Franco, Nerea

Somos un perfecto presente / Nerea Franco. - 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Edición del autor, 2022.

Libro digital, EPUB - (Colores / 1)

Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-88-4857-0

Literatura Argentina. 2. Narrativa Argentina. 3. Novelas Románticas. I. Título

CDD A863

Corrección de estilo: María Harmitton Oliveto
mariaharmitton@gmail.com

Ilustración de tapa: Matías Conde
consultas@matiletters.com

Diseño de interior: Yanina Capdepón
yanicapfed@gmail.com

© 2022, Nerea Franco

Reservados los derechos

nereafrancoescritora@gmail.com

IG @nereafrancoescritora

ISBN 978-987-88-4857-0

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¿Pueden unas simples vacaciones cambiar tu vida? ¿Puede una habitación de hotel convertirse en hogar?

Sofía es estructurada, trabajadora, ordenada, un tanto obsesiva y segura de sí misma. Sofía sabe lo que quiere. Es feliz con su vida en Buenos Aires. Solamente piensa en disfrutar de unas tranquilas vacaciones en Londres; un merecido descanso sin responsabilidades ni preocupaciones luego de años de arduo y agotador trabajo. Lo único que tiene en mente es seguir su planificado itinerario, pero un encuentro inesperado en la antesala de los aseos de un bar trastoca sus planes y lo que empieza como algo divertido, pasajero y sin compromisos termina por poner su mundo de cabeza.

Primera parte de la trilogía Colores, una historia de amor, sexo, risas y sentimientos que se salen de control.

Nerea Franco

Somos un perfecto presente

Prólogo

El cielo se cae a pedazos detrás de los cristales; la lluvia, densa e inclemente, golpea la ciudad con violentos latigazos contra el asfalto. Pero nada de eso importa, porque la tormenta que se desata en mi interior es mucho más cruda y despiadada que unas cuantas gotas de agua derramadas con furia.

—No puede terminar así.

El gesto de dolor que dibuja su rostro termina por rematarme. Su voz ahogada, sus ojos empañados tan tristes que parecen sin vida, y un hilo de lágrimas corriendo mejillas abajo, me atraviesan como lanzas que se clavan crueles e implacables sobre mi piel, desgarrándola.

Las esquinas de sus hermosos labios se deforman en una mueca desoladora; esos labios que hasta ahora solo tuvieron besos y sonrisas para regalarme exhiben tanta amargura que me cortan la respiración. Quisiera estirar mi mano y borrar ese gesto herido, barrer una a una con mis pulgares, esas gotas saladas que tampoco pertenecen allí. Quisiera tantas cosas que no puedo... Solo hay un camino posible.

—Pero es así como termina.

Las palabras sangran en mi garganta antes de ver la luz y caen entre nosotros como una firme sentencia. El cuerpo me tiembla por completo y una insoportable sensación de asfixia se agarra con fuerza a mi pecho hasta dejarme sin aire.

Al final flaqueo. Extiendo con temerosa lentitud mis dedos. Acaricio su rostro por última vez, llevándome algunas lágrimas en el camino y, antes de partirme en pedazos, giro sobre mis talones y echo a andar. Me vuelvo y contemplo su rostro una vez más. Trago con dificultad los cientos de cuchillos que perforan mi garganta y sintiendo que dejo allí una parte de mí, me voy.

Ahora sí. Se acabó.

Capítulo 1

Sofía

Miro fijamente el reloj de pared, tratando de apurar el último minuto que me separa de mis tan anheladas vacaciones. Cuando las agujas marquen las cinco en punto estaré oficialmente libre de trabajo, libre de preocupaciones y lista para comerme el mundo.

Luego de tres años sin tomarme un mísero descanso, de trabajar días enteros, fines de semana, feriados, días festivos, con el único propósito de progresar en mi carrera y ser la mejor en mi área, finalmente, mis merecidas y deseadas vacaciones se encuentran a segundos de comenzar.

El caso es que me pasé la vida estudiando y trabajando duro porque, a mi modo de ver las cosas, así es como se consigue lo que uno quiere. No conozco otra manera.

“Sin esfuerzo no hay recompensa”, solía decir mi padre. Eso mamé desde pequeña, metiéndose por mis venas y calando hondo en mi ser.

Siempre fui la chica estudiosa que no necesitaba ayuda de nadie, que pasaba horas sentada en la cama con las piernas cruzadas, pijama holgado y rodete mal hecho, con los libros y apuntes desplegados a su alrededor. La “alumna diez”, dirían mis profesores. Prolija, aplicada, autoexigente y estructurada como si fuese un Excel viviente. Primero, las obligaciones y responsabilidades; luego, si sobraba tiempo, la diversión. Primero, los exámenes, los coloquios, los trabajos con fecha de entrega; luego, las salidas con amigos y los novios.

Sinceramente, no puedo quejarme. Esas palabras repetidas por mi padre a modo de mantra durante toda mi infancia han resultado ser bastante ciertas. Con gran esfuerzo he alcanzado muchos logros académicos y laborales: abanderada en la secundaria, mención de honor en la universidad, tesis de maestría publicada, un trabajo que me apasiona y por el cual me pagan un sueldo considerable... No, definitivamente no puedo quejarme, las cosas no me van nada mal a mis treinta y tres años.

Claro que el ascenso en mi vida profesional fue directamente proporcional al descenso en mi vida social. Mi grupo de amigos se redujo considerablemente hasta quedar conformado por solo tres integrantes, uno de los cuales soy yo. El resto se fueron perdiendo por el camino.

Cuento con mi hermana del alma, Carme, a la que conozco desde hace ya veintiún años, cuando en nuestro primer día de clases en la secundaria me acerqué y le dije: «¿Este lugar está ocupado?», haciendo referencia al espacio vacío a su lado. Desde aquel momento nos convertimos en compañeras de pupitre y amigas inseparables.

Con ella las palabras sobran y no es necesario emitir sonido para saber lo que la otra está pensando... o sintiendo. Telepatía en estado puro. Con Carme puedes descostillarte de la risa hasta que te duela el estómago o llorar hasta quedar seca por dentro. La rubia es dulce, buena, simpática y siempre tiene una sonrisa en la boca. Irradia luz, alegría y felicidad. Sus carcajadas son tan sonoras y contagiosas que es imposible no querer tenerla cerca. Es un poco loca —en su justa medida—, obsesiva y estructurada en ciertas cosas, como yo, pero la edad y la vida han hecho que se acepte tal cual es y aprenda a reírse de sus taras. No hay persona más linda que aquella que tiene humor y puede reírse de sí misma. Para dejar las cosas claras... si Carme hubiese sido hombre, definitivamente, me habría casado con él.

Cuatro años después, la bella Helena apareció en nuestras vidas. Recién mudada de La Plata a Villa del Parque, debido al trabajo de su padre, se incorporó en quinto año a nuestro curso y con su melena castaña, sus ojos vivos y el desparpajo que la caracteriza, se acopló a nuestro pequeño grupo como si hubiese sido parte toda la vida.

Hele es, por lejos, la más desequilibrada de las tres. Tiene la boca tan sucia que parece un camionero, la misma capacidad atencional de un mosquito desmayado y el sexo es un tema obligado en cualquier conversación que entable. Es torpe al nivel de tropezarse con sus propios pies o caerse en una acera completamente lisa; siempre anda con alguna parte del cuerpo magullada, está loca como una cabra, pero es noble y fiel como pocos.

Recuerdo que hace unos años, cuando me encontraba a solo unos días de rendir mi tesis —encerrada en casa estudiando y repasando mi presentación hasta cualquier hora, obsesiva y perfeccionista como solo yo soy cuando se me mete algo en la cabeza, casi sin probar bocado y con tres horas de sueño al día— se presentó en mi departamento, pegó su dedo al timbre hasta obligarme a abrir la puerta y, con nuestro remedio casero para casi todas las situaciones de la vida, me sacó de mi letargo.

Entró como un tornado, puso la música a todo volumen, se quitó las zapatillas y, arrastrándome con ella, nos pusimos a bailar descalzas como dos desquiciadas hasta despojar mi mente y mi cuerpo de todo el estrés contenido y quedar sin aliento. Revoleo de cabeza y canto a viva voz incluidos. Después, sacó un tupper y me obligó a comer una «comida de verdad» que Betty, su madre, había preparado especialmente para mí porque, según dice, “los snacks no entran en la categoría de alimento”, y me metió en la cama sin darme posibilidad alguna de queja. Se quedó conmigo hasta el día siguiente, asegurándose de que durmiera, al menos, ocho horas seguidas. Recién después de meterme un suculento desayuno a la fuerza y de haber llenado mi heladera con comida suficiente para sobrevivir hasta el fin de los días, abandonó mi morada. Si eso no es una amiga, entonces no sé lo que es.

Cuento también con mis tres colegas del trabajo: Nico, Nacho y Pedro que, más que amigos, ya son familia, considerando la gran cantidad de tiempo y experiencias que compartimos. Son esas personas con las que no te unen lazos sanguíneos pero que se te meten tan adentro que no te imaginas tu vida sin ellas. Esas que hacen de tu mundo algo bonito, que te hacen bien, que suman y que eliges tener a tu lado.

Creo fervientemente que la familia, a cierta edad, se elige, exista o no sangre de por medio. No considero que los vínculos vengan dados de antemano, firmes, irrompibles, inquebrantables y duraderos porque un líquido rojo intravenoso lo dictamine. Creo más bien que son algo a construir, a trabajar, a fortalecer, mimar y regar cada día si se los desea preservar ya que, de otro modo, se pierden, se deshacen, se desvanecen... en fin, se rompen. Dependen de nosotros, de nuestras ganas de mantenerlos o no. Son una elección y yo elegí a estos tres hombres.

Por añadidura, formando parte de esta «familia laboral», está Martina, la mujer de Pedro que, aunque entra en la misma franja etaria que nosotros —la treintena—, funciona a veces como madre del grupo. Hablando mal y pronto, nos caga a pedos, nos cuida y nos da charlas motivacionales cuando lo cree necesario. Es la voz de la razón dentro de un cuerpo menudo y bajito.

También creo que lo importante no es la cantidad de amigos o personas que uno tiene en su vida sino la calidad de las relaciones y vínculos que forma, por lo que tampoco puedo quejarme en este sentido.

Ahora... mi vida sentimental es otro tema. O, mejor dicho, no es ni siquiera un tema porque es inexistente. No soy de esas personas que se casan con su trabajo o que viven pura y exclusivamente para trabajar; lo que ocurre es que todavía no he encontrado al hombre que me sacuda la existencia y me haga querer algo más que enterrar la cabeza en mi madriguera de casos e informes. Mi última relación seria terminó hace dos años y ya no recuerdo cuándo fue la última vez que tuve una cita como Dios manda. Tal vez, tres o cuatro años atrás.

Todos los chicos con los que salí terminaron reprochándome lo mismo: “Estoy cansado de mantener un noviazgo por teléfono, necesito una pareja real, no virtual”, “Si tan solo le dedicaras a esta relación la mitad del tiempo que le dedicas al trabajo, esto no acabaría así”.

No se trataba de falta de interés, pero debo reconocer que no me importaba lo suficiente como para invertir mi tiempo en ello en detrimento de mi profesión. No me gusta usar a la gente, no me gusta estar con alguien solo por estar o por no sentirme sola, por lo que si no siento que la cosa puede andar, crecer y convertirse en algo importante, prefiero dejarlo y no perder el tiempo. Ni el mío, ni el del otro. Puede sonar mal, frío y desalmado, pero es la pura verdad. ¿Pragmática? Puede ser.

Me llevo bien con la soledad. Soy ese tipo de personas que disfrutan de su espacio, de sus ratos libres. En ocasiones, hasta lo necesito. Un libro, una buena serie, una botella de Norton cosecha tardía, mi sillón mullidito y soy la mujer más feliz del mundo. Las cosas simples de la vida.

Soy el sueño de cualquier chico que no busca compromiso sino pasar un buen rato, porque... a ver... necesidades tenemos todos. Un buen meneo, un rato de ejercicio físico compartido, un poco de calor humano y, después, cada uno a lo suyo. Nada de dormir abrazaditos, ni de intercambio de teléfonos, ni de esperar citas futuras. No espero nada, no pido nada. Soy el pragmatismo en persona. Me pica, me rasco y a otra cosa mariposa.

Así expresado, parezco una persona totalmente desapegada pero nada más lejos de la realidad. La poca familia y amigos que tengo son mi tesoro más preciado y, como tal, los cuido y los riego cada día, como si de una planta se tratase. Pero en lo que respecta al amor, al amor romántico, continúa sin aparecer.

—Sofía, ¿me escuchas? —oigo la voz de Nico mientras agita su mano frente a mi cara en un intento por sacarme de mi ensoñación—. Ya terminó el último curso, vamos a festejar.

Me levanto de mi asiento, recojo mis cosas y lo sigo hacia la puerta. No puedo creer que, al fin, luego de una intensa semana de cursos y entrenamiento, estoy de vacaciones.

Me vendría bien una siesta, teniendo en cuenta lo poco que he dormido en estos días y la larga noche que me espera por delante. La cena de despedida y la discoteca a la que nos llevan luego para celebrar otro año de trabajo conjunto se ha convertido en una tradición al finalizar estos encuentros.

Decido que la siesta puede esperar; prefiero tomarme una cerveza con los chicos y salir a caminar un rato, despejar la mente, tomar aire y mezclarme con el resto de los turistas en las calles de la ciudad.

Camino cual zombi hasta el ascensor, donde nos reunimos con Nacho y Pedro, que ya nos esperan. Nos dirigimos a un pub ubicado a dos cuadras que ellos ya conocen porque han ido toda la semana pero yo, como soy tan estudiosa, perfeccionista e insufrible y me tocaba preparar una charla, no he tenido el placer de conocer... hasta hoy.

El lugar es un típico pub inglés, con ventanales grandes, algunas mesas en el exterior, gente trajeada con un vaso a medio tomar en la mano, madera oscura revistiendo paredes, mesas, sillas y barra, y banquetas redondas tapizadas en cuero también oscuro, a juego con la sobriedad del lugar.

Las distintas marcas de cerveza aparecen expuestas sobre el mostrador para ser elegidas y una cantidad indecente de otras bebidas alcohólicas se esparcen en vitrinas perfectamente iluminadas para resaltar su contenido. Unas lámparas colgantes con luz tenue terminan dándole un toque íntimo y acogedor al lugar.

Optamos por una mesa tipo box, pegada a la pared, al fondo del local. Me dejo caer al lado de Nacho y frente a nosotros se ubican Pedro y Nico. Una música suave y alegre llega a mis oídos, impregnando la estancia de calidez.

Después de debatir acerca de los distintos sabores de todas las cervezas que ellos ya han degustado y de recibir recomendaciones de los tres, me decanto por una frutada y ruego a Nico que me traiga algo para comer ya que me ruge el estómago. Se marcha con Pedro a realizar el pedido bajo amenaza de perder un brazo a mordiscones si no me consigue algo que contenga harina y azúcar a partes iguales.

—¿Qué tal con Juliet? —le pregunto a Nacho. Juliet es una colega sobre la que posó sus ojos desde el primer día del curso—. Te vi prestando más atención a su escote que a la sumamente interesante charla del italiano —agrego con una sonrisita.

—¡Es que has visto las tetas que tiene! —exclama con los ojos muy abiertos—. ¡Debería estar prohibido salir a la calle con ese par de pechos! No podía dejar de imaginarme hundiendo la cara en ellos —y acompaña sus palabras con un gesto de lo más vulgar.

«No... si este hombre es un romántico».

Estallo en una carcajada imposible de reprimir porque, aunque ya estoy acostumbrada a la lengua desenfrenada de mi amigo, no deja de sorprenderme con este tipo de comentarios.

Es igual a Helena pero en versión masculina. Soltero empedernido, con la boca como una cloaca y pensando constantemente con el pene en lugar de usar la cabeza. Pero lo conozco bien y, debajo de ese cuerpo fornido y musculoso, de esas groserías y vulgaridades que desliza sin parar, se esconde un dulce de leche, un osito cariñoso con armadura de caballero que necesita que una mujer de mucho carácter venga a domarlo.

—Tú siempre tan delicado —replico, dándolo por perdido.

—¿De qué se ríen? —Inquiere Nico con curiosidad. Se planta frente a nosotros y apoya sobre la mesa dos vasos de cerveza—. Voy a buscarte algo de comer antes de que mueras de hambre o me dejes sin alguna extremidad —añade y se va para volver unos minutos después junto a Pedro, con el resto de las bebidas y un glorioso muffin que me hace salivar al instante.

—Hey... —dice Pedro dirigiéndose a mí— ese rubio que está en aquella mesa —señala la dirección con un sutil movimiento de cabeza—, ¿No es el chico de la serie que tanto te gusta?, ¿tu amor platónico?

Los cuatro giramos sin ningún disimulo y si no dejo de respirar es por puro milagro. Se me para el corazón cuando lo veo allí sentado. Él, Jonah Keen, el hombre de mis sueños, en vivo y en directo, sin pantalla de por medio.

Creo que me voy a desmayar.

***

El puto amor de mi vida, platónicamente hablando por supuesto, está sentado tan solo a unos metros de mí, con una camisa que le queda de muerte, una pinta en la mano y esos rasgos perfectos que hacen que me suden partes del cuerpo que no sabía que existían. Para colmo, como si estuviese perfectamente calculado, la melodía de una de mis canciones favoritas —que encaja de lleno con la situación que estoy viviendo en este preciso momento— brota de los parlantes del lugar gritándome el mensaje fuerte y claro.

«Calma, Sofía, calma. Contrólate, por favor. Cuenta hasta diez, respira profundo y deja de mirarlo fijo como si fueras una acosadora. Toma aire que no eres una colegiala; eres una persona adulta».

«¿Encendieron la calefacción en este lugar o soy yo que me estoy prendiendo fuego? ¿Será la menopausia? Me arde la cara... debo tener los cachetes más rojos que un tomate».

—Sí, sí. Es el chico de la tele, el detective ese del que no parabas de hablar —comenta Nacho, haciendo memoria—. Ese por el que te la pasabas babeando como una quinceañera, ¿cómo era que se llamaba? —inquiere, sacándome del estado de semiinconsciencia en el que me encuentro inmersa y, haciendo un gran esfuerzo por despegar mis pupilas del hombre de mis sueños para arrastrarlas hacia él, lo fulmino con la mirada.

—Steve Harris se llamaba el personaje —interviene Nico—. Sí, me acuerdo. Estaba «taaaan enamorada» —dibuja unas comillas en el aire para enfatizar sus últimas palabras y mientras pone los ojos en blanco, agrega— que vio la serie dos veces seguidas y el capítulo final como cinco, hasta aprendérselo de memoria. —Los tres mamertos se ríen a mi costa como si tuvieran cinco años y yo los dejo porque, si tengo que ser sincera, nada de lo que acaba de decir es mentira.

Soy culpable de todos los cargos. Es verdad que vi la serie dos veces seguidas pero es que, cuando la terminé, sentí que todavía no estaba lista para dejar ir a esos personajes y quedarme con el vacío. Menuda idiota.

Sí, lo reconozco, tengo un problema. Soy seriéfila. No sé si la palabra existe o acabo de inventarla pero no hay una mejor forma de definirlo. Algunas personas son adictas a las drogas, otras al alcohol, otras al juego, y yo... a las series.

Todo comenzó un domingo, hace ya varios años, cuando puse un capítulo de Prision Break, la primera serie que vi completa, de un tirón. Y ya no pude parar. Fue un camino de ida. Me pasaba horas y horas, tirada en el sillón, viendo un capítulo tras otro, metida en la trama hasta el punto de que el máximo movimiento que me permitía era deslizarme hasta la cocina para rellenar el bol de papas fritas. Mi vida se reducía a ir al trabajo casi sin dormir, comer frente al televisor y querer llamar a los productores para que, por favor, hicieran más temporadas así no sentía que me extirpaban un órgano cada vez que acababa una serie.

No importa si se trata de la fabricación de droga en un laboratorio clandestino bajo una lavandería, del escape de una prisión, de sobrevivir en una isla o de resolver un asesinato, lo importante es perderme en la vida e historia de esos personajes que la pantalla me ofrece y así poder desconectar, aunque más no sea por un rato, mi cabeza del resto del mundo.

Una completa y maldita adicta.

Cada quien tiene sus taras y esta es la mía. Bueno... una de las tantas que tengo, pero todo a su tiempo. Tampoco es cuestión de andar nombrando todo lo malo de un solo golpe a modo de carta de presentación. ¡Una tiene una imagen que mantener!

Y con esta serie, la protagonizada por el susodicho que en estos momentos se encuentra sentado a escasos metros de mí, me pasó lo mismo pero con el plus de que el personaje principal masculino me hacía salivar hasta dejar un charco en el piso.

Steve Harris, ese detective descontracturado, leal hasta decir basta con su compañera, fiel, sensible, con ese andar relajado y esa voz sexy... qué puedo decir, imposible no enamorarme. En mi defensa debo señalar que no fui la única en caer rendida ante los encantos de ese personaje entrañable. A Hele no le quedaron barbaridades por decir respecto al cuerpazo de ese hombre y se despachó de lo lindo dándonos un sermón de todas las cosas que le haría si lo tuviera enfrente. Y Carme, algo menos guarra y con más delicadeza, también cayó rendida frente a sus virtudes. ¡Hasta mi madre mencionó, alguna que otra vez, lo bueno que se encontraba el muchacho!

Si no me gustara tanto mi trabajo como psicóloga forense, me pondría un consultorio y me dedicaría a atender lo que yo llamo «adicciones generadas por las nuevas tecnologías». Aquellas personas que tienen más relaciones virtuales que reales; las que pasan más horas de su día conectados a Facebook, Twitter, Instagram y la mar en coche, en lugar de vivir; las que tienen los ojos ya desorbitados de tanto mirar la pantalla de un televisor, celular, ordenador, tableta, y demás dispositivos electrónicos, en vez de levantar la vista y mirar a quien tienen enfrente; las que son tan dependientes de un like o un comentario en las redes sociales que llegan a creer que esas son verdaderas amistades o vínculos reales.

Tengo la certeza de que si me dedicara a eso tendría pacientes a montones.

—Si te ponen cachonda los policías, con armas, casos a investigar y demás... por aquí tienes unos cuantos —añade Nico, haciéndose el gracioso.

—¿Celoso? —replico, molesta con su comentario. No puedo creer que justo él acabe de decir eso. ¿Qué le sucede? ¿De repente le crecieron huevos? ¿Se tomó un avión y se olvidó de que dejó una novia en casa? Si piensa que le voy a seguir el jueguito está muy equivocado—. Ya quisieras.

—Bueno, bueno —corta Pedro levantando su vaso—, terminemos la tarde en paz. Vamos a brindar porque finalmente somos libres, porque salimos vivos del dichoso curso, porque tu charla estuvo perfecta —me dice, guiñándome un ojo, y no puedo evitar sonreírle contenta porque es verdad, después de prepararme mucho, todo salió como esperaba— y, principalmente, porque vivamos unas gloriosas vacaciones.

Imitamos su gesto y chocamos nuestros vasos en alto, felices por los días que nos esperan ya que, al igual que yo, ellos también comienzan sus vacaciones en esta ciudad hermosa. Cada uno con sus planes: Pedro esperando a Martu, que llega en los próximos días, para recorrer Londres junto al amor de su vida; Nacho, seguramente buscando ejemplares femeninos de habla inglesa para llevarse a la cama; Nico, no tengo idea de lo que tiene pensado hacer en los días venideros y yo, como no podía ser de otra manera, tengo cada detalle de mi itinerario planificado.

—Yo quiero brindar por Sofi y su macho de ensueño aquí presente —agrega Nacho divertido, haciendo una leve inclinación de cabeza en dirección a Jonah—. ¡Porque des rienda suelta a las hormonas y le plantes un chupón en el cuello como tantas veces habrás imaginado! —alza su vaso nuevamente y lo choca con el mío.

—Basta con el tema —pido entre risas, mientras me llevo un trozo de muffin a la boca— porque me van a tener que sacar esposada si llego a agarrarlo.

—Señorita Castillo —una voz de habla inglesa interrumpe nuestro parloteo.

Me giro y veo a Daniel Davis, un colega que compartió con nosotros esta semana de entrenamiento. Incluso impartió algunas charlas muy interesantes. Es un hombre de pelo cano que debe rondar los cincuenta y siete años, sumamente profesional, correcto, muy inteligente y con una carrera intachable. Tuvimos el placer de trabajar con él hace algunos años, cuando vino a la Argentina a colaborar con un caso de gran repercusión que no solo dominó por completo la prensa de nuestro país sino que también acaparó la atención de la prensa extranjera. Es el equivalente a mi jefe pero en las fuerzas policiales estadounidenses.

—¿Podría hablar con usted un momento?

—Claro —respondo intrigada, poniéndome en pie de un salto y siguiéndolo hasta una mesa apartada. Apartada de los chicos pero pegadita a Jonah. «Excelente... ahora sí que voy a poder prestar atención».

La conversación no se extiende demasiado. Daniel va directo al grano, me hace una seductora propuesta laboral que me sorprende gratamente y me ilusiona mucho aunque, por supuesto, no se lo demuestro. En mi interior soy pura alegría, orgullo y entusiasmo, con palmaditas imaginarias de felicitación en el hombro incluidas, pero por fuera soy una roca.

En mi trabajo es imprescindible controlar las emociones, mantenerlas a raya, lograr que no se reflejen en mi cara o mi cuerpo y que no se cuelen en mis gestos, muecas e, incluso, en mi voz. Así que, con los años, aprendí a mantener de manera estoica un semblante neutro; lo que comúnmente se llamaría “cara de póker”. También aprendí a leer como nadie el lenguaje corporal del resto, a reconocer cuándo mienten y cuándo dicen la verdad; cuándo el dolor, el sufrimiento, la bronca, el desconsuelo o la pena son reales o una simple fachada que intenta ocultar otros sentimientos; pero eso ya es otro tema.

Le digo que debo pensarlo ya que, de aceptar la oferta, tendría que mudarme a Washington en marzo del año entrante, lo que supone un cambio enorme. Implica dejar a mi familia, mis amigos, mi casa y empezar de cero en otro país. Sola. Necesito tiempo para evaluar los pros y contras, y así poder tomar una decisión que va a cambiar mi vida por completo. Ahora mismo no puedo pensar en nada, mi mente está en modo vacaciones y quiero vivirlas como lo que son: sin preocupaciones, sin ataduras y sin mierdas que ronden mi cabeza. A la vuelta, ya veré. Además... noto unos ojos taladrando mi rostro que me están poniendo bastante nerviosa. Si mi visión periférica no me falla, el chico de mis sueños, sacado del televisor y puesto a solo unos pasos de donde estoy, ha seguido toda la conversación como si fuera parte de ella.

«Necesito volver a mi lugar o ese chupón en el cuello va a dejar de ser una fantasía», pienso.

Me despido de Daniel con el compromiso de darle una respuesta antes de fin de año y regreso a la mesa con los chicos, que me miran expectantes.

—¿Qué quería? —pregunta Nico intrigado.

—Nada...

No voy a contarles de la propuesta por el momento. Quiero pensarlo tranquila y que nadie opine al respecto, como sé que sucederá si abro la boca y suelto el contenido de la charla. Esto no es una mesa redonda ni un debate, por lo que se enterarán una vez que tenga una decisión tomada. Además, estoy segura de que no les va a gustar un carajo la idea de que me vaya, así que mejor me ahorro discusiones el primer día de vacaciones.

—Felicitarme por la charla —miento—. ¿Qué van a hacer ahora? —cambio rápidamente de tema.

—Yo me voy a dormir un rato así estoy fresco como una lechuga para esta noche. Con un poco de suerte voy a tener acción —alega Nacho, guiñando un ojo divertido. Pedro y Nico secundan el plan de ir a echarse una siesta y yo, aunque estoy cansada y con pocas horas de sueño encima, prefiero caminar un rato.

Sigo sintiendo un par de ojos sobre mí pero intento mantener mi atención en la conversación hasta que el cuerpo me traiciona y mi mirada se dirige irremediablemente hacia donde se halla el hombre más hermoso sobre la faz de la Tierra.

«¡Qué más da! En un rato me voy de este sitio y no vuelvo a ver a este espécimen en mi vida, así que, Sofía, grábatelo en la retina».

Mis ojos se encuentran con los suyos por un instante y tengo que apartar la vista porque me siento desfallecer. A la mierda la expresión neutra, tengo un rinoceronte pataleando en mi estómago y las mejillas en llamas. Tomo mi cerveza y la termino de un trago. El alcohol no está ayudando; mi cuerpo sigue descontrolado.

«¿Qué carajos? ¿Tengo quince años otra vez?».

Tomo la mochila y camino velozmente entre las mesas hasta llegar a la escalera de madera que comunica con los baños. Al pasar por su mesa siento su mirada clavada en mí y mis mejillas, ya ruborizadas, alcanzan una mayor intensidad. Sigo de largo y subo rápidamente los escalones, tratando de esconder el calor que desprenden mis pómulos sonrojados. Esto no es propio de mí, yo jamás me pongo colorada.

Al llegar a los aseos, ingreso y cierro la puerta. El corazón me palpita fuerte y mi rostro arde con virulencia. Podría cocinar dos huevos fritos en mis mejillas en este preciso momento.

Lleno de agua mis manos unas cuantas veces y empapo mi cara para intentar bajar la temperatura que parece alcanzar el estado de ebullición. Una vez logrado mi objetivo, abro el bolso y saco un par de cómodas zapatillas Nike color negro que intercambio por los no tan cómodos zapatos de tacón, de diez centímetros de alto, que me acompañaron a lo largo de todo el día. Ya cumplieron su función durante la jornada laboral haciéndome ver elegante y formal; es hora de ponerme mi calzado deportivo y salir a patear esta hermosa ciudad en la que me encuentro hace ya una larga semana y que no he podido explorar todavía.

Me retoco el labial rojo frente al espejo y mientras lo guardo, tomo el pomo de la puerta y lo giro para abrirla. Choco de frente contra una enorme pared blanca que me hace retroceder unos pasos, atontada por el golpe. Mi mochila cae al suelo y su contenido se desparrama por todo el pasillo.

«¿¡Qué demonios!? ¿Quién puso una pared aquí?».

Cuando mis ojos nublados se recomponen y logro enfocar la vista, reparo en que la enorme pared frente a mí es, en realidad, un gran torso, firme y duro, envuelto en una camisa blanca inmaculada sobre la que acabo de dejar estampado un perfecto beso, rojo fuego, a la altura del pecho.

«¡Genial!».

Levanto mi mirada lentamente y me encuentro con los ojos más hermosos que vi en mi vida. Son de un color avellana, una mezcla perfecta entre marrón y verde que me deja hipnotizada.

Soy plenamente consciente de que me estoy demorando en ellos demasiado tiempo, pero todos los músculos de mi cuerpo parecen no responder, mi voz se empeña en no salir de mi boca y mis ojos rehúsan la idea de abandonar los suyos.

Ese rostro, que he visto infinidad de veces dentro de la pantalla del televisor, se encuentra ahora frente a mí, mirándome fijamente.

«Idiota, habla, di algo... cualquier cosa que sea una palabra», pienso.

Pero sigo en silencio, inmóvil y con la vista clavada en el verdoso amarronado más bello que he visto jamás.

«¡Qué alto es! ¿Cuánto medirá? Al menos un metro noventa. Es enorme. Como un oso. Un oso sexy. Parezco diminuta a su lado. Si me abrazara, mi cuerpo quedaría completamente cubierto por el suyo. ¿Cómo se sentirá un abrazo de este hombre? ¿Hace cuánto tiempo que estoy aquí parada como una imbécil? ¿Pasaron unos pocos segundos o ya habrá caído la noche?».

Mi cabeza funciona a mil por hora pero, evidentemente, mis pies siguen adheridos al piso sin asomo alguno de movimiento.

Luego de lo que parece una eternidad, noto un hilo rojo brotando de su nariz que me devuelve inmediatamente a la realidad. No solo dejé mis labios marcados en su ropa sino que, además, lo hice sangrar. «Excelente, Sofi... sigue así».

—¡Oh, Dios! ¡Perdón, perdón, perdón! —exclamo en un inglés un tanto atropellado por los nervios, tapándome la boca con las manos—. No te vi... discúlpame por favor.

—No te preocupes, estoy bien —me responde, agachándose a recoger del suelo mis pertenencias caídas.

Me inclino para levantar mi celular y le acerco la mochila abierta para que pueda guardar lo recolectado: mi agenda, uno de los zapatos que acabo de quitarme —¡Qué vergüenza, por Dios!— y mi credencial de trabajo.

—¡No estás bien, estás sangrando! —exclamo con preocupación—. Por lo menos deja que te limpie, así me aseguro de que no es más grave de lo que parece. —Y sin darle tiempo a responder, tomo su mano y lo arrastro hacia el baño de damas.

Con su mero contacto siento una descarga de electricidad que recorre mi cuerpo entero, tomándome completamente desprevenida. Noto un cosquilleo en mi estómago y me obligo a pensar en su nariz lastimada para evitar que broten otros pensamientos más peligrosos... e indecentes.

Se para frente a mí sin decir una palabra y apoya, en un movimiento que derrocha seguridad, sus manos en el mármol del lavamanos que se encuentra justo detrás. Los músculos de sus brazos se delinean debajo de la tela de su camisa perfectamente remangada, volviéndolo todavía más irresistible.

Saco un pañuelo de papel de mi bolso y lo humedezco bajo el agua. Me acerco a él y, parándome en puntillas, comienzo a limpiarle la sangre lentamente. Un perfume exquisito, a madera y a hombre, fuerte y masculino, inunda mis fosas nasales, haciéndome consciente de la proximidad de nuestros cuerpos. Mientras mi mano hace su tarea, o por lo menos lo intenta, mis ojos se deslizan por cada detalle de su rostro. Primero se posan en su pelo, castaño claro, más corto en los lados, un poco más largo arriba y levemente tirado hacia atrás. Luego viajan desde la perfecta y hermosa curva de su nariz hasta sus finos y rosados labios. Finalmente, se clavan en sus ojos y allí se pierden.

Mi mente... mi mente parece seguir el camino de mis ojos. Todo en lo que puedo pensar es en cómo se sentiría hundir mis dedos en su pelo y tirar de él para acercarlo más a mí; en cómo sería morder sus labios y sentir el calor de su lengua en mi boca... No puedo evitar notar que solo una fina capa de papel separa mi tacto de su piel.

Estoy bastante segura de que mi cara es un fiel reflejo de mis pensamientos porque las comisuras de sus labios se curvan ligeramente hacia arriba formando una sonrisa, como si supiera exactamente lo que pasa por mi cabeza. Me siento desnuda, expuesta, como si mi rostro fuese un libro abierto y él supiera exactamente cómo leerlo.

Y como no podía ser de otra manera, para terminar de matarme, esa maldita sonrisa deja al descubierto unos maravillosos hoyuelos.

—¡Dios bendiga esos hoyuelos! —suelto de repente y me doy cuenta de que acabo de decir en voz alta aquello que solo debía permanecer en mis pensamientos. «¿Qué carajo me pasa? ¿Soy tonta o mis hormonas están apoderándose de mí?».

Noto un fuego en mi interior y los colores reptan por mis mejillas hasta inundar mi rostro. Yo, Sofía Castillo, una mujer que prácticamente no tiene vergüenza de nada, me he sonrojado más veces el día de hoy que a lo largo de toda mi vida.

Aparto rápidamente la mano y me giro en busca de un cesto de basura para descartar el pañuelo manchado. En realidad, es solo una excusa para alejarme e intentar ocultar mi cara roja como un tomate, aunque fracaso estrepitosamente.

«Espero que este hombre no entienda el español», ruego internamente luego del exabrupto de los hoyuelos. «¿Y si lo hace?», me desespero. «Me muero de vergüenza».

—¿Qué? —pregunta en un perfecto inglés.

—Nada —respondo aliviada en su mismo idioma—. Ya estás listo... vamos. —Y, sin decir una palabra más, me dirijo hacia la puerta.

—Perdón por el golpe —exclamo una vez más al salir del baño, mientras caminamos a la par hacia nuestras mesas—. Arruiné tu camisa —declaro compungida.

—No lo hiciste. Solo le diste un toque de color —replica, guiñándome un ojo y regalándome una hermosa sonrisa. «¡Dios... me desintegro!».

—Adiós —me apuro a despedirme, con los nervios a flor de piel, antes de que se me escape otro comentario desubicado en voz alta. Le devuelvo una sonrisa cargada de baba y me alejo hacia mi mesa.

Tomo asiento en mi lugar, dispuesta a terminar mi muffin, cuando noto las miradas expectantes de mis colegas centradas en mí.

—¿Qué? —pregunto, llevándome un bocado a la boca.

—¿Lo que tiene tu amor platónico en la camisa en un beso tuyo? —suelta con descaro Pedro, alzando la ceja hasta casi rozar el nacimiento del pelo—. ¿Se estuvieron besuqueando en el baño? —agrega sin poder contenerse y abriendo los ojos como platos.

—Fue un accidente —explico, fulminándolo con la mirada—. Y no es mi amor platónico —añado, aunque en un tono poco convincente, dando por terminado el interrogatorio. Se quedan los tres mirándome fijamente por unos largos segundos pero, al ver que continúo en silencio, sin amago de soltar ni una palabra más, cambian de tema.

Diez minutos después, me encuentro lista para partir. Le tiendo la mochila a Nico, pidiéndole sin palabras, mientras le hago ojitos al mejor estilo gato de Shrek, que se la lleve al hotel así no tengo que cargarla durante el paseo. Me gusta andar ligera.

Sé que no puede resistirse a esa mirada. Siempre funciona. Pone los ojos en blanco y yo sonrío triunfante.

—Luego paso a recogerla por tu habitación —le informo.

—No te olvides que a las nueve nos pasan a buscar por el hotel para ir a la cena de despedida. Tienes que estar lista a esa hora —me advierte.

—Sí, señor —ahora la que rueda los ojos soy yo. Me alejo lanzándoles un beso volador a modo de despedida.

—Adiós, extraño —pronuncio con una sonrisa al pasar junto al hombre que, hace tan solo unos instantes, alborotó mis hormonas.

Salgo a la calle y me pierdo entre la multitud.

«¡Londres... allá voy!».

Capítulo 2

Jonah

Llego al hotel luego de casi once horas de viaje. El vuelo de Los Ángeles a Londres se ha hecho eterno y no pude pegar un ojo en todo el trayecto. Estoy reventado. Hago el check-in y, siguiendo las indicaciones de la recepcionista, subo a mi habitación. Por suerte son las dos de la tarde y tengo tiempo para dormir unas horitas antes de encontrarme con los chicos en el bar. Programo la alarma de mi teléfono a las cuatro treinta para no quedarme dormido y me desplomo sobre la cama, entregándome al sueño.

Me incorporo al escuchar el sonido que indica que mi siesta se ha acabado y me dirijo directo a la ducha. Me desnudo y me meto bajo el chorro de agua caliente que relaja mi cuerpo y me ayuda a despabilarme. Salgo del baño con la toalla envuelta a la cintura, abro la maleta y cojo un jean azul oscuro y una camisa blanca. Me calzo las Converse, recojo de la mesa de luz mi billetera y abandono la habitación para tomar el elevador y bajar los siete pisos que me separan de Cannon Street.

Al salir a la calle, un cielo gris se yergue sobre mí aunque la temperatura agradable invita a pasear y perderse en los encantos de la ciudad. Emprendo el camino hacia el pub, dejándome conquistar por los majestuosos y modernos edificios, la horda de turistas fotografiando con sus cámaras y teléfonos los innumerables atractivos del lugar, los londinenses retornando a sus hogares o tomando una cerveza luego de la jornada laboral.

Al llegar al punto de encuentro, percibo a través del escaparate a Mark y Alex ya ubicados en una mesa. Me acerco presuroso y nos fundimos en un abrazo que refleja el largo tiempo sin vernos. Cinco minutos después, Tony hace acto de presencia al grito de «aquí estoy, perras», abriéndose paso entre las mesas hasta llegar a nosotros. Nos regala un sonoro beso en la mejilla a modo de saludo y se ubica frente a mí, en el único asiento vacío.

Pedimos cuatro Guinness y comenzamos a charlar en un intento por ponernos al día luego de un año sin vernos.

—¿Tu novia te dejó venir? —suelta Tony con una sonrisa maliciosa, dirigiéndose a Mark.

Todos estamos al tanto de la relación tormentosa que mantiene con Becca desde hace ya más de dos años. Ella es un poco celosa, por no decir demasiado, y prácticamente lo acompaña a todos lados o lo acribilla a mensajes para saber dónde se encuentra a cada minuto. Resulta asfixiante para los que miramos desde afuera pero él se muestra contento o, al menos, eso parece.

—Ya empezamos —responde Mark, poniendo los ojos en blanco.

Tony es un experto en decir cualquier cosa que le cruza por la cabeza. No tiene diques de contención. Si lo piensa, lo escupe sin más. Nos enfrenta con todo aquello que pretendemos negar, desconocer o no queremos ver sobre nosotros mismos, dejándonos en evidencia. Para decirlo mal y pronto, no nos deja hacernos los tontos. Pero lo hace sin maldad, con humor, porque así es él y así lo queremos.

—No tengo que pedirle permiso, ya soy mayorcito —añade, en un intento por convencernos y convencerse de que es un hombre independiente que no debe dar explicaciones. En ese preciso instante le suena el celular y se pone rojo como un ají al advertir que es Becca quien llama. Sin poder aguantarnos, rompemos a reír, incluido él, que no puede negar lo evidente.

Se dispone a atender y nosotros retomamos la charla. El camarero se acerca con nuestro pedido y deposita en el centro de la mesa las cuatro pintas bien frías. Chocamos nuestros vasos y, sin más dilación, me bebo de un tirón la mitad de mi cerveza. Tony habla sobre su nuevo trabajo para un salón de eventos, tomando fotos en casamientos, aniversarios, fiestas de cumpleaños y empresariales. También despliega, como no podía ser de otra manera, algunas anécdotas acerca de sus conquistas de una noche y sus peripecias sexuales. Tiene una vida social de lo más entretenida. Ya estamos curados de espanto con él. No tiene pelos en la lengua y tampoco tiene ningún pudor para hablar de sexo, «técnicas amatorias», o intimidades de cualquier tipo. La palabra vergüenza no existe en su vocabulario. Nos reímos como posesos con sus aventuras tragicómicas que podrían fácilmente servir de guion para una nueva película de Jim Carrey.

—¡Por favor, para! —le espeta Alex, ruborizado y con lágrimas en los ojos de tanto soltar carcajadas.

Alex es el más serio de los cuatro. No tuvo una vida fácil y se rompió el lomo, estudiando primero y trabajando después, para tener un buen pasar económico. Es médico traumatólogo en un hospital de renombre en Seattle y, según lo que sabemos, su vida consiste en trabajar, trabajar y trabajar un poco más. Por eso nos resulta extraño verlo reír de este modo. La mayoría de las veces, a causa de las ocurrencias de Tony, todo sea dicho. No es algo habitual en él; más bien es reservado, callado, taciturno y poco sociable. Para aquel que no lo conoce puede resultar antipático y seco, pero nosotros sabemos que eso es solo una coraza. Una vez que entra en confianza, se relaja y deja ver su lado más agradable.

—¡No! ¡No pares ahora! —interviene Mark, descostillándose de la risa—. Quiero saber cómo termina la historia.

Tony retoma su relato poniendo cada vez más énfasis y dejando aflorar todo su histrionismo. Este chico debería dedicarse a hacer stand up; se llenaría de plata.

Una sonora carcajada me distrae de la aventura bizarra de mi amigo y mis ojos viajan instintivamente hacia el lugar de donde proviene el sonido.

Y allí la veo...

Sentada en una mesa al final del pasillo, haciendo un esfuerzo por parar de reír pero sin lograrlo, se encuentra la mujer más hermosa que vi en mi vida. Mi mirada se queda detenida en esa cara preciosa, de rasgos finos, y en esa sonrisa que se me antoja magnética. Su pelo largo, lacio y negro azabache, cae en cascada hacia un costado, enmarcando su perfecto rostro. Los acordes de Friday I’m in love, de la mano de The Cure, comienzan a sonar en el local expresando con una precisión sorprendente lo que siento en este instante.

«Sí, sí. Me enamoré».

Si hubiese querido ponerle banda sonora a este momento no podría haberlo hecho mejor. Es como si el destino me estuviera susurrando al oído las palabras exactas para definir la agitación que sacude mi interior.

Un hombre alto y atlético se acerca a su mesa con dos cervezas en la mano y se planta frente a ella obstruyendo mi visión. Permanece allí parado cual poste de luz y de repente me encuentro inclinado en mi asiento, con la mitad del cuerpo en el pasillo, tratando de eliminar el obstáculo para poder ver nuevamente lo que me interesa.

—¿Qué estás haciendo? —me pregunta Mark, con una mezcla de incredulidad y sorpresa pintada en la cara—. Te vas a caer de la silla. —Noto que los tres me miran extrañados, como si hubiese perdido la cordura.

—¿No irás a tirarte un pedo, verdad? —suelta Tony, delicado como siempre.

Pongo los ojos en blanco y me recoloco en mi butaca. Simulo interés en la conversación, aunque no tengo ni puta idea de lo que están hablando, y vuelvo a dirigir la mirada hacia la mesa del fondo.

El obstáculo ya no está, gracias a Dios, y tengo visión directa de la perfección humana hecha mujer. Está sentada con la espalda bien erguida y las piernas cruzadas sobre el banco, al mejor estilo meditando con Yoda o el señor Miyagi. Si quisiera imitar su postura tendría que venir a levantarme un quiropráctico; o una grúa; o un quiropráctico con una grúa.

Conversa de manera animada con el chico grandote y musculoso sentado a su lado hasta que se unen a la mesa otros dos hombres cargados con más pintas y un cupcake. Uno de ellos, al que reconozco como «el obstáculo», se sienta frente a ella y le tiende el bocadillo acompañado de su mejor sonrisa.

«Idiota».

Los cuatro levantan sus copas, brindan, apuran sus cervezas y se enfrascan en una conversación. Ella quita cuidadosamente el papel que recubre la base del muffin y lo hace a un lado. Corta un trozo con la mano y se lo lleva a la boca, poniendo los ojos en blanco en un gesto de placer que repercute de manera directa en mi entrepierna. Alza nuevamente su bebida y la saborea lentamente.

La forma en que su mano arrastra su cabello hacia un costado, el modo en que su lengua recorre sus labios húmedos por la bebida, la manera en que la luz dibuja su perfil... todo parece una invitación a perderme en ella. No puedo dejar de mirarla, es como un imán que me atrae y me cautiva.

Un señor de mediana edad enfundado en un impecable traje negro se acerca a su mesa y cruza unas palabras con ella. Ambos se apartan del resto de los presentes y caminan en mi dirección. Está subida a unos tacones, aunque sin ellos no debe medir más de un metro sesenta. Lleva puesto un pantalón negro de vestir y una camisa que resalta el color de su piel, un poco más morena que la mía. Tiene los dos primeros botones desabrochados, dejando la piel de su cuello al descubierto y, no sé por qué loca asociación, esa prenda me hace acordar al color amarillo de los narcisos de Sandra Templeton. Es delgada pero porta unas bellas curvas. Todo su cuerpo es armónico, nada demasiado excesivo.

Al acercarse, un exquisito perfume golpea con fuerza mis fosas nasales. «Huele como el puto paraíso». Cierro los ojos e inspiro tratando de retener ese olor, de llenarme de él, de impregnarme por completo. Al abrirlos la descubro sentada en la mesa contigua a la nuestra junto a su acompañante. Solo nos separa un estrecho pasillo.

Mis ojos se clavan en ella, que ahora se encuentra muy cerca de mí, y logro apreciar mejor sus bonitos rasgos. Tiene los labios finos pero apetitosos y sus ojos son del color del chocolate. Su mano atrapa un mechón de pelo rebelde y lo coloca detrás de la oreja, dejando al descubierto su largo cuello. Imagino mi lengua lamiéndolo entero y mis dientes mordisqueando su carne. Me remuevo en el asiento e intento apartar de mi mente las ideas sucias que me invaden.

Trato de aguzar mis oídos para captar algo de la conversación. Roza lo patológico, lo sé, pero es que no puedo evitarlo. El tipo lleva colgada en su cuello una credencial con su nombre y una foto, y le hace una oferta laboral que, según él, no puede rechazar; aun así, ella dice tener que pensarlo. Aparentemente, la propuesta implica radicarse en otro lugar.

Su rostro permanece neutro, sin ningún indicio o mueca que me revele si el ofrecimiento la ilusiona o no. Su voz suena firme, segura y habla inglés a la perfección, aunque no es de aquí.

Unos minutos después, dan por finalizada la charla, se despiden con un apretón de manos y se separan en direcciones opuestas. Él, hacia la calle; ella, hacia su mesa. Me percato de que en el tiempo que duró la conversación, no quité mis ojos ni un segundo de su rostro, al igual que ahora no puedo quitarlos de su culo contoneándose al ritmo de sus pisadas. Intento que mi mandíbula caída retorne a su lugar y que la cara de embobado, que claramente tengo, desaparezca.

La veo asestarle un correctivo a su compañero por comerse parte del muffin. Se arrodilla en el banco, sentándose sobre sus talones, y comienza a hablar con sus colegas. «De posturas normales ni rastro. Se anota un poroto en flexibilidad».

De repente, vuelve la cabeza y nuestras miradas se encuentran durante unos segundos que me saben a poco, que no me bastan, que me dejan con ganas de más. Sus ojos intensos coinciden con los míos pero rápidamente los aparta, dirigiéndolos hacia su vaso de cerveza, que se lleva a la boca y se acaba de un trago.

«Quiero que vuelva a mirarme, necesito que vuelva a mirarme».

—¿Qué miras? —suelta Tony, advirtiendo que hace rato no les presto ni un gramo de atención. Teniendo en cuenta que acabo de reencontrarme con mis mejores amigos luego de aproximadamente un año de no verlos, podría decirse que estoy comportándome como un completo idiota con ellos. No escuché ni una puñetera palabra de lo que han estado hablando pero no puedo evitarlo, mis sentidos están puestos en otra parte.

—A mi futura esposa —respondo, sin desviar mis ojos de ella.

Me miran como si hubiera hablado en gaélico, chino mandarín o alguna lengua imposible de comprender. Inmediatamente, los tres, sin ningún disimulo, se dan vuelta para dirigir su mirada al mismo lugar en que tengo posada la mía.

—Está linda la morena —señala Tony con una sonrisa pícara, mientras los otros dos asienten con la cabeza, dándole la razón—. Y el rubiecito sentado a su lado está para el infarto. Con esos músculos parece un G.I. Joe. ¡Las cosas que podría hacerle! —agrega, mordiéndose el labio inferior.

Hago caso omiso de su comentario libidinoso y, como si la hubiera llamado con la fuerza de mi mente, la veo levantarse, coger una mochila y caminar hacia mí. Por un momento contengo la respiración y pienso que va a decirme que por favor deje de mirarla. Pero no... Sigue de largo por el pasillo y dobla hacia la izquierda.

Golpeteo mi pie de manera nerviosa contra el piso y, como impulsado por un resorte, me levanto y voy tras sus pasos. Subo la escalera y me topo con un pequeño espacio que antecede los aseos, el de hombres y el de mujeres, identificados por un bigote y unos labios pintados respectivamente. Sin saber muy bien por qué, me quedo inmóvil en la puerta del baño de damas. Me revuelvo nervioso el pelo, me rasco la nuca y me aprieto el puente de la nariz con los dedos en un intento por ordenar mi mente. «No puedo entrar al baño sin más, voy a parecer un maldito acosador».

Y, entonces, todo sucede muy deprisa. La puerta se abre, ella sale envalentonada, se estrella contra mi pecho rebotando hacia atrás y su mochila vuela por los aires. Levanta la mirada hacia mí y ahí, justo ahí, el tiempo se detiene.

Clava sus ojos marrones en los míos y creo que la voy a besar aquí mismo. Su mirada es tan intensa que siento que me atraviesa, me perfora y puede verme entero.

«¿No querías que te viera? Ahí tienes. Te está viendo hasta las entrañas. Tocado y hundido».

De repente, el hechizo se rompe, se lleva la mano a la boca y comienza a pedirme perdón como una posesa. Ni que me hubiese hecho daño. Teniendo en cuenta que era yo quien estaba clavado al piso en la puerta del aseo, no es que pueda culparla por haberse estampado contra mí.

—No te preocupes, estoy bien —le digo, intentando tranquilizarla.

Bajo la vista y descubro el perfecto contorno de sus labios rojos dibujado en mi camisa. Una sonrisa asoma en mi boca sin poder evitarlo. Creo que no voy a lavar esta prenda nunca más en mi vida. Me agacho a recoger sus pertenencias desparramadas entre las cuales se encuentra una agenda y un pequeño zapato negro de tacón. «¿Quién lleva un zapato en la cartera? Tiene el pie de una princesa». Miro por el rabillo del ojo y noto que lleva puestas unas zapatillas de deporte. «Debe habérselas cambiado en el baño», pienso.

Veo también un lápiz labial y una credencial con su nombre y foto, igual a la que portaba el señor bien vestido que se le acercó hace unos momentos. Vamos a ver... la futura señora Keen se llama... Sofía Castillo.

«Sofía... Sofía Keen», repite mi mente. «Suena bien».

Tomo el documento plastificado y lo coloco en la mochila junto con su calzado y la agenda. Sin pensarlo demasiado me guardo disimuladamente en el bolsillo su lápiz labial. No sé por qué lo hago pero tampoco me lo pregunto, simplemente me lo quedo.

—No estás bien..., estás sangrando —me dice con la preocupación pintada en el rostro. Sinceramente, no me había dado cuenta. El golpe no fue tan fuerte y, a decir verdad, he estado centrado en otras cosas. Bueno... en una sola cosa—. Por lo menos deja que te limpie, así me aseguro de que no es más grave de lo que parece —añade.

Para mi eterna satisfacción, tira de mi mano y me mete en el baño de damas. Su mano sobre la mía me produce un hormigueo en el cuerpo que me recorre de la cabeza a los pies. Me suelta dejándome un sabor amargo, una sensación de vacío, y cierra la puerta. Revuelve su bolso hasta dar con lo que busca: un paquete de toallitas de papel. Toma una y la humedece bajo la canilla, se planta frente a mí, a solo unos centímetros de distancia y, con una delicadeza extrema, comienza a limpiarme.

«Es la puta escena más sexy que he vivido».

El corazón está por estallarme en el pecho y noto la respiración agitada. Su cuerpo está tan cerca del mío que puedo sentir su calor al mismo tiempo que su perfume me embriaga de nuevo. Tiene unas pestañas larguísimas que enmarcan perfectamente sus ojos del color del otoño. Reparo en dos pequeñas pecas ubicadas entre su nariz y su boca. No puedo dejar de mirarlas. Quiero posar mis dedos en ellas y llegar hasta sus labios, recorrerlos, lamerlos, morderlos hasta dejarlos hinchados. Levanto la vista hacia sus ojos y descubro que, al igual que yo lo estoy haciendo con el suyo, ella también está examinando detalladamente mi rostro. No puedo evitar sonreír.

Ella se sonroja y murmura algo que no logro comprender. Se aleja rápidamente como si hubiera visto al mismísimo diablo, agacha la cabeza y se gira dándome la espalda. El intento por esconder sus mejillas enrojecidas me produce tanta ternura que mi sonrisa se ensancha. Hago un esfuerzo por contenerme mientras ella, nerviosa, arroja el pañuelo usado en un cesto.

Unos segundos después y para mi decepción, nos encontramos saliendo del aseo y bajando las escaleras hacia nuestras respectivas mesas. Se despide de mí con un escueto «adiós» y una enorme sonrisa, no sin antes reiterarme sus disculpas.

Caigo despatarrado en mi silla con una cara de feliz cumpleaños que se me sale del cuerpo y los tres guarros que tengo por amigos me masacran a preguntas.

—¿Te la cogiste en el baño? ¿Te hizo sexo oral? Esa es cara de recién follado. ¿Te diste cuenta de que te manchó la camisa? ¿Ya le avisaste que va a ser tu esposa o todavía no lo sabe?

Tony toma la delantera con su encuesta subida de tono pero Mark y Alex no se quedan atrás. El interrogatorio continúa durante un buen rato en el cual solo me limito a decir que he chocado con ella «sin querer» y por eso tengo su boca marcada en mi pecho. Menudo mentiroso. La pura verdad es que fue sin querer queriendo y que, en realidad, no pasó nada pero a mí me pasó de todo. Por supuesto, ninguno cree una sola de mis palabras y continúan elucubrando teorías acerca de las obscenidades que hemos estado haciendo en ese baño.

Unos minutos más tarde, la veo levantarse de su asiento y tenderle su mochila a «el obstáculo» mientras le hace ojitos. Una punzada de celos me recorre y se me tensa la mandíbula.

«Qué daría yo porque me pusiera esa carita».

Él pone cara de falsa molestia aunque se nota a la legua que está más que encantado con esas pestañas aleteándole. Cualquiera lo estaría. Ella arroja a sus acompañantes un beso en el aire y se encamina hacia la salida. Al pasar por mi lado me regala un «Adiós, extraño» con una sonrisa traviesa y la voz más sexy del mundo.

«Listo. Ya soy tuyo».

Mis facultades mentales están plenamente alteradas. La sonrisa se instala en mi rostro y, luego de unos segundos, mi cuerpo cobra vida propia y sale detrás de ella.

Capítulo 3

Sofía

Salgo a la calle y una leve brisa me invade. La temperatura es perfecta para dar un paseo a pesar del cielo encapotado. Todavía me encuentro un poco turbada por haber visto en vivo y en directo, sin pantalla de por medio, a Jonah Keen. Cuando le cuente a Hele y a Carme no me lo van a creer, y mucho menos el incidente del cabezazo con beso en el pecho.

Me dirijo hacia el Tower Bridge entusiasmada como un niño con juguete nuevo, ya que lo he visto miles de veces en fotos e incluso desde el enorme ventanal de la sala de conferencias donde se llevaron a cabo los cursos, pero nunca tuve el tiempo suficiente como para acercarme hasta él y admirarlo como es debido.

Vergüenza debería darme. Una semana entera en Londres y lo único que conocí fue una habitación de hotel y una oficina. Miento, también frecuenté el restaurante del hotel donde me afané en devorar el desayuno cada mañana y la cafetería de al lado donde me abarrotaba de sándwiches y café para mantenerme despierta.

Es que con la presentación que tuve que dar hoy no pude hacer otra cosa más que estudiar y prepararme. Aunque no es la primera vez que debo pararme delante de otros y dar una clase, invariablemente, los nervios siempre me acompañan; más teniendo en cuenta que debía hacerlo en inglés y frente a un público experto y conocedor del tema. Pasar papelones no era una opción así que opté por encerrarme en mi habitación, repasar la presentación una y otra vez, comer poco y dormir menos. Nico me ayudó algunas noches haciendo las veces de espectador mientras le recitaba mi discurso de principio a fin. Me taladró a preguntas sobre el tema para prepararme y que no pudieran tomarme desprevenida el día de la exposición. Y, vamos a ser sinceros, hizo mi semana más agradable trayéndome golosinas y helados a modo de premio por el esfuerzo.

Por suerte tanto trabajo rindió sus frutos, la charla salió más que bien y lo único que queda en mi cuerpo es un cansancio monumental, unas ojeras que me llegan hasta el suelo y una difícil decisión por tomar. A pesar de ello, el aire me revitaliza y no quiero perder ni un segundo más de mi estadía en esta ciudad sin explorarla.

Camino despacio, intentando llenar mis retinas de todo lo que me rodea: las calles, la gente, las fachadas, los colores. Los monumentales edificios con sus vidrios espejados y sus innovadores diseños hacen que mis ojos se desplacen atolondrados de un lado a otro.

—Hola, extraña —escucho decir a mis espaldas al tiempo que me paro en seco en el medio de la acera. Esa voz me resulta levemente familiar, pero me niego a creer que sea él. «No, no puede ser. Deben ser ideas mías». Aun así no me animo a girarme—. Hola —repite, poniéndose a mi lado y despejando todas mis dudas.

—H-o-l-a —balbuceo. Lo que sale de mi boca parece más un susurro deformado que una palabra.

«¡Genial! Diez años estudiando inglés para no poder decir siquiera hola. Mis padres estarían orgullosos de mí en este momento al ver tanto dinero tirado a la basura».

—¿A dónde vas? —pregunta con curiosidad, revolviéndose el cabello.

—A dar un paseo —atino a decir con la sorpresa plasmada en el rostro.

—¿Puedo acompañarte?

«¿Esto realmente está sucediendo? ¿Este hombre me está hablando a mí? ¿Quiere caminar por Londres conmigo? ¿Conmigo?».

Giro disimuladamente la cabeza hacia los lados para ver si hay alguna persona y si en realidad no es a mí a quien están destinadas sus palabras, pero no encuentro a nadie.

—Bueno... —respondo titubeante y un poco confundida.

Empieza a andar y al ver que no estoy a su lado se da vuelta y me mira fijamente. Mis pies quedaron encallados al piso.

—Vamos —pronuncia, con un movimiento de cabeza que me insta a seguirlo.

Caminamos en silencio un instante que se me antoja eterno, pero la verdad es que no sé qué decir. Me siento un poco nerviosa, para qué negarlo. Mi boca se abre varias veces pero se vuelve a cerrar sin emitir sonido.

—¿Qué planes tienes? —pregunta rompiendo el hielo.

—Quiero conocer el famoso Tower Bridge —le digo doblando a la derecha para tomar el camino que bordea el río Támesis.

—Primera vez en Londres entonces. Te va a encantar —sentencia con seguridad—. ¿Llegaste hoy?

—No, llegué hace una semana pero mis vacaciones empezaron hoy. —Alzo la muñeca izquierda, miro mi reloj y agrego—. Hace una hora y media para ser más exacta. Antes estuve trabajando. ¿Y tú?

—Aterricé hace unas horas. Hace cinco horas y media para ser más preciso —replica en tono burlón, imitando mis movimientos y curvando sus labios hacia arriba en una hermosa sonrisa—. También comienzo hoy mis vacaciones pero ya estuve aquí antes, varias veces, por trabajo y por placer. ¿De qué trabajas? —inquiere intrigado.

—Soy psicóloga forense, trabajo para la policía y me especializo en perfiles criminales —suelto de un tirón.

Abre mucho los ojos y advierto su cara de perplejidad ante mis palabras. Permanece en silencio unos minutos a la espera de que agregue algo más pero no lo hago. La realidad es que no me apetece explayarme sobre mi empleo, y menos luego de la semanita intensa que tuve.

—¿Y a ti no te interesa saber de qué trabajo yo? —consulta, quebrando el silencio que se había instalado.

—Ya sé de qué trabajas —confieso, esbozando una leve sonrisa.

—¿Sabes quién soy? —Frunce el ceño y se queda pensativo. Parece estar sopesando algo—. ¿Y por qué no has dicho nada? —me interpela, dejando entrever una mezcla de asombro y enfado en su voz. Su actitud infantil me provoca mucha ternura. Parece un crío haciendo berrinche.

—Ya veo —replico, gozando de la situación—. Estás acostumbrado a que las mujeres se te tiren encima —le hablo lento y en tono socarrón—. Esperabas que te dijera que soy tu fan número uno, que te pidiera que me autografiaras el corpiño o que te sacaras una foto conmigo —sigo, disfrutando al ver las muecas que se dibujan en su rostro al oír mis palabras—. Esperabas que te persiguiera por la calle para expresarte toda mi admiración, devoción y amor para así engordar tu ego —suelto y me cuesta contener la risa ante las caras que está poniendo—. No había nada que decir —remato, alzando los hombros y tratando de sonar desinteresada.

«¡Mentiraaa! ¡Qué mentira más grande! Claro que podría haberle dicho todo eso y mucho más. En realidad, es lo que siempre pensé que haría si alguna vez lo tenía enfrente. Abalanzarme sobre él, colgarme de su cuello, plantarle un beso, aprovechar para tocarle los abdominales marcados, gritar como una loca que lo amo y que yo, y nadie más que yo, soy su fan número uno. Babear delante de su cara y, si me queda tiempo, tomarle fotografías desde todos los ángulos posibles. Claramente Hele me va a dar un cachetazo al ver mi ropa interior sin su firma. Mi comportamiento está dejando mucho que desear».

—Touché —declara sonriendo.

Continuamos andando a la par y me pierdo mirando anonadada para todos lados. Veo los cruceros navegando las aguas del río, pasando por debajo del London Bridge, el monumental rascacielos The Shard con su imponente diseño puntiagudo, el HMS Belfast, un antiguo buque de guerra actualmente convertido en museo, el ayuntamiento, con su soberbia forma ovalada, y un poco más lejos, el majestuoso puente hacia el que nos dirigimos.

Observo con mis propios ojos todos aquellos puntos turísticos sobre los que he leído en los numerosos foros y páginas de internet mientras programaba mi itinerario de cosas para hacer en Londres. Desde que supe que tenía que venir aquí por trabajo y solicité mis vacaciones, he pasado mucho tiempo frente a la computadora planeando y organizando este viaje. Pero, como siempre, la realidad supera la ficción porque ninguna imagen o fotografía puede reflejar lo que siento al estar en este lugar, y jamás de los jamases, ni en mis mejores sueños, me hubiese imaginado recorrer esta ciudad con la persona que se encuentra a mi lado.

—¿Te gusta lo que ves? —pregunta, clavando sus ojos en los míos y no sé si hace referencia al paisaje o a él. En cualquier caso mi respuesta es la misma.

—Es hermoso.

Agacho la cabeza para que no note que me sonrojo otra vez.

No soy una persona vergonzosa pero no puedo evitar ponerme nerviosa cada vez que me mira fijamente. Con ese estilo tan particular de andar, bien erguido, balanceando sus brazos y piernas de forma despreocupada, totalmente relajada, derrochando seguridad, me es imposible no mirarlo.

«Por favor compórtate Sofía... pareces una quinceañera», me regaño mentalmente.

—¿Cuál es tu lugar favorito? —indago, recordando que él ya estuvo aquí en varias ocasiones.

—Mmm... —se queda meditando un momento y luego dice— el Hyde Park es uno de mis lugares preferidos. No solo es un parque precioso sino que además es enorme. Puedes caminar y caminar, sumergirte y perderte entre plantas y silencio. Especialmente silencio. Ya verás. También me gusta mucho este sitio por las noches —hace un movimiento con su mano señalando la zona del río y se dirige hacia la barandilla hasta apoyarse en ella. Me paro a su lado admirando la vista—. El Tower bridge y la ciudad iluminada es imponente —continúa.

»Recuerdo la primera vez que estuve aquí; habíamos venido a pasar el fin de año con mis padres y mi hermana. No éramos una familia pudiente o acomodada, sino que mis padres habían ahorrado durante mucho tiempo para poder hacer ese viaje. Para ellos era un sueño hecho realidad. Nunca antes habíamos salido del país. Yo tenía dieciséis años y estaba enojado porque quería quedarme en Los Ángeles con mis amigos y mi novia; no tenía ningún interés en conocer el mundo. Por aquel entonces, lo único que me importaba era pasar el rato con los chicos y con Kate.

»Nos alojábamos en el Soho, cerca de Oxford Street, donde se encuentran todas las tiendas de moda. A mi familia le encantaba recorrer las calles comerciales, pasear de un negocio a otro, mirar las vidrieras aunque no pudieran permitirse comprar nada de lo que veían. Para mí todo aquello era una pérdida de tiempo y no hacía más que cabrearme aún más. Hasta que una noche mi madre me subió al auto y condujo hasta allí —dice, señalando con el índice un lugar específico en el margen opuesto del río.

»Hacía un frío que pelaba. Imagino que ella se encontraba cansada de ver mi ceño fruncido todos los santos días y aguantar mis malas contestaciones luego del gran esfuerzo que junto a mi padre habían hecho para estar aquí. Bajamos del auto y cuando nos acercamos a la baranda que nos separaba de la orilla del río, me quedé con la boca abierta, completamente deslumbrado. El Tower Bridge iluminado estaba justo frente a mí, acompañado de las luces de todas las farolas y los rascacielos de La City. Me pareció una imagen tan bonita que no pude decir ni una sola palabra. Me acerqué a mi madre y rodeé sus hombros con mi brazo, sintiéndome un completo idiota por estar arruinando con mi comportamiento infantil el viaje que tanto les había costado. Fue mi forma de decirle que lo sentía, que había sido un desagradecido por no valorar todo el esfuerzo que habían hecho para que pudiésemos estar en este hermoso lugar y que ya no iba a actuar más como un crío malhumorado. Ella me miró, acarició mi mejilla con su mano y sonrió. Después volvió la vista hacia adelante y continuamos en silencio observando el paisaje. Permanecimos así un buen rato, abrazados contemplando el río, a pesar del viento helado. Luego volvimos al hotel charlando y riendo durante todo el trayecto. —Se queda callado un momento en el que parece estar a kilómetros de aquí, inmerso en sus pensamientos, y agrega—. Definitivamente, este es mi lugar favorito.

Me quedo en silencio mirándolo fijamente. Toda la incomodidad y los nervios que sentí instantes atrás se desvanecen al ver que tengo delante de mí a un chico como cualquier otro, regalándome un pedacito de su historia. Me pilla totalmente desprevenida que una persona que apenas me conoce y que no sabe nada de mí me haya contado sin más algo tan personal, fuera de la mera charla vacía de ascensor.

—Gracias —le digo con una sonrisa.

—¿Por qué?

—Porque con esa historia ya me enamoré un poquito de esta ciudad —respondo, y echo a andar hacia el puente.

Cuando llegamos quedo anonadada con la imponente estructura del puente y sus cadenas celestes. Lo recorremos de punta a punta y nos paramos justo en el centro para admirar la vista. Tomo mi celular y saco unas cuantas fotos del paisaje y de este símbolo característico de Londres desde todos los ángulos. Él hace lo mismo con el suyo.

—¿Me sacas una foto? —pido, cediéndole el móvil. Lo hace y luego se ubica a mi lado para sacar una selfie de los dos. Una vez conseguido el retrato, lo veo deslizar hábilmente sus dedos por mi pantalla táctil y escucho el pitido de un mensaje nuevo en su teléfono—. ¿Qué haces? —pregunto confundida.

—Me envío la fotografía a mi celular para tenerla también —responde para mi completa estupefacción—. Además ya te queda agendado mi número, por si quieres escribirme. —Me devuelve el teléfono y al ver la instantánea automáticamente sonrío.

—¿De qué te ríes? —pregunta intrigado.

—Ya tengo la prueba —declaro—. Cuando cuente la historia del cabezazo y el beso estampado en el pecho no podrán decir que es mentira. —Le muestro la imagen haciendo zoom en el manchón rojo con forma de boca que resalta sobre el blanco impoluto de su prenda. Lo veo esbozar una sonrisa al tiempo que guardo mi móvil en el bolsillo y retomo la caminata.

—¡Jonah Keen! —retumba en mis oídos un grito estrepitoso y veo a tres veinteañeras acercarse a nosotros enloquecidas. A nosotros es una forma de decir. Claramente yo estoy pintada al óleo—. ¿Te tomas una foto con nosotras? —le pide una de ellas, cámara en mano, totalmente emocionada.

Él accede amablemente y ellas se arriman por ambos lados, encerrándolo cual jamón del medio, hasta no dejar espacio libre entre sus cuerpos. La rubia platinada, que parece ser la voz cantante en ese grupo de fanáticas, me tiende la cámara sin dedicarme siquiera una mirada, dándome a entender que mi rol en esta historia es inmortalizar el momento.

Cojo el dispositivo pensando seriamente en revoleárselo por la cabeza, pero mis buenos modales ganan la batalla y opto por poner mi mejor falsa sonrisa y apretar el disparador. Las tres urracas continúan revoloteando, deshaciéndose en halagos y aprovechando cada segundo para tocar su hombro, bíceps y hasta veo una mano en su abdomen.

«Genial. Hace un segundo que lo conocen y ya lo tocaron más que yo. Eres lenta, Sofía».

Aprecio cierta incomodidad en él, que intenta sacárselas de encima pero sin resultar maleducado o grosero. Finalmente se retiran, no sin antes robarle un beso en la mejilla y un autógrafo cada una.

Las aplaudo mentalmente, Hele estaría orgullosa de ellas. Ese es el comportamiento adecuado de una fan: tocar, fotografiar y besar. No como el mío: cabezazo, ropa sucia y nariz sangrando.

«Bien por mí. Siempre dando la nota».

Reanudamos el paseo y pasamos frente a la Torre de Londres, justo al lado del puente que lleva su nombre, mientras observo embelesada los muros que la rodean. Continuamos el recorrido alejándonos del río y adentrándonos en La City mientras charlamos de todo un poco. Me pregunta de dónde soy, con quién he venido, cuáles son mis hobbies y algunas otras cosas. Yo no me quedo atrás y también indago sobre sus pasatiempos y los amigos con los que se encontraba en el pub.

—¡Noooooo! ¡No puede ser! —suelto de repente, interrumpiendo la conversación y quedando clavada al piso. Él me mira con expresión desconcertada mientras yo contemplo boquiabierta lo que tengo delante. Una sonrisa enorme inunda mi cara y agito mis brazos en el aire al mejor estilo aleteo de pollo, como cada vez que la emoción me supera y necesito descargarla. Sé que debo parecer ridícula en este momento pero me importa muy poco. Estoy feliz y mi cuerpo lo sabe.

Tomo su mano y lo arrastro al interior de un pequeño oasis. Pasamos la verja y subimos los cinco escalones que nos separan de este fabuloso lugar.

—¡Es St. Dunstan in the East! —expreso casi en un grito debido a lo excitada que me encuentro—. Son las ruinas de una antigua iglesia y esto es lo único que quedó —señalo los muros, las hermosas ventanas de estilo gótico y la torre, sin un techo sobre nosotros, solo el inmenso cielo—. ¿¡No es maravilloso!? En el centro de una ciudad colmada de rascacielos y construcciones súper modernas, con formas, materiales y entramados de lo más vanguardistas, de repente encuentras esta joya. ¡Es genial! —exclamo totalmente anonadada, revoleando mis ojos de un detalle a otro.

Me observa de una manera... extraña, con los ojos llenos de algo que no alcanzo a descifrar.

—Pareces una niña a la que Santa Claus le ha traído la bicicleta que tanto deseaba —esboza, curvando sus labios hacia arriba.

Lo miro devolviéndole la sonrisa y reparo en que nuestras manos continúan entrelazadas; no lo he soltado desde que ingresamos. Automáticamente me libero, sintiéndome un poco avergonzada, y camino hacia uno de los tantos bancos que, formando un diseño circular, adornan el hermoso jardín lleno de árboles, plantas, flores y enredaderas. Tomo asiento cruzando mis piernas cual indio sobre el banco y él se ubica a mi lado. Me recorre descaradamente con la vista y esboza una media sonrisa que me deja bizca.

—¿Qué? —indago curiosa.

—Nada —responde—, tu postura —agrega, intensificando su sonrisa. Hago mi mejor esfuerzo por no mostrarme afectada ante su mirada insolente y atrevida y retomo el hilo de la conversación, intentando no tartamudear.

—Lo que pasa es que yo tengo un problemita con las ruinas —digo, a modo de justificación y esbozando una sonrisa.

—Ah, ¿sí? —inquiere con la voz cargada de intriga.

—Sí —contesto, haciéndome la interesante—. Verás... Tengo un problemita con las ruinas en general y con los castillos en ruinas en particular —añado, creando expectativa.

Me mira entrecerrando los ojos, como si no acabara de comprender lo que le estoy diciendo, y permanece callado a la espera de que me explique.

—Hace cinco años viajé a Alemania a recorrer la Selva Negra y fue lo más hermoso que he conocido en mi vida. ¿Has estado allí? —le pregunto envalentonada. Mueve su cabeza de un lado a otro en un claro gesto negativo.

»Sola —continúo—, con mi mochila al hombro, perdiéndome por los senderos en medio de las montañas y sin poder creer los paisajes deslumbrantes que veían mis ojos, me sentía dentro de un sueño. Me levantaba todos los días a las siete de la mañana, desayunaba, me abrigaba hasta la cabeza y salía a recorrer una ciudad o un pueblo distinto. Cada noche, cuando regresaba al hotel, caía en la cama desmayada del cansancio y al otro día volvía a arrancar. Nunca había caminado tanto y jamás me habían dolido los pies de esa manera, pero como tengo la certeza de que las ciudades se conocen con los pies y no de otra manera, nada me importó y continué andando. Un día tomé el tren hasta Baden-Baden, un lugar de lo más atractivo donde suelen veranear las familias adineradas, lleno de spa con aguas termales, casinos y demás atracciones. Cerca de allí, a unos tres kilómetros aproximadamente, se hallan las ruinas de un antiguo castillo —cierro mis ojos y acuden a mi memoria las huellas de ese día.

»Recuerdo que llegué prácticamente con la lengua afuera luego de caminar todo el trayecto cuesta arriba, hasta lo más alto del monte, donde se sitúa esta fortaleza. Hacía un día precioso, con un cielo totalmente despejado y a pesar de que los pies me escocían y llevaba a cuestas el cansancio acumulado de varios días, me encontré con el paisaje más maravilloso que he visto jamás. Estuve casi dos horas deambulando y explorando cada recoveco de esas ruinas. Porque, además, al ser un lugar alejado del centro, es poco concurrido, así que prácticamente era la única persona paseando por allí. Tomé miles de fotografías, en cada una de sus torres, ventanas, muros de altura desigual e incluso una magnífica arpa de viento; todo bajo un perfecto cielo azul, ya que no hay techos de por medio. Pero la frutilla del postre, lo mejor de todo, fueron las vistas. Cuando subí por las serpenteantes escaleras hasta la parte más elevada del castillo, me quedé sin aire. No podía creer lo que mis retinas estaban viendo. Kilómetros y kilómetros de bosque, montañas, árboles de todas las tonalidades de verdes, marrones y anaranjados que puedas imaginar, y pequeña, a lo lejos, se distinguía la ciudad. Si tuviera que explicar con palabras lo que sentí, diría que fue pura felicidad. Me sentí llena, colmada, radiante y libre como no me había sentido jamás —lo miro fijamente y pregunto—. ¿Tiene sentido lo que digo?

Permanece en silencio un momento, escrutándome con intensidad.

—Sí, sí lo tiene —responde finalmente, sin desviar ni un ápice su mirada de la mía.

—En fin... ese es mi problema, soy una enamorada de las ruinas. Mientras más antigua y derruida una iglesia, catedral o castillo, preferentemente esto último, más belleza y encanto le encuentro, la ansiedad se apodera de mí y la felicidad me brota por los poros. La ecuación es sencilla: ruina igual a cara de haber visto a Santa Claus —declaro con una sonrisa.

Echo un vistazo a mi reloj y reparo en que ya es muy tarde y todavía debo bañarme, vestirme y maquillarme para la cena de esta noche. Preferiría mil veces seguir recorriendo la ciudad con mi maravilloso/atractivo/sexy acompañante o simplemente quedarme en este banco charlando con él hasta volverme anciana, pero tengo este maldito compromiso. Muy a mi pesar y con mi mejor cara de pocos amigos me levanto del banco y retomo la marcha. Él me sigue y, con sus manos en los bolsillos, echa a andar a mi lado.

Caminamos la mayor parte del trayecto en silencio. Intento mirarlo disimuladamente pero parece que no logro mi objetivo ya que me pilla en repetidas ocasiones contemplándolo embobada. Me dedica varias sonrisas y yo se las devuelvo todas aunque percibo cierto nerviosismo en su rostro.

El cielo continúa nublado y las calles rebosan de gente. Parejas abrazadas caminando por La City, padres paseando a sus bebés en el cochecito, londinenses saliendo de la oficina; todo forma parte del escenario encantador que me rodea. Aunque lo más encantador es el hombre que camina a mi lado.

—Bueno... aquí me quedo yo —expreso con tono frustrado, deteniéndome en la acristalada entrada de mi hotel.

—Cena conmigo esta noche —suelta súbitamente en una mezcla de pregunta, petición y demanda, plantándose frente a mí y clavando sus ojos color avellana en los míos.

Lo miro sorprendida y, para qué negarlo, rebosante de alegría. Trato de contener la sonrisa que amenaza con escapar de mis labios, ya que no quiero parecer desesperada, pero me desinflo rápidamente al recordar la fucking celebración de esta noche. Por un momento sopeso la idea de mandar todo a la mierda, no asistir a esa estúpida cena y salir con mi amor platónico, pero inmediatamente la descarto. No puedo faltar, sería muy poco profesional; al fin y al cabo es parte del trabajo.

—No puedo —respondo afligida mientras las palabras abandonan mi boca en contra de mi voluntad—, esta noche tengo un compromiso que no puedo cancelar. Es por trabajo —expongo, agachando la cabeza y dirigiendo mi mirada al piso—. Los organizadores de la jornada de entrenamiento de la que participé esta semana nos agasajan a todos los que asistimos con una cena y luego nos llevan a una discoteca llamada The Last Word —explico. No sé por qué siento la necesidad de dejarle en claro que mi negativa se debe únicamente a este maldito evento y no al hecho de que no me apetezca salir con él.

—Entonces mañana. —Es una afirmación, no una interrogación. Me gusta su actitud. Esta vez no puedo reprimir la sonrisa que inunda mi cara y asiento encantada—. Paso a buscarte a las ocho —concluye, devolviéndome la sonrisa.

—Hasta mañana entonces —le digo y me muerdo el labio inferior mientras camino hacia atrás para ingresar al hotel, sin apartar mis ojos de él. Finalmente me giro y poso mi mano sobre la puerta para empujarla.

—¡Espera! —exclamo en un tono un poco más elevado del que me hubiese gustado, reparando en un detalle de vital importancia que hemos pasado por alto. Me acerco a él y extiendo mi mano—. Soy Sofía —me presento.

—Jonah.

Nos quedamos allí parados, con nuestras manos acopladas, un momento más largo del habitual para un saludo hasta que nuevamente, tal y como lo hice en las ruinas, me libero y me vuelvo hacia mi hospedaje.

—Adiós, extraña —me dice con una sonrisa de lo más sexy mientras se aleja.

—Adiós, extraño —respondo divertida y me encamino hacia mi habitación con unas magníficas mariposas revoloteando en mi interior.

Capítulo 4

Sofía

Cojo el elevador hasta el cuarto piso y echo a correr por el pasillo reparando en que ya es muy tarde y en solo una hora debo estar lista para partir. Pienso seriamente en que justo ahora necesitaría contar con el hada madrina de Cenicienta para que me transforme de ser humano promedio a diosa, elegante y con estilo con un solo golpe de varita.

Hago una parada técnica en la puerta 412, justo frente a mi habitación, para recoger mi mochila. Golpeo repetidamente hasta que Nico se digna a abrir, con el torso desnudo, el pelo mojado y una toalla atada a su cintura.

