REINA DEPRAVADA

LA MAFIA BELLUCI

LIBRO 2

NICOLE FOX

Copyright © 2022 por Nicole Fox

Reservados todos los derechos.

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LIBRO #2 DE LA TRILOGÍA DE LA MAFIA BELLUCI

La hice mi reina.

Luego rompió su corona.

Alexis no era nada... hasta que la convertí en mi todo.

Mi reina. Mi mundo. Mi sol y mis estrellas.

Pero justo cuando pensaba que podía confiar en ella, mi tigresa mostró sus verdaderas garras.

Huyó de mí.

Y se llevó a nuestro hijo pequeño con ella.

Algunos pecados son imperdonables, y nadie me quita lo que es mío.

La encontraré. La recuperaré.

Y entonces me aseguraré de que nunca pueda dejarme de nuevo.

1

ALEXIS

Subo el volumen del televisor, saturando la habitación con el amistoso acento sureño de Andy el Forajido del Automóvil. Todavía puedo oír los gritos a través de la pared, lo que significa que mi hijo Harry también puede oírlos.

Su cara se contrae, sus manos se cierran en pequeños puños y se sienta en una manta frente al televisor. Está a dos segundos de tener un berrinche. Ya me duele la cabeza por la discusión de la pareja de al lado. Lo último que necesito es añadir un bebé gritando.

“Shh…” Levanto a Harry y lo hago rebotar en mis brazos mientras recorro la habitación del tamaño de una caja de zapatos, mientras Andy promete que no habrá que pagar nada y que las tasas de interés serán bajas, incluso para los que tengan un peor nivel crediticio que los de La Casa de Papel.

En el último mes me he convertido en una experta en moteles de mala muerte, y éste no me convence. La habitación es estrecha, y las cortinas de gasa hacen un mal trabajo para bloquear la luz del sol y las miradas curiosas de los otros residentes cuando pasan. Huele como un par de calcetines que se han usado durante varios días en una excursión por el Amazonas y luego se han desechado y se han dejado pudrir en uno de los muchos cajones rotos de la habitación.

Harry y yo nos vamos mañana. Cogeremos el autobús del mediodía a Filadelfia, donde espero encontrar un alojamiento un poco más alegre.

Mi bebé tiene hipo y gorgotea en mis brazos, enterrando la cara en mi hombro.

“Lo sé, pequeñín”, le tranquilizo. “No pasa nada”.

Algo golpea contra la pared y doy un respingo. Los gritos se hacen más fuertes.

Me dan ganas de ir allí y decirles que dejen de actuar como idiotas, pero últimamente tengo una política estricta de no hacer dramas. Me mantengo al margen y sigo tranquilamente las rutinas de la vida mientras paso desapercibida para evitar el escrutinio. Así lo he hecho durante el último mes y, de momento, todo va bien. He retirado todos mis ahorros en efectivo, me he comprado un teléfono nuevo y utilizo el nombre de Paula Endsworth en todas partes.

¿El único problema? No sé cuál es el objetivo. Llevo un mes dando vueltas por Nueva York sin rumbo fijo, como una hoja alrededor de un remolino, unos días en Hartford, de ahí a Poughkeepsie y luego a Allentown. No sé a qué estoy esperando. Sé que Gabriel, el padre de Harry y mi antiguo amante, sigue buscándome. No ha parado desde el momento en que salí corriendo del hospital hace un mes. No puedo volver a casa.

Entonces, ¿para qué molestarse en quedarse? Tengo familia en Kansas a la que hace años que no veo, pero que me acogería sin dudarlo. A Harry le encantarían las gallinas y los cerdos de su granja, y yo podría intentar conseguir un trabajo en el periódico local, donde las únicas historias que se publican son artículos sobre calabazas gigantes. Podría cambiar mi nombre por el de Paula para siempre y desaparecer de la faz de la tierra, y Harry y yo podríamos vivir vidas tranquilas en las que la única violencia se debiera a algún tornado ocasional.

Pero no quiero ir a Kansas. Mi vida está en Nueva York. Mi pasión por el periodismo no se saciará con artículos sobre el rendimiento de las cosechas. La respuesta a mi enigma está ahí fuera, sólo que aún no la he encontrado.

Una parte de mí se pregunta si sigo aferrada a mi antigua vida porque estoy desgarrada por mis sentimientos hacia Gabriel.

Pensar en Gabriel Belluci, el jefe de la familia criminal Belluci, un metro ochenta y cinco de puro sexo, me revuelve el estómago.

Parecía un cruel giro del destino cuando volví a cruzarme en su camino dos años después de una ardiente aventura de una noche que dio como resultado el malhumorado paquete de alegría que tenía en mis brazos. Pero, tras ser secuestrada por Andrew Walsh, rival de Gabriel en la mafia irlandesa, descubrí que mi jefa, Debbie Harris, me había puesto deliberadamente en el camino de Gabriel por orden de Andrew. Yo no era más que un peón en su sangrienta partida de ajedrez, y cuando Walsh descubrió la paternidad de Harry, me convertí en la pieza más valiosa del tablero.

Luego, en el hospital, cuando descubrí que Gabriel había matado a mi padre hacía dos años, decidí borrarme por completo del tablero de juego.

Harry empieza a calmarse. Su cuerpo se relaja, lo tumbo en la cama y lo cubro con una manta. Su respiración se hace más profunda. Bajo el volumen de la televisión y me alegro de no oír nada de mis caprichosos vecinos. Suspiro, agradeciendo el breve momento de paz.

Que es, por supuesto, exactamente cuando mi móvil decide sonar.

Mi teléfono se enciende en la mesilla de noche y me abalanzo sobre él, tapo el timbre con la mano y salgo corriendo hacia el baño antes de que el ruido despierte a Harry. Me pregunto si será Debbie devolviéndome las llamadas, aunque lo dudo. Le he dejado como un millón de mensajes de voz sin respuesta.

Debería odiar a mi jefa por ponerme en esta situación, pero después de presenciar de primera mano la crueldad de Andrew Walsh, no la culpo por ceder a sus exigencias. Ahora que él está muerto, ella es libre, y siento una especie de parentesco hacia ella debido a nuestra conexión con la mafia. Es la única persona con la que puedo hablar de todo esto.

Además, me estoy volviendo completamente loca. Espero que tenga algún trabajo para mí.

Miro la pantalla y me da un vuelco el corazón.

“Clara”, respondo en voz baja. “He estado muy preocupada por ti. ¿Estás bien?”

“Sí, estoy bien, nena”. Su voz es espesa como un batido. “Sólo he estado de vacaciones”.

Mi frente se arruga de preocupación. Clara Fitzgerald es mi mejor amiga. Es una instructora de yoga de ojos brillantes, sonrisa pícara e inclinación por las travesuras.

También es una alcohólica en recuperación, y el hecho de que no se haya comunicado ni por señales de humo durante semanas, y ahora su voz se oiga tan mal, me preocupa.

“¿Dónde has ido?” le pregunto.

“Te echo de menos”, dice Clara, esquivando la pregunta. “Oye, deberías venir. Recibí tus mensajes y quiero ayudarte”.

Me apoyo en la pared y observo el baño gris y húmedo. Pienso en la casa de Clara, con su jungla de macetas y su incienso eternamente encendido, y siento la tentación.

¿El único problema? No sería difícil para Gabriel encontrarme allí.

“No creo que sea una buena idea”, digo.

“Sería estupendo. Piensa en todas las cosas que podríamos hacer juntas. Sería muy divertido”.

“Clara, ¿has estado bebiendo?” pregunto frunciendo el ceño.

Hace una pausa y se aclara la garganta. “He estado pasando por un mal momento”, admite, pero rápidamente cambia de tema. “¿Qué has estado haciendo?”

Esperaba que Clara me hiciera un millón de preguntas cuando por fin nos reencontráramos, pero “¿Qué has estado haciendo?” no estaba en la lista.

Clara no sabe que el padre de Harry es un jefe de la mafia, ni que Gabriel me retuvo en su casa justo antes de ser secuestrada por Andrew Walsh. Sólo le dije en los mensajes que me había ido de casa de Gabriel y que me preocupaba que viniera a por Harry y a por mí. Seguramente, eso le daría un poco de curiosidad.

No está en sus cabales, razono.

“Sólo he estado manteniendo un perfil bajo”, digo.

“Claro. Porque Gabriel te está buscando”, resopla. “Te dije que ese tipo era malas noticias”.

Clara desconfiaba de Gabriel desde el momento en que envió a alguien a mi casa para hacerme una prueba de paternidad y luego se presentó y me llevó a su mansión para custodiarme. En aquel momento pensé que era un multimillonario solitario y evidentemente paranoico. No me di cuenta de que Harry tenía una diana en su pequeña espalda.

“No fue del todo mal”, consigo decir, con voz débil.

De hecho, ni siquiera fue mayormente malo. Por un segundo, pensé que amaba a Gabriel. Era un padre atento y cariñoso. Conmigo, a veces era frío, a veces distante, pero a menudo me sorprendía con su capacidad de ternura.

Por no mencionar el hecho de que sacudía mi mundo en el dormitorio. Era un enigma encantador e inteligente.

Pero mi búsqueda para llenar todos sus espacios en blanco me llevó a descubrir que me ocultaba un secreto: el secreto del asesinato de mi padre.

Gabriel vio mi misión de investigación como una traición irrespetuosa y descarada.

Me encerró y me advirtió de que, si no empezaba a jugar para el equipo, me quitaría a Harry para siempre. Supongo que le preocupaba que descubriera que en realidad fue él quien asesinó a mi padre, un respetado fiscal del Estado que presumiblemente cometió el grave delito de interponerse en el camino de Gabriel.

“¿No es para tanto? Llevas un mes huyendo de él”, murmura Clara.

“Sí, bueno. La vida es complicada a veces”.

Probablemente piense que estoy loca por defenderle, pero la última vez que vi a Gabriel, se entregó a Andrew Walsh a cambio de mi libertad y la de Harry. Esto le valió tres heridas de bala. De ahí mis sentimientos encontrados.

Gabriel Belluci es un criminal. Mató a mi padre, me mantuvo cautiva y probablemente me quitará a mi hijo si alguna vez me encuentra.

También me salvó la vida arriesgando la suya. Es un camino difícil de caminar.

“Clara, estoy muy preocupada por ti”, continúo. “¿Sigues viendo a ese tal Killian?”.

“Sí”, responde Clara. “¿Qué con eso?”

“No has ido a trabajar en más de un mes y ahora estás bebiendo de nuevo. ¿Me estás diciendo que no tiene nada que ver con eso?”

Puedo precisar el comienzo del declive de Clara desde el momento en que conoció a su nuevo pretendiente. Algo de lo que me contó sobre Killian nunca me gustó. Sonaba controlador y manipulador, y Clara se volvió más y más distante. Ahora, obviamente, está bebiendo de nuevo, y tengo la sensación de saber quién la empujó de nuevo al abismo.

“Vacaciones”, se limita a decir Clara, como si eso lo respondiera todo. “Hablando de eso, deberías venir de vacaciones a mi casa”.

“Ya te lo dije, Clara, no creo que sea una buena idea..”.

“De verdad, Alexis”, insiste. “Deberías salir de donde estés y venir a mi casa ahora mismo”.

Su voz tiene un tono desesperado que me pone los pelos de punta. Salgo del baño y me asomo a la ventana. En el aparcamiento hay un todoterreno negro que antes no estaba y, mientras observo, dos hombres de traje negro se bajan y se dirigen hacia la oficina.

Cuelgo el teléfono y siseo palabrotas en voz baja mientras meto en la mochila la poca ropa y los juguetes que hay desperdigados por la habitación. Gabriel debe de haberme seguido hasta Allentown de alguna manera y luego ha utilizado la llamada de Clara para rastrear mi ubicación exacta. Y yo que pensaba que mi mejor amiga por fin había entrado en razón.

En realidad, sólo tenía una pistola en la cabeza.

Cojo a Harry en brazos y espero que no empiece a llorar. Vuelvo a asomarme a la ventana a tiempo para ver a los dos hombres salir del despacho y dirigirse a las escaleras del fondo.

Después de mi encuentro con Andrew Walsh, prometí que, en adelante, siempre tendría un plan de salida. Por eso elegí este motel de mala muerte: el pasillo exterior tiene unas escaleras en cada extremo.

Salgo corriendo por la puerta y doy pasos lo más ligeros posible mientras corro hacia la otra escalera. No creo que los hombres me vean, porque un segundo después los oigo golpear la puerta.

Demasiado tarde, amigos. Me largo de aquí.

2

GABRIEL

Me levanto de la mesa y recojo los papeles que tengo delante. “Eso es todo por ahora”.

Las sillas se desplazan alrededor de la mesa. Mirko Bernadino, uno de mis cinco capos, es el primero en marcharse. Su eterna mueca amarga se le ha ido hundiendo aún más en las mejillas a lo largo de la reunión. No le culpo. Hace mucho tiempo que no hablamos de buenas noticias.

Los otros capos me siguen de cerca, pero mi lugarteniente, Antonio Linetti, y el consigliere Vito Gambaro se quedan atrás.

Antonio consulta su teléfono y levanta la vista al cabo de un segundo. Se acerca a la cincuentena, pero el único indicio de su edad es su frente arrugada y las gafas de leer que se quita para mirar los menús de los restaurantes. Es casi tan alto como yo, en torno al metro noventa, y tiene los brazos gruesos como troncos de árbol. Con la cabeza afeitada y la piel llena de tatuajes, le han confundido con un neonazi tantas veces que ahora le cabrea de verdad.

Vito es casi el opuesto de Antonio. Es rechoncho, como un pulgar, y su espeso pelo va acompañado de una barba aún más espesa que, a pesar de mis mejores consejos, sigue dejando crecer cada vez más. Vito y Antonio son las dos personas en las que más confío en el mundo.

“Mis hombres detendrán pronto al terrorista de Marzano”, informa Antonio. “Ojalá lo hubiera sabido antes de la reunión”, comento. “Habría estado bien tener buenas noticias”.

“De acuerdo”, dice Vito, sirviéndose una copa de la mesa auxiliar.

Antonio se vuelve a meter el teléfono en el bolsillo y me hace un gesto con la cabeza. “Voy a ir a buscarlo y traerlo para interrogarlo”.

“Gracias, Antonio”.

Se desliza por la puerta y Vito me pone un vaso de whisky en la mano. Se deja caer en el asiento de mi izquierda.

“¿Fuimos tontos al pensar que, después de lidiar con Andrew Walsh, las cosas mejorarían?”, se pregunta.

Vito suele ser el último en perder la esperanza. No se ve bien en él. “Recuperamos el control de los muelles”, señalo, tomando asiento. “Nunca lo habríamos conseguido mientras Andrew Walsh estuviera vivo”.

Los Bellucis solían controlar la mayoría de los muelles, y hace un par de años, mi padre hizo una jugada por el poder que fracasó y nos dejó con nada más que una mísera franja. Matando a Andrew Walsh, pude retomar nuestro territorio original.

Se suponía que sería nuestro momento de brillar. En cambio, ha sido cualquier cosa menos eso.

“Sí, pero ahora sus problemas son nuestros problemas”. Vito apura su vaso y lo deja sobre la mesa.

“No quiero hablar de ello”, digo.

“Negarse a hablar de ello no lo hará más fácil”.

Este es un territorio familiar entre Vito y yo, él quiere hablar de un tema al que yo me cierro.

Sacudo la cabeza, haciendo girar el líquido ámbar alrededor de mi vaso. “Mis prioridades actuales son mantener el control donde pueda y traer a Alexis y Harry a casa”. Levanto la vista hacia él, encontrándome con su tranquilizadora mirada de carbón. “¿Sabes algo de Gio?”

Gio Demarco fue el hombre al que Vito encargó llevar a Alexis al hospital hace un mes, y también el hombre que la dejó escapar. Insistió en dirigir la cacería para recuperarla debido a que su orgullo se vio herido al verse superado por una mujer demacrada que llevaba un bebé.

“Todavía no. Por lo que tengo entendido, esa chica Clara está siendo un hueso duro de roer. Hará la llamada pronto”.

“Asegúrate de que no le hagan daño”, digo con severidad.

Alexis ya me odia, pero si algo le pasa a Clara, es igual de probable que queme mi mansión en cuanto la traiga aquí.

“He advertido a los hombres que no dañen ni un pelo de la cabeza de Clara”, responde Vito. “Aunque por su informe inicial, parece que está haciendo un trabajo bastante bueno destruyéndose a sí misma sin ayuda”.

Le hago un gesto desdeñoso con la mano. “Eso no me concierne. Avísame en cuanto Alexis esté bajo custodia”.

Vito asiente y me deja.

Echo la cabeza hacia atrás y estudio la cornisa. Los dinteles dan paso a elaboradas parras, cuyas hojas se elevan desde el techo como si, en cualquier momento, una brisa pudiera desprender una y hacerla caer. Este salón siempre ha sido uno de mis favoritos. La gran mesa de roble lacado, con sus numerosas sillas de cuero con respaldo de marquetería, la hace ideal para cenas o reuniones, y se llena de luz gracias al largo ventanal del lado sur.

El único inconveniente es que, sin la presencia de otras personas, esta habitación se siente dolorosamente vacía. Me eclipsa con su vacío.

Termino mi bebida y me levanto de la silla. Me arden las piernas donde las balas desgarraron la piel y los músculos, y hago una mueca de dolor. En cuanto empiezo a andar, el dolor empieza a remitir, aunque vuelve a recrudecerse cuando subo las escaleras.

Doy la vuelta al pasillo y me dirijo a mi despacho. Es el único lugar de la casa que no he sentido vacío desde que Alexis se fue. Ella y Harry ocupaban muy poco espacio físico y, sin embargo, tengo la sensación de que su marcha ha dejado un cráter del tamaño de Texas.

Recuerdo cuando desperté de la operación tras mi enfrentamiento con Andrew Walsh y la sensación de paz que me invadió, al saber que Alexis y Harry estaban a salvo. La había tenido cautiva durante tres agonizantes días y, ahora que la había recuperado, no iba a permitir que le volviera a pasar nada.

Y entonces Vito me informó de que Alexis había escapado con Harry, y sentí como si me dispararan de nuevo.

Me he pasado el último mes siguiendo los movimientos de Alexis e intentando detenerla, pero siempre se me escapa de las manos. Al mismo tiempo, he estado negociando el territorio y tratando de negociar la paz con Patrick, el hijo de Andrew Walsh. No ha sido fácil. Patrick entiende el costo de la guerra de su padre más que la mayoría, aunque por lo que sé, no había amor fraternal entre ellos.

Dicho esto, puse una bala entre los ojos de su padre. Eso tiende a crear fricción.

Acabo de abrir el portátil y empiezo a sumergirme en el ritmo familiar del trabajo cuando llaman a mi puerta.

“Adelante”.

Vito entra con una extraña expresión de aprensión.

Suspiro. “Supongo que la extracción no ha ido bien”.

“No sé cómo sigue haciéndolo”, se queja Vito. “Pondría en duda las habilidades de Gio, pero desde que se le escapó en el hospital, nunca le había visto tan decidido a triunfar”.

Cierro de golpe la tapa del portátil y aprieto los dientes. “Vete”, ordeno. “Dile a Gio y a Angelo que, si vuelve a escaparse, habrá consecuencias”.

Asiente y se marcha.

¿Por qué huyes, Alexis?

Esta pregunta me ha atormentado todos los días. Nuestra relación fue tensa la semana anterior a su secuestro, pero la rescaté. Me sacrifiqué en su lugar. Podría haber muerto fácilmente aquella noche, y ahora tengo tres dolorosos recordatorios de ello en el hombro y en ambas piernas. ¿Pero obtengo siquiera una onza de gratitud? No.

Echo de menos a Harry. Nunca pensé mucho en tener hijos antes de que él llegara a mi vida, pero ahora no puedo imaginarme mi vida sin él. Su risa es un calmante instantáneo para el estrés. Me encantaba verle descubrir el mundo, la mirada de asombro que parecía grabada permanentemente en sus facciones.

También echo de menos a Alexis, pero luego pienso en cómo manipuló mis sentimientos para derribar mis defensas y husmear en mis cosas, e intento reprimir cualquier emoción que sienta por ella.

Aun así, me preocupan los dos.

Estoy a punto de abrir mi portátil y volver al trabajo cuando suena mi teléfono. Es Antonio, que me informa de que ha traído al terrorista y que ahora están en el sótano esperándome. Le doy las gracias y le digo que bajo enseguida.

Aunque el atentado fue un fracaso, interrogar al culpable será una grata distracción de la fallida captura de Alexis. Me levanto de la silla y me masajeo un poco los músculos de las piernas antes de dirigirme al sótano.

Antonio está esperando allí con un par de guardias, y ya han atado al terrorista a una silla en el centro de la sala. Antonio se pasa un cuchillo entre sus manos fornidas y me lo entrega cuando llego hasta él.

“Se llama Ian Smith”, me dice Antonio.

“Ian Smith”. Cojo el cuchillo y camino hacia el prisionero, levantándole la barbilla con la parte plana de la hoja. “No sé si has estado viviendo bajo una roca, Ian, pero Patrick Walsh y yo nos hemos dado una tregua. Se va a enfadar mucho contigo por bombardear mi tienda”.

Ian es un hombre delgado con ojos verdes almendrados. Los estrecha hasta convertirlos en rendijas y escupe al suelo junto a mis pies. “Patrick Walsh puede chupármela”.

Enarco una ceja, quitando el cuchillo. “Ah, ¿sí?” Vuelvo a mirar a Antonio. “¿Qué crees que dirá Patrick cuando oiga eso? Me pregunto”.

“No creo que esté muy contento”, responde Antonio.

“¿Qué me importa?” Ian gruñe.

“Nuestra tregua significa que no puedo matarte”, respondo. “Pero él puede hacerlo, y creo que sin duda se sentirá inclinado a hacerlo si se entera de la clase de cosas que dices de él”.

Esto le quita un poco el aliento y su postura se hunde. Sonrío.

“¿Por qué bombardeaste la tienda?” le pregunto. “¿Tienes una venganza personal contra mí?”

No reconozco a este hombre, así que me parece poco probable, pero ¿por qué si no se tomaría la molestia de contravenir la moratoria de Patrick Walsh para dañar mi negocio?

Especialmente cuando, al hacerlo, es casi seguro que ha perdido su vida.

“Ser leal a Patrick Walsh significa ser leal a ti. Yo sigo siendo leal a Andrew Walsh. Los irlandeses han luchado contra los italianos toda mi vida, y no me inclinaré ante ustedes, guidos come-pasta, ahora”.

“Interesante”. Vuelvo a mirar a mis hombres, que comparten expresiones similares de sorpresa.

Supongo que puedo entender que Andrew Walsh inspirara tanta lealtad. Bajo su liderazgo, los irlandeses experimentaron un breve período de dominio sobre nosotros. Y ahora se ha acabado.

“¿Hay otros como tú?” pregunto.

Ian se encoge de hombros.

Manteniendo una expresión neutra, deposito rápidamente la hoja del cuchillo en la carne de su muslo. Ian grita.

“Creo que no me has oído”. Le arranco el cuchillo y se lo pongo a la altura de los ojos mientras gotas de sangre rubí gotean del filo. “Te pregunté si había otros como tú”.

“¡Sí!” Ian gime. “¡Hay otros!”

Limpio la hoja en la camisa de Ian y doy un paso atrás hacia Antonio, bajando la voz. “Entrégaselo a Patrick y dile lo que descubrimos. Recuérdale que los ataques a nuestro territorio por parte de cualquier irlandés, independientemente del Walsh que sigan, suponen una violación directa de nuestro tratado y queda a mi discreción si decido tomar represalias o no”. Le entrego el cuchillo. “Con suerte, eso lo incentivará a erradicar a estos insurgentes”.

Salgo del sótano, subo las escaleras hasta la planta principal y vuelvo a subir hacia mi despacho. Pero cuando llego al final de la escalera, no giro a la derecha, sino a la izquierda. Giro a la izquierda y me encuentro flotando hacia la antigua habitación de Alexis.

Entro en el cuarto del niño y enciendo las luces. Las asistentas han limpiado, pero por lo demás todo está como lo dejó Alexis. El móvil con la estrella y la luna cuelga sobre la cuna de madera blanca, una selección de los juguetes favoritos de Harry aguarda en las estanterías y, al entrar, incluso puedo oler su tenue perfume de flores.

Recuerdo que una noche, de pie junto a la puerta abierta, vi cómo Alexis se cernía sobre la cuna y le leía a Harry. Su voz suave y mesurada tejía una historia tierna que hacía que incluso a mí me pesasen los ojos. Llevaba una bata de seda rosa que le rozaba los muslos bronceados y, al inclinarse sobre la cuna, el pelo oscuro y rizado le caía por las mejillas como un hilo de seda.

Entré en la habitación, con pasos ligeros sobre la alfombra, y la abracé. Suspiró y se recostó contra mí, con la cabeza apoyada en mi hombro. Su cálido cuerpo encajaba perfectamente entre mis brazos, y me incliné para aspirar el aroma a madreselva y jabón de su piel.

Fue en momentos como esos cuando estuve a punto de enamorarme de ella, tonto de mí. Yo también creía que ella se enamoraba de mí, pero en retrospectiva, me pregunto si alguno de mis recuerdos de su afecto era auténtico, o si todo era una estratagema para traspasar mis defensas.

¿Cuántas puertas cerradas investigó mientras estuvo aquí, buscando material periodístico? Sé que al menos una vez me robó la llave de la oficina mientras dormía. Me estremezco al pensar en cuántas otras ocasiones manipuló mis emociones. La rescaté de Andrew Walsh, y en cuanto tuvo la oportunidad, cogió a mi hijo y huyó.

He pasado años resentido con mi padre, culpando de las dificultades de la familia a su ciega adoración por una mujer que abusó de él para sus propios fines. Felicity Huffman era la serpiente que susurraba y lo tentaba para que mordiera la manzana, instándole a hacer jugadas insensatas por el poder. Él la escuchaba, pero no escuchaba a su propio hijo. Era repugnante.

Y entonces fui y caí en la misma trampa.

Salgo de la habitación de Harry, intentando quitarme de la cabeza los pensamientos sobre Alexis. A pesar de todo, sigo echándola de menos. Echo de menos el sonido de su risa, echo de menos cómo se acurrucaba contra mí por la noche. Echo de menos que me contestara como nadie en mi vida se atrevería a hacerlo.

Entro en mi despacho y cierro la puerta contra Alexis y todo lo que ella representa. Necesito trabajar.

3

ALEXIS

Otro día, otro motel de mala muerte.

Decidí arriesgarme un poco esta vez y acampar en Newark tras nuestra breve estancia en Filadelfia. Está lo suficientemente cerca de la ciudad como para que Gabriel me lance una piedra, pero espero que por eso también sea uno de los últimos lugares en los que busque.

Enciendo la televisión y navego por los canales mientras Harry se sienta entre mis piernas en la cama, mordisqueando un juego de llaves de plástico.

En las películas, cuando la gente huye, siempre parece emocionante. Comiendo comida china bajo la luz parpadeante del televisor, mirando furtivamente a la vuelta de cada esquina, pasando por un puñado de astutos disfraces.

En realidad, es aburridísimo.

Paso la mayor parte del día dentro de casa, jugando con Harry, haciendo yoga mientras intento no pensar en las manchas de la alfombra, viendo televisión diurna sin sentido y practicando atrapar bocadillos de queso con la boca. Siento que mi cerebro empieza a pudrirse por falta de uso.

También estoy empezando a preocuparme por Harry. Normalmente, está lleno de risas y nada le gusta más que hacer lío y acurrucarse con su madre. Sin embargo, en la última semana he empezado a notar un cambio en él, como si se apagara una luz interior.

Me asusta.

Aterrizo en las noticias, donde un banner al pie anuncia que la ciudad de Nueva York está en crisis. Me relajo contra las almohadas, cojo la bolsa de Doritos a medio comer de la mesilla y me meto un par en la boca mientras miro.

Una reportera bien peinada, con el cabello rubio fresa y con los labios pintados de melocotón, presenta un reportaje sobre algo llamado heroína púrpura. He visto menciones a esta droga aquí y allá en las últimas semanas, pero nunca le había dado mucha importancia. Al parecer, estamos inmersos en una crisis de heroína púrpura.

“La droga es especialmente potente debido a la adición de carfentanil”, explica la locutora. “El carfentanil es diez mil veces más potente que la morfina y, debido a su potencia, el índice de sobredosis entre los consumidores de heroína púrpura es alarmante. Se ha producido un aumento del 30% en las sobredosis notificadas en la última semana, y el 80% de esos casos han resultado mortales”.

Me siento hacia delante, mirando atentamente. El crujido de los Doritos me dificulta la audición, así que subo el volumen de la televisión mientras pasan imágenes de calles oscuras y mugrientas con adictos apiñados.

“La demanda adicional está agotando los servicios de emergencia en toda la ciudad de Nueva York, que es, hasta ahora, el epicentro de la epidemia. Las autoridades estatales temen que la droga se extienda pronto a otras ciudades muy pobladas de la costa este. Instan a la policía a tomar medidas enérgicas contra los canales de suministro y distribución”.

Esto parece serio.

Mi mano se dirige a Harry, alisándole la cabeza, y me doy cuenta de que él también está mirando la televisión, habiendo abandonado por completo las llaves. Sé que no entiende lo que está viendo, pero no puedo evitar pensar que, de algún modo, parece preocupado.

Pongo la televisión en el canal infantil y la pantalla se llena de colores brillantes donde antes había oscuridad y miedo. Harry levanta la vista y se relame los labios, pero sigue sin sonreír. Me pregunto si echará de menos a Gabriel. Nunca sé qué se le queda grabado en el cerebro.

“Mamá necesita un trago”, le digo, inclinándome para besarle la cabeza.

Me levanto de la cama y me dirijo a la nevera, donde hoy he guardado una botella de Pinot Grigio de gasolinera. El sol todavía está alto en el cielo, pero son las cinco en algún sitio. Además, no tengo que estar en ningún sitio.

Abro el frigorífico y, consternada, compruebo que la botella está tibia al tacto. La suerte ha querido que el frigorífico esté tan estropeado como la máquina expendedora de fuera. Suspiro y me vuelvo hacia Harry.

“¿Quieres ir a una aventura?”

Aunque estoy dispuesta a empezar a beber a mediodía, me niego a hundirme a beber vino caliente. Hay una máquina de hielo cerca de la máquina expendedora estropeada y, mientras no se me cuele nada en el vino, podría evitar contagiarme de hepatitis.

Meto a Harry en su cochecito y cojo la cubitera del mostrador. Salimos al pasillo exterior y bajamos las escaleras que conducen al aparcamiento, dirigiéndonos a la gran máquina blanca que zumba alegremente junto al otro tramo de escaleras. El cristal de la máquina expendedora de al lado está agrietado, con fisuras en forma de telaraña que irradian desde un golpe central.

En algún lugar a lo lejos, oigo sirenas. Toda la escena debería inquietarme bastante, pero después de haber sido capturada, atada y torturada por un jefe de la mafia irlandesa, me siento más segura en la mayoría de los ambientes de lo que quizá debería. Sí, este motel es muy peligroso, pero al menos no estoy atada a una silla en una habitación sin ventanas donde nadie puede oírme gritar.

Empiezo a meter hielo en el cubo. La sirena se oye cada vez más fuerte, hasta que deja de formar parte del ruido de fondo y empieza a chirriar a mi alrededor. Me doy la vuelta y veo una ambulancia entrar chirriando en el aparcamiento. Justo cuando el ruido está a punto de ser excesivo, la sirena se apaga y un hombre y una mujer saltan de la cabina. La mujer corre hacia una habitación de la planta baja con una bolsa negra colgada del hombro, mientras el hombre saca una camilla de la parte trasera.

Harry observa la escena con interés. Los ruidos fuertes, como las sirenas, solían hacerle llorar, pero ha llorado mucho menos desde nuestro encuentro con Andrew Walsh. Puede que, como a mí, la experiencia le haya puesto los nervios de punta, lo cual es horrible para un niño.

Debería saltar ante las sombras y los ruidos espeluznantes. Aún no debería conocer a los verdaderos monstruos que acechan en la oscuridad.

Equilibro la cubitera llena en la cesta del cochecito y me giro para ver cómo se desarrolla la escena. Otros residentes han abierto sus puertas, curiosos por el alboroto, y todos vemos cómo los paramédicos sacan sin apuro la camilla, una sábana blanca que cubre el cuerpo y la cara de la persona que está encima.

Aparto a Harry, aunque él no sabe que la forma que hay bajo la sábana es un cadáver. La ambulancia se aleja y los curiosos inquilinos vuelven a sus habitaciones.

Bueno, la mayoría de ellos sí que lo sabe. Me sorprende ver cómo se abre la puerta por la que entraron los paramédicos. Un hombre delgado y tatuado sale corriendo, seguido de cerca por una mujer desaliñada vestida de negro. Se apiñan frente a la puerta y encienden cigarrillos.

Sé que debería volver a entrar, poner el vino en hielo, buscar en la guía telefónica algo para llevar, quizá encontrar una buena película en la tele, pero es como si una cuerda atada a mi caja torácica tirara de mí hacia ellos.

Suspiro y me rindo, caminando hacia el hombre y la mujer con pasos medidos. Sus ojos me miran al instante, brillando con desconfianza cuando me acerco. Ninguno de los dos tiene aspecto de haberse bañado en mucho tiempo, y la piel les cae suelta y pegajosa sobre los huesos. El hombre, que aparenta entre treinta y ochenta años, me sonríe con dientes amarillos y nudosos.

“¿Estás perdida?”, pregunta.

Me aclaro la garganta e intento lo que espero sea una sonrisa amistosa. “Yo... vi lo que pasó. Sólo quería venir a decirte que siento su pérdida”.

Viéndolos, uno no pensaría que alguien acaba de sacar un cadáver de su habitación.

La chica se queda mirando a lo lejos con ojos vidriosos, chupando el cigarrillo de una forma que me recuerda a la oruga de Alicia en el País de las Maravillas. Casi espero que se gire y me eche un anillo de humo perfecto alrededor de la cara mientras me pregunta quién soy.

El hombre responde por los dos. “Gracias, pero no le conocíamos. Buscaba un sitio donde dormir y tenía mercancía”. Apura el cigarrillo y echa una densa nube de humo hacia Harry y hacia mí. Desvío el cochecito, lo que provoca una sonrisa en los labios agrietados del yonqui.

“¿Heroína púrpura?” pregunto.

Asiente con la cabeza. “Murió muy amablemente y nos dejó el resto de su alijo”.

“Deberías tener cuidado”. No sé por qué me molesto en advertirle, porque me doy cuenta de que no le importa. Tiene un aire mercenario.

El hombre suelta una carcajada ronca y pegajosa. “Alguien ha estado viendo las noticias. Sí, tendré cuidado, mamá”.

Frunzo el ceño. “No lo entiendo. Sabes lo peligroso que es, ¿pero aun así vas a hacerlo?”.

“Claro que sí”, dice, como si fuera lo más obvio del mundo. “Mendigo, robo y hago trueques por sobras y monedas de diez centavos. Esta mierda cuesta la mitad que la heroína normal. Eso me parece buena economía”. Tira el cigarrillo al suelo y lo pisotea con su zapatilla manchada. “¿Y si me mata en el proceso? Supongo que todos salimos ganando”.

Dudo que la mayoría de los usuarios compartan su actitud arrogante hacia la vida y la muerte, pero tiene sentido que sigan consumiendo si pueden comprar el doble por el mismo precio. Ojalá pudiera sentarme con este hombre para hacerle una entrevista en condiciones. Hay algo en él que quiero compartir con el mundo, algo en la combinación de sus uñas sucias y el brillo de la astucia en sus ojos.

“Entra, Sherry”, ordena el hombre a la chica.

Se aleja flotando y desaparece en su oscuro nido.

Vuelve su atención hacia mí. “Ahora, en cuanto a ti”. Sus labios se despegan en una sonrisa amenazadora.

Se me revuelve el estómago y sacudo la cabeza. “Eso es todo lo que quería saber. Gracias por su tiempo”.

Empiezo a dirigirme hacia mi habitación, con los pelos de la nuca de punta. Oigo sus pasos resonando detrás de mí en el aparcamiento y busco el cuchillo escondido en el manillar del cochecito.

No esperaba que la situación diera un giro así, pero estoy preparada. Nunca más voy a hacer el papel de damisela en apuros, y si este tipo quiere probar su suerte conmigo, se va a llevar una desagradable sorpresa.

Llego a la escalera, pero sus dedos se aferran a mi muñeca. Me doy la vuelta, suelto el cuchillo y se lo pongo en el cuello. Le fulmino con la mirada.

“Suéltame”, digo con voz fría.

Se le borra la sonrisa, me suelta el brazo y retrocede. “Perra frígida”, murmura. “He visto cómo me mirabas. ¿Eres de las que les gusta coquetear con el peligro?”.

Este hombre no sabe nada de mí. No sólo coqueteo con el peligro. Hago de todo con él, me enamoro locamente de él, y luego me arranco mi propio corazón del pecho sólo para escapar de él.

Empuño el cuchillo delante de mí. “Vete a la mierda”.

Sacude la cabeza, pero finalmente se marcha. Espero a verlo desaparecer en su habitación para exhalar un suspiro de alivio. Subo el cochecito de Harry por las escaleras y, cuando volvemos a la habitación, cierro el pestillo y deslizo la espalda contra la puerta.

No sé cuánto tiempo más podré hacer esto. He llegado a un punto en el que estoy tan aburrida que ahora interrogo activamente a temibles adictos por diversión. Eso no es normal.

Saco el teléfono del bolsillo y marco el número de Debbie. Cuando era periodista en el New York Union, siempre me asignaba artículos de relleno mientras me tentaba con encargos sustanciosos, y fue ella quien me prometió que si escribía un buen artículo sobre Gabriel, por fin podría tener esos trabajos.

No sé por qué me molesto en intentarlo de nuevo. La he llamado al menos dos veces por semana durante el último mes, le he dejado una docena de mensajes de voz y le he enviado otros tantos correos electrónicos. Por lo que sé, podría estar muerta, y esa idea me hace sentir un escalofrío. Odio vivir en un mundo en el que, si alguien no me devuelve las llamadas, es muy posible que esté en alguna tumba poco profunda.

Debbie no contesta. No me sorprende. Cuelgo el teléfono y cojo la botella de vino, la meto en la cubitera para que se enfríe mientras desabrocho a Harry del cochecito.

Suena mi teléfono, casi vibra en el escritorio antes de que lo coja. Es Debbie.

“¿Hola?” respondo vacilante.

“Ay, hola a ti también”, dice Debbie con sorna. He echado de menos la madera de su marcado acento de Glasgow. “Podrías intentar sonar un poco más feliz de saber de mí. Llevas semanas acosándome”.

No puedo evitar reírme. “Y me has estado ignorando”.

“Sí, bueno, creo que puedo tomarme un poco de tiempo para mí después de la mierda que he tenido que aguantar”.

“Me alegra saber de ti. Estaba preocupada”.

“Con razón”, responde ella. “Te pido disculpas por mi papel en todo lo que ha pasado, cariño. Ese maldito irlandés amenazó con matar a mi hija si no hacía lo que me pedía, y encargarte que entrevistaras a Gabriel Belluci fue una de las cosas más fáciles que tuve que hacer”.

En lo que a mí respecta, está instantáneamente perdonada. No hay nada que no haría para mantener a Harry a salvo.

“Creo que me molesta más que haya hecho falta una amenaza de muerte para que me dieras una misión que valiera la pena”, bromeo. “¿Está Lily a salvo ahora?”

“Sí. Pedí vacaciones en el periódico y he estado con ella en Escocia las últimas semanas. Apenas podía creerlo cuando oí que tu hombre había matado a Andrew Walsh”.

“¿Volverás pronto a los Estados Unidos?” pregunto. “No sé si te has enterado, pero hay una epidemia de drogas arrasando Nueva York. Heroína púrpura”.

“Tengo un vuelo de vuelta mañana”, dice. “Por eso pensé que podría ser el momento de ponerme en contacto contigo. Por tus mensajes de voz, parece que no tienes nada que ver con el hombre en cuestión”.

“Trato de permanecer así”.

“¿Y supongo que quieres volver al trabajo?”

Voy a la cama y me siento, tirando de Harry para abrazarlo. “Quiero investigar el problema de la heroína púrpura. Parece haber surgido de la nada y se está extendiendo rápidamente. Quiero saber por qué”.

“Eso suena bien”, dice.

“¿Así, sin más?” pregunto incrédula. “¿No querrás que vuelva a entrevistar a viejos un poco racistas o a cubrir desfiles de moda canina?”.

“Pienso que te debo una oportunidad después de lo que te hice pasar”, explica. “Volveré a la oficina el viernes. ¿Vendrás para que podamos hablar del alcance de tu investigación?”.

Hago una mueca. “¿Hay alguna forma de que podamos vernos en tu casa o algo así? ¿Y tal vez podría seguir trabajando a distancia? Estoy como... escondida”.

“Por supuesto”, dice con una voz más amable de la que nunca le he oído. Es una voz cargada de culpa.

Hacemos planes para vernos y termino la llamada sintiéndome mejor de lo que me he sentido en semanas. Volver a la ciudad será peligroso, pero teniendo en cuenta que los hombres de Gabriel ya me han encontrado tres veces, me pregunto si estoy más segura flotando al margen de la sociedad.

Al recordar mi encontronazo con el yonqui de fuera, me estremezco. Se me está acabando el dinero y también la suerte. No puedo seguir pasando el rato en moteles de mala muerte mientras espero a que los matones de Gabriel me atrapen.

Necesito una solución, y volver a trabajar es lo mejor que tengo.

* * *

El vino está agrio y la pizza que pido para cenar está grasienta pero no del modo que me gustaría. A pesar de todo, la consumo con avidez y, cuando acabo, me odio a mí misma.

Tiro la caja al suelo y gimo. Harry se echa a llorar, como si también le molestaran mis decisiones vitales, aunque se haya comido una comida principesca a base de fiambre variado, queso, fruta y zanahorias crudas, todo lo cual me costó un ojo de la cara en la gasolinera y tardé siglos en cortar en trocitos.

No podemos seguir así.

Levanto a Harry, le hago botar por la habitación y tarareo la melodía que le gusta.

Esto parece hacerle llorar más.

“Shh”, murmuro. “No pasa nada”.

Le sube el volumen al llanto y los de la habitación de al lado golpean la pared con rabia, como si eso fuera a servir de algo.

Le balanceo de un lado a otro y acabo calmándole hasta que se queda en un estado de sollozos ahogados y resoplidos. Justo cuando estoy a punto de tumbarlo en la cama, grazna algo que hace que se me pare el corazón.

“Papá”.

Me quedo paralizada, medio inclinada sobre la cama, con un nudo en la garganta. Me pregunto si está diciendo “papá” como un loro dice “te quiero”, solo haciendo sonidos, sin entender la palabra.

Pero mi hijo no es un pájaro, y cuando lo dice por segunda vez y empieza a sollozar por segunda vez, sé que tengo que actuar rápido. Lo dejo en la cama y cojo mi teléfono, mi teléfono original, no el desechable que tengo que usar para que no me rastreen. Lo tengo en modo avión, si es que está encendido. Pronto tendré que venderlo.

Recorro las fotos hasta que encuentro una de Gabriel. No tengo ni idea de si esto va a funcionar, pero estoy dispuesta a intentar cualquier cosa para evitar que mis vecinos vengan ellos mismos a callar a Harry. Mantengo la pantalla sobre la cara de Harry, mirándole con esperanza.

Los ojos de Harry se clavan en la imagen y suelta un suspiro de cansancio que está muy por encima de sus años, de los que tiene menos de dos. Deja de llorar e intenta tocar el rostro de su padre. Se me parte el corazón por la mitad.

“Duérmete”, digo con voz grave, sonando y sintiéndome ridícula.

Frunce los labios y parpadea lentamente. Dios mío, está funcionando.

Algo me pica bajo la piel mientras veo a Harry dormirse. Es el mismo malestar que me atormenta desde hace un mes. Creo que es una combinación de culpa y añoranza. Debería odiar a Gabriel, pero lo echo de menos. Echo de menos la sensación de sus pesados brazos alrededor de mis hombros, la suave presión de sus labios en mi cuello, la protección casi primitiva que tenía cuando Harry y yo estábamos juntos.

Sin embargo, ¿cómo puedo echarle de menos si sé que lo primero que hará si me encuentra será llevarse a Harry? Recuerdo con demasiada claridad su amenaza. Se me clava en la mente como una piedra en la suela del zapato, clavándose a cada paso que doy.

Intento que mis pensamientos no se centren en Gabriel. Ahora tengo un propósito, además de mantenerme fuera de su alcance. Hay una oscuridad que se extiende por la ciudad, y tengo la intención de cavar hasta las raíces para sacarla a la luz.

Más tarde, esa misma noche, unas luces intermitentes azules y rojas brillan a través de mis cortinas, sin acompañamiento de sirenas. Salgo de la cama de puntillas, intentando no despertar a Harry, y me asomo por la ventana. Otra camilla, otra figura envuelta en algodón blanco.

Me doy cuenta de que no puedo seguir en este motel ni en ninguno parecido. Tengo que salir de aquí.

4

GABRIEL

Me ajusto los gemelos, escuchando el parloteo a través de la puerta de madera. La prensa me espera y tiene hambre.

Mi guerra con Andrew Walsh fue cara y agotadora, pero al menos gracias a ella me ahorré gran parte del tedio cotidiano que acompañaba a ser un director ejecutivo multimillonario. Mi ayudante Jenny se disculpó amablemente por las diversas recaudaciones de fondos, galas e inauguraciones a las que no pude asistir, dejándome centrarme en el maldito negocio que tenía entre manos.

La paz tentativa forjada entre el joven Walsh y yo ha liberado mucho más tiempo, y ciertas presiones han hecho necesario un regreso a la sala de juntas. Esas presiones son también las que me han traído a esta rueda de prensa, en la que estoy a punto de anunciar un recorte en la financiación de varios centros de rehabilitación de drogas y alcohol de Belluci Inc.

“Tienes que parecer menos miserable cuando estés en el podio”, me aconseja Vito desde mi lado.

“No quiero hacer esto”, murmuro.

Me da una palmada en la espalda y yo hago una mueca de dolor. “Lo siento”, dice al notar mi malestar.

La herida del hombro ha cicatrizado bien y ahora sólo me duele cuando me la golpeo o intento levantar algo pesado. En cambio, las piernas me siguen doliendo casi cada segundo del día. Me he acostumbrado al dolor.

“Está bien”, le digo.

La expresión de Vito se transforma en preocupación. “Sé que no quieres hacer esto, pero tienes un papel que desempeñar. Seguro que te falta práctica, pero tienes que ser el multimillonario que esperan”.

Quiere decir que tengo que volver a mi papel de director general. Sonrisas amables, risas oportunas y ninguna muestra pública de amenaza o intimidación. Si pudiera dirigir Belluci Inc. como dirijo la Familia, las cosas funcionarían mucho mejor. Por desgracia, las amenazas de violencia en un entorno de oficina no suelen llevar a ninguna parte, salvo a recursos humanos.

Aprieto los dientes mientras mi publicista, Carmen Book, me explica el formato de la conferencia. Haré un discurso y luego responderé a algunas preguntas. Debería ser bastante sencillo. Pero las palabras que tengo que decir arden en el fondo de mi garganta como la bilis.

Vito se acerca, acariciándose la barba con una sonrisa comprensiva. “Es un pequeño sacrificio para evitar una catástrofe mayor. Estás haciendo lo que tienes que hacer”.

Tiene razón, pero de algún modo, la píldora no es más fácil de tragar.

Mis pensamientos se desvían hacia Alexis, como ocurre inevitablemente cuando estoy sumido en el estrés. Puedo ver sus labios carnosos y sus mejillas sonrosadas en mi mente, y los charcos de azul marino que sostenían mi mirada mientras me decía que me relajara. Se le daba bien tranquilizarme. También era la mejor cuando se trataba de alterarme. Incluso después de que me despojara de la máscara de hombre de negocios y dejara al descubierto al malvado criminal que había debajo, nunca dejó de atacarme. No le importaba que yo fuera un jefe de la mafia, o si le importaba, no dejaba que eso la disuadiera de llamarme gilipollas a la cara.

Me pregunto si ese era el atractivo de Felicity para mi padre. Siempre fue un dragón de mujer.

El guardia de seguridad que está al lado de la puerta se pone un dedo en el auricular y me hace un gesto con la cabeza. Es hora de irse. Vito me da una última palmada en la espalda de una forma que a cualquier otro le parecería condescendiente. De él, es el estímulo que necesito.

Atravieso la puerta a grandes zancadas y subo al estrado. Oigo el chasquido de los flashes de decenas de cámaras, cuyas luces me deslumbran. Carmen me ofrece una sonrisa alentadora al salir del escenario, pero su mirada está cargada de furia. No entiende este movimiento y me ruega que no lo haga. Su trabajo es mantener al público contento conmigo. Mi trabajo es proteger mi imperio.

Me dirijo al micrófono y me pongo de pie, mirando al mar de periodistas que se han reunido para presenciar mi horrible proclamación. Intento mantener los labios levantados, pero mi mal humor no cesa de tirar de ellos hacia abajo.

Y entonces cumplo con mi deber. Anuncio el recorte de la financiación del programa y el cierre de varias instalaciones. Lo hago con delicadeza, regurgitando un guion de palabras clave y retórica sin sentido mientras desvío la atención hacia la labor caritativa que Belluci Inc. realiza en otros sectores importantes. Arrugo la frente y expreso mi profundo pesar por el fracaso del programa. Sonrío, casi disculpándome, mientras contemplo un futuro mejor. Mientras tanto, los ojos de mi público se iluminan cada vez más.

Intento no imaginar cómo condensarán mi vergonzosa exhibición en tuits y titulares de periódico.

EMPRESARIO MULTIMILLONARIO ANUNCIA UN RECORTE DE LOS FONDOS DESTINADOS A GRUPOS VULNERABLES MIENTRAS SE MANTIENE ERGUIDO CON UNOS OXFORDS ITALIANOS DE CUERO.

DE FILÁNTROPO A TACAÑO: UN MULTIMILLONARIO SIN CORAZÓN PONE EXCUSAS.

Termino mi discurso, mis manos agarran el podio con tanta fuerza que la madera me muerde la carne de las palmas. Esa ha sido la parte fácil. Ahora vienen las preguntas.

Carmen vuelve al escenario y anuncia que ahora aceptaremos preguntas de la prensa.

Las manos se alzan por toda la sala y yo aprieto los dientes. Mi sonrisa es un recuerdo lejano, la careta de ejecutivo accesible se desliza de mi rostro centímetro a centímetro.

“Andy Holden”, dice Carmen, eligiendo primero a su periodista favorito. Estoy seguro de que espera que se lo tome con calma, pero por el gesto felino de sus labios, dudo mucho que sea así.

Andy se pone en pie. “Señor Belluci, usted empezó este programa hace sólo un par de años. ¿Está recortando la financiación porque no ha logrado los resultados deseados?”.

Me acerco más al micrófono. “Antes del turno de preguntas he expuesto los motivos de la empresa. Por favor, consulten sus notas”.

“Su razonamiento estuvo aguado”, presiona. “Tiene el deber de ser honesto con el público y con las personas a las que está privando de sus derechos”.

Se me ponen los pelos de punta y miro fijamente al hombre calvo y regordete. Sé que he prescindido visiblemente de la máscara de director general en favor del jefe de la mafia que hay debajo porque la expresión de Andy cambia y algo parecido al miedo asoma a sus ojos saltones.

“Soy plenamente consciente de las responsabilidades que asumo y ante quién debo rendir cuentas, y no necesito que me lo recuerden”, digo en tono bajo.

La multitud se agita con susurros y algunas de las manos bajan mientras otras se vuelven más insistentes.

Carmen toma rápidamente el micrófono. “Creo que lo que el señor Belluci ha querido decir es que han intervenido varios factores a la hora de tomar esta difícil decisión y que no puede extenderse en una sola causa”. Señala a otra periodista. “Sí, la señora de verde”.

“Donna Fitzgerald, del Evening Reporter”, dice la mujer en tono ronco, poniéndose en pie. “Señor Belluci, tal vez esta noticia no haya penetrado aún los muros de su palacio, pero hay una creciente crisis de heroína púrpura en la ciudad. Al cerrar las puertas de sus instituciones, estará devolviendo a cientos de personas vulnerables a los brazos de una adicción que se ha vuelto aún más peligrosa que cuando se marcharon”.

“No es una pregunta”, digo en voz baja.

Donna frunce los labios. “¿Qué opina al respecto?”

“Mis sentimientos no tienen nada que ver”, respondo tajante.

El siguiente reportero, un joven frijolero con gruesas gafas negras, no espera a que Carmen le llame. Se pone en pie de un salto. “Señor Belluci, ¿sabía que cada centro de rehabilitación que financia mantiene a unos cincuenta adictos fuera de las calles?”.

Los demás periodistas, que no quieren quedarse atrás, empiezan a levantarse de sus asientos y a lanzar sus preguntas hacia el escenario. La conferencia se convierte en un caos.

“¿Piensa reabrir los centros?”

“Señor Belluci, ¿va a recortar su sueldo en consonancia con los recortes de financiación?”.

“¿Cómo duerme por la noche?”

Pronto no puedo distinguir a nadie entre la cacofonía. Con cada latido, mi corazón deja de inyectarme sangre en las venas para bombear una rabia líquida y abrasadora. Estoy enfadado por su flagrante falta de respeto, más enfadado aún por estar aquí en primer lugar.

Ya es hora de que estos periodistas se ubiquen.

“¡Basta!” rujo. “La decisión está tomada y no aceptaré más preguntas de esta asamblea de sanguijuelas. Se sientan todos”.

Los periodistas se sientan como perros amaestrados. Se hace el silencio en la sala, salvo por un par de chasquidos de cámaras. Mi mirada se desplaza entre la multitud y observo miedo genuino en algunos de los rostros. Siento un breve destello de satisfacción en el pecho, y entonces me doy cuenta de que la he cagado de verdad.

El público sólo me había visto así una vez: en la inauguración de una escuela, donde perdí los nervios durante un encuentro igualmente frustrante con la prensa. Aquella vez, sólo una cámara fue testigo de mi transformación en jefe de la mafia. Hoy hay docenas.

Carmen se acerca al micrófono. “Estaré disponible para responder a más preguntas, pero lamentablemente el Señor Belluci tiene otras exigencias de tiempo”.

Me lanza una mirada fulminante y yo le devuelvo la mirada. Una de las razones por las que Carmen es tan buena en su trabajo es su intrepidez, pero incluso ella se marchita un poco bajo el poder de mi mirada.

Desciendo del escenario justo cuando empiezan a gritar de nuevo, y oigo a Carmen intentando calmar a la multitud mientras irrumpo por la puerta.

Vito me espera en el pasillo y me sigue el ritmo mientras salgo a la calle. La seguridad de ambos lados anuncia mi inminente llegada a mi chófer, David.

“Tienes que encontrar a Alexis”, gruño, sin esperar a que Vito hable. “Y tienes que encontrarla ahora. Estoy harto de fracasos y no voy a tolerarlos más. No me siento tranquilo con ella sola ahí fuera con mi hijo”.

Estoy furioso con los periodistas, pero más aún conmigo mismo. Ya he perdido gran parte de mi poder a manos de fuentes externas. Debería ser capaz de evitar perder el control sobre mi propia compostura.

Vito mira, enarcando una ceja. No dice nada, pero no hace falta. Leo claramente lo que quiere decir.

“¿Tengo que repetirlo?” suelto.

“No, señor”, responde Vito con deferencia, y le escuece.

Era mi mejor amigo mucho antes de convertirse en mi mano derecha y mi consejero de mayor confianza. No se merece que arremeta contra él, sobre todo porque confío en que ha estado haciendo todo lo posible por encontrar a Alexis.

Una disculpa se me atasca en la garganta. No tengo costumbre de darlas, y para cuando he reunido las palabras, ya hemos llegado al coche y el momento ha pasado.

