Franco, Nerea

Fuimos solo un instante / Nerea Franco. - 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Edición del autor, 2022.

Libro digital, EPUB - (Colores / 2)

Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-88-4856-3

Literatura Argentina. 2. Narrativa Argentina. 3. Novelas Románticas. I. Título

CDD A863

Corrección de estilo: María Harmitton Oliveto
mariaharmitton@gmail.com

Ilustración de tapa: Matías Conde
consultas@matiletters.com

Diseño de interior: Yanina Capdepón
yanicapfed@gmail.com

© 2022, Nerea Franco

Reservados los derechos

nereafrancoescritora@gmail.com

IG @nereafrancoescritora

ISBN 978-987-88-4856-3

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¿Qué ocurre cuando crees tener la vida que quieres pero de repente llega alguien y te la desbarata por completo?

Una propuesta inesperada sacude la vida de Sofía y la enfrenta a una difícil decisión. El reloj se mueve a un ritmo vertiginoso, la cuenta regresiva se agota, el viaje llega a su fin y el vínculo con Jonah no hace más que crecer a pasos agigantados. Y mientras ella se empeña en negar lo que su corazón grita, él no deja de correr detrás de lo único que no tiene: tiempo.

¿Se animará Sofía a dar el salto? ¿Y si el hilo que los une es más fuerte que aquello que los ancla a otro lugar?

Un amor con fecha de vencimiento, emociones que desbordan la piel, la realidad que se impone con toda su crudeza y elecciones capaces de marcar el rumbo de dos vidas en la segunda parte de la trilogía Colores.

Nerea Franco

Fuimos solo un instante

Capítulo 1

Sofía

«¿¡Qué!? ¿Acaba de decir lo que creo que acaba de decir?».

Está serio. No hay rastro de broma en su semblante.

La sangre abandona mi cuerpo. Me pongo pálida, blanca como un papel, y un escalofrío me recorre la espina dorsal asentándose en mi estómago como una piedra maciza y de dimensiones colosales. El mecanismo del habla también se bate en retirada. No sé si son las cuerdas vocales las que decidieron parar de vibrar para emitir sonidos, si mi voz resolvió tomarse el día libre o si simplemente me he olvidado de respirar y carezco de aire suficiente. El caso es que estoy aquí parada como un árbol anclado al piso por sus raíces. Me siento como La Sirenita luego de hacer el fatídico pacto con Úrsula en el que intercambia su voz por un par de piernas. La diferencia es que, en este caso, yo no estampé mi firma en ningún contrato ni vendí mi alma a la malvada bruja del mar pero, aun así, me he quedado sin palabras.

Quisiera echarme a correr hacia donde me lleve el viento pero no puedo moverme. Estoy en shock, en estado comatoso pero en posición vertical. Ni siquiera sé si pestañeo y este hombre continúa serio.

Me esperaba cualquier cosa. Cualquier cosa de índole erótico-festivo, pero no esas dos palabras.

De repente, como un vendaval y sin permiso alguno, una imagen coloniza mi cerebro. En ella me veo acostada en la cama, abriendo lentamente los ojos, una mañana en la que los rayos de sol se cuelan por las rendijas de la persiana bañándolo todo de un brillante dorado y, al ladear el rostro, me encuentro con él regalándome unas de sus preciosas sonrisas. Esas con las que suele darme los buenos días. Y entonces no se me ocurre mejor forma que esa para comenzar mis días por el resto de mi vida.

«¡Oh, fuck! Estoy bien jodida».

Ahora ya no sé qué me asusta más: si lo que acaba de soltar Jonah por la boca o el rumbo desviado, absurdo y descabellado de mis pensamientos.

Capítulo 2

Jonah

No entiendo cómo terminamos en esto. Después de una noche de lo más... completa, por definirla de algún modo, con montones de amigos, mucho baile cuerpo a cuerpo, sexo en un baño, trompadas en la calle y discusiones a los gritos, supongo que el siguiente paso lógico era pedirle matrimonio. Nótese la ironía.

Si algo faltaba para ponerle el broche de oro a los eventos de lo más coloridos de las últimas horas, era una pedida de mano. ¡Bien por mí!

«Idiota. Si no querías asustarla y que huya en la dirección contraria, ¿cómo mierda se te ocurre lanzarle esa bomba? Excelente Jonah, cavaste tu propia fosa. Arrojaste las únicas dos palabras capaces de hacer que se cague de miedo».

Una chica que no teme echar un polvo desquiciado en un baño, a riesgo de ser vista u oída. Una chica que no teme liarse a golpes con un hombre mucho más grande y robusto que ella, a riesgo de salir lastimada. Una chica que ve diariamente escenas de lo más espantosas y trabaja con criminales peligrosos. A esa chica que prácticamente no le teme a nada, le disparaste a la cara la frase exacta para espantarla.

Es que no era mi intención decir eso. Lo último que deseo es que salga corriendo por esa puerta y no volver a verla nunca más. Sabía lo que quería pedirle. Algo mucho más sencillo, divertido y que no la matara del susto. Pero es que abrí la boca y lo que salió fue algo totalmente diferente. Ni siquiera lo pensé. Solo la miré a los ojos y lo solté.

Tengo que arreglar esta situación de algún modo antes de que sea demasiado tarde. Antes de que su cuerpo paralizado retome la funcionalidad habitual y pueda marcharse de aquí al trote o antes de que caiga desmayada sobre el duro parqué. Lo que ocurra primero.

La tomo del codo para sujetarla por si la segunda opción efectivamente acontece. Está muy pálida... Y quieta... Y rígida... Y callada. Creo que ni siquiera parpadea. Tengo que traerla devuelta al mundo de los vivos.

—Sofía... era una broma —susurro para sacarla del trance y tranquilizarla, aunque ni yo estoy muy seguro de que lo fuera.

El color regresa lentamente a sus mejillas y la tensión en su rostro es trocada por un intento de sonrisa que se queda a medio camino. Suspira con alivio y, luego de pestañear varias veces, creo que ya he logrado mi cometido y se encuentra con sus facultades físicas y mentales plenamente restablecidas.

—Tenía que intentarlo —remato, encogiéndome de hombros.

—¡Qué pena! —responde, componiendo un gesto de amargura—. Y yo que, después del shock inicial, pensaba decirte que sí —niega con la cabeza—. Sonaba lindo Sofía Keen —concluye, dejándome boquiabierto.

La cantidad de veces que he imaginado su nombre acompañado de mi apellido. Desde el día uno no he parado de fantasear con eso, pero escucharlo de sus propios labios suena todavía mejor. Aunque sé que está bromeando y que casi se desvanece del susto ante mi loca propuesta, la idea de ella obsequiándome un sí, con una sonrisa de pura felicidad pintada en la cara, se dibuja en mi mente y sospecho, va a quedarse por mucho tiempo.

—Ya sé lo que quiero —menciono, retomando la conversación anterior.

—A ver...

—Quiero que bailes para mí —exijo, atrapando su mirada—. Esa canción que bailaste esta noche... —me observa entrecerrando los ojos, intentando dilucidar a cuál me refiero—, esa que apenas comenzó a manar de los parlantes te llevó directo a la pista. —Su sonrisa me indica que ya sabe de qué melodía estoy hablando—. Ahora quiero que lo hagas solo para mí.

—O sea que para volver a trazar una sonrisa en tu rostro tengo que regalarte un baile privado.

—¿No te animas? —la reto—. Siempre puedes elegir casarte —replico con aire divertido. Ella suelta una carcajada y coge el bajo de mi camiseta procurando quitármela—. ¿Qué estás haciendo? —pregunto confuso.

—Poniéndote cómodo —contesta, finalmente deshaciéndose de la prenda y arrojándola al piso. Se arrodilla frente a mí y, clavándome su penetrante mirada subida de tono, me despoja con lentitud del calzado. Luego escala con sus manos hacia mi cintura y desabrocha con dedos ágiles el jean, lo impulsa hacia abajo y se desprende de él.

Me deja únicamente con el bóxer, se levanta y me empuja suavemente hasta sentarme en la cama. Se ubica a horcajadas sobre mí y continúa presionando mi pecho con sus manos para incitarme a moverme hacia atrás. Sus ojos nunca abandonan los míos y yo estoy abducido por ella, por su mirada, por sus sutiles movimientos, por su ligero roce.

Apoyo la espalda contra el respaldo y permanezco sentado, con las piernas extendidas, a la expectativa de su próximo paso. Ella se aleja en busca de su móvil, trastea con él hasta dar con lo que desea y la música elegida comienza a sonar. Deja el aparato a un lado y se para, descalza, sobre la cama, con un pie a cada lado de mi cuerpo.

—Prohibido tocar —me advierte con aire divertido, enarcando las cejas, justo antes de empezar a contonearse al ritmo de la canción.

Sus largas piernas se mecen de un lado a otro y su cadera se quiebra ejecutando un baile sensual dedicado solo para mis afortunados ojos. Sus manos pasean inquietas por sus costados, su cintura, su vientre, su abdomen, levantando de manera casual su remera, dejando entrever su exquisito ombligo, su piel lisa y tersa adornada por esos preciosos lunares para, un momento después, volver a cubrirla. Mis ojos reparan en su puño lastimado y una punzada de dolor me atenaza el pecho, pero me obligo a centrarme en el vaivén de su figura y aparto de un manotazo esos nocivos pensamientos.

Sus ojos se deslizan con parsimonia por mi cuerpo arrasando todo a su paso. Me enciende, me quema entero. Sus tentadores labios se entreabren en un gesto de lo más erótico hasta hincar los dientes en su carne y hacerme arder.

Se gira lentamente, quedando de espaldas a mí, ofreciéndome una panorámica de su perfecto culo recubierto por la escasa tela rosada que hace las veces de falda. Sin dejar de balancearse de manera sensual, ladea el rostro y, fusilándome con una sonrisa, se deshace de la blusa. La bendita tinta que viste su columna aparece en todo su esplendor y mis dedos, presurosos por tocarla, comienzan a hormiguear.

El cuadro que obtengo desde este ángulo, con ella erguida moviéndose sobre mí, es condenadamente hipnótico. Su cuerpo es puro fuego invitándome a arder entre sus llamas.

En mi puta vida me sentí más vivo, más consciente de cada parte de mi cuerpo, con un deseo tan abrasador corriendo por mis venas. Estoy loco por esta mujer, no sé cómo, ni cuándo, ni porqué pasó, pero es una certeza tan contundente que me aplasta.

Puedo vislumbrar el contorno de sus firmes pechos con cada balanceo de su cadera y ya los imagino en mi boca. Me relamo los labios de puro placer al fantasear con mi lengua saboreándolos, recorriéndolos en toda su extensión, cubriendo cada centímetro de su perfecta piel con mi saliva.

Mi pene erguido y sediento de ella asoma ansioso por la cinturilla de mi bóxer y pide a gritos su contacto. Sofía coge el borde de su minifalda y la iza ligeramente hasta hacerme hiperventilar; sin llegar a mostrar nada pero dejándome fantasear con todo lo que hay debajo. La sube hasta el punto justo donde todo permanece oculto, nada se exhibe, pero mi cabeza se echa a volar y se consume en pensamientos indecentes.

Echa el culo hacia atrás y, dejándolo muy cerca de mi cara, comienza a trazar círculos perfectos con él. Lo menea y lo agita rozando apenas mi nariz, acariciando levemente mis mejillas, restregándolo de manera etérea por mis labios en una danza que derrocha magnetismo y que tiene como único fin atormentarme.

Y de repente, la imagen de un hombre que no soy yo tocándola sin reparos, manoseándola con descaro, se filtra en mi mente y todo lo ocurrido esta noche se me viene encima.

Sofía entrando al local con Nicolás, riendo con complicidad, él observándola con deseo mientras ella baila sumida en la música, unas manos que no son las mías sobando su cuerpo, un abrigo cayendo, un puño golpeando con fuerza, un rodillazo certero, un brazo impidiéndome el paso, gritos, el sonido de un hueso rompiéndose, Sofía con la mirada perdida, gotas de sangre impactando contra el asfalto, una cadena de insultos, unos brazos sujetándome con firmeza, Sofía tiritando de frío, más gritos, unos nudillos desgarrados, mi cuerpo totalmente descontrolado, la boca incorrecta clamando «esa es mi chica», Sofía suplicándome con los ojos que la sacara de allí.

Una serie de diapositivas desfilan por mi cabeza como si de una película se tratase, haciéndome revivir lo acontecido, trayendo con fuerza a mi memoria los recuerdos de las últimas horas. Y entonces vuelve la furia, la rabia, el enfado contenido, las ganas de gritar hasta quedarme afónico, los puñetazos no dados, la impotencia atragantada, la culpa atascada en mi pecho.

Necesito sacármelo de adentro, expulsarlo, despojarme de este manojo de emociones que me torturan. Necesito sentirla, estar dentro de ella. Necesito hacerla mía, toda, entera, poseerla de un modo visceral, primitivo, irracional.

Ella se desliza hacia abajo, hasta casi rozar su sexo con el mío, para volver a subir serpenteando como una boa. Y cuando procura descender nuevamente, no puedo soportarlo más y mis dedos la atrapan por las caderas con rudeza, sentándola sobre mi palpitante erección.

La canción aún no ha terminado pero yo no puedo esperar más, no quiero esperar más. Pierdo el control de mi cuerpo y este, movido por ese temporal de sensaciones que lo desbordan, se arroja sobre ella.

—Tramposo —protesta entre risas—. ¡Estaba prohibido tocar!

—Lo necesito...

Esa es la palabra exacta. Necesidad. No encuentro otra forma de definirlo. Hoy no puedo hacerle el amor, hoy necesito follarla hasta que esto que siento desaparezca, hasta desprenderme de todo, hasta vaciarme por dentro, hasta llenarla de mí. Hoy necesito sentir que es mía y de nadie más, aunque sea por un breve lapso, aunque solamente sea una ilusión, un mero espejismo, una ficción.

Hoy necesito apropiarme de ella y olvidarme de que esto es pasajero, perecedero, que tiene fecha de vencimiento, que es efímero como una puta burbuja que va a estallarme en la cara haciéndome chocar con la realidad.

Hoy solo sé que necesito tenerla de manera posesiva, territorial, como un maldito hombre de las cavernas que tiene que marcar lo que es suyo, lo que le pertenece. Y, aunque sé que no es de mi propiedad ni un objeto que pueda poseer, ahora mismo necesito hacer de cuenta que lo es.

Sé que está mal pero no puedo evitarlo, es más fuerte que yo, me supera.

Mis manos toman el control de sus tetas dedicándose a amasarlas, a estrujarlas con ferocidad y masajear sus pezones con mis yemas para luego pellizcarlos hasta hacerla gemir. Mi boca se vuelca a su espalda y, como un maldito demente, la muerdo y la lamo por cada uno de sus rincones, haciéndola mía. Adueñándome de cada una de sus curvas, de cada recodo, de cada retazo de piel.

Mi sexo, envuelto en el bóxer, se frota implacable contra el suyo desnudo buscando prolongar las sensaciones que la fricción despierta. Pero no me alcanza, porque mi interior reclama más, lo quiere todo.

La cojo de la cintura sin delicadeza alguna, manipulándola como si de una muñeca se tratara, hasta arrodillarla sobre el colchón, dejándola de espaldas a mí. Raudo y veloz me deshago de mi ropa interior, hinco mis rodillas detrás de ella y sin siquiera despojarla de la falda, levanto la tela con presteza y le doy una nalgada, arrancándole un grito que reverbera en las paredes y me arroja directo al vacío.

Me hundo en ella hasta el fondo de un solo golpe, sin contemplaciones, sin miramientos, movido únicamente por la agitación que bulle dentro de mí, por la maldita necesidad de poseerla y de liberarme de la ira y la impotencia que me dominan. Clavo mis dedos en su carne, marcando su piel y apropiándome de toda ella. Cierro con fuerza los ojos y, dejándome llevar por lo que siento, comienzo a entrar y salir con violencia, completamente desatado.

De su boca se escapa una única palabra que intenta frenarme, poner un poco de cordura a la situación; pero yo ya no puedo parar, estoy en un punto de no retorno en el cual me importa una mierda no haberme puesto un condón. Por primera vez no existe nada que nos separe, mi cuerpo y el suyo completamente unidos.

Me afianzo a su piel con más vigor, dejando mi impronta, continuando con las fuertes embestidas, una y otra y otra vez, con la respiración acelerada, el corazón latiendo frenético y mi pelvis estrellándose con dureza contra sus perfectas nalgas. Encierro su cabello en mi puño y, de un tirón, pego su espalda satinada por el sudor a mi pecho e incrusto mis codiciosos dientes en su hombro hasta plantar allí mi huella. Una más de todas las que planeo dejarle esta noche.

Aunque la sensación es tan intensa que me impele a mantener los ojos cerrados, hago un esfuerzo enorme por abrirlos y grabarme a fuego en las retinas el espectáculo de nuestros cuerpos fusionados. El ritmo frenético que imprimo en cada descarga me avisa que no voy a durar mucho más. La empujo hacia adelante, dejándola a cuatro patas, y vuelvo a azotarla, coloreando su trasero, empalándola como un animal, entrando y saliendo de ella sin darle tregua, hasta sentir que sus músculos se contraen y escuchar los gemidos desbocados que abandonan sus labios al alcanzar el clímax. Mis manos se aferran a los huesos de su cadera con crudeza para asestar las últimas estocadas y, notando cómo crece en mi interior el torbellino de placer, logro salir de ella para derramarme entero sobre la curva de su espalda, sobre esa tinta que tanto me excita, sobre esas letras que me cautivaron desde el primer día en que las vi.

Estallo como nunca lo he hecho, en miles de pequeños pedazos. Me rompo y tiemblo como un condenado hasta deshacerme, y con la respiración todavía alterada, observo embelesado mi obra de arte. Ya está. Planté bandera en ese exacto lugar donde la espalda llega a su fin y nace el cielo... o el infierno. O la conjunción de ambos.

Pero no me alcanza. Necesito más. Hoy preciso ser el amo y señor de su cuerpo, conquistarlo íntegramente, apropiarme por entero de él. Hoy preciso acaparar cada uno de los sonidos que expulsa su garganta al llegar a la cima, capturar cada gesto de su rostro al contraerse de placer, apoderarme de cada espasmo de su pequeña silueta al detonar en cientos de fuegos artificiales, atrapar cada centelleo de sus expresivos faroles para almacenarlos y grabarlos en mi mente. Hoy necesito arrebatarle todos los orgasmos que su cuerpo tenga para darme y memorizarla así, flotando en el aire, derretida de goce por mis dedos, mi boca, mi sexo... por mí.

—Voy a matarte —me lanza con voz jadeante, logrando sacarme del trance hipnótico en el que me hallaba inmerso. Sé que se refiere a mi descuido, a no haberme puesto protección. Podría decirle que lo siento pero sería una vil mentira. No me arrepiento. Sentirla así, piel con piel, nuestros sexos perfectamente amalgamados... fue espectacular.

—Tomas pastillas —respondo a modo de justificación. Y antes de que pueda proseguir con su regañina, frunzo su falda en mi puño y, de un firme tirón, la hago trizas, arrojándola lejos y dejándola completamente desnuda. Tomo a Sofía entre mis brazos, la volteo y, acostándola boca arriba sobre las desarregladas sábanas, me dispongo a degustarla por entero.

Me arrojo a su boca y la devoro con ahínco, tomándome todo el tiempo necesario para saborearla, sintiendo la calidez de su lengua al enroscarse con la mía, la suavidad de sus labios al fusionarse con los míos. Beso con devoción todo su rostro: su frente, sus ojos, sus extensas pestañas, sus pómulos, su mentón, su preciosa y delicada nariz, demorándome especialmente en esas pecas que son mi condena y en esa pequeña cicatriz alojada en su cuello.

Mis manos emprenden un viaje descendente y sin escalas hasta el vértice de sus piernas para detenerse allí. Barro con mis dedos su sexo húmedo, lo exploro con delicadeza, paseo por su entrada, tentándola. Sus piernas se abren instintivamente, acogiendo mis caricias, rindiéndose a ellas. Yo la martirizo un poco más, vagando por su intimidad, sin llegar a introducirme en ella.

Me encuentro apoyado sobre uno de mis codos, con casi todo el cuerpo cubriendo el de Sofía, pegado a ella, con mi mano paseando entre sus piernas y recreándome con cada expresión que refleja su semblante ante mis roces.

—Más, Jonah... —pide, componiendo una mueca de tensión.

Acato sus órdenes y sumerjo un dedo en su interior, notando cómo se arquea de placer. Me muevo lento, entrando y saliendo despacio, atormentándola, haciéndola desear más. Ni por un segundo despego mis ojos de su cara, perdiéndome en todo lo que me transmite, enteramente entregada a mí. Salgo de ella, bordeo su sexo con parsimonia dibujando sus contornos hasta que vuelvo a hundirme, con dos dedos esta vez y sin tanta suavidad. Su rostro es un poema, se muerde el labio inferior, se contrae de placer y comienza a menear sus caderas, acoplándose al ritmo de mi mano.

Sonrío de lado al sentirla así de rendida, desinhibida, sin pudor alguno, sin ataduras, disolviéndose entre mis brazos, y entonces aligero mis movimientos arrebatándole gemidos y jadeos sordos que suenan como una melodía angelical para mis oídos. Se remueve, deseosa por elevarse hasta la punta del abismo y así dejarse caer en picada, pero me detengo y, ganándome un insulto y un gesto de frustración, me saca una carcajada que finalmente le contagio.

—Vas a acabar en mi boca, quiero saborearte entera —le anuncio, sin darle opción a réplica.

Me dispongo a recorrer su anatomía y a lamerla de arriba abajo, mordiendo sus pechos, jugando con sus pezones, entreteniéndome en su ombligo y llevándola al límite de lo que puede soportar. Viajo por sus muslos, rozándolos primero con mis yemas para luego hacerlo con mis labios hasta terminar el viaje con la cabeza entre sus piernas, donde me quedaría a pasar el resto de mi vida. La inundo de férreos lametones que ella recibe con ansia, regalándome suspiros roncos y suplicando por favor que la haga estallar de una maldita vez.

Con mis brazos la aprisiono con firmeza por las caderas para pegar mi boca todavía más a su intimidad. Entierro mis dedos en su piel, estampando mi huella en ese otro tatuaje, aquel que para ella simboliza el deseo, y me sumerjo en sus profundidades. Chupo inclemente su sexo, sin darle respiro, y percibo los cambios que va experimentando su cuerpo a medida que se acerca al precipicio. Mi lengua se consagra a darle pequeños golpecitos a su clítoris, que ponen en acción nuevamente las caderas de Sofía hasta sincronizarse con mis movimientos y, cogiéndome con fuerza del pelo, contrae su vientre y se tensa por entero. Succiono implacable, sintiéndola convulsionar en mi boca, totalmente perdido en su sabor, en sus gritos desquiciados, en su cuerpo removiéndose sobre el colchón. Sigo lamiendo hasta que los temblores cesan y, sin esperar a que se reponga, me coloco con rapidez un preservativo y me ubico sobre ella para penetrarla.

Me quedo quieto en su interior, disfrutando de la sensación de calidez que su húmedo sexo me brinda. Levanto sus brazos y los coloco por encima de su cabeza, entrelazando mis dedos con los suyos. Advierto una mueca de dolor al sujetar su mano lastimada y la suelto de inmediato.

—No quiero que me sueltes —me susurra, uniendo su mirada, llena de ternura y acompañada por una genuina sonrisa, a la mía.

Esa frase parece querer decir mucho más de lo que en realidad dice. Como si tuviera un doble sentido. Se me antoja con un significado mayor, mucho más amplio, más profundo que el mero acto de volver a enlazar nuestras manos en este preciso momento. Me remite a las letras dibujadas en su columna: “Dame la mano y vamos a darle la vuelta al mundo”, que afloran en mi cabeza con una claridad sorprendente y me siento el destinatario del mensaje. Escucho el pedido, la demanda dirigida a mí, de que la aferre con fuerza y no la suelte jamás, que no la deje ir... o tal vez son solo ideas mías, una ilusión, una interpretación errónea de una frase simple a la que no hay que darle ninguna vuelta, tergiversada por un deseo puramente personal.

Por otro lado, esos ojos cargados de dulzura y esos labios curvados en una sonrisa sincera, me transmiten una enorme sensación de paz, de calma que tanto necesito y de la que carezco en este instante. Es como si, de algún modo, leyera en mi cuerpo el alboroto de emociones que estoy experimentando esta noche e intentara con ese simple gesto devolverme un poco de tranquilidad, deshacer el nudo que oprime mi estómago. Es como si supiera exactamente cómo me siento y quisiera darme lo que necesito, eso que yo no puedo darle ahora: suavidad, delicadeza... en fin, ternura.

Vuelvo a coger su mano, a entrelazarla con la mía, y así, sosteniéndome sobre mis brazos que inmovilizan los suyos anclándolos al colchón, comienzo a arremeter con brusquedad. Mantengo una cadencia lenta pero firme, intensa, saliendo despacio para volver a entrar con potencia. Me entierro en lo más profundo de su ser, deseando fundirme con ella hasta volvernos uno.

Mi mirada, que es la de un depredador a punto de lanzarse sobre su presa para devorarla, contrasta con la de Sofía, dulce y reconfortante. La embisto con fuerza, la ensarto contra la cama dejando su cuerpo clavado allí, incrustado y sin posibilidad de escapar, totalmente a mi merced. Su semblante continúa desprendiendo calidez y serenidad, como si quisiera combatir de ese modo el enojo y la impotencia que me asedian. Pero yo necesito arrancar de adentro todo esto que me corroe y, aunque me siento culpable por utilizarla de este modo, no puedo parar. Así que miro para otro lado y aumento el ritmo de mis envites. Soy rudo, tosco, violento, estoy cegado por los sentidos y me deslizo en su interior enardecido.

—¡No! —La voz de Sofía suena fuerte y clara. Su determinación me hace voltear la cara y enfrentarme a ella—. Despréndete de todo, sácalo fuera, pero vas a mirarme a los ojos mientras lo hagas.

Sus palabras se me clavan como una lanza puntiaguda y me confirman que le soy transparente. Tiene claro que estoy descargando mis frustraciones de esta noche con ella. Me reta con la mirada haciéndome saber que esa es su única condición para dejarme continuar utilizando su cuerpo de esta manera: que mis ojos no se aparten de los suyos. Así que, sin despegar mi vista de su mirada oscurecida, reanudo mis furiosos asaltos.

Mis manos se ciñen a las suyas con más énfasis y mi sexo la golpea una vez tras otra despegando su cuerpo del colchón e impulsándola de nuevo cuando vuelve a caer. Su espalda se dobla y su boca libera una mezcla de rugido y alarido al tiempo que los espasmos la invaden de pies a cabeza. No aflojo en mis arremetidas sino que les imprimo un ritmo demencial, sintiendo cómo las gotas de sudor navegan por mi frente y mis músculos comienzan a flaquear ante la inminente llegada del orgasmo. Pujo con brío una, dos, tres veces más, y me rindo ante el brutal estremecimiento que me azota entero, notando a Sofía irse conmigo nuevamente... hasta quedarnos sin aliento.

Me desplomo laxo sobre ella e inserto mi nariz en su cuello, intentando normalizar la respiración. Nuestros cuerpos están enteramente pegoteados, mojados y agitados, pero ya no siento ese ardor estrujando mi estómago. Libero a Sofía de mi amarre y, desenterrando mi rostro, me incorporo para atrapar su mirada y acariciarla con delicadeza.

—¿Estás mejor? —Su pregunta, lanzada en un susurro, me turba. Asiento con un sutil movimiento. Acuna mi cara entre sus manos y me obsequia un dulce beso.

—Lo siento —balbuceo al fin, muerto de vergüenza por haberla tratado de ese modo.

—Shhh —me calla, acurrucándose en mi pecho. La abrazo por la cintura, enredo mis piernas con las suyas y, acariciándole el pelo, nos entregamos al sueño.

Por la mañana temprano, la despierto entre besos y le hago el amor como ella se merece.

Capítulo 3

Jonah

Bajo del ascensor luego de dejar a Sofía en su habitación para que se duche y cambie tranquila. A pesar de haber pasado un día agradable paseando y recorriendo la ciudad, no dejan de flotar por mi mente retazos de la conversación de ayer. Sus palabras continúan repitiéndose una y otra vez, advirtiéndome que han llegado para quedarse: «Para que no ocurriese otra vez lo mismo» se reproduce como un maldito coro que me llena de inquietudes.

«¿Qué te pasó Sofía? ¿Por qué no puedes decírmelo?».

A medida que me acerco a la puerta del hotel, diviso apostados en una mesa del bar, a tres de sus compañeros. No es la manera correcta, lo sé, pero no voy a perder la oportunidad de quitarme esta duda de encima. Debo intentarlo y, aunque sé que lo mejor sería esperar a que ella decidiese contármelo, la incertidumbre y la intranquilidad pisan fuerte en mi interior y la necesidad de saber se torna insoportable. Así que, lamento ponerlos en esta posición pero así están las cosas.

—Hola —suelto, un tanto seco, al llegar a ellos. Los tres dirigen su mirada a mi cuerpo tensionado y me devuelven el saludo.

—¿Cómo estás?

La pregunta de Martina me toma por sorpresa. Su tono cálido y amable evidencia real preocupación. Sé que le ha mandado mensajes a Sofi durante el día para indagar cómo se encontraba, al igual que el resto de sus compañeros, pero que se interese por mi bienestar me deja un tanto confuso.

La noche de ayer no pasó desapercibida para ninguno y si bien Sofía fue la más afectada, no puedo negar que mi estado de enajenación física y mental resultaba alarmante para cualquiera que se encontrase allí presente, incluso para mí mismo.

—Más tranquilo —respondo, con una media sonrisa que no me llega a los ojos mientras tomo asiento a su lado. Nacho y Pedro se hallan sentados frente a mí, observándome con atención pero sin emitir sonido.

—¿Cómo está Sofía? —vuelve a la carga su amiga con verdadero interés. Tengo un claro motivo para estar sentado en esta mesa y no pienso andarme con rodeos. Quiero saber. Tengo la necesidad de saber y busco respuestas. Mi cabeza no me da tregua y la urgencia por dejar de imaginar posibilidades y averiguar finalmente la verdad me apremia.

Le respondo y me meto de lleno en lo que realmente quiero preguntarle. Lo que ronda mi mente y me da vueltas una y otra vez como un maldito carrusel desde ayer. Lo que me tiene intranquilo, preocupado y que no puedo quitarme del cerebro.

—¿Qué le ocurrió a Sofía? —suelto de golpe y los tres pares de ojos me miran confundidos—. Hace unos años... —aclaro—, ¿por qué aprendió a defenderse? ¿Qué sucedió?

Mi tono, firme y decidido, no da lugar a evasivas. La determinación que envuelve mi voz y mi semblante rígido los hace ver que no voy a aceptar otra cosa más que lo que vengo buscando.

Los tres se dirigen miradas vacilantes durante algunos segundos que se me hacen eternos pero ninguno de ellos abre la boca.

—¿Desea tomar algo señor?

Vuelvo la vista al camarero, alto, esbelto e impecablemente ataviado con un uniforme negro con el logo del hotel bordado sobre la tela. El hombre, de mediana edad, aguarda con una sonrisa cordial mi petición.

—Un café.

Mi pedido deja en claro a mis acompañantes mi intención de no mover mi culo de aquí hasta obtener una respuesta. Necesito saber lo que ocurrió. Me urge saber por qué una chica de cincuenta kilos y contextura física pequeña que no soporta la violencia, necesitó aprender a defenderse. ¿De qué? ¿De quién? O mejor aún, preciso saber por qué su compañero necesitó con tanta fuerza que ella aprendiera a hacerlo.

—Por favor... —insisto, con el tono de voz cargado de preocupación. Sé que no debería colocarlos en esta incómoda posición, que quizá tendría que esperar a que sea Sofía quien decida abrirse y contármelo pero es más fuerte que yo.

El mesero se acerca con mi encargo y deja frente a mí una taza blanca de humeante café antes de retirarse. Mi mirada, cargada de una mezcla de expectación y nerviosismo, viaja de uno a otro a la espera de una respuesta. Los veo sumirse en una muda pero ardua batalla con ellos mismos.

Finalmente, luego de una larga conversación silenciosa a base de intensas miradas en las que parecen estar sopesando la idea de contarme o no lo sucedido, Pedro comienza a hablar.

—Hace unos años nos designaron el caso de una chica, de unos veintiún años, que había aparecido muerta en un terreno baldío a escasos metros de su casa —coge su capuchino, le da un sorbo y retoma el relato clavando sus ojos en los míos—. Por aquel entonces, Sofi hacía poco que se había integrado al equipo, llevaba trabajando con nosotros unos escasos ocho meses —posa las palmas de sus manos en sus muslos para frotarlos de manera nerviosa—. El caso es que Nico y ella fueron a hacer entrevistas, preguntas de rutina a vecinos, familiares y conocidos de la víctima... nada fuera de lo normal —aclara, negando con la cabeza—. El problema fue que uno de los entrevistados, que luego resultó ser el asesino, se puso nervioso y... —hace una pausa y traga saliva con dificultad—, el tipo agarró a Sofía desprevenida, la tomó por la espalda y le puso un cuchillo en la garganta.

El estómago me da un vuelco y siento que dejo de respirar. De solo imaginarme esa escena, a un enfermo aferrándola con fuerza, amenazándola con un arma blanca, rozando la suave piel de su cuello con el frío filo de un cuchillo, me entra la desesperación.

—Tienes que entender que es un tema delicado para ellos —apunta Nacho, con total seriedad, inclinando su tronco hacia adelante para acercarse más a mí—, ninguno de los dos ha vuelto a hablar del tema, al menos no abiertamente. Nos enteramos de lo que pasó allí dentro porque leímos sus declaraciones y por unos pocos comentarios de Nico al respecto, pero nada más. Ambos son totalmente herméticos, como si decirlo en voz alta, aun habiendo pasado años de aquello, les siguiera doliendo.

Sabía que algo feo, amargo y lacerante se escondía detrás de aquellas palabras: «para que no ocurriese otra vez lo mismo». Algo que dejó en ella una cicatriz interna lo suficientemente grande como para no poder hablar con soltura al respecto. Pero pensaba que no podía decírmelo a mí, porque nos conocemos hace poco o porque todavía no tiene la suficiente confianza como para confesarme algo tan delicado y doloroso para ella. Nunca se me ocurrió que no podía hablarlo ni siquiera con ellos, sus amigos, sus colegas, su familia, como ella los llama.

—A Sofía la hirieron y Nico... Nico se volvió loco.

Los ojos de Nacho expresan tanto o más que su relato y mi corazón, a punto de abandonar mi pecho, no deja de martillear incesante. «A Sofía la hirieron», subraya mi voz interior mientras me sumerjo en un estado de tensión que entumece todos mis músculos y asienta un fuerte malestar en mi estómago. Las lágrimas se agolpan detrás de mis párpados. La imagen de una Sofía más joven, agredida y violentada por un desquiciado, me parte el corazón y una sensación de asco y repulsión muy fuerte me sube por la garganta a la vez que un sentimiento crudo, visceral de protección, se expande por todo mi cuerpo.

No quiero seguir escuchando pero a la vez necesito hacerlo.

—Cuando logró desarmarlo —prosigue el Alemán, sin desviar su mirada de la mía— le pegó tal paliza que lo dejó inconsciente. Le rompió tres costillas, la nariz, le provocó múltiples fracturas en el brazo y mano derechos, pero lo peor fue el traumatismo craneal. El tipo tuvo que ser operado de urgencia por la lesión en la cabeza y pasó meses en rehabilitación para dejar atrás las secuelas por los golpes. —Toma un trago de su gaseosa, coge aire y continúa—. Nunca antes había perdido los papeles de ese modo, no sé qué le ocurrió para actuar así, tan... descontrolado, sin medir las consecuencias, sin adherirse al protocolo. Lo molió a golpes... —dice, sin poder creerlo—, podría haberlo matado... y no le importó.

Lo que le ocurrió es tan evidente para mí que ni siquiera vale la pena mencionarlo. La tocaron a ella y se volvió loco. Tan fácil y simple como eso. Nicolás está enamorado de Sofía desde hace años.

La relación especial entre ellos empieza a tomar forma en mi cabeza y se perfila aún más profunda e intensa de lo que me había imaginado en un principio. Pero sigo sin comprender cómo es posible que él tenga novia y que esta no sea Sofía. Es claro como el agua que está loco por ella; solo hay que ver cómo la mira.

—A Sofi tuvieron que suturarla pero, por suerte, la herida no tocó nada de vital importancia —ahora es Pedro quien reanuda el relato, apoyando los codos sobre la mesa y estirando sus manos para coger las de Martina—. El corte estuvo a un centímetro de la yugular, pero Nico no podía perdonárselo. Estaba obsesionado, no paraba de decir que era su culpa, que era su deber cuidarla, que le había fallado. “Un centímetro más y podría estar muerta”, repetía una y otra vez.

Un escalofrío recorre mi columna vertebral y dejo de oír las voces a mi alrededor. Mi cerebro se queda clavado en ese «podría estar muerta» que resuena de manera continua como si hubiese entrado en un bucle. Por eso la huella en su garganta. Por eso su negativa a hablar. Por eso el empeño de Nicolás en que aprendiese a defenderse sola.

Ahora comprendo su reticencia a contar cómo se hizo aquella cicatriz alojada en su cuello, su escueto modo de resumir en dos simples palabras, «accidente laboral», todo un mundo de significado.

Hago amago de coger mi taza para, con el líquido caliente, eliminar la sequedad instalada en mi garganta pero las manos me tiemblan tanto que mi pobre intento queda trunco. Todos se dan cuenta pero agradezco que no hagan ningún comentario al respecto. Clavo los dedos en mis rodillas para aplacar los temblores y respiro buscando aquietarme.

—Él estuvo a punto de perder su trabajo —puntualiza Nacho—, fue suspendido por un tiempo y si no fuera por su conducta intachable hasta el momento y los hilos que movió el jefe para que no lo apartaran de la fuerza, habría sido despedido y ahora estaría trabajando de cualquier cosa menos de lo que estudió toda su vida.

»Ambos fueron obligados a someterse a un tratamiento psicológico para poder retornar a sus puestos de trabajo y, desde aquel episodio, a Nico se le metió en la cabeza que debía enseñarle a defenderse. No la dejó tranquila hasta que ella aceptó, más por cansancio y por aplacar la angustia que él sentía, que por propia decisión.

—Él no es un mal chico, por más mala impresión que pueda haberte causado ayer —se apura a intervenir Martina—. Tienes que comprender que si no intervino y no te dejó pasar, fue porque sabía mejor que nadie que ella podía defenderse sola —hace una pequeña pausa para luego concluir—. Jamás hubiese dejado que la lastimaran.

Ya tengo la respuesta que estaba buscando. Ya sé la historia detrás de la marca en su piel. Ya sé por qué ese chico no me dejó intervenir, aunque no esté de acuerdo con su accionar. Ahora tengo la certeza, si es que todavía albergaba alguna duda, de que Nicolás está enamorado de Sofía.

Saco un billete de mi bolsillo trasero y lo arrojo sobre la mesa.

—Gracias —pronuncio, con el temblor alojado en la voz, y me alejo hacia a la puerta.

Las ganas de subir a la habitación de Sofía, estrecharla en mis brazos y protegerla de todo peligro, se agolpan en mi interior. Quiero abrazarla y besar esa puta cicatriz con tanto amor hasta borrarle todo recuerdo doloroso, hasta hacerle comprender a base de caricias que puede contármelo todo, que no tiene que cargar con ese peso sola.

La sensación desagradable que me ha dejado en el cuerpo el oír la historia que hay detrás de esa marca, me hace querer subir y asegurarme de que se encuentra bien, aunque sé que lo está. Pero no puedo hacerlo, no puedo decirle que ya lo sé y exponer a sus compañeros.

Así que me voy. Salgo a la calle y me centro en tomar aire y respirar. Camino sin rumbo fijo con el único objetivo de serenarme. Antes de volver a verla necesito masticar y digerir lo que acabo de escuchar. Necesito sosegar el revoltijo de pensamientos y sensaciones que colonizan mi cuerpo. Necesito poner orden al caos que reina en mi cabeza.

***

Luego de pasar la tarde caminando e intentando despejar mi mente, una larga ducha caliente fue el remedio preciso para aliviar y relajar mis músculos agarrotados.

Tomé la decisión de dejar el cúmulo de información que muy amablemente me brindaron sus amigos estacionado en una esquina de mi cabeza para centrarme en la Sofía actual, la que está de buen ánimo y distendida pasando sus vacaciones conmigo. No tiene sentido removerle viejas heridas que parecen seguir supurando solo por mi afán de saber, de conocerlo todo de ella.

Lo que no tengo intención de dejar a un lado es lo que me dijo sobre mis amigos por lo que en cuanto los vea pienso someterlos a un interrogatorio para que me suelten la verdad. No quiero creer que Sofía, charlando cinco minutos con ellos, pudo darse cuenta de cosas que yo, amigo de toda la vida, he pasado por alto.

Ya un poco más tranquilo me dirijo, mochila al hombro, a buscar a la morocha que se ha adueñado por completo de mis pensamientos. Tengo una única misión esta noche: desconectar y pasarla bien. Pienso llevarla a cenar a un lindo restaurante que ya tengo en mente para después encerrarla en la habitación y hacerle el amor hasta que el cuerpo no le responda.

El cielo, cubierto de nubes, comienza a desprender una leve llovizna. Levanto mi capucha y apuro el paso para recortar los metros que me faltan hasta el hotel. Me adentro y, a paso rápido, me dirijo al ascensor.

Recorro el pasillo con impaciencia y a medida que voy acercándome a la habitación 413 empiezo a notar que algo no va bien. La puerta está entreabierta y una mezcla de voces masculinas y femeninas un tanto elevadas me pone en alerta. Reconozco la voz de Sofi y empujo la madera con la tensión taladrando mi cuerpo.

La rigidez se apodera de mí y la escena que tengo delante me azota con tal fuerza que me deja anclado en el lugar. Si no fuera porque la sangre hierve enardecida en mis venas y está costándome respirar, pasaría fácilmente por una estatua.

Nicolás está semidesnudo, a medio camino entre sentado y recostado sobre la cama, y tiene a Sofía amarrada por la nuca, reclinada frente a él, con una rodilla anclada en el colchón. Esta descalza, con el pantalón desabrochado y la camisa fuera, desacomodada y con los primeros botones abiertos. La vista se me nubla y, si ayer quería matarlo a trompadas, hoy... hoy quiero arrancarle la piel a tiras y morirme al mismo tiempo.

No puedo creer lo que estoy viendo. Parpadeo con fuerza para hacer desaparecer la imagen pero no se desvanece, sigue ahí. Ellos siguen ahí, tan juntos y tan agarrados sobre la misma cama en la que follamos como cerdos toda la puta noche que no puedo evitar que el estómago se me revuelva.

Los oigo hablar pero no entiendo una sola palabra de lo que dicen. ¡Maldito idioma! Sus rostros están peligrosamente cerca y yo me siento al borde del desmayo. Él la mira con los ojos brillantes y su mano... su mano acaricia con delicadeza la piel de su cuello. Un cuello que yo he tocado, besado y lamido hace solo unas horas. Un cuello que es mío, que no le corresponde, que tiene mi marca.

¡Que le saque las putas manos de encima!

Los puños me arden y todo se vuelve oscuro. Quiebro el espacio que nos separa de dos zancadas y, cuando estoy a punto de alcanzarlos, Sofía ladea la cabeza y repara en mí. Sus ojos se anudan a los míos y lo que veo en ellos me hace detenerme al instante.

—Ayúdame, por favor.

Capítulo 4

Sofía

Salgo de la ducha con la toalla anudada al cuerpo y el cabello chorreando agua. Mis ojos chocan con el espejo y me quedo... hipnotizada. Me acerco despacio hacia él y me recorro entera. Frente, perfil, espalda; todo mi cuerpo está cubierto de marcas.

Tengo chupones por todos lados: cuello, pechos y muslos; pequeños moretones más antiguos y más nuevos que viajan del morado y azulado hasta el amarillento, pintando diferentes porciones de mi piel. Tengo un mordisco en el hombro izquierdo y otro en uno de mis omóplatos. Mi tatuaje, el deseo, tiene su huella clavada justo encima, como si hubiese querido proclamar de esa manera que este le pertenece, que es suyo. Las cinco yemas de sus dedos están claramente marcadas en mi culo y lo único que puedo decir es que me encanta.

El recuerdo de su voz repitiendo «territorio conquistado» al pasearse por mi cuerpo, resuena en mi cabeza como un eco interminable.

Algo debe estar verdaderamente mal conmigo porque no puede ser normal que me sienta excitada y que sonría como una idiota al verme así, marcada por su boca, su lengua y la presión de sus manos al amarrarme para adentrarse en mí y penetrarme como un animal. Es como si hubiese hecho de mi cuerpo un mapa con sus lugares preferidos bien señalizados.

Si alguien me viese en este estado pensaría que somos dos enfermos y puede que sea verdad; pero a esta enferma le fascina tenerlo a él grabado en su piel y recordar, en cada punto coloreado, el momento exacto de locura en que dejó esa huella.

«¿Estoy loca?... enciérrenme». Mientras tanto, que siga pintándome a su antojo hasta convertirme en un cuadro viviente.

Me separo del cristal y comienzo a vestirme con rapidez porque ya voy atrasada. Jonah ha quedado en pasar a buscarme a las ocho y solo faltan quince minutos. Me pongo el jean y la camisa a medio abrochar y corro al baño a secarme el pelo. Unos golpes en la puerta me dejan con el maquillaje a medias y ojeo el reloj con el ceño fruncido; se ha adelantado y yo todavía estoy en veremos. Lo siento por él pero tendrá que esperar a que termine de adecentarme.

Miro mis pintas desarregladas y me acerco a la puerta pensando por qué no abre con la tarjeta que ya se adjudicó como suya.

—¿Te has olvidado la tar... —mi pregunta muere por el camino y la sonrisa se me congela en el rostro.

Un Nico totalmente borracho, con los ojos enrojecidos por el alcohol y una botella de whisky a medio tomar, yace apoyado sobre el marco de la puerta, sospecho que para mantenerse en pie y no caer redondo al piso.

Vestido solo con un pantalón corto de fútbol, centra con cierta dificultad sus ojos azul profundo en los míos y, un segundo después, se abalanza sobre mí y me envuelve en un abrazo torpe.

—Perdóname... —masculla sin soltarme, y a mí se me parte el alma en dos.

Me quedo inmóvil el tiempo que tardo en reaccionar hasta que cierro mis brazos alrededor de su cuerpo, primero con cierta vacilación y luego con fuerza.

Hace más de un año que no nos abrazamos y volver a sentirlo así de cerca me hace comprender, en un mísero segundo, lo mucho que lo extrañaba. La realidad me golpea con violencia y no me gusta para nada lo que veo.

¿Cómo pude estar tanto tiempo sin esto? ¿Cómo pude prescindir así de él, de su contacto, de su cercanía, de su proximidad física? Y ¿cómo pude no ser consciente de lo mucho que me hacía falta? ¿En qué nos convertimos, Nico?

Paseo mis manos por su espalda y acaricio su pelo revuelto con todo el amor que siento por este hombre y que, por alguna razón que en un pasado creí de peso, me prohibí manifestar. Ahora comprendo que en un intento por bloquear mis emociones y arrinconarlas en una esquina lejana e inaccesible; en un intento por poner distancia, alejarme de él y alejarlo de mí, me excedí. O ambos nos excedimos, no lo sé. Solo sé que dejamos a un lado demasiadas cosas hasta el punto en que un simple roce, un mero abrazo o cualquier gesto de cariño fueron desterrados de la relación a pesar de no implicar ningún rastro sexual.

Hicimos todo mal. O, por lo menos, yo lo hice. En un empeño por olvidarme de él en el sentido amoroso de la palabra, dejé atrás a mi amigo, al que nunca quise ni quiero perder. Me alejé lo suficiente como para sentirme segura al estar en su presencia pero no me di cuenta de que en el camino también renuncié a esto, y no quiero renunciar a esto.

Me acostumbré a tenerlo en mi vida, cerca pero a la distancia; donde cualquier demostración de amor, aunque no fuese de índole romántico-amorosa o sexual, estaba vedada. Y no quiero eso para nosotros. No quiero a mi persona en el mundo a medias; lo quiero entero. Quiero poder abrazarlo y acariciarlo cuando se me antoje y que eso no signifique más de lo que en realidad es.

Como ahora, donde solo somos un amigo angustiado reviviendo una situación traumática y una amiga, parte de ese trauma, buscando consolarlo. No hay ninguna carga sexual, ni dobles intenciones, ni nada que se pueda malinterpretar.

Somos él y yo como nunca debimos dejar de serlo; como solíamos ser.

—Nico... —susurro, tomando su cara entre mis manos, obligándolo a mirarme.

El olor a alcohol que destila azota mi nariz, pero eso es lo de menos en este instante. Mi bronca con él y los reproches que se agolparon en mi mente al salir de esa discoteca luego del desagradable altercado, se diluyeron en el instante mismo en que la adrenalina y los nervios del momento abandonaron mi cuerpo.

No necesito explicaciones ni disculpas; no ha hecho nada mal. Sé por qué vías navega su cabeza ahora porque, irremediablemente, la mía tomó el mismo camino ayer, pero necesito sacarlo de ese lugar oscuro.

—Perdóname, por favor... —me suplica acongojado, con los ojos nublados por el tormento que debe estar azotando su interior.

Me activo y, sin soltarlo, le saco la botella de la mano y la apoyo en el piso. Lo arrastro como puedo, sosteniendo parte del peso de su cuerpo con el mío, procurando no partirnos la cara contra el suelo cada vez que trastabilla y sus pies se enredan. Lo apoyo en la cama donde cae desmadejado como una bolsa de papas, con la mitad del cuerpo sobre el colchón y las piernas colgando. Hace un infructuoso intento por incorporarse. Me coloco en medio de sus piernas y lo ayudo con dificultad teniendo en cuenta su metro ochenta y tres en contraposición a mi escaso metro sesenta, su peso muerto y la considerable cantidad de alcohol que lleva en sangre y que roza el desmayo.

—Nico escúchame... —digo, alzándolo un poco por los hombros y la nuca, anclando una de mis manos al colchón y haciendo malabarismos para no caerme encima de él. Me cuesta horrores sostenerlo.

—Sabes... —me corta, tratando de focalizar sus ojos brillantes en los míos. Estimo que no debe ver más que una mancha borrosa frente a él. Su mano se iza con torpeza y logra engarzarse en mi nuca donde se detiene para, con una dulzura que me descoloca, acariciar mi cuello—..., sabes que jamás dejaría que volvieran a hacerte daño.

Los ojos se me empañan y el nudo que siento en el interior de mi garganta es tan grande que hasta me impide respirar. Sus ojos se detienen en ese punto y pensar que eso es un reflejo de donde se encuentra detenida su mente en este instante me rompe en pedazos.

No está acariciándome. Está tocando la marca física del recuerdo. Esa huella en mi piel que detesto porque sé que continúa lastimándolo, que nunca ha dejado de hacerlo y que yo, como una idiota, ayer le rememoré.

Su rostro está lleno de tanto dolor que casi puedo ver, con una amarga claridad, la secuencia de imágenes que desfilan por su mente. Casi que siento que estoy allí... con él... otra vez.

Pero Nico no necesita que viaje a ese rincón sombrío y que le haga compañía mientras se regodea en él; Nico necesita que le agarre la mano y tire con todas mis fuerzas hasta sacarlo de allí.

La noche de ayer fue una putada. No tanto por lo que efectivamente pasó, que puede resumirse en un imbécil de mano larga y un golpe certero que lo puso en su lugar; sino más bien por todo lo que desencadenó.

Jonah con su malestar, su impotencia, su recriminación y sus preguntas incómodas, buscando comprender cosas que no quiero explicar ni remover. Yo con una situación que me remontó a otra, aunque no sé ni cómo ni porqué. Solo sé que mi cabeza hizo una extraña conexión con el pasado y una furia que no correspondía para nada con el suceso del momento brotó en mí y terminé derramándola sobre Nico. Acusándolo de no defenderme o de no dejar que Jonah lo hiciera, como si fuese la chica indefensa de aquel entonces y no la Sofía que soy hoy.

Fui yo con mis reproches injustificados la que lo empujó a esto. No lo hice de manera consciente, claro. Pero metí el dedo justo donde sé que le duele, donde sé que sangra aun después de tanto tiempo. Como si no supiera la herida que dejó aquello en los dos, pero sobre todo en él. Como si no supiera todo lo que acarreó ese quince de agosto.

«Soy rematadamente idiota».

—Lo sé Nico, no tienes... —mi voz, que intenta aparentar y transmitir calma, es interrumpida por la suya otra vez.

—Sabía que podías arreglártelas sola, yo... —le patina la lengua y su pronunciación, aunque lenta y dificultosa, tiene un deje de desesperación que me punza el pecho—..., te preparé —susurra en un tono tan bajo y cargado de tristeza que apenas resulta audible. Y su estúpido pulgar que no deja de deslizarse suavemente por mi cicatriz.

Claro que lo hizo. Me preparó, me entrenó y se encargó de cuidarme dándome las herramientas necesarias para evitar otra situación como aquella. Lo hizo todo bien y yo... lo culpé. ¿Se puede ser más imbécil?

—Cálmate, Nico. Mírame —le ordeno, contagiándome de la desesperación que palpo en él—. Necesito que me mires y te tranquilices... —lo zarandeo ligeramente para conseguir captar su atención y arrancar sus ojos de ese signo en mi cuello—, ya lo sé todo, no tienes que explicarme nada —declaro con impaciencia. Necesito que lo entienda y pare de torturarse.

El sonido de unos pasos acelerados me hace desviar la mirada hasta chocar con unos ojos que conozco demasiado pero que, sin embargo, están cubiertos de algo nuevo. Sus pupilas están tan dilatadas que el negro parece haberse comido a mordiscones la inigualable mezcla de colores que suele habitar en ellos.

Sus músculos están agarrotados, su mandíbula apretada y la vena de la frente notoriamente marcada; pero algo en la actitud beligerante que desprende todo su cuerpo se repliega, se contiene al estrellarse con mis ojos. No sé qué le ocurre pero en este preciso momento no puedo encargarme de ello.

—Ayúdame, por favor —le pido, advirtiendo que sola no voy a poder manipular el manojo de carne que yace medio desmayado sobre el acolchado.

Me desplazo a un lado de la cama e intento acomodar a Nico, que ya tiene los ojos cerrados y la cabeza echada hacia atrás, pero apenas logro moverlo unos centímetros. Me arrodillo en el colchón, paso ambas manos por debajo de sus brazos y tiro con fuerza pero es en vano; no puedo con él. Miro a Jonah, que sigue impávido observando la escena desde un costado, y le suplico sin palabras.

Un segundo. Dos. Tres.

Una lágrima de pura frustración rueda por mi mejilla y me la seco de un manotazo, sin apartar mis ojos de los suyos. Su rostro, neutro e imperturbable, me escruta sin alterar un solo rasgo.

No piensa ayudarme... genial. No estoy para esta mierda ahora.

Me acerco todo lo que puedo a Nico que ya está prácticamente dormido, pero no pienso dejarlo en esta posición así que vuelvo a intentarlo. Trato de incorporarlo un poco, paso mis brazos alrededor de su torso, engancho mis manos a la altura de su pecho para trabarme y, una vez más, tiro con todas mis fuerzas.

—¡Carajo, Sofía! —gruñe Jonah, abandonando con desgana su posición y dignándose al fin a intervenir.

Se sitúa al otro lado de la cama y, lanzando una serie de maldiciones por lo bajo, para dejar en claro su reticencia, me ayuda a acomodar la cabeza de mi amigo sobre la almohada y todas sus extremidades dentro del colchón.

Nico se remueve y abre ligeramente sus ojos pero enseguida vuelve a caer en un sueño profundo. Tomo uno de los extremos del acolchado, lo tapo, le quito unos cabellos de la frente y finalmente me siento a su lado y respiro.

—Gracias.

Mis ojos vuelven a juntarse con los de Jonah y su mirada dura me penetra. El silencio se torna denso y la incomodidad parece acaparar la estancia.

—¿Qué pasó, Sofía?

¿Qué voy a explicarle? ¿Que lo de ayer arrastró una escena pasada mucho más cruda? ¿Que hice sentir a Nico como la mierda y gracias a eso terminó ahogado en alcohol? ¿Que mi enojo mal descargado removió una herida antigua pero abierta? No puedo decirle eso. No quiero hablar de aquello. No puedo abrir esa puerta cerrada y marginada en una esquina que me esforcé mucho en mantener a distancia.

—Un mal día —resumo y camino hasta donde dejé la botella tirada para vaciarla en el baño.

—¿Esa es toda la explicación que vas a darme? —Su voz rígida y contenida, como si estuviese tratando de mantener la calma para no montar una escena, es lo último que necesito en este momento. Respiro hondo, bien hondo, antes de contestar.

—¿Tengo que darte algún tipo de explicación?

Jonah no tiene la culpa de nada pero estoy un tanto nerviosa y su actitud no colabora. Ya tengo suficiente con un hombre borracho y deprimido en mi cama como para tener que soportar un interrogatorio de otro.

Por la forma en que aprieta los párpados y despide el aire entre dientes, me parece que esperaba otra respuesta. Suspira con brusquedad, armándose de una paciencia que sé que le está costando juntar porque, aceptémoslo, Nicolás no es una de sus personas favoritas. Desde los acontecimientos de ayer solo tiene ganas de golpearlo y, además, el día de hoy ha estado... raro. Como si siguiera dándole vueltas a algo de lo que hablamos por la noche. Sí, paseamos, charlamos y reímos pero por momentos parecía... ido, perdido en su mundo de pensamientos.

—Sofi —y mi nombre pronunciado en ese tono duro, distante, no me gusta nada—, ¿por qué no vamos a comer algo y...

—Yo no voy a ningún lado —lo corto, tajante—. No pienso dejarlo solo en este estado —bramo, alucinada por que pueda creer que existe algún tipo de posibilidad de que deje a Nico tirado aquí y me vaya lo más tranquila a cenar con él.

—¿Vas a dormir con él?

¿En serio? ¿Esa es su pregunta estrella? Tengo que hacer un esfuerzo enorme por mantener la compostura y no pegarle tres gritos. Esa pregunta no merece siquiera una respuesta.

—Mira, Jonah... —no quiero ser cortante ni desagradable pero no tengo intención de empezar una discusión con él. Lleno de aire mis pulmones y lo suelto con lentitud—, creo que lo mejor va a ser que te vayas y, si tienes ganas, nos vemos mañana.

—¿Me estás echando? —me espeta, abriendo mucho los ojos—. ¿Y qué quieres decir con «si tienes ganas»?

Escucho el cuerpo de Nico revolverse sobre la cama y rápidamente me acerco a él. Abre los ojos y ya sé lo que viene a continuación. Lo ayudo a incorporarse y, una vez más, sostengo como puedo el peso de su cuerpo hasta entrar al baño. Se arrodilla en el suelo y abraza el inodoro como si fuera su mejor amigo justo antes de empezar a vomitar toda la porquería que se ha metido dentro. Me agacho a su lado y le sostengo la cabeza mientras lo hace.

No sé qué otra cosa hacer. Me duele verlo así; me remonta a una época horriblemente dura ya superada y odio pensar que con la cantidad de situaciones y escenas terribles que este chico tuvo que ver a lo largo de su vida laboral, justo aquella en la que yo soy el epicentro tiene que funcionarle como detonante para terminar así.

Le paso una toalla húmeda por la frente y salgo en busca del vaso que tengo sobre la mesa de luz. Veo a Jonah de pie con las manos en los bolsillos y una expresión para nada agradable.

—No puedo hacer esto ahora —sentencio al pasar por su lado. De a una cosa a la vez, por favor—. Nos vemos mañana. —Y sin más, me meto en el aseo.

Lo último que escucho es el portazo que pega al abandonar la habitación.

***

Las siguientes horas las paso entre vómitos, limpieza y siestas cortas de mi acompañante que se interrumpen para volver a salir disparado hacia el baño. ¿En serio? ¿Cuánto contenido puede tener una persona en el estómago? Creo que no le ha quedado absolutamente nada por despedir. Incluso debe haber perdido algún órgano por el camino.

He tenido que llamar a recepción para pedir una bebida energética y algunos productos de limpieza. No he querido dejarlo solo para salir a comprar y tampoco creo que hubiese hallado negocios abiertos.

Por suerte, después de unas horas, Nico parece encontrarse un poco mejor; al menos recupera la lucidez y el control de sus extremidades. Lo obligo a tomar dos pastillas y mucho líquido para no deshidratarse y su cara ya muestra algunos signos de su color habitual y no la palidez de hace unos momentos atrás. Le hace falta de manera urgente una ducha, igual que a mí, pero eso quedará para más tarde.

A la culpa que sentía cuando golpeó la puerta de mi habitación se le sumó más tarde la vergüenza por el espectáculo montado. De esto último me reí y le hice tantas bromas que no pudo más que terminar riendo conmigo. Parecía una escena salida del capítulo uno de Santa Clarita Diet.

De lo otro... de lo otro hablamos mucho y por primera vez. Nunca antes lo habíamos hecho. Quizá porque dolía demasiado y ambos preferimos empujarlo bien hondo, hacia un lugar inasequible que nos empeñamos en tapar con varias capas de cosas mucho más agradables y placenteras. Tuvimos que tratar obligatoriamente el tema en terapia para poder volver a ocupar nuestros puestos de trabajo pero, en lo que a mí respecta, debo admitir que hay muchos detalles, pensamientos y emociones que sentí aquel día que, por alguna razón, no quise o no pude decir en voz alta. Y sé que él tampoco pudo. Calló, guardó e intentó dejar atrás muchos retazos de ese episodio. El problema con eso es que cuando uno menos lo espera salen a la luz y corres el riesgo de terminar así... hundido entre botellas de alcohol y despatarrado en el piso de un baño.

Cuando lo dejo descansando en su cuarto ya son casi las cuatro de la madrugada, tengo un cansancio físico y mental pocas veces visto, y mejor ni hago mención al olor impregnado en mis prendas, mi cuerpo, la estancia en general y el baño en particular. «Un asco».

Abro las ventanas para ventilar, echo perfume por todos los rincones, me doy una ducha rápida y refrego tanto mi piel que hasta la dejo enrojecida. Me pongo ropa cómoda y hago lo único que tengo ganas de hacer.

Capítulo 5

Jonah

Salgo de la habitación echando humo. El portazo que doy retumba en todo el pasillo y solo tengo ganas de golpear cosas para despojar mi cuerpo de todo lo que está desbordándolo en este momento.

Bajo las escaleras al trote y salgo a la calle sin saber a dónde ir. Cargo mis pulmones de aire y exhalo parte del enojo, la frustración y demás sensaciones que azotan mi pecho, pero vuelvo a reproducir la escena en mi cabeza y una nueva oleada de bronca me estremece.

Llamo a Alex para preguntarle dónde se encuentran porque, ahora mismo, lo último que necesito es ir a encerrarme al hotel y subirme a las paredes de los nervios mientras pienso en cómo la acariciaba.

Veinte minutos después me reúno con los chicos en un italiano cerca de Trafalgar Square y sus rostros, apenas me ven, reflejan con claridad el aspecto desencajado que debo tener. Hacemos el pedido y, sin que tengan que insistir demasiado, comienzo a contarlo todo: desde lo que sentí a la salida de aquella disco al ver al tipo tocando a Sofía hasta la discusión posterior, la charla que mantuve con sus amigos esta tarde y, la frutilla del postre, la escenita de recién. Me abstengo de confesar el hecho de que en un arranque de locura transitoria le he pedido que se casara conmigo... mejor guardarme ese detalle para mí.

Para cuando termino con el relato tengo el estómago tan cerrado que apenas me entra bocado. Escupir todo en voz alta me aliviana un poco pero sigo teniendo una sensación de malestar, más que nada al recordar cómo lo cuidaba, que me mantiene inquieto, agitado y que quisiera poder erradicar.

No puedo negar que experimenté una especie de alivio al reparar en la botella de whisky tirada en el piso que me ayudó a desmontar la película porno desagradable que estaba armándome en mi cabeza pero, aun así, las manos de ese tipo sobre ella, la escasa ropa que los separaba, la forma de mirarla que, más allá del alcohol que tenía encima, se notaba a la legua. Rezumaba amor; esa es la palabra exacta. Sus ojos destilaban tanto amor que era hasta palpable y ese pulgar acariciando su piel era sencillamente una extensión de lo que expresaban sus ojos.

No me extraña; desde que lo vi aquel primer día parado frente a ella, entregándole el muffin que le había comprado y, más tarde, su cara de idiota ante el aleteo de pestañas de Sofía, lo tuve claro. No sé qué hay o hubo entre ellos pero pienso desterrarlo por completo hasta que el cuerpo y la mente de Sofi solo reconozcan mi jodido nombre.

¿Qué hubiera pasado si yo no llegaba en ese preciso instante? ¿La hubiera besado? ¿Sofi se hubiera dejado besar?

Los chicos me dicen que es lógico que no haya querido dejar solo a Nicolás si se hallaba al borde del coma etílico, al fin y al cabo son amigos y yo hubiese hecho lo mismo por cualquiera de ellos en la misma situación. Sé que es así pero podría haber golpeado la puerta de sus colegas de sexo masculino y, en cambio, eligió ir a buscarla a ella para cagarme la noche. «Cada vez me cae peor».

Es la primera noche desde que nos conocemos que vamos a dormir separados y puede resultar estúpido y hasta un tanto extremo pero... no quiero dormir sin ella. Me acostumbré a su cuerpo desnudo enroscado al mío, a que acapare casi toda la cama con sus posturas atípicas a pesar de ser tan pequeña, a sentir el calor de su cercanía y a su olor esparcido por toda la sábana.

«Es una puta mierda».

Que Tony, con su sinceridad brutal, me diga que «el moreno que raja la tierra está loquito por Sofía», hace rebrotar todo mi malhumor. Con amigos como este...

De repente recuerdo la conversación que mantuve con Sofía por la mañana y que se me había olvidado por estar con la cabeza metida en mi ombligo, y me decido a sacarme las dudas.

—¿Estás con alguien en Seattle? —escupo, cambiando abruptamente de tema.

Los ojos de Alex se abren lo suficiente como para dejar al descubierto la sorpresa que le causa mi pregunta y su cara se tiñe de un rojo incendiario que me da la respuesta.

—¿Y a ti te gusta tu compañero? ¿El rubio ese... Harry?

La mandíbula de Tony se sale de lugar. Se tira hacia atrás recostándose en el asiento en un gesto derrotado y se mesa el pelo con ambas manos.

—¿Cómo te has dado cuenta? ¿Tanto se me nota? ¿Por qué no me lo has dicho antes? Si tú lo notaste seguro que él también lo hizo —niega con la cabeza y se tapa el rostro con las manos.

La respuesta de mi amigo me resulta de lo más extraña, lo que me hace pensar que ese tal Harry —no puedo creer que Sofía recordara su nombre— le gusta de verdad y no es un mero capricho pasajero.

—Yo no me di cuenta —reconozco, sincero—, fue Sofía.

El silencio nos invade durante unos largos minutos. El camarero se acerca para retirar los platos vacíos y en seguida vuelve a alejarse. Entonces recuerdo algo más y sonrío.

—Me dijo que deberías arriesgarte porque él también está enamorado de ti.

Los ojos oscuros de Tony me escrutan con intensidad. Ante su seriedad le devuelvo una sonrisa y me encojo de hombros en un gesto que dice «si quieres saber más, pregúntale a ella».

—¿Eso dijo?

—Eso dijo.

Mi sonrisa se ensancha al descubrir el interés que acabo de despertar en él.

—¿Estás seguro de que usó la palabra «enamorado» y no otra? —Su cuerpo se inclina hacia adelante, apoya los codos sobre la mesa y me dedica toda su atención. Espero unos segundos de más antes de contestar para mantenerlo con la intriga.

—Enamorado es la palabra que utilizó —confirmo, y lo veo suspirar y sonreír luciendo todos sus dientes.

La siguiente hora la pasamos empapándonos de información acerca de Harry, el compañero de trabajo y «amor secreto» de Tony, y de Liz, la chica que le ha robado el corazón a Alex y nueva mesera del café ubicado frente al hospital. Su bolsillo se vio resentido desde el día en que la muchacha comenzó a trabajar allí y su insomnio, debido a la gran cantidad de café en sangre, alcanzó cotas altísimas hasta que puso remedio a la situación invitándola a salir.

Cuando abandonamos el local, los chicos se decantan por ir a tomar unas cervezas a un pub a unas pocas cuadras de allí pero yo rechazo la invitación y doy la noche por concluida. Quiero irme a dormir y que las horas pasen hasta volver a ver a Sofía.

Guardo mis manos en los bolsillos y pongo rumbo al hotel donde no me espera ninguna morocha de ojos penetrantes y pecas que te hacen perder el juicio. Solo una cama fría y vacía. Menos mal que nadie puede verme porque el puchero que estoy haciendo es para sacarme una foto, colgarla en las redes y que se rían de mí hasta el fin de mis días.

La cena con los chicos me ha hecho mejor de lo que pensaba; me ayudó a despejar la mente por un rato, a centrarme en ellos y eliminar algo de esa ansiedad que me llevé adherida a la piel al marcharme de aquella habitación. Camino sin apuro y mi mente vaga libre por varios rincones, todos ellos habitados por la misma protagonista. No quiero preguntarme qué estará haciendo o si estará durmiendo a su lado en la misma cama, pero no puedo evitarlo y lo hago.

Apenas entro en mi suite me dirijo a la ducha en un intento por lograr que cada gota de agua que impacta sobre mi cuerpo se lleve consigo la tensión que todavía prevalece en mis músculos y los pensamientos poco agradables que rondan mi cerebro. Me seco, me visto con un bóxer y me meto en la cama rogando que el sueño me atrape pronto y que las horas corran rápido para que se termine de una vez este largo día.

Después de dar varias vueltas sin hallar una posición correcta, finalmente me duermo.

***

Un sonido tenue me despierta y un ligero haz de luz se cuela en la estancia para desaparecer casi instantáneamente, haciéndome dudar de su existencia. Parpadeo repetidas veces hasta adaptar mis ojos a la penumbra reinante y despego la cabeza de la almohada, todavía un tanto adormilado, para aguzar el oído. El rumor de unos pasos acercándose me llega débil y, un segundo después, una silueta se recorta erguida a un lado de la cama.

—¿Sofi?

Mi voz enronquecida suena demasiado alta entre tanto silencio.

No obtengo respuesta, solo veo cómo la figura frente a mí se desprende, casi sin hacer ruido, de todas sus prendas. El resquicio justo y necesario se abre para dejar pasar al cuerpo que se acurruca junto al mío en la cama hasta quedar perfectamente amalgamados y tapados hasta el cuello.

—¿Qué hora es? —inquiero en un murmullo y siento su aliento caliente chocar contra mi pecho al contestar.

—Cerca de las cinco —dice, con una voz que me revela que está más dormida que despierta—, duerme que es muy temprano todavía... estoy muy cansada —añade aletargada, apretándose un poco más a mí. Mi ceño se frunce en un acto reflejo.

—¿Cómo se te ocurre venir sola a estas horas? —la reprendo con suavidad. No debería andar callejeando tan tarde, podría pasarle cualquier cosa.

—Quería dormir contigo.

Y con esa confesión, hecha en un tono tan bajo que casi parece un dulce suspiro, todas mis preocupaciones se esfuman y la sonrisa más pura se pega a mis labios. Amarro fuerte su cintura, beso su pelo y me duermo envuelto en su aroma.

Capítulo 6

Sofía

Me desperezo estirando mis extremidades y levanto los párpados con suavidad. Un Jonah recién duchado, con un jean gastado desabrochado y una sencilla camiseta azul que le sienta magníficamente bien, con el pelo aun mojado y tirado hacia atrás, es lo primero que mis ojos reciben al abrirse. Lo observo mientras se desliza por la habitación al tiempo que se coloca el reloj y se peina con los dedos el cabello en un movimiento tan simple pero a la vez tan sexy que tensa los músculos de su antebrazo y a mí se me escapa un inevitable suspiro.

Gira el rostro ante el sonido delator, clava esa mirada clara en la mía y sencillamente sonríe. Qué hermosa sonrisa, por favor. Imposible apartar la vista.

—¿Qué hora es?

—Las once —responde, acercándose a mí, sentándose a mi lado en la cama e inclinándose hasta darme un beso que logra despabilarme por completo.

—¿Por qué no me has despertado? —protesto, cuando se separa unos centímetros de mi boca—. Es tarde.

—Estabas muy cansada, necesitabas dormir —decreta—. Ni te inmutaste cuando sonó el despertador y eso que eres la primera en salir de la cama a horas intempestivas —dice con ternura, acariciándome el pelo.

—¿Horas intempestivas? —replico, alzando una ceja divertida—. Horas normales para el común de los mortales que tenemos un trabajo que nos obliga a madrugar —lo peleo.

—Le recuerdo señorita que está de vacaciones, no tiene horario laboral que cumplir y aun así me tortura levantándome a plena madrugada.

—Exagerado —zanjo, incorporándome sobre el colchón lo que hace que la sábana resbale y deje al descubierto mis pechos. Sus ojos se mueven ágiles hacia allí hasta quedarse idiotizados en ellos.

—Sofi... —exclama vacilante, corriendo la sábana hasta dejar todo mi cuerpo al desnudo—, estás...

—¿Marcada? —termino por él. Me gira suavemente para estudiar mi espalda y pasa con delicadeza sus dedos sobre mis huellas, bajando con lentitud desde mis omóplatos hasta mis nalgas, pasando por mi cadera. Sus ojos son todo un espectáculo, navegan entre el pánico por ser el responsable de esas marcas y una profunda atracción, por esa misma razón—. ¿Me oyes quejarme? —lo increpo.

—No, pero...

—Pero nada —me incorporo y me siento frente a él—, ¿quieres que contemos las tuyas? —propongo, rozando el moretón que tiene en el cuello, único visible por culpa de la ropa—. ¿Para qué te has vestido? —pregunto, tirando de la tela de la remera y sintiendo el peso de su mirada en todo mi cuerpo.

—Para que tengas que desnudarme —y, sin más, se arroja sobre mí. Contamos nueve marcas, solo unas pocas menos de las que yo visto en mi piel.

Salimos del hotel a la hora del almuerzo. Comemos unas hamburguesas grasientas —de esas que te tapan todas las arterias pero que saben a paraíso y te recuerdan porqué la vida vale la pena— en Neal´s Yard, un pintoresco callejón lleno de colores vivos que rompe con la estructura más clásica de la ciudad.

Este pequeño rincón, adornado con barriles, plantas y banderines, que puede pasar inadvertido para los visitantes poco informados, es sencillamente precioso. Es como si se hubiesen juntado un puñado de virtuosos creativos con un montón de tarros de pintura de las más variadas tonalidades y las hubiesen combinado a la perfección para que cada fachada, marco, ventana o banco, destaque y a la vez contraste con el resto del entorno. Es un pedacito de arte escondido.

Paseamos un buen rato por Covent Garden. El cielo sigue aderezado con nubes grisáceas poco elegantes pero no hay lluvia a la vista. La temperatura no está nada mal; con un abrigo no demasiado grueso para paliar la corriente fresca que por momentos se levanta, es suficiente.

—Espérame aquí, ya vengo.

Jonah suelta mi mano y se adentra con rapidez en un negocio. Me quedo a cierta distancia para no molestar a los transeúntes que van y vienen, y aprovecho para llamar a Carme, con quien no hablo desde hace unos días y a la que no pude responderle las llamadas de ayer porque estaba demasiado ocupada limpiando vómito y cuidando de un beodo.

—Hola, inglesita —me saluda toda contenta y a mí se me dibuja una sonrisa solamente con escuchar su voz—. ¿Cómo va?

Empiezo a caminar de un lado a otro mientras le cuento los lugares que he visitado estos días, mis rincones favoritos, siempre con mucho cuidado de no mencionar al chico que calienta mi cama y... otras cosas más íntimas.

Cuando se lo cuente a mi vuelta va a odiarme por habérselo ocultado, lo sé. Me va a soltar el sermón de las mejores amigas, la confianza y bla, bla, bla, pero prefiero aguantarme el soliloquio en Capital que tener el móvil en llamas durante el resto de mis vacaciones por culpa de las dos lagartas que tengo como amigas y que no pueden esperar a verme personalmente para saciar su vena chismosa.

—¡Me cago en mi alma! —escupo de repente, interrumpiendo a Carmela justo cuando había comenzado a recitarme, con esa voz de madre enamorada, las últimas andanzas de Roma en el colegio.

«¡Por favor, por favor, por favor, que nadie me haya visto!».

Me agarro la cabeza y me agacho tan rápido como me responden las piernas a recoger el teléfono —y mi dignidad— que se me acaba de escurrir de las manos con la esperanza de que nadie haya visto el papelón de mi vida. Creo que hasta me mareo.

La carcajada de Jonah resuena por todo lo largo y ancho de la ciudad tirando por tierra mi ilusión de pasar desapercibida; sospecho que pueden oírlo hasta los habitantes de Winchester.

Ladeo el rostro y lo veo inclinado hacia adelante, agarrándose el estómago y partido en dos de la risa. «¡Por favor, madre de Dios, llévame contigo!».

—¿Sofi? ¿Sofi, estás bien? —escucho los gritos de mi amiga al otro lado de la línea. Paradójicamente, la llamada no se ha cortado a pesar del golpe. Me llevo el aparato al oído haciendo caso omiso del hombre malvado que está descostillándose a mi costa.

—No puedo creer lo que acaba de pasarme —confieso, para ella y para mí misma, mientras me froto la frente y compongo una mueca de dolor.

—Sofi, ¿qué pasó? ¡Estás asustándome! —chilla con impaciencia.

—Acabo de hacer «la gran Helena» —gimoteo, con la carcajada de fondo. No necesita que le explique lo que eso significa. Guarda silencio un par de segundos.

—¿Te tragaste un árbol por girarte a mirar al quiosquero que se parece excesivamente al protagonista de Sons of Anarchy? —Hago un mohín aunque no pueda verme. Si cambio árbol por poste de luz y un protagonista por otro, entonces sí.

—Casi —admito. Ahora mi interlocutora también estalla en carcajadas—. ¡No te rías! —lloriqueo—. ¡Acabo de romperme la cabeza!, ¡seguro va a quedarme un chichón del tamaño de un aguacate!

«¡Sí, señor! Si voy a hacer el ridículo, voy a hacerlo con todas las letras».

—Al menos dime que el hombre en cuestión ha valido la pena —pide mi amiga, tan preocupada por mi salud física que me halaga.

—Déjame ver eso —dice Jonah, tomando mi rostro entre sus manos para inspeccionar el golpe. La sonrisa todavía le dura.

—¿Quién es? —inquiere Carme veloz al oír la voz mi acompañante—. Sofi, ¿con quién estas?

—Deja de reírte, por favor, ¿quieres? —reprendo a Jonah, que sigue desternillándose en mi cara, mientras acaricia con cuidado el lado derecho de mi frente. Ya siento la puta zona hinchada.

«¡Genial, Sofía, siempre triunfando!».

Me alejo de su agarre con un movimiento brusco, intentando recuperar algo de mi dignidad perdida, lo que parece hacerle más gracia todavía, así que me sujeta con fuerza por la cintura para que no pueda seguir apartándome.

—Carme, tengo que colgar. Hablamos más tarde —y, sin más explicación, corto la llamada.

—¿En serio acabas de estrellarte contra una farola por darte vuelta para mirarme? —pregunta jocoso, sin borrar esa estúpida sonrisa de su cara.

—¿Y qué quieres? —chillo, inmovilizada por sus fuertes brazos—. Sales así, con esos lentes de sol, esa gorra que te compraste... todo imponente y hermoso y... sí —admito—, se me van los ojos... ¿qué quieres que te diga? —No tiene sentido negarlo.

—¿Imponente y hermoso? —repite, izando una ceja divertido.

—Uh, mira —le digo, alzando la vista al cielo. Él me imita y lleva sus ojos hacia allí.

—¿Qué ocurre? ¿Qué hay? —pregunta sin entender.

—Tu ego —respondo—, está tocando las nubes.

Vuelve a mirarme con los ojos chispeantes y me planta un beso de novela en plena calle.

—¡Eres tan linda! —exclama con una sonrisa preciosa al abandonar mi boca para acunar mi rostro entre sus manos y comenzar a besarme por todos lados.

—No tanto como para que te rompas la cabeza contra un palo por mirarme —rebato con humor.

—Tanto como para terminar con la nariz sangrando.

—¿Qué?

—Nada —se separa un poco—. Entonces, ¿te gusta mi nueva gorra?

Evidentemente es eso lo que ha entrado a comprar en el negocio. Le queda genial, como cualquier cosa que se pone. Es negra y blanca y dice «king» al frente, con una corona estampada sobre las letras.

—¿El golpe que acabo de darme no te da ninguna pista? —replico, sin saber a dónde quiere llegar. Si pretende que siga agrandando su ego ya tiene suficiente para todas las vacaciones con el papelón de hace un rato. Y si no le alcanza con eso, no tiene más que mirar mi frente para recordar el bochorno.

—Toma —me tiende una bolsa en la que no había reparado hasta ahora.

—¿Qué es esto?

—Ábrelo —me apremia. Lo miro con cierta desconfianza y cojo el paquete. Saco el contenido de su interior y me quedo observándolo.

—Me has comprado una gorra —menciono lo evidente.

—Sí.

—Hace juego con la tuya.

La gorra es preciosa. Combina rosa pastel y blanco, lleva la inscripción «queen» en la parte delantera y su correspondiente corona adornando esa única palabra. Una corona similar a la que llevo colgada al cuello.

