Dhrillorge

el ojo de dios

Quindt, Nico

DHRILLORGE “El ojo de Dios”. II. 2016.

208 p. E-book

ISBN 978-987-33-9974-9

1. Novela ciencia ficción. I. Título

© Nico Quindt2016

Queda hecho el depósito legal establecido por la ley 11.723.

Queda prohibida la reproducción total o parcial así como su almacenamiento o fotocopiado mediante cualquier sistema electrónico o mecánico sin la debida autorización o mención del autor. Todos los derechos reservados.

Æ

     Esas dos imágenes lo resumirían todo.

     …Y entonces aquel niño se quedó paralizado por el miedo, en un rincón de la fría habitación. Frente a él, se encontraban sus padres muertos. Los cuerpos de los mismos estaban totalmente ensangrentados y mutilados. Mientras que en una esquina, justo entre el techo y la pared, una araña tejía una tela.

20 años más tarde…

Tiano

     No sé bien donde comenzó mi búsqueda de la nada o mejor podría llamarle mi escape de todo. Sólo sé que anduve un largo tiempo vagando para olvidar que el mismo rencor que había corroído mi mente, la había arraigado a mi conciencia y a mi memoria, a esa asquerosa cuna de recuerdos congelados.

     Encendí la colilla de un cigarrillo que había encontrado en el suelo, justo al lado de una gruesa vomitada. Me revolvió el estomago, pero tenía muchas ganas de llenar mis pulmones de humo. Observaba el fuego mientras bebía los últimos tragos de una caja de vino que infectaba desesperanza, abandono. Corroída como mi propia vida.

    Que inmundo destino me marcó, una mala decisión y todo puede estar perdido. Del amor al odio, de la fama al anonimato, de la abundancia a la mendicidad, del glaciar al infierno; en un simple pestañeo. Eso era vida y muerte, y ninguna me conmovía, sólo apestaban incluso tanto como yo.

     «¡Qué trágico sentido del humor me conserva con vida!» —Pensé.

     Acabé el vino y me recosté sobre un cartón en el piso frío, y justo en el momento en que estaba por entrar al empírico mundo de los sueños, el único en el que quisiera perderme para siempre, se aproximó a mí, una bella joven.

    —Abuelo ¿quiere venir a dormir a mi departamento? —Me preguntó tristemente, podría ser su padre no su abuelo. Supongo que la apariencia no me ayudaba mucho.

     Yo me incorporé y asentí con la cabeza. Era una chica de alrededor de veinticinco o veintiséis años. Rubia, de figura perfecta, ojos claros, y rostro angelical.

     —Me llamo Kiara. —Me dijo mientras caminábamos hacia su departamento. Ese nombre no era muy frecuente, ¿sabría su significado?, no me importaba decírselo.

     Simplemente la escuché durante todo el camino, por miedo a decir algo inoportuno y tener que ir a dormir nuevamente a la calle en una de las noches más frías de las que me tocó vivir a la intemperie. Fría como mi alma o mis sentimientos quizás.

     Desglosando silencios incómodos, miradas molestas y falta de temas de conversación, llegamos hasta su vivienda. Ella me enseñó la habitación en la que eventualmente dormiría y yo reverencié su gesto con otro, modesto y corto, quizás algo forzado.

     —Aquí vas a dormir, si quieres comer algo, solo abre la heladera y toma lo que gustes. —Expresó sin reparo alguno.

     Sus palabras me sonaban extrañas, como si estuviese acostumbrada a pronunciarlas, como si no fuese la primera vez que traía a un indigente a dormir a su hogar. Retomó aquel mensaje casi ensayado cuando se estaba retirando, simulando que lo había olvidado, pero en realidad dudaba.

     —Ah, y si mañana no tienes donde dormir, puedes venir también.

     —Te agradezco muchísimo, pero mejor me voy a acostar en el suelo, no es bueno acostumbrarse a dormir en una cama cálida y blanda. —Dije sin demasiada convicción.

     —Pero yo te estoy ofreciendo que vengas a dormir todas las noches aquí. —Me replicó.

     —Lo siento, mi lugar está en la calle. —Dije.

     —Aunque no lo creas te comprendo perfectamente. —Me contestó con tono de dar por finalizada la conversación y se retiró, seguramente a reposar, o a mirar televisión o a esas estúpidas cosas que hacen los jóvenes para malgastar su vida, y luego llegar a viejos y arrepentirse de no haber aprovechado mejor su tiempo.

     Desperté saboreando unas fuertes contracturas, como todas las mañanas de mi vida. Kiara estaba ya levantada, preparando el desayuno. Tenía un alma muy bondadosa y era increíblemente hermosa, irresistible a engañarla o abandonarla. Hechos que seguramente la habían llevado a estar sola.

     Desayunamos dos hamburguesas de soja con queso y luego un café, y algunas rodajas de pan tostado untado con mermelada. ¿A qué sabía esa mierda? No lograba distinguirlo; tantos años comiendo solo basura, habían borrado mi sentido gustativo. Conversamos sobre trivialidades y nos marchamos: yo sin rumbo, ella hacia su trabajo; y esa, mi libertad, era lo único que me daba una frugal sensación de superioridad cada tanto. Antes de alejarse me recordó que podía ir a dormir a su departamento cuando quisiera. Le agradecí nuevamente.

     —Voy a estar en la plaza, si te acuerdas, pasa a buscarme.

     —Te lo prometo —dijo, y nos despedimos. Ella me dio un beso, cosa que me resultó curiosa, ya que hacía demasiado tiempo que una figura femenina no tenía contacto con mi piel áspera y sucia.

     Mi día transcurrió como todos los demás. Las horas pasaban de largo sin notar que yo estaba vivo y se acumulaban dentro de la nada. Kiara estuvo allí a la hora que prometió y caminamos nuevamente hacia su departamento. Esta vez sí hubo una charla, aunque un poco breve y sin altura.

     Estábamos cenando. Algo totalmente incomodo para mí y sobre todo para Kiara. Pero la joven, con el carisma típico de su edad y la ventaja de encontrarse en un lugar habitual para ella y ser, de alguna manera, la anfitriona, se decidió a romper el hielo.

     —¿Cómo es que alguien llega a abandonarse?

     —¿Esa es la pregunta? —contesté.

     —No, ¿cómo es que no te casaste o tuviste hijos, o un empleo?

     —Tengo esta misma apariencia desde los veintidós años ¿crees que alguien podría darme empleo o casarse conmigo?

     —Estás mintiendo o exagerando como todos los viejos.

     —Estás desconfiando y subestimando a un viejo como todos los jóvenes, como yo lo hice alguna vez, porque creía que llegar a viejo era cosa de estúpidos o de cobardes y ahora comprendo: siempre fui un estúpido y un cobarde —ella sonrió tras mi patético paralogismo de pura basura.

     Al terminar la cena, juntamos los platos y utensilios de la mesa y nos dispusimos a lavarlos, y esta vez sería yo quien rompiera el silencio con una pregunta trivial, pero que estaba muy de moda por esos días.

     —¿Has oído algo acerca de una chica de aproximadamente tu edad que mueve cosas con la mente?, se dice que está en el país.

     —No, pero son puras tonterías, acaso ¿crees en esos cuentos? —Contestó sin miramientos

     —¿Cómo sabes que son cuentos? ¿Alguna vez has intentado mover algún objeto con la mente? ¿Te has puesto a mirar fijamente alguna cosa hasta que se moviera?

     —Claro que no.

     —Y entonces ¿cómo sabes que no puedes hacerlo? Le pones límites a tu cerebro, lo convences de que no puede hacer ciertas cosas sin siquiera intentarlo.

     Ella me miró con descreimiento, pero asumiendo la razón que yo tenía, por supuesto no se pondría jamás a intentar mover algo con la mente, pero era cierto que nos ponemos límites antes de saber de qué somos capaces.

     —También dicen que lee la mente. —Agregué.

      —Eso sería algo terrible, imagina por un momento ¿quién podría ser amigo de alguien que sabe absolutamente todo de ti?

     —Solamente alguien capaz de soportar la verdad en la cara.

     —Nadie soporta la verdad.

     Al siguiente instante estaba contemplando mi imagen en el espejo de una vidriera. El tiempo agradable se va tan rápido como una estrella fugaz. Observaba mi cara arrugada, oscura; mis ojos perdidos, mis dientes podridos, mi pelo sucio, desprolijo… «Como ha pasado el tiempo» —me dije a mí mismo.

    …Y siempre en vano, sin rumbo, sin más destino que la tumba, sin más pertenencias que mis propios fracasos. Todos los espejos me reflejaban muerto, todos los caminos me conducían al féretro y estaba muy vacío para llenar ese hueco con mi cuerpo.

     —Señor, disculpe, pero le da mal aspecto a mi negocio y si no se retira voy a tener que llamar a la policía —me dijo una jovencita muy bonita y educada que parecía una princesa.

     —Ya me voy, disculpe la molestia. —Me excusé.

     Me había convertido en un menesteroso, me había sentado en las aceras de la vida a observar como los demás, patéticos y decadentes, correteaban de aquí hacia allá. «¿Vendrá nuestro porvenir a socorrernos cuando estemos agobiados por no poder soportar el peso de un tiempo ya agotado?»

    Vencer la ilusión es el único camino que elegiría un hombre libre, pero nunca se quisiera escapar de ella sin una desilusión anterior que haya logrado desarticular un motor sentimentaloide. De acuerdo con este fundamento, a seguir, el camino hacia la libertad sería definitivamente este: ilusión, desilusión, muerte.

     Nací para ser un perdedor y lo más detestable es haber vivido olvidándolo.

*

     Me senté contra el paredón que estaba en la parte lateral de la plaza de las fuentes y a las dos horas se hicieron presentes varios jóvenes ladrones que venían de cometer algún ilícito, estaban contando y repartiendo el dinero del botín cuando una patrulla policial subió furiosamente sobre el césped de aquella plaza. Los jóvenes corrieron y escaparon saltando el viejo tapial que nos rodeaba y se dispersaron. Los policías dispararon a quemarropa hasta vaciar los cargadores de sus armas y se aproximaron prepotentemente hacia mí.

     —¿Quiénes eran los pendejos que estaban recién aquí, viejo de mierda?

     —No lo sé —respondí.

     —Llévalo que allá adentro se va a acordar hasta del número de documento de cada uno —dijo un superior; y me condujeron violentamente hacia el coche patrulla.

     Llegamos al departamento de policía, yo miraba desconcertado hacia todos los lados, esperaba que de momento a otro comenzaran los golpes. Me esposaron a una silla de metal y allí comenzó el interrogatorio.

     —A uno le dicen mugre; al otro, sarna… —dije en confesión por los golpes que me habían propiciado.

     —Dime los apellidos.

     —¿Cómo voy a saber los apellidos? Yo no pregunto los apellidos, eso lo hacen ustedes.

     Luego de que me apalearan un buen rato, me dejaron ir. En realidad sabían que yo no estaba con ellos, pero tenían ganas de divertirse, y si algo los divertía era golpear a los pobres infelices como yo, que nada podían hacerles en represalia.

     La vida es un sueño miserable, más bien una hermosa pesadilla, una muerte deliciosa y un nacimiento traumático. Hay gente como yo que definitivamente nació para fracasar, para ser un asco, para no ser nadie…

     Kiara se estaba arreglando en el baño, mientras la puerta del mismo permanecía abierta, yo la contemplaba recostado en la alfombra.

     —Charles Chaplin fue a un casting para imitar a Charles Chaplin y quedó en tercer puesto. —Hice aquel chiste estúpido que finalmente logró su objetivo. Kiara rió forzosamente.

     —Las mujeres son todas estúpidas: se peinan, se pintan, se maquillan y lo único que al hombre le interesa usar es la vagina. Se tendrían que poner una cinta adhesiva en la boca y listo. —Agregué sin saber por qué me estaba tomando tal atrevimiento, quizás me empezaba a agradar esa muchacha

     —Qué machista. —condenó ella.

     —Yo machista, ¿quién es la que se está arreglando para un hombre?

     —¿Cómo adivinaste que voy a ver a un chico?

     —Yo no sabía que ibas a ver a un chico, ahora me entero. Y mi comentario no fue machista, fue realista, no se trata de machismo o feminismo, la mayor causa del fracaso en las parejas se debe a la ignorancia, por ejemplo: cuando el hombre o la mujer están, digamos, enamorados o calientes, en el cerebro se liberan algunas sustancias, entre ellas, la dopamina. Cuando el hombre tiene un orgasmo, libera una considerable cantidad de endorfinas, que combinadas con la dopamina producen una sensación de somnolencia, adormecimiento y relajación. Por lo tanto luego de tener sexo, desea dormir. En la mujer, en cambio, cuando tiene un orgasmo se libera adrenalina, que combinada con la dopamina genera fragilidad, lasitud; se siente vulnerable e insegura, por lo tanto necesita contención, pero ¿qué sucede? Su compañero necesita descansar y cuando ella intenta abrazarlo para paliar su angustia éste cree que ella lo hace por molestarlo, por caprichos de las mujeres, y ella cree que él no la abraza porque los hombres son todos unos hijos de puta que sólo quieren coger y no les interesa nada de la mujer, y en realidad ambos se equivocan porque no es una cuestión de molestar o de ser un hijo de puta, son necesidades físicas, el organismo le pide a uno dormir y al otro buscar contención, y esas necesidades orgánicas no se satisfacen si los dos las ignoran como lo que son: necesidades. Por lo que, lo único que resolvería esta lucha sin tregua es que el hombre la contenga por algunos minutos entendiendo la necesidad de su compañera y que ella comprenda que él necesite descansar y no pretenda que la abracen dos horas y ya, solucionado. El conocimiento lo arregla todo. 

     —Estoy muy impresionada, ¿podrías ayudarme? —preguntó con timidez

     —Dime ¿en qué?

     —Mi problema es que ya hace tanto tiempo que no tengo una cita que no sé cómo hacer, qué decir…

     —¿Cómo lo conociste?

     —Del colegio, era compañero de curso, siempre me gustó, pero nunca me animé a decirle nada. Y lo encontré hace tres días, nos pusimos a conversar, me dijo que estaba muy linda y me invitó a salir.

     —Mh… me suena a que se peleó con su novia hace poco y te quiere coger para olvidarse de ella más pronto.

     —¿Por qué dices eso?

     —Es clásico.

     —Que mente retorcida que tienes… ¿para ti todo es mierda? ¿Nada puede ser sincero? ¿Ya has perdido todas las esperanzas en la gente?

     —No todas, pero me daría pena que un imbécil jugara contigo, eres una de las pocas personas confiables y honestas que conozco, sino la única.

     —Gracias —me contestó inclinando la cabeza hacia un costado y sonriendo brevemente.

    —¿Has tenido novia alguna vez?

    —Sí. —Dije bruscamente.

    —Dale cuéntame… ¿Cómo la conociste?

     —¿A quién?

     —No sé, a alguna.

     —No las conocí a ninguna, ciertamente, hasta el día de hoy sigo sin conocerlas.

     Se hizo un silencio entre nosotros, ese tipo de silencio que semejaba a un muro al que costaba derrumbar.

    —Te doy un consejo. —Proseguí—. No tienes que serle fiel a tu novio nunca, o se marchará, los hombres no quieren mujeres fieles, quieren putas que finjan ser lo que no son, como las mujeres tampoco quieren amabilidad, sólo se mantienen cerca de un hombre si éste las maltrata y las humilla...

     —Eso no es cierto, has dado con la mujer equivocada para tus sofismas. Yo soy fiel porque es mi forma de ser, no por una cuestión de aceptación cultural, nada más que mi corazón y mi integridad me obligan a serlo, y no quiero que la persona que esté conmigo se sienta obligada a serlo, eso es algo que debe nacer en uno, estar arraigado a uno.

     Me dejó sin palabras. Si bien era muy noble lo que pensaba y sentía, y tenía absoluta razón en todo, de nada le serviría para enfrentar el mundo real, toda su nobleza se iría al carajo prontamente.

     —Tu falta de orgullo y vanidad te va a condenar a ser una desdichada en manos de un hijo de puta.

     —¿Y qué pretendes, que sea una engreída?

    —Le preguntaron a Salvador Dalí: “¿qué es lo mejor que le puede pasar a un pintor?” Y él respondió: “lo mejor que le puede pasar a un pintor es ser español y llamarse Salvador Dalí”.

     Ella sonrió, esta vez no forzosamente.

*

    Kiara había dicho que pasaría a buscarme por la estación de trenes, ni bien terminase su jornada. Se fue y me dejó solo en el departamento. Yo me recosté un momento y luego me puse a hurgar en sus cosas. Revisé todos los muebles y lo que había guardado en ellos, hasta que en uno de los cajones de un armario, encontré algo que no esperaba encontrar en mi vida, algo que no podía ser otra cosa más que una casualidad extraordinaria o un excepcional plan elaborado por un guionista de cine o el mismo Dios, no podía ser de otra manera. Quedé perplejo al contemplar esa fotografía. Vaya si cualquier persona en mi lugar no lo hubiese hecho. La guardé en el bolsillo de mi saco y me obligó a desaparecer de aquel sitio.

    Cuando Kiara llegó a la estación, el tren arrancaba. Ella no me vio, pero yo la observé interrogando a un par de personas. Seguramente estaría averiguando si me habrían visto a mí o al menos eso me pareció.

Æ

Una boca de mujer mete la lengua después de dar un beso.

Kiara

Llegué a la estación a la hora convenida pero no lo vi por ningún sitio, temía que cometiera una locura, no sé por qué tenía ese presentimiento, por eso quería hallarlo, para intentar disuadirlo, pero por lo que sabía, había llegado demasiado tarde. De todos modos, como para no rendirme, pregunté por él a varias personas que estaban aguardando en aquella estación y luego cuando divisé el tren marcharse a lo lejos, ese que se estaba yendo ni bien llegué, algo en mí, me decía que allí se iba.

Me fui a mi departamento sola. Me senté sobre el sofá a descansar un rato. Al otro día me esperaba un evento muy especial y gratificante para mí, nos había llevado años de rehabilitación hasta que por fin sucedió, Mélany, mi mejor amiga, volvió a caminar. Un accidente automovilístico la había dejado postrada en una silla de ruedas. Los médicos habían dado los pronósticos más desalentadores. Por suerte estaban equivocados totalmente. La fundación a la que yo le prestaba servicios voluntarios se dedicaba a cuidar, contener, y ayudar a personas con movilidades reducidas, y además, ayudar a que, personas que hubiesen sufrido accidentes o enfermedades motoras, pudieran revertir dicha situación a través de costosas rehabilitaciones para las cuales se recaudaban los fondos necesarios.

Estaba tan nerviosa por aquel acontecimiento que me tomó largo tiempo poder conciliar el sueño.

La mañana despertó mis sueños gráciles y me desperezó el rose de las sabanas sedosas y perfumadas de bosques y acantilados.

Me dirigía hacia el oeste de la ciudad, donde entregaríamos a Mélany su tan esperado: alta y la veríamos caminar nuevamente de manera protocolar.

Estaba mirando los automóviles, las casas, los negocios, el aplastante basurero en que se habían convertido aquellos campos con calles de tierra en las que el pasto asomaba desde las zanjas. El ser humano se especializaba cada día un poco más en borrar los paisajes, en eliminar la naturaleza y en suplantarla por ruinas, oxido y cemento. Quiere que todo esté gris para ver por todos lados como en realidad se ve por dentro. El animal desfallece ante lo ridículo de su avaricia, lo contempla sin ánimos de tomarlo como vida y estaría dispuesto a reírse sólo para expresar lo que ha vivido junto a este fenómeno.

 Bajo estas reflexiones me detuve al oír y ver a una mujer golpear a su hija e insultarla. Primero había pensado en no inmiscuirme, pero eso es lo que hace todo el mundo, no inmiscuirse, permitir que los derechos sean aplastados, que la integridad sea pisoteada; y odiaba tener que cruzar los brazos para ver en mis narices como se degradaba la naturaleza, la humanidad, el mundo y la sensibilidad.

—¡Señora, usted no puede golpear de esa manera a la niña! —Interferí.

   —Usted no se entrometa, es mi hija y hago lo quiero.

    —No señora, se equivoca, usted no hace lo que quiere, la niña tiene derechos y usted los debe respetar.

La mujer comenzó a golpearme despiadadamente, una seguidilla de puñetazos en el rostro de los cuales al no estar acostumbrada a pelear, no pude evitar ninguno. Uno de los golpes me dio justo en el mentón y me hizo tambalear; la vista se me nubló y caí al suelo inconsciente.

Cuando recobré el conocimiento, estaba tendida en la camilla de un precario centro de salud.

—Un hombre la encontró en la calle, la rescató de una maniática que le estaba pisando la cabeza —dijo la enfermera que cuidaba de mí. Era una señora de rasgos delicados y bastante joven para la voz madura que poseía.

—¿En dónde está él? —pregunté sorprendida, pero casi sin fuerzas.

—La dejó y se fue.

Siquiera había tenido oportunidad de agradecerle, vaya héroe anónimo. Me pareció demasiado raro que alguien haga algo así y no quiera algún tipo de gratificación. Todavía quedan caballeros desinteresados que ayudan por el simple mandato de su conciencia, pensé para mí misma. 

—La mujer que la golpeó está detenida, si usted quiere presentar cargos en su contra...

 —No, no lo haré —interrumpí.

A veces pienso que si el ser humano está atravesando las últimas agonías de su miseria: hambre, pestes, catástrofes, calentamiento global, guerras y demás, es todo producto de su estupidez; que es una pérdida de tiempo interesarse por él, que sería más rentable intentar salvar a los animales y plantas, pero no puedo evitarlo, lo humano que hay en mí, me empuja.

Pasar frente al zoológico, el lugar que más apesta de esta ciudad. Sombras de lo que fueron animales salvajes, eso es lo que queda de ellos. Existen ochocientas once especies extintas, las últimas registradas: el visón marino, el ganso Sheldgoose y dos especies de hipopótamos dan cuenta de nuestra ignorancia, ya que se pudo evitar que esto sucediera. En cierto momento éstas, estuvieron en una lista roja de especies en peligro; como hoy lo están el antílope Saiga, el camello bactriano silvestre, el lince ibérico, el ratón de agua etíope, el caballito de mar de cola de tigre, el buitre de pico delgado, y otros. Y no sólo eso, sino que estas especies arrastran a otras a la extinción, como es el caso de la mariposa parantica aspacia que al estar en peligro una especie de enredadera, de la cual depende para sobrevivir, ella también lo está.

 Me gustaba ir al zoológico de niña, ya no me agradaba más.

Recordaba que cierta vez, en la vereda de este mismo zoológico, me senté a dialogar con un sujeto que se dedicaba a la venta ambulante de objetos elaborados por él mismo, artesanías como se les llamaba comúnmente, y nunca voy a olvidar sus palabras cuando yo le repetía que quería salvar la tierra.

—Entonces deberías odiar a los seres humanos —me dijo.

—No quiero odiarlos, quiero ayudarlos a que entiendan —le repuse.

 —Entienden, pero no les importa, esperan que otro lo haga por ellos, así está establecida la sociedad y nada los cambiará.

Le pregunté acerca de si había comido o no, durante ese día y me respondió negando con la cabeza, por lo que compré comida y ambos almorzamos sentados en aquella vereda. El hombre me ofreció regalarme una artesanía por mi favor. Yo escogí la más fea de todas, la que quizás tendría menos posibilidades de vender y luego me fui.

A veces me sentía remando a la contraria de la corriente, sentía que tenía que hacer lo que estaba haciendo, pero ¿a quién le importaba? Esa era la pregunta que me mortificaba. Uno de mis logros, de los pocos logros que habíamos conseguido, la desviación de todos los desagües tóxicos que varias de las fábricas de un parque industrial vertían en un río, no había tenido ni la más mínima repercusión. El agua ya apestaba y la fauna acuática había casi desaparecido por completo, las fábricas tuvieron que purificarse, volcando sus desechos en enormes estanques con ácidos. De esto hacía ya cinco años y la última vez que estuve en aquel río, al cual yo iba a pescar con mi padre cuando era niña, vi como volvían sus aguas a retomar su color, olor y consistencia, casi puras. El clásico olor a río y no el verde tóxico con olor putrefacto que había alcanzado. La gente estaba retornando al lugar y yo allí sentada entre tantos y nadie.

Recuerdo una de las discusiones que había tenido con el dueño de una de esas fábricas, el debate iba encaminado hacia cualquier rumbo, las evasivas eran constantes.

—¿Usted tiene hijos? —Le pregunté.

 —Sí —me respondió.

 —¿Y qué está haciendo por sus hijos?

 —Trabajo diez horas diarias por mis hijos.

 —Trabaja en un lugar responsable de contaminar cuarenta mil litros de agua por día. Se calcula que en diez años ya no habrá más agua potable, pero si se sigue sumando gente a colaborar como usted lo hace, cinco años serán más que suficientes, eso es lo que hace por sus hijos, dejarlos sin agua. El error de las generaciones pasadas y presentes es ese, justamente nunca mirar hacia el futuro.

Ninguno de los presentes vino a darme las gracias, no es que esperase recibirlas, pero el hecho era que nadie sabía por qué las aguas volvían a ser lo que eran, por qué ahora se podía nadar en ellas y cinco años atrás no, no sabían que había gente que estaba haciendo cosas para que la realidad mejore y eso me desalentaba.

Ingresé en aquel evento y fui aplaudida por todos, mi corazón casi se escapa de mi caja torácica. Luego de todo el protocolo estúpido que suele haber en estos acontecimientos me invitaron a que diera un discurso. Subí al estrado y comencé a improvisar como era típico en mí. De sobra sabía lo que debía decir: simplemente lo que sentía y lo que pensaba, sin siquiera molestarme a quien pudieran desagradarle mis comentarios. El presentador me llamó un orgullo nacional. Yo lo miré de mala manera.

 —Lamento comunicar que no soy nacional de ningún modo, gozo del estatuto de apátrida, y sé que muchos se sentirán incómodos con esta declaración, pero yo no puedo sentirme patriota, ni arraigada a un país, porque el mundo me forjó y yo soy del mundo, y donde haya hambre quiero estar, donde haya guerra quiero estar, y no hay fronteras para el dolor, la injusticia, el crimen... como no hay bandera para la desgracia, el odio, el racismo y la muerte; por lo tanto yo me siento parte de ustedes, pero no puedo hacerme eco de ningún tipo de nacionalismo, cuando veo que de hecho, ciertos patriotismos fueron causa de muchos atropellos y genocidios. —Expliqué.

Luego de mis palabras no recibí los aplausos que tuve cuando apenas ingresé. Es simple, a la gente le gusta que le mientan, la verdad la toman como un insulto, si me hubiese parado a decir que amaba a mi país, todos me hubieran ovacionado sin saber siquiera por qué.

Me retiré entonces de aquel recinto, ni bien pude ver maravillada a mi amiga Mélany caminar tan suavemente que me arrancaba una lágrima con cada paso.

La vida está siempre dispuesta a ser amada, solo nosotros somos incapaces de hacerlo y huimos de ella por miedo a ser felices, nada más, a vivir simplemente. Las metas, los anhelos, las ambiciones no hacen a las ganas de vivir. Sólo disfrutar cada instante, saborear cada segundo sin evadirnos hacia el próximo o querer recuperar el anterior.

Llegué a la estación de trenes a tomar el que me conducía a mi hogar, cuando en el suelo de la misma distinguí a un mendigo recostado como un perro se recuesta luego de comer, lo miré como queriendo encontrar en él, algún parecido superfluo con el que había tenido durmiendo en mi departamento y con quien tanto me reconfortaba estar. De pronto él se irguió de una forma tan enérgica que no hubiera creído posible, a juzgar por la manera en que estaba acostado, como si una fuerza desconocida lo impulsara,

 —Tú… —me dijo— si tú, eres un ser perfecto… has actuado antes, has supuesto una previsión metafísica, te has ayudado a ti misma antes de tu desgracia.

No entendí lo que quiso decirme, supuse que estaba loco. El tren estaba arribando y yo decidida a abordarlo, pero por alguna razón quise mirar nuevamente a aquel mendigo y cuando lo hice ya no estaba, me sorprendió vaya a saber por qué, y en ese momento impreciso, ilógico, que es el que uno nunca se explica cómo fue, porque es el instante antes de que algo diera vuelta nuestro destino para siempre y se pregunta ¿cómo es que no hay una especie de Dios que pueda prevenirnos?, que detenga el tiempo y nos deje pensar en ¿de qué manera vamos a dar ese siguiente paso, de qué manera vamos a vivir ese siguiente segundo? Un joven pasó delante de mí apresuradamente con un teléfono celular en la mano, arrebatándome la cartera que llevaba conmigo; y ni bien llevó a cabo esta acción, me arrastró hacia su lado, llevada por el acto reflejo de intentar conservar mi pertenencia, y perdí el equilibrio cayendo debajo de las ruedas del tren. Todo se tornó oscuro. Un dolor intensísimo me sobrecogió.

Kiara se arrastró, casi inconsciente, abrumada por el dolor, aturdida por la circunstancia en la que se encontraba, hasta un teléfono público que estaba justo detrás de ella, a unos pasos, colgado en una de las columnas que sostenían el techo de aquella estación que si se le preguntara en este momento como era, diría que era un lugar completamente desconocido aunque lo hubiese visto todos los días durante años. Descolgó el tubo auricular y marcó un número sin siquiera mirar los dígitos que oprimía. Era otro acto reflejo, el de la desesperación que nos conduce a pedir ayuda; pero su cerebro estaba tan confundido por la agonía y la desesperación que olvidaba que no tenía a quien llamar, que no ordenaba dos conceptos juntos.

Se desvaneció antes de poder hablar.

Un sujeto y su mujer la ayudaron a acomodarse. Desesperados, reaccionaron, sin embargo, correctamente quitándose algunas prendas para hacerle un torniquete en cada pierna, o en lo quedaba de ellas. Luego, la señora tomó el tubo del teléfono, colgó el mismo y se dispuso a llamar nuevamente, se dio cuenta que ella no había discado ningún número en particular, sino mas bien había oprimido dígitos al azar, sin siquiera ver, solo queriendo expresar su consternación, su necesidad de ser ayudada en ese momento terrible.

La vida se había equivocado, por un instante parecía que el tiempo se había detenido a repasar lo que sucedió. Podría ganar un premio de lotería, pero nada la consolaría. Lloraba. La existencia estaría buscando la forma de compensarla, de pagar su error. Cada regalo sería una nueva manera de pedirle perdón. Pero ella sólo se ahogaba en llantos. Lágrimas, que eran su propia impotencia materializada. ¿Cómo podía ser que a una persona que pasó toda su vida cuidando paralíticos, chicos minusválidos, gente con deficiencias motoras, se la castigara de tal manera?, era una broma absurda del más irónico destino, todo le hacía pensar que nada valía la pena, que nada importaba, que el mundo no estaba regido bajo ningún punto de vista por los mismos principios y valores por los que ella se regía, que ser bueno y solidario no era la receta para ser feliz, y menos para tener una vida digna o respetuosa, sino todo lo contrario; mientras mejor seamos, más castigados seremos por esa mano cruel e impiadosa que es la vida.

Æ

Un óvulo que se cierra cuando entra un espermatozoide.

Brian

El teléfono sonaba en la habitación contigua, sabía que lo haría y sé que no tendrá sentido atender, nadie habrá del otro lado para contestar.

Cada vez que estaba por suceder algo que tuviera que ver con la historia de mi vida o más bien con la síntesis de mi muerte, sonaba el teléfono, pero cuando atendía, se cortaba la comunicación instantáneamente ¿quizás era yo mismo llamándome desde el futuro para alertarme de situaciones en el pasado? ¿Quizás mi mal se debía a que en mí, los tiempos se conjugaban desordenadamente o el transcurso del destino se sacudía por igual en pasado, presente y futuro?

 De pronto el teléfono dejó de sonar.

 La desesperación ya no es absoluta, solo la muerte simula serlo. Una lágrima surca el precioso rostro de una mujer, ¿a quién diablos le interesa la tristeza ajena? Más que para sobreponernos de la nuestra. La pérdida sublime la de los amaneceres no contemplados; y qué desgracia contemplarlos sin arrancarles los instantes de belleza, perdidos, agónicos.

 Flores marchitas, árboles secos, ríos sin cause…

Tristes pasos en las ranuras de la soledad, una piel avejentada sin llamativo a los buscadores de belleza. La sangre estancada en las desilusiones de un ángel tan harto de alentarme que me ha desintegrado en apoplejía y desventura. Ya no hay cenicero para mis vicios de desaparecer, he apagado mi vida mil veces y la que vivo es sólo la consecuencia de despertar los traumas que me la han arrebatado. No hay ojos que vean la tragedia que sobrevendrá. Dolor.

Las angustias se disfrazaron de existencia y me dieron ilusiones vanas. Sólo el despertar en presencia de un yo me impide concebir la irracionalidad de atrapar la vida, tan cerca sin mí, tan lejos a mi lado. Una única caricia, una mueca de aprecio y mi corazón descansaría sin traumas, sin despertar a vislumbrar su propia tortura, la misma de suplicar continuar aquí. Nuestro sublime propósito es encontrar por quien morir para saborear la gloria del escalafón más alto de la cadena biológica. Por tal, quien busca tesoros no puede morir sin culpa. Cada riqueza acumulada es un arrepentimiento futuro, y en las horas que no regresan porque están cansadas de almacenarse una tras otra en la inútil decadencia del tiempo que las estanca, están los llantos de quien muere solo, pero solo porque el sentimiento lo ha ignorado, y en la ignorancia aguarda una felicidad mitómana que sacude el alma y la corroe imprevistamente.

Cuantas veces se había interrogado Brian acerca de su extraordinario don, incontables. Pero no calificándolo desde esa perspectiva, le costaba, de todas formas llamarle don, prefería juzgarlo como un castigo, una enfermedad, una miseria espiritual, más nunca un beneficio y mucho menos un regalo divino o de proyección deífica ¿qué problema particular tendría alguna especie de Dios, en caso de existir, con él? No, definitivamente no era eso. Era una simple anomalía temporal de la cual, por alguna razón desconocida, él debía ser espectador, testigo obligado.

 ¿Mirar a través de los ojos de Brian Lorein? Derretidos paisajes que a cada instante no son. Tiempos lentos, tiempos acelerados, podía jugar de igual forma con ellos, su mente los sacudía a su antojo, bastaba saltearse etapas para acelerarlos o suspender eventos para retardarlos. ¿Memoria? Había una adyacente voz de una improbable memoria. Difícilmente pudiera recordarlo todo, su cerebro no lo soportaría. Sucesos que deberían haber quedado grabados en cualquier mente (atormentando y derivando en la extrema locura a un cerebro débil como lo es el del humano tipo) eran tanto momentáneos en Brian ya que podían ser alterados por el simple zumbido de una mosca o el aleteo de una mariposa. Si se lo hubiese aislado y apartado del fenómeno humano, seguramente consideraría su condición meramente normal, inclusive única. Pero al haber dilucidado a sus semejantes en género, decretó que no, que el resto de esta especie podía jugar en algún punto hipócrita o ignorante a ser feliz, podía creer, en algún punto desesperado o iluso, en una divinidad, podía anhelar, en un estallido enfermizo de locura y soledad, la anomalía de amar. Pero no Brian, él no podía mentirse a sí mismo y su primer error consistía en sentirse par, semejante de la especie humana. Él estaba muy por encima o muy por debajo de ella.

 El mundo sutil, intacto y hasta a veces aburrido que avistaban las personas corrientes no era para nada el mismo que Brian contemplaba con cada ojeada. Una repasada visual a una ciudad era igual a ver el desierto, terremoto, mar, selva y todo lo que antes fue; y luego: aldea, villa, pueblo que fue después; hasta convertirse en ciudad, devastación, reconstrucción; quizás nuevamente desierto, selva, mar, que será mañana.

Qué sucedió, qué sucedería con un edificio, como una montaña o una vida, era lo que él veía al avistarlo. Mientras que un individuo ordinario sólo se detenía a observar la materia de una construcción, Brian veía el edificio construirse, relucir y desmoronarse a pedazos, dimensiones a sus alrededores, años transcurriendo en un sólo segundo y al final de ese interminable laberinto que enloquecería a cualquier ser humano normal, se supone hallar la sabiduría inalcanzable a la que hacía referencia Plotino, ese saber eminente que descose los tiempos, quebranta los espacios, y disloca las ideas, ilusiones, sueños y todo lo que transita, transitó o transitará por el inmaterial. Esta sabiduría inalcanzable no es concebida en el tiempo, no pertenece al pasado, presente o futuro; está dentro de la eternidad y es la eternidad misma. A su vez, el infinito puro.

 «Todos estamos cegados a esa sabiduría absoluta, yo por poder palparla, más que nadie quizás» —se repetía Brian en sus incontables pesadillas diurnas.

Cada nuevo minuto que atravesaba, rompía un hilo del destino, sabía que cuando despertaba a la mañana siguiente ya no estaba viviendo en la misma dimensión, los tiempos correteaban a su alrededor y las almas eran náufragos enredados en los remolinos de la existencia buscando hacer pie. La locura de estar vivo y muerto a la vez, se desparramaba el placer hacia todos lados, gemidos, armonías y dudas, sobre todo dudas. 

Noventa minutos antes de la hora de mi muerte.

Sobre la mesa de luz de junto a mi cama, descansaba un sobre con los últimos escritos del profesor Priani, en los que a modo de prólogo o introducción, relataba una historia que desconozco si era de su invención o de algún autor desconocido para mí, pero era la siguiente:

 “Había llegado a una ciudad turística de vacaciones, luego de caminar algunas estrechas y pesadas cuadras en busca de un hotel, hallé uno al pie de las quebradas. Su vista era imponente y los amaneceres desde allí se veían magníficos. Esa noche fui hasta un bar a tomar algunos tragos, me senté solo en una mesa lateral y estaba por la cuarta botella de vino, cuando irrumpió mis borrachos pensamientos, un extraño con fachas de menesteroso. Me pidió una moneda y le dije que no se la daría a menos que tuviera algo que ofrecerme, es decir que pudiera ganarse aquella moneda y no que fuera producto de la maldita lástima, sino de su propio esfuerzo. Me dijo que él no tenía nada, y yo le objeté que en ese caso debería haber algo que supiera hacer, un servicio que pudiera prestarme y se lo pagaría. Me repuso que él, lo único que sabía era hablar en un idioma perdido, que ya nadie hablaba y que no me serviría en lo más mínimo, le dije que no importaba, que lo esperaba al otro día en la puerta del hotel en el que yo estaba alojado para que me enseñase aquella lengua.

 Y al otro día estuvo allí, aunque yo no recordé en un primer momento para qué había ido. Cuando lo hice ingresar al albergue, los empleados refutaron mi decisión, pero les dije que era un invitado mío y que no tenían por qué entrometerse. Le argumenté que no tenía tiempo para escucharle, así que lo hice sentar y le dije que anotase en un cuaderno nuevo que había comprado para tal fin, las palabras que recordara de aquel idioma y que yo más tarde las estudiaría, cosa que no era cierta ya que no tenía ningún interés en aprender un dialecto inservible y que quizás fuese inventado o producto de la locura de aquel mendigo. Lo que a mí realmente me interesaba era que este hombre aprendiera a ganarse la comida y no que anduviera por la vida mendigando y esperando que todo provenga del esfuerzo ajeno, cayéndole en sus manos por mera lástima, ese “maldito sentimiento”.

 Así fue que aquel hombre me visitó por varios días en el hotel, escribiendo en dicho cuaderno y contándome historias de su vida en la calle, que sí, estaban cargadas de profundo realismo y que me causaban mucha risa.