«Tranquilo, ábreme en pelotas».

Con ese abdomen tallado a mano por el mismísimo Miguel Ángel parece una escultura sacada de las fantasías más sucias de cualquier mujer. No puede estar más bueno el tipo y, lo peor, es que lo sabe. Por suerte las cosas quedaron claras entre nosotros después de ese único beso que nunca debió existir.

—Mochila —logro esbozar al mejor estilo Tarzán, quitando mis ojos de su cuerpo perfecto y posándolos sobre los suyos de un azul intenso. Me impresiona mi capacidad de síntesis.

—¿Qué haces así vestida todavía? ¿Recién llegas? —inquiere con un punto de reproche en su voz, mientras busca mi bolso en su suite—. No vas a llegar —dictamina, entregándome mis pertenencias.

—Nos vemos en una hora —replico, girando sobre mis talones y entrando rauda en mi habitación.

Me dirijo hacia el baño con la velocidad de un rayo, desnudándome por el camino y dejando las prendas esparcidas sobre la moderna alfombra de rombos blancos y negros. Abro la ducha y me meto bajo el agua caliente, tirando mi cabeza hacia atrás para hacer que el chorro caiga directamente sobre mi rostro.

Mientras me enjabono el cuerpo no puedo impedir que una sonrisa boba inunde mi cara. No solo tuve el placer de conocer a Jonah Keen, un sueño hecho realidad, sino que pasé la tarde con él en Londres y me invitó a cenar mañana por la noche. Mis vacaciones recién comienzan y ya superan ampliamente todas mis expectativas.

Me aplico el shampoo, acondicionador y salgo de la ducha con la cuenta regresiva pisándome los talones. Me seco y enrosco el toallón alrededor de mi cuerpo mientras me acerco al enorme placard para descolgar el vestido. Me quedo unos segundos admirándolo y sonrío complacida ante mi elección. Corto, de color rojo intenso, con escote corazón y tul transparente desde la zona del escote hasta el cuello, bordado con pedrería también roja. Con un único botón detrás de la nuca y dejando la espalda completamente descubierta, es la combinación exacta de elegancia y sensualidad.

«Fue una buena compra. Es el vestido más bonito que he visto», pienso sonriente. Dejo mi atuendo sobre la cama, cojo los zapatos, los coloco al pie de esta y regreso al aseo para acicalarme.

Me seco el pelo frente al espejo y dejo a mano los elementos necesarios para el peinado que he elegido. Decido hacerme una trenza en el lado izquierdo dejando la zona del cuello y hombro al desnudo, mientras dejo caer, suelto y salvaje, en perfectas ondas, el resto del cabello hacia el lado derecho. Por suerte se me dan bien las trenzas gracias al curso acelerado con la licenciada en trenzas de todo tipo, Hele, que en solo cinco minutos te hace un peinado digno de la alfombra roja. Así que, con tanta práctica encima, no demoro demasiado. Por último, utilizo un poco de spray para mantener el peinado en su lugar toda la noche.

Echo un vistazo al reloj que me indica que solo cuento con media hora. Tomo rápidamente el neceser con mis cosméticos y saco la base, el labial, la sombra, el delineador y el rímel. Aplico en primer lugar la base y luego me dedico a maquillar mis ojos. Quiero que destaquen otorgándoles intensidad y fuerza. Empleo sobre mis párpados una sombra color beige y una segunda bien oscura en las esquinas para lograr una apariencia ahumada y difuminada. Luego utilizo un delineador negro para trazar una línea gruesa y definida alrededor de mis ojos, acentuándolos. Aplico la máscara de pestañas y, por último, el labial rojo pasión.

Vuelvo a mirar el reloj y noto que solo me quedan diez minutos para vestirme. Camino a paso rápido hacia el armario y elijo una tanga negra de encaje. Luego me acerco a la cama y con sumo cuidado me meto en el vestido, abrocho el único botón que posee y me calzo los zapatos negros de tacón infinito.

«Quien haya inventado este método de tortura debió morir en la horca o apedreado en la plaza pública».

En último lugar, me coloco unos hermosos aros largos como único accesorio. Me acerco al espejo de cuerpo entero que se ubica justo al lado del armario y se extiende prácticamente desde el techo hasta el suelo y observo el resultado final. Sonrío satisfecha ante la imagen que me devuelve y me felicito mentalmente por haber logrado semejante transformación en tan solo una hora. No estoy acostumbrada a verme tan arreglada. La frase «mejor muerta que sencilla» definitivamente no va conmigo. Lo mío es más bien un estilo casual y mientras más cómodo mejor, pero una ocasión como la de hoy amerita un esfuerzo extra.

Giro sobre mis tacones para admirarme desde todos los ángulos. El vestido me queda como un guante; realza y acentúa mis curvas pero sin dejar de ser elegante. Los zapatos estilizan mi silueta y destacan mis piernas, y el peinado y maquillaje me hacen lucir sexy y salvaje pero en su justa medida, sin exagerar.

Doy unas palmaditas de satisfacción conforme con mi look y cojo un pequeño clutch negro a juego con los zapatos donde guardo mi labial, el celular —aunque no creo que lo utilice esta noche ya que todos los que podrían llamarme van a estar conmigo— y la tarjeta de acceso a la habitación. No pienso llevar abrigo. Una vez que me visto bien pienso lucirlo en todo momento.

Salgo de la habitación y bajo los cuatro pisos que me separan del hall de entrada donde me esperan los chicos. Cuando me ven acercarme por el corredor, Nacho y Pedro me dedican un par de silbidos acompañados de palabras subidas de tono que si no fuera porque son mis amigos y supiera que lo dicen bromeando, se llevarían como respuesta un buen guantazo. No se me escapa la mirada intensa que me destina Nicolás y que se desliza por todos los rincones de mi cuerpo.

«Sí, todo esto te perdiste».

—Estás hermosa —me halaga, repasándome de arriba abajo una vez más.

—Tú tampoco estás mal —respondo sincera.

No estoy acostumbrada a verlo vestido de manera formal y elegante. Lleva un traje azul marino con una camisa a rayas blancas y celestes y una corbata también azul, todo a juego con sus preciosos ojos que hoy destacan más que nunca. Mentiría si dijera que no está atractivo, lo estaría aún con una bolsa de basura como atuendo, pero sigo prefiriendo la ropa informal. La máxima «menos es más» se aplica perfecto a mis gustos; nada le gana a un jean y una camiseta.

—Vamos, el auto nos espera —anuncia Pedro, y los cuatro nos encaminamos hacia la puerta.

***

El restaurante en el que se lleva a cabo la cena de despedida es absolutamente hermoso. Tiene un estilo muy inglés, con grandes cortinados en los ventanales, un papel tapiz floreado bien recargado y espejos antiguos decorando las paredes. Las mesas también poseen un diseño clásico y parecen talladas a mano, al igual que las sillas, de terciopelo rosado y estilo tradicional.

Un puñado de candelabros con terminaciones en dorado salpican la mesa y la vajilla de porcelana es sencillamente hermosa; fina y elegante. Pero lo más impresionante de toda la decoración, son las enormes arañas que visten los techos e imprimen al ambiente un lujo y esplendor dignos de admiración.

A medida que van llegando los invitados, todos con sus mejores galas, nos vamos acomodando en los pomposos asientos. La primera planta del restaurante está exclusivamente cerrada para nosotros. A mis lados se encuentran Nico y Pedro; Nacho se ubica justo frente a mí y se enfrasca, durante toda la cena, en una conversación que incluye miradas y sonrisas sugerentes con Juliet, la colega estadounidense con la que aspira a hacer ejercicio físico en posición horizontal y, por qué no, también vertical. «Quizá esta noche, con el ambiente distendido y un poco de alcohol en sangre, logre llevársela a la cama».

Para coronar la experiencia cien por ciento inglesa, los mozos, de punta en blanco, nos sirven unos platos típicos gourmet de lo más exquisitos. En este momento me siento como si estuviera cenando en el castillo de La bella y la bestia. Un poco fifí para mi gusto, pero impecable por donde se lo mire.

A pesar de estar pasándolo bien, mi cabeza se desconecta por momentos y navega entre las aguas del recuerdo de unos ojos verdosos amarronados mirándome intensamente, unos hoyuelos para el desmayo y un cuerpo que quisiera encima del mío hasta caerme muerta.

Todavía no puedo creer que mi personaje favorito de ficción me haya invitado a salir. Hasta hace unas horas, mi único objetivo constaba en comenzar mis vacaciones para, al fin, desempolvar el mapa de la ciudad junto con mi impecablemente programado itinerario y no dejar ni un solo lugar por recorrer. Ahora lo único que quiero es que sean las ocho de la noche de mañana para volver a ver —y quien dice ver dice tocar, lamer, succionar y morder— a ese hombre y, de ser posible, encerrarnos en una habitación de hotel hasta matarnos a polvos.

—¡Sofi! —la voz un tanto elevada de Nico me devuelve a la realidad, al tiempo que zarandea con delicadeza mi brazo. Me da la sensación de que no es la primera vez que me llama—. ¿Qué te pasa? Te noto un poco ida.

«¿En serio? Lo que pasa es que en mi mente ahora mismo me está ensartando la encarnación de Adonis en la Tierra».

—Nada, solo estoy un poco cansada —atino a responder—. ¿Cuándo llega Martu? —cambio radicalmente de tema girándome hacia Pedro y buscando apartar esos pensamientos húmedos.

—El domingo por la tarde —responde con una sonrisa en los labios—. Hoy hablamos por teléfono y estaba como loca entre los preparativos para el viaje y los arreglos con su madre para que cuide a los niños durante nuestra ausencia.

Conociendo a Martu y teniendo en cuenta que es la primera vez que se toman vacaciones en pareja sin sus hijos, debe estar sudando nervios por todos los poros. Si bien Juani ya tiene diecisiete años y Carla acaba de cumplir los quince, Martina siempre ha sido una mamá muy presente y no debe hacerle mucha gracia dejar a «sus niños» por unas cuantas semanas al cuidado de su abuela. Pero ante la constante insistencia de Pedro para disfrutar de una luna de miel como Dios manda —ya que al quedar sorpresivamente embarazada a los dieciocho años no pudieron viajar en aquel momento—, tuvo que ceder a regañadientes y «abandonar», tal como ella lo llama, a «sus chiquitos».

—Los niños no son tan pequeños. Mientras tengan comida, un lugar donde dormir y un celular en las manos van a estar bien —aseguro convencida.

—De lo único que tienen que cuidarse es del embarazo adolescente —comenta Nico socarrón y mira fijamente a Pedro esperando su reacción. Pedro lo fulmina con la mirada y vuelve a centrar la atención en su plato fingiéndose ofendido, pero no aguanta demasiado y sus labios empiezan a curvarse en una sonrisa que hace que los tres estallemos en carcajadas.

El resto de la velada nos la pasamos observando disimuladamente los arduos esfuerzos de nuestro compañero de enfrente por engatusar a la americana y apostando algunas libras por su éxito o su fracaso. Soy la única que apuesta a su favor; estoy convencidísima. Claramente estos dos que tengo al lado no saben leer las señales que da el cuerpo. Nacho tiene la noche ganada desde el mismo momento en que ingresó al restaurante con ese traje negro envolviendo sus sólidos músculos. No se me ha escapado la cara de Juliet al verlo llegar, comiéndoselo con los ojos e intentando ocultarlo.

Esta noche Nacho tendrá sexo furioso y yo habré ganado algo de plata. Los dos saldremos vencedores.

Capítulo 5

Jonah

Cuando me despido de ella en la puerta de su hotel sé con seguridad que no voy a esperar hasta mañana por la noche para volver a verla. Apuro el paso y mientras recorro las cuadras que me separan de mi alojamiento, pienso en cómo convencer a los chicos para salir esta noche. Le envío un mensaje de texto a Tony, sabiendo a ciencia cierta que es el único que no va a oponer resistencia y va a responder con un enorme «Sí». Jamás pierde oportunidad para irse de joda. Donde hay fiesta, él aparece.

Al minuto recibo su contestación. Tal y como lo sospechaba, acepta encantado. «Uno de tres», pienso. Ahora me queda persuadir a los dos más complicados.

Atravieso el vestíbulo, saludo con un movimiento de cabeza a las recepcionistas y me dirijo hacia el fondo, donde se ubican los elevadores. Subo las siete plantas y me acerco primero a la habitación de Alex. Luego de echarme en cara que los dejé plantados en el pub sin darles ningún tipo de explicación el primer día de nuestras vacaciones y después de aproximadamente un año de no vernos, se digna a dejarme hablar. Hago uso de todos mis recursos oratorios y apelo a la compasión, asegurando que acabo de conocer a la mujer de mi vida y como buen amigo, tiene que ayudarme a conquistarla. Acepta a regañadientes; en el fondo es un romántico.

«Dos de tres, ya somos mayoría», me repito, dándome ánimos.

Me encamino a la habitación de Mark y llamo a la puerta. Apenas abre le suelto el mismo discurso que hace un momento enuncié frente a Alex pero sin obtener el mismo resultado. Debido a los celos de Becca, mi amigo prefiere evitar cualquier situación que pueda desembocar en una discusión con su novia. Ir a bailar con nosotros a una discoteca llena de mujeres vestidas de manera provocativa es, definitivamente, una de esas situaciones. Juego la única carta que me queda y, haciéndome el enojado, le recuerdo la cantidad de veces que yo lo acompañé y le «hice la segunda» hasta que él, finalmente, se armó de valor y se dignó a encarar a Becca. Incluso tuve que asistir a una cita a ciegas con la mejor amiga de ella —la cita más soporífera de la historia de las citas soporíferas—, para que él pudiera conquistarla.

Luego de sopesar mis palabras decide que tengo razón y se apunta a la salida. Quedamos en encontrarnos en una hora y media en el lobby del hotel para ir a cenar algo y luego dirigirnos a la disco. Aprovecho para tomar una ducha, cambiarme de ropa y mirar la única foto que tengo con ella en mi teléfono.

«Es hermosa», pienso para mis adentros.

Paseo mis ojos desde la imagen hasta la camisa que dejé sobre la cama, con sus labios rojos estampados, y sonrío como un tonto. Recuerdo que en el bolsillo del pantalón se encuentra el lápiz labial que «tomé prestado» al chocar con ella en el bar. Lo sujeto entre mis dedos, le quito la tapa y me quedo observando esa pequeña barra roja durante un largo rato. Me siento Gollum admirando el anillo.

«My precious», me digo divertido antes de guardarlo en un cajón.

Cojo mi reloj, la billetera, la chaqueta de cuero y me dirijo hacia el lobby. Alex y Mark ya están allí, solo falta que llegue Tony. Unos minutos después lo vemos a través de los ventanales, parado en la acera esperándonos. Echamos a andar y buscamos un lindo lugar para cenar.

Nos decidimos por un restaurante italiano y pedimos unas pizzas con cerveza. Cuando nos traen la comida y pruebo un trozo, reparo en que no he ingerido nada sólido desde esta mañana en el avión. Con la primera porción se me despierta un apetito voraz y arraso con la cena como si no hubiera comido en días. A pesar de estar escuchando la conversación de mis amigos y de meter alguna que otra acotación de vez en cuando, me noto disperso. Mi pie repiquetea inquieto en la baldosa y mi cabeza no deja de pensar en esos ojos tostados, ese cabello negro petróleo y esa puta boca que quiero morder desde el momento mismo en que posé mis ojos en ella.

Capítulo 6

Sofía

Media hora después de acabar el postre nos levantamos de nuestros asientos para partir rumbo a The Last Word, un sitio que, según me contaron, se puso muy de moda en los últimos tiempos. No me pasa inadvertida la mano de Nico, abierta en la parte inferior de mi espalda desnuda, que se mantiene firme en esa porción de piel mientras nos dirigimos hacia la escalera para bajar y salir del local.

Es un gesto de lo más normal. Si se tratara de Pedro o de Nacho, no repararía en ese simple contacto ni por un segundo. Pero con Nico... con Nico todo es un poco más complicado, por más que los dos nos hagamos los idiotas. Es algo que flota implícito en el aire; que se instaló entre nosotros aquel día y llegó para quedarse. Antes de eso, cualquier abrazo, roce o contacto, era moneda corriente, al igual que con el resto de los chicos, y no significaba nada en particular. Pero después de ese beso y lo que este marcó, cualquier contacto físico, por mínimo que fuera, se volvió raro, incómodo, y se cargó de sentido.

Lo cierto es que nuestra relación laboral y de amistad no ha cambiado en absoluto. Seguimos hablando de cualquier cosa, compartiendo los mismos espacios y pasando mucho tiempo juntos, pero es como si hubiésemos firmado un acuerdo tácito en el cual la proximidad física está vedada. «Hasta ahora», pienso, sintiendo el calor que desprende su contacto.

Me hago olímpicamente la tonta y continúo caminando hacia la puerta. Al salir, en un acto reflejo, me abrazo a mí misma en un intento por resguardarme del viento fresco. Si bien no hace frío, la temperatura ha bajado algunos grados.

—Toma —masculla Nico, quitándose su costoso saco y acomodándolo sobre mis hombros.

—No es necesario —replico, sacudiendo mis hombros en un intento por sacarme el abrigo de encima y devolvérselo—. Ya subimos al auto.

—Quédatelo —me ordena mirándome a los ojos y cogiendo el traje por las solapas para mantenerlo cerrado sobre mi cuerpo y evitar así que tome frío.

Obedezco y me lo dejo puesto hasta que subo al vehículo, aunque no me hace ninguna gracia tener su maldito perfume sobre mí.

Al ingresar a la disco nos conducen directamente hacia un sector vip en la primera planta desde donde puede contemplarse toda la pista de baile y la inmensa barra en el piso inferior, repleta de botellas de todas formas y colores, colocadas de manera impecable en tres estantes, sin dejar un solo espacio vacío. Taburetes de madera anclados al piso se distribuyen a lo largo de toda la barra y la gente se agolpa frente a ella para hacer sus pedidos al barman. En el primer piso hay otra barra, con igual diseño pero de dimensiones mucho menores.

A medida que vamos llegando todos los invitados, el alcohol empieza a circular y las copas se amontonan sobre las mesas. La música suena a todo volumen y el local, poco a poco, va llenándose de gente. Hace algo de calor pero nada que no pueda tolerar. Alzamos nuestras copas y hacemos un brindis general luego del cual algunos de mis colegas optan por unirse a la multitud en la pista, otros se congregan alrededor de la cómoda barra para continuar emborrachándose, y otros se dirigen hacia la puerta o al pequeño patio interno para fumar un cigarrillo.

De repente me veo envuelta en una conversación de trabajo de lo más aburrida con tres colegas españoles y trato de enviar telepáticamente una señal de socorro a mis tres mosqueteros pero ninguno parece recibirla. Nacho sigue enfrascado en el incesante coqueteo con Juliet, Pedro está bebiendo cerveza como si no hubiera un mañana y Nico está charlando con quien parece ser su nuevo mejor amigo: el barman. Permanezco unos minutos más con mi mejor cara de poker hasta que decido que voy a terminar muriendo de aburrimiento o haciéndome vieja si no me eyecto de esta conversación en este preciso instante.

«¡Esta gente sí que sabe divertirse! Venir a un boliche a hablar de trabajo es como ir a Disney a hacerse un examen de próstata».

Me disculpo con la excusa de ir por un trago, aunque llevo en la mano mi botellita de cerveza a medio tomar. Me acerco a la barra, pido una copa de vino blanco que bebo de un tirón y luego me paro frente a la baranda desde la que obtengo una vista perfecta de la enorme pista. Se encuentra abarrotada de gente bailando y saltando al ritmo de David Guetta. Me detengo en tres chicas que no deben superar los treinta años; parecen un poco pasadas de copas y están cantando a todo pulmón, levantando sus brazos hacia el cielo y zarandeando sus caderas como si les fuera la vida en ello. Me recuerdan mucho a las noches con Hele y Carme en nuestros años de plenitud, saliendo de fiesta por los boliches de Palermo, rotas de risa y ebrias hasta decir basta. Siempre y cuando yo no tuviera que trabajar ni estudiar para ningún examen, claro está.

No puedo evitar que se me escape una sonrisa con gusto a pasado; de estar aquí las chicas ya nos encontraríamos meneando la cadera, revoleando nuestras melenas y acaparando todas las miradas en la pista.

Continúo paseando la vista por la muchedumbre hasta que reparo en Nacho y Juliet, bailando muy acaramelados. Bailar, lo que se dice bailar, no sería la palabra correcta. Más bien ella sacude el culo rozando la pelvis de mi amigo y él intenta aguantar para no estamparla contra la pared y echar un polvo allí mismo. Mi sonrisa se ensancha. «Esos dos se tienen unas ganas. En cualquier momento se van para el hotel».

La canción termina y comienza a sonar This is what you came for de Calvin Harris y Rihanna. Las luces de colores, violetas, rojas, verdes, azules, inundan el lugar y atraviesan la pista. Sigo recorriendo con la mirada el espectáculo que se desarrolla en la planta baja y de repente mis ojos se detienen en un punto fijo.

Agudizo la vista para corroborar que, efectivamente, lo que estoy viendo no es producto del alcohol en sangre, ni de mi enferma y libidinosa imaginación jugándome una mala pasada. No, no... es él.

En medio de una multitud descontrolada y enajenada por la música y el alcohol, en medio del movimiento, la efervescencia y la actividad que desborda por todos los rincones, se encuentra él; quieto, inmóvil, absolutamente imponente, con sus ojos cargados de deseo clavados en mí.

Capítulo 7

Jonah

Al terminar de comer pagamos la cuenta y cogemos un taxi hacia The Last Word, la discoteca top del momento, según nos informa Tony durante el trayecto. Él ya ha estado allí en varias ocasiones con sus compañeros de trabajo, por lo que se dedica a relatarnos con gran entusiasmo sus experiencias y conquistas en aquel lugar. Al llegar, doy gracias a Dios por la música estridente para no tener que seguir escuchando las barbaridades que escupe mi amigo sin siquiera inmutarse.

Observo la barra y a las personas sentadas allí consumiendo tragos. No la veo. Me adentro en la pista atestada de gente pegoteada y sudorosa y recorro sus rostros en busca del único que tengo grabado en mis retinas. Sigo sin verla.

«Tal vez no ha llegado todavía o a último momento ha decidido no venir».

Me desanimo por un instante pero continúo mirando hacia todos lados, ansioso al máximo por encontrarla. Alzo la vista y me quedo sin palabras. La respiración se me corta de cuajo y el corazón empieza a latirme desbocado en el pecho.

En la planta superior, parada frente a la baranda, con un vestido rojo para el infarto, se halla la mujer de mi vida. Está todavía más hermosa que esta tarde. «Parece una maldita visión».

Se encuentra absorta en algún punto lejano de la pista de baile y yo no puedo dejar de mirarla. Tiene el pelo ondulado ladeado hacia un costado y una trenza al mejor estilo vikingo que la hace ver salvaje, rebelde, indomable. Sus piernas desnudas subidas a unos elegantes zapatos negros hacen que quiera follarla fuerte y duro solo con los tacones puestos. Y esos labios, más rojos que nunca, me piden a gritos que los muerda.

—Veo que la has encontrado —declara Tony casi en un grito para hacerse oír por sobre la música ensordecedora.

Asiento con un sutil movimiento, incapaz de pronunciar palabra, sin quitar mis ojos de ella.

En ese preciso instante, aparta sus ojos de lo que fuera que estaba mirando y los clava en mí. Me contempla por un momento con semblante asombrado y finalmente sonríe. Exhalo todo el aire de mis pulmones, que sin darme cuenta había estado conteniendo, y sé que, irremediablemente, estoy perdido.

Capítulo 8

Sofía

La visión que tengo desde aquí arriba es exquisita. Lo recorro entero, descaradamente, paladeando cada parte de su cuerpo. Lleva un jean gastado, una camiseta blanca con la estampa de una estrella en el centro y una cazadora de cuero negra que parece hecha a medida para resaltar sus hombros anchos y esos brazos musculosos. Tiene el pelo un tanto revuelto, no sé si por efecto del viento o porque solo se ha peinado con los dedos pero destila sexo por todos los poros. Parece mucho más joven con este look descontracturado que con la camisa que llevaba esta tarde. «Está para matarlo», pienso, tragando saliva.

Mis ojos se encuentran con los suyos y lo único que puedo hacer es sonreír. Extrañamente, no me siento nerviosa, tensa, ni nada que se le parezca. Por el contrario, la intensidad con la que me mira me hace sentir hermosa, sexy, deseada. Impulsada por esa sensación que atraviesa mi cuerpo me vuelvo osada, atrevida, y comienzo a girar lentamente sobre mis tacones para que pueda admirarme entera. Lo hago despacio, muy lento, dejando que me coma con los ojos, que me saboree, que me disfrute. Como si solo existiéramos él y yo. Con la postura bien erguida, ladeo suavemente mi cabeza hacia un costado para dejar mi cuello y mi hombro izquierdo totalmente expuestos, junto con mi espalda desnuda. Continúo girando hasta quedar nuevamente de frente, vuelvo a enlazar mi mirada con la suya y le sonrío traviesa.

Sus ojos parecen más oscuros que antes, más intensos, más hambrientos, si eso es posible. Él me sonríe y se lleva ambas manos al pecho, como si estuviese flechado o shockeado. Ese simple gesto me desarma, enciende mi cuerpo y experimento un latigazo que se concentra exclusivamente en mi sexo, haciendo que mi sonrisa oscura de puro deseo se agrande aún más.

Empiezo a caminar hacia la escalera sin dejar de mirarlo y él hace lo mismo sin apartar sus ojos de mí. Con cada escalón que desciendo, la seguridad, el control, la confianza y el traje de Superwoman que parecía llevar puesto, me van abandonando hasta despojarme de todas mis defensas. Los nervios y la tensión van ocupando su lugar hasta sentir que se mueve el piso debajo de mí, que la respiración se me dispara y que voy a morir por combustión espontánea por culpa del calor que me invade.

Continúo bajando los peldaños que faltan, acortando la distancia que nos separa, hasta quedar frente a frente. Me muerdo el labio inferior sin saber que decir; nuestros cuerpos se encuentran a unos pocos centímetros de distancia y su perfume, el olor del pecado, me nubla los sentidos. Estoy haciendo un esfuerzo sobrehumano para contenerme y no comerle la boca de un beso en este preciso instante. Pero me lo está poniendo muy difícil.

Capítulo 9

Jonah

Me mira fijamente y, con la sonrisa anclada en la boca, empieza a girarse sobre sus pies serenamente mostrándome todo lo que quiere que vea. Y mientras más calma la veo, más siento que el corazón se me va a salir del pecho, los ojos de sus órbitas y mi puta erección del pantalón.

Está montando un espectáculo solo para mí, y yo me pongo cómodo y disfruto. Me aíslo del mundo, dejo de oír la música que brota de los parlantes, dejo de sentir el calor que emana de los cuerpos que me rodean, dejo de estar en un lugar colmado de gente para centrar todos mis sentidos en lo único que existe: ella.

El contexto se difumina, el tiempo se desvanece, ya no hay barandas que nos separen, multitudes que nos rodeen, no hay personas, ni escaleras, ni obstáculos entre medio, solo una línea directa entre mis ojos y su cuerpo.

El vestido rojo furioso o, mejor dicho, ese trozo de tela elaborado por el mismísimo diablo para hacerme perder la cordura, se funde con su cuerpo como si fuera una segunda piel, resaltando cada una de sus curvas. Cuando queda de espaldas a mí, con esa porción de carne desnuda, y descubro un tatuaje que recorre su columna vertebral desde la base del cuello hasta prácticamente donde empieza su culo, creo que dejo de respirar.

«Esta mujer va a matarme».

No logro distinguir qué es pero, con seguridad, es mi maldita perdición. En lo único que puedo pensar es en hacer ese recorrido con mis dedos, con mis labios, con mi lengua, hasta morirme de puro placer.

«Me la pone dura sin siquiera tocarme un pelo».

La lenta pero maravillosa tortura continúa y ella sigue girando para que pueda contemplarla desde todos los ángulos posibles hasta que retorna a su posición original y me sonríe victoriosa con esa boca color carmesí.

Baja la escalera mientras me atraviesa con ese par de faroles oscuros que se clavan como dagas en los míos y yo camino hacia ella hasta tenerla frente a mí. Por un momento, solo nos observamos. Mis ojos transitan por su pelo negro, el contorno de su rostro, sus espesas pestañas, sus exquisitas pecas a orillas de su boca y se detienen en sus dientes hendidos en su labio inferior.

—Hola, extraña —digo, sin dejar de apreciar hechizado su boca roja mientras, en un gesto nervioso, me paso la mano por el pelo.

—Hola —susurra con timidez.

—Estás... increíble —declaro, intentando describir con una única palabra, la imagen que captan mis retinas cada vez que la miro. Obviamente, me quedo muy muy corto.

—Gracias —responde con una sonrisa. Da un paso hacia atrás y me examina minuciosamente de los pies a la cabeza—. Tú también estás muy guapo —comenta divertida—. ¿Qué haces aquí?

—Vine a buscarte —respondo en tono burlón pero con la más absoluta sinceridad. Directo y al grano.

—Pues, aquí estoy —replica desafiante, sosteniéndome la mirada—. ¿Qué quieres hacer?

«¿Que qué quiero hacer? Quiero probar tu boca de una jodida vez, quiero tocar tu piel, lamer cada rincón de tu cuerpo y ver qué se siente estar dentro de ti. Quiero encerrarte en una habitación de hotel y follarte hasta hacerte perder la conciencia. Quiero escuchar cómo suena mi nombre en tu boca cuando te vengas».

—Vamos a tomar un trago —digo finalmente, luego de unos segundos sumido en mi letargo mental, intentando que no se me escape en voz alta cualquiera de las otras opciones que asaltan mis pensamientos y que, posiblemente, la harían huir en la dirección contraria. Aunque algo dentro mío me dice que ella no es de las que huyen.

Para confirmarme que efectivamente estoy en lo correcto, me lanza un «cobarde» juguetón al tiempo que coge mi mano y me lleva con decisión hacia la barra. Caminamos abriéndonos paso entre la jungla de cuerpos sudorosos, esquivando pisotones y manotazos, hasta alcanzar dos asientos vacíos.

—¿Qué quieres tomar? —le pregunto, al tiempo que hago un gesto con la mano para captar la atención del barman.

—Una cerveza.

—Dos cervezas, por favor —le indico al muchacho barbudo y desgarbado que toma mi pedido mientras sacude de manera experta una coctelera entre sus manos—. ¿Cómo ha estado la cena? —inquiero, volviendo a depositar toda mi atención en ella.

—Bien... el restaurante era precioso —contesta mientras se cruza de piernas y toma una de las botellitas que el barman acaba de depositar frente a nosotros. La iza en alto y la choca con la mía antes de llevársela a la boca y beber un trago—. Era un lugar muy... —piensa por un momento hasta dar con la palabra adecuada— inglés —dice finalmente con una sonrisa—. Me sentía en el palacio de Buckingham. ¡Un candelabro de ese sitio debe costar más que mi coche! —bromea—. La comida estuvo deliciosa aunque me es imposible decirte el nombre de cada plato y nos atendieron como si de reyes y reinas se tratara. Un poco excesivo para mi gusto, pero todo muy bonito. ¿Y tú? ¿Saliste con tus amigos?

—Sí, aunque ahora no sabría decirte donde se encuentran —replico, revoleando mis ojos por todos lados, intentando dar con alguno de ellos. Finalmente, localizo a dos en la otra punta de la barra, bebiendo y charlando animadamente—. Aquellos especímenes —digo, señalando hacia el lugar donde se hallan— son Alex y Mark. Tony permanece desaparecido; debe estar bailando como un poseso en la pista. —Y como si lo hubiese invocado al mencionar su nombre, hace su entrada triunfal.

—¿Así que tú eres la razón por la que nos ha hecho venir aquí esta noche? —suelta sin ningún reparo, acercándose a ella y plantándole dos ruidosos besos en sus mejillas—. Yo soy Tony —se presenta.

—Sofía —responde ella con una sonrisa.

—Me encanta tu vestido, estás muy sexy —apunta, mientras la levanta y la hace girar para admirar la prenda.

De repente, con una confianza excesiva, comienza a tocar la tela a la altura de sus piernas para «saber de qué material está hecho», para luego continuar por sus aros, su trenza, y cuando llega a los zapatos creo voy a cometer un asesinato aquí mismo. Estoy en duda entre asfixiarlo con mis propias manos o con uno de los tacones de Sofía para que sea una muerte con estilo. Ella se muestra relajada y hasta parece divertirse con la situación.

Cuando por fin la deja volver a sentarse, comienza el interrogatorio: de dónde eres, a qué te dedicas, estás en pareja, cuánto tiempo te quedas en Londres y bla, bla, bla. Cuando ella le dice que es argentina, él le comenta que ha vivido allí por dos años y le ha encantado su país. Intercambian unas palabras en español —que obviamente no comprendo— y se ríen como si se conocieran de toda la vida. La pobre santa responde a todas y cada una de sus preguntas y si bien, por un lado, estoy tentado de intervenir para poner un freno a mi amigo el inquisidor, por el otro, reconozco que me interesa sobremanera enterarme de algunos datos como, por ejemplo, que no tiene novio.

—Y dime... tu amigo, el guapo, ¿también está soltero? —cuestiona, totalmente desubicado. En este preciso momento quiero que se lo trague la tierra.

—¿A cuál de ellos te refieres? Mis tres chicos son guapos —replica sonriente. No paso por alto el uso de ese adjetivo posesivo al referirse a los tres modelos de guardaespaldas que la acompañaban esta tarde en el bar. Me gustaría saber qué tipo de relación tiene con ellos pero no me parece el momento adecuado para ahondar en ello.

—Al rubio musculoso que se parece a Iván Drago.

Su contestación la hace estallar en una fuerte carcajada, igual a aquella que esta misma tarde llegó a mis oídos e hizo que posara mis ojos en ella. Un hermoso sonido, auténtico, real, despreocupado, que ilumina enteramente su rostro y la hace parecer más joven, más niña.

—Lo está, sí. Pero lamento decirte que le gustan más las mujeres que los asados. Y ya sabes cuánto le gustan los asados a los argentinos —alega componiendo una mueca graciosa. Mi amigo pone una falsa cara de tristeza que acompaña con un «es una pena, no sabe lo que se pierde», pero rápidamente se repone y cambia de tema.

—Uh... ¡Esta canción me encanta, vamos a bailar! —grita Tony entusiasmado, alargando sus manos hacia nosotros, tratando de llevarnos a la pista.

—Yo paso —respondo deprisa. El baile no es lo mío.

—Yo voy —declara Sofía, cogiendo su mano y bajando del taburete en el que se encontraba sentada, sin quitarme los ojos de encima. Se despiden con un «tú te lo pierdes» y se alejan mezclándose entre la multitud.

Los sigo con la mirada o, mejor dicho, la sigo con la mirada, hasta que se hacen un hueco entre el gentío y comienzan a bailar. Ella eleva sus brazos al cielo, cierra los ojos y sacude su cabeza de un lado a otro. Su cabello se agita y se revuelve descontrolado, rebotando sobre sus hombros, su espalda, su cuello, su cara. Su cuerpo se mece al ritmo de la música como si solo existiera ella y el sonido que mana de los parlantes. Los veo decirse cosas al oído y reír como dos adolescentes, como si no hiciera apenas unos minutos que se conocen. Saltan, gritan y se mueven al igual que el resto de los mortales a su alrededor pero como si se hallaran encerrados en su propia burbuja.

Ella me busca con la mirada sin dejar de bailar y, cuando me encuentra, me dedica una sonrisa que me sabe a invitación. Luego vuelve a cerrar los ojos y a dejarse llevar por la melodía. No necesito más. Despego mi espalda de la barra, apoyo el trago sobre el mostrador y camino en dirección a ella.

Su cuerpo funciona como un imán que me atrae, me llama, me despierta y al que no me puedo resistir. Me meto entre el tumulto de gente y me voy abriendo paso sin quitar mis retinas de su figura balanceándose. Me acerco hasta quedar junto a ella, que sigue con los ojos cerrados, sumida en su propio mundo.

Observo los músculos de su espalda contraerse y estirarse por el movimiento y mi mano, como si ya no pudiera contenerse, se alza ávida de rozar su piel. Mis dedos se posan en su nuca y se deslizan hacia abajo, siguiendo el camino que la tinta de su sensual tatuaje dibuja en su carne. Mi tacto la trae de vuelta a la realidad y sus tacones quedan inertes adheridos al piso como si fuesen raíces.

Noto cómo se tensa, su piel se eriza y su respiración se agita. Permanece quieta, muy quieta, permitiendo que mis dedos sigan su recorrido, explorando su piel desnuda hasta toparse con la fina tela de su vestido. Doy un paso más, borrando el espacio libre entre nosotros y pegando mi pecho a su espalda.

Me quedo así, inmóvil, observando lo que la proximidad de mi cuerpo genera en el suyo y tratando de contener el caos, el descontrol, el ardor que me inunda por dentro y pugna por salir.

Rozo sus brazos con la yema de mis dedos y advierto cómo su respiración se acelera enloquecida, al igual que la mía. La tomo por la cintura y poso mis manos abiertas en su vientre, atrayéndola todavía más hacia mí. Deja caer su cabeza en mi pecho y yo aprovecho para hundir mi nariz en su cuello. Su perfume, dulce y exquisito, el mismo que me invadió esta tarde y que ya podría reconocer entre miles de aromas, penetra mis fosas nasales y se clava directo en mi cerebro. Su pelo pegoteado por el baile y el calor se desparrama indómito sobre mi cara y yo aprovecho e inhalo fuerte, profundo, para llenarme de toda ella.

Como si al fin hubiese podido despegar sus pies del suelo, gira lentamente sobre sus altos zapatos hasta quedar frente a mí. Sus ojos, tan oscuros que parecen negros, atrapan los míos y yo... yo ya no puedo aguantar más.

La tomo por la nuca y estrello mi boca contra la suya. Siento el calor y la humedad de su boca pegada a la mía y cómo la abre invitándome a entrar, a conocerla. Nuestras lenguas se encuentran, se atraen, se saborean, y yo me pierdo en ese beso largo, intenso pero calmo, contenido.

Su mano sube por mi espalda, roza mi nuca y se enreda en mi pelo tirando de él, pidiéndome más. Y como si hubiese destapado una olla a presión, me desboco, dejo salir todo ese fuego, ese calor, ese hormigueo que siento en mi interior y que ya no puedo mantener dentro, que se torna imparable y desborda por cada poro de mi piel.

Aprieto su cuerpo contra el mío hasta que no queda una gota de aire entre nosotros. Le como la boca, muerdo sus labios con fuerza, casi con furia, intentando aplacar de este modo el volcán que me abrasa y me arde por dentro. Puede que le esté haciendo daño; mis brazos la mantienen agarrada con firmeza por la cintura y la nuca sin posibilidad de moverse, y mis labios presionan con tanta fuerza los suyos que hasta duele; pero no puedo controlarme. Ha desatado algo en mí a lo que no puedo ponerle nombre pero que tiene tal intensidad que me arrasa.

Hago un esfuerzo sobrehumano para separar mi boca de la suya y comprobar que está bien, que no la estoy lastimando, pero me mira con sus ojos cargados de hambre, me atrae hacia ella y me muerde el labio inferior con violencia, dejándome en claro, sin necesidad de palabras, que no necesita que la trate con delicadeza.

Su gesto me saca una sonrisa; es fuerte, dura y toma lo que quiere. Me dejo llevar por ese beso animal hasta que no puedo más; siento que me va a explotar el pantalón y que quiero estamparla contra la primera pared que encuentre para meterme de una puta vez dentro de ella.

En este preciso momento no me importa nada; no me importa estar rodeado de gente, ni el ruido atronador que nos envuelve, ni que nos vean mis amigos o los suyos, ni que nos metan presos por escándalo público... solo quiero hacerla mía hasta sacar de mi interior todo este fuego que me atenaza.

—Vámonos de aquí —mascullo en un instante de lucidez en que logro separarme unos centímetros de ella.

—Vámonos de aquí —repite, cogiendo mi mano y empezando a caminar hacia la salida.

Capítulo 10

Sofía

Es increíble cómo una noche aparentemente anodina, sosa, sin nada más interesante que una rica cena en un lugar bonito, puede convertirse en algo excepcional, maravilloso, casi irreal. Siendo totalmente sincera, si no hubiera aparecido Jonah, ya me encontraría en mi habitación despatarrada en la cama, tapada hasta las narices y durmiendo plácidamente.

Pero apareció y la noche dio un giro de ciento ochenta grados.

Todavía me parece mentira que se haya presentado aquí, arrastrando consigo a sus amigos, solo para verme.

«Para verme a mí. Vino aquí por mí».

Y ahora me encuentro sentada a su lado en un taxi, tomados de la mano, con su chaqueta sobre mis hombros porque, como no podía ser de otra manera, se la ha sacado para cubrirme del frío en cuanto salimos a la calle. Tengo los nervios de punta, la excitación a flor de piel y estoy contando los segundos para llegar al hotel y poder terminar lo que empezamos en esa pista de baile.

Quisiera tirarme encima suyo en el asiento trasero de este coche pero sé que si lo hago no voy a poder parar.

«No sé qué me pasa. Parezco una adolescente con las hormonas revolucionadas. Yo no soy así».

Todavía siento el sabor de sus besos en mi boca, la fuerza de su agarre, la rudeza, la presión desmedida de sus labios contra los míos, esas ansias por probarme y devorarme entera, iguales a las que siento yo desde el momento en que choqué contra su cuerpo en la puerta del baño del bar.

Recuerdo su intento titánico por separarse de mí y verificar si me había lastimado de algún modo por la brusquedad de sus modos. Me produce ternura que sea impulsivo, enérgico, feroz, que no pueda controlarse conmigo pero a la vez quiera hacerlo para cuidarme, porque piensa que me daña, aunque no lo hace. Por el contrario, esa imposibilidad para contenerse me calienta aún más.

—¿De qué te ríes? —pregunta, mirándome intensamente y devolviéndome al presente. Ni siquiera me había dado cuenta de que estaba haciéndolo.

—De nada —respondo sin dejar de sonreír. Me devuelve el gesto pero no insiste y agradezco que no lo haga porque prefiero reservar mis pensamientos para mí sola.

El resto del viaje nos mantenemos encerrados en un silencio que nos envuelve. Creo que estamos intentando contener dentro la maraña de sensaciones, deseos, fantasías y nervios que se agolpan y pelean por salir.

Me mantengo quieta, casi rígida, guardando una distancia prudencial, como si cualquier movimiento que pudiera hacer conllevara el riesgo de descontrolarlo todo, de dejar salir a la bestia que llevo dentro.

Si provocó todo esto en mí con un solo beso, no quiero imaginar lo que está por venir... No quiero imaginar pero no puedo dejar de hacerlo.

El taxi se detiene frente a la puerta del hotel sacándome de mi ensoñación. Jonah paga al conductor y nos bajamos como si el asiento quemara, arrastrados por la prisa. Cruzamos el umbral tomados de la mano y casi corremos por el pasillo hasta llegar al elevador. Mientras esperamos, nos miramos a los ojos y nos entra la risa al vernos tan desesperados por llegar y arrancarnos la ropa.

Aparecen esos malditos hoyuelos del infierno que ahora miro embelesada sin ningún reparo y, entre risas, subimos al ascensor retomando los besos que dejamos suspendidos en el aire.

Llegamos a la habitación con nuestras lenguas enroscadas y las manos llenas de todo un poco: caricias, piel, carne y demasiadas ganas. Nos separamos lo mínimo e indispensable para poder introducir la tarjeta que abre la puerta al cielo y, una vez dentro, cierra con fuerza y me estampa contra ella, encajando su cuerpo entre mis piernas y haciéndome sentir su erección.

Acerca su rostro hasta quedar a unos pocos centímetros del mío. Su nariz roza la mía en una caricia sutil que dispara mis pulsaciones y sus ojos se clavan llenos de promesas indecentes en mis pupilas. Está tan cerca que puedo sentir su aliento húmedo y caliente chocando contra mi boca y su respiración trabajosa inflando y desinflando su pecho; pero no me besa. Solo se mantiene así, inmóvil, como si fuera un lobo contemplando a su presa, deleitándose de antemano por lo que sabe que va a ocurrir.

Hasta que empieza a moverse... Hasta que empieza a frotar lentamente su miembro duro contra mi sexo y siento que se me aflojan las piernas. Arqueo la espalda por puro reflejo y su boca parece renacer, encajándose en mi cuello desnudo, besándome y lamiéndome de manera desenfrenada.

Un gemido escapa de mi boca y lo hace posar su atención en ella. Pega sus labios a los míos con violencia y yo, del mismo modo, lo cojo por la nuca uniéndolo más a mí. Baja una mano hasta llegar a mi muslo, lo acaricia, lo aprieta y recorre su cara interna hasta rozar, con la yema de sus dedos, el fino encaje de mi tanga.

Su tacto delicado junto con el ritmo lento y pausado de su empuje entre mis muslos me desquicia, me desarma, y siento que voy a perder la consciencia hasta morirme suavemente. Lo necesito ya dentro de mí; no aguanto más.

Sé que él también está conteniéndose; puedo verlo en sus ojos. Está intentando alargar este momento, saborearlo de a poco, aunque por dentro todo sea fuego, caos, agitación. Está tratando de dominar el impulso de introducirse en mí sin más, de una vez, fuerte y duro, como su mirada oscura me dice que quiere hacerlo; como yo quiero que lo haga. Es como si tuviera miedo de romperme, de dañarme, si finalmente hiciera conmigo todo lo que tiene deseos de hacer.

Poso mis manos en su pecho y lo aparto un poco de mí mientras cojo aire e inhalo con fuerza; me cuesta trabajo respirar. Me mira desconcertado, dejándome ver los inequívocos matices de la confusión en su rostro. Empujo un poco más hasta que logro separar del todo nuestros cuerpos, tomo su mano con decisión y camino hasta el centro de la habitación. Las luces de la noche londinense se cuelan por la ventana alumbrando de manera tenue el espacio. Me paro frente a él y, enlazando mi mirada con la suya, comienzo a desnudarme.

Llevo lentamente mis manos a la nuca y desabrocho el único botón que mantiene mi vestido en su lugar. La tela resbala por mi piel hasta quedar sujeta solo por mis caderas, dejando mis pechos desnudos. Observo cómo me mira, cómo sus ojos se ensombrecen y se cargan de deseo al recorrer las partes de mi cuerpo que voy dejando al descubierto, y me siento la mujer más hermosa del mundo. Llevo las manos a mis costados y con un leve tirón dejo caer sobre la alfombra la fina prenda roja. Sin apartar mis ojos de los suyos, repito el movimiento desprendiéndome ahora de mi pequeña tanga. Uno a uno, me quito los largos aros y los arrojo hacia un costado. Por último, me bajo de los infinitos tacones negros quedando completa y totalmente desnuda frente a él.

Por un momento que se me antoja interminable no se mueve, permanece quieto, parado frente a mí, contemplándome entera. Pasea sus ojos por mis piernas, mi sexo, mi abdomen, mis pechos, incendiándome a su paso, haciéndome arder con el roce de su mirada. Continúa subiendo por mis hombros, mi cuello, y noto su respiración entrecortada cada vez más alterada. Su cuerpo está tenso, rígido por fuera, pero sus ojos me muestran el bullicio, el ruido, la agitación que corre por dentro, el volcán a punto de estallar y desbordarlo todo.

—Eres hermosa —desliza en un susurro, clavando sus ojos turbios en los míos, haciéndome estremecer. Y le creo, porque nunca nadie me ha mirado de esta manera.

Da un paso hacia mí acortando la poca distancia que nos separa, me coge con fuerza por la cabeza y me planta un beso que condensa todo lo que no se dice con palabras: pasión, deseo, humedad, calor, sexo, lujuria, fuego, descontrol, hambre... todo.

Lleva sus manos a la espalda para desprenderse de la camiseta y yo, con las mías ansiosas por recorrer al fin su cuerpo desnudo, lo ayudo. Separamos nuestras bocas el tiempo justo y necesario para quitar la prenda que se interpone y volvemos a enroscar nuestras lenguas como si llevaran años buscándose y al fin se hubieran encontrado.

Desabrocho con dedos impacientes los botones de su pantalón y tiro de ellos bruscamente hasta sentir el bulto presionando contra mi vientre, pugnando por salir, tras la fina capa de algodón de su bóxer. Llevo una de mis manos hacia él y lo aprieto fuerte, sintiéndolo erecto, firme, duro como una piedra bajo mi tacto. Jonah suelta un gemido ronco sobre mi boca y echa la cabeza hacia atrás, cerrando sus ojos. Con un movimiento hábil se deshace de su calzado, sus jeans y el último pedazo de tela que finalmente libera su erección y la expone grande, perfecta y lista para meterse entre mis piernas.

No hay preliminares. No los necesito y él tampoco. Solo hay unas ganas incontrolables de estar dentro del otro de una jodida vez.

Se agacha y rebusca con prisa dentro de los bolsillos de sus pantalones hasta dar con el bendito envoltorio plateado que rasga de un tirón y se coloca rápidamente. Se acerca a mí, me toma por el culo, me levanta sin el menor esfuerzo y, mientras enrosco mis piernas a su alrededor, me empotra contra la pared, quedando justo frente al enorme espejo de cuerpo entero que me devuelve una imagen que va a grabarse en mi memoria como mi favorita por el resto de mi vida. «Creo que voy a tener un orgasmo en este preciso instante».

Su enorme espalda musculosa, sus brazos tatuados y tensos por sostener el peso de mi cuerpo, los míos abrazando su cuello y mis piernas envolviendo sus firmes nalgas. La visión de nuestros cuerpos enroscados es tan exquisita y magnética que podría ahogarme en ella como Narciso. Si no fuera porque no quiero que piense que voy a publicarla en las redes, nos sacaría una foto justo así, entrelazados, para guardar en mi mesita de luz y observarla todas las noches antes de irme a dormir.

Clava sus ojos en los míos y otra vez encuentro esa mirada... la misma que me dedicó en la discoteca. Esa que dice que quiere arrasar conmigo, follarme hasta dejarme inconsciente tirada en la cama, pero a la vez parece asustada, temerosa de dar vía libre a sus deseos y hacerme daño.

—No te contengas —le exijo con firmeza.

No quiero que lo haga. Si una noche es lo que voy a tener con él, quiero que me dé hasta la última puta gota de lo que tiene para darme; lo quiero todo. Y como si mis palabras fueran música para sus oídos, como si le otorgaran la autorización que necesitaba, noto en su sonrisa ladeada y en sus ojos hambrientos que, por fin, se ha levantado la barrera que lo frenaba.

Coge su miembro con la mano, guiándolo hacia mí, y con una fuerte estocada me penetra hasta el fondo. Suelto un alarido por la mezcla de placer y dolor que me invade, mi espalda se arquea y cierro los ojos con fuerza por puro instinto. Y sin darme tiempo a nada comienza a moverse con violencia.

—Mírame —me ordena, con la voz rasgada por el deseo—, quiero ver cómo te corres. —Y yo obedezco, poso mis ojos en los suyos y me dedico a sentir.

Entra y sale de mí con fuerza. Duro, sólido, animal. Mi cuerpo impacta una y otra vez contra la pared, subiendo y bajando al ritmo de sus embestidas. Nos besamos como si no hubiese un mañana, con lengua, labios, dientes y saliva, intentando respirar entre medio de tanta locura, de tanto desquicie.

Sus manos aprietan mi carne haciéndome plenamente consciente de su agarre, de sus dedos estrujando mi piel. Yo enredo una mano en su pelo y tiro con furia de sus mechones mientras con la otra me amarro a su fibrosa espalda, clavando mis uñas en ella para aguantar sus brutales estocadas. Muerdo su labio inferior sin piedad hasta sentir el sabor metálico de la sangre. Paso mi lengua como si fuera una salvaje por todo el contorno de su boca. «Estoy descontrolada».

Su boca abandona la mía y comienza a lamer de igual forma mi cuello, mi clavícula, detrás de mi oreja. «Dios, siento que voy a morir de placer».

—Jonah, por favor... —gruño con la voz partida. No puedo más, siento las mejillas arder y un hormigueo en la entrepierna que comienza a propagarse por todo mi puto cuerpo. Él levanta sus ojos, que irradian fuego, y vuelve a centrarlos en los míos, suplicantes—, más... —le pido. Ruego. Imploro. Necesito más y él me lo da.

Acelera el ritmo y acomete con fuerza, una y otra vez, incrustándome contra la pared como si la vida le fuera en ello. Me pierdo en la gloriosa imagen de su culo empujando, golpeando, ejerciendo presión contra mi sexo, que me devuelve el espejo y me vuelvo loca. Mis ojos viajan de los suyos al cristal una y otra vez y no puedo dejar de sentirme absolutamente extasiada, alucinada por lo que veo y lo que me hace sentir.

Jadea junto a mi boca y me parece el sonido más hermoso que he escuchado en toda mi vida. Empuja cada vez más rápido, más profundo, implacable; se hunde en mí sin dejar de mirarme con intensidad y noto cómo sus músculos se tensan, a un paso de alcanzar la cima.

Lleva una mano a mi cabeza para evitar que me golpee y, con una última estocada mortal, arrolladora, feroz, se deja alcanzar por un maravilloso orgasmo. Su cuerpo se sacude, tiembla, se estremece dentro mío y yo me uno a él y me deshago en un orgasmo brutal que me recorre desde la punta de los pies hasta la columna vertebral, tocando cada una de mis terminaciones nerviosas, haciendo que no pueda mantener mis ojos abiertos y clavando mis dientes en su hombro para aplacar los gritos que mi garganta quiere lanzar y que amenazan con despertar a todo el maldito hotel.

—Joder, Sofía —suelta entre resoplidos ahogados, al tiempo que los temblores van cediendo y nuestros cuerpos comienzan a relajarse.

«Sí... joder Jonah... me has hecho tocar el cielo».

Sinceramente no sé si voy a poder volver a caminar, pero eso sí, la sonrisa de la cara difícilmente se me borre durante el resto de las vacaciones.

Si alguien me preguntara cómo quisiera morir, respondería sin ninguna duda que empalada por este hombre frente al espejo. Sí, sí... No se me ocurre una forma mejor de abandonar este mundo que con él entre mis piernas.

Permanecemos un rato así, quietos, con mi cabeza apoyada en su hombro, tratando de recobrar el aliento. Nada... No existe nada más en este instante que nosotros dos; que mi cuerpo, que se asemeja más a una gelatina expuesta al ardiente sol del verano, sostenido y aprisionado por el suyo.

—Espera, quédate así un minuto más —le pido, negándome a abandonar la deliciosa imagen que tengo enfrente. Se gira un poco, conmigo todavía a upa, y ahora es él quien descubre nuestro reflejo en el espejo—. Es que tengo unas vistas increíbles —agrego divertida, guiñándole un ojo y regalándole una sonrisa pícara.

—No es justo que solo tú las disfrutes —responde, curvando sus labios hacia arriba y contemplando junto a mí nuestras figuras entrelazadas.

Capítulo 11

Jonah

Me despierto confundido y parpadeo unas cuántas veces antes de poder abrir los ojos del todo y captar una imagen nítida del espacio que me rodea. Levanto la mano y me aparto de la cara un mechón de pelo que me hace cosquillas. Está oscuro, excepto por una suave luz que se filtra por los resquicios de las cortinas. Debe ser de madrugada todavía.

Bajo la mirada y automáticamente se me dibuja una sonrisa en el rostro. La cabeza de Sofía descansa sobre mi pecho, su pelo desordenado le tapa parte de la cara y se encuentra en una postura de esas imposibles que no podría imitar ni en un millón de vidas sin levantarme al otro día con una tortícolis galopante y un terrible dolor de espalda.

Me incorporo un poco, intentando no interrumpir su sueño, para poder apreciarla mejor. Está acostada boca abajo, con una pierna estirada y la otra flexionada y subida a mis caderas mientras que una de sus manos reposa sobre mi ombligo. Sus pechos desnudos presionan mi costado y la delicada sábana blanca se enreda en uno de sus pies, dejando le resto de su cuerpo al aire.

Con mi única mano libre, ya que con la otra mantengo abrazada a Sofi, palpo la mesa de luz hasta hallar mi móvil y compruebo la hora. Son casi las cinco y media de la mañana; todavía es temprano, o tarde, según cómo se mire.

Vuelvo a dejar el teléfono en su lugar y me separo, con cuidado de no despertarla, apoyando delicadamente su cabeza sobre la cama y liberando mi mano de su agarre. Se revuelve un poco hasta acomodarse y continúa durmiendo plácidamente. Me pongo de costado, recolocando su pierna encima de las mías y me dedico a contemplarla. «Es tan hermosa».

Descubro un tatuaje que no había visto hasta ahora, uno de esos que solo se pueden apreciar al estar desnuda o con ropa interior diminuta, ya que de otro modo queda oculto bajo las prendas. No es de gran tamaño. Está ubicado en su costado izquierdo, en la parte baja de su cadera. Parece ser un hombrecito de espaldas, mirando al horizonte. Me pregunto si tendrá algún otro dibujo escondido en su piel y me encuentro con ganas de aprenderme de memoria hasta el detalle más minúsculo: cada peca, lunar, marca, tatuaje o cicatriz que posea.

Su cuerpo sube y baja al ritmo de su respiración, su cara ladeada me permite ver con claridad sus larguísimas pestañas y esas pecas sobre su labio que me vuelven loco, y, sin poder ni querer evitarlo, estiro la mano y paso la yema de mis dedos por ellas. Me acerco y dejo un pequeño beso en ese espacio. Tiene los labios un poco hinchados de tanto besarnos hace tan solo unas horas.

Cierro los ojos y recuerdo cómo se paró ante mí y se desnudó por completo, sin dejar de mirarme fijamente. Nunca una mujer hizo eso frente a mí. Y no me refiero a plantarse delante de mí y quitarse la ropa, porque eso ha ocurrido muchas veces, pero siempre tuvo un sentido diferente. Uno puramente erótico, carnal.

Con Sofía no se trató de eso. O por lo menos, no solamente de eso. En primer lugar, estaba más que claro que no necesitaba sacarse ni una media para ponérmela dura como un garrote y que me la quisiera follar hasta el fin de los días. Ella lo sabía; no tiene un pelo de tonta. Y, en segundo lugar, sentí como si con ese acto estuviera dejando al desnudo no solo su cuerpo sino algo más... más profundo, más íntimo. Como si me estuviera mostrando que, aunque el envase es pequeño, no me dejase engañar por el exterior, por las apariencias, porque en realidad, dentro hay algo muy grande. Como si quisiera dejarme en claro, desde el principio y sin palabras, que eso que tenía enfrente era ella, toda, entera, sin tapujos. Como si me estuviera diciendo «esta soy yo» y se mostrase transparente, sin velo, sin dobleces, para que la viera tal y como es. Por eso me sentí diferente. Porque en eso que pareció un simple despojo de ropa, vi, con una claridad apabullante, cómo una silueta de un metro sesenta y peso pluma, plantada frente a un muro sólido de casi dos metros, tiene el poder de poner muy rápido todo mi mundo de cabeza.

Observo sus manos, con sus dedos finos y largos y sus uñas pintadas de un color muy claro, entre natural y blanco, delicadas, como toda ella. Su cuerpo estirado en forma transversal, ocupando casi toda la cama a pesar de ser tan pequeña, me hace sonreír. Miro su espalda y, otra vez, tal como lo hizo en la discoteca, me cautiva esa frase escrita con tinta negra sobre su columna, aunque no comprenda lo que dice. Reprimo el instinto de tocarla porque, una vez que empiece, sé que no voy a poder parar y no quiero despertarla. Pero en ese mismo instante se me vienen a la cabeza sus labios esbozando un «no te contengas» y le hago caso, me dejo llevar.

Rozo el grabado con mis dedos y noto cómo, a medida que van bajando por su piel, mi cuerpo se va despertando. Apoyo mis brazos a modo de sostén, uno a cada lado de su cuerpo, encerrándola, aprisionándola, y hago lo que quise hacer desde que descubrí su tatuaje. Lo beso despacio, cada porción, de arriba abajo, de principio a fin. Noto a Sofía moverse, comenzar a despertarse bajo el influjo de mis labios mientras yo sigo, ahora con mi lengua, saboreando ese fragmento de piel y dejando desperdigados pequeños mordiscos.

—Mmm... ¡quién pudiera amanecer así cada día! —susurra por lo bajo mientras gira lentamente poniéndose boca arriba. Me toma por la nuca y pega sus labios a los míos. Me besa despacio, suave, con la tranquilidad con la que no pudimos hacerlo hace unas horas. Me coloco encima de su cuerpo y acaricio sus mejillas, su barbilla, su cuello, sin dejar de saborearla.

—Es de noche todavía —matizo, separando nuestras bocas y empezando a recorrer con mi lengua un camino descendente.

Ella ladea la cabeza para darme mejor acceso a su largo cuello y me pierdo mordisqueando su oreja, con calma, con todo el tiempo del mundo. Beso su brazo, la palma de su mano, cada uno de sus dedos y luego hago el mismo trayecto con su lado izquierdo.

—También me vale —confiesa, hundiendo sus manos en mi pelo y dejándose hacer.

Acerco mi rostro a sus hermosas tetas y le rozo un pezón con mi nariz. Ella suelta un leve gemido y enrosca sus piernas a mi espalda, intentando juntar nuestros cuerpos. No se lo permito, mantengo la distancia y el ritmo lento. Quiero conocer con mis manos, mis dedos, mi boca, mi lengua, mis dientes y mi sexo cada resquicio de su cuerpo y aprender a tocar, morder, lamer y presionar exactamente como a ella le gusta.

Atrapo con mis dientes uno de sus pezones y tiro de él arrancándole un jadeo que produce un efecto directo en mi entrepierna. Lo beso y lo lamo con fuerza mientras que mi mano hace lo propio con el otro, pellizcando, presionando, acariciando, procurando mantener la calma para no enterrarme ahora mismo dentro de ella como mi cuerpo me pide.

Descubro que tiene una pequeña peca ubicada exactamente entre medio de sus pechos y me vuelvo un poco loco. Los aprieto hasta juntarlos y hundo mi lengua en ellos con ganas. Sofía se retuerce de placer y recorre mi espalda, mis hombros, mis brazos con la yema de sus dedos, generando un cosquilleo en todo mi cuerpo. Levanto mi rostro hasta quedar justo frente al suyo y, enlazando nuestras miradas, hundo dos dedos en su interior. Ella se arquea tirando la cabeza hacia atrás, lanza un gemido y se muerde con fuerza el labio inferior para no gritar. Yo la beso porque necesito meter mi lengua en su boca y tragarme esos jadeos que hacen que mi voluntad de ir con calma empiece a flaquear y quiera destrozarla contra el cabecero de la cama.

—¿Te gusta? —pregunto con voz ronca, mirándola fijamente mientras comienzo a mover con lentitud mis dedos dentro de ella—. ¡Háblame, Sofía!

—Sí —contesta, haciendo un esfuerzo sobrehumano por mantener los ojos abiertos y no dejarse llevar por lo que mi tacto le despierta—, me encanta —agrega entre jadeos, con la respiración entrecortada, moviendo instintivamente su pelvis al compás de mi mano.

—Dime qué quieres —la apuro, entrando y saliendo de ella con un ritmo tortuoso. Quiero hacerla ver las estrellas y que grite mi nombre hasta quedarse afónica.

—Tu lengua entre mis piernas, Jonah.

Y con solo seis palabras me transformo en un animal y mando a la mierda el cuidado, la calma y la tranquilidad que intentaba mantener. «Me vuelvo loco». Con esta mujer no puedo, me descontrola, la sangre me hierve y el sexo me explota. «Sofía y su jodida boca».

Una sonrisa perversa inunda mi cara y, sin esperar un segundo más, me arrodillo a los pies de la cama, clavo mis dedos en sus caderas y tiro de ella hasta tenerla exactamente donde quiero. Entierro mi cabeza entre sus piernas y paso mi lengua despacio, justo por su centro.

«Está tan húmeda que me enloquece».

Ella se retuerce y despliega sus manos por las sábanas, tratando de encontrar algo a lo que aferrarse, pero no le doy respiro y comienzo a jugar con su clítoris, lamiendo, besando y tirando de él.

—Dios... Jonah —pronuncia con la voz áspera, levantando sus caderas, haciéndome entender que quiere más. Y mi puto nombre en sus jodidos labios me hace perder la cordura y querer darle el orgasmo más brutal de toda su maldita vida. Quiero mostrarle lo mucho que la deseo, lo mucho que me excita y todo el huracán de sensaciones que despierta en mi cuerpo.

Dejo un reguero de besos por sus muslos, por su vientre, y cuando su cuerpo se relaja, la penetro a la vez con la lengua y con los dedos, duro, profundo, sin piedad, haciéndola gritar y arquear la espalda para contener el placer que la inunda.

Mis dedos trazan círculos en su interior mientras mi lengua y mis dientes arrasan con su clítoris, llevándola cada vez más al límite, notando cómo su cuerpo se remueve sobre el colchón respondiendo a mis estímulos.

—No pares —suplica con la voz llena de deseo y la cara enrojecida por el calor que la envuelve.

Lleva las manos a sus pechos y comienza a tocarse, apretándolos, pellizcando sus pezones, jadeando, y yo la miro hipnotizado, sabiendo que es la imagen más fantástica que vi en mi vida. Osada, atrevida, sin un gramo de pudor, sabe lo que quiere y lo toma sin más. Y yo también sé lo que quiero: sentirla temblar en mi boca mientras se deja ir.

Introduzco un tercer dedo y acelero el ritmo, más rápido, hasta el fondo, acompasando mi boca y mi mano hasta sentir las suyas en mis mechones, tirando con fuerza de ellos para hundirme más en ella mientras su cuerpo se tensa y comienza a sacudirse incontrolable hasta quedar desmadejada sobre las sábanas revueltas.

Me incorporo con su sabor en la boca y me paso la lengua por los labios. Cojo un preservativo y me lo coloco con rapidez. Me subo encima de ella hasta quedar a la altura de sus ojos y, mirándola fijamente, escupo las palabras que queman mi garganta antes de hacer lo que mi cuerpo me pide.

—Agárrate fuerte porque voy a follarte hasta partirte al medio.

Y sin darle tiempo a recuperarse, todavía con la respiración entrecortada y un poco temblorosa por el reciente orgasmo, entro en ella con fuerza. Echa la cabeza hacia atrás al sentir la primera estocada hasta que su cuerpo se amolda al mío. Cuando vuelve a mirarme tiene los ojos en llamas y de su boca escapa un «¿Qué esperas?» que termina por descontrolarme, si es que todavía quedaba algún resto de sensatez en mi interior.

Me agarro al cabecero con las dos manos sosteniendo el peso de mi cuerpo y, al tiempo que abraza mi cadera con sus piernas y ancla sus dedos en mi espalda, comienzo a embestirla. Su cuerpo se despega del colchón con cada asalto enérgico, brutal, y yo entro y salgo como un poseso sin poder contenerme. Nuestros gemidos se van transformado en gritos cada vez más fuertes y los golpes de la madera del cabezal chocando contra la pared inundan la habitación hasta llenarla por completo.

Me importa una mierda; que nos escuche todo el hotel, todo Londres o todo el maldito universo. Que se rompa la puta cama, que se nos caiga el techo encima o que se venga la pared abajo.

—Jonah —exclama con la voz rota de placer—, por favor... —suplica, dejando la frase incompleta en el aire.

—Aguanta nena —le digo sin dejar de moverme, con los nudillos blancos de sujetarme con tanta fuerza, apoyando mi frente sudorosa en la suya y dándole un suave beso en los labios que contrasta con la crudeza de mis envites.

Nuestros cuerpos se tensan y vislumbro el cosquilleo del orgasmo aproximarse a medida que acelero el ritmo de mis embestidas. El sonido de mi vientre chocando contra el suyo y Sofía temblando bajo mi piel, con sus ojos anclados en los míos, termina por elevarme al reino de los cielos y me derramo como un cerdo, con su nombre en mi boca y sacudiéndome como si estuviera rompiéndome en mil pedazos.

Cuando logro coger un poco de aire, todavía encima de ella, unas gotas de sudor se resbalan desde la punta de mis cabellos hasta impactar en su frente.

Ella las seca con su mano y estalla en una carcajada sonora que me contagia al instante, al reparar en el estado deplorable en el que nos encontramos luego de un trabajo físico intenso, y me echo a reír exhausto, tumbándome a su lado.

—¡Vas a matarme, mujer! —le advierto, empapado, con el cuerpo brillante por la capa de sudor que me reviste.

Su estado no es mucho mejor que el mío. Tiene el pelo mojado y enmarañado sobre la almohada. Ella sigue riendo sin poder parar, tapándose la cara como si ese gesto la ayudara a serenarse.

Y allí está. La misma risa que me hizo desviar la mirada de mi mesa, de mis amigos y de una conversación hilarante hasta toparme con su hermosa dueña, ahora está en mi cama. O, para hablar con propiedad, en la suya. En cualquier caso, ahora es para mí y para nadie más. No está dirigida a uno de sus colegas, no tiene lugar en medio de un pub donde muchos pueden ser espectadores, sino que brota dentro de estas cuatro paredes, conmigo como único testigo. Y me encanta.

—No te tapes, déjame verte.

Quito las manos que cubren su cara y la veo, relajada, luminosa, riendo como una niña. Si escucharla jadear y gritar mi nombre mientras acaba es maravilloso, el sonido de su risa es mil veces mejor.

Podría hacerme rápidamente adicto a ese sonido.

Capítulo 12

Sofía

Un ruido irritante y persistente llega a mis oídos anunciando la llegada de un nuevo día. El primero de mis vacaciones en un país lejano, a miles de kilómetros de mi hogar, donde abundan la lluvia y los sobretodos, donde hay reinas y princesas, y donde se habla con el acento más sexy sobre la faz de la Tierra.

Técnicamente, mi tiempo libre para empezar a recorrer la ciudad, desplegar el itinerario con los puntos de interés marcados y comprar souvenirs para llevarme de recuerdo, comienza hoy pero un cuerpo para el infarto y unos hoyuelos que nacieron para desintegrar bragas me hicieron iniciar mis vacaciones ayer con bombos y platillos.

Palpo la mesa de luz hasta apagar la molesta alarma que no deja de sonar y me digno finalmente a abrir los ojos. El silencio me envuelve, la cama a mi lado está vacía y la puerta del baño abierta. No hay rastro de Jonah; estoy sola. Una sonrisa se aloja en mi cara incluso antes de poner un pie fuera de la cama. Los recuerdos de la noche anterior y el olor a sexo que flota en el ambiente son el motivo.

«Me acosté con Jonah Keen».

Y no solo me acosté sino que tuve sexo del bueno, ese que te deja una leve molestia en la entrepierna para recordarte todas las guarradas que hiciste la noche anterior. «Sí, señor», me digo orgullosa.

Estoy acostumbrada a los rollos de una noche. No soy de esas mujeres que espera que la abracen, que duerman a su lado o que le lleven el desayuno a la cama la mañana siguiente después de un polvo, aunque si la memoria no me falla... él me estrechó contra su cuerpo, me rodeo con sus brazos y durmió conmigo.

«¡Genial! Rompí mis propias reglas. Solo me faltó el desayuno».

Me levanto y voy directo a la ducha. Me miro en el espejo y el reflejo me devuelve mi mejor cara de recién follada, con el pelo que parece un nido de caranchos, los restos de una trenza, el maquillaje corrido y los labios hinchados. Pero eso sí, la sonrisa me cruza la cara de oreja a oreja.

¿Soy yo que estoy mal de la cabeza o la gente es más linda justo después de alcanzar un buen orgasmo? —O unos cuántos, en este caso—. Con ese aspecto revuelto y desalineado, las mejillas sonrosadas y un brillo particular en los ojos. Probablemente sea idea mía pero allí estoy, viéndome bonita y disfrutando de mi estado de felicidad poscoital.

Me desmaquillo rápidamente, me lavo los dientes y entro en la ducha pensando en los planes para el día de hoy. Me meto bajo el chorro de agua y cierro los ojos dejando que el calor y el vapor reinantes me envuelvan. Mi estómago ruge indicándome que antes de echar a andar y llenar mis pies de ampollas, voy a tener que ingerir mi dosis diaria de café y algo comestible, de ser posible con mucha azúcar y harina. El tenue sonido de la mampara al correrse me dispara las pulsaciones y me roba un grito ahogado al tiempo que abro los ojos y a punto estoy de escupir el corazón por la boca.

—Ahhh... ¡Mierda, Jonah! ¿Qué haces aquí? ¿Me quieres matar de un infarto? ¿Cómo has entrado?

Me llevo las manos al pecho sintiendo como el corazón me palpita a mil por hora. Es sigiloso como un felino, el muy jodido. Casi muero desnucada, mojada y en pelotas en la bañera de un hotel. Lo único que me falta es salir en ese programa que pasan por cable sobre las mil maneras estúpidas de morir, bajo un título igual de estúpido pero que calza a la perfección con la situación, tal como: «El susto mortal», «La tina asesina» o «Muere desmadejada pero bien follada».

Él, completamente desnudo, parece de lo más divertido con mi cara de pánico mezclada con confusión, mientras corre la mampara y se mete en la ducha conmigo.

—¿Cómo qué hago aquí? Dormimos juntos, no sé si lo recuerdas.

Es un monumento a la belleza el muy hijo de puta. Con esos pectorales duros como una pared de yeso, las exquisitas ondulaciones que trazan sus abdominales y, lo que más me gusta, sus brazos calados por la tinta negra hasta los codos que se contraponen con la piel blanca, limpia y libre de tatuajes de sus antebrazos. Parece sacado de la portada de una revista o de un comercial de calzoncillos... pero sin los calzoncillos en este momento.

«¡Qué injusto es el mundo! ¡Algunos tanto y otros tan poco!».

—¡Qué gracioso! —replico, ya con el pulso rozando la normalidad—. Creí que te habías ido. Y no me respondiste, ¿cómo has entrado? —vuelvo a preguntar, con las manos todavía en el pecho por el susto.

—Fui a comprar el desayuno y quise dejarte dormir un rato más, se te notaba cansada —comenta, guiñándome un ojo con insolencia—. Me tomé el atrevimiento de llevarme una de las tarjetas para no tener que golpear la puerta y despertarte. Pensé que podríamos desayunar en la cama.

Mi rostro debe ser un cuadro digno de ver. Creo que voy a caerme redonda. Que alguien me diga dónde está la cámara oculta porque esto huele a joda. Sexo increíble, abrazo, sueño compartido y ahora desayuno. ¿Dónde está la trampa? ¿Quién es este hombre? ¿El príncipe azul de mis fantasías húmedas?

—¿Pensaste que iba a irme sin más después de la noche que pasamos?

Me mira con la confusión pintada en el rostro y el ceño fruncido, como si realmente fuese una locura, algo totalmente descabellado y fuera de lugar, pensar que podría haberse ido. O peor aún... Atisbo cierto enfado, como si lo estuviese ofendiendo al creer que podría haberse largado al amanecer en puntillas de pie sin despedirse.

No sé cómo responder a esa pregunta. La verdad es que no suelo dormir con muchos hombres. Con ninguno, para ser más específica. Me acuesto, disfruto de un buen revolcón y, luego, si te he visto no me acuerdo. Me voy a mi casa o, en su defecto, él se va a la suya. Es una regla o un límite autoimpuesto que nunca vi la necesidad de traspasar. O, para ser más exacta, nunca quise traspasar.

Lo de buscar abrazos y afecto en brazos ajenos no es lo mío; con darnos placer y calor durante un rato me basta. Nada de arrumacos, de hacer cucharita o despertarnos juntos y leer el diario en la cama con una taza de café en la mano.

La última vez que hice esas cosas fue hace dos años con Santi, mi ex. En ese caso fue distinto, era mi novio y no un tipo que apenas conocía. Pero es que con una pareja es diferente; una se siente cómoda, hay confianza y sentimientos de por medio. Me parecen momentos demasiado bonitos e íntimos como para compartirlos con cualquiera.

Sí, me resulta mucho más íntimo dormir abrazada a alguien, despertarme viendo su cara de dormido y desayunar con él, que tener su cabeza metida entre mis piernas o su sexo en mi boca. Es otra clase de intimidad y de exposición. Una que no estoy dispuesta a regalarle a cualquiera porque considero especial.

Lo cierto es que no me ha parecido raro, no me sentí usada, ofendida ni herida cuando me desperté y no lo encontré a mi lado. Fue solo sexo, del bueno, pero sexo al fin. Sin promesas, sin compromisos, sin obligaciones.

Pero si debo que ser totalmente honesta, el hecho de que esté aquí, como su madre lo trajo al mundo, metiéndose conmigo en la ducha sin siquiera pedir permiso, como si fuese algo normal y lo hiciésemos a menudo, me gusta. Y, al fin y al cabo, ya me salté mis propias normas porque Jonah pasó la noche aquí y dormimos juntos, con nuestras piernas y brazos entrelazados.

Es que todo se dio de manera natural. No me planteé en ningún momento pedirle amablemente que se fuera ni me sentí incómoda o invadida en mi espacio. Lo que me resulta raro porque, en general, es eso lo que me sucede exactamente después de echar un polvo; la incomodidad comienza a llenar el espacio y flota en el aire la necesidad de volver a estar sola.

Con él eso no me ha ocurrido. Me sentí cómoda, tranquila, en confianza. Además... creo que hubiese salido en la tapa de todas las revistas por ser la mujer que echó de su cama a Jonah Keen. Ya me imagino los titulares:

«Mujer loca se niega a pasar la noche con el hombre más hermoso y sexy del mundo», «Famoso actor echado a la calle en plena madrugada por enajenada mental».

Y ni que hablar de las pintadas en la puerta de mi casa a manos del club de fans...

—No pensé nada —respondo con sinceridad—, me desperté, no te vi y supuse que te habías ido. Entonces... ¿detrás de esa puerta hay un desayuno esperándome? —inquiero con el estómago haciendo la ola, rebosante de felicidad.

Su semblante se transforma, el ceño fruncido se esfuma y en su lugar aparece una sonrisa preciosa que se me pega al instante. Ahora que lo veo con más detenimiento y más luz me doy cuenta de que, en realidad, no son exactamente hoyuelos los que se le forman al sonreír. No, no... Más bien son dos líneas, una a cada lado de su boca, que descienden hasta su mandíbula, enmarcando y delineando perfectamente su rostro.

—Ajá... —responde con una voz traviesa que me anticipa lo que su sucia cabecita está tramando—, pero dentro de esta ducha está esperándome el mío.

Se acerca a mí, enlaza sus manos en mi espalda apretándome contra su cuerpo y me besa con lentitud. El agua caliente cae sobre nosotros y nuestras manos acarician, tocan, palpan la piel del otro sin que nuestras bocas se despeguen. Las lenguas bailan acompasadas, saboreándose, conociéndose, disfrutando de un beso distinto, profundo, calmo, pero que despierta por dentro las mismas mariposas y hormigueos que los que nos dimos ayer por la noche, descontrolados.

Su sexo, ya despabilado, presiona mi abdomen mientras su boca se interna en mi cuello lamiendo y mordisqueando hasta alcanzar el lóbulo de mi oreja. Yo gimo bajito, con la cabeza ladeada para allanarle el camino y los ojos entrecerrados por el placer. Mi mano viaja directo a su entrepierna y despacio comienzo a acariciarlo, subiendo y bajando, sintiendo sus gemidos aplacados en la curva de mi cuello. Se separa ligeramente de mí y se muerde el labio inferior al verme jugar con su pene duro y mojado entre mis dedos. Su mirada se desvía a mi cadera y noto en sus ojos cierta curiosidad, como si de repente hubiese recordado algo.

—¿Qué significa? —pregunta intrigado.

Sigo el trayecto de sus ojos y llego hasta el pequeño dibujo que llevo grabado en mi piel hace ya tantos años, cuando apenas pasaba de la veintena, y que es un recordatorio constante de que los sueños se consiguen pero hay que luchar por ellos y ser perseverante. Y si hay algo que me define, sin un ápice de duda, es la perseverancia, la insistencia, la tenacidad, así me caiga mil veces por el camino, me derrumbe o me rompa en pedazos, vuelvo a levantarme y me rearmo. Y los días en que tengo dudas, me siento perdida o no le encuentro sentido a nada, solo debo agachar la cabeza, mirar fijamente ese pedazo de piel pintada y rememorar la historia que tiene detrás; recordarme a mí misma que tal vez las cosas no salen como una quiere o cuando una quiere, pero que dejar de luchar por ellas no es una opción.

Con una sonrisa en los labios y sin dejar de mover mi mano, lo miro a los ojos y pego mi boca a la suya, invitándolo a callarse.

—Shhh... ¿no querías desayunar? —susurro contra sus labios y comienzo a pasar mi lengua por su cuello y su torso, dejando besos y mordiscos suaves en el camino de descenso hasta llegar a su ombligo.

Su cuerpo torneado y empapado por el agua, me calienta hasta niveles insospechados y saca mi costado más primitivo, más bárbaro, más animal. Me hace querer encerrarlo en este cuarto de baño y tirar la llave por la ventana hasta que nos encuentren muertos por inanición, pero con los ojos en blanco, la sonrisa tallada en el rostro y la piel gastada de tanto follar.

Me arrodillo frente a él y continúo bajando, lamiendo, con toda la lentitud de la que soy capaz, cada trozo de su mojada piel, hasta llegar a su sexo. Entonces mi mirada busca la suya para recrearme en sus gestos, en los dientes mordiendo sus labios, en su pecho subiendo y bajando, en su respiración acelerándose, en su brazo tenso y su mano apoyada en el porcelanato gris que recubre la pared, en sus ojos expectantes siguiendo el recorrido de mi boca e imaginándola sobre su miembro incluso antes de que ello ocurra.

Lo miro y, desde esta posición, arrodillada a sus pies, pequeña al lado de su cuerpo erguido, de su gran altura y su tamaño, me siento poderosa. Poderosa por lo que veo que causo en él con solo tocarlo. Poderosa por sentir que se estremece bajo mi tacto y que le cuesta mantenerse quieto cuando se muere por agarrarme la nuca y follarme la boca con violencia.

Le regalo una sonrisa sucia que encierra la promesa de un orgasmo de película, con fuegos artificiales y confites de colores, y me meto su erección hasta la garganta.

—Carajo, Sofía —gruñe al tiempo que su cuerpo se tensa, su cabeza cae hacia atrás y sus ojos se cierran con fuerza.

—¿Quieres que pare? —pregunto desafiante, con mi boca apenas rozando la punta de su miembro, sabiendo de antemano la respuesta.

—No, joder, no.

—Entonces mírame... —demando—, quiero ver cómo te corres. —Y devolviéndole las palabras que él mismo me lanzó anoche, vuelvo a acogerlo entre mis labios.