Recuerdo la conversación en aquel café, al otro día de conocernos, con una taza de chocolate caliente y una porción de torta de por medio. Me preguntó qué historia tenía mi colgante y le hablé de la princesa y la reina. No debe ser más que una casualidad, probablemente ni siquiera recuerda esa charla banal, pero no puedo dejar de sentir cierto agobio.

Además... rey y reina... no somos una pareja, apenas nos conocemos... no voy a llevar prendas a juego...

Me ahogo.

—No somos pareja, yo no...

—Sofía —me corta, advertido por mi semblante alterado—, es solo una gorra —dice, atrayéndome hacia su cuerpo y restándole importancia a todos los pensamientos que están surcando mi cabeza—, no le des más vueltas. Además —me escruta divertido—, imagino que vas a querer disimular ese chichón, ¿o me equivoco?

Me había olvidado del maldito golpe. Me toco la frente y noto un bulto de tamaño considerable. «Maravilloso, debo parecer Quasimodo». Me pongo la gorra a regañadientes.

—Te queda preciosa.

—Que quede claro que la uso únicamente para tapar el chichón —sentencio, para que no haya confusiones.

—Está clarísimo —me responde, fingiendo seriedad.

Reemprendemos la marcha y me siento injusta. Paro en seco.

—Gracias —digo finalmente—, es la gorra más bonita que podrías haberme regalado —dejando a un lado todos los significados ocultos que mi cabeza pueda tejer, es linda. Si la viera Hele, con lo que le gustan los tonos pastel y las cosas tiernas, seguro me la robaría.

Su sonrisa ya es suficiente respuesta.

—Me alegra que te guste —confiesa, regalándome un suave beso—. Vamos —y tirando de mi mano proseguimos viaje pero ahora con mi dignidad en el olvido y un papelón a cuestas.

Capítulo 7

Jonah

Pasamos toda la tarde callejeando sin prisa. Menos mal que Sofía tiene sentido del humor porque cada vez que la miro y veo ese bulto en su frente me entra la risa y por más que intente retenerla mordiéndome el labio, termino descojonándome al recordar el hecho.

Toda entretenida hablando por teléfono, dando pasos mecánicos sumida en la conversación, hasta que de repente algo la alerta de mi presencia y sus ojos se mueven por mi cuerpo, comiéndome con la mirada. El brillo en sus ojos y el destello de deseo que emanaban no va a borrarse nunca de mi memoria. Me miraba como si me estuviese viendo por primera vez, como si nunca antes hubiese visto un hombre en su vida. Su cara atontada reflejaba hambre, ganas, lujuria y todas las cosas sórdidas que un rostro puede transmitir. Hasta que se dio de lleno contra la farola y el hechizo se rompió.

Juro que quise acercarme instantáneamente a examinar el golpazo que se había dado pero las carcajadas fueron más fuertes que yo. Menos mal que el regalo le vino como anillo al dedo. Lo malo es que casi se desmaya al ver la inscripción en la gorra, por lo que decidí darle un respiro y quitarle hierro al asunto diciéndole que era una simple gorra como cualquier otra.

Mentira. La elegí precisamente por eso. Ese término no es casual; sé el significado que tiene para ella y voy a apropiarme de él hasta dejárselo claro a través de todo tipo de mensajes. ¡He dicho!

Caminamos a lo largo de Oxford Street observando las vidrieras hasta que nos topamos con uno de los grandes almacenes en el que una colección, pura y exclusivamente inspirada en Harry Potter, hace que los ojos de Sofía titilen y lancen chispazos de pura emoción. Después de un pequeño gritito y de la ya conocida sacudida de brazos, se adentra como un ciclón en la tienda y empieza a admirarlo todo con la fascinación de un verdadero fanático. Parece como si mágicamente hubiese aterrizado en «el país de las maravillas».

Embelesada por la cantidad de estímulos que abarrotan su vista, se mueve entre las estanterías con suma lentitud y sin apenas tocar nada. Una vez superado el shock inicial, se adueña de un carro y comienza a llenarlo con todo tipo de productos. Almohadones, tazas, pantalones de pijama, una lechuza de peluche que no me queda claro si es un muñeco, un almohadón o ambas cosas a la vez, tres mantas de diferentes motivos, una billetera y ya paro de contar porque he perdido la cuenta.

Quedo en un segundo plano apenas traspasamos la puerta y si bien Sofi no para de hablar, es más un monólogo en voz alta para liberar la emoción interna que una verdadera conversación conmigo. Me dedica frases del tipo «¿estás seguro de que no quieres una bufanda?», «¿has visto lo que son esas zapatillas?», «voy a tener que comprarme otra valija». La primera media hora me divierte verla tan ensimismada en el mundo de la magia y las varitas; a la hora y media ya estoy pensando seriamente que voy a tener que sacarla colgada al hombro en contra de su voluntad.

—¿Cómo puede ser que no quieras nada? —pregunta, indignada—. ¡Es todo tan lindo! —sigue inspeccionando todo lo que encuentra—. No puedo creer que no seas fanático de nada, debo parecerte una loca...

—Soy fanático de Warhammer, la saga de...

—Sí, la conozco —me corta, mientras aprecia desde todos los ángulos una pequeña mochila negra con el escudo de Griffindor—. Uno de los personajes tiene tu nombre... —dice, sin darle demasiada importancia.

Yo estoy al borde del desmayo. Conoce la saga, boxea, baila como una diosa, es hermosa, divertida, sensible y con carácter y, último pero no menos importante, el sexo con ella es sencillamente sensacional. «Sofía, ¿dónde has estado toda mi vida?».

—En serio... ¿dónde está la trampa? —Me mira sin entender a qué me refiero—. Eres la mujer perfecta Sofía, vamos ya a un registro y que nos casen.

Sonríe y deja de prestar atención por un segundo a una agenda con la estampa de la famosa cicatriz en su portada para atravesar mi mirada con la suya.

—Es la segunda vez en dos días que me propones matrimonio... mira que puede salirte el tiro por la culata y puedo llegar a aceptar —me pincha, alzando una ceja divertida.

Por mí encantado, aunque se nota que acaba de tomarse mi comentario en broma porque de lo contrario hubiese hecho un sprint hasta la puerta de salida para luego perderse entre los viandantes y cruzar la frontera con Gales a pie.

—Hablando en serio... —Yo nunca he dejado de hablar en serio—, no he leído los libros pero los conozco así que no soy taaaan perfecta —estira burlona las últimas palabras—. Mi cuñado, el marido de mi hermana, es súper fanático y cada vez que tiene oportunidad desvía la conversación para terminar hablando de la trama de los libros, los personajes, las batallas, los ejércitos, los Primarcas, Horus, las legiones y demás —explica—. Ahora que lo pienso —hace una mueca graciosa y achina los ojos—, tiene una destreza inigualable para llevar cualquier tema a su terreno.

—Sofía, si sigues metiendo cosas en el carro no va a haber valija que alcance —le advierto, al ver que suma otro cojín, esta vez con los anteojos del mago como estampa, a su montaña de adquisiciones.

Hace un tierno puchero que dice «si pudiera me lo llevaría todo» y, entre ese gesto de gato desvalido, el adorable chichón en su frente del que soy el único culpable y la gorra con la palabra clave, me entran unas irrefrenables ganas de empotrarla contra la pared y llevarla al mundo mágico del sexo guarro y pecaminoso.

—¿A dónde me llevas? —se queja, al verse atrapada por la muñeca y tironeada para que siga mis pasos.

—A los probadores, la tienda va a cerrar dentro de poco y todavía tienes que probarte la ropa que elegiste —miento... o digo la verdad a medias.

Estamos en el piso cinco del enorme establecimiento, después de casi dos horas de recorrer minuciosamente cada uno de sus pasillos. Miro hacia ambos lados para chequear que no hay ojos sobre mí y, sin más, me meto dentro del pequeño habitáculo.

—¡Jonah! —grita Sofía, echándose hacia atrás del susto—. ¿Qué haces aquí?, el hombre de seguridad va a echarnos de una patada en el culo —exclama, bajando la voz unos decibeles para evitar que nos descubran.

Tiene puesto un pantalón pijama a rayas con un centenar de pequeños grabados de la escoba voladora, el escudo de Hogwarts y el número del famoso andén, que le queda tan deliciosamente bien que me provoca arrancárselo. Solo ella puede ponerse eso y seguir estando sexy.

—Entonces procura ser silenciosa —y sin más espera, le callo la boca de un beso. No se resiste. En su lugar, se engancha a mi nuca y hunde sus yemas en mi cuero cabelludo.

Me encanta la facilidad con la que se entrega, sin reparos, mostrando las mismas locas ganas y el mismo nulo autocontrol que yo. Las palabras pueden atarearla, puede incluso sentirse sobrepasada por ellas como ha pasado hoy con la inscripción de la gorra, pero el cuerpo... el cuerpo no miente y esta fuerza descomunal que barre con todos los sentidos nos arrasa a los dos.

La tomo con fuerza por la cabeza y la aprisiono contra el espejo que viste una de las paredes. Ella puja con su lengua dentro de mi boca y su mano libre hurga en mi bolsillo para adueñarse de lo que necesita.

—Sácate el pantalón —me ordena, en un susurro agitado, mientras se apura a quitarse el suyo, quedando vestida de cintura para arriba y desnuda de esta hacia abajo.

Hago lo que me pide y en unos pocos segundos estoy sentado en el pequeño banquito tapizado en color granate que se ubica en una de las esquinas del probador sintiendo como Sofía se monta sobre mí hasta tenerme totalmente dentro. La mejor sensación de todo el maldito universo.

Permanece un momento inmóvil mientras su cuerpo se amolda al mío. Sus manos se apoyan en mis hombros y sus ojos, dilatados y oscuros, me atraviesan con su intensidad. De repente, esa sonrisa turbia y traviesa que tanto me gusta hace acto de presencia y con un «esto va a ser rápido» como gatillazo de salida, empieza a deslizarse sobre mi erección.

Sus pies la impulsan una y otra vez, primero a un ritmo lento y delicioso y más tarde con velocidad, subiendo y bajando, adentrándose, comprimiendo sus músculos internos hasta hacerme ver las estrellas y retirándose para volver a hundirse.

Nuestras bocas se unen y una vez que lo hacen ya no se sueltan, procurando acallar los jadeos y gemidos que nos desbordan. Me monta como una amazona desenfrenada, convirtiendo mi cuerpo en una masa de sensaciones, hasta que no aguanto más y mis caderas comienzan a empujar desde abajo. Su sexo y el mío chocan con fuerza al encontrarse y, un par de estocadas después, la siento convulsionar sobre mí, disparando la cabeza hacia atrás y apretando toda mi longitud hasta hacerme estallar.

Una palabra. Ex - qui - si - to.

Apoya su frente en mi hombro para recuperarse y yo solo deseo poder quedarme así, enganchado a su cuerpo hasta que la muerte nos separe. Acaricio su rostro y beso su boca una última vez antes de retornar a la realidad, vestirnos con rapidez y dejar atrás el maravilloso probador con olor a sexo.

Antes de abandonar el local nos acercamos al área de equipaje y, como no podía ser de otro modo, la valija que elije Sofi para llenar con todas sus nuevas reliquias pertenece también a la saga. Luego de pagar y acomodar todo dentro de la maleta con un cuidado extremo, se quita sus zapatillas, las guarda y se coloca, con una sonrisa de oreja a oreja, las nuevas para estrenarlas.

Tengo que arrastrarla fuera de la tienda porque su cuerpo se resiste a marcharse.

Está tan feliz luciendo su nuevo calzado repleto de escudos de Hogwarts que me resulta imposible no contagiarme con su entusiasmo. Siempre me ocurre lo mismo con ella. Es una mujer que disfruta de las cosas simples, de los pequeños momentos, de cada instante y eso no suele ser habitual. Está tan llena de vida que me insufla una vitalidad que hace mucho tiempo no sentía. Y me gusta. Tiene luz propia que va desparramando allí por donde pasa y transmite tanta energía que inevitablemente te conquista.

Cada vez que se sorprende al explorar un sitio nuevo, que prueba algo que le gusta o sencillamente, como ahora, se embute unas zapatillas del pequeño mago, sus ojos refulgen con tanta intensidad que hasta me paraliza, me quita el aliento y me pierdo en ellos sin remedio. Es como si conservara aquella ingenuidad infantil tan pura y hermosa que suele perderse con la edad.

Se maravilla fácilmente con las cosas más simples y mundanas y lo expresa de forma tan natural y abierta que me fulmina, me deja enganchado como un adicto al crack. Y cuando sonríe... es como tener una puta revelación y descubrir que lo único que necesito para ser feliz en la vida es esa sonrisa. Todo lo demás es prescindible, reemplazable, pero ella... ella, no.

Llegamos al hotel sobre las siete de la tarde, nos deshacemos de la valija y luego de una ducha y un cambio de ropa salimos a cenar. Apenas cerramos la puerta vemos acercarse por el pasillo al causante de todos mis males, hoy en estado consciente, y a Nacho.

—¿Cómo estás? —es la primer primera pregunta que sale de los labios de Sofi, apenas tiene al «obstáculo» enfrente.

Él la mira entre avergonzado y agradecido, y con un mero movimiento de cabeza le indica que se encuentra bien. A mí ni me mira; no sé si porque suscito en él el mismo sentimiento desagradable que él provoca en mí, o porque recuerda algún fugaz destello de la noche de ayer y del estado lamentable en que lo he visto y es la vergüenza la que hace que rehúya mi mirada. En cualquier caso, me importa una mierda.

—¿Cómo anda esa mano? —inquiere divertido el Alemán, estirando la suya hasta tomar la de ella y examinarla—. Si hubiera sabido que pegabas así, la hubiésemos asegurado como el culo de Jennifer López.

Sofi le dedica una mueca de fastidio con ojos girados hacia arriba y dientes mordiendo labio inferior.

—Tiene al mejor entrenador —señala Nicolás con suficiencia, ella le sonríe y yo me muero del asco.

—Cierra los ojos que tengo una sorpresa para ti—la apremia Nacho, con una sonrisa misteriosa y las manos escondidas detrás de la espalda.

Ella lo mira, sonríe y hace inmediatamente lo que le pide. Su pie en movimiento revela la ansiedad que la consume. Una niña en cuerpo de mujer.

—Ya puedes abrirlos.

Sofía levanta los párpados y ahí están otra vez. Esos ojos del color del otoño que centellean de emoción ante lo que tienen enfrente. Se lanza a los brazos de su compañero y lo abraza mientras da pequeños saltitos de alegría que conjuga con algunos chillidos que lo deben estar dejando sordo. Su reacción, tan expansiva, nos hace reír a los tres y cuando lo suelta se dispone a inspeccionar el pequeño objeto.

—¡Es el trono, es el trono! —brama feliz.

Efectivamente, es una pequeña réplica del famoso trono de hierro de la serie Juego de tronos.

—Íbamos caminando y de repente nos topamos con un local de esos que nos vuelven locos. Me quería comprar todo lo que veía —comenta el rubio—. No sé si te contó —ahora se dirige a mí— que colecciona figuras de algunas series o sagas que coloca muy ordenadamente en su estante friki y que cuida como si fuesen su mayor tesoro.

—No lo sabía —confieso, divertido.

—¡Mira quién habla!, el que tiene una habitación que parece un museo, solo dedicada a sus figuras —replica Sofi—.Gracias, me encanta —asegura, apretando el ansiado objeto contra su pecho.

—De nada —contesta Nacho—. ¿Se puede saber que te ha pasado en la cabeza?

—¿Quieres oír algo vergonzoso? —sonrío con malicia y la insto a responder con la mirada.

—Me... —titubea—, me despisté un momento y choqué con una farola —confiesa, bajando la vista al suelo.

—Mejor no pregunto cuál fue la causa de tu distracción —repone jocoso el rubio, echándome una mirada de soslayo.

—Mejor no —zanja ella.

—¿Pero estás bien? —Siempre tan atento Nicolás.

—Sí, tranquilo —lo calma ella con una hermosa sonrisa ante su gesto de preocupación—, fue solo un golpe.

Él le devuelve la sonrisa y yo quiero borrársela de una bofetada. «Idiota». No lo soporto. Es tan evidente que se le cae la baba por Sofía que no puedo ni verlo.

—Toma —le tiende una bolsa blanca con cierta timidez y no puedo evitar mirarlo mal—, pero no te los comas todos juntos porque sabes que te hace mal —le advierte, adoptando una mueca de seriedad.

Sofi abre la bolsa para curiosear su contenido y sus ojos vuelven a relucir. Me muestra lo que hay dentro y veo una cantidad obscena de gominolas de colores, suficiente como para alegrarle el día a una sala entera de niños de preescolar. Saca un puñado e inmediatamente empieza a comerlos con una expresión de completo éxtasis abarcándole el rostro. Nos acerca la bolsa en una invitación a tomar algunos dulces mientras pregunta algo que no comprendo:

—¿Sin tiburones?

—Sin tiburones —confirma el imbécil, todo sonriente.

—¿Qué tiburones? —inquiero, sin entender.

—Sofi le tiene fobia a los tiburones —explica Nicolás, con cierto matiz de superioridad y, esta vez, sí se digna a mirarme a los ojos—, nadie sabe por qué, ya que nunca ha visto uno en vivo y en directo, pero todos presenciamos la cara de horror y los escalofríos que le recorren el cuerpo cada vez que se topa con uno en la pantalla o incluso —señala el interior de la bolsa— en forma de gominolas. Tiene que asegurarse de que no haya ninguna con el diseño del depredador marino. ¡No sea cosa que le ataque las muelas!

Algo en su tono de voz revela cierto goce al narrar ese detalle de Sofía que él conoce y yo ignoro. Como si sintiera un pequeño triunfo al hacerme consciente de que hay mucho de ella que se me escapa por el simple hecho de haberla conocido hace poco más de una semana, mientras que él está en su vida hace años y por ello sabe al dedillo cada rareza, gusto o preferencia de ella.

—Hablando de cosas vergonzosas —se mofa Nacho—, ¿estás seguro de que estás interesado? —me increpa con tono divertido—, mira que ha venido un poquito fallada la chica —se carcajea mientras la envuelve en un pequeño abrazo.

—¡Hey! —se queja Sofía.

—La perfección está sobrevalorada —respondo sonriente, repitiendo aquellas palabras que un día Sofi me dijo al hablar justamente de Nicolás.

La miro y rodeo su cintura con mi brazo en un acto posesivo que me sale de manera automática. «Tú podrás conocerla mucho pero con quien duerme abrazada cada noche es conmigo, idiota».

Es curioso, Nacho la abraza delante de mi cara, le hace regalos, la trata con un amor patente a simple vista y la conoce como la palma de su mano pero no me genera el rechazo y la punzada de... ¿celos? que me provoca el otro sujeto. Ella se le tira encima, lo abraza o baila pegada a su cuerpo, como la noche de la disco y, sin embargo, no prende una sirena luminosa en mi cabeza. Tal vez porque no percibo ningún gesto en él que me indique que hay otro tipo de sentimientos flotando entre ellos más que una pura y sincera amistad, o porque tampoco advierto malestar al verme con Sofía. En cambio, con Nicolás... prácticamente no se tocan, de hecho, suelen mantenerse a distancia. Sin embargo... hay algo que no me gusta nada.

El vínculo es diferente, las miradas son distintas y se palpa una mezcla de intimidad absoluta con una pizca de incomodidad o tensión que me pone en alerta. Puedo oler las intenciones y el deseo de este tipo desde la distancia y una parte de mí, primitiva y territorial, que ni siquiera sabía que tenía, se despierta y sale a flote al estar en su presencia.

—Bueno, nosotros nos vamos —apunta Nacho, sacando del bolsillo interior de su chaqueta, la tarjeta de su habitación.

—Nosotros también —declara Sofi, mientras mete la mano en la bolsa una vez más para hacerse con otro montón de golosinas—. Ya vuelvo, voy a dejar esto —me informa, encaminándose al cuarto con el bendito trono.

Saluda con un movimiento de mano a sus compañeros y se pierde en el interior de la habitación.

—Cuida que no se atiborre de gominolas porque siempre hace lo mismo, se come la bolsa entera y después le agarra un dolor de estómago que la deja doblada en dos, pero no aprende porque ni bien tiene otra bolsa al alcance vuelve a hacer lo mismo —dictamina, con ese aire de superioridad despuntando nuevamente.

Y ahí está, una vez más, marcando su ventaja sobre mí, desplegando sus vastos conocimientos sobre la chica que me roba el aliento para intentar reducirme al rango de «acompañante de turno». Menos mal que Sofía vuelve antes de que mi boca se abra y lance algo de lo que luego pueda arrepentirme.

—¿Vamos? —me apura la morocha sonriente, ajena al conflicto de egos que tiene lugar frente a ella.

—Vamos —zanjo y enlazando sus dedos con los míos, echamos a andar escaleras abajo.

Capítulo 8

Jonah

Pasamos los siguientes días inmersos dentro de esa idílica burbuja que parece envolvernos desde que nos conocimos. Esa que no entiende de problemas mundanos ni de preocupaciones diarias sino que esta rellena solo de pieles pegadas, carcajadas sonoras, recorridos con dedos entrelazados, besos salpicados de un millón de sensaciones, charlas profundas y otras bizarras, mucha comida grasienta e hipercalórica y el mejor sexo de mi vida.

Seguimos desglosando cada rincón de la ciudad para hacerlo nuestro y convertirlo en otro de los cientos de recuerdos que creamos juntos. Fuimos a la Torre de Londres, donde he vuelto a ver ese gesto entre asombrado y feliz tan característico de Sofía y al que estoy empezando a engancharme como el peor de los adictos, para terminar comprando unos fish and chips en un puesto callejero y sentándonos en un banco en plena calle para engrasarnos los dedos y darnos de comer en la boca.

Me llevó una tarde al Sky Garden, un imponente rascacielos embutido en el corazón de Londres en cuya planta superior nos esperaba un cuidadísimo jardín techado, un mirador y una terraza con unas vistas apabullantes de la ciudad rendida a nuestros pies. He pisado una decena de veces la capital de Inglaterra en el pasado, pero debo reconocer que Sofía me descubrió muchas aristas mágicas y asombrosas de este núcleo urbano que no tenía ni siquiera idea de que existían. O tal vez esa magia se deba pura y exclusivamente a ella.

Aquel día vimos el atardecer desde el piso treinta y cinco de esa mole moderna y espejada, apoyados en la barandilla, con su cuerpo atrapado por el mío. El cielo brillaba tanto que parecía devolvernos la sonrisa, esa que teníamos tatuada en la cara como si la aguja, la tinta y la mano experta la hubiesen trazado con meticulosidad para hacerla indeleble.

Paseamos de noche por Picadilly Circus, nos desfogamos en unos cuántos baños, cenamos en restaurantes, pubs y en la cama, y hasta nos hicimos una escapada a Oxford, ciudad universitaria ubicada a una escasa hora en tren desde Londres. Pasé esa tarde escuchando a Sofía hablar sobre sus años universitarios, los amigos que hizo entre apuntes, libros y pupitres, los seis meses de intercambio que pasó en Italia y las puertas que se le abrieron gracias a su eterna dedicación y sus altas notas. También la oí expresar cuánto le hubiese gustado poder estudiar en una universidad como aquella y vivir en un campus «como en las películas». La cara que compuso al estar frente a aquellos edificios llenos de historia, al caminar sus calles y jugar por unos minutos a ser una estudiante más, me la quedo guardada en las retinas junto a aquella que me dedicó el día de la vuelta al mundo al desplegarle el mapa y aquella otra que me regaló cuando nos conocimos, después de estamparse contra mis pectorales y mostrarme que, el mundo tal y como lo conocía, ya no me era suficiente.

La noche del martes me acompañó a casa de Tony luego de callejear desde la mañana temprano. Prácticamente me obligó a aceptar la invitación de mi amigo alegando que debía pasar tiempo con ellos, que estaba comportándome como un idiota y que no podíamos pasar todo el santo día solos y pegados como mocos sin socializar con otra gente. Claro que podíamos, protesté. De hecho, era lo único que deseaba; fundirla con mi cuerpo y no separarme de ella nunca más.

Discutimos como una pareja de novios adolescentes y terminamos cogiendo como animales salvajes hasta que la cama quedó deshecha, la sábana empapada y nosotros, felizmente saciados, llegamos a un acuerdo. Yo iría a cenar de Tony y ella vendría a un almuerzo familiar el sábado en casa de mi hermana. Creo que aceptó porque se hallaba tan cerca del orgasmo que me hubiera dicho que sí a cualquier cosa. Cuando el subidón del momento dio paso a la tranquilidad y quiso retractarse, no me quedó otra opción que seguir con la táctica infalible. Metí la cabeza entre sus piernas y le hice perder la consciencia. Una vez más.

El caso es que aterrizamos en lo del mexicano y la invitó a quedarse a pasar la velada con nosotros. Yo estaba encantado; la quería conmigo las veinticuatro horas, pero ella se negó rotundamente.

—Al menos entra a conocer mi casa —le dijo el moreno, con un delantal de cocina que simulaba el abdomen plano de un hombre y donde resaltaba, en un azul eléctrico, el slip que a duras penas contenía dentro el exuberante bulto. Tiró de su mano y cerró la puerta tras ella sin darle opción a réplica.

Un delicioso aroma a cebolla, ají y especias nos dio la bienvenida y se infiltró por mis fosas nasales hasta despertar mis tripas y hacerlas saltar pidiendo un puñado de aquello.

Me senté en el sillón junto a los chicos, que estaban abducidos en la pantalla del televisor jugando a la PlayStation, mientras las voces de Sofi y Tony se perdían por el pasillo. Le hizo un recorrido completo y detallado del piso de cuarenta metros cuadrados donde cabe una habitación, un pequeño baño, una cocina americana, un living rectangular y aquel espacio que comunica todos los ambientes y al que solemos llamar «el pasillo de la fama» porque está repleto de fotografías artísticas tomadas por él.

Se perdieron en la cocina y los oí cuchichear en apenas susurros mientras mi amigo le acercaba un cucharón de madera a la boca para que probara su salsa picante, una de las cuatro que se empeña en preparar cada vez que nos deleita con la especialidad de la casa: tacos. Sonaba una canción de Marc Anthony que salía tenue por los parlantes del móvil de mi amigo y llegaba amortiguada hasta mi asiento, mezclada con el murmullo de sus voces y el crepitar de la sartén en el fuego. Estuvieron allí unos minutos de los que solo pude captar alguna que otra palabra suelta y, cuando llegó el estribillo, los oí entonar entre risas las estrofas que lo formaban. Vi por encima de la barra cómo mi amigo la tomaba de la mano y la hacía girar como si estuviesen en una pista de baile y la vi a ella sonreír, así, fresca y genuina, como lo era siempre.

Encajaba tan bien en aquel lugar, inmersa entre mi gente, que sentí que así era como tenían que ser las cosas. Nunca nadie había llegado tan de repente a mi vida y se había colado acaparando todos los espacios como si le pertenecieran por naturaleza, como si siempre hubiesen estado ahí, esperando a que finalmente ella llegara y los reclamara como suyos.

Y esa sensación no hizo más que reforzarse cuando salió de entre las ollas, se encaminó hacia los dos zombis que no dejaban de aporrear el joystick mientras gritaban como si la vida les fuera en ello y les plantó dos sonoros besos en la mejilla al tiempo que pronunciaba:

—¡Uh, el Uncharted!

Se quedó mirando la pantalla y negó con vehemencia. Su rostro compuso un gesto que decía «están haciendo las cosas mal» y le soltó un par de indicaciones a Alex que este intentó seguir al pie de la letra pero sus dedos no fueron lo suficientemente hábiles como para evadir la muerte.

—Otra vez me mataron... no puedo superar este puto nivel —rezongó, haciendo chasquear la lengua como si fuese un crío.

—¿Puedo? —preguntó ella con cierta timidez. Los ojos le brillaron como a un ludópata en pleno casino y cuando mi amigo le cedió receloso el mando, abandonó su cartera y se hizo un lugar en el estrecho sillón junto a nosotros.

No sé qué pasaba en el juego porque no podía apartar mis ojos de ella. Sus dedos se movían con maestría sobre los botones del joystick, su espalda erguida se inclinaba ligeramente hacia adelante en una posición de completa concentración, y sus labios soltaban directivas tales como «vienes para aquí», «saltas» o «esquivas». Al pasar de nivel su boca dibujó una sonrisa de suficiencia y chocó los cinco con sus colegas de juego que, sin cortarse un pelo, hicieron el baile de la victoria por todo lo alto como si hubiesen contribuido en algo al triunfo.

Y ahí, justo ahí, en ese instante en que cada pieza parecía estar ensamblada en su correcto lugar, mientras sus palmas chocaban en el aire y las risas flotaban como nubes blancas vistiendo la atmósfera de una preciosa familiaridad, el estómago me pegó un vuelco hasta quedárseme atravesado en la tráquea.

Fueron diez minutos. Diez putos minutos los que estuvo en esa casa antes de besarme en la boca, coger su bolso y partir. Diez minutos en los que pasó como un torbellino dejando su huella y que bastaron para que toda la charla posterior girase en torno a ella. En unos escasos diez minutos bailó, cantó, repartió sonrisas, los ayudó a obtener una victoria y llenó de vida el ambiente.

La sentí parte... parte de aquello, parte de mí, y solo deseé que la burbuja se volviese elástica y se estirase hasta abarcar la vida entera y no solo unas meras vacaciones. Esa noche llegué al hotel con tantas ganas de ella que la desperté a besos húmedos y me colé entre sus piernas, lleno de ansiedad. Necesitaba sentir su piel bajo la mía y palparla, aferrarla, aferrarme; saber que era real, que no iba a desvanecerse.

Esa misma sensación de comodidad, de familiaridad, se respira cada vez que nos juntamos con sus amigos en el bar del hotel. Siento como si me hubiesen adoptado desde el primer día, como si fuese natural tenerme allí en vez de tratarme como a un total y completo desconocido. Exceptuando a Nicolás, que seguramente desearía que me convirtiera en líquido y me fuera por la rejilla, el resto de los chicos se portan conmigo como si formara parte del grupo desde siempre. Como si yo también encajara allí, en su mundo, en sus espacios, con los suyos.

El miércoles por la tarde, al volver de nuestro recorrido diario, los hallamos apostados en la mesa de siempre y nos unimos en unas cervezas tempranas. Se apretujaron haciéndonos lugar y se dedicaron, una vez más, a contarme anécdotas y pedacitos de Sofi que amplían mi panorama. Me regalan piezas del rompecabezas y me ayudan a armarlo para ver una imagen más acabada, con más aristas, matices y dobleces, de la chica que se hundió en mi cerebro hasta plantar la bandera de la conquista.

Me gusta pasar tiempo con ellos porque, al contrario de lo que suele sucederme con las personas que aparecen en mi vida, ninguno se dedica a escarbar en mi mundo laboral, a rascar en los detalles morbosos de una profesión que da para mucho, ni buscan indagar entre las sábanas de quién me metí, qué escándalos protagonicé ni demás detalles picantes de la vida del «tipo que aparece en la tele y que alcanzó la fama». No. Ellos me tratan como a un hombre normal que «sale», por ponerle algún nombre, con su amiga. Y les encanta hacerla rabiar, ponerla en evidencia y relatarme historias vergonzosas, graciosas y que realzan sus rarezas, sus particularidades —o sus taras—, aunque ella quiera meterse bajo la mesa y volverse invisible.

Desde aquel primer día en que nos presentó y me contaron, con pelos y señales, la versión «fanática» de Sofía —con sus babas, su enamoramiento y sus comentarios libidinosos hacia mí— y la hicieron casi sonrojar y huir en busca de alcohol, logré hacerme con pequeñas joyas, fragmentos extraños y manías que todo ser humano tiene pero desea mantener en secreto, guardado bajo la alfombra de la intimidad.

En cada uno de esos encuentros, Nicolás se mantuvo en un perfecto silencio y con cara de estar reteniendo en su interior las ganas de echarme de allí a la fuerza. No participó de la conversación, no rio con nosotros ni relató ningún suceso divertido o embarazoso de Sofía, como sí lo hicieron los demás; simplemente se limitó a dejar en claro, con su simple presencia, su postura almidonada y su semblante endurecido, que le caigo francamente mal y que no le hace ninguna gracia mi estadía con ellos. Para lo único que tuvo a bien abrir la boca fue para dejarme en claro lo mucho que conoce a Sofía; para marcar esas pequeñas diferencias que hacen su relación con ella diferente al vínculo que tiene con el resto de sus compañeros.

Vamos, que no soy tonto. Se palpa a kilómetros que el hilo que los une a ellos es... ¿distinto?, ¿más fuerte?, ¿más profundo?, no sabría cuál es el término correcto para definirlo pero es algo que está allí, se nota, se ve en el trato, en el modo de hablarse, en los gestos que se destinan. Pero él se empeña en remarcarlo frente a mí, como si intentara dejarme en claro que yo no soy más que un divertimento pasajero y fugaz, mientras que él es estable, duradero, un cimiento, una raíz. Es una especie de competencia bastante obvia e infantil, como si dijera «lograste meterte en su cama pero nunca tendrás con ella lo que nosotros tenemos». Como si quisiera ubicarme en mi lugar y sacarme de mi error si se me ocurriese pensar que «soy algo más para ella». Y me rompe soberanamente las pelotas porque, sí, deseo conocerla entera, aprendérmela de memoria y colmar mi cuerpo con sus detalles. Mete el dedo exactamente en donde sabe que duele.

Y eso mismo volvió a hacer el miércoles.

—¿Te contó cómo la conocimos? —soltó Nacho, llevándose el botellín a la boca.

—Otra vez con esa historia —se quejó Sofi, haciendo rodar sus ojos y lanzando un extenso resoplido.

—¿Qué? Él no la conoce y seguro le vendrá bien para hacerse una idea más acabada de la fiera con la que está tratando.

—Ya te dije que no me llames así —lo reprendió ella—, me haces parecer un ogro.

—Bueno, ahora tengo curiosidad —declaré, con total sinceridad, tomando un trago de cerveza. Había llegado la hora de la anécdota del día y yo estaba encantado de empaparme de ella.

—No es nada del otro mun...

—Ella estaba asignada a otro equipo —comenzó a relatar Pedro, interrumpiéndola adrede. Apoyó sus codos sobre la mesa y se inclinó ligeramente hacia adelante antes de proseguir—. En realidad, no iba a ser nuestra compañera pero en su primer día nos tocó trabajar en un caso conjunto.

—El caso es que nuestro jefe —intervino Nacho—, un hombre un tanto difícil que carece de modales...

—¿Difícil? —cuestionó Sofi, enarcando una ceja—. Esa no sería la palabra apropiada para definir a Marcos. Describirlo de ese modo es quedarse demasiado corto.

—¿Poco amable? —corrigió su amigo, con la interrogación en el rostro, intentando hallar el término adecuado para definir al jefe correctamente.

—¿Brusco? —arriesgó Nicolás, sumándose a la búsqueda.

—¿Grosero? —añadió Pedro—. ¿Desconsiderado?

—¿Falto de delicadeza y cero diplomático? —Engrosó «el obstáculo» la larga lista—. Podríamos estar todo el día jugando este juego.

—¿Con menos tacto que Dr. House en uno de sus mejores días? —lanzó Nacho y todos estallamos en risas.

—Tienes razón —coincidió ella—. Es la versión latina y policíaca del doctor.

—La cuestión es que —retomó Pedro la historia— nuestro equipo siempre estuvo conformado por hombres pero, cuando uno de nuestros compañeros solicitó el pase a otra división, la persona enviada para ocupar el puesto vacante resultó ser de sexo femenino. En el lapso de un mes tres mujeres pasaron fugazmente por el puesto. Todas terminaron renunciando porque no soportaban los malos modos y reprimendas del jefe. El muy cabrón es un déspota cuando quiere —señaló—. Puede llegar a ser un auténtico hijo de puta si te ve blandito y débil.

—Nosotros ya lo conocemos y sabemos manejarlo —apuntó el Alemán que, según me contó después, lleva más de diez años trabajando con ese hombre—, pero las pobres señoritas no pudieron aguantarlo y huyeron despavoridas.

—El día que ingresó Sofi, nuestro jefe, parado al frente anotando los detalles del caso en la pizarra, se enfrascó en una discusión acalorada con nuestra cuarta compañera hasta que la chica rompió a llorar y se largó tapándose la cara con las manos. Ni siquiera recuerdo su nombre; no duró ni una semana la pobre —señaló Pedro, componiendo un gesto compungido.

—Candela se llamaba —dijo ella—. Candela Ruiz. Tenía treinta y dos años, un hijo de seis y trabajó cuatro días.

—Bueno —continuó el marido de Martina mientras esta le acariciaba la mano que tenía apoyada sobre la mesa—, eso es irrelevante para lo que quiero contar. Lo importante es lo que vino después —declaró, esbozando una sonrisa pícara—. ¿Sabes lo que hizo la señorita? —me preguntó, señalándola con la palma de su mano abierta. Negué con un brillo expectante en los ojos y una tenue sonrisa asomando en los labios.

—Caminó directo hacia Marcos, el jefe —siguió Pedro con su relato—, le sacó el rotulador de la mano con un escueto y cordial «permiso» pero sin esperar respuesta y, ante la mirada atónita de todos los que estábamos allí, especialmente la de él, se apropió del pizarrón, enumeró una lista de ítems que luego pasó a desarrollar en voz alta, uno por uno, como si estuviese exponiendo el perfil psicológico de un asesino en serie, pero para explicarnos la necesidad del jefe de despreciar y maltratar al resto para tapar sus propias «falencias y déficits» —dibujó comillas en el aire—. ¡Y la lista incluyó el tamaño pequeño de su pene!

Me atraganté con mi bebida que casi acabó saliéndome por la nariz y salpicando a todos mis acompañantes. Estallé en carcajadas sonoras y clavé la vista en ella.

—No puedo creer que hicieras eso —dije, con una sonrisa genuina, y ella me devolvió un mohín que me dio ganas de mordisquearla toda.

—¿Cómo fue que lo llamó? —preguntó Nacho con cara de estar pensando— «¡Compensación peneana!» —gritó, chasqueando los dedos como si se le acabara de prender la lamparita.

—Tendrías que haber visto la cara de Marcos —confesó Pedro—. Creo que estaba demasiado alucinado como para decir algo. El pobre se quedó tieso como un mástil, clavado en su lugar, escuchando toda la disertación de la tipa nueva que nadie conocía pero que hablaba con una seriedad y una soltura digna de admiración, teniendo en cuenta que estaba tocándole las pelotas al hombre que podía despedirla con un parpadeo el mismo día de su ingreso. A ella parecía no importarle.

—Si me despiden por darle una lección de modales a un idiota que se lo merece, bienvenido sea —se defendió, toda dignidad.

—Cuando terminó su presentación tapó el marcador, se lo devolvió al jefe con una sonrisa de comercial de dentífrico y le dijo: “Gracias por su tiempo, ya puede continuar”. —Pedro imitó la voz de Sofi y agregó un aleteo de pestaña de lo más gracioso—. Se dio media vuelta y comenzó a caminar hacia un extremo de la sala. “¿Y usted quién es?” —lanzó, emulando ahora la voz del jefe e irguiéndose en su asiento—, le preguntó Marcos con su habitual tono arrogante y altanero. Ella se giró, con la misma seguridad y calma con la que había desarrollado toda su exposición anterior, lo miró a los ojos y le dijo: “Sofía Castillo, especialista en perfiles”. Volvió a girarse y continuó su camino hacia un rincón de la estancia.

—El silencio en el ambiente fue sepulcral y la tensión podía cortarse con cuchillo —añadió Nacho, ladeando su rostro para hablarme directamente a mí—. Nadie se animaba siquiera a respirar. Estábamos todos esperando que empezaran los gritos y que «la nueva» pasara a engrosar la lista de personas desempleadas —confesó.

—Honestamente, yo estaba esperando lo mismo —aseguró Sofía.

—En lugar de eso, Marcos continuó con su presentación desde donde la había abandonado y al finalizar se encerró en su oficina con el jefe de Sofi. Diez minutos después, Sofía se había convertido en nuestra nueva compañera.

—La chiquita, así como la ves, con su metro sesenta y esa cara angelical, domó en quince minutos a la bestia y se la metió en el bolsillo.

—A mí me domó en mucho menos —declaré sincero, sin quitar mi mirada de ella que se quedó clavada en mis ojos y estiró sus labios hasta componer una tímida sonrisa.

Un silencio extraño nos envolvió hasta que un carraspeo rompió con él y nos devolvió a la realidad.

—Bueno, basta de hablar de mí. ¿Pido otra ronda? —Sofi se levantó con cierta brusquedad y fue directo a la barra. Martina se unió a ella y se alejaron por el pasillo.

—Es la mujer más fuerte que conozco —murmuré, sin darme cuenta de que lo había dicho en voz alta.

Y mientras la veía alejarse pensaba que cuantas más cosas me contaban sus colegas o más me hablaba ella de su trabajo, aunque lo hiciera de manera vaga e imprecisa, más interrogantes me surgían.

Me resulta muy difícil hacerme una imagen mental de Sofía, tan pequeña y delicada, físicamente hablando, en un entorno tan hostil y peligroso. No puedo terminar de figurármela lidiando, no ya con un jefe idiota porque tiene el suficiente carácter como para poner en su lugar a cualquiera, sino con ese tipo de personalidades... criminales. Y tampoco comprendo cómo puede ser tan luminosa, siempre con una sonrisa a mano, dispuesta a disfrutar, a ver la belleza de la vida, el lado bueno de las cosas y las personas, cuando se sumerge día tras día en tanta oscuridad, en un escenario gris, violento y repleto de maldad. Me asombra que viva tan intensamente, que a pesar de toda la mierda que presencia en su cotidianeidad siga viendo el mundo a colores vivos y vibrantes; que piense que lo que hay allá afuera por conocer vale la pena.

En esas estaba mi cabeza cuando llegó el golpe bajo de Nicolás.

—Eso es porque no la has visto llorando desconsolada, tirada en el suelo de un baño hecha un ovillo, rota por no haber podido llegar a tiempo y encontrar a la chica que buscábamos con vida. —El silencio sepulcral se ciñó sobre nuestra mesa como una neblina densa—. No has tenido que levantarla en brazos, arrancarla del frío de las baldosas y sostenerla como si fuese un flan que se escurría entre tus dedos mientras los sollozos le cortaban la respiración —continuó con la mirada severa fija en mí—. No has tenido que acostarla, desvestirla —«¿desvestirla?»—, taparla, acurrucarte a su lado en la cama —«¿acurrucarte a su lado en la cama?»— y cuidarla como a una niña pequeña, frágil e indefensa. Es muy fácil hablar desde el desconocimiento.

Y allí estaba, otra vez, clavándome la daga. Su salida de tono me dejó totalmente fuera de juego. A juzgar por la cara de pasmo de sus colegas y la falta general de respuesta, me arriesgo a afirmar que los sorprendió de igual manera ese comentario tan fuera de lugar que hasta lo dejó en evidencia. Fue un claro y directo ataque hacia mí. Otro de sus burdos intentos por acentuar las diferencias, por marcarme mi lugar de «donnadie» frente al suyo, cargado de sabiduría, de cuidado, y de un vínculo sólido forjado a base de años compartidos.

Fue su forma de recalcarme que era él quien la abrazaba, la protegía, le secaba las lágrimas, la levantaba cuando se caía y se acostaba a su lado para aferrarla entre sus brazos cuando necesitaba a alguien. Que no era yo ni lo sería nunca, por más calor que le brindase durante unas pocas e insuficientes noches.

Pero no fue eso lo que me jodió; sus zarpazos puedo soportarlos a pesar de lo mal que me caen y los tomo como lo que son: nada más y nada menos que una expresión de celos. Lo que verdaderamente me molestó fue esa exteriorización de una intimidad que no le pertenecía, ese dejar expuesta a Sofía revelándola como alguien débil por el simple hecho de haber flaqueado ante una situación que, indudablemente, la había sobrepasado.

—Eso no la hace menos fuerte, solo la hace humana —fue lo único que atiné a decir ante tan desagradable exhibicionismo.

Las chicas volvieron en ese preciso momento con las manos llenas dando así por cerrada la conversación pero el aire ya se había enrarecido. Todos los hombres de la mesa estábamos taciturnos, callados y, por mi parte, con ganas de irme de allí.

No podía dejar de darle vueltas a ese comentario desafortunado y la reminiscencia de lo que había ocurrido el domingo por la noche, con él acariciándola sobre la cama, con ella quedándose a cuidarlo, volvía una y otra vez a mi mente para reforzarme la idea de cuan resistentes y firmes eran los cimientos de esa relación.

Diez minutos después nos fuimos de aquel lugar aunque el mal sabor me lo llevé conmigo. Sofi no hizo preguntas y solo le costó un beso, un largo, profundo y vibrante beso, hacerme olvidar de todo hasta volver a centrar mi mundo en ella.

Capítulo 9

Sofía

Un suave pero delicioso cosquilleo que recorre mi espalda de principio a fin me despierta y me hace remover de manera perezosa sobre las sábanas.

—Arriba, dormilona —la voz pastosa de Jonah dándome los buenos días trata de traerme a la vida pero mis ojos aun cerrados se resisten.

—Cinco minutos más —pido remolona, mientras me acomodo sobre la cama en un intento por aferrarme al mundo de los sueños.

El sutil hormigueo en mi columna es trocado por unos cálidos labios deslizándose arriba y abajo por mi piel. Me mantengo quieta, con el rostro hundido en la almohada, abandonándome a las sensaciones que la boca de este hombre me provoca.

Siento su mano correr suavemente la fina sábana que cubre la parte baja de mi cuerpo, dejándome desnuda por completo, y su enorme cuerpo cernirse sobre el mío, presionando su orgullosa erección matutina contra mi trasero. Apoya su pecho sobre mi espalda, sosteniéndose en sus fuertes brazos y me susurra al oído:

—¿Estás segura? —Su aliento tibio en mi nuca hace vibrar mi entrepierna y una sonrisa divertida se cuela en mi rostro. Su miembro se aprieta aún más contra mis nalgas y yo ya no estoy segura ni de mi nombre—. Porque se me ocurre una forma mucho mejor de aprovechar esos cinco minutos.

«Maldito ejemplar del sexo masculino enviado por Lucifer a la Tierra para hacerme pecar. No hay cuerpo que se resista a semejante tentación».

—Mmm...

Desentierro mi cara de mi mullido escondite y finalmente me digno a abrir los ojos. Parpadeo unas cuantas veces hasta que la vista se acostumbra a la tenue luz que viste la estancia y el rostro de Jonah, con su sonrisa traviesa y sus pícaros ojos, aparece frente a mí con total nitidez.

«Que alguien ose desmentir que estoy en el paraíso terrenal. Señor Todopoderoso apiádate de mi débil y transgresora alma... y de mi igualmente débil y transgresora carne».

—¿Solo cinco minutos dura el dios del sexo? —lo pincho—. Eso me da que pensar...

Con un ligero movimiento, se apoya sobre sus codos, pegando aún más su torso a mi espalda, dejándome enteramente aprisionada, imposibilitándome cualquier tipo de desplazamiento. Su boca, sucia y descarada, se adosa nuevamente a mi oído para terminar de encenderme.

—Sabes lo que ocurre, Sofía... —su tono aterciopelado me pone la piel de gallina—, que con tu glorioso culo acogiendo mi pene, tengo que agradecer si no me corro a los pocos segundos.

Me quedo sin palabras. En su lugar mis nalgas se elevan en respuesta a su provocación, friccionándose contra su hinchazón. Este hombre sí que sabe cómo encender a una mujer. Mi cuerpo entero está en llamas y ahora soy yo quien duda poder aguantar al menos un minuto después de esas palabras.

«¡Me cago en la puta, Jonah! ¡Me vuelves loca!».

Su lengua lame inescrupulosamente mi lóbulo mientras su mano se estira en busca de un condón para colocárselo con parsimonia, torturándome un poco más. Esa misma mano viaja a mi vientre, alzándolo para poder tener mejor acceso y, sin más preámbulos, se sumerge en mi interior, llenándome.

Mi sexo lo recibe con ansia, preparado y húmedo, adaptándose a la dulce invasión. «¡Qué bien se siente, joder!».

Se mece lento pero intenso. Sin separar un solo centímetro su torso de mi piel, completamente pegado a mí, con sus codos clavados al colchón y su rostro enterrado en la curva de mi cuello, deleitándome con exquisitos jadeos que se escapan de sus labios a medida que me penetra más y más.

Mi boca se debate entre continuar respirando y atrapar la suya para intentar saciarse. Pero nunca lo logro. No me sacio jamás.

Sus penetraciones, rítmicas y deliciosas, golpean el punto exacto en el que el nudo de placer comienza a gestarse y a crecer de manera exponencial hasta hacerme poner los ojos en blanco y morder enérgicamente la almohada para soportar las vigorosas convulsiones que flagelan mis entrañas. Unos pocos empujones más y el robusto cuerpo de Jonah flaquea, desplomándose tembloroso sobre mí, clavando sus dientes en mi hombro para ahogar los gruñidos.

Quedo laxa bajo su peso, totalmente cubierta por él, deseando permanecer aquí tendida con su cuerpo envolviéndome, su palpitante corazón bombeando sobre mí y su entrecortada respiración llenándome.

—Ahora sí son buenos días —balbucea unos minutos después, separándose de mí, con una sonrisa canalla flotando en sus labios—. Arriba mujer que tenemos un largo día por delante.

Se incorpora con una energía inusitada mientras me planta un azote en el culo, instándome a seguirlo.

Me rehúso a dejar la calidez y seguridad de este colchón para adentrarme en el desconocido e incierto mundo familiar de Jonah. «¿¡Quién me ha mandado a aceptar su invitación!?».

Lo que ocurre es que las hormonas me impiden pensar con claridad cuando tengo a este hombre cerca que, a base de palabras sucias y sexo aún más sucio, logra obtener de mí cualquier cosa que se proponga. Ahora ya no puedo echarme atrás, debo juntar coraje y levantarme para afrontar las consecuencias de ser una facilona.

Decido dejar de posponer lo inevitable y finalmente animo a mi cuerpo a desplazarse fuera de la comodidad de la cama. Siguiendo mi rutina diaria, me asomo al ventanal para vislumbrar otra gloriosa mañana de cielo limpio y despejado. Luego de prender la televisión y corroborar con el chico del clima la temperatura esperada para el día de hoy, me acerco al armario y contemplo mis escasas opciones. No tengo mucha ropa aquí.

Opto por un vestido amarillo de media estación con estampado de flores y mis eternas botitas bajas. No sin esfuerzo, me interno en el baño luego de que un mojado y desnudo Jonah sale de él.

«Jesús dame fuerza para no caer ante la tentación», pido, levantando la vista al cielo.

Me doy una ducha breve, me visto con el modelito elegido y me adecento mientras el metro noventa de puro pecado revolotea a mi alrededor. Me hago una rápida trenza ladeada hacia un costado y me maquillo de modo natural.

—Estás hermosa —me piropea, apoyado en el quicio de la puerta, con sus brazos y piernas cruzadas en una postura de lo más sexy y con sus ojos clavados en mi reflejo en el espejo.

Jonah está embutido en un jean negro gastado y una camisa de leñador a cuadros negros y amarillos. Está tan bueno que los ojos se me van y me planteo seriamente abortar la misión, asegurar puertas y ventanas, y saltarle encima como un auténtico leopardo sobre un indefenso antílope.

Abandona su posición y se acerca despacio hasta posarse a mi espalda y rodearme la cintura con sus brazos. Sus manos se alojan en mi vientre y su mirada, que nunca se ha desconectado de la mía en el cristal, me escruta con intensidad.

Lo veo inclinarse lentamente hasta encajar su nariz en mi cuello desnudo y aspirar con fuerza para, acto seguido, regalarme una enorme sonrisa. El vello de la nuca se me eriza instantáneamente.

—No me canso nunca —susurra en mi oído—, tu olor es mi puto pecado —vuelve a inhalar profundo—, podría respirarte toda mi jodida vida —sentencia, con la voz tomada por el deseo, depositando suaves besos en la curva de mi cuello.

La imagen que me devuelve el espejo es tan hipnótica que me quedo atrapada en ella. No puedo comprender cómo es posible que mi cuerpo despierte con tanta facilidad ante él. Ni siquiera tiene que tocarme. Es como si mi piel respondiera automáticamente a su voz, a su mirada depredadora o a su simple cercanía, excitándose, volviéndose hipersensible.

—No empieces algo que no vas a poder terminar —le advierto, con la voz entrecortada, haciendo acopio de toda mi fuerza de voluntad, que en este instante es bastante limitada, y separándome a regañadientes.

Si fuese por mí, no saldríamos de estas cuatro paredes, pero sus amigos ya deben estar abajo esperándonos para partir y el compromiso con su familia es ineludible. Así que... a aguantarse.

—No sé si voy a poder resistir todo el día sin tocarte.

—Vas a tener que hacerlo —respondo, no muy convencida de poder mantener yo misma las distancias.

Fue la condición que impuse al aceptar su propuesta. Nada de besos, abrazos ni arrumacos delante de sus parientes. Esto es solo un rollo vacacional, está claro para nosotros así que no hay necesidad de complicar las cosas mostrando algo que no es frente a su familia. Soy una amiga más. Con algunos derechos pero eso no tienen por qué saberlo sus padres. Punto.

—Lo sé —claudica, zanjando el tema con un corto beso antes de coger nuestros respectivos abrigos y dirigirnos hacia el punto de encuentro con los chicos.

***

El viaje resulta de lo más divertido. Con Tony al volante, Jonah de copiloto para encargarse de las indicaciones y Mark, Alex y yo apretujados en el asiento trasero, nos alejamos del ajetreo londinense rumbo a Bath, sede de las termas romanas y hogar de Jane Austen.

Toda mi vida corrí con la misma suerte. Gracias a mi delgadez y pequeña contextura física, siempre me toca ser el jamón del medio en los viajes en auto. Así es con mi familia, cuando la salida incluye a mis padres, mi hermana y su marido, y así es también con los chicos, cuando se suma Martina. Apretadita en el centro es mi sitio por excelencia, y hoy no iba a ser la excepción. En estos momentos es cuando me cago en mis putos genes.

En fin...

Las horas pasan volando entre buena música, bromas y charlas de todo tipo. Tony elije una seguidilla de canciones latinas bien arriba para arrancar con energía la mañana alegando que ahora tiene una compañera con quien disfrutarlas, por lo que me paso medio viaje cantando a dúo los mejores éxitos del reggaeton de los últimos tiempos hasta que el desagrado del resto de los presentes se hace demasiado evidente y se resuelve el inminente cambio a otro género musical más aceptado.

El paisaje que nos rodea, a medida que nos alejamos de la ciudad y nos acercamos a nuestro destino, es sencillamente precioso. La naturaleza y los tonos verdes van ganando terreno hasta colonizar por completo el panorama, haciéndome imposible despegar los ojos de la ventanilla. La fina línea del horizonte, donde cielo y tierra se unen, donde azul y verde se conjugan, me resulta absolutamente narcótica.

Las anécdotas picantes de Tony acerca de sus aventuras sexuales se vuelven el centro de atención durante un largo rato convirtiéndonos a todos en un conglomerado de carcajadas e incluso algunas lágrimas por tanta sacudida estomacal. Me duele la panza de tanto reír. Este chico es la versión masculina de Helena, escupiendo barbaridades por la boca sin ningún reparo.

De repente, una melodía familiar empieza a sonar en el interior del vehículo, transportándome de un empujón a mi adolescencia. Reconozco la canción al instante y una sonrisa con gusto a pasado se asienta en mi cara mientras un nítido recuerdo se pasea por mi mente. Cuando el solitario teclado deja paso a la explosión musical y a las inconfundibles voces de Chester Bennington y Mike Shinoda, yo también exploto:

“It starts with
One thing, I don´t know why
It doesn´t even matter how hard you try...”

Y como si el mismísimo Eminem se hubiese apoderado de mi cuerpo en general y de mis cuerdas vocales en particular, empiezo a rapear a viva voz. Mientras canto una letra que me sé de memoria, siento cuatro pares de ojos mirarme alucinados. Incluso el conductor gira su rostro para cerciorarse de que el concierto que se está desarrollando en la parte trasera del auto es real y no fruto de su imaginación. «Sí, sí, soy yo».

La imagen de una Sofía de dieciséis años parada sobre una mesa junto a una igualmente joven Carmela subida a un sillón, dejándose la garganta al ritmo de Linkin Park y su famoso In the end, acampa en mi cabeza y no puedo hacer otra cosa más que rendirle homenaje a través del canto:

“Time is a valuable thing
Watch it fly by as the pendulum swings...”

Sigo. Mis acompañantes me observan como si me hubiese crecido un cuerno en el medio de la frente pero a mí no me importa nada, continúo cantando a todo volumen mientras mi cuerpo y mis manos se menean siguiendo los acordes.

Nos recuerdo a las dos, de vacaciones en Villa Gesell, con la música a todo volumen en el diminuto apartamento alquilado, gritando como descocidas junto al dúo que le dio vida a esta canción, y no puedo más que reír. Pura y simple felicidad.

Una vez pasado el shock inicial, Jonah parece divertido con mi arrebato musical y coloca su gorra en mi cabeza, otorgándole a mi actitud rapera el toque que le falta. Yo prosigo con mi interpretación estelar, canturreando sola y moviéndome como si el espíritu del hip hop se hubiese apropiado de mi carne hasta que cuatro voces masculinas se acoplan a la mía haciendo estallar el estribillo:

“I tried so hard and got so far
But in the end, it doesn´t even matter
I had to fall to lose it all
But in the end, it doesn´t even matter...”

El resto de la canción continúa en la misma línea: yo haciendo un solo mientras el resto me alienta mediante grititos y silbidos para unirse a mí nuevamente en el estribillo. Mejor que si lo hubiésemos planificado.

Los cinco cantamos como desquiciados hasta que el tema llega a su fin y quedamos con la respiración agitada y la lengua afuera por el esfuerzo. Con la sonrisa todavía colgada en los labios, choco los cinco mentalmente con mi yo adolescente. «Por los buenos tiempos», me digo.

—Me gusta tu chica —afirma Mark sonriente—, juega a la play mejor que todos nosotros juntos, pega unas trompadas del carajo y ahora también rapea.

El «tu chica» se queda rebotando en mi cabeza pero decido dejarlo pasar y centrarme en el elogio para no cortar el buen rollo instalado en el ambiente.

—Es divertida y tiene actitud —conviene Alex, pegándome unas suaves palmaditas en la espalda, como si estuviese dándome su beneplácito.

—Y debe hacer unas cuantas otras cosas muy bien porque no nos olvidemos que tiene a nuestro amigo aquí presente totalmente enloquecido.

Creo que todos a esta altura saben bien quién ha sido el emisor de ese mensaje. Sí, sí. Mi queridísimo Tony, que en un gesto de lo más insolente se voltea y me guiña un ojo.

Jonah me mira con una sonrisa cómplice y responde:

—A mí también me gusta mi chica.

«Carajo».

***

Dos horas y media después de abandonar Londres arribamos a nuestro destino, con un cielo absolutamente despejado y una temperatura de lo más agradable. El vehículo se detiene frente a una hermosa casa que parece salida de una película romántica, de esas en las cuales los protagonistas quedan accidentalmente varados en un paraje tan idílico como acogedor y que resulta ser el lugar perfecto para que el amor surja, frente a una cálida chimenea y con una taza de humeante y delicioso café en las manos.

Sí, lo sé, mi imaginación alcanza límites insospechados pero es que se trata de una verdadera belleza. La residencia que se yergue ante mis ojos presenta una fachada de piedras en tonos grises, tejas negras y ventanales blancos, rodeada en toda su extensión por plantas y flores perfectamente cuidadas, con prolíficas enredaderas que visten algunas de sus paredes y un precioso jardín en el que se mezclan los verdes más diversos y en el cual se halla, en un rincón, un columpio para niños y en su centro, una mesa impecablemente ataviada.

Es la casa de mis sueños hecha realidad. Me pregunto que se sentirá vivir en un lugar así, rodeado de naturaleza, aire puro, serenidad y el trinar de los pájaros como música de fondo. ¿Qué se sentirá despertar cada mañana en un sitio como este donde la calma y el encanto del paisaje te envuelven y te cobijan como la más suave y esponjosa manta?

No es que la ciudad me disguste pero la idea de un refugio alejado del ruidoso y pesado tránsito, de las calles abarrotadas de gente, del ritmo de vida vertiginoso, trepidante, agotador y estresante al que toda gran metrópoli inevitablemente te arrastra, me resulta altamente atrayente. Si no fuera porque mi trabajo me mantiene en plena capital, probablemente optaría por un modo de vida más tranquilo.

Tan perdida me encuentro en la imagen que tengo delante que ni siquiera reparo en que mis cuatro acompañantes ya han bajado del vehículo y yo continúo dentro, tiesa como una estatua. Me apeo y, a medida que voy acercándome a la puerta de entrada de mi casa soñada, unos nervios descomunales se van abriendo paso en mi cuerpo hasta abarcarlo todo.

Las manos me sudan, las piernas me temblequean y mi garganta y estómago compiten para ver quién tiene el nudo más grande. Ahora es cuando me pregunto qué carajo estoy haciendo yo aquí, por qué me dejé convencer de que era una buena idea venir y en qué clase de alteración morbosa de mis facultades me hallaba al momento de aceptar la invitación.

«¿Por qué, Sofía? ¿Por qué te metes solita en estas situaciones?».

Detrás de esa bonita puerta, impecablemente pintada de azul eléctrico y enmarcada con molduras blancas, está la familia de Jonah. Al completo. Abuela incluida.

¿En calidad de qué estoy en este lugar si no somos novios, ni pareja, ni amigos, ni nada importante o formal? Dios santo, ya me imagino el diálogo:

«—Buenos días, querida.

—Buenos días, señora.

—¿Qué relación tienes con mi hijo?

—Solo me lo follo un par de veces al día pero tranquila que en menos de una semana desaparezco de su vida. Mientras tanto vengo a comerme su comida».

Estos tres muchachos lo conocen desde siempre. Tienen pasado, presente y futuro en común. Se criaron juntos, compartieron anécdotas, historias, travesuras y hasta alguna chica. Yo, en cambio, no soy nadie. No tengo nada que hacer aquí. Hiperventilo.

—Tranquila, Sofi, no muerden —intenta calmarme Jonah, con una sonrisa que pretende infundirme ánimos pero que no lo logra.

Debo tener el rostro descompuesto. Menuda impresión voy a causar en esta gente. Me aferro a la elegante caja de masas y pastelitos que he comprado para no venir con las manos vacías y que me han salido un ojo de la cara —me pregunto en que otra parte del cuerpo podría estar el ojo—, como si la vida me fuera en ello.

De repente, la puerta se abre y una niña preciosa, muy parecida a Jonah, con sus mismos ojos pero con el pelo negro, nos recibe sonriente.

«Así me imagino a nuestra hija... ¿¡Qué!? ¿¡Quéeee!? ¿¡Quéeeeeee!?».

Un pensamiento intrusivo y totalmente inconcebible coloniza mi cabeza a la velocidad de un rayo y me golpea con tal fuerza que me deja sin aire. Siento mi pecho comprimirse como si dos fuertes manos lo estuviesen estrujando para hacerlo estallar. Me congelo. Me quedo paralizada, con la vista clavada en esa chiquilla que se lanza como un torbellino a los brazos de su tío, sin poder erradicar esa estúpida idea de mi mente. La miro y mientras más lo hago, más se instala y se acomoda ese maldito pensamiento en mi cerebro.

«¿Qué me está pasando? ¿De dónde salen estas cosas absurdas?».

—Sofi, ¿estás bien?

La voz del hombre a mi lado me trae de vuelta a la vida y logro apartar mis ojos de su sobrina para posarlos en los suyos. No, no estoy bien. Quiero salir corriendo y perderme en los densos bosques. Por el contrario, hago un esfuerzo y muevo la cabeza en un gesto afirmativo.

—Hola, soy Amy, ¿tú quién eres? —su dulce y delicada voz me obliga a volver a depositar la vista en ella. Su pregunta, tan directa, inevitablemente me hace sonreír.

—Hola Amy, soy Sofía —respondo, estirando mi mano hacia ella. Amy acerca su pequeña manita a la mía y le da un firme apretón—. Me encanta tu nombre —declaro con sinceridad.

—A mi papá también —asevera—. Él dice que lo escogió porque su cantante favorita se llama así —la seriedad que le imprime a sus palabras se refleja en su rostro—. También dice que tengo el pelo igual de negro que ella. —Sonrío abiertamente al descubrir de quién está hablando—. ¡Y tú también! —exclama, con los ojos muy abiertos, rozando con sus yemas mi melena trenzada color azabache.

Esta niña de tímida no tiene un pelo. Me recuerda mucho a mi ahijada. No en el aspecto físico, claro está, ya que Roma es rubia de ojos celestes y Amy es morena con ojos... bueno, prefiero no hablar de esos ojos nuevamente. Pero tienen una personalidad similar. No hace falta pasar mucho tiempo con esta cría para darse cuenta de lo desenvuelta, decidida y desvergonzada que es.

—Tu papá tiene razón —asevero—, tu cabello es tan oscuro como el de ella, pero mucho más bonito —apunto, acariciando las puntas de sus hebras con mis dedos.

—¿Sabes a quién se refiere? —me interroga un hombre de unos treinta y cinco años, apuesto y de estatura media, en un tono teñido de asombro, mientras se acerca a recibirnos. Morocho, esbelto y de grandes ojos azules, el sujeto frente a mí no puede ser otro que el padre de Amy.

—Claro —afirmo con vehemencia—. He pasado toda mi adolescencia escuchando Evanescence.

Por el rabillo del ojo veo a Jonah observarme con los ojos muy abiertos, con la misma expresión de sorpresa en la cara que su pariente.

—No sé quién eres pero definitivamente me caes bien —manifiesta el susodicho, con una sonrisa en los labios.

Su brazo se extiende en mi dirección en forma de saludo al tiempo que yo me inclino hacia él para depositar un beso en su mejilla. Todavía no me acostumbro a las formalidades de este país. Como argentina habituada a repartir besos constantemente a modo de bienvenida y despedida, me resulta muy extraño limitarme a un mero apretón de manos. Al final, terminamos presentándonos de ambas maneras.

—Sofía —digo, devolviéndole la sonrisa.

—James —se presenta, para luego envolver en un cálido abrazo, con palmada en la espalda incluida, a su cuñado—. Pasen, por favor. Bienvenidos. —Y con un gesto nos invita a ingresar en su encantadora morada. Alex, Tony y Mark son recibidos como si fueran parte de la familia.

—Hoy vienes sorprendiéndome ampliamente con tus gustos musicales —me susurra Jonah al oído.

—Soy una caja de sorpresas —confieso, guiñándole un ojo.

—¿Eres la novia de mi tío?

Y allí está. El interrogante tan temido llega a mis oídos envuelto en la delicada voz de una niña de cinco años. No se anda con vueltas la chiquilla. Me imagino que un simple «no» no va a saciar su curiosidad, pero queda descartado incluir en la respuesta palabras como «sexo» o «follar». No sería correcto.

—¡Amy, deja a los invitados en paz que acaban de llegar! —La madre de la pequeña de lengua filosa que acaba de ganarse una regañina, me salva de tener que responder la incómoda pregunta—. Hola, soy Bea.

Una enorme y redondeada panza de, por lo menos, siete meses de embarazo, se acerca a mí para dejar entrever detrás de ella a una mujer castaña, de vivos ojos, que me ofrece una cálida sonrisa y se abalanza con ímpetu sobre su hermano. La niña, todavía en brazos de su tío, emite un sonoro quejido al verse comprimida entre ambos cuerpos y logra romper así el efusivo abrazo y volver a tocar el suelo con sus pies. Al separarse, se escapan de los ojos de la mujer unas cuantas lágrimas que se apura en esconder mientras Jonah se muestra genuinamente feliz.

No debe ser fácil vivir lejos de tu familia, no poder verlos ni tenerlos lo suficientemente cerca como para poder abrazarlos y besarlos cada vez que lo necesites. La distancia física que los separa y las ganas de verse acumuladas deben hacer de cada esporádico encuentro un momento único, lleno de emociones. Imagino que cada reunión cara a cara debe conllevar una sensación agridulce. Por un lado, una inmensa alegría por encontrarse después de un largo tiempo separados y, por el otro, tristeza por saber que las horas están contadas y que pronto tendrán que volver a alejarse.

Pienso en la propuesta de trabajo, en todos los cambios que ella implica y en que, tarde o temprano, voy a tener que analizar seriamente lo que quiero hacer de mi vida y tomar una decisión al respecto. Pero no ahora. No aquí. No en este momento.

Detrás de Bea diviso a una pareja que debe rondar los sesenta y cinco años de edad y a una mujer mayor con el pelo cano y el rostro más amable que he visto en mi vida. Uno a uno se aproximan a mí para saludarme afectuosamente. Mientras la madre del hombre que me ha invitado toma la caja de dulces que le tiendo para llevarla a la cocina, su abuela me sorprende con un cariñoso y largo abrazo que culmina con mi rostro acunado entre sus delgadas y huesudas manos.

—Bienvenida a la familia, cariño.

Sus ojos envejecidos, rodeados por unas finas arrugas, irradian ternura y calidez. Al igual que lo hace su sonrisa. Esta gentil anciana transmite una sensación de paz tan acogedora que te hace sentir en casa. Inmediatamente entiendo por qué se ha convertido en una de las personas favoritas de Jonah.

A pesar del caluroso recibimiento, no puedo evitar que la piel se me erice al escuchar esas palabras. Una mezcla de gratitud e incomodidad me invade y me deja sin saber muy bien cómo reaccionar.

—Soy Sarah —se presenta finalmente. Le devuelvo una sonrisa algo forzada hasta que sus manos abandonan mi cara y retornan a su posición inicial, a ambos lados de su cuerpo.

—Abuela, ella es Sofía, la mujer de la que te hablé.

Volteo bruscamente el rostro hacia Jonah, a riesgo de quebrarme el cuello, con los ojos desorbitados y descolocada por completo.

¿Cómo que le habló de mí? ¿En qué momento? ¿Por qué?

Hace menos de cinco minutos que llegamos y ya estoy sobrepasada. Entre la patada ninja de mis propios pensamientos disparatados, la chiquita inquisidora, la «bienvenida a la familia» de la octogenaria dama y lo que acaba de decir el rubio a mi lado, me siento más nerviosa que si estuviera desnuda a punto de dar una conferencia frente a miles de personas.

«Tranquilízate, Sofía. No armes una película en tu loca cabeza. Seguro le ha hablado de ti para informarle que traería una invitada más al almuerzo. Es eso. Nada más. Respira profundo y cálmate».

Él nota el efecto de sus palabras en mí y se apresura a distender la tensión que flota en el aire.

—¿Por qué no pasamos al jardín con los demás? —propone, cogiendo del brazo a la anciana y presionando la base de mi espalda con su mano libre en una clara invitación a mover mis piernas.

Bea sale a nuestro encuentro y nos ofrece, a Alex, a Mark y a mí, un pequeño tour por las instalaciones. Aparentemente, ellos tampoco conocen la vivienda.

La casa es tan bella por dentro como lo es por fuera. Con pisos de brillante madera oscura en contraste con las inmaculadas paredes blancas, cada habitación parece sacada de una revista de decoración. Ambientes amplios y espaciosos, embellecidos con diversos adornos en tenues colores pasteles, le otorgan al lugar la misma sensación acogedora que se adivina al observar la fachada. La claridad que ingresa por los múltiples ventanales baña cada sector con una radiante luminosidad.

Cuatro dormitorios, tres baños, un recibidor, un living comedor de vastas dimensiones, una cocina de concepto abierto y un precioso jardín, forman la totalidad de esta encantadora residencia. Pero sin duda alguna, mi lugar preferido es la habitación de Amy. Con una pared de color verde limón y una carpa india a rayas en tonos verdes y blancos, aderezada con banderines y pequeñas lucecitas, su refugio personal es todo un espectáculo.

Entregaría unos cuántos órganos por una casa como esta.

Luego de la visita guiada, los muchachos se unen al resto de los presentes y ocupan sus respectivos lugares en la mesa mientras que yo permanezco en la cocina dándole una mano a Bea. El menú del día consta de pastas caseras recubiertas por una salsa de champiñones, variedad de ensaladas y diversos tipos de panes. El vino para los adultos, servido en unas distinguidas copas, y el jugo para la embarazada y la pequeña, enfundado en un tierno vasito con dibujos de princesas Disney, completan la carta.

Nos sentamos a la mesa, yo quedo atrapada entre Jonah y James, y la velada se desenvuelve con total naturalidad. Gracias a Dios, nadie más me pregunta qué tipo de relación me une a Jonah ni qué hago allí, sino que todos me tratan como si fuese una vieja conocida.

El almuerzo resulta delicioso y la charla es tan amena que desconecto por completo de los miedos, dudas e interrogantes que hasta unos instantes atrás amenazaban con convertir este día en una jornada tortuosa.

Allí me entero de algunos datos de color que desconocía, como por ejemplo que, a la tierna edad de ocho años, Bea sufrió un accidente en el que fue arrollada por un auto y debió permanecer un mes entero hospitalizada. Mes en el cual su hermano mayor se rehusó con vehemencia a alejarse de ella hasta el punto de no querer volver a su casa ni siquiera para bañarse. Sus padres tuvieron que hablar con las autoridades de la escuela para justificar su ausencia a clase y solicitar al hospital que lo dejaran dormir allí, junto a ella, sosteniendo su mano.

También me entero de que su comida favorita es la lasaña preparada específicamente por su madre y que cuando obtuvo su primer papel importante lo primero que hizo fue regalarles a sus padres un viaje a las Islas Maldivas.

La mano de Jonah se posa en mi muslo en varias ocasiones durante el almuerzo, lo que no pasa desapercibido para James —ubicado a mi lado—, quien nos observa con una sonrisa en los labios. La quito disimuladamente, intentando restarle importancia, pero al rato, como si fuese un acto inconsciente, vuelve a depositarse allí, regalándome lánguidas caricias que me hacen poner en duda mi fuerza de voluntad.

Sus ojos también se desvían hacia mí en reiteradas oportunidades, con una sonrisa brillante adosada a su cara, como expresándome lo feliz que se siente de tenerme junto a él compartiendo esta comida familiar. Tengo que poner todo mi empeño en recordar dónde me hallo y guardar las apariencias para que no se filtre una sonrisa tonta y delatora en mis labios.

«Por favor, Sofía, resiste a sus encantos».

Anécdotas de todo tipo y recuerdos familiares circulan uno tras otro dejando traslucir el amor incondicional que engarza a cada uno de los miembros de esta familia con el resto de sus integrantes. Ya lo había notado a través de los relatos de Jonah y su forma de hablar de ellos, siempre cálida y bañada de afecto, pero sentirlo en vivo y en directo me trae irremediablemente a la memoria a mi propia familia. Se palpa la misma atmósfera de complicidad, comodidad y distensión que si me encontrara en casa de mis padres compartiendo un asado de domingo.

Observo a la familia al completo y voy reconociendo pedacitos de Jonah en cada uno de ellos. Así advierto que su hermosa sonrisa es herencia indiscutible de su madre, a quien se le forman exactamente las mismas líneas a ambos lados de la boca. Por otro lado, su forma de andar, desenfadada, con la espalda bien recta pero con paso seguro, es calcada a la de su padre. Y con su hermana, si bien el parecido físico no es tan evidente, comparte rasgos que dejan al descubierto su parentesco. Cuando la vi pasarse la mano por la nuca y el cabello, tal como lo hace Jonah al ponerse nervioso, no pude más que sonreír.

La sobremesa se extiende entre masas, café y conversaciones varias para luego terminar en un improvisado juego sobre el césped en el que Jonah, Amy y James se enfrentan a Alex, Mark y a mí. La pelota viaja de unas manos a otras hasta internarse en uno de los dos arcos, haciendo del partido una contienda reñida. Mi vena competitiva sale a la luz y tengo que repetirme constantemente que en el equipo contrario hay una niña y que quiero dejar una buena imagen en la familia de este hombre para no ponerme en plan guerrera combativa. ¡Que una tiene una imagen que mantener!

Todo transcurre con normalidad excepto por el instante en el que Jonah, para evitar que convierta un gol, me levanta sobre su hombro y se desplaza conmigo a cuestas, aferrándome por las piernas, hasta anotar en el arco contrario. Naturalmente, todos los ojos se depositan en nosotros y yo solo quiero hacer un agujero en la tierra y enterrar allí mi rostro descompuesto. Al depositarme en el suelo y ver mi pálida expresión, Jonah repara en lo que acaba de hacer y en las indiscretas miradas familiares y me susurra un «lo siento» cargado de culpabilidad.

Por suerte, Alex se apiada de mí y salva la situación incómoda volviendo a centrar la atención en el juego. Mi salvador me devuelve el favor que le hice en aquel boliche cuando Tony se encaprichó y decidió emparejarlo a toda costa con una de sus amigas sin darse cuenta de que el pobre hombre tenía pareja en Seattle. Allí fui yo quien utilizó maniobras de distracción para sacar al muchacho del ojo de la tormenta.

Me acerco disimuladamente a Alex y vocalizo un «gracias» sin pronunciar palabra, que acepta con un leve movimiento de cabeza y una sonrisa ladeada.

Las risas de la niña colonizan el jardín hasta que damos por finalizado el pasatiempo con las lenguas afuera y las respiraciones agitadas. Me excuso para ir al aseo y me adentro en las solitarias instalaciones.

El baño es tan bonito y grande que podrían hacer una producción de fotos aquí dentro. Me deleito curioseando cada detalle y me pierdo en mis desenfrenados pensamientos imaginándome sentada sobre el lujoso mármol con las piernas abiertas y a Jonah empujando entre ellas, acallando nuestros gemidos con besos voraces para no ser descubiertos.

«¡Dios Santo y la Virgen!... este hombre me ha convertido en una auténtica ninfómana. ¡Lo único que me faltaba, no poder entrar a un baño sin pensar en él empotrándome!».

De repente me encuentro acariciando el mármol y mirándolo con cariño. Soy idiota perdida. Sacudo mi cabeza con el fin de deshacerme de las ideas indecentes antes de abrir la puerta y retornar al mundo familiar, pero apenas abro, el objeto de mis deseos se adentra en el cuarto de baño y cierra peligrosamente la puerta detrás de él. ¡Oh, no!

—No aguantaba más —declara, agitado, luego de lanzarse sobre mí y comerme la boca desesperadamente, como si hubiesen pasado décadas desde la última vez que nos besamos. No sé cómo he llegado aquí pero me descubro sentada sobre la reluciente mesada con Jonah parado entre mis piernas, tal y como me lo he imaginado hace unos instantes pero con la nimia diferencia de que en la realidad no está hundido en mi interior. «¡Mierda de realidad!».

Sus manos recorren mis muslos desnudos y se aventuran hacia mi necesitada entrepierna, que ya está despierta y ansiosa, para acariciarla por encima de la fina tanga. Mis ojos se cierran instintivamente ante su tacto y un tenue gemido se escurre por mis labios.

No puede estar haciéndome esto en casa de su hermana, con sus padres, su abuela y su sobrina al otro lado de la puerta. No puede romper su promesa y aprisionarme de este modo. Esto es una encerrona en toda regla.

Su boca captura la mía y, mientras me abandono a ese beso húmedo y anhelante, mi cabeza batalla procurando imponer la cordura perdida.

«Esto está mal, Sofía. Frena ahora que todavía estás a tiempo».

—Jonah... para —balbuceo. Las palabras que salen de mi boca son apenas audibles, a tono con mi escasa voluntad para detener a este hombre—. No —logro modular, ladeando el rostro y poniendo fin al hambriento beso—. No puedes hacerme esto... lo prometiste.

Me observa en silencio por unos largos segundos para, a continuación, pasarse la mano de manera nerviosa por la cara, como si quisiera así sacudirse de encima las ganas y volver a un estado de sensatez y mesura.

—Lo sé... lo siento pero es que te extrañaba —confiesa, apoyando sus manos en el mármol, a ambos lados de mi cuerpo y escondiendo su rostro en mi pecho. Su gesto, como si no hubiese podido controlarse, me enternece. Su sincera declaración me saca una sonrisa y hace que aparque los reproches a un lado. Llevo mis manos a su cabello y lo acaricio con suavidad—. ¿Estás bien? —inquiere, saliendo de su guarida y buscando mis ojos.

Lo miro confundida.

—¿Te sientes cómoda? ¿Te están tratando bien? ¿Estás pasando una tarde agradable o prefieres irte? —suelta sin respirar—. Si te sientes incómoda no tienes más que decírmelo y nos largamos —concluye, con semblante preocupado.

—La estoy pasando bárbaro. Tienes una familia hermosa y todos son muy amables conmigo. No te preocupes por mí. Relájate y disfruta de ellos pero, por favor... —mi mirada de advertencia habla por sí sola—, basta de caricias bajo la mesa y besos en el baño. Hoy no. Aquí no. No me lo pongas más difícil.

Mi tono de voz derrama seriedad pero es que necesito ponerme firme. Más que una reprimenda, es una súplica encubierta. Me conozco y sé que mi cuerpo es débil cuando de él se trata. Si él no aguanta, yo tampoco pero, en este caso, debo ser la voz de la consciencia. No quiero dar una imagen errónea delante de su familia.

—Lo sé... lo siento —repite, depositándome nuevamente en el piso y dándome un casto beso en los labios a modo de disculpa—. Vamos.

Abre la puerta y, como siempre, la suerte está de mi lado. Bea, de camino a la cocina, con una bandeja en las manos, pasa justo a nuestro lado para vernos salir juntos del lavabo. Me quedo petrificada en el lugar, esperando mimetizarme con la decoración del lugar para pasar desapercibida, pero su intento por contener la sonrisa me informa que acabamos de ser descubiertos.

«¡Me cago en todos los santos!».

