, porque en ese momento tuve que coger los dos platos que me tendían y llevarlos a la mesa ocho.

Había acabado así de casualidad, o más que casualidad, por ciertos acontecimientos que se habían producido en cadena, uno detrás de otro, y en el momento más inoportuno.

Para empezar, Duncan, mi novio —aunque llamarlo así sonaba un poco a adolescente— desde hacía cinco años, el hombre con el que había compartido piso los últimos cuatro, me había abandonado.

Sin avisar, sin pistas, sin motivo aparente.

La ruptura había sido horrible, sobre todo porque no me la esperaba. Lo que sí esperaba era que me pidiera matrimonio en cualquier momento —lo llevaba esperando ya unos años, para qué engañarme—, no que rompiera conmigo de la noche a la mañana, sin más explicaciones que un patético “no eres tú, soy yo”.

Para rematar, una semana después, cuando todavía estaba hecha polvo, llorando a diario delante de un tarro de helado del tamaño de mi cabeza y pensando en que tenía que buscar un apartamento más pequeño porque solo con mi sueldo no me podía permitir el alquiler, me quedé sin trabajo. Sin dramas, simplemente sobraba gente. Entre la gente que sobraba, yo.

Buscar cualquier piso de alquiler, por pequeño que fuera, era imposible sin un trabajo, así que tuve que mudarme temporalmente a casa de mi amiga Kelly.

Donde acabé durmiendo en la habitación de su hija de cinco años, en la litera de arriba, de donde me sobresalían los pies.

Para rematar era el principio de verano, el peor momento para encontrar trabajo decente en ningún sitio (no había ni ofertas a las que apuntarme), ni tampoco apartamento (y menos sin trabajo). No sabía qué hacer, hasta que Kelly me habló de su hermana universitaria, que solía cogerse trabajos de temporada en verano: camarera de hoteles, de cruceros, etc. Iba variando cada verano. Trabajos que incluían alojamiento. Vale, no eran trabajos que estaban a mi nivel, pero era algo que podía hacer mientras pasaba el verano y decidía qué iba a hacer con mi vida. Además, si el alojamiento y la comida estaban incluidos podía ahorrar algo y ya buscar apartamento y trabajo a la vuelta de las vacaciones, con más tranquilidad.

Así que me apunté en una agencia que se ocupaba de proporcionar ese tipo de trabajos. Tuve que aguantar que me mirasen de arriba a abajo y que me dijesen que en realidad aquellos trabajos eran para gente más joven que yo, estudiantes que querían sacarse un dinero trabajando en verano. Tenía treinta y dos años, pero me hicieron sentir como un dinosaurio.

Para la temporada de cruceros era tarde, estaban todas las plazas repletas desde hacía bastante tiempo. Para hoteles y resorts también, pero aún así se quedaron con mis datos, ya te llamaremos.

Salí de allí con la sensación de que lo que en realidad habían querido decir fue ya te llamaremos nunca, pero en un golpe de suerte —aunque en ese momento, en medio de un turno de 12 horas, ya no me lo parecía tanto— me llamaron tres días después para cubrir una baja urgente de una persona que se había puesto enferma y no podía incorporarse a su puesto.

Así que ya tenía un trabajo con alojamiento y comida incluida, nada más y nada menos que en un resort de lujo en Hawai.

Me despedí de la litera minúscula (esperaba que para siempre), cogí un avión, y cuando llegué al resort me quedé sin habla.

Oh dios, el paraíso, pensé. Las horas que no esté trabajando me lo voy a pasar súper bien, relajándome…

Qué equivocada estaba.

No estaba allí para relajarme, estaba allí para trabajar como un animal de carga. Había sido ingenua. De verdad pensaba que tener un trabajo de verano en un resort era como estar de vacaciones, pero trabajando. Y no: era como estar en el infierno, pero trabajando.

De repente entendí por qué querían gente joven: se necesitaba una energía que solo podía tener una persona de veinte años, que era capaz de estar toda la noche de juerga y trabajar sin tener resaca al día siguiente.

Yo no participaba de sus juergas y estaba más hecha polvo que ellos.

El alojamiento de empleados era casi como un albergue, pero sin el casi: menos mal que tuve suerte y me tocó una habitación de dos personas, en vez de una de ocho con literas.

Estaba rodeada de veinteañeros con las hormonas disparadas que el poco tiempo libre que teníamos lo utilizaban para copular entre ellos, cambiar de pareja, hacer unos dramas terribles… parecía que había puesto el pie en un reality, de repente. O en una residencia de estudiantes. Un albergue para mochileros, o una mezcla de todo.

Lo primero que pensé fue, estoy mayor para esto. En la agencia habían hecho bien en decírmelo, tenían razón al final. No solo para el trabajo, sino para el ambiente a albergue, para la gente bebiendo y enrollándose por las esquinas, los dramas, el ambiente estudiantil, las literas, la falta de higiene en general.

Era una adulta, por el amor de dios. Había tenido una vida de adulta hasta hacía menos de un mes.

Encima, y para rematar, mi compañera de habitación estaba unida por la cadera —en realidad estaba unida por otro sitio, pero bueno— a un estudiante alemán, enorme y rubio, y la habitación estaba constantemente “ocupada” y era casi imposible descansar entre los turnos, que eran partidos.

Y no de ocho horas, tampoco. Podía hacer el servicio de desayuno, la cena y luego trabajar en un bar por la noche, con seis horas en medio para dormir.

Y estaba prohibido pisar las zonas de ocio de los clientes, por supuesto, la playa privada incluida.

Si queríamos relajarnos teníamos que salir del resort, que con lo hecha polvo que estaba todos los días, era prácticamente imposible.

Llevaba sin hacer trabajo de camarera más de diez años, desde que lo usé para pagarme la carrera, y se me había olvidado a) la fuerza física que requería, y b) lo horriblemente cansado que era —y más ahora, que era menos joven—, y sobre todo c) lo mal que te trataba la gente, como si fueras un chicle pegado en su zapato, o directamente invisible.

Así que allí estaba, en el turno de desayuno, completamente hecha polvo y rendida del sueño acumulado, cuando solo llevaba quince días en el resort que parecían quince años.

Solo tenía que aguantar… dos meses y medio más.

Ánimo Katie, me dije a mí misma, sin mucho éxito.

Por lo menos pagaban bien, algo era algo. Con lo que cobraban a los clientes, ya podían. Eso sin contar los días de guardia, en los que tenías que estar disponible toda la noche por si algún pijo de esos se le ocurría pedir un sandwich a las tres de la mañana.

Señor, dame fuerzas.

Dos

Kate

Acababa de irse del restaurante la parejita que no dejaba de hacerse ojitos por encima de la mesa del desayuno —no estaba segura, pero me parecía que el tipo era el dueño de Skytech— y acababa de sentarse en una mesa libre el idiota del Rolex.

No sabía si se había sentado en mi sección a propósito, si dios me odiaba, o las dos cosas a la vez.

Tuve que tomarle nota al tipo del Rolex, mientras apretaba los dientes para que no se me notase el asco que me daba. Y mientras hacía como que no escuchaba sus insinuaciones.

Baboso.

Pero no era un baboso inofensivo, de los que te miraban el escote cuando te agachabas sin molestarse en disimular ni apartar la vista: te podía molestar, pero al fin y al cabo no pasaban a la acción. No: el tipo del Rolex era un baboso ofensivo, de los que se creían con el derecho no solo de mirar, sino también de insinuar y, lo que era peor, de tocar.

Cuando me acerqué a servirle el café y aprovechó el momento para meterme la mano debajo de la falda estuve a punto, a punto de desviar la cafetera y verter el café caliente en su regazo.

Lo peor era que el tipo debía tener experiencia en esas cosas, porque a pesar de lo atrevido del movimiento, lo había hecho con bastante disimulo. Miré a mi alrededor y vi que nadie se había dado cuenta.

Terminé de servir el café y me separé lo suficiente para salir de su zona de manoseo.

—Por favor —dije a través de dientes apretados, concentrándome muy fuerte en no insultarle, agredirle ni tirarle nada encima—. Por favor no vuelva a tocarme.

Necesitas este trabajo, necesitas este trabajo, repetí dentro de mi cabeza.

El tipo sonrió con una sonrisilla repugnante.

—Cielo… —dijo, y solo con el tono ya necesitaba una ducha— puedo hacer que te merezca la pena. Puedo… recompensarte.

Pasé de la rabia al estupor.

—¿Cómo? —pregunté, con curiosidad real. O sea, ¿a qué se refería exactamente?

—Soy un hombre muy rico —dijo, sin borrar la sonrisa lasciva de su cara.

Ah, era eso. Dinero, entonces.

—O sea… a ver si lo he entendido —dije, con la jarra de la cafetera todavía en la mano—. ¿Me está ofreciendo dinero a cambio de sexo?

Chasqueó la lengua.

—No solo dinero… también orgasmos.

Sí, sigue engañándote, pensé. Si tienes que ir por ahí acosando a camareras y ofrecerles dinero para que se acuesten contigo, estoy segura de que de que eres un partidazo en la cama, y no un gilipollas egoísta, como fuera de ella.

Respiré hondo.

—No, gracias.

Me di la vuelta para marcharme, pero el tipo siguió hablando.

—No puedes decir que no.

Volví a girarme y le miré con curiosidad.

—¿Cómo que no puedo decir que no? Acabo de hacerlo.

—No, si sabes lo que te conviene…

Estuve a punto de reírme a carcajadas, pero me dolían demasiado los pies. Ahora el tipo se pensaba que estaba en El Padrino, o algo.

—¿Lo que me conviene? —pregunté, porque tenía que reconocer que tenía cierta curiosidad por ver por dónde salía el imbécil.

—En estos sitios ponen al cliente por encima de todo. Y tú no eres más que una camarera. Una queja mía…

Lo dejó ahí, otra vez con la sonrisilla.

Me di la vuelta y me marché hacia la cocina, para rellenar la cafetera y seguir sirviendo cafés. No podía insultarle, no podía tirarle nada, pero no tenía por qué aguantarle. Y ya me había hecho perder demasiado tiempo.

—Ten cuidado con ese tío —me dijo Hanna, una de las camareras jovencitas, cuando me la encontré en la cocina—. Ayer me ofreció dinero por acostarme con él, y cuando le rechacé me amenazó.

Baboso, triste, patético y predecible. Lo tenía todo.

Tres

No podía más. Iba a cometer una estupidez, pero es que de verdad no podía más. Había llegado a mi límite. Sabía que me podía meter en un lío, pero no sé si era por el idiota del desayuno que era la gota que había colmado el vaso o por qué, me vi haciendo lo que no suelo hacer nunca, jamás de los jamases:

Romper las reglas.

¿Y cómo estaba rompiendo las reglas?

De forma bastante patética, todo había que decirlo: tenía puesto mi bikini rojo que me quedaba maravillosamente bien y que era mi preferido —de hecho, solo tenía ese—: tenía unas argollas doradas sujetando la parte de abajo, en las caderas, y otra en el pecho, y se ataba al cuello. Lo tenía desde hacía cinco años porque había sido incapaz de encontrar otro que me quedase mejor o igual de bien para poder sustituirlo.

Encima del bikini me había puesto un caftán hasta la rodilla, transparente, rezando para que no se notase que me lo había comprado en las rebajas de una conocida cadena de tiendas hiperbaratas, justo antes de llegar al resort, pensando que lo podía usar allí. Ilusa.

Luego me puse mis gafas de sol enormes de estrella de cine de los 60 que me tapaban media cara, y un sombrero de paja de ala ancha que me tapaba el resto.

Unas chanclas de dedo, mi móvil y nada más, por si acaso tenía que salir corriendo.

Eché los hombros hacia atrás, y fingiendo una confianza que no tenía, avancé con paso seguro hacia las tumbonas.

Había elegido la piscina que estaba más resguardada —en realidad no eran “piscinas”, la web del resort los llamaba “oasis”, y cada uno tenía un nombre distinto… sin comentarios— y la que solía estar más vacía. No quería encontrarme con nadie, ni compañeros sirviendo bebidas ni nadie que pudiese reconocerme.

Era casi imposible, detrás de aquellas gafas y debajo de aquel sombrero, pero por si acaso.

Llegué hasta las tumbonas, ocupé una de ellas —la más apartada—, y exhalé.

Primera fase superada. Ahora solo tenía que relajarme.

Para ser una persona a la que no le gustaba romper las reglas, estaba arriesgando mi empleo, y no sabía muy bien por qué.

Podía saber lo que me había llevado hasta allí: el tipo desagradable del desayuno, sumado a que tenía cinco horas libres hasta el turno de la noche, sumado a que mi habitación estaba ocupada —otra vez— por mi compañera y el alemán, sumado a que la sala común estaba a tope de gente viendo un mundial de fútbol…

No tenía dónde ir, estaba estresada y agotada, necesitaba relajarme y estar sola y escuchar solo mis propios pensamientos, y no se me había ocurrido otra cosa que ir a una de las piscinas —perdón, oasis— para los clientes.

Me sentía como una adolescente que llega a casa tarde un sábado por la noche. Me la iba a cargar, me la iba a cargar, me la iba a cargar.

Respiré hondo un par de veces y me autoconvencí de que lo más difícil había pasado. Cogí los cascos que tenía en la mano, me los puse y le di al play a la música en el móvil, y cerré los ojos.

—Perdona.

Abrí los ojos y me encontré con el tipo del Rolex. Tenía que decir que no se lo quitaba ni para ir a la piscina: bañador, chanclas y Rolex. Por dios. Me hizo el gesto de quitarme los auriculares mientras me sonreía, amigable.

Estaba desorientada porque me acababa de despertar y eso hice.

—¿Te apetece un baño?

No por dios, otra vez no… ¿qué pasa, estaba patrullando el resort en busca de víctimas, constantemente? Qué patético.

De lo que pasó a continuación, podía tener la culpa que me acababa de despertar y tenía la guardia baja. Podía tener la culpa también todo el cansancio que tenía acumulado. Daba igual: podía culpar al destino o a la posición de los astros, pero al final la única culpable era yo.

El caso es que me quité las gafas de sol, y dije:

—¿En serio? ¿Otra vez? ¿Es que no te cansas nunca?

Se le borró la sonrisa amable de la cara, solo para ser sustituida por otra mucho peor: una sonrisa de triunfo.

Entonces fue cuando hizo ese gesto horrible que todos los camareros del mundo detestan: elevó el brazo y empezó a chasquear los dedos.

Uno de los camareros, que estaba por allí recogiendo vasos, acudió raudo y veloz, tal como nos habían enseñado.

—¿En qué puedo ayudarles? —dijo el chico, que de repente deslizó la vista hacia mí, me reconoció como una de los suyos y abrió mucho los ojos.

—Llama al encargado. Parece ser que tenemos un problema —dijo el gilipollas del Rolex.

No, no “tenemos” un problema, pensé. Idiota. En realidad el problema lo tenía yo.

Y uno bastante gordo.

Cuatro

Me levanté de la tumbona porque estaba en una situación de clara desventaja y porque, la verdad, prefería levantarme por mi propio pie antes de que me sacaran a rastras los de seguridad.

—No eres muy lista, ¿verdad? —dijo el tipo, con un tono de voz que me dio ganas de vomitar—. Te dije que no querías enfrentarte a mí.

Ya ves, como si fuera un maestro del mal, y lo único que había hecho era pillarme en mi propia estupidez.

Le miré, pero en ese momento no tenía ganas de lanzarme puyas con nadie ni de insultar. El gusano no tenía importancia. En ese momento lo más importante era mi futuro, y cuánto tiempo me iban a dar para recoger mis cosas antes de ponerme de patitas en la calle.

Vi venir al encargado de sala, el jefe-jefe de todos los camareros, un hombre de sesenta años tan chungo que debía haber sido un miembro del servicio secreto en otra vida: Mr Rogers.

Vivíamos todos aterrorizados por él, aterrorizados de llegar un minuto tarde a un turno, aterrorizados de que descubriese que nos habíamos dejado una arruga al planchar la camisa del uniforme.

Según avanzaba hacia nosotros, posó la vista en mí y fue poniéndose cada vez más lívido.

Joder, estaba jodida pero bien.

—Mr Simmons —le dijo al tipo del Rolex cuando llegó.

Se estudiaba los nombres de todos los clientes solo para poder darles un trato más personalizado. Era un obseso de la responsabilidad.

Mr Rolex —lo siento, pero era como se había quedado su nombre en mi cabeza— señaló con la mano en mi dirección .

—No sabía que el servicio podía mezclarse con los clientes. No es lo que me habían contado de los estándares de este resort, la verdad.

Mr Rogers empezó a ponerse rojo, la vena de la sien en relieve, como si le fuera a estallar.

Nunca le había visto tan enfadado. Me miraba con ojos furiosos, llenos de odio. Si en ese momento se hubiese oscurecido el cielo y caído un rayo, no me habría sorprendido lo más mínimo.

—Acepte mis disculpas personales y en nombre del resort —dijo Mr Rogers, como si hubiera contaminado la piscina o algo con mi presencia.

Mr Rolex cruzó los brazos sobre el pecho y suspiró.

—Eso está muy bien, pero… ¿cómo sé que no se volverá a repetir? Les pago por exclusividad, no para encontrarme a elementos —paseó su mirada sobre mi cuerpo, de arriba a abajo— indeseables cuando estoy intentando descansar.

—No se preocupe —dijo, entre dientes, sin apartar la vista de mí—, no volverá a pasar. Este tipo de transgresiones suponen el despido inmediato.

Mr Rolex chasqueó la lengua.

—Ya, pero…

Se le veía insatisfecho, como si un despido no fuese suficiente. Había dañado su ego aquella mañana y, según su punto de vista, aquello merecía un castigo muchísimo peor. Alguien debería decirle que los castigos físicos a empleados eran de un par de siglos atrás.

El tipo no buscaba solo mi despido: buscaba también mi humillación.

—Kate —ladró Mr Rogers—. Creo que Mr Simmons merece una disculpa personal.

Respiré hondo.

—No.

Total, me iban a echar igual. Una disculpa personal, lo que me faltaba, después de haberme ofrecido dinero —y no solo a mí— por acostarme con él; ni hablar.

En un movimiento que no esperaba, Mr Rogers me cogió del brazo.

—Discúlpate ahora mismo.

Estaba tan asombrada, me había pillado tan de sorpresa que no supe reaccionar. Me quedé paralizada. Tenía treinta y dos años, y un superior me estaba cogiendo del brazo para que me disculpase con un tipo que prácticamente pensaba que era una prostituta, y lo único que podía hacer era mirarle con los ojos muy abiertos, totalmente paralizada. Era la típica situación en la que las cosas que podía haber dicho y hecho se me ocurrían después, y me daba una rabia inmensa.

—¿Hay algún problema? —dijo una voz grave fuera de nuestro pequeño drama particular.

Mr Rogers se giró para mirar al recién llegado —sin soltarme el brazo— y se tensó todavía más, lo cual noté en la presión que su mano ejercía sobre mi brazo. La parte superior de mi brazo, mi bíceps, para ser precisos.

—No, Mister Sullivan, ninguno, señor, no se preocupe —dijo Mr Rogers, con el tono de voz totalmente cambiado, sumiso y humilde. Solo le faltaba hacer una reverencia.

Me fijé en el recién llegado. Supuse que era alguien que a) no podía ser un cliente, porque nunca le había oído a Mr Rogers ese tono con nadie, y b) no podía ser tampoco un empleado del hotel, porque más o menos conocía a todo el mundo, aunque fuera de vista: el manager, la gente de recepción, etc.

Además, si hubiese visto antes a aquel hombre alguna vez, me acordaría: era imposible no hacerlo. Llevaba un traje oscuro impecable —probablemente hecho a medida, para acomodar las anchas espaldas y los músculos que se le intuían debajo de la chaqueta— con una camisa gris y una corbata estrecha negra. Chocaba con el ambiente relajado del resort y con el calor, como si acabase de salir del consejo de administración de alguna empresa, o del interior de una limusina o un jet privado.

Pero lo más imponente era… no sabía explicarlo. La presencia. Primero, era más alto que todos los que estábamos allí, como mínimo calculé un metro noventa. Luego, lo miraba todo con unos ojos azules helados, una mirada neutra que no desvelaba nada… pero quizás precisamente por eso, imponía bastante. Tenía ese aire de autoridad que no necesita ni gritar ni agarrar del brazo a nadie, como sí hacía Mr Rogers.

