Un hallazgo macabro saca a Oliver von Bodenstein de la cama: se ha encontrado una mano humana en el zoo de Kronberg. Alguien ha envenenado y asesinado al profesor de instituto y líder del partido ecologista Ulrich Pauly.

Este ferviente activista medioambiental era tan admirado por sus alumnos como odiado por sus detractores, los magnates de la zona con intereses radicalmente opuestos a los suyos, a quienes han concedido el contrato de una nueva carretera de circunvalación en la zona. ¿Pero es eso suficiente para querer verlo muerto?

Oliver y su colega Pia se enfrentan de nuevo a un caso muy engañoso en la pequeña región del Taunus, donde siempre se calla más de lo que se dice.

Nele Neuhaus

Amigos hasta la muerte

Oliver von Bodenstein y Pia Kirchhoff - 2

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Titivillus 25.09.2022

Título original: Mordsfreunde

Nele Neuhaus, 2008

Traducción: María José Díez Pérez

Editor digital: Titivillus

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Para mi hermana Claudia

Personajes y lugares

PERSONAJES PRINCIPALES DE LA NOVELA:

Frank Behnke: Policía del equipo de Oliver Bodenstein.

Heinrich Van den Berg: Banquero.

Lukas Van den Berg: Su hijo, alumno de Pauly, camarero del restaurante Grünzeug y becario del Opel Zoo.

Carsten Bock: Propietario de Bock Consult y padre de Jonas Bock, alumno de Pauly.

Oliver von Bodenstein: Inspector jefe de la Brigada de homicidios de la comisaría de Hofheim.

Cosima von Bodenstein: Esposa de Oliver Bodenstein.

Rosalie y Lorenz von Bodenstein: Hijos de Oliver y Cosima.

Quentin von Bodenstein: Hermano de Oliver Bodenstein.

Ronnie Böhme: Ayudante del forense.

Franjo Conradi: Alumno del instituto de Kelkheim.

Franz-Josef Conradi: Propietario de la carnicería de Kelkheim, padre de Franjo y concejal del ayuntamiento por el partido democristiano.

Kathrin Fachinger: Policía del equipo de Oliver Bodenstein.

Tarek Fiedler: Jardinero.

Wolfgang Flöttmann: Librero y compañero de colegio de Pauly.

Dietrich Funke: Alcalde de la ciudad de Kelkheim.

Mareike Graf: Exmujer de Pauly.

Inka Hansen: Veterinaria y amiga de la infancia de Oliver Bodenstein.

Thordis Hansen: Alumno del instituto de Kelkheim.

Henning Kirchhoff: Forense y exmarido de Pia Kirchhoff.

Pia Kirchhoff: Inspectora y compañera habitual de Oliver Bodenstein.

Valerie Löblich: Fiscal.

Elisabeth Matthes: Vecina de Pauly.

Heinrich Nierhoff: Jefe de la comisaría de Hofheim.

Kai Ostermann: Policía del equipo de Oliver Bodenstein.

Hans-Ulrich Pauly, apodado Ulli Pauly: Profesor de biología del instituto de Kelkheim y miembro de la Liga Independiente de Kelkheim en el ayuntamiento.

Ivo Percusic: Padrastro de Svenja Sievers, alumna de Pauly.

Christoph Sander: Director del Opel Zoo.

Annika y Antonia Sander: Hijas de Sander.

Esther Schmitt: Pareja actual de Pauly.

Matthias Schwarz: Vecino de Pauly, hijo del granjero Erwin Schwarz.

Stefan Siebenlist: Gerente de la tienda de muebles Rehmer y compañero de colegio de Pauly.

Lars Spillner: Alumno del instituto de Kelkheim.

Patrick Weishaupt: Alumno del instituto de Kelkheim.

Norbert Zacharias: Arquitecto encargado del proyecto de la autovía B 8.

CIUDADES Y LUGARES DESTACADOS DE LA REGIÓN DEL TAUNUS:

Bahnstrasse: Calle principal de Kelkheim, y también la más comercial.

Castillo de la ciudad de Königstein: Fortaleza que domina el valle del Taunus, data del siglo XIII. En la actualidad, es uno de los reclamos turísticos de la zona.

Club de Golf Hof Hausen vor der Sonne: Exclusivo club que frecuentan varios de los personajes de la novela, cercano a Kelkheim.

Grünzeug: Restaurante vegetariano propiedad de Ulli Pauly. Su nombre significa «Lo verde».

Instituto Friedrich Schiller: El instituto de Kelkheim, en el que trabaja Ulli Pauly.

Kelkheim: Una de las principales ciudades del Taunus.

Restaurante Lehnert: también llamado Zum Goldenen Löwen («Al león de oro») en Münster.

Opel Zoo: Zoológico de la ciudad de Kronberg.

Rohrwiesenweg: Calle donde vivían Pauly y su esposa Esther Schmitt.

El mundo de Nele Neuhaus
EL TAUNUS

El Taunus, una región cercana a Frankfurt, es un paisaje dominado por la cordillera que le da nombre. Lleno de valles pintorescos, es el escenario de la serie policíaca de Nele Neuhaus. Su papel en las tramas es tan importante como el de los personajes protagonistas, el inspector jefe Oliver von Bodenstein y su colega Pia Kirchhoff.

Jueves 15 de junio

Eran las ocho menos cuarto de la mañana cuando el zumbido del móvil dio al traste con las esperanzas de Oliver von Bodenstein, inspector jefe de la Brigada de homicidios, de disfrutar de un día libre. Llevaba tres años al frente de la Brigada de Delitos Contra Personas (BDCP) de la Policía judicial de Comandancia de Hofheim, y se encargaba de la cara más desagradable del género humano entre Main y Taunus; antes había trabajado veinte años en la K 11, la sección de Homicidios, de Frankfurt. Bodenstein se incorporó y buscó a tientas el móvil, medio dormido. Cosima se pasaría el día en la mesa de montaje para elaborar la versión definitiva de su nuevo documental, que se iba a estrenar en tres semanas. Lorenz y Rosalie hacía tiempo que iban por libre, y ya no estaban muy por la labor de hacer senderismo o excursiones con su padre, de manera que ese día había aceptado estar disponible. Respondió al móvil que sonaba en la mesilla. Un número oculto, lo que faltaba.

—Oliver, soy Inka Hansen. Perdona que te moleste a estas horas.

Inka Hansen era veterinaria y amiga de la infancia de Bodenstein. El año anterior él había investigado un caso, el asesinato de la mujer de Kerstner, compañero de Inka, y sus caminos volvieron a cruzarse.

—Estoy en el Opel Zoo de Kronberg —dijo ella—. Los cuidadores han encontrado algo que se parece a una mano. De verdad.

—Voy ahora mismo —respondió Bodenstein al tiempo que se sentaba.

—¿Te vas? —preguntó Cosima bajando la voz. Estaba boca abajo, con la cara medio hundida en la almohada.

Ya no se inmutaba cuando alguien llamaba a horas intempestivas un día de fiesta. Se conocieron hacía veintitrés años, a los pies de un suicida: Bodenstein era un joven inspector que se enfrentaba a su primer cadáver; ella, la reportera de televisión que quería informar del impactante caso del corredor de Bolsa que se había ahorcado en su despacho.

—Sí, por desgracia. —La besó en la mejilla tibia y fue al cuarto de baño bostezando—. En el zoo han encontrado algo que parece una extremidad humana.

—Por favor…

No muy impresionada, su mujer se hizo un ovillo bajo la sábana, y estaba dormida otra vez cuando, diez minutos después, él bajaba la escalera recién afeitado y vestido.

Un cuarto de hora más tarde, mientras cruzaba el paso a nivel de Kelkheim, llamó a Pia Kirchhoff, su compañera. Ante la heladería San Marco, la calle parecía un campo de batalla. Habían instalado una public viewing area, una zona acotada con pantalla gigante para seguir el Mundial de fútbol, en la que el día anterior cientos de hinchas entusiasmados vivieron y celebraron por todo lo alto la ajustada victoria por 1 a 0 de la selección alemana frente a Polonia. Pia Kirchhoff tardó casi un minuto en responder al teléfono.

—Buenos días, jefe —respondió sin aliento—. Hoy es mi día libre, ¿lo recuerdas?

—Era —la corrigió él—. En el zoo han encontrado una mano humana. O eso creen. Avisaré a la Científica. ¿Podrías encargarte de llamar a un médico?

—Casualmente, tengo a un experto a mano.

—No será Henning Kirchhoff, ¿no? —Bodenstein sonrió.

—Para que no saques conclusiones precipitadas, te diré que esta noche solo me ha ayudado con un parto —contestó Pia con voz que sonaba a guasa.

La inspectora Pia Kirchhoff formaba parte desde hacía un año escaso del equipo de la K 11 de la Policía judicial de Comandancia de Hofheim. Tras separarse de su marido, Henning Kirchhoff, subdirector del Instituto Anatómico Forense de Frankfurt, compró una finca con un gran terreno en Unterliederbach, donde vivía con sus animales, y se reincorporó a la Policía judicial.

—¿Que te ha ayudado con un parto? —Bodenstein levantó el pie del acelerador para que no saltara el radar que había a la salida de la ciudad.

—Esta noche ha nacido mi segundo potro, un pequeño semental. Lo hemos llamado Neuville.

—Enhorabuena. ¿Por qué Neuville?

—Me da que no te va mucho el fútbol, jefe —dijo riendo. Ayer, en la prórroga, Oliver Neuville marcó el tanto decisivo.

—Ya. —Bodenstein atravesó Fischbach, respetó el ceda el paso y giró en el semáforo a la derecha hacia Königstein por la B 455—. Bueno, te necesito. Puede que no se alargue mucho.

En mitad del bosque, poco antes de la entrada de Schneidhain, Bodenstein tuvo que reducir la velocidad y finalmente detenerse, porque la carretera estaba llena de gente. En un principio pensó que se había producido un accidente, pero después reparó en la docena de coches que había a la derecha, en el aparcamiento del bosque. Varias personas desenrollaban pancartas y levantaban paneles. Bodenstein, que intentaba leer lo que decían, se asustó cuando dos chicas de unos quince o dieciséis años llamaron a la ventanilla y le pidieron que la bajara.

—¿Qué pasa aquí? —les preguntó.

—Una campaña colectiva de la OPMANAE[1], la ALK[2] y la LIK[3] —contestó una chica morena de pelo largo con los ojos pintados a conciencia y uñas acrílicas impecables—. ¿Sabía usted que el trazado de la B 8, la carretera de circunvalación oeste de cuatro carriles, pasará exactamente por aquí?

La muchacha agitó ante sus narices una hoja. Bodenstein observaba a dos mujeres que desenrollaban una pancarta. LA B 8 ACABARÁ CON EL BOSQUE, leyó.

—Se talarán miles de árboles —apuntó la otra chica, que era rubia y vestía una camiseta que ponía NO A LA B 8 y le dejaba la barriga al aire y unos pantalones vaqueros con un cinturón rematado por una hebilla brillante—. Partirán en dos biotopos de gran valor y bosques vírgenes; la contaminación en general y la contaminación acústica en particular aumentarán considerablemente en Königstein.

Bodenstein escuchaba a medias lo que con tanto fervor le contaban aquellas jóvenes. Conocía los argumentos de los detractores de la B 8, aunque él no estaba a favor ni en contra del proyecto de la «autovía del Taunus».

Las chicas seguían bombardeándolo con números y datos.

—Tengo prisa —las interrumpió—, lo siento.

—Claro, a usted nuestro bosque le da lo mismo —le espetó con desdén la morena—. Lo esencial es que pueda conducir a toda pastilla y fardar de cochazo.

—Pues nada, siga llenando el aire de monóxido de carbono —añadió la rubia.

Bodenstein no pudo evitar sonreír. En su época los jóvenes ecologistas llevaban parkas militares y pañuelos palestinos al cuello y no se hacían tratamientos para el pelo. Aquellas dos pijitas del Taunus, como solía llamar irónicamente su hijo a las hijas de familias acomodadas de Königstein y los alrededores, esas dos chicas que enseñaban el ombligo, parecían haberse pasado una hora ante el espejo esa mañana para arreglarse para su misión. Probablemente sus mamás las hubiesen llevado hasta allí en un Touareg o en un Cayenne relucientes. Los tiempos cambian.

De no esperarle una mano en el zoo, se habría molestado en explicar a esas mocosas que, desde luego, no le daba lo mismo que se cargaran el bosque. Pocos conocían la zona mejor que él, al fin y al cabo había crecido en una propiedad histórica, en el valle, entre Ruppertshain, Fischbach y Schneidhain. Después de estudiar Derecho y, más tarde, decidirse por hacer carrera en la Policía judicial, fue su hermano menor, Quentin, quien tomó las riendas del patrimonio familiar y convirtió la finca centenaria en un popular destino turístico. A Quentin no le hacían mucha gracia los planes de ampliación de la B 8, que volvían a estar de actualidad, pues la nueva carretera pasaría a menos de cien metros de la finca Bodenstein.

Tres minutos después, Bodenstein llegaba a la plaza de Königstein, una rotonda donde confluían varias carreteras. Las ambiciosas obras de reforma se habían interrumpido durante el Mundial. Alrededor de la fuente ondeaban banderas brasileñas. Todo Königstein se había puesto como loco de contento cuando se supo que las brillantes estrellas de la selección brasileña, ni más ni menos, se alojarían en el hotel Kempinski de Falkenstein. Y ahora en todo Königstein reinaba la decepción, ya que ninguno de los dioses sudamericanos del fútbol se dejaba ver por ninguna parte.

Christoph Sander, el director del zoológico, tenía cuarenta y tantos años, era de estatura media y de constitución fuerte, sin ser gordo. Su apretón de manos fue firme; su mirada, directa. Sus ojos oscuros reflejaban preocupación.

—Ojalá me equivoque —dijo, y señaló uno de los montones de hierba cercano—, pero me temo que eso de ahí es una mano.

Henning Kirchhoff se sacó unos guantes de látex del bolsillo, se los puso y se agachó.

—No se equivoca —confirmó escasos segundos después, dirigiéndose al director del zoo—. No cabe duda de que es la mano izquierda de una persona. Se la cortaron por encima de la muñeca. Y no se puede decir que con precisión quirúrgica.

El forense sacó la mano de la hierba y la observó con más atención.

—¿Quién la encontró? —quiso saber Bodenstein.

—El cuidador de los elefantes —contestó Sander—. Como cada mañana, dejó salir a los animales al recinto después de distribuir el forraje. No se dio cuenta de que pasaba algo hasta que vio que los elefantes estaban inquietos.

—¿Cuánto cree usted que…? —le preguntó Bodenstein a Kirchhoff.

—Espero que no me vaya a preguntar por la hora exacta de la muerte —cortó el forense mientras contemplaba con aire pensativo el extremo cercenado.

—¿Es una mano de hombre o de mujer?

—De hombre, sin duda.

A Bodenstein casi se le revolvió el estómago al ver cómo Kirchhoff le daba vueltas a la mano y a continuación la olisqueaba y la tocaba. Miró deprisa a su compañera, pero, para su sorpresa, Pia no observaba la mano ni a su exmarido, sino al director Sander, que estaba allí con los brazos cruzados y daba la impresión de hacer un esfuerzo ímprobo para no vomitar.

—¿Cuánto tiempo van a necesitar? —preguntó este—. A las nueve llegan los primeros visitantes, y además estamos esperando a un equipo de televisión.

—Los criminólogos llegarán en unos minutos —contestó Bodenstein—. ¿Cómo puede haber llegado la mano hasta aquí?

—Ni idea. —El director del zoo se encogió de hombros—. Quizá con la hierba. Todas las mañanas cortamos hierba del prado que se encuentra sobre la carretera.

—Podría ser una explicación. —Bodenstein asintió con aire pensativo—. Pero eso significaría que podría haber más partes. Será mejor que su gente inspeccione todos los montones de hierba del zoo.

Sander movió la cabeza con vehemencia y poco después se alejó del lugar en compañía del forense y de la mano.

A las nueve en punto el zoo abrió sus puertas, y entró la primera tanda de visitantes, sobre todo familias con un montón de niños pequeños. Bodenstein y Pia se quedaron en el restaurante Sambesi. Inka Hansen se había limitado a llevar a Bodenstein hasta Sander, y después, para alivio suyo, se despidió sin hacer alusión a lo sucedido el verano anterior. Desde la última vez que se vieron apenas habían transcurrido nueve meses. En la actualidad no entendía qué mosca le había picado entonces, pero estaba claro que habría engañado a Cosima con Inka si ella no lo hubiera rechazado. El inspector contempló la larga cola que se había formado delante de la taquilla y sintió que se remontaba diez años en el tiempo. Antes le gustaba ir con sus hijos al zoo, y lo visitaba a menudo. En ese preciso instante sonó el móvil.

—Hemos encontrado un pie —anunció el director de mal humor—, donde los alces. Pasando por delante de los elefantes a la derecha y luego a la izquierda, hacia el sendero forestal educativo. Lo espero aquí.

—Es la primera vez que vengo a este zoo —afirmó Henning Kirchhoff al inspeccionar el pie—. La parcela es enorme.

—Doscientos setenta mil metros cuadrados. —Sander se puso en jarras, ceñudo—. Y puede haber trozos de cuerpo humano por cualquier sitio. He mandado cerrar la granja educativa. Sería una pesadilla si un niño se encontrara la cabeza.

El pie estaba dentro de un gastado mocasín de piel marrón marca Camel active, talla 44, y lo habían cortado por encima del tobillo.

—Ni el pie ni la mano los cortaron de un tajo limpio, más bien los desgarraron —dictaminó Kirchhoff mientras miraba atentamente el pie. Después levantó la cabeza. ¿Puedo echarle un vistazo a la segadora?

—Sí, desde luego. —Sander miró a su alrededor. Los visitantes del zoo circulaban por los caminos como la sangre por las venas del cuerpo humano. En breve estarían por todas partes, en los recintos de los animales, en el sendero forestal educativo, en las barbacoas y las áreas de descanso, en el picadero de camellos, en los servicios. Mejor no pensar en lo que sucedería si efectivamente alguien encontraba algún resto humano. Su móvil dejó escapar unos tonos melodiosos—. ¿Sí? —respondió el director, y después permaneció a la escucha un instante.

Bodenstein vio que su rostro se ensombrecía.

—¿Qué ocurre? —inquirió.

—¡Mierda, mierda y mierda! —exclamó el director del zoo con toda su alma—. Creo que voy a desalojar el zoo y disculparme con el equipo de televisión. En el recinto de los muflones también hay algo.

A las diez y media el sabueso, que para entonces ya había llegado, encontró algo en la pradera que se extendía por encima de la B 455. Bodenstein y Pia se abrieron paso entre la multitud que, presa de la curiosidad, había estado observando desde el sendero que bordeaba el prado los movimientos de una unidad de la Policía que iba peinando metro a metro la zona. El jefe del operativo los esperaba con el guía canino no muy lejos del aparcamiento de la zona inferior.

—El cuerpo de un varón —dijo—. Y una bicicleta. Aquí delante, ni a tres metros del terraplén del aparcamiento.

Se respiraba un fragante olor a hierba recién cortada. La bóveda azul acero del cielo cubría los densos bosques de la cordillera del Taunus. Desde la pradera se disfrutaba de unas magníficas vistas del castillo de Kronberg y, a lo lejos, del horizonte resplandeciente de Frankfurt. Era una apacible y bonita mañana de junio, demasiado bella para ver un cadáver mutilado. Bodenstein se puso unos guantes de látex y se acercó al cuerpo. El hombre estaba boca abajo, medio oculto entre la hierba alta. Llevaba una camiseta de color caqui y unos calzoncillos. Como era de esperar, le faltaban el brazo izquierdo hasta el codo y la pierna izquierda hasta la rodilla, pero no se veía sangre. El fotógrafo hizo fotos desde todos los ángulos, y los criminólogos recorrieron la zona en torno al lugar del hallazgo en busca de huellas aprovechables.

—En vista de esto, no encontrará nada más en su zoo —le comunicó Kirchhoff al director, que se hallaba a cierta distancia, petrificado—. Parece que no le falta ningún otro miembro.

—Vaya, no sabe usted cómo me alegro —respondió Sander con sarcasmo.

—¿Quiere que le demos la vuelta? —preguntó uno de los criminólogos.

Bodenstein asintió y contuvo la respiración sin querer. La visión de un cadáver no era para pusilánimes: el calor favorecía el proceso de descomposición; las facciones apenas se distinguían, insectos y hormigas habían empezado a colonizar el tejido muerto.

—¡Jesús, María y José! —El director del zoo se volvió y vomitó en la zanja que se abría entre la pradera y el aparcamiento.

Hasta ese momento Bodenstein había admirado sus nervios templados y su aplomo. En una situación excepcional como aquella, Sander había logrado controlar tanto a sus empleados como a sí mismo. En la asignatura de gestión de crisis no cabía duda de que había sacado matrícula de honor.

—No llevaba documentación encima —se oyó decir a Kirchhoff después de examinar la escasa ropa del fallecido—. Y las livideces aún se pueden presionar un poco.

—¿Qué significa eso?

Hasta Bodenstein llegó un olor dulzón a descomposición y dio un paso atrás.

—Que no lleva muerto más de treinta y seis horas, pero tampoco mucho menos.

Bodenstein hizo sus cálculos.

—En ese caso habría muerto la tarde-noche del martes —aventuró luego.

—¿Se encuentra bien? —Pia miró con cara de preocupación al director del zoo, que respiraba profundamente y soltaba el aire. Estaba blanco como el papel.

—Conozco a ese hombre —respondió Sander con voz ahogada, y se fue del prado hacia el aparcamiento, que atravesó acelerando el paso.

Pia le dio alcance y consiguió agarrarlo del brazo justo cuando se disponía a cruzar la transitada carretera nacional sin mirar. Tiró de él bruscamente. Un BMW gris plata pasó por delante a escasos centímetros, el conductor los pitó y se llevó un dedo a la sien.

—Creo que debería tranquilizarse —aconsejó Pia.

Sanders respiró hondo.

—No soy de los que se impresionan fácilmente —aseguró pasados unos segundos—, pero esto me ha afectado bastante, la verdad.

—Es normal. —Pia asintió comprensiva—. ¿Quién es el hombre?

—Hans-Ulrich Pauly. Acompáñeme a mi despacho y le hablaré de él.

Poco antes de llegar a la caseta que albergaba las oficinas provisionales de la dirección del zoológico mientras seguían las ambiciosas obras, salió a su encuentro un joven de unos veinte años que se dirigió hacia ellos con parsimonia. Llevaba unos pantalones verdes, recios zapatos de trabajo y una camiseta blanca, como todos los cuidadores del zoo.

—¿Qué está pasando ahí arriba, en la pradera? —le preguntó al director—. ¿Me he perdido algo?

Sander se detuvo.

—¿Se puede saber de dónde sales tú a estas horas? —le espetó—. Aquí se empieza a las siete, y no cuando a ti te da la gana. Creía que te había quedado claro que eres como los demás.

El muchacho fingió arrepentimiento.

—No volverá a pasar, jefe. Lo siento.

Pia lo miró fijamente. Tenía un rostro muy atractivo, un cabello rubio que le llegaba por los hombros, los ojos de un verde poco común y un cutis que cualquier mujer envidiaría. Probablemente en ese momento Sanders se acordó de que no estaba solo.

—Este es Lukas Van den Berg —le dijo a Pia—; está haciendo prácticas. Lukas, la inspectora…

—… Pia Kirchhoff —lo ayudó ella.

—Hola.

Lukas Van den Berg sonrió y dejó al descubierto unos dientes blancos como la nieve.

—Arriba, en la pradera, han encontrado el cadáver del defensor de los animales —informó Sander—, de ese tal Pauly.

La sonrisa desapareció de golpe y porrazo del rostro del joven. Fue como si alguien le hubiera dado un puñetazo en el estómago.

—¿Cómo? ¿Ulli Pauly? —preguntó, visiblemente afectado.

—El mismo, sí. Muerto y bien muerto. —El director siguió andando—. Nos dio un montón de problemas.

—No, no puede ser. —Lukas había palidecido—. Pero si lo vi anteayer. Lo…, bueno…, ah, mierda…

Sander se detuvo, estupefacto, y dio media vuelta.

—¿Cómo que lo viste anteayer? —quiso saber.

—No puede ser. —El joven se tapó la boca y la nariz con las manos, horrorizado, y sacudió varias veces la cabeza.

—A ver —Sander lo sujetó por los hombros bruscamente—, te he hecho una pregunta. ¿Dónde lo viste? ¿Estaba aquí, en el zoo?

—No, es que… bueno… no se lo podía decir a usted, habría ido corriendo a contárselo a mi padre. —De pronto, el tono de Lukas sonó rebelde—. Este trabajo no está mal, pero necesito un poco más de pasta de que la que me dan aquí.

Sander lo soltó como si se hubiera quemado los dedos.

—No me lo puedo creer —respondió, controlándose a duras penas—. Así que sigues en ese… en ese restaurante ecológico. Y vete tú a saber si por la noche no les haces también las páginas web a esos psicópatas con sus campañas difamatorias. No es de extrañar que por las mañanas no seas capaz de salir de la cama.

—¡Mi padre no me da un céntimo! —protestó Lukas—. Y aquí gano una miseria. ¿Qué quería que hiciera? A Ulli no le importaba que trabajase aquí…

—¡Pero a mí sí me importaba que trabajases para esos tipos! —gritó el director del zoo de repente, como si la tensión acumulada durante las últimas horas por fin hubiese encontrado una válvula de escape—. Juraste y perjuraste que ya no tenías nada que ver con él. Me mentiste.

—Quería decírselo hace tiempo —gritó a su vez el chico—, pero cada vez que sale a relucir Ulli pierde usted los estribos.

—¿Y tanto te extraña, con todos los trastornos que me ha causado ese tipo?

Pia movía la cabeza a un lado y a otro como si estuviera viendo un partido de tenis. Los visitantes que pasaban por allí los miraban intrigados.

—¿Sería posible tratar esto a un volumen civilizado? —intervino la inspectora—. Podríamos continuar en el despacho, para que no se entere todo el que pase.

—Déjeme hablar con él, por favor —le pidió Pia al airado director del zoológico cuando se cerró la puerta de la caseta.

El aludido la miró de arriba abajo y a continuación soltó un suspiro y asintió. Lukas se había sentado en una silla ante la mesa del director, el rostro entre las manos. Pia ocupó la otra silla.

—Puede que sea una equivocación —farfulló el muchacho al tiempo que miraba a Pia desconcertado con aquellos ojos verde hierba—, y que no se trate de Ulli.

—¿De qué conocías al señor Pauly? —le preguntó ella.

Lukas tragó saliva y evitó mirar a su jefe.

—Trabajo en el Grünzeug —contestó con voz inexpresiva mientras se metía un mechón de pelo detrás de la oreja—, el restaurante vegetariano de Kelkheim; es de Ulli y de Esther.

—¿A qué hora lo viste anteayer? —se interesó Pia.

—No lo sé exactamente. —El chico reflexionó un momento—. A última hora de la tarde. En el restaurante había una reunión, por lo de la manifestación informativa de hoy.

—Entre otras cosas, Pauly también se oponía a la ampliación de la B 8, la carretera de circunvalación oeste —terció Sander—. De un tiempo a esta parte, los grupos ecologistas de Königstein y Kelkheim organizan regularmente campañas informativas contra la ampliación.

—Es verdad —convino Lukas—. Hoy iban a pasar por el tramo de trazado de Schneidhain y el albergue de la organización Amigos de la Naturaleza… No me lo puedo creer. Conozco a Ulli desde hace siglos. Fue mi profesor de biología.

—¿En qué instituto? —preguntó, interesada, Pia.

—El FSG —contestó Lukas, y añadió—: Friedrich Schiller Gymnasium. En Kelkheim. Es un tío súper… —Dejó la frase a medias—. Quiero decir era… un tío superguay —dijo bajando la voz—. Era lo más, en serio. Siempre tenía tiempo para los alumnos y estaba dispuesto a escuchar. Solíamos ir a su casa a charlar con él. Era muy inteligente. —Lukas miró a Sander—. Aunque usted no lo crea —añadió con un tonillo agresivo.

El director del zoo, en pie y con los brazos cruzados, lo miró con indulgencia desde detrás de su sillón y no dijo nada.

Diez minutos después Pia se hallaba a solas con Sander en la caseta-despacho, donde ya entonces, a esa hora de la mañana, hacía un calor sofocante.

—Se ve que tiene una relación bastante personal con su empleado —comentó Pia—. Le cae bien, ¿no es así?

—Sí, me cae bien. Y me da pena —admitió él.

—Y eso, ¿por qué?

—No lo tiene fácil —dijo por toda respuesta el director del zoo—. Su padre lo presiona bastante. Forma parte de la directiva de un gran banco y espera que su hijo siga su camino.

Sander se apoyó en la ventana y cruzó los brazos.

—Lukas es muy inteligente, y en el colegio se aburría. En décimo lo echaron del instituto Bischof Neumann, y después se pasó medio año en un internado. Luego su padre tuvo que llevárselo de allí. Durante un año y medio no hizo nada, después conoció al tal Pauly, que de algún modo consiguió conectar con él y lo convenció de que al menos terminara el instituto.

Pia asintió.

—Así que Lukas no es solo un empleado en prácticas, ¿no?

—¿Por qué lo dice?

—Antes le dijo usted que aquí era como los demás. ¿A qué se refería?

Al director pareció chocarle la buena memoria de Pia.

—Su padre forma parte del Consejo directivo —respondió—. Me pidió que contratara a Lukas en prácticas unos meses. —Sander se alzó de hombros—. Al principio no le parecía tan mala la influencia que Pauly ejercía en su hijo. Lukas se empezó a interesar por los estudios, y el año pasado salió airoso en selectividad; todo iba bien.

—¿Pero?

—La paulytis adquirió unas proporciones que no le gustaban al padre —continuó el director—. Lukas sacó hasta el último céntimo de la cuenta que su padre le había abierto, y por lo visto le regaló el dinero a Pauly para sus proyectos. A raíz de eso, su padre le cortó el grifo. Después empezó a trabajar de camarero en el restaurante ecológico de Pauly, dejó de ir por casa y al cabo de una semana dijo adiós a las prácticas en el banco. El pasado otoño lo detuvieron por allanar las oficinas de una empresa farmacéutica junto con otros jóvenes para manifestarse contra los experimentos con animales. Entonces Heinrich Van den Berg prohibió a su hijo que viera a Pauly y me pidió consejo.

—¿Por qué a usted? —quiso saber Pia.

—Prácticamente somos vecinos. Lukas iba a la misma clase que mi hija mediana, entra y sale de nuestra casa a su antojo.

—Así que las prácticas son una especie de libertad vigilada.

—Creo que el padre de Lukas lo ve así —asintió Sander—. Quería cargar sobre otro la responsabilidad del muchacho. En este caso, sobre mí. En fin… —Se apartó de la ventana, abrió un armario y se puso a buscar algo—. No hay nada de beber —dijo—. ¿Quiere que vaya por unos cafés al restaurante?

—Para mí no, gracias —contestó Pia—. Esta noche me debo de haber bebido una cafetera entera.

—¿Y eso? No se las habrá tenido que ver con otro cadáver, ¿no?

—No, no —sonrió Pia—, el motivo de que no haya dormido es más agradable: el nacimiento de un potro.

—Ah. —Sander se sentó tras su mesa y miró a Pia con curiosidad, como si se hubiese convertido ante sus ojos en un animal poco común. Y por primera vez ese día sonrió. Una sonrisa amable, benévola, que le iluminó la cara de repente y la cambió por completo—. Caballos para compensar su trabajo con muertos y asesinos. —Sander la observó con aire escrutador, como si no tuviera claro qué pensar de ella.

—Pues sí. —Pia le devolvió la sonrisa—. Vivo al lado de mis caballos.

—¿Vive al lado de sus caballos?

La conversación amenazaba con ir por un derrotero bastante personal. No es que a Pia le desagradara, Sander le caía bien, pero por desgracia no tenía tiempo para charlar.

—Iba a hablarme del fallecido. ¿De qué lo conocía?

La sonrisa de Sander se borró en el acto.

—Hace unos años Pauly creó una comunidad contra la tenencia de animales en zoos y orquestó campañas de descrédito en las secciones de los periódicos de cartas al director y en foros de internet contra los zoológicos —respondió—. Entre otros, contra nosotros. Lo conocí hace dos años, cuando repartía octavillas con unos jóvenes delante del zoo y se manifestaba contra la cautividad de elefantes. Por lo visto, los profesores disponen de mucho tiempo —añadió con tono de censura—. A lo largo de los últimos años hemos hecho mucho para mejorar las condiciones de nuestros animales —prosiguió el director—, pero al tal Pauly no le bastaba. Según él, no debería haber zoos, y nunca se ha molestado en ocultar su opinión. Le gustaba dar grandes discursos, cargar las tintas e insultar a la gente.

—¿Le dio problemas? —preguntó Pia.

—No liberó animales ni llenó de pintadas las instalaciones, si se refiere a eso. —Sander frunció el ceño—. Pero siempre estaba protestando por algo, ya fuera en internet o aquí, causando alboroto, preferiblemente cuando en el zoo había mucho movimiento. —El director hizo un gesto de rechazo con la mano—. Yo discutía mucho con él, incluso lo invité a venir y le expliqué lo que hacemos y por qué lo hacemos. Una verdadera pérdida de tiempo. Puedo encajar las críticas justificadas, pero no la polémica. Y no soporto la forma en que Pauly soliviantaba a la gente. Era totalmente subjetivo; y sus puntos de vista, intransigentes. A los jóvenes eso les encanta; es guay. Ya ha oído usted a Lukas. A mí me parece peligroso. En la vida no todo es blanco o negro.

—¿Cuándo fue la última vez que habló con él? —continuó Pia.

—El domingo. El tipo se presentó con un destacamento de sus muchachos y empezó a armar bronca otra vez. Y a mí se me acabó la paciencia.

Pia se imaginó perfectamente lo que pasaba cuando Christoph Sander perdía la paciencia. Según su primera impresión del cadáver, Pauly era más bien poca cosa, un rival débil para el director del zoo, que rebosaba vitalidad.

—¿Qué ocurrió? —preguntó.

—Nos enredamos en una discusión —dijo vagamente Sander—. El tipo empezó a tergiversar mis palabras, y en un momento dado me sacó de mis casillas. Lo eché y le prohibí la entrada.

Pia ladeó la cabeza.

—Y ahora aparece muerto a menos de cincuenta metros del zoo.

—Y hasta muerto consigue saltarse a la torera mi prohibición. —Sander sonrió con amargura—. Por lo menos, en parte…

—¿Podría tener algo que ver el director del zoo con la muerte de Pauly? —le preguntó Bodenstein a su compañera después de que le contara su conversación y la bronca entre Sanders y Lukas Van den Berg.

—No, no creo. —Pia sacudió la cabeza.

—El muchacho se acercó al lugar donde encontraron el cadáver; quería ver a Pauly —informó él—. Parecía muy afectado, y le preocupaba la pareja de Pauly. Me dio la impresión de que los dos le caían bien.

Pia opinaba lo mismo.

—Trabaja en el restaurante de Pauly y su pareja. Ahí fue donde vio a Pauly por última vez, el martes por la tarde.

Bodenstein pulsó el mando a distancia del coche, y el BMW respondió con un doble parpadeo.

—Tu exmarido se ha ido a Frankfurt, al Instituto. Tendrás que recurrir a mis servicios de chófer.

—Lo que faltaba —sonrió ella—. Pero dime, Lukas… Es decir, ¿dejó que Lukas viera el cuerpo…?

Bodenstein enarcó las cejas.

—¡Por supuesto que no! —exclamó y le abrió la puerta a Pia galantemente—. He llamado a Kai Ostermann y a Kathrin Fachinger y les he pedido que vayan a la oficina. No he podido localizar a Behnke.

—Tenía entradas para el partido de ayer por la tarde en Dortmund —le recordó Pia a su jefe.

A su compañero Frank Behnke le había sonreído la suerte en la complicada adjudicación de entradas de la FIFA; solo la muerte le habría impedido ir a Dortmund.

La casa de Hans-Ulrich Pauly era la última antes de llegar a la rotonda de una calle sin salida, en KelkheimMünster. Más allá se extendían praderas y campos hasta el bosque, al otro lado del cual se hallaba la finca Hof Hausen vor der Sonne, con su campo de golf. Bodenstein y Pia se bajaron delante de la casa cubierta de hiedra, con cristales emplomados y contraventanas, que se alzaba entre un imponente nogal y tres grandes abetos. Pia llamó al timbre, instalado en una celosía desvencijada. En la parte trasera de la casa sonó un coro de ladridos de perros. Las losetas de cemento pulido que llevaban hasta la puerta, tapizadas de malas hierbas, permitían deducir que la entrada principal no se utilizaba mucho.

—No hay nadie —afirmó Bodenstein—. Demos la vuelta.

Se acercó a la puerta y la empujó: estaba abierta. Entraron en un patio. Por todas partes crecían plantas frondosas en grandes macetas, y geranios y petunias florecían en tiestos colgantes de distintos tamaños. En mesas con caballetes contra la pared se amontonaba un sinfín de macetas con flores en todas las fases de crecimiento; junto a ellas, útiles de jardinería y sacos de tierra. Al fondo se abría un jardín extenso y descuidado con un estanque y varios invernaderos. Bodenstein se estremeció cuando toda una jauría de perros dobló la esquina de la casa, encabezada por una mezcla indefinible de perro lobo, husky y ovejero con los ojos azul claro. Lo seguían un rodesiano con cresta y dos mestizos de menor tamaño que daban la impresión de haber sido los perros más feos de la protectora de animales. Los cuatro meneaban el rabo con ganas y parecían alegrarse de la inesperada visita.

—Desde luego perros guardianes no son. —Pia sonrió y dejó que los animales la olisquearan—. ¿Estáis solos en casa?

—Ten cuidado —le advirtió su jefe—, el gris parece peligroso.

—Ah, vamos. —Pia le rascó la cabeza al perrazo detrás de las orejas—. Eres un perro muy guapo, sí, señor. Te llevaría a mi casa ahora mismo.

—Pero no en mi coche. —Bodenstein vio una puerta abierta. Subió los dos escalones y llegó a una gran cocina. A todas luces aquella era la entrada principal. En los peldaños había varios pares de zapatos, tiestos vacíos y toda clase de trastos—. ¿Hola? —gritó.

Pia dejó atrás a su jefe y echó un vistazo en la cocina: las baldosas del suelo estaban llenas de huellas de perro, en la encimera se amontonaban platos y cazuelas sucios, en la mesa había dos bolsas de la compra aún por ordenar. Pia abrió la puerta. En el salón reinaba un auténtico caos. Los libros no estaban en las estanterías, sino desperdigados por el suelo; los sillones estaban volcados, los cuadros arrancados y la puerta de cristal que daba a la terraza y al jardín, abierta de par en par.

—Llamaré a Criminalística.

Bodenstein se sacó el móvil del bolsillo, y Pia continuó inspeccionando la casa para lo que se puso unos guantes de látex. La habitación contigua al salón parecía el despacho de Pauly. También allí era como si hubiera caído una bomba. El contenido de las estanterías y los archivadores se encontraba en el suelo; habían sacado y vaciado los cajones de la mesa de madera maciza. De los carteles de las paredes se podía deducir cuál era la ideología política de los habitantes de la casa: llamamientos desvaídos a manifestaciones celebradas hacía tiempo contra centrales nucleares, la pista Oeste del aeropuerto de Frankfurt, el transporte de residuos radiactivos, una lámina de Greenpeace y otras similares. En un rincón del cuarto había una pantalla plana hecha trizas, y al lado, una impresora de chorro de tinta y un ordenador portátil destrozado.

—Jefe —Pia avanzaba con cuidado en dirección a la puerta para no destruir pruebas—, esto no ha sido un allanamiento, esto es…

Se asustó cuando Bodenstein apareció delante de ella.

—No grites así —sonrió—, que todavía oigo perfectamente.

—¡No deberías darme estos sustos!

Pia calló porque en algún lugar de la casa sonó un teléfono. Siguieron el sonido escalera arriba, hasta la primera planta. Allí los vándalos habían respetado las habitaciones. En el cuarto de baño estaban todas las luces encendidas, ante la ducha había una toalla en el suelo, junto a unos vaqueros, una camisa y ropa interior sucia. Pia nunca se sentía cómoda cuando invadía la esfera privada más íntima de desconocidos, pero era lo que había que hacer si uno quería saber más cosas del entorno de un fallecido. ¿Dónde estaría la pareja de Pauly? El armario del dormitorio estaba abierto, en la cama había algunas prendas de ropa. El teléfono enmudeció.

—Da la impresión de que Pauly se duchó y se disponía a cambiarse —razonó ella—; eso explica que prácticamente fuese en ropa interior.

Bodenstein asintió.

—Ahí está el teléfono. —El Siemens inalámbrico estaba tirado de cualquier manera en la cama, entre camisas limpias y pantalones vaqueros. Pulsó la tecla que no paraba de parpadear.

«Tiene treinta y cuatro mensajes nuevos —anunció la voz informatizada—. Mensaje número uno, recibido el martes 13 de junio a las 15.32 horas».

«Ulli, sé perfectamente que estás ahí —decía una voz de mujer—. Estoy harta de tus tácticas dilatorias. He hecho todo lo que estaba en mi mano para llegar a un acuerdo contigo por las buenas, pero eres un cabezota. Solo para que lo sepas: me da lo mismo que vayas corriendo a ver a tu abogado con esta grabación, de todas formas me volverán a dar la razón. Es tu última oportunidad: me pasaré a verte a las ocho y media. Si no estás o si te vuelve a perder el orgullo, tendrás que atenerte a las consecuencias, te lo juro».

Se oyó un pitido y a continuación se sucedieron cuatro llamadas sin número ni mensaje. Al parecer, habían respondido una llamada poco antes de las 17.00, pues el mensaje se interrumpió después de que un hombre dijera: «Hola, señor…». A las 20.13 un hombre había dejado un mensaje.

«Soy Carsten Bock —informó una voz masculina grave—; han llegado a mis oídos las impertinencias que soltó usted en público el lunes. Eso es calumnia y difamación. Ya he emprendido medidas legales contra usted, y espero por su parte y cuanto antes una disculpa por escrito y una rectificación pública de los hechos en el periódico».

Los policías se miraron. En la noche del martes al miércoles habían entrado dos llamadas más sin número, y el miércoles por la tarde había vuelto a llamar un hombre.

«Hola, Ulli, soy yo, Tarek. A ver si te compras un móvil de una vez, tío. Ya estoy aquí. Tenemos la presentación lista y subida a la página. Puedes echarle un vistazo. Hasta luego».

Las demás llamadas eran de la pareja de Pauly, Esther, que había dejado una docena de mensajes, primero inquisitiva, luego preocupada, finalmente enfadada. En ese preciso instante llegó un taxi, y los perros entonaron un frenético recibimiento a base de ladridos.

Esther Schmitt saludó en el patio a sus perros, que bailoteaban a su alrededor aullando y ladrando nerviosos, y a continuación entró en la casa por la puerta de la cocina; en la mano llevaba un bolso de viaje y colgado del hombro, un ordenador portátil. Era una mujer delicada, que rondaría los cuarenta, de rostro pálido y pecoso, con el cabello de tono rubio rojizo recogido en una trenza floja.

—¿Pero qué es esto? —comentó—. Estoy fuera tres días y…

—No se asuste —dijo Bodenstein.

A pesar de la advertencia, la mujer se estremeció. Dejó caer el bolso ruidosamente y dio un paso atrás.

—¿Quiénes son ustedes? —preguntó con los ojos muy abiertos—. ¿Qué están haciendo aquí?

—Me llamo Bodenstein, y esta es la señora Kirchhoff, mi compañera. —Le enseñó la placa—. Policía judicial de Hofheim.

—¿Policía judicial? —La mujer parecía perpleja.

—¿Es usted Esther Schmitt? —preguntó Bodenstein.

—Sí. ¿Qué está pasando aquí?

Pasó junto a ellos y respiró hondo al ver el estado del salón. Se volvió y se quitó la bolsa del ordenador del hombro, que dejó en la mesa pegajosa de la cocina. Sobre una arrugada falda de lino llevaba un blusón estampado; sus pies, con los dedos sucios, estaban enfundados en unas sandalias de cuero de aspecto cómodo, pero poco elegante.

—Tenemos que darle una mala noticia —empezó Bodenstein—. Esta mañana encontramos el cuerpo de su pareja. Lo siento mucho.

Sus palabras tardaron unos segundos en llegar al cerebro de la mujer.

—¿Ulli ha muerto? ¡Dios mío! —Clavó la vista en Bodenstein sin dar crédito, y después se sentó en el borde de una silla de la cocina—. ¿Cómo…, cómo murió?

—Eso aún no lo sabemos exactamente —contestó él—. ¿Cuándo fue la última vez que habló con el señor Pauly?

La mujer cruzó los brazos.

—El martes por la noche —dijo sin expresión alguna—. Yo estaba desde el lunes en Alicante, en un congreso de vegetarianos.

—¿Sobre qué hora habló por teléfono el martes con el señor Pauly?

—Tarde. Serían aproximadamente las diez de la noche. Ulli quería dejar listas las hojas del recorrido del trazado de la autovía en el ordenador, pero poco antes de que yo llamara fue a verlo otra vez su exmujer.

El rostro se le demudó, pero no se permitió echarse a llorar.

—¿Quiere que llamemos a alguien? —preguntó Pia.

—No. —Esther Schmitt se levantó y miró a su alrededor—. Me las arreglaré sola. ¿Cuándo puedo limpiar esto?

—Cuando los criminólogos lo hayan examinado todo —contestó Bodenstein—. Sería muy útil si pudiera usted decirnos si falta algo.

—¿Por qué?

—Puede que este revoltijo no tenga nada que ver con la muerte de su pareja —explicó él—. Suponemos que murió el martes por la noche. Siendo así, la casa habrá estado abierta un día entero.

Los perros ladraron fuera. Se oyó un ruido de puertas de coche que se cerraban, y poco después aparecieron los agentes de la Policía científica en el umbral de la cocina.

—Ya. —Esther Schmitt lo miró, con ojos enrojecidos, y se encogió de hombros—. Se lo diré, claro. ¿Alguna otra cosa?

—Nos interesaría saber con quién se enfadó o tuvo problemas su pareja últimamente.

Bodenstein le ofreció su tarjeta de visita. Ella le echó un vistazo y levantó la cabeza.

—No fue un accidente, ¿verdad? —quiso saber.

—No —repuso el policía—. Lo más seguro es que no.

A las dos y media, Pia llegó a la villa de la calle Kennedyallee, donde se hallaba el Instituto Anatómico Forense, en Sachsenhausen. Conocía el edificio por dentro. En sus dieciséis años de matrimonio había pasado un sinfín de horas en las salas de autopsias del sótano; Henning era de esos científicos consagrados en cuerpo y alma a su profesión y sus investigaciones. La fiscal Valerie Löblich había llegado poco antes que ella. El cuerpo de Pauly yacía desnudo en la mesa metálica bajo las potentes lámparas, y Ronnie Böhme, el ayudante de Henning, lo había completado con las partes del cuerpo que le cortaron. El olor a descomposición era tremendo.

—¿Le cortaron las extremidades con la segadora? —inquirió Pia después de ponerse la bata y la mascarilla protectora.

—Sí, así es. —Henning Kirchhoff se inclinó sobre el cadáver y examinó la piel centímetro a centímetro con una lupa—. Pero antes ya llevaba algún tiempo muerto. Tras un primer análisis superficial, estoy convencido de que el cuerpo fue trasladado por lo menos una vez en el curso de las últimas veinticuatro horas. A todas luces, la muerte la causaron las heridas de la cabeza. Ahí están las radiografías.

Señaló con la cabeza el negatoscopio.

—¿Pudo caerse de la bicicleta? —preguntó la fiscal, una atractiva mujer morena de treinta y pocos años. A pesar del calor que hacía fuera, llevaba una americana elegante, una falda ceñida cortísima y medias de seda.

—¿Es que no me ha oído? Acabo de decir que trasladaron el cadáver. —La voz del forense tenía un deje de irritación—. ¿Cómo iba a hacer eso él solo después de sufrir un accidente de bicicleta mortal?

Pia y Ronnie intercambiaron una mirada elocuente. Antes ambos hacían preguntas ingenuas de vez en cuando, solo para recibir comentarios mordaces. Henning Kirchhoff era un forense brillante, pero una persona poco tratable. Sin embargo, la fiscal Löblich no se dejaba amedrentar fácilmente.

—No he preguntado si murió a causa de una caída de bicicleta —respondió imperturbable—, sino tan solo si pudo sufrir una caída.

Henning Kirchhoff alzó la mirada.

—Cierto —reconoció—. No se cayó, de lo contrario presentaría excoriaciones en los nudillos y en las extremidades inferiores, y no es así.

—Gracias. Muy amable, señor Kirchhoff.

Pia vio cómo Henning abría en forma de «Y» la caja torácica, con movimientos rápidos y hábiles, y cortaba las costillas con el costótomo para llegar a los órganos internos. Conocía el procedimiento, que seguía un estricto protocolo. Henning iba relatando cada una de sus maniobras y cada uno de sus hallazgos al micrófono que llevaba al cuello. Más tarde la secretaria transcribiría el informe de la autopsia. Por su parte, Ronnie pesaba y medía los órganos extraídos y anotaba los resultados.

—Steatosis hepatis, y eso que era vegetariano —constató Henning al tiempo que le ponía el órgano a la fiscal debajo de la nariz con una sonrisa burlona—. ¿Sabe lo que significa?

—Hígado graso —respondió la fiscal Löblich, sonriendo sin inmutarse—. No se esfuerce, doctor Kirchhoff, no le daré la satisfacción de desmayarme.

El forense examinó con una lupa cada milímetro de la cabeza, rasurada a conciencia, y con ayuda de unas pinzas extrajo de la herida unas partículas minúsculas que depositó en recipientes de plástico para que el laboratorio las analizara. Ronnie rotuló los recipientes de inmediato.

—Le rompieron la cabeza con un objeto sin punta —concluyó—. En la herida de la parte anterior de la cabeza hay huellas de metal y óxido. La herida posterior es de la caída.

Con el escalpelo practicó un corte en la piel de la mitad posterior de la cabeza, retiró hacia delante el cuero cabelludo, echándolo sobre el rostro del cadáver, y examinó los huesos del cráneo.

—Aquí tenemos una imagen característica de dos fracturas —observó el médico—. Primero se produjo el golpe, y luego, la fractura del hueso craneano provocada por la caída.

—¿Y eso es mortal? —se atrevió a preguntar Pia.

—No necesariamente. —Kirchhoff echó mano de la sierra eléctrica, con la que abrió los huesos del cráneo—. Con frecuencia después de una lesión de este tipo se producen hemorragias intracraneales y un edema cerebral progresivo. La creciente presión craneal provoca una parálisis respiratoria y después una parada circulatoria, a consecuencia de la cual sobreviene la muerte clínica. Puede suceder relativamente deprisa o tardar horas.

—Lo cual significa que aún pudo vivir un buen rato.

Henning extrajo el cerebro de la cavidad craneal, lo observó con aire crítico y lo cortó en rebanadas finas.

—No hay hemorragias —dictaminó; le pasó el cerebro a Ronnie, se inclinó y examinó el cráneo por dentro. Acto seguido ladeó la cabeza del cadáver, se acercó al negatoscopio y miró de nuevo las radiografías—. En su caso, sobrevino deprisa —afirmó—. Debido a la caída, se escindió y rompió la vértebra cervical de la base del cráneo. Murió en el acto.

Los criminólogos trabajaban en la cocina y en el despacho cuando Esther Schmitt estuvo lista para contestar a unas preguntas. A Bodenstein siempre le parecía injusto interrogar a alguien que acababa de sufrir una pérdida dolorosa y aún se hallaba conmocionado, pero sabía por su larga experiencia que era durante esas primeras conversaciones cuando averiguaba más cosas.

—¿Dónde encontraron a Ulli? —quiso saber la mujer.

—En Kronberg, cerca del zoo —respondió el inspector jefe, y vio que ella abría mucho los ojos, sin dar crédito a lo que estaba oyendo.

—¿En el zoo? ¡Entonces seguro que ese director ha tenido algo que ver! Odiaba a Ulli porque siempre le estaba restregando por las narices que tener animales en un zoo es una crueldad. Hace unas semanas ese tipo casi me atropella, ¡adrede! —exclamó con vehemencia—. Repartíamos octavillas en el aparcamiento que hay delante del zoo y él entró a toda velocidad con su todoterreno. Nos amenazó, dijo que nos descuartizaría con sus propias manos y nos echaría a sus lobos si no salíamos del aparcamiento en diez segundos.

Bodenstein escuchaba con atención.

—Y el domingo pasado le prohibió la entrada a Ulli —continuó Esther Schmitt—. Ese hombre es capaz de cualquier cosa, lo que yo le diga…

Bodenstein no compartía su opinión. Es posible que Sander fuese temperamental e impulsivo, pero eso no lo convertía necesariamente en un asesino.

—Una mujer dejó en el contestador un mensaje bastante hostil —informó—. ¿Sabe quién puede ser?

—Probablemente la ex de Ulli, Mareike —respondió con dureza—. Nada más divorciarse se volvió a casar con un arquitecto de Bad Soden. Ella y su marido levantan esos mazacotes que llaman casas, todos iguales. Aquí ya han llenado la calle entera, y ahora andan detrás de este terreno.

—A mí me dio la sensación de que la mujer amenazaba al señor Pauly —apuntó Bodenstein—. Mencionó a un abogado.

—Ulli y ella heredaron el terreno y la casa a partes iguales —explicó la mujer—. Cuando se fue, Mareike le cedió la casa a Ulli, cosa que lamentó enseguida. Quiere recuperarla, por eso andan metidos en pleitos desde hace años.

—Le dio un ultimátum al señor Pauly, amenazándolo con que si no accedía a sus ruegos tendría que atenerse a las consecuencias. —Bodenstein no la perdía de vista—. ¿Cree usted que la exmujer de su pareja sería capaz de…?

—La creo capaz de todo —lo cortó Esther Schmitt con rudeza—. Ella y su marido quieren construir seis adosados en este terreno. Hay en juego un montón de dinero.

—¿Con quién más estaba enemistado su pareja?

—Ulli incomodaba a mucha gente. Solía sacar a la luz irregularidades y no se mordía la lengua.

En ese instante pasó traqueteando por delante de la casa un gran tractor con dos remolques llenos de fardos de heno. El conductor, un gigante canoso con una camiseta interior sucia, se quedó mirando el patio, intrigado.

—Ese también estaba en pie de guerra con Ulli —informó Esther Schmitt—. Erwin Schwarz; vive enfrente. Está en el ayuntamiento y cree que se lo puede permitir todo…

Siendo vecino de Kelkheim, Bodenstein sabía que Erwin Schwarz era un firme defensor de la circunvalación oeste de la B 8 e íntimo amigo del alcalde Funke. Se propuso ir a visitar al vecino de Pauly cuando acabara.

—… igual que Conradi, ese asqueroso. —La mujer apretó los labios y frunció el entrecejo—. No hace mucho le pegó un tiro a un perro nuestro; al parecer, porque se había escapado y era agresivo, pero no es verdad. Chaco tenía catorce años y estaba prácticamente ciego. Conradi cazaba aquí, y solo buscaba un motivo para jugarnos una mala pasada.

—¿Se refiere usted al carnicero Conradi, de la Bahnstrasse? —se quiso asegurar Bodenstein.

—A ese mismo, sí. Ulli lo denunció una vez porque hacía filetes de carne de jabalí sin haber pasado los controles pertinentes.

—¿Y qué motivo tenía el agricultor, Schwarz, para que no le cayera bien su pareja?

—Schwarz es un infractor de las leyes medioambientales. Ulli dio a conocer que utiliza sus campos y sus sembrados de basurero y vierte fertilizantes en el río Liederbach. Como era de esperar, Schwarz logró encubrirlo todo gracias a sus contactos, pero no podía ni ver a Ulli.

Los agentes de la Científica, con sus trajes de papel blanco, se afanaban en los escalones que conducían a la cocina. Uno de ellos se volvió.

—Hemos encontrado algo —le dijo a Bodenstein—. Debería echarle un vistazo.

—Voy —contestó el policía, y le dio las gracias a Esther Schmitt. Pero entonces le vino algo a la memoria—. ¿Conoce a alguien llamado Tarek? —le preguntó.

La mujer asintió.

—Sí. Lleva todo lo relativo a la informática en el restaurante.

—¿Y a Lukas Van den Berg?

—También lo conozco, claro. Trabaja en el Grünzeug, en el bar. ¿Por qué lo pregunta?

—Por nada, no tiene importancia. —Bodenstein dio media vuelta para marcharse—. Muchas gracias.

Esther Schmitt se encogió de hombros y desapareció en el jardín con los perros sin despedirse. Bodenstein se acercó al criminólogo.

—¿Qué tenéis? —se interesó.

—Trazas de sangre. —Uno de los agentes se quitó la mascarilla y señaló el muro junto a la puerta de la cocina. En la pared, los zapatos y las flores. Cabe pensar que es sangre humana.

Bodenstein se agachó y observó las salpicaduras, que a primera vista parecían pulgones.

—Los perros tenían sangre en las patas —añadió el hombre—. Hemos visto en la cocina huellas de perro ensangrentadas. Podría ser que los perros lamieran la sangre de los escalones. Y en el portón hemos encontrado la huella de una mano también con sangre. Pero tenemos que esperar a que oscurezca para poder trabajar con luminol. —Se inclinó y le ofreció a Bodenstein una bolsa con una herradura oxidada—. Estaba a los pies de los escalones. —Señaló un clavo que había junto a la puerta de la cocina—. Probablemente estuviera ahí colgada. Si no me equivoco, en la herradura hay sangre. Es posible que sea el arma homicida y que al hombre lo mataran aquí mismo.

Bodenstein observó la herradura en la bolsa de plástico. Estaba tan oxidada que sería difícil, por no decir imposible, encontrar huellas dactilares aprovechables.

—Muy bien —aprobó—. Quizá tengamos suerte y la huella de la puerta sea del asesino.

—Introduciremos la huella en el banco de datos del AFIS[4] —replicó el agente—. Puede que así averigüemos algo.

La fiscal seguía en la puerta abierta, hablando en voz baja con Henning. Su expresión corporal expresaba lo que Pia ya había visto durante la autopsia: Valerie Löblich andaba detrás de su ex. No había parado de hacer preguntas y de apoyarse en la mesa, con el escotazo que llevaba. Aunque, por supuesto, Henning no cayó en la cuenta. Cuando tenía delante un cadáver, ya podía estar a su lado la mismísima Angelina Jolie desnuda, que probablemente ni la mirase. Pero ahora la autopsia había concluido, y él parecía percatarse de que el interés de la bella fiscal no se limitaba en modo alguno a los restos mortales de Pauly. Se reía de algo que ella había dicho, y la fiscal lo secundaba tontamente. Ronnie Böhme devolvió los órganos extraídos al cuerpo, incluido el cerebro, con el objeto de coser el corte en «Y». Su mirada se cruzó con la de Pia, y el ayudante arqueó las cejas y puso los ojos en blanco. Por toda respuesta ella se alzó de hombros. Henning era un hombre atractivo y gozaba de una reputación excelente. A decir verdad lo raro es que no tuviera a su lado a otra mujer. Aunque había sido ella la que se separó de él, sintió una punzada de celos. Finalmente la fiscal se despidió, y Pia siguió al forense hasta su despacho, en la planta baja.

—¿Tenéis algo, Löblich y tú? —preguntó como de pasada.

Él se detuvo y la miró con atención.

—De ser así, ¿te molestaría?

Esa era una pregunta en la que no se había parado a pensar hasta ese momento. En su imaginación, desde que se separaron él vivía en celibato, como ella. La sola idea de que no fuera así le molestaba, tenía que admitirlo.

—No —mintió—, no me molestaría.

Él enarcó las cejas.

—Qué lástima —murmuró.

El móvil de Pia comenzó a sonar.

—Perdona. —Sacó el teléfono, casi aliviada, e informó a su jefe con pocas palabras del resultado de la autopsia. Henning esperó a que hubiera terminado—. ¿Cuándo tendré el informe de la autopsia? —quiso saber.

—Mañana por la mañana.

Se miraron.

—¿Qué haces esta noche? —le preguntó el forense—. Me gustaría pasarme por tu casa para echarle un vistazo a ese potro. Llevaré una botellita de vino…

—No sé cuánto voy a tardar —fue la evasiva respuesta de Pia. Se guardó el teléfono. No estaba segura de si cometía un error dejando que volviera a Birkenhof, pero después se encogió de hombros—. De acuerdo —dijo—. Esta noche, en mi casa. Pero no sé cuándo llegaré.

—No importa —aseguró él—. Puedo esperar.

Enfrente de la casa de Pauly la actividad era frenética. Como todos los agricultores del mundo, también Erwin Schwarz se regía menos por el calendario que por el tiempo, y el calor incesante de los días anteriores había creado las condiciones perfectas para cortar la hierba. Schwarz era uno de los últimos agricultores de Kelkheim; sin embargo, cada vez tenía menos campos de cultivo. Se recibía más dinero del Estado por las superficies sin explotar del que él podía ganar con la colza o el trigo. Bodenstein llamó a una puerta abierta.

—¡Pase! —exclamó alguien desde dentro.

Bodenstein entró en una gran cocina rústica. La casa estaba en penumbra y hacía fresco en comparación con la temperatura del exterior. Se oía un ruidoso tictac de un reloj de péndulo y se respiraba un olor ácido. Cuando sus ojos se acostumbraron a la escasa luz, Bodenstein vio al hombretón del peto azul y la camiseta interior sudada del tractor. Estaba sentado en el banco rinconero; ante él, encima del hule de cuadros, una botella de agua y un tarro con pepinillos en vinagre. Bodenstein solo conocía a Erwin Schwarz por fotos del periódico de Kelkheim, en las que siempre aparecía con un favorecedor traje y con corbata, la vestimenta oficial de concejal.

—Me llamo Bodenstein, soy de la Policía judicial de Hofheim —se presentó.

Schwarz lo miró con sus ojos acuosos.

—Viene usted de enfrente, de casa de Schorsch Schmitt, ¿no? ¿Qué ha pasado?

Schwarz bebió un trago de agua. Aunque Bodenstein no hablaba con el típico acento cerrado de Hesse, lo entendía sin problemas.

—Esta mañana se ha encontrado el cuerpo del señor Pauly —informó.

—¡Ah! —Schwarz abrió mucho los ojos, estupefacto.

—Creemos que el señor Pauly fue asesinado a la puerta de la cocina de su casa el martes por la noche. Me gustaría saber si usted oyó o vio algo.

Erwin Schwarz, meditabundo, se rascó los sudorosos mechones de pelo que le caían por la calva, quemada por el sol.

—El martes por la noche —farfulló— no estaba en casa. Estuve con los de siempre en el Lehnert, hasta las doce menos cuarto aproximadamente.

El Lehnert era un popular restaurante tradicional de Münster, muy cercano al antiguo ayuntamiento, y en realidad se llamaba Zum Goldenen Löwen. Desde allí hasta su casa había unos cinco minutos en coche.

—¿Por casualidad le llamó algo la atención cuando pasó por delante de la casa? —inquirió Bodenstein—. Cuando llegamos nosotros hoy, todas las puertas estaban abiertas y la casa entera patas arriba.

—A mí eso no me extraña nada —contestó Erwin Schwarz con cierto desdén—. ¿Sabe usted lo que de verdad es un circo? Lo que es un circo es toda esa gente joven que llega en ciclomotor o en coche, que se ríe y empieza a dar vueltas como si estuviera sola en el mundo. Y luego están los chuchos de Pauly, que andan correteando por todas partes y lo llenan todo de mierda. Y el tipo ese es profesor, de modo que se supone que va a educar a nuestros hijos. ¡Imagínese!

—¿Cómo se llevaba usted con su vecino? —preguntó Bodenstein.

—No éramos amigos. —El agricultor se rascaba ahora el pellejo de su pecho fofo—. Pauly era un tipo desagradable, siempre poniéndole peros a todo. Y no tiene nada que ver con que no compartiéramos las mismas ideas políticas.

—Entonces, ¿con qué?

—Ese tipo no era trigo limpio —aseguró Erwin Schwarz—. Fue su exmujer, la nieta de Schorsch Schmitt, Mareike, quien heredó la casa, no él. Cuando ella se fue, después de separarse, Pauly se quedó en la casa. Y eso que no es suya. El martes vino Mareike, y se tiraron los trastos a la cabeza. Me lo contó Else Matthes, la vecina de enfrente.

En el umbral apareció un joven.

—La prensa ya funciona, padre —dijo, haciendo caso omiso de Bodenstein—. ¿Voy primero abajo, al campo grande del bosque, o al de arriba, al del monasterio?

Erwin Schwarz se levantó con un ay, se subió los tirantes del peto y torció el gesto.

—La hernia —explicó a Bodenstein, y a continuación se dirigió a su hijo—: Tú vete al monasterio. Yo iré a hacer pacas pequeñas al campo del bosque.

El joven asintió y se fue.

—Estamos en mitad de la siega —añadió el agricultor—; tengo que aprovechar el buen tiempo.

—En ese caso no lo entretendré más. —Bodenstein esbozó una sonrisa amable y dejó una tarjeta de visita en el mantel de hule—. Gracias por la información. Si recuerda alguna otra cosa, por favor, llámeme.

Elisabeth Matthes vivía en una de esas casas viejas que tenían los días contados. Un letrero en el jardín delantero notificaba el inminente derribo. Cuando Bodenstein llamó al timbre, la puerta se abrió casi en ese mismo segundo, como si la vecina lo esperara. La señora Matthes lo hizo pasar a una cocina impecable. La mujer tendría unos setenta y cinco años y caminaba encorvada debido a una osteoporosis grave, pero sus ojos azules eran penetrantes y despiertos. En primer lugar, Bodenstein satisfizo su curiosidad anunciándole que Hans-Ulrich Pauly había fallecido.

—Bueno, estaba más que claro que pasaría —afirmó Else Matthes con voz temblorosa—. Pauly andaba a la greña con todo el mundo.

Refirió la conversación que mantuvieron Pauly y su exmujer casi palabra por palabra, y además sabía la hora exacta —poco antes de las ocho y media—, y reconoció al hombre que fue a ver a Pauly una media hora después.

—Yo estaba en el jardín regando las plantas cuando vi a Pauly en el jardín delantero. —La anciana se apoyó en la mesa de la cocina—. Hablaba desde el otro lado de la cerca con Siebenlist, de Cocinas Rehmer. Era uno de sus amigotes. Aunque… —Arrugó la frente y se paró a pensar—. En realidad discutían. Siebenlist le dijo a Pauly que no iba a permitir, bueno, que lo chantajeara con viejas historias.

Pero Else Matthes vio más cosas esa noche. Cuando sacó el cubo de la basura a la calle, a eso de las diez y media, del portón de Pauly salió una chica en ciclomotor a toda velocidad, tan deprisa que perdió el control y fue a parar al suelo.

—En esa casa siempre había jarana. —La señora Matthes era la viva imagen de la reprobación—. Siempre había gente entrando y saliendo. No sabían lo que es tener consideración. En plena…

—¿Reconoció a la chica de la moto? —la interrumpió Bodenstein antes de que se enredara en detalles poco importantes.

—No; es que todas son iguales: pantalones vaqueros, blusitas cortas con media barriga al aire —repuso tras una breve reflexión—. Creo que era rubia.

—Y… ¿cómo era la moto?

Else Matthes se paró a pensar un instante y acto seguido su rostro arrugado se iluminó.

—¡Un scooter! —exclamó con aire casi triunfal—. Creo que se dice así. Amarillo canario. Como los de Correos.

Entonces pareció como si se le ocurriese algo increíble. Se inclinó hacia Bodenstein y dijo en voz baja, en un susurro:

—¿Cree usted que fue ella la que mató a Pauly, señor inspector?

Cuando Oliver Bodenstein entró en la comisaría de Hofheim, a las cinco y media, Kai Ostermann y Kathrin Fachinger ya habían averiguado algunas cosas de Hans-Ulrich Pauly. Tal como le dijera a Pia el director del zoo por la mañana, Pauly era un internauta empedernido y usaba la red para dar a conocer su opinión sobre todos los temas posibles.

—Si queréis que os diga lo que pienso —dijo Ostermann—, lo cierto es que había un montón de gente que tenía un motivo para cargarse al tipo.

—¿Por qué?

Bodenstein se quitó la chaqueta y la colgó en el respaldo de una silla. Tenía la camisa completamente sudada.

—He metido su nombre en Google. —Ostermann se echó hacia atrás—. Era miembro de miles de asociaciones para la defensa del medio ambiente, la naturaleza y los animales; se oponía a la caza de aves canoras en Italia, al transporte de residuos radiactivos, interpuso una demanda por las partículas en suspensión, se manifestó en contra del transporte de caballos destinados al matadero… Una de sus páginas web se llama Animales en libertad, o AeL.

—No es de extrañar que el director del zoo no pudiera verlo ni en pintura —observó Pia con sequedad.

—Pero no acaba aquí la cosa —continuó Ostermann—. Pauly tiene otra página, llamada El manifiesto de Kelkheim, donde despotrica contra todo lo que no le cuadra en Kelkheim. Ahora mismo principalmente contra los planes de ampliación de la B 8, pero también contra la remodelación del centro Norte, la urbanización del terreno de Varta, etcétera, etcétera. Ha ofendido, y mucho, a algunas personas.

—¿A quién, por ejemplo? —quiso saber Bodenstein.

—A Dietrich Funke, el alcalde de Kelkheim; a un tal Norbert Zacharias, que al parecer es el responsable de la ampliación de la B 8; a alguien llamado Carsten Bock…

—¿Bock? —interrumpió Pia a su compañero—. Le dejó un mensaje en el contestador. Para que se disculpara por no sé qué declaración.

—Es verdad —asintió Bodenstein—. ¿Quién es ese hombre?

—El responsable de Bock Consult, la empresa que elaboró informes técnicos de emisiones de gases y acústicas por encargo de las ciudades de Kelkheim y Königstein —respondió Ostermann—. Como fruto de esos informes, el asunto de la B 8 pasó a ser prioritario en el plan nacional de carreteras de golpe y porrazo. De ese modo ya no había nada que se interpusiera en la construcción de la autovía. Pauly afirma que detrás había intereses económicos y financieros por parte de «la mafia de la región del Vordertaunus», de la cual, según él, forman parte Funke, Zacharias, Bock y algunos más. Los llamó delincuentes, compinches, granujas corruptos y otras lindezas.

Kathrin Fachinger apuntó con un rotulador el nombre de todas las personas que mencionó Ostermann en la gran pizarra que colgaba de la pared del despacho. Bodenstein agarró el rotulador y añadió «Schwarz», «exmujer, Mareike», «Conradi» y «Siebenlist».

—Tú sabes algo que nosotros no sabemos —afirmó Pia.

—He mantenido varias conversaciones interesantes —contestó Bodenstein al tiempo que ampliaba la lista con un nombre: «Sanders, director del zoo».

—¿Por qué él? —preguntó, asombrada, Pia.

—Porque la pareja de Pauly me dijo que no hace mucho amenazó a Pauly y los suyos y estuvo a punto de atropellarlos.

—Me veo venir un trabajo de mil demonios —suspiró ella.

—Por cierto, es probable que tengamos el arma homicida —anunció el inspector—. Una vieja herradura en la que los compañeros de la UCI[5] han encontrado sangre. Estaba al pie de los escalones de la cocina.

Viernes 16 de junio

Poco antes de las ocho Bodenstein y Pia entraban en el instituto Friedrich Schiller. Aunque oficialmente era puente, ese viernes, el siguiente al Corpus, el centro aprovechaba para reunirse en claustro. Nada más entrar, a la izquierda, tras una puerta de cristal translúcido, estaba la secretaría, y allí se encontraron a la mitad del cuerpo docente en plena discusión acalorada.

—… no puede ser que ni siquiera haya llamado —decía indignado un hombre bigotudo que llevaba unas gafas pasadas de moda—. En cualquier caso, no me apetece lo más mínimo hacerme cargo de todas sus clases.

—No es su estilo no aparecer sin más y no decir nada.

—En su casa nadie responde al teléfono, y el móvil lo tiene apagado —informó la secretaria desde su mesa.

—Puede que aún venga —opinó otro profesor sin alterarse mucho—, solo son las ocho menos cuarto.

—Si hablan de su compañero Pauly —intervino Bodenstein después de que saludara educadamente dos veces y nadie le hiciera caso—, no va a venir.

Todos callaron y levantaron la mirada. Bodenstein se presentó, presentó a Pia, y acto seguido se aclaró la garganta.

—Al señor Pauly lo encontraron muerto ayer por la mañana.

Todas las conversaciones cesaron de golpe; una oleada de consternación colectiva recorrió la pequeña estancia.

—Las investigaciones preliminares nos permiten concluir que fue víctima de un delito violento.

—Dios mío —exclamó una mujer con voz ahogada, y empezó a sollozar.

El resto no dijo nada. Bodenstein miró a los allí presentes y vio caras escandalizadas y conmocionadas. La directora, una mujer enérgica de cincuenta y tantos años, con el cabello canoso corto y gafas redondas, pidió a Bodenstein y Pia que pasaran a su despacho. Ingeborg Wüst también se mostró visiblemente afectada cuando supo por Bodenstein lo que le había sucedido a su compañero. Pauly llevaba dieciséis años en el instituto Schiller y daba clases de biología, alemán y ciencias políticas.

—¿Cómo era, como persona y como profesor? —se interesó Pia.

—Desde el punto de vista profesional, magnífico, sin lugar a dudas —aseguró la directora—. Los alumnos lo respetaban, y él se tomaba su trabajo en serio y siempre escuchaba a los chicos cuando tenían algún problema.

Pia recordó a Lukas Van den Berg, que volvió al instituto gracias a Pauly y aprobó la selectividad.

—¿Tenía problemas con sus compañeros o con los alumnos de un tiempo a esta parte? —quiso saber Bodenstein.

—Problemas siempre hay. —Ingeborg Wüst se paró a pensar cómo expresar lo que quería decir—. El señor Pauly podía entusiasmar a la gente… pero también conseguir justo lo contrario. Podría decirse que o lo querías o lo odiabas.

La mala noticia ya se había extendido entre el profesorado cuando Bodenstein y Pia entraron en la sala de profesores. Chantal Zengler, la mujer que se había echado a llorar en la secretaría, dijo que Pauly había tenido un encontronazo con un alumno. Patrick Weishaupt, alumno de decimotercer curso, aseguraba que había suspendido la selectividad por culpa de Pauly y que no lo soportaba. Con lágrimas en los ojos, la mujer refirió una discusión de la que ella y su compañero Gerhard fueron testigos el martes después de las clases. Salieron del instituto los tres, Chantal Zengler y Gerhard se dirigían hacia sus respectivos coches, Pauly hacia su bicicleta, cuando un coche entró a toda velocidad y estuvo a punto de atropellar a Pauly. La profesora hizo una pausa y apretó los labios.

—Aquello daba mala espina, así que nos esperamos.

—¿Por qué? ¿Quién conducía el coche?

—Patrick Weishaupt. Insultó al señor Pauly, y Gerhard y yo nos acercamos. Patrick decía a gritos: «¡La próxima vez te llevo por delante! ¡Acabaré contigo!» y cosas por el estilo. Al vernos, se marchó, quemando rueda como un loco. Pauly estaba fuera de sí. Dijo que Patrick lo hacía responsable de haber suspendido la selectividad.

—¿Cree usted capaz al muchacho de hacerle algo al señor Pauly? —inquirió Pia.

La profesora se alzó de hombros.

—No lo sé —contestó—, pero estaba furioso.

Peter Gerhard, jefe de estudios del instituto, confirmó la historia. Patrick Weishaupt contaba con aprobar la selectividad, razón por la cual ya se había matriculado en una universidad de Estados Unidos. La decepción del muchacho era comprensible.

La dirección que la secretaria facilitó a Pia resultó ser un chalé de estilo mediterráneo con una columnata en la fachada. Delante de un garaje de dos plazas había un Chrysler Crossfire negro. Pia llamó al timbre. Después de llamar por segunda vez con energía abrió un joven que, adormilado, entrecerró los ojos al exponerlos a la luz del día.

—¿Es usted Patrick Weishaupt? —preguntó ella.

—¿Quién lo quiere saber? —repuso el chico de malas maneras. Parecía que acababa de salir de la cama; tenía el pelo alborotado y solo llevaba una camiseta gris y unos pantalones de chándal sucios. Tenía el cutis graso y con granos, y olía a alcohol y sudor.

—La Policía judicial. —Pia le puso la placa delante de las narices.

—Sí, soy Patrick Weishaupt. ¿De qué se trata?

—Ayer por la mañana encontramos el cuerpo de Hans-Ulrich Pauly —empezó Bodenstein—. Lo mataron a golpes.

—Vaya. —El muchacho se encogió de hombros sin inmutarse—. Qué mala suerte. ¿Y qué tengo yo que ver con eso?

—En el mejor de los casos, nada —contestó Bodenstein—. Sin embargo, nos han dicho que el martes a mediodía insultó usted y amenazó al señor Pauly delante del instituto.

—Pauly era un idiota. —El joven no ocultó su antipatía—. No me podía soportar porque no le seguía el rollo ese ecológico. Para fastidiarme, me suspendió. Claro que estaba cabreado.

—Estar cabreado es muy distinto de amenazar a alguien —razonó Pia.

—Es que no lo amenacé. —Patrick Weishaupt se pasó la mano derecha por el pelo sucio—. Quería hablar con él. Mi padre ha contratado a un abogado. Y todo por un punto ridículo.