 Cuando regresé de mis vacaciones, desempaqué todo mi equipaje y allí vi de nuevo ese cuaderno que pensaba tirar a la basura ni bien llegara, pero por alguna razón lo abrí, y en la primera página del mismo, estaba escrita la palabra “paloma” y luego su traducción en aquel extraño dialecto. Pronuncié aquella palabra en ese lenguaje casi risueño y cuando hube de hacerlo, una paloma blanca, como el más blanco de los fulgores, se posó en mi ventana suavemente. Primero me inquieté, sería una coincidencia escalofriante, de esas que ocurren una vez en millones de años. La segunda palabra que había escrito aquel mendigo era “lluvia”, y al lado de ésta, se encontraba su correspondiente traducción en aquella lengua que parecía más primitiva y evidente de lo imaginable. Pronuncié lluvia en aquel idioma inefable y ni bien hube de hacerlo, comenzó a caer una lluvia exquisita, casi sin nublarse los cielos... Me sorprendí de manera alegre, me maravillé de aquello que estaba ocurriendo, parecía un niño ante un ilusionista volando por los aires. Aquel extraño lenguaje que el mendigo me había enseñado, era el lenguaje inicial, el mismo que el creador había utilizado para elaborar todas las cosas que son...”

Así terminaba aquella inusual historia, más adelante anexaba una breve introducción autobiográfica en la que se describía como un hombre absolutamente solitario que no tenía amigos, ni había querido tenerlos, porque sostenía que sus únicos amigos eran los libros, y que buscaba uno en particular, del que yo había perdido contacto, lo cual me reconfortaba como un pequeño analgésico a una enorme migraña. Por último añadía que tuvo un amor, que solo por ella había vivido y que ahora su vida no tenía el más mínimo sentido, por lo cual terminaba con la dedicatoria: “…a mi amada Priscyla Sftephen”.

Lo había leído una decena de veces y no dejaba de perturbarme. El no conocer ciertas cosas del destino era lo único que me retenía en este espectáculo fútil y atroz llamado vida. Ignorar era sinónimo de tranquilidad, tanto como de continuar vivo. Pero lo que sabía, aquello que acontecía con mi conocimiento previo, me invitaba todo el tiempo al suicidio. Cada una de las veces que soñaba, vislumbraba o prevenía un acontecimiento futuro que más tarde ocurría, la idea de la inmolación me sobrecogía, la había acunado tantas veces en mi alma, a lo largo de mi vida, que ya se había vuelto una completa obsesión. Cierta vez había sabido algo que ahora ignoro y que precisamente es aquello que me conserva vivo, y ese algo era el día y la forma precisa de mi propia muerte. La esquivé, desafiando al destino y alterando los planos. Evité el momento de mi muerte cobardemente y me hallé con nuevos recuerdos de una nueva vida, en una, llamémosle, dimensión paralela. Muchas cosas seguramente había perdido y algunas otras ganado. Puede que yo haya muerto y ahora esté ocupando el lugar de otro yo. No lo sé, porque es incomprensible para mi mente que, aunque ve, no logra comprender. En ciertos sueños que tengo, a veces llego a lograr descifrar el por qué del curso del universo y el cómo está fraguado de la manera en la que está. Lo percibo vivamente durante lo que dura mi estado onírico, más, al despertar, ese saber se marcha tras el alba, me despojo de él, así como la mente abandona al sueño, y ese conocimiento que era tan preciso instantes atrás, queda atrapado en el espejismo akashico, y me encuentro despierto, totalmente confuso y todo esfuerzo por recordarlo, por excedente e intenso que sea, es vano. Hasta que por fin me rindo y me dispongo a aceptar una vez más, que estaré siempre privado de esa dulce sabiduría que quizás, ¿quién sabe?, haga muy amarga mi existencia, o quizás por el contrario apacigüe todo dolor venidero. Creo que más me convence esta última suposición, ya que entendiendo el por qué, aceptaría mejor mi condición de clarividente que tanto tormento me trae.

Ochenta minutos antes de la hora de mi muerte.

Me trasladaría a una nueva dependencia policial, me llamarían para descifrar una serie de asesinatos que estaban preocupando a los más altos funcionarios del gobierno ya que el asesino no podía ser atrapado y las presiones para encontrarlo habían comenzado a hacerse sentir. Simplemente mataba sin seguir ningún tipo de patrón entre sus víctimas, por ende no se podía establecer tampoco una conexión entre éstas. Me recordó a Herbert Mullin que operaba de la misma manera, no elegía a sus víctimas acorde a alguna tipología; sostenía que escuchaba la voz de su padre que le instigaba: “¿Qué ocurre?... No veo que me des lo que te pido, ¡ve y mata a cualquiera!”

 Pero antes de sumarme a esta dependencia de gente odiosa que no soporta que un muchacho venga a enseñarles nada y menos precisamente aquello que desconocen absolutamente, me llegué hasta el edificio donde habitaba mi compañera Seinfield. Me abrió la puerta sin mostrarse para nada cordial, tampoco antipática, indiferente como era habitual en ella. Retomando y dando comienzo a mi discurso, quise comentarle lo que sabía acerca de lo que estaba pasando, pero no acerca de asesinos, obviando todos los detalles, ya que Seinfield era una completa experta en esos temas, sino en la situación que nos mantenía preocupados a ambos.

 —Según un cálculo matemático propuesto por Priani, el poseedor de aquel libro “Dhrillorge”, o quien haya tenido contacto con él, debía de cambiar de plano con cada asomar del sol, es decir que se acostaría una noche, por ejemplo, siendo médico, casado, con tres hijos, y se despertaría por la mañana en un cuartel militar, jugando al ajedrez o en un calabozo condenado a muerte, y al otro día amanecería siendo el ejecutor de esa condena o el juez que dictó la sentencia, o lo que sea. Esta teoría, por supuesto fue rechazada por los matemáticos, por valerse de muchos “supuestos” y por quedar demasiadas incógnitas sin despejar, pero nadie lo negó rotundamente y hasta a algunos les cayó simpático aquel sujeto del que creían, estaba totalmente lunático.

 »Pero más tarde, en una vieja iglesia, dos albañiles hallaron, en una cámara secreta, varios libros que se creían perdidos, entre ellos, encuentran uno en particular, el más especial de todos, un libro que parecía tener luz propia. Cuando el párroco lo tuvo ante sus ojos, reconoció que las escrituras ilegibles, muy similares a jeroglíficos, que había en su cubierta cambiaban constantemente, como si el libro tuviese vida propia, como si él mismo se escribiera.

 »Este libro que cambia los destinos a según los arrebatos del tiempo y los caprichos de dios, que contiene todas las fórmulas que dieron origen a los infinitos universos en un solo párrafo, que posee las ecuaciones del comienzo y el fin de la eternidad escritas en él, y que es imposible que pueda existir, siquiera dios podría escribirlo. Se cree que lleva deambulando por varias iglesias católicas alrededor de diez siglos.

—¿Por qué católicas? Esos imbéciles se creen un monopolio —se quejó sin quejarse Yezel.

—¿Quién sabe? ¿Asar? ¿Destino? En éxodo 32:33 del libro de cabecera de esta religión dice: “no se borrará del libro de la vida el nombre del que venciere”, en otro párrafo en Apocalipsis 3:5 expresa que “otro libro fue abierto, el cual es el libro de la vida.” —Brian hizo una pausa y prosiguió— La primera vez que se tuvo constancia de éste fue en el siglo VIII, en el extremo occidental de Londres, en un pequeño templo que recién se había fundado dedicado al apóstol Pedro, al que más tarde Enrique III reconstruyó en lo que conocemos como la monumental Abadía de san Pedro de Westminster, pero hay registros de un libro de similares características que apareció y fue quemado por considerárselo maldito en el siglo VI en el monasterio benedictino de Sainte-Foy en Conques. Hay otro mensaje en un anal de la catedral de Saint Pierre en Ginebra, en el que consta que en el siglo XIV llegó un vagabundo con un extraño libro que a nadie quiso mostrar y que suponían contenía algún tipo de rito satánico o artes oscuras, por lo que fue despedido del templo y luego torturado y quemado en la hoguera.

Brian hizo un breve intervalo para mostrarle algunas pinturas a Yezel.

 —Ahora presta atención a estos cuadros: en este de Nicolás Javier Goríbar, Daniel sostiene un libro entre sus manos, ¿quién puede asegurar de qué libro se trata?, lo mismo en este de Bartolomeo Vivarini, pero el más significativo es este de Miguel Ángel donde el profeta Daniel tiene un libro enorme entre sus piernas, sostenido por una especie ángel, que no está cuidando de Daniel, está solamente preocupado por el libro.

—¿Cómo conociste a Priani? —Preguntó Yezel, como queriendo desligarse del estupor que le produjo el hecho de que yo nombrase aquella abadía de Westminster.

 —Lo oí dar una conferencia de física cuántica y de la teoría M-Dimensional. Es un genio, a los catorce años hablaba cuatro idiomas, terminó a los diecisiete la carrera de medicina, luego estudió abogacía, astronomía, teología… recibiéndose en cuestión de dos o tres años, por cada doctorado que a alguien normal le llevaría de diez a once años mínimos. Era un enfermo mental, el cerebro más brillante que he conocido, un demente sin duda, y una máquina de tragar libros. Por ejemplo, la conferencia que dio de la cual yo fui testigo, duró tres horas y media. Habló un poco más de media hora en castellano y luego hizo el mismo discurso en inglés, francés, alemán, japonés, holandés y ruso.

 —No creo en esas estupideces —dijo Yezel con una indiferencia angustiosa.

 —Yo tampoco, no creo en nada ciertamente.

 —Un libro mágico… patrañas.

 —No se trata de creer… déjame explicártelo con una pregunta ¿tú crees en que el fuego quema?... Si yo te digo que el fuego quema y tú no lo tocas por temor, entonces tú estás creyendo en mí, desde el momento en que te quemas, ya no crees, ahora sabes. Yo no puedo creer, porque yo lo sé, porque lo he visto. Tú, por el contrario, estás privada de ese conocimiento por lo tanto debes creer o no creer.

 —Sé perfectamente que ciertos hechos son inexplicables pero tú lo resumes todo tan simple, un libro y nada más, el culpable de todo, además de esa fábula patética de Dios y sus ángeles, y Jesús y sus apóstoles, sabes bien lo que pienso de todos esos imbéciles.

Se formó un silencio entre ambos que ya era un clásico, ella escrutaba en la mente de él y él presagiaba lo que pensaba.

Cuarenta minutos antes de la hora de mi muerte.

Brian cambiaba su conciencia en un pestañeo y sus ojos veían otra realidad, otro plano del cual tomaba solo lo que le interesaba. Viendo el pasado, deteniéndose en el presente, que abría diferentes posibilidades de futuros, que por consiguiente, cerraba otros con cada decisión.

Todo está atado bajo nuestros pies.

Nada más sofocante que la conciencia, de allí es que parten los aguijones que taladran nuestro espíritu, cada vez que nos hacemos más fuertes, nuestra alma llora y se envilece. Cada vez que negamos un amor para no encontrarnos protagonizando un ridículo, aplacamos en ella lo que más tarde se convertirá en resentimiento anónimo, culminando en desesperación. Es válido que tome revancha, pero poseer un cuerpo es sinónimo de debilidad.

 Cada uno de nuestros actos degrada nuestra conciencia, sin embargo nuestro espíritu se eleva, se endurece y nos hace prevalecer, supervivir y evitarnos vergüenzas que nos harían imposible la existencia, y si en su lugar priorizaríamos nuestras almas, estaríamos abolidos desde un primer momento, reducidos al grado de un Dios o ¿quién sabe? Quizás algo más patético aun.

 Si nuestra frialdad nos evita carbonizarnos por nuestras llamas internas, dispuestas a pulverizarnos en todo momento con el simple derramar de una lágrima ¿cómo querer hallar un calor que nos aterra? Es por eso que muy en el fondo odiamos amar, pero mientras tengamos ojos, las puertas del alma serán siempre penetrables por esa anomalía.

 Cancelamos nuestra facultad de vivir, en detrimento de un destino que se adjudicó junto con una ilusión, necesidad y tiempo y lo transitamos cabizbajos porque nos hemos sometido, por despilfarro de debilidad, ignorando que en realidad, podemos desligarnos de él en cualquier momento, basta con ponerle fin a la esperanza, derribar los recuerdos y respirar profundo cada segundo de vida. No hay un solo ser vivo, fuera del ser humano que piense en la muerte.

La mirada de Brian reflejaba una sabiduría casi absoluta. Era la mirada de alguien que permanecía más allá de todo, que ya conocía todo y estaba aburrido de acertarlo. Alguien sin sueños, sin esperanzas, sin objetivos; su rostro parecía eterno, los pliegues de su cara no conocían el asombro ni la risa, apenas unas pocas sonrisas simuladas.

Veinticinco minutos antes de la hora de mi muerte.

El individuo 1-345¹º/II05/237684 terminó de fabricar el último cuchillo de su jornada laboral, la camioneta encargada de transportar la mercadería dejó el pedido de cuchillos en la tienda. El individuo 1-345¹º/II05/234686 entró y lo compró, abonando en efectivo. La mujer 1-345¹º/II05/345611 tomó el cuchillo y al intentar cortar una cebolla, se rebanó sin querer el dedo. Por precaución se dirigió a un hospital. El cuchillo era muy filoso y el corte bastante profundo. El individuo 1-345¹º/II05/768230 bajó de su automóvil y colocó el teléfono celular sobre el techo del mismo, cuando miró el trasero de la mujer 1-345¹º/II05/345611 que llegaba con el dedo vendado. El individuo 1-345¹º/II05/768230 caminó varios pasos para mirar mejor el trasero perfecto de la mujer 1-345¹º/II05/345611. El individuo 1-344¹º/II05/3746802 vio el teléfono celular sobre el techo del automóvil y lo tomó.

Había llovido toda la noche. Una noche tan oscura que al sol le costaba romper con las negras nubes e imponerse.

El niño 1-345¹º/II05/7867395 enterraba en la tierra húmeda una varilla de hierro puntiaguda, la golpeó con la mitad de un ladrillo de barro cocido, hasta que su madre 1-345¹º/II05/9837100 lo llamó. El niño 1-345¹º/II05/7867395 dio un último golpe al hierro y se alejó en dirección a su casa, su madre lo abofeteó al entrar.

 El perro de la casa que estaba ubicada justo enfrente, había estado jugando con la ropa nueva del señor 1-345¹º/II05/78921 que, al ver el estado en que habían quedado sus prendas, le propinó un puntapié que lo hizo saltar. El sujeto 1-345¹º/II05/3746637 venía como todos los días a las 21:00 horas con algunos minutos, conduciendo su precaria bicicleta, luego de una dura jornada de trabajo. El perro ladró y le arremetió los talones, mordiéndole el pantalón. El sujeto 1-345¹º/II05/3746637 en un intento por soltarse de la mordida, pateó torpemente la boca del animal, descuidando, con este acto, la dirección de la bicicleta. La calle de tierra estaba muy resbaladiza. El sujeto 1-345¹º/II05/374637 perdió el control y cayó. Su ojo derecho dio justo sobre la varilla de hierro que el niño 1-345¹º/II05/7867395 había clavado…

 ¿Casualidad? ¿Suma de una serie de decisiones? ¿Destino? ¿Qué era lo que regía cada acto? ¿Todo estaba previsto?

Yo había pasado todo el día observando. ¿Pude hacer algo para evitarlo? Sí… pero mi ayuda no valdría, pues yo sabía qué ocurriría, definitivamente no pudo la casualidad elaborar una trampa tan perfecta como mortal para aquel sujeto. Algo presidía los destinos del mundo. El perro nunca había dormido fuera de la casa… el señor 1-345¹º/II05/7867739 lo halló muerto por la mañana, seguramente a causa de la falta de costumbre al frío, y observó también la cerca policial frente a su casa.

Pero sin duda lo que más me había inquietado, era aquel joven que había robado ese celular, que continuaría su alud delictivo y culminaría en un hecho trágico pero necesario para mi egoísmo.

Me sorprende a veces que el destino sea tan incorruptible, éste, sin embargo, nos deja en claro la inutilidad de todo cuanto hacemos o anhelamos. Acumular lo que sea: riquezas, rencor, amigos, amor, odio, desesperación, sueños, sabiduría… de todo seremos despojados y conducidos inevitablemente al mismo laberinto tácito y perpetuo de vida-muerte, nacimiento-pena. Donde las almas experimentan pudrirse y el tiempo las acaricia proporcionándoles traumas. Donde el espacio por fin consigue retenerlas y atraparlas en su continuación más sedienta de desesperanza: la inerte materia.

Nos detenemos alguna vez en el transcurso de este santiamén a observar al atardecer pintar de rojo y violeta los horizontes, a las flores abrir capullos, a los manantiales lavar las rocas, a las criaturas conservarse a sí mismas, en un perfecto equilibrio, todo tan mecánico que nos abruma, por eso lo aplastamos, porque la vida es hermosa, pero estar consciente de ello es agobiante. Si nunca nos hubiésemos enterado lo linda que era la existencia, jamás habríamos comenzado a acabar con ella.

Brian se había quedado divagando en sus escritos.

—¿Un satélite espacial con un telescopio apuntado a la tierra? —Era la voz de su compañera Yezel que espetó al observar uno de los recortes periodísticos que Brian tenía sobre su mesa de trabajo, insoportablemente desordenada.

 —¿En lugar de hacia las estrellas? —Volvió a preguntar Yezel sorprendida o más bien extrañada.

 —Fotografía cualquier lugar del mundo por coordenadas, tratan de localizar al portador del “libro” —dijo Brian.

 —Se enteran de todo.

 —La teoría se viene desarrollando desde principios de siglo, un lector que leyó más de 20000 libros del cual ya te he hablado, el tal Priani, propuso que la humanidad fue hecha solo para escribir un libro, basada, claro está, en la teoría de Stephan Mallarmé.

 —Borges también habló de este libro en “La biblioteca de Babel”.

 —Sí, pero Borges lo sitúa en un plano donde existe esa biblioteca, totalmente inaccesible, casi imposible de hallar e igual de imposible de traslucirse en éste; pero Priani aseguró que ese libro es inaccesible porque nunca se mantiene en el mismo sitio, sino que viaja, abriendo portales a través de las dimensiones, por lo que, si en algún momento llegase a tus manos sería cuestión de destino. En su libro “Los ángeles” Ramón Hervás dice textualmente: “dios oculta sus secretos en el gran libro, cerrado con siete sellos, que no hay hombre digno que pueda violar. Solo el cordero, el propio hijo de dios, rompe los seis primeros sellos y permite que Juan vea…

 —¿Qué sucedió con Priani? —Interrumpió la joven.

 —Se retiró y no se supo más nada de él, solo dejó una nota que decía todo=nada, y algunos otros manuscritos que están en mi poder y que si quieres puedes echarles un vistazo. Se comentaba que para ese entonces ya había tomado contacto con “el libro”. —Respondió Brian.

 —Tú lo tuviste una vez.

 —Varias.

 —¿Y cómo es que lo has perdido?

 —Lo pierdes al atravesar los límites de la locura, con él despiertas en realidades que no comprendes, que te confunden. Cada vez que amaneces por la mañana ¿estás segura de encontrarte en la misma realidad que dejaste la noche anterior? ¿Y si solo cambiara una partícula entre una realidad y la otra?

 A Yezel no le gustaba tener que responder a ese tipo de preguntas que consideraba absurdas. Sabía que eran las únicas respuestas a las que Brian podía acceder para comprender su estado, eran el único modo que había encontrado para permanecer lúcido, aunque dudaba a cada instante si esa lucidez se conservaba intacta.

 —¿Se puede cambiar el futuro Lorein? —Preguntó Yezel tratando de leer la mente de Brian antes de que la respuesta llegara a expresarse en su voz.

—Ciertas veces.

 —¿A qué te refieres con “ciertas veces”?

 —El tiempo no es una línea recta, se subdivide infinitamente. Entre el presente y un eventual futuro, existe otro objeto, un plano alternativo que es la posibilidad y ésta es la que establece un futuro determinado. Déjame darte un ejemplo: tú nunca juegas a la lotería, pero yo te digo que mañana saldrán x números; supuestamente en el futuro que estaba predispuesto para ti, tú nunca ganarías esa lotería porque no juegas. Si ahora tú juegas esos números porque yo te lo he dicho, ya no vivirás ese futuro donde salieron esos números que tú nunca jugaste, sino que te trasladarás a una dimensión paralela, por lo tanto, puede ser que ganes como puede ser que no, lo cual no implica que yo te haya mentido o que sea un impostor.

—Quiere decir que cada vez que haces algo por cambiar alguna cosa, estás arriesgando que todo se vaya a la mierda.

—Definitivamente.

 —Debemos irnos…

Quince minutos antes de la hora de mi muerte.

Bajamos del automóvil que nos transportaba. Yezel se quedó algunos pasos atrás acomodando su zapato. Cuando ingresamos al departamento de policía, a nuestra primera entrevista, uno de los subalternos me detuvo impaciente.

 —Tu compañera, Seinfield, dicen que puede oírte cuando no hablas, que puede verte cuando estás ausente y que puede decirte cosas de ti mismo que quizás hasta hayas olvidado.

 —Siquiera pienses tan solo en molestarla o quedarás castrado, a ella jamás la conmueve una lágrima y no tiene el menor reparo en acabar con una vida, y lo más peligroso, no tiene que moverse para hacerlo, una sola mirada puede dejarte ciego. —Aconsejé al hombre.

 —¿Qué dices? Yo la he visto, y le tengo terror, cuando ella estuvo cerca, puse mi mente en blanco y traté de irme lo más lejos posible.

 —Debo dejarte, no me queda mucho tiempo…

Brian contestó el teléfono que estaba sonando y estuvo dialogando unos tres minutos hasta que cortó. Era lo que suponía.



—Cometí un grave error... Me subestimé a mí mismo

Jessica y Norman

 —Acabo de hablar con Brian Lorein del departamento principal de investigaciones, le comenté que querían hacerlo venir por los homicidios que estaban sucediendo aquí, dijo que era cuestión de muy poco tiempo para que resolviese lo que lo mantenía ocupado y luego se haría presente. —Dijo Jessica.

 —¿Así de simple, él no tiene que ser asignado, no tiene que rendir cuenta a oficiales de mayor rango como nosotros?, en última instancia pertenecemos a la misma división de agentes especiales —Expresó Norman en un tono de indignación.

—No, su compañera es Seinfield, esa es la diferencia única pero decisiva, a ella nadie le da órdenes y solo sigue a Lorein a donde vaya, quién sabe por qué razón.

Jessica Lloyd y el detective Norman llegaron a la escena del último de los crímenes que se habían suscitado en aquella emblemática ciudad, lo primero que llamó su atención fue aquella frase escrita con estiércol en el baño de la vivienda.

 “Fue como golpearme de lleno contra una pared de ladrillos”

                                                                      Simón 

 —La mujer fue violada y hay semen fuera de la vagina, a pocos centímetros del cuerpo —observó uno de los agentes del forense.

Jessica tocó con la punta de los dedos los ojos de la muchacha:

 (La muchacha lloraba...

 “¿Por qué lloras? Cállate la boca, todavía no te di motivos para llorar”.

 “Lo tragarás todo”.

 La abofetea brutalmente y ella se cubre y se deja caer hacia atrás, la toma inmediatamente de los cabellos.

 “Ven para aquí y sigue chupando”.

 “Ahí viene trágalo, trágalo o te mato”.

 “Abre la boca”.

 “Muy bien”.

 “Ahora trágalo”.

 “Así, muy bien, eres una buena niña”.

 Ella continúa llorando.

 “Te dije que todavía no te di motivos para llorar”)

—También tendrá semen en su estomago —agregó Jessica.

 —Parece que nuestro amigo se llama Simón —añadió Norman.

 —No creo que sea su verdadero nombre, más bien me parece un alter ego, con el cual se identifica, debemos averiguar ¿de dónde tomó ese nombre? —Señaló Jessica—¡Aguarda! —Añadió algo dubitativa— recuerdo un Simón, el samaritano... ¿tú recuerdas algún otro?

 —Siquiera sé quién es ese.

Minutos más tarde, se encontraban en la biblioteca pública buscando información acerca de algún Simón que tuviera algo que ver con asesinos seriales.

 «¡Qué locura!» —Pensó Jessica.

La biblioteca, sin embargo, era el lugar perfecto para perpetrar un asesinato, nunca había nadie, salvo gente muy extraña, por la que seguramente nadie preguntaría por varios días.

 —Aquí hay algo —repuntó— “Simón el samaritano, nacido en Gittón, Samaria, hijo de Antonio y Raquel. Se consideraba a sí mismo como el más alto poder, por encima de Dios.”

 —¿Es eso lo que intenta decirnos? ¿Qué él está jugando a ser Dios? —Dijo el detective como pensando en voz alta, pero con grandes intenciones de que su compañera escuchase su comentario.

 Jessica primero dudó.

 —Tiene que tener tres atributos para ser Dios —refutó luego.

 —Uno de ellos ya lo tenemos, la omnipotencia: la refleja tomando vidas a su antojo; faltan otras dos, omnipresencia y omnisciencia.

 —Alguien que sabe todo y que puede estar en varios lugares al mismo tiempo. Es algo difícil de lograr.

Norman se quedó en silencio, observó cansado la fotografía digital que le habían tomado a aquella frase en la pared. 

 “Fue como golpearme de lleno contra una pared de ladrillos”.

                                                                      Simón 

 —Un momento, esa frase la he visto en otro sitio. —Exclamó Norman.

—¿En algún boxeador? —Dijo Jessica a modo de broma.

—Es una frase de Ted Bundy, la mencionó cuando se enteró de que era adoptado. Creo que nuestro homicida nos está queriendo decir que algo similar le ocurrió y cuando se enteró comenzó a matar.

 —Deja que vea las inscripciones de las primeras víctimas —agregó.

Jessica le entregó la cámara digital, Norman comenzó a revisar las fotografías que habían tomado, deteniéndose en las frases que dejaba el asesino en cada una de las escenas.

“...Yo no creo ni en la hipocresía ni en los dogmas morales de la llamada sociedad civilizada. Sólo me basta con mirar dentro de esta habitación para conocerlos tal y como son: mentirosos, cobardes, asesinos, ladrones... y cada uno con su propia profesión legal. Son unos gusanos hipócritas, me ponen enfermo...”

 —Esto es lo que dijo Richard Ramirez durante su enjuiciamiento.

Norman pasó a la siguiente fotografía.

“Nosotros los asesinos seriales somos sus hijos, somos sus esposos, estamos en todas partes. Y habrá más de sus niños muertos mañana.”

—Ted bundy, antes de que lo ejecuten.

Norman le entregó la cámara a su compañera, y ella la guardó, cerró el libro de teología que estaba leyendo, y fue a colocarlo en el estante del cual lo había tomado, cuando una hoja de papel cayó misteriosamente al suelo. La detective la recogió.

“Mi pasión es tan grande, que quiero poseerla. Quiero comerla. Si lo hago ella será parte de mi para siempre.”

Stephanie Brooks

Jessica se quedó pasmada. Metió apresuradamente la mano en el bolsillo del saco en donde había guardado la cámara digital y observó las fotografías nuevamente para cerciorarse, pero no tenía dudas. Trató de serenarse, su cerebro le indicaba dos cosas: la frase de Issei Sagawa firmada por la novia que abandonó a Bundy y la segunda que la dejaba perpleja.

 —Es la misma letra del asesino —murmuró.

Ambos quedaron absortos. Observaron a los costados, cualquiera de los pocos presentes podía ser el asesino, nadie que pasara sus horas en una biblioteca estaba bien de la cabeza, inclusive había muchas probabilidades de que el asesino estuviese allí, riéndose de los detectives, de su inutilidad, de su incapacidad de poder atraparlo. Al fin desempuñaron sus armas.

—¡Todo el mundo al suelo! No hagan ningún movimiento en falso o voy a tener que dispararles. —Gritó Norman.

Revisaron a todos los presentes y los obligaron a que escribiesen cualquier cosa en un papel. Nada. Era obvio que si alguno de ellos era el asesino disfrazaría su escritura, sin embargo pidieron documentos a todos ellos y tomaron minuciosamente los datos de cada uno, luego pidieron en la biblioteca la corroboración de aquellos datos. Ninguno había mentido.

 —Necesito la base de datos de todas las personas que visitaron la biblioteca las últimas semanas. —Dijo el detective.

—La base de datos no les será del todo útil, esta es una biblioteca pública, cualquiera puede venir y sentarse a leer por horas. Solo queda el registro de las personas que piden libros para llevarlos. —Informó la bibliotecaria.

 —De todas maneras, necesito esa información —insistió Norman.

 —Será en vano, nuestro asesino no cometería ese error. —afirmó Jessica.

*

Un quinto homicidio tuvo lugar la noche siguiente, el cadáver de la femenino no presentaba ninguno de los rasgos de las anteriores, la forma en que había sido asesinada era completamente distinta, y eso era precisamente lo que daba como pista de que se trataba del mismo sujeto, esa era su forma de matar, de engañarnos, de hacernos creer que eran casos aislados, o vaya a saber que se cruzaba por la mente de este psicópata. El homicida era un maldito loco, pero sabía lo que hacía. Una especie de genio que como casi todos los asesinos de la historia, tenía un coeficiente intelectual por encima de lo normal. No seguía ningún tipo de patrón que nos ayudara a buscar en ningún sitio, podía ser cualquiera...

Solamente teníamos como pistas, aquellas frases. Esta vez escrita, no con el estiércol como la anterior, sino con sangre, en el parabrisas del automóvil de la muchacha:

“No hay mejor asesino en el mundo que yo. No me arrepiento de nada, y, si pudiera, sin duda volvería a hacerlo...”

                                                              “El que está, estuvo y estará de pie”

 —La primera es la frase que pronunció la bestia de Zhitomir y la firma es como se hacía llamar Simón de Gittón, para dictaminar que él nunca moriría —pronunció Jessica recordando lo que había leído en aquella biblioteca.

Más tarde comprobamos por medio de los peritajes pertinentes, que la sangre y el estiércol con que habían sido escritos aquellos mensajes pertenecían cada una de las víctimas respectivamente.

 —Simón vivió en los tiempos de Claudio César. De su compañera Elena se decía que era la señora y madre de todo y sabiduría descendida del pensamiento inicial de los cielos supremos. A Elena la había sacado de Tiro, ciudad de Fenicia, diciendo que ésta era el primer pensamiento de su inteligencia a través de la cual creó a los ángeles y a todas las cosas, pero era una simple prostituta. Lo que yo creo es que quizás haya sucedido algo en el pasado del homicida relacionado con alguna mujer a la que amó y que seguramente él pretendía que fuese un ángel y ella era una simple ramera, posiblemente eso y lo de la supuesta adopción lo llevó a comenzar su carrera delictiva, me recuerda a Richard Ramirez porque su forma de matar es similar, es decir mata siempre de distinta manera, pero pareciera que quiere seguir los pasos de sus antecesores o al menos sabe de sus historias —relató Jessica, luego hizo un pequeño intervalo y luego al ver que su compañero esperaba que continuara concluyó—. No hagas tanto caso... simples conjeturas.

Le picaba el dedo del pie, decidió entonces quitarse el zapato y la media para rascarse.

 —Perdón —dijo sonriendo a su compañero.

 —Pierde cuidado.

Torpemente trató Jessica de hacer equilibrio para no ensuciar el pie sobre el asfalto, pero no lo logró, y apoyó el mismo, en el sucio y húmedo pavimento. Y fue allí cuando lo sintió.

 —Un momento… el asesino vino por aquí. No, él la estaba aguardando aquí, pero no puso clavos en el camino para pincharle un neumático y obligarla a detenerse, sino que él sabía que se detendría en este preciso lugar, pero la víctima no lo hizo por propia decisión, el vehículo se le averió, justo aquí donde la muerte le esperaba, ¿cómo sabía nuestro homicida que esto ocurriría? ¿O estaba en el sitio justo e improvisó el asesinato?

 —Creo que ya tenemos el segundo atributo… —aseguró Norman.

El detective estaba abstraído. Se agachó para recoger aquel objeto del suelo, objeto que él conocía muy bien. Lo contempló algunos instantes y luego lo guardó en un folio estéril y lo cerró de manera hermética.

Norman estaba de regreso en su oficina, compenetrado en una sola idea que no dejaba de rondar en su cabeza. Tenía el objeto entre sus dedos haciéndolo girar. Era un sello, un sello que siempre descansaba en el borde derecho de su escritorio.

 «Alguien que estuvo en mi oficina» —se repetía a sí mismo, mientras Jessica lo observaba.

Recordó a la señora que había estado con él, días atrás:

 —Buenos días vengo a hacer una denuncia…

Luego a la joven:

 —Disculpe detective, pero debe hacer algo antes de que ocurra otra muerte, el homicidio se cometió a dos casas de la mía…

Norman se levantó del asiento y se dirigió a Jessica Lloyd

 —Estuvo aquí, frente a mis ojos —dijo golpeándose la frente, a modo de regaño hacia él mismo, por no haber detectado nada extraño.

 —Quiero una lista de todas las personas que vinieron a hacer denuncias durante mi estadía en esta seccional —ordenó Norman a sus subordinados con voz inflexible y angustiada. Luego se sentó en su despacho aguardando a que le entregaran la lista, sabía de todas formas que no eran más que esas dos mujeres las que habían dialogado con él allí. Minutos más tarde. Uno de los oficiales se le acercó con un papel impreso en la mano derecha y se lo entregó.

 —Aquí está, solo hay dos.

El detective Norman se puso en marcha esperando que su colega lo imitase.

 —Bueno, vayamos a visitarlas —le dijo a su compañera.

Llamaron varias veces a la puerta de la primera muchacha, pero nadie atendía, por lo que decidieron ingresar por la fuerza. Revisaban la propiedad sin mayores sorpresas hasta que llegaron a lo que suponían era la puerta del baño, un olor nauseabundo provenía de la misma, las expectativas eran desalentadoras. Cuando entraron en aquel cuarto de baño se encontraron con el cuerpo de la mujer colgado boca abajo con las piernas hacia arriba abierto en canal desde la vagina hasta el abdomen. Norman se tapó la boca ante el espanto de aquella escena.

—Ed Gein —dijo luego de algunos minutos, como comprendiendo lo que estaba sucediendo.

 —No comprendo la razón de tu calma —le objetó Jessica con cierto aire de disgusto.

—En la casa de Ed Gein hallaron un cadáver en la misma posición en la cual se encuentra esta pobre desdichada.

Norman señaló hacia el techo del baño desde donde colgaban las cadenas que sujetaban a la dama, entre medio de las cuales una araña había tejido una tela de manera casi artística.

 —Se tomó el trabajo de agujerear el techo, ya sabía la forma en la que haría su trabajo.

Jessica reaccionó.

—¿Recuerdas en la escena del cuarto crimen, aquella que fue violada y que le faltaban los ojos?

 —Sí.

—Los forenses hallaron semen fuera de la vagina de la mujer…

—Andrei Chikatilo —dijo un deductivo Norman.

—Justamente. Ahora mira esto… —Dijo Jessica dirigiéndose al espejo, desplegó su aliento sobre el mismo y una frase escrita con el dedo apareció de golpe.

 —Allí estarán las huellas digitales de nuestro hombre —dijo Norman.

—No —decretó Jessica señalando la mano derecha de la mujer que colgaba sin vida. Efectivamente le faltaba un dedo, el mismo que el asesino había utilizado para escribir aquella frase:

 “Me tomó nueve días comer todo su cuerpo. Pero no la violé, aunque pude hacerlo si hubiera querido. Ella murió virgen…”

 —Albert Fish.

—Todavía no entiendo cuál es el propósito de este crucigrama de asesinos seriales mezclado con lunáticos que se creyeron dioses con formas de matar copiadas, es absurdo por donde se lo mire y aunque parezca seguir una lógica, no la tiene… creo que no lo atraparemos nunca, está dando saltos de a kilómetros y nosotros vamos a gatas. Está jugando con nosotros, haciendo que estudiemos y saquemos conclusiones en vano que no nos conducen a ningún sitio.

*

Era un día muy especial para Norman, se cumplían ya veinte años del asesinato de sus padres. Contemplaba aquella vieja fotografía, la única que aún conservaba de cuando era niño en la que estaba junto a ellos, y en ese instante vio algo en la foto, un objeto que estaba en una de las escenas de crimen, buscó rápidamente en las fotografías que habían tomado y las comparó…

 Tomó nerviosamente el auricular del teléfono y llamó a su colega.

 —¿Jessica?

 —Sí —contestó ella sorprendida.

 —Tengo algo.

 —¿Qué es?

 —Es personal, prométeme que lo mantendrás en secreto o me sacarán del caso.

 —Está bien —bufó la detective.

 —Es el mismo asesino de mis padres…



—¿cómo has descubierto que eras tú?

Jessica

Jessica cortó la comunicación, le había llegado un mensaje urgente de uno de sus informantes, una joven había escapado del asesino…

 Debía ir de inmediato. Encendió la secadora de cabellos y sintió el aire caliente en su cabeza. Sus labios estaban no necesitaban pintarse, tenían un color marrón natural bastante intenso, su piel morena los acompañaba y la convertían en una belleza exótica. Tenía el cuerpo relleno, pero no era gorda, aunque debía mantener la línea en las comidas porque subir de peso no le costaría demasiado y sí bajarlo.

—¡Tres! —Gritó el oficial a cargo y después de varios impactos y empujones a la puerta principal logramos ingresar al apartamento. El lugar apestaba a muerte, el hedor que emanaba de aquel putrefacto cuerpo nos descompuso, puesto que el sitio carecía de ventilación. Gracias a un vecino de la víctima, ubicamos el lugar en el cual correspondería situarse la ventana, corrimos el mueble que la obstruía, y entonces la luz y el aire al fin penetraron en la escena del siniestro. La hermosa joven yacía muerta, en estado de total putrefacción. Llegaron los forenses, el fiscal y todo el maldito cuerpo de policía. Yo aproveché entonces para fumar un cigarrillo en el pasillo.

Aquella niña había colocado una soga de metal añadida a un cable que le daría corriente eléctrica al jalarse. Debajo, una silla con un cordel amarrado en el respaldar que estaba atado en el otro extremo a una escopeta apuntada directo al pecho. De modo que cuando saltara se dispararía, la cuerda le ahorcaría y la electricidad la fulminaría. Pero ¿qué cosas había experimentado en manos de aquel lunático? ¿Qué aberraciones habría visto para tomar una determinación así?, sin duda creería que este podría volver a atraparla y decidió que el único lugar donde podría esconderse de él, era en la muerte.

«¿Me atrevería a averiguarlo, a tocarle los ojos y ver lo que ella vio?» —Se preguntó Jessica. Acabó su cigarrillo y lo apagó presionándolo con el zapato contra el suelo, luego ingresó en la escena nuevamente y se dirigió directo al cadáver, y tocó los labios de la víctima.

—Bebió una alta dosis de un potente veneno y saltó.

Luego deslizó sus dedos por la sien de la joven.

“Todos los hombres son violadores, a lo largo de sus vidas violan cien, mil, diez mil mujeres con la mente, que no tengan el valor o la locura para llevarlo a cabo, esa es la única diferencia.”

 Los pensamientos de la víctima se deslizaban por la mente de Jessica al mismo tiempo que sus dedos lo hacían por la cabeza de la misma. No iba a compartir esa información con nadie, no era relevante y aunque lo fuera no tenía como comprobarla.

 —Parece que nuestra amiga quería morir —dijo uno de los agentes.

Cada vez que oigo la palabra suicidio se me trenzan las arterias, cortándoseme el pulso y agitándoseme la respiración, como si me apretujaran el corazón hasta estremecerme. Y es que al poder, cada uno de estos irrevocables actos, vivirlos como propios, veo cada bala entrando por mi cabeza y atravesándola hasta el otro extremo, desgarrando el cerebro, quebrando hueso y dándome una agonía desesperante, siento la cuerda apretar mi cuello y desesperarme la falta de oxígeno hasta que la vida me abandona...