Hasta noté cómo el idiota del Rolex se encogía y se apartaba un poco, como si de repente la dinámica del grupo hubiese cambiado. Estaba sorprendentemente callado.

O también podía ser porque se sentía ridículo en bañador delante de aquel hombre de traje impecable. Era lo que me estaba pasando a mí: me sentía de repente poco vestida, como si estuviera en desventaja. No se podía tener ninguna conversación seria cuando una estaba en bikini.

Resumiendo: el recién llegado era totalmente desconocido para mí. Yo no le había visto nunca, pero Mr Rogers parecía reconocerle… y temerle.

Después de pasear la vista por todos nosotros, el desconocido se quedó mirando fijamente mi brazo, o más concretamente, la parte del brazo por donde Mr Rogers me tenía agarrada.

El jefe de camareros me soltó inmediatamente, como si de repente mi brazo le diese calambre. Me había dejado cinco marcas con las yemas de los dedos, el muy. Además se notaban un montón, teniendo en cuenta lo blanca que estaba.

El desconocido en traje se quedó mirando las marcas en mi brazo, la mandíbula endurecida.

Cuando volvió la vista a Mr Rogers, este dio un paso atrás. No tuvo que decir ni una palabra, su expresión lo decía todo.

—No es una huésped del hotel, señor —se justificó, señalándome con la mano, tragando saliva a la vez, como horrorizado de que el tipo pudiese pensar que estaba tratando así a una clienta. Carraspeó y siguió hablando—. Es un miembro del servicio, una camarera, la hemos descubierto usando los recursos destinados a los clientes…

El desconocido le cortó.

—Yo me ocupo —dijo.

Mr Rogers empezó a ponerse nervioso. O mejor dicho, más nervioso. Solo le faltaba meter un dedo por dentro del cuello de su camisa.

—No hace falta, señor, Mr Sullivan. No tiene que preocuparse por estas pequeñeces, incidentes sin importancia, para eso estoy yo…

El tipo del traje le cortó con una mirada.

Luego me miró a mí, directamente a los ojos, y la verdad es que empaticé un poco —muy poco— con Mr Rogers. El hombre imponía, y mucho. Me dieron ganas de dar un paso atrás a mí también.

—Acompáñeme, por favor —dijo, con una voz grave y profunda que destilaba autoridad, y no se me ocurrió no hacerlo, ni negarme, ni decir ni mu.

Cinco

Logré ponerme el caftán que había llevado a la piscina mientras andábamos. Aunque fuera medio transparente, por lo menos servía para no pasearme en bikini por dentro del hotel. Me había colocado las gafas de sol en la cabeza, a modo de diadema, y llevaba el ridículo sombrero de ala ancha en una mano y mi móvil en la otra.

Aparte, tampoco era fácil seguir a un tipo con una zancada de dos metros con mi uno sesenta y algo de estatura —vale, 1,63 m— y mis chanclas de dedo.

No sabía adónde íbamos, supuse que a algún tipo de oficina dentro del hotel. Habíamos entrado cruzando el lobby, con las miradas de curiosidad —y de asombro y de terror, en algunos casos— que nos dirigían los empleados de detrás del mostrador.

Se iba a correr la voz en dos minutos de que me había metido en problemas.

Cruzamos una puerta en la que ponía “solo empleados”, pasamos por un pasillo, el tipo llamó a un ascensor que se abrió de inmediato —menos mal— y al subirnos comenzó el viaje en ascensor más incómodo de toda mi vida.

El olor a coco de mi loción para el sol lo inundó todo. ¿Qué podía decir? Me había embadurnado de arriba a abajo, y no hacía tanto tiempo de eso… estaba todavía pegajosa. Eso sin contar que no había tenido ni la oportunidad de darme un baño en la piscina.

Se abrió el ascensor, salimos y cruzamos otro pasillo. Según íbamos andando, yo detrás del dios trajeado, me iba cabreando cada vez más, como una olla hirviendo a punto de estallar.

Vale, había roto las reglas. Aceptaba las consecuencias, que supuse que era mi despido. Pero era una camarera, una empleada, no una esclava. Primero el idiota del Rolex tratándome como una mierda, luego Mr Rogers cogiéndome del brazo, como si me hubieran pillado robando y estuviese a punto de llamar a la policía, y ahora este tipo… ¿qué? ¿Me iba a encerrar en una mazmorra, o algo?

Vale, le estaba siguiendo hasta su despacho —suponía—, pero no iba a permitir ni una falta de respeto más. Si estaba despedida, cogía mis cosas y me iba, pero nada me obligaba a aguantar más sermones.

Por fin llegamos a una puerta que el tipo abrió. Más que un despacho era una especie de oficina bastante pequeña. Tenía una ventana, pero había unas cajas de cartón apiladas en una pared, tenía una mesa con unas sillas que no iban a juego y parecía que había sido el cuarto de los trastos hasta hacía bastante poco.

El hombre se sentó detrás del escritorio, de espaldas a la ventana, en una silla que no era ni remotamente de su tamaño.

—Siéntante, por favor —dijo, con la misma voz profunda y autoritaria que había usado en la piscina.

Me senté en la silla a los otro lado del escritorio, una silla plegable barata que se me pegó a los muslos inmediatamente, nada más sentarme.

La loción de coco.

Me sentía ridícula con aquel caftán transparente y el sombrero de paja enorme en la mano. Intenté mantener la dignidad como pude.

—¿Tu nombre? —preguntó el hombre, con cara inescrutable. No es que fuese maleducado; era más bien cortante.

—Kate McMillan —hice una pausa, y decidí que no iba a dejarme acobardar—. ¿El suyo? —pregunté a mi vez, por lo menos para estar en igualdad de condiciones.

Me miró, sorprendido.

—¿No sabes quién soy?

Negué con la cabeza. Estuve a punto de decir, “¿debería?”, pero no quería empezar aquella conversación —o discusión, o lo que fuese— con mal pie.

—Perdona —dijo de repente, y se incorporó un poco en la silla para tenderme la mano a través del escritorio—. James Sullivan. Soy el dueño del resort.

Joder, joder, joder. Le estreché la mano y volvió a sentarse.

Sabía quién era el dueño del resort. O sea, sabía que un magnate poseía ese resort y una media docena o más de la misma cadena, repartidos por diferentes lugares del mundo. Todos pertenecían a la misma persona, pero no sé, me imaginaba a alguien de ochenta años forrado de pasta que había forjado su imperio subiendo desde el puesto de botones, no me imaginaba a un tipo de como mucho cuarenta, y menos que decidiese pasearse por sus propios hoteles. ¿No tenía esbirros, súbditos para eso?

—Trabajas aquí —dijo, cortando el hilo de mis pensamientos—. ¿Cuál es tu puesto?

—Camarera.

—¿De desayunos, restaurante, bar, habitaciones…? —preguntó, esperando que elaborase.

Me salió una sonrisilla. ¿De verdad no conocía cómo funcionaba su propio resort?

—Sí —contesté, simplemente. No había un puesto fijo, llevaba allí dos semanas y había ocupado todos esos trabajos. Menos mal que no tenía que hacer camas o dar masajes: creo que era lo único que todavía no había hecho.

Levantó las cejas.

—¿Qué ha pasado ahí abajo?

¿Qué, es que la explicación del señor encargado no le había valido?

—He usado una piscina destinada para clientes, algo que va contra las reglas, y me han despedido.

Fin de la historia.

—¿Eso es todo?

Me quedé en blanco.

—¿Qué más quiere saber?

—Había una dinámica un poco… extraña cuando he llegado. Un cliente, Rogers cogiéndote del brazo…

Me recoloqué en la silla, incómoda.

—No he robado nada, si es eso lo que piensa.

—No, no es eso lo que pienso. Lo que pienso es que me faltan detalles para tomar una decisión, y no me gusta cuando se me escapan cosas. Me gusta tener todos los datos.

¿Quería mi versión? Estupendo, esperaba que tuviese una hora por delante. Me iban a echar, sí, y probablemente con razón, pero me iba a quedar a gusto antes.

Le conté todo, desde que había llegado al resort, incluso antes, el mirarme de arriba a abajo en la agencia de empleo, desde el ambiente estudiantil que no me dejaba dormir ni descansar, hasta la imposibilidad de descansar por los turnos partidos, las relaciones ruidosas de mi compañera, la proposición del idiota del Rolex en el desayuno, y que no había sido la única camarera a la que se lo había propuesto, cómo justo ese día estaba súper quemada y pensaba que por una vez, solo por una vez, podía probar a ver cómo vivían en el otro lado, y quizás nadie se diese cuenta y podía descansar solo una hora, hasta que el idiota del Rolex me había localizado allí y se había vengado, cómo había llamado al encargado y se había ido todo a la mierda.

Cuando terminé con mi rollo no dijo nada, se quedó mirándome, las manos juntas, las yemas de los dedos de las manos tocándose, como si estuviera pensando.

Suspiré y decidí zanjar el tema.

—Sé que he roto las reglas, no debería haber entrado a la piscina, y por eso me disculpo. Y también sé que estoy despedida y puedo entenderlo, haberme tropezado con el tipo del Rolex solo ha sido mala suerte, la culpa es solo mía.

—No —dijo por fin el hombre, mirándome fijamente.

—¿No? —pregunté, confusa.

—No, soy yo quien tiene que disculparse, como dueño del resort. Primero por haber estado expuesta a la situación incómoda con el cliente.

Hice un gesto con la mano.

—Pasa a menudo, es cuestión de acostumbrarse —dije.

Vi cómo se le ensanchaban los agujeros de la nariz.

—No. Un cliente que se comporta así no es bienvenido en ninguno de mis resorts. De por vida.

¿Qué? Abrí mucho los ojos. Alguien poniéndose del lado de sus empleados. No lo había visto… nunca.

—Y segundo —siguió diciendo. Se me había olvidado que había un “segundo”—, quiero disculparme también por la actuación de Rogers. Nunca debería haberte cogido del brazo ni humillado delante del cliente, da igual lo que hubiese pasado antes.

—Hum… gracias —dije, en voz baja, porque no sabía qué decir.

—Eso sí, estás despedida.

Sonreí un poco, tristemente. No esperaba menos, la verdad. No escocía tanto porque por lo menos me había apoyado en el resto de cosas, pero era cierto que en lo otro no tenía razón.

Asentí con la cabeza, y fui a levantarme de la silla —suponía que no quedaba nada más de qué hablar—, cuando el hombre dijo:

—¿Eres planificadora de eventos, entonces?

Me quedé sentada y asentí con la cabeza.

—Es lo que he hecho los últimos años, coordinar todo tipo de eventos, reuniones, conferencias, entregas de premios, simposios… alguna boda, pero son las menos.

—¿Y qué haces aquí, trabajando de camarera?

A los treinta y dos años, podía haber añadido.

Eso entraba ya en el terreno de lo personal. Intenté resumirlo lo máximo posible.

—Por una situación personal me encontré buscando un apartamento y un trabajo a principio del verano, y no es el mejor momento para ninguna de las dos cosas. Esto es temporal, solo la campaña de verano, para poder hacer algo mientras tanto.

—Tengo un trabajo que quizás te interese.

Le miré y parpadeé dos veces.

—¿No ha dicho que estaba despedida?

—Sí, del puesto de camarera. Pero necesito urgentemente un asistente personal, y no tengo tiempo de andar haciendo entrevistas ni llamar a agencias, necesito a alguien inmediatamente.

—¿Asistente personal? —pregunté, un poco escamada. Me daba la sensación de que se lo acababa de inventar. Y además, ¿en qué consistía eso?

Mr Sullivan suspiró, como si estuviese cansado. Y ahora que lo pensaba, un poco sí que lo parecía, con cercos oscuros bajo los ojos y cara de jet lag.

Lo cual, por cierto, no le restaba un ápice de atractivo: tenía la mandíbula definida, como si la hubiesen esculpido en mármol, los labios gruesos —el inferior más que el superior—, los ojos azul oscuro, las cejas espesas… era atractivo en general, aunque no guapo. Atractivo en un sentido serio-intenso.

Estaba desvariando. ¿Qué me estaba diciendo? Ah, sí: quería que fuese su asistente personal.

—Acabo de llegar al resort y voy a quedarme hasta el uno de septiembre —dijo—. No suelo quedarme durante tanto tiempo en cada uno de mis resorts, pero este no está funcionando como debería y quiero supervisarlo todo de cerca el resto del verano para identificar problemas y solucionarlos. Necesito a alguien que me lleve la agenda, las citas… diría que es un puesto de secretaria, pero es algo más complejo que eso. Voy a estar aquí solo dos meses y medio, tengo un montón de trabajo que hacer, y no quiero perder el tiempo en detalles y cosas mundanas que puedo delegar. Además, teniendo en cuenta tu experiencia también puedes aportar nuevas ideas sobre el resort, cosas que crees que no funcionan, cosas a mejorar, etc.

Hum. Sonada aburrido, y un poco raro, pero era bastante más interesante que llevar bandejas de un lado a otro mientras babosos intentaban meterme mano.

Como no respondí inmediatamente, Mr Sullivan creyó que me lo estaba pensando.

—Dejarías de vivir en la zona de empleados del hotel, por supuesto. La vivienda que estoy ocupando aquí tiene una especie de estudio anexo… creo que antes era una oficina. No es nada lujoso, es como una habitación grande con una cocina minúscula, pero es lo único que puedo ofrecerte. Hay que echarle un ojo de todas formas, no sé en qué condición está. Eso sí —movió un poco las comisuras de la boca, como si quisiera sonreír pero se lo impidiese su religión—, tendrías tu propio baño.

Era una de las cosas de las que había despotricado antes, la falta de baños en el alojamiento para empleados y las colas que se formaban por las mañanas. Y la falta de intimidad, con duchas comunes separadas por sexo, como si fuese un gimnasio.

Oh dios, mi propio baño. Me daba igual lo minúsculo que fuese el estudio, como si era del tamaño de un armario con un colchón en el suelo y un microondas.

Lo más importante, de todas formas, era que seguía teniendo trabajo.

—De acuerdo —dije, aceptando de inmediato.

Entonces el hombre habló de mi sueldo mensual, que era una cifra que triplicaba el sueldo de camarera, que por cierto ya era alto. De hecho, era más de lo que cobraba en mi anterior trabajo.

Me agarré a los reposabrazos de la silla para no saltar en el aire de alegría.

No sabía cómo, pero aquel día horrible, en el que había tocado fondo, se había convertido de repente en uno de los mejores días de los últimos meses.

Seis

James

Kate McMillan salió de la oficina casi pegando saltos, y cuando cerró la puerta tras ella respiré aliviado.

Había evitado un desastre por los pelos. La mujer me podía haber demandado perfectamente —bueno, al resort—, y con todo el derecho: acoso sexual, agresión… si me había puesto lívido cuando había visto a Rogers agarrándola del brazo en la piscina, la historia del gilipollas metiéndole la mano por debajo de la falda en el desayuno había sido la guinda. Ofreciéndole dinero a cambio de favores sexuales. Y encima, no había sido la única. Le había ofrecido un trabajo con un sueldo ligeramente más alto de lo normal —tampoco podía pasarme para que no sospechara— y parecía que se había quedado contenta, pero podía haberme metido en problemas muy gordos si hubiese querido.

El trabajo que le había ofrecido tampoco era un favor, porque ahora mismo necesitaba toda la ayuda posible.

Me pasé las manos por la cara. No hacía ni dos horas que me había bajado de mi avión privado para ocuparme personalmente de la situación en el resort, y ya estaba saturado y agobiado.

Había tenido que volar al resort por la queja personal de Daniel Stephens, el exdueño de Skytech. La gente del mostrador de recepción había cometido un error garrafal: unos días antes habían dejado pasar a su exmujer, de la que llevaba más de un año divorciado, a su habitación. No solo eso, le habían dado un duplicado de la llave, después de que les enseñase una identificación antigua. Pensaba disculparme personalmente y solucionarlo todo en un par de semanas, revisando las normas de seguridad para que aquello no volviese a repetirse nunca más. Dios, dejar pasar a cualquiera y darle una llave del hotel… me daba vergüenza solo de pensarlo.

Pero nada más llegar me había encontrado con el pequeño drama en una de las piscinas, casi por casualidad, y entre lo que había visto y lo que me había contado la camarera, la cosa era peor de lo que me esperaba. No era solo la seguridad, eran un montón de cosas las que fallaban, una detrás de otra.

Para empezar, aquel enfrentamiento en la piscina nunca debía haberse producido a la vista de los demás clientes.

Para seguir, Rogers agarrando del brazo —tocando de cualquier manera— a un empleado era un no absoluto.

Y luego, los clientes no siempre tienen la razón, y menos si son un peligro para los empleados, y probablemente también para otros clientes. No quería un acosador en mis resorts. Iba a invitarle a irse, y estaba baneado de por vida en todos mis hoteles.

¿Qué le había pasado a aquel resort? ¿Cómo había llegado a funcionar tan rematadamente mal? Era una persona detallista, casi obsesiva, y me sentía orgulloso de la forma en la que funcionaban mis hoteles: como un reloj, todo pensado para el confort y descanso de los clientes… eran resorts de lujo, por el amor de dios.

No podía hacer lo que me pedía el cuerpo, que era despedir a todo el mundo, desde el manager del hotel hasta la gente del mostrador de recepción y a Rogers el primero, porque no iba a encontrar sustitutos con tan poca antelación.

Los cambios que tenía que hacer eran profundos, y mi visita de una semana de repente se había visto alargada por lo menos hasta el final del verano. Por lo menos hasta el 1 de septiembre, como le había dicho a Kate.

Miré a mi alrededor, y me desesperé. Ni siquiera tenía un despacho en condiciones. Me había instalado allí temporalmente, pero ahora que había decidido quedarme no iba a pasarme dos meses en aquel cuchitril. Y ni había visto la vivienda que me habían preparado: podía haberme quedado en el hotel, pero aparte de que estábamos casi al 100% de ocupación, no quería mezclarme con los clientes yendo y viniendo del spa y la playa. Quería concentrarme en el trabajo que tenía por delante.

Suspiré. Esperaba que Kate McMillan fuese mejor asistente que camarera, porque me iba a hacer falta toda la ayuda que pudiese conseguir.

* * *

El resto del día lo pasé interrogando a las camareras, aunque me costó un montón que confiasen en mí. Normal: si estaban acostumbradas a Rogers, que ya había visto cómo había tratado a Kate, era normal que desconfiasen. Después de muchas vueltas había logrado que varias de ellas reconociesen que el tipo de la piscina —miré la ficha de la reserva en el ordenador: Bradley Simmons— las había molestado, toqueteado o hecho algún tipo de proposición.

Lo mismo con una de las camareras de piso, que había tenido que salir corriendo un día de su habitación con la cama a medio hacer.

Se lo había dicho a Rogers y no habían hecho nada. Como para no desconfiar.

Para rematar, había dos quejas en recepción de dos clientas que se habían quejado de que el tipo no las dejaba en paz y se sentían incómodas con sus avances, o intentos de avance.

Miré todo eso, todas las pruebas, encima de mi escritorio, y puse la cabeza entre las manos. Tuve que respirar hondo unas cuantas veces para volver a quitarme las ganas de despedir a todo el mundo, a todos los jefes y jefecillos, en ese instante. A toda la gente que no había movido un dedo, que no había hecho nada porque el cliente siempre tiene razón.

Me entraban escalofríos de pensar qué habrían hecho si un cliente llega a asesinar a alguien… ¿ayudarle a enterrar el cadáver?

Bueno, que tenía que despedir y reemplazar a casi todo el personal que era responsable de algo, era obvio. Pero eso iba a llevar tiempo. Lo primero era lo primero.

Y lo primero era echar al imbécil del cliente, el tal Bradley.

Fue la única cosa con la que disfruté como un enano ese día: poder decirle al tipo que cogiese sus cosas y se largase, en ese mismo momento, o sería escoltado por seguridad. Por supuesto, sin ningún tipo de reembolso. Y por supuesto, baneado de por vida de toda la cadena de resorts de mi propiedad.

De hecho, me iba a ocupar personalmente de pasar su nombre a los hoteles de la competencia, también, para que le echaran un ojo si recalaba por allí.