Volvemos en silencio a la mansión. Vito pulsa la pantalla de su teléfono, y yo miro por la ventanilla. Los árboles que crecen torcidos y delgados desde la acera estallan con los dorados y rojos del otoño. El sol del mediodía proyecta pocas sombras; la única oscuridad emana de las estrechas callejuelas, llenas de basura y otros desechos humanos. Diviso varias figuras desplomadas ocultas en la penumbra. Me pregunto cuántas jeringuillas manchadas de púrpura podría encontrar rodando por el húmedo pavimento si buscara.

Giramos y empezamos a pasar por delante de un parque, con montículos de hierba cubiertos de gente haciendo picnic y paseando a los perros disfrutando de los últimos coletazos del verano.

Y entonces la veo.

Muslos gruesos y curvilíneos, caderas acampanadas, rizos castaños. Desaparece por el borde de la colina.

“¡Para el coche!” exijo.

Nos detenemos bruscamente. El coche de detrás pita con rabia, pero apenas lo oigo por la sangre que me corre por los oídos.

“¿Qué pasa?” Vito pregunta, inclinándose para mirar por mi ventana.

No tengo tiempo para contestar. Alexis se escapa. Salto del coche y corro hacia el parque, con los músculos agarrotados por el repentino movimiento. Aprieto los dientes y sigo adelante. Tengo que alcanzarla.

Subo la colina, casi pisoteando el picnic de una joven pareja, y me detengo a escudriñar los senderos y entre los robles, cuyas hojas tiemblan con la ligera brisa. La veo cerca del estanque, corriendo hacia la salida del parque, y salgo tras ella.

“¡Alexis!” llamo.

No se detiene.

Con el corazón acelerado, me lanzo tras ella, acortando la distancia que nos separaba con dolorosas zancadas de piernas largas.

“¡Alto!” rujo, atrayendo la mirada de los curiosos.

No mira atrás, por el contrario, acelera, y yo corro para alcanzarla antes de que acabe en la calle, donde le resultará más fácil desaparecer entre la multitud. Estoy desesperado por alcanzarla. Y una vez que lo haga, no volveré a dejarla escapar.

Nos acercamos a las puertas. Ya estoy cerca, casi lo suficiente para agarrarla. Mi mirada recorre todo su cuerpo y algo no me parece bien. Antes de que pueda averiguar qué es, la tomo del brazo y tiro de ella hasta que se detiene. Alexis se da la vuelta y se quita los auriculares de las orejas.

No es Alexis.

Los ojos de la mujer se abren de par en par por el miedo y suelto mi agarre de su brazo, buscando a tientas una disculpa. “Lo siento. Pensé que eras otra persona”.

Me siento ridículo. Si no me hubiera emocionado tanto al ver a esta mujer, habría notado cualquier diferencia entre ella y Alexis, o incluso me habría parado a preguntarme por qué Alexis salía a correr por la ciudad en pleno día cuando sé que lleva un mes encerrada en moteles, pero en cuanto la vi, entré en frenesí y perdí la razón.

La mujer se aleja corriendo y yo atravieso el parque hasta mi coche en ralentí. Vito me espera apoyado en la puerta. La abre cuando me acerco, pero parece pensárselo mejor antes de decir nada. No hace falta. Una vez más, sus ojos lo dicen todo.

Subo al coche y seguimos nuestro camino en silencio. No miro por la ventanilla.

Desde que Alexis se fue, noto una especie de sensación de deslizamiento, como si la seda se deslizara entre mis dedos cerrados. No sé qué significa exactamente esa sensación, pero cada día es peor. Y ahora acoso a mujeres al azar en el parque porque se parecen a ella.

¿Qué demonios me está pasando?

5

ALEXIS

“No traes mucho, ¿verdad?”. pregunta Debbie, observándome mientras deposito una gastada bolsa de lona en la cama. El cochecito de Harry está aparcado en un rincón.

Esta es la suma total de mis pertenencias mundanas.

“Estar escondida me ha obligado a volverme minimalista”, respondo, hundiéndome en el borde de la cama. Es una nube comparada con los colchones manchados y con muelles a los que me he acostumbrado. “Descubrí que la porcelana fina se rompe con facilidad cuando andas escapando”.

Debbie se ríe entre dientes.

“Gracias de nuevo por dejar que me quede aquí”, digo con toda sinceridad. “Sabes mejor que nadie el peligro que corro. Me iré de aquí en cuanto empiece a ganar suficiente dinero para alojarme en hoteles adecuados”.

“Sí, bueno”. Las comisuras de sus labios rosa chicle se levantan. “Un motel sucio no es lugar para un pequeño”.

Estudio su expresión, intuyendo que hay más en su caridad de lo que dice. Me sorprendió que me ofreciera alojamiento, sobre todo teniendo en cuenta su reciente relación con la familia Walsh. Intento no sospechar demasiado, pero no me ayuda saber que ya me ha tendido una trampa al menos una vez.

No hay nada en la inclinación de sus ojos de líneas oscuras ni en la tensión de sus mejillas que sugiera otra cosa que sinceridad. Debbie se lleva las manos a las caderas, enfundadas en unos pantalones verde bosque a juego con su americana verde bosque, y silba entre dientes.

“No sé tú, cariño, pero yo me muero de hambre”, dice. “Voy a calentar algo de sobras”.

Su rubia cabeza despeinada sale de la habitación. Me acerco al cochecito, saco a Harry y lo dejo en el suelo jugando con su flamenco de peluche mientras enciendo el ordenador y saco la grabadora del bolso.

Me acomodo en el suelo junto a Harry y empiezo a reproducir la primera grabación, una entrevista que recogí de un traficante de drogas de bajo nivel al que accedí a través de la chica de ojos vidriosos del motel. Acabé quedándome allí una semana más mientras Debbie me hacía los arreglos en el trabajo y preparaba una cuna, y resultó ser una base útil para llevar a cabo mi investigación. Me enteré de la existencia del traficante por la chica de los ojos vidriosos, la única superviviente de la trifecta de heroína púrpura, y la siguiente vez que vino a suministrarle, accedió a hacer una entrevista anónima después de que ella respondiera por mí.

Me pareció interesante saber que la heroína morada no sólo se vende a los traficantes, sino que se les impone de forma activa y agresiva. Kris, nombre de pila de mi traficante anónimo, me informó que sus proveedores ya no pueden obtener heroína estándar, y sus suministros de otros opiáceos están disminuyendo. No sabía a qué se debía, pero yo supongo que, o bien el capo de la heroína púrpura suministraba antes las otras drogas y ahora ha dejado de hacerlo, o bien están ahogando a la competencia.

Cuando termino de mecanografiar la transcripción de la entrevista y mis notas, Debbie vuelve a la habitación para anunciar que el almuerzo está servido. Cojo a Harry y me reúno con Debbie en la cocina, donde ha puesto dos platos (y un cuenco pequeño) de macarrones con queso. El olor me llega a la nariz y gimo en voz alta. No había visto un plato tan tentador desde que estaba en la mansión, donde Victoria, la chef privada de Gabriel, preparaba delicias culinarias para cada comida.

“No tengo sillita para bebés”, dice Debbie. “Me siento un poco tonta, pero ha pasado tanto tiempo desde que Lily era pequeña que se me había olvidado. Supongo que podemos comer en el sofá y después de comer iré a comprar una”.

Estoy abrumada. Llevo semanas sola, cuidando de mí misma y de Harry mientras miro constantemente por encima del hombro, y ha sido agotador. Que de repente alguien se abalance sobre mí para cuidarme es un balde de agua fría para mi sistema.

“Debbie, esto es demasiado”, digo, parpadeando las lágrimas.

“No te pongas sentimental”, me regaña. “Vas a escribir un artículo para mí que destapará esta crisis de la heroína púrpura y volverá a poner al Union en el mapa”.

A pesar de sus palabras, hay una suavidad en sus ojos que no comprendo. Ha sido mi jefa durante años, pero nuestra relación siempre ha sido estrictamente profesional. A veces charlábamos cuando los colegas íbamos a tomar un cóctel después del trabajo, pero la mayor parte del tiempo, Debbie era mi jefa y yo, la periodista que luchaba por ascender en el escalafón.

Me pregunto si todo esto puede atribuirse a la culpa, o si tal vez ella todavía está un poco asustada por las amenazas contra su hija y tal vez ve un poco de Lily en mí. Dudo que alguna vez me lo diga.

“Me alegro de que me des noticias reales que cubrir”, me río entre dientes, cogiendo mis cuencos y los de Harry.

“Deberías estarlo”, dice Debbie, siguiéndome al salón. “Hemos tenido a Vicky Oberman cubriendo los llamados artículos de opinión durante el último par de meses y es una completa mierda”.

Entre risas, nos sentamos a comer y saboreo cada bocado. No recuerdo la última vez que comí algo tan rico. Cuando terminamos, Debbie retira los platos y anuncia que se va de compras.

“¿Me llevo al pequeño conmigo?”, dice. “Te vendría bien tener un poco de tiempo para ti”.

Mi reacción inicial es un no rotundo. Harry lleva semanas pegado a mi costado y la idea de desprenderme de él, aunque solo sea por un par de horas, me produce una punzada de horror.

Por otra parte, Harry ha estado pegado a mi lado durante semanas. Y ha sido agotador.

La perspectiva de un breve respiro de los deberes maternales es tentadora, pero al final no puedo soportarlo, y menos con alguien que ya me ha traicionado antes. Confío en Debbie, pero tal y como están las cosas, no me siento cómoda perdiéndole de vista.

Agradezco a Debbie su oferta, pero la rechazo. Ella asiente comprensiva y, en unos minutos, Harry y yo nos quedamos solos en el piso. A Harry le cuesta mantener los ojos abiertos, así que lo llevo a la cuna y lo acuesto para que duerma la siesta.

Cuanto más crece, más se parece Harry a su padre. Tiene los ojos de Gabriel, chocolate con motas de caramelo dorado, y un pelo oscuro y rizado que podría pertenecer a cualquiera de los dos. Sin embargo, el hoyuelo de la mejilla izquierda de Harry es claramente de Gabriel. Nunca le echaré en cara este parecido a mi hijo. Es perfecto.

Cuando Harry se duerme profundamente, me escabullo al salón con el portátil, con la intención de seguir trabajando. Reviso mis correos electrónicos y me tienta una vez más el que Debbie me envió hace unos días. Contiene un enlace a un video de una rueda de prensa en la que Gabriel anunció el recorte de fondos al programa de rehabilitación de Belluci Inc. y, según Debbie, en cuanto se llegó al turno de preguntas, fue un descenso a la locura.

He estado evitando el video por razones que no acabo de entender. ¿Me preocupa que me haga echar de menos a Gabriel? ¿O que me haga odiarle aún más? O quizá sólo temo que se arrastre por la pantalla como la niña de El Aro.

Sé que estoy haciendo el ridículo. Esta conferencia es importante, especialmente dada su reacción. No sé a qué tipo de empresas criminales se dedica la mafia de Gabriel, y me pregunto si la distribución de drogas podría formar parte de ella. Pero si está trayendo la heroína púrpura a la ciudad, ¿por qué está cerrando sus centros de rehabilitación? ¿Qué clase de gilipollas haría eso?

Resuelto, coloco el portátil en la mesita, le doy al botón de reproducir del video y me acomodo en el sofá para verlo.

Veo a Gabriel subir al escenario, con los labios fruncidos casi imperceptiblemente por el dolor. Le dispararon en ambas piernas, así como en el hombro, protegiéndome. Las heridas así tardan mucho en curarse.

Mira a la cámara y el corazón me da un vuelco. Su colosal figura parece llenar la sala y apenas me fijo en la pelirroja, más delgada y mayor que él, que está a su lado.

Gabriel se aparta un mechón de pelo negro ondulado de la frente y comienza a dirigirse a la multitud con una expresión meticulosamente artificial y creíblemente amistosa. Parece cercano, afable. Sus labios esculpen con gracia cada una de sus palabras cuidadosamente seleccionadas. Hace que el cierre de centros de rehabilitación en medio de una crisis de drogas suene casi razonable.

Pero no lo es, y los periodistas reunidos no se dejan convencer fácilmente. Cuando empieza el turno de preguntas, se lanzan a por él. Gabriel rechaza la primera pregunta, con los ojos entrecerrados en una expresión que conozco demasiado bien y, por primera vez, puedo ver lo estresado que está.

Una pregunta más y está al límite de su autocontrol. Incapaz de mantener su fachada de simpatía, se transforma allí mismo en el imponente líder de la mafia que me besaba con los nudillos ensangrentados y gruñía amenazas demoledoras a quienes quisieran hacerme daño.

Gabriel ordena a toda la sala de periodistas, una raza que no suele ser conocida por sus labios cerrados, que guarden silencio. Y luego, siguiendo sus instrucciones, se sientan. Me quedo con la boca abierta.

Verle hacer gala de su energía dominante me recuerda todas las veces que estuve en el extremo receptor de ella. Siempre he sido fuerte e independiente, pero nunca he conocido una liberación más dulce que las veces que dejé que Gabriel me controlara.

Se me eriza la piel cuando me vienen los recuerdos. Gabriel echándome al hombro y llevándome a su despacho, donde me ordenó que mantuviera las palmas de las manos apretadas contra su escritorio mientras me provocaba sin piedad. Despertarme atada a la cama, donde Gabriel utilizó un cuchillo para quitarme la ropa y luego dominó mi boca indefensa.

La noche que nos conocimos, el bajo palpitaba a través de la mesa de la sección VIP, donde me folló sin piedad hasta que vi las estrellas.

Siento un hormigueo entre las piernas y cierro el portátil de golpe. Intento no adentrarme en los rincones más oscuros de mi mente, e incluso me digo a mí misma que me levantaré y me prepararé una taza de té, pero antes incluso de saber lo que estoy haciendo, me encuentro tumbada de espaldas en el sofá, con una mano deslizándose bajo el dobladillo de mi pantalón de chándal.

¿Qué daño puede hacer un poco de fantasía?

Mis dedos se deslizan por mi sensible montículo, casi burlonamente, subiendo y bajando por mis pliegues. Gabriel solía tocarme así. Oscilaba entre la suavidad y la rudeza, y yo nunca sabía qué me iba a tocar.

¿Qué me haría si se presentara ahora mismo en la puerta de Debbie y me descubriera en el salón tocándome? Preparé la escena en mi mente.

Irrumpe por la puerta y la rabia de sus facciones se transforma en deseo cuando me ve en el sofá, con la mano entre las piernas.

Siempre me pareció que Gabriel caminaba por una fina línea entre la lujuria y la ira, como si su cuerpo sólo conociera la pasión. Eso me parecía embriagador y estimulante. Ahora, mientras veo su musculoso cuerpo cruzar la habitación hacia mí, me siento clavada al sofá como si estuviera soldada a él.

“¿Te dije que podías tocarte?”, dice con ojos como cenizas ardientes.

Me hago la tímida, por supuesto, lanzándole mis mejores ojos de “Oh, ¿yo?”, pero no dejo de mover la mano.

Me arrebata la mano y me sujeta los brazos por encima de la cabeza. “Eres mía”, gruñe.

Y lo soy. Lo he gritado apasionadamente cientos de veces, pero ¿significa eso que voy a derretirme como mantequilla a sus pies? No. Eso no sería nada divertido.

“No soy tuya”, le digo, sonriendo coquetamente. “Me fui, ¿no te acuerdas?”

Sus ojos se oscurecen. Ahora me he metido en problemas, y la idea me emociona.

Mi dedo presiona mis pliegues, se centra en el sensible nódulo de mi clítoris y empieza a frotarlo. La electricidad me sube desde los dedos de los pies y me recorre todo el cuerpo. Cierro los ojos y me concentro en las fantasías que se entrelazan en mis pensamientos.

En una ráfaga de movimientos, Gabriel me pone boca abajo y levanta mis caderas en el aire, presionando mi mejilla contra el cojín. Me baja el chándal y las bragas. El aire es frío en mi piel expuesta, pero el escalofrío resultante es de anticipación.

Gabriel se inclina sobre mí. Siento su bulto duro presionando la carne de mi culo mientras sus labios se deslizan sobre mi oreja. “Te fuiste, pero te atrapé. Eres mía. Y ahora voy a asegurarme de que nunca vuelvas a olvidarlo”.

Se echa hacia atrás y lo siguiente que siento es un relámpago de dolor en el culo. La bofetada resuena en toda la habitación, seguida de otra y otra más. Cada bofetada me revuelve el vientre y un nudo de calor me aprieta entre los muslos.

El sudor me pica en la frente. Gimo mientras el placer aumenta con cada movimiento de mis dedos. La tensión se acumula en mi interior. Hace tanto tiempo que no me toco que me doy cuenta de que el orgasmo que se está formando en mi interior va a ser explosivo como el Big Bang. Pero ¿se debe a la abstinencia o a la perversa fantasía que se está gestando en mi cabeza?

Cuando Gabriel termina de castigarme el culo, tengo la piel en carne viva. Solo oigo su respiración febril y la cremallera de sus pantalones.

“Sé una buena chica y dime que lo quieres”, dice, con voz suave como el caramelo.

Yo no hablo. Todo lo que tendría que hacer para averiguarlo es presionar con un dedo en mi sexo, donde me encontraría empapada.

Gabriel se inclina de nuevo, esta vez apretando los dedos en torno a mi nuca y apretándome contra el sofá. Su polla se mece entre mis piernas, deslizándose tentadoramente contra mis labios. Suelto un gemido bajo.

“Dime que lo deseas”. Su aliento es como un abanico sobre mi oreja. “Dime que eres mía y ruégame que te folle”.

Las palabras salen de mis labios como una plegaria. “Eso quiero, Gabriel. Por favor, por favor, fóllame. Soy toda tuya”.

“Sí, lo eres”, dice con voz ronca y cargada de deseo. Y entonces me penetra hasta la empuñadura, dejándome sin aliento.

Mi orgasmo aumenta. Siento como si una cuerda se tensara cada vez más entre mi clítoris y mi vientre. Me acaricio frenética y ávidamente, con la respiración entrecortada y acelerada.

Gabriel me folla con fuerza, sus caderas golpeando mi culo. Me arrastra por el pelo, magreándome las tetas mientras me susurra una y otra vez que nunca me dejará marchar, que soy suya para follarme y castigarme. Suya.

Se me doblan los dedos de los pies y un rayo de electricidad me atraviesa. Me corro con fuerza y tiemblo. Cada folículo piloso se eriza. Aprieto los dientes mientras el placer me invade una y otra vez.

Permanezco allí largo rato, los músculos se relajan poco a poco hasta que finalmente suelto un largo suspiro.

Cuando la confusión empieza a desaparecer, abro los ojos de golpe al darme cuenta de lo que acabo de hacer.

Dios mío. Acabo de masturbarme pensando en Gabriel, el hombre que odio, el hombre que mató a mi padre. Y no sólo eso, sino que la fantasía que he inventado es absolutamente asquerosa. Se me calientan las mejillas de vergüenza y me pongo en pie de un salto, caminando por la habitación con las piernas hinchadas.

Esto tiene que acabar. Sigo diciéndome a mí misma que hice lo correcto al marcharme y que me alegro de no volver a ver a Gabriel, pero es como si no pudiera creérmelo en los niveles más bajos de mi conciencia.

Gabriel es un monstruo. Tocaba mi cuerpo como si fuera un instrumento musical, pero no dejaba de ser una criatura de las tinieblas.

No más fantasías sexuales Gabriel, decido. Ni una sola.

6

ALEXIS

Echo un vistazo por el borde de mi sudadera con capucha y vuelvo a mirar la hora en mi teléfono. Mi contacto llega tarde. ¿Y si alguien le ha pillado? ¿Y si Gabriel está a punto de doblar la esquina en cualquier momento, dando palmadas lentas y amenazadoras?

Estar potencialmente cerca de Gabriel me ha puesto nerviosa. Lo más probable es que no esté cerca de aquí. Todavía podría estar dormido, pero Gabriel es madrugador.

Probablemente está sentado en su escritorio en su oficina en casa. Pero hay una posibilidad, y eso, combinado con la tardanza de mi contacto, está haciendo que me piquen los músculos.

Me recuesto contra la pared de ladrillo y miro fijamente la valla metálica que tengo enfrente. Estoy en el límite del territorio de los muelles de Gabriel, que, por lo que oí a dos mafiosos irlandeses la otra noche, se ha ampliado considerablemente en las últimas semanas.

Recuerdo mi visita encubierta a O’Neills. El bar tiene fama de ser un punto de encuentro de mafiosos irlandeses y, después de haber conocido a unos cuantos, era fácil distinguirlos entre la multitud. Me acerqué a dos de ellos, que discutían con rostro sombrío mientras tomaban sus cervezas. Sólo pude captar fragmentos de su conversación por encima del barullo de la multitud, pero cuando cargué la grabación en mi ordenador más tarde, pude reducir el ruido de fondo.

Efectivamente, los dos hombres eran de los bajos fondos de la mafia irlandesa. Se quejaban de Walsh y de su débil determinación, lo que me confundió, ya que tenía entendido que Andrew Walsh estaba muerto. Y cuando estaba vivo, ciertamente no lo habría llamado débil. Me imagino que debe haber habido otro Walsh que se hizo cargo en su lugar.

Uno de ellos especulaba sobre si les recortarían el sueldo ahora que habían perdido la mayoría de los muelles, lo que había reducido drásticamente la fuente de ingresos del sindicato. El otro le recordó a su amigo que ahora tenían una nueva fuente de ingresos: servir de perro faldero a los italianos y sacar a la calle la heroína morada que importaban. Uno de ellos debió de tragarse la bebida, ya que el otro le advirtió que no tuviera resaca para el intercambio de mañana, recordándole que debían volver al bar a las siete.

Ambos refunfuñaron largo y tendido sobre los italianos y su incipiente alianza.

Los hombres pronto pasaron a otros temas, como el gran par de tetas que merodeaban cerca de su mesa (decidí tomármelo como un cumplido), y yo paré la reproducción, pero no me moví de mi ordenador durante un buen rato mientras digería todo lo que había oído.

No quería creerlo, así que decidí no hacerlo. No hasta que reuniera más pruebas. Pensé que era mi deber periodístico reunir todos los hechos antes de hilvanar un relato.

Así que me levanté temprano al día siguiente y vigilé el bar desde una mesa en la ventana de la cafetería de enfrente. Los dos matones del día anterior llegaron por separado, uno de ellos con peor aspecto. Supongo que no había hecho caso de la advertencia de su amigo.

Media hora más tarde, un elegante coche negro se detuvo en el exterior. Se me hizo un nudo en la garganta y se me tensaron los músculos al preguntarme si estaba a punto de ver cómo salía Gabriel del coche. Pensé en salir corriendo. Me sentía demasiado expuesta. Gabriel me olería en un santiamén.

Pero cuando la puerta se abrió y salió un hombre, dejé escapar un suspiro de alivio. No era Gabriel. No reconocí al hombre en absoluto. Era alto y delgado, con el pelo oscuro y una mueca en los labios como si acabara de oler algo malo. Hice unas cuantas fotos y me fui, un poco aliviada de no haber conseguido la afirmación probatoria de que Gabriel estaba detrás de esto.

Unos pasos doblan la esquina y vuelvo bruscamente al presente. Llevo la mano al cuchillo que llevo enfundado en la cadera, oculto bajo la camiseta, pero el hombre que camina hacia mí no lleva traje ni frunce el ceño.

Me relajo. “Debes ser Bernard. Llegas tarde”.

Bernard tiene unos treinta años, una barba desaliñada y un pelo castaño rizado que brilla como un halo a primera hora de la mañana. Lleva un mono azul oscuro y un chaleco de seguridad de un amarillo violento que bien podría iluminar nuestra supuesta reunión secreta.

Se detiene delante de mí y sonríe disculpándose. “Lo siento. Ha sido una noche larga”.

Rebusco en la cartera que llevo a la cadera, saco un pequeño sobre blanco y se lo paso. “Debbie me ha dicho que sueles trabajar en el turno de noche”.

No podría haberlo hecho sin Debbie. No sólo organizó la reunión, sino que también proporcionó generosamente el soborno en metálico. Estoy decidida a asegurarme de que esta historia valga cada céntimo.

“Sí”, dice Bernard, echando un vistazo al interior del sobre. “¿Y has visto alguna actividad extraña?”

Se mete el sobre en el bolsillo trasero del mono y se encoge de hombros. “Muchas cosas. ¿Qué buscas en concreto?”

“Envíos, reuniones. Realmente cualquier cosa en las últimas semanas que te haya parecido extraña”.

Hace una pausa para pensar. Por un segundo, creo que estoy a punto de acabar con un gran paquete de nada. Algo en este tipo, quizá su pelo despeinado o su barba desaliñada, no lo hace ver como alguien “observador”.

Finalmente, asiente. “Hace unas semanas ayudé a descargar un cargamento a altas horas de la noche, lo cual no es inusual de por sí. Lo que me llamó la atención es que los chicos del barco se encontraron con unos tipos trajeados y todo parecía un poco raro”.

“¿Qué quieres decir con raro?”

Tuerce la boca, pensativo. “Creo que todos parecían muy tensos. Uno de los trajeados hablaba con uno de los marineros mientras los otros parecían estar preparándose para una pelea”.

Su descripción tiene todos los matices del tráfico de drogas.

“El trajeado que habló con el marinero”, le digo. “¿Qué aspecto tenía?”

“Era un tipo grande”, recuerda Bernard. “Grande en el sentido de alto y musculoso, no gordo. Creo que tenía el pelo negro y le llegaba a la mandíbula. Diría que tendría unos treinta años, pero era difícil saberlo desde donde yo estaba”.

Gabriel.

Ese es el momento en que me doy cuenta de la fea verdad.

Gabriel está en la raíz de esta epidemia. La gente muere cada día por su codicia y su falta de moralidad.

Recuerdo una sábana blanca ondeando en la brisa, cubierta por un cuerpo inmóvil. La idea me revuelve el estómago.

A pesar de todas las pruebas que había reunido hasta el momento, seguía queriendo creer que la mafia italiana no estaba implicada en la heroína púrpura, o al menos que Gabriel no tenía nada que ver con ella. Sus hombres podrían haber estado trabajando a sus espaldas. Pero ahora tengo pruebas de que no sólo está involucrada la mafia italiana, sino que Gabriel dirige el espectáculo.

Le hago otras preguntas a Bernard, pero no me da más información útil. Menos mal, ya que su llegada tardía significa que tengo que volver a relevar a Debbie de la tarea de niñera para que no llegue tarde al trabajo.

“Gracias, Bernard”. Le doy un papelito con el número de teléfono de mi móvil desechable. “Llámame si se te ocurre algo o si ves algo más”.

Sonríe, mostrando unos dientes amarillentos por el humo. “¿Y si me siento solo? ¿Puedo llamarte?”

Se me cae la sonrisa amistosa. Tengo que lidiar con este tipo de cosas todo el tiempo y me vuelve loca. Los hombres creen que porque les hagas preguntas significa que estás interesada en ellos, cuando en realidad es tu trabajo.

“Bernard, si yo fuera un hombre, ¿serías tan rápido para faltarme al respeto?”

La sonrisa de Bernard vacila. “Eh, no. Sólo pensé...”.

“Si tienes más información y quieres más dinero, llámame. Si no, lárgate”.

“Sí, lo siento”.

Bernard baja la mirada y se va, y hay algo satisfactorio en haber conseguido regañarle así. Salgo de los muelles un poco energizada.

Saber definitivamente que Gabriel está involucrado en la heroína púrpura es un golpe, seguro, pero tengo la oportunidad de ser yo quien lo derribe. En la última semana, ya he reunido suficiente información para empezar a trabajar en una pieza. ¿Quién sabe lo que podría lograr en otro par de semanas?

* * *

“Ahí está mi chico”, arrullo, tirando mi bolso sobre el brazo del sofá.

Debbie está sentada en la alfombra con Harry mientras en la televisión pasan sus dibujos animados favoritos. Se levanta arrastrando los pies y se quita las arrugas del traje de pantalón púrpura pastel.

“¿Cómo ha ido?”, pregunta cogiendo su bolso de la mesa. Luego, sin esperar a que le responda, añade: “Ya le he cambiado y le he dado el desayuno. Hay café en la cafetera”.

“Debbie, eres mi salvavidas”. Me deslizo hasta la alfombra y levanto a Harry en brazos. Se ríe con entusiasmo. “Ha ido bien. Bernard vio a alguien que coincidía con la descripción de Gabriel supervisando un envío hace unas semanas, más o menos cuando la droga salió a la calle”.

Debbie se desliza sobre sus tacones y apoya la mano en el pomo de la puerta, devolviéndome la mirada. “Buen trabajo. Compila todo lo que tengas hasta ahora y le echaré un vistazo cuando llegue a casa esta noche”.

“Lo haré”. Harry y yo saludamos mientras Debbie se va, luego beso la cabeza de mi bebé. “Necesito café, hombrecito. Llevo despierta desde las cuatro”.

Harry balbucea algo incoherente que yo interpreto como un apoyo a mi plan, y lo subo a mi cadera mientras me dirijo a la cafetera. Cojo una taza del armario y la lleno hasta el borde de humeante café negro, aspirando su rico aroma.

Me he acostumbrado al café de Debbie, que es tan vigorizante y contundente como su personalidad. Llevo la taza al salón, pero me detengo junto a la ventana. Debbie sólo vive un par pisos arriba y tiene una buena vista de la calle frente al edificio, donde, en este momento, tres todoterrenos negros están aparcados en fila.

Oh, mierda.

Me apresuro a dejar el café en la superficie más cercana, derramándolo con las prisas sobre la mesa de Debbie. Mi cerebro se descontrola. ¿Dónde he dejado mi bolsa de viaje? Corro a mi habitación y miro horrorizada la ropa y los juguetes esparcidos por la habitación, dándome cuenta de que me he acomodado demasiado aquí en la última semana. Harry se revuelve en mis brazos y le susurro para tranquilizarlo mientras saco la bolsa de viaje de debajo de la cama y me la pongo sobre el brazo. No tengo tiempo de comprobar si lleva todo lo que necesito.

Me dirijo a la puerta principal y aprieto el oído contra ella en busca de actividad, pero no oigo nada. Compruebo la mirilla y, convencida de que no hay moros en la costa, abro la puerta. Cuando asomo la cabeza, veo a dos hombres de espaldas pegados a la pared. El que está más cerca, al que reconozco inmediatamente como Gio, el guardia del que escapé hace más de un mes, sonríe y se adelanta.

Me meto de nuevo en el apartamento y doy un tirón a la puerta para cerrarla, pero su pie se atasca en el umbral.

“Me alegro de verte, Alexis”, dice Gio, golpeando la puerta.

Intento mantenerla cerrada, pero sólo tengo una mano libre. Es inútil. Abre la puerta a la fuerza y él y otros tres hombres entran corriendo, rodeándome. Sujeto a Harry con fuerza. ¿Me lo quitarán ahora? ¿O querrá Gabriel separarme personalmente de mi hijo?

Gio es alto y rubio, con la nariz torcida y los dientes perfectamente rectos. Recuerdo haber encontrado consuelo en su relajante barítono y en sus amables ojos verdes cuando acababa de ser liberada del cautiverio de Andrew Walsh. Ahora, verle me revuelve el estómago.

“No hay forma de que escapes esta vez”, dice Gio. “No estamos aquí para hacerte daño. Será más fácil para todos si vienes sin armar jaleo”.

Tiene razón, me doy cuenta. Estoy atrapada. No puedo luchar contra estos hombres, y aunque tuviera una oportunidad, no puedo arriesgarme a que Harry salga herido.

Se me caen los hombros.

“Vamos”, dice Gio, cogiéndome del brazo.

Me zafo de su agarre, mirándole. “Puedo caminar sola”.

Retrocede, riendo entre dientes. “Sí que puedes”.

* * *

El trayecto en coche hasta la mansión se hace increíblemente corto. Harry no tiene ninguna preocupación y se queda dormido en el asiento. Me paso el trayecto hirviendo, clavándome las uñas en las palmas de las manos. Los hombres de Gabriel me cazaron y me atraparon como si fuera ganado fugado. Como una propiedad. Y ahora me llevan de vuelta a su mansión, donde presumiblemente se reirá de ello en mi cara antes de arrancarme a Harry de los brazos y encerrarme para siempre esta vez.

Y no hay nada que pueda hacer al respecto.

Quiero creer que Gabriel no sería tan cruel. Durante el tiempo que estuve con él podía ser muy dulce y cariñoso, pero también mató a mi padre y ha estado importando heroína púrpura a la ciudad, así que no me extrañaría.

Cuando llegamos a las puertas, pego la cara a la ventanilla y observo cómo empezamos a arrastrarnos por el paisaje familiar. El césped ondulado brilla con el rocío de la mañana y pasamos junto a un bosquecillo de arces cuyas hojas se tiñen del óxido del otoño que se aproxima.

La casa principal se alza orgullosa ante nosotros, una obra maestra de la simetría georgiana. El ladrillo rojo brilla a la luz del sol. Escruto el pórtico, con sus columnas de mármol y la puerta negra de gran tamaño, con su fresco lacado reluciente. Dos guardias permanecen de pie, con el respaldo recto, a ambos lados de la puerta. Cuando me fui, este pórtico no era más que un montón de escombros de un reciente ataque de los irlandeses. Mirándolo ahora, nadie lo diría.

El coche se detiene y Gio se baja. Desabrocho a Harry antes de que nadie tenga oportunidad y lo rodeo con mis brazos. Si Gabriel quiere quitármelo, va a tener que luchar mucho.

Gio me abre la puerta. “El jefe te está esperando”, me dice.

Respiro con calma y salgo, acercándome a la puerta principal con pies de plomo. El corazón se me acelera. Me tiemblan los músculos y me planteo salir corriendo, aunque sé que sería en vano. No tengo adónde ir. La única razón por la que pude escapar la última vez fue porque conté con la ayuda de alguien del círculo íntimo de Gabriel, y mira lo bien que resultó.

La puerta se abre y entro.

Gabriel está de pie en medio del vestíbulo abovedado, con los brazos cruzados sobre el pecho. Es tan salvajemente hermoso como lo recordaba, alto e imponente, con pómulos altos y cejas oscuras que se inclinan de la misma forma desaprobadora que sus elegantes labios. Gabriel siempre va bien vestido, y hoy no es diferente. Su traje gris marengo se ajusta perfectamente a sus anchos hombros y estrecha cintura, sin una arruga fuera de lugar, y lleva una corbata del color de la sangre alrededor del cuello.

Los impactantes ojos negros de Gabriel se estrechan sobre mí. Me niego a acobardarme, aunque mis instintos me advierten de que probablemente debería hacerlo. Estoy ante un depredador, no hay duda.

Gabriel abre la boca para hablar, pero me le adelanto.

“¡Hijo de puta asesino!” grito. “¿No me has arruinado ya la vida? ¿Por qué no puedes dejarme en paz?”.

Harry se revuelve entre mis brazos. No está bien que me comporte así delante de él, sobre todo porque seguro que está muy enfadado por haberle despertado, pero no puedo evitarlo. Le froto la espalda, esperando que eso sea suficiente para que no llore.

Si Gabriel está sorprendido por mi arrebato, no lo demuestra. “Yo también me alegro de verte, Alexis”.

Su voz ronca me produce un escalofrío. Intento no pensar en todas las veces que me ha dado órdenes con ese barítono o me ha elogiado con su profundo susurro igualmente seductor.

Vuelvo a concentrarme en mi justificada rabia, ante la indignidad de mi captura y el ardiente conocimiento de sus imperdonables crímenes. Como si sintiera la presencia de Gabriel, Harry intenta contonearse para mirarle. Giro mi cuerpo hacia un lado, protegiendo a Gabriel de su vista.

“¿Te alegras de verme?” siseo. “¿Qué te pasa? ¿Por qué no puedes dejarme en paz? Obviamente no quiero nada contigo, ¿o es que no sabes captar una indirecta?”.

La mandíbula de Gabriel se tensa. “Te rescaté de Andrew Walsh y me pagaste llevándote a mi hijo y huyendo. ¿Qué me pasa? ¿Qué te pasa a ti?”

“¡Tienes razón!” me quejo. “Debería haberme quedado para que tú y yo pudiéramos criar juntos a Harry como una pequeña familia feliz, y un día, cuando fuera mayor, pudiéramos sentarnos y contarle la conmovedora historia de cómo asesinaste a su abuelo a sangre fría”. Le fulmino con la mirada. “Eso suena de maravilla”.

La expresión de Gabriel vacila, y me doy cuenta de que no sabía que aquel día le había oído en el hospital, enloquecido por los analgésicos, diciéndole a Vito que tenía que confesarme lo que había hecho. Pocas veces tengo una ventaja sobre Gabriel Belluci y saboreo este momento.

Gabriel acorta la distancia que nos separa con largas zancadas y se detiene lo bastante cerca para que pueda oler su colonia almizclada y amaderada. Su aroma aún me llena el vientre de calidez, y resisto el impulso de inclinarme e inhalar profundamente.

Gabriel me coge por el hombro y me gira hacia él, con las yemas de los dedos posadas en mi clavícula. El breve roce hace que cada uno de mis nervios se incorpore y tome nota. Se me corta la respiración. Me doy cuenta de que, a pesar de toda mi rabia y mi miedo, mi cuerpo sigue deseándolo como si fuera una droga.

“Es más complicado que eso”, dice Gabriel, con la voz baja. “No lo entiendes”.

Su mano se desvía hacia la cabeza de Harry, acariciando su sedosa maraña de pelo oscuro. Harry levanta la vista y sonríe.

“Creo que lo entiendo perfectamente. Eres un monstruo”.

“¡Papá!” exclama Harry, quitándome la razón.

Los labios de Gabriel se inclinan en las comisuras y el corazón me da un vuelco húmedo en el pecho, como siempre que veo a Gabriel y Harry juntos. Pienso en los días en que éramos una familia feliz, cuando era libre de sentir lo que sentía por Gabriel, libre de ceder a las ansias de mi cuerpo.

Eso fue antes de saber lo que sé ahora.

Retrocedo un par de pasos. “Déjanos ir. No puedes retenernos aquí”.

La boca de Gabriel se aplana. “Creo que sabes que puedo retenerte aquí”, dice. “Sin embargo, voy a dejar que te vayas, pero hay algo que tenemos que discutir primero”.

No le creo. Gabriel sólo está tratando de manipularme.

“Sea lo que sea, no quiero oírlo”. Me pongo de pie, haciendo rebotar a Harry mientras empieza a resoplar y rezongar en mis brazos. “Puede que parezcas limpio y pulido, Gabriel, pero por dentro eres tan retorcido como los nudos celtas que tanto vilipendias”.

Harry empieza a llorar en serio y el sonido es como si me clavaran clavos en el cráneo. Me inclino hacia él y le susurro palabras tranquilizadoras en la mejilla, pero Harry no me escucha. Alarga una palma regordeta hacia Gabriel y mi corazón se rompe.

Gabriel se acerca a nosotros y me pongo rígida. Se inclina sobre Harry.

“Está bien, hombrecito”, murmura. “Ya estás en casa”.

Se me revuelve el estómago. Mi hogar. Hubo un tiempo en que este lugar casi se sentía como un hogar, pero ahora es la prisión que siempre pretendió ser.

Harry se calla, murmurando algo ininteligible mientras sus dedos se cierran sobre la nariz de Gabriel que se ríe entre dientes.

Cuando se endereza, la sonrisa desaparece de sus facciones y se vuelve hacia Gio con ojos fríos. “Lleva a Alexis a su habitación y mantenla allí”.

Gio me coge del brazo y me suelto.

Mientras me acompañan escaleras arriba, me vuelvo y gruño a Gabriel. “Puede que Harry te quiera ahora, pero va a crecer, y cuando lo haga, entenderá la criatura retorcida que eres”.

Si mis palabras le afectan de algún modo, no lo demuestra. Los pasos de Gabriel resuenan sobre el mármol y sale de la habitación.

7

ALEXIS

Me paso el día tramando mi huida, pero no se me ocurre nada. No tengo teléfono, ni oídos que comprendan mi difícil situación, ni esperanza. Pienso en enviarle un mensaje a Debbie, pero ¿qué podrá hacer ella? Además, acaba de desvincularse de la mafia. Dudo que esté dispuesta a volver a arriesgar su vida o la de su hija, y no la culpo. Ya fue más allá escondiéndome durante una semana.

Me canso de pasear por mi habitación, que no ha cambiado un ápice desde que me fui. Todas mis cosas siguen ahí, la ropa bien doblada en el armario, sábanas limpias en la cama. Gabriel siempre me esperaba aquí, de eso no hay duda. Esto sólo aumenta mi sensación de desesperanza.

Me traen tres comidas a lo largo del día, así como un surtido de tentempiés, y me pregunto si Gabriel cree que puede comprar mi afecto con aros de cebolla. Teniendo en cuenta que me los como todos, quizá pueda.

Además de tramar planes que nunca funcionarán, me paso el día anticipando la llegada de Gabriel. Al principio solo pienso en gritarle hasta que me fallan las cuerdas vocales.

Una vez que me calmo un poco, alrededor de la hora de comer, cuando recibo un paquete de caramelos de fresa además de mi sopa y mi sándwich, mis pensamientos cambian en una dirección de la que no estoy orgullosa.

Pienso en su carácter dominante, en cómo me enciende por dentro con una sola mirada. Recuerdo todas las cosas que me ha hecho entre estas cuatro paredes. Me siento a mirar la puerta, con las piernas apretadas, esperando que irrumpa en cualquier momento y me exija que me quite la ropa.

En ese momento me doy una ducha fría y, para cuando llega la hora de cenar, pollo asado con verduras y los aros de cebolla antes mencionados, he alejado esos pensamientos de mi mente y he vuelto a conspirar.

Al final, termino el día sin nada. Acuesto a Harry en la habitación contigua y vuelvo a la mía, donde leo a la luz de las lámparas hasta que me pesan los párpados. Apago la luz y me deslizo entre las suaves sábanas.

Todo es inquietantemente doméstico.

* * *

Al principio creo que estoy soñando. Siento un peso cálido que me aprieta contra el colchón, y el aroma de la colonia de Gabriel me envuelve incluso antes de que abra los ojos. Cuando lo hago, parpadeando en la oscuridad, Gabriel se eleva sobre mí. Sus fuertes muslos me rodean por la cintura. Sus brazos se flexionan sobre mí y me doy cuenta de que tengo las muñecas sujetas por encima de la cabeza.

“¿Qué haces?” siseo, forcejeando en vano.

Gabriel baja su cara sobre la mía. Siento su suave aliento en mis labios.

“Soy retorcido, ¿recuerdas?”, tararea. “Pensé en venir y mostrarte lo retorcido que puedo ser”.

Distantemente, sé que debería tenerle miedo. Me dobla en tamaño y le he ofendido más de la cuenta. Por no mencionar el hecho de que es un asesino literal.

Sólo que no siento miedo. Estoy enfadada. Estoy muy enfadada. La punzada de calor entre mis piernas me recuerda que también estoy cachonda, pero eso sólo me enfurece más porque no quiero que Gabriel tenga ese poder sobre mí, pero inevitablemente lo tiene.

“Suéltame”, digo apretando los dientes.

“Eres dura, Alexis”, dice. “Tan dura que crees que puedes sobrevivir en el mundo sin mi protección. Así que adelante, demuéstrame lo letal que eres. Oblígame”.

No puedo obligarle a hacer ni una maldita cosa y él lo sabe. “Gabriel, lo juro por Dios...”.

“¿Qué?”, se burla, bajando los labios hasta mi oreja. “¿Qué vas a hacer, Alexis? Vamos, muéstrame lo dura que eres”.

Su pecho se aprieta contra el mío y me pregunto si puede sentir lo fuerte que me late el corazón. Me pregunto si puede sentir lo sonrojada que estoy.

Giro las caderas de un lado a otro, pero eso no hace más que atraer mi atención hacia el bulto que se abre entre sus muslos, que rechina sobre mi montículo. Intento reprimir un gemido, pero sale en forma de jadeo, y los dos nos damos cuenta de que estoy tan excitada como él.

Gabriel me junta las muñecas y las sujeta con una de sus manos en forma de zarpa. Su otra mano me rodea la garganta y me agarra con fuerza.

“Dime que no me necesitas”, me reta.

Una lujuria febril me recorre las venas y la reprimo, aspirando profundamente. “No te necesito”, suelto.

“Mentirosa”. Sus labios se arrastran por mi mejilla y mis ojos se cierran.

Esta vez no consigo reprimir el gemido que se cuela entre mis labios.

“Dime que no me deseas”, ronronea, con los dientes rozando la parte inferior de mi mandíbula.

Trago saliva, con la boca seca. Intento hablar, pero las palabras se niegan a formarse en mi lengua. Lo deseo, me grita el cuerpo. Lo deseo con todo mi ser.

“Vamos”, me incita, con los dedos apretándome la garganta. Aprieta su polla contra mí.

Todo lo que puedo hacer es gemir.

“Eso es lo que pensaba”, dice Gabriel, y puedo oír la sonrisa burlona en su voz. “Siempre serás mía, Alexis”.

Me vienen a la cabeza media docena de insultos y luego caigo en picado en el abismo cuando empieza a besarme el cuello. Este es el punto de no retorno para mí. Me entrego a la pasión, dejando que mi carne hambrienta se apodere de mí. Los labios de Gabriel trazan un camino caliente por mi cuello y yo inclino la cabeza hacia atrás, suspirando.

Se mueve hacia abajo, soltándome las manos y la garganta mientras sus labios se deslizan por la parte superior de mis pechos. Los aprieta a través de la tela de mi camiseta de tirantes, gimiendo con aprobación. Me arqueo hacia atrás, invitándole a que me preste más atención, pero Gabriel nunca sigue los planes de nadie más que los suyos propios.

Sin previo aviso, me tumba boca abajo y me tira de las manos hacia atrás. Siento que algo duro y de plástico las une. Una abrazadera.

“¿Qué haces?” le pregunto, devolviéndole la mirada.

Las sombras bailan sobre el atractivo rostro de Gabriel y me sonríe. “Recordándote quién manda”.

Me levanta las caderas y mi cara se apoya en las almohadas. Se me entrecorta la respiración y siento calor entre los muslos. Gabriel me baja el pantalón del pijama y el aire me refresca el culo desnudo.

Espero, con el corazón golpeándome las costillas, a que se mueva sobre la cama.

Espero que lo siguiente que sienta sea su pene introduciéndose en mí, pero gimo cuando su aliento sopla sobre mi humedad. Ancla las manos en mis caderas y se inclina hacia mí, pasando la lengua entre mis pliegues. Me recorre un estremecimiento caliente.

Gabriel me golpea el culo y jadeo por el repentino pinchazo de dolor. Luego se zambulle, entierra la cara entre mis mejillas y me lame y chupa el clítoris con voracidad. Grito, con la voz amortiguada por las almohadas. El placer es intenso. El calor de sus labios, la firmeza de su lengua, la humedad de su boca... todo se combina para llevarme a la cima del placer.

Vuelvo a apretarme contra su cara, buscando más, más...

La tensión se me enrosca en el vientre. Mueve la lengua y yo gimo por la necesidad de correrme. Gabriel suelta una risita oscura contra mí, y la vibración me recorre las venas.

Y luego se aleja.

“Todavía no, tigresa”, gruñe, dándome otra fuerte bofetada en el trasero.

Se aparta de la cama e intento girarme para ver lo que hace, pero el ángulo lo dificulta. Me pregunto si va a dejarme así, mojada y deseosa. Dijo que quería darme una lección, ¿no? Sin duda lo conseguiría.

Mis temores se apaciguan cuando siento que Gabriel vuelve a la cama. Sus muslos desnudos rozan los míos y siento el peso de su polla contra mi culo.

“Sabes lo que quiero oír”, me dice Gabriel, frotando su longitud a lo largo de mi costura.

Se me van los ojos a la nuca.

Mierda.

Me acaricia el coño con la mano, deslizando los dedos sobre mis labios.

Sé exactamente lo que quiere que le diga, pero quizá si finjo que no lo sé, se olvide de todo, se pierda en su lujuria y me folle de todos modos.

“Dilo, Alexis”.

Su voz profunda me envuelve. Trago saliva.

“No sé qué...”.

Gabriel me toca el culo con la palma de la mano y grito. El dolor desaparece y en su lugar se filtra el placer.

“No te hagas la tímida”, me advierte, pasando un dedo por mi entrada.

Lo deseo tanto que puedo sentirlo en mis huesos, un profundo dolor entre mis piernas que, si no se calma, me matará. Seguramente.

Así que trago saliva y digo las dos sencillas palabras que sé que serán para siempre mi perdición.

“Soy tuya”.

Gabriel gruñe en lo más profundo de su garganta y lo siguiente que sé es que su polla me está llenando, abriéndome de par en par. Grito de éxtasis. Se echa hacia atrás y me penetra una y otra vez. Y después de unos pocos empujones me rompo en mil pedazos, con el placer inundándome la piel.

Gabriel no ha hecho más que empezar. Me tira hacia atrás por las muñecas y me penetra con desenfreno. Mi cuerpo se tensa con la cresta de otro orgasmo y no puedo hacer otra cosa que dejar que me invada mientras me penetra una y otra vez.

La fuerza de mi clímax me hace saltar por los aires. Maldigo mientras vuelvo a la tierra, cayendo, cayendo, cayendo...

Gabriel gruñe y maldice, anclando sus caderas contra las mías mientras palpita dentro de mí. Se desploma contra mí, con las extremidades temblorosas mientras recuperamos el aliento.

¿Y ahora qué? me pregunto. Todas las cosas que sé de Gabriel, los pequeños fragmentos de horror vuelven. La vergüenza se apodera de mi vientre y estoy desesperada por que se vaya. No quiero abrazarle, y la única conversación de almohada que puedo imaginarnos acabará inevitablemente conmigo gritándole.

Gabriel se aparta de mí y vuelve un segundo después. Me agarra las muñecas y me las suelta, y yo me muevo hasta sentarme con la espalda apoyada en el cabecero. Me masajeo las muñecas doloridas.

Gabriel se levanta de la cama y veo cómo se pone la ropa en la oscuridad. Abro la boca para hablar, pero las palabras se me atascan en la garganta.

Se dirige a la puerta y su suave voz me envuelve entre las sombras. “Es bueno tenerte de vuelta”.

Y luego se va.

Me tumbo de espaldas y miro al techo, preguntándome qué demonios me pasa. En las primeras veinticuatro horas de haber sido prisionera de Gabriel por segunda vez, ya he saltado con entusiasmo a la cama con él. Cuando Dios me creó, debió de insertarme en el cerebro la pasión por los bocadillos donde a otras personas se les daba autocontrol.

Suspiro y salgo de la cama. Voy al baño y luego atravieso la puerta que comunica con la habitación del bebé. La habitación brilla con la tenue luz dorada de la lamparilla de noche y me arrastro por el suelo hasta la cuna para ver cómo está Harry.

Está profundamente dormido, agarrado a un osito de peluche que nunca había visto antes. Curiosa, lo arranco de sus manos y le doy la vuelta. Hay palabras cosidas en la pata y entrecierro los ojos, tratando de leerlas.

Con amor, de papá.

Gabriel debe haber traído el juguete aquí en su camino a follarme hasta el cansancio. Verlo me hace darme cuenta de que el amor de Gabriel por Harry es genuino. No es un truco o una manipulación.

Pero ¿y yo?

Vuelvo a meter el peluche en la cuna y Harry lo agarra y tira de él para acercarlo. Se me retuerce el corazón.

Me pregunto a qué se refería Gabriel cuando dijo que la situación con mi padre era más complicada de lo que yo suponía. No puedo imaginarme ninguna situación en la que me pareciera bien que hubiera matado a mi padre, pero quizá al menos debería escucharle.

Sin embargo, lo único que no puedo hacer es creerle. Veinticuatro horas y ya siento que vuelvo a caer en sus garras, dejando que su calor familiar disipe mis dudas y preocupaciones. No puedo permitirlo.

La última vez que estuve en la mansión, buscaba una historia. He encontrado esa historia en la crisis de la heroína púrpura, y me debo a mí misma y a la ciudad el deber de utilizar mi tiempo aquí como una oportunidad para aprender todo lo que pueda sobre cómo Gabriel encaja en ella.

Así que eso es lo que haré.

¿Qué no debo hacer? Dejarme enamorar de él. Otra vez.

8

ALEXIS

Las primeras franjas de luz de la mañana se filtran a través de las persianas y se extienden por la cama, donde me tumbo enredada en las sábanas. Llevo toda la noche dando vueltas en la cama. Mi mente ha estado zumbando demasiado fuerte como para permitirme dormir.

Miro sombríamente hacia la ventana y veo el cielo azul entre las tablillas. No tiene sentido seguir intentando dormir. Me levanto de la cama y siento una punzada de dolor en las muñecas. Las levanto y las examino, observando la pálida cinta de moratones púrpura de la abrazadera. El recuerdo de la noche anterior debería repugnarme, pero en lugar de eso me revuelve el estómago. Quiero volver a hacerlo.

Salgo de la cama y me dirijo al cuarto del niño, donde encuentro a Harry durmiendo como un tronco. Hacía semanas que no dormía tan profundamente, ni siquiera después de cambiar los mullidos colchones del hotel por el lujoso apartamento de Debbie. Eso me dice todo lo que necesito saber: este es el hogar de Harry. Está cómodo aquí.

Intento no tomármelo como algo personal, pero es difícil no hacerlo.

Vuelvo a mi habitación y miro las paredes una por una. Mi prisión está pintada de un precioso lila con ribetes blancos. Todos los muebles también son blancos y consisten en un largo escritorio, una cómoda y una silla de cuero. Si decoraran las cárceles de verdad con tonos pastel relajantes, estoy segura de que se reduciría notablemente la violencia. Es difícil enfadarse en un entorno tan encantador, y lucho por aferrarme a mi rabia, pero siento que se me escapa cada vez más.

Por mucho que le guarde rencor a Gabriel por retenerme aquí, es mucho más cómodo que cualquier otro lugar en el que me haya quedado desde entonces, y Harry está sin duda en el lugar más seguro posible en el que podría estar.

Sin embargo, nada de eso me hace sentir menos atrapada.

Sintiéndome valiente, me acerco sigilosamente a la puerta y apoyo la mano en el pomo. Me imagino abriéndola y siendo instantáneamente derribada al suelo por el personal de seguridad de Gabriel, demasiado entusiasta, desesperados por evitar ser quienes permitan mi fuga por segunda vez.

¿A quién quiero engañar? Probablemente esté cerrado. Gabriel no correría ese riesgo.

Giro el pomo y me sorprendo cuando la puerta se abre. Me detengo, esperando una reacción de los guardias que sé que deben de estar en el pasillo, pero nada. Me pongo de puntillas y asomo la cabeza por el hueco. Cuando miro a la derecha, un guardia de grandes cejas pobladas, que reconozco como Angelo, me mira fijamente, con una ceja enarcada.

Me siento valiente y salgo al pasillo. Angelo se endereza un poco y el guardia del otro lado de la puerta hace lo mismo, pero ninguno de los dos me exige que vuelva a la habitación.

Pongo a prueba mis límites, paso junto a Angelo y continúo por el pasillo. Me detengo al final, le devuelvo la mirada y señalo el pasillo con el dedo, como diciendo, me voy por ahí. No me detiene.

Vale, tengo un poco más de libertad de lo que pensaba. Si intento escapar, sé que ninguno de los dos guardias perderá el tiempo en tirarme al suelo, pero al menos puedo pasear por la casa.

Doy una vuelta digna de una pasarela y vuelvo a mi habitación. Veo que Angelo intenta ocultar su sonrisa. Le guiño un ojo al pasar y su risita es lo último que oigo antes de cerrar la puerta.

Me dirijo al baño, enciendo la ducha y dejo que la habitación se llene de vapor mientras me despojo del pijama. Este descubrimiento me quita un peso de encima. No estoy encerrada en mi habitación. Puedo soportar estar confinada en la mansión, eso no es un problema.