¿Cómo alguien puede tomar una decisión tan permanente acerca de lo que desconoce? Es sin duda una determinación descabellada y más descabellado es pensar que aunque a ese ser le hubiesen dado la oportunidad de cumplir su máximo deseo, este no pudo consumarse nunca; porque el principal problema de aquel que piensa en suicidarse es el hecho de haber nacido, y se catapulta al final por no haber podido impedir su principio, y este sentimiento se trasluce en lo insoportable que se le hace la vida, por los motivos que fueren o por el simple hecho de existir sin quererlo. Por eso en el momento en que el suicida se vuelve tal, su único deseo es no haber nacido o haber nacido bajo otra estrella; cosas, digamos, imposibles de concretarse. Todos los casos de suicidio se ejecutan contra un instinto de conservación, quizás antagónico al ser humano, pero cuando alguien tiene la oportunidad de hallar entre sus brazos a una mujer tan hermosa que se ha quitado la vida, los interrogantes te ahogan, pero no los interrogantes que de hecho no me cuesta nada saber, me basta con tocarla; sino interrogantes hacia el destino trágico de las personas que quizás nada podían hacer para escapar a su destino, o sí, y no lo hicieron...

El cadáver era hermoso, inclusive allí colgado y frío me parecía algo irreal, hasta imperdonable. Imagino a una mujer fea en mi lugar: ya no se preocuparía tanto de su fealdad, ya no vería a la belleza como una solución o un don preciado, ya que si existía gente tan predispuesta a rechazarlo, a despreciarlo tan rotundamente, sin lugar a dudas no era algo imprescindible.

El principal eslabón detonante en la decisión de esta muchacha se llamaba Kilian Hevseveia, pero no era el asesino que nosotros buscábamos sino un joven al que ella había atropellado con su automóvil.

 —Aquí se encuentran los documentos de la víctima —dije a dos de mis subordinados para que empaqueten la evidencia.

Debajo de los documentos había un cuaderno con escritos de Hevseveia que obsesionaron a la joven Idrish, así se llamaba nuestra octava víctima.

Aquellos relatos me entristecieron de una manera descomunal y era porque los sentimientos de aquel hombre se parecían, que digo, casi que eran el espejo de lo que alguna vez sentí...

 Antes de irme, como era mi costumbre, pasé mis dedos por los parpados que cerraban unos encantadores ojos brillantes que ya se habían apagado. Pero luego de hacerlo la que quedó consternada había sido yo, todo en mí se volvió oscuro como si el tiempo se hubiera detenido y el espacio a mi alrededor hubiese desaparecido.

Por fin estaba nuevamente en casa. Dejé mi ropa y mi arma reglamentaria sobre la mesa de luz. Mi marido dormía. Yo regresaba del mismo asqueroso trabajo de todos los asquerosos días. Cuando el comando de inteligencia entró detrás de una balacera que no lo dejó despertar. Se habían confundido, habían equivocado el blanco. Y yo estaba nuevamente allí, diez años después poniendo una vez más mi puta arma sobre aquella vacía mesa de luz.

¿Merece alguna historia que no termine en tragedia, que no lleve al hundimiento, llamarse de amor?

 No, así era…

Diez años habían pasado y yo aun no podía borrar la imagen de aquella noche de mi cabeza, una imagen que no se correspondía con el destino, una imagen pintada por unos sujetos que no dieron explicación alguna, que me torturaron durante cuatro días hasta que llegó la información de que yo y mi marido no éramos los que ellos buscaban.

Buscaban a dos traficantes de niñas para prostitución infantil, el tercer producto más demandado en estos tiempos, claro está, luego de la droga y las armas. Habían sorprendido a un mediador y lo habían obligado a enviar información falsa acerca del paradero de los mismos. Los dos traficantes estaban vinculados al servicio de inteligencia; no se los podía arrestar, sabían demasiado como para hacer enjuiciar a todos los departamentos policiales juntos. Había que eliminarlos.

El mediador envió la información falsa… una dirección cualquiera, una calle, un número… que supuestamente darían como objetivo el paradero de los traficantes. Y ha querido el azar o el destino, que algún ángel o algún demonio, o simplemente el mismo Dios, le dicte justamente nuestra dirección. En una ciudad de trece millones de habitantes, acertamos a una lotería inversa…

Siempre he creído en la ley del Karma. Jamás he lastimado a nadie, soy policía desde hace diecinueve años y dentro de toda la corrupción que encontré en la fuerza, nunca me sumé a ella. He visto, sin embargo, torturas, mas nunca participé en ellas; he presenciado fusilamientos, pero nunca jalé un gatillo si mi vida no estaba en riesgo, y jamás extorsioné a nadie o me aproveché de mi condición de policía para someter o humillar a alguien. Por eso me hallaba hacía diez años en el rango más bajo del departamento de homicidios, aunque por mi don en una división especial, siendo una de las mejores oficiales del grupo. Mi sueldo me alcanzaba para vivir una vida que era mejor que terminase de una vez, dentro de un mundo que quisiera olvidar para siempre…

Mi dichosa y romántica vida que llegaba hasta lo cursi, se había convertido en un minuto, en una intolerante pérdida continua. Cada día me alejaba más de aquellos momentos, mis recuerdos se hacían cada vez más distantes. Mi casa que brillaba de armonía, de alegría, era una oscura sombra de tristeza e ira.

No había un solo día en que él no llegara con flores para mí, o en el que yo no le dijera lo mucho que lo amaba. A veces cuando nos enterábamos que algún matrimonio se había disuelto, o que alguna de las partes había sido infiel, nos entristecíamos inefablemente. Y reafirmábamos nuestra convicción de que eso jamás nos sucedería a nosotros.

Hoy, sin él, me siento ausente yo, y sólo trato de convencer a mis pies de que pueden seguir andando sin camino, a mis ojos que pueden seguir viendo en la oscuridad, a mi corazón de que puede seguir latiendo aunque ya esté muerto, y a mi alma de que puede renacer sin sueños. Trato de desaparecer entre mí misma: que soy nada.

Mis sueños, esclavos de mis tristezas, ya que por ellas surgen desesperados como una mosca atrapada en una telaraña. Miserias y vacíos conservaba conmigo, como borrones en mi memoria, las risas ya apagadas que alguna nostalgia había olvidado ocupar su lugar. Lo único que quedaba de mí: todo lo que había perdido.

Había soñado durante diez largos años, en los cuales lo único que me había mantenido con fuerzas, era este momento. El momento de la venganza.

Al tocar los ojos de aquella joven pude divisar al asesino, y las cosas que habían llamado primeramente la atención de aquella chica: tenía la pared de su habitación impregnada de recortes de diarios en los que había noticias de sus propios crímenes, algunos de ellos decían:

 “Sospechoso detenido por la quemadura, golpiza, tortura y asesinato de una nena de cuatro años a la vista de toda su familia.”

 “Liberan por falta de pruebas a supuesto asesino de familias.”

 Luego vi las cosas que ella había visto pasar:

“Primero obligó a la mujer a que haga erectar el miembro de su esposo, le cortó el pene y los testículos con una tenaza retorciéndoselos hasta que los desgarró por completo. La sangre brotaba a chorros. Tomó el pene con una mano y los testículos con otra y jaló de ellos hasta separarlos. El pene quedó completamente pelado, ya que la piel se cortó del lado de los testículos. Llevó el miembro consigo y se dirigió a la niña, se lo introdujo a fuerza en la vagina y se la cosió con sutura hospitalaria dejando el pene dentro. Luego se dirigió al desdichado padre riéndose de él, estaba casi inconsciente a causa del dolor le dijo:

 —Ahora penetraste a tu propia hija.

Tomó al pequeño de una de sus piernas y lo estrelló de un golpe contra la pared. De pronto los llantos del bebé se apagaron por completo. Él continuaba azotando el cuerpo sin vida del niño. El cerebro de la criatura estaba esparcido por toda la habitación. Había una mancha en la pared como si alguien hubiese llenado un globo con sangre y lo hubiera arrojado contra ésta”.

Lo que no me quedaba claro es cómo había escapado de aquel monstruo y  por qué le había dejado presenciar todo eso. Lo que sí me quedaba claro era sus ganas de morir luego de haber todo ese horror. Sin embargo, había algo que me concernía aun más, ella había conocido personalmente a los causantes de la muerte de mi esposo. Ya no me importaba detener a ese asesino, me daba lo mismo que matase a todo el mundo, ya mi mundo estaba muerto, y el recuerdo de éste sólo pedía venganza y eso haría: derramaría sangre a chorreras en su nombre.

De pronto todo se volvió oscuridad para mí, me despedí de mis cosas, de mi casa, me di el último baño, me puse mis mejores ropas y recogí el arma de la mesa de luz, abrí el armario y saqué de adentro mis cuchillos y mi vieja ametralladora Uzi 9mm de fabricación israelí. Sin saber bien cómo, llegué al lugar donde se encontraba el prostíbulo. Las niñas menores no estaban a la vista, solo unos pocos podían llegar a adquirirlas, ya que la tarifa era considerablemente alta. Una vez que me encontré allí, pedí hablar con el dueño de aquel lugar, el único responsable de mi desgracia. Saqué mi arma dispuesta a todo y disparé tomando del cuello a uno de los matones, quiso deslizar su mano entre su chaqueta, seguramente para desenfundar alguna pistola, pero lo noté y le impedí para siempre que esa mano volviese a empuñar nada, acto seguido lo golpeé brutalmente en la cabeza con la culata de la Uzi, y comencé la gran masacre. Le disparé a todo lo que se moviera: mujeres, hombres, niñas, no quería dejar nada con vida en aquel lugar.  



las esposas apretaban un poco

Lucian

Estaba festejando la incorporación de dos nuevas chicas, dos preciosuras de ocho y diez años. Ambas rubias, como era la preferencia de mis clientes. La de diez años, de cabellos a la altura de los hombros, la otra de largos rizos. Dos muñequitas divinas… La más joven provenía de una familia adinerada que había incluido a la policía en la negociación por su liberación, la intromisión de la prensa y demás hicieron que el riesgo sea demasiado para su transacción, la otra vendida algunos días atrás por su propia sangre, lo que nos llevó a decidirnos por someter a las pequeñas a otros asuntos, que a la larga darían las mismas utilidades. Dos delicias de esas características eran bien cotizadas en el negocio de la prostitución y pornografía infantil. Por otro lado veía a estas criaturitas hermosas y ya tenía ganas de cogerlas, pero me contenía. No había que mezclar el placer con los negocios.

 —“La vulva en la recién nacida, al igual que en la primera y segunda infancia ocupa una posición más anterior que en la mujer adulta. Los genitales aparecen acolchados en su totalidad, con los labios mayores y edematosos y los labios menores también engrosados y de bordes romos, hasta el clítoris es proporcionalmente más grande que en la edad adulta”[1], por eso es que es tan delicioso cogerse a una niña tan pequeña. —Leyó Alej, un muchacho de treinta y tantos años, de cabellos castaños ojos café y rasgos agradables.

 —Deja de leer tanta basura… —Dijo Lucian.

 —Es Ginecología infantojuvenil, tenemos que conocer bien nuestro producto.

 —Ja ja ja ja —rieron ambos

Lucian provenía de los bajos barrios del sur de la ciudad. Era un hombre apuesto, de cabellos finos y delicados que lindaban entre el rubio y el castaño, de piel bronceada naturalmente y ojos como el cielo. Su cuerpo exacto lucía cualquier prenda de manera exquisita, era muy difícil que una mujer pasara frente a él sin notarlo. De niño nunca tuvo TV, por eso ahora tenía veinte televisores que encendía todos a la vez, ni bien ingresaba en su lujosa mansión. Su madre era una trepadora de clase baja, una prostituta de poca monta que no había podido darle ningún tipo de distracción, entretenimiento, ni nada por el estilo. Su niñez se limitaba a comer, ir a la escuela y dormir. Pero había otras cosas en los planes del pequeño. 

Recuerdo aquel momento en que mi madre pidió un aumento en su trabajo. Le dijeron que no era posible. “¿Con quién hay que coger, entonces?” dijo ella. Inmediatamente le aumentaron el sueldo más de lo que ella pedía, y así comenzó a escalar hasta llegar a ser una de las más importantes figuras de la empresa. Fue todo lo que necesité aprender. No interesa qué es lo que hay que hacer para llegar hasta donde uno desea, todo es válido para alcanzar un sueño, y mi sueño es simple: ser el hombre más poderoso del planeta.

 —La mejor definición de poder la he oído en una película Conan, con Arnold Schwarzenegger, en ella un visitante, o algo así, llega con un cofre repleto de oro y se lo enseña al rey Serpiente, ofreciéndoselo y diciéndole que el oro era símbolo de poder, indicándole además, que sería más poderoso con más oro en sus arcas. El rey Serpiente observa hacia la montaña que se erigía detrás de ellos y al borde del precipicio, formando una extensa fila, se encontraban decenas de mujeres hermosas. El rey señaló a una de ellas y la llamó haciendo un movimiento con la mano, la mujer sin dudarlo extendió sus brazos y se dejó caer al vacío, muriendo. El rey Serpiente miró al visitante de manera displicente y le dijo: “¿poder?, eso es poder” —Sostuvo Alej bebiendo un sorbo de coñac. Ya estaba entrado en confianza con su socio y tenía un interrogante.

 —Me preguntaste por mi madre… Una estúpida prostituta que ganó su lugar en el mundo a costa de su vagina, culo y boca. Quise cogérmela cierta vez y se indignó…Una puta con dignidad ¿puedes creerlo? —Declaró Lucian luego de rumiar algunos instantes.

 —¿Quién entiende a las mujeres? Lo hacen con todo el mundo y se horrorizan si tienen que hacerlo con su hijo amado.

 —¿Sabes qué pienso? Todos los padres quieren coger con sus hijos, mira por ejemplo, los padres que son celosos de sus hijas, que quieren decidir ellos con quién se acostará su nena, más aun, que no quieren que se acueste con nadie… ¡Se las quieren coger ellos! Es simple.

 —Totalmente de acuerdo contigo, y está bien que quieran cogérselas, lamento que sus estúpidas formalidades y prejuicios les impidan llevar a cabo lo que desean, siempre creí que a los deseos no hay que reprimirlos, que están allí por algo y que hay que satisfacerlos o por lo menos intentarlo. —Asintió Alej. Acabó su bebida y se puso de pie para prepararse un nuevo trago.

 —¿Por qué discriminamos a las mujeres cuando ya están muy cogidas? —Preguntó Lucian conociendo la respuesta.

 —Se ponen muy histéricas, están tan acostumbradas a tenerla adentro, que el día que no la tienen, se vuelven locas

 —La mujer es el peor humanoide que habita este planeta, es similar a un simio, aunque no tan noble como él. Persigue la fama, la comodidad, el lujo, el poder, el dinero... Eso es lo que realmente la seduce, no un hombre, jamás. La mujer es un animaloide de instintos bajos, por lo cual hay que tratarlo como se merece, con nuestro mayor desprecio.

 »Cierta vez, estaba tomando un trago y me acerqué a una chica que me gustaba, la veía siempre allí, ambos éramos clientes habituales de aquel tugurio. Solíamos ir bastante seguido y cada tanto cruzábamos miradas. Comencé a hablarle y a expresarle que me gustaba, pero ella de manera muy diplomática me despreció y se retiró. Yo acepté mi derrota y esa noche me emborraché en su honor. A la siguiente noche, fui al mismo sitio en un lujoso automóvil, con el que no había ido nunca a allí. No me gustaba hacerlo por el hecho de que a algún imbécil siempre se le ocurre rayártelo por su propia ineptitud y envidia de no poder comprarlo, pero en esa ocasión venía de un largo viaje y quería tomar un trago antes de irme a dormir. Ella estaba fuera, aguardando para entrar, la noté y me miró sorprendida, luego, una vez dentro, yo me precipité a la barra como era mi costumbre y ella se me acercó, pidió una copa y comenzó diciendo de manera provocativa: “no me habías contado que tenías un carro tan bonito ¿cuándo me invitas a dar un paseo?” La miré despectivamente, tomé mi vaso y lo acabé de un sorbo, para enseguida retirarme sin decir palabra alguna. Pude habérmela tirado, como solía hacer con otras mujeres, para luego abandonarla y hacer de cuenta que no la había visto en mi vida, pero fue tal el asco que sentí, que no pude más que irme de aquel lugar y no regresé nunca más.

»Seguramente no había lugar para el amor en el corazón de aquella mujer, solo la movía el bienestar económico, sin embargo todo ese amor reprimido estallaría tarde o temprano; y estallaría de la forma más grotesca en que puede estallar la belleza, sucumbiendo hacia la vejez y la soledad. ¿Qué le deparaba a ese ambicioso ser? Una columna de amarguras, engaños y desolación con la cual estrellarse, sin duda eso era lo que yo esperaba. Cada nueva adquisición representa una carencia afectiva, como cada estado de enamoramiento significa un desequilibrio emocional, mártir de una inocencia ilusa que el mundo se encargará de borrar de su mente, desarraigar de su alma y hacerle notar su tortura a su corazón.

 —Demasiadas malas experiencias con las mujeres por lo que veo —Alej hizo ademán con el vaso.

 —Eso es lo que forjó mi opinión acerca de ellas, fui demasiado iluso ¿quién me dijo que había que encariñarse con los objetos que satisfacen mis necesidades fisiológicas? ¿Acaso acaricio el inodoro luego de cagar? Ni hablar, cuando las muy rameras llegan sonrientes a decir que están embarazadas, un estrangulamiento sería muy prudente en esos casos.

Para cuando su madre comenzó a escalar posiciones dentro de la empresa, el niño ya se había marchado con otras ideas en la cabeza. Él no había nacido para ser un don nadie, sino para estar rodeado del lujo y la comodidad. Tenía mucho éxito con las mujeres, lo que lo condujo a poder vivir de ellas por algún tiempo. Jugaba con ellas, las enamoraba, tenía relaciones con las pobres ilusas y luego las abandonaba instantáneamente, mientras más hermosas eran, con mayor gusto. Era una especie de venganza que él representaba por todos los hombres a quienes estas mujeres habían hecho sufrir, hombres feos, pobres, y demás… Que por su condición no accederían jamás a ellas.

Ninguna, nunca, a pesar de su exagerada belleza, logró conmoverlo. Odiaba a las mujeres y expresaba este odio rompiéndoles el corazón. Le excitaba verlas llorar, desconsoladas, abatidas, casi a sus pies, precisamente como él, veía que varios hombres habían estado por ellas, y se marchaba sonriendo irónicamente viéndolas suplicar.

—Basta de parloteo, tenemos trabajo por hacer. —Demandó Lucian.

 —Ya se me está parando. —Comentó Alej tocándose la entrepierna.

 —Jo, jo, jo —rió dirigiendo una mirada lasciva a su compañero.

 Caminaron encendidos como una braza y continuaron la charla luego de atravesar un pasillo estrecho que comunicaba a las habitaciones.

 —¿Nunca te has enamorado? —Seguía interrogando Alej, definitivamente lo que Vincent le había contado lo dejó expectante intrigado por eso continuaba con sus preguntas.

   —Sí, cierta vez.

 —Y ¿qué sucedió?

 —Fue en una estación de ómnibus. Ella estaba sentada a unos metros, era hermosísima, me enamoré a primera vista... Hasta que me acerqué y le ofrecí mucho dinero por acostarse conmigo y aceptó. Allí me di cuenta de que el amor no existe, el dinero compra y corrompe todo. Mira al sujeto que acaba de irse, vendió a su propia hermana por saciar su vicio miserable. Existiendo personas así ¿crees que puede haber amor? No, ellos justifican la existencia de seres abominables y despiadados.

 —Como tú…

 —Como yo por ejemplo. Él no tiene reparos en comerciar a su hermana ¿por qué tendría que tenerlos yo que soy nadie? ¿Cuántos padres hay que abusan de sus hijas? ¿Qué me puede impedir a mí que me divierta con ellas entonces? Entre la ambición y la adicción existe la misma diferencia que entre el suicidio y el asesinato. —Lucian sacó las llaves de su bolsillo mientras explicaba.

—¿Quiere decir que nunca vas a casarte? —Alej observaba sus movimientos.

 —Sí, pero sólo cuando deje de ver cornudos por la calle. Y es difícil dado que cada vez hay más y más patéticos. A veces me avergüenzo de ser hombre, si fuese mujer ya sería multimillonaria, las mujeres obtienen todo de los hombres con el mínimo esfuerzo, su dignidad, su orgullo y más aun su dinero.

La conversación fue interrumpida por una puerta que estaba justo frente a sus narices. Ambos sonreían para sus adentros; sabían perfectamente lo que había del otro lado…

 Las dos pequeñas vírgenes estaban recostadas en una cama de dos plazas, una preguntó por su mamá, la otra por su hermano.

 —Sus familias ya no las quieren, las vendieron a mí por dinero y por droga —sentenció Lucian a las dos criaturas asustadas.

—¡Mentira! —gritó la pequeña Scarlet.

 —Bueno, no tanto alboroto y quédense quietas que esto les va a gustar... —Alej ya estaba preparado para todo.

   Estudié en la facultad de bioquímica hasta el tercer ciclo, pero comencé a investigar como elaborar las drogas llamadas ilegales, ya que eran el único negocio de provecho que se podía lograr para vivir dignamente. Pero un negocio así requería de una cierta protección para ejercerlo. La historia del crimen organizado siempre tuvo sus raíces fuertes en las personas que lo manejaban, que se consideraban a ellos mismos como una gran “familia”: La Cosa Nostra siciliana operaba con el contrabando, el juego clandestino, prostitución y protección de comerciantes. Cuando la conexión francesa enviaba heroína a Estados Unidos, fue ocupado su lugar por la Unión Corsa. La conexión Pizza enviaba heroína desde Sicilia a New York y la Camorra nacida en Nápoles para controlar el mercado de alimentos, todas ellas tenían a sus grandes “capos” como así también a sus temibles guardaespaldas. Pero me era, por mi desconfianza hacia todo lo que caminaba en dos pies, imposible encontrar gente que fuera de mi confidencia.

De todos modos, no me quedó más remedio que incorporar a mi empresa a un imprescindible personaje que parecía sacado de una película de terror, debido a los cortes que presentaba su desfigurado rostro. Era mi mano derecha; lo llamaban, o mejor dicho se hacía llamar “don Vito” como a Valeriano Victor Forzatti quien ejecutaba vendettas por encargo y le encantaba repetir la tan célebre frase “la mamma no perdona” antes de matarlos. Su forma de matar era extremadamente cruel, se divertía por un largo rato con “los traidores”, —así llamaba a sus víctimas—, y la prensa lo recordaba remontándose a la n`Drangheta de Calabria que era igualmente cruel y ejercía la misma brutal manera de matar.

Cuando aparece la prohibición de fabricar, vender y transportar bebidas alcohólicas apoyada por 36 estados, Chicago se vuelve cuna de la mafia. Manzini en nueva Orleáns, Johny Torrio con la banda de Frankie Yale en Manhatan. Big Jim, Joe Altieri, Buss Moran, Alphonse “Al” Capone, la mafia japonesa Yakuza, los carteles de Medellín y en Cali el mítico Escobar Gaviria. Todos ellos eran genios a su manera, y todos querían irrumpir en el mercado más frondoso del mundo, el de América del norte, pero se habían quedado cortos en sus negocios, yo quería abarcar todos los rubros, por eso no solo traficaba sustancias, sino que comerciaba armas, pornografía infantil, e inclusive tenía acciones en varias multinacionales.

     Así fue también que tuvimos pérdidas cruciales, ser rey en esta jungla despiadada era similar a encontrarse indefenso en medio de una orgía sangrienta. Cierta vez nos secuestraron 100 kilogramos de cocaína en un aeropuerto, en filetes de pescado congelado, 120 kilogramos en carbón, junto con sus emisarios, pasaportes falsos, aparatos de fax, telex y celulares que utilizábamos para comunicaciones internacionales directas, y una máquina para envasar al vacío. Los emisarios fueron encontrados ahorcados en su celda. No podía dejar cabos sueltos y pagué muy bien a los reclusos y guardias que cumplieron con el encargo.

Participé activamente en varias guerras vendiendo armas a ambos bandos, y además les proveía de la morfina necesaria en todo encuentro bélico.

 Tenía conexiones directas dentro de los gobiernos y más aun dentro de las fuerzas de seguridad, inclusive había sido asesor de varios sicarios económicos, había pertenecido a una de las más importantes de ellas y ello me permitió imponerme y silenciar a algún imbécil con delirios heroicos que quisiera interferir en mis negocios.

—“No vamos a respetar las familias de quienes no han respetado las nuestras”—repetía Vito, mientras se paseaba con los armamentos militares que yo le suministraba para protección de mis empresas.

Demasiadas pérdidas, demasiados parásitos pasándose de listos. Había que poner mano dura, sobre todo en quienes han traicionado nuestra confianza, abusándose de nuestra amabilidad e insultándonos descaradamente.

 La noche anterior habíamos estado aguardando un cargamento que nunca llegó, los camellos se habían querido quedar con nuestra cocaína, sostenían que arriesgaban demasiado y que merecían una tajada mayor que no querían negociar, solo tomarla.

Las cápsulas envueltas en látex, papel de aluminio y nuevamente látex, podían explotar a la altura del páncreas provocando perforación de intestinos o infartos de miocardio.

Vito abrió fuego sobre todos ellos y luego les extrajo la droga diseccionándolos él mismo con una navaja.

 —Ves, así es más fácil—expresó extrayendo nuestra droga y limpiándola con las mismas ropas de los cadáveres.

 Era una maldito sádico, pero estaba en lo cierto, sino fuese por su idea hubiésemos tenido que esperar a que las mulas defequen para extraer nuestro producto.

El negocio de la droga era sin duda el que más dinero dejaba, las armas eran una buena inversión pero había que esperar a que un país inicie una guerra para hacer dinero de verdad, en cambio los estupefacientes eran necesarios todo el tiempo. Cuando los jóvenes comenzaron a comprender que esta sociedad no era creíble, que no era el lugar donde verían realizar sus sueños, decidieron infiltrarse en el mundo de las drogas, éstas ofrecían una salida, un escape de la realidad que generaciones pasadas se habían encargado de fundar y que ellos se obstinaban en rechazar. Y por eso existíamos nosotros, para brindarles la mejor solución a sus problemas de escapar de esta cruda realidad hacia un lugar mucho más placentero.

Había perdido cuatro millones cuando el gobierno congeló doce cuentas bancarias por sospechadas provenientes de actos ilícitos, a lo que llaman vulgarmente lavado de dinero, yo lo denomino reinserción de bienes necesarios a la economía arbitraria.

 —¿Qué es lo que se debe respetar de las sucias leyes políticas, impuestas a un pueblo ignorante? Jamás he obligado a nadie a que consuma mis productos, los drogadictos son como proselitistas de lo que les ofrezco, y se llegan incluso a enojar si a alguno de mis muchachos les falta alguna sustancia. El narcotraficante es, o debería ser una especie de Dios para el adicto. Los tratados internacionales para la lucha contra el narcotráfico son arbitrios grotescos que pisotean las necesidades de los consumidores ¿quiénes creen que son para querer acabar con productos tan mágicos y necesarios como las drogas? El que quiere drogarse tiene todo el derecho de hacerlo, el que quiere morir en nombre de ese amor supremo que siente hacia una sustancia, que lo haga ¿por qué, sin embargo, no se extermina a la mujer? Ella también ha causado suicidios en nombre de ese amor superficial que nunca se llega a palpar, ha reducido hombres a esqueletos, almas a suspiros, ha devastado, deprimido, enloquecido y desquiciado… Las religiones ¿por qué no acaban con ellas? Han hecho más daño que todas las drogas juntas. —Declaraba Lucian mientras las niñas temblaban detrás.

—Es que ponen el pretexto de que los drogadictos no son seres que actúan por sí mismos, creen que no son seres pensantes.

—¿Y los religiosos sí? Son títeres manejados por ideologías interesadas, corrompiéndolos, lavándoles el cerebro, imponiéndoles el suicidio, la matanza, la humillación... Arrodillarse ante la nada, donar dinero a representantes de esa nada, estar contentos porque una nulidad piense por ellos... ¡Esa es una adicción perniciosa!

Estábamos penetrando a aquellas dos adorables criaturas. Yo me había detenido a observar hacia el techo, había una telaraña en uno de los rincones superiores de la habitación. Pensando en despedir a quienes se ocupaban de la limpieza del lugar e inclusive en quebrarles una pierna, cuando de pronto oí que en el centro del salón se desataba un tiroteo y ordené que mataran a quien estaba faltando el respeto de ese modo en mis festejos. Pero a los pocos segundos ya no se oían más disparos ni nada más, ni un solo suspiro, solo las niñas que sollozaban amargamente con nuestros miembros adentro. Aguardé a que Vito viniese a informarme acerca de quién había sido el desconsiderado que osara alterar el orden en mi recinto, pero los minutos transcurrían y algo me olía definidamente mal. Sabía que algo no estaba bien, lo presentía.

Lo primero que atiné a hacer, fue tomar el dinero de la caja fuerte, suponiendo que eran asaltantes u otros narcos queriendo ganar poder, dinero y control del mercado deshaciéndose de la competencia, como yo había hecho en su momento con mi competencia. De todos modos lo pagarían muy caro y personalmente me encargaría de eso; pero cuando abrí la puerta y vi todos esos cuerpos, perforados y empapados en sangre, diseminados por toda la sala, y a una sola mujer parada frente a aquel despilfarro de muerte, que no dudó ni un instante en dispararme hasta vaciar el cargador, huí desesperadamente y alcancé a evitar las balas. La pequeña Scarlet salía desnuda llorando y con la vagina ensangrentada cuando recibió una ráfaga que la taladró. Detrás mi nuevo socio que recibió el mismo trato y luego no supe más nada. Corría despavorido sintiendo, tras de mí, como esa fiera se lanzaba a la carrera, reponiendo el cargador del arma mientras me alcanzaba, yo hice varios disparos sin dar en el blanco para cubrir mi fuga y me aventé por la ventana que daba a un viejo callejón donde solían pasar sus noches varios vagabundos bebiendo vino al calor de un fogón.

Y fue allí que me encontré a ese extraño sujeto en silla de ruedas que me desarmó con la misma facilidad con la que se le roba un dulce a un niño. Una joven mujer lo acompañaba, a quien yo, enseguida había pensado en tomar de escudo, ya que como rehén no me serviría de nada, frente a una maniática que al parecer, solo exigía mi muerte o la muerte de todos los presentes en aquella fiesta; seguramente madre de alguna de las niñas que teníamos secuestradas. En un caso así, no había con qué negociar o qué ofrecer, más que la propia vida. El único canje posible era mi muerte a cambio de su satisfacción personal y egoísta ¿acaso la venganza no es eso?

 Me quedé estupefacto por la tranquilidad que tenía ese personaje en silla de ruedas que parecía sacado de un cuento bizarro de una mezcla atroz y sugestiva de terror y comedia romántica. Y estaba totalmente a merced de la muerte que me venía pisando los pasos.



—muy bien

Esteban

No podía permitir bajo ningún punto de vista que ese hombre de instintos monstruosos tocara a mi querida Neftalí. Por eso nunca quería salir a la luz. Y con este altercado reafirmaría mi posición de no moverme de mi casa, aunque mi amada insistiera sin cesar.

Dejé que se fuera, en efecto con el saco de dinero que llevaba consigo, pero lo despojé de su instrumento de muerte. Tras de él, como caída del cielo, se aproximó una joven con el rostro azotado por una ira desproporcionada. En sus ojos se encendía el mismo infierno y cada uno de sus rasgos dibujaba el más espantoso retrato de odio y desesperación.

Neftalí empujó mi silla de ruedas y me condujo de nuevo a casa. Otra vez contemplando el retrato de aquella mujer, sólo la había visto en una ocasión, en un sueño, y sólo recordaba de ella sus ojos y su culo. Los ojos más bellos del mundo. De un turquesa que parecía bañado por una leve neblina que le daban una luminosidad única. Y el culo, el más redondo y hermoso culo que se haya pintado, imaginado o soñado. Era tan perfecto, estaba tan bien proporcionado que se convertía en una delicia para los ojos.

 —Soy tu mujer hace diez años, ya no soy tan hermosa como entonces—refutó Neftalí.

Había nacido postrado en una silla de ruedas, o al menos eso era lo que mi madre me decía, había cosas de mi infancia que no recordaba del todo. Aparentemente sufría una enfermedad motora que me impedía moverme, inclusive me costaba hablar coherentemente, había algo que se interponía en lo que yo pensaba y lo que mi boca decía, o algo que mi cabeza no lograba comprender y mi boca sin filtros expresaba. Mi cuerpo deformado era ciertamente asqueroso, lo había comprendido a muy temprana edad, cuando mi madre me había proporcionado la golpiza más brutal de toda mi vida.

Mi casa estaba completamente pintada de negro, era escalofriante para cualquiera que se adentrara en ella. Todos los objetos que la decoraban, paredes, techos, piso, muebles, utensilios de cocina, todo, salvo las bombillas de luz, eran de color negro.

 —Maldigo el momento en que acepté que pintaras todo de negro —se quejó Neftalí.

—Es que de otra forma no puedo diferenciar a mis invitados, los confundo con las cosas de la casa. —Dije apenado por la incomodidad de mi mujer.

Neftalí no dejaba de moverse de un lado al otro cuando conversaba con Esteban, sus respuestas la perturbaban, y él lo sabía perfectamente. No era un muchacho feo a pesar de lo que su madre le había dicho desde niño, solo había tenido la desgracia de tenerla a ella como madre. Su piel, aunque algo pálida, era bastante agradable y sus rasgos simpáticos, poseía brazos fuertes que había obtenido de tanto hacer andar la silla. Su única desventaja eran sus piernas, totalmente atrofiadas por el desuso. 

 —Deberías dejar de ocultarte de todo y de todos, deberías buscar otro mundo que no sea simplemente yo.

 —No quiero ocultarme pero temo, temo a que se presente la luz, ese soberbio elemento que todo quiere abarcar, pero ha sido sabia la naturaleza en darnos la cura a ese mal: las preciosas sombras.

 Esteban continuaba sumido en sus reflexiones y hablaba con su mujer como si nadie hubiera allí.

 —Cuéntame ¿cómo se ve el mundo? ¿No tiemblan con cada amanecer? —Preguntó él.

 —Muchos lo hacen. —Respondió Neftalí con algo más que resignación.

 —Claro no son todos insensatos —dijo sonriéndose a sí mismo, y animado al mismo tiempo de saber que alguien había con quien compartir su obsesión por los nuevos días que según él, eran innecesarios. Esa idea lo aliviaba de algún modo. Se quedó algún tiempo en silencio—. No hay mundo al cual salir, una cama flotando en el espacio, no hay realidad a la cual despertar… —Pronunció luego.

La única fuerza de voluntad de una persona destinada a vivir en silla de ruedas es la persona amada.

 «¿Qué otra cosa que el amor podría mantener la ilusión de que un muerto regrese de la tumba?» —Se decía todo el tiempo en los momentos donde lo aquejaba una especia de soledad trascendental.

 Todos los recuerdos eran sus ataduras. Su mujer lo quería, pero le era infiel, de todos modos era algo que para alguien que ya había olvidado el sexo, carecía de importancia. No lo era así para su esposa: la bella Neftalí, que con más dedicación le cuidaba cuando regresaba de tener sexo con algún individuo que nunca comprendía cómo era que ella no abandonaba a ese patético paralítico. Es que con ellos solo vivía simples momentos de placer pasajeros, que no igualarían jamás a lo que Esteban le regalaba: magia, amor... ilusión en un solo término.

 —¿Has querido suicidarte? Una chica tan joven y tan bonita «¿Qué importancia tiene?» —Dije con lastimoso asombro. Mi expresión había sido estúpida ¿acaso la belleza y la juventud son canales de escape de la desesperación? Absolutamente no ¿quién se consuela con que es joven o bello?

 —Es que a veces te vas y no sé si regresarás, siempre lo has hecho, pero un día puede que no. —Respondió apenada, desfigurada por una tristeza inexplicable.

 —Imagínate entonces que yo regrese y ya no te encuentre conmigo ¿qué sería de mí?

 —Tienes razón, discúlpame.

Suicidarse por lo más estúpido por lo que se puede suicidar un ser humano: por amor; sin embargo a quien se suicida por amor no se le puede llamar jamás estúpido.

 —Aquí, donde el sufrimiento y la pena se respiran como en la tierra el oxigeno. Sabías que la hermética es una mezcla de pensamientos griegos y egipcios, en el Poimandre el conocimiento es la meta, se lo relaciona con el conocimiento de Dios, el cuerpo la maldición, la purificación del alma por la contaminación de la materia, el summun bonum la liberación del alma y su absorción por Dios. Estando de frente no le puedes ver el rostro, estando detrás, no puedes ver su espalda. Dios es un sofisma perfecto.

—Vamos a jugar a un pequeño juego, se llama la pelea simulada y se juega así, vale decir cualquier cosa, desde insultos hasta mentiras, todo, menos ejercer la violencia física. Es decir puedes decirme lo que sea, lo más cruel, lo peor de mí, lo que más me moleste, lastime o enfurezca, sea o no verdad. Lo mismo puedo hacer yo, pero nada será real, pelearemos hasta que la discusión no se pueda sostener más, y en todo momento deberás estar consciente que es un simple juego y que mañana servirá para reflexionar, pensaremos ambos acerca de que fue lo que dijimos, si estamos arrepentidos o no y si, en caso de que hubiera sido real, nos perdonaríamos. Mañana por lo tanto pasaremos sin hablarnos y el día después de mañana nos encontraremos y la relación seguirá normal como si nada hubiera pasado, pero veremos que reflexión nos queda. ¿Estás dispuesto? —preguntó Neftalí luego de proponer aquel extraño juego.

 —No me gustan ese tipo de juegos, siempre acaban mal.

 —Los imbéciles acaban mal, ¿y nosotros no somos imbéciles, no es cierto?

 —No lo sé, quizás lo seamos.

 —¿Aceptas jugar sí o no?

 —Bueno.

 —¿Bueno qué?

 —Bueno, sí.

 —Comenzamos entonces.

Ella hizo un pequeño intervalo esperando que yo comience, pero sabía que yo estaba esperando justamente que ella, que fue quien sugirió el juego, lo hiciese.

 —¿Comienzo yo? —Preguntó.

Yo la miré haciendo una seña con el ojo derecho y tumbando levemente la cabeza como queriendo expresar la obviedad de la respuesta a aquella pregunta.

 —Muy bien comienzo yo —concluyó.

 —Brilla en la tormenta, vientos, vientos, parabrisas, que tristeza traerá el viento, ninguna importante si no es un anuncio en la TV. Recuerdo las palabras de una chica a la que amaba antes de morir en mis brazos.

 —¿Qué palabras?

 —¿Por qué me mataste Dylan?

 —¿Y?

 —Y yo soy Dylan.

 —Tu nombre es Esteban ¿de acuerdo? —Hizo una pausa y prosiguió— ¿por qué la mataste?

 —Pudo haberse salvado.

 —Pero…

 —Pero no me creyó cuando le dije que una bala había entrado en su cabeza.

 —Estás loco ¿lo sabías?

 —No, ¿por qué lo dices?

 —Eres maravilloso y te amo.

 —O es eso o tú estás ciega, aunque lo más probable es que yo esté loco.

Siempre tuve dudas acerca de si la realidad era la que yo decía o la que ella vivía. Realmente no lo sabría nunca. Pero ella tenía los ojos como la lluvia por lo que no podía equivocarse.

 —Vengo rodeado de un fulgor rojizo como una capa de fuego que despliega el poder que me acomete. Dios se posa en medio del cosmos desafiándome, yo abro portales en el espacio de los cuales surgen gusanos de acero del tamaño de la Vía Láctea y los hago estrellarse contra Dios, luego extiendo mis brazos y le arrojo todas las estrellas que hay a mi alcance, él las desvía y me lanza un trémulo que ondula y hace temblar todo el universo. Mi fulgor rojizo desaparece y quedo totalmente indefenso, hasta que recobro mentalmente energías y me lanzo como un rayo al interior de Dios y allí penetro y sufro todo su dolor, un dolor eternamente insoportable. Y este Dios no es el supremo sino un títere de otro que a su vez es un títere de otro y así sucesivamente… Hasta que el último es el primero de todos: un simple microbio —derretí los tiempos con mi espera de la nada y me convertí en una sombra entre la bruma, un grito en el silencio—. ¿Estoy enfermo? —Creo que pregunté.

