Un guerrero del Capítulo de los Lobos Espaciales, con el torso desnudo corre a través de la nieve, perseguido por ansiosos depredadores lupinos. ¿Podrá correr más rápido que los enormes y monstruosos lobos o será víctima de la letal fauna de Fenris?

Nick Kyme

En los talones de Morkai

Warhammer 40000. Adviento 2012 19

ePub r1.0

epublector 19.05.14

Título original: On the Heels of Morkai

Nick Kyme, 2012

Traducción: ICEMANts

Editor digital: epublector

ePub base r1.1

En el lago, finalmente le dan alcance.

A pesar de que no puede verlos, sabe que están cerca. Escucha el resoplar de su aliento, huele el olor de su piel, húmeda de sudor y sangre.

Lo olfatean también y aúllan con la anticipación de la caza.

Él corre, obligando a sus cansados músculos a una zancada que devora kilómetros, a pesar de estar a mitad de camino al otro lado de la losa brillante, esperando llegar antes de que sus perseguidores puedan finalmente cogerle.

Un bosque invade el lago. Es denso y grueso, horrible, con sus helechos, sus arbustos espinas del diablo y las bestias. En Fenris, el lago se llama Domra-Rjalka, que significa Fauces Condenadas. Sus perseguidores no se aventuran en su extensión congelada, prefiriendo el bosque y sus habitantes.

Algo muere y el sonido de su grito reverbera con el eco a través del lago de hielo, provocando que una sombra acechando bajo la superficie congelada despierte y se agite.

No disminuye su velocidad, pero mira cómo la oscura sombra comienza a desperezarse por debajo de él. Su seax con filo de sierra va sujeto en su cinturón, lleva el torso desnudo. Hoy no lleva la servo-armadura, ni ningún otra arma, salvo el diente y garra.

Se lanza en un sprint, al que añade impulso moviendo sus brazos, en su carrera corre alrededor de los dentados picos de hielo que sobresalen desde la llanura congelada, que está lejos de ser plana. Al mismo tiempo, el lurker de debajo despierta y sus cazadores, siguiendo su trayectoria sin quitarle ojo, van a la par por el bosque.

La orilla se cierne a pocos matorrales de la helada tundra que rápidamente da paso a grandes extensiones de bosque casi impenetrable.

Algo grande y de forma innatamente depredadora presiona contra la superficie del Domra-Rjalka y las grietas comienzan a formarse como una tela de araña en su superficie. Una membrana de sucio negro, pulsante por el hambre de la hibernación empuja el hielo de varios metros de espesor intentando penetrarlo. Cortos zarcillos inquisitivos se derraman como géiseres de aceite de la principal masa gelatinosa del merodeador y van sondeando el espejo de hielo en busca de puntos débiles.

Él todavía corre, manteniendo firmemente sujeto el cuchillo, ahora en su mano.

La orilla se acerca, pero sabe que no llegará a tiempo. Su lengua se desliza de su boca, dibujando en el aire, haciendo que su cuerpo trabaje más duro y más rápido. Desde dentro, el lobo-negro despierta y abraza el espíritu de Morkai en cuerpo y alma.

Un crujido todopoderoso anuncia la aparición del merodeador. Tres de sus zarcillos se han liberado de su prisión de hielo y están buscando ciegamente alimento.

Él rueda por debajo del primero, confiando en su impulso para llevarlo sobre la resbaladiza pátina del hielo. El segundo lo salta, aprovechando su posición clavando sus lupinas garras de los pies e impulsándose con sus poderosos y desarrollados muslos. El tercero lo corta y lo hace salvajemente. Un chillido emana desde abajo, ahogado por el hielo. Lo deja que resuene en su estela, saltando a tierra y dejando atrás el Rjalka-Domra.

No hay tiempo para frenar, no hay oportunidad para la respiración o el descanso. Los cazadores están casi encima, su encuentro en el lago le ha negando cualquier ventaja que pudiera tener sobre ellos.

Ahora los ve, desdibujados a través de un entramado de árboles negros como el carbón, uno a cada lado de él.