—Contaba firmemente con aprobar la selectividad y ya tenía en mente una universidad, ¿no es así? —le preguntó Pia.

—Sí. —El muchacho la miró de arriba abajo—. Para conseguir plaza en Estados Unidos hay que solicitarla con antelación.

—Pero sin la selectividad, adiós muy buenas —terció Bodenstein—. ¿Qué va a hacer ahora?

—Mi abogado dice que puedo repetir el examen —replicó él—. Es posible en el caso de que exista una diferencia de más de seis puntos en las notas con respecto al semestre anterior. Por eso quería hablar con Pauly.

—Sin embargo, a quienes presenciaron la conversación que mantuvo con el señor Pauly no les dio la impresión de que solo quisiera usted hablar con su profesor.

A Pia le entraron ganas de aconsejarle que se diera una ducha cuanto antes, porque apestaba a sudor.

—Se refiere a Gerhard y a Zengler. —Patrick torció el gesto—. Es lógico que se pongan de parte de otro profe. Quizá estuviera un poco cabreado, nada más.

—Dejémoslo ahí. —Bodenstein sonrió—. ¿Qué hizo el martes después de hablar con el señor Pauly?

—Me fui a casa de un colega. —El muchacho pensó unos momentos—. Después quedamos en San Marco para ver el partido de fútbol de Francia contra Suiza.

—¿Qué le ha pasado en la mano? —Pia señaló el vendaje que tenía en la mano izquierda.

—Me corté con un vaso roto.

—Tiene mala pinta. El hematoma le cubre toda la muñeca —constató ella—. Y también le pasa algo en la pierna izquierda. Casi no puede apoyarla. ¿Por eso no se ducha desde el martes?

—¿Cómo dice? —Patrick Weishaupt se quedó boquiabierto.

—Huele mucho a sudor. —Pia arrugó la nariz—. Levántese la pernera izquierda, por favor.

—¿Y por qué, si se puede saber? —El chico intentó disfrazar su inseguridad con unas maneras agresivas—. ¿A qué viene eso? No tengo por qué aguantar esto.

Bodenstein miró un instante a su compañera: tampoco él sabía muy bien adónde quería llegar.

—¿Cómo se hizo lo de la pierna? ¿Con un vaso de cerveza? —Pia se dio cuenta de que el muchacho tenía algo que ocultar—. ¿O quizá lo mordió un perro?

—Vaya una gilipollez. ¿Qué perro me iba a morder?

—Por ejemplo, uno de los del señor Pauly.

—Bueno, ya basta —espetó Patrick—. ¿Me quieren culpar de algo?

—No, claro que no. —Ella sonrió—. Que se mejore. Si recuerda alguna otra cosa del martes, llámeme.

Le tendió su tarjeta a la mano sana y echó a andar hacia la puerta. Bodenstein la siguió. En ese mismo instante, un Porsche plateado aparcó junto al Crossfire; lo conducía una mujer de cabello castaño que rozaba los cincuenta.

—¿Puedo ayudarles? —preguntó al tiempo que se echaba el bolso al hombro y se bajaba del coche. El parecido entre ella y Patrick era evidente.

—¿Es usted la madre de Patrick? —Pia se detuvo.

—Sí. —La mujer los miraba con recelo—. ¿Ha pasado algo? ¿Quiénes son ustedes?

—Policía judicial de Hofheim. Se ha encontrado el cadáver de Pauly, un profesor de Patrick, y le hemos hecho unas preguntas a su hijo.

—¿Por qué? ¿Qué tiene él que ver con eso?

—Probablemente nada. —Pia esbozó una sonrisa tranquilizadora—. Ya nos íbamos. Pero… me gustaría hacerle una pregunta.

—¿Qué pregunta?

—¿Cómo y cuándo se lastimó su hijo la mano y la pierna?

La mujer titubeó unos segundos de más.

—No lo sé —respondió pasados unos segundos, y soltó una risa nerviosa—. Patrick tiene diecinueve años. A su edad los chicos ya no se lo cuentan todo a su madre.

—Ya, claro. —Pia sabía que mentía—. Muchas gracias.

La mujer los siguió con la mirada y, encaramada en unos taconazos, fue directa a la puerta del chalé mediterráneo.

—¿Por qué crees que podría haberle mordido un perro? —preguntó Bodenstein camino del coche.

—La huella ensangrentada junto a la puerta de Pauly —le recordó ella—. Me lo saqué de la manga, pero yo creo que di en el blanco. Y la madre del chico sabe perfectamente lo que le ha pasado.

Bodenstein sacudió la cabeza, asombrado.

—Muy agudo por tu parte.

De camino a comisaría Pia se olvidó de Patrick Weishaupt y de Pauly y se centró en Henning. El recuerdo de la noche anterior la sumió de repente en una melancolía inexplicable. Habían estado en la terraza, hablando y bebiendo vino tinto, y de pronto ella fue consciente de lo mucho que echaba de menos la compañía de otra persona. Consideraba esa sensación una derrota, y bebió mucho más de lo que podía tolerar. Al final, acabó donde no quería volver a acabar con Henning: en la cama, para ser exactos. Pero el rostro de Henning se superponía al de otro hombre, y desde entonces no podía dejar de pensar en él.

—Si encontráramos a alguien que hubiera visto el coche de Patrick cerca de la casa de Pauly —comentó Bodenstein mientras pasaba por la plaza de Königstein, tendríamos un motivo para citarlo, tomarle las huellas y hacerle un análisis de sangre.

—Mmm… —se limitó a decir ella, al tiempo que se ponía las gafas de sol.

—¿Se puede saber qué te pasa? —le preguntó Bodenstein—. Ayer estabas como unas castañuelas y hoy se te ve tristona. ¿Es por el potro?

—No —respondió Pia—; el potro está bien.

—¿Entonces?

—Estas últimas noches he dormido poco —se excusó.

No había sido una buena idea volver a ver a Henning, pero era evidente que eso no se lo podía decir a su jefe.

Poco después, los integrantes de la K 11 escuchaban a Kathrin Fachinger, que leía en alto un artículo del Taunus-Umschau, cuyo titular decía: «El salvaje Oeste en el ayuntamiento de Kelkheim». Bodenstein escuchaba con el ceño fruncido.

El pasado lunes por la tarde, en un pleno del Ayuntamiento de Kelkheim, se produjo una disputa cuyos protagonistas llegaron a las manos, al más puro estilo del salvaje Oeste. Tras un vehemente intercambio de golpes verbales, suscitado por la ampliación de la B 8, entre Hans-Ulrich Pauly (LIK) y el grupo del CDU, el concejal Franz-Josef Conradi (CDU), al que Pauly llamó varias veces despectivamente «el rey de la mortadela de la Bahnstrasse», derribó a Pauly de un derechazo sin vacilar.

Los motivos del altercado hay que buscarlos momentos antes. Durante la sesión de pleno, Pauly, enemigo acérrimo de la ampliación de la B 8, ofreció con su falta de miramientos habitual detalles turbios que hasta la fecha no se habían dado a conocer o se ocultaron a la opinión pública. Pauly sostuvo que durante la fase de planificación de la autovía se cometieron graves errores en lo referente a la previsión del flujo de tráfico. Al parecer, el responsable de las discrepancias entre dichas previsiones y las cifras reales es Norbert Zacharias, antiguo concejal de Urbanismo de la ciudad de Kelkheim, quien no hace mucho se hizo con un sustancioso contrato de consultoría como único constructor de la circunvalación de la B 8. El hecho de que la consultora del yerno de Zacharias, Carsten Bock, haya elaborado los informes para la ampliación de dicha carretera lleva a preguntarse si es fruto de la casualidad o se trata de un acto intencionado. Asimismo, a Pauly le extrañaba que los concejales Schwarz y Conradi hubiesen adquirido recientemente terrenos sin valor aparente que se encuentran dentro del trazado previsto de la B 8 y que, de construirse la autovía, multiplicarían por diez su valor. Sea como fuere, el concejal de la LIK habló de nepotismo y favoritismo, y puso sobre la mesa la pregunta de qué intereses tienen un concejal de Urbanismo prejubilado, un alcalde que se despedirá del cargo próximamente y otros en la materialización de una carretera «cuya necesidad se desvanece como el hielo al sol».

Tras el puñetazo propinado por Conradi, el presidente interrumpió el pleno de inmediato. Esa misma tarde, Conradi anunció que orinaría con gusto en la lápida de Pauly. También la burlona propuesta que hizo el día anterior el alcalde, Dietrich Funke (CDU), a su círculo íntimo «a los adversarios molestos que disienten de la ampliación de la B 8, más valdría tirarlos al lago de Braubach con un bloque de cemento en los pies», resulta más explosiva si cabe a tenor de lo sucedido el pasado lunes. Sea como fuere, la cuestión sigue candente. Continuaremos informando.

—Pauly se granjeó muchos enemigos —reflexionó Bodenstein en voz alta—. Desde el director del zoológico a los representantes de la ciudad de Kelkheim, pasando por sus vecinos.

—No hay que olvidar a su exmujer —apuntó Pia.

—Ni al carnicero Conradi —añadió Kathrin Fachinger.

—¿Pero qué es lo que pasa en realidad con el asunto ese de la B 8?

Frank Behnke, aburrido, jugueteaba con un bolígrafo. Nacido en Frankfurt, en el barrio de Sachsenhäuser, para él todo lo que se encontraba fuera de los límites de la ciudad era sumamente provinciano. Kai Ostermann esbozó en pocas palabras el asunto de la B 8, que llevaba casi treinta años caldeando los ánimos de los ciudadanos de Kelkheim. En 1979 jóvenes de Kelkheim y Königstein ocuparon en el valle de Liederbach, en las proximidades del restaurante Rote Mühle, la zona que ya habían allanado para la futura carretera y construyeron un poblado donde resistieron casi dos años. Pauly estaba entre ellos. Más tarde cofundó en Kelkheim la Lista Independiente de Kelkheim, o LIK, y desde entonces ejercía una oposición política firme. Después de desalojar la zona, en mayo de 1981, no se volvió a hablar durante algún tiempo de la ampliación de la carretera, que por aquel entonces finalizaba en el barrio de Hornau, en Kelkheim. Con el argumento de descongestionar el tráfico de la rotonda de Königstein, donde solían formarse atascos monumentales en las horas punta, hacía unos años se había vuelto a encender la discusión sobre la ampliación de la carretera. Por aquel entonces, una evaluación de impacto territorial determinó si realmente era necesaria la autovía de cuatro carriles.

—Hace unos días representantes de las asociaciones ecologistas de Kelkheim y Königstein entregaron al gobernador civil dos mil firmas contra la ampliación. —Ostermann estaba bien informado—. La documentación del proyecto de ampliación se expuso en los ayuntamientos de Kelkheim y Königstein para que la examinaran los ciudadanos y pusieran objeciones. Se les echó en cara que presentaran la documentación precisamente en Semana Santa, y en Königstein, solo en los despachos del ayuntamiento, con lo cual era prácticamente imposible examinarla a fondo.

—Ve al grano, Kai —Behnke se impacientaba—. ¿La carretera se va a construir o no?

—Ahí es donde se llega al punto en que Pauly fue demasiado lejos. —Ostermann carraspeó—. El lunes pasado publicó en su web El manifiesto de Kelkheim, un texto en el cual sostiene que, cuando calculó las previsiones de tráfico, Bock Consult no tuvo en cuenta el contador automático que está a la altura del cementerio. Además, en los informes no se mencionaba que en la rotonda de Königstein se están realizando unas obras que descongestionarán considerablemente el tráfico. —Ostermann hojeó sus notas—. Por lo visto, Pauly tenía pruebas por escrito de acuerdos confidenciales entre el ayuntamiento, la Consejería de Fomento de Hesse, el Ministerio de Fomento de Berlín y Bock Consult.

Bodenstein escuchaba en silencio. En líneas generales conocía los datos de la ampliación. No así, sin embargo, lo de los informes puestos en tela de juicio y el evidente nepotismo. De modo que era perfectamente concebible que detrás de la muerte de Pauly hubiera motivos personales por parte de algunos de los responsables. ¿Tenía que morir porque había descubierto acuerdos y contratas ilegales?

El alcalde Dietrich Funke saludó a Bodenstein y Pia con la cordialidad oficial del político de provincias de turno y los llevó hasta una zona de asientos que ocupaba un rincón del espacioso despacho.

—Por favor, siéntense —los invitó con una sonrisa amable—. ¿Qué le trae por aquí a la Policía judicial?

—Ayer por la mañana encontramos el cuerpo de Hans-Ulrich Pauly —empezó Bodenstein sin muchos preámbulos, y observó que la sonrisa del alcalde se desvanecía y daba paso a una expresión de desconcierto—. Y todo apunta a que fue víctima de un crimen violento.

—Qué horror. —El alcalde Funke sacudió la cabeza.

—Hemos sabido que el lunes por la tarde, durante el pleno, se armó un escándalo —prosiguió Bodenstein.

—Sí, y me imagino que hoy saldrá en el periódico. —El alcalde no intentó excusar el incidente—. Pauly y yo no nos llevábamos lo que se dice bien. Por así decirlo, yo era su enemigo preferido. La cosa empezó hace veinticinco años, cuando Pauly y otros jóvenes levantaron aquel poblado legendario. Entonces yo estaba seguro de que no aguantarían mucho y se darían por vencidos antes de que llegara el invierno. —Funke se quitó las gafas y se frotó los ojos—. Ahora pienso que mi postura y mi reacción de antaño fueron un estímulo para resistir. Después fundaron la LIK, y en las elecciones municipales consiguieron un 11,8 por ciento de golpe y porrazo. A partir de entonces, Pauly entró en el ayuntamiento, y me hizo la vida imposible. —Se puso las gafas y esbozó una sonrisa de oreja a oreja, bondadosa, amable—. El lunes se abordaron los planes de ampliación de la B 8 —continuó—. El estado de Hesse inició una evaluación de impacto, y nosotros (las ciudades de Kelkheim y Königstein) reunimos las cifras y los datos necesarios. Una consultora privada independiente elaboró informes exhaustivos sobre la disminución de las emisiones acústicas y el impacto ambiental, así como la descongestión de tráfico en los centros urbanos que se esperaba conseguir. La nueva carretera aliviará considerablemente el estado actual de la circulación.

—En la página web de Pauly la cosa suena muy distinta —objetó Pia.

—No cabe duda de que con la nueva carretera se sacrificarán algunos caminos pintorescos y parte del arbolado —respondió el alcalde—. Pero también habría que examinar los pros y los contras: los beneficios que reportará la carretera a diez mil personas de la región del Hintertaunus que la utilizan a diario, los vecinos de las ciudades afectadas y los daños causados a la naturaleza. Pauly tendía a polemizar.

—Acusó a algunos miembros del ayuntamiento de corrupción y de tener intereses económicos propios —adujo Pia, sonriendo cordialmente—. Además dijo de usted y de otros caballeros que eran «la mafia de la región del Vordertaunus».

—De ese tono fueron sus insultos del lunes, es cierto —confirmó Funke, y suspiró—. Las críticas de Pauly se volvieron personales y no venían al caso, pero a eso estábamos acostumbrados desde hace años. Adjetivos como «corrupto» y «mafioso» formaban parte de su vocabulario habitual.

—Me cuesta imaginar que expresara tales sospechas sin tener pruebas —planteó Pia.

—Esa falta de control disgustaba incluso a los miembros de su propio partido —repuso Funke—. Pauly no tenía pruebas de nada, como de costumbre. Muchos de aquellos a los que insultó y difamó no se lo tomaban con tanta resignación como yo. De no estar muerto ahora, se encontraría con algunas denuncias por difamación y calumnias.

—Por ejemplo, de Carsten Bock —dijo Pia.

—Por ejemplo —asintió el alcalde.

—Si no me equivoco, existen unos informes del señor Bock que inspiraron desconfianza en las organizaciones ecológicas, ¿no es así? —preguntó Pia—. Resulta un poco chocante que precisamente el suegro de Bock se ocupase del proyecto de la autovía.

El alcalde Funke se detuvo a pensar un instante.

—Visto así, es posible —afirmó—. Si le soy sincero, ni me lo había planteado. Alguien tenía que encargarse de la coordinación, y Zacharias fue director de gerencia de Urbanismo aquí, en Kelkheim, durante años. Conoce los procedimientos, es un experto.

—Sin embargo, el que sea el propio yerno quien elabora costosos informes que, al ser examinados con atención, resultan ser falsos desprende cierto tufillo.

—Se cometieron errores —admitió el alcalde—. Al fin y al cabo, somos humanos. Solo alguien como Pauly podría ver intencionalidad en ello.

Consultó el reloj de pulsera.

—Una última pregunta. —Pia seguía escribiendo, sin levantar la mirada—. ¿Quién propuso que el señor Zacharias se ocupara del proyecto?

Al parecer al alcalde no le hizo gracia la pregunta.

—Bueno, Bock me preguntó quién podía encargarse —reconoció tras vacilar—, y Zacharias conoce al dedillo todas las ordenanzas y exigencias que guardan relación con un proyecto así. Pensándolo bien, fue Bock el que me dio la idea de que propusiera a Zacharias, pero a mí me pareció bien la elección. Zacharias es un profesional, y además, es imparcial.

—¿Está usted completamente seguro?

—Desde luego. De lo contrario no lo habría apoyado —contestó, incómodo, Funke—. ¿Acaso lo duda?

—Sí —asintió Pia—; de momento, lo dudamos.

El dueño del Goldenen Löwen confirmó poco después que Erwin Schwarz había estado en el local el martes anterior por la noche, como todos los martes.

—¿Cuándo se fue el señor Schwarz? —quiso saber Pia.

El hombre se encogió de hombros.

—No lo sé con exactitud; pero era tarde. Fue uno de los últimos en marcharse. Uno de los otros habituales se ofreció a llevarlo a casa, porque iba bastante cargado.

—¿Por casualidad se enteró usted de lo que hablaban los caballeros? —terció Bodenstein.

—Yo no, pero quizá la camarera sí.

El hombre llamó a una rubia de bote exuberante, de unos cincuenta y tantos años, que salía en ese momento del salón con una bandeja vacía. La mujer recordaba con detalle esa noche.

—Erwin Schwarz estaba que bufaba —dijo—. Tenía que ver con no sé qué sesión y con Pauly, el vecino de Schwarz. Con ese la tienen por lo menos una vez cada noche.

—¿Quiénes son los habituales? —inquirió Bodenstein.

La mujer pensó por un momento y dio unos nombres, entre otros, los del carnicero Conradi y Norbert Zacharias.

—¿También estuvieron ellos dos aquí el martes?

—No; Conradi, no. —La rubia sacudió la cabeza—. Tenía algo que hacer. Zacharias sí estuvo. Se quedó hasta eso de las diez, luego se fue. Estuvo bastante callado todo el tiempo. Después Schwarz se calentó de lo lindo.

Dos hombres entraron en el bar y se dirigieron hacia una de las mesas próximas a la barra.

—¿No es ese Flöttmann, el librero? —le preguntó Bodenstein a la camarera.

La mujer se volvió.

—Sí —confirmó—. Flöttmann y Siebenlist, dos amigos de Pauly.

—¿Siebenlist? —repitió Pia—. ¿De la tienda de muebles Rehmer?

—Ese mismo, sí —asintió la camarera, y añadió en tono confidencial—: desde que la mujer de Flöttmann se largó con Manthey, el de la agencia de viajes, viene a comer aquí casi todos los días. A veces con Siebenlist; de vez en cuando también se apuntaba Pauly. —Compartió de buena gana sus amplios conocimientos de los tortuosos giros de la vida privada secreta de los parroquianos—. Por lo menos una vez a la semana Pauly se echaba entre pecho y espalda un escalope o un chuletón. Sí, sí, conque solo verdura y tofu… Y últimamente hasta estaba también Zacharias, pero, claro, de eso no se puede enterar Erwin Schwarz.

Ninguno de los dos hombres reparó en Bodenstein y Pia hasta que no los tuvieron en la mesa, ya que estaban enzarzados en una discusión bastante acalorada, aunque hablaban en voz baja. Ambos sabían lo de la muerte de Pauly, naturalmente. Esther Schmitt los había llamado el día anterior, y Flöttmann incluso fue a verla para consolarla. Era alto y delgado, tenía una cuidada barba de tres días y llevaba gafas con montura al aire; el cabello entrecano le caía por la frente.

—Éramos amigos del colegio. —Flöttmann le dio una calada al cigarrillo—. Estoy conmocionado.

Stefan Siebenlist, gerente de la tienda de muebles Rehmer, era un hombre ligeramente gordo, calvo, con gafas y con una llamativa mancha en la sien izquierda, que no se parecía en nada al que ocupara en su día la zona allanada para la autovía. Tenía los ojos acuosos, y la mano húmeda, y tras estrechársela, Pia se limpió discretamente la suya en los vaqueros. Flöttmann y Siebenlist iban con Pauly al colegio. Era la época en la que los jóvenes, a modo de protesta contra la familia conservadora, simpatizaban con la izquierda reaccionaria, los detractores de la energía atómica y la Facción del Ejército Rojo. Esos mismos jóvenes encontraron a finales de los años setenta un hogar ideológico en el recién fundado partido de los Verdes. Su enérgica participación en la ocupación del terraplén de la B 8 en mayo de 1979 nació de unos firmes ideales. Sin embargo, mientras que Pauly siguió cultivando su credo izquierdista y su actitud contestataria, sus amigos decidieron que era mejor amoldarse a las normas sociales. Wolfgang Flöttmann se hizo cargo de la librería de sus padres y Stefan Siebenlist se casó con Bärbel Rehmer y desde hacía diez años gestionaba la conocida tienda de muebles Rehmer. En Kelkheim ambos eran considerados ciudadanos respetables, y habían contribuido de manera decisiva a establecer la LIK en la ciudad. Hacía unos años Siebenlist había asumido la presidencia, después de que los demás miembros rechazaran a Pauly por ser demasiado radical.

—No puedo decir nada malo de Ulli. —Flöttmann se subió las gafas hasta el caballete de la nariz con el índice—. Por un lado, podía ser irascible e intransigente, pero por otro era magnánimo y generoso. Era mi amigo, aunque a menudo tuviéramos acaloradas discusiones. Ulli tendía a polemizar. Lo voy a echar de menos. —Sonrió entristecido y suspiró—. Lo que más pena me da es que la última vez que nos vimos nos peleamos, y ahora ya no podremos reconciliarnos.

—¿Por qué se pelearon? —preguntó Bodenstein.

—Por desgracia, últimamente Ulli nos ha perjudicado más que favorecido con tanta calumnia. —Flöttmann apagó el cigarrillo en el cenicero—. Muchísimos ciudadanos de Kelkheim están en contra de la ampliación de la B 8, recibimos un gran apoyo, no solo de las filas de nuestro partido, pero no podemos dejarnos llevar por compromisos y pasiones. Ulli no quería entenderlo. Cuando el lunes quise frenarlo en el pleno, me insultó. No me lo tomé a mal; al fin y al cabo lo conocía.

—¿Qué pasó exactamente ese lunes? —se interesó Bodenstein.

—Tratamos otra vez el asunto de la ampliación de la B 8 —contestó Flöttmann—. Se dio lectura a un escrito del gobernador civil en el que se daba por concluida la evaluación de impacto territorial y se calificaban de irrelevantes las dos mil firmas de las ciudadanos. Cuando los del CDU aplaudieron, Ulli se puso fuera de sí. Dijo que tenía documentación sobre las cifras falseadas en las que Bock Consult había basado todos sus informes. Y no eran meras especulaciones, sino hechos. De eso ya habíamos hablado con los presidentes de la OPMANAE y el ALK, el partido de Königstein, y acordamos que solicitaríamos nuevos informes, pero Pauly decía que así no tendríamos nada que hacer, ya que la corrupción llegaba hasta Berlín. Funcionarios del Gobierno central, el Gobierno civil y el Ministerio de Fomento estaban en el ajo.

Pia tomaba notas.

—Pero Ulli aún tenía más cosas en la recámara —añadió Flöttmann—. A Schwarz y Conradi casi les da algo cuando se puso a enumerar cada uno de los terrenos que tienen dentro del trazado previsto para la autovía, con todas las referencias catastrales.

—Schwarz tiene terrenos en el valle de Liederbach —reveló Siebenlist—; Conradi, cerca de Schneidhain; Zacharias, por todas partes; y Nickel, presidente municipal, más arriba. Lo espinoso del tema es que adquirieron esos terrenos no hace mucho, poco antes de que se hiciera pública la ampliación.

—¿Por qué es espinoso? —Pia no acababa de entenderlo.

—Porque eso demuestra que utilizaron información confidencial. —Siebenlist se enjugó la frente con un pañuelo—. Compraron a dos euros el metro cuadrado, como terreno de cultivo o pastos, y si se construye la carretera, el Gobierno de Hesse les dará por lo menos diez euros. Los anteriores propietarios de los terrenos están bastante enfadados, e incluso se plantean querellarse.

—Es comprensible. —Bodenstein se aclaró la garganta—. Pero ¿qué pruebas tenía Pauly de sus sospechas de que distintos organismos se habían dejado sobornar?

—Por lo visto, copias de correspondencia entre Bock Consult y los sobornados, pero yo no las he visto.

—¿Qué interés podría tener la empresa Bock en la construcción de la carretera? —preguntó Pia—. A fin de cuentas solo han elaborado los informes.

—Bock Consult no es más que una de las muchas empresas del holding Bock —repuso Siebenlist—. Pauly investigó a fondo, y en ese holding hay empresas que se dedican a la construcción de carreteras y edificios, a las obras públicas, a la señalización de carreteras y a la instalación de quitamiedos. Esas empresas reciben desde hace años contratas conjuntas de las ciudades de Kelkheim y Königstein, ya que, curiosamente, en cada concurso público presentan siempre la mejor oferta.

—Muy interesante, ciertamente —comentó Bodenstein.

—Si hubiéramos podido demostrarlo, habría sido un bombazo —afirmó Siebenlist—, pero me temo que ya no será posible. Gracias a los insultos de Ulli, ahora todos los implicados andan sobre aviso, y apuesto a que las trituradoras de papel están que arden.

—¿De quién o de quiénes sospechaba en concreto Pauly? —quiso saber Bodenstein.

—En primer lugar de Zacharias, pero también de Georg Chöfer, el concejal de Urbanismo del distrito de Main-Taunus, y de Carsten Bock, el gerente de Bock Consult.

—¿Por qué fue usted a ver a Pauly el martes por la tarde? —preguntó Bodenstein.

Siebenlist titubeó.

—Quería hablar con él. En privado.

—¿De qué?

—Pues de lo del día anterior.

—Pero usted le echó en cara que quería chantajearlo con una vieja historia. —Bodenstein vio que Siebenlist se sobresaltaba—. Díganos, ¿de qué se trataba?

—Bah, algo pasado. —Siebenlist quería dar impresión de tranquilidad, pero apretó con tal fuerza el vaso de sidra que las uñas se le pusieron blancas—. Ulli no lo decía en serio. Es solo que yo estaba bastante enfadado.

—¿Cómo de enfadado? —inquirió Pia.

—¿A qué se refiere? —El hombre la miró perplejo.

—¿Estaba lo bastante enfadado como para matarlo?

—Por favor… —Siebenlist parecía consternado—. He odiado la agresión física toda mi vida. Para mí la violencia no es la solución.

Pia se dio cuenta de que le temblaban las manos.

—Para muchas personas no es la solución —sonrió ella—, pero para el que se encuentra en apuros a menudo es la única solución. Por ejemplo, cuando se ve amenazado por un pecado de juventud olvidado hace tiempo.

A Siebenlist le corría el sudor por las rollizas mejillas.

—Háblenos de la conversación que mantuvo con Pauly el martes por la tarde —pidió Bodenstein al hombre, que puso cara de lamentar cada una de las palabras que había pronunciado—. ¿Con qué lo amenazó Pauly para que se enfadara de tal modo?

—Por un accidente —repuso Siebenlist, incómodo—. Fue en 1982; ni siquiera sé cómo lo sabía. El caso es que siempre me guardó rencor por hacerme con la presidencia de la LIK. Por aquel entonces me echó en cara que había intrigado contra él. Ulli siempre se las daba de perseguido, de mártir, de víctima de un complot. En realidad, lo cierto es que nunca llegó a nada.

—Pero usted sí —espetó Pia—. Usted es un ciudadano respetado, presidente de la asociación de empresarios de Kelkheim, gerente de uno de los establecimientos de muebles más prestigiosos de la ciudad. Un pequeño escándalo, aunque se remonte más de veinticinco años en el tiempo, dañaría seriamente su reputación, ¿no es verdad?

Los ojos del hombre amenazaban con salirse de sus órbitas.

—No le hice nada a Ulli —aseguró—. Solo hablé con él, nada más. Cuando me fui, estaba vivito y coleando.

—¿Adónde fue usted?

—A mi despacho. Aún tenía que preparar unas ofertas, y no me apetecía nada lo del follón del fútbol.

—¿Alguien que pueda corroborarlo?

—La señora de la limpieza estuvo allí hasta las diez. Después me quedé solo.

Bodenstein y Pia intercambiaron una mirada que hizo que Siebenlist comenzara a sudar a mares.

—Sabemos que el señor Pauly murió alrededor de las 22.30 —informó Pia—. Usted estaba enfadado con él e incluso fue a verlo esa misma tarde. Y no tiene coartada para la hora del crimen.

—Pero eso es absurdo —intervino Flöttmann—. Éramos amigos, solo que no pensábamos de la misma manera. Hay otros que tenían más motivos para desear su muerte.

—¿Quiénes, por ejemplo?

Flöttmann vaciló un instante.

—No quiero acusar a nadie injustamente. —Lanzó una mirada rápida a su amigo Siebenlist—. Fue una situación muy tensa, y se dicen cosas que no se quieren decir.

—¿Como cuando Conradi dijo que le gustaría orinar en la tumba de Pauly? —preguntó Bodenstein.

—Exacto. —Flöttmann se enderezó las gafas—. Eso es hablar por hablar.

—Puede —convino Bodenstein mientras la camarera se acercaba a ambos hombres con la comida que habían pedido—, pero dado que a Pauly lo asesinaron un día después, semejante comentario cobra significado sin querer.

Flöttmann saboreó la comida, pero Siebenlist parecía haber perdido el apetito, y apenas tocó el plato.

Entretanto Behnke y Kathrin Fachinger habían hablado con numerosos vecinos de la Rohrwiesenweg, que o bien veían el fútbol o estaban en el jardín. Nadie oyó nada o vio nada que le llamara la atención. Sin embargo, varios confirmaron las declaraciones de Erwin Schwarz y Elisabeth Matthes de que en casa de Pauly siempre había jaleo. La gente había acabado medio acostumbrándose al ruido de las motos y los coches que entraban y salían, a los ladridos de los perros, a una calle siempre llena de coches, a las risotadas y los gritos; aunque hubiese pasado algo el martes por la noche, a nadie le habría extrañado. Hendrik Keller, el redactor del artículo del Taunus-Umschau, le contó a Ostermann que el domingo por la tarde, en la terraza del merendero Zum Fröhlichen Landmann, estaba sentado por casualidad en la mesa contigua a la del alcalde y escuchó la conversación que mantenían Funke y sus amigos; con toda claridad, aseguró, ya que nadie se esforzó lo más mínimo por bajar el tono. Los hombres estuvieron un rato esperando a Norbert Zacharias, y después empezaron a comer sin él. Funke aventuró que al antiguo concejal de Urbanismo no le habría sentado muy bien la vista fijada con las organizaciones ecologistas; otro expresó el temor de que Zacharias pudiera echarse atrás, a lo que un tercero repuso que Zacharias no era el problema, que era mucho más importante cerrarle la boca a Pauly antes de la fecha, al menos una temporada.

—Zacharias no tiene coartada para la hora en la que se cometió el crimen —constató Pia—. La camarera del Goldenen Löwen dijo que se fue a las diez.

—Y por el momento, da la impresión de que el tal Zacharias era el que más tenía que perder —convino Ostermann.

—A mí también me lo parece. —Bodenstein asintió y consultó el reloj—. Me pasaré a verlo.

—¿Qué hacemos nosotros? —quiso saber Pia.

—Tú y Behnke id al restaurante de Pauly, ya debería estar abierto.

No se le pasó por alto la mirada de descontento de Pia. Behnke era el compañero con el que peor se llevaba. Y la antipatía era mutua. Aunque en un principio supuso que a Behnke le molestaba que ella gozara del reconocimiento del jefe, a esas alturas había comprendido que simplemente le caía mal. Y a Pia él le parecía arrogante, no le hacían ninguna gracia sus chistes misóginos y le resultaba patético el mimo con que trataba a su coche tuneado.

Mientras pensaba en cómo podría convencer a su jefe de que ocupara su lugar, sonó su móvil.

—Hola, Henning —saludó al ver el número—; ¿qué pasa?

—He vuelto a examinar al cadáver del zoo —contestó Kirchhoff—. Estuvo un rato tendido boca arriba antes de que lo llevaran al campo. Aunque no se distinguen con mucha claridad, estoy seguro de que en los hombros y las nalgas se ven las marcas de una superficie que recuerda a un palé de madera.

—¿Un palé…? —Pia se detuvo.

—Sí, y también coinciden las astillas que encontré ayer en el tejido de las pantorrillas y los brazos. Acuérdate de que al principio no sabía de qué podían ser.

—Palés de madera los hay por todas partes. ¿No tienes nada más?

—Sí —afirmó el forense—, he encontrado restos de cloruro sódico en la cara posterior de las piernas y los brazos y en el cabello.

—¿Cloruro sódico? —repitió ella—. ¿Eso qué es?

—Sé que la química se te daba mal —dijo Kirchhoff en tono divertido—, pero esto es cultura general: cloruro sódico es sal común.

—¿Y con quién se supone que tenemos que hablar en este sitio?

Behnke miró a su alrededor con desgana. En el Grünzeug aún no había mucho movimiento; solo tres mujeres jóvenes tomaban café en una de las mesas del fondo.

—Dentro de poco aparecerán algunas personas.

A Pia, que imaginaba una tasca sucia con veteranos barbudos del 68 polemizando, le sorprendió gratamente el exquisito y moderno restaurante que ocupaba la planta baja de un chaflán en la Hauptstrasse. En la parte de delante había taburetes cromados y varias mesas altas, y a lo largo de una barra larga de espejo, más al fondo, en el comedor, se agrupaban cómodas sillas de piel en torno a mesas de madera. Junto a la entrada de la cocina, una puerta abierta daba a un patio con mesas alargadas y bancos corridos dispuestos en fila. Entre el bar y la cocina, colgaba de la pared una gran fotografía en blanco y negro de Hans-Ulrich Pauly con un crespón. Pia se paró a mirar al hombre que, al parecer, había dividido a todo Kelkheim. Pelo crespo, rizos grises, cara afilada, gafas redondas. A Pia no le pareció tan carismático. ¿Qué tendría para granjearse admiración y odio a partes iguales? Fue hacia una de las mesas y se sentó. Acto seguido, como salida de la nada, una muchacha se acercó a la mesa.

—Hola, soy Aydin —se presentó al tiempo que les daba la carta y les servía un montón de nachos.

Behnke se metió un puñado en la boca y le dirigió una mirada de aprobación a la chica. Se había repantingado en su asiento y, para variar, se las daba de macho.

—Yo aquí no como nada —dijo—. Con el tofu y lo verde me sale sarpullido.

—Así que ayer comiste verdura, ¿no? —preguntó Pia con aire de suficiencia.

Behnke la miró enfadado. Las alergias con las que tenía que lidiar justo en los meses de verano eran su punto débil. Sin embargo, no dijo nada; porque Aydin, la camarera, ya había vuelto. Pia pidió un zumo de mango y un bagel a las finas hierbas con queso fresco. En el restaurante entraron cuatro chicas y se sentaron a la barra, tras la cual un joven manipulaba un equipo de música. Poco después se oyó una música suave de fondo. Al final Behnke se decidió por un sándwich Hawai, que comía con recelo. Pia observaba a la gente joven que iba entrando poco a poco. La mayoría se quedaba en la parte de delante y ocupaba las mesas altas o la barra. Parecían tristes y afectados, hablaban en voz baja y se abrazaban para consolarse. Sin embargo, algunos de los jóvenes atravesaron el restaurante y desaparecieron tras una puerta que ponía PRIVADO. Poco después de las seis y media entró Lukas Van den Berg, y un grupo de chicas desconsoladas lo rodeó en el acto; sollozaban y se dejaban abrazar por él. Al cabo de un rato, Lukas se metió detrás de la barra y se puso a trabajar. Después llegaron otros dos muchachos con sendos cascos de moto colgados del brazo. Saludaron a Lukas y, sin fijarse en el grupo de dolientes (principalmente eran mujeres), fueron directos a la puerta del fondo. Al parecer, no todos los jóvenes estaban tan conmocionados con la muerte de Pauly.

Si la pareja de arquitectos Graf había diseñado la casa en la que se hallaba su estudio, estaba claro que eran expertos en su oficio. Bodenstein se quedó muy impresionado con aquella casa con entramado de madera del casco antiguo de Bad Soden, que había sido objeto de una restauración poco común. Llevaba un cuarto de hora largo esperando en una sala de reuniones agradablemente climatizada de la planta baja. La visita que le había hecho a Norbert Zacharias había sido infructuosa: o el hombre no estaba en casa o le remordía la conciencia y se había parapetado en su chalé tras las persianas bajadas. Bodenstein le dejó la tarjeta de visita bien visible en el buzón y decidió pasarse más tarde. Eran las cinco y media cuando Mareike Graf finalmente volvió de la obra y entró directamente en la sala de reuniones. Bodenstein constató que Pauly era fiel al tipo de mujeres que le gustaban: Mareike Graf era tan delicada y guapa como Esther Schmitt, aunque iba mucho más arreglada. El ceñido vestido de hilo y la americana entallada acentuaban su figura juvenil. No daba la impresión de ser violenta, en contra de lo que afirmaba Esther Schmitt.

—Disculpe el retraso —esbozó una sonrisa con hoyuelos, sofocada y encantadora, y le tendió la mano—. ¿Le han ofrecido algo de beber?

—Sí, gracias. —Bodenstein sonrió a su vez y volvió a sentarse.

—Ya me he enterado de que mi exmarido ha muerto —dijo Mareike Graf—. Estas cosas no tardan en saberse. El señor Schwarz me llamó ayer.

—¿Cuánto tiempo estuvieron casados usted y el señor Pauly? —preguntó Bodenstein, mientras se preguntaba a quién no le habría dado el agricultor Schwarz la feliz noticia de la muerte de su impopular vecino.

—Catorce años —contestó ella. En su bello rostro se dibujó una mueca—. Fue profesor mío, y en noveno yo ya tenía claro que sería el hombre de mi vida. —Sonrió con desdén—. Hay que ver cómo podemos equivocarnos.

—¿Qué fue lo que tanto le gustó de él?

—Era un visionario —dijo con voz neutra—, y a mí me fascinaba lo convencido que estaba de lo que hacía.

—¿Por qué se divorciaron? —quiso saber él.

—Le descubrí el juego. —Mareike Graf se encogió de hombros con elegancia—. Se las daba de paladín desinteresado de un mundo mejor, pero de eso nada. En realidad era una persona débil, que siempre buscaba la autoafirmación. Le gustaba rodearse de gente joven, que estaba pendiente de cada una de sus palabras. Necesitaba esa admiración como el pez el agua. Cuanta más gente tenía delante adorándolo, mejor se sentía. Y eso que los tenía engañados a todos. Vegetariano, ¡ja! —Resopló con desdén—. Predicaba a los jóvenes justo lo contrario de lo que él hacía. Al principio no me importaba que a cualquier hora del día o de la noche siempre hubiera con nosotros alguno de sus muchachos, pero a medida que me fui haciendo mayor, cada vez me parecían más raras esas sentadas. Yo evolucioné; Ulrich, no. Seguía prefiriendo la compañía de chicos de dieciocho años que lo idolatraban ciegamente.

—¿Le puso los cuernos?

—Es probable, no lo sé. De todas formas, durante los últimos ocho años de matrimonio ya no hacíamos vida en común.

—Sin embargo, la pareja de su exmarido ya no tiene dieciocho años —apuntó Bodenstein.

—A los dieciocho no se tiene dinero —espetó Mareike Graf con una mezcla de regocijo y desprecio—. Al fin y al cabo, la casa en la que se encuentra el restaurante es de Esther, quien además saldó las deudas de Ulrich sin rechistar.

—¿Tenía deudas?

—Muchas. —Mareike Graf sonrió burlona—. A mi exmarido le encantaba denunciar a la gente. La verdad es que habría sido más inteligente por su parte haberse ligado a una abogada.

—¿Por qué le dejó la casa a su exmarido cuando usted se fue?

—Yo no le dejé nada a ese gorrón. —La mujer se irguió; sus ojos azules echaban chispas—. Eso es lo que hubiera querido, pero el día que me fui le dije que podía seguir en la casa hasta que encontrara otro sitio, solo hasta entonces. Quería venderla y darle su parte.

—Escuchamos un mensaje suyo en el contestador del señor Pauly —informó Bodenstein—. El día que murió, usted fue a su casa.

—Es cierto, sí —asintió ella—. Se me había agotado la paciencia. Ya hemos vendido tres de los seis adosados previstos, y nos hemos visto obligados a aplazar tres veces el comienzo de las obras. Uno de los compradores se ha echado atrás, y otro amenaza con demandarnos.

—¿Qué esperaba conseguir esa tarde?

—Le ofrecí dinero a Ulrich si se iba de la casa en el plazo de un mes. —Sonrió—. Cincuenta mil euros.

—Es mucho dinero.

—No tanto, en comparación con lo que nos está costando aplazar una y otra vez las obras.

—¿Llevaba el dinero consigo ese día?

—Sí.

—¿Lo aceptó el señor Pauly?

—Al verlo no pudo resistirse —replicó ella—. Lo contó y me firmó el consentimiento de que se mudaría antes del 31 de julio.

Aunque Bodenstein no tenía aún ningún informe definitivo de Criminalística, si los agentes hubieran encontrado tanto dinero, se lo habrían comunicado. ¿Logró esconder Pauly el dinero antes de que llegara su asesino? ¿Y si lo mataron por culpa del dinero? La gente mataba por mucho menos de cincuenta mil euros. Pero ¿quién sabía que Pauly recibiría dinero de su exmujer ese día?

—Una testigo afirma que el martes por la tarde usted y su exmarido mantuvieron una fuerte discusión —dijo Bodenstein—. ¿Es verdad?

—Seguro que lo dijo la de enfrente, Else Matthes. —Mareike Graf se metió un mechón de su pelo rubio detrás de la oreja—. Y es verdad, sí. Primero nos chillamos, como siempre que nos veíamos, pero cuando le di el dinero se quedó muy tranquilo. —Hizo una mueca y se rio.

—¿Le importaría enseñarme el consentimiento que le firmó el señor Pauly? —pidió Bodenstein.

—No, desde luego.

La mujer tomó su maletín, lo puso en la mesa y lo abrió. Poco después le ofreció a Bodenstein una hoja dentro de una funda transparente.

—¿Puedo quedármelo?

—Si no le importa, le daré una copia.

—Preferiría el original. —Bodenstein sonrió—. Le garantizo que se lo devolveré.

—De acuerdo.

Mareike Graf se levantó con idea de ir a la fotocopiadora, que estaba en la habitación contigua.

—No lo saque de la funda, por favor.

Bodenstein la siguió. Ella se volvió y lo miró extrañada.

—Por las huellas dactilares, ¿no? —dedujo con agudeza—. No me cree.

—En principio me lo creo todo —contestó él con una sonrisa que desarmaba—. Hasta que me convenza de lo contrario.

—¿Aquí va a pasar algo o qué? Tengo más cosas que hacer hoy —refunfuñó Behnke.

Y Pia se preguntó por enésima vez por qué daba la impresión de que a los otros compañeros les caía bien ese tío, cuando en su opinión era asqueroso, así de claro.

—Voy un momento al servicio —replicó, y se puso de pie. En realidad sentía curiosidad por saber qué había detrás de la puerta con el cartel de PRIVADO, por la que hasta ese momento ya habían entrado cinco o seis jóvenes, pero no habían salido. Tras asegurarse deprisa de que nadie la miraba, abrió la puerta y entró. Enfiló un pasillo hasta toparse con una sólida puerta de metal que no tenía pomo. A la izquierda había un lector de tarjetas empotrado en la pared. «For members only», ponía. «Por favor, introduzca la tarjeta»—. ¿Qué coño es esto? —se preguntó, y pegó el oído a la puerta. Aparte de la música amortiguada del restaurante no se oía nada. De pronto la puerta por la que acababa de entrar se abrió, y dos jóvenes echaron a andar por el pasillo hacia ella.

—… Tarek debe de haberse vuelto loco —afirmó uno de los dos—. ¿Cómo se le ocurre hacer algo así, a ese pedazo de tarado? Como se entere mi viejo, me mata.

Calló al ver a Pia.

—Eh —dijo el otro, un muchacho flaco, con espinillas y el pelo de un rubio sucio y graso que la miró de arriba abajo de manera ofensiva—. ¿Qué haces tú aquí, guapa?

Pia sopesó si decirles que iba al servicio, pero se había equivocado; sin embargo, al final se decidió por la verdad.

—Me gustaría saber qué hay detrás de esa puerta —afirmó.

—¿Eres socia del club? —preguntó el de las espinillas, que respondió él mismo a su pregunta—: Yo diría que no, porque no te conozco.

—¿Y quién eres tú? ¿El gerente? —espetó ella.

—Yo soy Dean Corso. —El joven sonrió con descaro. Y este es mi amigo, Boris Balkan.

—Pues no es que te parezcas mucho a Johnny Depp —respondió Pia, que había visto La novena puerta. Se sacó el carné—: Policía judicial de Hofheim.

—Vaya, el ojo de la ley —se burló el muchacho, sin dejarse impresionar por la placa de Pia ni por sus conocimientos de cine—. Pese a todo no es socia del club, de manera que tendrá que quedarse fuera.

Pia miró al otro chico, de unos dieciocho o diecinueve años. Tenía un pelo rizado y oscuro que le llegaba por los hombros y parecía ausente. En la mano sostenía una tarjeta de plástico. Apareció un tercero; al igual que el flaco de las espinillas, llevaba unos pantalones de skater demasiado grandes, una camiseta holgada y zapatillas de deporte con los cordones sin atar. Pia se preguntó cómo podían enamorarse hoy en día las chicas de unos seres tan desaliñados.

—¿Qué pasa? —les preguntó a los otros dos con indolencia al tiempo que clavaba la vista en Pia, encontrándose con su mirada.

—¿Qué se cuece ahí dentro? —preguntó ella—. Si no es nada ilegal, no tendríais por qué ocultármelo.

—No es ilegal —aseguró el de las espinillas—, solo es… privado. Nada de tu incumbencia, ¿vale?

—No, no vale. —Pia llamó por teléfono a Behnke.

—¿Es que te has caído en la taza? —inquirió él con el encanto que lo caracterizaba.

—Entra por la puerta en la que pone PRIVADO —contestó ella—. Ahora mismo.

—Los refuerzos no le servirán de nada. —El de las espinillas extendió los brazos, y con gesto risueño le impidió el paso, mientras el de rizos deslizaba la tarjeta deprisa por la ranura del lector.

La puerta se abrió con un zumbido, los tres chicos entraron corriendo y Pia se quedó fuera sola. Entonces llegó Behnke. Pia le contó lo sucedido, pero su compañero se encogió de hombros sin el menor interés.

—Si no nos dejan pasar, entonces no tenemos nada que hacer —aseveró.

—Yo no me doy por vencida así como así. —Pia se puso a aporrear la puerta de hierro—. No voy a consentir que esos mocosos con espinillas no me dejen entrar.

—Pide una orden de registro. —Behnke miró el reloj—. Por cierto, mi turno terminó hace once minutos.

—¡Pues vete! —exclamó Pia, furiosa.

—Mira tú por dónde, eso es precisamente lo que voy a hacer.

Dicho eso, dio media vuelta y se fue. En el mismo instante en que él salió al restaurante, la puerta de hierro se abrió. Con cara de fastidio, el muchacho de rizos la sujetó para que entrara Pia.

—Pase —le dijo—. De lo contrario, no nos dejará en paz.

—Bien pensado —replicó ella—. ¿Qué es esto?

—Un cibercafé —el muchacho echó a andar delante—. No queremos que entre todo el mundo, por eso lo de la tarjeta.

Bajaron una escalera hasta un sótano y caminaron por un pasillo. De una habitación cuya puerta abrió el de rizos salía el retumbar sordo de una música ensordecedora. Pia se vio en un cuarto grande, sin ventanas, con las paredes peladas y un fluorescente en el techo. Haces de cables del grosor de un brazo recorrían el cemento desnudo y desaparecían en el suelo. Unas diez pantallas planas centelleaban en una mesa del centro; alrededor se sentaban los jóvenes a los que Pia había visto entrar, concentrados en los monitores y tecleando con brío.

—¿Qué hacen? —le gritó Pia al oído al de rizos, que la miró como si dudara de su inteligencia.

—Navegar, ¿qué van a hacer? —le respondió a voz en grito.

Las dos horas pasadas en compañía de Behnke no hicieron que mejorase su humor; además, le dolía considerablemente la cabeza. El efecto de la aspirina que se tomó por la mañana se había desvanecido hacía mucho, y ahora se arrepentía no solo de haber pasado la noche con Henning, sino también de las cinco copas de vino tinto por las que se dejó llevar. Para entonces, el restaurante estaba lleno de gente. Reparó en que las chicas de la barra la miraban con lo que ellas creían que era disimulo. Lukas sonrió y la saludó con la mano. Ella se acercó a un extremo de la barra.

—Hola, señora Kirchhoff —dijo el muchacho amablemente al tiempo que se echaba al hombro el paño con el que había estado secando copas—. ¿Quiere tomar algo?

—Hola, Lukas. —Pia fue consciente de las miradas que le dirigieron al menos veinte pares de ojos femeninos celosos y le atravesaron la espalda—. No, gracias. Quería pagar.

—Se lo diré a Aydin. —Lukas se inclinó hacia ella, con gesto grave—. ¿Ya han averiguado quién mató a Ulli?

—Todavía no, por desgracia —le respondió, mirándolo a aquellos ojos fascinantes; nunca había visto un verde tan increíble—. ¿Está Esther hoy aquí? —quiso saber.

—No. —Lukas sacudió la cabeza—. Está bastante hecha polvo, pero nos las arreglamos bien.

—¿Sabes qué hizo Pauly el martes por la tarde cuando se fue del restaurante? —le preguntó Pia.

—Ni idea. —Lukas se encogió de hombros—. Después de la reunión se fue a casa en bicicleta, puede que a eso de las ocho y cuarto.

Pia se dio cuenta de que algo a su espalda llamaba la atención de Lukas, quien de repente parecía distraído.

En el restaurante había entrado un tropel de chicas. Con esos vaqueros por la cadera ceñidos y esas camisetas cortas, a Pia le parecían todas iguales: guapas, de pelo largo, enseñando el ombligo. Le dio la sensación de que las chicas de su época no eran tan guapas ni de lejos, y tampoco le concedían tanta importancia a ese estilismo perfecto, que se asemejaba a un uniforme.

—No quiero entretenerte —dijo al verlas—, tienes trabajo. Pero muchas gracias.

—De nada. Si tiene alguna pregunta más, ya sabe dónde encontrarme.

Bodenstein recogió a Pia en el Grünzeug y ella no hizo comentario alguno de la puntual retirada de Behnke. Ante la casa de Esther Schmitt había dos coches patrulla con la luz azul parpadeando; en los balcones de los adosados vecinos y en la acera de enfrente se habían reunido los curiosos.

—¿Qué pasa aquí? —Bodenstein frenó detrás de uno de los coches—. Espero que no haya muerto nadie más.

Se bajaron del coche a la carrera y entraron en el patio. En la casa se oían voces histéricas y un gran estruendo. Sentada en los escalones que llevaban a la cocina había una agente joven que se apretaba una toalla contra una herida en la cabeza que sangraba; otro policía salió a su encuentro en la cocina. Tenía un labio reventado.

—¿Qué está pasando aquí? —quiso saber Bodenstein.

—Los vecinos nos llamaron porque creyeron que habían matado a alguien. La verdad es que no había visto nada igual en mi vida —se quejó el hombre—. He pedido refuerzos.

Bodenstein y Pia se dirigieron al salón, y al ver la imagen grotesca que los recibió se quedaron en la puerta, desconcertados. Un agente rodeaba con un brazo el cuello de una Esther Schmitt que se revolvía contra él a medio vestir; otro forcejeaba con una rubia delicada que sangraba profusamente por la nariz. Estupefacto, Bodenstein reconoció a Mareike Graf, que al parecer no era la criatura elegante y femenina por la que la había tomado.

—¡Silencio! —ordenó enervado uno de los agentes—. ¡Ya basta!

Las mujeres no le hicieron ni caso, y siguieron con la bronca, en un tono de voz que casi hacía daño en los oídos.

—¡Si crees que te vas a poder quedar en mi casa aunque solo sea una noche más, vas lista, zorra! —escupió Mareike Graf.

—¡Tu casa! ¡No me hagas reír! —espetó Esther Schmitt. Del dolor por la reciente muerte de su compañero no se veía ni rastro.

—¿Se puede saber qué es esto? —inquirió Bodenstein, alzando la voz.

Las dos mujeres enmudecieron y lo miraron confundidas. Acto seguido, al menos Mareike Graf se calmó y dejó de ofrecer resistencia al policía que la sujetaba.

—Quiero que me devuelva el dinero —explicó—. Esa mujer no tiene ningún derecho a vivir en esta casa. Se lo dije y se me echó encima.

—¡Eso no es verdad! —exclamó Esther Schmitt fuera de sí—. Fuiste tú la que se me echó encima, psicópata chiflada.

—Se ha quedado con el dinero que le di a mi exmarido —dijo Mareike Graf con toda la dignidad que pudo mientras la sangre le manaba de la nariz—. Y hasta tiene la cara de decir que no lo ha visto.

—¡Porque no he visto ese dinero! —vociferó la otra, roja de ira.

—¡Mentirosa! —Mareike Graf cerró los puños de nuevo—. ¡Ladrona asquerosa!

—¡Habría que ver quién es la ladrona! —replicó Esther Schmitt rebosante de odio—. ¡Tendrías que estar en la cárcel!

—Esa es una buena idea. —Bodenstein se dirigió a sus compañeros de la policía de Kelkheim—: Llevaos a estas dos señoras y encerradlas por lo menos un par de horas para que se tranquilicen. Cuando se hayan calmado, soltadlas.

Mareike Graf no opuso resistencia, y se dejó llevar con la cabeza alta; Esther Schmitt, por el contrario, se defendió como un gato de su captor. Los policías seguían hablando de la pelea, pero a Bodenstein le interesaba el dinero que una buscaba y la otra negaba haber visto.

—Si Mareike Graf vino a las ocho y media y le dio el dinero a Pauly, y él murió a eso de las diez y media, tuvo dos horas para esconderlo —reflexionó Pia.

—Puede que después lo buscara alguien y por eso dejara la casa en ese estado.

Bodenstein miró el salón.

—Pudo ser un robo con homicidio —aventuró Pia—. Hay gente que ha muerto por mucho menos dinero.

—En esos casos nadie se toma la molestia de esconder el cadáver —objetó Bodenstein.

Con ayuda de los dos agentes, que a esas alturas ya habían sido atendidos por un médico, registraron la casa entera, del sótano al desván, durante una hora, pero no encontraron un solo billete.

Poco después de las nueve dieron por terminada la infructuosa búsqueda, cerraron la casa y fueron a la comisaría de Hofheim. Kai Ostermann seguía delante del ordenador. Ya tenía la información sobre Mareike Graf que Bodenstein le había pedido por teléfono.

—En 1988 le constan antecedentes penales, pero la cosa quedó en nada, porque fue condenada según el Código Penal de menores —leyó Ostermann—. En 1991 y en 1992 fue condenada por violencia a pena de multa y trabajos sociales; en 1998, libertad vigilada por lesiones; en 2002 fue condenada por allanamiento de morada y vandalismo; en 2003, por coacción y lesiones. En la actualidad se encuentra en libertad vigilada.

—Cómo se puede uno dejar engañar por las personas —reflexionó Bodenstein, y pidió perdón mentalmente a Esther Schmitt.

En ese momento Ostermann introducía también ese nombre en el ordenador. La mujer también había infringido la ley; tenía antecedentes por estafa al seguro, coacción, injurias y lesiones.

—Dos damas absolutamente encantadoras —se burló Pia.

—También tenemos resultados del laboratorio —informó Ostermann—. Aunque el análisis de la huella de la puerta no ha dado resultados, la sangre es idéntica a la que se encontró en el despacho de Pauly y en el salón.

Bodenstein y Pia se miraron.

—Apuesto por Patrick Weishaupt —opinó Pia—. Me gustaría que le echaran un vistazo a esas heridas.

El móvil de Bodenstein sonó. Era Cosima.

—He tenido un día de perros, metida en unas salas de montaje asfixiantes donde casi ni podía respirar —contó—. ¿Podrías traer comida china cuando vuelvas?

Bodenstein salió del despacho de Ostermann para ir al suyo.

—Pareces cansada; ¿te encuentras bien?

—Sí, estoy en la terraza, mirando al cielo —repuso Cosima en un tono marcadamente jovial, pero había algo en su voz que hizo que Bodenstein aguzara el oído.

—Te pasa algo —insistió—. Dime qué es.

Cosima vaciló.

—He tenido un pequeño accidente —admitió—. Nada grave, solo daños en la carrocería.

—¿Un accidente? ¿Dónde? ¿Por qué?

—No ha sido nada —respondió, quitándole importancia—, de veras. No te preocupes.

Bodenstein no se olía nada bueno. Lo que para Cosima era «nada», para otros era una pequeña catástrofe. El año anterior se rompió un tobillo en una expedición a los Andes cuando el todoterreno en el que iba patinó y se precipitó por un barranco de varios cientos de metros. Logró saltar del vehículo en el último momento.

—Llegaré dentro de un cuarto de hora. —Bodenstein estaba preocupado—. Y llevo algo de comer, ¿de acuerdo?

Sábado 17 de junio

A las cuatro de la madrugada, el móvil de Bodenstein cobró vida en la mesita de noche, iluminándose y vibrando como un loco. Medio dormido, él se sobresaltó. Era Elisabeth Matthes, que lo avisaba, con los nervios a flor de piel, de que la casa de Pauly estaba en llamas.

—No puede ser verdad —espetó Bodenstein, y encendió el interruptor de la luz que había junto a la cama.

—¿Qué pasa? —preguntó, adormilada, Cosima.

—La casa del hombre cuyo cuerpo encontramos en el zoológico está ardiendo —respondió mientras se vestía—. Tú sigue durmiendo. Vuelvo enseguida.

Tal como sospechaba, el accidente que había sufrido su mujer el día anterior no había sido una tontería. Cosima perdió el control del coche en la A 66, a la altura de Wallau. Gracias a los airbag y al cinturón de seguridad solo sufrió un traumatismo cervical y se llevó un buen susto, pero el X5 chocó contra el quitamiedos y tenía daños considerables.

Bodenstein se puso la chaqueta que estaba junto a la puerta del garaje, se despidió del perro acariciándole la cabeza, abrió la puerta del garaje y encendió la luz. Casi le dio un ataque al corazón al ver junto al maletero del coche de época de su hijo a dos siluetas fundidas en un abrazo, que se separaron asustadas.

—Por Dios, Lorenz, ¿se puede saber qué haces a las cuatro de la mañana en el garaje? —le dijo a su hijo, y solo entonces reconoció a la chica que lo acompañaba.

—Hola, señor von Bodenstein.

Thordis Hansen, toda roja y cohibida, se tiraba de una camiseta sumamente corta. Bodenstein miraba desconcertado a su hijo y a la hija de Inka Hansen. Ni siquiera sabía que se conocían. A él se la habían presentado en el curso de una investigación que dirigió a finales del pasado verano, cuando sospechaban que Kerstner, compañero de Inka, había asesinado a su esposa, Isabel. La chica contribuyó a que él resolviera con bastante rapidez el asesinato de Isabel Kerstner.

—Hemos… bueno…, es que quería enseñarle un momento a Thordis mi Sunbeam —balbució Lorenz, no menos cohibido.

Thordis soltó una risita nerviosa, y Bodenstein comprendió que de haber aparecido solo dos minutos más tarde probablemente los hubiera pillado en una situación mucho más comprometida. Recordó lo que le pasó con la joven el verano anterior, cuando ella le dio a entender de manera inequívoca que no le habría importado conocerlo mejor; la diferencia de edad y el hecho de que estuviera casado le daban absolutamente lo mismo. En cualquier caso, Thordis Hansen era muy distinta de las chicas con las que solía salir su hijo. ¿De qué se conocían? ¿Irían en serio? No estaba muy seguro de que le gustara la idea de que en un futuro Thordis entrara y saliera de su casa.

—Bueno, pues enséñaselo. —Antes de que la situación se volviera aún más embarazosa, Bodenstein le dio a un interruptor y la puerta del garaje se abrió—. Buenas noches.

Los cuerpos de bomberos de tres barrios de Kelkheim combatían con un gran dispositivo las llamas para que no se propagaran al adosado contiguo. Bodenstein aparcó el coche a bastante distancia y se acercó a pie. Se detuvo a observar el operativo: bultos negros ante el infierno rojo vivo en que se habían convertido la casa, los árboles y los cobertizos. Había mangueras por todas partes, los motores y generadores de los vehículos autobomba rugían, de varias bocas salía un agua dirigida a las llamaradas que se evaporaba en el acto emitiendo un silbido. Visto de lejos, el espectáculo, el centelleo mudo de las luces azuladas bajo la humareda negra, tenía algo de demencial. Lo primero que pensó Bodenstein fue que el incendio le vendría que ni pintado a Mareike Graf. Un hombre cruzó la calle en ese momento y se dirigió hacia él.

—Hola, Bodenstein —saludó—, ¿qué hace usted aquí?

Bodenstein reconoció a Jürgen Becht, su compañero de la K10, responsable de Investigación de incendios.

—En esa casa asesinaron al hombre cuyo cadáver encontramos anteayer en el zoológico —respondió—. Ayer por la tarde, sin ir más lejos, registramos la casa.

Incluso a ciento cincuenta metros del incendio se notaba el calor del fuego.

—Los bomberos creen que ha sido intencionado —informó Becht, quien dio una calada al cigarrillo que estaba fumando y observó las llamas malhumorado.

—¿Por qué? ¿En qué se basan?

—A las cuatro menos diez llamó a emergencias la vecina —contó Becht—. A eso de las cuatro menos veinte oyó que se acercaba un coche, luego un ruido y minutos después la casa estaba en llamas. ¿Usted cómo lo ve?

—Bastante claro. Dicho sea de paso, también me llamó a mí.

De repente Bodenstein se acordó de que el día anterior había dado la orden de dejar libres a las dos mujeres a las dos horas de su arresto.

—¿Había alguien en la casa cuando se declaró el incendio? —preguntó preocupado.

—Sí —asintió el otro policía—, y los dos han tenido mucha suerte. La mujer está levemente intoxicada por el humo y tiene algunas quemaduras superficiales.

—¿Los dos? —repitió Bodenstein.

—Sí —replicó Jürgen Becht—, la inquilina y un hombre, pero el hombre se largó antes de que llegaran los bomberos. La mujer está en observación en el hospital de Bad Soden.

En medio del caos de las labores de extinción se acercó Elisabeth Matthes en bata. Bodenstein la saludó y le dio las gracias por haberlo llamado.

—Estaba en la cocina, porque no podía dormir. —Elisabeth Matthes resplandecía; se sentía importante, y le encantaba ser el centro de acontecimientos emocionantes y haber encontrado un interlocutor atento—. Entonces oí llegar un coche. Fue hasta la rotonda, muy despacio. —Hizo una pausa dramática.

—¿Vio qué coche era? —quiso saber Bodenstein.

—Desde luego. —Se sacó un papel del bolsillo de la bata y se lo dio—. Una furgoneta blanca. Con una matrícula rara: ERA-82 TL.

Bodenstein le echó un vistazo: una matrícula polaca. La vecina vio que un hombre se bajaba y se dirigía a la casa de Pauly, poco después oyó un ruido y algo más tarde empezó a oler a quemado.

—Vi que el hombre salía por la puerta y se iba corriendo. Ya había fuego. —La señora Matthes se interrumpió para pensar si se le había olvidado algo.

Bodenstein le pasó el papel a Becht, su compañero, y le pidió que comprobara la matrícula polaca. Las vigas del tejado se derrumbaron con gran estrépito, y en el cielo nocturno ennegrecido por el humo se alzó una luminosa lluvia de chispas.

—Me extrañó que los perros no ladraran —agregó la vecina—, porque la suelen montar a la más mínima.

—¿Le llamó la atención alguna otra cosa? El hombre que salió corriendo, ¿se subió a la furgoneta blanca?

La señora Matthes vaciló. Un hombre alto, calvo, que había estado junto a los vehículos de extinción y hablando con los bomberos, se acercó. Bodenstein reconoció a Erwin Schwarz, el agricultor que vivía enfrente.

—No, no vi más.

La parlanchina mujer también lo reconoció, y de pronto pareció amedrentada, casi asustada. Antes de que Bodenstein pudiera decir algo, desapareció deprisa y corriendo en su jardín delantero y luego, en la casa.

La claridad de la mañana permitió apreciar de verdad las proporciones del desastre causado por el fuego y el agua. Esther Schmitt, con el rostro sin expresión, estaba ante las ruinas humeantes de la casa. Llevaba unos pantalones de hilo informes, una camiseta con manchas y unas sandalias, la ropa con la que había salido corriendo de la casa en llamas. Tenía en la cara y los brazos algunas ampollas; la mano derecha, vendada. El operativo se había retirado, a excepción de dos bomberos que vigilaban los restos carbonizados del incendio; el lugar del siniestro al completo había sido acordonado.

—Me encuentro bien.

Esther Schmitt respondió sin apartar la mirada de las ruinas cuando Bodenstein se interesó por su estado.

—¿Dónde estaba cuando se declaró el incendio? —le preguntó.

—En la cama. No me desperté hasta que empecé a toser, y abajo ya estaba ardiendo todo.

—¿Cómo salió de la casa?

—Por la ventana. Me descolgué por la hiedra. —Esther Schmitt apretó los puños—. Todos mis animales han sufrido una muerte horrible, abrasados. Esos cerdos…

—¿Quién cree usted que pudo provocar el fuego?

La mujer miró a Bodenstein con los ojos enrojecidos.

—Los Graf, desde luego —respondió con amargura—. ¿A quién más le podría interesar que ardiera la casa?

—Los bomberos han dicho que estaba usted con un hombre —comentó Bodenstein—. ¿Quién era? ¿Por qué salió corriendo?

—No estaba con nadie, y menos con un hombre —zanjó Esther Schmitt—. Puede que fuera el incendiario.

—Señora Schmitt —Bodenstein sacó una copia del acuerdo al que habían llegado los Graf y Pauly—, ¿de verdad no sabía usted nada del dinero que al parecer le dio a su pareja la señora Graf?

—No. —La mujer miró el papel con desinterés—. ¿Por qué iba a mentirle? El dinero me da completamente igual.

Una furgoneta verde de reparto con publicidad del restaurante Grünzeug se aproximó y se detuvo a unos cientos de metros. Un hombre joven de cabello oscuro se bajó del vehículo y se acercó. Tendría veintitantos años y unos rasgos ligeramente asiáticos.

—Hola, Esther. —Parecía preocupado—. ¿Te encuentras bien?

—Hola, Tarek —la mujer hizo un esfuerzo por sonreír—. Sí, estoy bien. Gracias por venir a buscarme.

—Qué menos… —El muchacho saludó a Bodenstein y Pia con una leve inclinación de cabeza y a continuación se dirigió de nuevo a Esther Schmitt—. Te espero en el coche —dijo.

—No, no te vayas. —La viuda lo asió del brazo y de pronto rompió a llorar. Él le rodeó el hombro.

—Una última pregunta —terció Pia.

—¿Tiene que ser ahora? —El joven miró a Pia con cara de no entender nada—. Ya ve cómo está.

Pia no sabía por qué, pero a pesar de todos los reveses que le había deparado la fortuna en las últimas cuarenta y ocho horas, la mujer no le daba pena. Tenía la sensación de que en realidad Esther Schmitt no estaba tan hundida y conmocionada como quería hacer creer. Sin ir más lejos, la tarde anterior, cuando se peleaba con Mareike Graf, no parecía que llorase la muerte de su compañero asesinado.

—Ayer estuve en su restaurante —empezó Pia—. Me llamó la atención que algunos chicos desaparecieran por una puerta que ponía PRIVADO y no volvieran a aparecer. ¿Qué hay tras esa puerta?

A los ojos llorosos de Esther Schmitt afloró una expresión vigilante. Por primera vez en esa mañana, miró a Pia a la cara.

—No mucho. Por ahí se baja al sótano —contestó en voz baja, como una niña pequeña e insegura; no encajaba con ella.

Por su forma de mover nerviosamente los ojos a un lado y a otro, Pia supo que en el supuesto cibercafé pasaba algo. Antes de que pudiera hablar, el joven se inmiscuyó.

—Ahora déjela en paz —ordenó con energía—. Vaya a verla más tarde.

Esther Schmitt se echó a llorar de nuevo y dejó que el muchacho la llevara a la furgoneta.

—Por lo visto, Pauly no es el único al que le tiran los chicos de dieciocho años —observó Pia con sequedad—. A nuestra vegetariana de pro también le van los brotes tiernos.

Bodenstein los siguió con la mirada y sonrió levemente. En ese momento un tractor salió por el portón del agricultor Schwarz, y a Pia le sonó el móvil. Bodenstein le indicó por señas que quería hablar con el conductor del tractor, y Pia asintió y abrió el teléfono. Era Henning; llamaba para confirmar que las heridas de la mano y la pantorrilla de Patrick Weishaupt eran, en efecto, mordeduras de perro. Le pidió que le hiciera un análisis de sangre y le tomase las huellas dactilares al chico y a continuación cruzó la calle y fue al encuentro de su jefe, que hablaba con el conductor, un hombre de unos veinticinco años.

—… ni idea de a qué se refiere —le oyó decir Pia por encima del ruido del motor. Era un muchacho rubicundo y fornido, con el rostro redondo surcado por las marcas de un terrible acné juvenil.

—Tiene quemaduras recientes en la cara y los antebrazos —señaló Bodenstein al tiempo que apuntaba a los brazos del hombre, en los que había ampollas—. ¿Por qué?

—La caldera anda mal —aseguró—. Ayer me escaldé en la ducha. ¿Me puedo marchar ya? Tengo que ir al campo.

Bodenstein se echó hacia atrás y dejó que el tractor avanzara.

—¿Quién era ese? —quiso saber Pia.

—El hijo de Erwin Schwarz —contestó Bodenstein—. Sospecho que ayer la vecina quería contarme algo de los Schwarz, pero al ver al padre, sintió miedo. —Se quedó pensativo un momento—. Becht opina que la pista de la furgoneta de reparto blanca no interesa —añadió tras unos instantes—. El lunes es el día de recogida de desechos. Mucha gente saca cosas, y los polacos y los lituanos recorren las calles para recoger todo aquello que les sirva. Cree que fue pura casualidad.

Para entonces ya habían llegado agentes de la Policía científica, junto con especialistas de la BPPJ, la Brigada Provincial de Policía Judicial. Enfundados en trajes ignífugos y con mascarillas protectoras, se aventuraban a adentrarse en los restos abrasados de la casa, de la que solo quedaban en pie muros ennegrecidos y escombros al rojo vivo.

—Henning ha confirmado sin lugar a dudas que las heridas de Patrick son mordeduras de perro —dijo Pia, y torció el gesto al recordar al perro peludo y bonachón de ojos azules—. Puede que los compañeros aún encuentren entre las cenizas por lo menos los dientes de los perros. Así quizá tengamos la prueba de que Patrick Weishaupt estuvo en la casa.

La carnicería Conradi hacía chaflán en la Bahnstrasse, la calle comercial por antonomasia de Kelkheim, que entre los habitantes de la ciudad seguía estando por delante del nuevo y elegante centro de la avenida Franken. A las puertas del fin de semana, el establecimiento estaba muy concurrido. Bodenstein y Pia se pusieron a la cola y esperaron pacientemente a que les llegara el turno. La jefa estaba de mal humor, pero Bodenstein sabía por Cosima que era lo habitual, sobre todo cuando se ponía a dieta. Al parecer eran muchos los clientes que iban no solo por el buen embutido de Conradi, sino también porque los comentarios mordaces de la señora Conradi y los enfrentamientos verbales que solían protagonizar en la tienda marido y mujer resultaban de lo más entretenido. Ese día los presentes tampoco se irían de vacío.

—Quiero una chuleta maja, magra —pidió una mujer.

—¿La quiere para comer o para enmarcarla? —bufó la señora Conradi. La otra se limitó a sonreír; a todas luces era clienta habitual—. ¿Algunacositamás? —Preguntó a continuación, en tono amenazador.

—Tres lonchas de jamón cocido. Pero no me dé la de arriba.

La señora Conradi sacó el jamón del expositor con el trinchante y partió tres rodajas, que dejó caer en el papel encerado. La atractiva dependienta pasó por detrás de ella para ir a la caja registradora y tecleó algo.

—¿Siguiente?

La señora Conradi miró a Bodenstein, con el rostro mohíno surcado de arrugas causadas por la amargura.

—Me llamo Bodenstein y esta es mi compañera, la inspectora Kirchhoff… —comenzó Bodenstein con las presentaciones de rigor.

—Me alegro mucho —lo interrumpió ella—. ¿Qué va a ser?

—Nos gustaría hablar con su marido.

—¿Por qué? ¿Qué ha pasado? Me lo pueden decir a mí.

—Policía judicial de Hofheim. —Pia sacó el carné—. Vaya a avisar a su marido, por favor.

La señora Conradi la miró entrecerrando los ojos; acto seguido, dejó el trinchante en el mostrador y desapareció.

La tienda se había vuelto a llenar, y en ausencia de su jefa la dependienta rubia trabajaba a destajo. Al cabo de unos minutos apareció un hombre alto, de cabello castaño claro, con una bata de un blanco inmaculado y un delantal de cuadros rojos y blancos. El carnicero Conradi tenía un rostro de rasgos marcados y unos ojos de un azul radiante. Al verlo, la clientela femenina, a la que él fue saludando por su nombre, lo devoró con la mirada.

—Hola. —Conradi esbozó una sonrisa cordial—. Querían verme, ¿no es así? Salgan y den la vuelta, por favor.

Bodenstein y Pia salieron del establecimiento y se dirigieron a la parte posterior, donde había una furgoneta de reparto con la puerta lateral abierta.

—No me extraña que la señora Conradi le tenga miedo a la competencia —comentó Pia.

—¿Y eso? —inquirió, sorprendido, Bodenstein.

—Usted no lo ve porque es un hombre.

—¿Qué es lo que no veo?

—Que el tipo está de miedo.

Conradi apareció en la puerta trasera y les indicó que se acercaran. Bodenstein y Pia lo siguieron y, tras cruzar un obrador de azulejos blancos, llegaron a un pequeño despacho.

—Seguro que vienen por lo de Pauly —dijo después de que Bodenstein y Pia tomaran asiento en dos sillas ante la mesa—. Erwin Schwarz me dijo que ha muerto. Supuse que se pasarían por aquí tarde o temprano.

—¿Por qué? —preguntó Pia.

En la distancia corta, Conradi ganaba incluso más. Las sienes grises y las arruguitas de los ojos no menoscababan la impresión general.

—Todo el mundo sabe que no podía soportar a ese comehierbas respondón.

Conradi no se esforzó en ocultar su antipatía.

—No hace mucho le pegó un tiro a uno de sus perros —añadió Bodenstein.

—Es verdad —asintió Conradi—. Siempre dejaba sueltos a los chuchos. «Los animales deben estar en libertad»…, ¡y un cuerno! Como arrendatario de un coto, soy responsable de la caza, y le dije repetidas veces que por lo menos encerrara a los bichos durante la veda. Dicho sea de paso, no sabía que el perro era de Pauly. Ni siquiera llevaba collar, y más tarde se supo que Pauly se había ahorrado los impuestos por cuatro de los perros, por eso no pregonó el asunto a los cuatro vientos, como solía hacer con esa clase de cosas.

—¿Cuándo fue eso?

—Hace unas semanas. Al día siguiente entró en la tienda como una exhalación y me acusó delante de todos los clientes de asesino de animales y matón. —Conradi torció el gesto—. Le encantaban esas escenas. Lo eché, y al día siguiente me encontré los cristales de la tienda embadurnados de pintadas insultantes.

—¿Y usted no hizo nada al respecto? —inquirió Pia.

El carnicero se encogió de hombros.

—Se ocupó mi mujer —respondió—. Tenía…, bueno, tenía una cuenta pendiente con él. Por nuestro hijo. —Su rostro se ensombreció—. Se suponía que el chico iba a aprender el oficio para que en un futuro se quedara con la tienda, pero ese puñetero Pauly le calentó la cabeza y le dijo que terminara el bachillerato y fuera a la universidad. De repente, nuestro hijo se avergonzaba de nosotros con sus amigos finolis, ya no se acercaba por la tienda y prefería el ordenador. Y hace unas semanas se fue de casa.

—¿Dónde estuvo usted el pasado martes por la tarde? —preguntó Bodenstein.

—¿Por qué? —inquirió, suspicaz, Conradi—. No creerá que tengo algo que ver con la muerte de Pauly, ¿no?