Cuando la pierdo de vista, descanso mi cuerpo contra la pared más cercana y me tapo la cara, muerta de vergüenza. Lo único que no tenía que pasar el día de hoy, terminó pasando. ¡Genial!

—Hey... —murmura Jonah, cogiendo mis manos entre las suyas, destapando mi rostro—. No es tan grave, es mi hermana —explica, pretendiendo calmarme.

—Justamente hombre... ¡es tu hermana! —respondo, con la voz un tanto aguda—. ¿Ahora con qué cara la miro? ¡Va a pensar que estuvimos follando en su baño! —vuelvo a cubrirme el rostro mientras niego con la cabeza, maldiciendo mi suerte—. ¡Una vez que me porto bien y dejo un baño sin catar!

La carcajada de Jonah es tan estridente que resuena en toda la estancia. Su cuerpo se convulsiona y se agarra el estómago para intentar serenarse. Lo miro atónita.

—¿Estás riéndote de mí?

Su incapacidad para cesar de reír me contagia y afloja la tensión de mis músculos.

—Eres tan linda cuando quieres parecer una niña buena...

—¡Soy una chica buena! —rebato, con fingido enojo.

—Vamos, catadora de baños... —Y con ese apodo y una palmada en el culo, volvemos a la mesa.

Capítulo 10

Jonah

—Estoy hasta los huevos —confieso a mi hermana, casi escupiendo las palabras, repasador en mano, mientras seco los platos apilados en el fregadero.

Estamos solos en la cocina, alejados del resto de los mortales que todavía permanecen charlando en el jardín bajo un hermoso atardecer. Amy secuestró a Sofía y las he visto partir de la mano hasta perderse en la habitación de la pequeña. No hay moros en la costa así que puedo desnudar mi alma con total libertad frente a Bea. Nadie mejor que ella para aconsejarme.

Siempre hemos sido muy unidos, a pesar de las peleas y discusiones propias de hermanos, pero no fue hasta la adolescencia que ese lazo invisible que nos conectaba se consolidó hasta volvernos inseparables. Más allá de los kilómetros que hacen que nuestras vidas se desarrollen en lugares apartados uno de otro, las decisiones importantes siempre implicaron una conversación previa, un consejo, una opinión desde el amor más puro. Bea y mi abuela son las dos personas con quien puedo abrirme por completo y sacarlo todo afuera. Exponer mis más profundos sentimientos o temores sabiendo que no voy a ser juzgado.

—Ya veo —declara, girándose hacia mí para observarme de frente—. Teniendo en cuenta que no has podido esperar a irte y la asaltaste en el baño... —deja la frase suspendida en el aire y me escruta con la ceja arqueada—. Es muy bonita —agrega, finalmente, con una sonrisa.

—Es más que eso Be... —explico, recostando mi cadera sobre la mesada, colgando el paño en mi hombro y pasándome la mano por la cara de manera nerviosa.

Ella me mira en silencio mientras toma asiento en una de las banquetas altas que rodean la isla, instándome a continuar. La contemplo unos segundos, con ambas manos aferrándose la abultada panza, como si estuviese protegiéndola frente a los peligros externos, y con el tronco un tanto inclinado hacia adelante, expresándome con su cuerpo que se encuentra lista y dispuesta a prestarme toda su atención; como si supiera que lo que viene no es una conversación cualquiera sino algo que posee suma importancia para mí. Así que dejo salir las palabras que, como una cascada, fluyen por mi garganta hasta alcanzar mis labios y ven la luz por primera vez. Al fin digo lo que mi mente y mis entrañas ya saben hace tiempo.

—Es... es alucinante —afirmo—. Es inteligente, graciosa, sencilla y compleja a la vez. Es decidida, tiene mucho carácter y sabe bien lo que quiere. Me hace acordar a mí cuando empecé a trabajar de lo que amo, ¿recuerdas?

Ella asiente con un gesto pero sin pronunciar palabra, como si no quisiera interrumpir mi discurso por temor a cortarme la inspiración. Sus dedos juguetean inconscientemente sobre su voluminosa barriga pero sus ojos no se despegan de los míos.

—Pero ella es así en la vida en general, no solo en el ámbito laboral —continúo embalado—. A veces me intimida su actitud —confieso—, tan resuelta, tan atrevida, tan enérgica, como si el mundo estuviese a su alcance y ella pudiera comérselo de un bocado cuando le dé la gana. —Así es exactamente como la veo; arrolladora—. Es tan luminosa que a veces me parece estar mirando el sol de frente —una sonrisa tonta se dibuja en mis labios al trazar esa imagen en mi mente—. Ella dice ser sumamente estructurada y, si bien puedo intuir un indicio de aquello, me sorprende constantemente con sus ideas. Se deja llevar... por lo menos conmigo lo ha hecho desde el principio; como si confiara en mí ciegamente —explico—. No solo es hermosa por fuera sino que cada día que pasamos juntos y la conozco un poquito más, más me fascina su personalidad. Es tan fácil estar con ella, es... natural, se siente bien, como si debiera ser así. No sé explicarlo... —reconozco, negando con la cabeza—, fue verla en aquel bar y algo en mi cuerpo se activó, como si le hubiera dado a una tecla hasta entonces apagada que me encendió por completo y me puso en marcha. Ni siquiera lo pensé, salí detrás de ella. No sé, Be... —bajo la mirada al piso—, creo que estoy enamorado de Sofía.

—¿Creo? —me apremia, haciendo un mohín y frunciendo el ceño. Yo me toco el pelo repetidas veces, visiblemente alterado. Cambio el peso de un pie a otro, me estiro la camisa y manifiesto con una convicción aplastante:

—Estoy enamorado de Sofía.

Listo. Lo he dicho. Me escuchó mi hermana y me escuché yo mismo. Es real. Automáticamente siento un efecto liberador, como si al pronunciar en voz alta esas cuatro específicas palabras que anidaban en mi interior me hubiese deshecho de una pesada carga. Como si al haberlas compartido con alguien, el sentimiento que experimento se hubiese vuelto más auténtico, si eso es posible.

Pero esa sensación liberadora dura apenas unos pocos segundos porque los pensamientos que últimamente me tienen inquieto, aparecen como una ráfaga en mi cabeza y oprimen mi pecho hasta dejarme sin aire. Porque aceptar en voz alta, frente a otra persona, que me enamoré de manera fulminante de esa morocha de ojos castaños, no cambia la triste realidad. No para el reloj, no detiene el tiempo, no soluciona nada.

—¿Y qué piensas hacer al respecto?

—No lo sé... yo... no sé qué hacer. —Comienzo a pasearme por la estancia porque ahora mismo no puedo mantenerme quieto—. En cinco días me voy Be... cinco días es todo lo que me queda con ella y no estoy preparado para dejarla ir —confieso, entrando en pánico—. El tiempo me juega en contra, tengo compromisos laborales asumidos, pero de solo pensar en no volver a verla me asfixio, se me comprimen las tripas y lo único que quiero es gritar para deshacer el puto nudo que se instala en mi garganta —llevo, en un acto reflejo, la mano hacia esa parte de mi cuerpo—. Siento que dejarla ir sería el mayor error de mi vida y sé que suena loco, que hace poco que la conozco, que ni siquiera nos conocemos en condiciones normales porque, seamos sinceros, estamos de vacaciones, sin ataduras, sin obligaciones, sin las responsabilidades de la vida diaria... pero... pero es real. —«Vaya si lo es»—. Nunca he sentido esto Be... jamás —declaro con convicción—. Y me asusta porque no le encuentro solución posible, porque las horas y los días siguen pasando y el plazo juntos se agota. Porque la cuenta regresiva me agobia, me impide disfrutar libremente del tiempo que nos queda; porque a cada instante mi mente recuerda que ya falta poco, que ya se termina y que, irremediablemente, nuestras vidas toman rumbos distintos.

—Para un poco... necesito que te calmes. Mírame —demanda, con tono firme—. ¿Se lo has dicho?

—¿Qué?

—Si le has dicho a ella lo que sientes.

—No puedo hacerlo... va a salir huyendo.

—No parece de las que huyen, de hecho, fíjate dónde está... —Abre sus brazos abarcando la estancia—, pasando el día en la casa de tu hermana con toda tu familia.

—Pero... —chasqueo la lengua—, pero es que no entiendes. Todo ha sido fácil con ella desde el principio, pero uno de los motivos de que fuese fácil es justamente el tiempo limitado, la falta de compromiso, el saber desde el inicio que esto tenía una fecha límite y que al alcanzarla cada quien retornaría a su mundo —hago una mueca de disgusto y continúo—. Esa es la teoría pero en la práctica las cosas son bien distintas. Yo nunca puede verla de ese modo —admito—. Es como si una alarma sonara en todo mi cuerpo indicándome que ella no es solo eso, que ella es más, que es para toda la vida. Lo sentí el día que la vi por primera vez y lo sigo sintiendo ahora.

—Con más razón entonces... ¿no vas a decírselo? ¿Vas a dejarla ir sin siquiera luchar por ella? Mira Jonah... —su tono de voz se endurece—, en la vida hay que tomar decisiones, algunas más difíciles que otras. Y sino mírame a mí. —Su historia con James no fue justamente un camino de rosas. En su caso, la distancia también fue un obstáculo a sortear que implicó hacer elecciones para nada fáciles y apostarlo todo por amor—. Es la primera vez que te escucho hablar de una chica de esta manera. Es la primera vez que me toma solo unos minutos darme cuenta de que estás loco por ella y me arriesgo a decirte que ella también por ti, aunque intente disimularlo. Y no me malinterpretes, es un gran paso que puedas reconocer en voz alta que estás enamorado de Sofía, pero incluso si no lo hubieses dicho te aseguro que todos los presentes, por la forma en que la miras, le sonríes y estás pendiente en todo momento, han notado lo colado que estás por ella.

—Pero, ¿qué hago? —pregunto, al borde de la desesperación—. Porque la cuestión no se resuelve con decirle a la cara lo que siento. Eso es solo el comienzo. No te olvides que vive en la otra punta del mundo y tiene una vida armada allí. Tiene una carrera, una familia; igual que yo... y encima mi teléfono no deja de sonar —resoplo, exasperado—. Me llaman y me llaman recordándome mis obligaciones profesionales... como si pudiera olvidarme. Es en lo único en lo que puedo pensar —gruño molesto—. Y por primera vez en mi vida, no me entusiasma. Quisiera largar todo a la mierda y quedarme con ella.

—Bueno... entonces ya tienes tu respuesta.

—No tengo nada, estoy igual que antes.

—Hombres... no pueden ser más obtusos.

El sonido de un móvil repiqueteando sobre la encimera me hace perder el hilo de la conversación. Diviso el aparato vibrando sobre el mármol y reparo en que se trata del celular de Sofía. El tono de llamada cesa pero rápidamente vuelve a sonar y leo en la pantalla el nombre de Carmela. Lo dejo estar hasta que el silencio retorna, pero unos segundos después la música regresa y a pesar de que no me siento cómodo atendiendo su teléfono, pienso que tanta insistencia puede deberse a algo importante, por lo que cojo el dispositivo y acepto la videollamada.

Automáticamente, la imagen de una niña rubia con unos ojazos celestes enormes aparece en la pantalla y sé con seguridad que se trata de Roma, su sobrina.

Expreso un titubeante hola, una de las pocas palabras que Sofía me ha enseñado a decir en español, y lo que obtengo me deja sordo. La pequeña, que me mira totalmente confundida, pega un grito digno de ganarse el premio a los pulmones del año. No la culpo. Espera ver a su tía frente a la pantalla y en su lugar se encuentra una cara desconocida que ni siquiera sabe saludar apropiadamente en español.

Capítulo 11

Helena

—¡Mamá! —El grito de Roma casi nos arranca los tímpanos.

—¿Qué, hija? —contesta mi amiga, con las manos en la masa, en el mismo tono, como si se encontraran a dos cuadras de distancia y no tan solo a un metro y medio.

—Hay un hombre en el teléfono de la tía. —Inmediatamente Carme y yo nos miramos desconcertadas. Pienso que tal vez se encuentra con los chicos y es alguno de ellos el que atendió la llamada—. ¿Quién eres? —pregunta impertinente la pequeña pero no obtiene respuesta. Roma conoce a los compañeros de trabajo de su tía por lo que ese interrogante y la ausencia de contestación del otro lado de la pantalla nos pone en alerta.

Dejo de guardar las latas de bebida en la heladera al tiempo que Carme hace a un lado el proyecto de rollo de canela que tiene entre manos y se acerca a la canilla para lavarse. Con el ceño fruncido y pasos cautelosos nos acercamos a la computadora y lo que vemos nos deja atónitas. Efectivamente esa no es Sofía. La pregunta del millón es qué hace el chico de la tele con el teléfono de nuestra amiga.

—¡Madre del amor hermoso! ¿Estás viendo lo mismo que yo? —chilla Carme, sin quitar sus ojos desorbitados de la pantalla.

—Ese es... ese es —titubeo, sin poder terminar la frase.

—Hola. —Nos saluda la voz masculina del otro lado, en un dudoso español. El hermoso hombre que tenemos enfrente nos mira con prudencia y al no recibir respuesta, porque ambas estamos demasiado shockeadas como para emitir algún tipo de sonido coherente similar a una palabra, continúa hablando—. Así que ustedes son Helena, Carmela y Roma —dice, cambiando al inglés pero con cierta dificultad al mencionar nuestros nombres—, Sofía me ha hablado mucho de ustedes.

—¿Escuchaste eso? ¡Sabe nuestros nombres! El detective sexy nos conoce... ¡a nosotras! —grita descontrolada mi amiga, todavía sin poder creérselo.

—Mamá, ¿quién es? —inquiere la chiquita, sentada entre medio de las dos adultas cuya capacidad de diálogo parece haberse dado a la fuga. Obviamente, ninguna de las dos se digna a responder, continuamos turbadas por la sorpresa.

—Tú eres...

Mi inglés siempre fue fluido. Estudié el idioma durante años y jamás he tenido inconvenientes a la hora de mantener una conversación pero parece ser que el día de hoy todo lo que puedo hacer es dejar la frase en suspenso para que alguien la complete. ¡Dios mío, que desastre!

—Perdón... no me he presentado —se excusa el maravilloso espécimen—, soy Jonah Keen.

Y así, como si fuera lo más natural del mundo, el susodicho nos despeja el resquicio de duda, aseverándonos que efectivamente es él y no se trata de un espejismo ni de un sueño húmedo compartido.

—¡Me cago en Sofía y en todos sus ancestros! —suelta enérgica Carmela, poniéndole voz a nuestros pensamientos. Generalmente soy yo la malhablada y ella la recatada, pero es que esto es demasiado. De repente marcas el número de tu amiga y te encuentras con el que fue el protagonista de todas tus fantasías sexuales durante años.

—¿Este era el hombre que se estaba follando la muy jodida? —la secundo, cuando logro que se me destrabe la garganta y vuelvan a salir palabras por mi boca—. ¡Con razón se lo tenía bien guardado!

—¡Mamá! ¡Tía! Han dicho una palabrota —nos reprende la niña, volteándose y cogiendo del estante el tarro donde se depositan las monedas cada vez que a alguno se le escapa un improperio. En esta casa el tema de los insultos es tan serio como el hambre en Latinoamérica. Mi amiga saca un peso del bolsillo y lo cuela por la rendija sin siquiera separar la vista del frente. Yo hago lo mismo estimando que el día de hoy ese frasco va a quedar lleno y mi billetera vacía. «Maldita Sofía».

—¿Tú eres el detective de la serie? —suelta de un tirón mi compañera. Afortunadamente, una de las dos ha recuperado la capacidad de diálogo.

—El mismo —contesta, con una sonrisa que prácticamente nos desprende la mandíbula de la cara. Solo nos falta lamer la pantalla.

«¡Por favor... alguien que nos devuelva la cordura... o la edad que nos corresponde porque parecemos dos colegialas hormonadas!».

—Yo soy Carmela y ella es mi hija Roma —saluda la rubia a mi lado, como si estuviese hablando con el vecino Roque y no con el actor de Hollywood por el que babeamos temporadas enteras frente al televisor. El muchacho me mira, esperando que yo continúe con la presentación por lo que hago acopio de todas mis fuerzas e hilvano tres palabras.

—Yo soy Helena.

¡Bravo! Todo un avance.

—Al fin les pongo cara... tenía muchas ganas de conocerlas —comenta muy tranquilo el maromo.

Carme me mira y, en ese idioma silencioso que solo comparten las amigas, nos lanzamos todas las preguntas y reproches que rondan nuestra mente:

«¿Por qué quería conocernos? ¿Tanto le ha hablado Sofía de nosotras? ¿Cuánto se conocen? ¿No era solo un polvo ocasional? ¿Qué hace con el teléfono de Sofi? ¡Qué escondido se lo tenía la muy puta! ¡Cuando la agarre la mato a guantazos! ¡Eso si primero no la mato yo!».

—¿Dónde está Sofía? Habíamos quedado para hablar a esta hora. —Jonah hace una mueca, como diciendo «eso no va a poder ser», para luego expulsar de su boca algo que ni en un millón de vidas nos hubiésemos imaginado.

—Sofi está jugando con mi sobrina... es que vinimos a pasar el día en casa de mi hermana con toda mi familia.

El mutismo nos inunda. Mi mentón golpea el piso, mis cejas el techo y mis ojos abandonan sus cuencas. Carme no está mucho mejor que yo. Tiene la boca tan abierta que puede albergar a una familia de coleópteros en su interior.

Esa frase tiene tantos elementos para analizar que necesitaría una pizarra y una fibra para realizar un esquema con flechas y recuadros incluidos. No me pasa desapercibida la familiaridad y confianza con la que dice su nombre: «Sofi».

Las palabras de mi amiga durante una conversación telefónica me vienen instantáneamente a la cabeza: “Deberías escuchar cómo suena mi nombre en sus labios”. Ahora entiendo todo, si así suena en una charla trivial, no me quiero imaginar cómo debe oírse mientras lo arrasa el orgasmo.

«Sofía, no sé si aporrearte hasta dejarte inconsciente por habérmelo ocultado o si besarte y rendirte pleitesía por follarte repetidas veces a semejante pedazo de hombre».

Pero no me cierra... una cosa es sexo casual y sin compromisos y otra bien distinta es la presentación familiar. Parpadeo repetidas veces y sacudo la cabeza en un intento por salir de mi análisis mental y retornar a la realidad.

—¿Cómo? —logro esbozar en un susurro casi inaudible.

Definitivamente no estamos hablando de la misma persona. La Sofía que yo conozco tiene rollos de una noche y no se involucra con nadie salvo que el sujeto en cuestión realmente valga la pena. No conoce a los padres de cualquiera y, por descontado, no juega con sobrinas ajenas. ¡Y menos en un corto período de vacaciones! ¿¡Quién es este hombre y qué ha hecho con mi amiga!?

—Pero... —la voz de Carme y la mía se solapan dejando entrever nuestra total confusión—, ¿qué tipo de relación tienes con mi amiga?

La rubia, reconvertida en agente de la KGB, inicia el cuestionario con el fin de echar algo de claridad sobre la neblinosa situación de Sofía. Menos mal que aquí mi colega tiene más tacto que yo porque su modo de formular la pregunta es mucho más diplomático y correcto que si mis labios hubieran escupido mis pensamientos. Y, una vez más, el muchacho al otro lado de la pantalla nos sorprende con su contestación, dejándonos boquiabiertas.

—Yo me hago la misma pregunta. Quisiera darte una respuesta pero, sinceramente, no tengo ni puta idea. —¿Qué es eso que leo en su rostro? ¿Confusión? ¿Resignación? ¿Sentimientos? ¿La palabra que empieza con A y termina con R? ¿Este hombre siente algo por Sofía?—. Aguarden, voy a acercarle el teléfono a ver si puede hablar.

—No... no te molestes, la volvemos a llamar en otro momento.

Mal que nos pese, para el interrogatorio exhaustivo que se le viene encima a esa traidora necesitaríamos, al menos, un par de horas. Tampoco es cuestión de interrumpir el idílico encuentro con sus suegros, cuñada y demás parientes. Nótese la ironía que brota de mis entrañas.

—No es molestia.

Lo veo moverse a través de un pasillo largo hasta quedar petrificado. Por un instante pienso que se ha cortado la conexión y la imagen ha quedado congelada, pero unos confusos y estruendosos sonidos me dan la pauta de que no sucedió tal cosa. De repente, ese ruido comienza a ser distinguible y reconozco la voz de mi amiga acoplada a la de un... ¿niño?, cantando a pleno pulmón Let it go.

La cara del hombre al otro lado de la pantalla que no ha dejado de apuntarse con el dispositivo móvil en ningún momento, es toda una revelación. Nosotras dejamos de existir. Sus ojos están clavados en un punto fijo que, me juego el riñón derecho, es mi queridísima Sofía. Su boca esboza inconscientemente una sonrisa bobalicona y está tan absorto en la escena que ni siquiera repara en que lo estamos observando.

—¡Estoy tan jodido! —Es lo último que escuchamos salir de su boca antes de que la conversación llegue a su fin.

Capítulo 12

Jonah

Me acerco con el teléfono en la mano temiendo una reprimenda por haberme tomado el atrevimiento de coger la llamada sin su permiso pero, a metros de la puerta, mis pies se detienen y lo que veo me corta la respiración.

Amy, enfundada en su disfraz celeste de princesa, con capa, copos de nieve y corona incluidos, sostiene con sus dos manitas un micrófono rosado y canta a todo volumen, como si en un concierto se encontrara, la canción de Frozen. Su cabello negro esta trenzado de manera idéntica al de Sofía y ladeado hacia un costado, tal y como el de la protagonista de dicha película. A su lado, la acompaña la mujer que no deja de sorprenderme —que puede rapear un hip-hop sin cortarse ni un pelo, perrear en medio de una disco sacudiendo ese culo sexy que tiene hasta volverme completamente loco, o entonar una canción infantil con pleno ímpetu—, sosteniendo una escoba de juguete entre sus dedos, con el mango haciendo las veces de micrófono y berreando la misma melodía como si fuese la interpretación de su vida. Le pone tanta garra que no me cuesta nada imaginármela pisando con firmeza y erigiendo el puto castillo de hielo con su fuerza.

La veo allí, sin un gramo de vergüenza, dejándose llevar por las ocurrencias de una niña que apenas conoce, cantando con los ojos cerrados y una sonrisa en los labios, totalmente concentrada, y me rindo ante la evidencia.

—¡Estoy tan jodido!

Sonrío como un estúpido. Imposible negar lo que siento por esta mujer; es tan evidente que me siento desnudo, totalmente expuesto. Se me escapa por todos lados.

Observo el espectáculo que se desarrolla delante de mis incrédulos ojos y me imagino una escena como esta pero en otra casa, con otra niña; nuestra. Y sé que es ella; que no quiero una vida en la que no esté; que no puedo dejarla pasar.

Corto la llamada sin explicación alguna, sin pretextos, sin saludo de despedida porque, ahora mismo, ella consume toda mi atención. La idea de perderla se me hace inconcebible y pienso que debo encontrar el modo de hacer que funcione.

Tan abstraído estoy en la imagen que tengo delante, en los movimientos y el desparpajo de Sofía siguiéndole la corriente a una cría de cinco años; tan ensimismado me encuentro en mis pensamientos, que ni siquiera reparo en la presencia de Tony detrás de mí hasta que oigo el clic de la cámara activarse.

—Estás peor de lo que pensaba, hermano —sentencia mi amigo, dándome una palmadita en la espalda. Me giro y asiento con la cabeza. No puedo más que estar de acuerdo con él. Veo también a Bea, parada un poco más atrás, observándome con expresión divertida, como si estuviese confirmando su teoría, antes de sonreírme, pegar media vuelta y volver por donde ha venido. Tony sale detrás de ella luego de conseguir su foto, dejándome nuevamente en la soledad de este pasillo, con la verdad ante mis ojos.

***

El regreso, a diferencia del viaje de ida, se caracteriza por el silencio, roto únicamente por un puñado de comentarios banales y la música suave, apenas audible, que suena de fondo. Da la impresión de que cada uno va sumido en sus propias cavilaciones y enredos mentales. Esta vez viajo en el asiento trasero junto a Sofi, que está extrañamente callada y con la vista perdida en algún punto detrás de los cristales. A mitad de camino se queda adormilada con la cabeza apoyada en mi hombro y las piernas subidas sobre las mías. Mi mano acaricia sus muslos hasta el inicio del vestido y mis ojos, aunque intentan poner su atención en otro lado, vuelven inevitable y permanentemente a ella.

Hoy ha conocido a mi familia y puedo asegurar, sin miedo a equivocarme, que quedaron todos encantados con ella. La primera, Amy, que tuvo que ser arrancada por mi cuñado, en medio de un berrinche, de las piernas de Sofía, a las que se aferraba como si de ello dependiese su vida, porque quería que se quedara «un ratito más». Entre lágrimas e hipidos le ha pedido que le prometiera que volvería otro día para seguir jugando con ella, y yo vi la lucha desatarse en los ojos de mi morena. Sofía no miente. Dice lo que tiene que decir y si no quiere hablar de un determinado tema, simplemente te lo hace saber y calla. Pero no miente. Y ahí estaba, delante de ella, la dicotomía de partirle el corazón a una niña —y a mí, por qué no reconocerlo—, al revelarle que no volvería a verla porque en unos pocos días nuestros caminos tomarían rumbos distintos, o pronunciar unas palabras que sabía no podría sostener. Tuve que intervenir para sacarla de ese embrollo porque no quería que se sintiese entre la espada y la pared y, aceptémoslo, tampoco me entusiasmaba escuchar de su boca que nuestro plazo juntos está a un suspiro de expirar y que va a desaparecer de mi vida tal como llegó.

Mis padres no me dijeron una sola palabra, pero no fue necesario: las miraditas cómplices y las sonrisas que portaban un «ay, hijo, al fin una chica que vale la pena», «ya era hora de que sentaras cabeza» y «¡qué enamorado se te ve!», hablaban por sí solas. Creo que no engañamos a nadie presentándola solo como una amiga y manteniendo las distancias durante toda la tarde. Es que no hay una etiqueta que pueda colgarle del cuello o pegarle a la altura del pecho para definir lo que somos. No es mi amiga, eso por descontado. Pero cualquier otro nombre que intente enmarcarla en una categoría determinada tampoco le hace justicia. No tengo claro qué somos pero sí lo que quiero con ella.

Y mi abuela, la guinda del pastel, después del “bienvenida a la familia, cariño” que le soltó como recibimiento y que estuvo a un paso de infartar a Sofía, culminó la velada tomándola de las manos y largándole un: “Por favor, cuida mucho a mi nieto, los ojitos le brillan tanto cuando te mira...”.

Para qué quiere uno enemigos si ya tiene abuela. ¡Dios! Pensé que me caía redondo ahí mismo... o que lo hacía Sofi... o ambos. Al final tuve que poner en funcionamiento mis pies y arrancarla de las arrugadas manos de la deslenguada anciana de cabello nacarado antes de que escupiera por la boca algún puñetazo más. Después me pregunto el porqué del extraño mutismo de Sofía. «¡Tienes la respuesta en tu cara, amigo!».

La conversación con Bea no para de girar en mi mente y mientras más miro a mi morocha, con la boca entreabierta, la respiración suave y el semblante relajado, más me convenzo de que algo tengo que hacer. El tiempo juega en mi contra y la vuelta está programada, pero no puedo dejar que todo termine aquí como si nada de lo que vivimos hubiese importado lo suficiente, como si mi vida pudiera retornar sin resentirse a una normalidad de la cual ella no forma parte.

No puedo. Sencillamente, no puedo. El celular vibra en mi bolsillo por doceava vez y la ansiedad que ya siento por no saber gestionar lo que me está pasando, por no tener una solución a mano para mantenerla a mi lado, se acrecienta. Lo saco, miro el nombre iluminado en la pantalla y rechazo la llamada.

—¿Es...

—Sí —respondo o, mejor dicho, ladro a Alex antes de que pueda terminar de formular la pregunta. Ellos ya saben cómo son las cosas así que no necesito agregar nada más.

Apago el teléfono cargado de un mal humor que me sobrepasa y del que quisiera deshacerme pero no sé cómo quitármelo de encima.

No quiero pensar en irme, no quiero pensar en volver, no quiero pensar en trabajo, solo... solo quiero estar con ella y, de ser posible, llevármela conmigo.

Capítulo 13

Sofía

—Sofi —entreabro los ojos y tropiezo con los de Jonah, observándome demasiado cerca—, ya estamos llegando —susurra, acariciando mi mejilla con el dorso de sus dedos.

Me da un beso suave y yo alzo mi mano y lo sujeto por la nuca para prolongar el contacto. Luego de un largo día familiar, con caras nuevas, preguntas engorrosas, pensamientos salidos de la nada que me han descolocado por completo, emociones revoloteando y unos nervios que por momentos parecían crecer hasta agarrotar la totalidad de mi estómago, necesito algo de normalidad. De nuestra normalidad. Esa basada en sexo, puro y duro, con la mente en blanco y a lo bestia. Él, yo y cualquier superficie que funcione para tal fin.

El beso se vuelve intenso y siento su mano anclada con fuerza en mi muslo, apretando hasta marcar sus yemas en él, como si estuviera conteniéndose a duras penas para no iniciar un camino ascendente y perderse bajo la tela de mi vestido.

Para cuando una voz masculina que no logro identificar lanza un «llegamos» seguido por un carraspeo poco sutil, ambos estamos a punto de arder en llamas, con el rostro congestionado y los labios rojos. Nos despedimos, bajamos de un salto y nos adentramos a grandes zancadas en el hotel. El ascensor parece tardar una eternidad para recortar los escasos cuatro pisos que nos separan de mi habitación y encima sube cargado de huéspedes, por lo que nos vemos obligados a mantener las manos quietas. Quietas es una forma de decir porque Jonah se sitúa detrás de mí, apoya la mano abierta sobre mi vientre y su erección, rígida y grande, se pega a la curva de mi espalda. Permanece inmóvil, en esa misma posición, lo que dura el viaje, pero ese contacto caliente y sólido me hace consciente de cuánto lo deseo empujando entre mis piernas hasta dejarme sin aire.

El pasillo del cuarto piso parece más largo que de costumbre, como un laberinto interminable que se obstina en alejar la meta de mi cuerpo, ansioso por llegar. Cuando finalmente entramos me estampa contra la puerta, como aquella primera vez tantos días atrás, y su mano ahueca mi sexo sin ningún tipo de consideración, rudo, severo, inclemente, por encima de la ropa.

Suspiro de placer, rodando mis ojos hacia atrás y, antes de que pueda reaccionar, ya tengo su brusca y áspera boca tomando la mía.

Sí... esto es justo lo que necesito. Piel, carne, sus manos descarnadas haciéndome delirar, su boca violenta saqueándome entera, mordiendo, clavando sus dientes, su sexo despiadado golpeando dentro mío hasta desmantelarme y volverme a construir para arrasarme nuevamente.

—Tengo tantas ganas de follarte que me doy miedo, Sofía —jadea en mi oído y noto el matiz de desesperación que tiñe su voz—. No sé lo que haces conmigo pero me convierto en un monstruo, en un animal que quiere hundirse entre tus piernas y empujar tan duro hasta romperte, hasta quedarme incrustado en tu interior, grabado en tus huesos —y mientras lo dice su respiración se agita, pesada, sonora, cargada de sexo sucio, y su mano aprieta tecleando los lugares correctos—. Quiero matarte a polvos, destrozarte, desgarrar tu piel a mordiscones y marcarte toda, hasta que tu cuerpo no recuerde nada que no lleve mi nombre.

La mezcla sedienta, insaciable, codiciosa, anhelante y a la vez atormentada, inquieta, abrumada, que aúnan sus palabras, me excita tanto que mi única respuesta es un gemido espeso derramado sobre el arco de su cuello. Yo también me transformo en algo que no sabía que existía hasta que él lo despertó y lo sacó a la luz. Yo tampoco entiendo de qué se trata ni cómo es posible que dentro de mí exista este saco de impulsos, lujuria, desenfreno y libido descarriada que cobra vida pura y exclusivamente con él. Pero lo hace, existe y es tan potente como una picana llenando tus órganos de corriente eléctrica.

—Me da miedo hacerte daño —confiesa, y su voz caliente y preocupada, susurrada casi al ras de mis labios, me hace alzar la vista para chocar con su mirada. Sus ojos, velados de negro, febriles y martirizados, revelan la lucha entre las ganas de saltar sobre mí sin compasión y el temor a hacerlo.

Viajo a aquella primera noche. La misma expresión en sus ojos, la misma batalla interna desatándose en su interior, idéntica respuesta por mi parte.

—No te contengas —pido, ordeno, exijo. Paso la lengua por la dulce piel de su cuello en una lamida obscena, casi pornográfica, y succiono su lóbulo con vigor hasta pegarme a su oído—. Quiero que me rompas, que me destroces, que me desgarres y que me mates a polvos —beso el punto ubicado detrás de su oreja—, quiero todas tus marcas y que empujes tan duro hasta quedarte clavado dentro. —Un gruñido sale de entre sus dientes apretados y vuelvo a anclarme en sus pupilas expandidas—. Quiero a la jodida bestia.

Sus ojos quedan suspendidos en los míos por unos segundos y lo veo... veo la transformación, veo la nube de temor alejarse y el ardor acapararlo todo. Su boca se lanza a la mía como un tigre peleando por el último bocado de carne disponible y sus manos arrugan la orilla de mi vestido y me lo arrancan de un hosco manotazo.

Escucho el crujir de la tela de mi tanga al rasgarse de un tirón entre sus dedos y los míos se abocan a dejar su torso desnudo, quitando casi a zarpazos la camisa a cuadros y la camiseta negra que hay debajo. No me ando con rodeos y paso directo a la cremallera del pantalón. De una patada se deshace del jean, sin dejar de alcanzar cada resquicio de mi boca con su lengua, y yo aprovecho, meto de lleno mi mano bajo la cintura del bóxer y envuelvo su longitud entre mis dedos. Aprieto, presiono, y un rugido que atraviesa su mandíbula tensionada me llega ahogado y roto para morir devorado por mis labios. Repito el movimiento y su vientre plano, rociado por esa fina línea de vellos, se comprime, dejándome sentir lo que le provoco.

Su boca se desmadra y, de repente, la siento por todas partes, húmeda, caliente, imparable, bajando por mi cuerpo hasta tenerlo arrodillado a mis pies. Besa mi estómago, que no deja de hincharse y desinflarse a un ritmo caótico y desordenado, como si hubiese corrido una maratón sin entrenamiento previo, como si estuviese sufriendo un ataque de pánico. Y sigue bajando, bañando de besos y mordiscos el contorno de mi ombligo, el hueso de mis caderas, mi pelvis, hasta que se detiene de golpe y, levantando sus pestañas color oro, me mira.

La vista que tengo desde aquí arriba es inmejorable, lástima que haya interrumpido el jugueteo de su boca y yo esté a un paso de morir de frustración, con el cuerpo en llamas y las ganas azotándome como lenguas ardientes. Intento tragar saliva compulsivamente pero se me estanca en la garganta, como si estuviese tratando de pasar un kilo de clavos puntiagudos.

Sus ojos, comidos por el deseo, me someten, me anulan, me dejan enganchada a ellos como un cuerpo inerte a su merced, despojado de todo resquicio de razón. Con un movimiento pausado pero metódico, pone mis piernas alrededor de sus hombros y, luego de regalarme una media sonrisa ladina y sugerente, hunde su cabeza entre mis piernas.

De repente se pone en pie, conmigo a cuestas, y me levanta hasta tenerme suspendida en el aire, encastrada entre la pared y su boca. La voracidad con la que me come me roba toda posibilidad de pensamiento. Pierdo la noción de que estoy a casi dos metros del suelo, que mis pies flotan en el aire y que podría partirme la cabeza si caigo desde esta altura, y solo atino a clavar mis uñas en sus fuertes hombros en un pobre intento de encontrar un punto de apoyo. Pero su lengua inmisericorde arrasa conmigo, no deja lugar para nada que no sea la inmensa quemazón que se aposenta en mi sexo y que crece desmedida como lava ardiente a punto de salir eyectada y devastarlo todo.

Me devora entera. Lame, succiona y mordisquea con una gula inigualable, con glotonería, con la angurria de quien quiere aquello para sí mismo y tiene miedo de que se lo quiten. Y yo grito. Grito como nunca antes, con la pura necesidad partiendo desde el fondo de mis entrañas de sacar afuera esta creciente y arrolladora fuerza que me turba y me aniquila como un meteorito impactando sobre la superficie terrestre.

Con sus dedos que parecen garras clavados en la carne de mi culo para mantenerme fija a su boca y su lengua, imparable, vapuleando a golpes certeros mi centro de placer, el orgasmo me arponea desde el dedo meñique del pie hasta la última y más fina hebra del cabello.

Oleadas de calor que no dejan de emerger en el lugar exacto en que su rostro se encaja en mi abertura, se expanden letales por cada rincón de mi ser como una inyección de veneno directa en sangre. Llegan a todas partes, me desmantelan y lo único que puedo hacer para soportarlo es gritar aún más. Tiemblo como la hierba sacudida por el viento invernal, como si me estuviesen torturando con un martillo neumático en mis partes sensibles, hasta que me desplomo.

Mi cuerpo, tan flojo que parece hecho de algodón, se derrumba en caída libre y, si no fuese porque sus ávidas y firmes manos me atrapan y me sostienen, hubiese terminado incrustada y desmadejada sobre la alfombra de rombos blancos y negros... pero con las mejillas arreboladas y la sonrisa cosida a la cara.

Capítulo 14

Jonah

Sofía se desploma. Sus piernas se debilitan y cae laxa como un oso de peluche arrojado desde una ventana. Me apuro a agarrarla y no la suelto hasta que me aseguro de que sus pequeños y delicados pies pueden sostenerla en posición vertical.

Sus ojos se cuelan en los míos, aun respirando con dificultad, y veo que el incendio en ellos está lejos de haberse extinguido. En un arrebato tan impetuoso como ardiente, acopla su boca a la mía y me empuja hacia atrás, sin romper el contacto, hasta que choco con la cama. Me sienta en el límite del colchón y menos de un segundo después la tengo con las piernas abiertas a ambos lados de mi cuerpo y su sexo desnudo encajado en mi erección. Lo único que nos impide perdernos plenamente en el calor del otro es la tela del bóxer.

Ella se restriega sin piedad, moviendo su pelvis hacia delante y hacia atrás con pequeñas ondulaciones que me vuelven loco mientras sus dientes se hincan en un lateral de mis labios y su lengua impúdica se desplaza trasgrediendo todos mis rincones. Fusiona la yema de sus dedos a la parte superior de mi nuca como si temiera que pudiese alejarme. «Sofía... no has aprendido nada todavía. Quisiera permanecer amarrado a ti lo que me quede de vida, hundido en tu interior y con mis labios sobre tu piel».

Cuando los jadeos se vuelven incontables y el aire insuficiente, se baja de mis muslos y rebusca un preservativo entre las prendas desparramadas por el suelo. Se acerca a mí con el envoltorio en sus manos y se planta entre mis piernas. La espesa negrura de esos ojos, que brillan como si estuviesen hechos de fuego, penetra en los míos de manera llana como si tuviese la llave de mi alma, la clave para ingresar a cada uno de mis recodos. Como una flecha que apunta y no falla, da siempre en el blanco. Y esta vez no es la excepción; con una sola de esas miradas me subyuga y me doblega y el mundo deja de tener sentido fuera de estas cuatro paredes.

Acerca su mano a mi rígido pene y le da un apretón que me hace maldecir antes de acariciar con su pulgar la punta, que saluda viva y necesitada por la cinturilla del bóxer. Esparce con lentitud la humedad de mi excitación y se pasa la lengua por el contorno de los labios en un gesto guarro que me hace querer saltar sobre ella, clavarla al colchón y empalarla hasta que no pueda caminar en línea recta.

Intento besarla en un brusco movimiento pero se aleja y me devuelve una sonrisa torcida que anuncia que va a hacer conmigo lo que le plazca. Con ligereza libera mi erección, la enfunda en el látex y se sube sobre mí, aferrándose a mis hombros. Levanta sus caderas y, mientras con una mano dirige mi miembro hacia su entrada, baja de a poco hasta la empuñadura. Su sexo me envuelve, se abre para mí y me abraza hasta encajar a la perfección con el mío.

Y a partir de ese momento, la fiera se desencadena y yo con ella. Todo se precipita, se vuelve vertiginoso y lo único que puedo hacer es dejarme arrasar por la marea. Todo en ella es salvaje, la manera en que me monta, seca, fuerte, frenética; sus uñas dejando marcas en mis hombros, usados como pilares para sostenerse e impulsarse una y otra vez, dejándose caer sobre mí, ensartándose hasta el fondo; el uso que hace de su boca, allanando, como una corriente caudalosa de agua, todo lo que encuentra a su paso.

Cuando siento que estoy al borde de la explosión y que no puedo mantenerme a su merced por más tiempo, la arrojo boca arriba sobre el colchón desanudando nuestros cuerpos, elevo sus piernas hasta engancharlas en mis hombros, dejándola totalmente expuesta a mí, y la empalo de un solo golpe. Su grito reverbera en la estancia y se repite como un estribillo que coloniza mis tímpanos. Y yo... yo quiero invadir cada centímetro suyo hasta poseerla entera.

Empiezo a arremeter con crudeza porque nada me alcanza, porque todo me parece insuficiente, porque necesito apuntalarme en su interior hasta formar parte de ella y dejar de sentir que esto es tan efímero que se deshace entre mis dedos hasta volverse humo.

La fricción en esta posición es increíble. Llego tan profundo y embisto tan fuerte que sé que no voy a tardar demasiado en estallar. Veo los signos en su cuerpo: el arco acabado que forma su espalda, ojos cerrados, nudillos blancos de tanto apretar las sábanas en sus puños y esa expresión que encierra la mezcla perfecta de tensión y goce en su rostro, que me obliga a fijar la vista allí mientras se pierde en el orgasmo y yo la sigo. Doy dos empujones más y me dejo caer a su lado, desvencijado y sudoroso.

Cuando logro reponerme, recojo mi camiseta del suelo y la visto con ella. Nos quedamos tirados sobre la cama, en silencio y con la luz de la noche como única compañía, por un largo rato hasta que la siento tiritar.

—Voy a pedir que nos suban algo de comer y nos vamos a dar una ducha caliente —dictamino, alzando los ojos hacia ella y cogiendo el teléfono para hacer el pedido. Cuando corto, Sofi se halla en la misma posición.

—O... —dice con la voz suave, algo pastosa, alzando el ceño y formando unas adorables arruguitas en su frente—, podemos quedarnos así tirados hasta mañana.

Me sonríe y aletea las pestañas, apelando a esa carita de ángel para convencerme, y yo me derrito y me dejo caer nuevamente a su lado. «¡Qué fácil soy, por Dios!».

Recuerdo la primera vez que la vi batir esa cortina de pestañas negras en aquel bar, mientras le tendía su mochila al imbécil de su compañero y le regalaba esa mirada que podría rajar la tierra en dos y terminar las guerras en el mundo. Y yo, mero espectador externo del espectáculo de sus ojos, sentía envidia de aquel sujeto que tenía lo que yo deseaba. Y lo deseaba con tanta fuerza que no pude resistirme a ir en su búsqueda.

La observo, toda pequeña y acurrucada dentro de mi remera, con los párpados pesados, a punto de quedarse dormida, y no puedo creer que dentro de ese mismo empaque se encuentre la chica que canta canciones de película infantil junto a una niña a la que acaba de conocer, la que se pone histérica de la emoción con un simple almohadón de Harry Potter, la aventurera con ganas de llevarse puesto el mundo, la que se defiende con los puños cuando un idiota se pasa de listo, la que me regala margaritas como agradecimiento, la que se embute en un pedazo de tela roja que dibuja cada una de sus curvas y mueve las caderas hasta que no sepas ni dónde te encuentras parado, y la que se lanza a tu boca y te cabalga como una guerrera vikinga. Es el paquete completo.

—Sofi —la sacudo con suavidad para despertarla—, estás temblando de frío, necesitas un baño caliente. —Abre los ojos con pesadez.

—Quiero dormir —protesta, tapándose con el acolchado hasta la nariz y cerrando los ojos nuevamente. Aun así, su cuerpo no deja de temblequear.

—Se acabó lo que se daba —anuncio, destapándola de un solo golpe. Pero que testaruda es, por favor—. ¡Arriba! —ordeno en un gruñido—. ¡A ducharte ahora mismo!

Abre un ojo primero y el otro después con total serenidad. Me mira sin pestañar, como una advertencia silenciosa pero escrita en sus ojos, y finalmente dice:

—¿Vas a obligarme?

Pronuncia cada letra con tanta lentitud que parece estar esculpiéndolas en su boca. «Cómo me gusta cuando se pone contestadora».

—Pruébame.

Entonces ella, desafiante, compone una sonrisita que intenta disimular apretando los labios y vuelve a cerrar los ojos. ¡Me cago en todos sus antepasados! Se lo está buscando.

—¡Después no digas que no te avisé! —chillo y la levanto en volandas mientras empiezo a caminar en dirección al baño.

—¡No! ¡No! —grita y se sacude como un perro al salir del agua, intentado zafarse de mi agarre—. ¡Bájame! —protesta con fingido enojo, pero las carcajadas que arroja su garganta la dejan en evidencia.

Algo se remueve en mi estómago con ese sonido y una sensación cálida se agarra fuerte a mi pecho. Es impresionante lo que una sencilla risa puede hacer a mis tripas.

La bajo dentro de la bañera, con remera y todo, y abro la ducha en un movimiento rápido. Pega un grito, que retumba como un estruendo en el porcelanato gris, al sentir el chorro de agua regar su cuerpo y, justo en ese instante, se oyen unos golpes en la puerta.

—Salvada por la campana —cierro el grifo y la apunto con el índice en alto—. Te quedas quietita hasta que vuelva —ordeno—, debe ser la comida —y me giro para coger una toalla y atármela a la cintura.

Como no podía ser de otra manera, el espíritu rebelde que lleva dentro no acata órdenes y usa mi momento de distracción para intentar escapar. Me planto delante de ella a modo de muralla de músculos y no sé cómo consigo terminar de anudarme el toallón con una mano mientras con la otra le corto el paso. Al ver que no cesa en su empeño, no me deja más opción.

—Voy a tener que enseñarte modales —y, acto seguido, me la cargo sobre el hombro y me encamino a la puerta.

—¡No! —patalea, sin ningún resultado—. ¡Eres un maldito hombre de las cavernas! —y me arranca una sonrisa mientras le doy un azote en el culo.

—Sí, nena... —convengo, aferrándola fuerte—, pero acepta que te encanta.

Otra serie de golpes cae sobre la madera mientras Sofía, chorreando agua, con el rostro a la altura de mi paquete y las piernas sacudiéndose en el aire a modo de motín, procura liberarse sin ningún resultado.

—Compórtate que vamos a recibir visitas —le advierto, divertido con la situación, y al ver que sigue agitándose como una culebra le pellizco el trasero y ella lanza una maldición al aire que me arranca una carcajada.

Abro de un tirón y al hombre parado del otro lado de umbral se le descuelgan los ojos.

—¿Qué... —titubea— qué estás haciendo? —pregunta, con la mandíbula tensa y fulminándome con la mirada. Si piensa que va a amedrentarme con esa expresión gélida está muy equivocado.

—Domando a la fiera —respondo con una gran sonrisa y los músculos de su rostro se comprimen un poco más.

—Nico... —masculla Sofía, irguiendo su torso y quitándose el pelo mojado de la cara para poder mirarlo.

Él la observa con una mezcla de furia, indignación y desconcierto y sé que está conteniéndose para no arrancarla de mis brazos y molerme a trompadas, como lleva deseando hacer desde el primer día. En su lugar, levanta una de sus manos, en la que sostiene un móvil, y declara secamente:

—Tu madre —hace una pausa—, dice que hace horas que está llamándote y no atiendes el teléfono.

Bajo a Sofi y cuando sus pies tocan el piso, levanta sus ojos hacia él con cierta incomodidad y coge el aparato.

—Hola, mamá —es lo único que entiendo en español antes de advertir los ojos de ese tipo, fijos en un punto muy concreto del cuerpo de Sofía. Ladeo el rostro y me doy cuenta del porqué. Ahora el que tiene la mandíbula presionada y cada parte de su anatomía en tensión soy yo.

La remera que lleva puesta, empapada por el chorro de agua, se pega a su piel como si fuese la ganadora de un concurso de camisetas mojadas y sus pezones se izan erectos bajo la tela. Ella sigue hablando, ajena a lo que ocurre a su alrededor, al disparo de mis pulsaciones y la sangre que fluye desbocada por mis venas, y se gira para alejarse de nosotros y conversar tranquila. Veo los ojos del imbécil recorrer con deseo sus piernas desnudas mientras se aleja y asentarse en su culo apenas cubierto. En un acto reflejo doy un paso al costado, como un escudo protector hecho de hierro macizo, tapándole la visión y obligándolo a mirarme. Si vuelve a desviar la vista hacia ella le arranco los ojos.

Nicolás finalmente levanta sus ojos azules hacia mí y nos enzarzamos en un duelo de miradas que corta el aire entre nosotros hasta volverlo irrespirable. La mía es amenazadora, feroz, cargada de hostilidad y advertencia. La de él, recelosa, llena de odio y de desprecio. No es más que la materialización de los celos que lo carcomen por querer estar en mi lugar.

—Gracias. —La voz de Sofía rompe el combate silencioso y me apresuro a abrazarla y apretarla contra mi cuerpo en lo que podría parecer una declaración de propiedad pero que no es más que una forma de evitar que el idiota vuelva a mirarle los pechos—. Todavía no logro entender por qué cada vez que quiere hablar conmigo termina llamándote a ti —pone los ojos en blanco, se muerde el labio en un ademán cansado y le devuelve el móvil.

Oportunamente, un señor de mediana edad llega empujando el carrito de la comida, justo para dar por terminada esta visita desagradable.

—La próxima vez asegúrate de atenderla —responde áspero antes de darse la vuelta y desaparecer tras la puerta de su habitación.

Capítulo 15

Sofía

«Parece demasiado bueno para ser real».

Es la frase que no para de rebotar por mi cabeza desde hace exactamente dos semanas y un día. Estamos casi a medianoche del sábado y se cumplen ya quince días desde que se cruzó, con su camisa blanca y su pecho de acero, en mi vida.

Al final, ganó la pulseada y logró —a la fuerza— que me diera un baño caliente antes de cenar un suculento plato de pescado a la plancha con vegetales. Como de costumbre, este hombre sabe bien qué estrategias usar para salirse con la suya.

Ahora estoy desnuda, tapada de sudor y la respiración me falla hasta el punto de hacerme aspirar de modo violento grandes dosis de aire para intentar retornar al estado normal. El abdomen de Jonah, igual de transpirado y fatigado que el mío, sostiene mi cabeza y él rasca mis cabellos mientras, aletargados, nos dejamos mecer por el encantador estado poscoital.

Las sábanas, límpidamente blancas, nos acogen y la frágil luz del exterior pinta nuestras siluetas hasta taparlas de un velo plateado. Pienso en aquella primera vez que lo vi, el intenso calor que abrasó mi cuerpo, el incontrolable rubor que tiñó mi rostro entero, el fuego que creció dentro de mí al experimentar su contacto y lo extrañamente cómoda que me sentí caminando por la ciudad con nada más y nada menos que su compañía. La misma extraña comodidad que llegó para quedarse e instalarse entre nosotros y que parece no tener intención de marcharse.

Creo que lo que sostiene este mundo idílico que construimos es saber, desde el inicio, que tiene fecha de caducidad. No hay expectativas que se extiendan más allá. De otro modo, creo que hubiésemos funcionado distinto o, al menos, mi accionar hubiese sido diferente. De no estar enmarcados en una ciudad lejana, fuera de la rutina habitual, sin necesidad de trabajar y hundir la cabeza en las preocupaciones de la vida real, con una fecha límite estampada en un pasaje de vuelta, estoy segura de que hubiese mantenido a rajatabla mi regla de no dormir en la misma cama y todo se hubiese ceñido a una noche loca de sexo sucio y desenfrenado.

«Es tan perfecto como solo las cosas efímeras pueden serlo».

Lo bueno de esto es que los dos tenemos claro lo que es y la duración que tiene. Un par de días más, hasta que Jonah se vaya y marque el punto final. Eso es todo lo que nos queda. Pero antes...

—¿Qué tienes que hacer pasado mañana? —inquiero, alzando la vista hacia esa mezcla mágica de colores que pinta sus iris. Él me mira, sacude la cabeza y sonríe.

—Nada —responde—, soy todo tuyo.

Me incorporo sobre mis rodillas y me siento sobre los talones.

—Sé que falta poco para que te vayas y seguramente tendrás mil cosas que preparar —empiezo a decir, estrujando mis manos de manera nerviosa—, armar las valijas, ver a los chicos, comprar regalos para llevar...

—Sofi, ¿qué ocurre?

—Me gustaría que me acompañaras a un lugar —apunto finalmente.

—Perfecto.

—Pero no queda tan cerca, tenemos que tomar el tren y seguro nos pasamos el día entero...

—Perfecto —repite convencido—, no tengo nada mejor que hacer. —Lo escudriño con una sonrisa y vuelvo a acomodarme en el hueco entre su brazo y su pecho—. ¿No vas a decirme a dónde vamos? —pregunta intrigado.

Meneo la cabeza en señal de negación.

El tono de llamada de mi móvil suena ahogado en algún punto lejano de la estancia. Me levanto y escaneo rápidamente el lugar, palpando las superficies donde hasta acercarme a la mochila, tirada a un lado de la puerta de entrada.

La urgencia de desnudarnos y meternos mano apenas regresamos del «día en familia» fue tal que ni siquiera me acordé de sacar el móvil del bolsillo externo de la mochila.

El nombre de mis amigas aparece iluminado en la pantalla y recuerdo que hoy por la tarde habíamos arreglado para hacer una videollamada que, claramente, quedó relegada al olvido. Me apresuro a ponerme el vestido, que yace tirado en el suelo, porque la camiseta de Jonah sigue mojada y atiendo la llamada.

—Perdón, perdón, perdón —escupo antes de que puedan reprocharme nada—, me olvidé por completo y estuve toda la tarde ocupada en...

—Sí, sí, ya sabemos en qué estuviste ocupada toda la tarde —me corta de cuajo Helena, con un tonito altanero y provocador que no sé de dónde sale. Los rostros de ambas tienen una expresión, cuanto menos, rara. Me observan con el ceño arrugado y una seriedad pocas veces vista—. Por cierto... ¿cómo anda Jonah?

Abro la boca para responder y en cuanto asimilo sus palabras vuelvo a cerrarla, quedándome perpleja. ¿Cómo? ¿Cómo lo saben? ¿Quién se los dijo? Doy unos pasos titubeantes hasta alcanzar el borde del colchón y me siento, todavía desconcertada y sin saber que decir. Pero el silencio no dura mucho. No, no.

—Hola, Jonah —el grito de Carmela casi hace que se me desprendan los tímpanos.

—Hola, chicas —responde el susodicho, acercándose a la cámara y saludando con una amplia sonrisa, como si las conociera de toda la vida.

Lo miro estupefacta. Creo que tengo la boca abierta, los ojos aún más abiertos y las cejas rozando el nacimiento de mi pelo. Hay algo que, evidentemente, me estoy perdiendo y nadie me está queriendo explicar. Él ladea el rostro hacia mí, todo sonriente, y me dice:

—Esta tarde te han llamado pero como estabas entretenida con Amy no quise interrumpirte. Habías dejado el teléfono en la cocina y como no dejaba de sonar lo atendí, pensando que ante tanta insistencia podía tratarse de algo urgente —explica—. Solo hablamos unos minutos —y agita su mano en el aire restándole importancia—, pero quedaron en llamar más tarde. Me olvidé de avisarte.

Atendió mi móvil y habló con mis amigas. ¡Genial! A la mierda mi intento por mantener esto en secreto. Ahora me van a bombardear con el interrogatorio y los reproches, justo lo que estaba intentando evitar. Digiero la nueva información y antes de que pueda incluso pronunciar una palabra, ya me está cayendo encima la lluvia de preguntas en forma de avalancha verbal a dos voces.

—¿Cómo has podido ocultarnos que el hombre con el que te estás acostando desde que pisaste Londres es Jonah Keen? —me regaña Helena.

—Vas a tener que darnos muchos detalles escabrosos para recuperar nuestra confianza. —Añade la otra, haciéndose la ofendida.

—¿Cómo es eso de que conociste a su familia? —vuelve al ataque la castaña.

—Y esa regla irrompible de «no dormir en la misma cama» —lanza con guasa la rubia, imitando mi voz—, ¿dónde ha quedado?

—Carmela, es Jonah Keen —la reprende Helena, como si esas palabras fueran explicación suficiente—. Cualquier regla caduca cuando la vida te pone enfrente a ese modelo de virilidad hecho carne. La única opción posible es lanzarte a su cuello y lamerlo entero. Lo lamiste entero, me quiero imaginar —ahora se dirige a mí y su tono suena como una amenaza afilada.

—Empieza a largar todo porque va a costarte mucho obtener nuestro perdón después de semejante traición.

Son imparables. Parecen estar complotadas, como si fuesen un dueto en una batalla contra mí. Apenas una termina de formular una pregunta o disparar un reclamo, arranca sin dilación la otra.

—Una información así no se oculta a las amigas —me recrimina Helena.

—¡Claro que no! —conviene Carme con ímpetu—. Por cierto... parece que te «liberaste» demasiado en estas vacaciones, princesa Elsa. —Frunzo el ceño, sin comprender a qué se refiere, hasta que agrega—: ¿Libre soy? ¿En serio? Gran espectáculo el de esta tarde.

¡Me muero! ¿Me han visto cantar junto a Amy agarrada a un palo de escoba? ¡Excelente! Va a ser motivo de burla de por vida. Eso me pasa por desentenderme del móvil en cualquier parte y dejarme llevar por una cría disfrazada y una canción que me fascina. ¡Maldito Disney y sus canciones pegadizas!

—Por Dios, ¡qué torso! —el comentario de Helena y la cara de tonta que se le pone me hace aterrizar nuevamente en la realidad y noto que tiene los ojos clavados en el abdomen desnudo de mi acompañante.

—¿Podrías ponerte una camiseta, por favor? —pido en un susurro a Jonah, armándome de paciencia.

—¡No! —Gritan las dos al unísono—. ¡Mala amiga! ¡Impía! ¡Mujer cruel! —Me entra la risa tonta ante el efusivo reclamo de las dos locas que tengo por amigas.

—Si siguen tratándome así —las amenazo con el índice en alto, fingiendo seriedad—, le hago ponerse también el bóxer.

Los dos pares de ojos al otro lado de la pantalla se salen de sus órbitas y se quedan mudas. No puedo aguantarme las carcajadas al ver sus rostros desencajados al reparar en que el chico de la tele que tienen en cámara frente a ellas está completamente desnudo. Caigo sobre la cama y me retuerzo, sin parar de reírme, mientras mis dedos se esfuerzan por hacer una captura de pantalla de sus bonitos rostros en este momento memorable.

Jonah me observa como si estuviese a un paso de la internación psiquiátrica, sin entender de qué carajo me río pero con una sonrisa tirando de sus labios.

—¡Hija de p... —chilla Hele, pero la freno en seco.

—Eh, eh, eh —me hago la seria—; más respeto que con esas tácticas agresivas no van a conseguir que les cuente nada —silencio al otro lado—. Ahora, si me permiten, me voy a comer el postre —y con un guiño y una sonrisa descarada, corto la comunicación.

Su respuesta no se hace esperar. Mi teléfono empieza a pitar descontrolado con una avalancha de mensajes, audios y llamadas. Me deben estar arrojando maldiciones en todos los idiomas. No me importa. Ya habrá tiempo para amansar su curiosidad. Ahora... ahora tengo cosas más importantes que hacer.

Apago el móvil, lo arrojo sobre la alfombra y tiro de Jonah hasta tenerlo sobre mi cuerpo.

Capítulo 16

Jonah

Entramos al hotel con los pies echando fuego y ataviados hasta los dientes. La cantidad de kilómetros que esta dulce mujer nos ha hecho caminar hoy no tiene nombre. Estoy destruido y el clima de mierda no ayuda.

Veo aparecer por el pasillo a los amigos de Sofi que, como siempre, se mueven en pack y apuesto mi casa, mi coche y mi pulmón derecho a que se dirigen al bar. Luego de los saludos de rigor, la invitación del Alemán a unirnos a ellos para beber una copa confirma mis sospechas.

El móvil de Sofi comienza a sonar mientras caminamos hacia la mesa «de siempre», que ya parece reservada a todas horas exclusivamente para este grupo en particular. Ella atiende distraída y la veo ponerse seria y trocar el español por el inglés en una milésima de segundo.

Por el tono formal y sobrio que adopta, no me queda duda de que se trata de una llamada laboral. Me destina una simple seña y se aleja de nosotros para hablar tranquila. Me pregunto si será el hombre que le propuso aquel trabajo buscando una respuesta y una intensa sensación de ansiedad por saber si ya ha tomado una decisión se apodera de mi cuerpo.

«Ojalá acepte», pienso. Ni siquiera se mudaría a mi ciudad, de hecho estaría bastante lejos de donde vivo, pero al menos la tendría más cerca, en el miso país.

Martina me llama y reparo en que me encuentro plantado a medio camino entre la recepción y el bar observando a Sofía, absorto en mis derroteros mentales. Giro sobre mis pies con la idea de sacarme todas mis dudas más tarde, cuando estemos solos, y me encamino hacia la mesa.

—¿Y Sofi? —pregunta Pedro, tomando asiento frente a Nacho y junto a su mujer.

—Está atendiendo una llamada —informo, ubicándome en la silla contigua al Alemán—. Creo que es por el puesto que le ofrecieron en Washington.

Un absoluto y sepulcral silencio se hace presente y caigo en la cuenta de que acabo de meter la pata hasta el fondo. Sofía va a matarme con sus propias manos. Escaneo con la vista los rostros de mis acompañantes. A juzgar por sus expresiones que oscilan entre el completo asombro, la plena confusión, la más absoluta perplejidad, pasando por el enmudecimiento y la total falta de parpadeo, resulta obvio que ninguno de ellos estaba enterado de la propuesta.

Hago memoria y me remonto a aquella tarde gris, el día en que conocí a Sofi, en ese mismo pub en que un sujeto trajeado se acercó a ella con un ofrecimiento laboral entre manos. Excepto Martina, los demás estaban allí; la vieron alejarse y charlar con aquel hombre de mediana edad e impecable traje negro a medida.

Supuse que estaban al tanto del contenido de la conversación, de la proposición laboral y sus implicancias. Veo claramente que no, aunque no alcanzo a comprender por qué ha decidido ocultárselos.

«Lo siento, Sofi, tu secreto acaba de salir a la luz gracias a esta enorme bocaza que tengo».

Pedro abandona su letargo y abre la boca, seguramente con la intención de bombardearme a preguntas y esclarecer, aunque sea un poco, la situación, pero antes de que pueda pronunciar palabra, la figura de Sofía aparece para tomar asiento frente a mí.

Yo deseo, de todo corazón, que me trague la tierra en este instante o que algún ser mágico me conceda el don de la teletransportación para desaparecer de este lugar con un golpe de pestañas y aterrizar en algún sitio recóndito que bien podría ser la República de Kiribati o los atolones de Tuvalu, lo mismo da.

—Bueno, ¿qué pedimos? —inquiere ella, toda sonrisas, mientras se frota las manos en un gesto expectante.

«Un taxi, Sofía. Corre, súbete al auto y vete lejos sin mirar atrás porque se te viene la noche», pienso.

La primera pregunta sale disparada como un proyectil, rápida y letal, de la boca de Nicolás, que no ha llegado a tomar asiento y se mantiene de pie, próximo a la mesa, perforando a Sofía con la mirada.

No entiendo lo que dice porque habla en castellano, pero por el tono seco y la rigidez de su postura es claro que se trata de un reproche. El desconcierto cruza el rostro de Sofía, que mira a su compañero en silencio, intentando dilucidar cómo es posible que se haya enterado si ella no ha abierto la boca.

—Lo lamento... pensé que lo sabían. —Me apresuro a aclarar, sintiéndome enteramente culpable por el mal trago y el ataque al que está siendo sometida.

Nicolás vuelve a hablar, se acerca a Sofía adoptando una postura que pretende intimidarla y que no me gusta una mierda, y a ella la cara se le desencaja. Los colores le suben hasta calarle los pómulos pero no es por vergüenza, timidez o pudor. No. El sonrojo que la invade de debe pura y exclusivamente a la ira. Creo que la fiera se está conteniendo para no saltarle a la yugular. Sus ojos bien abiertos, sus dientes apretados, sus labios presionados en una fina línea y su cuerpo tensionado me lo confirman.

No tengo ni puta idea de lo que acaba de pronunciar ese hombre pero fue lo suficientemente inesperado o desagradable como para dejar a todos los presentes estupefactos.

En este momento desearía haber elegido español en lugar de francés como idioma a estudiar en el instituto o haberme apuntado a un curso intensivo de dicha lengua durante mi adolescencia. ¡Me cago en mi nulo entendimiento!

Siento que me estoy perdiendo algo importante y no puedo hacer otra cosa más que quedarme mirando, lleno de impotencia, cómo transcurre delante de mis ojos la conversación... o pelea, o recriminación, o interpelación. Cualquier opción es válida dado que todas ellas se basan únicamente en mis observaciones y mi capacidad de análisis del tono de voz, los gestos y la postura corporal.

«Debería haber puesto más atención en los capítulos de Lie to me».

Sofía no se deja intimidar, no se achanta y le contesta con algo escueto pero con un tono que me pone los pelos de punta. Es mesurado, comedido, pero a la vez firme y tan lleno de fuerza que deja en evidencia las ganas que tiene de comérselo crudo. No quisiera estar en el pellejo de ese hombre ahora.

Él recula y baja la voz pero el intercambio sigue siendo tan tenso que en cualquier momento estalla por los aires. Y yo sigo necesitando un traductor pero los ánimos no están como para que interrumpa la aguerrida trifulca lingüística y pida por favor que truequen del castellano al inglés.

La tensión es tan clara que el aire puede cortarse con cuchillo. Ninguno de sus amigos parece dispuesto a abrir la boca, lo que me sienta como el culo porque, aunque Sofi permanece sentada en su lugar y se expresa con voz en apariencia tranquila, se nota a la legua que en su interior las aguas están embravecidas y que solo es cuestión de tiempo para que el tsunami haga acto de presencia y arrase todo a su paso, incluso y principalmente, a ella.

Pedro parece leerme el pensamiento porque decide intervenir, pero apenas logra emitir sonido Nicolás alza la voz y lo corta de cuajo sin siquiera quitar su incisiva mirada de Sofía. Pero su tono no es lo único que cambia; su expresión, sus facciones y hasta su actitud corporal se han endurecido. Está completamente centrado en ella, como si el resto del universo se hubiese reducido a polvo. En realidad, creo que está tan afectado por la posibilidad de perder a Sofía por un empleo en el extranjero que en este preciso instante no le importa absolutamente nada: ni montar un espectáculo en medio del bar de un hotel, ni tener oyentes, ni ser objeto de miradas indiscretas. Nada. Solo existen ellos dos; el resto somos parte del decorado.

La discusión, hasta el momento contenida, empieza a descarriarse cuando los signos de nerviosismo se hacen patentes en el cuerpo de Nicolás que, de un súbito y violento movimiento, se aleja unos pasos hacia atrás y agita sus manos y cabeza de manera histérica sin dejar de despotricar contra Sofía.

Nacho intenta intervenir pero su amigo ha tomado carrera y no puede dejar de chillar con el ceño fruncido y el tono acerado.

Hasta que Sofía estalla. Se pone de pie casi en un salto y lo que fue una disputa acalorada, muta hasta alcanzar un nivel nuevo. Los ánimos están cada vez más exaltados, más enfebrecidos, y yo estoy cada vez más en pelotas.

¡Me faltan los jodidos subtítulos!

Nunca la vi en este estado. Ni siquiera cuando aquel imbécil le tocó el culo en la discoteca. Ni siquiera cuando, más tarde, esa misma noche, discutió conmigo por culpa de este mismo idiota que ahora tiene parado enfrente.

Me pregunto si será común en ellos discutir de esta manera tan intensa, tan aguda, que parece más propia de una pareja que de unos simples amigos. Intento borrar de un manotazo estos pensamientos nocivos antes de que hagan mella en mí y me abran un agujero en el pecho.

Está enardecida. Su cuerpo está tan tenso que si le pegara con un palo se partiría en pedazos. Sus ojos son dos bolas de fuego que destilan todas las cosas malas y feas del mundo y yo... yo quisiera cargarla en mi hombro y llevármela bien lejos para evitarle toda esta mierda y en el camino, ya que estamos, partirle la cara a golpes a este tipo que cada día me cae peor.

Pero sé que no puedo hacerlo. Ella no querría que interviniera. Mal que me pese y aunque sea por culpa de mi desbocada lengua que está metida en este embrollo, ella no querría que lo hiciera. Ya me lo ha dicho una vez: no necesita que nadie la defienda, ella pelea sus propias batallas y debo reconocer que, por más que me empeñe en verla como una damisela frágil que precisa que la resguarden y la salven de los peligros del mundo, me ha demostrado ampliamente que no lo es. Por más que su figura, estrecha y pequeña, dé una apariencia de extrema delicadeza que hace que mi instinto protector se active y quiera envolverla entre mis brazos y refugiarla de cualquier amenaza, basta conocerla apenas unos pocos minutos para advertir que es una mujer fuerte con una personalidad arrolladora. Así que, hago de tripas corazón y me mantengo callado en mi lugar.

Martina lanza un comentario, apoya el codo en la mesa y se lleva una mano a la cabeza en un gesto de total resignación. Yo la miro desconcertado porque, una vez más, no entendí ni mierda de lo que dijo, y ella parece apiadarse de mí y me arroja un pequeño rayo de luz por lo bajo:

—El apellido. Lo llamó por el apellido. Cuando empiezan así, las cosas se ponen... desagradables —explica.

Justo en ese momento él le responde con sorna y una sonrisa sarcástica cuelga de sus labios. Lo único que logro captar, tal y como acaba de afirmar Martina, es que la llama Castillo. Parecen dos pumas a un soplo de saltarse encima para luchar la pelea de sus vidas; aquí va a correr sangre.

De repente, Nicolás vuelve a hablar y todas las miradas viajan hacia mí, incluso la de Sofía, que hasta el momento no había abandonado ni por un segundo los ojos de su interlocutor, para un instante después, retornar hasta posarse nuevamente en «el obstáculo».

¿Por qué todos se voltearon a verme? ¿Qué le ha dicho este tipo de mí?

Los cortos segundos en que los ojos de ella se encuentran con los míos, leo tal confusión, tal desorientación en ellos, que la boca se me reseca y me cuesta horrores tragar. Algo cambió. Algo de lo que este idiota le dijo dio justo en el clavo, la abofeteó fuerte y la dejó sin palabras. Cuando finalmente habla, lo hace en un tono tan distinto, tan bajo y tan lleno de vacilación, que resulta apenas audible.

El tipo sigue lanzándole mierda a la cara cada vez con más saña y yo, aún sin entender ni una sola palabra de lo que dice, sé que está lastimándola. El semblante pálido, triste y descompuesto de Sofía me aprieta el pecho y forma una piedra en mi garganta. Y si yo, que la conozco hace apenas unas semanas puedo notarlo, no comprendo cómo él, que es su amigo desde hace años, no logra ver el daño que le está causando. O tal vez sí se da cuenta pero no le importa; o, sencillamente, está tan dolido y enojado que no puede evitar hacerlo.

Ella lo mira en silencio, cómo si algo en su interior se hubiese desconectado... o roto. Y me arriesgo a pensar que, más allá del contenido de los reproches, lo que más le duele es que justamente sea él quien la esté lastimando. Como si no pudiese creer que él sea capaz de algo así.

Sus ojos se tornan cada vez más cristalinos, reflejo de los golpes que continúa recibiendo e intenta encajar. No suelta ni una sola lágrima, porque a pesar de que se siente como la misma mierda y que, estoy seguro, tiene un bruto agujero en el estómago, no va a permitirse demostrarle lo que está ocasionándole con sus lacerantes palabras.

Nicolás prosigue destilando su inescrupuloso discurso. Nacho intenta callarlo, reprendiéndolo y tomándolo por el brazo, pero su amigo se suelta en un movimiento violento y rápido sin dejar de arrojar ira por la boca. Los labios de Sofi se despegan y hablan con la voz ahogada.

Tal como vaticinó la esposa de Pedro instantes atrás, la situación se pone cada vez más fea, incómoda y desagradable. Este tipo parece no tener intenciones de frenar bajo ningún punto de vista y las palabras siguen emergiendo, llenas de furia, de su garganta. El grito de Martina reverbera en la estancia. Los tres amigos se ponen de pie rebosando enojo, con la clara intención de cerrarle el puto pico a ese idiota, pero antes de que puedan hacerlo, ella, mi pequeña guerrera, toma las riendas de la situación.

La veo sacar pecho y hacerse grande con cada palabra que emite. Su tono es fingidamente calmo, es casi un susurro, pero derrama tanta fuerza y seguridad que logra frenar a Nicolás, haciéndolo encogerse y volverse chiquito. Él intenta poner distancia alejándose unos centímetros pero ella no lo deja y se acerca a él.

Le vierte a la cara unas cuantas palabras más, en ese mismo tono suave pero lleno de potencia y, cuando decide que ya fue suficiente, con la frente en alto, comienza a caminar. Él intenta retenerla cogiéndola del brazo, pero la determinación en los ojos de Sofía deja claro que no queda nada más que hablar.

Ella clava sus ojos en los dedos de Nicolás que envuelven su muñeca, para luego levantar la vista y fulminarlo con la mirada. No hay otra forma de describirlo. Lo fulmina con la mirada. Lo desintegra.

No necesita palabras. No precisa más que su aguda y afilada mirada para lograr que los dedos del susodicho, uno a uno, vayan abandonando su piel hasta dejarla libre.

Sus pupilas buscan las mías y con ese simple gesto entiendo que no tenemos nada más que hacer aquí. Así que, me acerco a ella, tomo su mano y nos marchamos del lugar.

Capítulo 17

Sofía

—¿Te ofrecieron un trabajo en Washington?

La pregunta que me escupe Nicolás al acercarme a la mesa, me coge tan de sorpresa que tengo que tomarme un instante para asimilarla. Su tono desprende enojo y asombro a partes iguales. ¿Cómo lo supo? No pudo haber escuchado la conversación, me aseguré de alejarme lo suficiente de todos como para hablar tranquila y evitar justamente esto.

—Lo lamento... pensé que lo sabían.

Las disculpas de Jonah barren mis dudas y me apunto mentalmente cerrarle esa boquita indiscreta que tiene a base de besos. Su semblante y su voz conjugan una mezcla de arrepentimiento, pesar y autorreproche que me hacen imposible enojarme con él. Hasta ternura me produce el muy cabrón; no sé si le da más miedo obtener una reprimenda por mi parte por haber dicho cosas que no debía o si teme por el interrogatorio que se avecina y al que me van a someter entre los cuatro inquisidores sin contemplaciones ni piedad alguna.

Procuro mantenerme serena para responder a la pregunta formulada y a las que sé que le van a seguir, pero lo que escucho a continuación me hace bullir de ira.

—No te puedes ir, no me puedes dejar.

Mis ojos desorbitados vuelan para clavarse en los de Nicolás al igual que los del resto, que lo escrutan perplejos. Mis oídos están a punto de caer desmayados al escuchar esa línea brotar de sus labios mientras el susodicho, parado a un lado de la mesa, apoya un puño en esta y se inclina hacia mí con el fin de confrontarme con su gélida mirada. Las palabras salen tan atropelladas de su boca que parecen haber eludido el filtro del pensamiento; es como si hubiesen escapado así, sin maquillaje, sin retoques, sin edición.

Mi cuerpo arde de furia. La sangre viaja descontrolada por mis venas y siento un calor bestial reptar por mi interior hasta pintar mi rostro de morado. En este momento corro el riesgo de explotar y salpicar de mierda a todos los habitantes de Londres. No sé qué me cabrea más de esa frase: si el contenido, el tono o todo lo que hay detrás, lo que esconde.

No sé si es el tono autoritario con el que la lanza, que suena a orden, a imposición, a exigencia que yo debería acatar u obedecer; si es el modo de encararme, tan brusco y prepotente; si es el hecho de que se crea con derecho a opinar sobre las decisiones que debo tomar en mi vida; o si es el deje de desesperación y tristeza que se cuela en su voz y que ratifican sus ojos.

“No me puedes dejar”.

Creo que ni siquiera es consciente de lo que acaba de decir. «¿Quién se cree que es? ¿Mi novio? ¡No, señor! No tiene ningún derecho a hacerme este tipo de planteos».

—¿Perdón?

Son solo seis letras, pero cada una abandona mis labios tan pausadamente y tan cargada de ira contenida que todo lo que implica esa simple pregunta queda al descubierto. Y por si eso fuera poco, mientras mis mejillas hierven, mis ojos desprenden llamaradas, por lo que mi cuerpo al completo le está expresando lo fuera de lugar que se encuentra su planteo.

No me dejo amedrentar ni por su cercanía, ni por sus palabras, ni por su mirada que parece querer atravesarme, así que levanto la barbilla en actitud desafiante y le sostengo la mirada.

—Yo... —titubea—, lo que quiero decir... —su tono disminuye unos cuantos decibeles y por su esquiva mirada puedo advertir que acaba de darse cuenta de lo que dijo segundos atrás—...lo que quiero decir —repite vacilante— es que no puedes irte, allí tienes todo —declara, haciendo referencia a mi país; mi hogar—: tu familia, tu casa, un buen trabajo, a nosotros, ¿qué más quieres?

—En principio, tomar mis propias decisiones —lanzo, con hostilidad.

—¿Vas a aceptar? —me increpa, otra vez con el tono endurecido.

El resto de los presentes permanece tan callado observando el caluroso intercambio verbal que temo que se hayan olvidado hasta de respirar. No sé si preocuparme por ellos o salir a comprarles un cubo extra grande de palomitas para que disfruten del espectáculo.

—No lo sé —contesto, con total sinceridad.

Es la pura verdad; estoy pateando la decisión para más adelante, disfrutando de mis vacaciones sin tener que preocuparme por eso. Me centro en el día a día porque, sinceramente, no me cuesta nada. Entre Jonah y el descubrimiento de una ciudad nueva se me hace fácil poner la mente en blanco y solo dejarme atrapar por el presente. Aunque la propuesta pulula por mi cabeza constantemente, procuro apartarla y centrarme en el aquí y ahora.

—¿Lo estás considerando?

Mi silencio es la respuesta. No voy a mentirle porque la verdad es que sí, es una opción tentadora que no voy a descartar así sin más. Necesito tomarme mi tiempo y pensar con la cabeza fría las ventajas y desventajas, lo que gano y lo que pierdo. Y necesito hacerlo sin que nadie influya en esa decisión, sin opiniones externas, sin tener en cuenta lo que el resto quiere porque, al fin y al cabo, es mi vida y mi futuro de lo que se trata.

Me estudia sin decir una palabra. Su cuerpo se reclina unos centímetros más hacia mí, sosteniéndose ahora en ambos puños. Tiene la mandíbula tensa al igual que los músculos de sus brazos y sus ojos, de ese azul profundo tan hermoso, son dos témpanos de hielo.

En realidad, la tensión escapa de su cuerpo, del mío y es palpable en el aire. El ambiente está caldeado, viciado, tirante; como un globo al que se le insufla demasiado aire hasta que finalmente explota. En ese momento nos encontramos, en esa fingida calma que precede a la tormenta.

—¿Cuándo pensabas decírmelo?

Su voz es apenas un susurro pero la dureza que emana, la severidad que se cuela en ella, me sienta como un puto cachetazo a la cara.

¿Qué es lo que le molesta tanto, en realidad? ¿Qué pueda irme a vivir a otro país? ¿O que le haya ocultado la existencia de esa posibilidad? ¿Qué lo haya mantenido al margen? ¿Qué lo haya apartado de una decisión que solo me compete a mí pero de la que él, evidentemente, se cree con derecho a opinar? ¿O es todo lo contrario? ¿Es impotencia lo que siente? ¿Y lo que realmente lo enoja es darse cuenta de que, por mucho que tenga, quiera o desee decir al respecto, en su fuero interno sabe que la decisión es únicamente mía y no va a poder hacer nada al respecto?

—Discúlpame, no sabía que tenía que consultar contigo lo que hago con mi vida —contesto, con marcada ironía.

—Chicos, a ver si nos tranq...

—¡Contéstame! —exige, levantando la voz y haciendo que varias de las personas ubicadas en las mesas aledañas se giren hacia nosotros.

El intento de Pedro, que parece haber cobrado valor para abrir la boca, por calmar las aguas, queda trunco. Nicolás no solo lo ignora sino que me apremia a responder con la mirada, como si estuviésemos solos y no en medio de un puto bar con espectadores curiosos.

—Cuando tuviese la decisión tomada —reconozco, serena.

—Es que no te entiendo —brama, moviendo la cabeza de un lado a otro de manera nerviosa y despegando, con un movimiento brusco, sus manos de la mesa.

—Nico, cálmate —demanda Nacho, pero no lo escucha.

—Realmente no entiendo qué es lo que tienes que pensar. —Se yergue en toda su altura, sin dejar de mirarme fijamente, y alza las palmas en un gesto de pura frustración—. La respuesta es un claro y rotundo no —sentencia, con la voz tomada por la ira—. No tienes nada que hacer allí, tu vida está en Buenos Aires.

—Chicos, ¿pueden calm...