Gabriel ha cometido un error enorme al traerme aquí y uno aún mayor al darme rienda suelta. No sabe que estoy investigando la crisis de la heroína púrpura. Me dan ganas de reírme a carcajadas, pero teniendo en cuenta que ese tipo de comportamiento extraño seguramente será denunciado a mi cuidador, me limito a esbozar una sonrisa felina mientras paso bajo el chorro de agua caliente.

Voy a hacer que Gabriel se arrepienta del día en que pensó que podía controlarme.

* * *

La siguiente vez que salgo de mi habitación, lo hago con el pelo limpio, perfumado de lavanda y con un propósito. Hago una seña con la cabeza a Angelo y al otro guardia y salgo por el pasillo, con pasos lo más ligeros posible. Voy más despacio cuando me acerco al despacho de Gabriel y oigo voces a través de la puerta.

El objetivo de mi caminata es aparentemente estirar las piernas, pero ¿si veo u oigo algo en el proceso? Bono.

Me detengo a escuchar junto a la puerta, acercando la oreja a la madera.

“El pequeño Walsh y yo haremos un trato la semana que viene”, oigo decir a Gabriel, con la voz ligeramente apagada. “Podemos discutirlo entonces”.

“Algunos de los hombres siguen cuestionando la alianza con los irlandeses”, responde una voz masculina. Vito, creo. “Mirko, jefe entre ellos”.

“Sí, bueno”. Gabriel hace una pausa y yo me pongo rígida. Le murmura algo a Vito en voz baja, y entonces unos pasos se acercan a la puerta.

Retrocedo justo cuando se abre. Vito está en la puerta, sonriéndome con cariño.

“Buenos días, Alexis”, dice, con los ojos plateados arrugando las comisuras. “Me alegro de verte”.

“Ojalá pudiera decir lo mismo”, murmuro alegremente.

Se ríe entre dientes y saluda a Gabriel antes de marcharse por el pasillo, dejándome mientras veo a través de la puerta abierta a un Gabriel poco impresionado. Sigue sentado detrás de su escritorio y levanta la mano para hacerme señas de que entre en su despacho con un suave movimiento de uno de sus dedos.

Trago saliva y entro, cerrando la puerta tras de mí.

El portátil de Gabriel está abierto en el escritorio que tiene delante y lo gira para mirarme. La pantalla está dividida en varios cuadrados, cada uno de los cuales muestra imágenes de seguridad de una parte distinta de la casa. Uno de los cuadrados, por supuesto, muestra el pasillo que hay frente a la puerta de su despacho.

“Yo diría que fisgonear no es muy propio de una dama, pero eso nunca te ha detenido”, comenta con frialdad.

Cierro de un manotazo la tapa de su portátil y me hundo en la silla frente a él. “Por esa misma razón, supongo que no te recordaré que secuestrar no es muy caballeroso”.

Se acomoda en su silla, con el labio ligeramente fruncido, y por un segundo creo que va a hacer un comentario sobre nuestra cita de medianoche, pero cuando habla, sus palabras son afiladas. “Te llevaste a mi hijo”.

“Tú mataste a mi padre”.

Sus ojos se posan en los míos. Son como pozos negros sin fondo. Apenas puedo distinguir dónde acaba el iris y empieza la pupila.

“Te lo dije, es más complicado de lo que crees”.

El pulso me late con rabia. Intento recordarme a mí misma por qué estoy aquí, para preguntar por mi padre, para escuchar lo que dice y dejarle creer que me ha apaciguado. Hace tiempo, Gabriel me acusó falsamente de manipularle. Ahora estoy aquí con ese expreso propósito, para escuchar sus mentiras y hacerle creer que me las trago. Sólo entonces bajará sus defensas.

Así que intento no irritarle. De verdad que lo intento. Es sólo que nunca he sido buena controlándome cuando se trata de Gabriel.

“Eres repugnante”, escupo, agudizando la mirada. “¿De verdad crees que cualquier cosa que digas va a arreglar que me hayas dejado huérfana? Perdí a mis dos padres en un año. Al menos no puedo culpar al cáncer que se llevó a mi madre; estaba haciendo lo único que sabía hacer. Por otra parte, quizá tú también”.

Gabriel traga saliva, mirándome fijamente, y me pregunto si mis palabras le habrán cortado de verdad. Por un segundo, no veo al asesino jefe de la mafia frente a mí. En su lugar, veo a Gabriel, de rodillas frente a mí, con una pistola en la cabeza, dispuesto a morir por mi libertad. Siento una punzada de culpabilidad en lo más profundo de mis entrañas.

Cuando Gabriel habla, su voz es áspera y grave. “No fue el cáncer”.

El silencio ondea en el aire. Parpadeo. Y vuelvo a parpadear.

“¿Qué quieres decir?” le pregunto.

Pienso en el frágil cuerpo de mi madre, apoyada en la cama, con las máquinas zumbando y pitando a su lado. En la figura encorvada de mi padre, con su pequeña mano entre las suyas. El peso de su mirada hueca mientras se alejaba cada vez más de la tierra de los vivos.

Gabriel se pasa una mano por el pelo y se pone en pie. “Ven conmigo”.

No me muevo. “¿Dónde?”

“Donde no nos oigan”, dice impaciente, apoyando el portátil bajo el brazo y rodeando el escritorio para ponerme en pie.

Empieza a guiarme fuera de su despacho y sé exactamente adónde vamos. La habitación de al lado está insonorizada y protegida contra micrófonos, y está repleta de taquillas llenas hasta los topes de armas de todo tipo y de toda la documentación que necesitaría para echar abajo toda la empresa de Gabriel. Mientras abre la puerta y me lleva dentro, me pregunto si habrá algo aquí que pueda incriminarle en el tráfico de heroína púrpura.

La última vez que estuve aquí, Gabriel me desnudó para comprobar si tenía algún aparato.

Esta vez se limita a colocar su portátil sobre el banco metálico, abre una caja fuerte que hay al fondo y saca de ella un disco.

“Gabriel”, ladro, apretando las manos a los lados. “¿Qué coño está pasando?”

Gabriel introduce el disco en su portátil y abre el archivo.

Dirige la pantalla hacia mí. “Tu padre no era el hombre que creías que era”.

Entrecierro los ojos y examino la imagen de la pantalla. Parece el fotograma de una grabación de seguridad de una habitación poco iluminada. ¿Un sótano, quizá? Sólo hay un hombre en pantalla, atado a una silla en el centro de la imagen, y no es mi padre.

“Yo no…”.

Gabriel pulsa la barra espaciadora y el video empieza a reproducirse. No hay sonido, pero si tuviera que adivinar qué está haciendo el hombre de la silla, diría que está suplicando. Es joven, probablemente de unos veinte años. Parece asustado.

“¿Quién es?” pregunto.

“Se llamaba Damien Walsh”, responde Gabriel.

“¿Walsh?”

Gabriel asiente. “El hijo menor de Andrew Walsh. Observa”.

Fabrizio Belluci se acerca a la silla y acaricia la cabeza de Damián. Reconocería el parecido familiar, aunque Gabriel no tuviera una foto de su padre colgada en su despacho. La miro ahora, observando el contraste entre la expresión severa que muestra en la foto y la jovial elevación de su boca en el video.

Fabrizio mira hacia atrás, hablando con alguien fuera de la pantalla. Se ríe de algo que dicen y golpea con el puño la cara de Damián. Me sobresalto ante la repentina violencia. Estoy a punto de preguntarle a Gabriel por qué me está mostrando esto y qué demonios tiene que ver con mi madre o su cáncer cuando una figura familiar camina hasta situarse junto a Fabrizio, bloqueando parcialmente la visión del mafioso irlandés atado.

“No”, susurro.

El hombre le da una palmada en la espalda a Fabrizio, sonriendo. Lleva el pelo oscuro peinado hacia atrás. En mis recuerdos, sus espesas cejas y su barba incipiente siempre le hacían parecer cansado. Ahora no parece cansado. Me acerco a la pantalla, prácticamente aplastando mi nariz contra ella en mi desesperación por demostrar que mis ojos se equivocan. Porque si lo que veo es cierto...

“Es mi padre”, murmuro.

Mi mirada se dirige a la de Gabriel, pero él da un golpecito en la pantalla. “Sigue mirando”.

Lo hago, sintiéndome mal mientras mi padre asesta el siguiente golpe al prisionero. Se inclina sobre Damián, echando su cabeza hacia atrás de un fuerte tirón por el pelo y le grita en la cara. Levanta la vista y le dice algo a Fabrizio, que sale de la pantalla y vuelve un momento después con un cuchillo.

Cierro de golpe el portátil. “No puedo ver más de esto”.

Se me revuelve el estómago. Intento caminar hacia la puerta, necesito escapar de esta habitación y de todos los horrores que contiene, pero el mareo me golpea con fuerza en las tripas y me tambaleo, agarrándome al borde del banco para apoyarme.

“Era fiscal del Estado”, digo, con la boca seca. “Ayudaba a la gente”.

Gabriel asiente, con la mirada fija. “Ayudó a mi padre. Bastante. Eran buenos amigos y trabajaron juntos durante años”.

Sacudo la cabeza. “No. Eso no es posible”.

“Eso no es todo, Alexis”. Gabriel se aclara la garganta y vuelve a la caja fuerte, sacando dos carpetas. “Estaba envenenando a tu madre. Su cáncer era leve y podría haber sobrevivido. Fue el veneno lo que la mató”.

“No, murió de cáncer”, protesto. “La visité en el hospital. Hablé con su médico”.

Gabriel abre las carpetas del banco y despliega su contenido. “Hasta los médicos se pueden comprar”.

Toca una de las páginas, en la que está escrito el nombre de mi madre. Parecen resultados médicos de algún tipo.

“Este es el informe toxicológico de tu madre. Mira la diferencia entre su informe y el de un paciente que realmente tuviera cáncer”. Toca una página de la otra carpeta. “Metió el veneno con el cóctel de medicamentos de la quimio”.

“¡No!” Sacudo la cabeza y me alejo de la mesa. “¡No, estás mintiendo!”

Si elijo creer a Gabriel entonces todo lo que sé sobre mi vida es una mentira. La muerte de mi madre podría haberse evitado. Mi padre era tan criminal como los que puso entre rejas. No sólo eso, sino que le puse a mi hijo el nombre de un hombre malvado. El tipo de hombre que sonríe mientras tortura a un niño de la mitad de su edad y asesina a su amada esposa de veinte años.

“No tengo motivos para mentir, Alexis”.

“¡Porque estás enfermo!” grito. “¡Sólo intentas controlarme!”

“Es la verdad”. Intenta agarrarme por los hombros y yo me zafo.

Me tiemblan las piernas, que amenazan con ceder bajo mis pies, y me agarro al banco como si mi vida dependiera de ello cuando el primer sollozo me aplasta el pecho. No puedo respirar. Me ahogo y caigo al suelo cuando la gravedad es demasiado para mí.

Gabriel vuelve a alcanzarme y esta vez me derrumbo en sus brazos. No puedo soportarlo. Mi pecho se agita con sollozos y entierro la cara en los hombros de Gabriel mientras sus fuertes brazos me sostienen en pie. Su grueso cuerpo me envuelve y me derrito en su reconfortante aroma.

No sé cuánto tiempo nos quedamos allí. Sólo sé que lloro durante lo que parece una eternidad, y Gabriel es lo único que impide que me desmorone en mil pedazos en el suelo.

9

GABRIEL

“¡Papá, avión!” insiste Harry, señalando el avión de juguete que hay en el suelo junto a su baúl de juguetes.

Antes de que Alexis se lo llevara, el juego favorito de Harry consistía en que yo hiciera pasar un avión por encima de su cabeza mientras él intentaba atraparlo como King Kong. Me complace ver que sigue disfrutando con ello.

Me estiro y agarro el avión, y Harry se ríe alegremente mientras lo hago flotar sobre su cabeza, sumergiéndolo y zambulléndolo mientras tarareo ruidos de motores. Sus dedos regordetes se elevan hacia el cielo, a veces tan cerca que rozan la panza del avión, pero nunca llegan a cogerlo del todo.

Ha sido un día largo y me alegro de la distracción. Esperaba ver a Alexis aquí, pero en su lugar encontré a Harry con la niñera, Jessica. Desde que le conté la verdad sobre su padre, Alexis ha estado distante. Aquella mañana, después de derrumbarse en mis brazos y sollozar hasta quedarse sin lágrimas, Alexis insistió en volver a ver el video, y luego una vez más. No entendía por qué había vuelto a hacerlo, y sólo puedo suponer que esperaba insensibilizarse de algún modo.

Si ese era el objetivo, no funcionó.

Han pasado varios días desde entonces y apenas la he visto. Sé que hice lo correcto al decírselo. No debería importarme que la verdad la molestara. No debería importarme en absoluto. Sin embargo, no puedo evitar mirar la puerta de su habitación y preguntarme si estará bien al otro lado.

“¡Abajo!” Harry dice.

Hago caer el avión en picado y lo dejo en su regazo. Se ríe y me lo quita, se pone en pie tambaleándose por la habitación, haciéndolo volar él mismo. Lo observo, con un calor que irradia a través de mí.

Me siento tan aliviado de tener a Harry de vuelta. Ha devuelto el sol a mi vida en un momento en que lo necesitaba desesperadamente.

Entonces lo oigo.

Al principio es difícil distinguir el sonido por encima de los exagerados ruidos de avión de Harry, así que me deslizo más cerca de la puerta de Alexis. En efecto, capto el sonido de los sollozos de Alexis. El miserable ruido es como un cuchillo en mi corazón. Me pregunto cuántas veces habrá llorado sola desde que vio el video, lamentando las hermosas mentiras que coloreaban su mundo y la mantenían a salvo de la cruda verdad. Su padre era un hombre despreciable. Lo único de lo que me arrepiento por haberlo alejado de este mundo es que mis acciones desencadenaron una reacción en cadena que acabó con Alexis descubriendo que su padre no era en absoluto el hombre que ella creía que era.

Vuelvo a mirar a Harry, que se ha tumbado sobre su trasero con el juguete y no me hace caso, ajeno a la angustia de su madre al otro lado de la puerta. Me levanto y voy hacia la puerta, debatiéndome entre dejar las cosas así o no.

Por un lado, sigo enfadado con Alexis. Violó mi confianza y me robó a mi hijo. Por otro, siento su dolor como si fuera mío por razones que no comprendo del todo. Llamo suavemente a la puerta y la abro. El llanto cesa bruscamente.

La única luz de la habitación emana de la ventana, donde los últimos hilos de luz del día brillan en el horizonte. Veo a Alexis acurrucada en la cama, se limpia la cara con el brazo y se aclara la garganta.

“¿Sí?”, pregunta con voz ronca.

Me lamo el labio. “¿Tienes hambre?”

Me devuelve la mirada con expresión ausente. Sus ojos azules, que normalmente brillan como las olas del mar bajo el sol, están apagados. Sin vida. Sus rizos castaños caen sin fuerza sobre sus mejillas.

“Supongo que sí”, responde Alexis.

No sé por qué me atenaza el impulso. Sólo sé que no puedo soportar más su tristeza.

“¿Cenarás conmigo?” pregunto.

Alexis respira lentamente y asiente. “Sí. Claro”.

Se levanta de la cama y va a mi encuentro en la puerta. Reprimo las ganas de cogerle la cara en forma de corazón y pasarle los pulgares por las mejillas manchadas de lágrimas. Tiene los ojos enrojecidos y los labios secos. Aun así, sigue siendo la mujer más hermosa que he visto nunca.

“Deberíamos acostar a Harry”, sugiere Alexis.

Entramos en la habitación del bebé y Alexis levanta a Harry hacia sí, cerrando los ojos mientras lo estrecha contra su pecho. Lo mece lentamente. Él frunce los labios, los párpados se cierran y veo cómo los dos se pierden en su pequeño momento.

Alexis y yo entramos en una rutina familiar mientras preparamos a Harry para ir a la cama: lo bañamos, lo secamos, le ponemos un pañal nuevo y le colocamos un suave body de jersey. No hablamos. No hace falta. Ya lo hemos hecho suficientes veces como para que yo sepa cuándo pasarle la toalla, y ella sepa cuándo encender el móvil, y ambos sepamos que lo mejor de todo el proceso es estar de pie en la habitación a oscuras sobre la cama de Harry mientras él se acomoda y se duerme.

“¿Qué quieres comer?” pregunto una vez que estamos en el pasillo. “Pensé que podríamos pedir algo a domicilio”.

Alexis se encoge de hombros. “Lo que sea”.

Vamos al salón, donde nos sentamos en el sofá, saco el móvil y hago el pedido.

Cuando termino, levanto la vista y veo a Alexis mirándome fijamente. Sus labios en forma de arco de cupido están apretados en señal de concentración, como si intentara acceder a mi mente.

“¿Qué haces?” pregunto, arqueando una ceja.

“Quiero verlo otra vez”.

Sacudo la cabeza, sabiendo exactamente lo que quiere decir. “No es una buena idea”.

Alexis se acerca, con los ojos llenos de desesperación. “Por favor”, dice. “Sólo una vez más”.

“Ver ese video no te ayudará a entenderlo”, insisto, frunciendo el ceño. “No hay ningún interruptor mágico que puedas pulsar con el que de repente seas capaz de aceptar lo que hizo”.

“Se ha reído”. Alexis se mira los dedos, donde veo que se ha mordido las uñas. “Él y tu padre se reían mientras torturaban a ese hombre, como si fuera un juego para ellos”.

Levanto sus manos de su regazo y las estrecho entre las mías. Están heladas.

“Tienes que dejar de obsesionarte con eso, Alexis. No te hará ningún bien”.

Aparta las manos y me mira acusadora. “¿Esperas que lo olvide? No puedes poner mi mundo patas arriba y luego decirme que lo olvide. No es tan fácil”.

“Lo sé”, suspiro. “Por eso no quería contártelo en primer lugar. Nunca quise que te enteraras de nada”.

“Siempre es mejor saber que no saber”, dice con voz llana. “Ojalá pudiera entenderlo”.

“Nunca lo harás. Tienes que aceptarlo”.

Sus hombros se hunden. “Se rió, Gabriel. Se rió”.

“Lo sé”.

“Déjame verlo otra vez”, suplica.

Sacudo la cabeza. “No”.

“Por favor”.

“No, Alexis”.

Suspira y se desploma en el sofá, con la cabeza apoyada en los cojines. Me pican los dedos por cogerla, por acercarla a mi pecho y besarle la frente, pero no me lo permito. Me levanto, me dirijo al armario de las bebidas y me sirvo un whisky.

“¿Quieres uno?” pregunto, mirando por encima del hombro a Alexis.

Ella no se mueve. “Claro”.

Le acerco la copa y se la pongo en la palma de la mano. Alexis levanta la cabeza, apura el vaso, lo deja sobre la mesita y vuelve a encorvarse.

Nos sentamos en silencio mientras esperamos la comida. Me imagino que, por lo que sé de Alexis, intentar hablar con ella antes de que coma sería inútil.

Mis hombres me avisan de que la comida ha llegado y la han preparado en el comedor para mí, me pongo en pie y le ofrezco la mano a Alexis. Ella la coge y yo la pongo en pie.

“¿Qué has pedido?”, pregunta, un poco más interesada ahora que la perspectiva de la cena está tan cerca.

“Cualquier cosa”.

Me lanza una mirada inquisitiva mientras caminamos por la casa y, cuando llegamos al comedor, se detiene en seco. La mesa está llena de cajas de comida para llevar de todo tipo: pizza, comida china, india, hamburguesas. He pedido un poco de todo. Si hay algo a lo que Alexis responde, es a la comida. Pensé que podía arriesgarme.

Hacía días que no veía a Alexis moverse tan deprisa. Corre alrededor de la mesa, apila un plato y se sienta a la cabecera. Decido no señalar que está sentada en mi sitio, sino coger un plato para mí y sentarme a su derecha.

Alexis muerde una hamburguesa, lo que amortigua su gemido de placer. “Oh, Dios mío”.

Me río entre dientes, pinchando un trozo de pollo con el tenedor. “Cualquiera diría que no te doy de comer”.

“Victoria está en una fase de comida saludable”, dice, masticando. “Esta semana he comido todo un arco iris de frutas y verduras, lo cual es genial porque es un buen ejemplo para Harry, pero no es genial porque lo único que quiero hacer cuando estoy de un humor de mierda es darme un atracón de comida basura”.

Da vueltas a un puñado de chow mein alrededor del tenedor y se lo mete en la boca, con los ojos en blanco. Nos quedamos en un silencio confortable mientras Alexis devora su comida. Me alegra verla un poco menos triste.

Cuando el plato de Alexis está casi vacío, empuja distraídamente un trozo de pollo y se queda mirándolo. “Gabriel...”.

Levanto la vista. “¿Sí?”

“¿Conociste a mi padre?”, pregunta. “O sea ¿hablaste con él?”

“No muy a menudo”.

“¿Alguna vez me mencionó?” Su voz es pequeña, como si tuviera miedo de cuál será la respuesta.

“No”, admito. “Ni siquiera sabía que tenía una hija. Pero como he dicho, no hablaba con él a menudo. Era amigo de mi padre, uno de tantos, así que no le presté mucha atención”.

Me mira y entrecierra ligeramente los ojos. “Yo diría que matarlo implicaba prestarle mucha atención”.

Ahí está, un susurro del ingenio que hizo que me enamorara de Alexis desde el primer momento en que nos conocimos. Me alegra ver que vuelve.

“Supongo que fue más bien que intenté ignorarlo, hasta que ya no pude ignorarlo más”, respondo.

“¿Por qué no?”, pregunta ella. “¿Cómo... sucedió?”

Respiro y sopeso las palabras. Me planteo contárselo todo, revelarle ahora el resto de mis secretos, pero decido no hacerlo. No quiero disgustarla más.

“¿Te preguntas si te mencionó porque te preocupa que no te quiera?” pregunto. “¿O estás buscando pruebas de ello?”

Sus ojos vuelven a su plato. “No sé. Siempre pensé que quería a mi madre. Pasaba horas junto a su cama, leyéndole, poniéndola al día de todo lo que ocurría en el mundo exterior. Nunca habría cuestionado su afecto por mí, pero sabiendo lo que sé... El hombre que me crió parece una persona totalmente distinta de la que vi en ese video. Sólo quiero saber si algo de eso era real”.

Apoyo el tenedor en el plato y me reclino en la silla. No sé qué decirle.

El radio de bebés se enciende en mi bolsillo y los gritos de Harry inundan la habitación.

No parece el típico llanto de Harry. Suele ir poco a poco, con mocos y gorjeos.

“¡Monstruo!”, grita, clavándome una punzada de miedo en el pecho.

Alexis y yo nos ponemos en pie al instante y salimos corriendo hacia el cuarto del niño, subimos las escaleras del vestíbulo y pasamos por delante de los desconcertados guardias. Alexis se acerca a Harry mientras yo compruebo el armario y la habitación de Alexis en busca de posibles signos de intrusión. La ventana está segura y todo está como debería. Por supuesto que lo está. Aquí está a salvo. Tengo guardias vigilándole las veinticuatro horas del día.

Alexis ha conseguido calmarlo cuando he terminado, aunque sigue respirando con rapidez.

“Fue una pesadilla”, le dice tranquilizadora, pasándole los dedos por la mejilla húmeda. “No era real”.

“Monstruo”, gimotea.

Sólo puedo imaginar la clase de monstruos que Harry podría ver en sus sueños. A día de hoy, no sé qué hicieron Andrew Walsh y sus matones con Harry durante los tres días que Alexis y Harry estuvieron cautivos, pero teniendo en cuenta lo mal que la trataron, sospecho que no quiero saberlo. Y espero que cuando sea mayor no lo recuerde.

Me recuesto contra la pared mientras los latidos de mi corazón se ralentizan. Alexis empieza a cantar suavemente. Probablemente la canción me reconforta tanto como a Harry.

Haría cualquier cosa para evitar que Harry se encontrara con otro monstruo, pero mis pesadillas están lejos de terminar. Eso significa que las suyas también.

10

ALEXIS

Harry corre delante de mí, chillando de alegría por la libertad que le proporciona el largo pasillo. Le sigo a grandes zancadas, con las manos extendidas para cuando inevitablemente se caiga. Cuando llega al final del pasillo, se da la vuelta y corre a mis brazos.

“Buen trabajo, pequeñín”. Le acaricio la cabeza. “¿Quieres seguir?”

“¡Sí!”

Lo sostengo un segundo más, esforzándome por oír a través de la puerta junto a la que nos hemos detenido. Si Gabriel está viendo las cámaras, no estoy haciendo nada sospechoso. Ni mucho menos estoy espiando. Sólo ayudo a nuestro hijo a desarrollar los músculos y el equilibrio, y utilizo para ello el pasillo que se extiende entre su habitación y el despacho de Gabriel.

“... más trabajo en los muelles”, oigo decir a Vito.

Harry forcejea en mis brazos, deseoso de empezar a correr en la otra dirección, y su quejido irritado hace que me pierda parte de la respuesta de Gabriel, captando sólo: “... otro envío la semana que viene”.

Suelto a Harry y sale corriendo en otra dirección. Le sigo de cerca, asimilando lo que acabo de oír. Gabriel cogía cargamentos y trabajaba en los muelles antes de que apareciera la heroína púrpura. Quizá siga siendo sólo eso. Tal vez él no es parte de la crisis en absoluto.

Lo sé, lo sé. Es solo la esperanza hablando. No quiero enfrentarme al repulsivo hecho de que el padre de mi hijo, el hombre del que quizás, posiblemente, me estoy enamorando por segunda vez, es escoria de la tierra.

Gabriel es un criminal, claro, pero creía que al menos tenía un código. Imponer la heroína púrpura a los traficantes y saturar las calles con ella, al tiempo que recorta la financiación de programas que podrían ayudar a salvar vidas, está tan por debajo de él que no tiene sentido para mí. Incluso cuando las pruebas se alinean en una fila ordenada ante mí, no quiero creerlo. Mi instinto me dice que algo no está bien. ¿Pero cuánto puedo confiar en mi instinto cuando está comprometido por mis aparentes sentimientos residuales por Gabriel? No quiero creer que la mafia italiana esté implicada en el tráfico de heroína púrpura porque no quiero creer que el hombre que puede mirar a mi hijo con tanto amor y adoración sea capaz de una empresa tan vil.

Necesito indagar más. Si voy a investigar y desenmascarar a Gabriel, quiero estar muy segura. Especialmente después de lo que descubrí sobre mi padre.

Se me aprieta el pecho al pensarlo. Estaba tan segura de que Gabriel mentía, de que había asesinado a un buen hombre. Un hombre inocente. Pero las pruebas no mienten, y ver a mi padre torturar a Damien Walsh con una sonrisa en la cara...

Harry se desploma delante de mí y alejo esos oscuros pensamientos de mi mente. Me pasé casi una semana entretenido en nada más que el peso frío y contundente de mi morboso descubrimiento, languideciendo en el dolor.

Ya he tenido bastante. No es productivo. El dolor sigue ahí, pero lo ignoro cuando puedo. Cuanto más me concentro en Harry, más fácil me resulta.

* * *

Gabriel viene a la habitación del niño esa misma tarde, mientras estoy leyendo y viendo a Harry jugar con sus bloques, y antes de que ninguno de los dos pronuncie palabra me entrega mi móvil. Me pregunto qué habré hecho para ganarme este privilegio, pero decido no mirarle el diente al proverbial caballo regalado.

“Gracias”.

Gabriel asiente y se pone al lado de Harry, ayudándole a construir una torre aún más alta. Reviso mis notificaciones y me consterno al ver varias llamadas perdidas y media docena de mensajes de Clara. Lo siente, lo siente muchísimo, me escribe. Estaba asustada.

Miro de reojo a Gabriel. Él tiene ese efecto sobre ella.

Recuerdo haber puesto a prueba los límites de mi libertad, tras haber asumido que estaba relegada a mi habitación y a la habitación de Harry. Nadie me dijo que podía pasear por la casa, pero así era. Me pregunto hasta dónde puedo ampliar los límites de mi encarcelamiento.

“Gabriel”, digo.

Me devuelve la mirada y, en ese tiempo, Harry golpea con el puño los bloques y los hace caer al suelo.

“¿Sí?” pregunta Gabriel, como si no se hubiera dado cuenta del desastre arquitectónico.

“Quiero ir a visitar a Clara”. Extiendo mi teléfono para que pueda ver todas las notificaciones. “Tus matones la amenazaron y está preocupada por mí”.

Se encoge de hombros y empieza a reconstruir la estructura. “Tenían instrucciones estrictas de no hacerle daño. No corría peligro”.

Frunzo el ceño, aunque el hecho de que no me haya dicho que no rotundamente es alentador. “No estar en peligro y saber que no lo estás son dos cosas distintas”, señalo.

“Ella está bien, ¿verdad? ilesa. De una pieza”.

“De todos modos, quiero ir a verla”, insisto. “Estará preocupada por mí. Además, estoy preocupada por ella. Ha vuelto a beber”.

Gabriel lanza un bloque entre las palmas de las manos. Su boca se inclina hacia abajo en las esquinas. “Sí, mis hombres habían mencionado algo al respecto”.

“¿Así que me dejarás ir a verla?”

Veo los engranajes de su cabeza. Espero su respuesta con la respiración contenida.

“De acuerdo”, dice finalmente, apilando el bloque encima de la nueva torre. “Pero Harry se queda aquí. Jessica puede cuidar de él”.

Un segundo estoy positivamente alegre, y un latido después, mi corazón se hunde. No puedo dejar a Harry. Anoche cené con Gabriel, era la primera vez que me separaba de mi bebé desde el sucio complejo de Andrew Walsh, e incluso sabiendo que Harry estaba arriba me seguía pareciendo demasiada distancia. Sé que tendré que cortar el cordón en algún momento, pero parece demasiado pronto.

Gabriel me observa luchando con mi indecisión. Sin duda me permite irme sin Harry porque sabe que es la única forma de garantizar que volveré. Me pregunto si habrá alguna forma de demostrarle lo decidida que estoy a quedarme con él, al menos por el momento, sin revelar que le estoy investigando por sus conexiones con la heroína púrpura.

Me planteo oponerme por motivos de seguridad. ¿Y si le pasa algo a Harry y no estoy aquí para protegerle?

¿A quién quiero engañar? Harry está mucho más seguro en la mansión de lo que estaría conmigo en las calles.

Me aclaro la garganta. “Está bien. Harry puede quedarse aquí”.

Gabriel vuelve a jugar con Harry. El asunto está zanjado.

* * *

Una hora más tarde, estoy en la puerta del apartamento de Clara, moviéndome nerviosamente de un pie a otro mientras David, el chófer de Gabriel, se apoya en el coche y enciende un cigarrillo. Fue descortés por mi parte no llamar antes, pero no quería darle a Clara la oportunidad de inventar una excusa.

Llamo a su piso y espero pacientemente, pero no contesta. Vuelvo a meter el dedo en el timbre y esta vez no lo suelto hasta que su voz suena por el altavoz.

“¿Quién demonios es?”

“Soy Alexis. ¿Puedo pasar?”

Hay una larga pausa antes de que, por fin, la puerta principal se abra para recibirme. Entro, con el estómago revuelto por la inquietud. Por algo Clara ha sido tan esquiva. Espero no llegar demasiado tarde.

Subo las escaleras y llego a la puerta de Clara, llamando ligeramente. Me preparo para lo que voy a encontrar al otro lado, pero nada podría prepararme para lo que veo.

Clara abre la puerta y me mira con ojos inyectados en sangre. Es una sombra de lo que fue, el fantasma de mi mejor amiga. Lleva el pelo rubio rizado recogido en un moño cansado y su piel es pálida, casi cerosa. Lleva una sudadera negra con capucha y unos pantalones de chándal que eclipsan su esbelta figura.

“¡Clara!” exclamo, tratando de no sonar demasiado horrorizada. “Me alegro de verte”.

“Ahora no es un buen momento”, murmura, evitando mi mirada.

“Por favor, déjame entrar”. Frunzo los labios suplicante. “Te echo de menos”.

Suspira, mira hacia el apartamento y abre la puerta. Entro y lo primero que me saluda es el hedor. Miro hacia la cocina, en el rincón, donde los platos sucios rebosan del fregadero y una mosca zumba sobre el cubo de la basura. Arrugo la nariz mientras sigo a Clara al interior del apartamento, que solía ser un oasis de verdor. Ahora mi mirada va de una planta marrón y seca a otra.

“¿Cómo has estado, Clara?” pregunto, intentando mantener un tono ligero.

Clara se deja caer en el sofá. La vergüenza que emana de ella es palpable. No sólo su departamento es una vergüenza, sino que las pruebas de su recaída están esparcidas por toda la mesa y el suelo. Hago como que no veo las latas de cerveza y las botellas de vino y me siento en el sofá a su lado.

“No deberías estar aquí”, responde Clara, con los ojos desviados hacia la puerta cerrada de su habitación.

Le pongo una mano en el hombro. “Clara, somos amigas en las buenas y en las malas”.

“No deberías estar aquí”, repite negando con la cabeza. Se le llenan los ojos de lágrimas y, cuando levanta la mano para secárselas, la holgada manga de su sudadera se retira y veo un moratón verde en su muñeca.

Alargo la mano tímidamente, pero ella mira mis dedos curiosos y tira de la manga del jersey.

“Me caí”, resopla, mirando de nuevo hacia la puerta de su habitación.

“¿Está Killian aquí?” Pregunto.

Como si sólo necesitara pronunciar su nombre para llamarlo, la puerta de su habitación se cierra de golpe y veo por primera vez a Killian. Lo primero que pienso es que tiene un parecido alarmante con el yonqui al que entrevisté en Newark hace unas semanas: bolsas moradas como moratones bajo los ojos, piel pálida y una forma de moverse que me pone nerviosa. Es enjuto, aunque su suéter blanco le cuelga de una forma que me hace pensar que antes era más corpulento.

“Eres Alexis”, sisea Killian, con los ojos brillantes. Flexiona los hombros, haciendo que los numerosos tatuajes de su piel se agrupen y retuerzan.

Miro a Clara, cuyo labio tiembla. Le mira con una expresión que solo puedo describir como suplicante.

“¿Dónde está el niño?” pregunta Killian, acercándose. Noto varios pinchazos rojos en el pliegue de su brazo. Es un adicto, probablemente a la heroína púrpura.

“No he traído a Harry”, digo con cautela.

Killian se encoge de hombros. “A veces se gana, a veces se pierde”.

“¿Clara?” Mis ojos se dirigen a ella mientras me alejo de Killian.

Clara sacude la cabeza, con los ojos llenos de lágrimas. “¡Lo siento! Te dije que no debías estar aquí”.

“Cállate”, dice Killian. “Déjame lidiar con esto”.

Se lanza hacia delante, con los brazos extendidos para agarrarme. Sus ojos brillan amenazadores. Retrocedo hasta que el coxis me golpea contra la encimera de la cocina y el dolor me sube por la columna vertebral. No tengo tiempo de pensar, de procesar... Agarro lo primero que veo y lo balanceo hacia él. Resulta ser una cacerola todavía medio llena de pasta mohosa, y trozos de fideos con queso saltan por todas partes cuando la cacerola choca con el cráneo de Killian.

Se tambalea, maldiciendo y llamándome de todo. No espero a que se recupere. Salto por el apartamento hasta el baño y me encierro dentro, con el corazón martilleándome mientras intento pensar.

¿Por qué intenta hacerme daño el novio de Clara? Y lo que es más importante, ¿qué coño voy a hacer al respecto? Ojalá se me hubiera ocurrido traer mi cuchillo. Me alegro de no haber traído a Harry.

Desearía que Gabriel estuviera aquí.

Killian golpea la puerta con el puño y esta tiembla. Empujo la espalda contra la puerta y me hundo en el suelo, cerrando los ojos.

“¡Sal!” ruge. “¡Voy a derribar esta maldita puerta!”

Saco el teléfono del bolsillo trasero con manos temblorosas.

11

GABRIEL

Rodeo al hombre atado, con la mandíbula apretada. Sus ojos verde musgo me siguen, sus labios ensangrentados sonríen. No se arrepiente, aun sabiendo que primero se enfrentará a mi justicia y luego a la de Patrick Walsh. Todos estos rebeldes tienen algo en común. Son inestables. Volátiles. Su único objetivo parece ser causar destrucción, y hasta ahora he sido incapaz de determinar cómo se están organizando. Eso los hará difíciles de erradicar.

“James”, digo, con exasperación en la voz. “Será más fácil si me dices lo que quiero saber ahora. Te tratarán como a un traidor cuando te entregue a Walsh. Por ahora tienes el privilegio de ser tratado sólo como el hombre que destruyó a tiros la fachada de una pizzería. Lo que no significa que seré amable contigo, pero sufrirás mucho más cuando Patrick te ponga las manos encima”.

James escupe al suelo. “Vete a la mierda”.

Retrocedo y le doy un puñetazo en la cara, y siento crujir los huesos de su nariz contra mi puño. James suelta un gemido bajo y dolorido y su cabeza cae hacia delante. Una gota de baba sanguinolenta cae sobre su regazo.

Mi teléfono zumba en el bolsillo. Lo ignoro. Mis negocios aún se están recuperando de mi guerra con Andrew Walsh, y aseguré a todos los que estaban bajo mi protección que las cosas se calmarían ahora que había paz. Estos rebeldes irlandeses lo están arruinando todo.

“Son ataques coordinados”, digo, clavando los dedos en el pelo de James y tirando de su cara hacia arriba. “Dime de dónde vienen tus órdenes”.

Mi teléfono vuelve a sonar, esta vez con un mensaje. Me planteo ignorarlo de nuevo, pero recuerdo que David aún no me ha dicho que Alexis ha vuelto sana y salva. Hago un gesto con la cabeza a Mirko Bernadino, uno de mis capos, que se hace cargo del interrogatorio mientras yo me hago a un lado. Mirko ha estado dirigiendo algunas de las reuniones con los hombres de Patrick Walsh, aunque la alianza le ha resultado incómoda desde el principio. Espero que darle una salida para ejercer la violencia sobre un enemigo legítimo alivie algunas de sus frustraciones.

Saco mi teléfono mientras Mirko continúa con el interrogatorio. La llamada perdida era de Alexis, y también el texto que la acompañaba.

Ayuda. En casa de Clara.

Mierda.

“Tengo que irme”, le digo a Mirko, ya subiendo las escaleras con el teléfono en la oreja. “Termina de tratar con él y envíaselo a Patrick”.

“Sí, señor”.

El teléfono de Alexis suena y suena, pero no contesta. Se me hace un nudo en la garganta y llamo a David, que contesta enseguida.

“Algo está pasando dentro del apartamento”, le digo. “Entra ahí ahora. Voy a enviar refuerzos”.

“Sí…”.

Cuelgo, cortándolo en seco, y llamo a Dom Rozzi, otro de mis capos. Responde de inmediato y le ordeno que envíe a casa de Clara a los hombres que tenga más cerca. Vuelvo a llamar a Alexis. Sigue sin contestar.

Saco mi pistola de la funda del hombro mientras atravieso el vestíbulo y salgo por la puerta principal, comprobando que está cargada. En la puerta principal, le digo a uno de los guardias que doble la seguridad en la habitación de Harry, por si acaso.

Mis pensamientos giran como en un tornado mientras me subo al Porsche que suelo reservar para el ocio y acelero el motor, saliendo del aparcamiento y bajando por el camino de entrada, levantando una nube de polvo a mi paso.

Clara no atacaría a su mejor amiga, ¿verdad? Y si lo hiciera, por lo que he oído, dudo que fuera un gran desafío para Alexis. Según mis hombres, es pequeña y débil, su adicción la carcome.

Así que no es Clara. ¿Entonces qué? ¿Quién?

Me maldigo por no haber asignado más seguridad a Alexis. No debería pensar que puede ir a cualquier sitio sin buscarse problemas.

Me pregunto si esto tiene algo que ver con los rebeldes irlandeses. Si es así, voy a matar a ese hombre en el sótano yo mismo, Patrick Walsh y nuestra alianza al diablo. No se ha ocupado de esto tan oportunamente como debería, y necesitaré ver resultados de él pronto o será la próxima persona que conozca mi sótano.

Piso a fondo el acelerador y atravieso la ciudad a la velocidad del rayo, lo que me hace ganar varios bocinazos de enfado de otros coches. Me da igual. Tengo que llegar hasta Alexis, asegurarme de que está bien. ¿Y si la pierdo otra vez? ¿Esta vez para siempre?

No puedo soportar la idea.

Me detengo en seco detrás del coche aparcado frente al piso de Clara. La acera es un enjambre de actividad. Los hombres de Dom ya se han reunido en el edificio y parece que la conmoción ha atraído a una multitud de curiosos. Los hombres de Dom han actuado con rapidez. Sólo espero que sea lo suficientemente rápido.

Echo un vistazo a la entrada y veo a dos hombres pateando la puerta y se me encoge el corazón. Aún no han entrado. Alexis aún podría estar en peligro.

Salgo del coche y me acerco al hombre más cercano para informarme. “¿Qué ha pasado?” ladro. “¿Y dónde está Alexis?”

Mis ojos recorren la multitud, pero no la veo por ninguna parte.

“Aún no hemos entrado”, explica el soldado. “Alguien saltó. O se cayó. No lo sabemos. Todo es un caos absoluto y nosotros...”.

La bilis sube por mi garganta. “¿Quién?” exijo, cortándole el paso. Como no contesta inmediatamente, le sacudo y vuelvo a preguntar. “¿Quién ha saltado?”

Por favor, Alexis no. Por favor, Alexis no.

Mil escenarios pasan por mi mente, cada uno con el mismo espeluznante final. Alexis siendo empujada por la ventana por un extraño sin rostro. O por Clara. Alexis saltando como último recurso para escapar de lo que fuera que la perseguía en aquel apartamento.

Los fríos ojos muertos de Alexis, mirando al cielo mientras un charco de sangre rodea su cabeza.

No puedo respirar. Mis dedos aprietan el brazo del soldado y éste suelta un chillido de dolor.

“Un tipo”, dice el soldado, parpadeando asustado. “Dom cree que podría ser irlandés”.

El alivio se infla en mi pecho y suelto al soldado. Alexis no ha saltado. Eso significa que está dentro, en alguna parte, y tengo que llegar hasta ella.

Un fuerte estruendo atraviesa el aire y los espectadores jadean y cuchichean entre ellos. La puerta principal está abierta. Los dos soldados desenfundan sus armas y están a punto de entrar cuando corro hacia ellos.

“Detrás de mí”, ordeno, abriéndome paso entre ellos y subiendo las escaleras a toda velocidad, con la pistola desenfundada.

Llegamos a la puerta de Clara y la abro de una patada. Dos miradas aterrorizadas se posan en la puerta y Clara suelta un gritito.

“Guarda el arma”, sisea Alexis, rodeando con los brazos a su temblorosa amiga. Están sentadas en el suelo y Clara tiene las rodillas apretadas contra el pecho. Detrás de ellas veo el marco de cristal destrozado que da a la calle.

Alexis está a salvo. Está a salvo. Vuelvo a meter la pistola en la funda y suelto un suspiro de alivio mientras mis hombres exploran la habitación en busca de posibles hostiles.

“Iba a matarte”, gimotea Clara, un sollozo la sacude. “No quería... Sólo quería...”.

Me acerco a las chicas, observando con cierto asco el lamentable estado del apartamento de Clara. Apesta a cerveza rancia y suciedad, y todas las superficies disponibles están cubiertas de envases de bebida vacíos y basura. Mis hombres nunca me dijeron que estuviera tan mal.

Me agacho justo cuando la pequeña rubia empieza a hiperventilar. Alexis se inclina sobre ella, pasa la mano por la espalda de Clara y le susurra con voz tranquilizadora. “Has hecho lo que tenías que hacer. No pasa nada. No has hecho nada malo”.

“¿Qué ha pasado?” pregunto.

Alexis levanta la vista hacia mí y yo aprovecho para inspeccionarla en busca de signos de daño. Tiene la cara inmaculada, el pelo revuelto y los ojos enrojecidos. Intenta tranquilizar a su amiga, pero Alexis está alterada.

“El novio de Clara, Killian”. Alexis se lame el labio, respirando hondo. “Él... intentó hacerme daño. Clara lo empujó y...”. Mira hacia la ventana.

Deduzco el resto por mi cuenta.

“Vamos”, digo, cerrando los dedos en torno a una de las pequeñas manos de Clara. “Las llevo a las dos a la mansión conmigo”.

Clara niega con la cabeza. “No, no. Me estarán buscando”.

“Razón de más para venir conmigo”. Con la ayuda de Alexis, la pongo en pie. “La policía estará aquí pronto. Tenemos que irnos”.

Clara da un tembloroso paso adelante y casi se desploma. Va demasiado despacio.

Suspiro, me inclino, cojo a Clara en brazos y salgo del sitio con Alexis pisándome los talones. No pesa nada, como si sus huesos estuvieran huecos como los de un pájaro. Nunca debí dejar que se pusiera tan mal. No es mi responsabilidad, pero es la mejor amiga de Alexis y, si hubiera actuado antes, podría haber evitado todo este lío.

Le doy a Dom las llaves del Porsche y subo al coche con Alexis y Clara. David despega hacia la mansión mientras las sirenas resuenan en el aire a lo lejos.

Tiro de Alexis sobre mi regazo, acunándola contra mi pecho como solía hacer cuando éramos amantes. Antes de todo lo feo. Me sorprende que no solo me deje abrazarla, sino que se acurruque contra mi pecho y hunda la cara en mi camisa. Apoyo mis labios en la coronilla de su cabeza y respiro su aroma floral.

12

ALEXIS

Han pasado dos días desde el ataque en el apartamento de Clara y todavía estoy nerviosa. Uno pensaría que después de haber estado secuestrada y amenazada por Andrew Walsh durante días y días estaría más acostumbrada a que la gente intente matarme, pero resulta que la experiencia sigue siendo horrible.

En mis sueños veo los ojos inyectados en sangre y las pupilas dilatadas de Killian. Recuerdo el miedo espeluznante que sentí cuando derribó la puerta del baño y mi última carrera de pánico para intentar escapar. Me agarró por la pierna y caí al suelo con fuerza, y fue en ese momento cuando supe que todo había terminado. Iba a morir en aquel apartamento, como una planta podrida más.

Y entonces ocurrió lo increíble. Clara le empujó, con tanta fuerza que cayó hacia la ventana. Se hizo añicos, el sonido desgarró mis tímpanos. Y luego se hizo el silencio.

Todo sucedió muy rápido. Mi encuentro con Andrew Walsh fue a fuego lento. Me torturó con el paso del tiempo y el conocimiento de que cualquier segundo podría ser el último. Killian no tenía esa teatralidad. Sólo quería mi muerte, rápida y segura. Todavía no sé por qué, y Clara no ha sido de ninguna ayuda en ese sentido. Se ha estado secando en una de las habitaciones de invitados, y la mayor parte del tiempo lo único que ha hecho ha sido llorar y gritar. No puedo hacerle las preguntas que necesito porque eso la pone nerviosa. Supongo que tendré que esperar para averiguar por qué su novio estaba tan decidido a matarme.

Mi único consuelo ha sido Gabriel. Desde el ataque, ha estado viniendo a mi habitación tarde cada noche, como solía hacer en los días anteriores a que le traicionara. Antes de que me encerrara. La primera noche sólo me abrazó. Una parte tonta de mí se preguntaba si eso era más por mi bien o por el suyo.

La segunda noche fue mucho menos suave, pero en cierto modo más reconfortante. Me prohibió hacer ruido mientras me follaba, azotándome el culo y los pechos por cada gemido y quejido. Algo en aquella dura lección de autocontrol y en el explosivo orgasmo que le siguió alivió mi dolor, como si la estructura familiar de su dominación me liberara de mi trauma.

Llaman a la puerta de mi habitación. Levanto la vista de la cama y miro al vacío.

“¿Sí?”

La puerta se abre de golpe y Angelo asoma la cabeza por el hueco. “Gabriel quiere verte en su despacho”.

Lanzo un suspiro y asiento con la cabeza, levantándome del colchón. “Gracias, Angelo”.

Asiente con la cabeza y cierra la puerta mientras voy a ver cómo está Harry, que disfruta felizmente de su siesta de después de comer. Cojo el radio para bebés y me dirijo al despacho de Gabriel. Llamo a la pesada puerta de roble.

“Adelante”.

Entro y Gabriel está sentado detrás de su escritorio con el portátil abierto. Lo cierra y me hace un gesto para que tome asiento frente a él. Todo es muy formal. Incluso su expresión huele a trabajo serio, todo líneas duras y bordes planos.

Me siento. “¿Qué pasa?”

“Quería informarte de que he hecho los arreglos necesarios para que Clara reciba tratamiento en uno de los centros de rehabilitación de Belluci Inc”.

“¿Te refieres a uno de los que quedan?” comento, sin poder evitarlo.

Gabriel aprieta la boca con severidad y yo categorizo la siguiente pregunta que iba a hacer, sobre si la echarán a la calle como al resto de los adictos una vez que él decida cerrar su centro, si la dejará en la carpeta de momento y lugar equivocados. Está ayudando. Debería estarle agradecida.

Gabriel se aclara la garganta y continúa. La formalidad de todo aquello me escuece un poco por razones que no comprendo. “El tratamiento de Clara incluirá terapia para el trastorno de estrés postraumático debido al asesinato que cometió en defensa propia. Los médicos han aconsejado que mantengas las distancias durante un tiempo, para darle tiempo a que se aclimate al nuevo entorno y resuelva algunos de sus problemas”.

“Gracias”, le digo.

Asiente con la cabeza. “Debería haberme involucrado antes. El médico que la examinó después del ataque observó que había claros signos de maltrato”. Gabriel mira su escritorio y luego vuelve a mirarme. “Lo siento, Alexis”.

Una disculpa de Gabriel Belluci es tan valiosa como una pelota de baloncesto de oro macizo e igual de pesada. Me la deja caer en el regazo y me deja sin aire en los pulmones.

“Gracias”, le digo.

El silencio se extiende como un elástico entre nosotros, las palabras no pronunciadas a punto de estallar en cualquier momento. Estudio su rostro. Sus ojos oscuros están cansados, estresados. Su mandíbula está tensa. De algún modo, está aún más guapo así, con la tensión marcando sus músculos.

“Killian”, digo finalmente.

Gabriel parpadea. “Killian”.

“¿Por qué...?” me detengo, recordando el crujido de la madera al golpearse contra la puerta del baño.

“¿Por qué intentaba matarte?” Gabriel completa, levantando una ceja pesada.

Asiento con la cabeza.

“Lo he estado investigando”, responde. “Formaba parte de una pequeña facción de mafiosos irlandeses aún leales a Andrew Walsh. Patrick, el hijo de Andrew, asumió el control del régimen tras la muerte de éste, pero hay algunos que se niegan a aceptar su autoridad. Han atacado algunos de nuestros negocios en las últimas semanas. Supongo que antes de morir, Walsh ordenó a Killian que se acercara a Clara para llegar a ti”.

Mi corazón se hunde. Pobre Clara. Recuerdo lo emocionada que estaba cuando empezó a salir con Killian, el brillo de su voz cuando me hablaba del atrevido desconocido que no aceptaba un no por respuesta. Todo era mentira, y él la había estado pudriendo por dentro todo este tiempo.

“Lo que me lleva a mi siguiente punto”, continúa Gabriel suavemente. “Obviamente sigues siendo un objetivo para los leales al difunto Walsh, lo que significa que Harry también lo es. Ninguno de ustedes debe salir de esta finca sin mí, o al menos cuatro guardias. Y sólo podrán salir para los viajes que yo considere imprescindibles”.

“¡No!” grito, poniéndome en pie de un salto. “¡No voy a volver a hacer eso! Todo lo que he hecho durante meses es esconderme y huir. Quiero recuperar mi vida”.

Tenía tantas esperanzas cuando Gabriel me dejó ir a ver a Clara, esperanzas de que sería capaz de volver a un cierto nivel de normalidad, que estábamos gestando una especie de confianza entre nosotros. Echaba de menos mi independencia, y el hecho de que me la hayan arrebatado me llena de pánico.

¿Volveré a pasear por las calles? Lo que más echo de menos son las cosas sencillas: pasear por la bodega de mi barrio, sentarme con Harry en el parque una tarde soleada, tomar algo con Clara después del trabajo. Esos días se han ido, esos privilegios han sido revocados.

Gabriel se levanta y camina alrededor del escritorio, sobresaliendo por encima de mí. “Esto no es una negociación, Alexis. No me arriesgaré a que les pase nada a ti o a mi hijo”.

“Puedo aceptar tus condiciones para Harry, pero tienes que dejarme decidir por mí misma a cuánto peligro estoy dispuesta a arriesgarme”.

Sacude brevemente la cabeza. “No, no tengo que hacerlo”.

Le fulmino con la mirada, descargando toda mi ira en ella. Aprieto los puños a los lados y respiro con el pecho agitado.

“No te importo”, le digo. “Sólo quieres poseerme y controlarme. Es enfermizo y no lo toleraré”.

Espero que me responda con alguna réplica cruel, o quizá incluso que me bese, pero lo último que espero que haga Gabriel es que apoye su mano en mi mejilla y me mire profundamente a los ojos.

Por un segundo creo que va a decir algo agradable. Diablos, tal vez incluso estoy a punto de recibir una segunda disculpa.

Pero entonces la mirada de Gabriel se estrecha y se inclina más cerca, con su aliento haciéndome cosquillas en los labios. Se me revuelve el estómago.

Su voz es baja y firme. “Acatarás mis reglas, Alexis. Y por eso permanecerás viva e ilesa”.

Me suelta la mejilla y da un paso atrás alrededor del escritorio. El despido es claro.

El corazón me late tan fuerte que estoy segura de que él puede oírlo. Trago saliva e intento pensar en algo que decir, lo que sea, pero la verdad es que estoy tan excitada por su proximidad y la autoridad mortal que ha imprimido a sus órdenes que mi cerebro ha sufrido un cortocircuito.

¿Por qué tiene ese efecto sobre mí? Eso no es justo. Soy una mujer que valora su independencia y su libre albedrío y, sin embargo, un escalofrío me recorre de pies a cabeza cada vez que Gabriel me dice lo que tengo que hacer.

Peor aún, él lo sabe.

* * *

La casa está en silencio. He salido de mi habitación hace cinco minutos con el pretexto de tomar un tentempié nocturno, y sé que no tengo mucho tiempo antes de que uno de los guardias venga a buscarme. Lo único de lo que tengo hambre es de la verdad, y estoy decidida a probarla esta noche.

He pasado algunas tardes merodeando por la mansión, intentando escuchar conversaciones cuando Gabriel está en casa y anotando sus ausencias cuando no lo está. He estado llevando un registro lo más detallado posible de sus idas y venidas, aunque es difícil cuando estoy bajo lo que parece un escrutinio constante por parte del personal. Supongo que es culpa mía por haberme escapado una vez. Me pregunto cuánta gente fue despedida, o algo peor, tras mi última desaparición.

El propósito de mis furtivos paseos nocturnos es principalmente registrar la casa en busca de pistas mientras no me observan. He ojeado todas las estanterías, he abierto todos los armarios y cajones y he echado un vistazo detrás de todos los marcos de los cuadros. Hasta ahora no he encontrado nada que conecte a Gabriel con el tráfico de heroína púrpura, pero no esperaba que fuera tan fácil. Gabriel no pondría nada incriminatorio donde yo pudiera tropezar con ello.

Por otro lado, las pocas puertas cerradas de la mansión...

Una de estas puertas en particular siempre ha sido una curiosidad para mí. Sé cómo es el interior del despacho de Gabriel y de la sala anti-micrófonos. No tengo ni idea de a dónde lleva la puerta que hay justo al salir del vestíbulo, ni por qué está siempre cerrada.

Esta noche, armada con una horquilla, un clip y los conocimientos que he adquirido viendo un video de YouTube no menos de veinte veces, voy a averiguarlo.

El suelo de mármol del vestíbulo está frío sobre mis pies descalzos. Un escalofrío me recorre la espalda mientras me arrastro por él, paso las escaleras y me detengo frente a la misteriosa puerta. Saco mis herramientas y me pongo a trabajar en la cerradura, mirando por encima del hombro hacia la cámara más cercana y su luz roja parpadeante. Espero que nadie esté mirando.