—Desde luego, libre de toda sospecha no está —le contestó el inspector—. Estaba enfadado con Pauly, y alguien nos contó que el lunes por la tarde le dio un puñetazo.

Conradi sonrió débilmente.

—Esa tarde Pauly estaba completamente fuera de sí —admitió—. Cuando me llamó por tercera vez, con desprecio, «el rey de la mortadela de la Bahnstrasse» no pude más.

—Hoy pone en el periódico que el lunes dijo usted que le gustaría orinarse en la tumba de Pauly —apuntó Pia—. Mire usted por dónde, pronto podrá hacerlo.

El carnicero se puso rojo.

—¿Por qué no fue el martes al Goldenen Löwen, como acostumbra hacer?

Si a Conradi le sorprendió que la Policía supiera eso, no se le notó.

—Esa noche… —empezó, pero se calló cuando su mujer apareció en la puerta del despacho y se quedó allí plantada, con los brazos cruzados, como un enviado de la Inquisición.

—¿Sí? —lo animó Bodenstein.

—Llevó dos lechones al club de golf —respondió la señora Conradi por su marido, que de repente parecía incómodo.

—Ya. —Pia tomó nota—. ¿Cuándo volvió a casa?

El hombre abrió la boca para contestar, pero de nuevo su mujer se le adelantó. Y quedó claro que, desde luego, no pretendía ayudar a su esposo.

—A las dos de la mañana —espetó con sequedad—. Y venía como una cuba.

—No digas bobadas —le soltó Conradi a su mujer—. ¿Es que no tienes nada que hacer en la tienda? ¡Largo!

—¿Y dónde estuvo hasta las dos de la mañana? —se interesó Pia.

—En el club de golf hasta que terminó la cena —replicó él—. Luego…

—Eso mismo me gustaría saber a mí —lo cortó su mujer.

—¡Fuera de aquí! —Conradi se levantó de golpe y fue hacia la puerta. Su mujer retrocedió.

—Apuesto a que estuviste otra vez con alguna. —Rio con odio—. Te pierden las faldas.

Conradi dio un portazo y se volvió de nuevo hacia Bodenstein y Pia.

—No estaba borracho —afirmó tímidamente—, pero es cierto que me pasé a ver a una conocida.

—¿Y cómo se llama esa conocida? ¿Dónde vive? ¿Y cuándo se vio con ella? —preguntó Pia.

—No quiero meterla en ningún lío —aseguró el carnicero, a disgusto.

Pia se encogió de hombros.

—Será usted quien se meta en un lío si no nos proporciona una coartada sólida para la noche del martes al miércoles.

Conradi se sentó de nuevo, y Bodenstein y Pia esperaron a que se decidiera a responder.

—Muy bien —dijo después de un silencio—. Lo más probable es que de todas formas lo averigüen. Me vi con Mareike. Mareike Graf.

La respuesta dejó sin palabras a los policías.

—¿Mareike Graf? —quiso cerciorarse Pia—. ¿La exmujer de Pauly?

—Nos conocemos desde hace tiempo. —Conradi hizo un gesto de indiferencia—. Durante una temporada trabajó de camarera en el Lehnert, cuando dejó a Pauly. Un buen día nos pusimos a hablar. Y desde entonces, en fin…

—Sin embargo, no hace tanto que volvió a casarse —objetó Bodenstein.

—¿Conoce usted a su marido? —El carnicero movió la mano en señal de rechazo—. A ese solo le importan el trabajo, el golf y participar en rallies con su coche de época. El suyo con Mareike es una especie de matrimonio de conveniencia. —Miró hacia la puerta—. Como el mío —añadió con amargura.

Bodenstein y Pia se miraron: ni Conradi ni Mareike Graf tenían una coartada en toda regla para la hora en que se cometió el asesinato y no cabía duda de que sí tenían uno o incluso varios motivos para desear la muerte de Pauly. Como arrendatario de un coto, Conradi tenía llaves de todos los accesos del bosque, de manera que desde el club de golf pudo acercarse fácilmente hasta la casa de Pauly. Y era lo bastante fuerte para meter un cuerpo en la furgoneta. Móvil, medios, ocasión: lo tenía todo.

A los Graf también parecía gustarles vivir de cara a la galería en su ámbito privado. El chalé que se alzaba tras altos e impenetrables setos de boj en la zona Bad Soden, constaba en su mayor parte de grandes ventanales. En el camino de entrada, al otro lado de un alto portón de hierro forjado, había un Jaguar antiguo descapotable ante un garaje abierto que albergaba otros dos coches.

—Si mi hijo viera este coche, se le saltarían las lágrimas de envidia. —Bodenstein pulsó el timbre—. Si no me equivoco, es un Jaguar XK 120 de los años cincuenta.

Un hombre delgado y canoso, vestido con un polo y unos vaqueros claros planchados con raya, salió de la casa. Rondaría los cincuenta años, tenía bigote y llevaba gafas. Al hombro, una bolsa de golf de la que asomaban algunos palos.

Bodenstein le enseñó el carné.

—Policía judicial de Hofheim. Nos gustaría hablar con la señora Graf.

El hombre abrió el portón y examinó un instante a Bodenstein y Pia.

—Ahora mismo sale. Imagino que habrán venido por lo de su exmarido.

—Así es. —Bodenstein asintió—. ¿Va al club de golf?

—Sí. Hoy se celebra un torneo. Un campeonato del club.

—Ya. ¿Y dónde juega usted?

Graf echó una ojeada a su reloj de pulsera.

—En el club Hof Hausen vor der Sonne —respondió.

—Bonito coche, por cierto —alabó Bodenstein—. Un XK 120, ¿no?

—Así es, sí. —Graf sonrió con orgullo de propietario—. De 1953. Cuando lo compré, hace diez años, era un montón de chatarra, pero me lo restauraron por completo. Me gusta correr rallies con coches de época.

Mareike Graf se acercó taconeando. Iba vestida elegantemente, aunque fuera sábado por la mañana; el collar de perlas de tres vueltas que llevaba al cuello debía de valer una pequeña fortuna.

—Buenos días —saludó radiante, y le acarició el brazo a su marido—. ¿No tienes que irte, tesoro? Ya son las once y cuarto.

Era evidente que quería librarse de él antes de que Bodenstein o Pia mencionaran el motivo de su visita. La mirada con la que Manfred «tesoro» Graf devoró a su preciosa mujer no cuadraba en absoluto con la idea de un matrimonio de conveniencia. Mareike Graf besó a su marido en la mejilla y esperó a que se subiera en su Jaguar XK 120 y saliera marcha atrás a la vez que saludaba con la mano. El maquillaje de la mujer era impecable, y si no hubiera visto con sus propios ojos la paliza que esa muñequita delicada y atildada le propinó a Esther Schmitt, Pia no lo habría creído posible.

—¿En qué puedo ayudarlos? —preguntó con voz meliflua.

—¿Dónde le ha dicho a su marido que estuvo ayer? —disparó Pia.

A la señora Graf la escena del día anterior no la avergonzaba lo más mínimo.

—Le he dicho la verdad, naturalmente —respondió—. Mi marido y yo no tenemos secretos.

—Ya. —Pia miró de arriba abajo a Mareike Graf—. En ese caso, sin duda también sabrá lo de su relación con Franz-Josef Conradi.

La mujer no esperaba ese comentario.

—¿Cómo lo saben?

Durante un instante luchó por recobrar la compostura, pero recuperó el control deprisa.

—Nos lo contó el señor Conradi —replicó Pia.

—Pues sí, es verdad —admitió ella, como si se diera cuenta de que mentir no tenía sentido—. Puede que a usted le resulte extraño saber que me acuesto con un hombre que no es mi marido, pero no lo es. Conozco a Manfred de la facultad. Daba clases en la Universidad de Darmstadt, y me enamoré de él. —Se alzó de hombros con afectación—. De joven, Manfred tuvo cáncer de testículo. Sobrevivió, pero desde entonces es… bueno…, ya sabe.

—No —negó Pia sin piedad—. No sé.

Mareike Graf le lanzó una mirada asesina.

—Ya no puede —añadió claramente—. Antes de casarnos llegamos al acuerdo de que yo…

—¿De que usted…? —insistió Pia.

—Mi relación con el señor Conradi es muy discreta —continuó ella con frialdad—. A nadie le incumbe lo que yo haga o deje de hacer en mi matrimonio, y menos a la Policía.

—Me temo que no es así —terció Bodenstein—. La coartada del señor Conradi para la hora que asesinaron a su exmarido es que estuvo con usted.

—¿Coartada? ¿Por qué le hace falta una coartada? —inquirió ella con asombro.

—Porque es sospechoso —aclaró Bodenstein—. Al igual que usted. ¿Dónde estuvo el martes pasado entre las 21.30 y las 23.00 horas?

—Sobre las ocho y media me pasé a ver a Ulrich —recordó sin el menor titubeo, como si contara con la pregunta—. Después de que me firmara la declaración de conformidad me acerqué al club de golf. El presidente celebraba su sexagésimo cumpleaños.

—¿Cuánto estuvo allí?

—Cuando el señor Conradi terminó de recoger, nos fuimos a nuestra casa de Sulzbach. —Esbozó una sonrisa casi burlona—. Starkeradweg, 52, cuarto piso.

—¿Cuándo fue eso exactamente?

—Por Dios. —Mareike Graf les devolvió una mirada inquieta—. No me paso la vida mirando el reloj. Sobre las once, quizá.

—¿No se pasó antes de nuevo por la casa de su exmarido?

—¡No! ¿Por qué iba a hacerlo?

—Para recuperar su dinero con ayuda del señor Conradi.

—Eso es absurdo. —La mujer sacudió la cabeza.

—Me imagino que ya sabrá que la noche anterior se incendió la casa —informó Pia—. Los bomberos creen que fue intencionado. Si el dinero seguía en la casa, adiós muy buenas.

Mareike Graf la miró fijamente y a continuación sonrió divertida.

—No me diga —comentó—. Conque la casa se ha quemado. Como a pedir de boca.

—Usted lo ha dicho. —Pia asintió—. Nosotros también pensamos que el incendiario le ha hecho un gran favor.

—¿Pretenden acusarme de haberle prendido fuego a la casa? —Indignada, Mareike Graf se puso en jarras—. ¡Menuda desfachatez! Mi marido me fue a buscar a las once y media a comisaría, a Kelkheim, y después me quedé en casa. Estaba completamente agotada.

—Pudo planearse con antelación —objetó Pia, que observaba atentamente a la mujer.

—En ese caso, ¿para qué darle el dinero a Ulrich? No tiene ningún sentido.

—¿De verdad se lo dio? —contraatacó Pia—. ¿Podría enseñarnos algún resguardo que indique que retiró esa cantidad?

Mareike Graf no se dejó arredrar tan fácilmente.

—Naturalmente que puedo —afirmó con arrogancia—. ¿Basta con eso? Porque tengo otra cita.

—Sí —contestó Bodenstein—. Por ahora basta. Que pase un buen fin de semana, señora Graf.

—Ya tengo todos los resultados del laboratorio —informó Ostermann a sus superiores media hora más tarde, en la sala de reuniones.

—Bien. —Pia colgó el bolso del respaldo de una silla—. Porque de la escena del crimen ya no podremos sacar más huellas: la casa de Pauly se quemó ayer por la noche.

Entró Kathrin Fachinger, seguida de Frank Behnke, que ignoró a Pia adrede.

Cuando todos se hubieron sentado a la mesa, Kai Ostermann empezó con los resultados que habían llegado del laboratorio de la Brigada Provincial de Policía Judicial. No cabía la menor duda de que la herradura era el arma homicida. Habían constatado la presencia de sangre y cabello de la víctima, pero no había huellas del asesino. El portátil de Pauly sufrió tales daños que los expertos no habían podido recuperar ningún dato hasta el momento. El espejo roto y los trozos de plástico amarillo que se encontraron en la calle, delante de la entrada al patio de Pauly, eran de un scooter de la marca Honda.

—Tenemos como posibles sospechosos a Patrick Weishaupt con mordeduras en la mano y la pierna y sin coartada —resumió Pia—. A Conradi, Mareike Graf y Stefan Siebenlist, con motivos de peso y coartadas más que flojas, y a una chica desconocida con un scooter amarillo. Hay restos de sangre idéntica a la de la huella de la mano de la puerta por toda la casa. Creo que si supiéramos de quién es esa sangre, tendríamos al asesino de Pauly.

—La chica queda fuera —precisó Ostermann—. No pudo llevarse el cadáver.

—Quizá la ayudara alguien —apuntó Kathrin Fachinger.

—O tal vez huyera a toda prisa precisamente por eso, porque vio el cadáver de Pauly —reflexionó Bodenstein. Y tal vez también al autor o la autora del crimen. Lo cual significa que hemos de dar con esa chica lo antes posible.

Sonó el teléfono de la mesa, y Bodenstein, que era quien estaba sentado más cerca, respondió. Escuchó un momento, asintió y dio las gracias.

—Era el doctor Kirchhoff —anunció, mirando a los presentes—. La huella con sangre de la puerta y la sangre de la casa de Pauly son de Patrick Weishaupt.

—Lo sabía. —Pia dio una palmada en la mesa—. A ver cómo sale de esta ese muchachito alérgico al agua.

—Yo me encargo de la orden de detención de ese tipo —se ofreció Ostermann.

—Bien. —Bodenstein se levantó—. Fachinger y Behnke pasaros por el club de golf y luego por Sulzbach, allí preguntad a los vecinos de la Starkeradweg. Me gustaría saber cuándo salieron del club de golf Conradi y la señora Graf y cuándo llegaron al piso.

—Hasta que tengamos aquí a Patrick, me gustaría volver a hablar con Lukas. —Pia tomó el bolso—. Parece conocer a todo el mundo en el Grünzeug, y puede que también conozca a una chica con un scooter amarillo.

El aparcamiento del zoo estaba lleno. El buen tiempo había atraído a un sinfín de visitantes al zoo. Pia se unió a la marea humana que bajaba por el camino hasta la taquilla y se preguntó cómo encontraría a Lukas con tanta gente. Pagó la entrada y recogió el ticket y un folleto del zoo. Miró a su alrededor un instante, indecisa, y a continuación se dirigió hacia un expositor donde había un plano.

—¿La puedo ayudar? —dijo de pronto alguien detrás. Pia se volvió, y el corazón le dio un vuelco al ver los ojos oscuros de Sander, el director del zoológico—. Hola, inspectora Kirchhoff. —Le tendió la mano y la miró con aire inquisitivo—. ¿Es una visita oficial o extraoficial?

—Por desgracia, oficial —respondió ella—. Ando buscando a Lukas, quiero hacerle unas preguntas.

—En ese caso ha venido usted en vano. Lukas libra hoy. ¿La puedo ayudar en alguna otra cosa?

—Probablemente no, pero no pasa nada —sonrió.

Sander sonrió también.

—¿Le apetece tomar un café o un helado? —le propuso.

Pia pensó un instante en Patrick Weishaupt, pero decidió que el chico podía esperar.

—Con mucho gusto —repuso. Y siguió al director del zoo hasta el restaurante Sambesi, en cuya terraza aún había algunas mesas libres. Poco después estaban sentados el uno frente al otro con un café y un Magnum—. Muchas gracias. —Pia sonrió mientras le quitaba el envoltorio al helado—. Esto no está nada mal, para variar.

—Pues sí —convino él, y se miró un momento la mano izquierda, donde se veía un arañazo profundo y ensangrentado.

—Me da que le tiene que doler —aventuró ella—. ¿Qué le ha pasado? ¿El cortacésped, por casualidad?

Sander esbozó una sonrisa escéptica.

—Unos suricatas preferían ver el recinto por fuera en lugar de por dentro —explicó él—. No les hizo mucha gracia que les quitáramos la libertad, y se defendieron con uñas y dientes.

—Eso me suena.

Pia comía su helado y observaba atentamente a Sander. Desde que lo conoció no había podido quitárselo de la cabeza. Algo en él le había gustado desde el primer momento, y quería averiguar qué era.

—¿Tienen ya alguna pista del caso Pauly? —Sander hizo la pregunta como si tal cosa, pero de pronto su rostro reflejaba tensión.

—Docenas —contestó ella—. La compañera de Pauly, dicho sea de paso, está firmemente convencida de que usted tiene algo que ver. Dijo que no hace mucho amenazó a Pauly con descuartizarlo y echarlo a los lobos.

Sander se obligó a sonreír, pero mostraba una mirada grave.

—Lo dije porque estaba enfadado —reconoció.

—Un comentario peligroso, teniendo en cuenta que partes del cuerpo de Pauly, efectivamente, se encontraron entre la comida de los animales. —Pia ladeó la cabeza. No podía permitir que la simpatía que le inspiraba Sander le nublara la razón—. Todo apunta a que fue un crimen pasional —añadió—. El asesino de Pauly estaba enfadado y fuera de sí.

Sander la miró ceñudo.

—¿Me cree usted capaz de matar a alguien?

—No lo conozco lo suficiente para juzgarlo. —Pia dejó el palo del helado en el cenicero—. Pero sé que cuando se enfurecen, las personas son capaces de hacer cosas que en un estado normal ni se les pasarían por la cabeza.

El director se miró la herida de la mano con aire pensativo y después levantó la cabeza. Su aparente tranquilidad exterior no se veía reflejada en sus ojos.

—Puede que sea irascible —admitió—, pero le aseguro que no tengo la sangre fría necesaria para matar a alguien y dejar su cuerpo al lado de mi lugar de trabajo.

Pia apoyó los codos en la mesa y la barbilla en las manos entrelazadas. ¿Por qué la había invitado a tomar café y un helado ese hombre? ¿Solo porque le caía bien o porque quería sacarle información sobre la investigación? Deseó poder olvidar por un rato la suspicacia inherente a su profesión.

—¿De qué quería hablar con Lukas? —inquirió Sander al ver que ella no decía nada más.

—La noche que se cometió el asesinato una vecina vio salir de casa de Pauly a una chica rubia en un scooter amarillo. La estamos buscando, y partimos de la base de que conocía bien a Pauly. —Pia creyó ver un leve brillo en los ojos de Sander, pero también podía equivocarse—. Es posible que la chica viera el cadáver. O al asesino. Y se quedó tan aturdida que se cayó de la moto. Encontramos restos de pintura y un espejo retrovisor roto.

De repente le sonó el móvil. Era Ostermann, que le comunicaba que había llegado Patrick Weishaupt, junto con su airado padre y un abogado diligente.

—Me tengo que ir. —Pia se levantó—. El deber me llama. Gracias por el café y el helado. Y por la conversación. No tendrá por casualidad el número de Lukas, ¿no?

—Lo tengo, sí —repuso Sander, y también se puso de pie.

—¿Me lo puede mandar por sms?

—Claro. —El director del zoológico sonrió con escepticismo—. Gracias a mis hijas, a estas alturas los sms se me dan muy bien.

Patrick Weishaupt, con el semblante altanero, esperaba en una de las salas de interrogatorios cuando Pia entró en la comisaría de Hofheim. A decir verdad, Pia solía interrogar a sospechosos o testigos en su despacho, pero el ambiente sobrio de la sala de interrogatorios, con el cristal de espejo, intimidaba a la mayor parte de las personas, y a ella le pareció oportuno en el caso de Patrick Weishaupt. Por desgracia, aún no tenían pruebas de que uno de los perros de Pauly hubiera infligido las mordeduras al chico, ya que hasta el momento los criminólogos no habían podido obtener ninguna huella aprovechable en aquella escombrera humeante.

—Quiero hablar con mi abogado —soltó el joven por todo saludo.

—Después —contestó Pia, y se sentó junto a Ostermann frente a él—. Primero nos gustaría saber cómo llegó la huella de tu mano ensangrentada a la puerta de Pauly y por qué había sangre tuya por todas partes.

—Yo no maté a Pauly —afirmó el muchacho.

—Sin embargo, hasta la fecha todo apunta a ello —razonó Pia—. Y no te conviene mentir. Hay pruebas más que concluyentes de que estuviste en casa de tu profesor la noche que murió. Si nos cuentas para qué fuiste allí, tu situación podría mejorar, porque por el momento partimos de la base de que tienes algo que ver con el asesinato.

Patrick puso cara inexpresiva, pero en sus ojos había miedo e inseguridad. No estaba ni mucho menos tan relajado como quería aparentar.

—Vale —repuso, y se encogió de hombros—. Estuve en casa de Pauly. Quería hablar con él, pero no estaba.

—¿Cuándo fue eso?

—Ni idea. Después del partido. Estuve viendo el partido de fútbol con unos colegas en la heladería. Bebimos algo.

—¿Cómo se llaman tus colegas? —preguntó Ostermann—. También me gustaría tener su número de teléfono.

—¿Por?

—Porque quiero comprobar lo que nos estás contando.

Patrick le dio tres nombres y tres teléfonos, y Ostermann asintió y salió.

—¿Qué viste cuando estuviste en casa de Pauly? —quiso saber Pia, que no perdía de vista al chico.

—A Pauly no, desde luego. Lo llamé, pero allí no había nadie. Luego entré en la casa, que estaba abierta de par en par.

—Continúa.

Pia tamborileaba con los dedos sobre la mesa. Patrick tenía un motivo para asesinarlo: estaba enfadado con Pauly y, además, borracho.

—¡Joder, yo no lo maté! —exclamó el muchacho—. ¡Si ni siquiera estaba allí! Fui a su despacho. Tenía el ordenador encendido, así que pensé que el muy cobarde se escondía de mí. De pronto me cabreé mucho y me dio por destrozarlo todo.

—¿Lo buscaste por toda la casa? Porque Pauly podía estar arriba. En el cuarto de baño, tal vez.

—A tanto no llegué. —Patrick se rascó la frente llena de granos.

—¿Por qué?

—Porque de repente aparecieron los perros. No sé dónde andaban antes, pero justo cuando iba a subir a la planta de arriba, entraron por la cocina. Uno me mordió en la pierna y en la mano. Salí corriendo y les di con la puerta de la cocina en el morro.

—Intenta recordar cuándo estuviste en la casa —le pidió Pia.

—Salí cuando terminó el partido, así que serían las once y cuarto, y media quizá.

—¿Estás seguro?

—Estoy seguro de que vi el partido hasta el final.

Elisabeth Matthes había visto salir a la chica del scooter amarillo a las diez y media. El partido de fútbol empezó a las nueve, de manera que acabó como muy tarde a las once. A tenor del informe de autopsia provisional, Pauly murió entre las diez y las once de la noche. Pia empezaba a dudar de sus sospechas de Patrick Weishaupt. Lo que contaba el chico parecía cuadrar.

—¿Por qué no nos dijiste todo esto en su momento? —quiso saber.

—A ver, me colé en la casa —admitió el chico—. Y encima, con el cabreo, lo destrocé todo. Preferí mentir por si acaso. Por cierto, después de mí fue alguien más a casa de Pauly.

—Ajá. ¿Quién?

—Un viejo —respondió Patrick—. Me fui corriendo al coche y me vendé la mano con lo primero que pillé. Cuando iba a salir, me di cuenta de que había perdido la llave.

Pia tuvo que hacer un esfuerzo por ser paciente.

—¿Y? ¿Qué pasó después?

—Estaba justo en la puerta del patio cuando entró el abuelo —recordó Patrick—. Los perros salieron disparados. Me escondí detrás del portón, y casi me lo hago encima. Pero el abuelo le dio una patada en el culo a uno de los chuchos y todos se largaron. Supongo que el tío también estaba cabreado con Pauly.

—¿Lo llamó? —inquirió Pia.

—Sí, unas cuantas veces. —Patrick Weishaupt asintió—. Luego entró en la casa. Pero justo cuando iba a marcharme, salió él.

—¿Y tú qué hiciste?

—Esperé hasta que se fue. Ya no me atrevía a entrar en la casa. Entonces se me ocurrió que no había perdido la llave, porque cerré el coche. Y sí, la llave estaba en la cerradura.

Pia le hizo una señal al agente que aguardaba al otro lado del cristal camuflado de espejo para que parase la grabación y salió al pasillo. Allí estaban Bodenstein, Ostermann y Behnke.

—No tiene nada que ver con el asesinato —opinó Pia—. Sí que estuvo en la casa, y lo puso todo patas arriba por el enfado que tenía, pero Pauly ya no estaba allí.

—He localizado a uno de sus colegas —añadió Ostermann—. Ha dicho que Patrick se fue a las once y diez, después de decir que iba a darle para el pelo a Pauly.

—A mí eso me suena a premeditación —comentó Behnke.

—Y no cabe duda de que la tenía. —Pia estaba de acuerdo con él—. Pero alguien se le adelantó. Y después de él fue alguien más a la casa; yo apuesto por Schwarz.

—Lo soltaremos —decidió Bodenstein.

Pia asintió y miró el teléfono, que había silenciado durante el interrogatorio. Tal como prometiera, Sander le había mandado el número de Lukas por sms. Sonrió al ver lo que había añadido al mensaje: «Espero de verdad que no crea que soy el asesino. Con un sospechoso de asesinato no iría a comer, ¿no?».

—¿Desde Rusia con amor? —Behnke enarcó las cejas.

—No —negó ella con frialdad—. Es el número de Lukas. No estaba en el zoo, pero quiero hablar con él hoy sin falta. Tenemos que encontrar a la chica del scooter.

—Sí —coincidió Bodenstein—. Podría haber visto algo. ¿Quieres que te acompañe?

—Quizá sea mejor que hable primero a solas con él —propuso Pia—. Tengo la sensación de que se muestra más abierto cuando la conversación no es tan formal.

—Claro. —A los labios de Behnke asomó una sonrisa mordaz—. Puedes quedar con él para dar un agradable paseo cuando se ponga el sol.

Pia contó hasta diez para no soltarle una grosería.

—Llámalo —Bodenstein desoyó el comentario de Behnke—. Esperaremos a ver qué te dice el chico. En cualquier caso, si me necesitáis, esta noche estaré en casa.

Pia fue a su despacho y marcó el número de Lukas, que le respondió al tercer tono. Le dijo que le gustaría hablar con él, y propuso el Grünzeug como punto de encuentro.

—Esta noche voy al castillo de Königstein, a un concierto de rock —replicó Lukas.

—En ese caso, pásatelo bien —le deseó ella—. Quizá podamos vernos mañana.

—¿Tiene algo que hacer esta noche? —le preguntó, para asombro de Pia.

—No. ¿Por qué?

—Pues venga —le ofreció Lukas—. Rock en el castillo. Va a estar genial.

A Pia no le pareció nada mal la idea de asistir a un concierto de rock en el ruinoso castillo de Königstein. Hacía años que no iba a un concierto. Del de Tina Turner, en el viejo Waldstadion de Frankfurt, hacía siete u ocho años.

—Piénseselo —le dijo Lukas—. La espero en la taquilla, digamos a las ocho, ¿de acuerdo?

¿Por qué no?

—De acuerdo —respondió Pia—. Entonces, a las ocho en el castillo.

Era una tarde de verano cálida, de aire aterciopelado y fragante. Tras encontrar aparcamiento bastante cerca, Pia se unió a la masa de gente joven que subía al castillo por las callejuelas del casco viejo de Königstein. Era una sensación extraña encontrarlo todo tan igual, las callecitas sinuosas y los callejones adoquinados, los pequeños establecimientos, los patios ocultos y los portales que antaño le fueran tan familiares, ya que en ellos podía uno esconderse de las miradas de profesores que pasaran por casualidad cuando hacían pellas. Pia estuvo muchos años yendo del colegio de monjas católico a la estación de autobuses y más tarde, después del instituto o en las horas libres, ella y sus amigas solían ir al parque del palacio de Luxemburgo, sede del juzgado de instrucción, a sentarse en los bancos, fumar a escondidas, reírse y hablar de sus primeras experiencias con los chicos. En verano, las fiestas del castillo, que duraban tres días, eran el gran acontecimiento que todos los jóvenes de los tres institutos de Königstein esperaban. Durante esos días excepcionales surgían o se rompían amistades. Pia levantó la cabeza y contempló la poderosa y nítida silueta de las ruinas del castillo contra el dorado cielo vespertino. Después de hacer la selectividad perdió la relación con Königstein; el centro de su vida pasó a situarse en otra parte. Hacía mucho que no pensaba en su época de estudiante.

Una multitud aguardaba alegre y expectante ante las taquillas que habían instalado justo al lado del portón. Lukas estaba apoyado en el muro, los brazos cruzados, el pelo suelto. Llevaba una camiseta negra y unos vaqueros estrechos desteñidos, no ese look descuidado e informe por el que se decantaba la mayoría de jóvenes, y escrutaba el gentío. Pia sonrió al pensar en lo que habría dado veinticinco años antes por quedar con un chico así. Cuando la vio, levantó la mano. Poco después, Pia estaba con él, casi sin aliento debido a la empinada cuesta.

—Me alegro de que haya venido. —La miró con una sonrisa de aprobación; a todas luces le gustaba lo que veía—. Está usted guay.

—Gracias. —Pia sonrió asombrada y un tanto halagada. Pasaron por taquilla y recogieron las entradas.

—¿Qué pone en la camiseta? —Pia lo leyó y sonrió—. SEDUCTOR. Ya.

—Es un poema de Hermann Hesse —aclaró Lukas con gravedad—. Saltatio Mortis, que es uno de los grupos que tocan hoy aquí, le ha puesto música. Detrás está el resto.

Se dio la vuelta y le enseñó la espalda, que estaba igual de bien que el resto de su persona.

—«El beso que tanto anhelaba, la noche que tan fervientemente buscaba, fue por fin mío y fue flor quebrada» —leyó Pia—. Es triste.

—Ya, ¿pero no suele ser así? —dijo Lukas—. ¿Qué algo que uno desea, que llevaba tiempo esperando, al final no es como se lo imaginaba?

—Pues sí —coincidió Pia—. La mayoría de las veces la realidad es decepcionante.

—No solo eso. —De repente Lukas parecía tenso, casi atormentado—. El afán de algo, la alegría anticipada, lo que uno se imagina es cien veces mejor que la realidad. Cuando consigue lo que quiere, uno se da cuenta de que el esfuerzo no valía la pena. Lo que queda no es más que… vacío.

—Eres todo un filósofo. —Pia sonrió.

Lukas se detuvo, muy cerca de ella, con una expresión seria en el rostro.

—«Anhelo, ansío constantemente albergar sueños, deseo y soledad» —recitó sin apartar la vista de Pia—. «Reniego de la posesión, que no me hace feliz, de la realidad, que aniquila los sueños».

—¿A qué posesión te refieres? —preguntó Pia—. ¿A cosas materiales o… al amor?

Lukas arqueó las cejas y sonrió débilmente.

—Las posesiones materiales no dan la felicidad —contestó—, es algo que he visto desde que tengo uso de razón. Mis padres, los padres de mis amigos… la mayoría de ellos se puede permitir todo lo que el dinero puede comprar, y a pesar de todo no son felices.

—Nadie es feliz siempre —apuntó Pia—. Sería insoportable.

Fueron dando un paseo hasta la muralla del castillo, dejando que la multitud avanzara. Pia apoyó las manos en el muro inestable y contempló desde allí arriba la ciudad de Königstein, que el sol de la tarde bañaba con una luz rosada. Las golondrinas surcaban en parejas el tibio aire estival a la caza de insectos, dejándose llevar por la corriente para después lanzarse en picado. Los músicos del primer grupo afinaban sus instrumentos, acompañados de un júbilo frenético que, aunque ahogado, se oía a través de los gruesos muros.

—Creo que el mayor error que se puede cometer es esperar demasiado —razonó ella—. Tener demasiadas expectativas suele dar lugar a grandes decepciones.

—Pero eso es estrechez de miras —objetó Lukas—. Yo espero mucho, quiero vivir todo, no solo un poco. Y quiero ser yo… el que decida el juego.

Unos jóvenes que pasaron por delante rieron con malicia y lo saludaron.

Pia se dio cuenta de que se había alejado bastante del verdadero motivo por el que había quedado con él.

—Te estoy entreteniendo.

—No, no; no importa —se apresuró a decir él—. No me entretiene, al revés. Me gusta poder hablar de estas cosas con usted. El último con el que podía hacerlo era Ulli. —Su rostro se ensombreció y, abatido, el muchacho lanzó un suspiro—. Todo es distinto desde que no está. Sin él el Grünzeug solo será un restaurante como tantos otros. —Levantó la cabeza y echó atrás los hombros—. Pero quería preguntarme algo, ¿no? —inquirió.

Pia fue al grano:

—Buscamos a una chica que tiene un scooter amarillo. —Pia fue al grano.

—¿Una chica con un scooter amarillo? —Lukas la miró con atención—. Conozco a bastantes chicas.

No lo dijo para impresionarla, era sencillamente la constatación de un hecho.

—Piénsatelo tranquilamente —propuso Pia—. El scooter tiene daños.

—Vale. —Lukas asintió.

—¿Conoces a Patrick Weishaupt? —quiso saber—. Culpa a Pauly de haber suspendido la selectividad. Al parecer no le caía bien a Pauly.

—Eso es absurdo. Patrick es un vago, la culpa es solo suya. —El rostro de Lukas se ensombreció—. Ulli siempre era justo. No se dejaba intimidar, ni por el padre de Patrick ni por los de Franjo o Jo.

—¿Qué quieres decir con eso?

—A Ulli le importaba nuestro futuro. —Lukas se encogió de hombros—. Solo quería lo mejor para nosotros. No, en serio, Ulli no habría suspendido a Patrick.

En el gran patio del castillo habían instalado un escenario ante el que se amontonaba la gente. Unos altavoces imponentes se encargaban de que el sonido fuera el adecuado, y con sus fogonazos centelleantes y sus juegos de vivos colores, una hilera de focos envolvía los muros en ruinas del castillo en luces misteriosas. La afluencia de personas iba disminuyendo. Seguían llegando grupos de rezagados que entraban corriendo en el patio y se acercaban al escenario.

—Vayamos delante —propuso Lukas.

Tomó a Pia de la mano y se abrió paso hasta llegar prácticamente a la primera fila. De repente ella se vio rodeada de un mar de gente, jóvenes sudorosos con el rostro desencajado por el éxtasis y los ojos brillantes que agitaban los brazos en el aire y se movían al ritmo de la música. La música era rítmica y roquera; las letras, en parte melancólicas y casi filosóficas. Lukas se sabía las canciones de memoria, y cantaba, bailaba y daba palmas. La multitud empujaba, y Pia se vio apretujada contra la gente, cosa que no parecía molestar a nadie; tampoco a ella. Eso era lo que pasaba en los conciertos de rock cuando uno se atrevía a ponerse delante del todo.

Después de que actuara el segundo grupo, en el descanso, Lukas volvió a tomarle la mano con la mayor naturalidad del mundo. Tiró de ella sin más, y ella se dejó llevar. Los seguía un grupito de personas, que, con aire desenfadado, reía y hablaba de la música. Pia reconoció al muchacho que fue a buscar a Esther después de que se incendiara su casa y al rubio con espinillas del pasillo del Grünzeug.

—Vaya, pero si es nada menos que el mismísimo Dean Corso —observó—. ¿Dónde está hoy tu amigo Boris Balkan?

Las risas cesaron de golpe, y a Pia no se le escaparon la tensión, el desconcierto y las miradas furtivas.

—Es que no sé cómo te llamas de verdad —añadió ella.

—Lars —respondió el chico, cohibido.

Pia echó un vistazo, pero todos rehuyeron su mirada. Se les acercaron otros dos jóvenes con una bandeja llena de cañas. Todos tomaron una, aliviados, y saborearon la cerveza. Pia dio las gracias y la rechazó.

—¿Me presentas a tus amigos? —le pidió a Lukas.

—Claro. —El aludido se limpió con el dorso de la mano la espuma del labio superior y los fue señalando uno por uno—: Lars, Kathi, Tarek, Jens-Uwe, Andi, Sören, Franjo, Toni, Markus. Y esos de ahí son Jo y Svenja —señaló a una parejita que estaba algo apartada junto al muro, peleándose.

Pia vio que el chico era el de los rizos oscuros que se hacía llamar Boris Balkan y que el día anterior le abrió la puerta de la sala de ordenadores del Grünzeug. El siguiente grupo montaba los instrumentos en el escenario, jaleado por la multitud, que gritaba entusiasmada el nombre de los componentes.

—Bueno, creo que es hora de que me largue —anunció Pia a Lukas—. Mis caballos siguen en la dehesa y tengo que meterlos en la cuadra. Pero ha sido una noche estupenda. Gracias.

Lukas la miró, con el rostro sudoroso; no sonreía.

—Bah, a mí tampoco me apetece quedarme —aseguró con tono displicente—. Los dos grupos que quedan no me interesan gran cosa.

En la cabeza de Pia se dispararon las alarmas. Tal vez a otras mujeres de su edad les pareciera halagador recibir tanta atención de un hombre joven y atractivo, pero ella no se sentía del todo a gusto. Salieron del castillo y tomaron el camino que discurría por el bosque. La arena crujía bajo sus zapatos mientras caminaban uno junto al otro en silencio. Pia se acordó sin querer del comentario burlón que Behnke había hecho esa tarde.

—Me encanta el castillo —observó Lukas pasado un rato—. Aunque está estrictamente prohibido, de vez en cuando hacemos fiestas secretas o andamos por ahí sin más. A estas alturas conocemos cada uno de sus recovecos mejor que la asociación que lo gestiona.

—Mis amigos y yo también lo hacíamos —comentó ella—. Al estar prohibido, tiene mucha más gracia.

—Exacto —Lukas sonrió. Pasaron por delante de la iglesia evangélica. De pronto el muchacho se detuvo—. Si en lugar de veintiún años tuviera treinta y cinco, no saldría usted corriendo, ¿no? —dijo en voz queda.

—¿A qué te refieres? —preguntó, asombrada, Pia—. ¿Tienes la impresión de que estoy huyendo?

—Sí —asintió él—. De mí. ¿Por qué?

Pia se preguntó qué habría dicho o hecho para despertar falsas esperanzas en Lukas y acabar en semejante situación.

—Lukas —repuso en tono cordial—, vuelve al castillo, por favor, con tus amigos. Podría ser tu madre.

—Pero no lo es.

A la luz de las cercanas farolas, para su sorpresa, vio deseo reflejado en los ojos del chico.

—Usted me gusta —afirmó él con voz bronca—; mucho, incluso. Me gustan sus ojos y su boca y su forma de sonreír…

Pia no daba crédito a sus oídos. ¿Qué significaba eso? ¿Acaso intentaba seducirla? Lukas le puso las manos en los hombros, la atrajo hacia sí, su rostro a escasos centímetros del de ella. De pronto Pia se sintió amenazada por su proximidad y por su superioridad física. En una ocasión alguien le hizo esa clase de cumplidos. Por aquel entonces, ella no consiguió pararle los pies al hombre a tiempo, y vivió la peor experiencia de su vida.

—Tú también me gustas, Lukas —se liberó con suavidad de sus brazos—, pero no de esta manera.

—¿Por qué no? —Se metió las manos en los bolsillos de los vaqueros y comenzó a balancearse sobre la punta de los pies—. ¿Soy demasiado joven?

—Sí —respondió Pia—. Además, estoy casada. ¿Qué te doy por las entradas? Las puedo presentar como gasto.

—No, está bien. Yo la invité. —Se apartó el pelo de la cara—. Espero que le haya gustado un poco.

Parecía desilusionado, pero llevaba el rechazo con resignación.

—Me ha gustado, sí.

Por un instante él la miró con insistencia; luego, sonrió.

—Bueno, pues buenas noches.

Tras despedirse, levantó la mano a modo de saludo y dio media vuelta.

Domingo 18 de junio

—¿Qué tal en el castillo?

Pia giró sobre sus talones y vio a su jefe junto a la cafetera.

—¿Qué haces aquí tan temprano? —quiso saber ella. Aún no eran las ocho.

—Quería llegar alguna vez antes que tú. —Bodenstein sonrió—. ¿Un café? Da la impresión de que ayer se te hizo tarde.

—La verdad es que no. —Pia tomó la taza que le ofreció, agradecida—. Estaba en casa a las doce.

—¿Te dijo Lukas algo de la chica?

—Prometió informarse.

—¿Nada más?

—Nada concreto. Me habló maravillas de Pauly —añadió Pia—. Despertaba odios o amores, tal como nos dijo la directora Wüst. A pocos les era indiferente.

—¿Dijo algo Lukas del cibercafé ese del Grünzeug? —se interesó Bodenstein.

—No. No tuve ocasión de hablar del tema.

—En un concierto, es difícil.

Bodenstein se sirvió otro café, y Pia se alegró de que su jefe no quisiera saber más. Había pasado despierta la mitad de la noche, pensando en el comportamiento de Lukas. A la una y media de la madrugada, el chico le había mandado un mensaje: «Espero que no se tome a mal mi comportamiento —escribía—, pero todo lo que le he dicho es verdad».

Ella no le respondió.

—Anoche estuvimos cenando con mi hermano, y me contó algunas cosas muy interesantes —decía en ese momento Bodenstein. Pia sabía que Quentin von Bodenstein, que se hallaba al frente de la finca familiar del mismo nombre, con su explotación agrícola, sus caballos y su restaurante, se oponía de plano a la ampliación de la carretera—. Hace diez días se celebró en casa de Quentin la última reunión de la junta directiva local de la OPMANAE de Königstein —informó—. Un día antes Pauly le contó al presidente que se había hecho con correos electrónicos confidenciales entre Bock Consult y responsables de la Consejería de Fomento de Hesse y del Ministerio de Fomento. Al parecer, de esos correos se desprende que ambos responsables recibirían elevadas sumas de Bock si, gracias a su firma, se llevaran a cabo distintos proyectos de carreteras, entre otros precisamente el de la B 8.

Pia dejó la taza de café en su mesa y se sentó.

—¿Dónde están esos correos? —preguntó—. ¿Y quién se los facilitó a Pauly?

Encendió el ordenador, enderezó el teclado e introdujo su contraseña.

—Probablemente estén en el portátil que se cargó Patrick. Pauly no reveló la identidad de su informador, pero aseguró que es alguien que conoce bien a Bock.

—¿Por qué tanto secreteo? —quiso saber Pia—. Pauly lo hacía todo público en el acto.

—O quería proteger a su informador —reflexionó Bodenstein— o se hizo con esa información de manera ilegal y carecía de pruebas inequívocas de la autenticidad de esos correos.

—Por desgracia, así no podemos probar nada contra Bock. —Pia abrió su correo y echó un vistazo a la bandeja de entrada—. Tengo un correo del laboratorio. Vaya, vaya… Han analizado las huellas dactilares de esa declaración de conformidad entre Mareike Graf y Pauly.

—¿Y? —preguntó su jefe con curiosidad.

—Que no solo están las de Mareike Graf y las de Pauly —contestó—. Anda, qué interesante.

El restaurante Grünzeug estaba cerrado, no así la puerta del patio. Bodenstein y Pia encontraron a Esther Schmitt en el patio, que con sus numerosas macetas parecía un oasis. Estaba sentada, bajo el sol matutino, con una taza de café y la edición dominical del FAZ.

—Buenos días —saludó educadamente Bodenstein.

—Buenos días —contestó ella, sorprendida—. ¿Qué les trae por aquí a esta hora un domingo?

—Sus huellas, que hemos encontrado en un sitio donde no deberían estar.

—¿Y dónde no deberían estar?

Bodenstein ladeó la cabeza y le dedicó una sonrisa afectuosa y familiar, como si fueran cómplices.

—No nos lo explicamos. —Bajó su voz de barítono hasta convertirla en casi un susurro, de manera que ella tuvo que adelantarse hacia él—, pero sus huellas están en la declaración de conformidad que firmó el señor Pauly unas horas antes de que lo asesinaran. Por lo visto, a cambio de esa firma, Mareike Graf le dio cincuenta mil euros, de los que por ahora no hay ni rastro.

Pia entornó los ojos. Cuando Bodenstein empleaba esa táctica de interrogatorio, le parecía que ella sobraba. En cualquier caso, indiscutiblemente su encanto surtió efecto en la reservada Esther, pues se mostró más accesible que nunca.

—Para eso hay una explicación —dijo solícita—. Mareike vino a verme el jueves mismo, en cuanto Schwarz le contó lo que le había pasado a Ulli. Me enseñó ese papel y me dijo que me daba cuarenta y ocho horas para abandonar la casa.

Pia tuvo que hacer un esfuerzo para mantener la calma.

—De manera que sabía usted lo del dinero —constató—. ¿Por qué nos mintió?

Esther Schmitt miró de pasada a Pia y acto seguido se centró nuevamente en Bodenstein.

—Pensé que los Graf podían prescindir del dinero —admitió abiertamente—. Tenía intención de quedármelo a modo de pequeña compensación.

—¿Dónde estaba? —quiso saber él—. ¿Y dónde está ahora?

—Ulli lo metió en la nevera, en una lata de comida para perros vacía —contó la mujer—. Ese bote era nuestro escondite secreto cuando teníamos que ocultar algo. Me figuro que se quemó junto con la nevera. No era para mí. —Suspiró—. Uy, pero qué maleducada. Siéntense, por favor. ¿Quieren tomar un café?

Pia iba a rechazarlo, pero Bodenstein se le adelantó.

—No queremos molestarla —esbozó una sonrisa cándida—, pero un café estaría muy bien.

—Claro.

Esther Schmitt se levantó de un salto y desapareció a la velocidad del rayo por la puerta trasera del restaurante, después de preguntarle a Bodenstein cómo quería el café.

—Por curiosidad: ese encanto de domador de leones, ¿lo practicas delante del espejo con regularidad? —preguntó Pia burlona.

—¿Cómo que encanto de domador de leones? —Bodenstein fingió consternación—. En determinadas situaciones, mi amabilidad innata funciona mejor que tu modo directo.

—Pues ten cuidado, no vaya a ser que Zora la Roja lo malinterprete —le advirtió Pia—. Esa te merienda enterito.

—Sé manejar a las pelirrojas —le aseguró.

—En ese caso, buena suerte. —Al observar el patio, Pia creyó recordar que el viernes por la tarde, cuando echó una ojeada por la ventana del pasillo, tenía un aspecto muy distinto: estaba pelado, a excepción de unas macetas—. ¿Te acuerdas de las plantas que había en el patio de Pauly?

—Sí, claro. —Bodenstein la miró con cara de sorpresa—. ¿Por qué?

—Echa un vistazo —pidió Pia—. Esto es una auténtica jungla. Anteayer esto no estaba así.

—No termino de entender —admitió él.

—Puede que la casa no ardiera tan de improviso —apuntó ella—. Estoy bastante segura de que vi esas hortensias azules en casa de Pauly. Además me resulta asombroso que nuestros compañeros no encontraran ni rastro de ninguno de los perros en el resto de la casa: ni dientes ni huesos ni collares… nada.

—¿Crees que la señora Schmitt puso a buen recaudo sus plantas y sus animales y después le prendió fuego a la casa?

—Pues sí. —Asintió, pero no pudo decir más, ya que Esther Schmitt apareció en la puerta con una bandeja—. No te olvides del cibercafé —le susurró al inspector jefe.

Esther Schmitt, radiante, le sirvió a Bodenstein una gran taza de latte macchiato con extra de nata. A Pia le puso la taza delante sin tan siquiera mirarla. La estrategia de Bodenstein parecía funcionar: Esther Schmitt contó en detalle las diferencias de opiniones de Pauly con sus amigos Siebenlist y Flöttmann, habló de las indagaciones que había realizado para llegar hasta los secretos de la «mafia» de Kelkheim y de las disputas mantenidas durante años con el alcalde Funke, con Schwarz, Conradi y tantos otros con una objetividad asombrosa. ¿Qué la había unido a Pauly? Al parecer, no fue el amor con mayúsculas.

—¿Cómo consiguió el señor Pauly las pruebas que, por lo visto, tenía contra Zacharias y Bock? —inquirió Bodenstein.

—Eso no me lo contó —admitió Esther Schmitt—. Siempre se andaba con mucho secretismo y se pasaba horas sentado al ordenador con Lukas y Tarek. Quería contármelo todo en cuanto tuviera datos precisos. Pero no pudo ser.

Pia no la creía. Se atrevió a meter baza.

—¿Lukas Van den Berg?

—Sí.

—¿Sabe de ordenadores? —preguntó Bodenstein.

—Sí, claro —Esther Schmitt asintió—; él y Tarek son unos genios de la informática. Nos hicieron la página web y un programa especial de cálculo para el restaurante, como si nada, igual que otros hacen la lista de la compra.

—En ese caso, seguro que fue de ellos dos la idea del cibercafé, ¿no? —preguntó Bodenstein como de pasada.

Pia, que se había dedicado a escuchar y observar, se percató de que a Esther Schmitt se le desencajaba el rostro durante una décima de segundo.

—El cibercafé, sí, sí —dijo deprisa—. ¿Le apetece otro latte macchiato, señor inspector?

—Me temo que mi tensión arterial no me lo perdonaría —rehusó educadamente, aunque nunca había tenido problemas con la tensión—, y eso que es uno de los mejores que he tomado en mi vida, de veras.

Pia volvió a entornar los ojos, pero Esther Schmitt parecía estar a punto de derretirse bajo la mirada del inspector, sacó el poco pecho que tenía y rio como una niñata. A los cuatro días escasos de la muerte de su compañero, era evidente que ya andaba a la caza de otro hombre.

—Por cierto —Bodenstein hizo como si se le ocurriese en ese momento—, ¿nos dejaría ver rápidamente el sótano?

Ahora Zora la Roja estaba en un aprieto. A Pia quizá la hubiera despachado con una breve negativa, pero con Bodenstein no quería ser descortés. Entraron en el local y cruzaron la puerta que ponía PRIVADO. Esther Schmitt estuvo un rato desechando llaves ruidosamente hasta que metió una en la cerradura. Su rostro se ensombreció, y le dirigió una mirada suplicante a Bodenstein.

—No abre —aseguró desconcertada—. Y no sé por qué.

Pia acudió en su ayuda en el acto:

—Necesita una tarjeta con un chip.

—Ah, es verdad. Es así desde hace poco. —Esther Schmitt sonrió tímidamente—. Ya ni me acordaba. Lo siento, de veras. En este momento no puedo ayudarlos con esto.

Poco después, los dos inspectores tomaban la calle principal.

—Menuda comedianta —sonrió Bodenstein.

—Ni la mitad de buena que usted —objetó Pia—. En ese cibercafé hay algo raro. Me gustaría enviar a Ostermann con una orden de registro.

—Eso es lo que vamos a hacer. —Bodenstein echó una ojeada al reloj del salpicadero—. Las once menos veinte. Es hora de ir a la iglesia.

Con su destacado campanario, el monasterio de Kelkheim, símbolo de la ciudad, dominaba el paisaje y se veía desde lejos. Los fieles, sobre todo gente mayor, pero también familias jóvenes con niños, entraban en la iglesia acompañados del sonido de las campanas.

—¿Qué hacemos aquí? —inquirió Pia cuando su jefe entró en el aparcamiento.

—Venimos a buscar al señor Zacharias —le contestó él—. Ha tenido ocasión de venir a vernos, pero no lo ha hecho.

—¿Cómo sabes que está aquí? —quiso saber ella, sorprendida.

—Forma parte del consejo pastoral de St. Josef, y viene aquí a oír misa todos los domingos.

—Insisto: ¿y cómo lo sabes?

—Porque yo también vengo a esta iglesia —respondió Bodenstein—. Por desgracia, últimamente no con regularidad. Ah, ahí está.

Se bajó del coche, y Pia lo siguió. Norbert Zacharias era un señor mayor, elegante, alto y espigado, de cabello blanco y rostro delgado y bronceado, que se sobresaltó al ver al policía.

—Iba a ir a verlos mañana sin falta —aseguró, revelando así que había visto la tarjeta de visita de Bodenstein.

—Ya no podíamos esperar más —contestó educadamente este—. Tendrá que acompañarnos a comisaría.

—¿No puede esperar una hora? —Zacharias miró alrededor abochornado, y su esposa, una mujer de cabello blanco rizado, puso cara de querer que se la tragara la tierra de pura vergüenza.

Como Bodenstein se mostró inflexible, Zacharias le dio la llave del coche a su mujer y luego se abandonó a su suerte sin rechistar.

—Se ha metido usted en un buen lío —declaró Bodenstein cuando, poco después, estaban sentados frente a frente en su despacho—. Dígame, ¿por qué aceptó usted ese contrato de consultoría?

—El alcalde me animó a hacerlo —respondió Zacharias—. Dijo que yo conocía mejor que nadie el reglamento y los plazos, y además, el contrato estaba bien pagado.

—Sin embargo, a tenor de lo que sucedió años atrás, cuando tuvo que renunciar a su cargo de concejal de Urbanismo de Kelkheim debido a la acusación de soborno, quizá debiera haberlo rechazado —opinó Bodenstein.

El hombre se sonrojó.

—No tuve que renunciar —protestó débilmente—, me jubilé. Y no me dejé sobornar ni entonces ni ahora.

—No era eso lo que decía Pauly —aseveró Bodenstein—. Lo acusó de estar enterado de las cifras falsas en las que basaron todos los informes los ingenieros que trabajan para su yerno. Además, aseguraba que habían ignorado intencionadamente el contador automático de Königstein, porque el número de vehículos que se registraban allí habría tenido un efecto desfavorable en los informes. ¿Qué dice usted a estas acusaciones?

—Admito que es posible que dé esa impresión a primera vista. —Zacharias se había preparado a fondo para el interrogatorio al que lo sometieron los responsables de la OPMANAE, y otros detractores de la B 8—. Los cálculos y las mediciones que han de efectuarse en la fase previa a una evaluación de impacto territorial son extremadamente vastos y complejos. Ni yo ni los empleados de la empresa Bock pasamos por alto deliberadamente las cifras del contador de Königstein. Fue un error.

—Un error que, sin embargo, tuvo consecuencias de gran alcance —replicó Bodenstein—, ya que la ampliación de la B 8 tenía como primer objetivo descongestionar el tráfico. Pero si las cifras relativas al tráfico son muy inferiores a los cálculos en que se basan, el argumento principal de la ampliación de la carretera no se sostiene, ¿no?

—Es que no se trata únicamente del tráfico —alegó Zacharias—. También desempeña un papel importante el impacto ambiental, en términos de contaminación por emisión de gases y acústica.

—Sea como fuere —Bodenstein hojeó la documentación que tenía—, Pauly afirmaba que había chanchullos entre los responsables de las ciudades de Kelkheim y Königstein y la Consejería de Fomento de Hesse e incluso el Ministerio. Decía que todo giraba única y exclusivamente en torno a los beneficios económicos de la empresa Bock y a los intereses personales de distintos propietarios de terrenos situados dentro de la zona del trazado previsto.

—Eso es absurdo, y típico de Pauly. —Zacharias le restó importancia con un gesto—. Conjeturas y especulaciones carentes de fundamento. Dicho sea de paso, ¿por qué se ocupa la Policía de ese asunto?

—Porque buscamos al asesino del señor Pauly —terció Pia—. Pauly averiguó que los señores Schwarz y Conradi, y usted, habían adquirido no hace mucho terrenos bastante valiosos que se encuentran dentro del radio de la carretera prevista. No creo que le hiciese mucha gracia que el señor Pauly diera a conocer estos hechos.

Norbert Zacharias no dijo nada.

—El martes por la noche se marchó del Goldenen Löwen hacia las diez. —Bodenstein llegó a donde quería llegar realmente—. ¿Dónde estuvo después?

—Estuve un rato dando vueltas, y después, en mi parcela del valle de Schmiehbach. Quería pasar unas horas solo.

—¿Por dónde exactamente estuvo… dando vueltas? —Pia rodeó la mesa y se apoyó en la repisa de la ventana, junto a la silla de su jefe—. ¿Por la calle de la casa de Pauly, por casualidad?

Zacharias enrojeció notablemente. Se pasó una mano por el mentón.

—Bueno, ¿para qué voy a mentir? —dijo al cabo de un rato con voz cansada—. Sí, estuve por allí. Sí, estuve en el patio de Pauly. En realidad, solo quería hablar con él, razonablemente, de hombre a hombre.

—¿Lo hizo? —quiso saber Pia.

—¿Que si hice qué? —Zacharias la miró con recelo.

—Hablar con Pauly.

—N… no. —Sacudió la cabeza—. Acababa de entrar en el patio cuando apareció una chica en moto. La chica me vio y paró. A mí me faltó el valor y me volví al coche.

Bodenstein se volvió, miró a Pia y se levantó.

—¿De verdad quiere que nos traguemos eso, señor Zacharias? Yo creo que la cosa fue muy distinta. Estuvo en el patio y se peleó con Pauly. Furioso, usted lo golpeó justo cuando llegó la chica de la moto, que los vio a usted y a Pauly.

—No. No, no es verdad —lo interrumpió el hombre, y se puso de pie—. Ni siquiera vi a Pauly, la…

—Siéntese —ordenó Bodenstein con aspereza—. No me creo una sola palabra de lo que dice. Tenía un motivo de peso, estaba en el escenario del crimen cuando se perpetró el asesinato y contaba con los medios para matar a ese hombre y llevarse después el cadáver. Está usted detenido provisionalmente como sospechoso de haber matado a Hans-Ulrich Pauly.

—Pero yo no fui —dijo Zacharias con aire de súplica—. De verdad. Tiene que creerme.

—En ese caso cruce los dedos y rece para que encontremos a la chica de la moto —respondió Bodenstein, y llamó a un agente para que se llevara a Zacharias al calabozo.

Lunes 19 de junio

Después de que la Policía científica inspeccionara su Mercedes combi, la cosa pintaba mal para Zacharias. Aunque el coche había sido objeto recientemente de una limpieza en profundidad, en la tapicería del maletero, aunque lavada con champú y tratada con detergentes químicos, se encontraron restos de sangre. En virtud de esta prueba, el lunes por la mañana el juez de instrucción desestimó la libertad con fianza de Zacharias y ratificó el auto de prisión. Antes de que fuese trasladado para que cumpliera prisión preventiva en Weiterstadt, Bodenstein habló una vez más con él. Zacharias estaba sentado en el camastro del calabozo, hundido. Sin cinturón, corbata ni cordones en los zapatos, el hombre ofrecía una imagen lamentable. Afirmaba una y otra vez que ni siquiera había visto a Pauly, y que desde luego no lo había matado. La sangre del maletero de su coche no era de una persona, sino de un jabalí que compró a un cazador amigo y que le había llevado a Conradi para que lo descuartizara.

—Cuénteme algo que anule sus cargos —dijo Bodenstein—. Nombre a un testigo que lo haya visto a usted a una hora concreta y pueda corroborar su versión. Tal y como están las cosas en este momento, el asunto pinta mal para usted.

Zacharias hundió el rostro en las manos y se limitó a sacudir la cabeza. De casa de Pauly había ido directo a su terreno, donde se había quedado hasta la mañana siguiente. ¿Por qué? Porque quería estar solo. Porque se había dado cuenta de que su propio yerno lo había utilizado. Porque no podía soportar más los lamentos de su mujer. Al final, cuando Bodenstein ya se iba, dijo algo sensato.

—Conozco a la chica de la moto —admitió Zacharias con voz ahogada—. Es la novia de mi nieto Jonas.

El lunes por la mañana Bodenstein y sus hombres llevaban al trote al fiscal y al juez instructor. Un matrimonio que vivía en el segundo piso del número 52 de la Starkeradweg, en Sulzbach, había visto en la escalera a Mareike Graf y a Conradi el martes por la noche a las doce y media. Sin embargo, según las declaraciones de varios socios del club de golf, ambos habían salido del club poco después de las diez. Ni la señora Graf ni su amante pudieron o quisieron aclarar dónde habían estado durante esas dos horas largas. Además, llegó el informe del Instituto Anatómico Forense, según el cual las livideces cadavéricas que presentaba el cuerpo de Pauly tenían el dibujo de un palé como el que se encontraba en una de las dos furgonetas de reparto de la carnicería Conradi. Esto, sumado a los motivos que tenían Mareike Graf y Conradi, supuso que el decreto de los autos de prisión apenas fuera una formalidad. Para que los Schwarz, padre e hijo, comparecieran en el Instituto Anatómico Forense bastaba la sospecha de que Erwin Schwarz había estado en casa de Pauly el martes por la noche y probablemente tres días después le prendiera fuego a la casa con ayuda de su hijo. Además, Pia se había hecho con una orden de registro para las dependencias del restaurante Grünzeug. Con la orden en el bolsillo, Ostermann se dirigió a la Hauptstrasse con algunos agentes.

Las ruinas, ya frías, de la casa de Pauly estaban siendo examinadas a fondo una vez más por expertos de la Brigada Provincial de la Policía judicial cuando Pia pasó por delante en dirección a la casa de Erwin Schwarz.

Cuando llegó, Bodenstein escuchaba con semblante imperturbable los reproches de la señora Schwarz. Renate Schwarz era una persona robusta y enérgica, con un rostro duro en el que el paso de los años y las muchas preocupaciones habían dibujado profundas arrugas.

—¿Que mi marido y mi hijo le prendieron fuego a la casa de Pauly? —Se puso en jarras—. ¿Es que se han vuelto todos locos de repente? ¿Por qué iban a hacer eso?

Bodenstein pasó por alto las ofensas.

—¿No le llamó la atención que su marido no estuviera en casa la noche del viernes al sábado? —preguntó.

—Pues claro que me llamó la atención —afirmó la mujer con un timbre de voz que hacía daño a los oídos—. Yo estaba fuera, con los bomberos. Teníamos miedo de que el fuego se extendiera a nuestra casa.

—Cálmese —pidió Bodenstein en tono apaciguador.

—¡Que me calme! —resopló ella, indignada—. ¡Han detenido a mi marido y a mi hijo! ¿Cómo quiere que me calme?

—No están detenidos —puntualizó él—. Los tendrá de vuelta dentro de unas horas.

—Deberían buscar al asesino de Pauly en otra parte, no en esta casa —les aconsejó—. Media ciudad tenía motivos para querer mandarlo al infierno. Ya sufrimos bastante a ese asqueroso en vida.

—¿En qué sentido?

—¿Sabe usted la cantidad de veces que tenían la calle tan llena de coches que no podíamos pasar con los tractores y las máquinas? —respondió, airada, la mujer—. En verano se pasaban la noche entera en el jardín, riendo y cantando, los chuchos de Pauly nos ponían perdida la hierba y nos mataron a un gato. —La señora Schwarz, cada vez más sulfurada, iba dando sin querer posibles móviles de asesinato. Bodenstein y Pia escuchaban con interés, cuidándose muy mucho de interrumpirla—. Y la pelirroja esa —se acaloró la mujer—, su forma de tratar a nuestro Matthias, ¡menuda cara! En cuanto Pauly salía de la casa, lo llamaba y lo ponía a trabajar en el jardín como un poseso. Yo siempre le decía que esa solo lo estaba utilizando, pero a él no le daba la gana escuchar. Cree que tiene algo que hacer con ella. ¡Y un cuerno! Lo único que hace es comerle la cabeza al chico para tener un esclavo barato, nada más.

El móvil de Pia sonó. Era Ostermann, y tenía malas noticias.

Diez minutos después Pia estaba en el sótano completamente vacío del restaurante Grünzeug.

—Mierda —se lamentó—. Demasiado tarde.

—Los pájaros han volado —confirmó Ostermann—. ¿Y ahora qué?

Pia reflexionó un instante. Si quería, podía ordenar el cierre y un registro del local, pero estimó que sería una auténtica pérdida de tiempo. Había visto los ordenadores con sus propios ojos, los montones de cables, las pantallas, el lector de tarjetas electrónico, la cámara de vigilancia de la entrada. Si alguien se había tomado tantas molestias como para llevárselo todo a otra parte en tan poco tiempo, seguro que cualquier otra cosa que pudiera ser sospechosa o estar prohibida ya habría desaparecido del Grünzeug. Ni siquiera sabía qué había que buscar exactamente.

—Preguntaremos a los vecinos de al lado —decidió, y mandó a los agentes a las casas vecinas.

Ostermann y ella volvieron al restaurante. Esther Schmitt estaba detrás de la barra, saboreando su triunfo sin disimulo.

—¿Y bien? —preguntó, sonriendo con malicia.

—Tiene muy buenos inquilinos —contestó Pia—. Se lo han dejado todo impoluto.

—¿Ah, sí? —La mujer abrió mucho los ojos—. Vaya…

—¿Le importaría enseñarnos el contrato de alquiler del sótano? ¿Y los extractos de la cuenta en la que ingresa el alquiler?

A la mujer se le borró la sonrisa de la cara.

—No hay ningún contrato —negó con sequedad—, ni ningún alquiler. Les dejaba el sótano gratis.

—Ya sé que solo cuenta verdades a medias. —Pia sonrió—. Lo de los cincuenta mil euros lo recordó con cierto retraso, pero tal vez se acuerde de a quién le dejaba el sótano y para qué.

Esther Schmitt se puso roja.

—Ahora mismo no tenemos nada que hacer. Mis compañeros pueden ayudarla a buscar con mucho gusto —propuso Pia—. Partiré de la base de que no cobraba el alquiler en negro. Y me imagino que con tantos ordenadores, la factura de la luz será elevada.

—Está bien. —Esther Schmitt dejó el paño en el fregadero—. A algunos chicos se les ocurrió la idea de abrir un cibercafé. No tenían mucho dinero, y tampoco querían tener a desconocidos rondando por el sitio, por eso Ulli y yo pusimos a su disposición ese cuarto. Gratis. A cambio echan una mano de vez en cuando en el restaurante o nos ayudan con sus conocimientos.

—Los chicos. Suena bastante vago. ¿Me podría dar nombres?

—Lukas y Tarek. A los demás solo los conozco por el apodo.

—Puede que quizá conozca mejor el nombre de su clientela femenina —apuntó Pia—. Concretamente, estamos buscando a una chica que tiene un scooter amarillo al que se le ha roto un espejo retrovisor. El día que mataron a su pareja estuvo en su casa, y es posible que sea una testigo muy importante. Al parecer, es la novia de un muchacho llamado Jonas Bock. ¿Los conoce?

El rostro de Esther Schmitt se ensombreció. Quizá no le gustara enterarse de que en su ausencia entraran y salieran jovencitas de su casa.

—Ni idea —afirmó tajante.

—Ya. —Pia se encogió de hombros—. Pero si conoce a una chica que va en un scooter amarillo con desperfectos, llámenos, por favor. Estamos convencidos de que suele venir por aquí.

—Me informaré —prometió Esther Schmitt, circunspecta—, pero esto está lleno de chavalitas con scooter.

—Quiero pensar que le interesa que se esclarezca el asesinato de su pareja —espetó Pia con frialdad—. Ya sabe cuál es mi número.

Los agentes que habían ido a la casa de al lado volvieron e informaron de que un día antes algunos jóvenes se habían llevado todos los ordenadores en un vehículo de alquiler de la empresa Turtle Rent. Tuvieron que hacer tres viajes. Al parecer no iban muy lejos, porque siempre estaban de vuelta al cabo de una hora. Eso era algo que se podía comprobar; alguien tenía que haber alquilado el coche.

El móvil sonó justo cuando Pia estaba en la ducha, lavándose el pelo. Cerró el grifo soltando un taco y salió deprisa y corriendo de la ducha. El teléfono estaba en la mesa de la cocina.

—¡Kirchhoff! —dijo sin aliento mientras contemplaba enfadada el charco que se formaba bajo sus pies.

—Christoph Sander —respondió una voz de hombre—. Perdone que la moleste a estas horas.

El corazón de Pia se aceleró sin querer.

—No me molesta —se apresuró a decir—. ¿Qué tal su mano?

—¿Mi mano? —Sander pareció desconcertado—. Ah, sí. Ya casi está bien.

Pia se percató de que le había hecho perder el hilo.

—He estado pensando en la conversación que mantuvimos el sábado —empezó él—. Sobre la chica a la que están buscando…

A Pia le desilusionó que solo le interesara el caso.

—La mejor amiga de mi hija tiene un scooter amarillo —prosiguió—. Se han ido ahora mismo y he visto que la moto de Svenja tiene un retrovisor roto. Entonces me he acordado de lo que me dijo usted.

—¿Cómo se llama la chica? —preguntó, atenta, Pia.

—Svenja. Svenja Sievers.

El nombre le sonaba vagamente de algo. Lo había oído no hacía mucho tiempo, pero ¿dónde? ¿Y en qué contexto?

—Mi hija es muy amiga de Svenja —contó Sander—, pero desde hace unos días la chica está muy rara. Por lo visto, el sábado se peleó con su novio, y desde entonces no para de llorar.

Pia se enderezó e intentó ordenar las ideas.

—¿Conocían las chicas a Pauly? —quiso saber.

—Lamentablemente, sí —contestó Sander—. Acabaron en el círculo de Pauly por el novio de Svenja. Por suerte mi hija tuvo el suficiente sentido común para calar a ese tipo, pero Svenja se quedó muy impresionada con él.

Pia volvió al cuarto de baño y se envolvió en una toalla, como si Sander pudiera verla.

—¿Dónde están las chicas ahora? —preguntó.

—No lo sé. Antonia no ha dicho nada.

—¿Dónde vive Svenja? —continuó Pia—. ¿Qué hay de sus padres? ¿Sabrán ellos dónde está?

—Me temo que saben menos que yo —repuso él—. Svenja no se lleva bien con su madre, y su padrastro trabaja en el turno de noche en el aeropuerto.

—Probablemente sea inútil ponernos a buscarlas al tuntún. —Pia se sentó en el borde de la bañera para meditar, y al final prosiguió—: El hombre que vio a la chica dijo que podía tratarse de la novia de Jonas, el hijo del señor Bock. No será esa la amiga de su hija, ¿no?

Durante un momento se hizo el silencio en la línea.

—Pues sí —afirmó Sander—. Svenja es la novia de Jo.

Svenja. Jo. De pronto Pia se acordó. «Y esos de ahí son Jo y Svenja». Se lo dijo Lukas la noche que fueron al castillo, y Pia recordó que el día anterior había visto al tal Jo en el Grünzeug. Poco a poco iba viendo la relación: Boris Balkan, en realidad, se llamaba Jonas. Era hijo de Carsten Bock, que le había dejado a Pauly un mensaje en el contestador automático diciendo que sus abogados se le echarían al cuello. De manera que el abuelo de Jonas era Norbert Zacharias, que estaba metido en un buen lío y estaba en prisión preventiva como sospechoso de asesinato. Ahora bien, Jonas era amigo de Pauly y habitual del restaurante Grünzeug. ¿De qué lado estaba el muchacho?

Esa noche Cosima había invitado a todos los que habían colaborado con ella los meses previos en el proyecto. Querían tratar algunos detalles, pero sobre todo celebrar que la película estaba lista. Bodenstein la ayudó a poner la mesa en la terraza, puso a enfriar champán y subió un buen vino tinto de la bodega. Estaba descorchando las botellas cuando Rosalie entró en la cocina desde el garaje con el casco de la moto colgando del brazo. Era clavada a Cosima, y por si fuera poco, también había heredado su pelo rojo, que ahora llevaba teñido de rubio platino.

—Vaya, si estás aquí —le dijo a su padre sin mucho entusiasmo, y luego abrió la nevera y echó un vistazo.

—Bonita forma de saludar. —Bodenstein recordó los tiempos en que por la noche su hija le echaba los brazos al cuello alegremente y la miró con desaprobación—. ¿Y así vas por ahí en moto?

Rosalie llevaba unos vaqueros con el tiro tan bajo que se le veían las gomas del tanga, y la blusita le dejaba al aire todo el vientre. Así iban vestidas las furcias que frecuentaban la zona de la estación.

—Qué remedio —fue la aguda respuesta—. No tengo coche y el de mamá está para el desguace.

Bodenstein cabeceó. Poco a poco Lorenz empezaba a mostrarse razonable, pero Rosalie aún vivía las últimas etapas de obstinación de una pubertad bastante intensa con todos sus síntomas secundarios.

—Por cierto —dijo de pronto—, tengo un trabajo superguay para el verano.

—No me digas que te han dado la pasantía en Lovells.

—No —negó la chica, y metió la punta del dedo índice en una de las salsas para la barbacoa—. Tengo un trabajo en Cas Viajes, en Sóller, Mallorca.

—¿Cómo? —Bodenstein miró a su hija con cara de desconcierto—. Y de qué, si se puede saber.

—A ti probablemente no te parezca tan guay. —Rosalie asentó hábilmente el pequeño trasero en la encimera, entre una fuente con berenjenas y calabacines a la vinagreta y una ensaladera con lechuga—. De ayudante de cocina y camarera. Pero me dan ochocientos euros, y la manutención y el alojamiento son gratis. Y el chef es ¡Claudio Belcredi!

Bodenstein dejó la botella de vino.

—¿Quieres trabajar de ayudante de cocina en Mallorca? —preguntó para cerciorarse—. ¿Es que te ha dado una insolación? Creía que querías estudiar Derecho y hacer prácticas en verano en ese bufete de Frankfurt.

—El Derecho es aburrido. —Rosalie sacudió la cabeza—. Quiero ser cocinera. ¿Sabes quién me ha conseguido ese supertrabajo en Mallorca?

—Lo intuyo. —Bodenstein profirió un suspiro—. La idea te la ha metido en la cabeza el maître St. Claire, ¿a que sí?

Jean-Yves St. Claire era el afamado cocinero francés al que su cuñada había contratado durante algún tiempo en su hotel. Cosima le había contado a Bodenstein que Rosalie estaba loca por el temperamental francés del sur.

—No me ha metido ninguna idea —se defendió ella, y se puso a mover las piernas con indiferencia, pero su padre vio que se había puesto roja—. Solo me ha aconsejado que trabaje en una cocina antes de que me decida en serio a ser cocinera.

Cosima entró en la cocina.

—Bájate de ahí, Rosalie —ordenó. La muchacha obedeció, pasó por delante de su madre y abrió la nevera de nuevo—. Deja eso. —Cosima la apartó del frigorífico y cerró la puerta.

—Es que quiero beber algo —se quejó la chica.

—Pues ve a buscarlo al garaje.

—Está calentorro… lo…

—¡Sal de aquí! —le gritó Cosima a su hija.

—El que grita pierde la razón —respondió, ofendida, Rosalie, y se fue.

—Me saca de quicio. —Cosima se apoyó en la pila y lanzó un suspiro—. Todo me saca de quicio.

Bodenstein observó a su mujer. Cosima siempre había sido delgada, pero de un tiempo a esa parte su delgadez parecía enfermiza. Estaba muy pálida y tenía unas ojeras que no le había visto nunca.

—Necesitas descansar urgentemente —le advirtió—. Me alegro de que por fin hayas terminado esa película.

—Sí, sí, te alegras… —repuso ella con sarcasmo—. Sé que no te apetece lo más mínimo pasarte la noche entera hablando de la película, cuando en la cabeza solo tienes tu caso.

El reproche era injusto, y no hacía honor a la verdad.

—Aquí cargo yo con todo —se lamentó ella, en tono estridente—. Aquí solo soy la cocinera y la mujer de la limpieza, y tengo que apañármelas yo solita.

Bodenstein, que no se explicaba la vehemencia del arrebato de su mujer, no se sentía culpable. Durante un rato la estuvo oyendo despotricar en silencio.

—Tú te vas por la mañana y me dejas a mí todo —le echó en cara—. Y no te interesa lo más mínimo lo que hacen tus hijos.

—Un momento —la interrumpió él, consternado—. Me interesa, y mucho, todo lo que hacéis tú y los niños. Tengo…

—¡No mientas! —Cosima alzó la voz—. Pero ¿sabes qué? Vete al coche y ocúpate de tu caso. Me las puedo apañar perfectamente sin ti, si no te apetece hablar con mis amigos.

—¿Se puede saber qué mosca te ha picado? —preguntó Bodenstein, también a voces.

Rosalie entró en la cocina.

—Uy, pelea conyugal —dijo, y acto seguido, Cosima, la imperturbable, rompió a llorar, pasó por delante de su hija y salió corriendo de la cocina. Padre e hija se miraron desvalidos y confusos—. ¿Qué le pasa? —quiso saber Rosalie—. ¿Es la menopausia o qué?

—No hables así de tu madre.

A Bodenstein se le olvidó en el acto el enfado y subió al dormitorio detrás de Cosima, preocupado. Oyó sollozos desconsolados en el cuarto de baño. Su mujer, sentada en el borde de la bañera, tenía en las mejillas churretones negros de rímel. Bodenstein se agachó a su lado y le acarició la rodilla con delicadeza. Cosima pasó de los sollozos histéricos a una risa igualmente histérica y, de pronto, se desmayó. Él logró impedir por los pelos que se golpeara la cabeza contra los azulejos. La levantó en brazos, la llevó al dormitorio y la depositó en la cama. Rosalie estaba en la puerta, consternada.

—Creo que vamos a tener que suspender la fiesta —murmuró Bodenstein.

Delante del Grünzeug había algunas bicicletas, motos y scooters, pero no un scooter amarillo. Pia entró en el restaurante. Ver a Lukas tras la barra le provocó una sensación extraña en el estómago. Esa tarde no había mucho movimiento; los jóvenes que solían frecuentarlo, al parecer se divertían en otra parte. Lukas la saludó como si estuviera encantado de verla y no le guardase rencor por las calabazas del sábado por la noche.

—Hola. —Pia se sentó en uno de los taburetes; estaban todos desocupados—. Esto está muy vacío.

—El fútbol —señaló con el pulgar a su espalda, hacia el patio—. ¿Quiere tomar algo?

—Pues sí. ¿Qué me recomiendas?

—Mi especialidad es el Sex on the Beach —respondió mientras le guiñaba un ojo, un gesto en él arrollador.

Pia intuyó que por lo menos el cincuenta por ciento de las chicas iba al Grünzeug solo por verlo.

—Creía que ya habíamos aclarado ese tema —zanjó ella con sequedad—. Me apetece una piña colada, pero no te pases con el ron.