Había sido un gustazo ver al tipo ponerse rojo, intentar el usted no sabe con quién está hablando, escucharle hablar —gritar, más bien— sobre abogados y demandas y etc. Le había dejado hablar, despotricar, amenazar, y cuando había llegado al final y ya no le quedaba fuelle, le había dicho que no: que se iba a ir en silencio y sin montar escándalos, porque de lo contrario le iba a denunciar por acoso. Tenía un montón de testimonios y tenía testigos y tenía de todo. El imbécil se había permitido contestarme, con desprecio, ¿quién va a creer a una camarera?

Solo por eso me gustaría haberle retorcido el cuello. Pero lo que había hecho había sido sonreír, muy despacio, y decir no son solo camareras.

Al final el tipo se había ido, intentando mantener la dignidad. Cosa que no había conseguido. De todas formas, daba igual: ya no era problema mío. Fuera de mi vista, fuera de mi mente. Me había olvidado de él en cuanto le había visto salir por la puerta del hotel.

Tenía problemas más importantes.

Siete

Kate

Cuando salí de aquella especie de oficina estuve a punto de ponerme a danzar por el pasillo. Tenía la adrenalina a tope. Conseguí desandar el camino que habíamos hecho hasta allí. No fue fácil acordarme de todos los pasillos y puertas, y más en el estado de felicidad en el que estaba.

Más que felicidad, era alivio por que no me hubiesen echado.

No sé si había sido un error aceptar un trabajo que no sabía exactamente en qué consistía: Mr Sullivan había sido bastante vago en sus explicaciones, no había precisado mis tareas. Tenía la sensación de que se le había ocurrido sobre la marcha.

Lo único que sabía fijo era que había pasado del fondo más absoluto (despido, desahucio del resort, sin saber adónde ir ni tener un sitio dónde vivir) a tener un trabajo cualificado que pagaba bastante más, que me iba a ayudar a recuperar mi vida cuando llegase septiembre.

Y eso era lo único que me importaba en ese momento.

Intenté recoger mis cosas de la habitación con discreción, pero era imposible: se había corrido la voz de que algo gordo había pasado, nadie sabía el qué. No había hecho muchas amistades en el tiempo que había estado allí, la verdad —de hecho, ninguna— y solo conocía a mis compañeros de haber hablado con ellos una o dos veces, superficialmente.

Cuando entré en la residencia, las conversaciones se acallaron mientras hacía el camino hasta mi habitación sin hacer contacto visual con nadie. Una vez allí, cerré la puerta —la habitación estaba vacía por una vez, menos mal— y me puse a hacer la maleta.

Antes me vestí, claro, porque llevaba lo que parecían horas paseándome en bikini con un kaftán transparente encima y el sombrero de paja en la mano.

Había pasado un buen rato y tenía la maleta casi hecha cuando sonaron unos golpes en la puerta y mi compañera asomó la cabeza.

—¿Puedo pasar?

—Claro.

Seguí con la maleta. Estaba a punto de terminar, y luego solo me quedaba recoger las cosas más pequeñas y meterlas en la mochila que había sido mi equipaje de mano en el avión.

La chica se quedó pegada a la puerta cerrada, sin saber qué decir. Carraspeó.

—Hay ciertos… rumores. ¿Te han despedido?

La verdad era que no me hacía gracia que todo el mundo se enterara de que me habían ofrecido otro trabajo mejor, pero se iba a saber de todas formas: al fin y al cabo, iba a seguir trabajando en el resort. Me iban a ver por allí igual.

Suspiré.

—Sí, y no: me han ofrecido otro trabajo, de asistente personal del dueño —la chica abrió mucho los ojos, así que maticé—. Es como secretaria, hacerle recados, como quien dice.

Pensé que me iba a acribillar a preguntas, pero en vez de eso dijo:

—Han echado del hotel al tipo baboso del Rolex. Marie de recepción dice que le han escoltado los de seguridad.

Paré de hacer la maleta para mirarla, con los ojos abiertos. Sí que trabajaba rápido Mr Sullivan.

Exhalé el aire que no sabía que estaba conteniendo: un problema menos. Solo la idea de volver a encontrármelo por allí… buf, no quería ni pensarlo. Me había quitado un peso de encima.

Al final fue todo más fácil de lo que pensaba: para cuando salí de la habitación ya casi todo el mundo había perdido el interés y estaba a otra cosa —también influía que había empezado otro partido de fútbol—, y solo tuve que aguantar miradas furtivas de media docena de personas.

Me despedí brevemente de mi compañera de habitación, que casi no podía ocultar su alegría de quedarse la habitación para ella sola (tanto que ni siquiera me preguntó dónde iba a vivir, por si acaso me arrepentía y me quedaba).

Salí de allí mientras la gente celebraba un gol, ni sabía de qué equipo.

Me paré un segundo fuera del alojamiento, con mi maleta de ruedas y mi mochila al hombro, y tomé aire. Ahora sí empezaba la aventura.

En realidad, no: la aventura no empezaba ahí. Empezó cuando me enseñaron lo que se suponía que iba a ser mi alojamiento a partir de entonces.

Había que andar unos diez minutos desde el hotel (y salir fuera del resort) para llegar hasta allí. La vivienda principal, donde supuse que se iba a alojar Mr Sullivan, era un bungalow de madera de una sola planta, pero bastante grande: solo me dio tiempo a verlo de refilón antes de desviarnos hacia lo que iba a ser mi vivienda, una caseta independiente al final del jardín trasero, pasando una piscina.

Se notaba que se habían molestado en acondicionar y limpiar todo, el jardín y la casa, para la llegada del jefe.

Lo mío… no tanto.

Me había acompañado hasta allí la mujer de las oficinas que me había preparado el contrato que acababa de firmar. Abrió la puerta con una llave que luego me tendió.

La guardé en el bolsillo de mis pantalones.

La mujer entró delante de mí

—No es mucho, pero bueno, para un par de meses… hay cafetera, cubiertos y de todo, si ves que te falta algo de todas formas no dudes en pedirlo, seguramente tendremos cosas de sobra.

Era espartano, pero por lo menos estaba limpio. La mujer me había dicho por el camino que habían mandado a un par de camareras de piso para que me lo prepararan, con sábanas limpias, etc.

Menos mal que tenía baño, eso lo compensaba —casi— todo.

Eso sí, era minúsculo, 25 metros cuadrados como mucho, parecía que alguien había acondicionado la caseta de guardar los aperos del jardín y la había convertido en un estudio.

Estaba todo en el mismo espacio: una cama doble contra la pared del fondo, un sofá de dos plazas a los pies, una especie de cómoda en una esquina con una tele de 20 pulgadas encima. Un armario raquítico.

Todo muebles color pino, de contrachapado.

Nada más entrar a la derecha estaba la micrococina, que no era más que un fregadero, unos fuegos eléctricos, una nevera enana de esas que van debajo del mostrador. Podía ver una cafetera francesa en la encimera, me imaginé que los cuatro platos y vasos —porque no cabía más— debían estar en el único armario.

Una mesa enana redonda de pino con dos sillas.

Ese era todo el mobiliario, pero me daba igual: entraba un montón de luz porque estaba todo lleno de ventanas, y estaba limpio.

Y sobre todo, no tenía compañera de habitación.

Solté la maleta y la mochila y entré en la única puerta que había, que supuse era el baño. Era claustrofóbico de enano, pero repito: me dio igual. Me pareció el paraíso. Además, tenía la ventaja de que no podía caerme en la ducha, porque era físicamente imposible.

—Pues eso es todo —dijo la mujer, ya desde la puerta—. Recuerda que empiezas pasado mañana, y ten el móvil encendido por si acaso necesitamos ponernos en contacto contigo antes.

Se despidió y cerró la puerta tras ella. La verdad, era un detalle que me hubiesen dejado un día de descanso antes de empezar el trabajo: lo iba a necesitar, me dolían todos los músculos de los quince días trabajando de camarera a destajo. Me tumbé en la cama, pensando en que era el día más estresante y extraño que había tenido en mucho, mucho tiempo.

Ocho

Kate

Dos semanas después

Entré en mi estudio, me quité los zapatos de camino a la cama y me tiré encima del edredón, boca abajo.

Me daba igual que se me arrugase la ropa, me daba igual todo. Levanté la cabeza ligeramente, lo cual me costó un triunfo, y miré mi reloj de pulsera: las once de la noche.

Estaba rendida, hecha polvo, no podía más.

Pensándolo bien, no me daba igual que se me arrugase la ropa: planchar era lo más odioso del mundo, así que me levanté enseguida para quitarme la ropa que usaba para trabajar y ponerme un pijama corto.

Menos mal que tuve un día libre antes de empezar el nuevo trabajo, porque me di cuenta de que no tenía ropa para trabajar. Cero. Solo me había llevado ropa playera, total, sabía que para trabajar de camarera me iban a dar un uniforme… había tenido que salir del resort y coger dos autobuses para acercarme al centro de la ciudad y poder comprarme todo lo que necesitaba. Lo había hecho todo de una vez, para no tener que volver. Había sido una tortura, y con un calor horrible.

Pantalones flojos lisos y camisas sin mangas y de manga corta, además de un par de zapatos y sandalias con algo de tacón, para que no pareciese que estaba allí de vacaciones.

Tenía que haberme comprado zapatos planos, no sabía que iba a andar tanto durante el día y que iba a estar todo el tiempo de pie, pero ya no tenía remedio.

A pesar del cansancio, después de dos semanas podía decir que aquel era el mejor trabajo del mundo. Era distinto a todo lo que había hecho hasta entonces, y me gustaba. Mucho. Incluso me estaba divirtiendo.

Era mucho mejor que mi anterior trabajo —el de camarera no, evidentemente: el trabajo de planificadora de eventos que había perdido un par de meses antes—: más dinámico, más divertido, con más desafíos. Y sobre todo más variado: no me aburría nunca.

Había un montón de cosas distintas por hacer. Ningún día era igual que el anterior.

Eso no quería decir que las últimas dos semanas no hubiesen sido una locura, sobre todo mientras me acostumbraba al trabajo, y a estar todo el día de pie, yendo de un lado a otro del hotel.

Me sonó el móvil en el bolsillo, hice maniobras para sacarlo, tumbada boca abajo como estaba.

Mr Sullivan. Era la única persona que me llamaba al móvil. Y más a esas horas.

Me palpitó en corazón al ver su nombre y su foto en la pantalla de mi móvil, pero nada parecido a cuando había empezado a trabajar para él, menos mal.

Los primeros días de trabajo habían sido un poco… interesantes, por decirlo de alguna manera.

Por culpa de mi pequeña obsesión con Mr Sullivan.

Mi jefe era el hombre más atractivo que había visto de cerca en mi vida, y los primeros días de trabajo me los pasé intentando no quedarme mirándole fijamente. Y que no se me cayesen las cosas de las manos cada vez que se acercaba a mí.

No fue fácil.

Ayudaba bastante que Mr Sullivan —Me daba igual que me hubiese dicho que podía llamarle James; no le llamaba James ni en mi cabeza, para mantener las distancias— no era la persona más cálida del mundo y no le gustaba hablar por hablar, rellenar el silencio con charlas de ascensor. Solo hablaba si tenía algo que decir, y solo del trabajo. Estaba totalmente concentrado en su vida profesional, todo el tiempo.

Era de admirar, la verdad: era la clase de control que hace que haya gente que pueda resistirse a comer galletas y chocolate entre horas.

Yo, evidentemente, no lo tenía, así que me costó un par de días —bueno, casi una semana— comportarme como una persona normal, que no se me parase la respiración cada vez que Mr Sullivan se acercaba a menos de dos metros.

Luego ya me acostumbré. Seguí admirándole, pero sin que se me acelerase el corazón.

Aún así, ver su nombre y su foto en mi móvil seguía provocándome cierto vértigo.

Me reincorporé un poco en la cama, hasta quedarme sentada, y deslicé el dedo por la pantalla antes de que se cortara la llamada.

—¿Sí?

—¿Estabas dormida?

La voz. Se me había olvidado mencionar la voz, otro de los atractivos de Mr Sullivan: era profunda, grave, cavernosa… encima por teléfono, que no podía verle la cara, era peor.

La voz evocaba todo tipo de cosas.

Me aclaré la garganta.

—No, no.

Me había despedido de él en la bifurcación del camino —él había entrado en el bungalow por las puertas correderas que daban a la piscina, yo había seguido hacia mi estudio— hacía menos de cinco minutos.

Me llamaba, dijo, porque al día siguiente no iba a estar disponible por la tarde: tenía una reunión con la decoradora y tenía previsto que durase varias horas. Iban a repasar todas las estancias del resort que necesitaban cambios.

Actualicé el calendario mientras hablaba con él, terminamos la breve conversación y me volví a tirar en la cama.

Era raro que me llamase a esa hora, pero acabábamos de estar juntos y supuse que se le había olvidado comentarme lo de la reunión del día siguiente.

Mr Sullivan trabajaba como un esclavo, prácticamente todas las horas del día, y aunque no me había dicho que yo tenía que hacer lo mismo, me daba cosa soltar la tablet (me la habían dado para poder gestionarlo todo, junto con un portátil) cuando llegaban las seis. Era un hotel, siempre había cosas que hacer… y realmente, terminaba mi jornada a las seis… ¿y luego qué? Seguía sin poder usar las instalaciones dedicadas a los clientes —podía usar la piscina del bungalow de Mr Sullivan, eso sí; me había dado permiso—, estaba lejos de toda civilización, no tenía amigos… lo único que podía hacer era quedarme en mi estudio enano, mirando a la pared.

Me aburría. Así que acababa sacando el portátil, redactando informes, adelantando trabajo… y luego, por la noche, estaban las cenas.

La verdad es que no podía quejarme de las cenas. Era trabajo, pero no era trabajo.

Mr Sullivan y yo cenábamos casi todas las noches en uno de los cinco restaurantes de resort: íbamos rotando, en orden. La idea era poder detectar fallos o cosas mejorables, pero sinceramente, mientras me ahorrasen tener que pensar qué cenar y fuese gratis, todo me parecía bien.

Llevaba un cuaderno de notas conmigo al restaurante, para apuntar todo lo que se me iba ocurriendo, sugerencias, cosas que se podían mejorar o cambiar, sobre la presentación de los platos, el servicio, decoración; todo. Al principio era capaz de llenar una página con mis notas, pero la verdad era que dos semanas después ya solo anotaba una o dos cosas por noche, a veces ninguna.

Tenía la tablet con todas las citas y el calendario de Mr Sullivan en la nube, que llevaba conmigo a todas partes durante el día, pero no me preguntes por qué, me parecía de mala educación tener una tablet al lado mientras cenaba, así que tenía mi cuaderno de notas.

El cuaderno también servía para recordarme a mí misma que no era una cita. Era muy fácil olvidarse de eso: mi debilidad por James —Mr Sullivan, Mr Sullivan—, se juntaba con ambiente, la música, la comida, que estábamos rodeados de personas que estaban de vacaciones… y podía dar lugar a confusión.

En realidad, no. Mr Sullivan mantenía nuestras conversaciones siempre en el terreno profesional, y no era una persona a la que le importase cenar en silencio si no había nada que decir. Pero podía dar lugar a confusión en mi cabeza, eso sí.

Además de las cenas, era parte de mi trabajo hacer lo mismo con el resto de servicios del hotel, así que aunque en teoría no podía usarlos libremente —menos el gimnasio, eso sí podía usar; ironías de la vida, la única cosa que no me interesaba—, tenía un horario con los servicios que podía probar, y los días y horas que había reservado para ellos.

Los masajes me habían salvado de estar completamente agotada.

El spa era mi sitio favorito, la única pega que solo había un jacuzzi.

Así que sí: trabajaba mucho, pero parte de ese trabajo era “probar” servicios como saunas y masajes… mientras me pagaban. No, no me podía quejar.

Me quedé dormida tal como estaba, tirada encima del edredón, sin fuerzas para meterme en la cama.

Nueve

Kate

Estaba andado por el camino que llevaba del resort al bungalow de Mr Sullivan. Miré mi reloj: las nueve y media. Estaba anocheciendo, el cielo azul oscuro, una brisa fresca que calmaba un poco el calor que había hecho ese día.

Estaba pensando en que no tocaba cena, porque no había sabido nada de Mr Sullivan en toda la tarde: le había visto pasearse por el hotel con la decoradora, pero nada más. No había recibido ningún mensaje así que suponía que hoy no había cena.

Menos mal, porque estaba empezando a engordar de cenar todos los días tres platos: sobre todo por el postre, al que no solía renunciar. No estaba acostumbrada a comer tanto por la noche. Lo malo era que tenía que pensar qué cenar. Fruta: no tenía que cocinarla, y tenía en casa.

Me había tenido que quedar en la oficina hasta las tantas, porque estaba esperando que me llegasen los datos de ocupación de los resorts de las Bahamas y Maldivas y quería imprimirlos. Con el cambio horario, eran las nueve de la noche cuando me había llegado el correo, pero seguía en la oficina porque como siempre se me había ido el santo al cielo. Si nadie me paraba, me costaba horrores dejar de trabajar.

La verdad es que se me iba la hora muy fácilmente.

Había imprimido los datos, los había metido en una carpetilla de cartón con unos cuantos post-it con mis notas e iba a acercárselos a Mr Sullivan antes de ir a casa. Era curioso, cómo había empezado a pensar en el estudio como “casa”, después de solo quince días.

Era como si hubiesen pasado dos años desde que había llegado allí para trabajar de camarera.

No sabía si Mr Sullivan estaba en casa o —lo más probable— estaría en alguno de los restaurantes con la decoradora, si las reuniones se habían alargado, pero bueno, podía dejarle los datos encima del mostrador de la cocina, como había hecho otras veces. Sabía que tenía prisa por ver…

Doblé la esquina de su bungalow y me paré en seco. Abrí la boca y el corazón empezó a latirme violentamente.

Sí que estaba en casa, sí.

La verdad, no sabía cómo no había oído los gemidos antes. Estaba distraída, supuse, pensando en mis cosas. Ahora los oía alto y claro, inundaban el aire, se metían en mis tímpanos.

Mr Sullivan estaba en casa. La responsable de la empresa de decoración que había estado revisando el resort para hacer sugerencias y un presupuesto, también. La reunión había terminado, supuse, teniendo en cuenta que ambos estaban sin ropa.

No podía quitar la vista de la imagen. Se me estaba grabando en la retina, a fuego. No podía moverme, no podía respirar, no podía parpadear.

La mujer estaba completamente desnuda, las palmas de las manos apoyadas en la puerta de cristal corredera que conectaba la cocina con la zona de la piscina y el jardín. Pensé absurdamente que luego iba a costar un montón limpiarlo. Tenía los ojos cerrados, la cabeza echada hacia atrás, la espalda arqueada, y gemía muy alto, los gemidos atravesando el aire hasta donde me encontraba, paralizada sobre el césped.

Mr Sullivan estaba detrás de ella, también desnudo —oh dios oh dios oh dios—, con una mano le sujetaba el pelo mientras tenía la otra en su cadera y la penetraba desde atrás.

Con la luz del interior de la casa encendida se les veía perfectamente, en toda su gloria.

No podía moverme ni hacer nada. No podía dejar de mirar a James, las piernas largas que acababan en un culo increíble, musculado, los glúteos flexionándose cada vez que empujaba… la espalda musculosa, los bíceps…

No podía dejar de mirar su pene erecto, grande, entrando una y otra vez dentro de la mujer.

Empecé a respirar con dificultad, el pecho subiendo y bajando, debajo de la modesta blusa blanca que me había puesto para ir a trabajar.

Una cosa era curiosa: la mujer estaba gimiendo, los ojos cerrados y la boca abierta, pero él estaba casi imperturbable, sin perder el control, mirando su sexo erecto entrar y salir, como si realmente estuviese pensando en otra cosa.

O simplemente tuviese el control de la situación, como siempre. Parecía que no perdía el control ni siquiera en el calor del momento.

Tragué saliva. Combustión espontánea. Eso es lo que iba a pasarme, allí de pie, el calor extendiéndose por mi cuerpo, como si me hubiese bañado en gasolina.

O eso o iba a desmayarme de golpe, con las piernas hacia arriba, como las cabras esas de los vídeos de internet cuando oyen un ruido fuerte.

No sé cuánto tiempo estuve allí paralizada, quería pensar que no fueron más que unos segundos, un minuto o dos como mucho, pero en un momento dado mis dedos dejaron de funcionar y la carpetilla de cartulina que llevaba entre las manos se deslizó al suelo, desperdigando los papeles de su interior.