Tardo un poco en abrir la cerradura, pero finalmente se abre. La oscuridad y el aire frío me dan la bienvenida. Encuentro el interruptor de la pared de al lado, lo enciendo y me rodeo con los brazos para entrar en calor, mientras la piel de gallina me sube por el brazo.

Miro fijamente la escalera de madera que hay delante de mí hacia el espacio húmedo y poco iluminado que hay debajo.

Oh, bien. Un sótano espeluznante.

Al bajar las escaleras, observo a mi alrededor las vigas expuestas y los ladrillos polvorientos. No es un buen presagio que esta zona no tenga el mismo acabado que el resto de la casa. ¿Hay alguna esperanza de que Gabriel sólo utilice este espacio como almacén? Rezo para que, cuando llegue al final de la escalera, encuentre montones de cajas etiquetadas con cosas como “Navidad” y “Halloween”.

La linterna de mi teléfono arroja poca luz delante de mí, y la mayor parte de la habitación permanece envuelta en la oscuridad mientras desciendo. Cuando llego al final de la escalera, me giro para ver mejor lo que me rodea. Al principio, todo lo que veo es espacio vacío. Luego me desplazo unos pasos hacia la izquierda y la luz capta una silla de metal que está puesta sola en medio de la habitación.

Se me revuelve el estómago. Me acerco a la silla, inspeccionando a su alrededor en busca de pistas. Lo único que encuentro son varias manchas de color marrón oscuro en el suelo. El olor a lejía me recorre las fosas nasales, como si hubieran limpiado la zona recientemente.

Esto es demasiado. Sé lo que hace Gabriel y que no todo es sol y arco iris, pero ver esta silla y el cemento manchado de sangre es algo totalmente distinto.

Como sobre ruedas, retrocedo, subo las escaleras de puntillas lo más rápido que puedo sin hacer ruido. Me asomo por la puerta de arriba. No hay moros en la costa, así que vuelvo a mi habitación a toda velocidad, con el corazón acelerado. No sé si el subidón de adrenalina se debe a la carrera que he pegado al subir dos tramos de escaleras o al sombrío descubrimiento que he hecho al llegar abajo. En cualquier caso, me desplomo en la cama y trago bocanadas de aire. El cerebro me zumba.

Sigo viendo la silla, las manchas. Recuerdo una silla muy parecida en una habitación similar de la que fui huésped durante tres largos días. Siempre he considerado a Gabriel y Andrew Walsh entidades separadas en mi mente, pero ¿y si no son tan diferentes después de todo?

La puerta de mi habitación se abre susurrando y mi cabeza se gira hacia el ruido. La sombra de Gabriel aparece en la puerta y se desliza por la habitación hasta la cama. Se cierne sobre mí e intento calmar mi respiración, intento que la escena de estar tumbada sobre las sábanas, hiperventilando, parezca menos llamativa.

“¿Estás bien?” pregunta Gabriel, notando claramente que no estoy dormida.

“Pesadilla”, resoplo.

“Ah”. Se quita la camisa y los pantalones y se mete en la cama a mi lado.

Normalmente es ahora cuando empieza a besarme o a rozarme, pero ni siquiera me toca. Se queda tumbado boca arriba, con las manos a los lados.

Me doy la vuelta. “¿Estás bien?” pregunto.

“Sí”.

El silencio hace que la distancia que nos separa parezca un abismo sin fin. Alargo la mano, medio esperando no poder alcanzarle al otro lado. Mis dedos tocan su pecho.

“¿Qué pasa?” le pregunto.

“No pasa nada”, retumba de un modo que me advierte que no indague más. Nunca he sido buena haciendo caso a las advertencias de Gabriel.

“Gabriel”, le digo suavemente. “Algo te preocupa. Me doy cuenta”.

Me aparta la mano y se sienta. “Estoy cansado. Ha sido un día jodidamente largo. Sólo quiero dormir. ¿Eso no está permitido?”

“Sí, claro”, digo, tratando de pensar qué decir para calmarlo. “Sólo estaba...”.

“Siempre solo estabas…”, me dice.

Gabriel se levanta de la cama y, antes de que me dé cuenta, ha cruzado la habitación y ha vuelto al pasillo. En su prisa por alejarse lo más posible de mí, ni siquiera se ha molestado en volver a ponerse la ropa.

Me quedo en un silencio desconcertante. Es imposible que supiera que había entrado en el sótano, ¿verdad? No. Habría dicho algo.

Me estremezco al pensar el tipo de cosas en la mente de Gabriel que lo pondrían de tan mal humor.

13

GABRIEL

Miro fijamente las caras reunidas en torno a la larga mesa del comedor, tratando de discernir cualquier signo de posible disidencia mientras discuto los asuntos de esta semana. Los ojos de Mirko son tan oscuros como su pelo, y su ceño está algo más fruncido. Antonio asiente sabiamente. Vito parece incómodo, y sospecho que lo que pidió discutir después de esto no será agradable. Los demás capos, Dom Rozzi, Elia Conti, Piero Bianchi y Thomas Ricci, tienen expresiones que varían entre el descontento y el aburrimiento.

Termino mi orden del día y me sorprende que no haya preguntas de seguimiento. No sé si es buena o mala señal.

“Vito”, digo, haciendo un gesto hacia él. “¿Tienes noticias?”

Vito se lame los labios y asiente, sentándose un poco más recto en su silla. “Me he puesto en contacto con nuestros contactos y han enviado nuevas órdenes”.

Se me tensa la mandíbula. Asiento para que continúe.

Los ojos plateados de Vito escrutan la mesa. “Tenemos que recortar más fondos al programa de rehabilitación. Otro 20 por ciento”.

Los hombres refunfuñan alrededor de la mesa, Mirko más alto que el resto. Los calmo con un gesto de la mano, aunque me dan más ganas que a ellos de enfurecerme contra esas instrucciones. Me hierve la sangre. No he trabajado tan duro en la vida, ni he llegado tan alto, para que me den órdenes con las que no estoy de acuerdo. Pero sé que no tengo elección.

“De acuerdo”, digo. “Pero recuerda a tus contactos que seguir limitando la financiación atraerá un escrutinio innecesario a Belluci Inc”.

Vito asiente. “Lo haré”.

No es que vaya a servir de nada, pero no tengo ninguna otra carta que pueda jugar. La idea me hace querer voltear esta mesa con rabia.

Mantengo la compostura, termino el resto de la reunión y despido a todos. Me levanto y me dirijo al aparador para servirme una copa mientras ellos se dispersan.

“Vito”, grito.

Se detiene en la puerta. “Quédate a tomar una copa”.

Vuelve a la habitación y le sirvo una medida de whisky. Tiene la frente arrugada y de sus ojos brotan sombras oscuras. Parece que no soy el único que ha tenido problemas para dormir y no puedo evitar disfrutar un poco de ese conocimiento. La miseria ama la compañía.

Nos sentamos a la mesa, yo a la cabecera, él a mi derecha, y bebemos sorbos de nuestros vasos. El whisky me quema en la garganta y siento cómo se filtra en mi sangre. El alivio es instantáneo.

“Lo haces lo mejor que puedes”, dice Vito, percibiendo mi malestar.

Asiento con la cabeza. “Lo sé”.

“Vamos a encontrar una manera de salir de esto”.

“Sí”. Vacío el vaso y me levanto para servirme otro. “Sólo parezco un gran idiota mientras tanto”.

“No es tarea del sabio preocuparse por su aspecto mientras palea mierda para apagar el fuego”, me replica Vito.

Suelto una carcajada y me vuelvo a sentar en la silla. “¿Te lo inventaste tú?”

“De hecho, sí”. Parece demasiado satisfecho de sí mismo.

Echo de menos los días en que lo único que hacíamos era bromear entre nosotros. Últimamente parece como si hubiéramos ido de desastre en desastre, y es todo lo que podemos hacer para mantener la cabeza fuera del agua.

Vito empuja distraídamente su vaso alrededor de la mesa. “¿Cómo van las cosas con Alexis?”, pregunta.

Sorprendo a ambos respondiendo con sinceridad.

“Raro”. Doy un sorbo más de whisky, haciendo una pausa para tragar y pensar. “No confío en ella. Ella no confía en mí. Sin embargo, seguimos cayendo en nuestros viejos patrones entre follar y pelear”.

“¿Te gustan tus viejos patrones?”

Me encojo de hombros, mirando mi vaso. “Sí”.

“Quizá sea hora de prescindir de la desconfianza”, sugiere. “Sería un estrés menos en tu plato”.

Resoplo. “Como si fuera tan simple, Vito. Ella me traicionó”.

“Eres demasiado duro con ella”. Se encuentra con mi mirada. “Si la situación hubiera sido al revés, habrías hecho lo mismo, ¿no?”

La protesta es inmediata. “No”.

“¿Cómo lo sabes? Ella sólo estaba tratando de averiguar más sobre el asesinato de su padre y haciendo lo que creía que era correcto para ella y Harry. ¿No harías tú lo que crees que es correcto para Harry?”

Ignoro su pregunta porque tiene demasiado sentido.

“Ella me estaba manipulando”, argumento. “Si algo aprendí de mi padre es a no fiarme de las mujeres manipuladoras”.

Una luz de comprensión se enciende detrás de los iris de Vito. “Ah, así que esto es cosa de Felicity Huffman”. Sacude la cabeza. “Gabriel, no puedes comparar a Alexis con la mujer que controlaba a tu padre. Las situaciones no son comparables. Y las dos no tienen nada en común”.

“En ambas situaciones, un Belluci fue manipulado. ¿Cómo no es eso comparable?”

“Porque Felicity nunca fue familia de tu padre”. La mirada de Vito es más aguda ahora. “Alexis lo es. Tú y ella comparten el interés por hacer lo correcto para Harry, sólo que sus opiniones sobre lo que eso implica difieren ligeramente. Además, es una buena mujer”.

He pensado en Alexis y Harry como mi familia antes, pero nunca había pensado en Alexis solo como eso. Supongo que lo es. Pase lo que pase entre nosotros, siempre estaremos unidos a través de Harry.

“Y espero que no me condenen por decir esto”, continúa Vito, “pero la familia está antes que los negocios. Siempre”. Se echa hacia atrás y levanta su copa. “Como ventaja, sin embargo, los hombres de familia siempre son bien considerados en los negocios. Tenemos esa desafortunada ventaja social sobre las mujeres, a las que el público suele considerar más débiles si tienen familia. Es tremendamente injusto, de verdad, pero el prejuicio juega a tu favor”.

Él bebe, y yo digiero sus consejos. La familia antes que los negocios. Mis pensamientos se desvían hacia mi padre, que es un buen ejemplo de cómo nunca he seguido esa línea. A la hora de la verdad, antepuse el negocio a mi propio padre, y no me arrepiento de haberlo hecho.

Pero ¿podía dejar de lado tan fácilmente a Alexis y Harry?

* * *

Me remuevo incómodo en la silla, con los pensamientos sobre la entrevista que se avecina entretejiéndose con los hilos de los negocios que aún me rondan por la cabeza. Miro por la ventana, observando el perfil de los rascacielos en el horizonte, y luego vuelvo a mirar a la entrevistadora, una rubia pulida de unos cuarenta años con una blusa blanca y un pintalabios malva.

No quiero estar aquí.

Carmen calificó esta entrevista de innegociable tras la catástrofe de la rueda de prensa. Teniendo en cuenta que pronto tendré que anunciar el recorte de más fondos para el programa de rehabilitación, por una vez estamos de acuerdo. Mi imagen pública nunca ha sido una prioridad para mí, sin embargo, necesito rehabilitarla un poco o de lo contrario me arriesgo a tener más problemas en el futuro.

La entrevistadora, Polly Hawkins, se acomoda en una silla a mi lado. Puedo sentir su excitación como un escalofrío en el aire y no la culpo. No sólo se lleva una entrevista grabada con un multimillonario notoriamente solitario, sino que esta entrevista se produce poco más de una semana después de la desastrosa rueda de prensa. Carmen me ha asegurado que ella y Polly han negociado el alcance del interrogatorio y que esta entrevista es casi exclusivamente para redimirme ante la opinión pública.

Estudio a Polly mientras baraja sus notas, preguntándome si cumplirá lo acordado.

“Bien, creo que estamos listos”. Polly esboza una sonrisa deslumbrante y hace un gesto al camarógrafo, que está instalado frente a nosotros. “Señor Belluci, ¿está listo para empezar?”

“Sí”.

“De acuerdo”. Su sonrisa sube más arriba de sus mejillas, si es que eso es posible, y Polly se vuelve hacia la cámara, que la enfoca.

“Buenas tardes, y gracias por elegir Canal Cinco. Soy Polly Hawkins, y hoy tenemos una entrevista especial con Gabriel Belluci, director ejecutivo de Belluci Inc, una de las corporaciones más poderosas de Nueva York cuya cartera se extiende desde el sector inmobiliario al juego y todo lo demás. Gracias por acompañarnos, Señor Belluci”.

“Gracias por recibirme”, digo, esbozando una sonrisa encantadora.

La transición a ejecutivo es perfecta, y espero por el bien de la cámara que parezca mucho más natural de lo que es.

Al principio, Polly y yo nos sentamos a charlar como viejos amigos. Ella me pregunta por mi empresa y su historia, y yo le cuento cómo mi abuelo puso en marcha toda la empresa hace más de sesenta años con unas pocas tiendas y cómo ha crecido desde entonces. Me pregunta cuál es mi visión del futuro de la empresa, y yo aprovecho la oportunidad para destacar una serie de organizaciones benéficas a las que apoya la empresa y todo el buen trabajo que hacen, teniendo cuidado de no hablar del programa de rehabilitación.

No es que eso le importe a Polly, que de todos modos desvía la conversación en esa dirección.

“Hace poco dio usted una rueda de prensa para anunciar un recorte de fondos a varios centros de rehabilitación de la ciudad”, dice Polly, con expresión cada vez más grave. “Su reacción a algunas de las preguntas fue calificada de innecesariamente agresiva por los críticos. ¿Podría dar a nuestros telespectadores una idea de lo que se le pasó por la cabeza en ese momento?”.

Esto debería ser fácil. Carmen me preparó para responder a las preguntas sobre la rueda de prensa. Diles que no te encontrabas bien, que habías dormido poco la noche anterior trabajando en el nuevo plan de financiación para las demás organizaciones benéficas de la red Belluci Inc.

De alguna manera puedo reproducir sus palabras en mi cabeza, pero no puedo actuar de la manera que ella pretendía.

“Estaba cansado”, digo. “Y yo diría que los periodistas eran los que estaban siendo innecesariamente agresivos”.

Polly enarca las cejas, sorprendida. Mierda. Intento concentrarme, pero lo único en lo que puedo pensar es que esto es una enorme pérdida de tiempo. La idea de intentar rehabilitar mi imagen pública mientras me ocupo de tantas otras cosas me parece ridícula. No se me dan bien las relaciones públicas. Nunca ha sido así. Nunca podré hacerlo. ¿Por qué molestarse?

“¿Cansado?” Polly repite, y la veo debatirse entre mantener su acuerdo con Carmen o seguir sus instintos y ver si puede sacarme más.

Tengo que pensar rápido. Me guste o no tener que complacer al público, si esta entrevista no sale bien, voy a tener un problema aún mayor entre manos del que ya tengo y el tema de las relaciones públicas se convertirá en una pérdida de tiempo aún mayor.

El consejo de Vito vuelve a mí. Los hombres de familia siempre son bien considerados en los negocios.

A la mierda.

Me río entre dientes y me paso una mano por el pelo, despeinándolo ligeramente.

Carmen me ha dicho que así parezco más cercano.

“Pido disculpas, todavía estoy cansado. Mi hijo ha estado pasando por una fase nocturna y me ha estado drenando la vida”.

“Por supuesto”. Sus ojos se iluminan. “Tu hijo se llama Harry, ¿verdad? Se les ha visto juntos en público, pero que yo sepa nunca has comentado nada sobre tu vida como padre”.

Así de fácil, la conversación se desvía rápidamente de la rueda de prensa. Si hubiera sabido que sería tan fácil...

“Sí, se llama Harry”, sonrío. “Tiendo a mantener mi vida personal muy privada, como estoy seguro de que sabes”.

Se ríe entre dientes.

“El único comentario que realmente puedo hacer sobre él es que es un gran chico, y que tengo suerte de tenerlo en mi vida. Aunque eso signifique que no he dormido en dos semanas”.

“¿Y qué pasa con la madre de Harry?” A Polly prácticamente le brillan los ojos. No deja escapar ni una, y mi primer instinto es decirle que la madre de Harry no es asunto suyo, ya he revelado demasiado, pero luego intento imaginar lo que me diría Carmen.

Sin duda, Carmen opinaría que tener a mi lado a una mujer guapa y un bebé precioso no hará más que favorecer mi imagen.

“La madre de Harry es una mujer muy querida para mí”, digo, esperando que mis ojos brillen con algo parecido a la adoración. “Y se llama Alexis Wright”.

* * *

La entrevista se emite apenas una hora después de la grabación, y para entonces ya estoy de vuelta donde debería estar, en mi oficina, trabajando. Me doy cuenta cuando termina de emitirse porque suena mi teléfono y el nombre de Vito se ilumina en la pantalla. Me siento en la silla, cierro la tapa del portátil y me acerco el teléfono a la oreja.

“¿Qué opinas?” pregunto.

Vito se ríe. “Bueno, lograste lo que Carmen quería”.

“Gracias. Seguí tu consejo”.

“Preferiría no atribuirme el mérito de ese movimiento en particular”, responde. “No me refería exactamente a eso”.

El movimiento al que se refiere son los diez minutos que pasé contándole a Polly sobre Alexis y Harry. Sobre mi familia. Fue una maniobra sin precedentes por mi parte, ya que sólo había hablado con la prensa sobre mi familia una vez, cuando murió mi padre.

“Bueno, tuvo el efecto deseado”. Me encojo de hombros, aunque él no puede verlo. “Carmen está contenta y espero no tener que rebajarme a más entrevistas próximamente. Además, estaré en buena posición para mi próximo anuncio”.

“Eso es verdad. ¿Qué piensa Alexis?”

Hago una mueca. “Todavía no lo sabe”.

Vito reprime la risa, que se convierte en un zumbido nasal. “¿No le has dicho que acabas de declararle públicamente tu amor por televisión?”.

“No he hecho tal cosa”, replico, con las fosas nasales encendidas. “Sólo dije que era especial para mí. Eso es todo”.

“Cierto, lo siento”. Baja el tono con deferencia. Siento una punzada de culpabilidad, pues sé que solo intentaba bromear conmigo, pero últimamente no estoy de humor para ello.

“Tengo que irme”, le digo. “Hablaré contigo por la mañana”.

Cuelgo y me paso la mano por la cara, masajeándome los músculos doloridos de las sienes. No sé por qué estoy tan nervioso, si es la vulnerabilidad residual de la entrevista, las palabras de Vito o la reacción de Alexis, que sé que está por llegar.

14

ALEXIS

Gabriel esboza una sonrisa de oreja a oreja que ilumina la lente de la cámara. La única vez que le he visto sonreír así es cuando juega con Harry, pero incluso entonces es diferente. Esta sonrisa es deliberada, organizada de alguna manera. Como si cada uno de sus dientes estuviera limado en un orden específico y sus mejillas tuvieran una cuota de anchura. A mí me parece mal, pero para la entrevistadora se ha convertido en la persona más encantadora del mundo.

“Háblame más de la tal Alexis”, dice juguetona. Tiene una voz ronca perfecta para la televisión.

“Es periodista”, dice Gabriel, y añade con descaro, “como ves, no odio a todos los periodistas”.

Los dos se ríen. Se me revuelve el estómago. Me obligo a seguir mirando, aunque mi cara se calienta hasta un nivel nuclear. No sé si es rabia o vergüenza.

¿Cómo se atreve?

Gabriel nunca me consultó, nunca me preguntó si me parecería bien utilizar nuestra dinámica familiar para reinsertarse ante el público después de todo el fiasco de la asamblea de sanguijuelas. Y sé que eso es lo que está haciendo porque no hay ni una sola posibilidad de que me mencionara ni un segundo si hacerlo no le fuera útil.

Pensarlo me hace sentir utilizada. Está sonriendo más a la cámara de lo que me ha sonreído a mí desde que volví a la mansión, y unos celos extraños y feos se revuelven dentro de mí. ¿Pero de quién estoy celosa? Desde luego, no de Polly, que se está acicalando, pero a la que sé que Gabriel no dudaría en besuquear si le entrara el impulso.

Me doy cuenta de que estoy celosa de mi propia relación. O, mejor dicho, de la versión de mi relación que Gabriel está pintando para los espectadores. Porque Gabriel y yo ya no tenemos una relación, no una basada en la confianza, el afecto y la cooperación, como debería ser una buena relación. Eso lo tuvimos una vez. La razón por la que ya no la tenemos es por Gabriel y sus mentiras.

No es justo que pretenda que tenemos esta gran historia de amor. Me pregunto qué pensarían Polly y el público en general si Gabriel les contara la verdadera historia. La manipulación. La intimidación. Por no mencionar el secuestro descarado.

“Mamá, mira”, llama Harry desde el suelo, donde ha hecho una torre de bloques ladeada que parece que se va a caer en cualquier momento.

Suspiro y detengo el video, cierro el portátil y lo deslizo sobre el cojín del sofá, a mi lado. Inclinándome hacia abajo, pego una sonrisa y me maravillo ante el logro de Harry.

“¡Vaya, amigo! Se ve increíble”.

Muevo un par de bloques para estabilizar la estructura, sobre todo porque Harry no ha llorado en toda la mañana y me preocupa que si se cae se ponga nervioso. Por desgracia, aún tengo las manos un poco inestables a causa de mis vacilantes emociones y, con un movimiento en falso, lo derribo. Harry suelta una risita y rebota sobre los talones.

Supongo que su padre no es el único que se complace en la destrucción.

Harry empieza a apilar bloques otra vez y yo vuelvo al sofá, acerco el portátil y reviso mis correos electrónicos. Al principio de mi bandeja de entrada hay uno de Debbie, que aún no he contestado. Me pregunta cómo va el artículo, pero la verdad es que lo he estado descuidando mucho.

Claro, me arrastro por la mansión por la noche y tomo nota de los movimientos de Gabriel, pero aparte de eso, me he quedado un poco seca en términos de investigación. Si pretendo llegar a alguna parte con esto pronto, necesito seguir pistas con un poco más de tenacidad, ya sean de dentro o de fuera de la casa.

Una cosa que quiero investigar más a fondo es el cobertizo cerrado que vi ayer cuando llevaba a Harry a dar un paseo por los terrenos. Nunca lo había visto, y no sabía si era porque no estaba aquí la última vez que estuve o porque estaba escondido, justo detrás del bosquecillo de árboles del lado este de la casa.

Estoy deseando poder pasar el pesado candado, pero el único problema es que no tengo motivos para estar fuera de noche. En verano habría podido dar un paseo nocturno sin levantar sospechas, pero ahora hace un frío que te mueres, sobre todo por la noche, y cualquier guardia que se precie se preguntaría qué hago ahí fuera e informaría de mis movimientos. Además, si salgo de la mansión al amparo de la oscuridad, parecerá que intento escapar.

Tengo que pensar un poco más en cómo voy a entrar en ese cobertizo.

Decido responder a Debbie. Le digo que aún estoy investigando, pero que pronto podré empezar a escribir. Sé que esto la frustrará. Durante la semana que pasé en su casa, avancé a pasos agigantados en la historia, y ahora que sólo me quedan los últimos hilos por conectar, me he estancado.

Sé que la heroína púrpura se distribuye probablemente por toda la ciudad a través de las mafias italiana e irlandesa, pero no sé cuál es su dinámica de trabajo, ni por qué colaboran en primer lugar, y no tengo ni idea de dónde la obtienen.

¿Lo frustrante? La mayoría de las noches comparto cama con el Jefe de la mafia italiana. Todas las respuestas que busco están escondidas detrás de sus párpados cerrados. Ojalá pudiera darle reproducir, como a un video en YouTube, para obtener las respuestas que necesito.

Oigo la puerta de entrada abrirse y cerrarse en el pasillo, luego pasos pesados caminan sobre la baldosa y suben las escaleras. Reconocería esas poderosas pisadas en cualquier parte. Gabriel está en casa.

“Vamos, Harry”, le digo, cogiéndole en brazos. “Tengo que hablar con tu padre”.

Llevo a Harry a su habitación y lo pongo en su corralito, luego me deslizo hasta Angelo fuera de la habitación. Muevo las pestañas.

“¿Lo vigilarías un minuto?” pregunto dulcemente.

Angelo mira al otro guardia, cuyo nombre desconozco, y luego vuelve a mirarme a mí. “Deberías llamar a la niñera”.

“Sólo será un minuto”. Vuelvo a pestañear, y Angelo suspira y se ríe, sacudiendo la cabeza.

“Eres un problema”, dice, pero accede y entra a la habitación.

Me complace enormemente el hecho de que, aunque Angelo probablemente no desobedecería una orden directa de Gabriel por mí, sigue estando en cierto modo de mi lado. Puedo entender por qué a Gabriel le gustaría tener cientos de hombres listos para obedecer sus órdenes directas. Acabo de dejar estancado a un mafioso cuidando a un niño y me siento muy poderosa.

Después de ocuparme de Harry, me dirijo al despacho de Gabriel y golpeo la puerta.

Toco el picaporte, no quiero esperar a que me autoricen, pero está cerrada. Típico.

“¿Quién es?” grita Gabriel.

Puedo oír la tensión en su voz. Probablemente no sea el momento adecuado para enfrentarse a él, pero con Gabriel, ¿cuándo es un buen momento?

“Es Alexis”.

Le oigo dirigirse a la puerta y ésta se abre. Gabriel está de pie junto a mí, su ancho pecho llena mi campo de visión. Sus ojos me miran como guijarros oscuros, con los labios apretados en una fina línea.

“¿Qué pasa?”, pregunta.

Levanto una ceja. “¿Puedo pasar?”

Suspira y se aparta de la puerta para que pueda pasar junto a él. Entro, pero no me siento. Cuando cierra la puerta, giro para mirarle.

“¿En qué demonios estabas pensando?” pregunto.

“Supongo que habrás visto la entrevista”, responde en tono burlón.

“¡No tenías derecho!” El volumen de mi voz sube con cada palabra. “¡No soy tu novia, soy tu prisionera!”

Eso no es estrictamente cierto. Dudo que Gabriel me deje marchar, sin embargo, no tengo intención de hacerlo hasta que tenga todo lo que necesito para mi artículo. Cuando decida irme, no aceptaré un no por respuesta.

Al menos eso es lo que me digo a mí misma.

Gabriel me dirige una mirada ardiente. “Harás lo que se te diga”.

Un escalofrío de placer me recorre la espalda, y ahora estoy enfadada conmigo misma y con él. ¿Tengo que encontrarlo sexy todo el tiempo? ¿No puedo tomarme un descanso en el que pueda estar enfadada y nada más?

“¿O qué?” Aprieto los puños y doy un paso hacia él, como si pudiera intimidarle acorralándolo. Escupo cada una de mis palabras como si fueran veneno. “¿Qué vas a hacer, Gabriel? Puede que no tenga mucho, pero tengo libre albedrío, y no voy a malgastarlo en ayudar a tu imagen pública sólo porque tú no puedas mantener la compostura delante de la cámara. No soy una marioneta a tu servicio”.

Algo malvado relampaguea en sus ojos y sé que he ido demasiado lejos. Gabriel me aprieta el cuello con la mano y me empuja hacia atrás. Tropiezo conmigo misma y trato de no caerme mientras me hace rodar por la habitación hasta que finalmente me golpeo la espalda contra la pared.

Aprieta su pecho contra el mío, mirándome fijamente. El calor llena el espacio que nos separa. Sus dedos se clavan en mi garganta, pero no me duele. No intenta hacerme daño. Intenta intimidarme.

No funciona. Sé que Gabriel no parpadearía antes de golpear a un enemigo. Sé que ha matado a gente. También sé que nunca nos haría daño a Harry ni a mí. Incluso la forma en que me sujeta ahora, sus dedos me aprietan la garganta, pero sin aplastarme la tráquea, demuestra que no está dispuesto a hacerme daño.

Le miro fijamente. Él me fulmina con la mirada. Nos miramos el uno al otro.

Gabriel repite lo que ha dicho antes en voz baja y en un tono oscuro. “Harás lo que se te diga”.

Se me revuelve el estómago y aprieto los muslos. Es como si sus palabras me acariciaran el clítoris. Me siento tan excitada, pero también tan bien.

Decido que este enfrentamiento puede esperar. Tengo todo el tiempo del mundo para hacer pagar a Gabriel por lo que dijo en aquella entrevista. De repente estoy anhelando algo un poco más oscuro que la venganza.

Levanto la barbilla desafiante, con el labio ligeramente curvado en una comisura. “Oblígame”.

Veo la lujuria florecer en los ojos de Gabriel y se me entrecorta la respiración. En un instante, me sube las piernas alrededor de sus caderas y me desliza por la pared, apretando su cuerpo contra el mío. Me agarra el culo con una mano, me sujeta el cuello con la otra y estrecha sus labios contra los míos.

Gimo en su boca. Su beso es áspero, dominante. Sus labios se arrastran por los míos, mordiendo y succionando en un frenesí de pasión. Mis dedos se clavan en la parte delantera de su camisa y hago todo lo que puedo por aferrarme a él.

El bulto de Gabriel se restriega contra mí. Mi cabeza se agita de placer y me entrego a él. Lo deseo. No sólo lo deseo, lo necesito. Me duele por él. Sólo Gabriel puede darme la dulce liberación que ansío.

Gabriel me mordisquea el labio inferior y luego me da besos en la mandíbula y en la base del cuello, debajo de la oreja.

“¿Obligarte?”, murmura con voz sedosa. “Tigresa, no necesito obligarte a nada. Eres mía, ¿recuerdas?” Me aprieta el culo con fuerza, su aliento me roza la oreja. “Mía para follar. Mía para mandar”.

No estoy en condiciones de discutir con él porque, en este momento, haré literalmente cualquier cosa que me diga con tal de que me proporcione la dulce liberación que ansío. Soy masilla en sus manos.

Gabriel me suelta las piernas y retrocede un poco. Se inclina sobre mí con expresión ardiente.

“De rodillas”, ordena y suelta mi cuello.

Intento no parecer demasiado ansiosa mientras me deslizo por la pared. El corazón me golpea las costillas. Tengo la boca seca. Caigo de rodillas, a la altura de su cremallera, e inclino la cabeza hacia atrás para encontrarme con su mirada.

Me sostiene la mirada mientras se abre los pantalones. La electricidad me llega al corazón y trago saliva.

La polla de Gabriel, gruesa y dura, se menea delante de mi cara. Me enreda los dedos en el pelo. “Chupa”.

Un estremecimiento me recorre y abro la boca, deslizando la lengua por la base de su polla mientras lo succiono. Gabriel gime de placer cuando mis labios llegan a la base de su miembro y empiezo a mover la cabeza hacia delante y hacia atrás. Es difícil hacerlo en el pequeño espacio que hay entre su cuerpo y la pared, pero me esfuerzo al máximo.

Su olor almizclado y su sabor ligeramente salado abruman mis sentidos. Estar de rodillas frente a él, adorándolo con la boca, es tan condenadamente erótico que me encuentro devorándolo con avidez. Siento calor en el vientre y me retuerzo un poco, desesperada por un poco de alivio. Me meto la mano entre las piernas y empiezo a frotarme la parte delantera del pantalón.

Gabriel presiona de repente y me mete la polla hasta la garganta. “¿Te he dicho que podías tocarte?” gruñe.

Gimo, que es el único ruido que puedo hacer con los labios envueltos en él. Llevo las manos a los costados, pero ahora solo quiero tocarme más. Mi clítoris pide un mínimo de atención.

“Buena chica”, gime Gabriel, y empieza a empujar dentro de mi boca.

No puedo hacer otra cosa que concentrarme en mi respiración mientras él entra y sale de mi boca, gruñendo. Está utilizando mi boca para su placer y me encanta. Mi corazón se acelera y mi pecho se agita luchando por respirar.

Gabriel me agarra el pelo con más fuerza. “Mírame”.

Levanto la vista y su mirada se cruza con la mía. “Eres una buena chica”, dice con voz ronca. “Y eres toda mía”.

Gimo contra su pene. Me empieza a doler la mandíbula, pero podría hacer esto todo el día, siempre que al final me haga correr tan fuerte como sé que lo hará.

Gabriel se aprieta firmemente contra mí, metiéndose hasta el fondo de mi garganta.

Mi garganta se estira para acogerlo, y hago todo lo posible por no atragantarme.

Gabriel gruñe y se aparta, apartando su polla de mis labios. Toso un poco, pero no me da tiempo a recuperarme antes de ponerme en pie y acercarme al escritorio. Lo tira todo al suelo, incluido el portátil, y su brutalidad hace que se me retuerza el estómago de placer.

No pierde el tiempo. Me tumba de espaldas sobre el escritorio, me baja el pantalón y la ropa interior y me penetra. Grito de placer. Me cubre la boca con la suya en un beso brusco mientras sus caderas chocan con las mías una y otra vez.

El placer que se ha ido acumulando en mi interior desde aquel primer escalofrío de expectación estalla sin más demora en un orgasmo de infarto. Me inunda con la fuerza de un maremoto, extendiendo el placer desde lo más profundo de mi ser hasta la punta de los dedos de manos y pies.

Aprieto los ojos. Me alejo flotando y me parece estar viendo la escena desde lo alto: el enorme cuerpo de Gabriel cubriendo el mío, el sonido de nuestros cuerpos golpeándose, nuestras respiraciones entrecortadas y nuestros gemidos.

Gabriel maldice y me besa hasta el cuello. Muerde y chupa mientras sus embestidas se hacen más urgentes. Está cerca. Le rodeo la cintura con las piernas, tirando de él, y me pellizca la garganta con aprobación.

Mi cabeza se nubla mientras otro clímax se acumula en mi interior, como una goma elástica que se estira, se estira, se estira...

Y se rompe.

Vuelvo a estallar. Esta vez aprieto los brazos y las piernas alrededor de Gabriel todo lo que puedo, soltando un gemido largo y grave. Él gime mientras le ordeño la polla, me la mete por última vez y se estremece con la fuerza de su orgasmo.

Recupero el aliento mientras la niebla se disipa lentamente. Soy consciente del peso de Gabriel sobre mí, del aire fresco que golpea mi frente sudorosa y de la sensación de satisfacción divina que emana de algún lugar profundo de mí.

Lanzo un largo suspiro. Gabriel retrocede, se vuelve a poner los pantalones y se pasa una mano por su pelo gloriosamente sedoso. Me ofrece la mano con una sonrisa irónica. Ya no estamos enfadados. Deberíamos resolver todas las discusiones así.

Le cojo la mano y me vuelvo a poner mi ropa.

“Me lo pensaré”, digo, sorprendiéndonos a los dos.

Enarca una ceja. “¿Pensar en qué?”

“Lo de ser tu novia de relaciones públicas”, aclaro.

Gabriel me lanza una mirada indescifrable, y creo que está a punto de recordarme que no tengo elección en el asunto, pero entonces asiente.

Salgo de su despacho sin decir nada más y vuelvo a mi habitación aturdida.

Me encuentro considerando el movimiento de relaciones públicas de Gabriel como potencialmente oportunista. Me metería más en su lado bueno, lo que podría ayudar con mi investigación. Más allá de eso, ¿sería tan malo ser la mujer de Gabriel?

Estuve a punto de serlo. No fue algo público, y nunca hablamos del tipo de terminología que utilizaríamos para describir nuestra relación, pero en todos los sentidos importantes, yo era suya y él era mío.

Pero eso fue antes de saber la verdad sobre la muerte de mi padre. Antes de huir, de esconderme y de la heroína púrpura. Ahora es demasiado tarde para volver a eso.

¿Verdad que sí?

15

GABRIEL

Me paso una mano por el pelo y entrecierro los ojos ante la pantalla del ordenador. Me palpita la sien y veo los bordes ligeramente borrosos. Miro el reloj y me doy cuenta de que han pasado varias horas desde la primera vez que me senté en mi mesa para ponerme al día con el trabajo. No me siento más al día que la primera vez que me senté. La única diferencia es que ahora me duele la cabeza.

Estos últimos días he estado tan ocupado que apenas he tenido tiempo de dormir. En el lado de la Mafia, la actividad ha sido frenética, con otro ataque de los rebeldes irlandeses: un tiroteo desde un coche contra uno de nuestros casinos, del que aún no tenemos detenido al agresor. Y por parte de Belluci Inc., tras haber anunciado otro recorte de fondos, me he visto inundado de reuniones y solicitudes de entrevistas.

Abro un correo electrónico de Carmen. Llevo todo el día ignorando sus llamadas y no está nada contenta. Al leerlo, suspiro y decido que es hora de descansar de la pantalla.

Cierro el portátil, cojo el teléfono y envío un mensaje rápido a Alexis.

A mi oficina. Ahora.

Espero, masajeándome las sienes, y pienso en cómo ha cambiado ligeramente nuestra relación en los últimos días. He estado demasiado ocupado para pasar mucho tiempo con ella o con Harry, pero me he colado en su dormitorio todas las noches para aliviar mis frustraciones. Siempre está mojada y deseosa cuando llego. Me he acostumbrado a dormirme con su pequeño y cálido cuerpo envuelto en mis brazos, con el ligero y floral olor de su pelo que elimina cualquier residuo de estrés.

En momentos como éste pienso que quizá pueda volver a confiar en ella. Quizá podamos prescindir de los papeles que representamos para mantener la distancia entre nosotros: captor y cautiva, atormentador y atormentada.

Sólo cuando me despierto recuerdo todas las razones por las que no se puede confiar en Alexis. Todavía no.

La llamada a mi puerta me saca de mis pensamientos. Medio esperaba que Alexis ignorara el mensaje y tuviera que enviar a alguien a buscarla. Me alegro de su llegada inmediata.

“Entra”, digo.

Alexis entra y cierra la puerta tras de sí. Atraviesa la habitación a grandes zancadas y se sienta en la silla frente a mí, tan cómoda como si fuera su propio salón. Su pelo castaño cae en perezosos rizos hasta sus hombros y recuerdo que anoche lo enrollé alrededor de mi puño. Levanto la mirada hacia sus mejillas redondas y sus labios carnosos, que parecen bonitos incluso cuando me están insultando. Cuando encuentro su mirada de cristal, una de sus cejas se levanta en forma de pregunta.

“Mi publicista me ha aconsejado que hagamos una salida pública juntos en breve”, le digo.

Alexis resopla. “Nunca dije que lo haría”.

“Nunca he dicho que tuvieras elección”, le recuerdo.

“Difícilmente creo que consigas la encantadora imagen familiar que buscas si tienes que llevarme de un lado a otro pataleando y gritando”.

Para ser alguien que se somete con tanto entusiasmo a mi dominación en el dormitorio, Alexis hace una frustrante demostración de su independencia en cualquier otro lugar.

“Esto es importante, Alexis. Estoy trabajando para preservar el legado de Harry”.

Se ríe amargamente. “Trabajas para cubrirte las espaldas”. Estrecha los ojos. “Me he enterado del segundo recorte de fondos. No me extraña que necesites un bebé y una mujer de accesorio en el brazo. Apuesto a que el público piensa que eres un monstruo”.

Su comentario escuece más de lo que ella cree.

“¿Por qué lo haces?”, presiona. “¿Por qué recortar la financiación?”

“No es asunto tuyo”.

“Lo es si voy a formar parte de esto”. Cruza los brazos sobre el pecho y se echa hacia atrás en el asiento, con la boca tensa. “Si voy a ayudarte, necesito que seas sincero conmigo”.

Una parte de mí desearía poder serlo, pero destierro esos pensamientos. No puedo. Por su bien y por el mío.

Alexis me observa atentamente, pero cuando no rompo el silencio para revelarle mis secretos, suelta un suspiro gutural y se pone en pie, murmurando algo que no consigo descifrar en voz baja.

Alexis se dirige a la puerta y yo me aclaro la garganta justo cuando su mano toca el picaporte. Se detiene, pero no se vuelve.

“¿Por qué huiste?” pregunto, aunque ya sé la respuesta. No sé por qué necesito oírla de sus labios.

Alexis se gira. “Huí porque me mentiste”, dijo. “No debería haberme enterado de lo de mi padre de la forma en que lo hice. Todavía no sé qué pensar, si confiar en ti cuando dices que su muerte era necesaria. Sigues sin decirme toda la verdad”.

Quiere toda la verdad. Curiosamente, estoy dispuesto a dársela, aunque sea a regañadientes. Tal vez la ayude a entender. O tal vez la aleje aún más de mi alcance, pero al menos así habrá un secreto menos sobre nosotros.

Me pongo en pie, dando un rodeo para apoyarme en la parte delantera de mi escritorio. “¿Quieres saber qué pasó la noche que murió tu padre?”.

Alexis parpadea y se queda inmóvil. “Sí”, dice con voz ronca.

La miro a los ojos, claros lagos azules en los que nada la indecisión. No sabe si quiere oír lo que estoy a punto de decirle, pero da el salto de todos modos.

“Siéntate”, le digo señalando la silla que tengo delante. Cuando vacila, añado en un tono más suave, “por favor”.

Alexis se sienta y yo pienso por dónde empezar. Ya le he contado que su padre envenenó a su madre, algo que supe al oírle bromear con mi padre una noche después de que ambos hubieran bebido demasiado. Por aquel entonces no sabía mucho de Harry Wright, pero sabía que tenía una vena cruel. Lo aprendí demasiado bien la noche que lo maté.

“¿Recuerdas el video que te mostré de nuestros padres torturando a Damien Walsh?” pregunto.

Alexis asiente.

“Lo hicieron por mi culpa”, dije. “Las cosas llevaban tiempo calentándose entre nosotros y los irlandeses, con pérdidas por ambas partes, pero en aquellos días mi padre se creía invencible. Teníamos más territorio y dinero del que sabíamos manejar, y quería utilizarlos para acabar con los Walsh. Pero estos no estaban indefensos, y yo sospechaba desde hacía tiempo que recibían ayuda externa de una fuente desconocida. Aconsejé a mi padre que no les presionara, que dejáramos nuestras fronteras donde estaban y nos centráramos en construir nuestros propios negocios”.

“¿Asumo que no escuchó?” Alexis plantea.

“No. Me dijo que no sabía de lo que hablaba y me asignó un papel en la batalla que se avecinaba sin más miramientos”.

Alexis mira el retrato de mi padre que hay en la pared, encima de la estantería. “Siempre me he preguntado por qué elegiste la única foto de tu padre en la que no está sonriendo para ponerla en tu despacho”, admite.

Sigo su mirada, fijándome en el ceño severo de mi padre y en los ojos oscuros que atraviesan el cristal.

“Es porque así le veías tú, ¿no?”, adivina. “Para todos los demás era el multimillonario sonriente y despreocupado. Pero para ti era...”.

“Cruel”, la sustituyo. “Era un auténtico cabrón, si te soy sincero”.

Alexis vuelve a dirigir su mirada hacia la mía, y en ella hay un nuevo atisbo de comprensión. Quizá incluso compasión.

No quiero su compasión.

Me aclaro la garganta y continúo. “Sabía que el plan de mi padre sería una catástrofe, así que organicé una reunión con el menor de los dos hijos de Andrew Walsh. Damien tenía fama de ser el más razonable de la familia, y el par de veces que había hablado con él en el pasado me había parecido inteligente y astuto”.

“¿Ibas a traicionar a tu padre?”, jadea.

Entrecierro la mirada. “No. Iba a ayudarle. En ninguna circunstancia iba a revelar a Damien ninguno de los planes de mi padre, ni siquiera insinuar que pronto serían atacados. Sólo pensé que entre los dos podríamos negociar un tímido alto el fuego, y si luego cada uno llevaba estos acuerdos a nuestros padres, al menos se verían obligados a considerar la paz”.

Suspiro. “Sólo que mi padre se enteró de la reunión. Pensó lo mismo que tú: que yo iba a traicionarle. También vio la oportunidad de asestar un golpe demoledor a los irlandeses. Hizo que me detuvieran, y él y tu padre interceptaron a Damien donde habíamos acordado reunirnos. Lo ataron y lo torturaron, como viste en el video. Y luego lo mataron. No sé cuál era su plan después de eso, pero sabía que planeaban enviar el video a Andrew Walsh”.

Alexis tiene los ojos tan abiertos como platos de cena. “¿Qué pasó?”

Pienso en aquella fría noche de hace poco más de dos años, encerrado en mi dormitorio como un niño petulante. Destrocé la habitación. Fue la última vez que me dejé llevar así por mis emociones, la última vez que dejé que la rabia me consumiera. El lugar estaba hecho jirones cuando terminé.

“Algunos de los hombres de mi padre no estaban seguros de su lealtad”, respondo. “Sobre todo después de haber oído que estaba en el sótano torturando a un Walsh. Sabían que había llegado demasiado lejos y me liberaron”.

Recuerdo la cara de Dom Rozzi cuando abrió la puerta y me encontró dentro destrozando mi colchón con una navaja. Seguro que se preguntó si, después de todo, yo era el Belluci menos loco.

“Bajé al sótano”, continúo. “Pero llegué demasiado tarde. Damien se había desangrado, y mi padre y el tuyo estaban sentados frente a su cadáver tomando una copa, brindando por su éxito”.

Las facciones de Alexis se tuercen con repulsión y su piel palidece. No la culpo. Recuerdo vívidamente la espeluznante escena, el hedor a sangre y miedo que llenaba el aire húmedo.

“Entonces, ¿qué ha pasado?”, pregunta en voz baja.

“Sacaron sus armas cuando me vieron bajar las escaleras”, digo. “Pero yo disparé primero”. Me chupo el labio. “No quería hacerlo, Alexis, pero tuve que hacerlo. Sé lo duro que debe ser oír esto, como perder a tu padre por segunda vez”.

Esperaba que la muerte de mi padre fuera suficiente para que Andrew Walsh no declarara la guerra. No fue así. El resto es historia.

El silencio se hace más denso en el pequeño espacio que nos separa. Veo que lo está procesando todo, prácticamente oigo el ruido de los engranajes de su cabeza. Se me aprieta el pecho y me pregunto si no estará a punto de escupirme a la cara y salir furiosa de la habitación.

Ya sé que no podré soportar su rechazo después de haberle contado por fin la verdad.

Así que obedezco al impulso que me invade y me inclino sobre la silla, estrellando mis labios contra los suyos.

Si la estoy besando, no puede llamarme monstruo.

Se pone rígida y al principio creo que me va a apartar, pero luego empieza a besarme febrilmente. Se levanta de la silla, aprieta su cuerpo contra el mío y me rodea el cuello con los brazos. Me besa con fervor, con avidez. Me besa como si lo necesitara o todo su mundo se haría añicos. Me pregunto si nuestro apasionado abrazo es lo único que impide que se derrumbe a mis pies.

Pongo las manos en su culo, regordete y respingón bajo mis dedos. Alexis suspira contra mis labios. La giro y la empujo sobre el escritorio, encajándome entre sus muslos. Ella gime agradecida, y ese sonido perverso me envía un rayo de electricidad directamente a los huevos. Mi polla se endurece contra la cremallera del pantalón y la aprieto contra ella, haciéndole saber lo caliente que me pone.

Le echo la cabeza hacia atrás y le beso la barbilla hasta la suave carne de la garganta.

Alexis jadea y suspira. Le bajo el tirante de la camiseta y beso la curva de su hombro. El calor se agolpa en un nudo apretado entre mis muslos y aprieto las caderas contra las suyas, necesitando incluso esa ligera liberación.

De repente, llaman a la puerta. Me quedo quieto, escuchando.

“Gabriel, ¿estás ahí?” Es Vito.

Suspiro y me alejo de Alexis, que se apresura a reacomodarse.

“Sí, pasa”, digo.

Vito abre la puerta y Alexis pasa corriendo a su lado. Así de fácil, volvemos a los negocios.

16

ALEXIS

“Me gustaría que pusieran algo menos mierda de fondo”, se queja Debbie.

Una melodía pop llena la habitación con ritmos electrónicos y una voz áspera que promete todo tipo de delicias terrenales. Desde la silla que hay junto a la ventana, me pongo a bailar.

“Me gusta”, me defiendo. “Además, nadie va a sospechar que estoy manteniendo una conversación encubierta al amparo de esta canción. Si pusiera algo de jazz o música clásica, sería otra historia. Me descubrirían enseguida”.

Debbie suspira. “Lo que tú digas. Supongo que mientras tengas buenas noticias para mí, no importa qué clase de tonterías pongas de fondo”.

Miro por la ventana, donde el cielo se ha oscurecido hasta volverse azul cobalto, con vetas rosas pintadas sobre las pocas nubes que quedan. Es una tarde preciosa, aunque un poco de frío se cuela por la ventana abierta y serpentea alrededor de mis tobillos desnudos.

“No mucho”, digo tímidamente. “Es difícil cuando hay guardias las veinticuatro horas del día. Sé que Gabriel ha estado asistiendo a muchas reuniones, pero eso no le incrimina exactamente. Me he puesto en contacto con un par de personas del exterior por correo electrónico y espero obtener pronto declaraciones suyas”.

Esto no es exactamente cierto. La otra noche vi a Gabriel caminando por el pasillo hacia el comedor y la sala de juntas con un grupo de hombres desconocidos, entre ellos uno que se parecía mucho a Andrew Walsh. No podía dejar pasar esta oportunidad de oro, así que les seguí y realicé mi sesión de espionaje más arriesgada hasta la fecha.

No pude oír mucho de su conversación, pero lo que oí confirmó algunas de mis suposiciones. Los irlandeses no trabajan con los italianos, es casi como si trabajaran para ellos. Por lo que veo, a ninguna de las partes le gusta este acuerdo.

Sin embargo, sigue siendo un misterio en qué están trabajando. Podría ser el tráfico de heroína púrpura. Podría ser un deseable inventario de trampolines y castillos inflables.

Si Debbie se da cuenta de la mentira, no lo hace notar.

“Estás en la boca del lobo”, dice Debbie, en un tono cercano a la exasperación. “Ya deberías ser capaz de conseguir más que eso”.

“Lo sé. Estoy en ello”.

¿Por qué no le conté lo de la reunión con los irlandeses? ¿Por qué no se lo digo ahora? Abro la boca para decir algo, pero las palabras no me salen, y no entiendo por qué, pero la única razón por la que ocultaría información es para proteger a Gabriel hasta que tenga pruebas suficientes de que realmente está inundando las calles con una superdroga peligrosa.

“Resuélvelo, cariño. Esta es tu gran oportunidad”.

“Lo haré.

Tararea. “Hay algo más de lo que quería hablarte”.

No me gusta la inseguridad en su tono.

“¿Qué pasa?” pregunto.

“Vi la última entrevista de Gabriel”, dice. “Sé que el hecho de que hablara a las cámaras de su familia fue probablemente un truco publicitario por su parte, pero no deja de preocuparme. Quiero asegurarme de que tus prioridades son las mismas”.

Dado que acabo de omitir un dato crucial en nuestra conversación, no estoy tan segura de así sea. Pero no puedo decirlo exactamente, ¿verdad?

“Mis prioridades siguen firmes como una roca”, digo. “No te preocupes por mí”.

“Me preocupo, cariño. Me preocupo”.

Terminamos la llamada, me levanto del sillón y estiro los brazos por encima de la cabeza. Harry está sentado en el suelo jugando con su flamenco de peluche, haciéndolo saltar al ritmo de la música. Parece tan feliz, tan despreocupado, con un hoyuelo en la mejilla y los ojos entrecerrados por la risa.

Él es mi prioridad. Más que nadie ni que nada. Mientras esté haciendo lo correcto por Harry, estoy haciendo lo correcto. ¿El único problema? Qué es lo correcto para Harry está en debate. ¿Necesita a su padre, a pesar de las complicaciones? ¿O estaría mejor viviendo una vida sencilla, sin Gabriel? Quiero desenterrar la verdad, porque sólo así podré responder a esa pregunta.

Levanto a Harry y bailamos por la habitación durante unos minutos. Intento apartar la pregunta de mi mente, archivándola para más tarde. Ahora solo quiero disfrutar del tiempo con mi hijo.

Al cabo de unos minutos vuelvo a dejar a Harry en el suelo. Apago la música y me tumbo en la cama con el portátil para llamar a Clara. Ya debería haber terminado de cenar y estar de vuelta en su habitación del centro de rehabilitación, el último de Gabriel que sigue abierto. Le estoy agradecida por haberse asegurado de que la cuiden, pero me pesa en el estómago saber que, para conseguirle una plaza en el centro en medio de todos los cierres, habría tenido que echar a alguien a la calle. Si cierra también este centro, sé que Gabriel encontrará un lugar para Clara, que no la dejará a la intemperie, pero ¿qué pasará con todos los demás adictos en recuperación?

Clara responde a mi llamada por Skype, y tiene un aspecto notablemente mejor que la última vez que la vi, que fue en su apartamento justo después de haber defenestrado a su novio. Sus ojos verdes están un poco más brillantes, sus rizos dorados un poco más voluminosos. Vuelve a tener calor en las mejillas, aunque su piel sigue siendo un poco cetrina y las bolsas siguen hundiéndose bajo sus ojos.

“Hola, Clara”, saludo con la mano. “¡Estás estupenda!”

Sonríe, aunque es una sonrisa extraña y débil, y se echa hacia atrás contra las almohadas de la cama. “Gracias. Parece que todo lo que hago en el día es comer y meditar”.

“Eso no suena tan mal”.

Se encoge de hombros. “Podría ser peor”.

“Espera”, me inclino, levanto a Harry del suelo y lo traigo a mi regazo. “Alguien quiere saludarte”.

Clara se anima y, por un segundo, vuelve a ser la de antes. “Hola, pequeñín”, arrulla, saludando a la cámara.

“¡Tía Cara!” Harry se acerca a ella, sin entender el concepto de videochat. Sus dedos manchan la pantalla y Clara y yo nos reímos mientras le apartamos.

“No puedes tocar a la tía Clara”, le digo besándole la cabeza. “Pero puedes hablar con ella. O puedes darle unos besos”.

Me llevo la palma de la mano a los labios y Harry imita el movimiento. Soplamos besos a Clara, que finge atraparlos y abrazarlos contra su pecho. Harry vuelve a acercarse a la pantalla, murmurando alguna tontería que tanto Clara como yo fingimos entender. Con el tiempo, veo que a Clara se le borra la sonrisa y se le pone una mirada vidriosa que me preocupa.

“¿Clara? ¿Estás bien?”

Ella parpadea, asintiendo. “Sí. Sí, lo siento. Me vendría bien un trago”.

“Lo sé”, digo con tristeza. “Pero recuerda lo bien que te sentirás cuando vuelvas a la normalidad”.

Aprieta los labios con inseguridad. “No sé si lo haré, Alexis. Empujé a un tipo por una ventana. ¿Hay alguna forma de que vuelva a sentirme normal después de eso?”

“Sí”, le aseguro, recordando mi propia experiencia traumática de secuestro.

Pero ¿estoy cualificada para dar ese consejo? Puede que ya no tenga pesadillas con Andrew Walsh, pero me he pasado semanas con la espalda pegada a la pared y un cuchillo atado a mí en todo momento. Probablemente seguiría actuando así si no me sintiera tan segura en la mansión de Gabriel.

Hasta ahora no había pensado mucho en ello, pero estar en la mansión me ha permitido relajarme de una forma que no había podido hacer en absoluto en los moteles anteriores.

“Siento que nunca seré normal”, dice con un suspiro. “Siento mucho haberte involucrado en todo esto, sea lo que sea. Debería haber sospechado más de Killian desde el principio. No tenía ni idea de nada de esto hasta que fue demasiado tarde”.

Una punzada de culpabilidad me pincha las costillas. Clara no tiene ni idea de que fui yo quien la metió en esto, y no al revés. Killian nunca la habría elegido si no fuera por mí y mi conexión con la mafia italiana. Quiero decírselo, pero ahora necesita estabilidad y una revelación así podría volver a hundirla.