Los colmillos relucen en la penumbra. Los ojos, dotados de salvaje inteligencia, brillan de la misma manera que la lumbre, capturando la más ínfima porción de luz. Sus cuerpos, vislumbrado sólo en parte, son musculosos y andan mostrando la seguridad del depredador con agiles zancadas. Uno de ellos es de color ámbar, amplio y vital, la otra es más pequeña con la piel como una tormenta de invierno, de un gris oscuro y blanco. Ella es la líder y aúlla con expectación a su compañero de manada.

Él sonríe salvajemente en lo que podría ser un abandono imprudente.

Las crías de Asaheim parecen aún más salvajes y feroces a la luz de la luna.

La plata delinea su cuerpo como si estuvieran bañados bajo una película de barniz. Resplandeciendo sobre sus densos músculos como minúsculas perlas, las gotitas a medio congelar del sudor sobre su piel. Su cabello, es una larga y descuidada melena, fluye alrededor de sus voluminosos hombros, como el mercurio.

El bosque disminuye, pasando por una furiosa explosión de ramas, helechos y gruesos troncos de acero. En lo alto, un acantilado irregular empuja hacia arriba a través del dosel, partiéndolo como un velo.

Alcanzando el pedregal de cantos rodados en su base, comienza a subir.

Los cazadores están en sus talones, chasqueando y gruñendo.

Mano tras mano, tomando agarre y ayudándose con ellas, él sube por el estéril acantilado.

Un poco por debajo, los cazadores continúan con la caza.

A pesar de que no los ve, sabe que están cerca. El hedor de su aliento, impregnado con la reciente matanza ocasional asalta su olfato.

La cumbre le hace señas, ejecuta un último sprint de subida de cuatrocientos cuarenta metros, minando la fuerza de las ya cansadas extremidades.

Él disfruta con ello, lo abraza, permite al lobo-negro que llene su dolor.

Tan cerca ahora, los cazadores están casi en su espalda. Un solo salto y…

Con un enorme esfuerzo, él corona la subida, lanzando su cuerpo a la meseta, mirando directamente las lentes retinales de un guerrero con servoarmadura.

Vestido de gris invierno, adornado con fetiches y una inmensa piel tendida lánguidamente sobre sus hombreras, inmediatamente reconoce al imponente y reservado Sacerdote Rúnico.

—¡Vyargir, hjolda!

El par de lobos aparecen de pronto en la meseta, para un momento después, maullar desconsolados.

Se vuelve hacia ellos, presionando dos puños de carne en sus caderas. Una gruesa capa de sudor se evapora de su cuerpo a la noche helada, pero apenas se da cuenta.

—Timba, esta ha sido mía —dice él en tono paternal—. Correremos otra vez, la próxima… tal vez me podríais superar. —Su sonriente rostro se vuelve de granito cuando se enfrenta a Vyargir el Forjador de Runas.

—¿Entonces qué, hermano?

Vyargir hace una reverencia, su antigua armadura gruñe cuando los servos se ponen a trabajar y se las arregla para arrodillarse.

—Señor Nacido-Lobo, la manada[1] le está esperando. El mensaje ha llegado, una súplica para realizar un asesinato.

Canis Nacido-Lobo sonríe, con una salvaje y veraz sonrisa, dejando al descubierto dientes como dagas, deslumbrantes ante la luz de la luna.

Detrás de Vyargir Forjador de Runas otra figura se mueve, una enorme bestia de tal tamaño e inmensidad que su presencia llena la cima del acantilado. Al divisar a los otros lobos, les gruñe.

La cachorros Timba y Mia se acobardan ante la bestia, reconociendo su dominio.

—Fregir… —Nacido-Lobo advierte a su montura, acercándose y acariciando su peluda piel, dura como el hierro.

—¿Cuál es nuestra respuesta, Señor Nacido-Lobo?

—¿Son los augurios propicios para realizar este asesinato?

—Sí, las runas han sido lanzadas y son muy favorables.

Canis sonríe abiertamente otra vez, conociendo la mirada colectiva de sus queridos lobos.

—Entonces, no puede haber más que una respuesta —dice, antes de que el Señor y los lobos, juntos, echen hacia atrás sus cabezas y aúllen apasionadamente a la noche.

Notas

[1] Nota del Traductor: «Rout» (del original) o «Manada», es la Fuerza de Combate asignada a una misión. <<