LEMURIA. EL PRÍNCIPE MUERTO,

por Nicolás García Anaros y José Enrique Salcedo Mendoza

Capítulo 1. LA CONQUISTA DE MU.

Igual que el ejército del rey Elock conquistó la ciudad de Nan Madol, así fue dejando por tierra una ruta teñida de rojo, de poblados exterminados a hierro y fuego, y por la costa puertos y almacenes saqueados, incluidos los de la ciudad de Irad.

Zage, el rey de Irad, tuvo la iniciativa de restaurar nuestra civilización, la de los Lemures en sus dominios continentales, porque recordaba que nuestra civilización se extendió antiguamente por toda la tierra habitada de Lemuria, pero ahora estaba reducida a la Isla Sagrada.

Irad era, al mismo tiempo, un puerto protegido en lo hondo de un golfo y la ciudad del continente más cercana a la Isla Sagrada de los Lemures. Zage no sintió humilladas su persona ni su población por tener una cultura que, traída por los Sabios de nuestra isla, comprendía como algo superior. No quiso enemistarse con los otros reyes de su época para dar prioridad a que la recuperación de la cultura ancestral arraigara en su tierra. Cuando se dio cuenta del debilitamiento de uno de los reinos vecinos, Zage no quiso conquistarlo, porque quería evitar los conflictos. Los Sabios y los Magos de Mu eran respetados y considerados benefactores, como se observaba al aplicar en concreto sus principios.

Zage aún conservaba costumbres rudas y creencias supersticiosas. Uno de los Sabios lo amonestó por ello. Zage utilizó la novedad de su iniciativa para reforzar su poder de rey y para extender los territorios de su clan a expensas de otros clanes dentro del reino. Luego, se casó y frecuentó más las enseñanzas de los Sabios. Se sintió más ligado a la Isla Sagrada e intercambió ayudas.

Pero uno de los reinos vecinos, el de la ciudad de Mehujael, temió que la potencia de Irad les privara de sus libertades y envidió de ella su pujanza y su influencia crecientes. Con emisarios el rey de Mehujael trató de sembrar la discordia en alguno de los clanes de Irad. La respuesta de Zage fue terminante. Tras vencer a sus oponentes, cortó los cuerpos de los capitanes mehujales y los envió de vuelta a su país de origen. Con este hecho, quiso demostrar a los otros reinos, los de Enoc, Mehujael, Uridam, Metusael, Lameck, que él era un rey al que había que respetar.

Nuestros Sabios, ya instalados completamente en Irad, le dieron bendición, pero también le exhortaron a que fuera un buen rey. Éste adoptó una lanza como emblema de su poder regio. Los del reino de Mehujael temieron convertirse en una comarca sometida a Irad, pero Zage fue fiel a su propio designio de no conquistar más territorios.

Veutnam salió de Mehujael para encaminarse a la ciudad de Enoc. En su viaje desarrolló las artes mágicas para poder deslumbrar al rey Elock. Éste fue incitado por la astucia del brujo Veutnam, y se mostró deseoso de medirse con el rey Zage de Irad, el que sorprendió a las naciones por haber derrotado a los capitanes mehujales. Además, la ciudad de Irad era la más idónea para poder llegar a las costas de la Isla Sagrada de Mu. Cuando el rey Elock se apoderó de Irad, Veutnam se sintió satisfecho al ver que el rey Zage y nuestros Sabios ya no tenían el gobierno.

El brujo Veutnam decía que la magia negra no existía, que eso era una mera superstición, porque le habían dicho que los pensamientos de odio y de maldad proyectados por las mentes malvadas se desintegraban en el espacio. Así justificaba sus enseñanzas tenebrosas y les daba color de magia blanca. Decía el brujo que el espacio cósmico es puro bien y no puede servir de instrumento a las fuerzas del mal.

Veutnam abría sus convocatorias en un templo oscuro de Mehujael con sus seguidores y elevaba una plegaria, donde hacía referencia a unos profetas extraños. Después, daba a sus afiliados unas prácticas físicas para desarrollar los poderes ocultos, con que se pretendía la influencia psíquica en cosas y personas. Muchas veces, los discípulos terminaban reventándose las venas del cerebro, debido a los esfuerzos empleados. Otras veces, llegaban a usar brutalmente la fuerza de la voluntad para ejercer sus sucias hechicerías saltándose las leyes de la naturaleza.

Veutnam permitió en su templo que a los candidatos, vestidos con túnica roja y encapuchados, se les insultara, se les regañara, se les vejara y pegara para probarlos y aceptarlos como iniciados. Entre ellos se encontraban el gran Metusael y otros soldados de diferente rango del rey Elock. Éstos venían de cámaras externas donde habían recibido lecciones aún superficiales, pero se les había fomentado el deseo de los poderes ocultos y el rechazo de todo lo que tuviera sabor de Dios.

Los habitantes de la Isla Sagrada de Mu éramos lo que quedaba de un pueblo mermado, al borde de la extinción, pero con el suficiente poder para amenazar la influencia del brujo Veutnam y la hegemonía de Elock en el continente.

En el mar de Tetis no podíamos contar el número de navíos de velas tejidas para soportar huracanes y tormentas, con cascos henchidos de soldados y con proas tan afiladas, que al tocar tierra podrían acuchillar arenisca, hueso y cañizo. Tras el desembarco en nuestras costas, los soldados formaron en banderas de medio millar y chocaron sus espadas y escudos con un ritmo incesante y estridente bien conocido por los Lemures. Cánticos de metal que preceden a la muerte.

El príncipe Lameck mandaba formar los ejércitos de su padre, el rey Elock, para organizar la gran batalla. Iba subido en un yak de cabeza enmascarada en hierro. A causa de la fina lluvia se hacían más pesados los ropajes, los mandobles tenían que ser sujetados a fuerza de músculo para que no resbalaran, y los escudos destellaban como si fueran mineral noble. La tierra se volvía fango; los pies, envueltos en calzados de piel y chapa, se hundían en ella. Una pequeña brisa elevó la capa negra de Lameck. Éste bajó de su bestia y la sujetó fuertemente con la pesada cadena que envolvía su cuello.

Miró el horizonte sin percibirlo. Estaba ausente, en una especie de purgatorio creado para el humano que quedaba en su interior. El guerrero que aparentaba ser era frío, no tenía sentimientos de compasión, pero el ser humano que había en su interior necesitaba un reducto en la mente para no dejarse llevar por la frialdad del guerrero y no acabar en un vacío peor que la propia muerte, en la penumbra del sentimiento, en la incapacidad de amar. A pesar de ser el príncipe Lameck, hijo de Elock, él necesitaba amar. Recordó con nostalgia a su querida y amante, a la esclava Syria, que ahora estaría en el palacio de Enoc.

La bestia cabeceó y bufó al mismo tiempo. Él salió de su abstracción y, lejos de inquietarse, la miró compasivamente. Acarició su hocico enmascarado en hierro y trató de tranquilizarla.

Lameck era un príncipe imponente. Su armadura de oricalco pulido, símbolo de la casa real, parecía sacada del mismo sol. Su cabello y su barba eran largos. En la cara algunas cicatrices daban fe de su arrojo en pasadas batallas. Nadie podía negar sus méritos para regir el nuevo imperio construido por el rey Elock; nadie podía negar la dignidad de los guerreros que lo seguían.

Lameck pasó por delante de sus tropas, fue mirándolas fijamente a los ojos. Alzó su espada con la siniestra señalando nuestra enorme fortaleza pétrea que se alzaba desafiante ante ellos. De repente, un rugido de la multitud hizo estremecer de espanto el páramo. El sonido de un cuerno hizo callar a las tropas.

Un barco de ébano acababa de atracar en la playa. En el mástil ondeaba el emblema real. La proa se abrió en dos y de ella surgió el rey Elock encaramado en su trono de hueso, que era soportado por cien esclavos de espaldas desolladas a latigazos. Elock era llamado por sus súbditos rey Cainán, que en lengua lemur significa “de la sangre de Caín”. Al caer la noche en sus dominios, desde Enoc hasta Irad, los sonidos de la muerte recorrían cada recodo, cada camino. Había establecido fortalezas por las tierras conquistadas. Las lanzas, las espadas afiladas y los mazos quebrantacráneos siempre colgaban de sus armeros, preparados para aplastar. Ajenjo era su campo y ajenjo era su vida. Los redobles de tambor del ejército de los humanos ponían una música lúgubre en ese campo de desolación y muerte. Antes los redobles marcaron el ritmo de los combates contra otros humanos, ahora marcaban el del combate contra nosotros, los Lemures de la Isla Sagrada.

Los esclavos desfallecidos avanzaron el trono hasta las arenas gruesas de la orilla. A duras penas pusieron la enorme estructura en la playa, la soltaron inmediatamente para recuperar el aliento. Entonces, el rey Elock se levantó y caminó hacia el borde. Una plataforma movida por poleas de hierro empezó a descender. Al tocar tierra, un soldado se arrodilló ante él, ofreciéndole una espada con un dragón enroscado labrado en la empuñadura. Él la cogió como símbolo de tributo y todos los ejércitos le rindieron honores. En ese momento, Cainán exclamó potentemente: “marché de mi reino para entrar en mi reino”. Un estruendo ensordecedor respondió a la exclamación y recorrió los cuatro puntos cardinales de la isla de Mu.

Capítulo 2. LOS LEMURES

Nuestro patriarca Nemed estaba absorto en sus pensamientos. No había comido en varios días y sólo bebía caldo para mantener un pequeño hilo de fuerza. Antaño nuestro patriarca se había equiparado con los propios dioses, había dialogado con ellos, convivido entre ellos. Ahora observaba desde su cátedra un pájaro que se había introducido desde la ventana circular que daba luz a la cúpula. Los demás hermanos no cesaban de discutir, siempre de manera calma, sobre cómo se debía actuar. El pájaro salió instintivamente. La puerta, de diez metros de altura, se abrió con un chirrido.

Era el hermano Jared que traía nuevas de los humanos.

— Ya están aquí. Mañana al alba estarán dispuestos para la lucha —dijo casi sin respirar.

En seguida, un bullicio de alarma cundió en la sala. Nemed no dijo nada, parecía estar en un mundo aparte del de nuestros hermanos lemures.

— Padre, ¿no ha escuchado lo que le acabo de decir? —insistió Jared mientras se llevaba el puño al corazón.

Nuestro patriarca le devolvió el saludo, pero su mirada seguía ausente.

— Padre, ¿no me escuchas? Ya están aquí.

Nemed miró a Jared con una mirada apagada, casi de derrota.

— Te he escuchado, hijo mío —respondió.

— ¿Y qué piensas hacer? Porque debemos hacer algo. Debemos ir a la guerra.

El bullicio en la sala adquirió unos tonos de histeria al escuchar la palabra “guerra”. La discusión se acaloró entre aquellos que acusaban al pueblo lemur de no haber ido a la confrontación, de no haber luchado, y los que decían que la causa bélica casi nos había llevado al exterminio. Ya lo habían visto en los Sabios de Nan Madol y en Irad.

— ¿Son muchos? —preguntó Nemed.

— Nunca vi un ejército tan grande. Nueve decatones, quizá diez.

Nemed pensó que eran demasiados los que había que vencer. Dio dos golpes con su báculo y los hermanos guardaron silencio, dirigieron todas sus miradas hacia él. Una repentina paz inundó la sala, como si los hermanos lemures fueran niños a la espera de una explicación esencial para sus vidas.

La voz del patriarca se empezó a escuchar por toda la sala de manera fuerte y nítida. Su mirada ahora era serena.

— Yo he visto hacerse la luz y los cielos. A las órdenes de los dioses participé en la creación de este universo. El dios Tum sopló con fuego y promovió la vida en las aguas, sacadas del pozo del abismo por la diosa Neit. De allí surgieron las estrellas, los planetas y todo ser viviente. Entonces el dios Eschmún desarrolló la inteligencia cósmica en la esfera estrellada. Los primeros hombres fueron hijos de la inteligencia del sol, resplandecieron en los cielos y en la tierra, se comunicaron con los dioses en el lenguaje sacro, y los mismos dioses los instruyeron cantando himnos. Hubo un tiempo en que el cuerpo de los Lemures era una caja de resonancia para la melodía del universo. Su lengua expresaba todos los matices del pensamiento, de las emociones y de las percepciones con un alfabeto de quinientas letras. Como conservaban completa su virtud, eran capaces de captar con sus oídos la armonía de la creación; con sus ojos miles de tonos de color, las gentes de otros planetas y los genios de la tierra. Vivían en un auténtico paraíso sin guerras ni posesiones, y allí todo era paz, todo abundancia. Procreaban bajo la dirección de sabios Kumarats de acuerdo con los ciclos naturales. La vida estaba haciéndose a cada momento, era una manifestación sagrada y celebrada en la que se respetaban los ciclos de las estrellas en curso, estrellas que nos orientaban, estrellas que nos alimentaban con su luz.

Guardó silencio unos segundos antes de volver a hablar.

— Pero, hermanos, ciertamente os digo que la oscuridad de los espectros entró en el corazón de los Lemures. El magma invadió la tierra fértil y el árbol que da el fruto de la vida se quemó. Quisimos suicidarnos en grupo. Era Durga, la destructora, la que estaba activa en nuestras conciencias. Pero los dioses visitaron la tierra y le pidieron a Durga que descansara y les dejara una sola noche de plazo. Ella cedió a la petición, que le pareció insignificante. Entonces, los seres celestiales la engañaron y la condenaron al inframundo. Y ellos, para que nuestros antepasados Lemures olvidaran el propósito del suicidio, insuflaron en sus corazones el libre albedrío por el que tendrían que elegir entre la negligencia y la virtud, entre la paz y la guerra. Los Lemures eligieron seguir viviendo, unos con el poder seductor del deseo, otros con la fuerza de las armas, estos por la extensión y la riqueza de sus propiedades, aquellos por la grandeza del saber o la elocuencia. Todos querían ser admirados o temidos. Satisfechos de sí mismos, dejaron de comprender el mensaje de las estrellas y sólo se escucharon a sí mismos. He aquí que con esta libertad de elección creo que hemos perdido la luz del cosmos. He aquí que ha llegado el tiempo de la guerra, triste sino para el Lemur. Entiendo que cada ciclo termine, pero mi alma se entristece por el hecho de que mis días finalicen en este momento en que se cierne la batalla.

Nemed se levantó de su cátedra y dijo: “iremos a la guerra, invocaremos a los seres de luz para que nos asistan en la lucha”.

Un ensordecedor griterío ocupó toda la sala. Entonces, el hermano Jared dijo imponiéndose al estruendo de los Lemures:

— Padre, nadie desea más que yo ir a la guerra. Pero no podemos clamar a los seres de luz. No tiene Su Reverencia suficiente fuerza para invocarles y, si lo hace, morirá.

— Heme en mí yo muerto para que el Lemur pueda vivir. Yo los invocaré. Preparad el santuario.

— Padre…

— Jared, es mi decisión.

Éste vio en los ojos del patriarca la ley inquebrantable del que manda. Seguidamente hizo una reverencia a modo de acatamiento. Empezaron los hermanos lemures a abandonar la gran sala. En ese instante, Nemed pidió al hermano Jared que se quedara. Cuando hubo salido todo el mundo, el patriarca dijo a Jared:

— Mañana ya no estaré. Mi cuerpo volverá al cosmos.

— No digas eso, Padre.

— No pasa nada, hijo mío. Ya sabes los secretos de la naturaleza y que todos somos parte del cosmos, que fuimos polen de estrellas y al cosmos debemos volver. Heme a mí como guía cuando llegue tu momento. El camino no tendrá final cuando muera mi cuerpo. El ciclo siempre se renueva.

— Padre.

— ¡Calla, Jared! —ordenó el patriarca asustando al Lemur, que nunca lo había visto en ese estado—. Y prométeme que, cuando tus hermanos estén en la batalla, tú te quedarás en la fortaleza y protegerás a Shivad. Ella es la esperanza, y lo que ella lleva en su interior puede cambiar las tres esferas para siempre. La próxima era puede ser de luz o puede ser de muerte.

— Padre, yo quiero luchar…

— Obedecerás. Te lo pido como hermano.

— Pero yo…

— ¡Calla!

Su voz sonó tan fuerte, que Jared retrocedió un paso.

— Te lo ordeno como Padre y obedecerás.

Jared pareció dudar. Por un momento, Nemed pensó que Jared no asentiría.

— Te obedeceré, Padre —dijo con un sutil hilo de voz.

— Sé que lo harás y que darás la vida, si hace falta, por cumplir mi deseo. Ahora vete con tus hermanos al santuario. Yo iré, pero antes déjame a solas. Quiero meditar.

Nemed se quedó solo en la sala. Se sentó en la cátedra y se dejó vencer por los recuerdos de su vida. Hubo una edad en que los Lemures ocuparon todos los continentes de la tierra, pero ahora estaban reducidos en esta isla a causa de la expansión de los humanos. Éstos se podían llamar todavía “lemures”, pero ya no lo eran. Habían perdido la potestad de unirse con la divinidad y se habían organizado en diferentes reinos que, en paz o en discordia según el arbitrio de los reyes, ejercían su dominio sobre grandes territorios. Pero Nemed pensaba que ya no eran auténticos reyes, porque no dominaban las tres esferas, sino que eran dominados por impulsos animales. Quizá el soberano Zage había sido la excepción.

Doce Sabios, alrededor de un círculo, estaban engalanados con sus túnicas blancas, invocaban a los dioses y a sus coros angélicos y reforzaban las urgentes peticiones con antiguos mantras del idioma sagrado, aún recordado, porque nosotros, los Lemures, nos esforzamos en conservarlo como un tesoro. En las antorchas crepitantes danzaban los fuegos animados por las enérgicas salamandras. Los doce Sabios se concentraban en las súplicas dirigidas a la otra esfera, plegarias como única opción de supervivencia.

Nemed entró en el santuario y se detuvo en el centro del círculo que representaba todo un cosmos de constelaciones. Se quitó la túnica, dejó su cuerpo al descubierto. No tenía vello, no tenía una sola cicatriz o marca, era perfecto y musculoso. Dos Lemures se acercaron echándole humo de inciensos que habían sido mezclados en pebeteros de maderas aromáticas. En el momento en que él empezó a hablar en el idioma de los antiguos dioses, el orden del tiempo y de los espacios se detuvo para abrirse un instante. Desdobló su espíritu de su cuerpo, y sintió cómo la fuerza de la esfera superior curvaba su espíritu hacia los cielos que se convertían para él en el nuevo firme. Supo que sólo disponía de unos segundos para dejar su plegaria.

— Soy Nemed, hijo de Jehová. He venido para pedir a los seres de luz que protejan a mi pueblo.

Mil voces hablaron a Nemed, provocando que sus oídos estuvieran a punto de estallar:

— NEMED, HIJO DE JEHOVÁ, ¿QUÉ DERECHO TIENES TÚ DE INVOCAR A LOS SERES DE LUZ?

— Soy Nemed, hijo de Jehová, y Él reconocerá al cordero.

— ¿Y ERES TÚ, NEMED, HIJO DE JEHOVÁ, EL CORDERO?

— El cordero es mi pueblo, un pueblo que antaño fue hermano de los seres de luz.

— TÚ, NEMED, ¿SABES QUE SE OS CONCEDIÓ EL LIBRE ALBEDRÍO?

— Soy Nemed, hijo de dios Jehová, imploro que mi plegaria llegue al Verbo de Luz y que Él decida.

Un potente zumbido eléctrico provocó que Nemed se convulsionara y se disolviera en torbellinos de átomos.

El cuerpo marmóreo de Nemed yacía desposeído de alma y ausente de latido. Antes de que nuestros hermanos lo cogieran en unas andas y se lo llevaran a la cripta de los patriarcas, lo purificaron con el rito lemur, para que su expansión por el cosmos fuera lo más pura posible, lo más cercana al estado original. Escuché cánticos fúnebres durante toda la noche en la fortaleza lemur.

Con las primeras luces del alba, Jared se fue a mis aposentos. Era una estancia austera, con un camastro de paja donde yo descansaba. Jared se acercó a mí y tocó mi frente. Tenía una temperatura alta, y eso le preocupó.

— Estoy bien —dije abriendo los ojos.

— Padre se ha expandido. Su rango espiritual le permite estar muy cerca de los seres de luz de las estrellas.

— Lo sé. ¿Cómo te sientes?

— Desolado. Nuestro hogar está al borde de la extinción y siento que nuestros hermanos sólo están preocupados por rezar. Deberíamos de haber acabado con los humanos cuando éramos poderosos, cuando teníamos a los dioses de nuestra parte.

— Los humanos también son hijos de Dios. Si su pueblo acaba con nosotros, es la voluntad de los dioses que nos dieron la vida, y a ellos nos debemos encomendar.

— El tiempo del Lemur y de los dioses terminó. ¿No lo ves?

— Ellos volverán. Somos sus hijos.

— Los dioses ya no nos escuchan, hace tiempo que nos abandonaron. Hoy nosotros lucharemos por nuestra supervivencia y, si lo conseguimos, será gracias a nuestros mazos.

— Ellos nos escuchan y vendrán a rescatar a sus hijos —dije, tratando de incorporarme, pero me quejé de dolor.

— Necesitas descansar.

— No te vayas, quédate a mi lado.

Jared asintió con la cabeza, y apretó con su mano mi mano. Yo cerré los ojos y caí en un profundo sueño:

Estaba en un jardín que no había visto antes. Había alimentos en abundancia en los árboles frutales. Los riachuelos y las cascadas eran cristalinos; en ellos nadaban de un lado a otro, en armonía, muchos  peces de colores de mil formas y tamaños. Los pájaros volaban en círculos en el cielo más azul. Solar era la paz que sentía en mi interior. Me miré la barriga, esbocé una sonrisa, creí que no existía un mundo más perfecto para que mi hijo naciera. Pero  pasó algo que captó mi atención. Una corriente de aire me inquietó. Casi no la percibí, era fría. Noté un desequilibrio en ese mundo armónico, me alarmé. De pronto advertí una pequeña mancha roja en mi vientre. La mancha se hizo más grande y se convirtió en un chorro que me estaba desangrando. Caía al suelo. El cielo, que antes era tan azul, ahora estaba lleno de nubarrones. Los peces flotaban hinchados en el riachuelo. Los pájaros ahora eran cuervos que graznaban desde los árboles. El sol se oscureció.

— ¡Despierta! — me dijo Jared sacudiéndome el hombro.

Al abrir los ojos, una pregunta espontánea salió de mis labios.

— ¿Qué son esos sonidos?

— Cuernos que preceden a la guerra. Los humanos ya están aquí.

Yo tenía, después del sueño, la sensación de que algo amenazaba la seguridad de mi hijo.

Capítulo 3. LA BÚSQUEDA

Ávido de poder, el rey Elock fue conquistando desde la ciudad de Enoc palmo a palmo todas las extensiones de tierra conocidas. Con ayuda de su hijo, el príncipe Lameck, y del brujo Veutnam, fue arruinando, diezmando y esclavizando cada uno de los reinos para ser el dueño absoluto de todos junto con sus habitantes y sus riquezas.

La gran ciudad de Enoc, situada en la tierra de Nod, al oriente de Edén, fue fundada por Enoc, el hijo de Caín, el labrador que mató a su hermano Abel. Aquella estirpe de hombres, descendientes de Caín, ya no fue agradable a los ojos de Dios. Se vio conducida irremediablemente al laboreo intensivo de la tierra, a la caza, a la guerra. Los hombres se ganaban el sustento con el sudor de su frente; las madres parían a sus hijos con dolor. Cuando faltaban alimentos para la creciente población, o cuando faltaban terrenos para producir más alimentos, conquistaban nuevos territorios sin importarles romper las costumbres pacíficas y los modos de vida de otros pueblos.

En el gran continente, había ciudades, como Irad y Nam Madol, que mantuvieron los lazos con la Isla Sagrada de los Lemures. Para un habitante de Enoc eran ciudades envueltas en cierto misterio, lejanas, situadas en la costa. Para llegar a Nan Madol, tenían que pasar junto al gran lago Sumor y avanzar todavía más hacia el sur. Para llegar a Irad debían dirigirse desde el mismo lago hacia occidente.

El rey Elock no tuvo piedad con la ciudad de Nan Madol. Había formado un poderoso ejército, una maquinaria de guerra extraordinaria.

La ciudad, creada como una isla, a través de la oración, surgió mucho tiempo antes, cuando el Lemur sabía escuchar en la melodía de la naturaleza la voz de los Dioses. Entonces vino a la tierra la diosa Oryana y ayudó a aquellos hombres a construir su magnífica ciudad, alrededor de un lago. Perfiló el corte y la disposición de las piedras de basalto, con fundamentos de coral, para albergar gente noble y religiosa entre murallas gigantes. Nan Madol irradió desde sus palacios y sus templos austeros una soberanía que se extendía, como una madre que abraza a sus hijos, por el mediodía del continente. Utilizaba piedras regias muy apreciadas para compensar las ayudas que otras ciudades le prestaban.

Pero el rey Elock fue exterminando todos los pueblos que estaban bajo la benigna influencia de Nan Madol. Ante la inminencia del ataque, hubo humanos que huyeron a la Isla Sagrada de Mu o a otros poblados del continente, pero otros defendieron las murallas de piedra de sus ciudades.

El rey Elock vio que se fueron cumpliendo sus previsiones de conquista, pero quería alcanzar la gloria, quería ser también el amo de la Isla Sagrada de Mu, protegida por la niebla, por los vientos, las corrientes marinas y por fuerzas misteriosas.

Haberse apoderado con la fuerza de los soldados y de las armas de territorios de reyes y reyezuelos humanos que eran semejantes a él en talla y en estructura corporal le pareció al rey Elock un gran logro, pero no tan satisfactorio como apoderarse de la Isla Sagrada. Si la conseguía unir a sus dominios, sería indudablemente considerado como el rey indiscutible de todos los continentes, de toda la humanidad.

Para este propósito le pidió al brujo Veutnam consejo: qué medios, qué instrumentos, qué caminos eran los indicados para acabar con la independencia de la Isla Sagrada. El brujo consultó con los poderes que él frecuentaba y le dijeron que consiguiera la materia prima de todo, el barro de Dios, el residuo que quedó después de crear toda la Tierra y al hombre.

A las islas del norte fueron, más allá de la tierra conocida; a las islas donde queda marchita por el hielo toda hierba que crece. Caminaron las guarniciones del príncipe Lameck durante días. Eran los hombres más duros, los que más combates y peligros habían arrostrado. Eran hombres de cinco metros de estatura, con un arco prominente sobre las cejas, con unas mandíbulas fuertes, con el torso musculoso, con unos brazos que podían abrazar o destrozar. Eran seres primitivos, con una inteligencia elemental, básica, instintiva, de una edad arcaica de la Tierra. Aun así, algunos soldados no soportaron los rigores del frío y se congelaron; otros cayeron al mar gélido víctimas de las fisuras del suelo glacial. Los que tuvieron más suerte pudieron batirse, hacha contra garra, con los feroces y hambrientos osos polares, de mayor envergadura que los hombres, para manchar con su sangre el blanco hielo.

Los esclavos procedentes de las guerras de conquista deseaban que el sol, lucero mayor, se hundiese detrás del horizonte para tener un rato de descanso para sus cuerpos maltrechos. La perpetua claridad del sol, propia de aquellas latitudes nórdicas, les descorazonaba, pues significaba tener que continuar sin descanso. El eterno y prolongado crepúsculo les estaba volviendo locos. Casi preferían morir por la espada a seguir caminando, y muchos murieron atravesados por el acero inerte. Así fue su travesía, cruel y extrema, desafiando cualquier límite antes conocido en sus vidas.

Y cuando parecía no haber más esperanza, cuando ésta sólo era un reducto de una vida pasada, el cuervo del brujo Veutnam advirtió desde la altura una extraña formación en el hielo. Se precipitó volando hasta la mano de su amo, para darle el mensaje con un graznido que se perdió en el viento polar, pues Veutnam comprendía el idioma de los pájaros y se entendía con ellos. Él le dio un trozo de carne, que el cuervo comió con avidez, y le dijo: “Aká lab Akas”. El cuervo se fundió con su cuerpo humano hasta desaparecer embebido en él.

La formación rocosa percibida por el cuervo era un gran agujero que descendía hasta las entrañas de la tierra. Una comitiva con los cincuenta soldados más recios del rey, dirigidos por el príncipe Lameck y acompañados por el brujo Veutnam, procedió a descender por un camino en espiral tan estrecho, que apenas cabían aquellos hombres grandes y macizos. Ocasionalmente, durante el descenso, se fueron escuchando los gritos de los soldados que resbalaban y caían al vacío, hasta que la expedición llegó al fondo de aquel abismo, donde el silbido del viento era más fuerte. Ya no se escuchó más nada, la visión se volvió difusa y los sentidos se debilitaron. Las energías telúricas distorsionaban las ondas nerviosas y cerebrales de aquellos hombres.

La ira del príncipe arreció con fuerza.

— ¡Veutnam, maldito seas! Nos has traído a un páramo yermo, donde sólo habita la muerte. ¡Aquí no hay nada! Sólo hielo. Nosotros y el hielo de Niffelheim.

— Mi príncipe, le juro que estamos cerca. Lo siento dentro de mí. Sé por mi instinto que estamos en el lugar indicado, y, créame, príncipe Lameck, que mi instinto jamás me ha fallado.

El príncipe miró al brujo de manera inquisitiva. Si el instinto del brujo le decía que estaban en el lugar correcto, el del príncipe le decía que debía cortar la cabeza a la sierpe del brujo.

— Quizás mi padre sea un demente como tú, pero te juro que, si no encuentras una salida para mis soldados, te despedazaré con mis propias manos. Brujo, ya no hay más excusas. Demasiadas vidas se han perdido por vuestra locura de conquistas.

— Mi príncipe…

— ¡Calla! —dijo Lameck desenvainando su espada con tanto furor, que estuvo a punto de cortarle la cabeza al brujo. Éste era también grande, pero de otra raza y de otra complexión menos robusta. Se tiró al suelo a fin de salvar la vida—. ¡Maldita sierpe! —cogió a Veutnam por la oscura cabellera, y se dispuso a cercenarle la garganta.

Entonces, el brujo, abriendo con desmesura los ojos, señaló una pared de hielo con su brazo tensamente extendido.

— Mi príncipe, mire ahí —dijo con voz ahogada.

Todos los soldados giraron la cabeza, mientras el brujo se apresuró a liberarse de las manos que, como tenazas, lo sujetaban fuertemente. Se levantó con rapidez y fue a la pared de hielo como si fuera su salvación.

El príncipe hizo un gesto de aprobación con la mirada. Uno de los soldados se acercó para inspeccionar lo que señalaba el brujo. Al llegar a la pared, la observó con detenimiento. Efectivamente, algo se escondía tras el hielo. Alzó el brazo y el príncipe comprendió.

Una gigantesca puerta de roca se adivinaba al otro lado de las vetas de hielo. Lameck miró al brujo y pudo advertir una sonrisa, casi imperceptible, que delataba cierta jactancia de victoria. Envainó su espada con recelo, como si quisiera darse el tiempo necesario para realizar la acción. Miró a sus soldados e hizo un gesto de aprobación con la cabeza para que rompieran las gélidas placas con mazos y picos. En seguida, emprendieron el trabajo. Ahora el silbido del viento polar se entremezclaba con la estentórea sonoridad de los golpes provocados por las herramientas. El mismo príncipe cogió uno de los mazos y asestó golpes al hielo grueso con tal brutalidad, que hasta sus propios soldados se alejaron un poco de él, dejándole espacio. Uno de los golpes del príncipe provocó que las últimas vetas de hielo cayeran al suelo y se pudiera ver con toda claridad una puerta descomunal, propia de las moradas de los gigantes.

El brujo se acercó. En las puertas había dibujados unos extraños signos. Los estudió con detenimiento; eran rúnicos. Y dijo: “apartaos”, y comenzó a hacer unos conjuros con las palabras de un idioma que jamás ninguno de los allí presentes había escuchado. Al terminar de pronunciarlos, nada pasó.

El príncipe, hastiado por la campaña norteña del padre, asqueado del brujo negro al que maldecía por haber llevado a tantas de sus tropas a la muerte, cayó de rodillas al suelo. Suspiró de modo rotundo, como si quisiera quitarse un peso de su propio cuerpo para hacer un hueco en su interior a una acción que sin duda tendría represalias.

Se alzó con fuerza, cogió un mazo, se dispuso a asestar un golpe letal que rompería la cabeza del brujo en pequeños fragmentos. Pero la tierra tembló, y la puerta, abriendo sus dos hojas enormes, estuvo a punto de aplastar con astillas de hielo y con rocas deshechas a algunos de los soldados.