“Clara, no podías saberlo”, le digo. “Por favor, no te culpes. Estoy bien. Totalmente bien. Te quiero y me alegro de que estés recibiendo ayuda. Créeme cuando te digo que las cosas volverán a la normalidad”.

Sonríe, aunque no llega a sus ojos. “Gracias, Alexis. Eso significa mucho”.

* * *

Cálido. Suave. Acogedor.

Me estiro y respiro hondo mientras salgo de las profundidades del sueño en el que me encontraba hasta hace un momento. La habitación está negra y silenciosa, pero ya sé qué me ha despertado.

El colchón se hunde al otro lado con el peso de Gabriel, y me doy la vuelta para encontrarme con él. Me parece que llevo horas durmiendo, así que debe de ser tarde. Gabriel trabaja hasta tarde casi todas las noches. Volverá al trabajo temprano por la mañana. Me pregunto cómo soportará la falta de sueño.

“Hola”, digo en voz baja, pestañeando.

Se mueve y se estira en la cama, pero no me saluda, no tira de mí hacia él. Le paso los dedos por el pecho desnudo, noto el oleaje de sus músculos, el calor de su piel.

“¿Qué pasa?” murmuro. “Vuelve a dormir”.

Durante el día guardo mucha rabia y resentimiento hacia Gabriel, por no hablar de la confusión. Siempre se desvanece cuando viene a mi cama. Me pregunto si será la oscuridad. Quizá sea más fácil vernos sin nada que ilumine las fisuras de nuestra relación.

En cualquier caso, el desprecio me molesta. Algo le preocupa y, de repente, calmarle es lo más importante del mundo para mí.

“Gabriel”. Me acurruco a su lado, inclinando su cara hacia la mía. “¿Qué te pasa?” Su aliento abanica mis labios. “No es nada. Duérmete”.

“No”, respondo. “Te vas a quedar aquí sentado, revolcándote en la oscuridad si lo hago”.

Se ríe sin gracia. “A veces creo que me conoces mejor que nadie en el mundo”.

No sé por qué, pero ese comentario me hincha el pecho de orgullo. Tal vez sea porque traspasar la coraza dura como el caramelo de Gabriel es lo que la mayoría consideraría una tarea imposible.

Le doy un beso en el pecho y él me pasa una mano por la espalda. “No quiero hablar de eso”, dice, no sin malicia. “Vuelve a dormir”.

Acaricio con mis dedos su estómago apretado, trazando la línea de sus calzoncillos. “No hablemos entonces”.

Mi mano cae por debajo de la cintura y Gabriel se queda sin aliento. Me tomo mi tiempo, recorriendo la musculosa V hasta la parte superior de su pubis, donde acaricio sus suaves rizos. Luego sigo bajando hasta llegar a la base de su polla, que ya se hincha como respuesta a mi contacto.

Gabriel me aprieta el hombro con la mano y maldice en voz baja. Me encanta tener este poder sobre él. Es una figura tan enorme e imponente, pero con unas pocas caricias suaves se convierte en masilla en mis manos. Así, sin más.

Deslizo los dedos por su tronco, bajo hasta la carnosa cabeza de su polla y vuelvo a subir. Tentándolo. Poniéndole a prueba. Gabriel es siempre el que tiene el control, pero algo en su respiración y en la forma en que se queda quieto me dice que esta noche seré yo la que mande. La idea me excita.

Enrosco uno a uno mis dedos alrededor de su pene, apretando el puño y haciéndole jadear de placer. Empiezo a bombearle, pero con una lentitud agonizante que sé que le está volviendo loco. Y nos quedamos así un rato. Yo, acariciándole el pene con pereza. Él, vibrando de necesidad, luchando contra sus propios instintos, que sin duda le dicen que me inmovilice en el colchón y me folle hasta que no pueda caminar.

Subo la pierna por encima de él y giro el cuerpo hasta colocarme a horcajadas sobre la parte superior de sus muslos. Esto me permite quitarle los calzoncillos y liberar a la bestia que lleva dentro. Es grueso y pesado en mis manos. Sigo bombeándolo mientras siento calor entre los muslos. Dios, lo deseo. Siempre lo deseo. La nuestra es la clase de lujuria que ninguna ducha fría puede apagar, no por mucho tiempo. Ahora lo siento tan intensamente como siempre, como un picor bajo mi piel que sólo la sensación de que él me llena puede rascar.

“Alexis”, respira Gabriel. “Mieeeerrdaa”.

Muevo la mano más deprisa, encontrando un ritmo que le hace gemir de placer. Me encanta ver cómo se deshace. Me encanta ser yo quien se lo haga.

Me duele el sexo y no puedo esperar más. Sin previo aviso, me quito las bragas y me hundo sobre su polla. Gabriel gime y suelta otra sarta de palabrotas. Sus manos se acercan a mis caderas y me aprietan la carne mientras empiezo a cabalgarlo.

Esto. Esto es lo que necesitaba, lo que siempre he necesitado. Acelero el ritmo, sintiendo cómo golpea todos los puntos correctos de mi interior mientras me balanceo hacia delante y hacia atrás. Siento que la piel me arde y no quiero que se apague nunca.

Me inclino hacia delante y atrapo la boca de Gabriel en un beso dominante. Para no quedarse atrás, me enreda los dedos en el pelo y me sujeta mientras me penetra, y lo único que puedo hacer es gemir contra sus labios. Sus gruñidos son música para mis oídos. Me empujo contra él, nuestros cuerpos se golpean, y los primeros cosquilleos de mi orgasmo se agolpan en lo más profundo de mi vientre.

Gabriel me besa con más fuerza, como si percibiera mi clímax. Me aferro a él y nos retorcemos el uno contra el otro, cada uno en busca desesperada de la liberación. Siento un hormigueo en el cuero cabelludo. Cada músculo de mi cuerpo parece tensarse, como tirado por una cuerda invisible.

Y entonces, como si descorchara un champán, me deshago y grito de placer. Gabriel empuja dos veces más y luego gime, clavándome los dedos en las caderas mientras se corre dentro de mí. Caigo sin fuerzas sobre su pecho. Temblores de luz y calor me recorren la piel mientras recupero el aliento.

Tras un par de minutos, consigo decir con voz rasposa, “creo que ya estoy lista para dormir”.

Gabriel se ríe.

17

ALEXIS

Me siento con las piernas cruzadas en la cama, los ojos entrecerrados en la pantalla de mi portátil. He estado haciendo un seguimiento con un par de contactos, pero no he recibido ninguna información importante que no supiera antes. Ha habido reuniones tensas en los muelles, y los traficantes están viendo cómo disminuyen sus suministros de opiáceos distintos de la heroína púrpura.

Necesito más. Esto no es suficiente para escribir un artículo.

Pienso en la noche anterior, cuando me atreví a registrar el dormitorio de Gabriel mientras él seguía trabajando un par de puertas más allá. Recuerdo que la primera vez que entré en la habitación de Gabriel me sorprendió lo sencillo que era su mobiliario, y no ha cambiado desde entonces. Sin adornos en las paredes, sábanas blancas estériles y sólo los muebles más necesarios. Uno nunca adivinaría que el hombre que se pasea en el llamativo Mercedes tendría gustos tan utilitarios para su esfera privada. Pero así es Gabriel Belluci.

Como hay tan poco en su habitación, fue bastante fácil registrarla y rápidamente determiné que no había nada sospechoso allí.

Quedan muy pocas pistas en la casa. De hecho, el único lugar en el que aún no he mirado es el cobertizo de almacenaje de fuera, y todavía estoy ideando formas de entrar allí sin que me vean.

Un golpe sordo en la puerta me saca de mis pensamientos y cierro de golpe el portátil. “Adelante”.

Pero no entra nadie. Oigo otra serie de golpes desiguales contra la puerta y me levanto de la cama, caminando penosamente por la habitación. Ya sé que no es Gabriel: sus golpes son precisos.

Abro la puerta e inmediatamente me río. Para mi sorpresa, es Gabriel, pero no está solo. Está sujetando a Harry a la altura de los hombros, y Harry lleva un enorme guante de boxeo que le llega hasta el codo. Se ríe y lo agita.

“Mamá, mira”. Harry hace lo que creo que es un movimiento de puñetazo. “¡Yo boxeo!”

Miro a Gabriel, que sonríe de oreja a oreja, mostrando el adorable hoyuelo que casi nunca consigo ver. Sus ojos brillan de risa. Está tan guapo que casi me deja sin aliento. Es un cambio agradable respecto a su actitud fría de los últimos días. Claro, me ha dado un beso aquí, una palabra amable allá, pero en general ha estado distante.

“Eres casi como Mike Tyson”, digo, volviendo a centrar mi atención en Harry.

“Se enamoró de él”, explica Gabriel riendo entre dientes. “Se niega a quitárselo”.

Antes de que pueda responder, Gabriel cambia de actitud, como si de repente se sintiera cohibido. Se aclara la garganta, se endereza un poco y la alegría desaparece de sus facciones.

“Nos vamos a comer”, dice Gabriel de repente, entregándome a Harry. “Vístete y reúnete conmigo en el vestíbulo en quince minutos”.

Se marcha, e incluso Harry nota el repentino frío en el aire. “Dada”, dice tras él, y se me rompe el corazón.

“Papá va a esperar abajo”, le explico, cierro la puerta y tumbo a Harry en la alfombra para que juegue con su guante de boxeo mientras elijo un conjunto. No me parece prudente hacerle esperar.

Gabriel no me dijo dónde íbamos a comer, así que no tengo ni idea de cómo ir vestida. Opto por un vestido granate entallado con mangas casquillo y cuello alto, y lo combino con unos tacones negros sencillos. Me paso un cepillo por el pelo y me lo enrosco en los dedos, intentando recuperar algunos rizos. No tengo tiempo de peinarme bien. Ojalá Gabriel me hubiera avisado con tiempo.

Cuando he hecho todo lo que podía hacer, preparo a Harry y bajo a reunirme con Gabriel en el vestíbulo. Está junto a la puerta principal y mira el reloj mientras bajo las escaleras. Si llego tarde, sabiamente no me regaña por ello.

“¿Por qué ese repentino deseo de ir a comer?” le pregunto.

“Todo el mundo necesita comer, ¿no?”

No es exactamente la respuesta que buscaba, y creo que él lo sabe.

Gabriel me mira de arriba abajo y hace un gesto de aprobación con la cabeza.

Supongo que me he vestido adecuadamente.

Nos hace salir y nos lleva al coche que nos espera. Una vez acomodados en la parte de atrás, me vuelvo hacia él y frunzo el ceño.

“¿Qué es todo esto?” pregunto. “Apenas me has hablado en los últimos días”.

“Quizá intento remediarlo”.

No estoy convencida. Hay algún tipo de motivo oculto detrás de todo esto, sólo tengo que averiguar cuál es. ¿Va a darme malas noticias? ¿Me está vendiendo a los irlandeses? ¿O simplemente quiere ir a comer a un restaurante, pero no quiere comer solo?

Por más que le miro fijamente durante todo el trayecto en coche, Gabriel no revela sus secretos. Si está intentando remediar nuestra falta de comunicación, pasarse todo el viaje pendiente del teléfono es una mala manera de empezar. Sólo espero que cuando lleguemos al restaurante, si es que ese es nuestro destino, se ponga un poco más hablador. De lo contrario, va a ser una tarde larga e incómoda.

Sin embargo, en lugar de un restaurante, el coche aparca frente a un imponente edificio de apartamentos de la ciudad. Gabriel me conduce al interior y el portero nos recibe amablemente.

“¿Dónde estamos?” pregunto.

“Pensé que llevarte a otra de mis propiedades sería un buen cambio de aires”, responde mientras entramos en el ascensor. Pulsa el botón del ático y empezamos a subir lentamente.

“No sé por qué me sorprende que poseas un ático en la ciudad”, murmuro. “Eres dueño de todo lo demás”.

Esto provoca un atisbo de sonrisa en el rostro de Gabriel, pero por lo demás su expresión no se resquebraja. Está siendo aún más frío que de costumbre. ¿Qué demonios le pasa?

Las puertas se abren y dan paso a una preciosa suite decorada en tonos dorados y vainilla algo anticuados. Aunque todo está relucientemente limpio, el espacio da la sensación de estar en desuso. Me pregunto cuándo fue la última vez que Gabriel estuvo aquí.

Gabriel me guía por un pasillo con suelos de mármol rosa y me lleva a un elegante comedor que no se parece en nada al de la mansión. Hay una larga mesa con tres sillas en un extremo: Gabriel a la cabeza, obviamente, y una a cada lado, una de ellas con una trona en lugar de la elegante silla de madera.

Frunzo el ceño. “Has puesto a Harry a tu lado en vez de a mí”.

“¿Y qué pasa?” pregunta Gabriel, levantando a Harry de mis brazos y acomodándolo en la sillita.

“Así no puedo darle de comer desde el otro lado de la mesa”, me quejo. Recojo el plato de mi sitio. “Iré a sentarme al otro lado de él”.

“No lo harás”, dice Gabriel, su voz pesada con la orden. Hago una pausa y entrecierro los ojos. “¿Por qué no?”

“Voy a darle de comer”, responde Gabriel. Levanta la ceja en señal de desafío.

No es que Gabriel nunca le haya dado de comer a Harry, pero me parece raro que insista. Menos trabajo para mí, así que me encojo de hombros y vuelvo a poner el plato en su sitio. Justo cuando estoy a punto de sentarme, Gabriel tose y viene detrás de mí para apartarme la silla.

Soy incapaz de ocultar la sospecha en mi tono. “Gracias”.

Gabriel se sienta a la cabecera de la mesa y un camarero vestido de negro llega de la otra habitación con una botella de vino. Llena nuestras copas con el líquido rubí y pone un zumo de uva delante de Harry. Luego se va.

“Esto parece extrañamente formal para una comida familiar”, comento, dando un sorbo a mi vino.

“Si tienes la opción de tener lo mejor, ¿por qué no?”, replica.

“¡Jugo!” dice Harry, agitando los brazos y rompiendo el ambiente algo tenso.

Gabriel y yo nos reímos y él se inclina para colocar la pajita en la parte superior del zumo y se lo entrega a Harry justo cuando el camarero vuelve con nuestras comidas. Deseo fervientemente que haya algo normal en los platos, ni calamar, ni caviar y, por el amor de Dios, por favor, nada de escargot, pero me sorprende gratamente. El almuerzo es un simple espagueti carbonara con panceta, aunque elegantemente presentado.

“Le pedí prestado el chef a Roots”, me dice Gabriel mientras empieza a cortar los fideos de Harry. “Sé lo mucho que te gusta su comida”.

Gabriel me llevó a Roots hace meses, la noche en que descubrí que era un mafioso y no sólo un multimillonario con mal genio. También fue la primera noche que conocí a Andrew Walsh. Teniendo en cuenta la importancia de ambos acontecimientos, probablemente sea absurdo que recuerde esa noche sobre todo por los raviolis de pierna de cordero. Pero demonios, fue sensacional.

De repente estoy deseando zambullirme en la comida. También me conmueve el detalle de Gabriel.

“Gracias”, digo mientras doy el primer bocado.

Mis ojos se cierran de felicidad mientras los sabores se funden en mi lengua. “Oh, sí”, gimo. “Esto sí que es mierda de la buena”.

“El placer es mío”. Gabriel sonríe perversamente. “Me parece entretenido lo rara que te pones con la comida”.

Mis ojos se abren de golpe. “No me pongo rara con la comida”.

“¿Qué decías de los raviolis de Roots?”, pregunta dándose golpecitos en la barbilla. “Ah, sí: no sólo lo disfruto, sino que le compongo baladas de amor”.

No puedo creer que se acuerde de eso.

Pestañeo de sorpresa y formulo mi réplica. “Cualquiera que no tenga esa reacción se está mintiendo a sí mismo”.

Los ojos de Gabriel brillan de alegría. “Tranquila. Sólo digo que es refrescante ver cuánto disfrutas de cosas que otros dan por sentadas”.

Su mirada es cálida y se me revuelve la barriga. Miro mi plato para que no me vea sonrojarme. Gabriel se inclina y sigue cortando la comida de Harry, y de repente esto parece una auténtica comida familiar, sin las complicaciones de las guerras de mafias, la duplicidad y la heroína púrpura. Me siento bien.

Envalentonada por la intimidad del momento, me aclaro la garganta. “¿Es esto lo que siempre quisiste, Gabriel?”.

Hace una pausa y me mira, con una ceja enarcada. “¿Qué quieres decir?”

“Esto”. Hago un gesto a nuestro alrededor, hacia los elaborados candelabros curvos y las relucientes bandejas de plata. “Una vez me dijiste que tu carrera era una combinación de obligación y ambición. En aquel momento pensé que eras un director general. Ahora que sé la verdad, me pregunto si habrías elegido otra cosa de no haber sido por obligación”.

“¿Si me hubieran dado a elegir si entrar en la empresa criminal, quieres decir?”, pregunta, llevando una cucharada de fideos cuidadosamente cortados a la boca de Harry.

“Sí”.

“No lo sé”. Harry engulle los fideos y Gabriel vuelve a mojar la cuchara. “Es lo único que he conocido, no sé cómo responder a eso. Nunca he pensado en una vida diferente, si te refieres a eso. O, al menos, no lo había hecho hasta...” se interrumpe, sus ojos miran los míos y luego vuelven a nuestro hambriento hijo.

Gabriel me devuelve rápidamente la pregunta. “¿Y tú? Si hubieras sabido que tu padre no era el caballero blanco que creías que era, ¿te habrías presionado menos para salvar el mundo?”.

“Sí”, admito. “No me malinterpretes, no me arrepiento del camino que elegí, pero lo elegí porque quería que mi padre estuviera orgulloso de mí. Tuve dos clases favoritas en la universidad. Una era sobre la historia del periodismo moderno, la otra sobre Dickens. Ese semestre leí Nuestro Amigo Común media docena de veces, a pesar de que tenía otras lecturas más que suficientes que hacer. Por un momento, sentí que quería ser profesora. Me imaginé repasando los entresijos de la trama con mis propios alumnos, haciéndoles examinar la sátira y redactar informes sobre los temas de la corrupción y la autorrealización”.

“¿Qué pasó?” Sus ojos se han iluminado con interés.

Me encojo de hombros y miro mi plato, pinchando los fideos con el tenedor. “Se lo dije a mi padre”.

“¿Qué te dijo?”

“Se limitó a decir que ‘enseñar es una profesión noble’, pero lo que me molestó fue cómo lo dijo. Era como si pensara que estaba por debajo de mí”. Oigo unos pasos que se acercan y, de repente, una mujer con aspecto de crisantemo y un hombre con una cámara en la mano entran en la habitación.

“Disculpe nuestro retraso, Señor Belluci”, dice la mujer, acercándose para estrecharle la mano. “Gracias de nuevo por acceder a esto”.

“No hay ningún problema”, dice, luciendo la sonrisa de plástico que reserva para la prensa. “Acabamos de empezar”.

Los motivos de Gabriel para el elegante almuerzo se vuelven demasiado claros. Es un movimiento publicitario. Está cultivando nuestra “sana” familia para su imagen, y en lugar de buscar mi aprobación decidió que lo mejor sería tenderme una emboscada. Estoy furiosa, furiosa porque están aquí, pero también porque han interrumpido la primera conversación sincera que he tenido con Gabriel en días. Tengo ganas de salir corriendo ahora mismo, de montar un escándalo y ponerle en evidencia.

Sólo que eso tampoco sería bueno para mí. Y teniendo en cuenta que la verdad de nuestra relación es mucho más oscura y retorcida de lo que él pretende mostrar, no quiero hacer nada que pueda llamar innecesariamente la atención, por el bien de Harry.

Mastico el bocado de comida que tengo en la boca con más ferocidad y miro fijamente a Gabriel mientras los dos intrusos preparan la cámara. Él devuelve la mirada con calma, como si no le afectara en absoluto.

Me quedaré, decido. Y le seguiré el juego, pero sólo porque después le voy a hacer pagar a Gabriel y la deuda va a ser enorme. Además, la idea de sabotear Gabriel se siente... raro. Incómoda. Como ponerse unos pantalones mojados. A pesar de todo, quiero ayudarle por alguna razón.

Levanto la boca en una suave sonrisa. “Esto está delicioso”, digo. “¿Qué te parece, Harry?”

Gabriel acerca un trozo de comida a la boca de Harry y éste lo engulle, soltando una risita al oír su nombre. “¡Rico!”

La expresión de Gabriel se relaja un poco, como aliviada. Me pregunto si habrá sopesado las probabilidades en su cabeza y sabía que era totalmente posible que yo saliera furiosa en cuanto llegaran los periodistas. Me conoce demasiado bien.

Pasamos el resto del almuerzo como una perfecta unidad familiar mientras la cámara rueda. Después, la reportera nos sienta en el sofá para una breve entrevista.

Las preguntas son pura palabrería, cómo nos conocimos, cómo es Gabriel como padre, hay campanas de boda en el futuro, y Gabriel ofrece respuestas igual de blandas.

Cuenta la historia de cómo nos conocimos como si fuera un cuento de hadas. “La vi entre la multitud en uno de mis clubes. Llevaba un vestido plateado brillante y no podía apartar los ojos de ella. Pasamos toda la noche juntos, pero nos separamos antes de que pudiera pedirle su número”.

¿Nos separamos antes de que pudiera pedirme el número? Intento no poner los ojos en blanco. Me folló en una cabina VIP y luego me dijo que me fuera. Según él, salí corriendo de allí sin dejar ni una zapatilla de cristal.

Gabriel me aprieta la mano y me mira con cariño. “Dos años después entró en mi despacho exigiendo una entrevista”.

Se me derrite el corazón. Intento recordarme a mí misma que está actuando, que lo

hace para la cámara, pero es difícil cuando esos ojos de chocolate se clavan en los míos, su mejilla izquierda tiene hoyuelos y un mechón de pelo negro le cae sobre los ojos.

¿En cuanto a cómo es como padre y si hay campanas de boda en el futuro? Yo tomo las riendas con esas. Bueno, por supuesto que es cariñoso y dulce y, una risita, no sé, tal vez.

Pienso en casarme de verdad con Gabriel y decido que es la sugerencia más ridícula que he oído nunca.

18

GABRIEL

“Voy a acostar a Harry”, anuncia Alexis cuando salimos del coche. Es lo primero que me dice desde que salimos del ático. “Después, tenemos que hablar”.

“Ayudaré”, digo.

“¿Me ayudarás?” Alexis gira la cabeza dramáticamente de izquierda a derecha, como buscando algo. “¿Por qué? No veo ninguna cámara. A menos que las hayas escondido bien”.

Entra en la mansión sin darme la oportunidad de replicar, y estoy a punto de exigirle que se detenga para poder hacer frente a su falta de respeto. Pero sería mejor que Harry no estuviera presente en la confrontación, así que la dejo marchar.

Los guardias del pórtico sonríen un poco al pasar Alexis, pues es evidente que su comentario les ha hecho gracia. Cuando ven que los miro, se les borra la sonrisa y se ponen un poco más firmes.

Sacudo la cabeza y entro en casa, dirigiéndome a mi despacho, donde reviso unos cuantos correos mientras espero a que Alexis aparezca para mi regaño programado.

Varios minutos más tarde, llama a mi puerta con tres golpes secos y la hago pasar.

Alexis sigue llevando el vestido burdeos que lució en la comida. El vestido se ciñe a sus exquisitas curvas, resaltando el ensanchamiento de sus caderas y su amplio pecho.

Entra en la habitación pisando fuerte, con los tacones chasqueando contra el suelo de madera, y cierra la puerta tras de sí.

“Eso no estuvo bien”, gruñe. Sus ojos son lagos ardientes de un azul cristalino. “Me has utilizado”.

Me encojo de hombros. “Si te lo hubiera preguntado, habrías dicho que no”.

Se para frente a mi escritorio, cruzada de brazos, y su labio se tuerce en un ceño fruncido. “Eso no lo sabes”.

“Por favor”. Me permito poner los ojos en blanco. “Lo que más te gusta es decirme que no. Por supuesto, no habrías aceptado”.

“¿Así que me manipulaste? ¿Me mentiste? ¿Me metiste en una situación para la que no estaba preparada?”. Su expresión se suaviza un poco, la furia parpadea con tristeza. “Eso fue bajo”.

La culpa me roe el vientre. Antes lo sentía con tan poca frecuencia que tardé algún tiempo en ser capaz de reconocer que representaba exactamente ese desagradable dolor. Con Alexis en mi vida, la culpa se ha convertido en un sentimiento familiar.

Sin embargo, como siempre hago, lo ignoro. Soy el jefe. No tengo lugar para la culpa, porque me impide tomar las decisiones imparciales que necesito para dirigir eficazmente tanto la mafia como mi negocio.

Me pongo en pie y camino hacia Alexis, deteniéndome cuando apenas quedan unos centímetros entre nosotros. Le agarro la barbilla con los dedos y le sostengo la mirada.

“Si es tan importante, la próxima vez te avisaré, pero no te equivoques: te lo diré, no te lo pediré”.

Alexis se zafa de mi agarre. “No, me lo vas a pedir”, insiste, su voz rebosa autoridad. “No soy una herramienta que puedas usar cuando te apetezca y luego desechar. Soy una persona digna de respeto”. Me señala con el dedo. “Que conste que tu hijo también lo es. ¿Cómo te atreves a explotarle así?”.

Alexis siempre ha sido luchadora, pero desde que la recuperé, también es otra cosa. Asertiva. En un buen día, solía ser capaz de hacerla acobardarse con una mirada, y me escuchaba, aunque se quejara todo el tiempo. Algo ha cambiado en ella. Ahora me desafía como nunca lo había hecho antes. Es como si hubiera vuelto siendo otra persona.

También tiene razón, me doy cuenta. Estuvo mal por mi parte utilizarla a ella y a Harry de esa manera, pero ¿qué otra opción tenía? No podía arriesgarme a que se negara.

“Hice lo que tenía que hacer”, digo. “Tomé una decisión y no me disculparé por ello”.

Ella sacude la cabeza. “Si vamos a hacer esto, Gabriel, no puedes seguir jugando conmigo así. Tienes que empezar a confiar en mí. Más que eso, tienes que tratarme con respeto”.

Sus ojos se clavan en los míos y sus labios gruesos se fruncen. Sus mejillas se tiñen de rosa y, si no estuviera tan deslumbrante, probablemente parecería intimidante.

“Nunca voy a ser el hombre que tú quieres que sea”, le digo. “No monto un caballo blanco y no hago promesas”.

“No te pido que seas un príncipe, ni siquiera un buen tipo. Sé que eso no es lo tuyo”. Suspira, pasándose una mano por la cara. “Sólo necesito poder confiar en ti y sentir que me respaldas. Es todo lo que pido”.

“Sigues lanzando la palabra confianza como si fuera algo de lo que cualquiera de nosotros es capaz”, comento.

Ella frunce el ceño. “¿No crees que podamos confiar el uno en el otro?”

“¿Por qué debería confiar en ti, Alexis? Y para el caso, ¿por qué deberías confiar en mí? Soy el monstruo que se esconde en las sombras, y siempre lo he sido para ti. No compliquemos este acuerdo con la pretensión de confianza”.

Algo cambia en su mirada y me pregunto si mis palabras la han herido. Y ahí está de nuevo, esa molesta culpa.

Trago saliva y lo dejo pasar. “Hay una cena para recaudar fondos el viernes. Te agradecería que Harry y tú asistieran conmigo”.

Esto es lo más cerca que voy a estar de pedirlo amablemente, aunque si Alexis me conoce algo, verá mi educada petición como la demanda que es.

“¿Para qué recaudamos fondos?”, pregunta con una ceja fruncida.

“La crisis de la heroína púrpura”.

No quería contarle esta parte, pero, por supuesto, es inevitable. La forma en que sus rasgos se ondulan con furia me hace desear no haber preguntado nunca.

“¿Me tomas el pelo?”, gruñe. “¿Cómo te atreves a asistir a una recaudación de fondos con lo que has hecho? Sólo nos quieres allí porque sabes que vas a salir pareciendo un enorme hipócrita y crees que tener a tu perfecta familia a tu lado distraerá a la gente de la verdad”. Sacude la cabeza con disgusto. “No puedo creer que hayas cortado toda esa financiación, pero no tienes problema en salir y echar unas monedas en el cubo mientras las cámaras estén rodando y lleves un esmoquin caro”.

Sus palabras son como mil cortes de papel, pero no dejo que se note. Sé lo que hago y por qué lo hago. Puede que tenga una mala opinión de mí por ello, pero eso no debería preocuparme.

“¿Qué ha sido de la confianza y el respeto mutuos?” me burlo.

Se lame el labio, y la ira se afloja de su frente. “Vale. Lo pensaré”.

La visión de su lengua deslizándose sobre su jugoso labio inferior, mezclada con el calor del conflicto, es más de lo que puedo soportar. La estrecho entre mis brazos, golpeo mi boca con la suya y la acerco bruscamente a la pared.

Alexis chilla en señal de protesta, empujándome el pecho, pero tarda menos de un segundo en empezar a devolverme el beso con avidez. Sus dedos arañan la parte delantera de mi camisa, arrastrándome más cerca. Sus labios son suaves, más suaves incluso que el satén de su mejilla en la palma de mi mano. Me alejo, le muerdo el labio antes de soltarlo y acercar mi boca a su oreja.

“No es una pregunta”, siseo. “Hay mucho más en riesgo de lo que crees”. Se estremece.

“Entonces dímelo, Gabriel. Háblame”.

Le rodeo la barbilla con los dedos y la miro a los ojos. Confié en ella una vez. ¿Podría volver a confiar en ella?

No, decido. No cuando me mira así, cuando parece que la furia y la lujuria son las dos únicas cosas que siente por mí. Hay demasiado en juego.

Vuelvo a besarla, la aprieto más contra la pared y su pecho se aplasta contra el mío. Alexis gime contra mi boca y yo enredo los dedos en su pelo, tirándole del cuero cabelludo. Sigo muy enfadado por sus palabras, pero esta rabia está mezclada con confusión. Aprovecho este calor para mis propios fines, una punzada de lujuria me recorre.

Beso a Alexis con un hambre profunda. Quiero devorarla, consumirla por completo para que sea mía para siempre. Me froto contra ella, mi polla crece contra su vientre. Sus dedos se clavan en mi espalda, empujándome más cerca. Profundizo el beso, explorando la suavidad de su boca con la lengua, recordando cómo se sentía mi polla entre sus labios. Un infierno de pasión ruge en mi vientre. Ella es mía. Mía para siempre.

Toc toc toc.

Hago una pausa, con los labios aun cubriendo los de Alexis.

“Es Vito”, avisa mi consigliere a través de la puerta. “Siento interrumpir, pero ha surgido algo”.

Suspiro y me alejo de Alexis, pasándome una mano por el pelo. Me planteo mandar a Vito a la mierda, pero sea lo que sea, probablemente sea importante. Más importante que follarme a Alexis, de todos modos, aunque en este momento parece imposible que nada sea más importante que eso.

“Sí, ya voy”, respondo.

Alexis pasa a mi lado y sale por la puerta antes de que pueda despedirla. Tengo la sensación de que esta conversación está lejos de terminar.

19

ALEXIS

Me siento derecha, con las piernas cruzadas y una sonrisa tan amplia que me duelen las mejillas. Si voy a hacer esto, voy a hacerlo bien.

Gabriel está a mi lado y parece mucho más relajado que yo. El más relajado de todos, por supuesto, es Harry, que ni siquiera se da cuenta de la cámara que tenemos enfrente y parece creer que el hombre que está en la silla junto al sofá es su nuevo mejor amigo.

No lo es, por supuesto. Es Chip Galloway, un bronceado reportero de estilo de vida cuyos dientes parecen brillar con la luz de media mañana. Su trabajo es conseguir la primicia sobre la vida privada de Gabriel. Mi trabajo es asegurarme de que sólo ve lo que Gabriel quiere que vea.

“Gabriel”, dice Chip, haciendo una pausa para reírse cuando Harry se acerca a él desde el regazo de Gabriel. Supongo que Harry cree que es un muñeco Ken de tamaño natural. Desde luego, eso es lo que parece. “Siempre ha tenido fama de ser una persona muy reservada. Nuestros telespectadores nunca se han asomado a su mundo fuera de los negocios, y su vida ha sido objeto de muchas especulaciones. Ahora, de repente, tiene una familia que quiere compartir con el mundo. ¿Puede decirnos ahora por qué?”.

Gabriel me pasa el brazo por el hombro. “¿Por qué no ahora?”, vocifera. “Tengo una familia maravillosa y estoy orgulloso de la persona en la que me han animado a convertirme. Estoy pasando página en cuanto a la empresa y a mí mismo, y creo que es importante que demuestre públicamente el tipo de valores que van a ser importantes para mí y para Belluci Inc en los próximos años”.

Chip asiente sabiamente. “Dices que pasemos página...” se interrumpe y me sonríe. “Alexis, ¿puede arrojar algo de luz sobre el tipo de hombre que era este padre cariñoso cuando lo conoció?”

Vaya si quiero. Me imagino aireando los trapos sucios de Gabriel ante las cámaras, hablándoles del sexo asqueroso en la cabina VIP cuando nos conocimos, del despido frío, de la forma arrogante en que ni siquiera recordaba quién era yo cuando nuestros caminos volvieron a cruzarse dos años después.

Pero, por desgracia, estamos alimentando otro tipo de narrativa.

“Nunca había conocido a alguien tan entregado a su trabajo”, digo riéndome al recordarlo. “Recuerdo que me preguntaba si dormía alguna vez, o si simplemente se enchufaba a la pared un par de horas todos los días para cargarse las pilas”. Le clavo el codo juguetonamente en el costado. “Miró el móvil tantas veces durante nuestra primera cita que me escapé de ahí”.

Esto es al menos parcialmente cierto. La historia de la primera cita es una mentira, y por supuesto, le estoy diciendo a Chip esto como una forma de contrastar la persona que Gabriel supuestamente es ahora cuando en realidad, sigue siendo un adicto al trabajo masivo.

Chip se ríe. “Espero que no siga haciendo eso”.

“Trabaja mucho, pero siempre saca tiempo para nosotros”, respondo. La atención de Chip se desvía hacia Gabriel. “¿Qué lo hizo cambiar?”

Gabriel me mira, me da la mano y me sonríe cálidamente. “Bueno, el amor de una buena mujer siempre derretirá el más duro de los corazones”, dice, y se me aprieta el pecho.

Caigo de cabeza en su mirada, dejándome llevar por su sonrisa soñadora y la promesa de sus palabras, aunque sé que no es real.

Gabriel mira a Harry y yo regreso vacilante al presente. “Pero lo que realmente me cambió fue este pequeñín de aquí”.

“Ya veo por qué”. Chip se inclina y le ofrece la mano a Harry que aprieta el dedo índice de Chip con el puño y se lo lleva a la boca, lo que provoca una carcajada del reportero.

“Desde luego es un descarado”, dice Chip apartando el dedo. “Sin duda se va a meter en todo tipo de líos cuando sea mayor”.

“Con una madre como Alexis, no me sorprendería”, bromea Gabriel. Chip sonríe con aprobación. “Son una pequeña familia feliz, ¿verdad?”

Gabriel vuelve a mirarme con el mismo ánimo cálido de antes. “Claro que sí”.

Por un segundo, me lo creo. Creo que cuando las cámaras se apaguen, Gabriel me querrá tanto como me quiere ahora, que todas las duras aristas de nuestra relación se suavizarán, y todo irá bien. Pero mientras que eso es cierto para Harry, no es cierto para mí. Gabriel está alardeando de mí como si fuera una joya preciada, pero una vez que Chip y su nube de colonia picante salgan de casa, Gabriel me tirará como si fuera un trozo de plástico.

Seguimos intercambiando preguntas y respuestas durante un rato más, y entonces Chip anuncia que ya tiene todo lo que necesita y nos agradece nuestro tiempo. El equipo nos quita el micrófono y seguimos con la fachada hasta la puerta principal, donde los vemos salir saludando con la mano mientras se marchan.

Una vez que se han ido, Gabriel cierra la puerta y suelta un suspiro. Abrazo a Harry un poco más fuerte, necesitada de consuelo después de mi agotadora actuación.

Creo que Gabriel se marchará entonces, ya que sé que tiene mucho que hacer y que la entrevista se ha alargado más de lo previsto, pero se vuelve hacia mí con una mirada que sólo puedo describir como amable.

Gabriel no es amable, y normalmente tampoco lo son sus expresiones. Me impresiona incluso antes de que hable, y una vez que lo hace, me impresiona aún más.

“Gracias”, murmura Gabriel. “Has estado genial”.

¿Gratitud y un cumplido? ¿Estoy soñando?

“Sí. No hay problema”.

Intento pensar en algo un poco más profundo que decir, tal vez incluso aprovechar esta rara oportunidad para conectar un poco con Gabriel, pero él sube las escaleras hasta su despacho antes de que tenga la oportunidad. No obstante, me conmueve.

Harry se hunde en mis brazos, agotado por la emoción. Lo llevo a su habitación para que duerma una siesta rápida antes de comer y me planteo echarme una yo también. Estoy agotada emocionalmente. Nuestro juego de simulación ha despertado tantas emociones en mi interior, tantos pensamientos y deseos que creía haber dejado escondidos entre las páginas de nuestro pasado.

La lujuria ha sido una constante entre nosotros, pero olvidé lo que sentía cuando me miraba con adoración en los ojos. Y ahora anhelo volver a verlo, aunque sólo sea durante una entrevista. Es patético, pero creo que haré tantas entrevistas como él quiera si sigue mirándome así mientras las hacemos.

Me quedo de pie junto a la cuna de Harry, mirando cómo se le cierran los ojos. Suena el teléfono y doy un respingo de sorpresa, entro corriendo en mi habitación y cierro la puerta sin hacer ruido. Miro el identificador de llamadas y frunzo el ceño. Es Debbie.

Pongo la obligada música pop.

“Hola, Debbie”, respondo, esbozando una sonrisa tímida que espero que ella pueda oír a través del teléfono. “Estaba a punto de llamarte”.

“¿Por qué? ¿Para que me digas que aún no tienes nada?”, dice con sorna. “Parece una pérdida de minutos libres”.

“La gente ya no usa minutos libres, Deb, la mayoría de los planes son…”

“¡No he llamado para hablar de planes telefónicos!”, replica. “Necesito resultados, Alexis. ¿Dónde están mis resultados?”

“Debbie, te prometo que estoy trabajando en ello”.

“No puedo imprimir y vender tus promesas”, dice. “Mi jefe me está respirando en la nuca, preguntándose por qué demonios parecemos ser la única publicación que no consigue una primicia sobre Gabriel Belluci cuando su novia está en nuestra nómina”.

La palabra novia me pone rígida. Ese título me pertenece tanto como el de jardinero se aplica a una persona que casualmente está sentada en un jardín, aunque supongo que será mejor que me acostumbre.

“Lo único que puedo decirle para que no exija que te despidamos inmediatamente es que vamos a tener la mayor primicia de todas”, continúa Debbie. “Y ahora tienes que dejar de jugar y entregarme una primicia del tamaño de Texas o nuestros culos están en juego”.

Me muerdo el labio. “Lo entiendo, Debbie. Aprecio que te hayas arriesgado por mí, sólo necesito más tiempo”.

“Sí, y también un trozo de carne mal sazonada, pero si no hay especias en el armario, entonces la suerte no está de tu lado”.

No estoy muy segura de lo que quiere decir, pero sospecho que decirlo sólo la enfadará más.

Aprieto los ojos y respiro. “Sigo registrando la casa y los terrenos, pero hay un lugar al que aún no he podido llegar. Intentaré entrar esta noche”.

“Más te vale. Y envíame al menos un par de párrafos en cuanto puedas”.

“Lo haré”.

Terminamos la llamada y me dejo caer en la cama con un gemido.

* * *

Tiro de la parte inferior de mi camiseta elástica y respiro hondo. Esto va a funcionar. No porque lo haya planeado especialmente bien, ni porque sea una espía especialmente hábil, sino porque si esto no sale bien, pronto podría encontrarme atada a esa silla de metal en el sótano de Gabriel. Esta es la cosa más arriesgada que he hecho desde que volví a la mansión, y si Debbie no hubiera encendido el fuego bajo mi culo, no me atrevería a intentarlo sin un plan sólido.

Así están las cosas, mi plan es el siguiente: primero, completar un entrenamiento muy duro, y muy sudoroso.

Tengo mucho calor y estoy muy sudada, me diré (a mí misma) después. Saldré a dar un paseo para refrescarme.

A partir de ahí, es una situación de entrar y salir sin que me pillen.

Guardo mis herramientas para forzar cerraduras en el pequeño bolsillo con cremallera de la parte trasera de mis leggings, lleno mis pulmones de una férrea determinación y me dirijo al gimnasio.

Corro con todo lo que tengo en la cinta durante veinte minutos. No es necesario para mi plan que me mate en los aparatos del gimnasio, pero me ayuda con los nervios. Después hago diez minutos de bicicleta y luego machaco unas pesas mientras el sudor me resbala por la frente.

Sé que es hora de ir, pero me encuentro a mí misma estancada. ¿Tal vez debería hacer unas sentadillas primero? ¿Algunos saltos de tijera?

No, puedo hacerlo.

Trago un poco de agua y salgo con confianza del gimnasio, recorro el sinuoso pasillo y salgo por la puerta trasera. Los guardias allí apostados me miran extrañados.

“Es un poco tarde para salir a correr”, dice uno de ellos.

Les devuelvo la sonrisa. “Sólo voy a dar un paseo para refrescarme”.

Está claro que mi comportamiento les parece extraño, pero no me detienen. Mi plan dista mucho de ser elegante, pero me siento mejor sabiendo que tengo una premisa para estar aquí fuera, por extraña que sea. Sin embargo, no me doy palmaditas en la espalda todavía. Si Gabriel me ve arrastrándome fuera en la oscuridad, con “paseo de enfriamiento” o no, sospechará inmediatamente.

El aire de la noche se siente como el cielo en mi piel febril. Refresca el sudor de mi frente y se enreda en mi coleta mientras camino hacia los árboles. La hierba está cubierta de rocío bajo mis pies y, en lo alto, un caleidoscopio de estrellas guiña el ojo contra la cortina negra del cielo. Es precioso. Debería dar paseos nocturnos más a menudo.

Desaparezco en el borde de la arboleda, echando un vistazo detrás de mí. No parece que me hayan seguido.

La oscuridad es total bajo las gruesas ramas y tropiezo con algunas raíces mientras avanzo hacia el otro lado del pequeño bosquecillo. El silencio invade el espacio entre los árboles como una espesa niebla y se me pone la piel de gallina cuando el cálido resplandor de mi entrenamiento empieza a desvanecerse.

Salgo al otro lado de los árboles y veo el cobertizo delante de mí. Miro a mi alrededor, pero no parece haber nadie más cerca. Cruzo el claro y me agacho junto a la puerta mientras saco las herramientas del bolsillo con cremallera.

Mi corazón baila en la parte posterior de mis costillas mientras trabajo con las herramientas en la cerradura, con los oídos aguzados por el sonido de pasos. Imagino la sombra de Gabriel cayendo sobre mí en cualquier momento. Si me encontrara, estaría acabada. Gabriel no me haría daño ni me mataría, pero podría hacer algo mucho peor. Podría llevarse a Harry y desterrarme. Nunca volvería a ver a mi hijo.

Pienso en todos los adictos que pasan frío en callejones y habitaciones de motel de la ciudad, y en sus padres, que aún no saben que la última conversación que tuvieron con su hijo será la última de su vida. Hago esto por ellos, por todos ellos. Sólo tengo que asegurarme de que no me pillan.

El candado se abre con un clic y aplaudo en silencio. Con una última mirada furtiva por encima del hombro, me cuelo en el cobertizo y cierro la puerta tras de mí. No hay luz en el interior, así que enciendo la linterna de mi teléfono y escudriño el interior.

Las cajas de cartón llenan todo el espacio, apiladas ordenadamente desde el suelo hasta el techo. Me acerco a la más cercana y la abro con cuidado.

El pavor se hunde en mis entrañas.

El contenido refleja astillas de luz púrpura en la habitación. Por fin, sin sombra de duda, tengo pruebas de que Gabriel dirige la distribución de heroína púrpura en la ciudad. Hay cientos de bolsitas dentro de la caja, como kits de degustación, y supongo que todas las cajas de aquí son exactamente iguales. Teniendo en cuenta que una pequeña cantidad de este material puede matar a un ser humano, hay suficiente heroína púrpura aquí para matar a cientos, tal vez miles.

Se me revuelve el estómago al pensarlo.

Cuando mis pensamientos alcanzan la ametralladora de los latidos de mi corazón, me doy cuenta de que ya me he demorado demasiado. Tengo lo que necesito. Ahora tengo que salir. Hago una foto rápida y vuelvo a dejar la caja como la encontré, apago la linterna antes de retirarme al césped y volver a colocar el candado.

El frío me pone los pelos de punta. Me rodeo con los brazos y corro hacia los árboles, atenta a cualquier señal de movimiento. Pero no hay nada.

Atravieso los árboles a paso ligero para intentar entrar en calor.

No puedo creer que me haya salido con la mía. Mi plan salió a la perfección, y ahora tengo todas las pruebas que podría necesitar para derribar a Gabriel. Porque eso es lo que voy a hacer, ¿verdad? No voy a ser una amante pasiva de la mafia que se queda de brazos cruzados mientras gente inocente sale herida. Tengo una mente propia, pero lo más importante, tengo una voz y es mi deber usarla.

Pero la idea de traicionar a Gabriel... Se pega contra mis costillas como la avena fría. Si lo expongo en mi artículo, lo arruinará. Harry crecerá odiando a su propio padre. Nunca recordará todas las veces que Gabriel lo acunó para que se durmiera después de una pesadilla o jugó con él al avioncito durante horas o le hizo una barba de burbujas en la bañera. Sólo recordará la fealdad.

Y yo... sé que no debería estar pensando en mí, pero no puedo evitar llorar mi propia pérdida de Gabriel. Siempre me he preguntado qué es lo que siento, si es amor, lujuria o simplemente el síndrome de Estocolmo, pero en cualquier caso hay un rincón de mi corazón que pertenece exclusivamente a Gabriel Belluci. Lo niego todo el tiempo, pero a raíz de lo que estoy a punto de hacer me parece un buen momento para ser sincera conmigo misma. Gabriel me importa. Puede que incluso le quiera. Incluso después de todo lo que ha hecho, de todo lo que aún podría hacer, Gabriel significa algo para mí, y voy a tener que enfrentarme a esos sentimientos de un modo u otro.

Estoy tan absorta en mis pensamientos que tropiezo con una raíz y caigo al suelo. Me agarro con las manos y gimo. Esto es justo lo que necesitaba. Me vuelvo a levantar, murmurando maldiciones en voz baja, e intento quitarme la mayor cantidad posible de tierra de encima, antes de seguir avanzando con un poco más de cuidado.

Salgo de entre los árboles y cruzo el césped, llegando a la puerta trasera con una sonrisa amable.

“Justo lo que me recetó el médico”, les digo a los dos guardias, que me miran con desconfianza, pero no dicen nada cuando vuelvo a entrar en la casa.

Una vez dentro, veo que tengo las rodillas y las palmas de las manos manchadas de marrón. Estoy deseando darme una larga ducha caliente cuando vuelva a mi habitación. Mi cabeza tiene más claridad mientras me ducho, así que espero un poco de lucidez.

Me dirijo hacia el vestíbulo, deslizándome silenciosamente por el pasillo con el objetivo de no atraer más sospechas. Acabo de pasar por la cocina cuando una mano me agarra del brazo. Chillo asustada y me doy la vuelta.

La enorme figura de Gabriel se cierne sobre mí en la puerta, con sus ojos como antorchas clavados en los míos.

“¿Qué haces deambulando por casa tan tarde?”, pregunta en voz baja.

“Podría preguntarte lo mismo”. Tiro de mi brazo para soltarlo de su agarre.

“No eres la única a la que le gustan los bocadillos”, responde. “Ahora, responde a mi pregunta”.

Tiene los labios apretados y la mandíbula tensa. Tiene el pelo un poco revuelto, como si se hubiera pasado las manos por él, frustrado. En vista de su aspecto estresado, me trago el chiste que tengo en la lengua.

Hago un gesto hacia mi ropa de entrenamiento. “Estaba haciendo ejercicio”.

Me saca la mano, con la palma hacia arriba, y arquea una ceja. “¿Estabas haciendo ejercicio fuera?”

“No. Fui a dar un paseo para refrescarme después”. Retiro la mano, encogiéndome de hombros. “Me caí”.

Como era de esperar, esta excusa no le sienta nada bien a Gabriel. Sus ojos se entrecierran en los míos y siento su mirada tan agudamente como si estuviera escarbando en mi cerebro con una pequeña pala. Tengo que distraerle. Y tengo que hacerlo rápido.

“No me importaría volver a entrar en calor”, le digo, sosteniéndole la mirada y pasando un dedo por mi escote. “Si sabes a lo que me refiero”.

Me avergüenzo internamente de mi patética charla sexy, pero tiene el efecto deseado. Los ojos de Gabriel brillan, como si estuvieran iluminados desde dentro.

Me acerco, le meto la mano en el bulto y lo aprieto a través de los pantalones. El atrevimiento provoca un suave gruñido en lo más profundo de la garganta de Gabriel. Me pongo lentamente de puntillas y lo beso, enredando los dedos en su pelo mientras con la otra mano lo masajeo, sintiendo cómo se endurece contra mi palma.

Gabriel me devuelve el beso con fuerza, empujándome bruscamente contra la puerta. Lo que hace un segundo era una tímida exploración se convierte ahora en un infierno abrasador, mientras luchamos el uno contra el otro con los labios, los dientes y la lengua. Me empuja con la pelvis. Sus manos se acercan a mi cara y me sujetan mientras su lengua saquea mi boca.

Me entrego a la pasión que amenaza con reventarme por las costuras. Aleja todos los pensamientos de heroína púrpura, de traición, de las pérdidas que aún están por llegar, y sólo deja pensamientos de calor y placer y Gabriel. Él es mi fin y mi principio. Mi perdición y lo único que me mantiene unida.

Gabriel se inclina y me sube las piernas alrededor de sus caderas, sujetándome con una mano en cada nalga mientras nos empuja hacia la cocina sin romper el beso. Me aferro a la parte delantera de su camisa. Su dureza me acaricia el vientre y me produce escalofríos de placer.

Gabriel me tumba en la fría isla de piedra y deja espacio suficiente para que su mano se interponga entre nosotros. Me frota el monte y me hace poner los ojos en blanco.

“¿Estás mojada, Tigresa?” me pregunta Gabriel en un zumbido bajo contra mis labios. “Apuesto a que sí. Siempre lo estás para mí”.

Me rodea la cintura con un brazo y me levanta, tirando de los leggings y las bragas por encima de las caderas. Pienso en las ganzúas del bolsillo pequeño y se me aprieta el pecho. Espero que no las note.

Tira los leggings al suelo y yo suspiro aliviada. Mis pensamientos se desvían un segundo después, cuando Gabriel me empuja hacia atrás y desliza un dedo áspero dentro de mí.

“Justo lo que pensaba”, gruñe con aprobación y se inclina para darme un beso contundente en los labios.

Me duele el cuerpo. La necesidad me recorre como un latido grave y beso a Gabriel con avidez para hacerle saber cuánto lo necesito. Siento cómo se abre los pantalones y, un s segundo después, su polla se desliza dentro de mí, acariciando mis paredes internas y haciéndome ver estrellas.

Gabriel no resiste. Me folla duro y rápido, con los dedos clavándose en la carne de mis caderas. Cierro los ojos. Las sensaciones pintan remolinos de colores en la parte posterior de mis párpados y siento cómo una goma elástica se estira lenta pero inexorablemente dentro de mí. Cuando abro los ojos, la gloriosa vista que tengo encima me deja sin aliento.

Gabriel está totalmente concentrado en la tarea que tiene entre manos, su atractivo rostro ondea de placer. Mechones de pelo negro le caen sobre la frente y sus pupilas se derraman como tinta, haciendo que sus ojos, ya de por sí oscuros, parezcan negros. Se inclina hacia delante y me pellizca el lóbulo de la oreja, susurrándome roncamente al oído.

“Nunca me cansaré de follarte”.

Esto es lo que me empuja más allá del punto de no retorno. La dicha cae en cascada sobre mí y me hundo en ella como en un cálido lecho de plumas. Me agito, maldigo y floto, y un segundo después, siento que Gabriel se une a mí.

Durante un perfecto segundo, somos los más honestos el uno con el otro que jamás hayamos sido. Los más conectados.

Pero un segundo se convierte en otro y siento que nuestros escudos vuelven a su sitio. Como tal vez siempre lo harán.

20

ALEXIS

Cuelgo el teléfono, masajeándome la frente mientras miro las notas mecanografiadas en mi portátil. He hablado con bastantes heroinómanos, algunos en centros de tratamiento, otros en cabinas telefónicas de la calle, y sus testimonios pintan un panorama amargo. La heroína más segura y pura se retiró de las calles hace varias semanas, y sus traficantes han sido incapaces de conseguir otra cosa que no sea la mortífera variedad púrpura. Algunas de las personas con las que hablé probaron con otros traficantes, sabiendo que esta nueva heroína, aunque más barata, podía matarlos, pero se encontraron con el mismo problema en todas partes.

Naomi, la mujer con la que acabo de hablar por teléfono, está en sus primeros días de tratamiento tras haber visto morir a su mejor amiga por sobredosis la semana pasada.

Espero que consiga mantenerse limpia.

Ahora lo tengo todo. Tengo todo lo que necesito para desenmascarar esta epidemia como lo que realmente es: una toma de control intencionada y hostil de la industria de los estupefacientes en la ciudad perpetrada por una alianza muy inusual de dos mafias rivales.

Miro la hora y me doy cuenta de que he quedado con mi estilista en el salón dentro de cinco minutos. Suspiro y me pregunto si podría librarme de esta recaudación de fondos fingiendo estar enferma. No me apetece charlar con la alta sociedad de la ciudad y, sobre todo, no me apetece seguirle la corriente a Gabriel fingiendo que quiere luchar contra la crisis de la heroína púrpura cuando, en realidad, la está alimentando.

Si me hago la enferma, puedo escribir el primer borrador del artículo, enviárselo a Debbie y salir corriendo de esta casa antes de que Gabriel llegue. Sería tan fácil.

No. No sería fácil, ni siquiera un poco. Porque cada palabra que escribiera sería una traición directa al hombre que me importa, el padre de mi hijo. Aunque haya hecho cosas horribles, no sé si me atrevería a echarlo así a los perros.

No. Claro que puedo. Se lo merece.

Lucho con estos pensamientos durante lo que deben de ser cinco minutos mientras suena mi teléfono, y la estilista que suena alegre está al otro lado preguntándose si todo va bien y si está en el sitio correcto.

Le digo que bajo enseguida y, antes de pensármelo dos veces, cojo a Harry de su corralito y bajo las escaleras.

Voy a ir esta noche, me decido. No voy a dejar a Gabriel en la estacada. Que aprecie o no mis esfuerzos es otra cosa. Apenas le he visto en los últimos días. Ni siquiera ha venido a visitarme por la noche, lo que me hace preguntarme si sabe lo que he encontrado en el cobertizo del almacén y sólo está esperando el momento adecuado para tirarme a los leones. El momento adecuado es después del gran espectáculo de esta noche, por supuesto.

Encuentro a Sandra en el salón, con su equipo extendido sobre la mesa de centro. Ha colocado una silla junto a ella y varios utensilios de peluquería están alineados sobre alfombrillas resistentes al calor en el aparador que normalmente está dedicado a los caros whiskys de Gabriel.

“Tú debes de ser Alexis”, me dice alegremente, estrechándome la mano con suficiente entusiasmo como para que sus lustrosos rizos castaños suban y bajen. Sus ojos son de un intenso color café y sus dientes de un blanco antinatural. Cada centímetro de su bronceada piel es impecable. Supongo que cuando acabe conmigo, la mía también estará impecable.