Me muevo lento, saliendo y entrando hasta llenarme la boca, acompañando con mi mano el recorrido de mis labios, besando, succionando, pasando suavemente mis dientes por su erección y manteniendo mis ojos, empañados por el agua, clavados en los suyos.

Lo escucho maldecir a medida que acelero el ritmo y me entra la risa con su sexo dentro. Lo agarro de ese culo firme que tiene y me la meto aún más hondo. Posa su mano libre en mi cabeza y, sin ninguna delicadeza, tira con fuerza de mi pelo al tiempo que comienza a mover sus caderas, entrando y saliendo de mi boca, rudo, brusco, bestial.

Me vuelve loca; me excita verlo en este estado, derritiéndose, con su puto sexo palpitando en mi boca, haciendo un esfuerzo tremendo para mantener sus ojos abiertos y amarrados a los míos. Hundo mis dedos en su carne, clavo las uñas aferrándome a su cuerpo y lo chupo con lengua, labios y saliva hasta que noto cómo se tensa, sus piernas flaquean y en un movimiento ágil, sale de mi interior y se vacía en mis tetas entre jadeos roncos.

Sus ojos, que nunca se alejaron de los míos, son tan turbios que parecen dos pozos donde podría perderme y no encontrar el camino de regreso jamás. Con su mano todavía enredada en mi pelo, tira hacia arriba sin sutileza y me pone en pie. Me gira dejándome de cara a la pared, pega su cuerpo a mi espalda y acercando su boca a mi oído sentencia: «Ahora me toca a mí».

Podría tener un orgasmo solo con esas palabras, que generan una descarga de placer directamente en mi entrepierna, pero sus dedos inclementes se cuelan en mi sexo haciéndome tensar de inmediato y pegar un grito que Jonah acalla con su mano libre.

—¿Quieres gritar? —pregunta el muy creído con una seguridad aplastante al saberse capaz de dejarme afónica con solo seguir moviéndose dentro mío.

Estoy totalmente a su merced; que haga conmigo lo que le plazca porque, en este punto, con su lengua seductora internándose en mi lóbulo, una de sus manos conteniendo mis gemidos y la otra provocándolos, no quiero que pare.

—Sí, quiero —susurro contra su palma. Necesito que deje mi boca libre para poder expulsar todo lo que me hace sentir. Necesito sacar en forma de suspiro, jadeo, gemido, gruñido, grito o grosería, el revoltijo de sensaciones que se instalan en mi estómago, en mi sexo y que me erizan la piel al completo. Pero por sobre todo, quiero dejarme llevar sin contenerme y quiero que vea, como yo hice con él, lo que causa en mí—. Quiero que escuches lo que me haces sentir.

—Sofía, joder, vas a volverme loco.

Y mientras comienza a mover sus dedos en mi interior de una manera exquisitamente lenta, aparta su palma de mi boca y la dirige a mis pechos, empezando a jugar con ellos. Dejo caer mi cabeza hacia atrás, totalmente perdida en sus caricias, apoyándome en su pecho y acercando mis labios a su oído para que sienta mi aliento caliente, mi respiración agitada y los sonidos que emanan de mi interior y que se deben únicamente a él, a sus putas manos expertas tocando los lugares correctos.

Mientras con su mano izquierda masajea, acaricia, aprieta y pellizca mis pezones endurecidos, con la derecha se hunde dentro de mí, dibujando círculos y presionando mi clítoris con su palma.

«Es una puta locura».

—Dios, Jonah... más rápido —pido entre jadeos.

Está torturándome con este ritmo lento y necesito explotar, sacar esto de mi sistema porque no puedo soportarlo más. Mis brazos se encuentran aprisionados entre los suyos, me tiene completamente envuelta y apresada entre su cuerpo, rendida a su voluntad. Clavo mis uñas en sus muslos porque necesito aferrarme a algo para tolerar la excitación que me recorre entera y que pugna por salir.

Sus dedos escuchan mi reclamo y apuran sus embestidas, sus manos se vuelven rudas, veloces, certeras, mi cuerpo entero se desboca y comienza a vibrar enloquecido, y mi boca... mi boca lo acompaña lanzando gemidos descontrolados hasta gritar su nombre mientras acabo entre sus dedos.

Me quedo inerte entre sus brazos, recobrando el aliento hasta que siento que puedo soltarme y que las piernas van a sostener el peso de mi cuerpo. Giro y le planto un beso corto en los labios porque así me sale; no le doy más vueltas ni le busco explicación.

—Ahora que estás más relajada déjame enjabonarte así podemos disfrutar del desayuno.

—¡Serás creído! ¡Pensé que yo era tu desayuno! Y no te veo muy tenso a ti tampoco —replico divertida.

Pasamos unos minutos más bajo el agua, enjabonándonos mutuamente, aseando cada parte de nuestros cuerpos desnudos con delicadeza, mirándonos, charlando y riendo al tiempo que nos dejamos recorrer por las manos del otro.

—Tienes mis dedos marcados —dice compungido, acariciando suavemente los lugares exactos en mi trasero donde ha dejado su huella. Miro a ambos lados y no puedo evitar sonreír al ver sus yemas posadas justo encima de las marcas en mi piel.

«Me encanta», pienso.

—Para que no me olvide de la noche que pasamos —replico, ensanchando mi sonrisa y borrando el ceño fruncido de su cara—. Además... si es por eso, tú tienes mis uñas marcadas en la espalda y en tu precioso culo, una linda mordida en el hombro y la boca un tanto lastimada por culpa de estos dientes —rozo lentamente con mis dedos cada parte de su cuerpo lastimado—, creo que estoy mucho más entera que tú —exclamo divertida.

—Es que eres una pequeña salvaje —replica, metiéndome bajo el agua para quitarme el jabón.

—Pequeña pero poderosa.

—No me cabe la menor duda.

Me pasa el shampoo y el acondicionador, masajeándome suavemente el cabello, y yo hago lo mismo jugando con sus mechones. Tiene que agacharse para que pueda hacerlo porque es tan alto al lado de mi diminuta altura que parezco Pulgarcita.

Finalmente sale de la ducha y permanezco embobada mirando a aquel espécimen tallado a mano, hermoso por donde se lo mire, con su piel blanca y su tinta negra decorando sus brazos musculosos, mientras se seca.

«Quién pudiera ser toallón».

Jonah me tiende la mano y me ayuda a salir de la bañera. Coge una toalla limpia y me envuelve con ella, secando mi cuerpo a su paso. Con solo la ropa interior puesta, salimos y nos sentamos en la cama, él apoyado contra el cabecero con las piernas estiradas y yo justo enfrente, haciendo la famosa «flor de loto». Ahora sí a desayunar de verdad. Comida e infusiones; no atracones de besos y extremidades enredadas. Aunque ningún desayuno va a superar al de su piel junto a la mía en un baño de hotel.

—¿Qué es esto? —pregunto con el ceño fruncido, señalando un posavasos de cartón que contiene cuatro vasos plásticos—. ¿Viene más gente a desayunar?

—No —responde, soltando una risa ante mi cara de desconcierto—. Como no sabía qué tomabas he comprado un café solo, un cortado y un chocolate caliente, aunque ahora debe estar frío —compone una mueca de disgusto—, y el café con leche es para mí pero si lo quieres puedo cedértelo y beber otra cosa.

Mi rostro debe ser un poema porque comienza a reír con más fuerza. Es que nunca una aventura de una noche me ha comprado un café a la mañana siguiente; en realidad, ni siquiera se quedan hasta la mañana siguiente. Pero el hecho de que Jonah haya dormido conmigo y me haya comprado tres variedades de bebida caliente para que yo pudiera elegir la que más me apetezca, me parece todo un detalle. Y no voy a negar que me descoloca un poco.

—Gracias —susurro dubitativa—, café solo para mí, con dos de azúcar.

—Y te traje un muffin de arándanos. Ayer vi que comías uno. Espero no haberme equivocado con el sabor. —Explica mientras saca el bocadillo de una bolsa de papel y me lo tiende.

—Tienes que dejar de hacer eso.

—¿Qué?

—Tienes que dejar de ser tan... tan...

—¿Tan qué?

—Perfecto, comestible, caballero, atento. Atento es la palabra. Debes tener a todas las mujeres rendidas a tus pies —declaro, mientras le hinco el diente al esponjoso cupcake como si no hubiera probado bocado en días.

—No te creas. No soy perfecto en absoluto, tengo falencias como cualquiera, pero no voy a mostrártelas en la primera noche —tercia, agrandando los ojos y ejecutando una mueca enigmática.

Mi mente pone especial énfasis en la palabra «primera» y se emociona un poquito, por qué no decirlo, al pensar en que una noche como la de ayer pueda volver a repetirse. No entiendo qué me pasa, esto no es propio de mí. Yo huyo despavorida de los cafés poscoitales y los desayunos compartidos. Pero a la mierda con todo, estoy de vacaciones, vivimos a miles de kilómetros de distancia y si me apetece follar con Jonah a lo loco y aceptar sus atenciones en forma de dulces calóricos voy a hacerlo.

—Soy atento solamente con quien me interesa serlo —continúa—, y lo de caballero... —hace una pausa generando misterio al tiempo que levanta una ceja y pone su mejor cara de cerdo pervertido—, creo que te he demostrado que de caballero no tengo un pelo.

Mi vello se eriza al recordar la brusquedad con la que lo hicimos, primero contra la pared y luego sobre el colchón mientras se sujetaba del cabecero. Mis ojos viajan a ese preciso lugar donde sus manos se aferraron tan fuerte ayer hasta que sus nudillos quedaron blancos y noto la pintura de la pared descascarada. Creo que empiezo a salivar con solo evocar esas imágenes pornográficas que desfilan por mi cabeza.

—¿Y cómo es eso de que soy comestible?

—Tonto —le suelto con una sonrisa mientras le acerco el muffin a la boca para que lo pruebe y, de paso, cierre la boca porque si sigue buscando guerra no voy a conocer la ciudad más que a través de la ventana.

—No solo dejaste tu huella en mi culo sino que además marcaste la pared —protesto, señalando con el índice la pintura pelada—. Si deciden cobrarme un extra por los daños ocasionados en las instalaciones, te envío la cuenta —añado, fingiendo un tono amenazante.

—Lo pagaré con gusto —remata, cogiendo mi dedo y dándole un mordisco.

***

Minutos después, ya desayunados, me acerco al ventanal para ojear el clima. La mañana se presenta gris, lluviosa y fría. Me pongo un pantalón pitillo, un suéter blanco con cuello bote y unas botitas negras cómodas para caminar hasta perder los pies. Me encierro en el aseo para acicalarme y cuando vuelvo a la habitación, Jonah ya se encuentra completamente vestido y sentado en el borde de la cama, esperándome para salir.

—¿Qué planes tenemos para hoy? —pregunta ilusionado.

«¿Tenemos?».

Lo miro extrañada, dejando de revolver mi mochila en busca del maldito lápiz labial rojo que no soy capaz de hallar por ningún lado. «¿Dónde mierda lo dejé? En el baño con el resto de los cosméticos no estaba...», intento hacer memoria. « Debería estar aquí, la última vez que lo usé fue ayer por la tarde en el pub antes de darme la cara contra el paredón que ahora está sentado en mi cama y que todo volara por los aires».

«Qué curiosa es la vida», suspiro, perdiéndome en la nebulosa de mis recuerdos. Un aseo, un golpe, una boca roja estrellando con la reencarnación de un Dios en la Tierra y bum... aquí estamos. Los dos encerrados en mi habitación, bien servidos, un poco machucados y rasguñados pero listos para arrancar el día.

—Hey... —me llama, chasqueando los dedos frente a mi cara para traerme de nuevo a la realidad—. ¿A dónde vamos hoy?

—¿A qué te refieres? —pregunto confusa.

—¿A dónde vamos ahora? ¿Tienes pensado visitar algún lugar en particular o caminaremos sin rumbo fijo?

—No, no —lo freno, alzando la palma de mi mano—. La pregunta la entendí. Lo que no comprendo es el «vamos». ¿No empiezas las vacaciones con tus amigos?

Me doy cuenta del tono brusco que acabo de emplear; parezco una maleducada pero no es esa mi intención. No es que lo esté echando, es que simplemente me desconcierta. Otra vez.

—Sí, pero prefiero pasear por Londres contigo. —Claro, cortito y al pie. Sin vueltas.

—Bueno... —respondo titubeante—. Llevas la misma ropa que ayer —añado, como si ese fuera argumento suficiente para hacerlo cambiar de idea.

—¿Estás diciéndome que huelo mal? Acabo de ducharme por si no lo recuerdas. Me enjabonaste con tus propias manos y...

—No, hombre —lo interrumpo, con una incipiente sonrisa ante la imagen de su cuerpo desnudo, mojado y espumoso que acaba de aparecer en mi cabeza al escuchar sus palabras. Y mis manos enjabonándolo... se me hace agua la boca. «Mujer, contrólate», me reprendo—. Lo que quiero decir es que si prefieres ir a cambiarte a tu hotel y salir con tus amigos como tenías planeado no voy a enojarme. No tienes que darme explicaciones ni quiero que te sientas obligado a nada.

Me escucho y me siento un maldito cliché invitando amablemente a su «conquista nocturna» a retirarse. Pero es que no puedo creer que esto esté pasando, que Jonah quiera pasar su día conmigo y no tenga mejores cosas que hacer, como juntarse con modelos de Victoria´s Secret o colegas hollywoodenses, pasear en una Ferrari y cerrar restaurantes para que nadie ose molestarlo mientras almuerza.

«Bien por ti, Sofía, completamente despojada de prejuicios...», me amonesta la molesta voz de mi consciencia.

Es que no quiero que crea que tiene algún tipo de obligación o compromiso por haber pasado la noche conmigo.

—Quiero salir contigo —asevera con voz firme, clavando sus ojos en los míos—. ¿Vas a decirme ya a dónde vamos o va a ser una sorpresa? —repite por tercera vez. Una sonrisa me fagocita la cara y aplaudo mentalmente como una niña ilusionada.

—Primera parada: Notting Hill. Hoy es sábado así que vamos a recorrer el mercado. Ya debes haberlo visitado mil veces pero yo no lo conozco y muero por caminar sus calles y hacer algunas paraditas técnicas —respondo, guiñándole un ojo.

—¿Y qué estamos esperando?

Coloreo mi boca con otro labial rojo porque no hay caso, no encuentro por ningún lado mi preferido. «Quizá lo perdí ayer cuando mi mochila voló por los aires», pienso con tristeza. Tomo mi abrigo, una bufanda a cuadros negros, rojos y rosas, una pequeña cartera y el paraguas, junto con las ganas enormes de recorrer Londres en buena compañía.

Capítulo 13

Jonah

Salimos del hotel y cogemos el metro en dirección a Notting Hill. El clima no acompaña. Hace un frío del demonio y llueve bastante. Mi vestimenta definitivamente no es la apropiada para un día como el de hoy; no traigo suficiente abrigo. Sofía ni se inmuta; si siente frío no lo demuestra. La tomo de la mano y observa nuestras palmas entrelazadas con desconfianza, como si estuviera intentando comprender qué significa eso que acabo de hacer. No dejo que le dé vueltas al asunto, la acerco a mí y le planto un beso delante de todo el mundo. Nada de pensar; solo quiero disfrutar a su lado y que ella haga lo mismo.

Al salir del metro nos unimos a la marea de turistas que recorre el mercado de Portobello Road. El paraguas rojo con lunares blancos que nos protege de la lluvia, por un lado, resalta entre los demás, negros y grises, que inundan la calle y, por el otro, combina a la perfección con el colorido paisaje.

Las casas, con sus fachadas bien cuidadas, casi idénticas unas a otras, excepto por los colores que las distinguen; los puestos de antigüedades, adornos, ropa, flores y comida, acaparados por la enorme cantidad de personas que transitan este paseo cada sábado. Sofía se detiene frente a un escaparate con los ojos clavados en un pañuelo enorme para el cuello, similar al que tiene puesto pero con cuadros violetas, blancos y verdes.

—¿Te gusta? Llévalo.

—Acabamos de llegar, no quiero andar paseando bolsas desde temprano, nos queda todo por recorrer.

—Llévalo puesto y me prestas el tuyo. Hace frío y estoy desabrigado —le digo, con ánimos de convencerla. Sus ojos se encienden y se le dibuja una sonrisa hermosa en el rostro. Entra al local y a los pocos minutos sale como niña con juguete nuevo. Se quita su bufanda y me la enrolla en el cuello, cuidando que no quede ningún resquicio de piel sin abrigar.

—Te queda hermosa... te hacía falta un toque de color —declara, al tiempo que se pone en puntillas de pie y me deja un casto beso en los labios. Su olor, impregnado en la prenda que acaba de colocarme, me invade y entierro mi nariz en la lana para aspirarlo todo.

Se envuelve con el pañuelo nuevo y nos toma una selfie luciendo los cuadros a colores, el paraguas sobre nuestras cabezas y unas sonrisas que rebalsan felicidad y contrastan con este día oscuro y gris.

Caminamos lento, disfrutando del paseo y la compañía, charlando sobre nuestras vidas, trabajos, familias y planes para el viaje. Descubro que, al igual que yo, es una apasionada de lo que hace aunque no le gusta demasiado hablar de ello. No sé el motivo pero sus ojos brillan más de lo habitual cuando lo hace. Estimo que no debe ser un trabajo fácil, debe ver y escuchar cosas que el resto de los humanos solo sabemos que ocurren por los medios. No presiono con ese tema porque noto que hay algo que la frena y, al fin y al cabo, nos conocemos hace menos de veinticuatro horas. Ella pregunta por mi trabajo aunque no indaga demasiado sino que deja que sea yo el que decida qué contarle y qué no. Me da la sensación de que le gusta más escuchar a otros que hablar de sí misma.

También percibo un amor enorme al hablar de su familia, sus padres y una hermana menor a los que adora y a los que ve, al menos, una vez a la semana. Me cuenta anécdotas de cuando era pequeña y sonríe con dulzura al recordar su infancia. Cómo le gustaba disfrazarse y bailar, meterse en la bañera hasta que se le arrugaran los dedos y oler la comida aunque no comiera nada. Me confiesa cuánto adoraba pasar tardes enteras jugando a las muñecas con su madre y compitiendo en torneos de Tetris con su padre. Sus ojos se llenan de una luz que la desborda al rememorar su niñez.

Yo le hablo de la mía y del olor a limón y a canela que inevitablemente asocio con mi abuela, una de mis personas favoritas en el mundo. Le cuento sobre la relación de amor-odio que tuve con mi hermana hasta bien entrada la adolescencia, cuando nos volvimos inseparables, cosa que, a pesar de la distancia, continúa siendo así al día de hoy.

Se ríe de sí misma al mencionar el itinerario que tiene armado para las vacaciones, con días, horarios y sitios por conocer. Todo perfectamente planificado, organizado y cronometrado. Se define como «súper estructurada» y maniática del control pero se lo toma con humor, teniendo en cuenta las bromas que le hago al respecto.

Me gusta hablar con ella; es fácil hacerlo. Me siento cómodo, como si estuviera conversando con alguien de mi familia o con alguno de mis amigos, de los verdaderos. No tengo que aparentar ni demostrar nada. Me gusta que me vea como un hombre común y corriente, no porque no lo sea, sino porque a pesar de saber quién soy no me trata como el espécimen salido de la TV con el que ha tenido la suerte de pasar una noche, ni se comporta como una fan enloquecida y enamorada que cumple su sueño de conocer al famoso de turno. Ya he tenido bastante de aquello y sé reconocerlo fácilmente. Me siento un chico conociendo a una chica. No me juzga y no espera nada de mí, solo disfruta de pasar tiempo conmigo.

A pesar de que ya he caminado estas calles muchas veces, recorrerlas a su lado y ver sus ojos descubriéndolo todo, cada rincón, cada escaparate, cada puesto, como si se tratase de un tesoro, es como conocerlas de nuevo. Y no voy a negar que me resulta divertido el recorrido por los lugares donde se filmó la película Un lugar llamado Notting Hill, empezando por la casa de Hugh Grant, pasando por la librería y terminando por el parque en el que saltan la verja, con selfies imitando el salto incluidas.

Ella se encarga de tomar miles de fotos con su teléfono, absorta en cada detalle que el paisaje tiene para regalarle. Y yo solo la capto a ella, con la cámara de mi celular, cuando se halla distraída con algo que atrae su atención.

Al mediodía, antes de irnos, bajo un cielo nublado pero ya sin lluvia, se compra unos adornos típicos londinenses: la cabina telefónica, el bus de dos pisos y el buzón de correos, todo en rojo «porque hace juego con el living de casa», explica.

De regreso, tira de mi mano y nos adentra en una cafetería pequeña pero acogedora, ubicada justo en la esquina de Notting Hill Gate y Linden Gardens, repleta de delicias dulces que parecen obras de arte comestibles.

—Yo quiero un chocolate caliente y una porción de esa torta —me indica señalando una red velvet que de solo mirarla me hace salivar—. Tiene un cartel con mi nombre —agrega divertida.

—Ocupa una mesa que yo hago el pedido —digo, situándome en la pequeña cola.

—De ninguna manera, yo invito. Te hice caminar toda la mañana bajo la lluvia, cargando el paraguas, desabrigado, por las mismas calles que ya recorriste miles de veces. Déjame al menos darte algo para entrar en calor.

—Si quieres que entre en calor —susurro en su oído, para que solo ella pueda escucharme— puedes llevarme directo al hotel y dejarme hacerte todas las cosas que tengo en mente. Y que conste que todas implican menos ropa de la que llevo ahora.

Permanece unos segundos en silencio hasta que se pega a mi cuerpo, se para en puntas de pie, acerca su boca roja a mi oído y me suelta con desparpajo:

—Estás olvidando algo, bonito... —hace una pausa mientras su aliento cálido acaricia mi piel—, te dije que a mí me gusta tener el control y para lo que tengo pensado hacerte vas a necesitar energía. Así que, no seas impaciente y repone fuerzas.

Si su objetivo era hacerme entrar en calor, ya cumplió su cometido. Ahora estoy excitado y con una erección despertando bajo la tela de mis pantalones.

—Lo mismo que tú —replico derrotado, instalándome en una mesa junto a la ventana, apoyando la bolsa con las compras sobre ella mientras me quito la bufanda y la coloco en mi regazo para intentar disimular el bulto en mi entrepierna. Coloco la chaqueta mojada en el respaldo de la silla y me seco las gotas rebeldes que abandonan mi cabello para salpicar mi cara.

Unos minutos después, Sofía se acerca cargando una bandeja en sus manos e inundando mi nariz con el olor exquisito del chocolate.

—¿Todo bien campeón?, ¿o tienes algo que ocultar? —cuestiona burlona y me guiña un ojo, haciendo clara referencia al paquete escondido bajo la prenda. Es evidente que ponerme cachondo en lugares públicos le divierte.

—Muy graciosa.

Se sienta frente a mí, se despoja de su abrigo, igual de empapado que el mío, y del pañuelo que cubre su cuello, que es tan grande que parece más bien una frazada. El suéter que lleva puesto deja al descubierto uno de sus hombros y mis ojos viajan irremediablemente hacia ese trozo de piel desnuda. Pierde los dedos en su cabello mojado y algo revuelto para intentar peinarlo un poco y, en un ágil movimiento, lo tira hacia un costado. Luego se aferra a la taza con ambas manos, como si de un diamante en bruto se tratase, para calentarse.

«Es tan condenadamente preciosa».

—¿Te has aburrido mucho durante el paseo de esta mañana? —indaga, acercando el chocolate a su nariz para aspirar su olor—. Ya conocías este barrio.

—Sí, pero para ser franco, hoy me llevaste a lugares que no había visitado nunca —me sincero—. Lo que ocurre es que no había tenido el honor de venir con una obsesiva —levanto una ceja en un gesto burlón—, con un itinerario tan organizado y un mapa de la ciudad grabado hasta el más mínimo detalle en la cabeza —la pincho.

—Siempre hay una primera vez para todo —se encoge de hombros y deja escapar una pequeña sonrisa—. Mmm... ¿probaste esto? —pronuncia, degustando el primer bocado de red velvet y cerrando los ojos como si estuviera inmersa en una experiencia extrasensorial—. Estoy teniendo un orgasmo en mi boca —remata, haciendo que los dos veinteañeros de la mesa de al lado se giren y la observen con los ojos como platos.

No los culpo; entre sus palabras y su lengua recorriendo primero la cuchara y luego el contorno de sus labios, yo tampoco puedo quitar la mirada de ella. En un impulso imposible de frenar me levanto y le planto un beso, tomándola por sorpresa. Ella se queda tiesa un momento pero enseguida se relaja y se abre a mí, recibiéndome con el sabor a ese manjar rojo en su boca.

—Toma —exclama, llenando nuevamente la cuchara y acercándola a mi boca—, prueba y dime si alguna vez comiste una torta más rica que esta. —No puedo negar que está exquisita—. Definitivamente es la mejor que he comido en mi vida —asegura enérgica—, es una explosión de sabor, creo que podría comérmela toda yo sola... y mira que prefiero lo salado, pero esto... esto es el cielo de los dulces —decreta con una certeza absoluta.

—Es muy rica —concuerdo, tomando mi propia cuchara y llevándome otro trozo a la boca.

—Ese adjetivo le queda corto.

—Es una de las mejores tortas que he comido en mi vida —convengo con total seguridad. Es esponjosa, suave y con un sabor increíble.

—Otra cosa para anotar entre tus primeras veces conmigo —dictamina curvando sus labios hacia arriba—. Te hice probar el mejor pastel del mundo.

«Quiero probarlo todo contigo», pienso.

Se lleva el chocolate a la boca y mientras le da un sorbo me mira fijamente por debajo de sus tupidas pestañas. No puedo dejar de mirarla, preciosa como está, con el cabello húmedo pegándose a su mejilla y a su cuello, el suéter caído dejando la piel de su hombro al desnudo, una mano asiendo la blanca taza y la otra jugando con su collar. Es el mismo que llevaba puesto ayer cuando la conocí. La curiosidad por saber todo sobre esta mujer gana la partida.

—¿Qué historia tiene detrás? —pregunto.

—¿Qué? —me responde confundida. No tiene ni la más remota idea de lo que le estoy hablando.

—¿Que qué historia tiene? —y con un movimiento de cabeza señalo el colgante que adorna su cuello y que inconscientemente está acariciando desde que se quitó el pañuelo que lo cubría. Ella parece reparar en ese gesto reflejo que mantiene su mano enganchada a esa pequeña corona, un poco ajada pero bonita, y sonríe con dulzura.

—Me la regalo mi padre cuando cumplí cinco años y siempre la llevo conmigo. Él decía que yo era su princesa y mi mamá la reina —su sonrisa se ensancha y sus ojos se llenan de brillo—. Me sigue llamando así al día de hoy —pone los ojos en blanco—. «Para que nunca te olvides de lo que eres», me dijo al dármela mientras la colocaba en mi cuello. «Algún día serás la reina para alguien... pero nunca dejarás de ser mi princesa».

Pasamos el resto de la tarde paseando sin prisa por el hermoso barrio de Kensington. Las horas entre diálogos, chistes, sonrisas y besos con sabor a chocolate se pasan volando y, antes de que pueda darme cuenta, nos encontramos nuevamente en la puerta de su hotel.

—Bueno...

—¿No vas a invitarme a pasar? —la interrumpo, pegándome a su cuerpo y tomándola por la cintura. Las palabras que susurró en mi oído en esa acogedora cafetería quedaron pululando por mi cabeza y activaron mi imaginación hasta colmarla de miles de escenas eróticas y desenfrenadas que culminan conmigo con los ojos en blanco y con Sofía cayendo exhausta sobre mí después de montarme como una salvaje.

—No puedo —apunta, apoyando sus manos en mi pecho para poner distancia—, tengo que ir a arreglarme... Ayer un chico me ha invitado a salir y, si resulta ser lo suficientemente interesante, pienso meterlo en mis aposentos y pasar la noche con él.

Me saca una sonrisa automáticamente. Sus ojos desafiantes me mantienen la mirada y no puedo más que encajarle un beso de despedida, darme la vuelta y llevarme conmigo la promesa de otra noche con ella.

—A las ocho —es lo único que atino a decir mientras giro mi cabeza y la veo empujar la puerta de ingreso al alojamiento con una sonrisa tonta en los labios.

—A las ocho —acuerda, y se aleja sin mirar atrás.

Capítulo 14

Sofía

—Estaba a punto de golpearte la puerta —repone Nico, saliendo de su habitación solo con un jean, descalzo y en cueros, al verme bajar del elevador. «En serio... ¿no puede ponerse una puta camiseta?».

—Toma —estira su mano tendiéndome un par de billetes—, lo mío y lo de Pedro, ganaste la apuesta.

Sonrío ante su cara de fastidio por haber perdido una vez más. No sé cómo sigue apostando en mi contra, en vez de reconocer que no va a ganarme nunca «leyendo» a los demás.

—Gracias —exclamo, cogiendo el dinero y felicitando mentalmente a Nacho por su conquista nocturna.

—¿Qué has hecho hoy? Golpeé tu puerta a la mañana pero no estabas. En un rato salimos con los chicos a tomar unas cervezas, ¿vienes? —lanza de un tirón.

—Es que me fui temprano, anduve paseando por varios lugares —digo vagamente, sin dar mucha información—. Gracias por la invitación pero tengo planes —me excuso, al tiempo que paso mi tarjeta para abrir la puerta.

—Tú y tus planes... —murmura en tono cansino, poniendo los ojos en blanco—, seguro tienes planificados hasta los horarios para ducharte y meterte en la cama: «de seis a seis y veinte —exclama mirando el reloj en su muñeca y haciendo una mala imitación de mi voz— toca una ducha y a las diez en punto a dormir». ¡Vamos mujer! —me arenga—, un poco de diversión, déjate llevar, improvisa, decide sobre la marcha qué tienes ganas de hacer y hazlo.

«Tranquilo morocho que vengo improvisando bastante. Mi plan mide uno noventa, está más bueno que comer dulce de leche con los dedos y me folla como como si no hubiese un mañana. ¿Te parece un buen plan o lo cambio por unas cervecitas con ustedes? No lo creo. ¿¡Por qué no se meterá en su vida!? ¿De dónde salen esos comentarios de mierda que me hace últimamente?». Suelto mentalmente todo tipo de improperios mientras cuento hasta diez para calmar mi ira y responder con tranquilidad.

—Gracias por preocuparte por mi aburrida vida —bramo con un toque de ironía y hostilidad en mi voz—, pero sé divertirme sin ustedes. Ahora si me permites, voy a ponerme linda —añado, ingresando finalmente a la habitación y cerrando la puerta tras de mí.

—Eres linda —lo escucho decir por lo bajo al otro lado de la pared.

Sonrío como una tonta.

Es más fuerte que yo, no puedo estar molesta con este hombre por más de cinco minutos.

***

Decido llamar a mis padres para dar señales de vida antes de meterme en la ducha. Me saludan con tanta efusividad que parece que no nos viéramos desde hace siglos. Me cuentan las novedades de toda la familia y algún vecino incluido, me piden unas cien veces que me cuide y no ande sola de noche, y mandan besos y abrazos para los chicos, en especial para Nico, como de costumbre.

Mis padres serían los seres más felices de la Tierra si yo me casara. Bueno, no sé si los más felices, pero se quitarían una preocupación de encima. Y si lo hiciera con Nico creo que a mi madre se le saldría el corazón del pecho de la alegría y podría morirse tranquila.

Lo adora como si fuese su hijo, lo invita a merendar o cenar a la casa —esté o no yo presente—, le hace su comida favorita cada dos por tres y le pide constantemente que me cuide como si fuese su responsabilidad y yo no pudiera hacerlo sola. ¡Si hasta lo llama a él para preguntarle cómo estoy en vez de llamarme a mí directamente! ¡Por Dios! Me irrita.

Parece que soy lo suficientemente inteligente y adulta como para mantenerme sola, ayudar a encarcelar criminales con mi trabajo y obtener una maestría con la nota máxima pero no para conseguir pareja. Para eso parecen creer que necesito de su ayuda, como si fuese la concursante de un programa de «solos y solas». Nótese el sarcasmo y el mal uso de la palabra «solos», porque Nico tiene pareja.

«Es solo un detalle», según mi madre. Una minucia.

Es que el señorito Verdier —así es como se apellida el susodicho—, es el yerno que toda madre quisiera tener, empezando por la mía. Bueno, generoso, respetuoso, simpático, caballero y muy, muy agradable a la vista.

Mi señora progenitora no parece comprender que el muchacho tiene una novia y que entre nosotros no hay nada más que una amistad pura y llana. Es lo que siempre hubo, hay y va a haber. Punto. Ya está más que claro para mí y para él.

Aunque en algún momento la posibilidad de que algo más ocurriese pudo haber cruzado mi mente, rápidamente enterré esos sentimientos bajo siete llaves en el sitio más recóndito, profundo e inalcanzable de mi ser y no pienso removerlos. Eso ya es pasado; lejano, viejo y olvidado.

De más está decir que mi madre nunca se enteró de toda esta mierda que en un tiempo ocupó mi cabeza y no va a hacerlo ahora. No es de su incumbencia y no voy a darle alas para que continúe formándose la idea de que puede existir un futuro para nosotros. No hay chance, no va a poder ser; tendrá que aprender a convivir con eso.

Entiendo que mis padres quieran cuidarme, que se preocupen porque trabajo demasiado y porque estoy sola hace un tiempo largo. No soy tonta, me doy cuenta de que aunque estén orgullosos de mí por mis logros laborales preferirían mil veces que dedicara menos tiempo a mi carrera y más a conocer gente, específicamente hombres, a salir y a «tener una vida». Que encontrara un «buen muchacho», formara una familia, tuviera un compañero por las noches y dejara de convivir con mi soledad. No los culpo por querer verme en pareja pero ellos no entienden que estar sola no supone un problema para mí.

Sí, algún día me gustaría casarme y tener hijos, pero no tengo apuro por encontrar a mi «media naranja» o, preferiblemente, una naranja entera, porque no considero que me falte una pieza que otro tenga que venir a completar. Tengo treinta y tres años y confío en que, cuando la persona correcta se cruce en mi camino, tenga la edad que tenga, voy a saber darle el lugar que se merece y armonizar mi vida laboral con mi vida personal. Hasta entonces, estoy bien de este modo.

Respondo unos mensajes de Carme y un audio hermoso de Roma, su hija de cinco años, en el que me dice que me extraña y suplica, con su vocecita más dulce, que le lleve muchos regalos. La chiquilla me tiene enamorada; le daría un riñón si me lo pidiera.

Por último, me dispongo a hacer una breve videollamada con Hele antes de comenzar a arreglarme.

—Hola, perra, ¿rompiendo corazones de habla inglesa?

La sonrisa enorme y pícara de mi amiga me recibe al otro lado de la pantalla del móvil. No esperaba menos. Sin un saludo de este tipo no sería Hele. Su cola de caballo medio caída hacia un costado, las marcas rosadas en su cara y los ojos entrecerrados, me informan que acaba de despertarse de una siesta tardía que augura una larga noche de fiesta. Una sonrisa se dibuja automáticamente en mi rostro al verla.

—Puede —me hago la interesante—. ¿Te vas de juerga esta noche? —inquiero divertida, aunque ya conozco la respuesta.

—¡Claro! Es sábado, ¿qué pregunta es esa? —dibuja una mueca y segundos después agrega—: ¡Mira lo que es esto! —acerca su rostro a la cámara del dispositivo móvil totalmente indignada para que pueda observarla al detalle—. ¡Tengo cráteres en vez de ojeras! No hay corrector que valga, voy a tener que comprar, por lo menos, cuatro bolsas de cal y cemento para revocar estos pozos —sentencia, toqueteando las zonas afectadas y componiendo un gesto de preocupación tal que parece que estuviera resolviendo una compleja ecuación matemática—. ¿Tú tienes planes o ya te has convertido en europea y piensas acostarte a las siete como cualquier buen ciudadano? —me pincha burlona.

Una sonrisa enorme me parte la cara en dos y eso le da la pauta a mi amiga de que debe haber algún rabo involucrado, única fuente de felicidad según ella. Aunque en este caso particular no anda desencaminada.

—Ya sé, ya sé... déjame adivinar —pone cara de «pienso, luego existo»—. ¿Te acostaste con Nico? —escupe de repente, con la resignación pintada en el rostro, y mi gesto de odio le da la respuesta sin necesidad de palabras.

¡Otra más! ¡Me tienen los ovarios por el suelo con el morocho Verdier! De mi madre, que no sabe lo que ocurrió, puedo soportarlo, pero ¡de ella!... que conoce cómo fueron las cosas. ¡Y me conoce a mí, carajo! Ya debería tener clarísimo que no voy a ser la segunda opción de nadie. ¿Qué se cree? ¿Que porque estoy en otra ciudad me olvido de que tiene novia? ¿O él se olvida de que tiene novia y decide echarse una caña al aire justo con la única mujer a la que ve todos los putos días en el trabajo? ¡No, señora!

—¡Lo siento, lo siento, lo siento! —profiere, moviendo exageradamente las manos en un gesto que intenta borrar la estúpida pregunta que ha salido de sus labios—. No te enojes, me equivoqué —se regaña a sí misma—. Ya sé que entre ustedes no hay nada, que te mereces un hombre que te elija sin resquicio de duda y sé lo que te ha costado dejar de lado lo que sentías para seguir siendo su amiga. No sé por qué dije semejante idiotez —concluye. Permanece en silencio unos segundos y luego exclama—. ¡Conociste a alguien!

—Tengo una especie de cita... en realidad es solo una cena —me corrijo, nuevamente con una sonrisa bobalicona en el rostro—. Conocí a alguien y me invitó a salir.

—¡Uhhh! —festeja mi amiga lanzando grititos—. ¡Cuéntame todo ya! ¿Cómo es? ¿Está bueno? ¿Tiene acento británico? Dios, pídele que te diga palabras sucias con ese acento mientras te da nalgadas... muero de la envidia —sentencia, cerrando los ojos mientras se imagina la escena. Con ella como protagonista, sobra aclarar.

Sopeso la idea de mencionarle que se trata, nada más y nada menos, de Jonah Keen, pero prefiero cerrar la boca y guardármelo para mí. En primer lugar, porque no va a creerme y, en segundo lugar, porque, en caso de hacerlo, va a volverse loca, va a matarme a preguntas y pedirme cosas extrañas como que lo filme a escondidas mientras follamos. No tengo ganas de pasar por el arduo y tortuoso interrogatorio de Hele. Ya le contaré todo a mi regreso.

Tampoco pienso mencionarle que pasamos las últimas veinticuatro horas prácticamente juntos, algo que no es para nada propio de mí. Todavía me resulta difícil de procesar esa información, aunque no voy a darle vueltas al asunto. Soy adulta, estoy de vacaciones, la estoy pasando bien, el chico me gusta y punto.

—Es... —¿Cómo definirlo? ¿Hermoso? ¿Atractivo hasta más no poder? ¿Enorme, fuerte y con unas manos grandes que sabe usar a la perfección? ¿Salvaje, animal, pero a la vez atento y considerado?—, precioso. Tiene los ojos más hermosos que he visto en mi vida... No tiene acento británico pero deberías escuchar cómo suena mi nombre en sus labios... en fin —un largo suspiro escapa de mi boca como broche de oro al discurso más cursi que he pronunciado en mis treinta y tres años de existencia.

Helena me observa como si me hubiese dado un fuerte golpe en la cabeza y estuviera despidiendo incoherencias en élfico. Yo me encuentro en el mismo estado de confusión que ella al cerciorarme de que esa sarta de ridiculeces ha salido efectivamente de mis labios.

La miro... Me mira. En un movimiento sincronizado, ambas nos llevamos el dedo índice y corazón a la boca mientras sacamos la lengua en un claro gesto de arcada ante el discurso sensiblero que acabo de lanzar como si fuese una romántica de novela y no el hielo seco que suelo ser.

—Creo que algo de lo que comiste te ha caído mal. Te están saliendo unicornios, arcoíris de colores y tarros de purpurina por la boca —decreta mi amiga burlona—. Voy a traducir lo que en verdad quisiste decir de esa forma tan poética: te estás comiendo un machote que de solo verlo te desintegra las bragas y cuando dice tu nombre en medio del polvo caes en un abismo orgásmico que te sacude de pies a cabeza.

«¡Qué bruta es, por Dios! Pero que bien me conoce».

—¡Siempre tan sutil, Helenita!

Posee miles de cualidades pero la delicadeza no es una de ellas; sencillamente no está en sus genes.

Ojeo la hora y noto que ya es tarde. Si no entro en la ducha en los próximos minutos, Jonah va a encontrarme igual que como me dejó. Me despido de mi querida amiga deseándonos mutuamente una larga noche de sexo fogoso, ardiente y apasionado, y corro a encerrarme en el aseo. Me doy un baño rápido, elijo unos jeans rojos ajustados, una remera manga larga negra con escote y espalda baja y unas botitas con tachas del mismo color. Me lavo los dientes, me seco un poco el cabello y lo ato en una cola alta y tirante, me coloco unos pendientes de argolla y, por último, me maquillo solamente con delineador, rímel y labial rojo.

Unos golpes en la puerta me interrumpen cuando estoy poniéndome un suéter de lana para no morir congelada al salir. Al abrir me encuentro a Jonah que, con una puntualidad inglesa, se presenta exactamente a las ocho —ni un minuto antes ni un minuto después—, y entra a la habitación como un tornado, pasando a mi lado sin saludarme, como si de su casa se tratase.

—Hola, ¿no? —digo indignada, ante la ausencia de saludo y de modales—. ¿Qué haces? —pregunto alucinada, al ver cómo se quita la mochila gris desgastada que cuelga de su hombro y la guarda dentro del armario.

—Dejo mis cosas —responde con total naturalidad—, he traído ropa para mañana.

Se planta frente a mí —que me encuentro tiesa como un poste ante su descaro—, me observa de arriba abajo, se revuelve el pelo y con un «estás preciosa» y una sonrisa matadora se acerca, me atrae por la cintura y me besa con ganas.

Yo, más fácil que la tabla del dos, me acoplo a esa boca exquisita y con mis manos reptando por su cuerpo hasta enredarse en sus hebras, me dejo llevar por ese beso que se va volviendo más intenso. En un rapto de lucidez, despego mis labios de los suyos aunque nuestras frentes permanecen en contacto.

—Hola para ti también —susurro con una sonrisa, mordiéndome el labio inferior, al tiempo que mis ojos se clavan en el verde amarronado de sus iris y con la yema de mis dedos intento quitarle el manchón rojo de labial que colorea su boca—. Me parece que eres demasiado optimista... —alza sus cejas en actitud expectante—. Te veo muy seguro de que vas a pasar la noche aquí. No quisiera que te desilusiones si la chica en cuestión prefiere dormir sola después de esta salida.

Una sonrisa traviesa y enorme se dibuja en su hermosa cara al tiempo que sus dedos se anclan en mi nuca.

—Quédate tranquila —murmura con voz ronca—, voy a ocuparme de que eso no ocurra. —Y con esa simple oración queda zanjado el tema.

Se separa de mí y se sienta al borde de la cama a la espera de que termine de acicalarme. Me observa en silencio ir y venir, tomar un abrigo del mismo armario donde ahora mi ropa comparte espacio con algunas de sus pertenencias, cerrar las cortinas y apagar la luz de los veladores.

Me coloco una chaqueta negra, el pañuelo rojo a cuadros, me retoco el lápiz labial y, con un último vistazo para cerciorarme de que no olvido nada, abandonamos la habitación rumbo a nuestra primera ci... cena.

Capítulo 15

Sofía

Al poner un pie en la calle el frío me golpea la cara, mi coleta se mece al ritmo del viento y mis manos se resguardan instantáneamente en mis bolsillos. Me encojo de hombros intentando meter la mayor parte de mi rostro dentro del cálido pañuelo que me envuelve el cuello, dejando al aire libre solo mis ojos. El cielo se encuentra cubierto de nubes pero la lluvia que nos azotó durante el día por suerte ha cesado y nos permite disfrutar de una noche fresca pero agradable para caminar al aire libre.

Jonah me mira de refilón y sonríe. Viste un jean azul oscuro, la misma cazadora de cuero negra que llevaba ayer en la disco cerrada hasta arriba, y unas zapatillas verde militar. Tiene las manos en los bolsillos, lo que parece su forma habitual de andar, y el pelo algo desordenado por el viento. Está tan sencillo y a la vez tan bueno que me dan ganas de cancelar la cena y pasar directamente al postre.

—Ven. —Estira su brazo para rodear mi cuello y me atrae hacia él—. Pareces una tortuga tratando de meter la cabeza en el caparazón —comenta, con una sonrisa de lo más sexy.

Me cobijo bajo su fuerte brazo y alzo el rostro para encontrarme con su mirada y devolverle la sonrisa que, a esta altura, no sé si por la ciudad en la que me encuentro o por el hombre que tengo al lado, ya está tallada de manera permanente en mi cara. Su cuerpo pegado al mío me brinda calor y quito mi mano del bolsillo para abrazar su cintura.

En este momento, cualquier persona que se cruce con nosotros pensaría que somos una pareja y no dos personas que se conocen hace poco más de un día. Es raro... Muy raro, pero a la vez se siente bien. No sé cuáles son sus planes para esta noche, si tiene pensado llevarme a algún sitio en particular o si simplemente decidirá qué hacer sobre la marcha. Lo único que sé es que hoy pienso dejarme llevar. Durante el día lo arrastré por todos los puntos resaltados en mi itinerario; ahora le toca elegir a él y quiero dejarme sorprender. Nada de mapas, GPS, recorridos armados de antemano, ni horarios pautados. Esta noche estoy a su merced.

Caminamos a paso lento por una angosta calle empedrada que no se encuentra demasiado transitada a estas horas. El ajetreo de la vida diurna de oficina y la actividad de las tiendas parece haber menguado hace rato. La mayoría de los comercios se hallan cerrados; solo unos pocos bares o sitios de comida para llevar mantienen sus puertas abiertas. Si bien la zona por la que nos movemos es un tanto oscura, alumbrada de manera escasa por unas pocas farolas, logro divisar a lo lejos la imponente catedral de Saint Paul´s, perfectamente iluminada y destacando por sobre el resto de las construcciones edilicias.

Paseamos por los bonitos jardines que rodean la catedral, decorados con numerosos árboles simétricamente podados, engalanados con flores de diversos tipos, tamaños y colores: rosas, rojas, blancas, lilas, violetas y rodeados de bancos de madera donde se observan algunos turistas o lugareños hablando por celular, leyendo un libro o, simplemente, disfrutando de la paz y quietud del lugar.

Me detengo a tomar algunas fotos con el móvil para luego seguir viaje hacia donde sea que nos dirigimos. No puedo evitarlo, me gusta fotografiar los sitios que llaman mi atención, ya se trate de monumentos, atracciones o espacios verdes inmersos en medio de la gran ciudad que salpican de vida y color la jungla de cemento. Es como si de este modo pudiese llevarme algo tangible, palpable, de cada lugar para tener registro de mi paso por allí. Como si cada imagen fuese una copia o un refuerzo de lo que se graba en mis retinas y permanece en mi memoria para tomarla entre mis manos, escudriñarla cada vez que lo deseare y recordar que un día yo caminé por esas calles, sonreí rodeada de esos árboles y fui feliz descubriendo todo lo que estaba a mi alcance.

El cuerpo de Jonah y el mío permanecen muy juntos todo el trayecto y únicamente me suelta de su abrazo cuando me dispongo a inmortalizar el momento con la cámara de mi teléfono o cuando alguna persona lo reconoce y se acerca a pedirle un autógrafo. Me encanta que los reciba siempre con una sonrisa y se muestre simpático y bien predispuesto; al fin y al cabo, es una persona pública y cuenta con una numerosa cantidad de fans. Lo único que no me gusta demasiado es que en su mayoría parecen ser de sexo femenino, en edad de ligar y con ganas de darle un buen meneo.

Si fuese él saldría a la calle con peluca, anteojos, barba postiza y ropa tres talles más grande para no ser reconocida. Está claro que la fama no es lo mío. No estoy hecha para la alfombra roja, los flashes de los paparazzi, las portadas de revista, las habladurías en los programas de espectáculos, ni para tener una legión de fanáticos apostados en cada esquina.

Creo que enloquecería a los pocos días y terminaría internada en un neuropsiquiátrico, a las trompadas con los periodistas o me daría a la fuga cual ladrón sigiloso luego de atracar un banco para refugiarme en una isla desierta. Pero él no parece tener problema alguno con la exposición. De hecho, parece saber manejarla a la perfección.

—No entiendo cómo lo haces —me sincero, cuando termina de firmar el autógrafo número cincuenta del día con la misma sonrisa amable con la que firmó el primero—. Creo que me volvería loca —manifiesto, retomando la marcha.

El anonimato definitivamente es lo mío. Soy muy reservada con mi vida privada; me gusta mantener a resguardo mi intimidad. Ni siquiera tengo Facebook, Twitter, Instagram, ni nada por el estilo, por lo que no puedo siquiera imaginarme el nivel de exposición con el que debe convivir diariamente, aunque con lo poco que vi hasta el momento me alcanza y me sobra para alegrarme de ser una simple desconocida.

—Ya estoy acostumbrado —declara, manteniendo la sonrisa—. Al principio fue raro, no voy a negarlo. Estaba feliz porque la gente me reconocía en la calle, mi nombre empezaba a escucharse en los medios y aquello me abría paso a mejores y más interesantes propuestas laborales, pero sentía también cierta impotencia, enojo y malestar porque salieran a la luz aspectos de mi vida que prefería mantener en el ámbito privado.

»Me inventaron romances con mujeres con las que apenas había cruzado un saludo o compartido una foto en un evento, lanzaron rumores de separación, infidelidad e incluso especularon con una enfermedad por haberme desvinculado de un proyecto de trabajo —hace una pausa para tomar aire y dirige la vista al suelo—. No cumplieron con las condiciones del contrato, por eso me desligué del maldito proyecto. Eso fue todo, no hubo razones ocultas ni motivos secretos, pero claro... —su tono de voz se intensifica y sus palabras se tornan rudas, ásperas— capta más audiencia y vende más revistas que el actor principal abandone la película por tener que someterse a un tratamiento duro que va a mantenerlo débil y alejado de las cámaras por un largo tiempo.

Camina a mi lado pero su mirada parece perdida en los recuerdos. Como si rememorar aquellos momentos de su vida todavía le produjeran cierto malestar y un sabor amargo que no termina de abandonarlo. Unos minutos después parece volver en sí, enlaza sus ojos, más oscuros que de costumbre bajo el cielo nocturno, con los míos, y a sus labios regresa esa sonrisa preciosa, iluminada por las farolas de la ciudad.

—Aquel tiempo la pasé mal —confiesa, sin despegar sus pupilas de las mías y volviendo a rodear mi cuello con su brazo—, pero luego comprendí que si quería vivir de esto tendría que acostumbrarme a que se hablara de mí. Es un combo; es parte de mi profesión y aprendí a sobrellevarlo. Ahora intento no darle demasiada importancia a las habladurías pero, si lo que se dice es doloroso o afecta a mi familia, opto por dar una entrevista y cortar de cuajo con los rumores o mentiras. Y en cuanto a la gente que me para por la calle procuro ser amable y no olvidar que soy quien soy, gracias a ellos.

—Haces que parezca fácil —digo, abrazando su cintura y quitándome el cabello de la cara—, pero me quedo con mi anonimato. —Curvo mis labios hacia arriba.

—No quiero desilusionarte pero probablemente a estas horas ya circula alguna foto nuestra por las redes con un título del tipo: «Jonah Keen y chica misteriosa paseando acaramelados por Europa» o «¿Quién es la despampanante morena que conquistó el corazón de Jonah Keen?».

—¡Me muerooooooo! —grito, soltándolo y alejándome de él como si su cuerpo quemara.

Me imagino a mi familia viendo una imagen de nosotros estampada en una revista y teniendo que dar explicaciones del tipo: «no mami, es solo un chico al que me follé un par de noches, ¿has visto lo bien que la pasé en Europa?». O al mundo del espectáculo rodeando al hombre que tengo enfrente con sus micrófonos y sus preguntas malintencionadas e incesantes, inventando un romance con casamiento e hijos incluidos. No, peor, me imagino en el trabajo haciendo una entrevista a un sospechoso de asesinato y al tipo diciéndome: «¿Usted no es la que se acostó con ese actor de Hollywood? ¿El rubio carilindo?».

Palidezco. Me quedo paralizada en el medio de la acera y mi rostro refleja el pánico por las ideas que cruzan mi mente. Veo a Jonah acercarse a mí con una expresión de asombro en la cara, las cejas levantadas e intentando reprimir una sonrisa.

—No sé si reírme o sentirme profundamente herido —señala, parándose frente a mí y levantando con su mano izquierda mi barbilla para enlazar sus ojos con los míos—. ¡Era un chiste mujer! —exclama, dejando fluir su sonrisa de dientes blancos y relucientes—. Nunca una chica ha reaccionado tan mal ante la posibilidad de que la vincularan conmigo... Creo que acabas de romperme el corazón —añade en tono jocoso, llevándose la mano al pecho y simulando estar dolido.

—Lamento herir tu ego... —respondo, poniendo los ojos en blanco y lanzando un largo suspiro—. ¡Qué horror! ¡Una chica que se resiste a mis encantos! —lo pincho, simulando su voz—. ¡Una chica que no quiere salir en las revistas! —continúo—. ¡Que no quiere hacerse famosa por cazar al galán de turno!... Tal vez no soy como las demás chicas —concluyo, poniéndome seria.

Él me mira, con su amplia sonrisa dibujada en la cara, dejando al descubierto esas hermosas líneas que recorren sus mejillas y realzan su mandíbula varonil. Toma mi rostro entre sus grandes manos y susurra: «Eso lo tengo muy claro». Rodea mi cuerpo nuevamente y reemprende la marcha.

—Por cierto... —agrego coqueta—, gracias por lo de «despampanante morena». —Mis labios se curvan hacia arriba y él me devuelve el gesto.

Continuamos camino hacia el Millennium Bridge para cruzar al otro lado del río. Nos paramos en el centro de este moderno puente colgante y disfrutamos de las hermosas vistas. Estoy tan abrumada por lo que veo que creo que se me disloca la mandíbula y tengo miedo de pateármela cuando retome la caminata. Mis ojos se mueven atónitos de un lado a otro; no saben en qué reparar primero.

Las luces de los edificios que bordean el río Támesis destacan en la oscuridad de la noche y revisten la ciudad con un halo mágico; la iluminación de los puentes se refleja en sus aguas generando un efecto idílico y el sonido tenue de los acordes de una guitarra, seguramente creado por algún músico callejero, flota en el aire para hacer de este momento algo maravilloso.

—Es...

Las palabras quedan atoradas en mi garganta mientras mis ojos buscan los de Jonah, que me miran fijamente. Intento transmitirle, expresarle de algún modo lo que siento al estar en este lugar con el que tantas veces soñé, pero la voz no me acompaña. Apoyado en la barandilla, con su brazo rodeándome y su rostro a unos pocos centímetros del mío, está más atractivo que de costumbre.

Los peatones pasan a nuestras espaldas conversando, riendo, tomando fotos y disfrutando del paisaje, pero yo no puedo prestar atención a nada que no sea él. Tengo la vista clavada en sus labios y unas ganas terribles de besarlo en este preciso momento. Noto cómo mi respiración se agita y se me forma un nudo en el estómago. Trago con dificultad para intentar aclararme la voz y hacer que mis cuerdas vocales vuelvan a funcionar emitiendo algún sonido pero fracaso en mi empeño de hilvanar una frase coherente y me mantengo firme en esa boca.

—... hermoso —concluye Jonah por mí.

Su voz sale apenas como un susurro y mis ojos registran el exquisito movimiento que hacen sus labios al pronunciar esas tres simples sílabas. Su rostro, en la penumbra de la noche, es más imponente todavía.

Eso es lo que pienso pero, por supuesto, no lo digo. En primer lugar, porque yo no digo esas estupideces. En segundo lugar, porque es evidente que mis neuronas no están funcionando como deberían para engendrar ese tipo de pensamiento cursi que, claramente, no tiene absolutamente nada que ver conmigo. Por último, pero no por ello menos importante, porque los músculos de mi cuerpo, los del habla incluidos, tal cómo me ocurrió ayer por la tarde cuando choqué de frente con él, no me responden.

Soy consciente de mi cuerpo: del revoltijo que anida en mi estómago, del vello de mi piel erizado, de mi respiración entrecortada y del calor que está empezando a colorear mis mejillas. Soy consciente de que se debe al hombre que tengo enfrente, a la cercanía de su boca, al efecto de sus ojos sobre mí, que parecen desnudarme, penetrarme, atravesarme hasta dejarme por entero al descubierto.

Lentamente acorta la distancia que nos separa y, cerrando los ojos, pega sus labios a los míos. Sus manos atrapan mi rostro y acarician de un modo sumamente suave mis mejillas mientras nuestras bocas comienzan a danzar acompasadas. Mis manos abrazan su cintura y suben despacio por su ancha espalda hasta perderse en su cabello. Mis párpados se cierran y me dejo llevar.

Así es cómo deberían ser todos los primeros besos.

Así... Suave, caliente, húmedo, lento, sin prisa pero, a la vez, intenso, profundo, apasionado, enérgico, arrollador. El beso que te pone los pelos de punta, que te hace estremecer de pies a cabeza, que te deja las piernas como gelatina y te hace sentir una manada de elefantes zapateando en tus entrañas. El beso que le patea el culo a todos los anteriores y que coloca la vara muy alta para todos los que vendrán después. El beso que borra de un plumazo de tu memoria todos los jodidos labios que se posaron sobre tu boca en el pasado porque ninguno golpeó tu cuerpo tan fuerte, tan duro y tan implacable como este.

Claro que no es nuestro primer beso. Pero bien podría serlo.

Despojado de la ansiedad, el descontrol, la locura y voracidad de los besos que nos dimos ayer pero con el mismo ardor, el mismo anhelo, idénticas ganas. Me rectifico de lo que dije unos minutos atrás... claramente no me puedo resistir a sus encantos. Estoy a su merced. En este momento podría hacer conmigo lo que quisiera.

Cuando nuestras bocas se separan siento el impacto del viento gélido en mis labios húmedos. Abro los ojos al tiempo que él hace lo mismo y nos quedamos por un instante así, mudos, frente a frente, con nuestras miradas encadenadas, con sus dedos aun acariciando con delicadeza mi rostro y los míos enredados en su pelo. Hasta que la intensidad de la situación me abruma, me agobia, me sobrepasa, y necesito clavar la vista en el suelo y dar un paso atrás.

—Creo... —titubeo—, creo que deberíamos ir a cenar.

Capítulo 16

Jonah

Comienza a andar en dirección a la ribera sur de río Támesis, con la cabeza gacha y la mirada puesta en cualquier lugar menos en mí. Su brusco cambio de actitud es demasiado evidente, pero no puedo culparla. Ese beso... ese beso me descolocó. «Joder, qué beso». Parezco un adolescente inexperto y tembloroso, cagado de miedo y sin saber qué hacer luego de animarse finalmente a besar a la chica que le gusta. Me encuentro aturdido y, por lo que puedo advertir, ella está igual.

Creí que después de acostarnos y follar como bestias, este ardor, esta necesidad de besarla, tocarla, desnudarla y hundirme en ella se aplacaría, pero veo que no es así. Aunque reconozco que este beso se aleja bastante de los que nos hemos dado hasta ahora. Fue distinto, pero igual de vivo que los anteriores. El hormigueo sigue ahí, asentado en mi estómago, y las ganas de tomar su mano, saltarnos la cena y llevarla directo al hotel para continuar lo que empezamos son tan grandes que debo hacer un esfuerzo y reprimirlas para no quedar como un maldito cerdo que únicamente piensa en tenerla bajo su cuerpo.

—¿Vienes? —pregunta, armándose de valor, levantando sus ojos del piso y fijándolos en los míos. Su semblante refleja una mezcla de seriedad y temor que, si no fuera porque yo me siento igual, hasta me produciría ternura.

Logro despegar mis pies del sitio en el que se encuentran afianzados y caminar en dirección a ella. Mantengo una distancia prudencial porque, ahora mismo, el contacto físico se me antoja peligroso. No quiero incomodarla más de lo que ya está y, siendo sincero, no necesito en este instante otro asalto en un espacio público si no voy a poder canalizar de manera correcta la excitación. Hablando mal y pronto: no estoy con ánimos de soportar un dolor de huevos permanente.

Andamos aproximadamente unos veinte minutos, primero en silencio y luego envueltos en una serie de comentarios, observaciones y detalles sobre lo que nos rodea. Lentamente, la charla trivial se va instalando y relaja el ambiente que se había tornado un tanto tirante.

Con mis manos en los bolsillos, más por no saber qué hacer con ellas que por el frío, la observo de reojo y me recreo viendo cómo se emociona con cada cosa nueva que descubre. Siento una pizca de envidia por la forma en que todo, absolutamente todo lo que conoce, la asombra; por el modo en que sus ojos se encienden y brillan, aun en la oscuridad, con tan solo ver un monumento, un teatro o un puente iluminado de noche.

Sé que es la primera vez que pisa esta ciudad y, por lo tanto, todo para ella es novedoso mientras que yo ya caminé estas calles en numerosas ocasiones. Sí, me he sorprendido con muchos lugares y he disfrutado al transitarlos, pero no creo poseer la capacidad innata que tiene esta mujer para maravillarse hasta con lo más pequeño y sencillo. Como las ruinas de una iglesia, el perfecto estado del metro en comparación con los de su país o una simple torta. Debo reconocer que lo último que ha despertado mi curiosidad por descubrir hasta el más mínimo detalle, ha sido ella. Sigue siendo ella.

Es como si tuviera el don de ver todo lo lindo, bueno y extraordinario de cada objeto, lugar, comida o persona. Como si poseyera la capacidad de ver el mundo de un modo más intenso, colorido, luminoso y brillante que el resto de los mortales. Como si pudiera verlo todo a través de unas gafas especiales hechas solo a su medida.

Su vista perdida en uno de los rascacielos de la ribera norte, que destaca por su forma y altura de los demás, junto con su sonrisa preciosa al enseñármelo, me hacen mirarla embobado y tener que retroceder al darme cuenta de que acabo de pasarme de la entrada del restaurante que he elegido para nuestra primera cita.

Le abro la puerta en un arranque de caballerosidad y con una sonrisa enorme en sus labios rojos, agradeciéndome el gesto, la atraviesa. Barre el sitio con la mirada y se dirige hacia la mesa ganadora, situada justo al lado del gran ventanal que permite ver el río, la ciudad centelleante y la gente paseando a sus orillas.

La temperatura del lugar contrasta notablemente con el clima frío del exterior. El calor nos golpea y lo primero que hacemos al ocupar nuestras banquetas altas es quitarnos capas de abrigo que, aquí dentro, sobran.

—¿Por qué elegiste este lugar? —inquiere Sofía mientras tira de la manga de su chaqueta negra hasta despojarse de ella para, acto seguido, sacarse el suéter y quedar con una remera escotada que se adhiere perfectamente a su esbelta figura.

—Nada más y nada menos que por las vistas —argumento, cogiendo la pila de ropa que acabamos de quitarnos y depositándola en un asiento vacío a mi lado.

Ella parece satisfecha con mi elección porque asiente con la cabeza al tiempo que revolea sus grandes ojos por cada resquicio del restaurante para no perderse ningún detalle. De más está decir que posee el mismo brillo e ilusión en su mirada que si tuviera delante a un pony volador o al genio de la lámpara de Aladino.

El lugar no es nada del otro mundo. Tiene su encanto, sí, pero al igual que lo tienen la mayoría de los pubs londinenses. Luego de pensar durante un largo rato dónde podía llevarla a cenar, me decanté por este espacio que no es más que una cervecería grande y espléndidamente decorada que cuenta con unos pocos platos de comida rápida en su menú. Pero es que, por lo poco que la conozco, me da la sensación de que no le gustaría que la llevase a cenar a un sitio caro o refinado. No es que a mí me atraigan especialmente pero, a las mujeres con las que he salido en el pasado, solía gustarles enfundarse en un vestido escueto y unos tacones altos para asistir a restaurantes exclusivos y lujosos, de ser posible con estrellas Michelin, más cubiertos que manos y porciones diminutas de comidas con nombres impronunciables.

A las mujeres sí. A Sofía no.

Sofía es de gustos simples, o por lo menos así me lo parece. Con un paisaje, un buen café negro, una porción de torta o una fría cerveza, ya es feliz. Por eso elegí este lugar; la vista es increíble.

—¡Me encanta! —sentencia enérgica, apoyando su mano en la mesa y girando su cuerpo hacia la parte de atrás del local para admirarlo en su totalidad.

Su espalda medio desnuda, entintada con esas palabras ininteligibles para mí, queda justo frente a mis ojos y hace que toda la excitación, aplacada durante el trayecto hasta aquí con conversaciones banales, vuelva y se asiente en mi entrepierna.

«¿Cómo mierda puede ser? Ni siquiera ha tenido que ponerme un dedo encima. Me da la espalda y me excito. Soy un maldito cerdo».

Vuelve a girar hacia mí y me mira con una sonrisa tierna instalada en el rostro.

«Creo que me ha descubierto».

Capítulo 17

Sofía

El lugar es precioso. No me alcanzan los ojos para recorrerlo todo. Es enorme, con una barra repleta de bebidas alcohólicas, decorada con banderines de colores, barriles de cerveza y fotografías de la ciudad en blanco y negro reflejando la construcción de los diversos puentes que atraviesan el río Támesis a lo largo del tiempo. Toda la longitud de la barra se halla iluminada por lámparas colgantes negras y doradas, a juego con el color oscuro de la madera que recubre paredes y columnas. Los carteles con los tragos del día o las especialidades de la casa se encuentran desparramados por las paredes vacías y una serie de arañas de cristal cuelgan de los altos techos completando una decoración que mezcla, en su justa medida, lo moderno con lo antiguo.

Pero lo mejor de todo son las vistas. A través de las vastas ventanas pueden contemplarse las luces que, en la noche, dan vida a esta gran ciudad.

—¡Me encanta! —exclamo recorriendo con la mirada cada detalle.

Cuando vuelvo la vista a Jonah, sentado en una banqueta a mi lado, estoy a punto de lanzar una carcajada. Acaba de quitarse la chaqueta y el suéter —porque aquí dentro debe hacer al menos unos veinticinco grados de temperatura—, y luce una remera verde militar, a juego con sus zapatillas, con un dibujo del martillo de Thor en el centro. Me aguanto la risa para no soltar una de las guarradas que se me cruzan por la cabeza con ese martillo y mi entrepierna como protagonistas.

«¡Dios... soy un desastre! ¿En qué momento me convertí en esta depravada? Yo no era así. ¡Me estoy transformando en Hele!».

—Linda remera —suelto, mordiéndome el labio para no dispararle una sarta de chistes totalmente desubicados acerca de lo que podría hacer con ese elemento.

Él baja la mirada para echarle un vistazo a su prenda y vuelve a alzarla hacia mí. Parece leerme la mente porque su rostro retrata una sonrisa pícara y me lanza un: «Ya hablaremos de esto, pervertida», que me hace estallar en una carcajada.

El mesero, un muchacho de cabello rojizo, piel pálida y cachetes sonrosados, nos da la bienvenida y deja el menú para luego marcharse a recoger los platos vacíos de la mesa aledaña.

Me decido por una hamburguesa con papas fritas y una cerveza de nombre impronunciable pero que me genera curiosidad. Jonah escoge una Guinness y otra variedad de hamburguesa y, cuando ya estamos listos, avisa al camarero y realiza el pedido.

—Cuéntame algo sobre esos supuestos amigos con los que has venido de vacaciones que, a esta altura, ya pienso que es todo una farsa. Eres un homeless y estás quedando conmigo porque no tienes dónde pasar la noche —declaro, repiqueteando los dedos en la mesa, en una clara señal de expectación.

Jonah sonríe ante mi teoría de que es un «sin techo» aprovechándose de una pobre señorita que le concede asilo y, antes de comenzar a hablar, se pasa la mano por el pelo y se remueve en su asiento.

—Qué puedo decirte... son mis mejores amigos. No resulta fácil reunirnos los cuatro ya que vivimos en puntos opuestos del país o en otro continente, como es el caso de Tony. Tony es el moreno, extrovertido y charlatán con el que estuviste hablando y bailando ayer, ¿te acuerdas? —Asiento y él continúa su relato—. Se llama Jesús Antonio Morales pero lo llamamos “Tony” porque detesta su primer nombre. Es soltero, tuvo algún que otro novio desde que lo conocemos pero nada demasiado serio. Lleva casi dos años viviendo aquí. Abandonó México, su país natal, a los veintitrés, con la cámara colgada al cuello y ansioso por conocer el mundo. Se instaló en Los Ángeles, donde lo conocimos, y permaneció allí por tres años trabajando como fotógrafo para una revista local —hace una pausa y toma aire antes de proseguir—. Pero Tony es un espíritu libre, así que un día tomó sus pertenencias, renunció a su empleo y continuó el viaje. Vivió en Brasil, Argentina, España, Dublín, y ahora, con treinta y nueve años, parece estar contento en esta ciudad. Aunque con él nunca se sabe...

—Bueno... no tiene nada que lo ate. Puede seguir recorriendo el mundo hasta encontrar una razón por la que quedarse en algún sitio —manifiesto, pensando en cuánto me gustaría a mí poder viajar y conocer infinidad de países, paisajes, culturas, ciudades, con solo una mochila colgada al hombro.

Claro que de manera diferente a Tony. Para ese tipo de vida ya se me pasó el tren y, siendo honesta, soy demasiado estructurada como para armar una valija, coger un avión y aterrizar en algún punto del mapa sin tener un trabajo o un lugar donde vivir previamente estipulado. Sí desearía poder viajar con mucha más frecuencia; elegir un destino, cruzar océanos y perderme caminando y sacando miles de fotografías, tal como lo estoy haciendo ahora o como lo hice en Alemania. Pero el trabajo se impone, las vacaciones se postergan y los viajes no son tan frecuentes como me gustaría.

—¿Y tú?

—¿Yo qué? —respondo frunciendo el ceño, sin entender la pregunta.

—¿Tienes algo que te ate en Argentina? Te han hecho una propuesta laboral para mudarte a mi país, ¿piensas aceptarla?

Me quedo perpleja. Mi boca se abre en un gesto de confusión y creo que mi mandíbula roza el piso.

—¿No te ha enseñado tu madre que escuchar conversaciones ajenas es de mala educación?—ataco, frunciendo el ceño y poniendo una falsa cara de enojada.

—Sofía, Sofía... cuando algo me interesa puedo llegar a ser muy curioso —replica, con una sonrisa canalla en los labios—. Y no has respondido mi pregunta.

«¿Qué quiere decir con eso? ¿Que le intereso? ¿Que ya le interesaba entonces? No, no puede ser. ¡Si en el momento en que mantuve esa conversación laboral ni siquiera habíamos cruzado una sola palabra!».

—No quiero hablar de trabajo hoy, ¿puede ser? —pido con voz suplicante—. Por favor —agrego en tono lastimero mientras dibujo mi mejor cara de cachorro y aleteo las pestañas para que se apiade de mí y cambiemos de tema.

Se queda mirándome con una expresión rara hasta que lentamente sus labios se curvan hacia arriba. No dice una sola palabra; solo me observa con una sonrisa.

—¿Qué? —pregunto, sintiéndome un poco incómoda ante su silencioso escrutinio. No sé si le enternece mi intento de cambiar el rumbo de la conversación o si está pensando lo estúpida que parezco con esta cara.

—Nada —responde, mordiéndose el labio inferior y sacudiendo la cabeza de un lado a otro—. Está bien —acepta finalmente—, por hoy te lo dejo pasar porque es nuestra primera cita...

—Cena —corrijo.

—Cita —repite tozudo—, pero prométeme que otro día contestarás mi pregunta.

—Me parece, otra vez, que eres demasiado optimista —señalo burlona—, estás suponiendo que vamos a vernos otro día.

—Vamos a vernos otros días —afirma con absoluta seguridad—. Y no te bifurques. Promételo —vuelve a insistir.

—Lo prometo —sentencio con una sonrisa. Al fin y al cabo no voy a ser yo quien se queje de pasar tiempo con este modelo de hombre. Hay que aprovechar mientras dure—. Pero ahora continúa contándome sobre esos supuestos «mejores amigos» a los que has dejado tirados por una morocha despampanante.

Ríe ante mi elección terminológica y retoma el relato.

—A ver... —Pone su mano en la barbilla y entrecierra los ojos en actitud pensativa—. Conozco a Mark desde los cinco años, cuando mis padres pudieron comprar su primera vivienda. Hasta entonces, vivíamos en la casa de mis abuelos paternos con solo dos habitaciones, un pequeño living, una mini cocina y un baño minúsculo en el que la ducha estaba tan pegada al inodoro y al lavabo que si estabas apurado podías lavarte los dientes, mear y tomar un baño, todo al mismo tiempo. ¡Literalmente!

Se me escapan las carcajadas a medida que continúa detallando lo diminuto que era el baño y las magulladuras que solía hacerse al golpearse con los muebles.

—Una vez vino de visita mi tío Henry, que estaba un poco entrado en carnes, y tuvo que tocarle el timbre a la señora Ellie, nuestra vecina, una viejecita adorable que vivía en la acera de enfrente, para que lo dejara por favor pasar a su baño porque en el nuestro le era imposible entrar. ¡El pobre quedaba atrapado entre la puerta y el lavabo con esa barriga!

Las lágrimas se me saltan de los ojos y me duele la panza de tanto reír.

—¡Ay, por favor para! —imploro, pasando mi mano izquierda por debajo del ojo para secarme una lágrima—. Veo que ese baño ha marcado enormemente tu vida. Seguro que tus padres tuvieron que pagarle una pequeña fortuna a un especialista para evitarte secuelas psíquicas. Debe haber sido un tema de conversación recurrente en las sesiones con tu psicólogo.

—¡Claro que lo fue! Creo que de ahí viene mi fobia a estar encerrado en lugares pequeños —puntualiza, como si acabara de tener una revelación.

—¿Tienes fobia a quedar encerrado en lugares pequeños? —pregunto con los ojos muy abiertos y la sorpresa pintada en el rostro.

—No, pero podría tenerla —sentencia muy serio antes de romper a reír.

—¡Eres tonto! —exclamo, dándole un correctivo en la pierna mientras me río con él.

—Aquí tienen su pedido, espero que lo disfruten —anuncia el amable mesero, apoyando sobre la mesa nuestras pintas y dos suculentos platos.

—Gracias —respondo, mientras planeo estratégicamente la mejor forma de meterme semejante hamburguesa en la boca sin morir en el intento y sin acabar con la cara embadurnada de algún escurridizo aderezo, pasando el papelón de mi vida delante de este maromo. Él parece estar pensando lo mismo porque me mira divertido esperando a que dé el primer paso o, mejor dicho, el primer mordisco.

—Quiero verte hacer esto —suelta desafiante, con una sonrisa en los labios—. Es imposible que te comas todo eso, ¡tiene el tamaño de tu cara!

—Cosas más grandes me he comido —digo, intentando restarle importancia y arrepintiéndome en el mismo momento en que esas palabras abandonan mis labios. El doble sentido queda flotando entre nosotros y pienso que este hombre debe creer que soy una depravada sexual. Un poquito sí, pero juro que el sentido de la frase era totalmente puro, casto e inocente. Sin dobleces.

—¡Qué boquita tan sucia! —espeta con picardía, dándome unos pequeños golpecitos con el índice en los labios—. Me vuelve loco.

—¡No tengo la boca sucia! —chillo, fingiéndome ofendida—. Lo que ocurre es que eres un mal pensado y esa cabecita cochina distorsiona lo que digo. —Hago una pausa y cojo aire para proseguir con mi explicación—. Lo que quiero decir es que soy de muy buen comer, ya lo comprobarás con tus propios ojos. Desde pequeña me han enseñado que la comida no se deja y mucho menos se tira por lo que o como todo lo que hay en el plato, o reviento en el intento —sentencio con total seguridad, procurando remendar mi frase desafortunada.

—¿Brindamos primero? —propone, levantando su vaso y acercándolo a mí. Asiento mientras cojo el mío—. ¡Por la primera de muchas noches! —exclama con una sonrisa increíblemente hermosa adornando su cara.

—¡Por la primera de muchas noches! —repito, devolviéndole el gesto y chocando nuestras cervezas.

El local se encuentra cada vez más lleno. Hay unas pocas mesas vacías y el alcohol fluye de un lado a otro sobre las bandejas de los solícitos camareros. El tintineo de la puerta al abrirse para recibir nuevos comensales se integra con la suave música de fondo y las ruidosas risas de algunos sujetos un poco pasados de copas. La comida tiene una pinta exquisita y yo un hambre terrible así que tomo mi hamburguesa y le doy el primer bocado. Mis ojos se cierran saboreando los carbohidratos que ingresan a mi cuerpo y un pequeño gemido de placer se escapa de mi boca.

—¡Dios, esto está riquísimo! —exclamo, poniendo los ojos en blanco.

—Si sigues haciendo esas caras y esos ruidos no me va a quedar más remedio que interrumpir nuestra cita para llevarte al hotel y arrancarte la ropa.

Me atraganto con la comida y empiezo a toser de un modo muy poco sexy. Me debato entre seguir haciendo caritas y sonidos a propósito para tenerlo entre mis piernas más rápido o disfrutar de una cena tranquila y amena posponiendo lo más rico. Él me observa entretenido mientras se lleva su hamburguesa gigante a la boca.

—No es una cita, es una simple cena —vuelvo a corregir cuando la tos cesa. ¡Qué manía de ponerle el nombre incorrecto a las cosas!—. Y en vez de mirarme comer podrías hablar para poner tu atención en otra cosa —lo reprendo como si fuera un niño.

—Tienes razón. No quisiera que murieras sexualmente satisfecha pero con el estómago vacío.

¡Será creído!

—Bueno... como te iba diciendo —retoma el relato—, a Mark lo conozco desde los cinco años. Vivía en la casa de al lado cuando finalmente abandonamos el hogar de mis abuelos y nos mudamos de barrio. Mi padre se hizo muy amigo del suyo y nosotros pasábamos todo el día juntos ya que también asistíamos al mismo colegio. Hace poco más de un año se trasladó a Washington con su novia para trabajar en una nueva sucursal de la empresa de su padre. Son una familia adinerada y él se especializó en Finanzas y Administración de Empresas para continuar con el legado familiar. —Hace una pausa mientras saborea otro bocado de su hamburguesa, toma un trago de cerveza y yo aprovecho para engullir mi cena ahora que se encuentra centrado en su relato y no en mis sonidos y gestos al comer—. Es el mejor amigo que alguien podría tener pero ha cambiado mucho desde que conoció a Becca, su novia.

—¿A qué te refieres? —cuestiono interesada.

—Es como si antes de decidir cualquier cosa, hasta la más insignificante, tuviera que consultarla con ella. Becca es muy celosa, lo controla todo el tiempo, quiere saber dónde está, con quién, qué hace a cada momento. No le gusta que salga solo, piensa siempre que hay otra mujer de por medio —niega con la cabeza al tiempo que frunce el ceño en un claro gesto de disconformidad—. Es una buena chica pero lo absorbe, lo asfixia. Y él, para evitar peleas o enfrentamientos, no sale, o si lo hace, le realiza un reporte completo de dónde se encuentra, con qué personas, hasta que hora, etcétera, etcétera. Becca ha llegado a aparecer en medio de la madrugada en un boliche para corroborar que él verdaderamente estuviese allí con quien decía estar y no poniéndole los cuernos con otra.

«¡Qué horror!», pienso. No soy quien para juzgar y menos a personas que no conozco pero no comprendo ese tipo de relaciones basadas en la desconfianza. No le encuentro el sentido a estar con alguien si constantemente vas a estar comiéndote la cabeza pensando que está con otra. ¿Para qué? ¿Con qué necesidad? No, gracias. Para eso mejor estar sola.

—Si soy sincero, no les veo mucho futuro —añade con un dejo de preocupación en la voz—, pero es un hombre grande y, en definitiva, es su vida y no la mía. No hay mucho que pueda hacer al respecto más que decirle lo que pienso —concluye desanimado, encogiéndose de hombros.

—Gran verdad —convengo, llevándome el vaso a la boca—. Estimo que él tampoco estará de acuerdo con todas tus decisiones o con el modo en que sueles manejas tu vida. Pero los amigos son así, están a tu lado pese a todo.

—Supongo que sí —acuerda, devorando el último bocado de su enorme hamburguesa—. Y luego está Alex...

Toma una papa frita y la acerca a mis labios.

Lo miro dudosa. Levanta el ceño expectante hasta que abro mi boca y pruebo el bocado. Al cerrarla, rozo ligeramente su dedo. Mastico y trago sin quitar mis ojos de los suyos.

—... que se mudó a nuestra calle a los quince años y en menos de una semana nos hicimos amigos. Ahora vive en Seattle, es médico y no tiene pareja. —Toma otra papa y la aproxima a mis labios, repitiendo el procedimiento—. Él siempre fue de relaciones largas, no como Tony que solo piensa en sumar encuentros de una noche a su colección.

Mi capacidad atencional está a punto de mermar si continúa con este jueguito de darme de comer en la boca. ¡Que una no es de piedra, joder!

Encima me mira los labios con esos ojos insolentes que me dan ganas de lamerlo entero. Creo que al final voy a ser yo quien dé por concluida la cena para llevárselo al hotel y arrancarle la ropa.

—Ha tenido dos novias importantes —«¿Quién? ¿De qué carajo habla? Ah, sí, Alex. Sofía por favor concéntrate»—, con una estuvo cinco años y con la otra seis, pero cuando llegó la hora de que trasladarse por trabajo ella no quiso acompañarlo y rompió con él.

Aparta su penetrante mirada de mí y la dirige a su vaso. Lo coge y se bebe la poca cerveza que queda de un solo trago. Da un ligero repaso a mi pinta, a punto de acabarse y con un rápido movimiento de manos solicita al mesero otras dos bebidas.

—Ahora tú —demanda, volviendo a acomodar su cuerpo para quedar frente a mí y enlazar así sus ojos con los míos.

Frunzo el ceño confundida.

—Ahora te toca hablar a ti. Cuéntame sobre los tres hombres con los que has venido —dice, apoyando un codo sobre la mesa y agradeciendo con un gesto al servicial pelirrojo que en tiempo record ha ejecutado el pedido y nos ha vuelto a abastecer de alcohol—, ¿tienes pensado pasar las vacaciones con ellos? —pregunta interesado.

—No —contesto, enfatizando mi respuesta con el movimiento negativo de mi cabeza—. Vinimos juntos por trabajo, nos hospedamos en el mismo hotel, ellos también se quedan de vacaciones y, aunque seguramente saldremos a tomar una cerveza juntos algún día, cada uno tiene sus planes por separado.