Una luz rojiza invadió el páramo polar. Al ver dicha luz en el cielo y en la tierra helada, los soldados que aguardaban en el campamento dijeron: “ya han llegado a los infiernos”.

El rey Elock salió con velocidad del improvisado pabellón real. Quiso comprobar con sus propios ojos la luz en los cielos. Al ver el tono rojizo, no tuvo dudas, pues sabía de qué se trataba. Por un instante, se le iluminaron los ojos, para volver con naturalidad a la oscuridad perpetua del que mata sólo por matar, y se dijo a sí mismo: “lo han encontrado; por fin están en el Agarthi”.

El príncipe, llevado por la impaciencia, fue el primero en pasar por la entrada. Su paso era firme, un paso regio, que dejaba fuera de duda las dotes innatas en su sangre. Dejándose animar por la resolución del príncipe, los soldados le siguieron, como si el simple hecho de ser su sombra les dotara de una dignidad particular, una dignidad azul.

El brujo fue el último no por miedo, sino por su propio cometido. Al franquear el umbral, pronunció unas palabras con las que empezaron a moverse las hojas de la colosal puerta. Tronó la tierra antes de que se cerrara completamente. Con la última nota de ese temblor, una extraña sensación de malestar invadió a la comitiva. Se dieron cuenta de que ya no había marcha atrás.

Habían entrado en un volcán. Ríos de lava de metales fundidos se desplazaban por las bóvedas de una gruta tórrida. Los soldados tuvieron que quitarse las armaduras de metal para no quemarse la piel. Ahora deseaban el hielo que antes fue tan extremo, como se desea la vida justo antes de la muerte. Sobre varios soldados cayeron borbotones de lava metálica. En las concavidades estallaron gritos de dolor insufrible, antes de que sus restos calcinados y empujados por la densa corriente emergieran de la lava en cuestión de segundos. El tiempo se detuvo para el príncipe, que no salía de su asombro. Sintió que la realidad se distorsionaba.

Unos esqueletos de huesos formidables sobresalieron del magma. Parecía imposible que sólo unos momentos antes albergaran vida, con un pasado, una familia, unos sueños, pensó el príncipe para sí mismo, mientras sentía cómo se le debilitaban las piernas. El calor era insoportable. El oxígeno le faltaba.

Pero se abstrajo con los recuerdos de su niñez, cuando sólo se dedicaba a correr, jugar en el jardín con los camaleones, las hormigas, las mantis, o coger embriagadoras flores rojas con la intención de repartirlas después en la corte, con los recuerdos de su juventud, en que viajó por páramos desérticos, vio caravanas de saurios sometidos, esclavos quemados por el sol abrasador. Una vez, el látigo hizo caer a uno de ellos. Era un anciano que apenas tenía fuerzas para mantenerse en pie, y él quiso ayudarle. El padre, Elock, se percató de la piedad de su hijo. Le puso el brazo en el hombro: “algún día serás rey, no hay cabida para los débiles”.

Una gota de lava le cayó en el fornido brazo, le hizo estremecerse de dolor. El príncipe Lameck rápidamente ordenó a sus soldados que se pusieran los viejos escudos sobre las cabezas. Y, al hacerlo, se lamentó de no haber dado la orden con anterioridad. Se habían perdido demasiadas vidas, habían muerto muchos hermanos del clan. Avanzaron hacia el final de la gruta, hasta que Veutnam, haciéndose valer, encontró otro signo. Volvió a hablar en el idioma desconocido, y otro mundo pareció abrirse ante los ojos del séquito. Era un mundo de arena, un desierto tan vacío de vida como de esperanza. Infinidad de dunas se extendían sinuosamente hasta perderse en el horizonte. Parecían moverse. “¿Qué viento las movía?”, se preguntó el príncipe. Lo único que le aseguraba que en aquel lugar había aire era el hálito que exhalaba con fuerza.

— ¿Arena? —preguntó.

— No es arena. Es la piel escamada de los muertos lo que pisamos.

— Maldito brujo, ¿a qué infierno nos has condenado? —buscó la mirada de complicidad de sus soldados y no la halló. Sintió que habían perdido la esperanza.

— Estamos donde se creó el tiempo, mi príncipe. Es fácil morir en un sitio donde ni siquiera la muerte tiene cabida.

Al entrar todos los que quedaban de la fatídica expedición, Veutnam volvió a cerrar el acceso. Ahora se podía ver un cielo azul. “Hay cielo”, dijo Lameck, a lo que Veutnam contestó:

— No, mi príncipe. Es hielo.

— Si es hielo y yo lo confundo con el cielo, quizá esto es el infierno y yo lo confundo con el desierto.

— Mi príncipe, puede que sea el infierno, si deja de ver arena en el suelo y hielo en el cielo.

— ¿Qué debo pensar?

— Nada, no piense.

— ¿Qué debo ver?

— Un desierto de arena y un cielo de hielo.

La tierra volvió a temblar, y en ella se abrió un gran remolino de arena que se tragó a varios guerreros. Veutnam llamó a los soldados y les mandó que se pusieran junto a él. El príncipe y ellos se aproximaron de inmediato. Veutnam sacó una redoma con agua, y volvió a pronunciar las palabras de poder, como las que se usaban antes de que los humanos se dividieran en pueblos con mil lenguas diferentes. Un gran movimiento abrió otro torbellino, los engulló y los hizo desaparecer.

— ¿Y mis soldados, que han sido tragados, han muerto?

— No, mi príncipe, están atrapados en el tiempo.

— ¿Y yo estoy muerto?

— No, mi príncipe, pero, si no caminas, pronto te hallarás muerto.

Del medio centenar de soldados que partieron para el Agarthi apenas quedaba ahora una veintena. Llegaron a una extraña selva. Allí, todo era colorido, acariciado por una brisa, en que se confundían chispas de olores frescos, picantes, ácidos, propios de las flores exóticas. Caminaron durante horas, quizá días, tal vez sólo unos segundos. Se alimentaron de frutas que jamás habían probado en sus tierras de clima cálido. Bebieron aguas límpidas, cristalinas. Durmieron cobijados por enormes hojas de palma y tuvieron la sensación de que marchaban en círculos perpetuamente, hasta que un día, quizá horas, tal vez segundos después, entre los helechos se movió algo que puso en guardia a todos los soldados.

“¡No os separéis!”, gritó el príncipe. Pero uno de sus soldados fue arrastrado al interior de la selva por una bestia que no llegaron a ver. En la espesura de los árboles resonó tal grito estrangulado, que provocó pavor a los demás.

“Debemos seguir, mi príncipe”, dijo Veutnam. Lameck asintió y, al caminar fuerte, todos caminaron con determinación. El príncipe abría la senda con su ancha espada, hasta que ésta tocó piedra. Estaban atrapados, sin salida.

Un soldado rompió una rama, y con ese “crack” unas criaturas enormes, con cabellos de serpiente, con alas de buitre, con látigos en sus garras de pájaro, salieron de los ramajes sombríos. Azotando repetidamente a los soldados, llegaron a hacer sucumbir a varios de ellos. Algunos se volvieron a levantar. El príncipe ordenó una formación de defensa y lucharon como guerreros valientes. Las espadas se tiñeron de rojo, y consiguieron matar a dos de esas bestias.

“¡Arpías!”, gritó el príncipe. “¡Arpías en el centro de la tierra!”, repitió intentando asimilar el viaje casi onírico hacia la muerte por el que estaba conduciendo a sus soldados. Cogió al brujo por el broche de su capa, y le increpó: “¡sácanos de aquí!”, dando a entender su tácita sentencia de muerte para el brujo.

Veutnam respondió al príncipe:

— Si me sueltas, podré liberaros de vuestro terror.

Así, pues, el príncipe soltó al brujo. Éste pasó la mano por una piedra y de una veta metálica de la piedra surgió un cuerno de bronce. Lo cogió firmemente y lo hizo sonar, con lo que desconcertó a las arpías y las hizo huir al interior de la selva. Los soldados de Lameck cayeron desmayados al suelo para descansar.

En ese momento, Veutnam exclamó: “Estamos cerca; observa”. Y señaló un baobab con el tronco abierto en dos. “El árbol es la entrada a la cámara de Dios”. Accedieron los hombres armados por el grueso tronco del baobab y, cuando hubo entrado el último, el árbol dejó de percibir sus movimientos y se cerró.

Estaban en el vacío. Había miles de estrellas y un camino de baldosas de oro que, suspendido en medio del espacio vacío, llevaba a una cámara desde donde se podían ver los planetas, los luceros de Orión y otras estrellas. Algunos soldados creyeron que, por estar en ese espacio sideral, habían muerto y se lanzaron al vacío.

“Cerrad los ojos o moriréis”, dijo el brujo a los soldados. Muchos, presos del pánico, no reaccionaron. Otros cerraron los ojos y se quedaron quietos en las baldosas de oro.

“Tocad al príncipe. Él os guiará, pero no le cojáis”, ordenó el brujo pensando que, si uno caía, todos morirían con él.

“Sigue mi voz”, dijo Veutnam al príncipe. El brujo entonó unos mantras sonoros hasta que completó un canto. El príncipe, como en un trance hipnótico, siguió la sugestiva salmodia de la canción. Al llegar a la cámara, el brujo dejó de cantar.

El príncipe abrió los ojos y vio que había sobrevivido. La felicidad inundó su corazón. Pero, cuando se giró para abrazar a sus soldados, éstos ya no estaban. Todos habían caído al vacío. El príncipe, totalmente desmoralizado, cayó de rodillas al suelo. Alzó un alarido de dolor, que se perdió en el cosmos. Se fue a limpiar la cara y vio, en el centro de la cámara, una vasija de oro.

— He ahí, mi príncipe, el barro de Dios. La arcilla que sobró después de la creación del hombre.

Lameck se levantó con aspecto solemne, cogió la vasija dorada y pronunció:

— Brujo, procura que esta vasija bien valga la vida de uno de mis soldados —a lo que él respondió:

— El barro de Dios bien vale la vida de todo tu ejército.

El príncipe pensó que nada valía la vida de uno solo de sus soldados, aunque su ambicioso padre le había inculcado que este era el tiempo que le había tocado vivir y que en su destino de rey no había lugar para la piedad.

— Acércate, mi príncipe. Y podremos salir.

El brujo lo envolvió con su capa y, como recordaba por dónde habían entrado y pasado, ambos desaparecieron para reaparecer en el exterior, en el campamento montado por el resto de la expedición del rey Elock. Éste ni se inmutó al verlos aparecer de la nada. No miró a su hijo. Sólo mandó al brujo que protegiera la vasija y que todo se fuera preparando para la futura conquista.

Capítulo 4. LA ARCILLA DE DIOS

La llovizna se había convertido en una tormenta de viento y lluvia que azotaba la arenisca del páramo de nuestra Isla. Los relámpagos se ramificaban deslumbrando en el cielo cubierto de nubes negras. Estallaban truenos que se mezclaban con el estruendo de los tambores y las trompas que rugían las órdenes del rey Elock para los movimientos de batalla. A sus espaldas, los remeros evitaban que las olas gigantescas del mar rompieran los cascos de los navíos y que los barcos encallasen en el fondo. Soldados con espadas, lanzas y mazos, con huesos de bestias en sus cabezas como trofeos de valor, gritaban horriblemente al escuchar las consignas de guerra, como si esas consignas tuvieran el poder de quitar el miedo y dar la valía. Los comandantes desde sus mastodontes golpeaban con fustas a cualquier soldado que se saliera de la formación. Todo parecía listo para la batalla, mientras el rey Elock, siempre impasible, oteaba el horizonte en busca de algún movimiento de nuestra rivalidad. Mandó llamar al príncipe, que apareció montado en su yak.

— ¿Me ha llamado, mi rey?

El rey miró furtivamente a su hijo.

— Escucha, Lameck. He dedicado mi vida entera a la guerra, he derramado la sangre de varios ejércitos y he exterminado cientos de ciudades y poblados, y todo, para llegar a las costas de Mu, a este páramo que hoy pisamos, que está maldito por los dioses.

Al advertir la cercanía de muchos de sus oficiales, el rey fue dando más vigor a su alocución para que la oyeran todos:

— Con la caída del sol empezará una nueva era, la era de los humanos. Este día será recordado en la eternidad como el nacimiento del rey de reyes. Y tú, príncipe de los humanos, hijo de Elock, no me fallarás. Tú serás digno heredero del trono y tu pulso no te temblará. Serás el brazo ejecutor de tu rey y tú, Lameck, serás implacable. Quiero que permanezcas a mi lado. Estando juntos, nuestro linaje será testigo de la aniquilación de los Lemures, exterminio que dará lugar a una era nunca conocida, la edad gloriosa de los humanos.

— Mi rey, yo obedezco. Pero los Lemures se han convertido en un pueblo que sólo reza, canta himnos al Creador y danza alrededor del fuego. Sus sacerdotisas invocan a los dioses. Incluso mis espías me han dicho que estudian los pájaros. Son gentes que, además, pastorean sus rebaños y cogen las frutas de los árboles. No son guerreros, a pesar de ser gigantes. Cabe la posibilidad de que no quieran luchar.

— Lo harán, créeme. El animal arrecia con más fuerza en el fin de su hálito.

— Pero ellos son diferentes. Tienen más arraigo en los cielos que en la tierra, tienen más de ángel que de animal.

Lameck miró a su rey en busca de alguna muestra de sentimiento. Pero no la halló. De hecho, sólo pudo percibir en los ojos de su padre la ausencia del alma, parecida a la mirada de una serpiente antes de morder. El rey, por su parte, decidió zanjar la conversación e hizo oídos sordos a las palabras del heredero. A pesar de aparentar toda la frialdad del mundo, en su interior sintió desprecio hacia su hijo, al no comprender su compasión.

— ¿Y Metusael?

— En el flanco este.

— Ordena que lo traigan.

— Yo obedezco, mi rey —respondió al tiempo que se arrodillaba.

El príncipe ordenó que trajesen a su comandante Metusael, hijo de Uridam, un soldado fiero y leal, de anchas espaldas y de proporciones desmesuradas para ser humano. Siempre le colgaba un martillo atado a una cadena de metal, que pocos guerreros hubieran podido siquiera levantar del suelo. Con tantas batallas ganadas por su fuerte brazo, el rey Elock lo nombró gobernante de una enorme isla donde se alzaba la ciudad de Metusael. Esa isla se hallaba navegando hacia el oeste por el mar de Tetis.

Un cuervo descendió de los cielos y se posó junto al rey. Al tocar tierra, se transformó en el brujo Veutnam.

— Recuerde, mi rey, que el glóbulo es mío —dijo sutilmente al oído de Cainán.

— Sierpe, te di mi palabra de que lo tendrías a cambio del barro de Dios. Así, pues, tuyo será.

— Gracias, mi rey.

— ¿Sabes, brujo? No entiendo para qué quieres a uno de esos Lemures que ni siquiera ha nacido aún.

— Como bien dice, mi rey, es cosa de brujos. ¿Sabe que la sangre de un inocente siempre es agradecida? Y la sangre de un Lemur pronto será imposible de encontrar.

El rey miró al brujo como queriendo averiguar si sus palabras decían la verdad. Pero no era menos cierto que toda la gloria de su reinado llegaría a su plenitud gracias a Veutnam. Él lo convenció para iniciar la campaña contra nosotros, los Lemures, y gracias a él ahora poseían el barro de Dios, que prácticamente los hacía invencibles.

— Será cosa de brujos, pero prefiero que tus palabras no guarden secretos o artimañas.

— Mi rey, bien sabe que yo soy su siervo.

— Lo sé. Y también sé que temes el brazo del rey y que, si alguna vez osaras traicionarme, no habría lugar en toda la Lemuria donde pudieras esconderte.

— ¡Mi rey, jamás osaría…!

— Mas yo te creo —concluyó.

Acto seguido, el rey llamó a su comandante, que apareció entre las tropas. Éste se postró ante el rey. Entonces, Cainán dijo:

— Metusael, te ordeno que entres en la fortaleza, y procura que no te vean, pues estarás solo. Encuentra a una mujer que acabe de parir, coge el glóbulo que haya salido de su vientre y tráelo a Veutnam —ordenó en un tono de voz regio.

— Yo obedezco —respondió Metusael postrándose. Y marchó entre los soldados hasta desaparecer.

El brujo pareció conforme y se retiró un paso por detrás del rey para observar la batalla. Cainán miró a su hijo. Éste comprendió en seguida que la hora de la matanza había comenzado, cogió a su bestia de la cadena y se colocó a la diestra del rey. Alzó Cainán su puño a modo de orden y, de seguido, el primer regimiento de soldados comenzó su embestida contra nuestra gigantesca fortaleza. Nada más comenzar a correr los soldados, con gritos de sed de sangre, la puerta de la fortaleza se abrió.

De ella salieron varios de nuestros hermanos, gigantes armados con escudos y mazos de madera que golpeaban contra la tierra para hacerla temblar y así amedrentar al enemigo. Cada Lemur de nuestro ejército era de la altura de dos humanos, con lo cual intimidaba y hacía vacilar al regimiento que nos atacaba. Dudaron los soldados de Elock si seguir corriendo hacia el choque violento, pero lo hicieron porque sabían que ya no había marcha atrás. Podían morir luchando o morir huyendo. Y así fue. Los Lemures, a pesar de estar en inferioridad de número, no tuvieron problemas para aplastarlos a golpes titánicos, y los humanos pidieron piedad para sus vidas.

El rey Cainán ni siquiera gesticuló al oír los gritos de sus soldados. Volvió a alzar el puño y de uno de sus navíos varios esclavos sacaron a duras penas una jaula extraordinaria, en cuyo interior cinco rinocerontes de tres cuernos cabeceaban intentando liberarse. Sus tremendos envites estuvieron a punto de romper los barrotes de acero. Abrieron las compuertas y salieron desbocados hacia los nuestros. Al llegar a la planicie ante las puertas de la fortaleza, el primer impacto de sus embestidas fue tan brutal, que consiguieron matar a varios Lemures atravesándolos con sus afiladas cornamentas. Al final, los Lemures consiguieron someter a las bestias utilizando cuerdas para asfixiarlas.

“¡Arqueros1”, gritó el rey, con una voz que denotaba cierta ira o impotencia. Los arqueros dispararon sus flechas, que se perdieron entre las nubes para bajar hasta atravesar los cuerpos de sus enemigos. Éstos, lejos de morir o ser heridos, levantaron sus escudos de madera en el último segundo y salvaron la vida. Se hizo el silencio en el páramo pedregoso y calizo durante un segundo. De pronto, nuestro grito lemur unísono se pudo escuchar en aquel campo. El rey comprendió que estaba siendo derrotado; aún más, ridiculizado.

La batalla se hizo más encarnizada cuando, después de los arqueros, avanzó el grueso de las escuadras armadas del rey Cainán. El tumulto de los decatones, los aullidos de dolor, la tierra teñida de sangre, los sonidos metálicos de espada contra mazo se entremezclaron sin orden ni sentido. El príncipe no aguantó más como espectador de la carnicería y se montó en su yak para luchar al lado de sus tropas. Sobrevivir se había convertido en una cuestión de suerte, pero Lameck consiguió enardecer el valor de sus guerreros, los cuales mataron a filo de hoja a algunos de los nuestros, cortando sus piernas hasta que caían al suelo como si fueran torres de ébano. Al caer los Lemures, aplastaban cualquier cosa que estuviera a su alcance, de lo grandes y pesados que eran.

— Veutnam, ha llegado la hora —avisó el rey.

El brujo asintió, antes de alejarse hasta una loma, donde podría estar a resguardo de todo testigo. De su capa sacó la vasija de oro que contenía el barro de Dios. Pronunció hasta tres veces con susurros unas palabras mágicas del idioma arcaico. Esparció un poco de barro por el suelo, y de ese barro salieron y crecieron unos monstruos deformes, del tamaño de un Lemur. No tenían ojos ni pelo ni carne humana. Raíz, mineral y tierra parecían ser sus huesos, su carne y su piel, una piel porosa que parecía olerlo todo, pues sólo se movían por el olfato.

— Matadlos a todos —les mandó el brujo.

Y sus nuevos soldados, dispuestos a realizar lo que el brujo les había ordenado, olfatearon nuestra sangre para orientar su acometida. Y aceleraron hasta llegar donde estaban los nuestros. Cada vez que un Lemur golpeaba al desecho, éste se regeneraba y seguía la batalla como si no sintiera las heridas. Los desechos volvían a la batalla con más violencia que antes de ser abatidos. Ahora la batalla era favorable al rey Elock. Era imposible que perdiera. Y una mueca parecida a una sonrisa de triunfo se podía ver en su faz.

En ese momento, el cielo se abrió. Y de él unas bolas de fuego empezaron a caer en el páramo con impactos tan brutales, que los mismos soldados de Elock sobre los que caían quedaban desmembrados en cuatro direcciones distintas. El rey se levantó de su trono de hueso. Y observó la luz cegadora que desprendían las bolas. “No puede ser”, se dijo a sí mismo. También sus soldados de barro parecían sucumbir fulminados por las luces tan potentes. Por fin pudo reconocer lo que había en el interior de ellas. “¡Ángeles!”, exclamó.

El rey llamó al brujo Veutnam y le conminó a que usara urgentemente la arcilla de Dios para exterminar a los Lemures. Veutnam se separó a un lugar apartado, preparó otra parte de la arcilla de Dios e invocó a Durga la destructora para que transformara la arcilla en una potencia devastadora que acabara tanto con nosotros como con los ángeles que parecían venir en nuestro auxilio.

Nuestros hermanos lemures pasaban por los armeros. “¡Un escudo y un mazo por Lemur!”, gritaba uno de ellos, que repartía el armamento con toda la premura que le permitían sus manos.

Jared cogió sus armas, y la tristeza le invadió al ver a nuestros hermanos marchar a la puerta principal. Cuando se abrió, tuvo el impulso de salir junto a ellos, pero no, no podía fallar al último deseo del patriarca. Se fue por los pasillos hasta llegar a mis aposentos y ya se alarmó por los grandes, ansiosos resoplidos que yo daba. Al entrar, comprendió con asombro que estaba dando a luz a mi hijo. Enseguida, dejó las armas en un rincón y se puso en el borde de la cama para ayudarme con el parto. Como no dejaba de resoplar, trató de tranquilizarme.

— Jared, me voy a morir —dije. A lo que él contestó:

— No, hermana mía. Ya lo puedo tocar, ya está aquí. ¡Empuja!

De un rápido vistazo pudo distinguir un glóbulo calcáreo entre las membranas de mi hinchado vientre.

— Tranquila, ya casi está —dijo Jared.

Él tiró hacia fuera y logró sacarlo. Sabía que el tiempo era crucial para poner el glóbulo a salvo. Al menos, de momento, lo tenía cogido entre sus manos. Le pedí que lo dejara cerca de mí. Él me lo puso cerca y caí desmayada.

“Cuervo, cuervo, escudriñas con tus ojos donde yacen los muertos. ¿Qué terrible creador te dio tu color negro? ¿Y ese pico tan afilado para descuartizar los cuerpos? ¿Y esas alas tan poderosas para poder surcar los cielos? ¿Acaso tu terrible simetría es para poder llevarte las almas al infierno? Oh, cuervo, cuervo.”

“Si la muerte tenía voz, debía ser ésa”, pensó Jared. Se giró hasta ver en la puerta una sombra que alarmó sus sentidos. Era la silueta de un humano, algo más pequeño que él, pero mucho más musculoso. Con vaivenes, impulsaba en el aire un enorme martillo, amenazaba con lanzarlo. Jared fue a coger sus armas, pero ya era demasiado tarde. Jared intentó aplastarlo yendo a luchar cuerpo a cuerpo, pero el humano fue más rápido y pudo esquivar el ataque. El guerrero le arrojó el martillo. Las piernas de Jared crujieron y su cuerpo cayó casi de inmediato al suelo. Vio cómo la sombra del guerrero se acercaba y supo que iba a morir. Se hizo la noche para él.

Metusael cogió el glóbulo donde estaba mi hijo entre sus venosas manos. Tenía lo que había venido a buscar; lo metió en un saco, entre hierba seca. Era hora de volver junto a sus soldados. Aunque desde el principio sentí la cercanía de los ejércitos de Elock, y del peligro para mi hijo, nunca creí que me lo iban a raptar con tanta facilidad. ¡Tiempos de muerte!

Capítulo 5. LA ESFERA CELESTIAL

Palacios de cristal encima de los aires más altos se erguían majestuosos e invisibles para el ojo carnal humano. El cristal del que estaban construidos reflejaba las nubes y los cielos, dándoles la sutil cualidad de ser imperceptibles para el ojo humano. Si los palacios eran mirados por un humano desde la tierra, eran como el cielo azul. Si un ángel miraba su hogar desde el sol, era como las propias estrellas, incandescentes, con luz continua y propia. Su arquitectura era elíptica, llena de formas armoniosas, sin ángulos ni techos ni suelos, de manera que todo parecía ser al mismo tiempo principio y final. Era común ver las esculturas, los altares y los objetos repartidos por cualquier parte de una sala. Daba igual si estaban arriba o abajo, todo dependía del ángel que entraba en la sala.

El ángel Theratiel se acercaba con vehemente paso al salón del trono de Dios. Al llegar ante la puerta de cristal, con pomos de oro, dos ángeles, que vigilaban con lanzas el acceso, le impidieron el paso.

— Necesito ver al Creador —dijo con voz enérgica; los soldados ni se inmutaron—, os digo que me dejéis pasar.

El silencio volvió a ser el resultado. Justo cuando Theratiel iba a gritar, una voz conocida de intención jocosa captó su atención.

— Theratiel, sabes tan bien como yo que no te dejarán pasar.

Theratiel miró hacia arriba y allí, en otra parte del vestíbulo, vio a Zarajiel tan hermoso como siempre, un ángel de rango superior, capaz de romper el equilibrio del universo, si él quisiera. Era capitán de la séptima legión, la más cercana a la ira de Dios.

— No es momento para juegos: los Lemures nos están pidiendo ayuda. Y Él no hace nada.

— Él hace. ¿No lo ves? En su quietud es la actividad incesante.

— No lo veo, Zarajiel. Quizás no tenga tu grado de divinidad.

Zarajiel descendió hasta ponerse al lado de Theratiel. Miró fijamente, dejando pasar el tiempo, como si cada segundo en silencio fuera un desafío, un intento de doblegar a un ángel de rango inferior. Pero Theratiel no se amedrentó y soportó la mirada del capitán. Cierta tensión contenida se atisbó en los ojos de Zarajiel.

— Mi grado de divinidad no lo tienes. Ni mi conocimiento.

A pesar de que el tono fue suave, Theratiel supo al instante que esas palabras escondían una fuerte amenaza.

— Ilumíname, pues —respondió.

Zarajiel guardó silencio, como si quisiera meditar si debía dar respuesta a un ángel de rango inferior. Al final, añadió:

— Antaño ellos eran casi como nosotros. El Creador, en un acto de piedad, por conservarles la vida, les concedió el libre albedrío, cualidad de la que nosotros, ángeles, no disponemos. Si utilizan ese regalo para destruirse, que su destino se cumpla.

— Ellos no tienen nuestra conciencia. Les llenamos de elecciones, pero ellos, privados de luz, tienden a alejarse de la felicidad. Necesitan al pastor, y Él les ha abandonado.

— Y tú, un simple soldado de Dios, ¿abrirás los ojos al Creador?

— Al menos lo intentaré.

— Hermano mío, te amo como amo a mi mismo ser, pero ese camino que quieres, que vislumbro en tu interior, acabará algún día contigo.

— Soy un ser de luz, como tú, y soy eterno. No veas un final para mí. Hermano mío, ¿no lo ves? —Theratiel suplicó con un tono de voz más severo—. Habla con Él. A ti te escuchará.

— Nada soy en comparación con el Creador. Lo siento, aunque estuviese de acuerdo contigo, jamás cambiará de opinión por un consejo mío. ¿Quién soy yo para cuestionar la ley de Dios? Debes aceptar su voluntad —dijo en voz queda.

— Es triste comprender que en los cielos ya no queda humanidad.

— ¡Humanidad! Tú fuiste humano. Yo siempre he sido luz del Creador. Acepta la ley.

Entonces, Zarajiel elevó la voz para decir en un tono regio:

— Acepta la ley de tu Dios.

— No lo haré.

— Hágase Su voluntad. ¡Abrid la puerta! —ordenó Zarajiel a los guardianes. Entró en el salón del trono de Dios.

Se cerró la puerta y Theratiel se quedó inmóvil. Pensó que, para poder cambiar la opinión de los Cetrarios, necesitaría una razón válida respaldada en la ley. Se dio la vuelta y se dirigió a la sala del pasado y el futuro, donde encontraría al archivero Litenantes. Se decía que tenía más años que el propio Creador.

En la sala de Litenantes, todo lo que se pronunciaba y todo lo que se escribía en la tierra aparecía inmediatamente. Al principio, había más libros etéreos y pocos libros materiales, pero con el tiempo los libros etéreos se fueron cumpliendo en la tierra y la sala se fue llenando de libros materiales y los volúmenes flotaban ingrávidamente. Se reordenaban o se repelían con balanceos según las corrientes de aire que daban una sensación de inestabilidad. Litenantes tenía un ayudante para localizar los documentos del enorme archivo.

Cuando Theratiel entró, vio los libros flotando por toda la sala. Litenantes, de aspecto viejo y enjuto, trataba de agacharse para coger unos manuscritos de las recetas de cocina de una aldeana de los valles de Nod.

— Litenantes, ¡necesito ver la ley del libre albedrío!

El archivero miró y se puso a la altura de Theratiel.

— ¿A qué debo yo tan digna visita?

— Ya te lo he dicho, necesito ver esos pergaminos.

El viejo Litenantes miró de arriba abajo a Theratiel. Recordó las edades en que él también había sido un soldado de Dios, de largo rizo rubio y armadura áurea. Durante unos instantes trató de comprender por qué el soldado allí presente quería ver la ley del libre albedrío.

— Sabes que esos pergaminos sólo los pueden ver los Cetrarios —exclamó.

— Ellos se pasan la eternidad hablando de cosas que ni siquiera pueden decidir. Siempre con debates tan minuciosos como inútiles.

— Cuidado, Theratiel. Fueron soldados como tú, que se ganaron en la batalla el derecho del consejo y de la reflexión de la ley de Dios. ¿¡Pero tú, ángel recién nacido, qué te has ganado con tus actos!?

— Litenantes, como anciano, sabes que a veces hay que discernir, aunque uno sólo sea un simple soldado. Sólo quiero ver la ley. Bien sé quién es el Creador.

— Si bien sabes quién es el Creador, bien conocerás Su divina providencia.

— Es mi designio.

— Muy decidido estás.

Litenantes volvió a mirar a Theratiel, como intentando distinguir si era buena idea acceder a sus peticiones. El atrevimiento del ángel le recordó tiempos pasados y terminó por aceptar.

— Está bien, pero no se lo digas a nadie.

Pidió a su ayudante que se marchara. Habiéndose quedado solos, tendió la mano y, atraído por el magnetismo del pensamiento del archivero, le llegó un manuscrito. Enrollado no parecía gran cosa, pero al abrirlo una gran lámina de papiro discurrió por toda la sala.

— ¿Qué deseas saber, ángel?

— Deseo conocer si podemos actuar al margen de Dios.

— Explícate.

— Si podemos ayudar a los Lemures en la batalla.

— Ya te respondo que no. Una vez resuelta la duda, ya te puedes marchar —el viejo archivero señaló con la mano la salida.

— Por favor, Litenantes —dijo Theratiel, que comprendía que no había que perder más tiempo.

El viejo masculló unas palabras ininteligibles, antes de decir:

— Está bien. Espera.

Theratiel se dio la vuelta. Con una sonrisa mostró su agradecimiento. Litenantes se concentró y señaló velozmente una de las líneas del manuscrito, no sin haber fruncido el ceño:

— Art. 374859023451. Al Lemur, criatura del Creador, se le concederá la posesión del libre albedrío pudiendo tomar decisiones para la elección de su propio destino, aun cuando estas elecciones no actúen en su propio beneficio, sin que ningún ser divino ni del inframundo pueda cambiar ninguno de los elementos físicos o metafísicos para que ninguno de sus actos sea influenciado y derive en el usufructo o perjuicio de algún ser divino o del inframundo o del propio Lemur o humano. Así termina el artículo. Justo lo que te decía, ¡que no!

En ese momento, surgió de la profundidad de la estancia el patriarca Nemed. Se había desintegrado en la tierra, pero ahora gozaba de vida en las esferas superiores.

— ¿Pero no te das cuenta, viejo Litenantes, de que no hay luz en ellos; de que se están perdiendo por la codicia? —irrumpió Nemed.