 —No estás enfermo, ya deja de inventar que estás enfermo porque no lo estás. —Neftalí sonó enojada.

 —Estaré enfermo tarde o temprano.

 —¿Por qué tenemos que soportarnos a nosotros mismos? ¿Por qué no nos dejamos de lado? ¿Qué tenemos que perder?

Neftalí me oía o no lo hacía, nunca lo supe.

 —Origen es una palabra muy ilógica por lo tanto imprecisa y nula. No existe origen de nada, todo es una letal fábula que no deriva de ningún sitio. Nada comenzó ni terminará. Los rebotes, los ecos nunca se detendrán. Y este no terminar, testimonia que el retroceso de ello, da como resultado un no comenzar. Si algo nunca termina no pudo haber comenzado. Caer en un agujero eterno del cual se pueden extraer porciones de cualquier rincón del universo. La vida es un simple y desquiciado juego, este lapso no es más que un pasatiempo, y la muerte son sólo unas dulces vacaciones. Por eso retracto mis sueños al sin fin por el que se equivalen: todas mis angustias.

 —Este es el joven del cual te hablé —dijo Neftalí.

 —Él ya no quiere nadar. —Expresé.

 —No, ya no.

 —Es bien profundo el viaje hasta que un espejo lo detiene. En él te reflejaste, en él has quedado atrapado siempre y nunca. En este comedor sólo estás tú, sólo faltas tú, sólo estás tú, sólo faltas tú. No permiten a mis ojos ver, es inútil acercarse efímero a lo eterno, alimentando a la nada con pertenencias que no existen, esto desordena un eslabón: esta partícula-mundo, ensuciando la partícula-universo. Estoy aquí pero me siento allá y no me siento en ningún sitio y en todos. Todos los secretos del universo se esconden en como una araña teje la tela… Próxima estación: locura ¿A dónde vas? A donde ya estuviste, no importa, nada importa… Que tu abrazo no me rechace. Siento tus caricias tan lejos como a Dios.

 —Mi abrazo nunca te ha rechazado.

 —Qué bien, por eso te quiero tanto.

 —He decidido no tener más sexo, comencé a tomar vía oral: finasterida, un inhibidor de la testosterona 5 alfa reductasa, es utilizada en el tratamiento contra el cáncer de próstata, pero los efectos colaterales no buscados salvo por mí, son la impotencia y esterilidad, disminuye el volumen de la eyaculación y la movilidad de los espermatozoides. Es que no es nada en tu contra, tu belleza que es por demás arrasadora. Sino más bien que el sexo dejó de interesarme, si tienes necesidad puedes hacerlo con otros hombres, o si simplemente así lo deseas. A mí en lo personal no me molesta para nada.

 —Tú nunca pudiste tener sexo y no estás tomando nada de lo que dices. —Me regañó mi esposa ya algo agotada de oírme.

 —Ah... Como me engaña mi mente, gracias a que te tengo, sino estaría sumamente confundido.

Se podía decir que este sujeto desaparecía, es decir que el motor impalpable que daba vitalidad a su cuerpo, al que muchos llaman alma, se abstraía de él y regresaba quizás a las horas, a los días. La última vez, se mantuvo cuatro días consecutivos solamente tocando la guitarra. A su mujer le costaba mucho trabajo darle de comer y beber cuando estaba sumido en ese extraño trance, ella temía que muriera de inanición, sus dedos sangraban por el constante presionar las cuerdas contra los trastes de aquel instrumento. Permaneció los cuatro días orinándose y defecándose sobre un viejo banco de madera que se asentaba encima de un viejo roble. Sus ojos estaban desorbitados, perdidos en el éter. Hasta que por fin se detuvo. Neftalí lo aseó y lo llevó a la cama, sólo allí, cuando supo que había vuelto en sí, llamó a los médicos. Lo trasladaron al hospital, le suministraron suero y allí permaneció hasta que le dieron de alta.

 —Descubrí un objeto para ver en el tiempo, pero me falta despejar una incógnita para poder lograr demostrarlo matemáticamente. Pero es un espejo que se encuentra en un punto determinado del universo.

 —Ya lo lograrás —dijo ella animándolo, como siempre lo hacía.

 —La vida dice: “¿por qué me impones una espera absurda que solo concluye en ti?”. El tiempo le responde: “porque mi trabajo es quitarte todo, verte llenar de recuerdos que serán sólo míos, y eso ya es llevarme todo, porque a ti te forman las almas y las almas son sólo recuerdos.”

 »“Tú sólo me llevas una y otra vez por el mismo momento, eres tan monótono como yo”.

 »Al que sea capaz de vivir se le da vida. Al que sea capaz de amar se le ama. Al que sea capaz de matar se le mata. —Expresaba todos estos conceptos aparentemente sin sentido y se esfumaba de la ciencia y la realidad supuesta por instantes mágicos y conmovedores—. Matemáticas, olvídalas por completo, son innecesarias. —Aseguró Esteban.

 —A mí me han dicho que las matemáticas rigen el universo, que es la madre de todas las ciencias —acotó Neftalí, fingiendo que algo de lo que él decía podía significar algo que ella realmente entendiera.

 —Es falso, el universo gira, luego el humano intenta comprenderlo y explicar este fenómeno por medio de la matemática, pero el mundo giraría lo mismo aunque el humano no existiera, por lo tanto no hubiese descubierto la matemática, por lo tanto la matemática es nula, es convertir en números a las esencias, leyes y efectos, etc., nada ocurre en función de la matemática, la matemática es en función de…

El último amigo que me vino a visitar, no duró conversando conmigo más de unos pocos minutos. Le mostraba un cuadro en blanco.

 —¿Has visto que bueno?

 —Está en blanco.

 —¿Cómo en blanco? Imagina como va a quedar.

 —No sé, hasta que no esté terminado no te puedo decir.

 —Eres un imbécil… ¡largo de mi casa!

El sujeto se retiró murmurando que yo estaba completamente loco y antes de retirarse.

—Deja a este demente o terminarás más loca que él. —Le dijo a Neftalí.

 Neftalí lo miró con ira.

 —¡Váyase de mi casa y no regrese jamás! —Le gritó.

Esteban se quedó reflexionando acerca de aquel cuadro. Algunos recuerdos que alcanzaba a identificar completamente como tales recorrieron aquella mente que parecía estar bifurcada.

 —Una sola vez conocí al mejor artista de toda la historia, él sí que sabía reflejar los sentimientos en un lienzo, hizo el mejor cuadro que se haya visto y lo incineró.

Desperté en medio de la mierda, imágenes borrosas cruzaban mi mente, no les di mucha importancia, hasta que sonaron algunos disparos, entonces me detuve en mis pensamientos, no estaba seguro, los cuadros estaban muy distorsionados, los sonidos no correspondían a las fotografías que mi mente proyectaba, desordenadamente. Pero tenía el leve presentimiento de que alguien había muerto y en estos casos las suposiciones siempre corresponden afirmaciones. De pronto sentí una mirada que me atravesaba la carne y observaba mis pensamientos. Me sentí desnudo, descubierto, todas mis vergüenzas sacadas a la luz, todos mis pecados, crímenes, mentiras… todo estaba vomitado en el aire. Alguien sabía todo sobre mí. Me aterroricé.

De repente tumbaron la puerta e ingresaron.



—créelo y haz lo que es correcto

Brian y Yezel

—¡Al suelo! ¡Policía!—Gritó el oficial a cargo del allanamiento.

 Brian Lorein y Yezel Seinfield, los dos agentes de los servicios especiales de inteligencia se hicieron presentes. El primero les indicó a los oficiales a su cargo en donde hallar las pruebas necesarias para procesar a aquel sujeto que se encontraba esposado boca abajo en el suelo mientras su esposa lloraba y gritaba que se trataba de un error, y luego se retiró, no le agradaba para nada el accionar policial. Perros de presa que disfrutan maltratando a sus objetivos, a tal punto que los peores delincuentes se convertían en víctimas.

En cambio su compañera Yezel parecía disfrutar observando aquellos espectáculos. Aquella muchacha de unos veintidós años de edad, de cabellos cortos pintados de un rubio casi platinado, y desmechado tan prolijo que daban un marco inigualable a su tan bello como sombrío rostro, que más abajo descubría un cuerpo exacto, perfectamente esculpido, y todo esto era sólo el prefacio de lo que sin duda era lo más llamativo de esta hermosa joven: aquella mirada, fría, inexpresiva, pero penetrante y aterradora. Pasaba horas en las salas de interrogatorio viendo como oficiales de bajo rango, que lo mismo que verdugos, torturaban a los detenidos hasta arrancarles alguna información o algún vómito de sangre.

 —Voy a bañarme —dijo Lorein.

 —¿Tienes que relatar todas tus trivialidades? —Replicó Yezel sin inmutarse para hablar, casi sin mover los labios al hacerlo.

Una paloma desplegó sus alas casi en cámara lenta. Una hoja cayó de un árbol mucho más lenta todavía. Pareciera como si el tiempo estuviera jugando a congelarse, pero no se decidiera. Los ojos de Brian se fijaron en un punto lejano.

—Discúlpame entonces —respondió al fin.

El principal se dirigió a sus hombres luego de enterarse que estaban presentes los nuevos agentes a la división homicidios. La complejidad de los hechos había desbordado a la detective Lloyd quien había desaparecido junto con su compañero luego del hallazgo de la última víctima.

 La división especial, sin embargo, no se encontraba en el mismo edificio aunque trabajaba en conjunto con la policía metropolitana. Por lo que ellos nunca, o casi nunca tenían acceso a la totalidad de los datos, a veces siquiera alcanzaban a conocer a los agentes especiales, salvo que a Yezel era imposible no conocerla, apenas se la veía o se la tenía cerca, se sabía inmediatamente que se trataba de ella.

Todos habían oído hablar de los nuevos detectives, de cómo habían logrado con extrema precisión y prolijidad dar con las respuestas a los casos más difíciles y el jefe de la policía estaba por anunciarlos.

—Hemos asignado a dos detectives especialistas en asesinos seriales —dijo el jefe de la policía ante la mirada desaprobatoria de todos sus subalternos.

La voz de Brian Lorein se oyó por la radio, interrogando al superior de la policía.

 —¿Qué tenemos?

 —Siete cuerpos —respondió éste.

 —¿Sexo? —inquirió nuevamente.

 —Femeninos.

Brian anotó en su cuaderno las palabras “impotencia sexual”.

 —Quiero una planilla detallada con los datos de todas las víctimas. —Exigió Brian.

 «¿Para qué demonios?» —pensó Yezel y se fue.

El detective Lorein anotó en su cuaderno debajo de “impotencia sexual” la palabra “incesto”.

Muchas veces habían escuchado que ellos con sus métodos rompían con el clásico detectivismo, pero las cosas eran así, con ellos aquí ya nada sería igual. Y eso molestaba a todos los agentes de aquella seccional de policía.

Yezel y Brian se acomodaron en el mejor despacho que tenía el departamento. Un alto mando de aquella seccional había sido removido de su lugar y enviado a una oficina ordinaria. Con gran enojo acató la orden y se fue maldiciendo.

 —Tenemos un hombre de entre veintiocho y treinta y cinco años, con algunos trastornos sexuales que provienen de su niñez, posiblemente abusado por su propio padre y obligado por éste a tener relaciones con su madre. Con amplias posibilidades de que sea un impotente sexual—resumió Brian.

Yezel se turbó. Era la primera vez que no oía decir a Lorein el nombre y donde se encontraba el asesino, algo andaba mal.

 —¿Acaso eres idiota? —Le expresó a su compañero como si estuviera indignada.

En ese momento cuando ella estaba por perder la paciencia, un oficial interrumpió a los agentes por órdenes de su superior, y habló desde detrás del vidrio de aquel despacho.

 —Detectives, tienen que ver los cuerpos.

El oficial que acababa de interrumpirlos comenzó a sentir que su lengua le ardía como si se hubiese quemado con agua hirviendo, se tomó la boca y frunció el entrecejo expresando su dolor inexplicable. Yezel abrió la puerta mirando hacia un costado.

 —No vuelvas a dirigirte a mí sin que yo te autorice. —Dijo.

Brian acudió a contener el padecimiento del oficial, dándole algunas palmadas en la espalda.

 —Calma, lléveme con ellos —dijo Brian, y a Yezel se le iluminó la mirada, ver cuerpos muertos era algo que la entretenía.

El forense estaba a punto de abrir una de las bolsas negras con las que habitualmente se envolvían los cuerpos.

 —¿Tienen algún inconveniente con el orden de los cuerpos? ¿Quieren verlos en orden de aparición?

 —Ábralo de una vez o usted estará en uno de esos sacos en pocos segundos —dijo Yezel, y a aquel médico no le quedaron dudas: esa era la famosa mujer de la que tanto había oído hablar.

 —Cuarta víctima: mujer blanca como pueden ver, de dieciséis años de edad, estudiante. Violada, muerta y vuelta a violar, semen en su estomago, senos arrancados a mordidas, ojos extirpados con algún elemento curvo, posiblemente de cocina… Una cuchara sería por lo que yo más me arriesgaría. Causa de muerte: asfixia por estrangulamiento.

 —El chacal de Rostov —murmuró Brian a su compañera.

 —¿Cómo dice? —indagó el forense.

 —Andrei Romanovich Chikatilo les arrancaba los ojos a sus víctimas, decía que no podía soportar sus miradas.

 —Últimamente duermo muy mal —comentó el detective Lorein dirigiendo su voz a Yezel.

Yezel no contestó nada y a Brian no le molestó, sabía perfectamente que a ella no le importaba en lo más mínimo lo que le sucedía, pero no podía dejar de hacer esos estúpidos comentarios.

El médico forense se encaminó hacia otro de los cuerpos y lo desvistió.

 —Séptima víctima: femenino, morena, veintidós años de edad, trabajadora social, abierta en canal desde la vagina hasta el abdomen, semen en la incisión, lo cual nos indica que se masturbó viéndola agonizar y eyaculó en la herida. Murió desangrada.

 —Ed Gein —dijo Brian.

 —Por supuesto... Debes descansar —dijo al fin Yezel contra todo pronóstico.

 —Mientras nosotros descansamos, él está observando a su próxima víctima, masturbándose al pensar como la matará y cuanto la hará sufrir.

 Brian fijó su mirada en los recovecos del tiempo e inmediatamente los instantes se atropellaron unos a otros para arremeter contra las posibilidades de entender a ese extraño elemento al que los seres humanos llamaban destino.

 —Una vez interrogué a un asesino serial, luego de confesar y hacer una declaración de los hechos, comenzó a contarme, tenía muchos deseos de ser escuchado, me detalló con exactitud cada una de sus bestialidades, yo le prestaba mucha atención y no pudo resistirse al verme tan interesado en sus crímenes, yo quería aprender todo cuanto pudiera, tal vez eso algún día me conduciría al que asesinó a mis padres o simplemente me ayudaría a resolver otro crimen. Él me dijo una cosa que quedó grabada en mi mente: “la excitación y la ansiedad que sentía la noche antes de cometer cada asesinato no me dejaba dormir”. Yo esa misma noche por alguna razón tampoco pude dormir, estaba tan metido en tratar de atraparlo que me introduje en la mente del asesino, y así fue como lo atrapé, pensando como él, sintiendo lo que él sentía—musitó Brian estirando sus manos entrecruzando los dedos.

 —Mentira—condenó Yezel.

Lorein apuntó en su cuaderno algo que se le había escapado: “anomalía”.

 —¿Por qué llevas esos apuntes? ¿Qué quiere decir “anomalía”? —Preguntó Yezel— ¿acaso eres estúpido? Quiero saber quién es el asesino e ir a destriparlo ya.

 —Este caso no es como los demás, el asesino es alguien que puede evadirnos.

—Sexta víctima: —prosiguió el forense— mujer blanca de sesenta y un años, muerta de un disparo en la cabeza, el arma usada fue un revolver calibre 44, no hay signos de violación ni de violencia, simplemente esto...

Mientras aquel trabajador de la muerte hablaba, desvestía el cadáver de su no muy original saco negro y mostraba que en su abdomen la víctima tenía escrito con un elemento cortante, la frase “son of Sam”

 —David Berkowitz —alegó Brian.

El forense se dispuso a abrir otro saco más, pero Yezel lo detuvo.

—Suficiente —dijo con voz implacable.

Yezel estaba completamente enojada con su compañero y con ella misma, pero la reconfortaba saber que atraparía de todas maneras a aquel psicópata y ella misma se encargaría de hacerle notar su enojo por haberle hecho perder tanto tiempo en descifrar quién demonios era.

Salieron de la morgue y se dividieron, en realidad Yezel tomó un rumbo distinto al de Brian y él sabía que no deseaba ser acompañada. Solo prosiguió su camino, sabía que en algunos momentos volvería a verla en la conferencia que tenía que ofrecer. Ella no se la perdería.

 Yezel arribó al pasillo de la sala de conferencias con la puntualidad que la caracterizaba, al instante divisó a su compañero Brian y se encontraron para comenzar a caminar en el más absoluto silencio. Lo único que empañaba aquel ambiente de tumba que se gestaba entre ambos era una música lejana que seguramente provenía de algún otro salón en donde se estaría dando un concierto.

—¿Sabes qué música es? —Escrutó Brian dando inicio a una conversación que probablemente acabaría con una pregunta sin responder.

—Por supuesto que no, no me interesa la música. —Respondió Yezel con desdén.

 —¿Nunca has tenido sexo?

 —No, no he tenido sexo y no creo que lo tenga algún día. ¿No te cansas nunca de estas estupideces?

—Lo tendrás.

La conversación había sido más larga de lo acostumbrado.

Se miraban uno a otro sin pronunciar palabra, ella le leía los pensamientos, él sabía lo que ella contestaría, ¿qué sentido tenía hablar?

 —¿Con quién tendré sexo? —Inquirió Yezel, luego de hurgar inútilmente en la mente de Lorein. Era más fácil renunciar al pan que a las palabras.

 —Ya sabes que no puedo decírtelo, no intentes leerlo, no lo hallarás en mi mente.

Se hallaron, al fin, frente a una pizarra donde estaba pegado aquel letrero que decía en letra imprenta mayúscula:

CONFERENCIA DE BRIAN LOREIN ACERCA DE ASESINOS SERIALES.

Aquella audición formaba parte del entrenamiento que la policía requería para un caso tan particular como el que tenían todos ante sus narices. Brian se había ofrecido voluntariamente a darla, puesto que mientras más supieran acerca de lo que estaban enfrentando más pronto se resolvería el caso. Aunque él sabía perfectamente que resolver este caso no dependía bajo ninguna circunstancia de la capacidad de toda la policía del mundo.

Brian hablaba con total solvencia, como si estuviera leyendo su discurso, Yezel lo observaba desde uno de los laterales de la sala, y aunque sabía todo lo que él diría, le proporcionaba igualmente una sensación agradable escucharlo hablar tan apasionadamente del tema que más le interesaba, si es que algo podía llegar a agradarle a aquella mujer.

—…abusado sexualmente, maltratado, en la total desolación, adquiere una personalidad tímida, introvertida, insegura, y no distingue dolor de placer, al hacer hincapié en Jean Alexandre Lacassagne que implantó la importancia del medio social en el desarrollo de un criminal, en “Les archives d´anthropologie criminelle”, a diferencia de Cesare Lombroso quien instauró la teoría del criminal nato en el cual para éste, el criminal ya nacía así y no podía escapar a su destino. Hoy día la más aceptada es la del primero y los ejemplos más concretos de ésta son: David Berkowitz, que tenía problemas de identidad con la paternidad, por lo que dejaba cartas firmadas con el pseudónimo “el hijo de Sam”. Dahmer comete su primer asesinato y a los seis días se divorciaron sus padres, se emborrachó y tuvo relaciones con Steven Hicks y cuando la víctima intentó marcharse, Dahmer se sintió muy disgustado por el abandono (ya había sido abandonado por su madre) y lo mató con una pesa de culturismo, a Dahmer se le comparó mucho con Dennis Nilsen quien conservaba los cadáveres de sus víctimas e incluso los acostaba en su cama para que durmiesen junto con él. El padre de Joel Rifkin, se suicida porque aparentemente tenía cáncer y este hecho trauma al niño que empieza a matar prostitutas para que su padre no estuviera solo y que éstas le hicieran compañía. La madre de Ed Gein, fanática religiosa, lo obliga a leer la Biblia y le dice que se aleje de las mujeres, que eran la fuente del mal. Tanta privación y negación hacia las mujeres sostuvo durante su niñez, que éstas se volvieron su obsesión. En la casa de Edward Theodore Gein se halló: un cuerpo femenino boca abajo y con las piernas hacia arriba, abierto en canal desde la vagina hasta el abdomen, pedazos de carne esparcidos por toda la casa, una caja con vaginas disecadas, varios muebles construidos con huesos humanos, un vestido hecho de piel humana y a la propia habitación de la madre convertida en una especie de santuario. Bobby Joe Long mató brutalmente a varias prostitutas en quienes recordaba la libertina conducta de su madre a diferencia de Edmund Kemper que entra en la habitación de su madre mientras duerme, le hunde un martillo en la sien, le corta la garganta, coloca la cabeza en la repisa de la chimenea y juega a tirarle dardos mientras la insulta, para luego violar su cadáver, por los maltratos que ella le propinaba desde niño. A William Heirens de niño le advirtieron que el contacto sexual era sucio y que además causaba enfermedades. Todos estos preceptos acarreados desde la infancia derivaron sin duda en lo que más tarde se desataría como una tendencia hacia, justamente, eso que tanto se empecinaron en negarles o evitarles. —Brian miró a todos a su alrededor y prosiguió con su relato—.Ya he nombrado varios asesinos famosos de los cuales me gustaría que se informasen, siendo que todos ellos están conectados directamente con nuestro homicida. Nombraré algunos más para que se familiaricen con el tema: Luis Alfredo Garavito Cubillos mató cerca de doscientos niños que anotaba en un diario, similar al comportamiento de la condesa Báthory, quien tenía anotado a sus seiscientas doce víctimas en un cuaderno. Albert DeSalvo conocido como “The Boston Strangler[2]” tenía una vida sexual particularmente intensa, se sabe que demandaba tener relaciones sexuales hasta cinco veces por día; más de lo que su esposa estaba dispuesta a ofrecer. Cayetano Santos Godino (el petiso orejudo) comienza su carrera delictiva a los siete años de edad y a los nueve comete su primer asesinato, el de una niña de 2 años, a la que intenta estrangular, luego de conducirla a un baldío y decide enterrarla viva, pero cuando Cayetano confiesa varios años más tarde, en el baldío se había construido una casa de dos plantas. Su último crimen, donde le atraviesa un clavo de 4 pulgadas a un niño en la cabeza, crimen que lo lleva a “la cárcel del fin del mundo”, en Ushuaia, donde le realizan una cirugía en las orejas porque creían que allí residía su maldad. Andrei Chikatilo arrancaba los ojos de sus víctimas porque no podía soportar sus miradas, mientras que Pedro Alonso López, el Monstruo de los Andes, las miraba fijamente a los ojos mientras las estrangulaba. Richard Ramírez, “The Night Stalker[3]” quien había violado a una joven, le sacó los ojos con una cuchara antes de apuñalarla y los envió al lugar del crimen el día siguiente.

El aire se tornaba cada vez más espeso, a Brian por alguna razón desconocida le costaba respirar. Se acomodó la corbata que le sujetaba el cuello de la camisa y continuó su discurso:

 —El término asesino serial, utilizado por primera vez por Robert Ressler, ex agente del Federal Bureau of Investigation, se refiere a todo aquel que cometiera homicidio por lo menos tres veces y con un espacio de tiempo entre uno y otro. Este tipo de criminal elige cuidadosamente a sus víctimas que en su mayoría serán individuos con las mismas características, esto lo diferencia del asesino en masa que mata a varias personas de una sola vez. Más tarde aparece Rafaele Garofalo, fundando una nueva ciencia: la criminología, basada en la investigación de los móviles que tuvo una persona para matar, violar, etcétera... Por otra parte, Ronald Holmes y James Deburger distinguen cuatro tipos de asesinos en serie:

 »El visionario: se caracteriza por oír voces que le ordenan que cometa los crímenes.

 »El enviado: estos individuos sienten la necesidad de liberar al mundo, por medio de sus homicidios, de todo lo que consideran inmoral o repulsivo (prostitutas, homosexuales, vagabundos…)

 »El hedonista: es un asesino que mata para obtener un placer derivado del sexual. Esta clase de asesinos es el paradigma de todos los homicidas en serie.

 »El controlador o lujurioso: son aquellos criminales que se deleitan al obtener el control y sometimiento total de la víctima, esto es justamente lo que los lleva a torturarlas, mutilarlas y demás. —Al fin el aire comenzó a hacerse más liviano, ya no le agotaba la respiración. Siquiera le anulaba la vista como instantes atrás. Sólo una pequeña aceleración cardiaca le mantenía intranquilo. Era algo normal… se sujetó el brazo izquierdo, tomó sus palpitaciones y prosiguió con cautela—. Entre los sistemas que utiliza un asesino para elaborar su crimen se pueden diferenciar los siguientes:

 »Desorganizados: este tipo de asesinos casi siempre demuestran que los asesinatos no fueron planeados sino que ciertas circunstancias se conjugaron para que el crimen surgiera, donde la víctima es elegida casi al azar y se caracteriza por una excesiva violencia hacia ella, y la utilización de un arma que encontró a su alcance: ahorcarla con sus propias prendas, o en el caso de que la víctima sea hallada en su hogar, seguro se habrán utilizado instrumentos de cocina que estarán presentes en la escena y de los cuales el asesino no reparó en ocultar. En la mayoría de este tipo de asesinos se presenta una falta absoluta de contención de sus impulsos, los cuales desarrollará apenas los factores externos sean favorables.

 »Organizados: en la escena del crimen de advierte fácilmente que el homicidio estuvo planeado, estudiado; la víctima fue seleccionada durante un largo periodo de tiempo, llevan con ellos las armas o elementos que utilizarán para su obra y se desharán del cadáver de manera acorde a sus impulsos, es decir: descuartizado y repartido sus restos en puntos estratégicos, se llevarán algún pedazo del cadáver como trofeo, o directamente se quedarán con la víctima para violarla o alimentarse de ella.

 »Combinado: cuando en una escena de crimen se tiene ante sí características de ambos tipos que bien puede indicar que son dos los asesinos, o que algo lo apresuró o le impidió completar su obra, y obviamente, hay otro tipo de asesino que es el participante: da participación a alguien que puede ser una persona a la cual admire, o a la misma policía; en ese caso dejará pistas intencionalmente, mensajes con algún indicio de su personalidad, o algo que ocupe sus pensamientos, en estos casos, el asesino casi siempre busca ser atrapado, y si no se consigue hacerlo, sus crímenes tendrán un lapso de tiempo cada vez más corto entre uno y otro, y actuará de manera más confiada y alevosa, creyendo que nunca lograrán dar con él.

Brian Lorein miró hacia todos lados en busca de algún gesto aprobatorio, en realidad sabía perfectamente que estaba aburriendo a todos con su discurso, pero era tan necesario como lo era de fastidioso. Continuó hablando de todas formas luego de dar un breve respiro y beber algo de agua.

—Elliot Leyton dijo que: “los asesinos seriales son gente alienada, desinteresada por completo de la aburrida vida en sociedad de la cual se sienten prisioneros. Criados en el seno de una civilización que legitima la violencia como medio para combatir la frustración.” Ante estos rasgos característicos de una sociedad involutiva, el asesino experimenta un desapego hacia su propia vida y hacia la de los demás y desarrolla una falta total de culpa, aun sabiendo que no es normal su comportamiento, lo ejerce de la misma manera que el resto de los anormales que lo rodean. Es consciente que está actuando mal pero toda una historia lo avala. Sus contemporáneos se horrorizan en realidad de lo mismo de lo que ellos serían capaces si tuvieran las agallas o la falta interés que ellos tienen. El principal temor hacia estos sujetos es el propio temor de vernos identificados con ellos, de saber que son personas como nosotros y que en realidad están actuando como muchos de nosotros actuaríamos si no existieran leyes que nos lo impidan.

Algunos de los policías estaban durmiéndose en medio de aquella prolongada charla, sin embargo Brian seguía hablando restándole importancia a este hecho.

—Los que actúan por un impulso obsesivo producto de una especie de neurosis, sufren fobias, angustia, y tienen grandes obsesiones, pero se sienten inmediatamente aliviados cuando culminan con el crimen. Quien simplificó el hecho de determinar la supuesta locura o esquizofrenia en estos sujetos fue McNaughen, con la siguiente pregunta: ¿el criminal entiende la diferencia entre el bien y el mal? Si el homicida huye, en un intento por ocultar el crimen, entonces comprende perfectamente lo que ha hecho. Solo Peter Sutcliffe y Ed Gein, pudieron demostrar ante un jurado su inimputabilidad, es decir que estaban locos, pero muchos de ellos usaron alter egos para pretender una personalidad que los dominaba, y según ellos los obligaba a cometer sus crímenes, por ejemplo Herbert Mullin escuchaba la voz de se padre que le decía: “¿qué ocurre?... no veo que estés haciendo lo que te pido, ve y mata, a cualquiera”. David Berkowitz decía que oía la voz de un demonio de 6000 años reencarnado en el perro labrador de su vecino que le decía que mate, y en cierta ocasión escribió una carta a su vecino diciéndole que encierre al animal porque éste le estaba arruinando la vida. El ucraniano Anatoli Onoprienko decía estar poseído por un ser superior. En muchos de ellos se pudieron comprobar lesiones en el hipotálamo, en el lóbulo temporal o en la región límbica que provocan desajustes en la personalidad o conducta. Pero casi todos presentan una defensa aloplástica es decir, depositan la responsabilidad de su fracaso en el exterior, en la sociedad que los rodea, muchas veces los asesinos sienten que los policías tienen la culpa por no atraparlos a tiempo. Sin embargo como contraparte de estos, se encuentra Fiedrich Haarman, pedófilo homosexual que mata a más de veinticuatro niños y vende la carne en el mercado negro de Alemania, cuando lo arrestan temía ser considerado loco y que lo enviaran a una institución para enfermos mentales y pidió ser condenado a muerte.

Bebió el último sorbo de agua como anunciando que daría por finalizada su exposición y continuó:

 —Algunos asesinos sienten un odio irracional contra las mujeres como Gary Leon Ridgeway que quería eliminar a todas las prostitutas del mundo; otros, como Gerald Stano, el misógino o Chikatilo, siempre fueron objeto de burla de éstas. La mayoría de estos asesinos tienen inseguridad con su sexualidad y tratan de eliminar a la mujer que tienen dentro, excepto claro está, el caso aislado de Dahmer que solo mató hombres, si uno es muy rudo en el trato del cadáver de una mujer, el criminal seguramente tendrá rasgos finos o afeminados, nariz respingada, cabellos sedosos, nunca o casi nunca se debe buscar entre los asesinos seriales a un monstruo deforme con rostro de demonio, los asesinos seriales por lo general son personas agradables, que se comportan perfecta o extremadamente amables en sociedad, son muy tímidas y se hacen querer fácilmente y esa es su ventaja, que nadie sospecha de personas de esas características. A diferencia del violador que mata a su víctima para ocultar su crimen, pero no encuentra satisfacción en esto último, en el asesino el crimen es la finalidad y la violación solo un auxiliar. Otros desarrollan un complejo de inferioridad y las víctimas de este tipo de asesinos serán humilladas, torturadas, violadas y asesinadas como resultado de la demostración de la superioridad del atacante, quien arrancará sus ropas, las violará ferozmente, eyaculará en ellas, rebanará sus partes sexuales, y demás situaciones que demuestran un dominio absoluto…

 «Niños atormentados... Si yo les hubiese encontrado, les quitaba los tormentos y los testículos de un guiño de ojo, son escoria que debe rezar día y noche por no cruzarse conmigo» —pensó Yezel y estos pensamientos llegaron a la mente de Brian, quien se perturbó por ellos, aunque continuó con su charla.

Yezel se apartó y se puso a leer un libro sentándose en el suelo. Pasaron varios minutos hasta que Brian se acercó a ella y entorpeció su lectura con una pregunta.

 —¿Lees a Ciorán? Un ser que rechaza el nacimiento, algo absolutamente irrechazable tanto como injustificable.

Yezel se puso de pie, una frase era suficiente, más aun, era demasiado, no debía proseguir una conversación, pero Lorein siempre tenía ese extraño don de hacerla hablar más de lo que ella quería, nadie en el mundo lograba hacer eso, por eso lo admiraba y lo odiaba.

 —¿Cómo es que no puedes descifrar quién es el asesino? —Preguntó Yezel una vez que todos se habían marchado.

 —Él me conoce y sabe como eludirme, debe tener algún tipo de problema.

 —Claro que tiene un problema: es un maldito demente homicida, pero todavía no tiene suficientes problemas, cuando lo atrape va a tenerlos.

 —Yo me refería a un problema del tipo que a nosotros nos hace diferentes, creo, no estoy seguro, pero me parece que él nos observa desde algún cause psíquico, inclusive pienso que hasta presiente cual será nuestro próximo paso y por eso nos elude con tanta facilidad.

La vida de Brian Lorein no había sido del todo benévola justamente por saber lo que muchos desearían saber, sin deducir cuales son los inconvenientes de esa sabiduría. En un principio solo veía acontecimientos puntuales, pero con el tiempo se volvió insoportable, sabía todo, no podía volar una mosca sin que Brian lo previera, no podía soplar una brisa sin que él lo supiera de antemano. Eso hacía insoportable su existencia. Nadie puede vivir sin dudar alguna vez…

Yezel no pudo resistirse a dialogar, quería callar, pero su testarudez no se lo permitió.

 —A cada instante me cruzo por la calle con sujetos de mentes perturbadas, de oscuros pensamientos que oscilan entre la locura, sangre, sexo y una tremenda violencia, los deseos más mórbidos rondan los cerebros de las personas más íntegras. Pero ¿qué? ¿Debo ir haciendo justicia a cada paso? No, no me interesa. Ayer trajeron detenido a un sujeto que abrió fuego sobre gente que caminaba por la vereda, matando a tres personas e hiriendo a otras seis, y yo me pregunto ¿cuántas veces has pensado en matar a todo el mundo? Más en esas calles de barrios ricos donde todos te chocan y corren enloquecidos como máquinas cronometradas, regidas por la ambición, cegadas por la avaricia.

 Brian la observaba inalterable.

 —Si fuese cierto que tenemos un destino ¿por qué perdería tiempo la eternidad en el transcurrir del universo, si todo tiene un fin? Es ilógico, ¿por qué no lo minimiza en no comenzar y ya?—Continuó Yezel.

 —Es tanto como preguntarle a una babosa ¿por qué se arrastra?, ella solo lo hace, así se lo dicta su existencia. —Comentó Brian.

 —Últimamente estás muy amable conmigo Lorein, pasas más tiempo conmigo del que solías, y no creo que sea del agrado de nadie mi compañía, no creas que no lo noto, si voy a morir, solo dímelo.

 —Acaba de una vez, es hora de irnos—ordenó Brian evadiendo el responder a las palabras de su compañera.

     —No me des órdenes o te arrancaré los ojos—respondió impasible al instante.

 —Sé que eres capaz de hacerlo.

 —No me comportaré como una cobarde porque me digas que voy a morir, nada desprecio más que esta vida.

 —La amarás. Justo cuando estés por abandonarla…

Unas horas más tarde ambos llegaban al departamento de Yezel. No estaba del todo claro cómo era que él la acompañaba hasta allí o cómo ella accedía a llevarlo, eran esos acontecimientos que se sucedían inexplicablemente, que no se podían detener porque algo traían consigo y las personas sabían que escondían algo y la mera curiosidad era más fuerte que los propios deseos…

Brian observó aquel vacío lugar y osciló escamoteando un trozo de tiempo para no poder evitar decir lo que iba a decir.

 —¿Nunca te has puesto a pensar en la posibilidad de estar viviendo una nueva vida? —Preguntó Lorein.

 —¿Quieres decir vivir la vida de otra persona?

 —Imagina una persona que tuviera personalidad múltiple seguida de amnesia total. Cuando volviera en sí, quizás haya matado a toda su familia y no recordase nada ¿es realmente culpable?

 —Lo gracioso es que esos sujetos que tienen dos personalidades, una normal y la otra homicida, sólo la demuestran estando libres, una vez encarcelados su personalidad asesina no despierta nunca, se la pasan como pobres ovejitas tiernas mientras son abusados, maltratados y torturados por los otros reclusos, y ese alter ego imaginario, que supuestamente tienen, jamás se presenta a socorrerlos. En conclusión: no son más que patrañas.

 —Por momentos la realidad es tan intrincada que todo parece un sueño, una película de ciencia ficción, estos sujetos: los asesinos seriales ¿en qué especie de mundo viven?

 —La creencia de que existe un Dios ¿hay algo más fantástico que eso?—Recalcó Yezel.

 —Sí, por ejemplo tú y lo linda que eres —dijo Brian mostrando una leve sonrisa.

 —¿Estás coqueteando conmigo Lorein?

 —En absoluto.

 —Muchos hombres se han quedado sin testículos por decirme menos que eso —advirtió Yezel implacable.

 —No, no es eso, lo que me pregunto es ¿cómo una mujer puede ser tan hermosa? A veces te observo y me doy cuenta que si algo nos acerca a una supuesta divinidad, eso es sin duda el rostro de una chica como tú, y especialmente el de una mujer como tú, inalcanzable, inquebrantable. Eres lo más cercano a un Dios que he conocido ¿tienes idea lo que provocas en los hombres con tu imponente belleza?

 —Tonterías, la belleza es solo una ilusión de la vista, un engaño de los ojos, una sugestión sin fundamento. No existen las cosas bellas, solo imbéciles obnubilados que así las ven. Y ese precisamente, es el primer eslabón de la cadena que te atará a la ruina espiritual.

 —¿Ruina espiritual? —preguntó Brian sabiendo exactamente a qué se refería Yezel, pero trasladando su opinión entre una duda inexistente y necesaria.

 —El amor —expresó Yezel sugiriendo en el tono de su voz, la obviedad de esa respuesta.

Brian ya no sonreía como solía hacerlo, hablar con ella lo traía nuevamente a este mundo, le mostraba lo atroz y repugnante que podía volverse la sociedad, las normas, lo establecido, la rutina, la recreación, el despertar, las obligaciones, los placeres, los propósitos… la búsqueda incansable por dar un salto sobre la vida y pasar a un ensueño que no nos informe acerca de que vamos a morir.  Ni todos los vómitos de una cloaca podrían quitarle la amargura de sus entrañas, la pena negra de la vida.

Yezel le dio la espalda a su compañero, redujo todo su encanto a una sombra entre la bruma, un grito en el silencio, esas imágenes que condensaban toda la vida en un suspiro. No se miró a sí misma con el vértice inferior de los ojos para observar un escote que a otra mujer cualquiera le provocaría orgullo y placer. Siquiera era consciente de manera plena acerca de su belleza. Ese adjetivo escapaba a su noción. Era difícil entender bajo qué parámetros o factores podría establecerse qué era o dejaba de ser bello.

 —¿Quieres verme en ropa interior? —Dijo sin demostrar la más mísera subjetividad en sus palabras. Su rostro de piedra no se lo permitía.

Yezel comenzó a desnudarse antes de leer el “sí” en la mente de Brian, esos impulsos eléctricos que el cerebro enviaba a través de las miradas y que ella decodificaba tan fácilmente como escuchar hablar.

 —Eres un placer para los ojos —dijo Brian observando la exquisita figura de la diosa de hielo—. Qué criatura hermosa —exclamó sin asombro, con un tono escalofriantemente objetivo mientras las prendas que traía puestas Yezel se desprendían solas—. Era eso justamente, ¿cómo puede haber tanta impiedad en algo tan bello? —Agregó.