Ahora soy yo quien interrumpe a Pedro cuando me levanto como un resorte de mi asiento y me enfrento a Nicolás con el rostro desencajado. Quiere discutir, perfecto; acaba de conseguirlo. Mi reacción lo coge por sorpresa haciéndolo retroceder unos centímetros, pero se repone rápido y vuelve a adoptar su impasible postura y su gesto frío.

—Mi vida está donde yo quiero y tú no eres nadie para decirme lo que puedo o no hacer, Verdier —escupo, con toda la violencia que me recorre de pies a cabeza y la voz demasiado alta.

Odia que lo llame por su apellido, así que pongo especial énfasis en cada una de esas letras y las saboreo mientras se las arrojo a la cara. Sabe que solo me dirijo a él de este modo cuando estoy tremendamente enojada y me saca de quicio, como ahora.

Siento el cuerpo en llamas. Soy puro fuego; ardo y arrojo chispas por cada poro de mi piel. El pecho me sube y me baja al ritmo de mi tempestuosa respiración y mis ojos... por Dios, no quisiera verme en un espejo ahora mismo. La chica de El exorcista no me llega ni a los talones.

Soy consciente de que tenemos público y de que, en este instante, la atención de todos los presentes esta puesta en el vergonzoso espectáculo que estamos montando nosotros. Pero mi paciencia tiene un límite y este hombre se ha encargado de superarlo con creces en tiempo récord. No tengo porqué aguantar su arrebato de locura, su prepotencia ni sus intentos por controlar mi vida.

«Sopórtalo, querido».

—Ay, no, ¡cagamos! Ya empiezan con el apellido —se queja Martina, que sabe por experiencia que la discusión ha alcanzado una nueva categoría.

—Esto se está desmadrando —la secunda Pedro, con talante preocupado.

—¿En serio? —me espeta con ironía, dejando caer una sonrisa ladeada de lo más cínica al tiempo que abre mucho los ojos—. ¿Yo no soy nadie, Cas - ti - llo? —Me devuelve la gentileza, haciendo hincapié en cada sílaba de mi apellido, pronunciándolas con mordacidad.

—Para decirme lo que tengo que hacer, no; no eres nadie. ¿O te crees con algún derecho? —lo increpo, con la respiración cada vez más agitada.

—¿Es por él? —lanza, señalando con un casi imperceptible movimiento de cabeza a Jonah. Esa pregunta me deja fuera de juego. Me descoloca tanto que ni siquiera entiendo lo que está planteando.

«¿Por él? ¿Por Jonah? ¿Qué tiene que ver él con una propuesta de trabajo que me hicieron incluso antes de conocerlo? ¿Si ni siquiera vive en esa ciudad?».

Parpadeo repetidas veces, mi rostro se contrae y mi semblante dibuja la confusión de la que soy presa. Mis ojos aturdidos se desvían automáticamente hasta Jonah, como si en su rostro pudiese encontrar la claridad que necesito; como si allí estuviese la respuesta a esa pregunta que no alcanzo a comprender. Estoy completamente desconcertada con el cambio de rumbo que está tomando la discusión. Vuelvo a fijar la vista en mi compañero que sigue cuestionándome con su dura mirada.

—¿Qué?

Solo sale de mis labios un vacilante hilo de voz.

—Es por él, ¿verdad? —reitera, impasible—. ¿Qué pasa? ¿Ya te endulzó los oídos y te hizo creer que si te vas para allá van a tener un futuro feliz e idílico juntos? ¿No te alcanza con jugar a la casita durante las putas vacaciones? —chilla, con una combinación de sarcasmo, dureza y maldad que me lastima. Porque es cruda y simple maldad lo que tiñe su descargo. Tiene como único fin dañarme, intencionadamente, y eso es algo que jamás me hubiese esperado de él.

¿En qué momento una cuestión puramente laboral se trasformó en un abierto y llano ataque a nivel personal? Una horrible sensación de opresión me comprime las tripas y el enojo que antes me inundaba ahora es arrasado por la sorpresa de escuchar precisamente a aquellos labios expulsar tanta violencia.

Puedo entender que no le guste la idea de que me marche; que lo haya tomado por sorpresa enterarse por otra persona de la oferta que recibí hace solo unas semanas atrás; pero eso no justifica que me hable de este modo tan crudo, tan agresivo, tan dañino. Sus palabras están tan llenas de veneno, son tan punzantes y corrosivas, que la hoja afilada de una daga hubiese dolido menos. Jamás me hubiese esperado un golpe tan bajo por su parte.

—Nicolás, te estás pasando —lo reprende el Alemán con voz severa al tiempo que lo coge por el brazo para intentar apaciguarlo.

—Pero ¿qué estás diciendo? —Es lo único que logro esbozar, con la voz rota y los ojos tomados por la tristeza.

—¡Abre los ojos, Sofía! —me espeta con rudeza y de un súbito tirón se desprende del amarre de Nacho—. ¿Piensas que te quiere? ¿Qué va a jurarte amor eterno?

Cada palabra que dispara es una bala que se estrella en mi pecho, encogiéndolo un poco más, pero él parece no darse cuenta. Su lengua irrefrenable continúa vomitando latigazos que caen uno a uno sobre mi piel. Yo sigo sin poder creer cómo un comentario acerca de mi futuro profesional derivó en algo tan desagradable, repulsivo y lamentable como esto. Sigo sin poder comprender cómo es posible que él, Nico, mi amigo incondicional, mi persona indiscutida e intocable, esté descargando tanta ira sobre mí sin importarle el daño ocasionado.

—¡Cállate, Nicolás! —le grita a la cara mi amiga, levantándose de un salto de su asiento. Pero él ni se inmuta, prosigue con sus descarnados zarpazos verbales. Sus ojos no se despegan de los míos, como si el mundo a nuestro alrededor se hubiese desvanecido con un chasquido de dedos y quedásemos en pie únicamente nosotros dos.

—¡No seas ingenua, por favor! —me reprende con hastío—. ¿Cuánto tiempo crees que va a tardar un tipo como él, que tiene a cualquier mujer a su alcance, en dejarte tirada para irse con otra? ¿Cuánto crees que va a tardar en cambiar de juguete?

No lo reconozco. Este sujeto que me apalea con sus palabras no es mi amigo. Se parece mucho a ese extraño que apareció un día, hace varios años ya, que estaba tan enajenado por la situación que molió a palos a un hombre. La diferencia radica en que, en aquel entonces, el ataque fue físico mientras que ahora solo necesita arrojar puñaladas por la boca; lo que no significa que los golpes asestados sean menos reales. Pero los ojos... esos ojos alienados que desprenden frialdad y una rabia intensa, son los mismos. Agarró la pelota de ira formada en su estómago, la moldeó hasta darle forma de palabras y me las arrojó sin miramientos a la cara.

Una vez más, no sé si lo que me duele en mayor medida es lo que dice, cómo lo dice o porqué lo dice.

—¡Basta, Nicolás! —gritan enojados Pedro y Martu al unísono.

—¡Ya fue suficiente! —Lo amonesta Nacho con tono rígido, el gesto endurecido y la mandíbula apretada; poniéndose en pie con la clara intención de frenarlo a la fuerza. Pero antes de que pueda hacerlo le respondo con la voz cargada de una serenidad que, en realidad, no siento.

—¿Estás insinuando que soy tan poca cosa que, un tipo «como él» —digo, acentuando de manera áspera y mordaz esas dos palabras— no podría quererme?

No sé si es por mi tono calmado, pausado y terriblemente bajo; porque pensaba que iba a quedarme calladita soportando sus mierdas hasta que se le antojara dejar de lastimarme, o por el contenido de mi cuestionamiento, pero sus ojos se inundan de confusión y su actitud cambia. Hay algo en la pregunta que le lanzo que lo desubica —o lo ubica— y lo hace recular en su postura bélica, aguerrida y altanera hasta volver... hasta volver a ser el Nico de siempre; el Nico que conozco.

—No yo...

Lo corto en seco.

—¿Estás diciendo que solo sirvo para que me echen un par de polvos? —Veo el movimiento lento de su nuez intentando tragar saliva, así como también noto el arrepentimiento filtrarse en su mirada—. Y dime una cosa —me envalentono al verlo retraerse y acerco mi cara a la suya—, ya que la tienes tan clara... —continúo en el mismo tono sereno—, ¿qué tipo de hombre podría querer a una mujer como yo?

Niega con la cabeza por toda respuesta. Sé que no era eso lo que quería decir pero, de algún modo retorcido, lo dijo.

—No yo... —repite, pero no lo escucho. Empiezo a caminar porque lo único que me interesa ahora es salir de aquí. Las explicaciones no me sirven, que se las guarde; no las quiero—, Sofi...

Su mano se cierne sobre mi muñeca buscando retenerme pero una sola mirada, seca, cortante y fría como una navaja, es suficiente para que entienda que la conversación ha llegado a su fin. Así que, por una vez, hace las cosas bien, me suelta con lentitud y me deja ir.

Mi mirada viaja hasta Jonah que sé, con seguridad, que ha tenido que morderse la lengua para no intervenir, gritarle cuatro cosas a Nicolás, partirle la cara y sacarme de aquí. En ese orden. No era necesario entender el idioma para comprender la intensidad y vehemencia de la discusión.

Realmente agradezco que se haya mantenido estoico, clavado en su lugar, sin inmiscuirse, dejándome resolver la situación a mí; porque las cosas podrían haber terminado mucho peor. Y, por una vez, también me alegro de que no haya podido entender una sola palabra de lo que Nico ha dicho porque, entonces sí, creo que lo mataba a golpes y no dejaba un solo pedazo de su cuerpo pegado a otro.

Sus ojos, un tanto oscurecidos por la preocupación, se enlazan a los míos al tiempo que se acerca a mí y aferra mi mano con fuerza. Segundos después, estamos caminando nuevamente bajo el cielo gris londinense, dejando atrás la desagradable escena.

***

Salgo escopetada y comienzo a andar sin dirección aparente. Mis pies se mueven veloces al ritmo de mi cabeza, que parece una ensaladera llena de frases célebres concatenadas que se reproducen en bucle. La sensación de malestar se siente como un abrigo demasiado pesado sobre mis hombros que necesito quitarme para poder volver a respirar con normalidad.

¿Qué mierda ha pasado ahí dentro?

Sigo sin comprenderlo.

Mi mente es un remolino de recortes: palabras, gestos, miradas, tonos de voz, superponiéndose unos a otros como un collage realizado con trozos de diarios y revistas. Los peores trozos, los más desagradables. Unos ojos azules, que suelen ser un refugio, convertidos en hielo; acerados, fríos, carentes de toda esa calidez que siempre derraman para mí. Frases afiladas, hirientes, incisivas, pronunciadas con un rencor que no sabía que existía. Hombros rígidos, puños cerrados, miradas vacías de todo lo que las llenan a diario y una voz cargada de tantas cosas feas que hasta me resulta ajena, foránea, como si no le perteneciera al chico de pelo negro y ojos del color del zafiro que conozco hace tantos años.

—Sofi...

Sigo caminando sin rumbo, con la cabeza gacha y la mirada perdida en ningún punto en particular, dándole vueltas y más vueltas a todo lo dicho en esa cafetería de hotel. Intento hallar un sentido, una ligazón que anude mi trabajo o, mejor dicho, una propuesta de trabajo, con Jonah, pero no la encuentro; no veo la conexión.

—Sofía, ¿puedes parar?

La mano de Jonah tira de mí y me frena en seco. De repente me doy cuenta de dónde estoy y con quién. Los sonidos propios de la ciudad despierta y la marabunta de gente esquivando nuestras siluetas ancladas en medio de la acera me alejan del vuelo de mis pensamientos y me devuelven al presente.

Levanta su mano y pasa sus dedos por mi ceño en un intento por destensarlo. Baja a mi mejilla y la roza en una fugaz caricia que me sabe a poco pero que funciona; me calma. Su tacto siempre lo hace. Luego asienta sus ojos preocupados en mí y habla:

—¿Qué ha ocurrido ahí dentro?

¿Cómo se supone que debo responder a esa pregunta? ¿Cómo voy a contarle qué ha sucedido si ni siquiera yo lo entiendo?

—No... no lo sé —respondo y alzo los hombros en un gesto sincero—. Si no te importa, necesito estar sola.

—No —se apresura a negar.

—Jonah...

—Sofi, no me pidas eso. Puedo no comprender el idioma pero no soy tonto. Sé que lo que pasó allí dentro no fue una discusión común y corriente, y también sé que lo que sea que te haya dicho te lastimó. —«Sí, lo hizo»—. No tienes que contármelo si no quieres, pero no me pidas que me vaya y te deje en este estado.

El silencio nos envuelve durante unos segundos en que no nos quitamos los ojos de encima. Nuestras miradas permanecen unidas y veo la suya velada por la súplica. Es tan transparente...

—Necesito estar sola —repito.

Quiero poner en orden la confusión que reina en mi cabeza y deshacerme de la pesadez que llevo pegada al cuerpo.

—Sofi...

No lo dejo continuar.

—Paso a buscarte mañana a las ocho, ¿te parece? —Procuro dibujar mi mejor sonrisa pero solo alcanzo a izar ligeramente las costuras de mis labios—. Tenemos un tren que tomar y nuevos lugares por descubrir —comento, intentando imprimir a mi voz un entusiasmo que, ahora mismo, no siento.

Él me escudriña con una mezcla de frustración y derrota que no puede ni quiere disimular pero no dice una sola palabra. Mi rostro compone una mueca que le pide por favor una tregua y finalmente, con evidente desgana, asiente y se despide de mí.

Me da un beso casto y gira en dirección a su hotel. Contemplo su figura alejarse entre el gentío, las manos metidas en los bolsillos y ese andar seguro y desenfadado del que es dueño, hasta perderse al doblar la esquina.

Cuando lo veo desaparecer, roto sobre mis pies y vuelvo a ponerme en marcha. Minutos después, me encuentro sentada en el banco de siempre, en mi refugio de piedras en ruinas, bajo un cielo que poco a poco se va tornando oscuro, dando paso a una noche igual de fría y plomiza que el día. Parece que al final, mis pasos sí seguían una dirección.

Pierdo la noción del tiempo... es lo que tiene este sitio; me llena el cuerpo de paz y sosiego, amaina la tormenta interna, aún en un día como hoy cargado de hostilidad, críticas y disputas.

Pienso en Nico, en su reacción desmedida, en nuestra relación desde el momento en que nos conocimos y en cómo esta fue mutando en los últimos tiempos por razones, llamémosle, de supervivencia. Puedo contar con los dedos de una mano las veces que discutimos en malos términos. Nos hemos gritado y tirado quejas a la cara pero poco después ya estamos deshaciéndonos en disculpas.

No recuerdo haber pasado jamás, más de veinticuatro horas peleada con él; por ningún motivo. Es la única persona en mi mundo para la que la palabra «enojo» no funciona como debería. El cabreo me dura poco y nada o, tal vez, soy más indulgente con él que con el resto por el simple hecho de que ocupa un lugar privilegiado en mi vida. Quizá las palabras «perdón», «ofensa» y «tolerancia» también tienen un significado distinto cuando de Nico se trata. Mido con una vara diferente o, sencillamente, no puedo estar peleada con él. Y a él le ocurre lo mismo. Si no afloja uno lo hace el otro y a las pocas horas ya estamos hablando y pidiéndonos disculpas.

Eso no implica que no me duela su descargo y la extensa retahíla de puñaladas que expulsó con saña para lastimarme. La conversación se desvirtuó totalmente cuando puso el nombre de Jonah sobre la mesa; un nombre que nada tiene que ver con el reproche original y que no merece estar inmerso en tan desagradable altercado.

Estoy dolida, sí, pero si despejo todo lo que sobra, si quito del medio aquello que estuvo de más, solo hay una cosa, auténtica y concreta, que se sostiene.

El planteo que subyace a toda esa discusión, sin adornos ni florituras, es un enorme grito desesperado que exclama «por favor, no te vayas». Todo ese barullo, ese griterío innecesario, esas acusaciones sinsentido, no fueron más que un aderezo, una mera decoración de aquella única verdad que no supo decir de otro modo. Cinco palabras gritadas a mi cara con fuerza pero encubiertas por un saco de reproches, enojos y frustraciones.

Ese “no te puedes ir, no me puedes dejar”, fue lo más real que me ha dicho en años. Tal vez porque le sentó como una bomba enterarse de la propuesta por boca de otro; o por la sorpresa, que no se esperaba y que actuó como un jarro de agua fría en pleno rostro que derrumbó de un solo golpe todas las defensas que tan erigidas tiene. Lo único que tengo claro es que esa frase, derramada sin pensar, sin tamizar, casi como un vómito imposible de contener, es lo que en verdad siente; la única pieza sólida de aquel discurso emanado desde el dolor. Todo lo demás... todo lo demás es pura mierda.

Capítulo 18

Nicolás

Me enamoré de Sofía el mismo día en que la conocí.

Era su primer día de trabajo. Entró a la sala de reuniones con sus compañeros y su jefe para escuchar los detalles del caso en el que íbamos a trabajar de manera conjunta. Recuerdo que llevaba puesto un pantalón negro que se ajustaba en todos los lugares correctos y una camisola roja que contrastaba fuertemente con los colores apagados y opacos que suelen predominar día a día en las oficinas.

Esa fue la primera pista de que ella era diferente: los colores vivos en un ambiente dominado por los tonos neutros. Un oasis de vida en un entorno oscuro.

Ingresó a la sala en silencio, con su cabello negro recogido en una cola alta un tanto maltrecha y unos cuantos mechones desobedientes cayéndole sobre sus perfectas facciones. Caminó hasta un rincón alejado en el fondo, apoyó ambas manos en la pared detrás de su espalda, se recostó en ella y cruzó las piernas a la altura de los tobillos en una postura de lo más relajada. No se veía en ella un solo gramo de nerviosismo. Si ser la nueva y afrontar su primer día le generaba algún tipo de estrés o ansiedad, sabía ocultarlo a la perfección.

Cuando Marcos, nuestro jefe, comenzó a levantar la voz y a vapulear verbalmente, como tenía por costumbre, a Candela, nuestra compañera de equipo por aquel entonces, «la nueva» mostró las garras con la fuerza de un tigre despedazando a su presa pero con la elegancia y serenidad de un cisne deslizándose por las calmas aguas de un lago.

Básicamente le dijo que era un imbécil de pito corto que necesitaba degradar a los demás para sentirse poderoso y elevar su ego, pero con un lenguaje exquisitamente técnico y profesional que dejó a sus catorce espectadores perplejos. A mí, particularmente, me dejó mudo. Me debatía entre soltar la carcajada que tenía en la punta de la lengua, aplaudirla por haber puesto en su lugar al idiota de Marcos, o correr hacia ella, besarla y reclamarla como mía. Pero estaba demasiado estupefacto como para hacer cualquiera de esas cosas.

Mis ojos, que ya se habían fijado en ella, se quedaron atrapados en esa fuerza y confianza en sí misma que desprendía por cada poro con total naturalidad.

Ni siquiera sabía su nombre pero ya tenía la seguridad instalada en el pecho de que había entrado en mi vida para quedarse.

Esa chica no iba a pasarme desapercibida. Y tanto que no. Ese fue solo el inicio. Una pequeña muestra de lo que iba a ir conociendo con el paso del tiempo.

Más de seis años después estoy a punto de que el corazón me reviente porque no puedo concebir la idea de que se vaya. No puedo siquiera pensar en llegar al trabajo cada mañana y no verla allí; en tener que acostumbrarme a una rutina en la que no esté presente. Porque ella es eso: un pilar, un cimiento, estabilidad, solidez, consistencia, es... mi persona en el mundo. La que no puede faltarme, aunque falte todo lo demás.

Los años me han revelado que aquel no fue un episodio aislado. Sofía puede ser la persona más pacífica y amable del mundo pero cuando ve una injusticia o alguien quiere pasarse de listo con ella, puede revelarse hasta sacar un arsenal completo de armas y pelear sin importarle las consecuencias. Aprendí que es una mujer de convicciones firmes, de valores inquebrantables y que la fidelidad es la columna vertebral que rige todas sus relaciones. Que prefiere tener un círculo reducido de personas siempre y cuando sea estable y duradero, a contar con cientos de conocidos que se esfumen o vacilen a la hora de la verdad.

No espera más de lo que da y, sé con seguridad, que se dejaría la piel, los órganos y los sesos por cada uno de los integrantes de ese selecto círculo, si fuese necesario. Es fuerte y tan independiente que a veces me da la impresión de que no necesita a nadie en su vida. Pero eso es bueno porque significa que las personas que forman parte de ella lo hacen porque las elige, las quiere a su lado.

El vínculo entre nosotros fluyó desde el primer momento; fue espontáneo, natural; me atrevería a decir que hasta lógico. A la semana de su ingreso ya se había ganado al grupo entero y se había acoplado como una más; como si siempre hubiese formado parte de él.

Verla trabajar era y continúa siendo toda una experiencia. Sofía es una apasionada. No conozco a nadie que ame tanto lo que hace como ella. No solo es brillantemente inteligente sino que tiene técnica, mucha formación y un temperamento que la vuelve perfecta para el tipo de funciones que realiza. El problema es que no sabe parar. Cuando su vena obsesiva se despierta y centra su atención en un determinado objetivo, pierde de vista todo el resto. El mundo que la rodea deja de existir: no duerme, no come, responde con monosílabos, los mortales a su alrededor nos tornamos difusos y, en el peor de los casos, un estorbo y cualquier necesidad básica pasa a la categoría de «accesoria» o «no vital».

Creo que la peor pelea que hemos tenido fue por sacarla a rastras de la oficina después de trabajar cuarenta y nueve horas seguidas. Y cuando digo seguidas, lo digo de manera literal. Tenía el rostro desencajado, la estancia repleta de papeles y anotaciones desparramadas por doquier, una cantidad indecente de vasos plásticos que en tiempos mejores habían contenido café —la droga dura de Sofía— y, la gota que rebalsó el vaso y me hizo arrancarla de allí a la fuerza, fue que toda la maldita comida que le habíamos estado llevando desde el día anterior estaba intacta sobre el escritorio y sepultada bajo un fajo de carpetas. Ese día temí por mi integridad física: me lanzó tantos puñetazos, arañazos y patadas que creí que por la falta de sueño se estaba transformando en Emily Rose al ser poseída por los seis demonios.

Ella significa tantas cosas para mí que ni siquiera puedo etiquetarla bajo un título concreto. ¿Y qué se hace cuando eso peligra? ¿Cuándo una ficha se mueve con una jugada inesperada y desbarajusta toda tu vida? ¿Qué se hace cuando lo que creías estable amenaza con dejar de serlo?

Caos... se produce el caos. Así es, por lo menos, como me siento en este instante: caótico y desordenado. Mi cabeza es un hervidero de diapositivas de la discusión con Sofía, frases que se repiten una y otra vez como si fuesen el estribillo de la canción del momento, preguntas sin respuesta y ensayos de futuros posibles. Y mi cuerpo no se queda atrás. Es como si alguien hubiese tirado todo un abanico de sentimientos dentro de la coctelera que es mi estómago y la estuviese agitando sin parar hasta fusionarlos y volverlos indistinguibles. Está todo tan enredado que por más que tire de la punta del hilo, me es imposible desanudarlo.

La imagen de sus ojos dolidos, desencantados, desilusionados, intentando comprender todos los planteos y acusaciones que salían de mi boca, se me quedó tallada en la retina. Es como si se le hubiese caído el velo y hubiese visto al lobo que hasta ese momento había creído cordero. Pero, aun así, mirándome de ese modo, no pude parar. Estaba desatado, mi boca no dejaba de excretar en cadena una mierda detrás de otra. Los celos, la desesperación, la conmoción al enterarme de que no me había contado nada sobre la propuesta, se me cayeron encima y quedé ciego. Desterré de mi interior todo lo que se estaba agolpando en mi garganta sin ningún tipo de filtro.

La sensación de descontrol que experimenté, aunque distinta en su forma y sus circunstancias, tiene algún punto en común con la que me azotó cuando creí que la vería morir frente a mis ojos. Nunca sentí tanto miedo como aquel día. Esa hoja afilada clavándose en su piel; ese malnacido diciéndome a la cara, con los ojos inyectados de goce, lo que haría con ella; el pánico apoderándose del cuerpo de Sofía y un terror crudo coagulado en su mirada. Lo vi todo rojo y cuando logré inmovilizarlo entré en un estado de alienación tal que no pude ni quise detener. Solo deseaba destrozarlo, no dejar ni un mísero pedazo sano y reconocible de esa masa de carne que yacía bajo el peso de mi cuerpo. No hacía caso a los intentos desesperados de Sofía por frenarme, ni al sonido de los huesos fracturados, ni a las manchas de sangre tiñéndolo todo. Era adrenalina pura saliendo a través de mis puños.

Hoy sentí un desenfreno similar y se debió, una vez más, a la posibilidad de perderla. La cagada es que, esta vez, la destinataria fue ella y con mi incontinencia verbal solo conseguí herirla, quizá buscando inconscientemente devolverle algo de ese dolor que ella, aun sin quererlo, me estaba causando.

«¿Qué voy a hacer si decide irse?». Joder, pensar en ello es como imaginar que extirpan una parte de mi cuerpo.

Entro en mi habitación dando un sonoro portazo. Estoy tan nervioso que podría reducir este cuarto a escombros en solo unos pocos segundos pero, con toda seguridad, ni eso aplacaría la madeja de sensaciones que me corroe por dentro.

Siento una ira descomunal, ganas de romper cada maldita pieza de decoración de este lugar pero, por encima de todo, un inmenso miedo a perderla.

Esto no puede estar pasando. Ella no puede irse. No puedo perderla. Simplemente, no puedo.

El espacio me queda chico, camino de un lado a otro sin saber qué hacer, como un animal enjaulado, intentando calmar con grandes zancadas, respiraciones profundas y un movimiento corporal irrefrenable, la furia que viaja violenta por mi torrente sanguíneo.

No lo logro. Me revuelvo el cabello en un acto desesperado y sin más, impacto mi puño contra la inmaculada pared derramando toda mi fuerza.

«¿Cómo puede estar siquiera considerando irse? ¿Cómo pudo ocultármelo? ¡A mí! ¿Por qué lo sabía ese tipo y yo no? ¡La conoce hace dos putos segundos!».

Tal vez mi manera de encarar la situación no fue la correcta, lo reconozco. Pero es que me tomó tan de sorpresa que me golpeó como una ola gigante en medio de un mar calmo; esa que no ves venir hasta que la tienes encima y te azota con toda su fiereza desestabilizándote por completo, haciéndote trastabillar y finalmente caer hasta hundirte y arrastrarte con ella.

Fue así; un golpe seco en el centro del pecho.

Y lo peor es que salió de la boca de él, ¡de él!, con total naturalidad, como si la conociera de toda la vida y lo hubiesen estado charlando ampliamente, relajados en la mesa de un bar, cerveza en mano. ¡Como si pudiera creerme que le importa algo más que follársela! Me imagino que después de un polvo se interesa profundamente por conocer los detalles de la vida laboral de Sofía. ¡No lo soporto! Se me revuelve el estómago.

Unos golpeas aporrean mi puerta sacándome de mis cavilaciones. No sé quién es y no me importa. No estoy de humor para escuchar a nadie y mucho menos para soportar la reprimenda que sé que me van a soltar mis amigos por el espectáculo montado.

No soy idiota. Sé que estuve mal. Sé que dije cosas que no debí decir, que me pasé de la raya por mucho con los modos, los gritos y ciertos pensamientos que debieron permanecer guardados y bien contenidos entre los límites de mi cabeza y que, sin embargo, despedí como una manguera echando un chorro a presión, sin control alguno hasta lastimarla.

Sé que la lastimé y eso es lo único que no me puedo perdonar.

Los sonidos bruscos y repetitivos del puño chocando contra la madera se tornan más impacientes llenando mis oídos y toda la estancia y me avisan que quien se encuentra del otro lado no tiene ninguna intención de retirarse.

—Abre la puerta Nicolás porque juro que la tiro abajo.

La voz firme e incisiva de Nacho atraviesa las paredes y me deja cristalinamente claro que no va a ceder lo más mínimo y que va a entrar en esta habitación por las buenas o por las malas. No hay asomo de duda.

Alcanzo el pomo y abro con la férrea idea de acabar con esto de una vez, escuchar lo que tenga que decir y lograr que se marche y me deje en paz con mi furia atronadora, la culpa atragantada en el pecho, el agujero que raja mis tripas y la impotencia que se extiende más y más a cada minuto, calando mis huesos.

Sí, toda esa mezcla de mierda socava mi interior y tiene tantas ganas de liberarse que temo detonar como una granada y tirar abajo el puto edificio.

—¿Pero tú que mierda crees que estás haciendo? —Entra Nacho como una exhalación, pasa por mi lado y camina hasta plantarse en medio de la sala. Con una postura de lo más tensa e intimidante clava sus ojos en mí—. ¿Pensaste algo de lo que dijiste allí afuera o solo soltaste barbaridades por la boca? —Está bien, lo capto, está tremendamente enojado—. ¿Te parece que ella se merecía que le hablaras de ese modo? —chilla, con el ceño fruncido—. Porque te puedo asegurar que la hiciste sentir horrible. —Trago saliva y bajo la mirada al suelo.

Lo sé. Me equivoqué. Soy consciente de que me superó la situación y reaccioné de la peor manera posible. Ya me siento lo suficientemente culpable sin que él tenga que recordármelo.

—¿No me puedes dejar? —continúa mi amigo envalentonado, parafraseando lo que le dije a Sofía hace unos instantes. Ni siquiera lo pensé, las palabras salieron apresuradas de mi boca y cuando me di cuenta de lo que había dejado escapar me sentí desnudo. Sonó a orden pero fue una confesión desesperada en toda regla. La más real que he hecho en toda mi vida—. ¿En serio, Nicolás? —me lanza una mirada exasperada y una media sonrisa cargada de hastío aparece en sus labios—. ¿La respuesta es un claro y rotundo no? —sigue, imitando mi voz, echándome en cara todas mis frases célebres del día de hoy con tono pausado, para subrayar con rotulador amarillo, por si me queda alguna duda, su considerable disgusto—. ¿Qué quieres? ¿Jugar al amo y al esclavo con Sofía? —suelta con sorna—. No sabía que tenías esos aires posesivos y dominantes. ¿Quién eres? ¿Su novio que tiene que darte explicaciones?

Menea la cabeza en una rotunda negación y se lleva las manos a las caderas en un intento por tranquilizarse y no matarme como quisiera.

—Tu novia se llama Sabrina, tiene treinta y cinco años, rubia, ojos claros, metro setenta y tres aproximadamente, trabaja en el hospital Austral y está en Buenos Aires, por si no te acuerdas —suelta de un tirón y yo trato de encajar el golpe.

—Me acuerdo perfect...

—No me interrumpas porque lo último que quiero en este momento es escuchar alguna de tus estúpidas excusas —me reprende, alzando su palma, en un gesto que invita a mantener mi boca cerrada—. Nada de lo que puedas decir justifica lo que hiciste, la basura que le arrojaste a la cara.

Vuelvo a bajar la mirada porque sé que tiene razón. Toda esa conversación podría haberse dado de otro modo si la hubiese encarado con tranquilidad y hubiese pensado antes de hablar. En cambio, me comporté como un maldito impulsivo, le salté implacable a la yugular de la manera más agresiva posible y fui cruel aunque no era esa mi intención.

—¿Qué pasa? —prosigue—. ¿Estás celoso? ¡Aguántatela, macho! —ruge, abriendo sus brazos en un claro ademán que dice «jódete por idiota»—. Tuviste tu oportunidad y la desperdiciaste. De hecho, más de una tuviste, ¿o te olvidas? —«No, claro que no me olvido»—. Fue tu decisión no estar con ella. —Su dedo índice se clava retador en mi pecho añadiendo énfasis a ese «tu» pronunciado de manera afilada—. Fue tu jodida decisión hacerte el idiota y dejarla pasar. —Otra vez su dedo me perfora inquisidor, acentuando el poder de sus palabras—. ¿O necesitas que te refresque la memoria?

Sus ojos me escrutan desafiantes y llenos de un enojo que pocas veces he visto en mi amigo. No tengo nada que retrucar porque todo lo que acaba de echarme a la cara es verdad. Lamentable, triste y cobarde, pero verdad al fin. Así que, me mantengo en silencio.

—¿Qué creíste? ¿Que iba a esperarte toda la vida cual Penélope —su ceño se iza cargado de ironía—, tejiendo y destejiendo, hasta que el señor se dignase a dejar de ser un cobarde y se arriesgase? —Ladea el rostro y me lanza una aguda mirada—. A esta altura ya podría haberse puesto una fábrica de suéteres o bufandas si hubiera seguido ese camino.

Lo fulmino con la mirada y lo rodeo, saliendo de la línea de fuego, alejándome hacia el otro extremo de la habitación. Me peino las cejas en un gesto nervioso y lanzo un bufido cansado. No quiero seguir escuchándolo pero sé que no va a largarse hasta que haya escupido todo lo que tiene para decir... o reprochar. Gira para encararme de nuevo y vuelve a la carga.

—¿Pensaste que estaría sola por el resto de sus días hasta que te crecieran los huevos suficientes para dar el paso que tendrías que haber dado hace tiempo?

No, nunca pensé eso. Para ser completamente honesto, jamás pensé eso pero tampoco lo contrario. Imaginarla con otro hombre me resulta una tarea tan gratificante como martillarme el dedo gordo del pie. Prefiero mantener mi cabeza bloqueada y no dejarla volar libre por esos pensamientos que me agujerean el pecho. Y ahora ni siquiera debo imaginarlo sino que tengo que verla en vivo y en directo paseándose de la mano todos los putos días con ese imbécil como si fueran una pareja de enamorados. El estómago me da un vuelco cada vez que me los cruzo y el resto del tiempo me la paso pensando que le debe estar sonriendo a un tipo que no soy yo, que debe estar derritiendo con esa mirada intensa que tiene a un tipo que no soy yo, y que debe estar tirada en una cama bajo el cuerpo de un tipo que no soy yo. Y me vuelvo loco. ¿Le pondrá los ojitos de cachorro desahuciado? ¿Ese idiota habrá tenido la suerte de ser bendecido con su arrollador aleteo de pestañas? Sí, seguro que sí.

—Vamos, Nico... Tú y yo sabemos que cualquier hombre medianamente inteligente agarraría a Sofía bien fuerte y no la dejaría escapar.

—¿Me estás llamando poco inteligente?

—No, Nico. Tú no eres poco inteligente, tú eres un cobarde.

Sé que tiene razón, aun así, no deja de doler.

—Eres el puto perro del hortelano —continúa, humedeciendo sus labios con la punta de su lengua—, no comes ni dejas comer. En realidad, eres peor —sentencia, caminando unos pasos hacia mí con su imponente altura y su cuerpo altamente fornido. Si no lo conociera desde hace años y si no fuera mi amigo, en este momento estaría cagándome en mis pantalones. Y eso que no soy un tipo pequeño pero Nacho es enorme y sabe perfectamente cómo usar eso para intimidar—: un egoísta que eligió comer otro plato, que cree que puede hacer su vida, tener pareja, follar cuando se le da la gana, pero ella no, ella no puede hacer nada de eso. Tiene que quedarse quietecita a tu lado, sin hombres a la vista, disponible para cuando tú te decidas.

—¡Eso no es verdad! —me quejo, o me defiendo, yo que sé—. Salió por dos años con ese chico Santiago y no dije una sola palabra; cero celos tenía —digo, todo orgulloso.

—¡Y claro! —chilla—. ¿Cómo ibas a tener celos de Santiago?

—¿Qué quieres decir? —Lo miro achinando los ojos en una clara expresión de desconcierto.

—Que sabías que esa relación tenía fecha de caducidad, que no era el hombre de su vida, que tarde o temprano terminaría porque Sofía no estaba enamorada de él. No lo veías como una amenaza, no te hacía sombra, así que simplemente decidiste sentarte cómodo a ver cómo el final anunciado se desarrollaba.

—¿Y este tipo sí representa una amenaza? —lanzo con una sonrisa mordaz.

—No sé, dímelo tú que eres el que está convencido de que quiere llevársela lejos vendiéndole fantasías y unicornios de colores —replica y, aunque me joda tremendamente, me cierra la boca—. Me parece que sí, lo ves como una amenaza.

¿Tiene razón? ¿Es así cómo lo veo? No puedo negar que algo diferente hay. Con Santiago salió mucho tiempo y, sin embargo, no sentía que me iba a agarrar una úlcera cada vez que los veía juntos. En cambio, con este tipo, no puedo evitar que unos celos descomunales me invadan. Es tenerlo enfrente y desear que desaparezca de la faz de la Tierra. Me dan ganas de pegarle un golpe en la mano para que la suelte cada vez que enlaza los dedos con los suyos, o darle un empujón para que deje de besarla como si estuviera devorándosela en el medio de la puta calle y, definitivamente, le arrancaría los ojos con un tenedor para que deje de mirarla como lo hace. Yo soy una persona tranquila —aunque no lo parezca—, pero este hombre hace brotar con una facilidad pasmosa mis instintos homicidas.

—Además, no entiendo cómo lograste convertir una oferta de trabajo en, básicamente y según tu criterio, un intento por parte de Jonah de seducir y engatusar a Sofía para llevársela con él. —Levanta las palmas, frunce el gesto y añade—. Sinceramente no lo comprendo. Estoy seguro de que si él había pensado en aprovechar el ofrecimiento de trabajo para convencerla de aceptar y así poder tenerla más cerca, ella no lo había hecho. No había pensado en esa posibilidad hasta que tú la mencionaste. Fue muy evidente la cara de desconcierto que puso; definitivamente no tenía ni puta idea de lo que le estabas planteando. Así que, amigo, ¡felicitaciones! —me dice, con una sonrisa fingida—. Ahora le plantaste esa idea en la cabeza.

Nacho se aleja unos pasos hasta sentarse en el borde de la cama. El colchón se hunde bajo su peso y apoyando ambos puños a sus costados se ladea lo suficiente para quedar frente a mí. Alza su mirada hacia la mía y creo que nunca vi una determinación más firme en sus ojos.

—Sofía se merece un hombre que la quiera de verdad, que la elija por encima de todo; y si tú no vas a ser ese hombre, que ya has dejado en claro que no cuando escogiste a otra persona, entonces sal del medio y déjala vivir en paz con aquel que esté dispuesto a hacerla feliz.

Sus palabras destilan tanta firmeza y seguridad que dudo que alguna vez haya hablado más en serio en su vida.

—¿Y se supone que ese hombre maravilloso dispuesto a hacerla feliz es este tipo? —Ni siquiera puedo pronunciar su nombre—. ¡Por favor, Nacho! ¡Solo se la está follando! Se aprovecha de que es conocido, un actor de Hollywood, alto, vistoso, con dinero, y ni siquiera necesita mover un puto dedo; las mujeres caen como polillas rendidas a sus pies. Sofía no es la primera ni va a ser la última. Solo es una más en su larga lista de juguetes. Es un cliché: la fan enamorada acostándose con su ídolo. Es el cuento más viejo de la historia.

—Y, si ese fuera el caso, ¿cuál sería el problema?

—¿Cómo “cuál sería el problema”? —gruño, encolerizado—. ¡Que la está usando!

—¡Por favor, Nicolás! —Se levanta de un salto—. ¿Estamos hablando de la misma Sofía? Porque la que yo conozco no tiene un pelo de tonta. Es una mujer adulta, hermosa, independiente, inteligente, y tiene más carácter que tú y yo juntos. ¿De verdad piensas que Jonah se está «aprovechando de ella»? —esboza unas comillas en el aire para acentuar el carácter irónico de sus últimas palabras—. Si lo hace, te aseguro que es porque Sofía quiere que se aproveche. Deja de tratarla como a una estúpida. Vamos, que no es una jovencita inocente e ingenua. Si se va con un tipo a la cama, si quiere ser el juguete de alguien, es porque así lo decide —sentencia, con un enojo latente.

—Pero es que va a usarla hasta cansarse, hasta encontrar otra conquista con quien entretenerse, y entonces la va a lastimar.

—Yo no estaría tan seguro.

Su mirada rehúye la mía y en ese simple gesto veo algo que no llego a descifrar. Es como si estuviera guardando un secreto, ocultándome algo; como si gozara de cierta información clave de la que yo carezco; como si él poseyera una pieza esencial del rompecabezas que a mí me falta.

—¿Qué quieres decir?

No sé si quiero oír lo que viene a continuación.

—¿Has visto cómo la mira? —Y esa pregunta me parte en dos. Da justo en el centro de la diana—. Claro que lo has visto, porque la mira igual que tú.

Y con esa frase pone voz a mis pensamientos. Pone en palabras lo que yo no me animo a pronunciar en voz alta. Y, si tengo que ser sincero conmigo mismo, debo reconocer que es justamente ese detalle lo que me hace temer que se la lleve lejos.

—¿Y has visto cómo lo mira ella?

Me lanza el trompazo final. Eso es lo peor de todo... ver como lo mira ella. Verlos juntos me hace replantearme cada maldita decisión que he tomado respecto a nosotros. Un nosotros que no existe en realidad. No hay que ser demasiado avispado para darse cuenta de que se está colando por ese tipo y eso duele, pero duele más todavía al abrir la posibilidad de que elija irse.

—En cualquier caso —prosigue—, tienes que dejar que cometa sus propios errores, como ella lo hace contigo. ¿O piensas que no sabe que esa relación de mierda que sigues manteniendo, vaya a saber uno por qué, está condenada al fracaso? Sabrina no es la mujer de tu vida, no tiene nada que ver contigo; lo sabe Sofía, lo sabemos todos, incluso tú, aunque decidas hacerte el idiota. —Veo que no está guardándose nada y el tacto y la delicadeza se los ha dejado en el lobby—. Pero Sofi se mantiene al margen, calla y acepta que es tu vida y tu decisión. Aunque estoy seguro de que hubiera querido poder decirte que dejaras de perder el tiempo con alguien que no te hace feliz.

—¿Y por qué no me lo dijo? —cuestiono irritado. Se supone que es mi amiga.

¿Por qué me está vomitando todo esto ahora? ¿Todos piensan que lo mío con Sabrina no puede funcionar? Está bien, es verdad que no me hace sentir ni la mitad de las cosas que me provoca Sofía con solo mirarla, pero es una buena chica, trabajadora, un poco fría tal vez, pero es tranquila y calma como yo. Con ella no hay sobresaltos; sé a qué atenerme.

—¿De verdad estás preguntándome eso, Nicolás? —inquiere Nacho exasperado, con una mezcla de incredulidad y frustración en su voz; como si estuviese debatiéndose internamente si soy un negador que se rehúsa a ver la realidad o simplemente soy estúpido. Al ver que no tengo intención de responder, habla—: Cuatro días después de que Sofía terminara su relación con Santiago apareciste, de repente —estira esas palabras con una mezcla maliciosa de ironía, sarcasmo y crítica—, con una novia recién sacada del sombrero de Gandalf. Sabías que lo había dejado porque sentía cosas por ti y tu respuesta fue correr a esconderte en los brazos de otra tipa.

Es verdad. Me asusté. Por aquella época ya conocía a Sabrina, habíamos salido un par de veces pero era algo informal, sin compromisos, nada importante. Pero entonces... pero entonces pasó aquello. Tuvimos aquel caso que aplastó a Sofía y algo cambió. Llevaba meses obsesionada con ese caso, trabajando noche y día sin parar, y cuando hallamos el cuerpo... Tuve que sacarla a cuestas de aquel baño en el que la encontré hecha un ovillo, llorando desconsolada. La llevé a su casa pero fui incapaz de dejarla sola en ese estado. Estaba tan... ausente, devastada, vulnerable; nunca la había visto así. Ella que siempre se mostraba entera, fuerte, imperturbable, que parecía haber encontrado la distancia óptima para que las atrocidades que vemos día tras día en el trabajo no la afectaran, ese día se vino abajo.

Recuerdo esas horas como si hubiese sido ayer. Su mirada ida, apagada, los restos de maquillaje corrido surcando su rostro, su blusa arrugada de tanto estrujarla, su absoluto mutismo, su cuerpo inmóvil; todo permanece, aún hoy, grabado en mis retinas a fuego. Estaba asustado, jamás había visto a Sofía en ese estado y no sabía qué hacer.

Me quedé a cuidarla. La tendí sobre la cama con cuidado, como si pudiera romperse ante el más mínimo movimiento. Le quité las botas, el pantalón, la camisa, y la vestí con un pijama que encontré en uno de sus cajones. Ella se dejó hacer sin decir una palabra, como si fuese una muñeca de trapo a la que podía manejar a mi antojo.

Si hubiese estado lúcida, jamás me hubiese permitido quitarle la ropa en esas circunstancias, pero se hallaba tan... anestesiada, tan desconectada del mundo que la rodeaba y tan sumergida en sus propios pensamientos, que ni siquiera fue capaz de protestar.

No hubo forma de hacerla comer. Solo se giró sobre el colchón y permaneció inerte, sumida en un impenetrable silencio que me atravesaba el pecho haciéndome sentir dolorosamente impotente.

Recuerdo que le hablé por largo rato buscando hacerla sentir aunque sea un poco mejor, intentando aplacar la angustia que le estaba drenando el aire. Pero no hubo respuesta. La única rendija que revelaba que estaba oyéndome eran sus ojos y las lágrimas, también silenciosas, que se escapaban de ellos y no paraban de deslizarse a través de sus densas pestañas hasta bañar su rostro y humedecer la almohada.

La imagen de ella desvalida, indefensa, es algo que no se me va a borrar nunca de la mente. Así que hice lo único que se me ocurrió. Me quité los zapatos, me acomodé en la cama con la espalda recostada sobre el cabecero y la acurruqué a mi lado.

Si las palabras no servían, al menos iba a quedarme a su lado hasta que se vaciara de lágrimas. Lo hacía por ella pero también por mí. Necesitaba dejar de sentir esa impotencia que me quemaba el pecho.

La abracé y acaricié su cabello por al menos dos horas, hasta que finalmente se quedó dormida. Me deslicé fuera de la cama con cuidado de no despertarla, la tapé y acerqué una silla para permanecer a su lado. Aún con las huellas del llanto eclipsando su rostro seguía siendo la mujer más hermosa que había visto en toda mi vida.

No iba a irme, no iba a dejarla, pero tampoco podía quedarme acostado con su cuerpo pegado al mío. Simplemente era demasiado. Así que me limité a mirarla, a cuidarla durante toda la noche y asegurarme de que descansara.

Cuando los primeros rayos de sol despuntaron y sus ojos volvieron a la vida, su mirada quedó enclavada en la mía durante un tiempo que me pareció eterno. No supe distinguir si se sentía confusa de verme allí o si estaba tratando de cuadrar y poner en orden los acontecimientos del día anterior; lo que sí sé es que había algo diferente en sus ojos. Algo había cambiado en su forma de mirarme.

Pero aquello duró unos pocos minutos o segundos, no lo sé. Luego de permitirse aquel instante de turbación, volvió a ponerse el traje de mujer fuerte, segura de sí misma y capaz de arrasar con la vida. Volvió a ser Sofía.

Dos días después terminó con Santiago.

Así era, así es ella; decidida, sin vueltas, sin dobleces. Sofía en estado puro. Algo cambió esa noche. Algo que la hizo romper de manera inmediata con su novio; algo que tuvo que ver conmigo. Y yo, en lugar de sentirme aliviado y feliz porque finalmente ella estaba soltera, me agobié. Pensé en todo lo que podía perder si las cosas salían mal. Así que me refugié en Sabrina.

—Un año después —continúa Nacho envalentonado, alzando la voz y moviendo agitadamente las manos para expresar su enojo mientras retoma la caminata de un extremo a otro de la habitación—, en un arranque de valentía, la besaste y si no fuera porque ella te detuvo, porque quiso protegerse, porque tenía muy claro que si empezaban algo juntos no quería hacerlo como «la otra», te la hubieras llevado a la cama.

Fue el mejor beso de toda mi vida. Cierro los ojos y lo veo todo, lo siento todo, lo recuerdo todo. La textura suave de su pelo negro enredado en mis manos, sus parpados cerrados, sus largas pestañas acariciando mis mejillas, el verde musgo de su vestido corto de tirantes ondeando por el viento, su piel erizada por el frescor característico de una madrugada de principios de septiembre, el río como escenario de fondo y yo, finalmente, teniendo entre mis brazos a la mujer de mis sueños. Puedo oler su fragancia dulce, sentir la confusión, el desconcierto, la rigidez en su cuerpo cuando mis labios se cerraron sobre los suyos, la vacilación nublando su mirada por un breve instante hasta rendirse y dejarse llevar unos segundos después. Su boca entreabriéndose para mí, su lengua dejándose encontrar por la mía, el tenue sabor a vino blanco, sus puños aferrando con fuerza mi camisa, su cintura estrecha envuelta en mis brazos. Dios... fue tan intenso y perfecto que tuve miedo de abrir los ojos y descubrir que solo era producto de mi imaginación. El único retazo de mi vida que se asemeja en intensidad al modo en que me sentí aquel día, fue minutos después de que el jefe me comunicara que ella iba a formar parte de nuestro equipo de trabajo. Se acercó a mí, me dijo: “Hola, soy Sofía”; me sonrió y yo sentí mi mundo tambalear.

Ese beso fue así: una poderosa sacudida a mi mundo. Lástima que con su recuerdo venga adosado todo lo demás. La parte fea, avinagrada. Lo que preferiría olvidar pero que sigue ahí clavado, tiñendo todo ese momento de gris; de un odioso sabor amargo. La parte en que sus palmas empujan ligeramente mi pecho, el hechizo se rompe y sus labios se separan de los míos. La parte en la que sus profundos y negros ojos apresan mi mirada y puedo leer en ellos la decepción y el dolor. La parte en que me desgarras con tus palabras, Sofía, y yo no puedo refutarte nada porque, una vez más, vuelvo a ser el mismo cobarde de siempre. La parte en que me quedo callado y te veo subir a un taxi para alejarte de mí.

“No, Nico. Así no. ¿No crees que merezco algo mejor que esto?”.

La tristeza en tus ojos me dejó sin aliento. Tenías razón. Te merecías mucho más que un tipo con una novia besándote de madrugada bajo el influjo del alcohol.

El hombre que sabe manejar un arma con maestría, que puede partirle el cuello a un tipo con un rápido y hábil movimiento y que está acostumbrado a tratar con asesinos, violadores, pedófilos y demás especímenes, tuvo que emborracharse hasta la médula para darse el valor necesario para besarla; de otro modo no habría podido hacerlo.

“Si quieres estar conmigo, esta no es la forma. No voy a ser el segundo plato de nadie. No juegues conmigo... tú no”, continuaste.

«Tú no...». Pienso en ello y el nudo en mi garganta se aprieta un poco más. Ya lo sabías, ¿no es así, Sofía? Siempre fuiste más inteligente, más valiente y más directa que yo. Sabías que no iba a poder hacerlo, que no iba a poder dejarla. Siempre estabas un paso por delante. Por eso me frenaste, por eso te protegiste. Sabías que había estado bebiendo toda la noche para tomar valor, de otro modo no hubiera podido besarte; y también sabías que iba a acobardarme de nuevo, que tenía demasiado miedo como para romper con todo y arriesgarme de una vez por todas.

No sé qué temía más: que pudiera salir mal y perderte entera, a mi compañera de trabajo, a mi amiga; o que pudiera salir bien. ¿Cómo iba a mantener a una mujer como tú a mi lado, Sofía? Y, una vez más, te dejé pasar.

—¿Y tú que hiciste? —me gruñe Nacho a la cara—. Una vez más elegiste a Sabrina, elegiste salir corriendo, replegarte y esconderte tras la falda de otra mujer a la que ni siquiera amas porque ahí te sientes seguro. La hiciste sentir «la otra», el segundo plato, el premio consuelo, la segunda opción.

—Ella siempre fue la primera... —espeto con rabia. Puedo consentir que me vean como un cobarde porque lo soy, me lo gané a pulso. Pero no voy a permitir que duden de cuánto la quiero. Jamás fue «la otra», la suplente, la segunda ni la última—. Siempre fue la única.

—No, Nico. Te equivocas —me escupe con violencia—. Eso es así solamente en tu cabeza, porque en la vida real nunca la elegiste. —Eso sí que es una patada bien dada en los huevos. El pecho se me encoje al tamaño de una pasa y desvío la mirada porque no puedo sostenérsela—. Así que resulta obvio por qué no te lo dijo. Era la menos indicada. No quería que pensaras que lo hacía porque estaba celosa, porque sentía cosas por ti o que era un intento de sacar a Sabrina del medio. Así de simple, así de fácil. Hizo lo que tenía que hacer, dio un paso al costado y siguió con su vida. Y tú deberías hacer lo mismo. Es grande Nico y, una vez más, no es ninguna tonta. Si sale lastimada, lo va a superar. Es Sofía —sentencia, como toda explicación.

—Entonces... lo que me estás diciendo es que tengo que quedarme sentado sin hacer nada viendo como ella se ilusiona, quizá se va a vivir al otro lado del mundo persiguiendo una fantasía hasta que, finalmente, él le rompe el corazón. Porque la va a lastimar, lo sé.

—Lo que te estoy diciendo es que la dejes vivir en paz porque el único que la está lastimando eres tú.

Otro duro cachetazo. Seco, sordo, doloroso. Es así, ¿verdad? Soy yo quien acaba de herirla. Soy yo quien la bombardeó verbalmente hasta casi hacerla llorar. ¿Puedo ser más imbécil? Parezco un ex novio celoso y resentido actuando por despecho.

—O qué pensabas... ¿que era un elogio decirle que es poca mujer como para que Jonah pueda estar verdaderamente interesado en ella? ¿Qué se la va a follar un par de veces y la va a tirar a la basura como a una muñeca ajada? Uh, sí... creo que debe haberse sentido fenomenal —declara con ironía.

—Yo... —vacilo— no fue eso lo que quise decir.

¿Cómo pudo haber interpretado todo tan mal? ¿Cómo pudo pensar que yo creo que es insuficiente para alguien? ¿O que es solo una mujer para un par de noches? Por favor... Sofía es el sueño de cualquier hombre. No, definitivamente no fue eso lo que quise decir. ¿Es así como sonó? ¿Es eso lo que escuchó?

Me refería a que un tipo como él, famoso, popular, renombrado, con una carrera en pleno apogeo y, aunque odie admitirlo, de innegable atractivo, que debe vivir de fiesta, rodeado de lujos y de mujeres que se arrojan gustosas a sus pies, dudo que esté hecho para la monogamia. Vamos, ¡que debe haberse acostado con toda la población femenina perteneciente a la industria televisiva, cinematográfica y probablemente también del mundo del modelaje! Debe llevarse a la cama cada noche a una conquista distinta. No digo que esté mal. El hombre está soltero y puede hacer lo que se le dé la gana, pero Sofía se merece algo mejor que dejar toda su vida por probar suerte con alguien «poco confiable» como él.

—Lo sé, Nicolás, pero de alguna retorcida manera es exactamente eso lo que dijiste —sentencia—. Sí, seguramente el tipo vive en un ambiente lleno de «tentaciones», de chicas hermosas dispuestas a pasar un buen rato —me alegra que entienda mi punto—, pero esos tipos también se enamoran, también se casan y también sientan cabeza y forman una familia. ¿O te piensas que por la profesión que tiene automáticamente deja de desear esas cosas? ¿O que no es apto para querer a alguien? —me cuestiona—. Además, resulta irónico y hasta hipócrita escucharte decirle a la cara que él no podría quererla o jurarle “amor eterno” —pronuncia en tono burlón, parafraseando mis palabras— cuando tú jamás lo hiciste y te fuiste con otra persona... y eso que no perteneces al gremio de los actores famosos a los que las mujeres les caen del cielo —ironiza.

Un puñal directo a la carótida. Una vez más, trago saliva intentando encajar el golpe.

—Y ya puestos, vamos a poner las cartas sobre la mesa... —verbaliza enfervorizado. Parece que no tiene ninguna intención de parar con los reproches—, Sofía no será una modelo de Victoria’s Secret ni desfilará en una pasarela, pero no tiene nada que envidiarle a nadie; es jodidamente hermosa. —Sinceridad pura y dura—. Y no puedes decir que no quisiste acostarte con ella desde el minuto uno: con esa cara angelical y esa personalidad avasallante e indomable. ¡Vamos, no me jodas! —exclama con vehemencia—. Yo me la hubiese follado allí mismo, en el medio de la sala de reuniones durante cuatro horas seguidas después de verla sacar los dientes y despedazar a Marcos.

Me atraganto con mi propia lengua. ¿Nacho está confesándome que se acostaría con Sofía? ¿Yo oí bien o estoy empezando tener alucinaciones? Debe notar el cambio drástico en mis facciones porque un segundo después se apura a agregar:

—Tranquilo, después de ver tu cara de estúpido cuando vino a presentarse, me quedó claro que esa chica estaba vedada para mí. La mujer de un amigo tiene bigote y, aunque no sea tu mujer estrictamente hablando, siempre va a ser... va a ser tu Sofía —no podría haberlo expresado mejor—. Y ahora es como mi hermanita pequeña a la que tengo que proteger.

—Tiene tu misma edad —replico.

—Sí, pero yo soy grande como un ropero y ella chiquitita y delicada, así que me provoca cuidarla. —Con su aspecto más amenazante, su ceño fruncido y sus hombros cuadrados, vuelve a enterrar su dedo índice en mi pecho—. Y como hermano mayor autoproclamado te recomiendo fuertemente que muevas tu culo, cruces el pasillo y le ofrezcas las disculpas que se merece. Eres una persona adulta, así que empieza a comportarte como tal.

Y dicho esto, abandona la habitación tal y como lo hizo al entrar en ella: con un portazo que hace temblar las paredes.

Ahora me toca responsabilizarme por los errores cometidos, por haberme comportado como un cabrón. Ahora me toca ganarme su perdón.

Capítulo 19

Sofía

Cuando abandono las ruinas y me dispongo a volver al hotel, las nubes ya han comenzado a derramar unas gotas tan finas que simulan pequeñas agujas. No me importa. Siempre me ha gustado caminar bajo la lluvia y sentir el agua impactando en mi piel.

Recorro las calles con el cuerpo liviano, como si el haber estado sentada en aquel remanso cubierto de verde me hubiese ayudado a quitarme el peso de los hombros y la sensación amarga de la boca del estómago. Como si hubiese ejercido su poder calmante sobre mí hasta curarme la herida.

Bajo del ascensor y, apenas enfilo el pasillo, lo veo. Está sentado a los pies de mi puerta, con el pelo revuelto y una expresión en el rostro que dista mucho de aquella que sostenía unas horas atrás. Al menos sé que no viene a rematarme ni a seguir clavándome puñales.

Al verme se levanta con ligereza y se mesa el cabello, nervioso, despeinándolo aún más. Cuando llego a su altura nos observamos por unos segundos, midiéndonos con la mirada, hasta que entro a mi habitación, dejando la puerta abierta tras de mí. La oigo cerrarse mientras me deshago del abrigo y el calzado, húmedos por el paseo.

—Sofi...

Cuando me vuelvo, lo encuentro parado a unos centímetros de mí, tan alto, cálido y hermoso como siempre. El arrepentimiento coloniza su cara y sus ojos compungidos, cargados de pesar, me lo dicen todo sin necesidad de palabras.

Extiende su mano con la intención de tomar la mía pero a medio camino se frena y retrocede, cerrando el puño con fuerza y apretando la mandíbula hasta formar con sus labios una fina línea.

No sé si lo hace porque tiene miedo de que rechace su contacto debido a la discusión de hace un rato o si el motivo es mucho más antiguo y tiene como base aquella distancia segura en la que ambos nos refugiamos. Ese límite físico establecido tácitamente. Vuelvo a pensar en lo mal que hemos hecho las cosas si somos incapaces de concedernos una simple caricia o un mero abrazo de consuelo sin sentir que rompemos esa barrera autoimpuesta.

Me pregunto si tiene que estar borracho para siquiera animarse a abrazarme, como lo hizo la otra noche.

—Lo siento —susurra, mirándome a los ojos.

—Lo sé.

—Yo no quise...

—Lo sé —vuelvo a decir, interrumpiéndolo.

—Pero es que quiero que entiendas... —poso un dedo sobre su boca, silenciándolo.

—Shh... —siseo y niego con la cabeza—. Ya lo sé —afirmo una vez más y cojo su mano, tal como él quiso hacer antes con la mía.

Me acerco a su cuerpo frente a su atenta mirada y lo abrazo. Se acabó para mí esa distancia absurda. Ya no tiene ningún sentido. Quiero a mi amigo al completo; basta de tenerlo a medias.

Él se tensa al principio, como si le extrañase mi comportamiento. Como si estuviese quebrantado esa regla estricta que ambos nos esforzamos por erigir y mantener a rajatabla. «Sí, Nico... ya ha pasado demasiado tiempo». Finalmente cede y me abraza de vuelta. Sus brazos fuertes, familiares, me rodean y sus manos se pierden entre mi espalda y mis cabellos, acariciándome con suavidad pero con firmeza. No puedo ver su cara pero sé que tiene los ojos cerrados, como si acabase de darse cuenta, en este preciso instante, de la falta que le ha hecho también a él, este simple contacto que mantuvimos vedado.

—Estamos bien, Nico —murmuro en su oído sin soltarlo—. Estamos bien.

Capítulo 20

Jonah

Otra vez lo mismo. Siempre me aleja cuando se trata de él. Pone distancia y me deja fuera. Me choco contra un paredón robusto e infranqueable que parece llevar escrito su nombre y que, a pesar del peso que soporta a su espalda, no está dispuesta a compartir. No me permite siquiera acercarme, mucho menos treparlo o derribarlo. Y lo que más me jode es que lo tenga a él como eje central, porque la relación que mantienen, la dinámica vincular que manejan, es del todo diferente a aquella que la une al resto de sus compañeros.

El chico es su talón de Aquiles, su punto débil, y ella lo es también para él. Y puede resultar estúpido que me sienta de este modo, desplazado, relegado, cuando hace solo unas pocas semanas que formo parte de su vida mientras que Nicolás es un nudo fijo, una base estable sostenida de manera mutua a través de los años. Pero es así cómo me siento, pendiendo de un hilo; porque un momento estamos juntos, inmersos en un mundo paralelo lleno de intimidad, confesiones, corazones abiertos y caricias en el cual solo cabemos nosotros dos y, de repente, un golpe de realidad irrumpe y ella se aísla, se retira a un costado y erige una cerca de alambre de púas a su alrededor, dejándome al otro lado.

No soy tonto. Sé que necesita espacio después de lo ocurrido allí dentro, aunque no tenga una idea clara de qué fue exactamente lo que aconteció. Y a pesar de mi resistencia, a pesar de que preferiría una y mil veces que se abriese a mí como lo hace con otros temas y me contase la discusión de principio a fin, que hablase de ello y se desahogase o, simplemente, que me permitiese permanecer sentado en silencio a su lado, sé que Sofía no funciona así. Hay determinados puntos en ella que no se anima siquiera a bordear, para los que se cierra en banda y sella con un mutismo tajante. Es como si tuviese miedo de arrimarse a la orilla y espiar lo que esconde dentro porque si lo deja salir... si lo deja salir, el control se le escapa de las manos y entonces prefiere mantenerlo así, tapado y enterrado.

A esta altura ya aprendí que con ciertos temas no sirve de nada presionarla, necesita sus tiempos, como un buen vino. Y si tienes suerte —que espero tenerla—, un buen día lo hace. Se abre y te lo cuenta.

Pero aun conociéndola, me jode. Me jode no saber qué le dijo para lastimarla tanto, me jode que no me quiera a su lado pero, por encima de todo, me jode soberanamente saber que alguien puede hacerle daño. Y sentirme incapaz de protegerla de todo lo malo de este mundo, aunque ella me diría: “No necesito un caballero con escudo que me proteja”. Puedo escuchar su voz en mi cabeza diciéndome esas palabras y un amago de sonrisa se cuela en mis labios.

Debo reconocer que sí algo me gusta de Sofía es su independencia, la libertad que la envuelve, la fuerza que desprende de manera natural, aun sin pretenderlo, con la intensidad de su mirada, con su forma de andar, con su pisada sólida y llena de seguridad y con su voz, enérgica, firme y sin pelos en la lengua. Y pese a que en determinadas situaciones como la de hoy quisiera intervenir por ella, defenderla y resguardarla de cualquier herida que pudieran causarle, sé que debo hacer un esfuerzo, contenerme y dejarla pelear sus propias batallas. Ya me lo dejó en claro aquella noche negra luego del episodio de la discoteca.

Así que, una vez más, me encuentro vagando por las calles, sin tener muy claro a dónde ir, solo y frustrado. Me meto en un bar y me acerco a la barra en busca de una cerveza. Respondo algunos mensajes de texto —excepto el de mi hermana preguntando si ya me digné a hablar con Sofía y a poner las cartas sobre la mesa— y me tomo un par de fotos con un grupo de chicas que se arriman ávidas de conversación y con el móvil en mano. Intento perfilar mi mejor sonrisa falsa aunque estoy muy lejos de lograrlo.

En ocasiones como esta desearía poder pasar desapercibido, ser una más entre miles de caras desconocidas y no tener que ser amable, fabricar una sonrisa que no me nace ni interactuar con extraños cuando lo único de lo que tengo ganas es de tomarme un par de cervezas tranquilo sin que nadie me moleste. Pero es lo que hay...

Cuando una morena se para a mi lado y me planta su pronunciado escote a escasos centímetros de los ojos, con la clara intención de terminar la noche metida en mi cama, decido que ya es hora de irme. Dejo mi tercera cerveza a medias, me levanto y, sin decir una palabra, me alejo en dirección a la puerta. Oigo un «imbécil» a mi espalda antes de sentir el frío y la humedad de la noche lamer mi piel.

Cuando llego al hotel, pienso que debería comer algo antes de acostarme ya que solo cuento con alcohol en mi organismo pero rápidamente desisto de la idea. Tengo un puto nudo en el estómago y ganas de que se termine el día. Me doy una ducha breve que no ayuda a mejorar mi ánimo y cojo un bóxer del cajón antes de tirarme en el sillón a ver la televisión o, dicho con propiedad, a pasar canales sin reparar en ninguno.

Me quedo adormecido con una película de suspenso de fondo y cuando escucho el sonido de la puerta abrirse me despabilo de un solo golpe. Sofi entra, enmarcada por la penumbra, y se acerca a mí con sigilo, procurando no hacer demasiado ruido. Creo que piensa, avalada por la oscuridad reinante, que estoy dormido.

Apoya con cuidado la mochila sobre la silla, cuelga el abrigo en el perchero y se quita las zapatillas. Cuando llega a mi altura y ve que estoy despierto me regala una sonrisa de las suyas. Esas luminosas y llenas de vida que pueden conmigo.

—Creí que dormías —dice en un susurro, mientras se acomoda a horcajadas sobre mis piernas y yo me apresuro a amarrarla por las caderas y pegarla a mí.

Niego en un meneo sutil y arrastro mis dedos hasta enredarlos en su pelo negro. Ella acaricia mis brazos y mi pecho con suma ternura. «Dios, qué bien se siente tenerla así».

—¿Cómo estás? —indago, aunque su semblante tranquilo y la sonrisa de hace un instante ya hablan por sí solos.

—Estoy bien —murmura con sinceridad, mirándome a los ojos—, gracias por preocuparte por mí —y abandona un beso suave en la comisura de mis labios.

—Siempre —respondo, pensando en lo rápido que esta mujer se ha hecho un hueco en mi vida a base de sonrisas. Desplazó a una velocidad de vértigo todo aquello que ocupaba un lugar aparentemente importante, marcándolo como secundario y se sentó en el trono como dueña indiscutida—. ¿Vas a contarme qué pasó? —y sé que quizá no debería preguntarle, debería callarme y guardarme las palabras pero... es más fuerte que yo. Ya me aguanté demasiado.

—Pasó... —aparta la mirada, vacila unos segundos y vuelve a alzarla hasta encontrar mis ojos—, pasó que no quiere que me vaya.

Sé que lo que acaba de decirme es solo la punta del iceberg, que claramente él no quiere perderla ni que se mude a miles de kilómetros por un trabajo, pero también sé que es todo lo que voy a obtener de ella esta noche respecto al tema. Y puede parecer poco, pero a mí me alcanza. Que esté aquí, conmigo, pegada a mi cuerpo, me dice todo lo que necesito.

«Siempre me aleja cuando se trata de él», pienso. «Pero siempre vuelve», replica con convicción mi cabeza.

Y la misma sensación de calma y alegría que me invadió aquella noche, en la que luego de la borrachera desagradable de su amigo se apareció de madrugada para dormir conmigo, me embarga.

Tengo la certeza de que, así como yo la siento parte de mí, hay algo que tira fuerte de ella hacia mí. Algo que, aunque no pone en palabras, está ahí presente, tensando el hilo invisible que nos une.

Y entonces una idea loca anida en mi mente: “Pasó que no quiere que me vaya”, pero aun así vino conmigo. ¿Y si es así como tiene que ser? ¿Y si, a pesar de todo, sí existe la posibilidad real de que venga conmigo? ¿Y si ese hilo que nos une es más fuerte que aquello que la ancla a otro lugar? ¿Y si sí podemos ser?

Capítulo 21

Sofía

—Sofi...

Un beso delicado se posa en la piel de mi nuca y sonrío, apretándome un poco más contra su cuerpo. La mano de Jonah se abre en mi vientre y vuelve a descansar sus labios, ahora muy cerca del lóbulo de mi oreja.

—Sofi —repite, con su voz de recién levantado—, nos quedamos dormidos, nena, son las once de la mañana.

Tardo unos segundos en asimilar sus palabras.

—¿¡Quéee!? —Salto de la cama como si estuviera infestada de pulgas y garrapatas y lo miro con los ojos demasiado abiertos—. No, no, no —camino en círculos intentando cuajar en mi cabeza la nueva información con los planes que tenía cuidadosamente diseñados para hoy. Clavo la mirada en Jonah que continúa tirado sobre las sábanas y me pongo más histérica todavía—. ¿Qué haces todavía acostado? —lo increpo—. ¡Arriba, arriba, arriba! —chillo, dando palmaditas para que saque su culo perfecto y comestible de la cama y empiece a vestirse—. Vamos a vestirnos y corremos a la estación que, con suerte, cogemos el tren del mediodía y aún podemos disfrutar el día —suelto el soliloquio mientras me hago con la ropa y el calzado y me encamino hacia el baño—. ¡No puedo creer que nos hayamos quedado dormidos! ¡Otra vez! Y todo porque somos dos calentones que no pueden dejar de trincar como conejos. ¡Dormir es importante también! —espeto, apuntando con el índice a Jonah. Él sigue en posición horizontal y me mira divertido intentando contener la risa—. ¡Ni se te ocurra reírte! —amenazo muy seria.

Él rompe en una carcajada y, en un movimiento ágil, me toma por las caderas y me tumba a su lado. Yo sigo berreando y me retuerzo, procurando escapar de sus garras, pero el señorito es más fuerte y se apalanca sobre mi cuerpo, anclándome al colchón. Se ve que mi estado de alteración le causa mucha gracia porque ríe durante un buen rato. Al final dejo de luchar porque es inútil, me tiene bien agarrada. Al ver que cedo se calma y aleja su rostro unos centímetros para mirarme a los ojos.

—Sofi —dice en un tono lleno de paciencia—, tranquilízate. Estamos de vacaciones, no nos corre nadie.

—Pero... —intento explicarle que en realidad sí. Que el lugar a donde vamos tiene unos horarios fijos pero que, independientemente de eso, quiero llegar temprano para que podamos disfrutarlo a fondo la mayor cantidad de tiempo posible.

—Pero nada —me interrumpe—. Ahora vamos a darnos una ducha rápida...

—Sin sexo —advierto, otra vez con el dedito en alto.

—Sin sexo —asiente, con una sonrisa—. Como te decía —retoma—, vamos a darnos una ducha, a vestirnos y luego a desayunar de camino a la estación.

—Pero... —pretendo quejarme, porque si encima paramos a desayunar vamos a llegar al sitio en cuestión a la medianoche. Bueno, puede que esté exagerando un poquito, pero es que se nos va a ir el día.

—Pero nada —me corta otra vez—. Ayer no cenaste, Sofi. No vas a saltearte otra comida, así que si quieres que nos vayamos de excursión a donde sea que tengas planificado ir, vas a tener que ceder en esto.

Suelto un bufido pero acepto.

Nos ponemos manos a la obra y una hora después estamos llegando a la estación con la mochila a cuestas, y un café y un muffin de arándanos metidos en el estómago. Cuando subimos al tren, nos ubicamos en los asientos y apoyo mi cabeza en el hombro de Jonah, dispuesta a pasar las casi dos horas que tenemos por delante, disfrutando del paisaje.

Un sutil zarandeo me saca de mi estado de letargo y al abrir los ojos me doy de lleno con un rostro desconocido. Inmediatamente me pongo rígida y me giro para encontrarme a Jonah en el mismo estado que yo.

—Disculpe, señora —pronuncia el hombre de impecable uniforme azul y gorra a juego que distingo como el guarda del tren—. Hemos llegado al final del recorrido, tienen que bajarse.

No sé qué me molesta más: que me llame «señora» cuando soy una mujer joven y sin anillo en el dedo —¡Por favor, hombre, hay que ser un poco más observador!—; que nos hayamos quedado dormidos otra vez, ¡otra vez!; o darme cuenta de que por esa razón nos hemos pasado de la estación en la que debíamos bajarnos y vaya a saber Dios en dónde estamos.

«¡Este día se pone cada vez mejor!». Ironía modo on.

Agradecemos al amable señor y nos apeamos del tren en silencio.

—¡Nos pasamos! —gruño—. ¡Nos pasamos, joder! En serio —protesto con mala cara, mirando mi reloj para descubrir que ya son más de las dos y media de la tarde—, creo que me he quedado dormida más veces en estas vacaciones que en toda mi vida.

—¿Estás insinuando que yo —dice, señalándose el pecho y enarcando las cejas— soy una mala influencia que te mantiene despierta noches enteras a base de sexo ardiente y desenfrenado? —Procura parecer serio pero un tenue resquicio de sonrisa emerge en la comisura de sus labios—. ¿Que este humilde servidor no te deja dormir porque se la pasa dándote orgasmo tras orgasmo tras...

—Bueno, bueno, ya quedó claro el punto —lo corto.

—¿Tengo que recordarte que muchas madrugadas soy yo el que se despierta con tu cabeza entre mis piernas o subida a horcajadas y con ganas de cabalgarme?

Sus cejas se izan aún más y yo tengo que morderme el labio porque, evidentemente, tiene razón; somos dos conejos. No puedo echarle toda la culpa a él.

Agradezco su intento por aligerar un poco la tensión que siento pero me da mucha pena que mis planes se hayan truncado de esta manera. No tanto porque soy una enferma obsesiva a la que le gusta tener todo milimétricamente calculado y que se desestructura cuando las cosas se le salen de control, sino más bien porque en poco menos de setenta y dos horas Jonah se va y deseaba compartir esta experiencia con él; quería ver su cara al descubrir el sitio en el que deberíamos encontrarnos justo ahora y quería que disfrutáramos de esta pequeña escapada lejos del mundo; solos los dos. Estaba realmente ilusionada.

Miro en derredor y levanto la vista para encontrar sus ojos. Dibujo un puchero de lo más triste y hablo:

—Jonah —vocalizo en tono lastimero—, no tengo idea de dónde estamos, es tardísimo y ni siquiera creo que podamos llegar a tiempo a donde tenía programado ir. —Abre la boca para decir algo pero un rapto de lucidez cruza mi mente y una pizca de ilusión renovada se asienta en mis ojos—. Voy hasta la boletería —informo entusiasmada—. Según mis cálculos —vuelvo a otear el reloj—, nos encontramos a cuarenta y cinco minutos de nuestro destino. Si tenemos suerte, los planetas se alinean y el próximo tren viene pronto, podríamos llegar allí aproximadamente a las tres y media y disfrutar un buen rato hasta que sea la hora de cierre.

Me giro rápidamente dejando a Jonah plantado en el sitio. Minutos después regreso a su lado con cara larga y mis ilusiones pisoteadas.

—El próximo tren sale en dos horas —anuncio, lloriqueando—. Soy un desastre. —Me acerco a él y lo abrazo por la cintura hasta apoyar mi mejilla en su pecho—. Quería que este fuese un día especial y terminé arruinándolo todo —esbozo con pesar—. Lo siento —pronuncio y me arrebujo un poco más en el calor de sus brazos.

Jonah besa mi pelo y posa sus dedos en mi barbilla, obligándome a alzarla y entrelazar nuestras miradas.

—Sofi...

Amo cuando me llama «nena». Ese apelativo que a veces suena cariñoso y otras tantas sexy a rabiar; casi como si derramara sexo puro, crudo y obsceno en ese pequeño término; como si acarreara la promesa de un placer desmedido con solo expulsar de sus labios esos cuatro caracteres y, aun así, conservase el matiz tierno. Pero cuando pronuncia «Sofi» justo como acaba de hacerlo, como si acariciase con la punta de la lengua cada letra antes de dejarla salir, como si dotase mi nombre de todas las cosas bonitas del mundo; me desarma por completo.

A oídos del resto, todos los «Sofi» pueden resultar iguales, indistinguibles, pero a los míos no. Yo puedo reconocer cada una de sus formas, que son muchas y variadas. Como cuando escapa de su boca con pesadez porque está cargado de deseo; o cuando está abarrotado de preguntas silenciosas que no se anima a formular en voz alta; o cuando parece contener todos los pensamientos impúdicos que hormiguean por su cabeza y que nos tienen a ambos como protagonistas. Cuando arrastra frustración e impotencia, o misterio, o diversión. Cientos de variantes posibles pero, sin duda alguna, cuando va acompañado de esa sonrisa sincera y esos ojos henchidos de dulzura y que parecen encerrar su corazón en la mirada, como en este instante; despierta tantas cosas en mí que me derrite y apabulla a partes iguales.

—El día no está arruinado —afirma en tono suave—. Voy a decirte lo que vamos a hacer —y con toda la tranquilidad de la que yo carezco, me cuenta sus planes—: vamos a salir de la estación, vamos a pasarnos la tarde recorriendo este sitio sin relojes ni apuros, haciendo lo que nos dé la gana, vamos a pasar la noche aquí en algún hotel y mañana temprano tomamos el tren y seguimos el programa que tenías pautado para hoy. ¿Qué te parece?

—Pero no podemos —aseguro con vehemencia—. Tenemos que volver. Tú te vas el jueves y no has preparado nada aún; tienes que hacer la valija, ver a los chicos, comprar regalos y cosas de último momento —suelto de un tirón—. Además, no trajimos ropa ni cepillo de dientes... —niego con la cabeza—. No podemos quedarnos un día más, estarías muy justo de tiempo.

—Solo tengo que meter un par de prendas en la maleta, nena. Vamos —dice, y tira de mi mano hacia la salida, sin darme opción a réplica—, me muero de hambre.

Y así, con esas palabras, un día de lo más accidentado y torcido, comienza a enderezarse.

Capítulo 22

Jonah

Voy haciéndome una idea de lo frustrada que se siente Sofía cuando los planes que dibuja en su mente y traza con una meticulosidad que raya lo obsesivo, se truncan. Esa personalidad estructurada de la que tanto habla, que busca mantener el control de las situaciones al marcar horarios, delinear itinerarios y ordenar actividades, le otorga una falsa sensación de seguridad —porque asumámoslo, nadie puede controlarlo todo por más empeño que le ponga— que cuando funciona se refuerza pero cuando fracasa, como hoy, la llena de impotencia y la desorganiza. Y si esto es una muestra a escala reducida de lo que exponen sus compañeros, de su comportamiento en el trabajo y como le cuesta poner un freno cuando esta embebida en un caso, no quiero imaginarme cómo se sentirá en su día a día.

Ahora estamos de vacaciones, en un ambiente relajado y sin obligaciones y, aun así, ella sale con su mapa, sus anotaciones y sus puntos programados a donde quiera que vaya. El nivel de estrés, exigencia autoimpuesta y rigurosidad que debe manejar en el ámbito laboral debe ser enloquecedor. Aunque no puedo dejar de reconocer que, a lo largo de estos días, en muchas ocasiones, me ha cedido el mando y se ha dejado llevar, sin prisas, sin agujas y sin dirección precisa de antemano. No sé si puedo achacarme el mérito o si simplemente ocurre por estar en otra ciudad y en un entorno distendido, lo que la predispone a reducir esa necesidad imperativa de estructurar el tiempo y ceñirse al proyecto bosquejado.

Quisiera pensar que es por mí, que no lo hace con nadie más. Que confía en mí lo suficiente como para tomar mi mano y soltarse a descubrir el mundo.

Abandonamos la estación y empezamos a andar sin rumbo fijo. Paramos a almorzar y dado que el clima acompaña y el cielo está limpio y despejado, elegimos una mesa al aire libre, bajo el sol de la media tarde. Almorzamos con una copa de vino y nos deshacemos en anécdotas de nuestra infancia y adolescencia. Ella me cuenta cómo conoció a Carmela y Helena, algunas noches de borrachera y papelones en plena calle, el vínculo establecido con sus respectivas familias, a las que adora como si fuesen la suya y los años de secundario, con profesores cabrones, enamoramientos que duran un suspiro y largas noches de estudio.

Yo, por mi parte, también me explayo sobre la pandilla que conformábamos con los chicos del barrio, los amoríos de verano, mis primeros trabajos para tener unos dólares en el bolsillo y una serie de historias embarazosas de esas que todos llevamos a cuestas.

Retomamos la marcha con el estómago lleno y nos perdemos entre las estrechas callejuelas siguiendo una ruta improvisada. Llegamos a un parque, libre de gente y dispuesto solo para nosotros, con sus senderos de piedrecillas perfectamente delineados en medio de la hierba bien recortada y los pinos rozagantes de los verdes más vivos. Diversos bancos hechos con troncos salpican los rincones y, en una esquina, un sector de juegos infantiles se alza colorido.