Eso me despertó de mi aturdimiento y me puse en marcha. Recogí todo a toda prisa y me levanté, dispuesta a salir corriendo de allí, pero cuando levanté la vista James estaba mirando fijamente en mi dirección.

Miraba fijamente en mi dirección, sin apartar la vista de mí, pero no paró de embestir ni de empujar ni un instante.

Quizás no me veía. Había luz dentro, afuera estaba oscuro, quitando la luz de al lado de la piscina… quizás estaba mirando su propio reflejo en el cristal. O simplemente había oído un ruido y no sabía lo que era. Eso no quería decir que me hubiese visto.

Aunque me estaba mirando directamente a los ojos.

Noté cómo la cara me ardía. Me di media vuelta y salí de allí corriendo.

Tenía que pasar por delante de zona de la piscina del bungalow para llegar a mi estudio, pero evidentemente escogí el camino largo, rodeando la propiedad, pasando lo más lejos posible del espectáculo.

Aunque seguía oyendo los gemidos, de lejos, y por la intensidad y la frecuencia, a la mujer no debía quedarle mucho…

Llegué a mi estudio, me eché agua por la cara, y pensé: calma. Seguramente no te haya visto. Y si te ha visto, ¿qué? Es él quien está dando un espectáculo.

Oh dios, esperaba que no me despidiesen por segunda vez en dos semanas…

De todas formas, lo primero era lo primero: cogí una lata de mojito de la nevera —no era como el que preparaban en el bar, pero estaba frío y necesitaba algo frío y alcohólico—, abrí mi portátil, cogí los datos que había imprimido, copié mis notas de los post-its en el email, y se lo envié a James para que lo recibiese a primera hora.

Luego me bebí la lata de mojito entera, de dos tragos.

Diez

Kate

Al día siguiente, intenté muy fuerte —y estoy segura de que casi lo conseguí— que no se me notara lo que había visto la noche anterior.

No había pasado. No había pasado. Yo no iba a mencionarlo, él tampoco, todo estaba normal, no iba a ponerme roja ni a desmayarme cuando me hablase, solo tenía que mantener la ilusión de normalidad.

Además, éramos adultos. Dos personas adultas y responsables de nuestros actos, con necesidades y…

Basta.

Llamé a la puerta del despacho de Mr Sullivan y entré.

—¿Has visto los datos de ocupación del segundo trimestre? —dije, y levanté la carpeta que tenía en la mano.

Se me quedó mirando dos segundos, y preguntó:

—¿Eso es lo que querías anoche?

A tomar por saco la ilusión de normalidad.

—¿Eh? ¿Qué?

Mr Sullivan se reclinó en la silla, y me miró directamente.

—Cierra la puerta y siéntate.

Oh dios, allá vamos. Adiós trabajo.

Bueno, fue bonito mientras duró.

Eso hice, sentarme, la carpeta sobre mis rodillas, como si estuviese en el colegio, en el despacho del director.

—Quiero disculparme por lo de anoche —dijo, con resignación en la voz, como si él tampoco quisiera estar hablando de ello.

—No no, no; fue culpa mía —dije rápidamente, tropezándome con las palabras—. Tenía que haber llamado, avisado, algo… —o no haberme quedado mirando, por lo menos. Eso no lo dije en voz alta.

Hizo un gesto con la mano, como quitándole importancia.

—No tienes por qué, no es la primera vez que entras a dejarme algún documento o lo que sea en el bungalow.

Sí, eso era cierto, y a partir de ese día me iba a asegurar de que no hubiese nadie en dos kilómetros a la redonda cuando lo hiciese.

Mr Sullivan suspiró.

—Katie… ¿puedes mirarme, por favor?

Oh dios, Katie. No Kate, o McMillan, como solía llamarme a veces… Y no, no podía mirarle a los ojos, porque si lo hacía me iba a disolver en un charco de vergüenza en el suelo.

Aún así tuve que hacerlo. Levanté la vista y noté cómo me ardía la cara. Tenía que estar roja, roja, roja como un tomate.

Me pregunté, también, cuánto tardaría en olvidarme de la escena de la noche anterior —embestida, embestida— cada vez que le mirase a la cara. Esperaba que pronto, porque si no aquello iba a ser muy, muy difícil.

Me miró con curiosidad.

—¿Te encuentras bien?

—Sí… —me salió un gallo y me aclaré la garganta—. Sí.

—Siento lo de anoche, decía. No tenías por qué haber visto eso. Fue una indiscreción mía.

Oh, pero lo he visto, lo he visto. Lo había visto, y lo que era peor, no podía dejar de verlo.

—Pamela es… —carraspeó— Una vieja amiga, no es realmente…

Pamela era la mujer de la empresa de decoración. Quería sacarle los ojos. Me sorprendí a mí misma: no sabía de dónde había salido aquel pensamiento.

Yo tenía “viejos amigos” y no hacía eso con ellos, pero bueno, me desviaba del tema. Por primera vez Mr Sullivan se había quedado sin palabras. Me imaginé que lo que quería decir era que Pamela era una relación esporádica y se desfogaban de vez en cuando, pero no le salía decirlo finamente. De todas formas, levanté las manos con las palmas hacia arriba.

—No es realmente asunto mío, Mr Sullivan, de verdad, no se preocupe.

Me miró con los ojos entrecerrados.

—¿Otra vez con el Mr Sullivan? Por dios, Kate, ¿cuántas veces te he dicho que me llames James? Somos compañeros.

Suspiré. En realidad no éramos compañeros, era su subordinada, pero si se iba a quedar más tranquilo supuse que podía empezar a llamarle James. Al fin y al cabo, llevaba pidiéndomelo dos semanas.

—De acuerdo, Mr James. Quiero decir, James.

Estaba agobiada, qué ganas tenía de salir de allí.

“Mr. James quiero decir James” (¡ugh!) me miró con curiosidad.

—Prográmame una videoconferencia por favor para hoy después de comer con la manager del resort de las Bahamas—dijo, en un tono normal—. Gracias.

Me levanté y salí del despacho, y cuando llegué a mi oficina me di cuenta de que estaba totalmente excitada y húmeda. En realidad, llevaba así desde la noche anterior.

Aquello iba a ser una tortura.

James

Kate salió del despacho y cerró la puerta tras ella. Me quedé unos segundos mirando la puerta cerrada.

Bueno, ya me había disculpado, ¿no? ¿Ya podía dar el tema por zanjado?

Kate parecía terriblemente incómoda, pero no había mucho más que pudiese hacer. Era disculparme o hacer como si no hubiera pasado nada.

Tenía pinta de que Kate prefería lo último, pero no: tenía que disculparme, sí o sí. No por el hecho en sí, sino por haber sido tan… indiscreto, podíamos decir.

Suspiré.

Soy un hombre ocupado, y no tengo tiempo para relaciones. Tengo… arreglos, podríamos llamarlo, con conocidas que saben que la discreción es lo primero para mí. Pamela, que tenía una empresa de decoración que usábamos para los resorts y a la que conocía desde hace años, era una de ellas.

¿Qué voy a hacer? Tampoco es que tenga muchas alternativas, y tampoco soy un robot, tengo las mismas necesidades que todo el mundo.

La primera regla era que las mujeres con las que me relacionaba no podían trabajar para mí. Matizo: no podían cobrar un sueldo de mí, Pamela era nuestra decoradora pero era independiente, tenía su propia empresa. Liarme con empleadas: ni hablar. Demasiados problemas, legales y de todo tipo.

La segunda regla era que no podían estar casadas o comprometidas: no quería problemas y, aparte, tenía ciertos límites morales. No soy una persona sin sentimientos. O no del todo.

Y la tercera era que aquello —la transacción, el acto; no sabía cómo llamarlo— era un arreglo temporal, nada más. Si alguno de los dos dejaba de llamar, no importaba. Sin resentimientos.

Estaba seguro de que tenía más reglas, pero en ese momento solo me acordaba de esas.

Otra cosa no, pero normas tenía para todo en la vida. Todo metido en su casilla, cuidadosamente medido y controlado. Me gustaba tener el control, pero últimamente estaba haciendo muchas cosas por impulso, y no me gustaba. Estaba incómodo. No era yo: no era mi personalidad.

Hablando de cosas que no casaban con mi personalidad: como cuando había levantado la vista de la espalda arqueada y el culo redondo y perfecto de Pamela y había descubierto a Kate, en una esquina del jardín, unos papeles en la mano, la boca abierta. No había podido apartar la vista de ella mientras seguía metiéndosela a Pamela, con embestidas controladas, sus glúteos temblando debajo de mis manos.

De repente me había excitado más de lo que lo estaba un segundo antes, de lo que había estado el resto de la noche. Lo que estaba haciendo no era más que un intercambio, una mera transacción. Pero de repente casi perdí el control, empecé a empujar con más fuerza, los gemidos de Pamela se intensificaron.

A Kate se le habían caído los papeles de las manos y se había agachado a recogerlos. Cuando levantó la cabeza, me sostuvo la mirada unos instantes y luego salió corriendo.

No, definitivamente ese no era yo. Esa no era mi forma de comportarme. De todas formas, ¿qué podría haber hecho? ¿Salir de Pamela y correr desnudo detrás de ella para pedirle disculpas? Lo que había hecho era lo único que podía hacer: seguir a lo mío.

Aunque quizás no debería haber disfrutado tanto de la mirada de Kate fija en mi cuerpo, de su evidente rubor que podía apreciar desde allí, el pecho subiendo y bajando con la respiración entrecortada.

No, estaba claro que no debería haber disfrutado tanto.

Once

Kate

Desde la noche N (me había dado por llamarla así en mi cabeza, la noche en la que encontré a mi jefe en una situación… digamos incómoda) no podía dormir, no podía pensar, no podía nada. Pensaba que se me iba a pasar, pero me había afectado más de lo que quería reconocer.

James, sin embargo, después de la conversación en su despacho, la conversación más incómoda en la historia de las conversaciones, se comportaba como si no hubiese pasado nada.

A mí todavía me costaba no verle desnudo cuando le miraba. Tenía la imagen grabada a fuego en mi memoria.

Sin embargo, pronto iba a olvidarme de James, de su desnudez, de la noche N, de conversaciones incómodas y de todo.

* * *

Caminaba por el lobby del hotel. Me dirigía al mostrador, la cara pegada a la tablet, a pedirle a la encargada de recepción que me aclarase unos datos que me había enviado aquella mañana.

Había un par de clientes en la zona de los sofás, leyendo el periódico, y una pareja con maletas haciendo el check-in.

—Sí, indicamos en la reserva que queríamos especialmente una habitación extra plus—dijo el hombre de la pareja, con una voz ligeramente exasperada.

Me paré de golpe y levanté la vista de la tablet tan rápido que estuve a punto de lesionarme el cuello.

El cliente estaba de espaldas, pero reconocería esa voz en cualquier parte, teniendo en cuenta que la había escuchado a diario durante los últimos cinco años.

Entonces fue cuando la mujer que le acompañaba dijo, en una voz melódica:

—La luna de miel solo es una vez en la vida, si hay suerte. ¡Tiene que ser perfecta!

Conseguí moverme, con pasos lentos que me costaron un esfuerzo increíble, como si estuviese andando debajo del agua. Era como si me hubiese costado un año llegar al mostrador. Cuando lo hice, intenté que la tablet no se me cayese al suelo.

—¿Duncan?

El cliente giró la cabeza para mirarme y, efectivamente, no era una pesadilla: era Duncan, el hombre con el que había compartido mi vida los últimos cinco años, la ruptura de la que todavía estaba recuperándome, la herida fresca, teniendo en cuenta que no hacía ni dos meses desde que había empaquetado sus cosas y se había ido del apartamento que compartíamos.

Se le quedó la cara totalmente blanca, como si hubiese visto un fantasma. Supongo que era la misma cara que tenía yo.

—Joder —dijo, en un susurro.

Pero pronto dejé de mirarle a la cara, para ver a la mujer que tenía colgando del brazo, y las alianzas que ambos llevaban en las manos.

—Katie… ¿qué haces aquí?

No me llames Katie, pensé, no uses mi diminutivo cariñoso conmigo, pedazo de mierda.

Evidentemente era demasiado educada para decir eso en voz alta, y también era consciente de los empleados detrás del mostrador de recepción, que seguían la escena con ojos ávidos.

—Trabajo aquí —respondí, y me di cuenta de que me costaba que me saliese la voz. Carraspeé.

Sabía bien lo que estaba pensando porque le conocía de sobra, había vivido con él cuatro años de los cinco que habíamos estado juntos: tenía la misma cara que cuando le pillé viendo porno en el portátil una noche con la mano por dentro de los pantalones.

Que no es que me importase, pero simplemente era para ilustrar que la cara era la misma.

Cara de “oh no, de todas las posibilidades del mundo, puta casualidad”, pero supongo que con más tacos todavía.

Nos quedamos mirándonos así, en silencio. Levanté una fracción las cejas. Evidentemente él también me conocía lo suficiente como para saber que estaba pidiendo una explicación, sin decirlo en voz alta.

—Katie… —miró a su alrededor y tragó saliva—, tenemos que hablar, déjame que te explique…

Intentó dar un paso hacia mí, pero la mujer le paró haciendo presión con la mano que tenía en su brazo. Fue entonces cuando me fijé en ella por primera vez (antes solo me había fijado en el anillo).

Me miraba sin poder —o querer— disimular una pequeña sonrisa de triunfo. Le llegaba por el hombro a Duncan y era guapa, sí: no espectacular, pero agradable, con una melena rubia en un corte bob, y me estaba preguntando de qué me sonaba su cara…

Vale. Ya recordaba dónde la había visto antes: en la cena de Navidad de la empresa de Duncan. Era una de sus compañeras de oficina.

Llámame loca, pero cuando te encuentras al hombre con el que has compartido los últimos cinco años de tu vida en su luna de miel con una compañera de trabajo dos meses después de que haya abandonado tu piso de alquiler, una tiene que sospechar que aquello no había sido producto de amor a primera vista y un romance relámpago.

Eso sin contar que el resort había que reservarlo con cierta antelación.

En medio del silencio incómodo, cogí mi tablet e hice una búsqueda por cliente. Tenía acceso a la base de datos de reservas: no podía modificarlas pero podía consultarlas.

Bingo. Duncan había hecho la reserva casi tres meses antes. Era normal, porque las suites nupciales —aunque no sé si estaba en una de esas porque eran carísimas, igual tenían una habitación normal— había que reservarlas con bastante antelación.

O sea, para que nos aclaremos: tres meses antes, cuando todavía estaba viviendo conmigo y yo no tenía ni idea de que teníamos problemas (porque realmente no los teníamos, el único problema era él, el bastardo infiel), estaba reservando su luna de miel con otra persona.

No tenía palabras. La traición me dolió como si alguien me hubiese abierto en canal con un cuchillo, y luego hubiese echado sal encima.

Duncan era listo. Tenía que serlo, para haberme estado engañando a saber cuánto tiempo. Miró la tablet en mi mano, mi cara cuando acabé de teclear en la pantalla, y supo exactamente lo que había estado mirando.

—Katie… —volvió a decir tentativamente, pero la mujer (¿Silvia? ¿Sara?) volvió a apretar su brazo para que no me acercase, y la verdad, menos mal, porque no quería a aquel gusano a menos de diez metros de mí. Diez millones de kilómetros, si pudiese elegir.

Me di la vuelta y me fui de allí, mis tacones resonando en el suelo de mármol, para que nadie me viera llorar.

Doce

Kate

Trabajé el resto del día como pude, enterrándome en trabajo, en tareas mundanas, intentando no pensar, no pensar, sobre todo no pensar, intentando llegar al final de la jornada como fuera.

Cuando por fin terminé y llegué a casa, estaba agotada. Me dolía la cabeza, la mandíbula, el cuello de haber pasado horas en tensión.

Abrí la puerta del estudio y de repente me pareció todo gris, todavía más pequeño que de costumbre… odioso.

Me tiré encima de la cama nada más entrar por la puerta, vestida como estaba, y me quedé un rato mirando al techo.

Cuando Duncan me dejó, dos meses antes, me había quedado hecha polvo. No tuve mucho tiempo de pensar en ello ni darle vueltas, teniendo en cuenta que me quedé sin trabajo y tuve que irme del apartamento justo después, pero me había dolido, y mucho. Habíamos hecho planes de futuro, Duncan y yo. Planes que, inexplicablemente —al menos hasta ahora— él siempre posponía.

Pero las rupturas existían, uno pasaba por un periodo de luto por lo que pudo ser y no fue, y seguía adelante. Era parte de la vida, pensé en su momento.

Pero ahora, después de verles allí, la sensación de haber tirado por la borda todo el tiempo que estuve con Duncan, de haber vivido una mentira… eso era insoportable.

Ya no era que la relación hubiese acabado: era que había vivido engañada. ¿Cuánto tiempo? ¿Un año, más? ¿Era su actual mujer la primera con la que me la había pegado, o había habido varios engaños antes? ¿Llegué a conocer a Duncan realmente, o había sido todo una fachada?

Estuve por lo menos media hora tumbada en la cama, sin poder moverme, todos los músculos y huesos doloridos, me dolía la cabeza, me dolían hasta los ojos. Por no hablar del corazón.

Suspiré. Un pie delante del otro, eso era lo que tenía que hacer. Era lo que había hecho todo el día. Sigue poniendo un pie delante del otro, me dije, un minuto detrás de otro.

Me levanté y me di una ducha para quitarme de encima el día, para intentar relajarme debajo del agua caliente. Con la cabeza debajo del chorro de la ducha por fin me permití llorar como una magdalena, a lágrima viva, de esas sesiones de llanto que te dejan los ojos hinchados como chirimoyas durante tres días.

Estupendo.

Estaba sentada en el mini sofá, con mi pijama corto de estampado de gatos, abrazándome las rodillas. Tenía el ordenador apoyado en la mesa de enfrente y me había puesto “Algo para recordar”. Quizás no era la mejor idea, pero tenía una lista de películas que utilizaba cuando quería sentirme mejor con el mundo, y esa era una de ellas.

Lo único que me daba rabia era no tener helado. O una botella de tequila, ya puestos. Pero teniendo en cuenta que era miércoles y tenía que trabajar al día siguiente, casi que mejor.

Estaba en la parte donde el niño grita y dice que ha visto una viuda negra —dios, me sabía los diálogos de memoria: tenía un problema— cuando el móvil vibró a mi lado.

Era un mensaje de James, para que fuese al bungalow, pero no decía a qué. Estaba acostumbrada a que me mandase emails y mensajes a deshoras, para que incluyese cosas en su calendario o con recados varios. Y de vez en cuando también tenía que pasarme por el bungalow, para discutir cosas de última hora o hablar de algo importante, o llevarle algún papel. Como el día fatídico de Pamela.

Suspiré y miré la hora del móvil: las nueve menos diez. De todos los días que había tenido que ir a deshoras, aquel era peor día del mundo, el día que menos me apetecía. Tenía la cara roja e hinchada del ataque de llanto en la ducha. Además, estaba en pijama. Y no quería ver a nadie ni hablar con nadie.

Estuve a punto de inventarme cualquier excusa, un dolor de estómago o cualquier tontería, pero el bungalow estaba a menos de cincuenta metros, y James era capaz de presentarse en mi casa si le decía que estaba enferma. No se había acercado a mi estudio hasta entonces, pero quién sabe. Me costaba menos asomarme a ver qué quería.

Metí la cara debajo del grifo del lavabo un buen rato, frotando, para intentar quitarme (o que se notara menos) la hinchazón de los ojos. No me iba a volver a poner la ropa de trabajo a aquellas horas, eran las ocho ya, así que me puse unos pantalones negros de hacer yoga y una camiseta blanca limpia.

Cogí mi móvil, el portátil, la tablet, mi cuaderno de notas y fui a ver qué quería James, con el peor ánimo del mundo.

Podía verle a través de la puerta de cristal de la cocina, inclinado sobre la isla, con una camisa blanca con las mangas recogidas. Todavía era incapaz de acercarme a esa puerta y no acordarme de cuando le había visto el otro día, del episodio de… prefería no pensarlo. Pero era absurdo, no iba a dar la vuelta a toda la casa solamente para entrar por la puerta principal.