 —Un asesino no tendría ninguna piedad por mi belleza, es más, lo incitaría desmedidamente a acabarla, a arrancarla y despedazarla con sus propios dientes.

 —Es una guerra entre tú y tus instintos, quieres exterminarte a ti en ellos —quiso explicar él.

 —No Brian, yo soy peor que ellos, yo no tengo reparos, siquiera pongo énfasis en acabar con una vida, es como si no acabara con nada, me resultan insignificantes, ellos sólo quieren llamar la atención, yo actúo por instintos, lo mismo que un animal.

Yezel movió ligeramente la punta de los dedos de la mano, una brisa le recorrió su perfecta figura, provocando en su semblante un gesto de delicadeza tan abrumador que la convirtieron durante ese instante en la mujer más preciosa del mundo.

 —¿Me temes? —Preguntó tomándose una pierna y quitándose las medias con la mente.

 —Por supuesto que sí, ¿quién no le teme al dolor?

 —Entonces deja de generarte problemas, se trata de alejar los obstáculos no de ponértelos tú mismo —aconsejó mientras acababa de desvestirse y se dirigía al baño. Necesitaba pasar por debajo del agua fría.

 —Muchas gracias por compartir tu desvergüenza conmigo —dijo Lorein sonriendo.

 —No fue nada.

 —Es la primera vez que puedo hacer una pregunta sin hipocresía y por lo tanto no voy a desperdiciar la oportunidad de hacerla: ¿atraparemos a éste? —Preguntó Brian mientras se oía el correr del agua.

 —Yo lo haré —respondió Yezel desde dentro del baño sin haber cerrado la puerta y mostrando a su compañero como el agua mojaba su delicioso cuerpo.

Miles de imágenes cruzaron por la mente de Brian, y se detuvo en una en particular, un lugar muy especial.

 —¿Qué te sugiere? —Preguntó Brian, reteniendo aquella imagen en su cerebro para que Yezel pudiera verla.

 —Los jardines donde pasaba las horas cuando niña.

 —El asesino te conoce, o está estudiándote.

—Lo hace, sí.

 —Te lo he mostrado solo para prevenirte.

 —Te lo agradezco, Lorein. Ahora por favor vete.

Brian se marchó sin despedirse. Sus charlas acababan justamente cuando debían hacerlo y entonces los dos sabían que era en vano seguir estando juntos.

Inviernos tan blancos y grises, heladas y desiertas calles… ¿No son el ambiente propicio para que se desaten las más sombrías personalidades? Entre tanta gente que siquiera se mira, que jamás se saluda; no puede arder el amor en ningún corazón, todo sentimiento se limita a apagarse y todo sueño se va consumiendo en no concretarse, desanimado justo allí: frente a la cotidianeidad del día a día.

En las mesas de familias se cenaba sistemáticamente sin dialogo alguno; luego, poco a poco, los individuos que componían el círculo familiar se ponían de pie y se retiraban a descansar, la única calidez de hogar provenía de una escasa llama de artefacto a gas.

Sueños en blanco, obtusos como el despertar diario, rutinas pasatistas, escapismos; todo pareciera estar al servicio de la ritual empresa de olvidar que se está con vida, que transcurra ésta de una vez y que termine pronto sin sobresaltos.

     Ya nadie pierde el tiempo en ilusionarse, en amar, y mucho menos en poner pasión en cosa alguna.

Sí, éste era el ambiente propicio para que se desataran las más sombrías personalidades. En aquel basto silencio era de esperarse que cada tanto alguien quisiera inflamarse en un grito. Sumergidos dentro de la más pesada apatía no era raro que surja algún fanático que se apasione terriblemente por algo.

Y así sucedía por esos días. Alguien había roto el silencio entre las personas, se conversaba por todos los rincones; alguien había encausado a la muchedumbre hacia un sentido. Todos tenían la misma preocupación y el mismo deseo: que se atrape al asesino. La ciudad sin embargo se sumió en la desconfianza, cualquiera podía serlo, pero en los hogares se respiraba por primera vez la familiaridad. La cordialidad comenzaba, poco a poco, a recobrar su lugar y más aun hacia las mujeres, que en definitiva eran el blanco de aquel enemigo público. Sin embargo fue él, quien les devolvió todo aquello que habían olvidado. Los hombres volvían nuevamente a acompañar y proteger a sus esposas, los padres rompían el ronco silencio y abrían el dialogo para aconsejar a sus hijas; los que antes buscaban la soledad, el aislamiento, ahora solo se sentían seguros acompañados; la gente trataba de mantenerse en lugares iluminados, transitados y entablaban conversaciones tribales, antes inusuales, con el solo fin de resguardarse unos a otros. Casi todas, recomendaciones de la policía metropolitana hacia los habitantes, en tanto no atrapasen al homicida.

Dentro de todo asesino siempre se oculta un suicida, un ser desesperado que busca y teme su propia muerte, que al fin y al cabo es lo único que añora, lo único que lo desvela. Su mayor obsesión. Pero la gente de aquella ciudad le debía más que la muerte a aquel individuo.

El robusto sujeto de pocas palabras puso en marcha el viejo Mercedes Benz azul. En el asiento de acompañante se encontraba sentada Ludmila, una niña de nueve años que había sido rescatada por Yezel minutos después de que intentaran asesinarla, quizás primero violarla, todo concordaba con el método de acción del asesino que asolaba las noches de la ciudad. Yezel y Brian, iban sentados en el asiento trasero del automóvil, en camino a devolver a la niña con su madre.

 —Este asesino silencioso, que no deja pistas, no le interesa ser él, el foco de atención sino que estudiemos a sus predecesores.

—¿Para qué?—Preguntó Seinfield.

 —Quizás para comprenderlo a él, para evitar que sucedan estas cosas, pienso que está obsesionado con su propia historia, tanto que no la quiere dar a conocer, debe creerse algo totalmente superior a este mundo, debe querer inmortalizarse de alguna manera y ser objeto de estudio… Se levanta una mañana y dice “¿cómo puede ser que sucedan estas cosas y que continúen ocurriendo?” Y trata de lograr que todos conozcamos sus historias, pero ¿por qué elegir el crimen? ¿Por qué no escribir un libro, o hacer una película, o pintar un cuadro? —Relató Brian.

Brian se quedó un instante contemplando un lugar que sabía vería por última vez, siempre le había parecido hermoso y quiso admirarlo nuevamente. Cuando ya estuvo lejos del alcance de su vista prosiguió con su argumento.

 —Seamos realistas, ¿quién lee libros? Nadie, ¿a quién le interesa los cuadros? A nadie, ¿quién va al cine a ver una película? Nadie. Lo que la gente quiere ver es sangre, muerte, descuartizamientos, eso es lo único que les llama atención, en parte, piden a gritos que aparezca uno de estos lunáticos que los sorprenda y los saque de la monotonía de tener que hablar siempre de los mismos temas, ¿sabes cuántos detectives hay en estos momentos investigando este caso? Toda la población, en efecto, todos se sienten héroes y sueñan con atraparlo, con rescatar a la mujer que no los corresponde de las garras de este loco. Ni hablar de la cantidad de llamados que llegan con pistas falsas y de gente que asegura haberlo visto, haber visto al vecino llevar bolsas negras que supuestamente tenían los restos despedazados de alguien.

 —No, —interrumpió Yezel— un animal mata y no lo anota en su agenda, un asesino es una bestia que vigila cautelosamente a su víctima, encuentra sus puntos débiles y ataca cuando cree que es el momento justo, todo lo demás, tu interés por su psicología ya me aburrieron.

 Parecía que aquella mujer insensible al fin mostraba rastros de estar enfadada y descortés como solía siempre dirigirse hacia su compañero cuando éste, intentaba ubicar el lado humano de lo que ella no consideraba tal.

 —Otra vez no habrá juicio para él —dijo Brian sin dar lugar a dudas.

 —Solo me entretendré con su dolor, es la única forma de sentirlo yo también.

 —Creo que sufro más en imaginar todas las soledades que hay en el mundo que en la mía propia, creo que me aqueja más saber que hay un corazón destrozado en algún lugar del planeta que contemplarme totalmente desengañado, abatido por un amor irrealizable o finalizado.

 —Nunca has tenido nada de eso, la vida es lo único que te detiene a ser feliz —replicó Yezel.

 —Ja, —rió— si la existencia se detuviera un segundo a meditar acerca de su inutilidad, no le quedaría más remedio que suplicarme perdón por incluirme en su catalogo. Ya ni siquiera quiero sumarme a las hordas de la muerte, pero como me tienta descansar eternamente desprendido de toda conciencia. Amo todas y cada una de las cosas bellas del mundo, por eso mi animadversión hacia la especie a que pertenezco, la encargada de enmugrecer y aniquilar las grandes beldades de la naturaleza. Quisiera creer con todas las fuerzas que le dan impulso a mi existencia y que forjaron la esencia de mi ser, que existe realmente el amor, y más, que se podría llegar a amar la vida, pero todas las contrafuerzas que me sofocan, todas las angustias que me acechan noche tras noche y todos los desconsuelos que quiebran mi razón de ser, invalidan mi pretensión, y la veo agonizar una y otra vez, llorando a cada minuto un nuevo funeral en mi alma e inaugurando una eterna esperanza a cada instante, y si hubo un solo acontecimiento que me condujo al hundimiento fue sin duda no haber podido jamás, apartarme de la endeble equivocación de soñar, pues somos solo los ilusos los que mantenemos al mundo en una impiadosa agonía, sin nosotros solo despojos restarían de esta civilización. Todo el mundo habla de amor de la misma manera que un ciego criticaría una pintura ¿quién lo ha conocido verdaderamente como para dar un veredicto exacto y preciso acerca de su desempeño en nuestra utopía? Ilusiones aquejando almas, envejeciendo sueños, destrozando corazones ¡cuán necesarias son! ¿Quiénes sino ellas nos robarían lágrimas? Siquiera la certeza de saber la hora precisa de nuestra muerte podría desgarrarnos tanto como lo haría una desilusión, pues la vida solo acaba allí cuando ya no nos queda más nada que anhelar. —Brian calló unos segundos y continuó—, no hay miedo más valedero que a conseguir lo que tanto deseamos ¿y si no lo necesitábamos? ¿Y si la vida se nos fue buscando justamente lo que no debíamos encontrar? El tiempo se consume, consumiendo la conciencia que se tiene sobre él, un objeto inexistente, forjado con el solo fin de acortar lo insoportable, que yo pueda hurgar en él, sin detenerme en sus fases, sin prestarle atención a sus divisiones no significa que tenga el derecho de entrometerme, simplemente desearía no sucumbir a mi subjetividad y mantenerme como un mero espectador, cosa que me resulta muy difícil.

 —Me parece una total estupidez, si poseo dos piernas para caminar ¿por qué debo colocarme en el lugar de una detestable inválida y conducirme en una silla de ruedas? Tomo y utilizo lo que se me ha dado como me place y no debo, ni tengo que rendir cuentas de algo que yo no pedí, no gané, ni busqué, y que hasta a veces maldigo, simplemente me limito a desplazarme con mis recursos naturales y no es mi culpa si otro carece de la habilidad o el valor de hacer valer su vida y sus talentos, por mi parte pienso que eres un perfecto cobarde —indicó al fin Yezel.

 —No has visto una millonésima parte de lo que yo, por lo tanto no puedes juzgar desde tu ignorancia.

 —Si ya sabes cómo va a terminar todo esto ¿para qué diablos continúas? —Dijo ella con cierto tono de irritación.

 —Y ¿por qué debería de no, si ya lo sé?

Yezel se maldecía a sí misma nuevamente, otra vez Brian le había arrancado una conversación demasiado prolongada, como odiaba a ese sujeto.

El automóvil aparcó justo frente a una vivienda de altas rejas que la protegían. La casa tenía dos plantas y era particularmente bonita. Brian oprimió el botón del timbre y una señora salió en camisón a recibirlos. Entraron. Cuando él le dio la noticia de lo ocurrido, la señora se sobrecogió e hizo un leve descenso sobre los sedosos almohadones del sofá, su cara se había enfrascado en una consternación absoluta, que le desgarró varias pesadas lágrimas de las pupilas. 

Yezel la miró despectivamente.

 —Mi hija, Scarlet—dijo la señora entre sollozos. Respiró profundo—, mi pequeña soñaba con ser patinadora, estaba llena de vida… —Y luego de estas palabras se quebró en llantos.

 —Encontraré al asesino señora, porque siempre lo hago, pero no vine a preguntarle con qué soñaba o dejaba de soñar su hija; no intente conmoverme, no me interesa en lo más mínimo la vida de esa niña y no llore si quiere hablar conmigo, odio a las mujeres cuando lloran. Me dan nauseas.

La madre de aquella niña se sentó horrorizada, mientras su hija menor miraba simpáticamente a Yezel.

 —Usted es muy hermosa señora, debería sonreír, se vería más hermosa todavía.

 —Yo nunca me río niña estúpida.

 —De todos modos —interrumpió Brian para socavar el tenso clima que se estaba gestando—, debe alegrarse de que al menos Ludmila está con vida, y la tiene aquí con usted.

 —Yo parí a dos niñas, no a una sola, no es consuelo para mí.

 —Mire señora ya me está hartando con sus estupideces, si hubiese cuidado bien de sus hijas las tendría aquí a ambas—Yezel se puso de pie y se dispuso a abandonar aquel lugar.

En ese instante, Chris, el esposo de la señora, se hizo presente descendiendo por las escaleras y sumándose a la conversación. Por lo que fueron sus palabras, había oído todo lo hablado en aquella sala, un hombre de gran porte y solemnidad.

 —Gracias, gracias señora, sinceramente le agradezco que haya salvado a mi niña —dijo Chris entendiendo lo que la mujer rubia de ojos amarillos había dicho, pero igualmente desconforme por lo brusco de su forma de hacerlo.

 —No tiene nada que agradecerme, esta niña se convertirá en una egocéntrica superficial que solo por ser linda se creerá la dueña del mundo, yo la cruzaré por la calle y ella me mirará con desprecio, debí dejar que la maten junto con su hermana.

La madre se quedó perpleja ante estas palabras, tomó a su hija y se alejó observando el rostro indolente de Yezel. Aunque sentía unos enormes deseos de insultar y golpear a aquella joven absolutamente maleducada, nada podía hacer.

Brian estaba muy molesto por lo que había sido la actuación de su compañera dentro de la casa. Salieron a la calle caminando hacia el automóvil.

 —¿Por qué le has dicho eso? —Le reprochó al salir de la casa.

 —Porque lo he visto en tus ojos.

 —Aquel hombre te estaba agradeciendo, emocionado porque salvaste la vida de su hija, y esa mujer estaba simplemente dolida.

 —Eso de salvar vidas... Estoy comenzando a pensar en que no deberíamos hacerlo tan a la ligera, hay gente que merece morir.

 —Ya sabes lo que estoy pensando —dijo Brian mirando fijo a los ojos de Yezel— estás jugando entre el héroe y el verdugo.

 —No siempre me interesa lo que piensas, Lorein —alegó aquella insensible dama mientras seguía escudriñando en lo más íntimo de su colega.

 —Lorein eres un imbécil ¿acaso crees que tienes puestos los ojos de Dios?

 —Demasiado he hecho ya, al lograr interpretar lo poco que he conseguido.

 —Y acaso tus estúpidos sueños han acabado con el hambre, la maldad, el calentamiento global, la deforestación… Insecto mediocre, ya me estás cansando, voy a dejarte ciego, a ver quién eres en realidad; un torpe e insignificante gusano que moriría de hambre en esta gran selva.

Yezel miró fijamente a los ojos de Brian Lorein y se enfureció.

Brian sonrió. Yezel apretó sus puños y los ojos de Brian estallaron. El rostro de aquel muchacho estaba salpicado de sangre y pedazos de los mismos. Se llevó las manos a los dos hoyos sangrantes que tenía en la cara en un acto de desesperación, pero no se animó a tocarse. El dolor era insostenible y aun así contuvo sus gritos.

 Yezel se sonrió, conocía perfectamente las sensaciones que estarían invadiendo los nervios de aquel muchacho llegando casi a la conmoción cerebral a causa de tanto dolor.

 —Ya veo… no quieres gritar y llorar como una niña sólo para que yo crea que eres valiente… Pues no lo creo.

     La muchacha se agachó y observó de cerca la cara desgarrada por el dolor de Brian, que se revolcaba en el suelo...

 —No me conmueves Lorein.

El conductor del Mercedes Benz, un primer oficial de la policía metropolitana, se acercó apresuradamente a Yezel y se detuvo en observar su nariz, de la cual goteaba sangre.

 —¿Qué le has hecho? ¡Es tu compañero! —Gritó el hombre.

 —No es nada para mí, más que un ciego indigente, un maldito parásito que no puede valerse por sí mismo, y no te me acerques si no quieres acabar peor que él.

El oficial desenfundó su arma al oír tan despiadada expresión. La mano le temblaba, aunque no lo suficiente. La muchacha estaba de espaldas y desarmada, pero era más peligrosa que una bomba de tiempo.

 —¡¡Detente!! ¡Pon tus manos detrás de la nuca! —Ordenó el inocente conductor obviando lo torpe de su acto.

Seguidamente de pronunciar estas palabras, se llevó el arma a la boca y la introdujo en ella. Estaba espantado, no comprendía lo que sucedía. Su cara horrorizada se salía de sí. Como si la expresión quisiera desgarrase a través de las lágrimas. Algo lo estaba manejando y aunque luchaba, su cuerpo no le obedecía, una fuerza lo arrastraba y lo conducía hacia su fin. Y allí oyó la voz de Yezel que le hablaba de espaldas.

 —¿Olvidarás las sensaciones que estás experimentando en este momento?

El hombre estaba mudo.

 —¡Contesta!—gritó la mujer.

 —No —dijo totalmente aterrorizado.

Yezel se dio vuelta y el sujeto apretó el gatillo, ella no se inmutó por ello, permaneció inmóvil, viendo agonizar a aquel oficial. Por un breve momento había pensado en dejarlo con vida. Se alejó al fin.



—no lo puedo creer

Yezel

Brian Lorein. La única criatura de este planeta que podría lograr comprenderme, estaba tendido en el suelo desangrándose. No había tiempo para arrepentimientos. “No había tiempo” tal y como él decía. Me alejé de él, del conductor muerto y del Mercedes Benz.

A diferencia de Lorein, yo presenciaba las interrogaciones a los sospechosos, pero casi nunca interfería con el procedimiento, siempre sucedía lo mismo:

 Pregunta.

 No sé.

 Golpe.

 Pregunta.

 Algunos no sé.

 Algunos golpes más.

Hasta que los golpes eran casi imposibles de soportar o el detenido creía que lo golpearían hasta matarlo, entonces inventaba alguna historia, nombraba personas que no existían o decía la verdad. Si el sujeto era culpable o no, a mí no me interesaba, lo mismo si quedaba libre o preso. Pero me encargaba de hacerle saber que yo conocía perfectamente su situación.

Sin embargo aquel detenido estaba siendo golpeado brutalmente. Y aunque seguramente era culpable —Brian nunca se equivocaba—, no recordaba nada de lo que había sucedido. Lo que había en su mente era un rompecabezas desordenado con la mayoría de las piezas vueltas hacia abajo. No fue por estar en silla de ruedas que Yezel se apiadó de él, solo que había algo extraño en todo eso.

 —Suficiente —dije con serenidad.

Me miraron con sorpresa, pero se detuvieron. Desobedecer una de mis órdenes podía costarles no solo una suspensión y lo sabían. Sentía su miedo impregnar todo el cuarto cada vez que yo hablaba o dirigía mi mirada hacia alguno de ellos.

Me senté frente al sospechoso, lo observé a los ojos fijamente y lo vi. Algo no estaba del todo claro, no entendía bien aquellas sensaciones, pero me hicieron estremecer; algo que jamás creí que podría suceder, sucedió. Me puse de pie y ordené que se lo liberara inmediatamente.

Según Schopenhauer: el mundo sólo es una representación y según sus palabras “cuando el hombre conoce esta verdad estará, para él, claramente demostrado que no conoce un sol ni una tierra y sí únicamente un ojo que ve el sol y una mano que siente el contacto con la tierra. Que el mundo que le rodea no existe más que como representación, esto es, en relación con otro ser: aquel que percibe, o sea él mismo” por lo tanto la materia no existe independientemente de la percepción. La vida, el universo, el tiempo, son absolutos vacíos ¿puede alguien imaginar el tiempo separado del espacio? Protágoras decía que “el hombre es la medida de todas las cosas” pero fueron, sin embargo estas cosas las que le dieron la sensación de medida al hombre. Y de acuerdo con esto, es que la medida de todas las cosas soy únicamente yo, que me encuentro conmigo misma, por lo tanto, es inequívoco que mis decisiones sean acertadas al menos para la parte de mí que así lo cree. De todas maneras luego de esto ya no estaba tan segura si debía creer en mí. Brian Lorein estaba perdiendo su poder o algo más estaba ocurriendo, ese libro estaba nuevamente cerca. Cada vez que algo como esto ocurría me era imposible no pensar en él.

Desperté.

—¿Cómo diablos alguien puede cantar a la mañana?—Dije en silencio.

Escupir sobre la cama que acabo de dejar.

   Vomitar sobre los pasos que acabo de dar.

    Todo lo que he hecho o haré me provocan un doloroso odio.

   Miro por la ventana a la gente que pasa. Odio a la gente.

Miro en el espejo el reflejo de mi imagen sombría. Me odio a mí misma.

Desaparecer…

 Aun si desapareciera, quedaría este mundo lamentable. Odio el mundo.

 He derramado tanta sangre que nada lograría quitármelo. Ese sabor amargo de la línea entre la vida y la muerte. Y decididamente no podía llorar; una sola de mis lágrimas haría temblar la tierra. La sed era insaciable. Desprecio incontenible. Animadversión. Esperaba como todos los días a que fuese el último.

 Lo había intentado reiteradas veces, no obstante cada vez que lo hacía, cada vez que hacía algo para quitarse la vida, la invadía, acto seguido, un terror absoluto a la muerte, por lo que su cerebro lo reparaba inmediatamente, lo único que su mente no podía reparar era a ella misma. El suicidio era algo que Yezel no podía concretar.

Acabaría con todas las sonrisas de este mundo.

“¿Qué otra cosa tengo para perder además de esta vida que ya está perdida?” Anotó Yezel en aquel cuaderno que conservaba desde que era niña.

Por las noches solía frecuentar una plaza de juegos para chicos y se sentaba solitaria en uno de los bancos de madera. La plaza para esas altas horas de la noche permanecía desierta totalmente, sumida en un silencio que era interrumpido por el tambaleo de las hamacas que crujían por falta de lubricidad. Le gustaba mantenerlas en movimiento en tanto ella estuviese allí, era una forma irracional de no sentirse sola.

 Era tan solo una niña. Estaba de pie frente a los columpios y observaba uno en particular que seguía un movimiento uniforme, aunque nadie le diera impulso. Tres de sus compañeras de cursada se dirigían a su encuentro dispuestas a molestarla.

 —La niña maldita—murmuró una a sus espaldas.

—Dicen que mataste a tu hermana —dijo otra, elevando la voz para establecer su liderazgo por sobre las restantes niñas.

 Yezel permanecía muda.

—¿Te crees importante que no hablas con nadie?

   —¡¡Contesta estúpida!! —Gritó la tercera golpeándola en el hombro y haciéndola caer al suelo. 

El columpio se disparó rompiendo las cadenas, como si hubiese sido empujado por una fuerza descomunal. Golpeó a la niña en los dientes y le partió dos de ellos. La pequeña se arrojó al piso, agobiada por el dolor, pero sin gritar. Gimió con aquel suspiro amargo que en ese momento era la única alternativa de expresar esa sensación horrible que recorría su boca mientras las demás permanecían aterradas, arrepentidas de haber molestado a Yezel y rogando que no les hiciera nada.

Sentirme sola entre todos estos imbéciles.

 Es inadmisible que la gente no considere suicidarse en todo momento, no pueden ser tan estúpidos de no darse cuenta de que la existencia no tiene sentido alguno, que no hay por qué vivir, salvo excusas proporcionadas por nuestra cobardía.

Chocó contra esa verdad como un rostro contra un húmedo cristal. Cerró el libro de su vida y se recostó sobre el piso frío, trató de poner su mente en blanco. Había demasiado desorden en aquellas hogueras.

 Yezel estaba acostada sobre la cama, observaba fijamente la puerta que se abría y se cerraba sola. Agitada por la sola mirada de la pequeña. De pronto Berenice se hizo presente y la puerta se cerró de un solo golpe frente a ella, miró espantada y furiosa a su hija.

 —¡¡Deja de hacer eso monstruo!! —Le gritó.

El día era completamente gris, las nubes amenazantes le contenían los llantos, pero hacían notar su tristeza mostrando una de las tardes más nostálgicas que se hayan visto, inscribiendo en los corazones esa sensación terrible e incierta de que algo incomprensible, estaba mal, como una aguja clavada en el inconsciente.

Se estaba mal sin motivo, se estaba triste sin pena y todas las risas parecían atrapadas en un lugar al que era imposible acceder. Sin embargo a ella le encantaban ese tipo de días, ya que en ellos podía disimular su propia tristeza. Nadie aprovechaba como ella recorrer las calles en esas oportunidades.

 Yezel estaba leyendo un libro, cada página se daba vuelta sola, acompañada por el simple movimiento de sus ojos. Una gota de sangre caía de su nariz y ella se limpió con el puño cerrado. Berenice la observaba con enojo, se acercó a ella y le apoyó violentamente las manos sobre el libro.

 —Deja de hacer eso —dijo sujetándole las páginas.

La joven se puso de pie, la miró a los ojos con una calma inusitada.

 —Yo no soy una asesina, que no se te vuelva a cruzar por la cabeza, loca hija de puta —y ni bien terminó de pronunciar esta frase levantó la voz de una manera ensordecedora— ¡¡fue un accidente de chicos!! —Gritó con una total furia.

Pero aquella explicación no convencería a Berenice, que se marchó de la casa, dejando a su hija sola para siempre.

La reina de piedra caminaba por las aceras desgastadas. La arrogancia que se dibujaba en los rostros de la gente que habitaba las grandes ciudades, la asqueaba, pero en esta oportunidad no serían demasiadas las personas con las que se toparía. Todo mundo se escondía en sus hogares, temerosos.

 «¿Qué hago yo entre estos imbéciles? Los mataría a todos, uno por uno…

Ver sus agonías, sentirlas, saber las estupideces en las que piensan cuando la vida se les está escapando» —pensó.

Burlarse de Yezel no era una buena idea.

Pensar algo inadecuado acerca de ella, tampoco lo era.

Por eso cayeron desplomados con el corazón hecho trizas esparcido en el interior de la caja torácica, los dos hombres que se cruzaron en su camino.

 Una multitud había aparecido de pronto y rodeó los cuerpos. Segundos atrás parecía estar desierto. Solo la muerte podía lograr llamar la atención de las personas, nada como un buen cadáver para que se monte el espectáculo más vistoso que brindaba la naturaleza.

Casi sin darse cuenta que había matado, continuó su camino desolado. Se detuvo a comprar una botella de agua mineral, sentía que secaba por dentro a causa de la sed. Las oía hablar, trivialidades absolutamente intrascendentes, estupideces sin mérito alguno. Necesitaba agua y aquellas imbéciles que estaban antes que ella, eran insoportables. Cada palabra le punzaba los oídos.

Porque dejamos a nuestros instintos salir y porque nos apartamos de ellos. Nos sofocan algunas veces, es cierto. Es verdad que si les diéramos toda la importancia y nunca atendiésemos a la razón, acabaríamos con todo el planeta. Por eso los instintos de Yezel la guiaban y la traicionaban de forma simultánea. El más inmundo de los hombres y la más puta de las mujeres serían reyes si dejáramos a los instintos actuar libremente.

Lo que todos los hombres del departamento de policía se cuestionaban era ¿por qué Yezel Seinfield era así? ¿Qué cosa terrible le había sucedido para odiar así al mundo, a las personas, a todo lo que la rodeaba?

Sentía la agresividad del entorno ensangrentar su piel, todo lo que ocurría la alteraba…

¿Justiciera?.. No, no lo era. Muchas veces dejaba que las cosas más injustas sucedieran sin más, frente a sus ojos.

Un poder así, en manos de una mente impiadosa, de una personalidad impasible, de un alma sin remordimientos.

     De pronto vómitos, mareos, sangre de la nariz. Lo sabía. Todo ese dolor causado era imposible no se volviera contra ella. Pero lo soportaba sin proferir un solo susurro. Era preferible al arrepentimiento. No podía aceptar que algo de lo que hizo haya estado mal ¿qué es mal? De todos modos, hizo lo que quería. Ahora la enfermedad estaba haciendo lo mismo con ella.

 «¿Qué diferencia podía existir entre un idiota y un genio con una enfermedad terminal? Si Dios padeciera un cáncer no sería tan obstinado». —Se preguntaba a sí misma.

“Astrocitoma cerebral de grado alto” era lo que decía el estudio. Algún día hay que morir de una forma o de otra.

El perro ladraba sobre los pasos de Yezel, ella aguardó a que se callase, pero eso no sucedió. El hocico del can comenzó a abrirse hasta que la carne de los labios se desgarró. Los maxilares superiores se le arquearon hacia arriba, y hacia abajo los inferiores. Los colmillos se dieron vuelta y se le clavaron en el cráneo y cuello. La sangre brotaba como agua de manantial y al pobre animal se le desorbitaron los ojos. Luego el cuello se retorció, y hasta que, por fin, murió.

Deidre cayó al suelo muerta con un cuchillo clavado en la frente. El rostro de Yezel quedó inmóvil, pronunciando una expresión vacía. Todo un invierno había pasado y Yezel continuaba con su imborrable, inalterable, inamovible mirada triste. Toda una vida pasaría y continuaría con aquella expresión que reunía aborrecimiento, dolor, desprecio, desilusión, agonía y desconsuelo en un mismo rostro al que no era recomendable devolverle una mirada similar. 

18 años habían pasado ya…

El bebé lloraba en el ómnibus que Seinfield abordó y este hecho comenzaba a impacientarla como era de esperarse.

La madre de aquel niño supo todo de lo que Yezel era capaz con un solo vistazo a sus ojos irascibles, rabiosos, pero al mismo tiempo, imperturbables, inconmovibles. Imágenes de sangre se proyectaron en su cerebro, transmitidas por aquella demonio rubia y hermosa que la observaba. La mujer tapó la boca de la criatura con la mano rápidamente. Sin embargo tardó unos segundos en hallar los labios del bebé, los movimientos torpes que efectuó se debieron a que le temblaban todas las extremidades del cuerpo. Terror. Sí, era eso lo que esta muchacha provocaba en sus semejantes.

No haberme parido a mí misma fue el único acto que me evitó ser la culpable absoluta de todos mis males. Comienzo a temblar por el daño que está sufriendo mi cordura si es que algo queda de ella. Toda esta actuación suena a demencia. No estoy loca, pero como me hubiera gustado estarlo.

 «Si la vida acabara para todos, únicamente así la existencia tendría sentido, no lo tiene: es porque estamos vivos sin haberlo pedido nunca» —conjeturó sin demasiado convencimiento de sus propias ideas, las aceptaba forzosamente, qué se podía escudriñar ya, nada en despótico. 

La detective de las fuerzas paranormales especiales y demás homónimos, miró los afiches publicitarios que estaban impresos en todos lados, hacia el sitio en donde uno mirara. Mostraban a modelos hermosas vendiendo cosméticos, lencería o teléfonos celulares.

En una de las escenas de las largas y casi interminables cintas que se proyectaban en los nuevos televisores que adornaban las vidrieras de los comercios de electrodomésticos, una familia observaba deseosa todo lo que allí se exhibía.

Le abrumó la idea de verse a ella misma formando una familia, teniendo hijos, un marido o más bien, un ejemplar apropiado para desempeñarse sexualmente.

Histeria. Discutir por trivialidades, asesinar por sentimientos imberbes. Caminar tomados de la mano, comentar estupideces que el otro no cree y nunca va a creer, y que sin embargo escucha con una mitómana admiración, dar explicaciones por lo que uno lleva a cabo con su propia vida, pedírselas al otro...

a otro mundo es placentera si no conociéramos este mundo?

Yezel pasaba la mayoría de sus ratos libres escribiendo en su diario, en él relataba cada una de las funciones diarias del circo humano. Aquel cuaderno abría sus páginas citando frases de Ciorán y luego proseguían varios artículos periodísticos que hablaban acerca de suicidios y más adelante enunciados aislados, escritos por ella misma.

 Se sentó en el suelo del apartamento totalmente desamueblado que se le había asignado. Salvo por el colchón donde dormía, nada había en aquel lugar. Le quitó la envoltura a la bandeja de arroz blanco sin aderezos que había comprado y comenzó a comer con los cubiertos plásticos que sacó del bolsillo de su sobretodo.

Odiaba comer y odiaba todo entusiasmo que se le pusiera a esta acción, por eso prefería la comida totalmente desabrida, sin condimentos y simplemente hervida o cruda. De pronto dejó de comer sin razón aparente. Pero había una razón. Una noche más que pasaría en vela, detestaba esas noches y no precisamente porque la reconfortaba dormir. Sentía el mismo asco por ambas. Como por todo lo demás.

El silente agobiante de las horas le arrancaba la calma, arrojando su atormentada alma a lo profundo de una vieja desesperación, recordó como esa señora agradable había quedado hemipléjica luego de sugerirle que tenía una personalidad maniaco-depresiva.

«Aquella mujer no se merecía lo que le hice» —murmuró internamente.

 Pero se me dio la gana y esa es siempre razón suficiente para dejar aflorar mis dotes. ¿Yo me merezco padecer esta existencia? A alguien o algo se le antojó que sí ¿puedo reprocharle? Yo creo que no ¿quién puede reprocharme a mí entonces?

Hay tres momentos insoportables en el día: la mañana, cuando te levantas y te das cuenta que todavía sigues vivo. En algún descanso durante la tarde, en que las ideas se filtran nuevamente haciéndonos notar la existencia. Y al final del día cuando nos disponemos a abandonar la vigilia y todo lo que hemos hecho durante la jornada para olvidarnos de nosotros mismos fue absolutamente inútil. Y son estos encuentros con nuestro yo, los que nos llevan a odiar todo. A tener ganas de destruir. La vida no vale nada.

Vikerness ingresó al antiguo edificio, que parecía el escenario de una película de terror, ubicado en los suburbios de la ciudad, festín de ratas, plagas y algunos desahuciados y perdedores, viejos y jóvenes que anhelaban regresar o acceder a otro nivel de existencia limitada y vacía tanto como la que ya tenían, pero rodeada de otros aparatos. Inhaló el áspero hedor de las paredes manchadas de moho y corroídas por la penetrante humedad de esos recovecos gigantes. Las cucarachas iban de un lado hacia el otro hasta que se metían en las rajaduras de las paredes, las telarañas polvorientas, de filamentos gruesos a causa de la mugre que se acumulaba sobre ellos, minaban las esquinas de todo el departamento. Una araña en particular, tejía tan minuciosamente su tela que daba escalofríos. A Yezel nada de eso le importaba, era un ambiente perfecto para su personalidad.

La puerta retumbó por los golpes.

Oí los golpes: reporteros, siempre se enteran cuando arribo a una nueva ciudad. Mi nombre se había convertido en uno de los más famosos del mundo y a su vez en uno de los más odiados, nadie que me molestara se llevaba un grato recuerdo, sino que sentía la demencia tan cerca de su cerebro, casi arraigada a lo más profundo de él, que se volvía otra nueva emoción. Enloquecer: un pequeño desajuste del sistema nervioso y una mente está perdida, casi sumida entre tinieblas, ahogada por el espanto; y provocar eso, para mí, era un simple juego, me costaba menos, incluso que respirar.

Del otro lado de la puerta se hallaba Clark G. Vikerness, un periodista que se había entrenado mentalmente durante meses para poder entrevistarme, se había hecho borrar la mayoría de los recuerdos por medio de hipnosis, para evitar que yo le hurgara el pasado.

De todas formas, la información que yo sustraía no se encontraba bajo ninguna circunstancia en la cabeza, esta era sólo un canal, un rastreador. Este corresponsal había, por dos años interpelado a toda clase de gente que tuvo la desgracia de conocerme y salir herida. Sabía muy bien qué cosas me enfurecían y podían costarle la vida. Y una de ellas era su asquerosa persistencia en encontrarme; alguien que lucha, que desperdicia su vida en conseguir algo, me irrita de forma violenta y otra, que estuviera allí parado, respirando y existiendo.

Me dirigí en ropa interior a atender la puerta, dando por sentado que al primer pensamiento sexual que pudiera llegar a humillarme, que se cruce por el cerebro de este imbécil, le arrancaría su propio miembro y lo obligaría a que lo mastique y lo trague.

Abrí la puerta.

—Buenos días. —Dijo. «Es hermosa» —pensó.

 Me quedé observando sus ojos.

 —Disculpe la molestia, señorita Seinfield —dijo temblando. «Recuerda que puede leerte el pensamiento».

 Yo lo miré a los ojos.

 —Sólo dígame si quiere que me retire y lo haré y no la molestaré nunca más, mi anhelo era verla a los ojos y lo hice, y es cierto lo que se dice de usted: es imposible no sentir la energía que irradia, es imposible no sentirse desnudo, que su mirada atraviesa los huesos, la carne, el alma… Es usted increíble. Haga lo que quiera, si lo que está pensando es en matarme, hágalo y ya.

Fue sincero.

 —Adelante —le dije.

Él se alivió como si le quitaran un tren de carga de los hombros. Cerré la puerta y me dispuse a vestirme

 «No le veas el culo» —pensó y bajó la mirada. Yo estaba de espaldas a él.

  —Míralo si quieres, a mí también me gusta —le indiqué.

     Pensó en tocármelo. Volví sobre mis pasos.

 —Perdón —se disculpó casi entrando en pánico.

 —Si no piensas en sexo, te dejo tocarlo.

Vikerness se concentró y no pensó en nada mientras acariciaba ese culo perfecto.

 —Suficiente —dijo ella y comenzó a vestirse frente al asustadizo reportero.

Clark era un hombre definitivamente feo, físicamente ordinario, fláccido y medianamente obeso, pero su obesidad, que no era tan grande, era asquerosa. Su rostro moreno, con excesivos vellos y cicatrices, que podían bien ser secuelas de alguna enfermedad eruptiva o simple acné, aunque más se parecía a una especie de pénfigo, le concedían un aspecto desagradable; por eso es que permanecía solitario, saturado de rechazos, negativas y frustraciones en el ámbito amoroso. Odiaba a todas las mujeres, en especial a las mujeres hermosas, aquellas que justamente no estarían nunca con él y que paradójicamente en caso de revertirse la situación, amaría desenfrenadamente. Por lo que su odio era adaptado a su condición y a una situación determinada. Solo una mujer, quizás la más hermosa que haya podido ver, ocupaba sus pensamientos, pero a esta no la odiaba, le temía. Le temía desproporcionadamente y más ahora que la tenía frente a él.

 —Señorita Seinfield, sabe que he venido a entrevistarla… quisiera saber sobre su padre —dijo Clark dando por sentado que ella ya sabía a lo que él venía.

 —Dylan… El último recuerdo que tengo de él, fue cuando estaba dispuesto a marcharse, a abandonarme; en realidad nos dejó a mi madre y a mí, pero fue a mí, a quien únicamente quería abandonar. Me acarició la cabeza entremezclando sus dedos en mis cabellos y dijo: “lamento que seas mi hija” como compadeciéndose de mí. Y se los quebré. Los rompí en un simple apretar de dientes. Y allí supe que odiaba a todos los hombres, que de serme posible los mataría a todos y haría que me temiesen, que temblaran al cruzarme por la calle, que no supieran en qué momento por un simple capricho de mis impulsos, arrancaría sus vidas como arrancar un pétalo de una flor marchita. Te digo Clark que el simple hecho de que te haya permitido entrar aquí e interrogarme no quiere para nada significar que me agrades y menos que vaya a tener algún tipo de compasión hacia ti. Si algún gesto tuyo me molesta, te quedarás sin lengua y sin ojos, y con los tímpanos destrozados antes de que acabes de pensarlo.