— Una raza está a punto de ser extinguida de la Lemuria, ¿y vamos a estarnos quietos, nosotros, seres de luz, protectores del universo? —se afianzó Theratiel, al tener un apoyo moral en el visitante.

— Es su elección. Si la destrucción es su camino, aquí lo dice claramente, que así sea —insistió el archivero.

— Nos han pedido ayuda. ¿La ley dice que no debemos hacer nada? Me dices eso, Litenantes, como si todo fuera definitivo. Nos hemos vuelto espectadores de un mundo que se desmorona —denunció el ángel.

— La oscuridad ya no sólo está en el inframundo, sino que ahora se extiende desde las tierras de Nod hasta nuestra Isla Sagrada. Y esa oscuridad maneja a ese rey de infortunios, Elock, un ser codicioso y cruel que está masacrando el mundo que el Creador hizo. ¿Y tú, viejo archivero, nos dices que no hay que hacer nada? ¿¡Nada!? —exclamó Nemed.

— ¡Calla, hombre réprobo! —gritó el viejo archivero, mientras con su diestra empujaba a Nemed contra la pared. Éste se vio sorprendido por la fuerza de Litenantes. A partir de ahora, elegiría mejor sus palabras—. En cuanto a ti, Theratiel, no sabes ser sensato. Parece que no quieres decir ni sentir nada de lo que desea Dios. Mira si esa conducta te resulta útil.

— Hace tiempo que todo está visto y decidido —sentenció el ángel.

— Exacto, Theratiel.

El viejo archivero, que había sido también Cetrario, meditó qué hacer. No sabía si el recién llegado podía entrar a conocer otras dependencias. Pero Nemed creyó que había sido suficiente su intervención y se marchó de allí.

El archivero llevó al ángel a una sala con surtidores que hacían salir el agua escondida debajo. El agua fluía silenciosamente y se remansaba en estanques y en pilares de mármol impoluto. El agua resbalaba en pequeñas cascadas. El viejo y Theratiel se aproximaron junto a una pila de agua cristalina.

— Ésta es la sala del pasado y el futuro. Veamos qué porvenir te aguarda. Quizás en tu camino escrito veamos la respuesta.

El archivero pasó la mano calmando una corriente, y la imagen de Theratiel salió al instante: estaba en un prado verde, en la tierra. La brisa hacía bailar sus cabellos, el sol resplandecía y un reposo irreal parecía envolver el entorno. Theratiel en una mano sujetaba un escudo, en la otra una espada de fuego. Y todo dolor, llanto y lamento del campo de batalla no eran ajenos a él sino que se dibujaban en su rostro.

— ¿Qué significa esta imagen?

— Significa que debes bajar a la tierra.

— ¿Pero no acabas de decir…?

— Fíjate, Theratiel. No tienes alas, pero empuñas una espada de fuego.

— ¿Y eso qué significa?

— Te lo he dicho, pero tú no has escuchado. Lo que tus oídos de renacido no hayan escuchado que tu mente de ángel lo retenga ahora.

— Pero…

— Ahora vete.

Theratiel salió de las estancias del pasado y del futuro. Tenía más dudas que cuando había entrado. Decidió alejarse de palacio y esconderse en el lucero menor. Desde allí, desde la Luna, podía ver toda la Lemuria. Un vasto continente rodeado por archipiélagos e islas. El océano ocupaba en gran medida la superficie del planeta. Las islas heladas del norte, la tierra de Nod, el mar interior de Sumor, los picos helados de Sicón, el desierto de Gob y los volcanes candentes de Uridam eran algunos de los accidentes geográficos. Contempló la tierra de Havila, donde había oro, que era atravesada por el río Pisón; la tierra de Cus, regada por el río Gihón; y Asiria, rodeada al oriente por el río Hidekel. Todos estos ríos y el Eufrates eran ramificaciones del río que fertilizaba las arboledas de Edén. Había que cruzar el océano para llegar más allá a la isla en que se alzaba la ciudad de Metusael, el temible comandante.

En la isla de Mu de los Lemures comenzaba a formarse una borrasca que Theratiel no tardó en deducir acabaría en una tormenta. “Quizás sea Dios que quiere hundir los navíos del rey Elock.” Pronto esa idea se le fue de la cabeza.

“Libre albedrío”, se dijo a sí mismo. “Oh, ángel de luz, tan poderoso en los cielos, cometa en el firmamento, capaz de partir el mar en dos, capaz de matar a la mayor bestia de toda la Lemuria. Oh, ángel de luz, soldado de Dios, tocado por Él, e incapaz de elegir tu propio destino, a pesar de toda tu divinidad. Ni siquiera podemos proteger a los débiles, sólo susurrar al oído del que alza el arma que no cometa el crimen de Caín. Y él, sordo, ciego, y mudo de palabras de hermandad, mata.”

Un movimiento justo detrás de él captó su atención. La presencia inesperada de Ariel le reconfortó, aunque él no lo expresó.

— No venías aquí desde que te dieron las alas —dijo mientras lo rodeaba de manera grácil.

— Lo primero que sentí en mi transformación fue el susurro de Dios, esa música que nace del interior y que hace que siempre te sientas…

— …cálido —concluyó ella.

— Sí, cálido… Después, el miedo desapareció. La soledad, el rencor o el odio pasaron a ser un recuerdo que lentamente fue desapareciendo. El amor hacia todo y hacia todos pasó a ser un estado perpetuo, un extraño crepúsculo del alma. Comprendes todo lo que te rodea y, a cada instante, te das cuenta de la magnitud del cosmos.

— …dicen que el Creador lo prefiere así —interrumpió Ariel—, que ni siquiera nosotros, seres de luz, podemos soportar el peso de tanto conocimiento.

Ariel le pidió que él se sentara a su lado. Luego, Theratiel extendió sus alas para cubrir con ellas a Ariel y sonrió.

— El Creador hizo un universo tan bello y magno.

Ambos miraron el vasto firmamento lleno de brillos, de radiantes nebulosas de estrellas.

— Entonces, ¿qué haces aquí? —inquirió Theratiel.

— ¿Sólo se te ocurre decir eso, después de que llevas varios días evitándome?

— Yo no te evito. Además, ¿de qué más podemos hablar?

— De ti, de mí… De nosotros dos…

— Necesitaba estar solo. Me atormenta estar pendiente de evitar la aniquilación de una raza, y ¿tú quieres que hablemos de nosotros? ¿Es que nadie lo ve? Soy el único ángel al que todavía le queda suficiente humanidad para comprender que un pueblo pacífico, criaturas de Dios, va a ser aniquilado por un sanguinario.

— ¿Tanto te importa, Theratiel? Es el ciclo de la vida. La edad del Lemur ha terminado; ahora comienza la de los humanos. Son libres para destruirse, si les place.

— ¡Libres, libres, libres! ¡Me importan! ¡Son criaturas de Dios...! Y nosotros deberíamos protegerlos —el ángel se separó de Ariel unos metros dándole la espalda— ¿Y nosotros somos libres para actuar? Estamos sujetos a Él.

Lentamente se volvió a girar. Una vez enfrentados, desplegó sus alas. Las dobló hasta tener parte de ellas delante de sus ojos. Las observó detenidamente. Contempló su inmaculada blancura, su perfecta simetría. Sintió su inmenso poder. Las tocó con sus manos dejando que las plumas se entrelazaran entre sus dedos. Y dijo:

— Deben pesar, pues siento que me aplastan. ¿Para qué quiero ser así? —se preguntó a sí mismo—. Nosotros somos seres de luz. No conocemos el frío ni el hambre ni el dolor. Jamás sufriremos por la pérdida de un ser querido ni envejeceremos. Seremos eternos. Pero créeme, Ariel, cuando te digo que en nuestra eternidad seremos fríos, inertes estatuas de mármol, sombras en la oscuridad que verán impasibles cómo se aniquilan los unos a los otros. ¿Luz misericordiosa? Peleles, digo yo, espectadores de un mundo que se convierte en fuego, tempestad y peste. Nuestras manos están manchadas por la sangre de los inocentes y seremos tan culpables como el Creador por haberlo permitido.

— ¡Impío! —gritó Ariel prendiendo su espada de fuego. Apuntó el arma con aviso amenazador contra Theratiel. Éste apoyó su pecho en la punta.

— Recuerda que yo fui humano. No puedo olvidar que lo fui, me niego a olvidarlo. Y a veces me pregunto para qué servimos los seres de luz, si lo único que hacemos es ver cómo otros se convierten en víctimas y eligen sin acierto su destino.

— Podemos amar, Theratiel. ¿No crees que esa es una buena manera de pasar la eternidad? El amor es la causa de la armonía. Por amor al Dios de las alturas y por amor a toda su creación, nos encargamos de la armonía de todo lo que es.

— ¿Qué amor es ese que permite que los hombres se maten unos a otros?

Ariel envolvió con sus alas a Theratiel. Éste apoyó la cabeza en su hombro. Al elevar la mirada, observó que ella le ofrecía un amor incondicional, a pesar de que su amistad pudiese llevarla al abismo. Radiante de belleza, tenía la cabeza y el torso de un ser de luz, y el resto del cuerpo, de león. Era una protectora de sus devotos. Incluso algunos humanos alzaban majestuosas tallas en su honor.

— ¿Qué somos, Ariel?

— Tú, un soldado de la primera legión, tu capitán es Yaveh. Y yo soy una protectora de Lemuria, mi capitán también es Yaveh.

— No, quiero decir qué somos para Él.

— Somos sus soldados. Somos los guardianes de la muralla, los que garantizamos el orden de las esferas, la sincronía perfecta de los mundos.

— Soldados… ¿Y qué nos queda?

— Además de la obediencia a la voluntad divina, que nos pone en actividad permanente, nos queda el amor.

— Me gustaría que, además del amor, nos quedara algo de humanidad.

Ariel dejó de rodear con sus alas a Theratiel. Ambos se quedaron mirando la Lemuria. Sabían que otros ángeles desde las constelaciones también eran testigos preocupados por el destino de los Lemures en la Tierra.

Capítulo 6. LA ASAMBLEA DE LOS CETRARIOS

— Vos, Cetrario, estimáis que quebrantar la ley de Dios es la solución para salvar a los humanos y a los Lemures. Pero nuestro parecer es que se aniquilen, si unos quieren destruir a otros.

— Sólo digo que, como seres de luz, debemos intervenir. ¿Acaso no nos han llegado los ruegos de los Sabios y las súplicas del patriarca Nemed?

— Debemos respetar la libertad de decisión de las criaturas de Dios. La libertad funciona cuando se les priva del conocimiento, cuando sólo se mueven por su esfuerzo, aunque se equivoquen.

— Ya tuvieron ese conocimiento, y cómo agradecieron los Lemures las virtudes que Jehová les dio. Querían suicidarse, autodestruirse. Entonces intervinimos, y les concedimos el libre albedrío, para que consiguieran la felicidad que tanto les faltaba, la ilusión por la vida en la Tierra. Y miradlos al borde de la extinción con tal de afirmar su ansia de poder. Escasamente les queda un gramo de confianza en los dioses. Apenas se comunican con nosotros; más bien contactan con los espectros del inframundo. Si no hacemos nada, acabarán de perder la poca fe que les queda. Y estaremos para siempre casi olvidados en leyendas o cánticos de rapsodas. ¡En eso quedaremos! Pero lo más importante es que ellos, nuestros hermanos de la Tierra, con nuestra ayuda pueden redimirse de sus miserias y transformarse en ángeles como nosotros. Que hayan olvidado esta posibilidad es la pérdida más lamentable.

El murmullo se acrecentó en la asamblea. Los Cetrarios de túnica blanca eran partidarios de cumplir las leyes de Dios. Los de túnica azul pensaban que había que intervenir y responder a la plegaria del patriarca Nemed.

— ¿Qué dice el Creador? —dijo un Cetrario golpeando su báculo contra el suelo para hacerse escuchar.

— Aún no se ha pronunciado, pero su designio primero es dar libertad.

— Si el Creador no se ha pronunciado, es una blasfemia que estemos aquí conjurando.

Un murmullo se levantó de la asamblea. Entonces, la puerta de oro se abrió. Apareció Theratiel ataviado con casco, coraza y escudo para la batalla.

— Vosotros, los del Cetro, toda la eternidad discutiendo, pero no os dais cuenta de que no decidís nada. El Creador se pronunciará y su voz será la orden que habrá que ejecutar.

— ¡Indigno! —la voz de un Cetrario entre el tumulto incitó a Theratiel a prender su espada. Apretó su puño, pero consiguió controlarse.

— No es un indigno —una voz conocida salió en defensa de él; era Zarajiel, ataviado con túnica blanca y en su diestra ostentando un cetro—, simplemente es un necio que ha olvidado que es un ser de luz.

— Seré un necio, capitán, pero un necio que ama la vida. Si la vida es de Dios, debemos defender la vida, no la muerte ni el acabamiento. Mírate a ti, ángel todopoderoso, cómplice del impío humano al no hacer nada contra el rey Elock.

Zarajiel prendió su espada y la dirigió con gesto de intimidación hacia el recién nacido. Pero Ariel irrumpió y se interpuso entre la punta de la espada y Theratiel. No tardaron los Cetrarios en blandir con más fuerza sus báculos. Los dos bandos estaban al borde de una guerra en el cielo. Una voz rugiente resonó en todas las bóvedas cristalinas de la sala. Era Yaveh, capitán de la primera legión. Su cabello era largo y oscuro, y siempre tenía en sus labios una sonrisa a punto de aflorar. Su hermosura era frágil, casi femenina, pero los Cetrarios más viejos decían que era el más temible de los siete capitanes.

— Zarajiel, ten cuidado si apuntas con tus armas a alguno de mis soldados, pues me apuntas a mí.

— Yaveh, siempre tan oportuno. Sólo estábamos hablando.

— Ya. Entonces, no te importará que escuche.

— Quédate, si quieres, pero no hay nada más que hablar. No se hará nada. Esa es la ley y sólo Él la puede cambiar.

— ¿Pero no os dais cuenta de que el Creador está al margen, que ha perdido la conciencia del mundo que sufre? —exclamó Theratiel a todos los Cetrarios reunidos.

Nahusiel, el más sabio de los Cetrarios de túnica blanca, dio un paso al centro de la asamblea, y dijo:

— No se trata de cumplir o no la ley. Lo importante es escuchar qué nos dicta nuestro Ser interior. De Él hemos salido, y sé que lo que ocurre es porque debe suceder, porque ese es el designio de Dios. Y ahora mírame, soldado Theratiel. Éste no es tu sitio. Ve donde te dicte el corazón, y deja a los Cetrarios discernir sobre qué posición adoptaremos los seres de luz.

— Es posible, Nahusiel, que yo no tenga el derecho de estar en esta asamblea, precisamente porque soy un recién nacido y aún tengo conciencia humana. Pero te digo que ese rey Elock va a llevar a los Lemures a la destrucción, y nosotros, al no hacer nada, vamos a ser tan culpables como los crueles humanos. Ángeles de luz, ¿no veis que el fin está cerca tanto para los Lemures como para los humanos? Si dejamos la tierra en manos de ese rey monstruoso, sólo regirán acero, látigo y sangre.

— Eres tú, Theratiel, conocido como “el recién nacido”, el que no entiende que, para que haya una nueva humanidad, primero debe haber un final catastrófico.

— No dejaré que eso ocurra. Lo que tú llamas final para mí es un exterminio.

— Si intervienes, prepárate para las consecuencias.

— Yo amo al Creador, os amo a vosotros, mis hermanos de luz, pero también amo la tierra que dejé. Y si, para que tengan una segunda oportunidad, tengo que luchar contra mis hermanos, lo haré con todas mis fuerzas.

Los Cetrarios —unos, viendo en Theratiel un aliado; otros, un díscolo— tronaron en gritos de acusación mutuos. Theratiel salió.

Canto de Pthysar, el rapsoda.

Antes de que el Tiempo tomara número y medida

y de que el Verbo fuese entendido como el Creador,

antes de que los hombres con mil lenguas poblaran la tierra

y los héroes fueran cantados en leyendas de rapsodas,

hubo un pueblo con el poder de los dioses y los ángeles,

entre lo real y lo místico, que dominó la tierra,

la cultivó y de su fruto consiguió la prosperidad

y el equilibrio, hasta la llegada del rey Elock,

lleno de oscuros designios y ávido de poder.

Con el consejo del brujo Veutnam

emprendió la búsqueda de un arma invencible

que le proporcionaría el poder suficiente

para aniquilar al pueblo lemur de una vez por todas.

Días tristes y funestos acechaban los cielos y la tierra.

Ciudades en ruinas, campos desolados

fueron los rastros del rey Elock.

Aunque no le correspondía tener el barro de Dios,

lo recuperó, lo trajo de las Islas del Norte.

El príncipe Lameck y unos ejércitos enfurecidos

por las violencias continuas amenazaron

el equilibrio de un continente, de una humanidad.

Los últimos restos de una antigua raza,

raza de sabios, raza que miraba a las estrellas,

lucharon por la supervivencia,

pidieron ayuda de los seres luminosos.

Creyó llenarse de gloria el rey Cainán

cuando sólo miraba pueblos abatidos, esclavizados, resentidos,

cuando sólo valoraba las tierras conquistadas.

Pero estaba equivocado, porque ya no miraba al cielo.

Del astuto brujo Veutnam,

que casi tenía en su poder el glóbulo de Shivad,

con la nueva vida que latía dentro,

se valió el rey Cainán para formar ejércitos.

¡Qué equivocado quien piensa

que el Cielo está lejos de la Tierra!

Pues el curso de los acontecimientos de la Lemuria

llevó a los cielos la inminencia de una guerra entre seres de luz.

Theratiel, soldado de Yaveh, intentó convencer

a los augustos Cetrarios para intervenir quebrantando la ley

que hace responsables a los humanos

de sus propias deliberaciones, de sus acciones.

Zarajiel, como muchos otros, se mostró imperturbable

ante la posibilidad de quebrantar la ley de Dios.

Capítulo 7. LA REBELIÓN

Decidió irse fuera de la asamblea de los Cetrarios, salió del gran palacio hacia la Luna. Ariel lo acompañó un rato. Pero, cuando la batalla se entabló dramáticamente en la Isla Sagrada, Theratiel se alejó de allí para posarse sobre una nube, donde podía ver mejor la batalla que ya comenzaba en la tierra. Theratiel, ingrávido, suspendido en los aires, aleteaba con sus propias alas. Seguía con expectación los sucesos. Cada Lemur o humano que moría para él era una herida, una angustia, pues no podía entender cómo él era el único ser celestial que concebía el enfrentamiento como una brutal injusticia, ni cómo los seres de luz, misericordiosos y divinos, dejaban el sino de Lemuria en manos de un rey sanguinario como Elock.

De pronto, un acto del brujo Veutnam captó la atención de Theratiel. Estaba haciendo un conjuro con unas palabras mágicas. “¡No puede ser!”, se dijo Theratiel. “¡Tienen el barro de Dios!” Ya no tuvo más discordias consigo mismo, y sin más consideraciones se lanzó hacia la tierra convirtiéndose en una ingente bola de fuego. A mitad de camino otra bola impactó contra él e hizo que perdiera el impulso y la dirección firme. Era Zarajiel ataviado con galas de guerra. Ambos se miraron con desafío.

“No me vas a dejar pasar, ¿verdad, capitán?”, a lo que Zarajiel respondió con una negativa. De sus manos vacías aparecieron una espada de fuego y un escudo. Theratiel hizo lo propio y también se concentró para que de la nada apareciesen sus armas. Ambos se enzarzaron en una pelea que provocó el estallido de varios relámpagos en los cielos.

Ariel apareció de las nubes para ayudar a Theratiel. Pronunció: “¡Perdóname, Señor, porque te he fallado!” Rugió como si fuera un felino. Atacó con su arco lanzando una flecha de fuego, a la par que Theratiel intentaba dar una estocada al gran capitán. Al verse desbordado por ambas partes, Zarajiel se detuvo para repeler los ataques con su escudo. Los tres se miraron fijamente; por unos segundos el tiempo pareció detenerse.

Por fin, Zarajiel extendió sus alas y gritó con un rugido estentóreo: “¡A mí la legión!” Y en un instante el cielo se saturó de fuego: más de cien ángeles de la séptima legión aparecieron entre las nubes. Theratiel y Ariel estaban rodeados; parecía que había llegado su fin. Justo cuando los soldados de la séptima legión fueron a reducirlos, apareció Yaveh acompañado por la primera legión, formando en los cielos un estallido eléctrico que se precipitó a la batalla contra la legión de Zarajiel.. Lanzas contra armaduras, espadas de fuego contra escudos produjeron destellos de una tormenta fulminante entre descomunales gritos y amenazas.

Varios legionarios cayeron abatidos, convirtiéndose en titánicas bolas de fuego antes de dar en la tierra o en uno de los combatientes de Elock o de Nemed. Los ángeles eran inmortales, pero estaban desobedeciendo sin darse cuenta, al atacarse entre ellos mismos. Estaban eligiendo el libre albedrío, y esa elección derivaba en su mortalidad. Algunos ángeles se sorprendieron al ver cómo de sus cuerpos brotaba sangre; otros sintieron miedo; otros, desconsuelo. Se estaban matando.

Theratiel vio que el brujo había conseguido su propósito. Así, pues, al presentarse la oportunidad, descendió de las alturas hasta pisar tierra. Partió en dos a varios engendros de barro. Bestias, gigantes lemures y hombres se mezclaban en la encarnizada batalla.

Theratiel distinguió al príncipe Lameck, subido en su yak, en medio de la refriega, y batió sus alas hasta conseguir con un gran remolino de viento que Lameck cayera al suelo. Al levantarse, el príncipe quedó estupefacto de ver al ángel que lo había derribado. En vez de rendirse, arreció contra Theratiel con una fuerza y una furia impropias de un ser humano. Theratiel se defendió con su escudo y contraatacó con su espada de fuego cuando hubo ocasión. El príncipe se distrajo con las explosiones que provocaban los seres de luz de la primera legión al tocar firme, momento que aprovechó Theratiel para separarse del príncipe y salir volando hasta la loma donde estaba el brujo Veutnam.

Allí, Metusael le estaba entregando el glóbulo de Shivad. Theratiel descendió velozmente para arrebatárselo de las manos. Aterrizó y blandió su espada para matar al brujo Veutnam. Pero éste sacó una rama de árbol de sus ropajes y con un conjuro lanzó un rayo que hirió a Theratiel. Éste no consiguió explicarse cómo un ser humano había podido herirle. Metusael aprovechó que el ángel estaba desfallecido y confuso por el hechizo, para acercarse levantando su martillo con ánimo de asestarle el golpe final. Sin embargo, el brujo Veutnam lo detuvo:

— Déjalo, es un ser de luz, y tú, humano, no lo puedes matar.

Theratiel pudo ver los ojos de su enemigo:

— Durga, veo en ti la mano de Durga.

El brujo volvió a pronunciar unos conjuros, y la luz se apagó para Theratiel…

Quedó mucho tiempo así…

CAPÍTULO 8. NAVEGANDO

Al sentir el agua salina sobre la cara, despertó el ángel. Estaba desorientado. Elevó su rostro para saber dónde estaba y sólo pudo ver el océano. De mí sólo veía mi espalda, mientras que manejaba la vela. Él comprendió que estaba en una balsa. Sin reincorporarse, dijo: “¿quién eres?” Yo giré la cabeza, le sonreí. Seguro que le parecí más grande que un ser humano, pero pequeña para ser Lemur. El ángel volvió a caer en un profundo sueño.

Cuando abrió los ojos de nuevo, me vio preparando una sopa con los vegetales que podía intuir con el olfato. Él se dio cuenta con extrañeza de tener sensibilidad olfativa. De pronto, sintió un dolor tremendo en el estómago. ¿Hambre? No podía ser. Él era un ser de luz, y ésas eran sensaciones propias de los hombres. Al mirarse las manos, se dio cuenta de que la luz que siempre le había salido por las palmas había desaparecido.

— No es posible —dijo observándose las manos y el cuerpo—. ¿Sangre? ¡Mi cuerpo está sangrando!

— Tranquilo, ángel, si te mueves demasiado, se te abrirán las heridas.

— ¿Quién eres?

— Mi nombre es Shivad. Soy una sacerdotisa del pueblo lemur.

— ¿Lemur? No eres tan grande para ser Lemur.

— Por eso me eligieron.

— Elegirte, ¿para qué?

— Te lo contaré más adelante. Ahora come antes de que la sopa se enfríe.

— Yo no necesito comer.

— Créeme. Necesitas comer o morirás de hambre. No sé qué te ha pasado, pero creo que ahora perteneces más al mundo de los hombres que al celestial.

— ¿Qué ha pasado con mis hermanos?

— Si te refieres a los ángeles, cuando salí de la fortaleza sólo estabas tú entre una multitud de cadáveres —al decir esto, parecí derrumbarme.

— ¿Y tu pueblo?

— Aniquilado. Soy la única superviviente.

— Lo lamento con toda mi alma —respondió estremecido.

Un profundo silencio se hizo entre los dos. El ángel lo rompió.

— Mi nombre es Theratiel.

— Es un nombre bonito, expresivo.

— ¿Sabes?, he tenido un sueño de cuando fui humano. Me sentía entonces tan… feliz.

— Nuestro padre, Nemed, decía que, aunque nuestra conciencia se haya degradado, en el subconsciente guardamos la memoria de todas nuestras vidas pasadas. Quizás sea eso, una vida pasada que quiere hacerse presente.

— Es posible. ¿Dónde estamos?

— En un archipiélago entre la isla de Mu y el continente de los seres humanos. Aquí, en medio de estas pequeñas islas, estaremos a salvo de momento. No creo que los secuaces del rey Elock nos encuentren. Aun así, no salgas. Yo buscaré alimento.

— Ahora necesito descansar.

Theratiel cogió el tazón y se bebió la sopa. Acto seguido, volvió a caer en un profundo sueño, debido a las secuelas de la conmoción sufrida.

Al día siguiente, los rayos del sol le despertaron. El fuego de la chimenea se había apagado. Quedaba el olor de la combustión. El humo subía ondulante. La casa de piedra estaba vacía. Observó que se parecía a su antiguo hogar, el de antes de morir para renacer como ángel. Imaginó que su padre venía con el sudor en la frente, la piel tostada por el sol, las manos llenas de llagas. Y que dejaba las herramientas y se aseaba el cuerpo, para entrar y sentarse donde siempre, presidiendo la mesa.

Entré por la puerta; de mi hombro colgaban dos armadillos.

— Hoy comeremos carne —dije con una sonrisa que a él le alegró.

Él se reincorporó y advirtió que no llevaba puesta su armadura. Me di cuenta de la percepción de Theratiel y no tardé en añadir:

— Te la quité. No ibas a dormir con ella puesta.

— Los ángeles no dormimos.

— Tú sí.

— Es extraño que ahora duerma.

Bajó la mirada, y la observación le hizo volver a tener una sensación desconocida. Las plumas de sus alas se le estaban cayendo, se desmenuzaban, formaban pelusas.

— No es posible —dijo. A lo que añadí:

— Hay algo más que deberías saber.

Dejé la caza en el suelo y cogí a Theratiel de la mano, ayudándole a caminar hasta el umbral. Abrí la puerta de cañizos.

— ¡No puede ser! El cielo está ardiendo —dijo él. A lo que agregué:

— Padre Nemed me dijo que vendrías, que caerías de los cielos y que en tu mano portarías una espada de fuego. También dijo que tú, ángel caído, salvarías al mundo.

Capítulo 9. CON LA LUNA ALTA

Los ejércitos del rey Elock navegaron hacia la isla de Metusael, recorrieron sus costas, y cruzaron el mar hasta llegar al continente, donde descansaron felizmente en la ciudad de Lameck. En jornadas posteriores, bordearon un gran lago. Entraron en la tierra de Enoc por el este. Los alegres campesinos, a medida que iban pasando, les ofrecían cestas repletas de frutas. Los soldados las cogían y las devoraban ávidamente. El príncipe Lameck, montado en un dromedario de boca inquieta que trataba de alcanzar alguna fruta, miró la acrópolis, y no pudo reprimir el pensamiento de que cada reino es como su rey.

Enoc era una ciudad que se componía de cuatro estratos. La parte más externa estaba habitada por los campesinos y los pastores. En el estrato medio, un poco más elevado, vivían plácidamente comerciantes, artesanos, letrados de la corte y esposas e hijos de los guerreros. En la parte alta de la ciudad, a las afueras de palacio, los soldados del rey dormían en casas de hueso, metal y piedra traídos de los territorios conquistados. El rey siempre quería tener a su ejército cerca, siempre preparado para la batalla defensiva, para aplastar rebeliones o para la marcha  hacia la conquista, aunque ya todo el mundo conocido pertenecía al rey Cainán.

Lameck pensó que, cuando él reinara, el ejército estaría a las afueras, jamás pisaría la ciudad de Enoc, y que la mejor manera de conquistar no era a hierro y fuego sino a través de una ley y una civilización que ofrecieran algo mejor que las anteriores: una vida digna que se pueda vivir.

Los sonidos de la victoria que estremecían la ciudad, además de sacar al príncipe de sus pensamientos, avivaron el paso del ejército y de las bestias. Lameck se dio cuenta de que a su lado estaba Metusael, que le miraba de manera compasiva. “Serás un gran rey, el mejor de todos”, dijo antes de marcharse a galope.

Cainán entró el último, sentado en un trono de marfil. Sobre el hombro de su diestra, el brujo Veutnam reposaba convertido en cuervo. Cientos de personas a coro aclamaban el nombre del rey, mientras él contemplaba el horizonte con la mirada fija en un punto imaginario. Su hijo cabalgaba ahora a su lado. La muchedumbre le tiraba pétalos de orquídeas y trataba de tocarlo a causa de una loca euforia. Quizás quería tener algo de su poder.

Era tiempo de sol, de deseos cumplidos, de flores abiertas y espadas rutilantes, noches y luceros, fuegos y hachas. La era de los hombres había comenzado.

Al caer la noche en palacio, la única luz que quedaba era la de las antorchas que crepitaban en los muros. El príncipe oteaba el horizonte ensimismado en la distancia, en un cielo que jamás antes había visto, un cielo ardiente en convulsión de nubes, del cual, cada cierto tiempo, caían bolas de fuego a la tierra, hasta que unas manos cálidas le sorprendieron por la espalda. Sintió un beso en la nuca.

— No tengas miedo, no soy un espectro.

Y el príncipe habló con dulzura:

— Yo soy un príncipe, nunca tengo miedo.

— Dicen que habéis matado un millón de gigantes, que eran altos como los cielos, y de sus ojos salían rayos.

— La gente habla mucho, pero no todo es verdad. ¿Qué más dice la gente?

— Que un príncipe como tú, tan valiente y bueno, jamás llegará a rey.

Lameck se dio la vuelta y miró a Syria. En el rostro de la esclava se reflejaba cierto arrepentimiento, como si quisiese borrar esas últimas palabras.

— Tal vez sea cierto que jamás llegaré a rey. Quizá huyamos de este palacio.

— ¿Y qué haríamos, mi señor?

— Lo que hace la mayoría. Labrar la tierra y tener hijos.

— ¿Un príncipe labrando la tierra? ¿Teniendo hijos? Los príncipes no trabajan la tierra sino que la conquistan. Y no tienen hijos sino herederos —Lameck sonrió mientras estrechaba a Syria, la de agudas respuestas, entre sus brazos.

Cada vez que volvía de una campaña, el tormento se apoderaba de sus sentidos, puesto que, tras ver tanto dolor, no podía recordar con claridad el rostro ni la figura de Syria, la persona que más amaba. Era esclava en la corte, por lo que jamás podría declarar su amor en público, hasta que fuera rey. Entonces él dictaría la ley y su corazón sería libre para elegir a quien quisiese como esposa. El rey Elock quería que su hijo eligiera a una mujer de las familias de mando de alguna de las ciudades tomadas.

Se fundieron Syria y Lameck en un profundo beso.

— Con la luna alta.

— La alta.

Syria hizo una reverencia a su señor y se marchó.

— Sé que estás ahí —dijo el príncipe con ira. Y de una nebulosa negra apareció Veutnam.

— Hay que reconocer, mi príncipe, que tiene buen gusto para las esclavas.

— ¡Sierpe!, si tu lengua bífida se acerca a ella, esa vez no habrá un escondite donde puedas escapar del filo de mi espada. Mira mis ojos y verás la verdad en ellos.

— ¿Mataría su alteza al mitrado real por una esclava?

— Ya te mataría por mucho menos. Sé lo que tramas, sé que envenenas a mi padre con tu verborrea sutil. Veneno evocas con tu hálito, ajenjo plantas con tu sola presencia. Pero algún día te postrarás ante una esclava para besar la mano de una reina.