A Sofía se le encienden los ojos y tira de mi mano hasta acercarse a un pequeño carrusel de esos que funcionan de manera manual, en los que los niños se suben y los adultos impulsan para hacerlos girar. Lo observa como si hubiese encontrado un arcoíris dentro de un rascacielos, se aferra con fuerza al pasamanos y empieza a correr en círculos, cogiendo cada vez más velocidad. Y de pronto... de pronto salta y se sube en movimiento, cierra los ojos y levanta su cara al sol con la sonrisa más hermosa del universo colgando de sus labios.

Yo me quedo sin aliento. El estómago se me contrae y el corazón me martillea a un ritmo peligroso. Y me enamoro aún más, porque es imposible no hacerlo. Su pelo negro mecido por el viento, los rayos de sol iluminando su rostro y toda ella siendo feliz en ese simple juego de niños. Me recuerda a los girasoles, izando la barbilla y buscando la luz.

Una vez leí que los girasoles, entre otras cosas, simbolizan la felicidad y ahora, en este preciso instante, con Sofía inmersa en su mundo y mis ojos pegados a su imagen, me parece una verdad irrefutable. Porque es eso lo que ella, mi girasol, significa para mí. Felicidad. Pura. Plena. Sincera. Sin dobleces. Real.

A cualquier otro hombre podría generarle pánico descubrir esos sentimientos tan intensos por una persona, pero yo ya he pasado hace rato la etapa del miedo al compromiso y no voy a mentirme a mí mismo negando lo que siento. No puedo hacerlo; no tiene ningún sentido.

—¿Qué?

Su voz me saca del estado de embobamiento en que me encuentro. No puedo dejar de mirarla y eso me ocurre cada vez más seguido. Es como si mis ojos cobraran vida propia y decidieran por sí solos quedarse enganchados a ella. Niego por toda respuesta y me acerco para besarla, que es lo único que deseo ahora.

Paseamos un rato más y antes de subir por el sendero de tierra que lleva hasta un mirador, nos acercamos a la chocolatería y compramos dos chocolates calientes y algunas tabletas de distintos sabores para acompañar.

Emprendemos el ascenso y media hora después estamos tomando asiento sobre unas rocas, catando el exceso de azúcar y disfrutando de las vistas del pueblo en lo alto de la colina. Está rodeado de una verde espesura que se amalgama de manera natural con las casitas bajas de tejados a dos aguas y chimeneas despuntando hacia el cielo.

La charla se centra en jugar a hacernos preguntas, algunas extravagantes, otras nimias y muchas embarazosas, para conocernos un poco más.

—Cuéntame algo loco que hayas hecho en tu vida pero de lo que no te arrepientas —pido, llevándome el vaso a la boca para darle un trago. Ella piensa unos instantes, encoge las rodillas y las envuelve con sus brazos para apoyar su rostro ladeado en ellas, y finalmente responder.

—Rajé las cuatro ruedas de un auto con una navaja y escribí con aerosol negro y bien grande «pedazo de mierda» en toda la carrocería: capó, portón trasero y ambos lados.

Me atraganto con el chocolate y la miro con tanta sorpresa que hasta parece hacerle gracia.

—No preguntes —exclama, apretando los párpados y meneando la cabeza de un lado a otro.

—El hombre debe haberse portado realmente mal —arriesgo.

—No te imaginas cuanto —susurra, con un halo de tristeza que salpica su voz y la hace apartar sus ojos de mí para dirigirlos al horizonte. Cuando vuelve a mirarme lo hace con una pregunta que me arranca una sonrisa y a la vez me informa que ha dado por concluido el tema anterior. No insisto, aunque algún día me gustaría conocer la historia completa—. ¿Comer o follar?

El ping-pong de preguntas y respuestas sigue, cada vez más ridículo y disparatado. Los cuestionamientos se suceden unos a otros y nos reímos tanto que entre la conversación absurda y la cantidad ingente de chocolate, mi estómago empieza a sufrir las consecuencias.

—Si fueras un color, ¿cuál crees que serías? —indago, luego de un largo período en que permanecemos en silencio, disfrutando de la caída del sol y los colores del atardecer.

—¿Qué clase de pregunta es esa? —replica, arrugando la naricita en un mohín de lo más adorable.

—Una como cualquier otra.

Me encojo de hombros.

—Está empezando a preocuparme la cantidad de contenidos extraños que pululan por tu cabeza. Creo que deberías hacerte ver por un profesional —declara jocosa.

—¿Para qué? Conozco una psicóloga a la que mis preguntas raras le parecen de lo más divertidas.

Me observa y compone una sonrisa graciosa antes de fruncir los labios en un gesto pensativo.

—No lo sé —pronuncia después de un rato—. ¿Qué color soy para ti?

—Rojo, sin ninguna duda —respondo sin vacilar.

—Rojo —repite, con aire meditabundo—. ¿Por qué?

—Eres puro fuego, Sofía. Eres una llama ardiente, viva, brillante, luminosa.

Sus ojos, hasta ese momento extraviados en el paisaje, vuelan veloces hasta los míos y me escruta con esa intensidad que podría derretir glaciares si se lo propusiera.

—¿Y eso es bueno?

—Eso es lo mejor de todo.

Asiente, meneando la cabeza y entrecerrando los ojos, como si estuviese valorando mis palabras.

—Tú definitivamente eres azul —enuncia con convicción, tomándome por sorpresa.

—¿Azul? ¿Por qué?

—Porque eres un puto cielo despejado.

Mi corazón se salta un latido. Creo que es lo más romántico que me han dicho en toda mi vida. Incluso sin proponérselo y con palabra malsonante incluida.

La persona menos cursi y empalagosa que conozco acaba de decirme las palabras más bonitas que he escuchado jamás y ni siquiera lo dijo como un elogio o un intento de endulzarme el oído. Lo lanzó como si fuera una obviedad, un hecho manifiesto, algo evidente.

¿Soy eso para ella? ¿Un cielo despejado? Sofía no derrama azúcar ni malvaviscos de colores por la boca. Por el contrario, se descostilla de la risa y se burla de mí cada vez que le hago un halago, según ella, demasiado «pegajoso», «acaramelado» y hasta «vomitivo».

Me sorprende la naturalidad con la que exterioriza lo que siente. Sofi es más de actos que de palabras. Tal vez no expresa verbalmente sus sentimientos pero de repente se aparece con un ramo de margaritas a modo de agradecimiento. O se deja el corazón en cada beso o caricia que te regala. Tiene gestos..., gestos que pueden parecer sencillos pero que no lo son en absoluto.

—Quédate —suelto de repente.

—¿Qué?

—Quédate.

—¿En Londres? —pregunta confundida—. Sí, claro, todavía me quedan unos días. —Me mira extrañada—. Ya lo sabes.

—No, conmigo. Quédate conmigo.

Ríe como si le hubiese contado el mejor de los chistes.

—Pero ¿qué dices?

—Lo que escuchas. Que te quedes conmigo; que sigamos juntos. Intentémoslo.

Vuelve a reír con ganas.

—Basta, Jonah, estás asustándome.

Me mantengo en silencio, con gesto serio. Sus ojos se vuelven cautos.

—Si es una broma desde ya te informo que no me hace ninguna gracia —aclara, dejando atrás todo rastro de humor. Me observa circunspecta y le sostengo la mirada porque parece que un empujoncito era todo lo que necesitaba para empezar a poner las cartas sobre la mesa—. ¿No es una broma? —Niego, sin emitir sonido—. Me estás hablando en serio —cae en la cuenta—. ¿Pero tú te has vuelto loco?

—¿Por qué?

—¿Por qué? ¿De verdad me estás preguntando por qué? ¿Necesitas que te haga una lista? —Su ceño fruncido y su voz un tanto aguda con un deje de fastidio no me gustan nada.

Cuando levanta su mano para empezar a enumerar las razones por las cuales, según ella, no podemos estar juntos, procuro tomar una buena bocanada de aire y armarme de paciencia. Después de todo, estoy soltándole una bomba a la cara y no esperaba que se tirase a mis brazos y me dijera que sí a la primera. Su reacción es esperable dado que a mí mismo me costó su tiempo asimilar, masticar y digerir estos sentimientos poderosos y la idea de que no son pasajeros. También tengo presentes las piedras que tenemos que sortear si queremos estar juntos. No soy tonto ni ingenuo. Ahora se trata de que ella pueda verlo, hacerse cargo de lo que siente, y esté dispuesta a saltar de mi mano.

—Punto uno —empieza, con tono altivo—: porque vivimos a miles de kilómetros. Tu casa queda bastante lejos de la mía por si no te diste cuenta; no es como si pudiera salir del trabajo e ir a verte.

Respiro profundo y me mantengo en silencio. Era esperable que sacara a relucir el principal obstáculo. La puta y maldita distancia. Que va a ser difícil... sí. Que vamos a tener que dialogar largo y tendido sobre el tema para ver cómo le ponemos remedio... también. Pero una cosa es que sea complicado y otra muy diferente es que sea imposible. Es como cuando el auto se queda atascado en una acumulación de barro luego de una fuerte tormenta. Cuesta sacarlo porque las ruedas pierden tracción y patinan, pero con la técnica adecuada logra salir y continuar su camino. No es un paredón infranqueable.

—Punto dos —alza otro dedo—: acabo de nombrarlo dentro del punto uno; el trabajo. El mío queda en un país distinto al tuyo, lo que nos hace volver a resaltar la distancia como problema esencial.

Está olvidándose por completo de que tiene una propuesta laboral sobre la mesa que nos ubicaría en suelo americano a los dos. No resuelve del todo el tema de los kilómetros que nos separan pero al menos nos acerca bastante.

—Punto tres —el dedo corazón aparece en escena—: eres actor.

Me perdí. Íbamos bien hasta el punto dos pero con el tres acaba de desorientarme por completo. Mi semblante es un reflejo fiel del desconcierto que me invade. Vuelvo a tomar aire, cuento hasta cinco, la miro con los ojos muy abiertos y con toda la calma del mundo pregunto:

—¿Y eso es un problema por...?

—Porque... porque... —abre los brazos con las palmas hacia arriba en un gesto que dice «no lo tengo muy claro todavía pero por las dudas lo menciono»— no tiene nada que ver conmigo —tercia—. Eres una persona pública, la gente se te lanza al cuello en medio de la calle, te codeas con otro tipo de personas. Yo... —titubea y se señala el pecho con cierto nerviosismo, como si fuese importante para ella dejarme en claro esta razón de peso que se suma a las otras y añade piedrecitas a nuestra ya rocosa y empinada carretera—, yo paso desapercibida, me gusta el anonimato, me gusta salir a la calle y poder dar un paseo tranquila sin que una tromba de fans y fotógrafos se enteren de cada paso que doy en mi vida. Me gusta mi reducido círculo de personas... No tenemos nada en común —sentencia.

—¡Eso no es verdad! —objeto, cabreado, y me giro para quedar frente a frente—. En primer lugar, podrás ser una persona de perfil bajo pero te aseguro que no pasas para nada desapercibida. A mí no me pasas desapercibida, Sofía. Y, en segundo lugar, es mentira que no tenemos nada en común, y lo sabes. No necesito que trabajes de lo mismo que yo para tener intereses comunes, para disfrutar estando a tu lado.

Ella chasquea la lengua y aprieta la mandíbula mientras menea la cabeza de un lado a otro.

—Estás olvidándote de lo más importante —insiste.

—La distancia —indico, porque sé que es nuestro mayor obstáculo aunque eso no me detiene.

—La distancia —conviene.

—Eso también tiene solución.

—Ah, ¿sí? —suelta una sonrisa sarcástica, seca, cansina—. ¿Vamos a mantener una relación por teléfono? ¿Por mensajes de texto? ¿O por videollamada? ¿Vamos a vernos una vez al año haciendo coincidir las vacaciones? Por favor, Jonah, basta, esta conversación no tiene ningún sentido —zanja y vuelve la vista hacia el paisaje, ya dotado de la opacidad y la sombra que vierte el incipiente anochecer.

—Pero...

—Basta —me corta, cuando intento rebatir—, no sigas por ahí porque es un punto muerto —y sé, porque lo sé, que por hoy ya ha sido suficiente.

Continuar insistiendo solo va a llevarme a chocar contra un muro y lograr que se cierre en banda además de cargarme el día antes de que siquiera termine. Y no quiero eso. El día de hoy arrancó torcido, un tanto accidentado, pero conseguimos remontarlo, disfrutarlo y convertirlo en bonito. No necesito ponerla de mal humor y tirar por la borda esta especie de mini escapada romántica por culpa de mi ansiedad y mi necesidad de respuestas. Prefiero darle algo de espacio para que pueda absorber de a poco la propuesta y rumiarla con calma. Conociendo su cabeza y esa obsesión por pensar y repensar las cosas mil veces, sé que no va a dejar el tema guardado en un cajón sin tocar y destinado al olvido. A pesar de tener los puntos en contra muy en claro, va a darle vueltas a esta conversación repasando palabra por palabra y quizá mañana, con la noche a su favor, podamos hablar con tranquilidad.

Permanecemos sentados y en silencio, cada uno embebido en sus propias cavilaciones, hasta que la noche se nos cae encima. Arrimo mi mano a la suya con cierta timidez, temiendo que continúe cabreada y me rechace, pero no lo hace. Solo enlaza sus dedos con los míos y apoya la mejilla en mi hombro, haciéndome saber que estamos bien. Exhalo el aire contenido y beso su pelo porque, a pesar de la incertidumbre, las dudas y lo inconcluso de nuestra situación, lo único que deseo ahora es estar así con ella. Tenerla a mi lado, con su cuerpo pegado al mío y su olor, tan familiar como mi propio hogar, haciéndome sentir vivo y a salvo.

Un cuarto de hora después, desandamos el camino y bajamos al pueblo donde compramos algunos elementos básicos de aseo y unos sándwiches para llevar y cenar en el hotel. Preguntamos al dependiente de la tienda por un lugar donde alojarnos y nos indica con amabilidad la dirección que debemos seguir para llegar a nuestro destino.

Lanzo la primera pregunta extravagante, retomando el juego que comenzamos en el mirador y cortando así el silencio y los ánimos decaídos hasta que, poco a poco, mientras recorremos los metros que nos separan del sitio que va a albergarnos durante la noche, las risas vuelven de la mano de las conversaciones más insólitas, ridículas y vergonzosas, dejando al descubierto pedacitos de nuestras vidas, de nuestra historia y personalidad. Series, películas, personajes, más anécdotas con finales tragicómicos y un sinnúmero de carcajadas, besos y caricias que nos obligan a parar cada pocos pasos para apoyarnos en alguna pared, pegarnos al cuerpo del otro y saborearlo a consciencia.

Frenamos a las puertas de un pequeño hostal, un tanto alejado de la zona céntrica —por llamarla de alguna manera— y circundado por una vasta espesura que parece envolverlo en un manto de tranquilidad. La fachada, recubierta de madera y piedra, da la sensación de estar en una pintoresca cabaña apartada de la civilización, ideal para perderte con tu chica y pasar los días en una habitación cálida, enroscado entre sus piernas.

Ahora mismo desearía no tener que irme, congelar los relojes, detener el tiempo y simplemente permanecer aquí con ella, lejos de todo y de todos. Le haría el amor tantas veces... hasta que se desvanezca el exterior y no exista más mundo que el que creamos con el roce de nuestras pieles; hasta derribar todos sus muros y tomar su corazón entre mis manos para cuidarlo, protegerlo y amarlo como se merece; hasta convencerla a base de caricias y besos llenos de todo lo que me desborda, de que no hay más opción que una vida conmigo. Y ahí, recién ahí, cuando no hubiese duda posible, cuando ella y yo fuésemos una realidad, un «nosotros» sellado, abandonaríamos estas cuatro paredes para mezclarnos con el resto de los mortales.

Ingresamos deseosos de desaparecer pasillo adentro y aterrizar en la primera superficie que nos permita arrancarnos la ropa a tirones.

El hostal es igual de bonito y acogedor por dentro que por fuera. Un conjunto de sillones en tonos hueso apostados junto al ventanal y un hogar encendido conforman el lobby y te dan la bienvenida. La madera rústica y la piedra envejecida se alzan vencedoras y solo las espolvorean unos pocos cuadros de marcos antiguos, como motas de polvo resistentes en una casa reluciente.

En la recepción nos atiende un señor de abundante barriga, tupido bigote y densas patillas que retiene la tan codiciada llave en sus manos hasta que pone el punto final en su interminable diatriba. Nos explica, con simpatía y cordialidad —todo hay que decirlo—, los horarios de la cena y desayuno, los lugares cercanos dignos de visitar antes de partir y nos desea una feliz estancia. Cuando por fin nos hace entrega de la llave, no nos alcanzan las piernas para subir el tramo de escaleras que lleva hacia el primer y único piso —además de la planta baja—, donde se encuentra nuestra habitación: la número cuatro.

Entramos riendo y trastabillando por las prisas, con las manos y las lenguas tan enroscadas que apenas llegamos a cerrar la puerta antes de quitarnos la ropa a manotazos. La mochila vuela y nuestros dedos se chocan, impacientes y voraces, al querer desabrochar y eliminar todo obstáculo entre nuestras pieles. La levanto en un solo movimiento, sin siquiera desenredar mi lengua de la suya, y ella se acopla a mis caderas como si ese fuese su lugar en el mundo.

Lo es. Yo lo soy.

Me como a grandes zancadas el espacio que nos separa del sofá, la apoyo en uno de sus brazos y, automáticamente, Sofi abre aún más sus piernas y yo me encajo entre ellas sin llegar a penetrarla, solo rozando su sexo con el mío. La tomo por las mejillas y profundizo el beso hasta dejarnos sin aire, antes de bajar a sus pechos y recrearme en ellos. Mis manos se unen a mi boca, igual de descontroladas y avariciosas, y me ocupo de lamer, mordisquear, pellizcar y succionar hasta que la tengo jadeando y tirando de mis cabellos para hacerme volver a su boca.

Nos besamos intensamente, con ese impulso salvaje que se apodera de nosotros cada maldita vez que nos ponemos un dedo encima y, por unos segundos, nos convertimos en labios, lenguas y dientes que no pueden dejar de buscarse, reclamarse y pertenecerse.

Pero el cuerpo apremia. Arde de ganas impostergables y cuando la fricción de nuestros sexos se torna insuficiente, me calzo un preservativo y me deslizo en su interior. Ella se amarra a mi nuca para mantener nuestras frentes unidas y yo pierdo mis yemas en sus caderas a la vez que empiezo a arremeter con fuerza, con todo ese fuego que prende en mí y enciende un millar de sensaciones.

Empujo, salgo, vuelvo a empujar. Ella gime sobre mis labios, descarga en un soplo el aire de sus pulmones y pide más, con la voz tan tomada por la exaltación de la carne que me desquicia y me eriza cada vello del cuerpo. Mis empellones se vuelven más toscos, fieros, brutales y con cada puja siento al placer pasar de nivel, crecer, engordar hasta electrificar todas mis terminaciones nerviosas.

Ella aparta sus manos de mí y se inclina ligeramente hacia atrás, clavando sus uñas en el apoyabrazos del sillón, en un intento por anclarse a algo y resistir las duras envestidas. El sutil cambio de postura deja sus pechos más expuestos y erguidos frente a mí. Esa visión, con sus ojos penetrándome y la espalda levemente arqueada, me desata aún más. Hundo mi rostro en ellos y me llevo sus pezones oscurecidos a la boca de uno en uno. Con la misma crudeza que marca el golpe de mis caderas, tironeo de ellos con mis dientes y mis tímpanos se llenan de los sonidos agitados que exhala Sofía.

Creo que nunca voy a terminar de acostumbrarme a esos sonidos. O quizá ya los tengo tan incorporados que, sin siquiera darme cuenta, se han convertido en una droga y yo en un adicto.

De repente, la estancia se transforma en una pieza musical compuesta por jadeos, gruñidos y la percusión de nuestros sexos húmedos al colisionar. Una jodida locura. Me encallo a su piel con más fuerza, marcándola, blanqueando mis nudillos de tanto apretar para seguir embistiéndola y...

La pata del sillón cede, se quiebra y Sofi suelta un grito, sobrecogida, al perder el equilibrio. Rodeo su cintura y la atajo antes de que se estrelle contra el suelo. Por unos segundos, el silencio y nuestras respiraciones congestionadas se roban el aire hasta que ella rompe en una carcajada limpia, pura, que lo acapara todo y que hace vibrar mi pecho cuando se apoya en él. Y esa risa... esa risa me llena más que todos los orgasmos del mundo. Esa risa es la melodía que supera cualquier sinfonía creada o por crearse, porque toca todas y cada una de mis fibras. Esa risa es mi perdición; donde empieza y acaba mi mundo. Me contagio y río con ella, viendo el brillo en sus ojos titilar mientras la llevo a cuestas a la cama y me subo sobre su cuerpo.

El eco de su risa todavía permanece intacto cuando me adentro una vez más en su interior y ese gesto muta a una mezcla entre suspiro de alivio y mordida de labio que me desestabiliza. Engancho mis manos a los barrotes de hierro forjado que hacen las veces de respaldo y la danza vuelve a comenzar: sus talones rodeando mi cintura, mis caderas embistiendo con fuerza, las suyas saliendo a mi encuentro, sus dedos hundidos en mi culo, estrechándome contra ella.

Sudor. Gemidos. Mordidas. Golpes de barrotes contra la pared. Respiraciones aceleradas. Bocas estrellándose. Más golpes. Lenguas batallando. Jadeos más violentos, más ahogados, más cargados de placer.

Calor. Palpitaciones. Ojos incapaces de desengancharse, llenos de fuego pero también de cientos de otras cosas que tienen nombre aunque no nos atrevamos a pronunciarlo en voz alta.

Su cuerpo se tensa y sé que está cerca. Bombeo más rápido, más duro, desaforado, sosteniendo mi peso en el cabecero que se sacude violento y choca contra el muro al ritmo de mis arremetidas.

En este hotel perdido, en este pueblo perdido, deben estar dándose el espectáculo de sus vidas. La habitación truena como si estuviese viniéndose abajo, de hecho... el cuadro que contiene un paisaje difuminado en colores pasteles y que adorna la pared por encima del cabezal, cae a fuerza de golpes secos. Mi cabeza recibe el impacto y Sofía estalla en una especie de carcajada que no llega a serlo porque se combina con sus incontenibles gimoteos.

—No pares ahora, no pares ahora, no pares ahora —repite de un tirón, en una súplica agónica, mientras sus ojos se ponen en blanco y su sexo comienza a palpitar alrededor del mío.

Empujo, choco, embisto una vez más y exploto en un orgasmo que me asesta como un rayo, alcanzando todas mis hebras y haciéndome gruñir su nombre hasta caer exhausto sobre su cuerpo.

Su pecho y el mío se acoplan en la búsqueda desesperada de aire hasta que la risa de Sofi vuelve a colonizarlo todo. Ruedo hacia un costado para quitarle mi peso de encima y el cuadro, que se mantenía apoyado entre mis omóplatos y la almohada, termina por resbalar al piso. Nuestras miradas vuelven a entrelazarse y, ahora sí, ambos explotamos en carcajadas.

—Dios Santo, Jonah —pronuncia Sofi cuando logra serenarse, tapándose el rostro con el antebrazo—, van a echarnos por escandalosos —afirma—. Vamos a tener que dejarnos el sueldo para pagar los daños ocasionados. —Y su voz juguetona me indica que se siente orgullosa de lo que acaba de pasar entre estas cuatro paredes.

—Nena —acerco mi cara a la suya y quito con suavidad su brazo hasta encontrar sus ojos—, estamos hechos para derrumbar edificios.

Su sonrisa se ensancha y así, con el pelo alborotado y ese brillo post orgásmico que la envuelve, no puedo hacer otra cosa más que besarla.

***

Cuando logramos salir de la cama, vislumbramos a través de la ventana un pequeño pero cuidado jardín en la parte trasera del establecimiento. Decidimos vestirnos, coger la cena, unos botellines de cerveza del mini bar y bajar hasta ese reducido espacio verde. La noche nos recibe fresca pero agradable y no dudamos en extender sobre el césped el pañuelo que Sofía compró aquel día en Notting Hill y que parece una frazada de dos plazas. Nos sentamos sobre los cuadros de colores y cenamos entre charlas triviales y silencios cómodos. Las cervezas comienzan a correr y cuando quiero darme cuenta estamos acostados boca arriba, con la lengua un tanto suelta por el alcohol, los dedos entrelazados y los ojos clavados en el cielo plagado de estrellas.

Me resulta inevitable evocar una escena pasada, similar pero tan distinta a la vez. Estaba con Kate, mi novia de la adolescencia. Habíamos ido a la playa, era una noche calurosa y con un cielo igual de bonito y estrellado que este. Yo debía tener no más de diecisiete años y recuerdo que nos habíamos escapado de una fiesta con amigos para pasar un rato a solas. Por aquel entonces cualquier excusa era buena para alejarnos de todo y dejarnos llevar por la excitación.

Miro a Sofía a mi lado y a pesar de que el cuadro pueda tener semejanzas con el de hace tantos años atrás, reparo en que, por aquel entonces, lo único que me importaba era perderme en cualquier recoveco para toquetearnos por debajo de la ropa y dar rienda suelta al cóctel de hormonas que regía nuestros actos. En cambio, ahora... ahora todo es mucho más intenso y solo me basta con tener a Sofi conmigo y su mano trenzada a la mía. No necesito más, únicamente a ella recostada a mi lado.

—¿Crees que si deseas algo con mucha fuerza se cumple?

El tono que le imprime a su pregunta, con cierto matiz melancólico, como si estuviese sumida en algún pensamiento o recuerdo enrevesado, me hace girar el rostro y contemplarla. Ella no me mira, sigue con la vista anclada en las lucecitas titilantes que brillan en lo alto.

Es tan hermosa, joder. Me roba el aliento. No puedo resistir las ganas de tocarla y desanudo nuestras manos solo para hacerlo. Me ladeo, me apoyo sobre mi antebrazo para erguirme unos centímetros y poder acercar mi rostro al suyo. Poso la yema de mi dedo índice en el centro de su frente y desciendo con suavidad por el contorno de su nariz, sus labios, que se estiran en una sonrisa apenas los rozo, y finalmente su barbilla. Esa maldita sonrisa... ver cómo reacciona a mí me desestabiliza.

—¿La chica que lleva el deseo tatuado en el cuerpo no cree que los deseos se cumplan? —retruco, y de manera automática llevo mi mano hacia su cadera y presiono el punto justo donde se esconde su tatuaje.

—La chica que lleva el deseo tatuado en el cuerpo no cree que con solo desearlo o pedirlo a una estrella fugaz, se cumpla.

—¿Y qué cree esa chica?

Suelta un largo suspiro que se desvanece en la noche y se humedece los labios con lentitud antes de contestar:

—Esa chica cree que el deseo es el motor, el empuje, la idea impulsora que hace que la maquina se ponga en marcha. Pero con la sola idea no basta, con cerrar los ojos, apretar los párpados muy fuerte y gritar al aire los sueños más profundos, no alcanza —ladea su rostro y me mira—. Desconfío de todo lo que sea así de fácil —sentencia—. Para alcanzar los sueños hay que hacer, moverse, tener la meta clara y luchar por conseguirla. No te olvides que me crie en una casa llena de amor pero también de sacrificio.

Recuerdo todas las veces que hablamos de su familia, de su infancia, de que nunca les ha faltado nada a ella ni a su hermana, pero tampoco les ha sobrado. De la persistencia y tenacidad de sus padres para tenerla a ella y cumplir el sueño de formar su propia familia. De aquel hombre que partió a la ciudad con una mano atrás y otra adelante, con un futuro incierto, sin empleo y sin dinero, sin nada más que la convicción de haber conocido a la mujer de su vida y el deseo de conquistarla y armar una vida juntos como motor de sus actos. Y recuerdo esa frase: “Sin esfuerzo no hay recompensa”, que ese mismo hombre repitió a Sofi una y otra vez hasta forjar la mujer que es hoy en día. Fuerte, independiente, luchadora e incansable. Todos sus logros están marcados por esas cinco palabras.

—Pero decirlo en voz alta es el paso necesario para empezar a hacerlo real; para que deje de ser un simple pensamiento merodeando en tu cabeza y pase a formar parte del mundo. Gritarlo, ponerlo en palabras, sacarlo de adentro, darle entidad y, a partir de ahí, comenzar a dar pasos en esa dirección para cumplirlos.

Ella me observa sin emitir palabra, como si estuviese evaluando lo que acabo de decirle, hasta que vuelve a alzar la vista al cielo y allí se queda. Yo la imito, regreso a mi posición original, enlazo nuestros dedos y dibujo espirales en su palma con mi pulgar.

—¿Qué quieres, Sofi? —pregunto en un susurro—. ¿Qué quieres para tu vida? Dilo en voz alta; fuerte y claro.

Y no sé si es porque da por buenas mis palabas anteriores y confía en mí lo suficiente como para soltarse o se debe meramente a los efectos relajantes y desinhibitorios del alcohol, pero lo hace. Abre la boca y lo lanza todo al aire, como una especie de desahogo verbal en el que me deja ver con claridad el futuro que anhela; sin medias tintas, sin guardarse nada. Me pinta en forma de letras, que mi mente se encarga de transformar en imágenes nítidas, hasta el último de sus deseos.

Por unos largos minutos permanecemos así: acostados, tomados de la mano, con los ojos postrados en las cientos de estrellas que aderezan la noche y su voz como único complemento. No me atrevo a moverme, mucho menos a interrumpirla, por miedo a traerla de vuelta a la realidad y quedarme sin descubrir alguno de sus sueños. Mis oídos escuchan con suma atención y retienen toda la información, porque si hay algo que deseo en esta vida es cumplir todos y cada uno de los deseos de Sofía.

—Quiero a alguien que me domestique al mejor estilo El Principito. —La calma con la que habla me hace saber, sin siquiera mirarla, que su boca tiene dibujada una sonrisa—. Domesticar en el buen sentido de la palabra, tal como lo hace él con el zorro, no como algo negativo. No quiero que me controlen, que me dominen ni que pretendan amansarme o volverme dócil. No quiero que me encierren en una cajita de cristal, ni que intenten moldearme a su imagen y semejanza. No, no me refiero a eso. Quiero crear ese lazo tan íntimo y profundo con una persona hasta volvernos únicos el uno para el otro; irremplazables, insustituibles. Quiero escuchar el sonido de unos pasos y sonreír al descubrir que son los suyos, porque son distintos a los de todos los demás. Quiero oír a lo lejos el tintineo de unas llaves y saber, sin necesidad de verlo, que se trata de él, porque su forma de hacerlas repiquetear es singular y distinguible de cualquier otra. Quiero crear rutinas que solo nos involucren a nosotros dos y tenerlas tan impregnadas a la piel que si un día me faltan, el mundo se torne un lugar un poco más feo en el que vivir.

Sus palabras me hacen viajar de manera directa a aquel día en que me reveló el significado de la frase que yace tintada en su columna y puedo ver claramente como todo en ella gira en torno a lo mismo. Una única y simple cosa: amor. Busca un amor enorme, de esos que se te meten dentro y resulta imposible arrancarlos porque se adhieren al cuerpo como si fuesen un órgano más. Aquella tarde me habló de esa persona especial que tiene el poder de convertir un día normal y corriente en uno extraordinario únicamente con su presencia. Y hoy me habla de lo mismo.

—Quiero a alguien que no vea la hora de terminar su jornada laboral para llegar a casa porque sabe que allí voy a estar yo, esperándolo. Quiero a alguien que no necesite una fecha especial para regalarme flores. Alguien que una tarde cualquiera llegue a casa con una bolsa gigante de gominolas nada más que para ver mi cara de satisfacción. No quiero grandes gestos ni promesas insostenibles; quiero detalles. Qué puedo decir, no necesito mucho... soy fácil de complacer. —Y su sonrisa se vuelve el doble de grande con solo pronunciar ese deseo.

Es imposible ser inmune a esta mujer. La luz y la vida que desprende hacen que las estrellas que flotan sobre nosotros queden a la altura de sus tobillos. Parecen opacas o simples juguetes de mala calidad al lado de una sola de sus sonrisas. No entiendo cómo no lo ve. Tiene la capacidad de iluminar y postrar a sus pies a cualquiera que se cruce en su camino con solo dedicarle una mirada.

—Quiero que lo primero que vea al abrir los ojos por la mañana sea la sonrisa del amor de mi vida dándome los buenos días y lo último, cada noche, antes de caer rendida al cansancio, sean los suyos diciéndome cuánto me ama.

Y yo quiero lo mismo. Quiero lo que tenemos ahora, porque sería muy necio no reconocer que ella es mi primer y mi último pensamiento de cada día y que no puedo siquiera concebir la idea de despertarme solo en una cama sin su cuerpo acurrucado a mi lado.

—Quiero ser la prioridad para alguien. Quiero una persona a mi lado que me elija cada día.

Sus palabras se me atragantan como si hubiese comido clavos. Su tono de voz baja hasta transformarse en un tenue susurro y esa sonrisa que habitaba su boca cambia de manera rotunda para dar paso a algo similar a la tristeza y el dolor. A la vulnerabilidad.

Es impresionante cómo una persona puede contar tanto de sí con solo emitir sonido. No se trata solo de una serie de letras concatenadas con cierto sentido, sino del matiz que lo acompaña, la inflexión de la voz. Porque es evidente que ese deseo tiene una historia detrás que le produce una punzada de pena. Aunque pertenezca al pasado, aunque el tiempo haya seguido su curso y ella haya sanado, hay una cicatriz que le dejó una marca y un sabor amargo; o tal vez una inseguridad latente. Porque a pesar de ser una mujer resuelta, decidida y segura de sí misma, hay un fondo de temor en lo que a relaciones amorosas se refiere. Creo que por eso se vuelca enteramente al trabajo; porque ese ámbito le resulta más controlable, al fin y al cabo, es para lo que se preparó a lo largo de toda su vida. No necesita poner los sentimientos sobre la mesa ni abrirse a otros. En cambio, el mundo de las relaciones es incierto y se pone en juego mucho más que meros conocimientos técnicos y aprendidos en un aula. Tiene que dejarse ver, tal y como lo está haciendo conmigo, aunque haya temas que se le resistan y partes suyas que prefiera mantener encerradas.

Me pregunto quién fue el idiota que no la eligió. Porque está claro que hay que ser idiota. ¡Dios!, yo si fuese él, estaría llorando agarrado a una botella de whisky por haberla dejado ir.

—Quiero a alguien que me mire como si yo fuera la puta cosa más bonita que existe en este mundo.

Lo es. Lo eres. ¿No ves cómo te miro, Sofía?

—Quiero a alguien que estire su mano, tome la mía y me saque a bailar en el living de casa. —«¿Tal como lo hacemos nosotros en esa habitación de hotel?»—. Quiero a alguien con quien reírme mucho y muy fuerte; hasta que me caigan las lágrimas; hasta terminar tirada en el piso agarrándome la panza.

«¿Cómo lo hicimos hace tan solo un instante atrás mientras tirábamos abajo las instalaciones a fuerza de gemidos? ¿O antes de eso, mientras jugábamos a revelarnos anécdotas bizarras, fantasías y recuerdos vergonzosos? ¿O como cuando te hago cosquillas y te retuerces bajo mi cuerpo? ¿O cuando te hago insinuaciones sobre mi sable láser? ¿O mi martillo de Thor? Por favor, Sofi...».

—Quiero recorrer el mundo a su lado, solo con una mochila y nuestras manos entrelazadas.

Cierro los párpados con fuerza y niego, porque no puede ser que no lo vea.

—Y quiero hijos... —sentencia—, me encantaría tener hijos.

Ladea el rostro hacia mí y por primera vez desde que comenzó a liberar deseos, me mira. Hago lo propio y nuestros ojos se enganchan después de lo que se me antoja como demasiado tiempo separados. Una sonrisa torcida, pícara, amanece en sus labios y confiesa sus últimos anhelos.

—Y ya puestos a pedir, quisiera viajar en globo, que es un sueño que tengo desde pequeña, y recorrer tantos castillos en ruinas como me sea posible a lo largo de la vida.

Sus ojos brillan con tanto ardor que parece una niña pequeña frente a un árbol de navidad a cuyos pies yacen un sinfín de regalos. Es brutalmente hermosa. Y yo no dejo de pensar que todos sus deseos se reducen, en realidad, a uno solo, y que ninguno de ellos se centra en el ámbito laboral. Quizá porque ese terreno lo tiene conquistado. Es disciplinada, ordenada, trabajadora y persistente. Se vuelca entera en cada caso, dedica su tiempo a ello y en el camino hasta se olvida de sí misma, según cuentan sus compañeros. Puede crecer, escalar y seguir avanzando en su carrera, pero eso no le suscita preocupación alguna. Se encuentra a gusto en su puesto, ama lo que hace y a pesar de ser ambiciosa, también es paciente y creo que en algún punto tiene asumido que su vida laboral va a continuar avanzando por un camino ascendente.

Giro sobre mí mismo hasta ponerme boca abajo y me yergo sobre mis antebrazos para quedar cara a cara. Me temo que lo que voy a decirle no va a gustarle, si me guío por la reacción negativa y hasta de rechazo que mostró esta tarde al plantearle la idea de seguir juntos. Pero si no lo suelto reviento y sé que voy a arrepentirme si lo guardo dentro y me lo callo. Entre otras cosas, porque fue lo único que saqué en claro de todo lo que dejó al descubierto al abrir la caja de Pandora. Todos esos deseos, que parecen muchos y distintos, en realidad no lo son tanto y, en definitiva, no tengo nada que perder cuando lo único que me importa lo tengo delante.

La miro a los ojos y cuando hablo trato de que mi voz salga llena de firmeza y decisión, porque quiero que tome en serio mis palabras, pero a la vez suene suave y ligera, porque no busco abrumarla sino abrirle los ojos.

—¿Te das cuenta de que tu deseo —aferro, tal como lo hice antes, el lugar exacto en que se esconde, bajo las capas de ropa, ese hombrecito de cara al horizonte— es recorrer el mundo de la mano de tu amor —señalo el mapa tatuado en mi brazo derecho— y formar un hogar —apunto ahora a la casa grabada en mi bíceps izquierdo?

Su cuerpo se tensa leve pero perceptiblemente al comprender por dónde van los tiros y sus ojos se llenan de algo que no logro identificar: ¿miedo?, ¿cautela?, ¿alarma?, no lo sé; tal vez todo ello junto. Me acerco a ella hasta acariciar mi nariz con la suya, sintiendo cómo contiene el aliento a la espera de mi próximo paso.

—Tu deseo soy yo, Sofía —susurro sobre sus labios—, ¿cuándo vas a darte cuenta?

Y simplemente la beso.

No le doy tiempo a pensar ni a contestar, principalmente porque temo su respuesta. Parece que soy un cobarde después de todo. Así que elijo sellar su boca con la mía y perdernos en este lenguaje con el que nos entendemos a la perfección.

Llegamos a la habitación entre besos y caricias, nos desnudamos despacio y ella me tumba sobre la cama para subirse a horcajadas y hacerme el amor casi de manera agónica. Al terminar, saciados y con las respiraciones desordenadas, se recuesta sobre mi pecho, aún encima de mí, y allí se duerme. Cierro los ojos, con el eco de su sonrisa todavía rebotando entre mis párpados, y pido mi deseo: «que esto nunca se termine».

Al abrir los ojos por la mañana, el mundo se frena en seco y mi corazón lo hace con él. Es imposible que no lo haga. Su pelo revuelto yace arremolinado por todo mi torso y su respiración sosegada, como un mar en calma, me insta a no mover ni un solo músculo para no romper la estampa y despertarla. Ella se halla en la misma posición, dormida sobre mi cuerpo y abrazada a mis costados, como si temiera perderme si osa soltarme. Y mis manos me traicionan porque, a pesar de que quiero mantener la quietud, desobedecen y se enredan entre sus hebras como llamadas por un imán irresistible. Su rostro adormilado se alza hasta apoyar la barbilla en mi abdomen y su sonrisa mañanera se abre paso como el sol del mediodía, iluminándolo todo. Un «buenos días, rubio» se exilia de esos labios rosados y yo pienso, no por primera vez, que aquello que llaman felicidad debe parecerse mucho a esto.

Capítulo 23

Sofía

Partimos con destino a Nottingham luego de un copioso desayuno y, esta vez, me aseguro de estar a tiempo en la estación y permanecer despierta y despabilada durante el trayecto para no terminar en Narnia, Hogwarts, Rivendel o El País de Nunca Jamás. Oye, que debe ser todo muy bonito pero quiero que el día de hoy se ajuste al itinerario planeado. No más exabruptos ni desvíos. Bastante me queda por procesar todavía de los acontecimientos de ayer.

La tarde en el mirador, ese «quédate conmigo» que no vi venir y que sigue taladrando mis neuronas como un pájaro carpintero, incansable e imposible de eludir.

«¿Es por él?». No dejo de pensar en la discusión con Nicolás y esas tres escuetas palabras que no supe comprender y que tan descolocada me dejaron. Esa ligazón entre la propuesta laboral y Jonah que deslizó con total desparpajo, como si fuese una obviedad. Como si ambas cosas fuesen de la mano, enredadas en una madeja nudosa de pequeños hilos inextricables. Me pregunto si Nico percibió algo que a mí se me escapó, si todos los demás también lo advirtieron y si fui la única, ciega e ingenua, que no pudo anticipar esa propuesta en forma de «nosotros».

Yo, la chica que se jacta de leer a la gente en apenas unos minutos, la que dice «descifrar» al otro sin dificultad alguna, me quedé en blanco y me puse a la defensiva cuando el hombre con el que prácticamente paso las veinticuatro horas del día desde hace tres semanas, me dijo que «quiere más», sea lo que sea eso. Y mi compañero, que lo vio tres o cuatro veces y casi ni cruzó palabra con él, lo tiene claro desde vaya a saber cuándo.

¿Tan miope estaba que necesité que me lo deletrearan, letra por letra, en la cara? ¿O es que la simple idea de un «juntos» se me torna impensable por las razones que ayer mismo le desgrané?

Y por la noche... otra vez sacó a colación el tema, a pesar de que le advertí, con toda mi mala leche, que lo diera por zanjado. Pero en vez de hablar de manera directa, jugó a encastrar nuestros tatuajes como si fuesen dos mitades que, luego de recorrer vida y mundo por separado, acabaran de encontrarse y necesitasen permanecer unidas. Escuchó todos y cada uno de mis deseos y los simplificó en la conjunción de los trazos estampados en nuestras pieles.

No es la primera vez que lo hace, no. Hizo lo mismo aquel día de la vuelta al mundo, cuando los dibujó en la casa de waffles. Recuerdo la precisión, el detalle con el que delineó y engarzó los diseños alojados en sus brazos y aquel asentado en mi cadera y me dijo: “Los deseos están para ser cumplidos”.

¿Ya por aquel entonces anidaba en él la idea de estar juntos? ¿Pensaba, a solo cinco días de conocerme, que ese vínculo que estábamos construyendo podía convertirse en algo más? ¿En algo duradero, estable, permanente en el tiempo? No, no puede ser. No creo siquiera que lo piense de verdad ahora. Es solo un impulso, un arrebato irreflexivo y atolondrado, una idea loca. Se dejó llevar por el momento y lo soltó sin más. No pudo ser más que eso.

Veo en el cartel informativo ubicado a metros de nuestros asientos el nombre de la siguiente parada. Le hago una seña a Jonah que se apura a coger la mochila y, cuando el tren se detiene, nos apeamos. Tecleo en mi móvil en busca de las indicaciones para llegar a nuestro destino y seguimos la ruta sugerida a pie. Estoy algo nerviosa, no puedo evitarlo. Observo el rostro de Jonah para ver si encuentro algún indicio de reconocimiento en sus gestos pero él lo mira todo con ojos curiosos. Cuando me pregunta dónde estamos y hacia dónde nos dirigimos, termina de confirmarme que no ha estado aquí nunca antes. Tampoco es que le esté por descubrir El Dorado, la comarca con los hobbit y sus pequeñas casitas o un mundo mágico y secreto, oculto al resto de los humanos, pero me hace ilusión, sabiendo los viajes que tiene a sus espaldas, mostrarle un sitio que no conoce. Al menos me aseguro de que cuando recuerde este lugar, se acuerde también de mí. Probablemente diga algo así como: «esa morocha con la que pasé unos días...», y tal vez, con suerte, se le dibuje una sonrisa en los labios al evocarme.

Ese pensamiento me provoca una sensación agria que me sienta como un puñetazo en el pecho. No alcanzo a entender por qué; debería querer que me recuerde de ese modo, con cariño, con ternura, como algo lindo. El malestar se acrecienta con solo pensar que yo pueda llegar a encajar para él en esas definiciones tan... tan... sosas, tibias, anodinas. Como un perro de la calle al que miras con ojitos afectuosos y te produce dulzura. ¡Qué asco!

No me entiendo ni yo, y como no lo hago decido que ya es hora de bajar de la palmera. Sacudo la cabeza para borrar de un plumazo esas idioteces y caer de nuevo en la realidad.

Miro a Jonah de soslayo y sonrío intentando ocultar mi ansiedad. Cuando nos acercamos lo suficiente y ya se puede atisbar la entrada del local, veo sus ojos agrandarse y encenderse, henchidos de ilusión. Es como haber prendido una cerilla en un espacio hasta el momento en penumbras.

Una carcajada limpia, fuerte, genuina, sale despedida de sus deliciosos labios y detiene su marcha para voltearse hacia mí, amarrarme por la cintura y despegar mis pies del suelo, haciéndome girar en el aire en una serie de vueltas que llevan anudado un enérgico beso. Me besa sin dejar de reír y noto, por primera vez en él, una felicidad digna de un niño pequeño que recibe el regalo soñado el día de su cumpleaños. He visto otras veces a Jonah feliz, pero ahora hay algo distinto en su semblante. Es como si la luz que irradian esos ojos que mezclan el color de la miel y la hierba recién cortada, le arrancara diez años de encima y lo volviera un crío dispuesto a pasar el siguiente puñado de horas jugando, inmerso en un mundo de fantasía.

Cuando vuelvo a tocar tierra, me mira con tal intensidad que se me hace imposible describir lo que desencadena en mi cuerpo. Niega y se pinza el labio, como si estuviese procurando reducir la adrenalina y contener en su interior lo que, a todas luces, su lengua quiere lanzar fuera.

—Eres increíble —suelta finalmente, sin dejar de batir la cabeza de un lado a otro—. No puedo creer que me hayas traído aquí.

—¿De verdad te gusta? —pregunto, vacilante.

—¿Estás bromeando? —Inquiere con vehemencia mientras acuna con sus manos mi rostro—. El corazón se me está por salir del pecho de la emoción —admite, lleno de entusiasmo, antes de besarme una vez más.

Me corrijo. No parece un niño, es un niño. Y la imagen es impagable.

—Es mejor que entremos entonces —digo, tirando de su mano en dirección a la puerta—. El Mundo Warhammer nos espera.

Pasamos la mañana entera y gran parte de la tarde entre el centro de exhibiciones, el área de juego y la tienda comercial. Este lugar es asombroso. A juzgar por su semblante exaltado y su voz cargada de euforia, estar aquí debe ser para Jonah lo que para mí sería estar frente al castillo de Cenicienta en pleno Magic Kingdom.

Su rostro pasa de la alegría a la sorpresa, de la fascinación al embobamiento y vuelve a empezar. No deja de sonreír por un solo segundo.

Las largas mesas se hallan rodeadas a ambos lados por infinidad de fanáticos concentrados en sus juegos y escenarios construidos al detalle. Debo reconocer que nunca antes estuve en un sitio como este. La sala es enorme y está rodeada de arcos con forma ojival con sus correspondientes puertas enrejadas de metal utilizadas a modo de defensa y que crean la sensación de estar dentro de un castillo medieval.

El lugar destinado a las exposiciones no es menos impresionante. Distintos mostradores dejan entrever escenas varias que recrean ejércitos en miniatura, criaturas fabulosas y batallas con el acompañamiento preciso de música, luces y efectos especiales. Cada vez que nos movemos de un escenario a otro, Jonah me relata las partes de la historia a la que pertenecen con una euforia que me embriaga y me impide dejar de sonreír.

Por último, antes de marcharnos nos perdemos en la tienda y Jonah se compra una camiseta de la colección a modo de recuerdo.

Al salir nos recibe la tarde, con su cielo celeste manchado de nubes y una temperatura de lo más agradable y yo, lo único en lo que puedo pensar es que esta escapada un tanto accidentada ha valido la pena solo por plantarle esa sonrisa resplandeciente en la cara.

Capítulo 24

Jonah

—Vamos a comer algo —propone Sofi—, me muero de hambre —y sus tripas rugen en apoyo a sus palabras.

Nos metemos en la primera cafetería que encontramos, pequeña pero con una cantidad de pasteles, bollos y delicias dulces que es un orgasmo para los ojos. Esa frase es propia de Sofía... Ya estoy hablando como ella.

El local no está muy concurrido a estas horas pero igualmente elegimos una mesa al fondo para que nadie nos moleste. Me acerco al mostrador y pido dos bagels de salmón ahumado y queso crema, dos sustanciosas porciones de torta y dos chocolates tamaño extra grande. Vamos, una panzada. Lo necesario para que tenga que apersonarse Jackie Chan y pegarnos una patada al pecho para bajar la comida. Total, de aquí nos vamos directo a la estación de tren y podemos dormir todo el trayecto de vuelta, tal como lo hicimos a la ida pero sin posibilidad de pasarnos y terminar en un pueblo rezagado.

Me siento en la mesa con la bandeja rebosante de olores exquisitos y empezamos a comer mientras yo hago un soliloquio de lo que fue el día de hoy, porque todavía tengo la emoción metida en el cuerpo, y Sofía escucha y asiente sin dejar de masticar.

De repente, suelta el tenedor a mitad de camino entre su boca y el plato y una palidez inusual se apodera de su rostro. Antes de que pueda despegar los labios y preguntarle qué le pasa, se levanta como un resorte, haciendo chirriar la silla, que cae al suelo hacia atrás, y corre en dirección al baño.

Salgo despedido detrás de ella y, cuando llego, la encuentro con una mano apoyada en la pared, doblada hacia adelante y la cabeza metida en el váter, vomitando. Me acerco por detrás y le sostengo el cabello mientras ella sigue expulsando todo lo que tiene en el estómago. Cuando al fin se pone en pie, su cara está tan blanca y su cuerpo tan tembloroso que me asusto... me asusto y lo único que atino a hacer es sujetarla por la cintura por miedo a que se caiga y se parta la cabeza contra el piso.

—Estoy bien —me dice, en un intento por tranquilizarme, al atisbar el susto en mi expresión. Ella es la que se siente mal, está a un paso de desmayarse y encima se preocupa por mí. ¡Ay, Sofi, Sofi...!

Camina hacia el lavabo y se empapa la cara con agua fría un puñado de veces antes de mirarse al espejo.

—¿Me traes la mochila, por favor? —me pide y yo vacilo un segundo porque me da temor apartar mis manos de ella y que sus piernas no la sostengan—. Estoy bien —repite, instándome a soltarla.

Hago lo que me pide y vuelvo a su lado. Cierro la puerta del aseo detrás de mí para darnos algo de intimidad y la encuentro en la misma exacta posición en que la dejé: con los ojos clavados en el cristal, contemplándose.

Saca del fondo de la mochila el pomo de dentífrico y su cepillo de dientes, aquel que compramos ayer cuando decidimos sobre la marcha quedarnos a pasar la noche en el pueblo. Después de lavarse se dispone a salir pero la detengo.

—¿Qué ocurre, Sofi? Estabas lo más bien, algo de lo que comiste debe haberte caído mal —apunto, preocupado. Ya tiene mejor color pero la palidez de hace unos instantes atrás todavía no la ha abandonado del todo.

—Sí, seguro fue eso —conviene, pero hay algo en su mirada esquiva que me dice que se trata de otra cosa—. ¿Te molesta si nos vamos? Necesito salir de aquí, tomar un poco de aire.

La observo, intentando desentrañar qué es lo que verdaderamente le sucede para que, de un segundo a otro, haya pasado de estar sonriente y perfecta a temblorosa, vomitando y apurada por marcharse. Asiento con la cabeza y le falta tiempo para atravesar el local y cruzar la puerta en dirección a la calle.

Las cuadras que recorremos hasta la estación y el viaje de vuelta, a pesar de que procuro distraerla, los pasa sumida en sus pensamientos. Se recuesta sobre mí, apoya la cabeza en mi hombro y levanta los pies del suelo hasta hacerse bolita. Cierra los ojos pero sé que no está dormida. Es como si se hubiese replegado sobre sí misma, como un caracol refugiándose en su concha para protegerse del exterior. Lo que no alcanzo a comprender es de qué o de quién se protege.

Capítulo 25

Sofía

Salgo pitando de la cafetería. No puedo creer que después de dos días hermosos, perfectos me atrevería a decir, terminemos nuestra fugaz escapada de esta manera. Una tarde en un pueblo perdido, una posada de ensueño, una noche despejada bajo las estrellas, unas cuantas horas en un mundo de ficción y... yo lanzando como si estuviese hasta el culo de alcohol y estupefacientes.

«Genial Sofi, siempre a lo grande».

Pero es que no pude evitarlo. Fue sentir ese maldito olor y trasladarme al pasado. Una reacción automática y violenta de mi cuerpo memorioso, rechazando, expulsando aquel recuerdo. Fue como estar en un capítulo de Outlander y tocar el círculo de piedras de Craig Na Dun, pero en vez de caer en el mil setecientos en los brazos de Jamie, caí en aquella mañana negra en los brazos de...

No quiero pensar en ello, no quiero volver a ese agujero frío y doloroso nunca, y menos en este sitio que parece sacado del ranking de los lugares más bonitos del mundo. Tampoco quiero que él me vea así. No quiero que tenga la imagen de una Sofía aplastada por la reminiscencia de un episodio oscuro que ya debería haber superado hace tiempo y que puede alcanzarla de manera súbita e intempestiva allí donde se encuentre, como un fantasma sigiloso que acecha escondido para irrumpir en el momento menos esperado.

«Tarde Sofía... casi lo matas de un infarto al salir corriendo de esa manera, y no olvides que te sujetó el pelo para que no lo mancharas con tu vómito. Jesús, ¡qué vergüenza!».

Pero el problema no es la evocación de aquella experiencia; esas diapositivas en mi cabeza, aunque horrendas, puedo soportarlas. El problema es la emoción que la acompaña. Esa sensación negativa, desagradable, repelente, que se asienta en la base de mi estómago y que hace que la bilis suba y lo revuelva todo. Eso no puedo controlarlo. Ese olor singular activa en mí la asociación a ese momento exacto del pasado y mi cuerpo responde implacable y virulento.

Es la puta memoria de los sentidos. Las imágenes las tolero. Tengo grabada esa mañana y sus detalles como si hubiese sido ayer. Cada palabra pronunciada, el entorno que me rodeaba, el color de las paredes, los muebles, la ropa que llevaba puesta, sus ojos... esos ojos. Todo aquello es llevadero, pero el olor... ese olor arrasa conmigo.

Sacudo la cabeza buscando espantar los recuerdos dolorosos pero a pesar de estar ya al aire libre y lejos de la cafetería, el aroma continúa adherido a mis fosas nasales como si fuesen partículas de polvo sobre mis hombros que por más que intente sacármelas de encima, siguen ahí, impregnadas.

De camino a la estación pasamos por la puerta de la chocolatería y me paro unos segundos frente a la vitrina con el único objetivo de saturarme de una fragancia diferente que me ayude a dejar atrás aquella que logra hacerme tambalear. Observo a Jonah que me mira con ojos inquietos y reparo en que en ningún momento ha dejado de sujetarme por la cintura. Me tiene anclada con fuerza, como si no confiase en la estabilidad de mis piernas, y ese gesto, tan lleno de protección y cuidado, me enternece.

A veces me resulta chocante pensar que ese hombre que tiene la capacidad de volverme loca con un solo empujón de caderas, con una frase provocadora, que me encierra en un baño y me echa un polvo animal, que me carga al hombro como un neandertal cuando me pongo caprichosa, es el mismo que pone su mano en mi cadera para sostenerme, el que me acerca a su cuerpo para darme calor y resguardarme del frío y el que sujeta mi cabello en alto cuando vomito.

Le sonrío, en parte agradecida, en parte también buscando tranquilizarlo y hacerle comprender que ya me encuentro bien, aunque no termina de creerme. El viaje de vuelta está marcado por el silencio. Jonah hace algunos comentarios pero mis respuestas monosilábicas cortan de raíz todo intento por establecer una conversación. Solo me acurruco contra su pecho y me dejo acunar por sus lánguidas caricias.

Al llegar al hotel no preciso hablar para que sepa lo que necesito. Me lleva a la cama, me desnuda con parsimonia y se cuela entre mis piernas mientras su dulce boca y sus suaves manos se encargan de hacerme olvidar del mundo.

Capítulo 26

Sofía

Abro los ojos con los incipientes rayos de sol rasgando las cortinas y el primer pensamiento que cruza mi cabeza es que hoy se va. Hoy se acaba esta bonita casualidad que nos juntó una tarde fresca de principios de octubre en una cervecería británica.

No puedo evitar sentirme rara. A ver, sabía que llegaría este momento y detesto las despedidas, por lo que solo quiero vivirlo como un día más. Sin ceremonias, sin escenas lacrimógenas, sin discursos lúgubres; en fin, sin dramas. Y antes de que parta hacia el aeropuerto, darnos un beso y un abrazo, sonreírnos con la complicidad de lo vivido y seguir cada uno su camino. Como debe ser. Pero aun así, una sensación áspera navega en mi pecho.

A pesar de mi constante intento por «normalizar la situación» y no hacer del último día un mundo, debo reconocer que Jonah no me lo ha puesto nada fácil. Mi idea para el día de ayer era salir a desayunar, comer por ahí, dar un paseo y enredarnos entre las sábanas y si bien lo hicimos, su estado de ánimo fue poco menos que volátil. Estuvo irritable, gruñón, furibundo y, por momentos, disperso. El hecho de que su teléfono no dejase de sonar tampoco fue de ayuda.

Atendió algunas llamadas en las que lo oí discutir y bufar a su interlocutor hasta que decidió pasar de ellas y dejar de responder. El móvil continuó pitando y vibrando sin cesar, como si quien estuviese del otro lado no captase la indirecta y buscase sacarlo de quicio. Finalmente optó por apagarlo y tirarlo con bronca dentro de un cajón para perderlo de vista.

Pasó un rato haciendo la maleta —si a meter sus pertenencias de mala manera, con cara mustia y ceño fruncido puede considerarse «hacer la maleta»— y más tarde, cuando nos dirigíamos a la cervecería para cenar con sus amigos, se cansó de repetirme que no era así como quería pasar su última noche.

Según él, debíamos pasarla en un bonito restaurante y a solas. Yo, por el contrario y a pesar de mis propios deseos, pensaba que si la finalidad primaria de esas vacaciones había sido pasar tiempo con sus amigos, a los que no suele ver durante el resto del año, debía salir con ellos, divertirse y despedirse como Dios manda, prescindiendo de mi presencia. Pero el chico puede ser muy terco cuando se lo propone y no hubo forma de convencerlo para que fuera sin mí. Así que, pedimos una mesa para cinco y, de a poco, logramos que se fuera destensando hasta volver a convertirse en un ser humano agradable.

También intentó, en algunas ocasiones, retomar la conversación mantenida en el mirador pero me mostré del todo impermeable y cambié rápidamente de tema como la mejor escapista —Houdini estaría orgulloso de mí—, hecho que no hizo más que frustrarlo y aumentar su malhumor.

Me giro en la cama y choco con los ojos de Jonah, abiertos como si se hubiese despertado hace horas e incrustados en mí. Repaso sus facciones, primero con los dedos y luego con la mirada, demorándome un poco más en la estampa de sus hebras doradas rociadas sobre la funda blanca de la almohada y la tinta negra que arranca en sus hombros y se pierde bajo las sábanas.

—Buenos días, rubio —susurro, perdiendo mi mano en su pelo y acercándome más a él.

—Buenos días, morocha.

Me destina una media sonrisa apagada y con cierto cariz de derrota que acrecienta ese malestar que llevo dentro, mientras me atrae por la cintura y envuelve mi cuerpo con el suyo.

Una hora después nos hallamos sentados en una cafetería cercana, con sus bártulos a cuestas, luego de haber abandonado la habitación que tantos besos ha albergado y de haber hecho el check out en recepción. Pedimos dos tazones del clásico chocolate y una porción de torta que queda casi intacta porque tengo el estómago cerrado y sospecho que Jonah también.

Hablamos poco y los silencios incómodos se aspiran el aire entre nosotros. Cuando se hace la hora tengo claro que esto va a ser rápido, como quitarse una bandita o depilarse con cera. De un tirón para que duela menos. No hay necesidad de alargar algo que irremediablemente va a suceder ni marearnos con palabras vanas. Así que...

—Bueno... —empiezo a decir, una vez en la puerta, mientras me froto las manos sudorosas en el abrigo.

No hace calor; más bien lo contrario, pero siento las palmas húmedas y la tentación de enredarlas a su cuello y no dejarlo ir. Antes de cometer una estupidez prefiero mantenerlas ocupadas en mis costados, restregándolas en la tela mullida que me cobija.

Al ver que permanece inmóvil y sin emitir sonido, me obligo a mí misma a sacar fuerzas de donde sea y cortar de raíz esta tensión que nos asfixia. Me armo de valor, me paro en puntitas de pie y, abrazándolo por la cintura, rozo sus labios con los míos en un beso tan corto y rápido que se me antoja insuficiente pero a la vez necesario. No puedo arriesgarme a más que eso ahora; no puedo permitirme desarmarme.

En un movimiento instintivo y tan natural que me asusta, pierdo la nariz en su cuello y aspiro una última vez, llevándome conmigo el aroma de su piel: único, inigualable, tan suyo y a la vez, también un poquito mío. Y es ese pensamiento desconcertante e incongruente el que me impele a soltarlo bruscamente cuando ese olor amaderado ingresa en mi cuerpo.

Me aparto unos centímetros y sondeo esos ojos castaños tan llenos de cosas por decir pero que, por suerte, sus labios no llegan a expulsar.

—Que... tengas un buen viaje —pronuncio, vacilante—. Fue un gusto haberte conocido.

Y sin darle opción a réplica, me marcho. Huyo. Me alejo con el corazón galopante entre las costillas y una sensación que jamás he experimentado antes abriéndose paso y apretando con fuerza mi pecho.

Capítulo 27

Jonah

Esto es una puta broma.

«“¿Fue un gusto haberte conocido?” ¿En serio? ¿Eso es lo mejor que tiene para decirme? ¿Cómo si fuese un desconocido con el que solo ha compartido un rápido café y unas cuantas frases de cortesía en una sala de espera? ¿Esas son las palabras que me llevo después de tres intensas semanas? ¿De acostarnos y levantarnos juntos? ¿De confesarnos intimidades, patear Londres de cabo a rabo y hacer el amor hasta desgastarnos? ¡Genial! ¡Sencillamente, genial!».

Sigo su silueta envuelta en el sacón negro hasta que se convierte en un punto lejano y diminuto.

Se fue. Ya está. Con un ligero beso, un abrazo y un «fue un gusto haberte conocido» que me sentó como un rodillazo en la glotis, se dio media vuelta y se alejó de mí, dejándome clavado en la acera con una mochila a cuestas, una valija apostada a mis pies y una sensación de vacío que puebla mi pecho entero. Ni siquiera atiné a atraparla por el codo en su precipitada fuga para darle el beso que nos merecemos.

Habíamos hablado del tema durante los días previos. Sofía odia las despedidas así que decidió no acompañarme al aeropuerto y hasta tuvo el tupé de plantearme la asombrosa idea de que quizá era mejor despedirnos la noche anterior —o sea, ayer—, a lo que me negué con rotundidad y una cara de mala leche que me rozaba los tobillos. Ya bastante con tener que renunciar a ella por retomar el maldito trabajo como para, encima, sacrificar la última noche; la última vez de nuestros cuerpos apareados, sudorosos, contraídos y jadeantes, la última cucharita, el último sueño apretujados y el último despertar.

No, eso sí que no. Pero esto... esto tampoco.

Tardo un rato en reaccionar y cojo un taxi al aeropuerto. Me paso el trayecto entero pensando que esto está mal, que estoy yendo en la dirección equivocada y cometiendo un profundo error. Pero, ¿qué otra cosa puedo hacer?

La única vez que esbocé la posibilidad de una relación de cara al futuro se mostró totalmente impermeable y ayer ni siquiera me permitió volver a tocar el tema; me cortó de cuajo con su mirada fulminante y con un «no» tan peligroso como una katana recién afilada. Pero aun así, tengo la sensación de haber bajado los brazos demasiado rápido.

¿Y si hubiese insistido más? ¿Y si no me hubiese dejado amedrentar por su categórica negativa? Al fin y al cabo, es una persona estructurada que se empeña en mantener su vida bajo control, dentro de ciertos márgenes, y todo lo que se salga de ellos la desestructura. Por eso sus planes bien trazados, sus listas mentales, los itinerarios a los que se aferra como si fueran la Biblia, sus vacaciones perfectamente empaquetadas en forma de mapas, puntos, días y horarios planificados, chequeados y vueltos a chequear.

Y, de repente, conoce a un tipo que se pega a ella, porque le resulta imposible no hacerlo, agita ese mundo armónico y disciplinado en el que vive, la saca de su encorsetado confort, introduce unas cucharadas de espontaneidad en su día a día y finalmente le pide que de un salto a ciegas hacia un abismo incierto basado en el vínculo forjado en tan solo veintiún días.

Entiendo su miedo y su resistencia. Pensándolo en frío resulta hasta descabellada la idea de entablar una relación seria con un hombre al que conoce hace menos de un mes y que vive a más de catorce horas en avión de su domicilio. No niego que suena loco y, a simple vista, todas las probabilidades de que salga bien parecen estar en nuestra contra. Pero... ¿y si sale bien?

Cualquiera que lo viese desde afuera pensaría que veintiún días no son suficientes para dar semejante paso pero... ¡qué veintiún días!

Solo nosotros sabemos lo que vivimos, la química que tenemos, la piel y la chispa que salta con tan solo mirarnos, lo intenso que fue todo desde el minuto uno cuando chocó contra mi pecho y sus ojos ascendieron hasta encontrar los míos. En ese instante mi mundo explotó y me niego a pensar que el suyo no lo hizo. El nivel de intimidad y complicidad que llegamos a crear no es normal, no se logra con cualquiera.

Hay algo mágico en encajar tan bien con una persona; es como unir unos versos y una melodía hasta entonces ajenos pero que una vez fusionados forman esa canción que trasciende el tiempo y el espacio, esa que logra erizarte la piel, tocar ese punto sensible en el que el intelecto no tiene cabida y todo lo que existe es pura emoción, sentimientos que afloran con solo el rumor de la música.

El viaje termina, me apeo del auto y, cuando estoy atravesando la puerta hacia el interior del aeropuerto, mi teléfono vibra en el bolsillo interno de mi abrigo. Me apuro a cogerlo, esperanzado. La pantalla iluminada me muestra un nombre que no es el que esperaba ver. El problema es ese: esperar algo que no va a ocurrir. Como ver aparecer en el último minuto, justo antes de embarcar, a la chica corriendo, con gotas de sudor en la frente y la respiración desorbitada, hasta plantarse frente a ti y soltarte el discurso de amor más bonito de la historia con el fin de retenerte, tal como ocurre en el final de esas películas cargadas de romanticismo.

¡Qué ingenuo! Sofía no va a llamarme y mucho menos a presentarse aquí cual heroína de film de sobremesa para evitar que me suba al avión mientras me envuelve en uno de esos besos que te arrancan los pies del suelo, haciéndote flotar en el aire con la levedad de una pluma.

El móvil no deja de repiquetear impetuoso, intercalando, con la sincronía de un reloj suizo, dos nombres que no tengo ganas de ver pero con los que voy a tener que lidiar tarde o temprano. Ante la décima llamada perdida y advirtiendo la continua insistencia, decido atender al menos peor de mis males. Con un resoplido abarrotado de cansancio pulso el botón verde y escupo un «¿qué pasa?» tan hosco y rugoso como un papel de lija. La voz al otro lado me responde de manera defensiva y no más de treinta segundos después doy fin a la llamada sintiéndome más frustrado que antes, con el malhumor en escala ascendente pero también con la convicción de estar desquitándome con quien no corresponde.

Revoleo la vista por mis alrededores hasta ubicar el aseo a unos metros. Me dirijo allí a paso rápido, me mojo la cara unas cuantas veces y me quedo observando el reflejo que me devuelve el espejo por un tiempo indefinidamente largo. Al salir, tomo asiento en una de esas incómodas sillas plásticas ubicadas frente a una pantalla que revela la información de los vuelos y vuelvo a sacar el celular. Presiono la tecla de llamada y cuando mi interlocutor responde me dispongo a mantener una conversación adulta, con los decibelios a un nivel normal.

Hablo por más de media hora y, en ese lapso, sin tenerlo previsto de antemano, expreso en una especie de confesión liberadora todo lo que me resuena por dentro, todo lo que no puedo terminar de digerir y que ocupa no solo mis pensamientos sino también cada hueco de mi cuerpo. A medida que las palabras salen de mi boca y me escucho a mí mismo, es como si algo en mi interior se reordenara, tomara forma y cobrara sentido, apaciguando ese malestar latente y esa bronca punzante que me acompañan desde que me separé de ella o incluso desde unos días antes, cuando el odioso final ya se atisbaba a la vuelta de la esquina.

La oreja al otro lado de la línea me oye sin interrupciones y, contra todo pronóstico, no se irrita ni enfurece ante mis planteos sino que me facilita la existencia, echándome una mano salvadora. Al cortar, arrojo una prolongada exhalación que se pierde entre los sonidos del ambiente y hace que mi compañera de asiento, una mujer de la edad de mi madre que porta una nariz un tanto aplanada y un voluminoso cabello entrecano, me destine una mirada que danza entre la extrañeza y la compasión.

Me pongo en pie, me acerco al mostrador de la línea aérea que me corresponde, documentos en mano, y hago lo que tengo que hacer.

Ya no hay más tiempo que perder.

Capítulo 28

Sofía

De pequeña siempre quise tener un perro. Por una razón o por otra, nunca pude. Mis padres trabajaban a tiempo completo y a pesar de mis constantes insistencias buscando convencerlos, ellos insistían en que tener un animal en casa para dejarlo solo tantas horas al día no era bueno.

—Princesa —decía mi padre—, no queremos que sufra. Un perro es una responsabilidad muy grande. No se trata solo de darle comida y agua sino de dedicarle tiempo, mimarlo, sacarlo a pasear, jugar con él.

En aquel momento no entendía razones, estaba obcecada en mi idea y no había nada ni nadie que me hiciera cambiar de opinión.

Finalmente, con los años, lo entendí. Cuidar de un ser vivo no se reduce a satisfacer sus necesidades básicas. Y además del tiempo y el cuidado que demanda, también implica una responsabilidad económica, gastos en alimento, vacunas, controles médicos, entre otros.

A mi hermana y a mí nunca nos ha faltado nada pero es verdad que el dinero en casa no sobraba y que, visto a la distancia, se trataba de otra boca que alimentar; un miembro más de la familia, con todo lo que eso conlleva.

Cuando tenía diez años, una tarde soleada de enero, mi papá llegó a casa cargando en sus brazos un Golden Retriever. Un cachorro de ojos negros y pelaje entre blanco y dorado que te arrancaba un suspiro con solo verlo. Se trataba de Espagueti, el perro de mis vecinos, una joven pareja con una niña en edad preescolar que se habían trasladado desde Paraná, Entre Ríos, a la gran ciudad por motivos laborales.

Vivían a una cuadra de distancia y desde su llegada al barrio, Lucy, la mamá de la pequeña Candela, había entablado una estrecha relación con mi madre.

Aquel verano, los Gómez se iban por primera vez de vacaciones fuera del país. Habían sacado pasajes con destino a Cancún, diez días en un hotel all inclusive, a pasitos de una paradisíaca playa con arena blanca y las cálidas aguas del mar Caribe. El sueño de cualquiera, excepto el mío, que tenía que sujetarme el pecho para que no se me saliera el corazón de tan feliz que me sentía por la oportunidad de disfrutar de Espagueti durante esos días. Días en los que no me despegué del can ni siquiera a la hora de dormir.

El cachorro podía pasar la noche en mi habitación pero tenía terminantemente prohibido subirlo a la cama. Esto se debía a que, como regalo de bienvenida, lo primero que hizo al llegar a casa fue mear mi acolchado de Mickey. Yo atribuí ese desafortunado percance a la emoción de hallarse en un sitio nuevo, pero mi madre fue clara y tajante: el perro debía permanecer lejos del colchón.

Así que, una vez mis padres me daban el beso de las buenas noches y se metían en su dormitorio, yo bajaba de la cama con mi almohada y una mantita liviana, me acostaba al lado de Espagueti sobre la alfombra, nos tapaba con cuidado y allí me dormía. De esa manera yo no desobedecía a mis padres y le hacía compañía a mi nuevo amigo. Pura ganancia.

Los días pasaron en un abrir y cerrar de ojos, cargados de risas, juegos y salidas al parque. El problema llegó cuando la familia Gómez retornó de su viaje y Espagueti volvió a su hogar.

El vacío que sentí, la tristeza que me azotó, a pesar de saber desde un principio que aquella situación era transitoria, fue algo nuevo para mí. Algo que nunca antes había experimentado. Y eso que, como el pequeño peludo vivía a solo unos cuantos metros de mi casa, continué viéndolo casi a diario. Pero, aun así, no era lo mismo.

No podía comprender cómo, si sabía de antemano que aquello tenía un final anunciado, que duraba una cantidad concreta de días y luego acababa o, mejor dicho, volvía a la normalidad, podía afectarme tanto.

No sé por qué se me viene Espagueti a la cabeza justo ahora. Tal vez, porque no alcanzo a entender esto que bulle por mi cuerpo y que no logro clasificar. Esto que experimento como un hueco, como una falta, como unas ganas terribles de romper a llorar; una sensación de angustia cruda.

Camino sin mirar atrás. Camino tan rápido y por tanto tiempo que cuando quiero darme cuenta, me encuentro perdida. Tengo que activar el GPS en el celular para volver sobre mis pasos y retornar a territorio conocido. Deambulo por un barrio bonito, de casas elegantes de porte aristocrático, y diviso varias fachadas ya decoradas con calabazas gigantes, telas de araña, esqueletos y telas blancas simulando fantasmas, anunciando la cercanía de Halloween.

El móvil vibra en mi bolsillo y descubro un mensaje de Martu preguntando por Jonah: “¿Ya se fue?”. La saliva se estanca en mi garganta y esa sensación extraña, inédita e intrusa que surfea en mi interior, se ensancha. No respondo. Sencillamente, guardo el teléfono y continúo andando con esa bola atragantada a cuestas.

Ya no soy esa niña de diez años y sin embargo sigo sin comprender. ¿Cómo se puede extrañar algo que no te pertenece, que nunca ha sido tuyo? ¿Cómo se puede sentir tal agujero por la ausencia de una persona que se coló en tu vida para pasar por ella solo de manera fugaz? Como una ola que llega a la orilla, moja tus pies descalzos y luego se retrae, porque así es como debe ser. ¿Tener las cosas claras de antemano no debería hacerlo todo más fácil?

«Sé razonable, Sofía. Usa la lógica». Sabías que era transitorio. Sabías que los días estaban contados y que no se extendería más que lo que duraban las vacaciones. Nos conocimos con la fecha de vencimiento ya estampada en la frente, ¿cómo puede entonces removerme tanto su partida?

Compro un café para llevar y me dirijo al único lugar que puede darme algo de calma. Subo los escasos escalones y me interno en ese enjambre perfecto entre naturaleza y construcción humana —o lo que queda de ella—. Me hundo en el banco de siempre y acoplo mis palmas alrededor del vaso para recibir su calor.

Volutas de vaho salen expulsadas de mi boca y danzan en el aire, jugando a dibujar formas. El frío se cuela por los resquicios que la ropa no alcanza a cubrir pero me agrada, me da cierta sensación de libertad y frescura que me sienta bien. Paseo los ojos por ese entramado de gris pálido ennegrecido de los muros y el verde vívido, palpitante de los árboles, y no puedo evitar deslumbrarme otra vez. Este sitio no deja de impresionarme.

Me voy una hora después, cuando la tibieza del café es solo un recuerdo y la tranquilidad propia de este rincón mágico ya ha surtido su efecto en mi interior. Camino intentando ahuyentar de mi mente la imagen de esa rígida y almidonada despedida y trocarla por otras más felices y bonitas.

Quiero borrar la huella de sus hombros tensos, de sus labios fríos, de sus pies encastrados al piso y de su nuez bailando de arriba abajo por lo que seguro su lengua quería soltar pero mi actitud y mis ojos le pidieron que retuviera dentro. Quiero extinguir ese último desayuno, lleno de silencios muertos, palabras forzadas y sonrisas fingidas que escondían tristeza, y quedarme solo con el sonido de su risa mezclada con la mía, los sabores, olores y calles que conocimos juntos, los bailes al desnudo, su rostro adormilado al despertar cada mañana, las comidas en la cama, la marca de mi labial rojo por todo su cuerpo, sus dedos provocándome cosquillas, las improvisadas clases de español mientras su mano sujetaba la mía en algunos de los tantos recorridos que hicimos y su mirada, rompiendo todos mis esquemas, escociéndome la piel y haciéndome sentir deseada y especial a cada segundo.

De repente dejo de vagar como una autómata y miro a mi alrededor. Parpadeo unas cuántas veces algo extrañada y sonrío con pesar al darme cuenta de dónde estoy.

El río, una barandilla conocida y una vista fabulosa y familiar me reciben bajo un velo plomizo que le otorga al paisaje un aire macilento. Luego de más de cuatro horas de marcha errática por la ciudad, termino clavada en su rincón favorito. Ironías del destino o de mis piernas que, mientras mi cerebro correteaba detrás de la estela de sus recuerdos, me han traído hasta aquí.

«Es un buen lugar para una despedida», pienso y suelto un largo resoplido.

A esta hora debe estar ya en pleno vuelo, acercándose poco a poco a su rutina, sus obligaciones diarias, sus proyectos laborales —en fin, su vida—, y dejando atrás a una chica un poco loca que canta a todo volumen aunque lo haga horriblemente mal, que baila porque apenas oye música su cuerpo se despierta y que ama caminar kilómetros y kilómetros hasta que le quemen los pies porque cree que es el único modo de descubrir todos los tesoros que esconde el mundo en sus rincones.

Es así como tiene que ser. Dentro de poco yo también voy a coger un avión, retomar mis actividades y adentrarme de lleno en el universo de las responsabilidades. Además, tengo cosas importantes en las que pensar. Mi futuro está en juego y se acercan decisiones difíciles en las que necesito centrarme y que, con seguridad, van a acarrearme más de una noche en vela. Ya puedo visualizarlo con claridad: horas y horas escribiendo primero y estudiando con meticulosidad después, la lista de las razones por las cuales debería aceptar el trabajo e irme y aquellas por las que debería rechazarlo y permanecer tal como estoy ahora.

El punto es que solo me quedan unos pocos días de descanso en esta ciudad antes de que la realidad se imponga, así que necesito despejar la mente y dedicarme a disfrutar sin empantanarme entre recuerdos de cabellos dorados, sonrisas torcidas ni pupilas que cambian de tonalidad según como les pegue el sol.

«No seas melodramática, Sofía. No lo fuiste nunca, no empieces ahora», me regaña mi voz interior. Aun así, tengo que reconocer, mal que me pese, que su ausencia se nota.

—Se fue —exhalo al aire, en un suspiro amargo.

La ciudad, vestida de un color grisáceo descolorido, me devuelve un silencio igual de desangelado que el día.

—No, no me fui.

Me quedo lívida. Esa voz, calma y rasgada, tan única como él, me paraliza. Mi cuerpo pierde la laxitud que lo caracteriza para transformarse en una tabla rígida y mis dedos se fijan a la baranda como si fuesen tenazas.

—No pude irme —confiesa. Cuando sus brazos rodean con delicadeza mi cintura y su barbilla se asienta en mi hombro, no puedo evitar estremecerme. Los músculos se me tensan aún más y entro en estado de apnea.

—Respira, Sofi —susurra en mi oído y, recién en ese instante, largo el aire contenido.

—¿Cómo...

—Sabía que estarías aquí —responde, incluso antes de que pueda completar la pregunta.

¿Soy así de predecible o me conoce demasiado, a pesar del poco tiempo compartido? Sus manos se escabullen en busca de las mías para despegarlas de su apoyo y girarme entre sus brazos.

Ahora predomina el marrón. En sus iris, me refiero. El verde que tanto despunta cuando el sol brilla en lo alto, se atisba débil, casi inexistente, bajo este cielo nublado. Sus ojos reclaman los míos y se encallan en ellos.

—Si una semana a tu lado es lo único que me queda... —sus manos se cierran al final de mi espalda y siento la familiar calidez de su torso cuando me pega a él. Instantáneamente, mis dedos se deslizan en dirección ascendente hasta anudarse en la base de su nuca. Rozo, en un acto inconsciente, con la yema del pulgar, esa piel desnuda y percibo cómo se eriza ante mi tacto. Sus párpados caen con lentitud privándome, por un momento, de la deliciosa mezcla de colores que se esconde tras ellos. Es como si necesitase evadirse de todos los demás estímulos para centrarse, el tiempo que dura ese perezoso parpadeo, en esa lánguida caricia—... voy a exprimir hasta el último minuto —decreta, y vuelve a hundir su profunda mirada en la mía—. Además, no quiero perderme tu cumpleaños.