Di un par de golpecitos en el cristal, levantó la cabeza y me hizo un gesto para que pasara.

Nada más abrir la puerta corredera de cristal me asaltó el olor a comida que James tenía desplegada encima de la isla de la cocina. Comida india: curry, especias… mi estómago rugió escandalosamente, y me di cuenta de que no recordaba cuándo había sido la última vez que había comido.

Con todo el asunto de Duncan, era lo último en mi mente.

James me miró, deteniéndose en mi cara un poco más de lo normal, pero no dijo nada.

—Te iba a preguntar si tienes hambre, pero creo que tu estómago acaba de hablar por ti… no has cenado, ¿verdad?

—No —dije, poniéndome un poco roja. Sabía que el comentario lo había hecho en tono informal, o en lo que en James pasaba por tono de broma, pero… no sé. No acababa de relajarme del todo con él: era una persona demasiado seria, demasiado reservada.

Demasiado compuesta. O a lo mejor era porque era mi jefe.

Y el episodio del otro día no ayudaba tampoco, claro.

—Siéntate —me dijo. Luego miró al portátil y todo lo que llevaba en las manos—. Deja eso por ahí: no nos va a hacer falta.

Levanté las cejas.

—No te he llamado para trabajar.

Oh-oh. Dejé mis cosas en el mostrador de la cocina, que estaba libre.

No hacía falta que me dijese nada más: lo de esta mañana había llegado a sus oídos. No sabía muy bien qué versión, porque una nunca podía adivinar qué forma iban a tomar los cotilleos mientras viajaban de boca a oreja, pero me temía lo peor.

Quizás Duncan, o su mujer —todavía me dolía pensarlo— habían puesto una queja. Por algo, lo que fuese. Igual iba a meterme en un lío por haber accedido a los datos de reservas para algo personal. Igual…

—Por dios, Kate —dijo James, cortando mi cadena de pensamientos—. Tienes la cara de un cordero que va camino del matadero… no tienes nada de qué preocuparte.

Exhalé el aire que no sabía que estaba conteniendo. Me miró con el ceño fruncido mientras me sentaba en uno de los taburetes altos que había alrededor de la isla.

—De hecho —siguió diciendo—, te he llamado para ver qué tal estabas.

Cogió un plato y empezó a servirme cosas variadas que tenía en envases de cartón repartidos por la isla. Era obvio que le habían preparado comida para llevar en uno de los restaurantes. Comida para un regimiento; aquello no era para una persona ni de broma. Habíamos cenado tantas veces juntos en el restaurante que ni siquiera me preguntó qué quería, me preparó el plato él mismo, con una precisión extrema.

El tipo era mi jefe desde hacía tres semanas, y recordaba cuáles era mis platos favoritos, e incluso en qué cantidad. Sin embargo Duncan era incapaz de recordar cómo tomaba el café, y habíamos estado juntos cinco años.

Tragué saliva.

—¿Cómo estás? —preguntó sin mirarme, mientras seguía maniobrando con la comida.

La pregunta, hecha casi sin darle importancia, estuvo a punto de desarmarme, no sabía muy bien por qué.

—Bien —dije, con voz temblorosa.

—No tienes que hablar de ello si no quieres —dijo, mientras me servía una copa de vino—. Pero igual quieres hablar de ello.

Respiré hondo y luego solté el aire.

—Ahora prefiero comer —dije, con una sonrisa, para que sonara menos cortante.

James asintió con la cabeza, y eso fue lo que hicimos.

Trece

James

No soy una persona sociable, nunca lo he sido. Estaba totalmente fuera de mi elemento. Pero había oído rumores durante todo el día, cotilleos, cada vez más exagerados —nadie me había contado nada directamente, me tenían demasiado miedo como para eso; simplemente había escuchado trozos de conversaciones por los pasillos—, pero era imposible no saber.

En unas versiones, Kate se había encontrado con su exmarido en el mostrador de recepción.

En otras, era su marido y le había pillado registrándose en el hotel con su amante.

No, dijo alguien entonces: el hombre había llegado con su mujer. La amante era Kate, que no sabía que estaba casado.

Todas las versiones eran absurdas y probablemente falsas, pero estaba claro que algo había pasado.

Así que cuando encargué la cena, lo hice pidiendo comida de más, sin tener claro todavía lo que iba a hacer. ¿Llevársela a Kate? No era mi estilo. Tampoco quería invadir su intimidad.

Pero cuando llegué a casa y puse la comida encima de la isla de la cocina, vi que era un montón. Y me di cuenta de que Kate estaba sola en el hotel, sin amigos, sin nadie con quien hablar, y no me costaba nada invitarla a cenar.

Así que eso hice, aunque el mensaje que le había enviado al móvil era bastante escueto, pero bueno. Como todos mis mensajes. No podía evitarlo.

Luego la había visto llegar, con los ojos rojos e hinchados, el pelo todavía húmedo en una coleta, con el portátil y todas sus cosas en la mano, y le dije que no la había llamado para trabajar.

Tenía que haber sido más claro en el mensaje que le había enviado al móvil.

Me miró horrorizada, adivinando que sabía algo de lo que había pasado en recepción aquella mañana. Horrorizada y con miedo. ¿Qué pensaba, que iba a despedirla o algo?

Llevaba trabajando conmigo tres semanas. Debería conocerme mejor.

O igual no, pensé con un suspiro. Porque realmente no le había dado oportunidad de conocerme, nunca hablábamos de nada que no fuera trabajo. Era lo más importante para mí.

No se me daban bien las relaciones sociales de ningún tipo, como demostraba continuamente.

Aún así, me dije que iba a esforzarme porque Kate se sintiese un poco más cómoda conmigo.

Aunque, de momento, fuese solo alimentándola.

Kate

—No se preocupe, Mr Sullivan: esta situación no va a afectar a mi trabajo.

Había decidido abrir yo el melón de lo que había pasado por la mañana en recepción, porque era obvio que me había llamado para hablar de ello.

Habíamos terminado de cenar y estábamos sentados, yo en el sofá y James en una butaca, enfrente de la tele enorme y plana, con una copa —de bourbon para mí, whisky para James— en la mano.

—No sé por dónde empezar —dijo, mientras le daba vueltas al líquido en su copa—. Por decirte por milésima vez que no hace falta que me llames Mr Sullivan cuando no haya gente alrededor, o por creer que mi única preocupación es que no puedas hacer tu trabajo. Que, por cierto, no lo dudo ni un instante.

—Si le llamo… —vi cómo me miraba y empecé de nuevo—. Si te llamo James cuando no hay gente alrededor, se me puede escapar cuando sí haya gente alrededor. No creo que sea capaz de cambiar tan fácilmente. Es un problema de logística.

Asintió con la cabeza.

—Tampoco es tan grave que me llames James delante de otras personas, al fin y al cabo eres mi ayudante —hizo un gesto con la mano, como zanjando el tema—. ¿Puedo preguntarte qué ha pasado esta mañana en recepción? No quiero ser indiscreto, pero me gusta saber qué pasa en mis hoteles, y sobre todo qué les pasa a mis empleados más cercanos —me miró de forma un poco extraña, que no supe descifrar, cuando dijo eso—. Por si soy capaz de ayudar.

Me encogí de hombros. Tampoco me importaba contárselo, no es que fuese un secreto inconfesable. Era humillante, pero bueno.

—¿Qué dicen los rumores? —pregunté, para saber la versión de los hechos que estaba circulando.

Pareció pensárselo un momento antes de responder.

—Realmente, no mucho. Solo que había una pareja en el mostrador de recepción esta mañana en su luna de miel… por cierto, una pareja que había reservado una habitación estándar y quería una suite de lujo, diciendo que había un error en la reserva… y que llegaste tú y parecía haber alguna especie de tensión. Como si os conocieseis.

Katie… tenemos que hablar, escuché a Duncan en mi cabeza, como aquella mañana. Era obvio que nos conocíamos.

Lo de la estrategia de cambiar de habitación, penoso y cutre. Pero propio de Duncan, también; era un agarrado, siempre lo había sido, no tenía problemas de dinero, pero le gustaba conseguir cosas gratis. Aunque fuera mintiendo. Siempre había odiado eso de él, me hacía pasar una vergüenza terrible en muchos sitios.

Le di un trago a mi bourbon y se lo conté todo, desde el principio.

No era la mejor idea, abrir mi corazón delante de mi jefe. De hecho, podría estar entre las peores ideas del mundo. Pero primero, había preguntado. Y segundo… no tenía a nadie con quién hablar, a nadie a quién pudiese contarle la traición de Duncan. No podía llamar a Kelly, estaba en sus propias vacaciones con su familia, y tampoco quería amargarla. Bastante me había aguantado cuando se había producido la ruptura en primer lugar.

Bueno, lo de “abrir mi corazón” era igual un poco exagerado: simplemente me limité a relatar los hechos, desapasionadamente —o eso esperaba—. Igual aquello no era lo adecuado, ya sé que era mi jefe, pero cuando terminé me sentía muchísimo mejor. Como si me hubiese quitado un peso de encima.

James no dijo nada durante un rato, mientras bebía de su copa. Había servido otras dos, una para cada uno, en mitad de mi relato.

—¿Le hemos dado una habitación inferior a la que había reservado? —preguntó.

Sonreí. No me sorprendía que lo que más le hubiese llamado la atención fuese eso.

Negué con la cabeza.

—No, lo hace siempre que reserva unas vacaciones, intentar que le den una habitación mejor gratis. Me ponía enferma.

James le dio un trago a su vaso.

—O sea, tacaño además de patético.

Solté una carcajada, porque Duncan era exactamente eso. Aparte de muchas otras cosas.

—¿Quieres tomarte un día de asuntos personales?

Le miré, asombrada. Teníamos demasiado trabajo como tomarme un día libre. Además, era… inesperado. Viniendo de él.

—No, gracias. Ha sido un shock, no lo voy a negar… pero más por lo inesperado. Ya me encuentro muchísimo mejor. Hablar con alguien ayuda—. Levanté mi copa para darle un trago—. El bourbon también. Gracias.

—Lo que haga falta.

Me miró sonriendo, y me descolocó. Podía contar con los dedos de una mano las veces que le había visto sonreír.

Catorce

Kate

James me llamó a su despacho al día siguiente, justo antes de la hora de comer. Me dolía un poco la cabeza, demasiadas emociones, y las dos copas de bourbon que me había servido James la noche anterior.

Me había despertado con un poco de resaca y un dolor de cabeza pulsante que no terminaba de desaparecer.

Llamé a la puerta del despacho.

—Adelante.

James estaba delante del ordenador, tecleando.

—Vete a la boutique del hotel, la que tiene marcas de lujo, la que está a la izquierda del lobby, y mira unos cuantos vestidos. Ya están avisados, lo van a pasar a mi cuenta.

No dejó de teclear mientras hablaba. Seguramente estuviese escribiendo algún email o algo. Me ponía un poco nerviosa con su multi-tarea, podía hacer hasta dos y tres cosas a la vez. Más bien me ponía nerviosa que no me mirase cuando me hablaba.

Ya sabía qué boutique era. Más que nada porque solía pasar por el escaparate de vez en cuando, a babear un rato y mirar cosas que no me iba a poder permitir en la vida.

Pero, ¿un vestido? Estaba acostumbrada a recoger los trajes que encargaba a medida, la ropa de la tintorería, etc, pero un vestido, ¿para quién? Si me iba a hacer comprar un vestido para una de sus conquistas, creo que tenía que darle el alto aquí.

Bueno, o no. Era su ayudante. Si me mandaba a comprar un vestido, pues lo hacía. Tampoco podía negarme.

Lo que no sabía es por qué me molestaba tanto.

—Un vestido —dije, seria—. ¿Estilo, medidas…? ¿De gala, informal, tirantes, largo, corto…?

Dejó de teclear y me miró extrañado, como si tuviera dos cabezas.

—Tú verás lo que te gusta, Kate. Eso sí, que sea adecuado para una cena formal.

—¿Lo que me gusta?—. Le miré sin entender nada—. ¿Para quién es el vestido?

—Para ti, por supuesto.

Por supuesto sería para él, yo no me enteraba de nada.

Me senté en la silla al otro lado del escritorio, con un suspiro.

—Mr Sullivan…

—James.

Apreté los dientes.

—¿Podrías empezar desde el principio? Creo que me he perdido algo.

Era algo que hacía mucho, dar cosas por supuestas. En su cabeza estaría muy claro, pero yo necesitaba toda la información.

Cruzó las manos y las apoyó en la mesa. Empezó a hablarme despacio, como si tuviese un problema de aprendizaje.

—Quiero que te compres un vestido, espectacular, si es de marca mejor. Largo. Un Valentino rojo estaría bien, pero bueno, lo dejo a tu elección. Es solo una sugerencia. Mira lo que quieras. Zapatos, también. Una cartera, yo qué sé; los accesorios que necesites.

Le miré con los ojos muy abiertos y parpadeé dos veces.

—¿Para qué?

—He reservado mesa esta noche en el restaurante francés.

—Pero… —no entendía nada—. Hemos ido más veces a ese restaurante. ¿Para qué necesito un vestido ahora?

Sonrió ligeramente, y me quedé sin habla. Estaba tan poco acostumbrada a verle sonreír que era todo un espectáculo.

Se le formaba un pequeño hoyuelo en el lado izquierdo de la cara, que no pegaba nada con su imagen de tipo serio y profesional.

Se inclinó sobre el escritorio, como si lo que fuese a decirme fuese confidencial.

—Duncan y su mujer han reservado mesa esta noche. A las nueve.

Todavía me escocía un poco el “Duncan y su mujer”. Siempre pensé que su mujer sería yo.

—¿Y?

—Yo he reservado mesa para nosotros a las nueve y cuarto.

Me quedé helada, mirándole.

—¿Por qué? ¿Por qué has hecho eso?

No encontraba ninguna razón, y las que encontraba eran todas malas.

—He reservado a las nueve y cuarto la mejor mesa del local —repitió, como si no hubiese oído mi pregunta. O no quisiese responderme—. Ahora mismo vas a soltar todo eso que llevas en la mano y vas a ir a por un vestido, el mejor que encuentres. Sigo pensando que un Valentino te sentaría de muerte, pero es tu decisión. Luego a la peluquería, uñas, maquillaje; lo que quieras y necesites. A las nueves pasaré a recogerte, y a las nueve y cuarto estaremos en el restaurante, amargándole la cena al idiota de tu ex y su mujer.

—¿A amargarles la cena? ¿Cómo?

—Al gusano, porque cuando te vea se va a arrepentir de haberte dejado marchar y se va a caer de espaldas. Y a su mujer, para que se muera de envidia.

Oh dios, era una idea malísima. Y sin embargo se estaba formando en mi cabeza la imagen: yo entrando del brazo de James y… no no no, se mascaba la tragedia.

Me mordí el labio.

—No creo que sea una buena idea…

—Kate… —se quedó un segundo mirando cómo me mordía el labio, luego subió la mirada a mis ojos—. Hay pocas cosas más placenteras en la vida que las pequeñas venganzas. No, no son productivas, y no te hacen sentir mejor; pero hacen sentir a tu enemigo peor, y eso te acaba haciendo sentir mejor.

—No son mis enemigos.

—No, pero no te han tratado bien, y como no puedo echarles del hotel a patadas, por lo menos que se sientan incómodos un rato. Son gente horrible, el tipo de gente que se amarga cuando ve que a los demás les va mejor que a ellos.

En eso tenía razón: no tenía ni idea de cómo era la mujer de Duncan, pero a él le daba una rabia tremenda cuando veía a un amigo suyo al que le iba bien, mejor que a él. Y eso que eran sus amigos.

Llevábamos juntos tantos años que nunca me había parado a pensar en la personalidad de Duncan, pero la verdad es que no era una muy buena persona. Tenía una muestra en lo que me había hecho.

Empezaba a pensar que me había librado a tiempo y por los pelos de pasar el resto de mi vida con él. Y también estaba empezando a pensar que igual me había hecho un favor…

Quince

Kate

Sin pensarlo mucho, accedí al absurdo plan de James. Más que nada porque me había dado la tarde libre y me iba a regalar un vestido y unas cuantas horas de cuidados gratis, y no pensaba desperdiciarlo. Estaría loca si dijese que no.

Cuando protesté un poco por lo del vestido —lo veía excesivo— me dijo que lo considerase una especie de bonus. “Trabajas mucho más de ocho horas, y también a deshoras; considéralo un bonus”, habían sido sus palabras exactas.

Después de eso, había cerrado la boca y aceptado encantada.

Me probé un montón de vestidos, pero no sé si era porque James me había sugestionado, terminé eligiendo un Valentino rojo oscuro, espectacular, ceñido hasta la cintura y después ligeramente suelto, con solo un tirante y un hombro al descubierto.

Miré la etiqueta y estuve a punto de desmayarme allí mismo.

Salí del probador para mirarme mejor en el espejo de fuera y de repente fueron todo oes y aes de las dos dependientas.

El vestido era sencillo, pero depende de cómo lo combinara podía resultar espectacular.

Como el “bonus” de James incluía complementos, salí de allí con unos Louboutin negros —el rojo de la suela era igual que el del vestido— y una cartera de mano.

El resto de la tarde fue una maravilla: había aprovechado la carta blanca de James para pasarme por todos los servicios disponibles en el resort: spa, limpieza de cutis, depilación, manicura…

Me sentía como si hubiera vuelto a nacer. Creo que era la primera vez que estaba totalmente relajada —sin dolor de músculos, sin estar cansadísima— desde que había llegado al resort.

Me había arriesgado incluso a las cabinas de autobronceado, y ahora tenía un tono dorado sutil espectacular.

Lo último había sido la peluquería, donde me habían hecho un recogido sencillo con algunos mechones sueltos y también me habían maquillado.

La verdad, no parecía yo. O sí, era yo, pero en versión mejorada. Era increíble lo que hacía una tarde de no trabajar y de cuidados. Y un maquillaje profesional y un recogido, y un vestido carísimo, y unos Louboutin y…

En fin. Tenía que recordarme que debajo de todo aquello, seguía siendo yo.

* * *

Sonaron unos golpes en la puerta. Me puse los zapatos y me miré por última vez en el espejo de cuerpo entero que estaba apoyado contra la pared, con una esquina rota y pegada con cinta aislante.

Me eché unas gotas de perfume detrás de las orejas y en las muñecas, y fui a abrir la puerta.

La visión de James en el quicio de mi puerta le hizo cosas a mi estómago a los que no estaba acostumbrada. Llevaba uno de sus trajes oscuros con camisa gris oscura y corbata, pero… no lo sé. No era igual que los trajes que llevaba durante el día, para trabajar. Era elegante, terriblemente atractivo.

No ayudó que me mirase de arriba a abajo, despacio, como si me viera por primera vez. Cuando llegó a la cara y al pelo, parpadeó dos veces.

Después de casi un minuto de silencio incómodo, dijo:

—Si alguien te pregunta de dónde es el vestido —dijo, con una voz un poco distinta de lo normal, un poco ronca— aprovecha para recomendar la boutique del hotel.

Sonreí. Negocios ante todo.

—Por supuesto.

Sacó una caja pequeña y alargada de terciopelo negro de uno de los bolsillos de su pantalón, y me lo tendió.

Lo cogí y levanté una ceja.

—Un detalle. No estaba seguro de si tenías complementos.

Abrí la caja. Era un colgante pequeñito, sencillo, en forma de gota. Un brillante, con dos minúsculos pendientes a juego.

Le miré asombrada.

—¿Para mí?

Hizo un gesto con la mano, como quitándole importancia.

—Considéralo parte del bonus.

Tenía razón: no tenía complementos, por eso no me había puesto nada. Cuando había hecho las maletas, pensaba que tenía delante de mí tres meses trabajando de camarera. No pensé que me fuese a hacer falta joyería de ningún tipo.

Le di las gracias y volví frente al espejo para ponerme el colgante y los pendientes.

James se quedó en la puerta, observando desde fuera.

—Esto es un poco… —paró de hablar, como buscando las palabras—. Pensaba que esta caseta estaba en mejor estado —dijo, y si no me equivocaba su tono era ligeramente avergonzado.

Terminé de ponerme los pendientes y cogí la cartera que estaba sobre una mesa.

Me uní a él en la puerta.

—Con esto tengo de sobra, James. No necesito más —sonreí un poco—. Es infinitamente mejor que los barracones de los camareros.