— Mi príncipe, yo sólo soy un simple sirviente de la corte, me duele que pienses así de mí.

— Un sirviente que espía a su príncipe. A mí no me engañas, y no tendrás la protección del rey para siempre.

— Créame, mi príncipe, que mi único delito es hacer de su linaje el más poderoso de Lemuria. Más poder del que jamás un humano pudo soñar.

El príncipe centró su mirada en el horizonte.

— Y para qué tanto poder, o tantas tierras, si todo ha sido conseguido con el sometimiento o la muerte.

— Si no hay enemigos, tampoco guerra.

— Es tu punto de vista, Veutnam. Pero un pueblo sometido por la espada tarde o temprano querrá cobrarse la sangre derramada de sus hermanos, hijos y padres que han muerto en la batalla. Ésa es la realidad —dijo Lameck casi ausente, como si estuviese recordando una batalla del pasado—. Jamás aceptarían a un rey usurpador, y Elock es un rey usurpador.

— Lo aceptarán, si quieren vivir. Para ese rey, tan válido es el humano libre como el esclavo. Son simples piezas de un juego hecho para reyes.

Lameck guardó silencio. En su interior un escalofrío recorría su cuerpo cada vez que el brujo se encontraba cerca. Sabía que la codicia y la sed de poder de su padre sólo eran superadas por las del brujo. Sabía que el brujo algún día mostraría su verdadera naturaleza, y él estaría preparado para arrebatarle la vida al maldito Veutnam. Pero de momento debía esperar. Mientras Veutnam estuviese bajo el amparo del rey Elock, nada podía hacer, excepto esperar hasta llegar a ser rey. Entonces, el juego terminaría con el cuerpo del brujo quemado en la hoguera. Ésa sería su ley para el brujo.

— ¿Ve, mi príncipe? Los cielos están ardiendo. Ha estallado una guerra insólita entre ángeles. Dentro de poco sólo quedará ceniza.

— ¿Para qué vivir, pues? —Lameck cogió al brujo del cuello—. No me vuelvas a espiar.

Y lo lanzó al vacío. El brujo, justo antes de caer, se convirtió en cuervo y ascendió nuevamente por el aire. Se fue hacia el horizonte confundiéndose con la oscuridad, emitiendo profundos graznidos que se entremezclaron con los sonidos propios de la noche. El príncipe esbozó una sonrisa al ver a Veutnam convertido en cuervo. Pero fue una sonrisa fría, amarga, puesto que sabía que los poderes de éste cada vez eran mayores y que quizá, para cuando quisiera acabar con él, el brujo ya sería demasiado poderoso. “El rey ya es viejo, no durará eternamente”. Y esta afirmación le afligió: era su padre, y él un mal hijo por desear su muerte. Se dio la vuelta y se introdujo en el interior de la cámara.

Veutnam había conseguido hacerse importante para el rey Elock. Con el poder militar de éste, logró acabar con la ciudad de Irad, y con su rey Zage, que parecía amenazar el dominio de su ciudad natal, Mehujael. Además, Veutnam obtuvo el gobierno de la ciudad de Mehujael, donde tenía su centro de poder, con sus hechiceros y sus guardianes.

Veutnam abría sus convocatorias en un templo oscuro de Mehujael. A cada mago negro que pasaba las pruebas le daban una joya con dos anillos. Después, le enseñaban las castas en que se dividían los componentes del templo para que eligiera un padrino de entre ellos. Le enseñaban un nombre nuevo, que sería en adelante su signo de identificación. Pasaría un tiempo antes de que se diera cuenta de que su nombre era el nombre de un demonio del abismo, a cuyas órdenes quedaba supeditado.

Veutnam ejercía de mago negro sacerdote. Rendía culto a Durga. Mantenía guardianes para velar los secretos de la cámara más escondida. Allí a Veutnam se le ocurrió, por insinuación de Durga, buscar el barro de Dios con el fin de tener armas y ejércitos para el rey Elock.

Con la luna alta, Lameck descendió las escaleras de palacio, atravesó un gran vestíbulo con escudos, teas y columnas ciclópeas de mármol con capiteles de plata. Al salir de palacio, sintió partículas de agua que traía el viento del lejano mar. Su capa roja revoloteaba y su cuerpo iba más lento que el deseo de su alma. Entró en las estancias inferiores. Tres, siete, quince, treinta pasos, antes de abrir su morada. Syria, precipitándose sobre el pecho del guerrero, dijo:

— ¡Te echaba tanto de menos!

Y él respondió:

— Sabes que siempre llego con la luna…

Ella puso los dedos en sus labios.

— Calla, mi príncipe, y pasa.

Él asintió y dejó que la mano de Syria le guiara hasta dentro de la morada. Una candela iluminaba el lecho mullido con flores olorosas recogidas al amanecer. Las ascuas de la chimenea crepitaban. De ellas salía el humo con mil formas parecidas a una danza. Syria y el príncipe se sentaron junto al lecho. Se volvieron a besar, como si quisieran sentir el alma.

— Cuando mato, siento como si parte de mí también muriese con el enemigo. Pero, al besarte, esa parte que murió en la batalla vuelve a resurgir, como si fueses un elixir de redención de mis pecados.

— Soy esclava, pertenezco a tu corte y mi libertad es una quimera que me da miedo pronunciar, pues soy esclava hasta donde tengo conocimiento. Pero prefiero ser mil veces privada de libertad, si mi cautiverio está donde mi príncipe habita. Pues yo camino por donde él pisa y respiro el aire que él respira. ¡Quién no quiere ser esclava en ese paraíso!

— Llegará el día en que seré rey, y dejarás de ser esclava para ser reina.

Ella tapó la boca de Lameck.

— Calla, mi príncipe, pues no quiero soñar. Ya soy feliz y más felicidad sólo puede traer mal agüero.

— Syria, jamás permitiré que te hagan daño.

— Promételo —dijo de manera espontánea.

Entonces, el príncipe cogió las manos de su amada y pronunció:

— Yo, príncipe Lameck, juro que te protegeré para que nadie ni nada te haga daño y que daré mi vida para protegerte allí donde estemos. Te prometo que siempre estarás a salvo.

— Creo en la palabra de mi príncipe.

Ambos se quedaron en un silencio agradable. En un instante, él rompió el silencio.

— Te he traído algo —sacó una pequeña bolsa de su cinturón, la abrió y de ella extrajo un collar; Syria se sonrojó—. El mercader que me la vendió me dijo que perteneció a una reina.

Le puso el collar sobre el cuello y luego la abrazó por la espalda. Ella se estremecía de sentir que cada piedra del collar era un beso de su amado. Luego, continuó diciendo en un susurro:

— Algún día volverá a ser de una reina.

Ella se dio la vuelta y le besó. El príncipe pudo percibir que una lágrima descendía por el rostro de Syria. Entonces él la apretó con más fuerza contra sus brazos. Al separarse, ella se puso de pie mientras él continuaba sentado sobre el lecho. Quitó primero el sayo al guerrero, y pasó su mano sobre su pecho, tocando cada una de sus cicatrices. Después, se despojó de sus ropajes, los dejó en el suelo de piedra. Se quedó desnuda e indefensa ante él.

Lameck la observó durante algunos segundos, como se observan las bellezas naturales, intentando asimilar para siempre cada una de sus curvas, cada parte de su cuerpo. Tocó sus cabellos, en los que enredó sus dedos. De la cabellera se desprendía un aroma tostado, saturado de especias. Y besó su vientre pensando que acaso algún día ese vientre albergaría a su heredero. Ese pensamiento le hizo sentirse bien. Ambos se unieron. Pasaron la noche entre pieles, con vino y con las manos entrañadas.

Capítulo 10. LO QUE MI ALMA SABÍA

Las alas de ángel se le habían caído por completo. Su rizo áureo se había vuelto castaño. Su luz se había perdido. Era humano, ya no había lugar para la duda. Ya no escuchaba el susurro de Dios. Pasaba los días descansando en el camastro, recuperando las fuerzas. Las heridas ya habían casi cicatrizado, y esa mañana deseaba pasear.

Al salir de la cabaña, pudo verme agazapada entre unos arbustos. Él se acercó. Al pronunciar la primera palabra, yo le seseé y de seguido le reprendí: “calla, o no comeremos”. Había preparado una trampa para alimañas con unos pequeños palos.

Ambos nos agachamos y esperamos a que la presa cayera en el artificio. Un hurón se acercó tímidamente. Después de olfatear durante algunos segundos, se asentó justo debajo de la trampa. Entonces tiré de la cuerda y sonó “zas”, nada, el animal salió corriendo hasta perderse en unos matorrales.

— ¡Vaya una cazadora estás hecha!

— Nunca he cazado —dije avergonzada—. Soy una sacerdotisa lemur, he guardado con mis hermanos las enseñanzas naturales y trascendentales. Hemos mantenido vivos los conocimientos de los dioses para que no se olvidaran. Quizás nos ha faltado tener las habilidades para asuntos más prácticos como la caza y la pesca. Había hermanos que cazaban y pescaban para nosotros.

Con el patriarca Nemed, era necesario ser mago, astrólogo y sacerdote para ser médico. Con él me había preparado afinando las percepciones sensoriales, la inspiración y la clarividencia. Por eso puedo relatar ahora estas cosas de mis recuerdos, incluso los pensamientos y las intenciones de las personas que compartieron conmigo estas dramáticas vivencias. Se produjo un breve silencio que rompí.

— Mañana partiremos.

— ¿Partir?

— Sí, ¿aún no lo entiendes, ser de luz?

— ¿Entender el qué?

— El rey de los hombres, el monstruoso Elock, se ha hecho con el glóbulo donde está mi hijo. Si no lo recuperamos antes de que nazca la criatura que tiene dentro, la humanidad estará perdida.

— ¿Glóbulo?

— Sí, el glóbulo. Mi hijo. En mi interior se ha formado porque mi cuerpo todavía conserva el carácter hermafrodita de nuestros antepasados.

— ¿Y para qué iba a querer el rey de los hombres un hijo lemur?

— No es sólo un hijo lemur. Me escogieron los Sabios, de acuerdo con la observación de los planetas, por mis cualidades corporales, para que mi vientre diera vida a una criatura de sangre lemur y humana al mismo tiempo. El padre Nemed dijo que esa criatura uniría los dos mundos y terminaría con la guerra.

— Déjame entender. Habéis mezclado las dos razas para crear a un ser superior, mitad lemur, mitad humano.

— Más bien diría que queríamos dar vida a un humano con la conciencia trascendente de un Lemur, un punto intermedio que pudiese sobrevivir en este mundo, y que con el tiempo hiciera surgir una humanidad mejor, fuerte como los humanos y sabia como los Lemures.

— Entiendo —asintió Theratiel—. Pero pensaba que sólo el Creador podía hacer eso.

— El Creador nos envió a los Kumarats y gracias a ellos nos dio el conocimiento preciso para poder ascender a algo mejor. Los humanos nos han destruido, pero por su naturaleza también se destruirán a sí mismos. El glóbulo es la esperanza, puesto que este niño está libre de la destrucción innata. Su raza será justa, y no querrá exterminar al prójimo por miedo, avaricia o poder. Pero debes saber algo más. También se corría un riesgo, pues una antigua profecía lemur anunciaba que, si el glóbulo cayese en manos equivocadas, la sangre de ese inocente podría abrir la puerta del inframundo y provocar que Durga, la destructora, quedara libre. La profecía decía: “En el principio de los tiempos, la sangre del híbrido emanará, la tierra será fértil, las lluvias serán abundantes, la vid crecerá dando su fruto al hambriento, y la ley será justa para los justos, pero, en el fin de los tiempos, la sangre del híbrido emanará, la tierra será estéril, las lluvias serán tormentas de granizo, la vid se cortará y no habrá fruto para el hambriento, y la ley será justa para el impío que adorará a su dios, Durga.”

— La profecía es una elección.

— Sí.

— Los Cetrarios hablaban de Durga. Decían que tiene la fuerza del Creador, que están hechos de la misma materia. Si lograra salir del inframundo, no quedaría un solo ser vivo en el universo.

— Entonces bien sabes a qué nos enfrentamos.

Theratiel se dio la vuelta y se apartó unos metros para meditar en soledad qué debía hacer. Pensó unos segundos y, al girarse, me vio a mí, que sólo unos minutos antes parecía una mujer con la entereza de una roca, totalmente desolada.

— Es mi hijo, ¡y se lo han llevado!

— Lo encontraré. Te doy mi palabra. Sé que el Creador no permitirá que le pase nada a esa criatura. Debo volver al cielo y ver al Creador.

— Sí.

— ¿Y cómo es el Creador?

— Bello.

Descansamos. El sol apenas había salido, cuando yo ya tenía preparado un macuto con víveres y herramientas de caza. Me había quitado la túnica de sacerdotisa y la había reemplazado por el atuendo lemur de guerra, una malla de hierro y cuero. Theratiel insistía en llevar el macuto, pero me negué por completo, poniendo como excusa que aún él no tenía fuerzas y que todavía no había sanado. Él sabía que los del pueblo lemur éramos testarudos y que yo jamás cedería en mi decisión, por lo que no insistió más.

— ¿Dónde iremos? —preguntó intrigado.

— Al desierto de Gob. Debemos encontrar al herrero Tubalcain. Así me lo hizo saber Padre —dije.

— ¿Y en qué nos puede ayudar un herrero?

— Armas mágicas, tan poderosas, que podrían derrotar a un ejército entero —volví a responder en un tono tajante.

— ¿Y crees que el herrero nos va a dar las armas así, sin más?

— No, no lo creo. Tendremos que superar tres pruebas, según me decía padre Nemed.

— ¿Tres pruebas? ¿Y en qué consisten esas pruebas?

— No lo sé.

— ¿No lo sabes? —Theratiel me miró desconcertado—. Necesito saber más.

Respiré hondamente todo el aire que pude. Luego, exhalé sintiendo cómo mi cuerpo se calmaba a medida que salía el aire.

— Cuando Lemuria era más tranquila y segura que ahora, viajamos con padre Nemed y vimos a Tubalcain en persona. Ellos se retiraron a deliberar sobre diferentes consultas, y nosotros nos quedamos esperando en una cueva brillante. Durante el regreso, padre Nemed nos dijo que, cuando el Creador dio vida al pueblo lemur, entre ellos dejó bajar a la tierra un Kumarat nacido de su propio vientre. Su propósito era sencillo. Ese Dios enseñaría al pueblo lemur los secretos de los metales, del bronce, del hierro, incluso del fuego que los moldea. Sería un artesano inmortal encargado de dar al rey de cada época, al Lemur de cada ciclo las técnicas, los conocimientos necesarios para gobernar en su era y dejar un legado de prosperidad. Aunque a veces se haya utilizado este legado para la guerra, su propósito original era el de la paz y la abundancia compartida. Si Dios crea, se puede decir que Tubalcain, descendiente de ese Dios sabio, decidió en siglos pretéritos quién gobernaba con cetro de oro.

— ¿Y alguien tan poderoso se esconde en el desierto de Gob?

— Se puede decir que el Creador le dio la espalda, o él se la dio al Creador. Por eso Tubalcain juró crear tres armas mágicas que pudieran destruir a cualquier criatura nacida del vientre del Creador.

— Bueno, dicho así, parece que sólo tenemos que llegar, decirle que hemos provocado una guerra en el cielo, y el herrero nos entregará las armas como agradecimiento —dijo Theratiel de manera jocosa.

— Te advierto, ángel. Cuando te halles delante de él, trátalo como un Dios, pues lo es. Y su ira puede ser mortal.

Mis palabras inquietaron a Theratiel. El ángel, ahora humano, debía acostumbrarse a los nuevos sentimientos de mortal. Tenía miedo, un miedo que como ángel nunca tuvo. Miedo a la muerte, miedo al fracaso o, incluso, miedo a perder mi vida y la de mi hijo, que ya me había prometido. La música que antes escuchaba en su interior había desaparecido. La duda era ahora perenne antes de cada decisión, y la sensación de estar perdido y solo era constante. ¡Qué contraste con su estado anterior en que jamás tuvo por lo que preocuparse, pues el camino era llano: seguir el camino del Creador! Como humano, el libre albedrío lo imperaba todo, y ese libre albedrío, lejos de liberarle, le condenaba eternamente a la duda, pesaba como plomo en cuerpo de humano.

Miró dónde nos hallábamos. La extensión del islote que nos rodeaba era frondosa, con riqueza de plantas y flores, de alimañas y pájaros que jugueteaban constantemente. Pensó en los legovinismos que debió utilizar el Creador para hacer tanta belleza. Los olores le erizaban la piel. Y a pesar de que había perdido la gama de mil colores que antes como ser celestial podía ver, todo le parecía más hermoso.

Estábamos a medio camino entre la Isla Sagrada de los Lemures y el continente poblado por los hombres. Para llegar al continente y alcanzar el desierto de Gob, necesitábamos recuperar la balsa que nos llevó a la isla. Por precaución, yo la escondí durante la noche de nuestra llegada en el otro extremo de la isla. Tardamos más de medio día en atravesar el islote.

— ¿Por qué dejaste la balsa tan lejos?

— Por seguridad.

Llegamos a una playa de arena fina y aguas transparentes.

— Entre aquellas rocas la dejé.

Nos metimos en el hueco formado por tres enormes piedras y allí no hallamos nada.

— ¿Seguro que la dejaste aquí?

— Sí, seguro —dije con cara de no comprender nada.

Toda la tarde nos pasamos de playa en playa buscando la embarcación. Al final, decidimos encender un fuego, descansar y cenar. Me quedé dormida enseguida.

Theratiel se quedó mirando el cielo enrojecido sin saber qué ocurría allí. Pensó en Ariel. Deseó que estuviese bien. Jamás pensó como ángel que la pudiera echar tanto de menos. Como humano había recuperado esa capacidad, la de echar de menos a alguien. Recordó sus encuentros en la luna, cómo desde el firmamento ambos miraban la tierra y la eternidad. El sueño al final fue más poderoso y le venció.

A la mañana siguiente, los ruidos de unas redes nos despertaron. Un pescador estaba con su faena. Lo miré desconcertada. El pescador se adelantó con una leve reverencia. Le respondí con un gesto de asentimiento. Theratiel se reincorporó y se sacudió la arena del pelo. También saludó.

— ¿Qué hacen una Lemur y un humano juntos en esta playa?

Eludí la respuesta con otra pregunta.

— Señor, ¿no habrá visto por casualidad una balsa?

— Sí.

— ¿Y dónde está? —pregunté, animada por la respuesta.

El pescador se tomó su tiempo antes de responder. Recogió la red y la metió dentro de su barca. Cogió un sedal y lo hizo un ovillo. Bebió un trago de lo que parecía ser agua.

— La vi hace tres lunas en medio del océano.

Theratiel se secó el sudor de la frente. No pudo reprimir un mal gesto en la cara. El pescador le ofreció el pellejo de agua. Theratiel estaba contrariado, pero bebió y se sintió con alivio. Sonreí e hice una señal de gratitud.

— ¿Dónde van? —preguntó el pescador.

— Queremos, señor, viajar hasta el continente de los hombres.

El hombre de mar vestía una túnica holgada y una capa de color pardo que cubría todo su cuerpo. Su pelo era largo, rizado, rubio. Tenía, además, un cuerpo atlético, esculpido y alto. Su voz, pausada, respondió:

— Conozco bien estos mares, las islas, los arrecifes, las prominencias montañosas, las playas de guijarros llenas de conchas, las ensenadas que sirven de puerto. El caso es que aprovecho mi estancia en estos islotes para preparar el pescado y después voy a la bahía de Irad a venderlo. Si queréis, os puedo llevar…, siempre que antes me ayudéis a limpiar el pescado.

Ambos, sorprendidos por la proposición del pescador, aceptamos. Nos acercamos a él. Y él, sin dejar un momento sus labores, comenzó otra conversación:

— No pareces de por aquí —dijo el pescador dirigiendo la mirada a Theratiel.

— Soy de arriba.

— Allí hace frío.

— También viento. Mi nombre es Theratiel, y el de ella Shivad.

— Estás cortando mal — me dijo secamente el pescador—. Mira cómo se hace.

— ¡¿Para qué es todo este pescado?! —exclamé crispada por la desesperación.

— Para comer o para vender salado. Lo que es seguro es que no lo vamos a tirar. Si trabajamos bien, mañana por la mañana podremos partir.

A mí me pareció bien y me di cuenta de que mi pregunta había sido estúpida. Theratiel me miró, y en su mirada hubo un mensaje claro de calma. Pasamos la noche descansando.

El disco solar emergía poniendo luces de fuego naranja sobre las ondas del agua y sus primeros rayos nos despertaron a Theratiel y a mí. El pescador permanecía imperturbable, sentado sobre la misma roca del día anterior, a unos metros de la fogata que ya casi se había apagado, aunque soltaba humaredas que se perdían en la brisa. El pescador se levantó y llamó la atención de Theratiel para que le ayudara a meter el pescado en la embarcación. Pensé que ese barco era más seguro que la balsa que habíamos perdido. Metí en el barco mi macuto y resoplé de alivio al pensar que por fin podríamos dejar esas islas. “Hoy el viento es de poniente, no habrá que remar.” El pescador tiró de una cuerda y una gran vela se abrió para que el viento empujara la barca hacia mar abierto.

Capítulo 11. LA RESISTENCIA

Sobre el océano soplaba un viento céfiro. El rielar de la luna sobre las tranquilas aguas provocaba un hipnótico efecto que nos invitaba al sueño. El pescador estaba sentado en la popa. Yo dormía plácidamente acurrucada en un manto. Theratiel estaba apoyado sobre el borde de madera de la embarcación. Escuchaba el vaivén del mar. Miraba el agua ondulante, como si en el agua pudiese desvelar los secretos que le habían llevado a tal situación.

“¿Qué había hecho?”, se preguntaba. Su intento de salvar a los Lemures había fracasado, pues su exterminio fue implacable; en cambio, su discordancia con el Creador había llevado a una guerra civil en la esfera celestial. “¿Qué había hecho?”, se volvía a preguntar. No podía aceptar la indiferencia de los Cetrarios ni de los capitanes de los ángeles. No entendía cómo un hombre cruel e inoportuno que se proclamó emperador de Lemuria podía tener tanto poder para usarlo tan mal ni cómo podía tener el beneplácito de los cielos cuando era el más inhumano de todos los pobladores de Lemuria. Theratiel quiso ayudar a los que estaban en peligro en la tierra, ayudar sin pretender hacer ostentación de sus poderes de ángel, sino poniéndolos al servicio de la vida de todas las criaturas. No acertaba a saber en qué se había equivocado; sus actos no habían mejorado el mundo que él conoció. Se dolía de haberse separado del Creador, de haberse alejado del Cielo. Desde allí hubiera podido ayudar mejor. Pero ya no había marcha atrás; me lo debía a mí, se lo debía a los Lemures. Debía recuperar a cualquier precio mi hijo. Quizá esa vida fuese la chispa que necesitaba el pueblo lemur para resurgir en una nueva raza que terminaría con las guerras, el terror y la muerte. Este pensamiento le hizo sentirse mejor consigo mismo. Dejó caer el brazo para tocar con sus dedos el mar. “¡Remordimiento, qué sentimiento tan humano!”, pensó. De pronto, el rostro más bello que jamás había visto surgió de las aguas. Con el dedo índice le pidió que guardara silencio. Él no supo qué hacer, pero por algún motivo asintió y guardó silencio.

— Marinero, ¿has visto a mi amado?

— No sé de quién me hablas —respondió Theratiel.

— Es apuesto, como tú. Su nombre es Crisol. Hace varias lunas que lo busco, pero ha desaparecido.

— Lo siento, no te puedo ayudar.

— Si lo ves, ¿le dirás que lo estoy buscando?

— Lo haré. Pero necesitaré saber tu nombre.

— Ashis.

La mujer se sumergió en el agua y desapareció.

— Es una muchacha del agua —dijo el pescador de la popa—. Ahora busca a su amado. Está melancólica. Pronto, cuando se dé cuenta de que su amado la ha abandonado para siempre, esa melancolía se convertirá en ira. Y pobre de aquel marinero que se cruce en su camino.

— Conoces muy bien el sentimiento de los humanos.

— Ella no es humana; es una sirena.

— No me acordaba de su existencia.

— Ese Dios que habita en los cielos creó algo más que hombres y Lemures. Éstos sólo gobiernan parte de la tierra. Pero en los mares, en sus profundidades, habita otra raza que no tiene parangón.

— Conoces bien los secretos del Creador —respondió.

— Sólo veo, Theratiel. Observo y veo.

— Entiendo —dijo Theratiel en un tono de voz que daba por zanjada la conversación.

— Al llegar a Irad, habrá una esclava encadenada a una roca. Procura que se salve, pues ella será pieza clave en tu cometido.

— ¿Pero cómo puedes saber tú, pescador, cuál es mi cometido?

— Ya te he dicho que veo lo que otros no ven.

Theratiel se quedó sorprendido, pero no quiso dar importancia a las palabras del pescador. Se fue junto a mí, me vio dormida y se dejó vencer por un profundo sopor.

Zila formaba parte de un grupo de bandidos que no querían al rey Elock. Era una ladrona escurridiza, tan hermosa como avara. Hasta se evadía de los mismos bandidos que querían seducirla. Su madre murió cuando ella no había llegado aún a su primer lustro. Nunca conoció a su padre, un marinero sin más objetivos en la vida que navegar, beber vinos y tener una herida abierta en cada ciudad costera de Lemuria. Su abuela tenía una mirada que desprendía ternura. Fue su tutora desde temprana edad, le enseñó los secretos del arte de quitar lo ajeno.

— Esta niña es precoz —siempre decía con gran satisfacción a todo aquel que prestaba oídos.

Más tarde, le regaló a la niña una capa que, según le contó, se la robó a un mercader de Irad.

— Un mercader ignorante, que no se dio cuenta del poder que tenía entre sus manos —decía siempre su abuela de manera jocosa—. Yo era hermosa. Y los hombres se vuelven tontos y torpes, desde Adam, cuando tienen algo hermoso delante —decía una y otra vez para terminar siempre con el mismo estribillo—: con esta capa nadie te podrá ver, mi niña. Estarás a salvo del rey más poderoso, del guerrero más feroz o del brujo más malvado.

Ella escuchaba orgullosa las peroratas de su abuela y asentía con la cabeza con los ojos bien abiertos y con la misma admiración que la primera vez que escuchó sus consejos. El primer robo que cometió gracias a la capa fue en un mercado, algo nimio, una manzana roja y grande para saciar su apetito. A medida que fue creciendo en edad, los hurtos fueron teniendo mayor trascendencia, hasta que llegaron a ser su forma de vivir y de subsistir. Robó comida cuando tuvo hambre, vino cuando tuvo sed y joyas cuando quiso un caballo en vez de un mulo o un palacete en vez de una cabaña.

Zila se alió de forma esporádica con otros ladrones para robar las mercancías de los gobernadores de provincia de los antiguos reinos y de los “toquis” recién instaurados en cada región por el ambicioso Elock. Pero su último robo, por el cual se veía ahora en difícil aprieto, fue un rubí tan rojo y tan magno como la manzana que robó aquella mañana de primavera de hace diez años. Le indujo a un error tan absurdo como fatal.

Zila no se dio cuenta de que, si entraba a robar en el palacio de un “toqui”, debía tener cuidado con el fuego en el momento de salir de sus aposentos. El “toqui” guardaba allí un cofre que iba a ser la dote de su casamiento con la hija de un jeque de una tribu nómada. La boda le daría acceso a las peligrosas rutas de comercio de Lemuria y le haría un hombre más rico.

Era una noche más oscura de lo normal, aunque eso a Zila no le importaba, pues con su capa de invisibilidad bien podía haber cometido el robo a plena luz del día. La experiencia le había demostrado que, si bien a ella no la podían ver, los guardianes tardaban más en darse cuenta de la falta de la pieza, si era de noche, por el sueño y la dificultad de la atención. Entró por la ventana a los aposentos del “toqui”, como era costumbre; se deslizó sigilosamente y comprobó que el gobernante estaba bien dormido. Abrió el cofre donde sabía que estaba el rubí y lo guardó dentro de la capa de forma inmediata. Tan fácil y sencillo como en otras ocasiones.

Entonces, volvió sobre sus pasos, miró al “toqui”, que roncaba con silbidos, y no pudo reprimir una sonrisa dentro de su capa. Sacó su arco y lo tensó. Le gustaba esa sensación de poder, de ser juez de vida o muerte, especialmente con un gobernante presuntuoso. Aguantó la respiración unos segundos antes de destensar el arma. Se volvió a tapar con la capa y creyó que el camino más rápido a la ventana era la mejor opción, sin pensar que el fuego de la chimenea quedaba demasiado cerca, lo suficiente para que una ascua saltara del fuego y ella terminase en llamas. Huyó no por escapar sino para salvar la vida. Y allí acabó Zila, en la fuente del patio rodeada de veinte soldados amenazantes que le apuntaban con sus lanzas. Como castigo, el “toqui” decretó la pena capital, que consistía en morir en una roca frente al mar.

Y allí llevaba Zila encadenada dos días, con los cormoranes acechando la quietud de la muerte para despedazarla como carroña. Cuando bajaba la marea, el sol abrasaba su piel y los centollos le pinzaban desgarrándole pequeñas tiras de piel de sus pies, que estaban inmovilizados. Cuando la marea subía, los peces aprovechaban las pequeñas incisiones de los cangrejos para seguir devorando poco a poco, pero sin tregua.

Cuando ya pensaba que de esta ocasión no salía con vida, elevó la vista y pudo ver nuestra barca. Pensó primero que era un engaño debido a los efectos de la carencia de agua. Pero cerró los ojos y, al volver a abrirlos, la fantasía seguía allí. Con urgencia pidió agua, pudo notar cómo el líquido llegaba a sus labios, y la sed se atenuó. Seguidamente suplicó que la liberáramos, pudo oír fuertes golpes de un objeto que colisionaba contra las cadenas y éstas se rompieron. Cayó al mar y supo que se estaba hundiendo. Maldijo no tener fuerzas para poder nadar. ¡Estaba tan cerca de poder vivir! Intentó pedir que la socorriéramos, pero el agua salada inundaba su garganta. Cuando ya pensaba que no había esperanza, sintió unos brazos que la rodeaban. Se acordó de cuando su abuela la rodeaba con sus brazos, y así se sentía tan cálida, pero ahora el agua era tan fría, que quizás esos brazos eran los de la muerte que le despojaba de su último hálito de vida. Vio la luz del sol, que cada vez era más potente. Supo que la sacábamos del mar para alejarla de la muerte. Al salir del agua, respiró como si quisiera beber con ansia profunda el aire que la rodeaba. Suspiró levemente, como si quisiera saborear el oxígeno del que le habíamos privado segundos antes. Elevó la mirada y pudo ver a un joven apuesto, tan apuesto, que ni siquiera parecía mortal, y volvió a entristecerse al pensar fugazmente que era un ángel y que ella no había escapado de la muerte y estaba desvanecida en el inconsciente.

Zila está sentada. Se ríe al ver volar un pajarillo que entra para comer alguna de las migas de fruta y de pan que han quedado en la mesa. A Zila le divierte pensar que no tiene que recoger las migas. Desde una ventana observa a su madre lavando en un riachuelo. Vista su figura desde atrás, le parece gigante en comparación con ella. Le reconforta saber que es tan guapa como su madre. Cada vez que salen al mercado, muchos extraños se detienen para decir que madre e hija son como dos gotas de agua. Algo capta la atención de la niña. A lo lejos parece que llegan hombres cubiertos de piel de búfalo. La madre le ha dicho que esos hombres son guerreros que sólo hacen cosas malas, que se esconda cuando los vea. Pero no se esconde, ve que se acercan velozmente. De pronto la madre empieza a correr hacia la casa. La niña, nerviosa, no sabe qué hacer. “Mamá, corre”, grita. Uno de los hombres saca una cadena con un martillo en el extremo. Golpea a su madre en la cabeza y la mujer cae al suelo. La niña tiembla de terror, se orina encima, se va hacia el establo, casi le da de cara el pajarillo que sale con gran impulso. Los soldados rodean a su madre y le quitan la ropa. Zila no hace ruido para no espantar a los animales, se agacha, se esconde, se tumba entre las hierbas secas del establo.  Escucha cómo su madre grita, ve abrirse la puerta del refugio, ve el martillo ondulante. Ve las piernas de su madre, intuye que está desnuda. Se hace la oscuridad para Zila.