—De acuerdo.

Pia observó cómo Lukas preparaba hábilmente el cóctel.

—Dime —apoyó la barbilla en la mano—, ¿qué sabes de ese misterioso cibercafé del sótano que desde hoy ya no existe?

—De misterioso no tenía nada —repuso, asombrado, el muchacho—. Poco a poco fue creciendo y, claro, también se fue corriendo la voz. Como no paraba de llegar más gente a la que Ulli y Esther no querían ver por allí, lo convertimos en una especie de club. Privado, por así decirlo.

—¿Y por qué ya no está?

—De repente, Esther pretendió hacernos un contrato y cobrarnos el alquiler, y a algunos de nosotros no nos hizo gracia. —Le sirvió el cóctel, debidamente decorado y acompañado de fruta exótica. Sonaba verosímil: Esther Schmitt era codiciosa—. ¡A su salud! —Se inclinó hacia ella sobre la barra.

—¿Te llevas bien con ella? —Pia probó la piña colada y exclamó entusiasmada—. Mmm… qué rica.

—¿Con Esther? Ah, sí. —Lukas titubeó y apoyó los codos en la barra—. Aunque no es como Ulli, no está mal.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Pia, presa de la curiosidad.

—Esther es la que lleva esto. Tiene que mirar los gastos. A Ulli el volumen de ventas, los sueldos, los costes o la declaración de la renta le traían absolutamente sin cuidado. Siempre andaba con ideas nuevas y salidas espontáneas, pero Esther lo frenaba. —Sonrió entristecido—. Según Ulli, era una avara estrecha de miras. Él tenía grandes visiones, y no le apetecía lidiar con lo cotidiano.

—¿Adónde habéis llevado los ordenadores? —siguió Pia.

—A un almacén del cinturón industrial de Münster —contestó Lukas—. Es del padre de un colega. Vamos a seguir ahí.

—¿Con qué?

—Con el ciber solo para socios.

Sonrió, y Pia recordó sin querer la expresión de deseo en sus ojos. Seguro que así se ligaba a cualquier chica que quisiera: unos cuantos cumplidos, miradas profundas con esos ojos verde hierba, un aire melancólico, un poema…

—¿De verdad no tienes novia? —Pia sorbió lo que quedaba de piña colada con la pajita.

—No. —Lukas echó mano de la copa—. ¿Le apetece otra?

—Sí, pero esta vez sin nada de alcohol, por favor —Pia asintió—. ¿Por qué no tienes novia? Con esa cara, seguro que te persiguen un montón de chicas.

Durante una décima de segundo el rostro del muchacho se ensombreció.

—No hay nada más aburrido que las chicas jóvenes que me idolatran y no tienen espíritu crítico. Odio las cosas fáciles.

Pia lo miró con cara pensativa. ¿Es que no solo los feos, los gordos y los que tenían granos estaban descontentos con su apariencia? ¿Podía ser la belleza una carga?

—Te has llevado muchos chascos. —Pia sabía que se adentraba en terreno peligroso, pero le interesaba de veras.

Lukas bajó la coctelera y frunció el ceño.

—Supongo que tengo demasiadas expectativas —concluyó.

—¿Expectativas en lo referente a las chicas?

—No, en lo referente a la vida. Lo puede comparar con este cóctel. Sabe cómo debería ser su sabor, y tiene ganas de beberlo, pero luego solo sabe a agua. Insípido. Eso es lo que me suele pasar.

Le sirvió a Pia la segunda piña colada, esta vez sin alcohol.

—Suena muy frustrante, la verdad —opinó ella.

—La mayoría de las cosas no son lo bastante importantes como para frustrarme. —Lukas cruzó los brazos y la miró ladeando la cabeza—. Busco desafíos. Preferiblemente los que a primera vista me parecen insalvables.

A sus labios asomó una sonrisa que desarmaba. Pia no ahondó en el comentario y bebió un sorbo. Era hora de abordar el verdadero motivo de su visita.

—Tu amigo Jo en realidad se llama Jonas Bock, ¿no?

—Sí.

—Y su novia se llama Svenja.

—Ajá. —Lukas la miró fijamente—. ¿Por qué?

—Porque Svenja tiene un scooter amarillo —respondió ella.

Sorprendido, el muchacho arqueó las cejas, pero antes de que pudiera decir nada llegó Aydin y le pidió unas copas. En el patio se oían los gritos de los que veían el fútbol, probablemente habían metido un gol. Aydin miró con recelo a Pia, se apoyó en la barra a la espera y vio cómo Lukas preparaba las bebidas. Por su forma de comérselo con los ojos, Pia comprendió que también ella era una presa fácil para el chico.

—Así que Svenja es la chica a la que busca… —comentó Lukas cuando Aydin se fue con la bandeja llena—. Ni se me pasó por la cabeza.

—¿Qué podía querer Svenja el martes de Pauly? —quiso saber Pia.

—Ni idea. —Lukas fregó los vasos que Aydin le había llevado—. Puede que lo sepa Toni. Antonia Sander.

—Sé quién es Antonia. ¿Sabes dónde podrían estar ahora las chicas?

A Lukas se le resbaló un vaso, que cayó al suelo y se rompió.

—Mierda —maldijo entre dientes, y recogió los cristales—. Puede que se pasen por aquí más tarde.

—¿Sabes si Jo y Svenja se han peleado por algo últimamente? —preguntó ella.

—Menudas preguntas hace… —Lukas sonrió, pero a Pia le dio la impresión de que de pronto el muchacho se ponía a la defensiva—. ¿Cómo voy a saber yo eso?

—He oído que Jonas y Svenja mantuvieron una fuerte discusión el sábado.

—Pues yo no sé nada —aseguró él—. Pero tampoco volví al castillo.

—Y el domingo, cuando os llevabais los ordenadores, ¿no te dijo nada Jonas? —insistió ella.

—No. Estaba de muy mal humor, pero pensé que era por lo de Esther.

Un grupo de gente joven entró en el restaurante y ocupó varias mesas, riendo y arrastrando las sillas. Lukas ya no tenía tiempo para charlar. Como no quiso cobrarle nada, Pia dejó diez euros en la barra, le dio las gracias y se levantó.

—Estoy seguro de que Svenja no tuvo nada que ver con el asesinato de Ulli —dijo Lukas—. Le caía bien, como a todos nosotros.

—Pero puede que viera al asesino —aventuró Pia—. Si él también la vio a ella, corre un gran peligro. Si por casualidad la ves esta noche, por favor, dile que me llame cuanto antes, ¿vale?

—Claro —asintió él, y se acercó más a la barra—. Y señora Kirchhoff…

—¿Sí?

—El mensaje que le envié iba en serio.

Martes 20 de junio

Bodenstein se pasó media noche pensando en el verdadero motivo del arrebato y derrumbamiento de Cosima. En el fondo esperaba que se debiera únicamente al estrés de los últimos días, pero la preocupación de que su mujer pudiera tener alguna enfermedad grave le causaba una profunda desazón. Eran las seis cuando se levantó y fue a la planta baja para llamar a Pia Kirchhoff. Le remordía la conciencia dejarla en la estacada a ella y al equipo en ese punto de la investigación, pero no quería que Cosima estuviera sola ese día.

Cuando en la reunión matutina Pia anunció que Bodenstein no iría a trabajar por motivos personales y que ella asumía la dirección de la investigación, Frank Behnke protestó en el acto, señalando, innecesariamente, que al ser él el que más años llevaba en servicio tenía derecho a sustituir a Bodenstein.

—Si el jefe lo viera así, te habría llamado a ti y no a mí —aclaró Pia—. Tenemos mucho que hacer, así que este no es momento de pelearnos por las atribuciones.

Behnke se echó hacia atrás en su asiento y cruzó los brazos.

—¿Y cómo piensas distribuir el trabajo, querida compañera? —Su voz destilaba sarcasmo.

Pia no entró al trapo. Fue a por los expedientes, que estaban en el centro de la mesa, pero Behnke fue más rápido y tiró de ellos. Sonrió con malicia.

—Bueno, pues échales un vistazo tranquilamente. —Pia le dirigió una sonrisa fría—. Yo me los conozco, pero tú tendrás que leer algunas cosas, teniendo en cuenta que los últimos días te has ido a tu hora, ni un minuto más ni un minuto menos.

Fue un buen golpe. Behnke se puso rojo y empujó los expedientes con tal fuerza que se deslizaron por la mesa hacia Pia y cayeron en el suelo con estrépito.

—Venga, ya basta —terció Ostermann, que se levantó y recogió el archivador—. Os comportáis como niños. A ver si es posible que sobrevivamos un día sin el jefe.

Pia y Behnke se miraron con hostilidad.

—Propongo que Frank y Kathrin vayan a hablar con Mareike Graf, Conradi y Zacharias —empezó Ostermann—. Que Pia se dedique a buscar a esa chica…

—Eso. Lo mejor será que empiece por su nuevo bar preferido, por el restaurante vegetariano ese —soltó Behnke—. Puede que esté el guapito de Lukas con el que tanto le gusta hablar…

Pia notó que el estómago se le revolvía y se ponía de mala leche. Logró controlarse a duras penas.

—La chica del scooter amarillo se llama Svenja Sievers —dijo—. Me enteré ayer.

—¿Ah, sí? ¿Y cuándo pensabas decírnoslo?

—Lo sabrías ya si no me hubieras interrumpido —replicó Pia con tono glacial—. ¿Alguien tiene algún problema con la propuesta de Kai? —Echó un vistazo alrededor. Kathrin Fachinger examinaba atentamente su bolígrafo, Kai Ostermann miraba a Frank Behnke, y este se limitó a alzarse de hombros—. Un equipo estupendo, desde luego. Bien —se levantó—. En ese caso, nos vemos más tarde.

Poco después Ostermann estaba en la puerta de su despacho, buscando las palabras adecuadas.

—Conozco a Frank desde hace quince años —dijo—; estuvimos juntos en la academia y también de patrulla. Y no es mal tío, de verdad.

—¿Ah, sí? —Pia se colgó su bolso—. Pues desde luego, a mí no me lo ha demostrado. Creo que no se puede ser más arrogante, y encima se considera especial.

Ostermann vaciló.

—Eso mismo opina él de ti —afirmó.

Ella lo miró como si hubiera intentado clavarle un cuchillo en la espalda.

—Ah, muy bien. Así que habláis de mí por detrás. De ti me sorprende, Kai.

—Le pregunté a Frank qué le pasa contigo —admitió él—. Me caes bien, Pia. Creo que eres una gran compañera. Es solo que siento que tú y Frank no encajéis.

—La culpa no es mía. —Pia pasó por delante de él y entró en el despacho que compartían. Ostermann la siguió.

—Aquí hay muchos que piensan que solo trabajas por diversión. —Ostermann se sentó a su mesa, que estaba frente a la de ella—. Me refiero a que te compraste esa finca, tienes caballos… Eso es complicado con un sueldo de funcionario, ¿no?

Pia lo observó entrecerrando los ojos.

—Ya veo por dónde van los tiros —replicó con frialdad—, y solo por eso te voy a contar algo de lo que no suelo hablar. Mi cuñado, que es experto en Bolsa, me aconsejaba de vez en cuando para invertir. A diferencia de otros muchos, tuve ojo y, siguiendo su consejo profesional, vendí en el momento adecuado. Tengo la finca gracias a algunas empresas que salieron a Bolsa de las que hoy ya no habla nadie.

Ostermann puso cara de pasmo. En ese momento sonó el móvil de Pia. Era Sander, el director del zoo. El sonido de su voz la calmó en el acto. Se disculpó por no haber llamado antes, pero se había pasado la noche entera en el trabajo, porque una jirafa parió, y cuando regresó a casa por la mañana, su hija ya se había ido al instituto.

—¿Dónde podría estar Svenja ahora? —Pia echó mano de la libreta y el bolígrafo.

—Está haciendo prácticas de auxiliar de médico en Kelkheim —contestó Sander—, con un tal doctor Kohlmeyer. Pero en realidad la llamo por otro motivo.

—Usted dirá.

—He estado revisando mis correos electrónicos y he visto uno que me ha preocupado bastante. Lo manda Jonas Bock, e incluye un enlace a la web de Svenja.

—¿Y?

—Véalo usted misma. Se lo reenvío.

Pia le dio las gracias y encendió el ordenador. Poco después abría el correo de Sander y el enlace, que la remitió a la página www.svenja-sievers.de. Allí se abría una ventana que ponía: «La verdad al desnudo sobre Svenja la cachonda». Sin dar crédito a lo que salía en pantalla, Pia fue viendo fotos de aficionado protagonizadas por una chica en situaciones comprometidas: desnuda, medio desnuda, completamente borracha e incluso practicando sexo con un hombre al que no se le veía la cara. No entendía nada. El remitente del correo, que también envió copias ocultas, era Jonas Bock. Pero ¿por qué iba a enviar semejante enlace? Era su novio, por lo visto, incluso estaban prometidos. ¿Cómo habían llegado unas fotos tan bochornosas a la página personal de la chica? Pia le remitió el enlace a Kai y le pidió que averiguara quién era el verdadero remitente del correo.

—No me creo que lo haya enviado su novio —dijo después de resumirle a su compañero el motivo de su desconfianza.

—Entonces, ¿quién ha sido?

—Alguien que quiere perjudicarla. —Pia le echó una ojeada al resto de la web, por lo demás inofensiva—. Alguien que está celoso de ella y de Jonas. También me gustaría saber a quién han enviado este correo.

—Te informaré en cuanto sepa algo.

—Vale. —Se colgó el bolso al hombro y se levantó—. Y oye, Kai…

—¿Sí? —Su compañero levantó la cabeza, la mirada inquisitiva.

—Gracias por mediar. Es todo un detalle.

Media hora después Pia sabía por el doctor Kohlmeyer, el jefe de Svenja Sievers, que la chica llevaba más de una semana sin aparecer por el trabajo. El médico estaba enfadado, cosa comprensible, y el hecho de que por internet circularan fotos pornográficas de su becaria no mejoraba precisamente las cosas. Cuando se dirigía a la salida del nuevo centro de salud de Kelkheim, en la Frankenallee, donde se encontraba la consulta del doctor Kohlmeyer, la llamó Sander.

—Al jefe de Svenja también le ha llegado ese correo —le contó Pia—. Lleva sin ir al trabajo desde el miércoles, y debido a esas fotos, ahora él quiere rescindirle el contrato de prácticas. ¿Dónde cree usted que puedo encontrar a Jonas?

—¡Menudo cerdo! —soltó Sander, y Pia no supo a ciencia cierta si se refería a Jonas Bock o al doctor Kohlmeyer—. Supongo que estará en el instituto. Si mal no recuerdo, tiene los exámenes de selectividad.

Pero Jonas Bock no se encontraba en el instituto. No se presentó al examen oral de las diez menos cuarto ni tampoco fue después. La secretaria llamó a sus padres a casa, pero respondió un ama de llaves, que no sabía dónde estaba. En el despacho de su padre dijeron que el señor Bock no estaba. Pero, a fin de cuentas, la generosidad de la dirección del centro y el examinador estatal tenía sus límites, y a las doce, el examen oral de Jonas Bock se dio por no realizado, con lo cual suspendía la selectividad. Los demás chicos cuchicheaban en los pasillos y ante la puerta del instituto, especulando con las posibles causas de la ausencia de Jo Bock. Pia salió del edificio y se dirigió hacia un grupo de jóvenes que descorchaban champán ruidosamente para celebrar que habían aprobado.

—Probablemente ayer se desmadrara en la fiesta —aventuró uno de los estudiantes, que sostenía un vaso de papel con champán en la mano—. Puede que se haya quedado dormido.

—¿La fiesta? —preguntó sorprendida Pia—. ¿Qué fiesta?

—La de su cumpleaños —respondió el joven escuetamente—. Ayer fue el cumpleaños de Jo.

Ya en el coche, Pia llamó a Kathrin Fachinger, que se había pasado las dos horas anteriores con Behnke interrogando a Mareike Graf, y después a Franz-Josef Conradi. Por lo visto, de la noche a la mañana, ambos habían comprendido la gravedad de su situación, y contaron, cada uno por su lado, lo que habían hecho en el lapso de tiempo que mediaba desde que salieron del club de golf hasta que llegaron a la Starkeradweg.

—Del club de golf se fueron al bosque y se estuvieron divirtiendo en un apostadero —informó Kathrin—. Y después, lo hicieron otra vez en el capó de la furgoneta de Conradi.

Durante un instante Pia se planteó llamar a Bodenstein para preguntarle qué hacer, pero si quería estar al frente de la brigada en ausencia de su jefe, tenía que poder tomar esas decisiones por sí misma.

—Deja que se vayan —le dijo a su compañera. Tanto Mareike Graf como Franz-Josef Conradi tenían residencia fija, no había peligro de ocultación de pruebas ni de fuga—. ¿Ya habéis hablado con Zacharias?

—Sí, pero no dirá una sola palabra si no es en presencia de su abogado.

—Muy bien. —Pia arrancó—. Nos vemos luego.

La familia Sievers vivía en Bad Soden, en el cuarto piso de un edificio grande y feo de los años sesenta frente a la estación del tren. Pia aparcó sin problemas; a esa hora la calle prácticamente estaba desierta. No dejaba de pensar en Lukas. ¿Por qué no le había dicho lo de la fiesta de cumpleaños de Jonas? Seguro que estaban allí Svenja y la hija de Sander, pero ¿por qué Lukas no? Al fin y al cabo, era muy amigo de Jonas. Pia estuvo buscando un buen rato hasta dar con el timbre adecuado entre los cuarenta nombres, en su mayor parte extranjeros. Justo cuando iba a pulsarlo, llamó Ostermann. El correo con el enlace a la página de Svenja había sido enviado a ciento cuarenta y siete direcciones desde una cuenta de Hotmail a nombre de Jonas Bock.

—Eso es que alguien quería comprometer seriamente a la chica —reflexionó Pia—. ¿Podrías averiguar quién hay detrás de esa dirección de Hotmail?

—No lo creo. —Ostermann truncó sus esperanzas—. De todas formas, ¿te suena de algo Double Life?

—No —respondió ella, sorprendida—. ¿Qué es eso?

—Un juego de internet, un mundo virtual. Los jugadores pueden comprar un personaje y vivir, hacer la compra, construirse una casa y demás cosas en el mundo de Double Life.

—Como una copia de Second Life, ¿no? —dijo Pia.

—Más que eso. En Double Life se puede matar, engañar, robar, allanar moradas… Hasta es el objetivo del juego. Por cada delito se recibe dinero de unos padrinos a los que nadie conoce. Los personajes tampoco saben cuál de ellos es un asesino.

—Ya, pero no entiendo adónde quieres llegar.

—Double Life se prohibió hace unos meses por enaltecer la violencia, y desde entonces la gente está como loca por él. Ya no hay página web oficial, ni un solo acceso. La comunidad de Double Life ha descendido a los infiernos de internet, pero tiene un tráfico increíble. Expertos en informática de la Comisaría General de Policía judicial y la Interpol llevan semanas intentando dar con el servidor de Double Life, en vano.

—¿Y tú cómo lo sabes? —Pia no entendía nada.

—Encontré el enlace a Double Life en la página de inicio de Svenja Sievers —replicó Ostermann—. Y se trata de un auténtico bombazo.

La chica que esperaba a Pia en la puerta de la casa del cuarto piso no era Svenja Sievers, sino su amiga Antonia. Pia escrutó a la hija de Sander, el director del zoo. Era guapa, tenía el rostro vivo, el pelo oscuro y rizado y los ojos de su padre.

—¿No deberías estar en el instituto? —preguntó Pia.

Antonia enarcó una ceja y a continuación se encogió de hombros.

—Svenja está fatal. No podía dejarla sola. Pase.

Pia entró en el piso.

—¿Dónde estuvisteis ayer Svenja y tú? ¿Y por qué no se ha presentado hoy Jonas al examen oral de selectividad?

Antonia miró hacia una puerta que estaba entornada.

—Svenja lo dejó ayer por la tarde con Jo —contó la chica en voz baja—. Con la que ha liado, ella no podía hacer otra cosa, pero desde entonces está hecha polvo.

—Pero ¿qué pasó?

—Svenja y Jo se pelearon el sábado por la noche —explicó Antonia, sin dejar de mirar hacia la puerta—. En el castillo, en Königstein. Al principio todo iba bien, pero luego…, luego… —Dudaba, y al final se decidió por una solución intermedia—. Jo se largó sin más, la dejó tirada. No la llamó en todo el domingo y luego…, bueno…, eso.

—¿Te refieres al correo y a las fotos de la página de Svenja?

—¿Usted cómo lo sabe? —preguntó Antonia, suspicaz.

—Por tu padre —admitió Pia—. Me mandó el correo esta mañana. También lo saben el jefe de Svenja y ciento cuarenta y cinco personas más.

—No lo entiendo. —Antonia sacudía la cabeza, sin podérselo creer—. Ayer por la tarde Jo juró y perjuró que no tenía nada que ver. Menudo cerdo mentiroso.

—¿Cuándo supisteis vosotras lo de las fotos? —quiso saber Pia.

—Ayer por la tarde —respondió la chica—. Me llamó Tarek. Recibió el correo a eso de las cuatro. Después echamos un vistazo y también lo teníamos nosotras dos. A Svenja casi le da algo al verlo.

Pia asintió.

—¿De dónde son las fotos? ¿Quién las hizo?

—¿Quién va a ser? —bufó Antonia—. Pues Jonas. Con el móvil. Nunca lo habría creído capaz de hacer algo así.

—¿Por qué no borráis las fotos sin más?

—Lo hemos intentado, pero es imposible. Svenja ya no puede entrar en su página —dijo Antonia—. Jo sabe de estas cosas, seguro que la ha bloqueado.

—Pero ¿por qué iba a hacer eso? Al fin y al cabo, es su novio. No puede ponerla en evidencia así.

Antonia se encogió de hombros, y Pia comprendió que por ella no averiguaría por qué discutieron.

—¿Conocías a Hans-Ulrich Pauly? —preguntó, para cambiar de tema.

—Sí, claro. —La chica torció el gesto—. Nos pasamos la vida en su restaurante. A mí Pauly nunca me hizo mucha gracia, pero Svenja estaba como loca con él. Lo adoraba.

—¿Por qué? —se interesó Pia.

—Ni idea —respondió Antonia—. Al principio, a mí me hacía gracia, pero ella se lo tomaba muy en serio. Repartía panfletos para él, se pasaba horas en puestos de información e incluso una vez fue al zoo, donde mi padre es… Sabe quién es mi padre, ¿no?

—Sí.

Antonia se mordía el labio inferior con aire meditabundo.

—A mí no me caía muy bien Pauly. Era un listillo, y algo falso. Y Esther…, esa es lo peor. Nunca he entendido qué les ve la gente a esos dos.

—¿Te contó Svenja que la noche que asesinaron a Pauly estuvo en su casa?

—¿Qué? —La chica parecía sorprendida de verdad—. No, no lo sabía. Por la tarde, a primera hora, se pasó por mi casa un momento. Después me llamó llorando, pero yo no pude salir porque…

En el marco de la puerta de la habitación a la que no paraba de mirar Antonia apareció una chica. Antonia no había mentido cuando dijo que estaba allí porque su amiga se encontraba mal. Svenja estaba hecha unos zorros, con su bonita cara devastada e hinchada de tanto llorar, el cabello castaño claro desgreñado.

—Hola —saludó.

Antonia se acercó a su amiga Svenja y le pasó el brazo por la cintura.

—No te levantes —dijo con resolución—. Vamos.

La metió de nuevo en la habitación y la acostó con delicadeza en la cama revuelta. Pia echó un vistazo al pequeño cuarto: equipo de música, televisor, ordenador, lo que en la actualidad parecía el equipamiento estándar de la habitación de un joven. Carteles en las paredes: Robbie Williams, Justin Timberlake, Herbert Grönemeyer… Y un montón de ropa en el suelo y otro en un sillón. Las persianas estaban echadas, solo entraba luz por una rendija. Olía a cerrado.

—¿Quiere que las deje a solas? —preguntó educadamente Antonia.

—No, no, quédate —dijo Pia.

Svenja se arrebujó en la sábana, y Antonia se sentó en el borde de la cama.

—Svenja —empezó Pia con su voz más suave—, tengo que hablar contigo urgentemente del martes por la noche. Puede que corras un gran peligro.

Svenja no dijo nada, se limitó a ladear la cabeza. El largo cabello le cayó por la cara como una cortina.

—¿Por qué fuiste a casa de Pauly? —preguntó Pia, que esperó pacientemente, pero en vano, una respuesta—. Hemos detenido a un hombre que te vio entrar en el patio —continuó—, y después una vecina vio que te caías de la moto. ¿Qué pasó? ¿Viste al asesino de Pauly?

La chica levantó la cabeza, y Pia se estremeció al ver en sus ojos la desesperanza y la desesperación que se ocultaban tras el escudo protector de la inexpresividad. Tenía graves problemas, pero si no quería hablar del tema no podía obligarla.

Pia siguió intentándolo:

—¿Llegaste a ver a Pauly el martes? ¿Hablaste con él? Por favor, Svenja, respóndeme. De verdad que es muy importante.

Ninguna respuesta, ninguna reacción.

—¿Qué pasó ayer por la noche en la fiesta de cumpleaños de Jo? ¿Por qué te peleaste con él?

Una lágrima rodó por la mejilla de la chica. Y luego otra.

—Cómo puede hacer algo tan horrible —dijo de pronto—. Estoy muy avergonzada. Ya no podré volver a salir a la calle nunca. —Svenja rompió a llorar. Se limpiaba con el dorso de la mano las lágrimas, que sin embargo seguían cayendo. Antonia se levantó y fue por un pañuelo. Su amiga se sonó—. No lo entiendo —farfulló—. Habíamos hecho las paces. Y encima me miente y me dice que él no ha sido. Me puse histérica y le dije a gritos que por lo menos podía decir la verdad. Y después me fui corriendo…

Pia miró a Antonia, que asintió a modo de confirmación.

—¿Adónde fuisteis? —preguntó Pia—. ¿Os pasasteis por el Grünzeug?

Svenja negó con vehemencia.

—A ese sitio no pienso volver —aseguró—. No voy a volver a ir a ninguna parte.

—¿Dónde podría estar Jonas ahora? —se interesó Pia—. Hoy no se ha presentado al examen oral.

La chica bajó la cabeza y miró el móvil, que estaba junto a la almohada.

—Ayer por la noche me mandó un mensaje, pero no le respondí. No podré perdonarle nunca lo que ha hecho y que, encima, me haya mentido. No quiero volver a verlo nunca, ¡nunca!

Enterró el rostro en ambas manos y empezó a llorar desconsoladamente. Pia intuyó que la cosa era más bien al revés.

—¿Podrías enseñarme el mensaje? —pidió con amabilidad. Svenja se lo dio sin mirarla—. «Siento nucho lo que he hechi —leyó Pia—, solo esraba enfadado contigo. M gustria no haverlo hecho, y me husraria que me perdomaras. Se que es denasido tarde, pero no pueda vivir sin to. Perdomame, cariño. Perdmomame pr todo. JB».

Las numerosas faltas del texto indicaban que el chico había escrito el sms deprisa y corriendo o borracho. Pia miró la pantalla: Jonas le había mandado el mensaje a Svenja poco antes de las once, alrededor de una hora y media después de que ella lo dejara. De repente a Pia la asaltó un mal presentimiento. El mensaje parecía desesperado, casi era una carta de despedida. Pia le hizo una seña a Antonia y salió. La chica la siguió.

—¿Dónde se celebró la fiesta?

—En la parcela del abuelo de Jo —respondió Antonia—. ¿Por qué?

—¿Dónde está exactamente? —Pia pasó por alto su pregunta, y Antonia se lo explicó lo mejor que pudo—. Escucha, Antonia, quiero que me hagas un favor —le pidió encarecidamente—. Quédate con Svenja y llama a tu padre. Dile dónde estás, está muy preocupado por ti y por ella.

—Me matará si se entera de que no he ido a clase —dijo temerosa, y entornó los ojos.

—Entonces llama a tu madre.

—Eso no va a poder ser. —En el pecoso rostro de la chica se dibujó un gesto de disgusto—. Está muerta.

—¿Perdona? —Pia, que iba a marcar el número de Ostermann, se detuvo y miró perpleja a Antonia.

—Una apoplejía. Yo solo tenía dos años cuando murió.

—Lo siento —dijo Pia, sinceramente afectada.

—Bueno, no es culpa suya —repuso la muchacha—. Llamaré a mi padre. Y me quedaré con Svenja. Se lo prometo.

Pia subió por una calle en dirección a Sinai, torció a la altura del depósito de agua campo a través y enfiló a toda velocidad los caminos vecinales asfaltados. Detrás del Eberhards Scheune, un merendero muy popular, atravesó con el Nissan el túnel de la B 8 y llegó al valle de Schmiehbach, que se extendía entre Kelkheim-Hornau, Bad Soden y Liederbach con sus pintorescas huertas de frutales, bosques y campos.

Un terreno cercado en la linde del bosque con un portón, le dijo Antonia. Al llegar a un imponente roble, Pia giró a la derecha y se metió por un camino de grava lleno de baches que discurría paralelo al bosque hasta alcanzar una bifurcación. Recto. Tras unos quinientos metros más o menos vio a mano izquierda el portón de madera del que le había hablado Antonia. Frenó tan bruscamente que la gravilla salió disparada, y se bajó del coche de un salto. La puerta estaba abierta. Pia entró en un terreno que tenía la hierba perfectamente cortada y se encontraba más bien en pendiente. Bajo unos pinos imponentes se alzaba una casita rodeada de una cerca de celosía y de arbustos podados con esmero. Delante de la cabaña se veían los restos de una fiesta. Pia recorrió con la mirada latas vacías de Red Bull, botellas rotas y medio vacías de cerveza y vodka, vasos y platos de papel usados, sobras y demás basura, y después alzó la cabeza. El corazón le dio un vuelco. El sombrío presentimiento no la había engañado.

—Maldita sea, Jonas —dijo al ver el cadáver que colgaba del frontón de la cabaña—. ¿Por qué lo has hecho?

Solo veinte minutos más tarde el terreno era un hervidero de gente. Primero llegó la ambulancia, minutos después el primer coche patrulla y luego, Frank Behnke, al mismo tiempo que los agentes de Criminalística. Tras una breve deliberación, Pia decidió llamar a Frank, aunque se las habría apañado perfectamente sola. No quería que la acusaran de acaparar todo el trabajo y la responsabilidad en ausencia de Bodenstein.

—¿Cómo sabes que se trata de Jonas Bock? —preguntó Behnke desde arriba, nada más salir del coche. Echó un vistazo sin quitarse las gafas de sol.

—Porque lo conozco. —Pia bajó por el césped hasta la cabaña—. Además hay fotos de él en la página web de su novia.

—Me da que montaron una buena fiesta. —Behnke observó el cuerpo del chico; técnicos de la Policía lo fotografiaban desde todos los ángulos—. Probablemente no le apeteciera limpiar todo esto solo y prefirió ahorcarse.

Pia ahora tenía más que claro que se arrepentía de haberlo llamado. Las estupideces de su compañero la sacaban de quicio a los dos minutos. El médico ya había empezado a examinar el cuerpo.

—Muerte por asfixia —informó a Pia—. Rigidez generalizada, marcada, livideces cadavéricas abundantes con encharcamiento de sangre en los pies, las puntas de los dedos y las piernas.

—Suicidio —comentó Behnke, con las manos metidas en los bolsillos de los vaqueros, y se volvió hacia los agentes—. Bueno, podéis bajarlo.

—Un momento —pidió Pia, a riesgo de que su compañero la pusiera de vuelta y media ante los presentes. Se acercó más al cuerpo y miró aquel rostro demasiado joven paralizado por la muerte. La cabeza del chico estaba inclinada hacia delante, tenía el rostro azulado y a su alrededor zumbaban moscardas de un verde iridiscente. El zapato izquierdo se hallaba a un metro, en el último peldaño de la pequeña escalera del porche, y en la puerta de la cabaña se veía una caja de cervezas vacía volcada. ¿Tan desesperado estaba Jonas por haberse peleado con su novia como para quitarse la vida la noche de su decimonoveno cumpleaños o había algo más detrás?

—¿Ha terminado con el examen del cadáver, doctora? —le preguntó Behnke sarcástico—. ¿Le importa si el verdadero médico se pone a trabajar?

A Pia le entraron unas ganas casi irresistibles de arrearle una patada en la espinilla o, mejor aún, medio metro más arriba, pero se contuvo.

—Adelante —repuso, y retrocedió.

Dos agentes le retiraron el nudo corredizo al cadáver y, siguiendo las indicaciones del médico, lo depositaron en una zona de césped medianamente limpia junto a la cabaña. A lo largo de los últimos dieciséis años, Pia había visto muchos cuerpos en la mesa de autopsias del Instituto Anatómico Forense de Frankfurt y había aprendido a prestar atención a las cosas más nimias, detalles aparentemente insignificantes que desvelaban más de lo que se podía apreciar a primera vista. No sabía por qué razón concreta dudaba que esa muerte fuese un suicidio, aunque lo pareciera.

—¿Y la sangre de los labios? —le preguntó al médico—. ¿Pudo morderse la lengua?

—No, no lo creo. —El médico cabeceó—. Debido al rigor mortis no puedo abrirle la mandíbula, pero tiene algo en la boca. —Señaló un enrojecimiento en la mitad izquierda del rostro del muchacho—. Mire esto. Podría habérselo provocado un golpe. Dado que poco después le sobrevino la muerte y que al estar suspendido en el aire la sangre descendió hacia las extremidades inferiores, no se produjo un hematoma.

—También uno se puede fabricar un asesinato —observó desabrido Behnke, y consultó el reloj.

—En la camiseta hay manchas de sangre —añadió el médico, que seguía a lo suyo—. Es posible que sean de otra persona, ya que en el cuerpo no veo heridas que hayan sangrado.

Pia asintió, pensativa. Uno de los agentes que peinaban el terreno en busca de huellas comenzó a llamarlos y hacerles señas. Pia y Behnke fueron hacia él. La tierra estaba reseca y dura como una piedra por el sol, y la hierba amarillenta, tan corta que no se distinguían pisadas ni huellas de neumáticos.

—Ahí —el agente señaló al suelo—. Un móvil.

Pia se agachó y recogió la carcasa del teléfono móvil con la mano derecha, enguantada. Era un modelo plateado de Motorola, muy de moda sobre todo entre los jóvenes. Faltaba la parte posterior, además de la batería y la tarjeta SIM. No daba la impresión de llevar allí mucho tiempo. Pia pidió a sus compañeros que buscaran las otras partes del teléfono y miró a su alrededor con aire meditabundo. Junto a los coches patrulla se habían detenido algunos paseantes que los miraban con curiosidad. Pia llamó por teléfono a Bodenstein y le habló del macabro hallazgo.

—Todavía no estamos completamente seguros de si fue un suicidio. —Metió a sus compañeros en el saco de los escépticos—. Hay algunas cosas que no cuadran.

Behnke entornó los ojos y bajó de nuevo hasta la cabaña.

—Confía en tu instinto —aconsejó Bodenstein—. ¿Me necesitas?

—Debo darles a los padres de Jonas la noticia de la muerte de su hijo. —Pia bajó la voz—. No es algo que me guste hacer sola, pero me gusta menos aún con Behnke.

—Ven a buscarme —repuso él—. Estoy en casa.

Pia colgó y volvió a la cabaña.

—¿Usted qué opina, doctor? —le preguntó al médico.

—Parece un suicidio —contestó este—, pero no estoy seguro.

—En ese caso, llamaré al fiscal —decidió Pia—. Me gustaría que le practicaran la autopsia. ¿Tú qué dices, Behnke?

—¿Quién soy yo para poner en duda tu parecer? —replicó Behnke, melodramáticamente sumiso—. Con tantos años de experiencia en medicina forense a tus espaldas, sin duda sabrás juzgarlo debidamente.

Pia lo miró. Ahora sí que bastaba.

—¿Hay algún motivo? —quiso saber.

—¿Algún motivo para qué? —contestó Behnke.

—Para que te comportes así conmigo. ¿Te he ofendido, humillado o faltado en algún momento? No tengo problemas con nadie, solo contigo.

—No sé de qué me hablas. —Behnke seguía con las gafas de sol puestas.

—Somos un equipo —continuó Pia—. Deberíamos trabajar juntos, no enfrentados. Por mi parte, considero importante que nos entendamos.

—¿Ah, sí? —la desafió él. Y sin decir más echó a andar hacia su coche.

Pia notó cómo la invadía la ira. Se sentía estúpida.

—¡Capullo arrogante! —exclamó lo bastante alto para que él lo oyera. Y casi deseó que se detuviese y dijera algo, pero no lo hizo.

Johanniswald era una zona residencial del Königstein noble que estaba cambiando. Cada vez eran más los propietarios de la primera generación que vendían sus chalés y mansiones de los años sesenta y setenta a jóvenes abogados o banqueros bien situados de Frankfurt. Los nuevos moradores echaban las casas abajo para levantar otras nuevas o las reformaban por completo. De camino, Pia y Bodenstein dejaron atrás tres obras; la carretera aún era un cúmulo de baches y asfaltado chapucero. Sin embargo, así y todo se veía que detrás de los muros altos y los setos vivía gente que no se tenía que preocupar por lo que costaba el litro de gasolina súper plus. Prácticamente ninguno de los coches que se veían aparcados en la calle tenía menos de doscientos caballos bajo el capó. La mansión de Carsten Bock eclipsaba hasta a las casas más ostentosas. Pia cruzó con su viejo Nissan un portón de hierro forjado que estaba abierto de par en par. A ambos lados del camino de entrada, que discurría por un jardín del tamaño de un parque, había numerosos coches aparcados.

—No está mal la choza —comentó Pia al ver la casa.

La palabra «casa» se quedaba bastante corta. Ante ellos se levantaba un castillo normando de piedra arenisca clara con tejados a dos aguas, torrecitas y altas ventanas con travesaños. Seis peldaños conducían hasta un pórtico de tres metros de alto y macizas columnas, con una puerta de color verde oscuro. Pia recordó la información que había recabado Ostermann sobre los negocios del señor Bock. El holding Bock era un conglomerado de empresas con vastas ramificaciones que operaba a escala internacional. El imperio había sido fundado por el padre de Carsten Bock, que se había forrado registrando patentes en el ramo de la construcción. Sin embargo, el presidente del consejo de administración, un hombre llamado Heinrich Van den Berg, había dimitido de su cargo a principios de junio, de manera inesperada.

Del jardín les llegaron risas y la voz de un comentarista de fútbol; en el aire flotaba un olor a carne a la parrilla.

—Celebran una fiesta —constató, incómoda, Pia—. Creo que no me apetece entrar.

—Ya; muy agradable no es —le dijo Bodenstein a su compañera. Utilizó el llamador de hierro. Nada.

—Están viendo el partido de fútbol. —Ese día, en la parcela donde habían encontrado el cadáver, Pia había oído decir media docena de veces a todos los agentes que a las cuatro de la tarde empezaba la retransmisión del partido de Alemania contra Ecuador—. Ahí hay un timbre.

Bodenstein llamó. Poco después oyeron pasos que se aproximaban y la gran puerta se abrió. Una mujer apareció en el marco y los escudriñó.

—¿Sí? ¿Qué desean?

Era exactamente el tipo de mujer que Pia esperaba encontrar en ese castillo: delgada, casi en los huesos, de pecho plano y muy atildada, desde la perfecta melenita rubia hasta las uñas cortas. A pesar de las altas temperaturas veraniegas, llevaba un jersey y una rebeca de cachemir a juego de la talla 34, el obligado, en esos círculos, collar de perlas, sin duda auténtico, y unos vaqueros de marca.

—Me llamo Bodenstein, y esta es mi compañera, la señora Kirchhoff. Somos de la Policía judicial de Hofheim —comenzó Bodenstein mientras se sacaba la placa—. ¿Es usted la señora Bock?

—Sí. ¿De qué se trata?

—Tenemos que hablar con usted y con su esposo —dijo Bodenstein.

La señora Bock dio un paso atrás y los dejó entrar en un recibidor imponente. Una mirada en el espejo de marco dorado y más alto que un hombre que había junto a la puerta bastó para que Pia fuera consciente de la razón por la que jamás se sentiría a gusto en compañía de mujeres como la señora Bock: la diferencia entre ellas saltaba a la vista; Pia, con sus pantalones vaqueros y una camiseta que prácticamente estallaba con su 85 C de pecho, su coleta rubia y sus pecas. Era como tener a una presentadora totalmente desconocida de la MTV junto a una estrella consagrada de la televisión. Swatch y Chopard. C & A y Armani. La dueña de la casa los llevó desde el recibidor hasta un gran salón. Por unas cristaleras completamente abiertas se salía a una terraza de generosas dimensiones. Desde el jardín se disfrutaba de unas vistas espectaculares de la región Rin-Meno. En el otro extremo de la terraza, por encima de una piscina con un agua azul resplandeciente, había unas treinta personas en cómodos asientos de mimbre que seguían el partido de fútbol en una pantalla gigante. Al verlos, un hombre se levantó de una tumbona, cruzó la terraza y entró en el salón. Alto, con canas, de rasgos angulosos, por fuera Carsten Bock era como Pia se lo imaginaba después de oír el mensaje que le dejó a Pauly en el contestador.

—Carsten, el señor y la señora son de la Policía judicial —informó la señora Bock.

—Ya —asintió su marido, imperturbable—. ¿En qué podemos ayudarlos? No dispongo de mucho tiempo.

No era tan fácil librarse de Bodenstein.

—Tenemos malas noticias.

La señora Bock se quedó de piedra. Abrió mucho los ojos, angustiada, y sus uñas se clavaron en los brazos, que tenía cruzados ante el escaso pecho.

—Jonas —susurró—. Dios mío, le ha pasado algo a Jo.

—¿Se trata de nuestro hijo? —inquirió Bock—. ¿De Jonas?

—Sí —asintió Bodenstein con gravedad—. Siento mucho tener que decirles esto, pero su hijo Jonas ha muerto.

Durante unos segundos no pasó nada. Los padres del muchacho lo miraron con esa mezcla conmocionada de incomprensión e incredulidad que Bodenstein conocía demasiado bien. Siempre era la misma.

—No —musitó la señora Bock—, no puede ser.

Carsten Bock se quedó de piedra, fue a pasarle un brazo por los hombros a su esposa, pero ella lo rechazó con vehemencia.

—¡No! —gritó de súbito—. ¡No! ¡No!

Se abalanzó sobre Oliver Bodenstein acometida de una muda desesperación, golpeándolo con los puños, mientras las lágrimas le corrían por el rostro. Pia la sujetó por las muñecas con fuerza. Acto seguido la mujer se desmoronó hecha un mar de lágrimas. Un chico de unos dieciséis años que apareció en la puerta abierta, corrió hacia ella y se arrodilló a su lado.

—¡Mamá! —exclamó consternado—. Mamá, ¿qué te pasa? ¿Qué sucede?

—Tu hermano ha muerto —anunció al joven su padre con voz inexpresiva.

Fuera los aficionados vociferaban en el estadio de fútbol, el reportero comentaba entusiasmado las jugadas de la selección alemana. Los invitados de los Bock debían de haberse enterado de que había ocurrido algo malo, ya que alguien bajó el volumen del televisor. De pronto no se oía nada, salvo los sollozos desesperados de la madre de Jonas, que estaba en el suelo doblada en dos. Carsten Bock se inclinó sobre su mujer y le acarició el hombro.

—¡No me toques! —chilló ella, y empezó a pegarle y darle patadas. Después se quedó quieta, gimoteando, con el chico a su lado, desvalido.

—¿Quiere que llame a un médico? —inquirió Pia en voz baja.

—Hay uno aquí —respondió Bock. Esa vez su mujer no opuso resistencia cuando él se agachó, la tomó en brazos y atravesó el recibidor hacia la escalera. Con cada paso que daba, la cabeza de ella se balanceaba a un lado y a otro; había dejado de llorar—. Vengan conmigo —pidió escuetamente Bock—. Tú también, Benjamin.

Los dos policías intercambiaron una mirada rápida: esa era, con mucho, la peor situación que habían vivido en mucho tiempo. Pia salió a la terraza. Los invitados, que se habían levantado, la miraron apesadumbrados. Nadie dijo nada; tras ellos, el partido de fútbol seguía desarrollándose en la inmensa pantalla, ahora en silencio.

—La fiesta ha terminado —anunció Pia, y volvió a la casa.

Bodenstein y Pia aguardaban en la biblioteca, donde librerías acristaladas llegaban prácticamente hasta el alto techo estucado. Minutos después Carsten Bock entró en la habitación y cerró la puerta.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó en voz baja. Estaba pálido, pero contenido. Se situó detrás de un sillón y apoyó las manos en el respaldo.

—Hemos encontrado a Jonas en el terreno que tiene su suegro en el valle de Schmiehbach —contó Pia—. Hoy no se presentó al examen oral de selectividad y le mandó un sms a su novia que sonaba a despedida. Por eso fuimos hasta allí, porque es donde ayer celebró su cumpleaños.

—Debo explicarles por qué no… no echamos en falta a Jonas. —Bock carraspeó y se paró un momento para escoger las palabras adecuadas—. Se fue de casa hace algún tiempo y desde entonces vivía con… un amigo.

—¿Por qué? —quiso saber Bodenstein.

—Teníamos diferencias de opiniones. —Bock se sentó en el borde del sillón y enterró el rostro en las manos—. ¿Cómo… cómo fue…? —preguntó con voz bronca, levantando la cabeza.

—Lo encontramos ahorcado, pero por ahora no podemos decir con seguridad si fue un suicidio o no —aclaró Bodenstein.

Aunque tenía la fuerte sensación de que Bock le ocultaba la verdad de la huida de su hijo, el hombre le daba pena. Perder a un hijo era lo peor que podía pasar a unos padres. ¿Cuánto peor sería si las últimas palabras que se habían intercambiado con el hijo habían sido airadas?

—¿Qué significa eso? —preguntó Bock.

—No se puede excluir la posibilidad de que lo asesinaran —repuso Bodenstein—. Por este motivo, el fiscal ha pedido que se le practique la autopsia.

Carsten Bock se pasó la mano por la cara.

—¿Y ahora qué? ¿Tengo que… me refiero a si…? —No pudo seguir hablando.

—No. Hemos identificado a su hijo sin la menor duda —dijo Bodenstein.

—Pero en los próximos días tendremos que volver a hablar con usted y con su mujer —apuntó Pia.

—¿Por qué? —Bock la miró con unos ojos inyectados en sangre—. Jonas ha muerto, ¿de qué hay que hablar?

—Si efectivamente su hijo fue víctima de un delito violento, nuestro cometido es dar con el autor —explicó Pia—. Para ello necesitamos información acerca de Jonas, su círculo de amigos y su entorno.

—Además —terció Bodenstein—, el martes por la noche fue asesinado un hombre llamado Hans-Ulrich Pauly. Encontramos un mensaje de usted en su contestador. Puede que ya se haya enterado de que hemos detenido a su suegro porque tenemos sospechas fundadas de…

—Que han hecho… ¿qué? —lo interrumpió Bock, estupefacto, y dejó caer las manos.

Pia reparó en que sus ojos reflejaron por un instante un pánico que desapareció en el acto.

—¿Es que no lo sabía? —A Bodenstein le sorprendió. Detuvimos al señor Zacharias el domingo. No tiene coartada para la hora en que se cometió el asesinato y lo vieron en la escena del crimen, detalle que, dicho sea de paso, él no niega.

Carsten Bock se levantó, se acercó a la ventana y se quedó con la vista fija en ella.

—Por favor, váyanse —pidió sin volverse—. Tengo que digerir todo esto.

—¿Crees que no sabía lo de su suegro? —le preguntó Pia a Bodenstein cuando poco después volvían a Kelkheim.

—Es algo raro —opinó este, pensativo—, pero tal vez la mujer de Zacharias no se lo dijera a su hija por pura vergüenza.

—O la señora Bock no se lo dijo a su marido —aventuró Pia—. No parecen llevarse demasiado bien. ¿Has visto cómo lo apartaba?

—Lo he visto, sí.

—Bock ha reaccionado de una forma curiosa cuando le has contado lo de Zacharias.

—Diez minutos antes acababa de enterarse de que su hijo ha muerto —apuntó Bodenstein—. Es normal que en esos casos las personas reaccionen de manera irracional.

—No —objetó Pia—. Yo no creo que reaccionara de manera irracional. Cuando has mencionado a Zacharias, pareció asustarse de veras, con lo cual cabría pensar que… —Le sonó el móvil—. Kirchhoff —respondió.

—Hablar por teléfono mientras conduces. Bien, bien… Treinta euros de multa —susurró Bodenstein, y Pia hizo una mueca. Era Ostermann.

—Te está esperando un tal Matthias Schwarz. Le has pedido que viniera —le anunció su compañero.

Pia se había olvidado por completo del hijo del agricultor Schwarz. Le dijo a Ostermann que llegaría en unos minutos.

—Uy, si antes tengo que llevarte a casa, jefe… —recordó.

—No hace falta —replicó él—. Te acompaño. ¿Qué hay de nuestros sospechosos?

Pia redujo la velocidad a sesenta a la altura de la salida al Rote Mühle, pasó la salida a Hornau, se dirigió a la B 8 y aceleró de nuevo. Entretanto puso a Bodenstein al corriente del resultado de los interrogatorios que había llevado a cabo Behnke con Kathrin Fachinger y de su visita del día anterior al restaurante Grünzeug. De sus problemas y sus roces con Behnke no dijo ni palabra.

Matthias Schwarz era achaparrado y robusto, con el rostro muy redondo y rojo como un cangrejo; tenía una mirada irritantemente inquieta. Pia lo invitó a sentarse, le advirtió de que iba a grabar la conversación y le pidió una serie de datos personales. Matthias Schwarz, 26 años, solador, en la actualidad en paro, con domicilio en casa de sus padres, junto a la de Pauly; se sentía visiblemente incómodo. Pia lo observó unos momentos con aire inquisitivo.

—¿Cómo es su relación con la señora Schmitt, su vecina? —preguntó sin andarse con rodeos.

Schwarz hijo tragó saliva; la nuez subía y bajaba de forma convulsiva.

—¿A qué… a qué se refiere?

—Su madre cree que la señora Schmitt quiere algo de usted. ¿Es eso verdad?

El muchacho se puso como un tomate hasta debajo del ralo cabello rubicundo.

—No, no es verdad —sacudió la cabeza—. Solo le echo una mano en el jardín de vez en cuando, nada más.

—Ya. —Pia comenzó a hojear unos documentos e hizo como si mirara algo—. En el registro central federal consta que tiene usted antecedentes por lesiones, coacción y nuevamente lesiones, esta vez graves.

Schwarz esbozó una sonrisa entre tímida y bobalicona, como si estuviera orgulloso de su poco gloriosa trayectoria.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a la señora Schmitt o habló con ella?

—El sábado. —Se rascó la cabeza; al parecer, no tenía ni la menor idea de adónde quería llegar Pia.

—El sábado. ¿A qué hora? ¿Cuándo exactamente?

Schwarz se devanó los sesos.

—La señora Schmitt le ha dicho lo que debía decirme usted, ¿me equivoco? —inquirió ella pasado un rato.

El joven rehuyó su mirada; tenía la mala conciencia escrita en la cara.

—Dijo que podía parecer raro que se enterasen de que estuve en su casa cuando Pauly acababa de morir —acabó admitiendo.

No cabía duda de que la astuta señora Schmitt tenía razón: parecía raro, sí. Pero aún lo parecía más que pensara en las apariencias estando de luto. A Pia se le pasó algo por la cabeza: era posible que siguieran una pista completamente falsa en lo tocante al asesinato de Pauly. Quizá su repentina muerte obedeciese a un plan preciso y Esther Schmitt se hubiera servido del entregado hijo de sus vecinos para quitarse de en medio a su indeseado compañero. De pronto Pia fue consciente de que en realidad no sabían nada de la señora Schmitt. Era la dueña del restaurante Grünzeug, la propietaria de la casa, pero ¿y su patrimonio? ¿Habría contratado Pauly un seguro de vida que la beneficiara? Sea como fuere, el dolor de la señora Schmitt era sorprendentemente contenido.

—Cuando la señora Schmitt le pide que haga algo, usted lo hace, ¿no es así?

Schwarz asintió. Entonces recordó la grabadora.

—Sí —respondió—. Siempre.

—¿Qué le da a usted a cambio?

Matthias Schwarz miró a Pia con cara de no haber entendido la pregunta.

—¿A cambio? ¿A cambio de qué? —inquirió.

—¿Le da dinero cuando hace usted algo?

—N… no.

—¿Entonces? —Pia sonó burlona adrede—. Supongo que no trabajará por amor al arte en su jardín. ¿O sí? —El trato con tontainas como Matthias Schwarz le había enseñado que esas personas se mostraban muy susceptibles cuando comprendían que las habían utilizado o engañado. Hacía falta algo de tiempo para que sus palabras causaran el efecto deseado en el cerebro de su interlocutor, de manera que siguió hablando—. Señor Schwarz —empezó—, tengo delante un informe de las quemaduras que sufrió usted en la cara, las manos y los antebrazos, y desde luego no se las causó el agua caliente. ¿Estuvo usted en casa de la señora Schmitt el sábado?

El hombre vaciló, y Pia leyó en su rostro que lo asaltaban las primeras dudas sobre su amada.

—Esther siempre ha sido buena conmigo —respondió él a la penúltima pregunta de Pia—. No trabajo en su casa, solo le echo una mano de vez en cuando. Por eso no hace falta que me dé dinero.

—Claro. —Pia sonrió—. Entonces es que es usted un buen samaritano.

Eso era lo último que quería ser un joven que se sentía orgulloso de su historial delictivo.

—¡De eso nada! —espetó, y fijó un instante en Pia sus ojos acuosos, si bien volvió a bajarlos en el acto—. La… quería…

No terminó la frase.

—Esperaba usted que algún día Esther se diera cuenta de que está enamorado de ella, ¿me equivoco?

Se le puso rojo el cuello, y después, la cara de pan. Schwarz comenzó a tragar saliva como un poseso.

—Pero no fue así —prosiguió ella—. Usted solo era mano de obra barata, útil para ella. —La expresión de la cara del muchacho le dijo que había tocado un punto flaco—. Hábleme del sábado por la noche —pidió—. Estuvo usted en casa de Esther Schmitt. ¿Se acostó con ella?

Matthias Schwarz daba la impresión de estar a punto de reventar. Se frotó las manos en los vaqueros.

—No —respondió en un susurro—, dijo que no podía, que Pauly acababa de morir. Que necesitaba tiempo. Que teníamos que ir despacio.

—Así que le dio esperanzas. —Pia enarcó las cejas—. Y usted, ¿lo aceptó?

Schwarz no contestó. En su interior bullía una mezcla de incomprensión, duda e ira. Su lealtad incondicional a la idolatrada vecina se desvanecía.

—Me llamó por la noche, sobre las once —contó con voz ahogada—. Me pidió que la fuera a buscar al restaurante. Lloraba. La llevé a casa, y allí me abrazó y me dijo que me quedara, que tenía miedo de estar sola. Se metió en la cama y yo me tuve que acostar en el sofá. —Se interrumpió, luchaba consigo mismo—. Yo no podía dormir. Pensaba en qué podía hacer para que ella… ya sabe. Luego ella se levantó y se acercó para ver si yo dormía. Yo no me moví. Después bajó, y de repente empezó a oler a humo. Luego subió, me zarandeó y gritó que había fuego.

Pia esperó pacientemente a que siguiera hablando.

—Cuando estábamos fuera, en el patio, Esther de repente se puso como loca.

Porque recordó la valiosa lata de comida para perros de la nevera, razón por la cual pidió al hijo de sus vecinos que entrara por ella, y de ahí las quemaduras. A continuación, Esther Schmitt lo mandó a su casa y lo conminó a guardar silencio.

—¿Dónde estaban los perros y los demás animales? —quiso saber Pia.

Para entonces Schwarz era plenamente consciente de las estupideces que había cometido por amor y de que no tenía nada que hacer con Esther Schmitt. Sin que se lo preguntara, contó que el día anterior había llevado al Grünzeug varias cajas llenas de libros y ropa y todas las plantas del patio. Después trasladó a los perros a la guardería de una amiga de Esther. Con lo cual era evidente: el incendio había sido cosa de la propia Esther.

—Una última pregunta —dijo Pia cuando el hombre calló—. ¿Dónde estaba usted el martes por la noche cuando asesinaron a Pauly?

Schwarz tenía la mirada perdida, y Pia hubo de repetirle la pregunta dos veces antes de que levantara la cabeza despacio. Ella vio el profundo daño que le había producido averiguar la verdad sobre su amada.

—Viendo el fútbol —respondió con voz inexpresiva.

Miércoles 21 de junio

Poco después de las tres, Pia paró el coche delante del portón de Birkenhof. Ella y Ostermann se habían pasado media noche revisando los datos del disco duro del ordenador de Pauly, pero no había una sola prueba de que este tuviera algo sólido contra alguien. ¿De verdad lanzaba únicamente amenazas vacías? Pia se bajó con el motor en marcha y fue a abrir. El corazón se le aceleró cuando se dio cuenta de que la puerta estaba entornada, pero no cerrada.

—No puede ser —murmuró.

No se olvidaba de cerrar nunca, ya que precisamente en verano había mucho movimiento en el camino asfaltado que discurría paralelo a la A 66 desde Unterliederbach hasta Zeilsheim. A media tarde se llenaba de gente que salía a correr, a pasear, a patinar o a montar en bicicleta, además de los jornaleros de la finca colindante, la Elisabethenhof. Pia se inclinó y examinó la cerradura a la luz de los faros del coche: no estaba forzada. Antes, cuando había ido a buscar los caballos y darles de comer a toda prisa, ¿tan distraída estaba que no echó la llave? Asaltada por un mal presentimiento, entró en su finca, se bajó de nuevo y cerró el portón. En las cuadras le dio al interruptor del alumbrado exterior y fue a ver a los caballos. Las yeguas la miraron adormiladas; los potros dormían tumbados en la paja. Todo estaba en orden. Pia se tranquilizó. Era una noche de verano agradable, el aire era tibio y olía a lilas y a las rosas que trepaban por la pared del establo. Fue hacia la casa, y allí se llevó un nuevo susto: la puerta estaba abierta de par en par. Si Henning hubiera ido, la habría llamado; además, estaba obsesionado con lo de cerrar. En la carretera vecina había tan poco tráfico que Pia podía oír los latidos de su corazón. Volvió al coche, arrancó y encendió las luces. A continuación, marcó el 112. Segundos después contestó el agente del puesto de control.

—¿Podéis mandarme a alguien? —pidió ella después de explicar lo sucedido.

—Claro. Ahora mismo. No entre sola en la casa.

—No pienso hacerlo, no me apetece hacerme la heroína.

Pia colgó y volvió al portón para dejárselo abierto a sus compañeros. Con el corazón desbocado y la Sig Sauer en las manos sudorosas, permaneció a la espera del coche patrulla, que apareció minutos después.

Vio cómo se iba encendiendo la luz en cada una de las habitaciones y su pulso se normalizó. Poco después apareció en la puerta uno de los dos agentes y la llamó para que se acercara.

—Aquí no hay nadie —afirmó al tiempo que enfundaba el arma—. Mire a ver si falta algo.

Pia fue de habitación en habitación, pero todo parecía estar como ella lo había dejado.

—De todas formas, este no es sitio para que viva una mujer sola —observó el otro policía.

—¿Y qué propone usted? —Pia se sentó en una silla de la cocina y notó que seguía temblándole todo el cuerpo—. ¿Que salga a pillar al primer tío que pase?

—No tiene por qué ser un hombre. —El agente sonrió. Para empezar, bastaría con un perro; aquí hay sitio más que de sobra. Y ahora váyase a dormir. Nosotros nos quedaremos fuera. Nuestro turno termina a las seis de la mañana; si no pasa nada hasta entonces, esperaremos aquí.

Profundamente agradecida, Pia esperó a que ambos estuvieran fuera y apagó todas las luces, se desvistió y se metió en la cama. Aunque estaba firmemente convencida de que no podría pegar ojo, al cabo de unos minutos se quedó dormida como un tronco.

Alrededor del mediodía llegó el informe de autopsia provisional del Instituto Anatómico Forense. Antes de morir, Jonas tuvo que sostener una pelea: tenía grandes heridas en las manos y los antebrazos, y en la boca y entre los dientes había tejido humano. Jonas Bock había muerto debido a la oclusión de las carótidas, que había interrumpido la llegada de sangre al cerebro; es decir, por ahorcamiento. Pero ni siquiera Kronlage, el forense que practicó la autopsia, supo decir si la muerte se la había causado él mismo u otra persona. Los resultados de los análisis de ADN de las muestras del tejido que encontraron en la boca de Jonas y de la sangre de su camiseta eran particularmente extraños, ya que dicho ADN coincidía casi por completo con el del chico.

—¿Tenemos ya el informe del laboratorio de la cuerda y el gancho? —quiso saber Bodenstein.

Levantó la cabeza y vio los trasojados rostros de su equipo: Pia Kirchhoff y Kai Ostermann habían estado revisando el disco duro del ordenador hasta tarde, y Behnke había celebrado por todo lo alto la victoria de la selección alemana. La única que parecía haber dormido y descansado era Kathrin Fachinger.

—Sí. —Ostermann hojeó los faxes que habían llegado por la mañana del laboratorio de la BPPJ—. Espere un momento… aquí, en el gancho oxidado del que colgaba el cuerpo, han encontrado una rozadura clara y han comprobado que el roce se debe a la cuerda de nailon.

—Eso podría querer decir que alguien lo levantó —aventuró Bodenstein—. Pero el chico debía de estar vivo aún, porque murió ahorcado.

—Puede que lo hiciera él mismo y la cuerda cediese —opinó Behnke.

Reprimiendo un bostezo, Pia miraba las fotos del cuerpo que habían tomado los criminólogos en el lugar de los hechos. De pronto se detuvo.

—¡Mirad esto! —exclamó al tiempo que levantaba una foto que había sido sacada desde atrás, en diagonal—. ¿No veis aquí nada raro?

Los demás observaron la instantánea con detenimiento.

—¿A qué te refieres? —preguntó Kathrin Fachinger.

—Imagínate que te quieres ahorcar y te pones una cuerda al cuello. —De repente Pia estaba completamente despierta—. ¿Cómo lo harías?

Kathrin Fachinger hizo como que se ponía una cuerda en el cuello, y con una mano se sujetó el pelo, que le llegaba por los hombros, y se lo echó a un lado.

—¡Para! —gritó Pia.

Todos la miraron asombrados y confusos.

—Mirad la foto —pidió, agitada—. El chico tiene el pelo metido por dentro de la cuerda. Si se hubiera ahorcado él, se lo habría apartado, como acaba de hacer Kathrin.

Bodenstein la miró y esbozó una sonrisa de aprobación.

—Podría ser un indicio de que no lo hizo él —confirmó.

—El chaval tenía 2,5 mg de alcohol en la sangre —objetó Behnke—. Probablemente el pelo le importara un pepino.

—No lo creo. —Pia cabeceó—. En la gente que lleva el pelo largo es un acto reflejo.

—Lo cual significaría que a Jonas lo asesinaron —razonó Kathrin con aire pensativo.

—Exacto —convino Pia.

—Y antes de morir mordió a su asesino —añadió Bodenstein.

—Así que el asesino de Jonas tendrá una mordedura. —Ahora que también Bodenstein aceptaba la tesis del asesinato, Behnke se avenía de inmediato a ello—. Deberíamos hablar con todos los que asistieron a la fiesta. Y además podríamos tomarles muestras de saliva.

—Sí, buena idea —asintió Bodenstein—. Los llamaremos a todos.

—También tenemos el análisis de la tarjeta SIM que encontramos en la parcela de Zacharias —recordó Ostermann—. Era el móvil de Jonas Bock.

Aparte de un sinfín de tonos, logos y números de teléfono, el muchacho también tenía guardadas en la tarjeta fotos, que ahora miraban los miembros de la K 11 en la pantalla de Ostermann. La modelo preferida de Jonas era su novia, Svenja: su bello rostro se hallaba en casi cuarenta fotos.

—Por favor, vaya una mierda que fotografían —observó Behnke: coches, botellas vacías en fila, jóvenes riendo y haciendo muecas, imágenes borrosas de documentos.

—¿Puedes ampliar eso? —pidió Pia—. ¿Qué será?

Ostermann fue haciendo clic con el ratón y las imágenes aumentaron de tamaño, si bien la calidad empeoró más aún.

—Dame algo de tiempo y conseguiré que se pueda leer.

—Ahí, mirad. —Pia señaló una de las fotos—. Ese es Pauly. Y con qué cara de adoración lo mira Svenja. Y ese… ¡ese es Lukas!

Se fijó más: Svenja, abrazada por Lukas, sonreía a la cámara de Jonas.

—Algo bajito, tal vez, pero guapo —Behnke sonrió con malicia—. No es de extrañar que quisiera usted estar a solas con él.

Pia no reaccionó a la provocación.

—Esta es la última foto que se hizo. —Ostermann, meditabundo, hacía girar la foto en la pantalla—. ¿Qué es eso?

—Imprímela —propuso Pia. Segundos después salía el papel de la impresora—. ¿Tú qué opinas, jefe? —Pia le pasó la fotografía a Bodenstein.

—Mmm… —Bodenstein pensaba—. Parece una ecografía, la eco de un feto.

—Yo también lo creo. ¿Qué hace una foto como esta en el móvil de Jonas?

—Pues muy sencillo —razonó Bodenstein—: su novia está embarazada.

—¡Menuda bomba! —Pia sacudió la cabeza. Eso explicaría la mala cara de Svenja: algunas embarazadas sufrían las clásicas náuseas todo el día—. Tenía alrededor de cien mensajes en el móvil —dijo—. El último se lo escribió a Svenja, a las 22.56. Debió de morir poco después. Kronlage calcula que la muerte sobrevino entre las 22.30 y las 23.00 horas. —Pia hojeó lo que habían impreso—. Jonas hizo las últimas llamadas a las 22.19 y a las 22.23, ambas a Svenja, y utilizó el teléfono por última vez a las 22.11, aunque por desgracia el que le llamó ocultó el número. Y después entraron otras cuatro llamadas que ya no pudo atender, y a partir de las 0.22 el móvil estaba apagado.

Bodenstein miraba expectante mientras Pia pasaba hojas en busca de algo.

—En el teléfono solo estaban las huellas de Jonas —añadió—, y no había ningún motivo de asesinato. ¿Por qué estuvo apagado el móvil más de una hora?

Carsten Bock, con camisa y pantalón negros, les abrió la puerta; tenía el rostro, ya de por sí delgado, demacrado. Parecía no haber pegado ojo.

—¿Qué tal está su mujer? —se interesó Bodenstein cuando cruzaron el recibidor de la mansión-castillo hacia la biblioteca.

—¿Cómo quieren que esté? Está tomando tranquilizantes —repuso él—. Ha venido su madre.

Cedió el paso a Bodenstein y Pia y cerró la puerta una vez que estuvieron dentro de la biblioteca.

—¿Hay alguna novedad?

—A su hijo lo mataron —asintió Bodenstein—. El asesino debió de colgarlo para encubrir el crimen.

—¿Y qué van a hacer ahora? —preguntó Bock con voz ronca.

—Buscamos a alguien que tuviera un motivo para matarlo —respondió Pia—. No muy lejos de su cuerpo encontramos su móvil. Pero con los nombres de la agenda y las fotos que hizo no hemos sacado, ni sacaremos, nada en claro. Confiamos en que usted pueda ayudarnos.

—Lo intentaré.

Pia no perdía de vista a Bock. Había algo en él que le inspiraba desconfianza. No se comportaba como un padre que se enfrenta a la muerte violenta de un hijo. Carsten Bock distaba mucho de estar conmocionado; su frialdad y su falta de emociones dejaban helada a Pia. Abrió el bolso, sacó las impresiones de las fotos del móvil de Jonas y se las pasó al hombre, que las hojeó deprisa.

—¿Reconoce a alguna persona o algún lugar donde se hayan podido hacer las fotos? —le preguntó—. A esta de aquí, a la novia de su hijo, sí la conocía, ¿no es así?

—Sí, claro que conozco a Svenja —replicó Bock—, y este es Lukas Van den Berg. Algunos me suenan, pero no sabría decirles los nombres.

—¿Podría darnos el nombre del amigo con el que vivía Jonas cuando se fue de casa?

Bock fue pasando fotos, señaló una y torció el gesto.

—Este; Tarek Fiedler.

Pia observó la fotografía y reconoció al joven de rasgos asiáticos y cabello negro por los hombros que fue a buscar a Esther Schmitt a su casa el sábado por la mañana en la furgoneta de reparto. Además, esa misma noche Pia también lo había visto en el castillo de Königstein.

—No se llevaba bien con su hijo, ¿no? —preguntó Bodenstein.

Bock vaciló.

—A lo largo de los últimos meses Jonas cambió mucho. —El hombre se pasó una mano por el enjuto rostro—. Antes le gustaba practicar deporte, jugaba bien al tenis y le entusiasmaba la vela. Los fines de semana solíamos salir con la bicicleta de montaña. Pero desde que conoció al tal Tarek ya no le interesaba nada de eso. De repente se pasaba las horas muertas delante del ordenador y hablaba de ganar dinero.

—¿No le caía bien el amigo de su hijo? —inquirió Pia.

De pronto Bock parecía tenso.

—No. —Le devolvió las fotos—. Me cayó mal desde el principio. Jonas siempre tuvo un círculo de amigos amplio, pero de pronto todo giraba únicamente en torno a Tarek. Cuando me enteré de que Tarek había solicitado empleo de responsable de informática en mi empresa, me extrañó.

—¿Por qué? —quiso saber Pia.

—Me dio la impresión de que en realidad a Tarek no le importaba mi hijo, sino que únicamente era un medio para conseguir un fin. —Bock se detuvo un instante—. Elegimos a otro para el puesto, y Jonas nos trajo a casa a Tarek. No querían entender que yo no tengo nada que ver con las decisiones relativas al personal. Jonas me instó a que contratara a Tarek.

—Pero usted no lo hizo —apuntó Pia.

Bock la escrutó.

—Cuento con un jefe de personal que sabe de lo suyo. Si no quiso a Tarek, sus razones tendría. No contratamos a nadie solo porque sea amigo de mi hijo. Eso fue lo que les dije a Jonas y Tarek.

—Y entonces se pelearon.

—Entonces, no. Pedí la documentación que había que presentar para el empleo y vi que Tarek no estaba cualificado para ese puesto: ni había terminado los estudios ni tenía experiencia. Le ofrecí trabajar en atención al cliente o en las obras, si necesitaba un empleo a toda costa, pero no quiso. Se puso impertinente e incluso me amenazó.

—¿Ah, sí? ¿Qué dijo?

—No lo recuerdo bien, pero se sentía ofendido, supongo que denigrado. Le di a entender sin ambages que en mi casa no se le había perdido nada.

—¿Cómo reaccionó Jonas al oír eso?

—Justo como le enseñó su amigo Tarek. —El semblante de Bock se puso serio—. Nada objetivo: empezó a chillar y a decir que no quería saber nada de mí y que no quería ser economista ni ingeniero, sino biólogo.

—Y entonces lo echó usted de casa —aventuró Pia.

Carsten Bock la miró; en los ojos azules verdosos no había ni una pizca de calor.

—No —negó—. Yo no lo eché, Jonas se fue por decisión propia.

La habitación de Jonas se encontraba en la segunda planta de la casa, y era más o menos igual de grande que la casa de Pia. En la pared de mayor tamaño había una foto enorme, de al menos tres metros por seis. Era una panorámica de Kelkheim y Königstein, con una línea roja serpenteante que atravesaba bosques y campos.

—¿Qué es eso? —Pia retrocedió unos pasos para ver en su totalidad la imagen.

—Una simulación por ordenador del trazado previsto de la nueva B 8 —explicó Bock desde la puerta.

—¿Es cosa de sus ingenieros? —Pia estaba impresionada. Todos los detalles cuadraban: casas, el monasterio de Kelkheim, el castillo de Königstein, el centro de formación del Dresdner Bank; casi parecía una foto.

—No —repuso Bock con amargura—. Lo hizo mi hijo. No para mí, sino para sus nuevos amigos, los que se oponen a la B 8.

El hombre se pasó la mano por la cara. Por un instante, Pia creyó que finalmente se dejaría llevar por la emoción y rompería a llorar, pero al cabo de unos segundos volvió a ser el mismo.

—¿Dónde está el ordenador de Jonas? —Bodenstein señaló la mesa, en la que se veían una pantalla plana y, suelto, el cable que en su día la unía a la torre del ordenador.

—Probablemente se lo llevara cuando se fue.

Bodenstein abrió los cajones del escritorio: toda clase de cachivaches, libros del instituto, cajas de DVD; nada especial. Sacó algunos libros y los abrió. De uno de ellos cayeron unas fotografías sobadas; en todas aparecían una chica de pelo largo rubio y un hombre abrazados. Al hombre no se lo reconocía, ya que alguien le había pintarrajeado la cara.

—¿Le importa que me lleve estas fotos? —le preguntó Bodenstein a Bock, que se limitó a arquear las cejas y alzarse de hombros. Ni siquiera quiso verlas.

—¿Aprobaba usted la relación que tenía su hijo con Svenja? —quiso saber Pia.

—No era nada serio.

Pia sacó la copia de la ecografía y se la pasó al padre del muchacho muerto.

—Esta foto estaba en el móvil de Jonas. Pensamos que Svenja está embarazada.

Bock la miró por encima. Su rostro siguió imperturbable, pero contrajo un músculo de la mejilla.

—Muchas gracias, señor Bock —se despidió Bodenstein—. No queremos molestarle más.

—¿Por qué tanta prisa de pronto? —le preguntó Pia a su jefe cuando salieron de la mansión y se vieron de nuevo en el coche—. Estaba a punto de arrancarle una reacción humana a ese témpano de hielo.

Bodenstein se sacó las fotos del bolsillo y se las dio a Pia.

—Estaban en uno de los libros del instituto de Jonas —dijo—, y da la impresión de que el chico las veía bastante a menudo.

—La chica podría ser Svenja. —Pia fue pasando las fotografías—. En cambio, al hombre no se lo reconoce. Quizá en el laboratorio puedan eliminar el rotulador.

—Eso espero.

—Este Bock es tremendo —comentó Pia—. Frío como el hielo.

—Me figuro que le dolería mucho que su hijo simpatizara con sus rivales —opinó él—. Pauly se movía en terreno peligroso al meterse con Bock.

—Bock odiaba a Pauly por el mismo motivo que Conradi. —Pia cavilaba en voz alta—. Puso a su hijo en su contra, más incluso: Jonas tomó partido abiertamente por los enemigos de su padre.

—Pero Bock no es de los que se cargan a alguien con una herradura —argumentó Bodenstein.

—Quizá fuera un acto pasional. —Pia seguía elucubrando—. Svenja lo vio y se lo contó a Jonas. Cuando el chico quiso denunciar a su padre, firmó su sentencia de muerte. Eso explica que el ADN que encontramos en su cuerpo sea tan parecido al de Jonas: fue su padre.

Bodenstein miró de reojo a su compañera, divertido.

—Ambos casos resueltos. Detenemos a Bock por asesino en serie y nos preparamos para recibir una bonita demanda por difamación —sonrió.

—Pero podría ser —insistió ella.

—No creo que la cosa sea tan sencilla.

—Sea como fuere, existe una relación entre los dos asesinatos —afirmó Pia—. Estoy segura.

—No cabe duda de que el círculo de conocidos de Pauly y Jonas coincide —convino Bodenstein—. Pero el proceder de los asesinos es totalmente distinto en cada caso: es posible que Pauly fuera víctima de un acto pasional, ya que había emociones en juego, pero lo de Jonas fue diferente. Al chico lo ahorcaron. Lo mataron con premeditación.

Kathrin Fachinger volvió de la lectura del testamento, en Wiesbaden, con noticias asombrosas: Pauly no era tan pobre como suponía Mareike Graf. Le había legado su parte de Grünzeug Lastro GmbH a Esther Schmitt, así como todos sus objetos personales, que se habían quemado en el incendio. Las acciones que poseía se las había dejado a partes iguales a Lukas Van den Berg y a Jonas Bock para que crearan su empresa de informática, y el valor de las acciones el día que se redactó el testamento ascendía a ochenta y tres mil euros. Ostermann averiguó que Pauly tenía dos seguros de vida, cuya beneficiaria en caso de muerte era Esther Schmitt: aproximadamente trescientos mil euros la consolarían deprisa de la pérdida de su pareja. Sin embargo, la guinda del pastel era un seguro adicional contra incendio: en caso de siniestro, él, Esther Schmitt y Mareike Graf como copropietaria de la casa recibirían nada más y nada menos que ciento cincuenta mil euros. Esa noticia proporcionó la prueba definitiva a Jürgen Becht y sus compañeros de la K 10. De todas formas, ya se disponían a detener a Esther Schmitt por haber provocado un incendio basándose en la declaración de Matthias Schwarz, e iban camino de Kelkheim a detenerla.

El centro de jardinería Sommer se encontraba en la nueva zona industrial que se erigía en el terreno de la que fue la base norteamericana de Eschborn, frente a la cadena de la tienda de muebles Mann Mobilia. Bodenstein había ido a ver a Norbert Zacharias a la cárcel, donde estaba en prisión preventiva, razón por la cual les había pedido a Pia y Behnke que fueran a hablar con Tarek Fiedler. Lo encontraron detrás de los invernaderos, mientras cargaba plantas en un camión, silbando.

—Hola, señor Fiedler —saludó Pia.