Hizo una mueca cuando dije barracones.

—Bueno, quizás la palabra no es barracones —dije, cerrando la puerta detrás de mí—. Quería decir… albergue. Alojamiento.

Decidí que dejar de hablar era la mejor opción. Estaba nerviosa, y cuando estaba nerviosa solía hablar de más.

No estaba segura de que aquello fuese buena idea. Me estaba arrepintiendo, mucho. Cuando entramos en el restaurante todas las miradas se dirigieron a mí, aunque estaba segura de que era por llevar a James al lado.

La escena no podía haber estado mejor pensada: llegamos al restaurante, el maître nos dirigió directamente a nuestra mesa —Mr Sullivan, Miss—, sin hacernos esperar ni un segundo.

Según íbamos avanzando por el restaurante, vi a Duncan y a su mujer: no debían haber llegado hace mucho porque no habían empezado a cenar, tenían una copa de vino delante. Supuse que habían pedido y que estaban esperando los entrantes.

La idea de James de reservar quince minutos después que ellos era de genios: ahora ya no podían levantarse. Si no hubiesen pedido la comida todavía podrían haberlo hecho, pero en ese momento ya no podían irse.

Llegamos a la mesa, en el centro, estratégicamente colocada

Duncan quedaba exactamente en la línea de visión de nuestra mesa. Se quedó mirándonos con la boca abierta, con una expresión tal que su mujer giró un poco la cabeza para ver qué le había hecho quedarse sin habla.

Por mí ya podíamos irnos. Sinceramente, solo con ver la expresión de sus caras ya había merecido todo la pena.

Sonreí ligeramente, sin mirar en su dirección. Ahora que estaban en el mismo espacio, no podía evitar comparar a Duncan y a James, y la verdad… Duncan no salía bien parado. También era verdad que nadie salía bien parado comparado con James. Ahora mismo, con el traje oscuro, la altura, el cuerpo, la sonrisa, parecía que iba a recoger un Oscar. Parecía una estrella de cine.

La sonrisa. Tuve que mirar dos veces para asegurarme de que sí, de que efectivamente tenía una sonrisa en la cara.

¿Le había visto sonreír antes? ¿Por qué sonreía? Parecía complacido, supuse que el plan iba como esperaba.

El maître me separó la silla y me senté. Yo quedaba en visión directa, en línea recta de Duncan, James en línea recta de su mujer, aunque la verdad es que solo tenían que girar la cabeza imperceptiblemente para vernos a ambos. Estábamos en el centro del restaurante; era imposible no vernos.

—Mr Sullivan, señor; espero que todo sea de su agrado.

El maître trataba a James con el mismo respeto reverencial que el resto de empleados del hotel.

Duncan y su mujer habían dejado de hablar, y supe que estaban escuchando.

No pude evitar sonreír, mientras James pedía el vino y el maître nos recomendaba platos personalmente.

Tenía razón James: era una venganza pequeña, una tontería superficial, como sacarle la lengua a alguien; tenía que estar por encima de esas cosas. Pero no solo no estaba por encima de esas cosas, sino que estaba disfrutando como una enana.

Dieciséis

Kate

Moví la cabeza hacia atrás y reí ligeramente. Estaba disfrutando como nunca. James era una persona distinta de la que había conocido hasta entonces: relajado, contando anécdotas de sus resorts que estaba segura de que no debería de estar contando, si atendía a la discreción. Eso sí, siempre dejaba fuera los nombres de los protagonistas. Aún así, tenía material para años de anécdotas.

Estaba disfrutando de la noche y de la cena, pasándomelo mucho mejor de lo que esperaba, pero no podía decir lo mismo de mi ex y su mujer. Tenía que reconocer que hacía un rato que me había olvidado de ellos, pero la última vez que había echado un ojo estaba cenando en silencio, con cara de vinagre, echando miradas furtivas de vez en cuando.

No sabía cuál era su problema: eran unos recién casados, era su luna de miel. Cenar en el mismo restaurante que la mujer con la que Duncan había convivido cuatro años y a la que habían traicionado no tenía por qué quitarles el hambre, ¿no? Más bien tendría que ser al contrario.

Les eché una última mirada, porque no eran tan importantes y, sinceramente, estaba disfrutando de la cena y de la compañía de James, y no quería empañarla con nada.

Estaban discutiendo, en voz baja, Duncan inclinado sobre la mesa para que no se les oyese, los labios fruncidos en un gesto desagradable que le salía cuando estaba enfadado o molesto.

Cuando volví a quitar la mirada de ellos me di cuenta de que James tenía la suya fija en mí.

—Me había olvidado de que estaban ahí —dije, con una media sonrisa—. Me lo estoy pasando tan bien que apenas me acordaba de qué hacemos aquí.

James levantó su copa de vino y me miró sobre el borde mientras bebía.

—¿Qué hacemos aquí? —preguntó, en voz baja.

Me pilló fuera de juego. Levanté las cejas.

—¿Incomodarles?

Movió la cabeza a uno y otro lado.

—Entretenerte. Pasar una velada agradable. Disfrutar de la comida, del vino y de la música.

—Y de la compañía —dije, y me puse roja al instante. Era mi jefe, mi jefe, no tenía que olvidarlo. No podía tomarme según qué libertades.

No pareció importarle.

—Y de la compañía —repitió—. Ese era el objetivo principal, que disfrutases durante una noche, como si fueses un huésped del hotel. La experiencia completa.

Sonrió un poco, como con ironía.

—¿No es así como empezó todo esto? ¿Intentando hacerte pasar por una clienta del hotel?

No me lo tomé a mal porque el tono era decididamente de broma. Sonreí un poco de lado.

—No me lo recuerdes. Me muero de la vergüenza.

—Algún día podrás reírte de ello.

—Sí, dentro de doscientos años.

Entonces recibí un regalo inesperado: James echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada, y después siguió riendo.

Nunca, nunca le había visto —ni oído— reírse. Verle sonreír ya era raro, pero reírse…

Me quedé paralizada mirándole, cómo le brillaban los ojos, cómo se le cambiaba totalmente la cara. De repente parecía hasta más joven. Más atractivo, incluso. Más todo.

Oh dios. Estaba en problemas.

* * *

La siguiente vez que miré hacia la mesa de Duncan y su mujer, ya no estaban. No me había dado cuenta de cuándo se habían ido. ¿Una hora antes? ¿Media? Me lo estaba pasando demasiado bien, la verdad. Mi exnovio y su mujer eran la última cosa en mi mente.

Estábamos prácticamente solos en el restaurante, y los camareros aguardaban instrucciones, de pie en una esquina.

Si fuese otro sitio, estarían carraspeando y metiéndonos prisa disimuladamente. Evidentemente nadie iba a atreverse a hacer eso allí, siendo James el dueño. Pero si yo estaba cansada, y me había pasado toda la tarde en el spa, no me quería imaginar lo cansados que debían estar ellos.

Solo había trabajado dos semanas de camarera, pero no se me iban a olvidar tan fácilmente.

—Se está haciendo un poco tarde —dije, con pena. No quería que acabara aquella noche, me sentía como una cenicienta moderna, pero tenía que empezar a poner los pies en el suelo. Aquello había sido solo un paréntesis, divertido y espectacular (en mi vida me habría podido permitir aquel vestido y aquellos zapatos), pero cuando antes empezase a aterrizar en la realidad, mejor.

Al día siguiente tenía que volver a mi horario de oficina y mis tareas, y solo de pensar en todo el trabajo que se me había podido acumular por cogerme la tarde libre…

Salimos del restaurante, andando el camino hacia casa, con James cogiéndome un poco ligeramente del codo, para que no me tropezase en la oscuridad con los zapatos.

Llegamos a su bungalow, pasamos la piscina iluminada hasta mi estudio.

Al llegar a la puerta me entretuve buscando las llaves en mi cartera. No había mucho que rebuscar: era una cartera minúscula. Pero me servía para hacer tiempo, para alargar aunque fuera unos segundos aquella noche.

No quería levantar la vista. La noche se parecía demasiado a una cita, y no sabía cómo terminarla.

Me sorprendí pensando que quería un beso de buenas noches. No, me moría por un beso de buenas noches, mejor dicho.

O, siendo sincera ya del todo, quería mucho más que un beso.

Tomé aire y lo solté, antes de levantar la cabeza para mirarle. Aquella noche había sido un error: me había olvidado de mí misma, de quién era, y por lo que parecía, James también.

—Mr Sullivan…

No sé por qué había vuelto al Mr Sullivan, habría sido mi subconsciente, supongo.

No podía verle bien la cara en la oscuridad. Había luz suficiente para alumbrar el camino, pero no para ver la expresión de sus ojos.

Me puso el dedo índice en los labios para que no siguiera hablando.

—Cierra los ojos —dijo, en un susurro.

Eso hice.

—Olvídate de quién soy —dijo, con su voz grave y profunda—. Piensa que soy un desconocido, un extraño a quien acabas de conocer, con quien acabas de cenar, y te acaba de dejar en la puerta de casa.

Escuché su respiración más cerca, y de repente sus labios en un lado de mi cuello, justo debajo de la oreja derecha.

Oh dios. Cerré los ojos con más fuerza.

Deslizó los labios en un roce tan sutil que parecía que me lo estaba imaginando, hasta llegar a mi boca. Entreabrí los labios por defecto, y aprovechó el movimiento para besarme, un beso ligero, sin lengua, breve. Cuando terminó, cogió mi labio inferior entre los dientes y dio un ligero tirón.

—Buenas noches, Katie —dijo, y cuando abrí los ojos ya no estaba allí.

Diecisiete

Kate

La mañana siguiente me costó un mundo levantarme e ir a trabajar. Había pasado una noche horrible, sin dormir, dando vueltas en la cama, y no estaba teniendo mi mejor día, tampoco.

Algo había cambiado después de la noche anterior, por lo menos para mí.

Había cenado con James un montón de veces desde que había empezado a trabajar para él, pero la noche anterior había sido… no lo sé. Diferente, supongo.

La noche anterior había cenado con James. Con James, no con Mr Sullivan. ¿Tenía eso sentido? En mi cabeza sí lo tenía.

¿Había sido un error? Probablemente. Todavía no lo sabía: James había estado toda la mañana en reuniones y no nos habíamos visto más que de pasada.

No sé cómo íbamos a recuperar el ritmo habitual de jefe-empleada, la verdad. Me costaba relacionar al Mr Sullivan circunspecto y serio que era mi jefe con mi cita del día anterior. Iba a ser bastante difícil, después de haber estado toda la noche hablando y riéndonos.

Y después del beso. Oh dios oh dios, el beso.

Todavía me hormigueaban los labios, y eso que había sido solo un roce.

Iba pensando en eso, distraída, cuando al pasar por delante de una zona de piscinas y tumbonas —no en la que me habían pillado hacía unas semanas; otra más cercana al hotel— alguien me agarró del brazo.

Empezaba a estar un poco harta, la verdad, de gente agarrándome del brazo.

Era Susana, Silvia, Sara o como quiera que se llamase la mujer de Duncan. Lo había visto al mirar la reserva, pero la verdad, no me acordaba. Con un sombrero de paja enorme (no muy distinto del que llevaba yo el día que me pillaron en la piscina, por cierto), una blusa blanca trasparente encima del bikini y unos pantalones cortos de tela kaki.

Y ahora qué.

—Lleva conmigo un año, que lo sepas —dijo, a modo de saludo.

Estaba tan distraída pensando en James, que me costó bajar a la tierra y saber de lo que me estaba hablando.

Ah. Duncan. Que Duncan llevaba un año con ella. Entonces tenía yo razón, y me había estado engañando desde hacía un montón de tiempo.

Pues muy bien, si se sentía orgullosa de eso, me alegraba por ella. Era algo absurdo para echarme en cara, pero allá cada uno.

—No va a volver contigo —dijo, entre dientes—. Está casado conmigo. Conmigo.

Así que ese era su problema. Era de esperar, supuse: si una consigue un marido al que le da igual engañar a su pareja durante un año, luego una se vuelve paranoica pensando que va a repetir la jugada.

Normal, por otra parte.

Lo primero que hice fue quitar su mano de mi brazo, y me costó un poco porque tenía los dedos súper apretados.

Lo segundo que hice fue contestar:

—Ni quiero.

Y era verdad. Había sido Duncan quien me había dejado, pero no habría vuelto con él ni loca, ni aunque me lo pidiese de rodillas. No después de todo lo que había pasado, de la traición.

Ya no sentía nada por él. Lo poco que podía sentir estaba muerto y enterrado.

De repente me sentí liberada. Tanto, que sonreí sin darme cuenta.

—Ya, claro —dijo ella, con un pequeño bufido de incredulidad.

La miré con pena. Si yo fuera ella también tendría miedo, la verdad. Y no de mí, sino de todas las que vendrían después.

—No quiero tu vida, gracias. Ni regalada. Ni a Duncan. Tengo un trabajo que me encanta, bien pagado, en el paraíso; tengo a… —iba a decir a James, pero me mordí la lengua a tiempo—. Además, no me gusta que me engañen. Y ya sabes, una vez infiel…

Me encogí de hombros y dejé la frase en el aire. Se puso roja, no sé si de rabia o de qué, pero me dio igual. Me alejé y la dejé allí, en medio de sus dudas e inseguridades.

Ya le había dedicado demasiado tiempo a esa gente. Me habían sorprendido, sí, pero una vez pasada la sorpresa... la verdad era que ya no sentía nada por Duncan. Ni siquiera furia: nada. Cero.

Me daba igual lo que hiciese con su vida, lo que fuese de él.

Ya era hora de pasar página.

Dieciocho

James

Era patético: un hombre adulto, con dinero, con hoteles, por el amor de dios, escondiéndose.

Pero a eso había llegado: ese era yo. Escondiéndome de mi ayudante, porque el día anterior la había besado y ahora me daba miedo estar a menos de dos metros de ella.

Miedo no era la palabra.

O sí: miedo de no controlarme a mí mismo. Yo, que presumía de autocontrol, de fuerza de voluntad, de hacer lo que tuviese que hacer por duro que fuese. Por eso había llegado donde había llegado.

En realidad, necesitaba pensar, me justifiqué a mí mismo. Por eso había estado evitando a Kate todo el día. Y no la había estado evitando del todo, tampoco: estaba ocupado. Muy ocupado.

Era un hombre muy ocupado.

Me había comunicado con ella por email y mensajes, ¿no? Eso no era evitarla, entonces. O no del todo.

Por la tarde, además, había estado ocupado de verdad: tuve que acercarme al aeropuerto a recoger a mi amigo Robert. Vale, podía haberse cogido un taxi, pero hacía tiempo que no le veía…

Tenía que dejar de ponerme excusas a mí mismo. Empezaba a ser patético. El caso es que había aprovechado que llegaba Robert para salir del resort. Me estaba ahogando allí dentro, empezaba a parecer un reality show, siempre los mismos escenarios, siempre las mismas personas.

Había llamado a Robert la noche anterior, cuando volví de dejar a Kate en casa, por llamar de alguna manera a aquella covacha donde vivía: dios, era pequeñísimo, me sentía mal solo de pensar que había estado tres semanas allí viviendo y yo ni me había enterado.

Robert era mi amigo desde la universidad. Tenía ganas de verle porque era la única persona con la que tenía suficiente confianza para hablar de cualquier cosa. Pero no le había llamado para cotillear sobre mi no-vida sentimental: necesitaba su ayuda de todas maneras. Robert era consultor de empresas, se dedicaba a identificar problemas y aportar soluciones, y me hacía más falta que nunca. El resort necesitaba más trabajo del que pensaba en un principio, y Kate y yo no dábamos abasto. Además, necesitaba despedir al mánager del hotel inmediatamente, y Robert podía ocupar su puesto mientras entrenábamos a otra persona.

Me iba a costar una pasta, porque contratar a mi amigo no era precisamente barato, pero dinero era lo que me sobraba. Y Robert era el mejor.

—Tienes dos opciones: o la despides o vas a acabar tirándotela. Tú verás cuál prefieres.

Le miré con el ceño fruncido. Estábamos en el bungalow, tomando una cerveza en la cocina, las cien mil maletas de Robert ocupando buena parte del suelo.

Acababa de contarle mi dilema con Kate, entre trago y trago de cerveza.

—Lo dices como si fuera una cosa hecha. A lo mejor no depende de mí, a lo mejor no se siente atraída por mí —dije, un poco picado.

Rob empezó a reírse a carcajadas, como si acabase de contarle un chiste buenísimo.

Tuve que esperar a que se le pasase el ataque de risa. Yo no le veía la gracia, por cierto. A nada de todo aquello.

—James —se limpió las lágrimas del borde del ojo con los dedos—, todavía no he encontrado a una mujer en el mundo, y estoy seguro de que tú tampoco, que no se te quiera tirar encima a los dos minutos de haberte conocido. En serio, no me lo explico, no sé si es que confunden la seriedad con misterio o qué, pero eres un imán. Tiene que haber algo más, porque tampoco eres tan guapo.

Sonreí un poco, a mi pesar.

—Si quieres te lo puedo deletrear —dije.

Levantó la mano con la palma hacia arriba.

—No, gracias. Somos amigos, pero no hasta ese punto. Guárdate los detalles.

Fue entonces cuando vimos a Kate pasar por delante del bungalow, por la zona de la piscina. Su abundante melena castaña recogida en lo alto de la cabeza, en un moño informal. La nariz respingona, los labios gruesos, oscuros y mordibles; una falda hasta la rodilla que se movía con la brisa y dejaba al descubierto sus piernas morenas y torneadas, y una blusa blanca a la que solo le hacía falta un par de botones más desabrochados. Con la funda con el ordenador y cinco millones de papeles y carpetas entre los brazos, como siempre, llevándose el trabajo a casa.

Miró un instante hacia el bungalow, levantando una ceja, sin pararse, y siguió andando hacia la caseta que le servía de alojamiento.

A esa hora de la tarde, el sol se reflejaba en la puerta de cristal de la cocina y era difícil saber si había alguien al otro lado o no, así que era imposible que nos hubiera visto, observándola.

—Esa es tu ayudante —dijo Robert, siguiendo a Kate con la mirada.

—Mmm mmm —asentí, sin palabras.

—Y vive…

—En el estudio al final del camino. Es una especie de caseta reconvertida.

Robert movió la cabeza a uno y otro lado. Luego me puso una mano en el hombro.

—Estás jodido.

Después de unos segundos Kate desapareció de nuestra vista, y Robert volvió a hablar.

—Creo que voy a pillar una habitación en el hotel, si no te importa. Si hay alguna libre.

—Siempre dejamos unas cuantas libres para emergencias— dije, distraído. Luego me volví hacia él—. ¿Por qué? Pensé que te ibas a quedar aquí.

El bungalow tenía dos habitaciones en el piso de arriba. Había llevado a Robert allí directamente desde el aeropuerto porque se presuponía que era donde se iba a quedar mientras durase su trabajo.

—Prefiero tener mi propio espacio, si no te importa, más cerca del hotel, si me voy a quedar aquí trabajando. Además —me miró con sorna— no quiero estar en medio de lo que sea que tengas con tu ayudante. No quiero estar por aquí cuando por fin te la tires… o ella a ti, y tener que oír cosas que no quiero oír, gracias.

Diecinueve

Kate

Me desperté, sudorosa, con el corazón latiendo como si acabase de correr un maratón. Cogí el móvil de la mesita para mirar la hora. Las tres de la mañana. Las 3:04, para ser exactos.

Tenía todavía el sueño fresco en mi memoria. El sueño que me había despertado: era la misma escena que había presenciado una semana antes, James teniendo sexo con la decoradora contra la puerta de cristal de la cocina. Pero en mi sueño, era yo quien estaba gimiendo y retorciéndome contra el cristal.

Estaba sudando, mezcla del sueño y el calor, supuse. Tenía las sábanas pegadas al cuerpo.

También tenía el sexo húmedo y los pezones totalmente duros, pero decidí ignorarlo. Había sido el maldito sueño.

Me levanté a beber agua, y me bebí dos vasos seguidos.

Me quedé mirando la pared encima del fregadero, en la oscuridad.

No quería volver a la cama. Sabía que no iba a volver a dormirme, no con aquel calor, no después del sueño que acababa de tener. Tampoco tenía ganas de pensar, de darle vueltas a las cosas.