Capítulo 12. LA GLORIA DEL REY CAINÁN

A la jornada fatídica en que el rey Elock, llamado Cainán, conquistó la isla de los Lemures, siguió un periodo de colonización. El rey Elock envió a uno de sus “toquis”, un gobernante para que, en su nombre, dirigiera el dominio de la nueva tierra conquistada. El “toqui” dividió el territorio de la isla y lo repartió a sus hombres de confianza para que lo administraran y guardaran el orden. Se encargaron de traer los primeros hombres a través del mar y someterlos a trabajos forzados.

En lugar de las urbes bellamente ajardinadas de los moradores primeros, empezó a surgir una ciudad que se parecía a los conglomerados de casas de los hombres del continente. Los trabajadores extraían metales de la corteza terrestre y agua del glaciar escondido de un cráter. Los trabajadores de las minas vivían penosamente, no contaban con la clemencia del “toqui”.

Para el rey Elock, que ya se había olvidado de venerar a las divinidades, cualquier idea, cualquier templo o símbolo religioso que hubiera en la isla debía ser eliminado. Pero los ministros del “toqui” mantuvieron, quizás por temor del castigo de los dioses, quizás porque aún sentían cierta piedad ancestral, algunos recintos sagrados.

Uno de los recintos tenía forma circular dividida por una línea y estaba rodeado por una empalizada de rocas. Otro, en mitad de unas espesas selvas, consistía en una sola y ciclópea piedra de forma cúbica, aunque, desgastada por el tiempo, sus aristas habían desaparecido. La gran piedra tenía una ranura muy delgada como para dejar pasar a alguien, posiblemente un niño. Desde la parte superior de la ranura, en el centro de la piedra, salía un árbol.

Había un lugar consagrado más. Estaba formado por unas figuras humanas que, en semicírculo, miraban al espacio, al cielo, como si pudieran ver, incluso comunicarse, con los habitantes del espacio. Seguramente, la orientación y el ángulo que cubría cada escultura se debía a una estrella o a un planeta determinados. Incluso el tamaño de estos “moai” estaba precisamente relacionado con la distancia o con la masa estelar de cada cuerpo celeste.

Se conservaron, si bien olvidados, los principales santuarios de la isla, a pesar de las órdenes del rey Elock. Pero cerca de ellos, se empezaron a montar diversos talleres para enseñar a trabajar y a servir al rey. El “toqui” tomaba sus decisiones después de ser aconsejado por los hombres de confianza. Éstos vivían en lugares bien cómodos, tenían alimentos refinados. Sin embargo, los trabajadores tenían la sangre envenenada de las sustancias, el polvo y el humo de las minas. En alguna ocasión se habían rebelado, pero sus asambleas fueron disueltas a golpe de armas.

Aun así, no querían aceptar esa sumisión. Eran hombres que no habían perdido la conciencia de la dignidad y la memoria de los días felices de Lemuria. Por este motivo, informaban de los proyectos de construcción, del almacén, del puerto, del taller a ciertos grupos que vivían lejos de los lugares importantes de Lemuria, pero que se acercaban a sabotear los navíos del rey Elock en los puertos, las producciones de metal en las minas, los experimentos químicos en los talleres. A veces robaban armas de los puestos militares.

Cainán estaba enojado. No se podía creer que su hijo, el príncipe Lameck, no estuviese presente en la corte el día en que el pueblo era testigo de la grandeza de su rey. Pero no le esperaría. La ceremonia de las ofrendas ya había comenzado. Si Lameck no estaba, mejor para el rey, pues sería para el pueblo una señal de que el ejecutor de la gran empresa sólo era él. Se sintió reconfortado con tal pensamiento. Así se apoyó en el respaldo del trono, como dejando toda la tensión acumulada.

Mientras, los prebostes de la corte se apiñaban para hacer la reverencia solemne ante el rey Elock. Uno a uno, cada noble de la corte se acercaba, hincaba la rodilla en el firme a modo de sometimiento, mientras otro miembro de su familia obsequiaba al rey con algún presente: piedras preciosas, armas, oro de la tierra de Havila o esclavas capturadas a la orilla del río Gihón. Una vez finalizada la reverencia, buscaban el mejor lugar para seguir la ceremonia. Allí, vestidos con los colores heráldicos de su casa, ufanos de sus conquistas bajo las órdenes del rey, lucían sus escudos, murmuraban entre ellos y conspiraban en la soledad de sus propias envidias, queriendo ver realizados sus pensamientos quiméricos que jamás se harían realidad por miedo o por falta de crueldad.

El ambiente estaba cargado y así lo percibió Cainán. Ordenó que perfumaran la sala con inciensos del trópico y que un rapsoda cantara las hazañas del rey Cainán en la isla de Mu. Todo debía ser perfecto, jamás nadie debía olvidar la grandeza de Cainán, emperador de toda Lemuria. Su impaciencia por ver los trofeos conseguidos en la isla de Mu empezó a crecer, por lo que ordenó que entrara Veutnam.

Cerca de una columna, un noble no dejaba de tocarse la cara, una manía de la infancia acrecentada por los años. Miró al señor del clan Jubal que tenía enfrente. Le pareció que sus miradas se cruzaban y pensó si debía hacerle una reverencia; al final se abstuvo. El señor del clan Jubal tenía una larga barba blanca, blancura adquirida el día que enterró a su primogénito, Jafet, muerto en la campaña de las Islas del Norte, siendo capitán de los ejércitos del rey y orgullo de su padre. El segundo hijo, Mufat, fue aplastado por un mamut en la campaña de la ciudad de Nan Madol. Era un simple soldado sin las dotes del primogénito, pero con el mismo valor. Ambos eran dignos de estar enterrados en el panteón de los Jubal.

Los sonidos de la puerta le distrajeron de sus inquietudes y captaron su atención. Era el brujo Veutnam que se acercaba al trono. Al señor del clan Jubal le sorprendió el atuendo del brujo, pues llevaba la piel de un lobo de montaña por capa y en la cabeza los cuernos de un macho cabrío, un atuendo más propio de guerra. Le seguían dos esclavos que llevaban los presentes ganados en los últimos combates. El noble miró el glóbulo y no le pareció más que un huevo del ave emú con el único fin de ser cocinado. Después, observó la arcilla de Dios. Y pensó que con ese poder podría derrocar al rey Cainán. Maldijo entre dientes al rey y a toda su estirpe. Le llamó la atención el noble que no dejaba de tocarse. Primero se tocaba el ojo diestro, luego la nariz, más tarde la comisura de la boca. Gestos repetidos en una espiral infinita. El noble maniático era de rango menor; aun así, el del clan Jubal le hizo un saludo, que el otro correspondió, antes de observar que el rey se había levantado. Pensó que se levantaba enérgicamente por la ansiedad de ver llegar a su trono tan valiosos medios de multiplicar su poder.

El noble de rango menor se tocó el ojo derecho, luego la nariz y la comisura, mientras Veutnam se acercaba hasta detenerse delante del rey. Se percató de que los ojos de Cainán brillaban de modo extraordinario. El rey sabía que con el poder intrínseco del barro de Dios sería intocable. El glóbulo en ese momento era testimonial, pues se lo había dado al brujo, pero quería que el pueblo fuera testigo de su captura: el último Lemur, aún no nacido, también estaba en su poder. Era como sentir que el último hálito de su mayor enemigo dependía de su decisión sublime; así nadie le desafiaría.

El rey alargó su ruda mano para cogerlos. Los tenía tan cerca, que podía sentir su potencia pulsando en su interior. Se sintió cerca de los dioses y, pronto, con más poder que ellos. El brujo dio un paso al frente, se detuvo, y una de sus carcajadas pérfidas tronó en la sala. Exclamó:

— ¡Elock, mira cuánto poder al alcance de tu mano!

De repente, dio un golpe con su báculo en el suelo y las puertas se cerraron. Todos los presentes rompieron en un sonoro alboroto, nadie comprendía lo que estaba pasando.

— ¿Qué haces, brujo?

— Reclamar lo que es mío —respondió.

— ¡Pero si ya sabes que el glóbulo es tuyo…! —exclamó el rey.

— Todavía no te has enterado de lo que significa “mío”.

Dio otro golpe de báculo en el suelo y los dos esclavos empezaron a convulsionarse. Rasgaron sus ropajes y su piel se volvió de color oscuro, como si estuviesen siendo calcinados. Las cuencas de sus ojos se volvieron huecas y en sus espaldas se desplegaron unas alas como las de los murciélagos. Su altura era mayor, casi de gigantes.

Los nobles, sobrecogidos, intentaron abrir las puertas. Los soldados, protectores del rey, quedaron atrapados entre el tumulto. El rey quedó desprotegido y a merced de Veutnam. Todos gritaron, menos Cainán, que, lejos de amedrentarse, sacó su espada mientras maldecía al brujo. Arremetió contra una de las criaturas y logró atravesarla. Ésta lanzó un gruñido de dolor. El rey giró su espada para procurar que el golpe asestado fuese mortal. Luego, golpeó a la criatura con su puño, haciéndola caer hacia atrás. La segunda de las bestias empezó a batir sus alas hasta elevarse y dio profundos graznidos por toda la cúpula.

El brujo volvió a dar dos golpes con su báculo. Con el son, la bestia vencida, con la herida mortal cerrada, resurgió del suelo. Cainán volvió a asestarle otro golpe mortal, pero no percibió que la segunda criatura había descendido y se encontraba justo detrás de él. La bestia abrió su boca desmesurada y aprovechó la cercanía del rey para morder en el cuello y arrancarle parte de éste. El rey cayó al suelo y un gran charco de sangre se esparció. Veutnam caminó tranquilo, miró al rey, se agachó y le susurró al oído:

— Antes de que pierdas la vida, quiero que sepas que tu linaje será extinguido. Rey de los humanos, tu imperio te espera en el infierno.

Le quitó la corona y la arrojó con violencia contra el trono. Cogió el glóbulo y lo puso en un receptáculo. El barro de Dios lo hizo desaparecer dentro de su capa. Se sentó en el trono del rey.

— ¡Nobles! ¡Mostrad obediencia!

Todos callaron, miraron al brujo, en tanto dudaban si echar mano a una maza, sin saber qué hacer. El brujo se levantó y cogió al rey desangrado por la cabellera. Sacó una daga de su capa y le cortó la cabeza. Ahora, mostrando la cabeza de Cainán a los presentes, volvió a decir:

— Mostrad obediencia o seguid su camino —no pudo evitar expeler saliva al concluir la frase.

Las dos bestias aladas se pusieron detrás del brujo, daban la impresión de ser dos figuras de piedra. El señor del clan Jubal hincó la rodilla, el resto le siguió.

— Traedme al príncipe —ordenó.

El noble dejó de tocarse los ojos, la nariz y la boca para palidecer como si fuese una figura de mármol.

Capítulo 13. EL PRÍNCIPE MUERTO

Cuando el príncipe Lameck entró en la sala del trono, entornó los ojos con fiereza al ver que el brujo Veutnam estaba sentado en el lugar desde donde antes gobernaba su padre. Pasó justo al lado del cuerpo decapitado y no pudo evitar pisar la sangre coagulada. Miró al rey y vio que su piel había adquirido cierto tono azulado. Desprendía un olor de muerte del que él apenas se percató. No se asustó de la imagen grotesca, pues desde su infancia había vivido demasiadas batallas, y visto demasiados hermanos desangrados, mutilados o, como su padre, decapitados por el honor de una patria y de un rey despiadado, para quien una vida no tenía mayor valor que la de un pellejo de hurón. “Elock no valía más que la vida de sus soldados y su pueblo estará mejor sin él”, pensó el príncipe. Aun así, un nudo amargo se le formó en la garganta. Quiso evitar la idea de que pudiese ser un asomo de compasión.

A Lameck lo sujetaban cuatro fuertes soldados para que no cayera al suelo. Había perdido mucha sangre y apenas un poco de vitalidad lo mantenía en pie. Había sido apresado en los aposentos de Syria sin tener opción de luchar. Sin duda, le hubiese gustado combatir o, al menos, perder la vida como un guerrero, y no como estaba a punto de suceder, manchado con su sangre y no con la del enemigo. Miró con reproche a los cobardes nobles y ellos evitaron cruzar la mirada. El brujo se levantó de su asiento mirándole de manera despectiva. Le escupió y su saliva abrasó parte de la piel por donde resbalaba, como si en vez de saliva fuera algún tipo de líquido corrosivo.

— Mírame, príncipe —ordenó el brujo.

Lameck no podía elevar la mirada.

— ¡Mírame cuando te hablo, príncipe! —volvió a repetir con una carga de odio en su voz.

El príncipe alzó con esfuerzo la mirada. Después de un leve silencio, el brujo comenzó a hablar.

— Ahora no pareces gran cosa, príncipe de los hombres. ¿Cómo decías en el Agarthi? ¿Que me despedazarías con tus propias manos? —el brujo empezó a  caminar alrededor del príncipe—. También me llamaste sierpe. Incluso me tiraste al vacío desde tus aposentos y te quedaste muy satisfecho de tal acción. ¡Y mira ahora quién regenta tu reino! Quién es rey y quién es siervo. Pero no te preocupes, príncipe. Pues yo lo olvido. Porque voy a ser un rey benigno.

— Jamás serás rey. El pueblo no te aceptará.

— Yo creo que ya me han aceptado —dijo sujetando su mentón—. Encuentra en mí el final de una estirpe. El reinado del rey Cainán ha terminado, y el tuyo va a ser lo bastante breve para que empiece el mío. Tú morirás ante el pueblo, y cuando vean tu cuerpo sin vida, ellos sabrán que yo soy el nuevo emperador de toda la tierra de Lemuria.

El príncipe, al escuchar estas palabras, pensó en cómo su padre y él se habían dejado engañar por Veutnam. Él siempre supo en su interior que tal traición sucedería, pero su soberbia de ser hijo del rey le impidió poner remedio a las conspiraciones del brujo. Lo cierto es que jamás creyó que la sierpe tuviera el valor de hacer tal traición. Se había equivocado y estaba a punto de pagarlo con su sangre. Se acercó Veutnam a Lameck y, cogiéndole del pelo, dijo:

— Ya no soy sierpe, ¿verdad?

Una bofetada del brujo impactó en la cara de Lameck.

— Pégame otra vez, Veutnam el valiente. Sabes tan bien como yo que no puedo hacer nada —dijo Lameck sin apartar la mirada del suelo. Ya no tenía fuerzas ni para desafiar mirando al brujo a los ojos.

Veutnam volvió al trono, y miró a todos los nobles que, estupefactos y aterrados, se mantenían inmóviles.

— ¡Metusael! —exclamó el brujo.

El guerrero entró en la sala con la esclava Syria como prisionera. Al pasar al lado de Lameck, el príncipe gritó:

— ¡Ella no, Metusael; ella es inocente!

El comandante no dijo nada, sólo se limitó a tirar la esclava delante del brujo. Luego, se puso a la diestra del trono. Syria, asustada, cayó al suelo. En su cara se podían ver las marcas de haber sido golpeada. Ella, sin parar de llorar, pronunció:

— No pasa nada, mi príncipe. Yo nací esclava y tú me liberaste. He sido feliz.

— No llores, Syria. Todo va a salir bien. Te lo prometí, ¿recuerdas? Lo prometo…, lo prometo… —repitió una y otra vez.

El brujo intervino en la conversación.

— Dime, mi príncipe. ¿La amas como para morir por ella?

El príncipe contestó en una voz tan baja, que nadie le escuchó. El brujo volvió a repetir la pregunta.

— Dime, mi príncipe, ¿darías tu vida por la de ella?

— Brujo, la amo más que cualquier cosa que pueda existir en el mundo. Un amor que tú no puedes comprender. Y si le haces daño, brujo, te mataré —le increpó.

— ¿Y con qué manos piensas hacerlo?

El brujo sacó una daga y comenzó a cortar la siniestra del príncipe. Un grito de Syria retumbó en la sala. Los allí presentes se debatían entre abstenerse o dar un golpe de disidencia. El brujo miró a su discípulo y lugarteniente Metusael y éste, mostrando su martillo, disuadió cualquier intento de rebeldía. Lameck concentró su mirada en Syria. Segundos después, su mano desmembrada cayó al suelo.

— ¡Tú, príncipe! ¡Ya no mandas aquí! —el grito de Veutnam recorrió toda la sala.

Seguidamente, el brujo cogió una espada y atravesó el pecho de Syria partiendo su corazón en dos.

Lameck, siendo niño, juega en un estanque, intenta romper los nenúfares con piedras. Su madre le vigila y piensa que no se puede tener niño más bello. Unos mercaderes de Irad llegan a palacio, ofrecen especias, piedras preciosas y esclavos. El niño mira a uno de ellos. Es una niña, tendrá su misma edad. Él la sonríe, pero ella se asusta y baja la mirada. El príncipe no entiende ese miedo.

Lameck, iracundo, robó la espada a uno de los guardianes y con saña los mató. Luego, miró al brujo. Éste, temiendo por su vida, ordenó a Metusael que lo defendiese y él obedeció. Blandió su mazo y golpeó al príncipe haciéndole retroceder unos pasos. El príncipe miró al comandante y entendió que no podía vencer. Se estaba desangrando por la extremidad y, al mirar a los nobles, supo que la traición se había consumado. Le quedaba poco tiempo de vida y debía actuar. Una mirada de soslayo y cargada de odio se clavó en el corazón del brujo.

— Yo, Lameck, antes príncipe y ahora rey de Lemuria; yo, que ahora en vida lo he perdido todo…

El brujo pareció palidecer de pronto, pues el príncipe estaba haciendo un conjuro, utilizaba palabras sagradas; saltó sobre el príncipe clavándole la daga en el estómago, pero éste siguió hablando en un tono aún más solemne.

— …me condeno a ser la guadaña de la muerte y juro en vida que seré eterno en muerte, y te juro, brujo Veutnam de Mehujael, que te mataré en vida y te condenaré a los infiernos, donde jamás hallarás descanso, porque yo, Lameck, ahora rey de Lemuria, seré tu carcelero.

Un vómito de sangre le sobrevino al príncipe. El brujo se apartó. Atraviésase Lameck ritualmente con la espada hundiéndola en su cuello y dándose él mismo muerte. Quedó de pie, sujetado por el acero. El brujo, asustado, ordenó a Metusael que cogiera al príncipe y a su amada y se los llevara al Volcán de las Almas Perdidas, donde debería arrojarles para darles muerte en la muerte. Tres días cabalgó Metusael con los cuerpos yertos del príncipe y de Syria en sendos caballos. Al cuarto, llegó a la vaguada del volcán, arrojó los dos cuerpos y vio estupefacto cómo al príncipe le surgía de nuevo del muñón otra mano. Comprendió que el conjuro había tenido efecto y que el príncipe volvía de entre los muertos. En su diestra ostentaba una guadaña de fuego con la que amenazó y alcanzó a Metusael. Éste, amedrentado, le pidió por su vida, y el Príncipe Muerto exclamó:

— Tú, traidor por tu miedo, volverás para mostrar que he vuelto de entre los muertos, que ahora soy un renacido con el único propósito de acabar con el brujo. Dile que su corona tiene los días contados y que mi guadaña atenaza su mezquino imperio. Vuelve, Metusael, antes de que te lleve a los infiernos, no sea que me arrepiente del encargo que te doy. Pero, antes de tu partida, pongo en ti mi marca para que no se te olvide que tú también serás castigado.

Arañó Lameck con su guadaña a Metusael y de esa herida nació una mancha rojiza. Metusael se arrodilló ante el príncipe y dio gracias por su vida. Sin perder tiempo, se subió al caballo y huyó sin mirar atrás.

Allí, solo ya el Príncipe Muerto, le quitó el collar a Syria y lo enroscó a la guadaña. A continuación, derramó su última lágrima y enterró en la vaguada del volcán el cuerpo sin vida de su amada. Quedó toda la noche delante de la tumba, asimilando que jamás volvería a sentir su piel ni a oír su risa ni a oler sus cabellos. Si la mujer no podía volver, él también quedaba muerto. Partió su pecho en dos y de su interior sacó su corazón. Le sorprendió el hecho de que éste no latiera. Se acercó al borde del volcán, en cuyo interior las lenguas de lava se aglutinaban densamente. Arrojó su último vestigio de hombre al magma. Cuando el corazón hubo tocado la lava, un grito desgarrador de dolor recorrió los cuatro puntos cardinales de Lemuria.

En la tierra de Enoc, el brujo, temblando, despertó del sueño. Se tocó la frente y notó un sudor frío. Rápidamente se vistió y bajó a los sótanos umbríos del palacio, en una de cuyas celdas invocó a Durga, la destructora. Ésta se le manifestó dentro de su propio cuerpo. Y el brujo fue poseído y habló consigo mismo:

— Durga, siento que me acecha la ira del príncipe.

— ¿Cómo lo has permitido? —un poder invisible hizo que el brujo se rasgara el rostro.

— Yo te suplico piedad.

— ¿Piedad? No conozco el significado de piedad. Sólo doy poder al que me sirve y castigo al que me ofende —el brujo salió volteado por los aires hasta chocar con la pared; notó cómo sus huesos se rompían. Al caer al suelo, quedó malherido. Suplicó una vez más.

— Te lo ruego, piedad. No te volveré a fallar —sintió cómo sus huesos volvían a su estado natural. Se quedó encogido en el barro, como protegiéndose de un mal invisible. Durga le hizo levantar para ponerlo en pie.

— No temas, brujo. Pues yo hechizaré el castillo y él no podrá atravesar sus muros. Metusael ha fallado y ahora se dirige a tu encuentro. Debes preparar un ejército para luchar. Recuerda, brujo, que está próximo el nacimiento del glóbulo y el sacrificio que me dará liberación.

El brujo afirmó con la cabeza y preguntó:

— ¿De dónde sacaré un ejército fiel que luche por mí?

— Con el pretexto de tu coronación, congrega en palacio a cualquier siervo que siembre en tu campo, a cualquier mujer que amamante en tu reino y a cualquier hombre que porte una espada, y yo te daré el poder para que tengas tu ejército.

— Yo obedezco.

— Una cosa más, brujo. Atiende con tus oídos. En el campo de batalla no diste muerte a un ángel. Debes matarlo, pues en él veo a mi enemigo.

— ¿Y cómo yo, un simple humano, puedo dar muerte a un ser celestial?

— Ya no es celestial, ahora es humano y puedes darle muerte. Se dirige al desierto de Gob a ver al herrero Tubalcaín. Mátalo antes de que llegue a ver al herrero.

— Yo obedezco.

Al terminar la posesión, el brujo cayó extenuado al suelo.

Capítulo 14. LA CORONACIÓN DE VEUTNAM

Una muchedumbre estaba presente en la ceremonia de coronación que elevaría al brujo a la categoría de emperador de Lemuria. Cuernos resonantes de mensajeros llamaban al pueblo a palacio. Las gentes ingenuas se agolpaban en las puertas para poder entrar. Se podía sentir el miedo en todo aquel gentío; la falta a la ceremonia se castigaba con la muerte, un precio que nadie estaba dispuesto a pagar. Los nobles de los clanes vestían sus mejores galas y se agolpaban lo más cerca posible del trono. Entre sus ropajes escondían espadas que, a la más mínima oportunidad, cortarían el cuello de Veutnam. Si el premio era la corona, el fracaso era la condena a muerte del noble y de todo su clan. Por eso debían estar cerca y esperar el momento en que el golpe fuera certero y mortífero. Al final de la sala, labradores y comerciantes, junto a mujeres y niños, murmuraban tímidamente sobre los nuevos acontecimientos que habían asolado al reino de Enoc. Pensaban que Veutnam era un usurpador, un traidor, un demente.

El brujo estaba sentado en un trono al que dos cuernos de macho cabrío daban una solemnidad aterradora. El más anciano de los nobles entró en la sala portando unas pieles blancas sobre las que destacaba la corona. Los guardias dividieron la multitud para darle paso, y el anciano llegó a los pies del trono, donde hizo una reverencia y ofreció la corona al brujo. Éste se levantó, cogió la corona y se la puso en la cabeza. Entonces, exclamó:

— Hombres, ved en mí a vuestro rey.

Todos se arrodillaron ante el nuevo rey. Y le juraron una obediencia falsa, pero necesaria para sobrevivir. De pronto, un caballo irrumpió en la sala. Veutnam se dio cuenta en seguida de que era la cabalgadura de Metusael y de que sobre su lomo se iba venciendo el cuerpo de éste hasta caer en el suelo gravemente a un paso del trono.

— Levantadlo —ordenó el brujo a sus discípulos.

Varios nobles corrieron a tal cometido. Una vez en pie, el brujo se aproximó.

— Agua —pidió Metusael con un hilo de voz.

El brujo levantó el sayo de éste y pudo ver una marca rojiza.

— Imbécil, esta marca te vincula al príncipe. Ahora él ve en el infierno lo que tú ves, sabe en todo momento dónde estás y, por lo tanto, dónde estoy yo.

De pronto, Metusael habló poseído.

— Sierpe, tu reinado infame acaba aquí.

— Te confundes, ¡tú aquí no tienes poder! —respondió Veutnam.

Una lanza atravesó toda la sala y estuvo a punto de partirle en dos la cabeza. Lleno de ira, Veutnam se abrió paso entre los súbditos hasta salir fuera de la sala. Allí, en los límites del palacio, pudo ver una silueta negra que portaba una guadaña.

— ¡Tú, Príncipe Muerto! ¡Aquí no puedes entrar! Mira lo que hago con vuestro pueblo.

Entonces, Veutnam volvió al interior de palacio. Mientras tenía presente a Durga en sus actos y pensamientos, dio dos golpes con su báculo en el suelo. Las puertas se cerraron. Los súbditos se asustaron e intentaron salir, pero las puertas no se abrieron. Varios nobles atacaron al brujo, pero éste lanzó impulsos de poder con su báculo y los pulverizó. Un tercer golpe provocó un destello de luz negra que abrasó a todo aquel que estaba allí presente. Cayeron todos al suelo muertos. Seguidamente, el brujo gritó:

— ¡Durga! ¡¿Dónde está mi ejército?!

Una nube verdosa y grisácea ascendió de las piedras del firme. Todo aquel que se hallaba muerto empezó a levantarse del suelo. No tenían ojos en las cuencas, negruzco era el matiz de su piel, parecido al de una quemadura, y sus bocas se habían desencajado.

— Leúferos —los nombró encolerizado—, mostrad obediencia a vuestro rey —éstos se arrodillaron como autómatas ante un rey que gobernaría una nueva raza nacida del vientre de Durga. Volvió a dar dos golpes con su báculo y las puertas se abrieron.

— Matad al príncipe —ordenó.

Una estampida de leúferos espectrales salió del palacio. Eran más rápidos y más fuertes que cualquier humano. No tardaron en llegar donde se encontraba el Príncipe Muerto. Éste los partió en dos con su guadaña de fuego. Era poderoso incluso para los leúferos, pero de entre el tumulto de sombras se abrió paso una de un tamaño desproporcionado. Era Metusael subido en su caballo muerto. Hizo silbar en el aire su martillo y lo arrojó con una brutalidad de diablos. El Príncipe Muerto, antes de recibir el impacto, desapareció como si fuese arena del mismo desierto, dejando una neblina tras de sí. Veutnam salió de palacio y ordenó:

— Metusael, forma el ejército. Y que comience el exterminio —pensaba enviarle a la ciudad de Lameck, donde gobernaba un amigo del Príncipe Muerto.

Canto segundo del rapsoda Pthysar

Los reyes caen, triunfan los malos.

Una conspiración derrota al vencedor Elock,

un usurpador se hace con el trono del heredero.

El brujo codicioso se entiende con Durga,

pero el príncipe legítimo pacta con la Muerte

para vengarse del malvado.

Los nobles callan, las sombras chirrían.

La búsqueda iniciada devolverá la vida,

la esperanza a la humanidad.

Pescador misterioso, ángel exiliado,

sacerdotisa lemur  y una ladrona,

unidos en extraña cofradía,

¿encontrarán las potentes armas de Tubalcaín?,

¿hasta qué límites de su valor y su inteligencia?

Capítulo 15. ZILA, LA LADRONA

Veutnam había estado, desde tiempo atrás, obsesionado por apoderarse de Irad, porque en el pasado fue de los Sabios y fue más poderosa que Mehujael. El brujo llegó a transmitir esa obsesión al guerrero Talaman, uno de sus fanáticos discípulos. Por otra parte, en la ciudad de Irad, casi nadie era partidario de Durga, por lo que en esos momentos Durga estaba atizando a los ejércitos de Talaman.

En Irad el “toqui” puesto por Elock aún gobernaba. El prestigio de los Sabios había disminuido, pero se mantenía de alguna forma. Theratiel y nosotros, sus compañeros, llegamos a Irad con las primeras luces del alba. Como predijo el pescador, un condenado a muerte se hallaba encadenado a una piedra. Me sentí desconcertada al ver que el condenado era una mujer. Al observarla más detenidamente, pensé que tal despojo de huesos y carne nos serviría de poca ayuda. Theratiel fue más compasivo. Miró sus heridas y constató que los hombres estaban llenos de maldad. No era racional torturar a una persona hasta la muerte ni que los hombres disfrutaran con el sufrimiento de otros. Pensó que el Creador había fallado al dar vida a una especie tan cruel y tan distante de la bondad innata en todas las criaturas de la tierra.

Escuchó cómo la condenada pedía agua. Theratiel no dudó en complacerla. Luego, la liberó ayudándose de unas piedras para romper las cadenas. Ella cayó como plomo al fondo del mar. Theratiel saltó de la embarcación y la sacó a flote. Era una joven de cabello negro. Por sus finas manos y por la piel poco castigada por el sol y los trabajos, además de por haberla encontrado condenada, dedujo que debía ser una ladrona. La abrigaron y esperaron en una cala desierta a que la joven despertara. Esto ocurrió cuando llegó el crepúsculo.

— Creíamos que no ibas a sobrevivir —dijo Theratiel, mientras mostraba una sonrisa.

— ¡Algo de comer…! —pidió la mujer con voz baja.

Theratiel miró al pescador. Éste señaló con la mirada la embarcación. Theratiel entendió y fue allí para volver con un pescado entre sus manos. Señaló una fogata casi extinta:

— Todavía tiene ascuas; echaré unas ramas y no tardará en estar listo el pescado.

Pero la mujer se levantó y arrebató el pescado de las manos de Theratiel. Empezó a morder el alimento con voracidad sin medida.

— Te sentará mal el pescado crudo —le reprendió Theratiel.

— Me arriesgaré. ¿Quiénes sois?, ¿por qué sois tan buenos conmigo en este mundo de locos?

— Somos amigos, no te haremos daño. Venimos de la isla de Mu.

— La tierra de Mu está lejos. ¿Es que huís de alguien? ¿Qué queréis de mí? ¿Por qué me habéis salvado? ¡Quiero agua!

El pescador le dio el pellejo de agua. Ella bebió.

— A esa pregunta deberá responder el pescador —dijo Theratiel.

— Necesitan un guía —respondió.

— ¿Un guía? ¡La gente buena necesita un guía! ¿Y para ir a dónde?

— Al desierto de Gob —me adelanté a decir.

La ladrona esbozó una irónica sonrisa.

— Pero si no hay nada en el desierto de Gob, ¡sólo arena!

— ¿Podrías llevarnos?

— ¿Y qué precio pagaréis por ese trabajo?

— Te hemos salvado la vida —dijo Theratiel.

— Siempre podemos dejarla donde la encontramos, para que los centollos se la coman viva —concluyó el pescador.

— Antes de devolverme a esa roca, tendréis que matarme —intentó la mujer coger una de las armas del grupo.

— Tranquila, no te devolveremos a ninguna roca —le cortó el paso Theratiel, quien miraba de forma inquisitiva al pescador.

— Me habéis salvado y os lo agradezco. ¿Pero el desierto de Gob? Estáis mal de la cabeza. No lo puedo aceptar. El viaje está lleno de peligros. Lo siento, dejadme, prefiero seguir con mis asuntos.

— Donde vamos habrá oro. Si nos llevas, se te pagará bien —intervine instigando la codicia de la mujer.

La ladrona miró a Theratiel a los ojos confiadamente y, sin saber por qué, un pellizco le sobrevino al estómago.

— ¡Por favor! —dijo Theratiel extendiendo su mano a la mujer.

— Lo siento, pero mi camino no es el vuestro.

Theratiel se sintió decepcionado.

— Además, necesito recuperar algo. Id al norte; en realidad, no tiene pérdida.

La mujer, que había dejado un puñado de raspas de celacanto en el suelo, se dio media vuelta para emprender su camino. Entonces, el pescador sentenció severamente:

— Ladrona, en un tiempo efímero, no habrá nada que robar. Ni siquiera la arena que pisas. Puedes irte, pero te advierto, tu viaje será corto. Puedes venir con nosotros y redimir tu dolor.

Un nudo se hizo en su estómago, pero no se giró.