Asiente mientras coge un nuevo bastoncito amarillo para llevarlo hacia mi boca y retomar el juego.

—Habla... ¿Quiénes son? —ordena presuntuoso y su mirada oscila entre mis pupilas y mis labios.

«¡Dios! Entre sus potentes ojos y su profundo tono de voz podría acatar cualquier orden que me dictara. ¡Así no se puede sostener una conversación seria! ¿Quiere jugar? Juguemos entonces».

—Los conozco hace seis años... —vocalizo, mientras entierro el bocado en mi boca junto con su dedo. Lo lamo despacio y, sin quitar mis ojos de los suyos, le sonrío insolente. Si voy a terminar con un calentón de novela al menos no voy a ser la única—, son mis compañeros de trabajo —continúo como si no me afectara en lo más mínimo su persistente tonteo—, mis amigos y mi familia.

Ahora soy yo quien toma una papa entre los dedos y se aboca a calentar el ambiente. Esto va a terminar mal... o bien, según se lo mire. Con suerte llegamos a la habitación vestidos, si antes no acabamos echando un polvo furioso en el baño.

—Te escucho —masculla, incitándome a seguir hablando al tiempo que atrapa con sus dientes lo que le ofrezco para luego inmovilizar mi mano con la suya y chupar, sin ningún reparo, mi salado dedo.

Mi cuerpo arde y las mejillas sonrosadas me delatan. ¡Sí que sabe usar la lengua el muy jodido! Si no freno esto ahora creo que voy a terminar decantándome por la opción del baño.

Tiro con suavidad para zafarme de su agarre y poso ambas manos sobre mi regazo. Mejor me quedo quietecita si pretendo terminar la cena, reanudar la charla y volver a mi temperatura corporal normal. Inhalo y exhalo unas cuantas veces para calmar los agitados golpeteos de mi corazón que deben escucharse en todo el maldito restaurante. Cuando finalmente me siento más relajada y dueña de mí otra vez, hablo:

—Nacho es el rubio musculoso que tu querido Tony dice que se parece a Iván Drago —sonrío porque es verdad, se le parece bastante.

Es grandote, con el mismo corte de pelo que el personaje de Rocky IV y los músculos perfectamente engrosados y delineados a base de dieta estricta e innumerables horas de gimnasio. La diferencia abismal con el mencionado actor y que hace babear a las mujeres —también a algunos hombres, entre ellos Tony—, es que mi amigo posee unos ojos celestes de infarto. Son tan claros y tan luminosos que destacan por sobre todo lo demás. Cuando te clava la vista es como si estuvieses mirando la cristalina orilla del mar caribe un día despejado, sin una puta nube. No me extraña que las féminas caigan rendidas en su cama con un aleteo de pestañas de esos faroles.

—Le decimos «El Alemán» pese a que es argentino, por sus rasgos y sus raíces. Su madre abandonó Alemania siendo una adolescente y se instaló en mi país, donde conoció a su marido y padre de Nacho.

Cojo mi suculenta hamburguesa y le doy otro mordisco. El pub se halla colmado de gente.

—Es policía e investigador criminal, tiene mi misma edad y es soltero sin apuro. Trabaja desde muy pequeño, es fanático de Boca Juniors, de las series, al igual que yo, y ama jugar a la PlayStation. Le gusta un tipo particular de mujer: tetas grandes —Jonah abre los ojos como platos al oírme y se atraganta con su bebida al punto de casi despedirla por la nariz—, culo prominente, curvas marcadas y bien altas, aunque me juego un riñón a que la mujer que finalmente lo obnubile va a ser chiquitita, con senos pequeños pero con mucho carácter. ¡Estoy segura! —afirmo, sin un ápice de duda, guiñándole un ojo. Mi acompañante se ríe frente a mi vasto conocimiento de los gustos de mi amigo y yo reanudo mi relato—. Aunque a simple vista parece una máquina de matar —Jonah asiente ante mi descripción moviendo la cabeza en un claro gesto afirmativo. Los rasgos duros de Nacho, su altura y volumen corporal pueden resultar intimidantes para quien no lo conoce—, por dentro es un oso cariñoso.

—Veo que lo conoces bien.

—A la perfección —sentencio enérgica mientras me llevo la última de mis papas fritas a la boca y la acompaño con un largo trago de cerveza.

—¿Y qué hay de los otros? ¿También los conoces tanto?

—También. Paso la mayor parte del día con ellos —confieso, encogiéndome de hombros—. Pedro es el castaño con cara de niño que jamás ha roto un plato. Tiene treinta y cinco años y es el más adulto de los tres, mentalmente hablando. Está casado hace trece con una mujer increíble que mañana llega aquí para vacacionar con él y tienen dos hermosos hijos adolescentes y un labrador dorado que completa la idílica postal familiar. En ocasiones actúa como un padre para el resto del grupo dándonos consejos, charlas y poniendo orden cuando es necesario. —Sonrío al recordar la cantidad de veces que intentó calmar las aguas cuando Nico, Nacho y yo nos enzarzábamos en una acalorada discusión.

—¿Él también es policía?

—No, él trabaja en delitos informáticos... es nuestro hacker de confianza —apunto socarrona.

—Entonces... —pronuncia Jonah, posando el dedo índice en la sien y el pulgar en la barbilla en una indudable expresión pensativa— por un lado tenemos al perfecto padre de familia felizmente casado y por otro al soltero empedernido con inclinación por los culos y tetas de buen tamaño.

—No podrías haberlo definido mejor.

—¿Y el tercero?

—Nico...

Se me escapa un suspiro. No me gusta hablar de él. Me pone incómoda.

Cojo una servilleta de papel del servilletero y me dispongo a enrollarla entre mis dedos.

Mi madre que le manda besitos dulces y tiernos porque lo quiere enganchar con su hija —o sea, yo—; Helena que con las neuronas medio apagadas me pregunta si me acosté con él. «¿What?». Y ahora Jonah también me interroga. Yo solita me he metido en este lío.

«Si no quieres que te pregunte por tus amigos, no le preguntes por los suyos, bonita. Piensa una respuesta rápida y sácatelo de encima», me recomienda la voz de mi conciencia.

—Nico es perito en balística —respondo escueta, atrapando mi vaso y vaciando el alcohol en mi boca.

Listo... ya está. Pasemos a otro tema. Hablemos del clima, de la serie o película de turno, de la corrupción en Latinoamérica, de mi comida favorita o de fútbol. De cualquier cosa.

—Carajo —bramo al atragantarme con la cerveza y terminar con un ataque de tos.

—¿Estás bien? —pregunta el bombón sentado frente a mi mientras me da suaves golpecitos en la espalda.

—Sí, perfecta —respondo, tomando una bocanada de aire y dejando el puto vaso sobre la mesa.

—¿Y entonces?

—¿Y entonces qué? —intento hacerme la tonta.

—Cuéntame algo más —insiste—. ¿Solo eso tienes para decir de tu tercer compañero?

«¡Y dale con el tema! ¡Pero este hombre no capta las indirectas! ¡No se da cuenta de que no quiero hablar de Nico!». Una sonrisa vencida escapa de mis labios. Me rindo. Mejor hacerlo rápido y de un tirón, como la depilación con cera.

—Nico es el morocho de ojos azules. Tiene treinta y seis años, está de novio hace dos con una médica...

—¿Está de novio? —me interrumpe, componiendo un gesto de confusión y rascándose la frente con la mano.

—Sí, ¿por qué?

—Por nada —responde pensativo—. ¿Y la novia también viene a pasar las vacaciones con él?

No sé a qué viene tanto interés por la vida de mi compañero.

—No sabe todavía. Tiene turnos complicados en el hospital y aún no le han confirmado si podía o no tomarse unos días libres.

Asiente mientras golpetea la mesa con sus dedos.

—Lo siento... te he interrumpido, continúa por favor —pide, llevándose la mano al pelo y despeinándose, en un gesto que encuentro habitual en él.

—Es una de las mejores personas que conozco. —Mis comisuras se arquean hacia arriba porque, aunque me incomode un poco hablar de él, debo ser justa y realista. Es, sin ninguna duda, una de las mejores personas que conozco. Nico es... intocable—. Es policía, luego estudió balística y más tarde hicimos juntos una especialización en análisis de escenas del crimen. Es... bueno, muy bueno. Es un caballero, muy correcto y sobreprotector. Solo dos veces en los años que lo conozco lo he visto perder la cabeza y hacer algo incorrecto —y las dos veces yo estuve en el centro de la cuestión, pero, por supuesto, eso me lo reservo. Continúo enrollando y desenrollando la servilleta entre mis dedos—. Es fanático de las motos y de Star Wars, al igual que todos nosotros.

—¿Eres fanática de Star Wars? —pregunta asombrado.

—Obvio —respondo como si fuese imposible que a una persona pudiera no gustarle lo que ocurre en una galaxia muy muy lejana—. Y de Harry Potter también —añado—, pero eso no viene al caso. Una vez, hace unos años, para una fiesta de disfraces, fuimos todos disfrazados de los personajes de la película. No quiero decir que fuimos los mejores pero lo fuimos.

—Y déjame adivinar... tú te disfrazaste de la princesa Leia con los famosos rodetes a ambos lados de la cabeza.

—No, ¡qué va! Martu, la esposa de Pedro, fue la princesa Leia y él, Han Solo. Nico fue de Chewbacca, Nacho de Anakin y yo de Yoda... —me encojo de hombros— por la estatura.

Sus carcajadas irrumpen en mis oídos y creo que en los de todos los individuos en, al menos, cinco cuadras a la redonda. Sus manos se agarran la panza mientras se descojona a mi costa y me mira abriendo mucho los ojos, intentando dilucidar si estoy diciéndole la verdad o estoy bromeando.

—¡Tiene que ser una broma!

—No —le aseguro—, tendrías que haberme visto con la bata de andar por casa, pintada de verde y un gorro tejido a tono con las orejas como dos antenas apuntando hacia los lados. ¡Era la sensualidad en persona!

—¡Vendería mi alma al diablo por verte así vestida! —afirma intentando dejar de reír.

Niego rotundamente.

—Eso ya lo veremos —expresa con picardía levantando las cejas—. Sigue contándome de tu amigo que nos fuimos por las ramas.

—Mmm... no hay mucho más que contar —declaro—, sabe hacer prácticamente de todo: cualquier cosa que se me rompe en casa o deja de funcionar, él es el encargado de arreglarlo. Cuando me mudé al departamento en el que vivo actualmente me colocó todas las lámparas, la mampara del baño, el enorme mueble empotrado en el living y arregló un caño que perdía en la cocina. Es mi plomero, electricista, gasista y mecánico de confianza. Me acompañó a comprar mi primer auto para verificar que estuviera en buen estado y que no me vendieran «cualquier porquería», y el año pasado volvió a oficiar de mecánico cuando lo cambié por otro más nuevo.

—Parece ser el hombre perfecto —espeta con una pizca de hostilidad en la voz.

—La perfección está sobrevalorada.

Permanece serio mirándome fijamente. «¡Por Dios! No puede ser más hermoso. ¿De dónde sale ese color de ojos? Los tiene que haber creado un alquimista. Son un milagro de la naturaleza».

Dejo sobre la mesa la servilleta arrugada que tengo encerrada en mi puño y me aboco, con el fin de desviar la mirada, a terminar lo que queda de mi hamburguesa. Muerdo el último bocado con la vista fija en el plato pero por el rabillo del ojo noto que Jonah continúa con sus insolentes pupilas clavadas en mí. Posa sus manos en mis muslos y me gira lentamente para tenerme justo frente a él. Levanto la vista y trago con dificultad al sentir su fuerte mirada perforándome.

—Tienes algo ahí —susurra con voz tenue al tiempo que deposita su pulgar en mi labio inferior para recorrer con él toda la longitud de mi boca, barriendo los resabios de mi labial y tornándose carmesí.

Sus ojos siguen absortos el movimiento de su mano y los míos contemplan embelesados cómo me recorre entera. Él mira mi boca con deseo, como si fuera el dulce más exquisito en este mundo. Me come con la mirada y yo... yo ya estoy perdida. Se acerca despacio y me lame, sin quitar su pulgar, de arriba abajo y de un lado a otro, sin dejar ni un resquicio de mis labios por degustar.

Mi cuerpo permanece rígido, tenso, totalmente a su merced. Mi corazón palpita acelerado mientras su exquisito aliento a cerveza me golpea y su ávida lengua ejerce cada vez más presión, intentando abrirse paso. Mis ojos se cierran, mi boca se entreabre dejando escapar un gemido ahogado, y su lengua voraz me penetra con intensidad, haciendo estallar un latigazo de placer que atraviesa mi espalda, eriza mi piel, se asienta en mi estómago y empapa mi entrepierna. Mi lengua sale a su encuentro y se enlaza con la suya, juegan, se exploran, y lo que comenzó como un tenue y ligero lametazo se transforma en un beso firme, acuciante.

Arropando mi rostro entre sus fuertes manos se separa con lentitud, manteniendo una prudencial distancia, y al abrir mis ojos me encuentro con los suyos, clavados en mí.

—Vámonos de aquí —pide en un susurro, acariciando mis mejillas con una ternura infinita.

«¿Cómo decirte que no?».

Las mismas palabras. Dos días seguidos. Dos noches seguidas. Parecen ser el coletazo necesario para abandonar cualquier espacio plagado de gente en busca del noble refugio de una habitación de hotel. Cuatro paredes donde terminar lo que empezamos, donde dar rienda suelta a la pasión que nos desborda.

—Vámonos de aquí —respondo con una franca sonrisa.

Lo único que deseo en este momento es meterme en la cama con este hombre hasta saciar mis bajos instintos.

Mientras Jonah pide y paga la cuenta, me dirijo al aseo y, unos minutos después envueltos en nuestras capas de abrigo y con las manos entrelazadas, nos despedimos de la calidez del hermoso pub para internarnos, una vez más, en la fría y nublada noche.

—¡Espera! —grito, al recordar algo importante que no quiero dejar pasar y pegando un tirón a su brazo para que detenga la marcha.

—¿Qué ocurre?

—Llévame al lugar exacto.

No necesito precisar a qué me refiero. Él sabe, en cuanto escucha mi pedido, de qué sitio se trata. Una sonrisa enorme baña su rostro y, tirando de mi mano para acercarme a su cuerpo, me atrapa en un abrazo y emprende el camino hacia ese punto concreto.

Caminamos unos pocos pasos hasta alojarnos frente a la barandilla que asoma al río y no puedo más que abrir bien grande los ojos en un puro y real gesto de asombro. Jonah mira atentamente el piso y clava los pies en un lugar determinado. Me coloca por delante, pegando su pecho a mi espalda, rodeándome con sus cálidos brazos.

—¡Tienes razón! —convengo, con los ojos viajando de un lado a otro—. Es deslumbrante.

Desde aquí, el lugar exacto donde lo trajo su madre muchos años atrás y del cual se enamoró hasta convertirlo en su paisaje londinense favorito, se puede admirar un imponente Tower Bridge iluminado con resplandecientes luces blancas y violetas; a su costado, en la ribera norte, la coqueta Torre de Londres y un conjunto de altísimos rascacielos. La ciudad, destila vida por cada poro y despunta toda su belleza bajo la oscuridad de la noche; es sencillamente... perfecta.

—¿Ya te enamoraste? —pregunta en mi oído mientras me acuna entre sus brazos. Ladeo la cabeza para ver su rostro de frente y asiento con una sonrisa que me llega a los ojos.

—Yo también —susurra, cerrando el espacio entre nosotros y sellando mis labios con los suyos.

Capítulo 18

Jonah

El regreso al hotel se me hizo eterno en algunos momentos y demasiado breve en otros. Eterno cuando la necesidad de hundirme en ella, de tenerla desnuda, tumbada en la cama y expuesta ante mí, se volvió apremiante; cuando los largos besos que nos hacían detener a mitad de camino me dejaban tembloroso y con ganas de más de manera urgente; cuando mis manos deseaban compulsivamente volver a acariciar cada espacio de su piel, cada curva de su cuerpo.

Breve porque hubiese querido continuar contemplando sus ojos curiosos danzando de un punto a otro y descubriendo los recovecos escondidos de cada lugar; porque me hubiese gustado seguir escuchando el sonido de sus carcajadas al bromear con «las cosas tan grandes que se ha comido». Recuerdo la conversación y me vuelve la risa.

—No te tenía fe. ¡Creí que ni en sueños ibas a acabarte esa hamburguesa que medía prácticamente lo mismo que la circunferencia de tu cara!

—Que exagerado.

—¿Exagerado? ¡Se podía alimentar a una familia entera de lobos famélicos con ella!

Soltó una risita divina ante mi comentario.

—Soy una caja de sorpresas. Te dije que soy de buen comer, es uno de los grandes placeres de la vida. ¿Qué pensabas? ¿Qué vivía a base de lechuga y batidos proteicos? No, señor. Si creías que era el tipo de chica que solo come cosas verdes, ya te he dejado bien claro que no lo soy.

—Ya me ha quedado claro esta mañana cuando te comiste algo bien grande que no era verde —le lancé mientras arqueaba varias veces las cejas en un gesto de lo más insolente. La primera reacción de Sofía fue llevarse ambas manos al pecho y abrir tanto la boca que parecía que se le iba a caer la mandíbula al suelo, pero luego estalló en unas sonoras carcajadas mientras me chillaba lo sinvergüenza, pervertido, depravado y boca sucia que era.

Su risa reverberaba en la tranquila y oscura noche impregnando mis oídos y erizándome el vello de la nuca. Lo único que deseaba era continuar soltando tonterías por esta enorme boca que tengo con tal de que ese maravilloso sonido no cesara. Tal y como lo hice durante la cena hablando sobre el minúsculo baño de la casa de mis abuelos. ¡Vamos, que sí es pequeño! Pero sus carcajadas me alentaban a seguir escupiendo una idiotez tras otra para grabarme a fuego esa melodía que brotaba de su interior.

Y cuando me puso esa carita de perro arrepentido aleteando sus tupidas pestañas como si fuesen aves a punto de echarse a volar tuve que contenerme fuertemente para no cargarla sobre mi hombro cual cavernícola y traerla directo al hotel para hacerle el amor hasta dejarla laxa como un flan.

Un día. Solamente un día tardé en lograr que esa expresión de niña buena que jamás ha cometido una travesura, con esos ojitos parpadeantes irresistibles, esté dirigida a mí. Un día desde que la vi, por primera vez, poner esa cara suplicante a «el obstáculo» con la clara intención de manipularlo para lograr su cometido y deseé con todo mi cuerpo ser manipulado de esa forma por esa mujer.

—Que calentito está aquí.

La voz de Sofía me trae de regreso al presente.

Lo primero que hace al traspasar la puerta de la habitación es descalzarse, arrojar las botas y medias a un costado y soltar un suspiro, como si sus pequeños pies necesitasen disfrutar de la libertad luego de haber pasado un largo tiempo encerrados. Con la misma rapidez se despoja de la kilométrica bufanda, el abrigo y el suéter, tirándolos sobre una silla ubicada en un rincón, como si se estuviese ahogando y su piel necesitara quitarse todo ese peso de encima para poder volver a respirar.

La observo deambular de un lado a otro prendiendo un velador, abandonando su teléfono móvil y sus aros sobre la mesa de luz, abriendo el armario, cogiendo mi mochila y hurgando en ella.

—¿Qué haces? —pregunto desconcertado mientras me quito la chaqueta.

No se molesta en responder. Cuando finalmente encuentra lo que busca lo sacude frente a mis ojos y se encamina hacia el aseo. Enciende la luz, se ubica frente al lavabo, unta la pasta dental en ambos cepillos y mientras me tiende el mío, comienza a cepillarse los dientes. Me acerco hasta situarme a su lado e imito sus movimientos con la vista clavada en el espejo que me devuelve una imagen tan íntima que me estremece. Un escalofrío me recorre de pies a cabeza y un nudo se instala en mi garganta.

«Esta noche no hace más que mejorar».

Sofía y yo. Nosotros. Juntos. Compartiendo una escena más propia de una pareja o un matrimonio que de dos personas que apenas se conocen. Una escena que me resulta tan cómoda y natural que me turba. ¿Puede algo que estamos haciendo por primera vez sentirse familiar, normal, como si así debiera ser siempre? ¿Puede algo nuevo, algo que nunca antes experimentamos juntos, resultarme natural, y por esa razón, extraño a la vez?

Con nuestras miradas unidas en el cristal, el olor a menta flotando en el aire y sus labios teñidos de blanco por el dentífrico regalándome una sonrisa, me siento inmerso en un sueño del que no quiero despertar jamás.

Escudriño la estampa en el espejo y no veo solo a un hombre y una mujer, veo algo más. Algo que no tengo ni puta idea de qué es, que no puedo definir ni nominar pero que está ahí, flameando en el ambiente, poniendo en alerta todos mis sentidos; algo que no es palpable pero que puedo sentir; algo tan denso que ocupa lugar como si de una tercera persona se tratase.

El deseo de que esta imagen se repita cada noche y cada mañana por el resto de mi vida me azota de repente y me hace pensar que estoy volviéndome loco, que no puede ser, que eso es imposible ya que somos dos extraños. Somos prácticamente desconocidos.

Ella separa su mirada de la mía y se enjuaga la boca. Sigo sus pasos y la veo coger nuevamente la pasta dental para untar su dedo índice.

—Quiero mi postre —sentencia decidida.

Sin darme tiempo a nada más que fruncir el ceño en un gesto de confusión, se para en puntillas de pie y comienza a marcarme, a mancharme suavemente el rostro: nariz, mejillas, mentón, labios, como si fueran puntos de un mapa a recorrer.

Elige como punto de partida mi nariz, donde deposita un beso mentolado para luego continuar hacia el siguiente paraje. Yo estoy paralizado sobre la superficie plana bajo mis pies que, gracias a Dios, todavía me sostiene, siguiendo con mis ojos el camino trazado por la boca endemoniada de Sofía que no parece ser consciente del efecto devastador que tiene sobre mí. O quizá, es demasiado consciente.

Dejando un reguero de delicados besos, húmedas caricias con su lengua y sutiles mordiscos hasta eliminar todo rastro de pasta blanquecina de mi piel, culmina su viaje en mi boca, apenas rozándola. Se aparta unos centímetros de mí y, torturándome con la mirada, lleva su dedo a la boca, se lo mete entero y lo lame con lentitud hasta erradicar los restos de esa crema nívea y lechosa para, acto seguido, relamerse los labios.

«¡Sofía y la gran puta! ¡Mujer del infierno!».

Me mira con esos ojos soberbios, irreverentes, desafiantes, que parecen decirme: «¿Y? ¿Qué esperas para arrancarme la ropa?».

Nada, Sofía. Ya no puedo esperar más para tenerte desnuda.

—Mira lo que haces conmigo.

Tomo su mano sin ninguna delicadeza —con ella no es necesario, ya me lo ha dejado bien en claro— y la coloco sobre mi miembro rígido como un puto mástil. Me froto contra su palma para que la sienta entera, grande, caliente, hambrienta y luchando por escapar de la maldita bragueta del pantalón que la mantiene amarrada. Con mi mano libre la agarro del culo y la atraigo hacia mí hasta clavarle mi erección entre las piernas.

—¿Qué te hago? —pregunta con fingida inocencia mientras se muerde el labio inferior y mueve su mano sobre mi bulto de manera provocativa.

¡Dios! Esta mujer despierta mi instinto voraz. Saca la bestia que vive dentro mío como si fuera Dr. Jeckill y Mr. Hyde.

—Me vuelves loco.

La tomo por la nuca y le parto la boca de un beso. No hay caso. No me puedo contener. Necesito meterle la lengua hasta la garganta hasta quedarme sin aliento, devorarle los labios hasta dejárselos hinchados y doloridos de tanto morderlos, hasta aprenderme de memoria su tacto y su sabor, hasta sentirme tan dentro de ella como sea posible.

Ella me acoge en su interior y su lengua cobija la mía, la busca, se enreda en ella y la provoca. Su mano se cuela entre mis cabellos y me pega aún más a su cuerpo, presionando nuestras bocas como si buscara, al igual que yo, fusionarse conmigo, mientras su otra mano continúa haciendo magia en mi abultada entrepierna.

—A mí me vuelve loca tu camiseta —gime pícara al apartarse para tomar aire mientras sus dedos se desplazan de mis hebras hacia el centro de mi pecho, trazando espirales con la yema sobre el contorno del dibujo plasmado en la prenda.

En el restaurante, al despojarme del suéter, se quedó con la mirada clavada en el martillo de Thor y una sonrisa de lo más traviesa asomó en sus labios dejándome entrever todos los pensamientos subidos de tono que estaban amontonándose en su mente. «Pequeña diabla».

—Ah, ¿sí? —Y tomándola de las caderas comienzo a caminar hacia atrás, sin despegar nuestros cuerpos ni un solo milímetro, abandonando el aseo y acercándome a la cama—. Eres una chica muy mala, con una cabecita muy sucia —murmuro en su oído, a la vez que la tiendo sobre el colchón y me tumbo a su lado deshaciéndome con los pies de las incómodas zapatillas—. ¿Quieres que te pegue duro con mi martillo? ¿Una y otra, y otra vez? —susurro mirándola a los ojos, siguiéndole el juego e intentando mantener el semblante serio—. Mmmm... me parece que lo que la señorita quiere es que la golpee con esssta —pongo énfasis en esa palabra mientras me agarro sin elegancia alguna el bulto palpitante—... sólida y poderosa arma hasta dejarla inconsciente.

Sofía aprieta fuerte los labios para evitar partirse de la risa pero sus pómulos se elevan y sus comisuras se curvan traicioneramente hacia arriba.

—O tal vez lo que usted desea es que este Dios del Trueno le dé una sacudida con su potente y vigoroso complemento.

—¡Basta, tonto! —exclama, reprimiendo la risa que tiene en la punta de la lengua.

—Mañana me pongo mi camiseta de Star Wars —continúo— y empuño mi sable láser.

Su risa ya no se contiene. Las carcajadas explotan como granadas que brotan desde su estómago, atraviesan su garganta y salen despedidas por su boca, llenando toda la habitación.

—Con un par de sablazos te haré pasar al lado oscuro —remato, guiñándole un ojo y dedicándole una sonrisa canalla.

Está jodidamente hermosa. Tirada en la cama a mi lado, con su cuerpo sacudiéndose por los espasmos de la risa y sus brazos aferrándose la panza en un intento por tranquilizarse y volver a ponerse seria pero sin conseguirlo.

—Me cargué el momento, ¿ verdad?

Consciente de haber pasado, en menos de un minuto, de un arrebato de pura lujuria al chiste fácil de doble sentido, la pregunta, retórica claramente, emana de mis labios sin poder contenerla.

—Totalmente —responde mirándome a los ojos con una sonrisa enorme cruzándole el rostro—. Y ahora, si ya has acabado de bromear, por favor desenfunda el martillo.

Ahora son mis carcajadas las que emergen con violencia para unirse a las suyas, rebotando en las paredes y agitando todo mi cuerpo. Con esa boca tan tierna e insolente a la vez va a terminar por desquiciarme.

—Ah, ¿sí? —En un veloz movimiento me subo a horcajadas sobre ella, la inmovilizo con mis piernas y comienzo a hacerle cosquillas—. Me parece que usted, señorita, se está portando un poco mal y necesita un escarmiento —manifiesto, presionando sus costados, su precioso vientre y debajo de sus brazos.

—¡No, no! ¡Basta, por favor! —chilla al tiempo que se sacude como un pez fuera del agua, de un lado a otro, contorsionando todo su cuerpo mientras derrama estruendosas carcajadas e intenta deshacerse de mi amarre a base de tortazos para escapar de mi método de tortura.

—¿Me promete que se va a comportar como es debido? —inquiero con voz amenazante.

A pesar de ser mucho más pequeña y delgada que yo, se mueve de manera ágil y tengo que agradecer a mis buenos reflejos el poder esquivar casi todos los golpes que me lanza. Y digo casi todos porque sus veloces manos me atizan algún que otro guantazo.

Se revuelve como una posesa bajo mi cuerpo, soltando manotazos e intentando atrapar, sin éxito alguno, mis muñecas para acabar con el tormento. Su rostro se encuentra enrojecido de tanta risa y zarandeo, y su remera escotada, totalmente corrida y levantada, deja entrever su hombro izquierdo, su apetitoso ombligo y el inicio de un sujetador de encaje negro con transparencias. Mi erección pega un salto, ansiosa por abandonar la contención que le genera la bragueta de mi vaquero.

«¡Señor Todopoderoso, apiádate de mí!».

—¡Jamás! —gruñe guerrera, logrando liberar una de sus piernas gracias a mi distracción con ciertas porciones de piel y esa tela creada para romper con los dientes.

Consigo capturar su muñeca derecha e inmovilizarla por encima de su cabeza en el mismo momento en que apoya su pie, recién salido de cautiverio, en mi pecho para empujarme y huir de mí, pero lo cazo al vuelo y lo sujeto con fuerza contra el colchón, tirando todo el peso de mi cuerpo hacia adelante y clavando mi arma de destrucción masiva en su vientre para coartar su movimiento.

«Dios, ¡qué bien se siente!».

El aire se torna denso, la ropa sobra por completo y el juego se vuelve peligroso al recortar las distancias. Con el rostro a escasos centímetros del suyo, la mirada plagada de deseo hundida en sus penetrantes ojos y nuestras respiraciones agitadas por el forcejeo, me quedo inmóvil sobre ella.

Su cara, hasta ese momento ocupada por una enorme sonrisa, relaja sus facciones y permanece quieta, aguantando mi escrutinio. Sus mejillas coloreadas, sus extensas pestañas arqueadas pintadas de negro, sus labios ya sin rastro del rojo fuego que los bañaba hace unas horas y esos dos lunares enmarcando la entrada a mi perdición, me noquean.

Suelto su muñeca y llevo mi mano a su cara para acariciar con mis nudillos sus deliciosas facciones. Sus preciosos labios se entreabren ante mi roce en una invitación a penetrarlos, a invadirlos con mi lengua, con mis dientes, con mi saliva, a masacrarlos a mordiscos, a succionarlos hasta dejarlos en carne viva.

Pero no. Hoy no quiero apresurarme. Quiero disfrutarla, tocarla y recorrerla despacio, con calma, a mi antojo, hasta volverla loca, hasta que no pueda más, hasta que me pida por favor que pare de torturarla. Quiero verla gemir, gritar, retorcerse de placer y estallar en mis dedos, en mi boca y en mi sexo. Quiero hacerle el amor.

Su mano, ahora libre, se acerca con cuidado a mi mejilla, como si tuviera miedo al contacto, a tocar mi piel y quemarse. La acaricia perezosa, con la yema de sus dedos, dibuja el contorno de mi nariz y delinea mis labios. Mi mano afloja el amarre de su tobillo y comienza a ascender por su pantorrilla, su rodilla, sus muslos hasta alcanzar su entrepierna, donde sepulto mi palma y comienzo a tentarla por encima de la ropa. Su boca deja escapar un cálido suspiro y sus caderas se mueven en busca de mi tacto.

—Bésame, Jonah —pide con un hilo de voz, acercando su rostro al mío y clavando sus profundos ojos en mis labios.

Entonces la beso. La beso lentamente, recorriendo sus labios, palpando su lengua, llenándome de su sabor, su calor, su humedad; la beso sin prisa pero sin pausa, deleitándome en las sensaciones que despierta en mi cuerpo su boca acoplada a la mía.

Por un largo rato, nos dedicamos únicamente a besarnos como si fuésemos dos adolescentes descubriendo el despertar de la sexualidad a través de sus bocas. Con ojos cerrados, sin pensar en nada, solo dejándonos llevar y entregándonos a sentir.

Sus manos se encaminan despacio hacia el borde de mi camiseta y tiran hacia arriba hasta despojarme de ella. Las mías repiten el mismo camino en su cuerpo, arrojando la prenda al suelo y dejando a la vista el delicado sujetador de encaje transparente. Mis ojos oscurecidos de deseo se posan en sus preciosos senos al tiempo que mis dedos trémulos los acarician por encima de la fina tela. Mi boca se encarama a ellos lamiendo y besando, humedeciendo el encaje y notando como sus pezones se endurecen, sensibles a mi contacto.

Ella se deja hacer, siguiendo con su intensa mirada cada uno de mis movimientos, respirando agitadamente, aferrando con sus puños la sedosa sábana, mordiendo sus labios para retener los gemidos dentro. Me aparto hasta quedar parado frente a ella y me deshago de sus vaqueros que se amontonan, junto al resto de la ropa, sobre la alfombra.

Me quedo quieto contemplando la imagen. Sofía recostada en la cama, cubierta tan solo por una diminuta tanga negra a juego con el sujetador empapado por mi saliva y dejando vislumbrar sus pezones erectos. «Es una puta diosa».

La garganta se me seca y me relamo los labios de anticipación. Me quito los vaqueros y el bóxer, quedando desnudo y erecto ante sus ojos que me queman.

—Eres tan jodidamente hermosa que me duele.

Ella sonríe y yo creo que voy a arrodillarme ahora mismo y pedirle matrimonio. No puedo moverme. No puedo dejar de mirarla. Su cabello negro contrastando con el blanco impoluto de la sábana, su piel suave y salpicada con algunas pecas dispersas, su vientre plano subiendo y bajando al ritmo de su respiración, sus mejillas sonrosadas, sus ojos castaños hablándome sin hablar.

Se incorpora ante mi quietud con toda la calma del mundo, se deshace de la ropa interior y me tiende su mano para que me acerque. Me tumbo sobre ella y nuestras bocas se reencuentran al tiempo que mi piel, finalmente, converge con la suya. Nuestros cuerpos se entrelazan, se acoplan, se reconocen y las manos viajan de un lugar a otro intentando abarcarlo todo a su paso.

Beso su cuello, sus hombros, su pecho y me pierdo lamiendo y mordisqueando uno de sus pezones mientras mi mano se entretiene jugueteando y pellizcando el otro. Alterno manos y lengua antes de avanzar hacia abajo y besar su ombligo como si le estuviera rindiendo culto. Los dedos de Sofía se enredan en mi pelo y tiran hacia arriba hasta alcanzar mi boca para volver a invadirla.

Sus caderas se mecen en busca de contacto y mi sexo anhelante sale a su encuentro. Sus uñas se arrastran por mi espalda poniéndome la piel de gallina hasta clavarse en mi nuca y profundizar el beso.

En un rápido movimiento se gira quedando encima de mí y, apresando mis muñecas contra la cama, me muerde la boca con saña. Suelto un gemido ahogado y las pulsaciones se me disparan. El intento por hacer el amor lenta y sosegadamente queda trunco y las ganas de penetrarla de una estocada fuerte y profunda me dominan. Ahora es cuando pierdo la cabeza, retorno a un estadio primitivo y me vuelvo un neandertal. Ahora son mis caderas las que empujan hacia arriba buscando aplacar la excitación que me corroe y mis brazos procuran liberarse de su amarre.

Aunque con mi contextura física y mi fuerza podría fácilmente soltarme de su sujeción, una sola mirada de advertencia de Sofía basta para que me quede quieto. Su lengua comienza a lamer mis labios, adentrándose en mi boca para volver a salir y atacar mi cuello. El corazón me palpita enérgico en el pecho y los dedos me queman por no poder tocarla. Su cuerpo, sostenido por sus rodillas ancladas en el colchón a ambos lados del mío, mantiene intencionada y dolorosamente las distancias. Su boca torturándome y sus manos encalladas en mis brazos son el único contacto que me permite.

Se abre camino por mi pecho lamiendo mis pezones, tirando de ellos con los dientes, devorándolos con ansia y quemando mis entrañas, haciéndolas arder. Su boca me arrasa, conquista cada pedazo de mi piel y demuele todo a su paso. Continúa bajando, mordiendo hambrienta, chupando con anhelo, succionando voraz, llevándome al límite de la cordura, para luego depositar castos y tímidos besos sobre mis pectorales, mi abdomen, mi vientre.

Su lengua serpenteante dibuja círculos húmedos alrededor de mi ombligo y su cabello negro, atado en una coleta, se desparrama sobre mi piel mientras sigue su trayecto descendente.

Esquiva deliberadamente mi sexo y se interna en mis muslos para asaltarlos con fiereza, embestirlos con su hábil boca y yo... me siento morir.

Mi cabeza cae hacia atrás y mis ojos se cierran en un intento por dominar el placer que me recorre, serenar mi respiración encabritada y contener el corazón dentro del pecho.

No aguanto más. Necesito tocarla, coger su pelo con fuerza y guiar esa experta y golosa boca hasta el lugar correcto. Mi miembro caliente y necesitado pide a gritos su atención pero esta mala mujer parece tener otros planes.

—¡Por favor, Sofía! —ruego ansioso—. ¡Para ya con esta tortura!

Sus labios abandonan mi sensible, expectante y erizada piel, alza la cabeza y me mira con una sonrisa traviesa que refleja control y serenidad, algo de lo que yo, en este momento, carezco.

—No seas impaciente —me espeta con picardía—, las cosas buenas se hacen esperar.

Y con esa frase suelta su amarre, retoma su tarea y vuelve a sumir mi cuerpo en un martirio compuesto por suaves roces con las yemas de sus dedos, acompañados por intensos lametones, etéreos mordiscos, dulces y sosegados besos y uñas ligeramente rasguñando mi más que excitada piel.

Asciende y desciende por todo mi metro noventa una y otra vez, encargándose de que cada parte de mi ser reciba sus atenciones, excepto mi erección, a la que elude adrede invariablemente, llevándome al límite de un precipicio de placer inconmensurable.

Sofía parece tener pleno dominio de su cuerpo mientras el mío se encuentra en un perpetuo estado de tensión y suspenso, revolviéndose entre las sábanas por sus roces, agazapado y a la espera de que haga conmigo lo que quiera.

Sus manos viajan de un lado a otro acariciando todo a su paso, su boca se cuela por cada rincón provocándome escalofríos y tengo que hacer acopio de toda mi fuerza de voluntad para no tomar el control y enterrarme de una buena vez en ella.

De repente, rompe el contacto poniéndose en pie y, paseando su abrumadora desnudez delante de mis ojos, se dirige hacia la mesa de luz para coger un condón. Con toda la calma del mundo lo desliza por mi sexo erguido y deposita un húmedo y arrebatador beso sobre mis labios que me deja con ganas de más para volver a separarse.

—¿Preparado?

Lanza la pregunta al aire y sin esperar respuesta me monta de espaldas y me engulle en su interior de un solo movimiento. Los ojos se me ponen en blanco y me arqueo instintivamente, soltando un jadeo ronco y apretando con fuerza los puños contra el colchón para evitar correrme en los próximos segundos.

«No, Sofía. No estoy preparado para esto».

Con una lentitud pasmosa comienza a deslizarse hacia arriba por mi erección, sin llegar a salir del todo, para volver a bajar hasta hundirse por completo, deteniéndose por momentos para saborear simplemente de mi sexo ceñido al suyo hasta repetir el trayecto, entrando y saliendo una y otra vez, haciéndome enloquecer.

La visión de su espalda estrecha cruzada por la tinta, el cabello recogido dejando al descubierto su largo cuello y sus delineados hombros, junto con sus maravillosas nalgas redondeadas en un primer plano estrellándose constantemente contra mi pelvis, me dejan sin aliento.

Mis dedos, ávidos por tocarla, viajan ansiosos hacia sus costados, recorren su contorno, cadera, cintura, bosquejando su silueta y, como no podía ser de otra manera, aterrizan en ese tatuaje que me enajena, me alucina y me lleva hasta el lugar donde la espalda pierde su nombre y yo pierdo la cordura.

Sin dejar de balancearse sobre mí, Sofía se amasa los pechos con sus propias manos provocando una sacudida en mi interior que hace palpitar con violencia mi sexo y mi corazón a partes iguales. Los ojos están a punto de salírseme de las órbitas y tengo que obligarme a exhalar el aire contenido.

Coge mis manos entre las suyas y las lleva hacia su boca de fuego para devorar mis dedos, empaparlos con su saliva y pasearlos por su piel hasta enterrarlos en sus tetas, exigiendo mi atención. Me incorporo hasta que mi pecho se pega a su espalda y mis yemas toman el control rodeando sus erguidos pezones, acariciándolos, masajeándolos, para luego pellizcarlos con suavidad al tiempo que mis labios, fríos ante la falta de contacto, se aventuran hacia el hueco de su cuello para comenzar a lamer.

Gemidos ahogados escapan de su boca y la mía, mezclándose en el aire, a medida que continúa balanceándose sobre mí, agitando nuestras respiraciones y anunciando la proximidad del estallido. Ella ladea su cabeza y, atrayéndome por la nuca, me besa apasionadamente, acoplando su furiosa lengua a la mía para luego separarse dejándome con ganas de más. Captura mis manos, aferradas con fuerza a sus pechos y las dirige nuevamente a sus caderas, obligándome a volver a mi posición inicial: acostado con una puta diosa cabalgándome de espaldas.

—¿Le gusta así señor Keen? —me provoca con voz susurrante, ralentizando sus movimientos y trazando círculos con la pelvis.

«Sí, me encanta señora Keen».

—Me encanta —logro esbozar con la voz rota, muerto de placer.

—¿O prefiere así? —ronronea, soltándose el pelo, dejándolo caer por su espalda perlada de sudor y comenzando a mecerse hacia delante y hacia atrás en una danza ondulante, como si fuera una cobra hipnotizándome, seduciéndome.

«Por Dios, me van a explotar los ojos y la polla».

—Así, nena. Por favor, no aguanto más —pronuncio suplicante, con un hilo de voz.

Me siento en carne viva. Como si todos mis sentidos estuviesen agudizados y recibieran cada estímulo de manera amplificada, multiplicada por mil, elevándome al punto en que placer y dolor se tocan hasta partirme en dos.

Mi piel, mis ojos, mi tacto, mi olfato, mis oídos, percibiéndolo todo. Sintiéndolo todo. A ella... entera. Dentro mío.

El enloquecedor vaivén de sus caderas ejerciendo una fricción arrolladora. Su vientre serpenteando inclemente sobre mi erección. Su espalda, mi punto de quiebre, mi perdición, mi talón de Aquiles, con ese camino de letras que me embriaga, contrayéndose y expandiéndose con cada movimiento como si fuese una mariposa aleteando para emprender su vuelo. El increíble sonido de su culo chocando contra mi pelvis. Sus gemidos, cada vez más sofocados, al igual que los míos. Su respiración, cada vez más agónica, más turbia, más caótica, al igual que la mía.

Sintiéndolo todo. A lo que alcanzamos juntos. A nosotros haciendo el amor.

—Jonah... —gimotea en un suspiro, curvando la espalda, tirando la cabeza hacia atrás, comprimiendo mi sexo con el suyo palpitante y dejándose envolver por las sacudidas del clímax.

Con la punta de sus cabellos cosquilleando en mi pecho, hinco mis dedos con fuerza en sus caderas y me hundo, si es posible, más todavía en ella. Las paredes se me vienen encima, el aire se torna denso impidiéndome respirar y el espacio se recorta hasta ser únicamente dos siluetas entrelazadas. El orgasmo se arremolina en mi interior y me atraviesa como un rayo, me arrasa, me devasta, convulsionando cada partícula de mi ser.

Estoy clavado en lo más profundo de su ser. La sensación es tan intensa que mi cuerpo se arquea y eyecta hacia arriba, con ella incrustada en mí, separándome del colchón y quedando amarrado a este solamente por la cabeza y los talones.

Hasta que caigo muerto, laxo, totalmente desvencijado sobre la cama, sintiendo los últimos espasmos abandonarme y dejarme vacío. El silencio se apodera de la estancia, solo interrumpido por el rumor de nuestras respiraciones intentando calmarse.

Soy un despojo humano. A esto que queda de mí no se lo puede llamar hombre. Es un conjunto de huesos, órganos, piel y músculos momentáneamente inservibles. Sofía sale de mi interior, se deshace del condón y cae de espaldas a mi lado. La atraigo con delicadeza hasta pegarla a mi pecho. Nuestras miradas somnolientas se encuentran y con una sonrisa cómplice que lo dice todo sin necesidad de palabras, nos dejamos arrastrar por el sueño.

Capítulo 19

Sofía

Son las dos y diecisiete de la madrugada y hay un hombre durmiendo en mi cama... otra vez. Segunda noche consecutiva. Dos de dos. Con su pecho pegado a mi espalda y su mano abrazando mi cintura. Desnudo y dormido.

¿Por qué no estoy tratando de huir a hurtadillas? ¿Por qué no estoy cumpliendo a rajatabla mis propias reglas que tan bien funcionan y me evitan dolores de cabeza posteriores? ¿Qué me está ocurriendo? ¿Por qué no estoy calzándome la ropa y abandonando el lecho compartido como hago siempre?

Vale, quizá porque esta es mi habitación y no tengo dónde carajo ir.

Podría pedir asilo a alguno de mis tres mosqueteros. Aunque pensándolo bien, Nacho debe estar disfrutando de una noche de lujuria con Juliet o alguna nueva conquista y, sinceramente, después de verlo remar arduamente toda la semana no voy a ir a arruinarle la fiesta. Además, si le digo que estoy escapando de dormir en la misma cama que Jonah Keen después de tener sexo de película creo que es capaz de declararme mentalmente insana y llevarme a rastras a la habitación, encerrarme en ella y tragarse la llave.

Pedro es el marido de mi amiga, por lo tanto queda descartado como proveedor de hospedaje nocturno. Y ni de coña voy a dormir en el mismo dormitorio que Nico, prefiero pasar la noche en el pasillo o a la intemperie.

Pero más allá de mi falta de alternativas de alojamiento, la realidad es que no quiero irme. Ni que se vaya. ¡A quién quiero engañar! No siento esa necesidad de salir disparada para retornar a la comodidad y el refugio de mi soledad. De hecho, estoy bien así, envuelta entre sus fuertes brazos, percibiendo el calor de su cuerpo acoplado al mío.

Total... ¿Qué puede pasar? A lo sumo, disfrutaría unas horas más de este cuerpo caliente y de algún que otro polvo majestuoso para guardar en mi memoria.

«¡No hay nada de qué preocuparse, Sofía! ¡Estás de vacaciones por el amor de Jesucristo! Puedes romper tus putas reglas por una vez en la vida. No te olvides que se trata de tu amor televisivo y que, además, coge como una bestia. Así que, relájate y goza», me recomienda con sabiduría la voz de mi consciencia.

«Y ahora, hazme el favor de cerrar los ojos y dormir».

Capítulo 20

Sofía

Un sonido rítmico y persistente interrumpe mi plácido descanso. Con dificultad y luego de varios parpadeos logro abrir los ojos. La habitación está en penumbras y el ruido que creí escuchar ha cesado, sumiendo la estancia nuevamente en un placentero mutismo. «Tal vez estaba soñando», pienso sumergida en un estado entre el sueño y la vigilia.

Siento un caluroso cosquilleo en mi nuca e instantáneamente bajo la vista y contemplo un fuerte brazo rodeando mi cuerpo. Sonrío al recordar a quién pertenece. Me dispongo a cerrar los ojos para continuar disfrutando del Edén hasta que el despertador me obligue a levantarme, pero unos golpes en la puerta me lo impiden. Frunzo el ceño desorientada.

«¿Quién carajo puede ser?». Estiro un brazo para alcanzar el móvil y chequear la hora. Las siete de la mañana. Me incorporo suavemente, con cuidado de no despertar al Bello Durmiente y, apenas mis pies tocan el suelo, reparo en que estoy desnuda. Escaneo de manera rápida el lugar y cojo lo primero que encuentro para adecentarme: la camiseta de Jonah. Decente, lo que se dice decente, no estoy... descalza, con una tela que me cubre hasta la mitad del muslo y no quiero ni pensar en el maquillaje corrido; pero para arrastrarme hasta la puerta sirve. Me cubre lo imprescindible y con eso me basta.

Los nudillos martilleando la madera vuelven a insistir. El cuarto es un desastre, lleno de ropa y calzado tirados por cualquier lado, por lo que voy sorteando los obstáculos hasta alcanzar mi objetivo y abrir la puerta. El dueño del puño molesto que osó despertarme, no es más ni menos que mi vecino de enfrente.

—Nico, ¿qué pasa? —inquiero entre confusa y molesta—. Son las siete de la mañana —rezongo enarcando las cejas.

El susodicho está vestido con un pantalón deportivo, zapatillas y camiseta azul manga corta; fresco como una lechuga. Y yo aquí, con mi cara de muerta recién resucitada. ¡Por lo menos esta vez ha tenido la delicadeza de ponerse una remera!

Me escanea de pies a cabeza poniéndome un tanto incómoda y se detiene unos segundos de más en mis piernas desnudas.

—Nico... —repito para captar su atención, detener el escrutinio y obligarlo a redirigir la mirada a mi cara. Él carraspea y se pasa una mano por el pelo de manera nerviosa antes de hablar.

—Eh... yo... —titubea— voy a salir a correr y quería saber si quieres venir conmigo.

«Ni en pedo. Va - ca - cio - nes».

Hace poco más de cuatro años comenzamos a salir a correr juntos dos veces a la semana. Después de iniciarme a la fuerza en otro tipo de entrenamientos que, según él, necesitaba aprender para saber defenderme en la vida en general y en el trabajo en particular, se empecinó en introducirme en el running matutino alegando que era importante para arrancar el día con energía, despejar la mente y liberar estrés.

Para mí, que el mayor deporte que había realizado en toda mi existencia era el levantamiento de control remoto, la idea de despertarme más temprano para hacer ejercicio era simplemente inconcebible. Y si a eso le sumaba mi problema de insomnio, que me mantenía despierta y dando vueltas en la cama hasta bien entrada la madrugada, concediéndome solo unas pocas horas de descanso por noche, el plan de madrugar más de lo necesario para hacer una actividad que no me apetecía en absoluto se tornaba aún más desagradable.

Miento. Tuve dos experiencias fallidas con el gimnasio a lo largo de mi vida. La primera, en la que me anoté para hacer aparatos y pesas y en la que fracasé de manera categórica. Me moría de aburrimiento y no llegué a durar ni tres semanas asistiendo. La segunda: clases de yoga. Decidí abandonar luego de quedarme dormida sobre la colchoneta en el momento dedicado a la relajación. ¡Vamos, que me relajé demasiado!

Evidentemente, esa disciplina solucionaba mi dificultad para conciliar el sueño pero me parecía de muy mala educación dormir a pierna suelta delante de un cuantioso número de personas y yo me considero sumamente educada. Así que desistí en mi empeño de continuar por esa vía y reforcé la idea de que lo mío es el estudio, todo lo que ponga a funcionar la mente dejando de lado al resto del cuerpo.

También debería mencionar, aunque me dé vergüenza, el paso fugaz por la clase de zumba en la que nos anotamos con Hele. Y sí, digo «la» en singular porque nuestra práctica deportiva en esa área se redujo a una primera y única clase de la que nos invitaron muy cordialmente, todo hay que decirlo, a retirarnos y renunciar a nuestro deseo de ponernos en forma por esa vía, a la vez que nos recomendaron buscar otra actividad más acorde con nuestro «exceso de energía». Esto no lo digo yo, fueron las palabras textuales del instructor.

La cosa fue así. A las dos nos encanta bailar como si el espíritu del reggaeton nos poseyera y estuviésemos en medio de una reñida competencia de baile en la cual hay que derramar sangre, sudor y lágrimas para vencer al contrincante. No hay que confundir «gustar» con «saber». Son dos verbos bien distintos. Que nos guste bailar no significa que sepamos hacerlo bien; pero ese detalle resulta insignificante. Es como cantar en la ducha: lo que importa no es entonar como la mismísima Adele sino desgarrarse las cuerdas vocales disfrutando de cada palabra que brota de tu garganta. De este modo se nos ocurrió la brillante idea de empezar clases de zumba. A nuestro humilde parecer, era la actividad perfecta dada nuestra predilección por el baile.

Fuimos muy ilusionadas, con el optimismo en su pico máximo. El problema fue que nos resultó imposible seguir una coreografía. Después de la primera canción intentando copiar los movimientos del instructor, nuestro cuerpo se reveló y comenzó a danzar a sus anchas.

Es que somos chicas de espíritu libre, nos dejamos llevar; no servimos para imitar los pasos de otro. La música se siente y el cuerpo se mueve como quiere. Punto. No hay vuelta que darle. Cuando comenzó a sonar Sorry de Justin Bieber, canción que amamos y que solemos bailar y cantar en el living de casa, terminamos por descontrolarnos y montamos el espectáculo del año, muertas de risa y acaparando las miradas de todos los asistentes mientras contoneábamos la cadera y revoleábamos el culo como si fuésemos una de esas chicas del video —esas que usan ropa colorida y anteojos— que parece que tuvieran el cuerpo de gelatina de tanto que lo mueven.

Y ese fue nuestro efímero contacto con la danza. Debut y despedida, todo en un mismo día. El paso por el gimnasio terminó ahí pero esa noche nos fuimos acompañadas por dos muchachos musculosos que habían sido espectadores de nuestro «baile sexy estilo libre» y follamos mucho y bonito, así que no todo fue malo. Hay que ver el lado positivo de las cosas. Como dice una sabia compañera colombiana, Las caderas no mienten y las nuestras hicieron un buen trabajo ese día.

En fin... desde aquel entonces abandoné cualquier tipo de deporte hasta que me topé con Nico. Así como yo tengo mis dotes de persuasión bien desarrollados apelando al aleteo de pestañas, él tiene una capacidad de convencimiento a través de la palabra digno de admirar.

Fue una época delicada. Habíamos pasado por una situación compleja en el trabajo en la que yo resulté levemente herida y él se sintió culpable por no haber podido evitarla a tiempo. El sentimiento de culpa lo embargó y con él nació su obsesión por enseñarme a defenderme. Sus motivos no eran injustificados y el malestar que sentía era tan evidente para mí que no pude negarme.

Escudándose en el temor a que aquello se repitiese, prácticamente me arrastró al gimnasio donde solía ejercitarse para comenzar a entrenarme. Y luego me vi inmersa en una rutina semanal que incluía clases personalizadas con el susodicho convertido en personal trainer y carreras matinales.

A pesar de mi reticencia originaria a realizar cualquier tipo de deporte, no puedo negar que me hace bien para liberar el estrés generado por la jornada laboral y para aplacar mi cabeza caótica. Le tomé el gustito. Además, me libera de culpas al ingerir todo tipo de porquerías calóricas indispensables para mi supervivencia y a las que no estoy dispuesta a renunciar.

Pero tengo una regla firme: en vacaciones no se hace ejercicio. El único ejercicio permitido es el sexo. Nada más. Dedicación exclusiva a pasear, conocer lugares, sacar fotos en demasía y comer todo lo que se me antoje.

—Nooooo —respondo, afianzando mi negativa con un movimiento de cabeza—.Debería estar penado por la ley entrenar en vacaciones. Es más —añado—: vacaciones y ejercicio físico son mutuamente excluyentes —pronuncio con énfasis.

—Sofi, ¿quién es? —pregunta una voz masculina adormilada—, vuelve a la cama.

La mirada fría de Nico viaja más allá de mí, al interior de la habitación, y barre rápidamente el espacio percibiendo el lío de prendas esparcidas por el piso. Luego vuelve a inspeccionarme de arriba abajo reparando en la camiseta que llevo puesta, claramente de hombre y perteneciente al dueño de la voz que me espera en la cama, hasta clavar sus ojos inquisidores en los míos.

—¿Estás con alguien? —me espeta malhumorado, como si tuviese que darle algún tipo de explicación o pedirle permiso.

«Sí, con un hombre que me pone cachonda con solo mirarme y que además echa unos polvos de puta madre».

Su tono de voz, cargado de una mezcla entre reproche y sorpresa, me irrita soberanamente. Mis cejas se alzan de manera instintiva ante su desubicada pregunta y tengo que respirar hondo para tranquilizarme y no mandarlo a la mierda.

«Pero, ¿quién se cree que es? ¿Mi novio? ¿Con qué derecho me cuestiona lo que hago o dejo de hacer? Encima con ese tonito molesto lleno de queja y desaprobación que se lo haría tragar de un guantazo. ¿Realmente piensa que tengo que rendirle cuentas de mis actos? Ya estoy bastante mayorcita como para tener que dar explicaciones por mis decisiones y menos a un simple compañero de trabajo. Porque eso es lo que es. Además, ¿qué le sorprende? Sí, Nico, no soy virgen, yo también tengo sexo de vez en cuando».

Cojo una buena bocanada de aire y la despido despacio antes de responder.

—Gracias por la propuesta pero paso. —No voy a entrar en su juego así que eludo la pregunta—. Nos vemos —me despido, cerrándole la puerta en la cara.

Regreso a la cama y me quedo parada contemplando a la virilidad en su máximo esplendor dormir relajadamente. Está boca arriba, con su abdomen perfectamente tonificado al descubierto, con su tableta de chocolate invitándome a caer en la tentación y darle un bocado, un brazo bajo su cabeza ladeada hacia la izquierda y el otro apoyado en su vientre. Tiene el cabello alborotado, la boca un tanto entreabierta y el semblante relajado.

«¡Es irresistible hasta cuando duerme el maldito!».

Las sábanas son un manojo de arrugas producto del ajetreo nocturno. Rememoro la cabalgata de ayer y el estado de invalidez en el que quedamos sumidos después y la piel se me eriza.

Si tengo en cuenta que falta como una hora para que suene el despertador y que ya estoy despabilada, opto por aprovechar el tiempo de la mejor manera posible: haciendo ejercicio matutino.

Me arrodillo en el colchón y gateo sobre el imponente cuerpo de Jonah, dejando un reguero de besos por todo su torso desnudo.

—Buenos días, dormilón —susurro con voz sexy en su oído—. Ya es hora de levantarse.

Besuqueo con suavidad su rostro y noto cómo su sexo comienza a despertar. Dejo pequeños besos en su nariz y en sus párpados aún cerrados.

—Mmm...

Ese tenue sonido abandona sus labios al tiempo que se remueve sobre la cama. Sin abrir siquiera los ojos lleva sus manos a mi cintura y me acomoda sobre su ya palpable erección. Me mueve frotándome contra ella y la sensación es tan deliciosa que no puedo evitar que una sonrisa tonta se plasme en mi cara.

—Buenos días —responde con voz pastosa mientras entreabre con lentitud sus ojos, intentando adaptar la vista a la semioscuridad que domina la estancia. Cuando logra enfocar su mirada en mí y me sonríe, creo que dejo de respirar.

«Así que esto es despertarse al lado tuyo», pienso, con los ojos clavados en su sonrisa. «No me molestaría que esta imagen sea lo primero que vean mis ojos cada día».

Me pego una bofetada imaginaria para apartar esa idea absurda y disparatada de mi mente y levanto la vista dirigiéndola a sus ojos que me escrutan con una seriedad inusual.

—¿Qué ocurre? —pregunto asustada. Algo extraño que no sé interpretar surca sus preciosos ojos. ¿Confusión? ¿Desconcierto? No logro identificarlo con claridad.

—Nada... —responde volviendo a sonreír. Sé que no es verdad pero prefiero no insistir.

Toma mi rostro entre sus manos y se acerca a mí para unir nuestros labios en un beso suave, casi tímido, pero que poco a poco va ganando intensidad. Mis caderas se activan reanudando su sutil balanceo y vuelvo a perderme en un mar de sensaciones.

Su boca es adictiva. Una puta droga. Este hombre sabe lo que se hace. Sus pulgares acarician mis pómulos, mi cuello, mi nuca, mientras su boca sigue poseyendo la mía, explorándola, seduciéndola. El modo en que sus manos acogen mi rostro, con tanta delicadeza, con tanta ternura, como si fuese de cristal y pudiera romperme, me estremece.

Jonah se incorpora, sentándose en la cama, y solo deja de acariciarme el tiempo suficiente para abrir el cajón de la mesa de luz, sacar un condón y colocárselo. No necesitamos nada más que besos y caricias para estar listos. Cualquier otra cosa sobra.

Me ubico sobre su pene erecto, preparado para introducirse en mí, y lo acojo en mi interior con lentitud sintiendo cómo sus manos viajan nuevamente a mis caderas y se sumergen por debajo de la camiseta para explorar la piel de mi espalda, mis hombros, mi vientre, el contorno de mis senos. Las mías hacen lo mismo, internándose en su ancha y definida espalda, rasguñando ligeramente sus omóplatos, rozando con mis dedos sus delineados brazos tatuados, subiendo y bajando por su estilizado torso sin prisas.

—Me gusta cómo te queda mi ropa... —comenta con esa sonrisa matadora mientras atrapa con los dientes su labio inferior en un gesto de lo más sexy que afecta todas y cada una de mis terminaciones nerviosas.

Me da un largo y lento repaso con esos ojos bicolor colmados de deseo. Me encanta que me mire de esta manera, tan intensa, tan llena de pasión, de anhelo, casi con devoción. Como si no existiera nada mejor en la vida que hundirse en mi interior y dejarse llevar hasta perderse por completo, hasta extraviar el camino de retorno. Como si no hubiera nada más bello en este mundo que yo y la profunda conexión que experimentan nuestros cuerpos al unirse.

—... pero ahora te quiero desnuda.

Desliza la prenda hacia arriba con suavidad, rozando mi piel a su paso, para lanzarla a un costado y pegar mi reciente pecho descubierto al suyo. Nuestras bocas vuelven a encontrarse y se deshacen en besos húmedos, tiernos mordiscos y dulces lametones.

Comienzo a mecerme despacio, sentada sobre él, con nuestras piernas rodeando el cuerpo del otro, en una posición tan íntima y placentera que cada célula de mi organismo se estremece.

Mis ojos se pierden en la profundidad de los suyos, en la calidez que emanan, en todas las emociones que reflejan. Y me veo en ellos, sintiendo lo mismo, enteramente entregada a los sentidos.

Somos manos que tocan, lenguas que bailan, miradas que se enredan para no soltarse y dos sexos fundidos en uno.

La claridad de la mañana empieza a colarse por los resquicios del ventanal impregnando de luz la habitación y resaltando cada facción, cada rasgo, ya de por sí perfecto, de Jonah, envolviéndolo en un halo de irrealidad, haciéndolo parecer todavía más hermoso.

Nuestras manos incansables siguen explorando el territorio del otro, los labios se toman cada vez con más urgencia, con más necesidad, entregando todo en cada roce y en cada beso. Los gemidos escapan de mi boca para morir acallados por la suya. Bebo sus jadeos y me empapo de ellos, reteniendo su sonido en mi memoria.

Y así, con nuestros cuerpos danzando al unísono en una sutil cadencia, con nuestras extremidades enredadas como si se nos fuera la vida en ello, con mis dedos acariciando su cabello y sus manos acunando delicadamente mi cara, nos dejamos arrasar por el devastador orgasmo.

Oleadas de calor abrasan mi piel y sensibilizan cada átomo de mi ser. Noto mis mejillas arder mientras una ráfaga de placer, conocida pero a la vez diferente, mucho más intensa, me sacude por entero para asentarse en mi entrepierna y hacerla explosionar. Tengo los dedos de los pies acalambrados. Él echa su cabeza hacia atrás, amarrado con fuerza a mi cintura, plenamente absorbido por los temblores.

Cuando el movimiento cesa, solo queda el sonido de nuestras respiraciones espesas. Puedo sentir su corazón pegado al mío saltar descontrolado. Cierro mis ojos y apoyo la cabeza en su pecho sin dejar de abrazarlo, sintiendo como este sube y baja buscando llenarse de aire.

Estoy aturdida, turbada, no comprendo qué fue lo que ocurrió. Es la primera vez que follamos de esta manera. Y no me refiero a la posición. Lo que acaba de pasar estuvo plagado de cosas que no aparecieron en los anteriores encuentros: ternura, suavidad, dulzura, delicadeza.

Nuestras sesiones de sexo se han caracterizado por la brusquedad, la rudeza, cierta desesperación por tocarnos, lamernos, mordernos, marcarnos. El descontrol, el perder la cabeza y joder como animales ha sido el eje conductor. Era como si, de repente, brotara de nuestro interior el hambre, la voracidad, la impaciencia, y necesitásemos colisionar como dos trenes sin frenos que chocan de frente. Como si cada uno despertara en el otro su costado arcaico, más primitivo y salvaje, ese que generalmente permanece dormido y guardado bien profundo, bien lejos de la superficie, pero que aflora en un abrir y cerrar de ojos cuando estamos juntos.

Esta vez no. Ha sido completamente diferente. Todo aquello brilló por su ausencia. Si tuviera que describirlo, una palabra se impone por sobre todas las otras: intensidad. Fue tan intenso que me dejó noqueada.

La química entre nosotros fue evidente desde el primer instante. Sexualmente hablando nos complementamos muy bien. Pero lo que acaba de ocurrir fue de otro nivel, mucho más profundo. No sé explicarlo y tampoco sé si tiene explicación. Es rara la sensación que todavía perdura en mi cuerpo y me hallo confusa. Fue como un estado de comunión total con otra persona, como si hubiese atravesado todas mis capas hasta dejarme plenamente expuesta y desnuda ante sus ojos. Como si hubiese corrido el velo que deja al descubierto todo mi ser y, a la vez, yo haya podido remover el suyo.

Jonah se aparta cuidadosamente, separando solo un poco su pecho del mío y suspendiendo mi divague mental. Vuelve a asir mi cara entre sus manos, igual que como lo hizo hace un momento, con la misma ternura, y su mirada, igual de confusa que la mía, me escruta con cautela.

Un silencio pesado nos envuelve. Creo que ninguno sabe qué decir. Cualquier palabra estaría de más. Nuestros ojos desconcertados y aturdidos dicen lo suficiente.

Sé que está pensando lo mismo que yo: «¿qué carajo fue eso?». No tengo dudas de que él también lo sintió y está igualmente afectado. Su cabeza debe estar sumida en una rebelión caótica de ideas intentando otorgarle un sentido a lo que su cuerpo acaba de experimentar.

Permanecemos anclados en la mirada del otro, sin romper el mutismo que nos rodea, como si allí fuésemos a encontrar las respuestas a las preguntas que nos acechan. Hasta que tanta intensidad me desborda y decido ponerle fin dándole un casto beso en los labios, desuniendo nuestros cuerpos y levantándome a recoger las prendas desperdigadas por doquier. Él tarda unos segundos más en reaccionar y finalmente salir de la cama.

Juntamos la ropa en silencio y me encamino al baño para abrir el grifo. Me asomo a la ventana, abro las cortinas y una vista impresionante me arrebata el aliento. La lluvia, las espesas nubes y los tonos grises de los días anteriores han desaparecido para dar paso a la luz solar y los colores vivos. Un degradé conquista el cielo, comenzando en un intenso y brillante azul para terminar en el más impoluto blanco. ¡Sencillamente hermoso!

La sonrisa se asienta en mi cara porque adoro los días soleados y porque, por primera vez, voy a poder disfrutar de esta ciudad bañada por los rayos del sol. Me giro y encuentro a Jonah observándome.

—Está lindo —verbalizo, con la sorpresa surcando mi voz. Vale, parezco una estúpida, pero es que desde que aterricé en Londres todo lo que he visto han sido días nublados, cielos encapotados y paraguas abiertos para guarecerse de la lluvia.

—Está lindo —responde con una gran sonrisa—. ¿Cuáles son los planes para hoy?

—Disfrutar del sol y el buen clima —digo sin ninguna duda y me dirijo con rapidez hacia el aseo, ansiosa por salir a patear la ciudad.

Después de un segundo round en la ducha, mucho menos dulce y mucho más desesperado, cojo el móvil y pongo algo de música bien arriba para arrancar el día, como tengo por costumbre. Canturreo y me muevo siguiendo el ritmo mientras me meto dentro de unos jeans oscuros ajustados, me calzo unas zapatillas cómodas y me amparo bajo tres capas de ropa para resguardarme del frío.

Jonah me mira divertido mientras se viste y cuando acaba de atarse los cordones de sus zapatillas, con los vaqueros aún desabrochados y el torso desnudo, se acerca a mí tarareando la canción y balanceando el trasero de un modo adorable. Hacemos el ridículo hasta que la canción llega a su fin y ambos rompemos a reír.

—El canto y el baile no son mi fuerte pero me defiendo —comenta guiñándome un ojo—. Formamos una buena dupla.

—Sí... —respondo—, como dos gallos berreando a punto de ser degollados. Si viviésemos en la Edad Media ya nos hubieran quemado en la hoguera.

Enfilo hacia el baño para terminar de acicalarme. Me maquillo de manera natural, me pongo perfume, unos pendientes y salgo lista para enfrentar el día. Cuando veo a Jonah, estallo en carcajadas.

—¿En serio? —le digo sin poder parar de reírme.

Una remera negra con Darth Vader esgrimiendo su sable láser cubre su perfecto torso. El recuerdo de sus bromas sobre pasarme al lado oscuro, luego de divertirnos con el martillo de Thor y el arma de destrucción masiva que carga entre las piernas, vuelve a mi mente y me descostillo de la risa.

—¡Te dije que tenía la camiseta de la saga! —se justifica entre risas.

Y así, relajados y descontracturados, abandonamos el hotel.

***

Apenas salgo a la calle, alzo la cabeza al cielo, cierro los ojos y aspiro una enorme bocanada de aire para llenar mis pulmones. La temperatura de hoy nos obsequia unos cuántos grados más que los días anteriores por lo que, si bien está fresco, no hace un frío arrebatador.

Iniciamos una caminata a paso lento y distendido que dura aproximadamente una hora hasta nuestro primer destino: St James´s Park, una gran extensión verde en pleno centro de Londres.

Paramos a desayunar en una preciosa cafetería adornada con mesas y sillas de todos los colores y una pared revestida enteramente por plantas de los verdes más diversos. Es un regalo para la vista. El local no es demasiado amplio pero su ubicación frente al parque y la decoración estilo vintage hacen imposible pasar por la puerta y no ingresar por una bebida caliente o un trozo de torta.

Ocupamos una mesa junto al ventanal y pasamos los siguientes minutos eligiendo con qué delicia aniquilar el hambre. Jonah se decanta por una torta de chocolate y crema y yo por un muffin de banana, ambos acompañados, como no podía ser de otro modo, por un chocolate caliente.

Charlamos sin prisa mientras disfrutamos de nuestras elecciones. Al igual que ayer, volvemos a perder la noción del tiempo hablando de nuestra infancia. Nuevas anécdotas y recuerdos salen de uno y de otro con renovado entusiasmo y derivan, a su vez, en más historias y relatos. En los suyos me encuentro una y otra vez con esa casa a la que adora como escenario. Esa donde pasó los primeros cinco años de su vida. Esa sobre la que bromeó incansablemente por tener un baño minúsculo pero que es evidente que tiene un valor especial para él. Todas las anécdotas que narra sobre ese lugar incluyen risas, abrazos y amor. Se nota que fue feliz allí.

—¿Por eso te la tatuaste?

Me mira con cara de asombro, como si hubiese descubierto su secreto. No es tan difícil darse cuenta de que la casa que decora su brazo izquierdo y que lleva escrita la palabra «home», no es otra que la de sus abuelos. Me pregunto si a lo largo de su vida habrá podido sentir algún otro sitio como su hogar, como su refugio, o si solo fueron simples espacios con techos y paredes donde comer y dormir pero sin ningún significado particular.

—¿Cómo lo supiste?

—Es bastante obvio.

—Es extraño —susurra, tocándose por encima del pullover el lugar exacto donde su piel lleva grabado ese singular dibujo—. Tengo treinta y siete años, pasé la mayor parte de mi vida viviendo con mis padres y mi hermana en una bella casa o solo en diferentes apartamentos, pero sin embargo...

—Cuando piensas en tu hogar lo que te viene a la cabeza es esa casa de tu primera infancia —termino por él.

—Si.

—No es extraño en absoluto —asevero, llevando mi humeante taza color rosa a la boca y comprendiendo exactamente lo que siente.

Le hablo sobre mis abuelos, dos personas increíbles si las hay, por las que siento una adoración infinita y que básicamente me criaron junto a mis padres. Me cuidaron durante años mientras ellos salían a trabajar por largas jornadas ya que, al igual que en su caso, tampoco sobraba el dinero en mi familia.

He tenido la suerte de tener, a lo largo de toda mi vida, dos hogares, dos lugares donde el amor fue el núcleo que lo abarcaba todo, donde el respeto y el cuidado eran moneda corriente y continúan siéndolo. Y, si debo ser franca, en la adolescencia se sumaron dos hogares más porque tras conocer a Carme y a Hele sus familias se convirtieron un poco en las mías, sus padres un poco en la extensión de los míos, con sus cuidados, mimos y palabras destinadas a hacerme sentir una hija más. Por lo que puedo entender plenamente lo que le ocurre.

Continuamos enfrascados conversando hasta que no quedan ni las migas en nuestros platos y decidimos que ya es hora de reanudar el paseo. Nos zambullimos en el parque y automáticamente me sumerjo en la tranquilidad y paz que inundan mis sentidos. Rodeados de pura naturaleza, árboles, plantas, flores, lagos y pájaros en cantidades, la sonrisa no abandona mi cara.

El cielo azul, el sol brillando con fuerza y el verde de la amplia vegetación que nos envuelve; no puedo pedir más. Nos perdemos en su interior y a las once en punto nos hallamos parados frente a la imponente reja del Palacio de Buckingham para presenciar el cambio de guardia. El lugar está repleto de turistas que se acercan con la misma intención que nosotros. Jonah ya ha sido testigo en el pasado de este espectáculo y con su altura no va a tener inconveniente en disfrutarlo de nuevo. Yo no puedo decir lo mismo. Mi escaso metro sesenta me juega en contra en este momento en el que una marea de seres más altos que yo, con cámaras fotográficas en mano, dispuestos a inmortalizar la ceremonia, me rodea y me impide ver algo más que espaldas y pechos a mi lado.

A mi compañero de viaje esta situación parece hacerle gracia porque se ríe abiertamente de mi semblante cruzado por la frustración. Lo miro con cara de pocos amigos y resoplo resignada.

Cuando la música empieza a sonar indicando el inicio del esperado desfile, Jonah, con un movimiento ágil, me levanta sentándome sobre sus hombros y regalándome una visión privilegiada de la exhibición en curso. Le ofrezco una mirada llena de agradecimiento y me dispongo, ahora sí, a disfrutar de la escena. Mis ojos contemplan embelesados el regimiento a caballo que lentamente se va acercando al palacio y a los guardias apostados en su interior, con sus característicos uniformes y su metódica y disciplinada marcha.

Cuando el espectáculo finaliza y mis pies vuelven a tocar el piso, me es imposible dejar de sonreír. Creo que mi boca ocupa la totalidad de mi rostro.

—¡Gracias! ¡Gracias! ¡Gracias! —suelto una y otra vez mientras me abalanzo sobre Jonah para estrecharlo en un efusivo abrazo. Él me devuelve una sonrisa satisfecha y continuamos el recorrido hacia el Green Park.

El sol del mediodía nos impele a despojarnos de nuestros abrigos y relegarlos al fondo de la mochila. La temperatura sigue subiendo y convierte este día en un día perfecto para pasarlo al aire libre. El parque está colmado de jóvenes haciendo deporte, parejas paseando tomadas de la mano y niños jugando con pelotas o corriendo de un lado a otro.

Deambulamos durante un largo rato y nos sentamos a almorzar en una linda terraza, deleitándonos con las vistas. Por la tarde, nos perdemos durante horas en otro espacio verde, el Hyde Park, uno de los más grandes de esta imponente urbe. Es increíblemente extenso, con un enorme lago repleto de patos en su orilla, una preciosa cascada y tanta vegetación que resulta ideal para relajarse y desconectarse del mundo.

Parece mentira que justo en medio de una ciudad con tanto movimiento, inmersa en un ajetreo constante, invadida por las luces, los sonidos y repleta de estímulos, puedas toparte de repente con un lugar como este, tan silencioso, tan calmo, donde poder respirar aire puro y dejar atrás la contaminación sonora y visual que toda gran metrópoli acarrea.

Luego de atravesar el parque en una intensa caminata, aterrizamos frente a las puertas del Palacio de Kensington y sus espectaculares jardines, de los que me enamoro al instante. Espléndidamente conservados, con una combinación de fuentes, plantas y flores de los más vivos colores, son un obsequio para la vista. Escapa de mi boca una especie de gritito de emoción y mis brazos se sacuden en el característico aleteo de pollo que tiene por finalidad liberar el exceso de entusiasmo. Sé, en este preciso instante, que voy regresar a este lugar durante mi estadía en Londres en más de una ocasión, aunque más no sea para sentarme sin prisa a deleitarme con tanta belleza.

El sol brilla en lo alto de un cielo limpio, dotando el paisaje de una claridad y un fulgor especial. Los colores parecen más intensos, el agua mansa un espejo resplandeciente y el termómetro ascendente nos impulsa a remover otra capa de ropa de nuestros cuerpos. Los suéteres van a hacerle compañía a los abrigos dentro de la mochila mientras proseguimos nuestra excursión en camiseta.

La cantidad de fotos que he tomado el día de hoy no tiene nombre. Pero es que todo es tan hermoso que vale la pena retratarlo. De más está decir que el paisaje natural no es lo único que capto con la cámara de mi teléfono. Un fornido muchacho de cabellos castaños pero que parecen del color del oro a la luz del sol, con una sonrisa que me quita el aliento y un sable láser plasmado en el pecho —el otro lo tiene más abajo—, también pasa a formar parte de mi galería de imágenes.

Como ahora, que volteo y lo veo caminando unos metros por delante de mí, con las manos en los bolsillos en esa postura tan suya, con ese andar que parece descuidado, perezoso, pero que a la vez lo hace lucir confiado y desenvuelto. Se vuelve hacia mí y se topa con mi mirada embobada. Su rostro se ilumina en una sonrisa cegadora y, estirando su mano en mi dirección, me suelta un «¿vamos?».

Antes de acercarme a él y aferrar su mano, cedo a la tentación. Apunto el dispositivo móvil y pulso el botón inmortalizándolo así, sencillo y precioso, paseando un día cualquiera como un chico cualquiera por un parque de Londres.

Capítulo 21

Sofía

—¿Qué significa?

No puedo decir que su pregunta me toma por sorpresa. En verdad, no es la primera vez que me cuestiona sobre esto, pero en aquel momento logré evadir la respuesta centrando su atención en otra cosa. Mejor dicho, lo hice callar con un beso y olvidarse momentáneamente del asunto con una mamada de novela. Pero no tenía dudas de que, tarde o temprano, volvería a interrogarme al respecto. Solo era cuestión de tiempo.

—Es el deseo —respondo sucinta.

Frunce el ceño en un gesto que mezcla confusión e intriga. Lo miro a los ojos en silencio mientras me debato internamente si explicarle o no lo que ese pequeño dibujo en mi cadera representa para mí.

Solamente dos personas lo saben: Carme y Hele. La primera, porque me acompañó al local y contempló, en vivo y en directo, cómo la aguja en las manos maestras de Álvaro iba grabando ese detalle en mi piel. La segunda, porque como mejor amiga se ganó el derecho a saber todo de mí.

Lo cierto es que no tengo mucho que pensar. La respuesta es clara para mí. Con Jonah me es fácil hablar de cualquier cosa, personal o no. Me resulta natural hablar de mi vida privada con él cuando, en general, suelo ser bastante hermética al respecto. Simplemente me siento cómoda.

Por loco que parezca, creo que se debe a que seguimos siendo extraños, por más tiempo que hayamos pasado juntos estos últimos días. No tiene conocimiento alguno ni antecedentes de mi vida más allá de lo que yo quiera contarle, y tampoco existe entre nosotros ningún vínculo a largo plazo. Solo una coincidencia espaciotemporal transitoria.

A veces me pregunto cómo puede ser que, en ocasiones, a las personas nos resulte más fácil exponernos frente a un desconocido, que hacerlo ante nuestros seres más queridos. ¿Por qué nos es tan difícil en ciertas oportunidades exteriorizar nuestros miedos, nuestras inseguridades, nuestras emociones más profundas, ante las personas que nos aman pero, en cambio, podemos soltarlas a bocajarro frente a un completo extraño con el que no nos une ningún lazo duradero?

Tal vez es porque creemos que no vamos a ser juzgados ya que no nos conocen. O porque nos importa una mierda lo que piensen de nosotros por esa misma razón.

Los amigos, familiares, parejas o demás personas cercanas, ya tienen una idea preconcebida, un concepto armado respecto a uno. Cuentan con un bagaje de información, con cierto cúmulo de datos y saberes y, fundamentalmente, hay sentimientos de por medio forjados a lo largo del tiempo. Por eso nos importa lo que puedan pensar u opinar de nosotros. Por eso tememos la evaluación de ese otro significativo. Y por eso, en cambio, puede no preocuparnos en absoluto lo que piense alguien ajeno a nuestra vida. Este no tiene expectativas; no espera nada porque simplemente no nos conoce.

Recuerdo una noche fría de agosto, un par de años atrás, en la que junto a un completo desconocido monopolizamos la barra de un bar, bebimos hasta perder toda barrera inhibitoria y nos deshicimos en confidencias. Fue una de esas noches en las que te sientes desubicado en tu propia vida, los pensamientos se agolpan en tu cabeza hasta fatigarla y las emociones te pesan tanto que parece que cargaras una mochila repleta de rocas cocida a tu espalda.

En ese estado de saturación mente/cuerpo me encontraba cuando ingresé a un bar apartado de mi hogar y mi trabajo con el fin de asegurarme el anonimato y evitar cualquier tipo de cara conocida. Lo único que precisaba en aquel momento era alcohol para anestesiarme durante un rato. O eso creía yo, porque un misterioso hombre me mostró que lo que realmente necesitaba era otra cosa. Aparentemente «compartíamos necesidad».

Me dejé caer en una banqueta y apoyé la frente sobre la impoluta barra como si realmente ya no pudiera soportar más el peso que llevaba a cuestas y necesitara depositarlo en algún sitio. Una voz masculina a mi lado ordenó dos copas, las primeras de esa larga noche, y, al cabo de un rato, ya nos hallábamos brindando por «quitarnos la mierda de encima». Y lo hicimos... vaya si lo hicimos. Era evidente que el susodicho precisaba, al igual que yo, aligerar su tediosa carga.

No hubo nombres de por medio, ni sexo, ni intercambio de teléfonos. No hubo propuestas indecentes, ni deseo carnal, ni esperanzas de volver a vernos. Solo abrí mi metafórica mochila frente a él y expuse una a una las piedras que venía arrastrando. Expulsé sobre esa barra, en forma de palabras, lo que hasta ese momento había permanecido enterrado en mi interior sin ser capaz de pronunciarlo en voz alta.

Él hizo lo mismo.

Nos despojamos de todo, nos desahogamos hasta desbaratar los nudos asentados en nuestros estómagos, desnudamos el alma y corrimos los velos hasta aliviar un poco ese pesado equipaje. Pura descarga verbal y escucha mutua. Sin opiniones, sin juicios de valor, sin juzgar al otro.