Clark temblaba como una hoja atrapada en una telaraña sacudida por el viento. Y dándose cuenta, cesó de inmediato.

 —Estoy escribiendo un libro... —Profirió para ocultar su terror y se quedó esperando a que ella le preguntase, pero eso no ocurriría, ella lo leería en su mente y quizás tomaría su protocolo dialéctico de la conversación humana como un insulto—. El libro trata acerca de ti.

 —¿Cómo se llama?

 —“La reina de piedra”.

 —Ese título es perfecto —dijo Yezel bajando la mirada.

A Clark siempre le gustaron las mujeres como Yezel, que se llevaban el mundo por delante, nunca las tímidas, las que caminaban con miedo por las calles, encorvadas, como preguntando “perdón, ¿puedo existir?”, pero luego de conocerla, ya no le gustaría más nadie.

Yezel arrojó el libro “Los subterráneos” de Jack Kerouac al cesto de basura y no precisamente porque el libro le hubiera desagradado, sino porque no era su costumbre conservar otro elemento que no fuese su diario, y aquella frase de Jack, apuntada en la última página; “la soledad que entonces yo deseaba y que ahora no puedo soportar”.  Salió de su departamento para dirigirse hacia la nada. Caminaba casi sin existir y su hermosura escondía algo diabólico, su belleza era una belleza criminal. A medida que avanzaba las flores se pudrían a su paso.

 Me detuve un instante a prestar atención al atardecer. Como nadie más lo hacía. Estamos muy ocupados en desperdiciar la vida. Somos una miserable inmundicia que no se detiene por nada y lo único que pretendemos alcanzar es la cloaca de nuestra propia perdición, a la cual nos dirigimos desde que hemos arribado al mundo. Tengo un cielo eterno para llevarme en mis ojos. Un ocaso y un alba para mis llantos y pesadillas. Suspiros andróginos, la misma asquerosa hegemonía de la muerte sobre la vida.

 Gritos y silencios.

 Perturbación.

Me detuve nuevamente a esperar el ómnibus. En esos lugares de esperas tediosas, donde todos los imbéciles se esfuerzan por expresar su falta de paciencia, como si tuviesen algo más importante que hacer que estar allí como estúpidos esperando una u otra cosa.

 Una muchacha de largos cabellos negros que sacudía de un lado al otro, mientras miraba sus uñas esculpidas recientemente, se paseaba por el pequeño espacio como si se tratara de una pasarela. Hablaba de la noche sexualmente activa que había pasado con una amiga por el teléfono celular. Yezel se le paró de frente y la miró fijo a los ojos.

 —Te entregas a los hombres para desviar tus pensamientos del sendero de tu patética soledad. Eres un animal incomprendido, convertido en una prostituta que busca evadir la frágil porción de existencia que lleva, para no soportar su peso insignificante. ¡Qué despreciable ser eres! Sólo tienes que cargar con tu endeble cuerpo y tu mediocre cerebro y te quejas y lloras de una manera tal que provocas repugnancia. ¡Amor, amor! Pides a gritos, infeliz criatura y lo más despreciable y ridículo que concibe tu débil mente es que crees lo conseguirás entregándole tu sexo a quien te lo solicite. Cuando encuentro mujeres como tú, siento asco de serlo yo también.

De pronto la sangre comenzó a escurrirse de la entrepierna de la joven, mientras esto sucedía lanzó un grito de dolor tan desesperado, que hizo crujir los cristales de las vidrieras. La gente que pasaba por la acera volteó para mirar, sin entender lo que sucedía.

 —¿Duele? —Preguntó Yezel con una frialdad que sobrecogía. Hizo un leve movimiento de párpado que fue la señal que le dio el cerebro como aviso al cuerpo de que una energía bioeléctrica enorme se liberaría y provocarían como consecuencia que los dientes superiores e inferiores de aquella joven chocaran tan fuerte entre sí, que casi se quiebran unos contra otros.

 «Amar a un hombre… ¿Qué puede darme un hombre? Más que promesas absurdas que pocas veces tiene la certeza de poder cumplir, ilusiones mediocres que se desploman sin más, con el mínimo uso de razón, superficialidades para agradar, mentiras para contener, humor para embaucar y todo junto, lo poco rescatable, verlo, aun cuando es llanamente falso, desmoronarse por engaños y traiciones. Todos los hombres solo buscan un hueco donde introducir su miembro».

 Yezel tenía que terminar definitivamente con todo recuerdo. Bajo del autobús y se encaminó hacia aquella dirección que había encontrado en la agenda de Clark.

Apenas Berenice la vio llegar, sabía que no podía ser para otra cosa más que para darle muerte. Yezel la miraba agonizar, mientras Berenice se tomaba el cuello asfixiándose poco a poco. El momento, el lugar… aquel asesinato parecía estar tan bien organizado, premeditado tal vez desde antes de que naciera. La madre de Yezel había quedado tendida en el suelo dando el último espectáculo de su vida, quizás esa fuera su condena por dar a luz al propio hijo del diablo o a algo muy similar a lo que relataban las religiones contemporáneas. Durante la agonía no hizo más que preguntarse: “¿cómo había podido engendrar a aquel monstruo?”

No halló respuesta alguna, y no hallaría más nada.

Luego llegó hasta el departamento donde residía su padre. Subió por ascensor hasta el piso indicado en la dirección que Vikerness había anotado. Irrumpió detrás de la puerta de aluminio que salió disparada por los aires al ser vencida por la voluntad de aquella dama de acero. Dylan retrocedió ante el espanto de saberse perdido y observó a su hermosa hija como un verdugo acercarse lentamente. Yezel caminó hasta enfrentarlo, pero cuando lo tuvo frente a ella no pudo matarlo. Por razones muy profundas que solo ella conocía, o que siquiera ella conocía. No pudo matarlo. Sus ojos asesinos se ciñeron. Esos ojos amarillos, tomando el color de la lluvia, abrazaron entre sombras la amargura del olvido. No parpadearon, no era necesario, su mirada estaba en algún sitio inaudito de la mente, proyectando para sí imágenes retrospectivas.

 Se fue. Sin abandonar su empresa de tratar de entender por qué no podía acabar con aquel ser. Quizás su odio era tal que no le permitía imaginar una muerte lo suficientemente dolorosa y optó por dejarlo en manos de la vida, más dolorosa aun. Tal vez en su corazón había algo que no la dejaba… solo suposiciones.

Se tranquilizó convenciéndose de haber ejercido la piedad por única y primera vez en su vida, pero aquella mitomanía era una pérfida manera de ocultar su insuficiencia.

Bajó del ascensor y detrás de ella una muchacha lo abordó. Venía pensando en estupideces románticas típicas de mujeres idiotas. No se detuvo a observarla, algo la había desequilibrado momentáneamente, no comprendía del todo. Era ese sujeto en silla de ruedas, tenía que volver a verlo.



Abrió.

Isabella

¿En qué iría pensando aquella muchacha de mirada cabizbaja? Parecía desconcertada… ¿Acaso un amor la perturbaba, lo mismo que a mí? Sin duda, la mayoría de los problemas de una mujer provienen de algún hombre.

A pesar de todo, yo era feliz, o creía que lo era. Estaba enamorada y con eso bastaba. ¿Qué otra cosa puede valer la pena en esta vida? ¿Atesorar riquezas? No, nada es más importante o valioso que el amor. Y a pesar de que siempre acababa lastimada, tenía la certeza de que todos mis años de paciencia y de lucha me serían reconocidos al final. Sin embargo quería ser la mujer perfecta, aquella que soportase todo por amor y por eso a veces no discernía hasta que punto me volvería una mártir.

Cuando aquellos pensamientos se adueñaban de mi cabeza, largos momentos de tristeza tenía que soportar. Lloraba sin motivo aparente y me sentía una completa estúpida. Pero ese llanto más que angustiante era reparador, parecía recorrer mi ser y suturarlo por completo de todos sus pesares.

 Isabella era una mujer poco complicada, vestía de la manera más sencilla posible y eso de todas maneras no le quitaba encanto, tenía un cabello azulado largo y sedoso y un rostro atigrado y seductor, su cuerpo era atlético y bien proporcionado y su vida era alegre y jovial, llena de una dicha que extraía de cualquier cosa que la rodeara, podía alegrarla el canto de los pájaros en el verano, como un leño encendido en el invierno. No tenía reparos para intentar ser feliz.

 Mi teléfono sonó, el número era desconocido. No me gustaba atender a quien no conocía, pero sentía que debía hacerlo. Del otro lado una voz tan familiar me dejó atónita. Era mi hermana, creía que nunca más volvería a saber de ella y estaba allí diciéndome que pronto vendría a visitarme. Le dije que anotase mi dirección y que la esperaba gustosa.

Llegué a mi casa. Tenía una muy grata noticia y quería compartirla con mi esposo, nunca le había hablado de ella, y seguramente en cuanto él la viera se sorprendería y mucho.



Golpearon a la puerta.

Lucius

     Isabella entró molestándome como siempre, con sus estúpidas y patéticas caricias. Le había repetido cientos de veces que no me gustaba que me interrumpieran cuando miraba televisión, pero ella parecía no entenderlo.

 —Tengo una noticia que contarte —dijo.

 —¿No ves que estoy viendo mi programa favorito o eres imbécil?

    Ella calló por un buen rato, y luego se retiró a la cocina y no regresó hasta que yo me dormí. Se acostó a mi lado y me despertó tocándome el hombre.

 —¿Me haces el amor? —Preguntó con ternura.

 —No, déjame dormir. —Contesté.

Nunca me avergonzaba de maltratarla en público, todo lo contrario, casi me enorgullecía humillarla, darle ordenes e insultarla. Lo que me sonrojaba eran las acciones románticas: llevarle flores, recitarle un poema y todas esas estupideces dignas de cursis patéticos.

Esa noche me saturó. Yo estaba exhausto por el entrenamiento y ella insistía en que hagamos el amor. Fue por eso que me levanté enardecido de la cama y no dudé en golpearla. Luego de esto comenzó a empacar sus cosas en una vieja maleta amenazando con no volver más. Ni por un momento le creí, sabía que la muy fastidiosa estaría de nuevo al otro día. 

Y así fue. Al día siguiente regresé de entrenar y estaba allí preparándome la cena.

 —Regresé porque te extrañaba —explicó.

 —Te hubieras quedado dónde estabas —contesté instantáneamente.

 —Te amo.

 —¿Qué sucede con las mujeres? —Pregunté molesto.

 —¿Tú me amas? —No paraba de hacer uno de sus típicos gestos de ternura que me enfermaban.

 —¿Qué te importa si te amo? Es mi problema si te amo, déjame de joder.

 Isabella comenzó a llorar nuevamente. No había nada que me irritara más que verla y oírla llorar. Siquiera podía cenar en paz con tanto lloriqueo.

 —Acaba de llorar de una vez.

 —¿Por qué eres así? ¿No te das cuenta del esfuerzo que hago para que esta relación funcione?

    Yo la miraba sin pronunciar palabra, aguardando a que se callara de una vez, cosa que no ocurría. Por lo que tomé el plato de comida que tenía frente a ella sobre la mesa y se lo restregué en la cara, derramando todo el contenido. Ella salió corriendo en dirección al baño totalmente abatida y dolorida por mi acción en tanto yo la miraba y reía.

 —Continúa llorando y verás lo que te sucede —la amenacé. 

Regresó ya más calmada, luego de darse un baño y se sentó en el sofá de forma pensativa. Yo me senté en el mismo, pero en la otra punta y señalé con el dedo hacia donde había volcado la comida.

 —Limpia eso. —Ordené seco.

 —Límpialo tú, tú lo ensuciaste —me impugnó sin levantar la mirada y sollozando.

 —Limpia eso, no lo voy a repetir.

 —No.

Me levanté del sofá, la tomé de los cabellos y le apunté con el puño al rostro.

 —Límpialo.

 —¡No lo voy a limpiar! —Gritó.

Su contestación me enfureció, por lo que no me quedó más remedio que golpearla fuertemente en la mejilla con el puño cerrado.

 —Adelante golpéame, pero no voy a limpiar nada.

 —Limpia te digo —y la golpeé esta vez en la nariz, haciéndosela sangrar.

 —¡¡¡Noooo!!! —Gritó llorando.

 —¡Hija de puta! —La arrojé al suelo para luego darle una patada en el abdomen que la dejó sin respiración por algunos segundos.

Piedad, lástima, arrepentimiento… Todo eso se cruzó por la mente de Lucius. Los ojos se le cristalizaron y a punto de llorar se dio media vuelta y se dispuso a retirarse. Isabella se quedó llorando en el suelo.

 —¿Cómo puedes ser tan basura? ¿Cómo puedes tratar así a alguien que te ama? —Lloró indignada.

Creo que podría romperle el cuello ahora mismo. Incluso sin perderme detalle del programa que estaba viendo en la TV. Me fui a dormir antes de tener que matarla.

Luego de eso estuvimos dos días sin hablarnos, hasta que una noche en que ambos estábamos en el sofá, ella se estiró para abrazarme y yo le quité el brazo.

 —Estoy mirando la TV, ¿no puedes verme tranquilo un segundo?

 —Quiero hacer el amor.

Ciertamente esa noche tenía ganas de hacerlo, por lo que la conduje al dormitorio y comenzamos a desvestirnos rápidamente. Lo primero que hice fue ponerle el miembro en la boca, ella me lo chupó un largo rato hasta que acabé.

 —¡Trágatela y muérete, puta! —Le dije.

Lucius eyaculó en la cara de Isabella y luego comenzó a golpearla con el miembro en la boca. La mujer lloraba mientras él se lo frotaba por todo su delicado rostro, como limpiándose el semen en la piel de la muchacha que continuaba llorando y cada llanto parecía excitarlo más, al contemplarla completamente humillada, denigrada...

El día siguiente había amanecido con un aire despectivo, sin embargo algo le revolvía el estomago, pensó en lo que había comido la noche anterior, y se conformó con tomar un antiácido. Se dirigió al baño y se observó las cicatrices en la cara, sus pómulos estaban más hinchados con el correr del tiempo, su nariz ya no era la misma y mucho menos el color de la piel que tenía en el rostro, parecía siempre irritado por el constante recibir golpes. Se preguntó si una vez se retirase del boxeo volvería todo a ser como antes, incluso sus ojos marrones parecían volverse rojos con cada entrenamiento.

Luego del entrenamiento, Lucius salió con sus compañeros a tomar unos tragos. Sus amigos habían tomado de más y comenzaron a jugarle bromas acerca de un tema que sabían, él miraría por encima, pero en el fondo le importaba demasiado.

 —¿Qué estará haciendo tu mujer en este momento? —Dijo uno mirando al resto en busca de aprobación y aliados.

 —Cogiendo —agregó otro y todos comenzaron a reír a carcajadas exageradas, no porque les haya causado gracia el chiste, sino el por puro placer de la burla hacia quien se cree exento.

 —Voy a llamar a tu casa, a que no atiende porque está con el otro —insistió el primero.

 —Voy con cien.

Se escucharon varias risotadas. Lucius ya no soportó más las estupideces que decían y que comenzaban a disgustarle, tomó el teléfono celular abriéndose paso entre todos y llamó a su esposa, el teléfono sonó, sonó por segunda vez, por tercera. Ya comenzaba a impacientarse. En el cuarto timbrazo, el rencor comenzaba a subirle por dentro de las venas, incendiándolas a su paso. En el quinto se hizo camino una erupción, un odio que culminó apagado por un exhalar la respiración tanto más fuerte de lo acostumbrado y solo eso. Pero internamente un volcán estaba a punto de hacer ebullición.

Ninguno dijo nada y lo dejaron irse, seguros como estaban, de que golpearía a esa sumisa y dulce mujer, y sería por culpa de sus chistosas estupideces. Aun así nadie se animó a detenerlo, eso significaba unos cuantos rounds extra, tras una larga jornada de guantes.

Hay dos tipos de boxeadores: el que se lleva de sus instintos, de sus emociones; y el otro, el frío, calculador y determinante. El primero no puede ser indiferente, si se enoja con alguien llega a odiarlo, quizás no le saluda por la calle, pero al cruzarlo le invaden miles de sensaciones. Al segundo en cambio, le da absolutamente igual, puede terminar una relación sin más e ignorar plenamente a esa persona como si hubiera dejado de existir. Las emociones pueden perder una pelea por sí solas.

*

Ese día, el entrenador lo había visto enfurecido y lo llamó para recriminarle.

 —Durante el entrenamiento no compitas contra el rival, esta es una competencia contra ti mismo, por superarte, una lucha interna... Al rival solo lo ves arriba del ring, si lo estás viendo todo el tiempo y solamente te concentras en él, jamás podrás concentrarte en ti, en ver tus errores, y allí es donde tu rival te vence, cuando tú estás más de su lado que del tuyo.

Pero Lucius ya no atendía a nada. Luego de aquella pesada broma había comenzado a golpear a su mujer todas las mañanas, justo antes de irse a entrenar, la despertaba con un par de bofetadas, simplemente como una pequeña advertencia de lo que le ocurriría si ella llegase a engañarlo algún día.

—¡Óyeme! —Gritó el entrenador— sino vas a calmarte, vete a tu casa, mañana es la pelea y tienes que estar enfocado. Pero pareces estar en otro sitio.

Lucius se quitó el protector bucal, desenrolló las vendas de sus manos y se retiró sin discutir, su entrenador tenía razón, tenía la mente en cualquier sitio.

    Se encaminó hacia su casa en busca de algo que lo distraiga y relaje. Llegando a su hogar redujo de repente la velocidad de sus pasos al encontrarse con que desde la vereda se distinguía un movimiento extraño a través de la ventana que daba a su habitación. Sin dudar se acercó lentamente y allí la vio. Era su mujer, la bella Isabella haciendo el amor con otro sujeto. El odio comenzó a recorrerle las venas, pensó en matarla, pero no podía, una fuerza mayor se apoderó de él: el arrepentimiento, la culpa, el castigo... Todo se le vino encima como un tren de carga. Debajo, entre dos amapolas que aun no habían florecido, una araña tejía su tela, en un recorrido que parecía estar previsto desde el inicio de la creación.



Lo sabía, debía ir hacia el otro costado, pero era mejor así.

Zoél

Gimió expresando un orgasmo, de la misma manera que debían hacerlo los ángeles.

Coger con ella era un verdadero infierno, si dios estaba viendo hacer esos gestos de placer en ese rostro hermoso, se debía estar masturbando sin duda.

 —Eres un demonio —le dije y terminamos los dos al mismo tiempo.

 —Los hombres no son más que basura —respondió quitándose a su compañero sexual de encima.

 —No, no son todos iguales, tú te quieres convencer de ello para que tu fracaso sea más fácil de afrontar —me defendí.

Desafortunadamente en ese momento llegó la que imaginé, por lo que dijo, que sería la dueña de la casa. Era exactamente idéntica a la mujer que estaba conmigo, por lo que supuse que serían gemelas. Seguramente no estaba enterada de lo que su hermana estaba haciendo en su casa, porque se quedó estupefacta cuando la vio. Se quedaron mirándose y yo simplemente me fui, no me interesaban para nada los reclamos familiares y nada de esas estupideces.

Zoél encendió un cigarrillo mientras abandonaba aquella casa. Apenas tenía treinta años, pero ya parecía a punto de morir. Sus vicios le hacían cumplir los años por dos. Recordó la última charla con uno de sus amigos.

 —Me dejó sin comida… No se jode con eso, puedes matar a mi madre, pero no me dejes sin droga.

 —¿Tanto te gusta la droga?

 —¿Qué otra cosa que la droga nos puede hacer olvidar que odiamos la vida?—Se sonrió.

Y cuan repugnante era la vida de alguien que no haya, sino en diversas sustancias, un alivio pasajero a sus tormentos de no saber quién es, porque si al menos fuese alguien, eso ya le tentaría a acabar con la existencia de ese tal, pero no estaba seguro de ser alguien, y lo humillaba lo mismo que humillaba al resto de los seres, salvo que la única vida que podía padecer era su propia vida, por lo tanto le parecía abismal el salto que debía dar por sobre sus sentimientos, ocultos, apretujados por debajo de sus intereses, aplastados por esa ansiedad insólita pero agitada y terminante. Ninguno de sus apetitos, daba paso a sus emociones. Y hasta presumía de ser ese mugroso personaje de abismo cloacal. 

Y comenzó a desesperarse, en su casa no tenía nada que tomar, nada que aspirar, nada que fumar, nada que inyectarse, nada...

Lo último que había entrado en su organismo había sido la ketamina. Amaba esa sustancia. Un viaje del que no quisiera regresar jamás. Su compañero estaba tirado en el suelo, se había inyectado la última dosis media hora antes y el viaje estaba terminando.

 —Con lo único que se puede comparar a esta droga es con el amor, pero yo creo que al sexo es superior. En ella se mezclan paz, placer, descubrimiento, felicidad... El sexo es sólo placer, salvo cuando amas a la persona con la que estás teniendo sexo, pero aun así tampoco porque cuando estás en pleno acto sexual no estás pensando en cuanto amas a esa persona sino en acabar —dijo su compañero una vez que regresó de aquel viaje.

 —Hay muchas variedades como las arilciclohexilaminas, el oxido nitroso, el éter etílico, también están las sintéticas como las triptaminas, la harmalina que son las semillas de plant peganum, y las fenetilaminas que se obtienen de la mezcalina del peyote.

 —¿Sabes lo que quiere decir peyote? —Indagó Zoél.

 —No, pero sé que te mueres de ganas por decírmelo.

 —Peyote es una palabra de origen azteca que significa “excitar” o “activar” y es justamente lo que hace, activar tus sentidos más ocultos, para que veas realmente lo que es esta realidad. —Explicó Lassiter.

 —Luego de conocer la ketamina te creo cualquier cosa. —Validó su compañero.

 —La ketamina es una de las tantas, por ejemplo: de la liana Lía Brasilensis que crece en la jungla amazónica, los aborígenes extraían un brebaje que tenía propiedades telepáticas: la ayahuasca, matema, oñi o nepi, así su intuición se elevaba y percibían la realidad no solo de otra manera sino también por distintos canales, es decir ya no veían con los ojos sino con el astral; la haba de cohaba, es otro alucinógeno que produce clarividencia y telepatía; la jurema, alcaloide de la nigerina, aumenta la agudeza visual y auditiva; la mandrágora provoca alucinaciones de enorme realismo; con la salvia divinorum, como su nombre lo indica, se realzan nuestras cualidades adivinatorias; con el beleño (atropo belladona) cuyo alcaloide principal es la atropina también se frecuentan diferentes estados alucinatorios, obviamente todas estas drogas maravillosas, casi divinas, tienen su lado amargo: aumento o disminución de frecuencia cardiaca, sequedad bucal, piel rojiza, fiebre alta, delirios, alucinaciones, imágenes terroríficas, nauseas, convulsiones, parálisis, coma e inclusive muerte.

 —¿Hay algo referente a las drogas que tú no conozcas? —lo aduló.

 —Las drogas son muy tiranas.

Y vaya si lo eran. Había cavado su fosa antes de nacer. A su alrededor, cadáveres envueltos en pesadillas de existencia, suplicando despertar. Y él, en medio de un tumulto de muertos en vida y de vivos que ignoraban su condición, sin saber a cuál de los dos pertenecía, sin saber siquiera si pertenecía a alguno. 

La morfina era una sustancia que producía una dependencia física tal que para su rehabilitación se empleaba un tratamiento sustitutivo, la administración de metadona. La composición química de esta droga como la de todos los opiáceos, poseía además una gran similitud molecular a las sinapsis neuronales, las sinapsis cerebrales además de funcionar como canales que unen neuronas entre sí, operaban como evocadores de sensaciones y actuaban como farmacorreceptores. Zoél sabía bien lo que ocurría en los estados de abstinencia a la morfina: durante las primeras catorce horas experimentaba una gran debilidad acompañada de insomnio, irritabilidad, anorexia, rinorrea, lagrimeo, sueño, sudoración y pesadillas, sacudidas espasmódicas, aumento del ritmo cardiaco y presión arterial, dolor abdominal, contracciones intensas de intestinos y paredes del estomago, vómitos de sangre y diarrea. Después de las veinticuatro horas el dolor se hacía insoportable y el frío era tan intenso como acongojante, no podía comer ni beber, los nervios no eran controlados por él mismo, convulsiones epilépticas y demás.

 —La más tirana de todas es la que te está matando. —Expresó el compañero de Zoél al verlo al borde la agonía.

 —De la adormidera, papaver somniferum álbum, que se dice fue conocida por los sumerios hace unos seis mil años, se cosecha un látex lechoso, el opio, que se recolecta cuando las cápsulas están de un color amarillento, se las raya y de allí pasando por un proceso de purificación, se obtiene la morfina y de ésta, tratada químicamente por diacetilación se obtiene la heroína. El opio contiene diversos tipos de alcaloides como la morfina (en combinación con ácidos méconico y sulfúrico) narcotina, tebaína, codeína, narceína, codamina, laudanina. La heroína fue descubierta en 1874 cuando un grupo de médicos buscaban un derivado de la morfina que no sea adictivo. Pero producto de ello crearon, sin embargo, exactamente lo contrario a lo que buscaban, la diacetilmorfina: la droga más adictiva que existe y que es cuatro veces más tóxica que la morfina. No se puede detectar en la sangre, solamente en orina, con solo una semana de uso, el hábito de la heroína se convierte en adicción y el heroinómano desarrolla una tolerancia[4] tal, que lo lleva a consumir de diez a cuatrocientos miligramos diarios, una dosis que sería mortal para una persona que nunca la haya consumido. El heroinómano comienza por perder el interés por el sexo opuesto, se aísla y vive meramente para la droga. —Zoél repetía su discurso sobre la heroína casi de memoria.

 —Dices puras estupideces, todo lo que sabes es en vano si no puedes controlar tu vida, las drogas te controlan a ti.

 —No me van a ganar.

 —Lo harán, sino cambias de hábito —metió la mano en su bolsillo izquierdo y sacó un sobre con pastillas.

 —MDA.

 —Lo que realmente somos es lo que queremos ocultar. Tómate estas, quizás puedas dormir sin pensar en ellas.

Tomé las pastillas, de todos modos no eran lo que yo creía, me las había dado para dormir: diazepam, alprazolam, bromazepam, clonazepam. Alguna de esas.

Aun así me estaba enloqueciendo, aquel cóctel apenas si me había producido una leve somnolencia.

Estaba dispuesto a morir en nombre de cualquier sustancia, pero no solo eso, sino cosas más graves que la muerte, inclusive, a realizar actos deplorables con tal de conseguir una inmunda droga. Todo había pasado demasiado a prisa. Casi que no recordaba lo que había sucedido como real, más bien me parecía un sueño, o mejor dicho una pesadilla.

Me había sentado desprevenido en la silla de cuero negro, retirando los cojinetes y depositándolos en el piso. Mi acción no fue muy bien recibida y uno de los sujetos que sostenían la puerta me dio una bofetada en la parte trasera de la cabeza a la señal del hombre que estaba frente a mí. La ropa que traía puesta aquel sujeto era de las marcas más costosas y su pulcritud escalofriante. Se me ocurrieron varios chistes gay al respecto de su apariencia, pero comprendía que no terminaría de relatar ninguno sin recibir un disparo en la frente.

 —¿Tienes un cigarro? —Le había preguntado.

 —No fumo, los cigarrillos son para imbéciles indecisos que no saben qué hacer para calmar sus nervios, yo nunca estoy nervioso, tengo el temple de acero.

Calló un momento y luego prosiguió

 —Sé lo que te preocupa... Los remordimientos... Sentimientos viles si los hay. Debes olvidarte de eso y yo sé como lo harás. —Me dijo. Luego sacó del cajón del escritorio que se interponía entre ambos, un paquete plástico que abrió cortando las cintas adhesivas que lo recubrían.

 —Un kilogramo de la mejor —recalcó dejando caer aquel paquete sobre la mesa de vidrio y algunos gramos se desparramaron también.

Mis ojos seguramente habrían brillado de un fogonazo, como el reflejo de mi propia desesperación, esa ansiedad que enceguecía abrumadoramente.

 —Para cuando termines de tomar esto, tu pequeña hermanita va a ser la prostituta más cogida de todo el mercado.

 Su nombre era Lucian. Así se había presentado, pero no lo había escuchado, tenía otras cosas en las que pensar y no presté atención a un nombre tan ridículo.

   Estas últimas palabras siquiera las había escuchado. Toda mi atención estaba fijada en aquel paquete. Tomé la navaja que el sujeto que vestía como un mafioso italiano me estaba ofreciendo y probé aquel manjar, enseguida mi mente estuvo ocupada por un pensamiento único, y me fui llevándome aquella carga conmigo.

 —Yo podría serte útil. Sé todo acerca de drogas —dije mientras me retiraba, eso lo recuerdo bien y también recuerdo el rostro de Lucian que me miraba con descreimiento.

 —Los componentes de una droga casi siempre se dividen en tres partes: precursores, (componentes que se parecen en su estructura a la sustancia buscada y formarán parte de la molécula definitiva), reactivos (soda cáustica, urea, formilaminas, ácido clorhídrico, acético, permanganato de potasio, aminas) que son ácidos reductores, catalizadores, que no ineludiblemente subsistirán en el nuevo compuesto, y disolventes (acetona, amoníaco, tolueno, cloroformo, querosene, éter etílico, trementinas) que sirven para purificar el producto. Para preparar LSD-25 (dietilamina del ácido D-lisérgico) el alucinógeno más potente, que solo con 0,0001 gramos surte efecto y 1 gramo es suficiente para preparar entre 4000 y 10000 dosis. Produce alteraciones en la conductibilidad bioeléctrica del cerebro y de los centros subcorticales (hipocampo e hipotálamo) los precursores y productos químicos esenciales son: cornezuelo de centeno, ergotamina y sus sales, ergonovina, alcohol etílico, ácido clorhídrico en solución acuosa, anhídrido sulfúrico, sulfato de sodio, cloroformo, alcohol metílico, éter etílico y acetona. Para la preparación de clorhidrato de cocaína, los siguientes: éter de petróleo, querosene, ácido clorhídrico en solución acuosa, alcohol etílico, ácido clorhídrico anhidro, ácido sulfúrico, amoníaco licuado, amoníaco en solución, hidróxido de sodio, hidróxido de potasio, sulfato de sodio, carbonato de sodio, carbonato de potasio, permanganato de potasio, benceno, xilenos, cloroformo, alcohol metílico, éter etílico, acetona, ácido acético, cloruro de acetilo y anhídrido acético. Para heroína: alcohol etílico, ácido clorhídrico en solución acuosa, carbonato de sodio, cloroformo, éter etílico, cloruro de acetilo y anhídrido acético. Para anfetaminas: norpseudoefedrina, 2-fenilpropanona, ácido fenilacetico, fenilpropanolamina, alcohol etílico, ácido clorhídrico en solución acuosa, ácido clorhídrico anhidro, ácido sulfúrico, amoníaco licuado, amoníaco en solución, hidróxido de sodio, hidróxido de potasio, sulfato de sodio, benceno, alcohol metílico, éter etílico, ácido acético y anhídrido acético. La piperidina de la que se obtiene el PCP (fenciclidina), de la que más tarde se elabora la famosa y tan buscada ketamina y el “Cerdo” una poderosa mezcla de fenciclidina, cocaína, mezcalina y LSD, lista para el despegue de algún cerebro dispuesto a probarla. —Podría repetirlo mil veces sin equivocarme una sola vez.

 —¡Sorprendente!... Y ¿qué sabes de negocios?—Me preguntó con ironía.

 —No mucho. —Fue lo que respondí apenado.

 —Entonces no me sirves para nada, yo no tengo idea de cómo se fabrican o qué efecto producen las drogas, yo solo sé cómo se venden. Tú sabes todo de drogas, yo las vendo simplemente. Yo soy millonario, tú no.

 Un heroinómano cualquiera no podría suplantar su necesidad de heroína con nada, podría apaciguarlo con algún similar, morfina, demerol, pantopón, diccodid, dolofina, incluso metadona. En un caso excepcional nalbufina, pero éste era un adicto puro a cualquier sustancia, por lo que la cocaína le cayó en provecho. No se dormiría hasta no acabársela toda y su compañero al que despreciaba y creía un absoluto imbécil, se pasaba mirando por las hendijas de las cortinas a personajes imaginarios, en la mayoría policías o enemigos que quizás siquiera tenía. Horas en la misma posición fijando su vista en la nada de sus delirios, creyendo ver gente alrededor de la habitación rodeando la casa. Un paranoico, un esquizofrénico forjado por los efectos de drogas pesadas en cerebros débiles, un loco que tarde o temprano acabaría encerrado en algún hospital psiquiátrico. Pero mientras tanto allí estaba, volviéndolo loco a él también, desesperado quitándose insectos inexistentes de todo su cuerpo, dando brincos de pánico ante la mirada atónita de Zoél que no hacía más que desear que se muera. Y en el fondo de la casa, de esa casa tan grande, de habitaciones vacías, que al mirarlas daban vértigo, que daban la impresión de que hubiera un abismo irrevocable, un precipicio sin fin, por donde la gente se caería a asomarse a sus límites, gente que vivió en otros tiempos y que hoy parecían convivir sus fantasmas, en las tinieblas de la adicción, de estos sujetos que la poblaban hoy; en el fondo de aquella casa se escondía, entre sombras, en un oscuro rincón, una araña que tejía su tela, tan simple como eso.

Pensé en mi hermana por un momento, mientras aspiraba la línea de cocaína sobre el espejo. Luego los miraba a todos y me daban absoluta repugnancia. Mis pensamientos comenzaron a vaciarse uno por uno, nadie hablaba nada que nos interesara, siquiera nos interesaba lo que nosotros mismos pudiésemos llegar a decir, pero para no sentirnos incómodos con el silencio, ese asesino que tan fácil logra torturarnos y aniquilarnos, opinamos como perfectos estúpidos, y más precisamente cuando deberíamos callarnos.

 «Quisiera que se terminara todo, que todos murieran de una sobredosis en este mismo instante y yo solo limitarme a observarlos, a deleitarme con esas agonías epilépticas» —pensó Zoél.

 —Necesito usar el baño —dijo uno de sus amigos, quien más tarde moriría producto de una necrólisis epidermica tóxica o síndrome de Lyell, con signo de Nikolsky, por tomarse cócteles de varias pastillas durante semanas, “fue muy desagradable verlo morir”, —relataría su pareja: “la piel al rojo vivo como si le hubiesen arrojado cien litros de agua hirviendo sobre ella, se le desprendía con el solo frotamiento con el dedo. El médico explicó luego que una microtrombosis cerebral lo mató, fue mejor así”.

 —Adelante, ya sabes dónde queda —contestó Zoél para quitárselo de en medio.

El joven se levantó del asiento y otro lo siguió, el primero entró en el baño y comenzó a orinar y el segundo detrás de él, ingresó totalmente desnudo, llevando en una mano un tarro de vaselina liquida y pidiéndole a su compañero que se la untara en el miembro. Éste aceptó, y sin darse la vuelta, le tanteó el pene con ambas manos y se lo recubrió con aquella sustancia, para luego colocarse de rodillas, dispuesto a ser desflorado. El culo le latía de ansiedad, la quería ya dentro de él. Ni bien apoyó las manos en el borde del inodoro que se le resbalaba un poco por la vaselina, el otro joven lo penetró por el recto y estuvo follándolo por casi una hora, hasta que quitó su miembro lleno de estiércol, tomó de los cabellos al muchacho y terminó en su boca. Uno se lavó el pene, el otro se enjuagó la boca, se besaron y salieron uno por vez.

Esa noche también había sucedido, si mal no recuerdo, una tragedia con uno de aquellos despreciables imbéciles que tenía de amigos y a quienes odiaba más que a nada en el mundo. El muy infeliz estaba alucinando con LSD y en un momento se observó el brazo completamente podrido, lleno de gusanos devorándoselo, salió corriendo en dirección a la cocina, tomó el cuchillo para deshuesar y se lo cortó. Lo llevaron al hospital, todos estaban histéricos, abofeteé a uno para que se calmara y lo envié en la ambulancia pidiéndole que le llevara el brazo para que viera la estupidez que había hecho. Cuando regresó estaba totalmente pálido.

 —¿Qué sucede? —Pregunté.

 —Creo que la hice. —Me dijo.

 —¿Qué?

 —Maté a una mujer, vine todo el camino robando celulares y carteras hasta que esta idiota… no quería soltar la cartera y la arrojé a las vías, debajo del tren. No entiendo por qué la gente se apega más a lo material que a su propia vida.

 —Eres un imbécil. —Le dije y lo expulsé de mi casa.

Las drogas ya no me asustaban, hacía años que pensaba que estaba drogado dentro de una gran alucinación, pero a veces esas mismas drogas actuaban como evocadores, recreaban momentos e imágenes, sensaciones escondidas, tocaban las neuronas encargadas de almacenar recuerdos y emociones, y las intensificaban, algunas hasta rememoraban los retratos y los descubrían ensangrentados delante de sí como una bofetada cometida con sus propias tripas, y no tenía más remedio que dejarse pisotear como una cucaracha por sus reminiscencias y atriciones.

La cocaína se acabó al fin. Luego de varios días, varias ventas para comprar otras sustancias, alcohol y cigarrillos, y varios intercambios por otras sustancias obviamente. La cocaína se terminó. Nadie lograba entender cómo, o cuántos días habían pasado ya. Solamente Zoél. Recordaba a su hermana y lo que había hecho con ella.

   Entró en medio de la masacre. Los cuerpos amontonados unos sobre otros lo desconcertaron. Las prostitutas habían huido, solo estaba con vida, como una especie de milagro, la pequeña Priscila, abatida como un ángel recién expulsado del edén, pero salva. Al fin de cuentas era lo único que importaba.

   La vio allí, tendida sobre sus piernas, sollozando horrorizada y se estiró para abrazarla. Un abrazo que escondía una súplica.

 —Zoél, ¿por qué me dejaste con esta gente mala? —Dijo aquella criatura sin querer mirar a su hermano a los ojos, por no ver la vergüenza que seguramente se trazaría en su rostro.

 —Perdóname, perdóname, nunca más te voy a dejar.

El arrepentimiento es un cruel gusano que se enreda en el pecho y lo estrangula hasta desangrarlo. Nada puede complacerlo entonces. Nada lo hará retroceder o doblegarse.

 «¿Cómo he podido, cómo he podido?» —Pensó repetidas veces.

Pero así era, lo había dicho Burroughs: “los drogadictos son enfermos que no pueden actuar más que como actúan. Un perro rabioso no puede sino morder”. Haber leído esa frase era una forma nefasta de justificar sus crímenes y locuras, las estupideces y las bajezas. Todo tenía lugar en su permisivo corolario.

La llevó en andas todo el camino hasta que sintió que la pequeña se había quedado dormida, luego la condujo en brazos hasta su cama, la recostó en ella y la arropó. Le besó la frente y lloró pidiéndole al dios en el que nunca creyó que le perdonara, que le castigara y le hiciera sufrir cien veces lo que Priscila había sufrido.

   La mañana siguiente asomó cubierta de una espesa niebla. Zoél se despertó invadido por el fúnebre pensamiento de una tragedia inmediata, enmarcado en uno de los amaneceres más grises que había visto en su vida. Cocinó un delicioso desayuno para su hermana y lo dejó a medio hacer al darse cuenta que era demasiado temprano para que ella despertase, no tenía el alma sucia como él, sino perturbada; no tenía la conciencia contrita como él, sino devastada. Quizás para reponerse necesitaría dormir por siglos. Al contrario de Zoél que necesitaría siglos para poder dormir en paz.