—Pero... —vacilo, sin terminar de comprender—, ¿y el trabajo?

—A la mierda todo —sentencia, en apenas un murmullo, juntando nuestras frentes.

—A la mierda todo —repito, a un paso de sus labios.

El beso que viene a continuación podría encenderle las mejillas hasta al más osado. En especial porque termina conmigo enroscada a su cintura, con sus manos estrujando mis muslos y las lenguas bailando entre sonrisa y sonrisa.

—¿Y tus cosas? —pregunto extrañada, cuando mis pies vuelven a tocar el piso y reparo en que no lleva ningún equipaje a cuestas.

—En la recepción de tu hotel.

Mi ceño se deforma en un además inquisitivo a la espera de que extienda su escueta explicación.

—Una semana, Sofi —recalca con firmeza—. No vamos a perder tiempo llevando de un lado a otro una mochila repleta de pertenencias. Quiero la experiencia completa y eso incluye que mi ropa duerma junto a la tuya. —Acaricia mi nariz con la suya en un gesto cargado de intimidad que arroja por la borda mi cautela y extirpa de raíz la pizca de reticencia que quedaba en pie, inclinando la balanza a su favor—. ¿Qué me dices? ¿Compartimos armario?

Sopeso por un instante la propuesta pero, ¿a quién quiero engañar? En mi fuero interno ya tengo la decisión tomada. Jonah está aquí, aplazó su viaje una semana, con todo lo que ello debe implicar a nivel laboral para alguien con su profesión, con el único fin de pasar un racimo de días más conmigo. Si él pudo dar ese paso en mi dirección, bien puedo yo aportar mi granito de arena y dejarme de remilgos. Al fin y al cabo, tal como acaba de señalar, la única diferencia sería aunar la ropa de ambos en un mismo sitio y que ya no necesitará robarme la tarjeta para ingresar a la habitación porque tendrá la suya propia, obtenida de manera legítima.

Su mirada ansiosa y expectante me recuerda a la de un niño esperando que den las doce de la noche del veinticuatro de diciembre para poder abrir los regalos pedidos a Papá Noel. Sonrío y contesto:

—Compartimos armario.

Su rostro se ilumina todavía más y sellamos el acuerdo con un beso antes de partir hacia el hotel. Apenas entramos chocamos de frente con los chicos que, tomando sus puestos en la mesa de siempre, nos miran con el ceño encumbrado y cara de no entender qué hace el rubio aquí cuando debería estar surcando los cielos.

—¿No te ibas?

—¿Qué haces aquí?

Las preguntas de Nacho y Martu se solapan y dejan al descubierto la misma extrañeza que sentí en mi propia piel hace solo unos instantes. Jonah se frota el cabello con la mano y compone una mueca que yergue sutilmente la costura sus labios antes de responder.

—Hubo un ligero cambio de planes.

—Y, dime una cosa... —se aventura el Alemán, entrecerrando los ojos en actitud detectivesca. A diferencia de los demás, todavía permanece de pie frente a nosotros—, ese “ligero cambio de planes” —imita con cierto tono jocoso— ¿tiene algo que ver con Sofía?

—Ese cambio de planes tiene todo que ver con Sofía —confirma veloz, poniendo especial énfasis en la palabra «todo». Me abraza por detrás y agrega—. Qué puedo decirte... —apoya la barbilla en mi hombro y lo siento sonreír—, tu amiga no es una persona fácil de soltar.

Una sonrisa satisfecha se dibuja en los labios de Nacho quién, a pesar de estar hablándole a Jonah, no ha quitado nunca sus ojos de los míos.

—Ya lo creo que no —conviene en voz muy baja y me parece atisbar una chispa de aprobación en su mirada—. ¿Qué es eso que veo ahí? —inquiere en tono confidencial, ejecutando un leve cabeceo en dirección a mi acompañante. La pregunta, formulada en castellano, me hace plegar el entrecejo.

—¿De qué hablas? —Roto el rostro y le echo un vistazo a Jonah, pero no encuentro nada fuera de lo normal.

—Eso... —repite y vuelve a soltar un movimiento de cabeza, señalando al susodicho—, esas pupilas dilatadas; pura segregación de oxitocina. —Las esquinas de su boca se curvan aún más—. La hormona del amor —dice, con voz seductora, y acompaña el insinuante comentario con un repetitivo levantamiento de cejas.

Ruedo los ojos con gesto cansino. Escucho las risitas de mis compañeros —excepto de Nicolás, quien desprende cierta nota de animadversión ante la presencia del castaño— y les regalo una mirada matadora antes de centrarme nuevamente en Nacho.

—No digas estupideces —chillo, al mismo tiempo que chasqueo la lengua en un ademán reprobatorio—. Además, es la hormona del sexo también —me defiendo, dejando en claro que amor y sexo son dos cosas bien distintas.

—Ajá... —asiente poco convencido—, lo que tú digas.

Prefiero dejarlo estar porque no voy a entrar en un debate teórico sobre la liberación de dicha hormona y mucho menos sobre la naturaleza del vínculo que mantengo con Jonah. Resulta obvio que se trata únicamente de sexo y no considero necesario esbozar ningún tipo de explicación. Punto.

Rechazamos la invitación a compartir unas cervezas y volamos a la recepción para coger las valijas. Minutos después, la habitación es un despliegue de bártulos, ropa tirada por cualquier lado y la inigualable acústica de nuestras pieles entrando en contacto.

Ahora sí... oxitocina en estado puro.

Capítulo 29

Sofía

—¡Feliz cumpleaños, dormilona!

Esas palabras, susurradas con suavidad en mi oído y seguidas por un surtido de besos en mi hombro, cuello, nuca, oreja y rostro, ya auguran un día de lo más maravilloso.

Me giro hasta quedar boca arriba, con una sonrisa en los labios y los ojos aún cerrados, dejándome mimar. Levanto mi mano en busca de su nuca para atraerlo hacia mi boca y arrancar la mañana como Dios manda pero Jonah, al advertir mis impuras intenciones, se aparta lo suficiente como para ponerme de mal humor con sus palabras.

—Hoy no tenemos tiempo para eso... debemos irnos pronto.

Abro los ojos con mi mejor cara de disgusto y hago un puchero digno de una niña caprichosa en pleno berrinche. Esto no está saliendo como yo quiero. Lo miro con una mezcla de amargura y malestar y lanzo una pataleta.

—¡Pero es mi cumpleaños! —rezongo molesta. Sí, en este momento nadie creería que estoy cumpliendo treinta y cuatro años—. Se supone que es mi día y yo quiero empezarlo así. —Me volteo hasta quedar frente a él y me incorporo solo un poco, sosteniéndome sobre mis codos. Cambio de táctica—. Hay que darle los gustos a la cumpleañera —continúo, con semblante serio—. Además... ¡qué mejor plan que pasar todo el día encerrados entre estas cuatro paredes! —digo con una sonrisa pícara y el ceño levantado.

—Es un plan tentador pero no va a poder ser —responde, sonriendo de manera misteriosa y aumentando mi malhumor. ¿¡Pero qué le pasa a este!? ¿¡Desde cuando pasar el día follando se convirtió en un plan B!?

Mi cara debe ser todo un poema porque el musculoso desnudo a mi lado me rodea la cintura con su fuerte brazo, acercándome a su cuerpo y luego alza mi mentón para poder mirarme fijamente.

—¿Confías en mí?

Sus ojos entrecerrados por el madrugón, con ese color indescriptible que presentan por las mañanas, me tienen totalmente abducida. Muevo la cabeza en un gesto afirmativo.

—Sí, pero...

—Pero nada —me interrumpe—. Te prometo que vale la pena.

Y con una sonrisa enigmática, como si escondiera en su interior el mayor de los secretos, me convence al instante.

Me da un beso rápido y sale de la cama con excesiva energía, dejando al aire todo su esplendor para alegrarme las vistas y hacerme dudar otra vez, mientras se dirige al aseo.

Me pongo en pie y me asomo a la ventana. Es tan temprano que todavía ni siquiera ha amanecido. Me pregunto dónde tendrá pensado llevarme a estas horas, si la ciudad al completo parece estar dormida.

El chico del tiempo informa que hoy nos espera otro día soleado y de temperatura agradable. Escojo el vestido rosa con estampado de flores, unas medias negras para resguardarme del viento fresco de la mañana y las botitas bajas.

Me meto en la ducha tras salir Jonah, me seco el pelo dejándolo suelto y me maquillo lo básico como para no parecer una muerta viviente.

—¿Lista? —me consulta, con su cazadora de cuero ya puesta y estirando su mano hacia mí.

—Lista —respondo, absolutamente intrigada, dejándome arrastrar por este hombre hacia donde quiera llevarme.

Fue muy insistente los pasados días. En primer lugar, pidiéndome que pasáramos juntos el día de mi cumpleaños —como si no lo hiciéramos ya. ¡Desde el día uno que no nos separamos!—. No me costó absolutamente nada acceder a su petición pero impuse una única condición: por la noche quería festejarlo con mis amigos, al menos brindar junto a ellos. En segundo lugar, pidiéndome por favor que dejara este día en sus manos, que le permitiera encargarse de todo y yo solo me dedicara a disfrutar. Acepté sin pensarlo.

Un día sin itinerarios, sin relojes ni mapas, dejándome sorprender. Es la segunda vez que Jonah prepara, llamémoslo así, un «día especial» para mí. El primero de ellos fue simplemente perfecto. Luego de enterarse el significado del tatuaje que recorre mi columna y por el que parece tener una extraña debilidad, se le ocurrió la loca idea de armar una vuelta al mundo un tanto particular, una versión personal y creativa para recorrer, tan solo en unas horas, un conjunto de países. El paseo fue de lo más divertido, descubriéndome diversos y preciosos rincones, intercalados con las más sabrosas y extravagantes comidas. Así que, teniendo ese precedente, estoy segura de que cualquier plan elucubrado por él no va a decepcionarme.

Además, el otro día, tras volver de la visita al Museo de la Guerra Imperial junto a Nacho y Nico —con quienes ya tenía la cita agendada—, lo encontré hablando por teléfono de manera enigmática, casi en código, y durante la tarde se mostró bastante ansioso y pendiente del móvil, alejándose por momentos para atender llamadas y regresando a mi lado con una sonrisita entre pícara y misteriosa. Sospecho que todo ese movimiento estuvo relacionado con los preparativos.

Bajamos en el ascensor y caminamos los metros que nos separan de la calle. Al salir lo observo confundida.

—Pero... ¿esa no es la moto de Tony?

No comprendo que hace esta máquina estacionada en la puerta ni cuando la trajo si ha estado toda la noche conmigo.

—Por hoy es nuestra —me informa, subiéndose a la impecable moto. Lo miro por un instante, ataviado con su cazadora, el pelo levemente ladeado hacia un costado y más sexy que nunca subido a esa nave espacial. No puedo evitar morderme los labios de deseo y comérmelo con los ojos.

—Arriba, mujer —me apura, al ver que me quedo rezagada escudriñándolo cual acosadora. Me monto a su espalda, me coloco el casco y me abrazo a su cintura con la incertidumbre haciendo mella en mí—. Agárrate fuerte que tenemos un largo viaje por delante. —Y con esas palabras, partimos hacia un destino desconocido, al menos para mí.

Miles de opciones pasean por mi mente, desde las más obvias hasta las más absurdas y estrafalarias, pero luego de un rato y a medida que las grandes edificaciones van quedando atrás y el paisaje verde se impone, mi cabeza comienza a relajarse y a abandonar las insistentes elucubraciones.

Mis ojos se activan y me dedico a perderme en las maravillosas vistas y las sensaciones que la velocidad y el viento despiertan en mi cuerpo.

Tiempo después lo siento desacelerar hasta aparcar a un costado de la carretera, en medio de la nada. Miro para todos lados intentando hallar mi sorpresa, la razón de porqué nos detuvimos en este preciso lugar, pero no encuentro más que vegetación y tranquilidad. Me quito el casco y lo observo desconcertada.

Desciende de la moto, se quita su casco y tira de mi mano para que haga lo mismo. Parece divertirse con mi confusión porque en sus labios se dibuja una sonrisa enigmática y me escruta en silencio aumentando la intriga.

—¿Dónde estamos? —inquiero finalmente. Vuelvo a hacer un repaso del terreno pero todo a nuestro alrededor parece desierto. Solo árboles, césped, plantas y el cielo abierto, empezando a mostrar los primeros vestigios de claridad.

—¿Ansiosa? —me pregunta, gozando de mi ignorancia y ensanchando su sonrisa maléfica. A estas alturas y viendo dónde nos encontramos estoy más desconcertada que nunca. No tengo ni la menor idea de lo que trama.

—¿Ahora es cuando me asfixias con el cordón de tus zapatillas y te deshaces de mi cuerpo tirándolo entre los matorrales o enterrándolo en este lugar inhóspito y alejado de la civilización? —Inquiero, con mi mejor cara de circunstancia—. Te advierto que voy a luchar con uñas y dientes, puños, patadas y rodillazos... no te la voy a poner fácil —continúo—, parezco inofensiva pero este cuerpecito tiene aguante —sentencio con seriedad. Jonah me mira con el ceño levantado intentando contener la risa, pero no lo logra y acaba negando con la cabeza, dándome por perdida.

—Ya estamos cerca —me anuncia, dejándome en claro que esto es solo una parada técnica—. Ahora vas a tener que hacer algo por mí —y sacando del bolsillo de su chaqueta un pañuelo negro, me descubre sus intenciones.

Quiere taparme los ojos. No entiendo en qué momento esto se convirtió en una escena de Cincuenta sombras de Grey. Dudo que en el medio de esta campiña, con los pájaros como única compañía, se encuentre el cuarto rojo del placer. Pero a mí estos jueguitos no me van. No me gusta que me priven de mis sentidos. No quiero que me aten ni que me impidan ver; no es lo mío. Me gusta ver, tocar, y sentirme libre. La sumisión y la falta de control no están hechos para mí. Por si no fui suficientemente clara: no tengo un pelo de Anastasia Steele.

Lo miro con una mueca de disgusto adosada a mi cara y el parece leer a la perfección la colección de ideas depravadas que están desfilando por mi mente porque ríe descaradamente.

—No es nada de lo que estás imaginándote, pervertida —me suelta, jocoso—. A estas alturas ya sé mejor que nadie qué cosas te gustan, y la privación de los sentidos no es una de ellas —agrega, adivinando mis pensamientos cual mentalista y dejándome en claro que sabe interpretarme como ninguna otra persona. ¡Maldito, Jonah! ¿Cómo es posible que sepa lo que estoy pensando con solo mirarme? ¿Tan predecible soy?

Su rotunda afirmación: “Ya sé mejor que nadie qué cosas te gustan”, me pone la piel de gallina y se queda rebotando entre las paredes de mi cabeza. No quiero ni pensar en lo que implica semejante declaración, pero muy en el fondo debo reconocer que es verdad. En poco menos de un mes conoce mi cuerpo y sus puntos exactos para hacerme vibrar y estallar como ningún otro.

Me deja más tranquila que sus intenciones no tengan nada que ver con los jueguitos del amo y el esclavo aunque, sin la venda en los ojos, un polvo entre los matorrales no estaría nada mal, pienso. «¿Desde cuándo tener sexo en espacios públicos me resulta una idea atrayente? Desde que lo conociste a él», me responde mi voz interior.

—Y tampoco voy a follarte detrás de un árbol, así que deja de pensar en eso —me regaña, sacándome una sonrisa. ¡Jodido lector de mentes!—. Tal vez más tarde —añade de forma seductora, guiñándome un ojo. Mmm... la promesa suena tentadora—. ¿Confías en mí? —vuelve a preguntarme.

—Confío en ti —respondo con seguridad y me dejo anudar el pedazo de tela alrededor de mis ojos. Me quedo a oscuras y la mano de Jonah, con extremo cuidado, me ayuda a subir nuevamente a la moto. Me aferro a su cuerpo y unos segundos después retomamos el viaje.

Me siento Baby cuando Hache la lleva en la moto a la casa de sus sueños frente a la playa, en A tres metros sobre el cielo. Sí, lo sé, estoy divagando de nuevo.

No tardamos mucho en llegar a lo que supongo es nuestro destino final. Tomada de su mano, bajo de la moto y me dejo guiar por él. Caminamos unos pocos pasos hasta que lo siento colocarse a mi espalda.

—¿Estás lista? —Su aliento cálido roza mi oído como una suave caricia. Tanto preparativo me está poniendo nerviosa. La ansiedad está matándome y ya quiero quitarme la molesta venda de los ojos y descubrir lo que Jonah tiene planificado para este día.

—Estoy lista.

Sus ágiles manos desatan con cuidado el nudo, dejando caer el trapo que hasta hace un instante me impedía ver. Abro los ojos lentamente, adaptándome a la claridad del amanecer, pero nada, absolutamente nada, me prepara para lo que encuentro enfrente.

Me quedo de piedra. Jamás me hubiese imaginado una cosa así. Mis manos caen inertes a mis costados y las palabras se atascan en mi garganta. Sigo con la vista clavada en el mismo punto, sin poder creerme que este hombre, que me abraza por detrás y apoya su mentón en mi hombro, haya hecho algo tan bonito para mí. Mis ojos se humedecen por la emoción y noto la boca seca.

—¿Y? ¿Te gusta? —Su pregunta me saca de mi aletargado mutismo y ladeo el rostro para encontrarme con sus hermosos ojos.

Está más nervioso que yo. Me observa como si estuviese intentando interpretar mi reacción, mi silencio. Su semblante, una mezcla de ilusión, inquietud y curiosidad, me genera algo tan intenso por dentro que no sé cómo calificar.

—Esto... yo...

No sé qué decir. No tengo palabras. Estoy abrumada, anonadada, completamente abatida. No me esperaba esto. Me esperaba un día al aire libre, un picnic a cielo abierto, un recorrido por lugares recónditos y escondidos de la ciudad, como la vez anterior, o incluso una excursión a alguna ciudad universitaria de las que tanto le he hablado, pero esto supera todas mis expectativas.

—Esto es demasiado, Jonah —le digo, totalmente turbada—, debe haberte costado una fortuna... yo no puedo aceptar esto.

Sé que no es lo que quiere escuchar pero no puedo dejar de mencionarlo. También sé que el dinero no es un inconveniente para él, aun así...

A lo largo de las vacaciones hemos tenido algunos intercambios de palabras, no vamos a llamarlos discusiones, porque si fuese por él, pagaría absolutamente todo, cosa a la que me negué en rotundo desde el inicio. Soy una persona independiente, vivo sola hace años, me mantengo por mis propios medios y estoy acostumbrada a costear mis gastos sin ayuda de nadie. Ya le ha quedado clara mi postura al respecto y por suerte, ya no me lleva la contra cuando me toca pagar a mí.

—Ni hablar —me espeta, rodeándome y parándose frente a mí para mirarme fijamente—. Es mi regalo, quiero vivir este momento contigo, me hace ilusión... por una vez no te preocupes por el dinero y dedícate a disfrutar... por favor —suplica, con sus ojos clavados en los míos brillando con fuerza. Su mirada entusiasmada me calienta el pecho y lo único que puedo hacer es lanzarme con ímpetu a su cuello y comérmelo a besos.

—Gracias —digo con una sonrisa radiante que no me entra en la cara—, gracias —repito, con mis brazos anudados en su nuca, besando sonoramente cada porción de su hermoso rostro—, gracias —continúo, posando mis labios en su nariz, sus párpados, sus pómulos y su exquisita boca—, gracias.

Mi efusivo agradecimiento lo toma por sorpresa pero rápidamente se repone y mi felicidad lo contagia, labrando en su rostro una inmensa sonrisa. Cuando nos separamos, me coge de la mano y caminamos hacia lo que auguro va a ser la experiencia más hermosa de mis vacaciones o, tal vez, de mi vida entera.

Está comenzando a amanecer y la paleta de colores que presenta el cielo es absolutamente de otro mundo. Delante de mis ojos solo existe un campo abierto del verde más intenso, tres globos aerostáticos de todos los colores esperando por elevarse y el firmamento.

Después de una breve charla introductoria con el instructor, nos subimos a lo que el resto llama «barquilla» pero yo llamo «canasta» y el viaje de mis sueños empieza. La sensación de estar flotando en el aire con semejante panorama envolviéndonos, es absolutamente arrebatadora; me quita el aliento. Me giro maravillada, intentando absorber desde todos los ángulos posibles lo que el paisaje tiene para ofrecerme.

El cielo parece una pintura. Un cuadro pintado al óleo con una mezcla de colores tan fantástica que se me antoja irreal. Una gama de rosados, lilas, malvas y púrpuras se combinan en un espectáculo soberbio para la vista. Creo que mis retinas nunca vieron tantas tonalidades juntas.

Con los brazos de Jonah rodeándome, su perfume impregnando mi nariz y el panorama embriagador a nuestro alrededor, puedo afirmar con categórica seguridad que este cumpleaños va a ser inolvidable y difícil de superar. Este momento va a quedar grabado a fuego en mi memoria. Lo que siento ahora mismo no tiene comparación con nada que haya podido vivir anteriormente. Es simplemente perfecto. Una mezcla de emoción que me desborda, genuino asombro, exaltación, exceso de energía y shock, todo dentro de estos cincuenta kilitos. Es felicidad pura y dura.

—¿Y? ¿Valió la pena sacarte de esa cama o sigues pensando que era mejor quedarse encerrados?

Miro al hombre maravilloso que tengo al lado, aquel que hizo mi sueño realidad, y creo que mi mirada lo dice todo. La sonrisa que adorna mi cara es tan grande y reluciente que siento que puedo alumbrar todo Londres con ella. Probablemente, todo Reino Unido. Estoy feliz y me rebalsa por todos los poros.

—Valió totalmente la pena —asevero, sin un ápice de duda.

El resto del viaje transcurre en un silencio cómplice porque las vistas son tan deslumbrantes, tan indescriptibles, que sencillamente se roban toda nuestra atención y las palabras sobran. La paz que se respira aquí arriba solo es interrumpida por algún comentario o exclamación de asombro que, irremediablemente, escapa de nuestras bocas. No fueron creadas las palabras para describir semejante espectáculo o, al menos yo, no las conozco.

¿Cómo se puede tener un panorama semejante frente a los ojos y no sentirse insignificante e inmensa y plena a la vez?

Es felicidad pura, me repito.

Mis retinas se dejan atrapar hasta colmarse de lo que el paisaje y sus alrededores le entregan. Un pequeño pueblo se divisa a lo lejos. Las tradicionales casas, con paredes vestidas en piedra en tonos tierra y tejados empinados, se encuentran derramadas a los pies de un cristalino riachuelo que corta a la mitad el pintoresco poblado.

Parece un lugar suspendido en el tiempo, perteneciente a otro siglo, a un pasado remoto. Embutido en medio de una región campestre, resulta el escenario perfecto, el set de filmación natural inmejorable para una producción cinematográfica o televisiva romanticona, sensiblera y empalagosa.

Me siento inmersa en un cuento fantástico o en una novela de época. Todo es tan hermoso que parece una postal o una imagen tomada por un fotógrafo de renombre que luego eliges como fondo de pantalla para transportarte, aunque más no sea unos segundos, a ese exquisito lugar desde la comodidad de tu casa.

Los primeros rayos de sol comienzan a despuntar, dotando todo el panorama de una dorada luminosidad. Ladeo el rostro y contemplo a Jonah con detenimiento. Su cabello levemente revuelto por el viento, más claro que de costumbre por efecto de la luz, su mirada curiosa desplazándose por la inmensidad que nos rodea, intentando captar cada minúsculo detalle, su perfecto perfil... es sencillamente hermoso. Parece fundirse con el paisaje a la perfección, rodeado de colores, de calma, de quietud. Parece demasiado bueno para ser real.

Una lágrima insolente escapa de mis ojos y rueda por mi mejilla. No puedo creer que haya hecho esto para mí. No puedo creer que me haya cumplido un sueño y que haya querido vivirlo conmigo. Porque esto no es un simple regalo, detrás hay unas genuinas ganas de hacerme feliz y eso me aturde. Me sobrepasa. No sé qué pensar al respecto.

Él gira y enlaza su mirada bicolor a la mía, acuosa. Una vez más, lee en mis ojos, sin dificultad alguna, todo el agradecimiento, los interrogantes y las sensaciones que condensan. Estira su mano y con el reverso de sus dedos barre la prueba de lo que me estruja por dentro. Sin desencadenar sus pupilas de las mías curva sus labios hacia arriba, coge mi muñeca y tira de ella hasta acercarme a él. Me envuelve con sus brazos, pega sus labios a mi frente en un cálido beso y ese simple gesto hace que todas las preguntas que rondan mi cabeza se desvanezcan, hasta que solo me arropa una acogedora sensación de paz.

Cuando despega su boca de mi rostro, me voltea parándome frente al infinito horizonte y, sin dejar de refugiarme entre sus firmes brazos, nos quedamos así: amarrados, flotando en el aire, con la vista perdida en la inmensidad.

Estoy exactamente donde quiero estar.

***

La vuelta al punto de partida la emprendemos en un todoterreno negro y tardamos aproximadamente una hora. Cuando subimos a la moto me encuentro en un estado de exaltación tal que la boca me duele de tanto sonreír y siento que el pecho se me va a abrir en dos, regando por todo el lugar los pedazos de mi agitado corazón. Parece que estoy sufriendo un episodio de excitación psicomotriz, no puedo mantenerme quieta ni callada. Quiero saltar, gritar, correr o bailar como una maldita desquiciada para sacar de adentro toda la euforia que me recorre.

Hablo de la experiencia que acabo de vivir y cada tres palabras intercalo un «gracias» y un «no lo puedo creer». Necesito un Valium o un par de canciones de Ismael Serrano para tranquilizarme.

Me pongo el casco, rodeo el increíble cuerpo de Jonah con mis brazos y otra vez partimos hacia rumbo desconocido para mí. Paramos en un pueblo de lo más encantador y no es hasta que me apeo de la moto que reparo en el hambre que tengo. Con el madrugón de hoy y la ansiedad por la sorpresa, ni siquiera me percaté de que nos salteamos el desayuno.

Comemos en un pequeño restaurante que por fuera se presenta como una casa igual a cualquier otra pero por dentro se halla ataviada con unas pocas mesas de madera, sillones de cuero envejecido y unas impresionantes lámparas colgantes que parecen hechas con cuernos de venado.

Almorzamos sin prisas, disfrutando de una rica copa de vino y una charla amena para luego emprender un pequeño paseo a pie por la villa y sus alrededores. El sol del mediodía, ya ubicado en lo alto del cielo, calienta nuestras pieles y nos impele a abandonar nuestros abrigos.

La vida a unas pocas horas de la ciudad, del centro turístico por excelencia, parece tener un ritmo completamente distinto. Las empedradas y solitarias calles parecen ser interrumpidas únicamente por el rumor de los pájaros o algún que otro visitante que está de paso, como nosotros. Los lugareños a estas horas brillan por su ausencia, como si hubiesen huido a refugiarse de los rayos del sol en la seguridad de sus hogares.

Se respira paz y serenidad en cada rincón, aire puro y naturaleza a montones. Nada de tráfico pesado, bocinas exigentes, murmullos cansinos, edificaciones imponentes ni estructuras modernas y vanguardistas. Nada de luces cegadoras, posibilidades infinitas de entretenimiento, grandes lujos ni ostentaciones. Solo un silencio envolvente, mucho verde, belleza natural, casas rurales, estanques, granjas y la cálida sensación de haberte transportado en el tiempo hasta aterrizar en el siglo XVIII.

El olor a hierba fresca mezclado con el perfume de Jonah y el inmejorable clima mientras caminamos con su brazo rodeando mi hombro y mi mano anclada a su cadera, me permiten afirmar que aunque el día de hoy se terminara aquí y ahora, este cumpleaños quedaría ubicado en el primer puesto de manera indiscutible.

La moto nos espera estacionada a unos metros del lugar donde tomamos el almuerzo, rompiendo la armonía del paisaje. Máquina versus naturaleza. Es como uno de esos juegos en los que debes encontrar el elemento intruso, aquel que no pertenece a la categoría, que desentona por completo con el resto. Es como poner un rascacielos en medio de la campiña inglesa, tomar mate mientras comes aceitunas o ver a Joker haciendo un acto de bien. Simplemente no combina.

Luego de más de una hora de viaje la escena se repite. Jonah se detiene a un lado de la carretera desierta, baja de la moto, mete la mano en su bolsillo y me muestra el mismo pañuelo que hace un par de horas atrás, pidiéndome sin palabras que me deje cubrir los ojos una vez más. Me quito el casco y lo miro entre divertida y sorprendida.

—¿Otra sorpresa más? —inquiero, abriendo mucho los ojos y ensanchando la sonrisa que en ningún momento se ha borrado de mi cara.

—No... ahora que ya me gané tu confianza es cuando te asesino y hago con tu cuerpo lo que quiero —replica, alzando reiteradas veces las cejas en un gesto de lo más insolente. Le hago un mohín de lo más infantil y me giro para que pueda atarme con facilidad la tela.

Unos minutos y mucha ansiedad después llegamos al misterioso lugar. Misterioso para mí, claro está, que no tengo ni puta idea de dónde nos encontramos. Me deslizo de la moto con ayuda de Jonah hasta poner los pies en el piso y, al igual que lo hizo esta mañana, se sitúa detrás de mí y susurra un «¿lista?» en mi oído.

—Lista —respondo, y el velo cae.

Y como si fuese un eco de lo acaecido más temprano, todo vuelve a ocurrir. Otra vez las palabras se enroscan en mi garganta sin poder salir. Otra vez las lágrimas se acurrucan en el interior de mis ojos. Otra vez me quedo tiesa con la vista perdida al frente. Otra vez la resequedad se instala en mi boca impidiéndome tragar. Otra vez me deslumbro ante la belleza de lo que se alza a unos metros de mis pies.

Instintivamente, mi mano se estira hacia atrás para enlazarse con la suya, como si necesitara un punto de sujeción, algo a lo que aferrarme para mantenerme en pie y no caer al suelo, fruto de la languidez de mi cuerpo. Me vuelvo y encuentro su expectante mirada, que ya me espera y, una vez más, al chocar con esos ojos verdosos, la sonrisa coloniza mi cara abarcándolo todo. Mi gesto lo contagia y él también sonríe ampliamente, iluminando el jodido mundo. Tira de mi mano forzándome a avanzar y adentrarme en el fabuloso castillo derruido, anclado en medio de la nada.

Mis brazos se zarandean emocionados en el clásico y característico aleteo de pollo que me sale automáticamente ante tamaña agitación interior.

«Por favor, parezco un ave de corral».

Camino veloz aferrada a su mano y me paro a contemplar la fortaleza que se yergue altiva y orgullosa, para hacerle una fotografía mental —y otras tantas con el móvil— antes de internarnos en ella.

Emplazada en una zona rocosa elevada, esta maravilla construida en piedra oscura, de dos pisos de alto y con dos majestuosos torreones dándome la bienvenida, me llama como la miel a las abejas. Subimos con cuidado unos cinco escalones desnivelados y poco confiables y nos adentramos en un enorme patio interno cuyo suelo, igualmente repleto de inclinaciones, pequeñas pendientes y depresiones, está revestido con una fina capa de hierba verde mientras que las paredes que lo rodean muestran una gran cantidad de aberturas que hacen las veces de puertas y ventanas y que comunican con el resto de las estancias.

Mi smartphone, ya preparado para cumplir su función, toma imágenes de cada recoveco intentando captar todos y cada uno de los ángulos posibles. No queda un solo espacio sin explorar. Nos desplazamos de un lugar a otro sin prisas, tomándonos el tiempo necesario para inspeccionar hasta el más mínimo detalle e inmortalizarlo en una fotografía.

Las robustas paredes de altura desigual, algunas más altas, otras más bajas y en ciertos rincones totalmente inexistentes, junto con las pequeñas ventanas, las puertas con forma de arco y el cielo abierto sobre nosotros, hacen de este sitio una auténtica joya. Si fuese un emoji en este momento me saldrían corazones o estrellitas de los ojos. Es un verdadero tesoro.

Sin soltar nuestras manos continuamos aventurándonos por los distintos pasajes y recintos hasta acceder a una de las ruinosas torres que desemboca en una gran terraza que te corta la respiración. Está cercada por todo tipo de plantas silvestres y enredaderas que reptan incontrolables por los vastos paredones.

Nos acercamos a una barandilla de dudosa estabilidad y nos quedamos mudos ante las vistas que se extienden frente a nosotros. Al estar ubicada en un punto elevado, esta enorme fortificación deja ver kilómetros y kilómetros de verde. El amarillo verdoso del césped perfectamente cortado contrasta con los tonos más oscuros de los árboles y la maleza. Oliva, musgo, esmeralda y algunos matices amarronados se entremezclan creando un paisaje sin igual. Y en medio de tanta naturaleza, unas pocas pero pintorescas casas desperdigadas aquí y allá, terminan por completar un panorama que literalmente, se roba toda la atención.

Recorremos la terraza en toda su longitud y descubrimos que, parados en un determinado punto, si miramos hacia abajo podemos ver a la vez el interior del castillo, de aspecto laberíntico; su patio interno encerrado por esos asimétricos y deteriorados paredones, y todo el exterior, la periferia, el paisaje que lo circunda y lo envuelve. Es... sencillamente sublime, paradisíaco.

Una muralla, igual de derruida que el resto del castillo, lo rodea abarcando toda su enorme extensión. En sus días debió haber funcionado como defensa, como un escudo protector contra los peligros externos. Hoy, vestida en algunos tramos por una cortina de plantas trepadoras, solo contribuye a realzar la belleza intrínseca de esta fortaleza.

Las manos de Jonah, emplazado a mi espalda, comienzan a recorrer con lentitud mis costados, sacándome del trance visual en el que me encuentro sumergida. Sus dedos, suaves pero firmes, suben y bajan, acariciando en apenas un roce mis costillas, mi cintura, mi cadera.

—Cuenta la leyenda que en este castillo... —murmura en mi oído, con esa voz capaz de electrizar cada vello de mi piel.

—No... —lo corto, girando el rostro para toparme con sus ojos—, no digas nada. No quiero saber cuál fue su historia, ni quienes vivieron aquí, ni donde estamos... —le pido—, quiero que solo sea tu regalo para mí en el medio de la nada.

Él asiente sin vocalizar una sola palabra, aceptando mi pedido. Sus brazos me giran hasta tenerme de frente y me pegan a su cuerpo sin despegar sus ojos de los míos. Me acomoda un mechón de pelo detrás de la oreja con suma ternura y yo me pregunto si algún día dejaré de estremecerme ante su tacto, ante un gesto de lo más simple y banal pero que agita y violenta cada una de mis fibras.

Lo miro y trago con dificultad, como si fuese la primera vez que lo tengo así de cerca, como si no pudiese terminar de acostumbrarme a su proximidad y los nervios y el cosquilleo me azotasen cada vez. Es extraño, inquietante y al mismo tiempo familiar. Me zambullo en esos ojos de un color inigualable que parecen pintados a consciencia con un pincel muy fino dedicado a resaltar cada particularidad, cada pequeño detalle, y recuerdo la primera vez que los vi en aquel pasillo de un bar y quedé hipnotizada, sin poder apartar la mirada. Igual que ahora. Igual que siempre.

La alarma se enciende una vez más en mi cabeza, con luces brillantes y ruidos ensordecedores, para marcarme el peligro que conlleva lo que acontece en mi cuerpo con su sola presencia, lo que dispara su mirada, llena de tantas cosas, sobre mí. Mi mente vuelve a señalarme lo especial de su regalo, el cariño que puso en cada elección, el nerviosismo en su semblante al ver mi reacción y lo mucho que se esmeró por y para mí. Pero no quiero pensar en ello ahora, no quiero saber lo que significa, solo quiero disfrutar de este momento y entregarme a él.

Me pongo de puntillas y busco su boca con la mía. Mi estómago pega un vuelco al sentir sus cálidos labios entreabrirse para adueñarse lentamente de los míos. Toda duda, dilema o preocupación se esfuma en el mismo instante en que su lengua entra en mí para arrasar con mi autocontrol y dar paso a las sensaciones. Todo lo demás vuela lejos, se pierde por el camino, deja de existir. Él tiene ese poder y yo no tengo defensas ni murallas para resguardarme.

Soy como este castillo de muros destruidos que en algún momento pudieron ser altos, poderosos e infranqueables pero hoy en día solo constituyen una bonita fachada. Jonah tiene la capacidad de desmontar mis muros, de tirarlos abajo, de coger un mazo y derribarlos sin el más mínimo esfuerzo, con un mero soplido.

Su lengua recorre parsimoniosa el contorno de mis labios hasta adentrarse hambrienta en mi cavidad para recorrerla entera. Sus besos, profundos y anhelantes, se combinan con otros más castos y suaves en mis comisuras, en mis pecas, como si supiera que la mezcla de dulzura y firmeza, de delicada ternura y cruda necesidad, fuese el cóctel exacto para desarmarme.

Sus manos retoman el viaje que habían emprendido unos instantes atrás trazando con calma mi figura, mientras que las mías se concentran en enroscarse en sus cabellos.

Con la misma tranquilidad que imprime a cada uno de sus movimientos y sin dejar de besarme, me alza entre sus brazos y me deposita con cuidado sobre la hierba. Sus manos danzan por mi cuerpo como si quisiera abarcarlo todo, enredarse en él, poseerlo pero sin ningún apuro, sin prisas, tomándose todo el tiempo del mundo, deslizando sus yemas y sus uñas por mi piel, haciéndome delirar de placer.

Su torso se acopla al mío y con una lentitud que tiene como único fin martirizarme hasta hacerme rogar, comienza a frotar su sexo con el mío como si me estuviese follando con la ropa puesta.

Con dedos ansiosos lo despojo de la camiseta porque, en este instante, necesito quitar del medio todo aquello que me impida rozar su piel. Nuestras bocas se alejan únicamente para poder eliminar la molesta tela y vuelven a encontrarse con besos húmedos, densos y largos que me nublan la razón y me hacen querer más.

El movimiento cadencioso y pausado de sus caderas apretando el centro exacto de mi ser, el lugar que hace vibrar mis rodillas y tensar mi vientre, va a hacerme estallar sin quitarme siquiera una sola prenda, como si fuese una púber experimentando con su sexualidad.

—Jonah, fóllame de una vez —suplico entre gemidos.

Él abandona mi boca dejándome jadeante, fría y vacía, para descender con una calculada tranquilidad y dedicar toda su atención a desprenderse de mis botas para, un segundo después, deslizar las medias hacia abajo de manera perezosa y desquiciante, rozando mis muslos a su paso.

Una ola de calor invade mis mejillas y mi sexo palpita expectante. La musculatura de sus brazos y sus hombros se tensa al ponerse de rodillas frente a mí para desabrochar, con el mismo ritmo pausado, uno a uno los botones de su jean, bajarlo lo justo y necesario y deslizar el preservativo a lo largo de toda su erección. Sus ojos, encadenados a los míos, me miran codiciosos mientras lo hace, como si estuviese midiendo mi reacción y dándome tiempo para asimilar lo que viene a continuación, lo que va a hacer conmigo y, a su vez, disfrutase de saberse poderoso, capaz de despertar todas estas sensaciones en mi cuerpo.

«¿Cómo el acto de colocar un condón puede ser tan tremendamente erótico y sexy?».

Vuelve a recostarse sobre mí, hace a un lado la empapada tanga y, con un «feliz cumpleaños» susurrado sobre mis labios, se escurre en mi interior, llenándome.

Un jadeo de pura felicidad cae de mi boca, como si al fin hubiese llegado a casa después de un largo día de trabajo, como si el sol colonizara el cielo luego de semanas de lluvia y nubes grises, como si pudiese salir a la superficie y respirar después de haber permanecido hundida bajo el agua por varios minutos.

Es la mejor sensación del mundo. Clava sus codos a ambos lados de mi cara y, aún quieto dentro de mí, me escudriña con intensidad, con una intensidad... distinta, que no tiene que ver con el sexo en sí, con el deseo ni con las ganas. No es el hambre, ni la necesidad, ni el apetito físico, que también están... es algo más. Algo diferente que ha aparecido hace unos días pero que hoy brilla más fuerte, como si hubiese cogido firmeza. Está ahí... instalado en sus ojos cuando me mira, como si condensara en ellos un millón de palabras no dichas, guardadas y calladas pero que irremediablemente se escapan bajo esa forma: en una mirada.

Veo sus pupilas dilatarse y sus ojos recorrer mis facciones como si intentara memorizarlas. Veo cómo se detiene por más tiempo en mis pecas y en mis labios entreabiertos y cómo su nuez se mueve en un empeño por tragar saliva. Veo cómo, con el dorso de su dedo índice, aparta con delicadeza unas hebras rebeldes de mi cabello que cubren mi mejilla derecha. Cuando vuelve a alzar la mirada para clavarla en la mía, soy yo la que tiene que hacer un esfuerzo por tragar, porque lo que encuentro allí me estremece, me inquieta. Pero lo que más me asusta es pensar que él pueda ver algo similar en mis ojos.

Despego mi cabeza del suelo y me impulso hasta atrapar su boca porque ahora mismo... ahora mismo me niego a seguir por ese camino, a interpretar su semblante, a buscar significados ocultos, a que los engranajes de mi cerebro se pongan en funcionamiento para arruinar este día perfecto.

Succiono su labio inferior, tentándolo, y lanzo mis manos alrededor de su cuello para atraerlo más a mí. Lo provoco posando pequeños y suaves mordisquitos en su mentón, bajando por su cuello para luego retornar a su boca, hasta que se rinde y enzarza su lengua con la mía en una danza demencial. Mi mente queda en blanco y las sensaciones que inundan mi cuerpo lo acaparan todo.

Su pelvis retoma el movimiento, ahora sin ropa de por medio, y yo tengo que obligarme a clavar los talones en el césped para soportar el ritmo lento que le imprime a cada embestida y no salir a su encuentro.

Se mece en mi interior de manera calma, casi aletargada, como si acabara de despertarse. Y yo cierro los ojos y me dejo mecer por él. Me abandono a los sentidos; a la textura de su piel bajo mi tacto, al empuje de su lengua abrazando la mía, al sabor dulzón del vino que desprende en cada beso, al olor a hierba amalgamado con su característica fragancia, ya metida bajo mi piel; al sonido de nuestros gemidos susurrados que rasgan el silencio reinante. Y así, bajo un cielo limpio de nubes, en un lugar remoto y de una belleza singular, culminamos juntos y enredados como si fuésemos uno.

Permanecemos allí, en aquella reliquia de color plomizo, ya vestidos, sentados en el piso y con la espalda apoyada en las irregulares y avejentadas piedras, admirando las privilegiadas vistas y charlando de cualquier cosa. Desde el color preferido, playa o montaña, hasta anécdotas de lo más bizarras.

Jonah busca mi abrigo en la mochila y me envuelve con él antes de volver a acurrucarme entre sus brazos.

—¿Cuál fue el mejor regalo que te han hecho? —pregunta, apartando la mirada del horizonte para centrarla en mí.

—Una chocotorta —respondo sin siquiera pensarlo.

Alza el ceño y me mira como diciendo «no puedes estar hablando en serio».

—Aunque te resulte difícil de creer —empiezo a explicar y lo miro fijamente para que me tome en serio, ya que después de haberme visto comer indiscriminadamente variedad de salado y dulce en cantidades ingentes como si me fuera la vida en ello, sé que le va a costar creer en la veracidad de mis palabras—, cuando era pequeña no me gustaban las tortas.

—No me jodas —exclama desconfiado, achinando los ojos.

—Hablo muy en serio —declaro—. Ninguna. De hecho, no comía cosas dulces prácticamente. Solo algún que otro caramelo y gominolas, pero nada de pasteles. Lo salado siempre fue mi perdición.

Me remuevo, acomodándome mejor entre sus brazos y posando mis piernas sobre las suyas. El sol comienza a descender a lo lejos y una fusión de rojos, amarillos y anaranjados tiñe el cielo de un halo mágico. La estampa que se extiende ante mis ojos parece una obra lista para exponer en un museo. Es tan bello e impresionante que parece un sueño.

—La cuestión es que un día, en una confitería de renombre, probé esa torta y quedé fascinada. Desde entonces, cualquier conversación era buena para mencionar lo exquisito que era ese pastel y el deseo de comerlo a todas horas; más o menos como ahora con la red velvet.

Él sonríe porque sabe de mi obsesión por esa torta. Vive en carne propia mi intensidad desde que conocí aquel esponjoso trozo de nube celestial.

—Lo sé, me pongo densa cuando quiero... El caso es que para mi cumpleaños número veinticuatro mi papá se apareció en mi recién estrenada casa con la dichosa chocotorta y la ilusión pintada en el rostro. La había hecho él. —La sonrisa se escurre por mis labios inevitablemente al rememorar aquel momento en que abrí la puerta y lo vi parado allí, sosteniendo la bandeja con ambas manos. La imagen se me presenta nítida y cristalina como si la tuviese efectivamente frente a mis ojos—. Si te soy sincera —continúo—, la torta estaba un poco seca, inclinada hacia un costado y dejaba bastante que desear, tanto estéticamente como en lo que a sabor se refiere. Me acuerdo que la había adornado con unos confites en la parte superior y llevaba una vela roja en el centro. Parecía hecha por un niño. —Jonah sonríe sincero y sé que su gesto es un reflejo del mío.

Si cierro los ojos puedo ver las finas capas de la mezcla cremosa contrastando con la consistencia y densidad de las galletas, los bordes irregulares y la disposición azarosa de los confites rojos, verdes y amarillos a modo de presentación.

—Pero eso no es lo importante. Lo importante es que mi papá, que odia cocinar casi tanto como yo, que lo único que disfruta y sabe hacer a la perfección son asados, se había adentrado en la repostería para regalarme lo que yo tanto quería. —Bajo la mirada y la poso en mis dedos que juguetean nerviosos con el borde de mi vestido. Perdida en aquel recuerdo de hace ya diez años que se dibuja en mi mente al detalle, suelto un largo suspiro antes de seguir hablando—. Podría haberla comprado, podría haber ido a una buena pastelería y elegir una perfecta y deliciosa chocotorta, con la cantidad exacta de dulce de leche y queso crema, con la humedad justa y una decoración digna de un maestro pastelero... pero en cambio prefirió ensuciarse las manos.

Vuelvo a elevar mi mirada hasta clavarla en el rostro atento de mi acompañante que me observa expectante.

—A esa torta podían faltarle muchas cosas, pero le sobraba amor —concluyo.

—Las pequeñas cosas —murmura Jonah, con sus labios curvados en una tenue pero genuina sonrisa.

—Las pequeñas cosas —repito, devolviéndole el gesto.

En esa terraza un tanto maltratada por el paso del tiempo y las inclemencias climáticas me entero de que su regalo preferido fue un auto a radiocontrol a sus cinco años, pero «no cualquiera sino el auto a radiocontrol», especifica, enumerando las características del juguete en cuestión al detalle, con una emoción un tanto excesiva. El objeto preciado tuvo un triste final. Le duró poco menos de dos semanas al morir aplastado por una vieja camioneta azul —real, no de juguete— que tuvo el tino de pasar en el preciso instante en que su coche se desmadraba y caía de la acera a la calle.

Este muchacho nació para ser actor porque el modo de relatar —e interpretar— lo acontecido como si fuese la escena final de una película de acción protagonizada por Bruce Willis, es digno de un galardón.

Vemos el atardecer sentados allí, en aquel mirador, entre caricias y besos tranquilos hasta que el sol termina por esconderse, llevándose su luz con él.

Emprendemos el camino de vuelta y cuando llegamos al hotel se despide de mí alegando tener «cosas que hacer». Queda en recogerme una hora y media después para ir a encontrarnos con el resto de los chicos.

En cuanto pongo un pie en la habitación mi móvil comienza a sonar y atiendo la llamada de mis padres que antes de desearme un feliz cumpleaños me regañan por haber estado ilocalizable y «perdida en el limbo» durante todo el día. Tolero estoicamente el sermón de mi madre y luego le cuento muy por encima la travesía de hoy.

—¿Has hecho todo eso sola?

La nada inocente pregunta de mi querida progenitora esta exclusivamente dirigida a averiguar si pasé el día con Nicolás. Si me subí a un globo aerostático y visité unas ruinas junto a él, como si esto fuera una especie de viaje romántico en el que su sueño de emparejarme con su yerno ideal se vuelve realidad. «No, madre, eso no va a suceder».

Lo que quisiera responderle es: «Lo he hecho con un hombre alto y musculoso al que me estoy cogiendo prácticamente a cualquier hora y en cualquier lugar, sin reparos. Si vieras los baños cutres en los que lo hemos hecho dejarías de estar orgullosa de tu hija». Pero lo que finalmente contesto es un escueto: “Con un amigo”. Ya sabe que he conocido gente agradable en este viaje, no es necesario entrar en detalles indecentes y escabrosos. Me despido luego de recibir el saludo de mi padre.

Veo que tengo varios mensajes y llamadas perdidas de Hele, Carme, sus respectivos padres, mi jefe, algunos compañeros de trabajo, Martu y los chicos; todos felicitándome por ser un año más vieja.

Llamo a Carme y me emociono con el feliz cumpleaños que me canta Roma. Después marco el número de Helena y soporto con entereza sus chistes y preguntas desubicadas del estilo: “¿Ya le soplaste la vela a Jonah?”.

Respondo un par de mensajes y me meto en el baño a las corridas con la sonrisa más grande del mundo colgada en el rostro. No creo que se me borre en mucho tiempo; el día de hoy ha sido simplemente perfecto.

Capítulo 30

Jonah

Llego al hotel prácticamente con la lengua afuera después de pasar a recoger —en tiempo récord— el encargo y dejar la caja y la moto en casa de Tony. Todavía tengo que bañarme y cambiarme a la velocidad de la luz si pretendo que lleguemos a horario al festejo.

Ignoro la exorbitante cantidad de llamadas perdidas y mensajes de texto que se agolpan en mi bandeja de entrada. Me tienen cansado. ¿Qué parte de «estoy de vacaciones» no entienden? ¡Por favor, qué castigo! Ya me ocuparé de todo a la vuelta, ahora solo quiero estar con ella.

Reparo en que una sonrisa idiota se forma en mis labios apenas pienso en esa morocha de ojos vivos y naricita pequeña. Es inevitable. Se coló tan dentro que parece estar cosida a mi piel.

Rememoro el momento en que le quité la venda de los ojos esta mañana y la expresión que adoptó su rostro al advertir lo que tenía delante... sencillamente impagable. No recuerdo haber estado tan nervioso en mucho tiempo. Ni siquiera sé por qué lo estaba. Sabía que la sorpresa iba a encantarle, al fin y al cabo era su sueño, pero qué se yo... tal vez era por eso mismo, por saber lo importante que era para ella, por la ansiedad de ver su reacción, por poder compartirlo a su lado. Pero todo salió perfecto, incluso mejor de lo que había imaginado. Y eso que estuve a punto de flaquear cuando al despertarla se acercó a mi cuerpo y expresó, sin ningún pudor, su deseo de permanecer encerrados follando todo el día.

Tuve ganas de mandar todo a la mierda, arrojarme a su boca y hundirme en ella hasta no acordarme ni de mi propio nombre. Pero fui fuerte, no cedí ante la tentación y valió la pena.

Sus ojos... haría todo de nuevo por ver otra vez ese brillo infinito, esa luz vibrante que emanaban, esas arruguitas formadas alrededor de sus comisuras de tanto sonreír.

Y cuando le quité el pañuelo frente al castillo... fue como un maldito déjà vu, una réplica, un bis del semblante asombrado y feliz de la mañana. Lo miraba todo con una curiosidad inusitada, revoleando sus ojos de un lado a otro como si temiese dejar algo afuera, perderse algún detalle.

Y esa cosa que hace con las manos, sacudiéndolas en el aire como si necesitase liberar el exceso de energía que le brota de las entrañas... es genial, casi como un sello distintivo. Parece una niña inocente y despreocupada cada vez que lo hace.

Reconozco que tienen su encanto esas ruinas que tanto le gustan, sobre todo cuando están inmersas en el medio de un bosque que parece de fantasía con unas vistas de puta madre. Pero lo mejor de todo fue verlo a través de sus ojos porque, si algo tiene Sofía, es el don de contagiar su entusiasmo. Es como si allí donde otros ven algo viejo, anticuado, estropeado, prácticamente arruinado y listo para tirar abajo, ella viera una joya. Como si se parase a mirar con atención cosas que al resto de los mortales nos pasan desapercibidas.

Camino veloz dejando atrás la recepción, el bar, el lobby, deseando verla como si llevara meses sin tenerla cerca. Abro la puerta de la habitación y automáticamente reprimo una sonrisa. Me acerco con paso sigiloso para no romper la magia y develar mi presencia pero se me hace extremadamente difícil no estallar en una franca carcajada.

«Cuando pensaba que ya no podía sorprenderme más...».

Me quedo anclado a un metro de la cama observándola extasiado con una sonrisa surcando mi rostro mientras ella sigue inmersa en su burbuja personal, completamente aislada del mundo terrenal.

La voz de Bruno Mars, entonando Locked out of heaven, empapa la estancia mientras ella, cantando a pleno pulmón en ropa interior y con un cepillo de pelo como micrófono, se le une como si fuese la corista de turno aprovechando su minuto de fama. Conclusión a la que llego: cualquier objeto contundente le sirve a esta mujer como micrófono.

Está de espaldas a mí, parada encima del colchón, bailando como una desquiciada y dejando su garganta, sus cuerdas vocales y sus pulmones en cada estrofa que derrama. «Está total y completamente loca», me digo para mis adentros sin poder borrar la estúpida sonrisa de mi cara.

Tiene los ojos cerrados y empuña el objeto de peluquería como si fuese Steven Tyler ejecutando un solo frente a una enardecida multitud. El pelo largo, suelto y un tanto húmedo, le baila rebelde y descontrolado de un lado a otro, siguiendo los golpes de cabeza al ritmo de la música.

Se gira entre saltos y cuando abre los ojos y me ve plantado allí, lejos de avergonzarse y detener su estelar actuación, compone una sonrisa que conjuga picardía, descaro y pura felicidad, que le parte la cara en dos.

Sin esperar un segundo más y tomándome por sorpresa, pega un salto digno de un deportista olímpico y se amarra a mí con brazos y piernas, como si mi cuerpo fuese el tronco de un árbol y ella un koala. La cojo al vuelo y aprieto su culo con mis manos, anclándome a su carne. Ella envuelve mis caderas con sus muslos, deja caer el cepillo al suelo, me escudriña con esos ojos que derrochan intensidad y que están más brillantes que nunca, y sus manos vuelan rápidas y tiernas a mis mejillas para acunarlas antes de comenzar a repartir sonoros besos por todo mi rostro. No deja una sola porción de piel sin acariciar; todo cubierto por su boca una y otra vez.

—Estás loca, ¿lo sabías? —declaro encantado con su recibimiento plagado de energía.

Sin dejar de sujetar mi rostro entre sus manos se separa lo justo y necesario para poder enlazar su deslumbrante mirada a la mía y, con esa sonrisa que podría derretir a Olaf, a la reina de hielo y hasta la mismísima Antártida, me suelta:

—Vuélvete loco conmigo.

Sus labios se pegan ahora a los míos y mientras el cantante hawaiano afirma que el sexo con ella lo lleva al paraíso y se pregunta si puede pasar el resto de su vida allí, yo me hago la misma pregunta, deseando en silencio que esto no se acabe nunca.

Nuestras bocas unidas son el cielo y, sin dejar de sonreír, la tiro sobre el colchón y me dedico a perderme en ella.

***

Llegamos cuarenta y cinco minutos tarde al festejo de su propio cumpleaños. Si hubiese sido por mí, no habríamos abandonado la calidez de aquella cama y ahora mismo seguiríamos desnudos, despeinados y pegados cuerpo a cuerpo.

Sostengo la puerta acristalada y le cedo el paso para ingresar detrás de ella. Todos los invitados ya se encuentran presentes y acomodados alrededor de dos mesas ubicadas justo frente a la banda de música.

Elegí un pub irlandés con música en vivo teniendo en cuenta que en una de nuestras largas charlas Sofi me comentó que algún día le gustaría recorrer, con una mochila al hombro, Irlanda y Escocia. Si ella no hubiera insistido en celebrar este día con sus amigos, no habría dudado en cruzar el charco y festejarlo a solas con ella en Dublín para terminar la noche en la zona de los bares, tomando cerveza, riendo y bailando al son de las canciones típicas. Pero no puedo ser egoísta y acapararla toda para mí, aunque quisiera. Así que... aquí estamos.

El primero en ponerse en pie y abrazarla es, obviamente, Nicolás que le dice algo al oído que la hace reír y yo siento el impulso de coger un banco y partírselo en la cabeza. Tenso la mandíbula y suelto un largo suspiro entre dientes reprimiendo las ganas de meterme en medio y romper el contacto que está durando demasiado. Cuando sus cuerpos finalmente se separan, el resto de los presentes se unen al saludo y la estrechan y felicitan uno a uno.

Martina y Pedro le entregan una gran bolsa color canela que Sofi se apresura a abrir con ojos curiosos y que contiene un sobretodo rojo fuego que hace juego con sus labios, pintados de ese color vibrante que me enloquece. Al parecer, vieron el abrigo en una vidriera la tarde que se fueron de compras y fue amor a primera vista, pero como era demasiado caro Sofía se rehusó a comprarlo a pesar de la insistencia de su amiga.

Agradece el regalo a la pareja con una enorme sonrisa mientras se quita la chaqueta que lleva puesta y se lo prueba, contentándose al ver que le queda perfecto. El rojo le sienta bien.

Nacho se pone de pie, sacude frente a sus ojos cinco tiras de papel impreso y Sofía comienza a dar saltitos de felicidad antes de tirarse a su cuello y abrazarlo con el mismo entusiasmo. Pedro me explica que son las entradas para el concierto de No Te Va Gustar, una de las bandas favoritas de Sofi, que toca en unos meses y al que suelen ir siempre todos juntos. Me pregunto en qué lugar queda la supuesta novia de Nicolás, que a esta altura ya dudo de que siquiera exista, porque no parece estar incluida en ninguno de los planes.

Y... hablando de Roma, el susodicho le tiende una bolsa negra no demasiado grande y la mira expectante. Se pasa la mano por el pelo y se muerde el labio inferior en un gesto nervioso, como si estuviese preocupado por descubrir si el regalo elegido es del agrado de Sofía. Definitivamente lo detesto.

Ella saca el paquete, cuidadosamente envuelto en un papel metalizado de color plata y adornado con un lazo rojo brillante coronado por un vistoso moño. Desenlaza la cinta, rasga el envoltorio y se queda inmóvil mirando fijamente lo que tiene entre sus manos. Sus ojos se tornan vidriosos y la veo tragar con dificultad. Pasea sus ojos alternativamente desde el regalo hasta Nicolás repetidas veces sin decir una palabra, sin alterar su semblante, que es una mezcla entre seriedad y asombro, como si no pudiese creer lo que tiene frente a ella.

Me siento un intruso observando una escena que no me pertenece, que solo los involucra a ellos. Se miran como si estuviesen inmersos en su propia burbuja, ajenos a lo que los rodea, como si nadie más pudiese entender de qué va la cosa. Y yo tengo ganas de coger un alfiler y hacer estallar esa puta burbuja que los envuelve.

Una punzada de celos me recorre entero cuando, tras murmurarle algo en castellano que obviamente no entiendo, lo abraza fuerte y una lágrima rueda por su mejilla. Sin separarse completamente, se aleja lo suficiente para clavar sus oscuros y húmedos ojos en los de él y, en un susurro apenas audible, le dice gracias y le regala una sonrisa deslumbrante. El rostro de Sofía se ilumina y algo dentro de mí se quiebra. Se quiebra al desear con todo mi cuerpo tener con ella lo que ellos tienen. Ese lenguaje oculto, ese idioma que no requiere de palabras construido a base de años de conocerse, de tiempo invertido juntos. Un vínculo fuerte y sólido forjado a pulso, en el que la confianza y el amor se palpan en cada gesto por nimio que sea. Esas miradas llenas de significado que lo dicen todo sin necesidad de emitir sonido.

Ella se acerca a mí y me cuenta que lo que sostiene entre sus dedos como si fuera una reliquia es una película... la primera película que fue a ver al cine con su padre cuando tenía cuatro años y que siempre quiso conseguir en su versión original —sin las modificaciones en la imagen y el sonido que se hicieron los años posteriores—, pero a pesar de buscar y rebuscar en cientos de tiendas, incluso por internet, nunca había logrado encontrar.

Y entonces la punzada se acrecienta, se clava más hondo. Son celos... celos de que la conozca tanto, de que sepa cosas que yo ignoro, de que cuente en su haber con miles de recuerdos y pedazos de la vida de Sofía que ya no voy a llegar siquiera a oír, porque el tiempo se me acaba, se escurre entre mis dedos como si fuera líquido.

Celos del tiempo que no tuve y del que me falta. Celos de que con algo tan pequeño y simple, que cabe en una mano, haya causado un efecto tan grande y arrasador en ella. Y entonces aquellas palabras que un día me dijo se materializan fuertes y claras en mi mente: “No se necesitan grandes gestos, son las pequeñas cosas”. Como una bolsa de gominolas «sin tiburones», como un film antiguo de dibujos animados que cuesta prácticamente nada pero cuyo valor emocional es incalculable. Estoy cien por ciento seguro de que esa película compite ahora con la chocotorta por el primer puesto, y lo odio.

Odio que otro hombre la quiera tanto como para tomarse el trabajo de hacer algo tan bonito por ella, odio los recuerdos que va a seguir construyendo a su lado, las sonrisas que va a seguir viendo, los momentos que va a continuar compartiendo... porque a él no lo corre el reloj, no se le agotan los minutos, las horas, los días. Él va a seguir ahí, a su lado, mientras yo voy a quedar en el olvido. Se me revuelve el estómago de solo pensarlo.

Tiempo... necesito tiempo y es lo único que no tengo.

—¿Estás bien? —La voz dulce de Sofía rompe mis cavilaciones y me trae de vuelta a la realidad. Ladeo el rostro hasta posar mi mirada en la suya y pienso que tengo que hacer algo, no puedo dejarla ir así sin más porque me falta el aire de solo imaginar no volver a ver esos ojos llenos de intensidad, de vida, su cabello negro revuelto entre las sábanas, esos labios enrojecidos de tanto besarla, esas pecas... por favor.

—Jonah, ¿estás bien? —repite ante mi mutismo, enmarcando mi rostro con su mano y acariciando tiernamente mi mejilla con su pulgar.

—Sí, claro —respondo, forzando una sonrisa poco creíble. Me recuerdo que hoy es su cumpleaños y me obligo a dejar a un lado todos los pensamientos y preocupaciones que me asolan, al menos por esta noche. No voy a arruinar un día perfecto con mi mala cara.

Mis amigos le tienden un ramo de margaritas blancas —sus preferidas— tan grande que me hace sonreír. Miro a Tony que me guiña un ojo divertido. Cuando me consultó qué podrían regalarle, le dije que no era necesario que se pusieran en gastos, al fin y al cabo la conocen hace poco y solo la vieron en contadas ocasiones. Pero él insistió en que no iban a presentarse al festejo de cumpleaños de «la futura señora Keen» con las manos vacías así que o lo ayudaba con la elección del presente o le compraba la ropa interior de cuero y látex más diminuta que encontraba. Como lo creo totalmente capaz de hacerme pasar semejante papelón le dije lo único que se me ocurrió en el momento: “Le gustan las margaritas”. Y parece que se lo tomó muy en serio porque el ramo es ridículamente enorme, pero Sofi está encantada con él.

Luego de la ronda de regalos, las cervezas y la comida comienzan a fluir en cantidades descomunales. Los músicos le regalan a Sofi una versión del feliz cumpleaños poco ortodoxa interpretada por un mix de guitarra, acordeón y gaita que nos hace reír a carcajadas. Los elevados niveles de alcohol en sangre también ayudan a relajarnos y desinhibirnos. La velada concluye con la cumpleañera soplando las velitas incrustadas sobre una exquisita red velvet.

—Me trajiste un pedazo de cielo —exclama feliz y me estampa un sonoro beso en la boca al ver su torta favorita frente a ella.

«Para ti el cielo, las estrellas, la luna y todo lo que me pidas», pienso. Por favor, ¿qué has hecho conmigo, Sofía? Chorreo azúcar hasta por las pestañas.

—No podía faltar el orgasmo culinario —respondo jocoso—. ¿Creíste que iba a perderme esa cara de placer, con los ojitos cerrados y la lengua recorriendo la cuchara cuando tu paladar saborea esta torta? Imposible.

Ella se muerde el labio inferior ante mis provocadoras palabras y me sigue el juego.

—Sabes que hay otras formas de hacerme poner esa cara, ¿verdad? —me torea, con una sonrisa insolente. Me encanta cuando me provoca.

—¿Quieres terminar la noche empotrada en el aseo? —la reto—. No me tientes.

Ella niega con la cabeza y chasquea la lengua pero sin borrar la tonta sonrisa que le ilumina el rostro.

Abandonamos el pub pasada la medianoche un tanto borrachos y con todos los bártulos a cuestas. Yo cargo con los regalos y la caja con el pastel sobrante mientras que Sofía sujeta el enorme ramo de flores como si fuese su bien más preciado.

Camina a mi lado con una sonrisa apacible en el rostro, la mirada perdida en lo que nos rodea y parloteando sobre cualquier cosa que se le cruza por la cabeza.

Me detengo en medio de la acera y la observo andar despreocupada, con su pelo suelto movido por el viento, unos sencillos vaqueros azules, sus eternas botitas y el abrigo negro. Está tan hermosa... así, sencilla y feliz. Quiero esto todas las noches de mi vida.

Se gira cuando nota que no estoy a su lado y me sonríe al ver que la contemplo embobado.

—¿Qué pasa? —indaga con voz dulce.

Y yo me pregunto si esto es lo que sintió su padre cuando se enamoró de su madre, al verla envuelta en flores, tal y como está Sofía ahora. Si su corazón latía así de fuerte, así de rápido como lo hace el mío, como si fuera a salirse del pecho. Si fue en ese preciso instante, al apreciarla en medio de la calle cubierta de ramos y pétalos, cuando supo que empacaría todas sus pertenencias y se mudaría de ciudad porque acababa de conocer a la mujer de su vida.

—Nada... solo te miro.

Un mechón de pelo le cubre parte del rostro y ella sopla con fuerza intentando alejarlo ya que tiene ambas manos ocupadas con las cuantiosas margaritas. Es adorable.

Recorto los pasos que nos separan hasta tenerla a unos pocos centímetros y hundo mis ojos en la profundidad de los suyos.

Si es tan buena leyendo a la gente estoy seguro de que puede ver con claridad todo lo que le dicen los míos.

***

Entramos al hotel y tras pedir en recepción dos floreros —ya he mencionado que el ramo es absurdamente grande— y dos cucharas, nos dirigimos a la habitación. Como si se tratara de una rutina ya aprendida nos despojamos de la ropa y nos ponemos cómodos. Yo permanezco en bóxer y Sofi se cuela dentro de mi camiseta blanca que acuña una estrella en el centro.

Me gusta verla pasear por la estancia descalza, con sus largas piernas al descubierto y mi prenda como única vestimenta. Es como si se sintiese cómoda con ella, como si estuviese en casa. En una casa imaginaria que solo yo veo y que habita únicamente dentro del perímetro de mi cerebro... pero casa al fin.

Se sube a la cama, acomoda sobre ella con sumo cuidado la caja con la torta, se sienta al estilo indio y me tiende una de las cucharas. Yo me sitúo frente a ella con las piernas estiradas, cruzadas a la altura del tobillo, la espalda apoyada en el respaldo y acepto el cubierto que me tiende.

Se lleva el primer bocado del pastel rojo a la boca y sonrío al ver su gesto de puro placer. Lo amo. Amo ese gesto completamente involuntario que coloniza su rostro y lo quiero para mí todos los putos días.

Comemos en silencio como tantas otras veces mientras Sofi elige una de sus innumerables listas de música, que comienza a sonar bajito de fondo, poniendo banda a sonora al momento.

De repente soy más consciente que nunca de que estas pequeñas costumbres, esta especie de rutina diaria que construimos juntos y sin darnos cuenta, ya están tan arraigadas en mí que no voy a ser capaz de erradicarlas. No me es posible plantearme la vuelta a una vida en la que ella no se pasee con sus pies descalzos y vistiendo mi ropa por la casa, sin música ni bailes desenfadados, sin su vitalidad acaparándolo todo o, simplemente, sin ella a mi lado sobre la cama compartiendo una simple comida. Se me hace impensable no volver a ver nuestro reflejo en el espejo al lavarnos los dientes por la mañana, girar en la cama y que su pelo enmarañado no me haga cosquillas o no verla salir del baño, con el cabello húmedo por la ducha y un toallón cubriendo su desnudez.

Es extraño cómo, en poco menos de un mes, fuimos capaces de cimentar una serie de hábitos y prácticas que, aun sin pretenderlo, se tornaron indispensables hasta el punto de tirar abajo todos los anteriores por insuficientes; cómo en ese tiempo una camiseta blanca con un estampado en el centro dejó de ser una simple camiseta para tener un significado completamente diferente. Ya no voy a poder mirarla o usarla sin pensar en ella, en su cuerpo desnudo luciéndola delante de mis ojos. Es como el color del trigo para el zorro, ya no puede verlo sin pensar en el principito porque, indefectiblemente, le recuerda a él, a sus cabellos dorados. El problema es que ya tengo tantas cosas asociadas a ella que no sé cómo voy a vivir cuando me falte.

—¿Dónde estás? —pregunta Sofi, arrancándome de mi mundo interno—. Tienes la vista clavada en mí pero tu mente está muy lejos.

—Estoy aquí —miento, aunque sé que no la engaño.

Ella me observa con aire pensativo hasta que sus ojos se encienden con un brillo sugerente, se pinza el labio con los dientes y abandona la cuchara junto a lo que resta de torta.

—¿Comer o follar? —dice, arrodillándose en el colchón y sentándose sobre sus talones. La provocativa pregunta me arrebata una sonrisa y le sigo el juego.

—¿Por qué elegir una? —respondo, repitiendo las mismas exactas palabras que pronuncié aquel día en el mirador—. Comer de tu cuerpo mientras te hago el amor.

La camiseta vuela y su cuerpo desnudo resplandece frente a mí. La sonrisa que me dedica hace trizas cualquier pensamiento sombrío y me trae de vuelta al presente con todos mis sentidos orbitando en torno a ella. Sus rodillas se deslizan sobre la sábana acercándose a mí hasta sentarse a horcajadas y su mano se hunde en la red velvet en un gesto tan erótico que me la pone dura al instante.

Su sonrisa maliciosa se ensancha al posar sus ojos sobre mi sexo hinchado por el deseo y sus dedos, embadurnados con esa mezcla colorida y cremosa, recorren sus pechos, su vientre, su ombligo, su cuello y vuelven en busca de más.

Yo la contemplo extasiado, siguiendo cada uno de sus movimientos, sin poder despegar mi mirada de esa piel que parece una pintura abstracta. Sus yemas navegan ahora hasta su sexo y pintan con total descaro la ligera tela de su ropa interior que apenas lo cubre. La saliva se enquista en mi garganta y mi corazón golpea acelerado contra el esternón al ver sus manos dibujar sobre su cuerpo como si fuera un lienzo mientras esos ojos negros, cubiertos de lujuria, a los que ya soy totalmente adicto, siguen atentos cada reacción de los míos.

Repite el procedimiento. Una vez más se impregna de pasta y mientras con una mano bien abierta mancha todo mi torso, con la otra abarca con fuerza mi sexo entero, apretándolo y masajeándolo por encima del bóxer. Mis músculos se tensan irremediablemente y mi bulto crece aún más, entregado a sus caricias.

Mis manos salen a buscarla, incapaces de permanecer quietas un segundo más y las entierro en la ya destartalada torta hasta ensuciarlas por completo. Agarro su culo y lo amaso con unas ganas irrefrenables de pasarle la lengua hasta quitarle el último centímetro de crema, para volver a embadurnarme y teñir ahora su espalda.

Una risita floja se le escapa ante la rudeza de mis caricias y su lengua baila sobre su labio superior en una expresión cargada de sensualidad que termina de matarme. Ataco sus pechos con un hambre que jamás en mi vida sentí y los devoro lleno de gula, resbalando mi boca por sus pezones duros y tensos mientras la atraigo hasta sentarla sobre mi sexo, henchido de necesidad.

Su cuerpo serpentea sobre el mío causando estragos en mi entrepierna y yo sigo lamiendo insaciable con su tenue risa de fondo. La apoyo sobre el colchón sin dejar de pasar mi lengua descontrolada por toda su piel en la mejor cena de toda mi existencia y barro con mi dedo índice el cóctel que colorea su ombligo. Lo llevo a su boca y, sin dejar de mirarme fijamente por debajo de ese abanico de pestañas, lo lame con su atrevida lengua para luego introducirlo en su boca y succionarlo con fuerza.

Un latigazo azota mi miembro rígido pidiendo a gritos clavarme en ella, pero yo tengo otros planes. Asalto su carnosa boca con desesperación y nuestros cuerpos, manchados y pegajosos, se frotan sin piedad buscando calmar las violentas sensaciones que los corroen.

Sus dedos se manchan otra vez y ella vuelve a reír sobre mis labios cuando los desliza por todo mi rostro, untándome en crema. El eco de esa risa golpea de lleno mi pecho y se graba a fuego en mis neuronas. El deseo de que permanezca en mi vida se hace tan grande y descarnado que la beso aún con más intensidad, buscando transmitirle esto que me invade y me supera con el lenguaje silencioso del cuerpo.

Ella responde como siempre, con ese costado indomable que se despierta apenas nos rozarnos y, sosteniendo mi rostro entre sus manos, me pasa su osada lengua barriendo con todo: el caótico engrudo con sabor a red velvet, mi voluntad y mi razón. Solo quedo yo, desnudo y desprovisto de defensas, entregándole todo lo que tengo.

Me escurro hacia abajo conquistando cada porción de piel y tomo posesión de sus pechos. Succiono, juego con mis dientes y le arranco gemidos mientras se retuerce debajo de mí. Sigo deslizándome, probando todo lo que encuentro a mi paso, hasta meter la cabeza entre sus piernas sin piedad. Inmovilizo sus rodillas para mantenerla abierta a mi merced y hundo mi rostro en su sexo restregándome como un maldito salvaje, llenándome de su aroma, de la humedad que la cubre y de ese sabor que me pertenece.

—Jonah... —sisea excitada, tomando en un puño mi pelo para retenerme allí y frotarse a su antojo.

Sus demenciales jadeos se incrustan en mis oídos y reverberan por toda mi piel, haciendo que mi boca se vuelva más desquiciada todavía. Paso mi lengua de arriba abajo, una y otra y otra vez, mientras ella continúa meciendo sus caderas para salir a mi encuentro. Mordisqueo la tela empapada de su tanga y el alarido que derrama termina por desatarme. Le arranco la prenda de un tirón seco y la giro dejándola de espaldas a mí. Me quito el bóxer, me enfundo el condón, le abro las piernas y la penetro, sintiendo una tremenda contracción en cada uno de mis músculos al hacerlo.

Permanezco quieto, tenso sobre ella, esperando que el estremecimiento que viaja por mi torrente sanguíneo y muerde cada hebra de mi cuerpo se aplaque para poder continuar. Mis ojos recorren su espalda desnuda y pintada, ya no solo por la tinta sino también por mis manos al rebozarla en crema. Observo sus nalgas, redondas y delineadas, sucias y pegajosas, perfectas, acogiéndome dentro y no puedo esperar más. Empujo hasta dominar sus profundidades. Salgo, entro y vuelvo a salir. Una, dos, tres veces. Roto mi pelvis y vuelvo a invadirla. Me aferro a sus caderas resbaladizas y bombeo en su interior hasta sentir que voy a quebrarme en pedazos.

Me alejo unos centímetros y poso mi palma en su vientre, incitándola a ponerse en cuatro patas. Lo hace de inmediato y, al percibir su culo y su sexo expuesto ante mis ojos, no puedo evitar llevar mi mano a mi desatendida erección y masturbarme despacio. Mi respiración pesada la alerta y la hace ladear el rostro y mirarme por encima del hombro. La infaltable e irreverente sonrisa aparece al verme acariciarme y se contonea en un sensual e insinuante movimiento que prácticamente hace saltar mis ojos de sus cuencas.

La miro fijamente sin dejar de tocarme y sus pupilas, tan dilatadas que parecen abarcarlo todo, reflejan la excitación que la inunda al seguir el movimiento de mi mano. Bajo de la cama, hinco las rodillas al piso, atraigo su sexo a mi boca y, ahora sí, sin tela de por medio, la devoro entera.

Mi lengua, mis labios y mis dientes se complementan con el único fin de hacerle perder la cabeza. Chupo, lamo, succiono, soplo y vuelvo a empezar. Araño sus glúteos con mis dientes, juego con sus labios y delineo círculos sobre ese pequeño nudo de terminaciones nerviosas, haciendo que se vuelva loca.

Sus puños arrugan las sábanas y su boca se aprieta en la piel de su hombro para contener unos gemidos que no pueden ser acallados y terminan por escapar. Lamo sus pliegues con largos y espesos lametones y vuelvo a concentrarme en el centro mismo de su placer. Mi mano en mi sexo y mi boca en el suyo se fusionan adoptando idéntico ritmo y, a medida que cojo velocidad, sé que ya no voy a poder parar. Me arranco el molesto látex y sigo masturbándome cada vez más rápido mientras sus gruñidos roncos y sus piernas temblorosas son la respuesta directa a los golpes de mi lengua, que la acercan al abismo y a mí con ella.

Mis rodillas empiezan a flaquear y acelero mis movimientos. Cuando siento a Sofía gritar extasiada y palpitar en mi boca, no puedo tolerarlo más y me derramo como un cerdo. Me siento morir. Literalmente, siento mi cuerpo tiritar estremecido de placer y agitarse descontrolado, pero no freno. Mi boca se vuelve avariciosa, lo quiere todo y sigo lamiendo sin clemencia. Me bebo hasta la última sacudida de su orgasmo.

Cuando sus gemidos se sosiegan y su cuerpo queda inerte, recién ahí retiro mis labios y dejo de balancear mi mano. Sigo duro como una jodida piedra. Me enfundo rápido un nuevo condón y, todavía con la respiración acelerada calándome el pecho, subo a la cama, la giro y me acuesto sobre ella. Sus piernas se amarran instintivamente a mi cintura y, sin más dilación, me escurro en su interior. Sus ojos se cierran por un breve momento, disfrutando de la sensación, y al abrirse, su mirada dulce me atrapa y yo quedo allí, enroscado en ella como si fuese una telaraña que me captura en su red y de la que no puedo ni quiero escapar.

Acaricio su hermoso rostro, tan sucio y pegoteado como el resto de su anatomía y ante mi tacto aparece esa sonrisa, fresca y genuina que siempre tiene a mano para mí, iluminando todas sus facciones.

Estoy enamorado. Completa y perdidamente enamorado.

¿Cómo sucedió tan rápido? ¿Por qué pasó? No lo sé. Solo sé que la miro y quiero retenerla entre mis brazos, bajo mi cuerpo, por el resto de mi vida. Y es una verdad tan grande que me abruma.

—Gracias por el mejor día de mi vida —me dice una vez más, y alza sus manos para acunar mi cara con ellas. Sus nudillos recorren mi piel con tanta ternura que me dan ganas de llorar y zarandearla para que reconozca que también a ella le pasa lo mismo.

Quiero decirle que podemos tener días como este, repletos de felicidad, todos los días; que no tiene porqué terminarse aquí, que podemos buscar el modo juntos y construir un futuro de esto que nació como un mero vínculo pasajero y fugaz. Quiero decirle que las cosas buenas nunca son fáciles pero valen la pena... que nosotros valemos la pena.

Pero no lo hago; no digo nada. No es el momento. Así que tomo sus dedos entre mis manos y los beso uno a uno, despacio, suave, con amor... y empiezo a mecerme lento en su interior.

Nos perdemos en un beso, largo, profundo, que no hace más que reafirmar lo que siento por ella y que calienta cada esquina de mi ser. Sus uñas recorren ligeramente mi espalda en un roce etéreo que eleva mis pulsaciones y pone de punta cada uno de mis vellos.

Yo sigo balanceándome de manera pausada, casi lánguida, sin separar ni por un solo segundo nuestros labios húmedos y templados que se amalgaman estupendamente bien. Mi torso, grande y ancho, se ciñe al suyo, estrecho, con cada vaivén; el aire comienza a escasear y el aliento toma la forma de un resuello, sofocado y trabajoso, que expira en los labios del otro.

No sé cuánto tiempo pasamos así, mecidos en una decadente y cálida burbuja, hasta que el orgasmo nos alcanza, lanzándonos al vacío... o la cima del mundo, no lo sé. Lo único que tengo claro es que la mujer que yace bajo mi cuerpo, es la mujer de mi vida.

—Quédate —me pide, mirándome a los ojos, cuando hago amago de salir de su interior.

Siempre lo hace... como si intentara retenerme allí, con ella, alargando ese instante que para mí es el de mayor intimidad y conexión. Mayor incluso que durante el sexo. Es mi momento favorito con ella. El que quisiera estirar hasta volver eterno.

No hace falta que me lo pida, me quedaría así hasta el fin de mis días. Es solo una palabra. Siete letras. Tres sílabas. Pero cuando sale de su boca en esta situación de tanta vulnerabilidad, de tanta desnudez —y no me refiero a nuestros cuerpos faltos de ropa—, tiene el poder de desencadenar un tsunami dentro de mí.

No sé si solo se trata de una proyección de mis deseos, mi absurda cabeza que imagina que ese pedido significa más de lo que verdaderamente dice y ese «quédate» no se trata únicamente del aquí y ahora sino que es la puerta abierta a un futuro juntos. Una especie de «quédate conmigo», «no te vayas», «no me dejes».