Fue como una operación a corazón abierto. Todo exhibido, mostrado y desplegado dentro de la seguridad de esas cuatro paredes, con la certeza de que entre esos muros iba a quedarse. Con la tranquilidad que te da el saber que no vas a volver a ver a esa persona, que sus caminos no van a volver a cruzarse. Con la libertad de sentirte una desconocida hablando con un desconocido.

Jonah es como aquel misterioso hombre, con la diferencia de que en vez de compartir una sola noche, aprovechamos unas cuantas más y le añadimos el sexo. Pero tampoco me conoce demasiado. No existe nexo sólido que nos ate. No hay pasado ni futuro en común; únicamente un breve presente.

Así que me abro en canal y se lo cuento.

Capítulo 22

Jonah

Siempre me sentí atraído por los tatuajes. Me parecen un modo interesante de expresión ya que dicen mucho de una persona. De lo que elije plasmar en su piel. De las experiencias, pensamientos, historias, anhelos, ideales o acontecimientos traumáticos que decide destacar, haciéndolos visibles. De las marcas internas que por algún motivo o necesidad, se hacen externas. Me gusta la idea de condensar en una imagen o un puñado de palabras, un significado personal, íntimo.

—¿Qué significa?

Estamos sentados sobre el césped, acunados por los cálidos rayos que nos pegan de lleno en el rostro. Yo levemente inclinado hacia atrás, apoyado en mis brazos. Ella entre mis piernas con su espalda adherida a mi pecho.

La curiosidad me mata. De hecho, no entiendo cómo he podido esperar tanto para lanzar esta pregunta que debería haber hecho desde el primer momento en que lo vi. En que «los» vi, mejor dicho.

Mi mano izquierda aprieta el lugar exacto de su muslo en el que su tatuaje se esconde bajo la tela del jean. Ella suelta un prolongado suspiro y su respuesta no hace otra cosa que aumentar mi interés en esa pequeña porción de tinta y su significado.

—Es el deseo.

Mi rostro desconcertado se ladea y busca atrapar su mirada en un silencioso pedido de aclaración. Sofía inclina su cara y me mira, como sopesando la idea de abrirse ante un casi completo extraño y dejar al descubierto una parte de ella. Luego de escudriñarme por unos largos segundos envuelta en un claro mutismo, parece llegar a la conclusión de que soy lo suficientemente confiable y se decide por evacuar mi curiosidad. Exhala despacio todo su aliento y, volviendo la mirada al frente, comienza a hablar.

—Me mudé sola apenas terminé mis estudios. Con veintitrés años y el título en mano, conseguí un trabajo que me permitía independizarme así que renté un pequeño apartamento. No necesitaba demasiado, solo el espacio suficiente para mis libros y para mí. —Imagino su casa repleta de ejemplares y apuntes por doquier, adornando cada rincón—. Con el sueldo que tenía por aquel entonces, podía permitirme solventar el alquiler y ahorrar una buena cantidad para continuar estudiando. Una vez instalada en mi nueva vivienda, decidí pasar por casa de mis padres a recolectar algunas fotos para llevarme conmigo. —Su cuerpo se remueve inquieto sobre la hierba.

»Bajé la enorme valija, almacenada en lo alto de un armario, en la que guardamos todos los álbumes de fotografías. Es un pequeño gran tesoro repleto de imágenes que atraviesan toda nuestra vida familiar: desde el noviazgo de mis padres hasta su casamiento, ambos embarazos y básicamente toda mi infancia y adolescencia, así como la de mi hermana. Apoyé la maleta en el piso, la abrí, me senté frente a ella y comencé a explorar uno a uno los retratos allí alojados. —Hace una pequeña pausa para tomar aire.

»Como cada vez que lo hacía, mi memoria se puso en funcionamiento evocando las situaciones concretas, el contexto exacto en que el clic de la cámara había inmortalizado el momento. El estómago se me llenó de emociones y la melancolía, la nostalgia, la añoranza y la alegría aparecieron, entremezclándose en un revoltijo de sensaciones.

Su vista continúa clavada al frente, en algún punto lejano, como si en realidad su cabeza estuviese a miles kilómetros de aquí, sumida en sus propios pensamientos, ajena a lo que ocurre a nuestro alrededor. Sus dedos nerviosos comienzan a juguetear entre ellos.

—No era la primera vez que miraba esas fotos; ya lo había hecho en el pasado. Pero sí fue la primera vez que las vi absolutamente todas. Esa valija contiene tanta cantidad de imágenes que nunca había alcanzado a examinarlas en su totalidad; pero ese día lo hice. —Baja la mirada y contempla el movimiento de sus dedos—. No sé cuánto tiempo pasé sentada en el suelo rodeada de álbumes, solo sé que llegué a casa de mis padres pasado el mediodía y me fui, con un puñado de recuerdos guardados en la mochila, bien entrada la noche.

El sonido de un perro ladrando nos sobresalta y la hace detenerse, girando bruscamente el rostro hacia el lugar de donde proviene el alboroto. Exhala el aire contenido y vuelve a perder la vista en la lejanía.

—Revisando el contenido de ese bolso de viaje reconvertido en baúl de recuerdos, divisé lo que parecía ser la esquina de un papel. —Su espalda se separa de mi pecho incorporándose y poniendo distancia entre nosotros—. Lo tomé y me encontré con una hoja de cuaderno, amarillenta por el paso del tiempo, doblada en cuatro partes. Cuando la extendí, descubrí un dibujo que no había visto antes.

Agacha su rostro y traga con dificultad, como si se le hubiese formado un nudo enorme en la garganta. Resopla y, cuando vuelve a hablar, su voz ya no es la misma. Ahora está cruzada por un sinfín de emociones.

—Se trataba de un hombre de espaldas contemplando el horizonte, con un cielo completamente despejado y un sol enorme brillando en lo alto. Bajo ese dibujo, una pequeña inscripción a mano, con una letra familiar, exponía: «Una vez tuve un sueño, hoy lo cumplí. Se llama Sofía».

A pesar de que se encuentra de espaldas a mí, noto que una pequeña sonrisa aflora en sus labios y sé, con seguridad, que tiene los ojos vidriosos a punto de derramar alguna lágrima.

—Lo escribió mi papá —aclara.

Automáticamente siento una profunda admiración y una enorme simpatía por ese hombre que ni siquiera conozco en persona pero que crio y formó a la mujer que tengo frente a mí y para el que ella es la luz de sus días. Esta es la prueba de que con un simple dibujo y unas pocas palabras se puede marcar a alguien de por vida. Ella gira su rostro, tomándome por sorpresa, para clavar su mirada acuosa en la mía.

—¿Entiendes que una vez fui el sueño de alguien?

Su voz refleja asombro, como si le resultara imposible creer que pueda ser tan importante para alguien. Y yo solo puedo pensar en que ella es el sueño de cualquiera.

—Ese hombre me enseñó con actos que el deseo es el motor que nos mueve y nos impulsa a ir en busca de nuestros sueños, que aunque cueste y requiera esfuerzo, aunque tarde e implique tener paciencia y constancia, vale la pena seguir luchando por ellos. —Nuevamente se voltea, perdiendo su vista en el paisaje y cambiando de postura, sentándose con las piernas cruzadas—. Siete años tardó mi madre en quedar embarazada de mí. Siete años tardaron en cumplir su sueño de formar una familia, de tener un hijo. No puedo ni imaginar la angustia, la desazón, la tristeza que deben haber sentido a lo largo de todos esos años. —Una mueca de dolor pinta su semblante—. ¡Hasta para nacer fui jodida! —exclama, elevando las palmas al cielo en un gesto que me resulta de lo más adorable.

—Dicen que las cosas buenas se hacen esperar —repito las palabras que ella misma pronunció ayer por la noche. Si bien está de espaldas a mí, sé que el comentario le arranca una sonrisa. Llena sus pulmones de aire, lo suelta con lentitud, y luego resume en una frase el significado de su tatuaje.

—Este dibujo es un recordatorio constante de que una vez, yo fui el deseo de alguien.

«El mío, Sofía. Eres el mío», digo para mis adentros, pero mi boca se mantiene sellada.

Con la yema de mi dedo índice recorro su columna vertebral en un camino descendente y arrojo mi siguiente pregunta al aire. Quiero saberlo todo, cada historia detrás de las marcas de su piel, cada pieza de información que esté dispuesta a concederme, cada anécdota, suceso, incidente, aventura, que haya contribuido a hacer de ella la mujer que es hoy.

—¿Qué es tan importante como para escribirlo en tu piel?

Coloco mis manos en su cadera y la incito a girarse para tenerla cara a cara. Ella voltea su cuerpo y, con una sonrisa arrebatadora, me responde.

—Es mi deseo puesto en palabras.

Mi ceño se alza en señal de intriga. La curiosidad regresa y muero de ganas por descubrir, de una vez por todas, el mensaje que adorna su espina dorsal.

A pesar de no saber lo que dice, ese tatuaje en particular me fascina. No sé si se debe a que está ubicado en un lugar tremendamente sexy, a que cada vez que lo veo —o lo imagino— la recuerdo girando sobre sus pies, mostrándose solo para mí, envuelta en ese endemoniado vestido rojo en aquella discoteca, o a que lo siento como una invitación a seguir su trayecto y perderme en su piel. En cualquier caso, tiene algo embriagador que me atrapa, me cautiva y hace que, inevitablemente, no pueda apartar la mirada de él. Como si existiese una cuerda invisible que ata mis ojos a esa porción de piel tintada.

Si ese grabado en su cuerpo ya me resultaba irresistible, como si estuviese dotado de un poder hipnótico para el cual yo no tengo el antídoto, ahora, con su respuesta, me deja todavía más cautivado.

—¿Y se puede saber cuál es ese deseo? —cuestiono impaciente. Resopla y pone los ojos en blanco.

—Estás curioso hoy —apunta en tono burlón.

—Dame el gusto —ruego, poniendo cara de cachorro abandonado.

—Dice: «dame la mano y vamos a darle la vuelta al mundo».

Sus ojos, del color de la tierra mojada, no se despegan ni por un segundo de los míos mientras me lanza esa frase que suena a exquisita proposición y que ingresa en mi cuerpo con la fuerza de un proyectil para esparcirse, como si de perdigones se tratara, alcanzando mis oídos, mi cabeza y mi pecho a la vez.

Una voz en mi interior me grita que no podría haber encontrado palabras más exactas para describir mi propio deseo y que, por lo tanto, como su deseo y el mío se solapan, por qué no empezamos ahora mismo a hacerlo realidad.

Mi primer impulso es estirar la mano y aferrar la de ella. Ese pensamiento, que no sé de dónde sale, me sobresalta, pero inmediatamente es apartado a un segundo plano y en su lugar se cuela algo peor. Una pregunta. La pregunta lógica que debería hacerle después de haber escuchado su respuesta: «¿Para quién es? ¿Por quién te lo hiciste? ¿A la mano de quién quieres aferrarte?».

Pero no lo hago, no pregunto, no puedo.

Es contradictorio cómo quiero saberlo todo de ella pero eso... eso no, porque temo lo que hay detrás, lo que se esconde bajo esa frase, que salga de su boca algo que no quiero escuchar. Me asalta el temor de que ese mensaje esté destinado a alguien, que un hombre en particular sea el dueño de ese deseo. Y no me gusta nada esa posibilidad. Así que, con un nudo en la garganta, me mantengo en silencio.

«¿Qué carajo me pasa? ¡La conozco hace solo dos días!».

—Es parte de una canción —explica—. ¿La conoces? —Niego con la cabeza—. Deberías escucharla alguna vez, es hermosa. Es una de esas canciones que tiene el poder de arrebatarme una sonrisa apenas escucho los primeros acordes; que inexorablemente me pone de buen humor. Es especial —sonríe y baja la mirada—. No sé explicarlo bien, pero toca una fibra sensible en mi interior que me hace sentir... cosas. Me siento identificada, es una mezcla entre lo que soy y lo que quiero para mi vida.

—¿De qué habla? —indago intrigado.

—Puedo decirte mi interpretación personal —propone, ladeando la cabeza y jugueteando con la hierba.

—Te escucho.

Me sonríe y empieza a hablar. Sus dedos se entreabren acariciando el césped mientras sus ojos se pierden en ese suave desplazamiento.

—Para mí es movimiento, es actividad, son ganas. Es ese cosquilleo en el cuerpo por conocer cosas nuevas. Es saber disfrutar de las cosas simples de la vida, que son las más importantes. Esas que normalmente pasamos por alto por estar inmersos en el ajetreo diario, en la rutina y en los problemas que nos aquejan. Esas que tenemos frente a nuestra cara pero que, debido a la vorágine cotidiana, se nos tornan invisibles —levanta el rostro hacia mí y el brillo de sus ojos me revela todo lo que esta canción le remueve por dentro.

»Y el videoclip... —continúa, llena de entusiasmo—, también deberías verlo. Es una joya —declara con fervor—. Habla de encontrar a esa persona especial. Esa que con un simple gesto puede transformar un día ordinario, un día común y corriente, igual a cualquier otro, en uno extraordinario. —Inmediatamente mi mente vuela hacia aquel bar donde la vi por primera vez y en cómo mi mundo se puso, en un solo instante, patas para arriba—. Para mí se trata de tener las prioridades claras, de saber lo que realmente es importante y disfrutar de ello —concluye—. No sé si lograste entender algo de lo que dije pero no se me ocurre otro modo de explicarlo —zanja con una hermosa sonrisa.

Su explicación me resulta un trozo de información valiosa, pero todavía me quedan muchas piezas por encajar, muchos detalles de Sofía por conocer. Así que, en este momento y con una idea loca gestándose en mi cabeza, lo único que a mi boca se le ocurre decir es:

—¿Tienes planes para el martes?

Capítulo 23

Sofía

Luego de pasar el día entero al aire libre, disfrutando del pulmón verde londinense, regresamos a mi hotel con la intención de cargar una mochila con algo de ropa y elementos esenciales para trasladarnos al hospedaje de Jonah. Me propuso pasar la noche allí y no pude decir que no. «¿¡A quién pretendo engañar!?... ¡no quise decirle que no!».

El propósito inicial de subir a la habitación, tomar lo indispensable y salir inmediatamente, quedó postergado cuando encontramos otra actividad más interesante en la que entretenernos. Apenas cerramos la puerta nos abalanzamos el uno sobre el otro como si lleváramos meses sin tocarnos... con un hambre inaudito. Ni siquiera llegamos a la cama y tampoco logramos deshacernos de la totalidad de nuestras prendas. Fue un polvo rápido pero igual de brutal que el resto. Así que terminamos en la ducha, aseando nuestros sudorosos cuerpos, antes de llevar a cabo nuestro plan inicial.

Una hora y media más tarde bajamos del ascensor, mochila en mano, con dirección a la salida. Antes de atravesar la puerta, diviso sentados en una de las mesas del bar, a mis cuatro compañeros. Mi cara se ilumina al reparar en Martu, que debe estar recién aterrizada en suelo británico, por lo que le hago un gesto con la cabeza a Jonah para que me siga. A medida que nos acercamos observo el rostro de mi amiga descomponerse y sus ojos abrirse hasta casi salirse de sus órbitas.

Cuando llegamos a su altura, se pone de pie precipitadamente y lanza a voz en grito las palabras triunfales:

—¡Madre del amor hermoso!

Su bramido alerta a los chicos, que se hallaban enteramente inmersos en una conversación, y los hace girar hacia nosotros. Cuando ven a Jonah, sus caras también componen un gesto de asombro. Prefiero no ahondar en el significado oculto de la musculatura tensa de la mandíbula de Nicolás, ni en sus ojos cargados y densos posados sin disimulo sobre mi acompañante, como si quisiera hacerlo desaparecer con la fuerza de su mirada.

Se produce un silencio incómodo que rápidamente queda en el olvido cuando Martu empieza a tartamudear.

—Este es..., este es... —repite sin poder completar la frase.

«Sí, sí. Este es el efecto que causa este hombre en la población femenina. Y, con seguridad, en algunos ejemplares masculinos también».

—Martu, te presento a Jonah; Jonah ella es mi amiga Martina —digo, acompañando mis palabras con un movimiento de manos, instándolos a saludarse.

Realizo las presentaciones restantes y la mujer de mi amigo, que sigue petrificada y con los ojos tan abiertos que parecen dos huevos duros, vuelve a la carga.

—¿Te acostaste con este hombre? —me pregunta sin preámbulos con la voz aguda, producto del entusiasmo exacerbado—. Juro que eres mi ídolo —continúa envalentonada—. ¡Qué suerte tienen algunas! ¡Quién pudiera estar en tu lugar! —sentencia enérgica, levantando los ojos al cielo como si estuviese elevando una plegaria a Dios.

—Hola, ¿qué tal? Mi nombre es Pedro y soy tu marido —le dice mi amigo a su mujer, estirando su mano para estrechar la de ella a modo de presentación—. Me pareció notar que por un momento te habías olvidado de ese pequeño detalle.

Martu pone los ojos en blanco y se muerde el labio inferior como diciendo: «por Dios, lo que tengo que aguantar», antes de responder con suma lentitud, como si le estuviese hablando a un niño de cinco años.

—Amor, no quieras acaparar la atención —regaña a su esposo—, déjame disfrutar de las vistas —pide, sin quitar ni por un solo segundo la mirada de Jonah. Nacho y yo rompemos a reír divertidos por el ida y vuelta de la pareja.

—En serio —continúa, ahora dirigiéndose a mí—, si con ropa es la perfección hecha hombre tiene que ser fantástico ver ese metro noventa de puro sex appeal empujando...

—¡Martina! —la reprendo, fingiéndome indignada pero con una sonrisa delatora en los labios—. ¡Pedro controla a tu mujer, por favor!

—¡Me rindo!... Esta mujer no tiene arreglo —sentencia, volviendo a tomar asiento con aire derrotado.

—¡Esa es mi chica! —suelta Nacho con gran entusiasmo—. Veo que no te has conformado con un simple chupetón en el cuello —dice, haciendo clara referencia a la charla mantenida en el bar el día que vimos a Jonah por primera vez. Una sonrisa canalla asoma en sus labios—. ¡Choca esos cinco! —me arenga divertido, alzando su palma en el aire a la espera de la mía.

—No pienso chocar nada —respondo, dedicándole una mirada fulminante que lo obliga a resignarse y bajar la mano.

—Volviendo al tema... —otra vez mi amiga que no se da por vencida—. ¿Cuántas veces...?

—¡Martina! —le chillo, ahora sí, indignada de verdad, antes de que pueda terminar su fatídica y embarazosa pregunta.

—¿Qué están diciendo? —inquiere Jonah, acercando sus labios a mi oído para que solo yo pueda escucharlo.

Gracias a Dios y a todos los santos, el ping-pong de comentarios desubicados ha sido articulado en el mejor de los castellanos, por lo que mi acompañante no se ha enterado de nada.

—Créeme, no te gustaría saberlo —le aseguro, reafirmando mi respuesta con un movimiento negativo de cabeza—. ¿Pueden por favor comportarse como gente normal? —hago hincapié en esta última palabra—, ¿como los adultos que se supone que son? —les pido a los presentes, haciendo acopio de toda mi paciencia—. Están haciendo pasar al pobre chico un mal momento —sentencio.

—El chico acaba de tener sexo hace cinco minutos así que dudo mucho que la esté pasando mal.

—¡Nacho! —protesto exasperada. Tendría que haberme hecho la tonta y salir por la puerta cuando tuve oportunidad. ¿Quién carajo me mandó a venir a saludar? ¡Malditos modales! Me están atacando desde todos los flancos—. ¡Esa no es la cuestión! —bramo—. Además ¿quién te di...

—Lo leo en su cara —me corta, con expresión de suficiencia—. Ojos brillosos, recién salidito de la ducha...

—¡Bueno, basta! —lo interrumpo, para evitarme el bochorno de que prosiga con su lista.

Desvío mi mirada hasta posarla en Jonah porque la curiosidad puede conmigo y... ¿qué puedo decir? Es verdad, tiene cara de recién follado. No hay ducha capaz de borrar los signos inequívocos del buen sexo en el cuerpo. ¡Qué bien le sienta el estado de dicha poscoital! Podría afirmar, sin miedo a equivocarme, que es su mejor estado.

Un fogonazo de lo que hicimos hace un rato se cuela en mi morbosa e insaciable mente y noto mis labios curvarse, sin mi consentimiento, en una tenue pero visible sonrisa bobalicona. Cuando logro recobrar el juicio y bajar de mi nube de lujuria y placer, me obligo a eliminar la sonrisa traicionera de mi cara y decido que ya es hora de irnos; por hoy ha sido suficiente.

—Nosotros nos vamos —informo, entrelazando mis dedos con los de Jonah para echar a andar.

—¿Por qué no se sientan con nosotros a tomar algo? —propone mi amiga, cuya principal intención es seguir dándose un empacho visual del maromo que tiene delante y su segunda misión es, si puede, sonsacarme algún tipo de información picante. No puedo culparla. Yo en su lugar haría lo mismo.

—No podemos, tenemos...

Mi respuesta queda en el aire cuando la muy perra, en un movimiento hábil, realiza la misma pregunta pero ahora en un inmaculado inglés, dirigiéndose directamente a Jonah para ponerlo en el compromiso de tener que responder y cagándose olímpicamente en mi negativa. Él me mira de reojo sin saber muy bien qué hacer y cuando estoy a punto de volver a vocalizar un claro y rotundo «no», Nacho se me adelanta con una jugada magistral que me hace querer ahogarlo con su propia saliva primero y desaparecer mágicamente después.

—¿Te ha contado que se enamoró perdidamente de ti cuando te vio en aquella serie en la que hacías de detective?

¡Lo mato! Me imagino de manera muy gráfica golpeándolo con un objeto contundente repetidas veces hasta borrarle esa maldita sonrisa pilla de la boca.

—Bueno... de ti no, del personaje —aclara, como si eso hiciera alguna diferencia.

Los labios de Jonah dibujan una sonrisa tan amplia que amenazan con partirle la cara en dos y sus ojos vuelan hacia mí, escrutándome como si hubiese descubierto la fórmula de la Coca-Cola o cómo fabricar oro a partir de una porción de gelatina. Yo cierro mis ojos y me pellizco el puente de la nariz en un gesto de completa y total derrota, mezclada con un toque de vergüenza y un instinto homicida a punto de escapar por cada uno de mis poros en cantidades colosales.

Respiro hondo para insuflarme paciencia porque ya sé que con ese maldito comentario en forma de pregunta lanzado al aire así como quien no quiere la cosa, el Alemán acabó por inclinar la balanza a su favor y voy a tener que apoyar mi culo en una silla y escuchar durante un período de tiempo indefinido cómo me avergüenzan con la historia del amor platónico delante del hombre al que me estoy tirando. ¡Planazo!

—Definitivamente nos quedamos —pronuncia Jonah sin un atisbo de duda, tomando asiento junto a los que acaban de convertirse en mis más acérrimos enemigos. Y, sí. Estaba cantado que esa semilla plantada de manera sagaz iba a hacer germinar la malsana curiosidad de este hombre.

Fulmino a Nacho con mi mejor mirada de asesina serial pero no surte el efecto deseado porque él me responde con la sonrisa de suficiencia más grande que su boca le permite esbozar.

¡Maldito malnacido! ¡Como que me llamo Sofía Castillo que esta me la va a pagar!

Tomo asiento maldiciendo entre dientes y pido un café bien cargado mientras se desarrolla ante mis ojos la conversación más embarazosa de toda mi condenada existencia. Me resigno a ser el motivo de risa de todos los aquí presentes y me mantengo estoica agarrada a mi taza como si fuera un salvavidas. Lo único que sale de mi boca son resoplidos exasperados, suspiros interminables, alguna que otra puteada por lo bajo y advertencias con mi mejor mala cara.

Excepto Nico, que parece estar pasándola igual de mal que yo, el resto de los aquí reunidos están dándose una panzada a mi costa. Jonah más que el resto. Toda esta información gratuita que le está inflando el ego —como si lo necesitara— y que, con toda probabilidad, va a ser utilizada en mi contra en un futuro inmediato, parece resultarle divertidísima. Ya no sé qué le causa más gracia, si las cosas que escucha o mi cara de culo.

—Juro por lo que más quiero, que voy a vengarme de lo que me están haciendo —lanzo la amenaza pero nadie parece tomarla en serio.

Doy un par de sorbos a mi bebida caliente mientras las carcajadas llenan la estancia y mis oídos siguen escuchando cosas como: «no paraba de hablar de ti», «nos obligó a ver la serie», «se sabe el diálogo de la escena final de memoria».

¡Jesús, llévame contigo! ¿Es necesario que estos discípulos de Judas saquen a relucir mis miserias? Quiero rasgar el suelo con mis propias manos, hacer un túnel y salir en Malasia. Apoyo los brazos en la mesa y hundo, con aire derrotado, mi cabeza en ese pequeño refugio. Ese gesto parece causarles aún más gracia.

—Los odio —proclamo desde mi escondite y, una vez más, me llevo los dedos al puente de la nariz para presionarlo con fuerza. Creo que voy a romperme el tabique nasal de tanto apretarlo.

Cuando el plan maquiavélico alcanza su punto más álgido y la boca del Alemán escupe algo así como: «¿quieres saber todas las cosas que dijo que te haría si algún día se cruzaba contigo por la calle?», decido que el café no es suficiente y que ya es hora de regalarle a mi cuerpo algo más fuerte.

—Necesito alcohol —anuncio al aire y salgo eyectada hacia la barra del bar.

—Yo también —concuerda Nicolás y sale disparado detrás de mí.

Me dejo caer sin ninguna elegancia en una banqueta alta y hago una seña desganada al barman. El muchacho abandona el trapo y la copa que sostiene en sus manos y se acerca, solícito. Ladeo el rostro hacia mi compañero de copas y solo tengo que levantar mi ceja para que entienda la pregunta.

—¿Tequila? —me consulta.

—Tequila —respondo.

Cinco segundos después estoy alzando mi shot, chocándolo con el de mi único amigo —los otros tres han sido desterrados de esta categoría— y vertiéndolo en mi interior de un solo trago. Ni sal ni limón; eso es para los flojos. Alcohol en estado puro.

El líquido cristalino desciende por mi garganta, dejando un suave ardor que me sabe a gloria. Sacudo mi cabeza para terminar de asimilarlo y planto el recipiente vacío en la barra con un golpe contundente.

—Dos más, por favor —pido sin inmutarme.

Repito el ritual. Levantar, chocar, tragar, y me vuelvo hacia la mesa para contemplar a Jonah. Se lo ve divinamente cómodo y relajado, charlando con su nuevo grupo de amigos, aliados, o lo que quiera que sean. Las risas parecen haber cedido hasta dar lugar a una conversación más seria, a juzgar por sus expresiones. La imagen me resulta agradable y una sensación de alivio, al saber que Jonah es aceptado por mi particular familia laboral, me recorre el cuerpo. Me reprendo mentalmente por tan estúpido pensamiento y chasqueo la lengua en un autorreproche silencioso.

Jonah levanta la vista, engarza su mirada a la mía y me obsequia una media sonrisa cargada de complicidad y de cosas que solo nos competen a nosotros dos. Le devuelvo el gesto por inercia y me giro una vez más hacia la barra. Nico me escruta por el rabillo del ojo y yo intento borrar de mi cara los rastros de idiotez que el castaño musculoso sentado a unos metros me despierta.

No hablamos. Nos mantenemos en silencio, cada uno encerrado en su propio limbo mental hasta que resuelvo que, ahora sí, ya es hora de marcharnos y volver a tenerlo para mí sola. ¿Egoísmo? Puede ser. Hay que aprovechar mientras dure.

—¿Volvemos? —pregunto a Nico que, sin soltar una palabra, se levanta de su asiento y se encamina junto a mí hacia la mesa.

Tomamos asiento y noto la mirada misteriosa, enigmática, de mis tres amigos posarse sobre mí. Los observo intrigada. No sé por qué me miran así.

—¿Qué? —pregunto, con una mezcla de curiosidad y cautela. En un gesto aún más raro, Nacho coge mis manos y las estudia, del derecho y del revés, antes de soltarlas y morderse el labio para evitar que en ellos aflore una sonrisa.

—Nada —se apura a responder Martu, con una sonrisa sospechosa en los labios que aumenta aún más mi curiosidad—. Mañana vamos a cenar todos juntos para festejar mi llegada; hoy estoy un poco cansada por tantas horas de viaje, ¿vienes?

—Por supuesto.

Tengo el itinerario de mañana perfectamente calculado y Jonah va a pasar el día con sus amigos. Después de mi ardua insistencia para que se una a ellos y a pesar de sus reiteradas reticencias a hacerlo, he logrado convencerlo. Así que, mi noche está libre de planes.

—¿Vamos, hermosa? —propone Jonah, abandonando su silla y estirando su mano hacia mí en una clara invitación a retirarnos, y, aunque parezca estúpido, esa simple palabra, ese «hermosa» dicho con total naturalidad delante de todos mis amigos, me genera un revuelo tal en el estómago que tengo que agachar la cabeza para esconder lo que me produce.

—Vamos —contesto en un susurro y enlazo mis dedos a los suyos.

—Adiós chicos, un gusto conocerlos —se despide amistosamente, curvando sus labios en una genuina sonrisa—. Gracias por los datos de suma utilidad —agrega, ahora divertido, guiñándoles un ojo antes de echar a andar.

—Adiós rubio. Hasta la próxima —devuelve el saludo mi amiga —. Me da la sensación de que vamos a verte seguido por aquí —añade jovial y yo siento que algo se me escapa.

—No te quepa la menor duda —replica Jonah con una sonrisa enorme, tirando de mi mano hacia la salida.

***

Abre la puerta de su habitación, enciende una tenue luz y prácticamente, en ese instante, se me disloca la mandíbula. Es, como mínimo, tres veces más amplia que la mía. Predominan los tonos grises pero distintos adornos y elementos decorativos en color amarillo, estratégicamente ubicados, salpican de manera deliciosa el lugar realzando su belleza.

La cama, de vasta superficie, está perfectamente ataviada con una decena de mullidos almohadones mientras que un precioso cuadro abstracto, pintado en la misma gama de colores que atraviesa todo el lugar, se alza presuntuoso sobre ella.

Un poco más alejado se halla un confortable y extenso sillón gris de tres cuerpos, también acicalado con varios cojines, frente a una pantalla plana de dimensiones estratosféricas. Una lámpara de pie, un sillón estilo nórdico de terciopelo amarillo y una mesa ratona de diseño hexagonal, completan el espacio.

Las espesas y modernas cortinas, en este momento abiertas, dejan al descubierto unas arrebatadoras vistas de la ciudad. La luz de la incipiente noche amalgamada con la proveniente de los rascacielos aledaños, ingresan por el enorme ventanal y riegan la estancia dotándola de un halo etéreo e irreal.

Jonah se quita el abrigo y lo cuelga en un original perchero ubicado a unos metros de la entrada antes de dirigirse a la puerta que da paso a otro increíble cuarto. El baño es sencillamente deslumbrante. Es más grande que la sala de mi departamento en Buenos Aires y está exquisitamente revestido en un mármol oscuro que tiñe el ambiente de sobriedad pero al mismo tiempo resulta cálido y acogedor.

La mente se me llena de imágenes impúdicas, obscenas y poco decentes de nosotros haciéndolo despacio entre la espuma dentro de la inmaculada bañera blanca con patas de bronce talladas a mano de estilo antiguo; de mí sentada sobre la kilométrica mesada del lavabo y Jonah empujando con vehemencia entre mis piernas, con sus dedos posesivos anclados a mi cintura; o de mi espalda chocando de manera constante y repetitiva contra la pared mientras Jonah me sostiene en el aire y me penetra violentamente una y otra y otra vez.

Sacudo la cabeza sorprendida por el repentino desborde de libido y hormonas que acaba de asaltarme y me giro para escapar de esta zona peligrosa que despierta mis más bajos instintos.

—Tranquila... —desliza Jonah con una sonrisa traviesa en los labios al verme huir despavorida—, vamos a hacer todo lo que te estás imaginando y mucho más.

Sus palabras, llenas de una dulce y candente promesa, me encienden de pies a cabeza.

¡Maldito! ¿Cómo puede leerme tan fácilmente?

«Tal vez se deba a que estás a un solo paso de babear», responde impertinente la voz de mi conciencia.

Lo miro alzando el ceño, con semblante juguetón.

—¿Cómo sabes lo que estoy imaginando? —inquiero provocadora. Él acorta la escasa distancia que nos separa y levanta mi barbilla con sus dedos hasta clavar sus ojos en los míos.

—Porque todo eso que a ti se te acaba de ocurrir —se humedece los labios con la punta de la lengua y ese simple recorrido genera una bruta descarga eléctrica que se asienta en mi entrepierna—, yo ya vengo imaginándolo desde que te conocí. —Y yo, sin poder apartar mi mirada del embrujo de la suya, me derrito.

Con una lentitud exasperante acerca su boca a la mía, su aliento caliente golpea mis labios y cuando ya me tiene completamente rendida, con el corazón galopando acelerado y la respiración inquieta, se desvía hacia mi oído para terminar de prenderme fuego:

—Te voy a follar en cada rincón de esta habitación —mis muslos se tensan en un acto reflejo—. No va a quedar un solo metro cuadrado sin explorar... ¿Sabes por qué? —pregunta, paseando su nariz por la piel de mi cuello en una sutil caricia.

—Mmm... —emito por toda respuesta.

Mi mente dejó de funcionar y mis pensamientos coherentes se licuaron en el mismo instante en que pronunció la palabra «follar» con esa voz áspera y tremendamente sexual que anula mi razón.

—Porque quiero que cada vez que entres a esta habitación y mires a tu alrededor —hace una pausa deliberada—, me veas a mí dentro tuyo. —Soy líquido. No tengo consistencia sólida. Mis extremidades flaquean y mi voluntad depone las armas y se rinde ante él—. En ese sillón, sobre la cama... —su tono sosegado y profundamente erótico está causando estragos en mi interior. Cada sitio que enumera llena de lujuriosas fotografías mi cabeza y mi sexo se humedece un poco más—... contra la pared —continúa—, sobre esa preciosa y acolchonada alfombra —lo siento sonreír contra mi oído, sabedor de lo que provoca en mí—, en la bañera, bajo la ducha...

—Basta, Jonah... —suelto en una desesperada súplica que lo único que intenta es que deje de hablar y pase a la acción de una vez. Me está volviendo loca sin siquiera tocarme, solo con el poder de sus tortuosas palabras.

—De eso nada —responde alejándose lo suficiente como para clavar sus ojos densos y anhelantes en los míos—. Recién estoy empezando —sentencia y mi cuerpo se deshace.

Me gira con lentitud y me acerca a él hasta hacerme sentir su duro grosor en la parte baja de mi espalda. Incluso con todas las capas de ropa que llevo puestas, puedo notar lo excitado que está. Me abraza arropándome entera y comienza a caminar, obligándome a moverme con él.

—He dejado el mejor escenario para el final...

Me dejo llevar y cuando creo que va a depositarme en la cama, da un paso al costado y la esquiva hasta plantarnos frente a un enorme y exquisito espejo.

La boca se me hace agua de solo recordar nuestra primera noche juntos. El polvo bestial, nuestras extremidades íntimamente enmarañadas, las putas ganas de poseernos. La imagen de su robusto cuerpo desnudo reflejado en el espejo, apresándome contra la pared y penetrándome sin piedad hasta elevarme hacia el más devastador orgasmo, inunda mi desbocada mente. La diferencia es que aquí no hay pared; ese objeto al que voy a rendirle culto de por vida está justo frente a la cama. Es un inmenso armario, cuyas puertas espejadas van del suelo al techo.

Jonah me tiene aferrada entre sus fornidos brazos y aunque ambos estamos completamente vestidos, el retrato que me devuelve el cristal está tan cargado de erotismo, tan lleno de todo lo que va a venir a continuación, tan saturado de deseo, que no deja espacio para nada más.

Insisto. Narciso era un sabio. Hay imágenes por las que vale la pena morir. Entrego feliz mi último aliento si la última estampa que van a retener mis retinas es la de nuestros cuerpos fundidos alcanzando el clímax.

—Creí entender que te gustaban los espejos —comenta, con una sonrisa arrogante dibujándole los labios. Su mano sube hasta mi cuello y lo mantiene erguido, fijando mi mirada al frente. ¡Como si pudiera quitar los ojos de ese cuadro! Imposible. Estoy obnubilada, enteramente acaparada por el magnetismo que desprende.

—¿Te gusta mirarte? —inquiere susurrante, acercando una vez más su jugosa boca al lóbulo de mi oreja mientras nuestros ojos se mantienen atados a través del espejo. Trago con dificultad y niego con un sutil movimiento—. ¿No? —cuestiona, enarcando las cejas.

—Me gusta mirarnos —lo corrijo.

Hay algo en vernos así, desbocados, idos, descontrolados e indefensos ante el placer arrasador que nos empapa, que me resulta hipnótico. Es como si estuviera bajo los efectos de una potente droga que me mantiene flotando en un estado de placidez absoluto, pero en lugar de alcanzar el subidón bajo la influencia de una sustancia lo hago con una simple pero para nada inocua imagen.

No tengo dudas de que si me descuido, este hombre y el sexo con él pueden generarme dependencia; mucha y muy rápido. Es más peligroso para mí que cualquier droga natural o sintética.

—¿Así que eres una pequeña voyerista?

Mientras su boca sigue excitándome con cada palabra que derrama, sus dedos ágiles bajan con extrema lentitud, como si estuvieran decididos a matarme de expectación, el cierre de mi abrigo hasta dejarlo caer. La prenda se desliza por mis hombros y queda inerte a nuestros pies. Yo intento seguir el hilo de lo que dice pero se me hace verdaderamente difícil centrar mi atención en algo más que lo que mis ojos contemplan.

Sus manos inquietas continúan viaje, ahora para deshacerse de mi suéter. Le siguen los cinco botones de mi vaporosa camisa que, uno a uno y con una calma asombrosa, el hombre que me tiene atrapada en el espejo va pasando por el ojal hasta abrirla por completo, dejando al descubierto mi pecho agitado y mi vientre tenso por la pericia de sus caricias.

—Solo cuando se trata de nosotros —logro esbozar, con la piel erizada por su contacto.

Dos días con él han sido suficientes para descubrir mi fetiche. Definitivamente los espejos son mis objetos preferidos en el mundo. Sus ojos se oscurecen ante mi respuesta y, sin una sola palabra de por medio, desprende de un tirón los botones de mis vaqueros y se pierde en mi interior.

Veo su mano desaparecer bajo la tela y creo que voy a desfallecer por sobrestimulación visual. Los sonidos se agarrotan en mi garganta y un jadeo sofocado logra trascender el bloqueo cuando uno de sus dedos se hunde en mí hasta lo más profundo. Pierdo el control de mi cuerpo y mis ojos se cierran instintivamente, intentando resistir su martirio.

—Eres una puta locura, Sofía —murmura con la voz construida puramente de deseo—. No puedo mantener las manos alejadas de tu cuerpo. No puedo dejar de mirarte. —Su dedo sale despacio, juguetea con mis labios y vuelve a entrar—. Abre los ojos, Sofi. —Y su voz suena más a una súplica que a una orden.

Hago lo que me pide y levanto los párpados con un esfuerzo titánico. Su mano me abandona y todo mi ser se retuerce en una visible queja. Me gira entre sus brazos y su boca toma apasionada la mía para colmarla de besos. En unos pocos y borrosos segundos me encuentro desnuda, despojada de ropa, de pensamientos, de pasado, de futuro y de muros protectores. Soy solo una chica en un perfecto presente poniéndose en manos de un hombre.

—Hoy me toca a mí disfrutar de las vistas —masculla sobre mi boca y sus ojos se extravían hacia el espejo para seguir el movimiento de sus yemas al desplazarse sigilosas a lo largo de mi columna vertebral. Su tacto trastorna mis células y yo solo quiero que se entierre en mí y me llene hasta que se acabe el mundo. Me siento como un barco a la deriva mecido por un embravecido oleaje a merced de la furia descargada por la tormenta.

¿Cómo una obsesiva del control puede haber entregado tan rápido el timón a un cuasi desconocido? No lo comprendo pero lo hago, cedo el mando, confío; no hay lucha ni resistencia posible.

Vuelve a girarme y la escena me resulta familiar. Yo, enteramente desnuda. Él, íntegramente vestido. Clavo mi mirada al frente y la excitación crece tanto que hasta me olvido de respirar. Mi sexo se moja y se hincha anhelando sus dedos. La forma en que me mira está tan abarrotada de un crudo deseo que hace que me pregunte qué he estado haciendo en mis treinta y tres años de vida, porque jamás me sentí así, tan hermosa a los ojos de alguien.

Su mano vuelve a enterrarse en mi zona de placer y la otra se dedica pura y exclusivamente a adorar mis pechos. Mientras una juega con mi sexo, entra y sale de mi interior, acaricia lentamente y adula mi clítoris, la otra se destina a plagar de atenciones a mis pezones, a combinar suavidad y roces tenues con pellizcos y estimulantes apretones.

El conjunto de sus manos trabajando mi cuerpo y sus ojos calentando mi piel, me elevan en cuestión de segundos y el placer comienza a crecer vertiginosamente. Intento absorber todos los estímulos, no perderme ni un mísero detalle. Quiero captar con mis ojos el movimiento de sus expertos dedos sobre mi piel y, a la vez, ver la expresión de su rostro mientras juguetea conmigo y me maneja a su antojo, ver su semblante cuando me venga entre sus brazos; pero me resulta imposible percibirlo todo. Desearía tener otro par de ojos para poder devorar el conjunto entero, cada elemento, cada uno de sus movimientos, pero es imposible; tengo que elegir.

Elijo sus ojos; quiero verme acabar en ellos.

El cuerpo empieza a fallarme, mis piernas se tornan gelatinosas y los intentos por llenar de oxígeno mis pulmones se vuelven caóticos. Levanto los brazos y me agarro a su nuca para sostenerme y no caer; en este instante no me fío de mis temblorosas extremidades inferiores.

Siento el fuego arremolinarse en mi interior, mi pecho se expande y encoje cada vez más rápido y unos sollozos estrangulados salen expulsados por mi boca mezclados con mi entrecortado aliento.

—Acaba para mí —me ordena al oído, con la voz sofocada por el deseo, mientras su lengua acaricia hábilmente la parte exacta de mi cuello.

Los dedos hundidos en mi interior cogen velocidad y cuando su pulgar presiona rítmicamente mi punto sensible y los dedos de su mano izquierda oprimen con fuerza uno de mis pezones, el placer me desborda y los espasmos me alcanzan. El orgasmo me llega con tanta fuerza que mis uñas se clavan en su cuero cabelludo en un intento por sujetarme mientras los músculos de mi vientre y mis muslos se contraen violentamente una y otra vez.

Lo último que captan mis ojos antes de cerrarse por la violencia del orgasmo, es la mirada animal de Jonah saturándose de mí. Cuando los temblores cesan, sus brazos me envuelven y yo me relajo sobre su pecho.

—Perfecto —susurra en mi oído, posando un dulce beso a su paso—, simplemente perfecto.

Capítulo 24

Jonah

Miro nuestro reflejo en el espejo y simplemente quiero permanecer así por el resto de mi vida. Ella rendida entre mis brazos, con sus labios entreabiertos esbozando una sonrisa y sus ojos aún cerrados por el orgasmo que acaba de experimentar.

¿Puede existir algo mejor? Indiscutiblemente, no.

Ahora comprendo su perversa debilidad por los espejos. Es difícil resistirse al encantamiento que esta imagen ofrece. Ver su cuerpo sucumbir al toque de mis manos, los destellos de placer brotar en forma de sacudidas, la involuntaria agitación que la engulle; no tiene precio. Y lo mejor de todo es que me mire a los ojos y me permita distinguir en ellos la alteración que tiene lugar cuando el precipicio se acerca y finalmente se deja caer en él.

Sofía abre los ojos para encontrarme mirándola embelesado y sediento. Me escruta unos instantes en silencio, suelta mi cabello y deja caer sus brazos para envolver con ellos los míos. Gira con lentitud y, una vez que me tiene de frente, vuelve a unir nuestras miradas. Se estira poniéndose en puntillas, acercándose a mi boca pero sin llegar a tocarla. Me escruta manteniendo la distancia y se pinza el labio inferior con los dientes en un ademán que la vuelve todavía más deseable. Sus ojos bajan a mi boca y creo que voy a morir de amor, de éxtasis o de exceso de excitación, porque los estragos que causa esta mujer en mí con ese nimio gesto no tienen punto de comparación con nada.

Sin apartar su mirada de mis labios rompe los pocos centímetros que nos separan y, al fin, me besa. El beso es tierno, calmo, suave como una caricia, y va cubriendo cada porción de mi boca con total serenidad. Sus manos, hasta entonces apoyadas en mi pecho, ascienden para acunar mi rostro y profundizar el contacto.

—Desnúdate —me ordena, en un tenue susurro dejándome huérfano de la calidez de sus labios solo durante el tiempo justo para hacer pasar las prendas por mi cabeza. Su cuerpo desnudo reclama al mío y yo me apuro a desprenderme de todo para volver a ocupar mis manos en ella.

Sus uñas se desplazan en dirección descendente por mi torso y mi vientre, erizándome entero, rasguñando con suavidad la piel a su paso, provocando una mezcla de cosquilleo, picor y escalofrío, hasta detenerse en la cinturilla elástica de mi bóxer. Se frena en ese límite que separa mi piel expuesta de aquella todavía oculta por la ropa, y se consagra a recorrer, con la suavidad de sus yemas, esa frontera de un lado a otro. El hormigueo arrasa con mi parte baja: mi hueso pélvico, mi ombligo, los finos vellos enredados en sus dedos; una y otra vez, de izquierda a derecha y luego el camino inverso, hasta volverme loco. Hasta que su otra mano entra en juego y, sin amabilidad alguna, se interna bajo mi ropa y apresa mi erección. Los músculos de mi abdomen se tensan y dejo de respirar.

Mi boca también se congela ante la combinación explosiva de suavidad y brusquedad a la que sus manos me someten, dejándome momentáneamente inmóvil, suspendiendo los besos y sintiendo los labios de Sofía, fusionados a los míos, curvarse en una traviesa sonrisa.

—¿Qué ocurre, bonito? —Pasea descaradamente la punta de su lengua por el contorno de mis labios e inmediatamente succiona con fuerza mi labio inferior, robándome un salvaje e incontrolable gemido. Otra vez la simbiosis de la más pura dulzura y la más cruda rudeza—. Yo también quiero jugar —musita en un tono que irradia erotismo.

Su mano vuelve a darle un ligero apretón a mi erección para luego abandonarla. Sofía se inclina y resbala por mi torso, plantando una serie de delicados besos, hasta que su boca llega a mi ombligo. Allí permanece por más tiempo del aconsejado para mi salud mental y, mientras mis párpados se cierran a causa de las intensas sensaciones, un fuerte tirón me despoja de los últimos rastros de ropa. Levanto uno a uno mis pies y la indumentaria que hasta hace un instante obstaculizaba la unión de nuestras pieles queda rezagada al olvido.

Ella se arrodilla, posicionándose a la altura de mi sexo, y levanta sus ojos negros enmarcados por esas espesas pestañas hacia mí con una sonrisa provocadora, sintiéndose sabedora de lo que suscita en mi cuerpo. Toma mi mano, la misma que un momento atrás la catapultó a las profundidades del abismo, y comienza a lamer mis dedos, saboreándose en ellos. El índice es el primer elegido: lo chupa con su experta lengua, después se lo introduce por entero en la boca y, en último lugar, cuando ya está húmedo y caliente, le regala un pequeño beso en la punta. Repite el proceso con los restantes, sin quitarme los ojos de encima, calibrando mi nivel de excitación, que a esta altura podría considerarse de magnitud igual o mayor a ocho en la escala Richter; próximo a alcanzar un orgasmo apocalíptico.

Mi mente se figura esos labios engullendo otra cosa, en este preciso momento desatendida, pero mis ojos están tan embelesados con cada movimiento ejecutado por Sofía que me es imposible emitir una queja. Estoy tan duro que hasta duele pero ella se ha entregado a mi juego y ahora es su turno de que yo me preste al suyo.

Una vez culminada su degustación, atrapa mi muñeca y lleva mi mano a su cabeza para dejarla instalada allí. Con un sutil gesto me apremia a despegar los ojos de ella y centrarlos en el espejo.

—Disfruta de la vista —ordena—, y no seas gentil. —Aprieta con más fuerza mi mano sobre su cabeza, instándome a guiarla, a manipularla a mi antojo.

Y con esas simples palabras se traga mi erección hasta el fondo. Todos los músculos de mi cuerpo se contraen en un feroz espasmo y hago un excesivo esfuerzo para no correrme en ese mismo instante y mantener mis ojos abiertos, clavados en el cristal.

«¿Es muy pronto para decir que amo a esta mujer? Dios... es una bestia. Es la puta horma de mi zapato».

La imagen me supera. Ella, mi debilidad hecha mujer, desnuda y arrodillada a mis pies, devorando mi pene como si fuese su plato favorito. Su espalda formando un perfecto arco, las rodillas ancladas al piso y su maravilloso culo elevado hacia atrás, ocupando un primer plano. Su cabello lacio vistiendo sus omóplatos y, lo mejor de todo, mi puño aferrando fuertemente un puñado de mechones, obligándola a acogerme en su boca y a marcar el ritmo. Vamos, que ya sé que el poder lo tiene ella, aunque yo esté erguido y ella acuclillada.

Entra y sale de mí, chupa y succiona con fuerza, hasta que mis caderas no pueden soportarlo más y salen a su encuentro. Sus uñas, clavadas con firmeza en mi carne, ratifican sus palabras y me instan a arremeter sin piedad.

«No seas gentil». Su pedido es música para mis oídos y acato sus deseos. Entro en ella violentamente, coordinando mi pelvis y la mano que maniobra su cabeza para embestirla como un animal desatado. Le follo la boca y veo el placer inundar mi cuerpo en el espejo. La respiración errática se apodera de mí y el corazón cabalga tan duramente dentro de mi caja torácica que temo morir infartado.

El video pornográfico, obsceno, y extremadamente lascivo que se desarrolla ante mis ojos y del cual soy el protagonista, dispara mi grado de calentura hasta un nivel casi insoportable. Mi cuerpo se pone rígido como antesala de la descarga y justo cuando mis piernas comienzan a flaquear, Sofía sale de mí dejándome absorto, vacío y frustrado.

—Todavía no —me espeta y se pone de pie, tomando un preservativo del bolsillo trasero de mis pantalones. Lo rasga con los dientes y se apura a colocármelo mientras me empuja hacia atrás hasta sentarme en la orilla de la cama. Se sube a horcajadas sobre mí y se inserta, sin más dilación, hasta lo más profundo.

Nuestros suspiros de alivio se amalgaman en uno y suenan como si acabásemos de encontrar agua en medio del desierto. La encierro en un abrazo casi asfixiante y pego mi frente a la suya en un intento por aquietarme. Quiero que esto dure. Quiero aplacar el ardor de mi cuerpo y disfrutar a Sofía, volverla tan loca como ella me vuelve a mí, hasta llegar al clímax juntos.

Su aliento entibia mi boca y, una vez más, arropa mi rostro entre sus manos. Sus finos dedos me acarician tan dulcemente que siento una corriente de intimidad crecer entre nosotros y envolvernos. Permanecemos así: quietos durante un rato, como si necesitásemos prepararnos para lo que viene, coger una buena bocanada de aire antes de entregarnos de lleno al placer que sabemos que alcanzamos juntos.

Entonces se desliza con una exquisita levedad hacia arriba y se deja caer, hundiéndome en ella. Adopta un ritmo lento que se fusiona de manera armónica con el roce lánguido de sus labios sobre la piel de mi rostro, pero no puede mantenerlo por mucho tiempo. Su lado indomable se abre paso con fuerza para dejar entrever, una vez más, a la fiera descontrolada e ingobernable.

El lugar que antes ocupaban sus labios ahora es asaltado por sus dientes voraces que muerden y tiran de mi boca hasta asociar en un mismo acto placer y dolor, emanando una tortuosa punzada que encoge mis músculos y al mismo tiempo expide un poderoso chispazo de energía a todos los espacios de mi cuerpo.

La cadencia se acelera, las manos estrujan con fuerza la carne y su resbaladizo sexo me aferra cada vez con más ganas.

—No dejes de mirar —me pide con la respiración trabajosa, sin dejar de reptar por mi erección como solo ella sabe hacerlo. Me empeño en dirigir la mirada al espejo aunque me cuesta horrores abandonar el recorrido hipnótico de su boca, ahora encallada en mi hombro.

Veo a Sofía cabalgarme frenéticamente, impulsando cada acometida con la punta de sus pies hincados al colchón, mientras mantiene el rostro hundido en el hueco de mi cuello y mis brazos la envuelven fuertemente impidiendo que pierda el equilibrio y caiga.

Los músculos de su vagina aprietan mi miembro y yo me siento al borde del desmayo. Sube, baja y vuelve a comprimir. Una, dos, tres veces y mi garganta febril descarga gemidos ruidosos que se acoplan al sonoro golpeteo de nuestros sexos.

—¡Por favor, Sofía! —suplico jadeante—. Deja de hacer eso porque voy a correrme ahora mismo. —Y no quiero hacerlo sin ella.

Desoye mi ruego y vuelve a tensar sus músculos, ciñendo mi rígido pene hasta volverme dolorosamente loco. Mis ojos se nublan de goce y la imagen de nuestros cuerpos abrillantados por el sudor, anudados en el espejo, se torna más despiadada que nunca. Es tan bella e inmensa que no quiero ser egoísta, necesito compartirla. Que ella también la vea. Que sus ojos se impregnen de todo lo que somos juntos.

Rompo el abrazo con el que mantengo a Sofía anclada a mi sexo y en un rápido movimiento la tomo por la cintura y la arrojo sobre el colchón. Atrapo con fuerza sus tobillos y, con la acuciante urgencia de hundirme en ella otra vez, la giro torpemente. No tengo tiempo para ser suave. No ahora. No cuando cada célula de mi organismo me pide a gritos la liberación.

Ahora soy yo quien hinca las rodillas en el colchón y, tomándola por las caderas para ponerla en cuatro patas, la empalo hasta el fondo. El alarido que escapa de sus labios cala mis oídos y dejo de ser Jonah para convertirme en la jodida bestia que habita dentro de mí y que esta mujer sabe exactamente cómo hacer salir a la superficie.

Es la mezcla. Estoy convencido de que esa es su arma letal contra mí. La dosis exacta de suavidad y bestialidad, de ternura y violencia. Es el híbrido entre mujer y animal lo que me hace perder la cabeza.

Me inclino ligeramente hacia adelante y estiro mi mano hasta alcanzar su barbilla. Levanto su rostro incitándola a atrapar nuestro reflejo en el espejo y cuando lo hace, cuando nos descubre, una espesa negrura se apodera de sus ojos. Amarra su penetrante mirada a la mía y con una lacerante lentitud se yergue sobre sus rodillas hasta recostar su espalda en mi pecho y engarzar sus brazos alrededor de mi cuello.

Quisiera tomar una fotografía de lo que estoy viendo para recordarme en un futuro que no fue un sueño; que Sofía no es fruto de mi imaginación y que el retrato que me devuelve el cristal es la definición exacta de la palabra perfección.

No puedo entender cómo una mujer tan pequeña pueda emanar tanto poder. Porque es eso lo que me arroja la imagen: ella potente, llena de fuerza, subyugándome con su indómita mirada.

Su culo comienza a mecerse ejerciendo fricción, urgiéndome a moverme. Y yo vuelvo a la vida y acato sus órdenes. Me afianzo a sus caderas con ambas manos y la penetro con una virulenta acometida. Me interno en ella bien profundo para luego alejarme unos centímetros y volver a sumergirme. Ella clava sus uñas en la piel de mi nuca para resistir mis embestidas y su sexo se pone en movimiento para salir a mi encuentro.

—Más fuerte, Jonah —suplica, sin quitarme los ojos de encima—. Fóllame duro y no se te ocurra dejar de mirarme.

Yo quiero bajarle la luna a sus pies, así que le doy lo que sus labios me piden. Entro y salgo cada vez con más ímpetu, más rápido, más fuerte, escalando hasta la cima, trepando en intensidad, afianzando mi amarre y sintiendo las nalgas de Sofía golpear contra mi pelvis.

El sonido, el olor y la visión se conjugan para llevarme al límite de mi cordura. Veo sus tetas rebotar con cada embestida y cuando el éxtasis se apodera de su cuerpo y los espasmos la consumen, ladea y levanta su rostro hacia mí y estrella su boca con la mía. Las sensaciones se tornan incontenibles y estallo en un orgasmo monumental... monstruoso... gigantesco... simplemente perfecto.

Me desplomo sobre ella, y caemos agotados sobre el colchón. Sé que tengo que hacerme a un lado porque estoy aplastándola. Todo el peso de mi cuerpo cubre el suyo, pero no puedo moverme. Temo escupir el corazón por la boca de tan agitado que me encuentro. Junto fuerzas y ruedo hacia un costado, dejándola libre y sintiendo el vacío que sufre mi piel al despegarse de ella. Estoy exhausto.

Los párpados me pesan demasiado pero, antes de dejarme arrastrar por el profundo cansancio que ha caído de golpe sobre mí, estiro mi brazo y arrimo a una somnolienta Sofía hasta hacerla encajar en mi costado. Ahora sí, con ella en el lugar que corresponde, me rindo y cierro finalmente mis ojos.

Capítulo 25

Sofía

La mañana del lunes me recibe con una especie de proyección cinematográfica —no apta para cardíacos— del revolcón de la noche anterior que se rehúsa a abandonar mi cabeza. Apenas abro los ojos las diapositivas se suceden unas a otras y me aferro con ambos brazos a la almohada para dedicarme a disfrutar del caluroso recuerdo.

El reflejo de mi cuerpo, estrecho y delgado, enmarcado por el de Jonah, grande e imponente moviéndose en mi interior, se lleva el primer puesto en el top ten de mis imágenes mentales capturadas con el fin de alimentar mis fantasías húmedas. Supera por un rasguño a aquella en la que estoy siendo empotrada por este mismo hombre contra la pared y mis extremidades parecen los tentáculos de un pulpo abrazando su carne. El factor decisivo para hacerse con el puesto uno fue, definitivamente, la mirada de Jonah anclada a la mía en el cristal. En esta ocasión, ambos fuimos actores y espectadores de una escena inmejorable.

Sus ojos, empañados por el deseo, buscando captar todas y cada una de las reacciones de mi cuerpo en los míos, sencillamente no tiene precio. Vernos acabar juntos y enroscados... Dios... no tengo palabras.

Me remuevo incómoda sobre las sábanas, mientras evoco la extensa lista de posiciones que continuamos ensayando frente al espejo durante la larga noche y bien entrada la madrugada, luego de haber hecho uso del fantástico servicio a la habitación del hotel y haber recobrado fuerzas con una deliciosa cena.

Tengo que empezar a borrar porquerías de mi cerebro para hacer lugar y poder almacenar más retratos de nosotros desnudos y temblorosos. Al ritmo que llevamos y calculando que este intercambio sexual dure al menos una semana más, creo que voy a tener que deshacerme de todo lo que mi mente guarda desde tiempos inmemoriales hasta quedarme totalmente en blanco. Una tabula rasa, un lienzo inmaculado, vacío de contenido, para ser saturado por una obscena cantidad de retratos de Jonah y Sofía manteniendo sexo guarro, sucio y de buena calidad.

La mañana transcurre tranquila. Luego de zarandearlo un buen rato para lograr que abandone la cama, de ducharnos y vestirnos al ritmo de los mejores éxitos de Katy Perry... —bueno, yo bailando y cantando como una loca y él tapándose los oídos y poniendo cara de dolor abdominal intenso—, nos encaminamos hacia el Támesis para gozar de un pequeño crucero por sus aguas. El cielo presenta algunas nubes dispersas y si bien hay un poco de viento, con un suéter y una chaqueta se está perfectamente bien para pasar el día recorriendo la ciudad a pie.

Durante el trayecto me maravillo una vez más con los edificios icónicos y los monumentos emblemáticos que hacen de Londres una de las ciudades más visitadas del mundo, pero ahora viéndolos desde otra perspectiva. El guía se afana por contar historias acerca de las construcciones más representativas que van apareciendo a ambas márgenes del río, pero su voz me llega distorsionada; estoy perdida entre tanta belleza. Me paso el viaje entero con el móvil en la mano sacando fotos a todo lo que veo.

Cuando volvemos a pisar tierra firme, compramos un café para llevar y nos dedicamos a degustarlo en St. Dunstan in the East, a solo un par de calles de donde finalizamos nuestra travesía en barco. Apenas entramos, y sin siquiera pensarlo, nos encaminamos hacia el mismo banco en el que nos sentamos el día en que nos conocimos, cuando chocamos sin buscarlo, en medio de la caminata, con este perfecto refugio.

No decimos nada al respecto pero ni falta hace; la mirada que nos destinamos y la sonrisa que la acompaña habla por sí sola. Hace tan solo tres días de aquello y... ¿ya tenemos un banco que reconocemos como nuestro? Prefiero ni pensarlo.

La hora se nos pasa volando y a eso de las once nos despedimos, ya que Jonah tiene que volver al hotel a encontrarse con sus amigos. Alquilaron un auto y tienen planeado ir a recorrer un pueblito cercano.

—No quiero ir —protesta con el ceño fruncido, aferrando mi cintura con fuerza y haciendo un puchero de lo más teatral pero tan adorable que me dan ganas de comérmelo a besos—. Les mando un mensaje ahora mismo y les digo que vayan sin mí —añade, sacando su teléfono y comenzando a teclear a toda velocidad.

Le arranco el aparato de las manos en un torpe movimiento y a punto estoy de estrellárselo contra el suelo. ¡No, señor! Caprichos no.

—¡Estás comportándote como una criatura! Hazme el favor y lárgate de una vez que deben estar esperándote. —Hace el ademán de abrir la boca para replicar pero lo paro antes de que llegue a emitir sonido—. Además, te recuerdo que viniste de vacaciones a esta ciudad precisamente para estar con ellos y no has hecho otra cosa más que dejarlos tirados —lo riño.

—Ellos entienden —arguye, apresando mi muñeca y tirando de ella para pegarme otra vez a su cuerpo. Su boca vuela hacia mi cuello y, antes de que pueda reaccionar, sus labios ya están esparciendo besos por toda su longitud.

¡Por favor, que soy una simple mortal y ando escasa de voluntad últimamente! La tentación es muy grande y estoy a punto de cagarme en sus amigos y en el circuito que tengo preparado para hoy, pero mi Pepe Grillo interno hace acto de presencia y me envuelve con un manto de sensatez.

No voy a pronunciar en voz alta la pregunta lógica que debería seguir a ese «ellos entienden» porque estoy completamente segura de que tiene trampa y no tengo ganas de meterme solita en la boca del lobo.

Con toda la determinación de la que soy capaz, doy un paso hacia atrás alejándome de esa boca del demonio y lo miro a los ojos. En este punto quiero que se me reconozca el mérito, porque cortar lo que sin lugar a dudas terminaría en sexo furioso con «este» hombre, no es cualquier cosa. ¡Qué decisión más estúpida estoy tomando, por favor!

—No puedes faltar, Jonah. Tienes que ir —afirmo, tajante—. Además, recuerda que mañana tenemos...

—Una cita —completa por mí, sonriendo de oreja a oreja.

—Una salida planeada por ti —corrijo—. ¿No vas a decirme a dónde piensas llevarme? —insisto una vez más, con los ojos chispeantes de curiosidad, a pesar de que ya se lo he preguntado mil veces y su respuesta siempre ha sido la misma.

—Es una sorpresa —contesta para variar.

—Nos vemos mañana entonces —decreto, devolviéndole el móvil para que se largue de una vez. Los chicos van a matarlo; es tardísimo. Me planta un beso que me deja viendo las estrellas y comienza a alejarse caminando hacia atrás.

—A las ocho paso a buscarte —se apura a añadir, y su sonrisa entre inquieta e ilusionada, como si hubiese puesto todo su empeño en ese plan misterioso con el fin de impresionarme, no hace más que incrementar mi ya considerable curiosidad.

—Lo voy a estar esperando, señor Keen —declaro fingiendo seriedad, pero una sonrisita delatora me traiciona.

—Hasta mañana, Sofi. —Y con mi nombre susurrado por sus labios como una sutil caricia, me derrito hasta fundirme con el asfalto.

Paso el resto del día siguiendo a rajatabla el programa armado, conociendo lugares preciosos y caminando hasta que los pies me piden por favor que les dé un respiro. Almuerzo tarde en una bonita cafetería con vista al río y luego me adentro en el Tate Modern, el famoso museo de arte contemporáneo, para perderme durante más de dos horas entre sus variadas exposiciones y disfrutar de sus obras, esculturas y fotografías. Antes de irme, subo a la última planta donde se encuentra el fabuloso mirador que regala unas vistas imponentes de la ciudad, los puentes que cruzan el río, los rascacielos infinitos y la fastuosa cúpula de la catedral de Saint Paul´s, entre otras cosas.

Al salir, me encamino hacia el hotel a paso lento, admirando la vida que bulle a borbotones por cada poro de esta gran metrópoli, deleitándome con el vaivén de personas que pasan frente a mis ojos enfrascadas en su propio mundo y gozando de la sensación del viento acariciando mi rostro y enredando mis cabellos.

Cierro los ojos con fuerza y sonrío, dejándome impregnar por la sensación de paz que llena mi cuerpo. Respiro hondo y suelto el aire despacio, simplemente disfrutando del momento.

Mi móvil vibra en mi bolsillo devolviéndome a la realidad. Me apuro a atraparlo y vuelvo a sonreír al ver que se trata de mi amiga. Debe haber estado comiéndose las uñas todo el fin de semana, aguantando para no llamarme y averiguar algo más del misterioso «machote» con el que tenía una cena programada. Hele tiene la regla de «no molestar» cuando alguien está de vacaciones ya que odia que la bombardeen a mensajes o llamadas cuando ella se encuentra en su período vacacional, por lo que se limita a llamar o mandar algún que otro mensaje esporádico. Pero esa norma autoimpuesta se quiebra rápidamente cuando ella considera que hay «información caliente» de por medio —como en este caso— ya que los chismes le encantan y si estos involucran rabos y detalles sexuales, más todavía.

—Estoy indignada...

Veo aparecer la cara de pocos amigos de Helena en la pantalla de mi móvil y me preparo para lo que viene. Esas son sus primeras palabras tras presionar el botón de marcado en el celular para hablar con su supuesta mejor amiga —o una de ellas al menos— que se encuentra a miles de kilómetros de distancia. Ni un «hola», ni un «¿cómo estás?», ni un mísero «¿cómo van esas vacaciones?». Nada. Ni siquiera un «¿cómo te fue en la ci... cena con el hombre que derrite bragas?», lo cual es raro. La indignación de mi queridísima amiga debe tener una razón de peso.

—¿Tienes tiempo? —me pregunta con el ceño fruncido.

—Tengo tiempo —afirmo, intentando dilucidar cuál podría ser el motivo de su enojo.

—¿Me quieres decir por qué —espeta, con voz irritada y gesticulando en exceso, para hacer hincapié en cada una de las palabras que pronuncia— siempre ocurre lo mismo? ¿Por qué los protagonistas tienen que separarse durante meses o años para arreglar sus mierdas cada uno por su lado mientras se aman y sufren por amor a la distancia, para volver a juntarse y ser «plenamente felices» —marca comillas en el aire— solo cuando ya han solucionado todos sus conflictos?

Por ahí venía la mano.

Hele es fanática de las novelas romántico-eróticas. Devora decenas de libros, uno tras otro como si fueran golosinas. Yo me canso de decirle que en lugar de quejarse debería sentar su culo en una silla y ponerse a escribir esa historia que tanto le gustaría leer, pero la castaña es terca y cabezona como ella sola, por lo que insiste en continuar leyendo miles de autores y dejando estacionados a un lado sus sueños. Imaginación no le falta. Ideas tampoco. Talento, mucho menos. Solo tiene que franquear la barrera que se autoimpuso hace unos años y retomar su vida. Su verdadera vida, con sus viejos hábitos y los deseos que dejó relegados en el lugar más profundo y recóndito de su ser y que atrincheró para protegerse y resguardarse. El problema es que con ellos también quedó enterrada y olvidada una parte de ella.

—La vida real no es así —continúa envalentonada—. Se rema para el mismo lado y los conflictos se atraviesan juntos, apoyándote en el otro, si no ¿qué sentido tiene?

Juro que la adoro. Estoy completamente de acuerdo con ella. Hemos tenido esta conversación más veces de las que puedo recordar y siempre llegamos a la misma conclusión: los momentos malos se superan entre los dos, codo a codo.

—Una pareja debería ser un refugio —prosigue, con una nota de exasperación en la voz—, un hogar, un puerto seguro...

—La persona con la que poder contar y que va a apuntalarte cuando la vida te golpee... —proclamo, uniéndome a la causa y secundando las palabras de mi indignada amiga.

—Aquella que permanezca, que se quede a tu lado, que siempre esté a pesar de todo... —agrega decidida.

Hele, Carme y yo tenemos formas similares de concebir una pareja. Tal vez por el núcleo familiar en el que hemos tenido la suerte de criarnos que, pese a no estar exento de problemas, dificultades y obstáculos, siempre estuvo lleno de amor, respeto y compañerismo. A pesar de que, en mi caso, todo quede en un plano puramente teórico y no haya tenido todavía la suerte de experimentarlo en la práctica, de vivirlo en mi propia piel, de hallar a esa persona que encarne eso para mí. A pesar de que, en su caso, haya creído encontrarla tiempo atrás y luego la vida se haya encargado de mostrarle que no era así.

—¿O acaso existen personas perfectas, libres de traumas o que no arrastren mierdas pasadas? —la interrumpo, lanzando la pregunta al aire—. Todos tenemos nuestras cosas y así deberían querernos: imperfectos, con dudas y asuntos pendientes, pero perfectos para alguien; tal cual somos —sentencio totalmente convencida.

—¿Por qué, en casi todos estos libros, los personajes principales tienen que separarse hasta recomponer sus vidas? —Esta es una pregunta en la que insiste una y otra vez—. ¿Por qué no pueden hacerlo juntos? ¿En qué lugar deja eso al otro sí, para resolver sus problemas, tienen que alejarse y hacerlo en soledad?

Una vez más: totalmente de acuerdo.

—¿Qué significa eso entonces? —me apuro a añadir—. ¿Que cada vez que surja un problema van a volver a distanciarse? Eso no es una pareja —llego a la misma conclusión que mi amiga.

Nuestras conversaciones suelen tener esta dinámica: caótica, altamente desestructurada y llena de interrupciones, y me encanta. Nos conocemos tanto que podemos continuar la frase que la otra deja incompleta en el aire, saltar de un tema a otro para luego volver al original sin perder el hilo y realizar una videollamada con océanos de distancia solo para compartir la indignación por la trama de un libro. Cualquier asunto, materia o temática es válida para iniciar un debate en este círculo pequeño de amistad.

—Y ni me hagas empezar a hablar de la típica protagonista: indefensa, desamparada, vulnerable y débil que necesita que el superhombre, el caballero fuerte, audaz y sin miedo a nada se ponga el traje de héroe y venga a rescatarla. ¡Por favor! ¡Siglo XXI! —chilla completamente irritada.

Rompo a reír ante su efusivo arrebato e ingreso al hotel con las carcajadas saliendo sin ningún tipo de contención por mi boca. Me encamino hacia la escalera y comienzo a subir los cuatro pisos que me separan de la habitación con las preguntas de Helena, en su papel del Inspector Gadget, taladrándome el oído, una tras otra, sin repetir y sin soplar, como un fusil automático Browning.

«¿Cómo ha estado la cena?» es la primera y más suave de una larga cadena de curiosidades que busca saciar como si fuese un vampiro ávido de sangre. El interrogatorio se desvía con una vertiginosa velocidad hacia el ámbito sexual y va subiendo de tono a medida que avanza. Cuando piso el último escalón no me queda más remedio que cortar la comunicación sin previo aviso y dejar a mi queridísima amiga hablando sola porque tengo la oreja tan caliente de escuchar semejante sarta de barbaridades que temo que se me desprenda del resto del cuerpo.

Helena no tiene filtro y escupe cualquier disparate por ese buzón que tiene por boca. Apenas cierro la puerta de la habitación detrás de mí, una notificación de mensaje recibido hace sonar el móvil que todavía llevo en la mano. Un emoticón con el dedo medio levantado y el nombre de mi amiga como emisora del mensaje me hacen volver a reír. Respondo un rápido y escueto «yo también te quiero» y, abandonando mis pertenencias sobre la mesa de luz, me encamino directo a la ducha.

La cena con los chicos resulta tan entretenida como siempre y es que solo necesitamos tres elementos para que cualquier encuentro sea un éxito: comida en cantidades obscenas, alcohol y mucha conversación sobre cualquier cosa. Elegimos una cervecería pequeña pero con encanto a unas pocas cuadras del hotel y pasamos allí al menos tres horas enfrascados en charlas triviales y risas distendidas.

Después de recibir y soportar impertérrita una buena cantidad de preguntas desubicadas acerca del «chico de la tele» y el sexo con él —como si no hubiese tenido suficiente con el interrogatorio de Helena—, una buena porción de información que no necesitaba escuchar en absoluto sobre la noche del viernes de mi amigo Nacho y Juliet y sus avatares sexuales, sale a la luz sin ningún tipo de pudor. La charla muta de un tema a otro sin relación aparente y así me entero de que finalmente la novia de Nico no va a unirse a él en estas vacaciones porque, supuestamente, no hay nadie que pueda cubrir sus guardias. No me extraña en lo absoluto. Me sorprendería si efectivamente los viera compartir algo pero como no es mi relación y Nicolás es una persona adulta, me guardo mis opiniones al respecto.

Terminada la cena decidimos que todavía es temprano para dar por finalizada la noche y como ninguno tiene intenciones de irse a dormir, alargamos la juntada. Nos tomamos unos minutos para ponernos nuestras mejores galas —el pijama o, en su defecto, la ropa más cómoda que hayamos traído en la valija; en mi caso un pantalón de algodón a cuadros rojos y azules tres talles más grande y la remera verde con el martillo de Thor que Jonah dejó aquí la otra noche anudada a la altura de mi ombligo; lo sé, mi estilismo deja mucho que desear— y nos nucleamos todos en mi habitación con buena música, chocolates y cervezas, tal como tenemos por costumbre hacer en Buenos Aires, en casa de Pedro y Martu, pero cambiando el sofá color mostaza de su sala por la alfombra acolchonada blanca y negra de una habitación de hotel en el centro de Londres.

Nacho se encarga de musicalizar la reunión y No Te Va Gustar, mi banda favorita, con la hermosa voz de Emiliano Brancciari acariciando mi oído, empieza a sonar. Un rato más tarde, Pedro y Martu se despiden y abandonan la estancia un tanto acaramelados. Creo que van a empezar a ponerse al día luego de la semana que han pasado separados.

Cuatro chocolates con almendras y una cerveza negra después —la tercera de la noche— la familiar melodía de Comodín empieza a inundar el cuarto y, como cada vez que suena esta canción, el aire en el lugar se torna espeso.

Es increíble como ciertas canciones pueden describir con precisión determinados momentos de nuestras vidas haciéndonos sentir identificados. Es como si alguien las hubiese escrito pensando en nosotros, poniendo nuestras vivencias, sentimientos y emociones en palabras, más poéticas o más crudas, más sutiles o más descarnadas, pero dejando expuesto nuestro interior. Funcionan como espejos, reflejan una parte de nosotros, cuentan un pedazo de nuestra historia y por eso nos tocan una fibra sensible. Pueden quedar asociadas de manera positiva o negativa a determinadas escenas, personas o eventos, haciendo que cada vez que las escuchemos nos cacheteé inevitablemente un recuerdo. Y si ese recuerdo que invocan es lo suficientemente doloroso, una herida abierta que no termina de cicatrizar, puede incluso que no podamos volver a escucharla.

Eso es lo que le pasa a Nico con esta canción; hay algo en ella que le trae a la memoria aquella noche, aquel beso, aquella conversación, y lo hace sentirse... culpable. Ese es el término exacto, el que reflejan a la perfección sus hombros hundidos, su cabeza gacha y la imposibilidad de mirarme a los ojos en este instante mientras la canción avanza. Es como si solo con escuchar el primer acorde, volviera al pasado y este se le tornara intolerable.

Me acerco al móvil de Nacho y mientras nos dedicamos una mirada cómplice que dice más que cualquier palabra, le doy al botón de siguiente. La incomodidad que siente Nico es visiblemente palpable y aunque a mi amor propio le divierte un poquito la mortificación que la letra de este tema le produce, no soy tan mala como para dejarla avanzar; no hay necesidad de que pase un mal momento. Su semblante se relaja cuando A las nueve desborda el parlante y tiñe la atmósfera nuevamente de normalidad.

Amo esta canción. De hecho, es mi preferida, sobre todo en su versión acústica. Ese aire melancólico que desprende ni bien arranca me pone la piel de gallina cada jodida vez. No sé si es la letra, la melodía, la voz del cantante o simplemente la conjunción de todos los elementos, pero se crea algo perfecto que cala tan hondo en mi ser como una inyección intravenosa, tocando alguna hebra sensible. Si el fin último de una canción es transmitir y emocionar, esta definitivamente lo cumple con creces.

De repente, la idea de pasar la noche sin Jonah aflora en mi cabeza y cierto sabor amargo me recorre. Mis labios se tuercen de manera inconsciente componiendo un gesto de pena y, cuando la razón retorna a mi cuerpo y me doy cuenta de lo que estoy pensando y del gesto que acompaña esos pensamientos, me enojo conmigo misma por tanta estupidez.

Me encamino hacia el baño a paso rápido con la intención de mojarme la cara y despejar mi cabeza de esas ideas extrañas.

Capítulo 26

Jonah

¡Son las once de la noche! Hace doce putas horas que no veo a Sofía y estoy prácticamente trepándome por las paredes. Lo sé, parezco un drama king, pero es que mi cuerpo y mi estado de ánimo están en plena protesta por pasar tantas horas sin ella. Casi que me tiro del auto en movimiento apenas diviso la entrada del hotel y estoy seguro de que los chicos agradecen no tener que pasar un segundo más en mi compañía porque reconozco que el día de hoy he sido un verdadero incordio.

Con el pasar de las horas mi humor ha ido mutando de tolerable y levemente desganado a impaciente y lleno de nerviosismo hasta acabar en un estado de exasperación digno de la mejor de las rabietas. Sé que vine de vacaciones para reencontrarme con mis amigos pero sin premeditación alguna Sofía se cruzó en mi camino y mis planes cambiaron... ahora quiero pasar cada puto segundo que pueda con ella.

La he pasado bien hoy, no voy a negarlo. El lugar al que fuimos, a unos ciento veinte kilómetros de Londres, era pura belleza: aire fresco, vegetación y casas de ensueño; pero a pesar del paseo y la exquisita cena en el restaurante del amigo de Tony, lo único en lo que podía pensar era en volver para estar con Sofía.

No sé lo que me pasa con esta mujer pero no puedo sacarla de mi cabeza. Ni siquiera siento culpa por pasar medio día con cara de fastidio y acribillar una y otra vez a mis acompañantes durante el viaje de vuelta con la misma molesta pregunta: «¿cuánto falta para llegar?». Son mis amigos de toda la vida así que se encuentra dentro de sus funciones el tener que soportarme en este estado. Aunque, con total seguridad, mi sobrina Amy con sus escasos cinco años, se habría portado mejor que yo.

Lo único que puedo destacar de estas horas que pasé lejos de Sofía es que, cuando la dejé a los pies de esas ruinas que tanto le gustan luego de nuestra corta travesía en barco, logré comprar de pasada lo que me hacía falta para completar el programa de mañana.

«Tres días con esta mujer y ya estoy planificando un itinerario como suele hacer ella. ¿¡En qué me estás convirtiendo, Sofía!?».

Y es que durante la conversación de ayer, mientras ella enredaba de manera despreocupada sus dedos en el césped, la idea iba tomando forma en mi mente hasta tornarse sólida y acabada. Y ahora estoy ansioso porque pasen las horas y llegue el día de mañana.

Entro a la habitación, me doy una ducha rápida y preparo la mochila con algo de ropa limpia antes de volver a salir a la calle pero, esta vez, con dirección al hotel de Sofi. Sé que le dije que pasaría a buscarla mañana temprano, pero la tarde en que nos conocimos la invité a salir al día siguiente y, sin embargo, fui por ella esa misma noche. Queda claro que cuando se trata de la morena que me tiene loco, la dilación no es mi fuerte. Quiero aprovechar el tiempo. No voy a acostarme a dormir solo en una cama vacía cuando podría tenerla a ella entre mis brazos.

Sé que iba a cenar con sus amigos pero a esta hora ya debería estar de vuelta en el hotel. Me pregunto qué habrá hecho durante el día y si tendrá las mismas ganas desesperadas de verme que yo a ella.

Empujo la puerta acristalada y camino a paso rápido hacia el ascensor, pero al ver que se encuentra en la novena planta me desvío hacia las escaleras. Una vez más la espera no entra en el menú. A medida que me acerco a su puerta, la melodía de una música que no reconozco alcanza mis oídos, tallando una sonrisa estúpida en mi rostro. «Está dentro».

Paso la tarjeta magnética y, al abrir, me quedo clavado al piso. Están los dos amigos de Sofía, el rubio y el morocho; el G.I. Joe por el que suspira Tony y «el obstáculo». El primero, parado en el medio de la habitación con un pantalón corto de deporte como única vestimenta, y el segundo, sentado a los pies de la cama con una musculosa y un short de fútbol que han vivido tiempos mejores. Ambos descalzos, un tanto afectados por el alcohol y cantando a viva voz mientras manipulan un botellín de cerveza simulando un micrófono. Un segundo después, Sofía sale del baño siguiendo la misma línea: con un pantalón enorme y espantoso pero que, inexplicablemente, le da un aspecto encantador, con mi remera atada dejando a la vista su precioso ombligo y los pies descalzos. Uno de sus brazos se alza hacia el techo mientras el otro aprisiona el envase de alcohol, también en su función de micrófono, y entona la letra como si estuviese dejando su corazón al desnudo en el espectáculo de medio tiempo del Super Bowl.

Hay dos opciones: o se encuentran en un trance producto de la bebida, o sencillamente son cantantes frustrados. Parecen Los ángeles de Charlie en una versión mixta y decadente, pero en vez de esgrimir armas de fuego enarbolan botellas de cerveza. Yo no sé si estar encantado por ver a Sofi lucir mi remera frente a los demás como si fuese lo más natural del mundo, o si ponerme celoso porque se encuentra encerrada, con una buena porción de piel al descubierto, en una habitación con dos musculosos ligeros de ropa.