Tarek dejó de hacer lo que hacía y se volvió.

—Hola —respondió, y miró a Pia y a Behnke con una mezcla de curiosidad y recelo—. ¿He cometido algún delito?

Por lo visto, tenía experiencia en el trato con la Policía. Tendría poco más de veinte años, el rostro delgado con la boca llamativamente carnosa y los ojos oscuros, imagen que no terminaba de casar con los brazos musculosos, tatuados, y los piercings de las orejas.

—No. —Pia se presentó y le presentó a Behnke—. Se trata de su amigo Jonas Bock.

El chico se quitó los guantes de faena.

—Ya me he enterado —afirmó—. Se ahorcó.

—Ah. ¿Y quién se lo ha dicho? —preguntó Pia.

—Un amigo. Las malas noticias vuelan.

—Creemos que a Jonas lo asesinaron, igual que a Hans-Ulrich Pauly.

Al parecer, eso sí sorprendió al muchacho.

—¿Que a Jo lo asesinaron? —inquirió desconcertado.

—Todo apunta a que sí —confirmó Pia—. ¿Podría decirnos si Jonas se peleó con alguien?

—La tuvo con su novia. —La noticia de lo sucedido a Jonas había afectado sobremanera a Tarek—. Más no sé. Después se enfadó con Esther. El domingo casi no dijo ni mu, y el lunes también estuvo de mal humor.

—¿Qué clase de empresa de informática querían montar Lukas y Jonas?

—Lukas, Jo y yo —corrigió Tarek Fiedler—. La Off Limits Internetservices, S. L.

—¿Ah, sí? Una sociedad limitada… ¿Y de qué se ocupan?

—De hacer páginas web —respondió Tarek Fiedler—. Ahora mismo estamos desarrollando un sistema con un servidor propio a través del cual los clientes pueden administrar sus páginas web en línea.

—¿Estamos? —preguntó Pia—. ¿Usted también participa?

El muchacho enarcó las cejas.

—Supongo que usted piensa que solo soy un jardinero estúpido, ¿no? —De pronto su voz sonaba agresiva—. Claro, un medio chino tatuado y con piercings de la cuenca del Ruhr, que trabaja de jardinero para los ricachones de aquí, por fuerza tiene que ser idiota…

—Yo no he dicho eso —replicó Pia con frialdad—. Pero, en cualquier caso, para ser responsable de informática de la empresa Bock no estaba lo bastante cualificado.

Con ese comentario Pia tocó un punto débil. El chico la miró fijamente y después rio sin alegría.

—No tengo un padre rico que me pague los estudios —añadió—, y en Alemania hay que tener un título para todo.

—Para estudiar no hace falta tener un padre rico —objetó Pia—. ¿Para qué están las becas?

Aunque Bock no le caía bien, Pia podía entender la antipatía que le inspiraba Tarek Fiedler. La condescendencia que reflejaban sus ojos se convirtió en hostilidad. Pia se dio cuenta de que su táctica de hacer hablar al muchacho no parecía dar buenos resultados. En ese preciso instante tomó la palabra Behnke, que hasta entonces no había dicho nada.

—¿De qué conocía a Jonas? —le preguntó.

—Del Grünzeug. Conocí a Esther cuando trabajaba en el centro de acogida de animales de Sulzbach. Es la presidenta de la sociedad protectora de animales.

—Vaya, conque también ha trabajado en el centro de acogida. —Pia se hizo la sorprendida—. Se ve que no aguanta mucho en ningún sitio, ¿eh?

Tarek la miró de soslayo y se dirigió a Behnke.

—¿Qué significa esto? ¿Me quiere provocar o qué?

Behnke aprovechó la oportunidad que le brindaban en bandeja.

—Ya basta, Kirchhoff. Vayamos al grano —dijo con la altanería indulgente del profesor que ha de poner en el lugar que le corresponde a una alumna sabelotodo.

Pia miró furibunda a su compañero, y Tarek se percató y esbozó una sonrisa burlona.

—¿Por qué desmantelasteis los ordenadores el domingo? —inquirió Behnke.

—Esther quería que le pagáramos un alquiler, y a nosotros no nos daba la gana.

—¿No pudo convencerla de que siguieran como hasta ahora?

—Me llevo bien con Esther —admitió Tarek—, pero cuando se trata de negocios, es dura como una piedra.

—Me dio la impresión de que no solo se lleva bien con ella, sino que además es muy amigo de Esther —intervino Pia, y miró a Behnke para advertirle de que no volviera a interrumpirla—. ¿Es así desde que su compañero murió?

Tarek casi ni se molestó en mirarla.

—Ulli era un buen amigo mío —respondió—. Por eso ahora que está sola me ocupo un poco de Esther.

—Ya… —dijo Pia.

—¿Me quiere acusar de algo? —le preguntó el chico a Behnke—. Con tantas preguntas tontas tengo la sensación de estar haciendo algo malo solo por ayudar a una amiga que lo está pasando mal.

—No se sulfure —lo apaciguó Behnke con una sonrisa solidaria—, no es esa la intención de mi compañera.

Ahora fue Pia la que se enfadó. ¿Qué hacía Behnke? ¿Quería ponerla en evidencia a posta delante de Tarek? ¿O acaso pensaba que el muchacho era tan tonto como para caer en la trampa de una variante barata del poli bueno y el poli malo?

—¿Por qué el lunes por la tarde Lukas no estaba en la fiesta de Jonas, sino en el Grünzeug? —prosiguió Behnke—. Al fin y al cabo, era el mejor amigo de Jonas.

Tarek dudó un instante.

—Habían reñido —repuso al cabo—. Pero no sé por qué.

Quizá Behnke se tragara que el chico no tenía ni idea, pero Pia no se creía una sola palabra. Tarek Fiedler sabía perfectamente por qué se habían peleado sus amigos. Contó lo que había pasado en la fiesta de Jonas, confirmando así la versión de Svenja: después de discutir con su novia, Jonas agarró una borrachera de aúpa, y Tarek se fue de la fiesta sobre las 22.00.

—Jonas vivía con usted —continuó Behnke—. ¿Por qué se fue de casa de sus padres?

—Porque su viejo es un pedazo de capullo —bufó Tarek asqueado—. Y Jo ya estaba harto de que siempre se metiera con su vida.

—En parte la culpa es de usted —comentó Pia.

Tarek no dijo nada; no se dignó mirar a Pia e hizo como si no existiera.

—Para Jo, sus amigos eran más importantes que su padre —prosiguió, dirigiéndose a Behnke—. La familia le viene dada a uno, los amigos se pueden elegir.

—Eso es cierto, sí —corroboró Behnke.

Pia entornó los ojos; eran tal para cual.

—Si era tan buen amigo de Jonas, quizá pueda explicarnos por qué hizo lo que hizo con los correos electrónicos y las fotos de la página web de Svenja. —Pia no estaba dispuesta a permitir que le dieran de lado así como así.

Tarek abrió la boca para contestar, pero cambió de opinión y se limitó a alzarse de hombros.

—Dijo que no había sido él —aseguró al fin.

—Pero si él no fue, entonces ¿quién lo hizo? ¿Tal vez alguien que quisiera enemistar a Jonas y Svenja? —aventuró Pia—. Y en ese caso, ¿quién podría ser?

—No sé —afirmó Tarek.

Era un mentiroso consumado, que a pesar de que había muerto un buen amigo suyo no perdía el control.

—¿Es posible que Svenja le pusiera los cuernos a Jonas y por eso él quisiera vengarse de ella?

—Tal vez. Svenja es una zorra —soltó desdeñoso el muchacho—. En cuanto bebe algo, SFC.

Behnke sonrió.

—¿SFC? —preguntó Pia—. ¿Qué significa eso?

Tarek le dirigió una mirada burlona, como perdonándole la vida.

—Se la folla cualquiera —explicó.

Norbert Zacharias solo era la sombra de lo que había sido, pero en la conversación que mantuvieron, por expreso deseo de Zacharias sin su abogado, dio a entender que no le parecía mal estar en prisión.

Bodenstein se sorprendió: suponía que para Norbert Zacharias, que concedía un gran valor a las apariencias, debía ser el colmo de la vergüenza estar en la cárcel bajo sospecha de asesinato. El juez instructor había desestimado el recurso interpuesto por su abogado, así como la libertad bajo fianza.

—Hoy es el día de la deliberación, esta tarde —contó Zacharias—. Tendría que haber explicado a un centenar de personas enfurecidas cómo obtuvimos las cifras de los informes y por qué no tuvimos en consideración el contador de Königstein. Y la verdad es que no tengo ninguna explicación.

—Sin embargo, usted dijo que había sido un error —le recordó Bodenstein.

—¡Un error! —Zacharias bufó resignado—. ¿Acaso cree usted que una empresa como Bock Consult olvida algo así? Lo de ese contador no fue un olvido, lo que pasó es que no se tuvo en consideración intencionadamente porque las cifras que arrojaba no cuadraban con lo planeado.

Bodenstein comprendió lo que eso quería decir.

—Lo cual significa que Pauly estaba en lo cierto con sus sospechas, ¿no es así?

—Pues sí —asintió Zacharias.

—¿Qué repercusiones tendrían las verdaderas cifras en los informes y en todo el proceso de planificación? —se interesó el inspector.

Norbert Zacharias profirió un suspiro.

—Funestas —reconoció—. Basándose en el volumen real de tráfico, las extrapolaciones y las predicciones reducirían al absurdo los argumentos de los defensores de la carretera. En realidad, esa carretera no hace falta, y menos si se remodela la rotonda de Königstein.

—Ya. —Bodenstein observó al hombre, hundido en su silla—. ¿Qué pasará si usted lo admite?

—Bueno —empezó Zacharias, encogiéndose de hombros—, la Consejería de Fomento de Hesse ya ha recomendado encargar nuevos informes con las cifras correctas. Pero a un perito neutral, que demuestre que no tiene nada que ver conmigo ni con Bock. Me temo que ya no habrá ninguna otra evaluación de impacto territorial.

—¿Qué significa esto para usted personalmente?

—Perderé el contrato de consultoría.

No dio la impresión de que ello le fuera a quitar el sueño.

—¿Qué dice su yerno al respecto? ¿Qué consecuencias tendrá todo esto para él y para su empresa?

Zacharias alzó la mirada; tenía los ojos ojerosos.

—Si la carretera no se construye, se quedará sin una gran contrata —contó—. Perderá mucho dinero.

—¿Por qué? —inquirió Bodenstein—. Sin duda, ya se habrá embolsado el dinero de los informes; a ese respecto, solo han tirado el dinero los clientes.

—No es tan sencillo —puntualizó Zacharias—. Hay muchas más cosas de por medio. Pero eso sería extenderse demasiado.

—No sé si sería extenderse demasiado. —Bodenstein se inclinó hacia delante—. ¿Qué sabía su nieto de todo esto?

De pronto, a los ojos inexpresivos de Zacharias asomó una mirada de alarma. El hombre se enderezó.

—¿Jonas? ¿Qué iba a saber él de esto?

—Eso me gustaría saber a mí —dijo Bodenstein—. Es muy importante, porque suponemos que Pauly podría haber recibido la información de Jonas. Pauly era su profesor, se llevaban bien. Por el contrario, Jonas no tenía una buena relación con su padre.

Zacharias miraba al vacío.

—Señor Zacharias, responda a mi pregunta, por favor —le pidió Bodenstein—. No se lo pregunto porque sí: el lunes por la noche su nieto fue asesinado.

En un abrir y cerrar de ojos el color desapareció del rostro del que fuera concejal de Urbanismo de la ciudad de Kelkheim.

—¿Jonas ha muerto? —preguntó sin dar crédito a lo que oía—. No puede ser…

—Por desgracia, sí —repuso Bodenstein—. Celebraba su cumpleaños en la parcela que tiene usted. Encontramos su cuerpo allí al día siguiente.

—Dios mío, Jo. ¡Pero, qué he hecho!

Le empezó a temblar todo el cuerpo, y se le saltaron las lágrimas. Solo haciendo un gran esfuerzo logró conservar la compostura. A Bodenstein casi se le antojó cruel atormentar así a ese hombre, pero presentía que Zacharias solo necesitaba un empujoncito para que le confesara algo importante.

Los Sander vivían en Bad Soden, en una vivienda unifamiliar modesta de los años cincuenta que, con su encanto pasado de moda y su fachada parcialmente cubierta de hiedra, no terminaba de encajar entre las mansiones recién construidas que dominaban esa zona de gente acomodada, como ocurría en el barrio de Bock, en Königstein. Ante el garaje había aparcado un viejo Passat con una silla de niño en el asiento trasero, y al lado, un scooter amarillo chillón al que le faltaba un espejo retrovisor. Pia llamó al timbre. En el interior de la casa se escuchó un sonido melodioso, y poco después abrió una mujer joven con un niño pequeño en brazos. Pia se presentó y preguntó por Antonia y Svenja.

—Están fuera, en el jardín —respondió la joven, que debía de ser una de las hermanas mayores de Antonia—. Pero pase…

—¡To-ni! —dijo el niño, dando palmadas—. ¡To-ni! ¡To-ni!

Pia sonrió debidamente y siguió a la joven. Se había dado cuenta hacía mucho que ver niños no le despertaba en lo más mínimo su sentimiento maternal.

—Estaba usted en el zoo cuando encontraron el cuerpo de ese hombre, ¿no? Mi padre nos ha hablado de usted.

—¡Cuer-po! —gritó el pequeño—. ¡Cuer-po! ¡To-ni!

Por regla general, a Pia le importaba bastante poco lo que la gente dijera de ella, pero en ese caso le habría gustado saber qué les había contado Sander de ella a sus hijas.

—¿También está vuestro padre? —Lo preguntó como de pasada, como si no le interesara demasiado, y hasta a ella misma le sorprendió las ganas que tenía de saber más cosas de ese hombre que la perseguía hasta en sueños.

—No —replicó la joven—. Papá está en el zoo.

Atravesó la casa y llevó a Pia hasta el invernadero. En la vivienda reinaba un agradable caos. En el suelo de parqué, que había conocido días mejores, había juguetes por todas partes, en el rozado sofá de piel del salón dormitaban dos gatos, y un tercero, blanco como la nieve, estaba sentado delante de una gran pecera acomodada en un aparador antiguo del comedor, acechando a los peces. En la amplia cocina la mesa seguía puesta y una radio cencerreaba a media voz.

—Voy a buscarlas —dijo la mujer.

—Gracias.

Pia asintió y echó un vistazo a su alrededor. El invernadero, de dimensiones generosas, estaba lleno de plantas exóticas y contaba con unos cómodos asientos de piel oscura. En una mesa baja se veían algunos libros y revistas abiertos, un bloc con notas escritas a mano y, en el centro, una copa de vino vacía y una botella de vino tinto mediada. Pia se inclinó y leyó el título de algunos libros: literatura especializada, zoología. A todas luces, el invernadero era el lugar preferido de Sander. De repente se sintió una intrusa, y se alegró cuando Antonia entró del jardín acompañada de Svenja Sievers, que tenía un aspecto ligeramente mejor que el día previo: el rostro, afilado y blanco, inexpresivo como el de una muñeca de porcelana; los enormes ojos de ciervo, y demasiado maquillados, vidriosos. Pia se sentó en uno de los sillones, y las chicas frente a ella, en el sofá. Acto seguido se sacó la foto de la ecografía del bolso y se la pasó. Svenja la miró de refilón, y Antonia arrugó la frente.

—¿Estás embarazada, Svenja? —preguntó Pia.

—¿Por qué? —La chica se hizo la sorprendida.

—Porque esta foto estaba en el móvil de Jonas —contestó Pia.

—¿Y cómo es que tiene usted el móvil de Jo? —inquirió Svenja, desconfiada.

—Siento mucho tener que deciros esto —empezó Pia con el mayor tacto posible—, pero Jonas ha muerto.

Antonia respiró hondo y palideció, mientras que Svenja clavó la vista en Pia como si estuviera hipnotizada.

—¡Dios mío! —exclamó al fin con los ojos muy abiertos, espantados—. Yo tengo la culpa… si no hubiera…

No dijo más, y Antonia abrazó a su amiga para consolarla, aunque luchaba por no perder el control. Lo cierto es que Pia quería ahorrarles los terribles detalles de la muerte de Jonas, pero no podía permitir que Svenja pensara que había empujado a su novio al suicidio.

—No, Svenja —aseguró—, tú no tienes nada que ver. Jonas no se quitó la vida, lo asesinaron.

En la cocina se oía la voz alegre de un presentador de radio, que hablaba de fútbol. Aquellos días muy rara vez se hablaba de otra cosa.

—Tengo que irme a casa.

Svenja se levantó de un salto. Respiraba entrecortadamente y parecía un alma en pena. Antonia se levantó para sujetarla por la muñeca, pero ella se zafó con resolución y echó a correr por la casa. La puerta se cerró con un golpe sordo cuando salió, y Antonia miró a Pia con desconcierto.

—Deja que se vaya —aconsejó la inspectora—. Es un golpe tremendo para ella, tendrá que asimilarlo.

Antonia volvió al sofá y se sentó. Luego enterró un instante el rostro en las manos y sacudió la cabeza. La terrible noticia también era dura para ella.

—Svenja ha cambiado tanto… —comentó abatida—. Antes no teníamos secretos, pero ahora…

—Está embarazada, ¿no?

Pia observaba a la chica, que titubeó un momento.

—Sí —admitió—. Se enteró la semana pasada, cuando fue al ginecólogo para que le hiciera una receta para la píldora.

—¿Por casualidad fue el martes? —quiso saber Pia.

—Sí. —Antonia estaba asombrada—. ¿Cómo lo sabe?

El gato blanco que antes miraba los peces de la pecera salió al invernadero, se metió entre las piernas de Antonia y se le subió al regazo de un salto. La chica hundió los dedos en el suave pelaje del animal y comenzó a acariciarlo maquinalmente.

—Tenía que haber un motivo para que fuera a ver a Pauly esa tarde —prosiguió Pia—. Esa sería una explicación: quería que la aconsejara o la consolara.

—Puede. —De pronto la voz de Antonia era amarga—. A mí ni siquiera me dijo que había ido a verlo, pero Svenja estaba como loca con Pauly. Cuando lo conoció, dejó de comer carne y empezó a criticar los coches, la contaminación y todas esas cosas. Antes no le interesaban lo más mínimo.

—¿Por qué discutieron Jo y Svenja el sábado en el castillo?

—Svenja no me lo contó.

Antonia estaba dolida, porque era evidente que su mejor amiga tenía secretos para ella.

—¿Cómo era Jonas? —quiso saber Pia—. ¿Te caía bien?

La chica reflexionó un momento.

—La verdad es que sí —replicó—, aunque también él cambió un montón. Todo cambió desde que…, bah, da lo mismo.

—¿Desde cuándo? —preguntó Pia. Antonia no pudo seguir hablando, ya que se echó a llorar. Pia esperó pacientemente a que se le pasara—. ¿Cómo reaccionó Jo cuando Svenja le dijo que estaba embarazada? —inquirió.

—Creo que se lo tomó bastante mal. —La muchacha se secó las lágrimas—. Svenja vino a verme el martes con la ecografía y estaba fuera de sí. Después le envió la foto a Jo, y él le mandó un sms. Cuando lo leyó, Svenja se echó a llorar y se fue. Quería ir a verlo para hablar con él.

—Quizá debiera haberlo hecho antes —apuntó Pia.

—Sí, puede. —Antonia se encogió de hombros—. Esa tarde también se peleó con él. Después me llamó llorando.

La muchacha calló cuando el gato blanco levantó la cabeza y se bajó de su regazo. A Pia el corazón le dio un vuelco de repente al ver a Christoph Sander y a Lukas en los escalones que llevaban al invernadero. El gato se paseó entre las piernas de Sander, maullando y reclamando atención. Antonia se puso de pie y se refugió en los brazos de su padre.

—Papá —sollozó, abrazándolo con fuerza—, Jo ha muerto.

—¿Qué? —Lukas palideció y miró a Pia con incredulidad—. ¡No! No es verdad, ¿no?

—Por desgracia, sí. —Pia se levantó también y se acercó a los dos hombres—. Lo encontré ayer.

Norbert Zacharias estuvo cinco minutos luchando consigo mismo; dio la impresión de que envejecía aceleradamente delante de Bodenstein.

—Me di cuenta demasiado tarde —murmuró por último—. Creía que me querían de consultor porque conozco el reglamento de la evaluación de impacto territorial y el proceso de planificación, pero no era así. En realidad, lo que necesitaban era un chivo expiatorio. Igual que antes… —Cerró los ojos e hizo esfuerzos en vano por no llorar—. A mí no se me compra —afirmó—. Puede que sencillamente tenga demasiada buena fe.

—¿Qué ocurrió antes? —se interesó Bodenstein.

—Tuvo que ver con los planes de edificación del área metropolitana de Kelkheim —contestó Zacharias con voz inexpresiva—. La Mancomunidad de Planificación Territorial había convertido suelo rústico en terreno urbanizable en Ruppertshain, Fischbach y Münster. Entonces, Funke y Schwarz cayeron en la cuenta de que sus terrenos de Münster se hallaban fuera de la zona urbanizable por muy poco. Los dos habían hecho sus planes y querían venderle los terrenos a la constructora de mi yerno. Para ellos era una catástrofe. Me insultaron, me acusaron de haber malinterpretado los planos y me preguntaron por qué se iba a construir en Ruppertshain. En suma, me obligaron a conseguir que la mancomunidad efectuara una modificación, cosa que, como es natural, levantó un gran revuelo entre la población. Los vecinos de Ruppertshain protestaron cuando se enteraron de que solo sería urbanizada una estrecha franja situada por debajo del centro cultural Zauberberg. Pero el ayuntamiento autorizó los planes de edificación modificados, Funke, Schwarz y Conradi le vendieron sus terrenos del centro por mucho dinero a mi yerno, y mi yerno edificó en ellos a lo grande. La oposición logró que se llevara a cabo una inspección, se descubrió que yo había intervenido y, claro está, mi relación con Bock… El caso es que se armó el escándalo. Funke me aconsejó que me jubilara alegando motivos de salud antes de que se abriera un expediente disciplinario y me prometió que no irían a por mí.

—¿Es verdad que en el pasado las empresas de su yerno siempre hacían las ofertas más bajas en los concursos públicos y obtenían regularmente contratas de la ciudad? —preguntó Bodenstein.

—Sí —asintió el hombre—, es verdad. Se construya lo que se construya en Kelkheim y sus alrededores, casi siempre se encarga una empresa de mi yerno. A cambio de que los responsables le den a conocer las ofertas de la competencia, él les paga algo.

—Entonces Pauly tampoco se equivocaba tanto cuando habló de «mafia» —observó el inspector.

—Pues no, la verdad —Zacharias asintió con cansancio—. Tenía razón en todo.

—Si no he entendido mal, Pauly podía darle muchos quebraderos de cabeza a su yerno —resumió Bodenstein—. Naturalmente, todos aquellos que adquirieron terrenos baratos dentro del trazado previsto se habrían puesto furiosos si no recibían dinero del Estado, pero el señor Bock habría perdido algo más que un contrato lucrativo. Entonces, ¿cómo podía estar seguro de que se haría con la contrata de la construcción de la carretera? Porque esa decisión no corresponde a las ciudades de Kelkheim y Königstein, ¿o acaso sí?

—No —corroboró Zacharias—, la decisión la tomaría la Consejería de Fomento de Hesse, pero mi yerno mantiene buenas relaciones con los responsables en cuestión. Sus contactos llegan hasta Berlín.

—¿Cómo sabía todo esto Pauly? —quiso saber Bodenstein—. ¿Por Jonas?

Zacharias torció el gesto, parecía ir a echarse a llorar.

—Me temo que sí —asintió con voz ahogada—. No hace mucho Jonas y su amigo Tarek estuvieron en mi finca. Me echaban una mano de vez en cuando; al fin y al cabo, el amigo de Jonas trabaja de paisajista. Ese día no me encontraba bien. Mi yerno me había amenazado: si decía algo de esas cifras falseadas lo lamentaría, y mucho. Mi hija firmó un acuerdo prenupcial según el cual en caso de divorcio renunciaría a todo, y Carsten amenazó con dejarla morir de hambre si yo no permitía que la cosa llegara hasta el final.

—De manera que lo chantajeó. —Al inspector no le sorprendió mucho. Pia no se equivocaba cuando caló a Bock.

—Sí —afirmó Zacharias—. Esa tarde había bebido mucho, y acabé contándoselo a Jonas y a su amigo. Me llevé una gran decepción cuando me enteré de que incluso mi propio yerno me había utilizado y de que, en caso de que todo se descubriera, yo sería nuevamente la víctima.

—¿Cómo reaccionó su nieto? —quiso saber Bodenstein.

—Estalló —recordó Zacharias—. Odia a su padre. Tendría que haber sabido que mi nieto no dejaría correr las cosas sin más. Jonas le proporcionó a Pauly la información pertinente, y ahora no solo ha muerto Pauly, sino también Jonas. Y yo tendré que vivir con dos muertos sobre mi conciencia.

—Todavía no se ha demostrado que Pauly o Jonas murieran por eso. —Bodenstein intentó tranquilizar al hombre—. ¿Para qué fue a casa de Pauly el martes por la noche?

—Quería decirle que lo apoyaría —respondió Zacharias, cada vez más fatigado—; pero también quería advertirle y pedirle que hiciera las cosas metiendo menos ruido. Para desbaratar los proyectos de mi yerno, tendríamos que llegar hasta la gente a la que sobornó. Pero después de la escena que protagonizó Pauly eso era impensable, pues toda esa gente está sobre aviso.

—¿Habló usted con Pauly? —inquirió Bodenstein.

—No —Zacharias sacudió la cabeza—. Al ver a la chica me entró miedo. Oficialmente yo era enemigo de Pauly. No quería que me vieran en su casa o con él.

Bodenstein miró fijamente al hombre. Lo creía.

—Le dejaremos marchar —dijo.

—No —rechazó Zacharias para sorpresa de Bodenstein—; por favor, no.

—¿Cómo dice?

—Aquí estoy seguro. —El detenido bajó la cabeza—. ¿Por qué cree que quería hablar con usted sin abogado?

—Dígamelo usted —pidió Bodenstein—. La verdad es que me extrañó.

—El abogado que se supone que me representa trabaja para mi yerno.

Sander le acariciaba el pelo a su hija; su mirada intranquila se cruzó con la de Pia.

—¿Lo sabe ya Svenja? —preguntó bajando la voz.

Pia asintió en silencio. Por su parte, Lukas profirió un sonido, una mezcla de sollozo y gemido, se sentó en la escalera y hundió la cara en las manos. Pia reparó en una venda inmaculada que tenía en la mano derecha y le llegaba por encima del codo. Antonia se separó de su padre, se sentó junto a Lukas y lo abrazó. El muchacho pegó su rostro al de ella, y Pia vio que las lágrimas le corrían por las mejillas. Sander bajó los dos escalones que conducían al invernadero. Estaba sudoroso, exhausto y agitado.

—Vayamos al jardín —propuso, y salió al aire libre por la puerta de cristal.

Pia lo siguió. Junto a la pared crecían tomates en grandes jardineras, en los arriates florecían unas hortensias, y los rosales trepadores desprendían un embriagador aroma dulzón.

—¡Menudo día de mierda! —exclamó Sander—. Ahora mismo vengo del hospital: un dromedario ha atacado a Lukas y le ha destrozado el brazo, y para colmo, delante de un grupo de niños. Ha tenido suerte, dentro de lo que cabe. De no haber llegado el cuidador y los pedagogos, la cosa habría podido acabar peor aún.

Pia miró hacia el invernadero, donde Lukas y Antonia estaban estrechamente abrazados en los escalones y lloraban juntos la muerte de su amigo. Sander se sentó en el murete que separaba la terraza del jardín.

—¿Qué le pasó a Jonas? —preguntó, mirando a Pia.

—Lo encontramos ahorcado —contestó ella—. Antes debió de haber una buena pelea, durante la cual Jonas mordió al que sería su asesino. Encontramos tejido humano entre sus dientes.

Sander hizo una mueca de disgusto.

—Dios mío —exclamó—. ¿Cómo ha reaccionado Svenja?

—Se ha ido corriendo —contó Pia—. Yo la veo muy tocada.

—Sí, esa chica está fatal —confirmó Sander—. Desde que entró a formar parte del grupo del dichoso Pauly, cambió por completo. Empieza a preocuparme seriamente.

—No me extraña —convino Pia con gravedad—. Dos asesinatos en su círculo más íntimo; y además, Svenja estuvo en casa de Pauly poco antes o después de que lo mataran. Por desgracia, no quiere hablar de ello.

Sander se pasó las dos manos por su oscuro pelo rizado y a continuación apoyó los codos en las rodillas.

—¿Qué voy a hacer? —dijo sombrío, más para sí que a Pia—. No puedo prohibirle a Toni que deje de ver a sus amigos, aunque es lo que me gustaría. Pero entonces los vería a escondidas y empezaría a mentirme.

Mientras hablaba, Pia fue consciente de que de pronto sus pensamientos giraban en torno a algo que nada tenía que ver con la investigación. La presencia de Christoph Sander le aceleraba el corazón, y eso la desconcertaba. Hacía mucho tiempo que un hombre no despertaba en ella esas sensaciones, demasiado. De repente, y de forma totalmente inesperada, supo por qué ya no podía darle otra oportunidad a Henning. No quería segundos platos ni segundas partes. No; deseaba empezar de nuevo, sentir el corazón desbocado y flojera en las piernas, pasión y aventura. Se había mentido durante años, se llegó a convencer de que estaba satisfecha con la rutina carente de emociones de su vida. Y no era así. O ya no lo era.

—… todo en mí se opone a que Antonia se relacione con gente como Jonas —oyó decir a Sander, y se dominó.

—¿Qué quiere decir exactamente con lo de «gente como Jonas»? —inquirió.

—Niños mimados, egoístas. Irrespetuosos, sin sentimientos, que solo buscan el último «subidón». —La voz de Sander sonaba sarcástica—. Sus padres les compran de todo para acallar su mala conciencia.

—¿Conocía usted bien al chico?

—Venía bastante por casa con Svenja.

—¿Y?

—¿Y qué? —La miró, alerta y en tensión, una mirada que a Pia le llegó hasta los tuétanos.

—¿Qué opinión tenía de él?

—Una que a todas luces era errónea. Jamás lo habría creído capaz de hacer lo de esos correos electrónicos y las fotos en internet. Eso demuestra la clase de persona que era en realidad. Esos chicos ya no saben lo que está bien y lo que está mal, no respetan los sentimientos, se pasan de la raya y no tienen valores.

—Sin embargo, Jonas tenía unos valores que le importaban —objetó Pia—. Se comprometió en contra de la ampliación de esa carretera, defendía la naturaleza y el medio ambiente.

—¿Cómo lo sabe?

Pia le habló de la simulación por ordenador que diseñó Jonas, y Sander la miró con escepticismo.

—¿Sabía usted que Svenja está embarazada? —le preguntó ella.

—¿Cómo dice? —Sander puso cara de asombro.

—Se enteró el martes pasado —contó Pia—. Me figuro que ese fue el motivo de que acudiera a ver a Pauly por la noche. Puede que quisiera pedirle consejo.

—A él, precisamente a él… —El director del zoo resopló con desdén y cabeceó—. Como si le interesaran los demás.

—El martes Svenja y Jonas se pelearon —prosiguió Pia—. El sábado volvieron a discutir, el domingo ella no lo vio y el lunes aparecieron las fotos en internet. Esa noche murió Jonas.

Sander miró a Pia.

—¿Adónde quiere ir a parar?

Pia apenas se atrevía a mirarlo, pues temía que él leyera en sus ojos los sentimientos que le provocaba. Al mismo tiempo, le enfadaba su falta de objetividad.

—Probablemente la finalidad de las imágenes que colgaron en internet fuera demostrar que Svenja había engañado a su novio. Si él supuso que no era el padre de ese hijo, todo el asunto de la página web y el correo que enviaron a los amigos y familiares de Svenja queda aclarado: orgullo herido, venganza.

Durante un momento ninguno de los dos dijo nada.

—¿Papá? —Antonia apareció en la terraza, con el rostro lloroso. Sander se volvió hacia ella.

—¿Te importa si me voy con Lukas? Está hecho polvo.

—No, pero no vuelvas tarde. —Sander asintió y esperó a que los dos se hubieran ido—. Lukas… —suspiró—. Esta mañana me dijo que no quería seguir con las prácticas.

—Probablemente también se quede sin el empleo en el Grünzeug —vaticinó Pia—. Después de la lectura del testamento de Pauly, no creo que Esther Schmitt quiera tener mucho trato con él. Pauly les dejó a Lukas y Jonas un paquete de acciones por valor de unos ochenta mil euros.

La sorpresa dejó prácticamente boquiabierto a Sander.

—Increíble. Cuando se entere el padre de Lukas se pondrá hecho una furia.

—A propósito, ¿conoce usted bien al padre de Lukas? —preguntó Pia.

—Relativamente bien. Forma parte del consejo directivo del zoo, y casi somos vecinos.

—¿Sabía usted que los padres de Lukas y de Jonas tienen una relación profesional?

—Es posible. —Sander observó a Pia atentamente—. Van den Berg está en la directiva de un banco, y el padre de Jonas, al frente de una gran empresa. Esa gente se suele conocer.

—Fue presidente del consejo de administración del holding Bock —informó Pia.

—A los mandamases les gusta proporcionarse mutuamente empleos lucrativos —reflexionó Sander—. ¿Y qué hay más lucrativo que un cargo en un consejo de administración?

—Cierto —sonrió ella—. A mí solo me interesa saber por qué Van den Berg renunció a ese cargo.

—¿Quiere que se lo pregunte? —Sander lo dijo muy serio—. Lo voy a ver esta tarde.

Pia pensó por un instante.

—Puede que se le presente la ocasión de sacar el tema.

—Teniendo en cuenta lo que ha sucedido, no debería ser difícil —contestó él.

Pia consultó el reloj, y ambos volvieron a entrar por el invernadero a la casa. Annika planchaba como una loca, el niño estaba en el parque, jugando solo. Cuando Sander apareció en el salón, el pequeño se puso de pie agarrándose a los barrotes.

—¡Lelo, ven! ¡Lelo, upa! ¡Upa! —exclamó el niño, estirando los bracitos.

Al serio rostro de Sander asomó inesperadamente una sonrisa. Tomó al niño y lo sostuvo en alto. Annika dejó de planchar para mirar a su padre y al niño entusiasmado. De pronto Pia sintió una punzada de dolor. No sabía por qué, pero le costaba contemplar esa estampa familiar tan idílica. Hasta el momento había conseguido no pensar en el portón y la puerta de casa abiertos, pero de repente el miedo a la soledad la asaltó como un nubarrón amenazador.

—Señora Kirchhoff, ¡espere! —pidió Sander—. He dejado el coche justo detrás del suyo.

Pia caminaba con brío, pero él le dio alcance en la puerta del jardín, aún risueño.

—¿Qué ocurre? —La sonrisa se borró del rostro de Sander, que la miró con aire inquisitivo.

—Nada —aseguró ella—. ¿Por qué?

—De pronto parece tan…, tan abatida…

Para colmo de desgracias, ¿además le leía el pensamiento?

—Tengo dos asesinatos que resolver —dijo Pia.

¿Por qué no podía ella también echarle los brazos al cuello a alguien para que la consolara como acababa de hacer Antonia? Le habría gustado contarle a Sander lo que le preocupaba desde la noche del día anterior, pero ¿qué pensaría de ella, una desconocida, si le confesaba que de pronto tenía miedo de estar sola en su casa de noche? Ese hombre tenía sus propios motivos de preocupación, y quizá se sintiera asediado por ella.

—Venga a verme otra vez al zoo a tomar un helado —le proponía él en ese momento—. Me encantaría.

Pia esbozó una sonrisa forzada.

—Claro. En cuanto haya solucionado los casos, espero volver a tener más tiempo para hacer cosas agradables.

Se encontraban junto al coche de Sander y se miraron. Pia rehuyó su mirada. No soportaba la inseguridad, y Christoph Sander la hacía sentirse tremendamente insegura.

—Tengo que irme. —Se sacó las llaves del coche del bolso—. Que tenga un buen día.

—Gracias. —Él le hizo sitio para que pudiera pasar—. Lo mismo digo. La llamaré si averiguo algo del padre de Lukas.

Pia notó que el corazón se le aceleraba y las manos le temblaban cuando poco después salía marcha atrás. Estaba a punto de implicarse emocionalmente y eso no estaba bien, nada bien. Si quería no perder el norte en la maraña de pistas falsas en que se estaba convirtiendo la investigación, necesitaba mantener la cabeza despejada.

Jueves 22 de junio

Pia se despertó porque le dio en plena cara el haz de luz de una linterna. El corazón empezó a golpearle las costillas con fuerza; estaba en la cama como paralizada, incapaz de mover un solo dedo. Notó que en la habitación había alguien. Un sudor frío, provocado por el miedo, le recorrió el cuerpo, pero no podía moverse ni gritar ni coger el arma, que tenía junto a la cama. La linterna se apagó, sus ojos se acostumbraron a la oscuridad, y de repente distinguió algo más que la silueta de un hombre.

—¡Lukas! —exclamó, y le entraron ganas de echarse a reír como una histérica, de alivio—. ¿Qué significa esto? ¿Cómo has entrado?

Le dio vergüenza, ya que debido al calor solo llevaba unas bragas. Lukas se inclinó sobre ella. Tenía los bonitos ojos verdes enrojecidos e hinchados de tanto llorar. A diferencia del sábado por la noche, su proximidad no le desagradaba. Al contrario. Sintió las manos del muchacho en su cuerpo y cerró los ojos. Sin embargo, de pronto Lukas le agarró las muñecas con fuerza, le echó los brazos atrás y la aplastó contra la cama con el peso de su cuerpo. Ella quiso apartarlo, pero el chico era más fuerte. Pia abrió los ojos, y al ver el rostro desencajado de Lukas le entró miedo. Forcejearon, en silencio, encarnizadamente. Él pesaba tanto que Pia ya no podía moverse, y apenas le llegaba aire. Quiso gritar, pero de su boca no salió ningún sonido. Presa del pánico, fue consciente de que no le serviría de nada, puesto que nadie la oiría. No tenía vecinos, nadie pasaría por allí de manera casual, nadie. Estaba sola y completamente indefensa. Las lágrimas se agolparon a sus ojos, le corrieron por la cara y le taponaron la nariz. De pronto Lukas se irguió, con sus ojos clavados en los de ella. A continuación sonrió compasivo y le rodeó el cuello con las manos.

—Por favor, no —lloriqueó ella—. Por favor, por favor…

—Me has decepcionado, Pia —susurró él con voz bronca—. ¿Y sabes qué hago yo con la gente que me decepciona?

Sus manos le oprimieron el cuello.

Pia miraba la oscuridad. Tenía la camiseta empapada de sudor y el corazón a punto de salírsele del pecho, y le temblaba todo el cuerpo. Estaba tiesa en la cama, esperando a que el pulso se le tranquilizara. Hacía años que no soñaba algo así. Se inclinó hacia el interruptor y encendió la luz: las tres y media de la madrugada. La ventana estaba abierta, pero esa noche no entraba aire fresco. Tenía la boca completamente seca, la garganta le dolía, y se dio cuenta de que, en efecto, había llorado. Con piernas temblorosas, se levantó y fue a la cocina. Llevaba dos semanas sin tocar el tabaco, y ahora rebuscaba en todas las chaquetas que tenía colgadas en el perchero del pasillo. Encontró un paquetito en el bolsillo interior de un plumífero. La primera calada tuvo el efecto de un porro: se quedó completamente aturdida, pero las manos dejaron de temblarle y el sudor se secó. Hacía ya muchos años que no pensaba en aquello que sucedió en el verano de 1989. Empezó de la manera más inofensiva durante unas vacaciones en Francia y terminó siendo un verdadero horror. El miedo la acompañó durante meses. Con los años, había conseguido reprimir la terrible experiencia, y al final dejó de pensar en ella. Se dio una ducha larga, se cambió de ropa interior y se puso unos vaqueros y una camiseta. Aún bajo los efectos de la pesadilla, abrió la puerta y respiró hondo el aire fresco. Sobre el Taunus el cielo aún estaba oscuro, pero por el este ya se veía la primera franja de claridad, anunciando un nuevo día de calor. Fue a la cuadra. Le gustaban las horas previas al alba, ese momento particularmente irreal a medio camino entre la noche y el día. Los pájaros entonaban su concierto matutino en los árboles que se alzaban detrás de la casa, y los caballos relincharon alegremente al ver a Pia. Nada la consolaba y tranquilizaba más que la rutina diaria, razón por la cual echó de comer a los animales, aunque en realidad se adelantaba una hora. Gallinas, patos y gansos también recibieron su ración matutina. Después, echó a andar y se preguntó por qué no se oía a los conejillos de Indias. Por regla general, esos animalitos peludos la esperaban correteando junto a los barrotes de la antigua perrera, donde pasaban el verano.

—¿Todavía estáis dormidos?

Pia fue a abrir la puerta de la perrera, pero la manija estaba levantada, y la puerta, que para protegerla de animales de rapiña y gatos había reforzado con tela metálica tupida, estaba abierta. Se tensó, y le dieron arcadas al ver el interior de la perrera: una marta o un zorro debía de haber entrado y matado a todos los conejillos. Después de esa noche horrible, aquello fue demasiado. Pia rompió a llorar y cayó de rodillas en la hierba húmeda.

Una hora después tomaba un café a grandes sorbos e intentaba tranquilizarse. Primero, el portón y la puerta de casa abiertos, y después, los conejillos muertos. Se obligó a no pensar en ello, y decidió centrarse en la pantalla del ordenador. Abrió de nuevo el correo de Sander y después hizo clic en el enlace que llevaba hasta la web de Svenja.

«Error 404. No se pudo encontrar la página solicitada», se leía en la pantalla.

Alguien había borrado el contenido. Y ese alguien no podía ser Jonas, ya que estaba muerto.

—Kai —le dijo Pia a su compañero—, han borrado la página web de Svenja Sievers. ¡Entera! ¿Puedes echar un vistazo?

Ostermann hizo lo que le pedía.

—Seguro que ha sido la chica —replicó unos segundos después—. O el proveedor.

—Pero, supuestamente, Svenja ya no podía acceder a su página —recordó, pensativa, Pia—. Me lo dijo su amiga ayer. ¿Puedes averiguar quién lo ha hecho?

—Lo intentaré. —Ostermann asintió y se puso manos a la obra.

Solo eran las siete y cuarto, pero Pia quería saber si Sander había hablado con el padre de Lukas. Marcó el número del director del zoológico, y segundos después oyó su voz.

—Quería llamarla yo —aseguró Sander—, pero he pensado que igual era demasiado temprano.

De pronto a Pia la asaltó el deseo de contarle más cosas de ella misma a ese hombre al que apenas conocía, de manera que contestó:

—Hoy me podría haber llamado tranquilamente a las cuatro de la madrugada.

—¿Por qué? —le preguntó él—. ¿Otro muerto?

—Uno no, quince. Conejillos de Indias muertos. Y eso dos días después de que, por motivos inexplicables, me encontrara el portón de entrada y la puerta de mi casa abiertos.

—Tal vez no debiera vivir sola en un sitio tan apartado.

Sander iba por donde ella quería que fuese.

—Eso mismo me dijeron mis compañeros —dijo—, pero no puedo ponerme a buscar a un hombre deprisa y corriendo para no tener que vivir sola.

—¿Qué hay de su marido? —preguntó Sander. Su voz denotaba curiosidad.

Pia se avergonzó un poco por semejante manipulación. En su día dominaba el antiquísimo juego de la seducción entre hombre y mujer, en su día, cuando aún no tenía preocupaciones ni miedo. Entonces, conoció a Henning, cuyo cerebro científico se mostró completamente insensible a insinuaciones y jueguecitos emocionales de ese tipo. Al conocer a Lukas, algo en ella había cambiado; ese encuentro le había despertado de nuevo las ganas de jugar.

—Vive en Frankfurt —respondió mostrando indiferencia—. Pero en realidad no quería quejarme de mis animales muertos. ¿Tuvo ayer ocasión de hablar con el padre de Lukas?

—Sí; y bastante, a decir verdad. No sabía nada de la muerte de Jonas, y se quedó conmocionado. El motivo por el que renunció al cargo de presidente del consejo en Bock fue que ya no estaba conforme con la labor del consejo. Sus palabras fueron vagas, pero si no lo entendí mal, tuvo que ver con un proyecto en Oriente Próximo y con unos socios dudosos.

Estuvieron charlando un poco más, y después Pia le dio las gracias por la información y colgó. Al levantar la vista, se encontró con la divertida mirada de Ostermann.

—¿Qué? —preguntó.

—Nada. —Su compañero se encogió de hombros y sonrió ligeramente—. Es solo que eso que acabas de hacer me ha recordado algo.

—¿Y qué es eso que acabo de hacer? —Pia fingió no saber de qué le hablaba.

La sonrisa de Ostermann se ensanchó y se echó hacia atrás en su asiento.

—Utilizar la investigación para echar tu red personal. Y dime, ¿a quién quieres pescar?

—¿Pescar? —Pia se dio cuenta de que la había pillado.

—Una vez yo también me vi atrapado en una red así. —Ostermann arqueó las cejas—. Y la verdad es que no estuvo nada mal. Puede que hubiera sacado algo más en limpio de no haberme pasado lo de la pierna.

Cuando entró en el despacho, poco antes de las ocho, Bodenstein estaba irascible. Apenas escuchó a su equipo en la reunión matutina. Cosima no había vuelto a mencionar el incidente del lunes por la tarde. Más que sus reproches injustos, que hacían daño, lo abrumaba lo preocupado que estaba por ella. A su mujer le pasaba algo, y ese día por fin tendrían el resultado de los análisis que se había hecho, y después… Se percató de que sus hombres lo miraban con expresión interrogativa.

—He llamado a todos los amigos de Jonas y les he pedido que vengan —repitió Ostermann—. ¿Quién se va a ocupar de ellos?

—Tú y Fachinger —decidió Bodenstein—. Preguntadles dónde estuvieron la noche que murió Pauly y el lunes por la noche. Dejadles claro por qué tenemos que examinarlos para comprobar si tienen mordeduras. También quiero saber por qué discutieron Jonas y Lukas. Kirchhoff, tú vuelve a hablar con Lukas. Quizá pueda buscar esos correos electrónicos en el ordenador de Jonas.

Pia asintió, aunque no le hacía demasiada gracia ver a Lukas después de la pesadilla.

—Por cierto, ¿qué hay de ese asunto con el que Pauly amenazó a su amigo Siebenlist?

¡A Pia se le había olvidado por completo!

—La documentación está en mi mesa —dijo, y salió a buscarla.

—¿Han dado los vecinos algún dato que podamos investigar? —preguntó el inspector jefe.

Todos negaron con la cabeza.

—El miércoles por la tarde jugó Alemania contra Polonia —recordó Kathrin Fachinger—; probablemente estuvieran todos delante del televisor. Por desgracia, nadie nos ha dicho nada útil.

Pia volvió con una carpeta en la mano.

—El 17 de agosto de 1982 una persona murió en una fiesta —informó—. Después de beber varios cócteles, una chica llamada Marion Rehmer entró en coma y murió camino del hospital a causa de una hipoglucemia. Se abrió una investigación por homicidio involuntario, omisión del deber de socorro y lesiones, entre otros, contra Stefan Siebenlist. Sin embargo, no había pruebas, y no se llegó a inculpar a nadie. El asunto quedó archivado como accidente.

Bodenstein frunció el ceño, malhumorado.

—Poneos a trabajar —ordenó y se levantó de sopetón—. Nos vemos esta tarde. Kirchhoff, tú ven conmigo a mi despacho.

Todos se levantaron. La reunión había concluido, y Pia acompañó a su jefe con una extraña sensación en el estómago. Bodenstein cerró la puerta al entrar y se volvió.

—¿Cuándo leíste esa información? —se limitó a preguntar.

—Cuando llegó —respondió ella, que no entendía el extraño comportamiento de su superior.

—Y al leerla, ¿no te llamó nada la atención?

—N… no.

Bodenstein rodeó la mesa y se sentó.

—Voy a suponer que el asesinato de Jonas Bock te ha distraído —dijo con ceremonia—. La chica que murió se llamaba Marion Rehmer. Stefan Siebenlist se casó con una tal Bärbel Rehmer, y si la memoria no me falla, nos dijo que fue a principios de los años ochenta. La heredera de la tienda de muebles Rehmer. ¿No estarían emparentadas las dos chicas?

Pia se puso roja. Ciertamente, tendría que haberse dado cuenta.

—Lo pasé por alto, es verdad —reconoció—. Lo siento. Iré a ver ahora mismo a Siebenlist.

—Ve, sí —dijo Bodenstein con frialdad—. Sé que tenemos mucho que hacer, pero precisamente tratándose de un hombre que no tiene coartada para la hora del crimen, deberías prestar un poco más de atención.

—Sí, jefe —repuso ella, con el rabo entre las piernas.

—Pregúntale a Siebenlist por su coartada. —Bodenstein tomó el teléfono para llamar a Cosima—. Si no tiene nada nuevo, detenlo.

Pia hizo un gesto afirmativo, pero no se movió. No creía que Siebenlist hubiera matado a Pauly y trasladado su cadáver. Sus sospechas recaían en Matthias Schwarz. Los perros de Pauly lo conocían, ya que iba a ver a menudo a Esther Schmitt, de modo que no le habrían hecho nada. Además, a Schwarz no le habría supuesto ningún problema llevarse el cuerpo.

—¿Algo más? —preguntó, enfadado, Bodenstein.

—Nada —contestó ella, y salió.

No fue inmediatamente a Kelkheim. Primero se sentó al ordenador y buscó en las hemerotecas artículos de 1982 relativos a la defunción. En el Taunus-Umschau encontró lo que buscaba; el diario había digitalizado sus archivos hasta el año 1973.

—¿Para qué te quería el jefe? —quiso saber Ostermann.

—Se me pasó algo por alto —admitió Pia, que era consciente de que al menos su jefe no la había puesto de vuelta y media delante de todo el mundo. Pese a todo, estaba dolida con su comportamiento. Imprimió el artículo. Acababa de leerlo cuando Bodenstein entró en su despacho con cara de pocos amigos.

—Ya veo que sigues aquí —espetó.

Sin decir palabra, Pia se colgó el bolso al hombro, metió dentro el artículo y pasó por delante de su jefe en silencio. Sabía que Bodenstein estaba preocupado por su mujer, pero no tenía por qué descargar su frustración personal en ella.

A Stefan Siebenlist no le hizo ni pizca de gracia ver entrar a Pia en la sala de exposición de su establecimiento de muebles.

—No dispongo de mucho tiempo —afirmó con una sonrisa forzada.

Pia recordó sus manos húmedas, así que decidió no saludarlo formalmente.

—Yo tampoco. Así que vayamos al grano: tengo los expedientes relativos al supuesto accidente de 1982 y…

—¡Aquí no! —la interrumpió él—. Vayamos a mi despacho.

Pia lo siguió hasta una habitación pequeña y abarrotada que se hallaba junto a la sección de cocinas. El hombre cerró la puerta y se quedó de pie muy cerca de ella.

Pia no se anduvo con rodeos; quería poner fin a la conversación cuanto antes. No sabía por qué, pero Siebenlist le producía rechazo físico.

—¿Por qué no nos dijo que la chica que murió entonces era su cuñada?

—¿Qué importancia tiene eso? —Sus ojos acuosos se movieron inquietos—. Fue un accidente.

—Marion era la hermana mayor de su mujer —replicó Pia—, y estaba prometida. Ella y su marido habrían heredado la tienda de muebles.

—¿Qué pretende insinuar?

—La muerte de su cuñada influyó de manera positiva en su trayectoria profesional.

—Eso es ridículo —objetó Siebenlist—. Entonces ni se formuló una acusación contra mí ni fui procesado. Yo no hice nada. ¿Qué significa esto?

Pia no soportaba que sus interlocutores no la mirasen a los ojos, y de repente volvió a experimentar sensación de desvalimiento ante la superioridad física de un hombre.

—Le diré lo que pienso —se obligó a aparentar tranquilidad—. Pauly sabía lo que pasó entonces, y usted tenía miedo de que saliera a la luz una verdad que había logrado ocultar durante veinticuatro años. Por eso mató a la única persona que la conocía.

El hombre se pasó la lengua por sus labios carnosos con nerviosismo.

—Marion entró en coma después de tomarse unos cócteles. Usted sabía que era diabética, pero vio su oportunidad cuando menos se lo esperaba y no le dijo al médico lo que le pasaba a la chica. Marion murió, su mujer heredó el negocio y usted pasó a ser el jefe.

—No puede demostrarlo —afirmó él—. Y por esa vieja historia no me puede endilgar una acusación de asesinato.

—¿Ah, no? Estaba enfadado con Pauly, temía por su reputación y su prestigio y lo vieron en su casa. No tiene coartada para esa noche. —Pia se encogió de hombros—. Eso basta para conseguir una orden de detención. Y seguimos indagando, tal vez averigüemos más cosas que no le gusten. La omisión del deber de socorro ya es algo en sí bastante malo.

—Eso prescribió hace tiempo.

—Desde el punto de vista jurídico, sí. —Pia se sacó el móvil para llamar a un coche patrulla—. Pero es posible que la familia de su mujer no comparta su opinión. ¿Tiene usted abogado? Será mejor que le pida que acuda a comisaría. De momento, está usted detenido.

Poco a poco el hombre comprendió que Pia iba en serio.

—¡No me puede llevar detenido delante de todos mis clientes y mis empleados! —exclamó—. ¿Sabe lo que significa esto? Mañana todo Kelkheim sabrá que soy sospechoso de asesinato.

—Deme una coartada para el martes por la noche y acuérdese de lo que pasó en realidad hace veinticinco años —propuso ella—. De ese modo, podrá pasarse el resto de su vida vendiendo camas y cocinas tan ricamente.

—No permitiré que eche por tierra todo lo que me ha costado tanto conseguir por una historia pasada. —A sus ojos asomó un brillo amenazador. Siebenlist dio un paso adelante, y Pia pensó que se abalanzaría sobre ella y la estrangularía, pero de pronto el hombre se llevó una mano al pecho, vaciló y se tambaleó. Acto seguido se aflojó la corbata y se apoyó en la mesa con ambas manos.

—Y ahora cuénteme lo que quiero saber. ¿O prefiere que llame a mis compañeros? ¿Qué hizo la noche del 13 de junio después de ir a casa de Pauly?

—El corazón —susurró Siebenlist con voz ahogada—. Dios mío, me encuentro mal.

Confusa, Pia volvió la cabeza. Solo le faltaba que ese repulsivo ser se desmoronara allí mismo y se viera obligada a prestarle los primeros auxilios. Siebenlist abrió los cajones de su mesa y se puso a revolver en ellos.

—Mi mujer… —jadeó, y cayó de rodillas—, llame… a… mi mujer…, por favor…

Respirando con dificultad, se ladeó y se desplomó pesadamente. Pia soltó una maldición y abrió la puerta. ¡No podía ser verdad!

Bodenstein permaneció mirando el teléfono un buen rato después de colgar. Le habría gustado que lo que Cosima acababa de decirle lo hubiera tranquilizado, pero con independencia de la analítica, era consciente de que a su mujer le pasaba algo desde hacía semanas. Para colmo, tenía entre manos ese condenado caso que se les resistía y les robaba tiempo. No paraban de surgir nuevas contradicciones, de aparecer sospechosos con móviles de peso que, sin embargo, tras un examen más minucioso, resultaban ser callejones sin salida. El teléfono sonó por la línea interna. Era Ostermann quien llamaba, y parecía inusitadamente nervioso.

—Jefe —dijo—, acabo de recibir las fotos que estaban en la tarjeta SIM del móvil de Jonas. Tiene que verlas.

—Voy ahora mismo.

Quizá se hiciera por fin con algo tangible con lo que pudiese dejar satisfecho a su jefe, Heinrich Nierhoff, que estaba ansioso por tener resultados firmes. Poco después observaba la ampliación de las fotos, que ahora se veían con claridad gracias a un tratamiento especial aplicado en el laboratorio. Jonas había fotografiado con el teléfono documentos, informes e incluso correos electrónicos de una pantalla de ordenador.

—Con esto Bock las va a pasar canutas. —Ostermann sonrió satisfecho—. A ver cómo lo explica.

Bodenstein echó una ojeada a la correspondencia entre Bock y un alto cargo de la Consejería de Fomento de Hesse. Habían intercambiado varios correos, y Jonas los había copiado todos. Y lo mismo con los correos entre su padre y un funcionario del Ministerio de Fomento. Estaba claro que ninguno de ellos contaba con la posibilidad de que esos correos los leyera un tercero no autorizado, puesto que ni siquiera se habían molestado en usar claves.

—Me da que este material es explosivo —confirmó Bodenstein—. Además, también está Schäfer, de Urbanismo de Hofheim. Le envió a Bock en un archivo adjunto las ofertas de los competidores para la primera fase del centro Norte.

—Acuerdos de precios prohibidos. —Ostermann asintió—. Soborno…, todo está aquí. ¿Qué hacemos?

—Nada. Esto no es de nuestra competencia —respondió Bodenstein—. Llama a los compañeros de la K 30 en Frankfurt y remíteles estos documentos. Ponles al corriente de nuestras sospechas. Puede que ya tengan algo contra Bock.

La ambulancia aguardaba a la entrada de la tienda de muebles con la luz azul intermitente encendida y provocó un atasco en la Frankfurter Strasse. Pia observó en silencio a los enfermeros, que sacaban a Siebenlist del establecimiento en una camilla. Las miradas hostiles y recriminatorias que le lanzaron su mujer y el personal no impidieron que llamara a un coche patrulla para que escoltara a la ambulancia hasta el hospital. Ya se vería si Siebenlist pretendía librarse de que lo detuvieran fingiendo un ataque al corazón o si el ataque era verdadero. Mucho más preocupada estaba por el pánico que había sentido cuando creyó que Siebenlist se iba a abalanzar sobre ella. ¿Se había hartado ya de su profesión? Las puertas se cerraron, la sirena comenzó a aullar y la ambulancia se puso en movimiento. Pia exhaló un suspiro de alivio y cruzó la Frankfurter Strasse. Había aparcado el coche en la comisaría de Kelkheim y ahora iba por la Bahnstrasse; pasó por la carnicería Conradi y se dirigió al restaurante Grünzeug. Para su sorpresa, la puerta estaba abierta, y un muchacho sacaba a la calle el gran tablón de madera que informaba de las ofertas del día. En ese preciso instante, un Mercedes clase M negro paró justo delante de la puerta del Grünzeug y de él se bajó una mujer rubia. Con un traje de chaqueta verde claro, unas enormes gafas de sol a lo Paris Hilton y tacón alto, Mareike Graf subió la escalera y desapareció en el restaurante.

—¿Qué hace esa aquí? —se preguntó Pia entre dientes.

Decidió echar un vistazo. Dio la vuelta al restaurante y vio que la puerta del patio estaba abierta. Asomó la cabeza por la esquina. En una mesa al sol estaba sentada Esther Schmitt. Supuso que la habrían puesto en libertad tras pagar una fianza. Mareike Graf salió por la puerta del comedor y las dos mujeres, que hacía tan solo unos días se habían pegado e insultado, se saludaron y se sentaron juntas tranquilamente. Pia no pudo oír la conversación. ¿Por qué habían fingido una enemistad que en realidad no existía? Todo aquel asunto olía mal.

Un cuarto de hora más tarde el marido de Mareike Graf le daba la mano.

—Por desgracia, mi mujer no está —se disculpó el hombre después de conducirla hasta una sala de reuniones acristalada—. Tenía que visitar algunas obras. ¿Quiere que la llame?

—Su mujer no está en ninguna obra. —Pia observó al hombre: le daba pena, vivía engañado y no tenía ni la más remota idea de lo que hacía su mujer a sus espaldas—. Está con Esther Schmitt en Kelkheim, en el patio del Grünzeug. La he visto allí hace diez minutos…

—Sí, pero… —empezó Graf, y se calló en el acto.

—¿Le ha dicho su mujer por qué fue detenida el lunes? —le preguntó Pia.

—Sí. —El arquitecto asintió—. La Policía la acusó de haber provocado el incendio.

—Pues no. —Pia cabeceó—. La detuvimos porque no tenía coartada para la hora a la que asesinaron a su exmarido.

—No sé si la entiendo. —El pobre Manfred Graf parecía consternado—. ¿Qué tiene que ver Mareike con la muerte de Pauly?

—A fin de cuentas, nada, porque nos ha facilitado una coartada: estaba con el señor Conradi.

—¿Con el carnicero de Kelkheim? —preguntó, estupefacto, Graf.

—Sí —corroboró Pia—. Su mujer dijo que usted aceptaba su relación con Conradi, porque hace años tuvo cáncer y desde entonces es impotente.

Manfred Graf la escuchaba con una perplejidad creciente. Su rostro pasó del blanco al rojo.

—¿Acaso no sabía usted nada de esto? —continuó ella.

—No. —El hombre se sentó y bebió un trago de Perrier. Parecía afectado—. Ni he tenido cáncer ni soy impotente.

—Pero de los antecedentes de su mujer sí estará al tanto, ¿no?

—¿Antecedentes? —El arquitecto dio la impresión de que no podría soportar muchas más novedades acerca de su mujer.

—Vamos a ver: usted y su esposa se conocen de la universidad; es decir, desde hace bastante —prosiguió Pia—. Siendo así, sabrá que en 2003 fue condenada a libertad vigilada por coacción y lesiones.

—No sé de dónde ha sacado usted eso de la universidad —afirmó Manfred Graf con voz apagada—. Mareike entró a trabajar de secretaria en mi estudio hace unos cinco años.

—¿De secretaria? —Ahora era Pia la sorprendida—. Nos dijo que estudió arquitectura.

—Y es verdad. Durante tres o cuatro semestres —contó él—. Cuando la conocí, trabajaba de camarera. Se había separado y necesitaba dinero. Me enamoré de ella, y tres días después de que se divorciara nos casamos. Luego…

El sonido del teléfono de la mesa lo interrumpió. Graf miró fuera, donde una mujer gesticulaba como una loca. Respondió al teléfono con un suspiro y permaneció a la escucha unos segundos.

—Dígale que ahora llamo —repuso—. No… no…, me da lo mismo, aunque sea el mismísimo Bock.

Colgó, se quitó las gafas y se frotó el caballete de la nariz con el pulgar y el índice.

—¿Bock? —preguntó Pia con curiosidad—. ¿Carsten Bock?

—Sí. —El hombre volvió a ponerse las gafas. De pronto parecía viejo y abatido.

Pia lamentó haber tenido que contarle unas verdades tan terribles.

—La empresa que se dedica a la construcción de edificios y a las obras públicas de Bock es nuestro principal cliente —afirmó él. Sus ojos habían perdido todo su brillo—. Ahora mismo tenemos entre manos un gran proyecto en Kelkheim y otro en Wiesbaden para ellos. Pero después de todo lo que acabo de oír, me estoy planteando aceptar su oferta.

—¿Qué oferta?

—A Bock le gustaría tener su propio estudio de arquitectura. Yo hasta ahora siempre he estado orgulloso de ser independiente y la he rechazado, pero creo que me lo voy a pensar mejor.

—No lo haga —recomendó, impulsivamente Pia.

—¿Por qué? —Graf la miró con curiosidad—. ¿Sabe usted algo de Bock? ¿Lo conoce?

—Conocerlo sería decir demasiado —respondió la inspectora—. Lo he visto dos veces.

—Pero no le cae bien, ¿no? —Graf sonrió con tristeza—. A mí tampoco. Sobre todo no me fío nada de él, pero mi mujer me anima a aceptar su oferta.

Pia intuyó por qué: resultaba muchísimo más lucrativo divorciarse de un marido podrido de dinero que de un arquitecto acomodado.

—Piénseselo muy bien. —Pia le dejó su tarjeta de visita—. Ah, una última pregunta. El viernes por la noche su mujer llegó a las manos con Esther Schmitt, y hoy las he visto sentadas juntas como si fuesen íntimas amigas. ¿Se le ocurre a usted alguna explicación?

—Puede que ahora que Pauly ha muerto las dos se vuelvan a llevar bien —contestó Graf.

—¿Se vuelvan a llevar bien? —repitió ella, sorprendida.

—Mareike y Esther fueron juntas al instituto y, en efecto, eran íntimas amigas. Hasta que pasó lo que pasó.

—¿Qué sucedió?

El comentario despertó su curiosidad.

—Esther salía con Gunter Schmitt, el mejor amigo de Pauly, los cuatro eran muy amigos. Luego Schmitt enfermó de esclerosis lateral amiotrófica. Se casó con Esther cuatro días antes de morir, cuando ya no podía moverse y estaba en la UCI. Pauly la consoló cuando Schmitt murió. Demasiado, quizá. El día siguiente al del entierro, Mareike los sorprendió en la cama. Ese fue el final de su amistad.

Pia empezaba a entender.

—El edificio en el que está el Grünzeug era del difunto marido de Esther, ¿no?

—Sí —corroboró Graf—. Esther heredó no solo la casa de la Bahnstrasse, sino también otros inmuebles en Frankfurt. —De pronto sonrió—. Mareike, con su casita, no podía competir. Pauly le ofreció quedarse a vivir con ellos, pero habría tenido que dejar el dormitorio.

—Así que no fue Mareike la que se separó de Pauly —razonó Pia.

—Ah, no —replicó Manfred Graf—. Fue justo al revés.

La casa de los Van den Berg se hallaba al final de la Freiligrathstrasse, en Bad Soden, y no se veía desde la carretera. Pia llamó y respondió una voz de mujer. Poco después se oyó un zumbido, el portón se abrió, y la inspectora entró en una amplia finca. Siguió el camino empedrado que arrancaba junto a la entrada y subía hasta la casa, un chalé con ventanas enrejadas y un imponente tejado de pizarra con buhardillas semicirculares. Delante del garaje de dos plazas había un Smart. El ama de llaves la esperaba en la puerta.

—Lukas está enfermo —informó con un acento de Europa del Este.

—No lo molestaré mucho —aseguró Pia—, pero tengo que hablar urgentemente con él.

La casa era más grande por dentro de lo que parecía por fuera. En el recibidor, con el suelo de mármol reluciente en damero, podría haberse celebrado un baile de gala, y los cuadros de las paredes sin duda eran auténticos y valían una fortuna. Pia conocía las casas de la gente adinerada de verdad de Frankfurt, y esa no le iba a la zaga. Siguió a la mujer por una escalera que conducía a una buhardilla. ¿Habría puesto en práctica Lukas sus artes de seducción con la empleada? La mujer se detuvo delante de una puerta y llamó.

—Tiene visita, Lukas —exclamó, y abrió. Se hizo a un lado y la dejó pasar.

La habitación era increíblemente espartana: un armario empotrado, una cama bajo la vertiente, un escritorio debajo del tragaluz. En una mesa había un portátil abierto, ropa tirada por el suelo, y en la pared la misma foto panorámica de gran formato que vio en la habitación de Jonas Bock, aunque algo más pequeña. Sobre la mesa había fotos colgadas en la pared. Pia centró su atención en la cama. Cuando el chico se dio la vuelta y la vio, se sobresaltó sin querer. Así era exactamente como estaba la noche anterior en su sueño, triste, con los ojos hinchados y el pelo revuelto.

—Hola —susurró—. Siento estar en la cama, pero estoy hecho polvo.

—Ya lo veo. Puede que sea mejor que te lleve al hospital.

Pia estaba seriamente preocupada. El chico no se encontraba bien, y para colmo, en esa habitación alta se acumulaba un calor asfixiante.

—No, no quiero ir al hospital. —Lukas miró al ama de llaves, que seguía en la puerta—. Puede irse, Irina —dijo—. No vaya a llamar a mi padre. No pasa nada.

La mujer se volvió sin decir palabra y cerró la puerta.

—Mi padre ha contratado a esa espía rusa para que me vigile —explicó el chico, y se dejó caer de nuevo en las almohadas—. De vez en cuando se lo monta con ella y cree que no me entero. Pero probablemente sea su única diversión. Lo envidio.

—¿Dónde está tu madre? —Pia fue hasta la ventana y la abrió del todo, después llevó la silla de escritorio a la cama.

—En Boston. —El muchacho torció el gesto—. En el Instituto Tecnológico de Massachusetts. De profesora invitada de Electrotecnia e Informática.

—Ya —dijo asombrada.

—Mi padre no tuvo hijos en su primer matrimonio —contó Lukas con un tonillo sarcástico—. Decidió que solo cruzaría sus valiosos genes con una inteligencia superior, como la suya. Mi madre, su segunda mujer, le pareció indicada. —Rio sin alegría—. Me sometieron al primer test de inteligencia cuando tenía trece meses, probablemente para asegurarse de que no fuera a ser una mala inversión. Si hubiera sacado un coeficiente inferior a 150, creo que me habrían dado en adopción.

La amargura de su voz le llegó al alma. Al parecer, el chico no había tenido una infancia feliz y despreocupada. Recordó lo que Sander le había contado de los Van den Berg.

—¿Qué tal te llevas con tus padres? —le preguntó.

—Me esfuerzo para estar a la altura de sus expectativas —contestó él con voz apagada—. Puede que lo consiga algún día, cuando gane el premio Nobel. Hasta entonces intento escapar a su control todo lo que puedo. Apuesto a que ahora mismo la espía está llamando a mi padre para decirle que ha venido a verme la Policía.

—¿Tiene algún motivo para desconfiar de ti?

—Mi padre no se fía de nadie por principio. —Lukas hizo una mueca—. Sufre un afán de control patológico.

Clavó la vista en el techo con aire pensativo.

—Tu padre cree que le diste dinero a Pauly —comentó Pia, que recordó la primera conversación con Sander, el día en que encontraron el cadáver de Pauly. En los ojos del chico se encendió una chispa que se extinguió en el acto.

—Eso cree, sí —confirmó—, pero no es cierto. He invertido su pasta de forma provechosa en nuestra empresa, para más señas. —Se paró a pensar un instante—. No —rectificó—, ya no es «nuestra» empresa. Jo ya no está.

Pia aprovechó para abordar el motivo de su visita:

—Hablando del tema, quería pedirte que me buscaras algo en el ordenador de Jonas. Supongo que sabrás dónde está, ¿no?

Lukas asintió, torció el gesto y se frotó los ojos.

—Echo de menos a Jo. Teníamos tantos planes, y ahora… ya no está.

—¿Es verdad que os peleasteis? ¿Por qué?

—¿Quién lo ha dicho? —inquirió, receloso, Lukas—. No será Tarek, ¿no?

—¿Por qué piensas que ha sido él?

—Porque se enteró de que Jo y yo disentíamos con respecto a un asunto. —El muchacho suspiró—. Es lo que pasa cuando se trabaja con alguien. Pero no nos peleamos.

—¿Por eso no fuiste al cumpleaños de Jonas?

Lukas titubeó una décima de segundo.

—Tenía que trabajar. No quería dejar colgada a Esther, como hicieron los otros.

Pia observó su rostro con aire reflexivo. Al parecer, entre los fundadores de la empresa no todo era armonía. Lukas se puso de lado, apoyó la cara en la mano sana y miró a la inspectora fijamente. El sol que entraba por las rendijas de la persiana dibujaba franjas luminosas en la pared de la habitación y confería un brillo dorado a los ojos del muchacho, de un verde fuera de lo común.

—Me entristece mucho lo de Ulli y Jo —confesó en voz baja—. Pero si no hubiera pasado esto, no la habría conocido a usted. Sueño con usted cada noche.

Sin apartar los ojos de ella, retiró la colcha. Solo llevaba puestos unos calzoncillos, y estaba bastante claro con qué soñaba exactamente. A Pia se le aceleró el corazón al recordar la pesadilla del día anterior, y se quedó pensando si Lukas quería confundirla o seducirla.

—Hace ya mucho que los atributos masculinos no me impresionan especialmente —aseguró con una naturalidad que no sentía—. He visto a bastantes hombres desnudos.

—¿De veras?

—Mi marido es médico forense —precisó ella—. ¿A cuántos cadáveres masculinos dirías que he visto en su mesa de autopsias? Todos estaban desnudos…

Mientras al lado, en el cuarto de baño, se oía la ducha, Pia observaba las fotos de la pared frente a la mesa. Eran principalmente instantáneas de gente joven. En varias estaban Lukas y Antonia, abrazados, de la mano, en una moto, junto con Jonas, Svenja y Tarek. Unos minutos después Lukas volvió a la habitación con el pelo mojado y una toalla en la cintura. Al parecer, temía las comparaciones con el material del Instituto Anatómico Forense.

—¿Antonia y tú salíais juntos? —quiso saber Pia, al tiempo que señalaba una de las fotos.

Lukas sacó una camiseta limpia del armario y se la puso. Después se enfundó unos calzoncillos.

—Toni y yo siempre hemos salido juntos —contestó—, pero no como usted piensa. Es mi mejor amiga. Nunca nos hemos acostado. El sexo lo estropea todo.

—¿Alguna novedad? —preguntó Bodenstein a los suyos.

—Nada. —Kathrin Fachinger sacudió la cabeza de mal humor—. Ninguno tenía ni un solo arañazo. Los dos últimos que vieron con vida a Jonas Bock fueron Franjo Conradi, el hijo del carnicero, y Lars Spillner, alias Dean Corso.

Ostermann y ella se habían pasado cuatro horas interrogando a doce chicos y tres chicas de la pandilla de Jonas Bock. A todos les hicieron las mismas preguntas: «¿Cuánto tiempo estuviste en la fiesta de Jonas?». «¿Te peleaste con él?». «¿Sabes si se peleó con alguien?». «¿Lo notabas cambiado últimamente?». Todos ellos se dejaron examinar sin rechistar en busca de mordeduras y tomar muestras de ADN de la mucosa de la boca.

—La fiesta acabó a las diez y media —continuó Ostermann—. Jonas estaba borracho e insultó a sus amigos. Todos ellos habían recibido esa tarde el correo de Jonas, pero nadie se lo explica.

—¿Qué hicieron la noche que mataron a Pauly? —quiso saber Bodenstein.

—Unos estuvieron en el Grünzeug. —Kathrin hojeó las declaraciones—. Otros, con Jonas, en la heladería San Marco viendo el fútbol. El chico bebió bastante. Poco después del descanso de la primera parte llegó Svenja; quería hablar con él, pero la mandó a paseo.

—¿Sabía alguien lo del embarazo?

—No.

—¿Y alguien dijo quién era el hombre que aparece en la foto con Svenja? —preguntó Bodenstein.

—Supuestamente, nadie. —Ostermann se frotó la nuca, agotado—. Pia llamó antes. Stefan Siebenlist no tiene coartada. Cuando fue a detenerlo, le dio un ataque al corazón. Está en el hospital.

Ostermann resumió lo que le había contado Pia de Siebenlist, Mareike Graf y Esther Schmitt.

—Las dos eran íntimas, hasta que Esther le birló el marido a Mareike.

—¿Quién a quién? —preguntó, confuso, Bodenstein.

—Pia fue a ver a Manfred Graf —empezó Ostermann—. Y se ha enterado de que el hombre ni tuvo cáncer ni es impotente. Pauly dejó a Mareike después de que Esther heredara de su difunto marido. Era mejor partido.

Bodenstein frunció la frente, meditabundo. ¿Se habían reconciliado Mareike Graf y Esther Schmitt tras años de enemistad para sacar provecho de la muerte de Pauly? ¿Y Siebenlist era el asesino de Pauly? Podía ser perfectamente. El hombre tenía mucho que perder.

Por fuera, la gran nave del cinturón industrial de Kelkheim parecía insignificante y en desuso. Entre las losas de hormigón visto crecían hierbajos; en el solar había toda clase de basura y listones de madera. Lukas rodeó el edificio y llevó a Pia hasta la parte trasera, donde abrió una puerta de hierro vigilada por cámaras. Entraron en una nave que estaba completamente vacía a excepción de unas estanterías llenas de polvo. Por los cristales deslustrados de las ventanas no entraba en la nave más que una luz crepuscular.

—¿Es aquí? —La voz de Pia resonó en el amplio espacio.

—Sí. —Lukas fue hacia una pesada puerta de hierro que se distinguía al fondo—. El equipo vale una fortuna. No podemos dejarlo en mitad de la nave, donde lo pueda ver todo el mundo.

La puerta de hierro tenía unas medidas de seguridad dignas del famoso Fort Knox: vigilancia por vídeo y lector de tarjeta como en el Grünzeug, y además había que introducir un código. Lukas pulsó un interruptor, un fluorescente del techo centelleó y bañó la habitación sin ventanas con una mortecina luz azulada.

—Bienvenida a la central de Off Limits Internetservices —dijo Lukas, y Pia se quedó boquiabierta.

De repente se vio en una especie de laboratorio de alta tecnología que recordaba solo muy vagamente al cuarto de los ordenadores del Grünzeug. Las mesas formaban una larga hilera, Pia contó catorce pantallas planas enfrentadas. El lío de cables que recorrían el suelo embaldosado era considerable. Contra las paredes había estantes con aparatos que parpadeaban y zumbaban. Un sistema de climatización mantenía una temperatura que, viniendo de los treinta grados del exterior, a Pia le resultó excesivamente fría.

—¡Madre mía! —exclamó sin dar crédito a lo que veía—. Pero esto no lo podéis haber montado un domingo.

—No, claro. —Lukas sonrió—. Nuestro centro siempre ha estado aquí. Los ordenadores del Grünzeug eran casi testimoniales.

—¿Qué es esto? —Pia se acercó a las consolas y observó las lucecitas, los interruptores, los reguladores y los led.