Dejo a Harry en el suelo con su flamenco de juguete y Sandra me guía hasta la silla. “Siéntate. Y que comience el cambio de imagen”.

Suelto una risita, sigo sus indicaciones y, un segundo después empieza a pasarme un cepillo por el pelo.

“Tienes un pelo precioso”, me dice. “¿Estos rizos son naturales?”

“Sí”.

Silba entre dientes, impresionada. “Ponerte guapa va a ser pan comido. Ya eres preciosa. No me extraña que hayas conseguido derretir un corazón tan notoriamente frío”.

Me río entre dientes. “Yo no diría que está derretido. Más bien parcialmente descongelado”.

“Mi hombre también es un poco así”, dice, levantándome la barbilla para inspeccionarme la cara. “Apenas consigo que me coja de la mano en público, pero cuando se trata de nuestro perro Vincent, es una bola gigante de papilla. Te juro que, si sólo hubiera sitio en la cama para uno de los dos, estaría durmiendo en el suelo”.

Hay algo en el cándido encanto de Sandra que me tranquiliza. Cuando pienso en mi relación con Gabriel, normalmente no puedo ver más allá de las bandas de acero entrecruzadas de complicación, pero intento verlo a través de los ojos de Sandra. Él es sólo mi novio y yo sólo su novia.

“No sé por qué lo aguantamos”, bromeo.

Sandra coge un poco de corrector y empieza a aplicármelo en la cara. “Porque nos encanta sufrir”, dice guiñando un ojo. “En serio, mi último novio adoraba el suelo que pisaba. ¿Alguna vez has tenido uno de esos?”

Mi última relación seria fue Grant Logan, a quien encontré en la cama con otra mujer la noche antes de conocer a Gabriel. No diría que era menos cariñoso que Gabriel, pero nunca me sentí tan arropada con Grant como cuando Gabriel tira de mí en mitad de la noche o me besa en la frente cuando cree que estoy dormida.

“No puedo decir que lo haya tenido”, respondo.

Me aplica el contorno sobre la nariz y los pómulos. “Cariño, créeme cuando te digo que era la cosa más tediosa de la historia. No podía ir al baño sin que él contara los segundos que faltaban para que volviera, como si me hubiera ido a la guerra o algo así”. Se ríe. “Era agradable al principio, pero los cumplidos significan mucho más cuando vienen de un bastardo gruñón como mi viejo”.

Imagino cómo reaccionaría Gabriel si le llamara bastardo gruñón. Me río.

Pasamos el resto del tiempo hablando de cosas de chicas, como el mejor tono de pintalabios para mi vestido, si debo llevar el pelo recogido o suelto y si Gabriel se dará cuenta.

“Podría salir de casa en una bolsa de papel y mi Gary no se daría cuenta”, bromea Sandra. “A Vincent le ponen un collar nuevo y de repente es el perro más mono del barrio”.

Sienta bien hablar con Sandra. Se siente normal. Sólo somos dos chicas charlando, ni más ni menos.

Me he perdido esto, me doy cuenta. Pienso en antes de que Gabriel llegara a mi vida, cuando me preocupaba por el dinero, por criar bien a Harry y por demostrarle a Debbie que merecía ser una periodista seria. Ahora mis preocupaciones son mucho más oscuras, pero a cambio mi vida es mucho más emocionante. Nunca me aburro, eso está claro. De todos modos, es agradable pretender tener una vida normal libre de todo pensamiento de muerte y tortura, aunque sólo sea por un rato.

Gabriel entra en la habitación justo cuando Sandra me abrocha la cremallera del vestido. Levanta la vista, ajustándose los gemelos del esmoquin, y sus cejas dan un respingo.

“Vaya”, dice. “Estás impresionante”.

Me vuelvo hacia el espejo y paso las manos por la sedosa tela tensada sobre mis caderas. El vestido es de un tono verde bosque que se ciñe a mi cuerpo como una segunda piel, con un escote de pico que deja ver la redondez de mis pechos sin enseñar demasiado. Sandra me ha pintado los ojos con tonos marrones ahumados que resaltan el azul de mis iris, y mi pelo está recogido en una artística masa de rizos en la base del cuello.

Estoy impresionante.

Me vuelvo hacia Gabriel y sonrío, acicalándome bajo su mirada apreciativa. El momento me parece tan normal como todos los anteriores con Sandra, y me dejo llevar un poco más por la fantasía de que somos una pareja normal.

Como si pudiera leer mis pensamientos, Gabriel cruza la habitación y envuelve mi mano entre sus largos dedos, acercándola a sus labios para darme un prolongado beso en los nudillos.

“De verdad, Alexis”, murmura, mirándome profundamente a los ojos. “Eres impresionante”.

Sandra nos mira desde un lado de la habitación, con las manos juntas sobre el corazón y los ojos nublados.

Decido que no hay nada malo en permitirme esta fantasía por esta noche. Es inofensiva, siempre que no cometa el error de empezar a creérmela.

* * *

La recaudación de fondos no se parece a nada que haya visto o experimentado antes y, sin embargo, no me siento fuera de lugar. Como periodista, estoy acostumbrada a entablar conversación con desconocidos, a encontrar lo que les hace interesantes, a hacerles sentir cómodos. Como “novia” de un mafioso, me han amenazado, torturado y tiroteado, así que las miradas críticas de la alta sociedad de la ciudad me golpean con la misma fuerza que una pluma a la deriva.

El evento se celebra en un histórico salón de banquetes y, aunque se ha organizado apresuradamente durante las dos últimas semanas, el nivel de glamour hace que parezca que se ha estado preparando durante meses. La sala está salpicada de mesas circulares, cada una con un centro floral único y un surtido de tarjetas con nombres. Delicadas serpentinas de seda blanca cuelgan del techo moldeado, y la pared situada detrás del escenario, al fondo de la sala, está retroiluminada en morado.

Personalmente, la elección del color me parece de mal gusto, pero, por otra parte, esta gente también me parece de mal gusto. Sonríen sin alegría y hablan sin decir nada. Dudo que alguno de ellos haya visto de primera mano los efectos devastadores de la heroína púrpura. Todo lo que ven es una causa a la que pueden unir sus nombres para quedar bien ante la prensa y aliviar parte de su culpa corporativa.

Un ejemplo de esta mentalidad está frente a mí, parloteando sobre su casa de verano. Se llama Beatrice Fulton, esposa de Dennis Fulton III, y cuanto más habla, más me convenzo de que sólo ha venido a este despliegue para lucir su precioso vestido de Chanel.

“No hay nada mejor que el tiempo en Nantucket en esa época del año”, comenta. “Demasiado sol no le sienta bien a la tez del pobre Denny, así que pasamos la mayor parte del tiempo dentro, claro, pero las vistas al mar hacen que todo valga la pena”. Sonríe, más para Gabriel que para mí. Me ha estado ignorando más o menos. “¿Dónde pasas el verano, Gabriel?”

Gabriel se aclara la garganta. “No tuvimos mucho tiempo para escaparnos este verano”.

“Pero seguro que tienes alguna propiedad deliciosa a la que la pobre Alexis podría escaparse cuando todo en lo que piensas es en trabajo y nada de juego”.

Es la primera vez que se dirige a mí. Aprovecho la oportunidad.

“Tiene una cabaña en Poconos”, le digo. “Pero me atrevería a decir que no iría allí sola”.

“Oh, ¿por qué no?” Beatrice pregunta con una sonrisa tonta.

Le sostengo la mirada con expresión grave. “Porque ahí es donde descubrieron el cuerpo de Fabrizio”.

Beatrice palidece un poco y la mano de Gabriel me aprieta la cadera. Merece la pena. Se disculpa temblorosamente y se aleja no un segundo después, y yo suelto una carcajada en cuanto la pierdo de vista.

“Eso ha sido cruel”, comenta Gabriel.

Levanto la vista, esperando ver una mueca de desaprobación en su ceño, pero en lugar de eso veo sus labios marcados en los bordes y una sonrisa en sus ojos oscuros.

“Oh, vamos”, digo. “Se lo merecía”.

Gabriel se abalanza sobre mí y me besa en los labios. Se aparta mucho antes de que esté preparada, pero se queda cerca de mi cara.

“Apartando a las élites aterrorizadas”, murmura. “Estás haciendo un gran trabajo. Estoy orgulloso de ti”.

Me besa en la frente y se endereza, y yo intento contener la sonrisa que me sube por las mejillas. El calor florece en la boca del estómago y dejo que me invada, sintiendo por un segundo que podría conquistar el mundo con solo una esperanza y una plegaria.

El flash de una cámara me devuelve al presente y recuerdo por qué estamos aquí, la fachada que estamos pintando de feliz pareja de multimillonarios. Miro a Gabriel y veo que sonríe para la cámara. Me pregunto si su ternura es tan artificial como el resto de su imagen de multimillonario.

“Tengo que ir al baño”, suelto.

Gabriel me mira con preocupación. “¿Estás bien?”

“Sí, estoy bien”, me obligo a sonreír. “Vuelvo en un santiamén”.

Me separo de él y atravieso la habitación a grandes zancadas hacia el baño, con las mejillas acaloradas. Necesito un respiro y quizá una charla en el espejo. Todo esto empieza a parecerme demasiado real y me encuentro a mí misma deseando entrar en la fantasía y no salir de ella. No sé si podré soportar que Gabriel se vuelva frío conmigo otra vez. Creo que podría matarme.

Entro en el cuarto de baño y me dirijo al lavabo del fondo, dejándome correr agua fría por las manos mientras miro mi reflejo.

No seas estúpida, me digo, convencida de que las palabras resuenan en mi cabeza. Eres fuerte. Esto no te matará.

Entonces, ¿por qué siento que se me está rompiendo el corazón? Todo esto de leer entre líneas, los sentimientos no expresados, los misterios... Está empezando a ser demasiado.

Antes de que pueda continuar con esta crisis de identidad repentinamente muy seria e inoportuna, oigo un alboroto fuera del baño. Hay una mujer gritando, algo sobre ser utilizada como el juguete sexual de alguien. El asunto se pone mucho más interesante y agradezco la distracción.

Salgo a toda prisa del cuarto de baño, sólo para descubrir que el recipiente de los gritos de la mujer no es, como me imaginaba, un imbécil que se lo tenía bien merecido. No hay ninguna duda.

Le está gritando a Gabriel.

21

GABRIEL

Hasta hace un minuto, todo iba tan bien. Alexis y yo estábamos facilitando una exitosa reparación de imagen y, en el proceso, restableciendo una tierna familiaridad entre nosotros que había echado de menos ante todas mis tensiones recientes. Sólo nos quedaban un par de horas en la recaudación de fondos y luego podría llevarme a Alexis a casa y mostrarle mi agradecimiento. La forma en que su vestido verde cubría sus curvas me había estado tentando toda la noche.

Y entonces... esta perra.

“No me extraña que no me hayas llamado”, me dice la morena, con los ojos entrecerrados. Se inclina un poco de izquierda a derecha frente a mí, con las mejillas sonrojadas por la bebida. “Tienes una pequeña familia, y en ella no hay sitio para las chicas que te follas y desechas como basura”.

Es guapa, o lo sería si no estuviera gritando y tambaleándose de indignidad. Pero nunca la había visto en mi vida.

“Me has confundido con otra persona”, le digo, buscando a Alexis entre la multitud. No quiero que vea esto. Aunque no conozco a esta mujer, y desde luego no me he acostado con ella, no sé qué conclusiones podría sacar Alexis.

“Gabriel Belluci”, se burla la mujer. Sus ojos marrones se arrastran perezosamente de los dedos de mis pies a mi cara. “Sé exactamente quién eres y qué clase de hombre eres”.

Su tono chillón ha provocado las miradas curiosas de todos los que estaban a su alcance. Quiero estrangularla por avergonzarme de esta manera, pero, limitado como estoy por mi apacible personalidad de multimillonario, poco puedo hacer para detenerla. Las cámaras parpadean a mi alrededor. Nos hemos convertido en el espectáculo más interesante de la gala.

“No eres más que un aprovechador pedazo de mierda”, enfurece la mujer. Está tan cerca de mi cara que me salpica la mejilla. Me la limpio, asqueado.

“No sé quién eres”, gruño.

“¿No saben quién soy?”. Se gira para mirar a la creciente multitud, dirigiéndose a ellos como un gladiador que espolea el apoyo del coliseo. “Este imbécil me dijo que yo era especial, que nunca se llevaba a mujeres extrañas a la cama. Pero al parecer yo significaba tan poco para él que ni siquiera se molestó en recordar mi cara. Me pregunto a cuántas mujeres les habrá hecho esto”.

Le doy un golpecito en el brazo, haciéndola girar suavemente, aunque lo único que quiero es agarrarla bruscamente por la cara y advertirle de que deje de jugar ahora mismo antes de que acabe con ella.

“Señorita”, le digo, intentando sonar más tranquilo de lo que me siento. “No sé quién es usted, pero puedo garantizarle que no hemos dormido juntos”.

Ella curva el labio. “Tienes razón. No dormimos mucho”.

“¿Qué es esto?”

Me giro y veo a Alexis abriéndose paso entre la multitud, con el ceño fruncido por la consternación. Mierda.

Se acerca a la mujer y se cruza de brazos. “¿Quién es usted?”

“La puta de tu novio, por lo visto”. Los ojos de la mujer brillan con malicia.

Alexis sacude la cabeza. “Error. Porque sé a ciencia cierta que Gabriel no tiene putas, así que eso significa que sólo estás intentando provocar algo”. Se detiene hacia delante, con los ojos a la altura de los de la desconocida. “No sé por qué harías eso, pero tienes que parar. Ahora mismo”.

No voy a mentir: un escalofrío me recorre la espalda al ver cómo Alexis acosa e intimida a esta mujer. Tiene los labios fruncidos, los ojos brillantes y un aspecto francamente asesino. El único problema es que me preocupa lo que pueda hacer si la mujer no escucha. Puede que esta faceta suya me parezca sexy, pero estoy seguro de que las cámaras y la prensa sensacionalista tendrán otras palabras para describirla.

“¿Qué vas a hacer al respecto?”, incita la mujer.

“Alexis, vámonos”, le digo, cogiéndole el codo.

“No hasta que me ocupe de ella”, gruñe.

Mi reina guerrera perfecta. Estoy tentado de dejarla ser para ver cómo saca las garras y se arrepiente de sus mentiras venenosas. Pero hay algo en la repentina confrontación que no me parece correcto, y hay demasiados testigos alrededor como para dejar que Alexis destroce la imagen que hemos estado construyendo cuidadosamente toda la noche.

“Alexis”. Mi voz es baja, firme.

Alexis parpadea, reconociendo el tono como lo que es: una advertencia. Levanta la vista hacia mí, luego vuelve a mirar a la mujer y suspira.

“Tienes suerte”, murmura. “Ve a beber un poco de agua. Y mastica chicle. Tu aliento apesta”.

La mujer suelta un grito de indignación, pero yo ya estoy guiando a Alexis a través de la multitud, hacia la salida. No hay duda de que las columnas de cotilleos especularán sobre nuestra repentina salida, pero Carmen se asegurará de que ninguno de los murmullos aporte nada sustancial.

“No tenemos que irnos”, se queja Alexis, con los labios apretados en las comisuras.

Me río entre dientes. “¿Qué? ¿Estás diciendo que te lo estás pasando tan bien que quieres quedarte?”.

“Pues no”, responde ella. “Pero tampoco quiero que se vea que nos echamos atrás”.

“No estamos echándonos para atrás, estamos haciendo una retirada elegante”.

Miro por encima del hombro y me detengo en seco. La mujer sigue allí, más erguida que cuando montaba la escena. Está hablando y riendo con un hombre cuya mirada se clava en mí como una flecha desde el otro lado de la habitación.

Patrick Walsh es el vivo retrato de su padre, sólo que mientras éste era completamente canoso, Patrick tiene el pelo castaño oscuro. Lo lleva con el mismo estilo: corto a los lados y largo y peinado hacia atrás en la parte superior. Tiene los ojos brillantes de color esmeralda y los labios eternamente curvados, como si ocultara un secreto. Es unos centímetros más bajo que yo, pero alto para la mayoría de los estándares, con un cuerpo esbelto más propio de un ladrón de gatos que de un mafioso.

Aprieto la mandíbula y Alexis rastrea mi línea de visión. “Ese es...” se interrumpe.

“Quédate aquí”, digo, dándome la vuelta y yendo en dirección a Patrick.

No tengo ni idea de lo que voy a decirle a Patrick, pero no puedo dejar pasar este desaire. No sé por qué ha hecho que esta mujer intente avergonzarme delante de Alexis y del público, pero está claro que necesita que le recuerden quién manda.

“Gabriel”, saluda jovialmente Patrick cuando llego frente a él. “Qué casualidad, justo estábamos hablando de ti”.

La mujer echa la cabeza hacia atrás y se ríe. Es un sonido feo, y por el asco que se le ve en la cara veo que Patrick también lo piensa. Arruga la nariz y le dice a la mujer que se vaya. Ella lo hace, furiosa.

“Ha sido un mal espectáculo, Patrick”, digo en voz baja. “¿En qué coño estabas pensando?”

“No era más que una pequeña broma”. Los ojos de Patrick brillan de alegría. “Eso es lo que hacen los amigos, ¿no?”

“No somos amigos”.

Las gruesas cejas de Patrick convergen sobre su nariz, los labios fruncidos, como si estuviera realmente molesto. “¿Cómo has podido decir eso? Te hice todas esas pulseras de la amistad. Jugamos al avioncito juntos”.

No es la primera vez que deseo que mi padre no hubiera matado a Damien Walsh.

Aunque joven, entendía el respeto de una manera que su padre y su hermano nunca lo hicieron.

“No sé a qué estás jugando, pero se acaba aquí”, le advierto.

Sus ojos brillan con algo que sólo puedo describir como locura. “No creo que termine aquí. Creo que sólo acaba de empezar”.

No me gusta cómo suena esto. ¿Está insinuando que está a punto de traicionarme? Quizás ya lo ha hecho.

Miro a mi alrededor, comprobando que no hay nadie lo suficientemente cerca como para oírnos. Todos parecen desinteresados en el intercambio, ya que el evento ha alcanzado un nivel de frivolidad en el que los invitados tienden a alejarse de las conversaciones más serias.

“Patrick, he sido un colega modelo, pero te advierto que no me traiciones. Haré que lo que le hice a tu padre parezca misericordioso comparado con lo que te haré a ti”.

Patrick se lleva las manos a las mejillas. “Oh, no. Tengo tanto miedo”. Con un bufido, añade, “por favor, Gabriel. Todos sabemos que tienes una correa aún más apretada que la mía”.

“No me pongas a prueba”, gruño.

“No lo haré”, dice. “Todavía no. Sólo quería recordarte que no soy el muñeco de trapo pasivo que crees que soy. Soy un rey por derecho propio, como tú”. Se acerca misteriosamente, aunque su voz se hace más fuerte. “Y no olvides que me necesitas para ayudarte con tu pequeño problema púrpura”.

Mi mirada se desvía hacia la suya, alarmada. ¿Cómo se atreve a decir eso aquí? ¿En público? Patrick me da una palmada en la espalda y se va mientras miro a mi alrededor para asegurarme de que nadie le ha oído.

Detrás de mí, Alexis se queda rígida, con la boca abierta y los ojos desorbitados. Cierra la boca de golpe al verme y sale del salón de banquetes dando pisotones.

Murmuro todas las palabrotas del libro mientras la sigo, haciendo malabarismos con una variedad de emociones que no acabo de entender. Esto es asunto mío. No tiene nada que ver con ella. Además, Alexis sabe que soy un criminal, esto no debería sorprenderle.

¿Por qué siento que la he traicionado? ¿Y por qué la idea de su decepción escuece como sal en una herida profunda?

Había pensado que esta recaudación de fondos tenía potencial para ser un poco desordenada, pero esto... esto es un puto desastre.

22

ALEXIS

“¿Qué quieres decir con que no está listo?” grita Debbie. Hago una mueca de dolor y me quito el teléfono de la oreja.

“Shh”, siseo al teléfono, preocupada de que Jessica oiga la conversación desde la habitación de al lado, maldita música pop. “Escucha, sé que dije...”

“¡Dijiste que tenías todas las pruebas que necesitabas! Dijiste que estabas lista para arrasar y que escribir el artículo iba a ser como quitarle un dulce a un niño”, me interrumpe, tomándose libertades con las palabras que utilicé en el correo electrónico que ahora lamento haber enviado.

“Creía que lo tenía todo, pero resulta que aún me falta información vital”.

“¿Cómo qué, Alexis?”, resopla. “¿Como los signos zodiacales de cada uno de los jugadores clave? ¿Voy a recibir un artículo que diga algo así como, Garrett O'Leary puede parecer un duro mafioso que corta los párpados a sus enemigos, pero en el fondo no es más que otro coqueto Libra?”

Me merezco este castigo, pero no hace que sea más fácil de digerir. No sé si estoy más frustrada conmigo misma por haberle dicho a Debbie que lo tenía todo en primer lugar o por retractarme ahora.

La verdad es que podría escribir el artículo ahora. Sin embargo, la mayor evidencia que tengo es sobre Gabriel. No hay manera de que yo escriba este artículo sin implicarlo, y aunque eso siempre iba a suceder, ahora me pregunto si hay otra manera.

Quiero lo mejor de dos mundos. Demándame.

“Tengo un plan”, le digo a Debbie. “Y para que conste, Garrett O'Leary puede ser Libra, pero nació bajo una luna de Capricornio, por lo que tiende a ser una reina de hielo cuando se trata de relaciones”.

Puedo sentir su mirada a través del teléfono.

“¿Te importaría explicar algunos detalles de este plan?”, refunfuña.

“Pronto lo sabrás. Igual ya tengo que irme”.

“Que Dios me ayude, Alexis, será mejor que me envíes algo pronto o…”

Cuelgo, lo que sé que me valdrá un tirón de orejas más tarde, pero no me importa. Tengo que pensar en un plan, en una forma de escribir un gran artículo que exponga las conexiones de la mafia con el tráfico de heroína púrpura y cómo está entrando en la ciudad sin arrastrar a Gabriel o a los italianos por el barro.

La solución obvia es culpar de todo al irlandés, y después de presenciar la acalorada interacción de Gabriel con Patrick Walsh en la gala, no tengo ningún reparo en ello. Puede que sólo captara la última parte de la conversación, pero vi a la mujer al lado de Patrick, la que había estado acosando a Gabriel momentos antes. Patrick tenía que pagar por su falta de respeto.

Bajo el volumen de la música pop, riéndome de mí misma. ¿Pagar por su falta de respeto? Estaba empezando a sonar como una mafiosa.

Han pasado un par de días desde aquella noche y no he visto mucho a Gabriel. Como era de esperar, se volvió frío conmigo de nuevo tan pronto como nos fuimos. La cosa es que yo también me volví fría con él. Ya sabía lo de la heroína púrpura, pero los comentarios de Patrick en la gala me dieron la oportunidad de reaccionar al saberlo. Para mostrarle a Gabriel cómo me hacía sentir su participación en una práctica tan atroz.

Así que le he ignorado. Y él me ha ignorado a mí. Y nos hemos ignorado el uno al otro.

Como esa táctica no va a ninguna parte, es hora de que cambie de rumbo y me dirija en otra dirección. Mi mejor opción para acabar con los irlandeses es tener a Gabriel de mi lado, convertirlo en mi cómplice, a sabiendas o no.

Salgo de mi habitación y voy por el pasillo hasta el despacho de Gabriel, llamando a la puerta.

No hay respuesta.

Vuelvo a llamar, pero sigo sin oír nada. Intento abrir la puerta, pero está cerrada, como siempre. O Gabriel está dentro, mirándome por las cámaras, esperando a que me vaya, o está en otra parte. Cualquiera de las dos opciones es igual de probable.

Decido buscar por el resto de la casa antes de empezar a hablar a través de la puerta de una habitación potencialmente vacía. Me sorprendo cuando mi búsqueda me lleva al salón y encuentro a Gabriel en el sofá con un periódico abierto en el regazo. Me detengo en el umbral de la puerta, estudiándole.

Gabriel no es el tipo de persona que se sienta con un café y el periódico a media tarde. Sería menos chocante encontrarle construyendo meticulosamente un barco en una botella.

Si me oye entrar, no lo demuestra. Doy unos pasos suaves por detrás del sofá y me asomo por encima de su hombro. Mis ojos se fijan en el titular de la parte inferior izquierda.

MUJERIEGO MULTIMILLONARIO HUMILLADO EN UNA RECAUDACIÓN DE FONDOS.

También hay una foto de Gabriel, con la horrible cara de pellizco de esa mujer enfrente. Se me tuerce la cara de asco.

“El hecho de que se centren en esto en lugar de en la crisis real que tenemos entre manos es criminal”, murmuro.

Gabriel se pone rígido. Supongo que no me ha oído entrar.

Habla en un tono bajo, casi aburrido, sin levantar la vista. “No te me acerques sigilosamente”.

“No lo hice. No es culpa mía que no me oyeras”.

“Normalmente tus pisadas bastan para despertar a los muertos”, responde, pasando el periódico a la página siguiente. “Estabas escabulléndote”.

Salto sobre el respaldo del sofá y me hundo a su lado. Intento meterle la mano en el regazo, pero él se resiste y me lanza una mirada sombría con el rabillo del ojo.

“¿Qué haces?”, pregunta.

“¿Por qué no has venido a mí desde la recaudación de fondos?”

Los músculos de la mandíbula de Gabriel se tensan. “He estado ocupado”.

“¿Leyendo la columna de cotilleos del periódico?”

Levanta la vista, con los ojos brillantes. “Alexis, ¿quieres algo? ¿O sólo has venido a molestarme?”

“Sí, de hecho, quiero algo. Quiero que me dejes entrar”.

Pone los ojos en blanco. Pone. Los ojos. En blanco. Como reaccionaría un adolescente petulante ante un padre que intenta “pasar el rato”.

“¡No me pongas los ojos en blanco!” Le respondo bruscamente. “Es una petición justa, Gabriel. ¿No estás cansado de todos estos juegos que jugamos? No tiene por qué ser así. Si me dejas entrar ya no tendremos que fingir. Podríamos ser un equipo”. Cubro su mano con la mía. “Podríamos ser una familia”.

Frunce el labio, pero no responde, solo vuelve a mirar el periódico. Dudo que esté leyendo los resúmenes deportivos y sé que debo tomármelo como un despido.

Una parte de mí también quiere irse, huir con el rabo entre las piernas. ¿Qué pensaba que iba a pasar? ¿Creía que me iba a coger de la mano y que saltaríamos hasta el almacén, donde lanzaríamos heroína púrpura al aire como si fuera confeti?

“Gabriel, por favor”, le digo, cogiéndole de la barbilla y girándole para que me mire. “Estoy cansada. ¿No estás cansado?”

“Siempre”, responde con voz apagada. “Siempre estoy cansado”.

“Entonces dejemos esto y empecemos a trabajar juntos”.

Gabriel se zafa de mi agarre y se levanta. Me lanza una mirada que me aprieta los hombros como pesos de plomo. Siento que podría hundirme en la corteza terrestre con su fuerza.

“Basta, Alexis”, dice. “No tiene sentido”.

Y entonces se va, y me desplomo contra los cojines. Casi me alegro de que no funcionara. Estoy avergonzada, dolida y enfadada, pero también me siento culpable. Acabo de exponerme y me han rechazado, pero parte de mi motivación para hacerlo era obtener información privilegiada sobre su operación de heroína púrpura. Me pregunto si Gabriel vio a través de mí, o si simplemente no quiere tener nada que ver conmigo.

Quizá sea un poco de ambas cosas.

Suspiro y me pongo en pie. Si no consigo nada de Gabriel, tengo un par de pistas que seguir. He estado intentando ponerme en contacto con empleados de los muelles que hayan presenciado las reuniones para ver si puedo utilizar alguna descripción del misterioso tercero, el que le vende la droga a Gabriel, para tratar de identificarlo. Si lo consigo, creo que podré eliminar por completo a Gabriel de la historia.

Después, tengo que empezar a preparar a Harry para el retrato familiar que nos haremos esta tarde. La publicista de Gabriel dijo que sería buena idea poner uno en la página web.

Es una locura pensar que Gabriel me ha rechazado sin más, pero dentro de un par de horas me rodeará con el brazo y una sonrisa radiante en los labios.

Fingirá que me quiere, y yo fingiré que no me duele horrores saber que no me quiere.

* * *

Para cuando llega la fotógrafa, Edie Armstrong, y se han colocado los focos, Gabriel vuelve a ser la versión sonriente y cariñosa de sí mismo. Me pasa un brazo por los hombros y bromea con la fotógrafa acerca de que “ella no tiene un lado malo”, y yo sonrío y le sigo la corriente, aunque no puedo evitar repetir en mi cabeza la no-pelea de esta mañana.

Basta, Alexis. No tiene sentido.

El contraste entre cómo estaba esta mañana y cómo está ahora es tan marcado que duele. Lo peor es que esto no parece falso, aunque sé que lo es. Tiene que serlo.

“Pongamos a los tres en el sofá”, dice Edie, ajustando su cámara. “Tomaremos algunas fotos de pie después”.

Tiene unos ojos marrones afilados como los de un gato y una maraña de rizos oscuros recogidos en un moño en lo alto de la cabeza. Parece ver más que la mayoría, su mirada estudiosa capta y se concentra en partes aparentemente mundanas de la habitación. Me pregunto qué ve cuando nos mira. ¿Acaso su supervisión traspasa el espeso velo de mentiras de Gabriel?

Gabriel y yo nos acomodamos en el sofá, con Harry en equilibrio entre los dos, y Edie nos da algunas indicaciones antes de empezar a hacer fotos.

“Bien”, arrulla. “Creo que nunca he visto una familia tan perfecta”.

“Seguro que se lo dices a todos tus clientes”, bromea Gabriel.

Edie nos guiña un ojo por encima de la cámara. “Sólo los excepcionalmente guapos”.

Me doy cuenta de que este comentario va dirigido a los dos, y me detengo a pensar que formamos una pareja estéticamente agradable. Luego está la ternura casi efervescente de Harry, que nunca deja de derretir los corazones más duros. Estas fotos van a ser fundamentales para dar la imagen de un multimillonario amable y sano. Muy pronto, nadie recordará la oscura crueldad en los ojos de Gabriel cuando ladraba a los periodistas.

Después de intentar algunas poses en el sofá, Edie hace algunas fotos junto a la librería y luego declara que hace una tarde preciosa y que debemos hacer algunas fotos en el exterior.

Gabriel se lleva a Harry, los dos balbuceando entre ellos, como uña y carne. Le sigo, con el corazón roto a cada paso. Nunca tendré a este Gabriel, me doy cuenta. No de verdad. He visto fragmentos de él aquí y allá, y cuando las cámaras están apagadas está vivo y coleando, pero nunca podré quedármelo.

Yo tampoco debería querer quedarme con él. No después de todo lo que ha hecho, de toda la gente a la que ha hecho daño. Sin embargo, reconozco un honor en Gabriel que hace que sus crímenes sean más aceptables, especialmente cuando los veo a él y a Harry juntos y sé que siempre será un buen padre para mi hijo. Este honor es la razón por la que me ha resultado difícil tragarme el hecho de que Gabriel esté detrás de la heroína púrpura. Simplemente no parece él. Quizá por eso tengo tantas ganas de seguir investigando.

O tal vez sólo estoy retrasando lo inevitable.

“¿Alexis?” Edie llama, sacándome de mis pensamientos.

Estamos en el jardín trasero, cerca de las rosas de floración tardía.

Parpadeo. “¿Sí?”

Gabriel desliza una cálida mano alrededor de mi cintura, con las cejas fruncidas por la preocupación. “¿Estás bien?”

Me relamo los labios y asiento con la cabeza. “Lo siento, me desconecté”.

“Decía que me gustaría hacerte un par junto a las rosas”, repite Edie. “Esas rojas de ahí van perfectas con tu pintalabios”.

Asiento con la cabeza y me coloco en mi sitio, sonriendo a la cámara y siguiendo las indicaciones de Edie mientras hace unas cuantas fotos. Gabriel está detrás de ella sosteniendo a Harry todo el tiempo, con los ojos clavados en mí con una intensidad eléctrica. Estudio su expresión, como si fuera a ser capaz de leer sus pensamientos más íntimos.

“Eso me gusta”, dice Edie. “Tienes esa... pensatividad distante en ti. Sigue así”.

Sigo posando, sigo buscando. Y Edie sigue fotografiando.

Después, Edie saca algunas fotos de Gabriel, luego algunas fotos de Gabriel con Harry y algunas fotos de los tres juntos. Al final tenemos que irnos a otra parte del jardín porque Harry está claramente nervioso con las rosas. Gabriel y Edie comentan que es de lo más extraño, pero yo sé por qué se siente así.

Cuando escapé de esta mansión hace meses, tomamos el camino a través del jardín de rosas de camino al coche de Diego. Harry intentó coger una de las rosas y se cortó. Se lamentó todo el camino hasta el coche de Diego mientras la sangre florecía como un pétalo de rosa caído en su dedo. Me pregunto si es el recuerdo de su dedo herido lo que le inquieta o si es lo que vino después: el aislamiento, la separación. La cara cruel y risueña de Walsh...

Parpadeo y Gabriel me mira fijamente. “¿A dónde te estás yendo?”, me pregunta, y no tiene nada que ver con la fachada.

“Lo siento”, murmuro, y me vuelvo hacia Edie. “¿Qué has dicho?”

No quiero responder a las preguntas de Gabriel.

Después de una hora más o menos, terminamos, y Edie nos muestra algunas de las tomas en bruto de su cámara antes de marcharse.

“Espera a verlas una vez editadas”, dice hojeándolas. “Aunque los dos ya parecen modelos. Si alguna vez quieren una sesión de fotos boudoir...” sonríe. “Ya saben a quién llamar”.

Las fotos parecen tan... normales. Somos como cualquier otra familia. Riéndonos el uno del otro, Gabriel y yo mirando con adoración a nuestro hijo, su mano acariciando la parte baja de mi espalda.

En otra vida, colgaría una de estas encima de la chimenea y llenaría esa pared con otros retratos familiares a lo largo de los años. Añadiría fotos espontáneas: Harry en el baño, Gabriel trabajando en su despacho. Y cuando Harry se fuera a la universidad, Gabriel y yo nos pondríamos delante de la pared de los recuerdos, con el pelo salpicado de canas, y rememoraríamos aquellos primeros días en los que empezábamos a conocernos como familia.

* * *

Dejo a Harry con Jessica cuando Edie se va, necesito un poco de tiempo para mí. La sesión de fotos me ha dejado inesperadamente en carne viva, así que me escapo al patio de la parte trasera de la casa con una gruesa manta de lana y me acurruco en una de las tumbonas de mimbre. El sol de primera hora de la tarde dora las hojas de las ramas colgantes y hace brillar la hierba. El aire bulle de abejas desesperadas por recoger el último néctar del verano antes de su gran sueño invernal.

La puerta se abre y miro hacia ella, con el pecho apretado cuando Gabriel sale. Intento parecer indiferente.

“Tenemos buenas fotos”, comenta acercándose a mí.

Levanto las cejas. “¿Me has ignorado durante días y ahora entablas una conversación trivial?”.

Gabriel me recorre con la mirada y yo me acurruco más bajo la manta. No estoy de humor para el juego al que está jugando y espero que tome mi actitud irritable como una señal para dejarme con mis pensamientos.

Se sienta a mis pies y mira fijamente al jardín trasero. De perfil puedo ver la pequeña curvatura de su nariz, la única imperfección de su rostro, por lo demás perfecto.

“Quizá esto pueda ser real”, dice al cabo de un momento.

Parpadeo. Tengo miedo de hablar, como si cualquier movimiento brusco fuera a devolverlo a su cueva para siempre.

Gabriel me mira y su mano se apoya en la manta sobre mi espinilla. “¿Es eso lo que quieres, Alexis?”

Asiento lentamente. “Pero si va a ser real, tienes que dejarme entrar”.

Me caen guijarros de culpa en el estómago, uno por cada pensamiento traicionero.

Pienso en las ganas que tengo de olvidarme por completo del artículo y entregarme a Gabriel y a esta vida. Pienso en que no puedo, en que tengo que seguir buscando la verdad. Pienso en lo mucho que le va a doler a Gabriel. Aunque consiga mantenerlo al margen del artículo, sabrá que he estado investigando y escribiéndolo en secreto todo este tiempo. Y basándome en experiencias anteriores, sé que eso no le va a gustar.

“No sé si puedo hacerlo”, dice, acariciándome la pierna a través de la manta. “¿Esto no puede ser suficiente para ti? Podemos ser una familia. Olvidar el pasado”.

“El pasado da forma al presente”, digo. “No podemos olvidarlo. Y si vamos a hacer esto, necesito conocer el pasado. Necesito saber qué hay planeado para el futuro”.

Una expresión de dolor aprieta sus labios, pero parece estar pensándoselo. Gabriel nunca ha confiado en nadie fuera de su organización. Lo sé sin que tenga que decírmelo. También sé que nunca ha vuelto a confiar en alguien después de que le haya traicionado, y aunque yo no consideraría mis acciones del verano como una traición directa, sino más bien como mi intento de averiguar qué era lo mejor para mi hijo, sé que él lo ve así. Si elige confiar en mí ahora, plenamente, y yo rompo eso... Nunca volverá a confiar en nadie.

Pero ¿hasta qué punto tengo yo la culpa cuando sólo intento mantener a salvo a mi hijo y hacer lo correcto mientras navego por un mundo de delincuentes y peligros?

Gabriel aún no ha hablado, así que me siento un poco hacia delante. “Patrick Walsh te estaba amenazando en la gala, ¿no?” le pregunto.

Gabriel se pasa la lengua por el labio inferior y asiente. “Tiene la misma ridícula afinidad por el teatro que su padre”.

Animada, continúo.

“¿Recuerdas cuando me contabas el plan de tu padre para erradicar la presencia irlandesa en la ciudad?” le digo. “Me dijiste que sospechabas que los irlandeses tenían ayuda, pero que no sabías de quién”.

Sus ojos miran los míos. Trago saliva, preguntándome si estoy yendo demasiado lejos.

Qué demonios. Si ya metí los pies al agua...

“¿Averiguaste quién era?” pregunto.

Gabriel traga saliva. “Sí”.

“¿Quién era?”

Gabriel aprieta los dientes y yo contengo la respiración. Gabriel abre la boca y vuelve a cerrarla.

“Tengo que irme”, dice, poniéndose en pie.

“¡Gabriel, espera!” Le cojo la mano cuando empieza a alejarse, pero da un tirón y sus dedos se deslizan a través de mi agarre. Gabriel desaparece de nuevo en la casa, dejándome sola en el frío.

Estuve cerca, tan cerca. Gabriel y sus malditos cambios de humor.

23

ALEXIS

“¡Menco!” Harry grita, golpeando sus manos contra la alfombra. “¡Quiero a Menco!”

He revuelto el cuarto del niño y mi habitación buscando el maldito flamenco de peluche, y no he encontrado nada. No entiendo dónde puede estar. Si dejamos algún juguete en otras habitaciones de la casa, las asistentas siempre lo suben aquí y lo guardan en el baúl de juguetes de Harry. Pero el flamenco no está allí.

“Estoy buscando, colega”, resoplo. “¿Estás seguro de que uno de tus otros juguetes no te apaciguará por ahora?”.

“¡Quiero a Menco!”

Harry se ha vuelto cada vez más exigente en los últimos meses. No sé si es influencia de su padre o si lleva en los genes ser un imbécil controlador. En cualquier caso, estoy deseando que llegue su adolescencia. Será un barril de risas.

“No siempre conseguimos lo que queremos, chico”. Retiro la cuna para mirar detrás, con los pelos sueltos de la coleta pegados al sudor de mi frente. “Quizá sea el momento adecuado para que lo aprendas”.

Empujo la cuna hacia atrás y miro a Harry, que está sentado en el suelo con un adorable body de jirafa, los labios fruncidos y los ojos llenos de lágrimas. A veces me rompe el corazón. Me doy cuenta de que cuando sea mayor va a romper muchos corazones.

Me pongo en cuclillas a su altura y estoy a punto de darle un abrazo cuando recuerdo algo. Recuerdo el último lugar donde vi a Menco.

“Vamos, bebé grande”. Tiro de Harry en mis brazos y me pongo de pie. “Vamos a ver a tu papá”.

Salgo de la habitación, un poco nerviosa por la idea de ver a Gabriel durante el día. En las dos últimas semanas, desde que intenté que se abriera a mí sin conseguirlo, las cosas entre nosotros han sido frías y calientes hasta el extremo. A veces paso días sin verle. A veces me despierto con él dándome besos ardientes por todo el cuerpo, follamos como animales y nos quedamos dormidos abrazados, aunque siempre se ha ido cuando me despierto.

No hemos hablado de la idea de volver a hacer esto “real”. Demonios, no hemos hablado mucho, punto. No sé si el tema está muerto para siempre o si Gabriel sólo necesita tiempo para entrar en razón, pero sea como sea, estoy deseando que llegue. He estado siguiendo pistas con un par de empleados de los muelles para mi artículo, pero me encuentro con cabos sueltos. He ignorado las dos últimas llamadas de Debbie, aunque no seré tan estúpida como para ignorar la tercera. Sólo espero tener algo que contarle para entonces.

Llegamos a la puerta de Gabriel y llamo, alzando a Harry aún más sobre mi cadera. “Adelante”.

Entro, pegando una sonrisa esperanzada. “Hola”.

Gabriel levanta la vista de su escritorio, donde está escribiendo algo en un pequeño libro encuadernado en cuero negro. Al acercarme, veo que es un diario. Intento no mirarlo fijamente, consciente de que lo que haya escrito podría ser una prueba vital. Mejor no hacerle saber que me he dado cuenta.

Mis ojos encuentran los de Gabriel. Sonríe un poco mientras Harry grita: “¡Papá!”.

“Estamos investigando el caso del desaparecido Menco”, explico, deteniéndome frente al escritorio. “La última vez que lo vi fue cuando Harry estuvo aquí la semana pasada”.

Aunque no ha pasado mucho tiempo conmigo, Gabriel ha pasado cada vez más tiempo con Harry. A veces, durante el día, se lo lleva a su despacho para que juegue con él mientras trabaja. Dice que le tranquiliza.

Gabriel y yo miramos a nuestro alrededor, pero nada parece fuera de lugar. Se echa hacia atrás y echa un vistazo bajo su escritorio.

“Ah”, dice. “Lo encontré”.

Gabriel se agacha bajo su escritorio para coger el flamenco de peluche y yo aprovecho la oportunidad para echar un vistazo a su agenda. Está abierta hasta la semana que viene. Me agacho y miro frenéticamente cada uno de los días. Veo que lleva a medias una entrada sobre una reunión de la Junta Directiva el próximo jueves. El martes se reúne con Carmen. Gabriel empieza a enderezarse justo cuando mis ojos escudriñan la entrada dorada.

Garabateado bajo viernes se lee Reunión en los muelles - 14:00 hrs.

Bingo.

Despego los ojos de la página justo cuando Gabriel levanta la vista y me entrega el juguete. Harry chilla agradecido, coreando: “¡Menco, Menco!”.

“Gracias”, le digo, cogiéndoselo. “No se callaba al respecto”.

Los labios de Gabriel tintinean un poco. Casi una sonrisa. “Cuando quieras”.

Me doy la vuelta para salir, pero la voz de Gabriel me detiene en la puerta. “Recuerdas que vamos a salir esta tarde, ¿verdad?”, pregunta.

Miro hacia atrás. “Sí, lo sé”.

Gabriel nos va a llevar a Harry y a mí en su yate. Otro movimiento publicitario, me imagino. Conseguiremos algunas imágenes sanas de la familia en el mar.

“Bien. Te veré entonces”, dice.

Y veré una versión de él, la versión que probablemente nunca tendré de verdad. A pesar de que sé que cuando nos encontramos en esas situaciones se muestra encantador, no puedo evitar esperarlo con impaciencia.

En cuanto a su encuentro en el muelle... No sé cómo llegaré allí, ni qué haré con el paquete de cuatro guardias que debe acompañarme cada vez que salgo de casa, pero tengo que estar allí. Tengo la sensación de que ahí acabará todo.

* * *

El sol brilla en el cielo azul, pero apenas calienta, y lo poco que irradia se lo lleva rápidamente la brisa salada. Me envuelvo en mi cardigan de lana y tiemblo. A Gabriel no parece afectarle, y va inusualmente informal con unos pantaloncillos claros y un grueso jersey azul. Yo he vestido a Harry con unos pantaloncillos pequeños a juego y un jersey náutico de rayas azules y blancas. Supongo que los fotógrafos y periodistas que nos reciban aquí lo agradecerán.

Pero no veo a ningún reportero ni fotógrafo cuando nos acercamos al yate, una monstruosidad de doscientos pies que se eleva sobre el agua como una elegante ensoñación blanca, con el nombre de La Belle Vita orgullosamente dispuesto en el costado. Sólo veo a los de seguridad y a Vito, que nos da la bienvenida con una sonrisa alegre.

“No puedo creer que sea la primera vez que te lleva en esta cosa”, comenta Vito. “Corie y yo solíamos tomarlo prestado todo el tiempo antes de que llegara Nuri”.

Corie es la mujer de Vito, a la que siempre le pido que traiga alguna vez. Estaría bien tener otra chica con la que charlar, sobre todo una que lo sabe todo sobre los oscuros negocios de Vito y Gabriel. Además, estoy segura de que Harry y Nuri se llevarían de maravilla.

“Yo tampoco puedo creerlo”, digo, arqueando el cuello para mirar dentro de la cabina.

Sigo sin ver a nadie.

“¿Qué estás buscando?” pregunta Gabriel.

“Las cámaras”, respondo.

Frunce el ceño, su frente se hunde hacia su nariz. “¿Qué cámaras? Sólo vamos a hacer un crucero de placer”.

Mis mejillas se sonrojan y de repente me alegro de respirar la brisa marina. No había pensado que se trataba de una excursión familiar, nada más. Me preparé para lucir una sonrisa falsa y responder a preguntas sobre cómo era Gabriel como padre y si era el tipo de hombre que dejaba la ropa esparcida por el suelo. No estaba preparada para una interacción genuina. De repente estoy muy nerviosa.

“Claro”, digo. “Por supuesto”.

Subo a bordo delante de Gabriel, mirando las olas grises y agitadas. Gabriel viene a mi lado y respira hondo.

“Vito tiene razón”, dice. “Deberíamos venir más por aquí. El aire del mar sienta bien”.

Sigo su ejemplo e inhalo profundamente, el aire salobre arremolinándose en lo más profundo de mis pulmones. Le miro y sonrío. “Me encantaría”.

Harry mete la cabeza en el pliegue del hombro de Gabriel, cansado de su largo día de enemistarse conmigo por un flamenco de peluche. Levanto la mano y le acaricio la mejilla sedosa. Gabriel me mira, su mano libre se desliza sobre mi cadera y me acerca.

Detrás de nosotros, los hombres toman posiciones en el barco y el capitán da órdenes, pero todo eso parece pasar a un segundo plano mientras disfrutamos de este pequeño momento privado en familia. Creo que esta excursión va a ser exactamente lo que necesitamos.

El motor cobra vida y la cubierta retumba. Gabriel me palmea la espalda. “Vamos”, dice. “Quiero enseñarte algo”.

Me conduce al interior de la cabina y baja unas escaleras hasta un acogedor salón. La habitación está equipada con un largo sofá de cuero blanco y hay una pequeña cocina en el otro extremo. A un lado del sofá hay un corralito lleno de juguetes nuevos y relucientes.

Una larga ventana a babor muestra el azul intenso del cielo y el resplandeciente mar que se extiende hasta donde alcanza la vista.

“Siéntate”, dice Gabriel, colocando a Harry en el corralito.

Hago lo que me dice y observo las zancadas de Gabriel por la habitación. Saca una botella de champán de la nevera, abre el tapón sin esfuerzo y llena dos copas. Vuelve a acercarse y me da las dos copas, pero no se sienta. Desaparece por una puerta lateral y vuelve un segundo después con un pequeño paquete envuelto en papel azul.

“¿Qué es eso?” pregunto.

Gabriel lo deja en el sofá a mi lado y me quita los dos vasos de las manos. “Una pequeña muestra de mi agradecimiento”.

Levanto una ceja y, vacilante, me llevo el paquete al regazo. Hoy ha sido un día lleno de sorpresas.

Desenvuelvo el regalo y me sorprendo al encontrar un ejemplar de Nuestro Amigo Común, de Dickens. El libro parece viejo, con una sobrecubierta amarillenta aún adherida a la encuadernación de cuero rojo.

Levanto la mirada hacia la de Gabriel. “Te has acordado”.

Mi mente se remonta a aquella primera entrevista que tuvimos en familia, y a la conversación previa sobre mis cursos universitarios, mi amor por este libro y la vida que casi inspiró. Parece que eso ocurrió hace años, pero debe de haber quedado grabado en la mente de Gabriel. Se me calienta la barriga. Me conmuevo.

Gabriel se sienta a mi lado. “Es una primera edición”.

“Estás de broma”. Levanto las cejas y alejo el libro de mí, como si fuera a estropearlo por mirarlo mal.

“Eso no es todo”. Rebusca en su bolsillo trasero y saca un sobre, cambiándolo por el libro.

Me tiemblan los dedos al abrir el sobre. Tengo la sensación de que Gabriel está preparando algo y, después de dos semanas sin saber a qué atenernos, este repentino diluvio de afecto es casi demasiado para mí.

Dentro hay una carta y la leo con atención. Cuando llego al final, miro a Gabriel, que me observa con una expresión que no calificaría ni de cálida ni de fría, más bien de mesurada neutralidad.

“¿Qué significa esto?” pregunto.

La carta es del banco de Gabriel, confirmando la transferencia de diez millones de dólares a un fondo fiduciario para Harry.

“Pase lo que pase, sólo quiero que sean felices”, dice. Su expresión cambia y, por primera vez, me doy cuenta de que su extraño comportamiento de las dos últimas semanas puede que no tenga tanto que ver conmigo como pensaba. Parece preocupado.

Me gustaría que me dijera por qué, y no porque quiera utilizarlo para mi artículo. Sólo quiero ayudarle.

“Gracias”, le digo, dándole un abrazo.

Su jersey es suave, entierro la cara en él e inhalo su rico aroma a sándalo y almizcle masculino. Gabriel me abraza y apoya su mejilla en mi cabeza. Cierro los ojos y suspiro.

“Sinceramente creo que podemos superar cualquier cosa juntos”, digo. “Siempre que seamos sinceros el uno con el otro”.

Se me revuelven las tripas ante tanta hipocresía. Odio cómo suenan esas palabras saliendo de mis labios, tan suaves y sinceras. ¿Cómo me atrevo?

Afortunadamente, Gabriel no responde. Al menos, no con palabras. Se separa de mí y me echa la cabeza hacia atrás con el pulgar en la barbilla, mirándome profundamente a los ojos, como si buscara algo. Caigo en sus profundidades de ónice y mi corazón da un fuerte golpe. El barco se mece suavemente bajo nosotros y el tiempo parece detenerse. Quizá sea el momento más íntimo que hayamos compartido jamás.

Y entonces Gabriel me besa.

Sus labios son cálidos y suaves, y los aprieta contra los míos con tanta delicadeza y contención que es casi como besar a alguien nuevo. Sus manos se acercan a mis mejillas. Me sujeta la cara con ternura, como si yo fuera lo más preciado del mundo, mientras sus labios y su lengua comienzan una lánguida exploración de mi boca.

Este beso lo es todo. Son todas nuestras palabras no dichas, nuestras señales malinterpretadas, nuestros deseos no expresados. Es un reflector que atraviesa la niebla sobre un mar lejano y tormentoso.

Me inclino hacia él y profundizo el beso, agarrando la parte delantera de su jersey con desesperación. Los dedos de Gabriel se deslizan por mi cuello, pasan por encima de mis costillas, se posan en mi cintura y me atraen hacia su regazo. Su boca se desliza por mi barbilla y mi cuello, provocándome escalofríos eléctricos que me recorren la columna vertebral hasta lo más profundo de mi ser. Gimo y me levanto. Mi cuerpo pide más. Le rodeo la cintura con las piernas y me aferro a él como si fuera a morir si lo suelto. Tal vez lo haga.

“Te deseo tanto”, susurra Gabriel. Me guía hacia atrás, besándome por encima de la clavícula y bajando por el escote. “Siempre te deseo. Sólo pienso en ti todo el día, todos los días. Es una locura”.

Sus dientes rozan la parte superior de mis pechos y gimo ante la exquisita mezcla de dolor y placer.

Estamos a kilómetros de la costa, de nuestros problemas y de las mentiras que nos contamos. Ese conocimiento hace que cada roce, cada beso, cada caricia sea mucho más dulce.

La mano de Gabriel me sube por las costillas hasta el pecho y me roza el pezón a través de la camisa. Me aferro más a él y empiezo a mover las caderas todo lo que me permite la postura un tanto estrecha.

Siento una opresión en el vientre que me pide a gritos que me libere, pero Gabriel se toma su tiempo. Sigue jugando con mi pezón, besándome el pecho, provocándome sin piedad.

“Te necesito”, gimoteo. “Por favor, Gabriel”.

Suelta una risita que vibra en mi piel. “Ahora sabes cómo me siento todo el tiempo”.

Acerca su boca a la mía de nuevo, besándome más fuerte esta vez. Más profundamente. Su lengua se enreda con la mía y me abro más para él. Mis dedos se enredan en sus mechones de tinta. Mi corazón late y palpita.

PAM PAM PAM.

Ambos nos congelamos.

PAM PAM PAM.

El corazón se me revuelve en el estómago porque reconocería el sonido de los disparos en cualquier parte.

24

GABRIEL

“Quédate en el suelo”, ladro, guiando a Alexis hasta el suelo. Se arrastra hasta Harry, que ha empezado a llorar.

Una lancha pasa a toda velocidad junto a la ventana y se oyen más disparos. ¿Qué coño está pasando? ¿Quién nos ataca? ¿Por qué?

Me tambaleo por la habitación y tiro hacia atrás la alfombra verde de la esquina, dejando al descubierto una trampilla metálica.

“Trae a Harry aquí”, le digo a Alexis tendiéndole la mano. Se arrastra por el suelo con Harry agarrado contra el pecho. Su expresión refleja miedo, pero también algo más: determinación. No se acobarda ni llora. No tiembla. Es fuerte, sus movimientos son rápidos y me pregunto si está más preparada para esta vida de lo que yo pensaba.

Abro la puerta de un tirón y le quito a Harry mientras ella baja por la escalera, luego lo paso a él y los sigo hasta la pequeña habitación del pánico. Una de las paredes está forrada de pistolas y munición, y me preparo mientras Alexis se sienta en el pequeño sofá e intenta calmar a Harry.

“¿Quién es?”, pregunta.

Sacudo la cabeza, me arranco el jersey y me pongo un chaleco antibalas sobre la camiseta que llevo debajo. “No lo sé”.

Me embolso una granada y meto un cargador nuevo en una pistola semiautomática y me la meto en la parte trasera de los pantalones, luego desengancho el rifle AR-15 de la pared. Miro a Alexis.

“Hay un pestillo en la puerta”, le digo. “En cuanto me vaya, ciérrala. No dejes entrar a nadie más que a mí, me da igual quién sea. Volveré por ustedes”.

“¿Y si...?” se interrumpe, las palabras se desvanecen en su lengua.

¿Y si mueres?

“Voy a volver”, le digo. “Lo prometo”.

No estoy en posición de dar tales garantías, pero cavaría mi camino de vuelta de la tumba por esta mujer y mi hijo.

Me inclino hacia delante, le doy un casto beso en la frente y subo la escalera, cerrando la trampilla tras de mí y esperando a oír el sonido de la cerradura. Me alegro. Ella y Harry están a salvo. Ahora puedo ocuparme de lo que sea esta mierda.

Subo despacio las escaleras hasta la cubierta principal y el sonido de los disparos se amplifica. Oigo a Vito gritar órdenes desde la cubierta superior.

“¡Hagas lo que hagas, no dejes que aborden!”, grita.