El primero en reparar en mí es Nicolás, que automáticamente deja de cantar y me observa con una expresión de «¿qué carajo hace este tipo aquí?», aunque no emite una sola palabra. El segundo en notar mi presencia es Nacho, que carraspea y codea a Sofía para que salga de su arrebato musical, y cuando lo hace y finalmente me ve, compone una mueca de lo más adorable; como si la hubiese pillado en falta. Parece una nena a la que su madre ha descubierto, por la madrugada y de incógnito, metiendo la mano en el tarro de galletas de chocolate.

—Ho - la —me saluda vacilante y algo sorprendida por mi imprevista aparición, pero lentamente sus labios empiezan a curvarse hasta formar una de sus luminosas sonrisas. Y yo, con ese simple gesto, caigo rendido.

—Hola.

—¿Qué haces aquí? —indaga mientras se acerca a mí, enlaza sus brazos alrededor de mi cuello y, poniéndose en puntillas de pie, me besa en los labios, señal inequívoca de que no le molesta en absoluto que me haya tomado el atrevimiento de venir sin avisar. Yo rodeo su cintura y la pego a mi cuerpo—. Me parece que se te está haciendo costumbre robarme la tarjeta —apunta con aire divertido.

—¿Esta cosa? —Sacudo el pequeño rectángulo de plástico frente a sus ojos—. Toma... te la devuelvo.

Ella la observa un momento, la toma entre sus dedos y la gira de un lado y del otro.

—¡Esta es de tu hotel! —protesta, sin dejar de sonreír.

—Exacto... —afirmo—, ahora tú también puedes venir cuando quieras. —Toda una declaración de intenciones—. ¡Esta no te la devuelvo ni loco! —sentencio, guardándome la suya en el bolsillo trasero de mis jeans desgastados y robándole un beso.

—Bueno... creo que ha llegado la hora de irnos. —La voz del Alemán se alza fuerte y clara, recordándome que no nos hallamos solos en la habitación.

—¿Ya? Todavía es temprano, quedémonos un poco más —propone, cómo no, el incordio de Nicolás y resulta más que evidente que lo único que busca es no dejar a Sofía a solas conmigo. Por suerte para mí, ella lo fulmina con la mirada y Nacho, un aliado, haciendo uso de su sentido común, vuelve a insistir pero esta vez con un tono que no admite réplica.

—Mejor nos vamos. Estoy un poco cansado y no creo que quieras quedarte solo con ellos, ¿o me equivoco? —presiona, dejándolo en evidencia. Si responde que sí queda expuesto ante Sofía y se arriesga a que sea ella misma la que le pida que se vaya, por lo que...

—No —admite a regañadientes—. Vamos —ladra a su amigo, ya de camino hacia la salida. Al pasar por nuestro lado nos dedica un desganado «hasta mañana» y ambos se marchan a sus respectivas habitaciones. Apenas la puerta se cierra a mi espalda, hago lo que estuve deseando hacer todo el puto día.

—Ahora eres toda mía —y de un rápido movimiento levanto en volandas a Sofía y la arrojo sobre el colchón.

Su carcajada es lo último que escucho antes de estrellar su boca con la mía.

Capítulo 27

Sofía

Me despierto con una energía excesiva fluyendo por mi cuerpo. Una hora antes de que suene el despertador ya tengo los ojos bien abiertos y sin intención de volver a cerrarse. La culpa es de la ansiedad por saber de una vez cuáles son los planes de Jonah para el día de hoy. Esto de dejar el control en manos de otro no es lo mío.

Me deslizo fuera de las sábanas, rescato mi tanga del suelo y me la pongo de camino al aseo. Al salir, decido que necesito desprenderme de esta superabundancia de adrenalina que me tiene un poco agitada y no se me ocurre mejor idea que poner una canción bien arriba y despertar al causante de mi desbordante y desenfrenada energía. Si él se regodea en mantener la intriga y el misterio sin soltar prenda, que soporte los efectos secundarios.

Physical, de Dua Lipa, comienza a brotar del parlante de mi móvil y, sin pensarlo demasiado, me paro en la cama con un pie a cada lado de su adormilado cuerpo y empiezo a saltar con ímpetu mientras canto a todo volumen. Si con el espectáculo de ayer por la noche no le alcanzó para considerarme una loca, ahora ya no van a quedarle dudas.

Noto signos de vida cuando su espalda se contrae y su rostro se ladea, dejándome atisbar una sonrisa que intenta reprimir sin mucho éxito. Si hay algo que he descubierto en estos pocos días que llevamos despertando juntos, es que le cuesta horrores levantarse temprano. A diferencia de mí que estoy acostumbrada a madrugar por mi trabajo —lo tengo tan incorporado que hasta me resulta natural abrir los ojos antes de que suene la alarma del despertador—, a Jonah le supone un verdadero esfuerzo abandonar la cama a estas horas. Tengo que zarandearlo con brío o hacer uso de mi desnudez y sobornarlo con sexo matutino para lograr sacarlo del estado de inconsciencia y placidez en que se encuentra inmerso. La estrategia del sexo, por el momento, funciona para los dos. Supongo que su trabajo debe involucrar horarios más flexibles y por eso puede dedicar sus mañanas a dormir como un tronco.

Sigo saltando y dejándome la garganta, advirtiendo como el colchón se hunde bajo mi peso cuando mis pies toman impulso para elevarse una vez más. Jonah se gira sobre la cama en un rápido movimiento quedando frente a mí, y el conjunto de su pelo revuelto, sus ojos entrecerrados por el madrugón y la sonrisa radiante que encierra un «estás loca», me producen un burbujeo efervescente en el estómago que me detona por completo.

Me aferra por los tobillos y tira de mí hasta que caigo sentada a horcajadas. Me entra la risa tonta y tengo que dejar de cantar porque no puedo hacer las dos cosas a la vez y las carcajadas se imponen sin pedir permiso.

—¿Así se dan los buenos días en tu país? —indaga divertido, acomodando un mechón de pelo detrás de mi oreja.

—Es que estoy un poquito ansiosa —explico, posando las manos en su pecho desnudo y recorriéndolo de arriba abajo—, y todo es por tu culpa, por no decirme a dónde vamos.

—Mmm... así que te tengo en mis manos —afirma, haciéndose el interesante, sin revelar ni una sola pista de su plan maquiavélico y deslizando la yema de su dedo índice desde mi ombligo, en dirección ascendente, hasta atravesar el valle entre mis pechos, acariciar el hueco entre mis clavículas y, finalmente, aferrar con suavidad mi cuello—, me parece que voy a aprovecharme de eso.

Las ganas de que se aproveche se reflejan en mi sonrisa y, con un sutil balanceo, fricciono mi sexo contra el suyo, ya erguido y preparado. Una dulce ola de calor enciende mi piel y toda la jovialidad y el entusiasmo de hace un momento sucumbe ante la intensidad del deseo.

Sus ojos transitan por mi cuerpo, sondean cada rasgo de mi rostro y yo contemplo obnubilada la ruta de esas pupilas agrandadas.

—¿Qué te ocurrió ahí?

Tardo unos segundos en asimilar la pregunta y notar el roce de su pulgar sobre la cicatriz de mi cuello. Me tenso como primera respuesta pero rápidamente suelto el aire contenido y me dispongo a disfrutar.

—Un accidente laboral —resumo escueta y, decidida a seguir con las caricias, agrego con una sonrisa traviesa—: ¿estás intentando desviar mi atención?

—Estoy intentando conocerte —replica, sin dejar de mimar esa porción de piel que guarda una tonalidad más blanquecina que el resto de mi cuerpo. No puedo hablar de ello así que, en su lugar, tomo su mano entre las mías, aislándola de aquella huella desagradable, apartando también el recuerdo que la acompaña, y la dirijo hacia mis caderas.

—Conóceme con las manos.

Y me pierdo entre sus caricias.

***

—¿Alguna indicación en cuanto a vestimenta? —pregunto, parada frente al armario, con el ceño fruncido y la nariz arrugada.

No sé a dónde tiene planeado llevarme y, por lo tanto, no sé qué prendas escoger. Tampoco es que tenga tantas opciones disponibles; la realidad es que mi valija ha venido repleta de ropa informal y adecuada para hacer turismo y vagar por las calles de la ciudad de la mañana a la noche. Solo he traído un vestido y un par de tacones especialmente para la fiesta, pero el resto de mi vestuario es de lo más casual.

Jonah se acerca a medio vestir, con el torso desnudo y algunas gotas remanentes, producto de la reciente ducha. Se lleva las manos a las caderas y observa con interés el contenido del placard. Luego de estudiarlo unos segundos, descuelga un jean azul oscuro, un suéter holgado color marfil y mis zapatillas deportivas rosas.

—Te quiero cómoda —decreta, pasándome el conjunto seleccionado, dándome un beso rápido en la comisura de los labios y pegando la vuelta para continuar vistiéndose.

Saco una camiseta de manga corta del segundo cajón y me dirijo al aseo para bañarme. Partimos temprano, con la mochila colgada al hombro y de cara a otro día que se presagia despejado. El viento fresco de la mañana nos da los buenos días en cuanto ponemos un pie en la acera y me apuro a levantar hasta el tope el cierre de mi abrigo. Me dispongo a caminar pero Jonah tira de mi mano hacia él, frenándome en seco.

—¿Lista para dar la vuelta al mundo? —me pregunta, mirándome a los ojos y acompaña sus palabras con una media sonrisa seductora y divertida.

«Así que eso es lo que vamos a hacer».

La idea, tomada directamente de la frase escrita en mi espalda, me sorprende y sobrecoge en un primer momento, pero al instante la curiosidad gana la partida y mis labios se curvan hacia arriba expectantes, llenos de intriga.

—Lista.

Con nuestros dedos entrelazados tira de mí pero, esta vez, para incitarme a avanzar. Caminamos unas cuantas cuadras hasta adentrarnos en la boca del metro, en la estación London Bridge, y tomarnos la línea gris en dirección noroeste. Pasamos el viaje entero haciendo una clase improvisada de español; yo enseñándole algunas palabras básicas ante su insistencia, y él repitiéndolas una y otra vez, intentando pronunciarlas adecuadamente y retenerlas en su memoria.

«Hola», «buenos días», «buenas noches», ¿cómo estás?», «gracias», «por favor» y «lo siento», son las primeras de muchas otras menos útiles para desenvolverse socialmente pero más divertidas para mi gusto. Su forma de pronunciar «morrrocha» —tal como me llama su amigo Tony—, estirando la erre como si fuese elástica, me saca una sonrisa cada vez. Lo mismo le ocurre con «preciosa», «mierda» y «carajo», ya que también nos adentramos en el mundo de los insultos. Escucharlo maldecir en castellano me mantiene entretenida y soltando carcajadas la mitad del camino. Para cuando llegamos al «boludo», insulto argentino por excelencia, toca bajarnos y recorrer el resto del trayecto a pie.

—Hoy nos vamos a saltear el desayuno —dictamina, mientras salimos a la superficie y descubro un barrio totalmente distinto, de casas bajas y fuera del área turística, en el que reina la tranquilidad y un escaso tránsito vehicular.

—Pero... —intento rezongar, pero me interrumpe antes de que pueda exponer mis argumentos.

—Ya sé que sin cafeína ese cuerpo no funciona —explica socarrón, reproduciendo mis propias palabras—, por lo que un café es lo único que podrás tomar; nada más —me advierte—. Ni muffins, ni tortas... —sentencia, y yo le dedico un puchero cargado de tristeza—, te necesito con hambre para el almuerzo.

—Yo siempre tengo hambre —replico, poniendo los ojos en blanco—, ¡como si no me hubieras visto comer!

—Por eso mismo, te necesito en modo piraña para el mediodía, así que mejor mantener el estómago vacío hasta entonces —zanja, encaminándose a una diminuta pero pintoresca cafetería donde pide un café negro para mí y uno con leche para él, ambos para llevar.

—Lo de piraña lo dijiste de manera ilustrativa, ¿verdad? —indago entrecerrando los ojos con cierto recelo y dándole un trago a mi café, mientras tomo el vaso con ambas manos para templar mi cuerpo.

Reconozco que soy de buen comer y que como aún más cuando estoy ansiosa o aburrida... o cuando no tengo nada mejor que hacer... o estoy de vacaciones, pero de ahí a ser una piraña hay un largo trecho.

Jonah me mira con aire divertido y una sonrisa burlona bailándole en los labios.

—No —afirma rotundo—, eres un pac-man —añade, sin ningún tipo de remordimiento—, nunca vi a una chica tan delgada comer tanto —confiesa—. Todavía no entiendo cómo haces para mantenerte en forma, comes a la par mía y yo te doblo en tamaño.

—Bueno, tampoco es tan así... —vocifero, en un pobre intento por defenderme. Vuelve a mirarme arqueando una ceja y yo chasqueo la lengua y decido dar la conversación por terminada.

Lo que ocurre es que este hombre debe estar acostumbrado a codearse con mujeres que viven regidas por una dieta a base de zanahoria y que en vez de contar momentos felices cuentan calorías, me justifico.

«Bien Sofía, sigue así... sin prejuicios».

Caminamos unos quince minutos, disfrutando del café y de un paisaje completamente diferente al que puede verse en el centro de la ciudad. No tengo idea de dónde nos encontramos pero la quietud que habita en el ambiente me resulta demasiado agradable. Tiramos los envases vacíos a un cesto y, luego de rodear un kilométrico paredón de ladrillos, desembocamos frente a un hermosísimo portón detrás del cual se logra atisbar una monumental estructura con forma de arcos que te da la bienvenida.

—Primer parada: la India.

Con un brazo extendido hacia adelante, en un gesto que invita a adentrarse en esta belleza de lugar, Jonah me descubre el primer punto del mapa elegido para recorrer juntos, de la mano. Despego mis curiosos ojos por unos segundos de la fastuosa vista para centrarlos en el hombre que me sonríe radiante a mi lado. No puedo más que devolverle la sonrisa, grande, sincera y que deja al descubierto todos mis dientes. Con un firme apretón me insta a moverme y, así, con nuestros dedos enroscados, ingresamos a lo que me presenta como Templo de Neasden.

A medida que nos acercamos no puedo dejar de apreciar la imponencia que transmite la edificación. Según me cuenta Jonah, este templo hindú enteramente construido en mármol blanco y piedra, tallado a mano con un detalle digno de admiración, es el más grande fuera de India. Mis pupilas se alzan inquietas y ávidas por registrarlo todo hacia las majestuosas cúpulas sobre las cuales serpentean varias banderas.

Subimos las escalinatas y, antes de ingresar, dejamos el calzado y la mochila en un casillero. Pasamos alrededor de dos horas recorriendo y disfrutando de cada uno de sus rincones: santuario, sala de oración, tienda de souvenirs, de libros y, mi rincón favorito, unos majestuosos jardines tan deliciosamente coloridos y embellecidos que resulta imposible que no te corten la respiración. Sacamos algunas fotografías del exterior ya que en el interior está prohibido hacerlo, y nos dejamos abrazar por el agradable silencio y la sensación de paz que envuelven el lugar.

El claro contraste entre el límpido blanco de la enorme construcción y el impecable verde de los jardines que lo rodean, salpicado por una variedad de tonos rosados, amarillos y fucsias de las flores, convierte este lugar en un sitio irresistible.

Nos marchamos de allí prácticamente al mediodía. Tomamos nuevamente el metro pero, esta vez, hacemos combinación de líneas y bajamos en otra zona que también me es desconocida. Apenas salimos a la superficie, el calor implacable calienta nuestras pieles y nos exhorta a quitarnos los abrigos. Me quedo en camiseta y pienso que definitivamente no he venido preparada para este clima. Mi valija está repleta de prendas de invierno. Si los días continúan en esta línea, con un sol de justicia acaparando el cielo, no va a quedarme más remedio que salir a comprar algo de ropa un poco más adecuada y fresca para pasar el resto de mi estancia en la ciudad. Me pregunto dónde ha quedado el típico clima londinense, las constantes lluvias y los días grises y frescos para los que todo el mundo me dijo que viniera preparada.

Caminamos unas cinco cuadras y aterrizamos frente a un enorme mercado que comienza en la calle, al aire libre, y continúa dentro de un inmenso galpón techado. Nos perdemos entre los innumerables puestos que ofrecen artículos de lo más variopintos: desde comida y bebida de diversas partes del mundo hasta productos elaborados de manera artesanal, prendas de vestir, accesorios, artículos de belleza e infinidad de adornos para el hogar.

Unos pintorescos toldos de colores protegen cada tienda de los inclementes rayos del sol y paseamos un buen rato sin ninguna prisa, comentando con entusiasmo y curiosidad los productos que llaman nuestra atención y los objetos que nos resultan más peculiares, extraños y originales.

El predio es asombrosamente amplio, con una arquitectura de aspecto industrial que además de contener en su interior una considerable cantidad de locales, alberga una zona exclusiva para sentarse a degustar las incontables delicias locales e internacionales.

¡Me encanta! Encuentras zapatos de diseño único, vestidos de fiesta, retratos hechos a mano, tesoros vintage o gastronomía típica de países asiáticos. Todo mezclado y amalgamado para hacer que tus ojos no puedan quedarse quietos y discurran ávidos de un puesto a otro.

El lugar está atestado de gente y los olores, a especias y condimentos, golpean mis fosas nasales hasta que siento mi estómago rugir en consecuencia.

—Parece que alguien tiene hambre —apunta Jonah jocoso, luego de oír el concierto que acaban de ejecutar mis tripas.

Si sumamos que no he comido nada desde ayer por la noche, que ya es la hora del almuerzo, que este hombre solo me ha dado un mísero café a modo de desayuno y que tanto estímulo visual y olfativo me está haciendo salivar, no puedo hacer otra cosa más que concordar con su observación.

Sonrío como respuesta y tira de mí para que lo siga. Tenemos suerte y encontramos una mesa que justo acaba de quedar vacía, así que nos lanzamos como dos desesperados hacia ella.

—¿Estás dispuesta a probar cualquier cosa? —me consulta, sentándose en el banco a mi lado, fijando su intensa mirada en la mía.

La descarada que llevo dentro deja volar su imaginación y responde enseguida: «contigo lo que sea». Se pierde entre pensamientos pantanosos de índole erótico-sensual-carnal que sospecho, nada tienen que ver con la pregunta que acaba de hacerme, y también sospecho que él nota en mi rostro este desvarío mental que estoy sufriendo.

—No me mires con esa cara.

Sus palabras me obligan a volver a la realidad.

—¿Qué cara? —inquiero, mordiéndome el labio inferior para reprimir una sonrisa.

—La cara de haber recibido una propuesta indecente que aceptarías de buena gana. —«¡Genial! Ya me tiene calada»—. Solo estoy hablando de comida —aclara—, en otros aspectos no necesito ni preguntarlo... —acerca de manera lenta su boca a mi oído y, bañándome con su cálido aliento, agrega—, ya tengo clara la respuesta.

Su voz aterciopelada y la completa seguridad con la que pronuncia cada letra, me producen un estremecimiento que me recorre de punta a punta y culmina justo entre mis muslos. No puedo contradecirlo; tiene toda la razón, así que me dispongo a reconducir la conversación al tema originario.

—Sí, estoy dispuesta —respondo.

—¿Alergias que deba tener en cuenta? ¿Algún alimento particular que no te guste? —investiga, alzando las cejas. Niego con la cabeza.

—Entonces, ¿confías en mí? ¿Dejas todo en mis manos? —repregunta expectante.

—Confío en ti.

Su preciosa sonrisa no se hace esperar y con un «enseguida vuelvo», se pierde entre la gente.

***

Varios minutos después lo veo aparecer con ambas manos repletas. Se acerca absolutamente concentrado en cada paso que da, haciendo equilibrio para que nada de lo que sostiene termine estampado en el piso. Apoya lo que carga sobre la mesa, con un movimiento me indica que aguarde, y vuelve a escabullirse entre la muchedumbre. Repite la misma operación tres veces: se aleja con las manos vacías y regresa con ellas llenas, pero la última de las veces no acude solo, sino que un muchacho de más o menos mi edad lo acompaña igualmente cargado de platos.

Cada vez que aparece con algo nuevo, mi mandíbula se desencaja un poco más y su sonrisa crece, hasta que finalmente se sienta frente a mí con la mesa llena a rebosar de comida y bebida.

—Vietnam, España, Egipto, México y Alemania —lanza en carrerilla, mientras abre ambos brazos en un gesto que abarca la totalidad de los manjares que, a duras penas, entran en la mesada.

Lo miro perpleja, con los ojos tan abiertos que deben parecer dos círculos perfectos, y estallo en carcajadas porque, sinceramente, no sé qué otra cosa hacer.

—¿Invitaste gente a almorzar? —pregunto con ironía, intentando encontrar una explicación a semejante despliegue de alimentos. Esto parece un banquete de esos que se ven en las películas de época cuando los reyes quieren agasajar a sus invitados. La diferencia es que aquí somos solo dos y hay comida como para abastecer a un pequeño pueblo de África.

—¿Ahora entiendes por qué te necesitaba con el estómago vacío? —apunta sonriente—. Vamos a darnos un festín.

Se masajea la panza, y nos entregamos a la titánica tarea de arrasar con todo.

Comenzamos con lo que me resulta más familiar y agradable a la vista: el tradicional y ultra conocido tapeo español. Distribuidos en una amplia variedad de cazuelitas probamos tortilla española, croquetas de jamón, gambas al ajillo, calamares a la romana, huevos rotos con jamón ibérico, patatas bravas y boquerones en vinagre.

A cada nuevo plato que degustamos le asignamos una puntuación, como si estuviésemos en un certamen de cocina y nosotros fuésemos los expertos. Una vez terminados todos los sabores pertenecientes a España, nos metemos de lleno a saborear dos variantes distintas de falafel.

Nos damos a probar el uno al otro y jugamos a tratar de distinguir los ingredientes que componen cada bocadillo. Lo mismo hacemos con las cervezas: cuatro variedades alemanas diferentes.

Cuando llega el turno de la comida vietnamita ya tengo el estómago lleno y bastante alcohol en sangre, pero Jonah no me da tregua y me pincha, retándome a catar todo lo que queda sobre la mesa. Obviamente no tiene que insistir demasiado, ya he mencionado que me inculcaron desde pequeña que la comida no se deja. Además, me encanta comer, es uno de los grandes placeres de la vida, por lo que no hay nada más que hablar.

Probamos algo que se llama Bánh xèo, similar a un panqueque o crep relleno con cerdo, cebolla, camarones y algunas hierbas que me resulta delicioso excepto por la salsa picante que lo acompaña, que me hace lanzarme sobre el vaso de cerveza y engullirlo hasta casi dejarlo vacío.

El segundo plato vietnamita, llamado Gỏi cuốn, me despierta cierta reticencia. Su aspecto traslúcido no me produce demasiada confianza, me desagrada bastante visualmente para ser más específica, pero mi acompañante me insta a ser valiente, abrir la boca y paladear un bocado, así que cierro los ojos y hago lo que me pide.

—No está tan mal —admito haciendo una mueca rara, moviendo la cabeza de un lado a otro, aunque de todos los sabores que hemos experimentado hasta el momento es el que, según mis papilas gustativas, ocupa el último puesto.

Le pregunto si él ya conocía todos estos platillos o algunos está descubriéndolos ahora conmigo. Al parecer, no soy la única que está comprobando nuevos sabores. Así me entero que ha viajado por distintas partes del mundo, uno de los beneficios de su trabajo. Me cuenta que gracias a la filmación de diversas películas y publicidades ha tenido el placer de conocer Vietnam, Tailandia, Malasia, gran parte de Europa, Brasil y Estados Unidos casi por completo.

Hablamos largo y tendido de sus experiencias en aquellos lugares, algunos bien distintos a nivel culinario, con costumbres alimenticias que nos son ajenas y sabores que, a nuestro paladar, resultan exóticos.

Nos enzarzamos en un debate sobre ingredientes, condimentos y especias que a un observador externo debe parecerle gracioso y hasta bizarro, y nos introducimos en la fase final de esta experiencia gastronómica internacional: los postres mexicanos.

A esta altura ya tengo ganas de desabrocharme el primer botón del pantalón —cosa que haría, sin ninguna duda, si me encontrara cómodamente tirada en el living de casa— porque tengo el estómago a punto de reventar. Tal vez ni siquiera necesito desabotonarlo y directamente explota por los aires, sacándole un ojo a alguien. Uno nunca sabe.

Jonah no se encuentra mejor que yo. Sus intentos por respirar con normalidad y sus constantes masajes en la tripa me lo confirman.

Tomamos una honda bocanada de aire y, mirándonos a los ojos, nos llevamos a la boca, los dos a la vez, la primera de las tres variedades de postres elegidos.

—Me gusta —declara, y yo concuerdo con un sutil asentimiento.

Los denominados besos de coco, una especie de bocado con forma circular hechos a base de vainilla, coco y leche condensada, no están nada mal. Seguimos con unos dulces típicos llamados Ate, en esta ocasión de guayaba y mango, que me resultan muy ricos pero un tanto empalagosos y, por último, probamos limones rellenos de coco que, contra todo pronóstico, me fascinan.

Definitivamente alcanzan el puesto número uno en mi podio particular y me tomo mi tiempo para saborearlos a consciencia.

Cuando finalmente lo único que queda sobre la mesa son recipientes vacíos, nos entra la risa por vernos en un estado tan deplorable.

—¿Satisfecha? —pregunta irónico, con ambas manos apoyadas sobre la panza, como si necesitara sostenérsela para no caerse hacia adelante.

—Creo que me has quitado las ganas de comer por el resto de mi vida —respondo, dejando caer la cabeza sobre la madera.

—Juro por Dios que no te creía capaz de terminar con todo. Sabía que eras de buen comer pero, más que sorprendido, me dejaste perplejo —confiesa con una sonrisa en los labios y alza mi barbilla con su pulgar e índice para instarme a conectar mis ojos con los suyos—. ¡Ahora sí que lo he visto todo!

—Ja, ja..., muy gracioso —respondo, haciéndome la ofendida, pero un atisbo de sonrisa me delata—. Dime que nos espera una grúa en la puerta para transportarnos —lo miro con los ojos llenos de súplica.

—No, vamos que todavía nos queda mucho mundo por recorrer —me anuncia, poniéndose de pie con energía renovada y estirando su mano hacia mí en una clara invitación a que lo imite.

—Espero que lo próximo que tengas preparado sea una ruta a pie hasta Constantinopla para bajar todo lo que acabamos de comer..., o una siesta de tres horas en el hotel —replico, levantándome con la tripa hinchada, como si acarreara ladrillos.

Por suerte, el siguiente punto a visitar queda aproximadamente a unos cincuenta minutos caminando, así que el paseo nos viene bien para bajar los trescientos setenta kilos de comida acumulados en nuestros estómagos. Al llegar, puedo afirmar que casi respiro con normalidad.

—Pequeña Venecia —me anuncia con una sonrisita ladeada, aunque en este caso no necesito presentación. Apenas he vislumbrado el canal de agua mansa y las pintorescas barcazas, supe dónde nos hallábamos.

He visto cientos de imágenes de este curioso lugar y, como no podía ser de otra manera, estaba contemplado en mi itinerario como recorrido obligatorio del día sábado.

Vagamos bordeando el canal, disfrutando del hermoso día que acompaña, y nos detenemos a cada rato para regodearnos en la estampa que se bosqueja frente a nosotros.

No sé si se debe a la extensa caminata que me ha hecho entrar en calor o a los recios rayos de sol de media tarde pero, una vez más, me anoto mentalmente hacer una escapada a la brevedad a alguna tienda para comprarme ropa adecuada.

El tiempo pasa entre charlas banales y otras más profundas, siempre con su brazo rodeando mi cuello, pegándome a él, y el mío atrancado a su cintura, mientras una atmósfera de apacible calma nos rodea y nos sumerge en un mundo que parece de cuento al mezclar los coloridos barcos revestidos de plantas y el espejo en que se transforma el agua sobre el que se recortan las figuras de los frondosos árboles.

Otro idílico paisaje embutido en esta gran ciudad que rompe los esquemas del sonido caótico, el rumor constante de la caravana de vehículos y personas, el diseño vanguardista y las moles de cemento, para succionarte hacia el interior de este lienzo en constante movimiento.

«Ojalá este día no termine nunca», pienso, arropada por su enorme cuerpo, con una extraña sensación de plenitud aferrada con fuerza a mi pecho.

Capítulo 28

Jonah

—Es una maldita zorra.

Vamos de camino hacia el próximo punto del mapa y llevamos tres cuadras en silencio, escuchando el efusivo intercambio verbal de las tres adolescentes que avanzan delante de nosotros. Escuchar conversaciones ajenas está mal, lo sé, pero ¿quién no lo ha hecho alguna vez? No creo que nadie ose levantar la mano.

A esta altura, prácticamente conocemos la vida de las tres jóvenes como si fuésemos sus íntimos amigos: Megan es la rubia alta de la derecha que tiene padres divorciados y que piensa pasar sus próximas vacaciones con su hermana y su madre en La Toscana. De novia con Will desde hace unos pocos meses —no sabemos con precisión cuántos—, cada dos palabras suelta una queja por tener que separarse de él e irse a pasar un mes a casa de sus abuelos en aquella idílica región de Italia.

—Coincido. No le basta con haber cazado al mejor chico del colegio —usa los dedos para enumerar—: buena persona, divertido, sincero, está buenísimo y la trata como a una reina, sino que, encima, en cuanto este se distrae un segundo ya está tonteando a sus espaldas con otro.

Emma, la castaña de coleta alta y anteojos de marco negro, parece la defensora de los pobres y ausentes. Camina entre medio de las otras dos con paso decidido y cara de indignación. ¿Qué cómo lo sé si voy detrás y solo puedo verle la nuca? Porque le rezuma por todos los poros. Con su metro sesenta y su voz aguda no puede parar de volver una y otra vez sobre el mismo tema: el muchacho que parece no tener defectos y la perra con la que sale.

—Bueno... solo está tonteando; no es como si le estuviese poniendo los cuernos.

Esa respuesta, que se gana una mirada fulminante por parte de la rubia y la castaña, sale de la boca de Jess, una chica algo robusta, con el cabello rizado hasta los hombros. Camina con la cabeza gacha, aferrada a un puñado de libros, como si fuesen una tabla salvavidas y ella, Rose Dawson en Titanic, a punto de tocar el silbato. Con la voz apenas audible, parece la más tímida de las tres y al notar que su comentario no fue bien recibido por sus pares, un tenue color rosado enciende sus pálidas mejillas y su mirada vuelve a clavarse en las baldosas que pisa.

—No la defiendas, Jess —suelta con una mueca de desagrado la que enarbola la bandera de la dignidad y moralidad por todo lo alto—. Es verdad que no podemos comprobar que esté tirándose a otros, pero es que ni siquiera debería coquetear con ellos. Ethan es demasiado bueno para ella, no se lo merece.

—Parece que alguien está enamorada de Ethan... —susurra Sofía, con aire divertido, en mi oído.

—Encima tengo que escucharla decirle que lo quiere —continúa la castaña—, calentándole la oreja con palabras bonitas y, apenas se da vuelta, ya está sentada en el regazo de otro...

—Igual que mi ex, que se dejaba la garganta diciéndome que era el amor de su vida, que no podía esperar para casarse conmigo, formar una familia y tener hijos y, mientras tanto, se acostaba con uno de los camarógrafos... Estaba apurada por casarse para seguir viviendo cómodamente de mi bolsillo.

Si alguien tiene alguna duda, el que acaba de soltar esa coletilla soy yo.

Sofía deja de caminar y me observa con un gesto de sorpresa y espanto que le coloniza el rostro. Tiene la boca muy abierta y sus ojos revelan una mezcla de conmoción y verdadera tristeza, como si le doliera pensar que alguien pudiera haberme hecho daño.

Su expresión es tan genuina, tan pura, que me llena de ternura y hasta me arrepiento de haber lanzado ese comentario en voz alta. Pero es que no es un tema tabú para mí. No voy a negar que me ha dolido en su momento; me llené de bronca, me sentí traicionado y a nadie le gusta que le pongan de adorno una cornamenta del largo del río Nilo que te obligue a agacharte para pasar por la puerta pero... no era la mujer de mi vida. Dentro de todo lo malo, debo rescatar lo bueno: no se filtró a la prensa y, por lo tanto, me salvé de las garras del escándalo público.

—Hija de puta.

Su puteada, tan sincera que parece haberle salido de lo más profundo de las entrañas, me arranca una sonrisa.

—Y encima se la pasaba llenándome la cabeza para que no aceptara papeles donde tuviera que tener «demasiado contacto corporal» —dibujo comillas en el aire para resaltar las palabras exactas de mi ex— con mujeres. O sea, según ella, tendría que haber rechazado prácticamente el noventa por ciento de las ofertas de trabajo en pos de mantener su tranquilidad mental. Y mientras tanto, ella continuaba acostándose con el tipo ese que le calentaba la cama pero que no tenía la billetera suficiente como para darle la vida de lujos que deseaba.

La mandíbula de Sofía cada vez se desencaja más y su mano ahora reposa sobre mi brazo en un sutil pero firme apretón que me transmite lo mucho que lo siente.

—¿Todavía existen mujeres en el siglo XXI que hacen eso? —inquiere en voz alta, pero no deja de ser una pregunta retórica—. No me refiero a engañar a sus parejas —aclara, con un toque de reproche que se le infiltra en el tono de voz sin siquiera ser consciente—, me refiero a casarse por conveniencia, por plata, por sostener un cierto nivel de vida —escupe con una mueca de asco que dice mucho de ella—. En fin... —continúa, emprendiendo nuevamente la marcha. Ya hemos perdido de vista a las tres charlatanas—, si te pusieron los cuernos a ti, qué nos queda a los simples mortales.

—Soy un simple mortal, Sofi —apunto, en una especie de reprimenda, echándole una mirada ladeada.

De entre todas las personas del mundo, no quiero que precisamente ella me vea de ese modo: como el «chico de la tele», «el galán de moda», el trozo de carne con el que es novedoso pasar la noche para después tener una historia que contar a las amigas. No quiero que me vea como un inalcanzable, que por el simple hecho de llegar a las casas a través de una pantalla no me considere un hombre normal. Es solo una profesión como cualquier otra. Aunque no creo que sea «el famoso de turno» para ella, al menos no después de haber pasado estos días juntos.

—Sí, bueno... —suelta con la intención de rebatirme, mirándome de soslayo y con una diminuta pero perceptible sonrisa divertida en los labios—, eso díselo a Carme o a Hele..., o a mi yo de hace unos días atrás...

Amo esa separación que marca entre su yo anterior y su yo actual, luego de conocerme. Porque ahora ya no soy, a sus ojos, un personaje de ficción. Y con conocerme no me refiero a tenerme en vivo y en directo, sin el filtro de la pantalla, sino a pasar tiempo conmigo, a descubrir que soy un tipo de carne y hueso como cualquier otro pero con una carrera laboral que hace que su rostro sea exhibido públicamente, nada más.

—O al coro de fans dispuestas a regalarte todo tipo de favores sexuales y hasta hacerse el harakiri si se los pide «el famoso y súper sexy detective Harris»... Ahora, hablando en serio —exclama, cambiando por completo su semblante divertido a uno que comporta mucha más seriedad. Frena su paso y eleva la mirada para captar mi atención—: Nadie que te ponga entre la espada y la pared merece la pena —sentencia, con una convicción aplastante—. Nadie que te fuerce a elegir entre ella o tu familia, ella o un amigo, ella o tus sueños, vale la pena.

Su mirada, fuerte y decidida, parece la vía a través de la cual sus palabras penetran en mi interior y se clavan directo en mi pecho. Me avergüenza reconocer que un día no muy lejano me planteé seriamente aquellas renuncias que mi ex me exigía porque no quería causarle daño pero... implicaban sacrificar una parte de mí; aquella que había soñado toda su vida con conseguir lo que hoy tengo, con alcanzar el lugar, en una carrera nada fácil, en el que hoy me encuentro.

Y lo que suelta Sofía por la boca no hace más que marcar una brecha enorme entre aquella mujer superficial y frívola con la que cada vez comprendo menos cómo pude mantener una relación, y la que tengo enfrente: sencilla, independiente y resuelta.

Refuerza la impresión que me dio el día que la vi por primera vez y que fue tomando forma los días posteriores, mientras iba encastrando los pedazos a medida que obtenía un trozo más de información, de historia, de ella. Se me dibuja muy nítida la idea de que esta mujer sabe muy bien lo que quiere y no está dispuesta a conformarse con menos, y eso me resulta más que admirable.

—Nadie que coarte tus deseos, proyectos o aspiraciones, que intente restringir tu libertad de elección, merece la pena, así que, con infidelidad o sin ella, hiciste bien en correr en sentido contrario. —Y dicho esto, una sonrisa reconfortante se anuda a sus labios y se contagia a los míos.

No voy a decirle que lo que me hizo correr en sentido contrario fue encontrarla en la piscina de mi casa —porque ni siquiera era la suya, no vivíamos juntos— desnuda y follando contra uno de los bordes con el tipo con el que, según me enteré después, llevaba acostándose más de cinco meses. Ni siquiera tuvo la delicadeza de hacerlo en su propia casa o, no sé, en un jodido hotel, pero ese no es el tema. El tema es que Sofía tiene razón y, aún sin infidelidad de por medio, habíamos llegado a un punto muerto y en mi cabeza la decisión de romper ya estaba tomada, aunque no la había expresado todavía en voz alta.

No sé si es porque la intuyo igual de apasionada con su trabajo que yo con el mío y veo fluir ese fuego en sus ojos y esa adrenalina que se le cuela indefectiblemente en la voz cada vez que menciona algo referente a su profesión, pero me da la sensación de que me entiende perfectamente. ¿Cómo se renuncia a algo que has perseguido desde pequeño sin dejar un fragmento tuyo tirado por el camino? Y como si me leyera el pensamiento dice:

—¿Cómo alguien que dice quererte puede pedirte que abandones aquello que amas? Lo único que va a conseguir es que te apagues —chasquea la lengua y niega en un movimiento que suma fuerza a sus palabras—. Solo vale quien te quiera libre, quien vuele a tu lado, quien te acompañe mientras despliegas tus alas, estiras tus dedos y alcanzas tus sueños. —Y sus dedos se mueven como si efectivamente estuviera rozando los suyos.

»Vale quien te incite a sacar tu mejor versión, quien te arengue para que vayas en busca de lo que quieres, quien te apuntale, te sostenga cuando caigas y te empuje a levantarte nuevamente para continuar luchando; quien sea feliz con tus logros como si fuesen suyos —y eso que parece un discurso motivacional destinado a mí, en realidad me habla tanto de ella, del modo en que fue criada, de su forma de querer y de cómo desea que la quieran, que me resulta inevitable no enamorarme todavía un poco más.

—Alguien que te impele a renunciar a otras cosas como condición para mantenerse a tu lado, no vale la pena —sentencia—. Toda decisión conlleva una pérdida, pero esa decisión debe ser libre, voluntaria. Tuya y de nadie más.

Y así pretende dar carpetazo a una conversación que me deja a medias. El bicho de la curiosidad se abre paso, más hambriento que nunca, y un millón de preguntas se moldean en mi mente y se posan en la punta de mi lengua listas para ser expulsadas.

Le doy una tregua mientras camino a su lado y me mantengo en silencio, intentando reordenar mis ideas. El sol calienta el aire que nos envuelve y pienso en lo mucho que pueden cambiar tus planes en tan solo un racimo de días. Vine a esta ciudad con el propósito de pasar tiempo con mis amigos luego de una larga temporada sin vernos y ahora... ahora la conocí a ella. No puedo dar más explicación que esa.

La miro callejear relajada, con los ojos perdidos en todo lo que nos rodea, con sus dedos entrelazados a los míos, y vuelvo a sentir lo mismo que aquel viernes en el bar. Me asalta la misma voz punzante que me grita que no la deje pasar.

El día de hoy está resultando exquisito: panza llena, platos exóticos, lugares bonitos, clima inmejorable y, por supuesto, Sofía a mi lado. Desde que me descubrió el significado de su tatuaje, no cupo otra idea en mi mente que la de demostrarle que la mano con la cual va a dar la vuelta al mundo no es otra que la mía. Y si alguien duda de ello, que se atreva a ponerse en mi camino.

Que la conozco hace menos de una semana y parezco un maldito demente que ha perdido la cabeza por una mujer de la que apenas sé un puñado de cosas, también lo tengo claro. Pero no me preocupa en absoluto, tengo la vida entera para conocerla.

Desde el primer día saltamos de un tema a otro y las conversaciones con ella parecen fluir con total naturalidad, sin momentos incómodos ni forzados. La única vez que mostró cierta reticencia, fue cuando le pregunté por su trabajo y la idea de abandonar su país tras la propuesta que le efectuaron. Así que voy a continuar en búsqueda y captura de toda la información que pueda conseguir y, a lo sumo, ella tendrá que poner los límites que considere necesarios si no desea responder.

—¿Cuánto duró tu última relación?

Estamos a medio camino hacia la siguiente parada de mi mapamundi imaginario y ya comentamos trivialidades de todo tipo, nos entretuvimos opinando sobre cuestiones irrisorias, arreglamos los problemas del mundo en una mañana y conocimos más fragmentos de nuestras respectivas vidas. Cuando se trata de Sofi mi curiosidad se exacerba y, ya que ha salido a flote el tema de las relaciones sentimentales, no voy a ser tan tonto de dejarlo pasar sin más.

—Un año y diez meses —contesta escueta.

—¿Y hace cuánto terminó?

Me lanza una mirada recelosa pero, aun así, responde, aunque igual de sucinta que antes. Ya lo capto, morocha. No te gusta sumergirte en temas privados o demasiado íntimos. Voy a tener que sacarte lo que quiero con pinzas y mucha paciencia, y vas a tener que decirme basta con todas las letras porque yo no pienso parar.

—Dos años.

—Acabo de contarte el motivo de mi ruptura, ¿no vas a decirme por qué dejaste a tu pareja?

Apelo a mis recursos de actuación y compongo mi mejor cara de cordero degollado. Incluso hago una mueca que sé que deja al descubierto mi hoyuelo derecho y, no es por hacerme el irresistible pero... Sofía adora mis hoyuelos. Lo sé porque mi deporte preferido estos días ha sido mirarla y la he pescado en varias ocasiones con esos ojos color chocolate clavados en esa pequeña depresión que se forma en mis mejillas.

Y, señoras y señores... un punto para mí. Me anoto esta pequeña victoria doble; primero, porque sus iris se arrastran irremediablemente hacia esa porción de mi rostro y, segundo, porque su boca se abre para darme lo que busco.

—¿Qué te hace suponer que fui yo quien lo dejó?

—No me imagino a ningún hombre dejándote —afirmo sin siquiera pensarlo. Los ojos de Sofía se abren en una genuina sorpresa y con un suspiro cansado sacude la cabeza de un lado a otro, haciéndome ver que estoy completamente errado.

—No sabes lo que dices... Se nota que no me conoces —musita, soltando una débil y lánguida sonrisa carente de humor. Y debo admitir que esa afirmación me molesta, me clava un aguijón.

Ya lo sé, no soy idiota ni pierdo de vista el hecho de que la conozco hace solo un manojo de días. Pero me gusta creer que en este período de tiempo en que prácticamente estuvimos pegados como lapas las veinticuatro horas —y no solo para hacerlo como animales—, pude armarme una idea más o menos real de cómo es ella, su personalidad, sus gustos, su forma de ser. Tampoco soy tan ingenuo de creer que puede conocerse de manera acabada a una persona en un día pero... joder, la conozco lo suficiente para afirmar que cualquier hombre con dos dedos de frente no la dejaría escapar jamás y aquel que lo haya hecho es un reverendo imbécil. Punto.

—¡No puedo creer que justo tú hayas dicho eso! —me espeta con cierto enfado. La miro confuso y veo algo en sus ojos que no sé interpretar—. El hombre que quiere que lo bajen del pedestal, que lo traten como el chico real que existe cuando no lo apunta una cámara, como un «simple mortal» —dice, repitiendo las palabras de hace un momento atrás y haciendo hincapié en ellas— y no como un semi Dios en la Tierra solo por el hecho de aparecer en la televisión, me trata como si no fuese una mujer de carne y hueso sino un cúmulo de virtudes, una especie de perfección sin defectos... —me lanza con el ceño alzado y la voz interrogante.

Me lo merezco. Me cierra la boca con un argumento sólido así que asiento con un movimiento de cabeza dándole toda la razón. Ella me sonríe con esa sonrisa que levanta sus pómulos y delinea unas pequeñas arruguitas a ambos lados de sus ojos, y yo me quedo adherido a esos labios curvados, porque... no tendrá hoyuelos pero supura encanto por todos lados.

—Lo lamento pero voy a tener que tirar por tierra tu infundada creencia —murmura, dispuesta a contarme, al fin, el motivo de su ruptura.

El ruido de una bocina primero, y de un auto frenando de manera brusca después, nos sobresalta y nos hace desviar la mirada con rapidez hacia el lugar donde casi ocurre un accidente. Un hombre trajeado con un maletín de cuero negro en su mano corre por la calle ganándose una retahíla de insultos por parte del conductor que por poco lo atropella.

El tránsito de a poco se normaliza y los observadores como nosotros pierden interés volviendo a sus rutinas. Miro a Sofi y con un ademán la incito a continuar.

—Como te decía... soy insoportablemente obsesiva con mi trabajo —confiesa— y cuando digo obsesiva lo digo en un sentido literal y eso me ha costado unas cuantas relaciones y otras que ni siquiera llegaron a serlo. —Exhala con fuerza antes de continuar—. Mi problema es que no sé parar y, si debo ser sincera, me da un poco de miedo no poder hacerlo; cuando encuentre a la persona correcta, me refiero. —«Ya la encontraste, solo que todavía no te has dado cuenta», pienso automáticamente—. Quiero creer que voy a saber hallar un equilibrio cuando me tope con el hombre de mi vida pero... a veces puedo llegar a cegarme. Aunque voy a darte la razón en algo —la miro con atención—: fui yo quien terminó con Santi, mi relación más reciente.

—¿Por qué?

—Sentía cosas por otra persona.

Un pinchazo desagradable me aprieta el pecho y no sé si quiero seguir indagando.

—¿Y qué ocurrió? —me escucho decir. Parece que sí quiero.

—Que volví a estar soltera.

—No... —pongo los ojos en blanco—, con el otro chico.

—Nada.

—¿Qué significa nada? ¿No funcionó? ¿No lo intentaron? ¿No había química? ¿No era lo que esperabas?

La lengua se me descarría y parece tener vida propia. Si no llega a frenarme con su respuesta le habría recitado el libreto entero de la última serie que grabé, los últimos tres libros de Warhammer que leí y, si me apura, hasta la nueva canción de Maroon 5 que se me quedó agarrada a las neuronas y no puedo dejar de tararear internamente.

—Nada... —repite.

Es un leve segundo, microscópico y apenas visible si estás distraído, pero que yo capto al vuelo. Sus ojos se pierden en un punto indeterminado, casi como si estuviesen viendo pasar frente a ellos un recuerdo, y de su boca escapa un susurro imperceptible:

—No quiso, no pudo...

Antes siquiera de poder preguntarme si he oído bien, su semblante se recompone a la velocidad de un rayo, alza su mentón recuperando por completo ese aire decidido que la caracteriza y sus ojos se pegan a los míos ya sin rastro de pasado en ellos.

—Que ponga fin a una relación por tener sentimientos por otro hombre no significa que automáticamente tenga que embarcarme en otra relación —sentencia—. Son dos cosas independientes. Si estando con alguien siento cosas por otra persona, entonces, hay algo que falla, no lo quiero lo suficiente. Y no puedo alargar algo que ya sé que no tiene futuro. Actúo como me gustaría que lo hiciesen conmigo, respetando a la otra persona e intentando causarle el menor daño posible.

»A mí todo eso de salir con alguien con el único propósito de no estar sola o de estirar una relación que no va para ningún lado no... —sacude la cabeza— no me va. Ni hablar de decirle a un hombre que lo amo para, acto seguido, enfiestarme con el primero que se me cruce a sus espaldas o engancharme en ese tipo de relaciones tormentosas que, desgraciadamente, veo más de lo que quisiera en el trabajo; en las que la manipulación y la falta de respeto encubiertas bajo un discurso de amor eterno son el cimiento que las sostiene. —Hace una mueca de espanto que habla por sí sola y prosigue cada vez más embalada.

»Me niego a pensar que el amor es eso —decreta, categórica—. No sé por qué retorcida razón se tiende a asociar amor con sufrimiento, con dolor, como si fuesen las dos caras de una misma moneda; como si una cosa conllevara inevitablemente la otra. —Una arruga parte su ceño en dos y su voz se embadurna de un matiz de indignación imposible de pasar por alto—. Es como si estuviera extendida la creencia popular de que mientras más sufres, más lloras, más dolor soportas, el amor es más grande, más valioso y más real —niega con efusividad—. Pura mierda.

Se me adhiere instantáneamente una sonrisa a la cara porque esta Sofía, deslenguada y que parece haber tomado envión, dándome su visión del amor, me encanta.

—«El amor es una montaña rusa de emociones» —dice con voz burlona—. ¡Noooo! —vuelve a negar, exagerando cada letra—. ¿Por qué? ¿Quién lo dice? Para montaña rusa me voy a un parque de diversiones. Si el amor es eso, definitivamente quiero bajarme.

Lanzo una carcajada al aire y la octogenaria de pelo cano y colorete en las mejillas que pasa a nuestro lado se gira hacia mí con gesto azorado. No puedo evitarlo señora, esta morena me supera.

—¿Quién, en su sano juicio, quiere vivir toda la vida saltando de un estado anímico a otro «por amor»? —traza comillas socarronas—, ¿sintiéndose en la cúspide de la felicidad un momento para, al siguiente, estar tirado llorando a moco tendido en una cama? Eso es enfermo, patológico... muy de telenovela mexicana, parte del culebrón televisivo de media tarde. Y si tienes una relación estable, calma, sin tanto altibajo emocional, te tildan de tibio. Como si le faltara algo... chispa, adrenalina, intensidad —apostilla, y continúa dando rienda suelta a su lengua por la que las palabras parecen resbalar hasta ver la luz del día.

»A mí no quieran venderme que el amor es moverse entre extremos, que es pasar de la dicha más pura al llanto más crudo. El amor es otra cosa... es respeto, cuidado, compromiso, confianza, querer lo mejor para el otro, querer verlo crecer, que sea feliz y no causarle sufrimiento.

—Totalmente de acuerdo —convengo.

—Tampoco es propiedad o pertenencia. El otro no es un objeto a poseer, alguien a quien dominar o sobre quien ejercer poder. Esos discursos vacíos de contenido al mejor estilo: «soy tuya», «eres mía», «me perteneces», me producen un escalofrío desagradable —confiesa y sacude su cuerpo como si necesitara quitarse de encima esa sensación para nada placentera—. Ponme también un puto collar con tu nombre para que todos sepan quién es mi dueño. ¡Cómprate un perro! —chilla, y yo ruego para que esta veta cruda, honesta y divertida de Sofi, que está abriéndose en canal, no se cierre nunca.

—No quiero cadenas, quiero ser libre. «No soy tuya, estoy contigo», que no es lo mismo. Igual que los celos constantes y desmesurados... no los entiendo. Para mí son únicamente baja autoestima, falta de confianza en el otro y, lo que es peor, en uno mismo.

»Estar en un permanente estado de alerta, como si cualquier persona representara un peligro y pudiera arrebatarte en un mísero segundo lo que es tuyo, lo que te pertenece, no es para mí —aprieta con fuerza los párpados al tiempo que menea la cabeza—. La paranoia no va conmigo. Para estar desconfiando constantemente de mi pareja prefiero estar sola.

»La gracia de estar con alguien es que te elija cada puto día por sobre todo el resto de los mortales, que de entre las miles y miles de personas que habitan el planeta te escoja a ti; que quiera estar a tu lado por decisión propia, no porque te autoproclames su dueño. Y no es que tenga una visión ingenua o idílica de las relaciones, como si fuesen un cuento de Disney o una película romántica —se ataja—. Es solo que no soporto que se identifique al amor con dolor como si fuese parte del significado mismo de la palabra, como si estuviese escrito en su definición.

Y yo concuerdo con eso. Alguien que te ama no te hace daño, al menos no adrede.

—Si alguien te hace sufrir, si pasas más tiempo llorando, peleando, angustiado y triste, no sirve. Al menos a mí no me sirve. La vida es lo suficientemente dura como para complicársela aún más con alguien que te lastima, que no suma. Ella sola se encarga de golpearte y sacudirte como para tener encima al enemigo en casa.

Y con esas palabras, da el tema por zanjado.

Capítulo 29

Sofía

Una hora y muchos besos después, nos adentramos en nuestra cuarta parada. Una reliquia enclavada en medio de un gran parque nos recibe haciendo gala de su vibrante gama de colores y su intenso olor a naturaleza y a tupida vegetación. No se respira otra cosa más que quietud.

—Japón.

Mi guía personal realiza la presentación correspondiente y noto el brillo de emoción que refulge en sus ojos cada vez que me descubre un nuevo punto del mapa; como si estuviese orgulloso de ser él quien dirige el itinerario a seguir y, a su vez, disfrutara de mantenerme en vilo y expectante para luego ver mi reacción ante cada una de sus elecciones.

Kyoto Garden es un encantador y, a mi parecer, poético jardín japonés encerrado dentro de un espacio verde más extenso llamado Holland Park. Nada más entrar te invade una fuerte sensación de paz y con cada bocanada de aire tu cuerpo parece henchirse de vitalidad y energía.

Avanzamos por los diferentes senderos y la conjunción de bambú, rocas, arbustos de diversas tonalidades, un estanque, una cascada, un puente y hasta pavos reales deambulando por el lugar, dan la sensación de estar pisando una obra de arte.

Nos sentamos en un banco de madera dispuestos a darle un descanso a nuestros pies y sencillamente saborear las vistas antes de continuar la ruta trazada por mi acompañante.

Los colores que despliega el paisaje otoñal son un sueño: los diferentes matices de verde se enredan con otros dorados que, a su vez, son salpicados con los tonos violáceos y rojizos de ciertas especies arbóreas.

Recuesto mi mejilla en el hombro de Jonah, paso una pierna por sobre las suyas y me limito a gozar del silencio, las vistas y el aroma a aire puro, a hierba y a él. Caigo en una especie de placentera somnolencia en la que mi cuerpo abandona todo rastro de tensión y mi cabeza se despeja de pensamientos.

No sé cuánto tiempo pasa hasta que siento a Jonah moverse y acariciar con lentitud mi rostro. Levanto la vista para mirarlo y, ahí, en ese instante, me doy cuenta de que la belleza del lugar compite con otra que le gana por goleada.

Los rayos de sol bañan su cara, aclaran sus cabellos revueltos y las hebras castañas se vuelven del color del oro. Sus ojos... sus ojos son de otro mundo. Sus iris, del tono de la miel más pura y exquisita en el centro, van mutando hasta convertirse en verde oliva en los extremos. La luz y el brillo que irradia ese degradé de colores es cegadora. Es como mirar el sol sin lentes de por medio o ser sorprendido en la oscuridad de la noche por los faros delanteros de un auto pegándote de lleno en el rostro. Lo único que puedes hacer es apartar la vista y poner a buen resguardo tu mirada para no ser arrollado por tanta claridad.

Y eso es lo que hago. Miro para otro lado.

Trago saliva y me remuevo incómoda en el asiento, poniendo un poco de distancia entre nuestros cuerpos, alejándome de la línea de fuego que representan esos ojos.

—Eh... ¿qué ocurre?

«Lo que ocurre es que me miras con tal intensidad que se me hace imposible sostenerte la mirada. Lo que pasa es que me haces sentir tantas cosas que no puedo siquiera explicar, entender o ponerle un maldito nombre, y eso me desconcierta».

—Nada —respondo, porque no puedo dar más explicación que esa—, creo que deberíamos seguir camino.

Me pongo en pie y compongo una sonrisa forzada que no engaña a nadie pero que Jonah tiene la gentileza de dejar pasar.

—Vamos, morrocha —me suelta en castellano, poniendo en uso una de las palabras aprendidas en la clase de hoy. No lo puedo evitar y me arranca una sonrisa. La comisura izquierda de sus labios también se eleva en una mueca traviesa y, sin aguardar un segundo más, vuelve a anudar nuestras manos para proseguir el viaje—. Espero que esa pancita ya esté lo suficientemente vacía como para poder llenarla de nuevo.

Volvemos a tomar el metro y luego de siete paradas bajamos en un bonito barrio, no demasiado concurrido pero igual de atractivo que el resto de Londres. Media cuadra después nos adentramos en un pintoresco local cuya fachada es tan encantadora como su interior.

Unas preciosas puertas francesas lacadas en blanco y con cristales translúcidos nos dan la bienvenida junto con la sonrisa, blanca y radiante, de la muchacha apostada detrás del mostrador. Obvio el hecho de que los ojos de dicha señorita se quedan congelados en mi acompañante y que la sonrisa mencionada anteriormente está de lleno destinada a él. Pero qué puedo decir... es el impacto que genera este hombre.

El interior de la tienda resulta engañoso; es más grande de lo que parece desde fuera y se halla tan deliciosamente decorado que da la sensación de estar dentro de un invernadero. La planta baja cuenta con unas siete mesas y la superior, solo con cuatro. La mezcla entre vigas y paredes de madera rústica, con lámparas colgantes en tonos tierra y plantas trepadoras revistiendo las columnas, es sencillamente fantástica. Pero el toque distintivo, en mi humilde opinión, lo otorgan los techos de vidrio que riegan la estancia de luz natural y permiten que los rayos de sol se filtren por doquier, creando una atmósfera de ensueño.

—¿Te gusta? —pregunta Jonah, siguiendo el recorrido de mis ojos que se deslizan con detenimiento por toda la superficie venerando cada detalle.

—Me encanta.

—Y eso que todavía no has probado la especialidad de la casa —señala, instándome a elegir una de las mesas de la planta superior.

Por suerte somos los únicos aquí arriba, lejos de miradas indiscretas y fans con las hormonas revolucionadas. Después de dejar la elección en manos del castaño de hombros anchos y pectorales de hierro que me acompaña, y de verlo desaparecer escaleras abajo para realizar el pedido, pongo mi atención en lo que tengo justo frente a mí.

Sobre cada una de las mesas reposan individuales de papel madera con el logo de la tienda en el margen superior izquierdo, una leyenda que enuncia «la felicidad se comparte, la comida no» en la esquina inferior derecha y todo el espacio céntrico libre para ser coloreado o escrito, según guste el cliente. A su lado, un pequeño cubo lleno de lápices y crayones de varios colores se ofrece listo para llevar a cabo la actividad.

La frase me hace sonreír y la idea de tener un entretenimiento para los más pequeños y los que no lo somos tanto mientras disfrutamos de algo rico me entusiasma tanto que agito los brazos en el aire con efusividad. Cuando Jonah regresa con la merienda me encuentra concentrada, lápiz en mano, escribiendo la frase que hizo posible este día, la frase que disparó en él la loca idea de armar este peculiar recorrido por el mundo.

—Te veo muy entregada a la causa —su voz juguetona me hace alzar la vista y los ojos se me agrandan como discos cuando noto lo que trae entre sus manos.

—¡Eso es una bestialidad! —exclamo atónita—. ¿Por qué no pediste uno solo para los dos? —pregunto mientras estiro la mano para tomar mi ración dulce.

Se ubica frente a mí, niega con la cabeza y con la mano libre y cara de advertencia me señala la frase que yace estampada en tinta negra en el individual. Sonrío. La comida no se comparte.

—Esta delicia se llama bubble waffle, son dulces muy populares en Hong Kong aunque estos particularmente —señala el cucurucho que tiene entre manos— son una combinación con ingredientes regionales... espero que te guste lo que elegí para ti. —Y con una sonrisa matadora da su primer mordida a esta especie de panqueque enrollado y relleno de, básicamente, todo lo que engorda e inunda el cuerpo humano de felicidad.

Mis ojos quedan atascados en el recorrido que hace su lengua al pasearse por el contorno de sus labios para saborear los restos de ese primer bocado. Trago saliva y lo veo sonreír con suficiencia al notar lo que causa en mí.

—¿Te gusta? —su pregunta me hace izar la mirada hasta encontrarme con la suya y me apuro a probar mi waffle. Los ojos se me ponen en blanco y creo que hasta lanzo un gemido de placer.

¡Es una puta locura! Ya desde lo visual resulta una explosión de colores que te hace querer hincarle el diente hasta que no queden ni las servilletas, pero una vez esa masa esponjosa y burbujeante atiborrada de helado, trozos de frutilla, crema y pedazos de chocolate blanco entra en contacto con tu lengua, el mundo queda reducido al placer multiorgásmico que está experimentando tu boca.

—Fantástico —ronroneo, sin dejar de paladear la combinación de sabores.

Cuando vuelvo a posar los ojos en Jonah, lo encuentro mirándome como si toda yo me hubiese convertido en un waffle gigante y apetitoso a un paso de ser devorado por el hombre más hambriento sobre la faz de la Tierra. Ahora la que sonríe soy yo.

—Y a ti... ¿te gusta? —le devuelvo la pregunta pero con un claro doble sentido.

—Me gusta tanto que dudo que pueda esperar a llegar al hotel antes de estamparte contra cualquier superficie y empalarte como una bestia.

Su respuesta me deja boqueando como un pez sin poder emitir sonido. Menos mal que no me había metido un bocado en la boca porque estoy segura de que habría terminado atragantada.

—El waffle también está rico —me suelta segundos después con una sonrisa descarada.

Me acerca su cucurucho a la cara sin cuidado alguno y luego de esbozar un «prueba» me cubre la boca, la nariz, el mentón y parte de las mejillas con lo que reconozco como salsa de chocolate, fragmentos de banana y pedacitos de crujiente galleta Oreo.

La mandíbula se me disloca: «¿Acaba de estamparme el cucurucho en la cara?».

Antes de que pueda replicar, se levanta de su asiento e, inclinándose sobre la mesa, me toma por la nuca y comienza a lamer el enchastre que él mismo ha causado. Siento su lengua y su boca desplazarse por mi rostro en el más erótico de los besos. Estoy tan aturdida que ni siquiera atino a responder, solo cierro los ojos y me dejo hacer.

Me lame despacio y siento el contraste entre el frío de la mezcla y la calidez de sus labios, hambrientos pero contenidos, al degustarme. Cuando termina, se aleja unos escasos centímetros hasta anclar esos ojos salvajes y necesitados en los míos y avivar el fuego interno que se concentra entre mis muslos.

La piel me queda tirante y pegajosa pero no me importa, solo quiero que siga besándome durante horas tal y como acaba de hacerlo. Sin dejar de contemplarlo meto los dedos índice y medio en el relleno hasta embadurnarlos de pasta y trazo una línea desde su frente hasta su barbilla, partiendo su cara en dos. Repito el procedimiento y pintarrajeo ahora sus labios para, acto seguido, dedicarme a limpiarlo, barriendo con toda la meticulosidad de la que soy capaz, los rastros cremosos que aderezan su piel.

—¿Qué estás haciendo conmigo, Sofía? —susurra para sí mismo, con voz casi inaudible, mientras deja caer sus párpados y se rinde a mis atenciones.

Arrastro mi lengua por su rostro manchado y me adueño del gruñido ahogado que sin querer deja escapar. Mordisqueo sus dulces labios y jugueteo con ellos hasta dejarlos relucientes, húmedos y sin huellas del cóctel explosivo de sabores. Me separo apenas lo suficiente para que note mi ausencia y abra los ojos, y, entonces, le ofrezco mis dedos pintados de helado en una clara invitación a chuparlos. Los introduce en su boca, les pasa la lengua y yo ya no puedo contenerme más.

Entre el juego maquiavélico de succión que ejecuta su boca y la mirada fija en la mía, calentándome por entero, voy acortando el espacio, abducida por la intensidad que emana, hasta alcanzar sus labios y rozarlos en apenas una sutil caricia. Voy retirando mis dedos de a poco, hasta que ya nada se interpone entre nuestros labios, y entonces nos devoramos, despacio pero con ansias, repletos de las ganas que arrastramos todo el día.

Agradezco que seamos los únicos en esta planta porque el espectáculo que montamos está a la altura de una lucha en el barro pero con más glam. Si nos viera un observador externo se ruborizaría de pies a cabeza y se retiraría abochornado por el descaro de dos adultos que no saben cómo comportarse en público.

Nos alejamos casi jadeantes. Jonah vuelve a su lugar y, por un instante, el silencio, solo partido por el eco de nuestros alientos aligerados, lo acapara todo.

—Aquí vengo con mi sobrina Amy cada vez que nos juntamos en Londres. —Una sonrisa de puro amor se infiltra en esos tentadores labios que hasta hace un momento estaban sobre mí y agradezco, en pos del mantenimiento del orden público, el cambio de tema—. Amy es la hija de mi hermana Bea —me cuenta—, acaba de cumplir cinco años y viven aquí cerca, en Bath.

Nos centramos en la conversación y, de pronto, volvemos a ser dos personas normales, adaptadas socialmente hasta el punto que nadie creería que un minuto atrás estábamos a un paso de saltar sobre la mesa y follar hasta destrozar la sala y toda su perfecta y armónica decoración.

Me dispongo a comer mi waffle con forma de cucurucho y disfruto escuchándolo hablar de la pequeña Amy. Me cuenta anécdotas de la que es su única sobrina, aunque eso va a cambiar dentro de poco ya que Bea está embarazada de un niño y tiene fecha de parto para principios de enero. El rostro de Jonah se transforma al hablar de la niña y compone una expresión que no le había visto antes. Es una mezcla de adoración, encandilamiento y ternura, propia de un tío baboso.

—Salimos para asistir a una obra de teatro infantil itinerante en un parque al aire libre, en un paseo exclusivo de sobrina-tío. El cielo estaba cargado pero Amy deseaba tanto ver esa obra que nos arriesgamos igual y a mitad del espectáculo se largó tal tormenta que tuvimos que huir corriendo a refugiarnos dentro de alguna tienda.

—Y llegaron aquí —arriesgo.

—No, no —niega, mientras da una mordida a su snack y yo le limpio, ahora sin dobles intenciones, un resabio de chocolate en la comisura izquierda—. Nos metimos en la primera cafetería que encontramos y tomamos algo caliente mientras esperábamos que la intensa cortina de lluvia que fluía al otro lado del ventanal amainase. Cuando al fin pudimos salir con paso rápido en dirección a la boca del metro para regresar al hotel donde yo me hospedaba en aquellos días, pasamos por la puerta de esta tienda y a Amy por poco se le desorbitan los ojos al ver el enorme cartel en la entrada con la foto de uno de estos waffles repleto de confites, chocolate y malvaviscos.

»El exterior del local no era como lo ves ahora, fue remodelado hace cosa de un año. El caso es que Amy empezó a tirar de la manga de mi impermeable y a rogarme por favor que le comprara uno de esos «helados raros», como los llama ella —sonríe perdido en el recuerdo y yo sonrío con él—. Tendrías que haber visto su carita llena de entusiasmo y su mirada suplicante alzada hacia mí mientras repetía una y otra vez «por favor, por favor, por favor» —su cabeza se menea en un gesto de negación—. Me fue imposible decirle que no —sentencia—. Así que, desde aquel día, cada vez que nos reunimos en esta ciudad, venir aquí es una actividad de cumplimiento obligatorio.

Termino mi dulce y, sin pudor alguno, me chupo los dedos para saborear hasta la última gota de crema chorreante. Me limpio con una servilleta de papel que viste el mismo logo estampado que el individual y pienso que estoy igual de pegajosa que mi hermana Cata el día que fuimos a aquella heladería nueva en la costa y se pidió un cucurucho de ananá y crema del cielo y terminó con la cara, las manos, los antebrazos, las rodillas, las puntas de su cabello largo, incluso el vestido, chorreado. Hubo que poner una toalla en el asiento trasero del auto para que no lo manchara y, al llegar al departamento, mi padre tuvo que cargarla en brazos hasta la ducha para meterla bajo el chorro de agua, con ropa y todo. «Estaba adorable».

La diferencia es que mi hermana tenía cuatro años y yo tengo treinta y tres. «No tan adorable». Y encima estoy frente a un monumento a la hombría que, aunque le tires un maldito cubo de mierda de caballo encima y se lo frotes por el cuerpo, va a seguir estando sexy y apetecible mientras yo, con un poco de helado pegoteado en los dedos y en la cara, parezco Marimar el día en que Angélica le hizo recoger una pulsera de un charco de barro con los dientes.

«Bien, Sofía... siempre manteniendo la imagen».

—Ahora ya puedes continuar con tu obra de arte.

Lo miro sin entender. Con un sutil cabeceo me indica la hoja que yace frente a mí, escrita de mi puño y letra.

—Eso es todo —anuncio, encogiéndome de hombros. No soy una persona creativa y mi ADN carece de toda aptitud para el dibujo, la pintura o cualquier actividad artística de esa índole.

—Vamos, mujer... —me alienta—, deja volar esa imaginación, no me digas que eso es lo mejor que puedes hacer.

—Pues, sí, te lo digo —declaro de manera contundente y con absoluta seriedad—. Soy un desastre dibujando. Me quedé estancada en la etapa del monigote que, para que te des una idea, es la que corresponde a un niño de entre cuatro y medio y cinco años, aproximadamente.

La carcajada que suelta Jonah casi hace tronar las paredes.

—Vamos... inténtalo.

Me dejo convencer, pienso unos segundos y luego tomo un lápiz violeta y me encaramo a intentar plasmar en el individual lo que tengo en mente. Se pone de pie y acerca su silla a la mía mientras ladea el rostro con gran interés, concentrado en mi diseño.

—Dime, por favor, que es la boa que se tragó al elefante —me suelta con total desparpajo, apretando los labios, en un esfuerzo enorme por no romper a reír.

—Eres...

Me aguanto la risa y le doy un ligero puñetazo en el hombro fingiéndome profundamente herida por la comparación que acaba de hacer entre mi modesto e ininteligible dibujo y aquel que todos los adultos confundían con un sombrero en el célebre y mundialmente conocido libro.

—Te amo por la referencia a El Principito que acabas de hacer —suelto sin pensarlo, ya que es uno de mis libros favoritos desde que era pequeña.

Me muerdo la lengua cuando asimilo la pésima elección de palabras que acabo de hacer y advierto el gesto sorprendido de Jonah, que me escudriña pestañeando en exceso.

—Yo... —trato de explicarme—, lo que quise decir... —carraspeo nerviosa.

—Sofía...

—Mmm...

—Comprendí perfectamente lo que quisiste decir —me tranquiliza, mirándome fijamente a los ojos y hablándome de manera pausada, como queriendo hacerme llegar el mensaje. Asiento con un movimiento repetitivo de cabeza.

—Es una de las barcazas que vimos hoy en Pequeña Venecia —me defiendo, toda digna, admirando mi obra que poco se parece a la imagen mental que quise trasladar al papel. No, definitivamente no tengo el don.

Ahora sí, estalla en carcajadas sin ningún tipo de reservas y ni siquiera puedo hacerme la ofendida porque, aceptémoslo, soy un asco en estos menesteres. Cuando logra recomponerse y dejar de burlarse de mi nula capacidad para la pintura, toma la hoja y esboza, para mi sorpresa, con mucha mejor mano que yo, la fachada del templo en el que estuvimos esta mañana. Me deja de piedra el nivel de detalle, con sus cúpulas y banderas zigzagueantes, y la similitud entre el dibujo y la edificación real.

Lo observo asombrada —por qué no reconocerlo— ejecutar los trazos sin mayor dificultad y, al concluir su obra de arte, vuelve a cederme el individual.

—Me aplastaste como a una hormiga —sentencio, aceptando la derrota—. Si algún día escasea tu trabajo como actor, ya tienes a qué dedicarte —aseguro.

—Te toca —me insta a tomar otro lápiz pasando por alto mi aberración gráfica—. Este es un trabajo de dos.

Bosquejo ahora, sin habilidad pero con mucha actitud, un rudimentario cucurucho que simula ser el waffle que acabamos de zamparnos y lo decoro con pintitas de diversos colores que representan los distintos ingredientes. Quedo conforme con el resultado; al menos se asemeja un poco más que mi primer diseño a la realidad.

Siento como si me hubiese quitado treinta años de encima y volviera a ser una niña sin más preocupación que la de elegir con qué juguete entretenerme. Es como si en la planta superior de esta pequeña tienda de dulces se hubiese abierto una puerta al pasado y me encontrase sentada en el suelo de mi habitación en casa de mis padres, con las paredes empapeladas con aquel patrón repetitivo de nubecitas y soles apostados sobre un fondo azul cielo, con las dos coletas recogiendo prolijamente mis cabellos, a la espera de comenzar una nueva y emocionante actividad lúdica.

A veces los adultos, a medida que crecen, van perdiendo la maravillosa capacidad de jugar, divertirse y reír a base de carcajadas estruendosas mientras son devorados por las preocupaciones que colman su vida diaria. La rutina y los problemas del día a día lo conquistan todo y, sin siquiera darse cuenta, son engullidos por la realidad efectiva y la vorágine y el trajín diario.

Vivir bajo un manto de seriedad, ser responsable y respetable, no perder la compostura, comportarse «como un adulto» y actuar acorde a lo que socialmente de uno se espera en esa vida adulta, en ocasiones, acarrea una carga demasiado pesada y, a mi humilde entender, está altamente sobrevalorado. Y cuando ese adulto se deja llevar, se anima a jugar y a reír como un niño, corre el riesgo de ser tildado de inmaduro.

Qué triste la vida si una vez alcanzada cierta edad no nos permitiésemos esas licencias; si el marco lúdico fuese única y exclusivamente propiedad de los más chicos.

Gracias a Dios, con el paquete de amigas que me ha tocado en suerte, tengo asegurada la cuota mensual de regreso a la niñez para bailar descalza como una posesa, cantar a grito pelado y jugar sin miedo al ridículo. Lo que me resulta un poco extraño, si me paro a pensarlo, es estar haciendo esas mismas cosas con un hombre al que apenas conozco y con el cual no tengo el nivel de intimidad y confianza que me une a las chicas o, en su defecto, a los chicos del trabajo.

No puedo especificar qué, pero hay algo en Jonah que me invita a mostrarme tal cual soy, a hablar con extrema facilidad de cualquier cosa, a sentirme cómoda en su presencia y a no tener ningún tipo de vergüenza por mostrarme haciendo el ridículo, ya se trate de entonar una canción a viva voz, a pesar de parecer una gallina a punto de ser decapitada, de chuparme los dedos y mancharme la cara con helado o aderezos, de estar al mismo nivel que un infante en lo que respecta al dibujo, o de partirme a carcajadas estentóreas que dejen al descubierto todos y cada uno de mis dientes.

La naturalidad con que puedo moverme a su alrededor me resulta agradable y extraña a partes iguales, pero a mi favor debo decir que él también parece sentirse cómodo y a gusto a mi lado.

—Va mejorando —conviene mi acompañante con un golpe de cabeza y vuelve a hacerse con el papel para añadir ahora otro punto de nuestro viaje: un pavo real bastante bien logrado bajo un arce japonés que colorea con tonos púrpuras y rojizos.

Por último, agrega en un costado todavía virgen, el contorno de una mesa y numerosos recipientes y vasos vacíos sobre ella. Cuando termina, enmarco la frase que lo empezó todo y anoto bajo cada dibujo el nombre del país o ciudad al que hace referencia. Sostengo la hoja entre mis manos y la alejo lo suficiente como para que podamos admirar la labor concluida.

—Hermoso —sentencia Jonah, ladeando el rostro con aire apreciativo y esbozando una franca sonrisa.

La frase central se halla rodeada por las imágenes a color que representan los pasos que fuimos dando a lo largo del día. Una especie de recorrido ilustrado carente de sentido para el resto de los mortales pero lleno de significado para nosotros.

Cualquiera que dedicase unos segundos a otear nuestra pieza artística diría que fue elaborada por la mano experta de un adulto y un crío en su primer acercamiento a un lápiz y un papel. «Desastroso lo mío», pienso para mis adentros.

Me giro buscando sus ojos y vuelvo a apoyar el individual sobre la mesa.

—Gracias por el día de hoy —digo con sinceridad—, no tenías por qué hacerlo...

Él, sencillamente, levanta la comisura derecha de sus labios y hace volar su mano hacia el balde saturado de barras de colores para escoger una y delinear en su individual, vacío y despejado de dibujos, mi tatuaje.

—Los deseos están para ser cumplidos —murmura, sin quitar la vista del papel, bosquejando a la perfección aquel hombrecito de cara al horizonte que llevo trazado en mi piel y que, para mí, simboliza el deseo.

Lo retrata con tal exactitud que da la impresión de habérselo aprendido de memoria. Como si hubiese admirado mil veces, y no solo cuatro días, esa porción de mi cuerpo hasta grabarla en su retina. Como si hubiese dormido entre mis piernas cada noche de su vida.

Algo en ese pensamiento me remueve por dentro y la sensación de familiaridad e intimidad que suele despertar en mí se acrecienta y se convierte en un nudo en mi garganta.

Me quedo en silencio porque, sencillamente, no sé qué decir. Apoyo el codo en la mesa y el rostro en mi mano para seguir con la mirada atenta cada uno de sus trazos.

Junto a mi tatuaje dibuja los suyos, con igual facilidad y fidelidad. La casa que representa un hogar en el centro, liderando la lámina, y en el rincón sobrante el mapa engarzado con la brújula que anida en su brazo derecho.

—A este le falta algo —declara en voz alta y no sé muy bien si es solo la expresión de un pensamiento o si aguarda una respuesta por mi parte.

Yo tuve la misma sensación cuando vi por primera vez ese tatuaje. Es precioso, sí, pero... le falta algo. Parece inconcluso, inacabado, como si fuese una película con final abierto a la espera de su secuela. Una coma en una oración que debe ser completada. Un fragmento bonito de algo que, en el futuro, debe ser terminado para adquirir significado.

—Puede... —convengo— ya vas a encontrar lo que falta sin siquiera buscarlo.

Me observa de una manera extraña y me paro de un salto, como si la silla quemase, en un intento por escapar, una vez más, de la intensidad que emanan esos ojos.

—Voy... voy hasta el baño —informo titubeante.

Doy un paso hacia atrás y, antes de poder dar el siguiente, su mano atrapa la tela de mi camiseta y tira con fuerza hacia él, hasta encajar su boca y la mía. El choque, brusco, me genera un mareo sordo que me hace tambalear. Él sentado y yo de pie, inclinada hacia adelante, sin más contacto que el de nuestros labios matándose a besos. Mi boca reacciona al instante y devuelve con igual pasión y ferocidad las arremetidas de la suya.

Cuando unos instantes después nos separamos, ya no sé ni cómo me llamo, ni dónde estoy, ni quién carajo soy. Me quedo sumergida en ese duelo de miradas hambrientas hasta que el cuerpo me responde y, dando media vuelta, logro encaminarme hacia el aseo.

***

Apenas entro me lavo la cara y las manos para dejar de sentirme pegajosa a causa del waffle y volver a estar decente. Echo un vistazo al espejo y, con una mueca poco convencida, me declaro lista para continuar camino, pero antes de salir a patear la calle una vez más hago una parada para descargar la vejiga.

Cuando salgo del cubículo y lo encuentro allí, parado frente a mí, con la puerta del aseo cerrada a su espalda, siento que todo el oxígeno del lugar fue drenado de un minuto a otro impidiéndome respirar.

Todo mi metro sesenta se tensa expectante. El espacio parece haberse reducido hasta volverse minúsculo ante su imponente anatomía, su altura, su cuerpo macizo, sus anchos hombros y su sólido pecho, inflándose y deshinchándose al ritmo de su densa y pesada respiración.

Un solo segundo necesito para leer el fuego que desborda de sus ojos como su fuese lava hirviendo y sentir la quemazón en mi cuerpo. Un solo segundo para que mi temperatura suba de cero a cien con solo imaginar lo que me espera. Un solo segundo para pasar de jugar como niños a gozar como adultos. Un solo segundo para asimilar lo que está a punto de ocurrir en el baño de un bar. Porque si algo tengo cristalinamente claro es que va a ocurrir; no tengo intención de frenarlo, no podría.

Mi primera vez en un espacio público donde puede entrar cualquiera y encontrarme con poca ropa teniendo sexo contra la pared. No me importa. Pienso en esa imagen y mi excitación aumenta.

Sus ojos, esposados a los míos, son el fiel reflejo de la fiebre que lo azota por dentro. Es como si su mirada cambiara de su estado normal a lujuria pura en un puto parpadeo, y con ella apagara en mí el interruptor de la cordura y encendiera el de la anarquía más dura, el de la subversión hormonal por excelencia.

Una metamorfosis en toda regla. Una mirada, una palabra, un roce y bum... nos convertimos en bestias irracionales, sin freno, sin control, movidos por el delirio.

—Voy a besarte... —me informa, con la voz más ronca y sexy que he oído jamás—. Y después voy a follarte... —anuncia, con una tortuosa lentitud, cargando cada palabra con el más crudo y descarnado deseo.

Me observa por un instante, esperando que lo detenga o que emita una simple señal que indique que no estoy de acuerdo con su plan. No la encuentra. Mi cuerpo ya está rendido ante esas solas palabras. ¿Puedo acabar sin que me toque, con solo escuchar el sonido de su voz? A juzgar por mi temperatura corporal, mis muslos contraídos y la presión en mi sexo, me decanto por el sí.

—Bien fuerte, como a ti te gusta... —añade, con una cadenciosa serenidad que me pone los pelos de punta. Necesito sus manos sobre mí ahora—... hasta que jadees mi nombre, como a mí me gusta —concluye, con una sonrisa de lo más obscena, antes de abalanzarse rudamente sobre mí.

Estrella su boca contra la mía en un arrebato brusco, animal, carente de delicadeza, y del mismo modo sus fuertes brazos rodean mi cuerpo y me arrastran hacia el interior del cubículo hasta chocar mi espalda contra la pared. Una de sus manos amarra dominante mi nuca para agudizar el beso mientras que la otra rodea mi cintura hasta acoplarme a él.

Mi piel se derrite ante su tacto y mis manos recorren ávidas su definida espalda hasta instalarse en su pelo, enredarse y tirar de él con la misma brusquedad que Jonah imprime en cada acto.

Nos besamos con desesperación, enroscando nuestras lenguas, succionando nuestros labios, mordiéndonos como si necesitásemos marcarnos, imprimir un sello en el cuerpo del otro, sacando de adentro esa avalancha que irremediablemente comienza a gestarse en el centro mismo de nuestras entrañas apenas nos ponemos una mano encima.

Es como un jodido fenómeno de la naturaleza, un alud que se desplaza de manera violenta arrasando todo a su paso: el juicio, la sensatez, el sentido, la discreción, las nociones de espacio y tiempo. Su pelvis me acorrala contra la pared, apoyando todo el peso de su cuerpo sobre el mío y golpea en el punto justo en el que tiene que hacerlo. Empuja una, dos, tres veces y, aún con la ropa de por medio, el placer empieza a escalar.