— ¿Mi dolor? ¿Qué sabrás tú de mi dolor? ¿O es que un simple pescador enseña el camino y en ese camino da calma al afligido? Yo, de nombre Zila, soy ladrona, y, por si no lo sabes, los ladrones no entienden ni saben de eso que tú llamas dolor.

— Entonces, sigue tu camino, pues veo que ya sabes bien cuál es. Si confías en nosotros, sabe que estaremos a las afueras, en la puerta norte de la ciudad.

Zila nos dejó y se encaminó con premura al palacio ocupado por el “toqui”. Cuando estuvimos solos, pregunté:

— ¿Has dejado que se vaya? ¿Y si de ella dependiera recuperar a mi hijo?

— ¿Y qué podía hacer? —contestó amargamente Theratiel pensando en el libre albedrío de todo ser humano.

— Tened paz, porque volverá. Algo me dice que pronto no habrá ciudad donde poder robar ni puerto donde vender el pescado. Así que iré yo también.

— Pescador, podrías morir.

— Que así sea, si ese es mi camino. Marchaos pronto de aquí y esperadnos en la puerta norte —sacó dos cestos de peces y nos dejó con gran desasosiego a Theratiel y a mí.

El pescador aprovechó el día para negociar en el puerto. En cambio, Zila se valió de la oscuridad de la noche para trepar hasta los aposentos del “toqui”. Una vez allí, miró con cierta ironía la chimenea que tanto mal le había hecho. Encontró a su presa dándose un baño, mientras una esclava lo enjabonaba por la espalda. Zila hizo un gesto enérgico a ésta para que se marchara y ella obedeció. Sin hacer ruido, puso un cuchillo en la garganta del “toqui”.

— Si no quieres morir, dime dónde está mi capa. Duda en tu respuesta y teñiré el agua con tu sangre.

El aspecto del “toqui” era rudo y, en ese momento, asustado, pero no tardó en contestar con socarronería.

— ¿Arriesgas tu vida por una prenda estropeada?

— Estúpido. Es algo más que una prenda. ¿Dónde está?

— ¿Crees que vas a salir de ésta?, ¿que vas a salirte con la tuya? Mandaré a mis soldados que te prendan.

— Veo que eres un hombre de costumbres —dijo ella con cierto tono pérfido.

Zila apuntaba desafiante al “toqui” con el cuchillo, como si fuera a lanzárselo de un momento a otro. Se movió por la estancia. Al abrir el cofre, vio con alegría que en su interior se hallaba la capa de su abuela. Estaba un poco dañada por las quemaduras del fuego, pero no le importó. Entonces, mirando al “toqui”, se llevó los dedos a la comisura de los labios y le hizo un gesto de que guardara silencio. Se envolvió con la capa y su cuerpo se hizo casi invisible, pero unos rotos de las quemaduras dejaron una parte al descubierto. Aun así, apagó con rapidez las teas, y se hizo imperceptible para el ojo humano.

El “toqui”, atónito, llamó a la guardia con un horrible grito. Cuando los guardianes entraron en la cámara, una gran bola de fuego entró por la gran fenestra y provocó una explosión que les dio muerte. Zila escapó en el último instante.

El ejército de Talaman, al servicio de Durga, estaba devastando la ciudad de Irad con proyectiles de petróleo arrojados desde catapultas. Los habitantes lloraban, se lamentaban y gritaban por las calles intentando encontrar refugio. La noche se hizo eterna para ellos. La ciudad fue destruida por las llamas.

A la mañana siguiente, desde un monte, Theratiel, el pescador y yo, esperando la llegada de Zila, contemplamos la desolación de Irad. Durante toda la noche el ejército de Talaman la había convertido en cenizas.

— No tiene sentido que el rey Elock destruya esta ciudad —dijo Theratiel.

— No es el rey. Él ya debe haber muerto. Es el brujo, que ya se ha hecho con el poder de los ejércitos. La destrucción de Durga ha comenzado. Es posible que Zila haya muerto —concluí.

— No, no lo ha hecho —afirmó el pescador—. Muéstrate, ladrona.

Y del aire apareció Zila. Con una sonrisa de satisfacción, dijo:

— Creo que debéis ver esto. Ayer, cuando escapaba del palacio, me crucé con unas tropas. Mirad lo que he traído —Zila soltó en el suelo la cabeza de un soldado.

— ¡Dios Creador! ¡No tiene ojos! ¿Qué le habrá pasado?

— Eso mismo pensé yo. Nunca había visto nada parecido.

— Sea lo que sea, está claro que es obra de ese maldito brujo —intervine—. ¿Qué es esa bolsa que llevas? —pregunté con cierta desconfianza.

— Armas. No pensarás que vamos a atravesar el desierto sólo con nuestras manos.

Tiró la bolsa al suelo y nos invitó:

— Coged la que más os guste y después podemos partir. El camino será largo.

Me acerqué a un arco.

— No sé usarlo —dije tanteándolo.

Theratiel cogió el arma y la puso en mis manos.

— Coges la flecha, la colocas y tensas la cuerda. Respira hondo. Al exhalar lentamente, fijas bien tu objetivo y sueltas la cuerda.

Solté la cuerda y la flecha salió disparada. Estuvo a punto de dar a Zila, quien clamó con gran enfado:

— ¡Estás loca! —corrió y me quitó el arco de las manos—. Debes tener cuidado o nos matarás. ¿Y nosotros somos el ejército que salvará el futuro de Lemuria?

— Devuélvele el arco —le ordenó Theratiel.

— No me des órdenes, pues no soy tu esclava.

— Lo sé —dijo con un tono compasivo.

Zila sacó una daga, cogió una flecha y le cortó la afilada punta. Entonces, me ofreció el arco y el astil, y me sentí avergonzada.

Capítulo 16. EL REFUGIO DE LOS PIGMEOS

A pesar de que nos habíamos protegido con pieles de animales, el frío de las montañas era insoportable, calaba los huesos y encogía el alma. La ventisca emanaba directamente de las tierras gélidas, de las entrañas de los glaciares. Era tan violenta, que lanzaba nieve a los rostros con la brutalidad de un látigo que, al impactar en la piel, formaba pequeñas quemazones. Theratiel nos instigaba a no detenernos, a no ceder ni un solo paso. Una gruta, según la indicación de Zila, nos llevaría al otro lado de las montañas de Sicón. Sentimos un gran alivio al entrar en la gran caverna. Conseguimos entrar en calor, suficiente para animarnos a entrar en la oscuridad de la tierra. Encendimos antorchas, a cuyo resplandor destacaron pequeñas siluetas en los recodos de la parte superior; era una clara señal de que no estábamos solos.

— Pigmeos —dijo Zila—. No creo que nos ataquen, suelen ser pacíficos. Lo más probable es que nos observen durante el camino.

— ¿Suelen ser pacíficos? —pregunté de manera retórica.

— Suelen, sí. Aunque se dedican a la minería y a labrar pequeños campos en tierra, tienen guerreros letales que no dudarían en atacar, si se ven amenazados.

— Entonces lo mejor será no ofenderlos —convino Theratiel.

— Por si acaso, será mejor que no nos separemos —concluyó el pescador.

Proseguimos sin separarnos demasiado, siempre alertas, esperando un ataque que, a medida que pasaba el tiempo, parecía más improbable. El laberíntico pasadizo se hacía cada vez más angosto. Diamantes y amatistas brillaban en algunas grutas; en otras las vetas eran de carbón y cobre. Llegamos a un lago helado que a primera vista no presentaba ningún peligro. Pero un malestar se apoderó de nosotros. No tardó el pescador en dar el aviso:

— ¡Cuidado, gusanos de agua!

Apenas le dio tiempo a terminar la frase, cuando una gigantesca oruga surgió de las profundidades del lago. Nuestro escuadrón se colocó en círculo para evitar sorpresas al ser atacado. La bestia de las aguas me atacó. Con cierta torpeza, me intenté defender. Ni siquiera armé la flecha en el arco, pero hinqué con un solo impulso una de las flechas en el cuerpo viscoso del gusano. Estaba aterrorizada, la flecha fue ineficaz, pues el animal no retrocedió, sino que atacó con mayor violencia. Aunque estábamos atrapados, Theratiel no se amedrentó y cargó con su espada cortándole la cabeza sin dificultad. Pero el monstruo no murió. Es más, de su cabeza decapitada nació otro engendro de gusano y del cuerpo amputado surgió de nuevo la cabeza. Ahora había dos.

El pescador empezó a buscar con la mirada una salida al ver el nefasto resultado de las armas, pero el lago estaba rodeado de rocas y la única salida era escalar. Una extraña sangre verde se expandió por el agua. Pronto notamos que nos quemaba la piel y nos producía mareo. Estábamos bajo los efectos de un veneno y necesitábamos una salida de manera inmediata. Las alimañas volvieron a embestir. Theratiel agarró a una de ellas por la boca e intentó por todos los medios que no le mordiera. Fue impulsado tan fuertemente, que acabó impactando contra las rocas, pero también mojado con hielos aguados y sangre verdosa. Dio un alarido de dolor. Se sentía presionado y notaba cómo empezaba a faltarle el aire. Cogió un cuchillo a duras penas y lo clavó en la garganta del monstruo. Ahora el animal no podía cerrar sus fauces. El soldado escapó por un lado y volvió junto a nosotros. Los cuatro guerreros pensamos que ya no teníamos escapatoria, pero, en vez de darnos por vencidos, apoyamos las espaldas los unos con los otros.

“No moriremos aquí”, dijo Theratiel, que apretó con fuerza el puño de su espada. En ese momento, de las alturas de la caverna empezaron a descolgarse unas escaleras hechas con juncos. Un gran alivio inundó nuestros corazones. Rápidamente trepamos por ellas. Zila, que era la segunda en subir, se agarró a uno de los juncos, pero éste se rompió. Zila cayó al agua y sintió cómo el cuerpo mucilaginoso del animal la atrapaba enroscándose con tal compresión, que notó crujir los huesos. Intentó zafarse del gusano, pero no lo consiguió y fue empujada a la profundidad del agua.

Al abrir los ojos, la pequeña Zila pudo ver la mano ondulante de su madre. Se agarró a ella como se agarra el tiempo antes de la muerte. La madre tenía los ojos abiertos por completo, la mandíbula desencajada y el cabello alborotado. Su cuerpo desnudo tenía una palidez accidentada por manchas de sangre, por moratones con siluetas de manos. Al ver la efigie, Zila no pudo reprimir el llanto. Cogió un tejido sedoso que su madre guardaba con celo. La madre decía que era un regalo de la abuela y que sólo se debía utilizar en ocasiones especiales. Cubrió el cuerpo de su madre, no quería que pasase frío. Luego, se dejó vencer por la gravedad hasta caer en el suelo, y allí se quedó durante horas.

Al llegar la noche, el ruido de unos murciélagos despertó sus sentidos. Ella no dudó. Aunque su madre se lo tenía prohibido, salió de la cabaña y se dirigió al bosque. Anduvo desorientada toda la noche, hasta que encontró la entrada de una cueva. La niña se introdujo en ella para resguardarse hasta el amanecer. En el interior encontró abrigo en un nido de ramas. Allí se durmió hasta que una lengua húmeda la despertó. La niña al principio se asustó. Vio con sus grandes ojos una criatura alada. Era un dragoncito blanco de tres cabezas. La niña no supo qué hacer, pero la criatura estaba tan cerca… Ella pensó que el dragoncito era inofensivo y que sólo quería jugar. Así que le tiró una pequeña rama. El pequeño dragón la atrapó con la boca, la dejó en el suelo y luego la carbonizó con una llamarada. Zila no pudo contener una sonrisa.

— Respira —dijo Theratiel.

Zila respiró y pudo ver el bello rostro de Theratiel, luminoso y lleno de bondad.

— ¿Estoy viva?

— Lo estás.

Ella miró alrededor. El pescador le dedicaba una mirada llena de comprensión. Yo estaba hablando con unos diminutos seres que alborotaban y me indicaban que debíamos proseguir.

— Tómate tu tiempo.

— Estoy bien —se levantó y me miró—. Recuérdame que te enseñe a usar ese maldito arco —asentí.

Los cuatro viajeros reanudamos en seguida la marcha. Llegamos a un lugar donde las cabañas se entremezclaban con enormes diamantes. Árboles milenarios sostenían la inmensa ciudad subterránea. Los cuatro empezamos a escuchar una oración rítmica, primero como un murmullo lejano, luego como un coro nítido:

“Rey invisible, que habéis tomado la tierra por apoyo y que habéis socavado los abismos para llenarlos con vuestra omnipotencia; vos, cuyo nombre hace temblar las bóvedas del mundo; vos, que hacéis correr los siete metales en las venas de la tierra; monarca de Siete Luces, remunerador de los obreros subterráneos, llevadnos al aire anhelado y al reino de la Claridad. Señor, Señor, Señor, tened piedad de aquellos que sufren, ensanchad nuestros pechos, despejad y elevad nuestras cabezas, engrandecednos. Vos, que lleváis el cielo en vuestro dedo, cual si fuera un anillo de zafiro; vos, que ocultáis bajo la tierra, en el reino de las pedrerías, la maravillosa simiente de las estrellas, venid, reinad y sed el eterno dispensador de riquezas, de que nos habéis hecho guardianes. Amén.”

Por un camino escalonado subimos a un palacio, cuya entrada estaba decorada con esmeraldas. Los diminutos seres nos llevaron ante el rey pigmeo. Éste no medía más de un metro. Pinturas azules se extendían por toda su piel. Una corona de oro lucía en su cabeza. Zila se arrodilló ante el rey y los demás secundamos el gesto.

— Aibu te selabi.

— Puedes hablarme en tu idioma, guerrera.

— Recibe mis respetos, oh, rey de los pigmeos.

— ¿Qué hacen unos humanos y una sacerdotisa lemur en mis tierras?

— Magno rey, intentamos pasar tus tierras debajo de esta montaña para llegar al desierto de Gob.

— ¿Y qué puede haber en el desierto de Gob que sea de vuestro interés?

Zila me miró y me hizo una señal de aprobación. Entonces, tomé la palabra:

— Honorable rey de los pigmeos, la guerra entre los hombres mandados por Elock y el pueblo lemur ha terminado con el funesto resultado del exterminio de mi raza. Pero ahora libramos una guerra mayor por la supervivencia de todas las razas. Durga, la destructora, con el brazo ejecutor del brujo Veutnam amenaza todo ser viviente de sobre la faz de la tierra. Te pedimos que nos dejes seguir nuestro camino.

— ¿Y por qué yo debo creerte y debo pensar que tú puedes salvar a mi pueblo?

— Somos guerreros y no tenemos motivos para que desconfíes de nuestras intenciones. Soy guerrera por necesidad. Realmente, mi principal cometido ha sido el sacerdocio. He salido de la isla de Mu huyendo, pero también queriendo encontrar a mi hijo robado, y durante el camino he ido encontrando a estos amigos que comparten el mismo propósito de recuperar lo que los Lemures y los hombres han perdido. Ya hemos pasado trances peligrosos.

El rey parecía meditar. Segundos después, pronunció:

— Si sois guerreros, y si vuestra intención es luchar, demostrarlo debéis. Uno de vosotros se enfrentará a mi mejor guerrero, Tonkai. Si vence, vuestro camino podrá proseguir.

Theratiel dio un paso al frente y propuso:

— Yo lucharé.

Lo condujeron a una especie de ruedo hondo con una empalizada circular hecha con piedras. Theratiel saltó dentro de él. Una lanza y un escudo le cayeron desde lo alto. Estaba expectante de ver a su oponente, y éste no se hizo esperar. Un guerrero pigmeo de apenas un metro, totalmente tatuado con símbolos tribales rojos, le miraba fijamente con desafío. A él también le tiraron una lanza y un escudo, que cogió con fuerza. Su aullido de guerra hizo que todo el pueblo pigmeo rugiera con entusiasmo.

Theratiel resopló aliviado y pensó que no sería difícil vencer a un guerrero de tan baja estatura. No estaba en lo cierto, pues el pigmeo acometió contra Theratiel con tal brutalidad, que estuvo a punto de partirle el escudo en dos. Intentaba el héroe evitar los golpes de su oponente, que se repetían rápidos y atinados. Incluso la hoja de la lanza de Tonkai le hizo un rasguño en el muslo derecho. Decidido a atacar, lanzó un combo de golpes que hicieron retroceder al guerrero pigmeo. En vez de amedrentarse, éste saltó por el aire y atacó a Theratiel con el canto de su escudo. Como la lanza de Theratiel salió disparada, ahora el héroe tenía como única defensa la seguridad de su escudo. Los golpes de Tonkai impactaban en el escudo y en Theratiel como piedras lanzadas desde el cielo. Al notar el hombro resentido, Theratiel supo que pronto el escudo se partiría en mil pedazos y ya no tendría defensa posible. Perdería la batalla.

“Lucha”, grité desde lo alto del ruedo. Entonces empujó con el escudo al pigmeo hasta alejarlo unos metros. El pueblo rugió, y Tonkai no estaba dispuesto a darle a Theratiel ni un segundo de paz. Atacó con un gran salto, dispuesto a clavar la lanza en la cabeza de Theratiel. Éste esquivó el golpe y le hizo una zancadilla. El guerrero pigmeo cayó al suelo. Ambos se enzarzaron revolcándose por la tierra. “Tonkai, Tonkai, Tonkai”, el público empezó a animar coreando el nombre de su guerrero, hasta que con un golpe certero Theratiel consiguió dejarlo sin sentido. Las voces cesaron, el silencio se extendió a todas las bóvedas de la gruta. El rey se levantó de su trono y aplaudió. El resto del pueblo imitó a su monarca. Entonces, el rey pidió silencio.

— Tú, humano, has luchado bien y has vencido a Tonkai, nuestro mejor guerrero. Tiempos sombríos a los pueblos de Lemuria acechan. Por ello, te pido que dejes a Tonkai acompañaros en vuestro viaje, como embajador de guerra de mi pueblo contra la tiranía del brujo Veutnam.

Theratiel me miró desconcertado. Luego, se inclinó haciendo una reverencia y aceptó la propuesta del rey pigmeo. Esa noche se celebró una fiesta. Nuestras heridas fueron curadas con hierbas medicinales. En un momento de la fiesta, el rey de los pigmeos habló a los cinco guerreros.

— Yo conocí al patriarca Nemed. Nuestros pueblos estuvieron hermanados en el principio de los tiempos. Su pérdida para este mundo sólo se puede comparar con la pérdida del sol. Si el sol da vida a las plantas y hace que la tierra sea fértil y que las aguas permanezcan cálidas para que los peces puedan ser el maná del mar, Nemed era para las razas el guía para entender los secretos de la naturaleza. Dudo que con la ausencia del patriarca Nemed el alma del Lemur se pueda ya salvar y que los hombres tengan la resolución para construir un mundo que no sea dominado por una tiranía malévola. Pero os veo a vosotros, seres de varias razas, unidos para combatir el mal, y pienso que, tal vez, la humanidad tenga una oportunidad. Conozco a Durga, pues yo estuve presente en el engaño de los seres celestiales. Y decidí llevar a mi pueblo al interior de la tierra para estar a salvo de su ira. Pero ni siquiera en el interior de la tierra un pueblo puede huir de su sangre, que todo lo tiñe; de su ojo, que todo lo ve; ni de su mano, que todo corrompe. He sido cobarde al no enfrentarme a ella, y ya estoy viejo para tal misión. Por ello, dejadme que ilumine vuestro viaje. Tú, que te haces llamar pescador, en ti veo más poder que en cualquier ser que pueda habitar la Lemuria. Te conozco y sé quién eres.

El rey de los pigmeos lanzó una bola de fuego al pescador, quien en seguida comenzó a arder en llamas. Su vestidura se quemó, pero, en lugar de quemarse su cuerpo, una armadura llameante de oricalco apareció de su interior. El pescador extendió unas enormes alas de arcángel. Todos los de la fiesta nos detuvimos ante el portento.

— Mikael, el brazo derecho de Dios —dijo el rey de los pigmeos.

Éste se arrodilló ante el gran capitán de los cielos y pidió:

— Ruego que vos perdonéis mi agravio.

Mikael prendió su espada de fuego y se acercó al rey de los pigmeos. Tonkai se interpuso entre el rey y el arcángel radiante, cuyos resplandores cegaban.

— No, Tonkai. Deja que el capitán decida mi destino.

Tonkai miró con sorpresa a su rey.

— Te lo ordeno —volvió a decir.

Tonkai, frustrado, se apartó del camino del arcángel. Entonces, Theratiel intercedió:

— Mikael, no os conozco, pero sois un ser de luz, no un ejecutor.

Mikael llegó ante el rey arrodillado y alzó su espada para decapitar al rey, pero Theratiel le cogió la mano.

— No.

Mikael asestó un golpe tan potente a Theratiel, que le hizo retroceder varias yardas y casi perder la conciencia. Mi respuesta fue inmediata. Armé mi arco y disparé repetidamente. El arcángel se protegió con sus alas y las saetas ni siquiera le hicieron un rasguño. Atacó Zila con la espada, que quedó partida en mil pedazos con el antebrazo de oricalco del arcángel. Tonkai le arrojó su lanza. El arcángel la agarró y lanzó al guerrero contra una pared de rocas. Los guerreros nos repusimos y rodeamos a Mikael. Entonces, éste habló:

— Rey de los pigmeos, has cometido un agravio. Pero no te castigaré, no temas. Pero recuerda quién soy y quién eres.

— No quería ofenderos.

— Theratiel, no debías conocer mi verdadero rostro, pero, ya que ha sido descubierto, te diré ante quién estás para que lo tengas presente antes de volverme a atacar. Soy Mikael, capitán de la cuarta legión, ejecutor de los designios de Dios, y créeme cuando te digo que soy el más temido de los siete capitanes.

— ¿Y por qué compartís mi camino?

— ¿Eres digno, Theratiel?

— No, capitán, no soy digno —se postró ante el arcángel.

— Pues ten en tu viaje la redención.

Capítulo 17. MEHUJAEL

Para ir desde la ciudad de Irad hasta el desierto de Gob primero pasamos las montañas y los picos helados de Sicón y después por los territorios que estaban bajo el dominio de la ciudad de Mehujael. Por la estepa, vimos a unos mehujales vistiendo túnicas dibujadas. Unas muchachas vestidas de tonos azules iban con ellos y bailaban al son de la música.

Mikael, Tonkai, Zila, Theratiel y yo nos disfrazamos, nos tiznamos, seguimos esa extraña marcha y divisamos la ciudad amurallada, rodeada por un enorme lago circular con un montón de peces. Cerca del lago, unos hombres con armas defendían los pasos. Usaban finos venablos, observaban desde altos cerros.

Un individuo robusto, al frente de la procesión, indicaba el camino más firme sobre la marisma. Al entrar en la enorme fortificación de la ciudad, fuimos por una avenida hasta llegar a un gran foro donde los jefes de los clanes mehujales se sentaban junto a sus esposas. Cada vez más, se concentraban allí pueblos enteros. Eran seguidores de Durga y habían asesinado a los sacerdotes de la región de Mehujael, ya que les pareció poco desprestigiarlos y olvidar las tradiciones sagradas.

Por los paseos de la ciudad, había unos monumentos de piedra alargados donde quedaban grabadas las leyes antiguas, a las que nadie hacía caso. Ahora, de esas piedras inmensas colgaban descarnados los cuerpos de aquellos que se quedaron y no aceptaron la nueva ley: la adoración de las tinieblas de Durga. Los recién llegados, los amigos de Mikael, pisábamos calles de barro rojizo, por la sangre derramada. Nos dijimos unos a otros:

— Hay que andar con mucho cuidado. Mejor que no vean el miedo en nuestro rostro.

— Lo mejor será no separarnos.

— Jamás se me ocurriría hacerlo —dije mientras apretaba con fuerza mi arco.

— Llegado el momento, recuerda, Shivad, tensa el arco con fuerza y exhala suavemente antes de soltar la cuerda.

Miré a Theratiel y asentí. Pasamos junto a un foso muy grande, amplio y profundo, donde había muchos hombres de otras ciudades lemures. Los despóticos capataces les daban latigazos, hacían ostentación de unas cuchillas cortantes con el fin de causar temor y dominar a los esclavos.

Desde la hondonada, lamentos de dolor llegaban hasta arriba. Nosotros nos rebelábamos por dentro contra esas monstruosidades; no las aceptábamos. Theratiel se indignaba, yo me compadecía, Zila quería vengarse, Tonkai se avergonzaba de los hombres que esclavizaban a otros, Mikael se reservaba el momento para castigar a los malvados.

— Lo que acabo de ver, bien recordado, se me reveló en un sueño profético y ahora lo veo cumplido —dije deslumbrada a Theratiel—. En el sueño, el patriarca Nemed me dijo que en las antiguas épocas hubo hombres mejores y que la decadencia sería progresiva. Habló de serpientes marinas que en un cataclismo se quedaron en los pantanos de Mehujael enclaustradas, y allí, sin poder escapar, murieron, pero no sin dejar el veneno en el mundo para corromperlo todo.

Continuamos por la calle. En un momento, una joven se volvió hacia mí, me habló de su soledad y me preguntó si quería acompañarla. Se precipitó un momento para tenerme entre sus brazos. Pero yo la rechacé y me volví con mis amigos. Al escuchar a las gentes malhabladas, confirmamos las primeras impresiones. La rapidez en el cambio de lugar nos permitió no ser objetivo del enemigo y ganar avances de momento.

Sin embargo, un hombre de Veutnam nos estuvo controlando de lejos y le pareció que éramos distintos, peligrosos. Se fue a informar a sus superiores. Al cabo de un rato, unas criaturas bestiales, desconocidas, nos atacaron y consiguieron raptarme a la fuerza. Las extrañas criaturas eran de un género subhumano, creado por los brujos de Durga a base de cruces extravagantes entre animales. Eran mandadas a cumplir objetivos concretos, destruían todo a su paso, raptaban a los hombres normales. Habitualmente, los hacían desaparecer de noche, tal como decía el pueblo mehujal, cansado de vivir bajo el régimen de terror del brujo. Mis amigos persiguieron a las malévolas criaturas que me habían llevado. Cruzaron un puente. El agua, llena de rotas vasijas de barro, inundaba esas calles. Cuando las criaturas se detuvieron para llamar y esperar ante una puerta, mis amigos las rodearon y me recuperaron.

En la huida, nos metimos por calles más estrechas. En un cruce, una especie de criado nos llamó la atención y nos condujo hasta una morada. Allí, un anciano vestido con túnica blanca nos esperaba. Sin mediar presentación ninguna, nos recriminó:

— ¿Estáis locos? Si os cogen, os matarán.

— Nadie se esconde, pueden venir por nosotros —dijo Tonkai torpemente, pero con un tono suficientemente altivo como para enojar al anciano.

— Estúpido pigmeo. Mira las consecuencias.

El anciano se levantó la túnica, y nos horrorizamos de ver que el anciano tenía las piernas mutiladas.

— ¿Eres el Sumo Sacerdote de Mehujael? —preguntó Mikael.

— Sí, lo soy.

— ¿Cómo han podido ser los sacerdotes vencidos por las trampas de los malvados? —dije alarmada, pues yo era sacerdotisa.

El vetusto Sumo Sacerdote respondió a la pregunta con una historia:

— La envidia del mago Veutnam, nacido en esta ciudad, ha sido el móvil de toda una conspiración. Pareció todo tan sencillo como divulgar a los cuatro vientos testimonios falsos. Así, el veneno que salivaba su boca parecía contener toda la verdad y lo único que llevaba era la muerte. Repitieron de continuo contra mí y mis piadosos ayudantes que no sabíamos adivinar el porvenir para afrontar la vida con éxito ni responder a los enigmas ni a los misterios que el pueblo mehujal se planteaba. Además, difundían que era Durga la que de verdad ayudaría a todos. Después, incitaron a matar a los sacerdotes; a mí me dejaron sin piernas. Ya habéis visto en qué se ha convertido mi pueblo. Las casas son cárceles; las calles, paseos negros llenos de pestilencia y barro; los ríos, antaño manantiales de vida, ya no llevan agua, se han secado como las lágrimas que las viudas derramaron por sus maridos e hijos. Todos fueron enterrados como paganos sin alma. Yo lo vi, pero luché por sobrevivir cuando la muerte bien hubiese sido el elixir más dulce. Entonces, supe por clarividencia que estaríais aquí ante mí. ¡Y mirad ahora si os tengo delante!

En ese momento, en la calle, un grupo de personas pasó tocando con trompetas la grotesca melodía de los seguidores de Durga. El sacerdote continuó su relato:

— Veutnam nunca quiso seguir el criterio de las tradiciones, sino que ansiaba tener poder. Fue un aprendiz que no aceptaba que el poder se basa en la abnegación. Llegó a tener ciertas responsabilidades, pero utilizaba los ritos para revestirse de más poder. No entendía que, si no hay mucha conciencia, no se puede energetizar más y lo que se potencia es la sinrazón. Ante los abusos primeros que mostró, se le quitó el rango que tenía. Él se volvió a adorar a las potencias del inframundo para vengarse de todos los sacerdotes y de reyes como Zage de Irad, que hacían caso a los sabios. Veutnam invocó a Durga. Desde ese momento vivió obsesionado. Para Veutnam las guerras eran necesarias. Las guerras daban miles de muertos y las almas de los hombres que tenían cuernos entraban al abismo. En fin, ya no hay más tiempo para contaros, así que haced las preguntas que queráis…

— Necesitamos saber la mejor salida, el mejor momento para emprender el viaje al desierto de Gob —inquirió Theratiel.

— El camino se ve desde el interior —respondió el Sumo Sacerdote—. Que vengan las shamanas. El camino por el que preguntáis es un camino interior…

El criado pasó a un sótano, llamó a las mujeres por su nombre, aunque sólo se oyó un murmullo. Un grupo de mujeres con aspecto de rústicas criadas apareció. De ellas una mujer llamó la atención de los ojos de Zila, pues parecía un ser asexual, de gran belleza. El coro nos indujo a entrar en un sueño y nos enseñó tres grados de concentración, a través de los cuales nuestras esencias contactaron con el cielo para asumir un poder extraordinario que nos haría superar grandes desafíos en la tierra.

Mikael aprovechó el momento y transfirió una parte luminosa e invisible de sí mismo ante un juez sideral de aspecto de león para que éste contrarrestara los efectos y los atropellos del tirano puesto por Durga contra la dignidad de los hombres y de los sacerdotes. En efecto, ya desde tiempo atrás, el tirano había hecho más difíciles las condiciones de vida, dotado de privilegios a los aduladores del poder, a los envidiosos y a los que acusaban con falsos testimonios. La respuesta del juez sideral con aspecto de león ante la petición del arcángel no se hizo esperar: provocó unos temblores de tierra en la ciudad de Mehujael, los suficientes para que las gentes sencillas empezaran a salir de las casas, a alejarse de la amarga ciudad con el sentimiento de ir protegidas, animadas, a crear otro poblado. Así Mikael ayudó al pueblo, porque no podía detenerse a luchar contra el tirano puesto por Durga en Mehujael.

Por otra parte, yo contacté con el patriarca Nemed, y Theratiel, cuando estuvo en trance, sintió el perfume y el aliento de Ariel. Le pareció increíble volver a ver y escuchar a su amiga después de tanto tiempo, de tantas penalidades. Después del éxtasis, Theratiel volvió a tierra con unas grandes energías. El anciano sacerdote nos dio su bendición. Al terminar, nos indicó una salida subterránea que nos llevaría a las afueras.

— Las shamanas os ayudarán en la huida.

Por el túnel subterráneo llegamos a un templo escondido bajo tierra. Salimos un rato y vimos a lo lejos Mejuhael atrapada y hundida en una neblina oscura. Esa impresión contrastaba, según la percepción de Mikael, con la tremenda euforia del cosmos en movimiento al compás del ritmo del fuego de los soles. Viendo que allí, en ese templo bajo tierra, estábamos protegidos, el arcángel Mikael inició un relato sobre las causas de todo lo que estaba aconteciendo en la Lemuria:

— Al iniciarse el periodo terrestre, los cielos, incluso los más divinos, estaban densamente poblados por toda clase de ángeles y demonios, de magos blancos y negros, pertenecientes a los periodos cósmicos de Saturno, del Sol y de la Luna. Por millares se contaban los magos negros; formaban gigantescas poblaciones de malvados, que obstaculizaban la acción, la vida, la conciencia divina de los magos blancos; y se convirtieron en un gravísimo inconveniente para el desarrollo armónico de los cielos. De haber seguido la vida de esa forma, hubiera sido imposible el progreso de un Lemur con aspiraciones espirituales hacia los cielos más elevados. Pero entonces los Cetrarios de la Fraternidad Blanca confiaron al arcángel Mikael, debido a su particular fortaleza, la misión de arrojar de los estratos superiores a todos los magos negros y demonios.