Subo el resto de la escalera y luego me lanzo por la esquina y subo por la escalerilla hasta la cubierta superior, donde encuentro a Vito agachado junto al cuerpo del capitán.

Tiene el pecho ensangrentado por los disparos. No se mueve.

“Te voy a regalar una camiseta por tu cumpleaños”, dice Vito por encima del barullo cuando me ve. “Va a decir Nunca confíes en un Walsh”.

Solo él podría hacer bromas en un momento como este. ¿Pero qué coño quiere decir? Me asomo por la barandilla y veo tres lanchas rápidas rodeando el yate, dos o tres hombres disparando desde cada una de ellas. En efecto, Patrick Walsh está en la lancha más llamativa, con su subfusil trazando una línea a través del costado de mi yate.

“Ese cabrón”, digo apretando los dientes.

Reconozco al hombre que conduce la lancha, pero tardo un segundo en darme cuenta de dónde viene. Cuando caigo en la cuenta, una rabia blanca me inunda los huesos. Es Ian Smith, uno de los rebeldes irlandeses que entregué a Patrick Walsh para que lo castigara.

Sólo que no parece que Walsh lo castigara. Parece que lo ascendió.

Ese absoluto bastardo. Todo este tiempo le he estado entregando rebeldes, cumpliendo nuestro acuerdo, y él ha estado maquinando a mis espaldas. No sé si comenzó nuestra colaboración con la intención de traicionarme o si uno de los rebeldes le colgó ese gusano de la disidencia en la oreja, pero de cualquier manera ha sellado su destino. Patrick Walsh es hombre muerto.

“¡En popa!” grita uno de mis hombres desde abajo.

Vito y yo nos acercamos a la barandilla trasera, donde una de las lanchas rápidas se ha detenido en la parte trasera del barco, junto a la escalera de inmersión. Ambos empezamos a disparar, pero la vista está obstruida y los hombres se ponen a cubierto.

“Necesito bajar”, digo.

Vito asiente, su rostro es una máscara seria. “Te cubriré”.

Los dos contamos hasta tres en silencio y entonces aparece Vito, lanzando una lluvia de disparos sobre el barco situado a estribor, cuyas balas han arrasado el comedor. Salto desde la cubierta, aterrizando en la cubierta inferior con fuerza suficiente para hacer vibrar los tablones de madera.

Patrick Walsh aparece a la vista, con los ojos muy abiertos mientras escupe una fuente de balas. Una bala me golpea el pecho por encima del corazón y me deja sin aire. Aprieto los dientes y aguanto, aunque la bilis me sube por la garganta. Otra bala impacta en el chaleco justo encima del estómago y otra me roza el brazo. Rujo de dolor, pero sigo avanzando hasta que puedo ponerme a cubierto detrás de un sofá lleno de balas.

Angelo ya está allí, sangrando por una herida en la pierna. Me da una palmada en la espalda con una sonrisa jovial.

“Bienvenido a la fiesta”. Señalando a nuestro alrededor, añade. “Hay tres lanchas, tres a bordo de cada una, con escudos balísticos como protección y suficiente potencia de fuego para hundir este barco dado el momento”.

Leo su preocupación entre líneas. Angelo cree que nos superan en número de hombres y armas, y probablemente tenga razón.

“Tenemos que cortar la cabeza de la serpiente”, digo. “El resto se dispersará cuando vean caer a Patrick”.

Angelo se asoma por encima del sofá. “Será mejor que lo hagamos rápido. Patrick está a punto de embarcar”.

“Menos mal que he traído un detalle para la fiesta”, digo sacando la granada del bolsillo.

Los labios de Angelo se curvan con aprobación. “Yo te cubro”.

Y entonces se levanta de un salto sin perder más tiempo, su arma ladrando con cada disparo. Me asomo por el lateral del sofá y veo a Patrick y a los otros dos hombres acuclillados tras los escudos balísticos.

Patrick me ve, y no sé si es la granada en mi mano o la mirada asesina en mi cara, pero palidece y grita: “¡Retrocedan! ¡Atrás!”

El conductor de la lancha pisa a fondo el acelerador y la lancha empieza a alejarse. Angelo sigue disparando, dándome la oportunidad que necesito para ponerme de pie, tirar del seguro y apuntar. Respiro, tiro del brazo hacia atrás y lanzo la granada con todas mis fuerzas.

Navega por el aire y, por un momento de tensión, parece que me quedaré corto, pero el conductor intenta cambiar de dirección y esa milésima de segundo de giro pone el barco justo en la trayectoria de la granada. Ésta cae en el fondo de la embarcación.

“¡Apunta, dispara y golazo!” Angelo grazna.

El barco explota en un glorioso despliegue de violencia, con llamas naranjas que se elevan como hongos hacia el cielo. La fuerza de la explosión casi me hace perder el equilibrio, y el calor resplandece en mi cara. La lancha comienza a hundirse casi al instante. Expulsa un humo negro nocivo y la fibra de vidrio gime mientras se dobla sobre sí misma. No hay señales de vida a bordo.

El tiroteo continúa, pero oigo la orden de retirada a gritos de los dos botes restantes y pronto despegan en direcciones opuestas. Angelo grita y agita su arma en el aire.

Sonrío.

Eso es todo, Patrick Walsh está muerto. Los irlandeses están acabados. No confundo esto con otra cosa que no sea una breve victoria, ya que mi lucha está lejos de terminar, pero es una victoria de todos modos. Como siempre, se siente bien salir victorioso.

“¡Jefe!” Gio llama desde la cubierta superior. “¡Te necesito aquí arriba!”

Inmediatamente sé que algo va mal. Subo corriendo la escalera y encuentro a Gio junto al cuerpo tendido de Vito. Mi consigliere gime y se lleva la mano a la herida de bala del cuello. La sangre se acumula como tinta negra bajo él.

“Hay suministros médicos en la cabina”, le ordeno a Gio. “Ve. ¡Rápido!”

Se va y yo me acerco a Vito, apretando la mano sobre la herida. La sangre brota contra mi palma y aprieto todo lo que puedo para intentar detenerla.

“Hola, Gabe”, dice Vito, sonriendo débilmente.

Su rostro está pálido, con un tono grisáceo y brilla por el sudor.

“Hola, Vito”. Le devuelvo la sonrisa, intentando no mostrar mi preocupación. “Maté a Patrick Walsh”.

Su sonrisa crece. “Oye, bien por ti”.

“Lo volé con una granada”.

“Eso es impresionante”. Vito se ríe, pero más bien se ahoga. Tose y más sangre salpica mi mano.

“Oye, oye”, le tranquilizo. “Sólo tienes que quedarte quieto, ¿vale? Vamos a vendarte y a llevarte a un hospital”.

“No creo que lo consiga”, grazna Vito.

“No digas eso, claro que sí”.

Siento una opresión en el pecho e intento tragarme el nudo que se me ha hecho en la garganta. No tiene buen aspecto. Sus ojos están desenfocados, mirando vagamente hacia dónde está mi cara. Tiene los labios pálidos, casi azules. Y la sangre... la sangre no se detiene.

“Diles a Corie y a Nuri que las quiero”, dice Vito, con la voz un poco temblorosa.

Intenta tomar aire, pero le cuesta, tartamudea.

“Díselo tú mismo”, ordeno. “No te atrevas a morirte aquí, Vito”.

Sus labios se curvan en una sonrisa, pero hay lágrimas en sus ojos. “Es propio...” Tose. “Es propio de ti intentar controlar a la propia muerte”.

Sus ojos parpadean una vez y luego se cierran.

“¡Vito!” rujo.

Los pasos de Gio vuelven a subir por la escalera y aparece con un botiquín. Lo abre y empieza a sacar largas tiras de gasa, pero ya no siento el pulso de Vito entre mis dedos.

Compruebo el otro lado, con la esperanza de devolverle la vida por pura fuerza de voluntad, pero su corazón ha dado su último latido.

“No”, susurro.

He visto la muerte muchas veces, incluso me he enfrentado a esa criatura encapuchada una o dos veces, pero nunca me había sentido así. Siento la pérdida de Vito como un vacío frío en mis huesos. Mi mejor amigo. Mi mano derecha. La persona que ha estado conmigo desde el principio, que me ayudó a subir a la cima y ha trabajado incansablemente para mantenerme allí.

Y ahora se ha ido.

Me escuecen los ojos, pero apago las lágrimas apretando los dientes. Tengo que levantarme. Tengo que asegurarme de que Alexis y Harry están a salvo. Pero no quiero dejar a Vito así, tendido en la cubierta, frío, sin vida.

Tengo que hacerlo. Tengo obligaciones, como líder y como padre.

“Llévanos de vuelta al muelle”, ladro.

Gio mira el cadáver del capitán desplomado frente a los mandos y traga saliva, pero no discute conmigo.

Tengo las manos pegajosas de sangre y me las limpio en los pantaloncillos, dejando vetas marrones sobre el material claro. Desciendo y me dirijo al camarote inferior, retiro la alfombra que cubre la trampilla y llamo a la puerta.

“Soy yo”, llamo.

“¿Quién soy yo?” oigo a Alexis replicar. Me alegra saber que está siendo precavida.

“Es Gabriel”, le digo. “Te dije que no dejaras entrar a nadie más que a mí. Así que déjame entrar”.

Oigo cómo se abre la escotilla y, un segundo después, ella empuja la puerta.

“Es seguro”, le digo, ofreciéndole la mano.

Los ojos de Alexis se abren de par en par al ver la sangre seca, pero me coge de la mano y sale con Harry apretado contra su cadera.

“¿Qué ha pasado?” Alexis pregunta.

El motor de la embarcación retumba y nos ponemos en marcha. Me dirijo al sofá y me hundo en él, pasándome una mano por el pelo. Me tiemblan las tripas, una sensación incómoda que me preocupa que no desaparezca en mucho tiempo.

Alexis se une a mí en el sofá. Está pálida, con aspecto enfermizo, y respira de forma temblorosa e irregular. Harry tiene la cara roja. Me pregunto si habrá llorado todo el rato.

“Patrick Walsh nos atacó”, le digo.

Ni siquiera pienso en censurarme. Después de lo que le he hecho pasar hoy, se merece la verdad.

“Traicionó nuestra alianza”, continúo. “No sé si alguna vez hubo rebeldes irlandeses en primer lugar o si fue parte de su plan todo el tiempo, pero ya no importa. Está muerto”.

Alexis me mira de pies a cabeza y se fija en mi brazo. “Te han disparado”. Me tiende la mano con dedos temblorosos, pero se la aparto.

“Estoy bien”, le digo.

Me había olvidado por completo de la herida, y el dolor vuelve a aparecer, punzante como una aguja. También me duele el pecho, por los disparos en el chaleco. Quiero quitármelo, pero esperaré hasta que estemos de vuelta en tierra y sepa con certeza que los demás no van a volver.

Agradezco este dolor. Significa que estoy vivo.

Harry moquea y me mira con la cara desencajada. “Papá”, gimotea. “¡Qué miedo!”

No sé si está diciendo que yo doy miedo o que la situación lo da, pero en cualquier caso el terror de sus ojos me impresiona más que cualquier herida de bala. En ese momento me doy cuenta de que, por mucho que intente decirme que Alexis y Harry pueden formar parte de esta vida, me equivoco. Les estoy pidiendo demasiado. Los estoy presionando demasiado.

“Volveremos pronto”, digo bruscamente, poniéndome en pie.

Alexis me coge la mano. “¿A dónde vas?”

Me zafo suavemente, tragando saliva. “Voy a ver cómo están los demás y a llamar a la casa para tener más seguridad”.

Voy a hacer estas cosas, pero lo más importante es que voy a poner distancia entre nosotros porque ahora mismo no merezco sentirme cómodo en su presencia. Soy un peligro para mi propia familia y algo tiene que cambiar.

* * *

El agua caliente me golpea la nuca. Me introduzco el aire vaporoso en los pulmones, como si fuera capaz de limpiarme por dentro, y observo cómo el agua se arremolina rosada por el desagüe.

Tanta sangre. Y tan poca es mía.

Hago inventario de mi cuerpo, flexionando el brazo. La herida superficial se queja amargamente, pero es sólo un rasguño. Mi torso está lleno de feos moratones rojos y morados por las balas que recibí en el chaleco, pero también son heridas superficiales.

Salí sin apenas un rasguño, pero después de esta batalla me dolía más que nunca.

Cuando el agua empieza a salir clara, cierro la ducha y salgo, aunque no me siento más limpio. Puede que aún esté cubierto de la sangre de Vito. Casi puedo olerla, el sonido metálico se me ha incrustado para siempre en la nariz.

Tras un largo y silencioso trayecto de vuelta a casa, Alexis se llevó a Harry arriba y yo consideré la posibilidad de seguirla. Deseaba estar en su presencia más que nada en el mundo, pero no me sentía digno de ello. No cubierto con la sangre de Vito. No mientras Corie jugaba con Nuri en su apartamento, aún sin saber que era viuda.

Puede que nunca vuelva a sentirme digno de Alexis y Harry, pero tengo que empezar a intentar serlo.

Así que hago algunas llamadas, me ducho para lavar la sangre de mi mejor amigo y salgo personalmente a dar la noticia. Se lo debo a Vito, por lo menos.

Corie se derrumba en cuanto me ve en la puerta. Puedo ver en sus ojos que siempre ha temido que esto ocurriera, y acabo de hacer realidad sus peores pesadillas.

Tiendo de su mano para levantarla, pero Corie se me escapa de las manos. No dice nada, pero el odio de sus ojos dice lo suficiente. Le digo que cuidarán de ella y de Nuri, que no les faltará de nada el resto de sus vidas. Le digo que, si necesita algo más, sólo tiene que decírmelo y yo lo haré realidad. Está bajo mi protección.

“Tráeme a mi marido”, sisea, mirándome fijamente.

Me voy sin decir una palabra más. No soy bienvenido allí, y no culpo a Corie por su vehemencia, aunque Vito había elegido esta vida mucho antes de conocerla.

De vuelta en casa, hago algunas llamadas y trabajo un poco, pero cuanto más avanza el día, más se me agolpan en la cabeza pensamientos lentos y dolorosos. Cuando me encuentro mirando fijamente el mismo punto de la pared durante diez minutos, decido que ya he hecho todo lo que podía por hoy. Sólo hay un lugar en el que quiero estar.

Encuentro a Alexis en la habitación del bebé, sentada en el sofá frente a la cuna. Harry está dentro, durmiendo la siesta. Lo observa con una intensidad de halcón, como si esperara que alguien entrara por la ventana y se lo llevara.

Levanta la vista cuando entro y la suavidad de su mirada me dice que alguien le ha dado la noticia. Levanta una mano hacia mí, haciéndome señas para que me acerque.

No me esperaba esta simpatía, ni tampoco cuánto deseo envolverme en ella hasta que ya no pueda ver ni oír el mundo exterior. Voy hacia ella, me deslizo en el sofá a su lado y luego entierro la cara en su pecho. Sus brazos me rodean. El simple contacto de su piel con la mía me transmite calma.

Alexis me frota la espalda y presiona sus labios contra mi cabeza. Si nunca había sentido tanto dolor, tampoco había sentido nunca un consuelo como éste. Su calor me envuelve. Me envuelve como un capullo.

No merezco a esta mujer, pero nunca podré dejarla ir.

25

ALEXIS

Me doy la vuelta en la cama y cubro con el brazo la forma cálida y maciza de Gabriel. Me acurruco más y aprieto la cara contra su musculosa espalda, respirando su embriagador aroma. Aún no me he acostumbrado a despertarme a su lado. No sé si es el dolor o el agotamiento lo que explica su repentina incapacidad para abandonar mi cama antes del amanecer. Supongo que probablemente sea una combinación de ambas cosas.

No me importa, por supuesto. De hecho, me gusta despertarme con él. Me gusta cuando me acerca por la mañana, medio dormido, con su aliento abanicándome la nuca. Pero estoy preocupada por él. Ha estado trabajando hasta el cansancio, llegando a la cama incluso más tarde que antes. No ha hablado de lo que pasó en el barco desde aquel día, ni de lo que ha estado trabajando desde entonces, pero me ha dejado entrar de otra manera.

Por la noche, al amparo de la oscuridad, con el sueño colgando perezosamente en el horizonte, hablamos de Vito. Yo no sabía que los dos habían sido amigos desde niños. Lo único que sabía de Vito antes de que muriera era que era la mano derecha de Gabriel y que no le sentaba bien el vello facial, pero estaba decidido a dejárselo crecer de todos modos.

Ahora sé todo tipo de cosas: que él y Gabriel solían escuchar a escondidas las reuniones de la Mafia cuando eran niños y luego las representaban en voz alta en el dormitorio de Gabriel. Gabriel siempre hacía el papel de Fabrizio, y Vito se ponía en la piel de quien más cabreaba a Fabrizio ese día.

Cuando tenían doce años, se emborracharon en el mismo club en el que Gabriel y yo nos conocimos porque el personal tenía demasiado miedo de no servirles. Alternaban el whisky y la cerveza porque pensaban que eran las bebidas más masculinas, y después de que Diego los sacara a rastras a la calle, Vito vomitó sobre sus mocasines de cuero italiano.

Ambos iban al mismo instituto privado, el mismo al que Gabriel quiere que Harry vaya algún día. En su último año de instituto se saltaban las clases al menos una vez a la semana para fumar en el baño, donde hablaban casi exclusivamente de cualquier problema de chicas que Vito tuviera esa semana. Según Gabriel, siempre tuvo el peor gusto para las mujeres. Si entraba en una habitación llena de ellas, inevitablemente se quedaba con la más loca.

Cuando Vito encontró una buena, se casó con ella, y él y Gabriel compartieron un cigarrillo en el baño del lugar de su boda a pesar de que ninguno de los dos había fumado durante años.

Todas estas historias, contadas en susurros, pintan un cuadro de un Gabriel diferente, despreocupado y lleno de alegría y luz. Sé que sigue ahí, escondido en algún lugar bajo la severa línea de la frente de Gabriel, porque de vez en cuando lo vislumbro, normalmente cuando juega con Harry. Ojalá pudiera sacarlo más a relucir.

Gabriel se da la vuelta y me estrecha contra su pecho. “Tengo que levantarme”, murmura sin abrir los ojos.

Ambos lo hacemos. El funeral de Vito es esta mañana.

Suspira y me aprieta la cintura con los brazos. Me pregunto en qué estará pensando, pero no me atrevo a preguntárselo. No me lo dirá. No con la luz del día colándose por las cortinas. Aun así, disfruto sintiendo sus pesados brazos a mi alrededor, el cosquilleo de su aliento en mi frente.

La reunión del muelle se acerca rápidamente y he estado dudando entre ir o no. Por un lado, me gusta estar tan cerca de Gabriel. Quiero explorar esta faceta de nuestra relación, seguir despertándome con su adorable cabellera y ofrecerle consuelo por la noche.

Por otro lado, la gente sigue muriendo. Los periódicos están llenos de noticias de yonquis encontrados tiesos y fríos en callejones y escaleras de aparcamientos. Soy la única persona que sabe lo que sé y que puede arrojar luz sobre esta crisis, tal vez incluso ponerle fin.

Gabriel gime y se aparta de mí, balanceando las piernas sobre el lateral de la cama. “Te veré abajo dentro de una hora”, me dice, y sale de la habitación con paso pesado y sin mirar atrás.

Salto de la cama y voy a ver cómo está Harry, pero sigue dormido. Lo dejo un rato más, me doy una ducha y me maquillo antes de pasar a despertarlo y prepararlo a él también. Una hora más tarde, estamos abajo, esperando pacientemente a Gabriel como nos han ordenado.

Sólo que no aparece.

Angelo y David están allí, obviamente han recibido las mismas instrucciones, pero los minutos pasan y seguimos con un jefe mafioso menos.

“¿Puedes llevarte a Harry un minuto?” le pregunto a Angelo.

“Claro”. Coge a Harry y empieza a darle botes por la habitación con una gran sonrisa mientras yo subo las escaleras.

Encuentro a Gabriel en su despacho. Va vestido de negro, como debe ser, pero por la forma en que mira la pantalla del ordenador parece que se ha olvidado por completo del funeral.

“Hola”, digo suavemente. “¿Estás listo?”

Gabriel levanta la vista, los labios apretados. “No voy a ir”.

“¿Por qué no?” Frunzo el ceño y cruzo la habitación, deslizándome en la silla de enfrente.

Se lame el labio y cierra el portátil. “Mi tiempo estaría mejor empleado en encontrar a los cinco hombres de Walsh que se escaparon y llevarlos ante la justicia”, explica.

Para Gabriel, siempre hay otro trabajo que hacer, siempre hay otra persona a la que castigar. Así es como procesa las cosas, pero yo diría que al sumergirse en su trabajo sólo procesa los hechos y las cifras, nunca las emociones.

“Vito querría que estuvieras allí”, le digo suavemente.

Sus ojos se clavan en los míos, negros e inflexibles. “Vito está muerto. Ya no quiere nada”.

“¿De qué va esto realmente?” presiono. “Puedes encontrar a los autores cualquier otro día. Diablos, incluso puedes buscar esta tarde. Pero esta mañana vamos a honrar a tu mejor amigo, que murió protegiendo a nuestra familia”.

“Eso es todo”, respira. “Vito murió por mi culpa. Fue culpa mía. Y ahora Nuri no tiene padre, y Corie no tiene marido, y saben exactamente a quién culpar”.

Me acerco a él y le levanto de la silla, un poco sorprendida de que me deje. Apoyo las manos en su pecho y le sostengo la mirada.

“Corie sabía tan bien como yo que se casó con un hombre muerto”, le digo. “Cada segundo que pasó con él fue una bendición. Si hubiera vivido hasta una edad madura, habrían contado sus bendiciones. Pero la realidad de esta vida significa que eso nunca estuvo garantizado. Vito lo sabía, Corie lo sabe, y algún día Nuri lo entenderá”.

Gabriel parpadea y su expresión pasa de la tristeza a otra cosa, algo parecido al orgullo. Me sorprendo de mi propia convicción y dejo caer las manos. Gabriel las coge y se lleva los nudillos a los labios.

“De acuerdo”, dice. “Vámonos”.

* * *

Es un servicio precioso. El ataúd lacado brilla bajo el sol radiante, rodeado de flores de todos los colores. Veo por primera vez a Corie y a Nuri. Corie es guapa, con una larga melena rubia y una cara en forma de corazón, aunque no puedo ver bien sus rasgos tras sus gafas de sol oscuras. Lleva a Nuri en brazos. Permanece en silencio durante todo el funeral, aunque empieza a llorar cuando bajan el ataúd a la tumba.

Después, en la recepción, voy a presentar mis respetos a Corie, de mujer a mujer.

Está de pie junto a la mesa del bufé, meciendo a Nuri.

“Hola”, le digo. “Soy...”

“Alexis”, me corta. “Eres la chica del jefe”.

Me mira expectante, como diciendo: ¿Qué quieres?

Es el primer funeral al que asisto, aparte del de mi padre, y no sé muy bien qué decirle a una viuda en duelo. Me planteo decirle que le sienta bien el negro, un hecho indiscutible, pero decido no hacerlo. En lugar de eso, le digo lo que me gustaría oír si estuviera en su lugar, aunque Dios no quiera que lo esté nunca.

Se me revuelve el estómago solo de pensar en perder a Gabriel.

“Sólo quería decirte que Vito era un buen hombre”, le digo. “Todo el mundo le echará de menos. No puedo imaginar por lo que estás pasando, pero sé que debe ser aplastante”.

“Lo es”. moquea, con sus ojos verdes bordeados de rojo.

“Perdí a mi padre hace un par de años”, digo. “Todavía duele, pero se hace más fácil”.

Corie asiente. “Eso me han dicho”. Mira detrás de mí. “Creo que tienes que ir a refrenar a tu hombre”.

Miro hacia atrás y maldigo en voz baja. Gabriel está de pie en la esquina más alejada de la sala, hablando con un hombre que no reconozco. Tiene la cara contorsionada por la rabia y, mientras observo, suelta algo que hace que el hombre se tambalee hacia la mesa de refrescos.

“Disculpa”, digo con una sonrisa tensa, y me dirijo al otro lado de la habitación.

Me introduzco en la conversación, apoyando suavemente mi mano en el brazo de Gabriel.

“Lo siento, no pretendía ofender”, balbucea el desconocido.

“No lo hiciste”, digo, aunque no tengo ni idea de si lo hizo o no. “Por favor, discúlpanos”.

Guío a Gabriel a la parte trasera del lugar, donde las puertas francesas se han abierto de par en par para dejar entrar el aire cálido de la mañana. Un patio de piedra se extiende hacia un exuberante césped verde, rodeado de arbustos de laurel. Gabriel y yo nos acercamos a la barandilla y nos apoyamos en ella, de espaldas al funeral y a todos sus invitados.

“¿Qué está pasando?” pregunto.

Gabriel resopla. “Nada”.

Le miro y enarco una ceja. “¿Hiciste que ese tipo se cagara en los pantalones por nada?” pregunto.

Sus labios se fruncen un poco. “Me estaba poniendo de los nervios”.

“¿Qué ha dicho?”

Gabriel flexiona los hombros. “Me preguntó si Vito y yo éramos cercanos”.

“¿Te refieres a una pregunta normal para hacer en un funeral?”

Suspiro. La interacción pública no es el fuerte de Gabriel, y sospecho que el duelo público es el peor para él. Está lidiando con tanta angustia y culpa por la muerte de Vito que no creo que sea capaz de fingir un comportamiento normal. No sin un poco de ayuda.

“¿Por qué no vamos a por unas salchichas de cóctel?” digo diplomáticamente, guiando a Gabriel hacia la comida.

Si tiene la boca llena, no puede soltar amenazas a nadie.

Pero Gabriel no come cuando llegamos a la mesa del bufé. Ni siquiera mira la comida. Se limita a mirar fijamente a la multitud, sus ojos se detienen en cada persona como si se preguntara quiénes son, cómo conocieron a Vito, y qué medida de malicia puede repartir en consecuencia.

“Gabriel”. Le cojo la mano y se la aprieto.

Me mira, pero antes de que pueda decir nada, una mujer que no reconozco se acerca a nosotros, secándose los ojos con un pañuelo. Es bajita y está muy bronceada, hasta el punto de parecer naranja y falsa. Lleva el pelo rubio recogido en un elaborado moño y su vestido negro ondea con capas de gasa.

Esta mujer se ha vestido para interpretar un papel. Da esa impresión con intensidad.

“Gabriel, ¿cuánto tiempo ha pasado?” resopla.

Gabriel tensa. Allá vamos.

“Siobhan”. La saluda con la cabeza.

“No te preocupes, no estoy aquí por asuntos familiares”, dice, con los ojos entrecerrados. “No es que quede mucha familia de la que hablar”.

Oh, vaya. ¿Por qué tengo la sensación de que el apellido de esta mujer es Walsh?

“¿Qué haces aquí?” Gabriel dice en voz baja.

Los ojos de Siobhan se deslizan hacia mí. Luego echa un vistazo detrás de mí y la veo mirando fijamente a Corie, con los labios rosa cereza fruncidos en señal de desaprobación.

“Si hubiera tomado la decisión correcta hace todos esos años, no estaríamos aquí hoy”, dice, sacudiéndose el pelo, claramente todavía en competencia con Corie por un hombre que no respira. “Y tú también podrías haber evitado tu pequeño problema irlandés”.

La mano de Gabriel se aprieta contra la mía. Estoy impaciente por conocer la historia de este diablillo bronceado, pero primero tengo que sacar a Gabriel de aquí antes de que monte una escena.

“Siobhan, encantada de conocerte”, le digo, atrayendo de nuevo su atención hacia mí. “Por favor, discúlpanos. Tenemos mucha gente con la que hablar”.

Arrastro a Gabriel fuera de la habitación y lo guío por el pasillo hasta el guardarropa, donde el encargado no aparece por ninguna parte.

“No podemos irnos todavía”, dice Gabriel.

“Lo sé”. Alargo la mano para abrir la puerta y cerrar las dos mitades una vez dentro. Nos quedamos a oscuras, rodeados de suaves abrigos y de los olores combinados de lo que todos los invitados consideraban perfumes y colonias apropiados para un funeral. El aire es denso y cálido, pero no desagradable. Se parece más a un capullo.

“¿Qué es esto?” Gabriel pregunta, las manos encontrando mi cintura en la oscuridad.

“Esto es un descanso”. Me acerco y apoyo la cabeza en su pecho. “Imagina que ni siquiera estás aquí. Estás en algún lugar muy, muy lejano, y justo al otro lado de esa puerta está la habitación más vacía que has visto en tu vida. Tómate un segundo y relájate, ¿vale?”.

Sus brazos me rodean y me acercan, y su cabeza descansa sobre la mía. Cierro los ojos y nos tomamos un momento de intimidad del que solo son testigos los abrigos.

* * *

No he visto a Gabriel desde que volvimos del funeral justo después de comer, así que me sorprende un poco que me llame a su despacho cuando estoy a punto de meterme en la cama. Por otra parte, lo tarde que es no significa nada para un hombre que apenas duerme.

Me dirijo a su despacho y levanto la mano para llamar.

“Adelante”, me llama antes de que mis nudillos choquen con la madera.

Entro y Gabriel está sentado detrás de su escritorio con los ojos cansados, todavía con la camisa negra y la corbata del funeral. Me acerco y me siento en la silla de enfrente, como tantas otras veces.

“¿Qué pasa?” pregunto.

Los ojos de Gabriel encuentran los míos al otro lado del escritorio. “Sólo quería darte las gracias. Por lo de hoy”.

Esta sería la parte en la que normalmente haría un comentario sarcástico sobre lo raras que son sus gracias, pero la mirada de agradecimiento en sus ojos es tan genuina que no me atrevo.

“No ha sido ningún problema”, digo, con la garganta repentinamente seca.

Gabriel se levanta y rodea el escritorio. Se apoya en el borde, justo delante de mí, y coge mi mano entre las suyas.

“Alexis…” Mira nuestras manos entrelazadas y el corazón me da un vuelco en el pecho.

Está a punto de decir algo sincero, puedo sentirlo.

Gabriel se aclara la garganta y me suelta la mano. “Sé que Patrick Walsh está muerto, pero aun así quiero que viajes con guardias por el momento. ¿De acuerdo?”

“Vale”, balbuceo, un poco decepcionada. ¿Habré leído mal las señales? Hablando de Patrick Walsh...

“¿Quién era esa mujer hoy?” pregunto. “Siobhan”.

Gabriel arruga un poco la nariz, como si el mero hecho de pensar en ella le oliera mal. “Es prima de Patrick Walsh, aunque no está involucrada en el negocio. O no lo estaba, al menos, cuando ella y Vito eran amantes hace años”.

“¿Tenía una novia irlandesa?” Mis cejas se alzan sorprendidas.

Los labios de Gabriel se curvan mientras se hunde en la nostalgia. “Vito tuvo una fase rebelde cuando éramos adolescentes. Quería probar el peligro, y eso es exactamente lo que Siobhan era para él. Digamos que la superó mucho más rápido de lo que ella lo superó a él”.

“Me di cuenta”.

Se ríe entre dientes. “Nunca olvidaré el día que conoció a Corie”, dice. “Se trasladó a nuestro instituto a mitad del último curso y se quedó enamorado de ella de inmediato. También parecía enamorado de Siobhan, que es lo que le recordé cuando me dijo que acababa de conocer a su futura esposa. ¿Sabes lo que me dijo?”

“¿Qué?”

“Me dijo: ‘Ella es el yin de mi yang, Gabe. Siobhan es calor y excitación, pero Corie es todo eso y más. Ella es el equilibrio verdadero y perfecto’”.

“Basándome en mi limitada interacción con Siobhan, diría que Vito tomó la decisión correcta”.

Gabriel asiente. “Estoy de acuerdo. Y…” Se detiene, toma aire mientras su mirada me recorre.

Mis latidos vuelven a acelerarse.

“Y Alexis, sospecho que eres el yin de mi yang”. Su ceño se frunce. “Te necesito”.

Su declaración me deja sin aliento. Me quedo mirándole como una idiota un momento mientras reúno mis pensamientos dispersos, con la garganta seca.

“Yo también te necesito”, digo con voz ronca finalmente.

Lo necesito. Lo necesito como el oxígeno. Por eso me voy a asfixiar cuando haga mi última jugada, cuando haga la única cosa que Gabriel nunca podrá perdonarme. Cuando lo traicione.

“¿Confías en mí?” pregunta Gabriel.

Su expresión es tan sincera que no puedo evitar asentir. Confío en él más de lo que confío en mis propios pensamientos caprichosos, y mucho más de lo que él debería confiar en mí.

Suspira, como si hubiera estado esperando oír esas mismas palabras y yo le hubiera quitado una tonelada de ladrillos del pecho. Me pregunto si va a contármelo todo, a llenar por fin los huecos que yo he estado merodeando, intentando llenar yo misma. Siento el repentino impulso de detenerle antes de que me arme con el arma que necesito para acabar con él.

“Huyamos juntos”, suelto. “Tú, yo y Harry. Podemos dejar todo esto atrás”.

Es un pensamiento loco impulsado por un arranque aún más loco: el impulso de escapar. Podríamos irnos lejos de la mafia y de la heroína púrpura y del New York Union y de Debbie. Si escapamos juntos, podemos dejar nuestros pecados en el pasado y finalmente estar juntos.

A Gabriel se le iluminan los ojos. Parece como si se lo estuviera pensando.

Pero entonces sus ojos se oscurecen y sacude brevemente la cabeza. “No puedo huir, Alexis. Este mundo es todo lo que he conocido. Es mi legado, el trabajo de generaciones de Belluci, y me necesitan aquí”.

Me siento estúpida por siquiera sugerirlo. Ingenua. Como una colegiala que cree que, si se escapa en mitad de la noche, las hadas podrían llevársela a vivir en los árboles, donde beberán gotas de rocío de diente de león y comerán flores de lavanda.

“Por supuesto”, digo riéndome de mí misma.

“Además”, continúa Gabriel, “aún tengo que vengarme por la muerte de Vito”.

“¿Venganza?” frunzo el ceño. “Pero Patrick Walsh está muerto. ¿No has conseguido ya tu venganza? ¿No es como un caso cerrado?”

Gabriel sacude la cabeza y vuelve a rodear el escritorio, muy serio. “No sé quién lo mató, y considero a todos los hombres de Patrick igualmente culpables. Pintaré las calles de rojo con su sangre”.

Se me revuelve el estómago. La severa presión de su frente le hace parecer feroz, como un hombre capaz de cosas atroces. Hay una oscuridad que se arremolina bajo la superficie.

Mi ángel vengador.

“Todo esto empezó con la venganza, ¿no?”. le recuerdo. “Nuestros padres murieron por sus crímenes, lo que debería haber sido castigo suficiente, pero eso no fue suficiente para Andrew Walsh”.

“Esto es diferente”.

“¿Lo es?”

Nos miramos fijamente, como si estuviéramos midiéndonos. Su boca se inclina ligeramente hacia la comisura, como si le divirtiera. O le impresiono.

Antes de que ninguno de los dos pueda decir nada, la voz de Harry crepita a través del monitor de bebés. “¿Mamá? ¿Mamá?”

Me aclaro la garganta. “Tengo que irme”.

Gabriel asiente y me voy, con las tripas revueltas por la aprensión. Me doy cuenta de que lo que siento por él es demasiado real. Como lo es la compulsión de abandonar esta investigación y estar con él como yo quiero. Es una criatura mortal, una bestia.

¿Pero puedo domarlo?

26

GABRIEL

Con Patrick Walsh muerto, los irlandeses restantes se han repartido su territorio y han empezado a luchar entre ellos. Esto nos ha dado a mis hombres y a mí un raro momento de paz. No ha habido ataques a propiedades italianas desde su muerte, y aunque estoy seguro de que alguien tratará de vengarle, por ahora están demasiado ocupados intentando hacerse con el mayor trozo del pastel como para molestarse en mirar en mi dirección.

Tengo la intención de aprovechar al máximo esta pausa, utilizándola como una oportunidad tanto para reforzar las defensas como para relajarme. Mis hombres están estresados, tensos, y no desaprovecharé esta oportunidad para revitalizarlos. Aunque para ello tenga que tomarme un descanso.

Nos sentamos alrededor de una gran mesa circular en la trastienda privada de Little Italy, mi pizzería favorita de la ciudad. A mi izquierda está Dom, que elogia a Vito y comenta el magnífico servicio funerario del día anterior. A su lado se sienta Mirko, luego Antonio y, por último, a mi derecha, Silvano Gambaro, el hermano de Vito.

El deseo de Vito era que, si le ocurría algo, le sucediera en el cargo su hermano pequeño, a quien lleva años preparando para la ocasión. Sin embargo, no creo que Vito tuviera intención de morir tan joven, y no estoy seguro de que su hermano esté preparado todavía. Tiene poco más de veinte años y acaba de terminar un máster en gestión empresarial.

Es muy inteligente, lo reconozco. Vito sugirió que me daría el tipo de consejo imparcial que necesitaría en un mundo en el que mi segundo estuviera muerto. Tengo curiosidad por ver si tenía razón.

Dom termina su sermón y todos brindamos por nuestro soldado caído. Miro a Silvano mientras bebemos. Parece una versión más joven de Vito, sin la horrible barba desaliñada que ha lucido en los últimos meses, a pesar de mis mejores consejos. Sus penetrantes ojos grises observan a los que rodean el círculo. Me doy cuenta de que los está estudiando.

“Esa chica irlandesa que acosaba a Vito estaba en el funeral”, comenta Mirko. “Te vi hablando con ella, Gabriel”.

Me estremezco al pensar en Siobhan, con sus labios de botox y su piel naranja. “Creo que, si Alexis no hubiera estado allí, habría acabado gritándole. No puedo creer que tuviera la audacia de presentarse”.

“Despreciable”, coincide Dom. Antonio asiente.

“Quiero hacer algo por ella”, digo, mirando fijamente el fondo de mi vaso de whisky.

“¿Siobhan?” pregunta Mirko, frunciendo el ceño.

“Alexis” me acabo el vaso. “Ella ha evitado que estalle unas cuantas veces, parece tener un don para ello. Creo que eso merece algún tipo de recompensa”.

No sólo evitó que estallara. Me mantuvo unido cuando me sentía como un manojo de palillos con sólo una fina cuerda que me impedía desmoronarme. Me siento en deuda con ella por todo lo que ha hecho por mí, incluso con todo lo que le he hecho pasar. Pero no sé qué hacer al respecto.

“¿Qué tipo de recompensa?” pregunta Dom.

“No lo sé”, respondo, acercando la botella de whisky y sirviéndome otro vaso.

El camarero pasa y distribuye pizzas por la mesa, y mi estómago gruñe. No he comido en todo el día, estoy demasiado ocupado para planteármelo. Tal vez necesite un descanso, tanto como mis hombres.

“Joyas”, dice Mirko, doblando una porción de pizza con queso en una mano. “A las mujeres siempre les gustan las joyas”.

Pongo un trozo de salchichón en mi plato. “Alexis no lleva muchas joyas”.

“Lo haría si se lo compraras”, señala Mirko, dando un gran bocado.

No sé si es verdad. Suspiro. Soy malo en esto.

“Ropa”, sugiere Antonio. Levanta una rebanada y el queso pegajoso se desliza hasta la caja. “Cómprale un vestido bonito y luego llévala a cenar. Haz que se sienta como una princesa”.

Doy un mordisco a mi pizza, masticando pensativamente. El salchichón salado es como el cielo. Considero brevemente la posibilidad de llevarle a casa una caja de pizza. Creo que le gustaría más que un vestido nuevo, sobre todo si le compro también unas bolas de masa. No creo que Alexis haya anhelado nunca sentirse como una princesa, y apuesto a que se reiría de mí si alguna vez se lo hubiera sugerido.

Ojalá Vito estuviera aquí. Él sabría exactamente qué sugerir. Estos otros tipos pueden conocer mujeres, pero no conocen a Alexis. Dudo que hayan conocido a alguien como ella.

“¿Qué quiere?” pregunta Silvano. Su voz es tranquila, suave. Me sorprende oírle decir algo, ya que nos ha estado estudiando en silencio todo este tiempo.

Me río entre dientes. “Si me dijera esas cosas, no necesitaría consejos”.

“No parece el tipo de persona que diga abiertamente que quiere un collar de perlas o un par de zapatos nuevos”, dice Silvano. “En abstracto, ¿qué quiere? ¿De ti? ¿De su vida?”

No sé a dónde quiere llegar, pero le sigo el juego, recordando mis últimas conversaciones con Alexis. Recuerdo que me sugirió que huyéramos juntos. Recuerdo lo tentado que estuve durante un milisegundo.

“Quiere empezar de cero”, digo, un poco sorprendido por lo fácil que me resultó pensarlo.

Silvano asiente, con los ojos de acero brillando como los de Vito cuando tenía una idea especialmente ingeniosa. “Todos ustedes están viviendo en la mansión de tu familia en este momento, ¿correcto?”

Asiento con la cabeza, dando otro mordisco a la pizza.

“¿Y esa casa ha pertenecido a tu familia durante generaciones?”

Vuelvo a asentir. Los otros hombres observan, como si estuvieran evaluando al joven Gambaro. Confiaban en Vito tanto como yo, así que aceptarán de buen grado a Silvano en nuestras filas si les doy la orden, pero aun así se mantienen vigilantes.

“Entonces dale un nuevo comienzo”, sugiere Silvano con sencillez. “Los dos podrían mudarse a una casa que sea sólo de ustedes, una sin los fantasmas del pasado, el intento de secuestro, los ataques”.

Tiene razón. Hemos pasado buenos momentos en la mansión, pero también muchos malos. Además, está la cuestión de todo lo que esa casa representa, toda la historia y toda la violencia.

“Es una buena idea, Silvano”, le digo.

Y el resto de mis hombres asienten en señal de aprobación.

* * *

Alice, mi agente inmobiliaria, sólo tarda unas horas en encontrar la propiedad perfecta, y en dos días la tinta está seca y es mía. O nuestra, debería decir.

Una tarde soleada, David nos lleva a Alexis y a mí a la casa de cinco habitaciones y cuatro baños al otro lado de la ciudad. Harry está con Jessica y yo he organizado mi agenda para que pasemos toda la tarde juntos. Lo único que le he dicho a Alexis es que tengo una sorpresa para ella. Mientras David conduce lentamente por el frondoso barrio, Alexis mira a su alrededor con desconfianza.

“Cuando me contaste lo de la sorpresa esta mañana, pensé que me ibas a llevar a comer”, confiesa. “Empiezo a sospechar que la comida no será un factor en nuestra tarde”.

No puedo evitar sonreír ante la nota de decepción en su voz. “Me aseguraré de que te alimenten”.

David se detiene frente a la casa. Es de estilo victoriano, con grandes ventanales apilados en los dos pisos que dan al verde césped. Parece normal, lo que para mí significa que parece vulnerable. Ya puedo decir que a Alexis le parece un sueño hecho realidad.

“¿Qué estoy mirando?”, pregunta.

“Estás viendo nuestra nueva casa”, le digo.

“¿Qué?” Alexis se queda con la boca abierta.

David nos abre la puerta y Alexis sale de un salto, pero no se acerca a la casa, casi como si tuviera miedo. Salgo detrás de ella y le rodeo los hombros con el brazo.

“Pensé que ya estarías sacudiendo la manilla de la puerta principal”, bromeo.

Alexis sacude la cabeza con incredulidad. “Es tan... normal”.

Decido que, para mantener la fachada de normalidad, aún no le diré que he comprado las casas de ambos lados por motivos de seguridad. Ella mira arriba y abajo por la avenida arbolada. Una hoja color cobre gira y cae al suelo delante de nosotros. El zumbido de un cortacésped lejano flota en el aire.

Me mira, con los labios en forma de arco de cupido apretados y el ceño fruncido con algo parecido a la preocupación. “¿Esto es para que... vivamos aquí?”

“No, es para que realicemos sacrificios de culto en ella”, digo inexpresivo.

Alexis abre mucho los labios. “¿Eso fue una broma, Señor Belluci?”

“¿Quieres ver el interior de la casa o no?”. Levanto una ceja.

Alexis se ríe y me coge de la mano, tirando de mí hacia la casa con entusiasmo.

Subimos el chirriante porche de madera y aprieto la llave contra su mano.

No recuerdo la última vez que vi a Alexis tan feliz, y es embriagador. Sus ojos azul mar están iluminados desde dentro y su piel cremosa prácticamente resplandece. Sonríe, coge la llave, abre la puerta y la empuja. Pero no entra de inmediato. Se queda de pie en el porche, con una leve sonrisa, como si le preocupara que tras el umbral exista un mundo diferente y que, si lo traspasa, tal vez no pueda volver.

Entonces entra en la casa.

Entro detrás de ella y la sigo a grandes zancadas mientras va de habitación en habitación, maravillada por la moderna cocina y el espacioso salón. La alcanzo en el comedor, de tamaño familiar, donde contempla el extenso patio trasero a través de la gran ventana en forma de media luna.

“Hay espacio suficiente para un trampolín”, le digo.

La barbilla de Alexis cae horrorizada. “No vamos a tener un trampolín”.

“¿Por qué no?” Me río entre dientes.

“Son demasiado peligrosos”.

Ninguno de los dos menciona al elefante en la habitación, que el peligro mortal ya es un compañero constante de nuestro estilo de vida, pero compartimos una sonrisa secreta.

“Vamos”, le digo, guiándola hacia las escaleras. “Vamos a ver nuestra nueva habitación”.

Deslizo la mano por la barandilla de madera mientras subimos las escaleras hasta el segundo piso. La escalera se retuerce y vuelve a subir a partir de ahí, y Alexis se queda mirando la puerta cerrada de la parte superior.

“Es un ático”, le explico.

Sonríe soñadoramente. “Voy a poner un puff ahí”.

“Puedes poner lo que quieras, donde quieras”. Le cojo la mano y me llevo los nudillos a los labios. “Tienes carta blanca para decorar como quieras”.

Sonríe descaradamente. “¿Y si decoro todas las habitaciones con mucho gasto y al segundo de terminar decido que quiero rehacerlo todo?”.

“Lo que te haga feliz”, digo. Y luego, relamiéndome los labios, pregunto: “¿Esto te hará feliz, Alexis?”.

Me mira, con las pestañas negras abanicándose sobre sus ojos brillantes, y se pone de puntillas para apretar sus labios contra los míos. Mis brazos se deslizan alrededor de su espalda y tiran de ella para acercarla. Mis labios juegan con los suyos. Mi corazón se llena de algo que podría ser alegría. Tengo tan poca práctica que no puedo asegurarlo.

La boca de Alexis se mueve junto a la mía, profundizando el beso mientras sus dedos se enredan en mi pelo. Noto el redoble de los latidos de su corazón cuando su pecho se aprieta contra el mío. Me siento tan bien besándola aquí, en nuestro nuevo hogar, con nuestra nueva vida extendiéndose ante nosotros. Nos hemos despojado de nuestras pretensiones, hemos admitido que queremos estar el uno con el otro, que queremos que esto funcione. Ahora todo irá bien. Necesito que vaya bien. No puedo perder a otra persona en mi vida.

Alexis se aparta un pelo y sus labios rozan los míos mientras habla en un susurro. “Llévame al dormitorio”.

Fácil.

La alzo en mis brazos y sus muslos se aprietan en torno a mis caderas. Gruño de aprobación mientras ella me frota la parte delantera de los pantalones, provocándome una acalorada palpitación en los huevos. Alexis vuelve a besarme con fuerza. Sus labios y su lengua lanzan un ataque rabioso a mi boca mientras la llevo a la suite principal vacía, que aún huele a limón por la limpieza a fondo tras la rápida mudanza de los antiguos propietarios.

Otro día le enseñaré a Alexis el amplio vestidor y el cuarto de baño con su lujosa bañera de patas de garra. Ahora solo tenemos una cosa en mente, y la pasión se transmite entre nosotros a través de nuestros besos.

Me arrodillo y presiono suavemente a Alexis contra las brillantes tablas del suelo de roble. Suspiran suavemente con el movimiento. Alexis también.

“¿Crees que podrías ser feliz aquí?” le pregunto mientras mis labios recorren su clavícula.

Alexis se arquea contra mí. “Sí”, gime.

No sé si está respondiendo a mi pregunta o a mi revoloteante beso sobre la turgencia de su pecho. O a ambas cosas.

Le quito la ropa y ella chilla cuando su carne desnuda choca con el fresco suelo. Me río y Alexis me lanza una mirada juguetona. Una vez desnuda y extendida ante mí, me tomo mi tiempo para explorar su cuerpo, besando sus suaves y carnosos montículos, bajando por su vientre liso, sus caderas redondas y, por último, hasta la hendidura entre sus muslos. Alexis respira entrecortada y profundamente. Cuando le meto un dedo en el coño, está empapada.

“Voy a follarte en todas las habitaciones de esta casa”, le digo, acariciando sus paredes interiores. “Y en cada mueble, una vez que tengamos algunos”.

“Eso no me va a dejar mucho tiempo para decorar”, señala sin aliento.

Froto con el pulgar el nódulo de su clítoris, los dedos siguen jugando dentro de ella. “No te hagas la lista conmigo. Sólo di que sí, señor”.

Introduzco otro dedo y sus ojos se ponen en blanco. “¡Sí, señor!”

Sigo jugando con Alexis un poco más, observando cómo sus tetas suben y bajan con la respiración acelerada, besándola ardientemente por los costados, por encima de las costillas, llevándome cada pezón a la boca. Cuando intenta tocarme, le advierto que mantenga los brazos a los lados, demasiado excitado por verla a mi completa merced en esta enorme habitación vacía. Sin muebles, sin cuadros colgados de la pared, sin juguetes perdidos ni ropa sucia, no tengo nada en lo que concentrarme salvo en ella. Sus exquisitos gemidos. La sensación de su calor resbaladizo en mis dedos. El sabor de su piel.

Mi polla palpita. Estoy tan empalmado que me duele, y no puedo esperar más. Me retiro y empiezo a desnudarme, y Alexis se apoya en los codos como para ayudarme.

“¿Qué he dicho?” levanto una ceja y me quito la camisa. “Quédate exactamente dónde estás”.

Me observa desnudarme, con hambre en la mirada, y cuando suelto mi polla hinchada, se lame los labios. Mierda. Esta mujer, esta diosa, es la persona más sexy de la tierra, y lo hace parecer sin esfuerzo. ¿Cómo lo hace?

Una vez desnudo, me uno a ella en el suelo y le tapo la boca con la mía mientras me cierno sobre ella. Me devuelve el beso con urgencia. Su piel está enrojecida, caliente. Me meto entre sus muslos, mi polla roza su entrada y ella me clava los dedos en la espalda.

La aprieto despacio, empleando toda la moderación que poseo para poder ver el placer que se extiende por su cara mientras le meto cada centímetro. Está tensa, húmeda, y se agarra perfectamente a mi polla. Finalmente toco fondo y subo sus piernas alrededor de mis caderas.

El placer se arremolina en lo más profundo de mí, irradiando un cosquilleo sobre mi piel. Empiezo a empujar, el nudo de tensión en mis entrañas se estrecha con cada golpe de mis caderas. Alexis me devuelve el beso con urgencia.

No hay nada más apacible que esto: enterrarme dentro de Alexis una y otra vez, sentir cómo se me tensan las pelotas a medida que aumenta mi orgasmo, nuestros labios y lenguas bailando un tango apasionado. Mi reino para este momento, este momento perfecto. Alexis siempre será mi perdición.

Las uñas de Alexis se clavan en mi espalda. “Voy a…”

Se queda callada, pero su coño me dice el resto, apretando con fuerza mi polla mientras entro y salgo de ella. Un escalofrío me recorre la espalda. Alexis cae al suelo, flácida. Tiene los ojos cerrados. Sus jugosos labios están entreabiertos.

Levanto sus caderas y persigo esa sensación dorada, dejando que me llene de calor líquido mientras me acerco, me acerco...

Me corro con fuerza. Mi cuerpo se estremece, mis dientes chasquean. Todo dentro de mí se afloja, todos mis músculos se relajan contra mis huesos, mi aliento se agolpa en lo más profundo de mis pulmones. Caigo sobre los codos y aprieto la frente contra la de Alexis. Ella me sonríe y apoya las palmas de las manos en mis mejillas.

Sus ojos son ilimitados, como un océano infinito. Casi puedo oír el silbido y el rugido de las olas mientras los miro fijamente. Mi respiración se estabiliza.

Ruedo hacia un lado y acurruco a Alexis contra mi pecho, el suelo hiela mi piel caliente.

“Creo que funcionará”, dice Alexis.

“¿Qué cosa?”

Me mira, sonriendo. “La casa”. Estira los brazos por encima de la cabeza y añade: “Ya parece un hogar. ¿Cuántas habitaciones?”

“Cinco”, respondo.

Las cuenta con los dedos. “Nuestra habitación, la de Harry, un despacho, una habitación de invitados y...” se detiene, las pestañas abanicando sus mejillas. “¿Y tal vez otra habitación infantil?”

Otra habitación infantil. Otro niño.

No puedo evitar la sonrisa que me tensa los labios, acerco a Alexis y le beso la frente. “Lo que tú quieras”, le digo, aunque sé que no merezco la hermosa vida que está pintando en su mente. Aunque temo que nuestro futuro sea mucho más feo de lo que ella espera. En ese momento, me entrego a la fantasía y, juntos, soñamos.

27

ALEXIS

Dejo el teléfono y me froto las sienes, la alegre música pop no mejora mi estado de ánimo. Me siento como una muñeca de trapo de la que tiran por todos lados, mis costuras se estiran, los hilos se deshilachan. Estoy a un tirón de perder un miembro.

¿Pero qué puedo hacer?

Apago la música y me sumerjo en el silencio. Sé que tengo que levantarme pronto de esta silla, alejarme de la ventana y de la vista del césped cuidado y cubierto de rocío. Voy a ver a Clara esta mañana, pero más tarde...

Más tarde es la reunión del muelle.

Y tengo que asistir. La culpa me corroe por dentro, pero no puedo faltar, no después del regaño que acabo de recibir de Debbie, no después de ver cómo aumenta el número de muertos cada día en las noticias. Sus últimas palabras resuenan en mi cabeza.

No la cagues.

Sencillo. Al grano. Eficaz.

He descubierto algo importante y es mi deber con la ciudad, los muertos y los moribundos compartir mis conocimientos. Podría ayudar a detener el tráfico de heroína púrpura. Podría salvar vidas.

Pero al hacerlo, perderé al hombre que amo.

Dejo caer la cabeza contra la silla y aprieto los ojos. Ya no quiero mirar la belleza que hay fuera de mi ventana. Hacerlo sólo me recuerda a Gabriel. Esta mansión y sus jardines son hermosos, pero también retorcidos, como él. Bajo el inmaculado suelo de mármol del vestíbulo hay un sótano húmedo con cemento manchado de sangre. Bajo el atractivo exterior de Gabriel hay una oscuridad que me atrae cada día más.

Sigo tratando de recordar su papel en esto, para condenarlo por sus crímenes, pero luego va y hace cosas como comprarnos una casa. Una casa perfecta, hermosa. Una del tamaño adecuado para nuestra familia, sin habitaciones ocultas ni puertas cerradas. Es una casa a la que nunca me han arrastrado, encerrado o secuestrado. Y lo deseo tan profundamente en mis huesos que estoy considerando arrojar mi portátil al río Hudson y olvidar que alguna vez soñé con la verdad o con marcar la diferencia.

Pero no puedo. No lo haré. Aunque la culpa me carcoma por dentro hasta que no quede de mí más que una cáscara hueca.

Llaman a mi puerta y me sobresalto en la silla.

“¿Alexis?” Angelo llama. “¿Estás lista?”

Miro la hora en el móvil y me doy cuenta de que voy a llegar tarde. Mierda.

“Sí, un minuto”.

Me levanto corriendo y asomo la cabeza en la habitación del niño, donde Jessica está sentada con Harry en el regazo, leyéndole.

“¿Vas a salir?”, pregunta.

Asiento con la cabeza y cruzo la habitación, inclinándome para dar un beso en la suave frente de Harry. “Pórtate bien con Jessica hasta que vuelva mamá”.