—Es el corazón de Off Limits, nuestro propio servidor —explicó, no sin orgullo, Lukas—. Ofrecemos a nuestros clientes host propios, lo cual significa que un cliente nos alquila un host y puede acceder a nuestro servidor desde el PC que tiene en su casa y administrar cómodamente su web y trabajar en ella. Diseñamos páginas web a la medida de nuestros clientes, y yo he creado un programa, un editor, con el que los clientes pueden trabajar en su página en línea, tan sencillo como el Word.

—Ya. —Pia empezaba a entender de qué iba la cosa, y estaba impresionada—. Entonces, ¿quién ha levantado todo esto?

—Nosotros solos, poco a poco. —Lukas sonrió divertido—. Para eso utilicé la pasta de mi padre.

—¿Y quiénes son «nosotros»? —se interesó ella.

—Jo, Tarek y yo somos los gerentes —respondió el chico, que se corrigió en el acto—, éramos, vamos. Ahora ya solo estamos Tarek y yo. —Esbozó una sonrisa entre orgullosa y triste—. También contamos con dos programadores, Fischi y Franjo. Lars es el responsable de la red, y Markus se encarga de la contabilidad, las facturas y demás.

—Una empresa en toda regla —constató Pia.

—Pues sí. —Lukas se sentó ante el primer monitor—. Una empresa con su número de identificación fiscal e inscrita en el registro mercantil.

—No entiendo por qué lo llevas en secreto. —Pia se sentó en uno de los taburetes con ruedas—. Tu padre tendría que estar muy orgulloso de ti si viera esto.

—Mi padre está muy lejos de estar orgulloso. —Lukas se tocó el vendaje de la mano derecha y torció el gesto. Según él, esto es una grandísima pérdida de tiempo, quiere que entre en el banco. A decir verdad, es increíble que un hombre de su posición sea tan estrecho de miras.

—¿Cuándo te ocupas de todo esto? —preguntó la inspectora con curiosidad.

—Sobre todo por la noche. —Lukas le sonrió—. Pero el padre de Toni entiende que ya no tenga tiempo para seguir con la farsa de las prácticas en el zoo.

Nada más sentarse delante del ordenador, el chico sufrió una transformación, y Pia vio, con sumo respeto, que aquel era su mundo. Mientras buscaba en las misteriosas tripas de la red de ordenadores lo que Pia le había pedido, concentrado al máximo y sin apartar los ojos de la pantalla, ella le echó un vistazo al lugar. En una pared se veía la foto panorámica que ya conocía. Sin embargo, a esa le faltaba la línea roja que representaba el trazado de la B 8. Se levantó y fue hacia ella. Vista de cerca, parecía distinta de la que tenían Jonas y Lukas en sus casas. No era una fotografía, sino más bien un plano de la ciudad, dividido en una retícula de letras y números. Pia reparó en una frase que había en la esquina superior de la foto: HAZ UN DESCUBRIMIENTO DE MIEDO. ¡ENTRA A FORMAR PARTE DE DOUBLE LIFE!

—Aquí —anunció Lukas de pronto, y ella se volvió—. Debe de ser esto. ¡Guau! —Se metió en el ordenata de su viejo. Una sonrisa de aprobación asomó a su rostro y desapareció en el acto—. ¿Qué es lo que necesita? —preguntó sin más.

—A ser posible, el disco duro entero.

—Por desgracia, eso no va a poder ser. El ordenador forma parte de la red. —Lukas se desplazó en el taburete hasta otra mesa y abrió un cajón—. Pero se lo copiaré todo en una memoria USB. Así podrá coger lo que necesite. —Se puso a trabajar, en silencio y concentrado—. ¡Listo! —anunció al cabo de un rato, y le ofreció a Pia un objeto pequeño plateado.

—Gracias —sonrió ella—. ¿Tú sabías que Pauly os dejó a ti y a tu amigo una cantidad importante de dinero?

El muchacho la miró con cara de sorpresa.

—Eso es absurdo —respondió tras un silencio—. Ulli era más pobre que una rata.

—No exactamente, Lukas. Os dejó un paquete de acciones para vuestra firma por valor de unos ochenta mil euros.

La mano del chico descansaba en el ratón. Su rostro, pétreo, adquirió una palidez cadavérica con la luz del fluorescente. El muchacho tragaba saliva compulsivamente.

—¿Por qué dice eso? —preguntó con la voz tomada.

—Porque es así. Mi compañera estuvo presente en la lectura del testamento.

Lukas miró a Pia en silencio, y después bajó la cabeza y apoyó la frente en la mano izquierda, la ilesa. Desconcertada, ella se dio cuenta de que estaba llorando.

—Lukas… —Quiso acercarse a él para consolarlo o pedirle perdón por haberle hecho daño, pero él hizo un movimiento disuasorio con la mano: al parecer, el hecho de que Pauly lo hubiese tenido en cuenta en el testamento, y tan generosamente, fue un duro golpe.

—No —dijo, controlándose a duras penas—. Por favor. Me gustaría estar solo.

Ella asintió y se colgó el bolso al hombro. Cuando, ya en la puerta, volvió la cabeza, Lukas tenía la frente apoyada en el teclado y sus hombros se movían convulsamente.

Bodenstein se puso de pie y fue al despacho contiguo. Pia Kirchhoff había vuelto. Ella, Behnke y Kathrin Fachinger se hallaban detrás de Ostermann, mirando la pantalla del ordenador.

—¿Qué hay de nuevo? —quiso saber el jefe.

—Aquí están las pruebas que tenía Pauly contra Bock —repuso Pia sin mirarlo—. Lukas ha copiado del ordenador de Jonas toda la correspondencia que mantuvieron Bock y gente de distintas consejerías y ministerios.

Aún le guardaba rencor por la dura reprimenda de esa mañana. Bodenstein hizo como si no se diera cuenta.

—¿Se puede hacer algo con ellas? —preguntó.

—Yo creo que sí —asintió Ostermann—. Nuestros compañeros se van a poner como locos de contento. Jonas debía de meterse en el ordenador de su padre con regularidad. Tardaré un rato en examinar todos los datos.

—Tienes tres horas —concedió Bodenstein—. Mientras tanto iremos a casa de Schwarz, el auto de prisión provisional y la orden de registro están en camino. La señora Matthes me ha confirmado que la noche del incendio vio salir a Matthias Schwarz de la casa.

—Por eso no podemos detenerlo. —Behnke puso cara larga, y a Bodenstein no se le pasó por alto que consultaba repetidamente el reloj.

—¿Tienes algo urgente que hacer esta tarde? —inquirió con dureza.

—No.

Malhumorado, Behnke se encogió de hombros. Claro que tenía algo que hacer: Brasil jugaba contra Japón. Bodenstein sintió cierta alegría malsana: ya no era el único al que se le había fastidiado la tarde. Según lo pensaba se avergonzó. Por regla general, era una persona ecuánime, que sacaba de quicio a compañeros, superiores y sospechosos con su absoluta calma y su imperturbabilidad.

—No vamos a detener a Schwarz por el incendio —explicó—. Pero si no tiene una buena coartada para el martes por la noche, lo detendremos por sospechoso de asesinato.

—¿Y si tiene una coartada? —quiso saber Kathrin.

—En ese caso pondremos en un aprieto a Svenja —contestó Bodenstein, y añadió—: de todos modos eso tendría que haberse hecho hace tiempo.

Pia lo miró con cara de reproche.

—A su novio lo asesinaron el lunes —espetó con frialdad—. Está embarazada y es inestable. Temí que cometiera alguna estupidez si le formulaba más preguntas.

Ostermann, Behnke y Fachinger intercambiaron unas miradas rápidas: todos se habían dado cuenta de la agresividad latente de su jefe y de la tensión que existía entre él y Pia, pero ninguno sabía darle una explicación.

—Avisadme cuando llegue el auto de prisión. —Bodenstein se fue a su despacho y cerró la puerta con más fuerza de la que pretendía. Acto seguido llamó a Cosima.

—No vas a poder, ¿no? —respondió ella.

—Puede que sí —contestó, entristecido.

La voz de Cosima sonaba tan tranquila como siempre que él tenía que cancelar algo a última hora porque le surgía un imprevisto. No era la primera vez que ocurría, pero sí fue la primera vez que él pensó que a su mujer le molestaba.

—Me remuerde la conciencia desde que dijiste que los casos son más importantes para mí que todo lo demás. Porque no es verdad. Es solo que a veces no puedo dejar las cosas sin más y marcharme.

—Bueno, no lo decía en serio —dijo ella riendo—. Esa tarde estaba de mal humor.

—Ya. Pero también puede que solo fueras sincera y dijeses lo que de verdad piensas —insistió él.

Durante un momento reinó el silencio.

—Sé desde hace más de veinte años que de vez en cuando te tienes que quedar a trabajar más de la cuenta —respondió Cosima con gravedad—. Y no te lo reprocho.

Dijo exactamente lo que él quería oír, pero no le gustó. Tendría que haberlo dejado así, pero no pudo hacerlo. Algo en él buscaba guerra.

—Entonces, te parece bien que me tenga que quedar a trabajar después de mi horario.

—¿Se puede saber qué mosca te ha picado? —preguntó, desconcertada, su mujer—. ¡Yo no he dicho eso!

—Pero lo pensabas.

—Escucha —el tono de voz de Cosima se endureció—: mis más sinceras disculpas por haber hablado sin pensar. Comprendo tu trabajo, igual que tú comprendes el mío, ¿vale? En el futuro tendré mucho cuidado con lo que digo, ahora que sé que de repente mides mis palabras.

—Que mido… —empezó Bodenstein con vehemencia, pero Cosima no lo dejó continuar.

—Ya sabes dónde estaremos esta noche —lo cortó—. Si consigues llegar a tiempo, me alegraré. Si no, no me enfadaré contigo. Hasta luego.

Bodenstein se quedó mirando el auricular y lo asaltó una ira sorda, contra él mismo y contra Cosima, porque tenía razón y él no. En ese momento llamaron a la puerta. Pia entró y cerró.

—¿Ha llegado el auto? —bufó Bodenstein.

—No.

—Entonces, ¿por qué me molestas?

—Si eres demasiado orgulloso para dar el primer paso, lo haré yo —afirmó ella, impertérrita—. No soy capaz de trabajar bien cuando sé que puedes saltar a la mínima.

Bodenstein abrió la boca dispuesto a darle una respuesta contundente, pero de repente se dio cuenta de que ya no estaba enfadado.

—Ni yo mismo sé lo que me pasa —confesó.

—Todo el mundo tiene un día malo. He venido a proponer que vayamos a ver a Schwarz y te tomes la tarde libre.

—¿Quieres deshacerte de mí? —preguntó Bodenstein, suspicaz.

—Sabes que prefiero mil veces trabajar contigo que con Behnke —repuso Pia con sequedad—. Pero tal como estás ahora, no eres mucho mejor que él en uno de sus días buenos.

Bodenstein no pudo por menos de reírse sin querer. Esa mujer tenía valor. Él jamás se habría atrevido a entrar en el despacho de su jefe si hubiese estado de semejante humor.

—¿Y qué me sugieres que haga? —inquirió.

—A mí, el día de mi aniversario se me ocurrirían mejores cosas que hacer —le respondió.

Bodenstein echó una mirada al calendario de la pared. No tenía ni idea de cómo lo sabía Pia, pero tenía razón. Así que por eso quería Cosima ir a cenar con él y los niños.

—¡Mierda! —farfulló.

—Compra un ramo de flores y vete a casa —le aconsejó—. Y en caso de que hayas estado igual de agradable con tu mujer que con nosotros, discúlpate.

Bodenstein levantó la vista y sonrió compungido.

—Siento haber sido tan injusto, en serio.

—No pasa nada. —Pia también sonrió—. Y ahora vete antes de que cierren las floristerías y no te quede más remedio que comprar en la gasolinera unas flores medio pochas envueltas en celofán.

Cuando Pia, Kathrin Fachinger y Frank Behnke, seguidos de quince agentes de Policía, entraron en la propiedad de la familia Schwarz, Erwin Schwarz y su mujer estaban a punto de salir.

—Perdonen las molestias. —Pia les enseñó la orden de registro—. Tenemos que registrar su casa y las inmediaciones.

—¿Por qué? —Erwin Schwarz se irguió cuan alto era, pero Pia no se dejó intimidar.

—Está todo aquí —le tendió el papel mientras sus compañeros se desplegaban por el patio y por la casa.

Por el rabillo del ojo percibió un movimiento en el granero, luego se oyó un portazo y poco después el motor de un coche. Behnke reaccionó en el acto y, seguido de tres agentes, salió por el portón y se plantó delante del Golf de Matthias Schwarz. Presa del pánico, el joven dio un volantazo y aceleró. Uno de los agentes no se pudo apartar a tiempo y salió volando por encima del coche. Pia corrió hacia el hombre, que quedó tendido en el suelo, retorciéndose de dolor. Schwarz no se detuvo, sino que salió disparado por la calle, derrapando.

—¿Y ahora qué? —preguntó Behnke.

—Creo que sé adónde va. —Pia marcó un número en el móvil—. Llama a una ambulancia para el compañero.

El registro de la propiedad de la familia Schwarz se llevó a cabo con las protestas estridentes de la mujer y las groseras amenazas del agricultor de fondo, que Pia se tomó con absoluta indiferencia. A su juicio, la huida de Matthias Schwarz se debía a la mala conciencia, y no le sorprendió cuando, un cuarto de hora después, agentes de la comisaría de Kelkheim lo detuvieron delante del restaurante Grünzeug. Schwarz acudió en busca de protección a su adorada Esther Schmitt, que sin embargo lo despidió con cajas destempladas. Poco después de las ocho todo había terminado, y Pia volvió a Hofheim con Behnke para tomar declaración a Matthias Schwarz, al que encontraron acurrucado, y en estado de apatía, en una de las salas de interrogatorios.

—Resistencia a la autoridad —empezó a enumerar Behnke—, agresión a un funcionario público, lesiones graves en concurso con homicidio, delito de fuga… Se ha metido usted en un buen lío. ¿Por qué salió corriendo?

Pia y Kathrin esperaban detrás del cristal, observando sin compasión cómo Behnke descargaba en Schwarz la frustración acumulada por la tarde de fútbol echada a perder. El chico miraba al frente, taciturno y sin decir ni pío. ¿Qué golpe había sido más duro para él: un arrebato que acarrearía graves consecuencias o el hecho de que Esther Schmitt lo despachara así? Al cabo de media hora Behnke interrumpió el interrogatorio sin ningún resultado y ordenó que lo encerraran.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó algo más tarde en el despacho a sus compañeros.

—Que duerma una noche en el calabozo —decidió Pia.

—Es nuestro hombre —aseveró Ostermann con firmeza—. Prácticamente ha admitido el crimen, y he encontrado en su móvil un mensaje que le mandó a Schmitt el 14 de junio: «He hecho lo que querías», dice.

—Eso se puede referir a cualquier cosa. —Pia cabeceó—. Puede que tuviera que coger los tomates o cortar el césped.

—¿Después de que ella le escribiera antes «Procura que ese cerdo no esté cuando yo vuelva»?

—¿Ese cerdo? —repitió Pia.

—Sí.

—Está bien —suspiró ella—. Lo siento, chicos, pero en ese caso me temo que tenemos que ponernos manos a la obra. Behnke, ¿quieres volver a hablar con Schwarz o prefieres a Esther Schmitt?

—Iré a ver a Esther Schmitt. —Behnke se guardó la copia del sms que le había impreso Ostermann—. Ahora ya da igual, el partido ha terminado.

Kathrin lo siguió. Pia bajó a los calabozos y pidió que subieran a Matthias Schwarz.

—No quería atropellar a nadie —fue lo primero que dijo Schwarz—, de veras que no. Con los nervios, se me olvidó que el coche es automático.

—¿Por qué salió corriendo?

El hombre enterró la cabeza en las manos y no dijo nada.

—Señor Schwarz, callando no hace sino empeorar las cosas —aseguró ella con energía—. El juez instructor interpretará su fuga como una confesión de culpa. ¿Por qué salió huyendo?

Silencio. Una mirada vacía.

—Hemos encontrado en su móvil un mensaje de Esther Schmitt. —Pia se percató de la reacción de Schwarz al oír mencionar el nombre de la mujer—. Le pide que se encargue usted de que «ese cerdo» no esté cuando ella vuelva, y el 14 de junio usted le respondió que había hecho lo que ella quería.

Los ojos acuosos de Matthias Schwarz se posaron, mudos, en el rostro de Pia. Después, el joven dejó caer la cabeza de nuevo.

—Mi madre tenía razón —dijo en un susurro—. Solo me ha utilizado.

—¿Qué fue lo que Esther le pidió que hiciera? —insistió Pia—. ¿Dónde estuvo usted el martes por la noche cuando murió Pauly? —Vio que la mandíbula del hombre se tensaba—. Señor Schwarz, estoy esperando —le recordó pasados unos minutos.

Sin previo aviso, él descargó el puño en la mesa. Su musculatura más la rabia, la impotencia y un deseo de venganza absolutamente comprensible daban como resultado una combinación amenazadora.

—¡Esa perra mentirosa! —gritó Schwarz, mirando a Pia con cara de loco—. Las mujeres sois unas víboras.

—Cálmese —pidió ella, si bien fue en vano.

Las compuertas se habían abierto, y Matthias Schwarz se liberó del yugo de la esclavitud: se levantó de un salto, levantó la mesa con las dos manos y la lanzó al otro extremo del pequeño cuarto con una fuerza asombrosa. Pia se puso a salvo saltando deprisa a un lado, y el agente que aguardaba en un rincón se abalanzó sobre el loco furioso, si bien no pudo evitar que el hombre empezara a golpearse la cabeza contra la pared hasta sangrar. Tuvieron que acudir tres compañeros que estaban de servicio para reducir a Schwarz, que acabó gimiendo en el suelo y con las manos esposadas a la espalda. Pia ya había asistido a cosas parecidas, pero ni en sus peores interrogatorios se encontró con semejante arrebato de ira. Se agachó delante de Schwarz.

—¿Mató usted a su vecino Hans-Ulrich Pauly el martes, 13 de junio? —le preguntó.

Él la miró con unos ojos inyectados en sangre, tan decepcionado y tan herido que Pia no pudo evitar que le diera pena.

—Sí. —Sus músculos se relajaron—. Sí, lo maté. Porque era lo que quería Esther.

Cuando se bajó del coche en Birkenhof, Pia estaba cansada. Aunque contaban con una confesión, no tenían al verdadero asesino, de eso estaba segura. A Matthias lo había herido profundamente la frialdad de Esther. El muchacho idolatraba, admiraba y amaba a la pareja de su vecino, era el sol en el limitado universo de su pobre cerebro, pero ella había pisoteado su amor y su lealtad, lo espantó como si fuese un insecto molesto. Schwarz no era especialmente inteligente, pero vio la oportunidad de vengarse y la aprovechó entregando a Esther, acusándola de ser la instigadora del asesinato. Behnke había detenido a Esther Schmitt, aun cuando esta protestó con vehemencia, afirmando que el «cerdo» era un cerdo de verdad, un cerdo vietnamita que Schwarz le regaló. Parecía convincente, y sin duda también hacía honor a la verdad. Como muy tarde al día siguiente, cuando se supieran los detalles, se demostraría que la confesión de Schwarz era mentira. Bodenstein opinaba lo mismo que Pia. Lo había llamado y comprobó, aliviada, que sonaba relajado. Su mirada descansó en la perrera vacía, y sin querer la asaltaron el recuerdo de la masacre de los conejillos de Indias y el miedo de la noche anterior, algo en lo que no había pensado en todo el día. Fue hacia las cuadras. Cuando acabó con el jardín y fue a ocuparse de los animales, el sol ya se había puesto y anochecía. En la nevera aún quedaba algo de salsa verde y un filete empanado, que metió sin más en el microondas. De repente, saltaron los fusibles, el microondas se apagó cuando se fue la luz, y el presentador del telediario se quedó con la palabra en la boca. Pia estaba paralizada en la cocina, con la sangre agolpándose en sus orejas. No soportaría otra noche como la anterior. Salió de casa deprisa y corriendo, se subió al coche y se fue a Frankfurt. Le daba lo mismo lo que pensara Henning de su repentina aparición, necesitaba su impasibilidad objetiva, capaz de ahuyentar todos los miedos y malos espíritus. Tras dar unas vueltas, encontró aparcamiento, y poco después entraba en la casa en la que había vivido tantos años. Henning insistió en que se quedara con las llaves, probablemente con la esperanza de que algún día pudiera convencerla de que volviese. Por guardar las formas, llamó al timbre. Al no oír nada, metió la llave en la cerradura y entró en el piso, que conocía como la palma de su mano. El televisor estaba encendido a todo volumen. En la cocina reinaba el típico caos que Henning solía dejarle a la señora de la limpieza: vasos usados, platos sucios, media botella de vino tinto, restos de sus artes culinarias. Pia sonrió. Antes era ella la que recogía todas las noches, ya que no le gustaba encontrarse la cocina patas arriba por la mañana. Se dirigió al salón y se quedó petrificada en la puerta: sin entender muy bien lo que estaba viendo, clavó los ojos en las extremidades entrelazadas en éxtasis de dos personas que se amaban en la sólida mesa del salón, jadeando y con desenfreno. Curiosamente, lo primero que se le pasó por la cabeza fue que Henning y ella compraron la mesa en un anticuario de la Leipziger Strasse por dos mil trescientos marcos. No estaba preparada para la dolorosa punzada de celos que sintió. Al mismo tiempo, se enfureció al ser consciente de que Henning le había mentido. Sin el traje y las medias de seda, la fiscal Löblich solo resultaba moderadamente atractiva: tenía celulitis en los muslos y el trasero, gordo. Se planteó esfumarse sin más, pero no pudo resistir la tentación.

—La mesa no es tan estable como parece —comentó, y presenció con una satisfacción perversa el clásico coitus interruptus.

—¡Pia! —jadeó, asustado, Henning—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—Solo quería devolverte las llaves. Perdona la interrupción.

El forense buscó a tientas las gafas, que estaban en el suelo, al lado de la mesa. Por su parte, la fiscal Löblich hizo lo mismo, mientras intentaba taparse las vergüenzas con la primera prenda de ropa que pilló.

—Te dejo las llaves en la mesa de la cocina. —Pia se volvió—. Que os divirtáis.

—¡Espera! —exclamó él.

Pero antes de que pudiera salir corriendo en su busca, Pia dejó las llaves en el aparador que había junto a la puerta del salón y se fue. Tenía un nudo en la garganta mientras se dirigía al coche, y desoyó a Henning, que la llamaba desde el balcón. Qué extraño, fue ella la que quiso separarse y, sin embargo, nunca en su vida se había sentido más sola que en ese momento.

Viernes 23 de junio

Condujo sin rumbo por la ciudad. No quería volver a Birkenhof, le daban miedo la casa desierta y la soledad. No podía reprocharle nada a Henning. Al fin y al cabo, fue ella quien lo dejó, y no al revés. ¡Qué tonta había sido por entrar de aquel modo en el piso! Aunque las lágrimas le resbalaban por las mejillas, de pronto le entró una risa casi histérica. ¡Qué situación más embarazosa!

¿Lo estaría intentando otra vez Henning con Löblich? En ese preciso instante sonó su móvil. ¡Era Henning! Así que nada de segunda intentona. Pia ignoró el insistente sonido, y al final él pareció darse cuenta de que no iba a responder, de manera que recurrió al mensaje. Presa de la curiosidad, Pia comprobó que el sms que acababa de recibir era de Lukas, no de Henning. «¿Está despierta? Me gustaría hablar con usted. No puedo dormir. Lukas».

Lukas. Él y Christoph Sander se colaban alternativamente en sus sueños sin que ella pudiera impedirlo. Dado que Henning le había fallado como compañía para combatir la soledad, Lukas se le antojó una buena alternativa.

Media hora después Lukas se encontraba sentado a la mesa de la cocina de Pia. Estaba pálido, y tenía los ojos inexpresivos y enrojecidos de llorar. Pia le preparó unos huevos revueltos y le cortó dos rebanadas de pan. Le puso el plato delante y vio que comía con apetito y miraba cada bocado antes de llevárselo a la boca. Así comían solo los hijos únicos, no los que tenían muchos hermanos, que siempre temían quedarse con hambre. Lukas comió tranquilamente, y su rostro recuperó algo de color.

—Gracias —dijo después de dejar limpio el plato con un trozo de pan—. A cambio, friego yo.

—Tengo lavavajillas —sonrió ella—. Tú mejor cuídate ese brazo. ¿Todavía te duele?

—Va tirando —contestó él—. Me gustaría tomar algo. ¿Preparo unas copas?

—No tengo muchas bebidas.

—¿Puedo echar un vistazo?

—Claro.

Lukas abrió la nevera y los armarios y sacó una botella de vodka, zumo de tomate y una botellita de Tabasco.

—¿Un Bloody Mary? —propuso.

—Por qué no.

Mientras preparaba el cóctel y machacaba con insistencia cubitos de hielo, Pia se encendió un cigarrillo. Ya se le había pasado el trauma de ver el trasero desnudo de Henning entre los muslos de una desconocida, y en compañía de Lukas se sentía mejor. Aunque el año anterior había tratado de convencerse de lo contrario, tenía que admitir que lo suyo no era vivir sola. Lukas le contó los planes que tenían él y Jo, y poco después brindaban y bebían el Bloody Mary. Luego tomaron el segundo y un tercero. Estaba muy bueno, y las sombras del miedo se empequeñecieron y perdieron importancia.

—¿Se le daba bien a Jo la informática? —quiso saber Pia.

—Sí, bastante bien —contestó el chico—. Él y Franjo aprendieron mucho.

—Entonces, tú y Tarek sois los mejores, ¿no?

—Yo soy mejor —afirmó sin falsa modestia—. Porque todavía no me han pillado.

—Ya. ¿Y a Tarek sí?

—Pensaba que habíais metido todos los nombres en los ordenadores. —Lukas arrugó la frente, asombrado—. Hace cinco años Tarek creó un gusano informático que paralizó ordenadores y redes de medio mundo. Microsoft le puso un buen precio a su cabeza, y un colega lo delató. Se pasó ocho meses en la cárcel, y el resto, en libertad vigilada.

A Pia le costaba ver a Tarek, el jardinero tostado por el sol, como pirata informático.

—Entonces, ¿tú también has hecho algo ilegal?

Lukas sonrió y le ofreció a Pia otra copa.

—Antes. Solía meterme en ordenadores ajenos, y tengo como cincuenta virus, gusanos y troyanos —reconoció—, pero no los he utilizado. A mí lo que me interesaba era encontrar fallos de seguridad. No soy de los que destrozan cosas a mala leche.

—¿No es muy difícil hacer esas cosas?

—Para mí, no —afirmó el muchacho—. Me encantan los retos.

—«Haz un descubrimiento de miedo» —dijo Pia, recordando la frase que había leído en la foto panorámica.

Lukas dejó de sonreír.

—¿Cómo dice? —preguntó.

—Lo leí hoy en vuestra empresa —explicó ella—. Estaba en esa foto panorámica, la misma que tienes en tu habitación. ¿Qué significa?

—Nada. Es publicidad para un juego de internet. Que ya está prohibido.

De repente Pia se acordó de lo que Kai Ostermann le había contado no hacía mucho: Double Life, el juego prohibido. Sí, eso era lo que decía luego, algo con Double Life.

—Double Life —dijo en voz alta.

—¿Conoce el juego? —Lukas movía su cóctel.

—En la página web de Svenja había un link a Double Life. —Pia asintió—. Un compañero me habló de él. La Interpol anda buscando el servidor.

—Sí. —Lukas se echó hacia atrás en su silla y la miró fijamente—. Por eso es tan popular. Mis amigos siguen jugando.

Pia ató algunos cabos mentalmente.

—¿Dean Corso y Boris Balkan?

—Los mismos. —Lukas sonrió divertido—. Hace poco, en el castillo, los chicos se llevaron un susto de muerte cuando mencionó usted esos nombres.

De pronto se oyó un chasquido y los plomos volvieron a fundirse. Pia se levantó y se dio cuenta de que había bebido demasiado. Buscó a tientas la caja de fusibles y soltó una risita al dar un traspié. No hubo manera: al cabo de tres segundos, los plomos saltaron de nuevo.

—¡Mierda! —Pia volvió a su sitio tanteando—. Tengo velas en alguna parte.

Lukas le dio luz con el mechero, y Pia fue abriendo cajones hasta encontrar un paquete de velas. Encendió unas cuantas y las dejó en la mesa de la cocina.

—Muy romántico —aprobó Lukas, risueño.

Su forma de mirarla le hizo recordar a Pia sus tentativas de seducirla.

—Creo que será mejor que te lleve a casa —le susurró.

—Con cuatro Bloody Marys no pienso dejarla conducir —objetó él—. Ni hablar.

—Es verdad —admitió Pia—. Estoy borracha.

En realidad se alegraba de que el chico estuviera allí. Su presencia en casa hacía que los plomos fundidos no le resultaran amenazadores.

—Voy por unas sábanas. Te puedes quedar en el sofá.

El cementerio principal de Kelkheim había visto algunos entierros multitudinarios, pero el de Hans-Ulrich Pauly superó con creces la capacidad del amplio aparcamiento. Esa calurosa tarde de viernes había coches aparcados hasta debajo del puente que conducía al valle de Schmiehbach. El cielo estaba despejado y era de un azul soberbio, en el que uno podía zambullirse. Bodenstein y Pia se quedaron atrás, observando la afluencia de asistentes. Detrás de un árbol, no muy lejos del hoyo que acogería el féretro de Pauly, esperaba el fotógrafo de la Policía con cámara y teleobjetivo para fotografiar a los presentes, ya que Bodenstein y Pia confiaban en que el asesino de Pauly se hallase entre ellos. Stefan Siebenlist no se encontraba en condiciones de prestar declaración, pero su mujer había llamado a un abogado. Matthias Schwarz se hallaba de nuevo en libertad, porque ya en el primer interrogatorio se enredó en un sinfín de contradicciones. El agente al que atropelló había acabado con un brazo roto, conmoción cerebral e innumerables contusiones, de manera que Schwarz solo tendría que responder de lesiones graves. No había motivo para dejarlo en una celda.

Justo detrás del féretro avanzaba Esther Schmitt, con el semblante digno, petrificado, y los ojos secos ocultos tras unas gafas de sol. La seguía todo el personal y la juvenil clientela del Grünzeug, algunos de los cuales sollozaban e iban de la mano. Pia vio a Lukas, de cuyo brazo ileso se colgaba, como si se estuviera ahogando, Svenja Sievers.

—Mira eso; el guapo de Lukas no ha tardado mucho en arrimarse a la novia de su amigo muerto —observó Bodenstein en ese instante con cierta ironía.

—Yo más bien creo que se están consolando mutuamente. —Pia defendió al chico, sin saber por qué tomaba partido por él ante su jefe.

—No me digas que tú también has caído rendida a sus encantos. —Bodenstein dirigió a Pia una mirada burlona—. ¿Te ha hecho perder la cabeza con sus ojos verdes?

—Eso es absurdo —respondió ella, incómoda.

El móvil le vibró en el bolsillo, pero Pia no le hizo caso. Probablemente fuera de nuevo Henning, por trigésima o cuadragésima vez.

—No me fío un pelo de ese chaval. —Bodenstein continuó con sus reflexiones a media voz, y cada una de sus palabras acrecentaba la desagradable sensación que tenía Pia—. Es un chico demasiado majo, un actor nato. En cierto modo, me recuerda a una pantalla vacía en la que cada cual puede proyectar lo que piensa de él.

—Eso no es así —se oyó decir Pia—. Tú no lo conoces. Es muy infeliz, y se siente solo.

—¿Ah, sí?

—Su mejor amigo ha muerto, y su mentor también. Sus padres siempre están fuera y apenas tienen tiempo para él.

Bodenstein enarcó las cejas.

—¿El truquito de la pena funciona contigo? Jamás lo habría pensado.

—Me lo contó Sander —se defendió Pia—. Él también entiende al muchacho.

—A mi juicio, la comprensión de Sander es moderada —repuso su superior—. Sander se limita a respaldar las medidas pedagógicas del padre de Lukas. Y, dicho sea de paso, yo que soy padre te puedo asegurar por propia y dolorosa experiencia que los jóvenes con la edad de Lukas quieren todo salvo comprensión. Prefieren revolcarse en el fango de la autocompasión y sentirse trágicamente incomprendidos por el mundo entero, y en particular por sus padres.

Pia no quería seguir ahondando en el tema. Lukas era distinto. Nunca la había engañado. ¿O acaso sí? «Seductor», recordó, pero sacudió la cabeza para desechar semejantes pensamientos. Las palabras de su jefe sembraron en ella unas dudas que le carcomían el cerebro y le recordaron la conversación que mantuvo con Lukas la noche que mataron a Jonas. ¿Cómo es que el chico no dijo ni palabra de la fiesta de cumpleaños de su amigo? ¿Por qué no mencionó la pelea entre Jonas y Svenja el sábado, en el castillo? De repente, no se sentía bien. Se estremeció al pensar en lo que diría su jefe si se enteraba de que Lukas había pasado la noche en su casa.

Una hora después todo había terminado, y los asistentes abandonaron el cementerio. Solo cuando Esther Schmitt, acompañada de Wolfgang Flöttmann y algunas personas más, pasó por delante de ellos, Bodenstein cayó en la cuenta de que Svenja ya se había ido.

—No puede ser. —Pia cabeceó—. Al menos me habría fijado en Lukas. Puede que aún estén junto a la tumba.

Sin embargo, en la tumba solo se encontraban los sepultureros, que a pesar de que caía un sol de justicia trabajaban deprisa y ya casi habían cubierto el féretro de tierra.

—Llamaré a Lukas. —Pia se sacó el móvil y marcó su número.

Saltó el contestador: «La persona a la que llama no está disponible en este momento». Claro, seguro que había apagado el teléfono durante el entierro, era lo suyo.

—Vayamos a casa de Svenja —propuso Bodenstein—, me figuro que acabará yendo allí. Puede que el guapito de Lukas la esté consolando un poco más de la cuenta.

Pia no respondió al sarcástico comentario. Le preocupaba que Bodenstein no tuviera a Lukas en ninguna estima. ¿Le nublaba a ella la razón el afecto que le inspiraba el muchacho? ¿O es que a Bodenstein le caía mal Lukas solo porque era atractivo, haciendo honor al lema de que no podía haber más que un gallo en el corral? Cuantas más vueltas le daba, tanto más plausible le parecía esta explicación. No obstante, la sombra de la duda no se disipaba.

Lukas seguía con el móvil apagado y Svenja había desaparecido. No había nadie ni en casa del uno ni de la otra.

—¿Dónde estarán esos dos? —Bodenstein miró a Pia—. A estas alturas tú conoces bien al muchacho.

Pia notó que se ruborizaba, y no se relajó hasta que cayó en la cuenta de que su jefe lo había dicho sin segundas intenciones, únicamente porque era la verdad.

—Quizá en su empresa, en Münster —aventuró.

Pero no. Tampoco estaban en el Grünzeug ni en la parcela que Zacharias tenía en el valle de Schmiehbach. Además, Pia se preguntaba cómo se moverían Lukas y la chica, ya que Lukas no tenía coche. O por lo menos ella nunca lo había visto conduciendo. Marcó de nuevo su número y comprobó que el móvil por fin estaba operativo.

—¿Sabes dónde está Svenja? —le preguntó ella, apoyándose en el guardabarros del BMW de Bodenstein. Su jefe había bajado hasta la cabaña ante la que había muerto Jonas.

—No —contestó él—. Fuimos juntos al entierro, y después quería irse a casa.

—Hasta ahora no ha aparecido por allí. Por cierto, ¿cómo salisteis del cementerio? Porque no os vi.

—Yo me fui con Tarek, y Svenja, en su moto.

—¿Y ahora dónde estás?

—¿Por qué? ¿Quiere verme?

—No; tengo trabajo. —Pia busco a su jefe con la mirada.

—¿Y más tarde? —El muchacho bajó la voz—. ¿Nos vemos después? Lo de ayer estuvo bien. Muy bien.

¡Por favor! ¿En qué lío se había metido?

—¿Otra vez en el papel de seductor? —preguntó ella como si tal cosa.

Lukas tardó unos segundos en responder.

—¿Por qué dice eso? —Sonaba ofendido—. Creo que ayer por la noche me comporté correctamente.

Pia lamentó en el acto haberlo dicho. Lukas tenía razón. Y ella había estado encantada de tenerlo allí. Era injusto herirlo.

—No quería decir eso —se apresuró a añadir—, pero tenemos que hablar urgentemente con Svenja. ¿Dónde puede estar?

—Quizá en casa de Toni —repuso él.

—Es verdad. No se me había ocurrido. Gracias.

—De nada. —Lukas soltó una risita—. Por cierto, nuestra ama de llaves se ha largado hoy a los Urales, a pasar dos semanas, así que tengo coche. Podría ir a verla esta tarde, si usted quiere. Por si vuelven a saltar los fusibles y no se siente tranquila sola.

Pia se quedó desconcertada. ¿Por qué pensaba eso? ¿Le había dicho ella que no se sentía a gusto en casa sola? Vio que Bodenstein subía por la pradera y pasó por alto el comentario de Lukas.

—Te llamo luego, ¿vale? —dijo deprisa.

—¿Me lo promete?

—Te lo prometo, sí. Hasta luego.

Justo cuando Bodenstein y Pia iban a subirse al coche, ya que en casa de Sander nadie abría la puerta, la pickup verde del zoológico se detuvo ante el garaje y Sander se bajó. Bodenstein se percató de la sonrisa de satisfacción que asomó al rostro del director del zoológico al ver a Pia Kirchhoff.

—Hola —saludó, al tiempo que se acercaba—. ¿Me buscaban?

—Hola, señor Sander —contestó Bodenstein—. En realidad estamos buscando a Svenja Sievers. Esperábamos que estuviera con su hija.

—¿Y? ¿No está con ella?

—En casa no hay nadie —repuso el inspector.

—Puedo llamar a Toni —se ofreció Sander, que tenía toda la pinta de haber estado trabajando en una obra, con los zapatos, la camisa y los vaqueros muy sucios.

—Estoy hecho un asco —se disculpó por el aspecto que tenía, como si Bodenstein le hubiera leído el pensamiento—. Ahora mismo el zoo está patas arriba. Hoy resbaló un impala y cayó al estanque, que en realidad debería ser solo un abrevadero.

—Y entonces decidió usted darse un baño con él —observó Pia.

—Alguien tenía que sacar al animalito —rio—. Sin embargo, no me vino nada mal refrescarme.

—¿Mejor que un helado? —preguntó Pia casi con coquetería, algo que a su jefe no se le escapó.

—Desde luego, así uno se refresca bastante más rápido —aseguró Sander risueño.

Bodenstein miraba ya a su compañera, ya al director del zoo, hasta que se fijó en la caja de la camioneta verde. Entre todos los chismes vio un viejo palé de madera.

—¿Siempre coge este vehículo? —inquirió sin que viniera a cuento.

—¿Cómo dice? —Sander lo miró con cara de sorpresa—. ¿Se refiere a la pick-up?

El inspector asintió.

—De vez en cuando. —El hombre parecía un tanto desconcertado—. Tenemos tres, y cuando no hacen falta en el zoo, a veces cojo una para venirme a casa.

Bodenstein se percató de la mirada inquisitiva que Sander le dirigió a Pia, y también del encogimiento de hombros con el que ella le dio a entender que no tenía ni idea de adónde quería llegar su jefe.

—Me gustaría que la Científica registrara el vehículo —le dijo al director del zoológico.

—Por mi parte no hay ningún problema —contestó este—. No tengo nada en contra. ¿Qué espera encontrar?

—El cuerpo de Pauly estuvo en un palé antes de que lo llevaran al campo —contó Bodenstein, y vio que Sander se quedaba de piedra.

—Un momento —dijo el director—. No pretenderá usted decir que tuve algo que ver con la muerte de ese tipo, ¿no?

Bodenstein lo observó con aire pensativo.

—No pretendo decir nada —respondió tranquilamente—. ¿Qué hizo usted el martes por la noche de la semana pasada?

Sander parecía enfadado.

—Estuve en Londres —afirmó—. Mi avión aterrizó a eso de las nueve y media, después me vine a casa en taxi, deshice la maleta, me duché y me metí en cama sobre las doce. Todavía guardo la nota del taxi y el billete de avión. Si quiere que mis hijas hagan de testigo, puede preguntarles.

La última frase sonó sarcástica.

—¿Quién más puede haber usado la pick-up? —quiso saber Bodenstein.

—En principio, cualquiera de mis empleados —contestó Sander—. Que yo sepa, todos ellos tienen carné de conducir.

—¿Cuántos son?

—Sin contarme a mí, cuarenta y tres.

—¿Podría averiguar quién ha conducido la camioneta?

Sander miró con gesto adusto a Bodenstein.

—Me parece que quizá sería mejor que su gente examinara primero si el cuerpo estuvo en la caja, antes de que yo pierda el tiempo inútilmente.

—Buena idea —admitió el inspector con frialdad—. Nos llevaremos el coche ahora mismo.

Sander se encogió de hombros, y acto seguido sacó la llave de la camioneta y se la tendió a Pia.

—Los llamaré si mi hija sabe dónde está Svenja —prometió—. ¿De acuerdo?

—Sí —asintió Bodenstein—. Y no se tome mis sospechas como algo personal. Tenemos que seguir todas las pistas.

—Claro. —Sander se volvió—. Que pasen una buena tarde.

Al volante de la pick-up verde, Pia acababa de dejar atrás la señal que indicaba que abandonaban la ciudad cuando Sander llamó para decirle que Antonia había ido a la piscina con sus dos hermanas y no sabía dónde estaba Svenja. No sabía nada de ella desde hacía tres días.

—Siento cómo lo ha tratado mi jefe —se disculpó ella.

—Al fin y al cabo tiene razón. —Sander no parecía ofendido—. Si se demuestra que el cadáver de Pauly estuvo en la camioneta, tendré un problema serio, porque no sé quién la ha utilizado, y dudo que me lo vayan a decir de buena gana: mi gente sabe que no me gusta que usen los vehículos del zoo para asuntos personales.

—En ese caso hablaré yo con ellos. De manera oficial —aseveró Pia.

—A eso no tendría nada que objetar. Y si se acalora, la invitaré a un helado.

Pia lo imaginó sonriendo y sonrió a su vez.

—No está mal la oferta —dijo—. Lo más importante es que no me tenga que meter en el abrevadero de las gacelas.

Sander se rio.

—¿Se va a quedar hoy trabajando hasta tarde? —le preguntó de sopetón.

Pia sintió que el corazón le daba un vuelco.

—Todo depende de si encontramos a Svenja —respondió—. Si no damos con ella, podría acabar ahora mismo. ¿Por qué?

—A partir del lunes enseñaremos a los visitantes las nuevas instalaciones; sin animales, claro —repuso él—. No sé si le apetecería echarles un vistazo conmigo.

—Estaría bien. —Pia se alegró—. Voy a ver si puedo dar por finalizada la jornada ya.

El equipo de la Brigada de delincuencia económica se puso a trabajar con celo con la información sobre el holding de Bock que Ostermann les facilitara esa misma mañana. En el pasado ya les habían informado repetidas veces de que Bock no conseguía sus contratas de manera totalmente limpia, pero hasta ese momento nunca antes tuvieron en las manos suficientes pruebas para realizar un registro oficial. Sin embargo, esa situación había cambiado con los correos electrónicos descubiertos. El material, sin duda alguna fidedigno, conseguido por Pia gracias a la colaboración de Lukas, metería a Bock y sus clientes en un serio aprieto.

—¿Ha vuelto Zacharias a casa? —preguntó Pia, que había dejado la pick-up en el taller y les había pedido a los criminólogos del turno de noche que examinaran el vehículo cuanto antes.

—Lo han puesto en libertad —asintió Bodenstein.

—Deberíamos solicitar la intervención de todas las conexiones y teléfonos móviles de Bock —propuso Pia—. Se temerá que su suegro vaya a airear secretos.

—Buena idea —aplaudió él—. Llama al fiscal.

—¿No podría encargarse otro? —Pia sintió cierta turbación—. Si no hay nada más urgente, me gustaría acabar por hoy.

Bodenstein la miró con cara de asombro, puesto que cuando había una investigación en marcha, hasta entonces, ella nunca pidió irse a su hora.

—¿Es que ha picado el pez? —preguntó Ostermann como con indiferencia, y Pia le lanzó una mirada asesina.

La pregunta despertó en el acto la curiosidad de Bodenstein.

—No apagaré el móvil —propuso Pia—. Si aparece Svenja…

—No, no —la interrumpió Bodenstein—, tú vete y punto. En caso de que demos con la chica, hablaré yo con ella. Hoy me toca a mí.

Pia sabía perfectamente que su jefe se abalanzaría sobre Ostermann y lo acribillaría a preguntas sobre el comentario que acababa de hacer en cuanto ella saliera del despacho, pero le daba lo mismo. Tenía ganas de disfrutar de la primera tarde libre en los diez últimos días, y más aún de pasar esa tarde en compañía de Christoph Sander.

Los últimos visitantes habían abandonado el zoo hacía una hora, de manera que el amplio recinto era exclusivamente de los empleados y los animales. Sander y Pia empezaron la visita por el edificio de administración, recién terminado, que albergaba una generosa entrada en la zona inferior y los despachos de la dirección del zoológico en la superior. Por encima del zoo habían levantado un restaurante a través de cuyos ventanales panorámicos, en el plazo de unas semanas, los comensales podrían contemplar desde la mesa la nueva sabana africana y ver jirafas, cebras, impalas y ñus en semilibertad. Sander dejó atrás esa zona y llevó a Pia hasta el nuevo hogar de las jirafas. Le habló de las oportunidades y posibilidades que se abrían al zoo gracias a los nuevos recintos. Pia escuchaba con atención, admirando su entusiasmo, su orgullo indisimulado de las instalaciones. No paraba de mirarlo discretamente, y se dio cuenta de que lo comparaba sin querer con Henning, en perjuicio de este último.

Fueron por el camino que discurría por la parte inferior de la sabana africana, dejaron atrás a los suricatas amantes de la libertad y se metieron por el Sendero de los filósofos, el camino peatonal que iba de Kronberg a Königstein y atravesaba el zoo a lo largo.

—¿Siempre quiso ser zoólogo? —se interesó Pia.

—Biólogo —la corrigió él—. Sí, sí. Una tara hereditaria, la culpa la tienen mis padres, que eran…

A Pia le sonó el móvil, se disculpó y contestó. A pesar de sus temores, no eran ni Henning ni Bodenstein, sino Lukas.

—Hola, Lukas —dijo, para que Sander supiese con quién hablaba—. ¿Ya has averiguado dónde está Svenja?

—No —negó el muchacho—. He llamado a todas partes, pero nadie sabe nada. ¿Dónde está usted?

—Todavía fuera —respondió Pia con deliberada vaguedad: en primer lugar, no era de su incumbencia lo que ella hacía, y en segundo lugar, quería impedir que a Sander le diera la impresión de que tenía demasiada confianza con el chico.

—¿Me puedo pasar a verla más tarde?

—No creo que sea buena idea —repuso—. Ahora te tengo que dejar. Gracias por llamarme.

—¡Un momento! —exclamó Lukas antes de que ella colgase.

—¿Sí?

—¿He hecho algo mal? ¿Está enfadada conmigo?

—No. Es solo que ahora mismo no tengo mucho tiempo.

—Vale. Si sé algo de Svenja, la llamo.

Pia y Sander continuaron andando un rato en silencio.

—¿No es increíble lo que ha conseguido Lukas con su empresa de informática? —preguntó Pia.

—¿La empresa de informática? —Sander la miró sorprendido—. Algo me dijo de un cibercafé.

—No, es mucho más que eso —puntualizó ella—. Lukas me lo enseñó y me lo explicó todo, y es impresionante. Tienen una empresa en toda regla, con empleados, hacen páginas web y ofrecen a sus clientes un programa con el que pueden administrar y diseñar en línea ellos mismos sus páginas.

—Ah… —Sander se detuvo.

—La verdad es que me extraña que no lo sepa usted. Lukas me dijo que entendía que fuese a poner fin a la farsa de las prácticas en el zoo.

—¿Eso le dijo? —se quiso asegurar el director.

—Sí, más o menos. También me contó que ha invertido el dinero de su padre en su empresa, que no se lo dio a Pauly.

—Por lo visto, confía en usted —constató él—; me alegro. A mí solo me considera un acólito de su padre. Y eso que me alegraría de que siguiera su propio camino. Únicamente espero que ese cerebro complicado suyo no le juegue una mala pasada.

—¿Qué quiere decir con eso? —preguntó, sorprendida, Pia.

—Lukas ha tenido que encajar algunas pérdidas dolorosas a una edad temprana —aclaró Sander—. No conoce el calor de un hogar, y eso es algo que le hace falta a cualquier niño. No se trata únicamente de tener ropa, comida, educación y un techo.

Siguieron serpenteando, y pasaron luego por los recintos de los kudús y los canguros europeos. Sander se sacó el llavero y abrió el portón que los devolvía al zoológico desde el Sendero de los filósofos.

—Supongo que habla con conocimiento de causa —dijo Pia—. Toni me contó que perdió usted a su mujer.

—Hace quince años —confirmó él tras un breve silencio—. De la noche a la mañana me vi solo con tres niñas pequeñas.

—¿Qué pasó? —preguntó en voz baja.

—Un derrame cerebral. Sin previo aviso. Carla estuvo dos meses en coma antes de morir. —Sander profirió un suspiro—. Ocurrió una semana antes de que nos mudáramos a Namibia. Tras su muerte desistí de esos planes y me quedé en Alemania. Aunque no ha sido fácil, creo que lo he hecho bien con las chicas. —Sonrió, un gesto fugaz que se desvaneció en el acto—. Me llevo bien con mis hijas, y no se me vino el mundo encima cuando Annika me anunció hace dos años que estaba embarazada. Puede que ese sea el motivo de que Lukas o Svenja se encuentren a gusto con nosotros.

—Svenja me da mucha pena —admitió Pia.

—Pues sí. Hay quien de verdad cree que basta con darles bastante dinero a los hijos. —La voz del director del zoo se endureció—. Como en el caso de Lukas. Conozco a ese muchacho desde que tenía nueve años, y ya entonces tenía problemas.

—¿En qué sentido?

—Tenía amigos imaginarios, se refugiaba en su propio mundo. A los once años su padre lo mandó al psiquiatra por primera vez, en lugar de ocuparse él mismo algo más de su hijo.

—¿Cree usted que Lukas está enfermo? —inquirió Pia. El malestar y las dudas volvían a acecharla.

—Siempre ha estado sometido a una gran presión, por las expectativas —contestó Sander—. Y él la compensa llevando al límite todo lo que hace: deporte, tabaco, drogas, sexo. Hace unos años sufrió una crisis nerviosa, y después dejó el instituto. Fue su manera de rebelarse contra su padre, solo quería amor y reconocimiento. A decir verdad, es un chaval muy infeliz.

—Y eso que su padre debería sentirse muy orgulloso de él —opinó Pia—. Lukas hace unas cosas increíbles con el ordenador.

—Para Van den Berg, eso no es más que una pérdida de tiempo. Ese hombre es de otra generación. Quiere que Lukas entre a trabajar en un banco, que haga la mili, que estudie. La razón de que esté en el zoo es que su padre cree que tiene que aprender lo que es la disciplina.

—A mí me parece de lo más disciplinado que alguien diseñe programas informáticos, trabaje por la mañana de cuidador en el zoo y por la tarde en un restaurante y además dirija su propia empresa. —Poco a poco empezaba a entender el comportamiento de Lukas: buscaba desesperadamente reconocimiento, un afecto verdadero, sincero, que no se redujera a su apariencia—. Su aspecto lo hace sentir desgraciado —comentó.

—Lo sé —coincidió Sander—. Hace unas semanas, sin ir más lejos, me preguntó cómo podía saber si una chica estaba interesada seriamente por él o si solo veía su fachada y el dinero de su padre. Un problema serio para una persona joven.

—¿Qué le aconsejó? —quiso saber Pia.

Sander no respondió inmediatamente. Se puso a observar los linces en su recinto, que al caer la tarde habían salido de su guarida y ahora estaban allí inmóviles, mirándolos.

—Que debería dejar de acostarse maquinalmente con todas las chicas —respondió él con naturalidad, si bien Pia se ruborizó—. He intentado explicarle que es un gran error confundir el sexo con el amor.

—El sexo lo estropea todo —murmuró Pia.

—¿Cómo dice? —preguntó Sander, que la miró sorprendido.

—Me lo dijo Lukas. Y tiene razón. —Pia notó que el corazón le latía ruidosamente y que ella tenía primero calor y luego frío. Allí estaba, completamente a solas con el hombre que la había fascinado desde el primer momento, hablando con él de temas sumamente íntimos como el que habla del tiempo.

—¿En qué? ¿En que el sexo lo estropea todo? —inquirió Sander, y la expresión de sus ojos oscuros hizo que a ella le flaquearan las piernas.

—No —contestó Pia sin rehuir su mirada—. En que el sexo no es lo mismo que el amor. Esa es una lección que me ha tocado aprender de una manera bastante dolorosa. Me afectó profundamente darme cuenta de que mi fe en el amor con mayúsculas no era más que una ilusión tonta.

—¿Por qué?

—Porque no existe. No es más que un cuento.

Christoph Sander le dirigió una mirada inquisitiva y atenta.

—Eso sería triste. —Observó de nuevo los linces—. Carla y yo nos conocíamos desde el instituto. Lo nuestro no fue un flechazo, amor a primera vista, pero estuvo bien. A lo largo de estos quince años no he conocido a ninguna mujer que me interese ni remotamente.

Cuando se dio la vuelta, de pronto, Pia se acaloró. El sol había desaparecido tras el Taunus y empezaba a anochecer. El bosque cercano desprendía un aroma embriagador a resina y a plantas silvestres. En la penumbra apenas se distinguían los rasgos de Sander.

—Pero entonces la conocí a usted, y de pronto pensé que tal vez la vida me diera una segunda oportunidad.

A Pia se le hizo un nudo en la garganta. No fue capaz de responder, la confesión la había impresionado y conmovido profundamente al mismo tiempo. No pudo por menos de recordar la tonta alusión a la pesca de Ostermann. Estaban frente a frente, mirándose a los ojos. Sander dio un paso hacia ella, y uno más. Y justo cuando ella pensó que la abrazaría, a él le sonó el móvil.

—Perdone —dijo Sander con pesar—, pero tengo que cogerlo. Por el tono es alguien de casa.

—No importa.

Pia cruzó los brazos y se volvió hacia los gatos monteses, ante los que se habían detenido. Tenía un oído puesto en lo que decía Sander: que le enviara el sms, que informaría a la Policía. Pia volvió la cabeza hacia él, pero permaneció a cierta distancia. Por el momento, lo que podría haber pasado entre ambos tendría que esperar.

—Toni ha recibido un mensaje de Svenja —anunció Sander con tono neutro, y Pia tardó unos segundos en concentrarse de nuevo en un caso que para ella ahora se hallaba a años luz. Sander le leyó el sms: «Hola, Toni, siento haberme largado por las buenas, pero ya no aguanto más. Te llamaré, estoy bien, no te preocupes. Svenja».

Pia llamó a Bodenstein.

—Tenemos que localizar su móvil ahora mismo —le dijo a su jefe—. Y hablar con sus padres.

—Yo me ocupo —aseguró él—. Envíame el mensaje. Nos vemos en casa de los padres de Svenja.

Anita Percusic era una mujer delgada con el pelo teñido de rubio, el rostro ajado y un escote lleno de arrugas que revelaba un prolongado abuso del sol. Bodenstein calculó que la madre de Svenja tendría poco más de cincuenta años.

—Probablemente se haya quedado a dormir en casa de una amiga —aventuró con la voz ronca de una fumadora empedernida cuando Bodenstein le informó de la desaparición de su hija—. A veces se le olvida decírmelo.

Fue a la cocina y se encendió un cigarrillo.

—Suponemos que su hija fue testigo ocular de un asesinato —dijo Bodenstein.

—¿Cómo? ¿Y a quién han asesinado?

—A Hans-Ulrich Pauly, el profesor del novio de su hija. —Pia se preguntó si de verdad una madre podía saber tan pocas cosas de la vida de su hija—. Svenja lo conocía bien. Pauly tenía un restaurante en Kelkheim que ella y Toni frecuentan.

—¿Tienen algo de qué acusar a Svenja? —La mujer se apoyó en la encimera de granito y parpadeó, pues el humo se le metió en los ojos.

—No. Solo queremos hablar con ella.

—Su hija está embarazada —terció Pia—. Y a Jonas, su novio, que probablemente sea el padre, lo asesinaron el lunes por la noche.

—¿Cómo? —Anita Percusic dejó el cigarro—. ¿Que Jonas ha muerto?

Bodenstein y Pia se miraron.

—Sí —afirmó él—. ¿No se lo ha dicho su hija?

—No —musitó la mujer, que dejó el cigarro encendido en el cenicero de cualquier manera y se sentó en una silla de la cocina.

La noticia de la muerte de Jonas parecía haberle afectado mucho más que el embarazo y la desaparición de su hija.

Durante un momento reinó un silencio sepulcral.

—¿Y qué se supone que debo hacer yo ahora? —preguntó en un tono entre el desconcierto y el reproche—. ¿Qué esperan ustedes de mí?

—¿Dónde podría estar Svenja? —quiso saber Bodenstein—. No va a trabajar desde la semana pasada, y hace unas horas le mandó un mensaje a una amiga, pero después apagó el móvil, así que, por desgracia, no hemos podido localizarlo.

La señora Percusic hizo un gesto de desamparo.

—¿Hay algo que sepa usted de Svenja? —Pia no podía creer que la mujer mostrara esa indiferencia—. Su hija aún es menor de edad. Está faltando usted a sus obligaciones como madre.

—Escuche —la mujer levantó la cabeza—, mi marido trabaja por turnos en el aeropuerto, y yo me rompo los cuernos de la mañana a la noche para que Svenja tenga una moto, un ordenador, un reproductor MP3 y todas esas mierdas y pueda codearse con sus amigos ricos. Pero lo único que recibo de ella es ingratitud y caras largas.

—¿Podemos ver el cuarto de Svenja? —pidió Bodenstein.

Anita Percusic se levantó, fue a la habitación de su hija y encendió la luz. La cama no estaba hecha, había ropa por todas partes y olía como si no hubieran ventilado en días. Pia se sentó a la mesa de la chica y encendió el ordenador. Nada. Miró debajo de la mesa y constató que alguien había abierto la carcasa del ordenador: faltaba el disco duro. Pia llamó la atención a su jefe al respecto.

—¿Señora Percusic? —llamó él. La madre apareció en la puerta, con otro cigarrillo entre los dedos.

—¿Tenía Svenja un diario?

—Solo en el ordenador. Y en internet. Un… bluf, o algo así.

—Blog —corrigió Pia.

—Eso, un block.

—¿Es posible que Svenja se haya ido con algún familiar? —probó Bodenstein—. ¿Hay algún sitio en el que se sintiera especialmente a gusto, cuando iba de vacaciones o hacía alguna excursión con su clase? ¿Qué hay de su padre?

—Ni siquiera lo conoce —contestó ella—. Mi madre vive en Berlín, pero no creo que haya ido allí. En cuanto a lo otro…, eso vacaciones o excursiones… No, no sé nada.

En el cuarto de la muchacha no había álbumes de fotos ni cartas, ni papelitos, ni entradas de conciertos, ni ningún recuerdo de los que suelen conservar las chicas jóvenes. La habitación era tan impersonal que podría ser de cualquiera. Curioso.

—¿Encontraba cambiada a Svenja últimamente?

—No sé. Casi no abre la boca.

—¿Por qué?

—¿Por qué, por qué…? ¡Qué sé yo!

Pia se sacó unas fotos del bolso, entre otras una impresión de la fotografía de la página web de Svenja, en la que se la veía con un hombre. Anita Percusic miró la foto y puso cara de asco.

—¿De dónde han sacado esto? —quiso saber.

Bodenstein se lo contó, y ella miró con más atención, tragando saliva.

—Menudo cerdo —farfulló, y le devolvió a Pia la foto.

—¿Sabe quién es el hombre? —preguntó la inspectora.

—No.

Anita Percusic dio media vuelta de pronto, fue al salón y se sentó en el sofá de piel. Bodenstein y Pia fueron tras ella.

—Señora Percusic —dijo Bodenstein con voz enérgica—, su hija se encuentra en un gran aprieto. Si sabe quién es el hombre de la foto, díganoslo.

—No lo sé.

La mujer metió las manos entre las rodillas y miró al vacío. Pia se fijó en unas fotografías en marcos de plata que había en el aparador. En una, Svenja reía a la cámara. La chica había cambiado mucho desde entonces. Una foto de boda le llamó especialmente la atención.

—¿Cuándo se casó usted? —inquirió.

—Hace tres años. ¿Por qué?

—Su marido es bastante joven.

—Sí, ¿y? Yo tengo treinta y ocho, no soy ninguna vieja —espetó la mujer.

—¿Cómo se lleva Svenja con su padrastro? ¿Cómo se llama su marido?

—Ivo. Se llevan bien, creo.

Bodenstein y Pia se miraron: Anita Percusic sabía mucho más de lo que quería admitir, pero ¿por qué no decía nada? ¿A quién quería proteger? ¿Qué tenía que ocultar?

Sábado 24 de junio

—La madre de Svenja ha reconocido al hombre de la foto —afirmó Bodenstein cuando salieron y cruzaron el aparcamiento—. ¿Por qué no dice quién es?

—Puede que sea el padrastro —aventuró Pia.

—A mí también se me ha pasado eso mismo por la cabeza —convino él—. No es que tenga nada contra la madre de Svenja, pero en comparación con una hija guapa de diecisiete años es un vejestorio, y ese tipo tiene a la chica todo el día delante. —Sacó la llave del coche—. ¿Vamos directamente al aeropuerto o esperamos hasta mañana por la mañana?

Pia no quería ir a casa. Todavía no había ido un electricista para que le echara un vistazo a los fusibles, y sabía que después de la turbadora experiencia con Sander, de todas formas no podría pegar ojo.

—Por mi parte, podemos ir ahora.

Un cuarto de hora más tarde pasaban a toda velocidad el nudo de autopistas en forma de trébol de Frankfurt en dirección al aeropuerto, que con sus luces era responsable de que el cielo de la región Rin-Meno nunca oscureciera del todo. A Pia le gustaba ver el aeropuerto por la noche, le resultaba tan reconfortante como las gasolineras vivamente iluminadas en las oscuras noches de invierno. Consultó el reloj: la una menos cuarto. ¿Qué estaría haciendo Sander? La había acompañado en silencio hasta su coche, y luego, la despedida fue breve y sobria.

Bodenstein aparcó el BMW hábilmente en un hueco que encontraron delante del vestíbulo de llegadas A. Una vez dentro, tuvieron que atravesar el imponente edificio del aeropuerto hasta el vestíbulo C en busca de un mostrador de información que permaneciera abierto.

—¿A qué se refirió antes Ostermann con lo de la pesca? —preguntó él como de pasada.

Aunque Pia se esperaba la pregunta hacía tiempo, la pilló desprevenida.

—A nada —repuso evasiva—. Una broma tonta.

—No te creo —afirmó Bodenstein—. Habría que ser ciego y tonto para no darse cuenta de que entre Sander y tú hay algo.

Pia notó que la sangre se le agolpaba en la cara.

—No es verdad, no hay nada. —Anotó mentalmente retorcerle el pescuezo a Ostermann en cuanto pudiera.

—Así que no va a haber otra oportunidad para Kirchhoff —comentó él mientras iban pasando por delante de puertas de embarque desiertas.

Pia no hablaba mucho con su jefe de su vida privada, y cuando lo hacía era solo de nimiedades. Se detuvo.

—Ayer sorprendí al que aún es mi marido oficial montándoselo con una fiscal en la mesa del salón. Desde entonces estoy bastante segura de que ya no necesita otra oportunidad.

Le deparó una gran satisfacción ver a su jefe atónito unos segundos. Aunque en el fondo a Bodenstein le gustaban los cotilleos, sin duda no esperaba tanta franqueza. Sin embargo, para su sorpresa, sonrió de pronto.

—Ahora lo entiendo —dijo.

—¿Qué es lo que entiendes? —preguntó Pia con recelo.

—Por qué no coges el teléfono cuando llama Kirchhoff. Y eso que llama bastante, ¿no?

—Pues sí. Bastante. —Pia también sonrió—. Desde ayer por la noche van ya unas cincuenta veces.

Tardaron más de una hora e hicieron falta alrededor de veinte llamadas de teléfono para dar con Ivo Percusic en el inmenso recinto del aeropuerto de Frankfurt, y que se presentara en el mostrador de información del vestíbulo de llegadas C. Trabajaba para una empresa de seguridad que se encargaba de la vigilancia del edificio.

Entrenado, uno ochenta y cinco, corte de pelo al estilo militar, rasgos angulosos, con el uniforme negro de seguridad, Ivo Percusic parecía un hombre con el que era mejor no meterse.

—Su hijastra ha desaparecido —informó Bodenstein—. ¿Cuándo vio a Svenja por última vez?

La noticia pareció inquietarlo.

—¿Cómo que ha desaparecido? —preguntó.

—Le mandó a una amiga un mensaje diciéndole que iba a «largarse» durante un tiempo.

Bodenstein le hizo a Percusic las mismas preguntas que antes le formulara a la madre de la chica, pero a diferencia de esta, él sí se había dado cuenta de que Svenja había cambiado. De un tiempo a esa parte se mostraba agresiva, solía encerrarse en su habitación y lloraba. Sin embargo, no había querido hablar con él del motivo de que estuviera así. No, Svenja y él no tenían problemas, la chica lo quería y lo respetaba, igual que él a ella.

—Svenja está embarazada. ¿Lo sabía usted?

El hombre vaciló. A su rostro, hasta entonces impertérrito, asomó una expresión de malestar por primera vez. Asintió.

—Su madre no lo sabía —contó Bodenstein—. ¿Por qué no se lo dijo usted a su mujer?

Ivo Percusic se encogió de hombros.

—Quizá porque se acostaba con su hijastra, ¿podría ser?

—No —negó él—. Eso no es verdad.

—Señor Percusic —empezó Bodenstein con voz enérgica—, Svenja ha desaparecido, probablemente después de ser testigo de un asesinato, y además su novio fue asesinado brutalmente el lunes pasado. Esta no es una conversación amistosa, ¿lo entiende?

El hombre clavó la vista en Bodenstein.

—¿Jonas ha muerto? —preguntó incrédulo—. ¿Asesinado?

—¿Conocía a Jonas? —quiso saber Pia.

—Sí, claro. —Percusic asintió, consternado.

—¿Por qué no le dijo nada a su mujer del embarazo de su hijastra? —repitió el inspector—. Supongo que habrá alguna razón de peso.

—Svenja no quería. Se lo tuve que prometer —respondió él, y apretó los puños; luchaba consigo mismo—. La semana pasada llegó tarde a casa, a las cuatro de la madrugada. Estaba fuera de sí, y me contó que había tenido un accidente con la moto.

—¿El martes de la semana pasada? —puntualizó Bodenstein.

Percusic asintió.

—Lloraba a moco tendido —continuó—, y me costó lo mío tranquilizarla. Luego me dijo que estaba embarazada. Y que no sabía de quién.

—¿Quién podría ser el padre? —inquirió Pia.

—No me lo dijo. —Percusic hizo un gesto de impotencia con ambos brazos—. Me dijo que no le gustaban nada los chicos de su edad, ni siquiera Jonas, en realidad. Y después me contó que tenía algo con un hombre casado. Pensé que mentía.

Percusic hablaba buen alemán; después de diez años en Alemania, apenas tenía acento.

—¿Le confió Svenja lo que hizo Jonas? —le preguntó Pia—. ¿Lo del correo electrónico y las fotos de la página web?

Percusic asintió de nuevo.

—¿Qué le dijo exactamente?

El hombre se detuvo a pensar un momento, rascándose la cabeza casi rapada.

—Svenja estaba furiosa con Jonas porque había hecho algo —recordó—. Tenía que ver con el padre de Jo y con Pauly. Por eso se pelearon. Ella se pasó el domingo entero en la cama, llorando. A mí me dijo que se mataría si Jo averiguaba la verdad.

—¿Qué verdad? —quiso saber Pia.

—No lo sé —Percusic evitó su mirada.

Lo sabía perfectamente. ¿Por qué no decía lo que sabía? Pia le pasó la fotografía en la que Svenja se acostaba con un hombre.

—¿Reconoce al hombre de la foto? —preguntó.

Percusic la miró atentamente, y su semblante se ensombreció, pero sacudió la cabeza. Mentía, igual que había mentido su mujer dos horas antes.

—¿Dónde estuvo usted el lunes entre las 23.00 y las 00.00 horas? —quiso saber Bodenstein.

—En casa. Solo. ¡Mierda, no me creen!

—Cierto —repuso Bodenstein—. Le gusta Svenja. Cuando se enteró de lo que le había hecho Jonas, se enfureció. Quiso pedirle cuentas, pero la conversación se salió de madre y usted lo mató.

—¡No, maldita sea! Yo no lo maté.

—Sabía lo de la fiesta. Svenja se lo contó.

—Aunque fuera así, no estuve.

—Tenemos el ADN del asesino del chico. Si nos facilita una muestra de saliva y su ADN no coincide con el que tenemos, quedará usted descartado.

En el coche, de camino a Hofheim, nadie dijo nada. El móvil de Pia sonó poco antes de que llegaran a la salida de Hofheim Norte. Miró el teléfono temiéndose que volviera a ser Lukas, pero el mensaje que acababa de entrar era de Christoph Sander.

«¿Está despierta?».

Ella tecleó la respuesta:

«Sí. Trabajando. ¿Cómo es que está usted despierto?».

La respuesta no tardó ni un minuto en llegar.

«¿Esa pregunta va en serio?».

Bodenstein miró a Pia con cara de interrogación, pero ella se limitó a sonreír y tecleó la respuesta.

«No. Yo tampoco paro de darle vueltas a lo que habría pasado si…».

Clavó la vista en el teléfono después de enviar el mensaje.

«¿Cómo podríamos averiguarlo?», le escribió Sander.

A Pia empezó a brincarle el corazón.

«Quedando y siguiendo por donde nos interrumpieron…».

Llegaron a comisaría. Bodenstein fue hasta la misma entrada y se bajó del coche.

«Ahora aquello está demasiado oscuro, pero lo de quedar suena bien. ¿Dónde?».

Pia se bajó de mala gana, y Bodenstein dio la vuelta al coche y abrió la puerta para que Ivo Percusic bajara.

—Ahora mismo voy —anunció Pia, y notó que le temblaban las manos de puro nerviosismo.

«¿Qué propone?», contestó mientras Bodenstein y Percusic desaparecían en el edificio.

«¿Desayunamos?».

Pia reflexionó un instante. Eran las tres y veinte, cuando pudieran acabar con Ivo Percusic les darían las cinco.

«Suena bien. ¿En mi casa? ¿A las seis?».

Dudó durante un minuto antes de enviar el sms. Cuando lo hizo, se apoyó en el guardabarros del coche de su jefe y se quedó mirando el teléfono. Tenía la sensación de haberse tomado diez tazas de café y haber metido los dedos en un enchufe. La pantalla se iluminó y ella esbozó una sonrisa.

«Yo llevo el pan y usted hace el café. ¿Dónde vive?».

Eran las seis menos cuarto cuando Pia llegó a casa en un coche patrulla. Ivo Percusic se había dejado extraer sangre y una muestra de saliva sin oponer resistencia, pero estuvo muy poco comunicativo. Sin embargo, lo que sí resultaba muy interesante era que el hombre había trabajado para Carsten Bock de chófer y guardaespaldas hasta que fue despedido sin previo aviso a principios de abril. Y más interesante aún era que conoció a la madre de Svenja en casa de Bock, ya que durante muchos años fue el ama de llaves del castillo. El coche patrulla frenó delante del portón verde de Birkenhof. Pia les dio las gracias a sus compañeros y se bajó. En los altos chopos, los pájaros daban su concierto matutino y saludaban a la mañana. Abrió y luego dejó el portón abierto, ya que el timbre no funcionaba. Las dos yeguas asomaron la cabeza por la parte superior de la puerta de los boxes y relincharon alegremente, esperanzadas. Ella les echó forraje en los comederos y repartió media bala de heno antes de entrar en la casa. ¡Dentro de nada llegaría Christoph Sander! No había podido dormir en toda la noche ¡por ella! Pia temblaba de agitación cuando abrió la puerta. Al pasar echó un vistazo a los fusibles, que seguían bajados, y de pronto se quedó paralizada: la puerta del salón estaba completamente abierta. Una violenta descarga de adrenalina le recorrió el cuerpo y la hizo temblar. Se llevó la mano a la pistola en un acto reflejo y comprobó que no la llevaba encima. Claro, el día anterior no había acudido armada a la cita con Sander, y después de dejar su coche para ir con Bodenstein al aeropuerto ya no había vuelto por casa. Pia oía los ruidosos latidos de su corazón mientras recorría su propia casa de puntillas, como si fuera una intrusa. No había nadie, todo parecía estar como lo había dejado. Más tranquila, cerró la puerta del salón y fue a su dormitorio. Una vez allí, abrió el armario y buscó el arma, que el día anterior había dejado, como de costumbre, en el cajón de la ropa interior. Las piernas le flaquearon de alivio cuando sus dedos tocaron el cañón de la Sig Sauer P6.

—Gracias a Dios —dijo, y se apoyó en el armario.

Pero entonces su mirada se posó en la mesita de noche y se estremeció. Se quedó donde estaba, rígida, y notó un escalofrío helado en la nuca de auténtico pánico. En la mesa había un jarrón con un ramo de rosas de un rojo vivo. Y desde luego, no las había puesto ella.

Pia salió corriendo de casa, se metió en el box de Gretna y Neuville y se acurrucó en un rincón, temblando como una hoja. Nadie sabía nada de las rosas rojas, nadie salvo el tipo que tiempo atrás la persiguió durante meses y que al final la violó. No había hablado de ello absolutamente con nadie, exceptuando a los agentes que llevaron el caso, de manera que con los años consiguió mantener en secreto la terrible experiencia. Las lágrimas formaron un nudo en su garganta, el cuerpo entero le dolía de miedo. En su ausencia, alguien había irrumpido en su casa y le había dejado las flores junto a la cama, alguien que sabía muy bien lo que significaban las rosas rojas. No podía seguir viviendo sola en la finca. La sola idea de que alguien había estado en su casa, en su habitación, le producía auténtico terror. Con una mano apartaba al curioso potro, que intentaba mordisquearle el pelo. Adiós al sueño de vivir con sus animales. Esa misma tarde cogería una habitación en un hotel y el lunes por la mañana iría a una inmobiliaria para que pusieran la finca a la venta. ¡No se quedaría allí ni un segundo más!

—¿Hola?

La silueta de un hombre apareció en la puerta del box, y durante unas décimas de segundo los niveles de adrenalina de Pia volvieron a alcanzar nuevos picos. Se asustó, y Neuville y Gretna pegaron un salto atemorizado.

—¿Pasa algo? —preguntó, preocupado, Sander—. Como la puerta estaba abierta, pensé que… —Dejó la frase a la mitad, levantó las manos y dio un paso atrás—. Me rindo.

Solo entonces Pia se dio cuenta de que lo estaba apuntando con el arma, y rompió a llorar.

—¿Oliver?

Bodenstein se volvió y vio a Cosima en la puerta, con cara de dormida.

—No quería despertarte.

—Ya estaba despierta.

Cosima llevaba únicamente una camiseta, el cabello le caía revuelto por la cara, y cuando se sentó a la mesa de la cocina, bostezando, parecía una hermana mayor de su hija.

—¿No has dormido nada esta noche? —le preguntó.

—No —contestó—. ¿Te doy pena?

—Mucha. —Su mujer sonrió—. ¿Qué te parece si nos vamos a la cama? Tú me hablas de tu caso y yo te cuento una cosa.

—Buena idea. —Asintió y bostezó—. Porque estoy a punto de perder el norte. Todas las pistas parecen prometedoras al principio, pero después acaban en nada. En cualquier caso, los dos asesinatos están relacionados.

Lanzó una mirada rápida a Cosima y comprobó, aliviado y satisfecho, que lo escuchaba con atención e interés. A lo largo de las semanas pasadas había echado en falta cambiar impresiones con ella. Para no agravar más su agotamiento, no le había hablado mucho de los casos, pero esa mañana parecía de nuevo la Cosima de siempre, ni rastro de nerviosismo ni palidez. Fueron arriba, y justo después de quitarse los zapatos, el traje y la corbata, las ideas deshilvanadas que rondaban la cabeza de Bodenstein en una maraña confusa se enlazaron de manera repentina e inesperada. De pronto vio con una claridad meridiana lo que antes se le escapaba.

—¡El padre de Jonas! —exclamó en voz alta.

—¿El padre de Jonas? —repitió cautelosa Cosima—. ¿Qué pasa con él?

Tanto Ivo Percusic como su mujer habían reconocido en el acto al hombre de la foto. ¿Y si Svenja no mentía cuando afirmó que tenía algo con un hombre casado? Aunque a Bodenstein no le caía especialmente bien Bock, cabía la posibilidad de que su vida corriera peligro. Percusic tenía motivos más que sobrados para odiar a los Bock.

—Tengo que irme. —Se vistió deprisa y corriendo y se guardó el móvil—. ¿No querías contarme algo?

—Pero no así, a matacaballo. —Cosima se metió en la cama—. Ya habrá tiempo cuando vuelvas.