Los que escuchábamos la historia nos sorprendimos de que el arcángel hablaba de sí mismo en tercera persona.

— ¿Por qué hablas de ti en tercera persona?

— Porque nadie sino Dios, Dios dentro de mí, es el que ejecuta las obras. Mikael es Él, el Dios que habita dentro de mí. Yo no soy más que su servidor. Con este propósito, Mikael recibió la espada de la Justicia, y le confirieron terribles poderes para que pudiera cumplir su misión totalmente. Todas las organizaciones de los tenebrosos y todas sus basílicas y cofradías estaban establecidas en diferentes lugares de los cielos. Mikael tuvo que ir con sus escoltas de la cuarta legión buscando estos lamentables estados, porque era una contradicción que los cielos de Dios estuvieran poblados por fuerzas malignas que no tenían nada que ver con la voluntad de Dios. El destino de todos estos diablos debía ser el caos de los infiernos. Mikael y sus ángeles entablaron tremendos combates cuerpo a cuerpo con los terribles jerarcas de las tinieblas. Las mismas Furias, llamadas por Mikael, acosaron encarnizadamente a los malditos para sacarlos de sus residencias de los cielos. Mikael, con la espada de la Justicia, castigó a los malvados y no tuvo piedad con ellos. Cada guerrero de Mikael representaba en su fuerza a un ejército completo. Cada uno de ellos confiaba de tal modo en sí mismo, sabiendo que era su Dios el que vencía, como si él solo dispusiera de la victoria. Así, enconadamente, pudieron arrojar de todos los cielos a los demonios y a los magos negros y a todos sus capitanes y legiones. Durante nueve días estuvieron cayendo los malignos, que se precipitaban con estridente tumulto. Por lo cual, éstos no prevalecieron ni se halló ya lugar para ellos en el cielo.

Me sentí impresionada porque el arcángel hablaba con mayor autoridad que el mismo patriarca Nemed. Me di cuenta de que el mismo Theratiel estaba asombrado de escuchar cosas que le resultaban desconocidas.

— Fue lanzada fuera y abatida la serpiente Durga, que engaña al mundo entero. Fue arrojada a la tierra y sus demonios fueron arrojados con ella. Durga se sintió dolida. En cambio, los que residían en los Cielos, los ángeles, sus jefes y los Cetrarios se alegraron, pero temieron por los moradores de la tierra y del mar, porque los diablos descendieron hacia ellos con gran ira. Luzbel usaba capa y túnica rojas. En la punta de su larga cola tenía un papiro enrollado donde estaba escrita la ciencia del mal. Sus cuernos y su cola eran la marca satánica indudable de haber desarrollado su propio egoísmo. Arimán, otro gran jerarca negro, usaba turbante rojizo y era jefe de innumerables legiones. Lucifer se hizo mago negro en la época lunar y sus legiones eran numerosas. Todos estos escuadrones de demonios quedaron en el ambiente de Lemuria y se dedicaron a encaminar a las almas de los Lemures por un sendero de perdición. Belcebú, con sus cuantiosas legiones, también se ha establecido en la Lemuria y, con el paso del tiempo, se ha hecho muy conocido de todos los Lemures. A Belcebú le han levantado un templo en una de las ciudades de Lemuria y se le adora equivocadamente como a un Dios.

— ¿En qué ciudad? —preguntó Zila.

— En Metusael, la tierra del temible capitán de Elock, que ahora es el sicario de Veutnam. Belcebú estableció allí en una gran caverna su centro de poder. Se dedicó de lleno a extraviar a las almas de los Lemures. Todos los magos negros pusieron sus templos y sus cultos. Progresivamente, desarrollaron sus planes, de acuerdo con las órdenes supremas de Durga. Fueron los tenebrosos luciferes quienes le enseñaron al hombre y a la mujer a derramar el semen.

— ¿Será cierto? —intervino de nuevo Zila.

— Cuando el hombre paradisíaco fornicó, penetró entonces en el abismo de los luciferes. Pero antes los matrimonios de la Lemuria eran de otra manera. En ciertos momentos del año, según los ciclos de las estrellas, había unas peregrinaciones especiales para parejas de hombre y mujer. Las parejas se unían sexualmente en los templos para procrear. El hombre y la mujer sólo efectuaban el connubio sexual bajo las órdenes de los Kumarat y como un sacrificio en el altar del matrimonio para dar cuerpos a las almas que necesitaban volver a encarnarse. En esos instantes, las Jerarquías Lunares sabían utilizar un solo espermatozoo y un solo óvulo o huevo para crear sin necesidad de llegar al orgasmo ni a la eyaculación seminal. El acto sexual era un sacramento que sólo se verificaba en el templo. La mujer en aquella época paría sin dolor sus hijos. La serpiente de poder se levantaba victoriosa por el canal de la columna vertebral de cada Lemur. En aquella época el hombre no había salido todavía del Edén. La naturaleza entera obedecía a su serpiente de luz y no conocía ni el dolor ni el pecado.

— ¿De qué época hablas? —volvió a preguntar Zila, a quien le parecía una historia demasiado exótica.

— De una época muy antigua. Tú fuiste entonces una gran maestra.

— ¿En el arte de robar?

— No, sino que estuviste curando a muchos Lemures que empezaron a enfermar a causa de su pecado y de haberse alejado de los templos. Fuiste una maestra de la medicina.

Miré con extrañeza a Zila como diciéndome: “¿ésa fue una maestra en el arte de curar?” El arcángel Mikael adivinó mi pensamiento y mi pregunta, y me respondió rotundamente:

— Sí, fue una maestra. Pero sigamos con la historia: los luciferes se cruzaron en el camino de descenso con los Lemures y fueron los responsables —me miró el arcángel, y me sentí intimidada— del fracaso de vuestra raza. Mikael triunfó en los cielos, pero la Lemuria se llenó de espantosas tinieblas. El trabajo de los luciferes fue engañar y despertar la pasión animal de los Lemures con el objeto de hacer prosélitos. Dentro de los Lemures hubo entonces fuerzas ajenas a la conciencia, al espíritu divino, a la ley. Si el Lemur era como una ciudad de nueve puertas, dentro de esa ciudad entraron los luciferes que dictaron malas ideas y estimularon, no ya las aspiraciones divinas, sino los deseos materiales. Desgraciadamente, los Lemures, en principio de condición sagrada, se transformaron en simples hombres que desconocen lo que sucede en su interior. Ocurrió una gran separación. Sólo unos pocos se mantuvieron fieles a los divinos dictados de la conciencia y vivieron en la Isla Sagrada de Mu. Pero la mayoría se convirtió en simples hombres inconscientes y pobló el resto de las tierras. Cuando los tenebrosos de malas costumbres controlaron totalmente el cerebro humano, el hombre hizo cosas que normalmente no haría. Dentro de la ciudad de las nueve puertas de cada humano vivía mucha gente extraña, habitantes luciféricos que incluso se desconocían entre sí. De esta forma han aparecido hombres nefastos como el rey Elock y como el brujo Veutnam. No es extraño que hasta los Santos hayan asesinado en uno de esos instantes fatales. El poder de Durga les hizo perder la conciencia. Conforme el hombre se entregó a los placeres del coito, a la crueldad y a la violencia, perdió los poderes ocultos del Lemur y tuvo que pasar trabajos y sudores para conseguir el alimento de cada día. La mujer estuvo sujeta al señorío de su marido y parió a sus hijos con dolor. Hombre y mujer se vieron abocados a conocer la enfermedad, la muerte, la tristeza y el miedo de no saber a dónde iban sus seres queridos difuntos, haciéndose preguntas ante el insondable foso de tierra.

Capítulo 18. EL DESIERTO DE GOB

Desde su trono tétrico, desde donde ya gobernaba con acero y con látigo, Veutnam miró a los leúferos que, como sombras animalescas, se agolpaban a sus pies. Entre ellos se abrió paso el gigante Metusael, quien se postró ante el brujo.

— ¿Me ha llamado, mi rey?

— Coge cuantos leúferos hagan falta y llévalos al desierto de Gob. Allí darás muerte a una compañía que se ha unido para destruir mi reinado.

— Yo obedezco.

— ¡Metusael!

— Sí, mi rey.

— Vuelve con sus cabezas. No habrá cabida para el error.

Metusael se dio la vuelta. Un grito atronador se escuchó en toda la sala.

Dormía Theratiel profundamente en una de las cavernas separadas como habitaciones que Mikael nos había ofrecido para descansar, cuando el tacto de una mano le despertó. Sin sobresaltarse, abrió los ojos lentamente y vio el rostro de Zila. Ella lo miraba fijamente, como si quisiera descubrir todos los secretos que el hombre guardaba; ella creía que Theratiel era algo más que el hombre fuerte y bondadoso que había mostrado ser.

La luz de la chimenea de paredes de oro se reflejaba a intervalos en el interior de la caverna creando un ambiente íntimo en que parecía ralentizarse el tiempo. Entonces Theratiel apreció la belleza de la mujer. Una diadema ornamentaba la cabeza femenina. La armadura de metal acentuaba más la silueta de su cuerpo.

— ¡Una chimenea de oro! Ya te dijo Shivad que habría riquezas.

— No creo que los pigmeos nos dejen llevarnos ni un solo grano del oro de estos lugares subterráneos.

Ambos sonrieron. Theratiel se fue a incorporar, pero Zila se lo impidió poniendo su mano en el pecho del guerrero. Ella se sentó y dijo:

— No te levantes.

Él, sin comprender muy bien el sentido de las palabras, se detuvo. Se miraron fijamente, antes de que Zila prosiguiera hablando.

— Mi abuela me decía que todos los hombres son tontos.

— Tu abuela era una persona sabia.

— Eso he creído siempre yo; ahora lo creo más, después de lo que ha contado el arcángel.

— ¿Y qué más te dijo tu abuela?

— Que algún día yo también sería tonta.

Se volvieron a reír. En el fondo de ambos había tristeza.

— ¿Eres ángel o humano?

— Fui humano y fui ángel. Ahora tengo la sensación de que no sé muy bien lo que soy. Pero, siendo humano, también soy tonto. Creo detener el tiempo para hacerme ahora dueño eterno de un sentimiento. Creo que la luz de esa emoción invade las negruras de mi alma. Creo que sobreviene el recuerdo para hacerme pensar que nada de mi pasado fue un sueño. Ahora que soy humano, empiezo a sospechar que no puedo volar hasta el cielo.

— Cuando era niña, me perdí en un bosque. Después de tanto caminar, acabé en una cueva para resguardarme del frío. Estaba muerta de hambre. Imagínate una simple niña que apenas se alzaba del suelo, perdida en la oscuridad de esas selvas, expuesta a criaturas y alimañas. Lo curioso es que en el interior de la cueva encontré un dragón pequeño, como yo. Él también había perdido a su madre, estaba asustado como yo, tenía hambre, pero no tenía frío porque lanzaba pequeñas llamaradas por la boca. Durante semanas convivimos los dos, famélicos, pero el miedo había desaparecido. Un día que salí por agua a un río, un hombre que sacaba resina de los árboles me encontró y me cogió en brazos sin mediar palabra. Yo gritaba que me soltara, quería volver a la cueva. El pobre recogedor de resina pensó que yo había perdido la cabeza. Mi abuela me llevaba buscando desde… —Zila estuvo a punto de romper a llorar—. El hombre me llevó junto a ella.

— ¿Tenía nombre tu dragón?

— Ignis.

— En el cielo habita un archivero. Cada vez que se dice algo o se escribe algo en las piedras de Lemuria, ese dicho o esa piedra grabada aparecen en el cielo. Una vez llegó un escrito singular. Hablaba de un domador de dragones. Decía que, si una persona quedaba vinculada emocionalmente a un dragón, le bastaría con pronunciar las palabras “ntare nkare cói drak”, seguidas de su nombre, para que el dragón apareciese.

— ¿Qué significa ese conjuro?

— Está en el idioma de los dragones. Significa ‘rugiente y poderoso dragón, ven a mí’. Yo también tuve un dragón.

— ¿Qué le pasó a tu dragón?

— Creció conmigo. Fabriqué un arco, afilé unas flechas, puse más cortante mi cuchillo. Con la caza y con las frutas alimenté al dragón y me alimenté a mí. Lo hice fuerte. Cada vez son más difíciles de ver los dragones. Son la reliquia de un pasado lejano, de cuando la tierra tenía mucho calor, zonas de magma y de lava hirviente. Sin embargo, también tenía partes más sólidas, con materiales densos de roca, tierras prensadas, minerales. Entonces, la atmósfera era una masa donde fluctuaban los gases y vapores con capas de aire más claras y estables. Las montañas eran gigantescas debido a la actividad intensa de la tierra, a las elevaciones del terreno donde se fundían las rocas como si fueran material plasmático. Los torbellinos de agua socavaron el vientre de muchas montañas. Tierras submarinas emergían de las profundidades para formar extensas mesetas.

— ¿Sólo había eso? ¿O había también humanos?

— En ese pasado, los Lemures convivían con los animales, de los que muchos eran reptiles, saurios, dragones, serpientes voladoras, iguanas de tres ojos. La tierra poco a poco se solidificó. Pero el cometa Condoor llegó a impactar contra la Tierra y dio origen a una nueva oleada de terremotos. Grandes bosques quedaron enterrados y especies animales gigantescas desaparecieron entre las lavas incandescentes o ahogadas por las aguas turbulentas o por las cenizas de los impactos y de los volcanes que volvieron a intensificar las erupciones. Sólo algunas especies antiguas quedaron en lugares buenos, en grandes islas. También hubo reptiles y dragones, igual que los Lemures, que se salvaron metiéndose en las cuevas. No se ahogaron ni se quemaron. Siguieron viviendo hasta ahora. Después del impacto de Condoor y de la cadena de convulsiones, se inclinó el eje de la tierra y se produjo una gran época de hielo que afectó a gran parte de la tierra y congeló de repente muchos animales y muchas plantas tropicales y de todo tipo, salvo los que se guarecieron debajo de la tierra. Tuviste suerte de encontrar un dragoncito.

Zila se quedó sorprendida. Luego, preguntó tímidamente:

— ¿Puedo llamarlo?

— Deberías intentarlo.

Zila pronunció el conjuro y miró hacia la parte de la caverna en penumbra, como esperando ver una gran pata de dragón al otro lado.

— Parece que no va a venir…

— Hay que decirlo desde el corazón para que surta efecto.

— Quizás no siga vivo.

— ¿Acaso no estás tú aquí?

Zila se levantó del lecho y se alejó unos pasos. Miró a Theratiel y le dio las gracias. Luego, se fue a descansar a otro sitio.

Pasada la noche, emprendimos la marcha. Caminamos durante días. Atravesamos las llanuras de Unirii donde el Unicornio pasta a sus anchas, aunque muy pocos humanos lo han visto, ya que quedan muy pocos de puro y noble corazón. Rodeamos las yermas montañas de Trácira, donde tienen sus nidos las serpientes voladoras. Por fin llegamos a una inmensa estepa, en la cual Zila se apresuró a decir:

— Aquí lo tenéis, a partir de este momento, el desierto de Gob. Durante días no habrá agua ni comida ni un mísero animal volador al que echarle el guante para la cena. Si se aparece una ciudad en medio del desierto, es mejor que no entréis para no extraviaros. La ciudad es un espejismo. Tened cuidado. Si entráis en ella, podéis desaparecer como ella, como un espejismo.

Aprovechábamos las noches para avanzar por las dunas interminables del desierto, aunque hacíamos breves descansos. Una noche, me libré de la envidia de saber que Zila había sido maestra de la medicina y le pregunté a Mikael si había mundos aparte de Lemuria, y Él respondió:

— Ten en cuenta que Lemuria es un lugar que ha descendido de la esfera de la vida etérica. Imagina que el éter, energía de la vida universal, es de Dios y que de Dios es todo lo que ves, todo lo que sientes y todo lo que llegas a comprender. Por lo tanto, todo lo que puedes llegar a ver, todo lo que puedes llegar a sentir y todo lo que puedes llegar a comprender ha existido antes en otras esferas y existe por el divino poder creador.

Medité las palabras del arcángel toda la noche, y cada vez que miraba una estrella abría los ojos de manera desmesurada. Pensé que en la inmensidad del universo yo era una gota de polvo insignificante, algo tan nimio que, probablemente, mi mundo se limitaba a lo que mis ojos podían ver, pero que, al estar conectada con Dios, como me había explicado el patriarca Nemed, mi alma se proyectaba a todo el universo. “Pequeña como una gota, inmensa en el océano”, me decía con frecuencia.

El recuerdo del patriarca me hizo entrar en un estado de melancolía. El cuerpo de aquel hombre verdadero era como un arpa prodigiosa donde resonaba con euforia la melodía del Cosmos. Cuando llegaba la noche, los Lemures nos adormecíamos inocentemente en la cuna de las selvas y éramos arrullados por el canto dulce de los Dioses. Cuando rayaba el alba, el Sol nos traía contento. El pensamiento de que el pueblo lemur había decaído hasta la extinción se había convertido en una pesadumbre que taladraba constantemente mi cabeza. La recolección del trigo azul, la cosecha de las viñas de la uva y, con ella, la fiesta del equinoccio de otoño en el que se cantaban himnos antiguos y se danzaba al redor de una hoguera, la recogida de la jugosa miel de los panales y su posterior fermentación para conseguir la hidromiel eran recuerdos que me ayudaban a seguir en la empresa de recuperar el glóbulo, recuperar a mi hijo aún no conocido. No pude aguantar que un llanto amargo me subiera desde el nudo que tenía en el estómago. Theratiel se dio cuenta y se acercó a la pared de piedra que en ese momento de descanso me protegía de los vientos fríos del desierto.

— ¿Qué es lo que te entristece con tanta fuerza?

— Mi hijo. No sé si lo volveré a ver en este mundo. Echo de menos a mi hijo, a padre Nemed, a Jared, a mi pueblo. A veces, tengo visiones y veo a un guerrero tosco o al brujo deseando, tramando algo mezquino con el glóbulo donde está mi hijo.

Theratiel se dio cuenta en seguida de que necesitaba hablar de mi pueblo, que necesitaba agarrarme con fuerza a ese legado que había quedado destruido por los seres humanos. Dejó que siguiera hablando sin interrumpirme.

Lo que sabía era de tal alcance, que Theratiel se quedó impresionado.

— He aprendido del patriarca Nemed la sabiduría médica que tiene su origen en los primeros momentos del mundo y que jamás ha cambiado sus fórmulas. Esta sabiduría se conserva en los santuarios alejados de las ciudades lemures. Son santuarios ocultos, majestuosos, de los que nadie habla. Están situados en las cumbres nevadas de las sierras, en las gargantas de las montañas, en las selvas espesas y en los valles profundos de la Lemuria.

“Debido en parte a ese conocimiento médico, algunas ciudades como Irad han tenido contacto con nuestra Isla Sagrada. Pero los santuarios están repartidos por todos los continentes e islas.

“Los maestros, como vigilantes silenciosos, aguardan en ellos a que el hombre golpee sus puertas para recibirle y brindarle amor, sabiduría, pan y abrigo. El mismo Nemed y los directores de los santuarios tienen en una sala un cristal octaedro sobre un trípode, en el cual se refleja la imagen de las personas que marchamos para consultarles, aunque estemos muy distantes.

“El maestro al que nos llevó Nemed estaba dispuesto a admitir en sus misterios a los Lemures sedientos de saber. Pero primero tomó una apariencia gigantesca y terrible para probar el valor de los candidatos. Si éramos valerosos, nos instruiría en la ciencia sagrada. El maestro era terriblemente callado y humilde. Ningún Lemur ha logrado sacarle sus secretos, a menos que se hiciera digno y merecedor de ser recibido como discípulo.

“La ciencia se ha guardado celosamente por los maestros en sitios secretos para que no sea profanada por el brujo Veutnam ni por el cruel rey Elock ni por los mercaderes que ofrecen remedios curativos infames. Ya se encargaron el rey Elock y su brujo de derribar en cada tribu lemur las creencias antiguas.

“En nuestra antigua cultura lemur ningún pueblo carecía de un árbol mágico a cuyo genio elemental rendía culto. En sus troncos las familias de nuestros clanes dibujaban figuras secretas de colores azul y bermejo, y a sus pies ponían algunas piedras pintadas de rojo. Estos árboles sagrados eran lugares de ofrenda y de curación. En ellos se encontraban restos de animales y haces de cabellos ofrecidos por los enfermos y posesos en acción de gracias al genio elemental que los había curado. En las tradiciones se decía que cada bosque tenía su propio genio.

“Con las fórmulas exactas de esta sabiduría médica se podían curar todas las enfermedades de los hombres y de los Lemures. Las fórmulas se regían por el trato experimentado con las criaturas elementales de los vegetales. Era necesario ser mago, astrólogo y sacerdote para ser médico. Nuestros médicos lemures sabían manejar los poderes naturales y mandaban a las ánimas de los árboles, de las hierbas y de las raíces y las obligaban a poner en libertad a los enfermos a quienes habían aprisionado. El verdadero médico lo era por inspiración divina. A la vez, se había preparado afinando las percepciones sensoriales y la clarividencia.

“El patriarca Nemed nos llevaba a los profundos bosques o a los campos de la isla de Mu para enseñarnos directamente. Nos decía que el médico trataba a las plantas como a hombres, es decir, en su triple aspecto de cuerpo, alma y espíritu, porque también tienen sensibilidad, voluntad, sentimientos. El elemental de la planta se alegra cuando es amado y se llena de dolor cuando es herido. Cada elemental representa determinados poderes de la tierra y utiliza sustancias atómicas para sanar al enfermo.

“Una vez vinieron con intención de burla unos comerciantes de Irad ante el patriarca Nemed. Le llevaron el sombrero de un hombre muerto para que Nemed les dijera a quién pertenecía. Él tomó el sombrero entre sus manos e invitó a los escépticos mercaderes a entrar en su taller. Luego, les dijo con una voz enérgica: “aquí está el dueño del sombrero”. Los dos hombres cayeron desmayados al ver sentado allí mismo en una silla de piedra al difunto por el que habían preguntado.

“Nemed afirmaba que era un error que los hombres vivieran en las ciudades, porque los hombres, igual que los demás seres vivos, estaban hechos de tal forma que necesitaban las energías de la tierra. Pero en las ciudades estas energías no llegaban fácilmente a ellos. Por eso, para recuperar las posiciones perdidas, exclamaba que los hombres debían regresar al seno de su madre, la naturaleza, y ella les daría lo que ningún brujo ni rey podían darles: alimento, refugio, sabiduría y poder. Mientras el hombre no regresara al seno de la naturaleza, tanto su vida como sus pensamientos serían totalmente superficiales y artificiosos y, por ello, negativos y débiles.

“Nemed, el bendito patriarca, nos decía a mí, a Jared y a sus discípulos que, cuando el hombre se separó de la naturaleza para encerrarse en la vida urbana, cayó en manos de los ídolos y de los templos falsos y aprendió la falsa ciencia de las potencias tenebrosas de Durga y de Veutnam y de los magos de las tinieblas. Entonces el hombre de la estirpe de Caín conoció el dolor”.

Theratiel estuvo tentado de poner su mano en mi hombro, pero no lo hizo.

— …el pueblo lemur está conectado con el alma escondida de la naturaleza. Bueno, lo estaba. Ahora el pueblo lemur sólo es ceniza. Pero el Lemur veía cientos de miles de tonalidades de color con matices bien diferenciados; percibía los genios que animaban a los árboles, los volcanes, los caudalosos ríos; hablaba con ellos en el lenguaje único que compartían todas las criaturas de Dios; escuchaba las melodías que venían de las estrellas, se comunicaba por telepatía con los hombres de otros planetas; oraba y pedía a los Kumarats, seres angélicos, especialmente a los del planeta Venus.

Theratiel acentuó su mirada de ángel, su mirada de paz y total comprensión. Pero por dentro sintió el fracaso de su anhelo salvador, el desgarro de la desobediencia y la angustia de todas las pérdidas. Los Lemures habían sido masacrados, y él, un ser angélico, había perdido las alas… Cuando hube terminado, dijo:

— Mira dentro de mí tu dolor.

— Os llamamos y vinisteis. Yo sabía que lo haríais, pero no ha sido suficiente.

— Créeme que la muerte no es el final.

Theratiel me rodeó con un abrazo.

— Las ausencias, las muertes que tanto te atormentan, Shivad, son sólo un espejismo. Mira que ahora estás al lado de un muerto que renació en ángel. Cuando nos vamos del mundo terrenal, emprendemos otro viaje mucho más bello y profundo. Y siempre hay ciclos por los que lo que se va retorna, lo ausente vuelve a estar presente. Tú eres sacerdotisa y, si conservas tus poderes, puedes ver en la otra dimensión a tus seres queridos. Por los méritos del patriarca Nemed, es probable que se convierta en uno de los guardianes del Cosmos. Así lo verás, como señor de algún planeta. Al fin y al cabo, unos en un nivel y otros en otro, todos formamos parte de la creación. Tú eres eterna como ellos. Algún día compartirás con ellos la eternidad. La eternidad tiene muchas dimensiones. No sé tu destino ni el plan que el Creador tiene para ti.

En ese instante, a mí me reconfortó tener a alguien que hablaba con el mismo conocimiento que el patriarca Nemed. Por eso sonreí.

— Descansa, mañana llegaremos a las moradas del herrero Tubalcain.

— ¿Te quedas?

— No puedo. Tengo que hablar con Mikael. Pero te prometo que después estaré a tu lado.

Dichas estas palabras, Theratiel puso la mano en mi mejilla, mientras me mostraba una leve sonrisa de ternura. Estaba en deuda conmigo, que había cuidado de él cuando cayó herido del cielo. El arcángel Mikael estaba de pie, alejado de la fogata que nos daba calor.

— Lo sé —dijo al aire sin darse la vuelta. Theratiel respondió:

— ¿Desde cuándo?

— Nos sigue desde que salimos de los picos helados de Sicón.

— ¿Debemos temerle?

— No, será nuestro aliado. Es un príncipe de Enoc que murió a manos de nuestro enemigo. Sólo busca venganza. Pero su dolor le ha vuelto poderoso, quizás tenga más poder que un ser de luz.

— ¿Así es nuestro Creador, Mikael? ¿Un Dios que dota de poder tanto al bueno como al malo, tanto al misericordioso como al vengativo?

— ¿Y quiénes somos nosotros para dudar de sus designios?

A la mañana siguiente, nos encontramos delante de una inmensa puerta de piedra que, protegida por un dolmen, se hundía en una duna montuosa del desierto. Extraños símbolos se repartían por la mole de la puerta. Theratiel examinó todo con atención y luego interrogó:

— ¿Alguien sabe cómo vamos a entrar?

Zila se acercó y sacó un llavero con una gran cantidad de ganzúas.

— Si tuviera un ojo de llave que pudiera abrir…

Entonces Mikael habló:

— Mikael abrirá la puerta, pero sólo Theratiel entrará.

— Arcángel, has perdido la cabeza, si piensas que vamos a dejarle solo.

— No es una opción sino una orden.

Me sentí alterada y di un paso al frente. Theratiel puso su mano en mi hombro y disculpó a Mikael:

— No pasa nada, deja que hable y razone el porqué.

— Tubalcain es un dios temible al que le encanta jugar. Retará a tres pruebas al que pretenda portar sus armas; tres pruebas que pondrán al límite la vida del guerrero; tres pruebas que ningún humano ha superado. Si entráis junto a Theratiel, lo más probable es que muráis en el interior velado por esta puerta. Dejad que Theratiel asuma su destino.

— Pero…

— Nada, ya está decidido.

Mikael prendió su espada de fuego y gritó:

— ¡Ábrete! ¡Sométete a mi voz! ¡La voz de Quien te creó!

Los guardianes invisibles de la cripta obedecieron. La puerta rugió y se fue abriendo lentamente. Theratiel se introdujo en el hueco.

— ¿Y qué haremos nosotros? —preguntó Zila. A lo que el arcángel respondió con un potente grito:

— ¡Luchar!

Metusael y los leúferos mandados por él asomaron por el horizonte, imponentes, veloces y prestos para matar a cualquiera que se interpusiese en su camino. Monstruos deformes, pero gigantescos, se precipitaron contra nosotros. Mikael extendió sus alas, yo tensé mi arco, Zila blandió su espada y Tonkai hincó su lanza para coger el hacha.

Un cuarto guerrero apareció de una neblina roja y se unió a nuestra comitiva. Vestía una túnica negra. Su rostro se escondía en la sombra de una capucha, su mano sostenía una guadaña, en cuyo mango se enroscaba un collar. Era el Príncipe Muerto. Un grito de Tonkai resonó en la estepa que en ese momento temblaba con la carrera del ejército de Metusael. Tonkai fue el primero en correr hacia el enemigo. El arcángel miró al recién llegado y le dijo:

— Sé quién eres, Príncipe Muerto, y sé de la venganza que juraste. Apareces de las sombras, venido del inframundo en busca de destrucción. No te pido que te unas a nuestra guerra, pues bien sabes que ya formas parte de ella. Quieres muerto al brujo. Mata a sus lacayos con tu guadaña, y él terminará postrándose ante tu poder.

El Príncipe Muerto alzó su guadaña.

— Que así sea, pues.

El arcángel asintió.

Theratiel había entrado por la enorme puerta hacia un mundo desconocido. Sintió miedo cuando las dos enormes hojas se cerraron. Rezó a Dios Todopoderoso para que le diera fuerzas. Por un instante, sintió su música. Eso le hizo tener valor.

Capítulo 19. EL HERRERO

Al pasar, la puerta de piedra con sus arcanos grabados se cerró. Theratiel sintió el peso de la soledad. Se quedó estupefacto ante el largo pasillo que, a primera vista, no parecía tener fin. Cuando dio los primeros pasos, el sonido de los movimientos resonó de forma tan fuerte y nítida, que acentuó su sensación de soledad. Entonces, respiró concienzudamente, como si en la inhalación quisiera coger algo de las fuerzas del nuevo espacio en que se iba adentrando. Después rezó, como si las palabras guardasen el secreto de su entereza. Anduvo tiempo, sin saber cuánto, pero le pareció una eternidad. Por fin, al final del monótono pasillo encontró un portón con dos columnas a cada lado, en cuyos capiteles se enroscaba, como guardián, la figura de un dragón. Tocó en las láminas de metal de las puertas con dos recios golpes, y nadie, salvo el silencio, respondió.

En un nuevo intento, gritó llamando al herrero por su nombre y la nada siguió por respuesta. Seguidamente, se dio cuenta de la borrosa inscripción de la puerta. Le quitó la arenilla de siglos que la desdibujaba y se inclinó para poder leerla con mayor claridad. Decía así: los ojos del dragón ven tu sino, su boca exhala la muerte, tu fe en la vida eterna te muestra el camino.

“¿Los ojos del dragón?”, se preguntó Theratiel a sí mismo. Se apartó de la puerta para poder examinarla con mayor atención. En principio, las dos figuras de dragón le parecieron iguales, pero, después de un rato, descubrió que una de las dos figuras miraba al horizonte y la otra le estaba mirando fijamente a él. Se dio la vuelta y vio que, a unos metros, dos toneles se elevaban del suelo, ambos enfrentados a los dos dragones y, además, repletos de huesos de humanos. Instantáneamente, comprendió que debía elegir.

Se fue primero al receptáculo que se enfrentaba al dragón que oteaba el horizonte. Leyó una inscripción: mi sino no está escrito, divago por él buscando mi identidad. Exhaló. Luego, se fue al otro tonel y leyó: mi sino está escrito, sólo soy un peón más; si miro en mi interior, veré que ninguna de mis elecciones fue escogida al azar. Volvió a exhalar. Después de pensarlo, volvió al primer tonel, se subió a él con lentitud, como si no estuviese seguro de su decisión. Una vez subido, se dio media vuelta y miró fijamente al dragón. Con la seguridad de que más allá era escuchado, afirmó:

— Aquí me tienes, dragón. He mirado en mi interior y sé que mi destino no está escrito y que tú no me matarás, pues mi existencia no acaba aquí.

En esto, un escalofrío recorrió su cuerpo. Se dio cuenta de que había cometido un error fatal. Si su destino no estaba escrito, ¿cómo podía saber que su existencia no acababa aquí? Dio un salto y rodó hasta el segundo receptáculo, pero vio cómo la boca del dragón opuesto empezaba a abrirse. Pensó que todo había terminado, cerró los ojos y pidió valor al corazón. Una llamarada de fuego surgió del interior y explosionó con fuerza hasta alcanzar a Theratiel. El fuego era potente, pero no quemó, porque era inocuo. El héroe dio un suspiro de alivio y vio cómo las hojas de la puerta se abrían. No comprendía lo sucedido, pero ya le daba igual. El paso estaba libre, y él podía proseguir su camino.