Harry me lanza un beso, sonriendo. Se le forma un hoyuelo en la mejilla izquierda. Vuelvo a mi habitación, cojo mi bolso del escritorio y salgo para encontrarme con Angelo en el pasillo. Mientras caminamos hacia el coche, noto su ligera cojera. Sufrió una herida superficial en la pierna en el tiroteo del yate, pero insistió en acompañarme hoy de todos modos. Afirma que apenas la siente, pero dudo que sea capaz de correr muy lejos. A mí me vale.

Angelo me presenta a los otros tres guardias de seguridad: Giovanni, Paul y John.

Los cuatro nos apretujamos en el asiento trasero y echo una mirada anhelante a la mansión mientras desaparece en la distancia.

* * *

Llego al centro de reinserción social con mi séquito de guardias, atrayendo miradas suspicaces de los dos hombres delgados y de ojos vidriosos que fuman en el banco de fuera. Hay que reconocer que tener un séquito de hombres fornidos y trajeados me hace sentir poderosa e importante, y disfruto con la especulación de sus miradas.

Clara se acerca a la puerta y sonríe al verme. Es lo único que tiene de ancha. La última vez que la vi, cuando aún estaba en el centro de rehabilitación, había empezado a engordar un poco la cara, pero sus mejillas han vuelto a ahuecarse y sus brazos me rodean como palos. La abrazo con cuidado, preocupada por si un golpe en la espalda bastara para astillar su frágil estructura.

“Me alegro de verte”, dice Clara.

Cuando se retira, le examino los ojos. Efectivamente, las bolsas moradas y la mirada distante han vuelto. Mi boca se aplana y ella sigue nerviosa el cambio de mi expresión.

“Yo también me alegro de verte”, le digo. “¿Dónde está la cocina?”

Nos guía a mí y a mi grupo de guardias por la casa, que huele a humo y a comida rancia, aunque hay un poco de ambientador por encima que añade el aroma de un día de verano. La cocina es la que peor huele, pero está bastante limpia, aparte de los platos sucios del fregadero y las migas y trozos de comida seca de las encimeras.

“¿Qué haces?” me pregunta Clara cuando localizo su armario. Su nombre está escrito en el frente con su conocida letra floreada.

“Haciéndote algo de comer”, digo, pinchando su esquelética costilla. “Te veías tan bien cuando estabas en rehabilitación. ¿Qué pasó?”

Sus ojos se desvían. “Supongo que he estado ocupada”.

“¿Ocupada haciendo qué?” le pregunto. “¿Has empezado a dar clases otra vez?”

Sé que no, y ella también lo sabe, así que no contesta. Cuando Clara tiene el control, tiene el control: es muy estricta con los alimentos que ingiere, bebe dos litros de agua al día como norma y nunca me dejaría irrumpir en su cocina para empezar a preparar comida. Sé que estoy siendo un poco mala, pero Clara necesita amor duro si quiere salir de este agujero.

Lo único que tiene en la alacena son un par de fideos con champiñones y copos de avena. Miro hacia atrás y ella hace un gesto de dolor.

“No he tenido ocasión de ir de compras”, dice débilmente.

“John”, digo, volviéndome hacia donde mis sombras esperan en la puerta. “Ve a comprar comida para Clara. Mucha fruta y verdura, algunos frutos secos, cereales integrales. Nada de carne”.

Mira inseguro a Angelo, que es el líder en esta salida. Angelo le hace un gesto con la cabeza y John desaparece.

Lleno la tetera y la pongo a hervir, justo cuando los dos hombres delgados y de aspecto cansado del exterior entran tambaleándose entre los guardias.

“Clara, estos no son policías, ¿verdad?”, pregunta el más alto. Ella niega con la cabeza. No puedo evitar sonreír.

“Bien”, dice, y los dos empiezan a rebuscar en el armario llamado “Lance” algo de pan y mantequilla de cacahuete, murmurando entre ellos. Capto algunas palabras por encima del silbido de la tetera, y los dos parecen estar discutiendo a qué dealer acudirán si Thomas vuelve a quedarse inconsciente cuando llamen. Al parecer, ha estado drogándose con su propio suministro y la mayor potencia de la nueva droga le ha dado un par de patadas en el culo.

Algunos tipos simplemente no pueden manejar su heroína púrpura.

La tetera hace clic justo cuando los hombres salen arrastrando los pies de la habitación, con los bocadillos de mantequilla de cacahuete en la mano. Han dejado un cuchillo sucio en la encimera, así como una nueva colección de migas. Levanto la vista y me encuentro a Clara mirándome.

Me aclaro la garganta y vierto el agua hirviendo en el vasito de fideos de plástico, pero por dentro estoy furiosa. Se supone que este es un lugar seguro para Clara, pero la heroína púrpura también se ha colado aquí. Puede que su adicción empezara con el alcohol, pero ahora se ha pasado a vicios más mortíferos y, si no la desintoxico pronto, podría perderla para siempre.

Esto lo consolida para mí. Voy a ir a la reunión. Y voy a derribar toda esta apestosa y fétida empresa, aunque sea lo último que haga.

De momento, vuelvo a doblar la tapa de aluminio sobre los fideos y sonrío tranquilizadora, luego cojo un tenedor del mugriento cajón de los cubiertos y lo limpio rápidamente en el fregadero antes de entregárselo junto con los fideos.

“¿Por qué no te sientas en tu habitación y comes?” sugiero. “Será sólo un minuto”.

Miro el desorden a mi alrededor. “Sólo necesito un momento a solas con tu cocina”.

“Gracias”, dice Clara.

Se da la vuelta para irse y le digo: “Paul, ¿quieres ir con ella?”.

Una vez más, Angelo asiente con la cabeza y otro guardia se separa de mi manada.

Encuentro unas toallitas de papel debajo del fregadero y las coloco en el soporte vacío; luego lleno el fregadero con agua caliente y jabón y empiezo a limpiar las encimeras. Hay que frotar un poco los restos de comida seca y, cuando Paul entra corriendo en la habitación, estoy a medio camino de eliminar unas manchas de salsa de tomate especialmente resistentes.

“Creo que está teniendo un ataque”, dice con los ojos muy abiertos.

Me apresuro a pasar junto a él hacia una habitación al final del pasillo. Detrás de mí, oigo a Giovanni y Angelo discutir sobre qué hacer. La puerta está abierta y, justo dentro, Clara está en la cama, sacudiéndose de un lado a otro, con el blanco de los ojos visible. Los fideos están intactos sobre el escritorio, a su lado.

Angelo llega a la puerta detrás de mí, con el rostro pálido. Me parece interesante que, aunque no pestañea al oír disparos, la visión de una chica frágil agarrotada junto a una taza de fideos le haya sacudido hasta la médula.

Me doy la vuelta, con voz histérica. “¡Ve a buscar ayuda!”

Paul sale corriendo por el pasillo hacia la puerta principal sin mirar a Angelo en busca de aprobación. En ese momento, Clara sale disparada de la cama, con los brazos extendidos. Angelo se lanza a por ella y le ordena a Giovanni que la coja por las piernas y le ayude a ponerla boca arriba.

Ambos están distraídos, totalmente ocupados en la tarea de evitar que Clara se haga daño hasta que se le pase el ataque. Aprovecho la oportunidad para salir discretamente de la habitación, susurrando un agradecimiento a mi mejor amiga por su premiada actuación.

También prometo en voz baja, mientras corro hacia la puerta de atrás, que cuando esto acabe, la sacaré de esta casa de acogida y la llevaré a un lugar donde pueda curarse como es debido.

Salgo por la puerta trasera y bajo los escalones, buscando en el callejón trasero el coche que Debbie dijo que me dejaría aquí. Hay un Toyota azul aparcado junto a los cubos de basura, así que me apresuro a buscar las llaves encima de la rueda delantera. Miro hacia la calle, esperando que John aparezca en cualquier momento con los brazos llenos de frutas y verduras frescas. Cierro los dedos en torno a las llaves y subo al coche, arrancándolo y dando marcha atrás lo más rápido que puedo.

Me siento mal por haber engañado así a Angelo, sobre todo teniendo en cuenta lo bueno que ha sido conmigo y los problemas en los que probablemente se meterán él y los demás por dejarme escapar. Pero ahora no puedo pensar en eso. Añado estos pensamientos al creciente cúmulo de culpa en el fondo de mi mente y compruebo la hora, dándome cuenta de que si no me doy prisa llegaré tarde a la reunión.

Pongo el pie en el acelerador.

28

ALEXIS

Abro el maletero del Toyota y me maravillo de la cantidad de equipamiento que hay dentro. Debbie no se anda con rodeos. Hay una cámara con un surtido de lentes, incluido un super teleobjetivo zoom muy caro. Hay micrófonos, que no tendré tiempo de colocar, y un micrófono parabólico, así como una cámara de video y varios trípodes.

Saco la cámara, el teleobjetivo y el micrófono parabólico, los meto en una bolsa de lona negra y dejo el resto en el maletero. Ya va a ser bastante difícil llevar todo esto por los muelles sin levantar sospechas. Llevar un trípode bajo el brazo sólo pintaría una diana roja en mi espalda.

Por los pocos empleados que he entrevistado, sé que las reuniones siempre tienen lugar detrás de un almacén situado en el extremo sur de los muelles. Tras estudiar las imágenes por satélite de la zona, he determinado que el mejor lugar para esconderme es encima de uno de los contenedores apilados que bordean la zona por el lado norte. Ahora sólo es cuestión de subir allí con mi equipo sin que me vean y conseguir espiar la reunión, también sin que me vean.

Me estremezco al pensar qué haría Gabriel si me viera encaramada a uno de los contenedores de acero, con un dispositivo de escucha en una mano y una cámara en la otra. No creo que me hiciera daño, pero incluso sin poner un dedo sobre mi persona, hay un sinfín de futuros desagradables que podrían esperarme si me pilla in fraganti intentando desenmascarar sus empresas criminales.

Entonces es simple. No me pueden atrapar.

Me abro paso a través de los muelles, utilizando grúas, almacenes y contenedores de transporte para ponerme a cubierto cuando es necesario. El aire es húmedo y cálido, con nubes grises e hinchadas que cuelgan incómodamente a poca altura. Empiezo a sudar incluso antes de llegar a mi escondite.

Cuando llego a la pirámide de contenedores designada, compruebo mi ubicación en el mapa, guardo el teléfono en la bolsa de lona y camino por detrás. Una cuerda con varios nudos cuelga de un contenedor con la pintura amarilla desconchada. Miro fijamente la cuerda, haciendo una mueca, y me pregunto por qué Debbie no podría haber instalado una escalera de cuerda aquí en su lugar. La última vez que trepé por una cuerda fue en el instituto, y no creo que aún pueda hacerlo.

“Aquí vamos”, murmuro, atando la bolsa de lona a la parte inferior de la cuerda y luego saltando para coger uno de los nudos.

Me balanceo contra el lateral del contenedor y mis pies luchan por agarrarse al metal liso. Mis suelas planas de goma resbalan contra el metal liso y me maldigo por no haber pensado en traer calzado que me ayudara a subir. Me sorprende que Debbie no incluyera unos en su paquete de superespía.

Cojo el siguiente nudo, luego el siguiente, y subo por la cuerda. Todo el tiempo que he pasado entrenando en el gimnasio privado de Gabriel ha dado sus frutos, aunque cuando llego arriba me duelen los brazos. Me retuerzo sobre el borde después de lo que parecen décadas y me desplomo sobre el metal caliente, sin aliento. Cuando vuelvo a levantar el brazo, me limpio el sudor pegajoso de la frente.

Después, basta con subir la bolsa de lona para que me acompañe e instalarme a la sombra del contenedor más alto, donde, con suerte, no me verán.

Miro la hora y me da un vuelco el corazón. Llegarán en cualquier momento. Observo a mi alrededor y me fijo en el silencioso portacontenedores atracado delante de mí, que supongo, está cargado con una molotov de heroína púrpura a punto de arrasar la ciudad. Está semioculto por una grúa, erguida y alerta, lista para descargar la calamidad en cuanto su amo chasquee los dedos. Hago algunas fotos del barco y espero.

Un Escalade negro se detiene frente a la embarcación y yo me acerco a las puertas mientras empiezan a salir hombres. Gabriel se despliega del asiento del copiloto y se me hace un nudo en la garganta.

Sabía que estaría aquí, pero de alguna manera verlo me impacta de todos modos. Como si esperara haber malinterpretado la nota de su agenda y, después de toda esta preparación y espionaje, me pasara la tarde horneándome en lo alto de un contenedor de transporte como una idiota mientras él tenía una aburrida reunión con un posible inversor en algún lugar llamado “Los Muelles, Bar & Restaurante”, el tipo de sitio donde sirven cócteles de pecera los viernes por la noche a una multitud de tipos revoltosos de Wall Street.

Pero no, Gabriel está aquí, y está ladrando órdenes a sus hombres mientras otro todoterreno se detiene detrás y descarga más de ellos. Tiene al menos ocho hombres con él, lo que parece mucho para una transacción de negocios. Con quienquiera que se esté reuniendo, no confía en él.

Saco el micrófono parabólico, me pongo los auriculares en las orejas y lo enciendo. Debbie dice que tiene un alcance de unos cien metros, pero que captará todos los ruidos dentro de ese rango, así que tendré que escuchar con atención.

“Quiero que mantengas despejada nuestra salida”, ordena Gabriel a uno de sus hombres. Su voz llega fuerte y nítida. “Asegúrate de que ninguno de ellos se ponga detrás de nosotros”.

El hombre asiente y se va. Acerco la cámara a la cara de Gabriel y veo cómo la inquietud se dibuja en sus rasgos cuando cree que nadie le está mirando. Intenta que no se le note el estrés. ¿Por qué debería estar tan preocupado? Esto no hace más que avivar mi curiosidad.

Por fin llegan otros dos vehículos, aparcan frente al de Gabriel y los hombres trajeados se desparraman por el cemento. Miro entre ellos y enseguida me fijo en el jefe. Lleva un llamativo traje de color cobalto y su reloj de oro parpadea a la luz del sol. Se acerca a Gabriel, se quita las gafas de sol de aviador y ofrece una sonrisa deslumbrante y demasiado blanca. El hombre tiene unos treinta años, la piel bronceada y los ojos marrones y afilados. Lleva la cara bien afeitada y el pelo negro peinado hacia atrás. Sería guapo si no fuera por una cicatriz rosada y arrugada que le cruza la cara en diagonal, desde el labio hasta las cejas.

Hago una foto y escucho cómo los dos hombres se saludan.

“Es un placer verte, Gabriel”, dice el hombre con un acento marcado, ¿español o sudamericano, tal vez? Su voz es fría, tranquila, como un río que baja lentamente por una montaña.

Gabriel le coge la mano y se la estrecha. “Lo mismo digo, Miguel”.

“He oído que nuestras mercancías se han vendido bien”. Miguel señala el barco. “Me complace que ya estén preparados para reponer su inventario”.

Gabriel frunce el ceño. “No creo que sea necesario que salgas a supervisar personalmente los envíos”.

“Al cártel le gusta vigilar de cerca sus intereses”, dice Miguel, alisándose el traje como si se estuviera esponjando las plumas. “Y el comercio de heroína púrpura en Nueva York se está convirtiendo poco a poco en la joya de nuestra corona. Pronto podremos ampliar la empresa” sonríe. “Ampliar los beneficios”.

No me lo creo. Ahí está mi prueba, el clavo en el ataúd de Gabriel. No sé quién es ese tal Miguel, pero representa al proveedor de la heroína púrpura. Y Gabriel es, sin duda, el distribuidor. Entonces los irlandeses han estado traficando con ella. Y ahora Gabriel y este misterioso cártel están poniendo sus miras en mercados sin explotar, atrayendo a más pobres almas al fango de su sucia empresa.

Todas las piezas del rompecabezas encajan en su lugar para formar una imagen horrible, que ahora es mi deber revelar a la ciudad.

La grúa se pone en marcha, rugiendo a través de mis auriculares en un aluvión de chillidos metálicos y pitidos desgarradores. Tengo que reprimir un grito de dolor mientras me arranco los auriculares de los oídos. Mierda. Con la grúa en marcha, es imposible que pueda oír el resto de la reunión.

Gabriel y Miguel siguen hablando y parecen tensos. Miro con desdén al torpe bloque metálico y, en lugar de eso, les hago unas fotos.

Supongo que he oído lo suficiente para saber que Gabriel no es el hombre que yo creía que era. Sabía que era peligroso y violento y que estaba implicado en todo tipo de actividades delictivas, pero al menos pensaba que tenía honor. El hombre que me importaba no seguiría vertiendo una sustancia tóxica como la heroína púrpura en la ciudad.

Me siento mareada mientras sigo espiando la reunión. Sospechaba de la implicación de Gabriel, incluso tenía pruebas suficientes para confirmarlo, pero por alguna razón no lo creía de verdad hasta que lo he visto hoy aquí, estrechando la mano de este extraño escurridizo que sonríe demasiado. Y ahora sólo quiero hacerme un ovillo y llorar. Quiero llorar por la vida que casi tuve con Gabriel, por el amor que casi cultivamos juntos. Nuestra familia.

Pero tengo trabajo que hacer. Así que guardo todas mis emociones en un lugar oscuro de mi mente y sigo adelante con fría y férrea determinación. Tomo notas de todo lo que oigo, descripciones del tamaño del barco, de los contenedores que se descargan. Me aseguro de hacer una foto de todos los presentes, condenando a cada uno de ellos con un clic de mi cámara.

La reunión termina en menos de una hora, y tanto Gabriel como Miguel parten en direcciones opuestas en sus todoterrenos, dejando cada uno a un par de representantes para supervisar el resto de la descarga. Mi teléfono empieza a sonar y lo saco del bolsillo. Es Gabriel. Debe de haberse enterado de que he escabullido a los guardias, y me doy cuenta de que, si no vuelvo pronto a la mansión, enviará a toda una horda de caballería a por mí, y lo último que necesito es que me descubran con todo este equipo.

No contesto a la llamada, pero le envío un mensaje.

Estoy bien. Pronto estaré en casa.

Incluso mientras lo escribo, siento un escozor al saber que ya no tengo un hogar con él. Ni la mansión, ni la hermosa casa victoriana con el frondoso patio trasero. En ningún sitio.

Gabriel responde. ¡Contesta al teléfono!

Vuelve a llamar y yo vuelvo a ignorarlo. Que se preocupe todo lo que quiera. Quizá entonces llegue a comprender lo que es saber que tu ser querido está ahí fuera, fuera de tu control, a una dosis de veneno púrpura de convertirse en una estadística más.

Después de descargar el resto de los contenedores, los representantes de cada facción se dirigen a sus coches y se marchan. Ambos se han estado mirando el uno al otro durante todo este tiempo, casi de forma cómica, y apuesto a que están contentos de no tener que hinchar más el pecho y parecer duros.

Me bajo del contenedor y llevo todo el equipo de Debbie al coche, guardando en el bolsillo la tarjeta de memoria de la cámara. Una sensación de calma se apodera de mí mientras conduzco hasta el punto de entrega acordado. No, calma no. Resignación. Me resigno a lo que estoy a punto de hacer, a todas las repercusiones que causará y a cómo dejará permanentemente bloqueado un futuro que nunca pensé que lamentaría tanto.

Después de dejar el coche, deambulo por la ciudad, temiendo la idea de volver a todas las delicias de la mansión, cada una de ellas comprada y pagada con el sufrimiento de gente como Clara. Gabriel sigue llamando, así que apago el teléfono.

No me alejo demasiado. Necesito volver con Harry, y la tarjeta de memoria pesa en mi bolsillo. Sólo necesito tiempo para respirar, para prepararme para lo que voy a hacer. Para armarme de valor.

Vuelvo a casa en taxi cuando empieza a oscurecer. Deben de haber avisado por radio a Gabriel desde la portería, porque está esperando en la escalinata cuando nos detenemos delante de la casa. Pago al taxista y salgo dando largas zancadas hasta la puerta principal. Fingiendo que no siento la mirada de Gabriel clavada en mí como rayos láser.

“¿Dónde estabas?” pregunta Gabriel.

Quiero agitarle la mano, despedirle con unas palabras bruscas e irme directamente a la cama, pero sin duda se preguntaría con razón qué ha hecho para provocar un trato tan cruel. No puede saber lo que he visto hoy, no hasta que saque la verdad al mundo, fuera de su alcance.

Así que pliego mis facciones con tristeza en su lugar, apoyando una mano en su pecho al pasar. “¿Podemos hablar más tarde?” pregunto en voz baja. “Sólo quiero tumbarme un rato”.

Puedo ver el debate en su cabeza. Quiere sonsacarme una respuesta. Al fin y al cabo, ha hecho una pregunta, y aquí, cuando Gabriel Belluci hace una pregunta, hay que responderla. Además, me imagino lo furioso que está conmigo por ignorar sus llamadas.

Pero al final gana su lado más suave, el que solo Harry y yo conocemos. Me cubre la mano con la suya y me pasa el otro pulgar por la mejilla.

“¿Estás bien?”, pregunta.

Asiento con la cabeza.

Gabriel me suelta y me dirijo a la casa. Aguanto la respiración hasta que llego a lo alto de las escaleras y luego la suelto en una ráfaga, dirigiéndome directamente a la habitación de Harry. Cuando llego, Jessica le está poniendo un pijama y yo la relevo para que se pueda ir a casa. Harry se resiste un poco menos a mí que a la niñera, y pronto está envuelto en una capa de suave franela. Bosteza, listo para irse a la cama.

“Yo también, pequeñín”, le digo acercándolo a la cuna. “Pero primero tengo trabajo que hacer”.

29

GABRIEL

Odio la cara de Miguel García, y no por la misma razón que la mayoría de la gente. La cicatriz no me molesta. De hecho, es su único rasgo redentor. He oído que se hizo la cicatriz salvando a su hermano de un ataque con machete.

No, es la forma en que su sonrisa se dibuja en sus mejillas lo que me hace aborrecer mirarle. O quizá la forma en que sus ojos dorados parecen ver más de lo que parece. Su pelo siempre está perfectamente peinado, su traje perfectamente planchado. Todo en él grita que es una serpiente en la hierba. También podría jurar que escucho un cascabel cuando camina.

“Al cártel le gusta vigilar de cerca sus intereses”, me dice Miguel, en respuesta a mi queja por su presencia aquí. “Y el comercio de heroína púrpura en Nueva York se está convirtiendo poco a poco en la joya de nuestra corona. Pronto podremos ampliar la empresa”. Vuelve a despegar los labios en esa sonrisa exasperante. “Ampliar los beneficios”.

La grúa se pone en marcha detrás de nosotros para recoger el primero de los contenedores. “¿El cártel vigila sus intereses o los míos?” pregunto, con los ojos entrecerrados.

Miguel se encoge de hombros. “Son la misma cosa, ¿no? Quizá no necesitarías tanta supervisión si mostraras un poco más de entusiasmo por el proyecto”.

Frunzo el ceño. “¿Esta mierda está matando gente y tú quieres entusiasmo? No sólo es una operación éticamente moribunda, sino que no es sostenible”.

No sé por qué espero que a Miguel le importe. Desde que me visitó por primera vez en el hospital tras la muerte de Andrew Walsh, no ha dejado de mostrar una asombrosa falta de moralidad.

Llevaba años trabajando con Walsh, el Cártel proporcionó el apoyo silencioso que permitió a Andrew derrotarnos tras la muerte de mi padre, pero Miguel no derramó ni una lágrima por su camarada caído. De hecho, encontró la simetría de la situación cósmicamente divertida. Mi padre mató al hijo de Andrew Walsh. Yo maté a Andrew Walsh. Bromeó diciendo que debería intentar no continuar con el legado de mi familia de matar Walsh, al menos no hasta que Patrick ya no nos fuera útil.

A Miguel no le importaba que el cierre de los centros de rehabilitación de Belluci Inc. provocara una avalancha de personas vulnerables en las calles. Llamaba a los adictos en recuperación “nuestra clientela principal” y señalaba que cuantos más centros pudiéramos cerrar, más aumentarían nuestros beneficios.

Como era de esperar, ahora responde a mis preocupaciones con la misma indiferencia hacia la humanidad de siempre.

“No es un mercado fácil de agotar”, dice Miguel, como si mi preocupación fuera que nos quedemos sin clientes. “Además, pronto nos expandiremos. El jefe está pensando en la Costa Oeste. Los Ángeles. ¿No te gustaría, Gabriel? ¿Una oportunidad para mejorar tu bronceado?”

Me rechinan los dientes. Es inútil discutir con él. No es más que un peón, aunque engreído y arrogante.

“¿Cuándo voy a conocer a ese misterioso jefe tuyo?” pregunto yo, cambiando de tema. Miguel se encoge de hombros. “Conocerás al jefe cuando el jefe quiera conocerte”.

“Dile que estoy harto de hablar con su portavoz”. Le devuelvo la sonrisa, aunque la mía es más bien un gruñido. “No te ofendas”.

Miguel se ajusta los gemelos. “Permíteme recordarte que no estás en condiciones de negociar ni de exigir nada”, resopla. “Ya sabes lo que ocurrirá si nos disgustas o entorpeces de algún modo esta operación”.

“Conozco las consecuencias”, digo rechinando los dientes.

Los ojos brillantes de Miguel vuelven a los míos. “Bien. Entonces podemos volver al asunto que nos ocupa”.

Por ahora.

Tiene que haber una salida. Aún no se me ha ocurrido ninguna, y cuanto más tiempo tengo que bailar al son del cártel, más desesperado estoy por liberarme. Necesito a Vito. Él siempre veía soluciones cuando yo no podía, aunque en los meses anteriores a su muerte estaba tan perplejo como yo. Aun así, de alguna manera creo que podría salir pronto de esto si Vito siguiera vivo.

Silvano ha sido un aliado prometedor hasta ahora, al menos. Está investigando un par de posibles hilos para mí. Miro fijamente a Miguel, esperando que éste sea nuestro último encuentro, pero sospechando que no.

Miguel termina con su teatro y profiere la última de sus veladas amenazas, y cuando está convencido de que el cargamento se descargará según lo previsto, me despide. Me molesta su falta de respeto. No es nada, nadie, sólo el loro amaestrado del cártel, y sin embargo lleva la voz cantante en estas reuniones.

Estoy de un humor de mierda cuando me subo al todoterreno para volver a la mansión, y mi humor no hace más que empeorar cuando recibo el mensaje de que Alexis ha desaparecido. Paso el trayecto en coche de vuelta a la mansión alternando entre intentar localizar a Alexis y recibir a cambio un mensaje de texto muy frustrante e interrogar a su equipo de seguridad sobre cómo coño se ha escapado. También compruebo que Harry sigue a salvo en la mansión. Y lo está.

Al menos puedo contar con su regreso. Alexis nunca dejaría a Harry. No creo que me deje a mí tampoco, en este momento. Hemos desarrollado algo parecido a una relación en las últimas semanas, así que su repentina huida ha surgido de la nada.

Me planteo enviar hombres a buscarla, pero decido no hacerlo. Necesito a mis hombres donde están, y confío en que Alexis regrese cuando esté preparada, aunque me cabree que crea que puede rechazar mi llamada en primer lugar.

Cuando Alexis regresa, un par de horas más tarde, hay algo profundamente diferente en ella. Me pregunta si podemos hablar más tarde, dice que sólo quiere tumbarse un rato, pero en sus ojos se refleja algo cuando me habla, como si ocultara algo.

La dejé ir. ¿Qué puedo hacer a estas alturas? No voy a atarla a la silla del sótano y exigirle respuestas. Tengo que ser paciente.

Hasta cierto punto, por supuesto. Alexis tiene que dar algunas explicaciones y, cuando le haya dado el espacio adecuado, le pediré respuestas. Por ahora, tengo asuntos que atender: me reuniré con mis capos, Silvano y Antonio para discutir la logística del nuevo envío.

Observo a Alexis subir las escaleras, con los hombros erguidos y tensos como un soldado que va a la batalla, y deseo, no por primera vez ni mucho menos por última, poder leer sus pensamientos.

* * *

La reunión se alarga más de lo previsto y ya es tarde cuando subo las escaleras. Me duele la cabeza. Me planteo meterme en la cama con Alexis y no sacar el tema de lo que ha pasado hoy, pero necesito saber por qué ha huido. Si siempre tuvo intención de volver.

Abro la puerta de Alexis y entro en la oscuridad. Su respiración se entrecorta cuando entro y la oigo arrastrarse en la cama.

“¿Estás despierta?” pregunto, quitándome los calzoncillos.

Su voz suena débil, distante. “Sí.”

Me meto en la cama y mis manos encuentran su cuerpo, caliente bajo las mantas.

Normalmente es entonces cuando se acurrucaría contra mí, quizá apretándome el culo, pero Alexis sigue tumbada como un cadáver.

“¿Alexis?” Me pregunto si se habrá vuelto a dormir.

“¿Sí?”

Me muevo sobre el colchón, aprieto el pecho contra su espalda y la rodeo con los brazos. Ella no se curva contra mí como suele hacer, no suspira apaciblemente. No reacciona en absoluto.

“¿Qué pasa?” le pregunto.

Todos los pensamientos de reprenderla desaparecen bajo el peso de mi preocupación. ¿Qué le ha pasado hoy?

“Nada”, dice ella, su voz sale como un suspiro. “Sólo estoy cansada”.

“No te creo.”

“Entonces no lo hagas”.

Se parece más a la Alexis que conozco, pero sus palabras son más frías de lo habitual.

Frunzo el ceño en la oscuridad y beso su hombro.

“¿Por qué huiste?” le pregunto.

“Entré en pánico”, responde rígida. “Ver a Clara así...” exhala sin aliento. “Mi amiga está destrozada, y no creo que vaya a mejorar mientras la heroína púrpura asola la ciudad”.

Hay algo en su respuesta que no me cuadra. Alexis no entra en pánico, no huye así, especialmente de Clara. Está ocultando algo.

“Alexis, mírame”.

Ella no se gira. “Estoy cansada, Gabriel. Sólo quiero dormir”.

La empujo hacia atrás y le cojo la barbilla con la mano. Abre las pestañas, aunque no puedo ver su expresión en la oscuridad. Aprieto los labios contra los suyos, esperando que el beso rompa el hechizo que se ha apoderado de Alexis y la ha vuelto fría para mí. Necesito su calor. Siento que me congelo sin ella y ansío que me dé el más mínimo grito de afecto.

No se resiste, pero tampoco responde. Los labios de Alexis permanecen inmóviles y, tras unos segundos tratando de provocar una reacción en ella, me doy por vencido.

Quizá sólo esté preocupada por su amiga, y cansada, y quiera dormir bien. Quizá por la mañana Alexis salte a mis brazos y todo esto se olvide. Pero no puedo evitar pensar que algo ha cambiado irrevocablemente, que los sedosos hilos de ficción que tejíamos entre nosotros se han deshilachado y roto.

Aquí está, pienso. Alexis finalmente ha tomado su decisión.

Salgo de la habitación, con el miedo revoloteando en mis entrañas. Algo me dice que esta frialdad es sólo el principio, que Alexis se está preparando para algo más grande. Intento descartar esos pensamientos como si no fueran más que restos de mi desconfianza, pero no he llegado tan lejos sin aprender a hacer caso a mis instintos.

Espero equivocarme, que Alexis simplemente esté teniendo una mala noche. Dudo que ese sea el caso.

30

GABRIEL

Mi despacho, en la última planta del edificio que alberga la arteria de las operaciones de Belluci Inc., me pertenecía desde mucho antes de que ningún miembro de la Familia me llamara jefe.

Solía sentarme en este mismo sillón de cuero y contemplar el horizonte de Nueva York, imaginando lo que me deparaba el futuro, tratando de planificar todos los posibles escollos y discrepancias de un régimen que aún no me pertenecía. Parece apropiado que sea aquí, al principio de todo, donde vislumbre por primera vez el final.

El artículo de Alexis se extiende por mi mesa. Ocupa dos páginas enteras del periódico, además del subtítulo bajo la portada. Impresionante. Siempre supe que tenía talento, que el mundo estaba esperando a abrirse ante ella. Y aquí está: el fruto del trabajo de Alexis y mi inevitable caída.

Ojalá pudiera sorprenderme del alcance de su traición. Tal vez estoy en estado de shock. Me siento más tranquilo de lo que debería, teniendo en cuenta lo que esto significará para mi negocio, tanto criminal como legítimo. Sin duda, los espinosos zarcillos de la furia me alcanzarán más tarde, cuando haya tenido tiempo de asimilar la traición, pero por ahora el único indicio de la implosión que se está produciendo bajo la superficie es el temblor de mis manos al ojear el periódico.

SE EXPONE LA CRISIS DE LA HEROÍNA PÚRPURA, dice el título. CÓMO EL CRIMEN ORGANIZADO ORQUESTÓ LA PEOR EPIDEMIA DE DROGAS DE NUEVA YORK.

Hace media hora que Silvano dejó el periódico sobre mi mesa, y desde entonces he estado analizando cada palabra, inspeccionando cada fotografía, en busca de cualquier rastro del nombre o de la organización Belluci. Sólo se nos menciona misteriosamente como una “tercera organización”, el intermediario que transporta la droga del cártel a los irlandeses. No es exactamente así como funcionaba el negocio, pero nos mantiene alejados de los focos. No hay fotos mías ni de ninguno de nuestros hombres, ni descripciones nuestras. Alexis se centra en el cártel, identificándolo como una fuerza externa maliciosa que está inundando las calles con la droga a propósito, y que planea hacer lo mismo en otras ciudades pronto.

Hay una foto de Miguel que reconozco de nuestro último encuentro en los muelles hace unos días. Alexis estaba allí. Hacia allí huyó aquel día, y por eso se ha mostrado fría conmigo desde entonces. Ha experimentado los horrores de la heroína púrpura de primera mano a través de Clara, y ahora sabe que yo estoy en el centro de todo.

Pero si nos estaba espiando ese día, debería saber que no tengo elección. Supongo que no le importa. Mi implicación es suficiente para condenarme, aunque el cártel esté colgando un hacha sobre mi cabeza. Mantener mi nombre fuera de los periódicos fue una misericordia, pero sólo una pequeña. Aún sufriré por esto.

No me consuela que nada de lo que me haga el Cártel me duela tanto como la traición de Alexis.

Era otra Felicity Huffman disfrazada y caí en la trampa. La dejé entrar. Confié en ella. Ella quebró esa confianza sobre su rodilla como una rama seca y yo la reparé con cinta adhesiva y se la devolví.

Me tropecé por segunda vez con la misma piedra.

Mi móvil vibra sobre mi mesa. El número está bloqueado. Vuelvo a doblar el periódico, aliso los bordes y lo dejo en la esquina de la mesa. Sólo entonces contesto al teléfono.

“¿Sí?”

“Te lo advertí, Gabriel”, dice la suave voz de Miguel.

“Me amenazaste”, señalo, echándome hacia atrás en la silla. “Eso no es lo mismo”.

“No puedo decidir si eres más idiota o tonto por dejar que tu mujer escriba ese artículo”.

Soy un idiota y un tonto, pero no se lo admito.

Me río sin gracia. “Eso es lo que pasa con Alexis, tiende a no pedirme permiso”.

Doy vueltas en mi silla, mirando el brillante mar de ventanas del edificio de enfrente mientras reflejan el resplandor del sol matutino. En cierto modo, llegar al final es casi un alivio. Por fin sé a qué atenernos Alexis y yo, y el cártel está a punto de perder definitivamente su única ficha de juego. Seré el hombre más libre de la cárcel.

“Deberías haber hecho un mejor trabajo controlándola”, gruñe Miguel. “Ya sabes lo que pasa ahora”.

“Ya lo he asumido”, le digo, sobre todo porque sé que mi resuelta calma le irritará sobremanera.

Además, no hay nada que pueda hacer para discutir, y ciertamente no voy a rogar. Alexis me condenó desde el momento en que nuestras miradas se cruzaron por primera vez en Fiamma, hace casi tres años, y desde entonces he vivido tiempo prestado.

“Adiós, Miguel.”

Cuelgo y me deleito sabiendo que, en algún lugar, le he robado la sonrisa a esa basura.

* * *

Sólo pasa una hora antes de que dos policías irrumpan en mi despacho, blandiendo una orden de arresto. Si vinieran a detener a Gabriel Belluci, jefe de la mafia italiana, habrían venido con más fuerza. Pero han venido a detener a Gabriel Belluci, hijo de Fabrizio Belluci.

Asesino de Fabrizio Belluci.

“Póngase de cara a la ventana, coloque las manos detrás de la espalda y no se mueva”, ordena el más joven de los dos.

Sigo sus instrucciones y contemplo por última vez esa mezcla geométrica de ventanas, tejados y líneas industriales limpias mientras me pone las esposas en las muñecas. En algún momento de las dos últimas horas han aparecido nuevas pruebas en el caso de mi padre. Una denuncia anónima los ha llevado hasta un trozo de la camisa ensangrentada de mi padre y un casquillo de bala con mis huellas dactilares. No sé dónde lo colocó el cártel, sospecho que en algún lugar de mi propiedad, pero no importa. Es suficiente para poner seriamente en duda la teoría de que mi padre se suicidó en nuestra cabaña de Poconos, suficiente para sugerir que murió aquí mismo, en Nueva York, y que yo tuve algo que ver.

No peleo con la policía. Gabriel Belluci, director ejecutivo de Belluci Inc., no pelea. Si quiero que haya alguna posibilidad de salir airoso de esta investigación sin que la policía descubra todo el sucio asunto, tengo que interpretar al dedillo el papel de dócil ejecutivo.

Paso por la oficina, mis empleados me miran fijamente y cuchichean entre ellos. Reorganizo mis facciones para darles la impresión de que tengo miedo. Confuso.

Mientras tanto voy planeando mi venganza.

31

ALEXIS

Resulta extraño ver a Gabriel desaparecer en la parte trasera de un vehículo policial mientras estoy sentada en el sofá de su lujoso salón. Las noticias repiten una y otra vez la misma imagen de él acercándose al coche y siendo guiado hacia el interior, y no les culpo. Es absolutamente guapo, incluso esposado. Tal vez especialmente esposado. Sus ojos recorren la multitud de curiosos, como si buscara a alguien.

¿Buscándome, tal vez? ¿Su Judas?

La noticia sólo dice que Gabriel ha sido detenido por el asesinato de su padre, lo que sin duda sería un delito más que suficiente para una sola persona si ésta no fuera también el jefe de un poderoso sindicato del crimen. Teniendo en cuenta que el informe no hace ninguna conexión con el artículo publicado hoy sobre el crimen organizado y la heroína púrpura, o bien su participación no es de conocimiento público todavía o su detención hoy es, y esto parece poco probable, una coincidencia.

Es culpa mía. Tiene que serlo. No hay forma de que fuera arrestado al azar el día que mi historia salió a la luz a menos que los policías hicieran la conexión. Me pregunto cómo lo hicieron. Tuve cuidado de mantener vagos los detalles sobre la participación italiana en la operación. Pensé que así podría preservar parte de mi relación sin sacrificar mi integridad periodística.

Estúpido, lo sé. Gabriel nunca iba a perdonarme por esto. Ahora que ha llevado a esta humillación pública, por no hablar de la cárcel, puedo despedirme de cualquier futuro que pudiéramos haber tenido juntos.

Pero al menos ya se ha acabado. El misterio, los secretos. Ahora puedo vivir mi vida honestamente. Y honestamente duele como el puto infierno.

Estoy rota por dentro. Hice lo correcto, y ahora voy a sufrir por ello el resto de mi vida. Tenía que hacerlo. No me arrepiento. Pero maldita sea, verlos repetir estas imágenes es como sacarme el corazón con un sacacorchos y...

BIP BIP BIP.

Mi mano se dispara hacia mi teléfono y silencia el temporizador. La tira de plástico blanco se posa inocuamente frente a mí, como si no tuviera ni idea de lo poderosa que es. Tiene el poder de cambiar mi vida. No traerá de vuelta a Gabriel, pero sin duda cambiará su vida también.

Me pregunto, mientras mi mano temblorosa coge la varita, si podría haber hecho las cosas de otra manera. Si hubiera habido una forma de salvar la ciudad y a Clara y a todos los demás que no podían salvarse a sí mismos, sin echar a Gabriel a los lobos. Demasiado tarde ahora, supongo. Hice lo que pude. Ahora tengo que asumir las consecuencias.

Cierro los ojos, luego los abro y miro fijamente la prueba de embarazo como si fuera a atacarme. Dos líneas rojas. Sé lo que significan. Ya he bailado este tango antes.

Harry va a ser hermano mayor.

Dejo la prueba de embarazo positiva junto a su gemela del paquete de dos. Dos pruebas. Cuatro líneas rojas. De repente, todo lo que importaba tanto hace dos minutos parece importar mucho menos, porque en menos de nueve meses traeré otra vida a este mundo.

Llaman a la puerta y levanto la vista.

Silvano Gambaro entra a grandes zancadas en la sala, irradiando confianza. Sólo le he visto un par de veces, pero han sido suficientes para formarme una opinión bastante decente. Es joven y engreído. Su hermano le dio todos los conocimientos para hacerse cargo como consigliere de Gabriel, pero ninguna experiencia, aunque Silvano es lo suficientemente inteligente como para saber que lo que le falta en la práctica, siempre puede compensarlo con carisma.

Tiro de Harry sobre mi regazo, rodeándolo con mis brazos. No confío en Silvano como confiaba en Vito que era un buen hombre con una buena ética. Por lo que sé, Silvano no es más que un joven vaquero que quiere jugar con pistolas.

“¿Has visto las noticias?” Silvano mueve la barbilla hacia el televisor.

“Sí”. Le sostengo la mirada plateada, como si pudiera obligarle a salir de la habitación con sólo una mirada.

Silvano respira hondo y se acerca a mí por delante del sofá. No ve las pruebas de embarazo alineadas en la mesita. Está demasiado distraído, con las facciones contraídas por la concentración.

No me gusta.

Silvano se aclara la garganta. “Tengo órdenes”, dice. “De Gabriel.”

Levanto una ceja cuando no continúa de inmediato. Frunce los labios y desvía la mirada de mí a la puerta. ¿Está... nervioso? ¿Pongo nervioso a Silvano Gambaro?

“No tengo todo el día”, digo.

Tengo todo el día. Literalmente no tengo planes. Pero me gusta verlo sudar.

“Serás expulsada de la propiedad”, continúa Silvano.

Me parece bien. No estoy atada a la mansión de ninguna forma, y me encantaría recuperar mi libertad. Ya estoy pensando en dónde podría quedarme, ¿con Debbie? O tal vez Clara y yo podríamos encontrar un sitio juntas... cuando Silvano suelta su última bomba.

“Debes dejar a Harry aquí.”

No. No.

Mis brazos rodean a Harry instintivamente y me pongo en pie, dispuesta a correr. ¿Cómo ha podido Gabriel hacer esto? Nunca pensé que caería tan bajo. Incluso después de todo lo que he hecho, no merezco que me arrebaten cruelmente a mi hijo, y Harry necesita a su madre.

Sacudo la cabeza. “Harry viene conmigo”.

“No es negociable”.

Harry gorjea en mis brazos, percibiendo la tensión de la habitación. Le froto suavemente la espalda.

“No estoy negociando”, digo con voz cortante. “Te estoy diciendo que no separarás a mi hijo de mí”.

Evalúo brevemente al Gambaro más joven. Comparte la baja estatura de su hermano, lo que nos deja más o menos a la misma altura. Me pregunto si podría luchar contra él. Lo único es que él está fornido de músculos y yo llevo a un niño pequeño. No es la pelea más fácil.

“Alexis, puedo quitártelo, o puedes despedirte amablemente y dejarlo aquí”. Se da la vuelta, como si me enjaulara. “Piensa en Harry. No quieres traumatizarlo, ¿verdad?”

Suelto una carcajada amarga. “Soy la única que piensa en Harry. No tienes ni idea de lo que le hará apartarme de su vida”.

“Sólo sigo órdenes”.

Trago saliva, parpadeando para contener las lágrimas que amenazan con derramarse por mis ojos. La situación parece desesperada, pero me niego a ceder. No dejaré que Silvano me vea llorar. No entregaré a Harry. Si Gabriel lo quiere, tendrá que arrancármelo de los brazos él mismo.

“Escucha, Silvano, quizá no te hayas enterado, pero no soy la mejor siguiendo órdenes”. Levanto a Harry y empiezo a apartarme. Silvano refleja mis movimientos, siguiéndome. “Si quieres quitarme a Harry, tendrás que arrancarlo, gritando, de mis brazos. Mientras lo haces, te arrancaré los ojos. ¿Qué te parece?”

La boca de Silvano se tensa. “Supongo que tengo que pedir refuerzos”.

Mi corazón se hunde. Por supuesto, incluso si pudiera luchar contra Silvano, hay suficientes hombres fornidos en esta casa para someter a King Kong.

Mi mente desesperada se tambalea: ¿qué hago? ¿Qué hago? La única persona en esta casa que creo que podría defenderme es Angelo, y si esto es una orden directa de Gabriel, dudo que incluso él lo impida.

“Quiero hablar con Gabriel”, digo bruscamente.

Silvano niega con la cabeza. “No quiere hablar contigo”.

“¡Bueno, tal vez lo haga cuando descubra que estoy embarazada!”

Las palabras salen disparadas de mi boca como un dardo y golpean a Silvano justo en la yugular. Sus ojos se abren de par en par y reprimo una carcajada triunfal. Me pregunto si había un módulo sobre mí en su formación de consigliere. Aunque lo hubiera, está claro que no estaba preparado para esto.

“Estás mintiendo”, dice Silvano.

Señalo las pruebas de embarazo sobre la mesa. “Para un hombre cuyo trabajo es ser observador, eres pésimo en eso”.

Silvano se inclina sobre la mesa, inspeccionando las pruebas. Cuando se levanta, se ajusta la chaqueta y frunce el ceño. Me divierte profundamente su reacción a mi pequeña indirecta. Se lo tiene merecido por haber entrado aquí pensando que podía quitarme a mi hijo.

“No vayas a ninguna parte”, ordena Silvano, saliendo de la habitación.

Sin embargo, no se fía de mí, y un segundo después aparecen dos guardias en la puerta, bloqueando mi salida. Maldita sea.

Espero más de una hora a que vuelva Silvano. Harry empieza a inquietarse alrededor de la media hora, intuyendo que pasa algo, e intento mantenerlo tranquilo. Yo también intento tranquilizarme. La mierda ha llegado al techo, y lo que ocurra a continuación tendrá consecuencias que cambiarán mi vida y la de Harry.

Quiero creer que Gabriel tomará la decisión correcta, pero no puedo imaginar lo que está pasando por su cabeza en este momento. Obviamente se siente herido y traicionado. Obviamente quiere que yo sienta un dolor similar. Casi no lo culpo, excepto que sí lo hago. ¿Cómo se atreve a intentar quitarme a Harry? ¿Qué clase de hombre minúsculo y rencoroso haría eso?

Cuando Silvano vuelve por fin, me pongo en pie de un salto y lo miro con recelo mientras cruza la habitación.

Sacude la cabeza. “Han torturado y matado a gente por delitos menores”, dice. “Y sin embargo, tú sales impune”.

No sabría decir si desaprueba la decisión que ha tomado Gabriel o si simplemente le parece morbosamente fascinante.

“¿Entonces?” pregunto.

“Entonces, puedes irte”, dice. “Harry y tú se instalarán en un apartamento de la ciudad y estarán vigilados”.

El alivio inunda mis huesos, pero la euforia dura poco.

“Gabriel no quiere saber nada de ti”, continúa Silvano. “Un consejo, yo no intentaría contactar con él ni presionarle de ninguna manera. Ha terminado contigo”.

Terminado conmigo.

Las palabras resuenan en mi cráneo. Sabía lo que hacía cuando escribí ese artículo. Sabía que esta división era inevitable. Pero mierda, sigue doliendo. Nunca volveré a sentir sus brazos a mi alrededor, nunca volveré a besarle, nunca volveré a escuchar el sonido de su respiración en la oscuridad. Gabriel y yo hemos terminado, y cuando hoy abandone esta mansión, dejaré un patético trozo de mi corazón aun latiendo sobre las baldosas de mármol del vestíbulo.

“Vale”, digo, forzándome a no romper la compostura. “¿Cuándo nos vamos?”

32

GABRIEL

Me siento bien de vuelta en mi despacho, después de dos días de celdas de detención y juzgados. Los cargos que se me imputan son ahora un problema para mi equipo de abogados, que hacen lo que pueden para mantener ocupada a la policía. Las pruebas son contundentes, pero ¿serán suficientes para meterme entre rejas? Eso está por ver.

Además, tengo problemas mayores.

Miro fijamente la pantalla del ordenador mientras Alexis y Harry juegan con su avión de juguete en el suelo de su nuevo salón. Mi decisión de llevarme a Harry fue una decisión cargada de emociones, y si no hubiera estado en una comisaría de policía con un ejército de periodistas intentando entrar por la puerta principal, las amenazas del cártel pendiendo sobre mi cabeza y mis enemigos convergiendo en mi imperio, quizá habría respondido de forma un poco diferente.

Todavía me tienta la idea. Quiero que Alexis se vaya, desterrada. Eso es lo que se merece después de su traición, y es una sentencia más indulgente de lo que la mayoría de los hombres en mi posición estarían dispuestos a ofrecer. Dejar que mi hijo permanezca bajo su custodia es un movimiento por el que seré criticado por mis hombres y por mis enemigos. Lo verán como debilidad.

Pero cuando me enteré de que Alexis estaba embarazada, no pude hacerlo, y me di cuenta de que había hecho mal en intentarlo desde el principio. Puede que sea lo peor que me ha pasado nunca, pero es una buena madre, y Harry la necesita, sobre todo con mi destino tan incierto.

Harry extiende su regordete puño hacia el avión, riendo. Alexis también se ríe, pero no le llega a los ojos. Me pregunto por qué. Consiguió todo lo que quería. Escribió un artículo que marcó la diferencia. Demostró su valía como periodista. Tal vez el que yo acabara entre rejas fuera un dulce extra para ella, una forma de poner distancia entre su hijo y el lobo que lo criaría para liderar la manada.

Dijo que quería que fuéramos un equipo, que quería estar conmigo, pero no puedo confiar en una palabra de lo que me ha dicho. Todo este tiempo, ella estaba maquinando a mis espaldas.

Respiro. Un problema a la vez.

Suena mi móvil. Silvano.

Cierro la pantalla del portátil y respondo. “¿Sí?”

“Estoy en el sótano con un amigo tuyo”, dice Silvano. “Del Cartel”.

De fondo, oigo a Miguel García maldecir a mis hombres en un rápido español. “Ya bajo”.

Me repongo mientras me dirijo al sótano, encerrando mis huesos y músculos en una prisión de férrea determinación. Expulso toda la debilidad, todo el dolor, todo ese anhelo residual por una mujer a la que nunca volveré a tocar.

Bajo lentamente las chirriantes escaleras del sótano. Mirko, Dom y Silvano me esperan abajo. Miguel está atado a una silla de metal en el centro de la habitación, con el pelo largo y castaño revuelto alrededor de las mejillas. Me fulmina con la mirada cuando me paro frente a él.

“Te mataré por esto”, gruñe Miguel.

Tiene la mejilla magullada y el labio inferior partido. Tiene la cara cubierta de sudor, aunque aquí abajo hace frío y está húmedo. No sonríe.

“Lo dudo sinceramente”, respondo.

Dom me entrega un cuchillo sin que tenga que pedírselo. Ya hemos perdido dos días mientras me retenían con toneladas de burocracia, y el cártel se está acercando rápidamente. Su plan era quitarme de en medio para poder tomar la ciudad, lo que significa que sus fuerzas ya están convergiendo. No hay tiempo que perder.

“Necesito que me des respuestas, Miguel”, digo, inclinando la hoja del cuchillo de un lado a otro para que capte la luz. “Si no me das esas respuestas, te las voy a arrancar”.

Me escupe a los pies, su saliva roja de sangre. “Puedes matarme, pero eso no cambiará tu destino. Eres hombre muerto”.

“¿Por qué no dejas que yo me preocupe de eso?” pregunto, clavándole la punta del cuchillo en la mejilla. “¿Prefieres un tajo horizontal o vertical?”.

“Diagonal”, sugiere Dom. “Haz que cruce al otro”.

“Buena idea, Dom”. Presiono un poco más fuerte y brota sangre de la punta de la hoja.

Miguel aprieta los dientes, y espero que se esté arrepintiendo de cada vez que me ha faltado al respeto, de cada palabra engreída que ha dicho, de cada puta sonrisa burlona. Aprieto un poco más y gime de dolor.

“Ahora que sus planes de heroína púrpura han sido desbaratados, ¿cuáles son los planes del Cártel para la ciudad?” pregunto con calma.

Los ojos de Miguel se abren de par en par cuando bajo la hoja, sólo un poco, lo suficiente para darle una muestra de mi crueldad.

“¡Se están aliando con los irlandeses!”, grita.

Siempre supe que era un cobarde bajo su colonia cara y sus corbatas de seda. Retiro la hoja y un hilillo de sangre cae por su barbilla.

Los irlandeses han estado muy callados últimamente. Creía que se habían disuelto sin los Walsh al frente, así que esta información me intriga.

“¿Quién lidera a los irlandeses?” pregunto.

Miguel respira hondo y veo que sopesa sus opciones. Sabe que va a morir de cualquier manera, pero conoce el tipo de dolor con el que le amenazo y no quiere repetirlo. Sus hombros se hunden un poco: decisión tomada.

“Kevin Lynch”, dice.

“¿Quién coño es Kevin Lynch?” Mirko pregunta desde detrás de mí.

“El tío político de Patrick”, digo, pasando la hoja entre mis manos. “Un vínculo un poco oscuro, pero un vínculo, al fin y al cabo, supongo”.

“Van a tomar la ciudad”, me dice Miguel. “Lo que hizo Andrew Walsh no será nada comparado con el infierno al que te vas a enfrentar. Te destruirán”.

Escupe las palabras con convicción, como si hubiera visto el futuro con sus propios ojos.

“Entonces tenemos suerte de tenerte aquí para que nos cuentes su estrategia”, comento, haciéndole un gesto para que continúe.

Miguel cierra los labios y niega con la cabeza. “Eso es todo lo que sé. Mi trabajo sólo consistía en vigilarte e informar. No estaba al tanto de ese tipo de información”.

“¿Estás seguro?” Vuelvo a presionar la hoja y Miguel grita.

“¡Eso es todo lo que sé!”

Muevo la hoja, sólo un poco.

“¡Por favor!”, suplica. “¡Todo lo que me dijeron fue que esperara instrucciones! Eso es todo lo que he estado haciendo”.

Le quito el cuchillo y le limpio la sangre del hombro. “Bueno, ya que lo pediste tan amablemente.”

Le creo. Miguel siempre fue demasiado engreído, como un hombre que quería que todos creyeran que sabía más de lo que sabía. Aun así, la información sobre Kevin Lynch y los irlandeses reformándose con la ayuda del cártel es bastante útil.

Le doy el cuchillo a Dom, y él desliza una pistola en mi palma en su lugar.

Miguel suplica. Ruega. Negocia. Me ofrece espiar al cártel, convertirse en un infiltrado. Me ofrece dinero, oro, diamantes.

Levanto la boca de la pistola hasta su frente y aprieto el gatillo mientras balbucea patéticamente sobre su mujer. Cualquiera pensaría que soy un monstruo sin corazón. Y eso es exactamente lo que soy, lo que necesito ser para la guerra que se avecina.

Así es como demostraré a mis hombres y a mis enemigos que no soy débil: imponiendo mi autoridad, deshaciéndome de mis enemigos sin piedad y sin tomar ni un puto prisionero.

Si quiero sobrevivir a lo que suceda a continuación, necesito convertirme en el hombre que mi padre nunca pudo ser, una combinación de mi astucia y su fea brutalidad.

Voy a tomar esta ciudad, cada puto centímetro de ella, y pintaré las calles de rojo con la sangre de cualquiera que intente detenerme.

* * *

CONTINUARÁ

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