—De acuerdo.

Bodenstein ya tenía la cabeza en otra parte, y se limitó a sonreír distraídamente mientras trataba, en vano, de localizar a Pia Kirchhoff en el móvil.

En la oscuridad del box Pia le contó lo sucedido a Christoph Sander con voz temblorosa y entrecortada por sollozos histéricos. Él se sentó a su lado en la paja y la abrazó para consolarla; de puro alivio, Pia se desahogó y lloró a lágrima viva.

—Creo que tengo los nervios a flor de piel —confesó cuando se hubo calmado un tanto—. Primero las puertas abiertas, y ahora ese ramo de flores.

Sander la escrutó con cara de preocupación.

—¿Quién tiene llave de esa puerta? —preguntó.

—La vecina, mi marido, mis padres y yo. —Pia se secó las lágrimas con el dorso de la mano—. Pero ninguno de ellos haría algo así. Sobre todo lo de las rosas rojas, porque no lo sabe nadie…

Se interrumpió y sacudió la cabeza sin decir nada.

—¿Qué pasa con esas rosas? —inquirió él en voz queda.

Obedeciendo a un impulso repentino, Pia sintió la acuciante necesidad de contarle lo que la atormentaba desde hacía tantos años. Aunque apenas lo conocía, creía que podía confiar en él.

—Fue hace bastante tiempo —empezó, a trompicones, tras una breve vacilación—. Después de hacer la selectividad me fui a pasar el verano a Francia con unos amigos. Allí conocí a un chico, un estudiante de Frankfurt. Para mí solo fue un flirteo, pero para él fue algo más. Empezó a seguirme, estuvo semanas y meses atosigándome, acechándome y amenazándome. Entró en mis casa tres veces a escondidas, y siempre me dejaba un ramo de rosas rojas junto a la cama. —El recuerdo de esa época aterradora hizo que se estremeciera—. Yo ya no sabía qué hacer, así que lo denuncié y le enseñé a la Policía las cartas que me había escrito, pero ellos dijeron que no podrían hacer nada hasta que no pasara algo. —Pia prorrumpió en sollozos—. Entonces, de la noche a la mañana, dejó de perseguirme. Yo creí que todo había terminado, pero un día entró en mi casa y me… violó y estuvo a punto de estrangularme.

—¡Dios mío! —Sander la mantenía abrazada con fuerza—. Es terrible.

—No se lo he contado a nadie, ni siquiera a mi marido —dijo ella, que se sentía desfallecer, en parte aliviada porque por fin, ¡por fin, le había contado la historia a alguien!, y en parte preocupada de que a Sander lo echara para atrás ese fantasma del pasado.

—A veces hablar es bueno —afirmó él en voz baja.

Se miraron.

—La verdad es que pensaba que este desayuno sería distinto —le dijo ella—. Siento mucho haber…

—No, no —la interrumpió él deprisa—, no tiene por qué sentirlo, no pasa nada. Pero creo que debería hacer algo. ¿No puede recibir protección policial?

—Sí, pero tendría que contarlo todo.

—Yo en su lugar lo haría —repuso Christoph Sander con gravedad—. No sirve de nada callar esas cosas, de esa manera todo se agranda y empeora. Es mucho mejor hablar de ello. Lo que haga falta.

La sola idea incomodó a Pia. Todo el mundo conocería sus puntos flacos y su miedo, y sabría que la habían humillado y degradado, y que estuvo a punto de morir. Durante un momento reinó el silencio. Christoph Sander la estrechó más contra sí y le acarició el rostro con ternura. Pia se percató de que su corazón latía con la misma fuerza que el de ella.

—Nos están escuchando —le advirtió él bajando la voz.

Pia alzó la cabeza y vio que el potro los observaba con curiosidad, con la cabeza graciosamente ladeada. No pudo por menos de reírse, y Sander también lo hizo. Acto seguido se puso de pie, le dio la mano y la levantó. Entonces se miraron y recobraron la seriedad.

—Venga —dijo él, cogiéndola de la mano—, vamos a tirar esas rosas a la basura.

El portón de la finca de Bock estaba abierto de par en par. Bodenstein entró y vio un Nissan Micra blanco ante la puerta de la villa, el mismo coche con el que Anita Percusic había ido a buscar a su marido a comisaría hacía unas dos horas. Estaba más que claro que sus suposiciones eran certeras. Confiaba en no llegar demasiado tarde. Tras pedir refuerzos por radio y sacar el arma de la guantera, bajó del coche y se dirigió a la casa. La puerta estaba abierta. Bodenstein temía que Percusic fuese armado y estuviera dispuesto a hacer cualquier cosa. Amartilló el arma y entró en el amplio recibidor. En la escalinata que conducía a la primera planta oyó unos pasos rápidos, furtivos, que se aproximaban.

—¡Benjamín! —exclamó Bodenstein al ver al hermano menor de Jonas en el descansillo. El muchacho, helado, se detuvo, y Bodenstein bajó el arma y le indicó por señas que se acercara. El niño dudó, miró a su alrededor asustado y cruzó a la carrera la entrada—. ¿Qué pasa aquí? ¿Dónde están tus padres?

—No… no l… lo sé. —El chico balbucía de miedo y nerviosismo—. Creo que en la biblioteca.

—¿Está Ivo solo o ha venido aquí con alguien? —quiso saber Bodenstein.

—Solo. —Benjamín estaba blanco como la pared y le temblaba el cuerpo entero—. Dice que papá mató a Jonas.

Bodenstein supo que no podía perder más tiempo.

—Ahora vas a salir de casa. —Le puso la mano en el hombro al muchacho y se inclinó hacia él—. Ahí fuera está mi coche, un BMW. Súbete y espérame ahí, ¿de acuerdo?

Benjamín asintió, los atemorizados ojos muy abiertos, y se fue. Bodenstein no sabía lo que encontraría en la biblioteca, pero no podía quedarse plantado delante de la puerta esperando a sus compañeros. Respiró hondo y abrió de golpe. Lo que vio lo dejó estupefacto: Carsten Bock estaba sentado en una silla, en camiseta y calzoncillos, detrás su mujer, apuntándole a la nuca con un arma; delante Ivo Percusic, con los brazos cruzados. La señora Bock no parecía la misma. Con la muerte de su hijo mayor, la dama atildada y contenida del collar de perlas y la eterna sonrisa se había desvanecido, y su lugar lo ocupaba una mujer consumida y pálida que encañonaba a su marido con una pistola del calibre 38, lista para apretar el gatillo de un momento a otro. A Bodenstein le vino a la memoria la manera en que la señora Bock apartó a su marido antes de desplomarse: «¡No me toques!», le dijo vociferando. Tras la suntuosa fachada del castillo, hacía mucho que ya nada era lo que aparentaba.

—Señora Bock —comenzó Bodenstein con serenidad—, aparte el arma.

—No —repuso ella sin levantar la mirada—. Ni hablar. Quiero saber la verdad de una vez. Este hombre ya me ha mentido y engañado bastante.

—Sea razonable. —Se dio cuenta de que la mujer estaba dispuesta a todo—. Piense en Benjamin. La necesitará cuando su marido esté en la cárcel.

—¿En la cárcel? —Los ojos de la mujer brillaron, y luego miró a Percusic.

Carsten Bock no dijo nada. Tenía la vista clavada en la pared, la mirada inexpresiva.

—En la cárcel, sí —corroboró el inspector—. Tenemos bastantes pruebas contra él. Tendrá que responder en los tribunales por la acusación de soborno y coacción.

—¡Bah! —La señora Bock pegó de nuevo la boca del arma a la nuca de su marido—. Con la ayuda de sus abogados y una fianza no tardará en salir. ¿Sabía usted que dejó embarazada a la novia de su hijo? —Su voz se volvió estridente—. Cuando Jonas se enteró, lo mató.

—Si de verdad fue así, su marido también tendrá que responder de ello —aseguró Bodenstein—, pero si le dispara ahora, usted acabará en la cárcel.

—Me da lo mismo. —La mujer soltó una risa forzada—. He deseado muchas veces que este cerdo estuviera muerto. No tiene usted idea de lo que nos ha hecho a mi padre, a nuestros hijos y a mí.

—Gerlinde, por favor, baja el arma —dijo Bock con una voz controlada a duras penas—. Te lo explicaré todo. Yo no…

—¡Cierra el pico! —le cortó ella groseramente al tiempo que le propinaba un golpe con la pistola en la cabeza—. Siempre me has tomado por tonta, pero eso se acabó.

Hay que reducir la tensión, pensó Bodenstein. Pero ¿cómo podía convencer a la señora Bock de que le entregara el arma? Hablando. Tenía que seguir hablando. Esa mujer no era una asesina a sangre fría. Si de verdad le hubiese querido pegar un tiro a su marido, lo habría hecho en el acto, sin vacilar. Cuanto más hablara, mayor era la posibilidad de que él pudiera quitarle el arma. Bodenstein alzó la mirada y se topó con la de Ivo Percusic. Le indicó en silencio, con los ojos, al padrastro de Svenja que no dijera nada.

—A mi padre lo abandonaste a su suerte —seguía ella, y subrayaba cada palabra asestándole un golpe con el cañón en la cabeza a su marido—. A mí me querías dejar morir de hambre. Probablemente pensaras que no sabía cómo eres en realidad, pedazo de cerdo. Pero ahora has ido demasiado lejos. Has matado a mi hijo porque tenías miedo de que te diera problemas. ¡Vamos, dilo! ¡Admítelo!

El enjuto rostro de Carsten Bock hizo una mueca sin querer. El hombre no daba la impresión de estar temblando de miedo.

—Admito que tuve una aventura con esa chica —afirmó con voz bronca—, pero con la muerte de Jonas no tengo nada que ver.

—No te creo una sola palabra. —Gerlinde Bock esbozó una sonrisa rebosante de odio, en los ojos tenía un brillo como febril, pero las manos que empuñaban la pistola no temblaban—. ¡Esa noche no estuviste en Múnich, lo sé perfectamente!

—Señora Bock, deme el arma, por favor. —Bodenstein tendió la mano con aire de súplica—. Todo lo que le diga su marido ahora será una confesión obtenida por la fuerza que no tendrá ningún valor en los tribunales. Déjeme hablar con él.

La mujer pestañeó: dudaba.

—Ya has oído lo que ha dicho. —Bock se irguió y cometió un error fatal al subestimar el odio que le tenía su mortificada esposa—. ¡Baja de una vez la puñetera pistola, estúpida!

La mujer hizo un gesto que revelaba decisión y apretó el gatillo. Bodenstein reaccionó en una décima de segundo: le dio un golpe en el brazo y se oyó un disparo ensordecedor, pero en lugar de en la nuca de Bock, la bala se incrustó en una estantería. Gerlinde Bock se tambaleó debido al inesperado retroceso de la pistola, y Bodenstein logró quitársela de las manos. A continuación, la mujer comenzó a dar vueltas como una histérica, cayó de rodillas y comenzó a aporrear el suelo con los dos puños. En ese mismo instante irrumpieron en la biblioteca los refuerzos que había pedido Bodenstein. Bock y Percusic se dejaron llevar detenidos sin oponer resistencia; la señora Bock solo se tranquilizó cuando su marido se hubo marchado. Bodenstein se arrodilló a su lado y le puso la mano en el hombro huesudo.

—¿Por qué lo ha hecho? —susurró entre lágrimas—. ¿Por qué no me ha dejado matar a ese cerdo?

—Alégrese de que se lo haya impedido. Su hijo Benjamin la necesita, porque su marido se va a pasar una buena temporada en la cárcel.

Bodenstein iba por la sexta o séptima taza de café cuando Pia entró en su despacho. Estaba pálida y tenía mala cara, no mucho mejor que la de él.

—Lo siento —dijo, repitiendo lo que ya le había dicho antes por teléfono—. Me dejé el móvil en el coche.

—No pasa nada. —Bodenstein profirió un suspiro.

—¿Ha dicho Bock algo de Svenja? —preguntó ella.

—Es verdad que tuvo una relación con la chica, pero supuestamente no sabe dónde está. Y niega tener algo que ver con el asesinato de su hijo. Los compañeros de la K 30 vienen de camino. Hoy detendrán a todos los que se vendieron a Bock.

—¿Y la señora Bock?

—En el psiquiátrico de Höchst. —Bodenstein bebió un sorbo de café y torció el gesto—. Qué poco faltó. Estuvo a punto de pegarle un tiro a su marido.

—¿Y cómo llegaron las cosas tan lejos?

—Percusic reconoció a Bock en la foto en la que estaba con Svenja —contó Bodenstein—, y quiso llamar a capítulo a su exjefe. La cosa se salió de madre cuando la señora Bock oyó que Percusic acusaba a su marido de haber matado a Jonas, porque este se enteró de su relación con Svenja.

—¿Y fue así?

—La similitud del ADN que encontramos en Jonas ciertamente apunta a que lo hizo un pariente cercano, pero Bock asegura que el lunes por la noche estuvo en Múnich.

—¿Cómo se te ocurrió que Percusic podía haber ido a ver a Bock? —quiso saber Pia.

—Intuición —Bodenstein sonrió débilmente—. Gracias a Dios no la he perdido por completo.

Cuando volvió a casa, Cosima estaba sentada a la mesa de la cocina, haciendo la lista de la compra.

—¿Y bien? —preguntó con curiosidad.

—No preguntes. —Oliver Bodenstein fue a la nevera a buscar un yogur—. El sexto sentido.

Le relató una versión simplificada de lo que había ocurrido por la mañana.

—Me alegro de no saber todo lo que te pasa —afirmó ella—. Si lo supiera, probablemente no volvería a tener un minuto de tranquilidad.

—A mí aún me tiembla el cuerpo —admitió su marido—. Aunque puede que solo sea que no he dormido lo suficiente y he tomado demasiado café.

—¿Te tienes que ir otra vez?

—Más tarde.

Bodenstein sacó una cucharilla del cajón y abrió el yogur.

—Por cierto, voy a decir que no a la expedición de otoño a Nueva Guinea —dijo Cosima como de pasada, y siguió con la lista.

Él dejó de comer.

—¿Y eso? No me digas que estás empezando a entrar en razón.

—Bueno. —Cosima lo miró y sonrió—. No sé yo si lo que me ha hecho tomar esa decisión es muy razonable.

—Ahora sí que me tienes en ascuas.

—Me enteré hace una semana. Al principio fue un golpe muy fuerte. En cierto modo, mentalmente yo ya estaba en modo abuelita, y de repente…

Bodenstein miraba a su mujer sin entender nada.

—Primero creí que estaba enferma, porque no contaba con ello. —Cosima se puso seria—. Tengo cuarenta y cinco años, y aunque no es que sea vieja, primero he tenido que hacerme a la idea de volver a cambiar pañales y dar de mamar.

Poco a poco, él empezaba a caer.

—No —dijo sin dar crédito—. No es verdad, ¿no?

—Pues sí lo es. Vamos a tener un hijo.

Bodenstein la miró sin decir palabra y después sonrió. Se esperaba cualquier cosa menos eso.

—De ahí lo de no ir a Nueva Guinea, ¿no?

—¿Me consideras una blandengue por eso? —Cosima sonrió.

—Bueno, con la edad cada vez eres más remilgada —bromeó su marido, y acto seguido se acercó a ella, la abrazó y la mantuvo firmemente apretada contra él. Cosima le echó los brazos al cuello.

—Siento no habértelo dicho antes —se disculpó bajando la voz—, pero primero tenía que lidiar con ello. ¿De verdad te parece bien? ¿Pasar otra vez por lo mismo?

—Estoy… entusiasmado. —Bodenstein notó que se le saltaban las lágrimas de felicidad—. Ay, Cosi, no me lo puedo creer, es estupendo, de veras.

Se miraron sonrientes.

—Quién lo habría pensado —afirmó él bajando la voz, y le acarició la mejilla. Después la besó, primero con ternura, después con una creciente pasión.

Tras ellos se oyó la voz de Rosalie.

—¿Se puede saber qué mosca os ha picado?

Sus padres dejaron de besarse, se miraron y soltaron una risita de enamorados.

—¿Se lo decimos? —preguntó él.

Su mujer asintió.

—¿Decirme qué? —Rosalie miró con recelo a sus padres.

—Díselo tú —pidió Bodenstein a su mujer.

Y Cosima lo dijo, fue hacia su hija y la abrazó.

—No te lo vas a creer, Rosi: estoy embarazada. Vamos a tener un hijo, en diciembre —anunció.

Rosalie se zafó del abrazo con brusquedad.

—¿Cómo dices? —Estaba atónita, y miró primero a su madre y luego a su padre con una expresión casi de espanto—. Pero eso no puede ser… ¡Es supervergonzoso!

—¿Por qué? —inquirió su padre—. ¿Qué tiene de vergonzoso?

—¿Sabéis cuántos años tenéis? —contestó ella en tono de reproche.

—¿Qué quieres decir con eso? —Cosima rio divertida—. ¿Qué somos demasiado mayores para tener hijos o para hacerlos?

Rosalie se quedó sin habla.

—No lo entiendo —dijo, y se fue.

Oliver Bodenstein sonrió. Los jóvenes eran increíblemente mojigatos y preferían no pensar que sus padres se amaban y se acostaban como hacían ellos. Recordó la vez que, con unos doce años, sorprendió a sus padres haciéndolo. No pudo mirarlos a la cara durante semanas sin sentir vergüenza ajena.

—Ahora sí que hemos caído bajo a su juicio —observó, y le dio la mano a Cosima—. ¿Qué te parece si nos vamos a la cama y cerramos la puerta?

—¿Y luego? —Ella ladeó la cabeza y sonrió.

—Eso ya lo verás.

La denuncia de la desaparición de Svenja Sievers se retransmitía mañana tarde y noche por radio y televisión. No había sido posible localizar su móvil. Según los movimientos, el teléfono había sido utilizado por última vez el viernes a las 20.07 en Bad Soden, más o menos a la hora en que Svenja le mandó el mensaje a Antonia Sander, y desde entonces estaba apagado. Los ciudadanos facilitaron algunas pistas que, tras un examen más minucioso, resultaron ser falsas. Respecto a las investigaciones de ambos asesinatos, los agentes de la K 11 se hallaban en un callejón sin salida. Cuando Bodenstein volvió a comisaría, de excelente humor, encontró a los suyos en un estado de letargo malhumorado. La ausencia de resultados tenía un efecto desmoralizador en el equipo, y el sofocante calor que hacía en los despachos, carentes de aire acondicionado, propiciaba un ambiente pésimo.

—¿Alguna novedad? —preguntó Bodenstein, aunque sabía que podría haberse ahorrado la pregunta.

—Antes llamó una tal Andrea Aumüller —replicó Kathrin Fachinger—. Es de la pandilla del Grünzeug, y según dijo, quería hablar contigo.

—La llamaré. Dame el número.

Iba a mandar al equipo a casa cuando entró Ostermann con un informe del laboratorio de la BPPJ que había llegado por fax.

—¡Tenemos algo! —informó después de mirar por encima el informe—. El cuerpo de Pauly estuvo en la caja de la pick-up del zoológico.

Bodenstein y Pia se miraron un instante.

—La UCI ha encontrado cabellos, sangre y partículas de piel de Pauly en el palé y en el lado interior de la caja, y además, la madera del palé coincide con las astillas que se encontraron en la autopsia —contó Ostermann—. También había restos abundantes de sal gorda, como la que se utiliza para elaborar bloques de sal, y restos de pintura de la bicicleta de Pauly en el portón de carga trasero. No cabe la menor duda.

Durante un momento reinó el silencio. Después Bodenstein se aclaró la garganta.

—Pia —dijo—, dame el número del director Sander. Frank, comprueba la coartada del director del zoo. Mira a ver si de verdad llegó en el avión que nos mencionó.

—Yo podría… —empezó Pia, pero su jefe la hizo callar con un movimiento de mano.

—No —negó—; lo haré yo. Tú vete a casa.

Pia suspiró y asintió. Bodenstein ya no la consideraba objetiva en lo referente a Sander, motivo por el cual la apartaba de la investigación, y quizá no se equivocara al hacerlo. Anotó el móvil de Sander en un papel y se lo dio a su jefe.

—Bueno, pues entonces me voy —dijo, y se colgó el bolso al hombro.

—Un momento. —Bodenstein la detuvo y la escrutó a conciencia—. Por favor, no cometas ninguna imprudencia.

El comentario sonó a advertencia.

—¿A qué te refieres? —preguntó Pia.

—Mantente al margen de la investigación de Sander. Y con esto me refiero a nada de llamadas ni mensajes.

—No creerás en serio que tiene algo que ver con el asesinato de Pauly, ¿no?

Bodenstein no vaciló mucho.

—Tenía móvil y medios —repuso—. Solo me queda por averiguar si también tuvo la oportunidad.

Christoph Sander se presentó en la comisaría de Hofheim a la media hora de que Bodenstein lo llamara, y dejó bien claro que ausentarse del trabajo un sábado soleado por la mañana, cuando en el zoo reinaba un gran ajetreo, le parecía de lo más inoportuno. El inspector jefe lo llevó a su despacho, le ofreció un café, que él rechazó dando las gracias, y le expuso los datos que les había facilitado el laboratorio.

—El asesino de Pauly tiene alguna relación con el zoo —afirmó Bodenstein a continuación—. Sin duda, tuvo la posibilidad de utilizar el vehículo. En cualquier caso, ahora usted y sus empleados están en el punto de mira de nuestra investigación.

—Todos mis empleados conocían a Pauly. Al fin y al cabo, siempre andaba dando la lata. —Sander se cruzó de brazos—. Pero soy incapaz de imaginar que alguno de ellos haya ido tan lejos como para matarlo y dejar su cadáver cerca del zoo.

—¿Qué hay de usted? No vino en el avión de Londres que nos dijo. Sin embargo, su nombre figura en la lista de pasajeros de un vuelo que aterrizó a las ocho y cuarto. ¿Podría darme una explicación?

Sander miró a Bodenstein imperturbable con sus vivos ojos oscuros.

—El billete era para ese vuelo —respondió—. Incluso facturé por teléfono, pero de camino a Heathrow se produjo un accidente y me vi atrapado en un atasco cuando estaba en el taxi. Cuando llegué al aeropuerto, el avión ya había salido, y por eso cogí el siguiente.

Sonaba creíble, pero también podía ser una mentira.

—Quiero serle completamente sincero —reconoció Bodenstein—. Ahora mismo todo está en su contra. Móvil, medios, oportunidad: todo encaja. Además, su relación de amistad con la inspectora Kirchhoff se podría considerar un intento de influir en ella a favor de usted.

Sander ni se inmutó; mantuvo el semblante inexpresivo.

—En mi opinión, que usted sea el autor lo respaldan el lugar en el que se encontró el cuerpo y el hecho de que hayamos descubierto huellas en la caja de la pick-up. Pero supongo que si usted hubiera llevado el cuerpo de Pauly a alguna parte, habría elegido un lugar distinto de esa pradera cercana al zoo. Además, podría haber sacado el palé y limpiado a fondo el vehículo.

Sander se limitó a enarcar las cejas y no dijo nada. Bodenstein se echó hacia atrás en su asiento y lo observó atentamente.

—¿Está encubriendo a alguien? —preguntó.

Por lo visto, a Sander no se le había ocurrido esa idea.

—No. —Cabeceó sorprendido—. ¿Por qué iba a hacerlo, si de ese modo las sospechas recaerían sobre mí?

—Por simpatía, por ejemplo…

—Desde luego que no. Me llevo bien con todos mis empleados, pero jamás iría tan lejos.

—¿Ni siquiera por un amigo de la familia e hijo de un miembro del consejo directivo del zoo? —insistió Bodenstein.

—Se refiere a Lukas… —Sander frunció el ceño y sopesó un instante la posibilidad, si bien la desechó en el acto—. El chico no tenía ningún motivo para matar a Pauly. Le caía bien.

—¿Conoce mucho al muchacho? —quiso saber Bodenstein.

—Bastante —respondió el director del zoológico—, y desde hace tiempo.

—Verá usted, yo no conozco mucho a Lukas. —Bodenstein se echó hacia atrás de nuevo e intentó calar al hombre que tenía delante—. Pero a diferencia de lo que le sucede a la mayoría, no me resulta especialmente simpático. Es demasiado majo, y eso puede llevar a engaño.

—¿Qué quiere usted decir? —Sander se enderezó.

—Lukas es atractivo, inteligente y deseado. Ni una sola de las numerosas personas a las que hemos tomado declaración a lo largo de los últimos días ha mencionado su nombre.

—¿Por qué iban a hacerlo? ¿Por qué iba a tener algo que ver con los asesinatos de Pauly o Jonas? Los dos eran sus amigos íntimos.

—Tengo por costumbre desconfiar de aquellos de quienes otros no desconfían. —El inspector sonrió—. La inspectora Kirchhoff, mi colega, le tiene mucho afecto a Lukas, y a mí me da la sensación de que ya no es imparcial en lo tocante a ese chico.

—¿Y a qué cree que se debe?

Los dos hombres se miraron en silencio.

—Las emociones pueden influir poderosamente en la objetividad de una persona —aseguró Bodenstein—. Eso es algo a lo que ni siquiera son inmunes agentes con experiencia. A la inspectora Kirchhoff, Lukas le inspira compasión, en cierto modo debido a lo que usted le ha contado del chico, y la compasión es una emoción muy fuerte.

Sander no dijo nada; se limitó a mirar expectante a Bodenstein, que continuó:

—A mi entender, Lukas es un maestro de la manipulación: le enseña a cada uno la cara que quiere ver o la que conviene a sus intereses, de manera que la gente solo ve en ese chico lo que él quiere que vean. Nadie conoce al verdadero Lukas.

Sander apoyó el mentón en el puño con aire pensativo.

—Creo que sobreestima usted al muchacho —objetó—. Sí, tiene razón: es atractivo y parece seguro de sí mismo, pero en realidad es un joven muy inseguro y muy sensible, que busca un reconocimiento y un respaldo que su padre no le da.

—Le cae a usted bien —constató el inspector.

—Sí, eso es cierto. Me gusta Lukas. Tuvo que superar algunas experiencias muy traumáticas cuando era pequeño, y me duele en el alma que ahora tenga que volver a sufrir.

—A Pauly lo mataron a golpes en la puerta de la cocina —contó Bodenstein—. Cargaron el cuerpo en la caja de su pick-up y lo dejaron allí unas veinticuatro horas antes de trasladarlo al campo. Para eso hace falta tener algo.

—Cierto: odio o sangre fría, y en relación con Pauly no creo a Lukas capaz de ninguna de esas dos cosas. Dicho sea de paso, el chico ni siquiera tiene carné de conducir.

—¿Y a quién cree usted capaz de semejante acto? ¿Cuál de los empleados del zoo que tenían acceso al vehículo podía odiar tanto a Pauly para hacer algo así?

—Ninguno.

—Se lo preguntaré de otra forma: ¿cuál de sus empleados puede odiarle a usted tanto como para querer endilgarle ese crimen?

Sander esbozó una sonrisa de incredulidad.

—¿Cree que todo esto pudo suceder para inculparme a mí de un asesinato? ¿Por qué?

—Tal vez alguien quisiera vengarse de usted. ¿Hay algún antiguo empleado al que haya despedido y que se sintiera tratado injustamente?

El director Sander arrugó la frente y comenzó a reflexionar. Bodenstein lo observaba atentamente.

—Sí, hay uno —replicó al cabo de un buen rato, titubeando—. Es una de esas personas que se sienten discriminadas por principio. Solo estuvo cuatro semanas allí, pero no tenía espíritu de equipo, y era vago y descuidado. Le advertí en dos ocasiones y lo despedí en el acto hará un mes. Se enfureció de tal modo que se abalanzó contra mí. Tuvimos una buena bronca.

—¿Me puede decir su nombre? Me gustaría comprobarlo.

—Tarek. Tarek Fiedler.

Bodenstein se puso en guardia. ¡Tarek Fiedler! El amigo de Lukas y Jonas Bock que trabajaba en un vivero y fue a buscar a Esther Schmitt a lo que quedaba de su casa. Sin duda conocía a Pauly.

—Puede irse, señor Sander —dijo el inspector al tiempo que echaba mano de la información sobre Jonas Bock, que tenía delante, en la mesa—. Gracias por haber venido tan rápido.

—De nada.

El director del zoológico se levantó de la silla y salió del despacho sin darle la mano al inspector.

Cuando media hora más tarde llegó a casa de Tarek Fiedler, en uno de los grandes edificios de la Ostring, en Schwalbach, Bodenstein estuvo a punto de chocar con un joven que salía en ese momento cargado con varias bolsas. El chico se sobresaltó, y con el susto se le cayeron las bolsas.

—¿Tú no eres Franjo Conradi?

Bodenstein creía acordarse de la cara del chico de cuando fue a comisaría.

—Sí, ¿por?

El muchacho dio un paso atrás, temeroso. A la luz crepuscular del pasillo sin ventanas, Bodenstein vio que tenía heridas en la cara: en el labio, una gran hinchazón, el ojo izquierdo amoratado, las gafas dobladas y con un cristal roto.

—¿Qué te ha pasado? —le preguntó.

—Nada —replicó el joven, y se inclinó para coger las bolsas. Era bajito y flaco, y sus movimientos nerviosos delataban su tensión. Franjo Conradi tenía miedo.

—¿Está el señor Fiedler en casa? —preguntó Bodenstein—. Tengo que hablar urgentemente con él.

—No; está en la empresa —repuso Franjo con nerviosismo.

—¿Te vas de casa?

—Sí —se limitó a decir el muchacho.

Sorprendido, Bodenstein se dio cuenta de que luchaba por no llorar. Algo debía de haberle producido una fuerte impresión, ya que los chicos de su edad preferirían saltar de un decimocuarto piso a llorar delante de un desconocido.

—¿Te has pegado con alguien? ¿Con Tarek? Pensaba que erais amigos y teníais juntos esa empresa de informática.

—¡Amigos! —exclamó Franjo entre la risa y el llanto—. Todos éramos amigos hasta que apareció Tarek. A ese solo le importa el dinero. —Se llevó la mano al maltrecho labio, que sangraba ligeramente—. Estoy harto de la mierda esa de empresa y del dichoso juego —afirmó con vehemencia—. Creía que de verdad querían cambiar, mejorar, pero no es eso lo que les interesa. Las ideas y los proyectos de Ulli les importaban una mierda. Llevo demasiado tiempo sin querer ver la realidad.

El muchacho era un idealista que había roto con sus padres por pura convicción.

—¿A quiénes en concreto? —preguntó Bodenstein con la esperanza de aprovechar su decepción para sacarle algo de información. Pero esa pregunta, de boca de un policía, era demasiado, y el muchacho no respondió—. ¿Cómo vas a irte de aquí?

—Ni idea. —Franjo se encogió de hombros.

—Si quieres, te llevo. Voy a Kelkheim.

En el coche, Franjo se relajó. Contó que Pauly lo había animado a seguir su propio camino.

—Mi padre no entiende que no quiera ser carnicero —se quejó—. Cree que soy un desagradecido. Pero me horroriza la idea de hacer salchichas y estar detrás del mostrador hasta que me muera.

Bodenstein escuchaba en silencio. Había entendido a Conradi cuando le contó indignado que Pauly había puesto a su hijo en su contra, pero la cosa sonaba muy distinta expuesta por el chico. Franjo no quería ser carnicero, igual que Lorenz no quería ingresar en la Policía. Oliver Bodenstein aún recordaba bien el chasco que se llevó su padre cuando le comunicó que no quería ponerse al frente de la finca familiar, que prefería estudiar Derecho y ser policía. Por su parte, se propuso no obligar a sus hijos a hacer nada que no quisieran. Sin embargo, le había sorprendido su propia reacción al intentar impedir que Rosalie trabajara de pinche en verano.

—Quiero estudiar Biología —contaba Franjo en ese momento— y trabajar en una estación científica de las Galápagos. Mi padre se rio de mí y me dijo que me desheredaría.

Bodenstein miró de reojo un instante el maltratado rostro del muchacho.

—Por eso me metí en la empresa —continuó—. Jo dijo que ganaríamos un montón de dinero. Se me da bien la informática, sé programar, pero no soy Lukas.

—¿Qué quieres decir? —se interesó Bodenstein. ¿Acaso había dado por fin con alguien a quien Lukas no le caía bien y que no lo admiraba?

—Lukas es un genio —contestó Franjo, sin embargo, para su decepción—. Lee códigos fuente como otros leen libros, y sabe diez veces más de Perl, Java, BASIC y C que Tarek. Double Life fue idea suya, pero ahora Tarek quiere apropiársela.

—¿Se llevan bien Lukas y Tarek?

—Lukas se lleva bien con todo el mundo —aseguró Franjo, y después su voz se tornó amarga—. Tarek le lame el culo, porque sin él nada funciona. Hasta Tarek se ha dado cuenta.

—¿Te cae bien Lukas?

—Sí —afirmó el muchacho—. De vez en cuando tiene sus salidas, pero es normal tratándose de un genio. En una ocasión que estaba raro, Ulli nos dijo que se debía a su enfermedad. Tarek se reía de Lukas, solo a escondidas, claro, pero a mí me parecía fatal por su parte. Creo que los amigos no deberían hablar mal los unos de los otros.

A Bodenstein el comentario le pareció de lo más interesante.

—¿Y qué enfermedad tiene Lukas? —inquirió.

—Ulli dijo que padecía un trastorno disociativo. —Franjo se encogió de hombros—. No sé lo que quería decir con eso.

Bodenstein tampoco, y decidió consultarlo más tarde.

Tarek Fiedler salía de la nave de la zona industrial de Münster donde estaba alojada la empresa de internet justo cuando llegó Bodenstein. Sujetaba el móvil con el hombro pegado a la oreja, y estaba claro que discutía acaloradamente con alguien mientas iba echando las llaves a la puerta. Al ver al inspector, lo saludó con la mano y puso fin a la llamada.

—Hola, señor… lo siento, pero he olvidado su nombre —dijo amablemente, sonriendo. Ya no había ni rastro de su enfado.

—Bodenstein. ¿Tiene tiempo para responderme a unas preguntas?

—Claro —el muchacho asintió. Se oyó una melodía: era su móvil, pero no contestó.

—El cuerpo del señor Pauly fue trasladado en la caja de una camioneta del zoológico —refirió el inspector—. Y ahora nosotros nos preguntamos cómo llegó hasta allí y quién pudo utilizar ese vehículo.

La sonrisa del joven se esfumó.

—Ah, ya entiendo —dijo—. Seguro que ha hablado con Sander. Me peleé con él cuando me echó. Es increíble que me crea capaz de haber robado un coche.

—No es ese el caso —precisó Bodenstein—, pero seguimos todas las pistas, por poco probables que sean.

El teléfono de Tarek seguía sonando estridentemente.

—¿Por qué no le pregunta por el coche a Lukas? Siempre usa las camionetas cuando Sander no está.

—Pensaba que no tenía carné de conducir.

—Ni idea. Pero conducir sí sabe.

Bodenstein se preguntó por qué el muchacho se chivaba de su amigo. ¿Estaría celoso? Recordó que Sander había dicho que Tarek Fiedler siempre se sentía tratado de manera injusta.

—¿Qué hace usted exactamente en la empresa de Lukas y Jonas? —preguntó.

—La empresa es de los tres —corrigió Tarek—, pero yo no tenía el dinero que necesitábamos para la S. L., y por eso oficialmente los gerentes son Lukas y Jo. Sin embargo, en el orden interno no hay jerarquía: cada cual hace lo que se le da mejor.

—¿Y qué es lo que se le da mejor a usted?

—Programar. —El chico sonrió—. Solo cosas completamente legales, claro. He aprendido la lección.

—¿Qué tal se lleva con Lukas?

—En general, bien. —El joven se puso pensativo—. Últimamente ha cambiado mucho.

—¿En qué sentido?

—Es difícil de decir. A veces está… distraído por completo, luego se pone a flipar sin motivo y empieza a dar gritos. Pero también es verdad que su padre lo presiona mucho. Le ha cortado el grifo, y eso es muy duro para alguien como Lukas.

—¿Por qué?

—El dinero de la empresa es de los padres de Lukas y Jo. En su mayor parte, sin que ellos lo sepan. Lukas y Jo lo han… bueno…, birlado no es la palabra. Quieren devolvérselo, con intereses.

El móvil sonó de nuevo, esta vez con otra melodía. Tarek Fiedler le echó un vistazo a la pantalla.

—¿Alguna cosa más? —preguntó impaciente—. Tengo mucho que hacer.

—¿Por qué pegó a Franjo Conradi?

—¿Quién dice eso?

—Tiene heridas en los nudillos —observó el inspector—. Y Franjo en la cara. Solo ato cabos.

De pronto el chico se puso nervioso.

—Discutimos; nada importante.

—Pues para no ser importante Franjo parece muy afectado —comentó Bodenstein—. ¿Cómo acaba la gente después de pelearse con usted cuando es por algo importante?

—En cualquier caso, no acaban muertos como un amigo mío que tuvo una pelea. —Tarek Fiedler sonrió, no así sus ojos.

—¿Jonas?

—Pues sí. Y se peleó con Lukas.

El calor asfixiante del día dio paso a una tarde de verano tibia. Desde la terraza del restaurante del castillo se disfrutaba de unas vistas soberbias de todo el valle Ruppertshain. Quentin, el hermano de Bodenstein, se sentó a la mesa con él y con Cosima cuando terminaron de cenar.

—Por cierto, tengo una empleada nueva en las cuadras —decía Quentin en ese momento—. Vuestra futura nuera, Thordis Hansen.

—¿Sí? —Bodenstein recordó el reciente encontronazo de madrugada en el garaje, que a punto estuvo de ser violento—. ¿Desde cuándo?

—Desde anteayer. El asunto de la propiedad en la finca Waldhof aún no está claro, el lugar anda echado a perder.

—Es una lástima —observó Bodenstein.

Un año antes había metido en chirona al antiguo y también al nuevo propietario de las selectas cuadras de las afueras de Kelkheim.

—A mí no debería quitarme el sueño. —Quentin llamó a uno de los camareros y le señaló la botella de vino tinto vacía—. Ahora tengo todos los boxes llenos. Además, Urbanismo por fin me ha dado vía libre: si conseguimos la financiación, la próxima primavera podemos empezar a derribar el viejo picadero y levantar el nuevo.

—Ah… ¿Y cómo has conseguido lo de Urbanismo? —le preguntó Bodenstein a su hermano—. Al fin y al cabo, tenían grandes dudas, estando como está protegido el antiguo picadero.

—Al concejal de Urbanismo le gusta comer bien —respondió Quentin.

—Eso es soborno.

—¡Bah, vamos! —Quentin le restó importancia con un gesto—. Los polis os lo tomáis todo demasiado al pie de la letra.

—No solo los polis —objetó él—. Que sepas que el concejal de Urbanismo y el que lo sobornó están en prisión preventiva desde esta mañana. Precisamente por ese asunto. Espero por tu bien que haya cerrado y firmado la operación, de lo contrario ya puedes cruzar los dedos para que su sucesor sea igual de glotón.

—No digas bobadas. —Quentin se sentó muy tieso.

—No son bobadas —aseguró su hermano—. Schäfer no solo aceptaba sobornos tuyos.

Llegaron nuevos comensales a la terraza, a los que la mujer de Quentin, Marie-Louise, saludó y acompañó a la última mesa libre.

—¿No es esa la madre de Thordis? —inquirió Cosima con un tono un tanto burlón—. ¿Vuestro primer amor?

Los hermanos Bodenstein volvieron la cabeza: en efecto, era Inka Hansen, en compañía de algunos hombres y mujeres. Bodenstein no dio crédito a sus ojos cuando reparó en Christoph Sander.

—Mira tú por dónde —farfulló.

—La dirección y el consejo del zoo de Kronberg con unas damas —explicó Quentin—. Vienen a cenar una vez al mes. Cuando esté listo su restaurante, en otoño, probablemente los perdamos como clientes.

Oliver Bodenstein vio que Sander le retiraba la silla galantemente a Inka Hansen, que le dio las gracias con una sonrisa por la que veinticinco años antes él habría matado de buena gana. Daba la impresión de que Pia Kirchhoff se había hecho ilusiones en vano con el tal Sander. La forma en que el director del zoo y su veterinaria se trataban, se sonreían y leían juntos la carta hablaba de intimidad. Un viudo atractivo y una mujer sola no menos atractiva que, debido al trabajo, tenían muchos puntos en común y compartían intereses: una combinación ideal. Por el contrario, ¿cómo encajaba en la vida de Sander una agente de la Policía judicial que aún estaba casada? La desconfianza que le inspiraba a Bodenstein ese hombre iba en aumento. Y de repente supo qué era lo que había estado dándole quebraderos de cabeza durante todo ese tiempo.

Pia pasó toda la tarde sometida a una gran tensión, esperando, en vano, que Sander la llamara. ¿Estaba enfadado porque ella no le había advertido? ¿Lo habría detenido Bodenstein? La incertidumbre la ponía muy nerviosa.

Eran las diez menos cuarto cuando le sonó el móvil. Para su decepción era Bodenstein, no Sander.

—Kirchhoff —dijo en voz baja, con un ruido de fondo de platos y voces—, ¿puedo hacerte una pregunta muy personal?

—¿Por qué? Quiero decir, sí, claro.

—Sander y tú…, ¿es algo serio o solo un… bueno…, un flirteo?

Pia se dio cuenta de que la mención del nombre de Sander le aceleraba el corazón. Pensó sin querer en lo que podría haber pasado esa misma mañana si su jefe no hubiese llamado.

—¿Por qué lo preguntas? —quiso saber con cautela—. ¿O es tan solo curiosidad?

—No, va en serio —respondió Bodenstein con voz ahogada—. Cuantas más vueltas le doy a este tema, más tengo la extraña sensación de que formamos parte, tú en particular, de una puesta en escena pensada al milímetro.

—¿Qué te hace pensar eso? —Pia tragó saliva, agobiada, y se enderezó—. ¿Qué interés podría tener… —le costó pronunciar su nombre— Sander en tramar algo?

—Eso tampoco lo tengo claro del todo. Puede que tenga que ver con Svenja, la mejor amiga de su hija. O con Lukas. No sé cómo, pero los dos están relacionados con los casos. Sander lo sabe y quiere protegerlos. Pero es solo una sensación.

¡Bodenstein y sus intuiciones! A menudo lo habían traicionado. Pia recordó fugazmente el altercado que protagonizó en otoño del año anterior su jefe con una karateka a la que consideró sospechosa erróneamente guiándose por un pálpito.

—Estoy en el restaurante de mi hermano —contó él—. También está Sander. Con Inka Hansen. No tiene por qué significar nada, es la veterinaria del zoo, pero…, bueno…

—Pero ¿qué? —Pia cerró los ojos. ¿Es que todas las palabras bonitas, los mensajes de la noche anterior, el consuelo y la comprensión de esa misma mañana únicamente formaban parte de un plan pérfido para cegar a la poli enamorada? La confirmación de la leve duda que la atenazaba le dolió igual que si fuera una herida abierta.

—Dan la impresión de tener bastante confianza.

—¿Por qué no iba a ser así? A fin de cuentas, trabajan juntos a diario —se oyó decir Pia con voz cavernosa—. Entre él y yo no hay más que…, vamos no hay nada.

Se odió por albergar sueños, por ese enamoramiento alocado, infantil, y odió a Bodenstein por haberle hecho trizas aquella bonita ilusión. El chasco se transformó en rabia. Cuando su jefe puso fin a la conversación, ella se quedó mirando al cielo nocturno sin ver nada. Con lágrimas en los ojos, estuvo reflexionando acerca de si Sander la había utilizado. El hombre tenía que haberse dado cuenta enseguida de que gozaba de sus simpatías. ¿Se habría aprovechado de esa debilidad? ¿Y si el pez no había caído en su red, sino ella en la de él? Pia no podía creer que se hubiera equivocado de tal modo. Sin embargo, el hombre al que esa misma mañana había confiado su peor secreto, ahora estaba cenando con otra mujer y a todas luces no pensaba en ella, ya que de ser así al menos habría dado alguna señal de vida. Rara vez se había sentido tan desgraciada, tan sola. El trabajo y la vida privada se habían mezclado de manera funesta e imperceptible. Pia se devanaba los sesos, trataba de remontarse al punto en que había perdido el norte en la maraña de sus confusos sueños y miedos. Mientras seguía contemplando el cielo, el móvil volvió a sonar. Pia miró la pantalla: ¡Lukas! La persona perfecta para lamerle las heridas.

Alemania entera se hallaba en estado de excepción desde que esa tarde los futbolistas alemanes habían eliminado del Mundial a los suecos en octavos de final con un dos a cero. Por la noche aún daban vueltas por las calles de Frankfurt caravanas de automóviles con hinchas exultantes que agitaban banderitas, como si Alemania ya fuera campeona del mundo.

—Idiotas —dijo Lukas—. Les falta un tornillo.

Pia lo miró un instante. Se había presentado en su casa tan solo un cuarto de hora después de que la llamara, hermoso como un arcángel con sus vaqueros ceñidos, una camisa blanca remangada y el cabello rubio suelto. No le preguntó adónde la iba a llevar. Lo principal era no seguir sola en casa pensando en Christoph Sander y su comportamiento.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Lukas cuando dejaron atrás el recinto ferial y se dirigieron al centro en el Smart del ama de llaves de los Van den Berg.

—¿Cómo que qué ha pasado? —respondió ella.

—La noto distinta —aseguró él—. Confusa y ausente.

—Tengo que resolver dos asesinatos y no consigo avanzar —explicó Pia, sorprendida por la sensibilidad de Lukas.

—No es eso. Alguien le ha hecho daño, ¿me equivoco?

La voz del joven rebosaba tanta compasión que Pia casi se echó a llorar.

—Bueno, da lo mismo.

Con mucho tacto, Lukas le concedió el momento que necesitaba para recuperar el control. Se metió por la Mainzer Landstrasse y a continuación entró en la Neue Mainzer Strasse.

—¿Adónde vamos? —quiso saber Pia.

—A tomar unos cócteles.

—¿Aquí? ¿En la zona de los bancos?

—Sí. ¿Ha estado alguna vez en el Maintower?

Lukas estaba concentrado buscando aparcamiento, y finalmente encontró un hueco justo para el Smart.

—No. —Pia sacudió la cabeza—. ¿Se puede entrar sin más?

—Yo sí. —El chico sonrió.

Pia no lo dudó ni un segundo. Cuando se aproximaban al rascacielos del banco Helaba, un edificio de ciento ochenta y siete metros de altura que alojaba la radio de Hesse y un restaurante, el muchacho sacó una tarjeta de plástico. Tomando de la mano a Pia, se abrió paso con ella entre la gente que esperaba. Tras el mostrador de granito de recepción, dos mujeres jóvenes y un hombre con uniformes azul marino y una sonrisa sempiterna en la boca controlaban la entrada con formas educadas y resueltas. Al trío del que dependía el éxito o el fracaso de una noche de sábado, Lukas le mostró la tarjeta, que pasaron por un lector.

—¿Tendría la amabilidad de enseñarme el carné? —El hombre recelaba. Desde que los ataques terroristas a rascacielos habían dejado de ser una utopía, en Frankfurt también se habían intensificado las medidas de seguridad. Lukas le enseñó el documento, y después de mirarlo bien, la sonrisa helada del joven se volvió cordial, casi sumisa—. Muchas gracias. —Le devolvió el carné y la tarjeta a Lukas—. Bienvenidos al Maintower. Por favor…

La codiciada puertecita de acceso se abrió con un zumbido, y Pia siguió a Lukas hasta los ascensores tras pasar un control de seguridad.

—¿De dónde la has sacado, por cierto? —preguntó Pia cuando se vieron a solas con un vigilante en el ascensor.

—En Frankfurt, el apellido de mi padre abre todas las puertas. —El chico le guiñó un ojo.

El ascensor subió los ciento ochenta y siete metros en cuestión de segundos.

—Me quieres impresionar —aventuró ella.

—Claro. —Lukas le dedicó una sonrisa que desarmaba—. Para una vez que sale conmigo, no la voy a llevar a un antro.

Cuando entraron en el restaurante Maintower, Pia se quedó boquiabierta: ventanales panorámicos de ocho metros de altura permitían contemplar la ciudad entera. A sus pies se extendía un grandioso mar de luces.

—Buenas noches, señor Van den Berg —los saludó la gerente del restaurante, tan obsequiosa como antes el personal de recepción—. ¿En qué podemos ayudarlo?

—Esta es la primera vez que viene mi novia —respondió él con fingida altanería—, y le gustaría sentarse junto a la ventana. A ser posible, en el bar.

—Naturalmente. Un momento, por favor.

La mujer se alejó con diligencia, y segundos después la mesa estaba lista. Sin duda, alguien había tenido que cederle el sitio al hijo del banquero Van den Berg. Las vistas desde los enormes ventanales eran impresionantes, y los cócteles no se quedaban cortos. La compañía de Lukas le hizo bien a Pia; su atención y su discreta deferencia eran un bálsamo para su corazón desencantado. Sander, Henning y sus problemas del trabajo quedaban a años luz. ¡A la porra los hombres y los sentimientos! Después del quinto cóctel, el humor de Pia había mejorado considerablemente.

—Esto empieza a decaer —dijo Lukas de pronto—. Vamos a otro sitio.

—De acuerdo.

Estaba achispada, y las miradas de Lukas la hacían sentir más joven y deseada que nunca. El sistema de alarma de su sentido común se había apagado hacía rato con un último y débil resplandor. Llevaba años siendo prudente y comedida, pero esa noche no quería serlo.

Domingo 25 de junio

La llamada de socorro entró en la central a las siete y cuarto. Alguien avisaba de que en la casa de al lado había un cadáver. El agente que estaba de servicio informó a un coche patrulla para que acudiera a la dirección facilitada. El subinspector Krause y la oficial Bernhardt, que se encontraban cerca, acudieron al número 52 de la Freiligrathstrasse y saltaron el portón, vigilado por cámaras, después de que nadie les abriera tras llamar repetidas veces. Dieron la vuelta a la casa por un jardín similar a un parque hasta la parte trasera, pasaron con cuidado por primorosos arriates de flores y entraron en la mansión por la terraza, cuyas puertas estaban abiertas de par en par. Tal y como había dicho el vecino, delante del escritorio, en el parqué, encontraron a un hombre que solo llevaba puesto un bañador. Alrededor de su cabeza se había formado un charco de sangre estancada. El subinspector Krause se arrodilló junto al caído y le tomó el pulso con dos dedos en la carótida.

—¡Llama a una ambulancia! —le pidió a su compañera. ¡Aún está vivo!

—¿Qué ha pasado? —preguntó Bodenstein, que llegó al mismo tiempo que los agentes de la Científica.

—Creo que alguien ha intentado romperle la cabeza —contestó el médico—. También tiene hematomas en los brazos y en los hombros.

—¿Cómo se encuentra? —quiso saber el inspector.

—Su estado es crítico. —El médico levantó la mirada. Sin duda, ya lleva aquí unas horas.

—¿Es Van den Berg, del Deutsche Bank? —preguntó el jefe de los criminólogos.

Bodenstein hizo un gesto afirmativo. La ropa de Van den Berg estaba bien ordenada en una de las tumbonas de la piscina, en el jardín. Daba la impresión de que el agresor lo sorprendió cuando daba un paseo nocturno por la piscina y le golpeó en la casa. Había habido forcejeo, prueba de lo cual eran dos sillas y una lámpara de pie tiradas por el suelo.

—¡En la terraza también hay sangre! —exclamó uno de los agentes de la Científica—. Y aquí está el arma que se empleó.

—¿Qué es esto?

—Un pisapapeles.

Bodenstein intentó reconstruir los hechos: el agresor de Van den Berg debía de haber salido de la casa, pues nadie llevaba encima un pisapapeles. El hombre, gravemente herido, consiguió llegar a rastras hasta el despacho, donde de nuevo se había producido un forcejeo. Pero ¿cómo había logrado colarse el atacante en una casa tan bien vigilada?

—La inspectora Kirchhoff no contesta —le dijo uno de los agentes a Bodenstein—. Tiene el móvil apagado.

—¿Que tiene el móvil apagado?

El detalle extrañó más que enojó a Bodenstein, ya que por regla general su compañera nunca apagaba el teléfono, y menos aún si estaba de guardia, como era el caso ese fin de semana. Pia Kirchhoff era concienzuda, además de madrugadora. Si el móvil estaba apagado, algún motivo habría. Apartó la vista del herido y llamó a su compañera al fijo.

—Hola.

Al oír su voz, se sintió aliviado, hasta que comprendió que solo era el mensaje del contestador. Algo iba mal. De haber estado enferma, lo habría avisado. El agente seguía allí, mirándolo expectante.

—Manda una patrulla a su casa.

A Bodenstein le asaltó un mal presentimiento. ¿Habría hablado Pia con Sander, a pesar de todo, la noche anterior? ¿Se habrían visto? Se volvió hacia el vecino de los Van den Berg, que aguardaba discretamente algo apartado, y descubrió que aparte del hijo, Lukas, no había parientes cercanos. La asistenta estaba fuera desde hacía unos días. Justo cuando preguntaba por el médico de cabecera del herido, la puerta se abrió y un joven entró en el recibidor.

—Es Lukas —dijo, afectado, el vecino—. ¡Pobre muchacho!

—¿Qué pasa aquí? —Lukas dejó caer las llaves y, abriéndose paso entre los agentes y los sanitarios, fue al despacho de su padre. Durante unos segundos se quedó petrificado, mirando a su padre sin dar crédito a lo que veía—. Papá —susurró con voz inexpresiva—. Papá, ¡despierta, por favor! ¡Papá!

—Tu padre está gravemente herido e inconsciente —explicó Bodenstein, y le puso una mano en el hombro. Se lo van a llevar al hospital.

Lukas le apartó la mano, se irguió y miró a los hombres con cara de loco, con los ojos inyectados en sangre.

—¡Dejadnos en paz! ¡Largaos! —gritó, perdiendo de pronto el control—. ¡Salid de nuestra casa, capullos! ¡Fuera! ¡Llamaré a la Policía!

Bodenstein lo miró con incredulidad. Hasta entonces solo lo había visto amable y sonriente, pero de pronto alguien agresivo y malicioso parecía haberse apoderado de su cuerpo. Con el rostro desencajado por la ira, Lukas se abalanzó sobre el agente que tenía más cerca y lo golpeó con ambos puños. Fueron necesarios tres hombres para reducirlo.

—Dios mío, nunca había visto nada igual —afirmó el médico.

—Ni yo —convino Bodenstein, que de nuevo abrigó la sospecha de que tras la atractiva fachada de Lukas se ocultaba algo muy distinto de lo que solía mostrar a la gente.

El inspector Bodenstein se agachó y le sujetó la muñeca al muchacho, que estaba en el suelo, jadeante. Los agentes aún lo tenían bien sujeto, por si acaso, pero su cuerpo se había quedado sin energía, y ya no ofrecía ninguna resistencia.

—Hay que llevar a tu padre al hospital deprisa —informó Bodenstein, serio—. Está gravemente herido.

—Pero ¿qué ha pasado? —Lukas lo miró perplejo.

—Todavía no lo sabemos con seguridad.

—Hoy queríamos ir juntos al brunch del hotel del castillo —farfulló, y después hizo una mueca y empezó a sollozar.

—Soltadlo —ordenó Bodenstein.

Le dio a Lukas la mano para que se levantara y le pasó un brazo por los hombros. Confuso, el muchacho miró a su alrededor. Durante la pelea se le había soltado el vendaje del brazo, la herida sangraba ligeramente. Lukas la miró sin verla. Vacilante, casi como si estuviera borracho, se dirigió al salón con ayuda de Bodenstein y un agente; andar parecía costarle al chico la misma vida.

—Tengo que llamar al castillo para anular la reserva —afirmó.

Bodenstein tuvo que localizar al médico de los Van den Berg, porque Lukas se negó a que el médico de Urgencias le pusiera la inyección sedante que quería administrarle. El doctor Bertram Röder llegó a la casa de los Van den Berg poco después de que la ambulancia se llevara al padre de Lukas. El chico estaba sentado en la escalera, apático, con la mirada perdida. No había querido ir a su habitación, y dado que todos tenían muy presente el violento arrebato que había sufrido poco antes, nadie intentó obligarlo.

—¿Qué será ahora de Lukas? —le preguntó Bodenstein al médico—. Alguien debería informar a su madre. Si mal no recuerdo, dijo que está trabajando en Boston.

El doctor lo miró con extrañeza.

—¿Eso dijo Lukas? —inquirió.

—Sí, algo por el estilo —asintió Bodenstein—. ¿Por qué?

—La madre de Lukas murió. Hace catorce años, de cáncer.

Por unos momentos en la enorme casa reinó un silencio absoluto. Entonces, Bodenstein recordó algo.

—¿Qué es un trastorno disociativo? —le preguntó al médico, y a continuación le contó lo que le había confiado Franjo Conradi.

—Bueno… —el doctor carraspeó—. Sí, es cierto que hace muchos años Lukas recibió tratamiento psicológico. Se especuló con un trastorno de personalidad múltiple.

—¿Qué es eso? ¿Esquizofrenia?

—En el más amplio sentido de la palabra.

Bodenstein miró al chico, que tenía la vista clavada en el brazo herido.

—Una personalidad múltiple se desarrolla debido a experiencias traumáticas, sobre todo en la infancia. Muchos pacientes que presentan este trastorno fueron desatendidos emocionalmente, sufrieron a menudo abandono. Lukas perdió a su madre cuando tenía siete años.

—Personalidad múltiple. —Bodenstein miró de nuevo a Lukas—. ¿Como en el caso del doctor Jekyll y Mr. Hyde?

—Más o menos. El desarrollo de distintas personalidades es un mecanismo de autodefensa; los cambios de personalidad los provoca el denominado factor desencadenante, un detonante.

—¿Cómo se manifiesta el trastorno?

—Las personas que padecen un trastorno de personalidad múltiple tienen miedo de ser abandonadas. Con frecuencia, se distinguen por su inestabilidad en las relaciones personales, por una actividad sexual impulsiva, por accesos de ira sumamente violentos e incontrolados y porque no recuerdan períodos de tiempo concretos.

—¿Significa eso que cuando una personalidad hace algo las otras no tienen conocimiento de ello? —Bodenstein arrugó la frente.

—Se han observado cosas por el estilo —corroboró el médico.

Entonces sonó el timbre de la casa. Abrió uno de los agentes de policía. Christoph Sander irrumpió en el recibidor; parecía muy preocupado. Cuando reparó en Lukas, se agachó ante él y le tomó la mano. Bodenstein no supo qué le decía, pero vio que la mirada fija del muchacho se llenaba de vida. Sander le acarició el cabello y lo abrazó para consolarlo. Lukas enterró el rostro en su hombro.

—¡Papá se muere! —sollozó, agarrándose a Sander con fuerza, como si fuera un niño desesperado—. Y yo, ¿qué voy a hacer?

Sonó el móvil de Bodenstein, pero sus esperanzas de que fuera Pia Kirchhoff y le dijese que se había quedado sin batería se vieron truncadas. Se trataba de la patrulla que habían enviado a Birkenhof.

—Aquí no hay ni un alma —informó un agente—. El portón está cerrado. Pero delante de la casa hay un todoterreno.

—Entren. —Bodenstein bajó la voz y ordenó—: Miren a ver si ha pasado algo.

—¿Cómo entramos? —preguntó el policía, prosaico.

—Pregunten en la finca de al lado —sugirió el inspector con aspereza—. Que yo sepa, tienen una llave.

Sander consiguió convencer a Lukas de que subiera a tumbarse un rato. Cinco minutos después bajó la escalera.

—He visto la ambulancia delante de la casa —dijo—. ¿Qué ha ocurrido?

—El padre de Lukas estaba inconsciente delante de su mesa. Alguien lo golpeó. —A Bodenstein no le inspiraba mucha simpatía ese hombre, y menos aún desde que había visto cómo lo miraba Inka Hansen.

—¡Dios mío! —Sander parecía afectado de veras—. A este chico le pasa todo. ¿Qué será ahora de él?

—Por el momento no debería quedarse solo —aconsejó el doctor Röder.

Por lo visto, ambos hombres se conocían.

—Le diré a mi hija que venga ahora mismo a quedarse con él. Después se puede venir con nosotros.

—Eso estaría bien. Antes ha perdido los nervios.

—Se puso hecho una auténtica fiera —precisó Bodenstein—. Agredió a un agente y se puso a chillar fuera de sí.

—Primero asesinan a un amigo suyo, luego a su mejor amigo, y poco después ve a su padre malherido —replicó, acalorado, Sander—. ¿Qué espera usted de él? ¿Que sea tan insensible e indiferente como usted?

El reproche enfureció sobremanera a Bodenstein. Le costó lo suyo callarse la respuesta subida de tono que le habría soltado de buena gana.

—¿Está aquí la señora Kirchhoff? —preguntó el director del zoo.

—No. —Bodenstein no tenía la menor intención de hablar con ese hombre más de lo necesario—. ¿Por qué lo pregunta?

—Porque hoy, a las cuatro y algo de la madrugada, me ha enviado un mensaje raro.

—¿Un mensaje? ¿Qué le decía?

Sander se sacó el móvil del bolsillo del pantalón, lo abrió y se puso a teclear hasta que el sms apareció en la pantalla. A continuación le pasó el teléfono a Bodenstein.

«DOUblelIFE. Tark. Ross».

—¿Qué significa esto? —Bodenstein levantó la mirada.

—Ojalá lo supiera —respondió Sander mientras se encogía de hombros, desconcertado.

—¿Por qué le manda un mensaje la inspectora Kirchhoff a las cuatro de la madrugada? —preguntó, suspicaz, Bodenstein—. ¿Sucedió algo antes?

Al rostro de Sander asomó una expresión reservada.

—¿Se refiere a si yo le escribí antes? No.

—Pero la noche anterior sí le escribió.

—Cierto. —Sander sostuvo la mirada de Bodenstein sin pestañear—. Como bien dice usted, la noche anterior.

La animadversión de Bodenstein hacia Sander aumentaba con cada palabra que este decía. ¿Qué tenía ese hombre? No era excesivamente atractivo, casi siempre estaba enfurruñado, y así y todo, tenía loca no solo a Pia Kirchhoff, sino también a la sobria y fría Inka. Bodenstein no pudo evitar comentarle:

—La otra noche daba la impresión de que le interesaba más bien Inka Hansen.

—¿Por qué dice eso?

—¿Es o no verdad que anoche estuvo usted con ella? —insistió Bodenstein, en un ataque de celos absurdos.

—Aunque no creo que mi vida privada sea de su incumbencia, sí, es cierto —admitió Sander con un tonillo sarcástico que enfadó más aún a Bodenstein—. Cenamos juntos. Y después me fui a casa. Solo. ¿Contesta esto a su pregunta?

—Sí, gracias —repuso el inspector con frialdad. Los dos hombres se midieron, lanzándose miradas hostiles. Finalmente, Sander dio media vuelta para salir de la casa—. Ah, señor Sander. Una cosa más —añadió Bodenstein, y el aludido se detuvo y volvió la cabeza de mala gana—. Cuando Lukas se haya tranquilizado un poco, llámeme, por favor. Tengo que hablar con él. En contra de lo que usted cree, sabe conducir perfectamente. Cuando usted no estaba, le gustaba llevarse la pick-up del zoo a casa.

A Bodenstein le deparó un placer infantil ver cómo Sander palidecía primero, se ponía rojo después y a continuación se iba a todas luces cabreado. Probablemente le pidiera explicaciones a su hija y averiguase que el guapito de Lukas había abusado descaradamente de su confianza.

En Birkenhof no había ni rastro de Pia Kirchhoff. La vecina les abrió el portón a los policías, y estos llamaron a Bodenstein, que se presentó al cuarto de hora. El coche de su compañera estaba bajo el nogal, en la casa se veían las persianas echadas, las cerraduras de las puertas estaban intactas. Nada apuntaba a que alguien hubiera entrado por la fuerza ni tampoco a un secuestro. Bodenstein llamó al marido de Pia y le preguntó si había sabido algo de ella, pero nada. Kirchhoff también se quedó preocupado, pues no era propio de su mujer desaparecer sin decirle nada a nadie. Llamó a sus padres y a su hermana; todo en vano. En torno a las once se hizo patente que tenía que haberle pasado algo. A Behnke le fue encomendado avisar a todos los agentes de la brigada que no estaban de guardia el fin de semana para crear una comisión especial que debía buscar a Pia Kirchhoff en todas las comisarías, los hospitales y morgues de la región. Quizá salió con algún amigo y se produjo un accidente o la habían atacado, robado o… no, Bodenstein no quería ni plantearse esa última posibilidad. Lo más probable era que su desaparición se debiera a algo de lo más inocente. La vecina no había visto ni oído nada fuera de lo común; por la tarde había hablado con Pia desde la cerca. Quería volver a preguntar a su marido y a los temporeros que trabajaban en las huertas de frutales que había detrás de Birkenhof, y prometió ocuparse de los animales y las plantas hasta que Pia volviera. Sumamente intranquilo, Bodenstein fue a la comisaría de Hofheim. Por el camino estuvo rumiando si con su llamada del día anterior no habría provocado en su compañera una reacción irreflexiva que, en último término, hubiera desembocado en su desaparición. ¿Y si lo que sentía Pia Kirchhoff por el tal Sander era más profundo de lo que le había dado a entender? ¿Por qué le había mandado ese mensaje tan raro? Bodenstein tenía muy clara una cosa: no se fiaba nada del hombre que el día anterior le dedicaba aquellas sonrisas a Inka Hansen y a cuyos pies, al parecer, también había caído rendida de golpe y porrazo su compañera.

La tensión que reinaba entre los integrantes de la K 11 era distinta de la habitual, cuando buscaban a desaparecidos, asesinos o víctimas. Esta vez buscaban a uno de los suyos, a una compañera, y absolutamente todos los agentes de la Policía judicial insistieron en participar en la Comisión especial Pia. Treinta y dos hombres y mujeres se apelotonaban en la sala de reuniones cuando entraron Bodenstein y el doctor Henning Kirchhoff. Ostermann informó de que en ninguno de los hospitales de las inmediaciones había ingresado una mujer que encajara con la descripción de Pia. Se había dado aviso de su desaparición a todas las comisarías de Hesse. En casa de Pia los criminólogos sacaron tazas de café y copas sucias del lavavajillas, ropa de cama y una toalla en la que había restos de sangre. A Bodenstein le repugnaba meter las narices en la vida privada de su compañera y comentar detalles íntimos delante de todos sus hombres, razón por la cual tomó la palabra. Lo importante era, en primer lugar, comprobar todas las llamadas telefónicas del móvil y el fijo, así como determinar los movimientos del móvil. En segundo lugar, había que seguir recorriendo los hospitales. Entró un compañero de la sección de Fraude fiscal.

—A las cuatro y media de la madrugada de hoy ha ingresado una mujer en el hospital de Idstein —contó—. Estaba inconsciente e iba indocumentada. La encontró un empleado del servicio de carreteras en el área de descanso de Idstein. A juzgar por la descripción, podría tratarse de la inspectora Kirchhoff.

Bodenstein alzó la mirada. ¿Idstein?

—¿A qué estáis esperando? —espetó él—. Id hasta allí.

—Hay un problema: la mujer ha fallecido hace una hora y media; no llegó a recobrar el conocimiento.

Las voces de los agentes cesaron como cuando ante una orquesta hace su aparición el director. En la sala se hizo un silencio de horror. Bodenstein se levantó bruscamente.

—Voy para allá —afirmó.

—Lo acompaño —dijo Kirchhoff al tiempo que se levantaba. Estaba atrás, escuchando en silencio, pálido, pero sereno.

«Por favor, por favor, por favor, Dios mío, que no sea Pia», rezaba Bodenstein muda y fervientemente cuando siguió a Henning Kirchhoff y la jefa de traumatología, visiblemente desbordada por el trabajo y exhausta, a las catacumbas del hospital de Idstein. En el trayecto de Hofheim a Idstein, Kirchhoff y él apenas intercambiaron diez palabras; lo que podían encontrarse cuando llegaran a su destino era demasiado aterrador. A las diez menos cuarto de la noche del día anterior había hablado con Pia, y se maldecía por haber efectuado esa llamada. Aunque su compañera siempre se mostrara fría y serena, también era humana, y posiblemente se hubiera enamorado del hombre equivocado. ¿Habría llamado a Sander? ¿Habría ido él a verla? ¿Habrían discutido? Y si en el transcurso de la pelea él hubiese… Llegaron a la cámara frigorífica donde el hospital conservaba los cuerpos hasta que eran trasladados al Instituto Anatómico Forense o a la funeraria. En la sala azulejada había una camilla con un cuerpo cubierto; se oía el zumbido de una cámara. Bodenstein clavó la vista en el suelo y cerró los puños en los bolsillos. No quería mirar. No quería saberlo. La sábana que tapaba el cuerpo hizo un leve ruido cuando la médica la retiró sin decir nada.

—No es ella —oyó Bodenstein decir a Kirchhoff, y el alivio le recorrió el cuerpo como si fuera alcohol de alta graduación. Abrió los ojos y se acercó a la camilla, con piernas temblorosas. La mujer era rubia, y eso era todo lo que tenía en común con Pia Kirchhoff.

Cuando, una hora después, Bodenstein volvió a comisaría, había una primera pista: a pesar de los serios problemas de idioma, Behnke y algunos compañeros habían hablado con los alrededor de cincuenta recolectores de la finca Elisabethenhof, y dos de ellos recordaban que a alrededor de las diez y media a Pia la había ido a buscar una mujer rubia con media melena en un Smart. Al parecer, quedaba excluida la opción del secuestro. La empresa Telekom había facilitado a Ostermann los movimientos del móvil: Pia había estado en Frankfurt hasta las dos de la madrugada aproximadamente, y la última llamada se había efectuado desde Königstein. Poco después de las tres y media habían apagado el teléfono.

—¿Tiene la lista de llamadas? —quiso saber Bodenstein.

—Hoy es domingo, jefe. —Ostermann cabeceó—. Y los de Telekom no son tan rápidos.

—Presiónelos. Y al laboratorio también. Quiero tener todos los resultados dentro de una hora —ordenó el inspector—. ¿Ha dado con Nierhoff?

—Sí —respondió Ostermann—. Ya está organizando la rueda de prensa. Por un banquero medio muerto es capaz hasta de renunciar al golf.

Bodenstein se abstuvo de hacer comentarios. Entre su jefe Nierhoff y él existía una clara división del trabajo en lo referente a las relaciones públicas, y Bodenstein se alegraba de ello. Tomó los expedientes de Pauly y Jonas Bock y se sentó para leer todos los informes que Pia había redactado. Desconcentrado, leyó por encima las declaraciones policiales del caso Jonas Bock. De pronto lo asaltó un recuerdo fugaz. Volvió atrás con la esperanza de ver algo que materializara dicho recuerdo. Opel Zoo. Sander. Lukas. La pick-up. Había algo más, pero ¿qué? Bodenstein echaba en falta a Pia y su impresionante capacidad para acordarse hasta de los más mínimos detalles. En ese momento le vino a la memoria el misterioso sms que Pia le había enviado a Sander. Buscó en el móvil el mensaje que el director del zoo le había reenviado.

—¿Ostermann?

—¿Sí? —El aludido asomó la cabeza por detrás de la pantalla del ordenador, y Bodenstein le pasó el teléfono.

—La otra noche, la inspectora Kirchhoff le mandó este mensaje al director Sander.

—«DOUblelIFE. Tark. Ross» —leyó Ostermann.

—¿Tú qué opinas? —quiso saber su jefe.

—Double Life es un juego de internet que, según las autoridades, incitaba a la violencia y, por tanto, lo prohibieron. En la web de Svenja encontré un enlace que llevaba hasta él. Se lo conté a Pia.

Bodenstein recordó la conversación que había mantenido con Franjo Conradi y trató de recuperar las palabras exactas que le dijo el muchacho: «… ese dichoso juego…», para añadir luego que Double Life fue idea de Lukas.

—Llama a Franjo Conradi y a Tarek Fiedler —le dijo a Ostermann, que lo miró sorprendido—. Que vengan aquí inmediatamente, esos saben algo de ese juego.

Ostermann miró a su jefe con cara de no entender nada.

—Ayer hablé con los dos —aclaró él—. Tarek Fiedler trabajó en el zoológico, y él y Franjo Conradi tienen que ver con el juego ese, Double Life, y con Lukas. Hay que intentar sonsacarles información.

Por su parte, Bodenstein tomó el móvil, llamó a Behnke y se dirigió hacia la puerta.

Ante la mansión de los Van den Berg se habían reunido las unidades móviles de algunas televisiones y docenas de reporteros, que aguardaban pacientemente a la espera de novedades.

—El único que se beneficiaría realmente de la muerte de Van den Berg sería Lukas —reflexionaba Bodenstein en voz alta—. El hecho de que no hayamos encontrado ninguna señal de allanamiento en la casa también apunta a que él podría haber sido el agresor.

—¿Por qué iba a querer matar Lukas a su propio padre? —preguntó, asombrado, Behnke.

Bodenstein se acordó de lo que había dicho Tarek Fiedler.

—Porque ya no le soltaba más dinero. Porque estaba harto de que su padre le diera órdenes.

—No lo creo; el chico estaba completamente conmocionado.

—¿Lo estaba de verdad o solo lo fingía? Lukas es listo, y además tiene un trastorno psicológico. —Bodenstein se detuvo delante de la casa de Sander—. Envía a los de la prensa a Hofheim —le dijo a su compañero—. Voy a ver a Sander para hablar con Lukas.

Pero Lukas no estaba con sus vecinos. Se había negado a abandonar la casa, según le dijo la hermana mayor de Antonia.

—¿Está tu padre con él? —quiso saber Bodenstein.

—No, ha ido Toni —repuso Annika Sander—. Papá está en el zoo.

Oliver Bodenstein le dio las gracias y volvió al coche. Los periodistas se disponían a marcharse; minutos después, la calle estaba silenciosa y desierta. Bodenstein llamó al timbre de la casa de Van den Berg, pero no obtuvo respuesta. Behnke no se lo pensó mucho: saltó ágilmente el alto portón y abrió por dentro. Rodearon la casa por el jardín. Los ventanales del salón seguían abiertos.

—¿Lukas? —exclamó Bodenstein al tiempo que entraba en la casa—. ¡Lukas!

Se asustó cuando en la puerta del salón apareció una chica. Antonia Sander estaba pálida, el rostro demudado. Ver al inspector pareció aliviarla.

—He desconectado el timbre —le dijo a Bodenstein—. Esa gente no paraba de llamar. Perdone.

—No importa. —El inspector escudriñó a la chica—. ¿Dónde está Lukas? ¿Cómo se encuentra?

Antonia Sander vaciló.

—Está muy raro —respondió bajando la voz—. Venga.

Dio media vuelta, y Bodenstein y Behnke salieron al recibidor por el salón y continuaron hasta el despacho, donde horas antes encontraron a Van den Berg. Alguien había puesto en su sitio las sillas y la lámpara de pie, si bien el charco de sangre seguía en el reluciente suelo de parqué. Tras el imponente escritorio de caoba estaba Lukas, con la mirada perdida.

—Hola, Lukas.

El joven lo miró un instante y esbozó una sonrisa vaga. Tenía los ojos inyectados en sangre y muy brillantes.

—Estoy esperando una llamada —explicó en voz baja—. Mi madre no tiene mi móvil.

Aunque Bodenstein se proponía preguntarle qué había hecho la noche anterior, de pronto sintió pena. No era el momento adecuado para hacer preguntas.

—Tu madre no va a llamar, Lukas —dijo con tacto—. El doctor Röder nos ha dicho que murió hace catorce años.

Lukas lo miró fijamente. La boca le tembló. Cruzó los brazos y se estremeció como si sintiera dolor. Una lágrima le resbaló por el rostro.

—Röder no tiene ni idea —afirmó con voz ahogada, y entonces se le pasó algo por la cabeza—. ¿Dónde está la señora Kirchhoff?

—Está…, ha tenido que ocuparse de otra cosa —replicó Bodenstein, echando balones fuera.

—Tiene el móvil apagado —apuntó Lukas—. He intentado llamarla. ¿Está enferma?

—No.

Lukas miraba ya a Bodenstein, ya a Behnke.

—Me ocultan algo —observó—. No le ha pasado nada, ¿no?

—Por desgracia, en este momento eso no te lo puedo decir, Lukas. —Bodenstein optó por una solución intermedia—. ¿Estás en condiciones de respondernos a unas preguntas?

—¿Tiene que ser ahora? Estoy cansado. Quiero dormir.

—Anda, vamos a mi casa —intervino Antonia—. Y preparo el desayuno.

Lukas pestañeó y miró confuso a su alrededor. Era evidente que se había olvidado por completo de la presencia de la chica.

—Ah, Toni —contestó, y de pronto las lágrimas rodaron por su rostro—. Toni, papá está en el hospital. Probablemente se muera.

Hacia mediodía, el termómetro marcaba treinta y tres grados a la sombra. No corría ni pizca de aire, y el cielo casi no tenía brillo. En la K 11 el ambiente era tan plúmbeo como el tiempo. Todas las comisarías de Alemania estaban informadas de la desaparición de la inspectora Pia-Luise Kirchhoff, treinta y ocho años, un metro setenta y ocho de estatura, delgada, rubia, ojos azules. Habían preguntado en todos los hospitales de los distritos de Main-Taunus y Hochtaunus, de Frankfurt, Darmstadt, Offenbach y alrededores. El teléfono sonaba una y otra vez, pero ninguna llamada facilitaba nada nuevo. No había manera de dar con Tarek Fiedler, pero Franjo Conradi había seguido la petición de acudir inmediatamente a la comisaría de Hofheim. Estaba sentado en una silla, rígido, se alarmaba cada vez que oía un ruido o sonaba un teléfono y miraba asustado cuando alguien entraba en el despacho.