Lo que necesitaba era refrescarme, y cansarme. Cansarme físicamente.

Me puse unas chanclas y salí del estudio, dejando la puerta entreabierta.

El aire cálido de la madrugada me envolvió. Corría una ligera brisa, pero era aire caliente y bochornoso y no hacía nada por refrescarme la piel.

La piscina: necesitaba la piscina, y era allí adonde me dirigía. Por la noche se encendían unas luces de seguridad justo alrededor del borde, para que no se cayese uno al agua de noche, supuse. También se quedaban encendidas las luces del fondo de la piscina. Por esas luces me guié, el rectángulo de agua azul guiándome en la oscuridad.

James tenía el dormitorio en la planta de arriba de la casa, no tenía por qué oírme. No iba a molestarle. Solo iba a nadar un rato y a refrescarme. A hacer unos cuantos largos para cansarme y poder dormir lo que me quedaba de madrugada, que tampoco era mucho, hasta que me sonase el despertador.

Miré hacia la casa de James. Todas luces estaban apagadas y no había ningún signo de vida dentro, así que tenía que suponer que o estaba durmiendo, o seguía desaparecido. No le había visto en todo el día, solo nos habíamos comunicado por correo y mensajes de móvil.

Quizás no estaba en casa, estaba pasando la noche en otra parte. Intenté no imaginármelo en la cama de otra, en los brazos de otra.

Me quité el pijama corto con el que dormía y las bragas negras de algodón, y lo dejé todo en el borde de la piscina, junto con las chanclas.

Sentí el tacto del agua fría en mi piel desnuda, y lo agradecí. Era lo que necesitaba. Cerré los ojos mientras me sumergía en silencio, procurando no hacer ruido.

Empecé a nadar de un lado a otro de la piscina, haciendo largos, lo más silenciosamente que podía, sin chapotear con los pies, despacio y relajadamente, buceando a ratos.

Vacié la mente y me concentré solo en el agua deslizándose por mi piel desnuda.

El silencio de la noche me envolvía, el ligero ruido que hacía el agua cuando la cruzaba.

Hasta que oí un splash, un chapoteo, y me fui asustada y desorientada hasta el borde de la piscina.

Un animal, fue lo primero que pensé.

Pero no: era más grande que un animal. Y más peligroso.

James surgió de debajo del agua justo a mi lado, el agua chorreando por su pelo oscuro, por sus pectorales desnudos, sus bíceps, sus brazos.

Primero me miró a la cara y luego me miró los pechos, flotando encima del agua.

Antes de que el pudor hiciera acto de presencia y me diese tiempo a taparme, me di cuenta de que él también estaba desnudo.

Apartó la vista de mis pechos desnudos y volvió a clavarla en mí. Había algo animal, magnético, en la forma en que me miraba. No podía moverme, paralizada contra el borde de la piscina. Ni moverme ni decir nada.

James seguía sin hablar, sin decir nada, mirándome intensamente. A la tenue luz azul del fondo de la piscina me dio la impresión de que estaba luchando consigo mismo. Apoyó los brazos a ambos lados de mi cuerpo, en el borde de la piscina, a la altura de mis hombros. Tenía los músculos de los brazos en tensión.

Tuve tiempo de sobra de salir de la piscina. De hablar, de decir que aquello era una locura y un error, que era lo que mi cabeza me decía.

Pero mi cuerpo me decía otra cosa. Mi cuerpo estaba en llamas, mi piel estaba en llamas, hasta el punto de que me sorprendía que no saliese humo del agua. Y no había que ser adivina para saber que James estaba en la misma situación que yo, luchando consigo mismo.

Hasta que perdió.

O ganamos, quién sabe.

Un momento estaba atrapada por su mirada y al siguiente estaba besándome, salvajemente, nada que ver con el beso de buenas noches de la última vez. Este era un beso brutal, salvaje, con lenguas luchando, como si me estuviera castigando por algo.

Gemí dentro de su boca y puse las manos en su cuello para atraerle más hacia mí.

No había ninguna barrera entre nosotros y le noté endurecerse debajo del agua.

—Sí —dije, saliendo a respirar del beso— sí.

No necesitó explicaciones de a qué me refería con el sí.

El segundo siguiente estaba dentro de mí, penetrándome, llenándome hasta el fondo de un solo empujón.

—¡Aaaah!

El gemido fue largo, como un grito de júbilo. James estaba dentro de mí, llenándome, por fin, después de soñarlo e imaginarlo tantas veces. Pero no había servido para calmarme. Ahora quería más, estaba hambrienta. Hambrienta de él.

Eché la cabeza hacia atrás y James me puso una mano en la nuca para evitarlo.

—Mírame. Abre los ojos.

Me costó un mundo pero lo hice: entreabrí los ojos. James, iluminado por la luz azul de la piscina, me estaba mirando con intensidad.

Crucé las piernas alrededor de su cintura, lo cual no fue difícil debajo del agua. Estaba flotando, literal y figuradamente, solo anclada a la realidad por James invadiéndome, su sexo duro y grande —porque era grande, lo había visto el día del episodio con la decoradora pero una cosa era verlo y otra sentirlo— dentro de mí.

Me cogió con una mano de las nalgas y embistió, penetrándome hasta el fondo. Se quedó un par de segundos quieto, salió de dentro de mí lentamente, muy lentamente, y cuando estuvo casi fuera volvió a embestir, con fuerza, penetrándome hasta el fondo.

—Ah.

No pude evitar gemir, los labios entreabiertos, pero cuando eché la cabeza hacia atrás instintivamente volvió a detenerme su mano en mi nuca. Se quedó quieto, con la punta de su sexo en mi entrada.

—Mírame —dijo de nuevo, con voz ronca—. Mírame a los ojos. Quiero verte la cara.

Eso hice, mirándole a los ojos mientras me penetraba, salía, volvía a embestir. La intensidad de su mirada era increíblemente erótica, sin besarnos, sin decir nada, simplemente con mis pequeños gemidos que cada vez eran más grandes, más altos, más descontrolados.

Le gustaba tener el control, el control absoluto, dentro y fuera del agua. Dentro y fuera de mí.

Aumentó la velocidad y me agarré a sus hombros.

—Quiero verte los ojos mientras te corres, quiero mirarte a la cara mientras te corres.

No iba a tener que esperar mucho. El placer empezó en la punta de los pies y recorrió todo mi cuerpo, con sacudidas y espasmos. Intenté no cerrar los ojos pero gemí, gemí y grité, agarrándome a sus hombros, clavándole las uñas, mientras James no quitaba la vista de mi cara, de las muecas y contorsiones que estaba haciendo mientras me corría.

No paró, no paró y siguió dándome placer mientras duraba mi orgasmo, que no parecía acabar, era como si me hubiese quedado suspendida en medio y me deslizase lentamente por la cuesta hacia el final, pero sin llegar.

Oh dios, era el mayor placer que había sentido en mi vida.

Entonces perdió el control, supongo, o lo que para James era perder el control: me clavó las yemas de los dedos en los glúteos, fue todavía más rápido, se mordió el labio, y con un gruñido se quedó dentro de mí, quieto, mientras veía su cara transformarse con una mueca de placer.

Dios, nunca me había parecido más atractivo que en ese momento, derramándose dentro de mí, dándomelo todo.

Cuando terminó miró a su alrededor, como si no supiera dónde estaba.

Ahora va a decir que se arrepiente, pensé. Ahora va a decir que se arrepiente y que es un error, y voy a tener que matarle.

Pero no lo hizo. Decirlo en voz alta, me refiero: arrepentirse probablemente sí.

—Vete a dormir, Kate —dijo, en un susurro ronco.

Salió de la piscina impulsándose con los los brazos en el borde, sin utilizar la escalerilla, el agua resbalando por su cuerpo desnudo y musculoso. Se fue y me dejó allí, desnuda dentro del agua, después del orgasmo más intenso de mi vida.

Lo cual era bastante triste y decía más bien poco de mi vida sexual, a los treinta y dos años.

Veinte

Kate

Toqué a la puerta del despacho de James con los nudillos.

Aquello era ridículo. No sabía nada de él desde la noche anterior, y era casi la hora de comer.

Pero nada de nada: ni un email, ni un mensaje, ni una entrada en el calendario. El bungalow aquella mañana estaba desierto —tenía que pasar por delante para llegar al resort—, sin signos de vida.

No sabía nada de James desde que me había dejado tirada la madrugada anterior en la piscina.

Porque era lo que había hecho, no había otra palabra: dejarme tirada, sin una palabra, sin una explicación. Usarme y descartarme.

Me consolaba pensar que yo también le había usado, de alguna manera, para curarme el insomnio: después de las actividades acuáticas nocturnas, me había metido en la cama y había dormido de un tirón lo que quedaba de noche, hasta que sonó el despertador.

Así que sí: me había sido útil para el insomnio, aunque ahora no supiese ni por dónde pisaba. Suspiré y volví a llamar a la puerta: era todo un follón horrible. Y no sabía cómo íbamos a salir de aquello. Iba a tener que dejar de trabajar para James, no había otra solución.

A mí también me habría gustado ignorarle el resto del día —como, por cierto, también había hecho el día anterior: muy maduro—, pero había asuntos del trabajo que necesitaban urgentemente su atención. No me respondía a mensajes ni emails —muy poco profesional, por cierto— así que necesitaba consultarle en persona. No podía esperar más.

Así que allí estaba, llamando a la puerta de su despacho a la una de la tarde.

Diez horas post-coito.

Basta, Kate.

—Adelante —dijo una voz que, aunque masculina, no era la de James.

Abrí la puerta y fruncí el ceño. Un hombre que no era James estaba sentado a su escritorio, usando su ordenador, como si el despacho fuera suyo.

Era atractivo, si a una le gustaban los tipos con el pelo rubio color miel y ojos grises… vale, era atractivo, punto, pero infinitamente menos que James. Por lo menos para mí. Me gustaban los hombres más oscuros, que pareciese que tuviesen que afeitarse todos los días.

Quitó la atención del ordenador, volvió la cara hacia mí, sonrió y mi opinión sobre él mejoró al instante: era muy atractivo, guapo incluso, como un anuncio de colonia en un velero, el pelo revuelto y…

—Kate, ¿verdad? —dijo, interrumpiendo mis pensamientos. Yo todavía seguía en el quicio de la puerta, el picaporte en la mano—. Siéntate —señaló con la cabeza la silla al otro lado del escritorio.

—¿Mr Sullivan…? —dije, dejándolo en el aire, sin moverme.

—Ha tenido que ausentarse unos días —dijo, mientras se levantaba, y se me cayó el alma a los pies ¿James se había ido? ¿Dónde?—. Soy Robert, Robert Miller, el nuevo mánager del hotel… de momento.

Me tendió la mano así que no tuve más remedio que acercarme y estrechársela. No le dije quién era porque evidentemente ya lo sabía.

—¿Eres el… nuevo mánager?—. Tragué saliva antes de seguir hablando—. ¿Has venido a sustituir a Mr Sullivan?

Sonrió un poco, como si supiera algo que yo no sabía.

—No, simplemente ha tenido que ir a visitar el resort de Florida. Estará de vuelta enseguida. Estoy usando su despacho mientras preparan el mío. He venido para ayudar, es a lo que me dedico, a ayudar con renovaciones de empresas y sistemas. Siéntate, dime en qué puedo ayudarte.

Después del shock inicial, resultaba que sí podía ayudarme. Y realmente necesitábamos la ayuda, porque entre James y yo era imposible hacer todo lo que había que hacer. Podíamos terminar el trabajo, pero nos iba a llevar por lo menos seis meses. Eso sin contar la cantidad de horas absurdas que trabajábamos.

Así que en principio sí había sido buena idea llamar a Robert —se empeñó en que le llamase así, en vez de Mr Miller—, aunque seguía sin creerme que James hubiese tenido que salir corriendo de repente por un asunto urgente.

Había salido corriendo, sí. Pero para no tener que enfrentarse a la situación, a mí.

A mí también me habría gustado salir corriendo, pero allí estaba, repasando tareas con Robert.

No todos podíamos permitirnos ese lujo.

* * *

Una semana. Ese fue el tiempo que tardó James en volver.

Si tenía que ser sincera, Robert me había dicho que iba a estar fuera “unos días”. Era yo quien me había imaginado que serían dos o tres.

Habían sido siete. Bueno, supongo que podría haber sido peor. Podrían haber sido diecisiete, o treinta y cinco. Y la expresión “unos días” seguiría aplicándose.

¿Cómo me enteré de que James había vuelto? Por un mensaje que me llegó al móvil a las ocho y media de la tarde, con un críptico “tenemos que hablar”.

Tenemos que hablar, seguido de un “ven al bungalow cuando puedas”.

Me empezó a salir humo por las orejas. Acababa de quitarme los zapatos, tenía los pies hechos polvo de estar todo el día yendo de un lado a otro… había sido un día horroroso de trabajo y no llevaba sentada ni cinco minutos.

Oportuno, como siempre.

Además, tenemos que hablar. ¿Qué clase de mensaje era ese?

Por supuesto que teníamos que hablar. La obviedad del siglo. Habíamos tenido sexo en su piscina y al día siguiente había desaparecido del mapa, sin un mensaje ni una nota ni una palabra. Ni una explicación.

Hablar era lo mínimo que necesitábamos. Aunque a mí se me ocurrían otras cosas además de hablar, como gritar, patalear, destruir mobiliario.

Pero no: iba a ser una persona civilizada, iba a relajarme, a respirar hondo, acercarme a su casa y que me dijese lo que me tuviese que decir.

No pude evitar, sin embargo, que mi mente corriese delante de mí, desbocada, a su aire, y empecé a imaginar todo tipo de conversaciones:

No vas a poder seguir trabajando aquí, pero toma, un bonus.

O, no voy a poder seguir trabajando aquí porque no puedo resistirme a tu presencia, así que voy a dejar a Robert a cargo y voy a desaparecer, esta vez para siempre.

O quizás simplemente, tu contrato ha terminado, pero tienes quince días para buscar otra cosa. Ahí tienes la puerta.

Al final decidí que cuanto antes me quitase aquello de encima, mejor. Porque si no no iba a dejar de darle vueltas. Llevaba un vestido largo de algodón que usaba en días especialmente calurosos para relajarme al llegar a casa. Metí los pies en mis chanclas de dedo —ni loca iba a volver a ponerme los zapatos— y salí de mi estudio.

Todavía era de día, aunque el verano avanzaba y los días eran cada vez más cortos. La luz naranja del atardecer bañaba los jardines, el césped, se reflejaba en la superficie de la piscina.

La piscina. Suspiré. Desde los acontecimientos de hacía una semana, no podía pasar por delante de la piscina sin sonrojarme.

Se acababa el día y empezaba a refrescar. Agradecí el aire fresco en los brazos y las piernas, después de un día increíblemente caluroso. El aire olía a verano y a promesas, en contraste con los pensamientos negros de dentro de mi cabeza.

En fin, daba igual. Lo que tenga que ser, será, pensé cuando llegué a la puerta de cristal, y tomé aire para darme fuerzas antes de llamar con los nudillos.

Veintiuno

James

Y allí estaba, tras la puerta de cristal del jardín: Kate. Una visión bañada por la luz del atardecer, el pelo recogido en una coleta informal, con un par de mechones rebeldes escapándose por los lados. Llevaba un vestido blanco largo casi hasta los pies, que flotaba alrededor de sus piernas y se movía con la ligera brisa.

Una visión en mi puerta.

Me quedé de repente sin aire, como si me hubieran dado una patada en el estómago.

Era eso precisamente lo que quería evitar: la falta de control. Cuando estaba cerca de Kate no era yo, y no me gustaba esa sensación.

La sensación de no controlarme a mí mismo. De actuar por impulso. Perder el control.

La noche en la piscina había sido un desastre absoluto, no había podido evitar lanzarme sobre Kate como un poseso. No tuve en cuenta nada: que era mi empleada, que estaba en contra de mis principios y todo lo que pensaba… nada. Había actuado por instinto, sin pensar, y ese no era yo.

No era yo.

Por eso me había ido al día siguiente, aprovechando que tenía que hacer una visita a otro de mis resorts. Me la podía haber ahorrado, la verdad, pero necesitaba poner distancia entre Kate y yo. Necesitaba recuperar la cordura.

Aunque ahora, con Kate al otro lado de mi puerta de cristal, estaba claro que una semana no había sido suficiente.

Ningún periodo de tiempo iba a ser suficiente. Lo que tenía que hacer era eliminar la tentación.

Era la única solución.

Kate

James abrió la puerta corredera de cristal. Una semana de separación no había servido para que dejase de atraerme: estaba todavía más guapo que antes.

Suspiré, casi sin darme cuenta.

—Pasa —dijo—. ¿Quieres una copa, cóctel, mojito… cerveza?

Iba a decir que no quería nada porque quería acabar con aquello cuanto antes, pero qué demonios. Después del día que había tenido, y del calor, y teniendo en cuenta lo que se avecinaba, una bebida fresca no era tan mala idea.

Por lo menos me daba algo que hacer con las manos.

—Mojito está bien.

—Siéntate —dijo, señalando la zona de la isla de la cocina.

Me senté en un taburete. No era lo más cómodo del mundo, pero estaba cerca de la puerta, por si tenía que salir corriendo. No quería tampoco ponerme muy cómoda.

Aproveché cuando fue a la nevera a por las bebidas para respirar hondo de nuevo.

La hora de la verdad.

Me trajo la bebida y no se sentó. Bebí un trago del botellín —mojito en botellín, el invento del siglo— y la dejé encima de la isla de la cocina. Él hizo lo mismo con su cerveza.

Como no hablaba y todo aquello era bastante incómodo como para encima quedarnos en silencio, empecé con temas menos espinosos.

—¿Qué tal el resort de Florida? ¿Todo solucionado?

Me miró como si no tuviese ni idea de lo que le estaba hablando. Dios, esperaba que fuese verdad y hubiese ido al resort de Florida.

—Robert me dijo dónde estabas —añadí, para situarle.

Apretó los labios.

—Robert —dijo, deteniéndose en el nombre.

—Sí. ¿Robert Sullivan, el nuevo mánager? —dije, porque suponía que si le había contratado sabía quién era.

—Ya sé quién es Robert.

Parecía molesto, y no sabía por qué.

Aquella conversación era una de las más extrañas que había tenido en mi vida.

Intenté no fijarme mucho en él. Si había estado en Florida o no era lo de menos: estaba moreno, vestido informal, con unos vaqueros desgastados y una camiseta negra que se le pegaba al cuerpo lo suficiente como para adivinar los músculos que escondía debajo.

Nunca le había visto sin traje.

No sabía si era porque llevaba sin verle una semana, o porque era la primera vez que le veía vestido informal, pero de repente me pareció más atractivo que nunca.

Tragué saliva.

Vi que él hacía lo mismo, y de repente me di cuenta de que él también estaba nervioso. Me parecía bien, no iba a ser la única afectada.

—Lo de la piscina —dijo, por fin. Luego hizo una pausa dramática. Carraspeó—. Lo de la piscina no puede volver a pasar, bajo ningún concepto.

Tomé aire y lo solté lentamente. Hasta aquí hemos llegado, pensé. Asentí con la cabeza, porque no sabía qué decir.

—Lo siento, soy tu jefe y tenía que haberlo parado yo.

Seguía sin saber qué decir, así que asentí de nuevo. Desvié la vista sin querer hacia las mangas de la camiseta, que se estiraban para acomodar los bíceps.

Debería ponerse ese tipo de camisetas más a menudo. No era pegada, le quedaba suelta en la zona de los abdominales, pero pegada en los pectorales. No dejaba mucho a la imaginación, la verdad.

Empezó a picarme la piel, y me rasqué el escote, distraída, sin darme cuenta. Hasta que me di cuenta de que los ojos de James se habían desviado justo a esa zona.

—¿Kate?

—No, no —dije de repente, como si estuviera en clase y me hubiese pillado el profesor distraída—. No puede volver a pasar.

—Es lo mejor. No me lío con empleadas.

Levanté las cejas.

—Ni yo con jefes —dije.

—Es eso, o dejar de trabajar juntos.

Supongo que con “eso” se refería a controlarnos. No iba a ser tan difícil, tampoco. Ni que fuéramos animales.

—Me gusta mi trabajo —dije, y cogí mi botellín de mojito para dar un trago. Tenía la garganta seca.