Sin embargo cuando éste volvió a mirar hacia la puerta, allí estaba su hermana restregándose el ojo con el puño y bostezando. Se sentó junto a la mesa. Él prosiguió a cocinar el desayuno y luego lo sirvió sin mirar a la pequeña a los ojos, todavía no podía.

 «Soy el sujeto más repugnante del mundo, un miserable cobarde. Se supone que cuando uno hace algo despiadado como lo que yo he hecho con mi hermana menor, debe evitar volver a ver a esa persona, por lo que el arrepentimiento es excluyente ¿qué clase de imbécil arroja el paracaídas y se tira tras de él? Cuan molesta es la culpa cuando corroe el alma, despedazando las entrañas. Sentarse, caminar, salir, mirar TV. Todo es detestable, no encontramos droga capaz de enajenarnos lo suficiente. Aguardar a que el tiempo cumpla su tarea, demasiado herrumbre tiene el tornillo a desajustar, reparar el daño, pedir perdón». —Pensaba.

    Priscila terminó el desayuno, dijo “gracias” y se puso de pie. Caminó hasta el baño e ingresó en él. Intentó pararse sobre el inodoro, como era su costumbre, para alcanzar el cepillo y lavarse los dientes, pero cuando puso su segundo pie descalzo sobre el borde del sanitario, algo resbaladizo que había en el mismo la hizo desplomarse contra el suelo. La parte de atrás de la cabeza golpeó tan fuertemente contra el filo del mármol que le hundió el cráneo, provocándole una conmoción cerebral y una hemorragia que le vació el cuerpo de sangre, y murió a los pocos segundos de una agonía abstracta.

   Nadie puede escapar a su destino.

    Pensar en esa noche, cuando venía manejando su automóvil. En el asiento del acompañante su hermana jugaba con sus propios dedos. Mientras atravesaba el túnel, pensaba en que solo la tenía a ella, y que era suficiente para ser feliz en la vida, y en ese momento una fuerza indescriptible le hizo dar un trompo, todo se puso oscuro por un segundo y apareció de pronto en una ciudad completamente desconocida para él.

   Ya no era más de noche, parecía cerca del mediodía. Una señora barría con una escoba la vereda y los miró al pasar con el rabillo del ojo. Zoél tomó de la mano a su hermana que estaba totalmente angustiada aun sin comprender bien lo que había ocurrido.

 —¿Zoél dónde estamos? —Le había preguntado la pequeña Priscila.

 —No lo sé. —Había respondido él.

   El frío me invade el organismo por completo. Desearía que cada partícula de sustancia tóxica sea execrada de mi cuerpo, nunca me he sentido peor en toda mi vida. Siempre tuve una certeza: alguien que se está por morir, sabe positivamente que se está por morir y a mí no me quedaban dudas acerca de ello. Los últimos instantes de agonía antes de que se active el chip que me duerma en un coma o en la misma muerte, en estos últimos minutos de retortijones, vómitos, sudor, orina, estiércol y la peor sensación que experimenté en mi vida. Pero sabía que pronto llegaría mi tan esperado fin.

   Desperté en aquel mugroso hospital sobre una cama oxidada de amarillentas sabanas. Quería fumarme esas sabanas. Una enfermera se acercó, no podía errar o no habría segunda oportunidad: la tomé fuertemente del cuello y le exigí un cigarrillo.

 —No puedo hacer eso, esto es un hospital —me contestó asustada, pero concisa.

Sabía que de todas formas no accedería, pero necesitaba cometer ese acto de violencia para apaciguar mi ansiedad. De pronto la muerte se asomó por la ventana, con un puñado de ascos en una mano e ironías en la otra, las sostenía a ambas con tanta fuerza que me hacían creer que eran lo que más necesitaba en el mundo para mantenerse viva. Sabía que nadie iría a mi funeral cuando yo muera, porque era una maldita basura y toda mi vida he hecho cosas para que precisamente nadie fuese a mi funeral.

 —Conocí un joven como tú, vivía drogándose con una anestesia disociativa, decía que sin ella estaba ciego y que con ella abría los ojos y veía a todas las personas tal cual eran, como si hubiera un mapa en sus cabezas con cada uno de sus actos impresos y él podía ver e investigar a su antojo —dijo la enfermera a quien Zoél había agredido mientras le traía el almuerzo.

 —No voy a sentir nunca más nada por nadie, cada vez que te ocurre eso, sentir algo por alguien, una mujer, un amigo, un familiar... y allí viene ¿están esperándolo? ¿El momento de lastimarte? No intencionalmente, pero sí. Lo están haciendo, quieren destrozarte cuando menos lo esperas. Justo allí, cuando te despiertas una mañana y piensas: “amo a esa mujer, le compraré las flores que nunca le compré, seré amable como nunca lo fui, y le diré que la amo, que quiero quedarme siempre con ella”, es allí donde te dicen, luego de oírte decir todas esas estupideces, solo para mortificarse después: “te engañé con tu mejor amigo” y luego te enteras que toda tu familia lo sabía y no te decían para no herirte, y entonces esa mañana en que amabas a todos, de repente cambia rotundamente y te das cuenta que no tienes novia, ni amigos, ni familia y menos algo que sentir por ellos.

 —Sabes que pienso, que es de cobardes, que toda insensibilidad viene acompañada de una cobardía.

   La enfermera estaba en lo cierto.

   Zoél se retiró al fin de ese hospital, ¿a dónde iría? Ni él lo sabía. Caminaba por las calles absorto cuando se cruzó con aquella mujer de ojos amarillos, no la conocía y no la conocería nunca.

 —¿Qué miras? —Dijo Zoél al advertir que la muchacha no le quitaba la vista de encima.

 —¿Qué? —contestó Yezel.

 —¿Qué mierda miras? Odio que las mujeres me miren.

El compañero de Zoél lo tomó del brazo y se lo llevó.

 —Vamos.

 —¿Qué mira esa enferma?—Insistió Zoél sin quitar la mirada de la joven.

Yezel lo observó detenidamente, su rostro se mantenía apacible, pero sin desmoronamientos. Se dejó persuadir por una leve sonrisa que casi no pronunció. Una sonrisa que no alcanzó a nacer, pero había existido dentro, en su alma o en sus pensamientos.

Al mirar a Zoél, Yezel se vio a sí misma, él tenía ganas de morir, por eso no existía ningún sentido en matarle.

 «No era un hipócrita» —Pensó. Eso le gustaba de las personas.

Enlace

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giró entonces.

Zoél

¿Quién puede evitar en algún momento sentirse el peor ser sobre la tierra?

Quizás si la vida no fuese tan bella nadie se horrorizaría tanto como para suicidarse, y si la muerte no fuese tan desconocida nadie viviría demasiado. Solo desde el momento en que la muerte es un perfecto enigma es que llegamos a vivir cuarenta, cincuenta o más años, si supiéramos como es en realidad, nadie viviría más de treinta.

He querido suicidarme una vez más y he fallado como era de esperarse ¿por qué? Porque soy un perfecto imbécil y el suicidio no es lo que se ajusta conmigo definitivamente. Sería muy egoísta creer que puedo lograr mi final sin alterar lo que ya está predispuesto para mí: todo el dolor que me espera afrontar ¿quién soy yo para evadirlo?

Priscila, mi adorada Priscila ya pronto estaré junto a ti.

Todo este rodeo desentrañado en una inmunda catarsis raquítica que no aliviará mis culpas. Quizás tenga que existir una basura como yo, para que del otro lado del mundo haya una persona que sea mi antítesis, un ser que se dedique a ayudar al prójimo, que disfrute de sus actos, de la vida; que se maraville de los crepúsculos, que quiera conservarlos en su mente y tratar de hacer de éste, un mundo mejor.

   Quizás aquella mujer a quien yo me cansé de denigrar, lastimar y humillar, pudo haber sido la más fiel del mundo y yo la convertí en una prostituta por repetírselo día y noche, por mi propia inseguridad.

Elizabeth, mi adorada Elizabeth ya pronto estaré contigo.

   ¿Y si ahora el mundo desapareciera como si alguna vez hubiese existido? ¿Y si el tiempo se detuviera como si alguna vez hubiese transcurrido?

Hoy ya no oigo música, no leo libros, no veo películas. Todo, absolutamente todo me ha aburrido. Estoy asqueado de mis propios ascos. Sentado, solo, fumo y continúo fumando, a veces enciendo los cigarrillos y los veo consumirse, y me consumo con ellos, apuesto en mi mente hasta donde se mantendrá firme la ceniza… Otras veces los consumo en tres o cuatro pitadas.

    Miro hacia fuera, simulando que algo de allí me importase, podría caerse el mundo a pedazos que no me movería de este asiento ni dejaría de fumar.

    Saturado de excesos, soy un mero cadáver contemplando como los gusanos lo devoran. De repente el mundo desaparece y todo termina. De la manera más simple. No había tanto alboroto después de todo, la muerte era solo un momento, un acontecimiento más, que como todos los demás, no se volvería a repetir, o al menos tenía yo, todas mis esperanzas depositadas en ello.

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en un girar de cabeza,

Lucius

La culpa definitivamente había sido mía.

Y ahora solo quería asesinar al contrincante. Matar al imbécil que tenía frente a mí. Hubiera querido matarlo y sepultarlo allí mismo.

   Pero algo me lo impedía y era lógico: el boxeador enfurecido se desconcentra, la ira lo enceguece, el cerebro pierde tiempo en evocar imágenes y lo vuelven lento, el odio le hace pensar que es invencible, y cuando comienza a errar los golpes que dispara y a comerse los que el contrincante lanza, toda esa ira se potencia y los errores se multiplican, hasta que sucede lo inevitable. El otro boxeador lo nota, se mantiene preciso, frío, calculador: un témpano. Sin lo que derriba a su rival, sin el peso de esa erupción tirana de sentimientos, de celos, recelos y traumas sin control que asaltan su cordura y bloquean su lucidez.

Mil veces había sido un insensible hijo de puta, un perro arrogante y desinteresado a oír las voces del corazón, y hoy me derrumbo entre recuerdos que amo y odio al mismo tiempo, que me hacen reír y llorar, me deprimen y me alegran entre una tristeza que parece no tener fin, confundiendo mis deseos con mis recuerdos.

   Es fácil culparme de convertir el mundo de ensueños que ella me regalaba en desprecio.

    Es fácil culparla de destruir una ilusión. Pero es muy difícil olvidar, más aun que perdonar.

Lucius se adelantó enardecido, sin medir consecuencias, con la cabeza descubierta, en un gesto que invita al golpe que no le dolerá, un gesto que busca desmoralizar al oponente. Entonces reaccionó y quiso dar su mejor golpe, pero lo erró, como era de esperarse, y sintió el puño en la cabeza, un golpe que lo desequilibró y lo hizo caer. Miró a su entrenador, y oyó a su entrenador diciéndole: “no tienes que levantarte, no tienes que demostrarme nada, yo ya estoy orgulloso de ti” «¡No! Yo te hice una promesa y las promesas se cumplen» —Fue lo que pensó Lucius y mirándolo a los ojos trató de transmitirle esa idea con la mente, y por alguna razón se convenció de que él lo había entendido así. El árbitro contó ocho, Lucius se levantó, se dispuso a dar pelea nuevamente, el juez lo detuvo y le apretó los guantes.

 —¿Cómo te llamas? —Preguntó el árbitro.

 —Lucius. —Respondió.

 —¿Qué estás haciendo aquí?

 —Estoy a punto de dejar viuda a la mujer de aquel hombre.

El réferi sonrió y dejó que el combate continúe. Aquel hombre aprovechó sus ventajas mandándolo a la lona y acabando con la furia. Con ese golpe exacto, que dio justo donde no debió dar para dejarle en un coma profundo.

   Sus emociones eran su sentencia y la frialdad su verdugo. No se puede pelear con un corazón ardiendo, porque el hielo termina por apagar las brazas.

   El día anterior la había visto encima de otro hombre haciendo el amor salvajemente como si no lo hubiera hecho en años, y había mucho de verdad en estas palabras, ya que yo sólo preocupado en mi orgasmo nunca me interesé por el de ella.

Los recuerdos de aquel momento seguían rondando y seguirían rondando incansablemente por siempre, eran como un cuchillo que nunca deja de apuñalarte.

Lo que me hizo me causó mucho dolor, pero no más del que yo ya tenía de por sí. Siempre he buscado en el amor que depositaba en los demás la causa de mi sufrimiento. Todo el dolor soportado debería hacerme lo suficientemente fuerte como para enfrentar un torbellino. Pero eran solo palabras… Una leve brisa me quebraba a la mitad y con cada amanecer me volvía más débil.

   Sólo ganaba un desprecio irracional hacia todo, pero no más del que yo sentía, de por sí, por mí mismo.

Había hablado de más, acerca de lo que sería una victoria que no fue. Caí vapuleado por aquel boxeador. Más joven, más fuerte, y más veloz que yo. Sabía que mi fracaso se debía a mi estúpida arrogancia, pero más que nada a mi gran boca. Cuando me estaba desvaneciendo solamente pensaba en la humillación de mi derrota. Subestimar al rival: el único error y el más grave error. El único traspié del que un boxeador se arrepiente y el que siempre comete.

Su cabeza dio contra la lona y ya no hubo ningún otro movimiento.

Abrió levemente los ojos, para encontrarse en un sucio hospital. Había estado en coma. Aquel puño contra su mandíbula fue lo último que recordaba. Pero había despertado ¿para qué?...

Isabella y Sophia acudieron al hospital a las pocas horas de que Lucius despertara. Eran idénticas ciertamente.

 —Hola —dijo Isabella al verlo.

    Él estaba muy débil para contestar aun.

 —Ella es mi hermana gemela, de la que no pude contarte porque no me lo permitiste, tuvimos un pequeño percance, me fue a ver al trabajo, me pidió las llaves de casa y llevó a un hombre a nuestra habitación, pero ya la regañé, no te preocupes, no lo volverá a hacer.

 —Hola cuñado —dijo Sophia— como ves yo soy más linda que mi hermana.

El médico las interrumpió diciéndoles que era mejor dejarlo descansar un tiempo más. Cuando segundos atrás la llamaron al pasillo para avisarle que había despertado del coma, le habían pedido que aguardara unos momentos hasta que pudieran asegurarle que estaba fuera de peligro, pero ella quería verlo. Necesitaba dejarle algo, para que se diera por enterado de la realidad que ahora estaba aconteciendo, Isabella sacó de su cartera un sobre y lo colocó debajo de la almohada de la cama de Lucius.

 —Cuando te sientas mejor, léela —dijo ella antes de retirarse.

Lucius se sentía aliviado al saber que su mujer no lo había engañado y que todo aquello le había enseñado que la vida sin ella no tenía sentido, y al verla como creyó verla, se había dado cuenta que no podría soportarlo y que decididamente debía cambiar su trato hacia ella. Todo le había parecido un mal sueño, y por suerte estaba a tiempo de reparar todo lo que había hecho mal.

Pero la dicha era tan corta que se asemejaba a una mariposa que palpamos en nuestra mano y que cuando queremos atrapar se nos escapa sin más remedio.

    Cuando se recuperó, sacó la carta de debajo de la almohada, donde la había dejado su mujer y comenzó a leer. En ella Isabella le contaba que había comenzado a asistir a una terapia que trataba de violencia familiar, y que estaba pensando en dejarlo, que se llevaría sus cosas y que no creía que hubiera remedio para su relación...

¿Por qué la vida era tan triste? Y ¿Por qué me había tocado vivirla así de triste? ¿Contra qué descargarse cuando el culpable de todo no es más que uno mismo?

   Es ese preciso momento en que más que nunca necesitamos llorar, en el que nos damos cuenta que se nos han acabado las lágrimas ¿pueden agotarse las penas, extinguirse las nostalgias, consumirse con nosotros y que ya nada nos duela lo suficiente? Sí, y es signo de que la muerte está próxima. La amaba. Siempre lo supe pero lo demostraba con gritos, golpes, maltratos, insultos… ¿Por qué? ¿Qué clase de imbécil hace eso? Y hoy muero por tenerla conmigo, por acariciarla, por besarla. Recuerdo en aquella fiesta en que yo reía y ella estaba recostada llorando en la habitación, destruida. Y yo, ajeno a su dolor, indiferente a su padecimiento. Ella lloraba por mí y yo reía en la sala. Reía con ganas como una autentica basura, y luego ingresé en la habitación para humillarla más, para golpearla y exigirle que dejase de llorar, que me molestaba. Ella implorándome que no la dejara sola, tomó mis pies con ambas manos, y yo con una impiedad asquerosamente cruel la aparté de un puntapié.

Apenas me dieron de alta, fui a verla, sabiendo que ya todo estaba perdido, pero iría dispuesto a todo, a suplicar, a arrastrarme si fuese necesario.

   Ni bien me vio se sorprendió, pero no había alegría en su rostro, sino una indiferencia forzada, era lo que le convenía mostrarme. La saludé, sin besarla.

 —Comenzaste a fumar, siempre odiaste el cigarrillo. —Dijo ella.

 —Pues ya ves, la gente cambia. —Contesté.

 —La gente no cambia, se arrepiente. —Respondió.

 —No me dejes, quédate conmigo —comencé a suplicarle.

 —Ahora lloras y me pides que me quede contigo.

 —Voy a cambiar... Estoy cambiando por ti.

 —Es algo tarde.

 —¿Por qué?

 —Porque estuve con otro hombre. —Confesó bajando la mirada e intentando parecer indiferente.

 —No es cierto... No... No puede ser... Tú no serías capaz...

 —Pues ya ves, la gente cambia.

 —¡¡Puta de mierda!! —Grité.

Puta, puta... Es algo que se repetía en su mente, amagó con golpearla, levantó la mano y apretó los dientes, pero no pudo, ya no le quedaban fuerzas. Estaba destrozado y arrepentido.

 —No has cambiado mucho, sigues insultándome y queriendo golpearme, mejor me voy antes de que comiences a hacerlo de nuevo. —Me recriminó.

La sujeté del brazo.

 —No soy el mismo de antes, te demostraré que he cambiado. —Le aseguré.

 —Comienza por dejarme hacer lo que yo quiera, y lo que quiero en este momento es irme.

 —Muy bien vete.

 —No me busques, porque no quiero volver a verte, hice una denuncia civil y otra penal contra ti.

    Estaba dispuesto a recuperarla o me suicidaría; definitivamente no viviría sin ella, que imbécil fui, ¿cómo pude descuidar a la mejor mujer del mundo?

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el destino del universo podría cambiar,

Isabella

Debía dejar a aquella basura de la que estaba enamorada, me estaba costando el orgullo, la dignidad, la vida…

Yo me había convertido en una nulidad, carente de iniciativa, de determinación, de temperamento. Siempre odié a esas taradas que se dejaban maltratar por sus maridos y yo era una más de ellas. Hasta quizás la más patética de todas. Ilusa, creía que podía cambiarlo.

Alguna vez estuve dispuesta a perderlo todo por amor, pero ya no quedaba más que perder.

   Los hombres que ejercen la violencia física, la utilizan como una herramienta para exponer su fuerza y ratificar su autoridad. La violencia familiar ya es algo cotidiano, hasta aceptado, natural, toda mujer espera que en algún momento su cónyuge la abofeteé, y hasta es válido decir que lo busca indirectamente.

El problema es cuando una mujer acepta la violencia como parte de su vida familiar, y al concebir hijos, está obligando a que éstos se críen en la misma violencia o a que ésta aumente. Un marido celoso que golpea con frecuencia a su pareja arbitrariamente con motivos infundados o sin motivo alguno; golpeará a sus hijos por sentirse desplazado por éstos, sentirá celos de los niños que le quitan tiempo con su pareja.

Es evidente que el hombre agresor desarrolle una notable independencia emocional hacia su pareja, lo que trae como consecuencia que le resulte inaceptable que ella adquiera autonomía, considerándola como una señal de abandono, cualquier actividad que ella realice la tomará como un desprecio, al no poder entender cómo es que la otra persona no está a su merced, constantemente pendiente de él. Sentirá celos, por lo tanto de su trabajo, de sus amigas y hasta de sus propios hijos.

Cuando la mujer acepta el aislamiento y los golpes desde el comienzo de la relación, es muy improbable que pueda revertir dicha situación y es más que probable que ésta empeore con el paso del tiempo. Los golpes o situaciones violentas se efectuarán en lapsos de tiempo cada vez más cortos, y los motivos serán cada vez más, y más insólitos. La mujer comienza a sentirse indefensa, a asumir su posición y a someterse al violento hasta el punto de llegar a justificarlo, o a regañarse ella misma por haberlo hecho enojar.

   En la mayoría de los casos de hombres golpeadores, luego de un acto de violencia hacia su pareja, lloran, se inclinan, piden perdón, prometen no volver a hacerlo nunca más y desarrollan un papel de mártires, tan bien actuado que culminan por hacer sentir culpables a la mujeres y éstas hasta se disculpan con ellos. Son expertos manipuladores y lo peor es que cuando esto ocurre, la mujer cree que ésta es la verdadera personalidad de su pareja y que aquel que la golpeó minutos antes, era una especie de demonio que invadió el cuerpo de su marido para maltratarla. La mujer se ajusta a actuar por temor a la reacción del otro. Y justifica a su agresor asumiendo que ella es la culpable de hacerlo enfadar.

Estos hombres creen que todas las decisiones en el hogar deben tomarlas ellos y que nada mejor que la violencia o el uso de la fuerza para tener el control sobre su compañera permanente. Y así era Lucius, un excelente exponente de estos idiotas.

 Por suerte todo eso había quedado atrás. Había aprendido todo esto en aquella fundación que prestaba asistencia a quienes habíamos sufrido estas situaciones tan lamentables.

    Alguna vez estuve dispuesta a perderlo todo por amor, pero ya no quedaba más que perder.

   Yo soñaba con tener hijos, verlos jugar, crecer, enamorarse y partir... Lo que sueña toda mujer, creo. Pero todos esos sueños se disiparon con los continuos ataques de pánico que sufría por las mañanas. Me despertaba exaltada y con la respiración agitada. Miraba el reloj y siempre era la misma hora, justo en el momento en que Lucius se iba a entrenar y me golpeaba antes, y allí experimentaba esas sensaciones horribles. El trauma que este sujeto me había generado, me había dañado severamente, y quién sabe cuánto tiempo me tomaría reponerme de aquellas experiencias.

La mayoría de estos machistas se enfrentan con la imposibilidad de deshacerse totalmente de lo femenino que hay en ellos. Y por esto es que derivan en conductas misóginas, porque en realidad lo que temen es encontrarse con su aparente parte homosexual.

 Al dirigir su agresividad contra los homosexuales el hombre machista exterioriza su propio conflicto, su temor, haciéndolo más soportable para su vida psíquica, por eso su conducta homofóbica, porque en realidad lo que más odia y teme es a lo que hay dentro de él. Porque le da la posibilidad al machista de no reconocer una parte inaceptable de sí mismo. Creo que por eso Lucius se había decidido a hacerse boxeador. Y ahora me doy cuenta de que en realidad era un perfecto maricón.

Igualmente haber entendido estas cosas de una buena vez, solo me servía para comprenderlo, pero no para perdonarlo y mucho menos para volver a estar junto a él. Nuestra relación era totalmente destructiva. Por lo tanto todos estos argumentos se irían al demonio.

   No hay nada más deshonroso que un hombre fuerte golpeando a una mujer débil con el agravante de que ella lo ama; de allí, que él comenzó a perder su honor, su hombría…

   Toda su frustración la canalizaba en mí, su enfrascada condición decrepita de boxeador fracasado que nunca llegaría a nada. Ya estaba demasiado viejo para ser campeón, era un pobre infeliz, y yo, estúpida, lo acompañaba en su delirante ambición perdida de antemano, sus sueños estaban vencidos, caducos, y todo en su vida era una mitómana fábula. Qué ciega, qué imbécil. Malgasté mi vida al lado de un perdedor, cobarde que a quien solamente podía golpear era a su mujer que lo adoraba. Miserable. Toda mi ilusión desperdiciada en él, toda mi juventud desvanecida, años perdidos, enceguecida, estúpida, estúpida...

Pero llega un día en que una mujer se cansa y todo su amor se transforma en desprecio; todo su afán, en ironía y menoscabo; toda su devoción, en resentimiento; sus lágrimas, en piedra; y sus súplicas, en silencios sepulcrales, capaces de corregir de un pestañeo el curso de un alud.

Es que cuando una mujer dice “basta” ya no hay más tiempo de remediar nada.

   Quizás nunca debería haber llegado a tal extremo, quizás debí poner fin a esta situación mucho antes de alcanzar este hartazgo. Hay cosas en mí que nunca alcanzaré a comprender. Pero ya, estoy viva y decidida a dar un punto final a esta historia lamentable, ¿en qué desencadenará? No lo sé, quizás tanta autoestima reprimida me convierta en una ególatra ¿quién sabe? Simplemente estoy decidida a hacer lo que me venga en gana sin la intromisión de un imbécil posesivo y fanfarrón que me repita que soy una inútil, que marque mis pasos conduciéndome como a ganado y a quien deba rendir cuenta de mis actos como una niña a su padre.

Si fuese por mí me convertiría en la mayor prostituta de la historia. ¿Por qué no?, acaso ¿de qué me sirvió ser fiel, sumisa, abnegada, amorosa, compasiva y cariñosa? De nada, a cambio recibí insultos, desprecio, castigos. Ya no me dejaré pisotear así. Odio a todos los hombres.

Él me hablaba de trivialidades y yo solo pensaba en tener su pene erecto dentro de mi vagina. Hasta en el momento de coger continuaba su charla.

 —¿¡Te puedes callar de una puta vez!? —Le dije sin dejar de hacérselo.

El sujeto se detuvo, y se levantó apartándome enojado por mi acotación

 —¡Vete al demonio! —Me dijo con enojo no disimulado.

Nos sentamos en la cama a vestirnos, pero apenas él se hubo de colocar los pantalones, tomó mis vestimentas y me las arrojó afuera de la casa.

 —Vete a vestir a la calle. —Ordenó empujándome fuera.

   Me estaba vistiendo en la vereda cuando recibí la llamada al teléfono celular. Era Lucius...

 —Hola mi amor. —Dijo con tono lastimoso.

 —¿Qué quieres imbécil?

 —Te amo, te necesito, dime dónde estás e iré a buscarte.

 —Estoy aquí con un macho desnudo, que tiene una gigantesca pija parada entre las piernas y a punto de sentarme sobre ella, así que no puedes venir por el momento. —Corté la comunicación.

   Siempre había hecho solo lo que se esperaba de ella. Pero ahora solo le importaba convertirse en la mujer más puta del mundo, años de humillación, de represión, de dolor y de lágrimas la condujeron a ello. Nunca había tenido sueños propios, su único sueño era verlo a él cumplir los suyos, ayudarlo a que los concrete. Una verdadera pérdida de tiempo, de mi vida.

Sophia abrazó fuertemente a su hermana, estaba al corriente de lo que ella en el fondo sentía por Lucius, y ninguna de sus actitudes actuales lograba convencerla, sabía perfectamente que lo amaba y que solo se estaba vengando: contra él, contra ella misma, contra lo que había sido y contra lo que no pudo ser.

 —¿Qué sucede? —Preguntó Isabella temiendo lo peor, su hermana gemela no era de andar dando abrazos a mansalva.

 —Lucius. —Dijo Sophia escondiendo los sollozos.

 —¿Qué le ocurrió? —Interrogó conteniendo lágrimas que estaba segura de tener que derramar en los próximos minutos.

 —Se suicidó.

   Isabella se desplomó sobre el suelo, mirando aquel viejo piano que nunca había tocado por querer estar con él, por acompañarlo en todo, ahora le sobraría el tiempo para hacerlo, pero ya no valía la pena siquiera tenerlo. Es una cualidad tan obtusa del ser humano hacer justamente lo contrario a lo que en realidad desea, que asusta.

   Ella siempre estuvo llena de vida, de energía, de ánimos, de esa capacidad casi incomprensible de soportarlo todo, y ahora allí estaba, frente a las vías del ferrocarril, esperando a que el tren se acercara lo suficiente, venía hacia ella como si esa máquina supiera de las intenciones de la mujer. Y entonces dio ese paso ilógico e irrevocable hacia la muerte, y se fue entonando una triste melodía entre sus labios, se colocó justo frente al tren y agachó la cabeza saludando al suelo, despidiéndose de la vida, de todo el amor que soñó tener y que por alguna razón nunca pudo abrazar fuertemente, arropó su calor en el corazón del mismo cielo, soñando con despertar entre caricias tenues y lamentos fatigados vueltos alegrías constantes. En aquel suelo quería dejar enterradas sus tristezas y se despedía de ellas sepultándolas con una última lágrima, los tiempos habían estado jugando en su contra, quizás la muerte de ambos los equipare y en otra oportunidad si es que existe algo así, tengan la posibilidad de reencontrarse.



pensando en todo lo que estaba ocurriendo en estos simples instantes,

Yezel

Entró a la estación de policía con un aire enrarecido. Todos huían de ella, quiso matarlos sin saber por qué, pero necesitaba averiguar. Al fin ingresó a la sala de interrogatorios y lo vio, la ambulancia no tardaba en venir. ¿Qué fue lo que el sospechoso le había dicho al policía para que este intente golpearlo hasta morir? Yezel lo averiguaría en algunos instantes. Esteban alzó su mano hacia la cabeza de la joven rubia que, ella se agachó sin saber por qué y allí sintió un alivio que le recorrió el alma. Vio morir a Esteban entre sus brazos, sintió rabia, absoluta desesperación. Quiso destripar a aquellos que la desobedecieron, pero no pudo, sus poderes ya no funcionaban. Los insultó y le ordenó que desaparecieran. Dirigió una mirada hacia la puerta, esa que mil veces había cedido a sus órdenes mentales y había volado por los aires o incluso estallado si ella lo deseaba, pero nada, siquiera se movía. Estaba completamente curada de su padecimiento.

   Más que nunca, sentía asco hacia la humanidad.

   Y se rindió, y lloró; por primera vez, quizá por única, por aquél que le quitó el mal que la aquejaba. Yezel estaba abatida, ya no había muerte en sus pensamientos, solo desprecio, sin posibilidades de perdonar, sin lugar tampoco para la venganza, experimentando un solo deseo incontenible de justicia, algo totalmente nuevo para sus sensaciones. Ya nada podía hacerse, Esteban moría sobre su entrepierna con la misma alegría con la que descansaría un ángel en el regazo de Dios.

Así era el juego que el creador del universo había dispuesto para todos, ¿quiénes somos más que nadie? ¿Qué tenemos más que la nada?

   Hasta la más bella mujer estaba condenada a envejecer, y hasta el más frío glaciar podía derretirse con el aliento de un pez. Yezel había jurado no llorar jamás, pero las lágrimas reprimidas eran tan frágiles como el filamento de una tela de araña.

Se acordaba cuando observaba a ese sujeto de rodillas ante aquella mujer, desempeñando uno de los actos más ridículos que tiende el telón de esta comedia gratuita e impagable de sociedad humana. Lloraba e imploraba como tiempo antes ella había hecho también, pero esta vez era ella la que se mantenía firme sin dejarse convencer por la piedad. Había tenido a un muy buen maestro en esa materia, inclusive él era totalmente despiadado llegando a golpearla fríamente por no dejarla, a insultarla por no oírla.

 «El mundo está loco» —pensó Yezel con una sonrisa en el rostro que ocultaba simplemente todo su dolor, cosa que había hecho durante toda su vida, pero demostrando sarcasmo y desafecto.

Recordó también a aquel religioso que tiempo atrás se le había acercado a hablarle del amor de Dios y que en la morgue lo vio maldecir y renegar del mismo, cuando le hicieron llegar a que reconozca el cadáver de su hija violada y mutilada.

Yezel ingresó en el patíbulo, imponente, como su figura lo dictaba, su rostro endemoniado y hermoso, sus ojos asesinos y dulces, su cuerpo endiosado y frío. Nadie sabía que ya no tenía sus poderes y era mejor que no lo supieran.

   Caminaba sin mirar a ningún sitio, con su cara perfecta, sin un solo rastro de arrugas; jamás había sonreído, ni llorado, nada le había provocado sorpresa o espanto. Perfecta, simplemente eso.

La gente a su alrededor siempre había tenido las mismas reacciones cuando la veían: la sangre se les helaba, los escalofríos se volvían una epidemia; temor, pánico, sudor, nervios, silencio absoluto.

   Fuera, las aguas del mar se acercaban hasta la orilla a arrastrar recuerdos consigo. Pero había mentes que no querían olvidar

 —¿Cómo se puede vivir con tantas muertes encima, con tanto dolor que ha causado a los seres queridos de quienes les ha arrancado la vida por sus caprichos? —Dijo Charlotte, una chica a quien la vida ya no le interesaba demasiado. No desde aquel día en que vio a su novio y hermano tendidos en el suelo, sin vida. No se habían oído disparos, no tenían heridas de armas blancas, no habían sido atropellados por un automóvil. Charlotte se había quedado metros atrás observando una vidriera y ellos continuaron su marcha con algún comentario machista respecto a las mujeres y las vidrieras, y luego ambos estaban tendidos en el suelo sin razón aparente.

 —Fue ella —dijo una niña de unos diez años.

Todos miraron con descreimiento a la niña.

 —¡¿Cómo que fue ella!? ¡¿Quién!? 

 —La mujer de los ojos amarillos, ella los miró fijo y ellos murieron, siempre lo hace, lo vi en la televisión.

    El forense dijo que el corazón les había estallado literalmente, como si alguien les hubiese metido la mano en el pecho y apretado hasta reventarlo...

   Yezel se dio la vuelta para mirar a la joven mujer que le estaba hablando, sintió su furia, su impotencia… cuanto mal había hecho... Si estaba allí era por algo, la estaba buscando a ella. Tenía una especie de fama anónimo.

   En ese preciso momento una figura masculina irrumpió en la escena y su presencia iba a ser definitoria. Eminente como un inmortal, casi sujetando en su rostro un temple majestuoso, se hallaba Dylan Seinfield, el padre de la bestia, sosteniendo la pistola Taurus, calibre 45, cromada, de mango negro, con su mano derecha que apuntaba directo a los ojos de Yezel. Ella conocía muy bien ese tipo de arma. La miró fijamente como llamando a la bala a que venga por su vida maldita.  

   Indefensa como una mosca en una telaraña; viva, por primera vez. Qué sensación única y a su vez tremenda ¿todo era tan nuevo? ¿Esto era la felicidad? Haber estado muerta toda la vida para vivir un solo instante. Recordó aquella frase inolvidable de Fiedor Dostoievski: “¡dios mío, no alcanza un solo instante de felicidad a una vida humana!”

Dylan suspiró pensando en un perdón, creyendo que su hija lo leería en su mente y jaló el gatillo cerrando los ojos. El disparo dio justo en el pecho.

El glaciar se convirtió en fuego. Cuántas lágrimas reprimidas. La mujer del corazón de roca se llevaba consigo recuerdos y penas creídas olvidadas, nostalgias ausentes, pero latentes, mientras los seres del mundo continuaban con sus habituales tareas, sin enterarse siquiera, sin importarles en lo absoluto. Yezel moría. El mundo se apagaba para ella. Ya no estaría más atrapada por las fronteras del alma. Cuánta pena por no haber podido disfrutar de aquellos amaneceres soñados, cuánto arrepentimiento por no prestar atención a los verdes prados, a las coloridas flores, a los sabores, olores, colores y sensaciones de la vida, de alguien que no estaba para nada destinada a la vida, por lo tanto tampoco a la muerte.

Los latidos se apagaban poco a poco, unos cuantos segundos sin oxigeno y un cerebro muere, pero no sin antes sentir esa culpa desgarradora de haber causado tanto dolor y tantas desgracias. Pidió perdón mil veces y ni un millón serían suficientes. De todas maneras nunca, aunque naciera cien veces más, podría perdonarse a sí misma, nunca tuvo amor en su vida, no había razón para morir.

   Yezel vio el automóvil Mercedes Benz aparcar en la acera, y a Brian Lorein llegar detrás del mismo junto a un hombre y una mujer en silla de ruedas. Se arrastró hasta la calle, quería ver a su amigo por última vez, quería tenerlo a su lado antes de morir.

¿Y si realmente existía el amor? Cuanto había perdido esta muchacha privándose de soñar, de extrañar, de anhelar, de necesitar las caricias de alguien... Simples conjeturas, para todos los que conocieron a Yezel, podían adivinar que todas esas cosas eran absurdas para ella, pero solo porque la mente se anteponía a sus sentimientos, ¿qué hubiera sucedido si no fuese así? Seguramente la mujer más dulce y cariñosa del mundo.

Preguntas que quedarían dormidas en el olvido de una vida que la estaba abandonando, ¿quién puede saber si el que muere es realmente feliz, si se le acabaron todos sus problemas?

   ...Y murió, dócil como una palomita, irradiando la ternura que siempre estuvo oculta en ella. Estaba demasiado cansada de cargar con esa existencia negra, con esa vida insufrible. Su mente por fin pudo descansar de tanto dolor, de tanto padecimiento, ¿qué mejor momento para morir que cuando se tienen autenticas ganas de continuar con vida?

La gente no cambia, se arrepiente.



giró su cuello hacia un lado, hacia el otro,

Brian y Yezel

Minutos antes Kiara y Brian estaban dialogando en una florida calle y se cruzaban a Yezel sin saber lo que a ésta le depararía el destino. Kiara la había mirado fijamente como alguien que reconoce un rostro que hace tiempo no ve y le había dicho a Brian que ese rostro le parecía familiar. El Automóvil Mercedes Benz lo esperaba. Brian le dijo al chofer que iría caminando junto a Kiara y Tiano.

   Brian caminó a prisa cuando escuchó el disparo. Fue hasta Yezel y la contuvo entre sus brazos.

 —Me encantaría ser ciega como tú —dijo Yezel.

 —¿Por qué? —Preguntó Brian, asombrado por hacer esa pregunta por primera vez sin saber lo que le responderían.

 —Para no llevarme la imagen nadie.

 —Ser ciego es lo mejor que me sucedió en la vida. Los colores, las formas y los rasgos nos pierden en superficialidades. Pero así, sin esta ceguera, atiendo solo a los sentimientos, por ejemplo, sé que estás nerviosa porque el aire a tu alrededor está mucho más pesado por tu sudoración. También puedo decirte que estás a punto de morir porque tu corazón late más fuerte de lo normal, que huelo el aroma de la sangre brotando por tu pecho... y que tu cerebro no emana ninguna energía… estás curada.

Yezel se quedó pensativa y luego reaccionó con una frase que sonó a pregunta.

 —Tengo algo en mente.

 —Dime.

 —Te has quedado ciego y ahora no puedes ver lo que va a ocurrir.

 —Correcto.

 —Pero antes ¿habías visto que te quedarías ciego y que no verías lo que te ocurriría? Es decir, antes de quedar ciego sabías perfectamente que ocurriría, así que por lo tanto ahora también.

 —No, sólo veía lo que ocurriría hasta el momento en que quedara ciego y ya no pudiera ver lo que ocurriría. No te olvides que estamos viviendo en el presente.

Yezel continuaba dubitativa y agonizante, y Kiara no entendía nada de lo que estaban hablando. Tiano, que había recortado prolijamente su barba días atrás, besó a su hija en la cabeza, sabiendo que era ridículo intentar llamar a una ambulancia o lo que fuere, esa joven moriría de todas formas.

   Yezel por fin se armó de fuerzas.

 —Brian, Jessica siempre trabajó sola, la familia que te adoptó luego de que tu madre enloqueciera y tu padre muriera fue la que asesinaste, eras muy pequeño, fuiste abusado sexualmente por tu padre, todo encaja en el perfil: tu padre que abusaba de tu hermana, ¿qué te hace creer que no lo hacía contigo?, tú te encargaste de borrar esos recuerdos de tu mente, la pérdida de un amor... Y ahora aquí ¿recuerdas a tus padres? Ellos murieron asesinados y tú estabas allí; tú eres el asesino, Norman no existió nunca, es un ser que tú creaste, tu alter ego.