No lo sé, pero algo en la forma en que pronuncia esa única palabra me sabe igual a aquel «no quiero que me sueltes» enunciado aquella accidentada noche de la disco, mientras me hundía en ella como un loco para quitarme de encima toda la frustración que me corría por las venas y enlazaba con fuerza sus manos a las mías.

Pero una vez más, pienso que no es el momento para esa conversación así que, sin romper el silencio, hundo mi rostro en la curva de su cuello y allí me quedo.

Capítulo 31

Jonah

—La frase que tienes tatuada en la espalda, ¿es para él?

Ya no puedo esperar más, no puedo seguir haciéndome el tonto, posponiendo una pregunta que ocupa cada día más lugar en mi cabeza. Debería haberla hecho hace tiempo, en aquel parque, en el instante mismo en que me reveló el significado de ese escrito. Pero me faltó valor, fui cobarde. No quise arriesgarme a escuchar la respuesta por miedo a que efectivamente estuviese destinada a alguien. Y ahora me acojona que confirme mis sospechas y que sea él el maldito dueño de esas palabras.

No quiero. No quiero que lo sea, pero tengo que quitarme la duda y entender, de una vez por todas, esa relación; qué lugar ocupa ese hombre en su vida y, lo que me atemoriza aún más: qué lugar ocupo yo. Porque a veces siento que existe una chance, por pequeña que sea, de que esto no se termine; que puede haber un futuro para nosotros. Cuando la miro a los ojos, cuando se eriza bajo mi tacto, cuando pasea aferrada de mi mano, no existe nada más, el mundo se difumina, pierde sus límites y se dibuja claramente ante mis ojos una vida en común. Pero después veo esa complicidad con Nicolás, esa intimidad que parece envolverlos en cada puto gesto que se dedican y otra vez la duda me carcome.

—¿Qué? ¿Para quién? —indaga, arrugando la frente, visiblemente confusa ante mi pregunta.

—Nicolás. —Solo pronunciar su nombre en voz alta me produce malestar. Creo que hasta se refleja en mi voz. Quisiera borrarlo del mapa de un solo golpe.

Frena en seco, algo agitada por el terreno empinado, y gira el rostro hacia mí, martillándome con la mirada.

—Nooo —murmura incrédula, alargando mucho la «o» para enfatizar su negativa y frunciendo el ceño con ímpetu. Me observa como si no entendiese qué tipo de enrevesada conexión sináptica acabo de realizar para alcanzar semejante conclusión—. Te conté porqué la elegí, de dónde viene y lo que significa para mí —añade, reanudando la marcha y recortando los pasos que nos faltan para alcanzar la cima de la colina.

Después de recorrer de cabo a rabo el Regent´s Park y de pasar un buen rato admirando y fotografiando el colorido jardín de rosas, decidimos aventurarnos hacia Primrose Hill y emprender con calma la subida.

—Pero él es la persona por la que dejaste a tu novio, ¿no es así?

Si quedaba algún resquicio de duda, su semblante me da la confirmación que necesito. Es tan transparente.

Toma asiento sobre la hierba y, acalorada, comienza a desabrocharse los botones del abrigo hasta quitárselo y doblarlo sobre su regazo. Me ubico a su lado e, imitando sus movimientos, me deshago de mi chaqueta. No es que abunde el sol y las altas temperaturas, pero luego de caminar por horas y del esfuerzo realizado por la pendiente en ascenso, el cuerpo inevitablemente entra en calor y los pies necesitan descansar.

Las vistas desde aquí son preciosas. Una extensión verde de amplia envergadura que acoge una nutrida cantidad de árboles y, a lo lejos, el centro de la ciudad.

—Si —vocaliza finalmente.

En estos momentos desearía que no fuese tan sincera. No es que quiera que me mienta a la cara pero, joder, un poco de tacto o anestesia para que no sea tan crudo no me vendría nada mal.

Mi cabeza estalla en cientos de preguntas: «¿Por qué no están juntos entonces, si es tan evidente que la quiere? ¿Por qué Nicolás tiene otra novia? ¿Qué pasó? ¿La habrá tocado alguna vez? ¿La habrá besado? ¿Y si es así, se le habrá erizado la piel como cuando yo la toco? ¿Habrá temblado como lo hace cuando mis manos la acarician?». El estómago se me retuerce y una agria sensación se afinca en su base.

—¿Estás enamorada de él? —Lanzo la pregunta casi como si necesitara quitármela de encima y, durante el segundo que tarda en contestar, contengo la respiración.

—No.

Su respuesta es tan rotunda y emana tanta seguridad y firmeza que siento que vuelvo a respirar con normalidad.

—¿Lo estuviste?

Llegados a este punto, es claro que ya no puedo dejar de indagar. Busco saciar mi curiosidad, llenar los espacios vacíos y, mientras ella no ponga un freno, voy a continuar por este camino. Necesito saber dónde estoy parado para poder definir mis siguientes pasos.

Sofía baja la mirada y permanece en silencio unos segundos que se me hacen eternos. Parece estar meditando con cuidadosa minuciosidad sus próximas palabras. Levanta la vista y, una vez más, la intensidad que desprenden sus ojos me atraviesa.

—En su momento creí estarlo, pero ahora sé que no.

No sé si ella es consciente de lo que acaba de decir pero con esa simple frase revela más de lo que nunca dijo. La clave está en el «ahora», y ese sencillo término me insufla el cuerpo de vida. Voy a aferrarme a esa palabra con uñas y dientes. Esas cinco letras lo cambian todo, la exponen, la dejan al desnudo ante mis ojos y marcan un punto de inflexión. El mismo punto que quebró mi vida en dos, en un antes y un después.

El «ahora» que la hace darse cuenta de que nunca estuvo enamorada de él, de que lo que sintió en aquel entonces no fue amor, soy yo. No me cabe ninguna duda, y no estoy pecando de arrogante o soberbio; es la pura realidad, porque a mí me pasa exactamente lo mismo con ella. Es como si todas mis relaciones anteriores adquiriesen ahora un sentido distinto porque, lo quiera o no, la intensidad de lo que Sofía me hace sentir no tiene punto de comparación con absolutamente nada de lo que pude haber sentido y vivido en el pasado.

—Nico es intocable para mí —declara, con una media sonrisa llena de cariño—. Podemos tener nuestras diferencias, podemos pelearnos miles de veces, como has sido capaz de comprobar —manifiesta con voz cansina, haciendo clara alusión al fuerte encontronazo en el lobby del hotel—, pero siempre va a estar allí para mí. Me lo ha demostrado una y mil veces...

Y a mi cabeza acude la imagen de un Nicolás alzando en brazos a una Sofía sobrepasada y abatida; despegándola del suelo frío de un baño en el que se había armado un pequeño nido en el que resguardarse; cargándosela al hombro y sacándola de allí hasta llevarla a un puerto seguro; arrebujándola bajo el calor de una manta y cuidándola como solo se cuidan las cosas que se aman.

Y a esas imágenes mentales se le agregan otras: las de ese mismo hombre volviéndose loco y matando a golpes a otro que amenazó con lastimarla; inspeccionando el motor, los frenos, el kilometraje, el humo del escape, el embrague y demás detalles de un auto, para darle el visto bueno a la futura adquisición de Sofía; entrando en su casa con la caja de herramientas entre las manos para reparar una pérdida; regalándole las gominolas que tanto adora, exceptuando las que tienen forma de tiburón, obviamente.

Está ahí para ella hasta en esos pequeños pero enormes detalles.

—Y yo voy a estar allí para él —garantiza—. Pero no es el amor de mi vida; no estoy enamorada de él —vuelve a aclarar, y sus palabras son música para mis oídos.

—Él está enamorado de ti —afirmo.

No sé qué gano diciéndole esto, de hecho, no sé si estoy dándole un empujoncito hacia sus brazos, pero mi lengua está complotada con mi cabeza y no va a parar hasta despejar todas las dudas que acumula. Si antes «creyó estar» enamorada de él y él claramente está enamorado de ella entonces... ¿qué pasó?, ¿lo intentaron y no funcionó?, ¿nunca se arriesgaron? Las conjeturas se apiñan en mi mente y necesito arrojar un poco de luz sobre tanta incertidumbre.

—No, no lo está —asevera tajante.

—Sí, claro que sí —rebato. Clava sus ojos oscuros en los míos y me dedica una incisiva mirada antes de repetir con voz serena pero segura:

—No, no lo está.

Su categórica afirmación vuelve a llenarme de preguntas. Evidentemente hay algún trozo de información que me estoy perdiendo o esta mujer presenta un grave caso de negación de la realidad porque, si hay algo que me ha quedado cristalinamente claro en este corto tiempo, es que ese tipo está loco por ella desde hace años. Me arriesgaría a decir que desde que la conoce. No entiendo como no lo ve.

—Sé que me quiere —admite—, pero no está enamorado de mí.

—¿Y cómo estás tan segura?

—Porque prefiero pensar eso a creer que fue un cobarde incapaz de arriesgarse —sentencia, con la mirada clavada en la mía—. Porque nunca me eligió —y hay un fondo de dolor en sus palabras—. ¿Sabes que se puso de novio con Sabrina cuatro días después de que yo terminara con Santiago? —y la sonrisa triste que acompaña su confesión me deja en claro el daño que ello le causó—. Nicolás sabía que había dejado a Santi porque sentía cosas por él y aun así... —deja la frase suspendida pero ya puedo completarla yo... «y aun así no se animó»—. Y... ¿sabes que tuvo que ponerse hasta el culo de alcohol para darme un beso porque sobrio nunca pudo hacerlo?

La besó. De solo representarme gráficamente la escena, un aguijonazo desagradable me punza el pecho.

Si no estuviésemos hablando de Sofía podría llegar a sentir algo de pena o incluso cierta empatía al pensar en ese hombre que tuvo que armarse de valor a base de cantidades ingentes de alcohol para lanzarse al agua y finalmente atreverse a besarla. No voy a negar que la chica puede resultar intimidante. Pero estamos hablando de Sofía, así que cualquier roce con una boca que no sea la mía o un cuerpo que no sea el mío me genera arcadas, rechazo y hasta odio. No es que crea que fuese virgen hasta que yo ingresé en su vida, pero prefiero evitar pensar en cualquier tipo de contacto íntimo previo.

—Al principio me dolió, no voy a mentirte —continúa, desviando la mirada a sus dedos que juguetean nerviosos con el lazo de su abrigo—, pero después pensé que si no estás dispuesto a saltar al vacío por la persona que supuestamente amas, entonces hay dos opciones —y levanta el dedo índice para subrayar la primera alternativa—: uno, ese amor no es tan grande ni tan intenso —añade ahora el dedo corazón—; o dos, eres un cobarde de mierda.

Una carcajada se me escapa ante su categórica y tajante forma de expresar la opción dos. Nada de vueltas, simple y directa, como siempre.

—Y cualquiera de las opciones me da lo mismo, porque ninguna me sirve—sentencia, volviendo a encadenar sus ojos a los míos—. No, yo no quiero un amor cobarde. Yo quiero a alguien que me elija con los ojos cerrados, sin siquiera dudarlo. Yo creo que Nico me quiere mucho, sí, pero no está enamorado de mí —prosigue explicando—. Sé que algún día va a llegar la chica que finalmente le vuele la cabeza y por la que va a arriesgarlo todo sin una mísera duda, pero yo no soy esa chica y él tampoco es ese chico para mí.

Entonces... para pasar en limpio: lo quiere, pero no de modo romántico ni sexual, y él está enamorado hasta las trancas de ella —porque tengo muy claro que de las dos opciones previamente mencionadas, la correcta, en su caso, es la segunda—, pero por alguna inexplicable razón, que no me interesa en lo absoluto develar, lo calla y no se arriesga. ¿Cómo pudo ser tan idiota de tener una oportunidad con esta mujer y desperdiciarla? No me entra en la cabeza pero no voy a perder el tiempo pensando en ello, solo voy a beneficiarme de su imbecilidad y aprovechar mi oportunidad.

Siempre fui yo el de las preguntas, el curioso insaciable que desea saberlo todo acerca de ella mientras que Sofía es la cauta que prefiere escuchar sin cuestionarme demasiado. Pero no porque no le interese o no quiera saberlo todo de mí. A estas alturas ya voy aprendiendo a leerla, voy empezando a entender cómo funciona esa cabeza, cómo se mueven esos engranajes.

Si no lo hace, si no indaga todo lo que le gustaría, es porque intenta poner distancia. Ella puede hablar por horas de cualquier cosa: interesarse por mi trabajo, mi familia, mis proyectos personales o mi niñez; con ese tipo de temas «neutros» no tiene ningún reparo, pero jamás ha salido de su boca una sola pregunta en relación a mis ex parejas, motivos de ruptura ni nada por el estilo. Lo poco que sabe de ello es porque yo lo mencioné espontáneamente y, aun así, no hizo preguntas; no buscó profundizar.

Es algo así como ese dicho popular: “Ojos que no ven, corazón que no siente”, pero aplicado al oído. Aquello que no escucha, que no conoce de mí, le permite mantener una sensación de distancia, de control de la situación. Por eso no se mete en terreno pantanoso ni demasiado íntimo donde seguramente siente que ese «control ficticio» se le escapa de las manos.

Es su modo de frenar esto que crece a pasos agigantados; que existe, se ve y se palpa, pero que ella se empeña en ignorar. Cierra fuerte los ojos, da vuelta la cara, se tapa los oídos y continúa haciendo como si no pasara nada.

—¿Cómo te hiciste esa cicatriz?

Los ojos de Sofía vuelan hasta estancarse en los míos y una rigidez general se apodera de su cuerpo. Rigidez que hace un instante no estaba, ni siquiera ante la seguidilla de preguntas incómodas acerca de Nicolás y la relación un tanto confusa que los une. Ni siquiera al hablar de un supuesto amor que no pudo ser o al confesarme que ese hombre al que ella quería, no la eligió. Lo que me lleva a pensar que estoy adentrándome en un tema delicado, punzante o, incluso, en una herida abierta, tal y como me advirtieron sus amigos.

Me mira en silencio un momento, sospecho que rumiando la idea de abrirse a mí, confiar y decirme algo más que la vaga, evasiva y ambigua línea: “Accidente laboral”, que no explica nada. Finalmente asiente sin quitar sus ojos de los míos. Sí, esta vez va a contarme la verdad, la versión larga, lo que yo ya sé por boca de otros pero que necesito escuchar de sus labios.

Toma aire por la nariz y luego lo suelta con lentitud por la boca, armándose de valor para enunciar en voz alta algo doloroso, virulento, algo que lleva años mordiéndole la piel y que no termina de cicatrizar. Se frota los muslos con las manos nerviosamente, traga saliva y, al fin, habla:

—Hace unos cuantos años, cuando yo recién empezaba a trabajar donde lo hago ahora, nos designaron un caso de homicidio. Yo era mucho más... ingenua... incauta... —una sonrisa triste se engancha a sus labios y allí se queda—, no sé si esas son las palabras exactas pero podría describirme de esa manera. El tema es que con Nico fuimos a hacer algunas preguntas de rutina a un vecino de la víctima y cinco segundos después de que nos abriera la puerta, lo supe.

»Un día antes habíamos estado en casa de ella... había visto su habitación: fotos, adornos, el libro que descansaba sobre su mesa de luz con el separador anclado en la página trescientos veintidós. Un libro que había quedado así, a medias, como la vida de esa chica. Y un alhajero que reposaba sobre un pequeño escritorio donde guardaba un puñado de anillos, collares y pulseras.

»Este día —dice, tocándose la cicatriz— el tipo abrió la puerta y nos hizo pasar. Mientras lo seguía hacia el interior pude ver las paredes, de un tono que en tiempos mejores había sido salmón, descascaradas en varios lugares y llenas de una humedad que te calaba las fosas nasales. Caminaba delante de mí. Hablaba con tranquilidad y nos ofreció algo para beber, ya que estaba preparándose un té para él. Fue directo a la cocina. Hizo un movimiento con la mano al decirnos algo y ahí lo vi.

»El problema fue que él volteó justo en ese instante, me vio con los ojos clavados en su mano y también lo supo. Supo que me había dado cuenta. En su dedo anular tenía un anillo, el único que adornaba sus manos. Era un fino lazo de plata satinada con una particularidad: contaba con dos líneas, como dos surcos o ranuras en su interior que lo hacían diferente. Ella tenía uno igual en su alhajero y su anular mostraba la piel más clara justo en esa porción, el rastro de un anillo que había sido desterrado de ese lugar.

»No me dio tiempo a nada... cuando quise girarme para avisarle a Nicolás, el tipo ya rodeaba mi cuerpo con una mano y en la otra sostenía un cuchillo apoyado en mi garganta. —Traga saliva y arruga con vigor la tela de su abrigo, como si necesitase contar con un punto de apoyo para poder continuar—. Me tenía fuertemente amarrada y recuerdo que lo primero que pensé fue que iba a morir en una cocina destartalada, de muebles viejos y arruinados, con la pava silbando sobre la hornalla y olor a tostada quemada mezclado con humedad que aún hoy, si cierro los ojos, sigo sintiendo.

—Por eso las tostadas... —susurro, más para mí que para ella, comprendiendo el episodio en la cafetería, a la salida de Warhammer. Su corrida al aseo como alma poseída por el diablo, los violentos vómitos que la azotaron, ese malestar tan repentino que pareció surgir de la nada y esa huida hacia la calle, como si no pudiera soportar un segundo más dentro de ese pintoresco café. Ahora tiene sentido ese escape improvisado y la severa palidez que cubrió su rostro, haciéndome sentir que iba a desplomarse de un momento a otro. Ese fue el detonante, el intenso olor a tostadas quemadas. Ella asiente sin pronunciar palabra.

—Pero ese pensamiento —retoma— duró solo un segundo porque el que vino después fue tan espantoso que me dejó paralizada; literalmente inmóvil.

¿Hay un pensamiento peor que el de creer que la vida se te acaba en ese instante, de manera cruenta y a manos de un loco? Hace una pausa en la que toma aire y luego continúa.

—Nico es un hombre que puede cagarte de un disparo certero en el medio de la frente en menos de lo que dura un suspiro. Pasó años trabajando... —se calla de golpe y niega con la cabeza—, bueno, eso no viene al caso. La cuestión es que está altamente entrenado y preparado para actuar en situaciones extremas pero... —traga saliva con dificultad— apenas crucé mis ojos con los suyos y vi el terror que lo inundaba, lo único en lo que pude pensar fue en que iba a verme morir. Iban a matarme frente a sus ojos y le iba a arruinar la vida. No me importaba lo que me pasara a mí, solo deseaba que él no tuviese que ser testigo.

Cierra los ojos con fuerza, como si estuviese luchando internamente con su memoria al remover esas astillas clavadas y arraigadas en las profundidades. Yo me mantengo en silencio, con la garganta hecha un nudo pero sin intención de interrumpir su relato.

—Recuerdo que el tipo le hablaba cada vez más nervioso y su mano no dejaba de temblar. El filo se apretaba en mi garganta y las lágrimas empezaban a empañar mis ojos pero yo no podía despegar mi mirada de la suya, de esos ojos azules llenos de tanto miedo a perderme, de tanta culpa que sabía iba a arrastrar el resto de su vida hasta comérselo vivo, y yo solo tenía ganas de consolarlo.

Una solitaria lágrima, que me apuro a barrer con suavidad, se desprende de sus ojos y me maldigo por mi incansable necesidad de saber hasta el punto de hacerla retornar al pasado y a aquellos recuerdos que quisiera no volver a recordar jamás.

—Ni siquiera podía escuchar lo que el tipo decía —prosigue—, el ruido en mi cabeza era tan ensordecedor que no dejaba espacio para nada más. Lo siguiente que recuerdo está borroso y, a pesar de los años que pasaron, no logro llenar los espacios en blanco. Solo sé que en un abrir y cerrar de ojos me encontré tirada en el suelo y un Nicolás completamente enloquecido, que no había visto nunca, estaba matando a trompadas al sujeto del cuchillo.

Se aprieta las manos con fuerza, haciendo tronar sus nudillos y juega nerviosamente con sus dedos, como si no pudiera quedarse quieta.

—Eso fue lo que me hizo reaccionar. Sinceramente, pensé que lo mataba. Empecé a gritarle y, al ver que no paraba, que no salía de ese trance de locura, gritos y golpes en el que estaba inmerso, me tiré encima de él y lo abracé con todas mis fuerzas sin dejar de llorar. No sé lo que dije ni lo que hice, pero algo de todo eso logro frenar a ese metro ochenta y cinco que era un manojo de nervios.

»Esta es la huella visible que quedó de ese día; es lo que detonó a Nicolás y lo transformó en una bestia. Casi pierde el trabajo —comenta con una pesadez envuelta en tristeza—. Lo loco es que yo ni siquiera me di cuenta que estaba lastimada hasta que, pasada la vorágine del momento, el me miró con los ojos eclipsados por el pánico y me hizo reparar en ello.

»Esta marca es la razón por la que empecé a entrenar con él... —sonríe sin humor—; culpa se llama. La maldita culpa que no puede sacarse de encima. Es al día de hoy que a veces lo veo con la mirada clavada ahí —posa sus dedos sobre la cicatriz—, en este puto recordatorio que llevo adosado a la piel, y sé que está machacándose la cabeza, castigándose, pensando qué podría haber hecho diferente, y me llena de tristeza y de impotencia.

—Por eso te acariciaba el cuello —articulo en voz alta pero, en realidad, me hablo a mí mismo.

Ahora lo entiendo... aquella noche en que se apareció en su habitación, borracho hasta el culo, pidiéndole perdón, no estaba tocándola. Bueno, en realidad sí, pero no de la forma en que yo creía. Estaba acariciándole la herida. Estaba recordando cómo le había fallado y regodeándose en esa culpa que Sofía menciona.

—¿Qué? —me mira extrañada.

—Nada.

Nos quedamos un rato en silencio; ella recomponiéndose de a poco de ese viaje al pasado y yo, encajando piezas. Vuelvo a tomar consciencia del entorno que, durante la confesión de Sofía, no hizo más que desdibujarse. Los colores que me circundan, los sonidos cercanos de la gente apostada a nuestro alrededor, el viento leve que sopla cada tanto y juega con su pelo negro, haciéndolo flotar en el aire. Decido cambiar de tema y probar con una última pregunta:

—¿Vas a aceptar la oferta de trabajo?

Sin dejar de mirar al frente y alzando los hombros en un ademán que adelanta la respuesta, pronuncia:

—La realidad es que no tengo una contestación para esa pregunta. No sé qué voy a hacer de mi vida cuando acaben las vacaciones y regrese a la rutina. Supongo que tendré que meditar con calma si soy capaz de dejar todo para continuar avanzando en mi carrera o si prefiero permanecer en el puesto en el que estoy sin alejarme de mis seres queridos. Aunque la idea de un nuevo desafío me seduce y mucho.

Agacha la cabeza y comienza a jugar de manera nerviosa otra vez con sus dedos. Vuelve a mirarme con la duda surcando sus bonitos ojos y agrega:

—No lo sé. —Mueve el rostro de un lado a otro en un gesto negativo que enfatiza sus palabras—. Francamente, no sé si voy a aceptar la propuesta. Es muy tentadora, significa un enorme progreso pero también implica marcharme lejos y dejar todo lo que tengo: mi familia, mis amigos, mi casa, para comenzar sola en otro lugar. No lo sé —repite una vez más, como si no quedara claro que es una decisión compleja que la tiene intranquila—. Y basta de hablar de trabajo, estamos de vacaciones —rezonga, dando por concluido el tema.

—Vas a irte —afirmo con una sonrisa que refleja la seguridad aplastante que siento al pronunciar esas palabras—. Vas a aceptar —ratifico convencido. Ella me observa con seriedad ladeando el rostro, claramente preguntándose el porqué de mi absoluta certeza.

—¿Y cómo estás tan seguro?

—Porque no eres de las que se conforman. Aunque tú te consideres sumamente estructurada, eres aventurera y curiosa, te gusta explorar cosas nuevas y el miedo no te paraliza. Puede generarte incertidumbre el cambio y lo nuevo, puedes sentarte a pensarlo y meditarlo una y mil veces, pero terminas saltando al vacío porque el desafío puede más que la comodidad; te hace salir de tu zona de confort. Eres ambiciosa, apasionada y valiente, y una vez que tomas la decisión, no miras atrás.

—¿Y todo eso pudiste percibirlo en menos de un mes de conocerme?

—Todo esto pude percibirlo a solo unas horas de conocerte —confieso, y la sonrisa que me regala me deja muerto.

Si pudiera verse a través de mis ojos, la fuerza que derrama en cada mirada y la seguridad en sí misma que muestra, no tendría dudas de que el siguiente paso en su vida es armar las maletas y plantar su talentoso culo en mi país. Conmigo, claro está. Pero eso no se lo digo.

***

Almorzamos en un restaurante japonés frente al parque y compartimos una dona de tamaño considerable a modo de merienda de camino al hotel. Me parece imposible llevar la cuenta de las veces que, a lo largo de las vacaciones, paramos en uno de estos puestos exclusivos de donas para probar un nuevo sabor. Sofía es adicta a ellas. No sé si le gusta más catarlas o pararse frente a la vidriera y mirarlas embelesada mientras decide cuál será la elegida ese día. La ganadora de hoy es de fresa, chocolate blanco y glaseado de queso crema y recibe un puntaje alto, según nuestro paladar, en el ranking de las más sabrosas. Supera por mucho a las de chocolate amargo, limón y vainilla, pero queda por debajo de las de oreo, capuchino y moras.

La tarde se cierne sobre nosotros con una ventisca rebelde y el cielo parece un óleo pálido y deprimente, teñido de tonos grisáceos, a punto de escupir su negrura sobre nosotros.

—No creo que tarde en llover —comento distraído, mientras saboreo un mordisco del dulce.

Sofi se carcajea y me frena en medio de la acera.

—Tienes crema por todos lados —me informa, con la boca llena—. ¡No puedo sacarte a ningún lado!

Se apoya en mi pecho, se alza en puntitas de pie y, con una sonrisa divertida, se estira hasta alcanzar mi boca.

—Soy un impresentable —convengo, con una mezcla de dramatismo y humor, aferrándola por la cintura y dejando que me bese y lama mis comisuras, adecentándome.

—Eres un impresentable —acuerda, sin dejar de sonreír sobre mi boca.

—¿Cómo le va a los tortolitos? —Una voz conocida me hace levantar la vista y me topo con los ojos de Tony, mirándonos con una sonrisa cargada de picardía y complicidad que copa su rostro—. Veo que siguen igual de pegoteados que siempre —repone chistoso, paseando la vista desde la mano de Sofi, apuntalada en mi pectoral, hasta nuestros labios, ligeramente separados por su inoportuna interrupción—. Saben que no pasa nada si se despegan para tomar aire, ¿verdad?

La sonrisa de Sofi se ensancha ante su pulla y finalmente se aleja de mí para saludarlo, estampándole un sonoro beso en el cachete izquierdo.

—Hola, morocha —dice el otro, totalmente enamorado.

No sé qué le ocurre con ella pero desde el minuto uno lo tiene rendido a sus pies. La adora; si no fuese gay ya estaría batallando conmigo para ganarse su amor. Es la primera chica que le presento que no recibe un «pero» de su parte, y eso que ni siquiera tenemos una relación formal. No sé si es así por la calidez que ella emana, porque está igual de loca que él, porque le sigue la corriente en todas sus salidas de tono o por lo que ve en mi cuando estoy con ella; pero el caso es que le gusta.

—Tienes... —Tony desvía la mirada hacia mí y hace un gesto con la mano, señalándose la boca. Entiendo que todavía tengo restos de crema.

—Estábamos en ello cuando nos interrumpiste —lo pongo en antecedentes, levantando una media sonrisa.

Sofi se vuelve, pasa el centro de su índice por el margen izquierdo de mis labios, barre las huellas blanquecinas y, acto seguido, se lleva el dedo a la boca para chuparlo hasta dejarlo limpio. Mis ojos idiotizados acompañan todo el recorrido y siento algo fuerte palpitar en mi pecho... y más abajo también.

—Ahora entiendo por qué no pueden despegarse —masculla mi amigo, haciendo un mohín y rompiendo la burbuja erótica que comenzaba a envolvernos—. Hasta a mí me entraron los calores —añade, sacudiendo sus manos e insuflándose aire, como si necesitara apagar el fuego interno.

—¿Qué haces por aquí? —cambio de tema—, ¿vas a ver a los chicos? —inquiero al darme cuenta de que estamos a unas pocas cuadras del hotel.

—No, en realidad. Voy a hacer algunas compras que tengo atrasadas —repone, alzando la vista al cielo como pidiéndole por favor que no descargue todavía el chaparrón sobre su cabeza—. ¿Ustedes?

Charlamos unos minutos sobre los lugares que hemos visitado hoy y Sofi se explaya entusiasmada, relatándole los sitios que descubrimos ayer, antes de terminar el día soplando las velitas en grupo en el pub irlandés. Agradece una vez más el obsceno ramo de margaritas recibido.

—Nada menos para la chica de Jonah —dice Tony, guiñándole un ojo con complicidad.

—No soy la chica de Jonah—suelta ella con una liviandad que me comprime las tripas y me sienta como un cachetazo. Sí que lo es.

Mi amigo se queda algo sorprendido ante esa respuesta defensiva y echa un ligero vistazo a mi reacción que, aunque no quiera, aflora agarrotando mis facciones.

—Esta noche vamos a cenar a un bar de juegos por Piccadilly Circus, ¿se unen? —propone, intentando destensar el ambiente.

—No —me apuro a rechazar la oferta—, esta noche tenemos una cita.

—Cita... —repite Sofía con sorna, chasqueando la lengua y rodando los ojos hacia atrás en un gesto cansino—, tampoco es una cita —insiste y me mira para arrojarme a la cara en tono socarrón—, ¡no te pongas tan formalito, hombre! —se vuelve hacia Tony y concluye—, es solo una cena.

El malestar que había comenzado a sentir se torna espeso y se propaga a lo largo y ancho de mi cuerpo. Aprieto la mandíbula y siento la tensión comerse a mordiscos el aire que me rodea hasta succionarlo por completo.

¡Cena mis cojones! Logré hacer una reserva en un restaurante del que recibí muy buenas recomendaciones y que está embutido dentro de un antiguo monasterio medieval, vestido con imponentes arcos, vitrales y una cúpula tan majestuosa que te corta el aliento. Y lo mejor de todo es que está ambientado como una enorme biblioteca circular, con libros de suelo a techo y unas pocas mesas separadas por robustas columnas que portan infinitas historias en sus cimientos.

Tuve que hacer verdaderos malabares para conseguir mesa con tan poca anticipación pero estoy seguro de que Sofía se volverá loca en cuanto ponga un pie allí dentro. Los ojos van a brillarle tanto que va a iluminar cada rincón de ese monasterio, incluso aquellos que no llegan a ser lamidos por los rayos de sol por estar demasiado escondidos.

Pero la cuestión no es esa. No importa si el lugar es el más exclusivo de todo Londres, un bar con sillas de plástico y servilletas de papel o la cama de la habitación del hotel. El asunto es otro.

Estoy un poco cansado de sus matices lingüísticos y esas pequeñas variaciones gramaticales que parecen no significar nada pero que lo dicen todo. Esas correcciones, que de sutiles no tienen ni un solo gramo, pretenden ocultar —aunque, más bien, ponen en evidencia— toda una serie de concepciones que habitan en su cabeza respecto a «lo nuestro». Ese conjunto de vocablos que se niega a esbozar y que reemplaza por otros menos amenazantes, delimitan una línea segura, una valla defensiva que intenta no traspasar para mantenerse a salvo.

«Ilusa».

—Nosotros, esta noche, tenemos una cita —musito en tono pausado, haciendo hincapié en cada una de las palabras, mordiéndome la lengua para no sonar desagradable pero sin lograrlo porque mi mala leche sale a chorros entre cada línea.

Mi amigo, que de tonto no tiene un pelo y huele la tormenta que se avecina, alterna su mirada oscura entre el rostro de Sofía y el mío y, con un escueto «quedamos para otro día» y una media sonrisa tan tirante como fingida, comienza a alejarse todo lo rápido que le permiten las piernas.

Y no sé si es por todo lo que vengo cargando sobre mi espalda —las palabras que mantengo calladas y enquistadas en las paredes de mi garganta, los pensamientos que ensamblo, monto, desmonto y vuelvo a acoplar—, que ya pesa demasiado; por la conversación de esta tarde, que me ayudó a encajar algunas piezas de ese tetris que flotaban solitarias por mi cabeza; o por las manecillas del reloj que siguen inflexibles su curso hacia adelante y llevan colgado en su extremo el cartel de «se agota», pero ya no puedo dejarlo pasar.

Y yo que, haciendo gala de mi ingenuidad, planeaba abordar de manera tranquila y cuidadosa el núcleo de la cuestión, el agujero negro que constantemente bordeamos pero que no llegamos a pisar, ese gran fantasma que orbita sobre nuestras cabezas pero que decidimos por todos los medios ignorar hasta volvernos ciegos, sordos y mudos, rompo las cadenas que mantienen a raya mi lengua y exploto.

Capítulo 32

Sofía

Entra detrás de mí y cierra dando un sonoro portazo.

—¡Por favor, Sofía! Dejemos de hacernos los tontos y llamemos a las cosas por su nombre. ¿Te crees que no me doy cuenta de lo que haces? ¿Que usas constantemente eufemismos para no darle a cada cosa el significado que realmente le corresponde? ¿Que intentas, de ese modo, restarle importancia, quitarle valor, fingir que es algo que no es? —Se quita la chaqueta y la arroja con violencia sobre la cama.

—¡Yo no hago eso! —replico molesta. ¿Pero qué bicho le pico? ¿Qué le pasa? ¿Por qué sale con esto ahora?

—¡Claro que sí! —resopla, irritado, mientras empieza a moverse con nerviosismo de un lado a otro de la habitación—. ¿Te das cuenta de que nunca salió de tu boca la palabra «cita» en relación a nosotros? ¡Y, sí!, digo «nosotros», no tú y yo, o Sofía y Jonah. ¡Nosotros, joder! Existe un nosotros. —Su tono de voz va ganando intensidad pero, evidentemente, se caga en todos los huéspedes. Voy a discrepar con su rotunda afirmación de que «existe un nosotros» pero cuando abro la boca para hablar se me adelanta y continúa con sus quejas—. Según tú, jamás tuvimos una cita, ¡ni una sola! —espeta, levantando el dedo índice y blandiéndolo frente a mi cara—. Te empeñaste en corregirme cada vez que soltaba ese término como si fuese un insulto, como si te quemase —chilla—. Eso sí, compartimos miles de «cenas», de «salidas» —apunta, lleno de sarcasmo, mientras dibuja comillas en el aire enfatizando las palabras que yo utilizo para, según él, fingir que las cosas no son lo que supuestamente son—, pero «citas», ¡no, señor! —grita exasperado—. De ningún modo. ¡Dios no lo permita!

Sigue dando largos pasos en una dirección y en otra, yendo y volviendo una y otra vez del ventanal a la puerta. Tiene los músculos completamente tensionados, la mandíbula agarrotada, los nudillos blancos de tanto apretar los puños y las venas de la frente, brazos y cuello a punto de reventar.

Lo observo atónita. Su acusación me cabrea sobremanera, aunque sé que hay algo de verdad en ella. ¡Vamos, que de tonta no tengo un pelo! Pero los dos sabíamos lo que era esto, los dos sabíamos en lo que nos metíamos y cuál era el destino final. Los términos y condiciones, aunque jamás los enunciamos en voz alta, estaban más que claros. Vacaciones, sexo y cuando el plazo expira, cada uno a su casa. Es así, no hay más posibilidad que esa. Por eso no tiene ningún derecho a hacerme estos planteos ni a exigirme nada.

—Estás hablando pavadas —digo finalmente, enfureciéndolo aún más.

—¡Ah, sí! ¿Quieres otro ejemplo? Mmm... déjame meditar un segundo. —Se lleva la mano al mentón y simula estar pensando aunque destila ironía—. ¿Piensas que no me doy cuenta de que jamás, según tú, hicimos el amor, aunque eso sea exactamente lo que hemos estado haciendo desde el primer día? —Se revuelve el pelo nervioso. Yo sigo estancada en el mismo puto lugar desde que entré—. En tu vocabulario solo «tenemos sexo», «follamos» o «echamos polvos» —comillas socarronas de nuevo.

»Pero la diferencia entre hacer el amor y follar no pasa por si es duro o suave, fuerte o delicado, salvaje o tranquilo. No importa si es lento y perezoso o rápido y frenético. ¿No entiendes, Sofía? Puedo hacerte el amor de todas esas formas: acostados y por horas en una habitación de hotel, a lo bestia en un puto baño público o en el medio de la nada bajo un cielo despejado. En cualquier caso es lo mismo, porque la diferencia no radica en el cómo ni en el dónde. La diferencia está aquí —se lleva la mano al pecho—, en lo que siento cada vez que estamos juntos.

»¡Abre los ojos, Sofía! ¡Por el amor de Dios! —brama, clavándome la mirada y dejando caer los brazos a los lados del cuerpo en un gesto abatido—. Descubriste lo que era hacer el amor aquí, conmigo, en estas cuatro paredes; y no intentes negarlo porque yo descubrí lo mismo.

Se acerca a mí. Su semblante ya no refleja el enojo y la tensión que evidenciaba hace un instante. Ahora me escruta con gesto cansado, como si no alcanzara a entender por qué tiene que estar explicándome una obviedad.

—No sé lo que estuve haciendo antes de conocerte —continúa—, pero definitivamente no era esto; no se sentía así. Por favor deja de disfrazar la realidad, deja de querer tapar el sol con las manos porque solo te engañas a ti misma; a mí no me engañas —murmura apesadumbrado—. Puedes ponerle el nombre que quieras pero tu cuerpo sabe la verdad y el mío también.

Da un paso más hasta quedar a unos centímetros de mi rostro y mi cuerpo traicionero se afloja. Su mano se alza y acaricia con el dorso mi mejilla. Ese simple gesto me suaviza, me desarma... Hasta que pronuncia las únicas palabras que no debería pronunciar:

—Te quiero, Sofía.

—¡Basta! —grito, tapándome los oídos con las manos en un intento por dejar de escucharlo. Rompo bruscamente el contacto y pongo distancia entre nosotros, pero no hay distancia que valga porque él ya no puede parar. Necesita soltarlo todo, decirlo en voz alta... decírmelo en voz alta. Y estalla...

—¡No! ¡Sé que te pasa lo mismo que a mí! ¿Te piensas que no me doy cuenta? —chilla—. ¡Se te escapa por cada puto poro! Tu cuerpo me lo grita con cada caricia, con cada beso que me das. ¿Crees que esto es normal? —Se acerca, lacerándome con la mirada, y cogiéndome por la cintura y la nuca me besa con ansia. Es un beso suave, cálido, húmedo, que despierta todas mis terminaciones nerviosas, como cada vez que me besa. Es la reacción natural de mi cuerpo ante él. No puedo entenderlo, pero tampoco puedo evitarlo—. Porque te aseguro que no lo es —afirma sobre mis labios.

Y sé que tiene razón. Porque jamás en mis treinta y cuatro años me sentí de este modo con nadie.

—Dime que no lo sientes. Dime que no te queman las entrañas cada vez que te toco, que no experimentas ese hormigueo, ese escalofrío recorrerte entera cada vez que estamos juntos, que no te tiembla hasta el último músculo con cada beso, que no te erizas de la cabeza a los pies con el más mínimo roce.

Su mirada inquisitiva pero a la vez cargada de seguridad me escuece, porque es exactamente así como me siento; él lo sabe pero simplemente no puedo aceptarlo, no puedo decirlo en voz alta.

—No puedes, porque lo que te pasa, lo que «nos» pasa —subraya—, es tan grande que tienes que estar muy ciega para no verlo.

Ese «nos» me pone la piel de gallina. No existe un «nosotros». Sencillamente no puede existir. Solo es química, conexión, cuerpos que se ensamblan condenadamente bien, pero nada más. En pocos días me marcho y vuelvo a mi vida habitual. La distancia va a poner las cosas en su lugar y la irrealidad de ese «nosotros» va a caer por su propio peso. No se puede sostener y él también se dará cuenta de ello.

Ahora es Jonah quien se aparta y retoma su agitado paseo por la habitación. Sus pies deambulan inquietos dando grandes zancadas y sus manos, igual de alteradas, se pierden en su cabello tirando nerviosamente de él.

—Pero el problema no es que no lo veas —las palabras continúan brotando de su garganta como si el dique encargado de contenerlas se hubiese descompuesto y ya no cumpliese su función—, el problema es que no sabes qué hacer con eso porque no encaja en el casillero en el que pensabas meterlo —afirma rotundo—. En tu mundo estructurado y perfectamente calculado, «yo» —enfatiza, golpeándose el pecho con la mano— te excedo. Me salgo de tu itinerario, de tus planes tan impecablemente trazados. Porque las etiquetas de «rollo de un par de noches» o «polvo vacacional» —vuelven las comillas lanzadas al aire— te quedan chicas, no se ajustan, ¿no es así? Porque por más que intentes rotularlo como una simple distracción, sabes de sobra que es mucho más que eso.

«No...no puede serlo».

—Es como querer meter un maldito elefante en una nevera. Por más fuerza que hagas, por más empeño que le pongas, ¡no entra, Sofía! —Su tono de voz vuelve a elevarse—. Desborda por todos lados, se escapa por cada resquicio y lo inunda todo, y es tan visible a los ojos de cualquiera como un jodido cartel de neón. Así que deja de negar la puta realidad y acéptalo de una vez.

—No tengo nada que aceptar.

—Sí, Sofía... que me quieres, igual que yo te quiero a ti. —Su voz resignada desprende el mismo cansancio que hace un momento atrás. Como si estuviese luchando contra la corriente, peleando una batalla perdida de antemano, explicando lo evidente, lo indiscutible, a una persona que se empeña en negarlo—. Porque aunque creas que no, yo también se leerte. Eres un libro abierto para mí. Tus ojos me hablan y lo hacen tan alto y tan fuerte que es imposible no oírlos.

»¿Sabes lo que te pasa? —Se planta frente a mí, penetrándome con esos ojos que están más oscuros y densos que nunca. No quiero escuchar lo que viene a continuación—. Que estás cagada de miedo.

—Yo no tengo ningún miedo —me defiendo, sin ninguna convicción.

—¡Por supuesto que sí! —me escupe a la cara—. La mujer que se llena la boca hablando de amores valientes gira el rostro y mira para otro lado porque la acojona ver lo que tiene enfrente.

Su patada verbal me golpea en el medio del pecho y aparto la mirada entre dolida e irritada.

—¡Mírame, Sofía! —me grita, cogiendo mi rostro entre sus manos, alzando mi barbilla y obligándome a centrar nuevamente mis ojos en él—. Soy yo. No son fantasmas, no es una ilusión... es real.

—Pero, ¿qué me estás pidiendo? —estallo en un grito cargado de confusión y rabia a partes iguales.

—¡Que me elijas! —ruge, pide, suplica, no lo sé—. Que nos elijas.

Otra vez el «nos» sobre la mesa. Un «nos» irreal, inexistente, imposible.

—¿Y qué significa eso? —Ahora soy yo la que pierde el filtro y ataca con palabras cargadas de ironía—. ¿Que tengo que dejarlo todo para irme a vivir una historia de amor de película? ¿Una fantasía romántica?

—No te burles, no tiene gracia —me reprende, ofuscado, fulminándome con la mirada.

—¡No! ¡Claro que no la tiene! —replico enardecida—. Porque pretendes que sea yo la que abandone la vida que tiene construida en la otra punta del mundo para correr detrás tuyo. La que deje a su familia, sus amigos, su casa, su trabajo... Muy fácil todo para ti, ¿no crees? Total, la que debe sacrificarse, la que debe cortar lazos y desarraigarse soy yo. —Le dedico una mirada que destila bronca por cada resquicio—. No puedes pedir lo que no estás dispuesto a dar.

—No... Sofía... yo...

Deja la frase en el aire y vuelve la mirada al suelo, porque se queda sin argumentos; sabe que tengo razón y que está siendo terriblemente egoísta.

—Además... —continúo ya desatada—, ¿para qué? ¿Para unos meses de diversión? ¿Para seguir fornicando como animales hasta que pase la novedad? —suelto con sarcasmo.

Me arrepiento de lo que acabo de lanzar en el mismo instante en que termino de decirlo. No por la idea que subyace sino por mi funesta elección de palabras. Soy una bruta y mi enojo no justifica que le hable de este modo. Él es mucho más que un simple revolcón.

Su boca se abre en un gesto de incredulidad ante la bestialidad que acabo de decir. Soy injusta, lo sé. Vivimos muchos momentos lindos juntos que no pueden reducirse a simple sexo. Pero aun así, no estoy dispuesta a aceptar que esto es algo más de lo que en realidad es.

Tal vez no debí pasar tanto tiempo con él, tal vez no debí abrirme como lo hice ni romper mis propias reglas. Quizá no debí dejar que las cosas avanzaran hasta el punto en que lo hicieron. A lo mejor todo debió quedar en unos cuantos encuentros casuales y nada más. Pero ahora no tiene ningún sentido pensar en lo que debí haber hecho.

Reconozco que soy injusta al hablarle así, pero más injusto es él con lo que me está pidiendo.

Me escruta dolido, sin poder creer que mis labios hayan podido vocalizar semejante cosa. Si las miradas matasen, en este momento estaría cayendo al piso fulminada.

—¡No seas cínica! —explota—. ¡No hables así de lo que tenemos! ¡Sabes muy bien que es mucho más que simple sexo! ¡No le faltes el respeto!

—¿Y qué es lo que tenemos, si puede saberse?

—Amor.

Sus ojos me atraviesan. La piel se me eriza ante esas escuetas cuatro letras. Parece mentira que una palabra tan pequeña pueda significar tanto, pueda ser tan poderosa. Porque tiene el poder de inundar la estancia con su sola mención, de robarse toda la atención, de succionar cada partícula de oxígeno y permanecer flotando en el ambiente como una espesa neblina.

—Cállate, ¿quieres? No sigas.

—¡No me callo nada! —grita fuera de sus cabales—. ¿Qué pasa? ¿Otra palabra que no puedo nombrar? ¿Que está vedada? ¿Prohibida? —Acerca su rostro al mío en un movimiento brusco hasta pegar nuestras frentes—. ¡Amor, Sofía! ¡Es amor!

—¡No quiero escucharte más! —chillo, cerrando con fuerza los ojos.

—¡Me importa una mierda! —ruge desquiciado—. ¡Vas a tener que hacerlo! ¡Te quiero, nena! —Afirma sobre mis labios—. Dímelo, necesito escucharlo.

—¡No!

—¡Sí!, suéltalo de una vez —presiona.

—¡No!

—Dímelo, por favor —ruega—. Lo necesito.

—¡Para! —gruño, implorante, tapándome los oídos.

—¡No! ¡Te quiero, joder! —repite—. Estoy perdida y completamente enamorado de ti. Nunca en mi vida me sentí de esta forma.

Sus palabras me azotan con violencia. Me aparto porque, ahora mismo, no puedo tenerlo cerca. Los ojos me escuecen. Las lágrimas se agolpan luchando por salir y sé que estoy a punto de largarme a llorar desconsoladamente. Mis manos tiemblan descontroladas y mi cuerpo bulle con tal intensidad que siento que voy a estallar en mil pedazos.

—¡Basta! ¡Cierra la boca de una puta vez! —No puedo escuchar más. No lo soporto—. ¿Qué se supone que tengo que hacer con eso? —grito, sin poder contenerme—. ¿No entiendes que no me sirve? ¿Por qué tienes que complicarlo todo?

—Yo no lo complico, Sofía, ¿no lo ves? —exclama apesadumbrado—. Pasó... simplemente sucedió. Me enamoré de ti. No puedo luchar contra eso y tampoco quiero hacerlo, porque es demasiado bueno... porque es demasiado hermoso.

—Es demasiado... —concluyo, dando por zanjado el tema—. Tengo que salir de aquí.

Lo último que escucho mientras salgo eyectada por la puerta son sus gritos intentando frenarme.

—¡Sofía!... ¡Nena!...

Alzo el rostro y veo a mis cuatro amigos anclados tiesos en el pasillo. Probablemente han escuchado todo pero en este momento no me importa, me urge escapar de aquí. Sus caras reflejan perplejidad salvo la de Martina que, por alguna incomprensible razón, exhibe una sonrisa. Ninguno dice una sola palabra.

Paso por su lado sin detenerme en mi particular paseo de la vergüenza, con la cabeza gacha, y corro hacia las escaleras. No puedo esperar al ascensor. Necesito salir. Necesito aire. Necesito respirar.

Capítulo 33

Jonah

La veo alejarse por el corredor hasta escabullirse por completo en las escaleras. Mi vista permanece clavada allí por unos largos segundos, en el punto exacto en el que la vi desaparecer, como si con la fuerza de mi mirada pudiera hacerla regresar.

Un arsenal de sentimientos diversos surca mi cuerpo haciéndome imposible distinguir cuál de ellos predomina por sobre los otros. Enojo, impotencia, tristeza, pena, se mezclan en mi interior generando un malestar general que se asienta en mi estómago como una losa de concreto.

Estoy cabreado, indignado por su forma de hablar de lo que tenemos, por su facilidad para convertir algo grande y bonito en un simple polvo, en un mero intercambio de fluidos, en una pura cuestión de sábanas.

Sé que soy más que eso para ella, que no es Sofía la que habla sino el miedo a que se le escape de las manos una situación que cree tener controlada. Pero no deja de doler el tener que oír cómo subestima el amor que nos tenemos, el menosprecio y la liviandad con la que lanza dagas punzantes por la boca por el solo hecho de no poder reconocer en voz alta la puñetera realidad.

¿Cómo puede ser tan difícil de aceptar algo tan evidente? No sé si hice bien en presionarla pero ya no tiene sentido flagelarme por ello. Solo sé que lo que ella no pudo decirme, yo necesitaba gritarlo a los cuatro vientos. Me estaba envenenando por dentro y si no lo soltaba iba a terminar por asfixiarme.

Con Sofía siempre fue todo tan sencillo, tan natural; desde desnudar el alma hasta hacer lo mismo con nuestros cuerpos. Desde exponer los deseos más profundos hasta exhibir los miedos más intensos y lacerantes. Desde destapar un pedazo de tu historia, que tenías guardada a buen recaudo bajo siete llaves, hasta escribir una historia juntos, de la mano, dejándonos llevar.

Todo fue fácil con ella. Desde el primer día se abrió a mí como una flor, sin máscaras, sin dobleces, sin disfraces, sin fingir ser algo que no es, sin ocultar sus taras ni flaquezas, dejándome entrever la mujer que tenía delante. Y yo no pude hacer otra cosa que enamorarme. Estuve condenado desde el principio.

Este es el primer muro con el que me topo. El que amuralla sus sentimientos. Pero no porque no existan, no tengo ninguna duda de que siente lo mismo que yo, que me quiere y que sabe que lo que experimenta su cuerpo, su piel, sus entrañas y su corazón no tiene nada de normal; es inusual y extraordinario. Simplemente no se atreve a decirlo en voz alta; le asusta reconocerlo.

Y si bien esta valla con la que intenta protegerse se muestra ahora en todo su esplendor, desde el inicio estuvo allí, asomando tímidamente, preparada para erigirse y fortificar la zona en cuanto fuese necesario. Siempre hubo pequeños detalles que me dieron la pauta de que, llegado el momento, la enorme pared tras la cual parapetarse, estaría lista para levantarse y cumplir su función protectora.

Aquellos eufemismos, aquella reticencia a llamar a las cosas por su nombre, a no mencionar determinadas palabras «peligrosas», fue su único modo de poner distancia, su mecanismo de defensa. Pero esa distancia que ella se empeña en marcar con el lenguaje no existe en la realidad, es puro humo, una burda mentira. Porque su cuerpo y su corazón me los entregó en bandeja, aunque pretenda negarlo.

Sé que es difícil pensar en nosotros a futuro, tenemos varios motivos en contra. El mayor: la distancia. Pero el primer paso es plantear la posibilidad de que exista. Después... después veremos el cómo, pero primero lo primero.

Un carraspeo interrumpe mis pensamientos y me ubica en el espacio. Sigo plantado en el medio del pasillo y me pregunto cuánto tiempo llevo así. Me percato de que no estoy solo, que los cuatro amigos de Sofía me observan fijamente y adivino que se habrán recreado con nuestra discusión subida de tono. Vaya a saber uno desde cuándo están ahí parados.

Dirijo la mirada hacia el conjunto de espías y con un educado pero tirante «buenas noches», me giro para resguardarme en la habitación.

—¡Espera! —La voz de Martina me hace frenar y volver la vista. Tras decirle algo a su esposo, entra en la que hasta ahora fue mi habitación pero que luego del cruce de palabras ya no estoy tan seguro de que continúe siéndolo, y me insta con una sonrisa a hacer lo mismo.

Asombrado y dubitativo sigo sus pasos y me interno en el interior de la estancia, cerrando la puerta a mi espalda.

Capítulo 34

Sofía

Salgo a la calle y el frescor de la tarde me golpea. Me paro en seco, levanto la cara al cielo plomizo y respiro. Lleno mis pulmones de aire hasta que la sensación de ahogo cede un poco y luego me observo. La necesidad de huir fue tan apremiante que ni siquiera reparé en cómo estaba vestida. La discusión me tomó tan de sorpresa que no llegué ni a quitarme el abrigo, por suerte para mí.

«Correr, Sofía. Solo necesitas correr. Total... ya te cagaste en todas tus malditas normas, que rompas una más saliendo a correr en vacaciones no marca la diferencia».

Unas nubes grises cubren la ciudad y amenazan con derramar su furia de un momento a otro. Combinan perfectamente con mi estado de ánimo: gris, sombrío y bien cargado, a punto de estallar.

Sin pensarlo demasiado tomo el camino hacia el río. Mis pies, embutidos en unas zapatillas deportivas, comienzan a coger velocidad y me pierdo entre el flujo de gente que impregna las calles londinenses de vida.

Corro como si me quemara el asfalto, como si estuviera tomando carrera para echarme a volar. Corro como si al poner distancia física entre nuestros cuerpos pudiera alejarme, al mismo tiempo, de todas las palabras dichas, encerrándolas en aquella habitación de hotel. Corro intentando despojarme de la bronca, el enfado y la ira que me revuelven el estómago.

Corro como si de este modo, con el viento frío azotando mi rostro, pudiera desprenderme de los «te quiero», dejándolos tirados por el camino.

Una tenue llovizna me alcanza, presagiando lo que está por venir. Me coloco la capucha y avivo la marcha. La adrenalina fluye por mi cuerpo, mis piernas no dejan de moverse hacia adelante como si las persiguiera el Hombre del Saco, pero mi cabeza tiene vida propia. Los pensamientos me arrastran como la corriente de un río, rebotan de un lado a otro de mi mente con cada paso que doy y se reproducen sin cesar, como un disco rayado:

“¡Te quiero, nena!”, “Estoy perdida y completamente enamorado de ti”.

¿Por qué? ¿Qué necesidad de soltar esas palabras a solo un par de días de irnos, de volver cada uno a su vida? ¿Qué necesidad de complicar las cosas? No lo entiendo, realmente no lo entiendo.

¿Cómo se atreve a hablar de amor? ¿Con qué derecho? ¿Qué se supone que debo hacer ahora con todo eso que me lanzó a la cara? ¿Dónde lo guardo?

La lluvia se torna más espesa impactando sobre el pavimento y mientras la marea de transeúntes intenta buscar refugio bajo algún techo o en el cálido interior de un bar, yo sigo mi camino escuchando el golpe de mis pisadas en el suelo mojado. El oscuro cielo ha empezado a llorar y, como si fuera el gatillazo de salida, mis ojos lo hicieron también sin mi consentimiento. Aprieto los párpados con fuerza luchando contra la corriente. «Yo no lloro», me repito mentalmente, pero las rebeldes lágrimas que se escurren sin mi permiso parecen contradecir mis pensamientos.

Corro bordeando el Támesis hasta no saber dónde me encuentro. Corro mucho y muy rápido, viendo como la oscuridad de la noche va abriéndose paso y la luz natural es trocada por las cientos de farolas y bombillas destinadas a alumbrar esta maravillosa urbe. Corro dejando atrás a los miles de turistas y lugareños que se pasean por las calles, sin preocupaciones aparentes, con una sonrisa en el rostro y el disfrute como único objetivo. Corro hasta que mis pies dicen basta y se plantan cansados, hasta que mi agitado pecho lucha por retornar a su ritmo habitual.

Pero no hay distancia que sirva. Mi cabeza sigue reviviendo una y otra vez la misma escena y sus palabras se repiten incansablemente hasta dejarme mentalmente agotada.

¿No se da cuenta de que lo que a él le falta a mí me sobra? ¿Que esos «te quiero» que desea oír de mis labios son los mismos que yo pretendo que callen los suyos? ¿Que no puedo decir lo que no quiero escuchar? ¿Que no sé qué hacer con eso? ¿Que me excede? ¿Que el final es inevitable, está a la vuelta de la esquina, marcado en el calendario desde el día en que nos conocimos y no hay palabras que puedan detenerlo o remediarlo?

Los truenos y relámpagos hacen acto de presencia iluminando momentáneamente el cielo, revelando con su estridente ruido el recrudecimiento de la tormenta, fiel reflejo de mi interior en este preciso momento: agitado, revuelto, turbulento. La cortina de lluvia se torna más espesa y cae inclemente empapando mis prendas, pero no me importa porque el caos que inunda mi cabeza lo consume todo.

Quisiera volver el tiempo atrás y borrar de un plumazo esa puta conversación. Quisiera no haber oído esas palabras que lo cambian todo. Quisiera que todo fuese simple, sencillo, sin complicaciones, como antes.

¿Qué quiere? ¿Un «te quiero» de vuelta? No puedo dárselo, simplemente no puedo. No quiero oír cosas como esas y mucho menos pronunciarlas. No puedo culparlo por decirme lo que cree que siente, pero no es real. Es fruto del tiempo que pasamos juntos, de la intensidad de las vivencias compartidas; pero se va a ir y yo voy a convertirme en un recuerdo, en nada más que un cálido otoño al que rememorar con una sonrisa.

De habernos conocido en otras circunstancias, si no nos separaran tantos kilómetros, si nuestras vidas no fueran tan diferentes, tal vez habría un futuro posible para nosotros. Pero no lo hay. La realidad es esta, nos guste o no.

Me limpio con bronca el agua que baña mi cara. «Son gotas de lluvia», insisto tozuda para intentar creérmelo.

Una hora y veinte, y varios kilómetros después, emprendo el camino de regreso a paso lento, intentando serenar el martilleo constante de mi corazón acelerado y aplacar los derroteros de mi ininterrumpida actividad mental. Camino sin apuro, sin urgencia, como si no se estuviese cayendo el cielo, sin saber con qué voy a encontrarme al volver al hotel. Sin saber si Jonah estará allí o habrá decidido salir a despejarse. Lo único que sé es que no quiero otra discusión, pero tampoco quiero que las cosas acaben así.

Camino hasta hallarme parada, sin saber muy bien cómo, en el punto exacto al que me trajo Jonah luego de nuestra primera cena juntos. Su lugar preferido en Londres. El primer recuerdo que compartió conmigo apenas unos minutos después de haberlo conocido. El lugar donde me encontró el día de su supuesta partida. Su sitio especial y un poco también el mío.

Me apoyo en la barandilla, observo el paisaje que tengo delante y pienso que no es lo mismo sin él abrazándome por la espalda. Estoy echa un lío, un puto lío. No quiero terminar así. Quiero pasar los últimos días, las últimas horas en esta ciudad con él. Aunque nos cueste, aunque se nos haga más arduo el adiós.

Retomo la caminata y escojo la misma ruta que hicimos juntos aquella primera noche, la que saboreamos en parte de la mano, en parte abrazados, andando lento desde el restaurante al que me llevó en nuestra primera ci... salida, hasta el dichoso hotel, tantas veces testigo de nuestros cuerpos desnudos y enroscados como si fueran uno.

Piso las mismas calles, observo las mismas vistas y recuerdo cada detalle de esa gélida noche; cada beso, cada conversación, cada risa. Su martillo de Thor en medio del pecho, el diminuto baño de sus abuelos, sus bromas sobre mi buen comer, ese beso sobre el puente con una música lejana como banda sonora. Todo grabado a fuego en mi mente, al igual que los «te quiero» de hace unas horas, que llegaron para quedarse, hacerse un lugarcito entre todo lo demás y anidar en mi interior. Parece mentira que hayamos vivido tanto en un tiempo tan corto.

La fachada conocida del hospedaje se presenta luminosa e imponente frente a mí. Inhalo y exhalo lentamente, tomando valor para cruzar la puerta y recorrer los metros que me separan de la habitación, los metros que me separan de él.

No tiene sentido retrasarlo más, así que... allá voy.

Capítulo 35

Jonah

Escucho el sonido de la tarjeta magnética y mi mirada se dispara acelerada hacia la entrada. La puerta se abre y después de tres horas, vuelvo a respirar. Ella entra en silencio, cierra despacio y se queda parada a unos metros mirándome con expresión indescifrable; deduzco que está tanteando la situación, decidiendo cómo proceder, al igual que lo estoy haciendo yo.

Se encuentra empapada. La tormenta no le ha dado tregua y caló hasta el último resquicio de su cuerpo. Lleva la ropa pegada a la piel y de su rostro y su cabello, completamente mojados, resbalan gotas que caen hasta morir sobre la alfombra.

Sus manos se sacuden temblorosas y, sin sacarme la mirada de encima, se quita la capucha. «Debe estar muerta de frío».

Quisiera acercarme a ella, desnudarla y meterla bajo la ducha caliente para templar su cuerpo y evitar que enferme por mi culpa. Pero no lo hago. No me muevo, porque no sé en qué situación nos encontramos y me da miedo que me rechace, que no quiera que me acerque a ella, que vuelva a tocarla, y que me pida que me vaya. «No me pidas que me vaya, Sofía», ruego para mis adentros.

Finalmente se quita el abrigo, se acerca cautelosa y se sienta a mi lado, a los pies de la cama. Nos miramos con intensidad, como si estuviésemos viéndonos por primera vez. Y en parte es así, porque ahora hay sobre la mesa cosas que antes permanecían latentes. Ahora mis «te quiero» están presentes, exhibidos con el corazón en el puño, imborrables; pero también es una realidad su incapacidad para pronunciarlos, o su negación, no lo sé. Ahora lo que siento por ella está dicho: fuerte, claro y en voz alta. Aunque también es clara su reticencia a escucharlo. Ahora no hay dudas ni sospechas respecto a mis intenciones; se las arrojé con franqueza y precisión a la cara, aunque ella retruque que es un imposible.

Sigo sin entender cómo puede costarle tanto asumir y enunciar algo tan evidente, tan cristalinamente obvio, aunque después de la conversación con Martina debo decir que puedo llegar a comprender un poco más su postura. Ella es su amiga hace años y se supone que la conoce, así que me gustaría creer que no se equivoca.

Contemplo esos ojos negros un tanto enrojecidos —«¿estuviste llorando, Sofía?»—, esa mirada tan firme que a veces hasta me intimida y pienso, una vez más y con total certeza, que son los ojos que quiero que me miren cada día de mi vida. Y entonces digo lo único que llevo pensando desde que salió por esa puerta:

—Tus mierdas de excusas no me sirven así que búscate otras.

Y lo lanzo con humor, con una mueca divertida para destensar un poco el ambiente, pero muy en serio. Lo siento, no voy a dejar de intentarlo. Ella es todo lo que quiero y lo tengo claro.

Mi veredicto parece tocar alguna fibra sensible porque su gesto, hasta entonces apagado y ensombrecido, se suaviza y en sus labios se cuela una sonrisa un tanto cansada pero que hace brillar sus ojos. Niega ligeramente con la cabeza, como diciendo «no tienes remedio», y me pide con voz susurrante:

—Basta por hoy, por favor.

Y eso sí puedo hacerlo. Me está pidiendo una tregua y, por esta noche, puedo dársela.

Llevo mi mano a su húmeda mejilla para acariciarla al tiempo que asiento sin pronunciar palabra. Sofía descansa su mejilla en mi hombro y así nos quedamos durante un largo rato: sentados en el piso, uno al lado del otro, con las piernas estiradas, la espalda apoyada en la cama y sumidos en un silencio que no necesitamos llenar. Con la vista al frente y perdidos en nuestros propios pensamientos.

La siento temblar levemente y me apuro a atraerla hacia mí, levantándola por la cintura hasta sentarla en mi regazo. Ella rodea mi cuello con sus brazos y me observa, conservando la distancia, a través de sus espesas pestañas. Sus dientes castañean por el frío acumulado y mi boca, incapaz de mantenerse alejada por más tiempo, busca la suya para atemperarla. «Dios... no sé quién necesitaba más el calor del contacto».

La beso con suavidad y dulzura mientras la atrapo por la nuca, enterrando mis dedos en su cuero cabelludo, queriendo mantenerla tan cerca mío como me sea humanamente posible, pegándola a mi cuerpo, a mi boca, a mi piel. Y entretanto, sin apartar mis labios de los suyos, comienzo a desnudarla. Ella se deja hacer, facilitándome el trabajo con sus movimientos, alzando sus brazos para ayudar a deshacerme de su sudadera impregnada por culpa del diluvio desatado al otro lado de la ventana, de su camiseta adherida a su torso, de su sujetador color pastel.

Suelto su amarre aunque no deseo hacerlo. Podría quedarme así, besándola durante horas, sin siquiera pararme a respirar. La obligo a ponerse de pie y le quito, una a una, sus zapatillas inundadas. Están tan pesadas por el agua que absorbieron que, si Sofía no se enferma después de horas de llevar todo esto puesto, es de puro milagro.

Deslizo por sus muslos, con cierta dificultad y en un mismo acto, las calzas negras y las braguitas hasta despojarla de ellas y, una vez desnuda, la tomo en brazos y la llevo al baño para depositarla en la ducha. Abro la canilla y regulo la temperatura antes de desvestirme en segundos y adentrarme bajo el calor del agua con ella. Tomo la esponja, la saturo de jabón y me dedico a masajear con cariño, tal como quise hacer desde que entró en la habitación, toda su piel. Y que conste que no hay un interés sexual; no porque no esté duro, que lo estoy, o porque no tenga ganas de hundirme en ella, que las tengo. Es imposible no tenerlas con Sofía desnuda delante de mí. Sino porque hay prioridades, y la mía en este momento es cuidarla, borrar de su cuerpo todo rastro de frío.

Pasamos un buen rato ahí hasta que sus mejillas vuelven a adoptar el color correcto dejando atrás la palidez, sus músculos desechan la tensión que mantenían coagulada y el vapor acumulado en el ambiente se torna asfixiante.

Cierro el grifo, la envuelvo en una mullida toalla y la llevo a la cama donde me meto con ella y nos tapo hasta el cuello.

—¿Quieres cenar algo? —propongo, encerrándola bajo mi cuerpo, aunque ya sé su respuesta de antemano.

Esta noche estamos más callados que de costumbre. Esta noche las palabras sobran. Y es que, lo que tenía que decirse ya se dijo, y lo que no... puede esperar hasta mañana. Mientras tanto dejo que me hable con el cuerpo y vuelvo a encontrar una vez más en su piel, en sus caricias, en sus besos y en su forma de mirarme a los ojos, todo lo que pretende callar.

Ella niega con un leve movimiento, rodea mi cuello con sus manos y atrapa mi boca con la suya. Mi último pensamiento antes de hacerle el amor lentamente es cómo puede elegir no ver lo que brilla con tanta fuerza ante sus ojos.

Capítulo 36

Sofía

Estos últimos días están resultando un tanto... extraños. Siguen siendo igual de hermosos que el resto de las vacaciones pero parecen estar teñidos por un halo de tristeza, una bruma melancólica que flota sobre ellos opacándolos de algún modo.

Las risas, las caricias, los paseos y las conversaciones bonitas siguen ahí pero... es como si una profunda nostalgia nos embargara, antes incluso de habernos alejado, por el solo hecho de tener la despedida a la vuelta de la esquina, tan cercana, tan apremiante, tan irreversible.

Nos esforzamos por hacer de cuenta que todo continúa igual, que cada amanecer es un nuevo día por delante para disfrutar, pero el cuerpo y la cabeza nos traicionan y nos hacen conscientes de que la burbuja hermosa llamada octubre en la que nos hallamos inmersos es tan endeble que a punto está de pincharse y dejar de existir.

Luego de la discusión de la otra tarde, esa rareza instalada en el aire se ha hecho más patente, más palpable, porque a pesar de que pretendamos esquivarlas o encerrarlas en un cajón inasequible e intentemos dibujar nuestra mejor sonrisa, esas palabras arrojadas a la cara y también aquellas no dichas están presentes entre los dos, salen de paseo con nosotros, se meten bajo nuestras sábanas y se enroscan en nuestros cuerpos cada vez que nos tocamos. No nos dejan en paz. Siguen ahí, instaladas, sin ninguna intención de irse.

Por momentos lo encuentro distante, con la mirada perdida en algún punto lejano, y sé que está librando una compleja batalla interna entre aceptar la realidad y aprovechar al máximo el poco tiempo que nos queda o tratar de aferrarse a esta deliciosa pero extremadamente delicada y etérea ficción que nos construimos y en la que nos movemos. Sé que quiere volver a levantar las armas y empezar a disparar con argumentos que pintan un futuro perfecto y sentimientos aún más perfectos pero es irreal. No existe. No es posible.

En el plano racional lo tengo muy claro. Lo tuve claro desde un principio. Es un vínculo vacacional, limitado en el tiempo, transitorio y a un paso de prescribir. Punto. Nada más. Ahora... desde mi costado más irracional, no puedo evitar que algo dentro de mi cuerpo se subleve y pida a gritos mantenerlo cerca. Como tampoco puedo controlar el puto insomnio que me atenaza por las noches.

Sé que la inminente vuelta a la vida real y la decisión laboral que vengo postergando tienen mucho que ver con la imposibilidad de conciliar el sueño de estos últimos días. Siempre fue así, mi cerebro no descansa ni siquiera cuando debería hacerlo. Pero tampoco voy a ser tan necia de no reconocer que una gran parte de esos pensamientos nocturnos que me mantienen despierta y en vilo, lo tienen a él como protagonista. O, mejor dicho, a la ansiedad que me causa pensar en su futura ausencia.

Este es nuestro panorama actual: caminamos sobre una fina línea entre el disfrute, la inquietud y las ansias por alargar lo que inevitablemente llega a su fin.

Son casi las nueve de la noche; las ocho y cincuenta y siete, para ser más exacta. El cielo parece a punto de estallar en una fiera tormenta y las frías ráfagas de viento hacen volar mis cabellos y me impelen a esconder la nariz debajo de mi bufanda a cuadros. Estamos de camino al hotel después de pasar la mayor parte del día en lugares cerrados, ya que la amenaza de la caída del diluvio universal sobrevuela nuestras cabezas desde bien temprano.

Pasamos la mañana en el museo Madame Tussauds sacándonos fotos divertidas con las celebridades hechas en cera, la tarde en el British Museum rodeados de arte y, como última parada, recorrimos la tienda Harrods que rezuma esplendor, elegancia y sofisticación por cada uno de sus rincones. A costa de ganarme el odio de la población femenina, me pareció un derroche tal de ostentación que hasta me sentí poco digna de pisar ese lujoso y reluciente suelo con mis zapatillas de deporte. Había tanto brillo, joyas y diamantes que llegué a temer fuertemente por mi salud ocular. Pensé que iba a quedarme ciega o que se me iban a derretir las retinas al entrar en contacto con tanto objeto centelleante. Y menos mal que no reparé en los precios porque ahí sí, seguro que perdía la visión, la capacidad de habla y la movilidad. En fin...

A media tarde, una ligera llovizna cayó sobre la ciudad y nos dio la excusa perfecta para buscar refugio en una cafetería súper mona en la que arrasamos con una torta de frutos rojos y dos chocolates que devolvieron la calidez a nuestros cuerpos destemplados antes de continuar pateando las calles londinenses.

Un relámpago imponente parte el cielo en dos y automáticamente levanto la vista y me quedo clavada en el lugar admirando el espectáculo. La luz que emana, entre blanquecina y azulada, brilla con intensidad dejándome hipnotizada. El trueno que le sigue, largo y vibrante, nos impele a apurar el paso si no queremos terminar pasados por agua, calados hasta los huesos.

La mano de Jonah me aprieta con más fuerza instándome a reanudar la marcha y con un suave tirón logra que mis pies se despeguen del asfalto y se muevan hacia adelante.

El silencio reina entre nosotros, un silencio que por momentos se torna tan pesado que hasta se vuelve insoportable. Y me llena de impotencia, porque nunca fue incómodo estar a su lado, ni siquiera los primeros días, cuando apenas sabíamos nada el uno del otro. Ahora lo veo echarme miradas de soslayo, morderse el labio como si estuviese haciendo un gran esfuerzo para contenerse y desviar la vista al suelo, y me siento mal... porque no puedo preguntarle qué le sucede, porque ya lo sé y no voy a dar pie a otro encontronazo, porque no tiene sentido discutir una vez más; el resultado va a ser el mismo y solo va a acrecentar el malestar entre nosotros. Entonces, sencillamente callo.

Otro rayo surca el cielo e instantáneamente una intensa cortina de agua comienza a derramarse sobre nuestras cabezas. El clima, desagradable y tormentoso, parece expresar con precisión la atmósfera que nos envuelve, como si fuese un eco de esa tensión que llevamos pegada a la piel y de la que no logramos desprendernos.

Él vuelve a mirarme y algo en sus ojos se altera.

—Quédate conmigo.

Su voz sale fuerte, segura, y sus pies clavan el freno en medio de la acera, deteniéndome a mí con él. Su mano no me suelta, por el contrario, me aferra con más fuerza hasta tenerme justo donde quiere: cara a cara, con su mirada inquisidora abrasándome entera.

—¿Otra vez con lo mismo?

Las gotas impactan en mi cara, mis prendas, mis cabellos y se deslizan por mi cuerpo, pero ni siquiera atino a moverme. Sus ojos me mantienen estacada al asfalto y enlazada a él.

—Ya te dije que tus excusas no me sirven.

No son excusas. Son verdades. Trabas. Realidades distintas. ¿Cómo puede no verlo?

—Entonces vamos... pídemelo —espeto desafiante, pero con un nudo doloroso estrujando mi garganta—. Pídemelo una vez más y demuéstrame que no has entendido nada de lo que te dije —gruño.

—No puedo perderte —decreta con un convencimiento que me golpea el pecho. Su nuez baila de arriba abajo y sus ojos, empañados por algo más que el agua que se cierne sobre nosotros, me escrutan con firmeza, con una intensidad que expone todo lo que siente pero que en el fondo me enoja.

—Estás siendo egoísta —sentencio, y me suelto de un tirón para reemprender el paso.

¿Dónde quedaron las conversaciones que tuvimos? Esas que pusieron sobre la mesa las formas de concebir el amor, las relaciones, las fallas con las parejas anteriores, las decisiones libres y voluntarias, le elección personal y no coartada por el otro. Esas que pronunciaron en alto, fuerte y claro, que aquel que te quiere bien no te hace elegir.

La tormenta arrecia con fuerza y un cúmulo de sonidos solapados carga el ambiente: truenos, pasos veloces pisando charcos, gotas estrellándose en los cristales, en la acera, en nuestros cuerpos. Veo la fachada luminosa del hotel a unos pocos metros y agarrándome a las solapas del abrigo para resguardarme, acorto la distancia que me separa de él.

—Sí, ¿y qué? A veces toca ser egoísta.

Freno en seco y giro para mirarlo. No puedo creer que eso haya salido de su boca. Jonah se detiene a unos centímetros de mí y aguanta mi intenso escrutinio. Él no es egoísta, él es generoso. Si se parase a pensar y dejase de actuar por impulso se daría cuenta de lo que está pidiéndome y se tragaría sus palabras. Niego indignada, sin responder un solo sonido y empujo la puerta hasta adentrarme en el lobby para guarecerme de la lluvia.

Estoy empapada, tiritando de frío, pero nada de eso me importa. El enfado y la irritación son más grandes, viajan veloces por mi torrente sanguíneo y lo único que quiero es meterme en el baño bajo la ducha y dejar de escucharlo. Subo al ascensor con él pisándome los talones y en el segundo en que las puertas automáticas de metal se cierran a nuestras espaldas, su mano captura mi muñeca y tira de ella hasta obligarme a enfrentarlo.

—¿No lo entiendes, Sofía? Me digo y me repito, «quédate callado, cierra la puta boca, no lo jodas todo», pero no puedo. ¡No puedo! Me quema el estómago, tengo un agujero en el medio del pecho, necesito gritarlo —chilla, con los ojos desorbitados clavados sobre los míos—. El reloj se mueve a pasos vertiginosos y se come los días que nos quedan... y yo te pierdo Sofía, ¡te pierdo!

El estremecimiento que azota mi piel me deja helada. Sus ojos reflejan tanta desesperación que me escarcha por dentro. Quisiera poder hacer algo para que deje de sentirse así, quisiera hacer algo para dejar de sentirme así pero... las cosas son como son y mientras más rápido las aceptemos, mientras más rápido dejemos de batallar contra ellas, más rápido va a cesar este dolor.

El sonido que indica que arribamos a nuestro piso me devuelve a la realidad y las puertas se abren ante nosotros. Libero mi muñeca y salgo del elevador a toda prisa. Atravieso el pasillo y la tarjeta magnética elije justo ese momento para rebelarse contra mí. Tengo los ojos atravesados por una capa cristalina molesta y ante el tercer intento fallido los nervios me superan y le pego un golpe a la puerta como si de ese modo fuese a cambiar de opinión y abrirse mágicamente.

Jonah me quita la tarjeta de la mano y abre la puerta de una sola pasada. En silencio me echa una mirada que no sé descifrar pero que tampoco me detengo a analizar y me adentro en nuestros aposentos.

—Te quiero conmigo —repone, apenas cruza el umbral—, más de lo que jamás he querido algo en mi vida.

Automáticamente me doy cuenta de mi error. No tendría que haber subido, tendría que haber seguido andando bajo la lluvia pero a salvo de las palabras que no quiero oír. Estas cuatro paredes son una maldita trampa y yo me encerré en ella solita.

—No voy a tener esta conversación de nuevo —zanjo, giro sobre mis pies y hago el intento de rodearlo para salir.

—No. —Me bloquea el paso parándose frente a mí—. No vas a moverte de esta habitación. No voy a dejar que te escapes otra vez.

La tensión lo abarca todo, cada centímetro cuadrado de la estancia. El aire se vuelve insuficiente y yo siento que no puedo respirar. Su cuerpo está casi pegado al mío, solo separado por unos míseros centímetros pero que parecen una barrera enorme e infranqueable. No entiendo cómo no la ve, cómo no la siente, ahí erigida entre los dos. Las gotas de agua se derraman por sus cabellos y salpican su cara. Está calado hasta los huesos. Mojado, hermoso, triste.

—Quédate conmigo —repite, buscando mi mirada.

Niego y aprieto los ojos con fuerza.

—Me quieres —afirma con rotundidad, tan cerca de mí que el frío, la bronca y la impotencia que emana su cuerpo me traspasa y se coagula en mis venas. Intento caminar hacia la puerta pero me obstruye el paso una vez más—. Admítelo, me quieres —presiona inclemente.

—Déjame ir —pido en un susurro, y el doble sentido de esas palabras no pasa desapercibido para ninguno de los dos.

—No, no vas a huir esta vez.

—¡Déjame salir! —protesto, alzando la voz—. Quiero irme.

—No hasta que lo admitas.

—Basta. —Le clavo una mirada llena de demasiadas cosas revueltas pero que principalmente rebosa furia, agotamiento y las pocas ganas que tengo de seguir aquí, metida en una conversación de la que no quiero formar parte—. Me voy —decreto decidida y me hago a un lado para franquearlo.

—¡Y una mierda! —chilla, cazando mi brazo y empujándome hacia atrás—. Si no puedes decírmelo con palabras, entonces hazlo con el cuerpo.

Capítulo 37

Jonah

La beso con todas mis fuerzas. Estampo mi boca contra la suya hasta que el aire se agota y vuelvo a clavarle mi mirada desafiante. Nada. No dice nada, no se mueve, no reacciona.

La empujo con suavidad una vez más, con la bronca atravesada en la garganta y sin poder creerme lo terca que puede llegar a ser. Pero yo también soy tozudo y caprichoso así que aplasto sus labios con los míos otra vez, haciéndole saber de este modo que no voy a ceder. Me separo apenas lo necesario para encajar mis ojos, dolidos y retadores, en los de ella.

—No voy a decirte na... —no la dejo terminar. La impulso en dirección a la cama y retrocede unos pasos más. La atrapo por la nuca y la beso de nuevo hasta dejar sus pulmones sin aire, apretándola tanto como me es posible contra mi cuerpo.

Cuando vuelvo a mirarla, sus pupilas revelan un ligero cambio. Algo de esa postura guerrera que sostiene en alto el escudo protector se agrieta y deja ver un resquicio de otra cosa. De aquello que se empeña tanto en tapar, en esconder, incluso en evadir y rechazar.

Niega en un meneo de cabeza, procurando resistirse a lo que es tan obvio que desborda por cada vértice y hasta toma forma, consistencia y visibilidad. Traga saliva y sus ojos me contemplan suplicantes, pidiéndome a gritos silenciosos que pare, que tenga piedad, que dé un paso al costado y la deje escurrirse de esta habitación con su mentira a cuestas, con esa máscara que se empeña en seguir llevando pero que a cada minuto que pasa se desintegra un poco más y va dejado sus pedazos esparcidos por el suelo. En fin... que le permita continuar creyendo en ese discurso autoproclamado de mujer que no siente y a la que no se le encoge el pecho al pensar en separarnos. Pero no puedo hacerlo, tengo el tiempo, las circunstancias e incluso a ella en contra. Ser fiel a mí mismo y apostar por lo que siento es lo único que me queda.