—No hemos sido muy listos, entonces. Por lo de la piscina, digo.

—No, no lo hemos sido.

Me pasé la lengua por los labios para saborear los restos del mojito, y cuando me di cuenta James tenía la mirada fija en ellos y el ceño fruncido.

Luego me miró a los ojos. Era la misma mirada de la noche de la piscina, intensa, como si quisiera meterse dentro de mi piel, mientras me pedía que no cerrase los ojos, mientras entraba dentro de mí, una y otra vez, hasta el delirio.

Tragué saliva y me bebí media botella de mojito de un trago.

Afuera cantaban los grillos, la luz era tenue, llegaba un poco de música a lo lejos, del hotel, y ninguno de los dos habló.

Empezó a respirar con dificultad. Yo también, notando como me subía y bajaba el pecho.

—Joder —dijo por fin James, en un susurro.

A partir de ahí, no sé muy bien lo que pasó. James se acercó a mí rápidamente, y para cuando me di cuenta estábamos besándonos, hambrientos, como si nos fuera la vida en ello.

James

La besé y gimió bajito, en el fondo de la garganta. Se me nubló la vista.

Botones: el escote del vestido tenía unos botones pequeñitos, intenté desabrocharlos y me di cuenta de que eran de pega.

Debía haber hecho un ruido, como un gruñido, porque a Kate le dio un poco la risa debajo de mis labios.

Daba igual: era un vestido de tirantes. Los bajé, simplemente, deslizándolos por sus hombros, y los pechos desnudos y redondos, de pezones rosa oscuro, aparecieron ante mí. Deslicé la parte de arriba del vestido hasta que se arremolinó en su cintura.

Bajé la cabeza en mi desesperación, me metí uno en la boca, mordí el pezón, Kate gimió más alto. Puse una mano en la parte baja de su espalda para que no se cayera del taburete. No podía más, no había tiempo; la erección me rozaba con los vaqueros y estaba a punto de explotar.

Me bajé la cremallera con la mano que tenía libre y mi erección salió disparada, dura, como un hierro al rojo vivo.

Dolorosa.

Metí la mano debajo de la falda del vestido de Kate y lo levanté hasta los muslos.

Tenía la piel ardiendo, más caliente cuanto más me acercaba a la zona cero.

Seguí subiendo la mano y… tampoco tenía ropa interior. Además estaba húmeda, totalmente preparada para mí. Gracias, dios, pensé en medio del delirio, le separé las piernas, me puse entre ellas y empujé.

Kate

Oh dios oh dios oh dios.

De repente estaba dentro de mí, largo y ancho, y estuve a punto de desmayarme del placer.

De caerme del taburete, por lo menos.

Ya estaba: me había arruinado para el resto de hombres de mi vida, para siempre. Para siempre jamás. Tenía treinta y dos años, y era el mejor sexo que había tenido en mi vida.

Salió y volvió a entrar de golpe, más adentro todavía, y grité, sin poder evitarlo. Juraría que había visto cómo saltaban chispas entre nuestra piel.

—Esto… —empezó a decir James, con la voz entrecortada, jadeando, y embistió de nuevo, dejándome sin habla— no puede ser más que… —otra embestida, y me dio la sensación de que se le había olvidado lo que iba a decir— es temporal, —embestida—, ¿de acuerdo?

Asentí con la cabeza mientras apoyaba la frente en su hombro y seguía gimiendo, bajito. Le habría dicho que sí a cualquier cosa.

—Oh, dios, déjame que… —me cogió las piernas y las puso alrededor de su cintura—. Eso es, eso es…

Bajó la cabeza de nuevo y empezó a lamer y mordisquearme los pechos y los pezones, mientras seguía moviéndose dentro de mí. Empujó mis nalgas hacia adelante con las dos manos, penetrándome más profundamente, y casi sin darme cuenta empecé a gritar y a temblar, a gemir y a agarrarle de la camiseta. El orgasmo me pilló totalmente de improviso, un placer intenso recorriendo todo mi cuerpo, como si tuviese la piel en llamas, y me alegré de que James estuviera sujetándome porque si no me habría caído al suelo.

Enterré la cara en el hueco de su cuello mientras intentaba recuperarme, controlar la respiración. Lo cual era difícil porque James seguía totalmente duro dentro de mí.

Noté sus labios en el lóbulo de mi oreja.

—¿Puedes ponerte de pie? —dijo en mi oído, con voz ronca.

No podía pensar mientras estaba dentro de mí, solo podía responder con monosílabos y mover la cabeza.

Asentí.

Me di cuenta de que ni siquiera se había desvestido, solo se había bajado un poco los pantalones. Yo estaba desmadejada, el vestido arremolinado en la cintura, aunque cuando me levanté del taburete —James tuvo que ayudarme— la falda volvió a taparme

No había podido admirarle antes.

No era la primera vez que le veía desnudo, pero sí era la primera vez que le veía de cerca.

Bajé la mirada y luego me mordí el labio.

Le vi sonreír.

—Ven aquí.

Me llevó en cuatro pasos hasta la puerta de cristal… oh dios.

—Pon las manos contra el cristal.

Lo hice, puso una mano en mi espalda para que la bajase un poco más.

Acababa de tener un orgasmo y podía tener otro inmediatamente, solo acordándome de la vez que le había pillado en la misma posición.

Me acarició las nalgas, las caderas.

—Separa las piernas.

No había acabado casi de decirlo cuando entró dentro de mí de un solo movimiento.

—¡Ah!

Oh dios, era… era la escena. No podía hablar, no podía pensar, solo podía sentir su polla larga, dura y caliente dentro de mí, una y otra vez, llenándome, ensanchándome, y grité, gemí y cerré los ojos con fuerza.

—¿En qué pensabas cuando te quedaste mirando? —preguntó, sin dejar de embestir, de penetrarme, ni un instante—. ¿Te gustó verme? ¿Qué pensabas?

Apenas podía hablar, cada vez que abría la boca era para gritar o gemir de placer, pero lo intenté.

—Me gustó mucho… pensaba… ah, que quería… —me costaba hablar, entre los gemidos y las embestidas de James—. Me daba envidia. Quería ser yo.

Podía ver nuestro reflejo en la puerta de cristal: afuera estaba oscureciendo y teníamos las luces encendidas, exactamente como la otra vez. James tenía la cabeza echada hacia atrás, los músculos de los brazos en tensión… estaba segura de que iba a dejarme las marcas de los dedos en las caderas.

No se parecía a la vez que le había visto con la otra mujer. Estaba afectado, totalmente fuera de control. Sus embestidas se hicieron erráticas, irregulares.

Antes de darme cuenta otro orgasmo me cogió de sorpresa, y mis músculos se contrajeron en espasmos alrededor de su polla.

—Ah, Kate, Kate, ¡joder!

Salió de dentro de mí y noté su semen caliente derramarse sobre mis nalgas desnudas. Parecía que no iba a parar nunca. Por fin se apoyó con las manos en el cristal, al lado de las mías, exhausto.

—Vamos a la ducha —dijo, con voz ronca.

Veintidós

Kate

Fue después. Después de la ducha, después de enjabonarnos, después de salir de allí con dos orgasmos de más (uno cada uno).

Fue después de que él me lo preguntase, y yo le dijese que sí.

Por lo que sabía de James, de trabajar con él —y lo que no era trabajar—, le gustaba tener el control.

Así que allí estaba, desnuda, boca abajo sobre su cama, brazos y piernas extendidos, con las manos y los pies atados a las esquinas de la cama, en forma de equis.

Me lo había preguntado y le había dicho que sí porque aunque no me habían atado nunca, me daba la impresión de que con James tenía que ser toda una experiencia.

¿Confías en mí, Kate?, me preguntó mientras me ataba. Y la verdad era que sí. Quizás no tenía mucho sentido, porque no le conocía desde hacía demasiado tiempo, pero sí.

Me sentía segura con él. Aparte de porque me había preguntado si estaba segura por lo menos veinticinco veces.

Tenía miedo de que me tocase, porque estaba tan excitada que me iba a correr al instante. Mientras me ataba —con unas corbatas que había cogido del armario— me había ido excitando cada vez más, mi sexo humedeciéndose…

—Quiero cumplir todas tus fantasías… quiero dominarte totalmente, hacerte de todo… —pasó un dedo índice suavemente por mi espalda, entre mis nalgas, y no pude evitar gemir, bajito— quiero que seas mía en todos los sentidos… por todas partes.

Había empezado acariciándome solo con la yema de los dedos, caricias ligeras que habían encendido mi piel, nunca en puntos concretos de placer: los brazos, la parte trasera de las piernas, la espalda… para pararse antes de llegar a las “partes importantes”. Me estaba volviendo loca.

Pasó los dedos suavemente por el interior de mis muslos, mis piernas abiertas. Me excité todavía más, dejando una marca húmeda en la sábana, y eso que apenas me había tocado. Estaba a punto de estallar.

De repente cambió los dedos por la lengua, y empezó a lamer mi sexo desde atrás.

—¡James, James! —grité, enloquecida.

Tiré de las corbatas con las que me había atado… quería, no sé lo que quería. Salirme de mi propia piel.

—Eso es, así me gusta… quieres liberarte, ¿verdad? ¿Te gustaría estar libre?

Habló en el ángulo de mis muslos, rió allí y sentí su voz recorriendo todo mi cuerpo.

Siguió lamiendo, metiendo y sacando la lengua en mi sexo, acariciando con dos dedos mi clítoris por delante, torturándome.

Cuando estaba al borde del orgasmo, se retiró.

—¡No, no!

Le oír reírse detrás de mí y moverse encima de la cama. Se tumbó sobre mí, cubriéndome totalmente, poniendo el peso en uno de sus brazos para no aplastarme.

—No puedes moverte… si hago esto —puso la punta de su sexo duro en mi entrada húmeda y empujó, pero solo un centímetro, o menos.

—Sí por favor, sí… —intenté subir las caderas para empalarme en él, pero no podía, estaba inmovilizada. Un gemido de desesperación salió de mi garganta. Le sentí reírse en mi nuca.

Le iba a matar. En cuanto me desatase, era lo primero que iba a hacer.

Deslizó la punta de atrás hacia delante, entre el clítoris y mi la entrada de mi sexo.

—Dime lo que quieres, lo que necesitas… —susurró en mi oído.

Me mojé los labios. Estaba desesperada, me daba igual todo, me había vuelto loca.

—La quiero dentro, James. Métemela bien dentro, por favor… —dije susurrando, sin creerme que estuviese diciendo eso en voz alta.

Se me notaba la desesperación en la voz. Entró un poco más, un par de centímetros, y se quedó parado otra vez.

—¿Así? —dijo con voz juguetona, y emití un sonido de desesperación.

Seguía sin poder mover las caderas.

—No… más.

Le oí reírse de nuevo. James tenía el control, y yo no podía hacer nada. Supongo que era eso lo que buscaba. Lo único que podía hacer era intentar que él lo perdiese, para que me diese lo que quería. Lo que necesitaba.

—James…—. Ladeé la cabeza, para que pudiera oírme mejor. El tiempo de la vergüenza y la timidez había pasado, solo tenía una cosa en la cabeza—. Quiero que me folles fuerte, duro, quiero sentirte dentro de mí, quiero que me partas en dos, quiero… no poder sentarme mañana. Por favor James, fóllame, fóllame fuerte…

Fue cuando oí un gruñido y lo siguiente que hizo fue empujar, meterme la polla dura y caliente hasta el fondo. Grité y seguí gritando, gimiendo, mientras James seguía penetrándome una y otra vez, abriéndome, ensanchándome, llegando hasta el fondo en aquella postura, las piernas abiertas, clavándome una y otra vez sobre la cama…

Me había dejado antes a medias con su lengua, así que a la tercera embestida ya estaba corriéndome, uno de los orgasmos más intensos de mi vida, el clítoris rozándose en la sábana, contra el colchón…

James no paró y siguió embistiendo, una y otra vez.

—Siénteme mientras te corres… eso es, córrete en mi polla…

Metió los dedos por debajo de mí hasta llegar a mi clítoris.

—Otra vez, otra vez… —dijo con voz ronca.

Había perdido totalmente el control.

Yo no podía moverme, estaba a su disposición, para que hiciera lo que quisiera conmigo. Solo podía sentir placer, más del que había sentido nunca.

—No puedo más, James, no puedo… ¡ah!

No podía correrme otra vez y era demasiado, demasiados estímulos, demasiado placer, demasiado todo. Me estaba quedando ronca de gritar.

—Claro que puedes… toma más, toma…

Me separó más las nalgas, me penetró rápidamente, sin parar, llegando hasta el fondo, llenándome del todo. De repente todo fue demasiado, sus bolas golpeando rítmicamente en mi entrada, el sonido de nuestras pieles húmedas chocando, la fuerza de sus embestidas… mordí la almohada y el orgasmo me recorrió de nuevo, de pies a cabeza, haciéndome temblar encima de la cama, como si fuera un terremoto.

James se corrió también, dentro de mí, con un grito animal, cayendo encima de mí, exhausto.

Después de unos segundos desató rápidamente las corbatas con las que me había atado a la cama.

—¿Estás bien?

Moví un poco las muñecas y los pies. Los tenía un poco dormidos, pero nada más.

—Sí —dije, pero apenas me salió la voz—. Agua, por dios.

James se levantó, totalmente cómodo con su desnudez. Me asombré de su ligereza. Yo no podía moverme, aunque quisiera. Estaba totalmente exhausta.

Volvió al cabo de un minuto con un vaso de agua gigante en la mano. Me lo bebí casi entero, sin parar ni a respirar. Cuando terminé lo dejé encima de la mesita.

—Pobres corbatas —dije, fijándome en las cuatro corbatas de seda arrugadas encima de la mesita que James había usado para atarme. Tenían pinta de ser caras.

—No te preocupes, tengo más.

Me entró la timidez de golpe y de repente no sabía qué hacer ni qué decir, pero antes de que se impusiera la incomodidad James se tumbó en la cama y me atrajo hacia él, colocándome en el hueco de su hombro, un brazo en mi cintura.

Estuvimos cinco segundos sin hablar, mirando al techo. Sé que fueron cinco porque los conté.

—¿Tienes hambre? —preguntó.

Ahora que me había quitado la sed, la verdad era que sí. Estaba famélica. Con tanta actividad se nos había olvidado cenar.

—Muchísima. ¿Qué hora es?

Estiró la mano para coger el móvil de su mesita.

—Las once y media. Voy a pedir algo, ¿qué te apetece?

—¿A estas horas?

James se encogió de hombros.

—El servicio de habitaciones siempre está abierto. Además, todavía quedan un par de restaurantes abiertos…

La idea de molestar a alguien a esas horas no me hacía demasiada gracia, pero en ese momento me rugió el estómago.

No había más remedio. Yo no tenía casi nada en la nevera, pensaba encargar la cena e ir luego a recogerla, y si James acababa de llegar de viaje, él tampoco tendría nada.

Además, ninguno de los dos cocinábamos.

—Vale, pide algo, pero mejor ir a recogerlo… No hagas que te lo traigan aquí, con la hora que es.

Me miró, sonriendo.

—Soy el jefe. ¿Te conformas con que le dé una buena propina a quien nos traiga la cena?

—Supongo que sí… —me mordí un poco el labio. Había otra cosa que me preocupaba—. Lo único… no quiero que nadie me vea aquí.

Me miró, frunciendo el ceño.

—No quiero que empiecen los rumores —añadí.

Suspiró.

—Me parece que ya es un poco tarde —dijo.

Me reincorporé un poco en la cama, alarmada.

—¿A qué te refieres? ¿Quién sabe qué?

—Nadie sabe nada, pero, ¿cómo lo vamos a esconder? Es prácticamente imposible, si seguimos trabajando juntos. Además, tampoco quiero ocultarlo… no quiero esconderme como si fuese un adolescente.

Esta vez fui yo quien suspiré. Tenía razón. Iba a ser inevitable. Me alegraba que James hubiese decidido que “aquello”, fuese lo que fuese lo que había entre nosotros, podía volver a pasar, no como me había dicho antes.

De todas formas tenía que aclarar las cosas, no me gustaba dejar cabos sueltos que pudiesen provocar malentendidos.

—Entonces… ¿qué vamos a hacer? Con… lo nuestro, quiero decir —no sabía cómo llamarlo—. ¿Qué le vamos a decir a la gente? ¿No crees que nos traerá problemas?

James se quedó muy quieto, mirando al techo, y me temí lo peor… Que se estuviese pensando las cosas, otra vez.

De repente empezó a reírse, sin venir a cuento.

La risa era contagiosa así que no pude evitar reírme con él, pero me gustaría saber de qué.

—¿Qué pasa?—. Le pregunté, entre risas.

Se pasó una mano por la cara y luego giró la cabeza para mirarme.

—¿Sabes qué? Me da igual.

—¿Te da igual?

—Lo que piense la gente, el resto de empleados, todos. He estado torturándome por eso toda la semana, y me acabo de dar cuenta de que me da exactamente igual… lo único que me importa es lo que pienses tú —dijo, con intensidad, mirándome a los ojos.

Tomé aire y lo solté lentamente.

—Teniendo en cuenta que estoy desnuda en tu cama, creo que ya sabes lo que pienso…

Sonrió, y sonreí de vuelta. No pude dejar de pensar que le había visto sonreír más en la última media hora que en todo el mes que llevaba trabajando para él.

—Eso no quiere decir que no tengamos que ser discretos —dije.

—¿Nada de encerrarnos en el despacho a media tarde ni besarnos por los pasillos, entonces?

Le di con la mano en el hombro, mientras reía.

—¡No!

Cuando dejamos de reírnos, me puse seria de repente.

—¿Qué va a pasar al final del verano, James?

Me daba miedo preguntar, pero tenía que hacerlo. Como había dicho antes, no me gustaba dejar cabos sueltos. Mi contrato duraba solo hasta el 1 de septiembre (31 de agosto, más bien) y James estaba continuamente viajando, según sus propias palabras… si aquello era solo un rollo de verano, quería saberlo, para no hacerme ilusiones.

—¿Qué te parecería ser mi ayudante permanente? Más que mi ayudante, trabajar juntos. Estas semanas hemos hecho un buen equipo, y los últimos días han sido horribles sin ti…

Sonreí. Yo también le había echado de menos.

—Me parece perfecto. Lo único, vamos a tener que renegociar las condiciones del contrato… —dije, en broma.

James se dio la vuelta y se tumbó encima de mí.

—Dime lo que quieres, Kate… puedo ofrecerte lo que quieras.

Me besó brevemente, y sonreí debajo de sus labios. Luego deslizó los labios por mi mandíbula.

—¿La verdad?

Asintió con la cabeza, sus labios en mi cuello.

Suspiré.

—Comida.

Levantó la cabeza. Cuando sonreía se le formaban unas arruguitas atractivas en el borde del ojo.

—No puedo evitarlo —le dije, con humor—. Ahora mismo, es lo único en lo que puedo pensar…

James volvió a sonreírme, cogió el móvil para encargar la comida y, en ese momento, supe que todo iba a ir bien.

FIN

* * *

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Acerca de la autora

Nina Klein vive en Reading, Reino Unido, con su marido, perro, gato e hijo (no en orden de importancia).

Nina escribe historias eróticas, romance y fantasía bajo varios pseudónimos.

* * *

www.ninakleinauthor.com

ninakleinauthor@gmail.com

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Trilogía 2 El Club (El Club 4, 5 y 6)

Todo El Club: Serie Completa (El Club 1-6)

Trilogía “La Fiesta de San Valentín”

Romance en la Oficina (La Fiesta de San Valentín 1)

La Jefa (La Fiesta de San Valentín 2)

Una Mujer de Mundo (La Fiesta de San Valentín 3)

Trilogía La Fiesta de San Valentín

Trilogía “Romance en Vacaciones”

Unas Vacaciones de Ensueño (Romance en Vacaciones 1)

Bienvenida al Paraíso (Romance en Vacaciones 2)

Historias Independientes

Un Día de Playa

Ex Luna de Miel

Cumpleaños Feliz

El Almacén

Enemigos Íntimos

Noche de San Valentín

El Regalo de Navidad

Noche de Fin de Año

Game Over

El Profesor, La Tienda (Dos historias eróticas)

Alto Voltaje - Volumen 1 (Recopilación de historias eróticas)

Alto Voltaje - Volumen 2 (Recopilación de historias eróticas)

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