 —Lo sabía —dijo Brian como si la noticia no lo hubiese tomado por sorpresa.

 —Ese maldito libro te hizo olvidar, esta ni siquiera es tu vida Brian, cuando llegamos aquí, cuando nos hicimos presentes, los crímenes cesaron, solo encontramos cuerpos que ya habían sido muertos hacía tiempo, lo que supone que fue el otro tú que vivió en este plano, quien lo hizo.

 —Igualmente pagaré, ya sus recuerdos comenzaron a invadirme.

 —Prométeme que nos llevarás a Kiara y a mí bien lejos de aquí —pidió Yezel como un último deseo.

 —Sabes que lo haré, nunca me separaré de ustedes. —Juró Brian.

 —Gracias. Debo irme.

Brian Lorein tomó entre sus brazos a su amiga.

 —Vete, tu destino te espera, podría estar a la vuelta de la esquina.

 —Brian —dijo ella con sus últimos alientos.

 —Me facilitas el trabajo cuando me llamas Brian, es imposible no adivinar lo que va a suceder.

 —Eres la única persona por la cual sentí respeto y aprecio, perdón por privarte de tus ojos, pero ellos no te permitían ver.

 —Lo sé.

 —La verdad a veces es muy dura para decirla.

 —Comprendo.

 —Ya no me queda tiempo.

 —Sólo descansa, hermosa como siempre, siquiera la muerte puede arrebatarte eso…

Yezel apretó intensamente la mano de Brian y así se fue.



se rascó aunque no tenía comezón,

Neftalí

   El sujeto cayó desde una ventana, delante nuestro, con un arma en la mano, Esteban lo desarmó con una velocidad increíble, no nos dimos cuenta de lo que hizo, y enseguida tras de él, venía una mujer enfurecida que lo perseguía.

Nos alejamos de esos maniáticos y regresamos a casa.

Acabábamos de jugar a ese juego que Esteban consideraba ridículo, pero que a mí me servía para tratar de comprenderlo más aun. Cuando golpeó en nuestra puerta un hombre desesperado. En la estación de trenes que estaba situada justo frente a nuestra vivienda, había una joven desangrándose, el tren le había cortado ambas piernas. Tomé a Esteban y lo llevé allí, en efecto la chica estaba inconsciente, el hombre le había hecho un torniquete con la ayuda de su esposa, quien se había quedado junto a ella. Esteban observó unos segundos a la muchacha.

 —La ambulancia está en camino —dijo uno de los guardias de la estación de tren— por favor aléjense, déjenla respirar— y quiso apartar a Esteban de al lado de la joven. Yo me interpuse al instante.

 —Es médico, sabe lo que hace, le dará primeros auxilios hasta que llegue la ayuda —mentí.

Esteban comenzó a acariciar las heridas de la chica. Lo único que dijo en estado de conciencia fue que ya había perdido sus piernas y que al respecto no se podía hacer nada. Pero que iba a evitar que muriese desangrada o que se infectara la herida. Luego, sus pupilas se hicieron hacia arriba, sus ojos se volvieron blancos y comenzó a hablar sin sentido.

 —Brilla en la tormenta, vientos, vientos, parabrisas, que tristeza traerá el viento, ninguna importante si no es un anuncio en la TV. Recuerdo las palabras de una chica a la que amaba antes de morir en mis brazos.

 —¿Qué palabras?

 —¿Por qué me mataste Dylan?

 —¿Y?

 —Y yo soy Dylan.

 —Tu nombre es Esteban ¿de acuerdo? —Hizo una pausa y prosiguió— ¿por qué la mataste?

 —Pudo haberse salvado.

 —Pero…

 —Pero no me creyó cuando le dije que una bala había entrado en su cabeza.

Luego todo terminó. La ambulancia llegó, bajaron enfermeros, paramédicos, camilla, y comenzaron el show. Habían quedado estupefactos al ver que las heridas ya no sangraban y estaban casi curadas. Todos los espectadores señalaban a Esteban.

 —Estás loco ¿lo sabías? —Le dije sonriendo y dándole un fuerte abrazo.

 —No, ¿por qué lo dices?

 —Eres maravilloso y te amo.

 —O es eso o tú estás ciega, aunque lo más probable es que yo esté loco.

   A Neftalí le dolía la cabeza fuertemente. Esteban observaba detenidamente como una araña tejía una tela.

La fuerza que dio origen al universo es la misma que hace que los seres actúen de la manera que actúan. Esa fuerza que se mantiene vigente en los principios vitales, en las leyes de la existencia, es la fuerza motora que conduce nuestros instintos, y a través de ella nos unificamos, pues todos los seres respondemos a ella. ¿Por qué la araña teje de tal forma la tela? ¿Por qué el hornero realiza de tal manera el nido?

 Y allí viendo tejer a la araña, invirtiendo la película de la vida y por medio de un cálculo matemático retrocede y llega hasta el momento en que el universo se inicia, donde está el verbo que dio origen y su lenguaje, el lenguaje inicial, accede a él y en éste descifra la palabra sanar.

Esteban estaba en el jardín hablando solo, siempre que lo hacía algo extraño sucedía luego, era parte de sus trances, casi siempre eran disparates sin lógica, pero a veces las palabras que pronunciaba tenían un sentido que yo no alcanzaba a comprender.

 —Vengo rodeado de un fulgor rojizo como una capa de fuego que despliega el poder que me acomete. Dios se posa en medio del cosmos desafiándome, yo abro portales en el espacio de los cuales surgen gusanos de acero del tamaño de la Vía Láctea y los hago estrellarse contra Dios, luego extiendo mis brazos y le arrojo todas las estrellas que hay a mi alcance, él las desvía y me lanza un trémulo que ondula y hace temblar todo el universo. Mi fulgor rojizo desaparece y quedo totalmente indefenso, hasta que recobro mentalmente energías y me lanzo como un rayo al interior de Dios y allí penetro y sufro todo su dolor, un dolor eternamente insoportable. Y este Dios no es el supremo sino un títere de otro que a su vez es un títere de otro y así sucesivamente… Hasta que el último es el primero de todos: un simple microbio —derretí los tiempos con mi espera de la nada y me convertí en una sombra entre la bruma, un grito en el silencio—.

Esteban se dirigió hacia mí y pronunció aquella palabra en aquel idioma que no tenía equivalente en ninguna lengua. Sin embargo, la palabra no era difícil de pronunciar, pero imposible de llevar a escritura. El dolor de cabeza que me estaba aquejando desapareció al instante. Lo abracé dulcemente y le dije que lo amaba, más que a nada en el mundo, y que nunca, pero nunca le dejaría.

Otro día estaba en el jardín observando a una nueva araña. Yo me había entristecido porque una planta se había secado, pasaban las horas y él seguía allí, mirando fijamente a la araña, lo tomé de los hombros por detrás y lo besé.

 —¿Qué es lo que estás mirando? —Pregunté.

 —Como teje la araña —me respondió y otra vez sus ojos se le desorbitaron y comenzó a hablar sin parar.

 —Origen es una palabra muy ilógica por lo tanto imprecisa y nula. No existe origen de nada, todo es una letal fábula que no deriva de ningún sitio. Nada comenzó ni terminará. Los rebotes, los ecos nunca se detendrán. Y este no terminar, testimonia que el retroceso de ello, da como resultado un no comenzar. Si algo nunca termina no pudo haber comenzado. Caer en un agujero eterno del cual se pueden extraer porciones de cualquier rincón del universo. La vida es un simple y desquiciado juego, este lapso no es más que un pasatiempo, y la muerte son sólo unas dulces vacaciones. Por eso retracto mis sueños al sin fin por el que se equivalen: todas mis angustias.

De repente se puso de pie, pronunció una palabra que nunca había oído, pero que me estremeció hasta el llanto, se dirigió hacia mi planta marchita, la acarició suavemente con la punta de los dedos y ésta revivió tomando un color tan verde que parecía pintada con esmalte, y luego el jardín se llenó de flores, las plantas irrumpían desde la tierra y crecían en segundos de manera asombrosa. Yo estaba petrificada observando aquella maravilla supranatural, una enredadera  cubrió en minutos la casa exquisitamente, parecía un edén, un jardín paradisíaco, una belleza formidable, mágica, divina. Días atrás, yo le había comentado lo mucho que me gustaría tener un bello jardín y él no descansó hasta cumplir con mi deseo.

 La madre de Esteban se levantó de la cama, acariciando el miembro aun erecto de su hijo. Tomó el palo con el que solía castigarlo siempre. Ya sabía lo que le depararía, siempre lo castigaba después de tener relaciones sexuales con él.

 —Mira lo que me haces, pendejo malparido, bestia inmunda, yo soy tu madre ¿cómo eres capaz de cogerte a tu propia madre?

Esteban soportaba las palizas sin emitir un solo sonido y yo observaba aquel espectáculo inhumano, llorando desconsoladamente y prometiéndome a mí misma que un día lo sacaría de allí, me lo llevaría bien lejos y ya nunca más ese demonio que tenía como madre lo volvería a lastimar.

Trajeron al pequeño entre sus brazos, la pareja estaba destrozada, y tenía depositadas sus últimas esperanzas en Esteban, y en lo que habían oído de él. El chico padecía hidrocefalia, había nacido así y moriría muy pronto. Los padres lo sacaron del hospital a riesgo de que muera en el trayecto y allí estaba frente a nuestros ojos.

 —Este es el joven del cual te hablé —le dije a Esteban al oído.

 —¿Puedes ver lo que está mal?

 —Sí, el líquido raquideocefálico inunda toda su cabeza, y él nada... Y nada...

 —¿Puedes hacer que deje de nadar?

 —Él ya no quiere nadar. —Expresó.

 —No, ya no.

 Esteban tumbó la cabeza hacia atrás.

 —Es bien profundo el viaje hasta que un espejo lo detiene. En él te reflejaste, en él has quedado atrapado siempre y nunca. En este comedor sólo estás tú, sólo faltas tú, sólo estás tú, sólo faltas tú. No permiten a mis ojos ver, es inútil acercarse efímero a lo eterno, alimentando a la nada con pertenencias que no existen, esto desordena un eslabón: esta partícula-mundo, ensuciando la partícula-universo. Estoy aquí pero me siento allá y no me siento en ningún sitio y en todos. Todos los secretos del universo se esconden en como una araña teje la tela… Próxima estación: locura ¿A dónde vas? A donde ya estuviste, no importa, nada importa…

Luego despertó en medio de su trance, me miró desconcertado.

 —Que tu abrazo no me rechace. Siento tus caricias tan lejos como a Dios.

 —Mi abrazo nunca te ha rechazado.

 —Qué bien, por eso te quiero tanto.

Se levantó de la silla de ruedas, acarició al niño en la cabeza que poco a poco se iba encogiendo y tomando su forma original. El niño estaba curado.

Lo que supe del padre de Esteban fue que era un paranoico, un desquiciado que no tenía noción de donde estaba parado. Pero totalmente meticuloso en todos los aspectos de su vida. Limpiaba el asiento donde se sentaría alrededor de media hora, tenía toda su ropa embolsada y colocada por orden en los armarios, no permitía jamás que nadie tocara sus cosas y limpiaba con un trapo los picaportes de las puertas luego de que alguien los tocara. Usaba dos tipos distintos de alicates: uno para las uñas de las manos y el otro para las uñas de los pies. Y se la pasaba regañando a Esteban, cuando no le daba una golpiza, pero siempre con guantes en las manos y barbijos.

  —No me toques, nunca me toques o te corto el cuello… Y no te acuestes en mi cama… Y no bebas del mismo vaso que yo. —Repetía.

Hasta que un día sin que nadie se enterara por qué, desapareció sin dejar rastro alguno, su mujer, la madre de Esteban comenzó entonces a hacer lo que más le gustaba: ejercer la prostitución. Lo hacía con todo el mundo, a veces por una buena cantidad de dinero, a veces por monedas, a veces gratis, le encantaba hacerlo.

   Cierto día en que yo estaba jugando en su casa, un hombre salió de la habitación de la madre y le frotó la cabeza a Esteban que en ese momento era solo un niño. Lo saludó y se fue.

Su madre se estaba colocando una remera, vestida solo con una tanga negra metida casi por completo dentro del culo, Esteban y yo, la observábamos desde fuera de la habitación. Ella nos miraba haciendo gestos obscenos.

 —Ven aquí. —Dijo.

Esteban se le acercó y ella lo abrazó dulcemente. Al principio no me preocupé, pensé en cuantas veces mi madre me había abrazado de la misma manera, pero de pronto ella colocó la mano del niño sobre su culo,  lo condujo hasta la cama, se bajó la tanga y le bajó el pantalón a Esteban.

 —Ven aquí, cosita.

Ambos comenzaron a tener relaciones sexuales delante de mí, sin siquiera mirarme, no repararon en mí ni por un instante. Estuvieron un largo rato haciéndolo. Ella lo conducía de mil maneras distintas y lo llevaba a todas las poses que uno pudiera imaginar, era una verdadera experta en el tema. Cuando al fin terminaron, la madre de Esteban me miró fijo y comenzó a reprenderlo.

 —¿Cómo no me has dicho que estaba tu amiga, pequeño gusano mal nacido? Deforme, aborto de la naturaleza, defectuoso, adefesio, monstruosidad.

Ese día Esteban recibió la paliza de su vida. Aquella cruel mujer lo había golpeado tanto que le quebró la columna vertebral. Él estuvo a punto de morir, pero un milagro lo salvó, a ella la detuvieron y el pequeño fue a parar a una casa de adopción, de la que nunca salió. Nadie quiere adoptar a un niño casi adolescente postrado en una silla de ruedas. Por eso comencé a trabajar desde muy pequeña y ahorré durante varios años hasta que tuve la edad suficiente para adoptar a Esteban que ya era todo un adulto.

 —Descubrí un objeto para ver en el tiempo, pero me falta despejar una incógnita para poder lograr demostrarlo matemáticamente. Pero es un espejo que se encuentra en un punto determinado del universo.

 —Ya lo lograrás —le dije.

Leíamos sentados en la sala de recibir visitas, cuando noté que en el rostro de Esteban se dibujaba un miedo escalofriante, al principio pensé que le sucedía algo a él, pero no era eso lo que lo aterrorizó. Cuando me levanté de mi asiento para intentar contenerlo, la policía irrumpió en mi casa derribando la puerta y se dirigió directamente a Esteban, yo traté de evitar que se lo llevasen, pregunté que había hecho, que daño podía hacer una persona en su condición, que seguramente se trataba de un error, pero aquella muchacha despiadada, tan fría que producía pánico, me miró fijo con ese semblante imperturbable y aterrador y me dijo que no había ningún error, y desde el momento en que me dirigió la mirada se me congeló la lengua, el pecho se me entumeció y tenía la plena certeza de que si pronunciaba una sola palabra más, moriría al instante.

 Lo torturaron brutalmente ignorando las órdenes de Yezel. Para cuando ella llegó ya era demasiado tarde. Ella los miró con odio y les hizo saber lo que les esperaba, y cuanto se divertiría despedazándolos poro por poro. Pero primero quería acudir a la única persona en este mundo que podría ayudarla. Él le tomó la frente antes de morir y la acarició dulcemente. Yezel sintió un alivio conmovedor y supo allí que ahora no podría deshacerse de los culpables de su muerte.

 —Estás curada niña, ya no te dolerá más.

 —No, no puedes morir así…

Yezel miró a los oficiales que había a su alrededor.

 —¡¡Imbéciles, desaparezcan de mi vista!! —Ninguno sabía en realidad que Yezel ya no podía lastimarlos, pero todos huyeron despavoridos, llegaron a sus casas, tomaron a sus mujeres e hijos y se fueron bien lejos, lo más lejos posible de aquel monstruo que ahora había dejado de serlo.

 —Ya no es más fracaso. Moriré queriendo alcanzar un sueño y esa sensación, que trae como consecuencia esa certeza, es tan mágica que vale la pena perderlo todo. Incluso la vida. Incluso el sueño mismo —fueron las últimas palabras de Esteban...



Se llevó la mano a la cabeza,

Lucian

Lucian había escapado de entre la balacera y sabía perfectamente que todos esos disparos, en realidad iban dirigidos a él, pero está dicho que es más fácil evitar las balas que el destino.

   Una cosa le quedaba por hacer antes de desaparecer del mapa. No pensaba hacerlo tan pronto, pero sus planes se adelantaron imprevistamente. Fue por eso que ingresó al hospital y se dirigió sin dar explicaciones a la sala de terapia intensiva, con el solo fin de ver por última vez, y concretar de esta manera su venganza, a la única mujer que amó.

    Apenas la distinguió se rió de su imagen lamentable, recordó su belleza pasada y la deshizo de su mente, superada por la actual, tan deplorable que impresionaba, y continuaba riendo. Luego encendió un cigarro con un billete de cien y pronto lo obligaron a apagarlo, antes de que se activasen los censores de humo…

   Un nacimiento que no sufre las convulsiones del deterioro de la negación a morir.

A ella realmente le gustaba él, pero mucho más le gustaba el dinero, por eso se desposó con un señor bastante mayor que ella y con el que seguramente le daba asco coger. Esa noche se cruzaron, ella bailaba muy sensualmente en la pista y él se mantenía junto a la barra bebiendo. En cierto momento ella se acerca y le dice al oído: “Pídeme que deje a mi marido por ti y lo hago ya”. “Ahora que soy rico no es una buena inversión. Sinceramente me hubiese sentido muy a gusto contigo, pero el primer día que me viste, debiste adivinar en lo que me convertiría. En otra vida quizás tengas más agallas y te atrevas a jugarte por lo que realmente quieres”, respondió él.

Ella se fue cabizbaja, asumiendo con este gesto que él estaba en lo cierto, poco le importaba de todas formas, tenía todo menos amor. Casi, que no le faltaba nada. No se sentaría a llorar como una estúpida, sino que se volvería más fría de lo que ya era.

Apagó el cigarrillo apenas hubo de abandonar el hospital, nunca fue su intención fumar, sino darle un despliegue de desperdicio de vida a un moribundo que suplicaría se le extendiese aunque sea unos segundos más su salud y vitalidad. Si lo logró o no, poco interesaba; conceptualmente, se podría añadir un soplo de tristeza. Él pudo hacer de ella una mejor persona, y ella de él también. A veces el destino no tiene al amor en sus planes, y apaga vidas de la misma manera que cuando lo tiene.

Caminó varios pasos fuera, pero algo le había quedado pendiente. Regresó al hospital, entonces. Le dijo que la había amado siempre, que había sido una estúpida. Y de ello daba testimonio su estado: sola y lejos de quien pudo haberla amado. Un corazón vacío, una vida a la que se le había arrancado el alma. El por qué, como tantas veces no tenía respuesta, solo los hechos constataban realidades, ambos se habían convertido en seres despreciables, tanto o más que la vida misma.

Lo cierto fue que en ese momento como pudo ser en cualquier otro, pero fue en ese, y ya no interesaba por qué, ella empezó a descompensarse y en las últimas instancias de su vida, solo estaba a su lado aquel sujeto. Lucian se dio cuenta al instante de la situación, de que aquella mujer no tardaría en abandonar el mundo y la tomó de la mano para dejarla descansar para siempre. Y ella se fue con la imagen del rostro de aquel desahuciado en los ojos, ¿qué interesaba en este caso si habían o no estado toda la vida juntos?, ella lo tuvo en el momento más difícil de enfrentar para un ser humano y todo lo demás había perdido completamente su exactitud, toda su vida fue ese segundo de antes de su muerte, como la de todo el resto del mundo.

Lucian salía del hospital a encajar con una realidad tan ridícula como inadmisible.

   Delante de él se alzaba la muerte como un gigante, en el rostro de Jessica, contemplando el último aliento de un desesperado, que como un iracundo instinto irracional de superficialidad arrojó el maletín con todo el dinero a un contenedor de basura, para luego ser abrigado por una ráfaga de fuego que lo fulminó instantáneamente.



¿Qué pasaría ahora que conocía la locura?

Jessica

—No se merecía una muerte tan rápida —pensó Jessica. 

Llegó a su departamento, abrió la puerta de entrada y encendió la luz. Se oyó canilla gotear, enseguida se dio cuenta que provenía del baño, abrió la puerta del mismo y encendió la luz, cerró la canilla y calmó un suspiro al aire. Una sombra cruzó por detrás, en medio de la oscuridad. Ella se dirigió a la cocina lentamente, y se asustó cuando escuchó el teléfono de la sala sonar, encendió la luz de la misma y descolgó el tubo del aparato.

—Hola… ¡hola! —dijo enojada sin oír respuesta del otro lado.

Cuando prestó más atención se dio cuenta que en el teléfono se podía oír una gotera como la del baño. Colgó el auricular temerosamente, como alguien que sabe que está a punto de enfrentarse a sus últimos instantes, como antes hubo de sentirlo el hombre al que mató. Sacó su arma y comenzó a caminar lentamente hacia el baño, ingresó en él y advirtió que junto a la gotera había un teléfono celular. Una mano la tomó del cuello violentamente por detrás y otra le arrebató el arma.

   El cuerpo de Jessica apareció en un descampado, sin vida y con los dedos cortados.



Cualquier gesto era apropiado y no lo era.

Norman

    Brian llegó a su departamento. Ahora que estaba ciego veía todo con total claridad.

En su cuarto tenía una pintura de dos hombres teniendo sexo, nunca la había visto, hasta podría jurar que nunca estuvo allí.

   Escuchó el mensaje en el contestador:

 “Norman, tengo una pista, el asesino cometió un error” —era la voz de Jessica Lloyd.

Horas más tarde el cadáver de Jessica aparecía en un descampado en cual él, recordaba haber estado, un pequeño presentimiento lo llevó a abrir el cajón de la mesita de luz, y allí los palpó, eran los dedos de su compañera.

   Predispuesto, aunque confuso, Brian llamó al oficial superior del departamento de policía para comunicarle que había descubierto al asesino; todos se disponían a ir en su busca, pero el principal les hizo una seña con la mano para que se quedaran todos en sus puestos.

 —El homicida soy yo, señor, no podía verlo, así suele suceder en estos casos.

 —Es imposible —dijo el jefe, pero sabía que Brian no bromeaba.

 —No se preocupe por arrestarme, no habrá necesidad, solo yo puedo proporcionarme el castigo correspondiente.

El oficial ya imaginaba lo que ocurriría, así que solamente colgó el tubo sin decir palabra, su decepción mayor le había dado una patada en los testículos, su mejor agente: el principal causante de sus problemas.

   La noticia recorrió el mundo y el departamento de agentes especiales se atestó de periodistas que acampaban día y noche para socavar alguna noticia o algún chisme.

 —Así que el detective nuevo resultó entonces ser el homicida. —Dijo uno de los detectives.

 —Así es.

 —Vaya paradoja… y ¿cómo lograba resolver los casos?

 —Puede que encerrando a personas que no habían cometido los crímenes.

 —Inocentes.

 —No, nadie es inocente.

Se hizo un enorme silencio, nadie se animó a contradecirlo, nadie tenía razones lo suficientemente fuertes que afirmen dicha contradicción. 

“¿Cuantos cadáveres había?” Era la única pregunta que se oía. Y a según los diferentes informativos manejaban disímiles cifras.

 —Muertes… ¿Qué diferencia hay entre ver a un perro muerto en la calle y una muchacha debajo de una cama? Los olores son distintos por una cuestión de tamaño, sudoración, olores naturales de los organismos, dieta y demás. Nadie se estremece cuando pisa una cucaracha ¿por qué habría de estremecerse un hombre al descuartizar a una niña malcriada?



como si sonreír no tuviera significado alguno.

Brian

Quince minutos antes de la hora de mi muerte

Veo solo mi profundidad, las tinieblas de mi alma, la oscuridad de mi mente, un universo sin imágenes, un cielo de penas negras. La amargura me entraba por los poros de la piel, el aire se volvió más pesado, la vista ya no me confundía, ya no recogía imágenes del mundo, formaba sus propias imágenes y me mostraba cosas que quién sabe a dónde estarían grabadas. Era a lo que comúnmente se le llamaba locura lo que me estaba sucediendo… O al menos eso creía… ¿Qué sucedería mañana? Ya no estaba seguro, mis ojos me lo prevenían de acuerdo al lugar que ellos tomaban, pero ya no, miles de planos cruzaban por mi mente, ahora veía con más claridad, pero me era casi imposible lograr interpretarlo.

   Todo aquel que luche por conservar su vida la perderá inevitablemente, vivir es estar alejado de obsesiones y preocupaciones.

   Atravieso puertas que se cierran tras de mí.

Escuchando en el más absoluto silencio.

Contemplando espejos que reflejan lo que fui.

Diez minutos antes de la hora de mi muerte

El bastón blanco que utilizaba Brian Lorein para conducirse por las calles tropezó con algo que no esperaba encontrar, estaba perdido, sin saber qué hacer, como nadie nunca hubiera imaginado verlo, como precisamente él hubiera querido verse siempre.

   Una de las ruedas de la silla de Kiara se detuvo al chocar contra algo, Tiano se había quedado mirando a un rostro que le parecía familiar y no reparó en aquel objeto que le impedía el paso.

    Brian se detuvo e inhaló profundamente, para continuar su marcha, pero cuando cruzó a aquella silla que transportaba a la muchacha no pudo contenerse.

 —¡Kiara! —Exclamó.

Kiara se dio la vuelta entonces.

 —Espera papá —dijo desconcertada.

 —¿Qué pasa hija?

 —Ese muchacho ciego pronunció mi nombre.



Sonrió despectivamente,

Kiara

Me había pasado toda la vida dando fuerzas e instigando a continuar luchando a gente en el estado en que ahora yo me encontraba, pero sólo en este momento me daba cuenta que todas mis palabras jamás le sirvieron a nadie, y dudaba si alguno las había oído. A alguien que le faltan las piernas no quiere que le hablen, quiere caminar.

 Mis ideales se estaban, poco a poco, yendo por la cloaca.

   Toda mi vida dedicada a salvar el mundo, no pude salvarme a mí misma.

Algo me había llamado particularmente la atención acerca de aquel hombre que parecía veinte años mayor de lo que realmente era. No hasta que estuvo en mi departamento, esa sensación se intensificó y cuando se fue tan repentinamente se me hizo un nudo en la garganta. Y ahora que estaba parado a mi puerta, vestido tan elegantemente y diciéndome que era Tiano Bressac me costaba creerlo.

Tiano Bressac, el hombre que estuve buscando toda mi vida para que me explicase por qué nos había dejado abandonadas a mi madre y a mí. Aun así no lo odiaba por ello, no hasta que mi madre murió y quedé completamente sola en el mundo.

 —¿Qué te sucedió en las piernas hija? —Me preguntó al verme en la silla.

“Hija”, hacía tanto que nadie me llamaba así. Pensaba que nunca más me volverían a llamar de esa manera.

 Tiano se colocó de rodillas y me abrazó.

 Alegría.

 Tristeza.

 Lágrimas.

De repente sentí que no todo estaba tan mal. Había perdido mis piernas, estaba atravesando por uno de los momentos más traumáticos de mi vida, pero así era este desgraciado: me quitaba mis extremidades y me devolvía a un padre, ¡qué gran cómico era ese sujeto llamado Dios!

Nos dirigíamos en busca de una prótesis para mis piernas, mi padre me había convencido de que no era ese el momento para rendirme y perdido por perdido le hice caso, aunque odiaba esa maldita ciudad, me saturaba el humo, la rabia de los automovilistas, el descontento de la gente, la locura desesperada con la que caminaban, la velocidad con la que hablaban. Parecían respirar compitiendo por el aire. Juré a cada segundo que no volvería jamás a allí.

La rueda de mi silla se había atorado contra el bastón de aquel muchacho ciego y cuando emprendimos el camino nuevamente, aquel joven suspiró.

 —Kiara. —Dijo.

 Este hecho me sorprendió totalmente, fue por eso que hice a mi padre detenerse.

 —Espera papá. —Tomé del brazo a Tiano.

 —¿Qué pasa hija?

 —Ese muchacho ciego pronunció mi nombre.

Los culpables de todos mis tormentos no eran ellos mismos. Era sentirlos. Mis sentidos, eso era lo único que me aturdía. La soledad no sería tan insoportable si nunca hubiese conocido la compañía.

   Tiano dejó a su hija con Brian y ayudó a los paramédicos a llevarse el cuerpo frío de Yezel. Luego besó a Kiara en la frente y se fue para dejarlos solos.

 —Te esperaré en casa. —Aseguró Tiano.

    Kiara contemplaba estupefacta a Brian, era la primera vez que lo veía y sin embargo lo conocía de hacía siglos. Todos sus sueños parecían cobrar alguna especie de extraño sentido y miles de conocimientos le surcaban los recuerdos.

 —Bien, aquí estamos los dos, nuevamente, no puedo ya decir que fue una suerte, siempre tienes que ver tú, en nuestros encuentros. —Comentó Kiara.

 —Esta vez fue absolutamente casual. —Aseguró Brian.

 —¿No forzaste ningún eslabón?

 —No, de ningún modo, el destino cruza millones de almas una y otra vez durante toda la eternidad… A ti te reconocería aunque fueses una roca.

 —Brian, ¿qué le sucedió a tus ojos? Ya no están, nada veo en ellos, recuerdo que con sólo mirarte, tu alma se desnudaba para mí.

 —Veo que recuperas tu memoria.

 —Espero que no te moleste que esta vez me encuentre en silla de ruedas —dijo Kiara señalando la situación en la que se encontraba.

 —No te preocupes de todos modos no puedo verte… ¿Me permites tocar tu rostro?

 —Adelante.

Brian la acarició sin poder creerlo. En ese momento  Kiara comenzó a llorar. Había comprendido, repentinamente.

   Aquella enorme ciudad, nunca habría ido allí de no ser por buscar la prótesis para sus piernas, era la única manera de encontrarlo. Ahora comprendía ¿qué importaban dos piernas? Ya no iría a ningún otro sitio…

    Se quedaría para siempre con él.

    —¿Qué sucedió contigo Brian?

 —Por primera vez puedo experimentar lo que se siente no tener que padecer la desgracia de ver y la gente siente pena por mí. —bromeó Brian. Kiara rió.

 —Me alegra muchísimo haberte encontrado, haber encontrado la respuesta a mi gran duda. ¿Sabes?... Desde que el tren cortó mis piernas en un accidente tan ilógico como absurdo, me he preguntado ¿por qué a mí? Yo no merecía lo que me ocurrió. Precisamente yo no. Es extraño, todo el tiempo pensando en esta vida tan corta y ahora que te veo, ésta es sólo una estadía más y saberlo hace que el miedo se disipe. —Dijo la muchacha con los ojos cristalinos.

 —¿A qué miedo te refieres? —Preguntó él.

 —Al miedo a morir.

 —Jamás tuve miedo a morir, siempre supe cuando ocurriría, y siempre supe que ocurriría luego… Qué ironía, yo podía verlo todo, hoy nada puedo ver, soy absolutamente feliz.

 —No me vas a decir entonces.

 —No, ya he explorado esa posibilidad.

 —No te entiendo.

 —No hace falta.

 —Brian, siento que ya he pasado mil veces por esto ¿siempre te tengo que perder? ¿No hay forma de que esto acabe bien?

 —Parece que no.

 —Pero tú lo sabías, siempre, todas las veces que estuvimos juntos sabías que esto pasaría, que terminaríamos muriendo jóvenes, cuando al fin nos damos cuenta que nos amamos y que somos el uno para el otro.

 —¿Y qué querías que hiciera? ¿Qué nunca me acerque a ti? Ya lo hice y no funcionó. Me fui, sabiendo que un día, el día de mi muerte te encontraría, nos encontraríamos, nos miraríamos como si nos conociéramos de toda la vida y tú me preguntarías…

Ella lo miró fijamente.

 —¿Dónde estuviste toda mi vida?

 —Precisamente eso —asintió Brian.

Brian sonrió mientras Kiara lloraba intensamente, trató vanamente de secarle las lágrimas.

 —Cierta vez supe de ti, sonó el teléfono en mi casa y sabía que nadie habría del otro lado cuando yo contestara, aun así descolgué y adiviné que eras tú, que no podías responderme y que precisamente fue obra del azar, que es un elemento más del que se sirve el destino para llevar a cabo sus propósitos, el que me hayas llamado. Otra vez te vi en una revista de actualidad, una foto tuya dónde estabas hermosamente triste; debajo, una nota que relataba tu intensa lucha en pos de un mundo mejor, y créeme has hecho mucho, como reconocerme; ya que eso alienta a miles de personas a que lo hagan, a que reconozcan a su par y no se queden esperando, que vayan a su encuentro sin rodeos, que lo único por perder es una desagradable y tortuosa soledad… —Relató Lorein.

 —Entonces me viste y sabías que era yo.

 —Siempre lo supe, solo estaba aguardando el momento en que tú también lo supieras, y ese momento es ahora.

 —¿Tú fuiste el que…?

 —Sí.

 —¿Cómo sabes lo que te voy a decir?

 —El que te encontró inconsciente aquel día en la calle, con una mujer golpeándote fuertemente en la cabeza… Sí fui yo.

Varias lágrimas cayeron de los ojos de Kiara, que Brian descorrió de su rostro, acariciándolos con una ternura inigualable. De pronto la lluvia comenzó a besarlos tan dulcemente como una madre a un niño pequeño.

 —No podía faltar —dijo Brian llevando su cara en dirección al cielo.

Las nostalgias parecieron congelarse junto al sudor de los ángeles que se esfumaba con la niebla que plegaba las hileras formadas por las gotas de agua, por último se estrellarían contra el suelo y el aliento de los jóvenes amantes abrazaría las penas para volar repitiendo en ígneas danzas, los aires templados de un sentimiento reencontrado y una soledad evaporada.

 —¿Cómo es que se llama tu ocupación? —interrogó Brian.

 —Ambientalista.

 —No pierdas el tiempo, vi como acaba todo esto.

 —Sea como sea, si nadie hace nada, nada sucederá. ¿Y ahora qué Brian?

 —No, no esta vez.

Kiara vio en los hoyos que había en lugar de sus ojos y se perdió en aquella oscuridad insondable. Brian lo notó, o lo sabía, y le tomó la mano para que entonces ella pudiera ver…

 —¿Por qué? ¿Por qué? —Exclamó Kiara con desesperación— tú puedes cambiarlo, tiene que haber un sentido, un motivo…

 —No, no tiene que haberlo… La vida termina y no hay razón para ello, el amor se acaba y tampoco la hay, las almas se separan aunque juraron no hacerlo jamás y sin embargo una fuerza arbitraria las empuja a ello y nadie puede detenerlo. —Respondió Brian.

 —No lo acepto. Debe haber una forma de detenerlo.

—¿De detener a Dios? Olvídalo su egoísmo es inapelable.

Los oficiales de la ley se hicieron presentes, no había tiempo que perder, la acción debía llevarse a cabo. Tomaron el arma y colocaron las dos balas.

 —“No existía el mundo, las almas de los hombres dormían… —Dijo él.

 —Todo era silencio en el espacio pero tú y yo…”[5] —Concluyó ella.

La canción no pudo terminarse, primero fue un disparo, enseguida sobrevino el otro. Brian estaba completamente ciego, pero sintió cuando el corazón de Kiara dejó de palpitar.



Se levantó de la cama. Miró por la ventana.

Tiano

Ya no importaba, o importaba demasiado... Daba lo mismo, había quedado atrás. Era tal cual la recordaba, hermosa, frágil, y con ese espíritu solidario, desinteresado, altruista y generoso. Era un ángel...

   El tren llegó por fin a destino. Casi no me di cuenta del extenso viaje que acababa de transitar, es que estaba muy enredado en mis pensamientos, sacudido por mis implosiones internas, casi desconcertado por todo lo que debía enfrentar y a lo cual le estaba escapando como un miserable cobarde.

    El espejo roto, rajado en la pared del tren, deformaba mi imagen. No, el deforme era yo.

   Suponía que encontraría paz aquí, lejos de la ciudad. No, la única paz era la muerte.

Era imposible no consolidarse con el tiempo, migajas de vida se desprendían en cada segundo y transitar suponía una pérdida nociva, casi ofensiva. Sí, la única ofensa era la vida.

Caminaba en busca de nada y ansioso de desperdicios, hablando estupideces para no hallarme frente a la realidad de que estaba absolutamente solo y que el peor de los desencuentros era encontrarse a uno mismo. Y, en medio de mis equívocos pasos, de mis frustradas convicciones y mis agónicas esperanzas, el destino se detuvo, giró dubitativo, extrañado; y cometió un error, algo fuera de las posibilidades, algo que desafiaba parámetros, bases y leyes. Algo que no debía estar, estaba allí. Y algo que yo no debía hallar, hallé. ¿Para qué? Un perdedor no puede vivir sin sus pérdidas, ganar equivale a catástrofe.

La vida me estaba engañando, se estaba aprovechando de mi sumisión, y mi tolerancia, y reiría de mi ineptitud.

Era simplemente eso lo que sucedía, nada más.

La consecuencia, la evidencia de estas afirmaciones: un maletín que rebasaba de dinero, abierto frente a mí, y una pistola sobre los billetes, cargada y lista para volar algún cráneo, que es en definitiva, donde toda bala desea alojarse.

¿Qué haría con ese dinero? ¿Qué estupideces compraría? Me daría el gusto de volver a los restaurantes de donde mil veces me habían sacado a bofeteadas y puñetazos, y compraría el mejor vino y pediría el plato más caro y exquisito, entraría, además, revestido con el más exclusivo traje y los más delicados zapatos. De todas formas el tener o no dinero era algo circunstancial, un invento de los ricos para separarse de los pobres, un método tangible que nunca nos dejó entender que en realidad la diferencia estaba en la mente.

Rumiaba, vagaba en esos pensamientos, pero sabía que no, que solo haría una cosa.

Tiano sonrió, mientras observaba la fotografía en la que estaba Kiara abrazando a su madre y recordó las tardes que pasaba pescando junto al río con su hija.

Su amada hija.

Kiara.

 Pasó por ese convento por el que había pasado toda su vida. Pero esta vez algo le había llamado particularmente la atención, algo que era más extraño que el sueño más extraño, algo que le parecía haber visto en otro lugar, en otra vida, en otro tiempo. Algunos albañiles salieron de su interior y él prosiguió su camino, quizás hubiera alguien que comprendiera acerca de esas cosas tan extrañas que suceden a veces, pero no era él.

...Y de repente comprendió todo: aquel niño había sido, quien asesinara a sus propios padres. Cualquiera pudo olvidarse de un detalle tan pequeño.

Se levantó de la cama. Miró por la ventana.

Sonrió despectivamente, como si sonreír no tuviera significado alguno.

Cualquier gesto era apropiado y no lo era.

¿Qué pasaría ahora que conocía la locura?

Se llevó la mano a la cabeza, se rascó aunque no tenía comezón, giró su cuello hacia un lado, hacia el otro, pensando en todo lo que estaba ocurriendo en estos simples instantes, el destino del universo podría cambiar, en un girar de cabeza, giró entonces.

Lo sabía, debía ir hacia el otro costado, pero era mejor así.

Golpearon a la puerta.

Abrió.

—No lo puedo creer.

   —Créelo y haz lo que es correcto.

 —Muy bien.

 Las esposas apretaban un poco.

 —¿Cómo has descubierto que eras tú?

 —Cometí un grave error... Me subestimé a mí mismo.

Un óvulo que se cierra cuando entra un espermatozoide.

Una boca de mujer mete la lengua después de dar un beso.

Esas dos imágenes lo resumirían todo.

Mientras tanto yo silbaba, la araña tejía.

[1]Berta K. Zeiguer .

[2] El estrangulador de Boston.

[3] El merodeador nocturno.

[4] La tolerancia es la adaptación a una sustancia que requiere ingestión de dosis más altas cada vez, para obtener el mismo efecto. La dependencia es cuando el organismo ya se adaptó a funcionar en presencia de una sustancia determinada y necesita de la misma para hacerlo.

[5] Ayesha, H.R. Haggard.