Descendió y se dirigió dentro de salas desconocidas. Al entrar pudo ver a Tubalcain, el gran Kumarat, sacando de unas ascuas y pegando martillazos a una espada sobre un yunque macizo. El Kumarat, sin mirar al recién llegado, interpeló:

— ¿Qué quieres, humano?

— Eres un dios, bien sabes lo que vengo a buscar.

— Veo que sabes bien lo que soy y lo que puedo hacer. Eres el primer humano que consigue entrar en esta fragua. Una vez que uno acepta las normas del juego, no se puede echar para atrás. ¿Entiendes?

— Sí.

— Tres pruebas tendrás. Vuelve con vida y te concederé una espada con la que serás capaz de aniquilar a un ejército, si te place, y un escudo capaz de soportar la mano del Creador.

— Ambos sabemos que eso no es cierto.

— Ambos sabemos que será el escudo más resistente del universo. Si no fuese de esta manera, tú no estarías aquí. Tres pruebas, supéralas, y las armas serán tuyas. Sigue las baldosas de oro —dijo el Kumarat mientras extendía su mano señalando un camino.

Theratiel miró al fondo. Apenas distinguía una senda que se hacía cada vez más oscura al perderse en el horizonte. Las baldosas destellaban en la oscuridad, por lo que pensó que sería prácticamente imposible perderse. Debía pasar al lado del viejo diablo. Le llamó la atención que tenía todo el cuerpo lleno de tatuajes extraños. Justo al pasar junto al diablo, no pudo reprimir el deseo de mirar su rostro. Un escalofrío recorrió su cuerpo al observar que el diablo tenía los ojos de un gato. Nunca había visto nada parecido. Intentó pasar imperturbable y contener las emociones. Así, pues, anduvo pausadamente, como si estuviese solo en la fragua.

— ¡Ángel!

— Sí, herrero.

— Sabes mi nombre, ¡pronúncialo!

— Tubalcain —se produjo un silencio—.

— Cada vez que consigas superar una prueba, tendrás una moneda de oro. Tráeme las tres monedas a modo de prueba de que has logrado tu cometido.

Theratiel asintió con la cabeza y prosiguió. Se adentró en las entrañas de aquella caverna, que bien pudiese haber sido el infierno. La luz que desprendían las baldosas apenas se proyectaba un metro, por lo que Theratiel no podía ver lo que tenía a los lados. Hasta que después de un tiempo, que se le hizo corto, se topó con un enorme muro que ascendía hasta los cielos.

Elevó la mirada y distinguió cientos de luciérnagas que daban luz a la enorme pared de piedra. Pequeños salientes le servirían para agarrarse a ella y apoyarse. Comprendió que debía ascender. Y eso hizo. Se puso la espada en el cinto y el escudo sobre la espalda, y comenzó a subir. Pensó que era una prueba de fuerza, que jamás se vería doblegado, pues estaba dispuesto a superarla. Después de un tiempo, los brazos se hicieron pesados, el sudor afloró en todo el cuerpo y las primeras dudas ensombrecieron sus pensamientos. Entonces, pensó en Shivad, en todo lo que había que recuperar, para darse ánimos.

Capítulo 20. EL DRAGÓN NEGRO.

Miraba al cielo y no veía el final. Sentía que los brazos se volvían pétreos, la visión se nublaba y las piernas flaqueaban. ¿Cuánto tiempo llevaba subiendo? Tenía sed, pero no llevaba agua. La sensación de hambre era acuciante desde que volvió a ser humano. Las manos le sangraban y se le estaban entumeciendo. El miedo empezaba a ser otra constante en su vida.

De repente, la pared tembló y algunas piedras cayeron de la altura. Él se agarró a un saliente con una fuerza que pensaba ya estaba consumida, y allí se quedó, colgando como un péndulo, creyendo que el final había  llegado. “¿Final? No hay un final”, pensó. Entonces, gritó con todas sus fuerzas:

— ¡Maldito herrero! ¡¿Esto es todo lo que eres capaz de hacer?!

Se volvió a agarrar al saliente con ambas manos y supo que una simple pared no le iba a detener. Ascendió con fuerzas renovadas. Cada metro ganado era una pequeña victoria. Si debía sufrir para conseguir su meta, lo haría hasta la muerte, como ya lo hizo en su vida pasada. Sin darse cuenta, empezó a comprender que, desde que emprendió su onírico viaje, no había meditado sobre ello. Era humano otra vez. Sufriría, tendría frío, hambre, miedo, sentiría odio, aversión, asco por todo aquello que intentaba anularle, mataría por su vida, por la de aquellos que dependían de él, miedo, más miedo, casi terror…, pero también sentiría la calidez de una nueva mañana primaveral, gozaría con el sabor de los alimentos, saciaría su sed, dormiría y soñaría durmiendo, también lo haría despierto, pero, sobre todo, podría volver a sentir el amor, no el amor celestial que todo lo abarca, sino el amor humano que se adentra en el cuerpo y lo hace reaccionar, amor carnal y abnegado.

De pronto alzó la mano y tocó una superficie horizontal, llana.

— ¿Suelo?, ¿estoy salvado?

Subió con premura y, una vez en la cima de la pared, se tumbó en el suelo. Cada hálito exhalado era un desafío. Dio gracias al Creador por el logro. Pero algo se estremeció en su interior. Rápidamente cogió su escudo y se protegió. Una gran bola de fuego impactó contra el escudo y casi lanzó a Theratiel por el acantilado. Theratiel se rehizo y alzó la mirada lentamente. De la oscuridad surgió un enorme dragón negro. Un sonido chirriante parecido a una carcajada salió de la criatura.

— El viejo diablo tiene humor. Después de mil años, ¿es éste el humano que debe darme muerte? —gruñó el dragón.

— Siempre puedes darme la moneda de oro y prometo que no le diré nada al Kumarat —dijo Theratiel mientras se secaba el sudor de la frente.

— Mejor me sirves de alimento.

Otra gran bola de fuego surgió de las fauces del dragón. Esta vez Theratiel tuvo cuidado de protegerse y de mantenerse firme para no caer por el precipicio. Una vez pasado el peligro, exclamó:

— ¡No sabía que un dragón pudiese hablar!

— ¿Y cuántos dragones has visto en la vida?

— Tú no eres el primero.

— Pero seré el último. Aún te diré, humano, que no soy un dragón cualquiera. Soy Argo, el más antiguo de los dragones. El viejo diablo me encerró en esta montaña de roca. ¿No te lo ha contado el Kumarat?

— ¿Contarme?

El dragón giró sobre sí mismo. Luego, de su boca salió una lengua bífida con un movimiento muy rápido, parecido al de una serpiente.

— Antes, los animales de la tierra eran gobernados por los dragones. Sometimos a las iguanas y a los sauros, nuestros rivales, y nos alimentamos de sus huesos y de sus médulas. Pero hubo una extraña encrucijada entre los espacios, y los diablos que el arcángel Mikael arrojó de las mansiones del cielo nos consideraron que podíamos ser sus instrumentos para destruir a los humanos, seres a imagen y semejanza del Creador. Unos dragones sucumbieron y se convirtieron en vehículos de las maniobras de Durga y de todos sus afiliados; pero yo, Argo, no estaba dispuesto a que mi raza fuese esclavizada ni aniquilada. Luché, arrasé, quemé y despedacé a todo diablo que venía a conquistar mi mundo, pero también a todo dragón sometido a Durga que quería borrar la memoria de tantas cosas antiguas que había conocido en esta tierra. Entonces, el Creador mandó al Kumarat herrero a Lemuria para ordenar muchas cosas. El herrero no me dio muerte. Me encerró en esta montaña diciendo que no tenía mérito que un Dios como él matara a un dragón y que yo no tenía el poder que creía. Me dijo, burlándose de mí, que un simple humano podría darme muerte. ¿Eres tú ese humano?

— Dragón, seré yo el humano que te dé muerte, ¿o acaso tú no me darías muerte, si te diera la espalda?

— Sin dudarlo —contestó.

El dragón comenzó a batir sus alas. Originó un viento tan fuerte, que Theratiel salió volando por los aires hasta caer por el acantilado. El dragón tronó con una profunda carcajada.

— El diablo tiene su gracia. Manda a un ser insignificante a darme muerte.

Pero de la piedra más alta volvió a surgir con osadía una mano. Era la del aspirante, que había conseguido agarrar un saliente. Una vez más, estaba de pie enfrentado al dragón.

— Argo, tendrás que hacer algo más para darme muerte.

El dragón, encolerizado, embistió a Theratiel. El aspirante consiguió dar un salto y escapar de sus monstruosas fauces. La bestia contraatacó con la cola y consiguió golpear a su enemigo, que fue despedido varios metros. Theratiel casi perdió el conocimiento. Se tocó la cara y se dio cuenta de que tenía una brecha en la frente; le salía sangre. En un instante, Argo alzó el vuelo. Desde la altura lanzó varias llamaradas, de las que el guerrero se defendió con su escudo. El miedo volvió a su corazón.

— Entiendo que quieras matarme. Pero, bastardo dragón, si no vienes por mí y me despedazas con tu boca, no acabarás conmigo, pues tienes delante un hombre dispuesto a defenderse hasta la muerte —hablaba en voz alta.

— Pues así será.

El dragón se precipitó desde los aires. Al tocar tierra, el suelo vibró. Sus garras, de afiladas uñas, se apresuraron a atrapar al guerrero. Seguidamente, Theratiel no lo dudó. Hincó la empuñadura de su espada en el suelo, procurando esconderla tras el escudo para que el dragón no la viera. Y cuando el coloso fue a tragarse al guerrero, éste quitó el escudo dejando a descubierto la espada, que atravesó la garganta de Argo. El dragón quedó herido de muerte. Theratiel se apartó. Los ojos de Argo se convirtieron en hielo antes de exhalar su último aliento. Theratiel lo miró con compasión.

— Lamento, sabio dragón, tener que darte muerte.

Sacó su espada y vio que entre las fauces del dragón se hallaba una moneda que cogió en seguida. Sacó una pequeña bolsa e introdujo la moneda en su interior.

Capítulo 21. CONTRA METUSAEL Y LOS LEÚFEROS

Cogí una flecha, aguanté la respiración y tensé el arco. Sabía que no podía fallar. Recordé las palabras de Theratiel, visualicé el disparo. Sin embargo, me sentí extraña como mujer guerrera. El patriarca Nemed hablaba del instinto de conservación de la vida, que no puede ser menospreciado. Al fin, el proyectil fue lanzado y atravesó de manera certera la cabeza de un leúfero.

Si los primeros leúferos parecían más espectrales, ahora presentaban un aspecto más corpóreo debido a las carroñas que comían y la sangre caída que bebían. El monstruo cayó al suelo de manera fulminante. A mi diestra, el pigmeo Tonkai clavó su lanza en el pecho de un enemigo; luego, con una fuerza inusual, lo lanzó contra las rocas. Con cada enemigo abatido, Tonkai emitía un grito de guerra, parecía tener ganas de acabar con los monstruos. Dejaba ver bastante claro que había sido entrenado para defender las fronteras y matar a los intrusos.

Mikael se alzó ingrávido a los cielos para caer a plomo atravesando con su espada de fuego a varios enemigos. Creí que sólo el arcángel Mikael podría derrotar al ejército. Por ello adopté una posición defensiva, alejada lo más posible de los leúferos, desde donde poder ser más certera con mis flechas, pero los espantosos gigantes se estaban acercando y pronto tuve que utilizar la daga que lleva escondida en la pierna. Me pregunté dónde estaba Zila, a la que había perdido de vista. Me asombré del extraño guerrero que vestía de negro. Tenía un poder inmenso. A pesar de que varios leúferos le atravesaban con sus espadas o le golpeaban con sus mazos, el guerrero se volvía a levantar para atacar con mayor ensañamiento. El Príncipe Muerto tenía el poder de mandar al infierno a los leúferos que decapitaba.

El siniestro Metusael seguía los dictados de Veutnam, pero también mantenía la conexión rojiza con el Príncipe Muerto, que le mandaba sus órdenes para que no obedeciera al brujo y dejara de golpear con las armas. Metusael empezó a dar muestras de aturdimiento, escuchó órdenes contradictorias en su cabeza y no sabía qué voz debía seguir. Estaba confuso. No sabía si los esfuerzos de las prácticas del templo de Durga le estaban resultando contraproducentes. Con todo, aun sin la claridad de la razón, intentó blandir su martillo para seguir atacando.

En medio de la sangre, de los gritos de amenaza y de los cadáveres que pasarían a ser del polvo desértico, Zila se sentía segura. Pero se inquietó por la suerte de Theratiel; sería la misma de ellos. Presintió que quizás no volvería a ver a su compañero de viaje. Quizás él se obcecó en su empresa y ha puesto en verdadero peligro su propia vida.

Zila se alejó de nosotros. Su espada estaba completamente manchada de rojo. Varios cuerpos de leúferos descuartizados se amontonaban a su alrededor. No tenía casi espacio para seguir luchando sin pisar los cuerpos. Las fuerzas empezaron a faltarle. Un leúfero la hizo caer al suelo y se abalanzó sobre ella para arrancarle el cuello de un mordisco, pero hábilmente Zila sacó la daga a tiempo y atravesó el corazón del monstruo. Lo abrió en dos moviendo la daga y le dio muerte.

Zila no encuentra su capa. Necesita su capa o morirá en la batalla. La ve a unos metros, tirada en el suelo. ¡Si pudiera apartar el cuerpo del leúfero que oprime su pecho hasta llegar a su capa! Ve unos enormes pies que se acercan a ella. Ese monstruo no tiene prisa, sabe que está atrapada y que será fácil darle muerte. Entonces, Zila escucha un sonido que suele preceder a la muerte. El sonido del martillo ondulante penetra su alma como si fuese el zumbido de un millón de avispas. Le hace vomitar. ¿Es posible que ese sonido fuese el mismo? Si el odio tuviese rostro, en ese instante sería el rostro de Zila. Tantos años buscando al asesino de su madre y ahora lo tiene justo delante, a sólo unos pasos, listo para darle muerte como dio muerte a su madre. Zila consigue apartar medio cuerpo del leúfero y entonces lo ve.

Aparta el cuerpo del leúfero y rueda hasta alcanzar la capa de invisibilidad. Metusael está desquiciado por las órdenes contradictorias que siente en su cabeza. Alza su martillo implacable y lo arroja con descomunal violencia hacia Zila. Antes del impacto, ella logra ponerse la capa y desaparece. Metusael, aún más atónito, recoge el martillo y lo alza sobre su cabeza haciéndolo girar como un remolino.

— ¿Sabes quién soy? —dice ella.

Metusael queda callado.

— Violaste, vejaste y diste muerte a mi madre, dejándome huérfana de todo lo que amaba. Hoy te daré muerte.

— Guerrera, debo decirte que he hecho eso con muchas mujeres. Así que no sé de quién me hablas, pero debes saber que hoy no me darás muerte. Pues aunque tu cuerpo sea invisible, tu sangre no lo es.

Zila mira al suelo. El martillo le ha alcanzado de tal suerte, que le hace dejar un reguero de sangre por donde pasa. Metusael vuelve a lanzar otra vez su arma. Esta vez, impacta de lleno en la ladrona. Ahora, ella está derribada en el suelo a merced de Metusael. El comandante se acerca, le quita la capa, deja a la mujer al descubierto. Le coge el cuello, siente que está a punto de partirlo y lanza su cuerpo debilitado contra el firme. Entonces, Zila comienza a reír.

— ¿De qué ríes? ¿Vas a morir? —dice nervioso Metusael, que no llega a comprender.

— Mi madre se llamaba Cindauras. Quiero que pienses en ese nombre antes de morir.

Luego, con un grito potente, pronuncia:

— Ntare nkare cói drak. ¡Ignis, ven a mí!

De repente, del cielo vuela y desciende un dragón blanco. Al pisar, la tierra tiembla. Luego, abriendo sus fauces, escupe una enorme bola de fuego que reduce a Metusael a cenizas. Zila se queda tumbada mirando al cielo, antes de romper a llorar.

Capítulo 22. LAS BRUJAS

Theratiel descansó. Al reanudar la marcha, llegó a una inmensa caverna en la que siete brujas se arremolinaban alrededor de una marmita. Vestían ropajes oscuros, desgastados, y cubrían sus cabezas con sombreros. Una de ellas, que a simple vista parecía la mayor, dirigió su mirada al héroe. Al mismo tiempo, el resto hizo lo mismo.

— ¿Pero qué demonios? Hermanas, mirad, tenemos visita.

Las seis hermanas empezaron a danzar estrepitosamente alrededor de la marmita, diciendo al unísono:

— ¡Es guapo! ¡Es fuerte! ¡Es joven!

— ¡Es apetecible! —concluyó la mayor—. Acércate, joven guerrero, y dinos quién eres.

Theratiel se acercó y enseguida le llamó la atención la belleza de las brujas. Trataba de comprender la conexión entre el herrero y las criaturas tan desconcertantes que se estaba encontrando. Quizá las brujas fueran antiguas sacerdotisas castigadas por alguna falta grave.

— Mi nombre es Theratiel.

— Theratiel, ¡qué nombre más bonito! —dijo una de las brujas, que tenía unos profundos ojos azules.

— Bienvenido, Theratiel. Mi nombre es Sagary, y mis hermanas son Sepul, Rurabe, Ullijre, Ralapa, Athy y Elwne.

— ¿Qué hacen aquí mujeres tan escandalosas? —dijo Theratiel.

Las hermanas rodearon lentamente con sus deseos reprimidos al enviado. Sagary suspiró un lamento y negó con la cabeza.

— Perdona a mis hermanas. Como comprenderás, no solemos tener visitas. Supongo que quieres la moneda —se le acercó con insinuación—.

— Supones bien.

— Tres adivinanzas. Dime sus respuestas y la moneda es tuya.

— Me parece justo.

— Pues no se hable más. Primera adivinanza:

“Son blancas, pardas o negras.

Pueden ser malas o ser buenas.

Y viejos sombreros de pico

reinan sobre sus cabezas.”

Pasó un rato de reposo buscando la respuesta.

— Mi respuesta es “las setas”. Las he visto altas hasta las rodillas por las montañas húmedas y sé que a vosotras os gustan para hacer vuestras pociones.

Las hermanas saltaron en un estallido de alegría. Parecían ebrias. Algunas, fuera de sí, volaron por lo alto de la bóveda dando sonoras palmadas.

— Es listo.

— Sí que lo es. Sabrá que las setas nos hacen explorar en otras realidades.

— El más listo de todos los humanos.

— Callad, locas; callad. Segunda adivinanza:

“Destruye el alma del guerrero cuando se pierde.

Ablanda el corazón del guerrero cuando se tiene.

Puede ser el mayor de los venenos y el más dulce de los elixires.”

Theratiel volvió a meditar su respuesta. Pensó intrigado cuál era el veneno que había transformado a esas mujeres en brujas y a un hombre en un malvado como Veutnam. Pensó en otras personas, en la rudeza de Zila… , “destruye el alma del guerrero cuando se pierde, ablanda el corazón del guerrero cuando se tiene…”

— El amor —respondió—.

Esta vez, no hubo un sonoro estallido de emoción. Las brujas en silencio abrieron los ojos con desmesura.

— Qué agudo —dijo Elwne, la menor de las brujas—. Lo quiero para mí. “Puede ser el mayor de los venenos y el más dulce de los elixires” —repitió sarcásticamente enseñando sus colmillos—.

— No, para mí.

— Dejaos de tonterías. Has acertado, guerrero. Si aciertas la última adivinanza, la moneda de oro será tuya. ¿Estás preparado?

— Sí.

— “Si pronuncias su nombre, aún está lejos,

pero algún día vendrá.

Si la sientes, aún no llegó.

Si la rehúyes, de nada te servirá.”

Theratiel tomó aire antes de responder. Luego, dijo:

— La muerte.

Todas las brujas giraron la cabeza para mirar a su hermana mayor. Entonces, ella sentenció:

— Has acertado. La moneda de oro es tuya.

Extendió el confiado héroe la mano. Al abrirla, vio en ella el brillo de su segunda moneda de oro. La cogió. Inmediatamente, se desvaneció en un profundo sueño.

Theratiel, boca abajo, cuelga del techo amarrado a una cuerda. Intenta soltarse, pero es imposible. “¿Cómo las condenadas me han puesto aquí?”, se pregunta. Las siete brujas entonan al unísono un conjuro.

— Hermana, ha despertado.

— Espero que no te moleste, guerrero. Pero tu sangre servirá para que podamos seguir siendo jóvenes.

— Bruja impía, te pareces a alguien que conozco. Prometiste darme la moneda, pero tu palabra se la lleva el viento.

— ¿Y acaso no te la he dado?

Theratiel abre la palma de la mano y, en efecto, tiene la moneda. Seguidamente, una punzada dolorosa atraviesa su alma. ¡Estaba tan cerca de conseguirlo! Se deja vencer por el miedo, cierra los ojos, se concentra y reza.

La mayor de las brujas prosigue con el conjuro. Los ojos de sus hermanas se vuelven blancos, el viento empieza a girar creando un torbellino. La bruja saca una daga de plata de su ropaje y corta el cuello del guerrero. La sangre empieza a fluir cayendo en el interior de la marmita, con ingredientes desconocidos. La bruja de los profundos ojos azules remueve el líquido, y de éste saca un cucharón rebosante de donde las siete se ponen a beber. Al terminar, Sagary se da cuenta de que algo no marcha bien. En esto, Ralapa comenta:

— Hermana, ¿estás envejeciendo?

Todas se miran las manos y se dan cuenta de que se están volviendo horrorosas y que las arrugas están aflorando.

— Tú no eres humano —grita Sagary llevándose las manos a la cara. Al apartarlas, se da cuenta de que un trozo de piel se le ha desprendido del rostro.

— ¡Maldito seas!

— ¡Maldito seas!

— ¡Maldito seas!

Las siete brujas asustadas se desvanecen dejando caer al suelo sus ropajes vacíos. Theratiel, atónito por lo que acaba de suceder, comprende. Su sangre sigue siendo la de un ser de luz. Deja de rezar para afrontar otro dilema. Debe conseguir liberarse de las cuerdas. Piensa y, después de meditar, respira. Hace un movimiento brusco que le disloca el hombro. Un grito de dolor resuena en la bóveda sombría. Luego, con un movimiento pendular aumentado con repetidos balanceos, consigue caer al suelo, lejos de la marmita. Al fin, está liberado, y tiene la moneda; ya puede afrontar la última prueba. Recupera su cortante espada y su escudo. Está listo para luchar.

Capítulo 23. EL INTERIOR ÁUREO DEL GUERRERO.

“Sueño, sal fuera de mí; necesito despertar. Aléjate, pues eres fuego amenazante, acechando crepitante el lecho pajizo. Sueño, acompañas mi arduo camino como acompaña la vida a lo eterno. Siento el agua, noto sus partículas flotar en el ambiente nebuloso. Siento piedras en mis sentidos, noto su peso que me curva hacia la tierra y me invita a descansar. Fui luz que se apagó en el universo, y volví en la rueda cósmica al estado carnal. Supe por mi luz que el universo es infinito lleno de cometas, anillos de fuego, planetas, estrellas y galaxias; que todo, sin embargo, es insignificante ante un solo hálito destructor del Creador. Fui luz cambiante bendecida de colores: celeste, rojo, gris o blanco…; fui luz que se desvaneció. Ahora soy carne sostenida por huesos, carne con esta sangre que me abandona. En cada gota pierdo parte de mi alma. Puedo comprender: me estoy muriendo”, pensó mientras intentaba mantenerse firme.

Theratiel daba pequeños pasos. Intentó agarrarse a un saliente de la pared para recuperar algo de fuerzas. Estaba perdiendo sangre en un chorro constante. El corte en el cuello, asestado por Sagary, había sido mortal. Miró a su alrededor y entre la oscuridad distinguió una luz. Sacó fuerzas de donde ya no había y, con paso lento pero continuo, consiguió llegar hasta la luz blanquecina y resplandeciente.

Entró en una sala con una fuente de mármol en cuyo centro se alzaban majestuosamente dos aves. Se dirigió hacia ella y bebió del agua más cristalina que jamás había visto. Miró luego su propio reflejo ondulante en ese cristal líquido. Las gotas de sangre caían incesantemente, flotando en el agua como si de medusas rojas se tratasen. Su reflejo desapareció sin dejar rastro. Un destello en el agua captó su atención. ¿Era posible? ¿Sería ese destello dorado la moneda? Intentó alcanzarla, pero no lo consiguió. De inmediato, un leve sonido surgió de las aguas. Y el agua se transformó en el rostro de un genio. Theratiel se acordó de la travesía desde la Isla Sagrada hasta el continente, de los remordimientos que sintió entonces y de que vio una sirena que buscaba a su amado.

— LE DAREMOS LA MONEDA DE ORO QUE ESPERA —varias voces pronunciaron—.

Hicieron llamar a Theratiel ante su presencia.

— GUERRERO, ¿DE VERDAD QUIERES LA MONEDA?

— Sí, la necesito.

— MORIRÁS.

— Lo sé. ¿Pero acaso no estoy ya muerto?

— BIEN SABES QUE YA ESTÁS MUERTO, PERO LA MUERTE QUE TE DARÁ LA FUENTE DONDE NOS VEMOS SERÁ MÁS MUERTE, PUES NO TE REENCANARÁS.

— ¿Y qué puedo hacer yo, un simple humano, ante esa muerte de la que hablas? Necesito la moneda y nada más puedo hacer.

— PUEDES MORIR DESANGRADO Y VOLVER A NACER.

Theratiel quedó pensativo. Se llevó la mano al cuello, se sorprendió al sentir allí los latidos de su corazón.

— Lo que dices es cierto. Pero pienso en mi viaje, en los pasos que me han llevado a estar frente a ti, en esta sala. Y veo luz en mi recuerdo, que sostiene ahora mismo el peso de mi cuerpo: Zila, que ha puesto su vida en peligro para ayudarme en este viaje; el arcángel Mikael, guía en el camino, cuando el cielo…, su cielo, está ardiendo; y pienso en el valor de Tonkai, pero, sobre todo, en Shivad, que sólo quiere recuperar su propio hijo, arrebatado cruelmente por un exterminador que dejará páramos de ceniza y sangre en toda la Lemuria. Pienso —Theratiel meditó un instante—… ¿quién soy yo en este juego? Apenas una gota en un inmenso océano. No soy nada, pero mi acto bien puede ser un intento meritorio por cambiar el sino de este mundo, pues es un acto de fe. Genio del agua, mi decisión está tomada.

— ACEPTA, PUES, TU SINO, GUERRERO.

El genio desapareció convirtiéndose en miles de partículas de agua. Theratiel puso sus brazos en cruz y exclamó:

— Creador que estás en los cielos, a tu piedad me encomiendo.

Se lanzó en la fuente y dejó que su grávido cuerpo se sumergiera. Pronto comprendió que no se hundía en una fuente de agua, sino en un océano de almas.

Pesadamente Theratiel se hundió por las aguas. Cada metro descendido, la luz se volvía más oscura. Sintió que el agua empezaba a inundar sus pulmones, que el aire se agotaba en su interior. Una ballena abrió sus monstruosas mandíbulas para tragarse al hombre. Éste supo que el fin estaba cerca. Un último recuerdo invadió su mente.

Está sentado en la luna junto a Ariel. Ella apunta con su dedo una bella estepa, donde algunos animales, algunos saurios, pastan tranquilamente. Parece tan feliz. Él aprecia su amor por el mundo que protege. Ella no lo dice, pero está orgullosa de la Creación, de los hombres que conviven con aquellos animales. En ese momento, algo llama su atención. Se pone nerviosa. Algo se ha alterado. Una corriente de energía atraviesa el espacio. Un astro les hace temblar. Ambos se miran. El enorme cometa viene velozmente del espacio exterior. Entra hirviendo en la atmósfera e impacta en el océano. El efecto crea una enorme burbuja de fuego.

Theratiel abre los ojos. Puede ver que la moneda de oro está a su alcance. Cuando la coge, su cuerpo se llena de luz, las heridas empiezan a sanar y su cabello vuelve a ser áureo. Un proceso de sublimación conforta su cuerpo, la paz templa su alma. Está escuchando la música: es el sonido de Dios. Los átomos transformativos de alto voltaje nutren las ondas de su cuerpo y de su conciencia. Todas las experiencias adquiridas se transforman en sabiduría. ¡Ya conoce los portales del universo y el manejo del Tridente!

Canto tercero del rapsoda Pthysar

Que las ciudades sombrías, los desiertos,

los tránsitos desconocidos, las peleas con dragones,

los dilemas con las brujas, los hundimientos

en las aguas, las paradojas de las elecciones

tienen una trascendencia de vía luminosa

es lo que debe tener presente

el que oiga esta historia.

Que los encuentros con pigmeos y con espectrales,

las luchas épicas, las trabajosas travesías

son algo más, significan algo invisible,

que sólo la intuición concibe.

Que recuperar el estado de ángel es posible,

que Theratiel vuelva a su morada filosofal

no es sólo el canto de un rapsoda

sino una historia verídica y real.

Capítulo 24. EL HERRERO CUMPLE SU PROMESA

Entró Theratiel con aspecto dorado en la fragua donde el Kumarat golpeaba una espada con briosa cadencia. El forjador ni se molestó en mirar al guerrero, como si en el fondo lo estuviera esperando, a sabiendas de que el ángel superaría las tres pruebas. Theratiel, al estar cerca del diablo, extendió su mano y mostró con orgullo las tres monedas de oro.

— Ten aquí la prueba de que he superado tus retos.

El Kumarat alzó la mirada, dejó de dar golpes de martillo y cerró la mano del guerrero.

— Guárdalas, las necesitarás.

Theratiel quedó confuso, pero hizo caso y se metió las monedas en la bolsita que llevaba atada al cinturón.

— Yo fui el herrero de Dios. Di forma a la primera espada, al primer escudo y a la primera armadura en este mundo llamado Lemuria. Se puede decir que fui creador de los instrumentos de la muerte para que en el Caos se pudiese recuperar el equilibrio. Cubrí de oro a los dioses y a los hombres, armé con bronce y estaño sus manos para que pudiesen hacer la guerra y gobernar con paz, con firmeza. Ése al que le debes fe ama tanto la vida como alimenta la muerte. Es su juego, ¿no?

— No lo sé, diablo. Ya no sé qué pensar. ¿Acaso no soy de nuevo de luz? Escucho su sonido celestial y creo que hay designios que se escapan a mi comprensión de inmortal.

— Tu inmortalidad ¿la entiendes?

— La entiendo. Entiendo que la inmortalidad tiene una finalidad, si es a eso a lo que te refieres.

— Tú comprendes más de lo que deberías saber. La armadura de oricalco cubierta de conos truncados te dará la protección de un ser celestial, la espada partirá en dos cualquier metal y el escudo soportará el más temible de los ataques. Podrás manejar las corrientes energéticas, recibir la sabiduría de las distintas estrellas, recurrir a las fuerzas secretas de la naturaleza. Así que deberás elegir: vivir como luz en los cielos o vivir como héroe en la tierra, aunque conservando dentro la luz.

Theratiel meditó unos instantes. Luego, respondió.

— Comprendo y elijo las armas que has creado para vivir como héroe en la tierra.

El Kumarat miró al ángel. Alzó las manos y la tierra tembló. Una pared se derrumbó, y las armas brillaron en las entrañas oscuras. Theratiel se acercó a ellas, cogió la espada y la templó en el aire. Se armó el escudo y notó que era ligero. Miró el cuerpo de oricalco y advirtió que era como el suyo.

— No esperaba menos de ti, viejo diablo.

— Es mi mejor obra. Armas hechas a golpes de martillo por un Dios. Fuego, hielo y polvo de estrellas son los secretos que esconden. Ahora, vete, guerrero. Ya portas las armas. Tu guerra no ha hecho más que empezar.

Salió Theratiel de la cueva llevando las armas mágicas. Al pasar a otra parte, su aspecto cambió gradualmente, aunque conservaba todos los poderes adquiridos. La luz que desprendía se atenuaba, sus alas desaparecían, su cabello una vez más era castaño.

Al mirar el campo de batalla, vio muerte y desolación. Los leúferos exterminados habían dejado cenizas extrañas. Metusael estaba desfigurado por las llamas del dragón de Zila. Y entre ese macabro espejismo sus compañeros se alzaban victoriosos. Cuando lo vieron salir, ellos alzaron las armas teñidas de rojo.

Murcia, 4 de octubre de 2011 — Granada, 5 de octubre de 2015.