Y otra vez la beso. Me adueño de su boca y a pesar de que no derrama una sola palabra, a pesar de que se mantiene inmóvil y no responde, siento cómo empieza a flaquear.

La arrastro hacia atrás sin quitar mis labios del refugio de los suyos, hasta que sus pantorrillas chocan con el borde del colchón y entonces la suelto. La observo en silencio porque las palabras que pueda decir son inservibles, vanas, ya lo llevo todo escrito en los ojos. Me devuelve la mirada y yo también la leo. Es una carta abierta dirigida a mí, trazada en esos iris oscuros como la noche que son el punto de acceso a su alma. Y palpo su miedo, la tristeza que procura camuflar, las letras que no se atreve a decir, el salto que no se anima a dar. Rozo sus luces y sus sombras, los sentimientos que se empeña en enclaustrar y aquellos que enarbola a los cuatro vientos con el fin de enmascarar los otros.

—Mierda, Jonah...

Y finalmente me besa. Baja la guardia, depone las armas y se rinde a mí, tal y como lo hizo desde el primer día. Sus ojos revelan cierta decepción, como si el hecho de no poder resistirse la frustrara. Lo que no comprende es que ese combate que se empeña en continuar está perdido de antemano, y los «te quiero» que su voz calla me los otorga con cada caricia, con cada movimiento ondulante de su cuerpo ceñido al mío, con cada roce de sus labios sobre mi piel.

Para cuando caemos, sudorosos y rendidos, esos «te quiero» mudos pero ensordecedores, son lo único certero en la estancia.

Capítulo 38

Sofía

Me despierto con su nariz cosquilleando en mi estómago. Un tenue destello plateado asoma por las rendijas de la persiana salpicando la estancia. Sus manos, ancladas en mi cintura como si fuera su puerto, permanecen inmóviles mientras su nariz recorre de un lado a otro mis caderas, deteniéndose por un instante en mi ombligo, para emprender luego un camino ascendente.

El roce es tan sutil que apenas me toca pero el calor que desprende y el burbujeo que me provoca son tan intensos que mi cuerpo se despabila en cuestión de segundos.

—Buenos días, morocha —susurra, levantando su rostro hacia mí y deleitándome con una de sus preciosas sonrisas.

Casi lo olvido. Por un momento casi logro olvidar que esta es la última vez que voy a escuchar los buenos días de sus labios, que voy a despertar con su cuerpo encima del mío y que esa sonrisa, genuina y adormilada, va a estar esperándome cuando abra los ojos. Sus ojos... otra cosa que voy a ver por última vez. Ese color indescriptible que adoptan por la mañana, lleno de matices, imposible de nominar porque aún no se ha creado una palabra para semejante espectáculo.

—Quédate quieto —pido y estiro mi mano sin dejar de mirarlo. Tomo el móvil y le hago una foto porque quiero guardarme esta imagen de por vida para calentar mis noches frías.

No pido permiso, no es necesario. A esta altura ya tiene claro que no voy a salir a venderlas a la prensa, que son pura y exclusivamente para goce personal. Él se deja y agranda su sonrisa, mostrándome esos dos hoyuelos que surcan sus mejillas y se alargan hasta alcanzar su mandíbula, enmarcándola como si fuera un cuadro.

«Basta Sofía, no sigas por ahí. Dedícate a disfrutar».

—Buenos días, rubio —respondo, deshaciéndome del celular y acariciando su rostro con mis manos.

Él me mira unos instantes, como si también quisiera retener la estampa de este despertar en sus retinas y en su mente, como si también estuviese luchando por hacer a un lado la idea que procura imponerse y que no es otra que el inevitable fin de esta rutina bonita pero insostenible en el tiempo que creamos. Parece hacer lo mismo que yo, apartarla de un empujón a un costado, porque vuelve a agachar su rostro y a pasear su nariz por el centro de mis pechos, su contorno, mi clavícula, hasta acabar en el arco de mi cuello donde hace nido y se queda.

El beso que viene a continuación extirpa cualquier pensamiento que haya podido quedar deambulando y lo opaca todo... todo lo que no sean nuestras pieles buscándose, reconociéndose y acoplándose la una a la otra.

Decidimos tomarnos el día con calma y regresar a aquellos rincones de la ciudad que más nos enamoraron. Paseamos tranquilos bajo un cielo oscuro espolvoreado por un puñado de nubes plomizas que tiñen las calles de un manto triste, como si estuvieran augurando la despedida que nos muerde los talones.

Con mis deportivas rosas y sus zapatillas verde militar, los abrigos cerrados hasta arriba y los dedos entrelazados, nos encaminamos hacia Notting Hill donde compro algunos recuerdos para mi familia y disfrutamos de sus colores y belleza única a pesar de no ser día de feria. Hacemos una parada obligada en mi cafetería preferida de todo Londres para saborear una última porción de red velvet, que me empeño en comer bien despacio para dejar su recuerdo clavado en mis papilas gustativas. Su sabor se mezcla con los besos de Jonah y el aroma a pan horneado y chocolate se infiltra por mi nariz y echa raíces en una esquina de mi cerebro. Creo que mi memoria olfativa se lleva tantos olores asociados a él que no quiero ni pensar en el día de mañana, cuando se despierten los recuerdos y solo pueda mitigarlos con malos sustitutos.

Me despido de las exquisitas obras de arte exhibidas en las estanterías, de nuestra mesa junto al ventanal, la que ocupamos cada vez que hemos venido, del sonido de la cafetera y del color violáceo de la fachada que te invita a entrar para darle una alegría al alma.

Nos alejamos con el estómago contento y sin siquiera mediar palabra enfilamos hacia los jardines del Palacio de Kensington, otro de los sitios más bonitos de esta ciudad. Cualquier nimio detalle sirve como la punta del hilo del que tirar para arrancar una conversación: un comentario al pasar, la gente que camina a nuestro alrededor, algún elemento del paisaje que invita a debatir o sencillamente algo que quedó en el tintero y que brota de manera natural para seguir recabando información del otro, conociendo los pliegues, lo superficial y lo profundo, lo importante y aquello que no lo es tanto, los gustos y los miedos, los deseos y los fracasos.

Cuando llegamos a destino nos sentamos en uno de sus bancos de madera pintada y simplemente pasamos el rato. Me recuesto en el asiento, apoyo la cabeza en el regazo de Jonah y ahí me quedo, respirando aire puro mientras su mano se pierde en mis cabellos.

Una vez hace muchos años, en la universidad, recuerdo que se armó un debate interesante sobre la felicidad. El grueso de los alumnos y el profesor a cargo se inclinaban por la idea de que la felicidad siempre se capta a posteriori. Es decir que uno no es consciente en el momento de que es feliz sino que es más tarde, al mirar hacia atrás y recordar aquel instante, cuando podemos decir con seguridad que lo fuimos. Tiene su lógica si tenemos en cuenta la vorágine en la que solemos movernos, las preocupaciones que consumen nuestro cerebro día a día, la poca capacidad de ocio y disfrute que manejan los seres humanos y que suelen estar varios escalones más abajo que la necesidad de trabajar, llevar dinero a casa, mantener una familia, pagar los impuestos y demás cuestiones que abarrotan nuestros pensamientos de manera cotidiana. Pararse a disfrutar o a pensar si somos felices no es algo que uno haga a menudo.

Sin embargo, creo que existen instantes en la vida como este, donde bajo un cielo grisáceo, en pleno corazón de un parque, rodeada de naturaleza, con unos muslos fuertes sosteniendo mi cabeza y unos dedos cargados de cariño acariciando mi pelo, en que puedo aseverar que no necesito nada más. Soy feliz. Aquí y ahora. En este preciso momento.

Sus ojos, más canela que verdes, me miran desde arriba y la yema de su dedo índice serpentea entre mis pecas, pulula por mis labios, dibuja sus contornos y yo sonrío y lo beso. El que diga que la felicidad no está en las cosas simples y pequeñas no entiende nada de la vida.

Nuestra siguiente parada queda a poco menos de dos horas a pie pero no tenemos apuro alguno. Hoy no existen agujas que con sus tic-tac nos inciten a apretar el paso; no hay guías, mapas ni horarios preestablecidos, solo calles por las que deambular y rincones llenos de magia en los que detenerse para recuperar el aliento.

Paramos en una terraza techada y repleta de ventanales con vistas al río a almorzar y luego seguimos la ruta hacia esas maravillosas ruinas embutidas en medio de la ciudad. Este lugar me fascina, tiene tanta magia que parece sacado de un cuento. Da la sensación de haber cruzado un portal y haberse transportado en el tiempo y el espacio, dejando atrás el perpetuo sonido de las masas que transitan la urbe para acabar en un pequeño paraíso de serenidad donde refugiarse del mundo moderno.

Nos sentamos en el banco de siempre, como aquella primera vez y como tantas otras que vinieron después, y repaso los alrededores para maravillarme nuevamente con los detalles: los arcos que adornan las ventanas, la forma en que las hojas verdes trepan por las paredes hasta vestirlas de pies a cabeza, el modo sutil pero perfecto en que la luz del día incide en esta especie de patio interno de ensueño que nos envuelve y nos da cobijo.

Volvemos al hotel a eso de las cinco de la tarde. Tenemos que terminar de armar las valijas y Jonah tiene planeado hacer una escapada para despedirse de sus amigos. Me propone acompañarlo pero me niego, prefiero quedarme para dejar todo listo y además, odio las despedidas. Como es habitual, en diez minutos él ya tiene la maleta armada y está listo para meterse en la ducha mientras yo sigo revisando por tercera vez mis papeles de viaje —¿obsesiva?, para nada—.

Se acerca a mí y tira de mi brazo, diciéndome sin palabras que todos mis bártulos pueden esperar a más tarde. Se desliza dentro del baño y cierra la puerta tras de mí. Se inclina hacia la ducha, abre el agua y la regula en un par de movimientos.

Cuando se gira y me mira con esos ojos velados por el adiós, siento unas inexplicables ganas de llorar. Su mano se estira hasta posarse en una leve caricia sobre mi mejilla y con ese simple roce acrecienta el tapón que descansa cómodo en mi garganta. Da un paso en mi dirección y el cuerpo se me estremece. Esos dos grandes espejos luminosos e impresionantes en los que me veo reflejada, me dicen tantas cosas que el bullicio se cuela en mis oídos y acapara por entero mi pecho. Empieza a desnudarme con total lentitud pero sin despojarme, ni por un solo segundo, de su mirada. Mis brazos se levantan guiados por los suyos, mis pies hacen lo mismo adiestrados por sus expertas manos que se encargan de quitar la ropa de en medio hasta solo ser una mancha sobre el piso.

Se queda quieto contemplándome y el peso de sus ojos, dejando una estela de fuego allí por donde pasan, me hace consciente una vez más de lo atípico y especial que es este lazo que nos une. Entramos en la ducha y mi piel se eriza al sentir el tacto de sus manos rodear mi cintura. Se pega a mí por detrás mientras el agua caliente se derrama sobre nosotros y yo deseo con todas mis fuerzas que el tiempo se congele para inmortalizar este instante, para quedarme así... fusionada a su pecho y envuelta en estos brazos de tinta negra y venas marcadas que me cobijan como ningunos otros lo han hecho.

Se hunde en mí despacio y sus movimientos son igual de lentos, como si él también deseara aferrarse con fuerza a este cuento de hadas aunque más no sea para prolongarlo un poco más. Nos besamos tanto y con tantas ganas que al salir de la ducha siento los labios entumecidos. Nos vestimos en silencio.

Me da un beso dubitativo y finalmente se encamina a la puerta.

—Estate preparada para cuando vuelva que tengo una sorpresa para ti. —Con una sonrisa intenta transmitirme intriga y misterio pero en el camino se mezcla con algo parecido a la tristeza que la deja a medias.

Asiento con lentitud y trato de obviar el motivo de esa tristeza aunque resulta imposible porque está instalada entre nosotros hace días y crece a medida que los minutos corren.

Aprovecho su ausencia para embutir a presión todas mis pertenencias en ambas valijas. Dejo una en el cuarto de Nacho —ya que sus brazos son mucho más potentes que los míos para trasladar al aeropuerto tanto equipaje— y me encierro en el baño para arreglarme. Me maquillo de manera sutil, me seco el pelo y reviso toda la estancia una vez más para asegurarme de no dejar nada olvidado.

Cuando Jonah regresa ya estoy lista para atravesar la puerta y despedirme de esta ciudad de la que solo me llevo recuerdos bonitos. Me cuelo dentro del sobretodo rojo, me embuto el gorro de lana negro y, cuando estoy a un paso de salir, su mano rodea mi muñeca frenando mi marcha.

—Espera... —Lo miro y con gesto vacilante, luego de revolverse el pelo en un ademán nervioso, mete la mano en su bolsillo y me tiende una pequeña bolsita de terciopelo azul oscuro—. Es una tontería pero quiero... —su voz se quiebra titubeante y sus ojos abandonan los míos para caer, por un ligero segundo, a sus pies, como si necesitase ese instante para infundirse ánimos y continuar. Vuelve a enlazarlos con los míos—, quiero que tengas algo que te recuerde a mí.

—Jonah...

—Solo acéptalo —me corta—, por favor. —Y otra vez su rostro se tiñe de tristeza.

¿Recuerdas las irrefrenables ganas de llorar que mencioné hace un rato? Vuelven como un relámpago y se acorazan en mi garganta hasta impedir que el aire circule. ¿En verdad piensa que necesito un objeto para acordarme de él? Como si fuese posible olvidarlo...

Extiendo mi mano, cojo el regalo y con él, parte de su tristeza, que se mezcla con la mía y se instala en mi cuerpo como si un gigante se hubiese sentado en mi espalda. Tiro del fino cordón, abro la bolsa y dejo caer su contenido en mi palma.

Es una pulsera. Una delicada cadenita adornada con cinco pequeños dijes.

El primero en el que reparan mis ojos me arranca una sonrisa. Es la boa que se comió al elefante e indefectiblemente me traslada a aquella tarde mágica que pasamos plasmando en un papel, entre risas y dulces, nuestro recorrido por los lugares del mundo. Mis trazos fallidos, sus carcajadas y bromas acerca de mi falta de habilidad y la triste comparación de mi intento de barcaza con el mítico dibujo del célebre libro de aquel hombrecito con cabellos del color del trigo.

Sigo el camino de pequeños aros engarzados y atrapo entre el pulgar y el índice el siguiente dije. Es el contorno de una margarita, mi flor preferida, como aquellas que le regalé en agradecimiento de ese maravilloso día que planeó para mí, como aquella que separó del ramo para anclar en mi pelo y luego besarme despacio. Esas que cuidó como si fuesen de cristal solo porque se las había regalado yo.

Siento un extraño picor en los ojos y la boca tan reseca que me cuesta una eternidad despegar los labios. Mis pupilas abandonan el perfil de aquella flor y se detienen en un precioso castillo en ruinas. Es tan único y personal que sé, sin lugar a dudas, que fue creado exclusivamente para mí. Simboliza a aquel que visitamos juntos y todos aquellos que nos quedaron por conocer. Mi garganta se cierra un poco más.

Deslizo la vista hacia el próximo detalle en forma de dije y una punzada aguda me astilla el pecho. Una corona, idéntica a la que llevo colgada, se alza perfecta y hermosa frente a mis ojos. Recuerdo el jugueteo constante de sus dedos en la piel de mi cuello, acariciando una y otra vez esa pieza que tantos años carga a sus espaldas. Y sus palabras la otra noche, esas que no debí haber oído, que susurró cuando me creía dormida, se materializan en mi mente como la más hermosa y a la vez imposible declaración: ”Tú eres mi reina”.

Cuando poso mi mirada empañada en el último dije, las ganas de llorar que vienen pujando fuerte hace días terminan por rebalsar mis diques y escapan sin control. Las lágrimas desbordan mis ojos y ruedan libres, dejando un sendero húmedo y melancólico a su paso. Un mundo en miniatura, rodeado por dos manos que entrelazan sus dedos, pone imagen a las palabras que decoran mi columna y vuelve a empujarme a los brazos de los recuerdos que construimos juntos, pasados pero tan presentes, tan vivos, que me los llevo grabados en la piel como un tatuaje más.

El mapa punteado con las pegatinas rojas, el silencio y la paz reinante en aquel templo, los platos y sabores que degustamos de los destinos más insólitos, las incontables farolas rojas sobre nuestras cabezas creando una atmósfera mágica e íntima para coronar ese magnífico día como si fuese la guinda del pastel. La charla sobre relaciones pasadas, el agua mansa de pequeña Venecia, el atardecer, con sus vívidos colores, que nos encontró con mi espalda recostada en su pecho, sus brazos rodeando mi cintura y la ciudad a nuestros pies. Y todo el camino, todos los pasos que dimos, sin soltar nuestros dedos enroscados.

Levanto mi mirada y me choco con sus ojos bicolor, igual de tristes y enturbiados que los míos. Ninguno de los dos dice nada y yo solo puedo atinar a encerrarlo en un abrazo que delata la mezcla de emociones que condensa mi cuerpo. Él se aferra a mí con la misma fuerza con la que mi puño apresa ese objeto de plata que habla de nosotros.

Somos él y yo en una pulsera. Octubre en cinco dijes. Cinco pequeños colgantes que nos definen, nos representan, que resumen en un puñado de dibujos lo que fuimos.

—Gracias —balbuceo, separándome lo justo como para dejar que nuestras miradas se encuentren.

Los labios de Jonah se levantan en una efímera sonrisa con sabor amargo y toma la pulsera de mi mano para rodear mi muñeca con ella. Es preciosa. Los dijes caen espaciados contando una historia que solamente nos compete a nosotros. Ladeo el rostro de un lado a otro para cortar con esa línea de pensamientos que me hace querer acurrucarme en la cama como un caracol, taparme hasta la cabeza y no salir de allí hasta que el despegue del avión con destino a casa me obligue. Es la última noche que tenemos por delante y no voy a dejar que la amargura se adueñe de ella.

—Yo no tengo nada para darte... —admito, aunque es una verdad a medias. Prefiero que descubra el recuerdo que encerré entre sus prendas cuando la distancia ya haya hecho su trabajo. Me muerdo el labio y sonrío recordando un pequeño detalle—, pero dejo que te quedes con mi labial rojo.

Sus ojos se abren con sorpresa y una pizca de confusión pero automáticamente se ríe y se alborota el cabello con la mano.

—Soy totalmente culpable —reconoce, y levanta ambas palmas en señal de rendición—, aunque debo admitir que no me arrepiento —compone una mueca de lo más insolente—. ¿Cuándo te diste cuenta?

—¿De que me faltaba el lápiz labial o de que tú eras el ladrón? —Me mira reprimiendo una sonrisa.

—De lo segundo.

—Hace unos días —respondo—. Así que ya tienes algo para recordarme.

—Sofía —su mirada se posa veloz sobre la mía y mi nombre sale de su boca en un tono endurecido—, lo tomé el día que te conocí, cuando chocaste conmigo y todas tus pertenencias volaron por los aires... cuando no éramos más que simples desconocidos y no tenía idea de todo lo que íbamos a vivir juntos. Ni siquiera sé por qué lo hice, fue un mero impulso; supongo que quise retener algo tuyo —confiesa—. Pero ahora... —niega con vehemencia y la arruga en su frente se acentúa aún más—, ¿te piensas que necesito un jodido labial para acordarme de ti?

Dibujo una sonrisa carente de humor y paso con suavidad uno de mis dedos por su rostro hasta destensar su ceño.

—¿Te piensas que necesito un brazalete para acordarme de ti? —replico en apenas un susurro.

Se queda observándome con fijeza y finalmente asiente, dándome la razón sin palabras. En lo que a mí respecta, dudo que pueda olvidarme de él en un futuro próximo. Puedo aceptar que la puerta se cierra, que no hay vistas a un horizonte común que incluya un «nosotros», pero eso no significa que no sea capaz de ver lo intenso, lo íntimo, que fue todo lo que compartimos en un tiempo tan corto.

—Vamos —dice, tendiéndome su mano—, salgamos de esta habitación.

La noche nos recibe con un soplo de aire gélido, de esos que te hacen encogerte para arrebujarte en el interior del abrigo, resguardando la mayor cantidad posible de piel. Con cada exhalación, espirales de vaho se dibujan frente a mi rostro para perderse en la oscuridad de la noche.

Jonah me rodea los hombros con su brazo y dejamos el hotel atrás. Transitamos las mismas callejuelas empedradas que aquella primera noche, esa que parece tan lejana, como si hubiesen pasado años cuando en realidad no fueron más que un suspiro de días. Llegamos a los pies de la catedral de Saint Paul´s y mis ojos se congelan ante lo que tienen enfrente. Creo que pierdo el habla por unos cuántos segundos hasta que el tenue susurro de Jonah, a escasos centímetros de mi oído, me hace reaccionar.

—Sorpresa —desliza con suavidad, casi sobre mi piel y atrapa mi lóbulo entre sus dientes en una cálida caricia.

—Esto es hermoso... —comento hipnotizada, con la mirada revoloteando de un sector a otro.

La calle que lleva desde la puerta de la imponente catedral hasta el inicio del Millennium Bridge, está maravillosamente ataviada con las réplicas en tamaño gigante de las varitas mágicas de los personajes de Harry Potter y Animales Fantásticos. Todas ellas apuntando al cielo y con un haz de luz iluminando sus puntas. Es una locura.

Miro a mi acompañante con una sonrisa que a duras penas me entra en el rostro y nos acercamos con rapidez a tomarnos fotos con cada una de ellas. Las admiro, las toco y levanto la vista para contemplar lo hermosa que se ve la cúpula de Saint Paul´s al final del camino luminoso perfilado por las varitas.

Jonah me cuenta que todo este despliegue mágico en medio de la calle se debe a la inminente presentación del nuevo libro de la autora de ambas sagas fantásticas y que solo tendrá lugar esta noche, así que no puedo sentirme más afortunada por estar en el lugar correcto en el momento correcto.

—¿Y cómo te enteraste? —pregunto intrigada. Yo estoy aquí hace un mes y no tenía idea de este acontecimiento.

—Lo leí de casualidad en el periódico y pensé que una fanática del mago de gafas redondeadas no podía abandonar la ciudad sin ver este espectáculo.

Estos detalles son los que me hacen querer agarrarlo fuerte y no soltarlo. Me pongo en puntillas, acuno su rostro en mis manos y lo beso. Nuestros labios se acoplan, se buscan y se exploran con lentitud, saboreándose. Sus manos aferran mi cintura, me pegan a él y nos perdemos en el calor de nuestras bocas unidas en esta álgida noche de otoño.

Al separarnos, lo primero que me azota es el frío que se aloja en mis labios ante la pérdida de su contacto. Me llevo instintivamente la mano hacia ellos, como si ese simple ademán fuese a retener el calor perdido. Él me observa y parece leer mi mente porque me sonríe con ternura, se inclina hasta rozar su nariz con la mía y vuelve a besarme. Un beso casto, suave pero bonito y repleto de sensaciones.

La noche de hoy es igual de relajada que el día. Sin apuros. El único plan en mente es la cena en un pequeño bistró del que Jonah no ha parado de hablar en todas las vacaciones. Según dice, la comida es exquisita y el ambiente inmejorable y por ese motivo lo eligió como el sitio ideal para nuestra última noche en la ciudad.

Cruzamos el puente y caminamos por la ribera sur hasta llegar a la orilla de aquel pub en el que cenamos juntos por primera vez. Nuestros pies se detienen instantáneamente, como si fuese una parada obligatoria en el recorrido, un punto de nuestro mapa particular que no podemos pasar por alto. Nuestras miradas se engarzan en sintonía y, sin necesidad de decir una palabra, nos adentramos y nos dirigimos a la misma mesa junto al ventanal que nos acogió aquel sábado de principios de octubre.

Ordenamos unas cervezas y pasamos el rato conversando, haciendo un recuento de los mejores lugares visitados durante el viaje y gozando de las vistas nocturnas que esta urbe tiene para ofrecer. Busco retener en mi cuerpo todos los recuerdos posibles: el olor a lúpulo y a comida caliente que baila en el aire, el color caoba de la enorme barra que se roba toda la atención del local, el blanco y negro de las imágenes que cuelgan de las paredes a tono con el uniforme de trabajo de los empleados, el juego de luces que despuntan relucientes al otro lado del cristal y él, siempre él en el centro de todo. Su camiseta gris jaspeada, su tinta asomando bajo las mangas, su sonrisa cálida, los ojos más hermosos del mundo y ese aroma tan masculino que lo caracteriza, que tengo tan metido en la piel que hasta parece formar parte de mí.

Cuando salimos, las piernas se dirigen de modo automático a ese singular espacio que tiene un significado especial. Nos paramos allí, en esa intersección donde la barandilla forma esquina, como tantas otras veces pero, a la vez, con un nuevo elemento: la tristeza de la despedida. Contemplamos abrazados la belleza que nos rodea, sumidos en nuestros propios pensamientos. Y no puedo evitar sentirlo lejos, a pesar de que sus brazos rodean mi silueta, sus manos se anudan en mi vientre y su mentón descansa apoyado sobre mi cabeza.

La certeza de que este instante no va a volver a repetirse, de que mañana a esta hora su piel va a estar a miles de kilómetros de la mía y sus labios... Sacudo el rostro para exorcizar esos pensamientos y me aprieto más contra su pecho, refugiándome en él. Levanto la vista y la acoplo a sus ojos que encierran en su interior el reflejo brillante de la ciudad iluminada. Lo beso despacio.

Hace menos de una semana me encontraba parada en este mismo lugar asimilando su partida y él volvía a mí para exprimir juntos un pellizco de días más. Este rincón fue el primer trozo de su vida que me regaló, la ciudad vista desde la mirada de un Jonah de dieciséis años que abrió una rendija para que yo también pudiera verla a través de sus ojos. Fue también un lugar de reencuentro y ahora... de despedida.

Nos alejamos en dirección al London Eye, bordeando el Támesis, entre charlas absurdas y risas bobas debidas a las tres rondas de cerveza que nos metimos entre pecho y espalda hace unos minutos. A mitad de camino nos sorprende un sendero de árboles revestidos por pequeñas bombillas luminosas. Troncos y ramas cubiertos completamente por una inmensa cantidad de focos colgantes, irradiando relámpagos blancos y azules que crean la sensación de estar atravesando un bosque encantado.

Antes de continuar sacamos un par de fotos donde nuestras caras, perjudicadas por el alcohol, salen enmarcadas por ese enjambre de destellos que simulan un cielo poblado de estrellas. Luego hacemos un alto en un puesto callejero para degustar algo llamado mulled wine, una especie de vino caliente especiado que me resulta delicioso y que devuelve algo de calor a mi cuerpo en esta noche fría.

No sé cuánto tiempo pasamos andando de un lado a otro, cruzando puentes y contemplando Londres desde distintos ángulos, lo único que sé es que me duele el estómago de tanto reírme a carcajadas y que la gente se vuelve a mirarnos como si fuésemos dos locos perdidos.

Cuando finalmente llegamos al restaurante, un sitio íntimo de lámparas colgantes, vastos espejos de diseño antiguo, sillones de terciopelo e iluminación tenue, la puerta ya está cerrada. «¿Pero qué hora es?». Chequeo el reloj. Las diez de la noche. Malditos horarios británicos. No entiendo cómo la gente puede cenar a las siete de la tarde. En mi país, a esa hora, todavía estoy merendando con el mate bajo el brazo.

Jonah comienza a zarandear la puerta mientras farfulla improperios por lo bajo, en un intento inútil por abrirla. Está en una clara fase de negación y no parece próximo a darse por vencido. Yo estoy doblada al medio de la risa al verlo en esa actitud, haciendo el mismo movimiento repetitivo una y otra vez, sin cesar en su empeño. Es terco el chico cuando quiere. Continúa con su actividad hasta que un sujeto de postura rígida e impecable cabello engominado, se apersona al otro lado de la puerta, gira la llave, abre con cara de pocos amigos y le explica, con muy poca amabilidad, que el sitio ya se encuentra cerrado al público.

Terminamos cenando un cubo enorme de pollo frito en una estación de tren —ya que es lo único que hallamos abierto—, con las manos grasosas y la boca pegoteada y sucia. Y es la mejor última noche que podríamos haber tenido, jugando a mancharnos la cara y darnos de comer en la boca, con nuestras risas mezclándose en el aire como si fuese su naturaleza encontrarse y mantenerse unidas. Inmejorable, perfecta.

Nos gastamos una cantidad indecente de servilletas de papel intentando limpiarnos la capa grasienta que nos cubre y emprendemos la vuelta al hotel con el estómago a tope.

No sé qué hora marca el reloj cuando volvemos a poner un pie en la calle, solo sé que la sonrisa que sostiene mi cara es imborrable y el chico que sostiene mi mano... lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo.

Capítulo 39

Jonah

Entramos a la habitación y siento cómo esa realidad de la que había logrado desembarazarme durante las últimas horas, regresa y me golpea con fuerza. No sé cómo lo conseguimos pero nos deshicimos de ese halo de nostalgia y vacío que nos acecha desde hace días y, por un rato, volvimos a ser nosotros. Solo Jonah y Sofía, sin sombras ni tinieblas eclipsándonos. Los del principio, esos chicos que trenzan sus dedos y salen a descubrir el mundo sin preocupaciones a cuestas. Esos que se abrieron el uno al otro porque sí, porque no había más camino que ese, porque era lo lógico. Esos que desperdigaron las huellas de sus besos y de sus zapatillas por todos los recovecos de la ciudad y que ya nunca van a poder pisar suelo londinense sin pensar irremediablemente en el otro. Dudo que podamos pisar cualquier suelo sin pensar en el otro.

Y ahora... dentro de estas cuatro paredes, nuestras cuatro paredes, la inexorable realidad se me viene encima y quiero morirme otra vez.

Me acerco a ella y la abrazo por la espalda, pierdo el rostro entre sus cabellos y la huelo. Los ojos se me cierran y me abandono en ese olor a jardín de flores, a cielo despejado de una tarde de verano y a todos los colores del arcoíris que encierra su piel y que, a esta altura, ya forma parte de la mía. Se vuelve sin decir una palabra y me mira.

No sé quién da el primer beso ni quién desliza la primera caricia. Solo sé que nos desnudamos despacio, tan lento que el mundo parece detenido a nuestros pies. Nos encerramos en un abrazo y nos movemos al son de una melodía que únicamente escuchamos nosotros. Bailamos con sus pies sobre los míos y su cara hundida en mi pecho, como tantas otras noches, pero conscientes de que es la última. Hacemos el amor de la misma manera: lento, suave, pausado y sin hablar. Desprendiendo jadeos imposibles de contener, gemidos irrefrenables, suspiros que dicen más que cualquier palabra y miradas que no dejan de susurrarse todo lo que somos incapaces de expresar en voz alta.

Y a pesar de la lentitud y la suavidad que imprimen nuestros movimientos, la intensidad que nos envuelve lo coloniza todo. Mi corazón late tan de prisa que creo que sus golpeteos son audibles. Y el de ella... el de ella corre a la par del mío, atropellado, colmado de sensaciones.

Nos besamos tanto que siento los labios adormecidos pero ni aun así dejo de besarla. Nuestras manos no se cansan de tocar el cuerpo del otro, de recorrerlo de principio a fin y de reaprender cada lunar, cada peca, cada singularidad, para encerrarla al detalle en la memoria. Y así pasamos la noche... pegados, dejando el corazón, el alma y el aliento en cada roce y sintiendo todo lo que se siente cuando tienes al amor de tu vida entre tus brazos.

Ella se queda dormida, exhausta, acurrucada en mi costado. Yo no puedo dejar de acariciarla. Las puntas de los dedos me lo piden a gritos, se niegan a abandonar su piel, su cabello, el perfil de su perfecto rostro. Y me juro pasar la noche despierto a pesar de que los párpados me pesen. No quiero perderme nada... ni un solo aliento que salga de sus labios entreabiertos, ni un solo balanceo de su pecho al respirar, ni un solo estremecimiento de su piel ante mi tacto, porque se estremece cada vez que la toco, aunque esté dormida. Aún en el mundo de los sueños me siente y responde a mí.

La observo obnubilado. Porque ella obnubila. Ella vuelve invisible todo lo que la rodea y hace visible, hasta palpable, un mundo interior de sentimientos que ni siquiera sabía que existían, que ni siquiera creía posible experimentar. Acaricio esa cadena que pende de su cuello y vuelvo a reafirmarme que es ella, ella es mi reina, mi certeza, mi morocha, mi nena. Rozo sus pestañas negras, larguísimas, que descansan sobre sus mejillas. Delineo sus labios, que nacieron para vivir entre los míos. Y entre caricias y pensamientos que orbitan en torno a ella, el sueño me gana la partida.

Capítulo 40

Sofía

Observo la habitación por última vez.

No es lo único que dejo atrás. En menos de cuarenta metros cuadrados se quedan cientos de recuerdos felices que tienen el color de estas paredes, la suavidad de esta alfombra y la textura de estas sábanas como telón de fondo. Bajo este techo queda una cama compartida, la primera vez que descubrimos nuestras pieles —y muchas otras primeras veces—, su cuerpo soberbio enroscado al mío, sobre el mío, hundido en el mío, una ducha con historias que contar, besos a la luz de la luna... y del sol también, bailes sin ropa de por medio, mapas trazados juntos —sobre un lienzo y sobre el lienzo de nuestros cuerpos—.

En el interior de esta estancia permanecen una veintena de amaneceres con sus luminosos ojos y su radiante sonrisa dándome los buenos días, los besos más dulces que me dieron en la vida... y también los más turbios, apasionados y cargados de deseo; una red velvet saboreada sobre mi propio cuerpo y su aroma amalgamado al mío hasta formar el más exquisito e inolvidable de los perfumes. Lástima que no pueda embotellarlo, guardarlo en la valija y conservarlo conmigo.

En el número 413 de este coqueto hotel se quedan las caricias más pretenciosas, aquellas que lo querían todo de mí, hasta el último recodo, pero también las más entregadas y sinceras que me han dado jamás. Las únicas que hicieron magia en mi piel hasta colmarla de vida, hasta dotar de un significado nuevo la palabra «sentir».

También permanecen entre estos muros un puñado de desayunos tardíos cubiertos de risas y besos con sabor a café, un espejo que encierra miles de imágenes que pondrían colorado a más de uno, discusiones a plena voz y la mejor música de la tierra creada a base de gemidos ahogados.

Y en el medio de la estancia, con el gesto relajado y la respiración serena, aún dormido, se encuentra él. Lo miro por última vez y una tristeza tan amarga que roza el dolor, me inunda el pecho.

Quisiera acercarme, sentarme a su lado en la cama y acariciarlo una vez más, colar mis dedos entre sus cabellos desobedientes y tirarlos hacia atrás para despejarle el hermoso rostro que tiene. Quisiera poder inclinarme despacio y darle un último beso tan suave que al despertar piense que ha sido solo un sueño. Y quisiera que esos ojos, que ni siquiera puedo explicar lo que me hacen sentir, se abrieran y me miraran una vez más.

Pero no puedo tenerlo todo. Prefiero quedarme con el recuerdo de las caricias, los besos y las miradas pasadas, salir de puntillas sin hacer ruido y no arriesgarme a otra despedida.

¿Cómo puede ser tan difícil decirle adiós a alguien que hace poco menos de un mes ni siquiera existía en mi vida? No lo sé, pero tampoco tiene mucho sentido preguntármelo.

Sencillamente, Londres llegó a su fin, este hotel llegó a su fin y mis días con él también lo hicieron. Antes de cruzar el umbral de la puerta, con una sensación agria corroyéndome por dentro, echo un último vistazo y, en una despedida silenciosa, mis ojos gritan el adiós que mi boca calla.

Capítulo 41

Jonah

Me despierto sobresaltado, con una sensación de malestar asentada en la boca del estómago y la respiración agitada. Creo que he tenido una pesadilla pero mi mente está borrosa, encharcada, como una pecera de agua sucia que no deja ver con claridad lo que hay en su interior. Inhalo y exhalo unas cuantas veces procurando serenarme y en esos pocos segundos la consciencia me golpea en forma de ola gigante recordándome que hoy es el último día con Sofía, o mejor dicho, el último puñado de horas antes de partir hacia el aeropuerto y tomar rumbos diferentes.

Me giro hacia ella y el cuerpo se me paraliza. No puede ser. No puede haberme hecho esto. No puede haberse ido así, en puntillas, como un ladrón silencioso. No puede haber desaparecido dejándome aquí tirado sin un beso de despedida, sin una última caricia, sin un «te quiero» dicho, aunque sea, con los ojos.

El alma se me sale del cuerpo, siento un pitido horrible en los oídos y el suelo resquebrajarse bajo mi peso hasta agrietarse por completo. Es como un maldito sismo que lo sacude todo, que me sacude a mí, haciéndome perder el equilibrio.

Si me hubiese quedado despierto toda la noche, esto no habría pasado. Si hubiese mantenido los ojos abiertos...

Me agarro el pecho con manos temblorosas porque temo que me estalle y después de un par de intentos para coger aire, reacciono. Me levanto como una tromba y me visto en cuestión de segundos. Cepillo mis dientes, me lavo la cara para tratar de extirpar la palidez que me inunda pero es inútil, tengo al miedo agarrado a mi pecho, comprimiendo mis costillas, apretando con fuerza mi garganta y vaciando mis pulmones.

Me aferro al mármol del lavabo, a las paredes, al canto de la puerta, buscando un punto de apoyo porque siento que me desplomo, que las piernas no me sostienen. Necesito volver a tener el control de mis extremidades y amansar mis pensamientos si quiero salir de aquí para ir por ella.

Aprieto los párpados en un intento de que la estancia deje de agitarse y dar vueltas a mi alrededor. Me centro en respirar, inhalo y exhalo hasta que siento la opresión ceder y mis pies vuelven a estar firmes sobre la superficie quieta, llana y ya no movediza como arenas que succionan hasta tragarte.

Abro los ojos despacio y me observo al espejo. ¿Así va a ser no tenerla? ¿Esto es una muestra de lo que me espera de aquí en adelante? ¿Un pequeño testeo de la vida sin ella?

No voy a resistirlo. No voy a poder. ¿Por qué, Sofía? ¿Por qué me quitaste el último rato a tu lado? ¿Por qué decidiste por los dos? ¿No te dolió el corazón como me duele a mí al dejarme aquí tirado? ¿No se te zarandeó el mundo al ser consciente de que no ibas a volver a verme? ¿No te explotó una bomba en el estómago y te rajó las tripas como una navaja afilada e inclemente, al cerrar la puerta sin mirar atrás?

Dejo todo tirado. Vuelvo a la habitación y observo por última vez la cama deshecha. El silencio que me rodea me resulta tan violento e insoportable que me pongo el abrigo, me cuelgo la mochila, cojo mi maleta y me voy con un único pensamiento vagando por los límites de mi cerebro: llegar a tiempo para verla, aunque sea, una última vez.

Capítulo 42

Sofía

—¡Sofía! —escucho una voz masculina demasiado conocida gritar mi nombre. Me paro en seco y cierro los ojos con fuerza intentando ahuyentar ese sonido, procurando deshacerme de él, autoconvenciéndome de que no es más que mi imaginación.

«No puede ser. No puede ser. No es real. Es mi puta cabeza».

—¡Sofía! —oigo nuevamente pronunciar a mi espalda. Me quedo de piedra, anclada al perfectamente pulido suelo bajo mis pies.

«¿Qué está haciendo aquí? ¿Qué necesidad tiene de seguir estirando esta despedida? ¿No se da cuenta de que es peor?».

Cojo aire y exhalo tratando de armarme de valor para afrontar un nuevo round. Para verlo una vez más. Para escuchar sus reclamos, súplicas, pedidos o lo que mierda sea, una vez más.

¿Por qué no me dejará ir de una maldita vez? ¿Por qué no puede aceptar que fuimos solo un instante, un paréntesis, una puta pausa en nuestras vidas? En nuestras vidas reales, verdaderas. La vida que cada uno tiene: yo, en Buenos Aires; él, en Los Ángeles. Lejos, muy lejos. A nueve mil ochocientos cincuenta y tres kilómetros de distancia, si me fio de los datos que figuran en internet.

No entiendo para qué busqué esa información, con qué intención ni qué relevancia tiene. Tal vez para reforzar la certeza de que es imposible. Pero en este momento eso no es lo importante, lo importante es que ya está. La cuenta regresiva llegó a su fin; se nos terminaron los días, el tiempo que teníamos se acabó y no quiero seguir alargando esta tortura.

«Esto fueron unas meras vacaciones. Descanso, ocio, una ciudad nueva, tiempo libre, lugares por conocer y sexo. Mucho sexo. Del bueno. Animal, bestial, salvaje, caliente, primitivo, agotador y, sobre todo, íntimo. Pero sexo y nada más. Buenos ratos compartidos, diversión, risas y más sexo. Sexo, sexo, sexo. Claro que sí. Solo eso fue».

Si lo repito unas cuantas veces más tal vez me lo crea.

—Sofía —vuelvo a escuchar, ahora junto a mi oído, como un suave susurro. Siento la proximidad de su cuerpo a mi espalda. No me toca, pero sé que está ahí, parado detrás de mí.

Todo es movimiento a nuestro alrededor. La gente camina arrastrando sus valijas, chequea los horarios de los vuelos en las pantallas, se despide de sus seres queridos, despacha su equipaje, entrega en el mostrador sus papeles.

Todo es ruido a nuestro alrededor. El sonido de las ruedas de las maletas al deslizarse de un lado a otro se entremezcla con la delicada voz de la chica que anuncia por el altavoz la última llamada para abordar el vuelo con destino a Nueva York. El eco de unos tacones avanzando con prisa se combina con el bullicio de las conversaciones ajenas, el llanto de un bebé y la música tenue que escapa de algún teléfono móvil.

Todo parece seguir su ritmo menos nosotros. Yo, quieta, todavía juntando las fuerzas necesarias para darme la vuelta y encontrarme su rostro otra vez. Él, quieto, juntando las fuerzas necesarias para abrir la boca y hablar.

Tomo aire una vez más, suelto el asa de mi maleta y giro sobre mis pies hasta tenerlo frente a mí.

—Jonah... ¿Qué estás haciendo aquí?

Mi voz sale impregnada de resignación. Levanto la vista y, sencillamente... me desarmo. ¡Dios, esos ojos! ¿Podré algún día olvidarme de ellos? Me obligo a no derramar una sola lágrima de esas que amenazan con salir. Me fuerzo a mantenerle la mirada para terminar con todo esto de una puta vez y que me diga lo que me tenga que decir.

Pero no dice nada. Solo me besa.

Sus labios apenas rozan los míos. Como si fuese un niño asustado dando su primer beso. Mi cuerpo no reacciona. Mejor dicho, mi boca no reacciona, porque por dentro... por dentro es otro tema. Sus manos se posan en mis mejillas y las acarician con una ternura infinita. Sus labios presionan con más fuerza, se deslizan por mis comisuras hasta posarse en mis pecas. “La entrada al paraíso”, como solía decirme. Sus dientes toman mi labio inferior, tiran de él con cuidado, juguetean. Su lengua intenta abrirse paso, empuja, pidiéndome sin palabras que responda, que no lo rechace. ¿Cómo podría hacerlo?

Mi boca finalmente se abre y mi lengua sale al encuentro de la suya. Es un beso dulce, tierno, suave y desesperado a la vez.

Un beso que encierra demasiadas cosas.

Un beso lleno de súplica, de un ruego silencioso, de una petición reiterada en numerosas ocasiones.

Un beso que busca obtener una respuesta diferente a una pregunta ya formulada.

Un beso que alberga un deseo, una esperanza. La esperanza de un sí.

Un beso que anhela la aceptación de una propuesta imposible.

¿Qué tengo que ver yo, una psicóloga argentina, con un reconocido actor de Hollywood? ¿Qué podríamos tener en común más que una simple experiencia vacacional compartida? Nada. Absolutamente nada. Dos mundos totalmente opuestos.

Apoyo mis manos en su pecho y, haciendo acopio de todas mis fuerzas, pongo distancia entre nosotros. Con la cabeza gacha, cojo aire y lo suelto despacio, intentando reponerme. Las manos me tiemblan y estoy a un paso de romper a llorar. Necesito terminar con esto. Necesito irme de aquí.

—Nena... —Y con esa palabra termino de deshacerme. Me desarmo por completo. Su voz ronca, desgarrada, rota, me retuerce las entrañas y siento una lágrima escapar sin poder hacer nada para contenerla—... por favor no te vayas —suplica, agarrando mi nuca, atrayéndome hacia él hasta unir nuestras frentes.

—Jonah... —susurro implorante.

No puede hacerme esto, no puede volver a aparecer, con el dolor que sabe que me causa, que nos causa, con cada una de estas conversaciones. Es como seguir exprimiendo una y otra vez, la misma naranja. Ya no queda nada por sacar, por más que aprietes con todas tus fuerzas, por más énfasis que dediques a cada compresión, por más que dejes tus manos en el camino de tanto estrujar y por más ganas que tengas de tomarte otro rico y vitamínico jugo... ya no queda nada por extraer de allí, es solo una cáscara vacía.

Ya está todo dicho. Duele, lo sé. Pero tiene que soltarme, tiene que dejarme ir; tiene que aceptarlo de una maldita vez.

—O vete a casa... —insiste y acaricia ni nuca con sus dedos en un gesto cargado de ternura, aunque la palabra exacta es otra que prefiero omitir—, acepta el trabajo y vuelve a mí.

¡Qué fácil y qué linda suena su idílica propuesta! Sonrío con la tristeza pegada al paladar y siento cómo se expande, espesa y dolorosa, garganta abajo, hasta calar todos mis órganos. Sus ojos me escrutan con una intensidad imposible de sostener...

—No puedo tomar una decisión así basada en la razón equivocada.

Me arrepiento de lo que acabo de decir incluso antes de que las palabras terminen de abandonar mis labios.

Juro que puedo escuchar el «crac» de su corazón al romperse. Su frente se despega de la mía y su mano, aquella que un instante atrás me sujetaba con el fin de retenerme, me abandona hasta dejarme huérfana. Pero no es la falta de contacto lo que me quiebra; lo que verdaderamente me rompe en pedazos y me hace sentir la mayor hija de puta de la historia es su mirada. Son esos ojos que durante un mes entero me miraron con ternura, adoración, deseo y complicidad, que me hicieron sentir única, especial, hermosa, y que ahora me miran como si fuese una perfecta desconocida, una impostora con la misma apariencia externa que la Sofía con la que convivió estas últimas semanas pero que interiormente no se parece en nada a esa chica. Porque esa chica que le repitió hasta el hartazgo que no se debe lastimar al otro gratuitamente y que hay que ser cuidadoso con los sentimientos de los demás, no puede ser la misma que acaba de herirlo con sus palabras.

O tal vez sí. Tal vez son justo esas palabras las que necesita oír para desencantarse, para soltarme, pegar la vuelta y, finalmente, dejarme ir. Quizá es exactamente eso lo que necesita: que me convierta en la mala ante sus ojos, que lo desilusione para, así, dejar de pensar que algo más de lo que tuvimos es posible entre los dos.

El cielo se cae a pedazos detrás de los cristales; la lluvia, densa e inclemente, golpea la ciudad con violentos latigazos contra el asfalto. Pero nada de eso importa, porque la tormenta que se desata en mi interior es mucho más cruda y despiadada que unas cuantas gotas de agua derramadas con furia.

—No puede terminar así.

El gesto de dolor que dibuja su rostro termina por rematarme. Su voz ahogada, sus ojos empañados tan tristes que parecen sin vida, y un hilo de lágrimas corriendo mejillas abajo, me atraviesan como lanzas que se clavan crueles e implacables sobre mi piel, desgarrándola.

Las esquinas de sus hermosos labios se deforman en una mueca desoladora; esos labios que hasta ahora solo tuvieron besos y sonrisas para regalarme exhiben tanta amargura que me cortan la respiración. Quisiera estirar mi mano y borrar ese gesto herido, barrer una a una con mis pulgares, esas gotas saladas que tampoco pertenecen allí. Quisiera tantas cosas que no puedo... Solo hay un camino posible.

—Pero es así como termina.

Las palabras sangran en mi garganta antes de ver la luz y caen entre nosotros como una firme sentencia. El cuerpo me tiembla por completo y una insoportable sensación de asfixia se agarra con fuerza a mi pecho hasta dejarme sin aire.

Al final flaqueo. Extiendo con temerosa lentitud mis dedos. Acaricio su rostro por última vez, llevándome algunas lágrimas en el camino y, antes de partirme en pedazos, giro sobre mis talones y echo a andar. Me vuelvo y contemplo su rostro una vez más. Trago con dificultad los cientos de cuchillos que perforan mi garganta y sintiendo que dejo allí una parte de mí, me voy.

Ahora sí. Se acabó.

Capítulo 43

Jonah

Yo lo sabía.

Yo lo sabía y, aun así, no pude detenerlo.

Yo sabía desde el puto instante en que la vi que esto iba a terminar así.

Yo sabía que no iba a ser solo una noche.

Yo sabía que no era una simple y pura atracción física.

Yo sabía que no iba a conformarme con un revolcón.

Sabía que, desde el momento en que posé mis ojos en ella, algo que por aquel entonces no podía describir, se había despertado en mi interior.

Sabía que esa tarde de viernes, en aquel pub londinense de madera oscura y luz tenue, algo grande, desconocido e intenso había comenzado a gestarse. Y no me refiero a que volvía a reencontrarme, luego de casi un año de no verlos, con mis mejores amigos para pasar las vacaciones juntos —aunque ese fuera el único motivo de mi estadía en esta ciudad—. Me refiero a que a los diez minutos de estar sentado en ese bar con ellos y escuchar una carcajada sonora, vibrante y contagiosa, ya no pude volver a centrar mi atención en otra cosa que no fuese ella.

Mis ojos quedaron clavados en esa cara preciosa, ahora triste y de mirada vidriosa. En ese pelo lacio, brilloso y negro como el carbón, ahora pegoteado en su mejilla por esa única lágrima rebelde que no pudo contener, a pesar de su esfuerzo. En esa sonrisa capaz de iluminar hasta el sitio más sombrío, ahora débil y apagada. Mi vista se agudizó intentando vislumbrar hasta el más mínimo detalle de esa chica que, a unos pocos metros de distancia, me había cautivado con solo una risa. No necesitó más. Con eso bastó. Mis amigos dejaron de existir. El bullicio de las conversaciones, el tintineo de las copas, la música de fondo, el rechinar de las sillas, todo, absolutamente todo, pasó a un segundo plano.

Mis sentidos se pusieron en alerta para captar su perfume, el sonido de su voz, su forma de coger el vaso, el movimiento de sus caderas al andar y hasta su modo particular de sentarse.

Todo mi cuerpo me empujó a ella. A plantarme en la puerta de ese aseo sin tener muy claro porqué estaba allí, para qué o con qué intención. A salir disparado detrás suyo cuando abandonó el lugar, sin saber muy bien qué hacer o qué decir, pero con la clara convicción de no dejarla ir. A lanzarme, como si de un trampolín se tratara, a conocerla, a descubrirla, a explorarla.

Mi cabeza no funcionaba, había quedado en stand by, noqueada por completo, pero mi cuerpo fue sabio, se adelantó, reaccionó con rapidez y actuó por sí solo. Supo, aun sin comprender las razones, que no debía dejarla pasar.

No hubo elección posible. Sencillamente no la hubo.

Y si el impacto que me causó al segundo de conocerla fue enorme, como si me hubiesen pegado una cachetada para despabilarme, luego de haber pasado un mes entero a su lado, es como si no pudiera ya concebir mi vida sin ella.

Ahora... ahora me encuentro parado como un idiota en un maldito aeropuerto viendo como la mujer de la que me enamoré se sube irremediablemente a un puto avión para irse a miles de kilómetros de mí, mientras en mis labios todavía perdura el cosquilleo que dejaron los suyos. Porque besarla es como subir a una montaña rusa y caer, una y otra y otra vez... y seguir cayendo. La sensación de vértigo aparece cada puta vez.

Mis pies se hallan fijados al suelo mientras mis ojos, empañados de gotas saladas, contemplan estériles e impotentes la silueta de Sofía hacerse más y más pequeña a medida que se aleja.

No puedo culparla.

No puedo culparla por irse y dejarme así, vacío.

No puedo culparla por negarse a decirme las palabras que quiero oír y que sé que siente.

No puedo culparla por rehusarse a pronunciarlas en voz alta a pesar de que resuenen en su interior como una verdad atronadora. Porque lo sé. Sé que me quiere.

Sé que le duele tanto como a mí que vivamos en la otra punta del mapa y que esto que pasó entre nosotros y que creció como una bola de nieve hasta volverse inmenso e incontrolable, tenga que quedarse en un mero recuerdo.

«¿Cómo pude ser tan egoísta de pedirle que dejara todo para venirse conmigo, como si mi carrera fuese más importante que la suya, como si mi mundo fuese más importante que el suyo, como si mi familia fuese más importante que la suya? ¿Cómo pude tildarla de cobarde por no estar dispuesta a abandonar por mí la vida que construyó con tanto esfuerzo, si yo mismo nunca le ofrecí la posibilidad de dejar todo por ella? ¿Cómo es posible que la única mujer a la que quiero en mi vida sea justamente la que no puedo tener?».

El mundo vuelve a sonar a mi alrededor. Traqueteo de ruedas, altavoces arrojando notificaciones, vestigios de conversaciones ajenas, y la densa lluvia que parece castigar, como el verdugo al hereje, a golpe de fusta, el suelo en el que cae. Pero no suena como siempre; algo no cuaja. Chirría como una puerta vieja sin aceitar; retumba como una cortina musical disonante, desafinada, que carece de la armonía necesaria para acariciar tus oídos; como esos días en que el dolor de cabeza que te asedia es tan grande que el sonido de un alfiler cayendo al piso funciona como una granada explotando a un lado de tus tímpanos.

El mundo ya no suena; solo hace ruido.

Sofía ya no está.

Capítulo 44

Sofía

Cruzo la puerta de embarque y la letra de una canción que conozco a la perfección irrumpe de manera violenta e inesperada en mi cabeza para resonar como un puto eco.

“Sé que te vas a las nueve
Sé que me muero a las diez...”

Es lo único que escucho. Esa frase repetirse, una y otra vez, en un bucle tortuoso e infinito. Una melodía que he escuchado miles de veces ahora me mira fijamente y me escupe sus versos a la cara. Una melodía que hace años reproduzco en mi equipo de música, que hace años canto a viva voz cada vez que suena en la radio, que me sé de memoria y que hoy, sin embargo, siento que descubro por primera vez. Hoy se me antoja diferente. Hoy me habla directamente a mí. Se planta y me dice de frente aquello que no quiero escuchar, que no quiero saber, que no quiero sentir. Hoy se hace carne.

Una sensación de angustia asfixiante me corroe el pecho y me obligo a inhalar y exhalar varias veces para tranquilizarme. Camino por inercia, acercándome cada vez más al avión que va a llevarme de vuelta a casa y va a poner tierra, agua y aire entre nosotros. Ese avión que va a alejarme definitivamente de él, que va a devolverme a mi vida rutinaria, a mi hogar, a mi familia. Aquel que va a convertir en pasado, en recuerdo, esta ciudad y todo lo que sucedió en ella.

Mis piernas se mueven en la dirección correcta, se desplazan hacia adelante siguiendo al conjunto de personas que, al igual que yo, van a abordar el vuelo con destino a Buenos Aires. Estoy haciendo lo que debo hacer. Mis vacaciones terminaron, por lo tanto, toca regresar. Es así. Punto. No hay más vuelta que darle. No hay nada que pensar. No hay otra opción posible.

Sin embargo, con cada paso que dan mis pies, no puedo evitar sentir que estoy cometiendo el peor error de mi vida. El estómago se me encoje un poco más y los ojos me escuecen. Me seco con el dorso de la mano las lágrimas desobedientes que brotan sin permiso y me repito, una vez más, que así es como debe ser.

Echo un vistazo a mi pasaje para corroborar el número de asiento que me corresponde, guardo mi equipaje de mano en el compartimento designado para ello y me desplomo sobre mi butaca.

Agradezco enormemente que los chicos no hayan conseguido asientos cercanos al mío porque lo único que quiero ahora es estar sola, o todo lo sola que puedo estar en un avión repleto de personas.

Apoyo la frente en la ventanilla, pierdo la vista en el exterior y respiro hondo, procurando llenar de aire mis pulmones. Pero cualquier intento resulta vano, las lágrimas no dejan de correr mejillas abajo, indomables, y la sensación de ahogo, vacío y profunda tristeza, no parece tener intención de desaparecer.

El corazón palpita desbocado en mi interior y mis manos temblorosas se aferran con fuerza al apoyabrazos para evitar salir corriendo en su búsqueda, dejando la razón, la seguridad y la vida que conozco atrás.

Mis compañeros de asiento llegan y se acomodan a mi lado, completando la fila de tres. Un matrimonio de la edad de mis padres que parece retornar, al igual que yo, de sus vacaciones.

Cuando el avión comienza a recorrer la pista y finalmente despega, el agujero que rebana mi corazón se ensancha hasta abarcar mi cuerpo entero y los sollozos ganan la partida. No puedo controlarlo. No puedo contenerlo dentro porque siento que quema, arde, me come como un líquido corrosivo destruyendo mi interior a bocados.

La señora sentada a mi lado me tiende un pañuelo de papel y puedo leer la preocupación en los ojos cálidos de la pareja. Les explico entre hipidos que odio volar y que abandonar tierra firme me llena de ansiedad.

Mentira. Enorme y vil mentira. Adoro volar y el momento del despegue, cuando la nave alza vuelo y las ruedas dejan de tocar el suelo para empezar a ganar altura, es impagable. No importa si es de día y se ven las casas en miniatura, la inmensidad del mar o el verde de los campos hasta atravesar las nubes de algodón y sentir el cielo despejado rodeándote, o de noche, cuando las miles de luces que cubren la ciudad se prenden para regalarle a tus ojos un espectáculo único. Es hermoso de cualquier manera. Sin embargo hoy, clavo la vista en la ventilla, observo lo que voy dejando atrás y solo quiero llorar hasta caer dormida.

La mujer de sonrisa amable y ojos compasivos situada a mi lado, llama a la azafata para pedir un vaso de agua para la drama queen que le ha tocado en suerte, mientras el ejército de paquetes de pañuelos se convierte en mi mejor aliado. Siento pena de mi misma y de la triste imagen que estoy dejando en esta pobre gente que solo quiere regresar a casa. Hago mis esfuerzos por controlarme y recobrar la compostura pero es como si una pieza en mi interior se hubiese aflojado y hubiese perdido por completo el dominio sobre mí misma, quedando a merced de las emociones.

No pruebo bocado en todo el vuelo. La piedra alojada en mi estómago no me lo permite y aunque intento distraerme con algo de música o mirando una película, mi mente está tan productiva, tan sobrecargada de imágenes, diálogos y gestos, que ya tengo mi propio film independiente.

No puedo dejar de pensar, de evocar retazos de conversaciones, de darle vueltas a sus palabras y de sentir el tacto de sus lágrimas en mis dedos. Su rostro herido, sus ojos apagados y envueltos en ese halo de dolor que lleva mi nombre grabado, no abandonan mi cuerpo.

No entiendo por qué me siento tan mal al hacer lo correcto. Cómo puede desgarrar tanto el recuerdo de alguien que, hasta hace un mes, no existía en mi vida. Cómo puedo sentir que me quedé varada en un aeropuerto y esto que vuelve a su lugar de origen no es más que una versión fracturada, averiada, de aquella que se fue a Londres con todas sus ilusiones a cuestas, repleta de ganas de comerse la ciudad. Y en medio de ese ovillo de pensamientos, con la garganta cerrada y los pómulos aún mojados, me quedo dormida.

***

Despierto cuando siento el tirón de la nave al tocar la pista. A pesar de haber dormido casi todo el viaje me encuentro exhausta. Tengo el cuerpo entumecido, un dolor de estómago importante y la cabeza tan embotada que siento como si cargase sobre los hombros una bolsa de cascotes. Las sienes me palpitan como si acabase de abandonar mi posición privilegiada en la discoteca de turno justo al lado del bafle, y la pesadez se apodera de mis extremidades al punto de permanecer sentada y dejar bajar a todos los pasajeros para intentar despabilarme un poco.

Mis compañeros de asiento se despiden, no sin antes preguntarme cómo me encuentro y ofrecerse a acompañarme hasta la salida. Rechazo la oferta alegando que ya me hallo mucho mejor y aunque parecen sopesar la situación, finalmente me saludan con un cálido abrazo y se alejan. Yo, por mi parte, espero a que los últimos rezagados se marchen y recién ahí me digno a levantarme, reunir mis pertenencias y bajar del avión.

Lo primero que hago es dirigirme al aseo más cercano para adecentarme un poco ya que intuyo que si mi exterior se asemeja —aunque sea una tercera parte— a mi interior, debe parecer que sufro una intoxicación alimentaria, que acabo de salir de un velatorio y que justo después de despedir al finado me ha atropellado un autobús al cruzar la calle. Todo junto.

Cuando me miro al espejo se me escapa un gritito de horror que me obliga a llevar la mano a la boca de la impresión. Tengo los ojos hinchados, una cantidad indecente de puntitos colorados por encima del labio superior que me delatan y gritan a los cuatro vientos que he estado llorando a moco tendido y, por si eso no fuese suficiente, mi nariz se asemeja a la de Rudolph, el reno, de tan roja que la tengo. Ni hablar del maquillaje corrido.

Me lavo la cara con agua y quito lo mejor que puedo los manchurrones de rímel, me calzo los Ray-Ban aunque sea de noche para disimular el estropicio que soy y paso al baño antes de ir a retirar las valijas. Acaba de bajarme la regla, lo que explica la sensación de malestar, el agudo dolor de barriga y mis nulas ganas de probar cualquier tipo de alimento. «Se debe pura y exclusivamente a eso y no a causas emocionales», me digo. «¡Viste, Sofía!, tenía una explicación racional... no era un drama de protagonista de novela romántica», me sermoneo para mis adentros.

Al salir me encuentro con Nico y Nacho, que tienen mucho mejor aspecto que yo y levantan varias miradas femeninas libidinosas a su paso. Mis chicos no pasan desapercibidos.

Cuando los tres nos hacemos con las maletas, enfilamos hacia la salida y diviso, entre el tumulto de gente, un cartel hecho con cartulina rosa que expone: “Bienvenida a casa, princesa”. Tiene las letras pintadas de todos los colores y perfila unas pequeñas coronas a modo de puntos sobre las íes. Ya solo con eso me muero de amor. Veo el rostro sonriente de mi padre con las manos en alto sosteniendo la pancarta, a mi madre, igual de contenta, sujetando el infaltable ramo de flores coloridas, y a mi hermana a su lado, saludándome al mejor estilo reina de Inglaterra. No sé cómo lo hace pero jamás pude imitar la elegancia que desprende en ese gesto, ondeando ligeramente la mano en el aire como si fuese parte de la realeza.

Por momentos me parece mentira que seamos hermanas. Físicamente no tenemos nada que ver. Ella es alta y con más curvas, tiene los ojos de mi madre y el pelo de un tono castaño tirando a cobrizo, bastante más claro que el mío, aunque ahora lo lleve teñido de rubio. Cata siempre está de punta en blanco, vestida a la última moda, maquillada y peinada como si acabase de salir del salón de belleza y no se baja de los tacones ni para ir un domingo a las siete de la tarde a comprar agua mineral al almacén de la esquina. Es una fitness girl cuyos sanos hábitos alimenticios dejan a los míos en un lugar deprimente y sus movimientos delicados parecen aprendidos en una Academia Real. Aun así, con todas nuestras diferencias, nos basta cruzar una ligera mirada para que se active ese radar, esa sincronicidad que solo se forma con quienes has compartido una vida.

Los miro a los tres y automáticamente sonrío. Apuro la distancia que nos separa y me pierdo entre los brazos de mi padre.

No me había dado cuenta de cuánto los había extrañado hasta este preciso instante, cuando los tres me envuelven en un abrazo acogedor y duradero que calienta algo en mi interior. Y entonces una pequeña luz se enciende, brilla con una intensidad moderada, cauta, comedida, como una sonrisa a medio camino, como un amanecer que recién empieza a despuntar, como la pequeña llama de una vela que, en medio de un apagón, emite un leve destello de claridad. Trago saliva y pienso que no todo es tan negro como lo creía hace un rato. Todo va a estar bien.

Voy a estar bien.

Epílogo

Jonah

Abro la puerta de casa, todavía con la sensación de pérdida a cuestas mezclada con una impotencia corrosiva y una tristeza animal, cruda, que sale a flote bajo la forma del desgano y que en todas las horas de espera en el aeropuerto más la larga duración del viaje, no he podido erradicar. Tiro las llaves sobre el cuenco, ubicado encima del recibidor, y enciendo las luces al tiempo que la puerta se cierra. Observo todo lo que me rodea con la abulia haciendo nido en mi interior y, a ese conjunto de sensaciones ya arraigadas, se le suma la soledad, un vacío que experimento por primera vez y que se enreda por mis piernas, repta como una serpiente venenosa y se prende a mi cuerpo como un traje de neopreno, ajustándose hasta adoptar su forma.

Permanezco estático en la entrada, con el amplio living al frente, la kilométrica cocina americana en un blanco virgen y luminoso que contrasta fuertemente con el lujoso negro del mármol de la mesada y la isla; la extensa mesa de diseño rodeada por sus ocho sillas tapizadas en tela italiana, lista para recibir comensales dispuestos a darse un festín; las elegantes luces colgantes, los vastos sillones frente al panorámico televisor, los espesos cortinados que cubren el ventanal que da al jardín y que juegan en el mismo espectro de colores que rige en toda la inmensa sala, cortesía de la diseñadora de turno.

Miro esta casa enorme y moderna que siempre adoré y hoy me parece una reliquia colocada de manera cuidadosa en un museo para ser admirada por cientos de espectadores; un sitio de ensueño pero falto de personalidad, hecho más a la medida de una revista de decoración que de la persona que la habita. Un espacio que derrocha metros cuadrados, comodidad y un gusto exquisito pero al que le falta mi huella... le falta vida. Es curioso, porque nunca antes había percibido mi casa de este modo, como un sitio que parece estar impecablemente preparado para poner a la venta, para mostrar a los potenciales compradores, como si nadie lo hubiese pisado, ni siquiera de puntillas, y ahora, con solo poner un pie dentro, me siento extraño, ajeno, un intruso que viene a romper esa inmaculada perfección. Me siento como cuando mis padres me compraron mi primer par de zapatillas de marca... eran tan bonitas y blancas que me daba pena usarlas porque temía ensuciarlas y arruinarlas.

«¿Para qué quiero una casa tan grande si no tengo con quién compartirla? ¿Si vivo solo y la mayor parte del tiempo me encuentro fuera? ¿En qué momento me sentí acogido y a gusto en este caserón?».

Una serie de preguntas incómodas se agolpan en mi mente y vienen a tapar el profundo silencio que mora entre estas paredes y parece inherente a ellas. «¿Me gustaba el silencio? ¿De verdad me sentía pleno entre tanta calma?». La soledad, esa que me asaltó por sorpresa apenas la cerradura cedió ante el movimiento de la llave, empuja un poco más ganando terreno, conquistando espacios, expandiéndose por los poros de mi piel hasta proclamarse vencedora y engrosar ese hueco en mi pecho que comenzó a gestarse cuando la posibilidad de perderla era solo eso, una posibilidad, pero que ahora es una realidad manifiesta, tan palpable y cruda que duele.

Sacudo la cabeza con enfado, tratando de deshacerme de todos estos planteos inútiles y estas emociones que alberga mi carne, y me obligo a ponerme en marcha, cerrando la distancia que me separa de la habitación. Abro la maleta y empiezo a sacar la ropa, más como un modo de mantenerme ocupado que porque realmente necesite hacerlo. Podría dejarlo para mañana, tirarme en la cama y dejarme acunar por el sueño, pero presiento que dormir no es una opción esta noche y que todo eso que viene persiguiéndome desde que posó por última vez sus ojos sobre mí y se fue sin mirar atrás, va a darme alcance y a clavarme sus afiladas garras hasta hacerme sangrar. Así que continúo en movimiento, guardo prendas en los cajones, cuelgo varias en perchas y destino otras tantas al canasto de la ropa sucia.

Y de repente, bajo la camisa blanca con sus labios rojos adheridos a la altura del pecho, como si fuera un puto chiste, encuentro un sobre de papel doblado a la mitad. Me quedo escudriñándolo como si tuviese delante una bomba a punto de estallar, con el segundero marcando sus pasos implacables y la cuenta regresiva arañando su fin, y yo fuese el encargado de desactivarla, tocándome la difícil tarea de elegir qué cables cortar.

Lo cojo con cuidado y lleno de incertidumbre, preguntándome qué voy a hallar en su interior. Inspiro con lentitud, llenando de aire mis pulmones y armándome de valentía para dejarlo salir luego en una fuerte exhalación que expulsa también mi temor a chocarme con su pulso clavado en una hoja y más palabras amargas para digerir.

Finalmente reúno el coraje necesario, me siento en el borde de la cama y lo abro, metiendo mi mano hasta el fondo y sacando de su interior algo distinto a lo pensaba encontrar pero igual de demoledor. Y entonces la bomba me detona en la cara, resonando con violencia en mi garganta, bajando espesa por mi pecho para asentarse, en última instancia, en mi estómago, causando estragos en él. Mis dedos sostienen temblorosos la primera de un puñado de fotografías que me hace viajar al pasado pero cuya huella sacude mi presente y termina por abrir la compuerta a todas esas emociones que pretendía mantener a raya, guardadas bajo llave y apartadas a un costado. Y el río de sentimientos se sale de su cauce, desborda con una potencia desmedida y me lleva puesto, inundándome con todo lo que lleva su nombre.

Tomo la botella de whisky de camino a la cocina porque, si voy a hacer esto, si voy a estrellarme con lo que fuimos y ya no somos, voy a necesitar un incentivo. Antes de vaciar el contenido del sobre me apoltrono en una de las banquetas de la isla, vuelco en el vaso el líquido ambarino y algo traslúcido y me lo llevo a la boca de un solo golpe. El ardor del alcohol toca mi lengua, serpentea por mi paladar y desciende con celeridad por mi garganta, dejando su rastro de fuego. Sirvo otra medida, repito la operación, sintiendo como la bebida caldea de a poco mi interior y, recién ahí, desparramo sobre la mesada el total de las imágenes que Sofía seleccionó para mí y que encierran el «nosotros» que tan real fue, que yo me empeñe en resaltar y ella se empecinó en invisibilizar.

Las repaso una a una, reviviendo el instante exacto en que la cámara hizo crujir su disparador, derramando el «clic» para inmortalizar el momento y retenerlo en su memoria, marcando su innegable realidad.

Y con la compañía de estos retratos y el alcohol, noto como se sientan a mi lado la añoranza, la pena y la amargura, vestidas de luto, para compartir mesa con la soledad, que ya se ha hecho hueco y anida en mí.

Miro sus fotos, su sonrisa libre y clara; sus ojos brillantes y cargados de esa luz que solo unos pocos tienen y que muchos querrían para sí; su boca descaradamente abierta expulsando una de sus francas carcajadas que, si cierro los ojos, puedo oír reverberando con intensidad en lo más hondo de mi ser; su pelo revuelto y sus mejillas arreboladas luego de hacer el amor; sus pies descalzos sobre los míos, moviéndose al ritmo de una canción.

Y vuelvo a mirar al frente, a contemplar esta estancia vacía y silenciosa, y la imagino a ella, escapando de la inmovilidad de este papel impreso y llenando de vida todos los rincones de esta casa. La veo mover las caderas y revolear ese cabello del color del petróleo en medio del salón, con esa música que tanto le gusta bailar a todo volumen, tendiéndome la mano para que me una a ella; la veo muerta de risa, pataleando y resistiéndose, tirada en el suelo a los pies del sillón, del que acaba de caer por efecto de mis manos que la torturan despiadadas con cosquillas; la veo sentada sobre esta isla, con mi camisera de Thor como única prenda subida hasta las caderas, exhalando gemidos estrangulados que mi boca aspira mientras me muevo entre sus piernas; la imagino entonando —o destruyendo— una canción con la botella de agua como micrófono, un tenedor, el cucharón de madera o lo primero que encuentre a mano, ignorando mis burlas por lo mal que canta y riéndose de sí misma sin importarle nada más que disfrutar. La percibo sentada en el taburete de enfrente, devorando con ganas una de esas hamburguesas abismales que tanto le gustan y frotándose la panza llena después; la contemplo cargándose todo el silencio que ahora mismo me engulle, con el eco de sus pies desnudos andando de aquí para allá, con sus brazos revoloteando emocionados porque en la radio suena la melodía que insta a su cuerpo a moverse, con su risa... siempre su risa, que pinta de colores mi mundo en blanco y negro.

Y me veo a mí, con una luz que traspasa las fotografías hasta hacerse tangible y que brota de mis ojos, de cada expresión de mi rostro por más pequeña o sutil que sea, de mis pómulos alzados hacia arriba en una sonrisa que no necesita explicación porque lo dice todo, de cada jodida manifestación de mi cuerpo que parece un testimonio abierto de lo que siento por ella, de lo que soy cuando estoy con ella. Me impresiona, porque así es como deben verme los demás cuando Sofía está a mi lado.

Sigo vaciando la botella y pasando las instantáneas, deteniéndome en cada una de ellas, intentando discernir porqué ha elegido estas y no otras, buscando entender qué las hace diferentes, qué las vuelve especiales.

Veo su espalda pintada por la tinta y recuerdo lo mucho que insistí para que me dejara tomar esta fotografía en la que nada se ve, ni su rostro, ni el resto de su cuerpo, solo esa porción de piel decorada con palabras pero en la que se adivina la desnudez que la acompaña.

Rememoro la cantidad de noches en que me sentí tentado a eternizar ese camino de significado que lleva adosado a su columna y en las que no pude hacerlo porque, cautelosa, se negaba, hasta que finalmente cedió a mi petición y, a partir de ese día, el móvil que teníamos a mano sirvió para dejar constancia de nuestros retazos más íntimos, del «nosotros» más sincero y auténtico que llegamos a construir, ese que componíamos a base de roces y besos, y que dejábamos fluir en la soledad de la habitación.

Bebo otro vaso de whisky con la vista un tanto nublada y la memoria trajinando a un ritmo vertiginoso, enlazando imágenes, sonidos, olores, como si fueran los eslabones de una cadena que me ata irremediablemente a ella. Deslizo mis ojos hacia el próximo retrato y me descubro acostado sobre su pecho. Solo se divisa mi cabeza, enfocada desde arriba, descansando sobre su piel, mientras sus dedos se pierden entre mi pelo alborotado. Otra vez, nada de rostros, nada de desnudez explícita, nada que nos vuelva identificables para el mundo, solo pequeñas ventanas que dejan entrever todo eso que emergía y se agitaba en el aire cada vez que estábamos juntos.

Que putada tener que utilizar ese tiempo verbal, que todo lo que ahora tengo ante mis ojos pertenezca al ayer, al pasado, a aquello que fue pero que ya no es.

Paso a la siguiente copia y nos diviso frente al espejo del baño, cepillándonos los dientes, con las comisuras blancas por el dentífrico y nuestras miradas engarzadas en el reflejo. La imagen está fuera de foco, borrosa y movida; es de una calidad tan pobre que cualquier otra persona la hubiera eliminado sin pensárselo dos veces. Pero sé perfectamente porqué, aún con esas imperfecciones, la seleccionó entre tantas otras que nos hemos sacado. La familiaridad que se palpa en esa escena tan nimia, tan casera, tan doméstica y simple, trasciende el papel y vuelve a presionar el dedo en la herida, remarcando la facilidad y rapidez con la que conectamos y lo infrecuente que es alcanzar una química y una complicidad semejante con alguien.

No fuimos un polvo ocasional ni un divertimento transitorio. Fuimos mucho más que eso aunque ella se haya negado a aceptarlo. Solo basta con echar un vistazo a estos pocos retratos para reconocer el amor que brilla en ellos. Porque, sin dar más vueltas, la palabra exacta que destila de cada una de las fotografías que me apuntan a la cara, es amor... puro, enorme y sencillo amor. Y esa es la razón por la cual escogió imprimir y regalarme estas imágenes y no otras, porque lo que encierran e irradian con fuerza es aquello que no se ve pero está presente, como el aire que respiramos, y es tan obvio e indiscutible que se lleva toda la atención.

No sé cómo tomar este mensaje que infiltró en mi maleta. Me resulta contradictorio su discurso. Ese monólogo obcecado que repitió hasta el hartazgo minimizando lo que tuvimos hasta reducirlo a la categoría de «sexo vacacional sin implicancias emocionales», contrasta de manera bestial con la historia que narra este manojo de fotos, abarrotadas de sentimientos por cada esquina.

Nuestros ojos enganchados confesándose sin palabras todo lo que sentimos, su mano mesando mi pelo con dulzura, la mía estirada buscando el tacto de la suya, mis dedos apretando sus caderas como si su piel fuera mi punto de anclaje al mundo y nuestras risas, tan o más enredadas que nuestros ojos, hablando un idioma secreto que solo nos atañe a nosotros, gritan amor, pasión, deseo, confianza y complicidad hasta quedarse afónicos.

¿Qué significa esto, Sofía? ¿Qué quisiste decirme con estas imágenes? ¿Son solo un recuerdo? ¿Una despedida? ¿Un souvenir de nuestro viaje, como esos que compraste en Notting Hill el último día? ¿O son algo más? ¿Un hilo de esperanza del que tirar? ¿Algo con lo que decirme que esto que tenemos, en realidad, no está muerto y sepultado? Porque si se trata de eso, te juro por mi vida que, a pesar de la distancia, voy a encontrar la forma de que vuelvas a mí. Porque estos once papeles impresos tiran por tierra todas tus teorías sobre el «solo sexo», refutan cada uno de tus dichos y me dan la razón a mí. Son la puta prueba fehaciente de que por más mordazas que te emperraste en colocarte, por más pañuelos o palmas que te afanaste en poner para cegar tus ojos, los «te quiero» salieron igual, burlaron las trabas que intentaste imponer, se escabulleron por los resquicios y encontraron la luz... me encontraron a mí.

Once retratos. Once argumentos a mi favor.

Pero entonces oigo tu voz una vez más, rompiéndome en mil pedazos, y la garganta se me estrangula tal y como lo hizo en el instante en que me soltaste esos once vocablos: “No puedo tomar una decisión así basada en la razón equivocada”.

Once palabras en mi contra. Once términos que destruyen toda mi ilusión, separan nuestras frentes unidas y te alejan de mí hasta dejarme enmohecido, con el marco de tu silueta como último recuerdo antes de perderte por completo.

«La razón equivocada», retumba en el interior de mi cerebro y se clava en su centro como la más dolorosa de las astillas.

El timbre suena haciéndome sobresaltar y me arranca de un tirón del vuelo libre de mi cabeza para restituirme al aquí y ahora. Y, por un segundo, por un solo y maravilloso segundo, la idea de que sea ella quien esté al otro lado de la puerta sacude mi pecho con violencia devolviéndome el optimismo perdido. Luego vuelvo a recobrar la cordura y me doy un cachetazo mental cargado de objetividad, reprendiéndome por ser tan imbécil. «Esta es la vida real, no una película taquillera con final feliz».

La locura transitoria debe ser producto del alcohol, el agotamiento físico por las horas de viaje que llevo encima y la mente colapsada, de tanto pensar y repensar en ella. «La vi darme la espalda en el aeropuerto para volver a su casa», me digo; «vi despegar el maldito avión con mis propios ojos, ¿qué estúpido cuento de hadas me estoy montando?».

Me incorporo de un salto y me maldigo al instante, cuando el whisky ingerido me pasa factura. La cabeza un tanto embotada y la capa nebulosa que contamina mis ojos me acompañan lo que dura el trayecto hacia la entrada, mientras las agujas del reloj rasguñan ya la medianoche.

El rugido enérgico del timbre vuelve a inundar la estancia y apuro los pasos para chocarme de lleno con la realidad. Esa que no me ha costado nada ignorar durante un mes entero. Esa de la que me desembaracé, como si de una mochila molesta se tratase, apenas aterricé en Londres y la vida me puso enfrente a Sofía. Esa que quise silenciar y hacer como si no existiera, con solo apretar el botón de apagado en el celular. Esa que ya no puedo continuar aplazando porque sus ojos azules buscan respuestas...

—Hola, mi amor... al fin regresaste.

CONTINUARÁ...

Referencias a las canciones

La vuelta al mundo, © 2010 Sony Music Latin, interpretada por Calle 13. (N. de la A.)

In the end, © 2000 Warner Bros. Records, interpretada por Linkin Park. (N. de la A.)

Let it go, © 2013 Walt Disney Records, interpretada por Idina Menzel. (N. de la A.)

Locked out of heaven, © 2012 Atlantic Records, interpretada por Bruno Mars. (N. de la A.)

A las nueve, © 2012 Bizarro Records, interpretada por No Te Va Gustar. (N. de la A.)

NEREA FRANCO nació en Buenos Aires en 1985. Licenciada en Psicología por la Universidad de Buenos Aires, ávida lectora y amante de la literatura. Su primera novela, Somos un perfecto presente publicada en 2022, inauguró la trilogía Colores que actualmente cuenta con su segunda parte: Fuimos solo un instante.

Su obra se caracteriza por el erotismo, el romance y un tinte de humor que nos acerca a emociones reales e intensas.

Si deseas conocer más sobre ella, puedes encontrarla en Instagram como @nereafrancoescritora

O contactarla por e-mail a nereafrancoescritora@gmail.com