—¿Qué sabes de Double Life? —preguntó Ostermann.

Aunque había llegado hasta la página de inicio del juego, no logró registrarse como jugador. A la tercera intentona le apareció la advertencia «Fatal error» y le denegaron la entrada.

—Nada —mintió el enjuto chico del rostro magullado, mirándose las manos.

Ostermann arqueó las cejas: a Franjo lo había amilanado, y bien, alguien. ¿Por qué? ¿Qué sabía?

—Escucha —le dijo, y se inclinó hacia él—, a mí este juego me trae sin cuidado, pero dos personas a las que conocías han muerto y Svenja Sievers ha desaparecido, al igual que una de mis compañeras, la inspectora Kirchhoff. Queremos encontrarlas antes de que también les pase algo, y a estas alturas estamos seguros de que Lukas tiene algo que ver con los asesinatos, así que debes decirme lo que sabes. No te pasará nada, te lo prometo.

—¿Lukas? —Franjo levantó la cabeza, sorprendido—. ¿Por qué razón Lukas?

—Eso no te lo puedo decir. Pero necesito saber qué relación tienen Lukas y Tarek con ese juego.

Al mencionar el nombre de Tarek, el muchacho se estremeció. Tras debatirse consigo mismo, al final decidió hablar.

—Double Life es de Lukas. En un principio solo era un programa de animación por ordenador que mostraba el trazado previsto de la B 8. Iba a tener enlaces con las páginas web de la OPMANAE y la LIK y se iba a repartir en CD-Rom por todas las casas de Kelkheim y Königstein.

»Lukas, Jonas y Tarek siguieron desarrollando el juego que Lukas creó a partir de la animación y lo subieron a internet. En un principio era inofensivo, los jugadores podían recorrer Kelkheim y Königstein con un personaje, comer en el Grünzeug o comprar entradas para el cine en Kelkheim. Después Lukas y Jonas se metieron en el ordenador de la caja de ahorros Taunus Sparkasse para ver si también se podía acceder a la banca por internet. Querían hacer del juego algo parecido al Second Life americano.

»Lukas desarrolló un programa cliente con el que uno puede administrar sus páginas y trabajar en ellas en línea a través de nuestro servidor —siguió explicando Franjo. A partir de ese programa se creó la herramienta con la que los jugadores de Double Life pueden diseñar su personaje y moverse por el juego. Para abrir una cuenta hay que facilitar el número de una tarjeta de crédito al registrarse y hay que pagar por todo lo que se hace. Funciona más o menos como una tienda online.

Ostermann asintió, fascinado. Cada vez respetaba más a esos muchachos.

—Cuanta más gente jugaba, tanto mejor era Double Life, ya que Lukas puso a disposición de todos los jugadores partes del código fuente para que pudiesen participar en la configuración. Pero Tarek se lo cargó todo.

—¿Por qué?

Franjo alzó la mirada.

—¿Sabe usted lo que es un TPS?

—Un «Third-Person-Shooter» —contestó Ostermann. Como en Tomb Raider.

—Exacto —confirmó el chico—. Tarek pensó que el juego tendría más garra si también había delincuentes y armas.

Hizo una mueca.

—¿Qué dijo Lukas a eso? —quiso saber Ostermann.

—Al principio, nada. Se ocupó de los códigos de seguridad y de acceso, y con su ayuda, más tarde pusimos el juego a salvo de la investigación de la Interpol. A Double Life se juega en nuestro propio servidor, pero no sé cómo Lukas consiguió enlazar este servidor a otro que se encuentra en el extranjero por medio de un portal. Los polis…, vamos…, la Policía no podrá llegar hasta él. —Franjo lanzó un suspiro—. Estábamos agobiados con la demanda. Es increíble la cantidad de dinero que pagaba la gente para poder ser uno de los asesinos. Un permiso de armas cuesta cien euros, y los permisos solo los podía expedir el padrino.

—¿Lukas? —supuso Ostermann, y Franjo asintió—. ¿Qué pasa con los que son asesinados?

—Uno se queda bloqueado veinticuatro horas, y mientras tanto el personaje va a parar a las mazmorras del castillo. Se puede comprar la libertad… o esperar.

—Pero el dinero es solo virtual, ¿no?

—No. Se puede usar la cuenta corriente. —Franjo sonrió con amargura—. Double Life es una mina. Eso fue lo que lo lio todo.

Sentado a su mesa, Bodenstein apartó los expedientes de Jonas Bock y Pauly después de hojearlos una y otra vez con la vana esperanza de encontrar algo nuevo o de tener una idea esclarecedora. Aunque le daba mucha pena Lukas, no se fiaba de él. Hasta entonces nunca había tratado a sabiendas con alguien que sufriera trastorno de personalidad múltiple, de manera que tampoco podía juzgar si el peculiar comportamiento del chico era un síntoma de dicho trastorno o tan solo una actuación perfecta. Por si acaso, Bodenstein ordenó que un coche patrulla vigilara la casa de Sander, que era donde había dejado a Lukas. Oficialmente, la presencia de la Policía tenía por objeto protegerlos de curiosos o de reporteros importunos, pero en realidad Bodenstein quería saber si Lukas salía de casa. Era el único pariente de Heinrich Van den Berg, el único que podía tener interés en que muriera. Del hospital no había llegado ninguna novedad: el banquero se había estabilizado, pero seguía inconsciente. Los médicos no podían determinar si debido a las graves heridas de la cabeza le quedarían secuelas o no. Un golpe de aire caliente entró por la ventana y revolvió las declaraciones de los jornaleros de Elisabethenhof. Reprimiendo una imprecación, el inspector comenzó a recoger las hojas. Y de pronto, ahí estaba, ¡la idea esclarecedora que esperaba! ¡Claro! Tenía la solución delante de sus narices desde hacía tiempo, pero no la había visto. Bodenstein se levantó de un salto y fue al despacho de Ostermann. Franjo Conradi estaba delante del ordenador, enseñándole al policía cómo abrir el portal de Double Life. Entró con el nombre de uno de los jugadores, y ante los fascinados ojos de Ostermann se abrió una simulación en 3D casi perfecta de las ciudades de Kelkheim y Königstein, aunque solo durante unos segundos. En la pantalla apareció un reloj digital que inició una cuenta atrás vertiginosa. Como si fuera una bomba.

—¿Qué significa esto? —preguntó.

Franjo se mordió los labios.

—Lukas quería parar Double Life —dijo—. Ya amenazó con hacerlo antes de la muerte de Jo, porque Jo y Tarek siempre se estaban peleando por culpa del juego. Todo empezó cuando algunas empresas de programas informáticos se interesaron por Double Life. Lukas no quería vender el juego de ninguna manera, pero Jo y Tarek no paraban de presionarlo.

—¿Recibió ofertas de empresas de programas informáticos?

—Varias. Los japoneses ofrecieron tres millones, los yanquis más aún.

—¿Tres millones de dólares? —La mirada de incredulidad de Ostermann se cruzó con la de Bodenstein.

—De euros —corrigió Franjo con voz inexpresiva—. Lukas dijo que no vendería su mundo, que antes acabaría con él. Tarek se puso como loco y le echó en cara que él podía hablar así, porque algún día heredaría la pasta de su padre. A Tarek solo le importa el dinero, en todo.

—¿Y qué pasa con esta cuenta atrás?

—La cuenta atrás significa que Lukas ha empezado a desinstalar. Dentro de seis horas y treinta y cuatro minutos, el ordenador iniciará un ataque de denegación de servicios y activará un gusano programado también por Lukas que paralizará todos los servidores y ordenadores con los que se comunica a través de Double Life. En comparación con el Svenja, tanto el Sober como el MyDoom o el Sasser eran meros juegos de niños.

Ostermann creía a pie juntillas cada palabra que decía el muchacho. A Lukas no le importaba el dinero, sino su prestigio como pirata informático. Preferiría despedirse de la comunidad con un buen golpe de efecto a comerciar con su propiedad intelectual.

—¿El Svenja? —preguntó Bodenstein, que se había acercado—. ¿Por qué llamó así Lukas al gusano?

Franjo lo miró un instante.

—Tarek opina que porque está completamente loco por Svenja. Solo que no es mutuo.

—¿Qué quieres decir con eso? —quiso saber Bodenstein.

El chico torció el gesto.

—Bueno… —vaciló—. Yo no lo sé, pero Tarek sostiene que Lukas no puede soportar que Svenja sea la única chica que no está enamorada de él.

Bodenstein clavó la mirada en el chico. En su cerebro, las piezas sueltas del puzle empezaban a encajar como por sí solas y a conformar un todo lógico que hasta ese momento él no entendía. Cuando entraron Frank Behnke y Kathrin Fachinger sonó el teléfono de Ostermann; este respondió y permaneció a la escucha un rato.

—Era el laboratorio —informó el agente al cabo, consternado—. El ADN de la sangre que había en un paño de cocina coincide con el de la muestra de tejido de la boca de Jonas. De manera que su asesino estuvo en casa de Pia.

—Creo que sé de quién se trata —dijo Bodenstein—. Qué ciego he estado.

—¿Bock? —aventuró Behnke—. ¿O Sander?

—No, no. —Bodenstein hizo un gesto negativo—. A ver, todos a mi despacho.

—¿Y yo? —inquirió tímidamente Franjo Conradi.

Bodenstein miró al chico, que parecía un conejo asustado.

—¿Dónde estuviste la noche que mataron a Pauly?

—En el Grünzeug. En la reunión —contestó Franjo—. Pero eso ya lo…

—¿Te acuerdas de si Lukas estuvo allí todo el tiempo?

El chico frunció el entrecejo, pensativo.

—La reunión terminó a eso de las ocho y media —afirmó—. Estábamos en la parte de delante del restaurante y entró Svenja llorosa. Me acuerdo de eso porque algunos chicos hicieron comentarios estúpidos.

—Continúa —pidió Bodenstein.

—Svenja fue a hablar con Lukas y se marchó. Lukas aún estaba allí, pero después Sören se quedó solo en la barra.

—¿Volvió Lukas?

—Creo que no. —Franjo miró inseguro a Bodenstein—. Pero Andi lo vio cuando se iba a casa.

—¿Andi?

—Andrea. Andrea Aumüller.

A Bodenstein le sonaba vagamente ese nombre.

—La chica que llamó ayer y quería hablar con usted —le recordó Kathrin Fachinger.

—¿Qué vio Andrea? —preguntó Bodenstein.

Franjo titubeó.

—Esa camioneta verde del zoo. En el cruce de Münster. Lukas solía usarla cuando el padre de Toni no estaba, y…

Bodenstein dejó con la palabra en la boca al muchacho y se fue a su despacho.

Sabía que algo no cuadraba con Lukas. La noche que asesinaron a Pauly Lukas usó la pick-up, como contó Tarek Fiedler. Cuando su adorada Svenja se fue llorando del Grünzeug, él la siguió. Hasta casa de Pauly. Fue Lukas y no otro el que mató a golpes a Pauly y después lo dejó en el campo cercano al zoo cuando se presentó la oportunidad. Bodenstein marcó el número de Sander. Comunicaba.

—Maldita sea.

—¿Qué ocurre, jefe? —Behnke apareció en la puerta.

Sonó el móvil de Bodenstein. Era Sander.

—Le estaba llamando ahora mismo —le comunicó, y a continuación escuchó con atención lo que Sander le dijo.

—¿Cómo? ¿Que se ha ido? ¡No puede ser! Espérenos ahí, llegaremos dentro de quince minutos. —Colgó ruidosamente y se volvió—. Ostermann, solicite una orden de búsqueda en gran escala contra Lukas Van den Berg. Nos ha tomado el pelo a todos como le ha dado la gana. Que no sabe conducir… ¡y un cuerno!

—¿Podrías explicarnos qué pasa, jefe? —preguntó Behnke, confuso.

Bodenstein sacó su arma reglamentaria del cajón de la mesa y se la enfundó.

—Al parecer, los temporeros vieron en casa de Pia Kirchhoff a una mujer rubia con media melena. No era una mujer, ¡era Lukas! Ostermann, llame también a esa Andrea y pregúntele qué vio exactamente esa noche. Nos vamos a casa de Sander. Estoy completamente seguro de que el chico tiene a Svenja, y probablemente también a la inspectora Kirchhoff. Me figuro que Pia le descubrió el juego y se convirtió en un peligro para él.

—¿Y qué es lo que descubrió? —inquirió Ostermann.

—Que Lukas es el asesino de Pauly —contestó el inspector mientras se levantaba—. Lo he sospechado todo este tiempo, pero no tenía claro el móvil. Y ahora sí: Lukas estaba celoso. La única chica que se le había resistido era Svenja, y cuando la vio con Pauly, se le cruzaron los cables. Lo mató a golpes, lo metió en la pickup y luego lo dejó en el campo. El único que se interponía ya en su camino era Jonas, con quien además se peleó por Double Life. Para impedir que Svenja y Jonas hicieran las paces, difundió el correo electrónico que llevaba hasta las fotos de la página web de ella. Cuando Pia Kirchhoff fue a verlo al restaurante el lunes por la tarde, él no le dijo nada de la fiesta de Jonas porque ya había planeado matarlo. Nos ocultó las mordeduras del brazo dejándose morder por el camello.

—Pero es muy poco probable que el ADN de Lukas se parezca tanto al de Jonas —objetó Behnke.

El inspector jefe tampoco podía explicar ese punto débil en su teoría.

—Nos hemos dejado confundir —aseveró—. La persona a la que Jonas mordió no tiene por qué ser necesariamente su asesino.

Behnke seguía sin convencerse.

—¿Por qué se supone que está implicado Lukas en la desaparición de Svenja? —planteó.

—Porque en el ordenador de la chica faltaba el disco duro. —Bodenstein se puso la americana—. Y en el disco duro había algo que no debía estar allí: un acceso a Double Life. Démonos prisa: ese chico sufre un grave trastorno psicológico y es capaz de cualquier cosa.

Justo cuando Bodenstein se metía por el Alter Kurpark sonó el teléfono del coche. Era Ostermann.

—Ayer por la tarde Andrea Aumüller sufrió un grave accidente y está en el hospital universitario de Frankfurt, en coma. Un testigo le dijo a los nuestros que vio un Mercedes o un BMW oscuro que literalmente esperaba a la chica en el cruce de Münster y se la llevó por delante.

—¿Cuándo fue eso?

—Sobre las once y media.

—El padre de Lukas tiene un Mercedes clase S oscuro —recordó Behnke—. Vi el coche esta mañana en el garaje.

Bodenstein apretó los labios: la chica había llamado el día anterior porque quería hablar con él, pero se le olvidó. ¿La atropellaron por haberlo llamado? ¿Habría averiguado Lukas que la chica lo había visto en la pickup? Franjo Conradi también estaba muy acobardado. ¿De qué iba todo aquello? Sea como fuere, el autor no retrocedía ante nada, ni siquiera ante el asesinato. Si Lukas sabía dónde estaba Pia Kirchhoff, esta estaba en grave peligro.

Ante la casa de Sander ya aguardaban dos coches patrulla. Bodenstein paró y se bajó. La camioneta verde del zoo estaba atravesada en el camino de entrada. Behnke y Fachinger siguieron adelante para registrar la casa de Van den Berg con los agentes en busca de huellas y pistas. Sander salió al encuentro de Bodenstein. Estaba pálido, y su semblante reflejaba que se hallaba sometido a una gran tensión.

—Lukas encerró a Antonia en el cuarto de baño —explicó—, y después se escapó por el jardín.

—¿Dónde está su hija? —preguntó el inspector—. Tengo que hablar con ella.

—A mí también me gustaría hacerlo —respondió el director del zoológico—, pero les dijo a sus hermanas que sabía dónde estaba Lukas y que iba a verlo. Le preocupaba que pudiera herirse.

—¿Por qué no se lo impidió?

—Por el amor de Dios, ¡porque no estaba en casa! —exclamó, acalorado, Sander—. De vez en cuando tengo que trabajar.

—Su hija corre un gran peligro —repuso Bodenstein con gravedad—. Lukas mató a Pauly, y probablemente también a Jonas. El día que murió Pauly usó la camioneta del zoo, y una testigo vio el vehículo en Münster, en el cruce. Estamos seguros de que tiene en su poder a Svenja y a la inspectora Kirchhoff.

Sander miró a Bodenstein sin poder creer lo que oía.

—Lukas debió de provocar al camello para que lo atacara y, de ese modo, enmascarar las mordeduras que le hizo Jonas cuando se pelearon —prosiguió el policía—. El chico ya no tiene nada que perder. Incluso sospecho que ha intentado matar a su padre. Y ha programado ese juego de internet en el que casi vivía de manera que se autodestruya dentro de seis horas, con lo cual ocasionará daños imprevisibles en miles de ordenadores.

—Usted se ha vuelto loco. —Sander soltó una carcajada incrédula—. Todo esto es de lo más rebuscado.

—Yo no creo que sea rebuscado —concluyó Bodenstein, inflamándose de ira de repente—. ¿Qué más pruebas necesita para que se le meta en la sesera que su Lukas no es quien usted cree? El chico está enfermo. Padece un trastorno disociativo.

Sander sacudió la cabeza.

—Llame a su hija —le pidió Bodenstein.

—Ya lo he hecho, y no contesta al móvil. Sus hermanas lo siguen intentando.

—Entonces, el móvil está encendido, ¿no?

—Sí.

Uno de los agentes cruzó la calle.

—El Mercedes del garaje estuvo implicado no hace mucho en un accidente —informó—. Tiene daños en la parte delantera, y en el radiador hay restos de sangre.

Bodenstein y Sander siguieron al policía hasta el garaje de Van den Berg. Behnke inspeccionó el interior del vehículo.

—He encontrado algo —dijo de pronto, y se bajó. En la mano tenía dos móviles.

—Uno es de Pia —constató Kathrin Fachinger.

—Y el otro podría ser el de Svenja —añadió Sander con voz temblorosa—. Ella y Toni se compraron el mismo modelo hace unas semanas. ¡Dios mío!

Se apoyó en el guardabarros del Mercedes y se pasó las manos por la cara con torpeza.

—Os diré lo que significa esto —intervino Behnke—. El que atropelló premeditadamente a esa chica con este coche, no solo se llevó a Svenja y a Pia Kirchhoff, sino que además intentó matar a Van den Berg.

—Y ese alguien es Lukas —afirmó Bodenstein vehemente.

En ese momento una joven cruzó la calle a la carrera.

—¡Papá! —exclamó sin aliento, y Sander giró sobre sus talones—. ¡He hablado con Toni! Está en Kelkheim, en la empresa de Lukas.

Delante de la nave del cinturón industrial de Münster, solitaria y abandonada, vieron la Vespa gris plata de Antonia Sander. La puerta de la nave estaba abierta, así como la de la sala de ordenadores. Bodenstein y Behnke desenfundaron y amartillaron sus respectivas armas. Cabía la posibilidad de que la chica no se encontrase sola y de que Lukas tuviera el arma de Pia Kirchhoff. De pronto, Bodenstein vio llegar a Sander, que atravesaba la nave hacia ellos.

—¿Dónde está? —gritó fuera de sí—. ¿Dónde está mi hija?

—¿Qué hace usted aquí? —bramó Bodenstein—. ¿Acaso no le dije que se quedara en casa?

La preocupación por Pia Kirchhoff, que tal vez se hallara a merced de un enfermo mental de veintiún años, tenía completamente desquiciado a Bodenstein. Hasta el momento en que vio su teléfono todavía albergaba la esperanza de que ella lo llamara en cualquier momento. Pero ahora estaba más que claro que tenía que haberle pasado algo.

—¡No puedo quedarme en casa de brazos cruzados cuando mi hija corre peligro! —respondió, irascible, el director del zoo—. ¡Antonia! ¡Toni!

—¡Aquí! —se oyó decir a la chica—. ¡Estoy aquí!

Bodenstein entró en el amplio espacio y miró a su alrededor sin dar crédito. A diferencia del calor sofocante de fuera, dentro casi hacía frío. Observó los aparatos, que zumbaban y lanzaban destellos, a la luz azulada de varios fluorescentes; los haces de cables y los monitores en los que avanzaba la cuenta atrás, números rojos sobre un fondo negro. En el plazo de cinco horas y dieciocho minutos, Double Life sería destruido y al mismo tiempo un gusano informático devastador viajaría por la red. Antonia estaba acurrucada en un rincón, llorosa y maniatada con cables; en una mano sostenía el móvil.

—¡Toni! —Sander corrió hacia su hija y comenzó a tirar de los cables para liberarla, cosa que finalmente consiguió con ayuda de Behnke.

La chica le echó los brazos al cuello a su padre.

—Papá —sollozó—, Lukas está fatal. Cuando llegué, se estaba pegando con Tarek. Pensé que se mataban.

—¿Quién te ató? —preguntó Bodenstein.

—Lukas. —Antonia se limpió las lágrimas y se frotó las muñecas, donde se veían bien marcadas las señales que le habían dejado los cables—. No quería que fuera detrás de él.

—¿Adónde quería ir? ¿Y dónde está Tarek?

—No lo sé —respondió la joven con voz temblorosa—. Lukas dijo algo de un gusano y de que a él no lo chantajeaba nadie y que antes mataba a quien fuese.

Bodenstein miró a Sander y vio pánico en sus ojos. ¿Se habría equivocado con él? ¿De verdad se preocupaba por Pia Kirchhoff?

—El chico no le hará nada a ninguna de las dos —aseguró Sander con voz trémula, pero más bien daba la impresión de que quería convencerse de ello.

—Espero con toda mi alma que esté usted en lo cierto —replicó el inspector, sombrío—. No soy psicólogo ni criminólogo, pero creo que Lukas es un psicópata peligroso que ya ha matado dos veces y ha estado a punto de hacerlo una tercera.

Para Bodenstein, Lukas era una bomba de relojería, dispuesto a todo. El tiempo apremiaba.

—Creo que está en el castillo de Königstein —aventuró de pronto Kathrin Fachinger.

Bodenstein se volvió.

—¿Por qué lo dices? —preguntó, sorprendido.

—Las mazmorras de Double Life —razonó ella—. Puede que Lukas se inspirara en su propio juego.

—A Lukas le encanta el castillo —confirmó Antonia—, íbamos a menudo allí, Jo, Svenja, Lukas y yo.

—Muy bien. —Bodenstein levantó la cabeza y miró a Sander—. Usted váyase a casa con su hija.

—No —se opuso Antonia—. Yo también voy. Conozco mejor el castillo que usted. Además, a mí Lukas no me hará nada.

Sobre el Taunus reinaba una oscuridad absoluta. La gruesa capa de nubes estaba inmóvil, el cielo era una única masa pesada que descendía más y más hacia tierra. Los pájaros habían dejado de trinar. Todas las criaturas, a excepción de los hinchas de fútbol, sabían que sobre ellas se cernía una amenaza. Königstein entero era un mar de negro, rojo y amarillo. Caravanas de coches con aficionados alegres que agitaban banderitas congestionaban la rotonda. Impaciente, Bodenstein tamborileaba con el puño sobre el volante. Sander se inclinó hacia delante e indicó:

—Gire hacia Mammolshain.

—Ya. ¿Y luego, qué?

—Por el amor de Dios, ¡hágalo sin más!

Tras lanzarle una mirada irritada por el espejo retrovisor, el inspector obedeció. Sander le indicó que atravesara el aparcamiento del bosque del zoológico y se dirigiera a Kronberg. Poco antes de entrar en la localidad le pidió que girase a la izquierda en dirección a Falkenstein. Minutos después llegaban al casco antiguo de Königstein.

—¿Cuándo llegarán los GEO? —quiso saber el inspector.

Behnke llamó por teléfono.

Un viento caliente levantaba polvo y arrastraba papeles por el suelo adoquinado. En la zona peatonal no había mucho movimiento; con la tormenta que se avecinaba, la gente se había metido en casa. Sander guio a Bodenstein con órdenes escuetas por las callejuelas, y dejaron atrás el palacio de Luxemburgo y la iglesia evangélica. Bodenstein pisó el acelerador cuando llegaron al camino que llevaba hasta la puerta principal del castillo.

—Las fuerzas especiales estarán aquí dentro de media hora —informó Behnke—. Si son capaces de cruzar la ciudad.

—No podemos esperar tanto.

Bodenstein tenía los nervios de punta. Lukas iba armado, y ninguno de ellos llevaba chaleco antibalas. No podía poner en peligro a Sander y a su hija, y sin embargo necesitaba a la chica perentoriamente. Las primeras gotas de agua, condensadas, cayeron sobre el parabrisas.

—¡Ahí delante está el Smart de Lukas! —exclamó con nerviosismo Antonia.

Bodenstein hundió el pie en el freno. El pequeño coche se hallaba medio metido en el monte bajo, y la puerta del conductor estaba abierta. El muchacho había salido pitando, pues se figuraba que Antonia llamaría a la Policía. ¡Ojalá no llegaran demasiado tarde! Se volvió y miró a Antonia. En comparación con otras fortificaciones medievales, el castillo de Königstein no era especialmente grande, pero había docenas de bóvedas, sótanos y pasadizos. Y disponían de poco tiempo.

—Dinos adónde tenemos que ir.

—Tardaré demasiado —objetó la chica—. Voy con ustedes.

—No. Es demasiado peligroso; Lukas va armado.

—Vamos con ustedes —remachó Sander.

—No puedo responder de su seguridad. —Bodenstein meneó la cabeza—. Debo insistir en que…

—¿Piensa seguir mucho más de cháchara? —Sander lo cortó y abrió la puerta. A continuación, descendió y echó a andar hacia el castillo, seguido de su hija.

—No podrá impedírselo, jefe —advirtió Behnke—. Démonos prisa, o de lo contrario ocurrirá otra desgracia.

Pia había perdido la noción del tiempo. Tenía la boca completamente seca, y la cabeza como un bombo. Trató de mover brazos y piernas y lanzó un ¡ay!, cuando la sangre empezó a circular de nuevo. A continuación, abrió a duras penas los ojos y parpadeó desconcertada al ver la luz titilante de una vela casi consumida. Unos metros más arriba distinguió vagamente una reja. ¿Qué había pasado? ¿Dónde estaba? ¿Cuánto llevaba allí? El suelo era frío y húmedo; la espalda le dolía porque se le clavaban piedras. El sábado por la noche Lukas había ido a su casa y la había llevado al edificio Maintower. Pia bebió muchísimo, más de lo que solía, pero ¿por qué? Cerró los ojos y se paró a pensar. Tenía sed, y la vejiga a punto de reventar. El Maintower. Lukas. Después habían estado en otro sitio, en una discoteca donde se celebraba una fiesta con cientos de personas. Se encontraron a Tarek, el jardinero, y bebieron más. A partir de ahí sus recuerdos se interrumpían, se volvían fragmentarios. Se sintió mal, vomitó; luego, Lukas y Tarek protagonizaron una discusión subida de tono y, de pronto, Lukas tenía prisa. «Lo siento, Pia, pero tengo que hacer una cosa», se disculpó. Quiso llevarla a casa. Pia se devanaba los sesos. Se acordaba de un maletero. De rosas. Rosas rojas. En el maletero del coche había rosas rojas, las mismas que le pusieron a ella junto a la cama. Después no fue a su casa, en vez de eso ahora estaba tendida en ese suelo frío de piedra, en un agujero de unos dos metros por dos metros de diámetro. ¿Cuánto tiempo había pasado desde entonces? ¿Tres horas? ¿Treinta? A lo lejos, en alguna parte, retumbó un trueno. Pia sentía los dedos entumecidos y rígidos, pero consiguió levantarse con un esfuerzo. Permaneció quieta un instante, esperando a que se le pasara la sensación de mareo. Las paredes eran sólidas y bastante lisas, y la reja estaba demasiado alta como para alcanzarla. De repente oyó pasos arriba. Con el corazón desbocado, se pegó al muro frío. En ese momento notó la mente despejada y sintió miedo.

—¿Señora Kirchhoff? —susurró alguien sobre su cabeza—. ¿Dónde está?

¡Lukas! Una oleada de alivio le recorrió el cuerpo. ¡Se hallaba a salvo!

—¡Estoy aquí! —exclamó con voz bronca—. ¡Aquí abajo!

La luz de la linterna le dio en la cara y la cegó un instante.

—¡Gracias a Dios! —Lukas sujetó la reja con ambas manos—. Pensé que había muerto.

El muchacho tenía el rostro demacrado debido a la tensión, en los ojos un brillo febril, y el sudor perlaba su frente.

—¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?

—Estamos en el castillo de Königstein. —Lukas miró impaciente a su alrededor, como si temiera que lo atacaran por la espalda—. Tenemos que largarnos de aquí deprisa.

—¿Por qué? —quiso saber ella—. ¿Me puedes decir qué está pasando?

En lugar de responder, Lukas sacudió la reja. Jadeaba debido al esfuerzo, pero apenas consiguió moverla.

—¡Maldita sea! —exclamó—. No voy a poder quitar esta mierda. ¡No puede ser!

El evidente pánico del muchacho hizo que Pia se despejara considerablemente.

—¿Por qué tenemos que largarnos? ¿De quién tienes miedo? ¡Lukas!

—¡Quita las manos de ahí! —ordenó de pronto una voz aguda que resonó en el espacio abovedado—. ¡Vamos!

Lukas se estremeció y volvió la cabeza.

—A ella no le hagas nada —pidió con voz trémula—. No tiene nada que ver con esto.

Se oyó un crujido de pasos.

—¿Has podido pararlo?

—¡No, maldita sea! Lo habría hecho, si no hubieras metido por medio la mierda esa de gusano.

—Esa es una excusa barata. Tú siempre lo haces todo bien, cerebrito. No me digas que eso te supone un problema…

Pia intentó reconocer la voz del otro hombre, y sintió que se le hacía un doloroso nudo en la garganta. Aquello no era ningún juego, la cosa iba muy en serio. Nadie sabía dónde se encontraba, y si a Lukas le pasaba algo, ella moriría en ese agujero. El miedo le heló la sangre en las venas.

—¿Lukas? —llamó con voz ahogada—. Lukas, ¿dónde estás?

Pero no obtuvo respuesta. Y entonces se oyó un disparo.

Antonia los condujo con paso firme hacia el patio exterior del castillo, que cruzaron para llegar hasta la torre del homenaje de las viejas ruinas. La lluvia arreciaba, ráfagas huracanadas azotaban los restos de los muros, y rayos y truenos se sucedían en intervalos de tiempo cada vez más cortos. La chica se detuvo de pronto y señaló una puerta pequeña y medio destartalada.

—Por ahí se va a las catacumbas —dijo Antonia—. La otra manera de llegar a las mazmorras y el pasadizo secreto es por el pozo.

—¿Qué pasadizo secreto?

Bodenstein levantó el brazo a fin de protegerse los ojos de la lluvia.

—Hace unos años descubrimos un pasadizo medio cegado que baja directamente hasta el casco antiguo —explicó ella—. Creo que no lo conocen ni los del ayuntamiento, pero así nosotros podemos acceder al castillo siempre que queremos.

Se acercó al arco derruido, se coló por el intersticio y desapareció en la oscuridad. Bodenstein, Behnke y Sander la siguieron. Dentro no hacía frío. El calor de los días anteriores se acumulaba en el pequeño espacio. Behnke encendió la linterna, y los cuatro avanzaron a tientas, con cuidado, por el piso cubierto de piedras y cascotes hasta alcanzar una escalera empinada que apenas hacía honor a ese nombre. Behnke alumbró el hueco tenebroso. A medida que se adentraban en la antigua fortaleza, más húmedo y frío se volvía el aire, que olía a moho. Cuando por fin bajaron, se vieron en un corredor tan angosto que Bodenstein casi sintió claustrofobia. Se prohibió pensar en las toneladas de piedras sueltas que tenía sobre su cabeza y echó a andar detrás de Antonia, hasta que esta se detuvo.

—Ahí delante hay luz —susurró al tiempo que señalaba un débil resplandor que se colaba por algunos orificios de los muros—. Esas son las mazmorras.

Bodenstein notaba el corazón acelerado, ahora que sabía con certeza que seguían la pista correcta. Respiró hondo y levantó el arma.

—Ponte detrás de tu padre —le ordenó a la chica—. Y pase lo que pase, no te separes de él.

Poco después, desde una especie de galería medio derruida, miró abajo y vio el amplio espacio abovedado, iluminado por unas velas dispuestas en círculo en el suelo. Bodenstein distinguió a Lukas, que, arrodillado, tiraba de una reja herrumbrosa. Justo cuando iba a decir algo se oyó una voz.

—¡Quita las manos de ahí! ¡Vamos!

—¿Qué hacemos? —siseó Behnke.

Se escondieron tras los restos del parapeto, y Bodenstein se arriesgó a mirar abajo.

—Es Tarek Fiedler —susurró—. Y tiene un arma.

El cerebro le iba a mil por hora. ¿Dónde estaba Pia Kirchhoff? No podía cometer ningún error, pero en esa situación esperar era la peor alternativa.

—Vamos a intervenir —decidió, y le hizo una señal a Behnke.

—¡Tire el arma! —gritó este último—. ¡Policía!

Tarek Fiedler no vaciló un solo segundo. En lugar de bajar la pistola, la levantó y disparó en dirección a la voz de Behnke. El estruendo del disparo en la bóveda fue ensordecedor. La bala golpeó el muro como si fuera una explosión, y fragmentos de piedra salieron volando. Llovieron piedrecitas. Se oyó un segundo disparo, un tercero. Con un estrépito sordo, se desplomó una pared entera.

—Ese niñato idiota —despotricó Behnke.

El aire estaba lleno de polvo, pero Bodenstein pasó por alto el pánico que le provocaba la idea de perecer enterrado vivo.

—¿Estáis todos bien? —preguntó.

—Sí —respondió Behnke, ahogando las toses.

Sander y Antonia hicieron un gesto afirmativo, y Bodenstein abandonó su escondite, se incorporó y vio que casi todas las velas se habían apagado.

—¡La linterna! —pidió.

Behnke dirigió la luz hacia abajo. El polvo la engullía, pero se veía claramente que allí no había nadie. Ni rastro de Lukas y Tarek. Salvaron el parapeto y bajaron a las antiguas mazmorras.

—¡Socorro! ¡Hola! ¿Alguien me oye? —resonó una voz sorda procedente del suelo.

Behnke y Sander fueron más rápidos que Bodenstein. Se abalanzaron hacia la reja que antes sacudiera Lukas, y Behnke iluminó el vacío.

—¡Pia! —exclamó Sander, y de puro alivio, el inspector jefe se sintió desfallecer.

Entre todos lograron apartar la oxidada reja. Pia Kirchhoff estaba exhausta y sucia, pero sana y salva. Los hombres se tumbaron boca abajo y la ayudaron a levantarse. Ella permaneció un instante tendida de espaldas con los ojos cerrados, y después miró a Behnke.

—Mala suerte —sonrió débilmente—. Sigo con vida.

—No esperaba menos de ti —repuso él con sequedad, y le tendió la mano para ayudarla—. Porque no me apetece nada pasarme la final del Mundial haciendo horas extra.

La tensión disminuyó. Aliviado, Bodenstein le dio unas palmaditas en la espalda a su compañera.

—Ya hablaremos más tarde —le dijo—. Primero vamos a ver cómo salimos de aquí.

—Por ahí delante se va al pozo y al pasadizo secreto —apuntó Antonia con voz temblorosa—. Aparte del camino por el que hemos venido no conozco otra salida.

Y el camino en cuestión ahora estaba obstruido. Tras ellos seguían cayendo piedras. Los disparos habían dañado gravemente los vetustos muros de la bóveda.

—Tenemos que salir de aquí antes de que el castillo entero se nos caiga encima —afirmó Behnke, tosiendo de nuevo.

Él y Bodenstein desaparecieron detrás de Antonia en un corredor estrecho. Pia se volvió hacia Sander.

—Tenía tanto miedo por ti… —susurró él.

Se miraron, y a la tenue luz de las velas que aún seguían encendidas, Pia vio que tenía lágrimas en los ojos. La abrazó en silencio y la estrechó con fuerza.

—¡Venid, rápido! —se oyó decir a Bodenstein desde el corredor—. Tenemos que darnos prisa. Ya tendréis tiempo después para eso.

Antonia los condujo por un corredor estrecho y bajo por el que había que ir agachado. Al cabo de unos metros, describía un recodo pronunciado y ganaba en altura. Al fin llegaron al pozo. Behnke fue el primero en trepar por los pasos herrumbrosos que había empotrados en la pared. Detrás fueron Antonia, Pia, Sander y por último Bodenstein, a quien le costó sujetarse con las suelas de cuero lisas de sus zapatos. El fuerte viento casi le cortó la respiración un instante cuando salió del pozo al patio, a los pies de la torre del homenaje, y la lluvia lo empapó en cuestión de segundos. Behnke, Pia y Sander y su hija se resguardaron de la virulenta tormenta en la entrada al sótano donde se hallaba la armería. Bodenstein se unió a ellos y respondió sin aliento el móvil, que sonaba.

—Mis hombres han tomado posiciones por todo el castillo —le comunicó el jefe de los GEO por teléfono—. ¿Qué quiere que hagamos?

No tenía sentido registrar el castillo entero. Lukas lo conocía mucho mejor y sabía dónde esconderse.

—En alguna parte hay dos hombres —replicó sin resuello Bodenstein—; al menos uno de ellos va armado, y ya ha utilizado el arma, así que vayan con cuidado. ¿Dónde está usted ahora mismo?

—Me dirijo al patio del castillo —contestó el jefe.

—Ahí estamos nosotros. —Bodenstein se atrevió a mirar fuera: desde donde se encontraba no se veía nada salvo el patio—. Andando —dijo—, vamos a la torre. Al menos desde allí podremos ver algo.

Un francotirador de las fuerzas especiales se había apostado en la torre, y otro se hallaba agazapado enfrente, en los restos del muro. Desde sus posiciones controlaban toda la extensión de la fortaleza. Tras los muros, en escalones o tumbados en el suelo, acechaban siluetas oscuras, todas ellas armadas hasta los dientes y equipadas con chaleco antibalas, casco y máscara de asalto. Después de que Antonia les revelase dónde acababa el pasadizo secreto, dos hombres subían por él al castillo desde la ciudad, con lo cual los chicos tenían cortada esa vía de escape.

—Los míos han tomado posiciones alrededor del castillo —comunicó el jefe de los GEO a Bodenstein—. De aquí no sale nadie sin que lo veamos.

Bodenstein asintió, tenso. Dos francotiradores, veinticinco agentes fuertemente armados, un chico de veintiún años perturbado que había matado a sangre fría por lo menos a dos personas y otro que iba armado. La radio del jefe de operaciones especiales cobró vida.

—Dos personas a las cinco —comunicó un agente—. Están bajando por la vieja torre del polvorín, al otro lado del campo grande.

Bodenstein notó que la adrenalina se le disparaba sin querer. Miró a Behnke y luego a Pia Kirchhoff, que se había sentado en los escalones de madera que subían a la torre, pegada a Sander. Antonia estaba apoyada en la pared, callada y pálida.

—¿Puede ver si van armados? —preguntó el jefe de operaciones especiales.

—Negativo. No…, un momento, uno tiene un arma. El rubio.

—Lukas… —Pia se levantó y se acercó a su jefe—. Que no disparen a Lukas. No tiene nada que ver con esto.

—Ha asesinado a dos personas, ha intentado matar a su propio padre, ha secuestrado a Svenja y te ha metido en ese agujero.

—¡Al revés! —negó Pia—. ¡Quería sacarme!

—Tú no sabes lo que ha sucedido en tu ausencia —replicó Bodenstein sin mirarla—. Al padre de Lukas lo atacaron el sábado por la noche y le dieron una paliza brutal. Está en coma. Poco después alguien que conducía el coche de Van den Berg atropelló a la chica que vio a Lukas en la pick-up del zoo la noche que mataron a Pauly.

—¿Cuándo atacaron al padre de Lukas? —Pia abandonó la circunspección y agarró por el brazo a Bodenstein—. ¿A qué hora?

—Me vas a romper el brazo —se quejó él—. No sé exactamente cuándo. Sobre las once o las doce.

—Entonces no pudo ser Lukas: pasó a buscarme poco antes de las once. Estuvimos juntos en Frankfurt, en el Maintower.

Bodenstein se volvió y clavó la vista en su compañera.

—¿Y cómo llegaron tu móvil y el de Svenja al Mercedes del padre de Lukas? —inquirió Behnke.

Pia se paró a pensar. En su cabeza había imágenes que no era capaz de interpretar debidamente.

—Los objetivos se ponen en movimiento —se oyó decir al francotirador por la radio del jefe de los GEO, que envió a sus hombres al campo de la parte superior mientras el francotirador seguía informando de lo que veía desde la torre—. Parece que discuten.

—¿Qué hacemos? —El jefe miró a Bodenstein expectante.

—Intervenir —decidió este sin vacilar—. De inmediato.

—¡No! —gritó, agitada, Pia—. No permitas que disparen a Lukas, jefe.

—¿Tienes una idea mejor?

—Hablaré con ellos.

—¡Y un cuerno! —Bodenstein se volvió hacia el jefe con resolución—. Adelante. Pongamos fin a esto.

La tormenta pasó, el viento dejó de soplar con la misma rapidez con la que antes se levantara. Llovía a cántaros, pero por el oeste las nubes empezaban a disiparse, y una franja de cielo rojo vivo apareció sobre las elevaciones del Taunus. Con el cuerpo entero temblando, Pia, junto a su jefe, oía la voz del francotirador. Lukas y Tarek no tenían ni idea de que iban directos hacia toda una unidad de las fuerzas especiales, y Pia sabía perfectamente que los francotiradores de los GEO podían acertar con precisión a cualquier blanco móvil que se hallara a cientos de metros de distancia.

—Objetivos a veinte metros.

—¡Escopolamina! —soltó Pia de pronto.

El recuerdo de la noche previa volvió a su mente como retazos del sueño que uno tiene poco antes de despertar.

—¿Cómo dices? —preguntaron Bodenstein y Behnke a la vez.

—¡Ahora me acuerdo! —exclamó Pia con nerviosismo—. Lukas y yo vimos a Tarek en esa fiesta de Bockenheim… o él nos vio a nosotros. Me dio algo, y después me sentí mal. Solo me enteré de que Tarek y Lukas discutían por Double Life. Lukas me dejó a la puerta de Birkenhof, pero no pude abrir. De pronto, apareció Tarek. Se rio y dijo que la escopolamina seguía siendo lo mejor para… —Se interrumpió—. ¡Me metió en el maletero de su coche! Y ahí estaban las rosas. Rosas rojas. Creo que mandé un mensaje, ¿o no?

—Sí —se oyó al fondo la voz de Sander—. A mí. Ahora lo veo claro: «Double Life, Tarek, rosas». Pero no lo entendí.

—Los objetivos se dirigen hacia el arco interior —advirtió el francotirador de la torre—. Los pierdo de vista.

Bodenstein no dudó.

—Intervengan —ordenó—, pero no disparen.

Tarek Fiedler vio los bultos oscuros antes que Lukas, y aprovechó la sorpresa de este para quitarle el arma, que amartilló y le colocó a Lukas en la cabeza.

—¡Si alguien se mueve, disparo! —gritó Tarek.

—Sé dónde está Svenja —dijo Franjo Conradi de pronto desde el rincón en el que se había acurrucado.

Ostermann volvió la cabeza como electrizado y miró con cara de sorpresa al muchacho, que estaba sentado en la silla, pálido y en un estado lamentable. Sabía lo que estaba pasando en el castillo y que la cosa era muy seria.

—¿Ah, sí? —preguntó Ostermann—. ¿Y cómo es que lo sabes de repente?

—Lo he sabido todo el tiempo —admitió el chico, bajando la cabeza. Era la encarnación de la mala conciencia.

Por un momento, Ostermann deseó darle un bofetón.

Se contuvo y levantó el teléfono.

—¿Dónde está?

—En casa de los Van den Berg, en el cuarto de la caldera, en el sótano.

—¿Viva?

—Eso…, eso no lo sé —dijo Franjo Conradi, y se tapó la cara con las manos.

Ostermann marcó el número del puesto de control y después se incorporó.

—Vamos —le dijo al muchacho—; tú te vienes conmigo. Y por el camino me vas contando todo lo que sabes.

La situación era crítica. Tarek empujaba a Lukas, con el arma apuntándole a la nuca, y avanzaba con el muro a sus espaldas para protegerse. Ninguno de los dos francotiradores tenía un buen ángulo de tiro, y los GEO mantenían las posiciones.

—¿Y ahora qué? —quiso saber el jefe.

—¿A cuántos hombres tiene delante de la puerta de dentro?

—A cuatro.

Sonó el móvil de Bodenstein. Era Ostermann.

—¡Jefe! —exclamó—. ¡Hemos encontrado a Svenja Sievers! Viva. Franjo Conradi nos dijo dónde la habían escondido: en el sótano de la casa de los Van den Berg.

De manera que Lukas estaba detrás de la desaparición de la chica. Bodenstein miró a Pia Kirchhoff, que al parecer seguía firmemente convencida de la inocencia del chico.

—Tarek la encerró en su casa —prosiguió Ostermann. A Franjo le entraron remordimientos y se fue ayer por la tarde, pero Tarek dio con su paradero y lo obligó a ir con él a casa de los Van den Berg. Entraron por el jardín; Tarek golpeó al padre de Lukas y luego dejaron a Svenja en el cuarto de la caldera.

Bodenstein escuchaba en silencio.

—Svenja y Franjo nos lo han contado todo. Tarek lo planeó con sumo cuidado para que las sospechas recayeran sobre Lukas.

—¿Estás completamente seguro de que nada de esto es obra de Lukas? —se quiso cerciorar Bodenstein.

No podía cometer un solo error a la hora de evaluar la situación. El arma del francotirador apuntaba a Tarek y Lukas. El hombre solo esperaba recibir la orden de disparar.

—Al ciento por ciento. —La voz de Ostermann, por lo común serena, temblaba de nerviosismo—. Pero aún hay más: Tarek Fiedler es hijo ilegítimo de Carsten Bock; es decir, hermanastro de Jonas. El único que lo sabía era Pauly, ya que Tarek se lo confió en un momento de debilidad. Cuando el padre de Jonas no lo quiso contratar en su empresa, Tarek se puso furioso y entró en su ordenador. Quería hacer daño a Bock, de la manera que fuese. Toda la información que Pauly tenía contra Bock era de Tarek, no de Jonas. Cuando Tarek se enteró de que Pauly pensaba hacerla pública, montó en cólera, pues lo que él quería era presionar con ella a su padre. El martes por la noche Tarek fue a ver a Pauly. Se produjo una fuerte discusión, y Pauly se dio cuenta de que a Tarek en realidad no le importaba nada Jonas. Solo lo había utilizado para llegar hasta su padre y su dinero. Pauly se lo dijo a la cara y lo amenazó con decirle a Jonas la verdad sobre el origen de Tarek. Este quería impedirlo a toda costa, y por eso golpeó a Pauly. Svenja lo oyó todo y presenció el asesinato.

Bodenstein escuchaba con suma atención. Le costaba hacerse a la idea de que Lukas era inocente. Todo le parecía tan concluyente… ¿o acaso lo había interpretado de la manera que más le convenía? Si era sincero, debía admitir que su teoría tenía algunas pegas importantes.

—Tarek llamó a Franjo al Grünzeug y le pidió que distrajera a Lukas y que fuera a casa de Pauly con la pickup —prosiguió Ostermann a una velocidad de vértigo—. Juntos subieron el cuerpo y la bicicleta en el vehículo, que después dejaron delante del Grünzeug. Lukas anduvo todo el día paseando el cadáver en la caja. Al día siguiente, los dos dejaron el cuerpo de Pauly en el campo durante el partido de fútbol, así se aseguraban de que nadie los sorprendería y…

—Basta por el momento —cortó Bodenstein a su subordinado—. Te llamo yo en cuanto pueda.

—¡Espera! —gritó Ostermann—. Tarek y Franjo también entraron en casa de Pia. Hemos encontrado en el piso de Tarek un diario suyo, además de copias de atestados policiales de 1988. Por aquel entonces, Pia fue vejada y violada por un acosador. Tarek estuvo husmeando en su pasado.

La mirada de Bodenstein se posó en su compañera, que, junto con Behnke y el jefe de operaciones especiales, lo miraban con impaciencia.

—Andando —ordenó Bodenstein—. Tarek Fiedler es nuestro hombre; Lukas es inocente.

No se le escapó la mirada que intercambiaron Pia Kirchhoff y Sander. Los dos tenían razón. Repitió en pocas palabras lo que Ostermann le había contado, aunque se calló lo de los atestados policiales y el diario.

—¿Así que Tarek es hermanastro de Jonas? —preguntó Pia con incredulidad.

—Sí.

—Eso explica la similitud del ADN —razonó Behnke—. Mató a su propio hermano.

—Y estuvo en mi casa. —Pia se estremeció.

Salvaron las piedras desiguales, que resbalaban debido a la lluvia. El jefe de los GEO informó a sus hombres de que el chico de pelo castaño que empuñaba el arma era el objetivo y dio orden de que lo pusieran fuera de combate de un tiro cuando llegara el momento si no se rendía. Entretanto, los dos jóvenes habían llegado a la torrecilla exterior y se dirigían hacia la puerta principal, donde Kathrin Fachinger aguardaba con dos agentes de operaciones especiales. El francotirador del muro lo veía todo perfectamente. Bodenstein, Behnke, Pia Kirchhoff y el jefe de los GEO se quedaron en el arco del portón interior.

—Objetivos en el punto de mira —dijo el francotirador—. Espero órdenes.

En aquel momento, Tarek comprendió que no tenía escapatoria, y obligó a Lukas a subirse al muro, que en ese punto apenas llegaba por la rodilla.

—Si me disparáis, él muere conmigo —amenazó.

Al oír eso, Pia no pudo seguir de brazos cruzados, y abandonó la protección que le brindaba el arco antes de que Bodenstein pudiera impedírselo.

—Hombre, hola, señora Kirchhoff. —Tarek esbozó una sonrisa burlona—. Cuánto me alegro de volver a verla. ¿Le gustaron las rosas? ¡Rosas rojas! Tardé un poco, pero al final lo averigüé todo de usted. Y las cerraduras de su casa son ridículas. ¿La asusté?

Pia siguió imperturbable, aunque de buena gana se habría acercado a él y lo habría tirado del muro con sus propias manos. Las pesadillas y los miedos de los últimos días y semanas se los debía a ese niñato.

—Por cierto, ¿cómo te enteraste de todo? —le preguntó.

—¿Se puede saber qué estás haciendo? —intervino Bodenstein—. ¡No lo provoques!

—Solo quiero hacerlo hablar —respondió ella—. Puede que así se descuide.

—Estuve curioseando en su casa, así de sencillo. —Tarek dejó escapar una risa hostil—. ¡Si hasta conservaba los diarios! No fue difícil dar con su admirador de entonces. Kai-Michael Engler. Dicho sea de paso, ¿sabía usted que ahora vive en Darmstadt? Se alegró mucho cuando supo que vive sola.

A Pia se le revolvieron las tripas de rabia y odio. ¡Ese cerdo!

—Vimos juntos las fotos. —Tarek casi soltó un gallo—. Coloqué unas cámaras pequeñitas en su dormitorio, en el cuarto de baño y en la cocina. Y los fusibles fundidos también son cosa mía. Oiga, fue increíble verla llorar y temblar de miedo.

Pia desoyó la creciente ira que sentía y se obligó a no perder la calma. Un psicópata que había descubierto el placer de la crueldad. Pia no sabía decir si su enfermizo afán de notoriedad se debía a un fuerte complejo de inferioridad o si compensaba una infancia sin amor, pero una cosa estaba clara: Tarek Fiedler era ambicioso e inteligente, y la envidia que les tenía a su hermanastro y a su amigo Lukas se transformó en odio a partir del momento en que su padre lo rechazó.

—Y antes que a usted vi a Svenja. —Tarek estaba extasiado—. Esa chalada arrogante que ni me miraba, ¡como si ella fuera mejor que yo! Cómo imploraba y lloraba de pronto. Me suplicó que no le hiciera nada. —Le propinó a Lukas un fuerte golpe en los riñones, y dijo con voz rebosante de odio—: ¿Sabes lo que hacía vuestra adorada Svenja? Yo lo grabé para que pudierais ver que es una puta barata. Me…

El odio lo embriagó, se volvió imprudente y perdió por escasos centímetros la protección que le proporcionaba el cuerpo de Lukas. Eso le bastó al francotirador del muro. Pia vio que la bala se incrustaba en el hombro izquierdo de Tarek y lo empujaba hacia atrás, al abismo. Ella salió corriendo, confiando desesperadamente en poder agarrar a Lukas, que braceó desvalido, con los ojos muy abiertos, horrorizados. Fue en vano: el chico perdió el equilibrio y se precipitó al vacío de espaldas desde el muro del castillo.

Pocos minutos después la fortaleza estaba llena de gente. Los hombres del cuerpo de bomberos de Königstein iluminaban con potentes reflectores portátiles el sitio donde habían caído ambos muchachos, en la oscura maleza. Las fuerzas especiales se retiraron, mientras de la ciudad se aproximaban ambulancias con sirenas y luces azules centelleantes. Bodenstein y Behnke se dirigieron a los pies del castillo, apoyados por docenas de agentes. Christoph Sander le puso por los hombros a Pia una manta que le facilitaron los bomberos y la abrazaba con fuerza. Poco a poco fueron disminuyendo la tensión y la angustia a que había estado sometida las horas previas, y comprendió el peligro que había corrido.

—¿Crees que ha dicho la verdad? —preguntó, preocupado, Sander.

Pia lo miró y asintió.

—Me temo que sí. El tipo se llamaba Kai-Michael Engler. Y yo también sé que vive en Darmstadt.

—No puedes seguir sola en esa finca.

—¡Veo a uno de los chicos! —exclamó en ese instante uno de los bomberos, agitado—. ¡Está colgando de un árbol!

En una acción de salvamento dramática, los bomberos consiguieron rescatar a Lukas de la copa de un árbol, quince metros más abajo. Pia, que se negó a subirse a una ambulancia, esperó con Sander y Antonia a que los hombres izaran la camilla que lo transportaba. El muchacho, que estaba consciente, esbozó una débil sonrisa al ver a Pia. Con la caída se había roto algunos huesos, pero al menos seguía con vida. De no haber estado allí el árbol, habría acabado cincuenta metros más abajo, en las rocas de granito, algo a lo que sin duda no habría sobrevivido. Los sanitarios lo llevaron hasta una de las ambulancias que esperaban, y entretanto, Sander le contó a Pia lo que había sucedido las veinticuatro horas previas.

—Tu jefe estaba firmemente convencido de que Lukas quería matar a su padre —le dijo—. Tuvimos un buen rifirrafe.

—Sospechaba de ti…

—Lo sé. No me soporta. —Sander sacudió la cabeza.

—Puede que esté celoso —sugirió Pia sonriente.

—¿Por qué iba a estarlo?

—Inka Hansen fue su primer amor. Te vio cenando con ella.

Sander empezó a atar cabos.

—Eso lo puedo entender. Pero ¿qué pasa contigo?

—¿Conmigo? —preguntó ella, sorprendida—. ¿A qué te refieres?

—Por lo visto, a tu jefe tampoco le cuadra que me gustes.

A Pia el corazón le dio un vuelco de alegría.

—Bueno —repuso—, lo que pasa es que en el corral solo puede haber un gallo.

Un helicóptero de la Policía sobrevoló el castillo. El dispositivo de operaciones especiales se había reunido y se dirigía a sus vehículos. Para ellos, la operación había sido una de tantas.

Sander le pasó a Pia un brazo por los hombros y con el otro rodeó a Antonia.

—Vamos, chicas —dijo—. Estoy hasta las narices de este castillo.

—Y yo —respondió Pia—. Pero, sobre todo, tengo que ir lo antes posible al servicio.

Tarek Fiedler salió bien parado de la caída. Aterrizó en la densa maleza que crecía a los pies del castillo, un sitio relativamente blando, y al parecer, la herida de bala del hombro izquierdo no le impidió poner pies en polvorosa. La Policía y los bomberos peinaron el terreno; por su parte, Bodenstein estaba con cara de pocos amigos y el móvil pegado a la oreja cuando Pia, Sander y la hija de este bajaron del castillo.

—El chaval ha escapado —informó Behnke—. Es increíble que alguien pueda ser tan duro.

—Está muy mal de la cabeza —opinó Antonia, y se estremeció; tenía la ropa empapada—. Nunca me cayó bien.

—No llegará muy lejos. —Bodenstein se guardó el teléfono y se volvió—. He pedido refuerzos y sabuesos. Llegarán dentro de unos minutos.

—Puede que aún tenga mi arma —observó Pia.

—Lo sé. —Su jefe sacudió la cabeza—. Tendría que haber caído mucho antes en que Tarek era el asesino. Estaba claro que intentaba que sospecháramos de Lukas.

—Tarek siempre les tuvo envidia a Lukas y Jo —contó Antonia—. Quería tener todo lo que tenían ellos. Entró en nuestra pandilla con calzador, y desde que apareció de repente el verano pasado, todo cambió. Yo le decía a Lukas que Tarek era falso y malicioso y que solo pensaba en él, pero Lukas no quería creerlo. —Prorrumpió en sollozos—. ¡Lo odio! —espetó, y miró a Pia—. Jo ha muerto y el padre de Lukas ha estado a punto de morir. Y lo que les hizo ese cerdo a Svenja y a usted…

La chica dio rienda suelta al llanto, y Pia la abrazó para consolarla mientras se preguntaba cuál de las dos necesitaba más ese consuelo.

—Lo atraparemos —le dijo, y apretó con fuerza a la muchacha—. Atraparemos a ese asesino, y pagará por todo lo que ha hecho.

Sonó el móvil de Bodenstein, que escuchó unos segundos en silencio, con semblante serio. En el aparcamiento de la estación de autobuses, Tarek había amenazado con un arma a una mujer, la obligó a bajarse del coche que conducía y ahora se dirigía a la rotonda en un Touareg gris perla. Le pisaban los talones tres coches patrulla, pues las fuerzas especiales habían recibido orden de regresar. Bodenstein, Pia, Sander y Antonia se subieron al BMW del inspector después de que Pia, sin importarle lo que pudieran pensar de ella, orinara tras el muro del parque Kurpark. Ostermann tenía más novedades, todas ellas espeluznantes. Bodenstein puso el manos libres.

Hacía algún tiempo, Tarek había averiguado que Svenja mantenía una relación con el padre de Jonas. Fue él quien sacó las comprometedoras fotos de la chica con Bock que Bodenstein encontró en un libro en la mesa de Jonas. Como sabía lo de su aventura, Tarek obligó a Svenja a no decir nada del asesinato de Pauly, pero poco después él mismo le dio las fotos a Jonas. Cuando empezó a temerse que, a pesar de todo, Svenja y Jonas podrían hacer las paces, subió las fotografías a la página web de Svenja y envió los correos electrónicos. El secuestro de la chica, a su vez, tenía por objeto presionar a Lukas, al igual que las irrupciones en casa de Pia, ya que Tarek estaba al tanto de que a Lukas le gustaban Svenja y Pia. Los últimos sms los mandó desde los móviles de Svenja y Jonas. Este tenía que morir porque descubrió que Tarek había enviado los correos electrónicos.

—¿Y por qué quería matar al padre de Lukas? —preguntó Sander.

—Probablemente para cargarle el mochuelo a Lukas —aventuró Ostermann—. Sé por Franjo que tiempo atrás hizo copias de las llaves de Lukas. Y luego Tarek usó el Mercedes de Van den Berg para atropellar a Andrea Aumüller, porque la noche que mató a Pauly la chica lo vio en la camioneta del zoo.

—Pero ¿qué pinta Franjo en todo esto? —quiso saber Pia—. ¿Qué lo impulsó a ayudar a Tarek?

—Tarek le prometió a Franjo el oro y el moro —respondió su compañero—. Después de contarle que Lukas y Jonas querían embolsarse ellos solos los beneficios de Double Life, le dijo que él se encargaría de hacerlo socio igualitario si se vendían los derechos. Y cuando a Franjo empezó a remorderle la conciencia por haberse deshecho del cuerpo de Pauly, ya era demasiado tarde para volverse atrás. Tarek le dijo a las claras que lo mataría si abría la boca.

Bodenstein se metió por las estrechas callejuelas del casco antiguo, dejó atrás el colegio St. Angela y torció a la derecha hacia la Limburger Strasse.

—¿Dónde está ahora Franjo? —inquirió.

—Conmigo.

—Mételo en el calabozo y ocúpate de él. Tarek se nos ha escapado. Se ha hecho con un coche y un arma y ya no tiene nada que perder.

El Touareg gris atravesó la rotonda de Königstein a toda velocidad. Bodenstein era consciente del peligro que corría el resto de conductores, pero no podía arriesgarse a que Tarek le diera esquinazo a la Policía y desapareciese. La creciente oscuridad constituía un problema adicional, pero el helicóptero todavía podía ver claramente adónde se dirigía el Touareg, e informaba a los compañeros de tierra. Por radio se deliberaba lo que se debía hacer mientras Tarek pasaba disparado por el zoológico hacia la ciudad de Oberursel. Los GEO, de nuevo en acción, sustituyeron a los coches patrulla que lo perseguían, y Bodenstein se quedó rezagado. Todos esperaban que el chico no se metiera en el centro de Oberursel, pues ya estaban bloqueando la B 455 poco antes del túnel de la A 661. Sin embargo, como si Tarek se oliera la trampa, giró a la derecha por la K 771 hacia Oberursel.

—¿Qué se propone el mamón ese? —gruñó Bodenstein.

En el coche reinaba un silencio tenso. La persecución siguió por Oberursel, pasando por un barrio del centro y atravesando Oberhöchstadt. A pesar de lo tarde que era, en las carreteras había mucho tráfico. Era peligroso, ya que Tarek no se detenía ante ningún semáforo en rojo. En Oberhöchstadt fue el culpable de una colisión, y a punto estuvo de despistar a los GEO cuando en Kronberg hizo caso omiso de la luz roja del paso a nivel. No obstante, el conductor de las fuerzas especiales también logró pasar bajo la barrera antes de que terminase de bajar. Saltaron chispas, y el tubo de escape se desprendió cuando el coche salvó el desnivel que había delante de los raíles, pero eso fue el mal menor. En el cruce de Kronberg, Tarek giró a la izquierda en dirección a Schwalbach, e iba a tal velocidad que derrapó y se salió de la carretera. Solo gracias al buen equipamiento del Touareg robado consiguió hacerse con el control del pesado vehículo en el último momento. Y aunque un puesto de venta de espárragos ambulante quedó destrozado, nadie resultó herido. Tras enfilar la L 3005 a casi ciento sesenta kilómetros por hora, adelantó a tres coches, obligó a un microbús procedente de Niederhöchstadt a frenar en seco y torció a la derecha por la L 3014.

—El objetivo se dirige a Bad Soden —informó por radio la voz del agente del helicóptero—. ¡No! Hacia la zona industrial. A Kronberger Hang. ¡De ahí sí que no sale!

—¿Qué pretende? —se preguntó Bodenstein.

—Creo que va a la empresa del padre de Jo —dijo Antonia—. Está ahí mismo. La segunda calle a la derecha.

Bodenstein comunicó la suposición de la chica a todas las unidades y entró en el amplio callejón sin salida justo a tiempo de ver que Tarek invadía con el todoterreno el césped, reblandecido por la reciente lluvia, e iba directo al frente de cristal del edificio de aires futuristas.

—¡Mierda! —soltó, y frenó al adivinar lo que pensaba hacer el muchacho.

El vehículo de dos toneladas salió disparado por la explanada pavimentada, aceleró de nuevo con fuerza y se estrelló con el motor rugiendo contra la fachada de cristal igual que hiciera el 11 de septiembre uno de los aviones secuestrados en las torres del World Trade Center.

La oscuridad se vio iluminada por los reflectores del cuerpo de bomberos y el brillo de las luces azules de las sirenas. El servicio de extinción de incendios de Schwalbach tardó una hora en llegar hasta el coche, sepultado bajo montañas de acero retorcido y cristales y completamente destrozado, y sacar al muchacho. La carrocería salió casi intacta del impacto, solo el bloque del motor acabó incrustado en el interior del vehículo.

—Vive —les dijo el jefe de bomberos a Bodenstein y Pia Kirchhoff—. Incluso está consciente. Es increíble.

—Se le ha chafado la salida triunfal —afirmó Bodenstein con amargura—. Tendría que haber elegido un coche de gasolina con el depósito lleno, no un diésel.

Con ayuda de los bomberos, finalmente el personal sanitario rescató de los escombros al chico, gravemente herido. La entrada del edificio parecía un campo de batalla; un pilar resultó dañado y fue apuntalado provisionalmente para no poner en peligro la estabilidad del edificio.

—¿Cómo se encuentra el muchacho? —le preguntó Bodenstein al médico, que se quitaba los guantes de látex manchados de sangre—. ¿Sobrevivirá?

—Tiene las piernas destrozadas —respondió el médico—. Creo que se ha partido la columna. Si sale adelante, su vida no será la misma, desde luego.

—De eso no cabe la menor duda. ¿Se puede hablar con él?

—Sí, lo hemos estabilizado. Ahora mismo no tiene dolor. ¿Por qué?

—Porque lo voy a detener.

Bodenstein se acercó a la ambulancia.

Tarek Fiedler estaba tendido en la camilla con los ojos abiertos, pero consiguió esbozar una sonrisa al ver a Bodenstein.

—Soy el señor de la vida y la muerte —susurró burlón—. Mi nombre pasará a formar parte de la historia.

—Como mucho, a la historia del atestado policial —replicó Bodenstein con frialdad.

—Me veré en los titulares de los periódicos y en televisión. Algún día se hará una película basada en mi vida —agregó el herido, y prorrumpió en una risa bronca.

—Yo no estaría tan seguro —le contestó el inspector—. Y en una silla de ruedas y sin piernas, la cárcel es aún menos divertida de lo que ya es. Es usted un pobre diablo, señor Fiedler. Un perdedor envidioso y con afán de notoriedad.

Tarek dejó de sonreír, y sus ojos reflejaron una ira asesina. Bodenstein contempló el rostro blanco y bañado en sangre del muchacho que había matado cruel y despiadadamente a dos personas y causado sufrimiento, miedo y dolor a muchas más.

—He infectado internet con el gusano más destructivo de todos los tiempos, he… —dijo, jadeando, Tarek.

—Se equivoca —lo interrumpió Bodenstein—. No ha llegado tan lejos: los nuestros han podido pararlo con ayuda de Franjo. Y estoy seguro de que Lukas todavía ganará mucho dinero con Double Life, no usted. En la cárcel no hace falta dinero. Ha arruinado su vida, señor Fiedler: dos asesinatos, lesiones graves…

—¿Cómo que lesiones graves?

—El padre de Lukas no ha muerto. Será usted muy viejo si algún día puede salir de la cárcel.

Tarek miró a Bodenstein con unos ojos que tenían un brillo antinatural y el rostro se le demudó. De pronto su boca se crispó, y ladeó la cabeza.

—Mierda —dijo bajando la voz, y cerró los ojos.

Ostermann tecleaba en el ordenador las últimas palabras del atestado de la confesión de Franjo Conradi y mientras tanto, en la mesa de enfrente, esperaba Henning Kirchhoff, con semblante tenso. Ambos hombres se levantaron de un salto, aliviados, cuando Bodenstein, Frank Behnke, Kathrin Fachinger y Pia entraron en el despacho. Ostermann le dio un cariñoso abrazo a su compañera, y a continuación Henning Kirchhoff hizo lo propio. El ambiente era relajado; los dos casos estaban resueltos…

—Sin embargo, hay una cosa que sigo sin entender —dijo Kathrin Fachinger—. ¿Por qué dejó Tarek el cadáver de Pauly en el zoo? Si lo hubiésemos encontrado en otra parte, es posible que no hubiera salido todo a la luz.

—Al señor de la vida y la muerte, según él, le perdieron sus ansias de venganza —replicó Bodenstein con una sonrisa cínica—. Quería desviar las sospechas hacia Lukas o Sander, pero no contó con nuestra desconfianza.

—¿Nuestra desconfianza? —Pia ladeó la cabeza y sonrió.

—Desde luego. Somos un equipo. —Bodenstein volvió a sonreír.

Henning Kirchhoff se quedó esperando en la puerta a Pia. En su rostro, por lo general contenido, asomó una expresión de alivio.

—Me alegro mucho de que no te haya pasado nada —afirmó cuando ella se detuvo a su lado—. La verdad es que nos temíamos lo peor.

—¿Nos temíamos? ¿Quiénes? ¿Tú y la fiscal Löblich?

—Ah, vamos. —Henning cabeceó cohibido—. Solo pasó una vez. Fue un desliz. Quería explicártelo, pero no respondías a mis llamadas.

—No estoy enfadada contigo. Al fin y al cabo, fui yo quien te empujó a los brazos de Löblich; pero sí es cierto que me molestó un poco que escogieras precisamente mi mesa para…

—¡Chiist! —la cortó el forense, ya que Kai Ostermann pasaba a su lado.

—¿Cómo va la pesca? —preguntó su compañero, guiñándole un ojo a Pia.

—Confío en que el pez me esté esperando abajo —contestó ella.

—Ya comprendo. —Henning enarcó las cejas—. Esta noche no vas a necesitar mis servicios de enfermero.

—Me temo… que no. —Pia pasó un brazo por el suyo—. Pero gracias por venir. No lo olvidaré.

Viernes 30 de junio

Bodenstein y Pia estaban apoyados en la cerca de la dehesa, mirando las dos yeguas con sus potros. En la terraza de la casa de Pia, Cosima von Bodenstein y todos los integrantes de la K 11 seguían el primer tiempo del partido de cuartos de final de Alemania contra Argentina. Pia había bajado el toldo y preparado ensaladas; Ostermann y Behnke habían llevado carne y salchichas para hacer a la parrilla, y Bodenstein, por su parte, se encargó de las bebidas.

A lo largo de la semana previa, por fin habían llegado todos los atestados a la fiscalía. Esther Schmitt sería acusada de provocación de incendio, estafa al seguro y engaño a la Policía, y dado que tenía antecedentes, probablemente tuviera que cumplir buena parte de la pena. Sin pensárselo mucho, Pia se llevó a Birkenhof los perros que Esther le dejó a una conocida de la sociedad protectora de animales antes de prenderle fuego a la casa. Los perros podían quedarse allí y vivir en libertad, a lo que estaban acostumbrados. A Tarek Fiedler le esperaban varios juicios en cuanto saliera del hospital. La fiscalía lo acusaba de doble asesinato, lesiones con secuelas, secuestro de dos personas, daños materiales, robo de un vehículo, coacción y algunas cosas más. Franjo Conradi no se libraría de una acusación por complicidad. Mareike Graf y Stefan Siebenlist también sufrieron las consecuencias de los actos de Tarek, en el más amplio sentido de la palabra, ya que a ambos los pusieron de patitas en la calle sus respectivos cónyuges.

—Lukas me ha llamado hace un momento —explicó Pia a su jefe—. Saldrá del hospital mañana, y por el momento se quedará con los Sander. Su padre ha salido por fin del coma, e incluso lo ha reconocido.

—Gracias a Dios. Ese chico ya ha sufrido bastante.

—Tú pensaste en todo momento que era el asesino. Pero ¿por qué? Si no tenía ningún motivo. —Pia miró un instante a Bodenstein, que había apoyado los brazos en el último travesaño de la cerca y observaba los caballos.

—Me falló la intuición —admitió él—. Tendría que haberme dado cuenta mucho antes de que Lukas no tenía nada que ver con todo ello. No sé por qué lo enfilé, la verdad.

—Eso es lo que pasa con las intuiciones —murmuró Pia.

Al parecer, el primer tiempo del partido de fútbol había terminado, puesto que Frank Behnke se acercó con parsimonia, seguido de cuatro perros que estaban pendientes de él.

—Vaya —le dijo Pia—. Ya veo que has hecho amigos.

Behnke hizo una mueca y levantó el plato un poco más.

—No me hago ilusiones —repuso—. No es por mi encanto irresistible, sino por la carne. Toma, esto es para ti. No has tenido ni tiempo de comer.

—Gracias. —Sorprendida, Pia tomó el plato de papel—. Es muy amable por tu parte.

—En el fondo, tengo buen corazón. —Behnke había renunciado a sus sempiternas gafas de sol y se comportaba correctamente—. Creo que te habría echado de menos si no hubieses vuelto, de veras. Cabrear a Kai y Kathrin no es ni la mitad de divertido.

Pia sonrió con incredulidad. Aquello casi parecía una declaración de paz.

—¿En serio? Así que no eran solo las horas extra, ¿no?

—Si no te comes eso pronto, me lo comeré yo —terció Bodenstein—. A mí aún no me han dado nada.

En ese instante cruzó el portón de Birkenhof[6] la pickup verde que había suscitado toda clase de sospechas y se detuvo junto al coche de Behnke, entre los abedules que daban nombre a la finca. A Pia se le aceleró el corazón. Sin decir palabra, le alargó a su jefe el plato con la salchicha.

—Vaya, vaya —comentó él—, pero si es tu director de zoo.

—El posesivo te lo puedes ahorrar —contestó ella al tiempo que lanzaba una mirada significativa a Bodenstein y Behnke—. Y no estaría de más que delante de él no hablarais de pesca ni pescado. Si no es pedir demasiado…

—Prometido.

Los dos hombres sonrieron y vieron que Christoph Sander se bajaba de la camioneta y se dirigía hacia ellos. En la mano llevaba una botella de vino tinto y una bolsa que despertó en el acto el interés de los perros.

—Buenas tardes —saludó, y sonrió a Pia.

—Hola, Christoph —respondió ella—. Me alegro de que hayas podido venir.

—Te lo prometí. —Levantó la bolsa—. He traído unas cosas para la parrilla: filetes de salmón y atún.

—Dáselos a Behnke —le indicó Pia—. Es el que se ocupa de la parrilla.

Frank Behnke tomó la bolsa y la olisqueó.

—Vaya por Dios —a su rostro asomó una ancha sonrisa—, pero si es pes…

Sin terminar la frase, miró a su jefe.

—Casi se me escapa la palabra prohibida.

—Pues menos mal. —Bodenstein sonrió a su vez—. Se lo hemos prometido a Pia Kirchhoff por lo más sagrado.

Sander miraba ya a uno, ya al otro.

—¿No te gusta el pescado? —le preguntó ingenuamente a Pia.

Behnke no pudo contenerse.

—Pues claro que le gusta, ¡y mucho! —soltó.

Pia arqueó las cejas.

—El descanso del primer tiempo ha terminado —les dijo a sus compañeros con un gesto de exhortación—. Así que ahora, la parrilla os llama.

—Cierto. —Bodenstein le quitó la bolsa a Behnke—. Venga, Frank. Vamos a poner el pes… eh… el salmón en la parrilla.

Pia los miró y sacudió la cabeza.

—Me da la impresión de que os entendéis bien —constató Sander al tiempo que le pasaba un brazo por los hombros a Pia—. ¿Qué pasa con el pescado?

Ella le sonrió.

—¿Quieres que te lo cuente? —inquirió.

—Por favor —respondió, divertido, él—. Pero solo si no es un secreto policial, desde luego.

—Te aseguro que no. —La sonrisa de Pia se ensanchó—. Es más bien una especie de… bueno… de alusión. A ti. Y a mí.

—Ahora sí que tengo curiosidad.

—¿No prefieres ver el fútbol?

—Ah, no. —Sander la abrazó—. Primero quiero oír la historia del pescado.

Agradecimientos

El Opel Zoo de Kronberg, la polémica de la B 8 y el castillo de Königstein son reales, no así todos los personajes y la trama de esta novela, que son pura invención.

Gracias de todo corazón a Thomas Kauffels, el verdadero director del Georg-von-Opel-Freigeheges für Tierforschung e. V., por prestarse amablemente a ser el espejo de su colega Christoph Sander, producto de la ficción.

Agradezco al director del Instituto Anatómico Forense de Frankfurt, Hansjürgen Bratzke, su asesoramiento profesional, que espero haber trasladado correctamente. Gracias a Susanne Hecker y Peter Hillebrecht.

Mi más sincero agradecimiento al inspector jefe Andreas Beese, de la Policía del distrito de Main-Taunus en Hofheim, por arrojar luz sobre el trabajo que realiza la Policía judicial, y al fiscal Ralf Setton por sus consejos en cuestiones jurídicas. Si a ese respecto hubiera errores en la novela, la culpa es única y exclusivamente mía.

Asimismo le estoy agradecida a Lothar Strüh, que se enfrentó conmigo a la labor de reducir con sumo cuidado la primera versión en casi un centenar de páginas.

NELE NEUHAUS

NELE NEUHAUS (Westfalia, 1967). Es una autora alemana, que estudió derecho, historia y filología alemana.

Trabajó posteriormente en el mundo de la publicidad y comenzó su andadura como escritora autopublicando sus novelas, que inesperadamente fueron un gran éxito de público y ventas.

Su serie protagonizada por Oliver von Bodenstein y Pia Kirchhoff se publicará en treinta países.

Notas

[1] OPMANAE: Organización para la Protección del Medio Ambiente, la Naturaleza y los Animales de Europa. (N. de la T.) <<

[2] ALK: Aktionsgemeinschaft Lebenswertes Königstein, partido político de Königstein. (N. de la T.) <<

[3] LIK: Lista Independiente de Kelkheim. (N. de la T.) <<

[4] Sistema automatizado de identificación de huellas dactilares. (N. de la T.) <<

[5] Unidad Central de Identificación. (N. de la T.) <<

[6] En alemán, birke significa abedul. (N. de la T.) <<