—Mmm... —Un gemido sale despedido del fondo de mi garganta para morir en el interior de la suya. Se lo bebe entero, porque es suyo, le pertenece.

Su boca sobre la mía sigue luchando por ganar terreno, por adueñarse de cada maldito jadeo que inexorablemente se escapa de mis labios, por conquistar hasta mi último aliento, mi última gota de aire. Y yo me dejo conquistar, porque la conjunción de nuestros cuerpos es una maldita locura.

Mis caderas se acoplan a su embriagador vaivén, saliendo a su encuentro, intensificando el contacto, y ahora es él quien derrama un gemido sobre mi boca, un sonido gutural, ronco y masculino, lleno de todas las cosas indecentes que tiene para dar y que yo quiero para mí.

—No aguanto más, Sofía... —susurra sobre mis labios, con su frente pegada a la mía, en un murmullo casi agónico—... necesito follarte —y sin más preámbulos, me gira en un movimiento seco hasta estampar mi rostro, mi pecho y mis palmas contra los brillantes azulejos negros para liberar, al fin, su erección.

El sonido de sus manos forcejeando con la hebilla del cinturón, desprendiendo uno a uno los botones de su jean y desgarrando el envoltorio del condón para envolver con él su tieso miembro, listo para hundirse en mí, me llega como si fuese una maldita sinfonía únicamente creada para mis oídos. Sus dedos vuelan ahora hasta mis vaqueros para desabotonarlos y bajarlos junto a mi ropa interior y mi respiración se agita un poco más, a la espera de que me llene, de que se entierre en mi interior de una vez por todas y acabe con mi agonía.

Su palma se aloja perezosa en mi vientre, instándome a alzar las nalgas hasta posicionarme justo como quiere. Lo siento dar un paso hacia adelante con una lentitud exasperante, con el objetivo de torturarme, pegar su pecho a mi espalda e inmovilizar mis manos con las suyas.

La sensación de estar íntegramente acorralada por su cuerpo, lejos de ser asfixiante, me resulta exquisita. Todo él me rodea, me cubre, me sujeta, y yo estoy en el paraíso.

Sus dedos se enlazan con los míos anclados a la pared. Su rostro se cuela entre mis cabellos desordenados, en el hueco de mi cuello y, con la voz áspera y enronquecida, me suelta al oído las palabras mágicas que, al igual que en nuestra primera noche juntos, me lanzan al vacío:

—Agárrate fuerte —y de una cruda y letal estocada, se introduce en mí. Su boca se arroja sobre la mía justo a tiempo para acallar el grito que escapa de mi garganta al sentirme invadida. Una sonrisa de puro éxtasis se instala en mi cara y mis ojos ruedan hacia atrás, rendidos al placer.

Las embestidas no se hacen esperar y el golpeteo, rítmico y constante, seco y brutal, duro y despiadado, me sume en un estado de delirio que me aísla de la realidad.

Sus labios me muerden con violencia y yo respondo de la misma manera porque, ahora mismo, soy una maldita fiera, un animal descarriado que necesita liberar la tensión acumulada, expulsar fuera de mi organismo la puta bola de fuego que crece y crece en mi interior.

Su pelvis choca una y otra contra mis nalgas, entrando hasta saturar mis sentidos y saliendo solo para coger impulso y volver a llenarme. El ritmo aumenta y los gemidos se mezclan con los mordiscos hasta ser un amasijo indiscriminado de dientes, lenguas y saliva.

No sé si son sus feroces arremetidas, la colisión de sus pectorales contra mi espalda, el contraste de mis mejillas calientes impactando contra el frío muro, o la conjunción de todos estos factores lo que me hace estallar en un orgasmo glorioso que rompe el nudo contenido en el centro de mi pelvis esparciendo placer, temblores y sacudidas a cada una de mis células. Un impacto más. Otro. Y otro. Y Jonah se derrama en un espasmódico clímax al tiempo que sus dientes toman implacables mi labio inferior y se clavan en él en un claro intento por aferrarse a algo para resistir el derrumbe.

Mi cuerpo se mantiene unido solo porque él lo sostiene, de lo contrario, estoy segura de que caería fragmentado sobre el impecablemente limpio porcelanato. Cuando las réplicas se difuminan, logro abrir mis ojos, que mantenía cerrados con fuerza, para encontrarme con los suyos que ya me esperan. Suelta mi labio con lentitud y, luego de contemplarme con intensidad un momento, se acerca a mi boca despacio, casi con timidez, y me regala un beso lleno de delicadeza, de una ternura que transforma todo lo que acabamos de hacer en algo diferente.

Sus manos, aún entrelazadas con las mías, se separan de la pared para rodear mi cintura en un abrazo cálido que dura apenas unos segundos pero que son suficientes para prender una alarma en mi cabeza y salpicar lo anterior de un significado que no quiero que tenga.

—Te espero afuera —me comunica, en un susurro suave, mientras se arregla la ropa y desaparece por la puerta tal como ingresó, casi sin hacer ruido. Lo que sí hace ruido es mi mente descontrolada, que no deja de emitir un sonido de alerta que estoy decidida a ignorar.

Exhalo con brusquedad y recompongo mi imagen hasta cerciorarme frente al espejo que no parece que acabo de echar un polvo en un baño cualquiera. En realidad, sí lo parece, pero me importa muy poco. «Felicidades morocha, acabas de perder la virginidad», me aplaudo mentalmente y me sorprendo pensando que esto de los baños públicos es un viaje de ida.

Abandono la estancia preguntándome cómo no había hecho esto antes y al salir encuentro la mesa ya vacía. Bajo las escaleras y con una sonrisa mitad amable, mitad debida al sexo, me despido de la camarera y me deslizo hacia la calle donde mi pregunta se responde sola.

Allí parado, con las manos en los bolsillos y la mochila apoyada en el piso entre sus largas y cinceladas piernas, está él. Le doy un repaso lento de pies a cabeza y estoy segura de que se me escapan por los ojos todos los pensamientos pecaminosos que se apiñan en mi mente y me hacen querer arrugar el algodón de su camiseta en un puño y volver a meterlo en ese cuarto de baño hasta montármelo de todas las maneras posibles... y las imposibles también.

Como decía... respuesta encontrada. Ningún hombre me ha despertado con tanta violencia el instinto animal ni me ha borrado de un plumazo la noción de recato hasta evaporarla del diccionario como lo hace él.

—Vamos —estira la mano hacia mí, me pega a su pecho y me da un beso de novela—, la siguiente parada nos espera.

***

Cuando arribamos al siguiente destino, tal vez el más literal del recorrido —pero no por eso menos impresionante—, nos pasamos un buen rato tomando fotos antes de que Jonah se digne a dar su visto bueno y declare que ya podemos adentrarnos en una de las treinta y dos cápsulas.

—Espera.

—Esperar ¿qué?

—Solo...hazme caso. Todavía no.

Mi bufido de impaciencia se esfuma en el aire. Una larga fila de personas aguarda bajo un cielo que está comenzando a menguar en ese vivo azul que ha descollado a lo largo del día, para dar paso a otra gama de colores. Me pone nerviosa ver que la multitud dispuesta a subir a la noria aumenta, la fila se engrosa cada vez más y nosotros seguimos parados en el mismo sitio sin ir a ocupar un lugar.

El London Eye se halla anclado a orillas del Támesis, entre medio de dos puentes y a solo unos cuantos pasos de la Abadía de Westminster y el emblemático Big Ben. La majestuosa estructura blanca con forma de anillo, sostenida por cables de acero es, sin duda, una de las atracciones turísticas más populares de Londres.

—Ahora sí... vamos —y con ese coletazo, Jonah se acerca a un muchacho que por la vestimenta parece trabajar aquí, intercambia unas pocas palabras en voz tan baja que me resulta imposible captarlas y, unos segundos después, nos hallamos inmersos en una de las cabinas... y sin hacer la cola.

—No puedo creer que hayas sacado tu carta de famoso para adelantarte y hacer que nos dieran una cápsula solo para nosotros —rezongo, haciéndome la indignada pero feliz de no tener que sufrir posibles interrupciones por parte de ninguna fan enamorada. Sí, sí, hoy es mi vuelta al mundo, no quiero que nadie me la joda.

—Para algo tiene que servirme, ¿no? —responde con una sonrisa canalla.

La rueda se mueve tan lentamente que apenas se siente. Pego mi cara al vidrio y, a medida que vamos ganando altura, las vistas se vuelven más y más deslumbrantes. La mochila queda rezagada en un rincón y Jonah me abraza por detrás para permanecer amarrado a mí los treinta minutos que dura la vuelta.

Los rayos de sol se cuelan entre las escasas nubes que visten el cielo y los tonos amarillentos y anaranjados van tiñendo la ciudad de un manto dorado, brillante y luminoso, propio de los más hermosos atardeceres.

Cuando el mirador móvil llega a la cima, la ciudad parece haber quedado reducida a nuestros pies como una extensa maqueta que en un horizonte lejano se funde con el cielo solo para consentir a tus ojos.

—Es imponente —exclamo con admiración, apretando con fuerza las manos de Jonah que descansan sobre mi vientre.

—Te dije que había que esperar el momento correcto —me regaña con suavidad al oído—, si no, nos hubiésemos perdido el atardecer y estos colores —dice, señalando la pintura que se nos ofrece al otro lado del vidrio.

Cuando volvemos a poner los pies en tierra firme, la oscuridad ya ha ganado terreno. Las farolas hacen acto de presencia y al alejarnos en dirección a nuestro último paraje del día, la vuelta al mundo que hace un momento nos alojó en su interior, ya se deja ver alumbrada por un rojo vibrante e incandescente que eclipsa todo a su alrededor.

Tomamos la línea negra del metro y al salir a la superficie en Leicester Square la noche ya nos espera, colmada de vida y luces. Nos mezclamos entre el torrente de gente y nos dedicamos a callejear sin rumbo aparente.

Entramos a la tienda de Lego donde mis ojos casi disparan chispas de colores al reconocer el castillo de Hogwarts y las figuras de Harry y Hermione hechas con dichos bloques. Saco un millón de fotos mientras Jonah se ríe de mi entusiasmo y recorremos las dos plantas de la tienda sin perder detalle.

—Última parada: el Barrio Chino —anuncia mientras saca los abrigos de la mochila debido a que ha comenzado a refrescar. La temperatura es ideal para perderse al aire libre y es justamente eso lo que hacemos, nos dejamos atrapar por el encanto de este peculiar rincón londinense.

Atravesamos el típico arco chino que nos da la bienvenida y nos adentramos en la calle peatonal donde instantáneamente el ambiente vibrante, animado y bullicioso nos impregna. Deambulamos, movidos pura y exclusivamente por la curiosidad, con los farolitos rojos zigzagueando sobre nuestras cabezas y una oferta culinaria casi infinita.

Visitamos el enorme mural compuesto por 1888 fotos, nos retratamos sonrientes junto a él y volvemos a aventurarnos entre la vasta cantidad de restaurantes, bares, pubs, supermercados, tiendas de souvenirs y de ingredientes y sabores exóticos propios de la cocina oriental.

Después de empaparnos durante un buen rato de la cultura asiática, Jonah me lleva a un restaurante que parece conocer a la perfección, ya que saluda a la dueña, una señora de unos setenta años de mirada amable y sonrisa cálida, que lo recibe con un gran abrazo y, para mi sorpresa, le aprieta los mofletes como si fuera un niño regordete de cinco años.

Ese gesto tan genuino y cargado de afecto, digno de una abuela con su nieto, me hace sonreír y a él ruborizarse. Es un espectáculo único en la vida ver a un hombre de su tamaño ponerse colorado como un adolescente que acaba de ser avergonzado por su madre frente a la chica que le gusta.

La encantadora mujer nos guía por un pasillo angosto y, tras abrir una puerta, nos ubica en una mesa apartada del resto que, sospecho, ya estaba preparada para nosotros. Nos tiende un menú a cada uno y se retira, no sin antes dedicarnos otra de sus acogedoras sonrisas.

El lugar es tan bonito que me corta la respiración. Está tenuemente alumbrado por una inmensa cantidad de esas típicas lámparas de papel chinas de color rojo con vetas doradas. Están ubicadas sin apenas dejar espacio entre una y otra, lo que da la sensación de tener flotando sobre tu cabeza un centenar de globos luminosos que de un momento a otro van a perderse en el cielo. Es maravilloso... casi mágico.

—¿Te gusta?

Creo que es la pregunta que más veces me ha hecho a lo largo del día y todas ellas he contestado lo mismo. Un sí rotundo. Mis ojos, perdidos en la decoración, no me dejan mentir.

Tal y como he hecho al mediodía y durante la merienda, dejo la elección del plato en sus manos y yo solo me dedico a degustar y sorprenderme. Es la vuelta al mundo planificada por él, es justo que lo escoja todo: desde los lugares a visitar hasta el menú.

Mientras esperamos los platos me cuenta la historia de cómo ha conocido a Mei, la dueña y cocinera del restaurante, y a Tao, su esposo.

—¿Prometes no reírte?

—Claro —afirmo—. ¿Por quién me tomas?

Me mira entrecerrando los ojos, sopesando la idea de confiar o no en mi palabra, hasta que parece decidir que soy lo suficientemente fiable.

«Pobre iluso, espero descostillarme a su costa».

—La primera vez que vine a Londres con mi familia, ¿te acuerdas que te conté que me porté como un imbécil con ellos?

—Sí, claro. Eras un adolescente en plena revolución hormonal que había sido separado en contra de su voluntad de su amada novia y de las bondades del sexo para venir a esta ciudad horrorosa que no tiene nada que ofrecer —digo con ironía— a pasar un fin de año soporífero con sus padres —pongo los ojos en blanco—. Pusiste cara de culo y te dedicaste a hacérselos pasar mal.

—Creo que captaste a la perfección la idea —sonríe—. El caso es que al segundo día discutí con mi padre... por eso de la cara de culo, y me fui dando un portazo. Empecé a caminar sin rumbo hasta que cayó la noche y cuando quise regresar me di cuenta de que no tenía ni la más remota idea de dónde me encontraba. Seguí andando en la dirección que creía correcta pero la desesperación comenzó a hacer mella en mí al darme cuenta de que estaba dando vueltas en círculos sin llegar a ningún lado. Y entonces... —hace una pausa dramática en la que mis ojos expectantes se agrandan por la necesidad de saber— me largué a llorar como un puto crío en medio de la calle.

Se tapa la cara con ambas manos, avergonzado, y yo solo atino a hacer dos cosas: apretar fuerte los labios para intentar no faltar a mi promesa y pensar lo adorable que es.

Es imposible que el estómago no se me contraiga cada cinco segundos con este hombre; la combinación salvaje y tierna, bestial y sensible, toda dentro del mismo envoltorio tallado a mano para protagonizar las fantasías de cualquier fémina, es altamente explosivo. Por donde se lo mire es maravilloso, y no me refiero a lo obvio. Cada veta de su personalidad que me descubre me resulta... irresistible.

Al no escuchar sonido separa los dedos de una de sus manos y me espía por el pequeño resquicio. Un ojo bicolor, envuelto en esas rubias pestañas, asoma tímidamente, lo que me parece aún más adorable, y me entran ganas de comérmelo a mordiscones.

—Con sollozos estruendosos, mocos y llanto espasmódico —prosigue—. Listo, lo dije, ya puedes reírte —suelta de un tirón y yo estallo en carcajadas. Él se destapa el rostro y me mira, primero, con aires de venganza por estar descostillándome en su cara, pero enseguida se ablanda y comienza a reír conmigo.

—Mala mujer —me regaña—, estás riéndote de un pobre niño perdido.

—¿Niño? —replico, izando la ceja izquierda—. A esa edad ya tenías vello en el pecho... y un poco más abajo también —sentencio, y ahora el que escupe una carcajada es él.

—Lo que no entiendo es dónde entra la señora Mei en toda esta historia.

Levanta un dedo en señal de espera y retoma la exposición.

—La señora Mei se acercó a mí, posó su mano en mi espalda y con una delicadeza extrema, consiguió calmarme. Cuando logró que dejara de llorar me trajo aquí, fue hasta la cocina y se apareció con un plato de comida para mí. Se sentó a la mesa conmigo y me hizo algunas preguntas para intentar averiguar qué me ocurría mientras yo devoraba uno de los platos más exquisitos que había probado en mi vida y que hoy vas a tener el placer de degustar. —Sonríe y ese simple gesto está cargado de amor y agradecimiento—. Cuando terminé, ella junto a su esposo dejaron el local en manos de los empleados y salieron conmigo en busca del hotel. Como yo no recordaba ni el nombre ni la dirección, caminamos por los alrededores sin saber muy bien hacia dónde ir. Dos horas más tarde, poco después de medianoche, reconocí la fachada del hospedaje y pude volver con mis padres que me esperaban despiertos y desesperados. Me llevé la bronca de mi vida. —Niega, sumido en el recuerdo—. El punto es que mis padres se deshicieron en agradecimientos hacia esas dos personas que, sin obligación alguna, habían alimentado y cuidado de su hijo hasta devolvérselos sano y salvo. Y desde aquel día, cada vez que piso esta ciudad, no puedo dejar de venir a visitarlos y ellos me reciben como a un hijo.

—Se nota —afirmo, pellizcándole el cachete, tal y como hizo Mei al verlo llegar.

Justo en ese instante se acerca la susodicha para depositar dos rebosantes platos y sus respectivas bebidas frente a nosotros. El olor a especias que emanan me hace agua la boca y están tan bien presentados que se me iluminan los ojos.

—Come, chica, que tú también estás muy delgada —me dice, y me acaricia la mejilla en un gesto maternal que me enternece. Jonah la mira y le sonríe con gratitud. Segundos después se aleja de nosotros y nos disponemos a cenar.

Hundo la cuchara —porque si uso los palillos soy capaz de sacarme un ojo y hacer el papelón de mi vida— en mi exquisito amok de pollo, un plato tradicional camboyano del que no puedo especificar los ingredientes pero que mi paladar acoge encantado. Y mientras disfrutamos de la comida y charlamos de todo un poco, un deseo, el mismo que me azotó durante la tarde, regresa a mi mente: «ojalá pudiese detener el tiempo. Ojalá esta noche no se terminara nunca».

Capítulo 30

Jonah

—Mis padres son lo máximo —sentencia, llevándose la cuchara a la boca y cerrando los ojos con cara de placer.

La cena está resultando igual de perfecta que el resto del día. Me siento tan a gusto con ella, tan cómodo y despreocupado, que por momentos tengo la sensación de que la conozco de toda la vida. Hablamos de cualquier cosa con total confianza y no voy a negar que su disertación sobre el amor y las relaciones de pareja de esta tarde me ha resultado, cuanto menos, interesante.

Desde que hablé con ella por primera vez, me dio la impresión de que era una mujer con ideas claras, fuertes convicciones y que sabía exactamente lo que quería para su vida, pero mientras más la descubro, esa idea se vuelve más y más sólida.

Me gusta su forma de pensar y de moverse por la vida. Me gusta que hable sin rodeos y que no tenga miedo a expresar sus sentimientos delante de los demás. Es como si se cagara en lo que el resto pueda pensar de ella; no tiene la necesidad de mentir o aparentar para intentar agradar y, eso, para alguien como yo, acostumbrado a ver falsedad e hipocresía a menudo, es profundamente refrescante.

—Se aman con ese amor sincero que espero encontrar algún día. —Hace una pausa y cuando pienso que ya no va a acotar nada más, me lanza una pregunta—. ¿Te conté cómo se conocieron?

Niego en un movimiento rápido y antes de que empiece a contar la historia, ya veo el brillo refulgir con fuerza en sus ojos.

—Mi papá vivía en Mar del Plata, una ciudad balnearia que queda a más de cuatrocientos kilómetros de la capital. El caso es que a los veinte años tuvo que viajar para llevar unos papeles a mi tío, su hermano mayor, que había abandonado su hogar a los diecisiete para probar suerte en la gran ciudad.

Toma aire y da un sorbo a su refresco antes de continuar. Engancha los dedos en su pelo y, en un movimiento tan suyo que me hace sonreír, lo tira hacia un costado logrando que caiga en cascada, sobre su hombro derecho. Yo sigo embelesado todo el procedimiento porque mis ojos parecen cosidos a ella.

—Era sábado por la mañana y planeaba quedarse hasta el domingo por la noche. Ya había comprado el boleto de regreso pero, como suele suceder —ladea el rostro y la comisura derecha de sus labios se alza de manera sutil—, la vida tenía otros planes para él.

»Cuando se bajó del autobús en la estación de Retiro y se aventuró, maleta en mano, hacia el piso de alquiler de mi tío, se encontró con algo que cambió su vida para siempre. Y esto no lo digo yo, así lo cuenta él: “Mi mundo se detuvo y una avalancha de colores se apareció de la nada para presentarme a la mujer de mi vida” —recita, imitando la que supongo es la voz de su padre, en una historia que parece haber oído cientos de veces. A esta altura ya tengo los cinco sentidos puestos en el relato como si estuviese frente al flautista de Hamelin hipnotizándome con su música—. Él cuenta que iba andando a paso lento, perdido en las vistas que le ofrecía la gran ciudad hasta que de pronto, una mujer cargada con una cantidad obscena de ramos de flores de todos los colores que te puedas imaginar, pasó por delante de él haciendo malabares para no volcar ninguno por el camino. Dice que por encima de la maraña de rosas, dalias, claveles, margaritas, jazmines, violetas y no sé cuántos tipos de flores más, sobresalía un rostro dulce de ojos almendrados y cabello cobrizo que le cortó la respiración y lo dejó sin habla.

«Bien. Ya tengo algo en común con tu padre», pienso.

—No me voy a olvidar nunca la cara que puso mi padre cuando vimos por primera vez la mítica escena en que Edward Bloom conoce a Sandra Templeton... —hace una pausa y yo me pongo rígido—, El gran pez —especifica, levantando el ceño y haciendo un gesto con las manos. Como si yo no supiera de lo que me está hablando...—, cuando el tiempo se frena en seco al verla, con antorchas de fuego y pochoclos suspendidos en el aire incluidos. Me acuerdo que separó con lentitud su espalda del respaldo del sillón, levantó su dedo hacia la escena que tenía delante y me dijo, con los ojos aferrados a la pantalla: “Eso es lo que sentí cuando conocí a tu madre”.

Una sonrisa pura y deliciosa que me deja al borde del desmayo, aparece en sus labios, pero un tinte divertido se cuela enseguida en ellos.

—Yo prefiero imaginármelo como cuando Edward le llena el jardín de narcisos... —Su sonrisa se ensancha hasta llegarle a los ojos y mi corazón deja de latir.

Que mencione exactamente la escena que se me vino a la cabeza el día en que la conocí a ella, me deja sin habla. El tenedor se me resbala de la mano y cae con un sonido amortiguado sobre el mantel. La saliva se me tapona en la garganta y la miro con los ojos demasiado abiertos y el aire contenido. La misma maldita escena, y vuelvo a verla caminar por ese pasillo hacia mí, con esa camisa del color de los narcisos.

—Así —continúa—, envuelta en un colchón de flores. Viste cómo es la imaginación... te permite dibujar la escena en tu mente como más te guste.

Asiento, sin emitir sonido, y espero a que prosiga.

—La chica siguió avanzando porque, aunque tu mundo se detenga, el resto del mundo continúa moviéndose a su ritmo habitual, así que cuando pudo despegar sus zapatos del suelo, apretó el paso y se puso a la par de ella. Era un hombre con una misión —sentencia—. La decisión ya estaba tomada, incluso si él todavía no era consciente de ello... lo que me lleva a preguntarme —lanza un largo suspiro—: ¿cuánto tarda una persona en enamorarse?

La mezcla de seriedad e ingenuidad con la que suelta esa pregunta al aire, me llena de ternura. Me veo sentado en el bar, con la cerveza en la mano, prestando atención a las andanzas de mi amigo, hasta que un sonido me distrae y mis ojos se estrellan con ella.

«Una carcajada», pienso, pero no digo nada.

Ella sacude la cabeza, como intentando salir de su ensimismamiento, para aterrizar de nuevo en la realidad.

—La cuestión es que se hizo con el control de varios de los ramos y logró convencerla para acompañarla a hacer todos los repartos. Pasó el día con ella... y el siguiente también. Cuando le tocó subirse al autobús, lo hizo sabiendo que era únicamente para armar las valijas definitivas y mudarse de manera permanente a la capital. Una semana después ya estaba instalado, con un trabajo que le había conseguido mi tío, y se había presentado como novio formal ante mis abuelos —sonríe orgullosa—. Tres meses después se casaron en una pequeña capilla y el ramo de mi madre tenía un ejemplar de cada una de las flores que llevaba aquel día en que conoció a mi padre.

Su sonrisa se vuelve tan grande que me deja ciego. ¡Carajo, Sofía, me estás matando!

—Se casó con su «avalancha de colores» —sentencia, y sus ojos irradian tanta luz que no puedo hacer otra cosa más que mirarla.

Abandonamos el restaurante una hora y media después. No me salvo de los efusivos abrazos de Mei y Tao y, para mi sorpresa, Sofía tampoco. Empezamos a andar hacia la boca del metro con paso lento, disfrutando de la noche que se presta para dar un paseo.

—¿Podemos volver caminando? —pregunta, de repente—. Si no estás muy cansado, claro.

Cansado estoy y apuesto a que ella también. Anduvimos todo el día de un lado a otro y casi todos los trayectos los hicimos a pie. Pero algo en su mirada me dice que lo que en verdad quiere es alargar esta noche, hacer que este día maravilloso no termine, y esa sola idea me enciende por dentro. Unos pies doloridos se pueden aguantar pero por nada del mundo me perdería el paseo de la mano con ella. Yo tampoco quiero que este día termine.

Asiento y sus ojos se iluminan una vez más al sonreírme. ¡Si supiera lo que causa en mí cada vez que sonríe de esa manera!

Una leve brisa fresca inunda la noche y atraigo a Sofi hacia mi cuerpo para refugiarla del viento. Desandamos el camino de vuelta al hotel en completo silencio pero sin soltarnos un solo segundo. Hundo en varias ocasiones —porque no puedo evitarlo— mi nariz en su pelo para absorber su aroma y ella, cada vez, levanta los ojos y me sonríe. Y a mí, cada vez, el corazón se me comprime hasta casi derretirse.

Capítulo 31

Jonah

Apenas entramos en mi habitación se descalza, se quita el abrigo y cae de espaldas contra el colchón con los brazos extendidos. Es el agotamiento personificado. Me deshago de la mochila, la chaqueta y las zapatillas, y me uno a ella en la noble actividad de mirar el techo.

¡Qué bien se siente llegar a casa y tirarse en una cómoda cama luego de todo el día fuera! A pesar de que esta no sea mi casa, se entiende la idea. Sofi ladea el rostro y, aun con el semblante marcado por el cansancio, está preciosa.

—Gracias... otra vez —murmura bajito—. Fue perfecto.

La idea de este recorrido express por distintos países se delineó con tanta claridad apenas me reveló lo que la tinta en su columna declaraba, que no dudé en llevarla a cabo. Fue como si una secuencia de fotogramas se desplegara ante mí, armándome el plan perfecto. Sabía los lugares exactos a los que quería llevarla y sabía que le encantarían todos y cada uno de ellos.

—No me agradezcas que todavía falta lo mejor.

Me levanto de un salto, como si todo el cansancio de mi cuerpo se hubiese evaporado, y me dirijo a la cómoda un tanto nervioso. Abro el primer cajón y saco lo que compré ayer; el broche final para la travesía de hoy.

Cuando me doy la vuelta, Sofi está con los codos clavados al colchón para mantenerse semierguida y sus ojos expectantes reflejan la curiosidad que siente. Me escruta con la intriga grabada en el rostro y cuando ve lo que tengo entre mis manos su curiosidad aumenta.

—¿Qué es eso? —indaga, con una sonrisa que condensa interés e ilusión a partes iguales. Me encanta, juro que esa cara de niña ilusionada me desarma por completo. No me puedo resistir. Mi voluntad cae pulverizada cuando me mira y me sonríe de esa manera.

—Acércate —la llamo extendiendo mi mano, que no duda en tomar. Nos sentamos en el suelo y, antes de abrir el tubo y revelar su contenido, vuelvo a encadenar mis ojos a los suyos.

Tal vez es un poco loco... o extraño, no sabría elegir la palabra exacta, pero lo vi y no pude resistirme a comprarlo. No sé quién es el crío ahora, estoy más nervioso que si fuera a concursar en The Voice bajo los efectos de diez chupitos de tequila y disfrazado de oso hormiguero. ¿Y si le parece una tremenda idiotez? ¿Y si es demasiado?

—¿¡Y!? —inquiere, impaciente, y yo decido que ya no puedo echarme atrás así que, a la mierda con las dudas. Abro el portaplanos y despliego su contenido sobre la alfombra.

Silencio. Total y absoluto silencio.

—Es un mapa —anuncia, finalmente, con expresión imperturbable.

—Es un mapa —afirmo, y noto sus dedos acercarse vacilantes hasta posarse sobre la lámina para acariciarla lentamente. El silencio se mantiene coagulado en el aire y ella se gira confusa hacia mí como esperando una explicación—. Pensé... —titubeo, sintiéndome cada vez más estúpido—, pensé que podríamos marcar los países que ya recorrimos —y alzando la mano izquierda le enseño una plancha de pegatinas rojas pequeñas, listas para decorar ese mapa.

Más silencio.

No mueve un solo músculo. Si no fuera porque la siento respirar, pensaría que está sufriendo un paro cardíaco. Ni siquiera pestañea. «Sofía, por favor dime algo». El mutismo se torna dolorosamente largo y su rostro, impávido, inalterable, está comenzando a preocuparme. No puedo leerla. Es como si se hubiese puesto encima una capa protectora que no deja salir a la superficie ningún tipo de emoción.

No sé cuánto tiempo pasa hasta que un débil suspiro escapa de sus labios, dejando salir el aire contenido, y su semblante se relaja. Sus ojos están repletos de algo que no sé interpretar y su sonrisa... su sonrisa vuelve a la vida y yo lo hago con ella.

Su mano se extiende hasta rozar mi mejilla en lo que entiendo como el «gracias» sin palabras más hermoso del mundo, y su boca se pega a la mía por un instante demasiado corto pero también demasiado intenso.

Un cuarto de hora después estamos contemplando nuestra obra de arte, con los puntos importantes exaltados en rojo y besándonos como dos adolescentes sobre la acolchonada alfombra nórdica de piel gris. Hundo mis manos en su pelo, me acomodo entre sus piernas y, simplemente, me dejo llevar.

***

La molesta alarma del móvil suena como si tuviera un concierto de cornetas, bocinas y panderetas pegado al oído. Me llevo un susto de muerte apenas escucho el tamborileo incesante que parece tener como fin taladrarme el cerebro hasta licuármelo, pero segundos después del primer impacto reparo en que no es un medio de tortura medieval sino mi simple despertador. A tientas manoteo la mesa de luz, apago el maldito cacharro y lo dejo caer al suelo sin ningún cuidado.

Esto de levantarnos temprano está causando estragos conmigo. ¿Cuánto habremos dormido? ¿Un puñado de horas? Tampoco es que vaya a quejarme por pasar la noche haciendo el amor con Sofi una y otra vez hasta perder la cuenta, pero es que... ¿es necesario salir de la cama tan pronto? La ciudad no va a moverse de donde está y una hora más, una hora menos, no hace diferencia.

«Mujer, por favor, apiádate de mí y regálame unos momentos más en posición horizontal».

Estiro el brazo en busca del estrecho cuerpo caliente que debería estar enroscado con el mío y, automáticamente, me doy cuenta de que algo anda mal. Me giro de manera brusca y solo encuentro sábanas vacías. Mis ojos surcan la habitación y me incorporo sobre los codos antes de escanear la estancia una segunda vez para alcanzar el mismo resultado: vacía.

—Sofi —bramo con la voz enronquecida, fruto de estar recién levantado, y me pongo en pie de un salto para revisar el cuarto de baño, aunque ya sé de antemano que no voy a hallarla ahí.

Exhalo todo mi malhumor en un suspiro interminable y prácticamente vuelo hacia el armario para coger algo de ropa.

—¡Me re cago en la puta madre! —chillo, con toda la mala leche agarrotada en el cuerpo, mientras incrusto un pie en el agujero del pantalón—. ¡Yo lo sabía! ¡Lo sabía! —me repito enojado.

Tenía todas las señales en mi puta cara. Debí haber esperado más tiempo para llevarla a hacer esa vuelta al mundo, fue muy pronto y pasó lo que tenía que pasar. La espanté.

Levanto la cremallera, prendo el botón del jean y me calzo las primeras deportivas que encuentro.

Su cara ayer me lo vaticinó en varias oportunidades. Y no puedo decir que no lo vi venir porque noté cada uno de los momentos en que sus ojos se tiñeron de miedo y, aun así, lo dejé estar.

Cuando en la puerta del hotel le pregunté si estaba lista para dar la vuelta al mundo, su primera reacción, la primera de todas, antes de sonreírme y embarcarse en la travesía, fue de susto. Casi pude palpar con los dedos la pregunta que se iba abriendo paso en su cerebro: «¿Qué significa esto? ¿Que quiera dar la vuelta al mundo conmigo?».

Algo similar ocurrió por la tarde, sentados en aquel banco en medio del parque. Tuvimos uno de esos momentos que cada vez son más frecuentes y a los que yo tampoco termino de acostumbrarme; es mirarnos a los ojos y sentir un choque inexplicable en el pecho que reúne demasiadas... demasiadas cosas. Ni siquiera puedo definirlo con claridad porque ni yo lo entiendo, pero es una mezcla extraña de paz y vértigo. Sentirte tan placenteramente cómodo al lado de alguien que hace cinco días atrás ni siquiera conocías, se vuelve difícil de digerir; es una sensación de tanta intimidad y desnudez ante otra persona, que resulta abrumadora. Y lo reconocí en sus ojos segundos antes de que desviara su mirada y pusiera distancia entre nuestros cuerpos, de que se levantara y buscara huir de ese instante tan cargado de intensidad, tan denso y pesado, que hasta parecía tener un cuerpo propio.

Y una vez más lo advertí cuando me dijo que ya encontraría lo que me faltaba. Quien quiera pensar que solo se refería al tatuaje está en todo su derecho, pero mi mente respondió sin dudarlo que ya lo había encontrado, que lo tenía enfrente, y sé que ella pudo leerlo en mis ojos y por eso intentó escapar hacia donde sus piernas la llevaran.

Y por si eso fuera poco, su semblante asustado y confuso volvió a hablarme en aquel baño, cuando la besé con ternura luego de echar un polvo brutal. Pero es que... ella despierta esa dualidad en mí, la necesidad de cuidarla, de protegerla, de tratarla con la delicadeza que se merece y al mismo tiempo las ganas primitivas y salvajes de saltarle encima para follarla en cualquier maldito lugar. Y ni siquiera es algo consciente, algo de lo que pueda percatarme y reprimir antes de que me salga de adentro en forma de beso, de caricia o de simple mirada. Me desborda y me asusta, igual que a ella. No puedo controlarlo.

Ni que hablar del estado comatoso en el que pareció quedar cuando puse el mapa frente a ella para puntear nuestra vuelta al mundo. Francamente, pensé que saldría corriendo cual maratonista olímpico hasta llegar al puerto y subirse a la primera barcaza que se la llevara lejos de aquí.

—¿¡Dónde carajo están las camisetas!? —rujo, al aire en general, como si este fuese a contestarme.

Me muevo de un lado a otro de la habitación como un pato desorientado al borde del coma etílico y revuelvo el placard sin encontrar lo que busco. Troto hasta la cómoda y abro los cajones de uno en uno hasta que en el tercero, al fin, consigo lo que necesito. Tiro de la primera camiseta que encuentro y bajo ella descubro el labial rojo de Sofi, aquel que «tome prestado» cuando todo voló por los aires y escondí entre mi ropa como el peor de los ladrones. Lo cojo entre mis dedos y me quedo observándolo, pensando en que he pasado de tener una pertenencia de ella a tenerla a ella, y no voy a perderla tan rápido por imbécil. No voy a dejar que se me escape al quinto día por ir demasiado rápido o expresar demasiadas cosas. Haré un esfuerzo sobrehumano de ahora en adelante para controlarme pero no voy a permitir que lance una bomba de humo y desaparezca de mi vida.

Me enfundo la remera con tanto ímpetu que casi roza la violencia y me eyecto hacia la puerta, decidido a ir a buscarla. Alcanzo el pomo y salgo con tanto impulso que estoy a punto de llevarme a Sofía por delante. Si no fuera porque da un paso atrás justo a tiempo, habría terminado con el culo en el piso.

—¿Dónde estabas?

—¿A dónde vas tan apurado?

Su pregunta y la mía se superponen y nos quedamos observándonos en silencio durante un puñado de segundos. No puedo evitar sentir un profundo alivio al ver que, efectivamente, no ha salido corriendo como un animal asustadizo.

Su mirada inquisitiva, curiosa y algo sorprendida me impele a responder.

—Pensé que...

Dejo la frase en el aire porque no es necesario que la complete. Una tenue sonrisa despunta en sus labios y la mirada de Sofi se llena de ternura al entenderlo todo.

—Fui a comprar el desayuno... —explica, alzando sus manos cargadas con dos vasos de café, una bolsa de papel y...

—Y vi esto y no me pude resistir —dice, estirando una de sus manos hacia mí.

Agacha el rostro en un gesto que esconde cierta vergüenza, casi pudoroso y nada propio de ella, que me deja totalmente fulminado.

—Son margaritas, mis preferidas, no sé si te gustan pero pensé que de alguna manera tenía que agradecerte por todo lo de ayer que... —continúa hablando con una rapidez vertiginosa, como si quisiera sacarse las palabras de encima de un solo tirón, pero yo ya perdí el hilo, dejé de escucharla y me quedé clavado en ese pequeño ramo pero enorme detalle que está regalándome—... mi mamá siempre decía que las flores son... —sigue parloteando nerviosa mientras yo trato de destensar el nudo, la piedra, el tapón o lo que quiera que esté ocluyendo mi garganta—... En fin... —hace una pausa para tomar aire, levanta la cabeza, como si se hubiese infundido valor, y me mira a los ojos—, gracias.

Silencio.

Me quedo mirándola completamente desconcertado. Es la primera vez en la vida que una mujer me regala flores. Es un ramo pequeño de margaritas blancas, nada desorbitante ni exagerado, pero significa mucho más para mí que el regalo más caro del mundo.

—Me compraste flores —afirmo, en voz alta, para terminar de creérmelo.

—Sí.

—A mí. —Parezco un idiota, lo sé.

—Sí, a ti —ratifica, como si comprendiera que necesito confirmación—. Y me gustaría que las aceptaras —declara, sacudiendo su mano, todavía estirada hacia mí.

Salgo de mi maleducado estupor y agarro el ramito de flores como si fuese mi mayor tesoro.

—Nunca antes una mujer me había regalado flores —comento, porque me parece justo que entienda el valor que tiene su gesto para mí.

—No es nada —dice, chasqueando la lengua y haciendo un vago movimiento con la mano para restarle importancia al detalle que acaba de desarmarme por completo—, aunque me alegra ser la primera.

—Lo es todo —sentencio y la freno cuando quiere dar por zanjada la cuestión pasando por mi lado para refugiarse en la habitación.

Si supiera lo distinta que es a todas las mujeres que pasaron por mi vida. Esa naturalidad tan atractiva de su personalidad, la sencillez, la honestidad, la franqueza pura que acompaña cada uno de sus actos y palabras. Es como un soplo de aire fresco toparse con alguien que se muestra sin coraza, que no busca aparentar algo que no es, que hace lo que siente cuando lo siente y que le regala flores a un chico porque le da la puta gana. Y encima intenta quitarle importancia cuando, en verdad, la tiene.

«Eres única, morocha».

—¿Has salido así vestida a la calle? —pregunto, con una incipiente sonrisa al reparar en su peculiar atuendo.

Viste su jean y sus deportivas pero su torso está recubierto con mi buzo, el que llevaba puesto ayer. Le queda cuatro talles más grande, casi le cae hasta las rodillas y las mangas solo dejan al descubierto la punta de sus dedos. Está adorable.

—Fue lo primero que encontré —se defiende, encogiendo sus hombros—. No quería despertarte.

Saco una de las margaritas del ramillete y la coloco en su pelo para luego rastrillarlo con mis dedos. Me apoyo en el quicio de la puerta y la beso con suavidad.

—Gracias —digo sobre sus labios, mientras acaricio con delicadeza su mejilla.

—De nada —responde con una sonrisa—. Vamos que se enfría el desayuno.

Y con las flores en la mano y el aroma a café, la sigo hasta el fin del mundo.

Capítulo 32

Sofía

Después de poner las flores en agua con un cuidado un tanto exagerado, como si le hubiese regalado un jarrón chino de la dinastía Ming, nos sentamos a desayunar y pasamos el día entero en la cama.

A pedido de Jonah, que tiene estrategias infalibles a la hora de convencer a esta simple servidora de carne y hueso, no salimos de la habitación en todo el miércoles.

Mando a la mierda mi itinerario por pasar el día con él entre mis piernas. No hay mucho que pensar, la verdad. Y después de la excursión de ayer, en la que caminamos de la mañana hasta la noche, un descanso no viene nada mal. Además, tampoco es que hayamos dormido demasiado ya que luego de ubicar los pequeños stickers en el mapa, señalando los países y ciudades recorridas, nos dedicamos a estrenar la alfombra, el sillón, la ducha y demás rincones de la habitación.

Lo que empezó de forma divertida como un juego, con risas y bromas, con Jonah pegando pegatinas circulares al grito de «territorio conquistado» en los puntos de mi cuerpo a explorar, llenándome de lunares rojos por todos lados para, seguidamente, bordearlos con la lengua y atacarlos con las manos, terminó pronto de la manera en que lo hace siempre: con sexo desenfrenado, escandaloso y que te deja rota y tirada sin poder moverte.

Todavía siento una leve molestia en mi sexo por nuestras andanzas nocturnas, recordatorio de lo irracional y alienada que me vuelvo cada vez que me pone una mano encima. En serio, creo que voy a tener que hacerme ver; esto en lo que me convierto cuando estoy con él no es normal. Debe ser un serio trastorno de la personalidad.

Miro el lienzo abierto en el piso, en el mismo lugar en que lo dejamos ayer, y mi cuerpo se estremece de nuevo. El alocado plan de dar la vuelta al mundo sin salir de la ciudad ha sido magnífico de principio a fin, yo no podría haberlo armado mejor; pero cuando lo vi desenrollar el lienzo frente a mí, se me subió el corazón a la garganta.

No solo había urdido en su cabeza los sitios a visitar sino que se había tomado el trabajo de comprar —de antemano, con premeditación— un mapamundi precioso que parece pintado a mano con acuarelas de los más vivos colores sobre un fondo blanco impoluto. No uno cualquiera, sino uno digno de enmarcar y colgar en la pared. Todo con el fin de marcarlo conmigo.

¡Como para no quedarme de piedra! ¿Quién hace una cosa así?

Nunca me llamaron la atención los regalos especialmente caros, de hecho, hasta me generan cierta incomodidad. No me gusta que me roben por el simple hecho de que una prenda u objeto tenga colgada una etiqueta con un nombre reconocido y, del mismo modo, tampoco me gusta que los demás gasten cifras exageradas en cosas para mí. No lo necesito y no me gusta. Todo aquel que me conoce lo sabe.

De igual manera, tampoco me gusta ir a restaurantes en los que prácticamente hay que ir vestido de gala, esos en los que suena de fondo una tenue música soporífera, se tiene que hablar en susurros para que los demás comensales no te miren como un bicho raro y el plato es tan diminuto que apenas alcanza para llenarte el primer molar superior izquierdo. Esos en los que la postura erguida y la rectitud de la espalda —como si llevaras incrustado un mástil entre las nalgas— parecen ser un requisito obligatorio para ser digno de aspirar a sentarte en una de sus mesas y en los que si llegas a lanzar una carcajada sonora te invitan a retirarte amablemente por disturbios y falta de clase. Eso sí: la minúscula porción que rellenó tu molar te la cobran al precio del oro.

No, no. Prefiero un lugar donde pueda reírme y charlar a gusto, donde pueda estar relajada y con ropa corriente, donde termine con la panza llena y no tenga que vender un órgano para pagar la cuenta. Así de simple, sencilla y básica.

No soy una persona que se fije en el dinero ni tengo gustos costosos. Para mí las cosas no valen por la plata que cuestan sino por el significado que tienen. Y ese mapa con una plancha de pegatinas me dejó fulminada.

Es un detalle que puede parecer pequeño, pero para mí fue tan grande que me quitó el habla por unos largos minutos. Podía notar su mirada sobre mí, esperando algún tipo de reacción, pero yo simplemente estaba conmocionada.

Apenas lo conozco. Solo nos acostamos y la pasamos bien juntos, pero ese gesto tan... hermoso, resquebrajó algo en mí que ni siquiera puedo empezar a masticar. Y mejor que no lo haga, que no intente desmenuzarlo en busca de sentidos ocultos porque estoy segura de que no va a gustarme lo que pueda llegar a encontrar.

—Háblame de tu trabajo, ¿qué es exactamente lo que haces?

Estamos sentados en la cama, la sábana apenas tapa nuestros cuerpos desnudos y mi espalda descansa en su firme pecho mientras uno de sus dedos juega a subir y bajar por mi brazo.

El día ha pasado volando entre comida, charlas, risas, sexo y alguna que otra siesta para reponer fuerzas. También hemos hecho dos intentos fallidos de ver películas que quedaron truncadas a los quince minutos por distraernos con actividades más placenteras.

Las cortinas corridas dejan a la vista la tarde gris y lluviosa que se alza sobre la ciudad y que resulta perfecta para quedarse en la cama, sin siquiera asomarse a la esquina. Lo que hay allá afuera puede ser muy lindo pero lo que tengo aquí adentro lo supera con creces.

—No me gusta hablar de mi trabajo —respondo con total sinceridad—. Suele despertar el lado más morboso del ser humano. La gente me pregunta, indaga y quiere conocer hasta el más pequeño detalle de las situaciones que vivo diariamente, que para mí son cotidianas y afronto con el respeto que se merecen, pero para ellos es como si se tratara de una película de terror y no de la vida real que involucra a personas de carne y hueso —declaro, mientras jugueteo con la sábana, enrollándome un fragmento en el dedo y volviendo a desenrollarlo.

»Es como si encontraran un retorcido y emocionante atractivo a sucesos de lo más desagradables y que encierran tanto dolor, sufrimiento y conmoción para los involucrados que hasta resulta difícil encontrar palabras adecuadas para describirlos —continúo explicando—. Los efectos de agujero, las vidas rotas y devastadas, los procesos de duelo, los llantos desconsolados, el shock en el que quedan sumidos algunos al recibir la peor noticia de sus vidas, aquella que lo modifica todo en un solo segundo, te puedo asegurar que no tiene nada de fantástico ni emocionante —sentencio, agachando la vista y meneando la cabeza en un gesto negativo—. Es crudo y descarnado y no terminas de acostumbrarte nunca, por más años que lleves trabajando en esto. Es duro y doloroso, incluso violento, porque toca fibras sensibles y te confronta con lo peor del ser humano, con su lado más oscuro, repulsivo y que quisieras no tener que ver jamás.

—Pero tú decides verlo cada día —afirma, sin dejar de acariciarme.

—Es verdad —convengo, con una sonrisa carente de humor—, aunque mi familia siga sin comprender por qué y mis amigas continúen preguntándome cómo es que puedo elegir trabajar de esto, ver lo que veo día tras día y luego volver a casa y dormir plácidamente.

Es una constante; nunca dejan de preguntármelo.

—¿Y cómo lo haces? ¿Cómo duermes plácidamente?

—¿Quién dijo que duermo plácidamente? —rebato—. ¿Quién dijo que siquiera duermo?

—Pero estas noches...

—Estas noches —lo interrumpo— estoy de vacaciones y mi cabeza está en «modo avión». Tengo la mente despejada y hago la suficiente actividad física —le guiño un ojo con complicidad— como para caer rendida apenas toco la almohada. Tendrías que haberme conocido unos días antes: atareada, estudiando y repasando el discurso que debía dar hasta el hartazgo —ladeo el rostro para encontrarme con el suyo—. Suma el estrés del trabajo a mi personalidad obsesiva, perfeccionista y meticulosa y bum... —hago un aspaviento con las manos—, ahí tienes el resultado.

Se queda estudiándome unos largos segundos, con la arruga que se le forma cada vez que frunce el ceño adornando su cara. Sus manos ahora yacen quietas sobre mi vientre.

—Entonces... ¿no duermes?

—Duermo —afirmo—. Poco y mal, pero duermo.

—¿Cuántas horas al día? —interroga, sin quitarme los ojos de encima.

—Eso no tiene importancia.

—¿Te trae algún otro problema tu trabajo... además del trastorno del sueño? —vuelve a la carga.

—Eso tampoco tiene importancia.

—Y, entonces... —no se da por vencido— con más razón, ¿por qué lo haces? ¿Por qué lo eliges?

Alzo los hombros y sonrío.

—No es solo un trabajo para mí —asevero—. Es mi pasión, mi forma de expresión, lo que mantiene continuamente activa mi cabeza y me llena el culo de preguntas —no puede evitar sonreír ante mi elección de palabras.

Siempre fui una persona curiosa. Para mí, aprender no es tener todas las respuestas sino hacerse miles de preguntas. Buscar, investigar, excavar profundo y seguir engendrando nuevos interrogantes para luego intentar responderlos. Por eso desconfío de todo aquel que crea detentar el saber absoluto. El saber deja de ser interesante si dejamos de cuestionarlo. Por lo menos, así lo veo yo.

Así que mi trabajo es mucho más que un lugar físico determinado, un horario —poco definido— a cumplir, una tarea específica a desarrollar y una remuneración como compensación por la labor realizada.

—Es un desafío constante —digo, y ya empiezo a notar en mi cuerpo la emoción, el cosquilleo que siempre se apodera de mí cuando hablo de lo que amo—. Es, en ocasiones, dinámico, pero también puede llegar a ser muy frustrante. Es agridulce, delicado, complejo y agotador, física y mentalmente —suelto de un tirón y tomo una bocanada de aire—. Pero me encanta —reconozco—, me apasiona, me mueve. Es el espacio donde puedo poner a funcionar mi maquinaria interna, aceitar los engranajes de mis neuronas y moverme como pez en el agua.

Durante mis años de estudio en la universidad y los cursos de especialización, podía llegar a ser un verdadero incordio para mis compañeros y para aquellos profesores que entendían la enseñanza de manera diferente a como lo hacía yo. Es decir, aquellos que consideraban al alumno como un mero oyente pasivo que debía sentarse quietecito y recibir la sabiduría que emanaba a borbotones del interlocutor parado al frente del aula como si de un semidiós se tratase.

Y bueno... de más está decir que quedarme calladita escuchando, sin soltar las preguntas y dudas que se arremolinaban en mi cabeza, no iba conmigo. No va conmigo. Es que preguntar es desobedecer. Y yo, soy desobediente.

Así que, para molestia de los que se creían poseedores de la verdad absoluta, indiscutida e incuestionable, aparecía yo como un grano en el medio del culo, preguntando y poniendo en jaque todo aquello que no me cerraba. Siempre con mucho respeto y educación, todo hay que decirlo.

Tampoco era santa de la devoción de mis compañeros de clase. Tan aplicada, con mis trabajos siempre al día, mis manos alzadas en el aire, lista para disparar proyectiles verbales en forma de pregunta, mis excelentes notas y mi incansable afán por empaparme de conocimiento —para poder plantearme nuevos interrogantes, claro está—, no era muy querida entre la población estudiantil.

No era que me importase mucho, para ser sincera. Lo que ellos no llegaban a vislumbrar era que con mis cuestionamientos no buscaba parecer inteligente ante el resto o hacer pasar un mal momento a alguien que no poseía la respuesta a mi pregunta. Lo que siempre busqué fue, lisa y llanamente, comprender de manera cabal —o todo lo cabal que se puede— los temas que me hacían ruido, que me dejaban agujeros abiertos por donde se me escapaba el sentido.

Nunca he entendido por qué a la gente le incomodan tanto las preguntas y le resulta tan difícil aceptar que, simplemente, no lo sabe todo. ¿Qué hay de malo en decir «no sé»? ¿Es una muestra de debilidad o vulnerabilidad el aceptar que no lo sabemos todo? Pura mierda. En fin... el ser humano, su delicado ego y su ideal de completud.

Por la misma razón que resultaba un incordio para este tipo de profesores, me perfilaba como la alumna modelo para aquellos que eran sumamente exigentes y buscaban fomentar el interés y el cuestionamiento en los alumnos y no solo brindar información que podía encontrar perfectamente por mi cuenta en un libro o en internet. Estas eran las personas con las que me encantaba codearme. Las que exudaban pasión por su campo de trabajo por cada poro de su piel, las que amaban investigar, indagar y continuaban formándose indefinidamente por gusto, por placer, porque, como a mí, las preguntas les hacían cosquillas.

No me importaba que fueran exigentes conmigo. De hecho, pretendía que lo fueran. Que me exprimieran y me sacaran el jugo, que me hicieran transpirar. Tenía y tengo muy en claro que nadie va a ser más exigente conmigo que yo misma. No digo que esto sea una cualidad porque me ha dado grandes dolores de cabeza en más de una ocasión, me ha hecho sentir frustrada al no alcanzar los altos objetivos que me proponía y tengo una fuerte sospecha de que el insomnio que me aqueja por las noches se encuentra directamente relacionado con mi incapacidad de ponerle un coto a mi actividad cerebral incesante. Pero ya lo tengo asumido, soy así y con eso convivo.

Por otro lado, así como soy de curiosa, obsesiva, apasionada y persistente con los temas que me importan, tengo una capacidad de desconexión mental envidiable cuando algo no me interesa en lo absoluto. Es como si mis oídos se cerraran y mi cerebro se pusiera instantáneamente en modo off, dejando de prestar atención a mi entorno y empezando a divagar por otros asuntos más seductores.

—Porque no me imagino haciendo ninguna otra cosa —prosigo, y es la pura verdad—. Porque soy buena en esto y no hay nada que me parezca más interesante y complejo que la mente humana. El hombre es capaz de realizar los actos más nobles y bondadosos y, al mismo tiempo, los más crueles, dañinos y malvados.

Mejor me reservo el hecho de que ingresé a la carrera de psicología justamente por mi obsesión con este tema en particular y a pesar de haber pasado años enteros estudiando, investigando, leyendo, preguntando y de haber escrito una tesis al respecto, sigue al día de hoy planteándome dudas y quitándome el sueño.

—No hay persona totalmente buena o mala —asevero—. Esa separación tajante es errónea, ilusoria; no existe. Todos tenemos un poco de ambas cosas dentro y eso es lo más complejo y enrevesado de todo. —Vamos a ver quién me para ahora que cogí envión y liberé la lengua—. Comprender que somos capaces de infligir dolor a otro, de llevar a cabo acciones hostiles y crueles; puede ser difícil de aceptar —confieso—. Además... —lo miro y sus ojos me escrutan con marcado interés— todos los trabajos tienen sus pros y contras: algunos te quitan el sueño, otros te agotan mentalmente, otros te hacen lidiar con jefes idiotas y maltratadores, otros te provocan problemas lumbares y otros, como el tuyo, te impelen a usar gorra y anteojos para salir a la calle y así evitar ser reconocido y aprisionado por una horda de fanáticos descontrolados.

—Pero no es lo mismo —retruca, veloz—. No es lo mismo lidiar con números, balances, hojas de Excel, cajones pesados de mercadería, incluso admiradoras entusiastas, que con asesinos, secuestradores y abusadores que, aunque no termines de decirlo, intuyo que es el tipo de población con la que te codeas diariamente.

Guardo silencio y eso le da la respuesta que necesita. Noto que se queda rumiando, dándole vueltas a algún elemento de toda la conversación que no acaba de cerrarle. Tampoco pretendo que lo haga, que me comprenda. Tengo claro que este tipo de trabajo no es para todo el mundo pero, en mi opinión, la misma lógica radica para el resto de las profesiones u oficios.

Yo no sirvo para los números. Estoy segura de que moriría de aburrimiento si debo enfrentarme a una hoja de balance o debo dedicar mi vida a hacer cuentas con una calculadora. Me quitaría la vida con el capuchón de la estilográfica al segundo día. Y ni hablar de lo que hace él: convertirse en una persona pública cuya intimidad resulta constantemente avasallada por las revistas del corazón y los paparazzi apostados detrás de un arbusto a la vuelta de la esquina. No puedo ni siquiera pensarlo. Cuestión de gustos.

—¿Y cómo haces? —No se rinde. Este muchacho es incansable—. ¿No te da miedo mirar a los ojos a semejantes... —piensa por un segundo— monstruos, tenerlos frente a ti, parados a escasos metros de tu cuerpo, sabiendo lo que fueron capaces de hacer?

No voy a decirle que ese es otro gran error, uno de los más comunes: llamarlos monstruos o animales cuando son personas de carne y hueso, como él, como yo. Pese a su gran interés por seguir indagando me temo que ya he hablado demasiado y no quiero convertir unas vacaciones en una exposición oral. Paso todo el resto del año con estos temas en la cabeza.

—Basta ya de hablar de trabajo, estamos de vacaciones —le recuerdo—. ¿No se te ocurre nada más interesante para hacer? —Me giro, quedando a horcajadas mientras me relamo los labios. Sus ojos se fijan en ese punto, la conversación profunda queda en el olvido y yo ya puedo dar la batalla por ganada.

Capítulo 33

Sofía

El silbido constante de mi móvil me despierta de manera violenta. Abro los ojos y pego un respingo del susto hasta que logro reaccionar y, con un par de manotazos poco coordinados, llego hasta el aparato que parece un maldito show de luces y música.

El nombre de Helena se dibuja en la pantalla y frunzo el ceño al instante, preocupada. Son las siete de la mañana por lo que en Argentina deben ser las tres de la madrugada de un jueves. Raro.

—¿Qué pasó? —suelto como saludo, llevándome el IPhone al oído. Odio las llamadas a estas horas. Siempre significan malas noticias y las pulsaciones se me disparan con solo escuchar el tono del teléfono.

Estoy acostumbrada a que el móvil suene a horarios intempestivos y me arranque de las sábanas por motivos laborales. Sucede más de lo que me gustaría y, en medio de la noche, ya en una rutina aprendida y que ejecuto casi de manera mecánica, me visto con rapidez sin siquiera prender la luz con lo primero que encuentro, me tiro chorros de agua fría en la cara para despabilarme y salgo pitando de casa. Una vez llegué al lugar del hecho y por la risita de mis compañeros me di cuenta de que llevaba una zapatilla de cada par. Y no podían ser de diferente par pero de un tono similar, no. Tenían que ser enteramente opuestas: una negra con detalles en rosa vibrante y otra color crema con unas delicadas y pequeñísimas florcitas en celeste. Levanté los hombros en un gesto de «qué le voy a hacer, si me llamaran a horarios normales esto no pasaría» y comencé a trabajar con la frente bien alta.

En mi defensa debo decir que esa semana en particular había dormido muy pocas horas y tres noches antes, Nacho se había presentado con una camisa blanca mal abrochada y el cuello almidonado de la prenda manchado de labial color borgoña. Su cuello también presentaba rastros de esa tonalidad que contrastaba fuertemente con su piel clara y hacía que todos los ojos se centraran, sin remedio, en esa porción de su robusto cuerpo. Claro que él, como venía de echarse un polvo —o, por lo menos, lo había dejado a medias por culpa de la llamada—, quedó como un ganador, mientras que yo, con mi look a lo Marta Minujín, quedé encajada en la categoría de loser.

Más allá de esa sutil aclaración, lo que quiero dejar en claro con el cúmulo de ejemplos, es que el código de vestimenta se relativiza cuando te hacen saltar de la cama a las cuatro de la mañana. Si no durmiera tan ligerita de ropa me plantearía seriamente asistir en pijama y pantuflas.

Volviendo al tema, estoy habituada a que el teléfono rompa a chillar en medio de la noche por motivos laborales, pero cuando se trata de la familia y amigos, el cuerpo se me tensiona por completo al segundo. Las pocas veces que lo hizo tuve que salir disparada al hospital con las manos temblorosas y un escalofrío que parecía no tener fin azotándome la piel.

La primera de las llamadas fue de mi mamá, hace ya unos largos años, gritando histérica para avisarme que mi padre se había resbalado y golpeado la cabeza con el filo de la mesa hasta caer desmayado sobre el impecable porcelanato beige de la cocina en una de sus expediciones a la heladera medio dormido en busca de agua. Casi me da un infarto. La ambulancia ya estaba trasladándolo y, aparentemente, el golpe no había sido muy profundo, pero el estado de shock y los berridos de mi progenitora me pusieron los pelos de punta. Llegué a la clínica en tiempo récord y guardo como recuerdo de aquel maravilloso día dos multas de tránsito por pasarme los semáforos en rojo.

La segunda de esas imprevistas y alarmantes llamadas tuvo una historia más bonita detrás pero fue igualmente estresante. La voz de Javi, el marido de Carme, un pelín más aguda de lo normal y con un aceleramiento que no dejaba lugar a la respiración entre palabras, me hizo volver al mundo de los vivos en un milisegundo. Tardé unos instantes en comprender que ese ataque de verborragia que sufría el pobre muchacho intentaba informarme que Carme estaba de parto y, por lo tanto, debía levantar mi culo de la cama y salir disparada hacia su casa —a una cuadra de la mía—, para llevarla a la clínica a dar a luz a mi sobrina. Como yo era la persona más cercana y con vehículo propio, habíamos arreglado de antemano que ante cualquier inconveniente —malestar, puntada, rotura de bolsa, contracción o lo que sea que les ocurra a las embarazadas en los últimos meses— me llamarían y yo funcionaría como el Uber de turno. Al fin y al cabo, Carme es como mi hermana, haría cualquier cosa por ella. La cuestión es que, una vez más, con una mezcla de nervios, ansiedad por conocer a la pequeña y desesperación al oír de fondo los gritos de dolor de mi queridísima amiga, me arranqué las sábanas del cuerpo y salí a la calle en menos de siete minutos.

Parecíamos un trío de dementes dentro del auto: yo, manejando de forma temeraria y rogando al cielo llegar a tiempo al centro de atención para no tener que oficiar de partera sobre el asiento trasero de Panchito —así es cómo se llamaba mi Gol Trend, Dios lo tenga en la gloria—, Javi, sacudiendo frenéticamente un pañuelo por la ventana y sudando como un cerdo mientras trataba de parecer relajado a ojos de su mujer —pobre iluso, daba la sensación de que quien iba a parir era él—; y Carme, roja como un tomate maduro de huerta orgánica, chillando a grito pelado y soltando un diccionario completo de puteadas que habría sonrojado hasta a Helena.

Por suerte, la excursión nocturna tuvo un final feliz: nos salvamos de las garras de la muerte por conducción imprudente, mi amiga ingresó a la clínica al grito de «quiero mi droga, quiero mi droga» y un señor de bata blanca entrado en años se apiadó de ella y le dio lo que tanto ansiaba y, poco más de una hora después, casi como si la hubiera escupido, el rostro enrojecido y regordete de Roma yacía entre nosotros.

Los segundos que tarda Helena, al otro lado de la línea en responder, me alcanzan y sobran para imaginar cientos de desastres posibles y trazar en mi mente el plan de vuelta a casa. Tendría que comprar un pasaje para el próximo vuelo. En caso de no conseguir, suplicar o sobornar —cualquier opción es válida— a la persona detrás del mostrador de la línea aérea, intentar pagarle a algún pasajero para que me cambie su billete o armar un escándalo de proporciones bíblicas en medio del aeropuerto hasta conseguir que me suban al maldito avión. Quizá por escandalosa logre que me extraditen.

—Nada, no podía dormir y pensé en llamar a mi amiga, «la insomne», que seguro estaría despierta —responde, y el alivio que siento me hace lanzar un largo y sonoro suspiro—, y veo que no me equivoqué —afirma, y escucho cómo se remueve en la cama.

Dejo caer nuevamente la cabeza sobre la almohada, todavía muerta de sueño, y cierro los ojos respirando hondo. Podría decirle que su amiga «la insomne», como ella la llama, está de vacaciones y viene durmiendo como un bebé después de caer agotada tras los intensos maratones sexuales, acurrucada sobre un pecho firme y unos brazos que la aferran como si no quisieran alejarse de ella.

—Aléjate el teléfono de la oreja que no puedo verte —me regaña, y tardo unos segundos en procesar sus palabras y darme cuenta de que se trata de una videollamada. Estiro el brazo, separando el aparato de mi oído, y abro un ojo con dificultad.

—Hola —pronuncio, con la voz adormilada, en total consonancia con el resto de mi cuerpo. Me refriego los ojos con el puño de mi mano libre y lanzo un bostezo que no me molesto en ocultar.

—Epa, epa —expresa en tono divertido—, ¿qué es eso que veo ahí?

—Una morsa desperezándose —contesto, riéndome de mi propia broma, mientras estiro todo mi cuerpo y me digno a abrir el otro ojo.

Parpadeo un par de veces hasta que logro focalizar la mirada en mi amiga, que está sentada sobre su cama, con la tenue luz del velador prendida, sus ojos marrones entrecerrados en actitud suspicaz e inclinada hacia la pantalla del móvil como si estuviese tratando de escanear lo que tiene enfrente. Soy consciente de que no estoy en mi mejor estado; debo tener una cara de dormida terrible y el pelo enmarañado, pero tampoco es para que mire así... no hay nada que no haya visto cientos de veces antes.

—No, no —me corta, acercándose aún más al aparato y ladeando el rostro en busca de un mejor ángulo—. Ese brazo fornido que pasa por debajo de tu cuello.

—¡Carajo! —grito, mientras me incorporo de un salto que termina por despabilarme. La cara se me tiñe de preocupación. ¿Lo habrá visto? ¿Se habrá dado cuenta de quién es? ¿Y ahora qué le digo? ¡Me cago en mi puta suerte!

—Lindos tatuajes —espeta jocosa y, acto seguido, alza la ceja izquierda en una mueca que me deja claro que está a la espera de que lo suelte todo. Guardo silencio mientras acomodo la espalda contra el cabecero de la cama y pienso cómo proceder. Al ver que mi boca no se abre, su actitud pasiva queda relegada y la sed de información jugosa se presenta en todo su esplendor—. ¿Quién es? —inquiere, muy seria, y yo me quedo boqueando como una idiota.

Lo positivo es que con esa pregunta despeja mi duda y sé que no tiene ni puta idea de que quien reposa plácidamente a mi lado es el dueño de mis —nuestras, en realidad— fantasías eróticas más sucias, húmedas y cochinas. Si se entera de que le oculto semejante bomba informativa es capaz de tomarse un avión solo para venir a golpearme con un zapato en la cabeza.

—Nadie en especial —tartamudeo—, solo... solo un chico que conocí por ahí —decreto, y mis ojos viajan instintivamente hacia él y lo repasan entero. Empiezo por esos muslos fuertes y firmes, sigo subiendo por ese torso perfecto y me detengo en ese rostro relajado y hermoso, ladeado hacia un costado.

—Debe estar muy bueno para que lo mires de esa forma.

Sus palabras me hacen volver atropelladamente la vista hacia el móvil hasta chocar con su sonrisa malévola. Amago a responder pero vuelvo a cerrar la boca sin emitir sonido.

Vamos —me apura—, sé buena con tu amiga. Gira un poquito el teléfono así puedo verlo —pide y estira el cuello, intrigada, como si con ese movimiento pudiera obtener mejores vistas. Ni me inmuto—. ¿Está desnudo? —continúa. Lanza una palmadita de euforia al aire y vuelve a la carga—. A juzgar por el brazo musculoso que acabo de ver y suponiendo que todo su cuerpo está igual de firme y proporcionado... —deja la frase suspendida en el aire y yo me tapo el rostro y niego, queriendo asesinarla.

—No voy a mostrarte nada —sentencio, y no puedo evitar sonreír al ver la mueca de tristeza que dibujan sus labios.

Siento el peso de unos ojos cernirse sobre mi cuerpo semidesnudo y, al voltear el rostro, el sacudón que experimento en mi vientre es instantáneo y brutal. Jonah está devorándome con la mirada y yo tengo que apretar los muslos para aguantar el efecto que genera en mí. La piel me quema y no es una forma de decir. Ardo. Creo que si me tocase ahora estallarían chispas.

¡Dios! ¿Cómo puede producir esto en mí con solo mirarme? Ya quiero que se entierre en mi interior y me sacuda hasta que los ojos me queden en blanco. Me remuevo sobre el colchón y, en un intento de supervivencia, cruzo mis piernas estiradas oprimiendo aún más los muslos. A pesar de que la sábana me cubre de cintura para abajo, mi gesto no le pasa desapercibido y una sonrisa perversa asoma en sus labios. Alza la vista, clavando esos bestiales ojos en los míos, y me olvido de respirar. Me abstraigo del mundo y lo único que deseo es morirme de placer a base del golpe seco de sus caderas.

Por favor, que alguien me explique qué es lo que me pasa, qué ocurre con mi cuerpo que parece convertirse en líquido cuando de él se trata. Su mirada me domina y me deja atada a ella, sin posibilidad siquiera de pestañar. Intento tragar saliva pero tengo el canal obstruido por una barrera de losas.

Se gira sobre el colchón acercándose sigilosamente a mí y su sonrisa descarada se agranda, como si estuviese tramando en esa cabeza descarriada algo turbio, muy turbio. Su mano se estira tan lentamente que la espera me parece un martirio interminable... hasta que se posa sobre mi muslo derecho y una violenta corriente eléctrica se expande por cada una de mis células y se asienta con fuerza en el vértice entre mis piernas.

Todo él, sus músculos tensados, su sonrisa ladina, su mirada lujuriosa y carnal, su cuerpo en posición de ataque, me pone en alerta y me siento tan indefensa como una presa fácil a escasos segundos de ser asaltada por el temible depredador.

—Estoy... estoy hablando por teléfono —atino a murmurar, con un hilo de voz, en un intento por que no me coma viva.

La mano asentada en mi muslo, ubicada peligrosamente cerca de mi sexo, se cierra en un puño, arrugando la sábana, y comienza a descubrirme con la misma tortuosa lentitud que dispone para cada uno de sus movimientos. Mi proyecto de amenaza sobre la persona al otro lado de la línea parece no haber surtido efecto porque sigue descorriendo la tela hasta destaparme por completo y separar mis piernas.

Mi respiración, en este punto, ya es una mezcla caótica de suspiros pesados y exhalaciones trabajosas, y la voz de mi amiga preguntando «quién es» e intentando acaparar mi atención, me llega como un sonido amortiguado de fondo, tapado por la tensión que reina en la estancia y por mis propios jadeos desordenados.

—Tengo... tengo que dejarte, Hele —pronuncio vacilante, sin desenredar mis ojos del abismo de placer que representan los suyos.

De repente, y como si fuésemos los protagonistas de un jodido documental de National Geographic, en un movimiento brusco y estudiado, me salta encima como un león a su cena y entierra la cara en mi sexo. Un poderoso escalofrío me recorre la columna y el grito sale despedido de mi boca sin que pueda sujetarlo dentro.

—¡Oh, Dios! —gruño, contrayendo todo mi cuerpo en respuesta a su contacto y moviendo torpemente las manos en un intento por apretar el lugar correcto de la pantalla y cortar de una vez la puta llamada. No sé si lo logro porque de un manotazo suyo el teléfono vuela y cae perdido al piso.

—¡Oh, Dios! —repite, insolente, sobre mi sexo, calentándome con su aliento, mientras su lengua repasa el contorno de sus labios brillantes y húmedos de mí. La imagen es tan sexy, con su metro noventa desnudo y extendido sobre el colchón, sus dedos amarrados a mis rodillas abiertas, su boca perlada y su mirada alzada hacia mí, con su perfecto rostro encajado entre mis piernas. Me guardo la fotografía mental de este instante y acaricio su pelo pidiéndole más—. Ahora te voy a dar tus buenos días.

Y con esas ocho radicales palabras, su experta lengua vuelve a perderse en mí y yo arranco la mañana del jueves vibrando como las cuerdas de una guitarra.

***

Pasamos la mañana entera —una vez que logramos salir de la cama— paseando por Camden Town y no puedo negar que me resulta de lo más interesante. Con sus fachadas llamativas y extravagantes, su aire alternativo y ecléctico, sus tiendas góticas y la diversidad al alcance de tu mano, este mercado capta tu atención desde todos los puntos de vista. Deslizo los ojos desde los objetos vintage hasta las joyas hechas a mano, pasando por los múltiples juguetes eróticos y prendas flúor, capaces de causar daño a mis córneas. Mi nariz se inunda de los más diversos olores gracias a la cantidad de oferta gastronómica de todas partes del mundo que abarrota la calle.

Almorzamos comida venezolana sentados frente a una barra con vistas a las calmas aguas del Regent´s Canal mientras una extensa cantidad de preguntas sin sentido se cuelan entre nosotros y hacen que la gente a nuestro alrededor se gire a mirarnos por las vibrantes carcajadas que soltamos. Parecemos dos idiotas bajo los efectos del alcohol pero puedo jurar que solo tomamos un batido de ananá con durazno para acompañar la comida.

Cualquier cosa sirve como disparador y podemos pasar horas hablando sobre gustos de helados, lugares del mundo que nos gustaría conocer, el clima o, sencillamente, los planes para los próximos días.

Volvemos al hotel temprano y nos despedimos hasta la noche ya que hoy me toca tarde de compras con Martu. Mañana tenemos planeada noche de fiesta y mi compañera quiere «ir de estreno», así que no me quedó más remedio que sucumbir a sus ruegos y acompañarla a elegir un modelito. Odio ir de compras pero, para ser sincera, necesito hacerme con ropa adecuada para la temperatura que está cayendo sobre la ciudad estos días.

Mi amiga decide entrar básicamente en todas las grandes tiendas y pierdo la cuenta de las veces que ingresa al probador colmada de perchas y prendas varias. Pasamos la tarde mirando vidrieras, eligiendo ropa y charlando casi exclusivamente de Jonah. No es que haya demasiado que contar, apenas lo conozco y lo único que nos une es el sexo, pero... Martina es la única persona con la que puedo hablar de él en este momento. Ella me aniquila a preguntas: que cómo nos conocimos, que cuánto tiempo pasamos juntos, qué sitios recorrimos y, aunque trato de ser escueta, me encuentro hablándole del choque en la puerta del baño, nuestro paseo juntos aquel día, la anécdota que marcó su lugar favorito de Londres, la noche de la discoteca cuando fue únicamente a buscarme a mí... y allí me encontró. Entre una cosa y la otra le cuento la vuelta al mundo que preparó para nosotros y la cara de mi amiga se enciende, se llena de sonrisas y comienza a lanzar suspiros como si estuviese viendo una comedia romántica. La freno en seco y le digo que no vaya por esos caminos pantanosos, ya me imagino la película que está montándose en esa cabeza fantasiosa que tiene; y cuando intenta adentrarse en detalles de índole sexual, directamente doy el tema por terminado.

Para cuando cae la noche, acarrea más bolsas que Julia Roberts en Mujer Bonita y creo que su tarjeta de crédito está al borde del desmayo. Yo, por mi parte, he comprado varias camisetas de manga corta, dos vestidos de media estación y un conjunto de camisa sin mangas y pollera que Martina me ha obligado a llevar para la salida de mañana porque «de ninguna manera vas a ir a bailar en jean, tienes que lucir esas piernas largas y matar de un infarto al rubio». Textuales palabras. Lo bueno es que he conseguido todo en la parte de rebajas de un gran almacén. Punto a favor para mi bolsillo.

De camino al hotel, paramos en un bar y tomamos unos mojitos en la barra que están de muerte y, al arribar a la habitación, me dispongo a acomodar las prendas adquiridas. Solo cinco minutos después de mi llegada, como si hubiese olido mi presencia, entra Jonah y con un gesto de lo más teatral se abalanza sobre mí, me arrastra hacia la cama y nos tira sobre ella para empezar a besar cada porción de mi rostro de manera desesperada.

Me agarra la risa floja por tan escénica entrada y comienzo a reírme sobre sus labios que rápidamente se contagian y se unen a mí.

—Hola, morocha —me saluda finalmente—, extrañaba esa risa.

Listo, acabo de derretirme. Se me licuaron las extremidades, la piel, los huesos y articulaciones, dejando un charco en el piso. ¿Cómo es posible que unas palabras tan simples y dulces provoquen, a la vez, un cálido cosquilleo en mi pecho y un placentero tirón en mi entrepierna? Este hombre siempre sabe exactamente qué decir para prenderme fuego y fundir mis sentidos. Me muerdo el labio totalmente perdida en esos ojos color avellana que me devoran sin ningún tipo de reparo y me es imposible frenar la sonrisa estúpida que brega por aparecer.

—Parece que hiciera un siglo que no me ves —apuntillo.

—Es que hace un siglo que no te veo —señala, fingiendo seriedad, y vuelve a besarme, esta vez, sin dramatismo. Lento y suave, cubriendo mi boca con la suya—. ¿Cómo estuvo tu día? —se interesa, y conversamos un rato sobre su tarde y la mía mientras termino de colgar las prendas.

Salimos a cenar a un pequeño bistró en Trafalgar Square, vestido de colores cálidos y con lámparas de diseño empotradas en las paredes donde, entre palabras y sabores, perdemos la noción del tiempo. Cuando salimos de allí y emprendemos el camino de regreso, la temperatura muestra unos grados de descenso, aunque nada que no pueda solventarse con los abrigos cerrados hasta arriba y nuestros cuerpos apretujados dándose calor mutuo.

Las notas de una canción conocida llegan a mis oídos de la mano de una preciosa voz masculina. Tiro de Jonah y sigo la dirección del sonido, algo empañado por los ruidos característicos de una ciudad despierta, hasta que esa voz, algo rasgada, se vuelve más clara y vívida, opacando todo lo demás. Parado en una esquina, arañando las cuerdas de una guitarra y regalándole al mundo su don, un chico de unos veintitantos, ataviado con una cazadora de cuero, unos jeans gastados y una gruesa bufanda de lana, canta Castle on the hill.

—Me encanta esta canción —comento, uniéndome al coro de personas reunidas alrededor de aquel muchacho que, con los ojos cerrados y una sonrisa en los labios, nos deleita con su masculina y magnética voz.

Jonah me abraza por detrás y apoya su barbilla en mi cabeza mientras me pierdo en la bella interpretación de este artista callejero. Me genera una admiración muy grande —me pone literalmente la piel de gallina— la gente que destila pasión por lo que hace. No importa si se trata de un chico haciendo magia con una pelota de fútbol y unos botines, si es una mano creando los planos del próximo edificio a construir, si es un médico marcando la diferencia en el trato con sus pacientes, las pinceladas de un cuadro que te deja hipnotizada o, como en este caso, un chico sonriendo, casi de manera inconsciente, por estar haciendo lo que ama en el mundo: cantar. Hay un plus que se nota y que los diferencia del resto, un brillo especial en los ojos, un simple gesto que los delata, que encierra ese amor por la profesión que es impagable.

La canción termina y con una sutil reverencia y una mueca un tanto tímida, el muchacho de rizos color arena agradece a su público. La gente comienza a dispersarse y nosotros volvemos sobre nuestros pasos para retomar el camino hacia el hotel. Jonah rodea mis hombros con su fuerte brazo, me besa el pelo y, mirándome con una expresión extraña en el rostro, enfila en la dirección correcta.

—¿Qué ocurre? —pregunto, intrigada.

¿Por qué me mira así? En sus ojos asoma una chispa que no llego a atisbar, como si se hubiese dado cuenta de algo que hasta entonces desconocía. O, tal vez, son solo ideas mías. Él niega con un movimiento sutil.

—Que eres preciosa, eso ocurre.

Se detiene en medio de la acera y me besa, tomando mis mejillas entre sus manos y cerrando los ojos, mientras sus labios se ocupan de llenar de calidez mi cuerpo. Me deshago. Me deshago bajo su tacto, con el dulce juego de su boca acoplándose a la mía.

—Estás temblando —susurra al separarse y siento el viento frío acariciarme allí donde hace un momento estuvieron sus labios. Asiento sin hablar.

Me abraza y frota mis brazos y mi espalda en un intento por hacerme entrar en calor mientras retoma la caminata. No siento frío, mis temblores no se deben a ello. Es él. Es lo que hace conmigo, lo que genera en mí. Pero no puedo decirle eso.

La calidez del hotel nos recibe apenas traspasamos la puerta acristalada y, cuando subimos al ascensor, se gira hacia mí y se acerca despacio pero decidido. Su cuerpo me encierra contra la pared y el dorso de su mano deja el rumor de una caricia sobre mi mejilla, justo antes de volver a pegar sus labios a los míos. El beso es suave, tierno pero intenso, como todo con él. Su mano pasa por debajo de mi muslo en una clara invitación a rodear su cadera y, sin esfuerzo alguno, me levanta entre sus brazos. Me trenzo a su cuerpo y, sin dejar de besarnos, sus largas piernas recorren los metros que nos separan de la habitación, conmigo a cuestas.

No sé cómo logra pasar la tarjeta, abrir la puerta y cerrarla tras él pero lo hace y nos adentra, al fin, en la negrura de la estancia. Me apoya sobre el pequeño escritorio que hay pegado a una de las paredes y se aleja hacia la mesa de luz. Enciende uno de los veladores y la claridad que emana lo envuelve, recortando su perfil.

—Me gusta verte —dice por toda explicación y vuelve a colarse entre mis piernas.

A mí también me gusta. Ver las formas de su cuerpo a medida que voy despojándolo de la ropa, la redondez de sus anchos hombros, la solidez de su pecho, el modo en que su cuerpo se adapta al mío, como si ese ensamble perfecto fuese innato, natural; el vello erizado de su nuca al sentir mi contacto, la expresión de su rostro al hundirse en mí, entre aliviada y sedienta, como si al fin se encontrara donde quiere pero sin tener nunca suficiente; la contracción de sus músculos al tocar el cielo... Sus ojos, la forma en que me mira.

Me desnuda con parsimonia, casi como si fuese un ritual sagrado que no puede dejar de contemplar con devoción, y yo sigo la línea de esas pupilas que van trazando un camino en mi piel a medida que la descubren como si fuera la primera vez. El aire se vuelve escaso y su boca una necesidad pero él continúa su viaje, ahora enterrando sus rodillas en el suelo para deshacerse de mis botas, mis pantalones, mi tanga, con sus pulgares enganchados y deslizando hacia abajo la última capa de tela.

Se incorpora y se acerca a mí hasta acariciarme con su aliento, hasta hacerme volcar la cabeza hacia atrás completamente rendida, queriendo perderme en él. Su nariz roza mi cuello y la corriente de energía que me golpea es tan grande que sacude mis extremidades hasta el punto de robarme un jadeo. Besa el punto justo detrás del lóbulo de mi oreja y se retira solo lo suficiente para apreciar mi reacción.

Sus ojos encajan con los míos y yo siento que puede verme el alma, que nunca en mi vida me sentí tan desnuda frente a alguien pero, a la vez, tan segura y cuidada. Me pregunto por qué le resulta tan fácil verme, como si tuviese una vía directa que traspasa mis capas hasta hundirse en lo más hondo de mí, sin barreras, y me asalta la certeza de que, en todos estos años, nadie me vio de esta manera jamás.

—Desnúdame —me pide, al notar que mis ojos quedaron estáticos en los matices de los suyos y mis manos inmóviles arraigadas a la mesa.

Salgo de mi letargo y respondo a su demanda. El sonido de cierres, botones y telas abandonando la piel se acopla al juego de su respiración cargada. Lo despojo de cada envoltura y a medida que lo hago, lo veo todo. Todo eso que su cuerpo hace al entrar en contacto conmigo; eso que la luz prendida me permite captar hasta llenarme de detalles.

Cuando finalmente lo tengo desnudo ante mí, se coloca el látex y se abre paso en mi interior de un solo empujón, sin cursilerías ni romanticismos, solo carne con carne en un baile que marca su propio ritmo, hasta que lo siento latir en mi interior mientras su boca derrama en mi oído un «quiero morirme entre tus piernas» que me eriza el pellejo y me lanza al precipicio.

Nos tiramos en la cama y pongo música suave para acompañar el resabio de agitación que toma la forma de exhalaciones violentas e inspiraciones profundas. Pero sobre todo para centrar mi mente en otra cosa y evadir los inoportunos y engorrosos pensamientos que estallan sin previo aviso dentro de mí, que no tienen sentido ni cabida.

Es cuerpo, piel y algo muy primitivo que escapa de mí y sale a la luz en cuanto me toca. «Solo es eso», me repito mentalmente y trato de vaciarme de contenidos que no tienen razón de ser.

Cierro los ojos y me hundo en la música mientras mi corazón va frenando su velocidad galopante para retornar al orden. Thinking out loud de Ed Sheeran, comienza a sonar y una sonrisa refleja me alza los labios hacia arriba. Siento su pulgar posarse sobre ellos, bosquejar su contorno y, unos segundos después, el peso de su cuerpo abandonar el colchón. Abro los ojos y lo veo parado frente a mí, con toda su desnudez y su mole de músculos firmes y delineados, con un gesto entre divertido y tímido, tendiéndome la mano.

Mi cara hace una cosa extraña y bastante contradictoria porque arruga el ceño pero al mismo tiempo despunta una sonrisa y él me apremia a ponerme en pie.

—Baila conmigo —musita, y mi corazón, recientemente recuperado, se lanza a la carrera.

Me incorporo temerosa porque, una vez más, las ideas se disparan en una dirección absurda, carente de lógica, inviable. Un martilleo constante en el pecho me turba pero no me anula. Me digo que es solo un bonito gesto, vacío de significado, pero mi cuerpo no opina lo mismo. Aun así, atrapo su mano y me dejo arrastrar hasta el centro de la habitación. Me subo sobre sus pies desnudos y le pido que me lleve, mientras enrosco mis manos detrás de su nuca y apoyo la cabeza en su pecho.

Recuerdo a mis padres bailando por la noche, con la música bajita, cuando creían que dormía. Me veo sonriendo, pequeña y silenciosa, espiando por una rendija esa hermosa imagen y deseando algún día tener eso para mí. Y mientras Jonah nos mece al compás de la balada más romántica sobre la faz de la tierra, pienso en lo bien que me siento arropada entre sus brazos.

Capítulo 34

Sofía

Después de otro día de abundante caminata por los recovecos de la ciudad, llego al hotel con los pies en llamas y, apenas traspaso la puerta de la habitación, revoleo las zapatillas y me lanzo cual nadador olímpico de clavado a la cama. Las piernas no me responden. No sé si mis miembros inferiores continúan soldados al resto de mi anatomía o si los perdí por el camino. No puedo moverme. De solo pensar que en un rato tengo que volver a salir y encima con tacones altos, me dan ganas de ahorcarme con el hilo dental. El plan para esta noche me entusiasma; el reggaeton llama mi cuerpo como la miel a las abejas, pero calzarme los zancos luego de andar pateando la calle todo el santo día no lo hace tanto.

Me entretengo con el celular un rato ya que esta actividad no requiere el uso de mis extremidades inferiores y puedo dejarlas en reposo. Aprovecho para dar señales de vida a mis padres, mi hermana y mis dos chicas preferidas, hasta que reúno el valor suficiente para levantarme y meterme en la ducha. Dejo que el agua caliente haga su trabajo y afloje mis músculos mientras mi cabeza divaga presagiando una noche de cachondeo desenfrenado en la pista de baile hasta elevar la temperatura corporal al grado de sofocación para, posteriormente, desfogarnos con sexo animal.

«Dios mío, Jonah, ¿en qué me has convertido?».

Me pongo el conjunto que compré ayer por la tarde: falda corta rosa palo y remera negra ajustada atada al cuello con media espalda al descubierto. Me seco el pelo con el secador, lo ato en un moño alto y tirante y procedo a sacar los bártulos para comenzar el proceso de embellecimiento facial. Sombra, rímel, delineador, un poco de colorete y el infaltable labial rojo fuego para estar a tono con la calentura que se pronostica.

Miro la hora y veo que ya llevo cinco minutos de retraso, los chicos deben estar en el hall esperándome para partir. Me coloco los pendientes de argolla, unas gotas de perfume, el sobretodo negro y, por último y a regañadientes, me subo a los odiosos zapatos. «¡Son un incordio pero quedan tan lindos!».

Antes de dejar la habitación constato mi imagen en el espejo, me doy el okey y salgo disparada hacia el elevador.

Cuando llego a la planta baja compruebo que solo se halla Nico sentado en uno de los amplios sillones, inmerso en la pantalla de su móvil, mientras el resto brilla por su ausencia. Su cuerpo, de complexión atlética, se encuentra enfundado en unos jeans oscuros, una camisa rosa pálido y una chaqueta de cuero a juego con sus zapatos. Está impecable.

—¿Y los demás? —inquiero, acercándome a él—. Por una vez no soy la última en llegar —señalo pizpireta.

—Ya se fueron —responde guardando el teléfono en su bolsillo y levantando la vista hacia mí.

—¿Cómo que ya se fueron? ¿No íbamos a ir todos juntos? Llegué solo cinco minutos tarde —farfullo, irritada.

—Tranquila mujer —dice, incorporándose del asiento, posicionándose frente a mí y cogiéndome por los hombros para mirarme a los ojos—, no entramos los cinco en un taxi así que pedimos dos, ellos tres se fueron en uno y yo me quedé a esperarte para tomar el siguiente que ya nos espera en la puerta —expresa, con voz pausada, en un intento por serenarme.

Su explicación tiene lógica así que me relajo y nos encaminamos a la salida donde un auto estacionado nos aguarda. La noche no llega a ser fría pero sí ventosa, lo que me hace apurar el paso hasta cobijarme en el asiento trasero de nuestro cálido transporte. Nico abre la puerta del vehículo y, en un gesto caballeroso, me insta a subir para luego acomodarse a mi lado. El conductor pone primera y emprendemos viaje hacia nuestro destino rodeados de un cielo limpio, un ligero tráfico y las luces blancas y rojas de los coches que atraviesan la avenida en ambas direcciones.

El trayecto hasta la discoteca no dura más de quince minutos que se pasan volando entre charlas banales sobre planes para los futuros días, lugares por visitar y la recomendación de mi acompañante de que no deje de visitar un restaurante de comida china en el Soho que, a su vez, deriva en el recuerdo del día que me atraganté con un arrolladito primavera en casa de Pedro y que finalizó con él comprimiendo mi abdomen al poner en práctica la maniobra de Heimlich aprendida en el curso de primeros auxilios y conmigo ejecutando un lanzamiento perfecto del objeto, previamente atascado, en la copa de vino de Martu. De más está decir que el resto de la velada la pasaron riéndose de esta pobre mujer que casi perece ante sus ojos y de sus habilidades para encestar alimentos.

Bajamos del taxi riendo a mandíbula batiente y nos ubicamos en la pequeña cola para ingresar al local. Meto las manos en los bolsillos y levanto las solapas de mi sobretodo para resguardarme del frescor de la noche. No veo caras conocidas en la puerta así que nuestros queridísimos amigos deben encontrarse ya en el interior. Tampoco diviso a Jonah ni a Tony.

No tardamos mucho en entrar. Nos recibe Maluma con sus Felices los 4 y comienzo a tararear el tema mientras hacemos una primera parada en el guardarropa para deshacernos de nuestros abrigos. Continuamos camino por un pasillo estrecho de negras paredes que desemboca en un amplio espacio rodeado de barras y taburetes altos, pista de baile en el centro, música atronadora y luces parpadeantes de colores no aptas para epilépticos.

—Estás muy linda —me piropea mi compañero, echando una mirada tímida a mi indumentaria.

—Gracias —respondo, con una genuina sonrisa—. Tú también —devuelvo el elogio. La sinceridad ante todo. Si el muchacho está de buen ver no hay nada de malo en decirlo en voz alta.

—¿Yo también estoy linda? —inquiere, arqueando una ceja y curvando las comisuras de sus labios hacia arriba.

—Estás preciosa —afirmo, sonriendo con picardía, y me paro a un lado de la barra para recorrer el lugar con la mirada en un intento por reconocer los rostros que busco entre el gentío.

La pista ya se encuentra cubierta de cuerpos danzando de un lado a otro al ritmo de la música, bien pegaditos, en un baile de lo más sexy que invita al rozamiento, frotamiento y muchas otras cosas que terminan en «miento» hasta llegar al apareamiento en algún rincón oscuro —baño, automóvil, cama o demás zonas aptas para dicha actividad—.

Tony llega hasta nosotros con una sonrisa radiante, me agarra desprevenida con la vista perdida en la pista y me encaja dos afectuosos besos en las mejillas como si fuésemos amigos de toda la vida, acompañados de un efusivo «Hola, morocha» con gritito incluido. Realizo las presentaciones pertinentes y saluda con igual intensidad a mi acompañante para luego escanearme de arriba abajo y deshacerse en elogios hacia mí.

—Qué bueno que llegaste —dice, tomando mi mano y acercándose a mi oído como si fuera a revelarme un secreto—, mi querido amigo ya estaba poniéndose un poquitito intenso. —Pone los ojos en blanco y mueve la cabeza de un lado a otro en un claro gesto de negación—. La paciencia no es una de sus virtudes —continúa—. Unas horitas sin verte y ya está hecho un manojo de nervios. Pensé que en cualquier momento salía a buscarte. No sé cuál es tu secreto pero lo tienes loco —remata, tirando de mi mano hacia donde se halla el resto del grupo. Me giro para asegurarme de que Nico nos sigue y, al volver la vista hacia el frente, lo veo. A él. A mi «amor platónico», como lo llama Pedro.

Está rodeado por un séquito de féminas hormonadas con muy poca ropa que no dejan demasiado a la imaginación y que lo tienen acorralado entre selfies, toqueteos poco sutiles e insinuaciones demasiado obvias. La historia de su vida. Él posa para las fotos con esa sonrisa cordial, forzada y aprendida para salir airoso de este tipo de situaciones hasta que sus ojos me encuentran y esa sonrisa impuesta se transforma en una genuina que deja ver toda su perfecta dentadura.

Me contempla desde la distancia, acariciando mi cuerpo con su mirada y poniéndome la piel de gallina con solo pensar en todo lo que esa mirada esconde... o revela. Mi rostro le devuelve una sonrisa que dice mucho más de lo que me gustaría pero que me es imposible acallar.

Con tres zancadas se come el espacio que nos separa, dejando al grupo de hembras deseosas de pasar la noche con él relegadas al olvido.

«¡Tomen, zorras! Este pedazo de hombre se va conmigo».

Se planta frente a mí y me desnuda con la mirada. Más que desnudarme me folla con los ojos y leo en ellos lo poco que me va a durar la ropa puesta y todas las promesas de sexo fuerte, duro y desenfrenado que esta noche promete. «Mmmm. Qué rico». Me pondría colorada si la vergüenza y la timidez formaran parte de mí pero Dios no me ha dotado con esas cualidades. En cambio, mi sonrisa de chica mala con ganas de hacer travesuras para que le den nalgadas adorna mi cara y recoge el guante. Si él quiere jugar, yo me apunto encantada. Quiero guerra y con guerra me refiero a sexo salvaje, caliente y en grandes cantidades.

¡Por favor, qué ha hecho este hombre conmigo!

Admiro ese cuerpo tallado a mano cubierto por un jean claro con rotos en las rodillas y una camiseta gris de manga corta que deja al descubierto parte de sus tatuajes y delinea a la perfección esos hombros definidos y ese pecho firme. Me lo como entero y de un solo bocado.

Después de lo que considera el tiempo suficiente para escudriñarme a su antojo, se pega a mi cuerpo, me abraza por la cintura y me besa con unos de esos besos que me quitan la respiración. Esos que no se guardan nada y lo entregan todo. Esos que elevan el termostato corporal, que incluyen lengua, labios, dientes, saliva, mordidas y lametones. Esos que sonrojan a los que están alrededor porque parecen o, mejor dicho, son una exhibición libidinosa, lasciva y carnal. Esos que dicen «me importa un carajo a quien tenga enfrente, que vean las ganas de follarte que tengo y lo que te espera esta noche». Esos a los que me estoy (mal)acostumbrando.

Y yo, que no me quedo atrás, lo agarro de la nuca y respondo de la misma manera. No sé qué me ocurre con él pero pierdo la cabeza. Mi cuerpo no entiende de momentos ni lugares, de pudores ni reservas, los límites entre lo público y lo privado se difuminan, y la intimidad y privacidad se convierten en detalles insignificantes. Vamos, que me las paso por el culo.

Yo nunca fui así. Siempre disfruté del sexo y del cuerpo sin reparos pero en la intimidad de una habitación. Puertas para adentro, oculto a los ojos del resto, resguardándome de miradas ajenas. Soy muy hermética con mi vida privada y me gusta que así sea. Los besos subidos de tono, toqueteos y demás demostraciones físicas, dentro de cuatro paredes y sin espectadores. Delante de la familia, amigos y compañeros de trabajo, solo besos castos, caricias contenidas y abrazos moderados sin manoseo alguno.

Pero con él... con él no puedo. Es como si con su sola presencia eliminara mi parte racional, volviera a tener quince años y las hormonas fueran las amas y señoras de mi cuerpo. Él me besa o me toca y mi cuerpo automáticamente se enciende y responde, sin importar dónde me encuentre o delante de quién. Miento. No necesita ni siquiera tocarme, me mira con esa mirada de cazador que está por devorar a su presa, y yo ya me derrito.

Un beso con él nunca es solo un beso, siempre es algo más. Mucho más. Es piel de gallina, es hormigueo en el estómago, es dejarse llevar y perderse entre sus brazos. Es no poder mantener las manos quietas, es necesidad de tocarlo, desnudarlo y tenerlo dentro de mí. Es el preludio de lo que se viene. Es solo el comienzo, el primer paso, una pequeña degustación del placer inmenso y animal al que te puede llevar.

—Hola —susurra en mi oído, al dar por finalizado ese beso o acto sexual ejecutado con la boca.

—Hola —respondo, con la voz agitada, los ojos brillantes y una sonrisa estúpida dibujada en la cara. Con su mano encallada en mi cintura, como si estuviese marcando territorio, saluda a Nico con un sobrio «hola» que este le devuelve en igual tono cortante y yo vuelvo a situarme en tiempo y espacio y me digno a saludar a mis compañeros.

Tony tira de mi mano y me lleva, o debería decir nos lleva, porque Jonah no me suelta en ningún momento, hasta un lateral de la pista donde se hallan agrupados sus compañeros de trabajo. Me los presenta uno por uno, tres chicos y dos chicas, y permanecemos durante un rato charlando amistosamente.

—Estás hermosa —murmura Jonah en mi oído, atrapando el lóbulo de mi oreja y tirando suavemente de él, erizando cada vello de mi cuerpo—, hoy no sales viva de aquí —afirma con voz sexy.

De más está decir que ya he perdido el hilo de la conversación tan amena en la que me encontraba inmiscuida. Trago para humedecer la sequedad instalada en mi garganta y pienso que es un buen momento para comenzar a beber. Me disculpo y me dirijo con mi acompañante a la barra donde un muchacho alto y delgado agita grácil entre sus manos una coctelera para, un momento después, verter el líquido rojizo en una copa y decorarla con una rodaja de lima, una cereza y una sombrilla violeta de papel. El trago queda tan lindo que me pido uno igual junto con una cerveza para Jonah.

Me viene a la mente el recuerdo de unas vacaciones con Hele, antes de comenzar en mi actual trabajo, y se me dibuja una sonrisa en el rostro. No fueron unas vacaciones cualquiera, sino LAS VACACIONES con mayúscula. Ambas solteras, ella intentando renacer de las cenizas luego de que la vida le diera su mayor golpe y la dejara noqueada, y yo aprovechando unos días de relax antes de aterrizar en mi nuevo puesto laboral. La tercera pata de nuestro pequeño pero sólido grupo, Carme, no pudo acompañarnos porque, para aquel entonces, ya estaba casada y en plan de ahorro para adquirir su casa propia.

El destino elegido: Punta Cana. Diez días en un hotel con todo incluido a pura playa paradisíaca, arena blanca, agua turquesa, sol brillante, fiestas varias, alcohol y comida en cantidades colosales.

No soy muy de tragos, lo mío es el vino blanco y la cerveza. Dicho así, parezco una borracha perdida pero aclaro por las dudas: no lo soy. Solo bebo cuando la situación lo amerita. Volviendo al tema... tengo preferencia —así suena más lindo— por el vino y la cerveza. Sencillo, fácil y rápido. Nada que batir, que mezclar ni que preparar. Pero aquellos diez días me propuse como misión degustar la carta de tragos en toda su extensión. Me gusta probar cosas nuevas aunque no lo parezca. ¡Tan estructurada que soy para algunas cosas! Y qué mejor lugar para encarar semejante empresa que en un all inclusive donde todo se encuentra al alcance de tu mano.

No importaban los ingredientes ni el grado de alcohol que contenían las bebidas. El único objetivo era catar todos y cada uno de los menjunjes anotados en esa lista. Así que me pase los días saboreando copas de distintas formas, colores, gustos, nombres y decoraciones. No es necesario aclarar que me la pasé beoda de principio a fin; desde el día uno hasta que embarqué en el avión de vuelta a casa con la resaca de mi vida. Mejor hablar en plural porque Hele no es que bebiera agua mineral de los Alpes Franceses. Ella se decantó desde el primer día por el tequila sunrise, trago al que se aferró con uñas y dientes como si la vida le fuera en ello y nutrió su cuerpecito en estado de ocio con abundantes dosis de esa mezcla de naranja y granadina.

—Ven que te presento a los chicos —exclama Jonah, elevando el tono de voz para que pueda escucharlo por sobre la música y devolviendo mi mente al presente.

Se encamina hacia un costado de la barra, botellín en mano, muy cerca de donde se hallan mis amigos, y frena delante de dos hombres bastante atractivos ataviados con jean y camisa. Finalmente les pongo cara a Mark y Alex luego de una semana de conocerlos a través de los relatos e historias que me ha contado Jonah. Ambos me saludan con una sonrisa amable y me caen bien al instante.

—Al fin conocemos a la chica que tiene secuestrado a nuestro amigo —suelta Mark, jocoso.

—Perdón —musito, encogiéndome de hombros y esbozando una media sonrisa, a pesar de que no lo siento en absoluto. Si fuera por mí, lo encerraría en la habitación de hotel hasta el día de mi partida sin dejarlo salir ni a la esquina. Aunque, para ser justos, a él tampoco lo veo con muchas ganas de hacer planes sin mí. Le insisto constantemente para que pase más tiempo con sus amigos pero él se niega rotundamente. Así que vamos a repartir culpas.

—Eso no es del todo cierto —aclara mi chico, abrazándome por la espalda. «¿Acabo de decir «mi» chico? Definitivamente a este trago le metieron algún ingrediente raro porque ya estoy diciendo idioteces»—. Yo voy por mis propios medios. No quiero estar lejos de ella.

La última frase me cae como un jarro de agua fría. «¿Qué estás haciendo, Sofía?». La pasamos bien juntos, el sexo es de otro mundo pero no hay más que eso. No puede haberlo, me convenzo. No quiero escuchar cosas como esa.

Se me forma un nudo o, mejor dicho, una piedra en el estómago. La incomodidad se apodera de mi cuerpo. Intento zafarme de su agarre pero no me libera, me pega más fuerte contra su pecho. Por suerte para mí, llega Tony e intenta de manera insistente, cual Cupido con arco y flecha en mano, emparejar a su amigo Alex con una rubia mona compañera de trabajo. Agradezco que la atención ya no recaiga en mí, alias «la secuestradora», y me dedico a saborear mi trago y escuchar con interés la conversación entre estos cuatro. Leyendo entre líneas y prestando atención a las miradas y gestos, rápidamente me queda claro que algunas de las cosas que Jonah me ha contado sobre sus compañeros no son del todo correctas.

Reparo en que mis amigos siguen aislados y me acerco a realizar las presentaciones pertinentes para que todos se conozcan. Hablamos de todo un poco: trabajo, vacaciones, parejas, música, anécdotas. Así me entero de que la cicatriz que posee Jonah en su rodilla izquierda se la hizo de adolescente al caer de su bicicleta, que pasó un verano entero enojado con Mark por haberlo encontrado besándose con su hermana —las hermanas de los amigos tienen bigote y cinturón de castidad— y que los tres estuvieron «enamorados» durante un tiempo de la misma chica que luego se convirtió en la novia de Jonah.

Tony persiste en su papel de angelito del amor queriendo juntar a la rubia del trabajo con su amigo soltero y este último ya no sabe si desaparecer con una bomba de humo o ir a esconderse al aseo hasta que salga el sol para librarse de la situación. Cambio el rumbo de la conversación para que el pobre muchacho deje de transpirar la gota gorda y coja un poco de aire.

Martu me hace señas para que la acompañe al aseo por lo que nos separamos del grupo.

—Voy hasta el baño, enseguida vuelvo —informo a mi acompañante para que suelte su agarre, depositando un suave beso en sus labios y apoyando la copa vacía sobre la barra. Nos perdemos entre la marabunta de personas que se mueven al son de la música y penetramos en el pasillo que da a los servicios. Nos colocamos en la fila y esperamos nuestro turno. Como siempre, en el baño de mujeres hay cola mientras que en el de hombres no hay un alma.

—Todavía no me puedo creer que salgas con él —dice Martina, cambiando el peso de un pie a otro, aguantando las ganas de orinar—. ¡Qué suerte tienen algunas! —exclama, levantando la vista hacia el techo.

—Habló la que conoció al amor de su vida a los dieciocho y formó una familia hermosa con él —apunto, exasperada—. Y yo no salgo con Jonah —aclaro, poniéndome a la defensiva, cruzando los brazos a la altura del pecho.

—No, claro que no —ironiza—. Desde que se conocieron han pasado todos los días juntos y no han dormido ni una sola noche separados. ¿Me equivoco? —inquiere, altiva.

—Es solo sexo —respondo, malhumorada. Estoy empezando a impacientarme y esta maldita fila avanza a paso de hormiga. ¿Cuánto tardan las mujeres en el baño, por favor?

—Sexo mis ovarios —gruñe—. Mi amiga —se señala con teatralidad el pecho con el dedo índice—, la que no pasa la noche con nadie después de echar un polvo, hace una semana que duerme abrazada con el mismo hombre. ¿Qué te dice eso? —me lanza a la cara justo antes de darse la vuelta y meterse en el cubículo que acaba de liberarse.

«Lo único que me dice es que es una maldita zorra a la que le gusta meterse donde no la llaman y que de ahora en adelante debo elegir con más cuidado a mis amigas», pienso.

Me observo en el espejo mientras aguardo a que salga Martu para intercambiar posiciones y luego emprendemos el camino de regreso hacia donde se encuentra el grupo. Ella camina delante de mí, abriéndose paso entre la masa de cuerpos sudados y exaltados por el perreo, y yo procuro seguirla.

Unos dedos agarran con fuerza mi cadera y me paran en seco. En un principio pienso que es Jonah con ganas de pasar un rato a solas besándonos y tocándonos pero enseguida reparo en que no es él.

—Hola preciosa, ¿a dónde vas tan apurada? —pregunta, con voz juguetona, el espécimen de sexo masculino dueño de esos dedos—, ¿por qué no nos divertimos un rato? —agrega, parándose a escasos centímetros de mi cuerpo, cortándome el paso y deslizando peligrosamente su mano hacia mi trasero. Es evidente que la concepción de diversión de este sujeto no coincide con la mía y que el término «consensuado» no entra en su definición.

Es más alto que yo, robusto y con el cuerpo levemente trabajado a base de horas de gimnasio. Es el típico carilindo que piensa que toda mujer debe caer rendida a sus pies a su paso. Que puede tomar lo que quiera sin importar lo que desee el otro.

Este mundo está lleno de idiotas que todavía creen que avasallar a una mujer y meterle mano es una jugada sexy para terminar en su cama. Me jacto de ser una persona serena, pero estas situaciones me violentan enormemente. Detesto a este tipo de individuos. A los imbéciles perdidos, me refiero.

Inmovilizo su mano con la mía antes de que pueda continuar su camino descendente y me acerco, con toda la calma de la que soy capaz, a su rostro.

—Sácame la mano de encima si no quieres que te rompa la nariz aquí mismo —lo amenazo, con la voz endurecida y fulminándolo con la mirada. Si no le parto la cara en este instante es porque no quiero arruinar la noche y tener que retirarme sin haber bailado una sola canción. El susodicho se aparta solo un poco, quita su asquerosa mano de mi piel pero antes de dejarme pasar abre la boca y suelta otra de sus fabulosas líneas.

—Mmm... —ronronea a centímetros de mi oído—. Me gustan las guerreras y que me lo pongan difícil —insiste, con una sonrisa de lo más desagradable. Este tipo no entiende un no por respuesta. Yo creo que se está ganando a pulso el guantazo—. Nos estamos viendo, morocha —se despide y finalmente me deja pasar.

Camino sin mirar atrás, alejándome de ese idiota y enfilando hacia donde debería encontrarse el grupo. La discoteca se encuentra repleta; no cabe un alfiler. Los «permiso» y los «gracias» van acompañados de algún que otro empujón para poder avanzar hacia mi objetivo.

—¿Por qué has tardado tanto? ¿Dónde te habías metido? —me riñe un Jonah con semblante entre serio y preocupado, encontrándome a mitad del trayecto.

—Perdí de vista a Martu —explico. No es mentira pero tampoco soy sincera del todo. Es una verdad a medias. No voy a decirle que un espécimen corto de mente ha intentado meterme mano porque, en primer lugar, yo puedo defenderme sola, y, en segundo lugar, estoy segura de que si llego a mencionar lo sucedido irá a buscarlo para romperle la cara a golpes y no es necesario. La situación ya está resuelta así que mi boquita permanece cerrada—. Vamos, quiero bailar —zanjo el tema con un movimiento de cabeza y mi mejor sonrisa.

Me mira fijamente, sopesando si creer o no en mis palabras, hasta que parece inclinarse por creer en ellas. Me coge de la mano y volvemos hacia donde el resto del grupo continúa charlando alegremente.

Por los parlantes empieza a sonar a todo volumen Con calma, de Daddy Yankee & Snow, canción que me fascina y me incita a bailar allí donde la escuche. Es automático: suena y mi cuerpo no puede no moverse. Ya he mencionado que me encanta bailar y que a este cuerpecito de sangre caliente le resulta imposible quedarse quietecito.

Mis ojos conectan en una milésima de segundo con los de Martu y Tony se acerca a nosotras dando pequeños saltitos, con las mismas ganas de ir a romper la pista. Se ve que no soy la única a la que esta canción la enciende.

—Vamos a bailar.

Con un entusiasmo notable, tiro de la mano de Jonah para llevarlo conmigo al centro de la pista de baile pero él permanece estancado al lado de la barra junto a sus dos amigos que tampoco parecen tener intención de mezclarse entre el amasijo de cuerpos danzantes.

—Ve, en un rato voy —repone, llevándose el botellín a la boca.

—Tú te lo pierdes —suelto, con un golpe de melena, antes de pegar la vuelta y perderme entre la gente.

Capítulo 35

Jonah

Bailar no es algo que se me dé muy bien. Si me dan a elegir, prefiero permanecer en una esquina, cerveza en mano, contemplando cómo danza el resto. Hubo una época de mi vida en la que las fiestas eran cosa de todos los días. Alcohol de la mejor calidad y piscinas atestadas de mujeres mostrando piel y contoneándose al ritmo de la música. El mundo de la noche abierto a mí en todo su esplendor, poniéndome lo que yo quisiera al alcance de mi mano. Un mundo engañoso y efímero a partes iguales. Donde es fácil entrar y perderse pero del cual puede costar mucho salir.

Hace tiempo ya que ese mundo no es el mío. Ahora mi vida es mucho más tranquila y me gusta que así sea.

Una melodía que no conozco brota a todo volumen de los parlantes e inunda el local. El semblante de Sofía se ilumina y una sonrisa enorme se le dibuja en los labios.

«Cómo me gusta cuando sonríe».

Tony se pone como loco, comienza a pegar saltos y se une a las dos mujeres del grupo que parecen igual de emocionadas que él. Evidentemente, ellos sí conocen la canción.

El día que mi amigo vino con la propuesta de acudir a una discoteca de música latina a la que había sido invitado por sus colegas del trabajo, Sofía no lo dudó, aceptó encantada sin pensarlo dos veces. Se ensalzaron en una divertida discusión sobre el reggaeton, sus canciones favoritas y cuáles eran los mejores artistas de dicho género musical, de la cual únicamente formé parte como espectador ya que no tenía ni la más puta idea de lo que estaban hablando pero ellos parecían tener un máster en la materia. Mis ojos viajaban de uno a otro como si en un partido de tenis me encontrara, recogiendo opiniones y empapándome de un estilo musical del que conocía poco y nada.

He aprendido en este tiempo que Sofía es una persona muy musical. Con esto no quiero decir que cante bien; la pobre desafina más que un gallo afónico. Tiene muchos dones pero el canto no es uno de ellos, aunque parece importarle muy poco hacerlo mal; lo disfruta y con eso le basta. Y siendo sincero, eso es lo que me gusta de ella. Con «musical» me refiero a que permanentemente está canturreando y moviendo su cuerpo al ritmo de alguna melodía. Creo que a veces lo hace hasta de manera inconsciente, como si necesitara ponerle banda sonora a los momentos de su vida. Es una mujer alegre, viva, que irradia luz. Lo primero que hace por las mañanas al levantarse es abrir su lista de reproducción y seleccionar una canción movida para comenzar el día bien arriba. Se ducha, se viste y desayuna acompañada de los acordes de algún tema. La he oído tararear y entonar letras en la ducha, en plena calle, y no puedo obviar el musical en vivo y en directo que he presenciado unos días atrás en el cual, junto con sus dos compañeros, cantaban a viva voz, como si fueran los integrantes de Kiss, en el medio de la habitación del hotel. Sí, definitivamente la música es una parte fundamental en su vida.

Comienzan a arengar al resto de los presentes y se marchan en dirección a la abarrotada pista de baile.

Sofía intenta llevarme con ella, regalándome un puchero digno de un Oscar, pero desisto de su invitación y me quedo parado junto a los chicos viendo cómo su esbelta silueta, sus hombros rectos y sus largas y definidas piernas, se alejan en sentido opuesto a mí. Sus tacones negros se marchan pisando fuerte y el vuelo de su minifalda rosa se sacude de un lado a otro con cada paso que da. Tiene el andar de una gacela, con la postura erguida y esos movimientos gráciles; es elegante incluso sin proponérselo.

No creo que tarde mucho en ceder a su petición, inmiscuirme entre la sudorosa muchedumbre y acercarme a ella por la espalda para pegar su cuerpo al mío. Mis manos no puedan permanecer mucho tiempo sin tocarla pero lo cierto es que me gusta verla bailar. Me gusta apostarme a cierta distancia y simplemente mirarla. Así que apoyo mi espalda y mis codos en la barra y me dispongo a disfrutar de las vistas.

Al igual que el día en que la conocí y me adentré en aquella discoteca, me quedo embobado contemplándola. Menea su cintura en un movimiento circular hipnótico mientras se desliza lentamente hacia abajo para luego volver a subir. Sus hombros se balancean y sus largos cabellos, atados en esa tirante coleta, se agitan de un lado a otro sobre su piel. Se coloca de espaldas a Tony y, como si fuesen compañeros de baile de toda la vida, danzan acompasados ejecutando el mismo paso. Con las manos de este en sus caderas, a pocos centímetros uno del otro, suben y bajan meciéndose al ritmo de la música. Si no supiera que a mi amigo las mujeres no le atraen, le estaría partiendo la cara en este preciso momento.

Sofía continúa bailando, sumida en su propio mundo, como si la melodía entrara en su cuerpo, lo poseyera y ella no pudiera hacer otra cosa más que moverse, más que dejarse llevar. Y yo no puedo dejar de mirarla.

Su piel coloreada por los destellos fluorescentes de las luces, sus perfectas y torneadas piernas bamboleándose sobre sus tacones, sus ojos cerrados sintiendo y saboreando el momento.

Toda ella me fascina, me embruja, me quita el aliento. Me enciende y me la pone dura como una jodida barra de acero.

Nacho se acerca a ella, hablan por encima de la música y ríen con ganas, todo sin dejar de contonearse al son del sonido que mana de los bafles. Posa una mano en su cintura, coloca una pierna entre las de ella, se aproxima a su cuerpo y se balancean en un baile sexy mientras cantan como descosidos. Revolean la cabeza y el culo como si estuviesen llevando a cabo una coreografía mil veces ensayada y se parten de la risa mientras lo hacen. La complicidad que existe entre ellos se huele desde aquí.

«El obstáculo» baila muy cerca pero mantiene la distancia. Se come a Sofía con los ojos y lo único que puedo pensar es que si le pone una mano encima se la quiebro de un golpe. Sé que es su amigo, que ella no es de mi propiedad, que pasa de los hombres posesivos y de las escenas de celos, pero ese tipo le tiene ganas y nadie va a convencerme de lo contrario. Lo sé porque la mira igual que como lo hago yo: con deseo y otras cosas en las que prefiero no indagar.

«Amigo mis cojones».

Sin poder evitarlo me pongo rígido. Mis músculos se tensan y mis pies entran en acción para empujarme hacia ella en un acto que podría calificarse de cavernícola o macho alfa marcando territorio. Pero no me paro a pensar, simplemente avanzo.

Mi cuerpo se despega de la madera y comienzo a andar en su dirección sin quitarle los ojos de encima. Me adentro en la movediza y ruidosa multitud hasta pegar mi pecho a su espalda, tal como lo hice aquella primera noche. La rodeo con fuerza con mis brazos y exhalo el aire que había estado conteniendo. Encajo mi nariz en su cuello, respiro hondo tragándome su perfume y me siento en casa, me calmo, como si lo único que necesitara para vivir fuera su contacto. Levanto la mirada y la clavo en Nicolás en una indiscutida declaración de intenciones. Me falta mear alrededor de Sofía, por si a alguien no le resulta lo suficientemente claro con quién está. Por el rabillo del ojo veo sonreír al Alemán, a quien mi gesto no le pasa desapercibido.

—Ya era hora —me dice entre mis brazos, con una sonrisa radiante en los labios, mientras acuesta su cabeza en mi pecho. Sus dedos viajan a mi nuca para atraparla y juntar así nuestras bocas en un beso lujurioso.

—No aguantaba más sin tocarte —le susurro al oído cuando separamos nuestros labios húmedos para respirar.

—Baila conmigo —propone, girándose para quedar frente a mí y comienza a menear su deliciosa silueta al ritmo de la canción de turno.

Ella se mueve como la diosa que es; da vueltas, levanta los brazos al cielo, agita el cabello de un lado a otro, sacude ese culo parado, y yo... yo hago lo que puedo. Ya he mencionado que la danza no es lo mío y mucho menos este estilo en particular donde parece que hay que tener la cadera desoldada para poder ejecutar esos movimientos. Pero me divierto y disfruto con ella.

Los temas se suceden unos a otros, la piel se va perlando a causa del calor, la actividad corporal y el pegoteo de gente, y nuestras manos exploran cada vez con más entusiasmo y menos decoro el cuerpo del otro. Las yemas de sus dedos acarician mi torso, mi abdomen, mi ombligo, deslizándose hacia arriba y hacia abajo una y otra vez por encima de la camiseta, para luego pasear por todo el largo de mis brazos en apenas un roce que me eriza la piel por completo.

Nuestras miradas se conectan y la atraigo hacia mí sin dejar de mecernos al compás de la música. La arrimo a mi pecho y siento su corazón palpitar agitado, en composé con el mío. Con una mano la sujeto con fuerza de la cintura mientras que con la otra atrapo su barbilla y mi pulgar recorre ansioso sus labios rojos. Mis ojos se posan en su boca entreabierta para ver cómo su lengua descarada lame sin pudor alguno mi dedo. Sus yemas navegan hacia mis nalgas y las estrujan con brío. El aire comienza a cargarse de erotismo, mi entrepierna se endurece apretada a su vientre y yo pienso que ya hemos bailado lo suficiente y que es hora de una retirada por razones de fuerza mayor. Mayor el tamaño que está alcanzando mi erección dentro del puñetero pantalón. «Necesito follarla de inmediato».

Ella chupa mi dedo sin desconectar sus lujuriosos ojos de los míos para luego darse la vuelta y refregar su hermoso culo contra mis muslos. Creo que mi nivel de calentura no puede aumentar más. Está por explotarme la bragueta.

Aferro con fuerza sus caderas, adhiriéndola más a mí y desciendo por sus costados hasta el final de su falda. En esta pista hay tanta gente aglutinada, tantos cuerpos pasados de copas, acalorados, bañados en sudor, que dudo que alguien repare en lo que hacemos nosotros.

Agarro la tela, la arrugo en mis manos y empiezo a ascender muy lentamente, rozando sus piernas. Necesito tocarla.

—Yo no seguiría subiendo —me advierte, ladeando el rostro para entrelazar nuestras miradas al tiempo que aprisiona mis manos con las suyas, deteniendo mi recorrido.

La observo con el ceño fruncido y ojos interrogantes. Si ella puede jugar conmigo, acariciarme a su antojo y excitarme hasta que me dé igual tirármela delante de todo el mundo, yo puedo hacer lo mismo con ella. Esto es un camino de doble sentido.

—No llevo ropa interior.

—¿Qué acabas de decir? —Debo haber escuchado mal. El mensaje debe haber llegado a mis oídos distorsionado por tanto barullo. Eso es. La música alta está impidiéndome entender lo que sale de su boca.

—No llevo ropa interior —repite inalterable—. Esta tarde dijiste que sobraba —añade con seriedad.

Mi cuerpo se congela, mi corazón sale despedido de mi pecho y me quedo escudriñándola como si le hubiesen salido dos cabezas. Me descoloca. Me deja fuera de juego. «¿Que no lleva ropa interior?». Tardo unos segundos en reaccionar. Si creía que mi nivel de calentura no podía crecer más, estaba bien equivocado.

Sus palabras me prenden fuego y son el coletazo de salida para que toda la sangre de mi cuerpo se dirija de manera acelerada y vertiginosa hacia mi sexo.

«Maldita Sofía y su puta manía de volverme loco».

Cojo su mano sin importarme una mierda sus amigos, los míos y el resto del mundo, y me abro paso entre el ruidoso y sudoroso gentío como alma que lleva el diablo. Abro de un golpe la puerta del baño de hombres y la arrastro dentro sin miramientos.

—Sal de aquí, ¡ahora! —Ordeno tajante, cortándole el chorro al pobre chico de veintitantos que se encuentra allí, apéndice en mano, sin darle opción a réplica y sin detener mis pasos hasta meterme con Sofía en uno de los tres diminutos cubículos y cerrar el pestillo. Me tiene sin cuidado que entre alguien, que nos tiren la puerta abajo, que nos oigan jadear como bestias o que nos vean en pleno ritual de apareamiento como dos animales en celo.

—¡Esto es lo que quieres! —exclamo, lanzándome desbocado a devorar sus labios para borrarle esa puta sonrisa de triunfo de la cara—. ¡Quieres que te folle!

No es una pregunta, es una afirmación. De solo pensar que ha estado hasta recién con esa minúscula falda, sin nada debajo, revoleando el culo en medio de tantos hombres, me dan ganas de matarla.

Mi mano viaja hasta el vértice de sus piernas y, sin ningún reparo, introduzco dos dedos en su interior arrancándole un gemido ronco. Su sexo, húmedo y preparado, se contrae alrededor de mi mano, sus muslos se aprietan para retenerme dentro, su espalda se arquea, su cabeza se dispara hacia atrás dejando expuesto su cuello y, cuando vuelve a mirarme, sus ojos son puro fuego.

—Fuerte y duro —exige, con una sonrisa lobuna, quemándome con esa mirada animal, salvaje, transformada en una fiera indomable, desabrochando con una mano y de un tirón los botones de mi pantalón vaquero mientras que la otra se aventura en mi bolsillo en busca de un condón. Rompe con sus dientes el envoltorio plateado y, cogiendo mi miembro erecto en su mano, lo coloca en un segundo.

Como un maldito poseso saco mis dedos de su interior, la levanto con un solo brazo del culo hasta empotrarla contra la pared y la penetro de una única y enérgica embestida. Sus piernas desnudas se enroscan en mis caderas y sus tacones se clavan en mis nalgas presionando mi cuerpo contra el suyo, como si pudiera meterme más adentro. Me rodea con sus brazos y su pelvis se agita incitándome a moverme.

—Quiero que me folles tan fuerte que la música sea un jodido susurro de fondo al lado de mis gritos.

—¡Me cago en la puta, Sofía! ¡Vas a volverme loco!

Enredo su cola de caballo en mi puño y, de un fuerte tirón, dejo al descubierto su piel para lamer su largo cuello como si de un helado se tratara mientras empiezo a arremeter con dureza haciendo chocar nuestros sexos y estampando su menudo cuerpo contra la delgada pared.

La sinfonía conformada por la colisión de mi pelvis contra la suya, su espalda estrellándose contra el muro con cada nuevo envite y los gemidos entrecortados escapando de nuestras gargantas, es la puta música más erótica que he escuchado en mi vida.

Sus ávidas manos trepan hasta aferrar mis mechones y tiran con fuerza de ellos haciéndome abandonar su clavícula y obligándome a levantar la mirada hasta encontrarme con esos iris oscurecidos por el deseo que, como salidos del mismísimo infierno, me arrebatan toda la cordura.

—¡Mírame! —demanda, con las mejillas acaloradas por la agitación y esa sonrisa descarada que es mi perdición.

—¡Desde que te conocí eres lo único que veo, Sofía!

Es la más pura, rotunda y categórica verdad. Todo mi cuerpo lo sabe. Mi cabeza lo sabe. Y acabo de escupirlo a bocajarro así que ahora ella también lo sabe. Desde el momento exacto en que mis ojos se cruzaron con esta mujer, no hubo lugar para nada más. No existe nada más. Solo un intenso deseo de aferrarme a ella con uñas y dientes para mantenerla a mi lado. Como un impulso imparable y arrollador que surge del centro mismo de mis entrañas y me empuja hasta ella.

Como cada vez que me hundo en Sofía, mi cuerpo se descontrola y se escinde de mi mente como si fuesen dos entes separados, autónomos. No puedo pensar, no puedo razonar, únicamente puedo sentir. Solo somos ella y yo, no importa dónde. No existe nada más que nosotros y todas las sensaciones ingobernables que me despierta y que no se sacian jamás.

La puerta del aseo se abre y escucho una fuerte voz masculina maldecir al escuchar el desquicie de golpes, jadeos y gritos que inundan el lugar, antes de darse la vuelta y decidir largarse. Me importa un carajo que nos oiga toda la puñetera discoteca o que se congregue un coro de espectadores a nuestro alrededor. La sensación de tener a Sofía gritando en un puto baño público con mi sexo hundido hasta la garganta, es delirio puro. Éxtasis. Locura.

Aumento el ritmo de mis estocadas al sentir sus músculos tensarse y la penetro con más fuerza, duro, profundo, con los dientes apretados y los ojos fijos en su rostro, esperando el estallido. Su cuerpo empieza a convulsionar violentamente y de su boca escapan aullidos animales que me elevan y catapultan hacia un orgasmo bestial. Las piernas me tiemblan tanto que tengo que apoyar el peso de mi cuerpo en ella para no sucumbir ante los espasmos y caer como peso muerto al piso. Mi cabeza cae laxa sobre su hombro, procurando recobrar el ritmo normal de mi respiración, mientras Sofía acaricia tiernamente mi cuello con su nariz.

—Esto de atrincherarnos en los servicios está volviéndose una costumbre —me susurra con picardía al oído. Me incorporo para mirarla, todavía con nuestros cuerpos unidos, y una sonrisa cómplice se nos dibuja en el rostro.

—¿Eso es una queja?

—Para nada. Es más bien la manifestación de una realidad. A los hechos me remito —responde jocosa.

—¿No querías conocer cada recoveco de esta ciudad? Los baños son una parte esencial y yo quiero mostrártelo todo —apunto, tiñendo mi voz de una falsa seriedad mientras la deposito en el suelo y salgo lentamente de su interior—. ¿Qué? ¿No estaba dentro de tu itinerario? —inquiero, esbozando una media sonrisa, al tiempo que me quito el preservativo, lo lanzo al cesto de basura y me dedico a vestirme.

—Últimamente estoy desviándome bastante de mi itinerario —señala, bajando la mirada al suelo, en una especie de regañina hacia sí misma. Su semblante cambia a uno más serio y sus manos se ocupan en recolocarse las prendas.

Tengo una leve idea de lo que puede estar surcando su cabeza en este momento y no me gusta una mierda. No quiero que piense en ello ahora. No quiero que esas ideas tomen el control de su mente y huya despavorida.

—Hey... —susurro, cogiendo su barbilla para obligarla a mirarme. Finalmente lo hace—. ¿Te dije alguna vez que recién follada estás más linda que nunca?

Una sonrisa preciosa se dibuja en su cara como respuesta. Sé que se lo he dicho mil veces antes, pero esta vez necesito interrumpir el rumbo de sus pensamientos y traerla de nuevo conmigo al presente. Necesito hacerla sonreír.

—Estas mejillas sonrosadas por el calor... —prosigo, acariciando con suavidad esa parte de su rostro—, esta boca enrojecida por mis besos —clavo mis ojos en ella—, estas pecas... ¡Dios! —las rozo con la yema de mis dedos para luego besarlas con delicadeza—. Son la entrada al paraíso.

Ríe ante mi comentario y sé lo que debe estar pensando: que debo haberme escapado de una película cursi y que tendría que inyectarme insulina porque estoy desprendiendo azúcar a montones. No me importa. Esas pecas son una provocación. Están ahí para ser besadas, tocadas y lamidas. Por mí, obviamente. Por nadie más.

—Ese olor... —musito, cerrando los ojos, alojando mi nariz en su cuello y aspirando hondo, como tantas otras veces.

—¿Olor a qué? —cuestiona, aunque sabe de antemano la respuesta, mientras inclina la cabeza hacia un lado para darme mejor acceso.

—A ti —hablo sobre su piel—, a mí... a nosotros. —Dejo un reguero de besos sobre su largo cuello y asciendo hasta alcanzar su oído—. A tu perfume dulce mezclado con sexo sucio, guarro, con las huellas de lo que acabamos de hacer. —Atrapo el lóbulo de su oreja y jugueteo con él. No me sacio nunca.

—Si sigues así vamos a quedarnos a vivir aquí dentro —susurra, jadeante, mientras sus manos se apoyan en mi pecho, en un débil intento por separarme.

—Nos quedamos —afirmo, con la respiración acelerada, cogiendo el bajo de su falda para subirla por sus muslos una vez más.

—Nos vamos —retruca, moviéndose hacia un costado y deshaciendo el contacto de nuestros cuerpos. Hago un puchero en señal de desaprobación pero me lanza una mirada de advertencia que me dice que, esta vez, no voy a salirme con la mía.

Echo un vistazo a Sofía para cerciorarme de que está en condiciones para emprender la retirada y abro el pestillo. En ese mismo instante entran al servicio tres sujetos que se nos quedan mirando mientras dejamos atrás el pequeño cubículo que hace un momento fue testigo de nuestro arrebato. Sin un gramo de pudor y con toda la tranquilidad del mundo, como si estuviese sola en el living de su casa y no en el baño de hombres de una discoteca bajo el atento escrutinio de tres desconocidos, Sofía se acerca al espejo, analiza su aspecto y recién después de corroborar que tanto la ropa como el maquillaje y el peinado se hallan en su lugar, se digna a coger mi mano y abandonar el aseo.

Capítulo 36

Sofía

Salgo del servicio con mi mejor cara de «acabo de echar un polvo brutal» y me abro paso a empujones y codazos entre la aglomeración de seres humanos que habita el local. Jonah camina detrás de mí aferrando mi mano izquierda con demasiada energía, como si temiera perderme entre tanta gente. A estas horas parece regir la ley del más fuerte en esta jungla de cemento en la que todos y cada uno de los presentes parecen luchar con uñas y dientes para que no les sea arrebatado el espacio conquistado.

—Acabas de joder como una cerda. —Con estas célebres palabras me recibe Martu cuando logro llegar a ella—. La cara te delata.

—Tu marido está ahí —señalo a Pedro con un movimiento de cabeza— y el aseo por allá —mi índice apunta en la dirección correcta—. Ya sabes lo que tienes que hacer —concluyo, guiñándole el ojo.

—Así que esta es tu cara de recién follada —dispara Nacho sin anestesia, uniéndose a nosotras. Me escruta con una sonrisa canalla en el rostro, que con gusto le borraría de un guantazo, y la acompaña con un gesto de aprobación.

—Pero ¿qué les pasa a todos con mi cara hoy? —me quejo indignada—. Estoy igual que siempre —apunto, con el tono de voz un pelín chillón.

—No, querida. Ese brillo en los ojos... —expone mi amiga mientras me señala, agitando su dedo muy cerca de mi nariz.

—... y los cachetes colorados... —agrega mi amigo, siguiendo el análisis minucioso de todo aquello que, aparentemente, me pone en evidencia.

—¡Los labios! —grita ella mirándolo a él, exteriorizando su nuevo descubrimiento—. Tiene los labios hinchados por los chupetazos y mordiscos de ese pedazo de hombre —completa.

—Y no nos olvidemos del peinado —añade el rubio musculado abriendo mucho los ojos y levantando las cejas.

—¿Qué tiene mi peinado? —pregunto, frunciendo el ceño y llevándome la mano a la cabeza para tantear mi melena recogida.

—Está flojo, caído hacia un costado y con algunos cabellos sueltos —sentencia Martina, con una seriedad digna de un matemático que expone una teoría revolucionaria ante miles de oyentes en un auditorio.

—¿Necesitas más datos? —lanza el Alemán, desafiante—. Porque podemos seguir con la lista.

Jonah, que me abraza por la espalda, observa el intercambio con interés aunque, gracias a Dios, como estamos hablando en castellano, no entiende ni una sola palabra de la conversación.

Suele molestarle sobremanera que dialoguemos frente a él en español porque se siente excluido de la charla, por lo que siempre nos pide que cambiemos al inglés, cosa que no representa ningún problema para nosotros ya que todos hablamos el idioma de manera fluida. Pero esta vez me alegra que no haya podido comprender absolutamente nada acerca de la disertación de estos dos expertos sobre mi cara de recién empalada.

—No, es suficiente —concluyo, bajando la vista. Ella se ríe y continúa danzando con ambas manos ancladas a las caderas de su compañero de vida y de baile.

Nos unimos a ellos y meneamos al ritmo de Luis Fonsi, Maluma, Pitbull, J. Balvin y Sebastián Yatra, entre otros. Estoy muerta de calor, tengo el pelo pegoteado y los tacones me están matando pero no puedo dejar de moverme. Hace mucho que no me divertía así. Todos parecen estar pasándola genial, a juzgar por las sonrisas que cuelgan de sus rostros.

Formo un trío con Martu y Tony en el que nos desgañitamos cantando las letras de las canciones al tiempo que sacudimos nuestros cuerpos como si estuviésemos dentro de una centrifugadora. Los demás se suman y terminamos bailando todos con todos, armando parejas para intercambiarnos un rato después.

De repente, Limbo de Daddy Yankee comienza a sonar y la pista de baile explota. Las miradas cómplices con mis amigos no tardan en llegar hasta que estallamos los cinco en carcajadas. A todos nos viene el mismo recuerdo a la cabeza. El recuerdo de una noche loca de primavera, unos cuatro años atrás.

Cuando cumplí los treinta, me hicieron una fiesta sorpresa en casa de Pedro y Martu a la que asistieron todos mis colegas del trabajo, Santi, mi novio por aquel entonces, mi hermana con su chico y, por supuesto, mis dos chicas preferidas, Hele y Carme. Recuerdo que habían decorado el jardín con cientos de pequeñas luces blancas que brillaban sobre nuestras cabezas y que se extendían de un extremo a otro del lugar. Habían colocado globos de colores, banderines a montones y una torta de tres pisos en cuya cima reposaba una muñequita, morena como yo, con un libro en la mano que adornaba el centro. A esa noche calurosa de fines de octubre no le faltó nada. Estuvo plagada de diversión, risas, música y mucho pero mucho alcohol. Y así fue como el amanecer nos encontró, a los pocos presentes que quedábamos, con más alcohol que sangre corriendo por nuestras venas, jugando al limbo al ritmo de esta canción, con un palo de escoba en posición horizontal y arqueando nuestras espaldas para pasar por debajo hasta terminar tirados y retorcidos de la risa sobre el mullido y esponjoso césped.

Cojo a Jonah de la mano y, uniéndome a mis compañeros, le enseño como se baila esta canción. Él imita mis movimientos y, poco después, Tony y su grupo de trabajo se incorporan también al juego. Las carcajadas brotan en cantidades al vernos doblar nuestros cuerpos hacia atrás intentando no reventarnos la cabeza y el culo contra el duro suelo.

Bailamos un rato más hasta que decidimos que ya ha sido suficiente por esta noche y emprendemos la retirada. Martu y yo tomamos la delantera, acercándonos al guardarropa a recoger nuestros abrigos. Nos siguen Nico, Jonah y, un poco más atrás, caminan Pedro, Nacho, Mark y Alex, totalmente sumidos en un debate deportivo acerca de los mejores jugadores de fútbol de la historia. Tony y sus colegas han decidido permanecer hasta que «nos echen a patadas», según sus textuales palabras.

Salgo a la calle con mi amiga a mi lado, todavía con el sobretodo en la mano, inmiscuidas en una conversación poco coherente acerca de si es mejor comer algo dulce o salado al salir de madrugada medio borrachas de una discoteca, cuando una mano totalmente desubicada me toca la cola. «Tocar» no sería el término más acertado para describir el hecho. Más bien, un imbécil se pega a mi espalda, me agarra el culo sin ningún disimulo y, como si fuera de su propiedad, me lo soba, me lo estruja y lo aprieta con toda su mano al tiempo que suelta un:

—Hola guerrera, al fin volvemos a encontrarnos.

La misma voz desagradable de hace unas horas atrás, me habla muy cerca del oído. El mismo imbécil, solo que ahora parece más desinhibido por el alcohol y por la presencia de su grupo de amigos que observan atentamente la situación con sonrisas en el rostro, festejándole la iniciativa.

La calle está desierta a excepción de unas pocas personas que acaban de salir del local, desperdigadas por aquí y por allá. La noche oscura se yergue sobre nuestras cabezas y unas pocas farolas alumbran las fachadas y el suelo empedrado.

No lo vi venir. Me tomó totalmente desprevenida. Tanto que el abrigo se resbaló de mi agarre y terminó en el suelo. Estaba tan enfrascada en la charla absurda y banal con Martu que no reparé en el infeliz apostado a un lado de la puerta ni en su grosera y repugnante mano dirigiéndose hacia mis nalgas.

Pero me repongo rápido... y todo sucede en una milésima de segundo.

Siento a mi amiga voltearse y comenzar a gritarle todo tipo de insultos. Veo por el rabillo del ojo a Jonah salir eyectado del local, con su abrigo a medio poner, y correr hacia mí con la cara desencajada. Sus ojos, oscurecidos y cargados de hostilidad, se clavan en el indeseable sujeto que ha osado ponerme una mano encima. Pero cuando está acercándose, noto el brazo de Nico estirarse y estamparse contra su pecho, obstruyéndole el paso.

Los dedos del idiota todavía continúan aferrados a mi carne. Mis pies giran envalentonados sobre el asfalto y mi rodilla vuela a su entrepierna para estrellarse con fuerza en sus pelotas. La sonrisa se le borra automáticamente de la cara y en su lugar se dibuja un gesto de dolor que se me antoja especialmente hermoso. Sus piernas se flexionan de manera involuntaria, su cuerpo se dobla hacia adelante y sus brazos viajan instintivamente hacia sus tan preciadas partes en un intento por protegerlas de un nuevo ataque.

—Zorra hija de la gran p...

No lo dejo terminar la frase. Su voz fina y cruzada por el dolor se corta cuando mi puño, ya preparado, sale despedido como un proyectil hacia delante y se estampa en el centro de su rostro. Escucho el «crac» de su nariz al romperse y veo la sangre empezar a brotar a borbotones, descendiendo por su boca, su barbilla y sus manos, que han vuelto a viajar, en un acto reflejo y mecánico, ahora para cubrir su odiosa cara, hasta teñir su ropa de rojo e impactar en el piso.

Nunca antes había pegado un puñetazo a alguien. Me refiero a uno bien dado: puño cerrado, dedos apretados y nudillos impactando sobre otro ser humano. Odio la violencia, pero mi cuerpo es mío y solo yo decido quién y cuándo puede tocarlo. No voy a avalar jamás que ningún idiota con aires de valentía me ponga una mano encima sin mi consentimiento.

Recuerdo que una vez, cuando era adolescente, no debía tener más de dieciséis años, fui a bailar con mis compañeras del colegio a una disco que por aquel entonces estaba de moda en Buenos Aires. Salía del aseo y cruzaba caminando la pista de baile cuando una mano insolente me apretujó el culo sin tapujos. Sin siquiera pensarlo, atrapé su muñeca, viré sobre mis talones, ubiqué el rostro al cual pertenecía esa osada mano y le pegué un cachetazo con mi mano abierta descargando toda la fuerza de la que fui capaz. Mis dedos quedaron dibujados en su mejilla izquierda, tornándola de color rojizo. Recuerdo todavía sus ojos marrones atravesándome, su mirada gélida, fría como un témpano de hielo, llena de odio, al estirar su brazo, rodear mi cuello y estrujarlo con la intención de hacerlo trizas. Me acuerdo perfectamente del miedo que sentí, de notar sus uñas clavadas en mi piel, haciéndome daño, de la falta de aire que experimenté, hasta que tres chicos a nuestro alrededor se percataron de lo que estaba ocurriendo e intercedieron, quitándome sus firmes garras de encima.

Ya no soy aquella niña indefensa que necesita que la defiendan.

—¡Esa es mi chica! —escucho exclamar a alguien con entusiasmo. Pero no es la voz de Jonah. No, no. Es la voz de Nico la que pronuncia esas palabras.

Mi cuerpo permanece inmóvil en el mismo sitio contemplando la situación que tengo delante. Siento todos los pares de ojos puestos sobre mí. Sus amigos se acercan rápidamente a él para auxiliarlo, verificar los daños y preservar lo que queda sano mientras me escupen una retahíla de improperios que apenas oigo. Noto a alguien colocarme por encima de los hombros mi tapado con el propósito de resguardarme del frescor de la noche pero yo no siento frío. Es mi amiga que me cubre y palpa mi mano con suma delicadeza para examinar la herida.

Veo a Jonah abrirse paso totalmente enajenado, fuera de sí, y lanzarse sobre el chico de la nariz rota con un apetito asesino. «¡Por favor que alguien lo pare!», pienso, «¡lo va a matar! No deja de asestarle golpes». Pero mis piernas persisten en idéntica posición, sin mover un solo músculo para despegarse de la superficie que me sostiene. Por suerte, Pedro, Nacho, Alex y Mark parecen oír mis pensamientos y se mueven con rapidez, cogiéndolo entre todos y apartándolo hacia un costado, conteniendo su robusto y musculoso metro noventa en su intento por abalanzarse nuevamente y romper hasta el último hueso de ese pobre idiota que, a partir de hoy, va a pensárselo dos veces antes de tocar un culo ajeno.

Estoy como anestesiada. Como si alguien hubiese apretado el botón de pausa dejándome anclada e inerte al suelo adoquinado mientras todo lo demás sigue su ritmo. Veo lo que ocurre a mi alrededor: los cuerpos moverse, la aglutinación de gente, la sangre morada decorando el asfalto gris. Oigo lo que acontece: los gritos desquiciados de Jonah intentando liberarse, las palabras de mis amigos buscando calmarlo, los quejidos de dolor del intrépido macho alfa reconvertido en una cobarde gallina. Pero el cuerpo no me responde. Mis tacones continúan adheridos al pavimento.

Hasta que Jonah se abre paso y llega hasta mí, haciéndome reaccionar.

—¿Estás bien? —me pregunta, con la voz bañada de preocupación. Se planta frente a mí y coloca sus fuertes y familiares manos en mis hombros para sacudirme con cuidado y sacarme del letargo en el que me encuentro. Agacha su cara hasta quedar a mi altura y me mira fijamente a los ojos, buscando conectar con los míos—. Sofía, ¿estás bien? —repite con nerviosismo, zarandeándome, esta vez, con un poco más de empeño.

Logro enfocar mis ojos en los suyos, desesperados e intranquilos, y asiento con un leve movimiento de cabeza. Tira de mí hacia su cuerpo y me abraza como si no pudiera soportar que algo malo me ocurriese. Apoya su barbilla en mi pelo y lo besa a la vez que un suspiro de alivio se escapa lánguido de sus labios, logrando que la calidez de su aliento se esparza por todo mi cuerpo.

Una furia apabullante que hasta ahora no había sentido se despierta e inunda todo mi ser y me encuentro librándome de su amarre para salir escopetada hacia mi objetivo. El abrigo termina nuevamente en el piso.

Vuelvo a la vida desprendiendo rabia por cada poro de mi piel y mis ojos, llenos de reproche, que en este preciso instante despiden fuego, perforan a Nicolás. Llego hasta él y, envalentonada por la bronca, lo empujo con ganas.

—¡Eres un idiota! —chillo, al tiempo que me agarro la mano con un gesto de dolor. Dolor que no había sentido hasta ahora.

Hay tantas cosas que quisiera escupirle a la cara en este momento. Sé por qué lo hizo. Sé por qué le cortó el paso a Jonah. Sé por qué no lo dejó intervenir y por qué tampoco intervino él, y aunque lo entiendo, no deja de molestarme.

Sé que no es la misma situación de aquella vez. Que lo que ocurrió esta noche no tiene nada que ver con lo acontecido unos años atrás. Tampoco yo soy la misma chica inexperta de aquel entonces. La que no supo protegerse a sí misma, la que quedó paralizada por el miedo y necesitó el auxilio de otro. Él lo sabe y yo también lo sé. Pero aun así...

Comienzo a tiritar. De repente, la baja temperatura de la madrugada me azota y se me pone la piel de gallina. Necesito salir de aquí. Necesito irme al hotel, darme un baño caliente y acurrucarme entre los brazos de Jonah. Nicolás intenta cogerme del codo mientras se deshace en explicaciones que no quiero escuchar pero me aparto en un brusco movimiento. No alcanzo a comprender por qué estoy tan enfadada: si son los nervios por la escena de mierda que acabo de vivir, que todavía me recorren el cuerpo, o si es por el rostro descompuesto y pálido de Jonah, que nunca antes he visto y que me afecta sobremanera. Quiero borrárselo como sea y volver a plantar en su cara esa sonrisa que tanto me gusta.

—¡No es tu chica, imbécil! —espeta Jonah, pegándole un empujón, con la voz impregnada de ira—. ¿Por qué no me dejaste pasar, eh? ¿Por qué me cortaste el paso? ¿¡Es que no viste que la estaba manoseando delante de mis ojos!? —le recrimina, pasándose la mano por la cara y revolviéndose el cabello.

—¡Ella sabe defenderse sola! —responde irritado mi colega.

—¡Me importa una mierda! —lo corta—. No tiene que defenderse de nada porque estoy yo aquí para cuidarla —continúa gritando, cada vez más agitado. Se mueve de un lado a otro con los puños cerrados a ambos lados de su cuerpo. Su mandíbula apretada y su mirada dura, de desprecio, le otorgan a su semblante un aire severo. No necesito que nadie me proteja pero, aun así, el hecho de que quiera hacerlo me gusta.

—Jonah —intervengo, con voz calmada, intentando aplacar los ánimos. No me escucha y, si lo hace, ni se inmuta. Sigue con lo suyo, vomitando en forma de palabras toda la impotencia que siente dentro.

—¿Por qué no dejaste que la cuidara? ¿Qué clase de amigo eres? ¿Cómo vas a consentir que la toquen? ¡Ese enfermo podría haberle devuelto el golpe! —Dispara una pregunta tras otra, un reproche tras otro. Está sumido en su propio mundo. Se rasca la nuca de manera nerviosa y se tira del pelo con tanta fuerza que temo que se lo arranque—. ¿Y si le pegaba? —se detiene frente a él, clavándole sus ojos inyectados en sangre—. Yo tendría que matarte —concluye, cerrando los ojos y negando una y otra vez con la cabeza.

—¡Jonah! —Pego un grito para captar su atención. Vuelve su mirada y, al fin, conecta con la mía—. Vámonos de aquí —le pido, con gesto cansado.

Me observa desde su posición durante un momento. Lo que ve es a una chica temblorosa, con los hombros encogidos y los nudillos lastimados, a la que los dientes le castañean debido al frío y que se abraza a sí misma para darse un poco de calor.

Su mirada se suaviza, se dulcifica. Lo veo desviar la vista y barrer la estancia en busca de algo. Sigo la dirección de sus ojos y reparo en el objeto de su interés. Se trata de mi abrigo. Se dirige hacia allí, lo levanta del suelo, lo sacude en el aire y se acerca a mí. Me arropa con él, me envuelve entre sus cálidos brazos y empieza a caminar en dirección a sus amigos que aguardan por nosotros en la esquina. Tengo la impresión de que él también tiembla.

—¿Te duele? —me pregunta, tocando con mucho cuidado mi mano magullada y componiendo una mueca de malestar.

—Estoy bien —respondo, forzando una sonrisa, en un intento por tranquilizarlo. No lo convenzo.

—Sofi —escucho gritar a Nicolás. No me doy vuelta. Sigo andando. Basta por hoy.

A nuestra espalda oigo a Martina descargar su furia contra él. Su voz chillona le dice de todo menos «lindo». Es la continuación de la reprimenda de Jonah pero en castellano y en versión femenina.

Caminamos en silencio hasta llegar al auto de alquiler. Mark se ubica al volante y a su lado se acomoda Alex, que echa un vistazo hacia el asiento trasero donde nos hallamos Jonah y yo, en busca de directrices.

—Vamos a su hotel —le indico. Quiero evitar cualquier tipo de encuentro con Nicolás hasta serenarme un poco.

El trayecto transcurre envuelto en un silencio incómodo. Jonah permanece todo el camino con la vista clavada en mis nudillos hinchados, enrojecidos y con la piel desgarrada. Me incita a abrir y cerrar la mano repetidas veces y se la pasa chasqueando la lengua, rechinando los dientes y soltando bufidos. Yo pierdo la mirada en la ventanilla intentando evadirme de la tensión que se respira en el aire y sus dos amigos no abren la boca por miedo a ligarla de rebote.

Auguro una conversación complicada al arribar a destino. Su cuerpo rígido y su semblante tenso me muestran que continúa cabreado y, si bien sé que su enojo no es conmigo, voy a ser yo la destinataria del estallido de su impotencia. Está conteniéndose para no montar un espectáculo delante de los presentes. Necesita descargarse y voy a dejar que lo haga. Quiero que se desvanezca de una puta vez ese ceño fruncido y esa mandíbula agarrotada, cueste lo que cueste.

A diferencia del viaje de ida, que se me pasó volando entre charlas y risas, el de vuelta se me hace eterno. Tanto mutismo me agobia, estoy pensando seriamente en abrir la puerta y arrojarme del vehículo en movimiento para terminar con esta tortura silenciosa. Por suerte para mi integridad física, llegamos a nuestro alojamiento antes que me dé tiempo de pasar al acto.

Mi acompañante baja del auto como si lo persiguiera el mismísimo Lucifer o estuviera escapando de una invasión zombi, lanzándole a sus queridos compañeros una especie de gruñido a modo de saludo. Yo, un poco más educada me despido con un beso en la mejilla.

Me adentro en el hotel y camino detrás de un apurado Jonah que se dirige con paso firme hacia el mostrador de recepción.

—Necesitamos hielo —le gruñe a la pobre chica que, advirtiendo el tono seco de su interlocutor y la vena de la frente que está por explotarle, sale disparada en busca de lo solicitado pronunciando un escueto: «Sí, señor, ya mismo se lo traigo». Desaparece por un largo pasillo y en tiempo récord retorna con un recipiente lleno de cubitos de hielo. Se lo tiende con una sonrisa amable que deja al descubierto su perfecta dentadura y él lo coge y se aleja en dirección al elevador sin decir siquiera gracias. Los modales se los dejó olvidados en la puerta de la discoteca. Yo agradezco a la rubia de dientes más blancos que la nieve su actitud solícita y me encamino hacia al ascensor donde me espera Pitufo Gruñón.

Inhalo y exhalo lentamente unas cuantas veces, preparándome para lo que se viene. Subimos los siete pisos en el más absoluto silencio y cuando entramos a la habitación... cuando entramos a la habitación se termina la calma.

Capítulo 37

Sofía

Al cerrar la puerta lo veo quitarse la cazadora, arrojarla sobre el sillón y dirigirse con presteza hacia el armario, de donde coge una camiseta con la que envuelve los cubos de hielo. Me lleva al aseo donde limpia y desinfecta la herida para luego encaminarse hacia la habitación.

—Ven, por favor —me pide, dando un golpecito en el colchón con su mano. Me despojo de mi abrigo y de los tacones del infierno. En este instante no sé qué me produce más dolor, si la mano golpeada o los pies. Sin decir una palabra me acerco, me siento en el borde de la cama y él lo hace en una silla que coloca justo enfrente de mí.

Toma mi mano con delicadeza y apoya sobre mis nudillos hinchados el frío envoltorio. Mi rostro muda a un gesto de dolor cuando el hielo entra en contacto con mi piel. Se apresura a quitarlo pero poso mi mano sana sobre la suya instándolo a dejarlo donde está.

Me escruta con semblante serio hasta que rompe el incómodo silencio y arroja la primera pregunta:

—¿Puedes explicarme qué pasó esta noche? —Sus ojos, desprovistos del brillo y la calidez que suelen irradiar a diario, me miran fijamente aguardando una respuesta.

—Pasó que un idiota tocó el culo equivocado y terminó con la nariz igualita a la de Voldemort y los huevos a la altura de la nuez —contesto con humor, intentando quitarle hierro al asunto.

—¿Te parece gracioso lo que ocurrió? —inquiere de manera cortante, dejándome en claro que mi tono jocoso no le divierte para nada—. Porque a mí no me ha hecho ninguna gracia ver como un tipo cualquiera te manoseaba delante de mis ojos.

Todo su rostro, su mirada ensombrecida, su mentón presionado, su ceño arrugado, dan muestra de cómo la pasó al verme allí, toqueteada por otro en contra de mi voluntad. Todo su cuerpo, rígido, tenso, marcado por los nervios, me indica lo mal que se sintió al no poder ayudarme. Pero es su tono de voz, quebrado, fracturado, el que me devela la verdadera impotencia que le quema por dentro.

—A mí no me ha hecho ninguna gracia que el estúpido de tu amigo se clavara delante de mí para que no pudiera ayudarte. —Sus ojos se desvían por un instante hacia mis nudillos para verificar su estado y luego vuelven a posarse en mis pupilas—. A mí no me hace ninguna gracia ver tu mano en este estado cuando la que tendría que estar rota por los golpes es la mía.

El dolor que cruza sus ojos, que los eclipsa y los tiñe de una bruma gris y opaca, me desarma. Se siente culpable por lo ocurrido, por no haber llegado a mi lado a tiempo para quebrar con su propio puño la nariz de ese hombre. Por no haber podido impedir que otra mano tocara mi cuerpo. Por no haber podido evitarme el mal momento. Y no es su culpa. No quiero que se sienta de este modo.

—No es tu culpa.

—¡Claro que sí! —exclama, levantándose de un salto, dejando el improvisado saco de hielo apoyado en mi herida y comenzando a caminar con nerviosismo de un lado a otro de la habitación—. Podría haberlo evitado.

—No —lo corto, alzando el tono de voz—, ahí te equivocas. Ni tú, ni Nicolás, ni yo, podríamos haberlo evitado. Porque el tipo apareció de la nada, porque no lo vimos venir, porque fue un puto segundo.

—No importa. Tendría que haberlo matado a golpes.

—Entonces ha hecho bien Nicolás en no dejarte pasar. —Me lanza una mirada asesina.

—No lo defiendas. ¡No te atrevas a justificar lo que hizo! —su voz aumenta el volumen y sus cuerdas vocales imprimen cada vez más intensidad a las palabras que derraman. Yo intento mantener la calma.

—No lo justifico pero entiendo por qué lo hizo.

—¡Porque es un maldito idiota al que le importó una mierda que te tocaran! ¡Porque no quiso ayudarte y tampoco me dejó a mí hacerlo, incluso corriendo el riesgo de que ese tipo te devolviera el golpe! —suelta en un grito. Sus ojos desprenden fuego mientras sus piernas no dejan de moverse como locas por toda la estancia. Lanzo el hielo a un lado y me levanto de un salto para enfrentarme a él, con la bronca aflorando de mis entrañas.

—¡No te voy a permitir que digas eso! —grito yo también—. ¡No tienes ni puta idea!

—¿Mira si te hubiera pegado?

El cambio drástico en su tono me shockea. Ha descendido unos cuantos decibeles hasta salir de sus labios como un suave susurro. Su matiz desgarrada y su gesto desolado me hacen recular. Está expresándome miles de emociones distintas con su cuerpo, con sus gestos, con su postura, con sus ojos, con su voz. Son la culpa, la preocupación y la impotencia los que hablan. Está muerto de miedo, miedo por lo que pudo haber ocurrido. Pero no se da cuenta de que estoy aquí, parada, delante de él, sana y salva. Está perdido en el «si te hubiera...». «Si te hubiera golpeado», «si te hubiera podido ayudar», y todas las escenas posibles que se le deben estar dibujando en la cabeza desde que abandonamos esa discoteca.

Aspiro grandes bocanadas de aire y las despido pausadamente buscando sosegarme. Acorto la distancia que nos separa y me planto frente a él posando mi mano en su mejilla para acariciarla. Busco encontrarme con sus ojos para que pueda leer en los míos que no tiene de qué preocuparse, que yo estoy bien.

—Si me hubiera pegado, cosa que no sucedió —pongo énfasis en esto último—, lo habrían matado a golpes entre todos. Los chicos no dejarían que eso suceda y mucho menos Nicolás —declaro con serenidad.

—Pues, no lo pareció —rezonga, reticente.

—Pues, así es. Te lo parezca o no.

Me mira fijamente unos segundos en silencio, como sopesando la idea de dar por zanjado el tema, pero no puede contenerse y vuelve a la carga. Necesita continuar lanzando fuera su impotencia y los reproches disfrazados de pregunta.

—Pero ¿cómo va a impedirme el paso? ¿Cómo no va a dejarme ayudarte? ¿Cómo no va a salir corriendo a defenderte él mismo?

Está sumergido en un bucle del que no puede salir. Reanuda su caminata enloquecida y sus manos, como siempre que está nervioso, revuelven y juguetean con su cabello. Y yo trato de mantenerme serena para responderle porque, en el fondo, me da tristeza que se sienta de este modo. Él no tiene ninguna responsabilidad conmigo y tampoco soy una pobre doncella, frágil e indefensa, que precisa que un caballero de brillante armadura acuda montado en su corcel a protegerla de los bandidos. Aunque él piense que sí.

—Porque sabía que podía defenderme sola.

—¿Y cómo lo sabía? ¿Cómo podía estar tan seguro, eh? —escupe con furia mientras me marea con sus incesantes pasos incontrolados y se tira del pelo como un desquiciado.

—¡Porque fue él quien me entrenó! —estallo. Se queda quieto, clavado al piso. Parece que al fin he captado su atención—. Porque hace unos años prácticamente me obligó a aprender a defenderme para que no ocurriese otra vez lo mismo —sigo gritando. Ya no puedo parar, las palabras brotan sin ningún control de mi boca—. Me enseñó a boxear, me enseñó defensa personal, ¡hasta a disparar me enseñó, joder! Hace cinco putos años que me entrena, voy tres veces por semana al gimnasio con él y otras tantas al mes al polígono de tiro así que, si alguien estaba seguro de que podía defenderme perfectamente sola, ese era Nicolás —le espeto con bronca.

—¿Qué te ocurrió?

—¿Qué? —su pregunta me descoloca. No sé a qué se refiere. Ahora es él quien se acerca, levanta mi barbilla y busca mi mirada.

—Acabas de decir que te obligó a aprender a defenderte para que no volviera a ocurrir lo mismo —me mira con una sombra de inquietud instalada en sus ojos—. ¿Qué pasó?

—Eso no tiene importancia —respondo, desviando la mirada hacia el suelo.

—Quiero saberlo —presiona.

—Pero yo no quiero hablar de eso —espeto, dando por finalizado el tema. Vuelvo a sentarme sobre la cama y recojo el hielo para colocarlo nuevamente sobre mis nudillos. Él permanece parado, con la vista fija en cada uno de mis movimientos. El mutismo nos acompaña unos minutos hasta que decide aproximarse. Se acuclilla frente a mí y posa sus cálidas manos en mis muslos desnudos.

—¿Te duele mucho? —Su voz sigue denotando preocupación pero ya no arroja ira como hace un rato. Tampoco hay rastro de su actitud belicosa y combativa.

—Solo un poco —contesto, abriendo y cerrando la mano—. Estoy bien.

—Perdóname —me dice, con semblante compungido y los ojos acuosos. Me parte al medio. Me desarma que se sienta culpable cuando él no ha hecho nada malo.

—No tengo nada que perdonarte —acerco mi rostro al suyo y lo acaricio con ternura—. Mírame —exijo, poniéndome de pie y dando una vuelta frente a él para que pueda observarme detalladamente—, estoy perfectamente bien. No me pasó nada —le repito—. Lo único que quiero es que se esfume ese horrible ceño fruncido y que vuelva a plantarse en tu cara esa sonrisa que tanto me gusta —lo miro con gesto divertido—. ¿Sabes de cuál te hablo, verdad? Esa bien grande que te marca esas preciosas líneas a ambos lados de la boca y con la que, estoy completamente segura, puedes conseguir cualquier cosa. Así que dime qué tengo que hacer para volver a verla —concluyo muy segura, poniendo los brazos en jarra a la espera de su respuesta. Una mueca traviesa pinta su rostro.

—¿Puedo pedir lo que quiera?

—Lo que quieras —pronuncio, y puedo sentir cómo los engranajes dentro de su cabeza comienzan a funcionar a toda velocidad. Luego de pensárselo durante unos largos segundos, se yergue en toda su altura y, parándose frente a mí con gesto serio, afirma:

—Ya sé lo que quiero.

—Te escucho.

Por mi cabeza se despliega un amplio abanico de posibilidades. Imagino que me pide todo tipo de prácticas sexuales, posturas estrambóticas y ubicaciones de lo más extrañas. No pongo ningún obstáculo, lo dejo elegir libremente porque sé que no va a pedirme nada que yo no quiera hacer. Confío en él ciegamente, por extraño que pueda parecer, dado el poco tiempo que hace que nos conocemos. Y para ser totalmente sincera, en lo que a sexo se refiere, ni siquiera tiene que pedírmelo. Con esa sonrisa y apenas un roce de sus dedos, hace conmigo lo que quiere, cuando quiere y donde quiere. Es así. Me deshago en sus manos. No poseo la fuerza de voluntad suficiente como para negarme a él. Tampoco quiero hacerlo. De hecho, lo único que deseo es disfrutar del mejor sexo de mi vida hasta que se acabe. Que me exprima como a una naranja hasta dejarme como una cáscara vacía. Que me mate de placer hasta que no pueda levantarme de la cama, hasta que mis músculos no funcionen y mi cuerpo esté tan laxo que no pueda sostenerme en posición erguida.

Y por estos derroteros se halla paseando mi mente cuando el hombre frente a mí pronuncia las dos únicas palabras que portan la capacidad de dejarme muda:

—Cásate conmigo.

CONTINUARÁ...

Referencias a las canciones

Friday I’m in love, © 1992 Fiction Records, interpretada por The Cure. (N. de la A.)

This is what you came for, © 2016 Sony Music, interpretada por Calvin Harris & Rihanna. (N. de la A.)

Sorry, © 2015 RBMG y Def Jam, interpretada por Justin Bieber. (N. de la A.)

Las caderas no mienten, © 2006 Epic Records, interpretada por Shakira. (N. de la A.)

La vuelta al mundo, © 2010 Sony Music Latin, interpretada por Calle 13. (N. de la A.)

Comodín, © 2014 Bizarro Records, interpretada por No Te Va Gustar. (N. de la A.)

A las nueve, © 2012 Bizarro Records, interpretada por No Te Va Gustar. (N. de la A.)

Physical, © 2020 Warner Bros. Records, interpretada por Dua Lipa. (N. de la A.)

Castle on the hill, © 2017 Asylum Records, interpretada por Ed Sheeran. (N. de la A.)

Thinking out loud, © 2014 Asylum Records, interpretada por Ed Sheeran. (N. de la A.)

Felices los 4, © 2018 Sony Music Latin, interpretada por Maluma. (N. de la A.)

Con calma, © 2019 El Cartel Records, interpretada por Daddy Yankee & Snow. (N. de la A.)

Limbo, © 2012 El Cartel Records, interpretada por Daddy Yankee. (N. de la A.)

NEREA FRANCO nació en Buenos Aires en 1985. Licenciada en Psicología por la Universidad de Buenos Aires, ávida lectora y amante de la literatura.

Su primera novela, Somos un perfecto presente publicada en 2022, inaugura la trilogía Colores.

Si deseas conocer más sobre ella, puedes encontrarla en Instagram como @nereafrancoescritora

O contactarla por e-mail a nereafrancoescritora@gmail.com